CABALLEROS DE NOSTRADAMUS III

LA PROFECÍA DE
DA VINCI

TERCERA NOVELA DE LA
SAGA DEL APOCALIPSIS

MAURICIO CHAVES MESÉN

® 2020 THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY.

®2015-2021 TIMELESS WISDOM COLLECTION

VER. 02/2021

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Este libro es parte de la serie TIMELESS WISDOM COLLECTION, clásicos mundiales, publicada en español por THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY. Todos los derechos reservados. Este libro no puede ser reproducido ni total ni parcialmente sin el consentimiento de su autor o de la editorial.

CONTENIDOS

PRÓLOGO

PRIMERA PARTE

LIBRO PRIMERO. RICARDO

LIBRO SEGUNDO. MICHEL

LIBRO TERCERO. MARGARET

SEGUNDA PARTE

LIBRO CUARTO. SAINT GERMAIN

LIBRO QUINTO. SALON DE PROVENZA

LIBRO SEXTO. ATHENA

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO. MARSELLA

LIBRO OCTAVO. PROFECÍAS

LIBRO NOVENO. PARÍS

CUARTA PARTE

LIBRO DECIMO. MARTINIQUE

LIBRO DÉCIMO PRIMERO. ISAAC

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO. WOOLSTHORPE.

EPÍLOGO

NOTA AUTOBIOGRÁFICA  DEL AUTOR

PRÓLOGO

I

Tánger, 07 de diciembre.

Fátima levantó sus ojos, que por instantes habían permanecido clavados en sus propias manos temblorosas, y lo observó. Él hombre frente a ella la miraba a su vez con un tímido esbozo de sonrisa. Por alguna razón –llámese instinto, sexto sentido o intuición– aquel desconocido le inspiraba confianza.

Sin embargo…

“¿Qué demonios hago aquí?” Eso fue lo primero que se cuestionó, mientras procuraba calmar los músculos de su cuerpo, que temblaban como si tuviesen mente propia.

“¿Qué demonios hago aquí?” se repitió en algún rincón de su mente, mientras su corazón parecía querer salírsele del pecho, de tan fuerte y de tan rápido que latía.

El lugar de aquel furtivo encuentro no podía ser más alarmante: una callejuela perdida de la Medina de Tánger. Por sólo el hecho de ser mujer, estar allí, sola, representaba un riesgo, pues en un mundo cada vez más envenenado por cuestiones que a su juicio, eran más políticas y de conveniencia para algunos, que religiosas de verdad (aunque las mentes débiles puedan ser arengadas tocando esas fibras que llegan a lo profundo de la psique), no encajar en ciertos entornos hoy en día, puede resultar muy peligroso…

Para evitar complicaciones, se había vestido conforme a las costumbres más conservadoras, con ese traje que detestaba y que representaba todo lo que siempre se había empeñado en combatir: el burka negro que le envolvía de los pies a la cabeza. Además, llevaba el rostro cubierto por un velo. Lo único que mostraba aquel opresivo traje eran sus ojos, ¡como si tuviese que avergonzarse de su ser! ¡como si tuviese que sentirse pecadora, por haber nacido mujer!

Fátima llegó al sitio convenido al filo de las cinco. Apenas cruzó el umbral de la pequeña tienda de fachada indefinida –pero cuya dirección había hallado sin problema en Google Maps–, lo vio. Su porte y rasgos eran imponentes; no tuvo duda de que era el comprador que había ofrecido una absurda suma de dinero por su tesoro.

El hombre pareció sorprenderse al verla ataviada de esa forma. Su rostro, de edad indefinible –unos cincuenta, quizá– permanecía apacible, mientras sus ojos –expresivos y particularmente hermosos– parecían esculcar en lo profundo de su alma.

Con un gesto casi imperceptible, el tendero, –un árabe de sonrisa amable pero mirada sospechosa–, les indicó que podían pasar a la trastienda; luego bajó los ojos, como si pretendiese no ver nada. No era la primera vez que transacciones de ese tipo se realizaban en su local: el comercio de secretos era una parte lucrativa de su empresa.

—Mademoiselle, el objeto, ¿puedo verlo por favor?

Aquello fue lo primero que dijo el comprador en perfecto francés, una vez que estuvieron fuera de la vista del resto del mundo. Su voz estaba imbuida de una fuerza magnética que Fátima no pudo dejar de percibir: era un ser particular, y transmitía una energía que era envolvente.

Por un segundo ella fue incapaz de reaccionar, mientras se preguntaba para sí: ‘¿Quién es? ¿De dónde lo conozco?’

Tratando una vez más de controlar sus manos temblorosas, extrajo del bolso que llevaba al cuello un cáliz de boca ancha de unos veinte centímetros de alto, dorado –aunque opaco por el paso de los siglos–, fabricado con lo que parecía ser una aleación de bronce.

Lo colocó despacio sobre una mesa en un rincón de la trastienda.

El comprador lo devoró con sus ojos, que emitían un particular destello.

‘¿De dónde? ¿De dónde lo conozco?’

II

Fátima se cuestionaba una vez más –al igual que lo había hecho toda la tarde– el por qué había aceptado hacer todo esto. ¡El por qué había aceptado estar allí!

Una promesa… Una promesa, ¡y las malditas leyes machistas!

Una semana atrás una mujer había entrado en su despacho. Su rostro y la desesperanza que la envolvía como un manto lúgubre, sumado a la derrota que gritaban sus pupilas de color azul intenso, dijeron a Fátima todo lo que debía saber.

Otra víctima.

Fátima escuchó, –mientras las lágrimas bajaban por sus mejillas y la rabia llenaba su corazón–, cómo el marido de la mujer había muerto asesinado a sangre fría, dejándola viuda y con una hija adolescente. Según las leyes de su país, como mujer no tenía derecho a heredar, ¡ni ella ni su hija! ¡Ni siquiera por haber trabajado toda su vida para crear una pequeña fortuna, que ahora quedaría en manos de los hombres –si es que podía llamar así a esos canallas– de la familia de su esposo!

Tras su muerte repentina y misteriosa, el hogar de la familia ―una propiedad valiosa ubicada cerca de la playa― fue reclamado de inmediato por el único hermano de aquel: un devoto religioso que recitaba de memoria sus sagrados libros, pero que las había lanzado a la calle sin ningún remordimiento, apropiándose hasta del último centavo que juntos, ella y su marido, habían ahorrado a lo largo de los años. ¡Todo de acuerdo con LA LEY!

LA LEY. “Dícese del instrumento usado por los poderosos para someter a los débiles y acallar a sus detractores, bajo el pretexto de buscar el orden y la justicia”.

Fátima había aprendido aquella máxima muy joven, al ver las injusticias repetirse por doquier. LA LEY. Pero ¿la ley de quién? ¿aprobada por quién? ¿con qué intención? Para nadie es un secreto que, sin importar el régimen político, las leyes se hacen a la medida de quien pueda pagarlas, o de los caprichos del dictadorzuelo o rey de turno. Incluso en las llamadas democracias, los legisladores están al servicio del mejor postor.

Injusta o no, la LEY era la parte más importante de su vida.

Su madre era una abogada holandesa; su padre, un abogado y diplomático marroquí. Por ello, desde una posición de privilegio poco común en su país, había estudiado derecho en Holanda y luego una especialidad en derechos humanos y mujeres en la Universidad de Navarra. Terminados sus estudios en Europa, Fátima Malik-Oberstend, ahora una abogada prominente lista para enfrentarse al mundo, volvió a Marruecos, el país de aquellas injusticias, ¡el lugar donde su consciencia le dictaba que tenía que estar!

Allí, junto a su madre, fundó una organización no gubernamental dedicada a asistir a las mujeres. Y aunque no había podido atacar el mal en la raíz, al menos había cambiado algunas vidas: esto es lo que alimentaba su energía para seguir su lucha.

Con su rostro lleno de lágrimas –pues, aunque la historia de la viuda era tan común en su país, ella siempre terminaba por llorar–aseguró a su nueva clienta que haría todo lo posible por ayudarla.

Fue entonces cuando Djemma –ese era el nombre de la viuda– le entregó aquel simple cáliz: lo único que había logrado salvar de su fortuna. ¡Su única esperanza de recoger algún dinero! Cuando Fátima lo vio por primera vez, su corazón se contrajo de tristeza, pues no lograba comprender cómo ese objeto, una vieja copa sin valor, podía ser de alguna ayuda. ¡Pero ella siempre cumplía sus promesas!

III

El siguiente fin de semana cruzó en el ferry Tánger-Málaga la corta distancia que separa a España de Marruecos; un viaje que hacía con frecuencia para recuperar sus fuerzas y respirar un aire que no fuese de opresión a las mujeres. Llevaba consigo el cáliz de la viuda, a fin de que un amigo estableciera su valor.

La reacción de aquel experto, un reconocido joyero y anticuario de Marbella, no dejó de sorprenderla. El cáliz era antiguo. Muy antiguo.

“Esto puede valer algo. Te diré qué haremos, Fátima” dijo su amigo el español. “Enviaré un WhatsApp a algunos conocidos, y lo listaré en un par de sitios de internet. No me extrañaría si aparece un comprador.”

Con aquellas palabras, la esperanza retornó a su espíritu; y a sus labios un esbozo de sonrisa.

Sólo tres días después, a las diez de esa mañana, su teléfono sonó.

—¡Lo he vendido! ¡Lo he vendido! – dijo emocionado el español. Luego describió cómo un comprador de Dubái había ofrecido un precio extraordinario, y viajaría a Tánger esa misma tarde. Todo estaba coordinado: el encuentro tendría lugar en la Medina al ser las cinco. Allí, en una de las tiendas, un contacto de confianza la protegería en la transacción y se aseguraría de que recibiese su dinero.

Y por eso ahora, doce de diciembre, siete días después de que el cáliz llegase a sus manos por primera vez, y tras sólo siete horas de la llamada de su amigo el anticuario, Fátima estaba en una apretujada trastienda, arriesgando su vida en medio de tejidos multicolores y copias baratas de bolsos Louis Vuitton.

Todo para cumplir una promesa.

Con algún recelo, pues ahora sabía el valor del singular tesoro, observó al comprador mientras este revisaba el cáliz con aquellos ojos penetrantes que parecían esconder herméticos misterios. Lo examinó por un minuto, quizá dos. Por arriba, por abajo, y por cada uno de sus lados, ¡no hubo un milímetro de bronce que no fuese recorrido por sus ojos esculcantes! Por fin, con las yemas de los dedos acarició una pequeña marca, una incisión en la base de la copa. Y entonces, en el momento en que una lágrima amenazaba con desertar sus ojos, sonrió.

—Grazie, Grazie… Je vous remercie…– fue lo único que dijo, mezclando el italiano y el francés (lo cual traicionaba su origen) en un tono que no ocultaba una emoción profunda.

Luego, y en forma automática, sin dejar de acariciar el cáliz con su alma, produjo un sobre con la suma convenida: veinte mil euros. ¡Una pequeña fortuna a cambio de una copa vieja, con la cual Fátima ayudaría a la pobre viuda!

IV

Mientras Fátima recibía el sobre y confirmaba su contenido, el hombre de los ojos penetrantes se refugiaba en las profundidades de su mente, experimentando una felicidad que no había sentido en siglos. ¡Lo había buscado! ¡por todo el mundo lo había buscado! El cáliz había estado allí, en el infinito, perdido por quien sabe cuánto tiempo… ¡y al fin hoy lo había encontrado!

Aquel cáliz de bronce por milenios había sido el objeto más preciado de toda la raza de profetas: individuos con la extraña potestad de ver ondas en el éter, e interpretar el porvenir de esta desdichada humanidad. Y daba gracias porque no era de oro; sino mucho tiempo atrás lo hubiesen fundido para formar parte de la corona de algún rey, del anillo de algún obispo, o del lingote de un mafioso o de un político, hundido en la bóveda secreta de un banco en Suiza o Luxemburgo.

Cuando el siete de diciembre al ser las siete, sus algoritmos descubrieron que estaba siendo subastado, su corazón saltó al menos dos latidos. Por años sus programas esculcaron todo sitio de internet –esa extraña compilación de todo lo pensado y escrito en la historia; perdido entre los pensamientos irrelevantes de una masa con teléfonos y una gran necesidad de fama y atención–, hasta que aquella mañana calurosa en Dubái, un mensaje le anunció el ansiado “match”.

Siete de diciembre. Siete de la mañana. Siete, Doce, Siete…

No era ajeno al poder de la numerología; sabía bien que los números son el idioma del infinito. “La ciencia de los números y el arte de la voluntad son las dos claves de la magia; ellas abren todas las puertas del universo”. Esta verdad la había aprendido Pitágoras de los sacerdotes de Menfis; y el hecho de que la combinación de aquel día fuese siete del doce a las siete, no había escapado a su intelecto: el infinito estaba hablando; y su obligación era escuchar.

De inmediato se puso en contacto con el joyero español que conducía la subasta. Aunque había iniciado en cinco mil euros, ya había una oferta de ocho mil: alguien más se interesaba por el cáliz.

¿Quién o quiénes estarían pujando? ¿Por qué?

—Muy buenas tardes, ¿hablo con el señor Sánchez Navarro?

—Sí, soy Juan Sánchez.

—Gracias, señor Sánchez, mi nombre es Piero Vinci– dijo en perfecto español. Aún sonreía cada vez que lo decía. Le gritaba al mundo quién era, y, sin embargo, a nadie se le hubiese ocurrido ni en sus sueños la verdad.

Leonardo di ser Piero Da Vinci, su nombre de hace muchos siglos.

Arquitecto Piero Vinci, en esta vida.

—¿Piero Vinci? ¿El arquitecto? –preguntó Sánchez sorprendido.

—Vaya, ¿me conoce?

—¿Y quién no? Arquitecto Vinci, ¡permítame decirle que habla con un admirador! La belleza de sus edificios, la claridad de cada línea, de cada detalle. Soy cortador de diamantes, y le juro que sus edificios parecen diseñados con la precisión y belleza de un diamante.

—Muchas gracias, me halaga usted–dijo Da Vinci, un poco serio, pero complacido. Sus edificios los diseñaba con tal cuidado que no en vano se le consideraba el mejor arquitecto del mundo, aunque no hubiese tantos que apreciasen aquel arte.

—Y dígame señor Vinci, ¿a qué debo el honor?

—Está subastando un cáliz—afirmó Leonardo.

—Sí, sí, de bronce, muy hermoso, muy antiguo y…

—Lo quiero.

—Pero, señor Vinci, el problema es…

—Lo quiero; el dinero no es problema; nada es problema.

El joyero midió sus siguientes palabras con cuidado.

—Es que … comprenderá que ese precio en el cual inició … era sólo para probar el mercado. Sabemos que es muy pero muy valioso, y esperamos alcanzar un precio muy alto en la subasta.

—¿Cuánto?

Le había dicho a Fátima, la consignataria, que tendrían mucha suerte si obtenían diez mil euros, quince mil si aparecía un loco con dinero. Decidió probar cuánto quería Vinci aquel cáliz.

—Ochenta mil euros.

Da Vinci ni siquiera pestañeó. Un millón de euros, cien millones, ninguna suma hubiese sido demasiado alta.

—Le daré cien mil euros si concluye la subasta de inmediato, y me indica dónde y cómo recoger el cáliz.

Sánchez titubeó. Trataba de decidir si la oferta era real, y no algún tipo de broma. ¡Parecía demasiado bueno para ser verdad! Y lo cierto es que nunca falta un gracioso. Piero Vinci, el arquitecto más famoso del mundo. ¿Sería en verdad él en el teléfono? No perdería nada arriesgándose.

—De acuerdo, tenemos un trato—respondió Sánchez. —El tazón está en Tánger, Marruecos. Arreglaré con la consignataria que lo traiga a España, y tenemos que hacer el papeleo, etcétera, lo cual nos llevará unos días. ¿Podríamos vernos en Marbella la próxima semana?

—¿Qué tal esta tarde, en Tánger? El dinero está listo. Usted me indica si se lo transfiero ya a su cuenta en Santander, o al UBS en Suiza, a la cuenta de su corporación de Gran Caimán.

Sánchez quedó estupefacto después de oír estas palabras. Nadie conocía su cuenta en Suiza, y mucho menos, su corporación en Gran Caimán –que siempre había creído anónima, y que guardaba como su mayor secreto–. ¿Sería una trampa del Ministerio de Hacienda? Por un momento sintió miedo. Si habían pillado a Messi y a Cristiano… Después de un silencio prudente, respondió:

—Señor Vinci, no dudo que usted sea un hombre poderoso; y no voy a cuestionar cómo sabe acerca de mis cuentas. Por mi parte, soy práctico. Hagamos lo siguiente: transfiérame ya ochenta mil euros al UBS; imagino que ya tendrá mi número de cuenta. Los otros veinte mil los llevará en efectivo a Tánger. ¿Está familiarizado con la Medina?

—Sí–dijo Leonardo. Su tono ahora era muy serio, como un hombre acostumbrado a hacer negocios.

—Perfecto; si recibo el dinero ya, lo podemos hacer hoy mismo a las cinco. Haga la transferencia, y me llama de nuevo para darle indicaciones. ¿Está de acuerdo?

—De acuerdo.

Sin decir nada más, el joyero español colgó. Esperó unos minutos, sentado en su oficina, meditando su próximo paso. Aún no estaba seguro de creer en la historia de Piero Vinci y sus cien mil euros. Pero entonces, un software instalado en su portátil tiempo atrás, emitió un bip particular. Transferencia. Abrió la pantalla. Ochenta mil euros acababan de acreditarse en su cuenta en Suiza.

El maldito es de verdad.

El teléfono volvió a sonar.

—Señor Sánchez.

—Sí, gracias, señor Vinci, confirmado. Cinco de la tarde en el local número once, tercer cuadrante. El propietario se llama Said; lo estará esperando. Allí llegará la vendedora.

Da Vinci colgó. No hubo despedida.

V

Sánchez miró al frente otro minuto, decidiendo su próximo paso. Luego marcó un número, no sin antes cambiar de semblante, como si debiese asumir un nuevo personaje.

—Fátima, ¿cómo estás?

—Hola Sánchez, bien gracias, ¿y tú?

—Excelente guapa, excelente. ¡Y con grandes noticias! –dijo Sánchez sonriendo de forma evidente, lo cual era notable aún al otro lado del teléfono. —¡Hemos vendido el cáliz!

—¿En serio? ¡Gracias Sánchez, gracias! ¿Cuánto, cuánto, cuánto? –preguntó Fátima emocionada.

—Mira, ha sido una negociación muy pero muy difícil, ¡pero no me creerás! ¿Recuerdas que te dije que tal vez conseguiría diez mil o quince mil euros? ¡Te he conseguido veinte mil! Es increíble, ¿no?

—¡Fantástico! ¡Qué bueno!

—Vale, de allí hay que descontar mi quince por ciento–dijo Sánchez, como implicando que le daba mucha pena tener que cobrar. —Es más, Fátima, sabes que me caes bien, y tu padre es un gran cliente … dame sólo el diez por ciento, y me sigues comprando las joyas a mí, como siempre, ¿de acuerdo? Dos mil euritos no me caen nada mal, ya sabes, la crisis…

—Sánchez, ¡eres un amigo! Quedan pocos hombres buenos en este mundo, y tú eres uno de ellos. Estás ayudando a una viuda que lo necesita.

—No es nada, para eso estamos. Sólo un detalle; el comprador quiere verte hoy mismo en la Medina de Tánger. Te llevará el dinero en efectivo.

—Pero…

—Es de confianza, no tendrás problema, y el lugar al que te enviaré es seguro. Estará en el local once del tercer cuadrante a las cinco de la tarde. Tú le llevas el cáliz, él te da el dinero, y luego, cuando puedas, no hay prisa, puede ser en tu próximo viaje a España, me traes mi diez por ciento, eso es lo de menos. Luego de la transacción, Said te acompañará hasta tu casa, para que no pase nada mientras llevas contigo ese dinero.

—Gracias, de verdad, ¡eres genial! ¡Hagámoslo así!

—Venga, me llamas por favor apenas hagas la transacción, para asegurarme de que todo ha salido bien, ¿vale?

—Claro, vale, te llamo, y de nuevo gracias, Sánchez, ¡gracias! –dijo Fátima.

Una vez que colgó, una sonrisa se dibujó en el rostro de Sánchez. Luego hizo una última llamada.

—¿Said?

—Que Alá te bendiga, amigo Sánchez.

—Igual, hombre, igual, mira, tenemos una entrega. Va a llegar un tío a las cinco, y se va a encontrar con una mujer, ya te envío la foto. Necesito que le des seguridad, como siempre, y te asegures de que ella reciba el dinero, y él, el objeto que está comprando, y que luego la acompañes a ella y la protejas. El honorario de siempre.

Hizo una pausa, se echó para atrás en su silla, dio una fumada a un cigarro que acababa de encender y soltó una bocanada de humo. Se sentía tremendamente bien consigo mismo.

—Además, Said, hazme un favor. Graba todo. Quiero confirmar que el comprador es quien dice ser; el asunto me ha despertado curiosidad.

—Amigo Sánchez, sabes que puedes contar con tu amigo árabe, como siempre.

Sánchez sonrió. El acento y la pompa de Said siempre le causaban gracia.

—Por cierto—continuó el árabe, —mañana te envío a mi hijo con unos tesoritos que me acaban de llegar del Sur. Míralos, y hablemos de precio. Tú sabes, tu sabes, yo siempre envío lo mejor, y por eso hacemos negocios, amigo mío, buenos negocios.

—Venga, hombre, te dejo, tengo que coordinar unas cosas, ¿vale?

Colgó el teléfono, y dio otra bocanada a su cigarro.

Se consideraba un hombre práctico, inteligente, de negocios. Sabía que le había conseguido a su cliente muchísimo más de lo que le había prometido. Los ochenta mil que había cobrado de más eran sólo una comisión por su extraordinaria capacidad de negociación.

Había leído en algún libro de que los seres humanos tenemos poderes sorprendentes, pero que algunos los usan para mal, pues al descubrir de lo que somos capaces se nos abre un peligroso universo de posibilidades… ¡No él! ¡Él simplemente estaba siempre atento a ese universo de posibilidades que se presentan a los que quieren ganar un poco de dinero!

¿Y para qué demonios querrá Piero Vinci ese tazón? ¿Lo usará de pisapapeles en su escritorio, porque eso lo hace sentirse poderoso? O quizá quiere diseñar basándose en sus curvas… ¡qué se yo!

—¡Bahh! ¡Pues qué me importa! –exclamó en voz alta. Lo que si le importaba era que en los últimos diez minutos había ganado ochenta mil euros ‘en negro’, que ya estaban en su cuenta en Suiza.

“Una excelente forma de prepararme para la navidad”, pensó. “Después de las fiestas cierro tienda, y me voy todo enero de vacaciones a Tailandia. Ya me hace falta un ‘massaaai’, un masaje a manos de una linda chica tailandesa.”

VI

En la trastienda de Said no hubo más ceremonia.

Ni Fátima ni el comprador quisieron –ni pudieron–pronunciar otra palabra; sólo caminaron en silencio hasta la puerta de la tienda.

Allí, el hombre la miró de nuevo –con esos ojos que, aunque pasasen muchos años, ella estaba segura de que no olvidaría–, tomó sus manos entre las suyas y con un gesto, pues las palabras parecían habérsele agotado, le agradeció una última vez. Luego, se marchó.

Fátima quedo inmóvil un instante, mientras lo veía alejarse y confundirse con la multitud.

Ahora estaba convencida, algo dentro de sí se lo gritaba, que el rostro de aquel ser enigmático le era profundamente familiar…

VII

Leonardo Da Vinci avanzó por las callejuelas de la antigua Medina, sin que sus manos pudiesen separarse del cáliz.

¡Había regresado a él!

Pero ¿quién era aquella mujer? ¿Por qué lo tenía en su poder? ¿Sería acaso una moderna profetisa, que había decidido de pronto que ya no quería el don y se había deshecho del tesoro?

Poco probable.

Quizá había llegado a sus manos por casualidad. Lo cierto es que había olvidado preguntarle, y ahora nunca lo sabría. En aquel momento lo importante era regresar a Dubái, e iniciar las meditaciones esa misma noche. Doce noches. Luego, en la treceava, comenzaría el otro ritual por siete noches, y, si todo estaba bien, las visiones aparecerían.

Pero, ¿funcionaría después de todos esos siglos? ¿Sus poderes seguirían intactos? ¿Seguiría siendo él un profeta elegido?

No lo sabría hasta probar… De lo que tenía certeza era de que todo había sido obra del destino, y que el momento de su última profecía se acercaba sin remedio. Si el destino, el Universo, o el mismísimo creador habían puesto el cáliz de nuevo en su camino, era porque algo malo estaba por pasar. ¡Y Leonardo deseaba con todo su corazón que aún hubiese tiempo de evitarlo!

PRIMERA PARTE

LIBRO PRIMERO.
RICARDO

I

Marbella, 23 de diciembre.

Ricardo Díaz despertó aquel mediodía igual que lo había hecho durante los últimos cuatro meses: había dormido suficientes horas, y, sin embargo, sentía cierta pesadez, como si su cuerpo nunca lograra por completo relajarse y descansar.

Se levantó sin hacer ruido, se apresuró hasta la cocina, y preparó un espresso en la máquina de moda, que había comprado por capricho en el Corte Inglés. El café era lo primero cada mañana, porque si tardaba más de la cuenta, o si trataba de hacer algo sin consumir antes su pequeña dosis, su cuerpo lo castigaba con un dolor de cabeza muy intenso que lo acompañaba por el resto de ese día.

Estaba por terminar las últimas cápsulas de un café de su natal Costa Rica, que muchos consideraban el mejor del mundo. El mejor o no, le evitaba las migrañas, le daba un poco de energía, y lo mantenía en contacto con ‘su tierra’, que a decir la verdad, a veces la extrañaba.

Mientras tomaba su sagrado elixir, revisaba las noticias en su Ipad, siempre pendiente de la última locura del peligroso comediante de Washington, que a pesar de ya estar fuera, seguía arengando a sus acólitos con estupideces. Le recordaba tanto a un tal Adolf Hitler, a quien al principio la gente había ignorado por ser ‘poco serio, payaso y mentiroso patológico’.

“No es problema mío, es solo ganas de mortificarme la vida”, pensaba siempre que se provocaba gastritis viendo noticias.

Por la tarde, a las tres, iría por su clase de golf en el Aloha Country Club. Estaba orgulloso, pues estaba mejorando, aunque reconocía que le faltaba mucho camino por recorrer. Pepe, su instructor, era muy bueno, no sólo enseñándole las técnicas para empuñar mejor el palo, sino transmitiéndole la calma andaluza, –el no tener ninguna preocupación en el mundo o por el mundo–, excelente para controlar su frustración y su ansiedad, los peores enemigos de su hándicap.

Después del golf, y al menos una vez a la semana, comía en el Pollo de Aloha Pueblo, cuya salsa secreta le encantaba. Otras veces iba por una caña –el nombre local de la cerveza –y unas tapas, en algún chiringuito de la playa. Ricardo vivía ahora en la Costa del Sol de Andalucía. Se había refugiado en Puerto Banús, el lujosísimo suburbio de Marbella, donde había conseguido anonimato tras haber enfrentado unos meses atrás la aventura más alucinante de su vida.

II

Esa aventura, la de Italia, era la razón de que no durmiese bien. Soñaba mucho –pesadillas–, en las que los escenarios de las cosas terribles que podían haber pasado desfilaban por su mente como si ya existiesen en otra dimensión.

Aquel grupo de nobles europeos, basados en un racismo que proliferaba y últimamente estaba hasta de moda, había estado cerca de acabar con el mundo ¡basados en cuatro profecías de Nostradamus, y secretos de Leonardo escondidos en sus obras más famosas!

Ricardo, entonces embajador en Italia, había logrado evitar una hecatombe. ¡O tal vez sólo había estado en el medio y había tenido suerte en salir vivo!

En agosto, comprendió que ya no quería estar en Italia. Las heridas estaban muy frescas; las heridas de bala, las de orgullo, y sobre todo las de amor, porque sentía que le habían arrancado el corazón.

Deseoso de poner todo atrás y continuar con su vida, renunció a su puesto de Embajador, que tras lo ocurrido, era lo último que quería.

Regresó a Costa Rica, dispuesto a aprovechar el nuevo “entendimiento” que había logrado en los momentos extremos. Ahora se sentía más zen, más balanceado, y con capacidad para tomar mejores decisiones.

Pero vivir en Costa Rica también quedó rápidamente fuera de la cuestión.

Los incidentes de Roma le habían hecho tristemente célebre, y, en un país tan pequeño, se hablaría de su historia para siempre.

No podía caminar ni veinte pasos por un Mall, sin que algún curioso se tomara un selfie improvisado, o, en caso de ser más atrevido, le pidiera narrar de primera mano, pero a su móvil para publicarlo en redes, aquel relato inverosímil del cómo, gracias a una cadena de errores y malos entendidos, CNN lo había convertido en el asesino más buscado el mundo; el embajador de la muerte; la bestia diplomática, y otra docena de nombres que el imaginario popular, y los memes de Facebook, le habían endosado en sus espaldas.

Fake news. Todo fue un enorme malentendido orquestado por algún grupo que quería dañar la reputación ecológica del país. Esa fue la explicación oficial que el mundo recibió una vez que todo terminó, para tratar de dar sentido a la dramática cacería internacional en contra del Embajador de Costa Rica, que a nadie se le ocurrió relacionar con el atentado terrorista de la Otan en Verona. Sólo las altas esferas de algunos gobiernos poderosos, sabían lo que había pasado en el país del Coliseo, del Sacro Imperio y de los Césares.

Así que no queriendo esta fama transitoria que le perseguía hasta cuando quería surfear, en setiembre hizo maletas, y se fue a vivir a España. Allí había pasado diferentes etapas de su vida, en que había tenido ganas de cambiar de ambiente.

Bajo una identidad asumida (para no llamar la atención, pues el nombre de Ricardo Díaz estaba muy fresco en la memoria colectiva mundial), rentó un hermoso condominio en Vistas de Aloha –un piso blanco y moderno en las montañas de Banús– desde cuya terraza podía admirar el Mediterráneo en toda su belleza; y en días soleados, ver dibujada a lo lejos la silueta montañosa de África.

Y la verdad, se encontraba muy bien.

Ya no estaba deprimido; y hasta se cuestionando si su famosa depresión de un año atrás y su falso intento de suicidio, no había sido más que una rabieta para llamar la atención de quienes no habían complacido sus caprichos. (Falso intento, estaba convencido, pues al regresar a Costa Rica se dio cuenta que la pistola no estaba cargada. ¿Se había engañado a si mismo? También era posible que Marcos, el jardinero, le hubiese quitado las balas, por cualquier cosa).

En Banús, al que ya llamaba hogar, se había dedicado a su primera novela, pues escribir era su catarsis. Trabajaba en una historia del espacio, de alienígenas y monstruos, cuyos personajes más malvados se basaban en algunas gentes muy terrícolas. Problemas en el Espacio. ¡Así se llamaría su primer intento de llegar a Premio Nobel!

Por supuesto que incluiría una conspiración. ¿Por qué no? Había visto de primera mano que esas cosas existían. Siempre había locos y acomplejados, y gente que necesita sentirse importante haciendo sentir menos a otros, o haciéndolos sufrir, o tratando de controlarles el destino. Probablemente, esos también existían en el espacio.

Ahora aparte de jugar Golf, meditaba mucho, hacía yoga tres veces por semana en el Max Club de la Riviera, y trataba seriamente de encontrar su yo interior. Ya no se aferraba tanto ni tan rápido a las cosas; trabajaba en controlar su personalidad algo adictiva, y, sobre todo, había dejado las pastillas, ¡los antidepresivos cuyos efectos secundarios le habían llevado en un momento a desear la muerte!

Unas dos veces por semana llamaba a su único amigo en este mundo –al menos al único que consideraba verdadero– con quien charlaba, se reía, y cumplía su cuota de socialización: Alberto Giusti, el exsacerdote de Turín a quien debía la vida.

Y por supuesto, los fines de semana (¡aunque pronto esperaba que fuese siempre!), estaba ella. La mujer que había devuelto la luz a su vida.

Así estaban las cosas, aquella mañana algo fría de Diciembre –mientras los aires navideños se percibían en el ambiente– cuando, luego de levantarse, tomar su acostumbrado espresso y leer en su tableta el Washington Post, vio once llamadas perdidas y doce mensajes esperando en su teléfono.

Un mensaje era de la compañía de teléfonos, ofreciendo el último ring-tone. Los otros once eran de Alberto, ¡quien necesitaba con urgencia hablar con él!

III

—¿Qu'est-ce qui se passe, mon chérie?

La dulce voz de la mujer que acababa de salir de la habitación, y caminaba hacia él, lo sacó inmediatamente de sí mismo. Una sonrisa se dibujó en forma automática en sus labios. ¡Era tan bella!

Ricardo la miró de arriba abajo, porque le encantaba mirarla, y se concentró en sus lindos ojos –azules, grandes y expresivos–, enmarcados por un rostro acaramelado, que destacaban aún más una belleza fresca y natural.

—Nada, mi amor, no es nada—respondió él en español. Ese era el idioma en que se comunicaban, aunque a veces Ricardo practicaba su francés. Pero, si bien conocía las palabras y se preciaba de haber leído todo Verne en su idioma original –sus más de sesenta novelas o viajes extraordinarios–no podía con ese acento gutural que parecía perforarle la garganta.

A ella la conocía desde hacía sólo… ¡ochenta y seis días y diecisiete horas!, pero escucharla, verla, olerla, o solo saber que dormía en el cuarto, siempre le provocaba esa sonrisa, una reacción inconsciente producto de una felicidad mezclada con una pizca de plenitud. Aquella mujer lo completaba, como decían en las películas. Esta vez sí era cierto, no era solo infatuación.

Con ella disfrutaba todo, incluso lo que en cualquier otra circunstancia o compañía le hubiese parecido algo ordinario; y estar con ella era la razón de que todo hubiese mejorado tanto.

De alguna forma, a punta de golpes, había descubierto que la felicidad estaba en ser feliz. Punto. Ser feliz al levantarse, ser feliz al trabajar, ser feliz haciendo nada, ser feliz al viajar. Ser feliz siempre.

Y en esos casi noventa días con Fátima, -ese era su nombre-, había sido feliz, sin la menor duda.

*******

La había conocido a finales de setiembre en la Cañada, un Mall en las afueras de Marbella, mientras comía un Yogur sentado en uno de los sillones de masajes de la plazoleta frente a Mango.

Allí miraba la gente pasar con sus bolsas llenas de chucherías (que pronto pasarían de moda), y sus tarjetas llenas de deudas (que les durarían más, ¡mucho más!, que las chucherías).

Una mujer se había sentado en el sillón contiguo, mientras comía un Yogur muy similar. Él no le puso demasiada atención, podía ser un poco tímido cuando no conocía a la gente, y pasaron varios minutos sin que ninguno dijese nada.

Por fin ella, se volvió hacia él, y rompió el silencio.

—This is really good Yogurt!

Lo dijo en inglés, asumiendo que él entendería; (más tarde le confesaría que lo había tomado por turista, por como miraba a la gente).

—¡Yes, it is!– respondió él con una sonrisa y su mejor acento, una vez que la miró y observó el hermoso color de sus ojos.

—¡Y tan barato!–continuó ella, ahora en español, también con acento, como francés, señalando un par de bolsas de compras que había puesto a su lado.

Ricardo no pudo evitar sonreír, pensando que algo en su propio acento había delatado su español, antes de responder:

—Es cierto; los españoles producen de todo, y por eso tienen buenos precios. Creo que lo que más me cuesta entender es como un país tan rico tenga alguna gente en crisis.…

Así iniciaron una conversación que se extendió por media hora, mientras ambos prolongaban al máximo el Yogur, dando bocados cada vez más pequeños. Parecían asumir que mientras hubiese algo en el envase, estaban justificados para continuar la amena charla.

Aunque él se presentó con su nombre, mintió en casi todo lo demás: aún no se sentía listo para dar explicaciones. Para todos los efectos Ricardo Díaz era sólo un escritor que buscaba inspiración en las playas de la Costa del Sol. Esa historia, (más o menos verdad, ya había escrito cien páginas, y eso le hacía sentir con derecho de llamarse novelista), pareció despertar la curiosidad de la mujer.

Cuando el yogur se terminó ya eran más de las siete, y los temas de conversación apenas parecían comenzar. Ricardo propuso entonces una cena en un restaurante italiano en Estepona, un pueblo cercano. Según él, el Rincón Toscano preparaba una pizza estupenda y un fusilli gamberi –una pasta con camarones en salsa de mariscos–, espectacular. Además, el viaje en auto sería perfecto para seguir hablando.

IV

Ricardo y Fátima se sentaron en una mesa exterior del restaurante, ubicado en el boulevard peatonal del centro de Estepona, desde donde podían observar los cientos de plantas multicolores que ese pueblo ha colocado en cada esquina y balcón, para ganar el título de ciudad de las flores.

Al calor de una botella de Ribera del Duero añejado en roble, –su tipo de vino favorito–ella le contó la historia de su vida, una historia singular, tan singular como el azul de sus ojos.

Fátima era de Marruecos, más o menos, aunque no llevaba un pañuelo en la cabeza, como la mayoría de las mujeres de ese país.

Su padre, siendo cónsul de Marruecos en Holanda, conoció a su madre, una abogada de derechos humanos, durante una recepción en Ámsterdam. En contra de los deseos y las objeciones de ambas familias (sobre todo por las diferencias religiosas, y un poco menos por los tonos de sus pieles) se casaron un año después.

Nacida en Ámsterdam, Fátima cursó allí toda su escuela primaria. Aunque por los siguientes diez su familia vivió en Holanda, terminaron por mudarse a Marruecos, donde Hassan Malik, padre de Fátima, había heredado una pequeña fortuna.

Allí cursó la secundaria, y la vida de su particular familia siguió siendo confortable, y profundamente secular, pues ninguno de sus miembros –aunque creyesen en un Ser Superior–estaba ni interesado ni cegado por la religión ni por los discursos de los autoproclamados.

Para la universidad había vuelto a Holanda, y luego a España. Hablaba a la perfección varios idiomas: inglés, holandés, alemán, francés, español, árabe...

A sus treinta años no estaba casada, y defendía a toda costa su independencia. Su vida era su trabajo en una ONG en Tánger dedicada a proteger los derechos de las mujeres, que tanta opresión sufrían en su país.

Viajaba casi todos los fines de semana a un ático de su familia en Marbella como una forma de escapar de esa opresión que, aunque ella no sufría en forma directa, era el tema más importante en su vida de lunes a viernes.

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Aquel primer encuentro duró hasta el amanecer, pues ninguno parecía querer que la conversación terminase. Luego, los fines de semana que siguieron, las escapadas de Fátima a Marbella no tuvieron otro objetivo que no fuese pasar hasta el último segundo con Ricardo.

Al principio él no estuvo tan dispuesto a abrir su alma, pues el recuerdo de Roma aún acechaba su memoria. Pero poco a poco, aquella voz suave y generosa, aquellos ojos bellos, aquel rostro perfecto, y en general, una dulzura poco común reflejada en cada uno de sus gestos, –que escudaban, sin embargo, a una mujer muy fuerte– terminaron por derribar toda barrera.

En las últimas semanas su rutina de lunes a viernes –el café, el golf, el yoga, el pollo, el chiringuito de la playa– todo le provocaba un aburrimiento torturante: hubiese preferido estar con Fátima cada momento, cada instante, aunque su handicap de golf nunca llegase a ser menos de veinte.

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Por eso ahora, poco menos de tres meses después de aquel encuentro fortuito gracias a un yogur de sabor clásico con topping de piña y mango (por alguna razón no olvidaba aquel detalle tan trivial), mientras observaba las llamadas perdidas en su móvil durante segundos eternos y Fátima se servía un plato de Lucky Charms con leche, Ricardo valoró si debía responder a su buen amigo Alberto Giusti, quien parecía muy agitado por algo.

V

Los eventos del julio anterior en Italia, habían tenido un impacto permanente en la vida de Alberto Giusti.

Casi inmediatamente después de ayudar a salvar el mundo, Giusti tomó la decisión que debía haber tomado tiempo atrás, y abandonó los hábitos (para el profundo disgusto de su tío Obispo). Había pedido, y se le había concedido con la ayuda del señor Primer Ministro, volver como detective de la policía de Turín.

Había descubierto –por la fuerza– que su llamado no era la iglesia, sino las calles, y combatir la delincuencia. Un cambio un poco radical.

Con frecuencia hablaba con Ricardo –de política, filosofía, trivialidades y futbol– pero su pasado común lo mencionaban poco. A pesar de los pocos meses transcurridos, ambos querían que los recuerdos del Círculo de Poder se hundieran en el pasado.

Siguió estudiando los manuscritos de Leonardo Da Vinci –o más bien, las fotocopias de la transcripción– que habían estado en la génesis de aquella historia. Pero lo que juzgaba haber encontrado al principio, –verdades alquímicas ocultas que en algún momento creyó poder llegar a comprender– le resultaba tan inverosímil, que al poco tiempo su falta de fe le regresó de golpe a la rutina terrenal.

Además, sus grandes cambios personales tuvieron por efecto el sacudir sus fundaciones. Tuvo que recomenzar su vida financiera desde cero, pues, aunque no tenía deudas, su balance de efectivo era un desastre ¡inexistente! Rentó departamento y fue de compras al IKEA para llenarlo de muebles baratos que tuvo que armar uno por uno (cosa que no le disgustaba pues apartaba su mente de los asuntos más serios).

Así, entre julio y diciembre, Alberto Giusti no había tenido ni tiempo ni energía para perseguir secretos ancestrales, personajes misteriosos y quimeras fantasiosas.

Todo cambió la fría mañana del 23 de diciembre.

A eso de las once, mientras una pequeña capa de nieve cubría los autos estacionados afuera de su edificio de apartamentos (ubicado cerca de la Villa Olímpica en la parte antigua de Turín), Él llamó.

Y Él, era el personaje cuyo papel había sido fundamental en sus aventuras. Un individuo que Alberto –quizá por la emoción del momento, quizá por una temporal locura– llegó a creer que era Michel de Nostradamus, ¡y que solicitaba su ayuda con urgencia!

Por eso había llamado con desesperación al teléfono de Ricardo, quien, como de costumbre, no había respondido, y alegaría posteriormente su supuesta fobia a la tecnología.

VI

Ricardo estaba seguro de que algo pasaba, pues Alberto nunca llamaba con tanta insistencia. Sin embargo, él ya no quería ser parte de nada, ni resolver misterios, ni perseguir quimeras, ni descifrar manuscritos, mucho menos salvar al mundo… y algo en su interior le decía que aquella llamada iba a ser para eso.

Él no quería hacer otra cosa que no fuese estar con Fátima, ¡y por eso tardó tanto en responderle!

Por fin tomó el teléfono, y marcó el número de Alberto.

—¡Ciao, bambino, ¿cómo estás?

Aquellas fueron las primeras palabras de una conversación que hubiese preferido evitar a toda costa.

—¡Ma Ricardo! ¿Dove estabas? ¡Te he dejado dieci mensajes!

Alberto estaba serio. Ricardo pudo imaginar a su amigo moviendo frenético las manos y siendo tan expresivo como tienden a ser los italianos.

—¡Once, Alberto! ¡Undici! Y todos antes de mediodía, que sabes es la hora en que me levanto. ¡Por dicha no me despertaste antes de tiempo!

—Sí, sí, comienzas tu discorso de que pierdes tu valioso giorno porque te da male di cabeza, que has dormido male, lo sé. Pero mira, ¡e urgente! ¡troppo urgente!

Alberto, que había estudiado español en la secundaria, trataba siempre de practicarlo con su amigo, pero su intento terminaba irremisiblemente en una mezcla ininteligible de ita-ñol. Ricardo, poco a poco, siempre la llevaba de nuevo al italiano.

—¿Qué pasa?—respondió Ricardo, sin querer dar demasiada importancia al tono urgente de su amigo.

—El diplomático francés, el que me ayudó a encontrarte…

—¡Ja! Sí, el que creías que era Nostradamus.

Ricardo no pudo evitar una sonrisa irónica que Alberto pudo percibir aún al otro lado del teléfono.

—No importa lo que yo creía, ¿de acuerdo? Y aún tengo mis dudas... En todo caso, ¡me llamó!

—Pensé que habías perdido contacto con él.

—En efecto. Tú sabes que mi vida se complicó, y además dejé de creer que él escondiera secretos tan … ¡secretos! En suma, eso ya no importa. Lo que importa es que me acaba de llamar, y necesita ayuda.

—¿Ayuda? ¿para qué?

—Fue críptico. Quiere que vaya a Salon de Provenza mañana por la tarde; allí me explicará todo.

—¿Salon de Provenza? ¡pero ese es el lugar donde Nostradamus vivió y escribió sus profecías!

Lo anterior lo dijo con un renovado tono de burla hacia su amigo.

—Sí, y aunque te resulte gracioso, quiere verme allí. Yo te lo dije, allí hay algo raro.

—¿Y no te dijo para qué?

—Sólo que necesita mi ayuda. También, y esta es la parte interesante, me dijo que a cambio, aclararía mis dudas acerca de lo que pasó. Ricardo, ¡este tipo sabe todos los secretos! Estoy seguro…

—¡Y dale con tus secretos! ¿No entiendes que de conspiraciones, secretos, condes locos, y profetas no quiero saber nada? ¡Na-da!

—¡Pero yo sí! —interrumpió el exsacerdote.

—Como quieras, pero, ¿yo qué tengo que ver con este asunto, bambino?

—Necesito que me acompañes. ¡Eres el único en quien puedo confiar! Además, Ricardo, él te salvó la vida. Si no hubiese dado el nombre del conde, no te hubiésemos encontrado, y entonces …

—¡Bah! ¿Y tu amigo no pudo llamar después de navidad? ¡Es veintitrés de diciembre! Estoy con Fátima, y ella estará conmigo hasta el año nuevo. Además, recuerda lo que te dije la semana pasada de algo que quería hacer en estos días…

Alberto sonrió. Sabía que Ricardo estaba enamorado de Fátima y tenía planes especiales para las navidades. “¡Pero este asunto es más importante que cualquier infatuación, sobre todo de una de esas de Ricardo!”, pensó.

—Ricardo, me lo debes. Hagamos esto: mañana veinticuatro vuelas a Barcelona, y de allí tomas el vuelo que llega a Marsella a las dos de la tarde. Yo te espero en el aeropuerto, alquilamos un auto y conducimos hasta Salon de Provenza, que está a cuarenta y cinco minutos. Nos reunimos con el diplomático, y me comprometo a devolverte, sino la misma noche, en el primer vuelo del día siguiente para que pases el día de navidad con Fátima.

Hubo un minuto de silencio. Ricardo se volvió y miró a Fátima. Ella, que se había sentado en el sofá de la sala mientras él hablaba, lo observaba a su vez con rostro de extrañeza.

—¡Está bien, Alberto! Pero con esto, estimado detective, ¡estamos a mano! ¿de acuerdo?–dijo Ricardo refunfuñando, algo exasperado.

—Me parece que le estás asignando un valor excesivo a tu navidad con tu novia; ¡o uno muy bajo al hecho de que yo te salvé la vida! Pero, si eso es lo que consideras justo, estamos a mano.

—Bambino, no me estás pidiendo que te acompañe un día cualquiera, ¡es Nochebuena, y Fátima está aquí! … ¡Ahgg!... Está bien, nos vemos mañana a las dos en Marsella. Y, bambino, ¡sólo porque te debo la vida!

Y con esas palabras, colgó.

VII

—¿Marsella?–preguntó Fátima apenas Ricardo hubo terminado.

—Pero, ¿y también hablas italiano? –respondió Ricardo, volviéndose. Ella sonrió.

—Más o menos. Cuando hablas varios idiomas puedes tomar el sentido general de una conversación en un idioma vecino. Soy nativa en francés, si lo recuerdas, y mi español, que ya era bueno en la Universidad, ha mejorado muchísimo viniendo a España, sobre todo gracias a un cierto profesor medio guapo que conocí... Así que, unido al poco italiano que sé, puedo comprender la mayor parte. Pero, --agregó, interrogándolo, pero sin ánimo ofensivo-- ¿qué es esto de que tienes que ir a Marsella? ¿Y qué significa que no quieres más conspiraciones, secretos, profetas? ¿O que Alberto te salvó la vida?

El semblante de Ricardo se puso muy serio, antes de agregar:

—Es una historia larga, Fátima. Pero a riesgo de estar cometiendo el error más tonto de mi vida, te la voy a contar. Y si has visto las noticias en los últimos seis meses, vas a saber de qué te estoy hablando.

Y así, Ricardo relató por primera vez a Fátima hasta el más mínimo detalle del último año de su vida, pero muy en especial, de lo ocurrido cinco meses atrás, en la bella, bellísima Italia.

*******

—Y esa es, en resumen, mi historia. Como verás, mi sueño de ser embajador en Roma terminó por convertirse en pesadilla.

—Una historia complicada–replicó Fátima, quien había escuchado en silencio, analizando cada palabra. Su rostro en aquel momento era difícil de definir. No se sabía si estaba molesta o asustada, pero si definitivamente impresionada. Sin cambiar el tono de su voz, y manteniéndose en sus cabales, preguntó:

—Y este hombre que vas a visitar con Alberto, ¿quién es?

—Es un diplomático francés que ayudó a Alberto para que me localizaran, y me rescataran. Fue el primero en dar nombres; conocía al conde a la cabeza del Círculo de Poder Ancestral; pero se mantuvo en las sombras, e hizo prometer a Alberto que no lo revelaría como su fuente. Eso es lo que sé.

—Eso significa que estaba involucrado…

—No necesariamente; o al menos Alberto no lo creía así, y como sabes, él, aparte de cura, era detective.

—Entiendo, entiendo, pero si sabía tanto, estaba involucrado, es lógico, y no hace falta ser detective para entenderlo. Ahora, no deja de preocuparme el hecho de que tantos meses después, llame de un momento a otro y pida verlos. ¡Mientras no sea que quiere eliminar cabos sueltos!

—¿Cabos sueltos?

—¡Bien sûr! ¡Por supuesto! —dijo Fátima, que andaba en uno de esos días en los que su acento era mucho más francés. —¿Quién aparte de Alberto y tú sabe de este diplomático que conocía tantos detalles? Imagino que nadie. Así pasado el asuntito, y ahora que la gente ha comenzado a olvidar… este es un buen momento para eliminar los cabos sueltos, ¿me entiendes?

—Tienes una mente criminal, y eso me preocupa–dijo Ricardo, acercándose a ella, y tratando de besarla. —Me asusta… ¡pero me gusta!

Ella se apartó.

—Ricardo… No estoy de humor, o sea, ni siquiera hemos comenzado a hablar de por qué me mentiste todos estos meses.

El tono de su voz esta vez sí se había modificado; esta vez sí fue fácil determinar su molestia.

—Nunca te mentí, así como mentir, mentir, mentir… — dijo Ricardo, sonriendo, tratando de quitar seriedad a la situación. —Omití cosas y no te dije todo sobre mí, pero todo lo que te dije es cierto.

—Salvo lo más importante, ¡quién eras!

—Te acabo de explicar por qué lo hice; la conspiración en la cual estuve involucrado era real. Esta gente quería despedazar el mundo, para salvar delfines o algo así. Y yo no fui ningún criminal, ni maté a nadie… espero que todo esté aclarado, y que me creas. Odiaría que pienses que yo pude haber hecho algo de lo que la prensa me achacó.

—Te conozco, y por eso te creo; pero lo que no soporto son las mentiras ni las verdades a medias. Discúlpame, pero mi abuelo era cortador de diamantes, y en mi familia siempre hemos apreciado la exactitud. ¡Y no me dijiste las cosas como eran! Y me siento estúpida porque ni se me ocurrió googlearte, ni preguntarte por esas cicatrices de bala, ni nada, como una tonta, y normalmente de tonta no tengo un pelo…

—Discúlpame, no fue mi intención meter la pata de esta manera. Y en Google no hubieras encontrado nada. Los gobiernos se unieron para ocultar lo que pasó, y aunque en mi país todo el mundo sabe de mí, en los navegadores ni existo, ¡prueba de que este mundo está manipulado! Te prometo que te acabo de contar toda la verdad, te lo conté todo.

Ricardo hizo una pausa, y la miró a los ojos, antes de agregar:

—Nos conocemos hace cuánto, ¿doce semanas y media… como la película?

—Se llamaba nueve semanas y media—–respondió ella.

Con una sonrisa, aprovechando que Fátima parecía bajar el tono de su enojo, Ricardo cambió lo que le iba a decir, y agregó:

—Y tú, ¿no tendrás por allí algún oscuro secreto que quieras confesar?

Fátima, de forma involuntaria, se sonrojó, como si Ricardo la hubiese tomado con la guardia baja.

—¿Qué? Noooo… No… ¡No! —respondió.

—No te creo—dijo Ricardo muy serio, notando aquella reacción particular. —Hiciste cara de culpable, en serio…

—No, no, no es eso…

—¿Entonces qué es?

Para ese momento, Ricardo estaba seguro de que Fátima ocultaba algo.

VIII

—D’accord, ¿quieres que te diga mi secreto? Pues no es nada malo, y, por el contrario, je suis fier, estoy orgullosa de lo que hago. Como sabes, soy activista de los derechos de las mujeres en mi país, y las defiendo de las horribles condiciones a que muchas son sometidas de forma legal por sus propios familiares, que les quitan los bienes, y las lanzan a la calle. Y bien, gracias a la organización que fundé con mi madre, he ayudado a algunas a conservar algo de su patrimonio, y a ocultarse de sus familias, incluso, a venir a España y establecerse aquí.

—¿Eres traficante de personas?

—¡Tonto! ¡No es tráfico! Ayudo a mujeres desesperadas, y a sus hijos, a alejarse de hombres que quieren esclavizarlas o despojarlas de todo. Y en la mayoría de los casos no tiene sentido esconderlas en Marruecos, porque las encuentran. Así que, por medio de mis contactos y de la ONG las traigo a Europa, para darles una nueva vida. Y si consideras que eso está mal, ¡sea!

Fátima miró hacia el frente. Su rostro se había endurecido; el tema la enfurecía. Aquella era una faceta que él había visto pocas veces.

—Por el contrario–dijo Ricardo, tomándola de las manos y mirándola a los ojos. —Eres muy valiente, y en tu posición, dudo mucho que tuviese las agallas para hacer lo que tú haces… para hacer lo correcto. Creo que me daría miedo, o no sé.

Y mientras la miraba a aquellos ojos que le fascinaban, Ricardo se enorgullecía de descubrir esa fuerza interna que Fátima mostraba al hablar del tema. Aunque sabía de su trabajo, desconocía sus alcances verdaderos.

—Pero ¿qué pasa si te descubren? ¿No temes que el gobierno te arreste, que te hagan algo? ¡No podría soportar si algo malo te pasa!

—No, no tengo miedo, mon cheri, todo lo hacemos legalmente, somos abogados. Además yo tengo pasaporte europeo, lo cual es una ventaja, y mi padre es alto funcionario en el gobierno y amigo personal del rey, otra ventaja… Pero si lo hacen, si me arrestan, sería una oportunidad de que el mundo pusiera más atención sobre lo que pasa, pues a nadie le importa ni sale en las noticias.

Se detuvo, y lo miró profundo.

—Ese es mi secreto. Ahora sí, señor Díaz, míreme a los ojos y dígame: ¿tiene algún otro secretito por ahí?

—¿Más secretos? ¡No!

Por alguna razón, verla tan seria le hizo gracia; ella era siempre tan tranquila, tan feliz…

—Mi vida es santa y pura—agregó Ricardo con una sonrisa. —O más bien, absolutamente plana. Aunque quizá tengo un par más...

Ricardo se levantó, y comenzó a caminar por el salón, como si estuviese decidiendo si debía compartir sus secretos. Luego de unos momentos, volvió a sentarse junto a ella, la tomó de las manos, y en un tono muy serio, agregó:

—Soy… soy… soy… ¡soy malísimo jugando al golf! ¡malísimo! Le he hecho creer a todos que estoy mejorando … ¡Y la verdad es que no! ¡Soy terrible! ¡se me niega!

Su rostro no pudo mantener la seriedad, y rompió en una carcajada. Ella se soltó de sus manos, y le pegó un golpecito en el hombro, mientras movía la cabeza negativamente, pero sonreía.

—Además–continuó Ricardo en tono jocoso–una vez me hice una lipoescultura, porque tenía panza. ¡Y ese es el origen de mi abdomen perfecto!

Ahora Fátima también reía. El problema con él es que no se le podía hablar en serio, pero eso a la vez le gustaba. Luego de un momento, y asumiendo de nuevo un tono más serio, Ricardo agregó:

—Y, tercero, y más importante, no soy ningún héroe. He tratado de analizar mi participación en lo del Círculo de Poder, y he concluido que fui como Indiana Jones en la primera película.

—¿Un superhéroe de acción?–exclamó Fátima aun riendo. Su rostro se había relajado. Ricardo había logrado su objetivo.

—No; ¡irrelevante para la trama!

—¿Comment?

—Dicen que si uno analiza el guion de esa película, Indiana Jones no hace nada importante, solo “estuvo allí”, y lo que pasó, hubiese pasado con independencia de su participación. Yo tampoco hice nada en esa trama, salvo estar allí. El héroe fue mi primo Arthur, a quien mataron tras descubrir casi todo. O Alberto que develó partes del misterio a tiempo y se hizo escuchar ante las autoridades. O el diplomático francés que aportó información valiosa. Yo más que héroe, ¡fui una víctima!

—No te das suficiente crédito. Si las cosas son como me has dicho, y no tengo razón para dudarlo, el mundo te debe por haber estado allí.

—Sí, y ¿qué saqué con eso? Tengo que vivir medio escondido porque resulta que soy famoso, pero de mala manera. Por favor no hablemos más de eso, voy a perder el buen humor. En serio quiero dejarlo atrás, borrarlo de mi memoria. Además, en una nota positiva, si eso no hubiese pasado no estaría contigo ahora sintiéndome el hombre más afortunado del universo. Como dicen en árabe: Maktub, estaba escrito. Lo importante es que ahora conoces mi historia, y yo conozco la tuya …  y sé que eres una super-espía… con un cuerpo hermosísimo… y unos ojos azules espectaculares, y…–dijo Ricardo, tomándola entre sus brazos y recorriéndola con sus manos mientras la miraba con ojos de deseo y se mordía los labios en un gesto algo obsceno que a ella le hacía gracia. Sonrió, y sin estar ajena a las atenciones que le propiciaba Ricardo, continuó:

—¿Sabes que es lo más radical que he hecho en mi vida?

—Dímelo mi guapísima, hermosísima, bellísima super-espía…—le dijo comiéndosela con los ojos y hablándole algo sexy.

—Hace como diez días me vestí con la burka total, fui a la Medina, y vendí un cáliz antiguo a un comprador anónimo, ¡de seguro un traficante de antigüedades!

—¿En serio? ¡wow!–dijo Ricardo, deteniendo sus avances, honestamente sorprendido. Eso de los cálices antiguos nunca traía buenas noticias.

—¡Mais oui! Y debo confesar que fue emocionante. Primero porque era peligroso. Segundo, porque el cáliz había llegado a manos de esta mujer cuyo marido era un coleccionista de antigüedades o algo así, que acababa de morir. Como las mujeres no pueden heredar nada, su cuñado se quedó con todo, salvo ese cáliz que yo le ayudé a vender ¡por veinte mil euros!

—¿Veinte mil euros? Pero qué era, ¿el santo grial?

—¡Ja! ¿Ves? ¡Otra vez con Indiana Jones! No, una copa antigua que un hombre quería. Esta semana traje a la mujer y a su hija a Europa. Con ese dinero, le será al menos suficiente para empezar su nueva vida. Aquí vive una hermana que la va a ayudar. Además, su marido tenía antigüedades en una bodega en Algeciras, pues vendía cosas en los mercadillos de Andalucía, y su cuñado no sabía de eso. En fin, eso es lo más emocionante que he hecho en mi vida.

—La conclusión de nuestro día, entonces, es que ambos somos más interesantes de lo que creíamos. ¡Eso es bueno!…

—No, no, un moment, Monsieur Diaz. Yo soy más interesante. Pero tú … tú mismo reconoces haber sido irrelevante.

—Que mala que eres, me atacas en verso, ¿ah?

—¡Ja! Un petit peu, nada más; no terminé el curso de villana… pero asistí a varias clases.

Ricardo comenzó a presentir que iba a pasar una muy buena tarde.

De pronto Fátima, recuperó la seriedad.

—Volviendo al tema de este viaje con Alberto, ¿no te da miedo ir a una reunión con alguien que no conoces, a un sitio que no conoces, a hacer aún no sabes qué, y sobre todo después de lo que pasó hace apenas unos meses? ¿Te acompaño?

—¿Y me protegerías con tus super poderes?

—Tonto, en serio; es que pretendes que me quede aquí sola, en Navidad, esperando noticias tuyas, ahora que sé que puede ser peligroso. ¡Me volvería loca!

—Voy con Alberto, estoy en buenas manos. Además, él confía plenamente en ese hombre, y yo confío en Alberto. Y pensándolo bien, no me perdería esto por nada en el mundo. Además…

Hizo una pausa, recordando que había olvidado por completo relatarle esa parte de la historia.

—No te lo conté, pero Alberto creía, y estoy seguro de que todavía cree, que este diplomático es… podría ser… Michel de Nostradamus?

—¿El profeta del siglo dieciséis? ¡Ja! ¡Ves! ¡Con más razón tengo que ir! Las opciones son, o Alberto está loco, y tú estás loco -lo cual es muy probable-; o me voy a perder de conocer al famosísimo, y por lo visto, inmortal Nostradamus, ¿y si resulta ser vampiro, ahora que está tan de moda?

Fátima hizo cara de tristeza, una cara con la que él no podía lidiar.

—¡Fátima! En serio—dijo Ricardo, con una risa nerviosa. —No te puedo llevar… ¡Entiéndeme!

—¿Pourquoi? ¿Qué quieres que entienda? Dame una razón que me convenza.

—Puede ser peligroso, tú misma lo dijiste. Además, no quiero que Alberto se sienta como la tercera rueda, el pobre, aunque ya no es cura, todavía no tiene novia, y no sé qué va a sentir, porque tú estás demasiado guapa, lindísima, bellísima, sexy. ¡No ves que no puedo quitarte las manos de encima! ¡Sería injusto para él!

—¡Fou! Te pido una razón, ¡y me das un argumento machista e irrelevante! Ahora no te vas de aquí a menos que yo vaya. ¡O vamos los dos, o no va ninguno!

—Pero…

—Sin peros. ¡A empacar!

IX

Barcelona, 23 de Diciembre.

El avión de Vueling aterrizó a las 4.15 de la tarde en el aeropuerto del Pratt en Barcelona. Fátima había vencido a Ricardo, y se había salido con la suya. Siempre lo hacía. Ricardo no tenía armas contra sus encantos y contra una voluntad de hierro que permitían definirla como una fuerza de la naturaleza. No había nada, ni nadie, que pudiese interponerse entre ella, y cualquier cosa en que empeñase su voluntad.

Así, y para evitar que Ricardo se arrepintiese, lo convenció de tomar el siguiente vuelo a Barcelona, que salía a las dos y cuarenta y cinco de aquella misma tarde. Al momento de la conversación inicial eran las doce con quince, pero como se trataba de un vuelo local, y sólo llevarían equipaje de mano, sabía que podían llegar a tiempo.

A la una en punto, la misma Fátima condujo el auto de Ricardo, –un fantástico Maserati Ghibli GranLusso– a ciento cincuenta kilómetros por hora por la AP-7, la autopista de pago entre Marbella y Málaga, y tan sólo media hora después se estacionaba en el aeropuerto.

A las cinco tomaban una copa de vino en una terraza en las Ramblas barcelonesas, protegidos del frío entre dos calentadores, mientras un pobre mimo trataba de arrancar con sus casi congelados movimientos, algunas monedas de los entretenidos transeúntes.

*******

Barcelona, al igual que París, tienen ese je ne sais quoi que de alguna manera las hace mágicas e imanes del turismo. Las Ramblas, analizada en frío, es una avenida peatonal que se extiende por unas pocas cuadras, que no tiene nada tan particular ni especial. Pero en ella se encierran docenas de artistas, músicos y magos; ventas de flores multicolores; terrazas donde los turistas disfrutan del espectáculo; y el Mercado de la Boquería, donde los deslumbrantes colores de los arreglos de frutas impactan por su cuidado y originalidad. Además, ¡es Barcelona!, y con sólo la oportunidad de estar allí, los turistas se sienten especiales.

Aun cuando en navidad las temperaturas son bajas, no resultan insoportables, y los locales se las arreglan con calentadores a gas, mientras los turistas se protegen –unos más, otros menos–, con abrigos a la última moda. Los temas navideños adornan las calles y no falta el Santa, –costumbre importada de Estados Unidos, aunque presente en todo el mundo– que ha robado protagonismo al verdadero significado de la Navidad.

Fátima estaba satisfecha consigo misma. Le intrigaba la historia de Ricardo, y se cuestionaba cómo no lo había reconocido, siendo que había sido el hombre más famoso en las noticias mundiales sólo unos meses atrás. Había sido descuidada; ¡podía haber resultado un maniático asesino! Pero ahora le intrigaba ante todo la posibilidad de conocer al diplomático francés: el personaje que según Alberto, podía ser el mismísimo Michel de Nostradamus…

*******

Fátima había leído algunas de las profecías de Nostradamus, aunque no más que la mayoría de las gentes. Conocía las famosas, las que podían relacionarse con Hitler, o la que parecía más apropiada a su estancia en España, la IX-16.

De castel Franco sortira l'assemblee,

L'ambassadeur non plaisant fera scisme:

Ceux de Ribiere seront en la meslee,

Et au grand goulfre desnie ont l'entree.

De Castel (que podría traducirse como castillo o Castilla) Franco saldrá la asamblea,

El embajador no grato, hará cisma:

Los de Rivera estarán en la pelea,

Y en el gran abismo negarán la entrada.

Las interpretaciones de aquella profecía parecían ser tan claras y tan acertadas, que las probabilidades matemáticas de una casualidad eran inexistentes. Era una de esas cosas en que, aunque uno sea escéptico, debe reconocer que quizá hay algo más.

De castel Franco saldrá la asamblea: Franco, el dictador español, fue nombrado generalísimo en una junta o asamblea de generales reunida en Burgos (capital de Castilla)

El embajador no grato hará cisma: Antes del encuentro entre Hitler y Franco, en 1940, el Jefe de Inteligencia militar Alemana, Wilhelm Canaris (apodado el embajador), lo aconsejó no unirse al “eje”. Canaris era un disidente, no era nazi, e incluso fue ejecutado al final de la guerra por participar en el atentado contra Hitler. Franco escuchó su consejo, e hizo peticiones extremas a Hitler a cambio de su apoyo. Hitler las rechazó, y se produjo un cisma.

Los de Ribiere estarán en la pelea. Los falangistas de Primo de Rivera estuvieron en la meslee, el conflicto, la pelea, la guerra civil española.

Y en el gran abismo negarán la entrada. Tanto Franco como los falangistas se resistieron a entrar en la Segunda Guerra Mundial, llamada por muchos el gran abismo de Europa.

Aquella era una de las profecías favoritas de Fátima. A diferencia de muchas que podían considerarse genéricas, sus cuatro líneas daban nombres y apellidos, o apodos históricamente correctos y correlacionados. Mencionar a Franco, Castilla, al embajador, y a Rivera en una misma profecía era demasiado puntual como para haber sido producto de la casualidad, y resumía en pocos elementos la historia de Franco y España en la Segunda Guerra Mundial.

Por eso le gustaba Nostradamus, y aunque no creía demasiado en profecías, lo consideraba al menos intrigante.

Sabía además que Nostradamus no había sido el único profeta de la historia; quizá era el más notable, y el que se había autoproclamado como tal. Pero existían muchos otros, desde los profetas bíblicos, hasta profetas modernos como Edgar Cayce o el argentino Benjamín Solari Parravicini, o los profetas de la literatura que han pasado más o menos desapercibidos.

¿O es que acaso el mundo se refería a Edgar Allan Poe como profeta? ¡No! Sin embargo, en su libro de 1850, “Las aventuras de Arthur Gordon Pym”, Poe cuenta de un barco que naufraga cerca de las Islas Malvinas. Sobreviven cuatro personas que quedan a la deriva en una balsa. Desesperados por el cansancio y el hambre deciden matar a uno de ellos para poder subsistir. Echan el destino a la suerte y el desafortunado es el cocinero de la embarcación: Richard Parker.

En 1884, 34 años después de publicado su relato, un naufragio muy parecido sucedió en la vida real. Cuatro hombres quedan a la deriva en una balsa. Deciden matar a uno, y la suerte le corresponde al cocinero de la embarcación: ¡Richard Parker!

Y es casualmente de este libro en particular del cual el otro profeta moderno, Julio Verne, decidió hacer una secuela.

¿Le guiñaba Verne el ojo a “su maestro”?

Verne, en otros de sus famosos libros, como “De la Tierra a la Luna” y su secuela, “Alrededor de la Luna”, describe un cohete de Aluminio (material de los cohetes espaciales de hoy, aunque Verne lo usa sólo diez años después de su descubrimiento, intuyendo que los cohetes espaciales se fabricarían cien años en el futuro con este material), que sale de Florida, relativamente cerca de Cabo Cañaveral, en una época en la cual la Florida Central no era más que pantanos.

El cohete regresa a la tierra, cayendo en el Océano Pacífico, a sólo quince kilómetros de donde regresó a tierra la cápsula de Neil Armstrong. Y las ilustraciones de la época, aprobadas por Verne, muestran una cápsula asombrosamente similar a la de un siglo después. Ese es sólo un ejemplo de los libros de Verne que podrían considerarse proféticos.

Y así, como ellos, otras decenas de escritores han predicho incidentes en sus libros que luego suceden en la vida real.

Son varios los que, con lujo de detalles, y varios años antes de la tragedia verdadera, describieron el hundimiento del Titanic. Morgan Robertson en Futilidad, o El naufragio del Titán, describe como el Titán, un barco considerado indestructible, al mando del capitán Smith (sí, ¡el nombre del capitán del Titanic!), choca con un témpano de hielo a 200 millas de Newfoundland, y se hunde, sin contar con suficientes botes salvavidas para todos sus pasajeros. Otro escritor, que describe un accidente muy similar en uno de sus libros ¡murió en el Titanic!

Y en 1981, Dean R. Koontz, en su novela Los ojos de la oscuridad, afirmó que “alrededor del año 2020”, un arma biológica denominada “virus Wuhan-400” irrumpiría en el mundo. ¡Cuarenta años después muchos de sus presagios se hicieron realidad, poniendo de rodillas al mundo!

¿O el abogado estadounidense Ingersoll Lockwood, que en 1890 escribió una novela infantil llamada Barón Trump, sobre un niño que vivía en la quinta avenida de Nueva York, e iba por el mundo insultando gente; y cuyo segundo libro, El Último Presidente, describe un presidente de Nueva York cuyo secretario es el señor Pence, quien tras perder las elecciones, provoca un ataque en el Capitolio?

¿Hasta dónde hay que creer en la casualidad? ¿Será que nuestros pensamientos en verdad crean el futuro, y lo que pensamos hoy se hace realidad más adelante, como dicen los gurús de la nueva era? O, simplemente, ¿existen ventanas al futuro, a dimensiones cuya existencia aún no aceptamos, pero que, sin embargo, están allí? ¿Es el tiempo sólo un concepto humano sin cabida en el Universo, como proponen algunos físicos teóricos?

Fátima conocía todas estas historias y teorías, y aunque su lado racional estaba dedicado a combatir las injusticias, todo este tema relacionado con su lado espiritual le fascinaba, y siempre buscaba respuestas a estas y a otras muchas preguntas.

“Quizá” pensó, “esta será la oportunidad de encontrarlas.”

X

El resto de la tarde, Fátima y Ricardo pasearon por las ramblas, y al anochecer, luego de una típica cena española –una paella de mariscos acompañada de un excelente vino blanco, que sin embargo Ricardo criticó por ser un poco comercial–, regresaron a su suite en el hotel W, el hermoso edificio en forma de vela situado frente a la playa.

A la mañana siguiente, veinticuatro de diciembre, –y como el vuelo a Marsella salía a la una– decidieron recorrer desde temprano el Barcelona de Gaudí. Porque Barcelona ¡es Gaudí! Este arquitecto esotérico hizo de sus estructuras hermosos edificios llenos de simbolismo que evocan un mundo fantástico en un lenguaje codificado, impenetrable para la mayoría.

Iniciaron el recorrido en el Palacio Güell, el cual, por una línea recta que cruza el Hospital de San Pablo, se une a La Sagrada Familia… Este edificio, que Barcelona ha tardado más de un siglo en terminar, no puede ser definido solo como una iglesia: es una síntesis del lenguaje hermético del genial arquitecto catalán. Sus torres transforman la piedra en representaciones vegetales, divinidades y figuras míticas que salen de la materia.

Luego de extasiarse ante esta impresionante y misteriosa iglesia, visitaron algunas de sus otras obras enigmáticas y llenas de mensajes ocultos “que algún día alguien descifrará”, como decía Fátima a un incrédulo y poco sensible al arte– Ricardo.

—El problema—agregó ella—para descubrir su significado real, el mensaje que Gaudí quiso transmitir, es que nunca dejó nada por escrito, ninguna explicación…

*******

A las once, luego de un desayuno-almuerzo algo apresurado, pero no por ello menos delicioso, tomaron un taxi que los llevó hasta al Aeropuerto del Prat, en un trayecto de una media hora.

El vuelo de Iberia despegó sin retraso, y aterrizó a las dos de la tarde en Marsella. Esta ciudad mediterránea, fundada por marineros griegos de Focea, 600 años antes de Cristo, es el puerto comercial más importante de Francia y del Mediterráneo, y el tercero de Europa tras Róterdam en Holanda y Amberes en Bélgica. Nudo por el que confluyen las rutas entre París, Italia, Suiza y España, fue punto de referencia durante la expansión colonial francesa hacia Argelia, y durante la apertura del Canal de Suez.

Pero la historia de Marsella era lo último en la mente de Ricardo, que comenzaba a mostrar signos de impaciencia. Le carcomía la curiosidad ante la inminencia de la reunión con el diplomático francés…

Tomaron un taxi del aeropuerto, y se dirigieron al Inter-Continental Marseille Hotel Dieu: la dirección enviada por Alberto esa mañana. Se reunirían en ese hotel con el francés, y luego le acompañarían a Salon de Provenza, a unos cincuenta kilómetros de distancia.

XI

Marsella, 24 de Diciembre

Alberto Giusti había pasado el resto del sábado y parte del domingo ordenando sus ideas antes de partir hacia Marsella.

La llamada del francés ciertamente le había desconcertado.

Aunque en los meses anteriores había tratado de contactarlo un par de veces para reunirse con él, en ambas aquel se había negado diplomáticamente. Por eso el hecho de que lo hubiese llamado resultaba tan interesante.

Sus insinuaciones durante el pináculo de la crisis; lo que sabía; su forma de hablar, y un par de comentarios directos –en que al referirse a Nostradamus y sus profecías, hablaba en primera persona– habían llevado a Alberto a pensar, ¡y a creer!, en la excéntrica posibilidad de que aquel individuo pudiese ser el mismísimo profeta. No dejaba de tener un cierto parecido con el retrato pintado por su hijo Cesar, sobre todo en los ojos tristes y taciturnos.

Pero, de ser cierto, ¿cómo era posible? Trató de investigarlo detectivescamente, pero el tipo tenía sus papeles en orden. Además no se quiso reunir más.

¿Entonces?

¿Una reencarnación? Eso hubiese sido llevar su locura un poco lejos, aunque había leído casos de niños que recordaban detalles de vidas pasadas a un punto escalofriante; o de una mujer que aseguraba desde niña haber sido sacerdotisa en un templo egipcio, y que había ayudado a develar los misterios del lenguaje de los templos, porque ‘lo recordaba’.

¿Una longevidad inimaginable? Había visto suficientes películas de vampiros …

¡Pero no! Reconocía que ni la teoría del mítico vampiro, ni la de la reencarnación, eran dignas de que su cerebro siquiera las considerase esto como una posibilidad. ¡Eran ficción! Mentiras y fantasías repetidas tantas veces, y desde tantos ángulos diferentes, que llegamos a creer que son parte de la realidad. Precisamente porque ya estaba empezando a creer en inmortales, y vampiros, alienígenas y zombies, ya para setiembre había decidido que lo mejor era olvidarlo todo y abandonar el tema.

A lo anterior se unieron sus propios problemas personales, en particular los efectos secundarios adversos de su renuncia a la iglesia para retomar su antigua carrera de detective, que le había acarreado el escarnio de toda la familia, sobre todo de su tío el Obispo.

Desde octubre había pasado ocupadísimo asignado a un caso de lavado de dinero a través de una cadena de lavanderías en Turín. No dejaba de sorprenderle la poca imaginación, ¡o la sensación de impunidad de los delincuentes!, pues el mismo término lavado de dinero venía de Al Capone, quien lavaba su dinero con lavanderías. Se había consumido por completo en esta investigación, y apenas si tenía tiempo para los partidos del Real Madrid, el Torino y el París Saint Germain, sus tres equipos favoritos.

Entonces, ÉL había llamado.

La llamada del francés había resultado intrigante en sí misma; aún más porque había sido lo bastante críptico como para despertar su curiosidad más morbosa.

Ello, además del hecho de que irían a Salon de Provenza, el pueblo de Nostradamus … ¡No podía ser casualidad!

La noche anterior Ricardo le había informado desde Barcelona que no había existido forma humana de dejar a Fátima en Marbella. Esto le preocupaba. No la conocía en persona –si bien Ricardo le había hablado sólo maravillas– y todo era demasiado complicado y potencialmente peligroso como para andar preocupado por civiles ajenos a la situación. Involucrar a Ricardo había sido su decisión, pues necesitaba sentir apoyo, pero el diplomático había pedido sólo su ayuda, y aún no sabía cómo reaccionaría ante la presencia de Ricardo y Fátima.

No obstante, ya no había nada que hacer.

Por otra parte, la venida de Fátima le quitaba presión. Con la navidad encima, Ricardo no se hubiese quedado más tiempo a acompañarlo en caso necesario; pero con ella a su lado, no tendría motivo para querer regresarse en caso de que la visita se extendiese.

Estos eran los pensamientos del detective Giusti cuando su taxi ingresó a la rampa principal del Hotel, en el momento en que en otro taxi llegaban Ricardo y Fátima.

XII

Luego de encontrarse en la entrada del hotel, y de reprocharse el no haber tomado un único taxi en el aeropuerto como en el plan original –pues era obvio que habían llegado al mismo tiempo–, Ricardo y Alberto se fundieron en un gran abrazo.

Fátima no pudo disimular una sonrisa al verlos juntos, pues Ricardo le había comentado del gran parecido físico que los había unido y resultado tan conveniente en su momento. Ella no lograba ver tal parecido más allá de una estatura, una edad y un corte de pelo similares. Ricardo era un poco más atlético y estaba más bronceado, pero, era de esperarse de un niño mimado que sólo iba al gimnasio y jugaba golf. Alberto, pálido y demacrado, dejaba entrever que los últimos meses no le habían sido generosos. Pero estaba claro que los unía un lazo de amistad sincero, y ambos se alegraban mutuamente de verse.

Ricardo se mostró orgulloso al presentar a Fátima como su novia.

—Ciao–dijo Alberto. —Eres más bella de lo que me dijo Ricardo. ¡no te hizo suficiente justicia!

—¿Es eso cierto?—bromeó ella. —¿No me hiciste justicia? ¿Qué le dijiste? ¿que yo era fea?

—No, no, ¡para nada! –respondió Ricardo, levantando las manos de manera defensiva, y siguiendo con el tono jocoso. —Fea, fea, así como fea, ¡no! Aclaremos, yo le dije que eras nor-ma-li-ta.

Ricardo se carcajeó. Ella no contestó nada, pero con su gesto le indicó que eso se lo pagaría. Alberto también se rio muchísimo.

—Aquí debo intervenir—dijo el ex-sacerdote—antes de que el sentido del humor de este energúmeno cause problemas irreparables. En realidad, Fátima, este individuo que por lo visto tiene más suerte que la mismísima diosa fortuna, no deja de hablar de ti, y de decir lo hermosa, inteligente y especial que eres. Así que no le hagas caso, ¡el tipo está loco por ti!

—¡Bien sûr! Yo sé, de eso … ¡estoy segura! —dijo ella, en tono jovial. —Pero igual, él sabe que me las pagará por decirme nor-ma-li-ta. ¡Es el peor insulto que he recibido en mi vida!

Todos rieron. Y en esa nota alegre, ingresaron al restaurante. Allí, según el último mensaje del diplomático, los estaría esperando.

“Al menos es en un lugar público”, pensó Fátima, siempre desconfiada. Aún creía en la posibilidad de que alguien quisiera deshacerse de los cabos sueltos; pero no por ello iba a perderse la oportunidad de conocer al tal diplomático francés/Nostradamus.

Porque… ¿y si lo era?

LIBRO SEGUNDO.
MICHEL

Es un hecho histórico y científico, y absolutamente indiscutible, que, en todas las épocas, en todos los pueblos, y en las más diversas manifestaciones religiosas, la idea de la inmortalidad descansa invulnerable en la base de la conciencia humana. La educación le ha dado mil formas, pero no la inventó. Existe por sí misma. Todo ser humano que viene al mundo trae consigo, bajo una forma más o menos vaga, este sentimiento interior, este deseo, esta esperanza. Camille Flammarion, Urania

Creemos que la inmortalidad en la carne es una posibilidad... que un cuerpo físico puede ser retenido tanto tiempo como el espíritu desee su uso, y que ... en lugar de disminuir, su fuerza y vigor se incrementará con los años, y su juventud será perpetua.

Creemos que las llamadas fábulas de las antiguas mitologías que se refieren a los "inmortales", o a seres con poderes mayores a los "mortales", tienen fundamento en hechos.

... Existe hoy una demanda más seria que nunca por una vida física más perfecta y longeva, porque ahora más mentes ven las grandes posibilidades de la vida...

El cuerpo alcanzará estos resultados a través de una serie gradual de procesos espirituales, operantes y siempre cambiantes, que espiritualizan y perfeccionan el material.

Prentice Mulford, Tus fuerzas y Cómo Usarlas

I

Michel de Nostradamus nunca estuvo tan cerca de la muerte como aquella tarde fría en una calle secundaria del sexto arrondissement de París. Estaba tendido en el suelo, en media acera, con tres disparos en su cuerpo, uno en el brazo, uno en el estómago, uno en el pecho…

La sangre manaba a borbotones de sus heridas, podía sentirlo, y si no hacía algo, y pronto, se iba a desangrar. Podía ver como ya se formaba un charco de su sangre, que mezclaba con las gotas de la llovizna que caía en ese momento, y con la sangre del individuo que estaba frente a él, muerto.

Sentía dolor, muchísimo dolor … ¡no recordaba haber sentido nunca nada parecido! Tanto, que tuvo miedo de que después de más de cinco siglos, su jornada existencial estuviese por acabar.

Cerró los ojos; no se dio cuenta en qué momento, pues había tratado de evitarlo a toda costa. Cuando los abrió de nuevo, no supo cuánto tiempo había pasado. ¿Segundos? ¿Minutos? ¡Que cierto es eso de que el tiempo obedece a reglas diferentes cuando la vida está en sus últimos momentos!

Respiraba con dificultad, y sentía como su alma también comenzaba a abandonarlo, para iniciar el corto viaje hacia la otra dimensión. Podía escuchar las manecillas de su reloj–un Rolex de 1930– marcando inexorable los segundos, como si fuese la cuenta regresiva para el fin, para su Omega…

¡Pero no! ¡Michel de Nostradamus no podía morir así! ¡Su vida no podía acabar tirado en esa acera! Durante cinco largos, muy largos siglos, (porque la gente no tiene una idea de la carga emocional que representada vivir más de quinientos años); durante cada instante de ese tiempo había tenido clara su misión: “Hacer algo para evitar que se cumpla la horrorosa visión del maestro Leonardo, descrita en su decimotercera profecía”.

La misma visión de la cual él mismo tuvo un destello; la visión más importante y más aterradora de todas, porque después de ella, no quedaba más que ver.

Trató de hacer algo más que sus antecesores. Lo intentó, de verdad lo intentó. Escribió lo que iba a suceder, aunque en el mismo lenguaje críptico con el cual los eventos le eran descritos por la voz. Quizá en eso falló, debió haber dado una interpretación … ¡pero dejó pistas por todo lado! Hasta cometió la indiscreción que creó el Círculo de Poder… ¡y nada cambió!

Pequeñas cosas sí cambiaron, porque cada uno va alterando el todo cuando comienza a encontrar su destino, pero en lo grande, en los eventos fundamentales, lo que vio siempre terminó pasando; o al menos algo muy parecido.

Y mientras una a una sus visiones se cumplían, erró por el mundo, viviendo, aprendiendo, esperando… atento a las señales que lo guiasen y le indicasen cómo actuar. Estaba decidido a que si llegado el momento las cosas no habían cambiado por sí solas, no iba a ser sólo espectador como le ordenaban los escritos antiguos, sino que ¡trataría de hacer algo radical!

Sabía que, como toda profecía, esta podía evitarse, si lograba que los humanos entendieran. Y aunque no estaba seguro de lograrlo, y no lo había logrado hasta ahora, sólo quería una oportunidad para intentarlo.

Comenzó a respirar con mayor dificultad. Era ahora o nunca. Tenía que levantarse y caminar… ¡Tenía que llegar a su destino! Faltaban menos de cien metros…

Concentró todas sus fuerzas en sus piernas, y se incorporó, con una mano en el estómago, otra en el pecho, y la sangre empapando su camisa. Puso la mirada alta en esa calle confabulada con la lluvia y con el frío para estar desierta, arrastró sus pies dando un paso y después otro, y llegó.

Llamó a la puerta.

Pasaron instantes –segundos en los cuales apenas pudo mantenerse de pie–.

Entonces el rostro de Francesco Melzi, el rostro que había dejado de ver siglos atrás, apareció ante él.

Mientras se desplomaba entre sus brazos, balbuceó frases tratando de explicar ese momento que parecía no tener ningún sentido.

Alguien los había descubierto. El apocalipsis estaba comenzando.

Él, Michel de Nostradamus, debía evitar el fin del mundo…

II

Los veintiuno de diciembre, día del solsticio de invierno en el Norte, y del solsticio de verano en el Sur, son días muy especiales.

La fecha es un palíndromo con un significado importante.

Sus números centrales ( 2 2 ) al contraponerse, forman juntos una omega:

Ω.

1            2  2            1.

Alfa – Omega – Alfa.

Principio –  Final  – Principio.

El alfa y el omega resumen la historia del mundo y de la vida.

Y por eso es que cada año, a partir del veintiuno de diciembre, los seres humanos entran en una frecuencia especial, que les hace sentir la esperanza de un nuevo renacer y la ilusión de una nueva oportunidad.

Michel de Nostradamus conocía otro profundo significado esotérico de esa fecha, pues su vida siempre había girado en torno a números y símbolos. Era el día de la sétima iniciación del hombre, el último escalón del iniciado en el cual los que son iluminados trascienden su humanidad.

Por eso cada veintiuno de diciembre, como le habían enseñado sus maestros siglos antes, Nostradamus meditaba en un profundo trance.

Y siempre, como todos los años, esperaba que por fin llegara su iluminación. La extraña y elusiva consciencia cósmica tan magistralmente descrita por Richard Maurice Bucke, y que había permitido a algunos seres especiales en la historia dar un vistazo a las verdades del universo. En su caso, hasta ahora, no había tenido suerte.

Igual, todos los años lo intentaba, en una sesión que iba desde las siete y doce de la mañana, hasta las doce con doce, hora europea.

En el año 2012, tras la apertura del portal descrito por los mayas y otras culturas, la energía del universo comenzó a fluir hacia la tierra como no lo había hecho en veinticinco mil años. Ese evento fue la primera señal, un prerequisito, el primer renglón del verso profético que marcaba el inicio de su verdadera misión..

Indicaba que un gran Omega y un gran Alfa estaban a punto de ocurrir, e invitaba a sentir la brisa calma que precede la tempestad.

Desde entonces, sus meditaciones del solsticio, le servían además para saber si había iniciado el segundo renglón del verso, el segundo prerrequisito, que ocurriría el veintiuno de diciembre poco después del mediodía, y que él estaba seguro que sabría reconocer.

No había sucedido ni el año anterior, ni el tras anterior, ni el que le precedió, ni muchos otros hacia atrás; ¡pero tenía que suceder en cualquier momento!

El problema eran la tercera y la cuarta parte de la visión, los otros dos renglones, los dos posibles desenlaces del destino humano.

Podría ser un gran cambio, un cambio positivo; o podía ser ese fin, horroroso y repulsivo. Cualquiera de las dos opciones estaba sobre la mesa.

Y eso hacía a esa última profecía, la décimo tercera, la suya propia, la de todos… ¡la profecía más aterradora!

III

Su día inició con la lectura del periódico, como a las seis. Prefería Le Figaro: lo había visto nacer 200 años antes, y algunos de sus amigos de siglos atrás, Emile Zola entre ellos, habían escrito para él.

Por eso no abandonaba la costumbre de leerlo cada mañana, aun cuando sabía que las noticias serían siempre las mismas. El mundo cambiaba poco, evolucionaba poco, no obstante lo mucho que pareciese cambiar a lo externo. Los actores eran diferentes, también los escenarios, pero subyacían las mismas emociones: las siete P’s: Poder, Privilegios, Pasiones, Prejuicios, Persecuciones, Protestas, Paranoia, ¡y todas las guerras, sufrimientos e injusticias atrapadas en el medio!

Ese pensamiento le hizo recordar el verano anterior, a Roca de Rossi y los otros, y a Arthur Huxley, su bisnieto. Realmente creyó que el momento trágico, el tercer renglón, llegaba, pero no fue así. Y luego, meses después, y tras muchos años de estar enterrado en lo más profundo de su psique, su ‘don’ había retornado de repente. ¡No podía ser casualidad! ¿Habría sido todo eso una señal, un faro anunciador de la cercanía de su destino?

A las siete y doce comenzó la meditación.

Tres, dos, uno, y se trasladó. Así de fácil se dejaba caer en un trance profundo. Siglos de práctica le permitían desconectarse de la realidad, para refugiarse en los recodos de una psique a su vez conectada con el todo. Pero esta vez, en su mente comenzaron a desfilar de nuevo, una y otra vez como en un bucle, las distópicas imágenes del futuro maldito...

Y las imágenes, aún borrosas, comenzaron a aclararse poco a poco ¡como si fuesen del futuro que amenazaba con convertirse en el presente! Pero a la vez sintió como si alguna otra fuerza quisiese prevenirlo y hacerlo entender que si bien ese destino se acercaba, quizá aún podía evitarse …

Y así pasaron las horas, sin que el tiempo, en ese trance, tuviera ninguna importancia. Abrió los ojos. Fue entonces que vio el péndulo. Con su ritmo lento pero inexorable, aquel péndulo infinito cuyas manecillas habían acompañado sus días por doscientos años, marcó las doce y once de París, las once y once GMT, hora universal.

Entonces lo sintió: una ola de energía, una ola inmensa, sacudió el planeta. ¡Sí! … ¡Por fin el algo que había esperado tanto tiempo!

¡Sus sensaciones confirmaban el segundo renglón!

Permaneció minutos en el trance, absorbiendo la abrumadora energía que cubría la Tierra como un manto. Podía sentir cómo le entraba por los poros; cómo hasta la última de sus células reaccionaba ante aquella fuerza extraña y vigorizante, y se impregnaba de bien y de bondad. Era hermoso, placentero, y Michel no pudo evitar una sonrisa.

Pero no era la iluminación, no era la consciencia cósmica, pues tan rápido como llegó, el momento de éxtasis se esfumó en el éter, y el volvió a ser el mismo. Ni el tiempo ni el espacio se habían detenido…

Y ahora, después de haber sentido lo que había sentido, le era aún más difícil entender lo que estaba por venir. ¿Por qué lo que empezaba como algo positivo para el mundo, se suponía que podría acabar tan mal?

IV

A la una en punto, la misma hora de siempre, Michel tomó su habitual almuerzo en el comedor de su amplio apartamento. Lo hizo solo, como lo hacía todos los días, pues era un hombre solitario; y a pesar de tener una mesa para seis, en ella nunca se había sentado más que uno.

Había comenzado. Iluminado o no, tenía que seguir adelante; y tratar de evitar, ahora sí, lo que estaba anunciado que seguiría…

Desde julio anterior, desde los locos, y tras aquella trágica experiencia, había tomado la decisión de hacer algo pospuesto durante cuatro siglos: visitar a un viejo amigo …

De hecho se había preparado. Lo había buscado, y no le había sido difícil encontrarlo, pues sabía dónde escarbar. Y luego se había mudado a una cuadra de su casa.

El almuerzo se le había hecho interminable, mientras resolvía lo que diría cuando llamase por sorpresa a la puerta de ese viejo amigo.

Francesco Melzi, el talentoso discípulo de Leonardo Da Vinci junto a quien Michel había encontrado su extraña y frágil inmortalidad –o más bien, extraordinaria longevidad– llegada de forma casual y sin que ninguno de los dos se la hubiese pedido al universo...

Aunque habían perdido el contacto oficial, varias veces escuchó acerca de Melzi a lo largo de los siglos: después de todo, ambos seguían en los reinos y las cortes europeas. Y en un continente en el cual toda la realeza estaba emparentada –hermanos, primos, y sobrinos de esa oscura familia real paneuropea, que gobernaba de forma simultánea los grandes imperios–, las noticias viajaban y la información se compartía, pues en toda época y lugar la información es siempre la moneda más valiosa.

Michel nunca tuvo dudas de que aquel hombre del cual se hablaba tanto en esas cortes, en todas las cortes –un individuo soberbio y vanidoso, con un perfil demasiado alto, que hacía alarde de sus poderes, de su inteligencia, de su sabiduría, de todo lo que había aprendido sólo porque había vivido más, mucho más– ¡tenía que ser Francesco Melzi! 

Michel, para quien su misión era más importante que su ego, enfrentaba su inmortalidad de forma diametralmente diferente: manteniendo siempre un perfil bajo, casi incógnito, actuando como asesor secundario de la corte, lo bastante indispensable como para permanecer siempre en su puesto, y, sobre todo, con la cabeza unida al cuello. Así pasaron siglos en los cuales se mantuvo alejado de Melzi y jamás lo contactó.

Todo iba a cambiar en unas horas: el momento había llegado. No pasaría ni un día más sin hablarle: ahora las razones eran poderosas. Michel se encontraría de nuevo con Francesco, convertido ahora en el mítico personaje a quien el mundo y las leyendas conocían como el Conde de Saint Germain.

V

La manecilla grande del reloj se posó sobre el número seis. La una y treinta de la tarde: el momento escogido aún antes de saber que aquel sería el día.

Michel de Nostradamus se levantó de la mesa, se endosó sus guantes y una elegante chaqueta negra de piel que le cubría hasta la rodilla, tomó su paraguas, y se preparó para enfrentar su destino en aquel París sumido en las brumas del invierno.

Con el aire de un hombre que sabe que el tiempo está de su lado y que la prisa es la maldición del ignorante, –del que no sabe aún qué es importante– caminó hasta la entrada principal y salió de su edificio.

Ya en la acera, Michel volteó hacia ambos lados, y notó que la calle parecía más vacía que de costumbre: sólo un hombre en la acera del frente, con el cual intercambió una mirada rápida e impersonal.

El ambiente estaba húmedo, y unas gotas frías le salpicaron. Abrió el paraguas, y, ahora sí, con paso firme y decidido –el paso del que sabe lo que quiere–, recorrió los primeros metros de la corta distancia que lo separaba de su destino: la mansión de Melzi.

Pero entonces, sucedió…

Un Mercedes Benz –un flamante deportivo que sin duda era del último modelo– se detuvo de repente a su lado de la calle.

Del auto saltó un hombre blandiendo en su mano una pistola. Sobresaltado por el encuentro inesperado, Michel lo miró a los ojos, y en un instante comprendió que se trataba de algún demente trastornado. Había visto muchas veces la mirada de los locos, ¡los ojos del fanático exaltado! Y una fracción de segundo antes de que se escuchara la primera detonación, el desquiciado gritó a todo pulmón:

“¡MUERE… MICHEL DE NOSTRADAMUS!”

Lo último que sintió antes de recibir el impacto, fue una extraña seguridad de que aquella tarde no llegaría el omega de su vida. Por el contrario, tal y como se había asegurado una hora antes cuando terminaba aquel influjo de neutrinos, que su vida acababa de tener un nuevo comienzo.

VI

Entonces … ¡era cierto!

Durante meses Michel sospechó que alguien estaba tras sus pasos. Las intenciones no eran claras; pero resultaba obvio, al menos en su mente, que lo estaban observando.

“O quizá la edad me está volviendo paranoico”, se dijo algunas veces, cuando se aseguraba a sí mismo que su teoría no tenía sentido. “Es imposible que alguien me conozca, ¡que alguien sepa quién soy!”

Pero fuese locura o realidad, lo cierto es que su instinto de supervivencia estaba alerta desde hacía algún tiempo. Comprendía –y últimamente recordaba con frecuencia– que era longevo, no inmortal. También sabía que debía seguir vivo a cualquier precio, ¡pues la humanidad misma estaba en juego!

En esos minúsculos instantes que transcurrieron antes de que el demente jalara del gatillo, su instinto le hizo colocar el paraguas de frente y tratar de inclinarse hacia la izquierda aunque fuese de forma casi imperceptible. Quizá así los disparos serían desviados, o alcanzarían las partes menos vulnerables de su cuerpo: debía evitar que una bala le impactase el corazón.

Estallaron tres detonaciones, y tras cada una Michel sintió el metal penetrar en sus entrañas. El dolor era real; la sangre que a chorros manaba de su cuerpo ¡también lo era!

Mientras se desplomaba bajo la mirada eufórica de los ojos perturbados, alcanzó a observar una bizarra escena.

Momentos antes un tercero –el desconocido de la acera del frente con quien había intercambiado una mirada–, se abalanzaba contra el asesino tras el último disparo.

Los tres cayeron de forma simultánea.

La cabeza del fanático golpeó con fuerza la base de un poste, para luego estrellarse contra el suelo.

*******

El tiempo transcurría muy lento.

El atacante yacía tirado a unos dos metros; el golpe en el cráneo había sido mortal y ya no había vida en sus ojos aún abiertos. Michel creyó ver el alma de ese desdichado en el momento en que se elevaba confundida hacia los cielos. O quizá sólo lo había imaginado.

De repente el salvador desconocido se incorporó y por un segundo, los miró. Luego, con desesperación, movido por el terror, y sin confirmar siquiera si alguno aún vivía, echó a correr y se alejó.

Poco después, él, con sus últimos álitos de vida, se arrastraba por cien metros y llegaba ante la puerta de su amigo Melzi.

VII

El sonido de una bocina cercana le hizo reaccionar.

No sabía dónde estaba; tampoco cuánto tiempo había pasado. Varias veces –tras minutos, quizá horas– entreabrió los ojos un instante, para luego volver a caer en aquella especie de sopor agonizante. Al abrirlos esta última vez una fracción aún mayor de su mente retornó al mundo consciente, y comprendió que estaba en el asiento trasero de un pequeño auto en movimiento.

Michel de Nostradamus recordaba ahora haberse desplomado ante la puerta … Recordaba cómo sus heridas eran atendidas y la hemorragia, contenida… Recordaba a Francesco subiéndolo a ese auto que ahora serpenteaba por París…

Francesco. No había podido decirle lo que tenía que decirle; ni contarle de la energía que había envuelto al mundo; ni prevenirlo acerca del terrible porvenir… ¡de la profecía de su maestro; de su propia visión! Ahora, tenía miedo de morir, ¡y que su misión en este mundo terminase inacabada!

*******

El cansancio y el dolor lo vencieron; sus ojos se cerraron, y su mente se trasladó al mundo esotérico donde se almacenan los recuerdos, y se fabrican las visiones y los sueños.

Allí, escenas de su vida comenzaron a desfilar ante los ojos de su inconsciente –de los ojos del espíritu, que se había esforzado tanto en desarrollar a base de contemplación y meditación–, con unos detalles y una claridad que su propia memoria había olvidado hacía mucho tiempo.

Pero entonces, ¿estaba muriendo?  ¿Sería ese el repaso final del que se ha hablado tantas veces? Mors janua vitae; la muerte es la puerta de la vida, dice el viejo adagio latino. ¿Era ese el momento en que antes de morir, se abren las puertas del empíreo, ves pasar toda tu vida, y por fin comprendes?

Lo primero que vio fue un campo abierto; un paisaje hermoso y a la vez profundamente familiar. Al fondo, una pequeña casa con su humeante chimenea: el hogar perdido en la campiña donde había pasado los mejores momentos de su infancia.

Michel jugaba con los otros niños, mientras su abuelo hablaba en el portal con un hombre bien vestido que había llegado en el lomo de un corcel. Aunque el visitante tenía su cabellera cubierta, podía ver su hermoso rostro. Era Leonardo…

Trató de escuchar, pero no pudo.

Bientôt. Eso fue lo único que leyó en los labios del maestro.

Pero, ¿era esto producto de su mente delirante? ¿O era en verdad una especie de recuerdo?

Por primera vez se cuestionó si Leonardo lo conocía antes de hacerlo su discípulo en su treceavo cumpleaños; si como sugería aquel sueño, conocía a su abuelo. En retrospectiva, eso explicaba muchas cosas.

Las imágenes se disiparon. Cuando su mente –¿o acaso el éter?– formó nuevas imágenes se vio años más tarde –tendría unos quince– en un estudio oscuro, alumbrado por pálidas velas, devorando los manuscritos que Leonardo le hacía estudiar todas las noches. Reconocía y recordaba aquella imagen, ¡y su felicidad en el saber y el descubrir, aunque implicase largas y fatigosas horas de estudio!

Mientras los otros esculpían o pintaban maravillas, él leía, aprendía, cuestionaba… Leonardo lo preparaba para algo –él lo sabía y lo entendía– pero en aquel momento aún era muy temprano, y su cerebro no sospechaba el verdadero para qué.

La visión siguió avanzando como avanza toda vida.

Un día a la vez. Un mes a la vez. Un año a la vez…

Recorrió su primera existencia, la de profeta. Revivió las Cortes y vio los rostros de las gentes cuya existencia había tocado, o de las que habían impactado la suya. Revivió todo el sufrimiento del que había sido testigo; y repasó las visiones del futuro que había tratado de transmitir, aunque en forma velada, en sus famosas profecías.

Entonces su visión se detuvo justo en aquel momento de 1566 … El momento en que, en vez de terminar, todo había comenzado.

VIII

Como si fuese una presencia fantasmal que invadía y era testigo de su propia historia, Michel se vio a sí mismo postrado en una cama, viejo, adolorido, agonizante. Con su familia reunida alrededor, sentía que su hora final se aproximaba; aquejado por diversos males, la vida comenzaba a esfumarse entre sus dedos.

Sentada junto a él estaba Anne, su esposa, a quien, sin embargo, no había logrado amar tanto como a la primera, arrebatada por la peste, ¡por la muerte!, tantos años antes. También estaba Cesare, su hijo, de tan sólo doce años: su predilecto, a quien el Ser Supremo no había concedido los dones de profeta.

Días atrás había comenzado a redactar su testamento. Le costaba decidir qué legaría al mundo y qué debía ser destruido. Había tanto por decir, tanto por hacer … pero, ¿debía hacerlo? ¿O debía callar y dejar que la muerte le dejase llevar consigo al más allá –a esa otra dimensión que estaba seguro de que existía– el pesado fardo de sus visiones y secretos?

Aunque estaba preparado para el paso y no temía la siguiente etapa de su alma … ¡también esperaba con ansia la respuesta de Francesco!

Casi cincuenta años después de la muerte de Leonardo, aún mantenía comunicación con su antiguo condiscípulo. En cartas esporádicas se contaban triunfos, temores, anhelos, frustraciones.

Un par de meses antes, repasando una de esas viejas cartas, había visto aquella frase del maestro que Melzi había reproducido. Una frase lacónica, poco importante al parecer, ¡pero que le hizo comprender en un instante tantas cosas! Fue como si su cerebro hubiese sido abierto por un rayo, que, iluminando sus ideas, le permitió hacer conexiones hasta ahora ocultas…

Michel había enviado de inmediato a su discípulo, su amado Salomón de Amiens, en busca de su amigo Francesco, que languidecía, viejo y amargado en un pueblo en las afueras de Milán.

Moribundo, como estaba, Michel se aferraba a la vida en esta dimensión, en espera de la respuesta; pero las semanas pasaban y Salomón no regresaba, y su cuerpo ya no atinaba a responderle…

Fue aquella misma noche, cuando ya todos dormían, que escuchó la voz familiar de Salomón, mientras le susurraba al oído que Francesco había aceptado su propuesta, y le esperaría en París el siete de julio.

Casi cinco siglos después, en medio de su delirio agonizante en el asiento trasero de un Peugeot, Michel de Nostradamus recordaba cómo aquella noticia le hizo sacar fuerzas de flaqueza; y cómo, con la ayuda de brebajes poderosos, pero efímeros, fingió su propia muerte –un primero de julio, para honrar el número siete, siempre presente en su vida–; y así como estaba, enfermo, desahuciado, moribundo, partió a París para tentar al destino ¡y buscar la inmortalidad!

IX

Su cuerpo etéreo, o su espíritu quizá, se trasladó ahora hasta las afueras de la que había sido su casa en Salon de Provenza.

Y entonces lo vio. En una esquina, un hombre –otro espíritu errante como él– dominaba los alrededores con su mirada penetrante. A ese espíritu Michel lo conocía. Pero, ¿era posible que el ser incorpóreo, fantasmal, apostado tan cerca de su casa fuese Salomón de Amiens? ¡Si! Aquel era su discípulo, el heredero de sus secretos … ¡y trataba de decirle algo, pero Michel no le entendía, aun cuando sabía que era importante! ¡No le entendió! Y Nostradamus partió de aquel encuentro, sin recibir ni comprender el mensaje.

¿Por qué tenía que ser así? Siempre oscuro, nunca claro. Siempre ambiguo, siempre extraño. ¿Será que los espíritus tienen prohibido ser concretos? ¿O que esa vaguedad tiene que ver con su éter incompleto? El punto es, ¡que siempre es tan difícil entenderles! ¡Siempre es tan difícil charlar con los espíritus!

Y ahora la visión, ¿o sería un sueño?, había avanzado, y lo hizo como lo había hecho su vida, a veces sin rumbo y sin un norte verdadero… pasaron años, décadas, y siglos, siempre a la espera de lo que sus propias profecías mostraban que habría de suceder –o tal vez no– en algún momento del siglo veintiuno.

Y mientras sucedía, él debía seguir viviendo, seguir luchando, algunas veces intentando amar para luego recibir a cambio sólo sufrimiento, cuando las personas que amaba desaparecían una a una, con el paso atormentante e implacable del tiempo.

Al final de aquella jornada de repaso por su prodigiosa vida, la imagen del pueblo donde había vivido tantos años se materializó de nuevo. Salon-de-Provenza. Primero vacío, fantasmal, atemporal, casi etéreo; luego vivo, ¡pero ya no era su pueblo! Era el mismo lugar, pero ahora estaba envejecido por los autos, la electricidad, los turistas... El mensaje parecía ser claro: tenía que volver allí, pero no en espíritu, ¡en cuerpo!

Una sensación profunda de esas que oprimen el estómago y el pecho, embargó su alma errante mientras navegaba por las aguas infinitas de lo que llamamos tiempo. Y luego, ya en el camino de regreso a esta dimensión, le vino la imagen de un sacerdote de Turín que cinco meses atrás le había ayudado a detener a los desquiciados del Círculo de Poder que trataban de hacer cumplir sus profecías. Alberto Giusti era su nombre.

En ese momento abrió los ojos.

X

Marsella, 23 de diciembre.

Francesco Melzi, Conde de Saint Germain, aún trataba de encontrar sentido a las últimas cuarenta y ocho horas a partir de la inesperada aparición en su morada de su condiscípulo el profeta en la tarde del veintiuno de diciembre.

Luego de atender las heridas de Michel, había dejado la mansión a través de un túnel secreto para huir a toda prisa por las autopistas de Francia. Mientras conducía trataba de poner sus pensamientos en orden; pero eran tantas las ideas que llegaban juntas en forma de estampida, que la tarea le resultaba impracticable.

¿Y si de verdad, como había dicho Michel al desplomarse, habían sido descubiertos? Pero, ¿y qué? Melzi se sabía uno de los hombres más ricos del planeta; ¡sin duda podía protegerse de cualquier persona y de cualquier cosa!

¿Por qué sentía entonces aquel temor indescriptible que hacía palpitar su corazón más rápido de lo que había palpitado en cinco siglos? ¿Sería porque Michel de Nostradamus le había pedido ayuda para evitar el fin del mundo?

*******

Melzi recordaba las horas angustiosas mientras huía de París.

Su primera reacción fue dirigirse hacia su villa palaciega en las afueras: una mansión de ochocientos metros cuadrados –con establos, bosque y un gran lago– a la cual se retiraba cada cierto tiempo. Al acercarse, sin embargo, tuvo la sensación de que el lugar no era seguro: si lo habían descubierto en París como había balbuceado Michel al desplomarse, era probable que ya supiesen de su villa.

A punto de llegar, decidió pasar de largo, pues su instinto le decía que buscara otro lugar, uno donde nadie lo encontrara, ¡un lugar donde ni él mismo hubiese pensado en esconderse!

Repasó las principales ciudades de Francia, pues en diferentes momentos había vivido en todas ellas. Entonces le vino la idea de Marsella… ¡la más lejana en la que podía pensar! Casi ochocientos kilómetros lo separaban de aquella costa Mediterránea, que además ofrecía la posibilidad de huir a África cruzando el mar si a eso llegaban las cosas.

“¡Unas nueve o diez horas en esta maldita carcacha! ¿Por qué, en vez de un Peugeot no escondí un Mercedes?” pensó Melzi. Aunque no apreciaba la frialdad de los alemanes, con quienes en algún momento había lidiado en circunstancias poco saludables (¡mirar una esvástica aún le provocaba escalofríos!), admiraba su tecnología.

Entretanto, Michel de Nostradamus luchaba por su vida, sin que hubiese mucho que Melzi pudiese hacer. Un hospital no era opción: harían demasiadas preguntas, sobre todo si alguien notaba la manera acelerada en que sanaban unas heridas que hubiesen ultimado a cualquier otro.

A pesar del tráfico caótico sobre esa ruta llena de tramos semi congelados y que con cada hora parecía más interminable, estuvo seguro de que Marsella era, en efecto, el mejor curso de acción.

Tras doce largas horas, en las que se detuvo sólo dos veces (pues inmortal o no tenía que comer y descansar), llegó al Inter-Continental Marseille Hotel Dieu cuando las manecillas de su costosísimo reloj marcaban las cuatro de la mañana.

Allí, a cambio de dos billetes de quinientos euros, un complaciente Maitre D’ le ayudó a subir al herido a la mejor habitación, tras comprender que ‘se recuperaba de una operación cosmética.’

Tras acomodar a Michel en su cama de la forma más confortable posible, Melzi cayó rendido sobre un edredón de plumas de gansos blancos, y a pesar de que tuvo los sueños más extraños en mucho tiempo, se despertó cerca de la una de la tarde del veintidós de diciembre, descansado y listo para poner, ahora sí, en orden sus ideas.

*******

El resto de ese día Melzi veló los delirantes sueños de su amigo.

Entretanto leyó y releyó un libro que había olvidado años atrás en el Peugeot. 1984 de George Orwell. Siempre le había llamado la atención la morbosa curiosidad del ser humano hacia las distopias; las imágenes de sociedades y futuros apocalípticos llenos de maldad. El problema es que Orwell, con sus telepantallas que te escuchan y te graban desde todo lado; con sus realidades alternativas y fake news, con las juventudes desensibilizadas a todo tipo de violencia, había llegado demasiado cerca.

Durante las primeras horas –las horas frenéticas transcurridas desde el momento en que Michel se había desplomado moribundo frente a la puerta de su casa– Francesco pensó que su viejo amigo moriría. “Cuatrocientos cincuenta años sin verlo, y morirá sin que podamos hablar… Sin que pueda contarle mi vida, ni él la suya… Sin que la única persona que puede comprender lo que he vivido, me escuche por al menos unas horas,” se decía a si mismo Melzi.

Pero contra sus propios pronósticos, Michel comenzó a recuperarse. Su organismo seguía siendo fuerte y aún podía sanarse de esa forma milagrosa. En la madrugada la fiebre cedió, lo cual reforzó su convicción de que era cuestión de tiempo antes de que el profeta despertase. El peligro parecía haber pasado… ¡al menos por ahora!

Fue al despuntar del alba del veintitrés de diciembre que Michel finalmente abrió los ojos.

XI

Michel despertó de su sopor en una habitación de hotel por cuyas cortinas entreabiertas se colaba la tímida luz del amanecer.

Junto a su cama, en una silla lujosa pero algo incómoda, estaba el amigo a quien la vida le había unido quinientos años atrás: Francesco Melzi. Leía el periódico; por la portada reconoció Le Figaro de los sábados. ¡Sábado! Había dormido por dos días; y aunque se sentía aletargado, sabía que aquel largo reposo había permitido a su cuerpo sanar. Estiró los brazos, respiró profundo, y sonrió, no seguro de por qué.

Francesco puso de lado el periódico, y no pudo evitar un suspiro de alivio al ver a Michel exhibiendo buen humor.

—¿Hay algo de comer? Tengo hambre... —dijo el paciente en francés. Aquellas fueron sus primeras palabras. Melzi reconoció una vez más en ellas su particular tono de voz. Era él, no cabía duda…

—Vamos al salón—respondió Melzi; — en la mesa hay un poco de todo, pues hace rato ordené un enorme desayuno. Hay frutas, huevos, ¡y hasta wafles, mi placer secreto!

En cuanto Michel se levantó, ambos se fundieron de forma natural en un abrazo fraternal que duró un largo minuto, aunque el dolor hizo que Michel recordara ex abrupto sus heridas.

Les alegraba verse después de tanto tiempo; sentirse el uno al otro en carne y hueso para reafirmarse mutuamente en su creencia de que aquella larga vida era real, y no el producto de una pesadilla demencial.

Luego de ese momento de reconocimiento, durante el cual se miraron a los ojos y aceptaron que el otro era de verdad el amigo del pasado, Michel se sentó a la mesa y devoró los alimentos con un apetito poco usual en aquel hombre más bien discreto y frugal: si bien Melzi le había mantenido hidratado con suero, lo cierto es que no había comido nada en dos días.

Satisfecho aquel instinto primordial, permaneció un buen rato con los ojos cerrados, respirando fuerte. Trataba de volver en sí, de reincorporarse en forma total a esta realidad; a esta dimensión que recordaba haber dejado para ir a recorrer en sueños su vida pasada.

Sus funciones vitales se habían normalizado, aunque aún le dolían el estómago y el pecho. Su cuerpo tardaría unos días en eliminar la sensación, pero eso estaba bien: no le molestaba un poco de dolor al menos una vez en cada siglo, pues eso le recordaba que seguía vivo.

Al abrirlos de nuevo vio a Francesco que le señalaba con un gesto los enormes sillones de cuero blanco de la suite del Inter-Continental Marseille Hotel Dieu.

—Merci, mon ami… Merci— dijo Michel apenas se acomodó en uno de ellos. Estaban dispuestos frente al ventanal, que tenía una preciosa vista hacia la colina que empotra la basílica de Notre Dame de la Garde. Durante todo aquel largo rato no había dicho nada más. Melzi había respetado su mutismo, sabiendo que hablaría cuando estuviese preparado.

—Niente, caro amico, niente –respondió Melzi en italiano. – Me alegra que estés vivo; hubiese sido frustrante perderte sin que antes me contaras qué has hecho en estos siglos ... y por qué estabas tan asustado cuando te desplomaste ante mi puerta.

—Asustado no sé, pero no quería morir, ¡habiendo tanto por hacer!

De repente, Michel recordó todo. Sus sueños; sus visiones agonizantes; su misión... Las piezas del rompecabezas comenzaban a unirse y su cerebro trataba de acelerar aquel proceso, pues quería tener todas las respuestas de inmediato... ¡pero faltaban fragmentos! y tenía claro que debía buscarlos y que necesitaría toda la ayuda que pudiese obtener.

Ya no estaba sólo. Tenía frente a sí al hombre junto al cual había encontrado la inmortalidad cinco siglos atrás; y aunque por poco no lo logra, al fin estaban juntos.

XII

Sentados en los lujosos sofás, admirando aquella ciudad que traía a ambos tantos recuerdos de siglos pasados, Francesco y Michel sonreían al comprender que sus vidas habían sido extraordinarias. Fuese lo que fuese lo que Leonardo viese en ellos, había escogido bien, pues ambos resistieron medio milenio de pruebas y de vida.

Pero Leonardo ¿habría tenido la intención de revelarles el secreto de la vida eterna (¡o de esa vida tan pero tan larga!)?

Probablemente no.

Esa reflexión ya la habían hecho antes: de haberlo querido, les hubiese entregado la fórmula, y no la hubiese enterrado entre millones de palabras, donde quizá nunca debieron encontrarla. ¡No! El maestro no los consideraba dignos. Y, sin embargo, ¡allí estaban!, pues las ideas y las claves para encontrar y descifrar lo indescifrable, habían venido a Michel, como inspiración, en su lecho de muerte...

El maestro NO los había escogido, ¡pero el destino SÍ!

Durante las horas que siguieron –y fueron muchas–, estos dos sobrevivientes se dedicaron a rememorar casi quinientos años de aventuras, sufrimientos, alegrías, y todos aquellos pequeños trozos de vida que conforman la experiencia que llamamos ser ‘humano’.

*******

Cuando Michel relató a Melzi la larga historia de su vida, hubo un tema recurrente: ¡sus profecías! Reclamaba al destino que su existencia había sido unidimensional ¡por culpa de ese maldito don de ver el futuro de las gentes! El don era real, aunque difícil de explicar y comprender, –incluso de creer– por aquellos que no lo han experimentado. En su mente se dibujaban imágenes de posibles futuros, unas cercanas, otras lejanas; algunas claras, y otras simples sombras de posibilidades en formación... ¡pero la mayor parte de lo que veía en su mundo de visiones terminaba sucediendo en el llamado mundo real!

Aunque había desarrollado otros talentos a lo largo de los siglos –se consideraba un estudioso y diestro médico, un inteligente político y diplomático y un sagaz economista–, tarde o temprano su ‘don’ terminaba por arruinarlo todo.

Michel reveló como al cumplir cuarenta y tres, siguiendo las instrucciones del maestro, tuvo acceso al cáliz de los profetas. Gracias al cáliz, pudo trascender sus visiones cercanas y ver más allá. Escribió cientos de profecías con su ayuda, la mayoría de las cuales quedaron registradas en sus llamadas centurias; pero sólo una vez, una única y terrible vez, llegó hasta aquel futuro que, aunque borroso, le había provocado tanta angustia y sufrimiento a lo largo de los siglos.

¡El futuro que dos años atrás había regresado a torturarle!

¡El futuro que todo su ser le pedía que tratase de evitar!

*******

Francesco inició su parte de la historia confesando a Michel el gran secreto que había regido su existencia; le habló de tabletas, medallones, y de la misión de su familia que había concluido un par de días antes en la Pirámide de Sudán.

Esta pirámide del Apocalipsis, de la iluminación, había sido activada por uno de sus descendientes, tal como lo decían las profecías; aunque aún no sabía cuántos días debían pasar para que se sintieran sus efectos. De lo que sí estaba seguro era que el mundo contaba ahora con un faro que aceleraría su evolución, a través de un salto cuántico de consciencia que llevaría a una época de paz y progreso inimaginable. ¡Todo sería perfecto a partir de ahora! ¡Aquello era el principio de algo bueno para el mundo!

Por ello, cuando Michel describió la visión de lo que estaba por venir, todo se hizo aún más difícil de entender.

Aunque los detalles eran difusos, algo grande –y nada bueno– pasaría. Entonces, si aquella era la pirámide de la iluminación, ¿por qué Michel había visto destrucción?

Por un momento ambos pensaron, con un poco de optimismo, que quizá aquella pirámide era lo que evitaría ese otro destino al cual parecía dirigirse el mundo, según las visiones subsecuentes de Michel y de Da Vinci. Pronto, sin embargo, descartaron esa idea, pues era evidente que un evento precedía al otro.

 ¿Sería por eso que el destino los había juntado justo ahora, y parecía estar asignándoles algún tipo de misión?

Michel creía en la existencia de esa fuerza impulsora que nos pone en un camino, y nos empuja, a veces contra nuestra voluntad, en una dirección que a veces no entendemos, pero que, al llegar al final, comprendemos que tenía mucho sentido. Providencia, suerte, fortuna, destino… La fuerza tiene muchos nombres; pero sin importar como se la llame, Michel sabía que su obligación era escucharla … dejarse llevar por ella … ¡pues en cualquier pequeño detalle podía estar la clave para salvar la humanidad!

Al enterarse de que estaba a sólo cincuenta kilómetros de su antiguo hogar en Salon de Provenza, comprendió que esa fuerza que siempre lo guiaba también había llevado a Francesco hasta allí.

De todas las ciudades de Francia –o de Europa en todo caso–, Marsella era la más cercana al lugar al que sus sueños le pedían que retornase. Por eso no dudó en prestar atención a la última parte de su ensueño delirante, y de inmediato llamó al sacerdote Alberto Giusti y le pidió que volara hasta allí.

Ahora, sentados en una mesa del restaurante del mejor hotel de la ciudad, Michel y Francesco esperaban su llegada. Sería tarea de todos descubrir los por qué y los para qué de aquel encuentro.

LIBRO TERCERO.
MARGARET

 I

Marsella, 24 de diciembre.

Ricardo, Fátima y Alberto se dirigieron al restaurante del hotel donde les esperaba el diplomático francés. El lugar, decorado de forma moderna y exquisita, estaba vacío, salvo por dos hombres sentados hacia el fondo del salón.

Al verlos, Ricardo tuvo problemas para contener su asombro. Se vio precisado a mandar señales a su cerebro para que pusiera en orden sus ideas, pues por un segundo le pareció que uno de ellos era… ¿Arthur? ¡Él sabía que era imposible!

Arthur Huxley, su primo hermano y única familia, había muerto seis meses atrás, asesinado en un atentado en la Via del Circo Massimo en Roma, dando inicio a los acontecimientos de julio. ¡No! Arthur ya no estaba en la dimensión de los vivos. Pero entonces, ¿quién era este que se le parecía tanto?

Michel de Nostradamus se levantó al reconocer a Alberto Giusti, bastante sorprendido de ver a los demás.

—Soy… François Maynard– dijo, saludándolos de manera cordial y presentándose con el nombre que usaba actualmente, y que había usado varias veces a lo largo de los siglos.

—Y yo soy Francesco…–dijo Francesco Melzi, el otro individuo en esa mesa, levantándose también para recibir a los recién llegados, pero demostrando con sus gestos que no estaba preparado para aquel encuentro.

Michel los invitó a unírseles, y se acomodó en la silla junto a Francesco, mientras Ricardo, Fátima y Alberto se sentaban de frente, algo apretados en una banca para tres, sin sospechar las revelaciones que estaban a punto de escuchar.

II

—Monsieur Maynard…—dijo Alberto, apenado. —Sé que no mencioné que vendría acompañado, y por ello le pido una disculpa. Él es Ricardo Díaz, el embajador...

—Sé quién es; el primo de Arthur Huxley—respondió Michel, sin pensarlo.

—Y ella es Fátima, su novia–continuó Alberto.

—Es un placer, señorita–dijeron Michel y Francesco al unísono.

Ricardo, quien no había separado los ojos ni un segundo de Michel, interrumpió en forma intempestiva las presentaciones.

—Entonces ¿conoció a Arthur?…

El profeta le devolvió la mirada, y comprendió que lo mejor era hablar con la verdad. Hizo una pausa, se sentó, y esperó a que los demás también lo hicieran, antes de agregar:

—Coincidimos en varios eventos diplomáticos en Roma. Quedé muy consternado por su muerte, y por supuesto, por lo sucedido luego con el Círculo de Poder… ¡y con usted!

Ricardo supo que había más detrás de aquella respuesta. Sin dejar de analizar con curiosidad aquel rostro que le resultaba tan familiar y tan cercano (tenía el mismo mentón, la forma de los ojos y la nariz de Arthur), continuó:

—Y, al verlos juntos, ¿nadie comentó que tenían un parecido físico extraordinario?

La afirmación tomó por sorpresa a Michel. Recientemente había cambiado su aspecto, eliminando la barba y el bigote, y usando el cabello más corto.

—No, aunque yo usaba barba hasta hace unos tres meses– respondió el profeta con sinceridad.

—Pues permítame decirle que el parecido es sorprendente; tanto que, por un momento, ¡pensé que estaba ante un fantasma!

III

La afirmación de Ricardo entristeció mucho a Michel, y un rictus de dolor se dibujó en su rostro. Era la confirmación de algo que siempre había sospechado, ¡o más bien, sabido!, pero que no había podido corroborar en forma definitiva… ¡hasta ahora! Arthur Huxley, nieto de John Huxley (el supuesto hijo de un tal Coronel Walter Huxley con Margaret Sinclair, la mujer que él, Michel, había amado tantísimo poco más de un siglo atrás), ¡era su propio bisnieto!

Muchas veces los rasgos físicos saltan una o dos generaciones, y los descendientes terminan siendo como gotas de agua con sus antepasados. Ese era sin duda el origen de aquel parecido físico, que ninguno de los dos había notado en sus encuentros quizá porque Arthur era unos quince años más joven de los que Michel aparentaba.

Un intenso sentimiento de culpa lo invadió de nuevo; el mismo que había sentido seis meses atrás, tras enterarse del asesinato del embajador Huxley. Era él quien lo había dirigido hacia el Círculo de Poder Ancestral… ¡él le había conducido a su muerte!

¿Era ese el motivo por el cual el destino le había pedido citar a Alberto Giusti en Marsella, aunque no tuviese ni la menor idea de qué pretendía hacer una vez que aquel llegase?

Minutos antes, cuando Alberto había aparecido con invitados, en lugar de molestarse –pues siempre había protegido al máximo su verdadera identidad–, Michel decidió dejar que las cosas avanzaran para ver si lograba descifrar alguna clave, algún indicio que ayudara a su instinto a determinar su próxima movida. La confirmación de su parentesco con Arthur, aun cuando le entristecía, le hizo cuestionarse si tal vez era por allí que debían encausarse las cosas.

Tras recuperar la compostura, decidió indagar más acerca de Arthur: ahora estaba en verdad interesado.

—¿Arthur tenía más familiares?—preguntó.

—Sólo yo. Fuimos hijos únicos de dos hermanas gemelas. Crecimos muy cercanos y siempre muy unidos. Él perdió a sus padres hace cinco años en un accidente de globo aerostático en Capadocia; por mi parte, mi madre murió a principios de este año, y mi padre murió joven, de un infarto. Éramos los únicos miembros restantes de nuestra familia.

Michel sopesó lo que diría, antes de agregar:

—Siento escucharlo, Ricardo…

—¡Un momento!—exclamó Ricardo, que parecía haber comprendido algo importante. —Claro, ¡usted tiene que haber sido el contacto misterioso que le dio la información acerca del Círculo de Poder y acerca del Conde que lo dirigía! ¡La persona que iba a encontrar el día que lo mataron, y que Arthur afirmaba le ayudaría a develar la conspiración!

Ricardo afirmó lo anterior mirando a Michel a los ojos, buscando confirmar sus sospechas. En realidad no había pensado en esto en algún tiempo; ni en su momento había profundizado en el tema, pues todo le resultaba tan doloroso que lo había enterrado en su subconsciente. Pero ahora le resultaba obvio que este misterioso diplomático que había ayudado a Alberto Giusti a identificar a los miembros del Círculo de Poder, debía ser la misma persona que había dado información a Arthur.

—No tiene sentido negarlo. Arthur y yo desarrollamos gran afinidad. Después de almorzar con él algunas veces, me confesó su obsesión por Leonardo Da Vinci, diciéndome que había descubierto una especie de conspiración relacionada con unos manuscritos. Me interesé, me involucré, y mis propias investigaciones me llevaron hasta el Círculo de Poder… Yo, en efecto, conocía al Conde desde tiempo atrás; un traficante de armas ambicioso. Pero a pesar de estar familiarizado con él por razones que ahora no vienen al caso, al principio no creí que tras su fachada se escondiese un mesías apocalíptico que llegaría tan lejos.

—¡Entonces, a Arthur lo mataron por su culpa! –dijo Ricardo, sin poder ocultar su rabia. Fátima le puso una mano en la rodilla, tratando de calmarlo: nunca lo había visto tan molesto, y no sabía que esperar.

Michel bajó la mirada y su rostro se tornó sombrío.

—Quizá… Lo he pensado muchas veces; ¡y me lo he reprochado sin cesar! — respondió en un tono que demostraba su pesar. —Soy culpable de haber tratado de ayudarle en su búsqueda. Mi error quizá fue compartir mis averiguaciones con él, y haberle apuntado en la dirección del Conde Rocca di Rossi y de su Círculo…

“Y de no haberle dicho la verdad de lo que sabía, y de lo que estaba pasando”, pensó, reprochándoselo a su mismo una vez más.

—Lo que pasó luego con Arthur fue atroz e impredecible, ¡más aún por la verdadera relación que nos unía! —concluyó.

Francesco lo miró extrañado. Alberto y Fátima lo miraron con curiosidad. Ricardo aún transpiraba una mezcla de ira y de odio.

—¿A qué relación se refiere? —preguntó Ricardo, confundido.

Michel de Nostradamus escogió con cuidado sus siguientes palabras, controlado por una fuerza más poderosa que su voluntad. Por cinco siglos había ocultado su verdadero ser, su verdadera identidad; pero aquel impulso extraordinario parecía gritarle que había llegado el momento de compartir su secreto, si no con el mundo, al menos con quienes departían con él en esa mesa. Así, mirando a la profundidad de los ojos de Ricardo, lo dijo:

—Ricardo… Arthur… ¡era mi bisnieto!

IV

El gesto de Francesco Melzi fue indescriptible. Asombro, temor, expectativa, y una pizca de respeto. ¿Estaría Michel a punto de revelar sus secretos a estos extraños? Porque si les decía quién era él, ¿qué le aseguraba que no develaría también su identidad?

—Un momento— interrumpió Melzi. —Mi amigo François divaga… Sufrió un ataque hace unos días, y apenas se recupera de sus heridas. Lo llevaré a su habitación para que descanse, y continuaremos más tarde.

Pero Michel estaba decidido, y con mirada severa se lo hizo ver a Melzi.

—Francesco, debo decirles la verdad, ¡tengo que hacerlo!

Fátima sintió una opresión en el pecho, como si su corazón fuese a saltar de la emoción. Sabía, ¡estaba segura!, que estaba a punto de escuchar algo muy grande. Ricardo y Alberto pensaban lo mismo: ¿Y si aquello era verdad? Si Arthur era descendiente de este hombre que aparentaba unos cincuenta años, el supuesto diplomático sería en realidad un inmortal, o al menos muy longevo…

“¡Y es idéntico a Arthur!” pensó Ricardo.

“¡Y sus ojos son exactos a los del retrato de Nostradamus!” pensó Alberto.

“¿Será vampiro?”, pensó Fátima.

Fue entonces que Michel de Nostradamus inició su relato, dispuesto a confesar todas sus verdades. Hablaba rápido, agitado, sin detenerse, como si estuviese liberando su alma y su cuerpo de un peso con el cual no podía más.

En los minutos que siguieron una historia tomó forma: la historia de la mujer de la cual se había enamorado poco más de un siglo atrás; el amor del cual descendía el malogrado Arthur Huxley.

V

Para el inicio del siglo XX, hacía ya tiempo que Michel no usaba sus poderes. No los había perdido; sólo los había enterrado en lo profundo de su ser en un ataúd de acero, evitando exhumar el ataúd, por miedo a la podredumbre que encontraría cuando lo abriese.

Por tantos años sus visiones le habían revelado sólo lo peor del ser humano: sus tragedias, venganzas, sufrimientos, ¡su traición! Quería enterrar todo eso, y vivir lo que también sabía que estaba allí. Amor, honestidad, generosidad, familia… Porque existían buenas personas, ¡de cierto que existían!, sólo que no recibían tanto espacio en los periódicos. La gente mala, la de sus profecías, ¡esa sí!

Michel estaba convencido de que si vivía sin usar sus poderes, si trataba de ser un simple ser humano (aunque nunca pudiese serlo, pues uno de esos no podía vivir por tanto tiempo), tendría la oportunidad de aprender más que lo que le habían enseñado sus siglos en la tierra sintiéndose no sólo privilegiado, sino ostensiblemente superior.

Al final, como decían las tradiciones esotéricas, vivir se trata de actos humanos, no sobrehumanos ni divinos. Descubrir la verdadera humanidad en todo su sentido es lo que lleva a conocer lo más profundo de lo oculto, que no es más que la historia verdadera de quienes somos y de qué somos capaces.

Y eso que está oculto siempre se le había velado al gran profeta; o tal vez lo había buscado en los lugares equivocados.

Esta vez estaba decidido a buscarlo en la bondad, esa cualidad particular que lleva a algunos a extraer felicidad del dar de sí a los otros; del dar más que del recibir.

Así, mientras iba en busca de lo bueno en las personas, en busca de los compasivos, de los que ayudan al prójimo, dan agua al sediento, socorren al desvalido, u ofrecen un abrazo o una sonrisa, ¡la conoció! Y de inmediato supo que Margaret, cuyo apellido de soltera era Sinclair, era una de ellas.

VI

Michel conoció a Margaret en medio de la Primera Guerra Mundial; porque nada une más a las personas, nada saca lo mejor del ser humano, que la tragedia. Es claro que siempre están los culpables de causar esas tragedias, los que arrastran a los pueblos a estas cosas; pero también están los que, en medio del sufrimiento y la carencia, aún tienen algo para dar a los demás.

El 28 de junio de 1914, el archiduque Francisco Fernando, heredero del imperio Austro-Húngaro, fue asesinado en Sarajevo. En los meses que siguieron, todos los grandes imperios europeos entraron en un conflicto que se había gestado por décadas.

Michel había apenas regresado a Inglaterra tras pasar veinte años recorriendo las Américas, desde Alaska hasta la Tierra del Fuego, fascinado por el enorme potencial humano y natural de aquel continente en plena expansión.

Aunque sus visiones de esa Gran Guerra no habían sido tan claras (o al menos no las ubicaba con exactitud en tiempo y espacio), pudo reconocer los síntomas que la provocarían en cuanto comenzaron a aparecer, y por ello decidió volver a Europa.

España, Francia e Inglaterra eran los tres países en los que pasaba la mayor parte de sus vidas. Como sólo podía permanecer unos veinte años en cada lugar sin levantar demasiadas sospechas, en cada uno de esos países había creado una distinguida estirpe, con algunas posesiones que dejaba al cuidado de gente de confianza, y que retomaba por lo general unos 50 o 60 años después como descendiente, un nieto de su anterior persona. En caso de que quedase alguien que lo pudiese recordar de su vida pasada, el parecido físico (aunque siempre se aseguraba de realizar pequeños cambios a su apariencia) quedaba explicado por ese tema familiar.

En España siempre asumía el papel de diplomático de la Corte; en Francia, de político y economista; y en Inglaterra retomaba la vocación que amaba tanto, la de médico.

Apenas iniciadas las hostilidades, Michel se enlistó para servir en el enorme frente de batalla occidental, aquella demencia de alambres y trincheras, que se extendía por cientos de kilómetros desde el Mar del Norte en Bélgica hasta la frontera suiza.

Su preparación como médico era siempre vanguardista, pues en cada nueva vida gustaba trabajar con los mejores, aprendiendo las últimas técnicas y diagnósticos que le permitiesen ser útil en su otro don. Era algo que venía con él, algo que había usado muchas veces, y que le permitía sentirse un mejor hombre como tal.

Ser inmortal no implica ser infalible ni omnisciente, ni tampoco viene con ningún súper poder; tampoco con conocimientos futuristas más allá de la ciencia de la época. El mundo, la ciencia, había avanzado mucho desde los primeros tratados de medicina de Albertus Magnus, Paracelso y Cornelio Agrippa; y por eso, Michel siempre sintió la responsabilidad de seguir estudiando, de aprender continuamente y mantenerse al día con los avances para poder ser el mejor, porque era eso lo que esperaban sus pacientes.

Y si algo se puede afirmar sobre la guerra, ¡es que tiende a proveer un tropel interminable de esos pacientes!

Pero a pesar de que ahora veía el horror de aquella guerra, el sufrimiento, las vidas acortadas de forma tan estúpida, tantos hombres que morían antes de su tiempo, sin haber alcanzado sus sueños, muchos sin siquiera haber soñado, Michel trató de concentrarse en su búsqueda de lo bueno, en la solidaridad, el afecto, en la bondad tan eminentemente humana que muchas veces permanece oculta… hasta que un día de tantos, conoció a la persona que encarnaba esas virtudes.

Margaret tenía una personalidad fuerte, explosiva, era un fenómeno de la naturaleza. Cuando entraba en un lugar, la energía se transformaba y todos sabían que algo estaba sucediendo. El ambiente era tomado por una fuerza; pero una fuerza buena, de coraje, de deseos de luchar.

Cuando aquella enfermera voluntaria se apostaba junto a la cama de un paciente para asistirlo en cualquier cosa que necesitara, el rostro de ese pobre ser se iluminaba, y por más que el dolor de las heridas se hubiese vuelto insoportable, por un momento, mientras ella estaba cerca, el deseo de sonreír era más fuerte que el dolor.

Sin embargo, había mucho más en la historia de aquella enfermera de la cual Michel se enamoraría perdidamente al final de 1917…

VII

Margaret Sinclair siempre fue una mujer independiente, su madre la había criado así. Proveniente de una familia acomodada –su padre era un distinguido profesor en Oxford, y su madre, la inteligente hija de un terrateniente–, había recibido una educación exquisita, complementando su colegio con tutores en lenguas, artes, música y literatura. Pero su misma madre estaba preocupada de que para 1912 (un par de años antes de aquella guerra), ya tuviese veinticinco años, y no se hubiese casado.

Era la segunda década de los mil novecientos, y entonces la mayoría de las mujeres que llegaban a esa edad sin casarse, eran consideradas solteronas, y se les relegaba a servir en las iglesias, ayudando al cura a vestir santos; y a cuidar a sus padres cuando estos alcanzasen a su vejez. ¡Y esto no es lo que su madre quería para ella!

Aquel espíritu libre y hermoso se merecía muchísimo más…

Pero el matrimonio o la soltería siempre había tenido sin cuidado a Margaret, que no necesitaba de un hombre para que la validase ni para que la mantuviese, ni tampoco vivía del dinero de sus padres –aunque lo disfrutaba, visto que estaba allí y era hija única–.

Escribía desde los ocho años, y lo hacía muy bien, y desde los dieciocho vendía sus historias cortas a un diario, pero siempre publicando con un nombre masculino. Por lo general usaba John. Por alguna razón a los lectores les gustaban las cosas escritas por hombres llamados John. O George. Pero ya otras dos mujeres famosas habían usado George: una tercera hubiese sido poco original. Ella, por su parte, estaba dispuesta a firmar como John Patterson, John Livingstone, o John lo-que-fuese, con tal de ver sus historias publicadas, pues así expresaba ideas y pensamientos que no podía enunciar de otra manera en una sociedad que no daba su lugar a las mujeres (y que apenas debatía si otorgarles el derecho al voto, de la mano de un grupo de valientes llamadas suffragettes).

Y si además por el placer de liberar su alma en el papel recibía un estipendio cada mes –una suma nada despreciable que hubiese alcanzado a más de un “John” para mantener muy bien a su familia– ¡mejor!

VIII

A finales de marzo de 1912, la revista encargó a ‘John Livingstone’ una historia novelesca que se publicaría en entregas semanales, que involucrase una aventura en el mar –un tema que comenzaba a estar de moda–.

Las musas se le negaron por semanas, pues sabía bastante de caballos y hasta se había interesado en saber cómo funcionaba un automóvil (pues todo buen caballero de nombre John debía saberlo en esos tiempos), pero como no sabía nada de barcos no se le ocurría nada que su propio orgullo de escritora le permitiese pasar por buena idea.

Entonces, en la mañana del 15 de abril, Londres fue sacudido por las noticias del hundimiento de un barco que cinco días antes había partido de Southampton en medio de una gran fanfarria: el Titanic, el barco más grande del mundo, había chocado con un Iceberg, provocando la muerte de cientos de personas.

Margaret comprendió que obtener detalles de primera mano de aquel drama haría su historia memorable, y de inmediato tomó un tren hasta el puerto, en espera de que llegase un barco con sobrevivientes que pudiese entrevistar (aunque al final la mayor parte de ellos fueron llevados a New York).

Fue allí que una mañana fría y con niebla de una primavera que aún no tomaba fuerza, conoció al Coronel a cargo del puerto de Southampton, que el ejército había reforzado debido al naufragio.

Su nombre era Walter Huxley.

Huxley era elegante y atractivo, distinguido más que guapo, y su metro noventa le daba un decidido aire de poder. A sus cuarenta años, y tras la trágica muerte de su primera esposa (a quien había amado desde que ambos eran niños; cortejado durante la adolescencia, y desposado por doce hermosos años), había descartado de forma casi metódica las posibilidades de volver a amar a otra mujer.

Pero cuando Walter vio –o más bien sintió aquella fuerza entrar en su oficina–, experimentó lo mismo que más adelante experimentarían sus pacientes. ¡Y desde aquel día, se enamoró de Margaret Sinclair!

Huxley la cortejó a partir de ese momento; y luego de dos años y múltiples propuestas, ella aceptó desposarlo.

El ser una mujer fuerte no significaba que le molestase la idea de ser madre, y su pretendiente sería un esposo adecuado, y sin duda un padre extraordinario.

Sin mucha dificultad aprendió a quererlo, incluso a disfrutar su compañía, aunque quizá no a amarlo en el sentido que a veces pretende transmitir esa palabra. Había algo en él, un dolor, una barrera, que hacía imposible amarlo así.

Por años Walter había escalado rangos en el ejército de Su Majestad. Muy joven había participado como oficial en la segunda guerra Bóer, siendo herido en una pierna en la Batalla de Spionkop, en enero de 1900, donde servía bajo el general Hubert Gough. De allí una ligera cojera en su pierna derecha, que, con su altura, y con su uniforme, más bien le daban un aire de elegancia algo especial.

De la guerra de los Boers hablaba poco; de las atrocidades y los campos de concentración donde los británicos encerraron hombres, mujeres y niños, sometiéndolos a desnutrición, enfermedades y muerte, después de quemar sus casas, sus cultivos, y envenenar sus fuentes de agua, sólo porque no querían seguir sometidos a la Reina, ¡de eso hablaba menos!

Sin embargo, cuando lo hacía, no podía perdonar ni a su reina Victoria, que había iniciado la guerra, ni a su hijo Eduardo, que la había terminado con extrema crueldad. Consideraba que los británicos, los orgullosos descendientes de Francis Bacon, de Shakespeare, Newton, y de Thomas More, en pleno siglo XX debían ser mejores que eso, ¡y no sólo pensar en el imperio, y en las luchas de poder!

IX

Pero ante todo, y a pesar de su consciencia, Walter Huxley era un soldado, y como hijo, nieto, bisnieto y tataranieto de soldados –su antepasado, teniente en la Guerra de Independencia de Estados Unidos, enfrentó a George Washington en el fragor de una batalla–siguió sirviendo en el ejército.

El 4 de agosto de 1914, el día que Gran Bretaña entró en la Gran Guerra, lo encontró en el pináculo de su carrera. Era además el cumpleaños de su nueva esposa Margaret, con quien se había casado en una hermosa ceremonia un mes y medio antes, el 21 de junio, en pleno día del solsticio: una antigua tradición de los Sinclair que se decía traía buenos augurios, y que Huxley había decidido respetar para complacerla.

Como lugarteniente del general Gough, junto a quien había combatido en Sudáfrica, Huxley fue movilizado de inmediato con la Fuerza Expedicionaria Británica, y el mes siguiente, en setiembre, participó en la Batalla del Marne.

Meses después –contrariando su deseo–, Margaret se unió a las enfermeras voluntarias, pues se negaba al papel indiferente que su rango social quería asignarle, y de inmediato comenzó a servir en el Frente Occidental, en aquella larga y estúpida batalla de trincheras que duraría los siguientes tres años.

Estacionados en lugares diferentes, los recién casados comenzaron a verse poco, pasando a veces meses sin que pudiesen visitarse.

Para el final de 1917, la interminable guerra los había separado no sólo física, sino mentalmente. Además, los había cambiado, pero sobre todo a Walter, luego de que el quinto ejército –a cargo de su general Gough– sufriera enormes pérdidas durante la larga Batalla de Passchendaele, en la que murieron casi doscientos cincuenta mil británicos y cuatrocientos mil alemanes… ¡Una batalla que él había sugerido y cuya estrategia había ayudado a diseñar!

La culpa, las pesadillas y los espíritus de esos seiscientas cincuenta mil hombres –y el sufrimiento de sus madres, sus esposas, y sus hijos– lo persiguieron por el resto de su vida, y le destrozaron el alma, aunque su cuerpo siguiese intacto en apariencia.

X

El 25 de octubre de 1917, luego de más de tres años de guerra, Michel de Nostradamus fue reasignado a uno de los hospitales de campaña que recibían el grueso de los mutilados.

Al llegar a aquel lugar lleno de dolor y muerte, donde se caminaba sobre pisos cubiertos de vísceras y sangre, vio a una mujer junto al lecho de un pobre desgraciado cuyo cuerpo incompleto estaba todo cubierto de vendajes. Ella le sonreía y le decía que todo estaba bien mientras escribía una carta que ese muchachito de apenas diecinueve, el humilde hijo de un panadero de Yorkshire, dictaba para despedirse de su madre. Todos sabían que esa misma tarde moriría.

Al verla prodigarse a los pacientes con aquel amor incondicional y aquella fuerza sobrenatural, Michel supo que había encontrado la belleza del ser humano que tanto había buscado. A partir de ese día, hizo todo lo posible para estar cerca de ella, tomando los turnos que sabía que ella iba a cubrir.

Día a día, en jornadas de quince horas, y a veces de dieciocho, la incansable mujer curaba no sólo las heridas físicas de sus pacientes, sino que estimulaba sus espíritus y los ayudaba a resistir, e incluso a aceptar sus nuevos futuros, sus nuevas vidas que incluirían el no tener ya vista, oído, brazos, piernas, ¡rostro!

¡La guerra! ¡Eso es la maldita guerra!

Cada generación de su país había vivido lo mismo, porque Inglaterra, la gran Inglaterra, siempre estaba en guerra. Una guerra con un mundo al cual pretendía conquistar y someter a su imperio, que sólo provocaba, en cada generación, la cuota de viudas, huérfanos y hombres mutilados que se juzgaba necesaria para el mantenimiento del pacto social y de la energía de sus monarcas, que parecían alimentarse del sufrimiento de su pueblo y de los pueblos a los que llevaban hambre, humillación, desgracia...

Como cristiana, a Margaret le costaba aceptar que hombres que en todos los bandos se decían seguidores de Jesús ¡podían cometer esas atrocidades! Aquel lejano Mesías había mirado en las profundidades del alma y comprendido todas las leyes de su naturaleza, enseñando la ley suprema de la bondad. ¡Y la sabiduría de sus palabras, –decía siempre– podía demostrarse en la experiencia cotidiana del ser humano!

Y sin embargo, sus fieles cristianos…

Ella creía con el Mesías que la bondad era el único disolvente del odio; y por ello trataba de que su bondad contagiara a los desdichados cuyas heridas curaba cada día, para que olvidaran su odio y el deseo de venganza que carcomía su corazón, pero también sus cuerpos, hasta llevarlos a la tumba.

A los que atendía siempre les decía: “atraemos lo que pensamos. Si enviamos pensamientos amables, atraemos pensamientos amables; si enviamos malos pensamientos, atraeremos lo malo. Perdona, y serás perdonado; odia, y sólo tú te harás daño, ¡y tu cuerpo se negará a sanar!”

XI

Con los meses, la amistad entre Margaret y Michel derivó en largas conversaciones –en los momentos en que por algún milagro había un descanso–, en las que ella le enseñaba aquella filosofía de bondad, que era tangible y contagiaba todo alrededor.

Y entonces, un día, un beso.

Michel, que todavía hoy, más de un siglo después, no podía recordar ese día sin sonreír y sonrojarse como un niño, aún no sabía quién había besado a quién. Fue un beso espontáneo, natural, y, sobre todo, profundamente mutuo. Ambos lo habían deseado al mismo tiempo, y con una fuerza tan enorme, que aquel beso creó una onda expansiva que invadió ese hospital en el frente de batalla, pues esa tarde, a pesar de la guerra, a pesar del sufrimiento, ¡todo el mundo tuvo deseos de sonreír!

Así, pasaron varios meses, con ambos convertidos en amantes de tiempo completo a quien nada ni nadie podía detener.

Pero entonces, en noviembre de 1918, la guerra eterna terminó.

¡No más sangre empapando los campos ni los pisos, ni pastores, panaderos, campesinos o pintores, convertidos en soldados y asesinos, y en fantasmas y lisiados, para resolver caprichos de monarcas y disputas de salón!

Walter Huxley, por su parte, también había sobrevivido –su cuerpo, no su alma–, y aún era el esposo de su amada Margaret, quien ahora debía volver a su hogar…

Y entonces, una semana después de su regreso a Londres, Margaret dijo a Michel que todo había terminado, y le rogó –más bien, le ordenó– que desapareciera de su vida. ¡Todo había sido tan inesperado e inexplicable! Y sin embargo era verdad: había acabado.

Michel lo aceptó; y se alejó... ¡Porque cuando se ama a alguien como él la amaba, se hace lo que sea para que el otro sea feliz! Con el corazón destrozado, la mañana siguiente dejó Londres, y aunque lloró, lloró, lloró, y lloró como nunca lo había hecho en cuatro siglos, también dio gracias al infinito por el tiempo que le había regalado junto a ella; y porque al fin había descubierto la auténtica bondad, la auténtica belleza del ser humano.

XII

La parte de la historia que Michel de Nostradamus nunca supo, fue que aquella misma noche del 30 de noviembre de 1918, Margaret también lloró; lloró muchísimo...

Aunque era fuerte e independiente, también estaba llena de bondad; y no podía, ¡no podía!, hacer más daño a aquel pobre soldado a quien había desposado años atrás.

Ya era suficiente el haberlo dejado de amar.

Ya era suficiente el haberse enamorado de otro hombre.

¡Pero su frontera se trazaba en la deshonra!

A Walter Huxley, el otrora orgulloso gentleman destrozado por la guerra, sólo le quedaba una cosa en la vida: su honor… ¡Y no sería ella quien se lo quitaría!

Por eso, al regresar a casa después de hacer lo más difícil que había hecho en su vida –terminar la relación con el único hombre con el cual había conocido el amor–, confesó a su marido que estaba embarazada de ese otro; y que, si él la aceptaba, jamás diría a nadie que el hijo que llevaba en su vientre no era suyo, para que Walter siempre conservase el honor.

Walter, quien no había podido tener hijos ni con su primera mujer ni con Margaret, aceptó la oferta con la forma flemática y taciturna que le había heredado la guerra: la de un hombre resignado a cualquier cosa que la vida enviase en su dirección.

Cinco meses después, en una sala del London Hospital, una mujer moría al dar a luz debido a las complicaciones en su parto, aunque en un esfuerzo titánico, los médicos salvaron la criatura.

En los registros del hospital quedó anotado aquel día el nacimiento de John M. Huxley, hijo varón del coronel Walter M. Huxley, y de su difunta esposa, Margaret.

*******

Aquel largo relato de un amor imposible un siglo atrás, concluyó cuando Michel, con lágrimas en sus ojos, dijo lo que todos en la mesa ya esperaban, aunque aún no estaban seguros de creer:

—Y mi verdadero nombre es Michel de Nostradamus…

Tras esa confesión de identidad, se produjo en aquel salón de hotel un silencio profundo que duró casi un minuto, durante el cual ninguno de los presentes supo que decir, mientras sopesaba a su manera lo que acababa de escuchar.

Y mientras lo hacían, mientras todos se cuestionaban su próxima movida, varios hombres se acercaron y los rodearon sin que ninguno pudiese reaccionar.

—Les molestaría si me uno a su conversación—dijo el que parecía ser el jefe, sin quitar los ojos de Michel, a quien trataba de analizar hasta en su último detalle.

Francesco Melzi miró al recién llegado sin poder creer sus ojos.

—¡Jean Chretien de Saint Germain! —exclamó, sin medir las consecuencias. —¿Qué haces aquí?

SEGUNDA PARTE

LIBRO CUARTO.
SAINT GERMAIN

I

Marsella, 24 de diciembre.

Michel, tan atónito como los demás por la inesperada interrupción, no pudo ignorar que Francesco había llamado al recién llegado “Saint Germain”, el título por el cual él mismo había sido conocido a lo largo de los siglos.

Jean Chretien reaccionó sorprendido, pues no esperaba ser reconocido, y mucho menos que se le llamase por un nombre que sólo conocía un puñado de personas.

—Pero, ¿cómo…?

No pudo terminar su frase. Sólo miró al hombre frente a él, tratando de entender lo que estaba sucediendo, aunque en el fondo de su alma conocía la respuesta.

“Es él. Sin duda es él.”

Melzi lo dejó recobrar su compostura. Luego, en un tono que no admitía cuestionamiento, agregó:

—Antes de responderte, y te juro que te diré toda la verdad, ordena a tus hombres que se vayan.

Aún sorprendido, pero sobre todo lleno de curiosidad, Jean Chretien obedeció.

—Hice como me pidió–dijo, cuando sus hombres se alejaron. —Ahora, ¡dígame cómo sabe quién soy!

Melzi se levantó, y dirigiéndose a todos los presentes con aire severo, dijo:

—Amigos, ya que hacemos confesiones, yo tengo una importante.

Hizo una pausa dramática, pues parecía estar disfrutando con sinceridad el momento, desembarazando su pecho del peso de los siglos; luego agregó:

—Quiero presentarles a Jean Chretien Perrier,[1] Quinto Conde de Saint Germain … ¡Mi tataranieto!

II

Jean Chretien Perrier, ‘J.C.’ para sus amigos, se había acercado a aquel grupo heterogéneo, lo había rodeado con sus mercenarios, y estaba a punto de demandar respuestas, cuando el hombre cuyo rostro le resultaba tan familiar le había llamado por su nombre, y poco después, le ¡había dicho que era su tatarabuelo!

Su propia reacción en ese momento fue todo menos la esperada, por ser tan ajena a su carácter habitual, por lo general muy serio: una sonora carcajada, que lanzó ante la mirada atónita de los presentes.

―Perdón–dijo tras recuperar su compostura. —¡No esperaba que ocurriese así!

Luego, dirigiéndose a Francesco e ignorando a los demás agregó:

―Verás… Por años he sabido, o, al menos, sospechado, que el individuo que el mundo y mi familia conoció como el Conde de Saint Germain no murió en 1884, como hizo creer a todos. Hace unos años hice un recuento histórico de las posesiones familiares y localicé varias propiedades y cuentas bancarias puestas de lado poco antes de esa ‘muerte’, y traspasadas a una sociedad llamada Craterum Terrestrum. En otras palabras, aunque mi bisabuelo recibió una herencia considerable, una parte pasó a esa sociedad. Fue así como comencé a sospechar que los rumores sobre mi antepasado inmortal podían tener algo de cierto… Y ayer, cuando descubrí que esa sociedad era dueña de la mansión en que se escondían …

Hablaba sin mirar a nadie más ni poner atención a lo que ocurría a su alrededor. Parecía no saber cómo interactuar o tener una conversación: era un especialista en monólogos. Había continuado su discurso:

—… Es que siempre esperé que nuestro encuentro sería algo solemne; que se me invitaría a formar parte de una sociedad secreta, más secreta que todas las demás, donde por fin todo me sería revelado –incluso tu existencia– y se explicaría el verdadero significado de nuestra misión. Pero la misión acabó, y había perdido la esperanza de realizar mis fantasías… ― Hizo una pausa y sonrió, algo que no hacía con frecuencia, antes de agregar: ―… ¡la esperanza de conocer al verdadero Conde de Saint Germain!

Lo último lo dijo con cierta emoción, quizá comparable a la de un hijo perdido, que ya adulto logra conocer al padre alrededor de cuya figura su mente ha generado tantos mitos.

Así se sentía J.C. Perrier al encontrarse con su antepasado poco después de que terminase la misión en Sudán, para la cual se habían preparado de generación en generación de su familia a lo largo de cinco mil años.

III

Desierto de Sudán, 21 de diciembre.

Tres días antes de ese particular encuentro en Marsella, a las doce y once de la tarde de París, mientras Nostradamus se preparaba con guantes, chaqueta y paraguas para visitar a su viejo amigo Melzi, algo sucedía en un remoto paraje del desierto de Sudán, y el mundo –todo el mundo– comenzaba a experimentar una gran transformación.

Los efectos de ese evento histórico, tan lentos pero tan definitivos, tardarían aún mucho tiempo en ser reconocibles y reconocidos. Por ello era imposible que las gentes aquel día pudiesen tan siquiera imaginar lo que había comenzado a suceder: la Gran Pirámide de Sudán, el más importante monumento de los Atlantes construido en uno de los puntos energéticos claves del planeta, se había activado, cumpliendo así la profecía del sumo sacerdote Noé.

La pirámide aprovecharía que la Tierra –como cada veinticinco mil años– había entrado en esa franja en la que estaría por unos años bajo el influjo de ese abismo oscuro y misterioso del que no sabemos nada, ubicado en centro de nuestra galaxia … un lugar del que cualquier cosa que creamos saber son sólo suposiciones nacidas en la imaginación de alguno que un buen día decidió pensar en el asunto y llegar a alguna conclusión… Un abismo desconocido pero fundamental en nuestra propia evolución, ¡pues es allí donde nacen y fluyen los neutrinos esenciales!

Estos neutrinos, portadores de la vida y capaces de conectarnos con el todo, fluían ahora con gran fuerza hacia el planeta potenciados por las cualidades atractivas de esa gigantesca maquinaria oculta bajo las arenas del desierto de Sudán, que ahora cumplía la tarea para la que se la había construido muchos milenios atrás.

El proceso previsto por las profecías mayas y muchas otras había comenzado aquel veintiuno de diciembre –muchos años después del dos mil doce–; consumado ante los ojos de unos pocos testigos. Uno de esos testigos, instrumental en esta consumación, era J.C. Perrier.

IV

Luego de esa experiencia extraña cuyas dimensiones estaban lejos de asimilar, los testigos habían viajado desde un monasterio perdido en medio del desierto de regreso a sus vidas ordinarias.

“Entonces, ¿eso era todo?” se preguntaba aquella docena de personas que acababa de pasar por la aventura más bizarra de sus vidas, desarrollada en varios continentes, involucrando a miembros de organizaciones secretas y a herederos de estirpes milenarias.

Por cinco mil años una de esas estirpes, que incluía a Francesco Melzi y a J.C. Perrier, su descendiente, había protegido el secreto. El orgullo de sentirse “elegidos” quizá había sido el más grande pecado de aquella familia. Pero gracias a ese orgullo, y a creer en su misión, habían amasado una fortuna que era tan monumental, que ni siquiera estaba incluida en los registros de la Forbes.

¿Para qué? Eso es lo que siempre decía J.C., igual que lo habían dicho su padre, su abuelo, y su bisabuelo antes que él.

¿Para qué dejar que el mundo conozca tus secretos?

¿Para qué abrir las puertas de tu casa a los curiosos, cuando lo importante es proteger nuestro legado?

Pero “¿y ahora qué?” se cuestionaba un confundido J.C. en el lujoso jet que le llevaba desde Sudán de regreso a su vida de magnate billonario. “¿Volveré a mi vida normal como si no hubiese pasado nada? ¡Pero mi normalidad era ser el elegido!… ¡El elegido para una tarea que ya cumplí!”

Miró a su novia Rachel, quien sentada junto a él también parecía perdida en la profundidad de sus propias reflexiones –quizá similares a las suyas–, y siguió cuestionando lo ocurrido.

Sí, la pirámide de oro flotó por los aires.

Sí, aquella luz y aquella energía invadieron cada una de sus células, conectándolo con lo más profundo de su ser, y dándole aquel extraño vistazo al Universo y a la naturaleza de las cosas.

Pero algo parecido, aunque quizá no tan profundo, ya lo había logrado antes recurriendo a métodos naturales, de esos que siempre involucran una planta.

Ahora trataba de entender si ver flotando en el éter la pirámide de oro, era todo lo que debía haber sucedido. Estaba seguro de que los demás se hacían la misma pregunta, pues nada parecía haber cambiado. Y es que, a pesar de los ‘efectos especiales’ de los que habían sido testigos, ¡el mundo seguía exactamente igual!

V

Pasada la euforia de Sudán, la practicidad se apoderó de J.C. El grupo de testigos que había llegado a la Pirámide y presenciado el sorprendente fenómeno, era muy diverso.

Por un lado, estaban los mercenarios de la organización que había tratado de matarle –los hombres de Maurizio Forte–, que se pondrían bastante ansiosos cuando se les informase que su jefe había sido fulminado por un rayo de luz. No era que J.C. tuviese miedo; sabía que, ante la menor provocación, los protectores de la pirámide terminarían con el pequeño contingente, como ya lo habían hecho con los anteriores. ¡Pero no quería que corriera más sangre por algo que en toda apariencia ya había terminado!

Por otra parte, estaban los habitantes del monasterio, liderados por el Cardenal di Monti, quien un día (más cercano de lo que nadie imaginaba), iba a ser llamado Santo Padre. Lo que él haría con la información–como manejaría la curia estos secretos de la Atlántida– le causaba gran intrigaba.

En efecto, siempre le había fascinado todo lo relativo a esa enorme sociedad secreta –la secta vaticana–; aquel grupo que en lugar de caros trajes usa costosísimas sotanas, y que por milenios se ha abrogado para sí el manejo de las comunicaciones con el Dios de los Judíos, –convirtiéndose en su intermediario por un precio–, y transformándose en el ínterin en la organización más rica del planeta. Lo que le resultaba más sorprendente no era su existencia, sino que ¡la gente les había creído y les había dado ese poder y su dinero por casi dos mil años! Pero, al menos ese día, no hubo respuestas.

Al final, todo se resolvió en forma pacífica. El Cardenal Di Monti se quedó con los suyos en el Monasterio, planeando su regreso a Roma; y los mercenarios no tuvieron problema en seguir las órdenes de otros y esperar un segundo viaje del helicóptero, pues mientras los cheques siguieran llegando, ¿importaba quién las diera?

La palabra mercenario se deletreaba en forma clara en su contrato.

Un tercer grupo, el de los elegidos, regresó a Europa junto a él: su novia Rachel Miller; el arqueólogo Stéfano Della Croce y su novia Doménica Le Blanc; y la antropóloga Aura Gualtieri y su novio Carlo Nunzio, el sacerdote italiano (los nuevos tiempos; ella, bellísima, por cierto).

Horas más tarde, después de dejar pasajeros en Roma y en Lausana, su jet aterrizó en París.

Allí J.C. fue recibido por una noticia perturbadora: Emile, su único hermano, estaba muerto.

VI

París, 21 de diciembre.

Para el momento del arribo de J.C. a París, sus hombres ya tenían el video de una cámara de seguridad que había captado el incidente. En él se veía a un desconocido caminando por la calle. De repente Emile bajaba de su auto y le disparaba tres veces mientras le gritaba algo que aún no quedaba claro.

Tras el último disparo, un tercero se abalanzó sobre su hermano, cayeron al suelo, y Emile pegó su cabeza contra un poste: un golpe mortal. El tercero huyó de la escena; y poco después, y antes de que llegase la policía o la ambulancia, el caminante a quien Emile había disparado, se levantó –mal herido, eso era evidente–, y se alejó a duras penas del lugar, mientras las cámaras instaladas en cada esquina de París le seguían hasta una enorme mansión ubicada a menos de una cuadra, donde parecía haberse refugiado.

Esto ocurría siete horas y cuarenta y tres minutos antes de su regreso: sólo hora y media después de la activación de la Pirámide.

Sus hombres esperaban ahora la orden para entrar en la mansión y averiguar quién era el caminante a quien su hermano había tratado de matar, y lo más importante, ¿por qué?

VII

J.C. estaba frenético. Su vida había cambiado demasiado en pocas horas. Había pasado de flotar en el aire imbuido de la energía del universo, a sentir el profundo dolor de perder a su único hermano, a su única familia verdadera.

Emile nunca había sido un ejemplo de probidad, sino más bien un niño y un adolescente problemático, y J.C. se reprochaba que quizá él, como hermano mayor, no le había dedicado el tiempo que debía… ¡Para eso estaban las nanas rusas! ¿No? Él mismo había crecido casi solo, ¡y todo había salido bien! O al menos es lo que siempre se decía.

Pero ahora que el cuerpo de su hermano yacía sobre la mesa de trabajo de uno de esos extraños seres que un día deciden (nadie sabe bien por qué) estudiar patología, le embargaba una profunda sensación de impotencia.

“¿De qué sirve todo el dinero del mundo, sin la salud, o más aún, sin la vida?” se preguntaba. Y dinero, más dinero del que cualquier mortal podía soñar, era lo que tanto él como quien yacía en la mesa del patólogo tenían a su disposición; pero para su hermano, sólo significaba ahora un muy caro funeral.

Por casi una hora había llorado a solas, pues no había querido que Rachel lo acompañara. Necesitaba desahogar su corazón, aceptar sus culpas, y tratar, quizá, de arrojarlas fuera de su cuerpo en aquel extraño líquido que emitimos por los ojos, por lo general cargado de moléculas en el más puro estado del dolor.

Pasada esa hora, que era todo lo que aquel individuo frío y práctico podía permitirse como duelo, el Jean Chretien de siempre había salido de su encierro, gritando órdenes a todos.

¡Pero nada! ¡Nadie había logrado nada! El hombre que Emile había tratado de matar seguía siendo un misterio. También lo era la mansión que le había servido de refugio, acerca de la cual había pedido cualquier información que existiese.

VIII

Una hora más tarde, al recibir el ansiado reporte, algo impactó su cerebro como un rayo. Por fracciones de segundo, su mente se concentró en un nombre que resaltaba entre miles de palabras; un nombre que él conocía bien.

Se sentó frente a un ordenador –protegido por las mayores medidas de seguridad, y no conectado a ninguna red, pues guardaba los datos fundamentales de su vasto imperio– y abrió un archivo. Buscó entre los registros familiares pertenecientes a la época en que su tatarabuelo, antes de desaparecer, había entregado la herencia a su bisabuelo… Sí, allí estaba. Ante él aparecía el nombre de una antigua sociedad anónima, propiedad de su familia más de un siglo atrás, cuyos bienes nunca fueron traspasados a su bisabuelo: Craterum terrestrum. Y esa sociedad, cuyo nombre en latín le recordaba una frase de alguna novela de Verne, era la propietaria de la mansión en el sexto arrondissement de París: el lugar donde se había refugiado el hombre que Emile había atacado, ¡y por cuya culpa estaba muerto!

*******

Las siguientes fueron horas de intenso frenesí. Esa noche nadie durmió en las oficinas de París tratando de complacer a su multimillonario jefe en ese momento tan difícil. Pero las pistas parecían acabar con Craterum Terrestrum. La sociedad pertenecía ahora a una sociedad suiza, propiedad de una sociedad en Panamá, cuyas acciones estaban a nombre de una corporación en Gran Caimán, poseída a su vez por un conglomerado en la Isla de Mann.

Y así, ad infinitum.

J.C. conocía bien estos esquemas. Aunque hubiese seguido por dos días, hubiese sido imposible determinar el verdadero propietario… ¡Pero el nexo con su familia estaba claro!

¿Sería ese el motivo del ataque de Emile? ¿Había descubierto algo relacionado con aquella mansión misteriosa, aquel hombre misterioso, y con su tatarabuelo?

*******

Aunque la historia familiar se remontaba miles de años, todo había cambiado desde la aparición del conde Francesco Melzi. Discípulo de Da Vinci, Melzi había recibido el secreto de su padre al cumplir veintiún años de edad, al igual que incontables generaciones antes que él. Tras su muerte medio siglo después, cuando su primogénito Orazio debía recibirlo a su vez, un tal Conde de Saint Germain fue registrado como legítimo heredero, un desenlace que su familia nunca tuvo claro.

¿Por qué no entregarlo a su hijo? ¿Quién era este conde de Saint Germain que había recibido el tesoro y el secreto? Y, sobre todo, ¿por qué, durante los trescientos años que siguieron, figuró como único nombre en los registros?

Esto sólo cambió en 1884, cuando el secreto, junto a una absurda cantidad de dinero, fueron heredados por su bisabuelo Paolo, quien para entonces usaba el apellido Perrier, adoptado por su tatarabuelo Francesco después de casarse con Beth, la madre de Paolo, pues el apellido Saint Germain generaba demasiadas preguntas.

Aunque J.C. nunca pudo aclarar ese misterio, existía una historia al parecer contada alguna vez por su propio tatarabuelo. Según ella, Francesco de Saint Germain era ¡Francesco Melzi!

Heredero de los manuscritos de Da Vinci, Melzi había encontrado y aplicado el secreto de la alquimia: la fuente de la juventud, el árbol de la vida, el secreto de la longevidad extraordinaria documentada en el Génesis de la Biblia, en una época en que las gentes vivían casi mil años. Esta historia, aunque romántica, siempre le había resultado, inverosímil. Sin embargo, ahora…

Entonces, esa mansión, ese hombre…

Agotado, a las cuatro de la mañana del veintidós de diciembre, J.C. decidió descansar. No había dormido en mucho tiempo y era poco lo que su cerebro podía aportar. Necesitaba estar fresco y despejado para continuar la búsqueda.

La mansión del sexto arrondissement era vigilada con pequeños drones. Nadie entraría o saldría de allí sin que él lo supiese; y más tarde, ese mismo día, sus misterios serían develados, como tantos otros en los que el destino parecía estar últimamente mostrando todas sus cartas.

*******

A la una de la tarde sintió una mano sobre su hombro. Aunque Rachel había dudado en despertarlo, sabía que había dormido más de ocho horas, y que, si dormía más, despertaría molesto y aturdido. Pero J.C. despertó de un extraordinario buen humor: tenía mucho tiempo de no dormir tan bien como lo había hecho esa noche, como si una parte de sí aún estuviera bajo los efectos de la pacífica luz de la pirámide.

Pero menos de un minuto después, su presente llegó como ráfaga de viento y sacudió los cimientos de su alma.

Su hermano estaba muerto. El culpable estaba en París. La mansión que le daba refugio había pertenecido, ¿o pertenecía?, a su tatarabuelo.

Tomó una ducha, mientras todo tipo de ideas le asaltaban, como si fuesen los toros de Pamplona persiguiendo algún transeúnte: furiosas, desorientadas, agresivas… Pero al mezclarse con el agua que caía sobre su cabeza, las ideas parecían calmarse y dócilmente entraban al redil de su mente, listas para dar algo de sí.

Después de un rato, J.C. Perrier tenía claro el siguiente movimiento en el ajedrez en que se había convertido su vida.

IX

Menos de una hora. Ese fue el tiempo transcurrido entre el momento en que el agua corría por su cuerpo, y el momento en el cual se presentó ante la puerta de la mansión del sexto Arrondissement.

Vestía un impecable traje entero confeccionado a la medida por uno de los diseñadores más famosos y unos zapatos de gusto exquisito que parecían justificar los varios miles de dólares que se había pagado por ellos.

Aunque su rostro no exudaba maldad o malas intenciones, cualquiera que hubiese visto la escena –un hombre con aire de extrema auto importancia, rodeado de otros que sin duda eran o habían sido militares–, se hubiese asustado hasta los huesos.

Pero no el hombre que abrió la puerta.

Tonino, el mayordomo italiano de Melzi –toda una rareza en estos tiempos–, era un individuo de una inteligencia diferente, pero no por ello menos válida y profunda, y el empleado más antiguo de la mansión (diez años eran una eternidad para un empleado de Melzi, quien no toleraba que nadie lo viese más de cinco).

Este lo había conservado porque cada vez resultaba más difícil conseguir buenos mayordomos, un producto escaso en Londres y en París. Además, Tonino había sido el mejor en mucho tiempo, y parecía tener una elevada predisposición a guardar cualquier tipo de secretos; entre ellos, el hecho de que su propio hermano trabajaba para J.C. Perrier, y era el informante de Francesco en esa casa (aunque J.C., ni nadie, notó el parecido).

—El señor no se encuentra.

Aquellas fueron las palabras exactas de Tonino, expresadas en un francés perfecto de tono grave y serio. J.C. sonrió, seguro de que en realidad lo estaban esperando… No necesariamente a él, pero el mayordomo sabía que alguien vendría a tocar aquella puerta. Entonces recordó que el culpable de la muerte de Emile estaba escondido allí. Con un gesto algo violento entró, y ordenó a sus hombres que registrasen la mansión.

Menos de diez minutos después, en el gran salón donde Tonino esperaba junto a dos mucamas, –todos conservando perfecta calma como profesionales entrenados–, J.C. fue informado que el sujeto del video no estaba en el lugar.

—¿Cómo es posible? —gritó, aunque mucho fue para sí mismo. Estaba furioso. Las cámaras de tráfico, así como las de los edificios cercanos a las cuales sus hackers habían tenido acceso, proveían un buen ángulo de todo el perímetro: nadie había entrado ni salido de allí; no podían haberse desvanecido.

Pero, si bien en otras circunstancias quizá hubiese dejado que sus asistentes usasen sus encantos para obtener más información del mayordomo, esta vez decidió ser más comedido. Después de todo, la mansión estaba relacionada con su antepasado: el escudo de armas de su propia familia colgaba de las paredes.

“El hombre a quien Emile intentó matar, puede ser…”

Ordenó escudriñar de nuevo hasta el último rincón. Entonces, una diminuta gota de sangre les guio hasta la entrada secreta de un sótano... ¡Era obvio! ¡Una mansión tan antigua tenía que tener lugares ocultos! Una vez en el sótano, las evidencias mostraban que un hombre herido había estado allí. Pero ¿con quién? Estuvo a punto de torturar al tal Tonino para averiguar de una vez lo sucedido, pero de nuevo se contuvo. Además, algo en la miraba impasible y los ojos severos del mayordomo, cuyo rostro comenzaba también a resultarle familiar, le decían que sería imposible extraerle información.

—Señor, encontramos un túnel... –le dijo el líder de su ‘equipo de seguridad’. – Lleva a una salida en el estacionamiento subterráneo de la cuadra del frente. Salió, o salieron, por allí.

—¡Salieron! … Alguien asistió al herido. Rastreen todo el movimiento de ayer, las cámaras cercanas, los autos que dejaron el lugar. Necesito ver si algo llama la atención, pero ¡ya!

Lo último lo dijo con su tono de magnate que siempre obtiene lo que quiere. Luego se volvió hacia Tonino, y con el mismo rostro amable del principio, le ofreció una disculpa por los inconvenientes, y salió de aquella casa, en la que Francesco Melzi, Conde de Saint Germain, nunca volvería a sentirse seguro.

X

París, 23 de diciembre.

Gerard y Gastón, los dos genios informáticos que manejaban la tecnología de Industrias Perrier, pasaron las siguientes cuatro horas buscando una aguja en un pajar; y una vez más se hizo de noche en las oficinas de esa corporación que parecía tan normal unos meses atrás, al contratárseles. En los últimos días, sin embargo, habían tenido que localizar personas, aviones, y vehículos por toda Europa, y parecía que los episodios de búsqueda implacable no tendrían fin.

Gastón, el más joven, estaba encantado, pues esto le resultaba casi tan emocionante como salir a jugar cartas cada noche en los antros de París.

Gerard, por su parte, con sólo seis meses de casado, había estado cerca de pedir protección a su sindicato (¡todo buen francés pertenece a un sindicato!) pues le estaban obligando a trabajar incontables horas extras que hubiese preferido pasar con su flamante esposa, embarazada de casi nueve meses (seis, para efectos del cura y de sus ultraconservadores suegros; para quienes el niño nacería sietemesino).

Pero la idea del sindicato se esfumó tras recibir su primera y enorme bonificación –adjunto claro está, a un contrato de confidencialidad muy específico–, por haber localizado, días atrás, a un tal Stéfano Della Croce en las cámaras de tráfico de Lausana, Suiza, durante la última aventura de su excéntrico jefe. Ahora hacía lo posible para localizar al nuevo objetivo en París, pues había otra importante bonificación sobre la mesa. Pero esta vez la suerte sonrió a Gastón…

Cualquier otro hubiese dejado pasar aquel detalle, pero no Gastón. Al revisar horas de video que se enfocaban en la salida del estacionamiento, vio un Peugeot 206, de un modelo descontinuado hacía diez años (que conocía bien por haber tenido uno igual por muchos años). Había algo diferente en ese Peugeot, no sabía cómo describirlo, pero ese auto, a pesar de ser de un modelo antiguo, no estaba viejo, cansado y abatido, como los que se ven todos los días por las calles de París. Estaba completamente nuevo. …

Cuando la mañana siguiente su algoritmo detectó el mismo auto en el estacionamiento del hotel más lujoso de Marsella, ochocientos kilómetros al sur, Gastón supo que esta vez, la jugosa bonificación, –y el contrato de confidencialidad–, serían suyos.

XI

Marsella, 24 de diciembre.

—¡Mal día! –dijo J.C. en el teléfono. Hablaba con Rachel, quien había permanecido en París. —¡Estos no salen de la habitación!

La noche del 23 de diciembre, siguiendo la pista del Peugeot, había volado a Marsella. Sus contactos y gran cantidad de euros –de esos que, en todo caso, le sobraban– le permitieron encontrar muy pronto a los hombres que buscaba.

A pesar de su impulsividad –pues hubiese deseado prorrumpir en su habitación demandando respuestas–, logró controlarse y estudiar la situación. Alquiló el resto del piso en que se alojaban los tipos misteriosos, y lo convirtió en un disimulado centro de operaciones.

Allí se mantuvo toda la mañana del veinticuatro esperando movimientos, pero sus objetivos no hicieron más que ordenar servicio a la habitación.

Aprovechando esto, envió a uno de los suyos a servirles, pero este no vio nada fuera de lo ordinario. No obstante, ahora tenía fotografías de ambos, y no podía dejar de pensar que uno le resultaba muy, muy familiar, aunque no lo ubicaba ni en tiempo ni en espacio. Algo era seguro: el otro era culpable de la muerte de su hermano. Y aunque Emile había disparado contra él, ¡alguna razón debía tener para haber actuado así!

El día seguía avanzando, pero nada sucedía. Cerca de las dos y treinta, los hombres salieron de su encierro, bajaron al restaurante, y se sentaron en una de las mesas del fondo. Minutos después, otros dos hombres y una mujer se les unieron.

J.C. siguió con interés la conversación desde su habitación: el restaurante había sido sembrado de cámaras y micrófonos, previendo que allí se produjese algún encuentro.

Como no estaba familiarizado con el asunto del embajador en Roma del que hablaba el grupo, pidió ayuda a sus expertos, que pronto le trajeron alguna información.

Sí… Ahora recordaba los detalles, aunque no le había dado demasiado seguimiento.

Ricardo Díaz. La Bestia diplomática. El Embajador Asesino. ‘Fake News’. ¡Un tremendo y confuso desastre!

Recordaba mejor, por supuesto, el caos financiero ocurrido en esos días –durante el cual había perdido algunos miles de millones, como casi todo el mundo–, pero no tenía idea de que los hechos estuviesen relacionados.

Pero, ¿por qué el cuestionado embajador Díaz se estaba reuniendo con estos dos?

Ya tenía en sus manos alguna información sobre el hombre a quien su hermano había tratado de matar, un diplomático francés en Italia. Pero el otro, el que se le hacía tan familiar, ¡de ese no habían averiguado nada!, aunque muy en el fondo de sus entrañas, J.C. conocía la respuesta.

XII

—¿Aló? Stéfano, soy Jean Chretien Perrier. ¿Qué sabes de Ricardo Díaz?–preguntó sin saludo y sin preámbulo.

La llamada sorprendió a Stéfano Della Croce, quien estaba en Suiza con su nueva novia, Doménica Le Blanc, acompañándola en el funeral de su hermana Elena.

—¿Quién?

—Ricardo Díaz, el embajador de Costa Rica en Italia que acusaron de asesinato, y que buscaron por semanas, pero resultó que era un error. Un gran escándalo hace como cinco meses...

—Sí, sí, me acuerdo, pero no lo conozco. Hace mucho que no vivo en Costa Rica; sólo iba los veranos a visitar a mi madre. Aunque…

—¿Qué? Cualquier cosa me sirve.

—Es un país pequeño, todos más o menos nos conocemos, o somos primos lejanos, o primos de los primos, o por lo menos nos hemos visto alguna vez. Yo conocí al que mataron, Arthur … Huxley era su apellido, como el escritor de “Un Mundo Perfecto”. Uno de esos veranos salimos varias veces juntos con dos hermanas, yo salía con la mayor, preciosa por cierto. ¡Pero eso fue hace muchos años! No creo que esa información te sirva de nada.

—Te agradezco en todo caso.

—Un momento, no cuelgues–interrumpió Stéfano.–¿Qué pasa?

—Mataron a mi hermano Emile.

Lo último lo dijo con tanta frialdad que un escalofrío recorrió la espina dorsal de Stéfano.

—¿Cómo? Lo siento, no sabía. ¡Jean Chretien, eso es terrible!

—Sí, paso hace tres días, mientras estábamos en la pirámide. No sé si fue una maldita coincidencia o qué. Y los culpables están aquí, en Marsella, reunidos con Ricardo Díaz.

—Entonces el tipo sí estaba metido en algo raro... ¡como al final dijeron que todo eran noticias falsas!…

—No sé qué pensar. Acaban de mencionar la crisis financiera, ¿recuerdas, la crisis del oro en esos días? Parece que está relacionada con lo que le pasó a Díaz.

—¿Lo del oro de los chinos? ¿Y crees que a su vez tiene relación con Sudán y la Pirámide?

—No sé, no estoy seguro. Estoy escuchando su conversación y tratando de atar cabos, pero no tengo nada concreto. Algo en mí se niega a pensar que todo sea casualidad.

—Estoy de acuerdo. ¿Necesitas ayuda? ¡Si quieres salimos para allá!

—No, me las arreglaré. Te llamé porque como ambos eran de Costa Rica, pensé que podías conocerlo.

—Entiendo, mantenme al tanto, y si necesitas cualquier cosa me avisas. Yo salgo en un par de días a recibir un poco de calorcito en mi tierra; aprovecharé y trataré de averiguar algo sobre el tipo ese. ¡No me molestaría que tuviéramos que buscar alguna otra pirámide!

A J.C. no le hubiese disgustado la ayuda de sus compañeros de aventura. Acostumbrado a tener empleados y a ser tratado como príncipe, pocos le hablaban de “tú a tú”. Con Stéfano había desarrollado, a pesar del poco tiempo, algún principio de amistad basado en el respeto mutuo, y en el hecho de que sus respectivas novias parecían caerse bien (lo cual es más difícil de lo que se cree, tratándose de dos mujeres hermosas y fuertes). No obstante, comprendió que no era mucho lo que Stéfano podía aportar en esta instancia.

—No creo que lleguemos a eso, pero te aviso. Disculpa, te dejo… lo que acaban de decir no tiene ningún sentido!

Acababa de escuchar la última frase de una conversación que se había tornado extraña.

“¿Michel de Nostradamus?”

Decidió que era el momento de intervenir la reunión.

Tomó menos de un minuto bajar con sus hombres y rodear al grupo sentado en el restaurante del hotel.

LIBRO QUINTO.
SALON DE PROVENZA

I

Ricardo, Alberto y Fátima presenciaron en silencio y con algo de aprensión aquella serie de confesiones que involucraban estirpes milenarias y hombres inmortales.

Primero Nostradamus, con su historia de amor, de pérdida, de hijos desconocidos que crecen creyendo que otros son sus padres… Parecía más bien una historia de Balzac, o de una telenovela, ¡salvo que su protagonista vivía por muchos siglos!

Luego, la irrupción de Jean Chretien–a quien Fátima reconoció como el famoso billonario J.C. Perrier–, y la revelación de la identidad del misterioso amigo de Nostradamus como el mítico Conde de Saint Germain, de quien el recién llegado era descendiente.

Ricardo pensaba en su interior que sólo faltaba la aparición de algún tercero que le dijera: “Ricardo… soy tu padre…”

Aquel pensamiento que en un segundo lo había transportado a una galaxia muy muy lejana, fue interrumpido por la extraña carcajada de J.C. al recibir del otro la noticia. A partir de ese momento, y por los minutos que siguieron, los Saint Germain hablaron, ignorando la presencia de los otros.

Después de un rato, todos en la mesa se habían enterado de una parte de la historia del hombre que afirmaba ser el mítico Conde de Saint Germain y de su familia; pero quedaban todavía demasiados cabos sueltos, y aún no había cuerda suficiente para atarlos.

―Entonces, ¿quién fue el hombre que intervino y mató a Emile? Y más importante aún, ¿por qué Emile trató de matar a Nostradamus?

Esa fue la primera reacción de J.C. cuando la historia de Melzi llegó a su final. Había absorbido el relato, y lo había asimilado como un hecho, sin cuestionarlo ni generar una sola pregunta. Estaba acostumbrado a cosas extraordinarias, pues su vida misma lo era, así que no eran muchas las que podían sorprenderle, ni siquiera el tener a su inmortal tatarabuelo frente a él, o a su bff, el profeta Nostradamus.

―No tengo la menor idea–respondió Michel, hablando por primera vez en mucho tiempo. —Tampoco sé quién podría saber quién soy, o por qué querrían hacerme daño; pero es evidente que Emile lo sabía, pues al disparar me llamó Nostradamus.

―Esa es la parte que no entiendo–respondió J.C. –Hace un tiempo Emile me pidió estar a cargo de la seguridad de la organización; imaginé que quería sentirse útil, importante, pues no era muy brillante, y nunca le di ningún papel en la administración de nuestros asuntos, así que acepté. Sin embargo… hay cosas que no cuadran en su comportamiento de los últimos meses: ahora lo veo en retrospectiva, y me siento estúpido por no haberlo notado antes. Por ejemplo, cuando acompañó a Rachel a Costa Rica … mataron a Lawrence Miller. Comienzo a pensar que Emile pudo estar involucrado. Tiene sentido; la misma Rachel tuvo dudas de su comportamiento, pues la mañana en que mataron a Lawrence Miller, Emile desapareció y la dejó sola.

―¿Lawrence Miller, el arqueólogo? ―interrumpió Melzi. —No sabía que había muerto. Lo conocí bien en los ochenta, luego de que Maurizio Forte y Antonelli encontraron la Biblia de Gutenberg; y les ayudé a ‘descubrir’ la clave que escondía.

―Sí, fue asesinado hace unos diez días en Costa Rica. Miller resultó ser también el protector de un medallón similar al nuestro. ¡Éramos parte del mismo secreto!

―Nunca me pasó por la cabeza; ¡este mundo es tan pequeño!

―Es cierto―concedió J.C. ―Y el hecho de que mi prometida Rachel, resultara ser sobrina de Miller, y que por medio de ella yo hubiese llegado a ese segundo medallón, también fue una casualidad enorme. ¡Como si el destino quisiese que resolviéramos el misterio!

―Y quizá así es, Jean Chretien; el destino quería que la Pirámide de Sudán fuese activada, ¡y quiere que resolvamos el asesinato de Emile!

II

—¿Lawrence Miller? ¿medallones? ¿Pirámide de Sudán? ¿de qué están hablando? –murmuró Ricardo a Fátima. Ella le hizo un gesto de silencio, pues no quería perderse una palabra de lo que decían los otros. Era demasiado interesante; haber acompañado a Ricardo estaba resultando extraordinario.

―Queda por averiguar―continuó Melzi―¿por qué Emile atacó a Nostradamus? ¿cómo sabía quién era? y sobre todo ¿quién fue el hombre misterioso que evitó que lo matara?

―¿Un héroe anónimo, quizá?―intervino J.C. ― ¿Alguien que caminaba por allí, vio un hombre disparando contra otro, e intervino, empujándolo? La muerte de Emile fue fortuita, al pegar su cabeza contra un poste.

―Es posible―asintió Melzi. ―Pero estoy muy viejo para saber que las casualidades por lo general no lo son. Ese hombre estaba allí en ese momento por alguna razón que tenemos que averiguar.

Fátima, quien ya no resistía mantenerse al margen, intervino:

―¿Hay forma de rastrearlo? ¿Alguna cámara captó el incidente?

―Sí; quedó registrado en una cámara de seguridad. Los programas de identificación facial encontraron un posible match, un español. Hasta hace unas horas creí que era uno de ellos dos. Al confirmar que no era, comenzamos a buscarlo de nuevo.

―¿Y el teléfono de Emile? ¿Saben con quién se comunicó? Es importante rastrear sus llamadas o mensajes, para ver quienes podrían ser sus cómplices…―dijo Alberto, el cura detective, que tampoco quería mantenerse al margen.

―Por supuesto, la policía nos lo entregó, y ya lo estamos haciendo. Pronto tendremos la información―dijo J.C. en tono concluyente, algo molesto por las observaciones obvias de aquellos desconocidos.

III

Eran las tres y media de la tarde. Aunque Michel de Nostradamus seguía interesado en resolver el misterio de su ataque, y todos parecían querer seguir hablando y escuchando historias, había algo más importante por hacer.

Hasta ahora, siguiendo su visión, había citado a Alberto Giusti en Marsella, lo que había llevado a aquella reunión; pero la primera parte del sueño implicaba visitar su antiguo hogar en Salon de Provenza, a unos cincuenta kilómetros de allí.

Por ello, después de alguna insistencia de su parte, convenció al grupo para que partiesen de inmediato, pues el día siguiente era navidad, y las posibilidades de encontrar algo abierto serían nulas.

J.C. no sólo estuvo de acuerdo –su curiosidad por el mítico Nostradamus crecía a cada momento–, sino que ofreció llevarlos en su helicóptero, estacionado en el helipuerto del hotel. Todos accedieron encantados, salvo Fátima, que no soportaba las alturas (era la primera vez que Ricardo le encontraba un punto débil). No obstante, por nada en el mundo –menos por alguna tonta fobia–, estaba dispuesta a perderse un viaje con Michel de Nostradamus, el Conde de Saint Germain, y el famoso billonario J. C. Perrier, ¡a quien había visto tantas veces en las revistas del Jet Set!

El viaje resultó menos complicado de lo que Fátima esperaba. El helicóptero era grande y confortable, y tras volar diez minutos, aterrizó en el Aeródromo de Eyguieres. Allí una furgoneta los llevó en un corto viaje al centro de Salon de Provenza, donde llegaron poco antes de las cinco.

IV

Salon de Provenza, 24 de diciembre.

Al ver su antiguo pueblo, Nostradamus no pudo evitar sentirse abrumado por las memorias. Algunas cosas habían cambiado –un terremoto en 1906 había causado grandes daños–, pero la calle de su casa estaba intacta.

Por razones que no podía explicar había evitado volver en los más de cuatro siglos desde su partida. Estar de nuevo allí era como si de un momento a otro el tiempo se hubiese devuelto, con la diferencia de que ahora ¡todo giraba en torno a él!

Su antigua casa, convertida en museo, estaba ubicada sobre la calle Nostradamus. Los negocios alrededor –en los hogares de quienes fueron sus vecinos– tenían que ver con él, con su historia, con sus profecías.

Luego de pagar los cinco euros de admisión a su museo, por primera vez en casi cinco siglos Michel ingresó al que alguna vez, muchas vidas atrás, llamó su hogar. A pesar de la seriedad de la situación, no pudo evitar sonreír al observar los maniquíes que lo representaban en su estudio.

Entrar, aunque fuese sólo a una pequeña parte de su casa original –donde había vivido poco menos de veinte años con su segunda esposa y los seis hijos que engendró con ella–, le trajo multitud de recuerdos de su primera vida.

Recordó la infancia de esos hijos, y el dolor que sintió al abandonarlos tan pequeños. Magdalena, la mayor, apenas había cumplido 15, y Cesare, el segundo, tenía 12. Diana, la pequeña de cinco años, con sus largos colochos negros y una personalidad siempre vivaz, era la alegría del hogar Nostradamus.

Después de un rato entre aquellas paredes que a pesar de los siglos habían conservado su energía y la de los suyos, Michel no pudo contener una traicionera lágrima. Pero a pesar de recorrer todo el lugar, no hubo nada que llamara su atención. Por su visión, sabía que tenía que volver a su pueblo; pero ahora que estaba en su antigua morada, no sentía nada, absolutamente nada.

Pasaron otros diez minutos en medio de aquel maremágnum de memoria y sentimiento; pero al terminar el recorrido, lo único que logró fue desarrollar una opresión en el pecho, que, unido a sus heridas recientes, le provocaba un dolor insoportable.

Salió del lugar de manera intempestiva. Melzi indicó a los demás que lo siguieran. Unos cuarenta metros separaban su antigua casa de la intersección con la Rue de l’Horloge. En esa esquina, en su visión de un par de días atrás, el espíritu de su discípulo Salomón había tratado de decirle algo, y ¡él no había entendido nada!

Entonces volteó su cabeza hacia la izquierda, y comprendió.

*******

Michel de Nostradamus caminaba por aquella calle de la moderna Salon de Provenza, ajeno a lo que sucedía a su alrededor, como si una fuerza externa lo empujase hacia el antiguo edificio de piedra donde había estado la casa de Salomón de Amiens. Allí había conocido y reclutado al heredero de sus secretos y su don de profecía.

Nostradamus pasó tan ocupado los 60 años que siguieron al final de su primera vida –con los Hasburgos en Italia, luego en Austria y Praga, y luego escondido en Egipto y en Sicilia–, que nunca regresó a ver a Salomón. Años más tarde, al enterarse de su muerte en París en 1601, buscó, pero no localizó ningún escrito ni a un discípulo que hubiese heredado sus secretos. Para todos los efectos, la larga línea de profetas de la tribu de Isacar, nacida cinco mil años atrás, había terminado con su querido Salomón.

Ahora, cinco siglos después, miraba a través de los ventanales del viejo edificio, como queriendo descubrir a su discípulo en el interior de su estructura. Lo que vio fueron hileras de libros, la mayoría marchitos por el tiempo: el antiguo hogar de Salomón era una librería.

Los demás lo habían seguido por inercia, y se detuvieron a unos pasos del profeta. Melzi fue a reunirse con su amigo.

—¡Aquí vivió Salomón!–dijo Nostradamus en cuanto Melzi estuvo a su lado.

—¿Salomón?

—Mi discípulo. Fue él quien te buscó en Milán, y te pidió que nos reuniéramos en París, ¿recuerdas? ... La mayoría de los profetas antes de mí buscaron por años al heredero de sus secretos; yo en cambio, lo encontré aquí, a la vuelta de mi casa, cuando vine a la tienda de su abuelo una mañana de 1559.

—¿Cómo supiste que era el indicado?

—No lo supe de inmediato, ni el día que lo vi por primera vez. Pero a partir de esa misma noche comencé a tener visiones en las cuales vi un futuro donde lo instruía y le heredaba mis secretos. Imagino que es lo mismo que vieron los otros profetas.

—¿Quieres entrar? La librería está abierta; dice que cierra a las seis y treinta–le dijo Melzi, cuya voz era calmada y armoniosa.

—Entremos–dijo Nostradamus, abriendo la puerta del local. Los demás, que permanecían inmóviles sin terminar de comprender la situación, se apresuraron a seguirle.

V

Un hombre que debía tener más de ochenta años, de figura menuda y cabello blanco muy escaso, acomodaba uno de los anaqueles del lugar.

Nostradamus sonrió al ver el libro en sus manos: Zanoni, de Edward Bulwer Lytton. Melzi no sonrió; tenía una larga historia personal con aquel libro y con su autor.

El anciano se apresuró al frente de la tienda para atender a los turistes.

—Bon soir, Monsieur–dijo.

—Bon soir–respondió Nostradamus, fingiendo interés en los libros sobre una amplia mesa, que, en un pequeño cartel escrito a mano se anunciaban en “Todos a un euro”.

—Tengo todo tipo de guías y libros sobre Michel de Nostradamus, incluyendo sus centurias, en inglés, francés y español–agregó el anciano, seguro de hacer alguna venta. —Incluso tengo una edición reciente por un reputado estudioso, con las predicciones del 2025 al 2060; un análisis profundo que merece una lectura.

Ricardo, que acababa de entrar, no pudo evitar una sonora carcajada. Todos los demás lo miraron con ojos sancionadores.

—Lo siento; recordé algo gracioso. Prosiga–dijo Ricardo.

El hombre se limitó a hacer un gesto indescriptible, no necesariamente aprobatorio, mientras Nostradamus ojeaba la edición ofrecida.

—Interesante. Llevaré un ejemplar–dijo. —¿Alguien más quiere uno? –dijo mirando a Ricardo. Este asintió, aún un poco avergonzado por su reacción. Honestamente encontraba muy gracioso que alguien tratara de vender a Nostradamus la interpretación de sus centurias.

Fátima había continuado hasta la mitad de la tienda, y revisaba los libros en una sección denominada “Estudios ocultos”.

—Me llevaré el que tenía en sus manos, Zanoni. He desarrollado cierta curiosidad por todo esto de los inmortales…–dijo.

Ni Alberto ni J.C. pudieron esta vez disimular una sonrisa.

—Excelente elección señorita. ¿Y qué los trae por nuestro pueblo? —preguntó el anciano, quien ya detrás de su escritorio marcaba los libros adquiridos en una antigua caja registradora.

—Fue Nostradamus; Nostradamus nos trajo –dijo Ricardo, en un tono que todos comprendieron tenía doble sentido. Por alguna razón estaba de buen humor; su forma de reaccionar ante la tensión y la seriedad de la situación.

VI

—Entonces ¿les gusta el tema de las profecías? Fascinante, ¿cierto? El pensar que algunos pueden ver el futuro abre a debate el libre albedrío y la autodeterminación, porque, ¿quiere decir que todo sucederá, no importa qué? ¿Qué todo está escrito y predeterminado?

Michel no pudo evitar responder.

—El ser humano puede cambiar algunas cosas. Las profecías son sólo guías del infinito, una suerte de advertencia frente a un posible porvenir. Es cierto que muchas veces terminan por cumplirse, pues lo que más nos cuesta es cambiar; pero conozco muchas profecías que no se han cumplido, pues hemos reaccionado a tiempo.

Melzi, a quien le preocupaba que Nostradamus estuviese hablando más de la cuenta –en apariencia andaba en uno de esos días–, intervino antes de que el anciano preguntase por profecías no cumplidas, y, sobre todo, el por qué aquel hombre estaba tan seguro.

—Yo también creo que las cosas se pueden cambiar, pues si todo estuviese predeterminado sería aburrido vivir—dijo Melzi. —De hecho, ya que mencionamos a Zanoni, Edward Bulwer-Lytton escribió en El Último de los Barones:

“"¡Es el destino!"  ¡frase del corazón humano débil!

"¡Es el destino!" ¡Oscura disculpa por cada error!

¡Los fuertes y los virtuosos no admiten ningún destino!

En la tierra guía la conciencia, en los cielos mira Dios.

¡Y el destino no es sino el fantasma que invocamos para silenciar a la primera, y destronar al segundo!”

Lo anterior lo había dicho de memoria, pues lo había escuchado varias veces de los labios del escritor ciento cincuenta años atrás. Luego continuó, cambiando de tema:

—Ahora bien, es cierto que estamos aquí por Nostradamus, quien reconozco fue un gran profeta.

—Concuerdo en ello–dijo el anciano, con la mirada aún concentrada en cobrar los libros–, pero, ¿sabían que, mientras todos vienen a nuestro pueblo a conocer su hogar, la gente ignora que en este pueblo vivió otro profeta?

Michel de Nostradamus musitó en voz baja:

—Salomón…

El anciano levantó la mirada y la posó en el profeta con un rostro que denotaba estupefacción.

—¿Cómo sabe? ¡Eso no lo sabe nadie!

Fátima intervino:

—Debe disculparnos, señor. Monsieur Michel—dijo señalando a Michel—es un reputado profesor de la Sorbona; el resto somos sus estudiantes del doctorado en filosofía. En nuestro curso “Filosofía y profecía”, estudiamos los profetas del último milenio. Alguien mencionó en un foro de internet que aquí existió otro profeta llamado Salomón. La posibilidad nos pareció fascinante, y vinimos con la intención de investigar esos rumores, pero hasta ahora no habíamos logrado nada. Veo que por fin llegamos al lugar correcto.

—¡Debe haber sido mi nieto! –murmuró el hombre, bastante molesto, quizá no tanto porque hubiese revelado la información en Internet, sino porque le había robado la oportunidad de sorprender a los turistas. —¡No sabe guardar secretos!

—Lo siento, no fue mi intención provocarle un disgusto—respondió Michel.

—No se preocupe, al contrario, me complace que hayan encontrado mi tienda; parecen personas importantes, que conocen sobre el tema. ¿Son de La Sorbona, dijo? Una gran institución.

Hizo una pausa y meditó por un momento, antes de agregar:

—Creo que es el momento de sacar a Salomón de Amiens de la oscuridad donde ha permanecido injustamente tanto tiempo…

VII

En cuanto se aseguró de tener la atención de todos, el anciano inició su historia.

—Aunque no desciendo de Salomón, pues él no tuvo hijos, pertenezco a su familia. Hemos vivido en esta casa por más de seiscientos años.

Lo anterior lo dijo con gran orgullo. No obstante, su rostro cambió un poco al continuar su relato.

—Entonces vino la segunda guerra mundial, y huimos a Canadá. ¡Fuimos de los afortunados! Mi padre logró predecir lo que venía, cerró la tienda y tomamos un barco. Era mayo de 1940, y yo era sólo un niño. Hitler invadió Francia un mes después. No tengo que recordarles lo que pasó a los que se quedaron…

Nostradamus y Melzi se miraron: habían sido testigos de aquello.

Melzi, quien entonces vivía en Francia, escapó a Suiza apenas se produjo la invasión, donde su enorme fortuna le protegió durante los años del conflicto.

La participación de Nostradamus fue más activa. Apenas finalizó la guerra civil española en 1939, regresó a ese país, a sabiendas de que muy poco después iniciaría la Segunda Guerra Mundial. En España ya había servido a la corona en tres diferentes “vidas”, a través de una influyente “estirpe” creada por él a lo largo de los siglos: los Baltazar y Morales. Nostradamus reapareció entonces una cuarta vez como nieto del personaje encarnado por él sesenta años antes.

Miguel Baltazar y Morales, su “abuelo”, había adquirido una buena reputación en España al actuar como consejero del joven Alfonso XII. A su vez, el “abuelo” de este, José Baltazar y Morales, había servido como asesor financiero de Fernando VII, en un momento en el cual el imperio se desmoronaba, luego de que la mayor parte de los países de América hubiesen declarado su independencia.

Aunque para el momento de esta “cuarta” vida en España la monarquía había sido abolida y ya no había una corona que servir, Michel pensaba que podría ayudar de alguna manera en aquellos momentos tan difíciles para el mundo. Y no se equivocó.

Usando el mismo nombre de su reconocido “abuelo”, ingresó en el servicio diplomático y alcanzó bastante rápido una posición de privilegio –no en vano era un político sagaz con siglos de experiencia–. De esta manera, logró influenciar al círculo más cercano a Franco para que España escuchara a Canaris, el Embajador, y no se uniera al eje (tal y como escribiese cuatro siglos antes en una de sus profecías). También convenció a algunos diplomáticos españoles para que ayudaran a salvar a cientos de judíos otorgándoles pasaportes españoles en París, Atenas, Hungría y en otras grandes capitales europeas. Pero, aunque ayudó a muchos, jamás se perdonó del todo: aunque había descrito lo que sucedería en varias de sus profecías, no hizo nada concreto para evitarlo. Por ello la mención de Hitler y esa guerra siempre le resultaba dolorosa.

El librero había continuado con su historia:

—Veinte años después de esa guerra horrorosa, regresé a una Francia que no conocía. Mi padre nunca quiso regresar, pues tenía miedo. Aunque había paz, todo estaba fresco en su memoria: sus hermanos fueron enviados en los trenes de la muerte; también otros familiares, y la mayoría de sus amigos. Es difícil pedir a un ser humano que olvide un trauma así. Además, los alemanes habían atacado Francia dos veces en treinta años, y estaba seguro de que atacarían una tercera. Por eso, no fue sino hasta después de su muerte que volví. La tienda seguía aquí, nadie la había tocado, pues algunos paisanos regresados del exilio se encargaron de cuidarla.

Por los siguientes diez minutos, el anciano relató cómo había decidido quedarse en Francia, conocido a su esposa, engendrado dos hijos y una hija –que ahora trabajaban en bancos de Londres–, y cómo desde hacía quince años había transformado la tienda en librería, no porque necesitase el dinero, sino por que amaba la interacción con los compradores, y, sobre todo, con los libros.

Ricardo se había impacientado un poco con la detallada historia. Le era difícil comprenderla, pues el francés no era su fuerte, y el hombre hablaba en un tono de voz bajo y monótono. Cansado de ojear el libro que interpretaba las profecías hasta el 2060 (¡que aseguraba que los extraterrestres se comunicarían en el 2043!), preguntó:

—¿Y Salomón? —,

Una vez más, hubo miradas de desaprobación.

El librero hizo una pausa, lo miró, y se limitó a responder:

—Salomón es la parte más importante de esta historia…

*******

El anciano permaneció de pie tras su escritorio. Su mirada se perdía, como si recordase, y sus gestos denotaban que aquel era el tema más importante de su vida.

—Los detalles de la vida de Salomón fueron recogidos por su primo, mi antepasado y sobrino del dueño original de la casa; y pasaron de generación en generación de mi familia. Según su relato, Salomón fue el único discípulo de Nostradamus, y tras su muerte heredó los secretos del profeta. Pero entonces, el antiguo secretario personal de Nostradamus, un tal Jean Chavigny –quien contaba con el apoyo del rey–, se dedicó a perseguir a Salomón para tratar de robárselos, afirmando que él era “uno de los tres profetas”. Tras la muerte de Chavigny, Salomón regresó a esta misma casa, donde vivió los últimos veinte años de su vida en el que había sido su cuarto de joven, encerrado con sus libros y sus profecías, trabajando frenético…

Hizo una pausa, caminó un poco, y luego continuó:

—En un cierto momento tomó un discípulo, un joven de nombre Jonás, a quien instruyó durante tres años. Pero entonces, un buen día, Jonás desapareció, parece que asesinado por los antiguos enemigos de Salomón; y esto hizo que él huyera una vez más de Salon de Provenza. Pocos meses después su familia se enteró de su muerte en París en circunstancias poco claras. Pero nunca se supo nada de lo que había escrito…

—Entonces, ¿no existe nada de lo que Salomón profetizó?

—Nunca publicó nada–respondió el anciano.

Su hablar era pausado, y lo hacía a propósito. Mientras hablaba, había analizado las reacciones de sus interlocutores, un grupo bastante heterogéneo. Dos de ellos, el supuesto profesor y otro, parecían mayores que el resto del grupo. Sus edades eran difíciles de determinar; más de cuarenta, menos de cincuenta. Luego estaban los otros cuatro: el impertinente, la joven adorable, y dos que se habían mantenido al margen. No creía que fuesen estudiantes de filosofía: había vivido una vida lo bastante larga y conocido mucha gente, como para sospechar que no eran quienes decían ser.

Por eso le estaba resultando difícil tomar la decisión más importante de esa vida.

VIII

Por más de quince años aquel anciano había llevado sobre sus espaldas un pesado fardo, sintiendo siempre que no era el momento de revelarlo. Nadie lo sabía, ni sus hijos. Pero Lazare Levy –ese era su nombre– estaba viejo, cansado, y sabía que, aunque gozaba de una salud bastante buena, sus días en esta tierra ya no serían muchos.

Cada noche, antes de dormir, y temiendo que aquella pudiera ser la última, se mortificaba al pensar que si moría, el legado de su antepasado se perdería para siempre. Lo había estudiado y lo conocía casi de memoria; y sabía que había cosas en él que era mejor que el mundo las supiese.

Incontables generaciones de su familia habían habitado aquella casa, manteniéndola intacta por quinientos años. Cuando él decidió transformarla en librería y modernizar la segunda planta, hizo cambios en los pisos y derribó algunas paredes. En una de ellas encontró los folios...

Setecientos setenta y siete folios, acomodados en escrupuloso orden, llenos de garabatos, anotaciones, dibujos… ¡y profecías!

Lazare quedó anonadado por su descubrimiento. Conocía la historia de su familia, pero, hasta entonces, y como nunca hubo nada concreto, lo había considerado un mito más, un simple intento de resaltar la propia importancia familiar.

¡Pero ahora tenía ante sí las pruebas de que todo era verdad!

Como estaba retirado, y la librería era sólo un pretexto para mantener el tan ansiado contacto humano –sus hijos y nietos sólo lo visitaban para las fiestas–, Lazare contó con mucho tiempo para clasificar y analizar el material. Numeró y asimiló cada uno de esos folios, estudiando todas las formas conocidas de interpretar profecías.

Pero, el problema del lenguaje profético es que puede significar tantas cosas… Y, a fin de cuentas, solo quien lo escribió sabe lo que significa, y, sobre todo, lo que vio con exactitud. Las visiones mentales no siempre se expresan con facilidad en palabras. El vidente recibe un mensaje con algún disfraz fantástico, y mantiene la huella de lo que vio al repetirlo; pero cuando describe su visión la imagen que presenta es por lo general más fantástica o fantasiosa para el oído del oyente que para la vista de quien lo vio. Por ello siempre es tan difícil interpretar a Nostradamus, a Daniel o al mismo Apocalipsis de Juan.

Por otra parte, hay elementos culturales a tener en cuenta a la hora de interpretar las profecías, lo cual es aún más difícil para la mente occidental, cuyo amor por la literalidad obstaculiza el juego de la imaginación: el “occidental” es propenso a “materializar” una imagen mental presentada por otro.

Así, incluso las interpretaciones que en su tiempo hizo Isaac Newton de las profecías de Daniel y del Apocalipsis, no necesariamente hacen justicia a su contenido: aquellos fueron escritos por y para orientales, y para interpretarlos uno debe entrar en la mente oriental y mirar las cosas desde ese punto de vista.

Lazare sabía todo esto. Había intentado pensar como Salomón, un hombre de la Francia del siglo XVI influenciado por Nostradamus, logrando reconocer en sus escritos muchos hechos históricos predichos, sobre todo hasta el siglo veinte. No obstante, del significado o trascendencia de las partes finales y en apariencia más importantes de sus escritos, (que Lazare había identificado por ciertas señales como relativas a este siglo), no tenía ni idea.

Aquella tarde, había contado la historia de su propia vida en forma larga y detallada, mientras decidía si aquellos que tenía frente a él eran dignos de recibir el material. Cuando concluyó, algo en su interior, una fuerza casi incomprensible, le hizo decidirse de una vez por todas.

—¿Cuál es su nombre?–preguntó, mirando a Michel.

—Michel—respondió este, pues ya Fátima lo había presentado así; —¿y el suyo?

—Lazare Levy.

—¿Cómo el pianista?

Michel estuvo a punto de confesar que el pianista Lazare Levy había sido su amigo; pero comprendió que, aunque los demás sabían quién era, no podía comenzar a gritarlo al mundo.

—¿Ha escuchado de él? Me sorprende, pues no es tan famoso –continuó Lazare. –No es mi pariente, pero le debo mi nombre. Mi padre fue su alumno de piano en el Conservatorio de París, como muchos de los grandes virtuosos de Francia. Su hijo luchó con la resistencia antinazi, fue capturado y murió en Auschwitz. Pero, eso no es importante ahora… Dígame, Michel, ¿en verdad es usted profesor de la Sorbona?

—No, Lazare; y no puedo decirle quien soy; sólo le pido que me crea que tengo una fuerte conexión con Salomón, y que el destino me envió a su tienda. Sé que estoy aquí por alguna razón; también sé que hay algo que usted está decidiendo si debe mostrarnos. No voy a mentirle: vinimos por eso, es importante, necesitamos que nos enseñe lo que tiene en su poder y que perteneció a Salomón.

Lazare se sorprendió de aquella confesión, y de aquella petición; pero le gustó lo que escuchó. Había tal sinceridad y urgencia en las palabras, que un grupo de partículas de su cuerpo –aquellas que existen sobre todo en el área del corazón y del plexo solar, para mostrarnos el camino–, vibraron y se iluminaron al unísono.

Lazare supo que entregar sus secretos a aquel hombre, era no solo correcto, sino que incluso era vital.

Dándose la vuelta, caminó hacia una pared ocupada por un enorme retrato que estaba fuera de lugar. Lo movió, y tras de él apareció una caja fuerte. Abriéndola, extrajo un contenedor de un plástico especial. Era pesado, pues tuvo problemas para sacarlo, pero a pesar de su edad no había perdido la fuerza para manipularlo: encerraba la parte más importante de su vida. Su transparencia dejaba entrever gran cantidad de manuscritos, sellados al vacío para proteger su contenido.

—Aquí tiene, Michel, o cualquiera sea su verdadero nombre: estos son los escritos de Salomón de Amiens.

IX

Lazare cerró la tienda. El grupo lo siguió hasta la parte trasera, y se acomodó en una mesa de estudio. Ricardo llevó allí el pesado contenedor transparente, mientras Lazare se enfundaba guantes de látex, y entregaba guantes a los demás: tomaba muy en serio la preservación de los manuscritos. Con cuidado los extrajo y los colocó sobre la mesa.

Nostradamus inició la revisión de un puñado. Melzi, sentado junto a él, tomó otro grupo, todos ordenados con escrúpulo y numerados. Lo primero que ambos notaron fue que estaban en latín, al contrario de Nostradamus que había escrito en una combinación de Provenzal, francés, latín y otras lenguas.

—Es un muy buen latín–acotó Melzi, que se preciaba de un latín perfecto y clásico que había cultivado durante siglos.

Nostradamus asintió, pero no se sorprendió. Salomón siempre hablaba con amor y orgullo de su tío abuelo –el hombre que le había mostrado el mundo–, quien además de tendero, era aficionado a los libros e incluso los coleccionaba: una afición extraña en un mundo que venía de descubrir la imprenta cien años atrás.

Detrás del humilde tendero se encontraba un erudito, que comprendía su hebreo natal, latín y griego, además de varios idiomas modernos: el francés, el italiano y el alemán. Nunca aprendió el idioma de los ingleses, pues consideraba su lengua primitiva, y su entonación, a su juicio afectaba la armonía del entorno y producía un efecto que neutralizaba la “magia” de otros idiomas, en especial, de su natal hebreo (una teoría que le confirmarían más adelante a Michel sus propios maestros en Oriente).

El tendero era un ferviente admirador de los griegos, y en particular de los atenienses, habiendo leído los clásicos, desde la República de Platón hasta las tragedias de Edipo. Hombre austero, pero hábil en negocios, había acumulado una pequeña fortuna, y usándola, lograba que sus contactos le avisasen cada vez que un libro llegaba a Salon de Provenza o a Marsella, para tratar de comprarlo “en un precio conveniente para ambos”. Porque si algo era cierto del viejo comerciante, era que nunca demostraba cuánto quería las cosas, ni estaba dispuesto a pagar un centavo más de lo que sabía era un precio justo. ¡Y no lo pagaba! Y cuando algún libro se iba de sus manos en esas condiciones, sabía que pronto los vendedores caerían en razón–tampoco existían tantos compradores con dinero–, y que volverían a su tienda. Porque siempre, siempre, volvían.

Así, con la ayuda de aquella preciosa biblioteca, Salomón de Amiens fue educado en los clásicos en perfecto latín (pues siendo ya discípulo del profeta, seguía viviendo con su tío a la vuelta de la esquina); y por Nostradamus en el resto de las cosas.

Ni Ricardo ni J.C. Perrier entendían latín, por lo que decidieron salir de la librería. Además, les resultaba imposible ayudar entre tantas manos, en un lugar tan pequeño: eran un poco claustrofóbicos. Quedaron revisando los manuscritos Nostradamus, Melzi, Alberto, y Fátima, ¡quien resultó que también sabía latín!

X

Ricardo, seguido por J.C., se dirigió a una tienda cercana para comprar cigarrillos. Nunca había sido fumador, pero en los últimos meses fumaba en ocasiones, sobre todo en las tardes mientras se tomaba un café. No lo consideraba vicio –aunque tenía una personalidad algo adictiva–, sino un desliz, diseñado para disfrutar del mismo placer que quizá sentían los primeros fumadores, los que sólo aspiraban el humo y no eran recordados a cada momento por todo tipo de imágenes explícitas, ¡de que se estaban matando lentamente!

Aunque J.C. consideraba el cigarrillo un hábito sucio y molesto, aprovechó para entablar conversación con Ricardo, pues sentía curiosidad por las aventuras del famoso embajador.

—Entonces, Ricardo, lo del oro de India Mining, lo del ataque a la base de Verona, y lo de las acusaciones en su contra, ¿estaban relacionados?

—Así es– dijo Ricardo, reticente a hablar del tema. Recordarlo era como volver a una pesadilla de la que acababa de despertarse.

—Estuve haciendo mis averiguaciones, más allá de la versión oficial, y me sorprendí de lo que averigüé. Todo es cierto, ¿ah? ¿El conde Roca de Rossi estaba loco?

—¡Totalmente! —se limitó a responder Ricardo, quien trataba de evitar la conversación. Pero la mirada de J.C. se enfocó en él: era claro que esperaba una respuesta más amplia. Ricardo comprendió que no tenía más remedio que complacerlo: estaba ante un hombre acostumbrado a recibir respuestas a todas sus preguntas.

—Sí, estaba loco–continuó Ricardo. —O quizá estaba cuerdo, y sólo creía ciegamente en ideales que, para mí, son equivocados y racistas. Pero estaba tan convencido de ellos–y de todas las estupideces que conllevan– que estaba listo a pasar por encima de cualquier cosa para defenderlos y hacerlos valer; incluso aniquilar el mundo provocando una guerra nuclear a gran escala. O sea, vuelvo a mi evaluación inicial: el tipo estaba loco.

—Es lamentable que tantos racistas hayan llegado al poder en estos tiempos, lo cual no habla bien del estado del mundo. Ahora, según recuerdo, tenía dos hijas muy bellas. Una era periodista, y la otra… filósofa o algo así, Priscilla…— dijo J.C.

—¿Priscilla era filósofa? No lo hubiera dicho. Sí, las conocí bien. La primera intentó seducirme, y lo logró. La otra, una sicópata que intentó matarme y falló, ¡pero por poco! El asunto no terminó bien; es una larga historia. Algún día quizá escriba una novela sobre el “Círculo de Poder”. Tuve un romance con Alessandra, la periodista, pero al final, ella…–Ricardo hizo una mueca evidente, y se llevó inconscientemente sus manos a la cabeza, se jaló de los cabellos, como si quisiera arrancar esos recuerdos de su mente, de una vez por todas, y luego terminó su frase–… murió…

—Lo siento, Ricardo, no lo sabía–dijo J.C., levantando sus manos, y comprendiendo por sus gestos lo que el tema significaba para él. —Lo traje a colación porque conocí al tal Conde Rocca di Rossi, pues éramos invitados frecuentes en las fiestas de la nobleza europea. Usted sabe, invitan al conde tal, de España, a la duquesa tal, de Italia, al príncipe tal, de Noruega, etcétera, ¡y llegan! Y así todos se dedican a alabarse y a recordarse de su propia importancia. “Yo tengo catorce títulos” dice uno. “¡Ahhh! pero yo tengo diecisiete, estoy emparentado con tres casas reales, y mi familia tiene poder verdadero, pues acabamos de hacer elegir al último presidente, a quien controlamos. Incluso tenemos dos representantes en Bruselas.” En mi opinión la mayoría de estos tipos son insoportables, pero voy a las fiestas porque es bueno para los negocios. Hace un año fui a una cena organizada por Rocca di Rossi en un castello en el Lago de Garda; hermoso lugar. Debo confesar que entonces me parecía un tipo normal, digo, con delirios de grandeza, omnipotencia, poder, y riqueza, pero no más megalómano que la mayoría de sus invitados… Allí conocí a las hijas; Priscilla ¡me encantaba! Era dulce, interesante, y parecía tener los pies sobre la tierra. Pero poco después me involucré con Rachel y me olvidé de ella.

Ricardo iba a responder, pero se detuvo. Iba a recordarle a J.C. que Priscilla, la dulce mujer, había sido infectada por las ideas de su padre (las ideas son el virus más peligroso que puede atacar a un ser humano), y que estas la habían pervertido hasta convertirla en asesina.

Pero entonces vio cuando Fátima abría la puerta de la librería, se asomaba a la acera y los buscaba.

*******

Fátima observó a J.C. y a Ricardo conversando a unos diez metros de la entrada. De inmediato caminó hacia ellos. Lo hizo con el mentón erguido, la mirada segura, el paso firme, y el porte de una mujer que sabía que tenía una misión en la vida, y que la estaba cumpliendo.

Hasta entonces sólo había ayudado a mujeres en problemas en Marruecos, arriesgando hasta su vida si era necesario. Ahora, gracias a su relación con aquel tipo encantador, llegado a su vida de forma inesperada, y que, con su aparente superficialidad, daba balance a una vida profunda y llena de problemas complicados, aunque ajenos, ¡gracias a Ricardo!, había pasado a ser parte de algo que, sospechaba, era tan grande, tan enorme y trascendente, que ser un personaje secundario en esa trama era suficiente para justificar esta existencia; y si aquello de la reencarnación probaba un día tener algo de verdad, ¡incluso unas cuantas vidas más!

Si esos hombres eran Michel de Nostradamus y Francesco Melzi, alias el Conde de Saint Germain, Fátima era ahora parte de uno de los secretos más importantes del mundo. Y si también era cierto que eran perseguidos por algún villano, y que, según estaba profetizado, el mundo estaba por sufrir un cambio, ¡era ella, quizá, quien estaba destinada a salvarlo! “Y en esta primera prueba”, pensó mientras una sonrisa se asomaba a sus expresivos labios, “sé que he cumplido la tarea.”

—Allez, on y va, ––les dijo en cuanto los hubo alcanzado–– Encontramos algo...

XI

Nostradamus, Melzi y Alberto conversaban entre ellos; y apenas vieron al grupo entrar a la librería, extendieron una serie de manuscritos sobre la mesa.

—Jóvenes, Fátima encontró esto; creemos que es importante–dijo Nostradamus, posando su mano sobre uno de los folios. –En este manuscrito hay un dibujo, ejecutado en forma talentosa y detallada, que sin duda proviene de la misma pluma y el mismo autor del manuscrito, pues las palabras llegan hasta los bordes del dibujo, y lo rodean. Yo aún recuerdo que Salomón era uno de los mayores talentos que he conocido. Si hubiese estudiado en la escuela del maestro Leonardo, sería uno de los grandes del renacimiento, y hoy, quizá junto a él, a Miguel Ángel y a Raphael, tendríamos a Salomón de Amiens. Pero fue maldecido con el don de profecía, un don que se sobrepone a cualquier otro, pues sólo unos pocos escogidos lo reciben, y estos saben que su vida debe dedicarse de una u otra forma al servicio de ese don.

Nostradamus hizo una pausa, sintiendo sobre sus hombros ese peso, esa carga que acababa de mencionar, recordando su propio recorrido terrenal de cinco siglos, marcado por la maldición, como había llamado no pocas veces a su don.

Luego, después de unos segundos en los que miraba al techo, como si mirase al cielo, continuó:

—Como decía, Salomón era muy talentoso. Por eso estoy convencido de que él dibujó este retrato en los márgenes del folio.

El grupo se concentró en la imagen de una niña. Era un retrato perfecto –ejecutado con técnica exquisita, según había juzgado Melzi al revisarlo–; captaba todos sus rasgos y expresiones mejor que una fotografía, y capturaba el alma de la niña, transmitiéndola al papel. Por sus facciones era claro que era de raza negra o mulata.

—Luego del hallazgo, pedí a todos concentrarnos en buscar otras imágenes en los manuscritos; encontramos tres más.

—¡Buscaron rápido!–exclamó Ricardo.

Melzi tomó la palabra, y siguió explicando los hallazgos.

—Estaban juntos en los folios del final. Son cuatro retratos; tres de la niña, que por sus rasgos debe tener unos siete años, y otro de una mujer. Si comparamos a la niña y a la mujer–dijo Melzi, mientras ponía juntos los cuatro manuscritos con imágenes– vemos características faciales similares, como las líneas que definen el contorno de la nariz; la relación perfecta de la ubicación del cabello con respecto a la frente…

Hizo una pausa para asegurarse que todos veían las características que saltaban en forma natural a su vista: nadie en aquella librería podía olvidar que Francesco Melzi no sólo era un pintor, sino el discípulo amado del gran Leonardo. Luego continuó:

—Calculo, por su fisonomía, que esta mujer tiene unos cuarenta años. Y les advierto que soy excelente calculando edades, pues el maestro nos hizo estudiar por años las características particulares de cada persona y de cada grupo etario. Tú tienes treinta y cinco –le dijo a Ricardo—; y tú…—le dijo a Alberto.  —¡Tú también! Veo un cierto parecido… La línea del contorno de la nariz, y una frente similar. Además, el tamaño del cráneo medido entre las dos orejas…

Ambos sonrieron; Fátima sólo sacudió la cabeza, pues en verdad no veía el parecido que todos creían ver. Su Ricardo era más guapo.

—Pero volviendo a la mujer y a la niña, estoy seguro de que se trata de la misma persona en dos momentos diferentes de su vida.

—¿Y eso que tiene de particular? –preguntó J.C.

Ahora tocó el turno de responder a Nostradamus.

—El retrato de la mujer está acompañado de una profecía críptica que aún no descifro, pues tengo que estudiarla más. Lo importante es la fecha que aparece junto al retrato: 2056.

—Y si la mujer tiene 40 años en 2056, tendría hoy unos siete años, como la niña del retrato…

Esto último lo hizo observar J.C., que, imbuido en la conversación, parecía comprender hacia dónde se dirigía.

Tanto Nostradamus como Melzi asintieron.

—En todos los casos– continuó Nostradamus–junto al retrato de la niña, hay una frase: ATHENA inventus est. Magister Invenit. Esto significa algo así como “Encuentran a Athena. El Maestro la encuentra.” Y el maestro para Salomón… ¡Era yo!

Hizo una nueva pausa. Se sentó en la mesa. Y luego, mirando hacia el frente, como si recordara algo, o más bien, estuviese en medio de un pensamiento profundo, continuó:

—Creo que Salomón vio que yo encontraría a esta niña ¡en esta época precisa! Y el hecho de que el destino me haya traído aquí, y que hayamos descubierto esto, significa que debo buscarla, ¡porque está escrito que la encontraré!

Todos se miraron unos a otros. En aquel mundo bizarro en el que ahora transcurrían sus vidas, la frase de Nostradamus ¡tenía sentido!

En el fondo del local, el dueño de la librería –quien a pesar de ser anciano tenía un agudísimo sentido del oído– escuchaba todo, mientras acomodaba libros en sus anaqueles. Nada le sorprendía: estaba demasiado viejo para sorprenderse. Había aprendido que en esta dimensión que llamamos vida, existen más cosas que no vemos y desconocemos, que lo que podemos palpar y describir con la palabra “realidad”. Y si bien aquellas gentes habían entrado por sorpresa en su tienda y lo habían convencido de entregar su gran tesoro –los secretos de su antepasado Salomón–, él a su vez estaba entrando en posesión de otros secretos; secretos tan increíbles como el hecho de que ese hombre se consideraba el “Maestro” de Salomón… Un maestro que no podía ser otro que el venerado hijo de Salon de Provenza, Michel de Nostradamus... Ahora que lo analizaba, tenía más que un cierto aire con las pinturas y retratos que empapelaban toda la ciudad. Quizá con barba… Pero decidió que aún no era momento de poner todas sus cartas sobre la mesa, ni de revelar el secreto que aún se guardaba bajo la manga.

Nostradamus había continuado:

—He revisado mucho de lo escrito por Salomón, y es similar a lo que escribí en mi tiempo, y a algunas de las profecías del maestro Da Vinci. En mucho, ¡vimos lo mismo! Estos folios son una fotografía de la historia del mundo en los últimos quinientos años: lo que se mostró a Salomón que pasaría. Mucho se cumplió; otras cosas sucedieron de forma un poco diferente, pues como dije, tenemos el poder de cambiar nuestro destino; pero como pocas veces lo hacemos, lo que vemos los profetas casi siempre termina por cumplirse, ya que al fin de cuentas representa el futuro más posible. Los seres humanos somos predecibles: amor, odio, guerra, paz, hambre, abundancia; un líder que con su verbo conquista a su pueblo, y lo lleva al progreso y a la libertad … ¡o a la ruina, el ridículo y la guerra! La naturaleza también es predecible: terremoto, volcán…

Una vez más, Nostradamus miraba hacia la nada. Estaba tan acostumbrado a sus visiones, que cuando hablaba, en su mente todo pasaba como una película, y por ello los ojos de su alma se olvidaban del mundo exterior y se concentraban en esa pantalla.

—Como decía, sé que puedo interpretar casi todo lo que revisé –aunque lo hice por encima–; pero hay algunas cosas que me gustaría revisar con mayor profundidad. He pedido a Fátima, quien tiene la mejor cámara en su teléfono, que fotografíe todos los folios. Pero señores, señorita, creo que lo más importante por hacer es buscar a esta niña; al menos, sabemos su nombre...

XII

Con el mismo cuidado y atención a los detalles con que hacía cada cosa en su vida –legado de su abuelo, cortador de diamantes en Marrakech, y quizá también de su abuelo holandés, un afamado optometrista de Rotterdam–, Fátima tomaba las fotografías de todos los manuscritos con su teléfono.

Su cámara de 36 megapíxeles hacía que las fotos fuesen reproducciones casi perfectas de los manuscritos. Había encontrado una posición desde la cual las sombras y la luz eran las mejores, considerando las circunstancias. Las fotos serían excelentes.

Al hacerlo con lentitud y sumo cuidado, su vista comenzó a notar un patrón en las letras finales de la sétima línea, cada cierto número de folios. Por alguna razón, cuya utilidad nunca había entendido, tenía un ojo impresionante para estas cosas.

MAR

TI

NI

QUE

Los folios estaban numerados con mucho cuidado. No podía afirmar si aquella numeración era original de Salomón o agregada por Lazare –cuyo conocimiento de los escritos debía ser profundo–pero resultaba muy útil.

MAR

TI

NI

QUE

Era la cuarta vez que encontraba la misma ocurrencia. Las letras en cuatro folios, después tres folios en los que no había nada, luego otros cuatro folios con esas letras. Era un patrón.

—Caballeros–exclamó Fátima llamando la atención de todos. —Vengan por favor.

Todos acudieron con premura a aquel llamado.

—Miremos esto: los primeros cuatro folios de cada grupo de siete, en su línea sétima, terminan con la misma secuencia de letras.

De inmediato Fátima les mostró la ocurrencia, que iniciaba con el propio folio uno. MAR TI NI QUE.

Lo mostró tres veces más en folios subsiguientes, para que ninguno tuviera ni la menor duda de que tenía razón.

—¿MARTINIQUE? ¿Otro nombre? ¿Otra pista para encontrar a la niña?–dijo Ricardo.

—Un apellido quizá–intervino Alberto el detective, quien no quería quedarse atrás en deducciones detectivescas. Había estado bastante cohibido hasta entonces, pues estar en la misma habitación con esas leyendas de la historia le provocaba una timidez que no había sentido desde niño.

—MARTINIQUE —repitió en voz alta Nostradamus. —Sí, sin duda un apellido. Athena Martinique.

—¡No! ¡No! ¡Caballeros! ¡Es una isla!–exclamó Fátima algo fastidiada. —Es obvio que es la isla de Martinique, en el Caribe. Según las observaciones del señor Melzi, la niña es negra o mulata; tendría sentido que viniese de una isla caribeña. Si el propósito de Salomón era dejar una pista no tan difícil, hela aquí. Cuatro retratos, la fecha, las facciones de la niña, y la indicación con el nombre Martinique. Para mí resulta obvio.

—¿Sugieres que Salomón vio a la niña en sus visiones, supo que provenía de esa isla, y lo escribió para guiarnos a ella? Pero, ¿cómo podía siquiera imaginarse que vendríamos aquí?–dijo Ricardo, siempre un poco más difícil de convencer que los demás.

—¡Porque lo vio! —interrumpió Nostradamus. —Así funcionan las visiones proféticas. Los videntes vemos cosas tan claro como si viésemos una película; hoy en día es fácil explicarlo, porque existen las películas; ¡hace ciento cincuenta años era imposible que la gente lo entendiese! Otras veces vemos sólo imágenes difuminadas entre sombras… Por experiencia, esos futuros difusos e imprecisos no están escritos en piedra, y el ser humano puede llegar a cambiarlos, a darles una forma diferente con su libre albedrío. Creo que Salomón vio estas imágenes, supo que yo vendría aquí hoy, e hizo lo posible para que entendiésemos donde buscar, como dice Fátima.

Sin esperar ningún comentario adicional, J.C. tomó el teléfono y marcó un número.

—De acuerdo, te lo enviaré—dijo antes de colgar. Luego se dirigió a los demás que esperaban ansiosos.

—Necesito enviar a mi experto el retrato de la niña. Fátima, ¿puedes hacerme un airdrop de la foto?–dijo mirándola.

Fátima, quien había retornado a su tarea, asintió. Le faltaban unos cien folios, y era lo bastante metódica para no estar tranquila hasta no haber fotografiado el último de ellos.

J.C. continuó: –Él buscará en todas las bases de datos de esa isla alguna fotografía donde aparezca alguien con estos rasgos. Si la niña vive en Martinique, habrá algo en Facebook o en alguna red social; hoy en día nadie puede esconderse de nadie. Estoy seguro de que dentro de muy poco tiempo sabremos si Athena vive allí…

LIBRO SEXTO.
ATHENA

I

Martinique, 23 de diciembre

El huracán rugía con furia; la furia que demuestra al ser humano su pequeñez ante los elementos. Los nubarrones se teñían de una intensa oscuridad, a pesar de que era sólo mediodía.

Sólo dos días antes, miles de personas se regocijaban jugando con las olas, bajo un sol intensísimo, en aquellas playas blancas y paradisiacas. Pero no ahora. Nadie se atrevía si quiera a acercarse a la orilla de un mar embravecido que había engullido insaciable hasta el último centímetro de arena. ¡Un huracán en diciembre! Algo impensable hace solo pocos años, cuando el clima aún era predecible.

En aquella habitación húmeda y poco ventilada del ático, el grupo de niños esperaba su destino. Unos lloraban, otros rezaban padres nuestros, pero todos en conjunto exudaban miedo y desesperación.

Las frágiles paredes del orfanato parecían mecerse con el viento, mientras las gotas de lluvia se colaban en pequeños pero continuos chorros a través de orificios en las débiles ventanas.

Un par de veces los que rezaban hincados cayeron por tierra, aterrados por el ruido estrepitoso de algún trueno, producto de los rayos que azotaban con furia el paraíso.

En un rincón, sola, tan sola como por lo general estaba, la pequeña niña se había refugiado en sus sueños, en sus pensamientos, en sus visiones… Sabía que todo estaría bien. Sabía que en unas horas el huracán pasaría. Sabía que en dos días, las gentes volverían a las paradisiacas costas; las mujeres locales volverían a ofrecer sus canastas llenas de frutas a los sedientos turistas, y todos se irían de aquel lugar llevándose algún recuerdo o alguna chuchería con el nombre de la isla, sin sospechar que la mayoría eran importadas de china por un empresario local.

Aquella tormenta, el huracán más importante que había atacado la isla durante su corta existencia, era ya, de alguna forma, parte de su pasado. Lo había vivido todo hacía ya muchos días, en uno de esos sueños extraños en los que parecía volar hacia momentos futuros y lugares lejanos.

Todo había comenzado muchos meses atrás, luego del que, según le había dicho una monja del orfanato, había sido su sétimo cumpleaños. Recordaba cómo aquella noche había viajado por primera vez en sus sueños, y se había levantado sollozando, sufriendo por lo que había visto en esa jornada etérea, ¡que sin embargo había parecido tan real!

Cuando días después llegó la noticia de la muerte de la señorita Clarence, atropellada por un autobús en una transitada calle de la isla, ya había tenido la oportunidad de llorar, e inclusive, de aceptar aquel duelo por algo que sabía no podía ser cambiado. ¿O podía?

Porque, si hubiese contado a la señorita Clarence su sueño, ¿estaría aún allí, con su particular timbre de voz, contándoles historias y enseñándoles cómo combinar aquellas letras para formar palabras? Lo cierto es que todo había sucedido tal y como lo había soñado…

Y así, durante todo aquel año, uno tras otro, sus sueños en los cuales volaba y presenciaba futuros no tan lejanos, venían a cumplirse con espantosa puntualidad.

Pero uno entre todos la había marcado en especial.

U sueño, meses atrás, al final de junio…

II

Athena se vio sentada en un asiento suavecito de un auto muy bonito. En la parte delantera iba un hombre conduciendo. Atrás, a su lado, volteó y vio a otro hombre. Era elegante, muy lindo, importante... Se veía nervioso. Revisaba a cada momento su reloj. Había algo profundamente familiar, profundamente cercano en él. Lo había visto antes, en algún lugar, alguna vez… Eso lo sabía. ¿Sería el hombre al que, antes de venir a este mundo, había escogido? No estaba segura; pero por alguna razón sentía un gran deseo de abrazarlo. Y lo hizo. Creyó ver dibujarse en su rostro una sonrisa, ¡aunque él no pudiese verla ni darse cuenta de que estaba allí! Pero Athena sospechaba que había sentido algo, que aquella sonrisa significaba que había reconocido, aunque fuese en un pequeño rincón de su alma, su presencia…

De repente, todo cambió. Lo vio asustado, sobresaltado. Miró hacia el otro lado, y vio a unos hombres con máscaras que corrían hacia el auto. Tenían armas, como las que usaban los malos en la tele.

Hubo disparos. Pum. Pum. Pum. Athena se tapó los oídos, pero sus ojos, aunque intentó cerrarlos, siguieron viendo todo. El conductor trató de defenderse. Disparó. Mató a uno de los malos e hirió a otro, pero un momento después, una bala le atravesó la cabeza… Athena vio como el alma llena temor dejaba ese cuerpo, porque aún no era su tiempo…

Volteó hacia el hombre elegante, el que estaba sentado junto a ella… Su traje estaba manchado de sangre. Tosía mucho. Se quejaba. Le dolía. Estaba herido… Iba a morir… ¡Iba a morir! ¡Iba a morir!…

En ese momento, Athena despertó en el orfanato, jadeando, llorando, cubierta en sudor…

Aún estaba oscuro. Se levantó, y se asomó por una pequeña ventana.

Las primeras luces del alba se asomaban en el horizonte. Eran las seis de la mañana en Martinique; y aunque Athena no lo sabía, eran las doce del día en Roma...

Ahora, seis meses después de aquel aterrador momento, mientras el huracán seguía azotando sin cesar las delgadas paredes del orfanato, Athena sabía que nada pasaría; y que todos estarían bien. También sabía que pronto, muy pronto, alguien la buscaría, y aquellos sueños tan extraños que habían estado repitiéndose una y otra vez durante casi todas las noches del último mes, ¡se harían realidad!

III

Universidad de Harvard, Massachusetts.

Estar sentada en aquel enorme salón, junto a todos esos jóvenes que, como ella, parecían inteligentes y deseosos de aprender, le daba una felicidad que nunca antes había experimentado.

Se había esforzado siempre por ser la mejor. Y lo había logrado, Desde pequeña sus maestros y sus padres, habían notado que ella era especial. Tenía una luz, un aura a su alrededor, que demostraba, que hacía saber a todos cuantos la rodeaban, casi por instinto, que aquella joven lograría todo lo que se propusiera.

Aunque había crecido en un hogar de clase media, su padre un estibador del puerto y su madre una maestra de primaria, Angelique Dubois había disfrutado siempre de cosas más allá de sus posibilidades. Había algo en ella que atraía “la buena suerte”. Quizá era por su nombre angelical, como decía siempre su madre, pero lo cierto es que las cosas y las personas, parecían llegar a ella como por arte de magia, como si el universo se confabulara para que cumpliera su misión, una misión que aún desconocía, pero que, estaba segura, era importante.

Presentía, sabía, en el fondo de su alma, que en este mundo hay energías que no entendemos, pero que guían de alguna forma las vidas de unos pocos escogidos. ¡Y ella se sabía entre esos!

Por eso, ser aceptada en la mejor escuela privada de la isla sin tener que pagar ni un centavo; o haber recibido una ayuda económica extraordinaria del gobierno local por ser la mejor estudiante, no le habían causado ninguna extrañeza.

Mientras crecía, Angelique absorbía todo lo que le enseñaban como si fuese una esponja de capacidad infinita. A los trece años hablaba inglés, francés y holandés mejor que muchos nativos; había leído tantos libros que había perdido la cuenta –clásicos, modernos, para niños, para adultos, filosofía, literatura, y hasta un poco de new age–; tocaba el piano, y había sido bendita con una voz esplendorosa, que, imbuida de su energía tan especial, hacía que quien la escuchara no pudiera resistir que cada vello de su cuerpo se erizara de forma inexplicable.

Cuando Harvard le ofreció la beca (porque ella no la pidió, Harvard vino tras ella), tampoco le sorprendió. Era su destino, su derecho, el camino que había sido trazado, en algún lugar quizá de otra dimensión, y que ella estaba dispuesta a seguir siempre sin miedo.

Tres semanas antes había dejado la pequeña isla de Martinique por primera vez en su vida. En Boston le esperaban casi con ansias –era mucha la gente que había escuchado de aquel talento maravilloso–, y fue recibida como una pequeña celebridad.

*******

Poco a poco, con los días, el asombro se convirtió en cotidianidad, y ahora Angelique era una más, una estudiante como tantas que, siendo las y los mejores de cada lugar, o teniendo padres con muchísimo dinero, estaban ahora sentados en las aulas de la universidad más prestigiosa.

Su primer semestre en Harvard transcurrió sin novedad. Usaba gafas, aunque no las necesitara, porque veía que muchas de las otras chicas inteligentes las usaban. Era hermosa, aunque no le daba importancia a nada que tuviese que ver con su imagen personal, y escondía un cuerpo bien proporcionado bajo ropas anchas y abrigos de Harvard –aunque eso no era de extrañar en el clima de Boston, tan diferente al de su pequeña isla–.

Usaba su pelo recogido por comodidad, y se fijaba poco en lo que ocurría a su alrededor. Su única preocupación era estudiar, aprender, absorber con su esponja hasta la última opinión que hubiese sido emitida sobre cualquier tema, para que su cerebro, cual enorme supercomputador, las procesase hasta asumir una posición propia que los profesores aprobaban con calificaciones excelentes.

Al inicio del segundo semestre, y en medio de una clase de filosofía en la cual se discutía a Kant, un estudiante un poco desgarbado, pero con una cara entre inteligente y traviesa, se sentó a su lado. Aunque no le habló en toda la clase –ni en las siguientes cinco clases–, había algo en la energía que sentía cuando lo tenía a su lado, que la intrigaba mucho.

No es que fuese demasiado “guapo”. Tampoco era tan joven, –de seguro un estudiante de maestría, no de primer año–, pues debía tener bastante más de veinticinco; ni tan atlético, aunque tenía una espalda ancha. Su origen era indefinible. Hablaba perfecto inglés, pero en una ocasión lo escuchó hablando por teléfono en lo que interpretó como español, porque reconoció las palabras “Hola” y “Gracias” que había visto en las películas.

No fue sino hasta en la sétima lección, al final del segundo mes de clases, que el compañero misterioso le dirigió la palabra. Discutían la Tabula rasa de Descartes. Él, que se notaba un poco nervioso al hablarle, trató de hacerle una especie de chiste que ella no entendió. Ella se limitó a mirarlo muy seria, el pobre se sonrojó en todos los tonos posibles, y la siguiente lección ella notó que había cambiado de lugar. Entendiendo, aunque sin comprender, lo que había sucedido, lo buscó al terminar la clase.

—¿Era un chiste?

—¿Disculpa?—respondió el joven, a quien la pregunta lo tomó fuera de balance.

—El otro día, cuando me hablaste, ¿era un chiste? —volvió a preguntar ella.

—Wow, ¡debió ser malísimo entonces! ¿Qué fue peor, el contenido o la ejecución?

Ella se limitó a sonreír, aunque no terminaba de comprender. Sus habilidades sociales no estaban bien desarrolladas.

—Voy por un helado, ¿quieres un helado? —continuó él.

—¡Pero estamos a seis grados!

—Sabes, tienes razón. En realidad, voy por un café; te invito a un café, un chocolate, ese helado congelante, o lo que quieras.

Ella se sonrojó. Ningún chico la había invitado nunca a nada. Y no porque no quisiesen, sino porque sin darse cuenta y sin quererlo, había construido a su alrededor una barrera infranqueable.

IV

Angelique aceptó salir con el muchacho, que resultó ser muy simpático e inteligente, aunque lo último se daba por descontado en Harvard. Su familia procedía de diversos lados. Su padre era un diplomático inglés, su madre, una diplomática de Costa Rica, país donde había nacido y pasado la mayor parte de su vida. Harvard y su maestría en diplomacia eran un paso lógico en su familia.

Eran de clase acomodada, podría decirse incluso ricos; aunque no tanto como algunos de sus compañeros cuyos padres habían donado a Harvard pabellones de hospital u observatorios, ¡a cambio de que se los llevasen lejos, y no los dejaran salir de Boston por al menos cinco años!

Angelique nunca había disfrutado tanto la compañía de alguien. Él tenía esa energía extraña que ella había notado desde el primer día, y esa energía se sentía bien. La hacía sentir cómoda, segura… Era una sensación poco común que nunca había experimentado.

Luego de aquel día, al despedirse del café y de una charla que se había prolongado por un par de horas, Angelique se vio esperando con ansia la llegada de la siguiente clase de filosofía –una clase que el estudiante de maestría en diplomacia había tomado por gusto, pues no era parte del currículo–.

Aquella semana se hizo eterna. Pero el plazo se cumplió, y ese día ella llegó quince minutos antes a la clase para asegurarse su lugar de siempre, ¡y el de al lado! Cuando el joven apareció, casi jadeando, el profesor se aprestaba a iniciar las discusiones sobre la profunda filosofía práctica de las fábulas de Esopo.

A la clase siguió una taza de café, bebida que Angelique nunca había tomado –era más de tomar té–, pero que ahora le parecía el manjar más delicioso.

Y ese mismo viernes, tuvieron su primera cita.

Angelique recordaba como su corazón palpitaba acelerado mientras se secaba su largo cabello rizado, y quitaba las etiquetas a un vestido nuevo que había comprado el día anterior, y que destacaba de forma generosa sus voluptuosas formas.

Cuando aquel joven algo tímido tocó a la puerta de su dormitorio, y vio la mujer tan hermosa que abrió la puerta, le costó por unos segundos recobrar su compostura. Él ya sabía que ella era una chica bella –aunque sobre todo interesante e inteligente–, ¡pero no que era la cosa más bella que había visto en su vida!

Durante toda la noche no pudo quitarle la mirada. Estuvo nervioso e incluso algo callado. Cada vez que ella le sonreía y le mostraba sus dientes perfectos; cada vez que lo miraba y se tocaba los cabellos coqueta, aunque inconscientemente, él sentía que su pecho iba a explotar de lo fuerte que latía su corazón.

Cuando al final de aquella primera cita él se acercó, la tomó de la cintura, y besó sus labios –el primer beso de su vida–, aquella joven especial, talentosa, y extraordinaria, sintió que de repente había crecido, y se había convertido en toda una mujer…

V

El tiempo había seguido su marcha inexorable. Los últimos meses de ese segundo año de Harvard, habían sido muy extraños. Pasado continuamente enferma, una experiencia que nunca había sido parte de su vida. La verdad es que todo en Harvard había sido nuevo; y que cada experiencia había sido única.

Conocer a aquel hombre tan especial, pues en realidad no era un chico, había cambiado su vida en formas que nunca había siquiera imaginado. Y aunque la relación había avanzado poco a poco, hacía ya meses que habían “estado juntos” por primera vez –solo así se atrevía a describirlo–, y la magia había brotado de cada poro de su ser, explotando junto a él en un éxtasis profundo, y poderosamente íntimo.

Ahora, se acercaba el verano, y ya todos los planes estaban listos para las vacaciones. Aunque ellos seguían desesperados por estar juntos, los padres de él habían organizado un viaje por Europa y por la India que duraría un par de meses.

Él, que siempre había viajado con sus padres, se había comprometido a acompañarlos también esta vez. Era hijo único, y a pesar de ya ser todo un hombre, su madre aún tenía algún problema en comprenderlo. Además, él se lo había prometido, y cumpliría su palabra.

Él le rogó que lo acompañara y hasta llegó un día con los boletos del avión y del crucero; pero Angelique también se había comprometido a pasar el verano con sus padres. Luego de dos años en Boston, aquellos habían trabajado horas extras a fin de costearle su tiquete para que los visitara y pasara con ellos los casi tres meses de las vacaciones.

Extrañaban a su hija -también única-, aunque no cabían de orgullo por saber que aquella niña preciosa en pocos años sería una graduada con honores de Harvard que tendría el mundo a sus pies.

VI

Desde su llegada a Martinique, Angelique había comenzado a ganar peso, lo que atribuía a toda la comida que, mañana, tarde y noche, su madre preparaba “para su niña”, el centro de su vida.

Sin embargo, casi un mes después de su llegada, se hizo evidente que no era la comida caribeña lo que estaba agregando peso en Angelique.

Las pruebas realizadas en la clínica de un doctor amigo de su madre, revelaron lo que ya ésta había deducido, pero que Angelique –aunque genio en muchas cosas, con baches tremendos en otras–, ni siquiera había sospechado.

En aquel momento, y aunque aún no se le notaba en su vientre, se determinó que Angelique tenía seis meses de embarazo.

Alta, y esbelta, aunque con curvas por su contextura afro-caribeña, Angelique no había notado –no hubiese sabido que síntomas buscar, pues, ese siempre había sido un tema tabú en su colegio católico de monjas–, que estaba embarazada.

Su mundo, de un momento a otro, se paralizó. No se derrumbó, porque sus padres no dejaron que se derrumbara. Por el contrario, siempre habían querido, sin poder, tener otro hijo. En el peor de los casos, decían, ellos lo o la cuidarían mientras ella terminaba Harvard, porque, de eso no quedaba ninguna duda: Angelique terminaría su carrera.

Pero, en cuanto a su novio, Angelique no supo bien que hacer. ¿Escribirle un email?

“Por cierto, ¡estoy embarazada!”

Lo amaba demasiado como para hacerlo así; pero ante todo, necesitaba verlo a los ojos cuando se lo dijese. Necesitaba estudiar su reacción, ver qué pensaba en el fondo de su alma. Sabía que él se haría responsable, y lo había llegado a conocer lo suficiente como para saber que incluso sería un buen padre. Pero quería verlo a los ojos y saber si lo iba a hacer porque la amaba, o porque su sentido de responsabilidad le dominaba. Había una diferencia...

Además, según el último email recibido, él estaba en un crucero que recorrería el Norte de Europa. No era el momento de decirle.

Por el siguiente mes y medio, tuvieron poca comunicación. No era culpa de él, quien se mostraba tan efusivo y enamorado como siempre. Pero ella era lacónica en sus comunicaciones, incluso cuando hablaban por Skype. Estaba más seria. Varias veces él le preguntó si algo sucedía, si todo estaba bien. Ella lo atribuyó siempre al calor; o a los mosquitos; o a que había visto un documental sobre el cambio climático.

Habiendo regresado a Boston de su viaje exótico, él ofreció venir a pasar unos días con ella en Martinique. Ella se negó, atribuyéndolo al carácter católico y conservador de sus padres.

Mientras tanto, su estómago, ahora sí, crecía y crecía.

Había llegado a la isla el 31 de mayo. Era ya 20 de agosto. El 27 comenzarían las clases de nuevo, y se cumplirían casi tres meses desde su llegada.

Había seguido todos los controles y se había sometido a todo tipo de exámenes. Daría a luz una niña. Estaba sana. Había pasado el umbral de las treinta semanas, y su cuerpecito se veía formado en los ultrasonidos.

Angelique mezclaba su miedo y ansiedad con una alegría profunda, extraña, y absolutamente personal. Sentía una conexión y una complicidad indescriptible con la niña que sentía crecer en su vientre. Sólo esperaba poder “presentársela” a su padre…

Y, sin embargo, cuando llegase a Boston, ya no podía ser una sorpresa. Desde cien metros antes él podría notar aquel estómago que no paraba de crecer. Pero tenía que hacerlo así… Tenía que hacerlo en persona y mirándolo a los ojos.

VII

Llegó el veintisiete de agosto. Semana treinta y dos. Debía apresurarse a volar, o los aviones ya no la dejarían abordar. Estaba en el límite. Si no volaba ahora, tendría que quedarse a tener su bebe en Martinique y abandonar Harvard.

Eso estaba fuera de la cuestión. ¡Ella tendría su bebé en Boston, y dos días después estaría de regreso a clases! Su cerebro era capaz de eso y de más. ¡No en vano era la mejor de su generación! No en vano era Angelique Dubois, la niña prodigio de Martinique, el orgullo de tantos. ¡No podía decepcionarlos!

Todo estaba previsto. La beca de Harvard incluía un seguro total. El parto sería cubierto por el seguro: lo había consultado, y le habían afirmado que no habría problemas de ningún tipo. Su madre, quien, la acompañaría, había pedido un permiso especial de su puesto de maestra, y había obtenido un pequeño préstamo sobre su casa, para cubrir los gastos mientras estuviese acompañándola en Boston.

El vuelo salía a las 11.20 del aeropuerto Fort-de-France. Dormirían esa noche en Barbados, y luego volarían al día siguiente a Nueva York. Allí, luego de una escala de dos horas, tomarían el vuelo final hasta Boston.

A las nueve con cinco de ese sábado, su padre los esperaba ya en el auto. Tenían todo listo. En realidad, no era mucho lo que iba a llevar; sólo una maleta de mano. Compraría ropa de embarazada en Boston; aunque ya quedaba poco tiempo. Todos los regalos del Baby Shower que le habían organizado quedarían en Martinique.

La que más llevaba cosas era su madre, quien nunca había salido de aquella pequeña isla de 400.000 habitantes, y poco más de mil kilómetros cuadrados.

El viaje desde su casa en Fort de France, la capital, hasta el aeropuerto en Le Lamentin, a diez kilómetros, no debía tomar más de quince minutos –veinte con el tráfico– por la autopista de la Rocade, una autopista moderna de seis carriles que por lo general estaba despejada. Llegarían dos horas antes, con tiempo suficiente (aunque su padre, ansioso como estaba, les había esperado con el auto encendido desde las ocho y media, y había sonado la bocina varias veces).

El corazón de Angelique palpitaba en forma extraña. Sentía algo; algo que no era bueno. Pero… no tenía ninguna razón. Sus padres le habían apoyado en todo. Amaba a su novio, y sabía que él la amaba. Estaba segura, su corazón se lo decía. Ya había soñado en casarse y formar una familia con la pequeña que crecía en su vientre. Aún no le había puesto un nombre, porque quería escogerlo junto a él. Era su derecho.

Al subir al auto seguía sintiendo aquella molestia, aquella incomodidad, que no era en el vientre sino más bien más profundo, en las entrañas… Era como si … como si su hija intentase decirle algo, prevenirla… La pequeña se movía inquieta en el vientre. Era un comportamiento anormal, pues, aunque siempre pateaba y se acomodaba como todos los bebes, aquello era diferente…

VIII

Había poco tráfico y el auto avanzaba a gran velocidad por la autopista. Acababan de pasar frente al gran supermercado Leader Price, a su derecha. Su padre conducía detrás de un camión grande –un furgón– de transportes. El camión comenzó a cambiar de carril, como para tomar la siguiente salida hacia “Zone de Grosla Jambette”, y su padre comenzó a avanzar en su propio carril. Cuando se había colocado casi paralelo al camión, este hizo una maniobra intempestiva. En lugar de tomar la salida, trató de incorporarse de nuevo a la autopista, sin fijarse que el pequeño auto estaba a su lado, en su paso.

El accidente fue rápido, muy rápido, así son siempre. Un pequeño descuido. Una fracción de segundo. El camión golpeó el costado delantero del coupé. El padre de Angelique perdió el control. De pronto, el auto volaba dando vueltas por los aires, mientras la vida de cada uno de sus pasajeros pasaba frente a sus ojos, como si fuese un resumen, un recordatorio que recibimos, de lo bueno y de lo malo, poco antes de morir…

Cuando minutos más tarde llegaron los bomberos, el escenario era desolador. El pequeño auto estaba en llamas, y había dos cuerpos calcinados en su interior. La mujer del asiento trasero había salido despedida, y yacía sobre la autopista, cuya actividad frenética estaba paralizada ante el escenario dantesco. Respiraba, pero la vida se escapaba de su cuerpo a una velocidad vertiginosa.

—¡Está viva, está viva!–fue lo primero que gritó el paramédico al tomarle el pulso. —¡Dios, está embarazada! ¡Rápido, pide el helicóptero!

Por alguna razón, aquel hombre tan acostumbrado a ver dolor y sufrimiento, sintió una gran opresión en el pecho, e incluso una lágrima salió de sus ojos al sentir que aquella vida se escapaba.

Pocos segundos después, en sus brazos, mientras ella lo miraba fijamente (o quizá miraba al cielo y él sólo estaba en su camino), la mujer dejó de respirar.

Jean Claude había sido paramédico por casi diez años, con lo cual había pagado sus estudios universitarios. En sólo un año se graduaría de médico general. Aspiraba un día llegar a ser un respetado cirujano. Como paramédico había atendido todo tipo de situaciones, incluyendo muchos partos, en los cuales sus prácticas en el hospital habían resultado fundamentales.

A pesar de que la mujer acababa de morir, Jean Claude, en un momento de calma, palpó su estómago. Sintió patadas, como si el ser que llevaba en sus entrañas, sintiéndose atrapado, reclamara salir. Las patadas eran frenéticas. Al no recibir oxígeno de su madre, el bebé se estaba asfixiando

“¡Dios, Dios, que hago!”–pensó. “¡El bebé está vivo!”

En un acto reflejo, imaginando a aquel pobre bebé atrapado en el vientre de la mujer que acababa de morir, Jean Claude corrió hasta la ambulancia, y sin pensarlo dos veces, tomó los instrumentos quirúrgicos que siempre andaba con él. Respiró profundo varias veces, tratando de calmarse, de ralentizar su pulso. Hizo una oración, y luego la incisión…

Sólo unos segundos más tarde, extrajo el diminuto cuerpecito del vientre de la mujer. Era muy pequeño; había nacido antes de tiempo.

Mientras tanto, el helicóptero había llegado, y se posaba en el pavimento cerca de él. Sin pensarlo, Jean Claude corrió hasta él. Un equipo médico estaba a punto de bajarse. Con señas les indicó que no lo hicieran, y les entregó aquel diminuto paquete envuelto en su propia chaqueta de paramédico. De inmediato, una doctora que venía en el helicóptero extrajo el líquido de los pulmones del bebé.

Mientras el helicóptero comenzaba su despegue, Jean Claude creyó escuchar, perdido entre aquel ruido infernal, el débil llanto de un alma que acababa de hacer su ingreso en esta, nuestra extraña dimensión.

IX

Boston, Massachussets

Tomó un autobús que lo llevó al centro, y en una floristería que había encontrado por medio de Google Mapas, ordenó el ramo más hermoso de flores que vio en todo el lugar. Aunque era costoso, el precio no era algo en lo que estaba dispuesto a fijarse esa hermosa y acalorada mañana de verano. No eran las temperaturas locas de julio, pero el final de agosto también puede ser muy caliente en la Costa Este de los Estados Unidos.

Con aquel inmenso ramo, tomó el metro que lo llevaría hasta el aeropuerto, no sin antes suscitar algunas miradas cómplices y muchas sonrisas entre las personas que aparecían a su paso, sonrisas que el correspondía, lleno como estaba de una gran felicidad.

De acuerdo con el itinerario que ella le había enviado sólo dos días antes, llegaría en el vuelo de JetBlue 1318, que aterrizaba en Boston a la 1.38 de la tarde.

Cuando las pantallas anunciaron que el ansiado vuelo había llegado, casi no podía resistir la felicidad en el corazón, que oprimía su pecho, y que amenazaba con tomar vida propia para ir a recibir a su amada Angelique.

Pasaron diez, veinte, cuarenta minutos, y Angelique no aparecía por la salida de llegadas. Al principio justificó el retraso: de seguro había mucha fila en migración. Sin embargo, luego recordó que ella había aterrizado en Nueva York, y que ese era un vuelo local.

Cuando pasó una hora, se preocupó.

“¿Dónde estás?” escribió en su teléfono. “¿Ya aterrizaste?”

El mensaje no obtuvo respuesta.

Asumió entonces que las dos horas en New York no habían sido suficientes para pasar por migración y hacer el cambio de avión. De seguro, había perdido la conexión, y llegaría en el siguiente vuelo. De New York a Boston había infinidad de opciones.

Por el resto de la tarde, y hasta las siete, esperó en el aeropuerto. Trató de contactarla por email y por teléfono en forma casi desesperada, pero nada. Él le había dicho que iría a recibirla, de eso no había ninguna duda. Aunque ella había tratado de convencerlo de lo contrario, él había impuesto su deseo. Por eso, ahora le extrañaba tanto que no hubiese aparecido. Además, en caso de algún problema, ya lo debía haber contactado. Si estaba en algún aeropuerto, tendría internet para mandarle un mensaje, o al menos un email, ¡pero nada! Por alguna razón inexplicable, a Angelique parecía habérsela tragado la tierra.

Casi a las ocho de la noche, con una sensación de preocupación que no le gustaba para nada, regresó a su pequeño apartamento ubicado en las afueras, aunque muy cerca, de Harvard. Insistió muchas veces en el teléfono, por Skype, nada. Casi a medianoche, muy estresado, pero también, bastante molesto porque Angelique no se comunicaba, se fue a dormir. Tuvo sueños extraños, y aunque la mañana siguiente no recordaba casi nada, recordaba vagamente como si ella hubiese tratado de decirle algo en uno de ellos.

X

Pasaron dos días. Para este punto, estaba frenético. La primera clase había sido el día anterior, y si bien ella había decidido llegar en el último momento –y no una o dos semanas antes como la mayoría, pues deseaba estar más tiempo con sus padres– faltar a los primeros días de clases no tenía sentido. ¡Y mucho menos, no comunicarse!

Para el siguiente fin de semana, sus sentimientos eran indescriptibles. Había furia, decepción se sentía traicionado, abandonado… Está bien si ella quería abandonar sus estudios, si Harvard no era para ella… Pero ¿y él? ¡Él la amaba!

Quizá era su culpa. Era el quien se había ido con sus padres un par de meses a recorrer el mundo. Ya no era un chiquillo, ya era todo un hombre de veintitantos. ¡Ella era su mujer, y debía haberse quedado con ella! O haberla llevado (cosa que él había propuesto, pero Angelique en verdad había querido pasar tiempo con sus padres).

De seguro, pensaba, había sido como en las películas; había conocido a algún galán en su isla, y ante la distancia, se había olvidado de él. Por eso estaba tan fría. Por eso ya casi ni quería hablar por teléfono…

¡Cómo podía haber sido tan estúpido! ¡Cómo no había visto los síntomas! ¡Más de año y medio con ella, y no se había dado cuenta! ¡Angelique había dejado de amarlo! Había conocido su nuevo gran amor en la isla, y simplemente, lo había dejado tirado como se deja cualquier muñeco roto.

Siguió probando por teléfono, Skype, email, nada. ¡Ni siquiera contestaba el teléfono en casa de sus padres! En ese punto ya no sabía si iba a ser capaz de perdonarla.

En Harvard tampoco sabían nada. No es que fuesen muy “generosos” con la información, pues tuvo que usar sus mejores encantos, sus contactos, y hasta pedir a algunos de sus amigos “influyentes” que usaran algún favor con la administración. Pero Angelique había dejado de comunicarse con Harvard. No era un asunto de dinero: ella gozaba de una beca al 100%. Pero aun así no tenían noticia, ni forma de comunicarse con ella.

Aunque al principio pasaron por su mente todo tipo de escenarios, fue el escenario del olvido, de la traición, de un nuevo amor –algún playboy millonario, razón por la cual ni siquiera tendría que seguir estudiando en Harvard–, el que se convirtió en convencimiento, sobre todo cuando recordaba y repasaba cada uno de los síntomas…

Pero las heridas sanan, y los corazones se reparan, y para el final de aquel año en Harvard, Arthur Huxley regresó a Costa Rica.

Aún llevaba algunas piezas de su corazón en la mano, pero la mayor parte de su alma ya se había recuperado. Por eso volvía dispuesto a, algún día, volver a amar tanto como había amado una vez a aquella hermosa mujer llamada Angelique Dubois.

XI

Fort de France, Martinique

La mujer tomó entre sus manos la tarjeta. Era un registro de nacimiento. El nombre estaba en blanco. Tampoco estaba el nombre de los padres. Registraba una hora de nacimiento, el día anterior.

“Es la boleta de la niña milagro,” pensó.

Todo el hospital se había sorprendido con la historia del horrible accidente en la cual dos ancianos habían muerto al volcar su auto; mientras su hija embarazada salía despedida por la ventana, y luego, al expirar, aquella niña le era arrancada de su vientre por un heroico paramédico.

El cómo la niña había sobrevivido, nadie se explicaba. El cómo seguía respirando en la incubadora, a pesar de haber nacido tan prematura, también era un misterio. Pero lo cierto es que vivía, y que ahora, entre sus manos, ella tenía el registro de su nacimiento.

Ya una vez le había tocado un caso parecido: Niño sin nombre, sin familiares. Le correspondió a ella misma elegírselo: Jean Paul. Había un filósofo francés con ese nombre que le resultaba interesante. Este niño no tendría padres, pero si un nombre que le haría un ganador…

Ahora le tocaba encontrar uno para la niña milagro.

¿Claudette? ¿Francine? ¿Nicolette? ¿Josephine?

Estuvo dando vueltas a aquello por unos minutos, hasta que se dio cuenta que no había visto a la niña ‘en persona’.  Antes de ponerle el nombre que le acompañaría toda la vida, debía al menos mirarla a los ojos.

Bernadette, aquella mujer negra, alta y bien formada, atravesó un largo pasillo, subió dos pisos, y luego caminó por otro corredor con paso lento, pero cadencioso, y sin prestar mucha atención a su alrededor –pues seguía pensando en todos esos nombres–, hasta que llegó a la sala donde tenían a los bebes.

Al fondo, en una de las tres incubadoras del pequeño hospital, la vio. ¡Era tan pequeña!…  Casi cabía en dos palmas de la mano… Y, sin embargo, ¡había sido tan valiente! ¡Había luchado tanto por vivir! Y allí estaba, batallando aún, mientras anunciaba a este mundo su llegada. ¡Era sin duda una diosa guerrera!

En aquel momento, su entendimiento se iluminó.

Si bien Bernadette era administradora hospitalaria, su sueño había sido ser historiadora, para poder estudiar a profundidad las vidas de todos los humanos interesantes de este mundo, de aquellos que, además, tuvieron la dicha de ser mencionados en algún libro, alguna tablilla, algún dibujo… Había estudiado a los griegos, y siempre se había identificado con su diosa guerrera. Ἀθήνα. Atenea. Athena.

¡Sí! Aquel era el único nombre que merecía acompañar aquella pequeña guerrera prematura que se aferraba a la vida en una incubadora del hospital público de Martinique.

Regresó a su escritorio, y en su sistema de cómputo registró el nacimiento de la niña Athena, padres desconocidos, a las 9.12 minutos del día 27 de agosto, en Fort de France, Isla de Martinique.

XII

Después de varios días, se había logrado identificar a las personas fallecidas en el accidente: los Dubois. Una linda familia. Bernadette había escuchado cantar una vez a esa joven talentosa, Angelique. ¡Era un ángel! Como todos en Martinique conocía la historia de la niña prodigio que había ido a Harvard; pero no sabía que estaba embarazada. Su muerte era una tragedia para la isla, que perdía una de sus grandes promesas.

En los siguientes meses, mientras la pequeña Athena crecía y ganaba fuerza, Bernadette se tomó como personal la tarea de encontrar a algún familiar cercano que pudiera hacerse cargo de ella; pero no encontró a nadie.

Angelique era hija única, y su padre no tenía más familiares en la isla. La madre tenía una hermana en San Francisco, California, pero no fue posible localizarla.

Durante meses, ella misma pensó en adoptar a la pequeña; pero luego recordó que ya tenía tres hijos, y que, entre su trabajo, su marido, sus hijos, y el ir tomando una materia por semestre en la Universidad –eso era todo lo que podía permitirse–, no hubiese sido justo para ninguna de las dos: no podía darle lo que merecía.

Tal vez, más adelante, aparecería alguna familia rica y amorosa que la llenaría de todo lo que ella no podía ni soñar darle.

Pasaron los meses, y la niña se fortaleció. El hospital ya no pudo hacerse cargo, y la pequeña fue entregada al orfanato. Y después de un tiempo, Bernadette decidió que lo mejor para su salud mental sería olvidar a Athena y seguir adelante con su vida, segura de que la niña, con aquella fuerza con la que había llegado al mundo, se las arreglaría mejor por sí misma.

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO.
MARSELLA

I

Marsella, 24 de diciembre.

Veinticinco minutos después de enviar el retrato de la niña a sus oficinas en París, J.C. recibió una llamada de Gastón Leroux, uno de sus genios informáticos. Los minutos transcurridos se habían hecho eternos para quienes esperaban la respuesta.

J.C. puso la llamada en altavoz.

—Señor, no encontré nada… Ninguna información sobre la niña. El programa es infalible; ¡si existe, la encuentra! Tardé un rato, pues busqué en Saint Vincent, Aruba, y hasta en la República Dominicana y Haití, sólo para estar seguro. Nadie parecido. Tengo al sistema buscando en varias bases de datos globales, y en unos minutos le diré a ciencia cierta si existe, o si es sólo el fruto de la imaginación del artista que hizo el retrato.

—O de alguien que existió en el pasado, antes de las fotografías–agregó J.C. —De acuerdo, Gastón, siga buscando.

J.C., un amante de la tecnología que invertía en empresas de vanguardia, sabía que de existir, su programa la encontraría. El hecho de que Gastón no lo hubiese logrado aún no era alentador.

Transcurrieron algunos minutos más. Todos esperaron callados alrededor de la mesa de la librería. Ricardo había salido a fumar, pues la tensión lo estaba matando y ya no la podía controlar con comentarios graciosos. Una nueva llamada de Gastón terminó por confirmar que aquella niña era un personaje quimérico, o al menos, no alguien que viviese a estas alturas del siglo veintiuno.

II

El viaje de regreso de Salon de Provenza a Marsella se hizo por tierra. Eran sólo cincuenta kilómetros, y J.C. evitaba, en lo posible, usar su helicóptero de noche. Aunque era muy seguro–sobre todo en uno tan moderno como el suyo, un Airbus AS332 Super Puma L1e VIP por el que había pagado nada más 15 millones–siendo un trayecto tan corto prefirió viajar por carretera en la camioneta alquilada. Además, era nochebuena. No había nadie en las calles: todo el mundo estaría cenando en familia a esas horas.

J.C. se acomodó en el asiento delantero, junto al conductor, pues no tenía ganas de hablar, pero su pequeña maniobra no resultó necesaria: todos parecían haber perdido el apetito por la comunicación.

Media hora antes, su otro “genio informático”, Gerard, le había comunicado que la encriptación del teléfono de Emile aún no era descifrada. Seguía en París tratando de contactar a unos hackers amigos para que lo ayudaran, pero hasta ahora no había tenido éxito. J.C. sospechaba que Gerard lo que no quería era dejar sola a su esposa en nochebuena. No lo culpaba, estaba a punto de dar a luz a su primer hijo; no era el día para dejarla sola. Habría que esperar al día siguiente.

Deseaba con todas sus fuerzas resolver cuanto antes este nuevo misterio que solo parecía ensancharse ante sus ojos. Siempre había sido un optimista, y, concentrado en su misión y en su dinero, nunca había tenido tiempo de pensar en nada malo. Pero ahora parecía que algo estaba por ocurrir, y ni su inteligencia, ni sus millones, ni la Pirámide de Sudán, parecía tener influencia frente a aquel destino incierto.

*******

El grupo se había despedido poco antes de Lazare Levy, cuyos manuscritos habían probado ser una pieza importante del rompecabezas. Michel le agradeció, prometiendo mantenerse en contacto, dejándole incluso su número de móvil, por “si encontraba algo más”. Había estado suficientes años en la tierra como para saber que el anciano no le había dicho todo lo que sabía, y no lo culpaba: hasta hacía muy pocas horas eran perfectos desconocidos. Seguían siéndolo; sólo la intervención del destino había convencido al anciano de enseñarles los manuscritos.

Durante el trayecto hasta Marsella pensó en Salomón. Enterarse de que Chavigny –su antiguo secretario– había tratado de matarlo y robarle sus secretos, le había sorprendido. Chavigny había publicado comentarios e interpretaciones a sus profecías –en algunos casos incluso había acertado–, pero nunca lo consideró peligroso. ¡Se había equivocado! Todo indicaba que, tras la desaparición de Josué, Salomón no había tenido otro discípulo.

Entonces … ¿el tesoro? ¿El cáliz de los profetas? ¿Qué había pasado con las instrucciones dejadas por Da Vinci, y con aquel cáliz en forma de tazón, heredado de profeta a profeta por incontables generaciones?¿Sería aquello lo que tenía consigo el anciano Lazare? Era imposible de decirlo, pero sin duda ocultaba algo.

Al llegar al hotel, cada uno se retiró a las habitaciones que J.C. les asignó en el piso que había alquilado por completo. Ninguno bajó a cenar: todos ordenaron servicio a la habitación y se fueron a dormir temprano en nochebuena, con la esperanza –como dijo Ricardo a Fátima, medio en broma medio en serio–de que Santa, o el destino, les trajese pronto algún regalo.

III

Martinique, 24 de diciembre

La comida en el orfanato había terminado a las cuatro de la tarde. En lugar de cena de nochebuena, como los empleados querían pasar con sus familias, se celebró un almuerzo extendido y una fiesta para entregar a los niños regalos dejados por las gentes del lugar. Athena sabía que nadie nunca se acuerda de los huérfanos, salvo en navidad; cuando, los niños reciben muchos regalos. Esto hace sentir bien a los donantes, pues su alma queda “salva” por el resto del año.

Ella recibió una muñeca de trapo. Tenía el cabello y los ojos negros. La bautizó Lulú, y supo que se iban a hacer buenas amigas. Lulú podía ser su compañera de viaje en aquellos mundos que exploraba en sus sueños. ¡Con ella, ya nunca más sentiría miedo!

Terminada la comida, los niños fueron a sus habitaciones. Una media hora después, cuando se aseguró de que todos dormían la siesta, Athena se levantó, salió sigilosa –aprovechando el poco personal–, y se dirigió a una parte semiabandonada del segundo piso donde siempre buscaba soledad para soñar. Pero esta vez no estaba sola: Lulú la acompañaba.

Durante la siguiente hora tuvo varias visiones. Unas personas elegantes llegaban a buscarla al orfanato, hablaba en un avión con un señor, y luego en otro lugar, con un señor de cabello blanco.

Eso significaba que pronto vendrían por ella, ¡y se la llevarían muy lejos! Pero no tuvo miedo; todo tenía que suceder, y quizá así podría reunirse con la mujer de los ojos azules…

Fue entonces que se encontró con ella. ¿Acaso era que ella, Athena, viajaba en el tiempo y el espacio, y hacía esas ‘visitas’? Ni lo sabía ni lo comprendía. Desde mediados de este último mes había comenzado a “ver” a la mujer, y aunque no la conocía ni sabía si era real, sentía con ella una conexión muy especial.

Varias veces, cuando se sentía sola, Athena se había ido a ese rincón del orfanato–donde nadie la buscaba ni la molestaba–cerraba los ojos, y pensaba en ella. Entonces, sentía como si saliese de su cuerpo, y de pronto se encontraba (aunque nadie podía verla), junto a ella. Así permanecía por horas, viéndola trabajar y ayudar a otras mujeres que estaban siendo tratadas con crueldad. A pesar de su corta edad, había comprendido que el ser humano tiene una parte oscura; pero también que existen otros como esa mujer, seres antorcha que llevan luz a los demás. Cuando creciese, ¡quería ser como ella!

Aquella tarde, sin embargo, su visión fue diferente. La sintió tan cercana … Y hubiese deseado que todo fuese real, para poder tomar de la mano a la mujer de los ojos hermosos y sentir su cercanía.

Eran las cinco y treinta y siete minutos de la tarde en Martinique. Athena no lo sabía, pero eran las once y treinta y siete de la noche en Marsella, Francia.

IV

Marsella, 24 de diciembre

Aquella noche Fátima soñó. Como todo ser humano, soñaba cada noche y se trasladaba a esa otra dimensión que tantas veces nos resulta tan real como lo que llamamos vida … sobre todo mientras dura el viaje a aquel extraño más allá. Por lo general mientras soñamos no nos decimos “esto es un sueño” Sólo vivimos cosas, tenemos sensaciones, pensamientos, revelaciones, viajamos a lugares lejanos –algunos a otros mundos–, sufrimos, amamos... Entonces despertamos y recordamos con vaguedad lo soñado, mientras sentimos como una parte del cerebro corre a cerrar las ventanas, las puertas y los velos hacia esa otra dimensión, a la vez que nos distrae para que olvidemos, pues quizá corremos el peligro de entender un poco o demasiado. Pero de que estuvimos en esos lugares, de que vivimos aquellas cosas, de que interactuamos con cosas y con gentes, ¡de eso estamos seguros!

Fátima había dormido un par de horas antes de despertarse en medio de ese sueño que recordaba vívidamente, y que en ningún momento temió olvidar, pues seguir reviviéndolo: había visto a la niña del retrato. Athena, si es que ese era su nombre, había venido a la habitación, y se había sentado junto a ella en la cama. Su energía era dulce, llena de amor. Había acariciado su rostro, y había sonreído. Y aquella sonrisa, aquella cara, a Fátima le resultaba familiar.

“¿Dónde la he visto antes?” se preguntaba aún en el sueño, “¿dónde?”

*******

Fátima no pudo permanecer acostada. Se levantó, fue al baño, y luego se sentó en un sillón de la suite. Pasaron diez minutos, luego otros diez, hasta que el reloj junto a su cama marcó las doce, pero ni siquiera la medianoche trajo consigo una respuesta.

Mientras Fátima dormía, Ricardo había seguido despierto, dando vueltas en la cama, preguntándose por qué demonios estaba involucrado otra vez en algo que era más grande que él. Nunca había tenido aspiración de superhéroe, y en el fondo, amaba su vida despreocupada. Sabía que estaba para más, para muchísimo más, pues no sólo había tenido las mejores oportunidades en la vida, incluyendo la mejor educación y muchísimo dinero; sino que había tenido unos padres que le habían enseñado a no tomar las cosas por sentado, y que incluso se habían preocupado por enseñarle el valor de ese dinero.

Pero a pesar de saberse capaz y preparado para asumir tareas más grandes en la vida, incluso en la política de su país –tenía todos los contactos correctos, la preparación, los recursos, y hasta algunas buenas ideas–, en el fondo estaba contento con aquel papel de niño rico limitado a jugar golf y a mejorar su hándicap, mientras amaba a esa mujer tan hermosa que le provocaba placer con sólo la oportunidad de verla, de admirarla, de desearla.

Lo último que quería en aquel momento era volver a salir en las noticias o perder su recién recuperado anonimato. ¡La idea le generaba estrés hasta en los huesos!

Cuando Fátima se levantó, Ricardo no le dijo nada; pero tras media hora en la que ella seguía sentada en el sofá mirando hacia la nada, decidió hablarle.

—¿Te pasa algo?–preguntó Ricardo algo alarmado.

Fátima le respondió, agobiada:

—Soñé con la niña… ¡fue tan vívido! Estoy segura de que la he visto antes! O he visto su fotografía, ¡pero no sé dónde!

—Piensa un poco… sé que tienes memoria fotográfica.

—Ese es el problema; mi cerebro almacena tanta información que me es difícil discriminar: sé que está allí, pero no sé dónde buscar. He estado aquí tratando de recordar, pero no lo logro.

—¿Algo relacionado con tu trabajo? ¿Alguna refugiada a quien has ayudado a su paso por Marruecos? ¿uno de los miles de africanos que pasan por allí buscando llegar a Europa, o a Ceuta y Melilla, los territorios españoles en África? Recuerdo hace unos años la noticia de un niño introducido como equipaje, dentro de una maleta…

—No… no es eso; veo a los niños pero no trabajo con ellos; tenemos dos abogadas en la ONG que se dedican tiemplo completo a ellos. Pero aunque los veo poco, recuerdo cada una de esas caras … en ellas se reflejan sus historias. Historias de valentía, de resistencia, de sufrimiento, de esperanza por un mejor futuro, de tantas cosas. ¡Y por eso estoy segura de que no es ninguno de ellos!

—Vamos, vuelve a la cama, lo recordarás, pero debes permitir que llegue de forma espontánea; verás que en cualquier momento te viene.

—¡Ojalá sea pronto!

—¡Ojalá! Pero… queda la esperanza de una nueva pista para encontrar a Athena.

Ricardo la miró, sonrió, y la besó. Ella le respondió con pasión, como lo hacen los amantes que apenas comienzan su camino juntos. Aquella noche, mientras sus cuerpos se fundían en una solo y sus almas se conectaban en varias dimensiones, ambos sintieron desde muy adentro que se amaban, y que mientras estuviesen juntos, todo en su vida sería perfecto.

V

Woolsthorpe, Inglaterra

El hombre de largo cabello blanco revisaba absorto sus complejas fórmulas matemáticas y diseños de ingeniería, a los que hacía cambios y observaciones. Otro hombre anunció su presencia tocando la puerta de vidrio, y entró.

—Señor… ¡fracasamos! –exclamó el recién llegado sin preámbulo. Aunque su inglés era correcto, su acento alemán era marcado.

—¿De nuevo?–dijo el primero, levantando su mirada. Aunque era evidente que estaba molesto, no era claro si era por las noticias, o porque su visita lo había sacado de concentración ahora que estaba en las revisiones finales de su importante artilugio.

—Nostradamus resultó mal herido... y Emile ... ¡está muerto!

El cuerpo del primero se arqueó de forma perceptible. Detestaba las malas noticias; sobre todo en este momento…

——Pero ¿cómo es posible? ¡Eso es terrible!  ¿qué pasó? ¿Nostradamus lo atacó? ¿Por qué enviaste a Emile? Ya nos había fallado… ¡Y era nuestro acceso a Jean Chretien Perrier!

—Se suponía que convencería a Nostradamus para venir con él, luego de decirle que era un Saint Germain… Nunca pensé…

El segundo comprendió que era inútil tratar de justificar su error. Había fallado.

—Señor, aún trato de explicármelo …¡pero Emile trató de matar a Nostradamus!

—¿Qué quieres decir?

—Que comienzo a pensar que trabajaba para alguien más…

VI

Aquella conversación había tenido lugar la tarde del veintiuno de diciembre. Tres días después, el hombre de acento alemán siguió en vivo en su portátil la conversación de Melzi, Nostradamus, y sus compañeros, gracias a los micrófonos instalados por los hombres de J.C. Perrier en el hotel de Marsella. Había rentado una habitación en ese hotel en que se hospedaba el heterogéneo grupo, sin que nadie sospechase ni quién era, ni qué estaba haciendo allí.

Duncan Maurer, nacido en Berlín Oriental cuarenta y nueve años atrás, y hoy un reconocido profesor de antropología e historia de la University of London, autor de varios libros importantes sobre estos temas, tenía un trabajo muy particular: su misión en esta vida era encontrar, e infiltrar, sociedades secretas.

A lo largo de muchísimos años como erudito; y secretamente como investigador de lo oculto al servicio del hombre de cabello blanco, Duncan había localizado más que un puñado de estos grupos.

De Nueva Delhi a Nueva York; de Brasilia a Sicilia; de Roma a Alejandría; de París a Tombuctú, Duncan viajaba por el mundo determinando cuales de estos grupos podían tener algún valor para su jefe; o cuales eran simples grupos de socialités que se proclamaban secretos para aumentar su auto importancia aprovechando el atractivo de lo oculto. Duncan tenía claro que a todo ser humano le gusta saber algo que está prohibido a otros… ¡lo hace sentir tan importante!

A través de los años, había logrado descubrir un puñado de estos grupos que sí escondían misterios verdaderos, algunos tan grandes que si se revelaban podrían socavar las bases de un mundo que vivía engañado tanto en cuanto a su origen, como en cuanto a su destino.

En los últimos tiempos, su trabajo se había concentrado en tres que parecían interesantes:

—Maurizio Forte y su Consejo de Billonarios, que sin duda controlaban aspectos fundamentales de la economía mundial (medios de comunicación, mercados financieros y banca, organismos multilaterales como el Banco Mundial y el Fondo Monetario; producción de petróleo, etc.). Duncan había logrado infiltrar esta organización de forma personal, al convertirse en el erudito de confianza de Forte (descubriendo, además, que Forte no era la cabeza verdadera, sino, un poderoso testaferro de los miembros de las dos familias propietarias de la Reserva Federal de Estados Unidos, y al parecer de otras gentes poderosas actuando aún más profundo entre las sombras).

—Industrias Perrier, de J. C. Perrier –también uno de los hombres más ricos del mundo–, protectores de secretos relacionados con el Meriaa Pyramis (del cual el hombre de cabello blanco parecía saber todo lo importante). Esta organización había sido infiltrada reclutando a Emile Perrier, el ‘segundón’ de su familia, lo cual, visto en retrospectiva, había sido quizá demasiado fácil.

—El “Círculo de Poder”, un puñado de nobles sin demasiado dinero y sin demasiado poder, pero con marcado fanatismo, seguidores de profecías, y quienes a pesar de no poseer en apariencia secretos verdaderos, habían estado a punto de iniciar una guerra mundial.

Uno de los momentos más dolorosos de la vida de Duncan estaba conectado con un incidente ocurrido en Italia cinco meses atrás, cuando este Círculo de Poder había tratado de dar expresión a sus locuras. De aquel desastre existía una víctima que el mundo ignoraba, muerto en el ataque final a la base de la OTAN en Verona: su infiltrado, hombre de confianza del conde Rocca de Rossi, el Coronel David Maurer … ¡su hermano menor!

Duncan recordaba ahora como su niñez en la Alemania del Este de los setentas, había estado llena de carencias y de rígida disciplina, de la mano de un padre despiadado, quien con sólo quince años había luchado por su patria en la Segunda Guerra Mundial. Duncan y David se habían acompañado a lo largo de una niñez de pesadilla para surgir en la vida ... y terminar trabajando para otro hombre también rígido al que sólo conocían con el nombre de Isaac, uno de los individuos más influyentes del planeta, aun cuando lo hiciese desde las sombras.

Sus vidas solitarias, pues ambos se consideraban solitarios, se habían justificado siempre por la simple existencia del otro. Los dos Maurers enfrentaban juntos la aventura de la vida; y habían alcanzado casi cincuenta años perfectamente contentos de acompañarse.

Por eso la muerte de David le había afectado tanto.

VII

Esa tarde, en el restaurante del hotel de Marsella, Duncan tuvo ante sí aquel grupo de personajes disímiles, que entremezclaban todas las historias más importantes de su vida en los últimos meses.

Nostradamus... Saint Germain... J.C. Perrier… Ricardo Díaz...

Pero, entonces, ¿todos estaban relacionados? ¿Todos los incidentes eran parte de lo mismo? Y, sobre todo, ¿era ese grupo a quienes debía enfrentar Isaac para, en palabras de su jefe, salvar el mundo?

Aunque no tenía respuestas a estas interrogantes, sabía era que sus días de anonimato habían llegado a su final. Los registros telefónicos de Emile pronto revelarían que había estado en comunicación con él en los días previos al ataque a Lawrence Miller en Costa Rica; el sabotaje al Jet de J.C. Perrier cuando volaba rumbo a Sudán; y durante el reciente incidente con Michel de Nostradamus.

Todo lo había coordinado desde su teléfono personal, el mismo por veinte años, y que con facilidad podía ser rastreado hasta él. A pesar de ser experto en decepción e infiltración, en este caso había pecado de exceso de confianza, e iba a resultar obvio su participación en los momentos clave. Muy pronto se atarían cabos y quedaría expuesto ¡con nombre y apellido!

Por ello, horas antes, Duncan había dejado el hotel de Marsella y regresado a Londres, donde le esperaba Isaac. Apenas llegado a aquel lugar, y poco antes de destruir el aparato que lo ligaba a todo, Duncan recibió una última –y particularmente interesante– llamada.

VIII

Gastón Leroux –uno de los genios informáticos de Industrias Perrier– tenía un problema. Casi todas las noches, apenas dejaba su trabajo bien pagado en las oficinas centrales de una de las mayores empresas de Francia, se dirigía a un antro de juego.

La sensación de tener las cartas en la mano; de esperar el resultado de millones de posibles combinaciones para recibir, por alguna extraña razón del destino, aquella carta específica en aquel momento específico, que iba a determinar su suerte, ganar o perder, en el hermoso juego del Black Jack, resultaba irresistible para su cerebro de matemático, de ingeniero, y de experto informático.

El problema no era tanto que le gustara jugar; el problema era que no le importaba perder (ganar o perder no era su razón para jugar, sino la “sensación”); y por ello había acumulado muchas deudas. Muchas. Una cantidad muy peligrosa para alguien que tiene acceso a información sensible que un tercero podría estar interesado en poseer.

Unos meses atrás Emile, hermano de su jefe, le había hecho una propuesta, que a él no sólo pareció normal sino originada en motivaciones aceptables: Gastón le informaría, a cambio de un “honorario” generoso, de toda petición de su hermano J.C.; lugares, fechas, personas…

Al fin de cuentas, se justificaba Gastón, era un asunto entre hermanos en lo cual él no tenía ningún interés –recibía el salario de la corporación de ambos–, y, si le proponían recibir dinero extra por complacer los pecadillos de uno de los dueños, pues lo haría sin culpas.

Pero entonces, alguien asesinó a Emile; y poco después de aquella muerte, su teléfono timbró.

IX

—¿Gastón Leroux?– preguntó una voz gutural en el teléfono, sin duda un alemán tratando de hablar en francés.

—¿Quién habla?

—Señor Leroux, quiero que revise su cuenta en Suiza–dijo el alemán, y de inmediato procedió a dictarle los números secretos de su propia cuenta.

—No sé de ninguna cuenta… Quién es usted… Qué quiere…— balbuceó un nervioso Gastón.

—Soy amigo de Emile. Por favor revísela, es importante. Notará que acabo de depositarle cien mil euros.

¡Cien mil euros!

Cuando Gastón escuchó esa cifra, cesaron sus temores con respecto a la llamada. Tardó unos pocos segundos en confirmar el saldo de su cuenta. 100.118 euros. Los 118 eran todo lo que le quedaba de los últimos depósitos. Por lo tanto era cierto, le habían transferido ese dinero…

Durante los siguientes minutos, se le informó que lo único que tenía que hacer era seguir comunicando a su nuevo contacto los movimientos de J.C. Perrier.

Gastón tampoco se cuestionó las motivaciones. Asumió que la llamada provenía del gobierno o de Interpol. Seguro estaban investigando a J.C. ¡Su deber patriótico era ayudar a su país a combatir a los criminales! Y si además le daban cien mil euros…

Y por eso, el día anterior, había informado a Duncan Maurer acerca del Peugeot, de Marsella y de los hombres en el Hotel Intercontinental. Por eso le había enviado acceso al audio en vivo desde el restaurante. Por eso, finalmente, le había reenviado el retrato de una niña, enviado a su vez por Perrier, o Jean Chretien de Saint Germain, como le decían los otros.

‘Usa dos nombres… ¡Es sin duda un criminal!’

X

J.C. había pedido a Gastón que buscase información sobre la niña del retrato, diciéndole que era posible que se hallara en la isla de Martinique. Gastón se puso manos a la obra. Como tenía acceso a lo mejor de la tecnología y a las mejores bases de datos del mundo –incluyendo, simplemente, Google–, en menos de cinco minutos la encontró.

El sitio web de un orfanato contenía fotos de todos los niños que vivían allí en espera de ser adoptados. Aunque la foto que encontró podía ser de un año atrás, pues la niña se veía algo diferente, el programa de reconocimiento facial determinó que era la misma persona con un 97% de probabilidades: altísimo en un programa de última generación que se preciaba de su exactitud. El programa (una versión beta desarrollada por una start-up de la India la cual Perrier había realizado sustanciales inversiones) detectaba hasta la última y más sutil diferencia, descartando el 99.9 de los sujetos estudiados por tener un porcentaje de similitud muy por debajo del 50%. Un 97% significaba un match indubitable.

Casi al instante tomó una decisión. La información era valiosa, y J.C. no sabría apreciarla tanto como los otros. Era la oportunidad de ganar unos miles de euritos extra.

Poco propenso a contener la excitación, pues su vida frente a los ordenadores era más bien bastante plana, Gastón dejó la habitación del hotel para “ir a la tienda de la esquina por un Red Bull”. Una vez fuera, y seguro de que nadie lo escuchaba usó un teléfono que él mismo se había encargado de encriptar; no en vano era un genio en la tecnología.

—Señor, tengo algo importante.

—Dime—respondió el del acento alemán.

—El grupo está tras una niña. Me enviaron su retrato, y la localicé en un orfanato de Martinique. No tengo idea de su rol en este asunto, pero, por la forma en que J.C. quiere encontrarla, es seguro asumir que es en extremo importante. Le estoy dando enviar… espere… ¡ya!, le envié los datos, incluyendo una copia de un folio que parece antiguo, en el cual estaba el retrato. Logré alejar a J.C. de su rastro no sé por cuanto tiempo; pero si pide una segunda opinión al otro informático, puede ser un problema.

—No te preocupes por eso… ¡buen trabajo! Me encargaré a partir de ahora–agregó Duncan Maurer.

—Si sé algo más se lo comunicaré de inmediato, por supuesto.

—Sí, hazlo. Y Gastón, yo también acabo de dar “enviar”. Otros veinte mil euros ya están en tu cuenta. Sigue trabajando bien, y te seguiremos compensando con generosidad.

—Gracias señor–dijo Gastón, que no pudo contener la sonrisa. Sabía que el día siguiente, por la noche, una vez de vuelta en París, gastaría un buen poco de ese dinero en su antro de juego, haciendo lo que más le gustaba en esta vida.

XI

Marsella, 25 de diciembre.

Fátima abrió sus ojos cuando unos tímidos rayos del sol se colaron a través de los grandes ventanales de su habitación. Las gruesas cortinas estaban semi abiertas y dejaban filtrar algunas claridades.

Ricardo estaba despierto. La miraba.

—Buenas días, princesa–dijo él, en cuanto ella abrió sus hermosos ojos azules. Ella sonrió de manera sincera, y le respondió con un beso: aquel hombre le gustaba; era la primera vez en su vida que amaba a alguien así. Antes de conocerlo había considerado el concepto del amor romántico, el de las mariposas en el estómago, como un invento de Hollywood para promover eventos de mercadeo y consumo, como el Día de San Valentín. Pero tras aquel tiempo con Ricardo, había cambiado de opinión. Ayudaba el hecho de que Ricardo era un romántico como el de las películas, y si algún día se peleaban, no dudaba de que aparecería bajo su ventana con una grabadora al hombro, al mejor estilo del John Cusack ochentero.

—¿No me digas que me mirabas mientras dormía? –dijo ella con coquetería y aquel acento que Ricardo encontraba irresistible: la sensualidad llevada a una expresión sublime.

—La verdad, la verdad, la verdad… ¡Sí! Te estaba mirando; eres demasiado hermosa, demasiado—dijo, mordiéndose los labios en aquel gesto con el que transmitía claramente sus deseos.

—Claro, eso es ahora que estoy joven y bonita. Pero en cuarenta o cincuenta años, ¿me vas a mirar de la misma manera?

—¿Nos ves juntos en tantos años? —preguntó él con un gesto de aquellos que, sin necesidad de palabras, demandan una respuesta.

—¿Por qué? ¿tú no? –preguntó ella inquisitiva.

—¿Tú que crees? –le dijo Ricardo, dándole una rosa, con la sonrisa del saber que ella había dado con sus gestos la respuesta que para él, era la correcta. —Por cierto, Feliz Navidad…

—¿Una rosa? ¿Pero de donde sacaste una rosa en navidad?

—Estamos en un hotel cinco estrellas, y J.C. está pagando una fortuna. Llamé al Concierge, la pedí, y dije que la cargaran a la habitación…

Ricardo la miró con una sonrisa maliciosa.

—Bueno, entonces tendré que agradecer la rosa al señor Perrier, Quinto Conde de Saint Germain. Lo que aún no sé es si tendré que hacer la reverencia al señor Conde–dijo ella en tono burlón, imitando su sonrisa, y haciendo una exagerada reverencia.

Ricardo se desternilló de la risa.

—Eres mala; a mi dame algún crédito, al menos le di propina al camarero que la trajo. Y por cierto …

Ricardo hizo una pausa, mientras buscaba algo en la gaveta de su mesa de noche.

—¿Por cierto qué, dime, dime, dime?–dijo ella, como una niña que espera más regalos de navidad.

—Es a propósito de lo que acabas de decir. Me preguntaste si nos veía juntos en cuarenta o cincuenta años. Y, de hecho…— Se detuvo y la miró con ojos llenos de amor. —¡Sí! Nos veo juntos en diez, veinte, cincuenta años y la siguiente vida, claro, si me aceptas y no me acusas de acoso reencarnacional. Lo he pensado mucho, ¡aunque nunca ha habido nada que pensar, pues eres perfecta!

Ricardo se bajó de la cama, y se puso de rodillas:

—Fátima Malik Oberstend, ¿te casarías conmigo?–preguntó, mostrándole un enorme anillo que tenía entre sus manos.

Fátima lo miró algo incrédula, aunque no sorprendida. —¿Es en serio?

—Fátima, te conozco hace tres meses, y aunque no es mucho tiempo, no creo, te lo juro, ¡no creo! poder llegar a conocer ninguna mujer tan inteligente, tan extraordinaria, tan… ¡todo! ¡No existe! ¡Y, por si no fueras ya perfecta en todo lo demás, además eres bellísima! Pero eso, aunque me encanta que seas bella –y no puedo ser hipócrita porque eres preciosa– ¡no es lo más importante! … Es todo, es tu energía, tu aura, ¡qué se yo! Desde hace días tenía planeado pedírtelo este fin de semana –hoy, el día de navidad–, y no iba a dejar que nada, ni siquiera unos tipos inmortales, me hicieran posponer este momento. Te amo, y me harías el hombre más feliz de la tierra si te casas conmigo.

Fátima lo abrazó, y lo besó con pasión. Luego, se detuvo, tomó el anillo de sus manos, y se lo probó. Era perfecto; era más perfecto que el anillo más perfecto en que pudiese haber soñado. ¡Tanto así la conocía Ricardo!

—Es una locura… Ni siquiera conoces a mi padre. A mi madre le vas a encantar, pero a mi padre… La verdad es que a mi padre ¡también le encantarás! ¡Por supuesto que me caso contigo! ¿Acaso no ves que te …?

Iba a decir te amo, pero no pudo terminar la frase, con los labios de Ricardo apretados contra los suyos.

La felicidad que sentía Ricardo esa mañana era indescriptible. Su corazón le palpitaba más veloz que de costumbre, pero parecía que en lugar de sangre bombeaba bienestar a cada célula del cuerpo. Sabía que era lo correcto. Fátima era la indicada; y esta vez no era una infatuación como las otras veces: era verdadero amor.

XII

Ricardo y Fátima habían quedado en reunirse con los otros a las diez, para definir un curso de acción. Su aventura –o lo que fuese– estaba apenas comenzando, y ninguno parecía tener idea del siguiente paso, pues ni siquiera terminaban de entender la dirección.

Luego de un romántico desayuno en la habitación que incluyó un postre de apasionados besos, acudieron puntuales a la enorme suite de J.C. Al entrar, encontraron a Melzi y a Nostradamus ya sentados a la mesa del salón.

Todos se saludaron con cordialidad, y segundos después llegó Alberto. Cuando comenzaba a saludar, notó el enorme anillo en la mano de Fátima: lo había buscado, pues el día anterior Ricardo le había contado que lo haría.

—¡Lo hiciste, bambino! ¡Felicidades! Ambos han tenido mucha suerte—dijo Alberto, abrazando a Ricardo.

—¿Lo sabías? —le preguntó Fátima.

—¿Qué si lo sabía? ¡Este tipo ha querido casarse contigo desde dos horas después de conocerte! ¡No lo culpo! Pero tampoco te culpo por aceptar; Ricardo es un buen tipo.

Hablaba con sinceridad. Había aprendido a apreciar al personaje a veces mal entendido, pero bien intencionado, llamado Ricardo Díaz, convertido en pocos meses en su mejor amigo, –una de esas pocas personas en la vida con las que se logra establecer una empatía casi perfecta–. Y le alegraba que Ricardo se viese tan feliz junto a ella, luego del sufrimiento real que le había causado perder a su madre, a su primo y a varias personas cercanas, incluyendo una mujer de la cual decía haberse enamorado: Alessandra Rocca.

Fátima había sido un bálsamo mágico para cerrar sus heridas y borrar la memoria de que hubiesen existido.

Melzi y Nostradamus se levantaron, y los felicitaron mientras J.C. abría una botella de champagne que había quedado enfriando la noche anterior, distribuía copas, y él mismo las llenaba. Nunca había servido a nadie, pero esta vez le pareció muy natural. Y, aunque casi ni conocía a los prometidos, se alegró genuinamente por ellos: parecían buena pareja.

—No acostumbro beber tan temprano, pero esto amerita una excepción—dijo, levantando su propia copa después de haber servido a todos, y sonriendo como pocas veces lo hacía, pues tendía más bien a ser muy serio. —Brindo por ustedes, ¡Felicidades! ¡Y que sean bendecidos con muchos hijos!

—O con un máximo de dos—replicó Fátima.

Ricardo levantó su copa en aprobación, mientras decía:

—¡Sí! Eso de tener hijos ya no es como antes. Prefiero ser un buen padre de uno o dos, que uno malo de diez, ¡no somos hámsteres!

—¡Salud!–dijo Nostradamus, y todos bebieron.

—¿Y fijaron una fecha?–preguntó Alberto.

—Sí—respondió Ricardo. —Arthur iba a casarse en seis meses, el veintiuno de junio, con Daniela Peruzzo, una buena chica, que, aunque conocí poco, sé que lo hacía muy feliz. Lamenté mucho su muerte tan innecesaria... Esta tradición del solsticio viene del lado inglés de su familia y se supone trae buena suerte, así que decidimos casarnos ese día para honrar su memoria. Por cierto, están invitados, ¡y espero regalos e-nor-mes!

Todos rieron, salvo Nostradamus. La mención de su bisnieto Arthur y de la frustrada boda que debía realizarse en el solsticio, suspendida por la muerte de los prometidos, le hizo hundirse una vez más en sus recuerdos, y su corazón se apretujó al pensar, por segunda vez en esos días, en Margaret, la mujer que más había amado en esta vida.

LIBRO OCTAVO.
PROFECÍAS

Otra ley importante para quien busca lo oculto, es que debe aprender a observar silencio acerca de sus visiones interiores.

Observa el silencio incluso hacia ti mismo. No trates de expresar en palabras lo que veas, o de comprenderlo con facultades de razonamiento que son inadecuadas.

Entrégate libremente a estas impresiones espirituales sin reservas mentales, y sin molestarlas pensando demasiado en ellas.

Rudolph Steiner, El camino de la Iniciación

"Hombres meditad: El mar avanzará, inundará en diluvio, se derretirán los cascos polares. El eje tierra regresará y el ecuador será polos. El mar será sangre. Final de finales."

Profecías, Benjamín Solari Parravicini, 1937

I

Marsella, 25 de diciembre.

—¿Qué?

—Dije que llegó el momento de comenzar a trabajar—repitió Melzi. Michel, sentado en su lado de la mesa, había estado abstraído sumergido en su mundo de recuerdos, mientras los otros celebraban el compromiso. Fátima y Ricardo, champaña en mano, con Alberto y J.C. a cada costado, estaban frente a ellos. La celebración parecía haber terminado. El profeta volvió a la realidad, y de inmediato tomó la palabra:

—Anoche dormí poco revisando las fotos de los manuscritos que me envió Fátima. No tengo duda de que son reales, pues siguen la misma fórmula de mis profecías. Escritos por Salomón alrededor de 1590, abarcan poco menos de quinientos años. Al leerlos pude ver sus visiones … ¡pues vimos casi lo mismo! Aunque él vio cosas que ni Leonardo ni yo vimos.

—¿A qué te refieres?–preguntó Melzi.

—Antes de contestar a tu pregunta, debo primero dar una larga explicación acerca del don de profecía, su alcance, y de las responsabilidades de los profetas. Esto es necesario no sólo para comprender lo que voy a decir, o lo escrito por Salomón, sino lo que viene: la misión que el destino nos ha juntado para cumplir. El que estemos todos juntos no es casualidad; el Todo es mayor que las partes; ¡hay un propósito!

Lo anterior lo dijo con severidad. Estaba convencido de que quienes le acompañaban en aquella mesa estaban llamados a tener un papel en su misión. Optaría por la transparencia y les compartiría todo su conocimiento: ocultar era cosa del pasado.

—Lo primero que hay que comprender—continuó el profeta, —es que todos nacemos con un cierto don de profecía, que usamos inconscientemente. Cada vez que tomamos una decisión, tratamos de escoger el mejor escenario: derecha, izquierda, arriba, abajo, sigo adelante o me devuelvo; y a veces sentimos algo que nos dice que el camino que estamos por tomar no es el correcto, y nos pide rectificar. Lo que ha sucedido es que el subconsciente se ha conectado y explorado los posibles futuros, y nos está previniendo en contra de decisiones que podrían no tener buenos resultados. Digamos entonces que todos nacemos con un par de anteojos, cuyo uso nos permite tener un vistazo inconsciente de posibles futuros.

La explicación fue aceptada por el grupo. Michel continuó.

—En segundo lugar, hay individuos que nacemos con poderes ampliados en forma natural: los llamados profetas. Digamos que, en lugar de anteojos, nacimos con binoculares, y podemos ver un poco más allá que la mayoría. Mientras otros nacen con telepatía, otros con gran fuerza, otros con un oído extraordinario, otros con sorprendente capacidad matemática, nosotros nacemos con una antena que nos permite conectarnos al futuro, si vale hacer la analogía. Estos poderes son de corto plazo: podemos ver lo que ocurrirá la próxima semana, o el próximo mes. Obviamente existen grados, y algunos profetas son más poderosos que otros y pueden ver más allá. En mi caso, los poderes se manifestaron cuando cumplí siete años, y se ampliaron tras una experiencia cercana a la muerte. A partir de entonces, de forma espontánea entraba en una especie de trance, me conectaba con algo, y tenía visiones de futuros cercanos. ¿Estamos claros?

Todos asintieron.

—La tercera fase del poder profético está reservada a unos pocos elegidos por derecho de sangre, pues parece todos los profetas tenemos un antepasado común, hay un componente genético. En este caso, los elegidos reciben una “herencia” de otro profeta, que potencia sus poderes. En mi caso, mi maestro fue Leonardo, quien antes de morir me dio la antiquísima caja de madera que todo profeta entrega a su sucesor. Veinticinco años después de su muerte, al cumplir la edad sagrada en la cual alcanzamos plenitud –cuarenta y tres años, que además suma siete, el número perfecto– tuve el derecho de abrir esa caja y descubrir el tesoro que guardaba.

Una nueva pausa, un nuevo momento para que sus interlocutores absorbieran sus palabras. Luego continuó:

—Ese tesoro consistía en tres folios que se dice han pasado de profeta a profeta por milenios; una suerte de manual sobre cómo proceder, qué cosas evitar, las responsabilidades y un largo etcétera. También en un cáliz de bronce de boca muy ancha que según los manuscritos fue usado por Amos, Jeremías, Ezequiel, Isaías, Daniel, Juan, los cabalistas Abulafia y Yohai … en fin, ¡el cáliz que por milenios han usado los profetas elegidos para ver el futuro! Para seguir con el ejemplo de los anteojos, el cáliz otorga un poder de largo alcance, como si fuese un poderoso telescopio.

Hizo una pausa, ponderando la importancia de aquel cáliz, y de sus miles de años de historia. Luego continuó, mientras los demás no pestañeaban ni se atrevían siquiera a murmurar.

—Hablemos de ese largo alcance. Para un profeta, las visiones de eventos cercanos tienden a ser muy claras; pero las visiones de lo que ocurrirá en cien, doscientos o trescientos años, comienzan a ser difusas, borrosas; y al llegar a quinientos años, el futuro que vemos es demasiado confuso y maleable, pues apenas es una idea en formación en el éter, y por eso no debemos tratar de interactuar con él. Al menos eso enseñan los escritos esotéricos.

—Tiene sentido; el futuro no es un algo estático, es algo en formación, y quiero creer que existe un componente de libre albedrío—apuntó Melzi.

—Exacto, aunque a pesar del libre albedrío, como discutimos con Lazare, también existe una determinada forma de pensar y de ver el mundo, lo que Carl Jung llama el inconsciente colectivo, que afecta en líneas generales nuestro actuar. Si bien el futuro es maleable, también es cierto que el futuro que vemos los profetas es el más probable de acuerdo con ese inconsciente colectivo y el cúmulo de la experiencia humana en un momento dado. Por eso, si vemos algo que ocurrirá en cinco, diez o veinte años, mi experiencia es que por lo general pasa, pues entre menos tiempo transcurre, menos factores pueden alterar el resultado, pues al final, los grandes eventos que definen la historia son pocos. Cada día se producen billones de interacciones, cada ser humano vive decenas de momentos, pero sólo unos pocos repercuten de manera significativa en el éter y en la historia y pueden provocar reacciones en cadena que alteran el futuro. El profeta no ve gente lavándose los dientes en cinco años; ve momentos fundamentales de la historia; y como estos tienen su génesis en acciones de las generaciones anteriores, por eso los destinos profetizados no son fáciles de cambiar.

—Por la Ley de la Secuencia, de Causa y Efecto—apuntó Melzi.

—Exacto; y en palabras de Bill Atkinson: nada sucede por azar. Nada sucede sin una manifestación precedente, y una manifestación subsecuente. Nada está solo ni es independiente de lo que ha pasado antes, ni puede escapar de actuar sobre aquello que viene después. Todo procede de algo, y es seguido por algo.

—¿De quién?

—Procede de algo…

—No, no, que ¿de quién estamos hablando?

—De un viejo amigo, William Walker Atkinson, con quien colaboré hace poco más de un siglo… historia para otro día.

Fátima estaba fascinada de escuchar a Nostradamus. Sentada junto a Ricardo, un par de veces miró su anillo de compromiso, y se preguntó si el haberlo conocido en esa tarde de Yogur, un momento trivial en la historia del mundo –pero tan importante en su historia personal– podía llegar a crear ondas y a tener repercusiones en el futuro. Por alguna razón, estaba dispuesta a creerlo.

II

—Una pregunta—intervino Ricardo. —¿Y los mayas? Se supone que sus profecías llegaban a miles de años en el futuro, o sea, más de los quinientos años que se supone son el límite…

—Esa es una buena pregunta, que amerita hacer una distinción de dos fenómenos. La predicción de eventos cíclicos mediante observación, no es profecía. Esto es lo que hicieron los mayas. Lo que ‘predijeron’ sucede en ciclos cada veinticinco mil años, y por eso sucedió: la alineación con el centro de la galaxia que produce los neutrinos esenciales; que ha sucedido muchas veces en la historia del planeta. Los mayas no vieron el futuro; hicieron un cálculo educado acerca de la fecha de repetición de un fenómeno cíclico. Lo que debo reconocerles es la exactitud de sus calendarios… Los nuestros están trastocados y manipulados.

Ricardo quedó pensativo. Nostradamus siguió con su monólogo.

—Avanzando en el tema, el siguiente punto es la gran responsabilidad que conlleva el don de profecía. La sabiduría eterna dice que los humanos atraemos todo aquello en lo que concentramos nuestra mente, lo que queremos y lo que tememos. Esto sucede a nivel personal y como sociedad, pues somos grupos de células que actuamos juntos como parte de un cuerpo más grande, el planeta. De allí que el profeta debe manejar el concepto de equilibrio: equilibrar sus predicciones con la tendencia del ser humano a crear cualquier futuro predicho. Lo que pasa es que si, por ejemplo, se nos predice un desastre –se nos dice que algo malo va a ocurrir en un día X–el miedo a este futuro predicho, que por ahora es tan sólo una probabilidad, puede causar que el inconsciente colectivo lo atraiga. Si un profeta brinda demasiada información, puede causar el evento predicho, por ejemplo, si da una fecha muy exacta. Por otra parte, si no dice nada, es posible que el evento suceda, pues hay toda esa serie de razones subyacentes que mencioné por las cuales ese es el futuro más probable. A este fenómeno se le conoce como el “Efecto Isaías”: las profecías de Isaías, sobre quinientos años en la vida de Israel, fueron presagios tan poderosos que se hicieron realidad, pues el pueblo judío esperaba que sucedieran, y por eso sucedieron.

—En otras palabras, el profeta debe tener cuidado de no hablar demasiado, o puede provocar lo que vio, en lugar de evitarlo—intervino Fátima.

Nostradamus tuvo que controlarse para no reconocer ante el grupo que eso le había pasado con el Círculo de Poder.

—Exacto, ese es el peligro de la profecía … y el problema de los manuscritos de Salomón. Como nunca pretendió publicar su trabajo, lo cual aclara al inicio de sus manuscritos, tampoco le preocupó esconderlo de nadie. Por eso escribió en forma cronológica y ordenada, y usando un lenguaje que resulta bastante transparente: es obvio que no obedeció mis instrucciones de escribirlo sólo con las palabras que escuchaba. Si este manuscrito hubiese caído en manos de alguien hace cuatrocientos años, hubiese tenido un panorama exacto de lo que iba a suceder en la historia, y pudo haber cambiado muchas cosas.

—Y es afortunado que no haya sucedido–interrumpió Francesco Melzi.

—O desafortunado, pues quizá hubiese evitado sufrimiento.

—Quizá—admitió Melzi. —Pero Michel, ¿adónde quieres llegar con todo esto?

—Paciencia, Francesco; déjame continuar. En estos manuscritos todo es muy claro hasta el siglo veinte; el siglo veintiuno ya le resultaba borroso a Salomón, y así lo dice. Escribe poco, y sus descripciones son vagas salvo en pocos casos, sin duda las impresiones más fuertes, más importantes. De allí, la importancia de Athena; ella está presente en varios de los folios finales que corresponden a este siglo; y no sólo eso, sino que Salomón la ve en forma muy clara, tanto que pudo transmitirnos su retrato.

—¿Y cómo sabes que los manuscritos corresponden a este siglo?

—El primer folio que considero es del veintiuno, describe las “columnas colosales” derrumbadas por las águilas de acero jineteadas por los “moros”.

—¡Las Torres Gemelas! –exclamó sorprendido J.C.

—Así es; tanto Leonardo como yo vimos este evento, al que él llamó su undécima profecía, y que, en pleno inicio de este siglo, desencadenó todo lo que hemos vivido en él.

Francesco Melzi intervino pues el tema le calentaba la sangre.

—¡Así es! Desencadenó las invasiones estadounidenses que desestabilizaron el Medio Oriente y la dejaron sin líderes … un “error” tan absoluto que no puedo sino pensar que fue cometido a propósito para generar caos, guerras, ¡y ganancias a las compañías involucradas en el negocio de las armas! Además, quienes planificaron las invasiones sabían que cuando se eliminan los líderes, cuando no hay abeja reina en la colmena, las obreras se vuelven locas y comienzan a revolotear sin propósito, se destruyen entre ellas, y atacan todo alrededor. Y mientras el mundo esté en perpetua guerra y carcomido por el odio racial –el más terrible pero a la vez el más fácil de los odios–existirán psicópatas que lucran con la desgracia del mundo para comprarse un yate más grande, jugarse el dinero en la bolsa o en algún casino, o enterrarlo en la bóveda de un banco suizo. Por eso nunca he vendido armas…

Varias cabezas asintieron.

—Y siguiendo las instrucciones que dejaste hace más de un siglo, nuestra compañía tampoco–intervino J.C. Luego continuó, aclarando su comentario a los demás: —Francesco ordenó a mi bisabuelo, al heredarlo, nunca invertir la fortuna ni en armas ni en productos farmacéuticos, los dos cánceres de la sociedad.

—Es cierto—concedió Francesco. —Siempre habrá individuos a quienes el dolor humano les resulta irrelevante, cuando se trata de ganar dinero. “Business is business”, el mantra de las gentes desconectadas de su humanidad. Pero ese es también tema para otro día, necesito que Michel termine…

La atención de todos volvió a Michel, pues ninguno de los presentes quería perderse las revelaciones que sin duda seguirían. Este retomó el hilo de su historia.

—De acuerdo, Francesco. Toda la larga introducción que hice, es para resaltar la importancia de lo que voy a relatar: la historia de un evento muy importante que tanto Salomón como yo vimos; el mismo evento revelado al maestro Leonardo, y que él llamó su décimo tercera profecía.

III

Michel de Nostradamus se levantó de su asiento y comenzó a caminar por la habitación, con las manos a la espalda y la mirada meditabunda.

—La caja que heredé de Leonardo… contenía profecías suyas. Me explicaré. La mayor parte del futuro que vio Leonardo permaneció oculto, pues, el consideraba que el mundo no estaba preparado y quizá nunca lo estaría. Publicó algunas profecías, las más inmediatas e irrelevantes –como otros profetas, agobiados por tanto sufrimiento que vemos, y esperanzados de algún cambio que lo evite, aunque ¡el cambio pocas veces llega!– Pero conforme avanzó en la vida, llegó al convencimiento de que los profetas debíamos callar, como dice Daniel 12:4: “Pero tú, Daniel, guarda estas cosas en secreto y sella el libro hasta el tiempo del fin”.

—Pero ¿cuál sería el sentido de no decir nada? ¿De no advertir aunque sea en forma críptica sobre cosas que podrían evitarse? Tú mismo has dicho que si el profeta no dice nada, ¡las cosas pasan!–intervino Fátima.

—Ese fue mi gran conflicto interno: no podía entender para qué esta “fuerza”, llámese Dios, o destino, o más allá, me mostraba posibles futuros, si a la vez se me decía que no podía hacer nada. Por eso publiqué mis profecías, aunque veladas para evitar el efecto Isaías. ¡Pero no evité nada de lo que vi, y sólo traje confusión! –exclamó, y por unos segundos miró al frente, sin mirar, como ya los demás habían notado que hacía de vez en cuando.

—La caja, Michel, la caja…—exclamó Melzi.

—La caja… Como dije, contenía profecías de Leonardo, en la forma de trece diminutas pinturas a mano. Francesco Melzi aquí presente fue el artista que, instruido por Leonardo, las ejecutó.

—Es cierto, y lo había olvidado–dijo Melzi. —Parecía algo sin importancia. Leonardo me dijo que era una práctica para mejorar mi técnica del dibujo en miniatura, para lo cual me decía que tenía un talento especial. Eran, como dijo Michel, trece imágenes, cada una de diez por diez centímetros, en dos pequeños lienzos. Cada una representaba una profecía, acompañada de un texto profético.

—Como una historieta, un comic–dijo Fátima.

—No lo había pensado así –confesó Melzi–, es una buena analogía.

Michel pausó para asegurarse de que todos seguían su historia. Sus compañeros habían absorbido y asimilado cada palabra.

—Los dibujos aún existen, al menos doce de ellos, pero sin los textos. No son los originales de Da Vinci, sino las acuarelas que mi hijo Cesare copió cuando tenía doce años, y que más adelante en su vida volvió a pintar, junto con otras setenta imágenes de diversas fuentes.

—¡La Vaticcinia!–dijo Alberto.

—Exacto.

—Tu hijo era talentoso–acotó Melzi.

—Sí, no sé qué pasaba en esos tiempos, pero estos niños, Cesare, Salomón, y otros que conocí, tenían un enorme talento pictórico, que seguro algún tipo de energía en el ambiente los impregnaba de aptitudes; una especie de musa subyacente.

—Pero no todos eran tan buenos como Da Vinci o como yo–dijo Melzi, muy en serio y con algo de vanidad.

—Tienes razón, Francesco–dijo Michel, sonriendo. La vanidad de Francesco siempre le había sorprendido, aunque la aceptaba, pues sabía que en el fondo era una buena persona. —Entonces, para resumir, existieron trece profecías, que Leonardo consideró las más importantes, al punto de que no las publicó con sus otras profecías, y me las entregó al morir, junto con todo lo demás.

IV

Michel caminaba de un lado a otro de la habitación, y no paraba de hablar.

—Cuando decidí publicar mi obra profética, contrario a las opiniones de Leonardo y de otros, creía que el mundo debía conocer lo que yo había visto. No podía ser explícito como Salomón, no sólo por el efecto Isaías, sino por la todopoderosa iglesia. O era críptico, o no las publicaba; o si lo hacía, era hombre muerto, quemado en alguna hoguera pública por unas turbas arengadas en nombre de los santos, del Papa y de algún arcángel sanador.

Un rictus se dibujó en su rostro. Había recordado un par de obispos con quienes había tenido que lidiar, verdaderos energúmenos que vivían vidas de privilegio, adorados por masas atemorizadas que les rendían pleitesía a cambio de la vaga promesa de una vida eterna, o peor aún, en virtud de una explícita promesa de fuego y tormento eterno, en caso de dudas o desobediencia.

El problema no era la religión, él lo sabía, sino el dogmatismo teológico y la manipulación que de él siempre han hecho unos pocos con tendencias psicopáticas y una marcada necesidad de sentir y ejercer poder sobre otros.

Concentrándose de nuevo en el tema, continuó:

—Yo decidí incluir las profecías de Leonardo dentro de las mías. Así, en cada una de mis centurias, incluí una o dos profecías cuyo significado ni siquiera yo conocía, y otras que se asimilaban a mis propias visiones. La mayoría ya sucedieron, y ahora las entiendo, pero en su momento unas pocas me resultaban tan indescifrables, como las mías para el resto de las gentes. De esas trece profecías, incluí cuatro, –la sexta, sétima, octava y novena–, con números clave en mis centurias.

Nostradamus tomó una hoja de papel, y escribió lo siguiente:

6:24 (24, 2+4=6);

1:16 (16, 1+6=7);

1:53 (53, 5+3=8);

10:72 (72, 7+2=9)).

Cuando terminó de garabatear los números, Ricardo y Alberto, que miraban por encima de su hombro, exclamaron al unísono:

—¡Las profecías del Círculo de Poder!

Fátima y J.C. no comprendieron la reacción; e interrogaron con la mirada a sus amigos.

—¡Exacto! —dijo el profeta asintiendo. —Hace varios siglos, mientras vivía en Venecia, y sin comprender lo que significaban, las entregué a un amigo, que pertenecía a un grupo de hombres buenos, nobles cuyos antepasados habían combatido en las cruzadas. En aquel momento –porque así entendía al mundo de entonces, que no es ni una semblanza del mundo actual–consideré buena idea dárselas, creyendo que ellos evitarían los hechos futuros que estas describían. Cuatrocientos años después, sus descendientes, interpretándolas, y debo admitir, no tan erróneamente, ¡casi desencadenan el apocalipsis! En el fondo, provoqué lo que estaba tratando de evitar.

—Pero no sucedió–dijo Ricardo. —Se logró evitar lo peor.

—Gracias a ti y a Alberto, no pasaron cosas aún más terribles –dijo Michel–. Hubiese sido mi culpa. ¡De hecho, todo fue mi culpa!

Hizo una nueva pausa. Miró hacia al frente, sin mirar, y sus pensamientos se dirigieron a su bisnieto Arthur. Luego continuó:

—Lo importante es que todas las profecías de Leonardo se han cumplido o estuvieron cerca de cumplirse. Como ya lo mencioné, la undécima se cumplió el once de setiembre. Incluso el hecho de que fuesen dos torres altas y delgadas, que representaban ellas mismas el número once, era otra clave de la profecía. La décimo segunda era la profecía de la Pirámide de Sudán; su número aludía con claridad al hecho de ser la culminación de los eventos desencadenados en el dos mil doce…

—¿Y la trece?—preguntó Ricardo entre impaciente y preocupado.

—La décimo tercera era tan fundamental para Leonardo que la escondí de forma particular, y por eso no aparece en las acuarelas del “Vaticcinia”. Cuarenta y dos palabras que según Leonardo harían que todo lo demás tuviese sentido. Yo la encripté, incluyendo solo una palabra en cada una de las cuarenta y dos cuartinas de la que llegaría a conocerse como la sétima centuria de mis profecías, que por eso sólo tiene cuarenta y dos versos, no como las demás que tienen cien. Esto no fue un error de impresión, como se ha teorizado …

Tomó la hoja de papel, y escribió: “7+4+2 = 13”.

—Escondida en mi sétima centuria, se encuentra la décimo tercera profecía de Leonardo, el código que dejé para que los iniciados, los seres evolucionados, los Evoluzionati como los llamaba Leonardo, pudiesen entender lo que venía, cuando llegase la hora de que la verdad fuese develada. Por lo visto, lo hice mal, porque que yo sepa, ¡nadie nunca lo entendió!

V

Todos seguían la explicación de Nostradamus, preguntándose qué había en aquellas acuarelas, en aquellas profecías, pero sobre todo en aquella décimo tercera..

—Pero, ¿qué dice esa profecía?–preguntó Jean Chretien, expresando el sentimiento de todos.

—Tiene varias partes. Habla de la apertura del portal con el centro de la galaxia, lo de los mayas, lo del dos mil doce. Luego habla del evento del solsticio, el veintiuno de diciembre, Sudán y la pirámide gigante. Pero luego, en el futuro más probable, habla de esto…

Michel abrió su portátil y buscó una imagen.

—Esto representa lo que vi, lo que vio el maestro Da Vinci, lo que vio Salomón…

Todos miraron extrañados la imagen, en la cual no se apreciaba nada, salvo agua. Era un mar infinito, donde sólo se veía agua hasta donde la vista alcanzaba.

—¿Agua? ¿No será sólo que nadie pudo ver más allá de cierta fecha? —intervino Alberto, quien hasta entonces había estado callado. —¿Qué al ver borroso tal vez solo veían esto?

—No; en ese futuro todo se transforma en agua. Es el final.

Nostradamus comprendió al ver los rostros de sus interlocutores, que les había causado una fuerte impresión.

—He vivido casi quinientos años desde esa visión, pensando que el mundo, que la raza humana estaba condenada sin remedio a la aniquilación. Eso mismo vio el maestro Leonardo. Cuando Francesco y yo encontramos la fórmula que nos permitió seguir viviendo, mi propósito siempre fue que, llegado el momento, al menos trataría con todas mis fuerzas de cambiar ese destino. Y hoy, al leer las profecías de Salomón, pude entender que a pesar de que él vio ese mismo final, él vio también la alternativa, que tanto Leonardo como yo vimos. Y este futuro alternativo es bueno; la alternativa es la consumación, la iluminación de la humanidad que se suponía que llegaría con la Pirámide de Sudán. ¡Hay esperanza! Y esa esperanza es lo que me ha demostrado que estos siglos no los viví en vano. ¡Que quizá se pueda hacer algo para cambiar ese destino!

—¿Y entonces? —preguntó Melzi.

—¡Salomón vio a Athena, como parte de esa posibilidad alternativa!–respondió Michel. —¡Y en sus escritos, él cree que ella es la respuesta!

—En otras palabras–intervino Ricardo–a menos que hagamos algo para evitarlo, a menos que encontremos a Athena, el mundo está cerca de sufrir una catástrofe apocalíptica. No tenemos la menor idea de qué sucederá, o cómo, pero lo que los profetas vieron es un mundo sepultado bajo las aguas, ¡como se supone que pasó con la Atlántida!

—No sólo se supone, ¡sucedió! —exclamó J.C. — La Atlántida es real. La Pirámide de Sudán fue dejada por los Atlantes, entre los cuales Noé, el mismo Noé del diluvio, fue un sumo sacerdote. ¡El mundo ya fue cubierto por las aguas una vez!

—Después quiero escuchar un poco de esa historia—respondió Ricardo. —Por cierto, todo esto es la premisa de un libro de Julio Verne; lo recuerdo porque me impactó mucho.

—¿Cuál?–preguntaron al unísono Fátima y J.C. Todos se mostraron interesados.

—El tema es recurrente en Verne. En Sin Arriba ni Abajo[2] la tercera novela del ‘Gun Club’, pues las dos primeras son las famosas del viaje a la luna, un ambicioso genio matemático y científico de nombre J. T. Maston, inventa un cohete que, al ser disparado, provocará tal impacto que los Polos se invertirán, de manera que el nuevo polo sea el ecuador, y viceversa. Luego, en La invasión del Mar, fenómenos cataclísmicos provocan que el Mediterráneo inunde los desiertos africanos. En Héctor Servadac es el choque de un meteoro que desprende una parte del planeta. Pero el tema es consumado en una novela corta, El eterno Adán. Narrada ocho mil años en el futuro, describe el final de nuestra sociedad, en algún momento del siglo veinte, destruida bajo las aguas. Unos pocos sobrevivientes reinician la humanidad desde cero sobre un nuevo continente que surge de las aguas: el continente donde floreció la Atlántida.

—El cual se dice que se hundió debido a un cambio en el eje de la tierra o algo así—intervino Fátima. —De hecho, se ha demostrado que hace doce mil años el Desierto del Sahara era tan verde como el Amazonas; o, en otras palabras, que algo ocurrió. Por lo que veo, este tema del cambio del eje de la tierra parece ser recurrente. ¿Es eso lo que pasará? —preguntó, dirigiéndose a Nostradamus.

—No lo sé. Ni Leonardo ni yo, y creo que tampoco Salomón, vimos cómo se produciría. Sólo vimos el resultado: el planeta bajo agua. No sé si es el cambio climático, un meteoro, una guerra, o algo que no podemos imaginar; pero es lo que debemos tratar de evitar.

VI

—Hay otro dato interesante de Verne–volvió a intervenir Ricardo, concentrado en su monólogo. —Esta novela corta, el Eterno Adán, la escribió poco antes de morir. Sin embargo, pidió a sus editores que no fuese publicada sino hasta en el año 1912, aunque sus editores no le hicieron caso y la publicaron en 1910. Me parece curioso que debió haberse publicado cien años antes del 2012, año en que parece haber iniciado lo que está pasando ahora.

—Exacto, es curioso—reconoció Michel. —Es posible que Verne hubiese tenido algún don profético; siempre he tenido esa teoría.

—Yo lo conocí en persona—intervino Francesco— cuando aún era muy joven y no era famoso. Y habiendo vivido tanto tiempo, y conocido tanta gente, alguna con poderes como los descritos por Nostradamus, no me pareció que tuviera ninguno en especial. Al menos en su juventud...

—Es un misterio que nunca resolveremos, pero a mí todo parece indicarme que Verne vio ese mismo fin–concluyó Ricardo, que, como verdadero fanático del autor francés, había encontrado una oportunidad de demostrar sus conocimientos.

—Alguien más vio ese final de finales…

Ahora era Fátima la que hablaba. Su rostro se había puesto muy serio, y reflejaba una tristeza poco usual en ella, mientras miraba la pantalla de su teléfono.

—Cuando estudiaba derecho en la Universidad de Navarra, tuve una amiga, una compañera, que me habló en varias ocasiones de un profeta argentino llamado “Parravicini”. Él hizo una serie de dibujos proféticos acompañados por textos entre los años treintas y cincuentas del siglo pasado, y predijo cosas como la carrera espacial entre Rusia y Estados Unidos, diciendo que aunque los primeros comenzarían, los segundos ganarían. Sus dibujos muestran las torres gemelas, un presidente negro en Estados Unidos, dos Papas en la Iglesia católica al mismo tiempo, un papa argentino, y varios otros eventos que se han cumplido de forma bastante puntual. Una de sus profecías dice “resfrío de cabeza y garganta será el principio de la gran peste”, y su dibujo incluye una cabeza asiática, ¡y el logotipo del instituto de virología de Wuhan! Yo nunca puse ninguna atención a esto, soy una persona optimista y más bien siempre critiqué a Yolanda, mi amiga, por sufrir pensando en estas cosas. Pero ahora que hablábamos del tema, vino a mi memoria una profecía en especial, que acabo de buscar en internet.

Fátima mostró a los demás un dibujo en la pantalla de su teléfono antes de agregar:

—La profecía dice, y leo: "Hombres meditad: El mar avanzará, inundará en diluvio, se derretirán los cascos polares. El eje tierra regresará y el ecuador será polos. El mar será sangre. Final de finales." Y debo confesar que después de todo lo que he escuchado, se me erizan los vellos y se me hiela la sangre.

Hubo un minuto de silencio, pues nadie supo que decir; luego Michel habló:

—Imagina entonces lo que yo sentí, lo que puede sentir cualquier profeta al ver esas y otras imágenes... Pero Fátima… —agregó Michel, tomándola de las manos—para eso estamos juntos; para eso el destino nos ha reunido… Nuestra misión es cambiar ese destino profetizado, y estoy seguro de que lo podemos hacer, pues también hemos visto que existe el otro posible destino, el destino bueno… Y si encontrar a Athena es lo parece hacer la diferencia, ¡es lo que tenemos que hacer!

Hubo una nueva pausa, mientras todos absorbían sus palabras.

—Y como vimos, en los manuscritos, cuando Salomón inicia la descripción, aunque vaga, de este futuro alternativo, inicia con el primer retrato, y la frase “El Maestro encuentra a Athena.” Por lo tanto, según Salomón, ¡debo encontrar a esa niña!

VII

Pasado aquel momento extraño en el cual cada uno pareció al fin asimilar y comprender la trascendencia de lo que estaban enfrentando, todos respiraron hondo, y decidieron poner manos a la obra. Tenían que actuar, no temer.

—¿Y sus hombres han averiguado algo más?–preguntó Alberto, dirigiéndose hacia J.C.

—No, la niña no aparece en ninguna base de datos.

—¿Pero estamos seguros de esa información? —preguntó Fátima.

—Confío en mi gente, y mis bases de datos son infalibles—respondió J.C. con seriedad.

—Y sin embargo…—cuestionó Fátima una vez más.

—¿Sin embargo? —preguntó Michel.

Fátima les relató el sueño en el cual había sentido que la niña estaba junto a ella. Además, les confesó que ese rostro lo había visto en algún lugar, pero no recordaba dónde.

—Hay que creer en estas cosas—dijo Michel—, y en los poderes que todos tenemos. El verdadero alcance del ser humano es quizá el tema más importante y menos estudiado de todos. Somos demasiado poderosos en esta y en varias dimensiones; tenemos tantos poderes, que tuvimos que ser de alguna manera neutralizados; se nos hizo difícil descubrirlos y aprender a usarlos.

—Pero vamos al punto– interrumpió Melzi, que era más práctico, y consideraba que Michel tendía a divagar mucho. — ¿Crees que la niña hizo algún tipo de viaje astral?

—Exacto; hay alguna razón para que Salomón considerase su presencia tan importante; debe tener algún poder especial que será necesario para cambiar lo que está por suceder.

—O sea, ¿existe?–cuestionó J.C, aún no seguro de que fuese real.

—La niña existe–respondió Melzi. —El programa falló, o no hay fotografías, pero hay que seguir buscando. Además, concuerdo con Michel, el sueño de Fátima no es casualidad; sugiero hipnosis.

—¿Hipnosis? –exclamó Fátima.

—Sí–respondió Melzi. –Soy bueno en eso. Podríamos buscar en tu memoria el recuerdo de Athena. ¿Alguna vez has sido hipnotizada?

—Nunca he tenido ni la necesidad ni la oportunidad…

—No te preocupes, no es nada extraño, ni mágico, ni oculto; hipnotizar no es más que llevar la mente a otro nivel.

—Entonces hagámoslo.

Fátima se recostó en el sofá; Melzi pidió a los demás, salvo a Michel, salir de la habitación, para que ella pudiera relajarse. Se sentó junto a ella y buscó en su teléfono un sonido monótono y repetitivo que se ajustara al resultado que deseaba obtener.

—Voy a tratar de llevarte hasta la memoria que tienes de la niña. Concéntrate en mi voz, y en este sonido. Ahora, comienzas a sentirte relajada, muy relajada…

Fátima se concentró en el sonido y en la voz. Aunque no creía que pudiese ser hipnotizada, estaba dispuesta a tratar cualquier cosa para ayudar. Pensaba en esto, cuando de pronto, se vio a sí misma en su oficina en Tánger. Aquello era extraño; una parte de su mente creía estar consciente, mientras la otra hurgaba en el pasado. Y en las imágenes que ahora revivía con claridad, revisaba la correspondencia, invitaciones a seminarios, solicitudes de ayuda, papeleo del gobierno, documentos de Naciones Unidas…

Entonces, se vio leyendo un folleto:

Estado de la infancia de América Latina y el Caribe, de UNICEF.

No lo leía a profundidad, pues aquel día había atendido un caso terrible, y no estaba de humor para problemas: si uno comienza a buscar los problemas de este mundo, los encuentra por doquier. Ese día quería algo positivo, que levantara su espíritu y le hiciera creer que la humanidad tenía esperanza. Iba a dejar de lado el folleto, cuando una fotografía le llamó la atención. Eran tres niños jugando, con la referencia: “Unicef ha apoyado programas para asistir a la niñez en riesgo o en abandono en muchos países de América Latina y el Caribe.” No tenía una fecha específica, ni mencionaba el lugar en que había sido tomada.

Fátima supo que era allí donde había visto a la niña. Si bien en el frente de la fotografía se apreciaban los tres niños, en el fondo, se distinguía una niña sentada en una acera que veía a los otros jugar, y que en ese instante miraba hacia la cámara con sus ojos tan profundos: por eso le había llamado la atención. Ese era el instante captado en el retrato, quinientos años antes, por el profeta Salomón.

¡Athena!

Fátima volvió en sí en ese momento.

VIII

—Es una fotografía en el último informe de Unicef sobre niñez en América Latina y el Caribe–exclamó Fátima agitada apenas hubo salido de su trance.

—Supimos que habías visto algo cuando gritaste Athena.

Nostradamus llamó a los otros a la habitación.

—Sí, la vi, lo recuerdo.

—¿Y dónde está el informe?

—En Tánger, aunque es probable que esté en línea.

—Busquemos–dijo J.C. sin perder un momento.

Ante la portátil de Melzi, ingresaba ahora al sitio web de Unicef.

—¿En qué idioma?

—En francés.

—¿Año?

—Es el último; lo vi hace un par de semanas.

—El último es del año pasado. Aquí está; ¿este?

—No … No es la misma portada... Aunque entiendo, ¡es el informe en elaboración!

—¿A qué te refieres?

—Vi un borrador… la versión casi final que nos envían a ciertas organizaciones para comentarios. La definitiva no saldrá hasta dentro de unos meses.

—¿Entonces?

—No está en línea; aún no está disponible. Y al ser veinticinco de diciembre en mi oficina en Tánger no hay nadie. Aunque allá no celebramos Navidad, damos libre esta última semana por los funcionarios internacionales. La oficina está cerrada hasta año nuevo; no hay nadie que me lo pueda enviar.

—¿Pero puedes ingresar al lugar? —preguntó J.C..

—Claro, tengo llaves, pero ¿de qué nos sirve? Es en Tánger.

—A 790 millas de aquí, según google–continuó el billonario. —En mi Jet no son ni dos horas; sí salimos ya, llegamos antes de la una.

—¡Perfecto!–exclamó Fátima.

—¡Vamos!–dijo Michel. —No hay tiempo que perder, ¡esta niña es la clave de todo!

En menos de cinco minutos dejaron el hotel; y en otros quince, ascendían por la escalinata del lujoso jet que los esperaba con los motores encendidos, listo para despegar.

IX

París, 25 de diciembre.

Las últimas horas habían estado cargadas de adrenalina, contratiempos, y hasta de un accidente: Francesco Melzi, de vuelta en París, se recuperaba de sus consecuencias.

Los inconvenientes habían iniciado durante el viaje a Tánger. Ricardo tuvo problemas en migración. Acostumbrado a viajar por el mundo con pasaporte diplomático, –o incluso con el pasaporte de Costa Rica, al cual pocos países piden visa–, nunca había tenido contratiempos. ¡A nadie se le ocurrió que Marruecos pedía visa a los costarricenses!

El grupo estuvo retenido en una oficina del aeropuerto cuarenta minutos, mientras el pasaporte de Ricardo iba de uno a otro funcionario, sin que ninguno quisiese tomar la decisión. Parecía que se lo pasaban más por curiosidad que porque fuera necesario, pues todos miraban la portada, la primera página, rascaban con su uña cerca de la fotografía –como si confirmasen que era verdadero–, y luego con un gesto difícil de interpretar, lo entregaban al siguiente que hacía lo mismo.

Ante la desesperación de los demás, Ricardo trató de negociar con el funcionario de mayor rango, ofreciendo esperar en el avión, mientras el grupo ingresaba por dos horas a Marruecos, “a conocer la mundialmente famosa Medina”. Aunque el burócrata se mostraba reticente, y casi dispuesto a devolver a su origen el avión, una llamada del padre de Fátima, amigo personal del rey, terminó por convencerlo.

Una hora después estaban de regreso. Alberto, J.C. y Michel transportaban a Melzi en una silla de ruedas.

—¿Y ahora? —preguntó Fátima cuando el jet estuvo listo para despegar.

—¡A París! Allí tengo lo mejor de mi gente y de mi software. Me encargaré yo mismo de encontrar a Athena. ¡Lo prometo!

X

Poco después de las cinco el jet aterrizó en la pista de Le Bourget en París, el aeropuerto de aviones privados más grande de Europa, que pertenecía en un sesenta y uno por ciento a Industrias Perrier.

J.C. había pasado furioso la mayor parte del vuelo, sintiéndose engañado. Un par de horas antes, tras el despegue, había buscado la niña aprovechando el wi-fi del jet. ¡Y en menos de cinco minutos, la había encontrado! Ni siquiera había sido necesario un gran esfuerzo. El programa de reconocimiento facial la había detectado en múltiples fotografías: Athena Dubois, una huérfana que vivía en Martinique. ¡Aquello no tenía sentido!

¿Cómo es posible que Gastón no la encontrase? A menos…

La respuesta era evidente. Gastón era un traidor. Primero su hermano Emile; ahora Gastón. ¿Quién más estaría involucrado? ¿Habría otros? De un momento a otro, había recordado una de las máximas de su vida: “Jamás confíes en nadie.”

Pero, entonces, ¿estaba seguro de poder confiar siquiera en las gentes con quienes viajaba, a los que acababa de conocer? De repente nada parecía tener sentido. Decidió que, en las siguientes horas procedería con cautela; no podía olvidar que era un hombre rico y poderoso. ¿Estaría siendo víctima de un elaborado intento de engaño o manipulación?

Respiró profundo un par de veces, trató de calmarse, y analizó uno por uno a los pasajeros. No era bueno con aquello del sexto sentido; su novia Rachel, por el contrario, era extraordinaria: podía ver a una persona, y con sólo ‘sentir’ su aura, su esencia, decidía si la persona era buena, mala, conflictiva, confiable… Y el par de ocasiones en que no le había hecho caso, el tiempo le había dado a ella la razón.

Estaba primero Francesco Melzi, su tatarabuelo ¡y discípulo amadísimo de Leonardo da Vinci! Le parecía una historia de fantasía alucinante, y, sin embargo, su instinto le decía que sí era quien decía ser. Todo coincidía, y sabía cosas que nadie más podía saber… Habían discutido la historia de su esposa, la tatarabuela Beth; de su hijo, el bisabuelo Paolo; de los hijos de este, los gemelos –su abuelo y su tía abuela, abuela de su primo Antoine Bortenheimer–.

Además, estaba la sociedad propietaria de sus bienes, Craterum Terrestrum, originada casi siglo y medio atrás. ¡Eran demasiadas cosas como para que Melzi no fuese quien decía ser!

Pero ¿y los demás? ¿Y Nostradamus? A pesar de la gravedad de la situación, no pudo evitar una sonrisa. Todo parecía indicar que el mismísimo profeta viajaba en el tercer asiento de su avión, en una fría tarde de invierno en pleno siglo XXI. ¿Qué hubiese dicho su padre, sin duda el más escéptico de los Saint Germain, el hombre que ni siquiera creía en los medallones y la tableta, y que por poco no hereda la tradición a su hijo? Se hubiese reído primero por la mayor parte de un minuto, pero luego se hubiese enfurecido, seguro de que alguien intentaba alguna broma, una mixtificación, o una simple y miserable estafa.

Michel de Nostradamus, oui, oui, le profet... Bien sûr!

No obstante, J.C. creía que ese ¡también era quien decía ser, puesto que conocía a Melzi desde hacía quinientos años! Además, tenía ese aire de científico loco mezclado con pastor religioso en su hablar y caminar, y hasta en su forma taciturna de mirar, y ¡aquella aura joven en sus gestos, pero a la vez, profundamente antigua!

Hubiese sido muy difícil lograr ‘el personaje’ si no fuese real.

Pero ¿Fátima y Ricardo? Las acusaciones contra este último habían sido terribles: asesinatos, ¿amenazas de bomba en un banco? Lo había buscado en la internet profunda, pues era obvio que la información había sido suprimida de la red. Se suponía que todo estaba desmentido y aclarado, pero él había visto el video de las cámaras del banco, con Ricardo levantando una maleta y amenazando a todo el mundo. ¿Y si todo era cierto? ¿si todo era un encubrimiento? A los medios de comunicación, que tampoco parecían reportar nada, siempre les había tenido una desconfianza intrínseca, ¡pues al estar en manos de unos pocos son tan fáciles de manipular! Turner, Murdock, Azcárraga, Bezos… Los dueños de periódicos, televisión, y radios a nivel mundial podían contarse con los dedos de una mano. Por otra parte, el objetivo de los medios es convertir a los individuos en masa, porque, una vez que son “masa”, ¡es tan fácil moldearlos y hacer con ellos lo que se quiera, convencerlos de lo que se quiera, manipularlos, causarles sentimientos, temor, frustración, rabia, venganza, euforia, y deseos de votar, en contra o a favor, dependiendo de la agenda que se quiera implementar! … ¡Y aun así hacerlos creer que tienen voz y viven en utópica democracia!

El hecho de que Ricardo Díaz se hubiese presentado ante Melzi y Michel sin ser invitado no terminaba de tranquilizarlo ni de cuadrar en la ecuación.

El último era Giusti. J.C. lo miró de reojo, en la esquina en que parecía haberse refugiado. ¿Quién era? ¿Un detective que era sacerdote? ¿O un sacerdote detective, como el Padre Brown de Chesterton? Ya ni sabía. Casi no lo había escuchado hablar, pues se había mantenido al margen.

J.C. decidió ser muy cuidadoso hasta poder estar seguro de todo. Por eso no dijo a los demás que ya había encontrado a Athena.

XI

—Señores–dijo J.C. al grupo antes de aterrizar. —He citado en la oficina a mis mejores hombres, y con base en la información que tenemos trataremos de encontrar a la niña, aunque tengamos que trabajar toda la noche. Por lo pronto, no considero necesario que todos nos ocupemos en esto. Lo mejor es que descansar; estoy seguro de que nos esperan largas jornadas por delante. He reservado habitaciones en el Hotel París Marriott Champs Elysees. Hubiese preferido que fuese todo un piso, pero el hotel está muy lleno por la navidad.

Todos sonrieron con gestos de aprobación.

—Para Ricardo y Fátima reservé la suite presidencial. Acéptenlo como regalo de compromiso. Francesco, tú y Michel no pueden regresar a tu casa; podrían correr peligro. En el hotel los protegerán mis hombres, pues no queremos más problemas. Puedo enviar mi médico personal para que te revise; aunque veo que Michel te está cuidando mejor que nadie. Y, por último, detective Giusti, ¡para usted también habrá una suite!

—Muchas gracias–dijo Alberto, que aún tenía ciertas dificultades para ser asertivo en medio del grupo. Se había propuesto comenzar a vencer la timidez que le generaban estas personas ‘importantes’, pero su mente seguía en blanco, y no se le ocurría nada que decir.

—Gracias, Jean–dijo Ricardo, dándole dos palmaditas en el hombro con una gran sonrisa. —La verdad, yo mismo no hubiese podido escoger mejor regalo. París es precioso; y en el Marriot de los Elíseos, ¡mejor!

—Sí, Jean, te agradecemos el detalle–dijo Fátima sonriendo.

—Y apenas resolvamos el misterio–continuó J.C.–, los invitaré a cenar junto con mi prometida Rachel, ¿de acuerdo? Ella es tan fuerte como tú, Fátima, creo que podrían hacerse amigas.

—Me parece buena idea. Me hace falta una amiga; ¡demasiada testosterona en este grupo!

XII

El único que no estaba convencido del plan era Michel. Él hubiese querido que todos siguieran juntos, pensando, buscando; pero la propuesta de J.C. tenía sentido: él mismo ya acusaba los efectos del cansancio. Aunque casi recuperado de sus heridas, tenía un poco de dolor y no estaba al cien por ciento: le caería bien un descanso.

El que estaba furioso, pero consigo mismo, era Francesco. Jamás, ¡jamás! en sus quinientos años en esta tierra se había quebrado ni siquiera un dedo. ¡Pero quebrarse una pierna era el colmo! No tenía idea cuanto duraría en sanarse. ¿Un día? ¿Un mes? No lo sabía. Michel le había dado unos calmantes, pero lo cierto es que le dolía, ¡y él siempre se había mantenido alejado del dolor! No lo soportaba, y era una de esas cosas naturales de la vida –como la muerte y los impuestos–, de los que siempre trató de escabullirse. ¡Por eso tenía su dinero en Suiza y Mann!

Con la ayuda de tres hombres Melzi fue sacado del avión, y trasladado en un vehículo especial que lo llevó al hotel, donde se recuperaría. Unas horas antes, al salir de la ONG de Fátima, había dado un mal paso en unas escalinatas traicioneras, rodó por ellas y cayó tan mal, y con tan mala suerte, que se quebró la pierna. Nostradamus lo había estabilizado, lo habían subido a un taxi, y luego, ya en el avión y con insumos comprados de camino, lo había enyesado. Aunque no se había requerido operación, no por ello era una quebradura menos fea.

¡Pero el quebrado era Francesco Melzi, ¡Conde de Saint Germain!

En una semana estaría sano. Al menos eso es lo que Michel había durado en sanar doscientos años atrás de una quebradura similar, en una de tantas guerras en las que había participado, siempre tratando de practicar su medicina y de salvar algún desdichado, lo bastante pobre como para tener que ir a la guerra a ofrendar su vida en el nombre de su rey.

LIBRO NOVENO.
PARÍS

I

París, 25 de diciembre.

Ricardo y Fátima paseaban tomados de la mano por los campos Elíseos, la hermosa avenida de la moda y el glamour, símbolo del alma parisina, coronada por aquel Arco del Triunfo ordenado por Napoleón para celebrar sus sangrientas victorias y conquistas.

Caminaron en dirección a la Plaza de la Concordia, hasta llegar a los puestos de la feria navideña en el Jardin de la Nouvelle France, donde ambos pidieron un algodón de azúcar.

—¡Qué lindo es París en Navidad! Me encanta–dijo Fátima.

—Es cierto–dijo Ricardo, más por compromiso que porque le pareciera lindo. Tendía a ser un poco insulso. Sí, esos eran los campos elíseos en Navidad; sí, había luces; sí, había una feria. ¿Y qué? No era nada tan particular. No obstante, estaba feliz de estar con la mujer que amaba, celebrando su compromiso. ¡Eso sí era extraordinario!

—¡Ummm! Ya sé que voy a hacer–dijo Ricardo, que acababa de dar un inmenso bocado a su algodón. Ella se apresuró a limpiarle un poco las comisuras de la boca, llenas de azúcar.

—¿Qué?

—Ferrari.

—¿Ferrari?

—Sí; demos una vuelta a París en Ferrari; o Lamborghini, si prefieres.

Cerca de allí, en una esquina, había varios autos estacionados con rótulos que decían cien euros. Fátima comprendió de qué se trataba.

—Prefiero el Ferrari–dijo ella.

— ¡D’accordo, Bella, il Ferrari! —dijo Ricardo, exagerando el acento y gesticulando con sus manos como lo hacen los italianos.

Se dirigieron hacia un hombre con gorra y chaqueta de Ferrari de pie junto a un vehículo.

—¿Cómo funciona esto?

—Cien euros por los dos; usted maneja, yo voy a su lado en el asiento delantero, la dama viaja atrás. Damos una vuelta por París, cuarenta a cincuenta minutos.

—Okey–dijo Ricardo, entregándole dos billetes de cincuenta.

—¿Quieres manejar? –preguntó a Fátima.

—¿Yo? ¡Nooooo! Maneja tú.

—¡Pero si te encanta manejar el Maserati!

—Sí, pero no ando mi licencia, y la piden, ¿cierto?

El hombre a cargo asintió. Ricardo se encogió de hombros, entregó su licencia, y pronto recorrían París en un Ferrari rojo.

El recorrido, no obstante, no fue tan placentero. El copiloto no paraba de dar indicaciones. Más despacio. No acelere. La direccional. Semáforo. Deje pasar a los transeúntes. No se detenga aquí. Siga…

Al cabo de cuarenta minutos, Ricardo, un poco anarquista por naturaleza, y acostumbrado a ser tratado con deferencia, no podía recibir una orden más; el hombre había logrado estresarlo, quitándole el placer a su paseo. Y el hecho de que Fátima no fuese a la par suya sino atrás, le incomodaba mucho.

El recorrido llegó entonces al final. A pesar de todo, bajaron del auto sonriendo –nada ni nadie podía arruinar su noche–, y siguieron caminando por los campos elíseos.

—¿Vamos a la Torre?

—Es un poco lejos, mejor un taxi…

—No, no, ¡caminemos! –dijo Fátima. —¿Hace cuánto no caminas por las callejuelas de París?

—¡Hace años! Tienes razón; caminemos, pero eso sí, abrázame, me tienes que calentar un poco, está frío.

Llegaron al Arco del Triunfo, y tomaron una de las calles hacia la izquierda, luego de preguntar a un Policía el recorrido más fácil hacia la Torre Eiffel. Caminaron media hora hasta llegar a Trocadero, desde donde tenían una vista fabulosa de la torre iluminada. Luego, bajaron por los jardines, y subieron en el elevador al observatorio, donde se dieron un enorme beso, mientras miraban a todo alrededor la belleza de una de las ciudades más hermosas del mundo, en aquella mágica noche de navidad.

II

Gastón Leroux, atado a una silla, tenía un ojo morado, y manchas de sangre en varias partes de su cara y de su ropa.

Cuando poco después de despegar de Marsella hacia Tánger, J.C. comprendió que Gastón era un traidor, ordenó que se le interrogase. El proceso resultó exitoso –ni siquiera fueron necesarios golpes–, pero igual le propinaron un par, pues nadie soporta la traición. Gastón reveló todo: los pagos de Emile; los pagos del “alemán” del teléfono; incluso, el hecho de que le había enviado la información sobre Athena. Aunque J.C. quiso más detalles, era obvio que había dicho todo.

Para ese momento, Gerard, su otro hacker, había resuelto la encriptación del teléfono de Emile, descubriéndose las múltiples llamadas a un tal Duncan Maurer, profesor de la University of London, ¡y alemán! Las llamadas coincidían con los momentos claves de los últimos días: la muerte de Lawrence Miller; el sabotaje al jet en que viajaban a Sudán; el atentado contra Nostradamus. No podía ser casualidad. ¡No lo era! Lo único que resultaba extraño es que hubiese sido tan fácil rastrear el teléfono hasta Maurer.

—Es el hombre de Forte–dijo Antoine Bortenheimer, tras reconocer el nombre del erudito tan cercano a Forte.

Antoine era el miembro del Consejo de Billonarios de Maurizio Forte y primo de J.C. capturado en Roma mientras resolvían el acertijo de la pirámide. Había sido liberado sano y salvo por Roberto Antonelli el mismo 21 de diciembre, apenas terminada la aventura de Sudán. Ahora, en París, ayudaba a resolver aquel nuevo misterio.

J.C. creyó confirmar así sus sospechas paranoicas de una conspiración; pero luego recapacitó. Forte estaba muerto, y el resto de los miembros del grupo con el que había pasado los últimos dos días, no parecían tener relación con él. No obstante, llamó a Antonelli y lo confrontó. Antonelli –quien ya no lo consideraba su enemigo; sino más bien, un contacto de mucha utilidad en el futuro– confirmó que Maurer trabajaba para ellos, pero que había desaparecido tras los incidentes de Sudán.

La conclusión general fue que alguien más estaba detrás de todo, y que Maurer era sólo un infiltrado en la organización de Forte, que también había infiltrado a J.C.

III

J.C. y su equipo continuaron las averiguaciones sobre Athena, y pronto comenzó a surgir información. La historia del terrible accidente en Fort de France; los detalles de la vida de su madre, la niña prodigio, la niña de Harvard; su traslado del hospital al orfanato, pues no se encontraron otros familiares.

J.C. tuvo entonces una corazonada.

—Necesito todas las fotos que existan del tiempo que pasó Angelique Dubois en Harvard. Revisen los Facebook e Instagram de sus compañeros, amigos, conocidos. ¡Quiero toda la información que podamos recolectar sobre esta mujer!

La búsqueda dio frutos muy pronto. Se localizaron setenta y siete fotografías que retrataban su tiempo en Harvard: pocas, considerando que hay adictos que suben a sus redes sociales esa cantidad en un día. Esto demostraba que Angelique era una persona tímida, o una a la cual no le interesaba el mundo del retrato intenso.

Pronto comenzó a emerger un patrón. En la mayoría aparecía acompañada de un hombre; siempre el mismo. Al verlo, J.C. no pudo menos que sentirse impactado. Era un rostro familiar; muy familiar... ¿Nostradamus?

—Este era su novio en la época de Harvard–dijo Gerard, su otro “genio” y de quien esperaba que no fuese también un traidor. —Angelique era negra; este hombre es blanco, Athena es mulata… ¿será el padre de la niña?

—Eso parece–concordó J.C.

—Y en esta foto aparece etiquetado con nombre: Arthur Huxley.

J.C. miró a Gerard y sonrió. ¡El parecido con Michel de Nostradamus era impresionante!

Todo esto le hizo comprender que era el momento de dejar su paranoia, y llamar a los demás.

IV

Ricardo y Fátima continuaron su paseo por París en uno de los barcos que recorren cada noche el Sena.

—¡Que bien se cena en el Sena!–dijo Ricardo, tratando de ser gracioso, una vez que el barco hubo atracado cerca del Louvre.

Fátima sonrió, mientras trataba de buscar una respuesta sarcástica; sin embargo, decidió que lo mejor era dejar que Ricardo disfrutara de su chiste. Le gustaba que mantuviese el buen humor aun en situaciones límite, y que lo usase como mecanismo de defensa ante el estrés. Sabía, pues él mismo se lo había contado, que venía de pasar una época de depresiones que casi habían acabado con su vida. El buen humor era una excelente señal de que su peor época había pasado.

Luego de tomar fotos excelentes con la noche parisina como fondo, su móvil se descargó. Ricardo, por su parte, tenía gran aversión a los teléfonos móviles –las ondas lo mareaban–y casi nunca lo usaba. Por eso no se enteraron de que todos los buscaban.

V

Era más de medianoche cuando Ricardo y Fátima regresaron a la Suite Presidencial, aletargados por el vino y la embriaguez propia de una noche tan perfecta. Melzi, J.C. y Nostradamus les esperaban.

Alberto no estaba, visitaba a su hermana casada con un Parisino de las afueras. Cuando el grupo se acomodó en la sala de la suite, J.C. comenzó sin más preámbulo:

—Debo confesarles que esta tarde, a nuestro arribo, tuve demasiadas aprensiones. Verán … descubrí que uno de mis hombres trabajaba para alguien más. Aún estamos tratando de averiguar cómo pasó, pero fuimos infiltrados y hemos sido espiados. Alguien sabe todo lo que hemos hecho –y hablado– en estos días.

Todos se miraron sin saber que responder. J.C. continuó:

—Por eso, y hasta no estar seguro de que todos eran quienes decían ser, me reservé cierta información; pero lo que descubrí no sólo me borró cualquier duda, sino que ¡es del todo alucinante!

—¿Qué pasa? ¡dinos! —dijo Fátima.

—Encontré a la niña. Su nombre es Athena, es huérfana, y vive en un hospicio llamado Maison des Enfants en Martinique, tal y como lo dijo Salomón en su profecía. Su madre y sus abuelos murieron en un accidente.

—Pobre niña.

—Sí, pobre niña. Ahora, Ricardo, mira esta fotografía–continuó J.C. con toda naturalidad.

Ricardo la analizó, algo extrañado de la petición.

—Es Angelique; fue novia de Arthur... ¿Entonces…?

—Athena es hija de Angelique. Y tengo la certeza de que también… ¡es hija de Arthur Huxley! ¡Athena es la tataranieta de Michel!

VI

—¡Arthur no lo sabía! ¡Sé que no lo sabía!

Por los siguientes minutos Ricardo narró la historia de Arthur y Angelique, y cómo, cuando esta no regresó a Harvard, él quedó con el corazón destrozado, y asumió que había sido abandonado, cambiado por algún príncipe azul.

—Los hombres pueden ser tan tontos, tan inseguros, tan egocentristas –exclamó Fátima. — ¡Arthur tuvo que asumir que la causa tenía que ver con él! Y no pensó que era obvio que algo había pasado. Debió haber investigado más, buscado más…

—Lo hizo, lo intentó, estuvo destrozado varios meses, ¡pero no encontró nada! Era como si la tierra se hubiese tragado a Angelique. Y es cierto, se sintió despechado y engañado, y se convenció de que ella lo había abandonado.

—En su defensa–dijo J.C.– la noticia del accidente que publicaron los diarios, no mencionaba nombres. Los cuerpos fueron identificados más de un mes después, pues nadie los reclamaba, no había denuncia de desaparecidos, los ADN no estaban en bases de datos. Se les identificó por casualidad; una estudiante de medicina vio el cuerpo de Angelique en la morgue, y la reconoció. La había visto cantar –dicen que tenía voz de ángel–, pero al final eso no fue noticia. Sólo lo sabemos porque esta chica subió la historia a su Instagram junto a la foto de Angelique, lo que sirvió para que el hospital agregara el nombre de la madre en el registro de nacimiento de Athena, pero nada más. ¡Era casi imposible que Arthur supiera!

—¡Si lo hubiese sabido! Perder a Angelique lo destrozó… Pero saber que había muerto, lo habría afectado más allá de lo tolerable.

—¡Pero hubiese podido conocer a su hija!

—Sí, esta fue una desgracia en la cual no hubo ganadores.

—¿Y ahora?

—Lo primero es lo primero–dijo Ricardo. —Esa niña es la única familia que tengo en este mundo. Me haré cargo de ella, Fátima, ¡tengo que adoptar esta niña! Es sangre de mi sangre; y si no te quieres casar conmigo por esto, yo lo entiendo…

—¿Pero estás loco? –interrumpió Fátima. —Primero que todo, si no la adoptas tú, la adopto yo. ¡Esa niña y yo estamos conectadas, tenemos algo especial! Y segundo, jamás dejaría a un hombre que tiene los sentimientos que tú tienes. ¡Por supuesto que nos vamos a casar, y la vamos a adoptar! ¡Y será la primera de nuestros hijos!

J.C. interrumpió el diálogo de amantes.

—Tenemos un problema más complejo. El tal Duncan Maurer, quien nos infiltró, tiene la información de la niña. Es posible que él o quienes representa también quieran buscarla.

—¿Entonces?

—Debemos partir de inmediato a Martinique. Conseguiré un jet más grande ya que el mío no tiene alcance trasatlántico, y saldremos lo antes posible. Serán unas ocho horas de viaje.

—¿Y Francesco?–preguntó Ricardo, al verlo en el sofá con su pierna enyesada en alto.

—Vayan sin mí—respondió aquel. —Me duele la maldita pierna, y seré un estorbo pues no puedo ni moverme. Además, estoy mareado por los calmantes que me administró Michel.

VII

Michel de Nostradamus se había mantenido en una esquina, escuchando todo en gran silencio. Quiso hablar, pero ninguna palabra salió de su garganta. La noticia de una descendiente suya, llamada además a jugar un papel fundamental en lo que estaba por venir, había tomado al vidente por sorpresa.

Durante algunos minutos trató de poner en orden sus ideas, mientras hacía un recuento de las múltiples jugadas del destino, que habían reunido a aquel grupo en la suite presidencial de un hotel en los Campos Elíseos, para una misión que se volvía más extraña a cada instante.

Se levantó, sin siquiera mirar a sus interlocutores, se dirigió al piano que en un extremo de la lujosa habitación parecía llamarle con su teclado, y recorrió por él sus dedos. Era Beethoven. Al menos eso dijo Fátima a Ricardo, y si ella lo decía, él sabía que era verdad: podía recitar los nombres de todos los compositores clásicos y de sus sinfonías. Él, por su parte, nunca había desarrollado una sensibilidad particular por la música, consistente con su propia creencia de que era un poco insulso.

La ejecución fue maravillosa.

—Estoy de acuerdo–dijo Michel, poniéndose de pie apenas hubo terminado de tocar. —Partamos de inmediato.

VIII

—¿Gerard?

Escuchar la gutural voz en el teléfono hizo que el corazón de Gerard dejara de latir por un instante.

—¿Pero está loco? ¿Por qué me llama? ¿No sabe…?

—Gastón no me contesta las llamadas.

—¡No puede! Lo descubrieron, lo capturaron, lo torturaron. ¡Estoy fuera! ¡No me mande más dinero! ¡Estoy fuera! Lo ayudé como pude; retrasé la desencriptación del teléfono de Emile, ¡pero ya no puedo más!

Unos días antes, luego de la muerte de Emile, Gerard había recibido la misma llamada que Gastón, y la misma cantidad de dinero en su cuenta. Lo único que se le pedía era reportar los movimientos de J.C. Parecía fácil al principio; Gastón nunca sospechó que las cosas iban a cambiar a una velocidad vertiginosa. Estuvo a punto de cortar, pero no pudo; su propio miedo lo evitó.

—Gerard, siento lo de Gastón, pero tienes que ayudarnos. Te estoy enviando otros cien mil euros a tu cuenta, para que valga la pena. Estoy transfiriendo. ¡Ya! Allí están, puedes confirmarlo.

—Pero…

—Sólo esta vez. Ya tienes el dinero. Dime, ¿Qué ha pasado?

Gerard supo que no tenía opción. Además, cien mil euros…

—J.C. descubrió a la madre de la niña. ¡Y al padre!

—¿Quién es el padre?

—Arthur Huxley…

—No lo conozco.

—El primo de Ricardo Díaz, el embajador que estaba con ellos en Marsella. Sea lo que sea, es importante. J.C. está en el hotel con los demás, convenciéndolos de volar de inmediato a Martinique.

—¡Scheiße!–exclamó Maurer en alemán, sin poder evitar su disgusto, no sólo por escuchar el nombre de Ricardo Díaz, sino al saber que comenzaba una carrera contra el tiempo; una carrera que tenía que ganar a toda costa.

—De acuerdo, te ganaste el dinero que te envié –continuó —pero tienes que ayudarnos más. Te estoy enviando otros cien mil, pero debes impedir que salgan hacia Martinique. Aún no estamos listos, ¡y tengo que llegar primero!

Y sin decir nada más, colgó.

IX

París, 26 de diciembre.

A las nueve y doce de la mañana del veintiséis de diciembre el Gulfstream G-550 de cincuenta millones de dólares, doce mil kilómetros de autonomía y una velocidad máxima de mil kilómetros por hora, ascendió a cuarenta mil pies y aceleró con rumbo Oeste sobre el amplio espacio aéreo que lleva el tráfico de Europa a América sobre el Océano Atlántico. El zumbido de sus turbinas se reducía a un sonido sordo y soñoliento que después de un rato era casi imperceptible. El viaje sería lo bastante rápido –unas ocho horas desde el despegue– ¡pero la partida había resultado desgastante!

A eso de la una de la madrugada, J.C había tratado sin éxito de contactar a las compañías arrendadoras de jets de largo alcance, pues el suyo no tenía esa autonomía. ¡Pero nadie parecía querer responder un teléfono o un email en la madrugada post-Navidad! Tras cinco horas desesperantes en las que ninguno pudo conciliar el sueño, una compañía suiza respondió ofreciendo el Gulfstream. El avión estaba en Suiza, y mientras se lo preparó, se embarcó la tripulación, voló a París, y los recogió, pasaron tres horas más.

Una hora después del despegue los cuatro pasajeros dormían. El enorme espacio de los asientos se había transformado en amplias camas, gracias a lo cual sus cerebros recibirían algo de descanso.

Sin embargo, nada podía prepararlos para lo que enfrentarían cuando el avión aterrizase en el aeropuerto de Fort de France de Martinique, unas horas después.

X

Alberto Giusti se sentía avergonzado tras regresar al hotel poco después de las diez de la mañana, y encontrar una nota sobre su cama diciéndole que el grupo, excepto Melzi, acababa de partir con rumbo a Martinique. Era la aventura de su vida, ¡y se la estaba perdiendo!

Había pasado la noche en casa de su hermana, tras conocer a Antoniette, una simpática francesa que se mostró muy interesada en él. ¡Hablaron hasta las tres de la mañana! Tenía mucho tiempo de no pasarla bien con alguien, y estar con esa mujer encantadora, una divorciada de treinta y cinco que parecía tener todo claro en la vida, le había recordado sensaciones que creía haber olvidado desde la muerte de su esposa. Su paso por el sacerdocio no había ayudado en esto. Como no creía que nada importante fuese a pasar aquella noche, no se preocupó por cargar su teléfono; por eso, regresar al hotel y enterarse por medio de una nota dejada en su habitación de que solo quedaba Melzi y su pierna quebrada, le provocó gran frustración.

Alberto decidió buscar a Melzi.

—Pasa, pasa, muchacho.

Melzi lo recibió con cordialidad, llevándolo hasta la sala de su suite. Se desplazaba en silla de ruedas, pero su semblante estaba mejor que el día anterior; decía no tener dolor, aunque estaba bajo fuertes analgésicos.

En los siguientes minutos narró a Alberto los descubrimientos que habían llevado al resto del grupo a salir a toda prisa. El hecho de que la niña estuviese emparentada tanto con Ricardo como con Michel le resultó sorprendente. Terminado el relato, y al ver que Alberto continuaba avergonzado, Melzi trató de calmarlo, procurando ayudarle a vencer su evidente timidez.

—No te preocupes más de la cuenta; no era necesario que todos fuesen a la isla. Tú visitabas a tu hermana, y con esto de mi pierna, aprecio la compañía. Ricardo te quiere como un hermano, y habló muy bien de ti. También Michel.

—¿En serio?–dijo Alberto de forma retraída.

—Claro, de no ser por ti, las cosas quizá no hubiesen resultado bien en Italia; fuiste fundamental para detener al Círculo de Poder.

—Gracias–dijo Alberto. Aquello le daba confianza.

XI

Alberto había vuelto a sonreír: comenzaba a dejar de lado sus complejos. Era obvio que Melzi se esforzaba por hacerle sentir bien.

—Mientras tenemos noticias de los otros, pasarán muchas horas. Son por lo menos ocho de ida, más lo que estén allá, más ocho de regreso; estarán de vuelta en la madrugada de mañana. Aprovechemos el tiempo. Revisemos las profecías de Salomón, que según Michel dicen lo mismo que las suyas. Ahora bien, –y que esto quede entre nosotros–, estas están en orden y en latín perfecto, y no en esa sopa de idiomas sin sentido que utilizó Michel. Aun cuando no encontrásemos nada importante, me encantaría ver la historia reflejada en ellas. ¡Creo que curaría mi escepticismo natural con estas cosas!

—De acuerdo; aunque no comprendo cómo un hombre de quinientos años, se muestra escéptico ante lo diferente … pues me niego a llamarlo sobrenatural –dijo Alberto.

—Por el contrario, es porque tengo quinientos años que me muestro escéptico ante todo y ante todos. He llegado a conocer bien al ser humano, y la conclusión no es halagüeña. Pero en el caso de Michel, y ahora de Salomón, no puedo ser escéptico. He visto demasiadas cosas, y por eso sé que esto no sólo es cierto, sino asombroso.

—¡Imagínese entonces lo que representa para mí! Soy un tipo normal, sin aspiraciones de protagonista. Enterarme de que existen hombres que viven por siglos y profetas que pueden ver hasta quinientos años en el futuro; o de que hay una Pirámide en Sudán construida por Atlantes, que ayudará a la evolución del ser humano si antes logramos evitar el fin del mundo… ¡es demasiado! No me malentienda, doy gracias al destino por dejarme tener esta experiencia, ¡pero es demasiada información en un par de días!

Melzi lo entendía. Sólo una persona en su pasado supo la verdad sobre él: Beth, su amada Beth, la bisabuela de Jean Chretien. ¡Y fue un tema difícil para ella! No lo podía hacer cuadrar con su catolicismo y todo lo que tenía por cierto. Aunque ella terminó por acostumbrarse a su longevidad –y él trató de ser para ella un hombre normal–, aún al final de sus días seguía diciendo que aquello iba contra el plan de Dios. ¡Por eso se negó a ser salvada por el elixir de Da Vinci!

Melzi consideraba que, dadas las circunstancias, el grupo estaba manejando bien la nueva información.

—Pedí que me trajeran una impresora láser a la habitación, e imprimí las setecientas setenta y siete fotografías de Fátima. Si quieres toma este grupo, yo sigo revisando este otro que ya comencé, y comparamos notas en un rato.

Sin decir nada, Alberto se sentó, y comenzó a leer cientos de folios, llenos de profecías.

XII

—Si esto es real, y fue escrito por Salomón hace más de cuatrocientos años, es asombroso.

—Washington, Napoleón, Hitler, Stalin, Mao … ¡los vio a todos!

—Como dijo Nostradamus, es un mapa de los grandes eventos de los últimos cuatrocientos años.

—Lo sorprendente, una vez más, es que las cosas no cambien, que el destino no cambie, que el comportamiento del ser humano sea tan predecible. ¡Que, si bien tenemos libre albedrío, las cosas terminan por pasar tal y como se predice que lo harán!

—El ser humano es codicioso, temperamental, algunos más que otros, y por eso las naciones son codiciosas y temperamentales. ¡Nada más predecible! A mí lo que me sorprende, lo que me maravilla, es la existencia de una fuerza, una energía, un lugar etéreo donde está registrado lo que va a pasar. ¿Entiendes las implicaciones de eso? Es la prueba absoluta de que existe algo más, de que la vida no es sólo lo que tendemos a creer, lo que vemos en el más acá.

—La religión da esas pruebas…

—No, Alberto, la religión solo cuenta historias, pero al final, en los púlpitos sólo he visto hombres que muchas veces luchan por creer lo que dicen, porque no han tenido acceso a lo sobrenatural.

—Algunos, es cierto, pero no todos. Yo tuve experiencias que podrían llamarse sobrenaturales, y sé de otros que las tuvieron. Siempre supe que hay algo más, porque lo viví. Pero entiendo que no todos lo viven; a quienes no lo han vivido, que son muchos, esto podría brindarles certeza, porque sería inexplicable de otro modo.

—¡Así es! Algún día me gustaría que me hables de tus experiencias religiosas. Soy demasiado racional, y debo confesar que esa parte de mí nunca se desarrolló, quizá porque soy de una época en que el mundo era más cínico... Entonces, las personas inteligentes –o al menos, los que teníamos maestros como Da Vinci–, entendíamos el rol de la iglesia en su relación con los poderes de su tiempo, llámese reyes, emperadores o generales. Era un mecanismo de control de masas; y a cambio, los clérigos recibían enormes beneficios, y vivían como ricos, salvo algunos que sí creían en lo que predicaban, y que eran tan raros que pasaban a la historia, como Francisco de Asís.

—Comprendo y comparto mucho de lo que dice, porque muchos en la iglesia aún hoy en día son como los del tiempo de los Borgia, y hasta peores; pero hay otros que son gente buena, y que si creen; y entre una persona que anda perdida por el mundo sin estructura, sin reglas, sin compás moral; y una que cree en Dios, y trata de seguir ciertas reglas, aunque sea de forma imperfecta, yo prefiero esta última.

—El problema es quién pone las reglas; y qué pretende lograr al hacerlas cumplir.

—Se hace lo que se puede, y se asume buena voluntad. Somos humanos, y todo lo que hacemos está lleno de errores y de motivos ulteriores; pero muchas de las reglas se basan en el sentido común. Insisto, prefiero alguien que sigue reglas imperfectas a alguien que no sigue ninguna.

Francesco escuchaba con atención. Se sentía cómodo hablando con Alberto, le inspiraba confianza. Parecía una buena persona; y aunque al final el sacerdocio no había resultado ser su vocación, tenía convicciones más profundas que muchos que seguían “adentro”.

Pero el tema era complejo y tan antiguo como la humanidad, y nunca se ha llegado a ninguna solución. Desde que el ser humano camina sobre la tierra existen aquellos que reclaman poseer contacto directo con el Dios de turno y se proclaman portavoces del infinito, llamados a comunicar –y desde luego, implementar– mandatos, órdenes y leyes provenientes en forma iluminada, exclusiva e infalible, del más allá. Pero, como decía Alberto, ¿qué sería de una sociedad sin reglas, sin compás moral? El tema no era fácil, y tampoco era para ese día. ¡Ese día, tenían que revisar los manuscritos! No sería la primera vez que alguien hubiese escondido una clave secreta en un manuscrito; y si existía alguna, él la encontraría.

Después de todo él era Melzi, Conde de Saint Germain, discípulo del maestro de maestros, Leonardo da Vinci.

CUARTA PARTE

LIBRO DECIMO.
MARTINIQUE

I

Woolsthorpe, Inglaterra, 25 de diciembre.

El veinticuatro de diciembre a las siete de la noche, Duncan Maurer acababa de regresar a Londres, seguro de que su nombre iba a aparecer en los radares de J.C. Perrier por su descuido con el móvil. Entonces poco antes de destruir el aparato, recibió la llamada de Gastón, informándole acerca de la niña en un orfanato de Martinique.

Lo que siguió fue una ajetreada nochebuena, y un atareado día de navidad, que incluyó tomar medidas radicales que afectaban su vida personal. Lo primero, pagar una fortuna a una conocida compañía de mudanzas para vaciar su departamento de Londres. Aunque tenía muy poco que empacar –Maurer era frugal– lo hizo así para no dejar ningún rastro, pero a la vez no levantar sospechas. La mudanza le resultaba una verdadera lástima. Había vivido en el mismo lugar por veinte años, y le agradaba que nadie le hablaba, nadie le saludaba, y ningún vecino había tocado a su puerta para presentarse o pedirle algún favor. ¿Qué más podía desear de una morada?

En cuanto a su posición como profesor en la University of London, nadie notaría su ausencia hasta un par de semanas después en virtud del receso navideño. Otra lástima, pues amaba enseñar, aunque a veces tuviese problemas con su voz y un nódulo en la garganta que le dolía cuando hablaba demasiado.

Tras aterrizar en Luton, viajó en helicóptero hasta Woolsthorpe, un pequeño pueblo del Norte de Inglaterra a ciento cincuenta kilómetros de Londres.

El por qué su jefe Isaac, uno de los hombres más ricos del mundo gustaba de vivir en reclusión en un pueblo en medio de la nada, escapaba a su comprensión. Lo cierto es que vivía en un castillo inglés de unos trescientos años, cuyas instalaciones subterráneas eran más grandes que lo visible al exterior.

Por la siguiente media hora después de su llegada, Duncan narró a Isaac los eventos ocurridos hasta ahora, y sus averiguaciones sobre el grupo alojado en el Marriot de los Campos Elíseos.

Al escuchar el informe, Isaac se alegró de que Emile hubiese fallado en la misión de llevar a Nostradamus ante él. Aquella había sido una decisión apresurada de su parte, en un momento en que tantas cosas podían poner sus planes en peligro.

Nostradamus… A Isaac no le había extrañado descubrir que estaba vivo –sabía que debían existir otros como él–; pero no se perdonaba haber tardado tanto. Se consideraba a sí mismo la mente más privilegiada nacida de mujer, y le gustaba repetírselo con muchísima frecuencia. Por ello le resultaba inexplicable que aquel detalle hubiese escapado de su conocimiento y de sus redes de informantes y espías construida a lo largo de los siglos.

Si aquel era Michel de Nostradamus, el profeta, era posible que hubiese visto algo que no estaba en sus escritos. Isaac se preciaba de conocer a fondo sus profecías, así como las de Daniel y Juan, y siglos atrás había escrito y publicado un libro sobre ellos. Por ello, su intención era averiguar qué sabía el profeta sobre aquel evento que, según sus cálculos realizados con avanzados algoritmos, sucedería en un futuro que se acercaba más y más.

¡Pero ahora las cosas se ponían aún más interesantes!

Según Maurer, tras el incidente con Emile, Nostradamus se había reunido en Marsella con el Conde de Saint Germain.

Había escuchado antes de él, pero tenía la impresión de que había muerto en 1884, y que ahora quien vivía era su heredero, Jean Chretien Perrier, el billonario involucrado en la activación de la Pirámide de Sudán, ¡un error estúpido y fundamental que podía acarrear consecuencias terribles, y que él había tratado sin éxito de impedir!

¿Qué demonios hacían reunidos con Ricardo Díaz, el embajador envuelto en la debacle del Círculo de Poder?

Aun no encontraba conexión entre los dos incidentes más importantes del último año –en los que indirectamente había estado involucrado–, pero sabía que las piezas del rompecabezas estaban comenzando a aparecer, aunque fuese en una forma que ni aún su cerebro privilegiado lograba descifrar.

Por eso, cuando Duncan Maurer le habló del retrato y de la niña; y, sobre todo, cuando vio la fotografía del antiguo manuscrito que contenía no sólo el retrato, sino, aquella frase de “El maestro la encuentra”, junto a una profecía que parecía confirmar sus peores miedos, Isaac no pudo menos que emocionarse.

Aquella era una pieza importante.

Y ahora, gracias a su informante dentro de la organización de J.C. Perrier, ¡él la podía obtener primero!

II

El resto del veinticuatro, así como el veinticinco, su cumpleaños, Isaac movilizó lo mejor de sus recursos para asegurarse que la niña se reuniese cuanto antes con él en su castillo.

Pasaportes, documentos y archivos insertados en los registros del Gobierno de Francia, así como de la Prefectura de la Isla de Martinique –un territorio francés–, para confirmar la existencia de un proceso de adopción: todo quedó listo ese mismo día, de manera que el veintiséis, a primera hora, sus agentes se presentaran al orfanato y recogieran a la niña.

Para evitar cuestionamientos o contratiempos, organizó una recepción en el hotel Le Cap Est Lagoon de Fort de France, para un grupo de invitados que incluía la mayor parte del personal del orfanato, esperando que esa mañana dejasen a cargo a alguien de menos experiencia que les facilitara el proceso.

Y como era sólo un hombre práctico, y no uno desalmado, se aseguró de que la recepción fuese un éxito mediante una donación de cien mil euros para la Maison d'Enfants.

*******

A las cinco de la mañana del veintiséis de diciembre, y mientras el grupo de J.C. Perrier aún trataba de conseguir un jet que los llevase a Martinique, un jet similar partió de Londres con ese misma destino.

A bordo viajaba Duncan Maurer junto a la pareja que Isaac utilizaba como rostros visibles de su conglomerado: Frederic y Sylvia Maggi. Marido y mujer, ambos tenían cuarenta y nueve, se veían muy respetables, eran hermosos y con la clase suficiente para aparentar tener el dinero que se les atribuía. Las ropas y relojes caros ayudaban, pero el material de base para dar credibilidad a sus personajes estaba allí.

Isaac había pensado en ese esquema hacía ya bastantes años, cuando sus empresas comenzaron a crecer más allá de las posibilidades de seguir manteniendo un perfil bajo. Durante meses buscó candidatos, hasta que encontró una pareja de graduados de Oxford, jóvenes inteligentes y de buena apariencia, con doctorados, ella en economía, él en finanzas, y recién casados.

Isaac les ofreció la oportunidad, tan insólita como interesante, de ser la cara de una compañía que seguiría creciendo y siendo cada vez más importante, a cambio de salarios garantizados para siempre con amplias opciones de acciones, lujos inimaginables, y una vida de Jet Set a la par de cualquier rey moderno. Sólo les pedía lealtad, compromiso ¡y silencio!

Eso había sucedido hacía ya un cuarto de siglo, y había funcionado bien para los Maggi, hoy respetables billonarios por su cuenta, y a la vez, representantes de un imperio de muchísimos billones. También había funcionado para Isaac, cuyo conglomerado había alcanzado la madurez de manejarse solo de la mano de los mejores, escogidos a lo largo de mucho tiempo por él. De esta manera había liberado su tiempo para dedicarse a lo de verdad trascendental.

Su búsqueda.

El dinero y las empresas era importantes, porque su búsqueda requería de mucho, muchísimo dinero. Pero su misión, la verdadera, importaba más que todo el oro del mundo, y por eso necesitaba dedicarle todas las fuerzas de su ser.

Athena, la niña tras cuya pista había enviado a Duncan y a los Maggi, parecía fundamental no sólo para el grupo ahora en París, sino para un profeta del pasado que había advertido de su futura existencia.

Y el futuro, uno cada vez más próximo, era lo más importante en la vida de este hombre de casi cuatrocientos años, a quien muy pocos conocían: Isaac.

III

Duncan Maurer tuvo menos de un día para prepararlo todo, lo cual era sin duda insuficiente. Lo había logrado trabajando sin parar, administrando sus recursos, y haciendo él mismo buena parte de las cosas, sin importar que fuese veinticinco de diciembre.

Tras enterarse de la inminente salida del grupo hacia Martinique, el proceso se aceleró, creándose un plazo insólito. ¡Debía llegar a la isla antes que ellos! Las oficinas del orfanato abrirían a las diez de la mañana del veintiséis, ¡y él estaría allí esperando la apertura!

Todo se resolvió con la ayuda de Gerard, a quien los jugosos honorarios parecían haber quitado el miedo. Se hackeó remotamente el teléfono de J.C. Perrier para escuchar la conversación en la suite, y luego, por cinco horas, se bloquearon sus intentos de encontrar un jet con las arrendadoras, de modo que pareciese que nadie respondía…

A las cinco de la mañana de Londres –seis en París–, en cuanto Duncan despegó rumbo a la isla, Gerard eliminó el bloqueo y permitió que llegase la respuesta de los suizos. No era posible retrasar más el asunto sin que comenzasen las sospechas.

Esto dio una ventaja de tres horas que debía ser suficiente para que el trámite de adopción en Martinique se concluyese antes del arribo de J.C. y los suyos.

A las nueve de la mañana, hora local –seis horas menos que en París–, su avión aterrizó en Fort de France.

En el hangar se repasaron los últimos detalles de la estrategia; y al ser las diez, la Limusina que los llevaba se estacionó frente al orfanato.

Por el momento, parecía que Maurer había ganado la partida.

IV

Martinique, 26 de diciembre.

Madinina Severe ingresó por el pasillo interior a la oficina de la recepción –que a su vez tenía un acceso exterior desde el parqueo–, tras escuchar el timbre de esa puerta. Al abrirla, encontró ante ella a un hombre y una mujer muy elegantes.

Después de una reunión que duró casi una hora, y durante la cual revisó con gran escrúpulo gran cantidad de documentos, la señorita Severe se apresuró al salón en el cual Athena jugaba con otros niños.

—¡Vamos! —le dijo. —Tu día ha llegado…

Athena obedeció sin cuestionarse. Por indicación de la maestra cambió su sencillo vestido por las hermosas prendas que le habían traído los desconocidos. Pudo verse en un espejo: el vestido le quedaba lindísimo; le encantaban el sombrero ¡y aquellos eran los zapatos más bonitos de su vida!

Entonces fue llevada ante la pareja que esperaba en la sala especial acondicionada para aquel tipo de encuentros.

Madame et Monsieur Maggi. Eso decían los documentos.

La señorita Severe nunca había manejado un caso de adopción: ese no era su departamento. La noche anterior, las administradoras del orfanato, incluyendo las tres monjas residentes, habían recibido una invitación a una recepción en un lujoso hotel de Fort de France, donde habría, según se les dijo, donantes importantes. A eso de las nueve, un autobús se había presentado a recogerlas, dejando a la señorita Severe, una maestra, a cargo del lugar.

Una hora después, tenía ante sí documentos oficiales de adopción aportados por unas personas elegantes que habían llegado en Limusina. Los documentos, sellados por el Prefet de La Martinique, garantizaban que los procedimientos se habían cumplido a cabalidad, e indicaban que desde un año atrás, la pareja (unos billonarios famosos, según Google y la última edición de Fortune) había solicitado ante el gobierno francés la adopción de la pequeña. Ya tenían hasta el pasaporte de Athena, al cual tuvo el cuidado de hacer copias.

En algún momento pensó en pedirles esperar hasta la tarde, a que regresaran las monjas que conocían mejor los procedimientos (había tratado de llamarlas, pero no respondieron el teléfono). Al final, decidió no hacer esperar a aquellas gentes buenas e importantes, que habían adoptado a la niña. ¡Athena había ganado la lotería, o al menos, recibido un gran regalo de navidad, y ella no pensaba arruinárselo!

Poco después la niña y sus nuevos padres dejaron el orfanato, rumbo al aeropuerto.

V

La Limusina les llevó al aeropuerto, donde tanto ella como sus acompañantes fueron revisados por un oficial de seguridad, que les autorizó a continuar. Siguieron hasta un hangar que alojaba un jet de regular tamaño, subieron la escalinata, y entraron a su lujoso interior, un hermoso receptáculo tapizado de blanco.

Allí, sentado en uno de los enormes asientos, estaba un hombre.

Athena fue conducida junto a él.

—Buenos días, Athena–dijo este, mientras una amable joven le ayudaba a acomodarse, y le abrochaba el cinturón de seguridad.

—Buenos días, señor–contestó ella, con los buenos modales que le habían enseñado en el orfanato.

—Espero que no estés asustada; todo va a estar bien.

—Lo sé señor. ¡Y siento mucha curiosidad por conocer al señor de cabello blanco que quiere verme!

—¿Qué dijiste? –exclamó el hombre sorprendido.

—Que quiero conocer al señor de cabello blanco–repitió la niña con inocencia.

“¿Pero cómo lo sabe?” se preguntó Duncan Maurer extrañado, mientras la importancia de aquella niña en todo aquel extraño embrollo comenzaba a tener más y más sentido.

*******

Athena tenía el asiento junto a la ventana. Aquel era un mundo nuevo para ella; nunca había estado en un lugar así, en un avión así. Pero no tenía miedo: sabía que el mundo era mucho más que las paredes del orfanato donde había pasado tantos años, (saliendo muy pocas veces y yendo siempre a los mismos lugares cercanos, un parque de diversiones, un museo, un parque con muchos árboles, un zoológico), ¡porque en sus sueños había viajado a tantos lugares! No sabía si eran reales, pero al menos, sospechaba que allí afuera había un mundo parecido al de esos sueños.

Mientras miraba por la ventanilla, observó a un hombre con unos palitos rojos haciéndole señales a algo. Luego vio como otro jet que acababa de aterrizar entraba al hangar, y se estacionaba junto al suyo.

Un momento después Athena sintió un pequeño tirón, y su jet comenzó a rodar hacia atrás muy despacio, mientras la puerta del otro se abría y una escalinata se desplegaba.

Fue en ese momento que la vio. ¡Era real! ¡La mujer de sus sueños era real! Era ella la que descendía por la escalinata del otro jet, mientras el suyo se movía, y se alejaba poco a poco, pero más, y más, y más…

VI

Pero, ¿acaso no tengo derecho a recibir hoy alguna buena noticia?–se quejó J.C. Perrier mientras terminaba una llamada en su móvil, y bajaba la escalinata del avión para unirse a los demás.

—¿Qué pasa?–preguntó Ricardo, viendo la molestia visible de su nuevo amigo.

—¡No hay autos! Es temporada alta de turismo en la isla, esta última semana de diciembre es terrible, y sólo queda un Mini Cooper. Los cuatro en ese auto … ¡tendremos que viajar como sardinas!

—No importa, nos acomodamos–dijo Fátima.

—Tengo una mejor idea–dijo el mismo J.C.

Sacó dos billetes de quinientos euros de su chaqueta –siendo billonario, se había acostumbrado a andar sólo de esos– y se dirigió hasta la Limusina aparcada en el hangar, que había llevado los pasajeros del Jet que iniciaba su camino hacia la pista. Con sus nudillos tocó la ventanilla del conductor, y esta se abrió.

—Buenas tardes, señor—dijo J.C., mostrando los mil euros en su mano. —¿La Limusina está libre?

—Si señor—dijo el chofer, sonriendo. Era un negro alto y grueso, con cara bondadosa, que comía con muchas ganas un enorme emparedado, y comenzó a empacarlo en cuanto vio la posibilidad de ganarse ese dinero. El negocio no estaba muy bueno por culpa de tanta recesión, pero en un solo día iba a ganar casi lo mismo que en el resto del mes.

—Serán sólo unas horas–dijo J.C. dándole el dinero.

—Todo el día si quiere, señor; esta suma cubre mis servicios de hoy, de mañana y de pasado...

—No será necesario. ¡Muchachos! –gritó a los otros, que esperaban junto a la escalerilla del Jet. —Nos vamos en Limusina.

Una vez acomodados, el chofer preguntó:

—¿Algún destino en mente, o solo el tour de la isla?

—La Maison d’enfants, por favor—dijo Fátima.

—Con gusto, señora—dijo el chofer, arrancando su vehículo.

Aquello era extraño, pensaba el chofer, pues al otro grupo también lo había llevado al orfanato. Era temporada alta de adopciones o algo así. Decidió satisfacer su curiosidad, y mientras conducía por la autopista, llamó a su prima Madinina, quien trabajaba allí como maestra.

VII

—¡Parbleu!–exclamó Michel de Nostradamus con todas las fuerzas de sus pulmones. Por lo general no tenía motivos para blasfemar; pero aquel era un motivo gigantesco.

—Pero, señorita, ¿cómo que la niña no está?

Un minuto antes, la limusina se había estacionado frente a la oficina del Orfanato. Los cuatro habían descendido del auto a toda prisa, habían corrido hasta la puerta, y casi se habían empujado al entrar.

—¡Athena Dubois!–habían gritado al mismo tiempo.

La mujer de la recepción, una mujer negra y alta con ojos hermosos y sonrisa amable (la cual no pudo mostrar a los visitantes, pues le habían dado el susto de su vida), les respondió en tono más bien serio:

—Señores, ¿cómo puedo ayudarles?

—Buscamos a Athena Dubois; este señor aquí es Ricardo Díaz, su tío. Estos documentos lo demuestran. Comprendemos que esto requerirá de un proceso, pero, podemos demostrar que este señor es su tío, y, por lo tanto, va a reclamar la custodia, y…

Todo esto lo había dicho Fátima hablando en forma atropellada y quedándose sin aliento, mientras extendía en el escritorio de la mujer los documentos que probaban su aserción. La mujer no la dejó terminar.

—Señores, esto es muy raro. Por favor respiremos, calmémonos, y vayamos por partes. Vamos a la mesa, nos ponemos cómodos y estudiamos el asunto.

Todos siguieron su indicación, tratando de tranquilizarse, aunque dominados por la premura y la expectación. Para cuando la mujer terminó de recorrer los cinco metros que la separaban de una mesa de reuniones un poco apretujada en un rincón, los demás ya estaban sentados, organizados, y esperándola.

—Muy buenas tardes–dijo Ricardo tratando de utilizar lo mejor de su francés. El acento le salía horrible, pero podía comunicarse. —Mi nombre es Ricardo Díaz. Soy primo, y único familiar del señor Arthur Huxley, padre biológico de la niña Athena Dubois, quien se encuentra internada en este orfanato. Debido al accidente de su madre, Angelique Dubois, él nunca se enteró de su existencia. La descubrimos hace un par de días; estoy aquí para asumir su custodia.

Madinina Severe se acomodó sus lentes, como para poder observar con más detalle aquel grupo sui generis que acababa de irrumpir en su oficina (o más bien, la oficina que estaba cubriendo por inopia ese ajetreado día). Tenía en sus manos su primer problema administrativo; uno complicado.

—Señor Díaz, comprendo, pero tenemos un problema: Athena fue adoptada. Sus nuevos padres acaban recogerla, traían su pasaporte, y todos los documentos en regla. ¡La niña ya no está en Martinique!

Todos reaccionaron estupefactos. Las dimensiones de aquella noticia eran devastadoras.

—Pero, señorita–dijo Fátima–tiene que haber algún error; o, si no es un error, al menos algo que podamos hacer. Este señor, Ricardo Díaz…

—Mademoiselle, no hay error, yo misma revisé la documentación e hice entrega de la niña. Ella fue adoptada de forma legal, y sus padres la sacaron del país.

—¿Pero a qué se refiere? ¿Usted dice que esto acaba de ocurrir?

—Sí, mademoiselle, sus padres estuvieron aquí esta mañana. Una hermosa pareja, muy sofisticados, por cierto... Esa limusina— dijo, señalando hacia afuera de la oficina—los llevó al Aeropuerto hace una hora; abordaron un Jet y se fueron. Lo sé porque mi primo Claude, el conductor, me llamó para decírmelo.

Nostradamus colapsó sobre su silla, bastante incómoda, por cierto, como si todo el peso de quinientos años hubiese caído sobre sus hombros. No sabía que decir. Tampoco J.C.

Ricardo se frotaba la mano derecha contra su cara en un movimiento ascendente y descendente respirando fuerte, y se mordía los nudillos de la izquierda, el gesto inconsciente que hacía en momentos de intensa frustración. Podía sentir como la gastritis se apoderaba de su estómago. Tenía mucho tiempo de no experimentar esos síntomas.

—¡Caballeros!–dijo Fátima. —¡Caballeros!– tuvo que repetir un momento después, un poco más fuerte de lo que hubiese querido, pues ninguno parecía ponerle atención. —Tenemos un problema muy serio; es obvio que alguien más está jugando este juego, y es posible que esté tratando de hacer que se cumpla la profecía…

“¿La Profecía?” Madinina Severe no comprendía. “¿Y si ahora resulta que la niña es el anticristo?” pensó, y de forma imperceptible se persignó tres veces.

—… pero luego lo resolveremos, por el momento, vámonos, no deben ir muy lejos, el Jet que llevaba a Athena era el que despegaba cuando llegamos.

En aquel momento, el reloj de pared de la oficina del orfanato marcaba las doce y treinta y cuatro de la tarde en Martinique.

VIII

Asumiendo un gran riesgo personal, pues se sabía vigilado, Gerard llamó a Duncan Maurer para confirmarle que J.C. Perrier y sus amigos habían despegado de Martinique.

—Señor Maurer, esto lo último, por favor no me pida más, estoy fuera. Es sólo cuestión de tiempo antes de que me señalen como traidor.

La voz se le quebró un poco, estaba nervioso, sabía que se había metido en un problema muy serio.

—Perrier sospecha de todos. Me acaban de enviar para mi casa. Estoy seguro de que lo saben, no sé qué hacer…

—No importa, ya tengo a la niña, ya se cumplió el objetivo. Le agradecemos sus servicios— respondió Maurer, y cortó. No tenía nada más que decir. Le había pagado muy bien por su información; si se había dejado descubrir no era problema suyo.

Maurer sabía que su jet era muy rápido, y según esa información, llevaba una ventaja de casi dos horas.

Su plan de vuelo indicaba como destino Nueva York, un detalle que estaba seguro que Perrier averiguaría (sus empresas controlaban muchos aeropuertos en el mundo). Esperaba que mordiera ese anzuelo y los siguiera.

Cuarenta minutos después de despegar había aterrizado en un aeropuerto secundario de Puerto Rico, y en una operación muy rápida, transbordaron a otro jet que les esperaba. Casi de inmediato el jet siguió su ruta original a Nueva York, y el nuevo puso rumbo a Inglaterra. Maurer contaba con que el transbordo pasaría desapercibido, despistaría a Perrier, y se desharía de sus persecutores.

“¡Al fin un éxito después de tanto fracaso!” pensaba. Los días anteriores habían sido una cadena de decepciones y frustraciones en las que todo salía mal. ¡No esta vez!

La niña dormía. Se veía tan plácida, tan normal en su asiento, pero era especial, sabía cosas. Se lo había demostrado al preguntarle por el hombre de cabello blanco. ¿Era vidente, entonces, pues sabía que era conducida hacia Isaac?

No creía mucho en eso, pero sus paradigmas estaban cambiando a una velocidad sorprendente. En los últimos días había descubierto hombres que vivían cientos de años, mientras trataba de impedir que una Pirámide gigante y desconocida se “activara”. La idea de una niña vidente no era descabellada. En todo caso, muy pronto lo averiguaría.

IX

Cuando su jet despegó, J.C. ya tenía rato de estar coordinando sus acciones con París desde su móvil. Como su paranoia se había acentuado tras la traición de Emile, y el incidente de Gastón, días atrás había nombrado a un nuevo director de seguridad de su conglomerado.

Edgar Burroughs, exmilitar, francés aunque de padre inglés, había trabajado para él más de veinte años, y era un hombre en quien J.C. creía poder confiar. Por eso le había ascendido a la máxima posición (que Emile había dejado vacante), y le había pedido supervisar personalmente las operaciones desde Europa.

—El jet aterrizará en Nueva York en un par de horas. Envié gente a esperarlos—dijo Burroughs, en una videoconferencia.

—Nos llevan demasiada ventaja.

—Hay algo señor. Me lo está confirmando en este momento. Sí, aquí está, señor… hace como una hora ese jet aterrizó en Puerto Rico por unos pocos minutos, en un aeropuerto secundario. Tras su despegue, otro jet salió con rumbo a Luton, Inglaterra. Ya lo localizamos por satélite. Aterrizará aquí en unas siete horas.

—Los tenemos… Ya no nos llevan mucha ventaja…

—Eso creo también, señor. ¿Cuáles son sus órdenes?

—¿Cuánto tardarías en tener hombres en Luton?

—El vuelo son cuarenta minutos.

—Bien, necesito que recojas a Francesco y Alberto del hotel, y salgas para allá con suficiente margen para prepararte y esperar ese jet.

—¿Qué quiere que hagamos?

—Nada, nada, no podemos arriesgar a la niña. Una vez que ellos aterricen, síguelos o rastréalos para saber adónde van. Al llegar decidiré qué hacer.

J.C. ordenó poner rumbo a Inglaterra, es lo que tenía sentido. Maurer era profesor en Londres, y según todos los indicios, su base de operaciones estaba allí. Lo de Nueva York era un señuelo; por si acaso, sus hombres esperarían en La Guardia, el aeropuerto al cual se dirigían.

X

J.C. informó al grupo de su conversación con Edgar Burroughs.

—No podrán escapar. En cuanto aterricen, los seguiremos.

—¿Francesco y Alberto?—preguntó Fátima.

—En unas horas mis hombres los recogerán y los llevarán a Luton—dijo J.C.

Michel intervino:

—Hablé con Francesco hace un rato. Se siente mejor; ya apoya la pierna y camina pues el enyesado ultraliviano no le pesa.

—Bien, serán unas ocho horas a Londres. Por la diferencia horaria, al aterrizar allá serán las dos de la mañana. Debemos proceder con cautela hasta saber a qué o a quién nos enfrentamos–resumió J.C.

—¿Qué haremos? ¿Esperar al amanecer? –preguntó Ricardo.

—No; el tiempo es un recurso escaso; no sabemos que quieren con Athena. Los seguiremos.

—Por la forma en que las cosas han sucedido, hay fuerzas en juego que no comprendemos; por eso sé que todo saldrá bien. No dudo que esto tenía que suceder en el gran esquema de las cosas.

Ricardo miró a Fátima con cierta curiosidad. Su rostro estaba diferente, más seria, más formal, como si hubiese descubierto alguna fuerza interna que ya comenzaba a exudar combinada con sus feromonas, y que la hacía aún más atractiva.

Michel de Nostradamus por su parte no dijo nada; sólo sonrió.

Había hablado con Fátima esas horas, y ella le había hecho mil preguntas. No sólo era bella e inteligente: estaba dotada de algo poderoso en su interior, tanto, que había decidido convertirla en su discípula. Aunque él ya no tenía el cáliz de los profetas para heredarle, ni ella poseía el don de profecía, igual tenía mucho conocimiento que heredarle.

XI

El resto del viaje fue una travesía monótona, en la que no surgieron ideas nuevas sobre qué hacer ante el dilema. Todos se cuestionaban qué preveían realmente las famosas profecías, pues sin saber qué iba a suceder, era muy difícil saber por dónde empezar a buscar. ¿Sería esta niña elusiva, solo otra quimera?

La activación de la pirámide debía haber sido un evento positivo, que trajera la iluminación con su energía, y no un evento temible que marcase el comienzo de un fin como al que parecían dirigirse.

¿Qué pasaría? ¿Una guerra? Casi pasa con el Círculo de Poder, podía volver a pasar… ¿Una pandemia? Ya había sucedido una años antes, y todos coincidieron en que ninguno soportaría más mascarillas, guantes, o alcohol en gel. ¿Un asteroide golpeando la tierra? Un escenario posible, pues ya había sucedido otras veces … ¿Cataclismos provocados por el capricho de algún Dios que nadie ni sabía que existía? Todos esperaban que no fuera así.

No habiendo más que discutir, cada quien se recogió en su asiento cama. Jean Chretien tomó el habitáculo del fondo, y se recostó en la cama grande. Dejó abierta la ventanilla, y miró las nubes que se formaban junto al avión y el sol que brillaba en el horizonte, tratando de asimilar, de interpretar la nueva misión que parecía estar tomando forma, y de encontrar sentido a los últimos ¿cinco días? Ya ni sabía que día era.

Su mente se trasladó a su hermano, a quien no había tenido tiempo de llorar. Ahora sentía ganas, estaba solo, y lo hizo, sin dejar de preguntarse en qué estaría metido Milo, –así llamaba a Emile–. Se culpaba, preguntándose si tal vez lo había ignorado o lo había tratado como a un niño indefenso, a pesar de que era sólo tres años menor, y eso lo había empujado en la dirección que le costó la vida.

Decidió pensar en la experiencia de la pirámide, y en los cambios que sentía se operaban en su psique: estaba más atento, más presente, y analizaba e incluso saboreaba cada cosa que pasaba, cada frase que escuchaba, cada pensamiento externo que su subconsciente captaba.

En aquellas horas de soledad profunda, revivió las sensaciones de Sudán: sumergido por un instante breve en aquella energía pura que su alma reconoció como la fuente original, cada partícula de su ser, de su yo interno y verdadero, vibró. “Fue real”, se reafirmaba.

Desde ese momento, aunque parecía ser el mismo, su vida había dejado de tener el viejo sentido, y tenía uno por completo diferente.

XII

Todo ocurrió poco antes de ser recogidos por Burroughs para ir a Luton. Para ese momento, Francesco y Alberto tenían casi doce horas de hurgar en las visiones de Salomón de Amiens, un desconocido ignorado por la historia, que había visto a la humanidad en lo profundo de sus entrañas.

Francesco seguía activo, de buen humor, con una energía y vitalidad que Alberto había visto pocas veces–o nunca, en realidad–. Aquello de que la edad lo hace a uno más lento (pues al sentir la proximidad de la muerte, y entender la futilidad de la vida, se desarrolla un intenso sentimiento de ¿para qué?) no se aplicaba a él. Desde varias horas antes había dejado la silla de ruedas, y se movía de un lado a otro arrastrando su pierna enyesada en material ultraliviano, sin quejarse ni una vez de dolores o molestias.

El elixir de la eterna juventud –si era un elixir– parecía estar dando resultado. Pero ¿tendría algún efecto secundario? ¿Cuál podría ser el efecto de algo que te mantiene joven y vital por los siglos de los siglos? ¿La locura? Al menos en su caso –pensó Alberto– lo sería. Por más que la vida resulte interesante algunas veces (como esta), ¡quinientos años de lo mismo no deben resultar tan atractivos!

Alberto reconocía no tener ni la mitad de esa vitalidad que veía en el otro. La noche anterior había dormido poco, y tomado mucho vino. Luego de todo un día ante esas fotos impresas a tamaño natural, estaba agotado. Seguía en pie, no tanto porque fuese su deseo, sino porque el otro seguía tan activo que no quería darse por menos.

Varias veces bostezó, pero siempre fue ignorado por Francesco, quien no despegaba los ojos de las fotos si no era absolutamente necesario. Las había leído dos veces, ¡pero nada!, ninguno encontró nada, salvo lo que interpretaban de forma evidente de las profecías.

Alberto se restregó los ojos, hizo un sonido que pareció más gruñido que bostezo, y devolvió su vista a la tarea. Con sus ojos semicerrados, y con la luz haciendo un juego con la proyección luminosa de la lámpara y la sombra de su cabeza sobre el manuscrito, creyó ver algo. Se detuvo. Se restregó los ojos, volvió a colocarse en la misma posición e hizo el mismo movimiento.

Sí. Allí estaba. Era un símbolo, que aparecía en un difuminado relieve.

—Francesco, aquí hay algo, mire.

Francesco se incorporó, y fue hacia el otro lado de la mesa. Alberto señalaba con el dedo, tratando de no moverse para no perder la posición exacta desde la que podía ver el símbolo que se formaba en la fotografía.

—No lo veo–dijo.

—Aquí, mire, ¿nada? Un momento, lo voy a dibujar.

Alberto tomó un pedazo de papel y dibujó el símbolo que veía a contraluz. Un círculo, un triángulo, y un cuadrado intersecándose.

Melzi tomó la hoja, miró a Alberto, y sonrió.

—Conozco el símbolo... Tengo que llamar a Michel.

—¡Están en medio del Atlántico!

—Lo sé, pero el jet tiene wi-fi. Lo llamaré por WhatsApp.

Alberto asintió, y no pudo evitar sonreír. No sabía qué le parecía más extraño: la aparición de aquel símbolo en el manuscrito de Salomón de Amiens; o que Francesco Melzi, Conde de Saint Germain, estuviese a punto de llamar a Michel de Nostradamus… ¡por WhatsApp!

LIBRO DÉCIMO PRIMERO.
ISAAC

I

J.C. abrió los ojos de nuevo, pues los había cerrado por un rato. Faltaban solo un par de horas para aterrizar, por lo que el otro Jet ya estaría llegando a Luton. Se levantó y estiró las piernas. En la cabina principal los demás dormían.

Cerró la ventanilla, aunque afuera estaba oscuro, y volvió a acostarse, pensando que ahora sí se dormiría. Pero en su lugar, pensó de nuevo en la pirámide. Luces, energías, nuevas sensaciones… Todo eso había tenido un impacto… El más importante, quizá, fue el hacerle comprender la banalidad de lo que antes creía fundamental:

Dinero, poder y orgullo… las bases de su existencia hasta ahora. El dinero le permitía tener el poder para satisfacer su orgullo. Él, Jean Chretien Perrier, Quinto Conde de Saint Germain, era un elegido, único, y especial, y tenía tanto dinero que podría tener lo que quisiera en el mundo material. ¡Y eso a cualquiera lo define!

En su día a día como poderoso magnate, trataba en lo posible de ser medio normal; no era mala persona, aunque sí un poco serio y soberbio, lo reconocía. Nunca había aprendido otra cosa. Su padre era soberbio, también su abuelo, y su tío, y todos en su familia, porque todos habían sabido lo mismo que él, habían sido elegidos como él.

Su mundo eran las acciones, el oro, las empresas, el lujo, y el siempre tener más, sin importar que los demás no tengan nada. Un juego que había aprendido desde joven, y que sabía jugar muy bien. No usaba drogas, no iba a casinos, y su único placer culpable eran jugar polo y atender a sus caballos. La mitad de los romances que la prensa le atribuían no eran ciertos… aunque la otra mitad sí, más una buena parte que no terminaban en revistas. Con Rachel Miller las cosas habían cambiado, se sentía contento, y estaba dispuesto a asumir un compromiso.

Pero mientras le arrullaba el murmullo silencioso y lejano del jet, algo le resultó bastante claro: en su mundo solo existía él; todo lo que hacía, todo lo que pensaba, lo que ganaba, lo que obtenía, era para alimentar su ego de elegido.

Y al darse cuenta de todo eso, el espejismo del yo comenzó a resquebrajarse, y se vio en una cumbre solitaria donde estaba desterrado, enamorado de sí mismo, con su cuerpo gangrenado por codicia, la pleonexia[3] de los griegos, ese apetito insaciable por bienes, posesiones, cosas, y personas, que lleva a muchos a la barbarie y la locura, y los reduce a sus instintos más básicos, a su lado más oscuro, a energías negativas y devastadoras.

Ya no quería estar ahí. Había visto por detrás de las cosas y tras ellas no había nada glorioso, salvo el borde de un abismo.

Ver a los huérfanos, aunque fuese unos minutos, lo había impactado. Nunca había estado ni cerca de un lugar así. El concepto le era ajeno, porque en el fondo había preferido ignorar que existía, como tantas otras cosas.

“Responsabilidad personal”; “Cada quien crea su destino”; “Que otros tengan mala suerte no es tu culpa”; “Si piensas en los otros no vas a poder ser feliz”; “Ayudar crea más pobreza, los mal acostumbras”; “La mejor manera de ayudar al mundo es haciendo más y más dinero… ¡para ti!”.

Respuestas egoístas que implican no hacer nada, pues asumen que todo es un camino escogido. ¿Pero cuál era la culpa de estos niños, abandonados por sus padres al azar?

Pensar en niños le recordó además que él era el último de su linaje; y que con la muerte de su hermano, si algo le pasaba ahora, su estirpe se extinguiría para siempre. ¿Para qué quería entonces una fortuna tan grande?

O incluso si sobrevivía, y tenía hijos, o hijas, en el futuro (quería al menos dos o tres) ¿para qué necesitarían más dinero del que podrían usar en cien mil vidas? ¿para empapelar su abismo y hacerse creer que aquel pequeño espacio forrado de billetes era lo que se llamaba vida?

Cuando por fin el jet comenzó su aproximación a Luton a las dos y cuarenta, Perrier decidió que su imperio había llegado a su final. Apenas terminase esa aventura, pues aún no sabía si era misión, viajaría por el mundo encontrando sitios en que hubiesen necesidades, para llevar luz a tantos como fuese posible. Comenzaría con orfanatos. Así encontraría, tal vez, el camino hacia la otra cumbre, donde lo importante es el NOSOTROS y el Yo es finalmente irrelevante.

II

Inglaterra, 27 de diciembre.

Como muchos otros aeropuertos en el mundo, Luton era administrado por Industrias Perrier, un conglomerado europeo, que incluía compañías que el público no tenía ni idea de que pertenecían al Playboy francés.

Edgar Burroughs –sin relación con el autor de Tarzán, salvo el nombre y un padre fanático de los comics–, había sido jefe de operaciones de la compañía por varios años, y ahora era el director de seguridad. Hasta hacía muy poco su trabajo era predecible, y no había enfrentado nunca un problema mayor que el ocasional robo por algún empleado malagradecido. A fin de cuentas, se trataba de proteger oficinas, fábricas, o las tiendas de una enorme cadena de almacenes.

Sin embargo, como tenía presupuesto y le gustaba hacer las cosas bien, prefería contratar exmilitares, y sus subalternos provenían de varios ejércitos del mundo –Chile, Cuba, Ucrania, Israel, Estados Unidos, España, Reino Unido, Francia, Canadá, Rusia–.

Ahora bien, esto de actuar de mercenario en misiones secretas, lo cual ya había sucedido varias veces en el último mes, comenzaba a parecerle un poco extraño, pero su generoso salario de seis cifras le ponía en disposición de aceptar que lo raro se convirtiese en lo normal.

A las 1.17 a.m., el jet que se suponía traía a Athena se dirigió hacia un hangar. Su equipo esperaba disfrazado como personal de tierra, aunque sus órdenes eran claras: no intervenir.

Descendió primero una elegante pareja que subió a una limusina.

Burroughs los reconoció por las fotografías: eran los Maggi.

Un minuto después por la portezuela se asomaron un hombre y una niña y se dirigieron a un helicóptero que esperaba en el hangar.

Burroughs, camuflado él mismo como parte del equipo de combustible, había colocado un rastreador. Necesitaba que la operación saliera bien, y prefería asegurarse en persona. Cuando su jefe aterrizara, podría informarle del lugar exacto al que se dirigían.

Tenía listos dos helicópteros que los llevarían tras la niña; uno a él y a su equipo; y el otro a las varias personas que acompañaban a Perrier en aquella extraña sucesión de eventos de los últimos días.

III

El aparato de Maurer cubrió rápidamente los ciento cincuenta kilómetros de Luton a Woolsthorpe.

Athena estaba despierta y alerta. Había tenido todo tipo de sueños y visiones en aquellas horas en el jet; por eso estaba tranquila, sabía que todo iba a estar bien.

Cuando aterrizaron en el castillo, Athena se maravilló de aquel lugar, aunque sintió mucho frío. Era de noche, y un manto blanco cubría todo alrededor. Del cielo caían unas pelotitas blancas de agua muy fría. Nieve. La había visto en las películas de los viernes en el orfanato. ¡Pero esa sensación, ese frío, no lo había sentido nunca!

Siguió por entre enormes salones a aquel hombre metódico que se llamaba “señor Duncan”.

—Señor Duncan, tengo frío– le dijo, no en tono de queja, sino expresando su verdad. Athena nunca se quejaba; comprendía que todo tenía una razón de ser, inclusive, el haber sido llevada a aquel lugar: una razón que ya había comprendido en un “sueño” .

—Paciencia, niña, tu habitación estará caliente y ya no sentirás frío; pero primero debo llevarte con él.

—¿El señor de cabello blanco?

—Sí, el señor de cabello blanco.

El ascensor descendió varios niveles hasta lo que parecía ser un gran laboratorio con ordenadores por doquier.

En medio de todo, batiendo furioso un teclado, estaba él.

En cuanto se percató de su presencia, levantó la mirada, y con un gesto indicó a Duncan que esperara. Siguió en el teclado, mientras en una pantalla holográfica aparecían fórmulas complejas. De repente, golpeó el escritorio con un puño: algo en sus cálculos había fallado. Al menos eso se infería de las maldiciones espetadas en aquel acento inglés antiguo, al que su voz ronca y desgarbada le daba un aire espeluznante. De un salto se levantó, y caminó hacia ellos.

—Entonces, esta es la niña–dijo sin ver a Athena, y dirigiéndose todo el tiempo a Duncan.

—Sí, no tuvimos problemas.

—Y, sin embargo, hoy no parece ser mi día. Estas fórmulas…

Parecía que iba a decir algo más, pero se detuvo.

—Llévala a su habitación, mientras termino esto y decido qué haremos.

Duncan iba a tomarla del brazo, pero ella lo rechazó.

—¡No! —exclamó Athena. Observó con detalle al hombre de cabello blanco; sus ojos eran pálidos, apagados. Sintió un escalofrío, como si el contacto con su aura le provocara una reacción; pero le sostuvo la mirada con esa fuerza que le brotaba de los poros.

Le hablaban en francés, pero entre ellos se comunicaban en inglés. Athena entendía inglés; Teacher Andrea, una enorme jamaiquina, le había tomado un cariño especial, y desde que podía recordar, dos veces por semana le daba clases especiales que no recibían los otros niños. Además, le había regalado una tableta vieja, que le permitía conectarse a la Internet para practicar aquel idioma.

—Señor Isaac, tenemos que hablar–dijo Athena.

El hombre se sorprendió de que la niña hablara en inglés. Mirando a Duncan, preguntó, en tono desdeñoso:

—Duncan, ¿le dijiste mi nombre? Sabes que no me gusta que nadie sepa mi nombre, ¡nadie!

Duncan hizo un gesto negativo con su cabeza.

—No fui yo; esta niña ve cosas, sabe cosas.

—¿Es cierto? ¿Es cierto que ves y sabes cosas? –preguntó Isaac, viendo a la niña con más interés.

—Sí; y tengo un mensaje para usted.

—¿Un mensaje? ¿Un mensaje de quién?

Isaac se mostró más interesado en la niña. Trescientos ochenta años en la tierra, y jamás se le habían acercado para darle un mensaje.

Caminaron hasta una oficina en la parte posterior del laboratorio. A Isaac le gustaba estar junto a sus diseños y a sus fórmulas; la oficina era sólo para cuando tenía que ponerse el otro sombrero, no el de inventor y científico, sino el de magnate con una agenda secreta. Algo cambia en la psique y en el físico cuando se tiene una agenda secreta, sobre todo, si es decidir el futuro de la humanidad. Precisamente por eso, porque sabía quién era y qué estaba tratando de lograr, a Isaac le sorprendió tanto que aquella chiquilla le dijera que tenía un mensaje.

—Vamos a ver, niña, ¿me dicen que estabas en un orfanato?

—Sí señor, la Maison D’Enfants, en Martinique. Mi madre murió en un accidente con mis abuelos cuando nací, pero a mí me salvaron, y por eso estoy allí.

—¿Quién era tu madre?

—Se llamaba Angelique Dubois, señor.

—¿Y tu padre?

—No lo sé señor, nadie lo sabe.

—Entonces, ¿qué ves? ¿fantasmas? ¿espíritus?

—Cosas que van a suceder.

La soltura de Athena sorprendió a sus interlocutores. Tenía casi ocho años. Isaac había conocido muchos niños inteligentes en su vida, pero la mirada de esta era diferente; no sólo reflejaba inteligencia, sino poder. Pocos tienen esa mirada, y son los que por lo general logran grandes cosas (o al menos, no había conocido ningún gran hombre o mujer que no tuviera esa mirada fiera).

—¿Y el mensaje?

—No sé de quién es; no lo conozco; me apareció en una visión. Cuando me dormí en el avión, soñé todo esto, vi todo lo que ha sucedido hasta ahora. Pero, en mi sueño, cuando usted me iba a enviar a mi habitación hace un minuto, él intervino.

—¿Él? ¿El que te dio el mensaje?

—Sí; me llamó por mi nombre, y me dijo que le dijera algo a usted.

Isaac sonrió. Era un científico; sólo aceptaba la razón. Todo esto de las visiones y artes conexas, siempre le había parecido el mambo jambo de los estafadores, para embaucar a los tontos y a los crédulos, o sea, el 99.99% del género humano.

—¿Qué te dijo, niña? ¡dime!

—Que revise el algoritmo cincuenta y seis, porque hay una cifra incorrecta. “Miles, no millones, allí está la respuesta”, me dijo, y luego agregó: “El tiempo se acaba”.

IV

Aquella madrugada Lazare Levy tuvo un sueño. Y aunque soñar e incluso recordar parte de los sueños es algo común para la mayoría de las gentes, no lo era para él: Lazare nunca había soñado. Su incapacidad de soñar le resultaba difícil de explicar; pero lo cierto es que ni siquiera de pequeño recordaba haberlo hecho.

Había estudiado el tema, leyendo a Freud y a muchos otros, tratando no sólo de entender su carencia; sino de saber en qué consistía aquella experiencia. La mejor respuesta no la había encontrado en Freud, Coriat, o Gustavus Hindman Miller, sino en una historia de H. P. Lovecraft: El Muro más allá de los sueños.

“Con frecuencia me he preguntado si la mayoría de la humanidad se detiene alguna vez a reflexionar sobre el significado ocasionalmente titánico de los sueños y del mundo oscuro al que pertenecen.

Si bien la mayoría de nuestras visiones nocturnas no son más que reflejos débiles y fantásticos de nuestras experiencias de vigilia –Freud, al contrario, con su pueril simbolismo–, todavía quedan algunos cuyo carácter inmunitario y etéreo no permite una interpretación ordinaria, y cuyo efecto vagamente excitante e inquietante, sugiere posibles vistazos minuciosos en una esfera de existencia mental no menos importante que la vida física, pero separada de esa vida por una barrera casi infranqueable.

De mi experiencia no puedo dudar sino de que el hombre, cuando está perdido en la conciencia terrestre, está de hecho pasando por una vida diferente e incorpórea de naturaleza muy diferente de la vida que conocemos; y de la que sólo recuerdos muy leves e indistintos persisten después de despertar.

De esos recuerdos borrosos y fragmentarios podemos inferir mucho, pero probar poco. Podemos adivinar que en los sueños la vida, la materia y la vitalidad, tal y como las conocemos en la tierra, no son necesariamente constantes; y que el tiempo y el espacio no existen como lo comprenden nuestros seres de vigilia.

A veces creo que esta vida menos material es nuestra vida más verdadera y que nuestra vana presencia en el globo terráqueo es en sí misma el fenómeno secundario o meramente virtual.”

¡No para Lazare!

Para él nunca había existido nada de aquella vida “menos material, pero más verdadera” de Lovecraft. Sólo un vacío extraño. ¿Sería él un ser con vida sólo en esta dimensión, pero no en la otra? ¿Es que acaso en ese otro mundo, el de los sueños, no había un Lazare Levy?

Siempre le había aterrado tratar de responder a esa pregunta. Y por eso resultaba particular que aquella noche hubiese soñado con tal claridad, y que pudiese recordarlo como si fuese la más real de sus experiencias.

En su sueño caminaba por el parque Pinede Saint Leon, en las afueras de Salon de Provenza: la misma caminata que tanto disfrutaba en su vida despierto, en su vigilia. Pero esta vez no caminaba sólo, caminaba junto a Él. Y hablaban como dos viejos conocidos que ya se han dicho todo lo banal, por lo que ahora sólo hablan de lo que es importante.

¡Lazare Levy sí existía allí, del otro lado, era que nunca se había encontrado! Y ahora Salomón de Amiens, su antepasado, disfrutaba del paisaje mientras le hablaba de su vida, de su don de profecía, y de Michel de Nostradamus.

Tuvo la oportunidad de hacerle preguntas, lo cual no dejaba de resultarle sorprendente, pues las respuestas parecían tener mucho sentido. Si todo era producto de su subconsciente, el resultado era fascinante; pero cada vez le era más difícil creer que fuese así, pues las respuestas eran tan únicas ¡y tan convincentes!, que no le quedó duda de que estaba en la otra dimensión.

Salomón le habló de sus visiones, de las imágenes de lo que pasaría en un futuro a veces cercano, a veces lejano, y sin embargo tan real, tan crudo, tan humano. Y la mayoría de esas cosas que veía –las anomalías que se producían cada cierto tiempo en esta realidad que de otra forma resultaría monótona– ¡eran francamente aterradoras!

Le habló de los dos futuros para un mundo al borde de su Apocalipsis; y le reveló que dependía de los humanos que ese apocalipsis significara revelación, el significado original de la palabra; o destrucción, como lo temen tantos.

En aquel sueño vio tantas cosas, entendió tantas cosas, que aún se preguntaba si estaba muerto, pero aún no lo sabía. Lazare era un hombre viejo, y la muerte una eventualidad para la que se había preparado desde hacía mucho. No la terminaba de entender: ¿un final? ¿quizá un nuevo principio? ¡De esa parte no estaba tan seguro! Pero había decidido aceptarla por lo que fuese.

Y mientras soñaba como nunca antes lo había hecho, pensó que quizá eso era la muerte: un sueño eterno, en el cual uno se encuentra con los fantasmas del pasado y del presente, y les hace todo tipo de preguntas, tratando de descifrar la experiencia curiosa que acabamos de pasar y que denominamos vida.

Cuando Lazare despertó, primero se sorprendió de que aún vivía. Luego, tomó su teléfono y marcó el número que le había dejado un par de noches antes Michel de Nostradamus.

Ni siquiera miró su reloj, cuyas manecillas, invisibles en la penumbra, marcaban siete minutos antes de las cuatro.

V

Londres, 27 de diciembre.

Eran casi las tres de la mañana en Londres cuando un teléfono timbró. El jet de J.C. se acababa de detener en el hangar

—¿Michel? Soy Lazare–dijo la voz al otro lado en cuanto se le respondió. Nostradamus se sorprendió mucho; era de madrugada en Londres, una hora más en París.

—Si Lazare, dígame.

—Michel, ¡hablé con Salomón de Amiens! Fue un sueño, uno muy real, y Michel, ¡yo nunca sueño! Además, tengo algo para usted.

El anciano hablaba presuroso, vital. Era muy diferente a la voz parsimoniosa y lenta en su tienda un par de días atrás. Michel no supo que decir, y le dejó continuar.

—El otro día … hubo algo que no revelé ... Junto a los manuscritos, Salomón dejó una pintura…

Michel casi no podía contenerse; deseaba que el anciano le dijese de una vez de qué se trataba todo aquello.

—Es un pequeño cáliz dorado con unas marcas particulares.

El corazón de Michel de Nostradamus saltó un par de latidos. Por un momento creyó entender que Lazare tenía el cáliz; luego su cerebro procesó que hablaba de una pintura, una pintura de un cáliz.

—Salomón me dijo en mi sueño que esa pintura representaba el cáliz de los profetas— continuó Lazare. —También me dijo ¡que usted entendería!

Michel intervino al fin.

—Gracias, muchas gracias Lazare, esto es muy importante. ¿Puede enviarme una fotografía de la pintura por el móvil?

—Sí... Listo; ya se lo envié.

Hubo una pausa mientras se confirmó el arribo del mensaje.

—Michel, eso no es todo; hace un par de semanas alguien vendió el cáliz retratado en esa pintura.

Ahora sí lo había dicho. Esta vez su corazón se detuvo de nuevo, pero con razón.

—Lazare… entonces, ¿usted tiene el cáliz?

—No; hubo una subasta, y yo pujé hasta ocho mil dólares, pero luego la subasta fue retirada. Tengo las fotos del objeto; es el mismo de la pintura. También tengo el nombre de quien lo subastó.

—Dígamelo, por favor–dijo Michel con ansiedad.

—Juan Sánchez, un joyero de Marbella.

—Juan Sánchez—repitió Michel en voz alta, mientras anotaba el nombre en su teléfono.

—¿Quién?–dijo Fátima, que bajaba en ese momento la escalerilla del Jet detrás de Michel. Este se volvió hacia ella.

—Juan Sánchez–repitió él en voz baja, mientras continuaba la conversación. —De acuerdo, Lazare, revisaré las fotos y este nombre, y le diré que resulta de todo esto.

—Gracias, Michel. —Hizo una pausa, y luego agregó: –Michel… Salomón le envía sus recuerdos; dice que usted fue la persona más importante de su vida.

Sin decir nada más, colgó.

*******

Lazare quedó pensativo unos segundos, sentado como estaba sobre su cama. Una sensación de paz y bienestar envolvió cada molécula de su cuerpo. Se recostó y comenzó a soñar de nuevo. Ahora caminaba por París, en una calle cercana al Sena. Era un niño pequeño, e iba de la mano de su padre.

—Hola Lazare–le dijo él. —Tu madre y yo te hemos estado esperando, y estamos felices de que al fin haya llegado el día.

Lazare levantó la mirada, y sintiendo una felicidad que no había sentido nunca, observó como una hermosa mujer, su madre, le saludaba con un movimiento de su mano, y llamaba su nombre, a lo lejos.

VI

—¿Juan Sánchez? ¡Yo conozco un Juan Sánchez!–exclamó Fátima, apenas Michel hubo terminado. —¿El joyero de Marbella?

—Sí—afirmó Nostradamus, bastante sorprendido.

—¿Pero que tienen que ver tú y Lazare con Sánchez?

—Hace unos días subastó un objeto que me pertenecía; el cáliz de los profetas que les mencioné en mi relato.

Caminaban por el hangar hacia el helicóptero que los esperaba. Fátima se detuvo abruptamente. Su pecho se oprimió, y hasta el último vello de su cuerpo se erizó. Su respiración se aceleró, mientras exclamaba:

—El cáliz… ¿El cáliz era tuyo?

—¿Qué sabes del cáliz?

—¡Fui yo quien lo vendió! ¡Fui yo quien lo llevé a Sánchez para que lo subastara! ¡Fui yo quien lo entregó al comprador en Tánger! ¡Y ahora soy yo la que no entiendo por qué el destino continúa involucrándome más y más en esta historia!

Fátima describió la transacción en Tánger, así como el hombre a quien lo había entregado. Michel escuchó con atención la descripción, y entonces vio a Francesco que esperaba de pie junto al helicóptero. Tenía en la mano el trozo de papel en que Alberto había dibujado el símbolo.

Michel se apresuró a llegar hasta él.

—Michel, te estuve llamando al avión, pero no me respondiste. Encontramos algo… El símbolo…

—¿El símbolo de tu medallón?

—Sí… pero además es un símbolo que aparecía en la pirámide de Sudán… Lo encontramos en los cuatro folios con los retratos de Athena. ¿Fuiste tú quien lo enseñó a Salomón? —inquirió Francesco.

—No.

—Entonces ¿cómo lo conocía?

—No sé… pero Lazare me llamó… dice que Salomón le apareció en sueños, y le pidió mostrarme esta pintura.

Nostradamus mostró a Melzi la fotografía en su teléfono.

—Es el cáliz de los profetas que Da Vinci me heredó, que yo heredé a Salomón, ¡y que creíamos perdido para siempre!

Melzi no supo que responder, aún excitado por su propio descubrimiento. Michel había continuado, frenético, incapaz de detenerse:

—Y quien vendió el cáliz hace dos semanas, ¡fue Fátima! Ella lo subastó a través de un joyero de Marbella. Lazare intentó comprarlo, pero hubo una oferta más alta. Y escuchando su descripción no me queda duda … ¡el comprador fue Leonardo!

VII

—Pero si yo lo vi morir… Estuve junto a él hasta su último suspiro...–dijo Francesco después de unos momentos, sin saber cómo reaccionar. Sentía una emoción que no había sentido en mucho tiempo.

—Y, no obstante, ¡vive!

—Entonces ¿fingió su muerte?

—Al igual que nosotros, ¡para desaparecer sin dar explicaciones!

Melzi tenía sentimientos encontrados. Su alegría era profunda, al saber que su maestro estaba vivo; pero a la vez su tristeza era muy grande, al comprender que esos quinientos años largos y solitarios, vividos a veces sin rumbo y sin sentido, pudieron haber sido diferentes de haber sabido que su maestro seguía allí. ¿Por qué nunca se había presentado? ¿Por qué nunca los había tratado de contactar? ¿Sería que no sabía que estaban vivos; que habían descifrado la fórmula secreta escondida en sus manuscritos? ¿O no los consideraba dignos?

Las dimensiones del descubrimiento agregaron confusión. ¿Estaría Leonardo detrás de todo? Eso no parecía tener mucho sentido. Y sin embargo ¿qué lo tenía? Los últimos cinco días habían sido los más extraños en quinientos años.

Abordaron el helicóptero, y tanto Melzi como Michel pusieron al resto del grupo al corriente de sus descubrimientos.

Fátima no pudo evitar sonreír, –un gesto que era mitad nerviosismo, mitad curiosidad– mientras J.C., Ricardo y Alberto apenas si podían creer lo que escuchaban.

El símbolo de los medallones con los cuales se había activado la pirámide de Sudán, aparecía junto al retrato de Athena en las profecías de Salomón; y el cáliz de los profetas había sido adquirido por el gran Leonardo da Vinci, ¡que estaba vivo!

¿Significaba aquello que Leonardo tenía a Athena? ¿Que la profecía de que “el maestro la encuentra”, se refería al ‘maestro’ original, y no a Michel de Nostradamus?

Nadie se atrevió a aventurar hipótesis. En todo caso, en unos minutos, en un lugar al Norte de Inglaterra donde la señal de GPS les dirigía, encontrarían respuestas a todas sus preguntas.

VIII

Woolsthorpe, 27 de diciembre.

La enorme propiedad, que abarcaba al menos cien hectáreas de campiña inglesa, y que por siglos había pertenecido a una familia noble, (venida a menos cincuenta años atrás por las desafortunadas especulaciones inmobiliarias del heredero de turno), estaba rodeada por bosques muy tupidos con arbustos que limitaban con los amplios campos vecinos. Entre esos bosques y el castillo, había vastos terrenos planos y desprovistos de vegetación, lo que hacía casi imposible penetrar el perímetro sin ser visto.

No era que Isaac temiese visitas inesperadas. Mantenía un bajísimo perfil, y salvo su personal esencial –tres ingenieros y quince hombres de seguridad distribuidos en tres turnos –, nadie parecía saber de su existencia. El anonimato de que disfrutaba era uno de sus activos más preciados, y lo mantenía a toda costa.

Tras enviar a Duncan y a Athena a sus habitaciones permaneció despierto, revisando frenético sus fórmulas, tratando de encontrar el supuesto error señalado por la niña “en el algoritmo cincuenta y seis”.

Por meses la solución final al enigma del complejo artilugio que estaba construyendo había eludido su intelecto. Sabía que estaba cerca, ¡tenía que estarlo!, pero algo no terminaba de funcionar y a pesar de todos sus esfuerzos el problema continuaba irresoluto.

Sabía que no podía buscar la ayuda de nadie más, pues sus intentos debían permanecer en el máximo secreto. Además, nadie entendía las matemáticas como él; la física como él; la ciencia como él. Si él no podía encontrar la respuesta, nadie más podría hacerlo, ¡no era humanamente posible!

“Los errores no están en el arte, sino en los artífices”.

Ese era el mantra de un hombre que NO toleraba los errores, y se preciaba de nunca cometerlos. Sin embargo… ¿sería posible que hubiese cometido un error, y, sobre todo, que aquella niña de siete años, de alguna manera, lo supiese?

Entonces, el teléfono de su oficina timbró.

IX

—¿Sí?–respondió Isaac lacónico.

—Señor, soy Max, de seguridad. Estoy en los controles, y el radar indica que se acercan dos aparatos. Por su velocidad y dirección, diría que son helicópteros, y parecen dirigirse hacia acá.

Radar. No tenía ni la menor idea de por qué se había dejado convencer de instalar un radar. A su jefe de seguridad, un tipo grueso, grande, y bastante exagerado, que se tomaba su trabajo muy en serio, le había parecido buena idea gastar esa absurda cantidad de dinero. Lo más probable es que hubiese recibido una jugosa comisión. ¡Pero la inversión parecía estar dando su fruto!

—¿Cuál es el tiempo estimado de arribo?

—Seis minutos, señor.

—De acuerdo, reúna a los hombres en el salón principal.

—Pero señor, sólo somos cinco...

—Los veré en tres minutos.

Y sin decir nada más, colgó. Luego marcó la habitación de Duncan. Por su tono al responder, lo había sacado de algún sueño.

—Duncan, están aquí. Dos helicópteros vienen para acá; te siguieron

—Es imposible; cambiamos de avión en Puerto Rico para despistarlos, y el otro siguió hasta Nueva York...

—Pues fueron más inteligentes y nos encontraron. Te veo en dos minutos en el salón principal; ya pedí a los hombres que se preparen.

—Señor, ¡son sólo cinco!

—Este es nuestro territorio; y ellos no tienen la menor idea de qué esperar ni de a qué se van a enfrentar. Usaremos eso en nuestro beneficio.

X

Francesco Melzi sabía que, en la consciencia humana, existe una desafortunada condición que mantiene a los individuos en sus limitaciones auto creadas: la actitud mental que teme o ridiculiza lo que no comprende, o peor aún, en su ignorancia dice ‘es imposible’.

Por experiencia, sabía que el ser humano supera todos los días cosas antes consideradas imposibles. Volar en avión era imposible un siglo atrás. ¿O quién hubiese imaginado que dejaríamos de usar caballos para jalar nuestros coches? ¿O que toda la información disponible en el mundo se transmitiría en el éter hasta pequeños aparatos en nuestras manos, capaces de recibirla, interpretarla y presentarla en una forma inteligible? Ni el mismo Julio Verne, que vio el siglo veinte en sus novelas escritas al final del diecinueve, hubiese podido tratar de imaginar nuestro mundo del veintiuno, con Internet ¡en la palma de la mano!

Melzi no aceptaba el concepto de imposible: “no hemos llegado aún”, decía siempre.  No hemos viajado a las estrellas … aún. No hemos conocido otras razas en el Universo … aún. No hemos aprendido a controlar nuestra mente, y a usar el cien por ciento del poder oculto en nuestro ADN … aún. Su mantra era: “Todo lo que hoy es imposible, cualquier cosa que podamos imaginar, se volverá primero lo posible de algún día; y lo ordinario y lo común de un día aún más lejano”.

No obstante, la experiencia de la última semana, le parecía ¡imposible! Su maestro Leonardo… ¿vivo? ¿y poseedor además de las respuestas al dilema del posible fin del mundo? Pero allí estaban, cerca de un cuarto de siglo después de su cumpleaños número quinientos, a punto de ver al maestro … ¡y a la tataranieta de Michel de Nostradamus! ¿No sonaba descabellado, loco, imposible?

Trataba de irse al futuro, al futuro de lo posible, para tratar de armar el rompecabezas en su cabeza. Le faltaban piezas; o quizá, como no tenía la imagen final, no tenía forma de saber cómo organizar las piezas, que con franqueza, aún no calzaban. Se cuestionaba todo.

“¿Es lo sucedido hasta ahora sólo una serie de compartimientos estancos, de aventuras separadas de un grupo reunido al azar?

“¿Tienen relación Ricardo y el Círculo de Poder con la pirámide de Sudán, o con la aparición de Athena?

“¿O será Athena la que tiene relación con la Pirámide?

“Ricardo ayudó a neutralizar al Círculo de Poder (que decía haber descubierto los secretos de Da Vinci), gracias a la intervención de Michel, que es a la vez el bisabuelo de su primo, el embajador asesinado. Unos meses después, soy yo –otro discípulo de Da Vinci–quien ayuda a descifrar un secreto de más de cinco mil años, que lleva a mi tataranieto hasta la Pirámide de Sudán. Y ahora todos confluimos, y parecemos tener parte en esta nueva historia en desarrollo. ¿Terminarán relacionándose? Si eso es así, lo único que probaría es que el destino ha estado involucrado desde el principio, y que no somos más que marionetas, a pesar de lo que lo que opinaba mi amigo Bulwer-Lytton.”

El anuncio de J.C. interrumpió las reflexiones de Francesco.

“Señores, señorita, estamos a tres minutos del lugar. No hemos averiguado mucho, excepto que se trata de un castillo que pertenece a IAASIN, una de las mayores corporaciones del mundo. Estas gentes son conservadores, no están metidos en armas, fármacos, ni alcohol. Tienen bancos, fábricas de todo, e invierten en tecnología, pero se mantienen “civiles”. Ni siquiera comparten sus patentes con gobiernos, para que no las usen en sus máquinas de guerra. O sea, parecen buena gente.”

“Aunque hayan intentado matarnos” se dijo para sus adentros J.C.

—¿Y quiénes son los dueños?”

—Una pareja, Frederic y Sylvia Maggi. Nadie tiene muy claro de dónde salieron; son gentes de clase media que de pronto, hace unos años, comenzaron a hacer mucho dinero; ahora ambos tienen cuarenta y nueve años, y son multibillonarios. Su empresa es manejada como un reloj, de forma impecable, sólo buenas inversiones, ninguna decisión apresurada, tonta e irracional de alguna Junta Directiva necesitando producir resultados de corto plazo para sus accionistas sin importar el precio a pagar a futuro. Nada de eso: ellos, o los gerentes a cargo de las empresas, son muy hábiles.

—Pero, ¿son los Maggi los que tienen a la niña?

—No, ellos están en Londres; los hice seguir desde el aeropuerto, y acaban de dejar una fiesta donde tomaron un poco más de la cuenta. Nos encontraremos con alguien más…

—¿Leonardo?–preguntó Ricardo.

—Sí –respondió J.C. –me parece obvio que esa es la respuesta. “El maestro encuentra a Athena”, el maestro en este caso era Leonardo y no Nostradamus. Él compró el tazón de bronce hace quince días… ¡Tiene que ser él!

—¿Pero están seguros de que vamos a ver a Leonardo? ¡Yo no creo que sea él! –interrumpió Fátima.

—¿A qué te refieres?

—La persona que tiene a Athena y que controla este conglomerado, asumiendo que no son los Maggi, no es una buena persona. Asesinó a varias personas; puso a tu hermano en tu contra y lo hizo atacar a Nostradamus; sobornó a tu empleado, y no sabemos qué otras cosas. Eso no es normal; la gente normal no hace eso; hay que tener algo de maldad.

—El maestro Leonardo no sería capaz–reflexionó Michel. Todos se habían unido a la conversación a través de los auriculares y micrófonos proveídos al subir al helicóptero. J.C. había excluido a los pilotos de ese canal.

—Lo mismo opino–dijo Fátima. —En los ojos del hombre a quien vendí el cáliz y que creemos que es Leonardo, no vi maldad, no sentí maldad, a pesar de que estaba muy asustada. Si ese era Leonardo, la persona que visitaremos es alguien diferente. Estoy segura…

XI

Estaba oscuro, muy oscuro, ni siquiera un destello en la penumbra de una habitación sellada salvo por ductos a través de los cuales ingresaba y salía el aire. Las llaves habían sonado, la cerradura se había cerrado, y las luces se habían apagado cinco minutos después de que se la dejase allí. Athena era prisionera… ¡como en su visión!

Lo único que no entendía era aquel hombre –o sería lo que las gentes llaman un espíritu– que había aparecido para pedirle que Isaac revisara su error en un algoritmo. Nunca le había sucedido nada parecido; tampoco sabía que era un algoritmo.

“¿Habré ayudado a un hombre malo?” se preguntaba Athena, ahora que se preparaba para cumplir la segunda parte de su visión.

Antes de salir de la oficina, en un momento en que Isaac y Duncan se enfrascaban en una agitada conversación sobre ella, Athena tomó sin ser vista un manojo de llaves del escritorio.

Tenía media hora sentada en la penumbra, en el borde de su cama.

Pero el momento había llegado.

Se levantó, y caminó hacia la puerta. Probó siete llaves, antes de encontrar la que era. Abrió despacio, y se asomó a un pasillo: nadie. Dejó su encierro y comenzó a caminar mientras sus ojos se adaptaban a la luz. Vestía las ropas más calientes que había encontrado en la habitación, pues afuera hacía frío; mucho frío. Siguió hasta el final del pasillo, y dobló a la derecha, tratando de recordar su visión con exactitud. Encontró las escaleras y subió dos pisos. Al subir el tercer grupo de escaleras, se topó con dos puertas elegantes, de madera. Las abrió y salió a un gran salón vacío. Justo en el momento en que caminaba por el medio, escuchó unos pasos. Tres hombres corrían hacia ella. Apenas tuvo tiempo de esconderse.

No la buscaban, y por eso no la vieron.

Mientras corrían hablaban entre ellos, preocupados.

—¿Qué pasa?–preguntó el más alto de los tres, quien se les acababa de unir. Era un tipo joven, pálido y delgado, cuyo rostro no denotaba gran inteligencia.

—El jefe quiere vernos a todos en el salón principal.

—Vienen helicópteros–dijo un tercero, que se les unió al final del salón secundario.

—Sí, me dijo Max, que está en el radar; por eso nos llaman.

—¿Uff? ¡No suena bien! ¿Será un ataque? ¡Pero si somos cinco!

—¡Esperemos que no, hermano! ¡Yo tan contento de que aquí no pasaba nada! ¡Me acabo de casar, hermano, me acabo de casar!

Sus voces se alejaron; Athena no pudo seguir escuchando. Cinco hombres. Eso había dicho uno de ellos. Tres acababan de pasar por allí; todos iban hacia la izquierda. Athena decidió ir a la derecha, cruzando los salones y pasillos del enorme castillo hasta que notó una puerta hacia el exterior. En la lejanía se escuchaba un sonido de hélices que se aproximaban. Athena abrió la puerta y salió a un gran patio que se abría hacia un terreno plano flanqueado por los bosques aledaños.

Sintió un frío que nunca había sentido. Tomó dos bufandas, las enrolló en el cuello y en el rostro, y echó a correr por el campo cubierto de nieve tratando de alejarse lo más posible del castillo… Pero tras avanzar apenas unos metros, tropezó con una piedra, y cayó. Al pegar su cara contra el suelo, antes de perder la consciencia, varias imágenes aparecieron como relámpagos en su mente.

Cosas feas; cosas muy feas…

XII

Los helicópteros aterrizaron en la explanada frente a la mansión, junto al helicóptero de Maurer. Edgar Burroughs y sus hombres esperaban las órdenes de J.C., pero este no tenía ni la menor idea de que hacer, aunque no estaba dispuesto a luchar una batalla.

Apenas las hélices se detuvieron y su sonido se apagó, Francesco Melzi salió del aparato, tomó el megáfono, y comenzó a hablar. Tenía una extraña sensación en el pecho. Aunque al principio casi lo había descartado como una fantasía, conforme se acercaban al lugar estaba cada vez más seguro de que el Maestro estaba vivo y les esperaba allí. ¡La alegría que sentía era indescriptible al pensar que Leonardo saldría del castillo y lo vería por primera vez en cinco siglos!

Il Maestro… L’amatissimo maestro!

—¡Maestro Leonardo! ¡Soy Francesco Melzi! ¡Estoy aquí con Michel!—dijo en el megáfono.

Pero pasó un minuto, quizá más, y nadie cruzó el umbral.

Los demás seguían en los helicópteros, y la tensión comenzaba a aumentar. J.C. ordenó a sus hombres mantener sus puestos, y fue a reunirse con su tatarabuelo. Aún no sabía cómo llamarlo. ¿Abuelo? ¿Melzi? ¿Saint Germain? ¿Francesco? Hasta el momento había evitarlo referirse a él con algún título.

—¿De verdad crees que saldrá? —le dijo, tras ponerse a su lado.

—Ya no lo sé... Estaba tan seguro… Pero comienzo a pensar que Fátima tiene razón.

Volvió a tomar el megáfono, repitió las mismas frases, y agregó:

—Salga, maestro, por favor.

Y he aquí que en ese instante, las puertas se abrieron… ¡y tras ellas no apareció Leonardo!

*******

Un hombre alto, delgado, de aspecto intelectual, comenzó a caminar hacia Francesco. El alemán.

J.C. repitió a sus hombres la orden de que nadie se moviera.

—Buenas noches, me temo que ha habido algún error; en este lugar no hay ningún Maestro Leonardo—dijo Duncan Maurer.

J.C. hizo una señal, y tres de sus hombres saltaron del helicóptero y corrieron apuntándolo con sus armas. El alemán no se inmutó, y se limitó a hincarse con sus manos cruzadas detrás de su cabeza, sin quitar ni un momento su mirada de los ojos de J.C.

El resto del contingente avanzó hacia la casa. Un minuto después, sin haber disparado ni una bala, el comandante habló por la radio:

—Señor, se rindieron. Tenemos seis prisioneros, cinco guardas de seguridad y el piloto del helicóptero.

—¿Y la niña?

—Ninguna niña, señor.

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO.
WOOLSTHORPE.

I

Woolsthorpe, 27 de diciembre.

Ingresaron al castillo y se reunieron en un salón enorme, hermoso, decorado en forma clásica con alfombras persas muy antiguas, sillones Luis XV, y valiosas pinturas de gusto ecléctico y variado. Michel estuvo seguro de que la segunda de la izquierda era un Picasso y la tercera un Van Gogh; mientras Melzi reconoció un cuadro de Da Vinci que según la historia no existía, pero que él recordaba haber visto en manos del maestro. Además, un enorme retrato en esa sala también parecía ejecutado por Leonardo: Melzi reconocía su técnica.

El salón giraba alrededor de una enorme chimenea, al lado de la cual estaban cinco hombres en el uniforme de una compañía de seguridad y uno en uniforme de piloto, sentados en el suelo, esposados con sus manos detrás de las espaldas. Duncan Maurer, sin esposas, estaba en uno de los sillones. El grupo se apostó frente a él.

J.C. asumió de facto el liderazgo y control de la situación.

—¿Señor Maurer, supongo? —inició.

—Soy yo.

Maurer sonrió. Ni siquiera estaba sorprendido de que supiesen su nombre, que debía haber saltado en las pantallas al rastrearse el móvil de Emile.

—Entonces sabe por qué estamos aquí, visto que sus espías dentro de mi organización le han facilitado tanta información.

—Así es.

Estaba desafiante; no le importaba: su objetivo se había cumplido. Además tenía el presentimiento de que sus contrapartes no eran asesinos. Un poco idiotas sí –al no ver que todo aquello era una maniobra para ganar tiempo–, pero no asesinos.

—¿Y qué tiene que decirnos al respecto?

—Nada.

J.C. dudó por un momento hacia dónde dirigir la conversación: no estaba acostumbrado a interrogar gente. Fátima intervino:

—¿Dónde está Athena?

—No está aquí.

—Sabemos que la trajo aquí hace una hora.

—No está aquí.

Lo último lo dijo con sus ojos dirigidos hacia el frente, desafiantes.

II

—La niña está abajo–se escuchó. Era uno de los guardas de seguridad. Con un gesto, J.C, ordenó traerlo hasta él.

—Puedo ayudarles–continuó, mostrando con un gesto las esposas de su espalda. J.C. asintió y uno de los suyos lo liberó.

Era un hombre sonriente, algo menudo y casi calvo.

—¿Como está señor? Mi nombre es Max—dijo mientras extendía su mano. J.C. aceptó el saludo por instinto.

—Al punto señor Max, la niña.

—Sí, sí, claro... Una cosa antes. Usted sabe que es probable que después de esta noche me quede sin empleo... Y yo tengo familia. Además, sé quién es usted, señor Perrier, lo he visto en las revistas. ¡Para mí sería un privilegio trabajar para su organización!

—Hecho—dijo J.C. exasperado, entendiendo lo que pretendía el tal Max. —Ahora dígame lo que sabe.

Maurer no pudo evitar mirarlo con desprecio; no soportaba los traidores. En todo caso, no era mucho lo que el tal Max sabía.

—Maurer llegó hace una hora con la niña; a ella se le preparó una habitación en el nivel tres, sector alfa.

—¿Nivel tres, sector alfa?

—Sí señor, el subterráneo de este lugar es enorme. En todo caso, tras reunirse con el señor Isaac, la niña fue llevada allí. Lo sé porque aparte de vigilar el radar, monitoreo las cámaras. Verá, he recibido mucho entrenamiento y tengo muchísima experiencia; así que vi todo lo que pasó.

J.C. no había escuchado lo último, pues se había concentrado en aquel nombre. Isaac.

—¿Isaac?

A su exclamación se habían unido Francesco y Michel, que contemplaban la escena junto a él.

—Sí, sí, el señor Isaac, el dueño del castillo. Buena persona; un poco serio. Siempre que hago mis rondas por el laboratorio, los días que no vigilo las pantallas, me saluda. Trabaja mucho ese señor.

“Y usted habla demasiado” pensó en decirle Fátima, pero se contuvo. Los demás parecían tenerle paciencia; ella no. Necesitaba respuestas, necesitaba encontrar a Athena.

Melzi miró a los demás como inquiriendo si alguien tenía alguna idea de este Isaac, pero todos se encogieron de hombros.

—Isaac… ¿dónde está? —interrogó J.C.

—Usted tiene un banco, ¿verdad?

—¿Cómo?

—He leído que usted es dueño de un banco, y ¡qué casualidad! aquí en el pueblo hay una sucursal... y el asunto es que necesito un préstamo para terminar mi casa, y allí hay un señor, Mark, que creo que le caigo mal, porque no me lo quiere aprobar ¡y me sigue pidiendo documentos!

El tipo estaba loco, o era más listo de la cuenta.

—¿Quiere el préstamo? Listo, le regalo el dinero, pero no dé más vueltas y ¡dígame lo que sabe!

—Gracias señor Perrier—dijo Max sonriendo. —Isaac salió del castillo en cuanto los helicópteros aterrizaron usando un túnel subterráneo que sale a la calle principal. ¡Ya debe ir lejos! Viaja en un Rolls Royce azul oscuro, que será fácil de rastrear. Aparte del helicóptero aparcado aquí afuera, tiene otro en el aeropuerto local. Imagino que va para allá, si no es que ya llegó y se fue.

Ahora hablaba rápido, dispuesto a dar toda la información que necesitaran, mientras pensaba en la noticia que iba a dar a su esposa Tatiana esa noche. Su mujer le preguntaba todas las noches por el préstamo del banco y lo estaba volviendo loco.

—Y con respecto a la niña—agregó Max—oí decir a Isaac que iba a bajar a los sótanos para llevársela. Me temo que la niña esté con él.

III

Un rato antes, cuando el tiempo estimado de arribo de los helicópteros era de dos minutos, Isaac tuvo que enfrentarse a decisiones importantes. Sus hombres no estaban preparados para una confrontación armada –lo había pensado en un primer momento, comprendiendo que era una locura–. Eran hombres buenos, sencillos, de su pueblo, algunos quizá descendientes de gentes que él había conocido en su primera vida trescientos ochenta años atrás. Isaac no quería que los mataran, así que ordenó a Maurer rendirse, y ganar el tiempo que pudiese mientras él escapaba. Tras dar las órdenes, intentó correr, pero tuvo que detenerse; en realidad sólo podía caminar lento.

¡Maldita vejez! La había eludido tanto tiempo, pero había llegado.

Cuando trescientos años antes se le ofreció la máxima quimera –un elixir que le devolvería su juventud perdida y lo haría vivir por siempre–, Isaac había reído, seguro de que se trataba de una broma de aquel hombre a quien había aprendido a apreciar como uno de los más inteligentes que hubiese conocido. ¡Ja! ¡La imaginación de algunos!

Aún no entendía el por qué, en medio de su risa, asumiendo siempre que su amigo italiano le tomaba el pelo bebió la copa del viscoso elixir cuya fórmula aquel decía haber descubierto en manuscritos antiguos.

¡Pero resultó ser verdad! Y cuando en los días que siguieron algo extraño sucedió, tuvo que adoptar medidas de emergencia. Poco después, el veinte de marzo de 1726, el mundo se enteró que, a sus setenta y cinco años de edad, Isaac Newton, el científico y matemático más grande de la historia, había dejado de existir.

IV

Isaac Newton llegó a la habitación y encontró la puerta abierta. Encendió la luz desde el pasillo: Athena no estaba. Iba a pedir ayuda, pero entonces escuchó un ruido cercano. En el silencio absoluto del pasillo subterráneo distinguió el rotor de los helicópteros aterrizando. No había tiempo: tenía que darse prisa y escapar.

El diseño de su último invento estaba ahora en una tarjeta de memoria. No había localizado el problema en el algoritmo cincuenta y seis… Eran miles de cifras… Necesitaba de su laboratorio para terminarlo… Pero ni su laboratorio ni el de ninguna de sus compañías serían ya sitios seguros, ¡su fachada había sido descubierta!

Entonces recordó a Ciduska…

Ciduska Plushenko era una científica rusa, quizá la investigadora más importante del mundo en la rama de los semiconductores y los microprocesadores. Había trabajado con ella diez años atrás y era uno de los pocos seres humanos que Isaac respetaba, al menos desde el punto de vista intelectual. Le había resultado imposible reemplazarla cuando dejó su empresa para fundar la suya propia, aunque Isaac siempre supo que aquello ocurriría, pues ella era demasiado inteligente para estar en segundo plano. Si alguien podía ayudarlo a terminar aquel aparato fundamental para el destino de la humanidad, era su amiga de San Petersburgo…

Un nuevo plan se trazó en su mente mientras llegaba al subterráneo donde lo esperaba su Rolls Royce.

—¿Cuál es tu auto, Rubén?– preguntó al conductor, mientras este le abría la puerta trasera.

—Ese Skoda, señor—dijo señalando un auto nuevo aparcado cerca del Rolls Royce.

—Dame las llaves, me llevaré tu auto. Sal de inmediato con el Rolls Royce, y ve al aeropuerto. Llama al piloto y dile que te espere allí, y que te lleve a Luton; allí esperarás nuevas instrucciones. La clave para el piloto es ‘Ángeles’; el entenderá. Vamos, vete, ya no hay tiempo.

—Pero señor, ¿usted?

—No te preocupes Rubén, vete.

Una vez que el Rolls Royce se marchó por el túnel, Isaac condujo fuera del complejo en el Skoda, se incorporó a una calle que llevaba a la autopista, y se alejó a toda prisa, sabiendo que ahora, más que nunca, tendría demostrar por qué era el hombre más inteligente jamás nacido de mujer.

V

—¿Le crees? — preguntó Melzi a J.C.

—Ya le dije que le regalaba el dinero de su casa; le creo.

—¿Qué hacemos? ¿Vamos tras el Rolls? —intervino Ricardo.

—Es la única opción—respondió Melzi. —No podemos dejarlo escapar...

—¡La niña no está con él! Está cerca, la puedo sentir. ¡Está en peligro!

La voz fuerte de Nostradamus se dejó escuchar desde el fondo. Estaba sentado en otro de los sillones Luis XV. Nadie había notado que por algunos segundos había actuado como si estuviese en trance.

—¿A qué te refieres? –reaccionó Melzi, y dirigiéndose a Maurer, gritó, casi con desesperación. —¿Dónde está, maldito? ¿Dónde está?

—Él no lo sabe—continuó Nostradamus.

Entonces, se levantó y comenzó a caminar como sonámbulo, ajeno al hecho de que media docena de personas seguían sus pasos. Atravesó varios salones inmerso en alguna visión o truco de su mente; salió de la casa, –enfrentando un frío extraordinario pues la temperatura había descendido mucho desde su llegada–, y se adentró en el campo contiguo, cubierto por una capa blanca de unos quince centímetros de nieve.

—¡Allí!—exclamó Fátima.

Todos voltearon hacia el lugar que señalaba: unas huellas pequeñas y frescas. El grupo echó a correr; y tras sólo unos segundos, Fátima dio una nueva voz de alerta, al ver un pequeño cuerpecito tirado en la nieve.

*******

Fue media hora larga y muy dramática.

Su cuerpo estaba casi congelado, y no se sentía que respirase. Lo primero era sacarla de aquel frío; el termómetro marcaba dos grados bajo cero. La niña no vestía ropa adecuada, ni estaba acostumbrada a esas temperaturas, al haber nacido y crecido en el Caribe.

Las estadísticas indican que un noventa por ciento de las víctimas de una avalancha se recuperan si son sacados en los primeros cinco minutos. La niña no había estado en una avalancha, pero su cara estaba contra la nieve ¡y nadie sabía cuánto tiempo había estado expuesta!

Ricardo la cargó en brazos hasta la casa, corriendo hasta quedarse sin aliento. Athena era su única familia y no dejaría que nada malo le pasase. Nostradamus comenzó su revisión. Era un excelente médico, y no era ajeno a la hipotermia, habiendo atendido soldados congelados en las guerras. Llevaron el sofá lo más cerca de la chimenea, y trajeron muchas mantas. Se removió la ropa fría y mojada, y el guarda Max, consternado, indicó que en la habitación de la niña había más ropa. Él mismo corrió a buscarla.

Athena respiraba, pero lo hacía con dificultad; Fátima, tomándole la mano, le hablaba.

—Vamos Athena, tú puedes, preciosa, vamos…—le decía, con voz entrecortada. Aunque hasta ahora la conocía en persona, sentía por ella un cariño especial.

El tiempo comenzó a pasar, y la niña no parecía recuperarse; más bien, su condición tendió a agravarse.

Entonces, en una decisión extrema, Michel se acercó a su oído, y le susurró algunas palabras: las mismas que le había susurrado a él su abuelo a los siete años; el llamado para que volviese de aquel mundo hacia el cual pasan las almas en su eterno caminar entre dimensiones; el llamado a regresar porque aún no cumplía con su misión.

Athena abrió los ojos.

Fátima prorrumpió en llanto; y Ricardo, con una sonrisa, le apretó el hombro con la mano. J.C. miró a Melzi y sonrió. Y Michel, quien había quedado serio por un momento, sopesando las consecuencias de su acto, también sonrió, pues algo muy dentro de sí le decía que había sido lo correcto.

Athena recorrió con la mirada aquellos rostros extraños, y al llegar a Fátima, estirando sus pequeños brazos, tomó fuerzas para incorporarse, y la abrazó.

—¡Yo sabía que eras real! ¡Yo sabía que eras real!

Y luego, mirando a Michel, dijo:

—Tenemos poco tiempo… Debemos ayudar a Isaac… Debemos encontrar al Maestro…

Y de nuevo se desvaneció.

VI

—¡Tontos!

El silencio que sobrecogía el salón fue interrumpido por un grito procedente del sillón. Duncan Maurer se había decidido a hablar. ¡Pero tenía un gusto por lo dramático!

Crecido en Alemania del Este, al caer el muro en 1989 tuvo ante sí un mundo nuevo al que le resultó difícil adaptarse. Su manera de enfrentar “lo occidental”, fue copiando en su interacción social a algunos de los héroes de las viejas películas con las que había crecido, y que su padre lograba contrabandear en Alemania. Clark Gable, Cary Grant, John Wayne, Charlton Heston… Duncan había aprendido de ellas, y por eso, a veces su comportamiento y su voz podía resultar teatral.

Todos se volvieron hacia él.

—¡Tontos! ¡Esa pirámide nunca debió ser activada!

—¿Y por eso trató de matarnos, derribando nuestro avión? —respondió J.C. El resto de los presentes escuchaban esa historia por primera vez.

—No fuimos nosotros, ¡fue su hermano! Yo le pedí retrasar el vuelo, desviarlo o algo así, ¡no sabotear el avión! Aunque hubiese sido bueno que los derribase … ¡así no hubiesen activado la pirámide!

—¿Y cuál es el problema con eso?

—¡Que por culpa de eso se cumplirán las peores profecías!

Un escalofrío recorrió a quienes lo escuchaban, conscientes de que aquel ominoso futuro era una posibilidad.

—¿Y no es eso lo que el tal Isaac está tratando de provocar?— preguntó J.C. tras recuperar su aplomo.

—¡No! ¡No entienden nada! Isaac no trata de provocarlo ... ¡está tratando de evitarlo!

Esta vez el que habló fue Michel.

—Pero ¿a qué se refiere? ¡Emile trató de matarme!

—Eso también fue decisión de Emile; Isaac sólo quería hablar con usted, una vez que averiguó su identidad. Isaac siempre ha estado obsesionado con las profecías; con las suyas, las de Daniel, las del Apocalipsis de Juan, e incluso con algunos profetas modernos. Y por ello, al descubrir quién era usted, quiso hablarle. Envié a Emile porque pensé que en cuanto le dijera que él era un Saint Germain, como Francesco Melzi, usted vendría en forma pacífica. ¡Pero todo parece indicar que Emile trabajaba para alguien más!

Ninguno de los presentes supo si creer a Duncan Maurer: siempre es fácil culpar a los muertos. Emile no podía defenderse, ni confirmar las órdenes de Isaac, o explicar por qué se había involucrado en una trama tan insólita ni qué había detrás de sus acciones, lo cual se preguntaban todos.

—No tiene sentido; Emile nunca hubiese tratado de matarme.

—¿Y qué gano mintiendo? Yo tampoco entiendo sus motivaciones, pero lo que digo es verdad.

—Si lo que dice es cierto, y, si estamos del mismo lado, ¿por qué no nos dice de una vez por todas quién es el tal Isaac?

—No es necesario—dijo Fátima.

Un momento antes se había separado del grupo para ir hacia los vigilantes de la mansión. Aunque seguían en una esquina, ya no estaban esposados: Max había “negociado” su liberación.

“Verá, todos son buenos hombres de este pueblo, tienen familias, y ninguno representa ningún peligro. Lo más probable es que se queden sin trabajo, por lo que agradecería mucho si les da una oportunidad.”

A pesar de que a J.C. le molestaba que el tal Max no dejase de hablar, en el fondo le despertaba simpatía. Pide y recibiréis. Había que admirar su nervio; y ¡el hecho de que lograba lo que se proponía!

Después de hacerles algunas preguntas, Fátima había regresado con los demás.

—¿A qué te refieres?—inquirió J.C.

—A ese retrato…

Señaló un cuadro que ocupaba un lugar prominente en la sala: el mismo en el que Melzi creía reconocer la técnica del maestro, pero que no recordaba haber visto nunca en poder de Leonardo.

—Es un Da Vinci—dijo Melzi.

—No es a eso a lo que me refiero—respondió Fátima. —Les pregunté a los guardas si ese es el retrato de Isaac. Me dicen que, aunque Isaac ahora es más viejo, ¡es él!

—¿Y?

—Quiero que lo comparemos con este otro retrato—dijo, mientras sostenía en alto su teléfono móvil.

—¡Es la misma persona! —dijeron todos.

—Así es—respondió Fátima. —Es Isaac Newton.

VII

¿Isaac Newton?... No sólo estaba vivo Leonardo… y aquel retrato demostraba que se conocían, eran amigos, se pintaban retratos.

A Ricardo ya todo comenzaba a parecerle hasta gracioso, señal de que se estaba estresando, y casi se lo hace ver a Fátima, pero la vio tan seria, que no pensó que fuese un buen momento.

Las implicaciones de la noticia comenzaron a revelarse.

Isaac Newton, el genio que la historia recordaba, también era un fanático de las profecías. Dos de sus libros analizaban en mucha profundidad las profecías de Daniel y el Apocalipsis de Juan, y de una forma científica, metódica, y muy seria, había determinado, basado en fórmulas matemáticas muy complejas, las fechas específicas en las cuales lo allí predicho, se cumpliría. Si su obsesión había continuado todos estos siglos, estando en la cima de sus facultades y conocimientos, quizá habían llegado a descubrimientos verdaderos.

Quizá hasta había adivinado a su manera lo que estaba por llegar, y podía ser cierto, como decía Duncan, ¡que estuviese tratando de evitarlo!

Pero ya eran las cuatro y treinta de la mañana. Todos estaban agotados. Nadie podía pensar en el próximo paso, habían perdido hasta la noción de qué hora era, entre tanto cambio de huso horario.

Alberto había pasado más de doce horas junto a Melzi leyendo manuscritos, luego de casi ni dormir la noche anterior; y ni Fátima, Ricardo, Michel o J.C. habían pegado los ojos durante el regreso de Martinique. Todos pensaron que los demás dormían, y se dedicaron a analizar sus propias circunstancias.

—Athena está estable— dijo Michel luego de revisar la niña una última vez. Dormía profundo, arropada, cerca del calor de la chimenea. —Pero lo mejor sería llevarla a un lugar más apropiado Debo administrarle suero, y tenerla en un ambiente donde pueda monitorear sus signos vitales. Sobrevivirá, pero está muy débil.

—Entonces nuestra labor aquí está hecha—agregó J.C. —Volvamos a París, y durmamos unas horas mientras la niña es atendida en un hospital. Yo le creo a Duncan; Newton no representa un peligro inminente, quizá, como dice él, está tratando de ayudar.

—De acuerdo—dijeron los demás casi al unísono. Nadie pensó en oponerse, no tenían alternativas para ofrecer.

Cerca de las seis de la mañana, luego del viaje en helicóptero de vuelta al aeropuerto de Luton y de un corto viaje en Jet hasta París, todos subieron a sus habitaciones del Hotel Marriot, en el corazón de los Elíseos; y aunque el mundo a su alrededor seguía lleno de interrogantes, durmieron el resto de la mañana.

Lo que venía, requeriría del máximo de sus habilidades.

VIII

París, 27 de diciembre.

A las dos de la tarde, con los semblantes un poco diferentes, se reunieron para almorzar en el restaurante del hotel. Recuperados de las múltiples emociones del día anterior, cuyos eventos se habían desencadenado a una velocidad vertiginosa, todos parecían descansados.

—Athena está fuera de peligro, será dada de alta pronto—les informó J.C., en cuanto los tuvo a todos juntos. Hubo un momento de calma, y de alegría.

Luego pasaron a lo demás, aún necesitaban respuestas.

Fátima, preparó una lista de misterios por resolver. Distribuyó copias entre todos, propuso moderar la reunión, y de inmediato pasó al primer punto: Isaac Newton.

Duncan Maurer, respondiendo a un sentimiento de lealtad mal informado, se negaba a cooperar, y se lo habían traído con ellos a París. J.C. esperaba que, tras descansar esa mañana, su humor y sus deseos de hablar cambiasen. Sabía lo suficiente de su jefe como para que encontrarlo resultara fácil.

Ahora más que nunca todos estaban convencidos de que Newton tenía muchas de las respuestas a sus interrogantes, para las que hasta ahora sólo existían conjeturas.

Según lo poco que se había podido averiguar por medio de Max y de los otros vigilantes, trabajaba en algún tipo de artefacto, aunque no quedaba claro qué. Sobre este tema se interrogaría a Maurer, y se esperaba que se decidiese a hablar.

Sobre la misma línea se pasó al segundo tema: Emile Perrier. Sí lo dicho por Maurer era cierto, debía averiguarse para quién trabajaba y por qué. Rachel Miller –la prometida de J.C.– había llegado con él al hotel, y por fin se las había presentado.

Ella hizo un relato de su viaje a Costa Rica tras la pista de Stéfano della Croce. Le resultaba perfectamente claro que Emile había estado involucrado en el asesinato de Lawrence Miller. Maurer había reconocido que era además el autor del fallido sabotaje contra el jet de J.C. camino a Sudán; y era claramente el autor del atentado contra Nostradamus en París. Si trabajaba para alguien más, ese alguien más podía estar planeando nuevos atentados contra los miembros del grupo. Se pidió a Edgar Burroughs aumentar la seguridad al máximo, se cambiaron todos los teléfonos a redes seguras, y se instó a todos a no comunicarse con nadie fuera del grupo, hasta no saber contra qué se enfrentaban.

El tercer punto fue, Leonardo Da Vinci y el cáliz de los profetas. El maestro estaba vivo, era necesario encontrarlo, y que les dijera qué sabía.

—Contactaré a Sánchez, el joyero de Marbella, y le pediré información acerca del comprador; es la única pista real que tenemos— ofreció Fátima.

El último punto de la lista, era la identidad del hombre misterioso que había salvado la vida de Michel.

J.C. tenía nueva información.

—Su nombre es Pablo Flores Rincón. Es español, de Madrid, doctor en historia de la complutense, y profesor allí por diez años. Parece un tipo normal; no descartaría que su presencia en París y su intervención hubiese sido casual.

—No acepto esa teoría—dijo Michel, reviviendo los momentos anteriores al ataque. —He tratado de revivir ese momento cuando salí del edificio de apartamentos y crucé miradas con ese hombre, en la acera del frente. En retrospectiva, el momento ya no me parece tan casual, ni la mirada tan fortuita. Incluso –y temo estarme implantando un recuerdo al desear que fuese así–, creí ver en sus ojos un destello que indicaba que me había reconocido; o, en otras palabras, que estaba allí esperando por mí.

—Imprimí su fotografía, por si alguno lo ha visto antes o lo reconoce—continuó J.C., repartiendo copias del retrato.

—¿Y la policía de París no lo buscó?. Accidental o no, estuvo involucrado en una muerte y es al menos un testigo importante en el caso—intervino Alberto Giusti.

—Usé mis influencias para que nadie, ni siquiera la policía, lo buscara; quería lidiar personalmente con el asunto …

—Un momento—dijo Melzi algo sorprendido con el retrato.

—¿Qué pasa?

—Jean Chretien, ¿es posible generar un retrato de este hombre con barba y bigote, y tal vez rejuvenecerlo a unos veinticinco años?

—Sí, por supuesto, ¿te parece conocido?

—No quiero adelantar conclusiones, pero me resulta familiar.

Nadie se sorprendió; se había pasado del punto en que algo los podía sorprender. J.C. hizo por sí mismo los ajustes en el programa, pues ya no confiaba en nadie.

—¿Así?

Francesco miró el retrato generado, y sonrió.

—¿Qué pasa Francesco, quién es?—preguntó Michel impaciente.

—Es un personaje a quien ya hemos mencionado en esta mesa, y a quien dije que conocí muy joven en el París de los 1850’s.

—¡Verne!—exclamó Ricardo, emocionado de que su héroe pudiese estar involucrado en todo esto. Él también creía haberlo reconocido en ese retrato.

—Sí, Julio Verne—respondió Francesco Melzi sonriendo. —Fue él quien salvó la vida a Nostradamus.

X

Verne. Newton. Da Vinci. Nostradamus. Melzi. Aquello parecía un desfile de los notables de la historia. Por lo visto, el elixir de la longevidad había sido consumido por un grupo muy selecto. ¿Habría otros? Tenía sentido que, a lo largo de los siglos, Leonardo se lo hubiese ofrecido a personas que consideraba valiosas, pues era él quien tenía la fórmula. Newton, el más grande científico de todos los tiempos, lo entendían, e incluso entendían que hubiesen sido amigos, pero, ¿Verne? ¿pero cuál era su aporte verdadero? Tenía que existir otra razón, aparte de la literatura.

—Conocí a Verne en París en 1853, un joven abogado que había escrito algunas obras de teatro y novelas cortas. Era una época aburrida de mi vida, así que comencé a frecuentar los círculos artísticos de la época, y me uní al club de los “sans femme”, los sin esposa, al que pertenecía Verne. Muchachos vacuos, sí, pero en esta vida no siempre se trata de andar buscando la iluminación, ¡porque me divertí muchísimo con esos vagabundos! Yo ya era un viejo de “cuarenta”, todos ellos eran muchachos en sus veintes, pero siempre me aceptaron como uno más del grupo.

Francesco recordó sus reuniones casi diarias con estos poetas, músicos, escritores, filósofos y bohemios en general, que mientras consumían ingentes cantidades de alcohol, jugaban, apostaban, y se dedicaban a profundas reflexiones. Al menos no eran tan aburridos ¡como el resto de las gentes antes de 1800!

Lo interesante que se habrían tornado esas reuniones si alguno hubiese descubierto que entre sus filas estaba el Conde de Saint Germain…

—Hay algo más—agregó J.C.; —Pablo, o Julio Verne, si en realidad es él, voló a Madrid la tarde del ataque, y al día siguiente viajó a Dubái, donde aterrizó el día veintitrés, tras una larga escala en Estambul. Eso fue hace cinco días.

—Pues no esperemos más y contactemos a Sánchez el joyero—insistió Fátima. —Su comprador venía de Dubái, me lo dijo.

—¿Sugieres que Verne y Da Vinci están juntos en Dubái?

—Tendría sentido…

—¿Y qué hacía Verne buscando a Nostradamus…?

—Eso es lo que debemos averiguar.

XI

—¿Sánchez?

Juan Sánchez reaccionó nervioso al escuchar la voz de Fátima ¿Habría descubierto el sobreprecio? ¿Llamaba para reclamarle? ¡Pero si él le había conseguido más dinero del que cualquiera le hubiese conseguido por ese cáliz! ¡Él se había ganado sus ochenta mil euros con honradez!

—¿Sánchez?—repitió Fátima, luego de que el otro hiciere un silencio prolongado.

—Sí, sí, hola, ¿cómo estás Fátima? Me alegro de que todo haya salido bien con la transacción; recibí tu depósito del diez por ciento, te agradezco, aquí tengo tu recibo…

Fátima notó que el hombre estaba nervioso, lo cual le pareció extraño. No era su comportamiento habitual.

—Sí, todo salió bien, gracias. Necesito preguntarte una cosa.

—Mira Fátima—dijo Sánchez, sin esperar a que ella dijese nada— yo te dije que te podía conseguir diez mil euros y te conseguí veinte mil. El resto… ¡el resto es mi legítima ganancia! —dijo, con voz de indignado.

Fátima pasó a videollamada, envió la imagen a la portátil, y lo puso al máximo volumen para que todos oyeran.

—¿De qué me hablas, Sánchez?

Sánchez meditó su respuesta. Comprendió que se había apresurado tontamente. Además, vio que Fátima estaba con otras personas.

—De nada, de nada, dime, ¿en qué te puedo servir? —respondió, mientras reconocía en el trasfondo un rostro famoso: J.C. Perrier, el billonario que pasaba sus veranos en Marbella, y salía en todas las revistas siempre con una modelo diferente. Era él… debía tener cuidado en sus respuestas… quien sabe qué demonios hacía con Fátima.

—¿Tú sabes quién era el comprador?

—Fátima, disculpa, esa información es confidencial. Tengo privilegio joyero-cliente… ¡sabes que no te lo puedo decir!

—Sánchez, si te ganaste algo más por el cáliz, está bien, el dinero aquí no es importante, ¿vale?, ¡pero es fundamental que me confirmes si el comprador era Da Vinci!

Sánchez comprendió que no tenía sentido seguir negándolo.

—Piero Vinci, el arquitecto… Sí, fue él.

—¡Piero Vinci!—exclamó J.C. detrás de Fátima, mientras tecleaba el nombre en su portátil.

—Por favor, Fátima—continuó Sánchez, —no menciones que te lo confirmé, arruinarías mi reputación… si te preguntan, di que tú lo reconociste.

—Está bien, Sánchez; te quedo agradecida.

—¿Para qué querías saberlo?

—Un amigo quiere ver ese cáliz de cerca; pero eso lo discutiremos con Vinci, prometo dejar tu nombre fuera del asunto. Te agradezco de nuevo.

—De nada—dijo el joyero, mientras terminaba la conversación. Había tenido el cuidado de grabar el último minuto de la videoconferencia. De inmediato marcó el número del cual, tres semanas atrás, había recibido una llamada.

XII

Todos se animaron al observar la información que J.C. había obtenido de Google. En el monitor se desplegaba una fotografía de Piero Vinci, el arquitecto más famoso del mundo, en quien el mismo J.C. había pensado para que le diseñara un edificio.

—¡Es él!—dijo Fátima.

—Sí, ¡es él! ¡Piero Vinci es Leonardo da Vinci! —dijeron al unísono Nostradamus y Melzi. El de la fotografía era un hombre de unos cincuenta años, mucho más joven que el Leonardo que ambos recordaban, pero esto no les impidió reconocer a su amado maestro. Melzi, aunque feliz, se reprochaba el no haberse topado nunca con él –a pesar de todos sus recursos–, siendo evidente que ni siquiera se ocultaba demasiado, ¡y usaba parte de su verdadero nombre!

Pero si así lo había decidido la providencia, él no iba a cuestionar sus designios; mucho menos ahora que podía ver tantas piezas disímiles encajando a la perfección.

—Tenemos que salir para Dubái. Allí estarán Pablo Flores/Julio Verne, si en realidad era él, y Piero Vinci, que según Google, tiene sus oficinas en el Emirato—dijo J.C.

Aún tenía alquilado el Gulfstream G-550 usado en el viaje a Martinique, y ese le había gustado mucho, pues era más grande y mucho más rápido que el suyo. Ya eso estaba decidido, se compraría uno igual, o mejor, a ese.

Se comunicó con la compañía suiza que se lo había rentado para pedir que se lo prepararan. La llamada fue transferida al presidente de la empresa.

—Señor Perrier, el jet ya cambió tripulación y fue repostado. Está a su disposición y listo para despegar. Y en el futuro, llámeme a mí, se lo ruego, no importa la hora, será un honor atenderle— le dijo, mientras le daba su número privado.

J.C. expresó su agradecimiento y el grupo salió rumbo al aeropuerto.

*******

El Gulfstream despegó con rumbo al Golfo Pérsico, a las tres y cuarenta minutos de la tarde del veintisiete de diciembre, hora de París, con doce pasajeros.

A bordo iban Ricardo, Fátima, J.C., Rachel, Athena, Alberto, Melzi y Nostradamus. En el habitáculo del fondo, acompañado de Edgar Burroughs y dos de sus mejores hombres “por cualquier cosa”, iba Duncan Maurer, quien insistía en no hablar.

En cuanto el avión se elevó, Michel, refugiado en el primer asiento, cerró sus ojos, y suspiró. Había observado por largo rato a su tataranieta. Aún no le había dirigido la palabra ni se había presentado: no sabía que decirle. Sentía gran felicidad al observar la sonrisa de la niña, sentada junto a Fátima, la mujer en los sueños, y Ricardo, su primo. Los novios habían comunicado la decisión de adelantar el matrimonio para el catorce de febrero (si no era en el solsticio, tenía que ser al menos en una fecha especial), a fin de poder adoptar a Athena y darle un hogar lo antes posible.

Su pequeña descendiente estaría bien. Aquella parte de la misión se había cumplido: el destino les había guiado con fuerza hacia Athena.

Horas antes, mientras la niña agonizaba, Michel había tomado una decisión trascendental: entregar su vida en el plazo irrevocable de siete años, a cambio de que la niña sobreviviera. El precio de recitar el mantra en un oído moribundo: una vida por otra … Lo había pagado su propio abuelo al resucitarle a los siete años, y al morir siete años después… Quedaba esperar y ver si las mismas reglas se aplicaban a un longevo.

No obstante, la posibilidad de que su vida en esta dimensión llegase a un final no era algo que le preocupaba: para el porvenir de la humanidad, esa niña era más importante que él. Así lo había visto en un pasado lejano su amadísimo discípulo Salomón de Amiens, y sus profecías pretendían marcar un camino hacia la salvación. Tenía que estudiarlas aún más profundamente, ver si había algo que se le estaba escapando.

Y dentro de todo, le embargaba una sensación extraña, (y tan fuerte que la sentía en cada célula), de que un nuevo comienzo, – estaba cerca.

Y mientras J.C. enviaba un texto general a todos sus amigos (presidentes, dueños de empresas, magnates de todas las industrias), preguntando por el número de móvil del arquitecto Piero Vinci, Melzi añoraba volver a encontrarse con Leonardo, para junto a él y a los demás, tratar de brindar al mundo una nueva oportunidad.

Esta era la gran misión para la cual la vida les había regalado tantos años, y esperaba pronto poder entender qué exactamente les correspondía hacer.

EPÍLOGO

Lausana, Suiza, 27 de diciembre, 4.56 p.m.

Stéfano Della Croce no podía recordar la última vez en que había sentido tanta felicidad en su vida. 

Mientras Doménica Le Blanc conducía el auto de regreso a la mansión, luego de un almuerzo exquisito en uno de sus restaurantes favoritos, Stéfano la observaba.

Era una mujer muy hermosa; en pocos días le había robado el corazón de una manera absoluta, (y él ya había estado casado, e infatuado, y no creía mucho en esas cosas, pero ella se le había metido en el alma). Ahora, como un adolescente, daba gracias al infinito por haberle dejado conocer el éxtasis de la sonrisa de su boca y en cada músculo de su cara.

Todo había sido tan loco desde que Lawrence Miller le había buscado en Costa Rica un par de semanas antes… Incluso el hecho de que hubiese comenzado después de un salto en paracaídas (un acto en que parecía pedirle al universo emociones intensas)... Las había obtenido no volando entre las nubes, sino descubriendo un monasterio y una pirámide gigante el veintiuno de diciembre, pero también que era una suerte de elegido, el protector de uno de los más grandes secretos de la humanidad…

Pero, ¿cuál era el secreto?

¿La existencia de la pirámide en Sudán? Esa era la punta del iceberg, aunque sus colegas arqueólogos coincidirían en que era el descubrimiento del siglo, del milenio...

¿Sería la energía de bondad que habían experimentado, ese contacto directo con la fuerza creadora?

¿Se expandiría por todo el planeta y se resolverían de un momento al otro el hambre, la guerra, el cambio climático, y todos los problemas del mundo?

Se había hecho un pacto de silencio con el cardenal Di Monti, a quien se dejaría decidir cuándo develar al mundo la pirámide. Stéfano recordaba haber protestado en su mente, aunque sin decirlo a nadie.

“Dejar en el futuro Papa de la Iglesia Católica la potestad de revelar o no algo de tales proporciones, no es la mejor manera de asegurarse que se dé a conocer algún día; como no se conoce ni la mitad de lo que se esconde tras los muros vaticanos”…

El mismo veintiuno de diciembre al regresar a la civilización sin respuestas, y sólo más interrogantes, cinco minutos frente a un noticiero le permitieron darse cuenta de que todo seguía igual: SSDD; Same situation, different day. ¡Lo mismo, pero en diferente día!

La luz de la pirámide no había acabado con el mal pues la humanidad seguía estando compuesta en su gran mayoría por humanos… (y quizá uno que otro de los aliens de su amigo Vinecourt: después de los últimos días, sus horizontes mentales se habían ampliado).

Decidió quedarse en Lausana por unos días, dando gracias por seguir vivo y por haber conocido a Doménica.

La había acompañado en el duro proceso de despedirse de su hermana. El veintitrés, apenas llegados de Sudán, el cuerpo sin vida de Elena Le Blanc fue depositado en uno de esos lúgubres lugares creados por el ser humano para acentuar su temor a la muerte; un funeral al cual acudieron docenas de personajes importantes de Suiza y de Luxemburgo, donde la familia tenía intereses en otro banco.

Doménica había afrontado aquel momento doloroso con cierta tranquilidad. La experiencia en la pirámide le había hecho comprender muchas cosas; entre ellas, que su hermana había pasado a otra dimensión a la cual ella pasaría algún día; y aunque le embargaba una profunda y normal tristeza al saber que no volvería a ver a su mejor amiga, en este mundo, la presencia de Stéfano lo hacía todo mejor.

Estaban aún en la etapa de la infatuación, porque pasaban los días juntos, como si el separarse estuviese más allá de sus fuerzas. Quizá el haber compartido algo tan extraordinario los había unido de aquella manera; o quizá simplemente se gustaban demasiado. Ella, racional como siempre, tenía que conocerlo más, aunque si se sentía muy atraída a él.

Tres días antes su éxtasis de amor había sido interrumpido por la llamada de J.C. Perrier preguntando por el tal Ricardo Díaz, el embajador de Costa Rica perseguido por todas las policías del mundo después de que se le atribuyeran crímenes de los que al final, resultó ser inocente. ¡No le hubiese gustado estar en su situación!

Stéfano llamó a un par de conocidos en Costa Rica, tratando de averiguar más sobre Ricardo, pero nadie parecía tener una idea clara de lo que había pasado en Roma; y por lo demás, lo único que sabían sus contactos era que el célebre embajador era un tipo normal y con dinero, aunque buena gente.

La tarde del veintisiete, mientras ella conducía y Stéfano se dedicaba a observar su rostro perfecto, recibieron otra llamada de J.C. Perrier.

—Stéfano, ¿estás con Doménica? —preguntó J.C. en un tono urgente y serio que reflejaba excitación, y que Stéfano no pareció notar mientras seguía mirando a Doménica con ternura.

—Sí… ¡No consigo despegarme de esta mujer tan bella!—respondió Stéfano sonriendo.

—¿Puedes poner el altavoz? Necesito que ambos me escuchen—respondió cortante.

—Un momento…—respondió Stéfano comprendiendo en la voz de J.C. que algo sucedía. —Listo, puedes hablar.

—Hola Doménica, ¿ tienes acceso al jet del banco?

—Tendría que llamar al traidor de Hans, pero estoy segura de que después de lo que hizo no tendrá forma de negármelo. ¿Por qué? ¿Qué pasa?

—Es una larguísima historia, más extraña y más fantástica que todo lo que acabamos de vivir en Sudán… Pero no tengo tiempo de contarla; necesito que vuelen de inmediato a San Petersburgo, Rusia… Y cuando digo de inmediato, quiero decir ¡ya! Nosotros aterrizaremos allá en un par de horas.

Stéfano y Doménica se miraron extrañados, pero asintieron al unísono, sabiendo que si J.C. demandaba algo en forma tan imperativa, algo grande tenía que estar sucediendo.

—De acuerdo, llamaré a Hans y le transmitiré tu urgencia.. Saldremos en cuanto el Jet esté listo—dijo ella. Su voz también se había tornado seria. —Pero dinos algo, no necesitamos la historia completa…

Tras una corta pausa, J.C. agregó:

—Vamos camino a reunirnos con Leonardo da Vinci. Acabamos de comunicarnos con él, y según se nos acaba de decir, ¡tenemos cien horas para evitar el fin del mundo!

FIN

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS:
LA SAGA DEL APOCALIPSIS

Ya disponibles seis novelas de esta fascinante historia creada por Mauricio Chaves Mesén, cuyo estilo trepidante, original y sobrecogedor lo han convertido en el autor favorito de muchos. Chaves es una de las voces a la vanguardia de una nueva literatura latinoamericana cuya temática ya no se limita a situaciones locales, y cuyo escenario es el planeta.

Conforme nos adentramos en este universo verosímil en el cual las fronteras entre la realidad y la fantasía se entremezclan, encontramos conspiraciones, secretos milenarios, antiguos misterios, y profecías del fin de la civilización tal y como lo conocemos

Las historias entretejidas nos revelan las vidas pasadas y presentes de personajes históricos como Nostradamus, Da Vinci, Julio Verne, Maquiavelo, el Conde de Saint Germain, Isaac Newton y otros, que han sobrevivido hasta nuestros días con una única misión: evitar el apocalipsis que ellos mismos han profetizado, y cuya visión los ha atormentado por siglos. Para ello contarán con la ayuda de un ecléctico grupo de individuos ordinarios (aunque sólo en apariencia), quienes se unirán para tratar de evitar el fin de la humanidad...

Cada novela es una pieza de un gran rompecabezas, que aunque tiene sentido individualmente, como parte del conjunto es mucho más de lo que aparenta revelar.

Círculo de Poder (Caballeros de Nostradamus I). Luego del asesinato de un Embajador en Roma, Ricardo Díaz, su primo y mejor amigo, un hombre sin deseos de vivir, es enviado para encontrar respuestas. Lo que encuentra, sin embargo, es una conspiración internacional de proporciones inimaginables encaminada a cambiar las estructuras del poder mundial, basada en las profecías de Nostradamus y en los secretos de Leonardo Da Vinci...

La Pirámide del Apocalipsis (Caballeros de Nostradamus II). Muchos años después del 2012 (cuando el inconsciente colectivo estuvo dominado por el temor al apocalipsis y a las profecías mayas), las cosas parecieron volver a la normalidad. Sin embargo, eventos que iniciaron entonces están por alcanzar su clímax guiados por manos poderosas y llenas de ambición…. En París, J.C. Perrier, uno de los hombres más ricos del mundo, heredero del Conde de Saint Germain, está por cumplir su destino. En Sudán, una antropóloga desaparece en una excavación, al tiempo que un famoso arqueólogo es asesinado en Costa Rica tras revelar a un discípulo su misión ancestral derivada de un medallón y una tableta de arcilla…

La Profecía de Da Vinci (Caballeros de Nostradamus III). Nos reencontramos con personajes familiares de las dos primeras novelas, reunidos por el destino para enfrentar un misterio que no para de crecer. Ahora deberán buscar a una niña mencionada por un oscuro profeta cinco siglos antes, que parece ser la clave para el futuro. Nostradamus, el Conde de Saint Germain, Leonardo Da Vinci, vuelven en esta novela impredecible, que mantendrá al lector atado al libro hasta llegar a su inesperado clímax…

La Visión de Verne (Caballeros de Nostradamus IV) Julio Verne se une al grupo que lucha por preservar la civilización como la conocemos; con sus novelas proféticas sobre el fin. Tras un atentado, un hombre huye de París para reencontrarse con su pasado. En Dubái se revelan los secretos del cáliz de los profetas, una copa de bronce que no es lo que parece; en San Petersburgo, Rusia, un grupo de científicos descubre lo que ocultan unas esferas de piedra aparecidas en Costa Rica; mientras que en el resto del mundo, el tiempo para detener el Armagedón se agota…

El Manuscrito Médici (Caballeros de Nostradamus V) En México, tras un violento terremoto que sacude la Gran Pirámide de Cholula, sus entrañas revelan un gran secreto. En el Vaticano sale a la luz un manuscrito dictado por un supuesto gigante al primero de los Médici, que no sólo es el origen de la enorme fortuna y poder de esa familia Florentina, sino que confirma una gran conspiración con miles de años de antigüedad… En la catedral de Cracovia se encuentra un raro artefacto … ¡y en Washington D.C. sale a la luz un maquiavélico grupo que busca provocar el Apocalipsis.

El Oráculo de la Atlántida (Caballeros de Nostradamus VI) En el Atlántico, cerca de Cabo Verde, la oceanógrafa Marilyn Jones, obsesionada con la Atlántida desde niña, hace un espectacular descubrimiento... En Washington D.C., Vida Jiménez, una genial historiadora experta en religiones, es contactada por el poderoso senador americano, Alexander Gordon, para investigar secretos familiares… En Italia, el escritor Antonio Vivaldi se enfrenta a las razones por las cuales el Cáliz de los Profetas había llegado a sus manos… En Bolonia, Hans Andersen III, experto en cultura Inca, recibe un video revelador… Y en España, Juan Sánchez Navarro, joyero y traficante de arte, continua involucrándose en un misterio que no entiende, pero en el cual se hunde cada vez más profundo...

Manteniendo el suspenso y emoción de las novelas anteriores, la trama continua además el misterio develado por la quinta novela: la existencia de un grupo que insiste en causar el exterminio total de la humanidad...

Las novelas también están disponibles en dos trilogías, tanto en libro físico como electrónico:

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS PRIMERA TRILOGIA: Círculo de Poder, La Pirámide del Apocalipsis, La Profecía de Da Vinci.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS SEGUNDA TRILOGIA: La Visión de Verne, El Manuscrito Médici, El Oráculo de la Atlántida.

NOTA AUTOBIOGRÁFICA
DEL AUTOR

Escribí mi primera novela corta cuando tenía 8 años, y siempre supe que había nacido para escribir. Fue orgánico, nadie me enseñó. Quizá venía grabado en mi código genético como herencia de algún antepasado desconocido; o siempre fue la esencia de mi alma.

Por años no hice nada con mi don, me gradué de abogado, obtuve un MBA, trabajé para el Banco Mundial y comencé mi propio negocio. Hice dinero gracias a los bienes raíces, desarrollé ínfulas y gustos de magnate, todo iba bien ... Entonces el mercado inmobiliario mundial se derrumbó en el 2008, ¡y perdí todo! … todo, si con eso me refiero al dinero, a lo material, y a alguno que otro “amigo”… Conservé lo más importante, sin embargo: mi familia, mi vida, mi esencia, y la capacidad de darme cuenta de que el fracaso es la forma en que el destino nos recuerda que estamos en el camino equivocado ... ¡y que mi camino era escribir!

Compartí mi historia y las lecciones aprendidas en dos libros (12 Leyes de los Grandes Empresarios, y Piensa Éxito), que tengo la suerte de decir que fueron muy bien recibidos y han ayudado a mucha gente.

Fue en los momentos de confusión en los cuales me tocó replantear mi vida, que las musas que había ignorado tanto tiempo, comenzaron a susurrarme historias al oído. Un capítulo aquí, un personaje allá, a veces sin ninguna conexión, cuyo significado e importancia he ido entendiendo conforme avanzo en esta saga y esos capítulos y personajes pasan a formar parte del rompecabezas.

Así nació CABALLEROS DE NOSTRADAMUS: una serie sobre Profecías, Nostradamus, Da Vinci, Verne, Newton, Maquiavelo, Pirámides, el Santo Grial, la Alquimia, la Atlántida, y muchos otros antiguos secretos, a la que he dedicado todo mi ser en los últimos años.

He viajado por el mundo a los diversos escenarios para describirlos con fidelidad, y he traducido más de cien libros (entre ellos veinte novelas de Julio Verne) para comprender sin intermediarios las palabras y secretos de sus autores.

Si he de creerle a las musas que me inspiran las historias, algo sucedió hace casi una década, el 21 de diciembre de 2012, pero no lo entenderemos aún por unos años. Ellas quieren que yo lo diga a la gente a través de estas novelas para que el porvenir no nos sorprenda sin preparación. Mi afirmación puede parecer extraña al observador externo, pero para mí que estoy inmerso en esta trama, es sólo mi realidad...

En el último año se han publicado las novelas 3, 4, 5 y 6 de la saga, y ya está lista la 7, las dos últimas terminadas durante un frenético maratón de seis meses en los que sólo escribí, comí, y dormí poco, mientras el mundo externo cambiaba por completo con la pandemia.

Pero aún siguen apareciendo escenarios en mi mente, nuevos personajes que surgen y que reclaman una voz para contar su parte de esta historia que posiblemente ocurrió en otra dimensión, y yo sólo he tenido acceso al “libro”.

Y mientras mis lectores me sigan apoyando y continúen tan emocionados por leer mis historias como yo de escribirlas, sé que tendremos Caballeros para rato.

Así es como cumplo mi destino.

Mauricio Chaves, Marbella, España, Noviembre 2020.

[1] Ver la segunda novela de esta serie, La Pirámide del Apocalipsis.

[2] Sans Dessus Dessous. El autor de esta novela ha preparado modernas y fieles traducciones al español de estas novelas, publicadas por nuestro sello editorial.

[3] πλεονεξία, o ‘yo tengo mucho’,