CABALLEROS DE NOSTRADAMUS II:

LA PIRÁMIDE DEL APOCALIPSIS

SEGUNDA NOVELA DE LA
SAGA DEL APOCALIPSIS

MAURICIO CHAVES MESÉN

―Y Dios me respondió: Voy a revelarte lo que está por suceder.

Escríbelo en tabletas de barro para que se lea de corrido.

Tardará un poco en cumplirse, pero tú no te desesperes.

Aún no ha llegado la hora de que todo esto se cumpla,
pero puedo asegurarte que se cumplirá sin falta.

Libro de Habacuc 2:2

Antiguo Testamento

® 2020 THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY.

®2015-2020 TIMELESS WISDOM COLLECTION

VER. 02/2021

Thesuccessandprosperitylibrary@gmail.com

Este libro es parte de la serie TIMELESS WISDOM COLLECTION, clásicos mundiales, publicada en español por THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY. Todos los derechos reservados. Este libro no puede ser reproducido ni total ni parcialmente sin el consentimiento de su autor o de la editorial.

CONTENIDOS

PRIMERA PARTE. DELLA CROCE

LIBRO PRIMERO. STÉFANO

LIBRO SEGUNDO.  ANTONELLI

LIBRO TERCERO. EVASIONES.

SEGUNDA PARTE  SAINT GERMAIN

LIBRO CUARTO.  CONSPIRACIONES

LIBRO QUINTO.  PASADO, PRESENTE Y FUTURO

LIBRO SEXTO.  JEAN CHRETIAN

TERCERA PARTE  AURA

LIBRO SÉTIMO.  CARLO

LIBRO OCTAVO  ARENAS

LIBRO NOVENO. RESPUESTAS

CUARTA PARTE. PIRÁMIDE

LIBRO DÉCIMO. SUIZA

LIBRO DÉCIMO PRIMERO. EUROPA

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO.  SUDÁN

EPÍLOGO

NOTA AUTOBIOGRÁFICA  DEL AUTOR

Esta novela es la segunda de la saga del Apocalipsis "Caballeros de Nostradamus" y sigue a "Círculo de Poder". Aunque es una parte importante de la saga, sus personajes y aventuras son completamente nuevos, por lo que está diseñada para ser leída de forma individual.

Las tramas y personajes de ambas historias, convergerán en las siguientes novelas de la saga.

*******

Esta es una obra de ficción, y los personajes son producto de la imaginación del autor. Sin embargo, los siguientes son hechos verdaderos:

Leonardo da Vinci escribió sobre muchos temas, entre ellos, profecía. Sólo un puñado de esas ellas sobrevivió. Leonardo murió en 1519, cuando Nostradamus tenía casi 16. En ese momento, Leonardo vivía en Francia, protegido por el Rey, quien a su vez tenía vínculos con la familia de Nostradamus. La probabilidad de que se hubiesen conocido es enorme.

Un personaje con el nombre de Conde de Saint Germain rondó las cortes europeas por varias décadas, al parecer, incluso siglos. A la fecha, su identidad sigue siendo un misterio. Varios detalles, como su acento Piemontés o el que decía haber nacido por el año 1500, entre otros, coinciden mucho con la vida de Francesco Melzi.

Por último, la información sobre la Reserva Federal de Estados Unidos como propiedad de unas pocas familias, es cierta.

El resto quizá sean sólo teorías de la conspiración...

El autor

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A los profetas…

A todos aquellos que, a lo largo de miles de años, han conocido los secretos derivados del peligroso don de ver los designios del futuro. Como esos profetas, pretendo escribir en un lenguaje que todos crean entender, pero que sólo aquellos cuyos oídos estén preparados como los sabuesos, puedan realmente comprender… Los pocos que podrán descubrir el verdadero mensaje que se esconde tras mis palabras.

Porque Dios “no hará nada, sin antes revelarlo primero
a sus siervos los profetas”. Amos 3:7, Viejo Testamento

‘porque nada hay secreto que no haya de ser revelado, ni oculto que no haya de saberse’

Jesús en Mateo 10:26

PRÓLOGO

I

Al amanecer del veintiuno de diciembre del año dos mil doce, el mundo despertó como cualquier otro día en los últimos cinco milenios.

Primero Asia, luego Europa, después América…

Según los observatorios astronómicos, el Sol y la Tierra se encontraban cerca de su alineación con el centro de la Vía Láctea, un evento que ocurriría a las 11:11 hora universal, 12:11 a.m. hora de París.

Alrededor del mundo, miles de aquellos que por años habían seguido las profecías mayas, las profecías de Nostradamus, y tantas otras que parecían coincidir sobre esa fecha, comenzaban a acercarse a los sitios sagrados.

Tikal en Guatemala, y la Riviera Maya en México, reportaban oleadas de turistas; lo mismo que Angkor Wat en Camboya, y Machu Picchu en Perú. Las pirámides de Guiza, el conjunto esotérico más importante del planeta, se preparaban para recibir un número histórico de visitantes. Los peregrinos desafiaban el caos político del país, tras el derrocamiento de Hosni Mubarak, y la elección de un presidente de los Hermanos Musulmanes, una secta fundamentalista.

Durante años, el anuncio de la llegada de la Era de Acuario –del gran cambio, de la iluminación, del despertar de la consciencia –, había sido el tema preferido de aquellos que buscaban lo oculto, las respuestas a las múltiples preguntas que surgen por el solo hecho de existir. Existía un sentimiento generalizado de que algo trascendental ocurriría.

Doce años antes, el 31 de diciembre de 1999, muchos temieron el fin del mundo. ¡Pero el milenio llegó, y nada cambió!

Esta vez, sin embargo, era diferente. Quizá debido el nivel de ‘ruido’ psicológico, las gentes en realidad creían que algo estaba por pasar. El tráfico de Internet se dirigía en una sola dirección: el apocalipsis.

No ayudaba el hecho de que los años anteriores hubiesen sido años tan difíciles, años de prueba, de recesión, que muchos creían eran el preámbulo de las profecías del fin. La crisis económica que se había extendido desde el dos mil ocho, llevando miseria y desesperación a tantos; el agravamiento del eterno conflicto en Israel; los escándalos de la Iglesia Católica; el creciente terrorismo y fundamentalismo religioso; además del innegable cambio climático (que había vuelto aceptable eventos catastróficos que tiempo atrás eran impensables, como la destrucción causada en New York por la super tormenta Sandy), convencía a las masas de que era el momento de una gran transformación.

Las profecías apuntaban hacia esa fecha…

La astronomía confirmaba que un evento extraordinario llegaba a su clímax el día del solsticio…

Ese viernes veintiuno de diciembre el mundo se detuvo. Muchos oraron; todos esperaron; y cuando los relojes atómicos marcaron el final del día en el último atolón que separa la Línea Internacional del Tiempo, cada ser humano del planeta respiró aliviado.

Nada parecía haber sucedido; el fin del mundo, una vez más, había pasado de largo.

O quizá, como sabían sólo unos pocos, ¡el apocalipsis estaba apenas comenzando!

II

Montecarlo, Mónaco.

―¡Diecisiete negro!–exclamó la croupier de la ruleta.

‘Maldición’ murmuró uno de los jugadores, mientras una mujer junto a él celebraba haber ganado. Él, por su parte, había perdido más de ochocientos euros: una gran suma para alguien que vivía de las limosnas dejadas los domingos en las iglesias por una cantidad cada vez menor de fieles. Pero esa noche aquel dinero no era lo importante; la reunión que tendría en unos minutos sí lo era…

Esa misma mañana, Pablo López había tomado el vuelo de Iberia de Sevilla a Barcelona, y de allí a Niza, el aeropuerto más cercano a Montecarlo. Luego de recorrer la pequeña ciudad y visitar el palacio de los príncipes, había jugado en el casino varias horas.

Aún recordaba cómo había empezado aquella maldita ludopatía de la cual no sabía cómo librarse, y que le perseguía desde el seminario mayor: uno de sus colegas le había introducido en las apuestas deportivas, como una “inocente forma de poner algo de emoción a los partidos de futbol”.

Diez años después, el juego lo controlaba, y le había llevado a adquirir deudas con personajes que su madre –una mujer fuerte y devota de la virgen, que tanto le había influido para tomar los hábitos– jamás hubiese aprobado.

Vestido con ropa ordinaria aunque elegante, mientras apostaba en el tablero sus últimos euros, nadie hubiese sospechado que Pablo López era un sacerdote experto en arte, asignado en forma temporal a la Catedral de Sevilla, la bella ciudad en el corazón de Andalucía, España.

‘Dios, una ayuda, ¡Vamos, once, vamos!’ pensó. La ruleta comenzó a ralentizar sus giros, hasta que al fin se detuvo.

―¡Treinta y cinco rojo!― anunció la croupier, señalando en el tablero al ganador. Su once había perdido una vez más.

Un poco alterado, se levantó de la mesa y revisó el reloj. Eran las siete de la tarde: la hora convenida. Recorrió el lugar con la mirada buscando al hombre que había ofrecido cincuenta mil euros por el pequeño lingote de plata que apretaba en su bolsillo.

“Demasiado por una antigüedad intrascendente” pensó Pablo.

Un individuo bastante viejo, con la descripción y vestimenta acordada cruzó el umbral de la sala, miró en dirección a él, y con un gesto le señaló el baño. Pablo lo siguió, pensando que aquel rostro arrugado, aunque vital, le resultaba vagamente familiar.

―¿Dónde está?―preguntó el recién llegado sin preámbulo apenas Pablo abrió la puerta. Casi por instinto el sacerdote le entregó el lingote, y demandó su recompensa:

―¿El dinero?

Su sangre bombeaba a un ritmo no habitual.

El otro, sin inmutarse, examinó la pieza.

―¿Cómo llegó esto a sus manos?―preguntó con voz impersonal su interlocutor, cuyo rostro le resultaba cada vez más familiar. ―Necesito la verdad; tiene mi palabra de que lo que diga no lo sabrá nadie más; pero sólo con la verdad sabré si esto es lo que busco.

Pablo lo pensó por un momento. Ya se había arriesgado demasiado ofreciendo el lingote en Internet; y el desconocido podía ser un enviado del mismo Vaticano para atraparle.

“¿Será allí donde lo he visto? No; no es del Vaticano … esos todos se parecen.” pensó. Además, cincuenta mil euros eran demasiada tentación. Con suerte podría doblar el dinero en el casino, y así pagar algunas deudas; por lo menos, las más ‘preocupantes’.

Pablo decidió complacer al comprador, y hablar con la verdad.

III

―Soy sacerdote― confesó Pablo sin preámbulos.

Un casi imperceptible gesto de sorpresa se dibujó en el rostro de su interlocutor. Pablo continuó:

―Además, soy historiador, y con los años me he convertido en un experto en objetos religiosos antiguos, y asisto a iglesias en todo España y Latinoamérica en el catálogo de sus tesoros. Hace tres meses la Catedral de Sevilla, solicitó mi ayuda para preparar una exposición de su impresionante tesoro: un tesoro más grande que los huesos de Colón que allí se exhiben. Este lingote de plata proviene de un hecho poco conocido del cual la iglesia no se siente orgullosa.

Se detuvo para recordar los detalles de la lección estudiada algunos años antes, y que había tenido que repasar en las últimas semanas.

―En el siglo catorce, después de años de tolerancia, inició un período de antisemitismo en España. Un sacerdote fanático, un tal Ferrant Martínez, lideró en 1392 una cruzada que terminó en un ataque al barrio judío de Sevilla. Cuatro mil habitantes fueron asesinados, y sus sinagogas saqueadas. Cuenta la leyenda que todo aquel que no declaraba su renuncia al judaísmo y su conversión inmediata al catolicismo, era asesinado: hombres, mujeres y niños... Los ‘conversos’ eran luego interrogados por Martínez. Si él no creía que su conversión era sincera, ¡los asesinaba él mismo! Y si cree que esto es horrible, bueno, la historia tiene otros asesinos como este… ¡a algunos los hicieron santos!

Pablo hizo una pausa. Estudiar la historia le había obligado a repasar muchas veces –e incluso a defender otras tantas ante sus compañeros seculares de la Universidad–, los muchos capítulos oscuros de la institución a la cual servía desde muy joven. Pero, y aunque a veces lograba con argumentos sofistas contener los cuestionamientos, su propia mente se negaba a justificar muchos de los actos de su Santa Madre Iglesia.

―Este lingote ―continuó Pablo― es parte del botín obtenido entonces de la sinagoga. Si lo ve, tiene una inscripción judía. Sería políticamente incorrecto exhibirlo, pues podría revivir viejas heridas recordando todo lo que se ha hecho en nombre de Alguien que vino a predicar amor y tolerancia.

―¿Quién más sabe sobre esto? ―preguntó el comprador, poco interesado en los problemas filosóficos del sacerdote, mientras revisaba por última vez la inscripción en el lingote, confirmando que era lo que buscaba.

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―Solo yo… Como encargado de catalogar las piezas, soy el único que sabe de su existencia―afirmó Pablo. ―Además, nadie extrañará este lingote de plata en un tesoro lleno de objetos de oro. De hecho, si le interesa algo más, podríamos hablar de negocios; puedo recomendarle un par…

El hombre miró de nuevo a Pablo, sin ocultar su desdén.

―¡No! Esto es lo único que necesito. Aquí tiene― dijo, entregándole un sobre con dos fajos de billetes de quinientos euros, que el sacerdote revisó satisfecho.

El hombre salió del baño sin despedirse. Pablo salió tras de él, y sin pensarlo dos veces se dirigió a la mesa de ruleta. Aún nervioso, pero complacido por la exitosa transacción, miró sonriente a la mujer de la ruleta.

―Cinco mil euros por favor ... ¡Esta vez voy a ganar!― dijo. Y apostó todo al número once.

IV

Roberto Antonelli, aquel anciano de casi ochenta años, cuyo temperamento solía ser pausado y reflexivo, atravesó a toda prisa los salones del casino. Una vez afuera, corrió a la limusina que le esperaba, acariciando el lingote de plata que acababa de adquirir.

Cincuenta mil euros… Lo que el sacerdote ludópata nunca sabría es que si hubiese pedido un millón, o diez millones, los hubiese recibido. Ningún dinero era obstáculo para los hombres a cuyas manos llegaría aquel en apariencia insignificante lingote.

Casi medio siglo de la vida de Roberto Antonelli había sido dedicado a esa búsqueda: más de treinta años desde el hallazgo de una Biblia de Gutenberg oculta en una cripta de Roma.

Él sabía que aquella noche había asumido el riesgo de ser reconocido por el vendedor –después de todo Antonelli, también historiador, era famoso en su campo en todo el mundo― Pero ahora eso no importaba; el riesgo había valido la pena. Además, el sacerdote no parecía tener idea de lo que había tenido entre sus manos.

Marcó un número en Roma.

―Caro Maurizio … ¡es el lingote! … ¡el lingote de plata!

Su voz se negaba a salir de la forma habitual, pues la emoción le formaba un nudo en la garganta y le provocaba un deseo incontenible de llorar. Nunca lloraba, pero aquella noche toda su vida, su existencia misma, había quedado justificada.

―Es el objeto descrito en la Biblia de Gutenberg.

Al otro lado de la línea, Maurizio Forte, uno de los hombres más poderosos del planeta, cerró sus ojos. El sueño parecía estarse cumpliendo. También él tenía un nudo en la garganta, pues había envejecido junto a Antonelli esperando ese momento.

―Estamos cerca, Roberto―respondió con voz entrecortada.― ¡Tan cerca!

PRIMERA PARTE.
DELLA CROCE

LIBRO PRIMERO.
STÉFANO

KεN

XAΓ

HN

Θε

ΔΙ

(seis barras de plata en el filo de la roca)

TP

ΣΚ

Rollo de Cobre, Qumrán, Mar Muerto

“Y Dios me respondió: Voy a revelarte lo que está por suceder.

 Escríbelo en unas tabletas de barro para que se lea de corrido.

Tardará un poco en cumplirse, pero tú no te desesperes.

 Aún no ha llegado la hora de que todo esto se cumpla,

pero puedo asegurarte que se cumplirá sin falta.”

Habacuc 2:2, Antiguo Testamento

I

San José, Costa Rica, 17 de diciembre.

Volar en un avión a cinco mil pies, listo para saltar al vacío con su vida dependiendo de un pedazo de tela, era el tipo de emoción que resultaba irresistible para Stéfano Della Croce, Ph.D. Aunque acababa de cumplir cuarenta, aún se sentía –y estaba seguro de que actuaba– como si tuviese veinte.

Cuando el piloto dio la orden, miró a su instructor, asintió, y dio el salto con una enorme sonrisa en el rostro, a la vez que se preparaba para disfrutar de aquella inigualable sensación de libertad.

Con los brazos abiertos, el viento en el rostro, y el corazón bombeando adrenalina mientras caía a doscientos kilómetros por hora, se propuso el vivir aquel momento con intensidad y extraerle hasta su última partícula de gozo.

Sin embargo, como lo hacía en forma casi obsesiva desde un tiempo atrás, su mente comenzó a alejarse poco a poco del presente, y a repasar una vez más –como si aún estuviese buscando la forma de cambiar algunas cosas–, el cúmulo de eventos y circunstancias que lo habían llevado hasta ese instante entre las nubes.

Lo primero que revivió fue el momento en el cual el destino había marcado de una forma muy definitiva el rumbo de su vida.

Veinte años atrás, siendo un joven estudiante de primer ingreso confundido en la tarea de tener que definir su futuro en una etapa en la que nadie sabe lo que quiere, asistió a una charla en su universidad que daría el mundialmente famoso arqueólogo Lawrence Miller.

Esto prometía romper con su rutina de fórmulas matemáticas de cálculo, álgebra y física de la carrera de ingeniería que había escogido basado en la promesa de un buen mercado laboral.

La interesante charla sobre pirámides, que el renombrado expositor hizo amena y sugestiva, despertó en Stéfano una curiosidad que sabía que siempre había estado latente, y por ello, al terminar, decidió buscar a Miller para aclarar algunas dudas y reforzar un par de puntos que le resultaban intrigantes.

Aquel hombre elusivo y ocupado lo recibió con gran afecto, e inclusive le invitó a almorzar, ignorando a otros que también querían un poco de su atención.

Tras una conversación que duró horas, durante las cuales el arqueólogo trató a Stéfano como si lo conociese de siempre, había sucedido lo impensable: Miller le ofreció una beca para estudiar arqueología en la Universidad de Nuevo México, una oportunidad que Stéfano aceptó de inmediato. Unos meses después era un estudiante allí.

Los años pasaron a una velocidad vertiginosa, como pasa el tiempo cuando se hace lo que se ama. Tras graduarse y convertirse en un reputado arqueólogo, Stéfano trabajó en proyectos alrededor del mundo. Lo apasionaba la arqueología; la consideraba una ventana a la verdadera ‘humanidad’. La mejor definición que jamás encontró de su ‘llamado’ era la dada por August Strindberg, el escritor sueco:

"La arqueología es una ciencia moderna; casi se podría decir que una enfermedad de nuestro tiempo. Y hay peligro en ella, ya que demuestra una y otra vez que la tontería humana, prácticamente casi siempre ha sido la misma."

Sí, Stéfano sabía muy bien, pues lo había comprobado in situ, que los humanos tienden a hacer las mismas cosas, y a cometer los mismos errores, una y otra vez, ¡y en todas partes!

Él mismo no era una excepción, pues a pesar de que en su vida profesional todo había salido bien y se sentía realizado como ser humano, en su vida personal ¡había cometido tantos errores y herido a las personas más cercanas, y no sólo una vez!

II

La mente de Stéfano siempre hacía una pausa cuando dejaba de pensar en la arqueología y se concentraba en esa tormentosa parte de su vida. Por un momento regresó a su paseo entre las nubes, sintió el viento en su rostro y miró a los otros que, como él, flotaban en el aire y se acercaban al punto en el cual abrirían sus paracaídas.

Pero de nuevo divagó y volvió al momento de su pasado, cinco años atrás, en el que su vida se había complicado sin remedio.

Tras una relación de pocos meses y un sorpresivo embarazo, Stéfano había hecho lo que consideraba honorable y se había casado con su novia, a pesar de que no la amaba. Sin embargo, aunque comenzó a idolatrar el fruto de aquella relación, –su pequeña Samantha–, muy poco después comprendió que la vida de casado no era para él, pues le gustaban demasiado las mujeres.

Una combinación de sus constantes viajes y períodos fuera de casa, unidos a su estatura de un metro ochenta y dos, su contextura fuerte y atlética, y a un look académico que atraía miradas, conspiró para que la primera de muchas infidelidades ocurriese al cabo de sólo unos meses. Aunque al principio los sentimientos de culpa lo persiguieron por semanas, nunca se arrepintió de nada. Peor aún, comenzó a disfrutar de la emoción que le causaba todo aquello –sin poder explicar bien el por qué–, hasta el punto de que la infidelidad se convirtió en un patrón, y Stéfano siguió pecando muchas veces.

Al cabo de unos años en los cuales se entregó sin miramientos a satisfacer sus más bajos placeres, trató de recuperar el control sobre su vida y sus instintos. Su hija estaba creciendo, y era ahora una hermosísima y muy inteligente personita de cuatro años, que le proporcionaba una felicidad indescriptible.

El enorme amor que sentía por ella le hacía querer cambiar; pues los repetidos encuentros furtivos y casuales, como él los llamaba, no le daban ni un poco de la satisfacción que sentía con su hija; por el contrario, siempre le dejaban vacío, lleno de culpa y de tristeza.

Así, al inicio de ese año tan largo y tan intenso que ahora se acercaba a su final, escribió sus propósitos de año nuevo, el primero de los cuales había sido: “Proporcionar a mi hija una familia estable y feliz; la familia que nunca tuve.”

A fin de pasar más tiempo con su hija, y evitar las tentaciones que su estilo de vida le proporcionaba, aceptó una posición en la Universidad Estatal de Florida, que implicó mudarse a Miami y alejarse de las excavaciones, las aventuras, ¡y las mujeres!

Pero al final, las cosas no hicieron más que complicarse.

III

Arqueología... La arqueología ha concluido una y otra vez que la razón principal de las guerras y la caída de imperios, es un instinto primitivo al que llamamos lujuria...

Un día a finales de ese mismo enero, cuando el semestre apenas comenzaba, su clase sobre “Civilizaciones con Pirámides” fue interrumpida por una estudiante que llegaba un poco tarde: una joven mujer de largo pelo oscuro, ojos claros y cuerpo de amazona.

La atracción fue inmediata ¡y mutua!

Esther era de Argentina, y su acento musical, sus piernas largas y perfectas, y un cierto je ne sais qua que emanaba de sus poros, llenó su vida de deseo y sensualidad. La mujer era imposible de resistir – le resultaba intoxicante– y con el paso de las semanas, las cosas se complicaron: por primera vez en su vida, Stéfano comenzó a enamorarse. Aunque trató, y trató, y trató de controlarse, fracasó. Esther era una fuerza de la naturaleza que él quería domar, controlar, ¡y completa y llanamente poseer!

Pero un día de luna llena, mientras repasaba el abecedario con su hija y le contaba historias de antiguas civilizaciones, (que la niña, a pesar de su corta edad, encontraba fascinantes), creyó encontrar la fortaleza de tomar la decisión que cambiaría todo. ¡No puedo abandonar a mi hija! Conozco demasiado bien ese sufrimiento, ¡mi padre me abandonó!

El día siguiente, en un pequeño café en Fort Lauderdale que se había convertido en su refugio furtivo, terminó su relación con Esther y le pidió dejar de verse, dejar de amarse. En medio de un llanto sincero, trató de explicarle sus razones… ¡Pero ella no estaba dispuesta a darle una salida fácil!

"El Cielo no conoce ira como la del amor que en odio se transforma;
ni el infierno furia como la de la mujer despreciada."

Esas líneas del poema de William Congreve 'La novia de luto', resumen el giro inesperado que tomó su vida cuando dos días después llegó a casa y encontró a Esther en la sala, hablando con su esposa.

En medio de rostros cubiertos por las lágrimas, su matrimonio y su romance acabaron de la peor forma.

Solo, sin esposa y sin amante, y luego de un mes en el cual meditó acerca del sentido de su propia existencia sin llegar a ninguna parte, decidió rehacer su vida. Sabía que lo había arruinado todo; y que la relación con su hija iba a cambiar por culpa de su error, ¡que a partir de ahora todo tendería a ser diferente!

Un sábado de mayo compró un boleto de avión de doscientos dólares, y tres horas más tarde llegó a su natal Costa Rica para iniciar un nuevo capítulo en su vida.

Ahora, siete meses después, mientras descendía en caída libre a cuatro mil pies y se preparaba a jalar del cordón de su paracaídas, sentía que había tomado la decisión correcta.

Entonces, al llegar al suelo –con la adrenalina bombeando en sus venas–, vio al hombre a la distancia. Al principio le pareció una broma de su mente; pero luego lo enfocó con claridad. Era él.

Stéfano supo de inmediato que otra vez su vida cambiaría; pero esta vez, algo en su interior le decía que el cambio sería para siempre.

IV

―¡Stéfano!―gritó el hombre. Corrió hasta él, con una sonrisa, y se apresuró a abrazarlo. –¡Cuánto tiempo hijo mío!

Lawrence Miller, aún considerado el mejor arqueólogo del mundo, vestía un traje entero blanco. Esto, sumado a su barba y cabello blancos, le daban un aire similar a lo que se hubiese esperado de alguien como él en las películas.

A Stéfano siempre le divertía esta faceta de su mentor. Incluso sospechaba que su look lo había copiado del primer Parque Jurásico (aunque lo más probable es que hubiese sido al revés), pero nunca dijo nada, pues, aunque muchos lo llamaban ‘excéntrico’, nadie dudaba que Lawrence Miller era el mejor en lo que hacía.

Stéfano le devolvió la sonrisa y el abrazo, aunque estaba confundido.

―Profesor, ¡qué alegría! Pero no entiendo, ¿qué hace aquí? ¿Cómo me encontró?

―Era necesario dados algunos eventos recientes; hay asuntos importantes que debemos discutir de inmediato.

El sudor bañaba el rostro de Stéfano. Segundos antes, volaba por los aires sintiendo el viento contra su cara; ahora su cerebro trataba de asimilar por qué su viejo mentor estaba allí.

―De acuerdo, pero ¿aquí?

―Preferiría que me sigas al hotel; estoy en el Palacio.

Lawrence Miller hizo una pausa, lo miró, y con un gesto entre misterio y preocupación, agregó:

―Stéfano, ha llegado el momento de que sepas la verdad. Todo lo que tienes que saber, lo sabrás...

―Profesor, ¡no tengo ni la menor idea de qué me habla! ― respondió Stéfano desconcertado. Mientras se apresuraba a recoger su equipo, miró su reloj. Eran las siete de la mañana en punto.

V

Stéfano se dirigió al hangar donde había dejado su Hartley. Amaba aquel motor que le permitía sentir la velocidad de forma tan particular. Condujo rápido por el Boulevard de la Sabana y tomó la autopista hacia el Hotel Palacio. Minutos después encontró a Lawrence Miller que le esperaba en el lobby.

―¡Profesor, me alegro de verle!― exclamó Stéfano, mientras le daba un nuevo abrazo acompañado de una sincera sonrisa. A pesar de tener una relación cercana a la de padre e hijo, nunca lo había podido llamar por su nombre.

Miller respondió el abrazo, aunque distante y con rostro de preocupación. ―Sígueme, hay algo que necesito mostrarte―dijo en forma críptica, dirigiéndose hacia el ascensor.

―Profesor ... Quiero pedirle una disculpa por no haberle llamado en tanto tiempo ni para saludar―inició Stéfano en tono casual. ― Mi divorcio me afectó más de lo estuve dispuesto a reconocer. No quedé bien con mi ex, lo cual es todo culpa mía, y quise replantear mi vida. Voy a Florida cada dos semanas a ver a mi hija, la separación ha sido durísima. Amo a esa niña de una forma que me es difícil explicar; pero por lo demás, he tratado de alejarme de todo y de todos.

―No te preocupes; me alegra que estés bien. Ahora tenemos asuntos muy importantes que discutir.

Al llegar a la habitación en el cuarto piso, se sentaron en la mesa de trabajo. Sin decir nada más, Lawrence Miller abrió su maletín y de inmediato le entregó varias hojas impresas de un sitio web de conspiraciones.

―Primero, quiero que leas esto con atención―dijo.

Stéfano sonrió, divertido del aire de misterio con el que su viejo mentor parecía rodear sus interacciones. Quería mucho a ese viejo, le había guiado en momentos difíciles, le había tendido la mano, y lo había hecho quien era.

Leyó las hojas con celeridad. Al terminar no pudo evitar un gesto de extrañeza.

―Stéfano, lo que acabas de leer no sólo es cierto, sino que ¡lo escribí yo! ―dijo Miller sin inmutarse. ―Como no podía publicarlo en National Geographic, usé un sitio de conspiraciones bajo un pseudónimo. En esos sitios a veces se encuentran algunas de las grandes verdades ocultas... Sabes lo que dicen: ‘Es más fácil entender la conspiración que la complejidad.’

―Pero, profesor, a ver si le entiendo. Estos son dos artículos diferentes; en el primero, habla de unos símbolos encontrados en templos en Irak, relacionados con un objeto sagrado y una profecía sobre el fin de los tiempos. Como arqueólogo, entiendo el interés en templos y símbolos; y lo de la profecía apocalíptica… sé que a usted le gustan esas cosas. Hasta allí vamos bien. Pero el segundo artículo… ¿un Consejo de billonarios que controla el mundo? No comprendo la relación entre ambas cosas. Me está tomando el pelo ¿verdad?―preguntó Stéfano sonriendo, y preguntándose si el profesor había sucumbido a las teorías de internet. Trató de recordar por quién había votado hacía unos años.

El profesor continuó serio, inexpresivo. Sacó una botella de whisky del mini bar y se sirvió un trago.

―No esperaba que lo aceptaras tan fácilmente ―dijo. ―¿Recuerdas la primera lección que te enseñé?

―Claro. Mantener siempre los ojos y los oídos abiertos, porque no todo lo que brilla es oro, y el mundo es un mundo de mentiras que se aceptan como verdades, y verdades que se ocultan y se tildan de mentiras. La misión del arqueólogo es excavar la verdad, no importa lo que sea o lo que muestre.

Stéfano lo recitó como si fuese un cántico que había debido memorizar en algún momento del pasado.

―Excelente, veo que aprendiste la lección; una lección que nunca ha sido tan apropiada como en esta ocasión, pues estos artículos son sólo la punta del iceberg de las verdades que te tengo que revelar.

VI

Miller tomó un gran sorbo de whisky, se levantó de la silla, y caminó por la habitación, mirando hacia las montañas distantes a través del gran ventanal que miraba hacia el Sur, mientras rebuscaba información en su memoria. Con sus manos entrelazadas en la espalda, continuó:

―Los mayas, aztecas o egipcios siempre me fascinaron; pero fue excavar el mundo real lo que me llevó hasta lugares más secretos que las cámaras ocultas de las pirámides. Aunque toda mi vida tuve acceso a grandes secretos y a más información que la mayoría de los mortales, estaba tan cegado por los pequeños detalles, que nunca vi el rompecabezas completo ni hice las conexiones correctas, ¡hasta ahora!

Se volvió hacia Stéfano, que le miraba confundido. El profesor tenía una sonrisa en sus labios, como si le complaciese haber comprendido al fin muchas cosas.

―Hace pocos días, Steven Giambruno, tu colega a quien conoces bien, descubrió algo en Sudán que hizo que mi búsqueda tuviese sentido. Lo que leíste son las primeras piezas de un gran rompecabezas. Y ni siquiera tendría importancia si no fuese por…

Interrumpiendo su relato, imposibilitado por la emoción, Miller dirigió su mirada hacia la profundidad de los ojos de Stéfano, antes de agregar:

―El punto es, Stéfano, que ha llegado el momento de que ocupes el lugar que te corresponde en esta historia.

VII

Eran las nueve de una mañana bastante soleada y algo caliente. El cielo, despejado y teñido de un hermoso azul celeste, enmarcaba las verdes montañas que rodeaban el Valle Central.

Miller había propuesto jugar una ronda de golf. Según él, prefería hablar en un lugar abierto, no sólo porque amaba el aire fresco y el contacto con la naturaleza, sino por temor a que alguien escuchase lo que tenía que decirle.

Stéfano aceptó por curiosidad, aunque no había terminado de decidir qué pensar. Respetaba y admiraba a su mentor, pero tras oírle hablar por largo rato con tono conspiratorio, sospechaba que la edad, o quizá demasiadas aventuras, comenzaban a pasarle la factura.

Jugaron varios hoyos, mientras Miller continuaba su relato. Era un golfista excelente, otro de sus muchísimos talentos.

―Cuando haya terminado, Stéfano, todo va a tener sentido, y comprenderás lo que yo he tardado una vida en comprender. Por el momento, necesito que escuches sin cuestionar. Primero, te expondré los cabos sueltos; luego, armaremos juntos el rompecabezas. Te juro que tendrá sentido, ¿de acuerdo?

―Profesor, de verdad que me está matando de la curiosidad…

―La historia inicia con el Conde de Saint Germain, el personaje esotérico asociado a los Teosofistas, Rosacruces y Masones.

―¿Saint Germain? He escuchado acerca de él, ¡pero en revistas esotéricas!

―Saint Germain es un personaje histórico real, cuya identidad y significado estoy muy cerca de descubrir… y tiene gran relación con la trama que estoy por revelarte. Todo inició en 1985, cuando, siguiendo pistas dejadas por Saint Germain, el Consejo de billonarios que menciono en el segundo artículo –ya entonces liderado por el billonario Maurizio Forte, un nombre que quiero que recuerdes bien–, encontró un libro en una cripta de Roma. Se trataba de una Biblia muy especial; una de las primeras biblias impresas por Gutenberg.

―Billonario encuentra libro misterioso en cripta. Un poco cliché...

―Cliché o no, te decía que la biblia era muy especial, pues tras alguna investigación, se descubrió que en su apocalipsis ocultaba información, en unas líneas agregadas, acerca de dos objetos esotéricos sagrados. El primero, un lingote de plata con una inscripción particular; y el segundo, el Meriaa Pyramis, la pieza central de este rompecabezas… un objeto mencionado por escritos antiguos, que ha estado milenios en el inconsciente colectivo de la humanidad, nadie sabe bien por qué.

―¿Meriaa Pyramis? Nunca he escuchado de eso. ¿Qué es?

―Según la Biblia de Gutenberg, es una pieza de cuarzo de forma redonda, de unos cuarenta centímetros de circunferencia, con una apertura muy particular en su ecuador.

Hizo una pausa, asegurándose que Stéfano absorbiera toda la información. Luego continuó, mientras escogía los detalles más relevantes de su historia.

―Existe una antigua tradición hebrea que afirma que el Meriaa Pyramis formaba parte del tesoro del Arca de la Alianza. El objeto fue robado por los Babilonios cuando destruyeron el templo de Salomón, y fue devuelto a los judíos setenta años después, cuando permitieron a Ezra y Nehemías regresar a Jerusalén. Ahora bien, una facción de sacerdotes Babilonios fanáticos nunca estuvo de acuerdo con devolverlo. Se dice que durante siglos los sacerdotes trataron de recuperarlo, pues insistían en que el Meriaa era babilónico y también lo consideraban sagrado. Y lo que es irónico, ¡creo que tenían razón! Yo mismo confirmé en Irak hace un par de años, que las inscripciones pre-judaicas de las paredes de los templos babilónicos mencionan al Meriaa Pyramis, aunque lo llaman sólo Meri. Está en el primero de los artículos que te di.

―¿Y cómo sabemos que el Meri babilonio y el Meriaa Pyramis judío son lo mismo?― preguntó Stefano. El profesor había encendido su curiosidad de arqueólogo, y ya podía imaginar las diferentes épocas e historias de los personajes –fanáticos o no– que formaban parte de la trama.

―No hay prueba irrefutable de que lo sean, pero por el contexto histórico y ciertas descripciones es una teoría razonable.

Un nuevo golpe de Miller imprimió a la pequeña pelota de golf una perfecta trayectoria. Stéfano también golpeó mientras Miller continuaba su relato, pero su golpe fue mediocre.

―Adelantemos la historia varios siglos. En el año 69 después de Cristo, el clima político en Jerusalén era muy tenso. Habían pasado tres años de la rebelión judía en contra de los romanos, y se esperaba la reacción del Imperio. Muchos temían que se cumplirían las profecías que hablaban de una segunda destrucción del templo. Los judíos deciden esconder el tesoro del templo, y grabar su localización secreta en uno de los rollos encontrados en el Mar Muerto.

―¡El Rollo de Cobre 3Q15!―intervino Stéfano.

VIII

Stéfano trató de recordar todo lo que sabía acerca del Rollo de Cobre, y que había estudiado unos años antes mientras participaba en una excavación en Israel.

―Conozco bien la historia de ese Rollo. Es diferente a los demás encontrados en Qumrán, no solo por su material –cobre, y no cuero ni papiro–, sino porque menciona sesenta y cuatro lugares en los cuales se escondieron grandes cantidades de oro y plata provenientes del tesoro del templo: cuatro mil seiscientos treinta talentos, o entre cincuenta y ocho y ciento setenta y cuatro toneladas de oro y plata, dependiendo de la medida del talento. Sé que muchos han tratado de localizarlo, pues hoy valdría varios billones de dólares.

―Es cierto, ese tesoro es uno de los más buscados de la historia. No obstante, como sabes, las descripciones de los lugares en que se escondió son muy vagas, y se basan en puntos de referencia conocidos en la época, pero que hoy son oscuros e indescifrables.

―Cuando estuve en Israel hace ocho años, uno de los colegas estaba obsesionado con localizar esos lugares. Ahora, si bien el tesoro nunca ha sido encontrado en forma oficial; la tradición sospecha que es el origen de la extraordinaria riqueza de los templarios…

―No soy partidario de esa hipótesis. En todo caso, lo importante para lo que nos concierne es que el Rollo de Cobre fue escrito en hebreo; pero en la descripción de siete de los sesenta y cuatro lugares, se agregaron letras griegas sin sentido aparente.

―Sí, recuerdo que ese es otro de los misterios del Rollo; aunque alguien ya dijo que son abreviaturas; por ejemplo, TH es abreviatura de Theos; y ΔI la abreviatura de Dionisio. Según esta teoría, las abreviaturas forman en total siete palabras, que a su vez se ordenan en un palíndromo con un significado secreto.

―La explicación es parcialmente cierta. En efecto son siete abreviaturas; y cuando se completan las palabras y se ordenan de cierta forma, se descubre un mensaje secreto. Ahora bien, yo descubrí que, si las mismas palabras se ordenan en otro palíndromo siguiendo el código oculto en la Biblia de Gutenberg, repitiéndolas de forma intercambiable en un patrón basado también en el número siete, se forma un pequeño texto que dice “Meri robado del templo”.

Stéfano arqueó sus cejas en señal de sorpresa ante la nueva afirmación. Miller continuó su relato, como si esto fuera apenas un detalle insignificante dentro de lo que tenía que revelarle:

―Existen, no obstante, un par de las abreviaturas o conjuntos de letras que, por su ubicación, son muy interesantes; y cuyo verdadero significado no comprendí sino hasta hace muy poco tiempo. También creo que lo de los cuatro mil seiscientos treinta talentos es la indicación de una fecha…

IX

Un grupo de golfistas se aproximaba a su posición en el hoyo seis. Sin poder concentrarse en el juego, Stéfano dio un golpe largo con uno de los hierros, pero la pelota terminó en el agua. Nunca había tenido paciencia para el golf; su cerebro estaba siempre demasiado acelerado para concentrarse en esa pequeña pelota blanca, y sus horribles resultados y su embarazoso hándicap eran motivos de constante frustración.

Miller tenía a mano el pequeño lápiz y el papel donde anotaban los golpes, e hizo unos garabatos para que Stéfano comprendiese mejor lo que le iba a explicar.

―Te decía que, de los siete grupos de letras o abreviaturas en griego, las del medio son: thita-épsilon, Θε, que se dice abrevia la palabra Theos, y luego una letra delta, Δ … Lo que comprendí es que estas letras no debes leerlas tratando de formar palabras, sino, interpretando los símbolos. Juntas serían ΘεΔ― dijo Miller, garabateando los símbolos en el papel.

―Como puedes ver thita, Θ es un círculo con una ranura en el medio, lo cual nos recuerda la forma del Meriaa Pyramis descrita en la Biblia de Gutenberg. Por su parte, Épsilon, en matemáticas, designa la vecindad o el entorno de un conjunto, y delta, Δ, que representa una Pirámide… Para mí esto significa que el círculo con la ranura forma un conjunto con una pirámide, lo cual vino a confirmar una de mis teorías… Pero me estoy adelantando… Son muchos elementos y muy complejos, y entenderás el significado de todo conforme avancemos en el relato. Por el momento, anota mentalmente el siguiente elemento, que también es interesante: en el Rollo de Cobre, el texto hebreo que sigue a la letra griega delta, Δ, dice: “seis barras de plata se encuentran en el filo de la roca”. Esto es fundamental, pues si es lo que creo, no sólo existe un lingote de plata que acompaña al Meri, sino seis. O también podría indicar una fecha, o algo relacionado con “casi seiscientos años”.

Stéfano miró a su mentor con aire confundido. Comprendía que quizá para Miller toda la información era evidente, pues conocía todos los detalles de la historia; pero para él eran aún cabos sueltos sin sentido.

El profesor comprendió que una vez más no estaba siendo claro.

―Lo importante por el momento, Stéfano, no es la existencia del Rollo de Cobre ni del tesoro, sino que entiendas que el Meri era uno de los objetos más sagrados del templo, y que desde el año sesenta y nueve d.C. está perdido. A partir de allí, su búsqueda se vuelve tan importante como la del Santo Grial.

Llegaron hasta la pelota de Miller, este la golpeó de maravilla con un hierro, y luego continuó su relato, mientras Stéfano se ponía cada vez más serio:

―Esto nos lleva a la segunda parte, la historia de esa búsqueda, ¡una historia en la cual tú y yo estamos personalmente involucrados!

X

Avanzaron en el carro de golf hasta la pelota de Stéfano, quien dio otro mal golpe, frente al golpe extraordinario de Miller. Su mentor no sólo le estaba relatando una trama confusa: le estaba humillando en el juego, y él cada vez jugaba peor. Miller continuó:

―Recapitulemos. En 1985 el Consejo de Billonarios encontró la Biblia de Gutenberg; y contrató un equipo de expertos para analizarla. Los expertos descubrieron un código secreto que mencionaba al Meriaa Pyramis. Luego, y esto no te lo había dicho, gracias a la descripción descubierta, se logró identificar y localizar el Meri... ¡nada menos que en Irak en manos de Saddam Hussein!

―Irak, la antigua Babilonia… ¡O sea, los babilonios lo recuperaron de los judíos!

―Eso parece; no tengo duda de que la Segunda Guerra de Irak en el 2003, cuyas razones nadie entendió, y que empezó con la gran mentira de las armas de destrucción masiva, y terminó en el actual caos del Medio Oriente, la masiva inmigración a Europa, el resurgimiento de la extrema derecha, el racismo y el fascismo, fue una conspiración para arrebatar el Meriaa Pyramis a Saddam. Pero esto tampoco sería tan relevante, excepto que todo esto… ¡te involucra!

XI

Stéfano miró en silencio a su mentor, tomado por sorpresa por este nuevo giro.

“¿Yo? ¿Cómo? ¡Dios Mío, ¿se volvió loco este hombre?” pensó.

―Lo que estoy por revelarte, debí decírtelo hace mucho ―dijo Miller, aún más misterioso y distante. Tras una pausa en que miró hacia el frente, quizá pensando en el acento que pondría a sus próximas palabras, quizá calculando donde colocar la pequeña pelota para terminar el hoyo bajo par, agregó:

―En 1985, ya siendo un prominente arqueólogo en mis treintas, fui contratado para analizar la Biblia de Gutenberg. Fui uno de los que descubrió el código secreto que hablaba del Meriaa Pyramis y del lingote de plata. Pero además descubrí un segundo código… que nunca revelé a nadie… Y ese código mencionaba unas llaves necesarias para activar el poder del Meriaa Pyramis. Y, más importante aún, repetía una profecía...

Stéfano sonrió. La incredulidad se había transformado en preocupación. La historia había sido curiosa, pero de pronto tomaba un desvío hacia la locura.

―Una profecía que yo conocía mucho antes de leerla en esa Biblia; una profecía ¡que ha marcado el destino de mi familia y de TU familia por los últimos cinco mil años!

Miller se detuvo, se acercó aún más y comenzó a hablar, despacio, en voz baja, casi susurrando.

―Después de años de sospecharlo, por fin logré confirmar que las otras llaves mencionadas en la Biblia de Gutenberg están relacionadas contigo… Porque Stéfano, tú eres parte de esa profecía… Tú, el último de la estirpe Della Croce...

XII

Poniéndole una mano sobre el hombro, Lawrence Miller miró a Stéfano de forma tal que comprendiera y aceptara la sinceridad de sus palabras. A pesar de la importancia de lo que revelaba, estaba calmado, aliviado de quitarse de encima el peso que había cargado por años.

―Según la profecía que te he mencionado, y que ha sido parte de la historia de mi familia –y de la tuya, Stéfano– por lo menos cinco mil años, el momento de su cumplimiento se acerca; ¡las señales están allí! Y conforme me preparaba para revelarte esta verdad, me enteré de que el lingote de plata que acompaña al Meriaa Pyramis fue hallado hace unos días, después de ser buscado por casi dos mil años, y ahora está en manos de Maurizio Forte y de su Consejo de Billonarios. Apenas lo supe comprendí que no podía posponer lo inevitable, y volé a Costa Rica para encontrarte.

Miller hablaba ahora sin parar, agitado, como si supiese que su tiempo estaba limitado.

―En esta maleta tengo documentos que probarán lo que he dicho y lo que tengo que decirte... Ahora que he entendido tu relación con el Meriaa Pyramis, es el momento de que sepas todas las verdades… La verdad de que he estado cerca de ti desde antes de que nacieras; la verdad de que antes de ti, mi familia estuvo cerca de tu abuelo, y en especial, de tu bisabuelo Jean-Luc Della Croce. ¿Por qué crees que siendo uno de los arqueólogos más renombrados del mundo, me tomé la molestia de venir a Costa Rica a dar conferencias, y a reclutar un estudiante? Lo hice porque yo sabía todo acerca de ti, Stéfano, ¡lo hice porque tú eres el elegido, hijo mío! ¡Tú eres…!

De repente, cuando por fin Stéfano se aferraba a sus palabras, Miller se abalanzó sobre él. No lo hizo de forma natural: algo lo había empujado, y un rictus de dolor se dibujó en su cara.

Un segundo proyectil impactó contra su hombro y Stéfano vio la sangre brotando de la espalda del profesor. Su adrenalina se activó al máximo cuando un tercer proyectil rozó e hirió su propio brazo.

Stéfano se lanzó al suelo, comprendiendo lo que estaba pasando. Se arrastró bajo el carro de golf, e intentó arrastrar consigo al profesor, que balbuceaba desesperado, lamentando no haber puesto más atención al ahora agonizante. Otro disparo pasó cerca de su cabeza.

―Jon...―murmuró Miller, con su último suspiro. –Jon...

En ese instante, Lawrence Miller dejó de respirar.

Stéfano sintió como la muerte le rondaba en medio del hoyo siete de aquel campo de golf en la hermosa Costa Rica.

LIBRO SEGUNDO.
ANTONELLI

I

Desde un auto parqueado en las afueras del campo de golf, Roberto Antonelli, doctor en historia y famoso experto en documentos y objetos antiguos, había escuchado mediante sofisticados aparatos la conversación de Lawrence Miller y aquel desconocido a quien se refería como “Stéfano Della Croce”.

Aunque algo entrecortado por efecto de la brisa, lo dicho por Miller lo había sorprendido. Lo conocía desde hacía cinco décadas. Antonelli había descubierto la Biblia de Gutenberg en los ochentas y contratado a Miller para trabajar en ella. Después de eso sus campos se habían intersecado muchas veces y ambos se preciaban de ser los mejores en los suyos.

Una semana antes, Antonelli se enteró de que el arqueólogo andaba tras los secretos del Consejo de Billonarios, luego de leer los dos artículos anónimos publicados en un sitio de conspiraciones. Estaban escritos por Miller, pues revelaban detalles que sólo él conocía.

Esto activó sus alarmas internas.

Tras prorrumpir en la casa de Miller en Nuevo México, supo, gracias al material encontrado allí, que sabía detalles sobre el Meriaa Pyramis y el lingote de plata que ni siquiera él conocía. Además, era claro que tramaba algo, y su obligación era averiguarlo, ¡sobre todo ahora que estaban tan cerca!

De allí su más reciente decisión, tomada con premura el día anterior, de seguirlo a Costa Rica. Una decisión que no era más que el último capítulo en la historia de vida del anciano erudito Roberto Franco Antonelli.

II

En 1970, poco después de terminar sus estudios en Oxford con una maestría y dos doctorados que le habían consumido la mayor parte de los sesentas, Roberto Antonelli fue reclutado por Maurizio Forte, uno de sus mejores amigos de la universidad.

Aquella había sido una amistad improbable, surgida en los bares de Oxford al calor de los Beatles y discusiones de “lo oculto”. Antonelli era un típico intelectual de izquierda a quien el dinero le causaba cierta repulsión (aunque proveía de un hogar bastante rico de Florencia, que le financiaba sin problemas su doctorado en Inglaterra), y que combinaba sus estudios en historia con la poesía, la filosofía y el arte. Forte, por su parte, era un tipo práctico que estudiaba negocios y desde muy temprano se había dedicado a las empresas, con el claro objetivo de “hacer mucho dinero y alcanzar posiciones de poder”, un mantra que se repetía constantemente.

El cómo aquellos dos seres humanos –de edades similares pero caracteres tan diferentes– se habían vuelto inseparables, era difícil de explicar para cualquier observador externo; pero lo cierto es que compartían una pasión obsesiva con los temas esotéricos y todo aquello que la ciencia o que la historia consideraba inexplicable o ignoraba de manera conveniente.

Forte, hábil, calculador y con olfato innato para el dinero, se había convertido, gracias a varios ‘golpes de suerte’ en la bolsa londinense, en un precoz multimillonario. Así, decidió poner su dinero a ‘buen uso’, y ofreció financiar a Antonelli en su búsqueda de objetos y documentos misteriosos que ‘algún día les permitieran a ofrecer al mundo respuestas verdaderas’.

Al menos aquel era su objetivo en un principio.

III

Ya para 1975, Forte y Antonelli poseían una vasta colección de objetos babilonios, egipcios, mayas, incas, griegos, fenicios, e hindúes, pero pocas o ninguna de las respuestas anheladas.

Entonces, un compañero de Oxford llamó a Antonelli para que le ayudara clasificar y valorar una enorme colección de libros antiguos dejada por un conde en Escocia, muerto sin herederos.

Aunque Antonelli se mostró en un principio reticente a esta “colaboración”, pues los libros no eran su especialidad, acudió al llamado de su amigo, pensando que quizá encontraría algo en los volúmenes del siglo XII y XIII y XIV que aquel excéntrico conde se había dedicado a coleccionar.

Pero lo que apareció en medio de uno de aquellos antiguos libros fue una carta de amor de finales del siglo XIX, olvidada allí por una pariente lejana del fallecido conde.

 “Amada Beth,

Te lo prometo… Si te casas conmigo mi vida, nuestras vidas, estarán libres de secretos. Seré normal, te lo juro, y me olvidaré del lingote de plata y del Meriaa Pyramis. Lo que sé de ellos estaba en la antigua Biblia de Gutenberg que heredé de mi maestro. Tienes mi palabra de que la he ocultado en la cripta de un monasterio, y será el destino el que decida cuándo serán descubiertos sus secretos. Yo ya no más. Desde ahora y para siempre mi alma y mi corazón son tuyos.”

Francesco, Conde de Saint Germain

Esta carta fue suficiente excitar la curiosidad de Forte y Antonelli al punto de desatar una frenética búsqueda de aquella Biblia de Gutenberg por todos los monasterios de Europa. Había una razón particular, que hacía que esta búsqueda pareciese muy valiosa: la carta estaba firmada por un personaje sobre el cual habían pasado incontables horas discutiendo.

Este presunto alquimista que apareció en las Cortes europeas entre 1600 y 1900, (que dominaba varios idiomas, pero siempre con un acento Piamontés, por lo que su probable origen era Milán o Turín) es descrito por diferentes autores como un tipo no muy alto, de cara olivácea y ojos grandes y marrones. Afirmaba haber nacido en torno al mil quinientos, y haber conquistado la longevidad descrita por el Génesis, pudiendo navegar las cortes europeas por siglos.

Esto les convenció de que el Meriaa Pyramis referido en la carta era la fuente de la inmortalidad: el único poder capaz de saciar a hombres que lo tenían todo. Por ello, sin importar el costo, ¡tenían que encontrarlo!

Pasaron quince años y millones de dólares fueron invertidos, y en 1985, la incesante búsqueda dio frutos: la Biblia mencionada por el Conde de Saint Germain fue localizada en la cripta de un monasterio en Roma.

IV

Antonelli nunca había olvidado aquel momento de 1985. Los trabajadores removieron el último obstáculo, dejando al descubierto la grieta en la pared. Disimulada con esmero en los sótanos del Monasterio, la oculta cripta había pasado desapercibida por más de un siglo, y la habían localizado sólo tras muchos estudios de los suelos. Allí, envuelto en telas enceradas para preservarlo de la humedad, había un libro. Al liberarlo de sus envolturas, el corazón de Roberto Antonelli latió con fuerza. La reconocía, pues había estudiado y autenticado ejemplares similares a lo largo de su vida: era una Biblia de Gutenberg.

Descritas como ‘uno de los libros más hermosos jamás producidos’, estas biblias fueron las primeras obras impresas en Europa. De las ciento ochenta producidas, sobrevivían menos de treinta, cada una valorada en millones de dólares. El ejemplar descubierto era uno de los pocos impresos en Vitela o Vellum, folios de piel de vaca y otros animales.

Aunque era un descubrimiento trascendente, la Biblia per se era secundaria para Antonelli; lo que escondía era lo importante.

Con un equipo de expertos organizado en pocas horas, Antonelli inició el análisis del libro en cuya búsqueda había empleado buena parte de su vida, y el cual, según los crípticos mensajes dejados por un tal Conde de Saint Germain, ocultaba herméticos secretos.

Luego de seis días frenéticos, el equipo descubrió una irregularidad en el texto, que sería bautizada a partir de entonces como el ‘código’. Con una calidad y un cuidado impresionante, una de cada siete páginas del Apocalipsis había sido sustituida por otra de 43 líneas y no las 42 líneas regulares. La línea agregada, la sétima de cada página especial, era casi imposible de detectar, pues conservaba el estilo, contexto e idioma del resto. En la tarde del sétimo día, Antonelli supo que era el momento de hacer la llamada para la que había esperado tantos años.

―Maurizio, ¡la encontré!―exclamó Antonelli emocionado apenas escuchó la voz que respondía. Al otro lado hubo silencio. Pasaron unos segundos, antes de que una lágrima comenzara a rodar por la mejilla del hombre que le escuchaba.

―¿Estás seguro? ¡Dime que estás seguro!

―¡Sí! Es la Biblia de Gutenberg… ¡La Biblia de Saint Germain!

V

El código encontrado en las líneas agregadas al Apocalipsis describía dos objetos sagrados. El primero, una pieza de cuarzo de forma redonda de unos cuarenta centímetros de circunferencia, con una apertura en su ecuador: el Meriaa Pyramis. El segundo, un lingote de plata con la inscripción hebraica:

meri

רי לי

El cuidado que había tenido Saint Germain ―o su misterioso maestro ― para ocultar esa información, usando una Biblia de Gutenberg que de por sí tenía un valor incalculable, fue razón suficiente para creer en su importancia. Pero a pesar de que los recursos ahora ilimitados del grupo liderado por Forte permitieron un rastreo multitudinario por museos, anticuarios y todo lugar posible, los objetos se convirtieron en un callejón sin salida. Parecían haberse esfumado de la faz de la tierra; o como se llegó incluso a creer, quizá no eran más que una fantasía inexistente.

Después de cinco años de búsqueda frenética, la paciencia de Antonelli se acababa, y comenzaba a cuestionarse si uno de los más grandes eruditos de su tiempo debía malgastar su vida a la caza de un sueño, una quimera. Entonces, en 1990, todo cambió.

VI

El 2 de agosto de 1990, un contingente de vehículos armados e infantería de Irak cruzó la frontera de Kuwait, y ocupó puntos estratégicos en todo ese país, incluyendo el Palacio del Emir. Los motivos de aquella invasión tan repentina, pero planeada con tanto cuidado, jamás quedaron claros. Alrededor del mundo, los canales de noticias comenzaron a echar mano a todo material que tuviera que ver con Irak.

Aquella noche de agosto, Roberto Antonelli se alojaba en un lujoso hotel de Estambul, ciudad donde seguía una posible pista sobre el Meri que lo había llevado a excavar, sin éxito, en las fundaciones de la Haiga Sofía. Miraba la BBC inglesa, cuando esta comenzó a emitir un documental filmado algunos años antes en el museo personal de Saddam Hussein. Justo cuando se disponía a cambiar de canal, en el fondo de una toma dentro del museo, creyó distinguir un objeto.

Era de cuarzo, y tenía una forma particular...

En menos de una semana, su poderosa organización confirmó el hallazgo e inició los intentos para recuperar el objeto, pero aunque el dinero llovió sobre los funcionarios iraquíes, no fue posible obtenerlo: Saddam lo consideraba su más preciado tesoro.

La Primera Guerra del Golfo terminó y Forte debió esperar doce largos años para que sus presiones y contribuciones fuesen consideradas por algunos psicópatas corrupto (los mismos que buscan motivos para iniciar guerras para conceder contratos billonarios a sus amigos, a cambio de jugosas comisiones a cuentas suizas; o de contribuciones de campaña, que financian sus esfuerzos por perpetuarse en el poder.)

En marzo del año 2003, el ejército estadounidense invadió Irak con el falso propósito de localizar armas de destrucción masiva y luchar contra el terrorismo, aunque sólo un puñado sabía el motivo verdadero…

En los primeros días del año 2004, el ejército de liberación capturó a Saddam Hussein, y lo liberó del objeto que tuvo consigo hasta el final.

El Meriaa Pyramis estaba ahora en manos de Maurizio Forte.

VII

Pero la búsqueda de Forte y Antonelli no estaba completa. La Biblia de Gutenberg afirmaba que para acceder a los secretos del Meriaa Pyramis era necesario un particular lingote de plata: cualquier otro intento destruiría el invaluable objeto. ¡Y nadie quería tomar el riesgo!

Pero de nuevo el tiempo comenzó a pasar. Cinco, diez, quince años de búsqueda infructuosa en cada rincón de este pequeño planeta… ¡y mientras tanto sus actores seguían envejeciendo!

Entonces, al mediodía del siete de diciembre, justo el día en que Maurizio Forte celebraba su cumpleaños número ochenta y cinco, un sitio web para coleccionistas inició una subasta, ofreciendo un lingote de plata descrito como “un cuadrado de 6.66 centímetros por lado por un centímetro de espesor, con una inscripción hebraica particular.”

En una de las fotografías publicadas podía leerse con claridad:

רי לי

Antonelli, cuyos hombres monitoreaban estos sitios de subastas por medio de avanzados algoritmos, fue alertado de inmediato.

Para el mundo aquel lingote representaba una antigüedad más; para Forte y Antonelli, que conocían las medidas exactas de la apertura en el ecuador del Meriaa Pyramis, ¡era la llave para sus secretos!

VIII

Antonelli viajó a Mónaco, donde un sacerdote le vendió aquel tesoro inestimable, que por fin les permitiría acceder a la inmortalidad. Esto había ocurrido nueve días antes.

Casi al mismo tiempo, surgieron los artículos de Miller con detalles acerca del Meriaa Pyramis que el Consejo desconocía.

Ya habían esperado décadas para tratar de activar los poderes del Meriaa. Antonelli pidió a Forte unos días más antes de hacerlo, a fin de averiguar todo lo que se pudiese sobre lo dicho por Miller en sus artículos, pues no podían correr ningún riesgo.

La decisión de esperar y de seguir a Miller a Costa Rica había probado ser correcta. A sólo unos cuantos pasos de distancia, en medio del campo de golf, el viejo arqueólogo hablaba de profecías, y confirmaba la existencia de las otras llaves. Si era verdad, su nueva y fundamental misión era determinar qué eran esas llaves, y encontrarlas.

IX

El francotirador enfocó la mira del rifle que había comprado la noche anterior en el mercado negro, y jaló del gatillo. Las dos primeras balas alcanzaron su objetivo, y Lawrence Miller se desplomó sin vida.

Uno eliminado… Uno por morir… Ahora es tu turno…

Había una ligera brisa, y la premura de la situación hacía que no pudiese tomar demasiado tiempo entre cada disparo.

La tercera bala apenas rozó el brazo de su segundo objetivo. El hombre se lanzó al suelo y consiguió ponerse a cubierto bajo el carro de golf: el elemento sorpresa se había ido, y ya no lograba poner a Della Croce en la mira.

El maldito tuvo suerte…

Sopesó sus opciones por una fracción de segundo. Si seguía en aquel lugar, era posible que alguien lo viese y su identidad quedase al descubierto. Por lo tanto, lo importante era alejarse a toda prisa.

Tarde o temprano te mataré, Della Croce…

Si eres quien dicen que eres, ¡morirás tarde o temprano!

X

Todo había transcurrido en segundos. Antonelli y sus hombres observaban a la distancia, casi con horror, como Miller yacía sin vida en el césped.

¿Qué diablos acaba de pasar? Della Croce … ¿mató a Miller?

Por la lejanía, Antonelli sólo había visto a Miller caer, y a Stéfano Della Croce (así le había llamado), subir al carro de golf y alejarse. Ni siquiera había escuchado los disparos. ¿Un silenciador? Aún no asimilaba las últimas palabras de Miller en el sentido de que el tal Stéfano tenía conexión con… ¿una profecía?

“Pero entonces, ¿por qué lo mató?”

XI

Los últimos meses de la nueva vida de Stéfano habían estado cargados de adrenalina, como amante de los deportes extremos y de cualquier cosa que significara aumento de pulsaciones cardíacas debido a estímulos externos: paracaidismo, canotaje, montañismo, salto en bungee … ¡Pero la adrenalina nunca había corrido tan fuerte por su cuerpo como lo hacía en ese momento!

Un par de horas atrás disfrutaba de la extrema libertad de volar por los aires, sujeto sólo a un trozo de tela. Ahora corría por su vida, mientras trataba de asimilar el secreto que le acababa de ser revelado… ¡a medias!

Stéfano consideró sus opciones. No sabía de donde provenían los disparos, ni tenía certeza de quién estaba tratando de matarlo; el peligro podía estar en cualquiera que estuviese en su camino.

El agudo dolor en su brazo izquierdo le recordó la herida, que, aunque superficial, sangraba profusamente.

Sintiéndose atrapado, pensó en pedir ayuda a un grupo de golfistas en el siguiente hoyo, pero no lo hizo, sabiendo que pondría en peligro vidas inocentes.

Fue entonces cuando a lo lejos vio a un hombre hablando por teléfono en el patio trasero de una casa junto al golf, al final del hoyo seis. Era Rafael Wallace. Lo conocía del gimnasio, y sabía que su casa quedaba cerca de la salida del complejo residencial que rodeaba al campo de golf.

―¡Rafael! ¡Rafael!―gritó desde el carro de golf. El hombre volteó a verlo, un tanto confundido. ―Soy Stéfano―dijo levantando su mano. Dejó el carro de golf a unos metros de la casa, y corrió con la maleta de Miller en la mano. El gesto de su rostro transmitía el terror que sentía y la alegría de ver una posible salida.

―Necesito ayuda… ¡rápido!

Aún confundido, Rafael le abrió el portón que daba al campo e intentó saludarlo. Entonces notó la sangre en su hombro.

―Qué demonios, Stéfano, ¡estás herido!

―Me dispararon, ¡están tratando de matarme! ¡Mataron un hombre en el campo!

La angustia de su voz sacudió a su interlocutor hasta los huesos.

―¿Pero qué pasa? ¿De qué hablas?― dijo Rafael, mirando con terror hacia el campo de Golf. Este tipo de cosas nunca habían pasado en ese lugar. ¡Nunca!

―Necesito tu auto, ¡rápido! ¡tengo que escapar! Por favor… ¡No tengo tiempo!

―Aquí están las llaves del X5― dijo Rafael, corriendo junto a Stéfano hacia el garaje, no seguro de cómo reaccionar ante algo tan extraño. ― Llévate el maldito auto y vete de inmediato; ¡estás poniendo en peligro a mi familia!

―Llama a la policía y diles que fuimos atacados. El hombre muerto en el campo es el profesor Lawrence Miller, de Nuevo México. Pronto te llamaré y te diré dónde está tu auto. ¡Te debo una grande!

Tomó las llaves y corrió hasta el garaje, sacó el BMW y salió a toda prisa de Parque Valle del Sol con rumbo a Belén.

XII

―Escapó― dijo uno de sus hombres un minuto después. ― Huyó a través de las casas.

―Maldición. ¿Sabemos quién es? Escuché que su nombre es Stéfano Della Croce.

―Estamos tratando de averiguarlo.

―¡Necesito esa información! Y sobre todo lo necesito vivo. ¡Tengo que averiguar lo que sabe!

Antonelli analizaba ahora la trascendencia de lo ocurrido.

 La muerte de Miller era una tragedia; el arqueólogo parecía haber logrado descifrar secretos en la Biblia de Gutenberg, que él mismo desconocía. Encontraba interesante su interpretación del Thita Epsilon Delta, en el Rollo de Cobre, sobre todo porque la letra Thita – Θ - recordaba tanto al Meriaa Pyramis. ¡Pero en el medio de las revelaciones más importantes, Miller se había desplomado sin vida!

¡Antonelli estaba tan cerca de resolver los misterios! Y sabía que, en la resolución de los grandes enigmas del universo, una pequeña clave, algo que tal vez sólo una persona en el mundo tenía la capacidad de entender, podía ser la diferencia entre acceder al conocimiento o continuar buscando para siempre.

Por un momento sintió que había dejado escapar la posibilidad de resolver el acertijo; aunque algo en su interior le decía que Della Croce podía ser aún más importante que Miller. Era una corazonada, y en sus muchas décadas desentrañando misterios imposibles, había aprendido a confiar en ellas.

A partir de aquel momento, todos los recursos del Consejo de Billonarios de Maurizio Forte fueron dirigidos a localizar a Stéfano Della Croce, presunto asesino del famoso arqueólogo Lawrence Douglas Miller.

LIBRO TERCERO.
EVASIONES.

 “Pero tú, Daniel, guarda estas cosas en secreto
y sella el libro hasta el tiempo del fin.”
Daniel 12:4. Antiguo Testamento

De cofres de madera que esconden muchos tesoros:

Dentro de cerezos y otros árboles y plantas,

se encontrarán grandes tesoros que yacen escondidos.

Leonardo Da Vinci, Profecías

I

Stéfano detuvo el BMW en una farmacia, seguro de que ya no lo seguían. La adrenalina seguía fluyendo, pero veía las cosas más claro.

El farmacéutico le dirigió una mirada sospechosa al ver la herida. Aun así, le aplicó medicamentos y vendó su brazo.

―Debe ir a un hospital. La bala lo rozó, pero si no recibe atención la herida podría ponerse peor.

―Tiene razón, agradezco su ayuda. Me asaltaron, trataron de robarme el auto, pero logré escapar. Por ahora quiero llegar hasta la estación de policía más cercana.

Cambió su camisa ensangrentada por una que compró en la tienda junto a la farmacia. Luego se subió de nuevo al auto y siguió manejando sin rumbo, mientras analizaba su situación.

No podía regresar a su departamento, pues era posible que ya supieran quién era. Tampoco tenía consigo su móvil, que había perdido en el campo de golf al tratar de protegerse de las balas, por lo que no podía pedir ayuda. Además, ya no confiaba en nada ni en nadie. Había entendido la paranoia del profesor Miller: el instinto de supervivencia es más fuerte que la capacidad de confiar en otros.

Tuvo una idea. Cargaba cuatrocientos dólares en efectivo; sus tarjetas de crédito; y por un viejo hábito de sus viajes, tenía consigo el pasaporte. Eran las nueve y cuarenta; estaba cerca del aeropuerto. Había un vuelo a Miami a las diez y cuarenta y cinco; acostumbraba tomarlo cada dos semanas para visitar a su hija. Si se apresuraba podría abordarlo: no cargaba equipaje, y era ‘amigo’ de una de las chicas en el mostrador de American Airlines, aunque no sabía si esto último era bueno o malo.

“Con suerte no está enfadada conmigo por no haberla llamado más”, pensó.

Minutos después, dejó el auto en el estacionamiento del aeropuerto, ocultó las llaves, el recibo de ingreso y cien dólares bajo el asiento, y se alejó. Se dirigió a toda prisa al mostrador de American Airlines, y luego de sonreír y ser encantador con su amiga, ―además de prometerle una llamada futura–, compró un boleto.

Su único equipaje era el maletín Louis Vuitton del profesor.

Antes de abordar, retiró dos mil dólares del banco del aeropuerto, y llamó a Rafael Wallace desde el único teléfono público que aún funcionaba allí. Le agradeció y le dijo dónde estaba su auto.

―La policía está levantando el cadáver; ¡esto es un pandemonio! Necesitan hablar contigo, hombre, ¡que desgracia! ¡ahora estoy involucrado! ¡Ahora soy un maldito testigo! ― le dijo Rafael.

Stéfano se disculpó con sinceridad, y respondió que no podía acudir en ese momento pues temía por su vida.

Cuarenta minutos después, en una fila de asientos vacíos en medio del avión, abrió el maletín de Miller y comenzó a revisar los secretos que acababan de costar la vida a su viejo mentor.

II

El primer documento era uno de los que había leído en el hotel. Esta vez, decidió prestar más atención.

“Soy uno de los arqueólogos más conocidos del mundo. Escribo bajo pseudónimo pues mi vida corre peligro. Y lo hago porque creo que ha llegado el momento de que el mundo sepa la verdad acerca de aquellos que rigen nuestros destinos.

Ellos deciden si usted come, y, además, qué come; si cree en Dios, si cree en los políticos y si se entera o no de las cosas.

Ellos deciden si los gobiernos son electos o caen; si su dinero vale o si su país entra en crisis; si las empresas surgen o desaparecen.

¡Seres humanos, si lo son, cuya ambición los ha llevado a posiciones de poder, pero que nunca estarán satisfechos y siempre querrán más!

Estos individuos forman un grupo de poder ilimitado, cuyo líder invisible se llama Maurizio Forte. Su nombre no sale en las noticias, pues es el anonimato lo que lo hace poderoso.

Algunos han llamado a Forte el anticristo; pero yo que lo conozco, sé que aunque su ambición es ilimitada y su inteligencia privilegiada, es un simple mortal y no un enviado de Lucifer.

Desde el final de los sesentas y sobre todo durante los setentas, mientras el mundo experimentaba el período más cruel de la Guerra Fría, Forte consolidó su poder económico a través de inversiones en hidroeléctricas de Australia y Canadá. Pero el dinero no era lo que lo impulsaba: el combustible de su alma se llamaba poder.

Hastiado de la forma en que los políticos manejaban los países - individuos sin visión y sin cerebro que podían calcinar la Tierra con sus bombas atómicas cada vez más poderosas y destructivas- Forte elaboró un plan para acumular poder a nivel mundial. Al principio, sus intenciones eran buenas. Sin embargo, con el paso de los años, su filosofía se deformó. (¡Qué cierto es aquello de que "El poder corrompe y el poder absoluto corrompe absolutamente"!).

Muy pronto encontró el primer obstáculo. Descubrió algo que para algunos no es más que una teoría conspiratoria, pero que es cierta: el mundo era y (de hecho, sigue siendo) controlado por dos familias.

La primera, una familia de banqueros americanos de reputación sólida como una ROCA…

Y la segunda, una familia que ha controlado la Banca Europea por siglos y que controla la Reserva Federal de Estados Unidos (que muchos no saben que es una empresa privada, aunque esta información está disponible en Google. Como nota curiosa, sólo dos presidentes han tratado de cambiar la Reserva Federal como ente privado. Sus nombres… ¡Lincoln y Kennedy! ¡Y después de sus muertes, las leyes de control fueron revertidas de inmediato!)

Forte comprendió temprano en su ambición, que para que su plan funcionara, debía unirse a estas familias, y ofrecer convertirse en su ‘ejecutor’: de esta manera, tendría acceso a lo mejor de dos mundos. Las familias seguirían tomando algunas decisiones a través de instituciones formales como el Council for Foreign Affairs y el grupo Bilberberg, diseñadas por ellos para que otros poderosos creyeran tener su cuota de poder, y, por lo tanto, aceptaran jugar bajo sus reglas. Haciéndolo de esta manera, Forte calculó que toda la atención de las teorías de la conspiración seguiría concentrada en las familias, dejándole el campo libre para ser quien ostentase el poder verdadero.

Forte continuó entonces con su plan, buscando personas claves en cada una de las siete áreas que debían ser controladas para su propósito.”

Stéfano puso el documento de lado, mientras meditaba en la información. Aunque el profesor había muerto por lo que sabía, aún le resultaba difícil creer que aquello estuviese sucediendo.

Durante las siguientes dos horas del vuelo a Miami, Stéfano continuó leyendo y releyendo los documentos de Miller.

“Forte estudió los dos sistemas predominantes -capitalismo y marxismo- y de inmediato apostó al capitalismo. Sus conexiones en Moscú le indicaban que los líderes marxistas eran en realidad capitalistas tan corruptos como sus oponentes. El marxismo –concluía– tarde o temprano se derrumbaría.

“El capitalismo roba a la mayoría la oportunidad de tener las cosas necesarias para su desarrollo individual; el comunismo roba a todos esta oportunidad”, dice Wallace Wattles en ‘Un nuevo Cristo’.

Sin embargo, Forte reconocía la ventaja del Marxismo de ser tan predecible. Las llamadas ‘democracias’ podían ser un poco más difíciles de controlar. Por eso, decidió crear un marco de referencia que limitara a los políticos: en lugar de elecciones, controlaría el entorno. Para lograr este objetivo, infiltró a sus esbirros –individuos brillantes y ambiciosos, pero dispuestos a ser seguidores y no líderes–, en las instituciones multinacionales llamadas a crear y controlar este entorno: el Banco Mundial, el Fondo Monetario Internacional (F.M.I.) y las Naciones Unidas. Para los años noventa su control era absoluto. Algunos de sus testaferros llegaron a ostentar puestos de máximo poder, incluyendo el de presidente del Banco Mundial (el antiguo gerente de su hidroeléctrica en Australia, nacionalizado estadounidense).

Vale anotar que, luego de la caída de la Unión Soviética y del comunismo, el poder del F.M.I. y del Banco Mundial y su capacidad de decidir las políticas económicas o ambientales de los gobiernos, se extendió a todos los países.”

Stéfano estudió fascinado las teorías de Miller, analizando en detalle las que se referían al Sistema Financiero.

“El segundo pilar de Forte es el dinero: los Bancos y los mercados de valores y divisas. En los ochentas reclutó a Georgiano Moros, el financista más inteligente del mundo.

Moros más tarde fue acusado de organizar el desplome de Wall Street de 1987 (para golpear la economía ‘rebelde’ de Japón); la crisis de 1993 de las monedas europeas para acelerar el Euro; y la crisis asiática de 1997 (para que por fin aceptasen someterse al F.M.I. y al Banco Mundial); además de otras catástrofes económicas, siempre con la intención de corregir algo -o a alguien- que se salía de los parámetros preestablecidos.

La crisis global del 2008, y doce años después, la pandemia del año 2020, exacerbadas ambas de forma artificial por campañas de histeria colectiva y desinformación en sus medios de comunicación mundial, terminó de asegurar para el Consejo el control de las decisiones políticas y la dirección económica del mundo.”

Como observador de la economía, y habiendo perdido dinero en la última caída de la bolsa, Stéfano encontraba casi fascinante la interpretación que hacía Miller en sus escritos.

Siguió leyendo el documento, que describía como en cada área importante de poder, –los medios de comunicación mundial, las telecomunicaciones, la religión, el comercio electrónico, la construcción, la energía y petróleo–, alguno de los hombres del Consejo de Billonarios de Forte estaba a la cabeza.

Las teorías de Miller tenían sentido: cada uno de los hombres mencionados, (y todos eran hombres), era en efecto individualmente poderoso (aunque varios pasaban de los ochenta años de edad); pero si sus esfuerzos estaban coordinados, el control del grupo sobre el mundo tenía dimensiones espeluznantes.

La última hora del vuelo la dedicó a meditar en la muerte de Miller y en sus últimas palabras antes de morir. Escudriñó su memoria: estaba seguro de no haberlo conocido antes de la conferencia en la cual le ofreció la beca para la Universidad. Por eso no entendía por qué Miller decía haber sido su mentor desde su nacimiento, o incluso, cómo sabía el nombre de su bisabuelo. Los documentos del maletín no hacían referencia a esto.

El avión aterrizó en Miami cerca de las tres. Stéfano pasó migración, tomó un taxi al centro, y se registró en un viejo Howard Johnson bajo un nombre falso. Luego subió a su habitación, y decidió, una vez más, escudriñar aquellos documentos en busca de los secretos de su viejo amigo.

III

Miami, Florida

Sentado sobre la cama, con los documentos de Miller desperdigados por todos lados, Stéfano se decidió a encontrar respuestas al extraño día que acababa de vivir. Aún no se había recuperado del impacto de ver a morir a su lado al hombre que había representado lo más cercano a un padre en su vida adulta; ni había tenido tiempo de iniciar su duelo. Estaba tan confundido por la información recibida, que le costaba distinguir el punto donde terminaba la fantasía y comenzaba la realidad. De alguna manera, en algún rincón profundo de su psique, seguía viva la esperanza de que nada fuese cierto; que fuese un mal sueño del cual despertaría en cualquier momento para encontrarse con que la vida seguía su curso con normalidad.

Unos golpes en la puerta de su habitación le sacaron de ese rincón de fantasía; y tuvo que aceptar que todo era verdad.

―¿Quién es? ― gritó Stéfano sobresaltado

―Stéfano, por favor no se asuste. Mi nombre es Rachel Miller; soy la sobrina de Lawrence ― dijo la voz de una mujer afuera de su puerta. Stéfano no supo reaccionar. La mujer agregó: ―Lo seguí; viajamos en el mismo avión desde Costa Rica; estoy aquí para ayudarlo.

Un escalofrío recorrió su espina dorsal, mientras abría de forma casi instintiva la puerta de su habitación, preparándose para lo peor. Asomó su cabeza, aún sorprendido de que aquello estuviese pasando, y miró hacia ambos lados del pasillo, confirmando que ella estaba sola.

―Sí… La recuerdo; usted venía unos asientos detrás de mí. Pero no comprendo, ¿qué está haciendo aquí? ― dijo él, concentrando su mirada en sus largos y lacios cabellos. Amaba a las mujeres de cabello largo. En realidad, amaba a casi todas las mujeres, sus olores, sus sonrisas … ¡y ellas, por lo general, correspondían el sentimiento!

―Tío Lawrence... ―dijo ella, antes de que su voz se resquebrajara y las lágrimas brotaran de sus ojos. Por reflejo, Stéfano la apoyó, y la hizo pasar a su habitación. Ella entró y se sentó en la cama. Tardó unos segundos en recuperar la compostura; luego, mirando al suelo, continuó:

―Yo estaba en Costa Rica con él. Esta mañana desayunamos juntos, antes de que fuese a buscarlo al aeropuerto donde usted hacía paracaidismo. Luego, cuando le propuso jugar golf, me llamó y me pidió que los siguiera al campo. Él quería hablarle primero a solas, antes de presentarnos. Cuando sucedió, yo estaba muy cerca, esperando. Lo vi todo, ¡fue horrible!

Hablaba rápido, con voz agitada. Stéfano tomó una botella de agua del mini bar y se la dio, tratando a su vez de controlar el temor que le provocaba la inesperada visitante.

―Después de presenciar el asesinato, lo vi corriendo a usted, y pensé que también lo matarían. Me dio miedo, manejé al aeropuerto y tomé el primer vuelo que pude antes de que averiguaran que yo estaba en Costa Rica. Cuando lo vi en el avión, estuve a punto de hablarle, pero aún no estaba segura de que estuviésemos a salvo. Entonces decidí seguirlo aquí... ¡De verdad me alegra que haya sobrevivido!

Y de nuevo fue incapaz de contener el llanto.

*******

Mientras consolaba a la mujer que sollozaba, Stéfano trató de hacer una pausa mental para analizar la situación. Cuando ella pareció recobrar la compostura, él agregó con desconfianza:

―Pero ¿cómo sé que usted es quien dice ser?

La mujer sacó el pasaporte de su bolso y se lo mostró. Stéfano confirmó que su nombre era Rachel Miller. Luego le mostró una fotografía reciente en su teléfono, donde el sonriente pero ahora difunto profesor Miller aparecía abrazándola.

―Si tuviese más pruebas, se las daría. Pero, asumo que al igual que usted, dejé Costa Rica con lo que tenía en las manos.

―De acuerdo― dijo Stéfano en forma práctica. Había decidido confiar en ella. ―Pero ahora, por favor dígame qué sabe de todo esto. Hasta esta mañana Miller era como un padre; después de hoy, siento que no lo conozco en absoluto.

Ella asintió, agregando sin preámbulo:

―Hace dos días recibí un e-mail.

Abrió el correo electrónico en su teléfono, y lo pasó a Stéfano para que leyera la pantalla.

―Tío Lawrence me escribió que había llegado el momento de emprender la misión más importante de su vida. Me pidió que le acompañara a Costa Rica pues quería que los tres trabajásemos juntos.

―Entonces ¿sabe qué se trata todo esto?

―Sí, casi todo. Yo le ayudé en estos últimos meses a juntar piezas del rompecabezas. Yo soy… era su única familia, su única heredera.

Se detuvo un instante, y trató de decidir si era el momento de compartir lo que sabía. Entonces continuó:

―La herencia que recibí de mi tío no es sólo económica; incluye conocimientos, que, según su última voluntad, ahora debo compartirle: ahora soy yo quien debe decirle toda su verdad.

IV

Hacía calor, a pesar de que un viejo y ruidoso aparato de aire acondicionado pretendía funcionar en el trasfondo. Stéfano sudaba profusamente, incapaz de saber si era el calor o el terror lo que le provocaba tal reacción. Había dejado de escuchar las palabras de Rachel, pues un pensamiento dominaba su mente: pensaba en su hija, y en la posibilidad de que corriese algún peligro.

―Antes de continuar―interrumpió Stéfano― si quienes mataron a Lawrence son tan poderosos como parece, ya deben saber que estoy en Miami. Me preocupa mi familia. Mi ex esposa y mi hija viven aquí y sería muy obvio buscarme a través de ellas. Si algo les pasa no me lo podría perdonar. ¡Tengo que llamarlas!

Stéfano tomó el teléfono, pero ella lo detuvo.

―No desde el hotel; si el teléfono de ellas ha sido intervenido, una llamada expondría nuestra localización.

―Lo siento, debo correr ese riesgo y proteger a mi hija. Ella es más importante que mi propia vida…

Marcó el número de su ex esposa, quien respondió de inmediato.

―¿Mónica? ¡Gracias a Dios!

―¿Stéfano? ¿Qué pasa?

La mujer reconoció el sobresalto en su voz.

―Estoy en Miami; pero escucha, con atención, estoy en peligro; esta mañana mataron al profesor Miller en Costa Rica.

―¿Qué? ¡Dios mío!

―Lo sé, es terrible; y es probable que los asesinos estén buscándome. No tengo nada que ver en el asunto… Parece que fue por algo que Miller sabía. Pero escucha, debes irte de inmediato, irte lejos y llevarte a Samanta. Si puedes ir a California, sería genial, ¡necesito que desaparezcas por unos días!

―Stéfano, ¿es una broma? Si esto es una bromita de las tuyas, yo ya no estoy para eso...

―Mónica, ¿cómo se te ocurre que voy a hacer algo así? ¡Miller fue asesinado frente a mí esta mañana! ¿Crees que bromearía con eso? Es probable que sepan que estoy en Miami, y que sepan de ti. Toma a la niña y vete al Aeropuerto ¡ya! ¡Por Dios!

Mónica hizo silencio por unos segundos, ponderando algo tan inusual e inesperado. Nunca había ni siquiera imaginado tener que reaccionar ante algo así.

―De acuerdo, te creo, me iré de inmediato… ¿Estarás bien?

―Sí, pero no hay tiempo que perder; te necesito fuera de esa casa en cinco minutos. Compra los tiquetes en efectivo, y trata de usar sólo efectivo durante unos días; tienes que volverte invisible.

―Bien, me voy, debes avisarme en cuanto las cosas vuelvan a la normalidad.

Colgó el teléfono. Rachel lo miró y de alguna extraña y lejana manera, le sonrió. Le había conmovido su amor por su hija y el que estuviese dispuesto a protegerla a toda costa. Rachel no había tenido hijos aún, pues a sus treinta se consideraba demasiado joven; pero había escuchado que no existe amor más grande que el de los padres. Esperaba un día tener sus propios hijos, aunque su duro exterior pudiese sugerir lo contrario.

―Vámonos ―dijo él. ―Sé de un lugar donde no nos encontrarán.

*******

A las cuatro y treinta el taxi se detuvo frente a un moderno edificio cerca del Aventura Mall. Stéfano y Rachel subieron hasta un apartamento en el sétimo piso.

―Es de mi amigo Mark―aclaró Stéfano. ―Nos lanzamos juntos esta mañana en paracaídas. Lo uso con frecuencia cuando vengo a Florida; por eso tengo llave. Aquí estaremos seguros.

Ya en la seguridad del apartamento, Stéfano preparó dos Martini, y vació el contenido de la maleta de Miller sobre la mesa del comedor. Luego se sentó, y mirándola con intensidad, agregó:

―Disculpe por hace un rato; sé que nos puse en peligro al llamar a mi exesposa, pero no tenía opción; así como ahora no tengo otra que confiar en usted. Comencemos desde el principio; haré una lista de lo que sé, y luego lo completamos con lo que usted sabe.

Stéfano hablaba pausado, como escogiendo las palabras. No tenía la tendencia a hablar muy rápido, y era más bien muy serio con los desconocidos, no con sus amigos.

Comenzó a escribir en una hoja de papel.

a-El consejo de Billonarios es un grupo muy poderoso, que no sólo controla el mundo, sino que financia estudios esotéricos.

b-En 1985 descubren una Biblia de Gutenberg que menciona un lingote de plata, y el Meriaa Pyramis –usaremos el acrónimo MP-, un objeto que aparece descrito en textos antiguos; y podría ser la fuente de un nuevo tipo de poder que el Consejo busca, aunque nadie sabe cómo funciona ni que hace.

c-La Biblia menciona en un segundo código oculto otras ‘llaves’ necesarias para develar los secretos del MP. También menciona una profecía que me involucra de alguna forma.

d- La familia Miller protegió a mi familia, los Della Croce, porque resguardamos un tesoro relacionado con el MP.

e- Por la misma razón Miller fue mi mentor, y ahora estaba seguro de que yo era parte de todo este misterio.

f- Lo último que Lawrence balbuceó antes de morir fue ‘Jon...’”

Stéfano dejó de lado el trozo de papel, y levantó la mirada.

―Eso es, Rachel; he confiado en usted. Ahora, dígame lo que sabe.

Rachel, cuyos ojos aún estaban húmedos por las lágrimas, inició, repitiendo casi de memoria la historia que le había sido relatada unos meses antes por su ahora difunto tío:

― Durante miles de años, y a lo largo de incontables generaciones, nuestra familia ha protegido a la tuya. La historia moderna se remonta a tu bisabuelo, Jean-Luc, primogénito del Conde Percival Della Croce. A finales del siglo XIX el castillo de tu familia en Francia fue arrasado por sus enemigos. Fue entonces cuando Jean-Luc huyó de Francia y llegó a Costa Rica.

Stéfano se levantó de la mesa y comenzó a caminar por el salón, repasando en voz alta la historia de su familia; o al menos, la que hasta ese día creía verdadera.

―Según la historia que conozco, mi bisabuelo, Jean-Luc Della Croce, llegó a Costa Rica como polizón en un barco, casi sin un centavo, al igual que lo hicieron miles de inmigrantes europeos a finales del siglo XIX, en busca de un mejor futuro. Era un tipo inteligente y trabajador. Conoció a mi bisabuela, María Mora, se casó, y al tiempo nació mi abuelo, un tipo aún más inteligente, que con mucho trabajo y esfuerzo desarrolló plantaciones de café y hasta tuvo un almacén. Mi abuelo a su vez tuvo un único hijo –mi padre–, pues mi abuela murió en el parto, y mi abuelo nunca se volvió a casar. Lo lamentable fue que papá se hizo alcohólico –siempre lo he atribuido al trauma de haber crecido sin su madre–, y dilapidó la mayor parte de la fortuna de su padre. Yo, su único hijo, crecí en un buen lugar pero sin mucho dinero –mi madre tuvo que trabajar mucho para darme todo y enviarme a un buen colegio; y luego estudié arqueología en Nuevo México con una beca– pues, en una extraña decisión del destino, tanto mi padre como mi abuelo murieron cuando yo tenía diez años, con pocas semanas de diferencia.

Hizo una pausa, y pareció recordar un momento particularmente triste. Luego continuó:

―Por eso me es difícil creer que mi bisabuelo haya sido una especie de noble caballero protector de tesoros. ¡No tiene sentido! ¡Nada de este día tiene sentido!

V

Puerto de Hamburgo, Alemania, 1899

En el undécimo día de marzo de 1899, un muchacho delgado y harapiento abordó de manera furtiva un barco anclado en el puerto. El Marianna, un buque de carga de trescientas toneladas, estaba a punto de zarpar en un largo viaje hacia un país del cual el muchacho nunca había escuchado antes.

Costa Rica.

Trasladaba maquinarias industriales que serían utilizadas en la construcción de un ferrocarril, y recogería a su vez una carga de café y banano.

Pero eso importaba poco a Jean-Luc Della Croce. Su frágil cuerpo dolía por todas partes después de haber huido por tantos días. Sintiendo desesperanza, las lágrimas corrían por sus mejillas.

¡El tesoro! Una parte del tesoro ya no estaba en sus manos… Desde su infancia, había sido instruido acerca de su pasado y su misión. Una y otra vez su padre le contó historias de los hombres que habían protegido ese tesoro, generación tras generación, por miles de años. Pero, ahora…

¡Todo había ocurrido tan rápido!

El ataque, días atrás, había sido inesperado y fulminante.

Jean-Luc dormía cuando una sombra se acercó hasta su cama. Sobresaltado, despertó para ver el rostro ensangrentado de su padre –de su amado padre el conde Percival–. En sus manos llevaba la antigua caja de madera de cerezo. ¡La razón por la cual todos morirían aquella noche!

―Hijo ¡nos atacan! ― exclamó su padre con dificultad, mientras sentía como sus fuerzas le abandonaban, y el dolor de sus heridas se reflejaba en su rostro. ―¡Vamos, date prisa, nos encontrarán en cualquier instante!

Jean-Luc se puso de pie, y aún estupefacto, se enfundó en sus ropas y tomó su arma. Luego, ayudó a su padre, quien apenas si podía arrastrarse, a llegar al pasaje secreto.

―Este es el momento para el cual te he preparado toda tu vida. Por los siglos de los siglos hemos prevalecido. Eres el último de nuestra estirpe. ¡Ahora, debes cumplir tu misión!

Cada vez más débil por las heridas, Percival repasaba con su hijo el plan que habían repetido una vez cada día, por muchos años.

Toma el pasaje que desciende hasta la cabaña del Bosque… toma un caballo y cabalga hasta llegar a Metz… busca la abadía.…

―Padre, no hables más, sé lo que tengo que hacer; me has enseñado bien. Estás débil, ahora descansa.

―No tiene sentido, hijo mío, estoy mal herido... no sobreviviré… esta es nuestra despedida. ¡Vete! El tesoro está en peligro. ¡Te amo! ¡Pero vete ya!

Jean Luc sabía que su padre tenía razón. Comenzó a correr, y antes de perderse de vista, volvió su rostro para observar por última vez al hombre que tanto amaba y del que había aprendido todo. Su padre era su única familia, su único lazo con el mundo y con una historia que había sellado el destino de incontables generaciones pasadas.

En el último gesto que recordaría de él, se despidieron asintiendo con sus cabezas. A partir de ese momento, todo recaería sobre sus hombros.

*******

Tras cabalgar por tres días, deteniéndose sólo para dormir, Jean-Luc divisó la abadía. Rodeado por los sonidos del bosque, en su cabeza sólo escuchaba las palabras de su padre, en una de las tantas veces que lo había preparado para este escenario.

“El día llegará, hijo mío, cuando tú, o alguno de tus descendientes, será perseguido a causa de nuestro tesoro. Si el destino decide que seas tú, buscarás refugio en la Abadía de Metz. Aunque Metz pertenece ahora al imperio alemán, y ya no es parte de Francia desde hace treinta años, nuestro arreglo financiero con ellos persiste, pues data de varios siglos; por eso, te darán dinero y protección hasta que puedas restaurar nuestro castillo en otro lugar. Pero ellos no conocen nuestros secretos, así que no debes separarte de esta caja. Protegerla es tu misión; es tu vida.”

Conforme la distancia se acortaba, un extraño presentimiento le embargó; era como si su sexto sentido tratara de prevenir que cometiera un error fatal. En juego estaban una tradición que se perdía en las edades oscuras de la humanidad…

‘No puedo arriesgarlo todo’, se dijo a su mismo.

A pesar de ser el último de su linaje, Jean-Luc no conocía el contenido de aquella humilde caja, que no estaba adornada con oro y con diamantes como otras que tenía en su castillo. Era una simple caja de madera de cerezo, sellada con cera, de veinte centímetros de largo, veinte centímetros de fondo y diez centímetros de alto; y tan antigua como su familia. Nunca había sido profanada. Nunca en miles de años. ¡Nunca desde el inicio de los tiempos!

Jean Luc detuvo su cansado caballo junto a un arroyo, mientras recordaba el juramento que había hecho a su padre.

“Nuestra misión es proteger esta caja y su contenido. En su momento, lo que debamos hacer con ella nos será revelado. Júrame que hasta entonces nunca intentarás abrirla. Júrame como yo lo juré a mi padre, y mi padre a su padre, y su padre a su padre, y así desde la aurora de los tiempos, generación tras generación.”

Pero esta vez sintió que había llegado el momento de cuestionar su juramento… ¡el momento de romper el sello!

‘Soy el último de mi familia, y si muero sin saber su contenido, todo habrá sido en vano.’

Jean Luc miró la caja con ojos desafiantes. Sin pensarlo más, rompió el sello, y sin saber que esperar, la abrió.

Dentro de ella, envuelto en antiguas telas encontró un medallón de oro de poco más de tres centímetros, junto a una tableta de barro de arcilla tallada con símbolos que no reconoció.

Por momentos, cinco mil años de culpa acumulada cayeron sobre sus hombros.

“¿Habré traicionado a mi familia sólo por mi curiosidad? ¿Me perseguirá la indignidad hasta el final de los tiempos?” pensó.

Pero conforme pasaron los minutos, estuvo más y más seguro de que había tomado la decisión correcta.

Al llegar al siguiente pueblo, muy cerca ya de la abadía, se detuvo y pasó la noche en la hostería. Tenía que pensar, quizá, llorar un poco: acababa de perder a su padre, y todo lo que apreciaba en esta vida.

Esa noche, reselló con cera la caja vacía, y puso el medallón y la tableta de arcilla en su bolso. A la mañana siguiente cabalgó hasta la Abadía, el lugar donde se suponía hallaría abrigo y protección.

*******

Tuvo la sensación de que lo esperaban con ansia. Un hombre de entre treinta y cuarenta años, pequeño y menudo de cuerpo, con escaso pelo rojizo y nariz puntiaguda, le dio la bienvenida.

―Hijo mío, soy el Abad De Font, amigo de tu padre, el Conde Percival. Hace unas horas un telegrama del párroco cerca de tu castillo, nos informó de la tragedia de tu familia. Esperábamos que hubieses sobrevivido y nos buscases. Pensamos que te habíamos perdido; ¡debes estar muerto de cansancio!

Jean-Luc no estaba listo para reconocer –o explicar– por qué había pasado la noche en el pueblo. Aunque la voz del Abad era reconfortante y transmitía una aparente bondad, había algo en sus ojos.

Fue conducido a una habitación para que descansase, y le fueron llevados alimentos y vino. Tan solo momentos después de haber terminado su comida, se sintió mareado y se desmayó en medio de su habitación.

En los sueños que siguieron, Percival Della Croce, junto a cientos de caballeros ataviados con ropas de épocas que se remontaban decenas de siglos – y que él sabía eran sus antepasados–, le juraban su lealtad y le prometían luchar junto a él hasta el final, en esta hora de traición, peligro y muerte.

*******

―¿Dónde está, maldito? ¿Dónde está?

Jean-Luc salió del sueño de manera abrupta. Entre dormido y despierto pudo ver junto a su cama varios hombres. Quiso reaccionar, pero su cuerpo estaba atado. Entonces reconoció a quien hablaba: era el abad De Font. Tenía en sus manos, abierta, la caja de madera.

―¡Dios Mío! ¡Has roto el sello! ― exclamó Jean-Luc, mirándolo a los ojos.

―¡No te hagas el idiota! Sabes que está vacía. ¿Dónde está?

―¿Dónde está qué? ¡Maldito traidor!

―¿Crees que somos estúpidos? El sello de cera fue violado hace poco. ¿Dónde está el maldito manuscrito? ¿Dónde lo escondiste, idiota?

Jean Luc tuvo que pensar rápido.

―Os juro por mi padre, por mis antepasados, y por mi señor Jesucristo y por todo lo sagrado en este mundo, que yo no he tomado ningún manuscrito. Os lo juro y pongo a Dios como testigo.

Juró desafiante y convincente, pues decía la verdad: en la caja no había un manuscrito. El sincero juramento desarmó a De Font, quien reconoció en sus ojos la verdad. Era una verdad imposible, pero...

El viejo Percival… Nos engañó a todos... Envió a su hijo con la caja vacía... Esta es la caja. La inscripción, el tamaño, la madera... ¡Pero está vacía!

―¿Qué demonios hizo tu padre con el manuscrito?—preguntó De Font enfurecido. Jean-Luc supo que el Abad había creído su historia, y decidió seguir con sus verdades a medias, aunque aún no entendía qué estaba sucediendo. Lo último que recordaba era que el medallón y la tableta estaban en sus ropas, las mismas ropas que ahora yacían en mil harapos en el piso. Pero, juzgando por la actitud de De Font, no los había encontrado.

―Nuestro Castillo fue atacado hace tres días—dijo mientras miraba a uno de los hombres, un hombre joven de barba profusa y traje elegante que se había mantenido al margen, pero que parecía ser quien daba las órdenes. ―Antes de morir, mi padre me entregó esta caja, y me dijo que aquí se me protegería. Me hizo jurar, como él había jurado a su padre, y su padre a su padre, y así por los siglos de los siglos, que yo no abriría la caja, y que no dejaría que nadie la tomara ni que saliera de mis manos ¡Pero he fallado! ¡Merezco morir aquí y ahora porque he fallado a mis ancestros! ¡Merezco morir!

Jean Luc rompió en llanto, y por alguna razón, todos en aquella habitación le creyeron.

―¡Maldito cobarde!—dijo un tercero. ―Cumpliré tu deseo, y te mataré aquí mismo—agregó, sacando una daga de su traje.

―¡Espera! —lo detuvo De Font. —Estás en la casa de Dios; no permitiré que se derrame sangre aquí. Al caer la noche, si aún quieres hacerlo, toma al muchacho, llévalo al bosque, y cúmplele el deseo. Por el momento, tenemos cosas más importantes en qué pensar. Haz saber a tus hombres que el tesoro podría estar aún en el castillo… Parece que todo fue una trampa de Percival.

Cuando todos salieron de la habitación, Jean Luc dejó de llorar. Violar su juramento –algo que pensó lo atormentaría para siempre– había salvado el tesoro, aunque de momento no supiese dónde estaba. Ahora tenía dudas: quizá era cierto que había sido un engaño de su padre. “Un medallón de oro y una tableta de arcilla no parecen dignos de cinco mil años de sacrificios. ¡Y De Font buscaba un manuscrito!” pensó.

Pero entonces recordó como cada día de su vida, una vez por la mañana y una vez al caer la noche, Percival le llevaba hasta la cripta, y juntos confirmaban que la caja estuviese intacta. Había memorizado cada milímetro del sello de cera que protegía su contenido; y era el mismo sello que había roto la noche anterior.

El medallón y el fragmento de arcilla, por pequeños e insignificantes que pareciesen, eran el tesoro. Sólo podía suponer que eran parte de un secreto mayor cuyos alcances no alcanzaba a imaginar.

A partir de ese momento haría todo lo posible por usar la energía de sus antepasados ―que le habían jurado en sueños que combatirían junto a él― para mantenerse con vida y cumplir con su misión…

VI

El hombre, vestido como un monje, entró en la habitación y se llevó la mano al bolsillo. Jean Luc vio la luz reflejarse en el filo de una daga. Atado a la cama, incapaz de moverse, su corazón saltó un latido; cerrando los ojos, se preparó a morir… pero el monje se limitó a cortar sus ataduras.

―Escucha, te voy a ayudar― le susurró, instándole con un gesto a que callara.

El corazón de Jean-Luc volvió a latir, aunque todavía estaba demasiado asustado para moverse.

―¿Quién es usted? ¿Qué quiere?

―Confía en mí― respondió con un susurro, mientras le mostraba en su mano el medallón y el trozo de arcilla. ―Esto te pertenece.

―¿Pero cómo? ― dijo Jean Luc, que ahora susurraba también.

―Vine antes que ellos, y lo saqué de tus ropas; por eso no lo encontraron.

―No lo entiendo...

―No hace falta; sólo debes saber que donde quiera que vayas, te protegeremos: este tesoro es demasiado importante, y tu familia nunca ha estado sola. Tenemos unos minutos. Hay un caballo y un mapa a mil pasos al Norte de aquí, a un lado del camino, junto al pequeño arroyo. Dejé comida y algo de dinero en las alforjas. ¡Ahora vete!

Agradeciéndole una vez más, Jean Luc saltó por la ventana, se internó en el bosque y comenzó su largo viaje a Hamburgo, el otro lugar donde, según su padre, habría gente esperando para ayudarle.

*******

Cansado, y reflejando en sus ropas la larga jornada, Jean-Luc Della Croce caminó por la principal avenida de Hamburgo, cerca de la zona de los bancos. En su mano derecha cargaba un improvisado bolso, y dentro de él, un medallón y un antiguo fragmento de arcilla.

El viaje de más de seiscientos kilómetros desde Metz –en Lorena– hasta Hamburgo le había tomado once días. Para poder recorrer esas 120 leguas[1] , había cabalgado entre 12 y 14 horas por día.

Los dos primeros días cabalgó sin parar, hasta que su caballo no pudo más. Entonces, vendió el cansado animal en un pequeño pueblo, y compró uno que parecía capaz de terminar el viaje. Este lo vendió tan pronto arribó a Hamburgo.

El dinero proveído por el monje había sido suficiente para el viaje; permitiéndole dormir bien en el camino, pero se había terminado. Aunque temía que De Font y sus hombres estuviesen tras sus pasos, sospechaba que no sabían que había tomado rumbo a Hamburgo, pues quizá era más lógico que regresase a Francia.

Su padre tenía un plan alternativo: la Iglesia Anglicana de St. Michaelis. Existía un antiguo acuerdo con los anglicanos, casi tan antiguo como el propio Martin Lutero. Y tenía sentido. Como decía su padre, si por algún motivo no podía confiar en los católicos, tal vez podía confiar en la competencia…

Se sorprendió con la imponente estructura de la iglesia. Entró, sin decidir qué haría a continuación, excepto no confiar en nadie. Se arrodilló ante la estatua del Cristo Redentor, pidiendo guía y misericordia, pero, además, evaluando sus opciones.

Primero, era obvio que fuese lo que fuese que significaba aquel tesoro, era demasiado importante para muchos. Las gentes de De Font aún lo buscaban y quizá estaban ya cerca.

Segundo, nada indicaba que podía confiar más en los anglicanos que en los católicos. En días recientes había desarrollado cierta desconfianza hacia los del tipo religioso.

Tercero, si lo capturaban con el tesoro en sus manos, no sólo moriría, sino que tanto sacrificio de su familia habría sido en vano.

Fue entonces cuando al bajar la mirada, notó una hendidura en la estatua del Cristo, suficientemente grande para la tableta de arcilla. Aunque la idea de separarse del tesoro le atormentaba, sabía que de lo contrario podría perderse para siempre.

Tomó la tableta, y una vez que se aseguró de protegerla entre trozos de tela, la empujó a través de la hendidura. Tomó luego el medallón, miró al Cristo Redentor, y supo de inmediato que el medallón debería seguir con él: sería su amuleto.

‘Nos protegeremos mutuamente’ se dijo.

Sin pensarlo más, salió de la iglesia y se alejó.

Entonces tomó otra decisión.

Esa misma mañana iría al puerto y zarparía en el primer barco que lo llevara lejos de aquellas tierras de traición y codicia; que lo llevase a algún lugar donde sus descendientes no tuviesen que luchar contra la muerte protegiendo secretos y tesoros. Ahora que la providencia había escogido que ese primer barco que zarpaba tuviese como destino Costa Rica –un país desconocido–, Jean-Luc apretó el medallón con fuerza entre sus manos y pidió que el mismo Dios guiara su camino.

VII

San José, Costa Rica

La apreciación inicial de Antonelli, en el sentido de que quizá Della Croce había matado a Miller, perdió sentido tras averiguarse que este no sólo era un reconocido arqueólogo, sino su principal discípulo en Nuevo México.

―Señor― interrumpió su asistente. ― Localizamos a Della Croce; aterrizó en Miami hace un par de horas y no tomó vuelos de conexión.

―¡Excelente! Saldremos de inmediato. Circulen su fotografía e inicien la búsqueda en cada hotel de Miami. Toda cámara en las calles y en los hoteles que pueda ser alimentada en la red, debe estar programada para localizar ese rostro. Quiero poder cenar con él esta misma noche...

*******

Una hora después, en el enorme avión privado que volaba con rumbo a Miami, emergió información sobre Stéfano Della Croce.

―Su ex esposa vive en Miami. Intervenimos su teléfono; y acaba de recibir una llamada desde un hotel en el centro.

―¡Es él! Envía hombres de inmediato a ambos lugares. Estamos cerca... Y llama al profesor Maurer. Necesito que busque toda referencia al apellido Della Croce. ¡Necesito una respuesta!

VIII

Miami, Florida

Stéfano había permanecido en silencio por un largo minuto, sentado sobre la cama, mirando hacia la nada, tratando de que su mente procesase y aceptase toda la nueva información. Rachel respetó aquel momento de introyección, pero consideró que era tiempo de continuar.

―Stéfano, lo que te he dicho es la verdad. Parece que en algún momento entre tu bisabuelo y tu padre, la historia se perdió, y por eso los secretos de tu familia no te fueron transmitidos. Esa fue la razón original de que mi tío desarrollara una relación tan cercana contigo; como encargado de protegerte siempre sintió que era su obligación ayudar a que te reencontraras con un pasado que obviamente desconocías… ¡en especial en estas últimas semanas, luego de lo que descubrió!

Stéfano miraba al suelo pensativo, sin poner demasiada atención a lo que Rachel le decía, mientras trataba de revivir los fantasmas de una infancia enterrada en su memoria.

―Hay algo que recuerdo … ―dijo Stéfano. ―Esta es la primera vez que pienso en eso en treinta años. Poco antes de morir, mi abuelo me contó una historia. Me dijo … siempre creí que era un cuento de hadas para dormir … me dijo que su padre era un conde que tenía una misión sagrada, y que como mi padre tenía problemas y no era confiable, yo sería su heredero; que por eso empezaría a prepararme para que continuara su misión. Y esa noche me dio esto.

De su billetera sacó un medallón de oro, de poco más de tres centímetros de circunferencia y un centímetro de grosor, y lo mostró a Rachel, quien por un segundo pareció alterarse.

―Me dijo que este medallón era nuestro tesoro; y me pidió que lo conservase unos días para familiarizarme con él, porque un día tendría que protegerlo con mi vida. Tres días después, murió de un infarto. Desde entonces lo llevo conmigo, aunque nunca pensé más en lo que me dijo. Fue un año traumático, mi padre murió poco después…

―¿Ves? Estamos progresando; tu abuelo hablaba en serio.

―¡Es que siempre tuve una vida ordinaria! Soy un tipo de clase media, nacido en un país de clase media. Hasta hace pocas horas era un arqueólogo en sabático lanzándome en paracaídas. Mi trabajo incluye estudiar castillos con condes y secretos ¡pero nunca pensé que sería parte de la historia!

En un momento emotivo se trasladó a su niñez, y sus ojos se llenaron de lágrimas. Nunca había perdonado ni a su padre ni a su abuelo por morir tan de repente cuando más los necesitaba.

―Stéfano, hay otra cosa: mi familia aún conserva las ruinas del Castillo Della Croce en Reims, Francia, las cuales te pertenecen. De hecho, son unas tierras muy valiosas. Como es necesario averiguar todo lo que podamos, considero una buena idea empezar por allí; deberíamos viajar a Francia de inmediato.

Lo último lo dijo sin quitar la vista del medallón con el que Stéfano jugaba inconscientemente con sus manos.

―Pero, ¿viajar en este momento?

―Andan tras de ti, y no pienso sentarme a esperar a que nos encuentren. Sin duda saben que estás en Miami, y acá somos presa fácil … ¡preferiría estar en Francia tratando de averiguar lo que podamos antes de que sea demasiado tarde!

*******

―Espera un momento... Vuelve a leer eso…

―En la Terra Nova encontraras respuestas.

Stéfano había aceptado viajar a Francia.

En el taxi de camino al aeropuerto, cuando repasaba por última vez los documentos de la maleta, encontró la frase escrita a lápiz en la esquina de una de las hojas.

Los ojos de Rachel se encendieron.

―¡Sí! ¡Sé dónde está la información! ¡Vamos!

―Pero tenemos que estar en el Aeropuerto en una hora, o perderemos el avión.

―Nos desviaremos cinco millas; si nos damos prisa podemos lograrlo.

Rachel pidió al taxista no tomar el Airport Expressway, y continuar cuatro millas por la 95 hasta la salida 1, para ir a la oficina de correos en Coral Way 1800. Cuando llegaron Stéfano se quedó en el taxi, y Rachel corrió hasta el edificio. Al regresar tenía una gran sonrisa en sus labios y un sobre en la mano.

―¿Sabes que tengo aquí? Tío Lawrence me dijo ayer que me había enviado algo a este apartado postal que sólo conocíamos los dos. Mira: es la llave de una caja de seguridad. Y estoy segura de que es del TerraBank –al que llamaba siempre TerraNova–, que además está a doce cuadras de aquí, en Coral Way 3191. La frase en el margen era una pista para mí y no la había visto. ¡Vamos! Entre más tiempo pase, más nos arriesgamos a que nos atrapen...

IX

Sentado en el avión que le llevaría a París, Stéfano recordó el lapso frenético transcurrido desde la visita a la caja de seguridad del TerraBank; hasta que abordaron el vuelo directo de las seis y veinte de la tarde. Cada minuto había contado, corriendo desesperados para tomar un avión que al final se retrasó más de una hora, único motivo por el que pudieron lograrlo.

A las siete y treinta, el 787 de American Airlines fue autorizado para despegar. En la parte trasera del avión semivacío ambos consideraban sus opciones. Stéfano había disipado su desconfianza inicial y aceptado que Rachel estaba de su lado. Poder confiar en alguien en un momento en que sentía que la mitad del mundo lo perseguía, le daba una extraña sensación de seguridad y confort a pesar de estar en medio del océano a diez mil pies de altura.

En un asiento vacío en medio de ambos colocaron el contenido de la caja de seguridad. Lo más destacado era el diario personal de Miller; cien páginas en que había escrito lo que consideraba importante, y que resumía secretos que pretendía compartir con ellos.

La última entrada era del día anterior, dieciséis de diciembre, poco antes de salir hacia Costa Rica.

“Ha llegado el momento de que Stéfano sepa su origen y se encuentre con su destino. Aún no sabe quién es, ni quiénes fueron sus antepasados. Lo he pospuesto por años, y sé que es un error… si algo llega a pasarme, soy el único que podría revelarle estos secretos ... el único en quien podría confiar. Y ahora que he comprobado su relación con el Meriaa Pyramis, debo ser más cuidadoso, sobre todo porque temo que he sido comprometido y no sé si Stéfano está en peligro.

Todas mis teorías han sido confirmadas. Steven Giambruno encontró lo que le pedí buscar en Sudán; la conexión que siempre había sospechado y que me confirma el lugar marcado por la tableta de arcilla.

Debo actuar; debo enfrentar a Stéfano con su misión, con su propósito, pues el tiempo se acerca; el tiempo de las profecías, ¡estoy seguro!”

Lo leído en el diario de Miller lo había dejado aturdido. Trataba de comprender la magnitud de aquello. Horas antes se había enterado de que descendía de un linaje que resguardaba un secreto tan antiguo como la civilización; y que Miller creía haber probado la conexión entre su familia, el Meriaa Pyramis, y una profecía.

Aunque no había más referencias al hallazgo en la excavación en Sudán, conocía el nombre de Steven Giambruno, arqueólogo de Nuevo México, algo mayor que él, pero también cercano a Miller. Habían trabajado juntos un par de veces, y mantenían una relación cordial, aunque Stéfano no lo contaba entre sus amigos, pues le parecía algo pomposo; siempre andaba demasiado elegante en las excavaciones, y era algo excéntrico. Hizo una nota mental para contactarlo lo antes posible, y averiguar más sobre su trabajo en Sudán.

En su diario Miller hacía referencia al “lugar marcado por la tableta de arcilla”. La existencia de un lugar marcado, y de una tableta de arcilla, eran también elementos nuevos que parecían importantes.

Por el momento, la trascendencia de la información hizo que el cansancio de un día cargado con adrenalina le pegara de golpe. Aunque quería seguir, no podía más. El monótono sonido del avión, y el hecho de que la mayoría de pasajeros estuviese tratando de dormir, lo convenció de hacer lo mismo para recuperar fuerzas y prepararse para las tareas que el destino tuviese en su camino en los días por venir.

*******

Perdida en sus pensamientos, mientras observaba a Stéfano dormir tranquilo a pesar de que el mundo se derrumbaba a su alrededor, Rachel comenzó a apreciar la magnitud de sus propios hechos, de su propia vida, y, sobre todo, de las mentiras subyacentes.

Sabía lo que ocultaba. Ahora, debatía si debía revelar a Stéfano la trascendencia del medallón que tenía en su billetera. O el hecho de que el símbolo que representaba era idéntico a la marca en el hombro de su tío. ¡O que ella sabía exactamente lo que significaba!

Tendría que decidirlo en las horas que quedaban de ese viaje trasatlántico. Quien la esperaba en París, aguardaba que sus decisiones fuesen las correctas.

X

París, Francia, 18 de diciembre.

El 787 Dreamliner de American Airlines aterrizó poco después de las once de la mañana del dieciocho de diciembre en el aeropuerto Charles De Gaulle de París. Un vuelo con retrasos, aunque sin incidentes, excepto por el hecho de que el futuro del mundo yacía en las manos de dos de sus pasajeros. Pasaron migración, y como no tenían equipaje registrado, siguieron a la salida.

A pesar de querer lucir relajada, Rachel estaba nerviosa. Esto no pasó desapercibido para Stéfano, quien había comenzado a tener nuevas dudas de la situación: algo le molestaba en su insistencia por viajar a Francia, lo cual, luego de nueve horas en el avión, cada vez tenía menos sentido. Había aceptado la historia de su herencia y su linaje, y aunque no estaba seguro de que fuese cierto, suficiente gente lo creía. Debía medir sus acciones con cuidado; no podía dejar de lado que el mismo Miller pensaba que había sido ‘comprometido’.

Entonces sorprendió a Rachel mirando hacia la salida en dirección a dos hombres vestidos de forma casual. Uno de ellos asintió.

Ese tipo… Alto... Rebobina… Vestíbulo del Hotel Palacio. Abrazo a Lawrence Miller. Vuelvo los ojos hacia el bar. Un tipo nos está mirando. Este tipo... ¡es ese tipo!

Todas las alarmas sonaron en su mente.

―Dame un minuto, voy al baño―dijo él, sonriendo.

―Buena idea, yo también.

La sonrisa de Stéfano desapareció tras la puerta. Se detuvo mientras analizaba sus opciones.

Ella podría ser la traidora a quien Miller temía. Ella podría ser parte del grupo que quiere el tesoro. ¡En realidad no sé nada de esta mujer!

Aún tenía consigo el maletín con los documentos, y ya había decidido que nada en el mundo le impediría encontrar respuestas. Salió del baño de inmediato y miró hacia el lugar donde había visto a los dos hombres: ya no estaban (lo cual no sabía si era bueno o era malo).

Un nutrido grupo de turistas chinos caminaba hacia la salida. Stéfano se mezcló en medio de ellos, y salió de la terminal, desapercibido. Apenas estuvo afuera, corrió hacia un taxi.

—Paris, Gare du Nord, s’il vous plait…―dijo al conductor, bajando la cabeza para evitar ser visto. Mientras el taxi avanzaba, miró hacia atrás por largo rato. Nadie pareció seguirle. No fue sino hasta minutos después que se sintió seguro y respiró aliviado.

Entonces, una vez más, se cuestionó todo. Era obvio que Miller había confiado a Rachel sus secretos y su diario. Ella había sido la única persona en darle algún tipo de respuestas; pero algo en ella le molestaba y no terminaba de convencerlo. Ahora, el contacto estaba perdido, y él estaba solo, confundido y sin la menor idea de qué hacer.

¿Habrá sido mi imaginación? ¿Habré cometido la peor estupidez de mi vida?

Estuvo a punto de regresar al aeropuerto; pero en su lugar, pidió al taxista llevarlo a un hotel cerca de la Gard du Nord, donde se había alojado años atrás. Una vez allí, al filo de las doce, se registró, subió a su habitación, y tomó una ducha caliente. Entonces el cansancio, el jet lag y la adrenalina hicieron efecto en su cuerpo, y por las siguientes horas durmió tan profundo como pocas veces en su vida lo había hecho.

XI

Rachel Miller esperó con paciencia hasta que su instinto, o quizá el sentido común, le indicó que algo no andaba bien. Cuando habían transcurrido diez minutos y Stéfano no salía del baño, diversos escenarios pasaron por su mente.

Se negaba a aceptar que algo en su comportamiento hubiese causado la situación. Todo lo que había dicho a Stéfano era verdad; sólo había omitido una parte de la historia, pues no consideraba conveniente aún que la supiese.

No descartaba que Stéfano hubiese sido capturado por los hombres de Maurizio Forte; sospechaba que ellos habían acabado con la vida de su tío. Por la información sensible revelada en sus dos artículos recientes, era de esperar una reacción del Consejo de Billonarios, y de Forte. Las nueve horas de viaje de Miami a París hubiesen sido suficientes para que el Consejo les hubiese localizado y colocado sus esbirros esperando su llegada…

Esta teoría era plausible y le resultaba muy preocupante, ahora que sabía que Stéfano tenía uno de los medallones en sus manos.

Luego de otros diez minutos de espera se convenció de que algo malo había pasado con Stéfano. Entonces llamó para informar de lo que acababa de suceder en el Aeropuerto de París.

XII

Roma, Italia.

Las campanas del mediodía repicaron a la lejanía. Alrededor de la mesa de nogal, los siete hombres se miraron.

Todo estaba claro; todo estaba listo.

Pocas veces, muy pocas, los hombres más poderosos del mundo –el grupo que decidía los destinos del planeta– se reunían en un mismo lugar. Sólo un puñado sabía que cada uno individualmente estaba en Roma; pero nadie imaginaba que aquella fría tarde de invierno todos estaban juntos sentados alrededor de la misma mesa.

Los autos habían llegado uno a uno hasta la mansión, sin escoltas ni guardaespaldas. Después de confirmar su identidad con códigos secretos y muestras de ADN, el elevador condujo a cada elegido hasta un nivel subterráneo.

Allí ninguno pudo quitar su mirada de los dos sagrados objetos, ocultos al mundo por milenios. El círculo de cuarzo –el Meriaa Pyramis–y el lingote de plata yacían en el centro del salón. Diez días atrás habían sido reunidos; ahora sus enigmas serían develados...

Las expectativas eran enormes, y se habían ido incrementando con el paso de las horas. Cada uno de esos billonarios imaginaba en secreto que dejaría ese salón poseído de poderes ocultos, extraordinarios, inesperados… ¿Vida eterna, quizá?... Un algo que sería el máximo logro para quienes todo lo tenían.

Maurizio Forte sonó la pequeña campana de cristal en forma melódica, para limpiar las energías (algo en lo cual creía sin reservas, a pesar de su extrema practicidad en todos los otros temas). Luego, sin preámbulo, hizo algo que se hacía por primera vez en miles de años: siguiendo las instrucciones de la Biblia de Gutenberg, tomó el lingote de plata, y lo encajó en la abertura tallada en las entrañas del círculo de cuarzo.

Por segundos que parecieron eternos, todos esperaron que el Meriaa Pyramis emanara una luz que los impregnase de poderes. En vez de ello, emitió un sonido casi imperceptible y se abrió en dos mitades, de forma dramáticamente anticlimática. Un objeto dorado en forma de pirámide, de unos treinta centímetros de alto se reveló en sus entrañas… Aparte de eso, nada sucedió.

Decepcionado y sin respuestas, Maurizio Forte evadió las miradas inquisidoras de todos. La noche anterior Roberto Antonelli le había informado sobre lo sucedido en Costa Rica: quién o por qué había asesinado a Lawrence Miller, era un nuevo misterio que se apilaba sobre otras muchas preguntas sin respuesta.

Lo cierto es que Miller en sus documentos decía que el Meriaa Pyramis y el lingote de plata requerían de algo más. En la conversación con su pupilo Della Croce, grabada el día anterior por Antonelli, revelaba la existencia de otro texto oculto en la Biblia de Gutenberg, el cual hablaba de una profecía y de otras llaves.

Pero la reunión de los siete poderosos había sido planeada por días y Forte no pudo posponer la ceremonia: nadie estaba dispuesto a esperar más por los secretos del Meriaa Pyramis. Aquella mañana habían tratado de develarlos sin importar lo que faltase, esperando que el viejo arqueólogo estuviese equivocado.

“Pero no se equivocó: se requieren tres llaves,” pensó Forte.

Eso era evidente al observar las marcas labradas en tres de los costados de la pequeña pirámide de oro.

*******

Uno de los poderosos reunidos en el salón, cuyas verdaderas lealtades no estaban con el grupo alrededor de esa mesa, había recibido información similar. Antoine Bortenheimer-Perrier –el mayor desarrollador inmobiliario del mundo y dueño de enormes compañías proveedoras de materiales de construcción–, era además miembro de una familia poseedora de un secreto.

Su misión esa mañana era confirmar la existencia de las otras llaves y tratar de determinar si una de ellas era el medallón de su familia. Al estudiar en forma meticulosa la pirámide de oro, no tuvo dudas, pues las marcas de los costados correspondían a su diseño y tamaño exacto.

“El medallón es una de las llaves”, pensó, sonriendo para sus adentros.

Poco antes de la una de la tarde, mientras su Jet despegaba de Roma con rumbo a París, hizo la esperada llamada e informó con gran placer a su primo, Jean Chretien Perrier, Quinto Conde de Saint Germain, acerca del extraordinario hallazgo. Nadie en ese lugar –ni en ningún otro lugar de este planeta– sospechaba que esto marcaría el inicio de una frenética carrera contra el tiempo.

SEGUNDA PARTE
SAINT GERMAIN

LIBRO CUARTO.
CONSPIRACIONES

Y Dios dijo “Ahora el hombre y la mujer son como uno de nosotros, pues conocen el bien y el mal. Si llegaran a comer algún fruto del árbol de la vida, podrían vivir para siempre” Génesis, 3,22

13.0.0.0.0

12 Baktum

12 signos de 2152 años.

5 ciclos de 5125 + 40 años

4 elementos: fuego, tierra, viento, agua

La verdad está más cerca de lo que estamos dispuestos a reconocer, y por eso nos elude. Pero allí está, y las gentes deben abrir sus mentes para entenderla, antes de que sea demasiado tarde.

David Vinecourt

I

París, 18 de diciembre.

La primera vez que Stéfano visitó París fue para su vigésimo cumpleaños, cuando recorrió Europa con dos amigos. En tres días por la ciudad con su mochila al hombro, comiendo pan con queso y tomando de las fuentes públicas para tratar de ahorrar hasta en el agua, había conocido un París diferente. No sólo el París hermoso de las caminatas por el Sena cerca del Louvre; o el de los museos y palacetes centenarios a la vuelta de cada esquina.

Su París era el de las afueras, el de los suburbios, cuyos habitantes eran personajes de todas las etnias, incluyendo los descendientes de los pueblos conquistados por Francia a través de las centurias.

Veinte años más tarde, al despertar de su letargo en aquel hotel cerca de la Gard du Nord, no pudo evitar preguntarse si las últimas veinticuatro horas habían sido sólo un mal sueño.

Había pasado del enorme placer de volar en un paracaídas, a descubrir el pasado de su familia; y su condición de heredero de un secreto de cuya trascendencia y significado no tenía ni la menor idea. Lo único que sabía es que estaba solo, y que era poseedor de información que muchos buscaban.

Después del reparador sueño de cerca de cuatro horas, las cosas parecían aclararse en su mente; por eso sabía que debía comenzar el trabajo de acomodar las piezas.

A pesar de que el supuesto propósito del viaje a Francia con Rachel era investigar las ruinas del castillo Della Croce en Reims, ya no estaba seguro de nada, ni siquiera de si sus sospechas en el aeropuerto habían sido correctas. Su primera misión en París sería entonces determinar con muchísimo cuidado su próximo paso.

Luego de unos minutos sin poder tomar decisiones, Stéfano abrió el diario de Lawrence Miller, con la esperanza de encontrar repuestas. Leyó una página fechada recientemente; la misma que había leído en el avión y que le había hecho dudar de las intenciones de Rachel.

“Zúrich, Suiza. Me siento agobiado y preocupado. Mi conversación con Jonás fue perturbadora. Mis sospechas son cada vez más fuertes. Alguien conoce nuestros secretos y nos enfrentamos a un rival poderoso. Y saber que no puedo confiar ni en aquellos más cercanos es una terrible realización.

Sin embargo, hoy todo tuvo sentido cuando vi nuevamente los símbolos en ese hermoso trozo de arcilla. Cinco mil años y aún se conserva como el primer día.

Jonás, amigo mío, ¡gracias! Gracias por hacer posible que esta parte del tesoro siga entre nosotros, aún si no en manos de su legítimo guardián. ¡Al menos está en nuestras manos!”

Stéfano cerró el diario. Había dos elementos fundamentales. Primero, la tableta de arcilla, en apariencia parte del tesoro de su familia. Segundo, la mención de Zúrich y de Jonás, a quien llamaba en otras partes Jonás el anticuario. La última palabra balbuceada por Miller había sido ‘Jon…’ No era descabellado suponer que había querido mencionar a Jonás, único en quien confiaba según su propio diario.

Y Rachel no lo mencionó…

Esa misma noche abordaría el tren a Zúrich y lo buscaría.

Por el momento, decidió visitar a su amigo y colega David Vinecourt, quien vivía en París. Pero no era una visita de cortesía: David, aparte de arqueólogo, era un apasionado de las teorías de la conspiración. Si alguien podía arrojar alguna luz sobre lo que estaba ocurriendo, era él.

II

Tomó el teléfono de la habitación –haciendo la nota mental de comprar un nuevo móvil tan pronto le fuese posible– y marcó un número que aún sabía de memoria.

―Buenas tardes, llamo para ver si usted es el famoso arqueólogo que dice que encontró la Atlántida―bromeó Stéfano al reconocer a su amigo al otro lado de la línea.

―Depende…―respondió el hombre. –Si me llaman de la CIA, la respuesta es no. Si son los Illuminati, la respuesta es tal vez. Pero si es el idiota de mi EX amigo Stéfano, que no se ha dignado llamarme en más de un año, entonces la respuesta es sí, porque yo soy un arqueólogo superior, ¡no como esos del tercer mundo!

Ambos rieron, antes de que David agregara:

—¿Cómo has estado, hermano? En serio, te perdiste por más de un año; lo último que supe es que estabas de sabático.

―Más o menos; más que sabático era un “divorcio-bático” Pero ayer Miller se me apareció de repente mientras saltaba en paracaídas, y enredó mi vida por completo…

―¿Cómo? ¿Se te apareció en las nubes? ¡Stéfano, deja de fumar eso que no creo que sea de buena calidad! Tal vez, y no estoy reconociendo nada por si alguien tiene intervenido mi teléfono, tal vez te puedo ayudar en ese departamento…

Stéfano no pudo evitar una carcajada. Pero entonces recordó la seriedad de la situación.

―Es una historia larga y nada graciosa, David. Si tienes tiempo, estoy en París, y me gustaría contártela.

―¿En París? ¿Adónde? Puedo irte a buscar ahora mismo si quieres. Apuesto a que te estás quedando en el Ritz, cerdo capitalista. Nunca aprendiste como nosotros, los arqueólogos de las trincheras, a disfrutar de olorosas tiendas de campaña en medio del desierto.

―¡Ja! Pues no, nunca disfruté de las olorosas tiendas de campaña; mucho menos sabiendo de tus legendarios problemas estomacales. Pero, no estoy en el Ritz. ¿Te acuerdas del Faubourg, por la Gare du Nord? Allí me quedé hace unos años.

―¡Mon ami! Entiendo que la situación mundial es complicada y que siempre has sido un gran tacaño ¡pero no es para tanto!

―El hotel no está mal, lo remodelaron hace poco. Y David, las cosas no son tan graciosas ni tan simples: necesito tu ayuda. ¿Cuánto tardas en llegar?

―Media hora; hay un poco de tráfico. ¡Cambio y fuera!

Stéfano sonrió. Le había alegrado conversar con uno de sus mejores amigos, que, aunque arqueólogo, en años recientes había abrazado la academia, aceptando la cátedra en la universidad. David era uno de esos amigos a los que, sin importar el tiempo o la distancia, cada vez que veía era como si hubiesen pasado sólo cinco minutos.

Esperó con ansias, pues quería que ese amigo le ayudara a entender el embrollo en que estaba metido.

III

―Doctor Della Croce, ¡Ph.D! ―dijo el francés en tono de broma. ―Te estás haciendo viejo, amigo mío, ¿qué pasa?

Se abrazaron con legítimo cariño. Al ver a David, Stéfano recordó por qué siempre lo había considerado casi un hermano. La empatía era instantánea.

David era de la misma estatura que Stéfano, uno ochenta y tres, pero mucho más delgado, y su piel era muy blanca. Su cabello era más bien castaño, lo cual lo atribuía a todo el sol recibido en las excavaciones arqueológicas, pues afirmaba que de joven había sido rubio.

―Mira, David, si hablamos de viejos, tú eres quien tiene canas, y eso que no tienes ni cuarenta… Además, doctor, ese cabello comienza a retroceder.

―Tengo cuarenta y tres, cosa que sabes bien, y además voy a ignorar esos comentarios tan agresivos. ¡Esas declaraciones negativas sobre mí me vas a contaminar el aura! La semana pasada despedí a un tipo por sugerir que mi sexy cabellera retrocede. Yo no veo problema alguno, así que, por favor, no inventes problemas que no existen. Ahora dime qué demonios estás haciendo en París; rápido, ¡no tengo todo el día!

―No sabía que tu cabello era un tema sensible, ¡tú comenzaste!

Aún con la sombra de una sonrisa en sus labios, Stéfano comenzó a cambiar el tono de la conversación, tornándose poco a poco en serio y sombrío.

―¿Te acuerdas que siempre he bromeado con tu capacidad de ver conspiraciones en cada pequeña parte de este universo?

―Es lógico, tu mente inferior no te permite ver más allá de tus narices y de lo que los medios de manipulación, digo, comunicación, quieren que veas.

―Pues resulta que ahora YO soy la conspiración ―agregó Stéfano, su rostro transformado.

―Y yo me hice budista.

―Pues siéntate, mi budista amigo mío, porque lo que voy a contarte te va a interesar muchísimo.

Por la siguiente media hora, en la cafetería de la esquina del hotel, Stéfano mostró a su amigo los documentos que tenía en su poder, y relató la historia desde el momento en que Miller había aparecido en Costa Rica, hasta su propio escape en el aeropuerto de París.

Vinecourt escuchó con atención, casi sin reaccionar excepto cuando se enteró de la muerte del profesor, lo cual le borró la sonrisa y le llenó de sincera tristeza. Para el final del relato, se veía tenso y preocupado. Toda su vida había estudiado cuanta teoría de la conspiración existía, pero por primera vez estaba ante una trama que parecía representar una situación de peligro inminente.

―¿Qué tan real es el peligro en que estás, o mejor dicho, estamos?

―Mataron a Miller e intentaron asesinarme; pero no sé cuál es el papel de Rachel en todo esto. Era su sobrina, creo que eso es verdad; me ayudó, me dio información, pero mi instinto me dijo que algo andaba mal con ella, y por ello decidí huir. Ya te dije de ese hombre que la esperaba en el aeropuerto. Si ella era parte de algún grupo o conspiración, deben estarme buscando por todo París.

―¡Merd, mon ami! Me estás poniendo en peligro. ¡Eso no es gracioso!―dijo Vinecourt visiblemente preocupado.

―No tenía nadie más a quien acudir... Tengo que resolver este acertijo, y no sé dónde empezar. Necesito el apoyo de uno de mis mejores amigos, pero no sólo para que me escuches, sino porque tú sabes de estas cosas más que cualquier otro.

―¿Y cómo esperas que te ayude?

―Dame un curso intensivo sobre conspiraciones, secretos milenarios, y cualquier cosa que creas se relaciona con mi historia. Ayúdame a establecer conexiones y puntos de correlación, y te prometo que para el final de la tarde estaré en un tren lejos de aquí.

―De acuerdo; pero sólo porque a pesar de tu desagradable personalidad, te tengo un aprecio sincero. Vamos a mi oficina en la universidad, allí podremos estar unas horas sin que nadie te vea, si es que te están buscando. Te daré a leer algunas cosas, te enseñaré mis teorías, pero eso es todo. Amigo, soy casado, tengo una hija, una hermosa princesa de ocho años, y no tengo ninguna intención de que quede huérfana. Así que te voy a dedicar unas horas, y después tienes que desaparecer.

―Estamos de acuerdo; no quiero exponerte a ningún peligro. Y David, ¡gracias! Es bueno saber que existen amigos.

―¡Y este amigo tuyo quiere seguir existiendo! Vamos. Lo antes que te vayas, mejor. Nada personal.

IV

David manejó su Renault a lo largo de los cinco kilómetros entre el hotel Fabourg y la École Doctorale D'archéologie de la Universidad de París 1 - Panthéon-Sorbonne. A pesar de la corta distancia, les llevó más de media hora en el intenso tráfico de París. El arqueólogo usó el tiempo en introducir a su viejo amigo Stéfano en el mundo de las conspiraciones.

―Empecemos por lo básico. El mundo de las conspiraciones es muy amplio. Hay gente que las ve en todo: en la Iglesia Católica, en los Illuminati, en los Ovnis, en el asesinato de Kennedy, en el Once de Setiembre, en los virus, en la vacunas, y la lista sigue al infinito. Pero si queremos hablar de una teoría de la conspiración que explique la situación actual del mundo, el derrumbe financiero, la crisis de la iglesia y todas las locuras del mundo moderno, sin duda el tema principal es lo que supuestamente no sucedió el veintiuno de diciembre del dos mil doce.

―¿Lo que supuestamente no sucedió? Pensé que esa tontería del dos mil doce era noticias viejas de hace más de una década acerca de la estupidez del ser humano.

―Como sabes durante los años previos a el famoso dos mil doce, la gente escuchó y escuchó y siguió escuchando, a través de noticieros, History Channel y películas de Hollywood, que algo iba a suceder. El inconsciente colectivo esperaba un evento extraordinario, pues numerosas profecías predecían un cambio radical e importante en la humanidad; y algunas hablaban del fin del mundo, la destrucción total. Otras hablaban de un cambio, de una transformación, de una iluminación, de una revelación inminente... La palabra griega apocalipsis, ἀποκάλυψις, significa revelación, no destrucción, y por eso en inglés el apocalipsis se llama libro de las revelaciones. Aunque sé que ahora la palabra se relaciona con destrucción final…

David se detuvo al ver a Stéfano sonriendo de aquella forma irritante en que muchos sonreían cuando él hablaba de estos temas.

―Disculpa, ¡es que te pones melodramático! ―se justificó Stéfano. ―Pero sigue, está interesante, solamente concéntrate en la calle y deja de soltar el volante y hacer “comillas” en el aire cada dos palabras, ¡que casi chocas con ese Mercedes por estar pensando en el apocalipsis!

Con un esbozo de sonrisa, aunque sin darle mayor importancia al comentario, David continuó:

―Lo básico es que ese día debía suceder algo; y para todos los efectos, la gente piensa que no pasó.

―David… ¡nada ocurrió! Un par de accidentes de tránsito adicionales como ese que casi tienes, pues la gente andaba alterada; pero aparte de eso, nada. Lo que confirma una vez más que la mayoría de estas teorías de la conspiración son elaboradas patrañas para vender libros y vender miedo. ¡El miedo vende, amigo mío!

―Tal vez… Y, sin embargo, mi incrédulo amigo, ALGO SÍ PASÓ. A las 11:11 GMT del veintiuno de diciembre del dos mil doce, día del solsticio de invierno, sucedió un fenómeno que ocurre sólo una vez cada poco más de veinticinco mil años: el sol se alineó con el ecuador de la Tierra y el centro de la Vía Láctea, el cual está ubicado astronómicamente entre Escorpión y Sagitario. En ese punto el sol se ubicó en la grieta de la Vía Láctea, que a su vez se ‘sentó sobre la Tierra.

—Hizo una pausa y miró al frente, antes de agregar:

Algunos creen que ese día se ‘abrió’ una puerta al Cielo. Yo… ¡estoy seguro!

David se detuvo de nuevo, revisó las reacciones de su amigo –quien trataba sin éxito de mantenerse serio y no podía evitar hacer muecas con los ojos–, tomó un sorbo de una botella de agua que llevaba en el auto, y continuó:

―Este evento estaba previsto en varias profecías, siendo la más conocida y exacta la profecía maya: el ochenta por ciento del ‘ruido’ que hubo en los años previos tuvo que ver con los mayas. Ahora, antes de seguir, debo reconocer que esta profecía maya fue mal interpretada y usada con propósitos comerciales, pero existen muchos argumentos rescatables. Los mayas no tenían tecnología avanzada, y aunque eran expertos en astrología y matemática, nadie sabe cómo predijeron con tanta exactitud un evento tan lejano en el futuro: era prácticamente imposible. Aunque, como nota al pie, la puerta de su templo lunar está decorado con imágenes de la cara oculta de la luna, algo también ‘imposible’ porque esa parte no es visible desde la tierra ... Por lo tanto, la predicción de un evento como este es sólo un poco menos imposible.

David hizo una pausa y tomó otro sorbo de agua. Stéfano lo miraba, más serio ahora. En un pequeño bloque de notas del hotel, garabateó:

“Alineación Sol-Tierra-Vía Láctea.

Dic. 21 de 2012.

Calendario Maya lo prevé.”

En cuanto hubo terminado, David continuó:

―Cuando los españoles invadieron, digo, “descubrieron” América fueron impactados por los sangrientos rituales mayas, y por eso, destruyeron la mayor parte de los escritos de esa civilización por ser diabólicos… ¡uno de los peores crímenes cometidos por esos descubridores del Nuevo Mundo!

―¡Que no hagas comillas, que vas a chocar!

David tomó con fuerza el volante, algo molesto. Luego continuó:

―¿Sabes que había un millón de personas en las islas del Caribe cuando Colón llegó y que cincuenta años más tarde, había quinientos? No quinientos mil, ¡Quinientos! Los restantes 999.500 estaban muertos. Fue un exterminio, ¡y todavía es fiesta nacional! Pero volvamos a los Mayas. De las grandes bibliotecas mayas sólo sobrevivieron cuatro códices, entre estos el Calendario Maya, y aunque no son suficientes para entender su cultura, nos dan una idea. Este calendario, el más exacto jamás creado, tenía tres partes. La tercera era el llamado Calendario del Largo Conteo Maya. Este fue robado, digo, descubierto, por un sacerdote y vendido en el siglo dieciocho a un intelectual alemán, que lo llevó a la biblioteca de Dresden, donde fue descifrado a finales del siglo diecinueve. El Códice señalaba el veintiuno de diciembre de dos mil doce como la fecha en que la civilización como la conocemos, finalizaría. El último día del decimotercer y último Baktun…

Hablaba rápido, lleno de ironía, cerrando sus ojos por largos momentos –lo cual no dejaba de preocupar a Stéfano, quien frenaba con pedales imaginarios desde el asiento del copiloto–. ¡Siempre había manejado malísimo! David por su parte, parecía recordar así las lecciones a las cuales había dedicado la mayor parte de su vida.

―Déjame explicarte―continuó. ―Cada gran ciclo de la humanidad se divide en trece ciclos menores o BAKTUNES. Escribe lo siguiente:

“21-12-12, último día del Baktun 13.

1 día = Kin; 20 días = Unial; 360 días = Tun

Katun = 20 tunes (7200 días)

Baktun = 20 katunes (144,000 días)

13 ciclos del 0.0.0.0.0 al 13.0.0.0.0

Stéfano tomó notas lo mejor que pudo, pues le era difícil escribir en un auto en movimiento; se mareaba. David continuó:

—O sea, un Tun son 360 días; un Katun son 20 Tunes; y un Baktun son 20 Katunes, o sea un total de 144.000 días. Por ello, los 13 ciclos menores o baktunes, multiplicados por 144.000 días, dan 1.872.000 días. Esto da el ciclo de 5125 años y 4 meses. En realidad, si divides 1.872.000 días entre años de 365 días, el resultado es 5128.8 años, pero al ajustarlo a 1281 años bisiestos en ese período (años de 366 días), hay que restar tres años y medio, lo que nos da los 5125 años y 4 meses. En otras palabras, un ciclo de 13 baktunes es 5125 años y fracción. ¿Está claro?

―Enredado, pero sigue, sigue...

―Los estudiosos fijan el inicio del calendario maya en agosto del tres mil ciento catorce a.C., aunque siempre he sostenido que hablan del tres mil ciento cuarenta y uno, al revés…

―Tres mil ciento cuarenta y uno… ¿Pi?

―Sí, el número Pi, aunque no sé qué significa; y luego el final el veintiuno de diciembre de dos mil doce, a las once y once del tiempo universal. Has una nota mental del número once, que es fundamental en el esoterismo. Incluso, si sumas los números que componen la fecha 21-12-2012, el resultado es once. Por eso tanta gente se asustó con el once de setiembre del dos mil uno... Te doy un dato curioso: los científicos han explicado las teorías del origen del Universo y la teoría de las cuerdas –que se supone completa la relatividad de Einstein–, presuponiendo la existencia de la undécima dimensión… Tema de otro día; lo importante es saber que todo está entrelazado.

V

David se detuvo al ver en el rostro de su amigo aquella tonta e irritante mueca.

― ¡Ma foi! Stéfano, no hagas esa sonrisa burlona, ¡tú pediste el curso intensivo!

―David, somos arqueólogos, científicos, esto me es difícil de asimilar.

―Yo sé que fuimos entrenados para no creer, para rechazar cualquier información que no se ajuste a los paradigmas convencionales aceptados. Pero, es hora de que cambies esos paradigmas y aceptes que no todo lo que nos han dicho es verdad; y que no todo lo que se supone que son tonterías, es mentira. ¿No es lo que decía siempre Lawrence Miller? ¿Lo que nos hizo aprender de memoria en la Universidad? ¿O acaso tengo que recordarte que eres el que cree ser parte de una conspiración?

Stéfano asintió. A pesar de su propio escepticismo, David tenía un buen punto.

―El inicio del calendario maya, el año tres mil ciento catorce a.C, coincide con la fundación de la primera ciudad que se conoce, Uruk, Mesopotamia. Sería interesante demostrar que su fundación coincide con Pi…

―David, como iban a saber entonces que tres mil ciento cuarenta y un años después iba a dar un nacimiento que determinaría los calendarios…

―Eso es cierto, pero no importa, lo importante es que la primera dinastía egipcia, el Kali Yuga Hindú, y la división del tiempo en Sumeria en veinticuatro horas de sesenta minutos y sesenta segundos por minuto, todo ocurre en los alrededores del tres mil cien a.C. Algo sucedió en ese momento que marcó el inicio de la civilización, pues antes de esa fecha sólo se han encontrado aldeas neolíticas.

―Como arqueólogo, sé que este punto es válido; en efecto toda la civilización parece partir al mismo tiempo.

―Yo sé; si yo loco, loco, no estoy… Sigamos. Una segunda teoría menos tradicional que probaba la importancia del dos mil doce era la de Terence McKenna, quien descubrió patrones en el I-Ching. Este oráculo chino conocido como el ‘libro de cambios’ tiene sesenta y cuatro hexagramas de seis niveles cada uno, que alternan barras y puntos horizontales. Si se alinean para arriba y se apilan para que queden dentro de un cuadrado perfecto, se comienza a ver un movimiento dentro de las formas. McKenna creó un modelo informático linear -que comenzaba con la fecha de la creación del I-Ching en China y continuaba al presente-, que generó un gráfico con altos y bajos. McKenna notó que las partes más altas o más bajas de la línea, correspondían a épocas o hechos importantes en la historia. Lo interesante es que, sin ninguna manipulación, al final del gráfico se acelera la caída, y se detiene el veintiuno de diciembre del dos mil doce.

―Esa teoría no la compro... Implica la capacidad de predecir el futuro, o al menos los acontecimientos más importantes, basados en modelos matemáticos de barras y puntos; o ceros y unos, que es lo que vería un experto informático. O sea, ¡un sistema binario para predecir el futuro!

―Pues sí, suena a The Matrix, yo sé, pero yo hice el gráfico, y obtuve un resultado similar, y por eso lo menciono: hay algo allí, aunque debo confesarte que no pretendo entenderlo, pero tampoco negarlo. Pero, como ya llegamos a mi Alma Mater, mejor dejemos el I-Ching de lado, porque podríamos probar que esta realidad es una simulación, y eso me asusta.

David se estacionó en el lugar que tenía asignado en la Universidad. Antes de bajar del auto, mientras se desabrochaba el cinturón de seguridad, se volteó a Stéfano y le dijo:

—Mejor estudiemos a mi gran amigo Michel de Nostradamus.

VI

Llegaron a la oficina. David encendió las luces y se acomodó en su silla, una confortable Aeron, y uno de los pocos lujos que le permitía su angosta y pequeña oficina, asfixiada por un enorme estante de libros y por un escritorio más grande de la cuenta.

Stéfano, por su parte, tuvo que conformarse con una silla dura, destinada a recibir a los estudiantes que venían por consultas. Aún sonreía pensando en el tema que estaban a punto de discutir.

―¡Ja! Yo sabía que no ibas a dejar de mencionar a Miguelito de Notre Dame… ― dijo, una vez que ambos estuvieron acomodados. ―Y que conste que me sigues explicando teorías de algo que debía haber sucedido en el dos mil doce, y que como es obvio, NO SUCEDIÓ.

―O eso es lo que crees.

David no se sentó. Estiró sus piernas, y comenzó a caminar por la habitación.

―Miguelito Nostradamus publicó diez centurias, o grupos de cien profecías, aunque la sétima centuria solo tiene cuarenta y dos profecías, y acertó muchas más cosas de lo que cualquier matemático podría aceptar como posibilidades casuales.

―También es cierto que sus profecías son tan oscuras que son mal traducidas y mal interpretadas para ligarlas a casi cualquier evento de la historia, y que por eso tiende a perder credibilidad. También sé que los críticos las llaman profecías ‘al revés’, o sea, que son tan genéricas que cada vez que pasa algo, uno busca alguna profecía que, estirándola un poco, dice algo más o menos parecido a lo que se podría interpretar que ocurrió.

―Es cierto; después de todo, al final sólo cierto número de cosas pasan una y otra vez. Gobernante Malvado, Guerra, Enemigo, Muerte; o Fuego, Terremoto, Inundación, Volcán… Muchos han jugado así con las profecías.

―Lo sé; una vez usé a Nostradamus para demostrar a una chica que estaba destinada a tener un romance conmigo, ¡ja!

―Y no me queda la menor duda de que eres capaz de algo así, debido a tus muy conocidos –además de comentados en círculos sociales siempre a tus espaldas–, problemas horney-monales, digo, ¡hormonales! Pero negar a Nostradamus porque alguien puede hacer eso, es como decir que no existen videos reales de OVNIS, porque hay gente que hace videos falsos. ¡No significa que todos sean falsos!

―¡No! Por favor, OVNIS no…

―Sí, claro, como somos los únicos en un universo de cientos de billones de galaxias, cada una con billones de planetas similares a la tierra… Me imagino las hormigas de la Isla de Pascua… Deben pensar que están solas en el ‘universo’; y cada vez que una hormiga ‘extraña’ llega flotando en algún tronco, un comité se la come para que las demás no se asusten. Eso es lo que los gobiernos han hecho durante mucho tiempo, creen que la gente no está preparada.

―¿Se comen a los alienígenas?

―Stéfano, tu sentido del humor a veces…

―Lo acepto … pero es tu culpa, ese ejemplo de las hormigas está muy malo, tienes que buscar uno mejor. Ahora bien, de acuerdo, crees en extraterrestres, y es probable que creas que los antiguos dioses fueron extraterrestres, lo cual he oído un centenar de veces en un cierto programa de televisión, pero te estás desviando.

David le hizo ojos de furia a su amigo, y continuó:

―Eres un poco cerrado en tus creencias. No importa, aun así te aprecio, cada vez menos, eso sí. En todo caso, volviendo a Nostradamus… Es indiscutible que muchas de sus profecías las acertó ¡LAS ACERTÓ! La 9:16, la de Franco en España inicia diciendo “De Castel, Franco”. Y Franco era de Castilla… ¡Y luego menciona a su enemigo Rivera, y cómo España se iba a mantener fuera de la segunda guerra mundial!

―David…

―De acuerdo, si quieres seguir en la ignorancia, está bien, limitémonos a Nostradamus y el dos mil doce. Existe un libro encontrado en la Biblioteca Nazionale Centrale di Roma, que muchos han atribuido a Nostradamus y su hijo Cesar; y otros a Leonardo Da Vinci. Son ochenta acuarelas ‘proféticas’ que narran el final de los tiempos. Los escépticos dicen que es una copia del Vaticinia de Summis Pontificibus del siglo trece. Siendo objetivo, debo reconocer que varias imágenes se repiten. Por ejemplo la imagen 12 de las acuarelas es la imagen 9 del Vaticinia, la 18 es la 15, la 23 es la 20, la 24 es la 21 y la 29 es la 26. The History Channel hizo un reportaje interesantísimo sobre esto hace muchos años. Pero en todo caso, las referencias astronómicas y astrológicas que hacen esas acuarelas, ―sean de Nostradamus, Da Vinci, o un profeta anterior–, permiten ubicar en el tiempo las predicciones más escalofriantes. Y la última coincide y hace referencia a la alineación galáctica del veintiuno de diciembre de dos mil doce, y el libro termina allí sin explicación. Aún si se escribió en el año mil trescientos –el Vaticinia–; o en el mil quinientos –Nostradamus o Da Vinci–, no hay manera de que el autor conociera lo que los mayas habían profetizado.

Stéfano miró a su amigo y una vez más no pudo evitar sonreír. Había escuchado algo similar, años atrás, al calor de unas chelas –unas cervezas– en una excavación en México, en las que por cierto habían coincidido con Steven Giambruno, el otro arqueólogo cercano a Lawrence Miller y a quien Stéfano ya le había dejado dos mensajes, aunque sin móvil en la mano, era difícil que le devolviera la llamada.

Esta vez, David parecía creer con fervor en esas cosas.

―Stéfano, es obvio que el mundo no acabó en el 2012. Aquí seguimos, tan normalitos como hace unos años, esperando el IPhone 16 o 17, ya ni sé. Al menos yo, que siempre usé Mac; tú, apuesto a que todavía usas PC, y ¡ni siquiera de las cool! Pero yo sigo creyendo que algo ocurrió; mi teoría es que la alineación galáctica del dos mil doce marcó el inicio de un período de transformación impresionante, algo así como un despertar psíquico, un salto cuántico.

Hizo una nueva pausa, en busca de algún tipo de ‘inspiración’. Pareció encontrarla en una imagen de Einstein que colgaba de la pared de su oficina, lo cual Stéfano encontraba particular para un arqueólogo.

―Sin importar lo que pienses, la verdad es que la tierra, el sol y el centro de la vía láctea se alinearon, y esto sin duda generó algún tipo de energía. Las energías del espacio tienen influencia en nosotros; cada día somos atravesados por billones de neutrinos, la partícula más pequeña del universo. La luna y el sol tienen efectos masivos sobre la biósfera, pues no sólo orbitamos el sol: residimos en su magnetósfera; somos parte del sol. La radiación solar afecta nuestra división celular y funciones cerebrales y ciertas frecuencias tienen efectos radicales en humanos en condiciones de laboratorio, y se ha demostrado que a mayor actividad solar mayor la sensibilidad a fenómenos psíquicos o parasicológicos. Los cambios en los iones de la atmósfera afectan nuestro comportamiento y el de los animales, y su reloj biológico. Por lo tanto, y aunque somos científicos, no veo difícil pensar que alinearnos con el centro de la galaxia por primera vez en más de veinticinco mil años, y recibir esa descarga extraordinaria de neutrinos, tenga efectos en la tierra y sus habitantes.

―De acuerdo, no es tan descabellado.

Stéfano tuvo que reconocer que David era un tipo interesante. Hablaba de estos temas con una pasión y un convencimiento, que no podía menos que influenciar de alguna manera los paradigmas de sus interlocutores. Aunque escéptico por naturaleza, Stéfano estaba dispuesto al menos, a escuchar.

―Y por eso vamos a la segunda parte de mi teoría relacionada con ese ciclo; hablo de la Precesión de los Equinoccios. Como sabes, o más bien, como es probable que no sepas, pues no eres tan brillante como yo, la tierra transita durante 2152 años por cada uno de los doce signos del zodiaco, para un ciclo total de 25826 años, que coincide con la alineación que mencioné. Este ciclo no lo inventó una madame con bola de cristal. Los sumerios, tibetanos, cherokee, hopi, y mayas desarrollaron calendarios y creencias basados en él. Y por eso es que la suma de las medidas diagonales de la base de la Gran Pirámide de Keops es 25826.5 pulgadas piramidales...

David tomó un libro de su estantería, buscó una página específica, y mostró a Stéfano un dibujo de la gran pirámide con las medidas en pulgadas piramidales.

―Esto es sólo para probar el punto. Y ahora, ¿sabes cuánto tiempo ha estado el ser humano en la tierra?

―Soy arqueólogo, claro que lo sé. Más de cien mil, menos de doscientos mil años, dependiendo del eslabón perdido a que hagamos referencia.

―El Homo Sapiens ha estado por más de cien mil años, incluso doscientos mil, es cierto. Pero homo sapiens incluye a nuestros primos lejanos, los neandertales, cromañones y otros. Nosotros, los homo sapiens sapiens, aparecimos hace unos veintiséis mil años. Y aunque no te puedo decir si cayó sábado o lunes, si tuviera una máquina del tiempo apostaría a que el primero apareció poco después del último alineamiento con el centro de la galaxia.

―O sea, tu teoría es que hace casi veintiséis mil años, y debido a esta radiación de neutrinos proveniente del centro de la galaxia, se produjo una especie de evolución, y pasamos de hombres de las cavernas al equivalente del hombre moderno…

―Exacto.

VII

―Ahora bien―agregó Stéfano. ―Digamos que acepto tu teoría de que nos llegaron rayos mágicos de las estrellas y nos hicimos más inteligentes hace casi veintiséis mil años. Mi pregunta es entonces, ¿por qué la civilización estuvo detenida veinte mil años y sólo avanzó en los últimos cinco mil?

―Creo que empiezas a entender mis teorías, y la gran conspiración que esconden. Entonces, decíamos que la última alineación de hace veintiséis mil años –similar a la del dos mil doce–, hizo que los humanos primitivos evolucionaran en el homo sapiens sapiens, con mayor capacidad cerebral y por lo tanto, más inteligente, aunque algunos sigan siendo primitivos... por ejemplo, tú...

―¡Ja! Touché. Sigamos.

―Aquí no voy a entrar en detalles, por miedo a perder tu atención, sobre las teorías de que los humanos convivieron con extraterrestres a quienes veían como ‘dioses’. Como tarea, léete El Libro de Enoc. No está en la Biblia, pero es parte de los libros sagrados apócrifos escritos hace miles de años. Describe a los Nephilim, los semidioses o hijos de Dios que menciona Génesis 6:4 cuando dice que ‘Los hijos de Dios tuvieron hijos con las mujeres de este mundo, que fueron los gigantes de los tiempos antiguos. Estos llegaron a ser guerreros muy fuertes y famosos’. ¡Génesis habla de hijos de Dios mezclándose con humanos y produciendo una raza de gigantes! Por cierto, esos ‘gigantes’ se mencionan en otras partes de la biblia. Baroc [2]dice “Allí nacieron los gigantes, los famosos desde la antigüedad, de alta estatura, diestros en la guerra. Pero no eligió Dios a éstos ni les dio a conocer el camino de la sabiduría, y así perecieron por falta de prudencia." En Samuel [3]leemos: "Salió de las filas de los filisteos un hombre llamado Goliat, de Gat, que medía seis codos y un palmo. Cubría su cabeza con un casco de bronce y llevaba una coraza… de cinco mil siclos de peso."

―¿Te sabes las citas de memoria?

―¡Bien sûr! ¡Soy profesor! En medidas modernas, Goliat medía más de tres metros y su coraza pesaba setenta kilos; pero esto lo dejaremos para la próxima vez que pases por París, porque ya me dijiste que no estás interesado en tus antepasados interestelares. Sólo quería apuntar que hay cosas que no podemos explicar aún en fuentes como la Biblia, que muchos creen incuestionables. En este tema, la Biblia dice lo mismo que las otras tradiciones antiguas.

David se detuvo, esperando el siguiente comentario gracioso de Stéfano; pero este permaneció serio. Entonces continuó:

―Por ahora, sigo con el homo sapiens sapiens. Como arqueólogo y hombre de ciencia, y sabiendo como sé que has estudiado la velocidad del desarrollo tecnológico en sociedades primitivas, ¿crees posible que individuos con nuestra capacidad cerebral vagaran por veinte mil años sin crear nada? ¿Y que de un momento a otro hace cinco mil cien años comenzaran a construir ciudades y pirámides? ¿A dominar la astronomía con una exactitud que hasta ahora se está logrando con telescopios ultramodernos?

―Entiendo tu punto; yo me cuestiono lo mismo. Pero, existen restos de civilizaciones neolíticas de hace ocho mil años…

―Vestigios que no explican lo que pasó hace cinco mil años. Si nuestra sociedad fuese destruida hoy, y solo quedasen restos de aldeas en África o Brasil, ¿podrías concluir que nuestra civilización ha ido al espacio? En toda etapa del desarrollo humano sociedades avanzadas han coexistido con sociedades prehistóricas. Si pasa hoy, de seguro pasaba hace ocho mil años. Pero mi teoría es diferente. Mi explicación se llama ‘La Atlántida’.

―Te juro que lo veía venir…

―Quiero que leas este artículo que escribí una de esas noches en que meditaba a la luz de un cigarrito de hierbas. Primero léelo, y luego te explico mis teorías. Mientras tanto, voy al baño, pues ya sabes lo que pasa con la próstata a los cuarenta; luego iré por un par de cafés, y cuando regrese espero que lo hayas leído. No te pierdas ni una palabra, es importante.

VIII

Stéfano no dejaba de sorprenderse de su amigo. A pesar de que siempre habían tenido una conexión especial, nunca había puesto demasiada atención a su faceta conspiratoria; de hecho, la evitaba, pues le parecía poco académica. Tomó el artículo. Después de lo que había pasado, sabía que tenía que abrir su mente.

La historia de la Tierra, por David Vinecourt.

a. El ciclo de 25826,5 años; y los ciclos de 5165,3 años.

Hace 25.826 años, al iniciarse un ciclo de procesión de la Tierra por sus galaxias rectoras, los neutrinos primordiales sellaron la siguiente evolución, marcada por la influencia del quinto elemento, el elemento sagrado la energía del hoyo negro ubicado en el centro de la galaxia, el cual a su vez recibe y transmite la energía del centro del universo (¿Dios?).

Nace una nueva especie, superior en inteligencia a las anteriores: el Homo sapiens sapiens.

Adán y Eva.

El huevo primordial.

La nueva semilla.

La tierra, un planeta maduro, está lista para sostener una especie con potencial de convertirse en seres de las estrellas.

Pero hay un problema: el planeta está destinado a sufrir eventos cataclísmicos cada 5165 años, destinados a purificar la especie. No sólo están escritos en profecías: son predecibles, se sabe que ocurrirán. Y en estos eventos sólo sobreviven los más fuertes.

Por veinte mil años el ser humano sufrió estos ciclos. Evolución, destrucción, nuevo comienzo. Hace 15400 años, después de la destrucción por fuego (¿Manchas solares?) surgió la civilización más avanzada que ha existido: la Atlántida.

Pasaron otros cinco mil años, y hace 10.300 años, Atlántida sufrió enormes huracanes y tornados que diezmaron su civilización, pero no la destruyeron: los atlantes lograron conservar buena parte de sus avances anteriores, reconstruyeron su civilización, y dominaron el planeta por otros cinco mil años.

Pero entonces, llegó el llamado diluvio universal: la civilización atlante, y sus diez mil años de evolución tecnológica y psíquica, fueron borrados del planeta.

Según la leyenda griega, Zeus, rey de los dioses, castigó a los Atlantes y en el transcurso de una sola noche, maremotos y cataclismos enviaron sus palacios y templos al fondo del océano que tomó de ellos su nombre: el Atlántico.

A estos eventos se refiere Platón en Critias, aunque confunde sus fechas. El afirma que esa destrucción fue hace más de diez mil años; pero yo teorizo que fue hace cinco mil.

Y hubo sobrevivientes…

Y así, inició el nuevo ciclo; ¡nuestro ciclo!

La historia del diluvio y Noé no es más que la historia de la destrucción de la Atlántida; y la historia de los sobrevivientes atlantes y sus contactos con otros grupos humanos.

Stéfano debía confesar que el tema de la Atlántida le había resultado siempre difícil de asimilar. Si bien el origen del relato estaba, como lo acababa de afirmar David, en Platón y sus Diálogos de Timeo y Critias, el tema se había vuelto popular a partir del siglo XIX, tras Veinte mil Leguas de Viaje Submarino de Verne, al que siguieron algunos libros pseudo científicos publicados después.

Sin embargo, la preponderancia de esta historia en el inconsciente colectivo también le había llevado a no descartarla por completo, pues si bien no existían pruebas contundentes a favor, tampoco tenía pruebas contundentes en contra. Además, la arqueología demostraba en efecto similitudes en el arte, el conocimiento y la arquitectura alrededor del mundo, como si hubiese un origen común. Él lo sabía bien, como profesor de un curso de “Civilizaciones con Pirámides”, el elemento arquitectónico común por antonomasia, fuerte elemento de prueba para la teoría del origen común.

Por el momento, siguió leyendo el relato de su amigo.

b. El diluvio, la Biblia y la Atlántida.

Según el Génesis, Dios dio vida a Adán y Eva en el sexto día de la creación. Nueve generaciones más tarde, ante la corrupción del mundo, envió el diluvio. Las aguas mandaron sobre el mundo por 150 días. Noé, sin embargo, fue salvado por la voz de Dios (¿o una profecía?).

La Biblia contiene aquí una clave que confirma los ciclos de 5165 años. Génesis 5 hace un recuento de los descendientes de Adán y Eva hasta Noé, y con impresionante detalle numérico, describe las edades a las cuales cada descendiente “engendró un hijo”; y la edad en que murió, o en el caso de Enoc, desapareció en el cielo. El siguiente cuadro muestra esas fechas:

Edad en que engendró.

Edad en que murió

Adán

135

935

Set

105

912

Enós

90

905

Cainan

70

910

Mahalalel

65

895

Jared

162

962

Enoc

65

365

Matusalén

187

969

Lamec

182

777

Noé

500

601

Genesis 5:32 final de historia

532

TOTAL PARCIAL

1561

8763

TOTAL FINAL

10324

Es interesante que la biblia insista en dar la edad en que cada uno de ellos engendró, destacando el hecho de que algunos esperaron cien, doscientos o hasta quinientos años para engendrar un hijo, como Noé. Esto no tiene mucho sentido, pues va contra el mandamiento dado en Génesis 1.28 de “Sed fecundos y multiplicaos”. El único sentido lo da el hecho de que esas “fechas” son parte de una clave. La suma de las edades mencionadas de forma tan específica, sumado al número del último versículo del relato (Génesis 5:32), da una cifra asombrosa: 10.324. Y hemos afirmado que la Atlántida perduró por dos ciclos de 5165 años y 4 meses, un total de 10.330.8 años (redondeado a 10.331).

La diferencia entre los 10324 que da la Biblia y los 10331, la duración de dos ciclos son SIETE AÑOS. Esta diferencia no es casual, y está allí para recordarnos o prevenirnos de algo relacionado con un ciclo de siete años, un número que se repite constantemente en la historia del diluvio:

La historia está en Génesis 7.

Noé espero siete días antes de partir; y siete días antes de enviar la paloma por segunda vez.

Siete es el número perfecto porque Dios completó la creación en siete días.

Y Enoc, quien según Génesis representa a la sétima generación, no murió, sino que fue “llevado” lejos de la tierra.

10324 (número del Génesis) + 7 (el número perfecto) = 10331 (duración de dos ciclos). La duración de los dos ciclos de la Atlántida ¡está en la Biblia!

Stéfano hizo una pausa, tomó una calculadora del escritorio de David, y comenzó a sumar una a una las edades indicadas por el documento. Luego, buscó en una biblia que aquel tenía en uno de los estantes de su oficina, y confirmó lo que decía Genesis 5: no estaba dispuesto a aceptar nada sin confirmarlo. David estaba en lo correcto. Las edades sumaban lo indicado. Si su explicación no era la interpretación oculta de las fechas, al menos, se trataba de una gran casualidad.

Stéfano retornó al documento, dispuesto a poner más atención, y a otorgar algo más de credibilidad a las palabras de su amigo

“c. El diluvio en otras culturas.

La historia de Noé es la más importante derivada del diluvio. Sin embargo, es sólo una de más de quinientas historias similares que hablan de una gran inundación, en la cual los sobrevivientes construyeron grandes botes.

En el Gilgamesh babilónico, Uta-Napishtim, fue advertido del diluvio por el Dios de las aguas.

En Grecia, Deucalión y su esposa Pyrrha sobreviven después de ser advertidos por Prometeo (hijo de Dioses con humanos, como los gigantes de la biblia).

Los egipcios en Oriente, y los mayas, aztecas, incas y otras tribus en América, van más allá, pues describen no sólo el último ciclo de destrucción–el diluvio–, sino los anteriores: tierra (terremotos), fuego, y aire. Lo mismo hacen los aborígenes australianos, polinesios, Maoris de Nueva Zelanda y los hopis y cheroquis de Estados Unidos.

En otras palabras, el inconsciente colectivo de la humanidad registra diferentes ciclos de destrucción, y por eso las historias del diluvio han permeado todas las culturas.

En conclusión, hace poco más de cinco mil cien años, como hoy, existían culturas con diferentes grados de avance. Algunas eran primitivas –aborígenes en África o Neolíticas en Europa- pero la dominante era una cultura muy avanzada: Atlántida.

Entonces ocurrió la gran inundación. El diluvio universal.

d. Sobrevivientes.

Luego de la destrucción, los atlantes –entre ellos Noé– llegaron a sitios tan distantes como Egipto o América Central y se mezclaron con sobrevivientes locales. De qué tan alto fuese el grado de conocimiento del atlante o su capacidad de comunicarlo a otros, dependió la capacidad de las nuevas civilizaciones de progresar en poco tiempo.

La astronomía en la Atlántida estaba muy desarrollada, y tenían nociones sobre planetas y galaxias que nosotros descubrimos hasta hace poco. La preparación en astronomía era tan básica para los atlantes como para nuestros niños es aprender a leer y escribir, y esto permeó en diversos grados las civilizaciones antiguas. Este es el origen de los calendarios y profecías antiguas, como la Maya o la Hindú.

e. La pirámide atlante.

El otro conocimiento básico transmitido por los sobrevivientes atlantes en Egipto, Sumeria, y América, fue el poder de la pirámide.

La Pirámide Atlante fue el mayor acercamiento logrado en más de veinticinco mil años de historia del hombre, al entendimiento del quinto elemento: la energía que permea todo el Universo.

Se dice que Thoth, conocido como el maestro iniciador, fue no sólo el mentor atlante de la civilización egipcia, sino el diseñador y arquitecto de la gran pirámide.

En general, todas las pirámides que existen (Egipto, Sumeria, Tíbet, Centroamérica, Japón, España y otros lugares) fueron creadas para recibir y amplificar las frecuencias de la energía universal, con la meta de acelerar la evolución. De allí, que todas estén ubicadas en puntos estratégicos de intersección en el plano energético de la tierra. Sus diseños dependen de cuanto conocimiento atlante llegó hasta esas culturas.

f. La profecía atlante.

Los libros sagrados de la Atlántida, los cuales influyeron nuestros libros sagrados, profetizaban la destrucción de la Atlántida en el diluvio; pero también profetizaban que la civilización que nacería –la nuestra– experimentaría una evolución luego del GRAN ALINEAMIENTO.

Según esta profecía, los humanos desarrollarán su inteligencia y su entendimiento metafísico hasta convertirse en seres de las estrellas (una raza con la habilidad de viajar por el universo y coexistir pacíficamente con otras civilizaciones, al menos en principio).

¡Y no queda duda de que llegar a ser este grado de evolución es la meta de la raza humana! La Biblia se refiere a esto como el “comer” del árbol de la sabiduría y de la vida (Génesis 3:22, que por supuesto, suma 7: 3+2+2).

Pero el cómo alcanzar esta evolución de forma correcta era un conocimiento reservado sólo a los sumos sacerdotes. Y el único sumo sacerdote que sobrevivió a la destrucción de la Atlántida, fue uno al que la historia llamaría Noé.”

IX

Stéfano terminó de leer con una mezcla de curiosidad, incredulidad y temor. David acababa de regresar con los cafés, y con un libro de un conocido autor esotérico traído de la biblioteca de la Universidad.

―David, tienes puntos importantes. Pero hay algo que no encaja. Cuando me hablaste del calendario maya, me dijiste que los ciclos son de 5125 años y 4 meses; pero luego hablas de ciclos de 5165 años y 4 meses, de manera que coincida con el ciclo de 25826 años. Hay una discrepancia.

―…de cuarenta años en cada ciclo, lo sé. Piensa en ello. Cuarenta años estuvieron los judíos con Moisés en el desierto; cuarenta días y cuarenta noches llovió en el diluvio. Cuarenta días pasó Jesús en el desierto. Y cuarenta años dura una generación, según la Biblia. No es un número al azar. Los cuarenta años perdidos del calendario maya significan algo, están allí por alguna razón. Si hubiesen faltado, qué sé yo, diez o quince años, quizá no habría una explicación válida. Pero cuarenta años en cada ciclo, tiene algún significado; y no puede ser casualidad, como no lo son los siete años que faltan en los números de la Biblia… Quizá se requieren siete años para que se consolide el salto cuántico. Quizá se necesitan cuarenta años, una generación entera, para que se consoliden los efectos del apocalipsis o iluminación hasta el 2052… ¡no lo sé con exactitud! Como recordarás, existen tres números sagrados en La Biblia…

―Sí, cuarenta, por todo lo que mencionaste; siete, el número de lo perfecto, porque Dios hizo el mundo en siete días; y doce, como los meses del año o los doce apóstoles.

―Exacto. ¿Y sabes que dice Génesis 7:12? ‘Y LLOVIÓ POR CUARENTA DÍAS Y CUARENTA NOCHES’. Los tres números sagrados están en un solo pasaje, en el cual se resume el diluvio. ¡Y por eso, amigo mío, sé que tengo razón!

David se detuvo, dio un sorbo a su café, y dejó que la poderosa información surtiera efecto. Stéfano estaba ahora muy serio, pensando en todo, tratando de encontrar objeciones o de decidir si todo lo que había escuchado tenía sentido.

―En todo caso, Stéfano, lo que te voy a enseñar es más importante que lo que hemos hablado. Lo acabo de recordar, y por eso fui por este libro, que va a hacer que todo tenga sentido. No te fijes en el texto, sólo observa este símbolo, encontrado hace años en una tableta sumeria. Stéfano lo miró con atención y se sorprendió. Era un símbolo que había visto muchas veces, pues lo reproducía su medallón.

Un cuadrado dentro de un triángulo dentro de un círculo.

Sus ojos se abrieron, y volteó su incrédula mirada a David.

―Se supone que este símbolo representa a Noé. Tu medallón, el medallón de tu familia, tiene el símbolo de Noé.

X

La trascendencia del descubrimiento los dejó sin habla por unos segundos: otra pieza del rompecabezas parecía adquirir forma. No obstante, la imagen que surgía era más complicada y más profunda de lo que estaban preparados a enfrentar.

―David, ¿de dónde sacaste la información para tu artículo? ¿Cuál es tu fuente?

―Son muchas; desde la Biblia y los evangelios apócrifos hasta las profecías de Nostradamus; desde lo escrito en las medidas de las pirámides hasta videntes como Edgar Casey o Helena Blavatsky; incluso de mis propias experiencias como arqueólogo alrededor del mundo. Por años, he tratado de recopilar toda la información que he encontrado acerca de esto, y le he ido dando forma a una historia. No niego que he acomodado cosas y acudido a fuentes cuestionables para que la historia funcione, pues esto no es material para National Geographic. Tampoco niego que no sé si mí interpretación es la correcta; pero es mi interpretación; es mi lectura de la historia basada en lo que he logrado entender, no lo reclamo como la verdad absoluta. Es sólo mi verdad, y sé que otras versiones que circulan son diferentes. En mi defensa, mis años de investigación, mi preparación como arqueólogo, mis visitas de campo en pirámides y sitios esotéricos de las distintas civilizaciones, me han llevado a creer en esto.

David se detuvo y miró hacia el frente. Estaba muy serio, como si se hubiese puesto trascendental. Stéfano sospechó que al ir al baño y a la biblioteca, había aprovechado para fumar uno de sus cigarritos, un hábito que reconocía sin problema. Ahora hasta hablaba en forma dramática y gesticulaba con vehemencia.

―Y no te puedo negar que escuchar tu historia, lo que estás viviendo, y saber que el medallón que llevas tiene un significado tan profundo y está conectado con todo lo que he estudiado en mi vida, me hace pensar que quizá no he estado tan lejos de la verdad y que el destino me está acercando aún más a ella… Stéfano, creo en mi historia, y la puedo respaldar con documentos, estudios, y alguna que otra ‘locura’ de Internet. La ciencia respalda la alineación galáctica que ocurrió el veintiuno de diciembre del dos mil doce, así como el surgimiento del homo sapiens sapiens durante la última alineación hace casi veintiséis mil años.

David hizo una pausa, y miró por la ventana de su oficina que daba a los jardines de la Universidad, y quedó inmóvil por casi un minuto. Luego continuó con la misma vehemencia anterior:

―Creo que el Génesis relata la historia de un nuevo tipo de ser humano que aparece en la tierra, representado por Adán y Eva. Pero la misma Biblia reconoce que no están solos: cuando su primer hijo, Caín, es castigado y enviado a la ‘tierra de los vagabundos’ al Este de Edén, allí conoce a su esposa y engendra a su primer hijo. O sea, la Biblia reconoce que había otros homo sapiens en otras tierras conviviendo con Adán y Eva; la diferencia es que Adán era de una nueva especie, que había comido del árbol de la sabiduría. Es lo que dice Génesis 3:22. Y la ciencia respalda el hecho de que nuestra historia moderna tiene sólo cinco mil cien años, y hay veinte mil años atrás en que no podemos explicar el porqué del supuesto poco desarrollo en seres con nuestro mismo cerebro y capacidad intelectual. Y más de quinientos mitos en todo el mundo, respaldan un diluvio hace cinco mil cien años y un nuevo comienzo. Existen demasiadas cosas que no podemos explicar, como las medidas de la pirámide de Keops que nos dan el número exacto de años en los ciclos, o el calendario Maya y sus fechas… ¡Stéfano, todo esto es real!

XI

David hablaba rápido, exaltado, casi en éxtasis, como si al fin hubiese descubierto el significado de tantos años dedicados a sus teorías; mientras Stéfano hacía un esfuerzo extraordinario para no perderse una palabra: David hablaba en francés, idioma que Stéfano dominaba bien, pero no en forma perfecta.

Se calmó, se sentó, y con una lágrima en su ojo derecho, dijo en voz baja, murmurando:

―Stéfano, algo está pasando, o quizá ya pasó, no sé. Lo sé y lo acepto. Puedo escoger cerrar los ojos, no enterarme y seguir yendo al cine a ver la última película de Hollywood; pero eso no va a detener los eventos ni hará que las profecías dejen de cumplirse –¡sí, las profecías! ¡muchos de los grandes acontecimientos de la humanidad han sido profetizados, aunque no lo queramos aceptar! Einstein decía que el tiempo es fantasía, que es relativo; y quizá existen humanos que de alguna manera pueden alterar la fibra del universo, del tiempo y el espacio, y abrir una ventana hacia otros tiempos, mirar y registrar lo que ven, ¡esos que llamamos profetas, y de los cuales nos hemos burlado por milenios! Y hoy, este día, después de esta conversación contigo, después de darme cuenta de lo que significa tú medallón, y de la gente que cree que desciendes de un linaje de guardianes, y de toda la historia que hay detrás de tus últimos días, me doy cuenta que tenía razón, y que, por algo inexplicable, el destino me designó para interpretar lo que está pasando, y lo más importante, para decírtelo, para guiarte en este proceso.

Su voz se había ido elevando en forma paulatina, y la velocidad de sus palabras aumentaba.

―Amigo mío, ¡eres una clase de elegido! Tienes que descubrir cuál es el secreto de Noé para asegurarte que los humanos evolucionemos, demos el salto cuántico, comamos del árbol de la sabiduría, y lleguemos a ser lo que siempre estuvimos destinados a ser: no el montón de cavernícolas violentos en que nos hemos convertido, buscando guerras para matar, conquistar y enriquecernos, sino seres evolucionados, guiados por la parte inteligente y no instintiva de nuestro cerebro. ¡Tienes que librarnos de la influencia de Caín, que retrocedió y se mezcló con nuestros primos primitivos –cromañones, neandertales y otros–, y no siguió puro!

David estaba de nuevo excitado, sudaba profusamente, y parecía no poder dejar de hablar: ―Y retiro lo que dije al inicio: si quieres que te acompañe donde vayas, lo haré, pues esto trasciende mi existencia. Te voy a ayudar a develar todos los secretos ¡y a que este mundo alcance su destino!

XII

Stéfano aún no estaba ni tan emocionado ni tan convencido como David de lo que estaba sucediendo. El caso era plausible, aunque poco ortodoxo; pero Stéfano, un arqueólogo, un hombre inteligente, un hombre de ciencia, no estaba listo para saltar de credulidad ante el primer acto de hocus pocus.

Ahora que entendía mejor las cosas, se había visto tentado a localizar a Rachel. En los documentos de Lawrence Miller estaba su número de móvil (otra razón para creer que era quien decía).

Pero, presintiendo que aún no era el momento de hacerlo, tomó la decisión de posponer la visita a las supuestas ruinas del castillo familiar, y salir de París: trataría de localizar en Zúrich al Jonás del diario de Miller.

La Gare du Nord en París no pareció la mejor idea; era probable que aún lo buscasen. En su lugar aceptó el ofrecimiento de David de manejar por tres horas hasta Dijon, cerca de la frontera con Suiza, donde tomaría un tren regional a Zúrich a las 10.12 de la noche.

Entretanto, revivió por completo su día, y repasó todo lo que creía haber descubierto: creía, porque no estaba seguro de nada. Si bien, la historia tenía sentido, pues muchos datos eran comprobables y el destino parecía haberlos juntado en su camino, no podía dejar de pensar como científico. “¡La mitad de lo que me dijo David son locuras!” pensaba. Pero sabía que quizá debía permitirse creer en cosas en las que antes nunca había creído. Después de todo, si alguien que no fuese Miller le hubiese relatado la historia de su familia, eso también hubiese parecido descabellado. Y, sin embargo, ¡era verdad! Tenso, y con millones de preguntas en su cabeza, cayó rendido en el asiento del auto de David, mientras este conducía a toda velocidad hacia la frontera suiza.

LIBRO QUINTO.
PASADO, PRESENTE Y FUTURO

La distinción entre pasado, presente y futuro es sólo una muy persistente ilusión. Albert Einstein

I

Sudán, 9300 A.C.

Todo sucedió según la profecía.

Luego de los cataclismos, y por cuarenta días y cuarenta noches, el terrible huracán desató su furia y destruyó el hogar de la civilización más avanzada del planeta, que sucumbió bajo el imperio de las aguas.

También fue borrado el rastro de toda gran ciudad en el mundo.

Por segunda vez en sus diez mil años de historia, la Atlántida fue testigo de una hecatombe de dimensiones planetarias, como si se hubiese tratado de un esfuerzo concertado de la naturaleza por eliminar todo el progreso de la raza humana.

Esta vez, la naturaleza cumplió su cometido. El mundo retrocedió; el conocimiento se perdió, y casi todos los habitantes del planeta perecieron, salvo los pocos que, creyendo en La Profecía, se prepararon para ella.

Cuando seis meses después las aguas retrocedieron y su nave encontró tierra, Noé comprendió que muy pocos se habían salvado. Su misión, al igual que la de otros sobrevivientes provenientes de los sitios avanzados, sería transmitir poco a poco el conocimiento al mundo que nacía de nuevo mientras las aguas volvían a su nivel.

Pero su mandato era claro: nunca revelaría lo que según la misma profecía habría de suceder poco más de cinco mil años después, o cinco mil después de esa El tiempo y la forma estaban escritos, y él no era quién para juzgar o desafiar las decisiones de Dios: el la respetaría hasta el final.

Además, hasta ahora, todo se había cumplido según La Profecía.

II

Roma, año 40 D.C

El ruido de los soldados y centuriones legionarios marchando por las estrechas calles lo sobresaltó; más ahora, que Quintus Tullius Clavis era un fugitivo.

En un rincón del cuarto inmundo donde se ocultaba, observó la pequeña caja de madera de cerezo, sin comprender por qué significaba tanto para muchos.

Poder: un sentimiento tan humano como el hambre o como el miedo.

Quizá él también había sucumbido al poder. ¿Y por qué no? Saberse poseedor de un tesoro por el cual tantos estaban dispuestos a morir, le hacía sentir de alguna forma poderoso.

Aún recordaba cada palabra del relato de su hermano, cuando en su lecho de muerte le había heredado el tesoro familiar.

La llave del destino. Así la había llamado él.

Por tres mil años, su familia había defendido aquella caja cuyo contenido era desconocido para todos. Como descendientes de Jafet, hijo de Noé, a quien el mismo patriarca había encomendado protegerla, la caja había pasado de generación en generación al primogénito de cada familia. Primogénitos habían sido su padre, su abuelo, y su bisabuelo antes que él… ¡pero Quintus no era primogénito! Con sólo dieciocho años, era el menor y único sobreviviente de la casa Clavis del clan Tullius.

El hermano gemelo de su padre siempre había disputado el mayorazgo; y su primo, el poderoso general Tiberius, a su vez primogénito de su padre, se había tomado la disputa muy en serio, persiguiendo y matando a su familia en pos de aquel tesoro.

La sangrienta contienda familiar había cobrado la vida de tres de sus hermanos en Roma y de uno en Galilea (a donde había huido para esconderse). Ahora, quedaba sólo él.

Mal herido, y con el dolor de haber visto morir su último hermano, Quintus había escapado de Palestina. Poco recordaba del ataque; pero aún menos del hombre –quizá un ángel― que lo había defendido en la batalla; y que, tras atender sus heridas, le había dejado en un barco con destino a Roma. Días después de ese momento, sabía que su final se acercaba. Con sus heridas infectadas, y con la fiebre apoderada de su cuerpo, era claro que no resistiría. Pero si moría, y siendo él EL ÚLTIMO de su familia, la sangre y el sacrificio de tantos antes que él habrían sido en vano, y el más grande tesoro del mundo que resguardaba aquella caja de madera, se perdería para siempre...

III

En una esquina de esa misma callejuela de Roma donde Quintus yacía, ya moribundo, había un hombre, que trataba de disimular su presencia detrás de un encino maduro. Su nombre era Julius Ovidius Magus -un nombre antiguo, muy poderoso-.

Estaba oscuro, húmedo, muy frío, y los ropajes de mercader que vestía Julius, no lo protegían lo suficiente.

Había estado allí ya muchas horas, esperando, temiendo que lo peor estuviese por llegar en cualquier momento. Lo dispuesto por Noé estaba en peligro. Después de tantos miles de años, estaba por ocurrir algo muy malo, y Julius no sabía qué hacer.

Si tan sólo hubiese ofrendado mi vida en Galilea, quizá Quintus no estaría mal herido. Si tan sólo hubiese pedido ayuda, quizá hubiese salvado a los demás.

Era demasiado tarde. Los “si tan solo” no le ofrecían la solución, y el destino parecía tener sus propios planes.

Sintió el peso de todos sus antepasados en sus hombros.

Quintus, el joven cuya protección le había sido encargada, estaba en peligro de muerte…

Si su linaje perecía, la tradición perecía con él.

Julius poseía un secreto. Ese secreto, era el objetivo trascendente que había animado a su familia por incontables milenios

El día que cumplió los siete años, su padre le practicó el sagrado ritual del elegido. Fue la primera vez que sintió tanto dolor, mientras su carne de niño recibía El Sello...

El cuadrado dentro del triángulo dentro del círculo.

El símbolo, grabado en su hombro, lo convertía en el heredero de la tradición. Una vez que muriera su padre, el devendría protector de otro, la sombra de otro que nunca sabría de su existencia.

Noé, su antepasado, en su lecho de muerte, legó un tesoro a su hijo Jafet; y le ordenó dividir las tareas entre sus dos nietos.

La primera se le asignó a Gomer, el primogénito, quien recibió la caja de madera de cerezo, y el deber sagrado de guardarla con su vida. Esa tarea recaería en adelante, en el primogénito o primogénita de cada generación. Milenios después, la había heredado Quintus.

La otra tarea, asignada a Magog, el guerrero, fue “proteger a Gomer desde las sombras, y ofrendar, en caso necesario, su propia vida”. Él, Julius, era descendiente de Gomer, y a su vez, un primogénito.

IV

Pasaron aún varias horas, y seguía estando muy frío. Era muy tarde. Julius estaba agotado, pero seguía bajo la encina, vigilando y esperando.

Entonces se escuchó un grito de mujer en los altos de la taberna. Era la habitación de Quintus. Lo peor había sucedido, y se requería acción inmediata.

Julius corrió hasta la taberna, subió los escalones, y entró a la habitación. Estaba la mujer que había gritado, y dos hombres, que a la luz de tres velas revisaban el cuerpo.

―Alto, es mi hermano― gritó Julius.

―¡Patrañas! Él llegó solo; lo que tenga nos pertenece― respondió desafiante uno de ellos, poniendo su mano sobre una daga que colgaba de su cintura.

Julius se echó para atrás, tratando de permanecer calmado, pero a la vez preparándose para una batalla que parecía inminente.

―¡Es la verdad y puedo probarlo! El sello de cera en esa caja, junto al cuerpo…― dijo Julius, señalando la caja de madera que era lo primero que su vista había localizado.

–Ahora, usted, señora—dijo a la mujer—acerque su candela e ilumine este tatuaje en mi hombro. Ahora revise la caja… Ve, es el mismo sello. Es un círculo con un triángulo con un cuadrado… es el símbolo de nuestra familia.

La mujer lo revisó. Mirando a los otros dos, asintió.

―Él es mi hermano, y yo me encargaré de sepultarlo…

Los ladrones se miraron, estudiando su siguiente movimiento. El recién llegado parecía un rico mercader. La experiencia les había enseñado a evitar problemas con los soldados romanos que rondaban cerca, pues ¡los soldados tendían a proteger a los que parecían ricos! Ellos robaban cadáveres, y esto era Roma, siempre había gran provisión. Además ya tenían lo mejor del botín --unas pocas monedas en una bolsita--, que uno de ellos se ocultó.

Haciendo un gesto de decepción, salieron de la habitación, y dejaron a Julius con el cadáver del último miembro de aquel linaje milenario.

V

Julius dispuso del cuerpo, en la noche más larga de su vida, pagando por su sepultura en un panteón. Era lo menos que podía hacer, tras haber fallado en su misión sagrada. Luego, se llevó consigo la caja de madera, y regresó a Galia, donde su familia se había asentado ahora.

Durante meses, se debatió sobre qué debía hacer con la caja de madera de cerezo. ¿Debería respetar aquellos sellos, y esperar que fuera alguno de sus descendientes el que conociera el contenido? ¿O debería ser él, a quien el destino había escogido para juntar ambas partes del secreto?

Violó el sello de la caja un día domingo, y encontró un medallón de oro de unos tres centímetros, y una tableta de arcilla, que hablaba de una profecía, en que gentes se juntaban para una sagrada misión. Pero había otras partes, la profecía estaba incompleta, lo cual significaba que había otros como ellos, con los que sus descendientes se tendrían que juntar el día y la hora profetizada.

Y es que en efecto, Noé no reveló a sus tres hijos que todos habían recibido una caja de madera idéntica, y más bien les hizo prestar sagrado juramento de nunca decir nada a sus hermanos acerca de la caja. Él creía que todas las partes se juntarían el día y la hora revelada a los profetas, lo que marcaría el inicio del último gran ciclo del hombre.

VI

Francia, 1517

Por primera vez en su vida, Francesco Melzi sentía celos.

A pesar de que Leonardo tenía otros discípulos –Gian Giácomo, il Salaino era aún parte del grupo– Francesco siempre había sido el favorito.

Pero todo había cambiado desde la llegada de aquel muchacho, casi un niño, de nombre Michel de Nostradamus.

No lograba comprender qué había visto el gran Leonardo en aquel imberbe sin talento ni aptitudes. Ni pintura, ni escultura ni música... Y, sin embargo, el Maestro pasaba horas con él, enseñándole con aquellos viejos libros; unos libros de los cuales a Francesco nunca le había enseñado. De hecho, ni siquiera los había visto antes. Ahora, Leonardo parecía haberse olvidado de Francesco, y no le dedicaba tiempo para ayudarle con sus pinturas, un arte en el cual sabía que estaba entre los mejores.

Antes de la llegada de Michel de Nostradamus, Francesco consideró muchas veces confesar a Leonardo ―su amigo y su mentor por once años― su propio secreto. Un secreto, o más bien, una misión, que se remontaba a la aurora de los tiempos, y que había jurado defender con su vida como incontables generaciones antes que él. Un secreto que se había vuelto aún más importante, después de que su antepasado Julius Ovidius Magus, reuniera dos linajes en Roma.

Francesco Melzi nunca tuvo el valor para romper su juramento. Su secreto era más importante que el amor que sentía por Maestro; su amor por el gran Leonardo Da Vinci.

*******

Luego de la muerte de Leonardo, en 1519, Francesco dedicó su vida a estudiar los miles de manuscritos heredados del maestro tras su muerte. Siempre pensó que el acceso irrestricto a esos folios le permitiría descifrar y comprender sus verdades ocultas, enterradas bajo capas de conocimientos en apariencia banales.

Esto, pensaba, le daría algún tipo de poder. Siempre había soñado con ser más fuerte de lo que era; sentía que no estaba desarrollando su potencial, y pensaba que con el acceso a los secretos de Leonardo lo haría. Pero pasaron cincuenta años, y Francesco envejeció, y los secretos escondidos en esos miles de folios, en vez de revelarse se hicieron más inexpugnables.

Se frustró, y en un momento de rabia, destruyó miles de folios, pues su amor por Leonardo se había transformado en odio, al negársele las claves para penetrar sus crípticos secretos.

Para 1566, a los setenta y cinco, habiendo vivido más que la mayoría en su época, las fuerzas abandonaban poco a poco su cuerpo y su mente. Estaba deprimido, frustrado y amargado, esperando sólo que La Muerte le visitase, y lo librase de su miseria… ¡pero por alguna razón, Abbaddon, el ángel del abismo, insistía en tardarse demasiado!

Ya no creía en misiones, ni designios infinitos del destino, ni siquiera le importaba el secreto de su familia; heredado desde el principio de los tiempos, y que al fin de cuentas no era más que una tablilla, y un sencillo medallón. ¿Qué era eso, comparado con los secretos de Leonardo, sino baratijas sin valor?

Pero entonces su antiguo condiscípulo Michel de Nostradamus, quien siendo un niño le había robado sus momentos con el Maestro, le contactó, y lo citó en París.

VII

El mensaje de Nostradamus citándole en París un siete de julio, fue una sorpresa. Yo sólo esperaba a la muerte, se repetía a sí mismo durante la extenuante jornada hacia la Ciudad Eterna, que resistió a pesar de su edad y un dolor insoportable en la espalda.

Ese reencuentro cambió su vida para siempre; un largo, muy largo para siempre. Tras meses de laboriosa experimentación, usando los hallazgos en un libro de Paracelso que Leonardo le había pedido esconder en la Biblioteca de París, ellos descifraron la fórmula del elixir de Matusalén para rejuvenecer y alargar la vida –y que el maestro denominaba la alquimia verdadera–.

Mientras el elixir regeneraba sus cuerpos poco a poco (según el manuscrito, se tardaba tres meses y catorce días) Francesco vagó junto a Michel por París, Marsella, Milán, Bolonia y Roma

Cuando la transformación se había efectuado, y los efectos totales pudieron ser vistos y sentidos, tomaron caminos separados, prometiéndose seguir en contacto, pero sin ganas reales de hacerlo. Aunque se decían amigos había distancia entre ellos. Nada les unía salvo sus antiguas vidas de discípulos del gran maestro, vidas que ya habían terminado.

*******

Poco después, el orgulloso conde italiano Francesco Melzi adoptó el nombre francés de Conde de Saint Germain, en honor a la región parisina del mismo nombre donde había vuelto a nacer… ¡un nombre que le convertiría en leyenda como el inmortal, el sabio, el erudito que causaría la admiración de cortes y soberanos por siglos!

Y es que tras consumir el elixir, algo cambió en él, y no sólo la cantidad de años que aparentaba –unos cuarenta– o su vigor de hombre en plenitud.

Con su nuevo yo había nacido una ambición desconocida, un deseo de vivir, ¡pero vivir con lo mejor!

En su primera y larga vida en las cortes y fuera de ellas aprendió que el pobre era humillado y el rico era ensalzado, y que —en la más clara muestra de la desconexión del ser humano con su esencia—, lo que más causaba admiración era la riqueza, ¡sin importar su origen, ni su costo, ni el sufrimiento de que pudiera estar manchada! Era, decía, un instinto de supervivencia. “Entre riquezas es más difícil morir en una hambruna, en una guerra, o en una tempestad.”

Melzi, decidido a que el mundo reconociese su grandeza (reconocimiento negado en su primera vida a pesar de que sus obras estaban a la altura de los grandes), se propuso acumular la fortuna más vasta imaginable. Tenía tiempo; el tiempo que no tenían sus críticos, sus detractores, sus enemigos; el tiempo que no tenían aquellos que le habían menospreciado y humillado.

Poco antes de “morir”, —o de dejar para siempre su primera vida como Francesco Melzi—encargó a sus hijos proteger con su vida, para las generaciones futuras, la herencia de Leonardo. Luego partió tranquilo, dejando todo atrás para abrazar su nuevo destino, seguro de haber transmitido a sus hijos el amor por el legado del maestro.

Pero… ¡Orazio! ¡Nunca pudo perdonar a su primogénito, el abogado… Poco después de su pretendida muerte, Orazio entregó los tesoros a Pompeo Leoni, escultor oficial del rey de España Felipe II, a cambio de un cargo en el Senado de Milán. La forma en que la obra de Leonardo se dispersó a partir de ese momento (obra que él había catalogado y ordenado en forma tan metódica), le causó un dolor inmenso, que le duró más de un siglo.

VIII

Melzi aprendió temprano en la vida que en toda cosa mala hay enseñanzas que pueden impactar nuestro futuro: si no fuesen importantes, si las lecciones impartidas no fuesen el camino diseñado para cumplir nuestro propósito, la vida no se empeñaría tanto en que las experimentásemos.

De la experiencia de Leonardo, y ver tantos compradores ávidos y dispuestos, se convirtió en vendedor de arte y mecenas de muchos artistas: un discípulo de Leonardo como él podía distinguir los buenos prospectos, y convertir el arte en una fuente de ingresos. De esta manera acumuló sus primeras sumas importantes, y se puso en el camino de la riqueza y opulencia que siempre había soñado para lograr sus planes y satisfacer su ambición. Entretanto aprendió de todo lo que pudo, de economía, de química, de metalurgia, y de cada nueva ciencia que se inventaba. Aprendió muchos idiomas, y con el tiempo, llegó a dominarlos como el más culto de los locales –recurso invaluable para proteger su identidad–.

Observó a muchos tener éxito y fracasar en los negocios, y acumuló lecciones –con su objetivo final en mente–, y de ellas hizo un arte. Aprendió que, si quería que las cosas funcionasen a largo plazo, debía ser justo. Trataba de que todos ganaran, y evitaba ser cruel o malvado, o involucrarse en cosas que llevasen a esto. ¡Ya había suficiente miseria y suficiente desgracia en este mundo, como para contribuir a ella! Además, así no creaba enemigos de esos que, cuando menos lo esperas, te aguardan en un callejón oscuro dispuestos a cobrarse todos los “entuertos”. ¡Había visto morir en forma terrible a una buena cuota de “malvados”!

A pesar de su ambición, la maldad no estaba en su naturaleza. Había aprendido suficiente en Oriente como para saber que el Karma era real. Y como tuvo décadas y siglos para aplicar las lecciones aprendidas –manteniéndose siempre atento a cualquier nuevo invento, a cualquier innovación en la cual invertir para obtener una ganancia– su fortuna creció, creció y creció, hasta convertirlo en uno de los más ricos del planeta.

IX

Mientras exploraba los límites del mundo y acumulaba aquella fortuna tan inmensa, Francesco Melzi siguió inmerso en los secretos de Da Vinci, y en los heredados de su estirpe. Comenzaba a sospechar que se intersecaban, y se dispuso a dedicar su vida a descubrir lo que los unía.

Regresó a las cortes, no sólo para sorprender monarcas con su gran erudición y obtener respeto y admiración (aunque su vanidad –que le acompañaría a lo largo de los siglos– le hacía gustar de estos placeres), sino para buscar las piezas faltantes del gran rompecabezas de su vida.

Tras casi dos siglos descubrió que el medallón y la tableta, con sus garabatos ininteligibles que tanto había menospreciado, tenían un significado profundo. Descubrió algo más: la Biblia de Gutenberg, un regalo que el maestro le había encomendado especialmente, escondía un código. Lo encontró por casualidad, pues en realidad no lo buscaba… ¡pero es que cuando uno lee algo tantas veces en doscientos años, nota cosas! ...

En el libro del Apocalipsis, en unas líneas añadidas cada siete páginas, ¡se reproducía la profecía de su familia! ¡La misma que nunca tuvo el valor de confesar al maestro! Esto gritaba que Da Vinci sabía acerca de su medallón, de su tableta, de su profecía!

Da Vinci sabía además acerca del “Meriaa Pyramis” y de un cierto lingote de plata, piezas faltantes y fundamentales del secreto familiar, que por fin se revelaban ante sus ojos.

X

Como se le había dado el poder extraordinario de vencer la vejez y la muerte, se decidió a descifrar el enigma donde fuese –en Viena, Londres, Prusia; en París, en Roma o Rusia–, y los siglos que siguieron fueron una búsqueda incesante de los dos objetos, que prometían dar respuestas y sentido a su existencia. Pero el tiempo pasó, las respuestas le eludieron, y los enigmas irresolutos que se le deslizaban entre los dedos y dejaban marcas en su alma, le llenaron de frustración.

En la última parte del siglo diecinueve, esos cuatrocientos años vivo se le hicieron demasiados, y consideró acabar su vida. ¡Nadie podía culparlo! Las “marcas en el alma” le pesaban demasiado.

Una tarde de verano, cuando la convicción de terminar con todo llegó al punto de no retorno, tropezó, literalmente, con ella.

*******

Francesco caminaba por las orillas del Sena. Su mente se había alejado del presente –elucubrando quizá algún nuevo esquema de negocios, o tal vez planificando otra forma de morir–, y su cuerpo, que avanzaba por inercia, atropelló a la mujer que caminaba en sentido contrario, distraída también por sus ensueños.

Beth.

Pequeña, de un blanco intenso y casi pálido, sus oscuros y profundos ojos negros fueron lo primero que él notó al ver su cara. Lo siguiente fueron dos hoyuelos que agregaban inocencia a sus mejillas, y a un rostro angelical que cuando sonreía revelaba proporciones perfectas; y sus largos y enormes vestidos escondían una figura menuda, pero armoniosa.

Visitaba la ciudad eterna con su familia, y mientras sus padres acudían a un almuerzo con amigos, la joven –proveniente del católico hogar de un noble escocés– se aventuró por las orillas del esplendoroso Sena que serpentea por las partes más hermosas de París. La sombrilla color rosa con la que se protegía del sol golpeó el rostro de Francesco. Aunque una forma un tanto violenta de regresar, la primera reacción de Francesco, no fue dolor, sino curiosidad ante la mujer frente a él.

Ella se disculpó con un tímido pero correcto francés –aunque el inglés era su idioma materno–, sin saber cómo reaccionar. Tomándolo de la mano, lo condujo a una banca cercana, donde curó un corte en su pómulo, y sin saberlo, mientras le hablaba con aquella voz dulce e inocente, comenzó a curar las profundas heridas de su alma.

*******

Cómo o por qué aquel hombre multicentenario se rindió a los pies de Beth (nombre popular en Escocia debido a su asociación con el gaélica "beath", o "vida"), una joven de veinte más inteligente que muchas de cuarenta, le corresponde explicarlo al destino, ¡o quizá a la genética con sus feromonas e instintos!

Pero lo cierto es que, por primera vez en cuatro siglos de una existencia tan larga como monótona, Francesco Melzi se enamoró perdidamente. Se enamoró como sólo quien ha experimentado ese sentimiento –ese ardor en el estómago, esa sensación que se apodera del cuerpo y que lo oprime a la vez que le da felicidad– ¡como sólo el que lo ha sentido lo comprende!

Por ella decidió olvidarse de morir. Por ella abandonó la obsesión que por siglos había consumido cada molécula de su ser.

Ocultó la Biblia de Gutenberg en una cripta secreta de la antigua cava de un Monasterio Italiano, como símbolo de que dejaba la búsqueda infructuosa del Meri y del secreto, para dedicar su vida a ella, y sólo a ella.

Meses después de aquel primer encuentro, Francesco desposó a la hermosa Beth, y por mucho tiempo fue feliz. Lo había tenido todo por siglos, pero hasta ahora tenía lo más importante: alguien con quien compartirlo. Y lo tuvo por los veintitrés años siguientes, los mejores de su vida…

Pero el ser humano es frágil y su vida efímera está condenada a desgastarse y llegar a su final. Y cuando Paolo -su único hijo- cumplió veintiún años, Beth enfermó.

Con sólo cuarenta y tres se mantenía bella e interesante, tanto como el día en que la había conocido. Pero, aunque su rostro y su mente exudaban vida, ¡su cuerpo había comenzado a perecer!

¡Si hubiese sabido lo que sabía hoy!

¡Si hubiese tenido acceso a la Medicina de hoy!

Pero eran otros tiempos, y su propia inmortalidad no era suficiente. Él le ofreció hacerla inmortal, pero a pesar de que siempre tuvo listo el brebaje que hubiese extendido su vida, Beth se negó: no era natural.

“Tenemos fecha de expiración; así lo quiso Dios” le recordó más de una vez, mientras Francesco lloraba como un niño al que la vida le quitaba su tesoro más preciado.

Una tarde fría de un invierno espantoso, del invierno más amargo de su vida, Beth murió en sus brazos, ¡de forma totalmente innecesaria! Beth, “Vida”, se había transformado en muerte.

*******

¡Cuánto deseó morir aquel invierno! ¡Cuatro siglos, otra vez, pesaban demasiado! ¡Y sin Beth a su lado, las marcas y las heridas de su alma volvían a hacerse insoportables!

Heredó su dinero y sus secretos a su hijo –el medallón, la tableta de arcilla, y todo lo que sobre ellos había podido averiguar a lo largo de los siglos–, y desapareció.

Trató de suicidarse ingiriendo un veneno poderoso que, le habían asegurado, lo mataría en forma rápida e indolora. Lo que le provocó fue la peor diarrea de su vida, y un dolor insoportable en cada músculo del cuerpo; pero tres días después se había recuperado.

Los otros métodos le parecían falibles, primitivos... ¿Arrojarse desde las alturas? Pero, ¿y si sobrevivía y quedaba paralizado para siempre? Morir ahogado o asfixiado le aterrorizaba y le infundía un miedo primitivo, elemental. Y una bala en la cabeza le provocaba un temor indescriptible, pues había visto hombres volver de las eternas guerras con balas incrustadas en su cráneo, convertidos en locos o idiotas por el resto de una existencia miserable, mientras el metal incrustado en sus cerebros les causaba dolores imposibles.

Tenía que buscar algo más definitivo; no tenía margen de error: no podía arriesgarse a una inmortalidad dolorosa e inconsciente.

Así, mientras encontraba una forma infalible de morir, recorrió el mundo una vez más. Quizá, vería algo, escucharía algo, aprendería algo que daría sentido a todo. O quizá, como el mundo era peligroso, encontraría la muerte sin buscarla, como casi todos los mortales.

XI

Francesco separó una porción de su fortuna, y la traspasó a una sociedad anónima que llamó Craterum Terrestrum, (sin Beth su vida se había transformado en un cráter oscuro y sin sentido) haciendo provisiones para que en caso de su muerte el remanente fuese entregado a su hijo. Seguro de que pronto moriría, mientras llegaba ese momento quería seguir viviendo en opulencia, pues abominaba la escasez.

Se embarcó en un largo viaje, del que no esperaba regresar; pero ni los yoghis de la India, ni los monjes de Nepal y del Tíbet, ni siquiera el último sabio de Tombuctú, pudieron darle las respuestas añoradas. Trató, en vano, de recurrir a los sabios herederos del conocimiento egipcio que la tradición decía habitaban en Sais, pero no los encontró, a pesar de que en Alejandría aún circulaban leyendas. Estuvo con nativos en América, pero ni sus rituales ni sus drogas, le mostraron un camino o una salida al túnel de su existencia.

Diez años después, a punto de acabar con todo sin importarle cómo fuese, preparado para dejar esta ilusión y pasar a la siguiente, se enteró de que su hijo había engendrado gemelos, y la niña tenía los ojos de su Beth.

 La idea de ver crecer a sus nietos, aunque tuviese que hacerlo desde lejos, le devolvió el sentido que tanto había añorado.

XII

Volvió a Europa, y, aunque mantuvo la promesa a su amada, hecha en una carta antes de desposarla, de alejarse de la Biblia de Gutenberg y de la búsqueda de artefactos y quimeras, siguió pendiente del monasterio en que había enterrado su secreto, curioso de ver si el destino escogía a alguien en su lugar.

Esta pieza del rompecabezas no se la había revelado a Paolo su hijo, para evitarle las profundas frustraciones que él había experimentado a lo largo de los siglos...

Cuando en 1984, Roberto Antonelli encontró la Biblia, decidió “ayudarlo” a descifrar el mensaje secreto. Se infiltró en el grupo de expertos que la estudiarían, y descubrió para ellos las claves cuya existencia conocía, sugiriéndolas a un joven talentoso de nombre Lawrence Miller.

Por las siguientes tres décadas, dio seguimiento a los esfuerzos de Forte para encontrar el Meri y el lingote de plata –que él mismo buscó sin éxito por tanto tiempo–, y se sorprendió al ver como surgían a la luz de forma casi extraordinaria, y como su tataranieto se involucraba en esa trama.

Ese dieciocho de diciembre, mientras seguía de cerca las acciones de su descendiente y heredero en un moderno edificio de París, (gracias al mayordomo, su informante en ese lugar por diez años, y hermano de su propio mayordomo), sabía que el Meriaa Pyramis y el lingote de plata habían sido encontrados por Forte, y que la profecía estaba por cumplirse. Pronto llegaría el momento de que Francesco Melzi, Conde de Saint Germain, saliera de las sombras.

LIBRO SEXTO.
JEAN CHRETIAN

I

París, 18 de diciembre

La chimenea, que permanecía encendida durante el invierno, era la única fuente de calor en el enorme salón. Decorado en sobrios tonos blancos y grises, sus grandes ventanales lo bañaban de luz natural, y le proveían de una vista privilegiada de París. Afuera del moderno y lujoso edificio el día era muy frío.

Sentado en un sofá de piel de diseño exclusivo, Jean Chretien Perrier, famoso billonario francés, –J.C. para la prensa y sus amigos– esperaba la llegada de su prometida Rachel Miller, y repasaba los acontecimientos de los últimos días.

Durante cinco milenios, incontables generaciones de su familia habían esperado el gran momento … ¡el momento de la profecía!

Él sabía que las ruedas del destino habían comenzado a rodar en un proceso imparable mucho tiempo atrás en el año dos mil doce, y que pronto llevarían a la humanidad hasta la meta.

Al menos eso decía su fragmento de tableta.

Aunque el qué, el cómo y el dónde ocurriría aún no estaban claros, podía sentir en sus entrañas que todo estaba cada vez más cerca. Lo único que sabía a ciencia cierta es que esa meta era algo bueno; algo que transformaría este desdichado planeta en un mejor lugar para la humanidad.

No obstante, por alguna razón inexplicable, la fortuna no parecía estar de su lado, y en los últimos días demasiadas cosas habían salido mal…

Por eso, concentrando su mirada en el fuego de la chimenea, no sólo repasaba lo ocurrido; sino que trataba de encontrar entre el color intenso de las llamas algún tipo de respuesta.

II

Su primera decepción había ocurrido días atrás, tras perder la carrera por obtener el lingote de plata. Aquel lingote era uno de los dos objetos mencionados en el diario de su tatarabuela Beth (un diario encontrado unos años antes), y la supuesta obsesión de su tatarabuelo, el mítico Conde de Saint Germain.

El primer objeto mencionado en aquel diario, el círculo de cuarzo, tenía años de estar en manos de Maurizio Forte y su Consejo de Billonarios: lo sabía, porque uno de sus miembros era su primo Antoine Bortenheimer-Perrier.

Se había propuesto entonces hacer lo imposible para ser el primero en encontrar el lingote de plata, que el siete de diciembre había emergido en un sitio de internet para coleccionistas. Su organización no lo detectó a tiempo; y aunque trataron de comprarlo, ¡una vez más Forte les ganó aquella partida!

III

Aún podía recrear el momento exacto en que había recibido la noticia en la tarde del nueve de diciembre. Disfrutaba de la Fórmula Uno, el último gran premio del año en el Autódromo de Yas Marina en Abu Dhabi, al compás de la ensordecedora barrera de sonido de los Ferraris y Mercedes corriendo a más de trescientos kilómetros por hora. Le gustaba mucho este deporte: era una oportunidad de comportarse y disfrutar como alguien normal. Extraordinariamente rico, pero normal.

Esa mañana calurosa en Abu Dhabi, J.C. Perrier reía a carcajadas (podía hacerlo de vez en cuando, y sólo ante ciertos amigos), saboreando la historia relatada por Phillip, el americano, sobre sus travesuras y pecadillos en La Habana, ahora que Cuba estaba de nuevo abierta a los negocios.

Phillip Hohenheim. Su amigo, heredero de una antigua y muy rica familia estadounidense, era un tipo grande y grueso, muy superficial y hasta grosero, aunque bastante divertido y exitoso en los negocios. “No todos pueden ser filósofos en este mundo”, pensaba J.C. sobre él, “sobre todo los americanos.” En la cima del mundo no hay muchas opciones de escoger a los amigos, pues la mayoría siempre tienen algún motivo ulterior. Phillip no, o al menos, nunca le había dado razón para pensarlo. Lo había conocido diez años atrás, en otro gran Premio en Brasil, y desde entonces, coincidían varias veces al año, se mantenían al tanto de sus actividades, y J.C. lo consideraba un amigo cercano.

Mientras reían esa mañana, los miembros de su grupo seguían el paso de los bólidos desde el palco más exclusivo en aquel riquísimo emirato, al que había accedido por invitación del Emir.

Una posición de privilegio, como privilegios eran todo en su vida: aviones, yates, Ferraris, los licores más finos y las mujeres más hermosas que sucumbían ante el lujo y la ostentación.

J.C. nunca había mantenido un perfil bajo. Por el contrario, las revistas españolas y francesas lo anunciaban como uno de los solteros más codiciados de Europa.

Pero esta gran notoriedad era quizá la mejor arma para ocultar cualquier relación con su verdadera esencia: bajo aquella fachada de superficialidad, de su bronceado perfecto, Rolex con diamantes y lentes de diseñador, J.C. cargaba un peso extraordinario. Según una tradición milenaria, su sangre y su linaje le hacían El Elegido.

IV

Mientras esperaba en el avión aparcado en el Aeropuerto North-East de Abu Dhabi, Pierre Aussi, asistente personal de J.C. y uno de los pocos que conocían su verdad (o al menos, una versión de la verdad), había ponderado si la información apenas llegada de París ameritaba interrumpir a su jefe, en uno de los pocos momentos en que disfrutaba de la vida.

“La carrera apenas comienza, será mejor esperar”, pensó.

Sin embargo, aunque no se le hubiesen confiado todos los secretos de su jefe, comprendía la trascendencia de lo que tenía entre sus manos. Por ello tomó la decisión de recorrer los cincuenta minutos que lo separaban del autódromo, convenciendo al personal de seguridad de que era una emergencia.

Una hora después, cuando la carrera entraba en su etapa final, Pierre Aussi, apareció en el palco de J.C. y se le acercó sombrío, sabiéndose portador de aquellas malas noticias.

Con un gesto le indicó “¡necesito hablarle; y necesito hacerlo ahora!”.

―Pierre, queda muy poco… ¡quiero ver si el Ferrari entra a pits en esta vuelta! ― respondió J.C., emocionado por la carrera; pero casi de inmediato reaccionó con extrañeza al hecho de que su asistente estuviese en el autódromo.

Pierre, con otro gesto, le indicó ‘lo siento, pero no puede esperar.’

J.C. comprendió entonces que algo importante sucedía. Poniendo su rostro más serio, dejó a sus amigos, y caminó hasta un rincón del palco donde, ayudado por el estruendo de los bólidos, nadie escucharía.

―Señor, es el lingote de plata― le dijo Pierre una vez que lo hubo alejado de sus amigos. Llevaba en sus manos varias fotografías y documentos, que de inmediato le entregó.

―¿El lingote?

J.C. sintió un nudo en el estómago al ver el semblante de Pierre,.

―Sí señor, hace dos días… lo subastaron en un sitio de internet… y se lo vendió en Montecarlo… ¡ayer! Tenemos fotografías de los videos de seguridad del casino.

Perdiendo el interés en la carrera, J.C. miró a Pierre, y luego a las fotografías.

―¡Antonelli!

―Sí. Por las fotografías y la descripción del objeto publicadas por el joyero intermediario, no hay duda, señor, es el lingote que buscábamos … Para cuando lo detectamos era demasiado tarde; Antonelli ya lo había comprado. ¡Lo siento señor!

―¡Yo lo siento más! ― exclamó J.C. mortificado.

V

J.C. comprendía el significado y las implicaciones de lo que se le decía: Maurizio Forte había reunido el Meriaa Pyramis y el lingote de plata, y estaba más cerca de develar sus secretos de lo que nadie lo había estado en cinco mil años.

¡Era como si la Providencia hubiese decidido que Forte, y no él, fuese El Elegido! ¡Como si quisiese que Forte ganase la carrera que él se suponía predestinado a ganar desde miles de años antes!

Pero ¿quién era Maurizio Forte? ¿Un billonario más interesado en objetos antiguos? ¿O como él, heredero de secretos milenarios? Aún le era imposible responder a estas preguntas; pero al menos ahora sabía dónde estaban los dos sagrados objetos: sería cuestión de organizar las cosas para que volviesen a él.

En menos de cinco minutos se despidió de sus amigos y abordó una limusina que lo llevó al aeropuerto, donde su Jet inició el vuelo hacia París.

VI

París, 18 de diciembre.

El dieciocho de diciembre, una llamada de su primo Antoine le proporcionó las primeras buenas nuevas en algún tiempo. Como miembro del Consejo de Billonarios, Antoine acababa de confirmar una información hasta entonces hipotética: al insertar el lingote de plata en el Meriaa, había emergido la pirámide dorada.

¡Y esa pirámide requería de otras llaves para develar sus secretos!

“La Pirámide dentro del Círculo que es abierto por un cuadrado… ¡de plata!”.

Aquello había sido una sorpresa para todos, excepto para él. Ciento cincuenta años atrás su tatarabuelo Francesco, Conde de Saint Germain, había descifrado esta información. No obstante, el hecho de que hubiese estado en lo correcto en una explicación tan obvia para el símbolo representado por su medallón y tatuado en su hombro, no dejaba de sorprenderle.

Una sonrisa se dibujaba aún en sus labios, cuando Rachel Miller, su prometida desde hacía seis meses, atravesó el umbral del salón con rostro desencajado.

Por los minutos que siguieron, Jean Chretien tuvo que enfrentar el deseo de abrazar a la mujer que amaba tanto, con la urgencia de escuchar las razones por las cuales había fallado en su misión.

VII

Rachel confirmó las noticias: Stéfano Della Croce había desaparecido en el aeropuerto. J.C. se negaba a admitir que Stéfano hubiese caído en manos de Forte, aunque la teoría tenía sentido, y comenzaba a sospechar que Della Croce sabía más de lo que había dicho, y quizá tenía su propia agenda.

Su único consuelo, si es que podía existir alguno, era la confirmación de la existencia de otro medallón igual al suyo.

Por milenios su familia se había sentido la escogida –la única escogida–, hasta que su tatarabuelo Francesco de Saint Germain sospechó que habían otros como ellos. Logró identificar una familia también en Francia que cumplía con el perfil: los Della Croce, pero como parte de su compromiso con Beth, abandonó todos sus planes.

Tras su muerte (o desaparición) a fines del siglo XIX, su hijo Paolo se atribuyó la misión de reunir los medallones. En una decisión de la cual su familia nunca se sintió orgullosa, planificó durante meses un ataque contra el Castillo Della Croce en Reims. El heredero, un tal Jean Luc, logró escapar. Capturado en la Abadía de Metz, escapó de forma inexplicable, y a partir de allí, su rastro se perdió por más de un siglo… ¡hasta ahora!

―Pensé que tenía todo bajo control con Stéfano. No puedo perdonármelo… ¡estábamos llegando a algo importante! … pero no te tortures, hiciste lo que pudiste. Lo trajiste a París; aquí lo encontraremos pronto. Y Rachel—dijo J.C., poniéndole las manos sobre los hombros y mirándola a los ojos– siento lo de tu tío. Te prometo que averiguaremos si Forte lo hizo. Lo cierto es que algún maldito está dejando un rastro de sangre, ¡y te doy mi palabra de que se lo haré pagar!

Acariciándole el cabello, su semblante pasó entonces de preocupación a satisfacción: siempre había sido pragmático ante todo, incluso ante la muerte.

―Por cierto, ¡te tengo noticias! Recibí una llamada de Antoine. Hace una hora el Consejo de Forte intentó acceder al Meriaa Pyramis; y tal y como lo decía el rollo de cobre, “el tesoro oculto fue revelado”. ¡La pirámide de oro es real! ¡Tal como mi tatarabuelo lo predijo!

―¡Vaya! ¿Y ahora?

―Nadie lo sabe; lo que sí sabemos es que la Pirámide de Oro tiene marcas en tres costados… ― sonrió, aumentando la emoción de su relato― … con una forma especial.

Mientras seguía acariciándole el cabello, tocó el medallón de oro colgado de su pecho. Rachel comprendió, e hizo un gesto de sorpresa.

―¡Sí! ―exclamó J.C. satisfecho. ―Antoine estudió la pirámide y comprobó que el medallón coincide con las marcas de los costados. ¡Este medallón es una de las llaves!

―¡Tío Lawrence tenía razón! Se necesitan tres llaves, tres medallones. ¡Por eso él estaba seguro de la conexión de Stéfano con el Meriaa! Bueno, al menos sabemos ahora quién tiene un segundo medallón. Cuando lo vi en sus manos, casi me desmayo, pues ni siquiera mi tío sabía que Stéfano lo tenía. ¡Y es idéntico al tuyo!

―Sí; y también, podemos suponer que si existen tres medallones, también existen tres pequeñas tabletas de arcilla, que son los fragmentos de la tableta más grande que, en su conjunto, contiene la profecía completa. Como sabes, tenemos días de estar tras el rastro de uno de esos fragmentos. De hecho, acabo de enviar a Emile a Italia … ¡Creo que al fin lo hemos encontrado!

VIII

Una semana atrás, J.C. Perrier había estado muy cerca de conseguir aquel fragmento. El doce de diciembre, Frederick Van Holsen, uno de los más renombrados comerciantes de arte antiguo y objetos “especiales” del mundo –con quien J.C. había tenido muchos tratos en el pasado–lo contactó para ofrecérsela.

Van Holsen estaba al tanto de que J.C., uno de sus mejores clientes, había buscado aquel fragmento durante años. Sus características eran muy particulares, y por eso lo reconoció tan pronto llegó a sus manos.

Se acordó un precio muy alto, pero justo, dada la importancia del objeto; y cuando J.C. llegó a Zúrich en busca de Van Holsen y de su ansiada tableta, encontró un cadáver y un departamento arrasado.

Existía otro interesado.

Su paciencia, su dinero y sus contactos le pusieron tras la pista de una tal Elena Le Blanc, la amiga –y posible amante– de Van Holsen. Le Blanc acababa de ser localizada en Trieste, Italia; y por lo tanto, pensaba J.C., ¡eso le daba la oportunidad de reunir dos fragmentos de la gran tableta por primera vez en cinco mil años!

IX

J.C. acompañó a Rachel hasta la habitación para que durmiese y tratase de recuperarse del Jet Lag. Además, y a pesar de cualquier diferencia que tuviese con su tío, Lawrence Miller era su única familia; Rachel requeriría espacio personal para su duelo.

Con un beso se despidió de ella, y retornó al salón donde sus hombres lo esperaban.

―Pierre, quiero que averigües todo sobre Elena Le Blanc, hasta el menor detalle sobre ella; Gerard y Gastón, ¡localicen a Stéfano Della Croce! Las próximas horas son las más importantes de la historia, y por eso hay un jugoso bono para quien lo encuentre. ¡Pase lo que pase, debemos hallarlo antes de que mañana llegue a su final!

*******

Quedó sólo en su oficina. Se levantó, caminó hasta una de las paredes, y detrás de un panel de madera dejó al descubierto una caja fuerte. Con sumo cuidado extrajo de ella un fragmento de arcilla, conservado con escrúpulo, y lo admiró por largo rato.

Las inscripciones en un lenguaje antiguo contenían parte de una profecía. Los símbolos astronómicos marcados por solsticios, equinoccios, alineaciones planetarias, eclipses y posición de las estrellas, señalaban una fecha. Los eruditos la habían interpretado como el 21 de diciembre del 2012, la fecha que formaba parte de profecías populares –el calendario maya y otros–, y que años atrás había llevado al mundo a una excitación y un temor nunca visto, ¡sólo para que al final no pasara nada!

Si bien el fragmento no indicaba un lugar ni daba instrucciones, teorizaba que lo hacía alguna de las otras partes de la tableta (dos, presumía), por eso eran fundamentales para cumplir con la misión encomendada por su antepasado, el no tan mítico Noé, milenios atrás.

Por la forma vertiginosa en que todo sucedía y de la nada aparecían diferentes piezas, J.C. sentía que la verdad final se acercaba; pero también que el tiempo para averiguarla se agotaba.

Enfurecido por sus recientes fracasos -y las posibles consecuencias para sus planes-, decidió no delegar más en sus hombres. Había esperado demasiado, ¡su familia había esperado demasiado!, para que otros pusieran en peligro su misión. ¡No! A partir de ahora lo haría todo por sí mismo. ¡Él mismo encontraría las llaves que develarían los misterios de la pirámide de oro! ¡Él cumpliría la profecía! Después de todo, él era el único que sabía qué buscar…

X

Trieste, Italia.

Mientras conducía su BMW por una sinuosa carretera en medio de las montañas de Trieste, Elena Le Blanc supo que algo andaba mal.

El Mercedes deportivo que la había seguido por largo rato quedó atrás, lo cual le hizo cuestionarse si su temor no era producto de su propia paranoia. Nadie sabía que estaba en Italia; se había asegurado de desaparecer; de pagar todo en efectivo; de no contactar a nadie… Pero cuando el auto reapareció, Elena supo que el peligro era real.

Por el retrovisor observó el rostro del hombre del Mercedes, que estaba cada vez más cerca. Era joven, bien parecido; pero sus ojos... Aquellos ojos le provocaban un miedo instintivo, pues reconocía en ellos a alguien que ha matado; a quien matar no provoca nada.

La carretera se tornaba cada vez más peligrosa por la humedad y la nieve acumulada a ambos lados de la estrecha vía. La música de Mozart en su Iphone no la calmaba; por el contrario, parecía enmarcar la situación.

Aceleró tratando de alejarse, aunque sabía que tratar de huir era un intento inútil. El Mercedes también aceleró, en tanto la carretera se aproximaba a una parte llena de curvas y precipicios.

80, 90, 100 kilómetros… Manejar a esa velocidad en esas condiciones era una locura.

Aquel miedo instintivo se propagaba ahora por todo su cuerpo, mientras miles de pensamientos la asaltaban … ¡pero ninguno de arrepentimiento!

XI

Durante casi un año, Elena Le Blanc, heredera del difunto magnate bancario Sebastién Le Blanc (C.E.O. por treinta años de uno de los más importantes bancos suizos), mantuvo una estrecha relación con Frederick Van Holsen, un renombrado comerciante de arte de Zúrich.

Van Holsen ofreció a Elena algo diferente a lo que podía vivir trabajando en el tradicional banco de Zúrich fundado por su tatarabuelo, y del que su familia aún conservaba un veinticinco por ciento.

Junto a él no sólo había aprendido de negocios, de historia y de la vida, sino que había experimentado emociones que aportaban a su vida adrenalina y trascendencia como nunca antes, mientras imaginaba ser una agente secreta en misiones peligrosas.

Pero ahora, la fantasía se había desmoronado al colisionar con la realidad. Van Holsen había sido asesinado, y ella, sin quererlo y sin buscarlo, era depositaria de un antiquísimo trozo de arcilla por el cual algunos parecían dispuestos a matar.

XII

Elena miró por el retrovisor los ojos de la muerte. Hipnotizada por el terror, no pudo apartar su vista de ellos, mientras inconscientemente aceleraba aún más, como si su pie estuviese fundido con el pedal. 110, 120… Una curva muy cerrada se anunció frente a ella. Manejaba demasiado rápido, pero a la vez, el terror había ralentizado sus reflejos hasta paralizar todo su ser…

La reacción vino muy tarde. Elena sintió el momento exacto en que su auto chocó contra la barrera de seguridad.

Mientras el BMW volaba por los aires hacia un precipicio de aquella montaña italiana, todo se detuvo. Imágenes de su infancia desfilaron por su mente; y Elena sintió paz. Al menos ahora estaba segura de que aquellos hombres jamás la encontrarían…

Su último pensamiento, antes de que el auto explotara contra el fondo del abismo, fue uno de esperanza. Esperanza de que su mensaje –enviado esa mañana a alguien en quien creía poder confiar–, hubiese sido descifrado, y entonces, sólo entonces, quizá ese alguien podría encontrar sentido en todo aquello.

TERCERA PARTE
AURA

El gran secreto es Uno. Quienes presumen de poseerlo, -si es que poseen algo- sólo tienen una parte. Y cada pequeña parte no tiene sentido si no es vista contra el todo... Pero pronto todas las piezas emergerán. La labor de los iluminados será descubrir cómo deberán acomodarse.

Diario de Lawrence Miller

LIBRO SÉTIMO.
CARLO

I

 Estaba oscuro, muy oscuro; ni siquiera un fugaz rayo de luz o un destello en la penumbra. Los cánticos continuos vibraban en las paredes, siguiendo armonías que ella podía reconocer: eran cantos gregorianos. En otro tiempo y circunstancia los habría disfrutado; pero ahora, la sinfonía de sus mantras sólo acrecentaba el miedo en sus entrañas.

Los cantos cesaron, y se escucharon pasos, los pasos de muchos. Las antorchas iluminaron los muros, descubriendo los cortes perfectos de los enormes bloques de piedra y las sombras que caminaban hacia ella. Un hombre ataviado de negro alzó las manos, e inició un cántico ritual en el idioma seminal. Consumida por un terror paralizante, su mente colapsó, y todo se detuvo. Las antorchas se extinguieron. Los cánticos callaron. Y una vez más reinaron las tinieblas…

II

San Clemente de Rímini, Italia, 17 de diciembre.

Carlo Nunzio, sacerdote de la iglesia de San Clemente, despertó sobresaltado. Aún escuchaba los cánticos y mantras, y recordaba las imágenes de la pesadilla que le atormentaba por tercera vez en igual número de días.

De la repisa junto a su cama, tomó el email recibido unos días antes, que había impreso para sentirlo más cerca de su corazón. Una sonrisa se dibujó en sus labios mientras lo leía una vez más.

“Amado Carlo,

No soy la mejor para saber cómo expresar los sentimientos de un alma enamorada. Al menos ya no soy un alma atormentada. Lo fui mientras te tuve cerca y no pude decirte lo que sentía (y siento), hasta que fue demasiado tarde: decirte en forma simple que te quiero y que mi corazón arde de amor por ti.

Es extraño poder hablar y escribir sobre esto, ahora que estoy lejos y que tu recuerdo parece perderse en la distancia. Pero, aunque tu recuerdo sea distante, sé que una parte de tu alma está aquí y ahora, y eso es lo que importa.

Aquel último día en que estuvimos juntos y te dije lo que sentía, me sentí aliviada. A veces, sin embargo, siento que debí darte más tiempo. ¿Por qué tuve que alejarme de ti tan de repente? Quizá fue el mismo miedo de perderte…

¡Pero suficiente! Soy la tonta que me enamoré de un sacerdote...

¡Dios, sueno melodramática!

Cambiando de tema radicalmente…

Aquí en Sudán, las cosas van bien. El templo que hemos excavado es más interesante de lo que creíamos.

Steven Giambruno, el arqueólogo a cargo, es excelente, y tiene muchísima experiencia por todo el mundo. Yo me incorporé al equipo un poco tarde, y ya habían descubierto una cámara secreta y otras cosas cool. Steven cree que el templo fue construido hace más (mucho más) de tres mil años, antes de los Nubios, aunque no se aventura aún a afirmarlo como un hecho.

Lo de los símbolos de pirámides invertidas ¡es rarísimo! Nadie sabe con exactitud qué significan, ni siquiera sus colegas de la Universidad de Nuevo México. De hecho, él es discípulo del famoso Lawrence Miller, quizá hayas oído de él, ¿el arqueólogo? O quizá no. Los arqueólogos no son famosos fuera de su campo. ¡Pero él es una estrella de rock entre nosotros, las personas de verdad inteligentes que los tontos llaman nerds! ¡ja!

Okey, okey, también eres un nerd… ¡Sólo de un tipo diferente!

Volviendo a los símbolos, no es que creamos que por aquí exista una pirámide invertida (dicen los ingenieros que su estructura colapsaría), pero el lingüista piensa que podría representar una pirámide que sería más importante que las otras. En fin, estamos apenas haciendo suposiciones, por si acaso quieres darnos tu propia teoría (que es muy probable que incluya ángeles o santos, ¿no?) ¡ja! Perdón, perdón, no pude evitarlo…

Aunque no quiero preocuparte, también debo contarte que han pasado cosas malas. Hace un par de días murió un hombre en la excavación en circunstancias poco claras, y la gente está asustada. Intentó robar uno de los artefactos descubiertos; uno que Giambruno ha estado analizando y que me muero por ver, pues ha sido muy críptico al respecto. Te soy sincera, aquí todo lo que sucede es más extraño y complicado de lo que uno pensaría.

Aparte de eso, ha sido apasionante trabajar aquí, y aunque suene raro, separarnos fue la decisión correcta. Mi mente se ha aclarado en este par de meses. Tal vez la intensa soledad del desierto permite que uno se busque a sí mismo y oiga con mayor fuerza sus voces internas (¡creo que hasta ahora entiendo los libros de la nueva era!)

Wow, me siento rara. Durante meses oculté mis sentimientos (¡no tanto!) y ahora te puedo decir, como te dije ese día, que te amo y que siempre te he amado, así como si nada. Creo que sólo sigo mi voz interna, y eso me hace sentir cómoda.

Cómo desearía que por aquí hubiera mejor acceso a Internet para que pudiéramos chatear en línea. Ni siquiera he podido actualizar mi página de Facebook. Aunque creo que mi estatus sigue siendo “Es complicado”.

Al menos doy gracias a Dios por haber podido conectarme unos segundos para enviarte este email, así que hoy mismo lo estarás leyendo. La tecnología no es tan mala: las cartas son románticas, pero los emails más prácticos.

Por cierto, quiero que veas unas fotografías de lo que encontramos; necesito tu opinión sobre ciertas inscripciones y símbolos. Te enviaré todo por Courier, con un pequeño regalito para que te acuerdes de mí; tomará unos tres o cuatro días. En todo caso, te lo mando por email la próxima vez, porque me falta escanear algunas cosas antes de enviar el paquete.

De nuevo: es cierto que te quiero. ¡Y mucho!

Desde algún lugar en el desierto de Sudán...

Aura

P.d. ¡Ça a eté romantique!

P.d. #2. Espero que tu monseñor no se escandalice (ni tú tampoco), pero cada noche, cuando el silencio y la penumbra se adueñan del desierto, pienso en ti. Y te beso muchas veces. Y aunque nunca te haya besado en la vida real, puedo imaginar todo tan vivo, que a veces olvido que sólo es un sueño (¿o mi más grande deseo?)

Hey, ¡te amo!¨

Carlo dejó el email a un lado, sonrió, y con su corazón en paz trató de dormir.

III

Mientras daba vueltas en la cama pensando en Aura, los recuerdos se materializaban tan claros y frescos como si los viviera de nuevo.

Revivió su primer encuentro. Eran las once de la mañana de un día soleado y hermoso, y Carlo había manejado los veinte kilómetros que separaban a su pueblo del centro de Rímini, y ahora caminaba por una angosta pero hermosa calle multicolor, llena de pequeñas tiendas. Se detuvo ante la ventana de una galería, y comenzó a analizar con detenimiento, sin prisa, una pintura abstracta pero muy llamativa en el escaparate. Era el cumpleaños de su madre, y aún no decidía cuál sería el mejor regalo. ¿Un libro? ¿Esa pintura quizá? Resolvió seguir caminando para mirar otras opciones, sin darse cuenta de que una mujer junto a él observaba la misma pintura.

Al tropezar con ella, sus paquetes cayeron al suelo.

―Dios mío, qué pena― dijo Carlo, mientras la ayudaba a recoger sus cosas. Esa fue la primera vez que la vio.

Ojos de un oscuro profundo; cabello sobre sus hombros; sonrisa cargada de ironía; dos pequeños espacios entre sus muelas que al sonreír le daban un toque de gracia. Carlo no pudo disimular su reacción: ser sacerdote no le impedía reconocer la belleza de una mujer, en especial de una tan hermosa.

―No se preocupe, no fue nada―dijo ella de forma simpática.

Carlo se sonrojó, sin poder recordar la última vez que se había sonrojado en su vida.

―Mi nombre es Carlo―dijo él.

―Piacere, soy Aura. ―respondió ella sonriendo. Carlo sonrió de vuelta. Le había gustado aquel nombre, aunque no se lo dijo.

―Bueno, espero verla en misa algún día.

―¿Misa?

―Soy sacerdote―dijo Carlo, señalando su alzacuello.

―Ah, entiendo― dijo ella, notando el alzacuello por primera vez, y asumiendo una actitud más seria. ―Yo no voy a misa, Padre.

―Debería; a pesar de la propaganda negativa, hay buenos consejos en la Biblia. Ya sabe, lo básico: al que es bueno le va bien, y al malo, mal. Y por supuesto, los Proverbios de Salomón, consejos fundamentales para todo hombre o mujer de negocios.

―Sí, lo he escuchado antes. Quizá uno de estos días. ¿En qué parroquia está?

―Torriana, un pueblo no lejos de aquí.

―Sí, sí, lo conozco, venden un gelato buenísimo en Da Piero. Procuraré recordarlo.

Luego de recoger los paquetes, se dijeron adiós y siguieron sus caminos, sin siquiera sospechar los planes que el destino había trazado para ellos.

IV

Meses más tarde, Carlo estaba teniendo un día como cualquier otro. Misas a las siete y a las once; confesiones hasta las dos; y luego misa a las siete de la noche.

Era doce de Julio. La campana de un reloj de pared había marcado la una en el momento en que la vio. Sentada en la recepción miraba hacia la nada, las manos sobre sus piernas cruzadas. Vestía jeans y una camisa blanca sencilla. Se levantó en cuanto lo vio.

―Padre…

―Buenas tardes― respondió él, como lo hubiese hecho con cualquier persona que llegara a su Iglesia. Sin embargo, una sensación lo sacudió; algo que sólo había sentido una vez, pocos meses atrás.

―Disculpe, la conozco, ¿cierto?―inició Carlo.

―¡Sí! ¡claro! Usted es el sacerdote que me atropelló hace unos meses―dijo con su habitual simpatía. ―Pero... ¿no estaba en otro pueblo?

―Sí, en Torriana; me trasladaron hace un mes. Pero es un placer volver a verla―dijo, tratando de que no resultara evidente que sentía un gozo particular.

―El placer es mío, padre. Y es una casualidad; ¡no vaya a pensar que lo estaba buscando!―dijo la mujer, con una coquetería algo lejana e inconsciente.

―Gracias, no lo había pensado.

Una vez más Carlo no pudo evitar sonrojarse como un adolescente, antes de agregar:

―Si gusta pasemos a mi oficina.

Se sentaron en dos sillones negros de piel, dispuestos alrededor de una alfombra redonda.

―Entonces, ¿Viene por confesión, señorita…?

―Aura, me llamo Aura.

―Sí, ahora lo recuerdo. Hermoso nombre. Yo soy Carlo.

―Sí, Padre, también lo recuerdo. Y más que a confesión, venía en busca de un poco de guía. Además, ¡no sé si le podría confesar todos mis pecados a un sacerdote tan joven!

Aura sonrió nerviosa, tocándose el cabello.

Desde aquellas primeras palabras, ―la forma en que las había expresado, sus gestos― él había quedado impresionado. Aura tenía veinticinco años. Su pelo era lacio y negro y su cara muy hermosa: podía decirse sin reservas que era una mujer muy atractiva. El hecho de que ese día no usase maquillaje –ni siquiera color en sus labios–, hacía aún más notables sus rasgos exquisitos.

De nuevo, la belleza y simplicidad de su sonrisa, y la inteligencia de su mirada, hicieron mella en él, que no pudo evitar observarla fijamente, sintiéndose intranquilo.

―Bien, la escucho―dijo él sin preámbulo.

Ella hizo silencio un momento, antes de agregar:

―Padre… tengo tiempo de experimentar una fuerte crisis de fe. Se me hace complicado todo este asunto de Dios. Tanto, ¡que a veces prefiero creer que no creo en nada!

―Nada es un término muy amplio. Uno puede no creer en muchas cosas: en el sistema, en los políticos, en los empresarios, en la Iglesia, en el Milán Futbol Club, en el Gran Terremoto de California... Creo que debería ser más específica…

Ella no pudo evitar reír. Comprendió que el sacerdote deseaba que hablara con confianza.

―No creo en los políticos, tengo mis dudas sobre el terremoto de California, en futbol soy de la Lazio, no del Milán; creo que la Iglesia no representa las enseñanzas de Aquel a quien dice seguir; y ¡a veces dudo que exista un Dios!

Carlo se levantó, y tomó un libro de un armario en una esquina de la oficina. Escribió algo, y retornó al sofá, siempre bajo la mirada sorprendida de Aura. Luego, agregó con seriedad:

―Es para mis estadísticas: es un registro de las personas que últimamente han venido a decirme que perdieron la fe. Pero no se preocupe, vino al lugar correcto, ¡yo también soy de la Lazio!

V

Fue así como todo comenzó. Aquella tarde, –o al menos las dos horas y media antes de la misa, que pasaron sin que ninguno de los dos lo notase–, hablaron acerca de Dios y de la iglesia. Una semana después, el diecinueve de julio, durante un almuerzo, hablaron de política, de terrorismo, y de los atentados ocurridos pocos días antes en la Base de la OTAN de Verona.

Habían muerto varios generales y algunos aristócratas europeos, y había muchos desaparecidos entre los escombros, entre ellos la famosa condesa y periodista, Alessandra Rocca di Rossi, una chica adorable a quien Aura había conocido por medio de unos amigos en el lago de Garda.

Aura era antropóloga. Un año antes había terminado su carrera en la Universitá di Bologna, la universidad más antigua del mundo. Soñaba con investigar las culturas africanas ―en especial la Nubia, que siempre le había llamado la atención–, y había aplicado para formar parte de un equipo que estaba excavando las ruinas de un templo descubierto en Sudán.

Su historia familiar era complicada. Su madre la había abandonado siendo una niña, por lo que había crecido con institutrices. Su padre, un rico empresario, nunca había tenido tiempo para ella; y se había enviciado del dinero a tal punto que se le había acusado de sobornar políticos para obtener contratos de carreteras con el estado italiano.

Un año atrás había muerto de un infarto, mientras trataba de acumular más dinero, dejándola completamente sola, pues no tenía otra familia. En suma, Aura era una joven mujer, hermosa y con muchísimo dinero, pero estaba sola y llena de vacíos.

Carlo no podía recordar si en algún momento ella le había comentado por qué había escogido un sacerdote para discutir sus problemas, en vez de un psicólogo, más de moda; o a sus amigos en el muro de Facebook o en las historias de Instagram.

Pero lo cierto es que ella lo había impactado, y como más tarde descubriría, él sentimiento era mutuo.

Carlo era un típico joven sacerdote. Provenía de una familia adinerada de Roma que lo había educado en los mejores colegios. Desde niño sintió una fuerte inclinación hacia la Iglesia, y cuando llegó a la edad indicada, tomó la decisión trascendental de unirse al clero. Si bien su padre nunca estuvo de acuerdo –era su único hijo, y le atormentaba la idea de que su antiguo y prominente linaje romano no trascendería–, nunca se interpuso en su camino.

Estudió muchísimo y con pasión durante el Seminario y luego pasó un tiempo en el Vaticano. En sus años como sacerdote se sentía realizado como persona: su cultura general era muy amplia; y su deseo de ayudar a los demás y brindarles esperanza ante los problemas cotidianos, era sincero. Además, creía en Dios, y lo hacía en serio.

Aunque le gustaban las mujeres, y sólo las mujeres, había logrado respetar su vocación y la orden vaticana de castidad. Difícil, sí, pero lo había hecho, aceptando la enseñanza de que al renunciar al amor y a la sensualidad, podía acceder a experiencias más profundas. Incluso, hasta le parecía un trato justo.

El trato se volvió injusto cuando conoció a Aura; y las reglas que le prohibían sentir o querer más allá de un cariño fraternal comenzaron a volverse insoportables.

¡Todo había sido tan repentino, tan rápido, tan intenso!

Y uno de los momentos más difíciles había sido la partida de Aura a Sudán casi dos meses atrás. No sólo porque era el lugar más lejano que se le podía haber ocurrido, sino porque había sucedido de repente.

Ni una palabra, ni un adiós. Sólo un por qué...

Carlo aún no sabía que esa mañana –en que por fin había aceptado que él también la amaba y que renunciaría a todo por ella– la vida le iba a hacer saber del alto precio que debía pagar por su pecado.

VI

―Que la bendición del padre, del Hijo y del Espíritu Santo sea con vosotros. Podéis ir en paz.

―Amén― respondieron las cuatro ancianas que cada mañana atendían su misa de las siete de la mañana.

Carlo se apresuró tras el altar. Cambió la sotana por una camisa de manga corta color negro, y se dirigió a su oficina. El ordenador en su escritorio mostraba un par de líneas:

"Aura, durante este tiempo que has estado lejos, me has hecho tanta, pero tanta falta...".

Borró el texto. Miró hacia arriba, y pensó en ella. Pensó en las veces que había imaginado sus besos en su cama fría y solitaria. Pensó en los casi dos meses desde su partida; y en las muchas veces que había querido escribirle sin encontrar el valor.

El invierno había llegado a San Clemente en Rímini. Aunque el Telegionarle había anunciado un frío intenso para la tarde, un tímido sol se asomaba, filtrándose a través de los ventanales de la Iglesia.

El reloj anunció las ocho. Carlo comenzó a escribir de manera decidida, dispuesto a decirle cuánto le hacía falta; a decirle que contra todos sus votos, había llegado a sentirla demasiado cerca de su corazón...

"Aura, amor mío.

Desde tu partida cada día me es más difícil aceptar que no estás aquí. Como sacerdote acepté un compromiso, uno que a veces pareciera ser más grande que mi voluntad. El compromiso de la soledad; el de no poder amar ni ser amado por nadie más que el mismo Dios; el de mirar a las mujeres tan sólo como el prójimo que viene por ayuda, comprensión, guía, perdón, sentido.

¿Lo recuerdas? ¿Recuerdas por qué nos conocimos? También tú en aquel momento necesitabas encontrar algún sentido.

¡Dios! ¿Por qué me es tan difícil escribir esto? ¿Por qué siento que mi mundo se derrumba sólo por decirte que me haces falta, que me había acostumbrado a ti, que me gustaba hablarte, que me gustaba saber que estabas cerca?

¿Es esto pecado? Si lo es ¡que Dios me perdone! Porque no puedo comprender como un Dios amoroso, ¡un Dios de amor! considera pecado que alguien ame.”

Una lágrima cayó sobre el teclado. Dejó de escribir y se echó hacia atrás en su silla, con la mano sobre los ojos.

VII

Su momento de dolor fue interrumpido por una voz en el intercomunicador.

―Padre…

Carlo no contestó de inmediato, y trató de calmarse.

―¿Sí?

―Vienen a entregarle un paquete.

―Un segundo por favor, ya salgo.

Enjugó sus lágrimas y respiró profundo antes de recibir al mensajero.

―Buenos Días, ¿padre Carlo Nunzio?—preguntó el mensajero.

―Sí, que Dios te bendiga. ¿Este es el paquete?

―Sí, Padre, disculpe que venga tan temprano. Lo recibimos en Sudán ayer, y si lo entregábamos a las ocho de la mañana de hoy, imponíamos un nuevo récord. Es usual que dure de cuatro a cinco días. Fue una entrega con suerte. Y queríamos ganarle a los de Milán. ¡Nos masacraron el domingo en el partido…!

―Si, lo sé, pero el segundo gol no fue penal, ¡NO FUE PENAL! ¿Qué está pasando con los árbitros? Para eso tienen el VAR ¿No? ― respondió Carlo gesticulando con barullo como el italiano que era, pero con una gran sonrisa.

Tomó el paquete, firmó el recibo, y se despidió con amabilidad. Se volteó, y mientras cerraba la puerta, miró el remitente de reojo.

Su corazón se sobresaltó al confirmar que algo no estaba bien: este no era el paquete que Aura le había prometido.

VIII

Carlo corroboró que el remitente era el reverendo Klaus Wilburg de Sudán, Abad de un monasterio cercano a la excavación, un nombre que Aura le había mencionado en un correo anterior. Lo abrió. Contenía una carta y un pequeño libro en forma de diario.

"Estimado padre Nunzio:

Lamento muchísimo informarle de la desaparición de la joven Aura Gualtieri, ocurrida hace dos días. Su vehículo fue encontrado abandonado en medio del desierto, y a pesar de nuestros esfuerzos por encontrarla, ya han pasado más de 50 horas, y tememos por su vida. Este es un territorio sumamente hostil e inhóspito.

Como usted sabe, Aura era la antropóloga en el equipo que excavaba un sitio arqueológico cercano, pero en su tiempo libre, nos asistía como voluntaria en una obra social local.

Los arqueólogos han decidido abandonar el lugar, pues ella es la segunda persona que pierden en una semana.

Aura me había mencionado su amistad con usted, y su nombre y dirección fue la única que encontramos entre sus pertenencias. Como sabía que es un hermano en el sacerdocio, he sentido la obligación de escribirle de inmediato.

También, me permito remitirle lo que parece ser su diario personal, que espero a su vez pueda entregar a la familia, en caso de que se confirmara lo peor, que, en este punto, es lo que tememos. Ella no tenía aquí cosas de valor, salvo ropas y otros efectos personales, que no hemos creído necesario enviar.

Quedo a su disposición, y le ruego que no dude en contactarme para cualquier cosa. Por mi parte, le prometo que haré todo lo posible por dar con el paradero de Aura.

Suyo en el servicio apostólico,

Reverendo Klaus Wilburg"

IX

Cairo, Egipto.

Le extrañaba que el Abad se hubiese apresurado a enviarle el diario, como si ya supiese, luego de sólo dos días, que Laura ya no iba a aparecer, y en una decisión impulsiva, poco característica en él, decidió salir para Sudán.

Tomó el vuelo Rímini-Roma de Alitalia, a las 10:35 a.m., y con tiempo apenas suficiente para hacer la conexión, abordó el vuelo Roma-Cairo de las 12.15. Poco antes de las 4.30 de la tarde aterrizó en el Cairo. Su siguiente vuelo, con destino a Jartum, sería hasta las 11.45 de la noche. Eso le daba tiempo para visitar las pirámides antes de la hora de cierre del complejo.

Contrató a uno de los guías oficiales de turismo que saltaban sobre sus clientes potenciales en el aeropuerto, y pidió que le llevase a las pirámides. En el camino, el pobre hombre, un musulmán bueno y dedicado, se quejó de las penurias que sufría su pueblo desde que los turistas abandonasen su hermoso país, pues los radicales, la voz más altisonante de su religión, asustaban a todo el mundo.

―No todos estamos locos, ¿sabe? ― le aseguró a Carlo. ―El 99.9 por ciento somos buenas personas, que sólo queremos trabajar y alimentar a nuestros hijos, y verlos felices. ¡No queremos ni matar a nadie ni morir!

X

Un poco más tarde, sentado en una losa de la gran pirámide de Keops, donde había perdido la noción del tiempo, Carlo Nunzio decidió profanar el diario de su amada Aura. Horas antes, en la sacristía de la iglesia en que todos los días escuchaba a muchos fieles, se negó a abrirlo. Ahora, en la pirámide, consideró que el escenario era adecuado, pues habían discutido muchas veces sobre ese impresionante monumento, que inspiraba en ambos tanta admiración. Lo abrió en la primera página.

“12 de Julio. Hace calor... ¡Y me gusta! Amo el verano. No hay nada que deteste más que el frío.

Me llama la atención que este tomo de mi diario esté comenzando precisamente hoy. Soy de la firme convicción de que nada en la vida ocurre por casualidad. No fue casualidad volver a encontrarme con este sacerdote después de haberlo conocido hace unos meses. (Según la Profecía Celestina, tiene un mensaje para mí. ¡Whatever!).

Tampoco fue casualidad que hoy esté comenzando un nuevo tomo, de una de estas que llamo “páginas de mi vida” (prefiero “páginas” a “libros”. Es más romántico... Además, es mi diario, y, por lo tanto, ¿a quién le importa cómo lo llame?).

En suma… ¡Me sentí tan extraña esta tarde! Nunca esperé sentir una ‘descarga eléctrica’ por ir a confesarme (a confesar mi falta de fe, más que a confesar mis pecados). Bueno, eso prueba... La verdad no sé qué prueba. Sólo fue una descarga eléctrica... Y no por la confesión, ¡sino por el confesor!

(Querido Diario: de seguro notarás en mi rostro esta pícara sonrisa maliciosa).

Resumiendo, dos hechos particulares:

Primero, conocí a Carlo y me llamó la atención. Tanto más porque es un sacerdote (nunca había conocido uno ‘de cerca’); y porque a pesar de eso parece un ser humano normal (al cual me sentí tan atraída y cercana, ¡upssss!).

Segundo, hoy comienzo un nuevo tomo de mi diario. Es el número doce (como los apóstoles, antepasados de los sacerdotes). Y nada en la vida, absolutamente nada, ocurre por casualidad. (Y ... un momento, querido diario: hoy es doce. ¡Oh, oh! Esto trae cola. Lo presiento).”

Carlo cerró el diario de Aura, y sonrió.

XI

La brisa levantó un puñado de arena, y la lanzó contra su cara. Unos granos se metieron en sus ojos, lo cual le hizo volver en forma abrupta a la realidad de la cual había escapado en sus pensamientos.

En sus manos tenía también su propio diario, que había decidido iniciar ese día como testimonio de la búsqueda de Aura. Su guía le indicó que el complejo estaba por cerrar, por lo que dio veinte euros al vigilante para que le dejase quedarse un rato más, y escribió, apresurado:

“Amada Aura. Abrí tu diario por primera vez, y he comenzado hoy mismo el mío para dejar constancia de que si violo tus secretos, es para tratar de explicar lo sucedido; tratar de encontrar razones para tu desaparición.

Me divirtió confirmar que tu sexto sentido funcionó. Tenías razón, conocernos traería sus consecuencias. Y en definitiva, no ocurrió por casualidad. Antes de conocerte, sólo pensaba en dar misa y atender fieles. Tú cambiaste todo eso.

Esta mañana estaba en Rímini pensando y escribiendo cuánto te amo. Y ahora estoy aquí, sentado en la Gran Pirámide de Keops, mirando hacia el desierto mientras espero el avión que me llevará, espero, a ti… y a la primera aventura de mi vida. Aquí y ahora me doy cuenta que mi vida, si bien ha sido ‘plena’, también ha sido ‘plana’, carente de emoción.

Quizá no me gusta la adrenalina, no soy una persona de acción, pero desde que te conocí, sentí una especie de energía que me llevó a hacer cosas nuevas, diferentes, a abrazar el concepto de que ‘la vida se vive de manera inesperada’. Me gusta ese concepto. Milan Kundera decía que vivimos la vida como si fuese una versión en borrador, aunque el problema es que nunca recibimos una segunda oportunidad para hacerle correcciones. Lo vivimos y ya (esa es la idea). El tiempo que pasé contigo, ‘viví’.

En este momento no sé dónde estás ni que te sucedió; y sé que debería estar atormentado, pero no lo estoy. Al menos en este preciso instante no lo estoy. He tenido muchas horas para sufrir. Ahora quiero tener fe y estar en paz conmigo mismo (estaré quizá unos minutos más sentado en un bloque de piedra de la pirámide de Keops, desde donde veo las otras pirámides).

Lo extraño es que esa sensación de paz me venga en esta mole que durante miles de años ha asombrado al hombre. Pirámide. No me acuerdo de donde viene la palabra, pero debe tener un significado muy particular; muy fuerte.

Aura: me rehúso a pensar que no estés viva; y sé que Dios me permitirá encontrarte. Y por eso estoy orando desde esta Gran Pirámide. Muchos dicen estar más cerca de Dios aquí. Se supone que yo he estado cerca de Él toda mi vida; pero es cierto que aquí hay alguna energía que me hace estar más cerca... Y lo que es aún más cierto es que también me hace estar más cerca de ti.

Ahora, sólo me queda decir una oración por ti. Por ti, donde quiera que estés.”

 Cerró su diario y por un rato, continuó observando las arenas del desierto.

XII

Jartum, Sudán, 18 de Diciembre.

El piloto anunció el inicio del descenso. Aterrizarían en Jartum en quince minutos, a las 3.07 a.m.

Carlo estaba cansado, pero sabía que aún le esperaba una larga jornada hasta el Monasterio. A las cinco, si todo salía bien, un vuelo privado lo llevaría hasta Puerto Sudán, quinientas millas al norte de Jartum, casi en frente de la Meca –que quedaba al otro lado del Mar Rojo–. Esos serían los mil euros mejor gastados de su vida, pues le permitirían llegar al monasterio en torno a las nueve de la mañana.

Para ese momento había leído casi todo el diario de Aura. Dos fragmentos en particular habían tocado su corazón, haciendo que la extrañara aún más.

“Primero de setiembre.

Hace un mes y medio conocí a Carlo. Es extraño que siga pensando con tanta intensidad en él. Apenas ayer salimos a almorzar una vez más. Me gustaría poderlo ver más, algo así como TODO EL TIEMPO. Pero no sé si quiero, pues siento que podría ser peligroso. A veces, me gusta pensar que es un hombre cómo cualquier otro, con el que puedo coquetear. Pero no… ¡es un sacerdote! Y a pesar de que es simpático, creo que tiene una vocación real y definida.

Me gustó nuestra conversación de ayer sobre “La Dama de las Camelias” y todo ese asunto de la hipocresía social. No sabía que mi apellido, Gualtieri, era el de la Dama de las Camelias, el libro de Dumas hijo. Después de leerlo, creo que he definido mejor que nunca mis sentimientos hacia todo esto.

Detesto la idea de ser ‘amada’ porque mi padre me dejó dinero. El dinero no compra nada de verdad importante, y, aun así, todos los días la gente mata por dinero. ¿Hasta dónde irá el mundo, antes de darse cuenta que lo importante es el amor? ¿Que somos almas inmortales atrapadas en cuerpos temporales, en evolución hacia algo mejor? ¿Que lo importante es encontrar la paz interior, desarrollar el sentimiento de tener una misión y un propósito que cumplir; y ayudar a los demás?

“Primero de Octubre.

La situación se ha vuelto insoportable. Dios mío, ¡amo a este hombre! Lo amo desde el primer momento en que lo vi. Y ya no aguanto salir con él cada dos o tres días y no poder tomarlo entre mis brazos y besarlo por las calles, como lo pide a gritos cada una de mis células, ¡y tener que hablarle a casi dos metros de distancia en su oficina, como si aún estuviéramos practicando distanciamiento social, y reprimir este deseo que siento al mirarlo en sus bellos ojos!

Compartimos todo; ¡Dios! apuesto que hasta abrazamos la almohada de la misma forma. ¿Por qué se le tuvo que ocurrir a alguien en un Concilio la estúpida idea de que un sacerdote tenía que renunciar al verdadero amor para ‘amar’ sólo a Dios? ¡Eso ni siquiera está en la Biblia! Si es lo que Dios hubiese querido, habría creado a Adán, a Eva, y ¡al cura!

Todos sabemos que fue una decisión tomada por dinero. Estos obispos, hombres ambiciosos “a la Borgia”, inventaron esto para no tener que mantener a las viudas y los huérfanos cuando morían los sacerdotes. ¡Y luego lo disfrazaron de mandato del Supremo! ¡Que absoluta tontería!

Maldito dinero. Siempre tentando a la gente para que pierdan el camino. El verdadero Cristo habló acerca del amor. ¿Y qué amor es más grande que el que une a dos seres humanos, y los lleva a entregarse el uno al otro, a formar una familia, a tener hijos, y a compartir sus vidas en las buenas y en las malas? ¿Acaso no podría Carlo ser más feliz y dar más a cada una de esas almas que siguen sus consejos, si yo estuviera a su lado para hacerle feliz? ¿Si hubiese un hijo y una hija de ambos corriendo en el jardín de una casa que fuera nuestra? ¿Si después de un largo día, él pudiera llegar y abrazarlos y decirles cuanto los ama Dios?

¡Siento tanta rabia! Eso es lo que siento. Porque sé que Carlo me ama; lo veo en sus ojos. Y sé que sufre, quizá más que yo, porque no puede renunciar a lo que cree por mí. ¡Y verlo sufrir me duele tanto!

Hoy recibí la carta: fui aceptada para formar parte del equipo que está en Sudán, desenterrando un templo nubio en el Norte del país, cerca de Puerto Sudán. Tomaré el trabajo, y de esa forma podré huir de esta situación.

Además, esta es mi oportunidad de averiguar más acerca del medallón de mi familia. Mi ancestro lo llevó a Viena hace más de doscientos años, luego de que su padre fuese asesinado en París. Sé que es muy antiguo, y siempre he creído que puede ser judío, egipcio, o incluso, nubio. Mi destino me está llevando a Sudán, cuna de los Nubios, y, además, maldita sea, es lo que siempre he querido, aún antes de conocer a Carlo. Además, si sigo aquí, cerca de él, me volveré loca, porque no puedo aceptar que la vida sea tan injusta. No puedo seguir soportando este dolor.”

Carlo dejó el diario, y no pudo contener el llanto. No había lugar para el deseo carnal en su corazón. Era sólo amor. ¡Dios sabe que él la hubiese respetado y llevado al altar y jurado amarla para siempre!

Sin embargo, es lo mismo que había jurado a Dios; había jurado servirlo para siempre: sólo a Él, nunca a dos amos, como dijo Jesús.

Cerrando sus ojos oró. Esta vez pidió paz para su alma; un alma cuyo único pecado había sido amar tantísimo.

LIBRO OCTAVO
ARENAS

I

Desierto de Sudán, 18 de diciembre.

El Jeep que llevaba al sacerdote Carlo Nunzio recorrió doce kilómetros desde el diminuto pueblo, por un camino apenas marcado en el desierto. En el medio de la nada Carlo pidió al conductor, un joven negro de casi dos metros, que se detuviera.

Bajó del jeep y sencillamente miró a su alrededor: el desierto era una experiencia nueva. Por primera vez estaba en un lugar en el que miraba en todas direcciones sin ver nada más que arena. Creyó que la brisa había tapado sus oídos, pero no, no había ningún sonido, ni siquiera lejano ni tenue. Hasta el aire se conjuraba para que todo pareciese inerte.

Se acomodó de vuelta en el asiento delantero, y el ruido monótono del motor rompió el armonioso silencio y perturbó la paz de las arenas. Carlo trató de pensar en ese viaje, ese desierto, esas arenas… ¡pero sólo consiguió pensar en ella!

Cuando se acercaban a su destino, preguntó al conductor acerca de la búsqueda de Aura.

―Muchos voluntarios, incluyendo los sacerdotes del Monasterio, la buscaron por todos lados… ―dijo el hombre. ― Pero después de cuatro días, desistieron.

Las noticias alteraron a Carlo, quien pasó el resto del viaje en silencio.

Cuando la estructura ya era visible en la distancia, Carlo preguntó:

―¿Por qué está este monasterio aquí?

―¿Y por qué no, padre?

Carlo, que vestía camisa negra, se acababa de poner el alzacuello, pues estaba por reunirse con colegas.

―No hay nada alrededor, sólo desierto―respondió Carlo.

El conductor se alzó de hombros, con una sonrisa sincera, para indicarle que no conocía la respuesta.

El Jeep se estacionó frente a la vieja construcción de piedra al ser las 8.45 a.m. Antes de que Carlo bajara del auto, el conductor hizo un último comentario: ―Es cierto lo que dice, padre, ¡este lugar está lejos de todo! Por otra parte…

Estaba a punto de decir algo, pero se detuvo. Su mirada se posó detrás de Carlo.

―Por otra parte, ¿qué? ―preguntó Carlo; pero el hombre no tuvo tiempo de responder.

―¡Bienvenido, padre Carlo, lo estábamos esperando!―exclamó un hombre de cincuenta años, cabello claro y piel bronceada, que salió a su encuentro y se acercó al vehículo. ―Mi nombre es Klaus Wilburg, el Abad.

Carlo lo saludó y le sonrió, pero su mente no se concentró en el hombre que le recibía, sino en el extraño sitio al cual acababa de llegar.

Unas palmeras marchitas, casi secas, marcaban un pozo a un costado del edificio principal, una construcción de tres pisos en bloques de piedra, cuyo frente tendría unos veinte metros. Alrededor no había más que arena por decenas de kilómetros.

El jeep arrancó de regreso al pueblo dejando tras de sí una estela de arena, mientras Carlo era conducido al interior del monasterio.

―¡Largo viaje! ―exclamó el Abad.

―Un día completo. ¡Una locura!

―Lo sé; he hecho ese recorrido varias veces; pero para hacerlo en tan poco tiempo tuvo suerte con las conexiones de los aviones.

―Volé al Cairo ayer en el primer vuelo que encontré. Como tenía una escala de siete horas, decidí ver las pirámides. De Aura sólo recibí tres notas; la primera fue una postal que me escribió sentada en un costado de la pirámide de Keops.

Miró hacia abajo por un segundo, luego continuó:

―Del Cairo volé a Jartum a medianoche, y llegué a las tres de la mañana. Luego, renté un vuelo local con un piloto medio loco que me trajo a Puerto Sudán. De allí un taxi hasta el pueblo, y este Jeep para la última parte. En realidad, me disculpo de haber venido en forma tan intempestiva, ¡pero tenía que hacerlo!

Carlo hablaba a toda prisa, aún exaltado por una jornada en que la adrenalina había fluido sin parar: algo a lo cual no estaba acostumbrado.

Un gesto de severidad se asomó al bronceado rostro de Klaus:

―Siento mucho lo que pasó con Aura...

―Aún tengo esperanzas de encontrarla. No estoy preparado para aceptar el duelo. No tengo un plan, pero no podía quedarme dando misas en mi iglesia, mientras ella está perdida en Sudán; me hubiese vuelto loco de impotencia.

―Lo entiendo perfectamente.

Klaus se retiró para que Carlo se cambiara de ropa y se refrescara. Después de treinta minutos bajó a la biblioteca del primer piso. Allí, dijo Klaus poco antes de dejarle en una habitación del segundo piso, le estaría esperando.

II

―Entonces, ¿Aura no tenía familia?―preguntó Klaus.

Habían hablado acerca de la búsqueda de Aura, y del cómo, después de cuatro días perdida en el desierto, se estaba abandonando la esperanza, tal y como le había adelantado el conductor.

―Es probable que tenga familiares lejanos en Italia, pero no sé cómo contactarlos. Era hija única; su padre murió hace poco y hace años que no sabía nada de su madre.

―Lo entiendo. Luego de su desaparición, solicité autorización a Steven Giambruno, jefe de la excavación, para buscar entre sus pertenencias a ver si había alguien a quien informar. El único nombre que aparecía era el suyo, y en cuanto me di cuenta de que usted era sacerdote, me permití escribirle de inmediato. Debo confesarle que no esperaba que viniera.

―Klaus, no sabe cuánto le agradezco que me haya contactado.

―Creo que sí lo sé: Aura lo quería muchísimo. Ella venía a la misa del monasterio de vez en cuando, y aparte de amigo, yo era su confesor.

El rostro de Carlo enrojeció.

―Sí, habíamos desarrollado una gran amistad― dijo este, inseguro de cuanto sabía Klaus sobre su relación.

―No se preocupe, Carlo. En primer lugar, no soy un cura puritano del Vaticano. Mi padre es alemán, pero yo nací y crecí en Francia; y como sabe los franceses tenemos nuestras propias posiciones dentro de la iglesia. Puede confiar en mí; hace tiempo que mis concepciones sobre el pecado evolucionaron.

―Gracias Klaus―dijo Carlo, dejando asomar una sonrisa―. No mentí al decirle que éramos sólo amigos. Tampoco quiero mentirle en cuanto a mis sentimientos: estoy aquí porque la amo, y porque más allá de mis votos y promesas algo en mi alma es diferente desde que entró en mi vida.

Klaus dejó pasar unos segundos, mientras Carlo parecía lejano en sus recuerdos.

―Aura es una hermosa persona...—concluyó Klaus después de un rato. ―Sé que estará ansioso por averiguar más acerca de su desaparición.

Carlo estaba sentado en un pequeño sillón. Klaus estaba frente a él en el sofá más grande. Había algo difícil de explicar en sus gestos, en su mirada; algo que ocultaba detrás de sus indescifrables ojos.

―Primero ―inició Klaus― Aura no es la primera persona que desaparece aquí. El Norte de Sudán ha sido zona de conflictos y guerras por años. Hace pocos años, el viaje que realizó hoy habría sido casi imposible sin una escolta del ejército, y aun así hubiese sido peligroso. El desierto siempre ha sido refugio de soldados de ambos bandos luchando por ideas que no entienden. Allí afuera, en medio de ese mar de arena inerte, ―donde se notaría el susurrar de una hoja pues el silencio es insoportable–, viven muchos hombres. No se ven, pero están allí. La guerra terminó, pero ellos no conocen otra vida que no sea la del desierto. Nuestro temor es que haya sido capturada o asesinada por alguno de estos grupos.

―Pero debe existir forma de saber si ellos la tienen. ¡Tiene que haber forma de comunicarse con esta gente!

―Es muy difícil, no confían en nadie. Demasiada guerra y sufrimiento. Las poblaciones han sido diezmadas; docenas de niños han quedado huérfanos. A pesar de que tratamos de ayudar en el pueblo, muchos que no han muerto por las balas y las minas, han muerto por el hambre y la falta de abastecimientos. Aura se había convertido en una tremenda bendición para este lugar, pues su generosidad era impactante. Según entiendo, heredó una cuantiosa fortuna de su padre, a la cual estaba dando un buen uso entre los más necesitados.

Klaus se detuvo un momento. El tema le afectaba en lo profundo.

―A pesar de eso, nadie parece saber nada.

Lo último lo dijo mientras miraba su reloj. Luego agregó:

―Lo siento, debemos irnos, los demás nos esperan en la capilla.

III

A las diez de la mañana, poco más de una hora después de su llegada, todos estaban en la pequeña capilla, ubicada en un sótano del monasterio. El piso era de grandes losas de roca de tamaño perfecto. Al fondo estaba el altar –un altar muy antiguo–, adornado con íconos y cruces de diferentes estilos que reproducían las épocas y los muchos hombres que había acogido aquel lugar en el desierto.

Klaus celebró una misa corta para honrar al recién llegado, y pedir bendiciones para su misión. Carlo aprovechó para analizar a cada uno de los seis moradores del monasterio: Klaus; otros cuatro sacerdotes; y un joven mulato que, según se le dijo, vivía allí desde niño.

El primero en llamar su atención fue Mario Bonadotti, un italiano un poco obeso, de marcada calvicie y rostro de beato. Rezaba –y como confirmaría luego, comía– con devoción. Vestía, como todos, de un rígido negro, que hacía contraste con su piel tan blanca.

El segundo, un cura mexicano, Camilo Rosales, de setenta y siete años y tres en el monasterio. Misionero en África toda su vida, se había retirado en México, pero después de tanto tiempo aquel país había dejado de ser su hogar. Pidió regresar a África; y consideró buena idea pasar sus últimos años aquí. “Polvo eres y al polvo volverás”, se repetía; y él quería que su polvo se mezclara con aquella arena eterna.

Luego analizó a Fritz, un cura namibio de apellido impronunciable. Su rostro proyectaba una extraña bondad. Tendría unos cincuenta y cinco años, y como averiguaría después, su retiro en ese lugar obedecía a una razón muy particular: había matado dos hombres. Capellán durante la guerra, una noche encontró a dos soldados ebrios violando a una mujer frente a sus hijos. Fritz intentó detenerlos con palabras, pero le dispararon, y una de las balas hirió de gravead a un hijo de cinco años de la pobre mujer. El no pudo soportarlo; se abalanzó sobre un soldado, tomó su arma y disparó una ráfaga. Un segundo después los soldados yacían muertos en el piso. Ahora él estaba retirado, tratando de encontrar paz para su alma.

Por último, Torabi. De unos cuarenta años, pasaba el día en reclusión. Callado y enigmático, se le veía sólo para la misa matinal, el desayuno y la cena. No almorzaba. Había llegado meses antes, refugiado de la guerra en Siria, (o al menos esa era la historia oficial). Carlo notó que los demás desconfiaban de él; era evidente que no era parte del ‘grupo’. Cuando la misa terminó poco antes de las once, Carlo regresó a su habitación. Según se le dijo, el almuerzo se serviría a las doce y treinta.

IV

Aunque agotado físicamente, estaba alerta y despierto. Sabía que la única forma de regular horarios era mantenerse activo ese día, y acostarse temprano por la noche.

Mientras llegaba la hora del almuerzo decidió escribir en su diario algunas de sus observaciones iniciales.

“18 de Diciembre.

Acabo de llegar, pero creo tener ya una imagen rápida de los residentes del monasterio. Aquí todos están buscando algo; buscan respuestas. El Vaticano debería garantizar lugares como este en todas partes, para que los sacerdotes puedan retirarse a meditar por unos años... pero... el problema es que podrían perder el contacto con la realidad de las personas a las que deberían estar ayudando.

Esa es nuestra misión, ¿no? ¿Ayudar al necesitado?

No es fácil ser sacerdote; implica combinar dos luchas: la lucha interna por haber renunciado a todo –incluso al amor y a la descendencia que asegura el trascender la propia vida–; y la lucha externa de cómo predicar el evangelio en un mundo con el cual hemos perdido contacto, y que vive bajo un sistema injusto que nuestra propia Iglesia ha ayudado a consolidar. Al menos, esa es mi lucha.

Según se me dice, este Monasterio tiene una historia fascinante. Cruzados venecianos, y quién sabe quiénes más intervinieron en su creación. Está lejos de Jerusalén; muy lejos diría yo. Sin embargo, esos hombres vinieron aquí hace nueve siglos, y construyeron una pequeña fortaleza. Me imagino que nada es casual; sabían por qué lo hacían. Es probable que exista algún sitio arqueológico importante cerca de aquí; quizá el templo en que trabajaba Aura. Si no, no tiene sentido. ¡Si no hay algo oculto cerca de este lugar, nada tiene sentido!

Klaus me comentó que en esta zona del Norte de Sudán (y también en Egipto, ahora bajo el lago de Asuán) se construyeron tantos templos y pirámides como en el propio Luxor y en el Cairo. Pero la falta de dinero, las interminables guerras, y el hecho de que esta cultura permaneciera olvidada durante tantos siglos, han impedido realizar excavaciones y descubrir lo que oculta el pasado y las arenas.

Aura trabajaba cerca de aquí, en las ruinas de un templo. Una de las cosas que haré es hablar con la gente de esa excavación. Aunque según parece dejaron el pueblo, tal vez haya quedado alguien que sepa algo.

Me llama la atención la fijación de Aura con este monasterio. Según Klaus, desde aquí dirigen obras de bien social. Aura colaboraba financieramente, y, por lo tanto, se formó un lazó importante. Sin embargo, no sé si eso es todo. Aunque no dudo de sus motivos altruistas –siempre supe que iba a donar poco a poco su fortuna–, también sé de su curiosidad insaciable, y si yo puedo sospechar que hay algo más, algo oculto acerca de este lugar, no dudo que ella también.”

V

Eran las doce del día, y Carlo decidió aprovechar el tiempo antes del almuerzo para conversar uno por uno con los sacerdotes. Encontró a Fritz sentado en un corredor que daba a un solar interno.

―Este monasterio es un lugar extraño―inició Carlo, tratando de provocar conversación, sentándose junto a él en una banqueta de piedra. ―Su construcción es impresionante, todo en granito.

―Sí, hay una cantera no muy lejos; y el lugar no es tan grande.

―Aun así, el trabajo debió ser monumental. Y todo para difundir la fe … ¿en medio del desierto?

Fritz sonrió, pero no respondió. Luego de un rato, agregó:

―Siento lo de Aura; una mujer muy inteligente. Y curiosa; muy curiosa.

―¿Qué quiere decir?

―Siempre que venía se la pasaba indagando sobre el monasterio. Usted sabe, las preguntas que todos nos hacemos. ¿Por qué está aquí, en medio de la nada? ¿Qué secretos ocultaron los cruzados aquí? Las cosas para las que no le correspondía buscar una respuesta. Le puedo asegurar que no venía sólo por las misas; algo en la excavación despertó su curiosidad sobre este lugar. Fue luego de que se descubrieron las inscripciones...

La franqueza de Fritz le resultó refrescante. Aquel cura africano de cara redonda y bondadosa, parecía estar dando voz a sus propios pensamientos en el sentido de que el Monasterio ocultaba algo. No obstante, cuando Carlo quiso hacer preguntas más concretas, Fritz se detuvo, miró hacia el frente, y cambió de tema, como si hubiese comprendido que estaba hablando de más. El resto de la conversación fue inofensiva.

―Aura gustaba de sentarse conmigo y hablábamos por largos ratos― continuó el cura africano. ―De verdad me encantaban esas conversaciones. Como usted sabe, ella era experta en historia de las religiones. Una mujer hermosa e inteligente―repitió. ―Por cierto, Carlo, ¿va a visitar la excavación?

―Según me enteré al llegar al pueblo, el equipo abandonó el sitio hace un par de días. En todo caso iré más tarde; pero gracias por la información.

―Carlo, cuando desee conversar, por favor, búsqueme. La gente aquí no es muy comunicativa; usted se dará cuenta. Ahora, me disculpo, tengo asuntos urgentes que atender.

VI

Carlo fue en busca de Klaus en su oficina. Ahora estaba convencido de que la presencia de Aura en el monasterio iba más allá de su voluntariado. El que se le informara sobre su desaparición había sido una cuestión de cortesía profesional, pero no una invitación a que viniera en su búsqueda.

―Fritz mencionó unos símbolos que aparecieron en la excavación; parece que Aura estableció alguna conexión entre ellos y el monasterio.

―No sé nada de eso―respondió Klaus. La pregunta pareció tomarlo por sorpresa. ―Salvo que hace un mes encontraron símbolos de pirámides; y ella me comentó que estaba decidida a investigar su significado.

―¿Cree que pueda tener relación con su desaparición?

―No lo sé. Ahora discúlpeme, tengo que atender a Torabi que hace rato pidió hablar conmigo; podemos continuar en el almuerzo.

Sin decir nada más, Klaus lo acompañó hasta la puerta.

*******

Carlo recorrió los pasillos del monasterio. El edificio tenía unos cuatrocientos metros cuadrados por planta, en tres plantas, unos mil doscientos metros cuadrados en total; más los sótanos. Por el momento sólo había recorrido la capilla del sótano; la primera planta, donde quedaban las áreas comunales y la oficina de Klaus; y una pequeña sección de la segunda, donde estaban las habitaciones.

En el salón principal encontró al joven mulato. Estaba sentado en un cómodo sofá, leyendo “El Arte de la Guerra” de Sun Tzu.

―Buenos días. ¿Tú nombre es…?

―Lautaro...

Carlo estaba frente a un hombre no muy alto, de unos treinta años, aunque era difícil determinar su edad con exactitud. Vestía una impecable camisa blanca, y un pantalón negro.

―Lautaro, sólo quería presentarme―dijo Carlo, de forma cordial.

―Gracias Padre, estoy a su disposición para lo que se le ofrezca; entiendo que estará aquí unos días. Ahora, con su permiso…

Lautaro cerró el libro, se levantó, y salió del salón de forma sigilosa, sin hacer ningún ruido. Carlo quedó pensativo. No le quedaba claro el papel de ese joven en el monasterio. Parecía demasiado inteligente como para ser un sirviente, y no se le trataba como tal. Además, estaba leyendo a Sun Tzu.

Hizo una nota mental para averiguar más de su historia.

VII

Carlo comenzó a notar como todos, a pesar de tratarle con cortesía, parecían tener mucha prisa en evitarle. Aun así, buscó al último que le faltaba, el mexicano, a quien encontró en la biblioteca.

―Buenas tardes, Don Camilo.

―Pásale, hijo, pásale. Por cierto, hijo, en este lugar no hay títulos. Así que llámame Camilo. Es más fácil, porque con el "don" me siento como el cura de las novelas de Guareshi, te recuerdas...

―Es cierto; disculpe.

Camilo sonrió.

―No te preocupes, en realidad ese cura ficticio me cae bastante bien. Además, esa es mi broma personal.

Camilo hablaba un buen italiano, aunque mezclaba algunas palabras de español. Con los demás Carlo se comunicaba en inglés, idioma que dominaba bien pues había estudiado en un Colegio Británico de Roma.

Camilo miró a Carlo a los ojos de forma muy intensa, y de inmediato, agregó: ―Carlo, no sé si te lo han dicho alguna vez, pero eres un alma muy fuerte, muy antigua. Puedo percibir tu energía…

Carlo sonrió, aunque tuvo problemas para ignorar el comentario. Iba a decir algo, cuando Lautaro se acercó para anunciarles que habían sido llamados al almuerzo.

―Creo que tendremos que hablar en otra ocasión. Algo más, Carlo: espero que logres entender por qué el destino te envió a este lugar. ¿Qué, si no el destino, determina quiénes somos, qué hacemos, adónde estamos?

―¿No es más bien Dios el que lo hace? No comprendo la pregunta.

Camilo sonrió por la respuesta.

―Lo harás; estoy seguro de que pronto lo comprenderás.

VIII

Los sacerdotes se sentaron a la mesa. Luego de las oraciones, todos comieron con gran apetito. Carlo notó que existía un lazo muy fuerte entre ellos; casi podía asegurar que ocultaban algo – no sabía qué con exactitud – al observar la forma en que Klaus los miraba.

―Klaus, ¿puedo preguntar por qué Torabi no almuerza con nosotros?

―Su dieta es un desayuno con panes y quesos, y una cena de frutas y vegetales. Además, tiene votos de silencio, que puede romper sólo conmigo.

―¿Y por qué sus votos?

Fritz intervino:

―No sabemos. Llegó hace un mes, enviado por el obispo de Siria. Parece que vio cosas horribles en esa guerra y quedó muy afectado. Yo, sin embargo, aún creo que lo mandó el Vaticano, un espía, y…

Se detuvo. Carlo vio la forma en la cual Klaus le había reprimido con los ojos.

―Carlo, es hora de que nos comentes tus planes en Sudán―interrumpió Klaus.

―Es cierto―inició Carlo―. Primero quiero aprovechar esta oportunidad para agradecer el que se me haya recibido en su casa. Significa mucho para mí. Creo que todos saben de mi amistad con Aura. Tras su desaparición, sentí que mi obligación era venir aquí. Sé que se ha hecho todo lo posible por localizarla, pero yo necesitaba venir y sentir que estoy ayudando a encontrarla. Mi plan es ir a la excavación esta misma tarde.

―Y te deseamos buena suerte, pero ten cuidado.

Casi una hora después, al terminar el almuerzo, Carlo revisó su reloj, tratando de decidir a qué hora saldría para la excavación.

Era la 1.21 de la tarde en Sudán.

IX

Roma, Italia.

El abogado Paolo Nunzio estacionó su vehículo y confirmó el número siete en la entrada; había llegado a su destino.

Durante días se había preparado para aquella reunión. Su jefe, un hombre reservado y metódico, abogado de los super ricos, le había enviado a reunirse con alguien a quien nunca hubiese imaginado conocer: Maurizio Forte, uno de los individuos más poderosos del mundo, con compañías en muchos países.

Examinó su cara en el espejo, acomodó un cabello rebelde y rehízo el nudo de su corbata. Sonrió. Sabía causar una buena impresión, y a pesar de su relativa juventud, lograba que sus clientes confiaran en él.

Se persignó, pues la religión siempre había sido fuerte en su familia; de hecho, Carlo, su único primo, era sacerdote.

Carlo … Tenían la misma edad, y habían crecido como hermanos. Y por eso hasta la fecha aún no comprendía como su pícaro compinche de niñez en los suburbios de Roma había escogido hacerse cura. ¡Pero le gustan las mujeres! ¿Verdad? Creo que sí… ¡Aunque en estos días ni se sabe!

Pensó en llamarle, como lo hacía siempre, para contarle de esa tarde tan importante en su carrera, pero decidió hacerlo después. “Estará ocupado absolviendo pecados de ancianitas”, pensó. No pudo evitar una sonrisa burlona en su rostro.

Un hombre armado salió de la caseta y le pidió su nombre.

―Avvocato Paolo Nunzio. Tengo cita con el Signore Forte...

El hombre dijo algo por su radio, y segundos después, el enorme portón se abrió. ‘Aquí vamos’, pensó Paolo, mirando el reloj del auto. Eran las 12:21 de la tarde en Roma; estaba a tiempo para la reunión más importante de su vida…

X

Paolo esperó por largo rato. Un mayordomo se le acercó y le indicó que el señor Forte estaba en una reunión, y no podría atenderle hasta muy tarde. Buscando un baño, se perdió en uno de los inmensos pasillos, mientras admiraba el lujo y el gusto extraordinario de aquella mansión, llena de extravagancia y arte invaluable.

Al pasar por un salón cuya puerta estaba entreabierta, de reojo vio a tres hombres sentados a una mesa, y una sensación de temor recorrió todo su cuerpo. Había reconocido a Forte; pero los otros dos … ¡eran demasiado importantes como para estar allí! De ser cierta, esa reunión hubiese sido objetivo de la prensa mundial.

Uno de ellos –Georgiano Moros, el más conocido financista del mundo– se levantó y cerró la puerta. Y al tercero, aunque de espaldas, le había visto el perfil... ¡Era imposible! Era descabellado que el ex presidente del país más poderoso aparte de China, ese hombre tan malvado, y sobre todo tan estúpido, estuviese allí…

Al regresar al salón principal, el mismo mayordomo le esperaba.

―El señor Forte dice que le atenderá de inmediato. Le recuerdo que está bajo secreto profesional; cualquier cosa que escuche, vea o crea ver, debe manejarla con la más absoluta discreción. El señor Forte y su jefe se conocen hace más de veinte años; él le tiene gran confianza a usted y por eso le envió para que se haga cargo de ciertos asuntos. Pero la regla más importante es la confidencialidad absoluta. ¡Absoluta! Si llega a revelar algo de lo que ha visto hoy, me temo que nos obligaría a prescindir de usted … de sus servicios, quiero decir.

XI

Desierto de Sudán.

El viaje a la excavación tomó más tiempo del esperado. Una de las llantas ponchó en medio de la nada, y Lautaro y Carlo lucharon por más de media hora para desatorar las tuercas que parecían haberse fundido con el aro. Un rato después, seguían su camino.

―¿Qué piensas de las desapariciones? preguntó Carlo.

Sin quitar la mirada del frente, Lautaro respondió:

―Estamos en África; África puede ser peligroso.

―No me respondiste…

―No soy el indicado―dijo Lautaro de manera lacónica. Después de eso, no dijo nada más hasta que llegaron a su destino.

Cuando Carlo se bajaba del Jeep, Lautaro agregó:

―Lo recogeré a las cuatro; debemos regresar antes del anochecer, y se alejó a toda prisa en el Jeep, hasta perderse tras su propia nube de polvo.

Un hombre negro y alto salió a su paso en la excavación, y en inglés le preguntó el motivo de su visita. Carlo le explicó que era un sacerdote del monasterio, y que estaba allí para indagar sobre la desaparición de Aura Gualtieri.

Tras relajar su posición, el hombre le invitó a pasar a una tienda de campaña de las varias que formaban el complejo de la excavación.

Carlo se sentó en la silla que se le ofrecía.

―Soy Freddy, a cargo de la compañía de seguridad que vigila el lugar. Hace un par de días se despidió a la mayoría de los vigilantes; sólo quedamos otros cuatro y yo, cuidando mientras se desmantela el resto del campo y del equipo. Como ve, no queda mucho por resguardar.

―¿Qué pasó exactamente?

―Nada; terminaron. Como ve, las ruinas del templo son ahora visibles y pasarán al cuidado de la Secretaría de Turismo. Ellos recogieron lo importante, algunas estatuillas y elementos removibles de ese tipo; y sólo dejaron estas tiendas, y los viejos templos, ¡que nadie está interesado en robarse! Pero lo pequeño, las piedras con inscripciones, y otros objetos, se los llevó el arqueólogo Steven Giambruno para el Louvre de París, si no me equivoco, museo que lo estaba financiando.

Carlo recordó el nombre Giambruno, mencionado por Aura en su email.

―Imagino que con lo que pasó, estarían asustados.

―¿Asustados de qué, Padre?

―¿Cómo que de qué? Muertes, desapariciones…

―¿Yassif? ¿El ladrón? ¡A ese lo mataron mis hombres!

Carlo quedó confundido por la afirmación, así que pidió al vigilante una explicación detallada de su afirmación:

―Sí, el tal Yasiff trató de robar algo en apariencia muy valioso para Giambruno. La suya es una historia extraña. Llegó a la excavación hace un mes; nadie lo conocía, aunque dicen que era de Siria. Pidió el primer trabajo disponible. Pero yo conozco a la gente, y ese no era un peón común; era un tipo culto, quizá demasiado: hablaba bien inglés, parecía saber sobre excavaciones, y ponía más atención de la cuenta. Desde el principio me generó desconfianza, y no me extrañaría que hubiese sido un arqueólogo sin trabajo. En fin, la semana pasada Giambruno hizo un descubrimiento importante; y esa misma noche sorprendimos a Yassif tratando de robarlo. Cuando tratamos de detenerlo, hirió a uno de mis hombres con un cuchillo, y este tuvo que dispararle. Una de las balas le atravesó el corazón.

―Pero, ¿qué estaba tratando de robar?

―Una piedra con inscripciones y símbolos. Yo nunca la vi, pero mis hombres sí. Giambruno era un tipo algo misterioso. He trabajado en varias excavaciones, y no me parece que siguiera el protocolo. No puedo asegurarlo sin duda, y por favor, no lo repita, pero creo que buscaba algo específico. Mi teoría es que en cuanto lo encontró, ¡empacó y se largó!

*******

Lo dicho por Freddy, el vigilante –quien en teoría no tenía razones para mentir y además parecía sincero–, contradecía la información recibida hasta entonces de sus otras “fuentes”. Esto, aunque carecía de explicación, no le sorprendía, pues comenzaba a cuestionarse todo lo que se le había dicho. En pocas horas había concluido que ese Monasterio en el medio de la nada ocultaba algo; no se necesitaba ser un genio para deducirlo. Lo importante era ahora tratar de descubrir qué, pues allí podía estar la explicación para la desaparición de Aura.

―Entonces, ¿los arqueólogos no se fueron de aquí debido a la muerte de Yassif y la desaparición de Aura? ― continuó Carlo.

―La muerte de Yassif no es un misterio, padre; aunque la desaparición de esta muchacha, Aura ... Padre, usted es nuevo en el monasterio, ¿verdad? Parece diferente de los otros. ¿Puedo preguntarle quién es usted?

―Soy amigo personal de Aura, e investigo su desaparición; acabo de llegar de Italia.

―Lo imaginé... Padre, voy a decirle algo, pero prométame que no me va a involucrar; creo que ya hablé más de la cuenta, y eso es peligroso por aquí. Dígame, ¿quién era el hombre que lo trajo?

―¿Lautaro? Vive en el Monasterio.

―Él recogió a Aura aquí el día en que desapareció.

―¡Imposible! Aura desapareció en medio del desierto, en su propia camioneta.

―Usted me dijo que quería información, ¿cierto? Pues créame, Aura se fue con él el día que desapareció; de eso estoy seguro, y así se lo hice ver en su momento al Abad del Monasterio.

XII

Antes de abandonar el pueblo, Carlo se conectó al Internet del lugar (Aura tenía razón, ¡era terrible!) y trató de llamar a su primo Paolo Nunzio, en Roma, a través de WhatsApp.

En aquel momento eran las 3.45 en Sudán, las 2:45 en Roma: un buen momento para encontrar a Paolo almorzando y charlando con alguna bella ragazza en uno de esos cafés por su oficina.

No hubo respuesta. Lo intentó de nuevo, y el teléfono se fue al buzón de voz. Colgó, y trató con un mensaje de texto.

"¿Estás allí?"

Esperó unos segundos. No hubo respuesta. Era extraño teniendo en cuenta Paolo era un WhatsApp-hólico. No podía estar más de dos minutos sin su teléfono.

"¡Estoy en Sudán!", agregó en un nuevo texto. De nuevo esperó; tampoco hubo respuesta.

"Aura desapareció. Larga historia. Necesito un favor."

"Me enviaron paquete a la iglesia".

"Necesito que llames a mi secretaria, confirmes que llegó, envíes a recogerlo y me hagas llegar fotos de su contenido."

"Son unos símbolos extraños (pirámide) de la excavación en Sudán".

"Iguales al medallón de Aura. Muy, muy importante. "

"Déjame saber en cuanto lo tengas; trataré de conectarme mañana a esta misma hora."

Paolo no sólo era su primo, sino también un abogado inteligente y bien contactado. Si alguien podía ayudarle a aclarar lo que estaba sucediendo era él.

*******

Lautaro le recogió a la hora acordada. De camino al Monasterio, Carlo trató de preguntarle algunas cosas, ponderando la información del vigilante de la excavación, pero el hombre esquivó o ignoró sus preguntas durante el recorrido, y se limitó a conducir a toda velocidad, como si quisiese evitar la posibilidad de ser cuestionado.

LIBRO NOVENO.
RESPUESTAS

I

Desierto de Sudán

De vuelta en el Monasterio, y después de un rato de conversación trivial con Fritz, Carlo se retiró a su habitación para seguir leyendo el diario de Aura y para hacer anotaciones en el suyo.

Estas líneas, escritas hacía casi dos meses, llenaron sus ojos de lágrimas.

"Hoy me he sentido tan tonta. Tan tonta. Y tan impotente. No sé ni cómo puedo describir lo que siento. Estoy llorando... y mi corazón está partido… ¡y siento que me ahogo y que no puedo respirar! Trato de tragar y mi garganta está seca.

Dios Mío… ¿Por qué tiene que ser tan difícil? ¿Por qué no puede amarme? ¿Por qué? ¿Por qué no puede amarme?

Odio a la iglesia. Odio a los estúpidos que ponen barreras al amor. ¿No es ese el único mandamiento que dejó Jesús? Entonces ¿por qué no lo dejan amarme?

Si me hubiera dado una esperanza, si me hubiera dicho que me amaba, yo hubiera quemado este pasaje de avión; me hubiera lanzado entre sus brazos, y lo hubiera besado, y lo hubiera amado, y al diablo con Sudán y con excavaciones.

Pero no, demasiados “hubiera”, porque ahora sé que he sido una estúpida todo este tiempo. Y que Carlo es un tonto que prefiere sus biblias y sus salmos de tres mil años, antes que un amor real, antes que una mujer que es real, que está aquí, y que ¡lo ama!"

Carlo pensó que debía haber saltado esa página. Leerla le había hecho daño, como si un dardo se le hubiese clavado en el corazón. Ahora, estaba sintiendo lo mismo que Aura describía en su diario. El corazón destrozado, la garganta seca, la falta de aire.

Mientras lloraba, trataba de recordar aquella noche.

Aura lo había citado en un restaurante del centro, pidiéndole que vistiese ropa particular. Le había dicho que quería hablar de muchas cosas. Entonces, muchas ilusiones pasaron por su mente. Para ese momento, ya le resultaba insoportable salir con ella, y no poder tomarla de la mano: era injusto, se decía. Estaba pensando en dejar la iglesia, en dejar todo, en hablarle de frente, en besarla, en pecar ...

¡Cuántas veces reprimió sus sentimientos! ¡Cuántas veces la miró con ojos intensos, mientras ella hablaba o reía o lo miraba a su vez! ¡Ya había sido suficiente!

Eso pensaba al abordar el taxi que lo llevaría al restaurante. Si ella quería hablarle, él le hablaría también y le diría que la amaba.

II

 “El hombre hace los planes, pero es Dios quien dispone lo que sucede.”

Carlo recordaba ese viejo adagio. En aquella noche, que había planeado para que fuese la más hermosa de su vida, todo se confabuló contra él. ¿O fue el destino? Bajó del taxi, caminó unos cuantos metros, y entonces se topó a dos hombres que salían del restaurante: uno de ellos era su Obispo.

Monseñor Giusti, (ex obispo de Turín que acababa de ser nombrado en Rimini, y a quién había conocido dos semanas atrás), se detuvo y lo miró como si supiese que su subalterno estaba a punto de pecar. Carlo se sintió culpable. Vestía ropas ordinarias y olía a perfume. Monseñor lo saludó por su nombre, sin sonreír, como si quisiese decirle algo. Tras mirarlo una vez más de forma fría e intensa, sólo dijo con voz severa, como si fuese una admonición:

—Que el señor te bendiga; ¡que te bendiga, y sea tu guía!– y sin más, siguió su camino.

Aunque no se lo dijo en palabras, su tono y su mirada revelaban que sus superiores lo sabían. Carlo se sintió destrozado. Había sido casualidad encontrar al Monseñor allí y ahora; o quizá no. Pero ese encuentro había determinado sus siguientes horas, y quizá el resto de su vida. Cuando un minuto después Carlo entró en el restaurante, su rostro había cambiado.

Aura estaba sentada en una esquina; una única vela iluminaba su mesa. Estaba bellísima, más bella de lo que nunca había estado, en un ajustado vestido blanco de tirantes que dejaba ver sus hombros bronceados y perfectos, y también parte de sus piernas.

Sí, era bellísima, pero su amor era imposible...

Carlo se sentó, y desde el primer momento fue evidente que su estado de ánimo era extraño. Hablaron poco durante la cena: él estuvo distante, ella lo percibió y también se distanció.

Ordenaron una botella de vino, y Carlo bebió un poco de más, sin poder dejar de mirar con culpa a su alrededor, sintiéndose como el hombre que engaña a su esposa y no quiere ser visto.

Engañaba a Dios, engañaba a la iglesia, al estar allí con ella…

¡Con la mujer que le había robado la pureza de su mente!

¡Con la mujer que le estaba haciendo pecar!

¡Con la mujer que amaba, y deseaba con todo su corazón!

Carlo comenzó a sudar. Ella tomó su mano, y de una manera extraña por su absoluta franqueza, se lo dijo; le dijo lo que Carlo había soñado tantas veces escuchar; lo que había soñado tantas veces decir él mismo. Le dijo que lo amaba; que lo había amado desde el primer día; que su vida había encontrado sentido desde la primera vez que habían almorzado juntos y hablado por horas; desde la primera cena en ese mismo restaurante, en esa misma mesa.

Sí, Carlo recordaba ese detalle…

Y ahora, ella sólo quería saber si él sentía lo mismo; si la amaba tanto como ella lo amaba a él; si estaba dispuesto a dar el paso.

III

Después de que Aura confesara lo que ambos sentían, Carlo se limitó a mirarla con sus ojos llenos de lágrimas, pero no dijo una palabra.

Varias veces, durante segundos perpetuos, la voz quiso salir de su garganta, pero no pudo. La miraba y la amaba, amaba cada detalle de su cabello, de sus ojos, de sus hombros, de sus senos. Pero cada mirada que le dirigía era un pecado, era una tentación, ¡era el demonio que lo seducía! ¡Y Dios había puesto a Monseñor Giusti allí, esa noche, para recordarle que era su hijo, su siervo, y que no podía estar en ese lugar, que ese no era su sitio, ni la compañía que Él había escogido para Carlo!

Sin decir nada, se levantó en forma intempestiva de la mesa, con la cara llena de una mezcla de confusión, temor, vergüenza. Quizá era el efecto intoxicante del vino; o el veneno intoxicante de la culpa, pero Carlo no pudo siquiera mirarla una última vez. Salió del restaurante a toda prisa, y literalmente corrió por diez minutos como si quisiese huir del mundo, antes de tomar un taxi en el cual anduvo sin rumbo media hora, confundido y sin la menor idea de qué hacer.

La garganta seca.

El corazón destrozado.

Sí, recordaba haberse sentido así aquella noche.

Lo había sentido al regresar a la iglesia y a su cama, y una vez más, una noche más, dormir solo, sin poder decir a aquella mujer adorable que la amaba, sin poder besar sus mejillas, sus labios.

La garganta seca.

El corazón destrozado…

¡Y su mente en pecado lujurioso, sintiéndose como un cobarde sin valor!

Sí, eso es también lo que sintió la mañana siguiente, cuando al llamar a Aura, arrepentido y deseoso de pedir una nueva oportunidad, escuchó el mensaje en su contestador que decía que había partido, que había salido hacia Sudán, y que quizá volvería en un año, quizá nunca. Ahora él también estaba aquí, en Sudán… quizá demasiado tarde.

IV

Alguien llamó a su puerta.

Carlo dormitaba, recordando y pensando en la mujer que amaba. Aunque agotado del largo viaje, todavía no lograba descansar. Salió de su letargo y se apresuró a abrir.

Era Klaus; llevaba un papel entre sus manos.

―Acabamos de recibir un fax de su oficina en Rímini; parece urgente.

― ¿Un fax? ¿todavía existen? ―dijo Carlo, pero recordó tener una vieja máquina de fax en su iglesia, que no se usaba desde hacía años. Había dejado a su secretaria el número de teléfono de la oficina de correos del pueblo, en caso de que llegase el paquete enviado por Aura o algo más que requiriese su atención, pues no sabía otra forma de comunicarse con ese lugar. Su secretaria había enviado un fax al pueblo; y este se había hecho llegar al Monasterio.

Por supuesto Klaus lo vio primero… pensó Carlo.

―Léalo, por favor. Dice que hoy recibió unos documentos enviados por Aura antes de su desaparición. Imagino que cualquier cosa allí puede ser importante.

Carlo tomó el fax de manos de Klaus y lo leyó:

“Padre, se me ocurrió mandarle un fax, espero que esté bien, pues no sabía si tenía acceso a su email o a su teléfono. Llegó el paquete de Aura de Sudán, el que me dijo que esperara. Según sus instrucciones, lo abrí. Son fotos y gráficos sobre las excavaciones. Hay una nota de Aura explicando en detalle cada foto, y pide su opinión sobre unos símbolos. Ella recuerda que usted conocía algo de la cultura Maya de Centroamérica, y hay inscripciones en la excavación similares a las del calendario maya. Dice que hay algo más que es muy interesante. Envía una foto de un medallón, junto a un símbolo en la excavación: son idénticos. Dice que también encontró el mismo símbolo en otro lugar, aunque no dice dónde, o por lo menos yo no lo veo.

Indíqueme como hago para hacerle llegar todo. Llamé a su primo Paolo, según lo que me dejó dicho, pero no contesta.”

V

Cuando hubo terminado de leerlo, Klaus le miraba interrogante.

Reconocía haber leído el fax, y estaba sin duda interesado en los documentos. Carlo trató de parecer sorprendido con sus contenidos, pero la verdad era que ya nada lo asombraba.

―Si necesita llamar a su secretaria—dijo Klaus—tenemos un teléfono satelital; herencia de la guerra. El Vaticano pensó que podíamos necesitarlo en caso de un ataque. La guerra se luchó en este desierto, y aquí estábamos lejos de todo y éramos vulnerables. Si lo necesita, no se preocupe, la tarifa es plana, no pagamos ni más ni menos si lo usa.

VI

Carlo siguió a Klaus hasta el tercer piso del Monasterio. Aunque caminaba a toda prisa, Carlo le seguía con paso confundido y meditabundo, tanto que un par de veces Klaus se detuvo a esperarlo.

Llegaron a una parte del Monasterio que Carlo aún no había recorrido, pues parecía abandonada: no lo estaba. Klaus abrió una puerta que estaba bajo llave, e ingresó a una oficina con un par de modernos ordenadores, un teléfono satelital, un viejo radio de onda corta, y algunos otros aparatos.

El Monasterio no estaba incomunicado, después de todo…

Italia está una hora atrás de Sudán en huso horario, por lo que su secretaria, quien trabajaba hasta las 8 p.m. aún estaría en la oficina (pues mantenía los horarios de "Siesta" del sur de Europa, trabajando de 8 a 1 y de 5 a 8).

Después del largo marcado satelital, el teléfono comenzó a timbrar del otro lado. Timbró ocho veces, y no hubo respuesta.

“Margarita estará distraída hoy. Se le perdona por ser tan inteligente… y discreta” pensó.

Esperó un par de minutos antes de repetir el procedimiento.

―Pronto― contestó una voz desconocida.

―¿Iglesia de San Clemente? ¿Quién habla? ¿Y Margarita?

―¿Quién llama?

―Soy el padre Carlo Nunzio. ¿Quién es usted?

―¡Padre! ¡Estábamos tratando de localizarlo! Soy Pietri, de los Carabinieri. Hubo un incidente; su secretaria fue herida de gravedad.

―¿Qué? ¿Cómo está ella?

―Mal... va camino al hospital... parece que llegamos a tiempo… según los paramédicos quizá sobreviva.

―Pero no entiendo, ¿qué pasó? ¿qué se llevaron? ¡El cáliz de la iglesia ni siquiera es de oro verdadero!

―No sabemos aún, pero Padre, ¡necesitamos que nos diga que tenía aquí! Cinco hombres armados irrumpieron en su iglesia, y se fueron sin tocar una sola pintura antigua u objeto de oro. Su secretaria murmuró algo acerca de unas fotografías que se recibieron esta mañana… ¿Padre? ¿Padre?

De forma inconsciente, Carlo apretó el botón de apagar. Sin decir una palabra a Klaus caminó con el semblante desencajado hasta su habitación, se sentó sobre su cama, con la cara entre las manos, no sabiendo cómo reaccionar.

VII

Pasaron veinte minutos. Carlo se había enjugado el rostro. Pensaba. No podía entender lo que acababa de suceder. El que su primo no estuviese respondiendo su teléfono era ya bastante raro; pero que unos hombres hubiesen irrumpido en su iglesia para robar el paquete enviado por Aura, era aún más preocupante.

La única manera de que alguien más hubiese sabido que el paquete estaba por llegar, era si Paolo le hubiese dicho, lo cual era imposible… A menos…

Decidió pensar en otra cosa, pues su cerebro amenazaba con desbordarse elucubrando macabros escenarios.

Poco después, se descubrió a sí mismo, una vez más, soñando despierto con Aura. Pero esta vez era distinto: no soñaba con el pasado, ni con lo que hubiese podido ser y no había sido; soñaba con un extraño futuro. Caminaba por el desierto tomado de su mano, y una energía especial invadía todo. Podía escuchar notas musicales, y veía como la energía en forma de destellos de colores, pasaba en frente de ambos. Y sentía sabores en su boca ante cada nota musical o cada color. Y en todo momento era claro que esa energía que nunca había experimentado antes, lo envolvía todo; y Aura le decía que todo había valido la pena; que todo el sufrimiento había valido la pena…

VIII

El sonido de alguien golpeando a su puerta con desesperación –en ese monasterio todos parecían llamar así a la puerta–, lo sacó de su letargo. Se levantó de la silla, sobresaltado.

―¿Quién es?

―Soy Torabi. ¡Rápido! ¡Abra! Necesito ayuda, ¡rápido!

Cuando se preparaba a abrir escuchó un forcejeo al otro lado, y un fuerte golpe contra la puerta. Una sensación de profundo temor lo invadió. Por segundos que parecieron horas, ponderó la conveniencia de abrir o de gritar por ayuda. Torabi tenía voto de silencio, y ahora le hablaba.

Enfrentando sus miedos, quitó la cerradura.

IX

El cuerpo ensangrentado de Torabi cayó a sus pies en cuanto la puerta se entreabrió. Sus vestiduras estaban sucias, cubiertas de arena, como si hubiese estado cavando. En su espalda tenía un puñal clavado en dirección al corazón.

Aún estaba vivo y murmuraba, pero ya sin fuerzas.

―Salga de aquí… ahora…― dijo con dificultad. Su acento no era sirio; era italiano. Había escuchado esa forma particular de hablar en hombres que habían pasado muchos años en el Vaticano. ¡Torabi era uno de ellos!

―Huya… de aquí… llévese esto…

Abrió su mano. Un medallón de oro puro, de unos tres centímetros, yacía entre sus dedos. Carlo lo había visto muchas veces: era el medallón de Aura; uno que ella nunca se había quitado del cuello, pues era un preciado tesoro de su familia.

―Este lugar… Encontré lo que hay aquí… Encontré la entrada… Pero ahora … Usted … mi única esperanza. Nada … es lo que parece… No… confíe… en nadie…

Las palabras se hacían cada vez más difíciles, sus ojos se hacían cada vez más distantes, el alma estaba a punto de abandonar ese cuerpo ensangrentado.

― … al Vaticano… Busque al obispo Mar…

Lo último lo dijo con su último aliento. Sin terminar su frase, aún con sus ojos abiertos y reflejando terror, Torabi expiró.

X

El pánico se apoderó de Carlo. Después de todo, era sólo un sacerdote que rara vez había dejado su iglesia. Ahora, estaba en medio del desierto, con un hombre muerto a sus pies, que acababa de decirle que huyera por su vida, y que llevara el medallón de la mujer que amaba ¡al Vaticano!

¿Significaba aquello que Aura estaba muerta?

Carlo, quien hasta ese momento había estado de rodillas tratando de escuchar los susurros del moribundo, se puso de pie, y con la mirada en la puerta abierta frente a sí, valoró sus opciones, y sólo encontró una: escapar; huir; salir de ese lugar y nunca regresar.

Cualquier otra opción podía representar la muerte…

Pero algo lo hizo detenerse. Si huía en el medio del desierto, moriría; no cabían ilusiones al respecto. ¿Qué haría? ¿Robar un jeep y llegar hasta el pueblo? Sin duda lo estarían esperando; quizá hasta lo culparían de esa muerte y sería peor. Además, nunca sabría qué había pasado con Aura –la verdadera razón de su viaje hasta Sudán–.

Existía un segundo camino. Seguir adelante y enfrentar su destino. Si tenía que morir, era lo mismo morir allí, tratando de resolver los misterios que ahora enfrentaba; que en medio de la noche y del desierto o en una cárcel africana, ¡como un cobarde!

Tomó una decisión, y comenzó a gritar por ayuda a cualquiera que pudiese escucharle; no sin antes guardar en su bolsillo el medallón de Laura, y tratar de recordar en su memoria cada detalle del fax recibido horas antes.

Pirámides, profecías, Sudán, medallones, muertes.

Todo parecía ocurrir demasiado rápido y ser demasiado complicado.

XI

En el centro del salón, sobre una pequeña camilla, yacía el cuerpo de Torabi. Nadie había tocado aún el cuchillo clavado en su espalda. Todos los habitantes del monasterio estaban allí, pero era imposible saber qué había pasado o dónde habían estado treinta minutos atrás.

Todos empezaron por establecer sus coartadas. Los tres sacerdotes dijeron haber estado juntos en la capilla, en reflexión. Lautaro alegaba haber estado al otro lado del Monasterio, en la biblioteca, mientras Klaus decía haber estado solo en su estudio, hasta que escuchó los gritos de Carlo.

Después de casi una hora parecía claro que todos, menos él –y Klaus–, tenían coartadas plausibles.

Carlo estaba más calmado. Estar rodeado de tantas personas –aunque no supiese si estaban de su lado– le tranquilizó. Lo primero y más importante no era saber quién había matado a Torabi, sino, responder a cuatro preguntas fundamentales:

¿Quién era Torabi?

¿Qué estaba haciendo en el monasterio?

¿Qué es lo que decía haber encontrado?

¿Por qué tenía en sus manos el medallón de Aura?

Era un hombre del Vaticano, eso era obvio, tal como lo había sugerido don Camilo; pero en sus pertenencias no había ninguna pista. Tampoco podía preguntar a los presentes el por qué el Vaticano estaría interesado en enviar espías allí.

Klaus escuchó atento la historia de Carlo, aunque este omitió los detalles acerca del medallón y las palabras de Torabi. Carlo era el único sin una coartada, y el último en ver con vida a Torabi. Tenía claro que para los demás él era el recién llegado a quien nadie conocía, y podía ser el asesino.

Pudo ver en los ojos de Fritz la desconfianza. Sólo Klaus parecía saber que él no tenía nada que ver, lo cual de por sí era sospechoso.

Después de un rato, decidió que había una pregunta aún más importante:

¿Quiénes eran esos hombres en aquel monasterio en el medio del desierto? ¿Eran de verdad sacerdotes?

Allí estaba la respuesta de la desaparición de Aura.

XII

En su idioma ancestral, el sumo sacerdote Abbas inició el ritual. Según los símbolos en las paredes de piedra de aquel templo sagrado, era cuestión de esperar un poco ... sólo un poco más…

Aquellos antes que él esperaron miles de años, sabiendo que no serían testigos del gran desenlace. Pero él –y sólo él– había crecido sabiéndose el escogido; el que vería la profecía cumplirse en aquel sitio, el más sagrado de la humanidad.

Era su misión… Era su destino… A lo largo de milenios, su padre, el padre de su padre, e incontables generaciones hacia atrás, habían defendido el secreto contra guerras e invasiones. Y aunque el suyo no era un culto de muerte, sólo la muerte de los enemigos podía proteger el templo y la profecía.

Por ello, no podía entender por qué dudaba. La mujer, como muchos antes que ella, había llegado demasiado cerca.

Quizá era porque la había conocido y habían hablado por largas horas sin que ella sospechase quién era él en realidad. Quizá, porque la presencia de una mujer al final de los tiempos estaba escrita. O quizá, porque el final estaba tan cerca que ya no importaba lo que hubiese descubierto.

En todo caso, su destino estaba sellado: nunca podría salir de aquel lugar. Viva o muerta era lo mismo: ¡ella nunca dejaría la Columnae de Nubitlán, el Templo más sagrado de la tierra!

CUARTA PARTE.
PIRÁMIDE

LIBRO DÉCIMO.
SUIZA

I

Roma, 18 de diciembre, 11.56 p.m.

Al filo de la medianoche, Roberto Antonelli miraba las noticias en el pequeño departamento que se le asignaba dentro de la mansión de Maurizio Forte, cuando tocaron a su puerta.

―Llegaron los documentos de Rímini, señor. El Profesor Maurer quiere saber si desea reunirse de una vez para verlos.

―Sí, excelente. ¿Qué sabemos del sacerdote?

―Están averiguando; pronto tendremos algo―finalizó el hombre, antes de dejar la habitación.

Antonelli no podía apartar su mente del nuevo misterio que había comenzado a develarse a una velocidad trepidante en las últimas horas, involucrando personas sin relación aparente.

Le sorprendía pensar que después de cincuenta años de búsqueda intensa casi sin resultados, de un momento a otro las piezas llegaban a sus manos sin buscar, por medio de lo que cualquier observador externo llamaría coincidencias.

¿Cuáles eran las posibilidades de que el nuevo abogado de Maurizio Forte tuviese un primo –un sacerdote– en Sudán?

¿Cuáles eran las posibilidades de que este abogado hubiese visto a parte del consejo reunido, razón por la cual había tenido que ser eliminado?

¿Cuáles eran las posibilidades de que ese mismo día, el abogado hubiese recibido varios mensajes por WhatsApp, que ahora estaban probando ser la clave del enigma cuya solución buscaba?

Estadísticamente, las posibilidades eran nulas. Y, sin embargo, frente a si tenía una captura de pantalla de varios WhatsApp enviados desde Sudán que hablan de pirámides y medallones.

Procesando miles de pensamientos por segundo, se cuestionaba qué más revelaría la información y fotografías interceptadas en la oficina del sacerdote. ¿Sería este el principio del fin? ¿Del fin de la búsqueda? ¿Encontraría por fin la forma de descifrar el elusivo secreto que había buscado por décadas?

Una sonrisa de satisfacción se dibujó en su rostro, mientras esperaba la llegada del profesor Maurer.

Pasó un rato antes de que un hombre alto, delgado y de gruesos anteojos, con un típico aire doctoral distorsionado por un pelo café largo y en cola, entrara al salón de su departamento, con un paquete en la mano.

―Aquí está, Herr Doctor―dijo Maurer en italiano, pero con un marcado acento alemán.

―¡Finalmente! ¿Algo importante?

―No lo he revisado, quise traérselo sin demora. Como sabe, nuestros hombres lo recuperaron hace unas horas en Rímini; vinieron tan pronto pudieron, pero el tráfico hasta Roma estuvo terrible.

Antonelli analizó las fotografías una a una, primero con prisa, luego con verdadero interés, sin decir una palabra. Después de pasar un minuto observando una en particular, retornó su mirada a Maurer.

―Gracias profesor, puede retirarse.

Un momento después, marcó el número de Maurizio Forte…

―¿Qué pasa?

―¡He descubierto una de las llaves! ¡Estoy seguro!

―¿Dónde está? ¡Tráela de inmediato!

―No la tengo aún; estoy trabajando en eso. ¡Al menos ahora sé que sí existen! ¡Ahora lo sé!

Colgó y marcó un número interno.

―Frank, ¿qué tan rápido podemos poner un equipo en Sudán?

―El que está entrenando en Capadocia, Turquía, podría llegar en cuatro o cinco horas.

―De acuerdo, procede. Los necesito en Sudán para el amanecer. Te estoy enviando un correo con instrucciones completas…

II

Desierto de Sudán, 19 de diciembre, 6 a.m.

Eran las seis de la mañana en Sudán, y el calor comenzaba a ser insoportable. O tal vez, era su cuerpo reaccionando al estrés extremo.

Carlo, aún en su cuarto, no había podido dormir ni un minuto en toda la noche. Miles de ideas conflictivas no lo dejaban tener paz. Todo en aquel monasterio parecía irreal; desde los personajes sacados de una novela medieval, hasta los hechos, que iniciaban con la desaparición de Aura en medio de una excavación arqueológica; y ahora, la muerte de Torabi, un sacerdote que se suponía sirio, cuyas últimas palabras habían sido las de un hombre vaticano.

Sus cavilaciones fueron interrumpidas por nuevos golpes a su puerta.

―Carlo, soy Klaus, ¡abra!

Carlo abrió, el rostro de Klaus denotaba alarma.

―Carlo, acaban de llegar en su búsqueda―dijo Klaus entrando a toda prisa. ―Un grupo de mercenarios llegó al pueblo preguntando por el monasterio... y traen su foto… ¡vienen por usted!

―Pero…yo… yo no entiendo.

―¡No le creo! No más mentiras, dígame ¿Quién es usted? Tiene que existir una razón por la cual lo buscan. ¡Necesito la verdad!

Carlo recordó el medallón y lo dicho por Torabi, pero no estuvo dispuesto a revelar su secreto: aún no confiaba en Klaus.

―Klaus, ¡le juro que soy quien he dicho ser!

―Y sin embargo un grupo de mercenarios le buscan en medio del desierto. ¿A quién le mencionó este lugar? ¿Qué dijo?

―Le envié información a mi primo, un abogado de Roma y le pedí ayuda para recoger los documentos enviados por Aura a mi iglesia, nada más. Y luego, usted sabe lo que pasó, robaron los documentos.

―Pues imagino que lo que contenían probó ser valioso para alguien; ¡tanto que han venido a buscarlo hasta aquí!

Por primera vez desde su llegada, Carlo vio rastros de una emoción verdadera en el habitualmente impasible rostro de Klaus Wilburg. Era miedo. Y por eso, Carlo estuvo seguro de que existían razones poderosas para que él mismo comenzase a tenerlo.

―Carlo, necesito que salga de este Monasterio cuanto antes―agregó Klaus. ―Lautaro lo guiará por los túneles.

―¿Túneles?

―No pregunte, sólo váyase. Quienesquiera que sean esos hombres no tienen buenas intenciones.

―¿Y el monasterio?

―Si no tratan de hacer nada, los dejaremos en paz. Diremos que usted salió esta mañana tras la muerte de Torabi; eso se les dijo en el pueblo. Si quieren venir a asegurarse, los dejaremos; pero si intentan algo, tenemos medios para defendernos.

―Pero Klaus, Aura ¿qué pasó con ella?

Hubo un momento de duda, de silencio, como si la respuesta existiese, pero Klaus no estuviese dispuesto a darla.

―Ya no importa, ¡váyase!

Sin decir nada más, ni dejar que Carlo dijera nada más, Klaus dejó la habitación. Cuando Carlo se dio media vuelta, Lautaro estaba junto a él.

―Sígame― le dijo. La pared de su cuarto era ahora un pasadizo que parecía no tener fin.

“Esto fue lo que encontró Torabi. Un túnel, ¿pero adónde lleva?” pensó.

Lautaro empezó a correr y Carlo trató de seguir el paso por aquel túnel construido entre bloques de granito. Por todos lados se abrían otros túneles, que sin duda cubrían varios kilómetros. El lugar era una gigantesca fortaleza bajo tierra.

Más de una vez Carlo se detuvo a respirar, y preguntó por el significado de ese lugar. Una y otra vez, Lautaro lo ignoró, como lo había hecho en otras ocasiones.

De pronto, su guía tomó un túnel lateral y en menos de un minuto emergieron a la superficie. Allí, un viejo jeep les esperaba.

―Póngase esto―le dijo el conductor. Era una túnica árabe de algodón, y un turbante. El hombre estaba vestido de la misma manera, y cargaba un AK-47.

―¿Adónde vamos?

―A un lugar seguro; todo está listo para que parta de inmediato.

*******

Carlo Nunzio fue conducido por el desierto, hasta que una hora después llegaron a una pista improvisada. Allí, un bimotor despegó y voló por media hora a un aeropuerto más grande, donde les esperaba un jet.

Ya no estaban en Sudán, pues la gente era árabe, no negra; era probable que estuviesen en Egipto, cerca de Asuán. Aunque se le trataba con cortesía y no estaba ni vendado ni esposado, no quedaba duda de que era prisionero. Al subir al jet, un sacerdote de modales refinados le dio la bienvenida.

―Hola Padre, soy Renzo Pasquale, asistente del Cardenal Leonardo Di Monti. Se me ordenó acompañarlo hasta Roma, y asegurarme de que su viaje sea confortable. Sabemos que tuvo una extraña jornada, así que, por el momento, le sugiero que se recueste, se relaje y descanse por las próximas horas. Necesitamos su mente fresca para lo que viene.

Carlo no supo qué contestar. Estaba agotado y no tenía alternativa. Además, sabía que el tal Renzo Pasquale tenía razón.

Ni siquiera intentó hacer preguntas: sabía que era perder el tiempo. Fuese lo que fuese que ocultaban esas gentes, nadie estaba dispuesto a darle ni una pista.

Con el ruido de las turbinas cerca de su cabeza, y luego de haber consumido una copa de un vino excelente proveída por su anfitrión, cayó en un profundo sopor, mientras el avión salía con destino al aeropuerto Leonardo Da Vinci en Roma.

III

Roma, 19 de diciembre, 8.30 a.m.

Antonelli soñaba que perseguía un medallón que flotaba. Cuando estaba a punto de alcanzarlo, el sonido del teléfono le despertó, lo cual lo puso de un terrible mal humor. Ahora, le parecía una broma del destino que su sueño hubiese sido interrumpido por un fracaso en la búsqueda del verdadero medallón.

―Desaparecieron, señor, ¡los ocho hombres!

―¿Qué sabemos?

―Informaron que procederían al Monasterio en busca del sacerdote. Son ex marines armados hasta los dientes … ¡es inexplicable!

―¿Pero llegaron al monasterio?

―La última comunicación fue en el pueblo. Ahora, recuerde que en esta zona hay actividad guerrillera intensa.

―¿Cree que fueron atacados por guerrillas?

―No sabemos nada señor; hace menos de una hora perdimos comunicación; no podemos rastrear sus GPS… ¡se esfumaron!

―Mande cuatro equipos, un regimiento completo si es necesario. Encuentre a esos hombres, y encuentre a ese cura.

―El equipo más cercano están en Alemania; son los cincuenta hombres de Trent. Requerirán al menos siete horas para llegar.

―Que sean seis. ¡Necesito una respuesta antes del final del día!

*******

A esa misma hora, el cardenal Leonardo Di Monti recibió una perturbadora llamada en sus aposentos de ciudad del Vaticano.

―Signore Cardinale… Soy Klaus. ¡El Monasterio fue atacado!

―¿Qué? ¡Es imposible!

―¡Mercenarios! El ataque fue neutralizado. Uno de ellos habló: son hombres de Maurizio Forte.

―Mio Dio, ¡Illuminati! ¿Qué descubrieron?

―Nada, su eminencia, pero será cuestión de horas para que vengan más; un grupo de mercenarios no desaparece así en medio del desierto.

―Pero entonces, ¿lo saben?

―No lo creo, señor, no sabían del monasterio; su objetivo era un sacerdote.

―¿Quién?

―El recién llegado, Nunzio, el de Rimini. Él estuvo una temporada en el Vaticano hace siete años.

―No entiendo… ¿será Nunzio uno de los hombres de…?

― ¡No lo sé, Su Eminencia! Por eso lo envié a Roma, para que usted decida quién es. Llegará en unas horas. Pero no creo que trabajase con Torabi, que aún no sé cómo, averiguó demasiado.

―Gracias Klaus, me aseguraré de que lo lleven en forma discreta a la Villa. Es fundamental saber qué sabe y a quién se lo dijo. No puede ser casualidad que los Illuminati nos hayan descubierto. ¡No puede ser casualidad!

IV

A las nueve de la mañana, Duncan Maurer llamó de nuevo a la puerta del departamento de Antonelli. Aunque aquel doctor alemán era serio, seco y algo presuntuoso, a Antonelli le gustaba trabajar con él, y como consultor se había ganado su respeto. Su ética de trabajo era admirable, pues una vez que se le asignaba una tarea, no dormía, y a veces no comía, hasta lograr averiguar lo que se le pedía.

Sus investigaciones históricas siempre habían demostrado ser exactas; y hoy, más que nunca, Antonelli necesitaba una luz sobre el tal Stéfano Della Croce. Demasiadas cosas estaban ocurriendo demasiado rápido…

―Pase, pase, profesor…

Después del desastre en Costa Rica, y habiendo perdido su rastro en Miami, Antonelli voló de vuelta a Italia para lamer sus heridas (una de las ventajas de tener un Boeing 747 a su disposición), y para informarse más sobre el misterioso Della Croce.

Tras lo ocurrido con el Meriaa Pyramis, era imprescindible localizarlo, pues aquel hombre podría ser la clave hacia las llaves faltantes, una de las cuales acababa de ser descubierta en Sudán.

―Herr Doctor― dijo Maurer, con su pesado acento gutural; ―lo que descubrí es muy interesante. La historia de la familia Della Croce es poco común, por decir lo menos.

Los ojos de Antonelli se iluminaron. Su instinto sabía que se había topado con algo.

―Su bisabuelo, Jean-Luc Della Croce llegó a Costa Rica hace más de cien años. Eso no tendría nada de especial, pues miles de europeos inmigraron en esos años en busca de fortuna. Casi dejo el tema allí, pues es la historia de las Américas; pero como el nombre me pareció familiar, decidí ir un paso más allá. Fue entonces cuando lo descubrí…

―Profesor Maurer, no sea dramático, ¿qué descubrió?

Maurer se sintió algo ofendido por el comentario; aunque reconocía que en ocasiones sentía predilección por el drama.

―En 1899, el año en el cual Jean Luc llegó a Costa Rica, algo pasó en Francia. El conde Percival Della Croce –y su único hijo– vivían en reclusión en un antiguo castillo de Reims, como lo habían hecho sus antepasados por cientos de años. Según la historia oficial, o al menos, la publicada en los diarios de la época, el castillo fue atacado por un grupo desconocido, ladrones probablemente, que mataron al conde y a sus cinco guardias y redujeron el lugar a cenizas, aunque permitieron a los sirvientes escapar con vida. Este fue uno de los grandes crímenes no resueltos en la Francia de ese tiempo, y representó el final de un muy antiguo linaje noble.

Iba a hacer una nueva pausa dramática, pero recordó el comentario de Antonelli y continuó:

―Sin embargo, el cuerpo del hijo, que tenía dieciséis años en ese momento, nunca se recuperó.

―¡Jean-Luc!

―¡Exacto! Y un tal Jean-Luc Della Croce, de dieciséis años de edad, apareció en Costa Rica 40 días después del ataque. Había partido de Hamburgo, un puerto algo lejano, pero el más cercano al castillo. Aquí tengo el manifiesto de la tripulación del Marianna, el barco en el cual viajó. Aunque comenzó de polizón, a los dos días se presentó ante el capitán, y ofreció pagar parte de su pasaje y trabajar por el resto. Tuvo suerte de que no lo lanzaran por la borda; o al menos es lo que escribió el capitán en una nota de ese manifiesto, que encontré en la Biblioteca Nacional de Hamburgo.

―Le felicito por ser siempre tan meticuloso, Doctor Maurer. ¿Y qué más sabemos de estos condes?

―Aun cuando lo oculto siempre rodeó su vida, surgieron leyendas de sociedades secretas. Un libro de Teosofía, publicado en 1906, sostiene que esta familia protegía un tesoro antiguo, y que por eso fueron atacados.

―Y Della Croce se llevó el tesoro consigo, y lo escondió en Costa Rica…

―Así pareciera, Herr Doctor. Pedí ayuda a unos colegas en Costa Rica para crear un perfil más claro de Della Croce. Parece que Lawrence Miller, siendo el arqueólogo más famoso en su momento, viajó a Costa Rica, buscó a Stéfano Della Croce, y se lo llevó a estudiar a Nuevo México con una beca. Hasta salió un artículo de eso en La Nación, un periódico local. No me parece casualidad.

―¡Por supuesto que no lo es! ¡El maldito sabía! Todo está comenzando a tener sentido. Gracias, profesor. A partir de este momento, la búsqueda de Della Croce es nuestra prioridad. Lo quiero vivo; ¡lo necesito frente a mí en las próximas veinticuatro horas!

V

Zúrich, Suiza, 19 de diciembre, 9.56 a.m.

―¿Jonás Spitzel?

―¡Ja! ―respondió un hombre en alemán. Con gran esfuerzo, pues tenía tiempo de no practicarlo, Stéfano agregó en un alemán horrible:

― Bitte, ¿Sie… Freund… professor Lawrence Miller?... Ich bin …

―¡Halt! ¡Halt! No conozco a ningún Miller, no moleste― gritó el hombre, cortando la comunicación.

Esta parecía ser la primera pequeña derrota que había sufrido Stéfano en algún tiempo. Su tren había llegado a Zúrich Hauptbahnhof, la estación central de trenes, quince minutos antes de la medianoche anterior. Caminó un par de cuadras hasta un hotel cercano, donde pudo conciliar el sueño de inmediato. Tenía esa poco común capacidad de dormir son sólo poner su cabeza en la almohada, aunque el mundo se estuviese derrumbando alrededor.

Al día siguiente, se levantó muy temprano, y tras desayunar pasó un rato buscando a Jonás en internet. Jonás Spitzel, ANTIQUAR, decía la entrada de Google en alemán, pero sólo en la página seis, y mostraba un teléfono y una dirección.

Su intento parecía haber fallado; y el tipo a quien había llamado no parecía agradable. O tal vez no era buena idea llamar a la gente tan temprano. Estaba por cerrar la puerta–iría al lobby a buscar en Google–, cuando el teléfono de su habitación comenzó a timbrar.

Al contestar, una voz con fuerte acento alemán preguntó en inglés:

―¿Tiene su nombre una cruz?

Era el hombre de minutos atrás. Había ruido de fondo, de una calle transitada.

―¿Tiene su nombre una cruz?― repitió.

―Sí―respondió Stéfano. Si el hombre conocía ese dato, era una buena señal: Miller confiaba plenamente en Jonás.

―Vaya a Wolfgang Pauli Strasse número treinta; está a unos diez minutos caminando del hotel del cual me llamó. Asegúrese de que nadie le siga.

El hombre colgó, y por un momento, Stéfano dudó. Era obvio que había encontrado a Jonás el anticuario, pues sabía quién era él y había tomado precauciones básicas.

Estoy a punto de resolver una pieza más de este acertijo.

Tomó su abrigo y la maleta de Miller ―que contenía la información reunida hasta ese punto, y salió del hotel en busca de Wolfgang Pauli Strasse.

*******

―¡Aún no puedo creer que Lawrence esté muerto! Fue el único amigo que tuve.

Stéfano había caminado hasta la dirección indicada, que correspondía a un supermercado Coop. Allí, el anciano Jonás, quien primero se aseguró de que nadie lo estuviese siguiendo, lo abordó y lo hizo caminar por otras tres cuadras hasta una pequeña chocolatería.

El rostro del anciano denotaba ahora un dolor profundo, tras escuchar lo sucedido a Lawrence. Stéfano había asumido que ya sabía de su muerte, pero no era así.

―Él estaba a punto de decirte todo, ¡de revelarte la verdad! ― dijo Jonás.

―¿Y qué sabe usted de eso? ―inquirió Stéfano.

―¡Todo! Dos miembros en cada generación de la familia conocen el secreto: el o la primogénita, por derecho de sangre, y el segundo hijo, como respaldo en caso de que algo le pase al primero. Como yo fui hijo único, mi padre escogió a Lawrence, mi primo, para ese papel. Su familia había emigrado a Estados Unidos durante la guerra, y él ya se estaba convirtiendo en un reconocido arqueólogo. Pero desde el principio Lawrence te tomó un cariño especial y por eso permití que el pasara a ser tu Protector, y yo a ser su segundo. No podías haber quedado en mejores manos.

―¿Y Rachel Miller?

―Rachel es su sobrina, hija del hermano menor de Lawrence, que murió muy joven en un accidente de motocicleta. Verás, por mi parte, solo tuve una hija, y a pesar de que traté de iniciarla en nuestra misión, nunca le interesó nada que tuviese que ver con sociedades secretas. Ella rechazó su derecho de sangre… Y mi nieto… Es como su padre, ¡un idiota! Disculpa que lo diga así. De mi parte, entonces, no había herederos. Lawrence tampoco tuvo hijos, después de lo de la enfermedad de su esposa, Marta, creo que conoces esa historia. Así que Rachel era nuestra única candidata familiar con posibilidades. Lawrence comenzó a prepararla desde hace un año, pues ya ambos estábamos muy viejos; y le dio acceso a todos nuestros secretos; o al menos, a casi todos...

―O sea, huir de ella en París fue una enorme tontería de mi parte― interrumpió Stéfano avergonzado, con la mirada hacia el piso.

El viejo Jonas se levantó, se puso las manos en la espalda, y meditó por un segundo, sopesando sus palabras.

―Quizá o quizá no; ya no estoy seguro de nada. ¿Dices que Rachel no mencionó nada acerca de mí o de este lugar?

―Nada; encontré su nombre en el diario de Miller, además, creo que fue la última palabra que él pronunció. Rachel me trajo a Francia con el propósito específico de investigar las ruinas del castillo Della Croce en Reims.

―¿Las ruinas de Reims? ¡Allí no hay nada! ¡nada! Las tierras son valiosas, y las hemos conservado para ti. Pero aparte de eso … no tiene sentido; no entiendo; lo lógico era venir aquí. Además…

―¿Además?

―Lawrence me hizo un par de comentarios sobre Rachel. No se sentía cómodo, algo en su comportamiento se había tornado, ¿cómo decirlo?, extraño en los últimos meses, desde su compromiso con el billonario ese, J.C. Perrier. No tengo certeza, pero es posible que tu instinto fuese correcto.

―¿Rachel está comprometida con J. C. Perrier, el billonario francés? No lo mencionó…

La presencia de Perrier en el asunto no dejó de sorprenderle. Había bromeado con David acerca de él, no sin sentir cierta envidia de todo ese dinero y glamour. Stéfano agregó:

―Lo importante es que estoy aquí. Así que volvamos al secreto, y a todo lo que usted sabe de este caos.

Jonás seguía paseándose de un lado a otro de la chocolatería, que en aquel momento no tenía otros clientes.

―En teoría nuestra misión en la vida es proteger a tu familia; no nos corresponde saber cuál es el secreto que se protege.

―¡Pero Lawrence sabía más que eso!

―Sí, Lawrence es el hombre más inteligente que ha nacido en nuestra familia. Brillante, absolutamente brillante. Por eso descubrió cosas que se suponía no debía saber.

―¿Qué descubrió?

―Primero, salgamos de aquí. Sospecho que hay gente buscándote, y por eso he sido tan cuidadoso, y te traje primero a esta chocolatería, que perteneció a mi padre y que ahora es de mi nieto. Es un tonto, pero al menos no ha bajado la calidad y ha respetado las recetas antiguas. Vamos a nuestro refugio; la entrada está al lado, en mi anticuario. Debo mostrarte algo que perteneció a tu bisabuelo Jean Luc; estoy seguro de que será una grata sorpresa.

*******

El sótano estaba ubicado dos niveles bajo el anticuario.

Era grande para un sótano, con tres habitaciones secundarias y un enorme salón principal, todo decorado con exquisitez. Las habitaciones estaban revestidas en madera de roble, con techos Tudor, y el salón era en estilo renacimiento italiano.

Construido hacía tres siglos por sus ancestros, funcionaba desde entonces como refugio. Suiza había probado ser una buena idea, pues el país había escapado de la mayoría de las guerras, por lo que hasta ahora nadie había descubierto ese lugar. Tampoco es que muchos estuviesen buscándolo.

Guio a Stéfano al salón principal, cuyas paredes estaban decoradas con hermosas piezas de arte; y movió uno de los cuadros, exponiendo una pequeña caja fuerte. Tras abrirla, extrajo con mucho cuidado una caja que contenía una pequeña tableta de arcilla, de unos veinte por quince centímetros; y por los siguientes treinta minutos relató la historia del tesoro más importante de sus familias por incontables milenios.

VI

París, 19 de diciembre, 10.48 a.m.

―Señor Perrier, Stéfano Della Croce está en Zúrich.

Gerard, uno de los genios informáticos que trabajaba para industrias Perrier, había irrumpido, emocionado, en la oficina de J.C. Perrier. Su jefe había ofrecido una gran cantidad de dinero a quien localizase a ese hombre, y Gerard había ganado la partida.

―¿Zúrich?

―Sí, señor. Una cámara de tráfico lo captó cerca de aquel lugar, en una esquina de Wolfgang Pauli Strasse; y fue identificado por el programa de reconocimiento facial.

―Perfecto Gerard, ¡te has ganado tu bono! Ordena a los hombres preparar el helicóptero; partiremos de inmediato.

―Están listos, señor, puede partir cuando lo ordene.

―¡Excelente! Avisa a Rachel; necesito que venga conmigo. Al fin y al cabo, ¡esta es su familia!

*******

Unos minutos después, ya en su moderno helicóptero, J.C. Perrier comenzó a celebrar su triunfo por anticipado.

Della Croce tenía el segundo medallón; y por primera vez en cinco mil años los medallones se reunirían. Además, ahora que sabía dónde estaba la Pirámide de Oro, todo comenzaba a tomar forma.

Desde su teléfono marcó un número en Zúrich.

―¿Otto?

El hombre al otro lado de la línea se mostró entusiasmado.

―¡Hey! Estaba llamándote por la otra línea― respondió aquel.

―Me acabo de enterar que una persona muy importante está cerca de allí. Asumo que está con tu abuelo.

―Sí, aquí está, reunido con él; por eso te llamaba.

―¡Excelente! Llegó el momento de demostrar tu lealtad, para que de paso recibas el dinero que has estado esperando. Tu información ha sido valiosa hasta ahora.

― ¡El maldito viejo! ¡Mi abuelo aún piensa que no sé nada! Lo ha dicho cuándo cree que no lo escucho. ¡Que no soy digno! Como si no supiera los secretos; como si su sangre no corriera por mis venas. ¡Como si sólo sirviera para vender chocolates por el resto de mi vida!

―Relájate, Otto, lo importante ahora es que serás un hombre rico, y podrás hacer lo que quieras. Voy de camino, llegaré con tu dinero en un par de horas; sólo necesito que te asegures de que no vayan a ninguna parte.

―¡No se irán! ¡Cuente con eso!

“Traidor” pensó Jean Chretien para sus adentros, luego de terminar la llamada. Otto Spitzel era todo lo que su abuelo pensaba de él.

Luego de comprometerse con él, Rachel le habló de los secretos de Lawrence Miller y su familia; secretos que ella había heredado y que se intersecaban con los suyos. Por eso, J.C. había decidido averiguar todo acerca de Jonás, en caso de que estuviesen escondiendo aún más secretos. Otto resultó el eslabón más débil: no era inteligente y odiaba a su abuelo y a todo aquello de lo cual no lo dejaban ser parte.

Pero, en el mundo real, el amo no necesitaba gustar de todos sus peones, sólo saber utilizarlos. Y aquella mañana en Zúrich, Otto Spitzel estaba probando ser un peón muy útil.

VII

Se sentaron en la mesa del gran salón, y Jonás colocó la tableta de forma que fuese visible para ambos, mientras relataba su historia.

―Cuando el castillo de Reims fue atacado, tu bisabuelo Jean Luc huyó a través de bosques, sin comer y sin dormir durante días, para proteger esta tableta. Tras buscar protección en la Abadía de Metz, en Lorena, fue traicionado por el Abad. Armand Spitzel, nuestro abuelo, quien le había seguido hasta allí, le salvó y le ayudó a escapar. Jean Luc logró llegar a Hamburgo, y allí se dirigió a la iglesia de St. Michaelis; pero, en lugar de pedir ayuda, y temiendo una nueva traición, dejó la tableta ¡escondida a los pies del Cristo! Luego, sin mirar atrás, caminó hasta el puerto y tomó el primer buque que zarpaba esa mañana. Así fue como terminó viviendo en Costa Rica.

Una vez más, Stéfano no pudo dejar de sorprenderse. ¡Todo era cierto! ¡La historia de su bisabuelo, la historia de su linaje era verdad!

El anciano había continuado su relato:

―Mi abuelo, como era su deber, lo había seguido como su sombra hasta Hamburgo. Recuperó esta tableta de la iglesia–no confiaba en los luteranos más que en los monjes– y la trajo aquí, donde ha estado protegida desde entonces. Al menos hasta que encontremos el lugar que ella describe.

―¿Cuál lugar?

―Ese es uno de los secretos que Lawrence estaba por revelarte. Quiero que observes estos símbolos en la tableta. Son un mapa; un mapa que revela ¡el lugar donde la profecía se cumplirá! A pesar de haberla estudiado por años, los expertos aún no han logrado descifrar el lugar exacto, pues parte del mapa está en otro fragmento. Lawrence estableció como misión de vida encontrar los otros fragmentos, y hace unos días estuvo muy cerca de encontrar uno aquí, en Zúrich.

*******

En aquel salón, que hasta hace unos días le hubiese parecido una fantasía imposible, Stéfano admiró extasiado por largo rato la tableta y la profecía de cinco mil años que sus antepasados habían defendido con sus vidas. Eso hizo que todo fuese real: su familia, la muerte de Lawrence… Stéfano pensó en esos símbolos, y en su amigo David y sus relatos sobre un cambio profundo en la humanidad.

Aunque la profecía no decía qué sucedería (los símbolos, según Jonás, se habían traducido algo así como “la pirámide hablará de (símbolo ilegible) que llegarán”, Stéfano estaba convencido de que lo que llegaría era el cambio mencionado por David. Un cambio para el cual, de alguna manera, el destino lo había nombrado responsable.

Jonás lo dejó sólo unos minutos.

Stéfano se sentó entonces en un cómodo sofá, con la tableta milenaria entre sus manos, tratando de reconectarse con el pasado que ésta representaba, y con el futuro que en apariencia predecía.

Al cabo de un rato, Jonás Spitzel regresó a la habitación con cara de preocupación. Llevaba en sus manos varias hojas de papel.

―Tienes que ver esto…

―¿Qué es?

―Un email. Ingresé a la cuenta de Gmail de Lawrence, HiddenArcheologist, que usaba para sus cosas de conspiraciones. Pensé en hacerlo ahora que … que ya no está con nosotros, por si había algo que él no hubiese revisado antes de morir. Encontré este email recibido ayer; e imprimí una copia. Léelo, es importante.

Stéfano tomó las hojas y comenzó a leer con curiosidad.

Diciembre 18.

A: Hiddenarcheologist@gmail.com

De : <Encripted sender>

Subject: Su artículo

He leído su artículo con pasión, y sé que lo que escribió acerca de esos hombres, el Consejo de Billonarios que controlan el mundo, es cierto.

He trabajado por años en un Banco Suizo, y me consta que docenas de hombres que depositaron miles de millones en nuestro banco, desaparecieron luego de ello y el dinero quedó aquí.

Sin embargo, lo que más me interesó fue su segundo artículo; porque sé que a nuestros bancos en Suiza no llega solo dinero. También son depositados joyas, manuscritos y objetos antiguos. ¡No tiene idea de los cientos de artefactos que han sido guardados en nuestras cajas de seguridad a través de los siglos, para luego no ser reclamados!

Y aunque algunos creen que los objetos no reclamados permanecen anónimos para siempre, eso no es cierto.

Las cajas de seguridad se alquilan por 99 años –ese es el pago adelantado que, al menos nuestro banco, exige–. Al final del contrato, el banco abre la caja y toma posesión de lo no reclamado, y se venden los objetos más valiosos al mejor postor, por lo general traficantes de antigüedades.

Desde joyas egipcias y mayas hasta pergaminos de la época de Jesucristo han sido vendidos durante el tiempo que he estado encargada de clasificar estos artículos en el Banco. Por la rareza de algunas de estas cosas, el Banco ha encontrado un negocio muy lucrativo.

Desde hace más de un año, comencé a colaborar con un importante coleccionista, tal vez el más renombrado vendedor de objetos antiguos y raros del mundo: Frederick Van Holsen. Acepté alertarlo antes de que cualquier artículo se pusiera en el mercado, de manera que, si le interesaba, pudiese negociar con el banco para evitar la subasta.

Esto quizá no resulte ni particular ni emocionante; es sólo un negocio más que se hace a la oscuridad, en el cual participan personas muy influyentes. Por mi parte, no lo hice por dinero: créame cuando le digo que Van Holsen era el más honorable de los individuos con los cuales este Banco hacía este tipo de negocios.

Pero todo cambió hace un tiempo, cuando se abrió la caja de seguridad número 7, la más antigua vigente en nuestro banco. La cuenta fue abierta al final de 1814, año fundamental en Europa, pues fue el año en que Napoleón fue derrotado y su imperio se resquebrajó. Su propietario pagó 207 años de alquiler, no los 99 tradicionales (en apariencia estaba obsesionado con el número siete).

La caja de seguridad y su contenido siempre fueron objeto de especulación en el Banco, pues una leyenda interna decía que fue el mismo Napoleón quien vino a nuestro Banco a depositar su contenido semanas antes de su caída definitiva. Que eso sea cierto no lo puedo confirmar; pero el interés era enorme.

Aunque los suizos pueden ser corruptos –como vender en el mercado negro los objetos de las cajas–, también es cierto que respetan códigos de honor. Y por eso respetaron el plazo del contrato, e incluso, varios años más.

Por supuesto Van Holsen se aseguró que, fuese lo que fuese que hubiere allí, le sería vendido a él. En los días anteriores a la apertura de la caja, repartió un millón de francos entre varios funcionarios. Algo me decía que sabía lo que encontraría, pues nunca se había mostrado tan interesado por nada ni había repartido tanto dinero.

Cuando por fin se abrió, resultó contener un único objeto: una antigua caja de madera de cerezo. Dentro de ella, envuelta en telas, había un trozo de arcilla con inscripciones babilónicas. Van Holsen pagó tres millones de euros por ella, lo cual sorprendió a todos, pues las tabletas babilónicas están en sobreoferta en el mercado negro, reminiscencia del saqueo del museo de Bagdad.

Pero Van Holsen, insisto, sabía algo. Si bien mi trabajo para él había sido alertarlo de los objetos antes de que salieran al mercado, desarrollamos una gran amistad. No era una relación amorosa, como sé que muchos han llegado a pensar, pues él tenía 82 años y yo 30. Siempre fue respetuoso, y sólo salíamos a cenar o caminábamos por la ciudad.

Debo confesar que aprendí mucho de este hombre, un verdadero caballero y erudito, en el sentido real de esas palabras. Y quizá, creo que hasta llegué a amarlo… Pero eso ya no es importante.

Luego de que se concluyera la transacción con el Banco, supe que él quería compartir su secreto conmigo. ¡Un par de días después me contó todo!

Me dijo que por siglos habían circulado en Europa historias de grupos que protegían ciertas tabletas. Una de esas tabletas llegó a manos de Napoleón, tras ser arrebatada a sus propietarios durante la Revolución Francesa. Napoleón, enamorado del ocultismo y los secretos milenarios, la convirtió en su más preciado tesoro, nadie sabe bien por qué. Se dice que cuando su imperio se derrumbó y todo estaba llegando a su fin, la ocultó en un lugar secreto.

Stéfano puso las hojas de lado, y miró a Jonás en forma inquisitiva.

—Pero entonces hay otros, otros como nosotros, otras cajas, otras tabletas…

—Lawrence siempre creyó que era así. Pero sigue leyendo, creo que encontrarás algunas respuestas.

Stéfano continuó:

“Cuando me enteré de la existencia de esta caja de seguridad, fui yo quien comenté a Van Holsen la historia que circulaba en el Banco sobre su supuesto dueño. Él casi enloquece, pues conocía esa otra parte; y no sólo conocía la historia, sino a las personas que pagarían mucho dinero por poseerla.

Pero algo salió mal. El lunes por la tarde, Van Holsen contactó al interesado, un billonario francés muy conocido con el cual ya había hecho negocios. El martes había sido asesinado y su casa en Zúrich, arrasada.

Ese mismo día recibí un paquete enviado el día anterior, con una nota que decía sólo:

“Tengo un mal presentimiento; cosas de viejo, dirás, pero si algo me pasa, por favor vete muy lejos, y cuida de esta tableta: es más importante de lo que parece.”

Durante el tiempo que trabajé con él sabía que lo que hacía era peligroso, pero no estaba preparada para su muerte. Así que sin decir nada, esa misma tarde saqué diez mil euros de mi cuenta, tomé mi auto y manejé a Italia, con la esperanza de que sus asesinos no me encontraran.

Hoy, mientras escribo estas líneas, no estoy segura si sobreviviré esta aventura. No importa. He vivido intensamente. Pero no quisiera que esos hombres logren su objetivo y que esta tableta caiga en las manos incorrectas o de quienes mataron a mi querido Frederick.

Pero si él tenía razón, esta tableta es importante, pues se refiere a un evento trascendental que debe suceder muy pronto.

He investigado su artículo, y no me tomó mucho concluir que su autor es usted, profesor Miller, pues como parte de mi trabajo he leído mucho de historia y arqueología, y soy gran admiradora de sus libros y de su trabajo, así que reconocí su estilo.

He pasado varios días decidiendo qué hacer, y estoy dispuesta a cederle mi secreto, pues debo confesar que tengo miedo, y ya no quiero tener esto en mis manos.

La tableta estará mañana diecinueve en la estación de trenes de Lausana, casillero 7 (¡el de la suerte, o al menos eso pensaba Napoleón!).

La llave estará bajo una banquina del parque Place Du Nord, frente a la entrada principal de la estación de Policía, en la Rue Dr. C. Roux. Sólo espero que usted llegue a tiempo, y que yo no esté cometiendo el error más grave de mi vida.

Merci,

Elena Le Blanc.”

Al terminar de leer, Stéfano comprendió el gesto de preocupación y la excitación del viejo Jonás.

―¿Será posible? ¿Una segunda tableta? ¿Y en manos de Napoleón?

―Stéfano, cuando uno ha sido miembro de una sociedad secreta que protege tesoros milenarios, nada parece imposible. Como has podido comprobar, es obvio que nuestra tableta está incompleta, pues es solo un fragmento de una más grande. La tableta que menciona Elena de Blanc puede ser la solución final a todos los grandes enigmas que han rodeado este tesoro.

Hizo una pausa, y su rostro se entristeció.

—Además, hay algo más. Conocí a Frederick Van Holsen, vivía en esta ciudad, tenía mi edad y nos dedicábamos a lo mismo, aunque debo reconocer que nunca fuimos amigos, y que él estaba en otro nivel por la complejidad de sus operaciones. La mía era una pequeña tienda de antigüedades; lo suyo era a gran escala. De hecho, siempre me pregunté de donde obtenía los tesoros tan extraordinarios que vendió; incluyendo un manuscrito de dos mil años, de origen palestino y escrito, en apariencia, por un autor muy especial… otro día te hablaré de él… Sólo te diré que el Vaticano se apresuró a comprarlo en una fortuna; y se aseguró de que nunca se hablara del asunto.

Hizo una pausa, y sonrió, sin duda pensando en la importancia de ese manuscrito. Luego continuó:

—Ahora sé que todo provino de ese banco. En todo caso, Frederick murió hace unos días … ¡lo asesinaron!

—¿El Vaticano?

—Es una posibilidad; puede haber sido por ese manuscrito; o tal vez por la misma tableta, no lo sé, el Vaticano es una institución muy poderosa, y sus tentáculos están en más lugares de los que uno cree. Y el nuevo Santo Padre, es un viejo astuto y ultraconservador que francamente me asusta. Pero ese no es el punto; el punto es que investigué a Elena Le Blanc y... tuvo un accidente ayer por la tarde, ¡su cuerpo fue sacado de un precipicio en Trieste! Está en todos los noticieros; Elena era una riquísima heredera suiza.

―¡Dios!

―Stéfano, no podemos arriesgarnos a que alguien más encuentre lo que hay en el casillero siete. Hoy es el día mencionado en el email, y Lausana está a dos horas de aquí...

VIII

―¿Lausana?― preguntó la voz detrás de los dos hombres, que se voltearon sorprendidos.

―Otto ¿qué es esto?―dijo sobresaltado Jonás al ver a su nieto en su refugio secreto, apuntándoles con un arma.

―No creo que deban ir a ningún lado por el momento… o al menos hasta que llegue mi amigo

―Pero ¿de qué hablas, imbécil?

Otto apuntó a una de las piernas de su abuelo y jaló del gatillo. Jonás cayó retorciéndose de dolor.

―Siempre había querido hacer eso, abuelo, sobre todo, en una de esas muchas ocasiones en que me llamas imbécil. ¿Quién es el imbécil ahora?

―¿Qué sucede aquí? ―preguntó Stéfano tratando de sonar calmado y no provocar al atacante.

―Lo que sucede es que mi abuelo siempre ha creído que soy un tonto, indigno de ser confiado con los secretos que sé que mi familia ha protegido por milenios. Mi abuelo sabe que soy el único heredero legítimo de sus secretos, pero él cree que no sé nada; que nunca he sabido lo que existe bajo nuestras propiedades. ¡Mi madre me dijo todo acerca de nuestra misión! ¿Abuelo, creías que esta construcción subterránea puede ser invisible? ¿Qué nunca te he visto bajar por la entrada secreta? ¿Qué tan estúpido de verdad piensas que soy?

Por un momento Stéfano temió que aquel muchacho jalaría otra vez del gatillo, pues esta vez era a él a quien apuntaba. Su mirada estaba llena de odio y rabia, y él sabía que nunca debe provocarse a alguien con esos sentimientos tan delimitados en sus ojos.

Por eso, comenzó a idear un plan para tratar de salir de aquella situación, ahora que comenzaba a encontrar respuestas para algunas de sus múltiples preguntas.

―Un momento… Tú eres Otto… ¡Otto Spitzel!… ―dijo Stéfano, tratando de parecer condescendiente, pero a la vez sincero. ―¿Cuántos años tienes? ¿Veintidós?

―Veinte―contestó el hombre, perdiendo la concentración por un momento.

―Jonás―preguntó Stéfano, sonando contrariado. ―¿Por qué estoy escuchando que el heredero por derecho de sangre aún no ha sido iniciado en los secretos? ¿No habíamos discutido ya este problema desde hace tiempo? Otto, imagino que al menos tu abuelo te ha explicado que por tradición ningún protector ha sido iniciado antes de cumplir veinte años. A esa edad, un hombre alcanza su plena madurez y se le confían las tareas por las que, generación tras generación, tu familia ha sido de las más poderosas del mundo.

―¿Poderosas?

―Acabas de decir que sabes quién es tu abuelo y cuales secretos protege…

Otto pareció desarmarse ante la pregunta.

―Sí, claro, ¡por supuesto! ―respondió el joven.

―¡Otto! Deja esa arma de inmediato―gritó Jonás. Se había arrastrado hasta la pared, apoyando la espalda, y sosteniéndose la herida con ambas manos. A pesar del shock inicial, la herida era superficial, y aunque dolorosa, no lo ponía en riesgo mortal.

El regaño pareció alterar de nuevo al joven Otto.

―Silencio, Jonás―gritó Stéfano con autoridad. ―Y tú, Otto, tranquilízate. Sólo yo tengo el poder de nombrarte protector. Tu abuelo está viejo y enfermo, y nos ha fallado muchas veces. Desde hace tiempo nos preguntábamos cuando llegaría el momento de que tú asumieras sus responsabilidades. Hemos seguido tu carrera por algún tiempo; pero jamás imaginamos que tu abuelo tuviera celos de ti. ¡Jonás! ―gritó Stéfano, mirando al viejo, quien ahora parecía entender lo que estaba haciendo. ― Otto tiene razón; no le has dado el lugar que merece. Creo que está listo; ha alcanzado la edad necesaria y debe ser promovido. Además, hoy ha demostrado coraje e iniciativa.

Stéfano miró a Otto con falso orgullo. Su metro ochenta y dos y su cuerpo atlético, le daban imponencia y credibilidad; y, por ello, aunque fuese improbable, el joven pareció creerle. Mientras tanto, Stéfano seguía pensando con toda la velocidad que le permitían sus neuronas: su vida dependía de ello.

Era claro que Jonás había maltratado a su nieto, quien en efecto no parecía un tipo brillante, tenía una de esas miradas crédulas. Aún no entendía el papel del padre de Otto –sólo que Jonás lo detestaba–y ya sabía que la madre no había aceptado su propio papel. Por ello, Otto se sentía con derecho de herencia, y no dejaba de tener cierta razón.

―¿Y usted quién es?―preguntó Otto, apuntándole con el arma.

―¿Qué sabes de la sociedad secreta de tu abuelo? Mi nombre es Stéfano Della Croce.

―¿Della Croce? ― balbuceó el joven.

―Exacto; y si como afirmas conoces acerca de esta organización, sabes que soy el elegido, y por lo tanto el líder supremo. ¡Soy yo quien debo escoger a mi protector! ¡Para eso estoy aquí! Lawrence Miller murió hace un par de días. Eso ha acelerado el momento de escoger al nuevo protector; y dadas las circunstancias, yo preferiría que fueras tú, Otto, un joven valeroso, y no tu abuelo, un anciano cansado a quien acabas de dejar cojo. En todo caso, ya eres por derecho de sangre el escogido por el destino.

―Pero yo… ― titubeó Otto sin saber que contestar.

―Estabas esperando por una oportunidad, y yo te la estoy dando. Es lo que corresponde; así ha sido por milenios; ¡es tu obligación sagrada! ¡Vamos Otto, sólo necesito que lo aceptes!

“Vamos Otto, demuéstrame cuan estúpido eres” se dijo Stéfano para sus adentros.

Por unos instantes, el rostro de Otto fue difícil de interpretar: parecía estar valorando sus opciones. Stéfano sospechaba que aquel muchacho lo que más necesitaba en este mundo era respeto. Y el ofrecimiento de Stéfano parecía estárselo dando por primera vez. Sólo esperaba haber sido convincente…

―Acepto, ¡acepto! ―dijo Otto en una explosión de júbilo, cambiando por completo su semblante. La sonrisa y la felicidad en su cara eran contagiosas.

Entregó el arma a Stéfano, y corrió a socorrer a su abuelo, esta vez con lágrimas en los ojos.

―Perdóname, abuelo, es que no puedo entender … ¡no entiendo por qué me consideras indigno!

Jonás no apartaba la vista de Stéfano, aún sin poder creer lo que estaba pasando.

―¡Quítame tus estúpidas manos de encima!―le gritó Jonás. ―¡Y aún te preguntas por qué nunca consideré heredarte nuestros secretos! ¿De verdad crees que Stéfano te acaba de nombrar su protector? ¡Eres más imbécil de lo que pensaba!

Stéfano ahora apuntaba con un arma al joven, quien de nuevo pareció perder el control. Sus ojos una vez más se llenaron de una furia descontrolada.

—¡Que no me llames imbécil!—gritó.

Todo sucedió en un instante. Otto extrajo una daga de su bolsillo, y en un movimiento preciso, la clavó en el corazón de su abuelo. Por un momento, los ojos del viejo Jonás transmitieron terror, dolor e incredulidad, y poco a poco, se fueron debilitando, mientras la vida los abandonaba.

IX

Otto cayó junto a su abuelo. Lloraba desesperado, como un niño. Todo lo que había necesitado era la aprobación de su abuelo, su amor, su aceptación … pero lo único que había recibido era desprecio.

―¿Por qué lo hiciste? ¡Era tu abuelo! ―exclamó Stéfano, apuntándole con el arma. Otto seguía llorando con el rostro entre sus manos.

―¡De por sí ya no importa!―murmuró entre sollozos.

―¿Por qué? ¿Por qué no importa?

―En unos minutos llegará él … Y me hará muy rico; rico más allá de mis sueños. Y sin mi abuelo maltratándome, ¡podré ser todo lo que debo ser!

El joven había perdido la razón; pero no por ello podía dejar de creerle que alguien estaba a punto de llegar. Otto era el traidor a quien se refería Miller. ¿Sería el único?

Sin dejar de apuntarlo, tomó la tableta de arcilla, el email y la fotografía de Elena Le Blanc, y los puso en la maleta junto al resto de los documentos. Luego corrió sin parar hasta que salió a la calle y detuvo el primer taxi que pasó.

No habían transcurrido cinco minutos cuando J.C. Perrier y Rachel Miller, rodeados de varios hombres, irrumpieron en el sótano indicado por Otto.

Sin embargo, al entrar, encontraron un escenario perturbador. Dos cuerpos yacían en el suelo, apilados uno sobre el otro. Rachel corrió hasta ellos. Con cuidado volteó el cuerpo del joven, que estaba sobre su abuelo, y no pudo evitar un gemido al ver sus ojos abiertos y sin vida. Tenía una pequeña daga clavada en su corazón. Sus dos manos habían quedado entrelazadas con la daga, como si hubiese querido asegurarse que el efecto fuese definitivo. Otto Spitzel se había suicidado sobre el cuerpo de su abuelo. Junto a él, en un pequeño trozo de papel, estaba escrita una palabra.

Lausana.

Menos de dos minutos después Jean Chretien y Rachel emergieron de nuevo en la calle, mientras el primero gritaba furioso por su teléfono móvil:

―¡Lausana! ¡Se dirige a Lausana!

X

Tras avanzar tres cuadras en el primer taxi, Stéfano pidió al conductor detenerse frente a un parque donde otros estaban estacionados.

El frío era intenso a pesar de que la tarde no era oscura. Los taxistas estaban dentro de sus vehículos con la calefacción al máximo. Recobrando su compostura, para evitar llamar la atención, caminó al primer taxi y se subió.

—Gutten Abben, Lausana bitte…

El hombre le miró con gesto desaprobatorio, y le respondió en un alemán algo grosero que, con ese clima, manejar hasta Lausana no era posible; además, el costo sería muy alto: mil quinientos francos, unos mil trescientos euros.

Stéfano sabía que aquel precio era una locura –aunque en Suiza todo tiende a serlo–, pero en sus circunstancias, no era el momento de regatear. Sacó el dinero y se lo mostró.

El taxista lo miró sin poder evitar una sonrisa.

—Lausana, señor―dijo entonces en inglés, pues era evidente que sólo un extranjero pagaría un capricho así.―Serán dos horas y treinta minutos.

Una vez que el taxi comenzó a avanzar lejos del peligro, un sentimiento de calma le hizo descargar la adrenalina que llevaba consigo. El frío intenso de la calle contrastaba con el calor de la calefacción del vehículo, provocándole una especie de sopor; y al cabo de unos minutos, el sueño le sorprendió.

El tiempo voló, y cuando despertó, el conductor le preguntaba la dirección exacta a la cual se dirigían en Lausana.

―Rue Doctor Roux, Place du Nord, Estación de Policía.

El taxista ingresó la dirección en el GPS y asintió.

—Diez minutos, señor.

Aunque Stéfano sentía que quizá debía haber aprovechado el tiempo para leer el diario de Miller –que ahora veía como su única conexión con sus antepasados y su misión en la vida–, no se arrepentía de haber descansado. Había soñado casi todo el camino con tabletas, medallones, y lo que era extraño, con pirámides.

Miró su reloj. Eran ya las dos de la tarde. Sólo dos ¿o eran tres? días atrás disfrutaba del viento contra su cara en su soleado país, mientras volaba en paracaídas o conducía su Hartley Davidson.

Todo parecía tan distante ahora que estaba sentado en el asiento trasero de un taxi en Suiza, listo para encontrar una parte de un secreto antiguo. ¡Era surrealista!

El auto se detuvo y el taxista anunció que habían llegado.

Stéfano le pidió que esperase un momento, se bajó con el maletín en sus manos –pues no quería correr riesgos–, y corrió hasta una banca en el parque frente a la estación de Policía. No había nadie en las calles, pues nevaba y el viento azotaba a cualquiera que se aventurase.

Pegada con varias capas de cinta bajo la banca, había una llave. Stéfano la metió en su bolsillo, y volvió al taxi.

—A la estación de trenes, por favor.

El taxista, habiendo observado todo, le miró sin decir nada y se limitó a asentir. Hizo la nota mental de olvidar el incidente, murmuró en alemán ‘entre menos sepa, más vivo’, y llevó a su pasajero a unas calles de allí.

XI

Lausana, Suiza, 2.10 p.m.

El taxi se detuvo frente a la estación de trenes de Lausana, que con su fachada de doscientos metros de largo es uno de sus monumentos más ambiciosos.

Bajo un viento gélido, Stéfano superó los pocos metros que lo separaban de la entrada.

Al entrar al edificio, preguntó a un hombre por los casilleros. Primero lo hizo en alemán, pero el hombre se negó a responder. Luego preguntó en Frances, al recordar que, al contrario de Zúrich, en aquella parte de Suiza sus habitantes se comunicaban en francés. Esta vez sí se mostró cooperativo.

Con el corazón palpitando a mayor velocidad de lo normal, corrió hasta el lugar que se le había indicado; un minuto después estaba frente al casillero marcado con el número siete.

Lentamente, como si quisiese saborear el momento, introdujo la llave, lo abrió, y no pudo creer lo que vio: un casillero vacío

¡Había llegado demasiado tarde!

Frustrado por su fracaso, Stéfano se sentó en una de las bancas cercanas, listo para analizar sus opciones.

Jonás estaba muerto.

Miller estaba muerto.

Rachel era una traidora.

Se había quedado sin protectores y sin respuestas, ¡sólo preguntas!

Fue entonces que vio el péndulo. Era parte de un hermoso reloj de gran tamaño que adornaba la estación, y marcaba los ires y venires hacia múltiples destinos de miles de personas.

Junto al enorme reloj vio una mujer que, aunque trataba de disimular, lo miraba. Stéfano la estudió: había algo familiar en ella. Sacó la fotografía de Elena Le Blanc de su maletín; el parecido era evidente. El que estuviese allí, sentada cerca de los casilleros, y mirándole de reojo aunque con obvio temor, no podía ser casualidad.

Stéfano se levantó y se dirigió decidido hacia ella; la mujer reaccionó y comenzó a correr hacia la salida.

―Deténgase, por favor― gritó Stéfano.

La mujer lo ignoró.

―¡Señorita Le Blanc, soy amigo de Lawrence Miller! Mi nombre es Stéfano Della Croce, soy arqueólogo, de Costa Rica.

Al escuchar esto, ella se detuvo de golpe. Stéfano la alcanzó.

―No tiene nada que temer―le dijo.―Soy de los buenos. ¿Hay un lugar para sentarnos y tomarnos un chocolate caliente?

Ella lo miró, tratando de decidir su próximo movimiento. Luego, visiblemente nerviosa, señaló uno de los cafés de la estación.

XII

Escogieron una mesa al fondo, lejos de los demás clientes.

Ella se quitó el sombrero y dejó al descubierto un largo cabello. Era más joven de lo que había pensado a primera vista, al final de sus veintes o principios de sus treintas. Tenía un hermoso rostro, pero sus rasgos estaban afectados pues se notaba que había llorado mucho. Stéfano sabía la razón: su hermana acababa de morir.

―¿Cómo supo quién era yo?

Esas fueron sus primeras palabras.

―Tiene gran parecido con su hermana Elena. Lo siento; me enteré de su muerte esta mañana; sé que debe ser un momento horrible para usted.

―¡La mataron! Dicen que su auto cayó a un precipicio, pero ¡yo sé que la mataron! Apenas mañana, con suerte, enviarán su cuerpo a Suiza…

―De verdad lo siento, Elena era una mujer muy valiente.

Stéfano decidió no hablar más de Elena –sabía muy poco, salvo lo dicho por ella misma en el mensaje–, y procedió a explicar su presencia en la estación.

―Sé que esperaba a Miller.

Ella asintió.

―Miller también fue asesinado hace tres días en Costa Rica.

―¡Dios Mío!

―Era mi mentor … ¡y, además, como un padre para mí! Le dispararon mientras intentaba revelarme los secretos que me tienen aquí. Estoy huyendo desde entonces, pues también corro peligro.

―Pero si Miller murió ¿cómo sabía que tenía que venir?―preguntó la mujer con desconfianza. Él abrió el maletín y le mostró el email enviado por Elena.

―Sí, conozco ese email―dijo ella.

―Entonces usted tiene la tableta―aseguró Stéfano. La afirmación pareció sacarla de balance.

―¡No!― respondió ella, aunque era evidente que no sabía mentir. El decidió arriesgarse, y sacando su propia tableta, se la mostró.

―¿Cuál es su nombre?

―Doménica.

―Doménica, esta tableta de arcilla que le estoy mostrando es una de las tres partes de una tableta aún más grande que contiene uno de los secretos más importantes de la historia: una profecía. Mi parte es el borde derecho, pues está más desgastada hacia la izquierda. Supongo que usted tiene otra parte. La tercera parte, si aún existe, no sé dónde está, pero me propongo encontrarla. Sé que corro un enorme riesgo al revelarle esa información; pero también sé que no tengo otra opción.

La mujer reaccionó con precaución, y no dijo nada. El continuó.

―Todo parece relacionarse con el veintiuno de diciembre del dos mil doce.

―¿La profecía maya? ¡Pero si nada pasó! Además, ¡eso fue ya hace muchos años! ―respondió ella, con renovada desconfianza.

―La profecía maya, Nostradamus, la profecía de las tabletas... ¡Parece que algo sí pasó, y que algo más está por pasar que se relaciona con todo esto!

*******

Doménica le Blanc todavía estaba tratando de determinar si confiar o incluso, seguir escuchando a Stéfano. Hasta hacía cinco minutos esperaba a Lawrence Miller; en su lugar este hombre había aparecido de la nada, diciéndole que Miller estaba muerto y pidiéndole la tableta. ¡La tableta que había costado la vida de su hermana!

‘Parece un buen tipo’, pensó. ‘Tiene buena energía, o al menos, no es mala’.

Además, según él, era de Costa Rica, un país que Doménica amaba y que había visitado más veces de las que podía recordar. Gente buena; Pura Vida, como decían allí. Un país sin ejército, sin soldados, sin espías ni otras porquerías de esas, ¡pero con muchas plantas y animales! Esa había sido una buena coincidencia y un buen comienzo.

El recién llegado había continuado su discurso.

―¿Puedo confiar en usted, Doménica? Necesito poder confiar en alguien; y que usted confíe en mí.

―Mi padre me enseñó la teoría de Ronald Reagan. Trust, but verify. Confíe, pero verifique. Usted parece ser quien dice, y creo que está en verdad asustado; pero voy a verificar todo lo que me diga antes de decidir si puedo confiar en usted.

―Me parece razonable. Doménica, no represento ningún peligro para usted, y espero que usted no represente ningún peligro para mí. Sin embargo, tenemos un enemigo común. Las personas que quieren estas tabletas, la que sé que usted tiene y la que le acabo de mostrar, mataron a su hermana y es muy posible que al profesor Miller. Así que le diré lo que sé, y luego decidirá si me dice lo que sabe.

―¿Y qué le hace pensar que yo tengo la tableta?

―Usted esperaba que Lawrence Miller entrara por esa puerta. La tableta no estaba en el casillero, por si aparecían los malos. Usted estaba vigilando. Mi conclusión es que su hermana se la dio antes de salir hacia Trieste, con la instrucción de entregarla sólo si Miller aparecía.

Una vez más la mujer no dijo nada; pero era cierto que había estado esperando en la estación todo el día, y estaba a punto de irse cuando Stéfano apareció. Era la última promesa que había hecho a su hermana, y aunque su muerte la había afectado de forma profunda, había decidido cumplirla. Ahora, tendría que decidir si podía confiar en el hombre frente a ella. Cuando regresó de sus pensamientos, Stéfano seguía hablando:

―De acuerdo, esto es lo que pasa: me llamo Stéfano Della Croce, soy arqueólogo, y me acabo de enterar que soy el último de un linaje milenario, protector de un gran secreto. Miller a su vez, me protegía a mí; era el encargado de que no me pasara nada hasta que –como creo que es mi papel ahora– se cumpliese la profecía.

El rastro de una sonrisa apareció en la cara de Doménica, como si pensara que aquel hombre estaba loco, pero a la vez, bajara la guardia. La sonrisa hizo que sus hermosos rasgos comenzasen a sobresalir.

‘Wow, ¡es bellísima! ¡Pero concéntrate…!’ dijo para sus adentros Stéfano, quien no podía apartar sus ojos de ella.

―Sé que suena como si me lo inventé, ¡pero no! ―continuó Stéfano. ―Ni siquiera sabía nada de esto hasta hace un par de días; mientras estaba lanzándome en paracaídas en Costa Rica, ¡por un Dios que es cierto!

Esta vez, ella sólo asintió. Él supo que lo estaba estudiando cuidadosamente.

―Así que, de nuevo, y según Miller, mi familia protegió esta tableta por miles años. Según lo que he logrado averiguar, existen tres partes o tabletas similares que forman una tableta más grande. Lo que usted tiene en su poder es un segundo fragmento. Además, junto a la tableta, también protegíamos un medallón, por lo que asumo que existen tres medallones iguales. ¿Elena no mencionó nunca un medallón?

―¿Medallones? Dígame más acerca de esos medallones― interrumpió Doménica. Algo en esa mención había resonado en el cerebro de la joven mujer.

Stéfano metió la mano en su bolsillo, y sacó su billetera.

—Aquí está el mío―dijo, mostrándole el tesoro que lo había acompañado desde niño― Hasta hace poco, no tenía ni la menor idea de que era algo tan valioso.

La mujer lo tomó entre sus manos, y de inmediato algo pareció sobresaltarla. Miró a Stéfano a los ojos, se mordió un labio, miró al suelo, y tomó una decisión. Metiendo la mano bajo el abrigo, extrajo algo envuelto en telas.

―Espero que lo que me está diciendo es la verdad, o soy la peor juez de carácter que ha existido … Quiero que mire con atención.

Doménica Le Blanc puso su propia tableta sobre la mesa, junto a la de Stéfano, y le mostró una parte específica. Se había calmado, y ahora actuaba segura de sí.

―Aquí―señaló sin tocarla. ―En esta parte. Tres círculos se colocan en una pequeña pirámide, la cual a su vez se coloca en una pirámide más grande… ¿Lo ve?

―Y este símbolo … ¡es idéntico al diseño del medallón! ― dijo Stéfano.

―Lo sé―agregó la mujer al ver su rostro estupefacto. ―Parece que después de todo, usted dice la verdad.

*******

Stéfano y su nueva mejor amiga Doménica Le Blanc, corrieron hasta el auto estacionado cerca de la entrada principal. Bajo la nieve, el viento y el frío intenso, esos pocos metros parecieron una eternidad. Aunque tenían menos de una hora de conocerse, habían sellado un pacto de complicidad, inmersos en un problema y un peligro más grande que ambos. Y en el último minuto, después de descubrir el símbolo en la tableta, habían decidido ayudarse mutuamente.

Doménica manejó bajo el terrible clima por unos veinte minutos, hasta toparse con una carretera secundaria en las afueras de Lausana.

—Aún vivo en la casa que perteneció a mis padres. Ambos murieron hace unos años.

Miró hacia abajo, como recordándolos, y quedó en silencio por un rato. También pensaba en su hermana, y en el hecho de que había quedado sola en este mundo.

Al fin, anunció que habían llegado. La casa era una enorme mansión con aspecto de castillo. Stéfano se sorprendió. Ella vio su reacción, sonrió y dijo:

―No está mal para una muchacha soltera de veintinueve...

―No, ¡no está nada mal! ―respondió Stéfano con una sonrisa.

―Mi hermana y yo la heredamos al morir mis padres. Elena se trasladó permanentemente a Zúrich, y siguió trabajando en el banco donde mi padre solía ser el C.E.O. Yo, por el momento, estoy terminando mi doctorado en literatura. ¡Gran cosa, lo sé! Y ahora, por supuesto, comienzo una maestría en profecías y espionaje…

Dijo esto con una sonrisa. Había cambiado su actitud. De repente estaba relajada y hasta parecía coquetear con él.

‘¡ESTÁ coqueteando conmigo!’ pensó Stéfano, aunque no le sorprendía. Las mujeres tendían a coquetear con él. El hecho de que ellas le considerasen atractivo era su bendición, pero a la vez, su maldición. La facilidad con que conocía mujeres encantadoras siempre le había sorprendido; todas las mujeres importantes de su pasado, ―su esposa Mónica, Esther, y algunas otras― eran especiales. ¡Pero él siempre lograba arruinar todo, por no poder controlar sus hormonas! Ahora, sin embargo, estaba decidido a enfocarse en su misión y no en sus problemas hormonales.

Una vez en la mansión, Doménica puso ambas tabletas sobre la mesa y comenzó a estudiarlas con cuidado, fotografiándolas con su teléfono. Mientras tanto, Stéfano releyó el diario de Miller desde el principio. En esas cien páginas ―estaba seguro― tenía que haber algún tipo de respuesta para los dilemas que ahora ambos enfrentaban.

LIBRO DÉCIMO PRIMERO.
EUROPA

“Después de expulsar al hombre y a la mujer, Dios puso unos querubines al este del Edén, y también puso una espada encendida que giraba hacia todos lados, para impedir que alguien se acercara al árbol de la vida” Génesis 3,24

I

Roma, 19 de diciembre. 3 p.m.

Después de un vuelo de tres horas y cuarenta y cinco minutos, el avión aterrizó en una pista secundaria del Aeropuerto Leonardo Da Vinci de Roma cerca de las tres de la tarde.

Carlo Nunzio extrañaba Roma. Sus sonidos particulares, sus olores, su gente, los millones de turisti… ¡En verdad la extrañaba! Había crecido allí; y después del Seminario, el Vaticano había sido su hogar por dos años.

Mientras el lujoso Alfa Romeo avanzaba por las complicadas calles con rumbo a las colinas llenas de villas hermosas, Carlo recordaba su temprana juventud.

Había sentido el llamado siendo un niño, y en retrospectiva, nunca se había arrepentido. Disfrutaba el ser sacerdote, a pesar de reconocer que la iglesia era una institución donde se vivía y se respiraba política; donde la verdadera religión descrita por Santiago 1:27, “de visitar a las viudas y a los huérfanos en su tribulación”, estaba en segundo plano.

Sabía de primera mano que los cardenales no eran diferentes de los senadores o los congresistas en Estados Unidos u otros países: individuos que quizá iniciaban con principios reales, pero que tras saborear cierto poder, hacían lo que fuese para que nunca se les arrebatase. Carlo sentía dolor al ver como muchos –en su iglesia y en otras–habían convertido la religión, la idea de Dios, en un negocio.

Durante su estancia en el Vaticano, tuvo la oportunidad de seguir en Roma y de aspirar a posiciones de poder. Era inteligente, práctico, algunos decían que bien parecido (lo cual tendía a ser un plus entre la curia vaticana), y tenía un don de gentes y un poder de convencimiento que eran más apropiados para un vendedor que para un sacerdote. Sin embargo, las mieles del poder nunca lo tentaron lo suficiente como para renunciar a su verdadera vocación y a su deseo honesto de ayudar; de aconsejar a los que sufrían; de buscar oportunidades para que niños pobres estudiaran o comieran. Él quería estar en las trincheras ‘combatiendo’; y no en los centros de poder. Fue por ello que solicitó ser enviado a pequeños pueblos a muchas horas del Vaticano.

Después de algunos años su idealismo seguía igual que el primer día, y aunque sonaba cursi a algunos (hasta su propio primo puso en duda sus motivaciones y se rio de él) en el fondo de su alma el sentimiento era sincero.

Tras esos mismos años, casi había olvidado Roma. Ahora recordaba con intensidad todo lo que esa ciudad significaba para su esencia.

******

Al cabo de un rato de ascender por las colinas, pasando frente a algunas de las mansiones más bellas de la zona, un portón enorme comenzó a abrirse, y el auto ingresó a una villa pintada de rojo pimienta construida trescientos años atrás por un rico mercader.

En su entrada, esperándolo, Carlo reconoció a uno de aquellos senadores de la iglesia –más bien un príncipe, pues era uno de los más poderosos entre ellos–: el cardenal Leonardo Di Monti, Obispo de Venecia, y principal candidato a convertirse en el próximo Papa.

El auto estacionó, y un paje abrió su puerta.

―Padre, si me acompaña, por favor― le dijo, señalándole hacia el lugar donde se encontraba el Cardenal, cuyo rostro impasible no daba señales claras de si la visita era bienvenida.

Carlo llegó ante él, pero el Cardenal continuó observándolo con severidad unos instantes, como si estuviese decidiendo su suerte. Por fin le extendió su mano.

―Benvenuto a Roma, Padre Nunzio…

―Grazie, Cardinale…

―Le hemos esperado por horas. Pase por favor.

El cardenal lo dirigió a un salón gigantesco, donde otros dos hombres de la curia esperaban impacientes. A ellos no logró reconocerlos.

El Cardenal pidió a todos sentarse alrededor de una mesa de café, y sin mayor preámbulo y con gran seriedad preguntó:

―Me disculpo por obviar las formalidades Padre Nunzio, pero esto es una emergencia. Dígame, ¿para quién trabaja? ¿Cuál es su relación con los Illuminati?

Carlo reaccionó mostrando que no tenía ni la menor idea de lo que le decían.

―¿Illuminati?

―Padre, ¡por favor! Estamos cansados. No hemos parado desde que hace unas horas los Illuminati le buscaron en el monasterio. Necesitamos saber qué sabe, y a quién se lo dijo. No tenemos tiempo.

―Cardenal… Tiene mi palabra que no tengo ni la menor idea de lo que me pregunta. Fui a Sudán con una misión específica: mi amiga, una mujer con la cual había establecido una gran amistad, desapareció.

―Sí, sí, se todo acerca de su amistad con ella. Terminé hace una hora de hablar con el obispo Giusti, quien acaba de sustituir a Lambasi en Rímini. Pero padre Nunzio, su vida personal es el menor de nuestros problemas. Uno de los lugares más sagrados de la tierra está en peligro, y usted es el causante. Necesitamos saber qué se llevaron de su iglesia –sabemos del ataque a su secretaria―; y qué llevó a Forte y sus matones a irrumpir en el monasterio hace unas horas…

Aún perplejo, Carlo no supo que responder, pero decidió que ante las circunstancias lo mejor sería decir la verdad:

―Cardenal, antes de desaparecer Aura me envió documentos y fotos de las excavaciones en Sudán. Lo que más la impactó fue un símbolo que encontraron en una de las paredes del templo en que trabajaban. No hubiese sido un hallazgo extraordinario, salvo por…― Se detuvo. Aún no sabía si podía confiar en aquellos hombres, pero decidió decir la verdad. ―Salvo que era idéntico a un medallón que ha estado en su familia por generaciones. Un antepasado suyo lo llevó de París a Italia cuando escapó de la Revolución Francesa, hace más de doscientos años.

―Entiendo. Y este medallón, ¿dónde está?

―No lo sé― dijo Carlo, decidiendo no revelar todo aún. ―Aura siempre lo tenía consigo. Lo que no sé es cómo esto se relaciona con el robo de los documentos de mi iglesia.

Los hombres se miraron, y el Cardenal asintió al de su derecha, quien habló con un fuerte acento norteamericano, de Boston.

―Conoce usted a un abogado de apellido Nunzio.

―Sí, Paolo Nunzio, mi primo. Le envié un mensaje ayer diciéndole que esta información iba a llegar a mi iglesia, y pidiéndole que enviara a alguien a Rímini a recogerla. ¿Cómo saben de él?

―Padre―intervino de nuevo el Cardenal―. Primero que todo, déjeme decirle que lamento muchísimo lo que voy a informarle. Paolo Nunzio falleció. Su cuerpo fue encontrado esta mañana en su departamento…

La seriedad de las palabras de alguna manera impidió a Carlo entender la gravedad de la noticia. Cuando su cerebro la procesó y el impacto se dio, una onda de estrés le tomó desde sus hombros y bajó a su estómago, y las lágrimas se asomaron a sus ojos.

―Lo siento mucho, Padre; sabemos que eran cercanos.

―Era más que mi primo… ¡crecimos como hermanos! Es mi culpa, ¡yo hice que lo mataran!

Su voz se resquebrajó y las lágrimas brotaron de forma incontrolable.

―Padre; nuestras investigaciones ligan el incidente a los Illuminati. El bufete para el cual trabajaba Paolo era usado por Maurizio Forte, el billonario; la persona detrás del ataque al Monasterio esta mañana. Ahora bien, quiero aclararle que su primo no murió debido al mensaje que usted le envió. Según el informe forense, Paolo fue asesinado ayer por la tarde. Alguien debió interceptar el mensaje después de su muerte.

―Pero Su Eminencia Reverendísima, ¿de verdad cree que fue casualidad? –dijo el tercer hombre, el único que aún no había hablado. Carlo reconoció un acento polaco.

―Aún no lo sé … Pero asumo que algo en esas fotos que el padre Nunzio recibió en su iglesia, hizo que Forte enviara un equipo a Sudán a investigar. El símbolo, el medallón. ¿Cree que podría dibujarlo?

Aun recuperándose de la noticia de la muerte, Carlo no se había decidido a entregarles el medallón.

―Sí.

―Pero no aquí― intervino el tercer hombre, el cura americano. ―Tenemos un experto que puede ayudarle a hacer un dibujo perfecto. Cardenal, debemos llevar al Padre Nunzio con nosotros.

―De acuerdo. Padre, acompañe a los hermanos. No se preocupe, está a salvo; le prometo ayudarlo en lo que podamos. Gracias por venir.

El Cardenal se levantó y dejó la habitación.

Aún con lágrimas en sus ojos, y torturado por la imagen de su primo asesinado, siguió a los hombres hasta el auto que esperaba.

Sabiendo que no había recibido ninguna respuesta, sólo más preguntas, Carlo abordó el auto, que arrancó de vuelta a Roma.

II

―El cuadrado un poco más grande, exacto. Así. Estoy seguro…

Carlo había pasado los últimos diez minutos en un sótano de Via Della Medaglia d’Oro, muy cerca del Vaticano, tratando de describir el medallón, cuyo diseño era en realidad bastante simple. Había ocultado a sus anfitriones la existencia física del medallón, pero lo describió con bastante precisión, tras haber estudiado y memorizado cada detalle. Cuando consideró que el dibujo era perfecto, así lo anunció.

―Gracias Padre; por favor espere aquí. Regresaremos en un rato. Mientras tanto, Marco le asistirá― dijo el cura americano, el único que le había acompañado hasta el lugar.

Marco era un hombre fornido, de unos treinta años y cara de pocos amigos, con una radio en el oído derecho y una Beretta en la cintura, que nunca le quitó los ojos de encima ni le dirigió una palabra. Después de un rato, tocó su oído y reaccionó. Se le acercó, lo tomó de un brazo, lo incorporó, y de forma metódica le dijo ‘vamos’.

Carlo salió del sótano a una calle lateral, seguido del guardaespaldas. Una enorme limusina negra, una visión no tan común en Roma, le esperaba frente a la puerta de salida.

Otro hombre abrió la puerta y Carlo ingresó en el auto, que arrancó de inmediato.

―Al fin nos conocemos― dijo un anciano sentado junto a él en el asiento trasero. Carlo reaccionó asustado.

―Tranquilícese, no pretendo lastimarle―agregó el anciano.

Tendría más de ochenta años, y un elevado aire de autoimportancia. Era un personaje extraño, difícil de leer, que sin embargo no parecía peligroso. De baja estatura, de cara redondeada y escaso cabello, tenía un disimulado bigote blanco.

―¿Quién es usted? ― preguntó Carlo en desesperación.

―Es cierto, le pido que disculpe mi falta de modales y cortesía. Bienvenido a Roma, Padre, seré su anfitrión a partir de este momento. Permítame presentarme. Mi nombre es Maurizio Forte. Quizás haya escuchado de mí.

*******

Después de un minuto de silencio incómodo, Forte continuó:

―¿Qué le parece nuestro flamante nuevo Papa, padre Nunzio? 

Sin dejarlo responder, agregó: ―Déjeme decirle lo que yo creo. El nuevo Santo Padre es un hombre que ha logrado todo lo que se ha propuesto. Y su gran cualidad, creo yo, es que ha sabido escoger de forma impecable los hombres de los cuales se ha rodeado, generando lealtades que han trascendido el típico instinto humano de la traición. Ya ve, padre, el Vaticano es un lugar peligroso; si se forjan los enemigos incorrectos, tu secretario puede robar documentos incriminatorios y obligarte a renunciar, como a uno de los últimos Papas. O peor aún, uno puede morir en forma prematura, como mi amigo Luciani, a quien debo decir que se lo advertí. Solo un mes como papa y falló su débil corazón.

Carlo sabía que Forte se refería a la muerte de Albino Luciani –Juan Pablo I– en 1978, treinta y tres días después de electo. Aquel era uno de los grandes lunares de la Iglesia, sobre todo porque había sucedido luego de que prometiera investigar el escándalo de la venta de la Banca Cattolica del Veneto al Banco Ambrosiano, hecha sin autorización del Obispo de Venecia –entonces el mismo Luciani–. El hecho de que no se realizara autopsia, y las discrepancias sobre dónde se había encontrado el cuerpo (su escritorio o su cama), hizo que se popularizara la teoría de que el Papa había sido envenenado.

No menos trágica era la historia de uno de los últimos Papas, quien tras sólo ocho años había renunciado a su puesto, algo de previo impensable, luego del misterioso robo de documentos por parte de su secretario personal.

O la del anterior, el papa más querido en mucho tiempo, que un día de tantos no amaneció más (aunque su muerte la esperaban muchos, pues quiso hacer demasiados cambios demasiado rápido. Aquellos que tratan de cambiar muchas cosas en estas instituciones tan antiguas, tienden a morir mientras duermen.)

Sí, el Vaticano era un lugar peligroso, lleno de hombres ambiciosos. Carlo lo sabía, y por ello había preferido ejercer su vocación tan lejos de allí como fuese posible.

Carlo regresó de sus pensamientos.

―¿Por qué me dice esto? ― preguntó Carlo. No podía evitar mirar a Forte con desdén. Si lo que se le había dicho era cierto, Forte era el culpable de la muerte de su primo, y quien había ordenado buscarle en el Monasterio.

“Las apariencias definitivamente engañan”, pensó Carlo, pues aquel anciano bajito y menudo parecía inofensivo.

―Hace una hora―respondió Forte―un inteligente cura americano, de esos que saben que el Santo Padre no tolera la traición, decidió colocar sus lealtades en el lugar correcto: algo que el Cardenal Di Monti parece no tener claro. El Cardenal era cabeza de un grupo secreto a espaldas del Papado, y por años se le permitieron sus juegos de espías. Pero poco a poco, su organización fue infiltrada. Es más, ahora que sabemos lo que sabemos, debo reconocer que Di Monti y quienes lo precedieron lograron mantener su secreto por más tiempo de lo normal en Roma. Pero, todos los caminos llevan a Roma, y todos los secretos llegan al Vaticano… ¡en especial uno tan grande!

―No tengo ni la menor idea de qué me habla…

―Claro que lo sabe. ¡El Monasterio! En este momento Di Monti está siendo persuadido de limpiar su alma en santa confesión; y de decir la verdad acerca de lo que esconde en Sudán. Los hombres que el Papa envió al Monasterio y a la excavación arqueológica cercana averiguaron bastante, aunque no lo suficiente, antes de ser asesinados. ¡Pero la información que obtuvimos a través usted sí resultó muy valiosa!

*******

Se le había conducido hasta una habitación en un sótano de la que presumía era la mansión de Forte en Roma. Encerrado en aquel lugar, Carlo no podía menos que sentirse humillado y derrotado. Su impulso de buscar a Aura no sólo no había producido resultados positivos, sino que había facilitado que un grupo con una agenda que no lograba comprender, estuviese más cerca de sus objetivos.

Ahora trataba de encontrar sentido a todo lo sucedido en esos últimos días.

¿Quién hubiese imaginado que los descubrimientos de Aura y su medallón, tuviesen tanta importancia para un grupo al cual todo había llegado por casualidad?

¿O que su primo se relacionaría con estos hombres en el preciso momento en que él vivía su historia en Sudán?

¿O que ambos eventos estarían conectados de alguna forma?

Pero lo estaban, y eso lo había llevado a ese sótano, el mismo día en que la Iglesia había estado a punto de un cisma, y un hombre a quien respetaba, el cardenal Di Monti, de seguro estaba siendo torturado por esa misma causa.

En el momento en que Forte reveló su identidad, algunas cosas quedaron claras; pero seguía sin entender otras.

¿Qué ocultaba el monasterio de Sudán?

¿Se había acercado Aura demasiado a la verdad?

¡Quizá en el medallón había estado siempre la respuesta!

El medallón… No podía olvidar la cara de Forte cuando el hermoso trozo de oro fue encontrado entre sus ropas. Tampoco podía perdonarse que estuviese ahora en las manos de aquel tipo diabólico: sabía que con eso lo había puesto más cerca de cumplir sus planes. Ahora, sólo le quedaba una cosa por hacer: rezar.

III

París, 19 de diciembre, 4.30 p.m.

―Señor Perrier, una cámara captó a Della Croce en la estación de trenes de Lausana hace un par de horas. Estaba con una mujer; estamos tratando de identificarla. Si es local, es posible que podamos encontrar una dirección.

―Bien, sigan buscando y manténganme informado.

Luego de perder a Della Croce en Zúrich, J.C. voló a París. Ahora sabía que Stéfano tenía consigo la segunda pieza de la tableta de arcilla y el segundo medallón. Le enfurecía pensar que la pieza había estado tan cerca todo ese tiempo, y el estúpido de Otto no había sabido donde buscar. ¡Tampoco Rachel!

―Rachel, querida, siento lo de tu tío y tu primo Otto… Sabes que nunca pensé que algo así podría pasar.

―Lo sé, Jean, lo sé. Yo le tenía gran aprecio a Jonás, pero sabes que su relación con Otto era muy mala, así que no puedes asumir la culpa por sus problemas familiares o por lo que pasó. Además, ¡estamos tan cerca! Encontraremos a Della Croce, la tableta y el medallón; y pronto también encontraremos la tercera tableta y el tercer medallón. Lo sé, puedo sentirlo en mis entrañas.

Pierre Aussi, su asistente, entró a la sala donde J.C. estaba sentado junto a Rachel frente a una chimenea.

―Dime que lo encontraron.

―No señor, aún no; pero le llama su primo Antoine Bortenheimer. Dice tener buenas noticias, y usted no le responde el teléfono móvil.

De un salto, arrebató el teléfono a Pierre.

―Dime, Antoine.

―Apareció el tercer medallón; lo tiene Forte.

―¿Cómo?

―¡Nos acaba de informar! ¡Debe ser el destino! Nos llamó a todos para compartir este triunfo.

―Dime más, ¡esto es increíble!

―No sé los detalles, pero el medallón está aquí. Y algo más, ¿recuerdas la teoría que relaciona los secretos de Noé con Sudán?

―Una relación muy débil… la teoría nunca se comprobó.

―Forte dice que hay algo en el desierto de Sudán; un Monasterio. Y en una excavación cercana encontraron símbolos relacionados con el Meriaa. Enviaron un equipo a investigar.

―Excelente, Antoine, ¡esto es fantástico! Averigua lo que puedas sobre este hallazgo. Llámame de vuelta apenas pueda.

―Lo intentaré; ya casi me vuelvo a reunir con Forte.

J.C. Perrier quedó satisfecho de sí mismo. Él era quien había convencido a su padre, muchos años atrás, para que su primo Antoine ocupara el lugar de su débil y poco inteligente hermano Emile como ‘segundo’ heredero del tesoro.

Antoine era un exitoso hombre de negocios. Al igual que J.C., su fortuna procedía de la herencia dejada por su antepasado Francesco, Conde de Saint Germain, y luego de Paolo, su bisabuelo quien tuvo una pareja de gemelos. Antoine era nieto de la hija de Paolo; mientras que J.C. era nieto del hijo.

Con esa herencia, Antoine había creado un imperio inmobiliario y de materiales de construcción, con empresas y filiales por todo el mundo, ganando tantos miles de millones y dominando casi por completo un sector tan importante de la economía, que la invitación para ser parte del Consejo de Forte –y con ello, uno de los hombres más poderosos del planeta– había llegado: algo que estaba sirviendo a J.C. asombrosamente bien, pues como El Elegido, tenía una profecía de cumplir. ¡Por fin todo parecía estar dando frutos!

Volvió al sofá y se sentó frente al fuego junto a Rachel. Aquel lugar en el sofá, y aquella chimenea siempre encendida, eran su lugar favorito en el mundo. Allí pasaba a veces horas contemplando las llamas consumiendo trozos de madera, a la vez que dejaba volar su imaginación pensando en el futuro en que aquella profecía de iluminación ya se hubiese cumplido.

¿Cómo sería ese mundo del futuro? ¿Sería un mundo donde los seres humanos alcanzarían su potencial comprendiendo el verdadero sentido de la vida? Aunque había imaginado muchos escenarios, en el fondo no estaba seguro de que sus utopías fuesen posibles.

Esta vez, mientras acariciaba el rostro y el cabello de su Rachel, no dejaba de pensar en lo cerca que estaba de todo. Había juntado las piezas; Antoine le acababa de proveer de la última: el lugar sagrado estaba en Sudán.

Siempre había sabido –al menos las tradiciones de su familia así lo indicaban― que algo debía pasar para que se cumplieran las profecías. Ese algo estaba relacionado con los medallones y con la pirámide de oro ahora en manos de Forte. Los eventos sucederían en algún lugar predeterminado, que de seguro lo indicaban las partes faltantes de la tableta profética.

Buscando este dónde su organización había investigado todos los relatos antiguos relacionados con el posible origen de Noé. La Biblia mencionaba el lugar de llegada de Noé, el Monte Ararat, pero no el punto de partida. Este lugar misterioso no podía estar muy lejos de las tierras de Israel y Egipto, donde el pueblo judío se desarrolló. Pero Sudán... ¡Nadie había pensado en Sudán! Ahora, en retrospectiva, comenzaba a tener sentido dentro del gran esquema de las cosas.

Con impaciencia esperó el resultado de la investigación que había ordenado, para averiguar adónde se habían dirigido los mercenarios de Forte en Sudán.

IV

Roma.

Antoine colgó el aparato, y con desdén clavó sus ojos en el hombre frente a él. Maurizio Forte lo había obligado a traicionar a su primo, y a miles de años de sus ancestros. ¡Forte lo había descubierto!

Quizá la emoción había hecho que Antoine se volviese descuidado, un error imperdonable frente a uno de los hombres más paranoicos sobre la tierra, y con los recursos para poner la mejor tecnología al servicio de su paranoia.

Forte miró a Antoine con profunda satisfacción. Desde hacía algún tiempo sospechaba de un traidor en el Consejo. Vetó a sus miembros uno por uno, hasta que sus dudas recayeron sobre Antoine. De hecho, fue el eficiente profesor Maurer quien encontró algunos datos interesantes sobre su familia y su pasado. Demasiado interesantes como para ignorarlos...

Forte decidió no actuar, y dejar que las cosas fluyeran para tratar de llegar al fondo de la conspiración. Y ahora, como todo en su vida, su estrategia daba resultados. Ni en sueños hubiese imaginado que J. C. Perrier era el Quinto Conde de Saint Germain (sin duda relacionado con el Conde de la famosa carta que había comenzado todo); o que tenía relación con la Pirámide de Oro y las llaves faltantes. No pudo evitar sonreír ante su buena suerte, ¿o era el destino?

Ahora sabía acerca de las tabletas, los medallones, la profecía... Además, tenía el medallón que llevaba consigo aquel ingenuo sacerdote, a quien había decidido no eliminar todavía.

Mejor no tentar a la suerte.

De algo sí estaba seguro. J.C. Perrier no era el elegido. ¡Él sí lo era!

¿Por qué si no las cosas estaban acomodándose de manera tan perfecta?

¿Por qué si no insistía el destino en llevar todo a su puerta?

*******

Forte ordenó conducir a Antoine a una de las habitaciones acondicionadas para huéspedes especiales en un rincón apartado de un sótano de su enorme mansión. Cuando se es tan poderoso, a veces es necesario proteger ese poder de otros que podrían querer arrebatarlo, lo cual es un principio básico de Maquiavelo. Y por ello, por aquellas habitaciones especiales había desfilado una buena cuota de enemigos… ¡y de supuestos amigos!

Era en otra de esas habitaciones que Carlo Nunzio esperaba su propio desenlace.

*******

Cuando Forte quedó sólo, marcó el número de Antonelli.

―Roberto, te necesito en la mansión…

―Maurizio, dame un par de horas, estoy en las oficinas. Está a punto de comenzar la nueva operación en Sudán, y quiero coordinarla yo mismo.

―De acuerdo, concéntrate en eso, y nos reunimos en cuanto termines. Por cierto, este ha sido un día de grandes sorpresas. No te había llamado hasta estar seguro, pero he logrado más en un día de lo que has logrado en muchos años… ¡Dicen que si uno quiere un trabajo bien hecho, tiene que hacerlo uno mismo!

―¿Qué quieres decir, Maurizio?

―Que el destino decidió que fuese yo quien descubriera por qué soy el hombre más poderoso del mundo…

V

Lausana, 5.10 p.m.

En las horas precedentes, y mientras Stéfano trataba de absorber hasta el más mínimo detalle del diario de Lawrence Miller, Doménica descargó las fotografías en su portátil y separó lo mejor posible los símbolos de las tabletas.

Luego, inició una búsqueda en Internet de imágenes o referencias relacionadas con esos símbolos. Era obvio –por la parte en que cada fragmento estaba fracturado– que tenían en su poder los dos laterales de la tableta original, y que faltaba la parte central.

―El problema de Internet es el exceso de información―dijo Doménica después de un rato. ―Cada entrada me devuelve un trillón de posibilidades. Así es bastante difícil distinguir la verdadera información de la publicidad de un hotel cercano a donde se descubrió un símbolo similar en algún momento.

―¿Y dónde es eso?

―Por todo el mundo. Hay uno en la pirámide maya del Gran Jaguar en Tikal, Guatemala, y, no es de extrañar, uno igual en el templo de la Luna en México. Pero también, y esto es lo interesante, hay símbolos en la pirámide de Tenerife, en otra en el fondo del océano en Yonaguni, en Japón, y en las pirámides de Meroe, en Sudán. Parece que es un símbolo común en todas las pirámides…

―Yo enseñaba un curso llamado ‘Civilizaciones con Pirámides’, y, de hecho, la conclusión siempre fue que había similitudes muy importantes por todo el mundo; pero nunca presté atención a este símbolo; por lo visto no era tan buen profesor. Dime más de las pirámides en Sudán; me avergüenza reconocer que tampoco las incluí en mi curso. ¡Y tan bueno que creía que era!

―Como sabes, los nubios fueron el reino contiguo a Egipto, y su imperio iniciaba en Asuán, y se extendía hasta el Sur. Las pirámides de Meroe son las más conocidas, y, de hecho, muy hermosas, pero se cree que existen muchos otros sitios sin excavar que es probable que tengan pirámides. Recuerda que el problema de Sudán han sido siempre las guerras y la pobreza, que ha impedido que el gobierno dedique fondos a la arqueología para rehabilitar e investigar sitios que muchos creen serían sólo para beneficio de los turistas. ¿Por qué tu interés en Sudán?

―En una de las últimas entradas de su diario, Miller escribió que mi colega Steve Giambruno, a quien traté de llamar hace un rato sin éxito, encontró algo en Sudán que confirmó mucho de lo que Miller pensaba. Y escucha esta entrada de hace unos meses que también menciona Sudán:

“La tableta indica en su parte inferior derecha un sitio sagrado. La vaguedad de los símbolos que lo sitúan –algunos parecen pequeños ríos o lagos; otros parecen desiertos–, hace que sea imposible determinar la ubicación. Falta información que quizá está en otro de los fragmentos.

Hace unos años contraté a Stewart Rosenberg, un investigador, que además de geógrafo y especialista en documentos antiguos, era un renombrado esoterista, para que examinara la tableta. Después de un tiempo, estuvo convencido de que sólo había dos lugares en el mundo en los cuales podía encontrarse este sitio sagrado. El primero, unas ruinas al Sur de Irán. Allí nos encontramos con el problema de los Ayatolas y de las restricciones a los turistas y en especial a investigadores de occidente. Siempre se ha creído que este es el lugar mencionado por el Génesis donde quedaron los querubines enviados al Este del Edén para cuidar el árbol de la vida.

A decir verdad, el sitio fue visitado y saqueado a lo largo de los siglos por exploradores europeos cuando Irán era colonia, y nunca se encontró ni el árbol de la vida, ni los querubines, ni nada remotamente sagrado. Por ello lo descartamos.

El segundo lugar es una península desértica en Sudán, al Norte de Puerto Sudán, casi en dirección de la Meca (Arabia Saudita) en el Mar Rojo. Rosenberg afirmaba que, si se traza una línea desde las pirámides de Guiza hasta este punto específico en Sudán, y después se forma un triángulo o pirámide perfecta hacia el Este, la punta del triángulo señala un lugar en Iraq donde se supone que estuvo el jardín del Edén. Con ello, se establece una relación entre la Gran Pirámide, el Jardín del Edén, y Sudán.

Por supuesto, este tipo de juegos cartográficos es común. Siendo geógrafo, Rosenberg sabía muy bien que, si comenzamos a dibujar pirámides hacia la derecha o la izquierda, arriba o debajo de sitios conocidos, nos señalaría miles de lugares en la tierra donde habría que buscar algo. Por ello, Sudán fue descartado. Además, es muy peligroso: el lugar ha estado en guerra civil desde siempre.

No perdemos la esperanza de que, con nueva tecnología y nuevos descubrimientos arqueológicos, podamos encontrar con exactitud el lugar donde se cumplirá nuestra misión en la tierra, el día y la hora de las profecías.”

Mientras Stéfano terminaba de leer en voz alta el diario de Miller, Doménica se levantó y fue hasta la biblioteca de su padre. De allí tomó un viejo Atlante Zanichelli, buscó uno de sus mapas, y dibujó la pirámide descrita por Rosenberg. Cuando encontró la Península mencionada en el diario, volvió a su portátil y buscó con Google Earth.

―¡Wow! El lugar que encontró Rosenberg es en efecto en medio del desierto, y el pueblo más cercano queda a unos veinte kilómetros. Pero mira esto; estoy tratando de hacer un acercamiento al máximo. Aunque no puedo pasar de aquí, hay una construcción, una pequeña edificación en medio de la nada…

Hizo una nueva búsqueda en Internet, y poco después tenía más información.

―Es el monasterio de San Pierino, fundado por los cruzados venecianos hace novecientos años.

―Cruzados tan al Sur… ¡Eso está raro!

―Raro no, rarísimo. ¿Por qué un grupo de cruzados fundaría un monasterio tan lejos de Tierra Santa?

―Creo, mi querida Doménica, que has encontrado el lugar sagrado. No entiendo como Miller con todos sus recursos, no pudo encontrar antes el lugar teniendo todas las pistas. ¡Tú lo encontraste en cinco minutos!

Doménica sonrió, sonrojada.

―Tienes que dar gracias a Google Earth. Te apuesto a que Miller no sabía cómo usarlo.

―¿Y ahora qué hacemos? 

―Stéfano, te va a sonar loco, pero… Hoy es diecinueve de diciembre. Las profecías hablan del veintiuno de diciembre. Ahora bien, yo sé, yo sé, esto era del dos mil doce hace ya tantos años, pero ¿qué te parece si vamos a Sudán y echamos un vistazo al monasterio? ¡Creo que sería emocionante! Y a como están las cosas, no sería más peligroso que quedarnos aquí esperando a que nos encuentren.

VI

Desierto de Sudán, 5.16 p.m.

El sol estaba por ocultarse; quedaría quizá una hora de luz. Veinte soldados comenzaron a aproximarse al viejo monasterio. No era una fortaleza, sino un simple edificio de unos veinte metros por veinte metros, en tres pisos, que no podía ofrecer mayor resistencia al ataque de un comando de experimentados ex marines.

Sin embargo, el teniente John Trent, quien tenía a su cargo esa misión, no estaba dispuesto a tomar riesgos. Sólo unas horas antes un pequeño equipo de ocho hombres había desaparecido allí sin dejar rastro. Él no se dejaría engañar por la apariencia inofensiva del lugar.

Ordenó a dos hombres aproximarse a la entrada principal. Con precaución –conocían la suerte de sus camaradas–, los mercenarios corrieron la distancia hasta la puerta principal. Mientras uno preparaba una granada, el otro derribó la puerta. Se escuchó la explosión y los dos hombres entraron. No hubo reacción.

Trent señaló a otros dos para que reforzaran la posición de los primeros. Aun esperando la respuesta enemiga, recorrieron la distancia que los separaba de la puerta principal, y entraron. Un minuto después, se oyó por el radio: “Todo despejado”.

Trent envió entonces al resto de su equipo de avanzada, de dos en dos; y luego entró él, dejando seis hombres afuera del edificio para asegurar el perímetro.

Desde lo que parecía ser el salón principal del primer piso, envió equipos de dos para revisar habitación por habitación en cada uno de los tres pisos.

―Despejado alfa.

―Despejado beta.

―Despejado gama.

Quince minutos después del inicio de la operación, digitó un número en su teléfono satelital.

―Señor, el lugar está desierto…

Al otro lado de la línea, Roberto Antonelli había esperado con ansia aquel reporte. Sabía que el Monasterio era la clave de todo. Ahora, le costaba creer las palabras que estaba escuchando.

―Teniente, ocho hombres desaparecieron allí hace unas horas. ¿Cómo puede decirme que no hay nadie?

―Lo siento señor, hemos registrado cada rincón. Hay signos de actividad reciente, pero quienquiera que haya estado aquí ya no está.

―Maldición―gritó Antonelli. –Trent, necesito que abra bien sus ojos y oídos. Lleve el resto de su equipo, y mueva cada piedra si es necesario. Hay algo allí, y sea lo que sea, usted no regresará hasta que lo encuentre. ¿Está claro?

―Sí señor, está claro, señor.

Al colgar, John Trent recordó que Antonelli era un hombre difícil de complacer, pero por lo general tenía razón.

Muchos años atrás, siendo apenas un muchacho en el ejército americano, pero con vínculos con Antonelli gracias a su padre, había participado en la búsqueda de Saddam Hussein y de un objeto que se decía tenía consigo. Trent fue parte del equipo encargado de recuperar dicho objeto ‘de cuarzo, un poco más grande que una bola de básquetbol’, sin que el resto del ejército se enterara.

Aquella fue su primera gran aventura trabajando para Forte y Antonelli. A partir de allí, participó en decenas de misiones para extraer artículos de museos en países del tercer mundo o eliminar personas inconvenientes a los intereses de sus empleadores. Ahora era un experimentado mercenario que comandaba la mayoría de las misiones importantes.

Tomó su radio y llamó al resto de sus hombres que esperaban en un lugar seguro a una distancia conveniente.

―El lugar está despejado; movilicen las retroexcavadoras. Tenemos una misión, no podemos dejar piedra sobre piedra, ya saben qué hacer.

Y de nuevo entró al monasterio, dispuesto a cumplir la que sería su última misión.

VII

Por primera vez en una existencia dedicada a la paz y la meditación –interrumpida sólo ocasionalmente por aquellos que se acercaban demasiado a la verdad–, el sumo sacerdote Abbas sintió temor.

La profecía que sus antepasados habían protegido por miles de años estaba cerca de cumplirse; pero de repente todo parecía complicarse de forma inesperada…

*******

En 1110, durante las cruzadas, una flota veneciana de cien barcos asistió a Balduino I a capturar la ciudad de Sidon, en Líbano.

Estival de San Pierino, noble caballero de Venecia, y sobrino del entonces Obispo de aquel orgulloso principado, comandaba siete barcos de esa flota, tripulada por un nutrido grupo de hombres de confianza escogidos entre los mejores de sus tierras.

Fue en Líbano donde Estival y sus hombres escucharon por primera vez acerca de un misterioso lugar al otro lado de la Meca. Su espíritu aventurero y su ambiciosa sangre veneciana, hizo que durante casi un año persiguieran rumores e historias, que contenían pequeñas pistas sobre aquel lugar inexplorado.

Ningún secreto, y mucho menos uno tan grande, resiste el poder de las lenguas de los hombres, y menos cuando es un secreto al cual han tenido acceso incontables generaciones. La tortura, la promesa de riquezas, o el deseo de fama y de autoimportancia, hacen que alguien termine por hablar. ¡Y una vez que alguno habla, los secretos brotan incontenibles!

Eso había ocurrido poco más de novecientos años atrás; ¡llevando a los cruzados hasta la puerta de aquel templo!

Al final del año 1111 –y nadie había pasado por alto el hecho de que había ocurrido en el año de los cuatro unos–, aquel grupo de trescientos cruzados Venecianos (de un grupo original de cuatrocientos cincuenta y seis), descubrió el lugar sagrado en Sudán.

Al verse descubierto, Obdón, antepasado de Abbas, dirigió a sus hombres en feroz combate durante días, resistiendo a las fuerzas invasoras que luchaban en nombre de un Dios-hombre que no se conocía en esas tierras.

Pero la ferocidad de la defensa solo confirmó a los cruzados –o a aquella pequeña facción de venecianos–, que en aquel lugar existía algo por lo cual valía la pena morir.

*******

Después de batallas interminables que aniquilaron la mayor parte de ambos bandos, Obdón propuso una tregua y un pacto a los pocos sobrevivientes: el acceso al máximo secreto de la humanidad, a cambio de protección y silencio. Estival di San Pierino, selló el pacto con Obdón, y juró por su vida y las de sus descendientes nunca revelarlo.

El sumo sacerdote Obdón sabía que los venecianos eran una poderosa fuerza en el mundo de entonces. Venían de más de un siglo de expansión, por las costas de Dalmacia, iniciada con el reinado del Dux Pietro II Orseolo. Habiendo expulsado a árabes y dálmatas en diversas expediciones guerreras, controlaban puntos estratégicos del Adriático. La expansión fue tan exitosa que medio siglo antes, en el año 1050, una bula papal reconocía la soberanía de Venecia sobre toda la costa oriental del Adriático. Obdón había escuchado además acerca de la practicidad y de la tolerancia religiosa y social de la República Veneciana hacia judíos y musulmanes, la cual les permitía comerciar con libertad con los países islámicos del norte de África.

Hombre inteligente, cuyo único fin verdadero era proteger los secretos que yacían bajo las arenas del desierto, el sumo sacerdote terminó por convencerse de aceptar un pacto con esos hombres venidos de tierras tan lejanas, en lugar de seguir sacrificando vidas en inútiles batallas. Comprendía además que, si los venecianos eran aniquilados, otros vendrían tras de ellos, pues si ellos habían sido capaces de encontrarlo, ya otros sin duda conocían de su secreto.

Según el pacto, a partir de ese momento el lugar sería protegido por un monasterio, en el cual sólo vivirían hombres fieles al Obispo de Venecia. El monasterio cristiano protegería el lugar sagrado de la curiosidad de otros; y el secreto completo sólo lo conocerían unos poquísimos escogidos en cada generación.

Ni siquiera el Papa –salvo en los casos en que el Papa hubiese sido el Obispo de Venecia– sabría la verdadera razón de la existencia de ese monasterio en el desierto, pues oficialmente sería sólo otra de las excentricidades de aquella república marítima.

No obstante, hubo algo que los venecianos nunca supieron: el pacto era parte de las profecías escritas en los enormes bloques de piedra, y siempre había sido parte del plan.

*******

A pesar de ser aún un hombre joven, Abbas sabía que el destino le había convertido en el último Sumo Sacerdote.

Un minuto atrás, había mirado el rayo de luz que emergía del centro de la pirámide. La espada llameante, como la llamaba el libro del Génesis.

Ahora, en un cuarto cercano, mientras observaba a la mujer que le respondía la mirada desde su improvisada celda, Abbas se lamentaba de su suerte y su destino.

Si bien la tradición decía que aquella mujer debía haber sufrido ya el sacrificio supremo, él había decidido interpretar en su favor algo escrito en esos muros. Quizá es ella, se justificaba.

―¿Qué pasa Lautaro?―preguntó Aura. ―Sé qué estás preocupado. Es la profecía, ¿no?

Aquella mujer tan inteligente conocía la profecía. La había descubierto primero en la excavación; y la había confirmado en los símbolos en las paredes del templo. Incluso había estado cerca de arruinarlo todo, cuando Torabi, luego de encontrar el túnel y el templo, había hablado con ella.

Lautaro decidió no prestarle atención y seguir imbuido en sus propias cavilaciones, a pesar de que atesoraba sus conversaciones con ella. ¿Sería posible –se cuestionaba― que sus antepasados hubiesen defendido con su vida este lugar por cincuenta siglos, para que cayese en las manos equivocadas a sólo días del final?

Lautaro –o Abbas, su verdadero nombre– conocía cada línea, cada figura, cada profecía en aquellas paredes, y lo que estaba sucediendo no tenía que suceder. ¡No era así que el destino debía cumplirse!

Sin decir una palabra, se alejó. Luego reunió a sus soldados, un ejército de doscientos hombres y mujeres nacidos allí, cuyo único propósito en la vida era la defensa de aquel Templo.

―Hermanos―dijo en aquel idioma desconocido. ―El tiempo de la profecía ha llegado. Nuestra misión, como la de nuestros antepasados, es proteger este lugar hasta que la profecía se cumpla. Lucharemos sin importar si morimos. Lo único que importa es que este lugar, el más sagrado de la tierra, no caiga en las manos equivocadas. Estos hombres hoy serán vencidos; pero vendrán otros. Y debemos jurar ante las tumbas de los miles que nos han precedido, que protegeremos este templo ¡aunque nos enfrentemos a todos los ejércitos del mundo!

Y levantando su brazo, los guio a la inesperada batalla.

VIII

Ni siquiera Trent, con la experiencia de muchísimas misiones, estaba preparado para lo que sucedió.

Su equipo de cincuenta hombres, incluyendo operadores de maquinaria pesada, había iniciado la demolición ordenada por Antonelli. Estaban procediendo lento y por zonas, para buscar lo que fuese que estaba escondido en el lugar.

La retroexcavadora John Deere 320 dio sus primeras paladas en contra de la estructura, y el edificio de cientos de años de antigüedad se estremeció. Las paredes del sector se derrumbaron.

Luego de estudiar los desechos y la parte desnuda del edificio sin encontrar nada fuera de lo ordinario, Trent ordenó continuar.

El segundo e incluso el tercer impacto de la enorme pala mecánica no produjeron resultados diferentes.

Fue entonces, cuando la excavadora se preparaba para abrir un boquete en el primer piso, que se escucharon los primeros disparos. Parecían venir de todos lugares al mismo tiempo. Tomados por sorpresa desde varios flancos, sus hombres comenzaron a caer uno tras otro, incluso varios a la vez, sin poder defenderse.

Trent trató con desesperación de organizar la defensa, pero el enemigo disparaba desde todas las direcciones. En la confusión, sus hombres no sabían a qué o a dónde disparar, y se desplomaban sin vida en un espectáculo dantesco.

Fueron segundos aterradores. Trent intentó refugiarse tras la segunda excavadora, mientras gritaba órdenes y veía a sus hombres correr sin dirección y caer fulminados uno a uno. Era obvio que esas arenas cubrían túneles desde los cuales se les atacaba.

Entonces vio una sombra tras de él, escuchó disparos cercanos, y sintió un calor abrazador y un dolor intenso en varias partes de su cuerpo. De su cuello brotó sangre, y su cuerpo perdió el equilibrio. En el suelo, herido de muerte, sus ojos seguían la espantosa masacre. “¡He fallado!”, fue el último pensamiento que procesó su cerebro, antes de extinguirse para siempre.

Una vez que el silencio había retornado a las arenas, emergieron hombres armados que revisaron los soldados que yacían muertos; ¡todos y cada uno a su alrededor!

IX

Roma, 20 de diciembre

A las seis de la mañana del veinte, el contacto con la misión en Sudán había estado interrumpido por más de doce horas. Todo intento de comunicarse con Trent y sus hombres era infructuoso. Los dispositivos GPS no estaban transmitiendo. 

Roberto Antonelli llamó a Forte listo para reconocer la derrota.

―Maurizio, siento molestarte tan temprano, pero todavía no hemos podido contactar al equipo de Trent. 

―¿Qué demonios está pasando en Sudán? 

A pesar de haber sido citado por Forte la noche anterior, Antonelli permaneció en las oficinas hasta muy tarde, tratando de evaluar la situación de sus hombres, y esperando alguna señal de que aún estaban vivos. 

¡Trent! Antonelli había sido amigo personal de su padre, también soldado y mercenario, quien había salvado su vida en los setentas, durante una aventura en un país africano cuyo nombre había cambiado tantas veces que era difícil de recordar.

Trent padre había muerto unos años atrás de un cáncer de pulmón; pero a Norah, su esposa… ¿cómo se supone que se lo diría? 

―Sé lo mismo que te dije anoche― respondió Antonelli a Forte. ― Todo estaba progresando, e iniciaban la demolición del monasterio cuando desaparecieron. Sólo hubo un breve contacto. Un soldado comunicó que estaban bajo ataque. Luego, silencio. 

―¡Maldición Roberto! ¡No envíes más hombres! Sesenta de mis mejores hombres en un día es más de lo que estoy dispuesto a tolerar. ¡Tú sabes lo caro que resulta entrenarlos y asegurarse de que hagan su trabajo sin abrir la boca! Es momento de organizarnos para tratar de entender con qué estamos lidiando. Te espero en el salón en cinco minutos; te sorprenderás con lo que he logrado descubrir: por eso necesitaba verte desde anoche. ¡Todo está relacionado!

X

Lausana, 20 de diciembre, 5.35 a.m.

Las opciones para viajar a Sudán eran limitadas. El vuelo más directo, con Lufthansa, salía de Zúrich a las siete de la mañana, y tras una escala en Frankfurt por dos horas, duraba seis horas a Jartum. Con la diferencia horaria llegarían a las seis de la tarde; y aún faltaría desplazarse hasta el monasterio. En total, casi dos días.

La noche anterior, tras evaluar todas las alternativas, Doménica había tomado el teléfono para hacer una llamada. La conversación tomó cerca de veinte minutos, durante los cuales trató de convencer a su interlocutor de que no estaba loca, y de que lo que pedía era indispensable para resolver el asesinato de su hermana. 

La llamada era a Hans Manus, gerente del Banco suizo para el cual había trabajado Elena. Pero Elena no era una simple empleada. Los Le Blanc (o sea, su única heredera, Doménica) poseían el veinticinco por ciento del capital del Banco. 

Tras mil preguntas e igual número de promesas, el hombre aceptó.

A las seis de esa mañana, el Challenger 604, un jet con velocidad crucero de ochocientos cincuenta kilómetros, y una autonomía de siete mil quinientos kilómetros, les esperaría en el aeropuerto de Lausana. El vuelo a Jartum –a unos cuatro mil doscientos kilómetros― duraría seis horas. Saliendo a las seis de la mañana, el jet aterrizaría a la una, hora local. De allí, un helicóptero los llevaría al Monasterio ese mismo día, donde llegarían poco después de las cuatro y media de la tarde, con suficiente tiempo de investigar si algo ocurriría allí el veintiuno.

―Es un monasterio, con sacerdotes, no creo que exista ningún peligro―había aseverado en forma inocente Doménica Le Blanc.

―Yo no estaría tan seguro… son curas― comentó a su vez Stéfano.

Estaba impresionado con aquella mujer, que la tarde anterior había encontrado el monasterio; identificado su nombre y su historia, y le había convencido, después de estudiar los símbolos, de que ese era el lugar de las profecías. Más tarde había persuadido al gerente de un banco de prestarle un jet para un vuelo que a cualquiera hubiese parecido una locura. Todo mientras coordinaba con la policía italiana la entrega del cuerpo de Elena –se duraba tres días en estos casos, se le había dicho–, y organizaba el funeral para el veintitrés de diciembre.

Según Doménica, la mejor forma de respetar la memoria de su hermana, era asegurarse de que su muerte no fuese en vano; y eso en definitiva incluía visitar el monasterio.

Luego de todo aquello, el resto de la velada… ¡había sido uno de los mejores ratos que Stéfano había pasado en años! Bebieron vino, ella tocó el piano, se besaron con pasión frente a la chimenea… Stéfano sabía que si ella no hubiese aparecido en su camino, era posible que hubiese sido capturado por quienes le buscaban. En vez de eso, ¡ahora se sentía feliz! Era una combinación de todo. Su sonrisa perfecta, su bellísimo rostro, su indiscutible clase, su inteligencia… Sabía que allí podía haber algún futuro, una vez superados ciertos inconvenientes actuales.

Como era de madrugada, les tomó media hora llegar al Aeropuerto –a pesar de que no estaba lejos–, pues estaba oscuro, los caminos estaban cubiertos de nieve, y tuvieron que manejar muy despacio.

―¿Cómo te sientes? ― preguntó Stéfano después de un silencio incómodo de casi diez minutos.

―¿Qué quieres decir?

―Pensaba en lo de tu hermana.

―¿Qué te puedo decir? Estoy muy triste. Es una sensación rarísima, una combinación de no creerlo y no aceptarlo, de pensar que todo es un sueño y voy a verla la otra semana, no sé. Siempre fuimos muy cercanas, aunque últimamente la veía sólo una vez al mes o menos, y por eso aún no he tenido la oportunidad de extrañarla, pues me había acostumbrado a su ausencia. Pero la muerte es un misterio tan grande… Sé… sé que ella está bien, pues yo sí creo que existe algo más, algo después de la muerte… Es complicado.

―Lo entiendo, y lo siento mucho. Al menos parece que su último año lo vivió con intensidad, como dijo ella misma en su email.

―Lo sé, y eso me alegra; parecía haber encontrado significado a su vida, y eso es mucho decir, pues la mayoría de nosotros vivimos vidas sin sentido, sin significado.

―Sí, todos lo hacemos de alguna manera.

―¿Y sabes por qué? Porque la mayoría se sienten obligados a vivir como lo ven en la televisión. Allí, por la mañana un par de amigos pasan en un auto deportivo para ir a jugar Tenis. En la noche, todos van a cenar a un exclusivo restaurante, rodeados de chicos y chicas, ellos muy guapos y ellas muy lindas, todos vestidos a la última moda. Luego van al cine, a bailar, hacen el amor... ¡Y el fin de semana todos a la playa con sus Jet Ski, sus yates, sus tablas de surf!

― ¡Y ni me hables de Instagram! Mis alumnos en la universidad estaban más interesados por el tono y marca de maquillaje de su influencer favorita, que en aprender acerca de pirámides o historia, ¡y se supone que querían estudiar arqueología! Es la imagen de felicidad que nos venden los medios; una felicidad que sólo puedes comprar con mucho dinero, Beverly Hills Style…

―¡Exacto! El problema es que el 99.99% de la gente –los que NO pueden vivir así–, experimentan una gran frustración y creen que sus vidas no tienen sentido y que se están perdiendo de todo lo bueno. Y muchos están dispuestos a hacer cualquier cosa por dinero para poder tener esas cosas: robar, matar, vender su alma... Y nadie parece sentarse a pensar que lo que ven NO ES REAL; que el significado de la vida es más profundo –y más sencillo a la vez–, que todo eso. 

―Que en la vida no todo son yates y Maseratis.

―Ni siquiera quienes pueden darse el lujo de vivir así, lo hacen. Esa no es la vida real. Yo ni pensaría en vivir así; es una fantasía. Personalmente creo que es una campaña para que la gente deje de pensar. ¿O es que alguna vez has visto que la televisión muestre a un joven pensando, meditando, o tratando de definir su futuro con seriedad?... ¡No! 

―¿Gilmore Girls? La chica era muy inteligente…

―Dios Mío, que tonto que eres― dijo Doménica, pero al menos, sonrió. ―En serio, lo que muestran es al chico más guapo conquistando a la chica más linda del colegio, o al chico de MTV encontrando a la chica –o ahora, incluso al chico– de sus sueños, convenciéndonos de que eso es lo único capaz de brindar felicidad. Sexo, drogas y Rock and Roll…

―Vaya, alguien se levantó del lado filosófico de la cama ―bromeó Stéfano. 

―¡Yo SIEMPRE soy así de profunda! ―Doménica le hizo una mueca, y dejando su mano izquierda en el volante, de forma coqueta le dio un toque en su brazo con el puño derecho. Pero luego su rostro volvió a ponerse sombrío.

―¿Sabes qué es? Mi hermana acaba de morir. Rica, joven, hermosa, con todo el potencial del mundo. ¡Lo tenía todo! Y yo todavía me preguntó si era feliz. Tenía un gran vacío en su alma que trató de llenar con sus aventuras con el traficante de arte, pero creo que nunca dejó de buscar; de buscar como tantos que buscan el sentido de la vida, esperando por algo externo que se los dé… No sé si ella entendió que el sentido de la vida viene de adentro, y está en sólo tratar de vivirla. Eso es lo que me entristece de su muerte. Para mí, la felicidad es tratar de evitar la indiferencia, el no deseo, la no emoción. Yo siempre he tratado de buscar ese deseo, esa emoción, esa pasión. Los griegos, cuando alguien moría, solo preguntaban ¿Vivió con pasión? Encontrar esa pasión es la misión del ser humano; al menos, es mi misión. ¡Y… bla bla blá, bla bla blá... veo que te estoy aburriendo!

―¡No! ¡Para nada! ―rio Stéfano, quien en efecto había perdido la concentración. ―Por el contrario, me estás haciendo pensar. Mis amigos siempre han creído que mi vida es perfecta, que esto de ser arqueólogo es emocionante, y que he logrado más que muchos. Yo aún no estoy seguro de por qué hice lo que he hecho. A veces me siento como un barco que ha llegado a mil puertos diferentes; que ha recorrido miles de kilómetros, pero que aún no sabe cuál es su destino. Siento que me falta definir qué es lo que en verdad quiero. Hola, me llamo Stéfano, tengo cuarenta años, y aún estoy un barco a la deriva en la vida buscando la Isla llamada Pasión…

― ¡Wow! Ahora que por fin dijiste algo interesante, llegamos. No importa, de por sí ya no quería hablar más contigo, mucho menos ahora que me entero que tienes ¡CUARENTA! ―le dijo con una hermosa sonrisa.

―Sí, mejor detengámonos, porque voy a comenzar a hablar más de la cuenta. Imagínate que casi te digo que desde que te conocí ayer, siento que mi barco enderezó el curso, y ahora parece que está navegando en la dirección correcta…

―Eso me gusta―respondió Doménica, guiñándole un ojo.

*******

Aparcaron en la terminal de Jets. Luego de pasar por migración y aduanas, fueron a la salida de la pista donde un transporte los llevó hasta el lujoso jet.

A Stéfano le agradaba cada vez más la idea de compartir con Doménica las siguientes seis horas en aquel ambiente romántico.

Tiene que haber vino en el avión…

Hizo una nota mental de dejar que las cosas fluyeran.

Al pie del avión, dos fornidos pilotos alemanes les dieron la bienvenida.

―Señorita Le Blanc, sentimos mucho lo de su hermana―dijo uno de ellos, con un fuerte y casi intimidante acento. ―Nuestras instrucciones son llevarlos a Jartum, y esperarlos el tiempo necesario. Según entiendo serán dos días―agregó el piloto con la misma fuerza, mientras les señalaba la escalerilla del avión.

―Sí, dos días―respondió ella.

Subieron la escalinata, pero en el momento en que Doménica ingresó a la cabina, volteó su cara hacia Stéfano en un gesto de terror. Uno de los pilotos –ambos subían detrás de Stéfano–, se limitó a señalarle el arma que portaba en el costado, aunque sin apuntarle.

―Siga― dijo serio, aunque con cortesía―. Los están esperando.  

Ya en la cabina, Stéfano reconoció un rostro familiar.

―Hola, Stéfano ―dijo Rachel Miller. ―Antes de que digas nada, no te asustes, y te pido que por favor escuches nuestra versión. Sé lo que estás pensando, pero no somos el enemigo: estamos del mismo lado y nos necesitamos mutuamente. ¡Si no te traíamos así, no ibas a estar dispuesto a escucharnos!

Con las puertas del avión ya cerradas, las turbinas empezaron a acelerar. Doménica y Stéfano se sentaron frente a frente con Rachel Miller y J.C. Perrier, esperando con ansia que los inesperados compañeros de viaje les ofrecieran alguna explicación…

XI

Roma, Italia, 20 de diciembre, 6.40 a.m.

El día había comenzado muy temprano en la mansión. Forte y Antonelli, sentados a la mesa, tomaban un desayuno de frutas y café.

―En caso de que no lo hayas notado, Roberto, ¡nuestros hombres están muertos! Tenemos que estudiar otras opciones. Otro ataque comando no funcionará contra un enemigo que no conocemos, pero que sin duda es poderoso. La cautela en este punto es indispensable.

―Entonces ¿qué sugieres?

―Primero, quiero que conozcas a un ilustre huésped, cortesía de nuestro amigo el Santo Padre. Según me informan, está listo para ofrecer su total colaboración. Empecemos el día escuchando lo que nos tiene que decir.

Con un gesto, indicó a uno de sus hombres que trajeran al invitado, también alojado en las habitaciones especiales, que parecían estarse llenando a una velocidad vertiginosa.

“A este ritmo, pronto tendré que agregar otra ala a la mansión… o a los sótanos”, pensaba Forte, macabramente divertido.

Demacrado y con la mirada perdida, un hombre de entre sesenta y setenta años fue conducido al salón y sentado a la mesa de Forte. Por más de un minuto miró hacia la nada, sin emitir sonido alguno.

―Buenos días, Cardenal Di Monti― inició Forte después de unos instantes. ―Espero que no se le haya maltratado más de la cuenta, según me dicen, resistió con valentía. Pero al final todos tenemos un punto débil. Me disculpo por haber tenido que traer a su sobrina María como nuestra invitada de honor. ¡Qué niña tan hermosa e inteligente para tener sólo ocho años! No se preocupe; estamos cuidándola bien. Tiene mi palabra que mientras usted colabore, nadie le hará daño.

Los ojos del hombre parecieron reaccionar en un chispazo de furia, pero pronto volvieron a su estado original. La tortura y el sufrimiento no habían logrado quebrantar su voluntad, pero todo hombre tiene un límite, y el Cardenal Di Monti, poseedor de secretos milenarios que había jurado defender con su vida, tenía el suyo en su sobrina María, a quien amaba como si fuese su hija.

―Decía Cardenal que espero su total colaboración. Por favor, iniciemos sin demora. Díganos, Su Eminencia Reverendísima, ¿Qué esconde ese monasterio? ¿Qué pasó con nuestros hombres?

Forte había pronunciado aquel título de “Eminencia Reverendísima”, dado a los cardenales que también son obispos, con un ligero dejo de sorna. El Cardenal, por su parte, recordó a la piccola María, encerrada en una habitación de la mansión, dormida y sin sospechar que corría grave peligro.

―Es el lugar de las profecías― murmuró.

―¿Profecías? ― preguntó Antonelli, ahora pendiente de cada palabra. 

El Cardenal susurró una frase del Génesis.

―Después de expulsar al hombre y a la mujer, Dios puso querubines al Este del Edén, y también puso una espada llameante que giraba hacia todos lados, para impedir que alguien se acercara al árbol de la vida.

―Génesis 3:24. Conozco el texto―intervino Antonelli. ―Pero los querubines y la espada llameante deberían estar al Este del Edén, o sea, en Irán. Ya hemos investigado esa posibilidad sin resultados. ¿Está sugiriendo que están en Sudán?

―Sí; las escrituras se han malinterpretado―dijo el Cardenal, que era ya más dueño de sí. ―Los querubines están al Este; pero la escritura dice que “también” puso una espada llameante; aunque no dice dónde. Si se estudia con cuidado el texto original, este nunca insinúa que fuese en el mismo lugar, pero las traducciones parecen asumirlo así. 

Forte no pudo evitar una carcajada, honestamente divertido.

―Maldita semántica, sobre todo con las traducciones. ¡Por eso es que las cosas, sobre todo las importantes, se deben leer en su idioma original! Entonces, ¿la espada llameante está en el monasterio?

―Bajo el monasterio―respondió Di Monti. Su voluntad estaba resquebrajada. Además, sabía que ya no importaba: la profecía estaba cumpliéndose.

―El Templo de la Pirámide de Noé está bajo el monasterio, ¡y es allí donde se cumplirá la profecía!

Forte y Antonelli se miraron. Aunque esperaban algo por el estilo, el escucharlo de labios de un cardenal no dejaba de ser una sorpresa.

―Pero aún no nos dice cuál es la profecía… 

―¿Recuerdan cómo millones de personas en todo el mundo se sentaron a esperar el apocalipsis el veintiuno de Diciembre del dos mil doce? Pero ese día el mundo no acabó; por el contrario, se dio un nuevo comienzo, lo que muchos llamaron la Era de Acuario… Ese día Dios envió de nuevo su soplo creador. “Entonces Dios tomó un poco de polvo, y con ese polvo formó al hombre. Luego sopló en su nariz, y con su propio aliento le dio vida…”  

―Génesis 2:7― respondió Forte. ―¿Y qué significa? 

―Toda mi vida me he preguntado por qué la gente considera opuestas las teorías de la evolución o de la creación, cuando la respuesta es tan sencilla: la creación evoluciona. Y hay un cronómetro prestablecido. Fuimos creados por Dios, pero cada veinticinco mil ochocientos años –un minuto de Dios― recibimos un nuevo soplo del centro de la galaxia, que causa evolución. Esto es Dios en acción… La evolución ya inició, ¡el día de la gran alineación del dos mil doce!

―Entiendo―murmuró Antonelli.

Y en realidad lo comprendía. Por más de cincuenta años de su vida había estudiado todas las teorías, todas las religiones. Y por eso entendía lo afirmado por Di Monti, pues esta era una verdad aceptada por toda gran civilización del pasado, de una u otra forma.

El Cardenal seguía su monólogo:

―Y para que el ciclo pudiera cumplirse y se alcanzaran los máximos resultados posibles, se construyó la Pirámide; la más grande pirámide construida, que hace que la pirámide de Keops parezca una copia en miniatura. Esta pirámide enterrada en las arenas del desierto, fue la máxima creación de la civilización atlante…

―¿Atlantes? 

―Sí. Yo le puedo confirmar, incluso probar, que la Atlántida fue la civilización que existió antes que la nuestra, y fue destruida por el diluvio hace miles de años. La gran pirámide en Sudán era su faro, con el cual esperaban recibir la energía del Universo. La pirámide canalizaría y potenciaría la energía que recibirá el planeta. Tras el diluvio, quedó enterrada bajo muchos metros de arena. Pero Noé, el Noé de la Biblia, logró regresar a ella, y encargó a su cuarto hijo, uno que la Biblia no menciona, que su estirpe la resguardara por milenios. Sin embargo…

―¿Sin embargo qué?―preguntaron ambos al unísono.

―La profecía dice que un mensajero llegará hasta la pirámide, llevando consigo el transmisor cósmico y las llaves supremas que activarán el núcleo de la pirámide y el poder de su rayo de luz, la espada llameante, para que el ser humano entre en una nueva era de iluminación bajo el signo de Acuario.

―¿El transmisor cósmico?

―El objeto más sagrado de la Atlántida, diseñado para canalizar la energía del Universo; que deberá ser colocado en la pirámide sagrada, y ser activado mediante las llaves supremas.

―¿Qué es y dónde está ese transmisor?

―Les juro que no tengo la menor idea.

Forte y Antonelli vieron en sus ojos que había dicho la verdad.

XII

Con rostro angustiado, el hombre decidió interrumpir.

Aunque sabía que Forte odiaba ser molestado, la información que poseía era vital. 

―Señor Forte, Jean Chretien Perrier despegó a las cinco de la mañana de París, en un Jet privado, y hace unos minutos recogió dos pasajeros en Lausana. Uno de ellos es Stéfano Della Croce...

―¿Qué? ¿Perrier tiene a Della Croce? ― reaccionó Antonelli. ― Maurizio, ese es el hombre a quien Miller entregó la información en Costa Rica antes de que lo mataran.

El recién llegado respiró aliviado al confirmar que la información había probado ser valiosa. Entonces continuó:

―Y señor Forte… El plan de vuelo termina en Jartum, Sudán.

Los tres hombres, incluyendo esta vez al Cardenal Di Monti, se levantaron de sus sillas. 

―Preparen el avión. ¡Partiremos de inmediato para Sudán! Verás, Roberto, para eso te llamé. Antoine Bortenheimer es primo hermano y además un espía del tal Jean Chretien o J.C. Perrier, el billonario, también conocido como el Quinto Conde de Saint Germain.

―¿Cómo?

―Una larga historia que pensaba comentarte desde anoche. Jean Chretien tiene uno de los medallones; su familia lo ha tenido por miles de años. Me lo confesó Bortenheimer. ¡Y es idéntico al que tenía consigo el sacerdote de Sudán!

―Y según el Profesor Maurer―respondió Antonelli, ―alguien atacó a los Della Croce hace cien años en Francia, para robarles un tesoro, pero no tuvieron éxito… Y Miller tenía una relación cercana con Della Croce y fue el primero en mencionar los medallones.

―¡Los tres medallones! Perrier tiene uno; Della Croce tiene el otro; ¡y nosotros tenemos el tercero! ¡Los medallones son las llaves de la pirámide de oro!

Ahora fue el Cardenal quien reaccionó:

―¿La pirámide de oro? ¿Dijo la Pirámide de Oro?

Ambos hombres le miraron sin contestar. El Cardenal continuó:

―El trasmisor cósmico de la pirámide atlante es una pequeña pirámide de oro. ¡Es lo único que había decidido no revelar esta mañana!

*******

Menos de una hora después, cuatro hombres abordaban un Boeing 747―200 en el aeropuerto Leonardo Da Vinci de Roma. El avión era una fortaleza aérea, comparable –pero más lujoso–, al Air―Force One del presidente de Estados Unidos. 

Forte y Antonelli se habían hecho acompañar de dos huéspedes poco ortodoxos.

El primero, el Cardenal Leonardo Di Monti, obispo de Venecia, quien sería el pasaporte de ingreso a la gran pirámide de Sudán.

El segundo, el padre Carlo Nunzio, cuyo papel aún no estaba claro. Como Forte no estaba dispuesto a correr ningún riesgo, no quiso dejarlo atrás, por si su presencia resultaba necesaria. Después de todo, Nunzio había aparecido con el medallón.

Por las siguientes cinco horas, Forte soñó despierto con la inmortalidad y el poder absoluto. Su tiempo había llegado al fin, y él, en su opinión el hombre más poderoso del planeta, iba a entender por qué el destino le había asignado ese papel.

Y cada minuto de vuelo, cada minuto que aquel enorme avión avanzaba a su destino, era un obstáculo menos entre él y su inmortalidad…

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO.
SUDÁN

I

Jet sobre Europa, 7.07 a.m.

―Jean y yo nos conocimos en New York hace un par de años―afirmó Rachel Miller.

Todos estaban más calmados, comprendiendo que no tenía sentido continuar tratándose como enemigos. Ni Rachel ni Perrier habían hecho daño a Stéfano de forma directa; y Doménica no sabía que aquel hombre estaba relacionado, indirectamente, con la muerte de su hermana. Así que todos decidieron compartir los hechos que los habían llevado hasta ese punto.

―Mi compañía me asignó como su agente de Bolsa― dijo Rachel. ―Para ese momento yo no sospechaba quién era él o qué hacía; sólo sabía que era un playboy internacional conocido por sus tórridos romances en las páginas de ‘Hola’ y ‘People’, asistiendo con modelos escuálidas y gold diggers a sus torneos de polo…

Rachel guiñó un ojo e hizo un gesto de burla que Doménica celebró. Habían establecido una conexión: dos mujeres inteligentes, con edades similares, arrastradas a una situación extraordinaria. 

J.C. permaneció muy serio ante el comentario; consideraba que esas eran cosas privadas.

—Es cierto, usted juega polo…—afirmó Doménica.

—¿Juega polo?—dijo Rachel.—Jean ES el jugador de polo. Este año su equipo venció al que se decía era el mejor equipo del mundo, el del emir de Abu Dhabi en el campeonato de Sotogrande, en Andalucía. ¡Tuvo que recibirlo en su palco durante la Fórmula Uno!

—Sí… de hecho lo he visto jugar. Mi padre amaba el polo, y mi familia aún tiene algunos buenos caballos—dijo Doménica. Bajo la mirada, entristecida. –O bueno, yo, que soy lo que queda de la familia.

—Conocí a tu padre—intervino J.C. tratando de evitar que el ambiente se tornara sombrío. —Siempre hemos manejado parte de las operaciones de nuestro conglomerado a través del banco de tu familia. Un buen hombre, muy serio, confiable. Si alguna vez quieres vender tus caballos, déjame saber; recuerdo que hace años tenía uno…

—Labrador, me imagino. Todo el mundo se vuelve loco con Labrador. A mí me parece un poco temperamental.

—Labrador, cierto, lo recuerdo. Lo vi en un torneo hace tres años, y me pareció fascinante. Si te interesa venderlo…

—Hablemos en enero. Es mi favorito, pero no es mi mundo, estoy en otra cosa. La verdad, no me molestaría que terminara en tan buenas manos como las tuyas.

Jean Chretien, sonrió, y no dijo nada más. Esa parte de la conversación le había interesado mucho. Le costaba menos relacionarse con los caballos que con las personas. Además, aún no había terminado de bajar su guardia, pues estaba tratando de decidir cuál sería su próximo movimiento una vez que llegasen a Sudán.

Tenía en su poder las tres tabletas y dos de los medallones; y no estaba claro de cuál podría ser el papel de Stéfano y Doménica en todo aquello.

Stéfano por su parte, después de tres días corriendo y escondiéndose, dejando cadáveres tras de sí, aún no estaba listo para un trago y una ronda de golf. O de polo, un juego del que debía confesar no sabía nada salvo que involucraba caballos y gente rica. Había decidido averiguar todo lo que pudiese de sus nuevos amigos, antes de tomar ninguna decisión.

―Hace tres meses J.C. me pidió que nos casáramos.

Rachel había continuado su relato original, enseñando a Doménica el enorme diamante en su mano.

―Cuando acepté, me habló de sus secretos. Para entonces, tío Lawrence me había propuesto tomar su lugar como “protectora” de Stéfano, y yo conocía buena parte de la historia de los Della Croce y de mi propia familia. Pero cuando mi tío me mostró el tatuaje en su hombro hice la conexión con Jean y supe que ambas historias estaban relacionadas. Sin duda el destino…

J.C. desabotonó su camisa y mostró el tatuaje por encima del hombro. El símbolo del medallón. 

―Es igual al tatuaje de Lawrence―intervino. ― Según la tradición, una rama de la familia protege el tesoro y otra rama protege a los primeros desde las sombras. Hace dos mil años, en mi caso, ambos roles se mezclaron.

―Rachel, ¿nunca dijiste a Lawrence nada de esto? ― cuestionó Stéfano. Su mirada se endureció. Aún sentía gran desconfianza hacia Rachel, pues no sabía qué tanto había estado involucrada en la muerte de su mentor en Costa Rica. Además, el incidente con Otto y Jonás aún estaba fresco en su memoria –aunque no sabía que Otto estaba muerto–.

―Nunca traicioné a tío Lawrence, y quiero que eso quede claro―respondió Rachel, muy seria y algo ofendida de que se le cuestionase. ―Mi tío se había obsesionado con ‘El Consejo’; y por culpa de sus artículos en Internet llamó la atención de la gente equivocada. Jean temía que si Lawrence se enteraba de sus secretos, la información no estaría segura, y por eso no compartí todo. ¡No podíamos arriesgarnos a que se enterara el Consejo! Por otra parte, en la práctica yo era la heredera de los secretos y estaba trabajando con Jean, el otro heredero, lo cual siento que es lo que tenía que hacer. Y te reitero, no tuvimos nada que ver con la muerte de mi tío; Forte y sus hombres fueron probablemente quienes lo mataron.

*******

Los tres fragmentos de la tableta, así como los dos medallones, estaban sobre la pequeña mesa.

J.C. Perrier no podía separar sus ojos de aquellas instrucciones, –creadas, según la tradición, por el mismo Noé–, y juntas por primera vez en miles de años. Tuvo que contener una lágrima al aceptar que era el destino, algo en lo cual estaba más y más dispuesto a creer, el que había creado las circunstancias para aquel encuentro y para el repentino viaje a Sudán; más aún porque hasta horas antes, había asumido que la tercera tableta se había perdido para siempre en el fondo de un abismo en Trieste.

La muerte de Elena Le Blanc, cuya responsabilidad no estaba dispuesto a asumir, no había sido intencional. Sólo había pedido a su hermano Emile seguirla y averiguar, antes de contactarla, si en verdad tenía consigo el fragmento de tableta. Aún no tenía claras las circunstancias del accidente, pero J.C. no era, ni pensaba convertirse en asesino. “Otro error de mi estúpido hermano Emile”, pensó. “Y tal vez mío, por no saber quién era Elena.”

Entonces, la noche anterior, Hans Manus le había llamado.

Manus, gerente del Banco de Zúrich, había sido reclutado por J.C., quien sabía que ese banco era el origen de buena parte del material que le vendía el desaparecido Frederick Van Holsen. Manus había aceptado la propuesta, en consideración a las enormes sumas invertidas por el conglomerado Perrier en su banco, y los honorarios generosos que le ofrecía por debajo de la mesa.

En la llamada, Manus le comunicó que Doménica Le Blanc, hermana de Elena, estaba pidiéndole un Jet para volar de Lausana a Sudán. Lausana era el último lugar en que se había visto a Della Croce. Sudán era el lugar cuya mención aparecía una y otra vez aquellos días.

Eso sólo podía significar dos cosas.

Stéfano había contactado a Doménica (lo cual explicaba el súbito viaje a Lausana). 

Sus fragmentos indicaban que el lugar de la profecía era Sudán (información que coincidía con lo dicho por su primo Antoine, infiltrado en el Consejo de Forte). 

Por ello, J.C. había planeado ese repentino viaje en el mismo Jet facilitado por Manus. Incluso debía admitir que este modelo de Jet le encantaba, pues era más grande y lujoso que el suyo (hizo una nota mental de hacer algo al respecto).

Ahora, al tener frente a sí los tres fragmentos de la tableta, sabía que algo iba a ocurrir: que su destino –y la profecía― finalmente se cumpliría. Hasta sabía –pues lo mostraba claramente el fragmento de tableta de Elena– que los medallones debían ser insertados en tres lados de la Pirámide de Oro, que aún estaba en manos de Forte (un detalle que NO era menor). “Las respuestas están en Sudán” concluyó.

―Mediante símbolos astrológicos, nuestro fragmento de tableta menciona el veintiuno de diciembre dos mil doce como la fecha en que todo comenzaría. Nos faltaba saber el qué, cómo y dónde. Imaginen nuestra frustración cuando en el dos mil doce ¡no pasó nada! Sin embargo, no perdimos la fe en las profecías, y decidimos esperar, sabiendo que otros también buscaban la respuesta. Durante el siglo diecinueve, mi ancestro Francesco, el original Conde de Saint Germain, estuvo seguro de la existencia de otros linajes como el nuestro, y convirtió su búsqueda en obsesión, incluso, llegó a identificar a los Della Croce. Pero su hijo, mi bisabuelo, fue el que decidió atacarlos en 1899. Lamento, Stéfano, que esto haya pasado… 

Stéfano sabía que se refería al ataque del castillo Della Croce, pero se trataba de un pasado remoto del cual se acababa de enterar, y con el cual no sentía ningún tipo de vínculo. Se limitó a asentir, y dejó que J.C. continuara.

―Por más de un siglo se creyó que el tesoro Della Croce se había perdido, hasta que a través de Rachel me enteré de tu existencia. 

―¿Y el tercer fragmento, el que tenía mi hermana? ¿De dónde provino?―intervino Doménica.

―No lo sabemos. Es obvio que existió un tercer linaje del cual no tenemos información, excepto que la tableta terminó en manos de Napoleón. Por años Van Holsen me vendió objetos antiguos, y sabía de mi obsesión con las tabletas babilónicas, aunque no sabía el por qué. Cuando apareció este fragmento en el banco, negociamos un precio de cinco millones de euros … ¡pero fue asesinado antes de poder entregármela! Es evidente que hay alguien más interesado –aún no sabemos quién, pues todo parece indicar que no es el Consejo de Forte–. Tras la muerte de Van Holsen perdimos el rastro de la tableta, y ni siquiera había escuchado de tu hermana hasta anoche –mintió J.C, que quería evitar explicaciones incómodas.

―¿Cómo nos encontraron?―preguntó Stéfano

―A través de Manus, gerente del Banco de los Leblanc. Lo busqué tras la muerte de Van Holsen, para abrir un canal directo para la compra de objetos; y, además por si nos podía ayudar a localizar la tableta. Insisto, tenemos mucho dinero invertido en ese banco.

―Y Hans Manus haría lo que fuera por dinero―agregó Doménica, molesta ante la traición del que consideraba su amigo. La familia de Manus era otra de las dueñas del banco; una de las cuatro familias que lo habían fundado doscientos cincuenta años atrás. Sin embargo, Hans siempre parecía necesitar dinero.

―Manus me llamó anoche, y me dijo que al enterarse de la muerte de Elena había hecho la conexión con Van Holsen. Cuando Doménica le pidió el Jet para viajar de Lausana a Sudán, dos y dos son cuatro, y aquí estamos. Y creo que no fue sino hasta esta mañana que caí en cuenta de que hoy es veinte de diciembre. Mañana será un aniversario más de la alineación planetaria del dos mil doce, y el momento del año en que el planeta se coloca en una posición muy similar a la de ese año.

―El destino―interrumpió Rachel

―El destino― finalizó él.

*******

Tras varias horas de vuelo, el Jet comenzó a sacudirse con violencia. Stéfano había experimentado turbulencia muchas veces en su vida, pero esta era diferente; ¡esta daba miedo!

―Habla el piloto―escucharon por los altavoces. Aunque la voz fuerte y gutural del piloto alemán trataba de parecer tranquila, había temor en ella. ―Estamos experimentando problemas técnicos. Vamos a intentar un aterrizaje de emergencia en El Cairo para analizar los sistemas. Es probable que sea sólo algún problema de mantenimiento de rutina, pero no vamos a correr ningún riesgo.

¿Intentar un aterrizaje de emergencia? ¿Qué significa eso?

Segundos más tarde, el avión pareció perder el control, y comenzó a descender en picada de una manera inquietante. 

Doménica se refugió en Stéfano. Temblaba.

―¿Pero qué diablos está pasando?― preguntó J.C. al piloto por el intercomunicador. No hubo respuesta inmediata. El jet seguía cayendo.

―Señor, mantenga la calma, déjenos hacer nuestro trabajo― dijo un agitado y nervioso copiloto después de unos segundos. La respuesta fue aún más inquietante. 

El jet siguió descendiendo a un ritmo anormal. Una azafata, sentada en la parte delantera del avión ―y completamente pálida– rezaba. 

―¡Oh, Dios mío! ―exclamó Rebecca. 

―Mantengamos la calma. ¡Todo estará bien! ¡Tiene que estar bien! ― respondió J.C. Y en verdad lo creía. Demasiadas coincidencias los habían llevado hasta allí; el destino estaba de su lado, y no los abandonaría ahora.

El avión continuaba descendiendo en picada, y su proximidad con el suelo comenzaba a ser inquietante ... hasta que de pronto, todos sintieron como el piloto comenzó a maniobrarlo.

Había recuperado el control. O sea, hace unos segundos no tenía control.

Después de los minutos más largos de sus vidas, el avión aterrizó en El Cairo.

“¿Qué demonios acaba de suceder?” Eso fue lo último que pensó Stéfano, antes de suspirar de alivio, feliz de estar vivo.

II

Jartum, Sudán, 20 de diciembre, 3.36 p.m.

El 747 inició su descenso en el moderno Aeropuerto Internacional de Jartum, después de siete horas y media de vuelo..

Maurizio Forte no se había creado falsas expectativas; rodeado de un impresionante dispositivo de seguridad, no estaba dispuesto a correr la misma suerte de sus mercenarios.

Aún no tenía una estrategia clara en mente. Toda la situación había sido extraña y sucedido demasiado rápido, aún para alguien con sus antecedentes y capacidad de reacción. Entendía que cualquiera que fuese esa estrategia, dependía de Jean Chretien Perrier y su grupo. Horas antes había sido informado del aterrizaje de emergencia de su Jet en el Cairo.

Un Jet de reemplazo acababa de despegar, y tardaría dos horas en llegar.

Suficiente tiempo para preparar un comité de bienvenida.

Mientras esperaba en su avión, tomó unos tragos de un whisky de una sola malta, producido y añejado para él en su propia destilería en Escocia. El dinero tiene que servir para algo, siempre decía. Ese whisky le ayudaba a pensar; y esperaba tomar buenas decisiones bajo su influencia, en las horas cruciales que seguirían.

En la parte trasera del avión, tomando un trago del mismo whisky, un frustrado Antonelli repasaba la situación. Por más de cincuenta años había sido el personaje principal de su propia película mental, un Indiana Jones moderno encontrando objetos perdidos y resolviendo extrañas situaciones. Esta vez, demasiados detalles se le habían salido de las manos, y de no ser por Forte y esa suerte que nunca lo abandonaba, no habría llegado a ningún lado.

‘Tal vez ya estoy muy viejo para estas aventuras’ pensó. ‘Los ochenta NO son los nuevos cincuenta’

Pero decidió relajarse, y dejar que Forte tuviese su día de gloria.

III

Eran las seis de la tarde en Jartum, y el sol ya se había ocultado en el desierto. El pequeño jet tuvo un descenso tranquilo y un aterrizaje sin novedad. Según el piloto original, el incidente se había debido a un sensor. El fabricante había enviado desde Arabia Saudita un técnico (que estaba revisando el Jet de un jeque), y por ello el proceso había tardado casi cuatro horas.

La reparación en sí había tardado cinco minutos, con un costo de veintisiete mil once dólares. Once dólares por el sensor; y veintisiete mil por volar el técnico desde Arabia Saudita...

Después de considerar sus opciones, J.C. decidió no continuar en ese jet, y alquilar otro para el viaje de Cairo a Jartum. No había creído la historia del sensor. Sabía que algo más serio había ocurrido, pues tras volar en jets toda su vida, no recordaba nada como esto, que más bien se asemejaba a los accidentes de los Boeing 737 Max años atrás, en que una falla de software les había hecho caer en picada.

Aunque los pilotos alemanes no quisieron reconocer ningún problema (muy alemán de su parte); J.C. consideró que no era el momento de tentar su suerte; ¡no ahora que estaba tan cerca!

*******

El nuevo jet se detuvo en un hangar al final de una pista secundaria del aeropuerto de Jartum.

Una vez que el piloto abrió la puerta del avión, y todos bajaban por la escalerilla, un grupo de hombres armados rodeó el Jet.

―Aquí vamos de nuevo―fue lo único que pensó Stéfano, luego de que un hombre de avanzada edad y un rostro familiar, bajase de una limusina negra y comenzase a caminar hasta ellos.

Stéfano volteó hacia J.C., quien miraba con furia, entendiendo lo que había pasado y recriminándose por haber sido tan estúpido.

―Bienvenidos a Sudán, amigos míos―dijo el hombre, a quien J.C. reconoció como Maurizio Forte. –Me alegra que el incidente del jet no hubiese pasado a más, y que todos hayan llegado a salvo. ¡Tenemos mucho de qué hablar!

IV

Jartum, Sudán, 21 de diciembre.

Volar por la noche en el desierto en medio de territorios infestados de guerrilla, era un riesgo que ninguno estaba dispuesto a tomar: las emociones ya habían sido suficientes para un día.

Por ello Forte decidió posponer el viaje al monasterio para la mañana siguiente, y reservó un piso completo en el moderno hotel del Aeropuerto para que el grupo pasase la noche.

Maurizio Forte odiaba las sorpresas. Obsesivo con el orden y la planeación, nunca dejaba nada al azar. Pero esta vez no tenía un plan. Tenía todas las cartas en la mano: la pirámide de oro, los tres medallones, las tres tabletas, la ubicación del lugar secreto en Sudán…

Ahora, lo único que necesitaba era saber qué hacer, una vez que llegara allí.

El sol del solsticio de invierno asomó sus primeros rayos.

Veintiuno de diciembre, esa fecha mágica y especial.

Todos se prepararon para salir al Monasterio, después de casi no dormir la noche anterior, anticipando, temiendo, pero también esperando que todo fuese para bien.

Forte decidió tener una charla de último minuto con el Cardenal Di Monti. Había analizado los pros y contras de eliminarlo. Era un hombre práctico con respecto a estas cosas, de vez en cuando aparecía gente que había que eliminar, pero en este caso matarlo no traería beneficios.

El Cardenal Di Monti, popular entre los reformistas, tenía sesenta y siete, un jovenzuelo, en años papales. Se le consideraba el único capaz de restaurar la confianza luego de la muerte de Francisco y el ascenso del actual y poco querido Papa “de transición”, que se suponía era un hombre moderado, y había resultado ser un radical. Y este Papa, ultraconservador y muy viejo, no duraría mucho tiempo.

Así que no matar a Di Monti, y por el contrario, apoyarlo en la elección con sus propios hombres de adentro, podría ser beneficioso ahora que había conocido sus puntos débiles.

Tocó tres veces a la puerta de su habitación antes de entrar.

―Buenos días, Cardenal, ¿durmió bien?―preguntó Forte con cortesía. Aunque temporalmente fuese un enemigo, le respetaba. El Cardenal respondió de la misma manera. Había confirmado que su sobrina estaba libre; no había motivo para tentar la buena voluntad de Forte.

―No, pero gracias por preguntar. Estoy inquieto, como todos. Tampoco sé que va a pasar hoy, ni cómo va a terminar el día.

―Y, sin embargo, tengo la certeza de que sabe más de lo que nos ha dicho. En todo caso, soy un hombre agradecido, y acepto que me ha ayudado suficiente. Aún espero que en el futuro podamos beneficiarnos mutuamente de una relación cordial.

Forte creía en lo que acababa de decir. Ahora más que nunca, pensaba en el futuro, y por eso tampoco había podido dormir: si todo salía bien, en unas horas habría alcanzado la inmortalidad.

―Cardenal, he estado pensando―continuó Maurizio Forte. ―Tengo claro lo que va a pasar, o al menos, lo que tenemos que hacer. Debemos llevar la pirámide de oro y los tres medallones hasta el monasterio; y las tabletas sugieren que debemos colocarlos en cierto lugar, en un momento determinado…

Analizó a Di Monti en busca de alguna señal inconsciente de que asentía. Di Monti no reaccionó.

―Antonelli repasó toda la noche las interpretaciones asegurándose de que no se nos escape detalle alguno. De lo que no estoy seguro es del papel de cada uno en este asunto. No quiero sorpresas; quisiera saber si puede decirme algo más…

―Sé menos que usted, se lo aseguro. Siento no poder ayudarle.

―Con todo respeto, Cardenal, eso lo dudo muchísimo … pero imagino que tendré que esperar y averiguar por mí mismo. No es de eso que quería hablarle. Verá, Cardenal, un problema me mantuvo despierto toda la noche. He vivido una vida opulenta y sin carencias. He envejecido haciendo lo que amo, y disfrutando de un poder casi infinito. Pero convertirme en inmortal … eso me asusta… más de lo quisiera reconocer. Y créame que no hago esta pregunta a la ligera, ni por sorna, ¿qué pasa si me aburro? ¿qué pasa si al cabo de veinte años ya no quiero vivir más? ¿Hay un botón de salida, algún número al que uno llama, cuando se quiere morir?

El cardenal sonrió de forma casi imperceptible. El secreto de la pirámide no implicaba vida eterna, como Forte insistía en creer; iba más allá; pero no estaba de humor para contradecir a Forte.

―¿Qué le hace pensar que tendrá inmortalidad?

―Es evidente que la pirámide de oro es el árbol de la vida del Génesis. Por lo tanto, cuando yo lo active, seré yo quien beba del árbol de la vida.

―No sé nada de eso.

“Sí sabe” pensó Forte, “lo traicionaron los ojos.”

―¿A que nos enfrentamos allá?―preguntó Forte después de unos segundos, hablándole como si fuese un viejo amigo.

―Tampoco lo sé. Mi única certeza es que debemos llegar.

Tocaron a la puerta un par de veces. Era Antonelli.

―Señor, es hora; debemos partir.

―Después de usted, Cardenal―dijo Forte―. Y, por cierto, cuando yo sea inmortal y usted sea Papa, prometo informarle cómo me las estoy arreglando.

―Esperaré con ansia esa llamada.

V

El helicóptero contratado originalmente por J.C. no había resultado suficiente para trasladar a todos los pasajeros. Por eso se hizo necesario alquilar un enorme transporte militar, un poco más antiguo de lo que hubiesen deseado.

Todo el procedimiento retrasó la partida del ansioso grupo, que debió regresar a sus habitaciones.

Por fin, a las 9.37 de la mañana el helicóptero despegó.

El vuelo duraba poco más de una hora a través de territorios desérticos, y no parecía ser una travesía peligrosa.

Todos permanecieron callados y sombríos.

*******

Carlo Nunzio se sentó solo en los asientos del fondo. Ahora conocía acerca de las tabletas, los medallones y la pirámide de oro, y no podía evitar pensar que la desaparición de Aura, de alguna manera, había sido el detonante de todo. Su viaje a Sudán. El mensaje a su primo. Las fotos enviadas por Aura. Tantos elementos habían confluido para crear este momento, que no podía sino pensar en que una fuerza más grande –¿Dios?– los había reunido esa mañana en un viejo helicóptero en el medio del desierto. Esperaba por fin averiguar para qué.

*******

Stéfano Della Croce ignoró la mirada inquisitiva que el joven sacerdote parecía dirigirle, y trató de concentrarse en el sonido del rotor. La incertidumbre le tenía nervioso, tenso, serio. Miles de años, decenas de generaciones, y todo terminaba en él, un simple arqueólogo en divorcio-bático que todavía se sentía como un espectador: su pequeña historia, era parte de una historia más grande, en la cual habían estado ocurriendo hechos en paralelo. Ahora toda la trama se desarrollaba frente a él, y no sabía, no se atrevía a conjeturar qué le esperaba en ese lugar, ni si los sacrificios de sus antepasados tendrían algún significado; ni si la misión se cumpliría.

Se estiró un poco, tratando de relajarse, y luego abrazó a Doménica con ternura.

Reconocía que su comportamiento hasta ahora en el tema mujeres -su falta de compromiso, su banalidad-, había sido terrible; pero este asunto era diferente. Diferente incluso a lo de Esther la argentina, una infatuación animalesca, sensual. Esto no. La noche anterior había sido más que maravillosa. Había algo especial en ella. Era hermosísima, no cabía duda, pero era su presencia más que su belleza, lo que había transformado una situación estresante de cautiverio en África (claro, en cinco estrellas y con todo de plumas) en algo hermoso y memorable.

*******

Doménica, miró por la ventana del transporte y a lo lejos divisó el Mar Rojo. Al volar sobre un país azotado por el hambre y la pobreza, no pudo evitar pensar que al otro lado de ese angosto mar estaba Arabia Saudita, cuya familia real estaba entre las más ricas del mundo.

¿Qué creaba esas divisiones entre los seres humanos? ¿Por qué incluso entre países vecinos, uno se hacía rico y próspero, y el otro se hacía pobre y era devastado por la guerra?

Esos países eran ejemplos extremos, quizá, pues tan sólo los separaba una estrecha franja de mar. ¿Estaba todo, como decía su padre, en la mente? ¿En la mentalidad de las personas y de los pueblos? ¿En cómo se perciben a sí mismos?

Pedid y recibiréis, es lo que dice la Biblia. Pide pobreza, recibirás pobreza. Pide guerra, y eso recibirás. Pide riquezas y desarrollo, y recibirás las herramientas para que, con trabajo y esfuerzo, alcances desarrollo y riqueza.

Stéfano la abrazó. Ella sintió su olor -le gustaba-, y sonrió. Se apoyó en el pecho de Stéfano. A pesar de las circunstancias extremas, él la hacía sentir segura, hasta feliz.

Presentía que estaba por encontrar respuestas. Respuestas acerca de la muerte de su hermana; y acerca de su propia y privilegiada vida.

*******

J.C. Perrier seguía molesto, furioso consigo mismo, por no haber previsto todo aquello ni haber tomado precauciones, aun cuando reconocía que quizá esta era la manera en que las cosas debían pasar. Había salido de París sin un plan definido. Reconocía que sin la Pirámide de Oro y el tercer medallón no estaban listos, pero había confiado en que algo pasaría y las cosas caerían en su lugar.

Ese ‘algo’ había pasado, pero la forma no era de su agrado.

Siempre había soñado con ser el héroe, el protagonista de su propio final, de dar a esos milenios de historia su propio toque personal. Desde tiempos inmemoriales su familia había cifrado grandes esperanzas en ‘el último’, en aquel que llevaría la profecía a su conclusión. Enormes cantidades de tinta familiar habían tratado de predecir el carácter y el temple que debería acompañarlo.

Cuando siete años antes su padre le reveló la magnitud de su destino, su vida cambió para siempre. Aquel joven billonario a quien interesaba poco el mundo, se había imbuido de un sentimiento de auto importancia y auto respeto, jurando hacer todo para honrar la memoria de aquellos que habían preparado su camino.

Por ello al comprender que Forte siempre le había andado un paso adelante, y sin saber siquiera si su primo Antoine seguía con vida –pues Forte había evadido el responderle a una pregunta directa– no pudo evitar sentirse un personaje secundario, lo cual no le sentaba bien a su soberbia. Aún si esta era la única manera que el destino había encontrado para cumplir la profecía, no podía evitar sentir furia y frustración.

*******

Roberto Antonelli observó por largo rato a Forte.

Por cincuenta años había sido el peón principal de aquel hombre, quien en ese tiempo pasó de ser medianamente rico a ser uno de los más poderosos del mundo. Y no dejaba de admirarle el hecho de que siempre hubiese tenido claro que ese era su papel en la vida.

Cada movimiento, cada negocio, cada nuevo aliado, todo había sido estudiado con cuidado, como se estudia un tablero de ajedrez con el único objetivo de llegar al jaque mate. Nada era casualidad: todo era parte de un plan cuidadosamente trazado y magistralmente ejecutado.

Antonelli, uno de esos individuos nacidos para seguir a un líder, estaba agradecido con la vida por haberlo puesto en el camino de ese líder supremo, a quien respetaba con honestidad y sin segundas consideraciones.

VI

Sentado en el que consideraba ‘el mejor lugar’ del helicóptero, Maurizio Forte repasaba su vida mientras acariciaba la cercanía de su inmortalidad. Poco más de setenta y cinco años atrás, un día de un verano caluroso, su padre lo había llamado al salón de su pequeña casa en Sídney, Australia, para anunciarle que en dos días se uniría al ejército y combatiría junto a los ingleses en la invasión de Europa.

Siendo un niño, trató de comprender por qué su padre estaba dispuesto a abandonarlos por ir a combatir en nombre de una reina distante, a la cual ni siquiera conocía. Aquel trató de explicarle que era por el honor, que era por la libertad, pero aún años después, Forte seguía pensando que su decisión había sido tomada al calor del alcohol, la adrenalina, y la presión, pues todos los amigos en su taberna se habían alistado en el ejército.

Cuando meses más tarde el odiado telegrama de muerte fue entregado a su madre, Forte se hizo la promesa de que cada decisión en su vida sería parte de un plan, cuyo primer borrador estaba escrito ya a sus once años. Para cuando terminó la Universidad, el plan estaba grabado en piedra en su cerebro.

Actitud, planificación, y creer en uno mismo.

Con esos ingredientes, había llegado a ser el hombre más poderoso del mundo, aunque en su plan original sólo pretendía llegar a ser Primer Ministro, para que Australia nunca más fuese a una guerra.

Pero precisamente porque cada acto de su vida había sido planeado con precisión, sus manos sudaban. Esta vez no tenía un plan: no sabía ni qué pasaría, ni qué haría cuando pasara. Sólo sabía que, en unas horas, las cosas cambiarían para siempre.

VII

A las diez y cincuenta y dos minutos de la mañana, un punto negro comenzó a divisarse en medio del desierto. El helicóptero avanzó a la misma velocidad por otros dos minutos, y luego, los motores disminuyeron su marcha y comenzó el descenso. Los pasajeros apretaron los puños, y por sus frentes corrió el sudor. El helicóptero se sacudió, y segundos después los motores se apagaron.

Estaban en tierra.

Forte fue el primero en levantarse de su asiento, ansioso por salir. Cinco hombres de su escolta abrieron la puerta y aseguraron el perímetro. Otro de ellos los siguió con su mirada desde el helicóptero, hasta que momentos después recibió indicaciones por su radio.

―Despejado― dijo, dirigiéndose al grupo. Otros cinco mercenarios se apresuraron a la salida y uno a uno ayudaron a los pasajeros.

Forte, quien vestía pantalones y camisa de manga corta color caqui, bajó de primero, seguido de Antonelli. Luego Jean Chretien, Rachel, Stéfano, Doménica, y Carlo. El último fue el Cardenal Di Monti, quien de inmediato pasó al frente, asumió el liderato del grupo y avanzó hacia el monasterio.

El paisaje del lugar era bizarro: la fachada izquierda del monasterio demolida; un diez por ciento de la estructura de los pisos superiores colapsada; escombros por doquier… Un tractor y una excavadora aún en posiciones de trabajo destacaban frente a los vehículos estacionados de forma incoherente. Aún se divisaban agujeros de bala y rastros de sangre en ellos; pero no había nadie. Era como si la mano de Dios hubiese desvanecido los cuerpos de los que esa sangre había manado.

Un primer grupo de soldados ingresó al Monasterio.

―Despejado―dijo uno por el radio al sargento junto a Forte.

―Copiado. Señor Forte, salón principal despejado, ¿qué desea hacer?

―Cardenal ¿qué hacemos?― preguntó Forte.

―Ordene a sus hombres salir; déjeme entrar sólo.

―Pero Cardenal…

―No creo que esté en posición de negociar en este punto, pues no tiene la menor idea de a qué se enfrenta. Yo sí, y puedo controlarlo. Si quiere mi ayuda, haga lo que le pido.

―¿Y cómo sé que no me traicionará?

―Tiene mi palabra de honor.

Forte asintió, y ordenó a los hombres salir del Monasterio. Doménica se acercó a Stéfano y lo tomó del brazo. Lo mismo hizo Rachel con J.C.

Di Monti entró por la puerta principal del monasterio, y la cerró tras de sí. Para todos los demás en aquella explanada, no quedaba otra cosa que esperar.

VIII

Tras ocho minutos –los más largos en las vidas de los que estaban fuera–, la puerta se abrió.

Klaus fue el primero en salir. Junto a él caminaban Fritz, Mario Bonadotti y don Camilo. Vestían sus trajes sacerdotales, cuyos hombros estaban adornados de una pequeña túnica con un símbolo.

El símbolo que ya todos conocían. ¡El símbolo de Noé!

El Cardenal los seguía, vistiendo de forma similar, aunque su tocado era diferente, y transmitía que era la máxima autoridad entre ellos. Dio una orden a Klaus, y este inició.

―Sean bienvenidos. Hace miles de años, el sumo sacerdote de este templo trató de prevenir a sus compatriotas de que algo estaba por pasar. Dejó este templo y fue hasta la ciudad que lo había visto nacer, pero nadie le creyó. Sólo, con su familia, se preparó a enfrentar su destino. Con sus propios ojos, miró como el mundo conocido fue arrasado por las aguas, y luego, cuando las lluvias cesaron y los mares bajaron, sólo quedó lo que ven alrededor. Arena. La arena del desierto…

Hizo una pausa, y miró hacia las arenas eternas.

―Aunque estaba escrito que su civilización no era la elegida, Noé logró proteger el máximo tesoro de este templo; la máxima pieza de tecnología de una civilización cuya meta había sido desarrollar la mente, y vivir en armonía con la naturaleza.

Klaus señaló la pirámide de oro, que era cargada por dos hombres de Forte.

―La pirámide de oro permaneció oculta por milenios, y fue robada por los descendientes de los babilonios, hasta que reemergió aquí hoy, en el lugar sagrado, en el momento de la profecía. Este transmisor cósmico es el único objeto capaz de canalizar la energía del universo hacia el planeta. Nuestros antepasados entendían perfectamente los ciclos del Universo, y se prepararon para ello. Estaban seguros de que esta vez el mundo evolucionaría, y los humanos nos transformaríamos. Ahora, como está escrito, todo se cumplirá.

Klaus y sus hombres caminaron hacia la pirámide de oro y la recibieron de manos de los hombres de Forte. Dándose media vuelta, entraron nuevamente al monasterio. El cardenal indicó a Forte que todos los demás debían seguirlos, pero no los mercenarios. Por una fracción de segundo Forte dudó su próximo paso, pero luego ordenó a los suyos quedarse fuera, y siguió a los sacerdotes. Los demás lo hicieron tras de él.

Al entrar al salón principal, Carlo vio una entrada tallada en la roca –que no había notado antes–, sin duda una entrada al túnel por el que había escapado un par de días antes.

Los sacerdotes la atravesaron y comenzaron a descender por unos escalones, seguidos por los demás. Bajaron al primer nivel, hasta llegar a un gran pasillo iluminado por lámparas de aceite. Los sacerdotes apresuraron la marcha y Forte y los otros tuvieron que caminar rápido para no perderlos.

El grupo tomó un pasillo secundario a la derecha, al final del cual otra gran puerta marcaba el inicio de otras gradas en descenso, que bien iluminadas, dejaban ver la enormidad de aquel lugar.

En este punto ninguno pensaba, solo seguían, no había otra opción y todos querían llegar al desenlace.

Tras otros cien metros llegaron hasta una gran puerta doble, de unos cuatro metros de alto.

El Cardenal inició un mantra en latín que duró casi un minuto. Las puertas se abrieron, y el grupo ingresó en un salón circular de unos quinientos metros cuadrados, ricamente iluminado y decorado por estatuas de oro. En sus masivos techos, se contaban epopeyas de miles de años atrás que no estaban en los libros de historia. Era la historia de la Atlántida, contada en frescos que habían sobrevivido a las aguas del diluvio.

Al fondo, caminando hacia ellos, venía un hombre. Era un mulato, de unos treinta años, ataviado con una túnica blanca con bordados de oro, y una vara de oro en sus manos. Carlo lo reconoció: era Lautaro.

Pronunció unas palabras en un lenguaje incomprensible y las puertas del salón se cerraron.

Entonces dijo a todos en un inglés perfecto:

―Estamos aquí como fue profetizado. En dos horas, a las once y once Hora Universal, la una y once de la tarde de Sudán, llegaremos al momento anunciado. Por ahora, disfrutemos del banquete preparado, mientras esperamos que se cumplan nuestros destinos.

IX

París.

―¡Has fallado!

El joven bajó la mirada.

―Detuve a Lawrence Miller, detuve a Elena Le Blanc...

―Los mataste, ¡y eso no fue lo que se te pidió!

―Pero era necesario―replicó. ―Y en el caso de J.C. y de los otros, estaba seguro de haber hecho todo bien, aunque para ello tuve que improvisar debido a la velocidad con que las cosas sucedían. Introducir un virus en el software del avión fue una jugada maestra, pues logré que el avión se saliera de control, y cayese en picada. ¡Estuve a punto de lograr el cometido! Aún no sé cómo vencieron mi malware y recuperaron el control. ¡Es como que si les hubiese protegido una fuerza invisible!

―¿Fuerzas invisibles? Todo tiene una explicación racional― dijo el hombre, mientras trataba de recuperar la compostura. ―Además, nunca se te ha pedido que mates a nadie, ¡y parece ser lo único que quieres hacer! En el caso de tu hermano sólo necesitábamos que retrasaras por un día su arribo a Sudán.

Se puso de pie, y ahora caminaba por la habitación, pensando.

―Ahora, por tu culpa, nos han ganado esta batalla, Emile, y lo que sucederá es muy grave― dijo, mirando a los ojos del más joven.

El hombre mayor, sin dejar de pensar, y todavía planeando su próximo movimiento, agregó:

―Todavía hay algo que puedes hacer, algo que nos ayudará a detener a tu hermano y a todos a su alrededor; a evitar que sigan cometiendo errores y haciendo tonterías. ¿Qué sabes acerca de Michel de Nostradamus?

Y durante la siguiente hora, aquel hombre ―que la mayoría conocía tan sólo como el eficiente profesor Duncan Maurer–, describió al joven Emile Perrier su plan para cambiar el curso de las cosas.

X

Era la una de la tarde de Sudán.

Luego del banquete, el grupo fue llevado de regreso al gran salón, donde, sobre un altar, yacía la pequeña pirámide de oro.

Abbas y los otros sacerdotes esperaban.

―Según la profecía―inició Abbas―en unos minutos ocurrirá una nueva pulsación; un nuevo soplo llegará a la tierra; como ha sucedido cada veintiuno de diciembre durante estos años que han seguido a la gran alineación del dos mil doce. En ese momento, la pirámide de oro deberá estar en su lugar. ¿Quién entre ustedes es el mensajero?

Ninguno respondió. Abbas miró al Cardenal, quien tampoco supo que responder. Entonces agregó:

—Las profecías hablan de la venida a este lugar de un mensajero, que será el encargado de colocar la pirámide de oro en el lugar sagrado.

―¡Yo soy el mensajero!

Maurizio Forte, con paso seguro, caminó hasta la pirámide.

―¡Yo soy el mensajero! ―insistió Forte. Sabía que no podía dejar que nadie más bebiera primero del árbol de la vida; si alguien devenía inmortal ¡sería él!

Abbas lo miró, y sin preámbulo, pronunció unas palabras en el idioma ancestral. De inmediato cuatro hombres levantaron el altar sobre el cual descansaba la pirámide de oro, caminaron ritualmente hacia la puerta al fondo del salón, y cruzaron el umbral.

Todos los siguieron.

Ahora estaban en una habitación piramidal, cuyas paredes subían unos veinte metros y se iban cerrando en un ángulo perfecto, de manera que en la parte más alta sólo quedaba una apertura de luz de unos treinta centímetros de ancho.

Todos quedaron maravillados al observar el rayo de luz multicolor que giraba en el centro de la habitación, inundándolo todo.

―La espada llameante del génesis es el lugar sagrado― murmuró Antonelli extasiado. Lo mismo pensó el Cardenal Di Monti.

Con esfuerzo –era un hombre de más de ochenta años–, pero sin perder un segundo, Forte levantó en sus manos la pesada pirámide de oro y se abrió paso hasta el rayo de luz. Por sus mejillas se deslizaba una lágrima de felicidad. ¡Al fin sería inmortal!...

En cuanto estuvo dentro del rayo de luz, la pirámide de oro comenzó a flotar. Envuelto en aquel resplandor, Forte trató de hacerla encajar en la figura que se dibujaba en el piso, de la cual emergía el rayo, pero la pirámide no se movía. Era como si se negase a obedecer.

El anciano la empujaba con todas sus fuerzas, lo intentaba, maldecía, hasta que de pronto, en su rostro se dibujó un rictus de dolor. Un instante después se desplomó.

Estaba muerto.

XI

Eran las 11:07 del tiempo Universal, la 1:07 en Sudán.

Nadie, ni siquiera el sumo sacerdote, entendía lo sucedido, pues las instrucciones eran vagas, siempre lo habían sido.

La pirámide de oro aún flotaba sobre el rayo de luz, pero el cuerpo de Forte yacía sin vida en el piso.

Entonces Camilo, el sacerdote mexicano, habló:

―Yo sé quién es el mensajero.

Todos se miraron unos a otros sin saber cómo reaccionar. La visión del anciano sin vida con un rictus horroroso en su semblante, resultaba espeluznante.

―Carlo, ¿Conoces el origen de tu apellido? ―continuó Camilo, mirándolo a los ojos, y tratando de que todos se concentraran en lo que tenía que decir.

―¿Nunzio?

―Del latín Nuntius … ¡Mensajero! Por eso es que el Nuncio apostólico en cada país es el mensajero oficial del Papa. Todos aquí son guardianes o protectores del secreto, excepto Carlo; a él no lo trajo su linaje o su codicia sino el sentimiento más sagrado, el amor. ¡Y con su búsqueda, sin saberlo, puso en marcha todo!

Todas las miradas se dirigieron a Carlo, a quienes la mayoría había visto por primera vez esa mañana, y no tenían idea de quién era.

―Carlo, cuando llegaste al Monasterio, supe que el destino te había traído; ahora, tienes que confiar en mí, porque el tiempo se acaba. Tú eres Nuntius, ¡el mensajero que debe colocar la pirámide en donde corresponde!

Convencido por esas palabras, Carlo vio la oportunidad de justificar una jornada que aún no tenía sentido. Sin pensarlo dos veces avanzó hasta el rayo de luz. Cubierto por su resplandor, tomó con ambas manos la flotante pirámide de oro y la empujó hasta la base del rayo, donde, como atraída por un imán, se acopló.

El rayo de luz cesó.

Eran las 11:09 Hora Universal. En el engranaje celestial, la tierra, el sol y el centro de la galaxia estaban alcanzando su perfecta alineación. La Vía Láctea estaba a punto de emitir su pulsación.

―Ahora, los tres herederos insertarán los medallones en la pirámide de oro― dijo Abbas, mientras gesticulaba a sus hombres para que apartaran el cadáver de Forte.

―Pero―intervino J.C. recordando lo que acababa de suceder al anciano. ― Yo soy un heredero y Della Croce también. Pero el tercer medallón …. ¡aquí no hay un tercer heredero! ¡Por qué nadie mencionó este requisito antes!

*******

Nadie supo qué hacer ni qué decir. También en ese aspecto, las instrucciones eran incompletas. El Cardenal se acercó a Abbas y hablaron en voz baja.

Luego, ambos miraron a Carlo, quien aún no se reponía de la emoción de haber vencido al rayo de luz sin ser fulminado como Forte, cuyo rostro con rictus parecía mirarle desde el suelo a menos de un metro de distancia.

―Carlo, el medallón de Aura…

―Era un tesoro familiar ― dijo Carlo, al ver las miradas interrogantes que se dirigían hacia él. ―Torabi me lo entregó el día de su asesinato. No sé cómo lo obtuvo; asumo que mató a Aura… ¿ella era la tercera heredera?

Abbas murmuró algo a dos de sus hombres, quienes corrieron fuera de la habitación. Si los medallones no eran colocados en los próximos dos minutos, la evolución tendría que esperar, y Abbas habría fallado.

Lo mismo pensaba J.C., quien se había prometido no insertar su medallón hasta estar seguro de que no sería fulminado por el rayo de luz. ¡Evolución o no, él no moriría ese día!

Segundos más tarde, los hombres de Abbas regresaron, trayendo consigo a una mujer.

―Aura, Aura, ¡Oh Dío, Oh Dío!―gritó Carlo en cuanto la vio. Corrió hacia ella y la abrazó.

―¡Rápido, el tiempo se acaba!― gritó J.C.

―¿Qué pasa?―preguntó ella aún emocionada de ver a Carlo, pero confundida por la situación.

―Rápido―le dijo Carlo― Aura, tienes que insertar tu medallón en la pirámide de oro, junto a ellos, ¡sólo hazlo! Klaus, ¡el medallón!

Aura, arengada por todos, corrió, tomó el medallón de manos de Klaus, y se colocó junto a Stéfano y Jean Chretien alrededor de la pequeña pirámide enclavada en el piso.

Se miraron a los ojos, y con un gesto, sincronizaron sus manos, y al recibir la señal de las 11:11.11 insertaron los medallones al unísono.

XII

Transcurrieron segundos en los que nada sucedió.

De repente, la estructura bajo la pirámide de oro comenzó a elevarse por medio de un sistema hidráulico, ascendiendo hasta alcanzar la pequeña apertura en el techo. Allí, la pirámide de oro encajó perfectamente. El monasterio estaba construido alrededor de la parte superior de la enorme pirámide. Sus tres pisos cubrían los diez metros que emergían de las arenas, y en su pináculo estaba el lugar para la corona de aquella creación: la pirámide de oro.

El rayo de luz volvió a brillar, pero esta vez lo hizo aún mayor fuerza, y emitió una luz blanca y cegadora, que propagó una energía invisible que envolvió cada átomo, cada célula, cada pensamiento … ¡y como si fuese un manto, como si fuese una membrana alrededor del planeta que cubriese cada una de sus fibras, tocó a cada ser humano!

En la pirámide de Sudán, todos sintieron algo nuevo, único y maravilloso, similar a lo que dicen sentir quienes tienen experiencias cercanas a la muerte. Fue como navegar en otra dimensión en la que no existiese concepto de tiempo, espacio o realidad, y donde lo único posible era un sentimiento de extraordinario amor envolviendo cada átomo … ¡porque ahora, cada átomo de la creación era visible, y era parte de sus cuerpos sin límite!

Uno con el universo.

Armonía.

Amor.

Plenitud.

Paz.

Y así, por segundos que parecieron horas en aquel trance provocado por la luz que los penetraba sin barreras, cada hombre y mujer en ese lugar habló al infinito, y entró en contacto con la forma más pura del amor, la energía suprema que permea y une el universo.

Cada uno perdonó y se perdonó. Y cada uno recibió una nueva oportunidad en el mundo que comenzaba en aquella pirámide, que emergía como un faro de consciencia en las arenas del desierto.

EPÍLOGO

I

París, 21 de diciembre, 1.52 p.m.

Rodeado por grandes pero discretos muros, aquel hermosísimo jardín ocupaba una cuadra en el corazón del sexto arrondissement de París. Afuera de esos muros el invierno estaba frío; pero ese oasis, adornado por los tonos de flores exóticas, era protegido por un discreto domo que lo mantenía tibio todo el año.

Sentado en una banca de nogal en el centro del jardín, Francesco Melzi, Conde de Saint Germain, y antiguo discípulo de Leonardo Da Vinci, meditaba.

Meditaba acerca de su larguísima vida y de los incontables acontecimientos de los cuales había sido testigo.

Pensaba en los cientos de hombres y mujeres con los cuales se había relacionado a través de los siglos; reyes y reinas; príncipes y princesas; pero también hombres y mujeres ordinarios.

A algunos había amado; a otros muchos había odiado.

Algunos habían sido sus amigos, y otros sus enemigos.

Después de todo, seguía tan sólo siendo humano.

Aquella tarde, todos esos siglos y personas parecían pasar frente a sus ojos, porque tal y como estaba escrito, las ruedas del destino habían comenzado a rodar en un proceso imparable.

En los días anteriores había seguido de cerca los eventos en distintas partes del mundo, que involucraban a su tataranieto y heredero. Había dejado que fuese el destino –quizá Dios–, quien manejase las piezas, aunque siempre estuvo listo a intervenir en caso necesario. ¡Pero no tuvo que hacerlo!

Aún se sorprendía del cómo cada parte había encajado en su lugar como guiadas por una fuerza incomprensible, tal y como su Maestro, –el gran Leonardo–, había predicho en la Biblia de Gutenberg.

Aunque aún no recibía confirmación, sabía que algo había sucedido. Casi dos horas antes, a las doce y once de París, en el momento exacto en que debía haber ocurrido, sintió el poderoso influjo de energía. Fueron sólo unos instantes, y lo que fluyó fue solo un hálito, solo el principio … ¡pero había sucedido!…

Junto a él tenía una gastada Torah con una de las versiones más antiguas conocidas de los libros sagrados.

Sonrió al leer las palabras eternas de Salomón en el Eclesiastés, cuya trascendencia y profundidad había tardado algunos siglos en comprender y absorber:

“Vanidad de Vanidades ¡Todo es un absurdo!

¿Qué provecho saca el hombre de tanto afanarse en esta vida?

Las generaciones van y vienen, más la tierra siempre permanece y es la misma. Sale el sol, se pone el sol, y se apresura a volver a su punto de origen para volver a salir.

Todos los ríos van al mar, pero el mar jamás se llena.

Y los ríos vuelven a su punto de origen para de allí volver a fluir.

Todas las cosas hastían más de lo que es posible expresar.

Ni se sacian los ojos de ver, ni se hartan los oídos de oír.

Lo que ya ha sucedido volverá a suceder;

lo que ya se ha hecho se volverá a hacer.

¡No hay nada nuevo bajo el sol!

¿Hay algo de lo que se puede decir: he aquí esto es nuevo?

Ya fue en los siglos que nos han precedido.

Pero no hay memoria de lo que precedió,

ni tampoco de lo que sucederá, habrá memoria en los que serán después.

Salomón, el gran rey y sabio de la antigüedad, sabía que la vida es un ciclo de interminables repeticiones, donde todo está condenado a suceder una y otra vez. Y en cada ciclo, por alguna razón que no estamos llamados a conocer, perdemos la memoria de lo que fue … ¡y la memoria de haber estado allí!

Pero, aunque Francesco Melzi, Conde de Saint Germain, había visto y vivido más que cualquier otro ser humano, aún se cuestionaba si esta vez sucedería como estaba escrito.

¡Si finalmente se cumpliría aquella antigua profecía! ¡Si el mundo alcanzaría la evolución, la iluminación, el cambio en la consciencia que produciría un tiempo de prosperidad, abundancia y paz!

Aunque no había sido bendecido, o maldecido quizá, con el don de profecía como su condiscípulo Michel de Nostradamus (aunque todo su existir había estado rodeado y moldeado por profecías), su vida había sido una parte importante de la historia, y el destino le había usado como pluma para escribir fragmentos del relato.

Abrió ahora el capítulo 3.22 del Génesis. Aunque conocía el pasaje de memoria, lo leyó una vez más.

 וַיּ֣אֹמֶר ׀ יְהוָ֣ה אֱהִ֗ים הֵ֤ן הָֽאָדָם֙ הָיָה֙ כְּאַחַ֣ד מִמֶּ֔סּוּ לָדַ֖עַת טֹ֣וב וָרָ֑ע וְעַוָֹ֣ה

‘Y Dios dijo: Ahora el hombre y la mujer son como uno de nosotros, pues conocen el bien y el mal. Si llegaran a comer algún fruto del árbol de la vida, podrían vivir para siempre’

Francesco Melzi sabía que la hora en que la humanidad comería del árbol de la vida, estaba cada vez más cerca. Aquella tarde, en un lugar remoto de Sudán, todo había comenzado.

II

Cerró la Torah. Esperó a que una lágrima terminara de recorrer su rostro, y estaba por levantarse, cuando se escucharon frenéticos golpes a la puerta de su mansión. Nadie nunca llamaba a su puerta; tampoco recibía visitantes. Por lo extraño del suceso, dijo a Tonino, su mayordomo, que él mismo respondería.

Al abrir la enorme puerta, sintió como si un rayo golpease su cerebro, cuando aquel rostro que no había visto en cuatro siglos, –pero que nunca había olvidado– se presentó ante él.

Dudó por un segundo, pues su parte racional le decía que era imposible, aunque era claro no había tiempo para pensar demasiado: Michel de Nostradamus, su amigo del pasado, estaba allí, con agujeros visibles en un brazo, en el estómago y el pecho… ¡y la sangre manando a borbotones de su cuerpo!

―¡Michel! ¡Dios mío, Michel! 

La escena recordó a Francesco Melzi que en realidad no eran inmortales. Sus cuerpos tenían la capacidad de regenerarse a un ritmo asombroso, y las enfermedades nunca los atacaban; pero una bala o una espada, ¡eran cosas de las cuales debían cuidarse! Un moribundo Michel de Nostradamus ante su puerta, era la mejor prueba de ello... 

―Lo saben…― dijo Michel, con sus últimas fuerzas.

―Pero ¿quiénes? ¿qué saben?

―No sé… Tenemos que ocultarnos… Hay que evitarlo.... Tengo que decirte... 

―¿De qué hablas, Michel?

―… el apocalipsis…el fin… ha comenzado…

Lo último lo dijo en un susurro débil y casi ininteligible, justo antes de desplomarse sin sentido en el vestíbulo. 

Francesco pidió a gritos ayuda a sus sirvientes, y llevó a Michel al sótano. Allí, rápidamente, atendió la profunda herida, detuvo la sangre lo mejor que pudo, y trasladó a su viejo amigo, inconsciente, al auto que tenía escondido en un estacionamiento contiguo al cual se accedía por un pasaje oculto bajo la calle. Lo había dejado allí diez años atrás, por si algún día llegaba a necesitarlo.

Sin perder tiempo, comenzó a conducir sin un rumbo en mente, asegurándose primero de que nadie le seguía, mientras su cerebro trataba de encontrar sentido a todo aquello.

¿Por qué había aparecido Michel después de tantos siglos?

¿Cómo lo había encontrado?

¿Por qué hoy, tan poco tiempo después de lo sucedido en Sudán, que se suponía era el inicio de algo bueno?

¿Quiénes eran los que sabían, y sobre qué? 

Y, ante todo, ¿a qué se refería Michel de Nostradamus con aquella última frase sobre el inicio del fin, del apocalipsis?

FIN.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS:
LA SAGA DEL APOCALIPSIS

Ya disponibles seis novelas de esta fascinante historia creada por Mauricio Chaves Mesén, cuyo estilo trepidante, original y sobrecogedor lo han convertido en el autor favorito de muchos. Chaves es una de las voces a la vanguardia de una nueva literatura latinoamericana cuya temática ya no se limita a situaciones locales, y cuyo escenario es el planeta.

Conforme nos adentramos en este universo verosímil en el cual las fronteras entre la realidad y la fantasía se entremezclan, encontramos conspiraciones, secretos milenarios, antiguos misterios, y profecías del fin de la civilización tal y como lo conocemos

Las historias entretejidas nos revelan las vidas pasadas y presentes de personajes históricos como Nostradamus, Da Vinci, Julio Verne, Maquiavelo, el Conde de Saint Germain, Isaac Newton y otros, que han sobrevivido hasta nuestros días con una única misión: evitar el apocalipsis que ellos mismos han profetizado, y cuya visión los ha atormentado por siglos. Para ello contarán con la ayuda de un ecléctico grupo de individuos ordinarios (aunque sólo en apariencia), quienes se unirán para tratar de evitar el fin de la humanidad...

Cada novela es una pieza de un gran rompecabezas, que aunque tiene sentido individualmente, como parte del conjunto es mucho más de lo que aparenta revelar.

Círculo de Poder (Caballeros de Nostradamus I). Luego del asesinato de un Embajador en Roma, Ricardo Díaz, su primo y mejor amigo, un hombre sin deseos de vivir, es enviado para encontrar respuestas. Lo que encuentra, sin embargo, es una conspiración internacional de proporciones inimaginables encaminada a cambiar las estructuras del poder mundial, basada en las profecías de Nostradamus y en los secretos de Leonardo Da Vinci...

La Pirámide del Apocalipsis (Caballeros de Nostradamus II). Muchos años después del 2012 (cuando el inconsciente colectivo estuvo dominado por el temor al apocalipsis y a las profecías mayas), las cosas parecieron volver a la normalidad. Sin embargo, eventos que iniciaron entonces están por alcanzar su clímax guiados por manos poderosas y llenas de ambición…. En París, J.C. Perrier, uno de los hombres más ricos del mundo, heredero del Conde de Saint Germain, está por cumplir su destino. En Sudán, una antropóloga desaparece en una excavación, al tiempo que un famoso arqueólogo es asesinado en Costa Rica tras revelar a un discípulo su misión ancestral derivada de un medallón y una tableta de arcilla…

La Profecía de Da Vinci (Caballeros de Nostradamus III). Nos reencontramos con personajes familiares de las dos primeras novelas, reunidos por el destino para enfrentar un misterio que no para de crecer. Ahora deberán buscar a una niña mencionada por un oscuro profeta cinco siglos antes, que parece ser la clave para el futuro. Nostradamus, el Conde de Saint Germain, Leonardo Da Vinci, vuelven en esta novela impredecible, que mantendrá al lector atado al libro hasta llegar a su inesperado clímax…

La Visión de Verne (Caballeros de Nostradamus IV) Julio Verne se une al grupo que lucha por preservar la civilización como la conocemos; con sus novelas proféticas sobre el fin. Tras un atentado, un hombre huye de París para reencontrarse con su pasado. En Dubái se revelan los secretos del cáliz de los profetas, una copa de bronce que no es lo que parece; en San Petersburgo, Rusia, un grupo de científicos descubre lo que ocultan unas esferas de piedra aparecidas en Costa Rica; mientras que en el resto del mundo, el tiempo para detener el Armagedón se agota…

El Manuscrito Médici (Caballeros de Nostradamus V) En México, tras un violento terremoto que sacude la Gran Pirámide de Cholula, sus entrañas revelan un gran secreto. En el Vaticano sale a la luz un manuscrito dictado por un supuesto gigante al primero de los Médici, que no sólo es el origen de la enorme fortuna y poder de esa familia Florentina, sino que confirma una gran conspiración con miles de años de antigüedad… En la catedral de Cracovia se encuentra un raro artefacto … ¡y en Washington D.C. sale a la luz un maquiavélico grupo que busca provocar el Apocalipsis.

El Oráculo de la Atlántida (Caballeros de Nostradamus VI) En el Atlántico, cerca de Cabo Verde, la oceanógrafa Marilyn Jones, obsesionada con la Atlántida desde niña, hace un espectacular descubrimiento... En Washington D.C., Vida Jiménez, una genial historiadora experta en religiones, es contactada por el poderoso senador americano, Alexander Gordon, para investigar secretos familiares… En Italia, el escritor Antonio Vivaldi se enfrenta a las razones por las cuales el Cáliz de los Profetas había llegado a sus manos… En Bolonia, Hans Andersen III, experto en cultura Inca, recibe un video revelador… Y en España, Juan Sánchez Navarro, joyero y traficante de arte, continua involucrándose en un misterio que no entiende, pero en el cual se hunde cada vez más profundo...

Manteniendo el suspenso y emoción de las novelas anteriores, la trama continua además el misterio develado por la quinta novela: la existencia de un grupo que insiste en causar el exterminio total de la humanidad...

Las novelas también están disponibles en dos trilogías, tanto en libro físico como electrónico:

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS PRIMERA TRILOGIA: Círculo de Poder, La Pirámide del Apocalipsis, La Profecía de Da Vinci.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS SEGUNDA TRILOGIA: La Visión de Verne, El Manuscrito Médici, El Oráculo de la Atlántida.

NOTA AUTOBIOGRÁFICA
DEL AUTOR

Escribí mi primera novela corta cuando tenía 8 años, y siempre supe que había nacido para escribir. Fue orgánico, nadie me enseñó. Quizá venía grabado en mi código genético como herencia de algún antepasado desconocido; o siempre fue la esencia de mi alma.

Por años no hice nada con mi don, me gradué de abogado, obtuve un MBA, trabajé para el Banco Mundial y comencé mi propio negocio. Hice dinero gracias a los bienes raíces, desarrollé ínfulas y gustos de magnate, todo iba bien ... Entonces el mercado inmobiliario mundial se derrumbó en el 2008, ¡y perdí todo! … todo, si con eso me refiero al dinero, a lo material, y a alguno que otro “amigo”… Conservé lo más importante, sin embargo: mi familia, mi vida, mi esencia, y la capacidad de darme cuenta de que el fracaso es la forma en que el destino nos recuerda que estamos en el camino equivocado ... ¡y que mi camino era escribir!

Compartí mi historia y las lecciones aprendidas en dos libros (12 Leyes de los Grandes Empresarios, y Piensa Éxito), que tengo la suerte de decir que fueron muy bien recibidos y han ayudado a mucha gente.

Fue en los momentos de confusión en los cuales me tocó replantear mi vida, que las musas que había ignorado tanto tiempo, comenzaron a susurrarme historias al oído. Un capítulo aquí, un personaje allá, a veces sin ninguna conexión, cuyo significado e importancia he ido entendiendo conforme avanzo en esta saga y esos capítulos y personajes pasan a formar parte del rompecabezas.

Así nació CABALLEROS DE NOSTRADAMUS: una serie sobre Profecías, Nostradamus, Da Vinci, Verne, Newton, Maquiavelo, Pirámides, el Santo Grial, la Alquimia, la Atlántida, y muchos otros antiguos secretos, a la que he dedicado todo mi ser en los últimos años.

He viajado por el mundo a los diversos escenarios para describirlos con fidelidad, y he traducido más de cien libros (entre ellos veinte novelas de Julio Verne) para comprender sin intermediarios las palabras y secretos de sus autores.

Si he de creerle a las musas que me inspiran las historias, algo sucedió hace casi una década, el 21 de diciembre de 2012, pero no lo entenderemos aún por unos años. Ellas quieren que yo lo diga a la gente a través de estas novelas para que el porvenir no nos sorprenda sin preparación. Mi afirmación puede parecer extraña al observador externo, pero para mí que estoy inmerso en esta trama, es sólo mi realidad...

En el último año se han publicado las novelas 3, 4, 5 y 6 de la saga, y ya está lista la 7, las dos últimas terminadas durante un frenético maratón de seis meses en los que sólo escribí, comí, y dormí poco, mientras el mundo externo cambiaba por completo con la pandemia.

Pero aún siguen apareciendo escenarios en mi mente, nuevos personajes que surgen y que reclaman una voz para contar su parte de esta historia que posiblemente ocurrió en otra dimensión, y yo sólo he tenido acceso al “libro”.

Y mientras mis lectores me sigan apoyando y continúen tan emocionados por leer mis historias como yo de escribirlas, sé que tendremos Caballeros para rato.

Así es como cumplo mi destino.

Mauricio Chaves, Marbella, España, Noviembre 2020.

[1] La legua es la distancia que un caballo camina en una hora: unos cinco kilómetros.

[2] Baroc 3, 26―27

[3] Samuel I-17:4