CABALLEROS DE NOSTRADAMUS VI

EL ORÁCULO DE LA ATLÁNTIDA

SEXTA NOVELA DE LA
SAGA DEL APOCALIPSIS

MAURICIO CHAVES MESÉN

VERITAS FILIA TEMPORIS

® 2020 THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY.

VER. 3/2021

Thesuccessandprosperitylibrary@gmail.com

Este libro es parte de la serie TIMELESS WISDOM COLLECTION, clásicos mundiales, publicada en español por THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY. Todos los derechos reservados. Este libro no puede ser reproducido ni total ni parcialmente sin el consentimiento de su autor o de la editorial.

CONTENIDOS

PRÓLOGO

PRIMERA PARTE.

LIBRO PRIMERO. VIDA

LIBRO SEGUNDO. GORDON

LIBRO TERCERO. HANS

SEGUNDA PARTE.

LIBRO CUARTO.  ANTONIO

LIBRO QUINTO. MARILYN

LIBRO SEXTO.  POSEIDONIS

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO. ESTEPONA

LIBRO OCTAVO.  LAS FAMILIAS

LIBRO NOVENO. BANÚS

CUARTA PARTE

LIBRO DÉCIMO. ESTAMBUL

LIBRO DÉCIMO PRIMERO. ISRAEL

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO. pirámide

EPÍLOGO

NOTA AUTOBIOGRÁFICA  DEL AUTOR

PRÓLOGO

Washington D.C., 22 de diciembre, 7.30 a.m., GMT-5

Había un sentido de urgencia en el movimiento de sus extremidades inferiores. La doctora Vida Jiménez avanzaba entre la multitud con rostro serio y sus piernas devoraban metros, subiendo y bajando escaleras sin cuestionárselo. Trataba de ir rápido, pero no tanto que sobrepasase las capacidades de su cuerpo: tenía que llegar a Nueva York.

“¿En qué diantres me metiste, Alexander?” se preguntaba, mientras sacaba fuerzas para cargar el enorme oso de peluche –casi tan grande como ella–, cuyo peso se hacía difícil de llevar debido al tesoro escondido en sus entrañas… un artefacto extraño en forma de pirámide que acababa de robar del Instituto Smithsoniano.

Trató de analizar la trascendencia o las posibles consecuencias de su descubrimiento o de sus actos, pero no llegó a ningún lado, porque no tenía ni idea de lo que significaba la trama en que se había metido.

Tomó la línea azul en Smithsonian Station, y al llegar a Metro Center se bajó. Compró una mochila en una tienda, fue a un baño, sacó el tesoro, se deshizo del peluche y tomó la línea roja hasta Union Station.

Sintiéndose observada, aunque sin estar segura de por quién ni de si los temores provocados por su paranoia eran posibles, compró un boleto en efectivo para el próximo tren a Nueva York.

Cuando por fin se sentó en el tercer vagón de primera clase, el más vacío que encontró, trató de respirar profundo y de calmar el sistema nervioso de su cuerpo que disparaba todo tipo de sinapsis.

Inhala, exhala, inhala, exhala…

Estuvo a punto de romper en llanto, pero usando las técnicas aprendidas en Jiujitsu pudo controlar la urgencia, al recordar todo lo que había logrado en su vida, y que la había preparado para este momento.

Vida Jiménez era una mujer fuerte, hermosa, soltera, independiente, cuyo coeficiente intelectual la definía como genio. Quince años atrás, siendo una adolescente, había iniciado la Universidad en busca de cumplir su sueño. “Quiero viajar y hacer cosas interesantes, no pido mucho”, se decía, y ese fue su principal requisito a la hora de escoger una carrera.

Desde muy joven desarrolló gran pasión por los idiomas antiguos. Algo le llamaba la atención en los caracteres cuneiformes, en los jeroglíficos, o en esos simples garabatos y dibujos que los seres humanos han ensayado a lo largo de su historia para transmitir su mensaje y dar a conocer sus ideas. Para ella tenían sentido –había patrones que reconocía aún sin haberlos estudiado–, así que buscó las carreras que tenían una relación simbiótica con ellos, y dedicó los siguientes diez años a estudiarlos. Como le venía de forma natural aprender todo, fue la mejor en cada materia que cursó, y la adolescente tímida se convirtió en una exitosísima doctora en teología, arqueología y sociología, master en arte y en arquitectura, y pintora consumada.

Esa era ella, cinco semanas atrás, antes de que el Senador Alexander Gordon, uno de los hombres más poderosos de los Estados Unidos le ofreciera trabajar en un proyecto del Instituto Smithsoniano.

Su carrera había dado un giro importante en las últimas veinticuatro horas, tras la aparición del artefacto que llevaba en su mochila. Lo sucedido después había sido inesperado, y se estaba volviendo peligroso.

La única persona en quien confiaba la esperaba en Nueva York. Era un hombre poderoso, era su amigo, y podía darle protección en caso necesario. Reunirse con él se había tornado en algo urgente...

PRIMERA PARTE.

LIBRO PRIMERO.
VIDA

I

Washington D.C., 15 de Noviembre.

El senador Alexander Gordon se sentó en la última fila del auditorio, y escuchó a la conferencista describir la vida en los primeros siglos después de Cristo, cuando un culto temprano, una astilla de la tradición judía, comenzó a convertirse en la religión que dominaría el mundo moderno. De eso trataba el último libro de la doctora Vida Jiménez, una autora muy gustada en estos temas, y la clase de mente que no sólo poseía la inteligencia para estar a la cabeza de su especialidad, sino la pasión y empatía necesarias para compartir sus experiencias. Y esto lo hacía con cualquiera que tuviera la curiosidad de leer sus libros o asistir a sus conferencias.

Para Gordon estuvo claro que las razones por las que el auditorio estaba lleno de público masculino, no se limitaban al hecho de que su libro era fascinante (también los cuatro anteriores), ni a la evidente erudición de la oradora, que lograba transportar a la audiencia a esos primeros siglos, haciéndolos recorrer las calles de Jerusalén y Roma, casi ver y tocar a sus personajes. Vida era además una mujer muy atractiva. No solo atractiva, bellísima. Cabello lacio, largo y negro, facciones delicadas pero fuertes, ojos oscuros que con la luz reflejaban magia hacia el interlocutor, un cuerpo delgado y a la vez voluptuoso en una contradicción perfecta. Esto unido a una voz melodiosa, a una simpatía contagiosa, y a que lo que decía era en extremo interesante, la convertían en un placer para todos los sentidos.

Pero Gordon no estaba allí para admirar su belleza. Su curriculum, sus libros, y sus disertaciones le habían convencido: ella era la elegida, la persona que le ayudaría a traicionar a las familias y todo aquello que hasta hace muy poco había seguido ciegamente.

II

La conferencia terminó, y el auditorio se vació salvo por un grupo de asistentes que querían tomarse selfies con la autora. Tras el proceso, que no fue expedito, y una vez que el último admirador satisfecho se alejó, el Senador, que había esperado en las filas delanteras, se acercó.

—Buenas tardes doctora Jiménez, mi nombre es...

—Senador Alexander Gordon.

—Iba a decir sólo Alexander, pero me halaga que sepa quién soy.

—Gastó una fortuna en anuncios para su reelección… imagino que muchos en este auditorio podrían reconocer su rostro en medio de una multitud. Encantada de conocerlo en persona.

—El placer es todo mío, doctora.

—Entonces, ¿le interesa el cristianismo en los primeros siglos, Senador? —dijo ella, refiriéndose al tema de su libro, aún sorprendida de que un individuo tan importante estuviese allí para verla.

—Usted me ha convencido de que fueron tiempos fascinantes y que lo sucedido entonces dio forma a los siguientes dos mil años—respondió Gordon, que había escuchado con atención la disertación.

—En efecto.

—Doctora, la razón por la que estoy aquí no es social. Leí su último libro, me gustó, y quisiera contratar sus servicios para una consulta especial.

—¿Consulta especial?

—Usted es experta en muchos temas; necesito ayuda con cierto asunto.

—¿Y en qué asunto puede estar involucrado un senador, que se relacione con los primeros siglos del cristianismo, y que lo haya motivado a venir a mis tres conferencias?

Con aquella frase le hizo ver que había notado su presencia en los días anteriores.

—Doctora, si tiene tiempo ahora, me gustaría que me acompañase a mi casa. Vivo a media hora de aquí, en Maryland, y mi conductor nos puede llevar y traerle de regreso. Allí podremos discutir el asunto. Le pagaré el honorario que usted me indique.

—El dinero no me preocupa; pero su solicitud es inusual. ¿Es una operación encubierta de la CIA o del gobierno, y voy a desaparecer después de decirle lo que quiere saber? —preguntó ella en serio y en broma.

El Senador quiso asomar un intento de sonrisa, pero como no era muy proclive a ejercitar esos músculos de su rostro, lo que hizo fue una mueca extraña.

—Eso solo sucede en películas y en gobiernos republicanos—dijo el senador.

Vida no encontró gracioso el comentario. Él continuó.

—No es un asunto del gobierno, ni trabajo con la CIA. La consulta es mía. Investigué, leí su libro, la observé esta semana, y decidí que usted es la persona a consultar.

—¿De qué se trata?

—Tendría que mostrárselo en mi casa. Le propongo que llame a quien quiera y le haga saber que va para allá, y que nos hagamos un selfie para que se lo envíe. Le pido que no me tenga temor, no estoy en el negocio de secuestrar a expertos de renombre.

Esta vez la sonrisa se dibujó un poco más clara, y aquello la tranquilizó un poco.

—Muy bien, senador, vamos, pero le seguiré en mi auto.

III

La razón por la que Vida quería conducir su propio auto era para Googlear todo lo que pudiese sobre el Senador.

“Conoce los hechos; conoce a tu enemigo; está preparado.”

No podía recordar si las palabras eran de Lao-Tsé, Maquiavelo o el Doctor Phil, –había leído libros de los tres–, pero las había usado como un mantra y siempre le habían funcionado.

A pesar de vivir y trabajar en Washington D.C., por principio tenía la costumbre de no confiar en políticos y de no relacionarse con ellos. Había algo en la falsedad intrínseca de su profesión (en el decir que se va a hacer una cosa mientras se negocia lo contrario debajo de la mesa; y en el ofrecer cosas que no se pueden ni se pretenden cumplir jugando con las esperanzas de la gente), que le generaba un asco insoportable.

Pero en Google no encontró nada negativo sobre el senador. Era un hombre poderoso, más de lo que ella pensaba o hubiese imaginado, pero su vida personal era inmaculada.

Graduado de leyes suma cum laude en Georgetown y Doctorado en Economía en Oxford a los veintitrés, en ambos primero de su clase.

Casado con su novia de la secundaria, quien según Wikipedia había muerto en la pandemia del Covid, pues sufría de una condición de alto riesgo. Gordon se culpaba, pues él había llevado el virus a casa tras ser contagiado en el senado por un negacionista. Padre de una pareja de gemelos de dieciocho, un chico y una chica ejemplares que estudiaban al otro lado del país, en Stanford. Dos perros mastines napolitanos de pelaje pardo oscuro, Sparkles y Dino, a quienes llamaba “mis amigos, no mis mascotas”. Ningún escándalo a cuestas. Nadie le había encontrado nada. Ni había sido detenido fumando marihuana a los diecisiete; ni llevando un disfraz que treinta años después algún purista inmaculado llamará inapropiado en Twitter.

Sus posiciones en todos los temas eran centristas, sensibles, hasta podría decirse justas; y a sus cuarenta y cinco era considerado el senador más prominente y el más respetado por ambos lados de la cámara, un logro casi imposible.

Después de quince minutos en CMG, (conducir mientras googleas), cosa que el piloto automático de su Tesla le facilitaba mucho, su conclusión sincera fue que el tipo era asombroso, y que pronto llegaría a presidente, pues se rumoraba que sería el nominado por su partido para las próximas elecciones.

“¡Hasta yo voto por él!” pensó mientras hacía la llamada sugerida por el senador.

—Aló—respondió al otro lado de la línea su mejor amiga.

Norah Barker, su "hermana de otra madre", era una abogada penalista graduada en Georgetown, tan buena que a los treinta y tres ya era socia de una de las firmas más prominentes de la capital estadounidense. Habían crecido en casas contiguas desde los cinco años, –tenían la misma edad cuando se mudaron–, en Eastchester, New York, un pueblo de clase media alta a unos cuarenta minutos de Manhattan.

—¡Norita! —dijo Vida en forma cariñosa, —¡no vas a creer esto!

—¡Al fin vas a trabajar menos y a vivir la vida! ¡Yeeeey!

—¡Ja, ja! Eres gra-cio-sísima, mira quien habla—dijo Vida algo sarcástica, pero a la vez feliz de poder charlar un rato con su amiga. —Pero esto es en verdad importante.

—Te escucho.

—Voy camino a la casa de Alexander Gordon.

—¿De quién?

—Gordon, el senador.

—¿El de apropiaciones del senado?

—Sí, ese. Me dijo que quiere que revise un documento o algo así. Lo sé, ¿verdad? Suena interesante...

—Sí, pero también peligroso.

—Por eso te llamo, para que en caso de que no escuches más de mí, y mi cuerpo nunca aparezca, sepas quién es el asesino...

—¡El mayordomo!

Ambas rieron.

—Hablando en serio amiga, ten cuidado, con los políticos no se sabe.

—Sí, detesto a estos tipos y a todo su entourage, pero este Gordon no se ve mala persona, no creo que quiera secuestrarme.

—Hemos visto suficientes películas para saber que es una posibilidad.

—Cierto… Debí haberme tomado el selfie que me ofreció, por aquello de las pruebas.

Norah no supo si reír, pues no pudo interpretar si Vida bromeaba.

—Okey…

—Es una broma, pero por si acaso ya sabes dónde estoy. Te dejo, acabamos de llegar.

IV

Como se le había prometido, el viaje tomó exactamente media hora. La casa del senador era una mansión con veinte acres de terreno, varios pisos, y una cantidad absurda de habitaciones que recordaba y superaba algunos grandes castillos medievales. En apariencia Gordon vivía sólo en esa casa, mansión, castillo, palacete, un espacio donde podían vivir veinte familias. Vida no comprendía este tipo de cosas. No es que le importara el socialismo o el capitalismo, sino que se preguntaba qué necesitaba demostrar, y a quién, la gente que escoge vivir en un castillo como este.

Detuvieron los autos frente a la puerta principal; Gordon se bajó, y vino a su encuentro.

—Dicen que los Tesla se manejan bien; aún no he probado uno—dijo el Senador, admirando su auto.

—¡Debería! Todo lo que dicen es cierto, son fantásticos. El problema es que el piloto automático es tan bueno, que a uno se le olvida que tiene que ir atento a la carretera. Si quiere, más tarde le da una vuelta a este.

El senador sonrió –esta vez la sonrisa fue completa–, le agradeció, y le indicó la entrada de la casa.

—Después de usted, por favor.

—Gracias.

*******

El recibidor se abría en un gran salón lleno de arte. De sus paredes colgaban pinturas que ella creía estaban en museos. ¿O serían copias? Monet, Manet, Degas, Cézanne… reconocía los cuadros porque una de sus tesis de grado era sobre impresionismo.

—¿Son originales?—preguntó Vida, aunque conocía la respuesta.

—Mi bisabuelo tuvo negocios en París a principios del siglo pasado, y una gran afición por el arte. En ese entonces estas obras no costaban fortunas, algunos pintores ni siquiera encontraban quien les comprara sus obras, como este…

Gordon caminó hasta una esquina del gran salón, y señaló un cuadro.

—¿Van Gogh? — preguntó Vida. —Reconozco el estilo, pero no el cuadro.

—Vincent Van Gogh solo vendió dos cuadros, y lo hizo meses antes de morir. Uno por cuatrocientos francos, el que todos conocen; y este, por el que mi antepasado pagó seiscientos, porque había reconocido el genio que nadie más veía.

—No está en ningún catálogo…

—No, mi familia se ha negado a que se le catalogue, y como tanto del mundo del arte depende de otras ramas de mi familia, se nos ha respetado. Es el único que nunca deja esta pared. Los demás los presto a museos para exhibiciones cortas, aunque debo confesar que estoy más tranquilo cuando están aquí. Pero no eran esas pinturas las que quería mostrarle…—dijo, siguiendo hacia otro salón, más grande que el primero.

V

De sus paredes del segundo salón colgaba arte español. Dalí, Picasso, Joan Miró… cuadros valorados en decenas de millones. Hacer otro comentario o volver a cuestionar si eran originales, hubiese resultado superfluo.

Sobre una mesa de madera tallada visiblemente antigua, yacía una caja especial de vacío. Gordon le indicó con un gesto que eso era lo que quería que viese.

Vida se acercó a la caja, que encapsulaba una pintura de no más de un metro de ancho y de alto.

—¿Puedo?—preguntó, sugiriendo remover la protección para analizarla más de cerca.

Gordon asintió, y con una llave especial abrió la caja.

Vida no extrajo la pintura, sólo la observó con más detalle sin el obstáculo del vidrio. Conocía su temática. La misma escena había aparecido dos veces, en ambas ligadas a los orígenes del cristianismo: en un lienzo del siglo primero encontrado en Israel, y en un mural en la Haggia Sophia de Estambul, pintado en el año 360 sobre una pared de la iglesia original que sobrevivió a las subsecuentes construcciones.

En su último libro había tratado de resolver sin éxito el misterio de esas pinturas; pero hubo algunos cabos que nunca pudo atar.

La pintura de Gordon era idéntica en diseño, color, textura y técnica a la de Israel, y similar en diseño a la de Estambul, pero en un recuadro en la esquina inferior derecha, cada uno citaba una parte diferente del mismo verso de la Biblia griega.

La de Israel decía “Pide y recibirás”; la de la Haggia “Busca y encontrarás”; En la pintura de Gordon se leía “Toca y se te abrirá”.

—Unos colegas desenterraron una pintura muy similar en Israel hace unos años—dijo ella sin quitar los ojos de la pintura.

—Lo sé.

—Y hay una tercera en Estambul…

—También lo sé, he leído su libro— dijo Gordon.

Se detuvo, la analizó con cuidado (se preciaba de ser un buen juez de carácter), tomó una decisión, y agregó:

—Doctora Jiménez, ¿qué tan buena es para guardar secretos?

VI

El Senador se excusó por un momento, y al regresar al salón llevaba consigo un documento. Era un acuerdo de no divulgación.

—¿Es esto necesario? —preguntó Vida, a quien le desagradaban los contratos largos y genéricos, diseñados de tal forma que nadie intente leerlos.

El senador permaneció impávido. Era un tipo enigmático, que podía ser agradable pero también tenebroso, y a Vida se le dificultaba saber cuál era el verdadero. Aunque ¿no era esa la descripción de la naturaleza de un político?

—Sí, es necesario. Lo que quiero revelarle es tan serio y tan profundo, que si usted no guarda silencio podría alterar el curso de la historia... El acuerdo no es para mí; es para usted. La cláusula décimo segunda le garantiza que mientras no abra la boca, nadie hará nada contra usted.

A Vida le dejó de gustar el senador. El tono fue agresivo, muy diferente al tono usado hasta ahora. La había amenazado –no veladamente–: si hablaba habría consecuencias. Decidió pensar antes de reaccionar. “El asunto es personal para Gordon, lo que quiere revelarme le importa mucho, ergo, lo protege con agresión. Además, ha logrado estimular mi curiosidad”.

Con respecto a las posibles amenazas, recordó a su instructor de artes marciales, el Maestro Yao. “Demuestra que no les tienes miedo, que eres más fuerte…” Hablaba de enfrentamientos físicos, pero su sabiduría era aplicable a los mentales.

Metió la mano en su cartera con mucha parsimonia y sacó una pluma de Mont Blanc. Firmó el acuerdo sin leerlo, de lo contrario tendrían que pasar allí todo el día, y levantando los ojos de forma desafiante, dio a entender que estaba preparada.

—¿Vamos? —dijo.

Gordon tomó el detallado acuerdo, lo guardó en una caja fuerte junto a su escritorio, y la guio hasta un elevador ubicado en otro salón lleno de arte, tras una disimulada puerta. Para activarlo usó un escáner de retina, y luego pulsó -3, aunque el elevador indicaba seis niveles subterráneos. La mansión era más grande hacia abajo que hacia arriba.

“¿Pero qué esconde este senador?” se cuestionó Vida, mientras descendía muchos metros bajo tierra.

VII

Cuando se abrió la puerta, ingresaron a un pasillo cuyas paredes eran paneles blancos, de unos cuatro metros de ancho por tres de alto.

Caminaron hasta llegar al marcada con el número 70. Gordon puso su mano sobre un lector de palmas junto al número, y el panel se levantó dejando al descubierto una habitación de ocho metros de profundidad. Allí, colocado sobre una amplia mesa de trabajo, se encontraba un esqueleto. Parecía humano, aunque era enorme. Vida calculó que medía más de tres metros.

Sin decir nada, sin siquiera soltar una exclamación de asombro, se apresuró hasta su boca y revisó la mandíbula.

“Dos filas de dientes”, murmuró clínicamente.

Luego revisó los huesos de las manos y los pies, corroboró que tenían seis dedos, y no cinco, y por fin sonrió, como una niña que confirma que Santa Claus sí existe.

A Gordon le divirtió, a su manera, que aquella sonrisa infantil fuese la reacción. Después de todo, le estaba revelando el cuerpo de un gigante, uno de los secretos a voces de la ciencia.

—Siempre supe que era verdad—dijo Vida en tono doctoral. —Aunque nunca había encontrado pruebas.

—¿A qué se refiere?

—Los indios americanos relatan haber vencido hordas de gigantes hace miles de años; y siempre ha habido rumores de que hace unos ciento cincuenta años se desenterraron docenas de esqueletos como este en West Virginia. Al parecer el Instituto Smithsoniano se encargó de recogerlos y disponer de ellos, negando después haberlos tenido.

—Las tres cosas son verdad, Doctora Jiménez. A finales de los 1800 no había mucho interés en que se cuestionara la narrativa aceptada por la ciencia, por lo que cuando aparecieron los esqueletos de West Virginia el Smithsoniano los recogió, los subió a barcazas, y los arrojó al océano. Eran una comunidad grande y organizada, y la operación fue más grande de lo que la historia cuenta: eran cientos de esqueletos…

—¿Cuál es su fuente?

—Mi antepasado fue parte en las expediciones del Smithsoniano. Este gigante fue excavado del montículo Criel Mound en South Charleston en la misión del Coronel Lewis Morris. Las leyendas recogidas entonces decían que los gigantes, después de ser perseguidos y cazados por milenios por los nativos americanos, se dieron por vencidos y dejaron de luchar… En el montículo yacían enterrados los últimos reyes antes de que toda su raza fuese masacrada.

Vida no osó interrumpir. Si la historia de Gordon tomaba el rumbo que ella calculaba, estaba junto a un épico rey de los gigantes.

—Se encontraron siete cuerpos: el rey, la reina y sus cinco hijos. No se sabe si murieron juntos o en diferentes momentos, lo que se sabe es que con ellos se enterraron artefactos y tablillas en un lenguaje que no se parecía a ninguno conocido.

Hizo una pausa, seguro de que lo siguiente iba a provocar una reacción.

—También se encontró la pintura que usted vio arriba.

—¿En Norteamérica? —dijo Vida, cuestionando la veracidad de la historia imposible que se le contaba. —Su pintura es de Israel en el siglo segundo, ¿cómo apareció en una tumba de gigantes de hace mil años?

—Créame, me gustaría saberlo.

—Señor Gordon, tiene mí atención. Usted dijo que quería consultar mi opinión profesional para algo específico.

—Así es, pero la propuesta es un tanto complicada. ¿Subimos a mi estudio, por favor?

VIII

La habitación era sobria y elegante. Acabados de madera muy lujosos; la cantidad perfecta de luz y de ventilación; miles de libros en las estanterías con trazas de no ser adornos sino de haber sido leídos. Economía, derecho, filosofía, física, matemática, esoterismo, ¿cultivo de la fresa? No había sin embargo nada de religión. Ni la Biblia, ni el Corán, ni los Vedas, ni el libro del Mormón. A menos que los tuviera en una gaveta del escritorio, o junto a su mesa de noche, Gordon era un hombre muy culto, pero no era religioso.

Se sentaron en dos sillones de cuero en un rincón del estudio, dispuestos alrededor de una mesita de centro de una conocida marca de diseñador. Vida estaba ansiosa de escuchar lo que el senador tuviese que decir, pero él dudaba sobre cómo decirlo. Por fin habló:

—¿Qué le parecería tener dos buenos salarios por hacer el mismo trabajo?

Vida no respondió. La pregunta la había tomado por sorpresa y no había entendido su sentido. Él aclaró.

—Quiero ofrecerle que trabaje para mí… en el Smithsoniano.

Vida frunció el ceño; no es lo que esperaba.

—Señor Gordon, muchas gracias, pero no estoy en busca de empleo. La universidad me permite hacer investigaciones interesantes; y mis libros me permiten viajar por el mundo dando conferencias, dos cosas que siempre soñé hacer con mi vida. Además, gano suficiente para una vida confortable; conduzco un Tesla nuevo y mi apartamento está libre de hipotecas, es suficiente para mi sola y no me cuesta mantenerlo ordenado. Soy de las que prefiero no necesitar veinticinco criados sólo para evitar que el polvo se acumule sobre mis muebles antiguos.

—Comprendo, señorita Jiménez, me expresé mal—dijo el senador replanteando el asunto. Estaba acostumbrado a dar órdenes; a indicar qué quería y cómo lo quería, y a que la gente corriera a tratar de cumplirle sus deseos. —Le comentaré mi problema; le pido que me ayude a encontrar una solución.

Se levantó, y miró hacia el bosquecillo que iniciaba a unos pasos del ventanal. Le gustaba el perfecto balance de color que la naturaleza dibujaba en ese entorno en cada estación. Volteándose de nuevo hacia ella, dijo:

—Salvo el esqueleto y la pintura, todo el resto de objetos recuperados del montículo de Mound Criel está en manos del Smithsoniano. Hace poco les doné una gran suma a fin de tener acceso ilimitado para estudiarlos. No quiero robarlos ni mucho menos llamar la atención sobre ellos porque allí nadie sabe lo que son, sino contratar un experto que los estudie y determine si hay algo que tenga relación con la pintura. El experto que tengo en mente tiene sus características exactas.

IX

Vida se sintió incómoda ante la insistencia del senador. Había tratado de ser firme pero cortés en su rechazo.

“Quizá lo de los veinticinco criados fue un poco agresivo”, pensó.

—Entiendo, señor Gordon, y me siento halagada, pero le repito que no estoy en busca de trabajo.

Él ignoró el rechazo y probó otra estrategia.

“Los profesores universitarios no ganan mucho, así que una buena suma será suficiente para lograr mi objetivo. Todo el mundo tiene un precio”, pensó.

—El Smithsoniano ofrece doscientos cincuenta mil dólares por un año de contrato. De mi recibiría una suma similar, para un total de medio millón de dólares, con la única condición de que me informe de todo a mí primero. El Smithsoniano sólo quiere recibir un reporte al final del año de contrato; yo quiero recibir reportes semanales.

—Señor Gordon—dijo Vida, respirando hondo y tratando de mantener la calma. —Soy una persona curiosa, imagino que lo infirió de mi currículo. Entiendo que me ofrece un trabajo interesante en el que utilizaría todas mis inclinaciones profesionales. Lo que no me gusta—dijo pausando para hacer énfasis en sus palabras, —y no sólo no me gusta, sino que me desagrada hasta en los huesos, es que piense que me puede comprar, y para mí resulta transparente que eso es lo que usted está pensando. Le recuerdo que no soy ni político ni prostituta; soy una científica reconocida, y por eso debo rechazar su oferta.

“Recibí el doble de eso como adelanto de mi último libro”, se dijo para sus adentros, recordando cuánto detestaba a los políticos. Por lo visto el senador no tenía ni idea de cuán exitosa era su carrera.

Gordon se sorprendió de la reacción. Estaba acostumbrado a que le dijeran que sí por muchísimo menos dinero, pues en estos tiempos las gentes tendían a venderse por poco. Comprendió que la había insultado, y aunque tuvo problemas para procesar dónde había estado el insulto supo que había usado la estrategia incorrecta, lo que no hacía menos cierto que necesitaba sus servicios en forma desesperada. Tratando de medir mejor sus próximas palabras, cambió a un tono diferente al usado hasta el momento, un poco más humano quizá:

—Ayúdeme, Vida, por favor—dijo, llamándola por su nombre y no por el más formal Doctora Jiménez que había usado hasta entonces. —Estudiar lo que tiene el Smithsoniano me ayudará a determinar la relación de esta pintura con las otras. La única persona en el mundo con el expertisse para hacerlo bien es usted. No es un acto de curiosidad egocéntrica; lo que estoy investigando puede afectar la vida de mucha gente.

—¿De qué manera?

—Sólo puedo decírselo si acepta ayudarme—dijo recuperando por un instante su tono más frío, más ejecutivo. Luego volvió el tono más humano. —Ayúdeme, no se arrepentirá, la escogí porque usted es quien puede descifrar lo que haya por descifrar. Por eso le mostré todas mis cartas, el gigante, la pintura... Yo le pregunto, si usted tuviera total libertad para investigar los tesoros que la iglesia guarda en sus archivos vaticanos y estudiar todo el conocimiento que esconde Roma, ¿lo haría? ¿aceptaría? ¡Por supuesto que lo haría!, porque usted sabe que esos secretos no les pertenecen a los curas, le pertenecen a toda la humanidad, que tiene el derecho de saber la verdad acerca de su historia. Yo le prometo que lo que hay en el Smithsoniano es así de importante, sólo que en este caso quienes lo resguardan no lo saben.

X

Vida meditó unos instantes. Había dos Alexander Gordon. Uno de ellos le era muy desagradable; pero el segundo, el que acababa de hablar, le generaba curiosidad. La intensidad de sus palabras, y el ver en sus ojos que creía en lo que decía, hizo mella en sus defensas.

—Aunque quisiera ayudarle, no es tan fácil. Tengo compromisos con la Universidad, con mi editorial, ¿cuándo tendría que empezar, según sus planes?

—Mañana—dijo Gordon, con frialdad. —Como donante, me reservé el derecho de escoger el experto, así que lo de su contratación es un hecho, sólo tengo que enviar un email. Y con respecto a su universidad, el presidente de Georgetown es un viejo amigo. Lo llamaré y le diré que los Estados Unidos de América requiere de sus servicios urgentes; en voz baja le insinuaré que es un asunto de seguridad nacional y que la forma de vida americana está en peligro, y finalmente le pediré que le conceda un permiso especial por un año. Él aceptará, y lo hará sintiéndose un patriota.

Vida caminó de un lado a otro de la habitación; estaba incómoda. No le gustaba tomar decisiones apresuradas, menos una que implicaba un cambio de vida radical a mitad de semestre. Se le pedía dejar la Universidad y cancelar el tour de libros y conferencias de la primavera, para encerrarse en los sótanos del Smithsoniano e investigar quién sabe qué. Además, actuaría como espía en la planilla de un hombre poderoso: le gustaba llamar las cosas por su nombre, y lo que se le proponía era espionaje.

Se sorprendió a si misma cuando su boca, guiada por su corazón, no su cerebro, espetó las palabras:

—De acuerdo, acepto.

Entonces escuchó la voz de su parte racional diciéndole que aceptara la decisión del corazón sólo bajo ciertas condiciones, que debían ser negociadas antes de firmar ningún contrato.

—Pero pondremos ciertas reglas—continuó Vida. —Primero, acomodaré mis clases para ir una vez por semana a la Universidad, pues quiero terminar el semestre. Segundo, en primavera tendré un tour de promoción de mis libros, y eso no es negociable, tengo que cumplir con mis lectores. Tercero, no quiero que me esté llamando todo el día a preguntarme si he descubierto algo nuevo. Si encuentro algo sorprendente y fabuloso, lo llamaré, pero si lo que logro es identificar que uno de los símbolos de su escritura se corresponde con nuestra T, se lo diré en una reunión que tendremos una vez por semana, un almuerzo en el restaurante que yo escoja. Cuarto, quiero que quede muy claro que acepto por curiosidad profesional, no por dinero. Yo gano más, bastante más de lo que usted me ofrece. Aceptaré el pago del Smithsoniano porque mi trabajo es valioso, pero los otros doscientos cincuenta mil dólares … quiero que los envíe a una fundación que le indicaré, de parte de un donante anónimo. Esas son mis condiciones.

El senador sonrió algo divertido y hasta atraído por aquella mujer.

—Doctora, acepto—dijo, extendiéndole la mano para sellar el trato. —Le enviaré el contrato por correo electrónico para que lo revise y me lo devuelva firmado por la tarde, créame, es más sencillo que el acuerdo de confidencialidad. En cuanto lo reciba llamaré a mi banco para que preparen un cheque de gerencia anónimo para la fundación que me indique, y enviaré un email a Elena Schiffer, directora del Smithsoniano, indicando que usted comenzará en su investigación. Ella se encargará de todo lo demás.

Sin decir nada más, se levantó, y ambos caminaron hasta la puerta de la mansión.

XI

Durante los meses anteriores a su encuentro con Vida (en particular después de ciertos eventos ocurridos en julio en Italia, que involucraron al denominado “Círculo de Poder Ancestral”), el Senador Gordon había presionado al Consejo de Administración del Instituto Smithsoniano para que autorizara una investigación sobre el tema de los gigantes de West Virginia.

Al principio la institución negó de forma enfática tener nada sobre el tema, y Gordon tuvo que revelar las bitácoras de su abuelo, y demostrarles que él sabía de lo que hablaba. Además, era muy difícil decir que no a Alexander Gordon si uno quería operar en Washington, Distrito de Columbia.

El Smithsoniano tuvo que aceptar la investigación a principios de octubre, pero a finales de ese mes comunicó que no tenía una partida presupuestaria para ese año, por lo que se tendría que esperar al menos a febrero. El senador ofreció una gran donación al Smithsoniano; así como el dinero para contratar un experto de renombre que él escogería (pues ya tenía en mente a Vida). Tras renovadas presiones, la Administración tuvo que aceptar, aunque lo hizo en forma reticente.

*******

Después de una espera de tres horas en una incómoda sala, Vida fue recibida por Elena Schiffer, quien la trató de desanimar afirmando que no comprendía por qué una experta tan calificada y famosa perdería su tiempo analizando viejas telas y piedras sin sentido, –todo lo que quedaba de las excavaciones de West Virginia–.

—Este mito de los gigantes está plagado de concepciones erróneas. Se lo pondré en lenguaje simple, de científica a científica: no es cierto. Algunos de los nativos de la zona sufrían de la enfermedad de acromegalia o gigantismo. La leyenda de que medían dos metros y medio o más, se basó en medidas en campo, realizadas a huesos incompletos por personas que querían sentirse descubridores de gigantes. Y las habladurías de que nuestra institución recogió los cuerpos y los lanzó al mar… ¡otro mito! No existieron esqueletos gigantes ni con valor científico.

La forma en que Schiffer trataba de convencerla de que no siguiera adelante, no hizo más que aumentar la determinación de Vida. Si algo conocía de la naturaleza humana, es que cuando se trata de negar las cosas con demasiado énfasis, existe detrás algo de verdad.

Cuando Schiffer comprendió que Vida no se desanimaría, la llevó hasta un sótano. Allí, en un diminuto espacio de dos y medio por tres metros que parecía más bodega que oficina, había una docena de cajas polvorientas sobre un viejo escritorio. La ubicación era deprimente y requeriría consumir gran cantidad de pastillas contra las alergias. En definitiva, alguien no quería que estuviese allí.

—Esta es la oficina en la cual unos colegas suyos trataron en los años setenta de descifrar las tabletas. En esta caja están sus conclusiones, no encontraron nada interesante. Y en las otras está el material recuperado en West Virginia, incluyendo las bitácoras originales de la expedición. Le deseo suerte, doctora—dijo Schiffer, antes de dejarla sola en su nuevo espacio de trabajo.

XII

El resto de noviembre y la mayor parte de diciembre transcurrieron sin progresos, con Vida tratando de lidiar con el evidente resquemor del Smithsoniano, que la hacía trabajar en aquel sótano imposible para que su tarea fuese lenta y desagradable.

Lo que más le molestaba de aquella falta de cooperación, era que nada en esas cajas era ni sorprendente ni valioso. Las bitácoras de las expediciones originales estaban deterioradas, faltaban muchas páginas (aunque no se podía determinar si habían sido arrancadas o sólo se habían arruinado con el tiempo); y aunque se hablaba de hombres enormes, el lenguaje era algo críptico.

En cuanto a los artefactos, sus patrones de decoración denotaban una cultura peculiar, no tan diferente a muchas otras. Había tablillas de arcilla, telas, vasijas, cuchillos, cuentas de piedra y de cristal, todo de gran tamaño, por razones que para Vida eran obvias.

Desde el principio tuvo la sensación de que esas cajas no contenían la totalidad de lo recuperado. No había nada similar a la pintura de Gordon, parte supuesta del alijo original, (aunque reconocía que esta podía haber llegado hasta los gigantes por casualidad, y no haber tenido nada que ver con su cultura). Las tablillas mostraban una forma de escritura muy particular y constituían un reto interesante, pero dudaba mucho que fuesen la clave para resolver el misterio que Gordon afirmaba que ocultaban.

Según lo acordado se reunió con el Senador una vez por semana en su propio sitio favorito de tortas mexicanas. Gordon no estuvo muy de acuerdo la primera vez, pero después de probar las tortas, ¡no tuvo problema en volver! Allí, más que reportar avances, lo único que Vida hizo fue dar cuenta de sus frustraciones.

Pero en la mañana del 21 de diciembre, algo ocurrió.

LIBRO SEGUNDO.
GORDON

I

Washington D.C.

Vida había trabajado hasta tarde en su viejo escritorio y su incómoda silla. Trataba de dar una última oportunidad a esas tablillas, pero estas se negaban a comunicarse, a revelarle el significado de esos símbolos que se devanaba los sesos por encontrar.

Cuando no se tienen hijos, novio, esposo, ni siquiera un perro, uno puede trabajar las horas que le dé la gana, comer cuando quiera y decidir siempre la película o el programa de televisión. A cambio, uno renuncia a experimentar los sentimientos de felicidad e ilusión que la mayoría experimenta al principio de sus relaciones; un estado que cambia rápido, pero que mientras dura, ¡mejora de forma sensible el humor y la existencia en general! Vida aceptaba el cambio. Nunca había tenido tiempo para el amor. Esa parte de su cerebro no funcionaba, no se había encendido, no le interesaban ni los chicos, ni las chicas, nada; pero como el tema no le importaba nunca estudió más al respecto ni trató de diagnosticarse alguna enfermedad. Si tenía algo, no quería saberlo. Se sentía realizada con su trabajo, y estar ocupada aprendiendo le parecía un mejor uso de su tiempo que fantasías de almas gemelas y rosas en San Valentín.

Para ella la felicidad y la ilusión venían al descubrir cosas nuevas sobre el pasado. Un documento antiguo nunca antes traducido que revelase un matiz de una civilización poco conocida; una pintura que permitiese a la humanidad entender que los grandes artistas han existido desde siempre; algo que llevara a formas originales de interpretar lo que se cree saber de nuestros antepasados… Había aceptado que esa felicidad no la encontraría aquí, no en lo que estaba haciendo.

Sus predecesores en este trabajo en el Smithsoniano, dos individuos talentosos que habían estudiado el lenguaje de las tablillas en los setentas, concluyeron que no había suficiente material para descifrarlas después de intentarlo por cuatro años. Ella en un mes les daba la razón: podría pasar años allí y no llegar a ninguna parte.

En el próximo almuerzo semanal -el último del año antes de las vacaciones navideñas- estaba decidida a proponer a Gordon olvidarse del Smithsoniano. Ya le tenía cierta confianza. Le ofrecería no cobrar por el trabajo realizado, y dedicarse a seguir la pista de la pintura del gigante in situ, investigando con mayor profundidad las pinturas de Israel y de la Haiga Sophia. Ese sí era un misterio que involucraba civilizaciones antiguas y códigos secretos, las cosas que le traían felicidad…

“Si las pinturas no ocultan algún código secreto, ¿qué sentido tendría que todos las quisiesen, que todos las atesorasen?”, pensó.

Como Gordon había donado $250.000 a su fundación (que ayudaba a universitarios con sus préstamos de educación, una hipoteca sobre sus vidas), propondría trabajar sin salario. Y si en último caso el Senador no aceptaba su propuesta, le reembolsaría el dinero. Lo importante era dejar ese sótano A.S.A.P., ¡lo antes posible!

II

La noche del veinte de diciembre, trataba de descifrar un símbolo que se repetía. Estaba lista para declarar que era la Tau. “Un mes y todo lo que tengo es la Tau, un símbolo casi universal. Preferiría poner en esto a diez estudiantes y yo dedicarme a lo importante.”

A las once de la noche sintió hambre, se había olvidado de comer, y hasta entonces se percató de lo tarde que era. Al intentar salir del Instituto, descubrió que la víspera del solsticio de invierno era una velada lúgubre en la capital de los Estados Unidos. Caía una nevada espantosa, y los indigentes sin hogar y aquellos que aun teniendo casa no podían pagar la calefacción, la estaban pasando mal. Con muchas calles cerradas era imposible salir por comida, mucho menos regresar a su apartamento.

—Tengo la mitad de un sándwich que no me comeré, doctora, se lo puedo compartir. Me temo que no podrá salir de aquí—le dijo Tommy, uno de los guardas de seguridad.

Vida aceptó, agradecida. La otra opción era pasar con hambre toda la noche. Volvió a la oficina, y aparte del sándwich devoró un paquete de galletas Oreo dejadas en su escritorio por “un admirador secreto”.

“¡Por Dios! ¡Me volví burócrata!”, pensó, y se rio de sus circunstancias y su realización, mientras se sacudía las boronas de su camisa. No le quedaba más que tratar de dormir unas horas en un viejo e incómodo sofá dejado en su sótano-oficina… ¡en algún momento de los setentas!

III

Vida tuvo varios sueños esa noche. En el último, estaba con todas sus amigas de la secundaria haciendo lo que Hollywood dice que debían estar haciendo, cuando un ruido la despertó de repente.

Fue un chirrido agudo, pero fugaz, que cesó de inmediato.

Miró el reloj del móvil. Seis y once de la mañana.

“¿Habrá sido un efecto especial del sueño? En todo caso debería ir a revisar si ya paró la nevada” pensó, mientras se masajeaba el cuello que le dolía por la incómoda posición.

Entonces, detrás de la pared contra la cual se apoyaba el sofá, se escuchó un golpe seco, como si algo muy pesado hubiese caído al piso desde cierta altura.

“Qué se supone que hay allí, ¿otro sótano?”, pensó.

El asunto la intrigó. Tocó tres veces la pared de yeso, llamando a un eventual vecino, pero no obtuvo respuesta. Buscó algún orificio para ver al otro lado. Sabía una cosa o dos de plomería, mecánica y electricidad, por lo que se arrodilló hasta un tomacorriente y quitó la placa. El otro lado estaba oscuro. Con mucho esfuerzo metió su mano y parte de la muñeca con el móvil, e iluminando con la linterna y moviendo la cámara de un lado para otro tratando de captar lo que pudiese.

Cuando revisó la grabación, a pesar de que el ángulo era malo, supo que había encontrado lo que el Smithsoniano le había escondido hasta ahora. La cámara había captado un cráneo enorme. Un cráneo de gigante.

Se detuvo a analizar el escenario. La pared que la separaba de ese espacio contiguo se extendía a lo ancho y no al fondo. Salió al pasillo. Una puerta a unos pasos de ella, marcada “Cuarto del conserje”, coincidía con esa ubicación. Trató sin éxito de abrirla. Se devolvió a su oficina, buscó un clip y se asomó a ambos lados del pasillo. Nadie. Abrió la puerta según había aprendido en las películas (y en dos tutoriales en línea). Aunque no era de las que entraba sin permiso a ninguna parte, y todo el asunto la enervaba, se aventuró sin saber qué encontraría.

La luz del pasillo iluminaba tenuemente el “cuarto del conserje”, una habitación vacía de dos metros de ancho por uno y medio de fondo: dos pasos y se terminaba. Al fondo una pared …y una puerta casi mimetizada con ella. Vida sintió una opresión en el pecho y su corazón latió muy fuerte. Esa puerta misteriosa conducía al espacio en que acababa de ver a su gigante. Allí estaban las respuestas; lo sabía.

IV

Vida abrió la puerta a tientas, e iluminó la habitación con su móvil. Dos metros por tres, calculó. Había un estante al fondo, y una caja de madera en el suelo que ocupaba buena parte del espacio y que contenía su gigante, un enorme esqueleto, aunque más pequeño que el de Gordon. “2.60 o 2.70”, calculó. “No lo explicaría el gigantismo o la acromegalia”.

La luz de su linterna se reflejó en un objeto en el suelo, a un lado de la caja: una pequeña pirámide dorada. Intentó levantarla con una mano mientras la filmaba, pero le sorprendió su gran peso. Su material externo era oro; quizá era un bloque completo, pues pesaba mucho para su tamaño. No estaba cubierta de polvo, como todo lo demás, que tendría décadas escondido detrás de esa pared.

“Alguien lo ocultó de mis colegas hace cincuenta años o más, y parece que se olvidó de que estaba aquí.”

Puso el móvil de lado, iluminando todo sin dejar de filmar; luego levantó la pirámide, la puso en el estante, y con esa calma pasmosa con la que analizaba las cosas, iluminó cada una de sus caras, absorbiendo y memorizando hasta el último detalle (su cerebro funcionaba de esa forma). Tenía un símbolo en bajo-relieve en tres de sus costados, el mismo que el propio Gordon había descubierto en una esquina de su pintura, escondido a plena vista.

“Un círculo, un triángulo, un cuadrado. Esto sí tiene que ver con la pintura.”

En el estante había una caja similar a las de su oficina, a cuyo costado yacían dos trozos de piedra semi redondos. Los juntó y formó una esfera de piedra de unos cuarenta centímetros de circunferencia. Los separó de nuevo para analizar la forma de sus caras internas: una silueta piramidal. Tomó la pirámide de oro, y la acomodó entre ambas mitades. Encajaba.

“Además esto se corresponde con el símbolo, una pirámide dentro de una esfera, sólo falta el cuadrado”, pensó.

Estuvo lista para postular sus primeras hipótesis. Era su proceso, lo hacía casi sin darse cuenta.

“La esfera de piedra es una especie de contenedor. Algo provocó que se partiese en dos, liberando de sus entrañas la pirámide de oro, ergo el chirrido fugaz que atribuí al sueño. El segundo ruido, el golpe seco, fue la pirámide al caer al suelo, ergo la posición y ausencia de polvo.”

Analizó entonces el contenido de la caja: tablillas de piedra similares a las que trataba de descifrar, empaquetadas, clasificadas, ordenadas y referenciadas diferente. “Alguien trabajó en estas por mucho tiempo, pero hace un siglo, pues el método usado parece de los años veinte o treinta”, pensó. Ninguna nota o bitácora indicaba los resultados de esos trabajos.

Iba a devolver las tablillas a la caja, cuando de reojo captó algo en el fondo, un pequeño estuche, también clasificado y referenciado con letras y números. Lo abrió. Contenía un grueso medallón de oro de unos tres centímetros de diámetro. Cerró el estuche y limpió el polvo para leer lo que decía. “Criel Mound”.

V

Vida hizo un video detallado y después tomó fotografías del esqueleto, las tablillas, las dos mitades de la esfera, la pirámide de oro y el medallón. Valoró llevarse todo consigo, pero recordó que no era fácil sacar cosas del Smithsoniano: tanto empleados como visitantes pasaban por acuciosas revisiones de seguridad.

“Quizá si Alexander lo solicita … aunque si no quisieron mostrárselo a pesar de conocer su interés particular en el asunto, tampoco lo harán ahora que significaría reconocer más mentiras. Nadie le hace eso a Alexander. Lo negarían y esconderían la evidencia y me dejarían a mi como una tonta, ¡y eso asumiendo que Schiffer sabe que esto está aquí, lo cual dudo! No. La única manera es sacándolo yo. ¿Pero cómo?”

La esfera de piedra era sólo un contenedor; las tablillas ya las había fotografiado, y el esqueleto era gigante, por lo que estaba fuera de la cuestión. Incluso la pirámide de oro era muy voluminosa para sacarla. Solo quedaba el medallón: si lo dejaba allí, quizá nunca volvería a tener la oportunidad de observarlo y estudiarlo. Lo tomó, apagó la lámpara, y salió con cuidado del cuarto secreto. Aún no eran las siete de la mañana, en el edificio no había nadie, pero no podía arriesgarse a que alguien de seguridad la viese.

De vuelta en su oficina, puso el estuche con el medallón en la gaveta de su escritorio y la cerró con llave, pues no amasó el valor para tratar de sacarlo del Smithsoniano. Marcó un número encriptado que el senador tenía sólo para comunicarse con ella, como si tuviese temor de que alguien supiese lo que estaban haciendo. Media hora después, Alexander la recogió a un par de cuadras de allí. Su almuerzo semanal se había convertido en desayuno.

VI

Washington D.C., 21 de diciembre, 7.30 a.m., GMT+1

Gordon escuchó con atención la historia de la pared falsa que dividía en dos la oficina, lo que hacía la suya tan incómoda y pequeña.

Una vez que se sentaron y pidieron un enorme desayuno en Denny’s, Vida le mostró las primeras fotos.

—Las tablillas son similares a las otras, tendré que determinar qué las hace diferentes a las que yo estaba estudiando.

Gordon no mostró ningún interés en ese tema.

—¿Dices que había un medallón?

—Si… como del tamaño de una moneda de cincuenta centavos, de un oro muy brillante, con esta forma…

Vida dibujó un círculo, que dentro tenía un triángulo que dentro tenía un cuadrado. Gordon sonrió.

—¿Lo tienes contigo?

—No; es imposible sacar cosas del Smithsoniano.

—¿Y el otro artefacto?

—Una esfera de piedra que se dividió en dos mitades; esto estaba adentro—dijo enseñándole la fotografía de la pirámide de oro.

—Una Meriaa—murmuró Gordon tras alterarse en forma visible. —¿Dices que estaba dentro de la esfera?

—Sí, el interior hueco de la esfera tiene forma piramidal. ¿Meriaa?

—Así se llama a estas pirámides de oro. ¿Y se abrió sola?

—Sí, esta mañana, poco después de las seis, escuché un ruido.

—¿A las seis y once?—preguntó Gordon, cuya voz se había llenado de expectativa.

El rostro de Vida palideció. El que Gordon supiese la hora exacta era una noticia que no esperaba, y su organismo no estaba preparado para recibirla. Frunciendo el ceño, cuestionó:

—Sí, ¿cómo lo sabes?

—Tienes que sacar el medallón del Smithsoniano; de la Meriaa me encargaré luego… ¡no hay tiempo que perder!

—¿Qué es lo que no me estás diciendo?

—Que comenzó la cuenta regresiva del apocalipsis, y no nos queda mucho tiempo.

VII

Vida saludó a la vigilante de la entrada con un sonrisa. Tiffany. Era una mujer joven, mulata, exuberante y muy jovial, que recibía a los visitantes al edificio con encantadora actitud. Era puertorriqueña y Vida le hablaba en español.

—Olvidé mi móvil.

—Y no se puede vivir sin estos aparatos, doctora.

—¡Así es! Soy adicta...

—¡Yo también!

Siguió hacia los controles de seguridad para ingresar y salir de los sótanos, donde se almacenaba lo que no se podía exhibir debido a la “carencia de consenso en la comunidad científica sobre su origen”, que era código para decir “no tenemos ni la menor idea de qué es”; o “no es lo que alguna vez creímos que era, por lo tanto, tenemos que esconderlo para disimular nuestro error.” Si alguien era autorizado a estudiar algo, debía hacerlo allí abajo: no se podía sacar nada, y por eso se les sometía a exhaustivas revisiones y escaneos.

Vida estaba agotada, pero después de las noticias recibidas, ya no tenía sueño. Hizo los mismos comentarios a los guardas, con la misma simpatía, y recibió respuestas similares.

Ya en su minúscula oficina, respiró hondo. Esperaba que su nerviosismo no la hubiese delatado, que no se hubiesen dado cuenta de que había violado la puerta misteriosa, de que faltaba el medallón... Al parecer el exceso de jarabe de maíz con sabor a maple en sus waffles le estaba causando paranoia.

“La esfera que resguarda la Meriaa, al abrirse, da una señal inequívoca de que se activado una columnae, una pirámide gigante. Eso, según un antiguo documento, señala el inicio de la purificación.”

Esas habían sido las palabras exactas de Gordon. La purificación. Hasta el nombre le resultaba tenebroso. De dónde había sacado la información no se lo había dicho, ni ella había preguntado por estar en shock. Pero Gordon parecía tan convencido, que no tuvo opción de rebatirlo.

“Tienes que sacar el medallón del Smithsoniano. ¡Como sea!”, le dijo con desasosiego.

Y así lo hizo.

VIII

Washington D.C., 21 de diciembre, 8.47 a.m., GMT+1

Vida entregó el medallón a Gordon, quien la esperaba en el mismo restaurante. Él lo observó con una satisfacción enorme, como si hubiese resuelto uno de los grandes asuntos de la vida, y sonrió.

—Gracias, no tienes idea de cuán valioso es esto. Ahora debo recuperar la Meriaa. Un equipo hará la extracción en las próximas cuarenta y ocho horas. Por el momento me dedicaré a atar algunos cabos antes de que podamos dedicarnos de lleno a lo que viene. No regreses al Smithsoniano por si descubren que falta el medallón, ve a tu casa, te contactaré de nuevo mañana.

—¿Adónde irás?

—No te preocupes, estaré en contacto.

—Alexander, ¿y el apocalipsis? ¡Déjame ayudar!

—Me ayudarás en los días que vendrán... Te necesitaré en tu mejor estado mental. Descansa hoy, te prometo que lo que debo hacer es importante y no me puedes ayudar.

Vida no dijo nada más. Se sintió impotente. Acababa de arriesgar el pellejo para descubrir el medallón y la Meriaa, creía merecer que Gordon le dijera adónde iba, o por qué no podía acompañarlo. Trató de controlarse con las técnicas del maestro Yao.

“Gordon no tiene ninguna obligación conmigo. Además, parece saber con certeza cuál debe ser su próximo paso y por qué, y ese paso no me incluye”.

—Bien iré a casa, y espero que cumplas tu palabra y me contactes pronto. Soy buena en todo lo que hago; quizá también resulte buena ayudándote a salvar el mundo.

Le tomó cuarenta minutos regresar a su apartamento, pues muchas calles aún permanecían cerradas debida a la nevada nocturna. En cuanto llegó se quitó los zapatos, se tiró sobre la cama con la ropa que vestía y trató de dormir. Su cuerpo agradecería un par de horas de sueño después de la mala noche en la oficina; luego se preocuparía de lo demás.

IX

Maryland, 21 de diciembre, 9.56 a.m., GMT+1

Alexander condujo su vehículo por la 185 hacia South Kensington, suburbio de Maryland en cuyo corazón se ubicaba la mansión de los Gordon. Aunque llevaba muchos años preparándose para ese momento, creía que todavía quedaba tiempo, y por eso esa mañana al despertarse a las seis como lo hacía desde pequeño, no imaginó que minutos después iniciaría el evento que transformaría su vida –o la de todos–de manera tan radical.

No todavía; no ahora que había convencido a todos de esperar.

Tras recibir la llamada de Vida y escuchar su relato no tuvo dudas del inicio de la purificación. Dos horas más tarde, luego de ver los videos y las fotografías y con el medallón en su poder recibió la llamada de los suyos confirmando sus sospechas. Le sorprendió que hubiesen tardado tantas horas, se suponía que el proceso era automático.

“Señor Gordon, se activó una columnae, hemos iniciado el protocolo de evacuación y todos han recibido el código encriptado con la localización de su refugio. Cuando esté listo para partir, contáctenos, y se le enviarán las coordenadas.”

Las implicaciones eran claras; el momento de las grandes decisiones había llegado. Y aunque este “inicio” implicaba que sus opciones de éxito disminuían de forma exponencial (todo parecía indicar que ya era demasiado tarde, pues sus varias opciones estaban en el aire), no estaba dispuesto a rendirse todavía.

Se miró en el retrovisor. Siempre había sido un hombre atractivo, aunque los últimos seis meses le habían pasado factura. Estaba desmejorado, tenía arrugas en lugares donde hasta hacía poco el colágeno funcionaba sin problemas, y las bolsas en los ojos se le estaban acentuado producto de dormir poco y nada bien, a pesar de usar cremas especiales supuestas a evitarlo. Era rico, exitoso, poderoso, heredero de una familia y de un apellido que por milenios, por generaciones incontables, había gobernado el planeta junto a las otras familias…

Los Gordon eran purificadores.

La vida no le había dejado otra opción que traicionarlos.

*******

Había sido un fanático la mayor parte de su vida, asumiendo con orgullo la responsabilidad de la familia. Aunque tenía poder y dinero, los tenía con un propósito: controlar a la humanidad a fin de asegurar la purificación. Estudió derecho en Georgetown, como su padre, su abuelo y su bisabuelo; luego obtuvo un doctorado en Ciencias Políticas de Harvard y uno en Economía de Oxford. Esos eran los conocimientos que necesitaba para seguir en el negocio familiar.

“Con la economía les decimos si pueden comer y cuánto; con las leyes les decimos qué pueden hacer y cómo; y con la política, los convencemos de que las decisiones las toman ellos, y que todo lo malo es culpa del vecino del frente, que votó por el otro candidato.”

Esa frase era parte del Catecismo de la Pureza, el libro memorizado por todo purificador desde la cuna, que es introyectado tanto que nada tiene sentido sin él. Es el dogma que rige la vida de cada individuo nacido en el seno de los elegidos.

Su forma de pensar había cambiado a su llegada a Oxford, cuando conoció a Matt Schneider. Sabía de su existencia, pues era heredero como él de una de las dos familias más importantes de las trece, pero como era menor nunca habían sido amigos.

Gordon era serio, seco, lleno de reglas, pero Matt era lo contrario, un tipo afable, atrevido, desafiante, que siempre quería hacer todo a su manera y nunca seguir ninguna regla, como si el catecismo no hubiese hecho mella en su cerebro.

—¡Gordon! Pensar diferente es bueno, es aceptable, es lo mejor para los purificadores—le decía. —Si el fin de la civilización es inevitable, por lo menos hay que disfrutarla y divertirse mientras podamos. Además, no estoy de acuerdo en causar a los comunes tanto sufrimiento. ¡Tú y yo seremos Supremos algún día, debemos mejorar este sistema!

“No”, pensaba Gordon, “el sistema ha permanecido incólume durante tantos milenios, porque esa es la mejor forma de hacer las cosas… No podemos cambiar el designio de nuestros antepasados los Dioses; no podemos desviarnos.”

Otro de los mantras en el Catecismo de la pureza, estipulaba un mandato implacable:

El que se desvía, muere.

La regla se aplicaba poco. El condicionamiento psicológico al que se sometía a todo purificador desde su nacimiento era suficiente para asegurar que casi nadie se desviase; pero sí sucedía, si se producía algún disentimiento o desviación, se lidiaba con ello de forma absoluta.

“Para la misión de las familias es fundamental que los miembros profesen obediencia absoluta al Catecismo. O se acepta todo, o se deja de existir en esta dimensión. Las reglas se aplican sin excepción. El que se desvía muere.

Gordon mencionó a su padre, en ese entonces el Supremo, los pensamientos de Matt. Este concluyó que eran ideas peligrosas para el orden y la estabilidad, indignas de los purificadores: eran un desvío, y por lo tanto tenía que aplicarse el catecismo.

El que se desvía, muere.

“Aun no entiendo por qué tienen que purificarse las almas todas juntas para poder evolucionar. Te aseguro que ese es el invento de alguien, y obedece a alguna agenda, y no es cómo deberían ser las cosas” le había dicho Matt Schneider, la mañana en que su condena se ejecutó.

Sin juicio, sin defensa, sin aviso, el Aplicador inyectó el veneno mortal e indetectable, y Matt murió.

X

La culpa por esa muerte lo persiguió siempre. A pesar de que pensaba haber hecho lo correcto, algo en su ser le reclamaba haber cometido un gran error: quizá había mérito en los argumentos de Matt. Alexander ahogó sus culpas con un fanatismo aún mayor, sirvió con ahínco a los purificadores, olvidó cualquier idea implantada en su mente por su difunto amigo, y abrazó el sistema con total abnegación. En todo caso, la purificación debía ocurrir en el año 2012…

No ocurrió.

Su padre lo justificó alegando un error en los cálculos: “Será en el 2032, cuando tú seas el Supremo, una posición que estás llamado a ocupar como herencia de sangre”.

Tras morir su padre en el 2017, Alexander lo sustituyó como líder de su familia y miembro del Consejo. Al mismo tiempo escaló en la política estadounidense. Por generaciones su familia manejó Washington representando al Estado de Maryland (donde su mansión estaba lejos de ojos espías), aunque su vida se desarrollaba en los edificios a treinta minutos de allí. El Senado, el Capitolio, la Casa Blanca, el Pentágono, la Corte Suprema, el Salón de la Pureza (ubicado en un influyente despacho de abogados, todos miembros de las familias) … En esos sitios se respiraba poder; y las gentes que venían del resto del país y del mundo lo perseguían. Políticos, cabilderos, espías, militares, diplomáticos, socialités cuyo único sentido de valor era extraído de su cercanía con alguien… cualquiera que fuese su rol en aquella sinfonía, buscaban el lugar donde la energía externa estuviese en sincronía con lo que tenían en su corazón: con su deseo incontrolable de poder.

Alexander Gordon se identificaba a plenitud; le gustaba esa energía.

Fue elegido al Congreso y en el término siguiente al Senado[1] y ahora, a sus cuarenta y cinco, gracias a su carisma e inteligencia, estaba por ser postulado –y sería electo– presidente de los Estados Unidos de América. Aunque el puesto era decorativo y no acarreaba mayor poder, conllevaba la atención indivisa del mundo y esa atención le gustaba.

El poder verdadero lo obtendría cuando se convirtiese en Supremo de los Purificadores, lo que ocurriría pronto, cuando se venciese el mandato del actual. ¡Sería el primero en sentir lo que provoca tener TODO el poder real!

“Todo esto no pasará si permito la purificación”, pensaba. “En ese último escenario, pasaré el resto de mi vida en un refugio subterráneo, ejerciendo poder sobre unas ruinas”. Eso no le hacía nada de gracia.

*******

Llegó a su mansión, se estacionó, se miró en el retrovisor tratando de enfrentarse a sí mismo, y pensó en lo que estaba a punto de hacer.

El que se desvía muere. Desviarse, sin embargo, era la última opción que le quedaba, si quería evitar que su mundo fuese destruido.

Se bajó del auto, caminó hasta su estudio, sacó un ordenador portátil que usaba sólo en ciertas ocasiones, y grabó un video lleno de confesiones, mientras pensaba en el implacable mantra que se aplicaba a los traidores. El que se desvía muere.

XI

Aeropuerto Dulles, Washington D.C., 21 de diciembre, 2.37 p.m.

El frío era bestial en los alrededores del Aeropuerto. El cielo estaba cubierto por oscuros nubarrones y se pronosticaba una nevada formidable, más fuerte que la de la noche anterior, que iniciaría alrededor de las siete de la noche. En los noticieros se pedía a la gente no salir después de esa hora, pues se tornaría peligroso.

Sentado frente a un mostrador vacío, cerca de la entrada principal de la terminal internacional de United Airlines, un hombre joven esperaba. Vestía para enfrentar el frío, –ropa térmica, guantes, abrigos gruesos, todo con mucho algodón–. Aunque ya ese clima no le molestaba demasiado, prefería mil veces el de su natal Israel, el calor de aquel desierto hermoso en el cual ahora florecía la agricultura.

Esos días en los que el aire congelado se cuela por cada resquicio, y en los que el frío es extremo, apabullante, y hace imposible estar a la intemperie más que unos minutos (como ese primer día oficial del invierno), le hacían cuestionarse las razones por las cuales los seres humanos habían decidido milenios atrás enfrentarse a climas extremos para conquistar tierras inhóspitas, en lugar de quedarse en los trópicos, donde estarían tranquilos, con vegetación abundante, arena blanca, entre veinte y treinta y cinco grados todo el año –ni frío ni calor– ...

Era cuestión de acostumbrarse, quizá. Él lo había hecho en sus siete años en Washington al servicio de las familias.

Abraham Shafir.

Se llamaba igual que su padre, su abuelo, su bisabuelo, e incontables generaciones hacia atrás, pues el primer varón siempre era bautizado Abraham. Un nombre respetado por siglos, condenado ahora a desaparecer de los anales de los purificadores, por el desvío de su padre veinte años atrás. Nunca tuvo claro el crimen exacto cometido por ese físico experimental, un genio, a quien no interesaban los juegos de poder de las familias. Al parecer sus descubrimientos relacionadas con otras dimensiones se consideraron peligrosos.

Él, entonces sólo un niño, tuvo que escoger entre el ostracismo de las familias (no oficial, no declarado, pero igual de cruel), o el juramento de servirlas por siete años a partir de su vigésimo primer cumpleaños, como el encargado de hacer cumplir el Catecismo de la Pureza a sus hermanos. Su puesto se denominaba Aplicador.

Con las reglas se mantiene el orden y la estabilidad.

Las reglas se aplican sin excepción.

El que se desvía muere.

Escogió la última opción, por su madre, a pesar de que sería el mismo trabajo del hombre que mató a su padre.

Los siete años de su acuerdo expiraban en diez días; esta sería su última misión. Y luego de la purificación, en el nuevo mundo que estaba por llegar, ya nunca más sería Aplicador.

Un tipo bien parecido entró a la terminal aérea. Vestía un traje entero a la medida, guantes caros, y una exquisita chaqueta negra a la rodilla, todo del mismo diseñador. Caminaba con paso seguro, orgulloso, sin fijarse en las personas que lo reconocían y lo intentaban saludar.

No llevaba consigo ninguna maleta.

Abraham lo siguió con la mirada. Conocía de memoria su rostro, y hasta el último de sus rasgos distintivos: hubiese podido reconocerlo en cualquier parte.

Horas antes había recibido una fotografía, un lugar, una hora aproximada, y el método escogido para la muerte. La orden, emitida por ARTAC, la inteligencia artificial, era imposible de falsificar. Por eso no la cuestionó, ni siquiera tras comprobar la identidad del desviado. Si la orden había llegado, la misión debía ser ejecutada, aun si se trataba de él. Hijo de Supremo, nieto de Supremo, descendiente directo de Atlas, segundo entre los purificadores, ¡si Alexander Gordon había traicionado a las familias, debía morir!

Lo había visto una vez, en Israel, y nunca pudo olvidarlo. Alexander, entonces un joven de veinticinco años, había visitado a su madre para asegurarle que la familia se encargaría de todo tras la muerte de su padre. Luego había ido hasta la habitación donde Abraham lloraba, lo había mirado a los ojos, y le había recordado el por qué su aba estaba muerto.

“El que se desvía muere,” le dijo.

Veinte años después aquel joven, ahora un hombre en sus cuarentas, era quien se había desviado.

XII

Abraham respiró profundo, comprendiendo que el momento había llegado. Su trabajo no era fácil, ni le daba placer. Le había correspondido aplicar las reglas tres veces durante la pandemia causada por los purificadores. El recuerdo lo había torturado por años, pues en silencio ponderaba la herejía de que quizá las tres traidoras habían muerto luchando por una causa justa. Eso no hacía más fáciles las cosas...

Tuvo que recordarse a sí mismo que estaba allí porque los suyos necesitaban que estuviese, para hacer el trabajo que había jurado hacer, y que su obligación era apartar los sentimientos.

Un traidor es un traidor, y debe ser eliminado.

Se levantó de su asiento, tomó la maleta y un abrigo en la mano, y comenzó a caminar sin pretensiones. Acelerando el paso se acercó al hombre elegante que caminaba hacia él sin percatarse de nada. Cuando lo tuvo de frente, extendió la mano y le dijo, sonriendo:

—¿Joe? ¿Joe Phillips? Hombre ¿cómo has estado?

El otro extendió su mano en un reflejo automático para estrecharla con el extraño –la gente siempre extiende su mano–, pero su gesto fue de una extrañeza incómoda.

—Mi nombre… no es Joe Phillips.

—Vamos, Joe, no juegues, hombre…

—No soy Joe Phillips—dijo molesto, y siguió su camino.

Abraham lo miró alejarse.

En menos de diez minutos el senador Alexander Gordon, a quien Abraham acababa de administrar un veneno poderoso, comenzaría a sufrir dolores en su pecho que culminarían en su muerte por un fulminante ataque al corazón. No habría marcas de ningún tipo y la droga letal no dejaría rastro en su cuerpo. Sus hijos quedarían huérfanos, y como a él, les sería recordado muchas veces por el resto de sus vidas que el que se desvía muere.

LIBRO TERCERO.
HANS

I

Aeropuerto de Dulles, Washington D.C., 21 de diciembre, 2.37 p.m., GMT-5

Hans Andersen III bajó del taxi, tomó su maleta y un maletín en el que llevaba unos libros que quería ojear en el avión, y caminó hacia los mostradores de American Airlines.

Hans, el experto más reconocido a nivel mundial sobre el Cuzco y la cultura Inca, ostentaba títulos de doctorado de Yale, de Oxford, y de la Universidad más antigua de Occidente, la de Bolonia. Había llegado a Washington D.C. a finales de noviembre, invitado por la George Washington University para una serie de cátedras sobre su último libro, en el cual probaba conexiones entre los Incas y otras culturas al otro lado del mundo.

Muchas pruebas concluyentes en su estudio habían sido obtenidas con la ayuda de una inteligencia artificial diseñada junto a un conocido ingeniero ruso-americano, que tras analizar lenguajes, mitos, leyendas, y hasta los colores usados en telas y alfarería, identificaba patrones, conexiones y similitudes entre civilizaciones antiguas. Sus conclusiones eran sorprendentes e irrefutables (¿quién va a contradecir la sabiduría de una inteligencia artificial?), y por eso sus cátedras y conferencias tenían alta demanda.

“Nuestras culturas antiguas estuvieron conectadas; hay trazas evidentes de intercambio de información en múltiples elementos humanos, desde técnicas agrícolas hasta la flor o incienso que se ofrece a la deidad; o el tipo de hongo o planta alucinógena que debe consumirse para comunicarse con ella.”

Con esa afirmación comenzaba todas sus conferencias, y después ofrecía las premisas de su estudio, y sus irrefutables conclusiones, y por lo general recibía una ovación de pie.

Dos días atrás había ofrecido su última conferencia, y no regresaría a la universidad hasta el diez de enero. Usaría estas vacaciones para atender un ‘encuentro esotérico’ que reuniría a ‘famosos’ conferencistas de esta poco respetada pero entretenidísima rama del saber. El evento comenzaría en dos días en Bolonia, una de sus ciudades favoritas, donde había cursado un doctorado.

Hans se consideraba un científico serio, pero sabía que muchas de las respuestas a las interrogantes planteadas por sus libros, sólo podían ser halladas en teorías mal llamadas ocultistas. Por ello, cada vez que escuchaba de un encuentro de este tipo, tomaba un avión, se registraba en el evento, y se mezclaba entre los asistentes tratando de no perder detalle de una sola conferencia. Ya en este punto lo habían convencido de una que otra cosa…

Tomaría el vuelo Washington-Milán de las cuatro, y por la diferencia de seis horas, más las once del viaje, aterrizaría a las nueve de la mañana. Viajaría en el Eurostar a Bolonia, se registraría en el hotel, y dormiría tres horas para regular horarios.

Pensaba en eso, y sonreía con merecido orgullo, cuando llegó hasta la entrada del chequeo de seguridad.

“SSSS” decía su pase de abordar. “Secondary Security Screening Selection”.

Sería sacado de la fila, le abrirían la maleta y le revisarían hasta el desodorante, y luego le harían preguntas incómodas.

Como siempre.

II

Hans Andersen III.

El nombre de su abuelo. El nombre de su padre. Un nombre y un apellido del cual estaba orgulloso, porque representaba tradición. Gente buena, gente de bien, estos Andersen de Holanda, agricultores por siglos, y a partir del siglo XIX y en el XX, médicos, juristas, escritores, científicos. Un nombre que evoca un holandés de metro noventa, pelo rubio y ojos azules. Su padre era así. Su abuelo era así.

Pero sus células decidieron (mientras diseñaban el plano de su cuerpo según la información genética que se les había comunicado), que el resultado óptimo se obtendría con un tono de piel que no fuese blanco pálido, como el de su padre, sino algo más oscuro, como el de su madre. Además, sería más pequeño, y heredaría los rasgos de su abuelo materno, a quien se parecía muchísimo.

Su madre descendía de una familia que rastreaba sus orígenes hasta la época gloriosa de los Incas. Gente buena, gente de bien los Cahua de Perú. Agricultores por miles de años, y a partir del siglo XX, científicos, juristas, escritores, y artistas de renombre. Su madre Asiri era una pintora excepcional, cuyos cuadros se vendían por muchísimo dinero. Hans había ido varias veces el Museo Metropolitano de Arte de Nueva York para henchirse de orgullo ante sus cuadros.

“Somos los mismos”, pensaba Hans con orgullo, cuando se reunía con su familia en Holanda, o con su familia en Perú. “los mismos sueños, aspiraciones, logros; aunque pieles diferentes por vivir en otros climas, y en otros continentes. Nada más. Ni mejores ni peores, solo con otras experiencias, unos nacidos aquí, unos nacidos allá, porque las almas tienen que nacer por todo lado, porque lo requieren para su evolución.”

El campo de las almas era uno de los que había abrazado en el esoterismo. Creía en la reencarnación, pero lo mencionaba sólo de forma muy aséptica en sus libros –no era bueno para su estatus académico–

Hans era bien parecido y elegante, pero no cumplir las expectativas rubio-pálidas preconcebidas para su nombre generaba reacciones en el otrora gran país americano, revuelto ahora en luchas internas, extremismo, racismo y discriminación, y esto hacía que fuese incómodo pasar la seguridad de los aeropuertos: por su apariencia física era interrogado siempre.

Nada grave, algunas preguntas, unas cuantas miradas. Lo incómodo es que fuese siempre.. Daba la misma explicación: madre peruana, padre holandés, características físicas corresponden a la madre. “Tengo el pelo de mi abuelo Inca, ¡y por eso tengo pelo, porque los del lado de mi padre, ¡nada!” Siempre la misma sonrisa, el mismo chiste para que no le dijeran nada más, todo en perfecto inglés, pero hubiese podido decirlo en español, en italiano o en francés, y también en holandés, alemán o finlandés, pues dominaba perfectamente siete idiomas.

Tomó el último sorbo de su botella de agua para botar el recipiente, y paseó sus ojos por los rostros de los agentes de seguridad, tratando de escoger la fila en la que le darían menos problemas. Se decidió por la de la izquierda, pues la agente era latina.

Entonces algo terrible sucedió.

III

Justo en el momento en que iniciaba su camino hacia los puestos, un hombre que pasaba junto a él comenzó a hacer sonidos extraños y a sostenerse el pecho. Hans nunca había visto a nadie morir, ni siquiera un accidente en el que le tocase ver sangre. Por eso, cuando el hombre –mucho más grande y pesado– colapsó contra su cuerpo y cayó al suelo sobre él, no supo cómo reaccionar. Fue una experiencia horrible, de esas que nunca se olvidan.

El hombre convulsionó con movimientos alarmantes, sin que él se lo pudiera quitar de encima a pesar de que lo intentó. En segundos que parecieron horas el personal de seguridad se reunió en torno al agonizante, pero en la confusión nadie se preocupaba por ayudar a Hans que se asfixiaba.

Por fin los agentes se lo quitaron de encima y lo liberaron, y Hans respiró hondo, aliviado pero traumatizado. Poco después llegaron los paramédicos, que declararon al desconocido muerto en la escena.

“Murió de Infarto” dijo uno de ellos.

Hans se sentó en el suelo, con sus rodillas entre los brazos, con la maleta y el maletín a un lado, con el rostro pálido. Un agente le llevó una botella de agua, a la que daba sorbos, mientras su cuerpo no dejaba de temblar. Alguien había muerto encima suyo. Encima. No muchos experimentan ese trauma.

IV

Aeropuerto de Dulles, Washington D.C., 21 de diciembre, 5.17 p.m., GMT-5

Con algún retraso debido al incidente, Hans abordó el avión a Milán con el rostro aún desencajado por la experiencia.

“Un tipo se murió encima de mí” continuaba a decirse a sí mismo.

Durante la espera, con su hermoso traje Armani azul sucio y arrugado, vio varios videos en las redes que mostraban lo sucedido. Nadie le había ayudado, pero al menos diez lo habían filmado, incluso en modo selfie para salir en el video, y en menos de cinco minutos los tenían en sus canales de You Tube con la esperanza de monetizarlos.

“El mundo de hoy” pensó.

En poco tiempo el asunto se había viralizado, pues el muerto era importante. Alexander Gordon, Senador .Y no cualquier senador, uno que se decía llegaría a ser presidente.

—Usted es el del video, ¿verdad?—dijo una de las azafatas, reconociéndolo.

—Así es—dijo Hans, mirando hacia abajo, no sabiendo si debía estar orgulloso o apenado.

—Sentimos lo que le pasó, terrible. Quisiera ofrecerle un upgrade a primera clase, si así lo desea.

—Muchas gracias, voy a necesitar todo el licor gratuito que me puedan servir después de esto—dijo Hans, y en efecto, consumió un poco más de la cuenta. Quería olvidar, y para ello lo mejor era embriagarse.

V

Washington D.C., 21 de Diciembre, 6.30 p.m., GMT-5

—Un ambiente de duelo y consternación se ha apoderado de América— dijo el presentador de CBS al introducir las noticias de las 6.30 p.m., como si América fuese sólo el trozo entre México y Canadá, y tal vez Alaska... —La repentina muerte del senador por Maryland, Alexander Gordon, ha levantado todo tipo de reacciones en Washington. Laura Gobles tiene la noticia, desde el Aeropuerto Dulles en Washington D.C., ¿Laura?

—Sí, Mike, fue en la entrada del puesto de seguridad que vemos al fondo donde esta tarde, cerca de las dos y treinta, el respetado senador Alexander Gordon se desplomó sin vida. Según los reportes preliminares, sufrió un ataque masivo al corazón.

La cámara se desplazó hasta una joven pareja de ciudadanos japoneses de pie junto a la periodista.

—Los señores Yoshida filmaron algunas de las terribles escenas que ahora circulan por las redes sociales. Señora Yoshida, ¿cómo sucedió?

—Grabábamos nuestros últimos momentos de vacaciones en Washington, cuando en el fondo de la toma se ve al senador caminando. Entonces, en un instante, se desplomó sobre un hombre que estaba allí, y lo estuvo aplastando un minuto—dijo la mujer, en un buen inglés.

—Así es Mike; ese hombre, que ha solicitado que no se revele su nombre, fue interrogado por las autoridades, pero las cámaras que captaron la escena muestran que fue víctima de la situación. Quisimos entrevistarle, pero se nos informa que salió del país.

—Gracias Laura, pasamos a Ralph Hernández, quien se encuentra en las afueras de Cunningale Turch Funeral Home. Ralph…

—Gracias Mike, hasta esta funeraria en Alexandria, Virginia, fue trasladado el cuerpo del senador tras ser declarado muerto en el Aeropuerto. Su abogado, Jared Feinzag, se encuentra con nosotros, y tiene un comunicado de la familia Gordon. Señor Feinzag…

—Gracias Ralph—dijo el abogado. —A nombre de la familia Gordon quiero expresar el agradecimiento por los miles de mensajes recibidos luego de que se informara de este trágico incidente. Son momentos de dolor y consternación; por eso se ruega privacidad. El senador Gordon tenía una relación peculiar con la muerte después de la tragedia de su esposa, y dispuso en su testamento que en caso de un deceso repentino, a su cuerpo no se le hiciese autopsia y fuese cremado de inmediato. No quería ser velado ni exhibido, sino recordado como un hombre serio y trabajador dispuesto a darlo todo por los ciudadanos del gran Estado de Maryland, y de los Estados Unidos de América, y no como un cuerpo sin vida en un ataúd.

El discurso fue extraño, con tintes políticos. Jared Feinzag, cuyo nombre en hebreo significa “gobernante”, no había descartado presentarse para el Senado dentro de un par de elecciones, por lo que había aprovechado su exposición en la palestra nacional facilitada por Gordon. En vida le había cuestionado esa disposición testamentaria a su cliente y amigo, pero ahora su obligación fiduciaria era cumplirla.

—En efecto Mike—dijo el periodista, recuperando el micrófono—estamos aquí observando humo negro que sale de las chimeneas para cumplir la última voluntad del senador.

El periodista dio el pase al estudio principal, y el presentador anunció que luego de los comerciales se transmitirían las reacciones de senadores y congresistas de ambos partidos, que lamentaban la muerte de “uno de los hombres más brillantes y magnánimos de su generación”.

VI

Cuando Vida despertó y vio en su móvil que eran ya más de las seis, comprendió que había sobredormido. ¡Siete horas! Ahora lamentaba no haberse quitado la ropa, pues tenía marcas de botones en su piel. Lo positivo era que estaba descansada.

Se cuestionó por un momento las horas previas, tratando de decidir si lo que parecían recuerdos no eran más que una mala pasada de su cerebro. Alexander Gordon, el medallón, la pirámide de oro… Tras unos segundos comprendió que todo era cierto. De la historia del apocalipsis, por otra parte… ¡seguía teniendo dudas! “Si el asunto fuese tan apremiante como él dice, no tendría sentido su viaje repentino,” se insistía,

Se levantó, se quitó la ropa, se puso una franela de Georgetown y se preparó un café muy fuerte de Sumatra, del que solo tomó media taza pensando en que le costaría dormir más tarde.

Luego, sin revisar WhatsApp (le gustaba reírse con los memes que le enviaba Norah); ni repasar qué decían sus seguidores de Instagram (que ya no le gustaba tanto como diez años atrás, y aún le provocaba ansiedad), encendió las noticias de la tarde. Algo importante acababa de suceder en Washington D.C. Su corazón se detuvo cuando escuchó al presentador repetir las palabras que ella leía bajo el encabezado Breaking News.

“Alexander Gordon, Senador por Maryland, ha muerto”.

*******

Aquella fue una noche larga. Mucho. Vida estuvo sentada una hora en el sofá. No quería pensar, no quería moverse, como si moverse implicara caer en algún profundo abismo. Tenía miedo.

Miedo de que descubrieran el robo del medallón.

Miedo de que quien había matado a Gordon siguiese con ella.

Miedo de nunca poder resolver los misterios del medallón, la pirámide, los gigantes, la pintura.

Miedo de que el apocalipsis fuese real.

Y estaba sola, porque no era momento de involucrar a nadie más. Norah la había llamado hasta el cansancio –de seguro para hablar de la muerte de Gordon– pero ella no quería dar explicaciones, no las tenía.

Se había reunido con Gordon seis veces, si contaba el día en que se conocieron, y a lo largo de esas semanas habían desarrollado cierta amistad. No era sexual; aunque era bien parecido no le atraía de esa manera. Había algo en él, un dolor interno e intenso que lo hacía un mal candidato para una relación. Pero le caía bien, porque a pesar del poder que ostentaba, podía comportarse como una persona normal y disfrutar de unas buenas tortas mexicanas; y en eso Vida encontraba cierto mérito. Según él mismo le había comentado (pues ella se lo dijo durante el cuarto almuerzo), esa capacidad la había aprendido de su difunta esposa. En fin, su muerte era impactante, y la dejaba con enigmas en sus manos, y una profecía del fin del mundo. ¿Qué se suponía que debía hacer?

Pasado el impacto inicial, ya cerca de las once de la noche, trató de ponerse en acción. Llamó a Norah, y de forma escueta reconoció que sí, que lo de Gordon era terrible, que estaba muy afectada, pero que “preferiría hablar de esto luego, cuando la tragedia no estuviese tan fresca”. Norah respetó su espacio y su decisión.

Luego condujo hasta un Walmart, y compró el oso de peluche más grande que encontró, casi tanto como ella misma; y tras regresar a su apartamento, formuló un plan insensato para robar la pirámide de oro del Instituto Smithsoniano.

VII

Washington D.C., 22 de diciembre, 7 a.m., GMT-5

El oso de peluche que cargaba apenas si la dejaba caminar. Tiffany, la agente de seguridad en la entrada, no pudo evitar intervenir.

—Pero que traes aquí, chica—dijo la mujer en español, con su acento puertorriqueño.

—Me lo regaló mi novio de pre-navidad—respondió Vida, haciéndose la fatigada—pero no combina con mi apartamento. Lo dejaré en la oficina mientras al tonto se le olvida que me lo regaló, luego veré que hago con él—agregó con una sonrisa cómplice.

—Ay chica, chica, chica—dijo la mujer, con cierta desaprobación. —No se le va a olvidar. ¡Estás en problemas!

Vida sonrió, y siguió su camino, aunque sintió que dar demasiadas explicaciones de algo trivial era un signo que para el ojo experto podía denotar culpa. En el siguiente puesto sólo saludó y puso su peluche en el escáner, pero el oso era muy grande y se atoró. Los de seguridad duraron varios minutos en sacarlo después de que perdiera el rabo y las orejas, lo cual no les hizo gracia.

Vida se disculpó profusamente.

Superado el escollo caminó lento por el sótano con el desorejado peluche a cuestas, como si no quisiese llegar, porque tenía miedo de que alguien ya supiera lo que había hecho en la bóveda secreta y la estuviese esperando para matarla. Al llegar a su oficina puso el oso en el sofá, respiró hondo, y salió al pasillo.

“No hay moros en la costa”, pensó, y abrió la puerta contigua. Todo estaba como lo había dejado. Las tablillas, las mitades de la esfera, la pirámide de oro, el esqueleto.

“Nadie ha estado aquí, no se han dado cuenta” pensó.

Tomó la Meriaa, así la llamaba Gordon, y de nuevo se sorprendió de lo pesada que era para su tamaño. Abrió la puerta, se asomó, no vio a nadie, se apresuró con el botín a su oficina y puso en acción la segunda parte de su plan.

VIII

La noche anterior Vida había modificado el peluche, agregándole botones para poder abrir sus entrañas. Lo hizo, sacó algo de relleno, y creó un espacio suficiente para la Meriaa. La acomodó lo mejor que pudo, tratando no sólo de distribuir el peso, sino de no dejar marcas visibles en el exterior. Devolvió el relleno, –no todo para que su oso no se viera gordo–, lo abotonó, y practicó cómo cargarlo de manera que su caminar fuese lo más parecido al que había ensayado al llegar a pesar de la diferencia de peso, para no levantar sospechas. Una vez que creyó haber logrado su objetivo, salió rumbo a la puerta principal.

La última parte de su plan, pasar la seguridad de nuevo, era en la que tenía menos confianza. Si funcionaba, perfecto; si no funcionaba y la descubrían, podría decirse a sí misma que lo había intentado.

—¡Muchachos! —dijo en cuanto se aproximó a los dos agentes en el escáner. —¡Estoy apenadísima! El oso es demasiado grande para mi oficina. Fue un error traerlo, y ahora, sin orejas, se ve horrible, horrible...

Vida sonaba acongojada, a punto de ponerse a llorar. Los dos agentes se miraron sin saber que decir. Uno pateó al otro con disimulo, culpándolo por haberlo jalado tan fuerte.

—Me lo llevaré de nuevo, no puedo trabajar con él allí—agregó, poniendo el oso en el escáner.

El guarda, la detuvo.

—Doctora, no es necesario, lléveselo, Tommy se disculpa por haberle arrancado las orejas, ¿verdad, Tommy?

—Es cierto, doctora, me disculpo—dijo el otro agente, que era medio cascarrabias y estaba más irritado de la cuenta. “El maldito oso es de mala calidad, ¿y ahora es mi culpa?”, pensó Tommy.

Al salir Tiffany la detuvo.

—Doctora, ¡entonces es cierto! —Vida casi sufre de un infarto, pensando que había sido descubierta. —¡Me dijo Tommy que había dejado al pobre oso sin orejas! ¡Eso es por no decirle la verdad a su novio!

Y luego se carcajeó, mientras exclamaba: —¡Ay chica, chica, chica!

Tras abandonar el peluche en una estación del metro y poner la Meriaa en una mochila, se dirigió a Union Station y tomó un tren con destino a Nueva York, donde ya un amigo la esperaba.

IX

Bolonia, 22 de diciembre.

Hans Andersen llegó destruido a Milán. Su viaje había sido un ir y venir de pasajeros que lo visitaban en su asiento para tomarse un selfie con él, a pesar de que las azafatas trataban de evitarlo. Esto dio al traste con sus planes de leer un rato y dormir.

Tampoco durmió en el tren Milán-Bolonia, pues era un recorrido de hora y media. Era pasada la una de la tarde cuando se registró en el hotel. No se sentía bien, tenía asco, no sabía si por el licor que había tomado o por el muerto que lo había aplastado.

Fue al baño, se lavó los dientes, se quitó el saco, los zapatos y la faja, se tiró sobre la cama, y se durmió, sin sospechar cuánto estaba por cambiar lo que hasta ese día llamaba vida.

*******

Eran las siete y doce cuando despertó. Lo supo al ver el reloj de la habitación cuya alarma había olvidado fijar. Había dormido seis horas y perdido la oportunidad de ajustar el Jet Lag. Tomó una ducha caliente que se prolongó por media hora, porque necesitaba tiempo para sacudir la pesadilla. Bien abrigado, salió del hotel y caminó hasta su pizzería favorita en sus tiempos en Bolonia.

Su hotel estaba en la zona más turística, lo que en Italia casi siempre es garantía de comida subestándar; pero con sólo alejarse un poco del centro la mejora era sustancial. Esta vez nada le supo bien, comió sin ganas, seguía recordando al hombre agonizando encima suyo.

Después de la cena recorrió Bolonia, tratando de que pasase el tiempo, sabiendo que esa noche le costaría dormir. Aquella ciudad antigua le gustaba mucho, creía haber vivido allí en otra vida porque los arcos medievales y las due torri le resultaron familiares desde la primera vez, y caminar entre sus calles era algo que sentía haber hecho muchas veces. Además, así se lo había dicho una ciega que leía el pasado y el futuro todos los jueves en la Piazza del Nettuno.

Se hizo un par de selfies, por reflejo, aunque se cuestionó los para qué. No tenía redes sociales, ni recordaba la última vez en que había repasado fotos de sus viajes; no iba con su personalidad.

Regresó al hotel cerca de la medianoche. Se tiró en la cama y recorrió los canales de noticias. BBC, CNN, CNBC, FOX, RT, AL JAZEERA, sólo se hablaba del caso Gordon. CNN pedía ayuda para identificar al aplastado, o sea él; querían una entrevista (para satisfacer el morbo de sus televidentes).

Hans imaginaba las preguntas que le harían, y quizá otras peores.

“¿Y pesaba mucho? ¿Qué sintió usted en esos momentos de angustia? ¿Y logró verle los ojos mientras moría? ¿Murmuró unas últimas palabras? ¿Le transmitió su último deseo de moribundo?”

¿Qué pensaban que respondería?

“Sentí miedo a la muerte, porque la vi en sus ojos ya sin brillo, antes de su último suspiro. No, no hubo palabras, aunque olí su miedo. Y sí, pesaba mucho, ¡más de doscientas libras!”

No daría la entrevista. No se expondría a que lo convirtieran en un Reality. No era su estilo, era más bien de perfil bajo. Hacía su trabajo, daba las conferencias, investigaba por el mundo y escribía libros que gustaban, pero el asunto de la fama, tanto efímera cómo permanente, no eran lo suyo. Por ello, y previendo el interés que el asunto generaría, pidió a la seguridad del aeropuerto que le permitieran permanecer anónimo.

Queriendo apartar sus pensamientos del incidente, apagó la televisión (lo logró después de un rato de zapeo), y decidió ojear los libros que no había podido leer en el avión. Siempre que asistía a estas conferencias (dos o tres veces al año), se aseguraba de leer varios de los más recientes. Se había obsesionado con un supuesto Profeta de Andrómeda que se manifestaba a través de un Medium que estaría en la conferencia. Días atrás había comprado el libro escrito por ambos, pues tanto el médium y el profeta manifestado figuraban como autores.

Cuando lo sacó, cayó al piso una tarjeta mini-SD. Aunque era similar a la que usaba para agregar capacidad a su móvil, no recordaba haberla puesto allí; era más ordenado que eso.

Se le formó un nudo en el estómago, sin entender bien el por qué. Podía ser porque no era amigo de las emociones violentas; o porque aún estaba bajo los efectos del estrés postraumático; o porque sus entrañas le decían que aquello era importante; o porque una vez más iba a posponer la lectura de su libro sobre Andrómeda. Fuese lo que fuese sintió miedo.

Bloqueó el wi-fi de su ordenador por si acaso era algún programa para robar información; insertó la tarjeta en la ranura y la abrió. Contenía un solitario archivo de video, lo ejecutó, y no pudo creer lo que vio a continuación.

X

Bolonia, 22 de diciembre, 12.17 p.m., GMT+1

“Buenos días, señor Andersen. Mi nombre es Alexander Gordon...”

Era el senador, vestía la misma ropa que al momento de su muerte, y no sólo conocía su nombre, su monólogo estaba dirigido a él.

“Su última acción antes de morir fue poner la tarjeta SD en mi maletín. Quizá quien lo mató trataba de evitar que me la diera”, pensó Hans, y el dolor en el estómago se acrecentó. “¿Estaré en peligro? ¿habrán notado que me la entregó?”

Antes de continuar, extrajo la tarjeta, se conectó al wi-fi del hotel, y repasó con detenimiento los videos del incidente subidos en You Tube, que acumulaban millones de visitas en unas horas. Le tranquilizó, aunque sólo un poco, confirmar que ninguno captaba el momento en que Gordon colocaba la tarjeta en su maletín, a pesar de haberse grabado desde los más diversos ángulos.

Le apenó, por otra parte, que su minuto de fama no buscada, llegase por una situación tan acongojante y vergonzosa. La cara de terror que reflejaba cuando por fin le quitaron al senador de encima, ya circulaba por la nube convertida en meme.

Cerró las cortinas por si acaso alguien lo espiaba. Se preparó una taza de café con dos sobres solubles, sospechando que la caja de pandora que estaba por abrir garantizaría que no iba a poder dormir.

Luego de casi una hora de escuchar lo que Alexander Gordon tenía que decirle, comprendió las razones por las cuales había sido asesinado y por las cuales era probable que su propia vida corriese gran peligro.

Su sensación al terminar fue que Gordon no sólo no le revelaba todo, sino que ni siquiera le decía la verdadera razón por la cual había grabado ese video. Sospechaba que se relacionaba con su historia y la de sus antepasados en Perú: la historia que había marcado su vida, llevándolo a investigar y a probar tantas cosas.

Recordó una frase de un viejo libro de filosofía: “Hasta que el ser humano separe sus poderes de razonamiento de la red de absurdidades en las cuales su mente ha estado enredada por siglos, ¡podrá descubrir la verdad!”

Su vida se había dedicado a descubrir y señalar esas absurdidades, con la esperanza de que algún día se pudiese llegar a la verdad.

Ahora que estaba a punto de descubrirla –si lo que Gordon había dicho en ese video era cierto y no tenía razón para ponerlo en duda– se preguntaba, “¿estaba él, o la humanidad preparada para esa verdad?”

Sentado sobre la cama, pidió a sus ancestros (tanto a los de Holanda como a los de Perú) que le guiaran en los días que seguirían.

Si su misión era tratar de evitar el fin del mundo, iba a necesitar toda la ayuda que pudiese, tanto de este como del de más allá, si es que existía.

XI

Bolonia, 23 de diciembre, 1.11 a.m., GMT+1

—Aló —dijo Vida con voz resquebrajada. Cuando aquel móvil había sonado en su cartera, su corazón se detuvo unos instantes. Sólo Gordon tenía el número; era exclusivo para comunicarse con él. Entonces… Al responder, presagiando con cierta emoción algo extraño y milagroso, su esperanza se derrumbó al escuchar una voz diferente.

—¿Vida Jiménez? Mi nombre es Hans Andersen III.

Él habló en español. Había investigado a Vida Jiménez en la web, preguntándose por qué no había leído nada de sus interesantes investigaciones. Nacida en los Estados Unidos de padres latinoamericanos (él un periodista conocido, ella una respetada pediatra) Hans esperaba que ellos, siendo gente inteligente, le hubiesen enseñado español reconociendo la importancia de hablar varios idiomas. Había conocido padres que prohibían a sus hijos hablar o incluso aprender español, “para que no los discriminaran”, en lugar de comprender que ser bilingües aumentaba sus oportunidades de progresar en la vida.

—¿Hans Andersen el escritor?—respondió Vida a su presentación.

Hans no supo si lo había reconocido, o se refería a Hans Christian Andersen. Ya le había pasado alguna vez.

—Sí, escribo libros sobre el Perú.

—Sí, sí, el investigador que acaba de estar en la George Washington University… Estuve en una de sus charlas la semana pasada.

“Soy más famoso de lo que imaginaba”, pensó Hans.

—¿Cómo tiene este teléfono? Por favor, es importante que me lo diga—continuó Vida. Sonaba seria, cortante, pero había intriga en su voz.

—Me lo dio Alexander Gordon… O mejor dicho, me lo dejó en un video en el cual me dejo sus datos y me pidió que la contactara.

—Señor Andersen, ¿podemos hablar por videoconferencia? Antes de seguir, necesito confirmar que usted es quien dice ser.

Vida hablaba español sin ningún tipo de acento. Hans no reconoció de dónde podían ser sus padres, pues su hablar era neutral.

—Por supuesto, la llamaré por WhatsApp a este mismo número.

—Este móvil no tiene WhatsApp, le llamaré del otro.

XII

—Es usted—dijo Vida, aliviada, cuando vio la imagen de Hans. Pero no era momento de cantar victoria; el hecho de que la estuviese llamando de parte de Gordon era rarísimo. —Señor Andersen, disculpe si soy un poco ruda, pero dígame qué quiere decir con que Gordon le dejó un video. Un momento… usted es el hombre del aeropuerto… ¡Sí! ¡Oh my god! Entonces… ¡Usted lo mató!

El terror fue evidente en el tono y el semblante de Vida, notable aún en la diminuta pantalla del móvil.

—Eso no es lo que pasó, Vida. Yo iba caminando y Gordon me cayó encima, y mientras agonizaba puso en mi maletín una tarjeta con un video. Él me buscó a mí, no yo a él, ni lo conocía. En el video dice que me investigó y movió los hilos para que me invitaran a dar las conferencias en la George Washington; quería contratarme para cierta investigación … para serle honesto no quiero hablar más si no es en persona. No sé en quien confiar, ni si el móvil es seguro.

Vida se consideraba bastante buena leyendo a las personas, incluso había llevado un curso de un semestre en identificación de gestos. Por eso, aun a través de la pantalla pudo reconocer que Hans no sólo estaba asustado, sino que decía la verdad. Era una verdad imposible, pero era la verdad. Tomó la decisión de creerla, y de reunirse con él.

—¿En dónde está?

—En Italia, en Bolonia.

—Voy en un jet que aterrizará en Londres en unas horas; puedo pedir que me lleven hasta usted. Permítame un momento para hablar con el piloto, para que me dé un estimado de tiempo.

Mientras esperaba, Hans tuvo que reconocer que la propuesta le había tomado por sorpresa. El senador decía en el video que podía confiar en ella con su vida … pero estaba muerto, lo cual no era gran alivio… Sin embargo, él había iniciado la llamada y propuesto verse, así que hubiese sido idiota negarse a la reunión.

—Gracias por esperar. Podemos estar en Bolonia antes del mediodía. ¿Almorzamos?

—De acuerdo, estoy en el Grand Hotel Majestic gia' Baglioni, en la Piazza Maggiore.

—Allí le veré—concluyó Vida.

Después de colgar, Hans fue hasta la puerta de la habitación y confirmó que tuviese doble cerrojo; luego trajo una silla y la apoyó contra la cerradura, como había visto en las películas. Tenía miedo, hambre, indigestión, frío, calor, ganas de reír y de llorar, le dolía la cabeza, el estómago, un pie… nada tenía sentido, nada, y su cuerpo estaba reaccionando de formas muy extrañas.

“Yo sólo quería ver la conferencia del médium que dice canalizar un Profeta de Andrómeda, un planeta con tres soles en el sistema Orión... y ahora resulta que, según un muerto, ¡estoy enredado en los misterios de la Atlántida!”

SEGUNDA PARTE.

LIBRO CUARTO.
ANTONIO

I

Estepona, Málaga, 23 de diciembre, 1.11 a.m., GMT+1

Antonio Vivaldi observó su reloj. Lo hacía a menudo, a veces sin darse cuenta, como si ser testigo del paso del tiempo fuese importante para él. Era la una con once minutos de la madrugada.

“¿Sólo ha pasado un día y medio? ¿nada más? Se ha sentido como media vida.”

Treinta y siete horas era el tiempo exacto transcurrido desde el momento en que dormitaba relajado en una hamaca en una hacienda de Verona, y este instante en el que comprendía que su vida había cambiado para siempre. Estaba sucediendo demasiado rápido … como si hubiese entrado en un vórtice donde el paso del tiempo se acelerase de forma espontánea, y donde veía pasar los eventos sin saber cómo reaccionar.

Revivió en su mente esas horas para ayudarse a procesar la nueva información que penetraba por todos sus sentidos.

*******

Eran las doce y once de la tarde del veintiuno de diciembre cuando todo comenzó. Lo sabía porque miraba su reloj justo en ese instante, mientras las notas de las Cuatro Estaciones –obra maestra de su supuesto y homónimo antepasado– resonaban en sus audífonos.

Con una delgada frazada como toda protección contra el frío, Antonio reposaba en una cómoda hamaca el almuerzo que acababa de engullir con tanto gusto. Un espectáculo de sabores, aromas y colores para paladares exigentes, lo hubiese llamado uno de esos críticos que dan estrellas Michelín.

Mientras vivía lejos, en Francia, México y España, había añorado mucho esos almuerzos excesivos pero de delicia extravagante preparados por su Nona, a los cuales atribuía el ochenta por ciento de la felicidad de su infancia, el setenta por ciento de la cohesión y alegría de su familia, y al menos la mitad de su masa corporal (y por eso atesoraba cada gramo, y estaba fuera de forma, pero contento.)

Había regresado a Verona para las navidades, deseoso de dejar atrás el recuerdo de sus últimos meses en España. Si bien esa visita a la familia significaba poner de lado su orgullo y dar largas explicaciones a sus padres y a sus primos, estuvo de acuerdo en hacerlo, porque a decir verdad los extrañaba. Amaba esa hacienda pintoresca, llena de olores, de colores, de los recuerdos de muchas generaciones… la campiña italiana, en suma, la de las películas.

Recordaba como al final de cada vendimia, frente a toda la familia sonriente y orgullosa, el viejo Piero Vivaldi, su querido abuelo, tomaba la primera botella producida, admiraba a contraluz el hermoso color del contenido, y pegaba con justificada vanidad la etiqueta de la hacienda heredada de su padre, y este del suyo, y aquel del suyo, y así por generaciones que se perdían en el tiempo.

Vinos Vivaldi

D.O.C. Valpolicella

Dal 1846

Y después daba por iniciada la gran fiesta familiar, una tradición de décadas, de siglos, ¡porque el vino había que celebrarlo!

Su abuelo siempre le decía que era su nieto favorito, y lo llevaba con él a recorrer las tierras, a dar órdenes a los faeneros, a inspeccionar la fruta. Y él se paraba con el pecho henchido junto al viejo, tratando de aprender de su voz, de sus movimientos, soñando con algún día ser él, y dirigir aquel lugar.

¡Maldito virus! ¡Maldita pandemia! Nada había sido igual desde su muerte... Su abuelo, un roble, o más bien, como él mismo decía, “una vid antigua, cuya recompensa fue encarnar como humano para seguir cuidando de mis hermanos”, fue de los primeros en sucumbir, como tantos otros miles de ancianos en el Norte de Italia. Y aunque en lo físico la hacienda era el mismo lugar –la vid, la casa, los frutales, y los olivos sembrados por sus antepasados–, faltaba algo. Quizá su alma estaba tan integrada a esa tierra, que con su partida se llevó una parte de su espíritu con él, y dejó tristeza donde antes sólo había alegría.

La tragedia dejó algo positivo: le acercó a su padre, a quien por años apenas si le había dirigido la palabra. Quizá el virus había servido para reparar las relaciones entre los sobrevivientes, que entendieron (todos al mismo tiempo), la fragilidad de la vida y la facilidad con la que toda la realidad puede ser puesta de cabeza. Tras volver a una nerviosa normalidad, la mayoría comprendía lo valioso del tiempo y de la libertad.

Su padre, –Vivaldi Giuseppe, violinista, como acostumbraba presentarse– por fin aceptaba después de mucho dolor y resentimiento que, aunque Antonio no se había convertido en un gran músico como él, o como el abuelo Piero, o como tantos de sus antepasados, era un buen escritor del cual debía estar orgulloso.

II

Antonio Vivaldi, escritor.

Ese es el título con el que se presentaba a sí mismo. Tenía derecho: su novela había sido publicada por una gran editorial, aunque no le hubiese dado fama ni fortuna –vendió pocos ejemplares, culpa del sistema, no de su calidad–. Pero eso había sucedido ya algunos años atrás, y no había vuelto a escribir nada.

Ahora se preguntaba si este último año, terrible en lo personal y en lo profesional –habiendo perdido el trabajo, la prometida, y hasta la dignidad–, era una señal del Universo guiándolo a retomar la pluma, su verdadera pasión. Quizá lo malo había ocurrido para bien; quizá era la forma de señalarle que se había desviado de su camino, de su llamado, de su vocación, de su misión.

Su vida parecía entrar en sincronía cuando se sentaba frente a su portátil, escuchaba las musas, y transcribía en palabras las imágenes que venían a su mente desde alguna otra dimensión. Eso es lo que le daba placer, lo que lo hacía sentir vivo, y lo podía hacer por horas y horas todos los días sin que nunca se sintiera como trabajo.

Tenía en mente un excelente tema para un libro de misterio: la historia de su vida por más de diez años. ¡Era mejor que cualquier cosa que hubiese podido inventar!

“Alguien halló unos manuscritos en la Biblioteca de París, que el mismísimo Julio Verne escondió en un tratado alquímico. Los acompañaba una nota de Leonardo Da Vinci y una copa antigua que él llamaba el cáliz de los profetas. Usando los poderes de ese cáliz, que al parecer se obtenían tras recitar un mantra y consumir alucinógenos, Verne vio el final del mundo y lo reflejó en su última novela, el Eterno Adán.

El héroe (ya había pensado que se llamaría Piero, en honor a su abuelo), tendría que evitar esa hecatombe, (o anunciar al mundo lo que está por ocurrir). Narrador en primera persona.”

Varias ideas maduraban en su imaginación para hacerla una gran conspiración con chicas del Jet Set y villanos poderosos, de esas por las que Hollywood paga millones y siempre contrata a Tom Hanks.

Lo que no sabía era si agregar que era “basada en hechos reales.”

Evitaría sin embargo contar toda la verdad, y no hablaría de su vergüenza y su arrepentimiento (el sentimiento que nos sobrecoge tras una mala decisión, cuando sabemos que ya es demasiado tarde). Tampoco diría que había guardado el tesoro durante tantos años sin decir nada ni hacer nada; ni hablaría del gran error de vender el cáliz de los Profetas en un mercadillo de Estepona … La decisión más estúpida de su vida.

Pero la necesidad y la carencia tienen un rostro pavoroso, y enfrentado a ellas no había tenido otro remedio.

III

La versión de las Cuatro Estaciones que escuchaba la interpretaba la Orquesta de Verona, en la cual su padre era violinista principal. Aunque podía reconocer su estilo, imaginaba el violín tocado por la bellísima Mari Samuelsen, a quien había escuchado en un Carnaval de Venecia.

Pero esta vez, en el momento en que miró su reloj, en lugar de la cautivante imagen de la noruega y su violín, sintió una energía que invadía todo su cuerpo, y comenzó a ver notas que flotaban por los aires. Las notas se mezclaban con un símbolo y lo guiaban por un mundo imaginario.

Tenía que estar dormido, tenía que ser un sueño, pero sus sueños no solían ser tan reales…

Escuchando Primavera flotó por una jungla, y a la distancia, observó una estructura… una pirámide enorme, mucho más grande que Keops, perfecta, reluciente, nueva, recubierta de bloques de mármol blanco pulido que la hacían brillar al reflejar el sol.

Gentes por todos lados, edificios, tecnología, y sobre todo un pueblo que la adoraba como morada de los dioses…

Las notas cambiaron a Verano, y Antonio se trasladó a un paraje desértico. Avanzó lento entre las dunas tórridas, como lentos eran los compases de la música, hasta que vio la punta de una pirámide sobresaliendo de la arena … Y más allá, a la distancia, un océano tranquilo. Se parecía a la otra, pero el paraje era diferente …

Cuando sonó el Otoño su visión saltó a otra pirámide. Estaba cubierta de agua, pero no de un océano, sino de un gran lago, y el ambiente selvático era diferente en esencia y energía.

Con las apasionadas notas del violín en Invierno, interpretado con fuerza y emoción sobrecogedora, se trasladó a un cuarto lugar, una caverna en las entrañas de la tierra. Sintió la humedad en su olfato y miró el agua que escurría por las paredes, y flotó atraído hacia el portentoso monumento, una pirámide blanca como las otras … Entonces, las paredes cavernosas se rompieron, las aguas irrumpieron y lo arrasaron todo, pero no la pirámide, a cuyo alrededor no penetró nada.

La visión terminó y quedó en blanco. Con sus otros sentidos aguzados percibió olores, escuchó el ruido de carruajes, relinchos de caballos por las calles y gritos de niños jugando. Entonces un nuevo escenario apareció en forma abrupta ante sus ojos, como si en esa dimensión no hubiese reglas, espacio, tiempo, nada. Era una vieja habitación en la que los muebles, la decoración, ¡todo! parecía tener trescientos años. De espaldas, frente a un escritorio pegado a la pared, un hombre garabateaba frenético notas sobre un cuaderno carmesí. Tendría unos cuarenta años, y su cabello era rojo.

Antonio se acercó y miró sobre su hombro. El hombre –que no podía verlo ni escucharlo, como si él no fuese más que una presencia fantasmal– escribía, se detenía, miraba una pintura que tenía frente a sí, y seguía trazando notas como si su mano apenas pudiese mantener el ritmo de los sonidos en su mente. Se detuvo. Cambió a una página en blanco, y una figura comenzó a emerger de su pluma.

Primero dibujó un círculo; dentro de él dibujó un triángulo; y dentro del triángulo, un cuadrado. Antonio la reconoció; era la misma figura, el mismo símbolo que en su sueño anterior se mezclaba con las notas.

Entonces despertó.

IV

Antonio había experimentado sueños vívidos; pero nunca uno como este. Soñar –despierto o dormido– era en su opinión una de las manías cardinales de un escritor, el canal para que las musas comuniquen material. Por eso escribió a toda prisa el sueño, antes de que se cerraran las puertas de esa dimensión a la que nos asomamos cuando parte del cerebro duerme, no fuese que sus recuerdos desaparecieran como por lo general sucede. Esta vez nunca estuvo en riesgo de olvidarlo.

En la primera parte vi notas mezcladas con un símbolo. En la segunda, vi cuatro pirámides en lugares diferentes del mundo. Jungla, Desierto, Caverna, y, ¿un lago? En la tercera, vi a mi antepasado Antonio Vivaldi –era él, de eso estoy seguro–, y de nuevo el símbolo…

El compositor del siglo dieciocho era una parte importante de la historia familiar. Una investigación no oficial aunque muy seria, descubrió que descendían del tercero de sus ocho hermanos: el Antonio original, ordenado sacerdote muy joven, no tuvo hijos. Se afirmaba que cierto tesoro familiar (pasado entre generaciones y ahora en poder de su padre) probaba el parentesco.

Antonio releyó sus notas.

“¿Será posible?” pensó, aún confundido por el sueño.

V

En otra terraza de la casa, Giuseppe Vivaldi, violinista, fumaba un cigarrillo. A pesar de que el clima estaba frío, sabía que si quería fumar, tenía que hacerlo afuera. Los nuevos tiempos. El asunto no le molestaba demasiado, así se alejaba un rato de la gente.

—Papá… El libro de Vivaldi, ¿dónde está?

Antonio se había acercado por detrás, y sin preámbulo había lanzado la pregunta. Giuseppe, bastante absorto en su mundo, reaccionó con sobresalto.

—¿Cuál libro de Vivaldi? ¡En casa todos somos los Vivaldi, así que todos los libros aquí son los libros de Vivaldi!

—Papá, en serio, ti prego, es importante.

Giuseppe comprendió que se refería al tesoro.

Al ver la seriedad en el rostro de su hijo, se levantó, y sin decir nada, se dirigió a su habitación, seguido de él. Tras un cuadro, descubrió una pequeña caja fuerte, tecleó la combinación, y la abrió. Luego tomó el único contenido de la caja, una bolsa sellada al vacío, protegida por plástico de burbujas que contenía un cuaderno rojo, y sin soltarla, preguntó:

—¿Qué quieres con esto?

Antonio sólo lo había visto una vez, muchos años atrás, en una navidad en la que el abuelo lo había mostrado a la familia.

—¿Puedo verlo?

—Es muy frágil.

—Papá, trabajé años con libros antiguos, sé lo que hago, necesito verlo.

La gravedad del tono fue suficiente para Giuseppe, quien se abstuvo de preguntar más. Mientras removía las protecciones, su hijo se enfundó unos guantes de látex que buscó en la cocina. Su padre le entregó el cuaderno. Sus hojas estaban marchitas y el tono carmesí brillante de su portada decolorado, pero por lo demás estaba intacto.

Lo tomó entre sus manos y lo abrió. Contenía notas musicales, tal y como lo había visto en su sueño. Con el corazón latiendo a una velocidad peligrosa, abrió la última página escrita. A la mitad de la hoja había un dibujo. Un cuadrado dentro de un triángulo dentro de un círculo.

Antonio se sentó, o más bien se desplomó sobre la cama.

Los misterios antiguos seguían persiguiéndole, sin que tuviese la menor idea de por qué.

VI

Regresó el cuaderno a su padre sin decir una palabra. Este lo recibió y tampoco intentó hablar, al ver la palidez del rostro de su hijo, y se limitó a devolverlo en sus bolsas herméticas a la caja fuerte.

La leyenda familiar afirmaba que el cuaderno provenía del maestro Vivaldi, quien lo entregó a su hermano –ancestro de los Vivaldi de Verona– pidiéndole que lo guardara. Contenía una versión burda de la introducción a la Primavera de sus famosísimas cuatro estaciones.

El maestro nunca lo reclamó de vuelta, y el pequeño cuadernillo rojo, tan rojo como el cabello de su dueño original, pasó de generación en generación hasta Giuseppe, que, aun sabiendo que era muy valioso, nunca lo hizo revisar por un experto ni trató de determinar su valor.

“Hay cosas en la vida más importante que el dinero”, decía siempre a Angélica, su esposa y madre de Antonio, pero no sólo sobre el cuaderno, sino sobre la vida en general.

Familia, trabajo honesto, ayudar a los amigos sin decirle nada a nadie, y lo más importante, un violín para darle paz al alma, para descargar sentimientos y vaciar el corazón. Ese había sido, era, y sería su mantra hasta el final de sus días.

Ahora bien, el asunto del dinero … ya no le resultaba tan difícil. Su padre, al morir, le había heredado mucho a él y a sus dos hermanas. Piero Vivaldi había dejado cuatro millones y medio de euros en efectivo en una caja fuerte de la casa (no la del cuarto, sino una escondida en el piso de una de las bodegas de vino), así como dos millones en cuentas en Suiza y Panamá. El dinero fue bienvenido por todos y distribuido por igual con sus hermanas. Ya años antes, aún en vida, el viejo Piero había regalado y cincuenta mil euros en efectivo a cada nieto.

Nadie osó cuestionar el origen del dinero. El abuelo era un virtuoso violinista, frugal e inteligente, y aparte de amar su tierra y a su gente, había sido un empresario importante, miembro de cámaras, presidente de esto o de lo otro, amigo de políticos, de izquierda y de derecha, y, por si fuera poco, su hacienda producía un vino reconocido como excelente.

En el fondo la familia sabía que eso no justificaba ¡esos niveles de dinero!

VII

Sentado sobre la cama, Antonio golpeaba suavemente sus labios con los tres dedos centrales de su mano derecha, una manía inconsciente que le ayudaba a pensar.

El hombre de su sueño era el maestro, pero no sólo por su cabello rojo, o porque escribía en el cuaderno carmesí. Los retratos conocidos del Antonio original (que revisó en imágenes de Google) correspondían a quien había visto garabateando frenéticas notas. Hasta ahora notaba que tenía un cierto parecido con su padre. Pero, ¿qué diantres había pasado? ¿Había viajado al pasado? ¿Había establecido una conexión psíquica?

El símbolo dibujado allí era el mismo que había visto mezclado con notas y luego al caminar junto a pirámides, cada una correspondiendo a una de las cuatro estaciones. ¡No pretendía ni siquiera comenzar a comprender que significaba todo aquello!

Había algo más. Una sensación le oprimía el pecho y le decía que ese símbolo ya lo había visto en otra parte, pero su memoria se negaba a ubicarlo en tiempo y en espacio. Habiendo trabajado tanto tiempo entre libros antiguos en la biblioteca de París, (algunos de alquimia, cábala o magia, llenos de símbolos ocultos y de secretos que no obstante estaban allí para que cualquiera los leyera), no le extrañaba para nada el que hubiese visto algo similar alguna vez.

Sin decir nada más, se levantó de la cama y se dirigió a su habitación, en el segundo piso de la enorme y antigua casona. Abrió su portátil y tecleó “cuadrado en triángulo en círculo”, y obtuvo miles de respuestas.

Le llamaron la atención algunas. Una era un símbolo rosacruz, aunque con un cuadrado más grande y fuera del triángulo.

“Lectorium Rosicrucianum.

El círculo representa el Espíritu de Dios incognoscible y macrocósmico, la plenitud (el Pleroma) del cual proviene toda revelación y envuelve toda la creación. Del círculo deviene el triángulo, el espíritu divino en su triple revelación como Padre, Hijo y Espíritu Santo. Del Espíritu proviene el “cuadrado de la construcción”, la personificación de la idea divina en la sustancia. Círculo, triángulo y cuadrado unidos como símbolo universal de la divina creación en su perfecta manifestación de espíritu (círculo), alma (triángulo) y cuerpo (cuadrado). El símbolo del ser humano divino.

Siguió buscando, y localizó otro, aunque ese tenía otro círculo dentro del cuadrado, cuyo tamaño también era diferente:

“La Cuadratura del Círculo es una imposibilidad geométrica, pero también un símbolo alquímico. Es el símbolo de la creación; de la piedra filosofal y de la interacción de los cuatro elementos de la materia.”

“La conclusión es sencilla” pensó. “El símbolo tiene que ver con Dios y la creación; pero también con la piedra filosofal de los alquimistas, y con los cuatro elementos de la materia. Cuatro, como las cuatro estaciones, como las cuatro pirámides que vi. El cuatro es fundamental…”

Entonces recordó dónde lo había visto antes.

VIII

—¡Pero hijo! ¡No te vayas! Acabas de llegar. ¿Qué vas a hacer a Málaga en navidad? No tiene sentido. ¡Quédate con tu familia! —exclamaba su padre. —¡Estás actuando raro!

Antonio le acababa de informar que partiría de inmediato a Estepona.

—Es cierto, actúo raro, ¡porque me están sucediendo cosas raras!

—A que te refieres, Antonio, no estarás fumando lo que fuma tu hermana … ¡siempre he creído que tú no lo haces!

Su padre estaba preocupado. Lo del cuaderno de Vivaldi había sido extraño, pero esto era el colmo.

—Es complicado, papá…—dijo Antonio, sentándose frente a su padre, considerando si era el momento de relatar a alguien más lo que le sucedía—...pero si tienes la paciencia de escucharme, te contaré la verdad. Quiero que me aconsejes; no sé qué hacer.

Antonio narró entonces una historia que por momentos, su padre pensó que sería un buen argumento para su próxima novela:

—Hace más de una década, en la Biblioteca de París, encontré unos manuscritos y unas cartas, que en teoría habían sido escondidos allí por Verne, el escritor. Con ellas estaba una copa de bronce muy sencilla, que él llamaba el cáliz de los profetas, y a la cual atribuía la inspiración para algunas de sus novelas.

Hizo una pausa, porque lo siguiente le resultaba humillante.

—Hace un mes estaba en una situación desesperada, sin dinero, sin trabajo, y sin ganas de reconocer mi derrota ante ti. Mi novela es buena, pero no se vende, y ya no me queda nada del dinero del abuelo… así que vendí el cáliz de Verne por dos mil euros.

Se detuvo, avergonzado consigo mismo de sus acciones, pero sobre todo, de haberse permitido caer tan bajo. Recordaba, en los días previos, buscar monedas caídas en cada rincón de su minúsculo estudio-apartamento, para poder comprar algo de comer.

Entonces describió el sueño lúcido en el que había visto pirámides, y al maestro garabateando un símbolo en el cuaderno rojo, cuya existencia acababa de confirmar en la vida real.

IX

Giuseppe escuchó sin intervenir, sin decir una palabra. Varias veces Antonio pensó que lo interrumpiría, que le reprocharía su estupidez, pero se mantuvo calmo, analizando cada palabra que salía de boca de su hijo. Cuando terminó, y el momento de los consejos había llegado, Antonio notó que el rostro de su padre estaba pálido.

El viejo y talentoso violinista se levantó impávido, y desapareció por unos instantes en su habitación. Al regresar traía en sus manos unos dibujos. Además de violinista, Giuseppe era pintor.

—Dime que es una broma hijo mío… ¿Verdad que acabas de ver esto en mi cuarto y me estás tomando el pelo?

—No entiendo, papá—respondió Antonio, ojeando los cuatro dibujos que su padre le mostraba. Cada uno retrataba una enorme pirámide en diferentes ambientes: la representación gráfica de su visión de una hora atrás.

—Fue hace un rato, cuando hacía la siesta del almuerzo—dijo Giuseppe. Se habían servido una copa de vino, y conversaban en la terraza exterior, pues el violinista había sentido un deseo incontenible de fumar otro cigarrillo, y no quería que nadie más los escuchara. —Tuve un sueño intenso, y en cuanto desperté, dibujé esto. Sé que los dibujos son burdos, rápidos, pensaba mejorarlos luego pues tengo las imágenes impregnadas en el cerebro. Pensé que era un mensaje de mi padre hablándonos desde el cielo, el purgatorio, el infierno, o donde sea que vayan a parar nuestros difuntos. Pero como no pude encontrarle sentido al sueño, no iba a mencionárselo a nadie, menos a tu madre. Ya cree que estoy loco; no quisiera darle pruebas…

—Entonces somos dos locos, papá, porque tuve el mismo sueño, y vi el símbolo, y luego al maestro dibujándolo en el cuaderno rojo.

—Esa parte no la soñé. ¿Y dices que el símbolo está en los manuscritos de Verne?

—Sí. Hay muchos símbolos alquímicos y esotéricos que se le parecen; pero el que dibujó Vivaldi y el de los manuscritos de Verne, son idénticos. Y Grazie a Dio aún los tengo y no los vendí. Debo regresar a Málaga; pasado mañana hay mercadillo en Estepona. Localizaré al marroquí al que le vendí el cáliz, y le ofreceré recomprarlo. Espero que aún lo tenga; y si no, que al menos me diga qué pasó con él, o si averiguó algo más de su historia, porque me dijo que investigaría.

Su padre lo miró, pero no dijo nada.

—Y papá… necesito dinero.

Antonio dijo esto esperando un reproche de Giuseppe, quien siempre le había enseñado el valor de ser independiente y ganar su propio soldi. Por eso no le había pedido antes, aunque sabía que había recibido mucho del abuelo (no sabía con exactitud cuánto).

La reacción de su padre fue inesperada. El violinista se levantó, caminó a su habitación, y al regresar, traía en sus manos ocho fajos de billetes de cincuenta euros; veinte mil en total.

—Ten, pero mi condición es ir contigo… ¡quiero ver los manuscritos con mis propios ojos!

X

Las protestas de la familia fueron generalizadas cuando Giuseppe anunció que viajaría con Antonio a España al día siguiente.

—Será un viaje rápido—dijo Giuseppe a su esposa aquella noche. —Compramos el regreso para el veinticuatro por la tarde; y aunque llegaremos a las diez, estaremos en la cena de medianoche. Así aprovecho para hablar con mi hijo, ya nunca hablamos, y me escapo unos días de mis hermanas y mis sobrinos… ¡Troppo casino!

Con aquella explicación su esposa no preguntó más.

Al día siguiente, tomaron el Alitalia de las 11.30 a.m. a Roma, el único vuelo con espacio, y luego el Roma-Málaga que aterrizó a las cinco. Rentaron un auto en Record por tres días, y manejaron una hora hasta Estepona.

Giuseppe nunca había estado en esta parte de España (había viajado a Madrid con su orquesta veinte años atrás), y le sorprendió lo hermosa que era la Costa del Sol. Nunca se le había despertado la curiosidad por viajar ni conocer el mundo; ni siquiera ahora que tenía el tiempo y el dinero.

Se aparcaron cerca de un edificio medio ruinoso. Al llegar al apartamento, un sótano, Giuseppe se sobrecogió al constatar las condiciones en las que vivía su hijo. No lo había criado en gran riqueza, pero sí en una casa hermosa con acceso a cosas buenas. Este diminuto apartamento no era lo que esperaba para él. Era obvio que tenía problemas serios de dinero, ¿por qué no había pedido ayuda? Era su culpa. Le había enseñado que el dinero había que respetarlo, que costaba ganárselo, que uno tenía que ser orgulloso y aprender a valerse por sí mismo... ¡pero se le había olvidado recordarle que la famiglia e la famiglia!

Antonio era un buen hijo. Hizo la nota mental de intervenir en la situación. No quería que le pasara lo mismo que a su padre: morir con millones en el banco, pero solo en un hospital. Prefería ayudar a sus hijos ahora que eran jóvenes; y no como a él, que el dinero le llegó al final, cuando ya se sentía viejo y cansado. ¡De cuánto le hubiera servido antes!

XI

Estepona, 22 de diciembre, 6.15 p.m., GMT+1

Al llegar al lugar que había llamado hogar por meses, Antonio no perdió ni un minuto. Levantó el colchón de la cama y sacó una bolsa con sábanas del canapé.

Giuseppe sintió un escalofrío por todo el cuerpo, provocado por la fascinación de estar a punto de ser parte de un secreto antiguo, lo que le generaba no sólo curiosidad, sino también alegría. Su vida de músico de orquesta, aunque satisfactoria, era estática, había carecido de emociones: una contradicción con su afición por las películas de acción, antiguas y modernas. Quizá era su alma pidiendo a gritos movimiento…

Sacó los manuscritos de unas bolsas selladas al vacío que había escondido entre las sábanas, y los extendió sobre la cama, pues la mesa era pequeña, a fin de que su padre pudiera apreciarlos de cerca. Los manipuló con cuidado de bibliotecario, reminiscencia de su antiguo trabajo, tratando de no dañar ni una esquina ni un fragmento, no fuese que en aquel pequeño trozo convertido en polvo, estuviese la respuesta que anhelaba. Aunque se habían conservado lo bastante bien a lo largo de los siglos, eran frágiles, antiguos.

Giuseppe se acercó, y estudió con detenimiento esa mezcla ininteligible de idiomas, aunque reconocía frases en latín, idioma del que conocía un poco.

—Esto es hebreo, esto es arameo, esto es cuneiforme, esto es un idioma de Islandia, esto es chino, esto es árabe— le decía Antonio, señalándole diferentes trozos. En este folio hay un idioma jeroglífico, que recuerda el maya, pero más antiguo, pues sus dibujos son más elaborados, y el maya parece una simplificación para hacerlo más fácil de reproducir. Siempre he querido hacerlo examinar por un experto, pero me han faltado las ganas de enfrentarme a la posibilidad de descubrir algo importante. Imagino que eso me pasó con el cáliz, nunca quise saber para no asumir la responsabilidad… Aunque soy escritor, y como a todos me apasiona un buen misterio, he esquivado este, que pareciera haber tocado a mi puerta de forma intencional.

—Tantos idiomas, ¡che casino!

—Sí, Verne afirma que esta mezcla de lenguas es una forma de desanimar al no erudito a hurgar en sus secretos, aunque hoy en día con los ordenadores no me ha sido difícil. Las partes que he traducido son transparentes; una lista de reglas que deben seguir los llamados profetas verdaderos que son bendecidos, esas son las palabra que usa, con el uso del cáliz. Pero en partes no he logrado identificar el idioma. Además, me he negado a dedicarle mucho tiempo, parte de mí siempre creyó que era una broma… parece que no lo era. Mira aquí…—dijo, señalando un pequeño dibujo, del mismo tamaño que la escritura de la cual estaba rodeado, que representaba un símbolo.

—El cuadrado dentro del triángulo dentro del círculo...

—Sí, el símbolo de mi sueño.

XII

Mientras Antonio revisaba los folios en los que el símbolo era visible, en busca de algún patrón, de alguna pista, Giuseppe se sentó en el incómodo sofá de la sala (el apartamento era un espacio único, sin divisiones), y comenzó a leer la versión completa de la novela corta de Verne, El Eterno Adán, lo cual le hizo sentir gran aprensión.

Verne afirmaba en la carta que precedía al texto que el destino de nuestra civilización reflejado en esas páginas, no era ficción; tampoco era bueno: seríamos destruidos por incontenibles y generalizados cataclismos; sólo unos pocos sobrevivirían; la civilización tendría que comenzar de cero. Además, esos eventos ocurrirían en un momento de la actualidad. Su conocimiento, afirmaba, provenía del cáliz de los profetas, cuyas instrucciones estaban en los manuscritos desperdigados sobre la cama… ¡el cáliz que Antonio había vendido por dos mil euros para paliar su falta de dinero, mientras él tenía millones en el banco y, literalmente, debajo del colchón!

Estuvo a punto de reprocharle a su hijo que nunca le hubiese mencionado nada, pero se contuvo. Si lo hubiese hecho, si Antonio hubiese venido ante él a compartirle su historia fantástica, su reacción hubiese sido una sonora exclamación de ‘¡assurdo!’ seguido de un ‘¡stupidaggini!’, y rematado por un ‘¡sciocchezze!’. Y Antonio lo sabía.

La única razón por la cual Giuseppe estaba allí era porque habían tenido un mismo sueño; que se relacionaba tanto con su antepasado, como con la información que el destino había depositado en manos de su hijo. ¡Y no regresaría a Verona hasta tener las respuestas del por qué!

LIBRO QUINTO.
MARILYN

I

Estepona, Costa del Sol, 22 de diciembre, 8.03 p.m.,GMT-5

Después de dos horas inmersos en aquel misterio, padre e hijo sintieron que ya habían hecho todo lo que era posible hacer bajo las circunstancias: confirmar que se trataba del mismo símbolo, y leer las ominosas profecías de un futuro apocalíptico escritas un siglo antes por Verne. Aparte de eso, no tenían idea de qué más hacer: a fin de cuentas, ambos estaban aquí siguiendo el mismo sueño.

—Papá, cenemos, tengo hambre, hay un excelente restaurante italiano por aquí.

—¡Comamos algo diferente! Ceno italiano todos los días.

—Tienes razón; vamos a un restaurante de tapas, y le pido al dueño que te recomiende buenos platos españoles—dijo Antonio, mientras guardaba los manuscritos y documentos en su escondrijo.

Caminaron por la calle real de Estepona. Estaba frío, pero no mucho; y con un abrigo grueso, guantes y una bufanda, se podía estar bastante bien; resultaba hasta agradable ver la gente con espíritu navideño, comiendo chocolate con churros o simplemente caminando de la mano por la concurrida calle peatonal adornada por flores multicolores colgando de los balcones.

Llegaron hasta un popular restaurante, donde Antonio consiguió una de las mesas interiores, cerca de la calefacción; pues “para comer como se debe hay que quitarse los abrigos”. El dueño, cuyo hijo había sido alumno de Antonio, les recomendó unos pescaitos y unas gambas pili pili de entrada, una paella de primer plato, y un pescado frito de segundo.

Estuvo exquisito, tenía una sazón muy diferente a lo que Vivaldi padre estaba acostumbrado, y fue la experiencia culinaria que esperaba. Por menos de cuarenta euros, con botella de buen vino incluida, comió opíparamente –hasta tuvo espacio para un postre y un café–, dando pruebas contundentes de un apetito extraordinario, característica que por lo visto –y lo comido– Antonio había heredado.

Regresaron al apartamento pasadas las diez, sin sospechar que en unas horas, sus vidas cambiarían para siempre.

II

Antonio volvió a colocar los folios manuscritos sobre la cama. Cada vez que lo hacía duraba un rato, pues seguía todos los protocolos aprendidos en la Biblioteca de París. Gracias a ser metódico, se habían conservado intactos en su poder.

Estuvo analizándolos por otra media hora, sin saber bien para qué. El sentido del documento era transparente a pesar de las partes en idiomas desconocidos: eran instrucciones generales a los profetas acerca de cómo hacer uso de los poderes del cáliz. “De seguro no contiene instrucciones de qué hacer en caso de soñar con pirámides”, pensó.

Durante todos esos años los había revisado y vuelto a revisar probando anagramas y volviéndose un competente descifrador de claves para tratar de buscar formas de que esos folios le hablaran más allá de su contenido aparente. El símbolo del sueño aparecía en cuatro de los folios manuscritos, pero sus apariciones no tenían un patrón discernible, al menos no para él. Se devanaba los sesos para encontrar alguna conexión; o incluso alguna razón para esos sueños, o para que más de una década atrás los documentos y el cáliz hubiesen llegado a sus manos. Se estaba volviendo loco, pues las respuestas no aparecían.

Como a las once y quince decidió que no podía ver una letra más, una palabra más, un símbolo más. Estaba cansado, sentía el estrés acumulado de tantos días, su pequeño apartamento había comenzado a darle claustrofobia, y su padre estaba en el sofá pensando, con los ojos semi cerrados y en blanco, lo cual le hacía sentir incómodo.

Como tenía dinero en el bolsillo, decidió ir a una discoteca en Marbella; tomarse unas cervezas; y bailar con una música electrónica de esas que no te deja pensar en nada más.

—Me quedaré un rato más estudiando los manuscritos, y luego rentaré una habitación en el hotel de al lado. Aquí hay sólo una cama, y no tiene sentido que uno duerma en el suelo o el sofá.

Antonio protestó, diciendo que para él no era problema, pues era sofá-cama, pero Giuseppe no aceptó razones. Lo que no dijo fue que, ya que estaba lejos de su tierra y aquí nadie lo conocía, se iba a dar una vueltecilla por allí.

III

Marbella, Costa del Sol, 22 de diciembre, 11.56 p.m., GMT-5

Antonio disfrutaba la experiencia de la discoteca silenciosa.

Al entrar en el lugar, bastante concurrido aquella noche, vio a todos bailar y divertirse perdidos en su propio mundo, mientras se escuchaba sólo el murmullo de voces desafinadas siguiendo letras de canciones a través de los audífonos.

Avanzó hasta la barra, sonriendo con aire de seguridad a todas las mujeres bonitas en el camino (pues en Italia uno aprende a coquetear, por aquello de la ley de las probabilidades). Como no obtuvo resultados tangibles, pidió una cerveza importada, y se posicionó en la base de las escaleras que daban acceso al VIP. Esa pequeña elevación le permitía una vista completa del lugar.

Escuchaba un rave de los 2000’s, moviendo la cabeza al ritmo de los beats sin pensar en nada más que verse cool, cuando sus audífonos fallaron. Aquello lo desconcentró. Se detuvo, se quitó los audífonos y comenzó a manipular el botón de encendido y apagado, sin lograr nada.

—Están descargados; alguien olvidó cargarlos. Lo he visto suceder a cada rato, yo acabo de cambiar el mío— dijo una mujer de pie junto a él con los audífonos en la mano, que parecía tener ganas de hablar. Le habló en inglés, algo normal en Marbella: a pesar de ser España, la colonia extranjera es enorme, y el uso del inglés está muy extendido.

Antonio la observó de arriba a abajo, sin pretender disimular. Cabello rubio no muy largo, probablemente de su misma edad. Su vestido corto dejaba ver unas piernas bonitas, definidas, atléticas y muy bronceadas. De hecho toda ella estaba bronceada, y se veía bastante bien.

Bene, bene, bene…

—Gracias, soy Antonio—respondió. Su inglés no era perfecto, aunque era bueno, y todavía mejor ante una oportunidad de conquista.

—¿Italiano?

—Sí, sono italiano…—dijo en su idioma, tratando de sonar interesante.

—Los italianos tienen un acento particular al hablar inglés—dijo ella en italiano, demostrando que conocía el idioma.

Bella, e parla italiano…

—Y las inglesas, sobre todo tan bonitas como tú, tienen uno muy bonito en italiano—respondió él, con una gran sonrisa. Estaba fuera de práctica en las artes de conquista (tras tantos años en una relación que al final había fracasado), pero coquetear siempre le había resultado natural.

—Il mio acento è buono— dijo ella, retornando la sonrisa.

“Dos sonrisas que se acercan, terminan por convertirse en un beso”, pensó Antonio, recordando a Víctor Hugo. La mujer había captado su atención. La noche se estaba poniendo interesante.

IV

Bailaron por un rato. Ella le coqueteaba; él coqueteaba de vuelta, aunque trataba de parecer menos interesado de lo que en estaba. Eso le había funcionado antes. La cerveza se convirtió en dos y luego en tres, y al fin consiguieron una mesa (la chica dio una propina de cincuenta euros mientras Antonio iba al baño). La ventaja de la discoteca silenciosa, es que aunque hay luces y gentes bailando y cantando, uno puede conversar y conocerse.

Era estadounidense, aunque de padres ingleses. Su madre vivía en Marbella, y ella estaba de visita, tras unos meses en un barco en las costas de África, pues era oceanógrafa. Había llegado a Estepona esa tarde. Su hermana, más joven, la había convencido de salir, pero había desaparecido con un chico media hora después de llegar a la discoteca y la había dejado sola.

Antonio, por su parte, dio alguna información sobre él, no mucha, pero la suficiente como para olvidarse por completo de Verne y de los manuscritos. Estaba pasando un buen rato.

Entonces, la mujer comenzó a jugar con un medallón que colgaba de una discreta cadena de oro en su cuello.

Antonio se detuvo como si hubiese quedado congelado.

Era el símbolo del sueño.

V

Marilyn se sobresaltó al ver que el italiano se había detenido de repente, como si hubiese visto un fantasma. Sería una lástima que tuviera alguna manía extraña, o que le dieran síncopes, pues hasta el momento lo sentía normal, y la estaba pasando bien. “Hay tanto loco en la calle”, pensó.

No creía que su verdadero nombre fuese Antonio Vivaldi, como el músico, pero eso no le importaba mucho. Era atractivo, con buen aroma, rellenito, no gordo, y se hacía el desinteresado, lo cual ella sabía que indicaba lo contrario. Él seguía pálido, sin habla, mirándola al pecho. No es que le molestara per se, estaba orgullosa de esa voluptuosa parte de su cuerpo… hasta que comprendió que Antonio miraba el medallón con el que ella jugaba en forma inconsciente.

Era su símbolo de suerte, uno que representaba su búsqueda.

¡Si tan sólo él supiese quién era ella y lo qué había logrado!

—¿Y ese medallón?—dijo él, bastante serio.

—Me lo regaló mi padre.

—¿Sabes lo que significa el símbolo?

—No…—mintió. —¿Tú lo sabes?

—No … ¡pero necesito averiguarlo! Esta noche vine aquí a alejarme de ese símbolo, ¡y termino por conocer a alguien que lo lleva en el cuello! Disculpa, no tiene que ver contigo… Celebremos la casualidad con más licor, lo que quieras, yo invito—dijo Antonio, como volviendo en sí, tratando de dejar atrás el incidente.

Sin embargo, ahora era Marilyn la que estaba intrigada.

¿Por qué estaría Antonio Vivaldi, o como se llamase, investigando el símbolo sagrado de la Atlántida?

—¿Quieres salir un rato, comer algo?—preguntó Marilyn. —Me gustaría que me contaras por qué investigas este símbolo. Si tú me cuentas, yo te contaré una historia interesante.

Los ojos de Antonio se abrieron grandes. Cualquier historia sobre el símbolo lo resultaría. ¿Pero que contaría él? ¿Hablaría de los manuscritos de Verne?

—Vamos—respondió. —Yo ya cené, pero te invito a un chocolate y unos churros, que tengo antojo desde temprano.

VI

—¿Escritor?

—Y bastante bueno. Te daré una copia autografiada de mi primera novela. No tiene vampiros, aunque debí habérselos incluido.

—¡Ja! No, ya no estoy para vampiros, aunque en mi adolescencia vi todas las películas. Me gustaba el lobo, el vampiro era muy pálido… En fin, ¿por qué investigas el símbolo?

Para ella había acabado la charla. Tenía que saber la respuesta. Antonio sintió un deseo grande por decirle la verdad a esta mujer que ni siquiera conocía. Era una tontería, pero, al fin de cuentas, ¿qué tenía que perder? En el peor de los casos, si las cosas se tornaban extrañas, le diría que era el argumento de su próxima novela.

—Hace muchos años yo trabajaba en la Biblioteca de París mientras obtenía mi doctorado en literatura de la Sorbona.

—¿Eres doctor en literatura de la Sorbona, y te gusta el rave? ¡No te creo!

Antonio sonrió, señaló su teléfono, y le dijo que esperara mientras googleaba algo. Era un artículo sobre él en un diario de París cuando se publicó su primera novela. Se lo dio a leer, aunque estaba en francés.

Ella lo leyó con interés.

—¿Lees francés?—le preguntó.

—Oui —Contestó ella. —No eres el único con doctorado. Yo tengo un PhD en Oceanografía.

—¿Eres doctora en oceanografía, hablas varios idiomas, y tienes piernas perfectas y una cara preciosa? ¡Ahora soy yo el que no te creo, porque eso te convertiría en la mujer perfecta! — dijo él, aprovechando la oportunidad para renovar sus intentos de conquista.

La mujer era en efecto más interesante de la cuenta.

Ella rio.

—Ya ves, las oceanógrafas también vamos al gimnasio. Bueno, te creo, eres doctor en literatura, pero volvamos a tu historia. Biblioteca de París, hace unos años…

—Un libro muy voluminoso, un tratado de alquimia, que yo catalogaba, tenía un compartimiento secreto. Allí encontré una antigua caja de madera que contenía un manuscrito en idiomas antiguos, que tiene ese símbolo que llevas en el medallón.

Ella se puso algo más seria.

—Me estás tomando el pelo, ¿verdad?

Antonio sonrió. Estaba en una encrucijada. Si le decía que era mentira, perdería su interés; pero si decía que era verdad… ¿qué pensaría ella? Ya no podría desdecirse luego y decir que era su nueva novela.

—Si te digo que es verdad, ¿qué dirías?

—Que necesito ver el manuscrito de inmediato, y que, si es cierto, prometo contarte una historia que te hará alucinar.

—Vivo en Estepona, ando un coche alquilado, y no soy un loco ni un psicópata, como viste en ese artículo. Además puedes revisar mi Facebook. Ayer estaba en Verona con mi familia, tuve un sueño, y volé hoy a Málaga a confirmar que era el mismo símbolo… Lo que quiero decir es, vamos a mi apartamento, te prometo que no es un intento de que duermas conmigo. El manuscrito existe, y quiero que lo veas.

—Vamos, soy cinta negra, así que no acostumbro tener miedo. Además, igual … no me hubiese molestado que lo intentases—dijo ella, sonriéndole.

VII

Giuseppe se había quedado dormido en el incómodo sofá, roncando sonoro. Dormía más de la cuenta últimamente. “Cosas de viejos”, se decía. Había perdido el interés por las cosas desde su cumpleaños número sesenta. Aunque estaba con perfecta salud tanto física como mental, y ahora, desde la muerte de su padre, tenía dinero, mucho dinero, se había acostumbrado tanto a vivir con poco (con un salario más bien bajo que le pagaba su padre por trabajar en la hacienda vinícola), que no había aprendido a gastar ni a disfrutarlo.

Tampoco es que le encontrara sentido a un Mercedes convertible; ni iba a dejar a su esposa (con quien había vivido cuatro décadas en las buenas y en las malas y criado tres buenos hijos), para ir detrás de una de veinte o de treinta o de cuarenta. Sin embargo, necesitaba con urgencia un nuevo hobby, entretenimiento o pasión, porque sentía que sin el combustible del deseo la llama de su vida comenzaba a tiritar. A veces ya ni el violín la avivaba.

Como a la medianoche despertó, y recordó sus malas intenciones de irse a dar una vueltecilla, aunque lo pensó mejor, y decidió quedarse en casa. Se levantó y fue hasta los folios que aún yacían extendidos sobre la cama. No comprendía lo escrito, salvo las partes en latín, pero le fascinaba el concepto de los secretos que escondía y la forma tan elaborada en que se habían confeccionado.

“Estas eran copias”, decía Da Vinci en un manuscrito que acompañaba el paquete, “confeccionadas con tal cuidado que reproducen en forma exacta los originales, venerados por milenios. La inclinación de las letras, la fuerza del puño del escriba…”.

Era la primera vez que encontraba útil haber dedicado tantos años a aprender latín… No le había servido para su objetivo original de hacerse sacerdote; porque aunque había empezado el seminario, la idea de nunca tener hijos le pareció incompatible con los deseos de su alma, que añoraba con todas sus fuerzas reproducirse.

Pensó por un segundo en ese universo alternativo de altares, incienso, confesiones, oración y juegos de poder, pero al pensar en sus hijos y en sus nietos se alegró de haber cambiado de opinión.

Pensaba en eso cuando lo vio.

Al principio creyó que era un reflejo fugaz provocado por otra neurona muriendo de aburrimiento y llevándose como recuerdo una nota musical. Pero luego confirmó que la nota estaba allí, minúscula, escondida entre las letras, exactamente después del primer símbolo. Y poco después otra, y luego otra.

Tantos años con notas musicales frente a sí, siendo lo único (y su instrumento), en lo que se concentraba a veces por muchísimas horas, le habían entrenado como a nadie para reconocer el lenguaje de la música entre aquellos garabatos. No eran los elaborados símbolos modernos, sino puntos y líneas con un orden y un ritmo particular, que recordaba el sistema de Guido d’Arezzo en el siglo XI, cuatro líneas en que se marcaban las notas con puntos, aunque sin el compás ni el ritmo. Sabía que desde muchos siglos antes los griegos escribían su música con puntos y líneas.

A pesar de que atribuía su descubrimiento a fugas de humo tóxico en ese sótano indeseable que lo hacán ver y escuchar cosas en su mente, tomó una hoja del escritorio, y revolcó tres gavetas buscando un bolígrafo hasta que lo encontró. Luego se sentó y comenzó a anotar. Muy pronto lo que se formó comenzó a parecerle familiar. Reconocía un ritmo, una cadencia… Giuseppe trató de hacer sonar aquellas notas burdas en su mente, pero lo que le salía le era harto familiar.

Repasó los puntos y las líneas, y se cuestionó sus conclusiones.

“Es imposible…” se dijo un poco molesto. “Ya le abrí la puerta a la vejez, pero me niego a abrírsela a la locura.”

Pero después de otro buen rato concluyó que su primer instinto estaba bien, y que aquella era una versión cruda de las notas de los primeros fragmentos del otoño, de Las Cuatro Estaciones de Vivaldi.

Estaban allí, escondidas sagazmente entre las letras del antiguo texto, y lo que marcaba su ubicación exacta era el símbolo del sueño. El mismo símbolo del cuaderno rojo en que Vivaldi había escrito las notas de su Primavera.

“Si esto es una copia preparada en Constantinopla en el siglo IV, como dice Da Vinci, ¿debo asumir que es tan exacta, que el copista logró hasta transmitir el código minúsculo y secreto que encerraban? ¿O habrá sido el copista quien agregó secretos propios a lo que copiaba?. ¡Y justo ahora este muchacho decide irse a tomar unas cervezas!”, pensó Giuseppe, tratando de imaginar, aunque sin lograrlo, qué hacían las notas de Vivaldi en un manuscrito con miles de años de antigüedad.

VIII

Los veintisiete kilómetros entre Puerto Banús y Estepona transcurrieron en modo silencioso. Antonio tomó la autopista de pago para acelerar a ciento cincuenta y llegar lo antes posible.

Estaba preocupado, y sentía que había hablado más de la cuenta. Se había esmerado en hacerla sentir a ella segura, pero no se había preocupado por su propia seguridad. ¡No sabía nada de esta americana, salvo que hablaba varios idiomas y decía ser oceanógrafa, y estaba bella, molto molto bella! ¿Y si era de la CIA? Quizá había visto demasiadas películas, pero ella cumplía el perfil, y él estaba a punto de entregarle todos sus secretos sin ofrecer ninguna resistencia...

¡Lo habían encontrado! Alguien había descubierto que él era el vendedor de cáliz… O quizá la CIA buscaba los documentos de Verne desde hacía años y lo había identificado. Antonio sintió como el estrés regresó a su cuello, al recordar que en las películas, los americanos matan a todo el mundo. Daño colateral, le llaman. “Si no es “americano”, su vida no vale nada”, eso les enseñan a creer.

—No eres de la CIA, ¿verdad?

—¿Qué?

—No eres una agente de la CIA que mandaron a matarme, o algo así, por vender el cáliz…

—¿Cuál cáliz? ¿de qué demonios estás hablando?

—De nada, disculpa, tenía que preguntar.

*******

Después de aquel extraño comentario, que a Marilyn le hizo pensar de nuevo en síncopes y manías, el resto de viaje se hizo largo y tenso, a pesar de que el auto fue acelerado al límite. Cuando llegaron al apartamento, Antonio caminaba con miedo. Le daría el manuscrito de una vez; si lo iba a matar, era mejor que acabara con el asunto de una vez. Marilyn, quien ya se había olvidado del asunto de la CIA, ni siquiera notó aquel nerviosismo.

Al entrar, Antonio se sorprendió de ver a su padre sentado en el mismo sofá en que lo había dejado, con los ojos entrecerrados y en blanco, que abrió en cuanto sintió entrar a su hijo.

—Grazie a Dio, hijo mío, te he esperado por horas. Tienes que ver esto…—exclamó Giuseppe con alegría inusitada, sin percatarse de que Antonio estaba acompañado.

IX

—Ma ¿che pasa, papá?

—Mira lo que encontré… por eso estamos aquí, los Vivaldi… ¡somos los únicos que podíamos haberlo descubierto!—dijo Giuseppe sin levantar la mirada, dirigiéndose a la cama donde yacían los folios manuscritos extendidos.

Marilyn siguió a Antonio hasta allí, notando que el apartamento era un sótano, una sola habitación de seis por tres, con un baño muy angosto, y en esa espacio había una cama, una cocina, un sofá…

Antonio se paró junto a su padre, a un lado de la cama, más por compromiso que porque creyera que había encontrado algo importante. Él había tenido el manuscrito por diez años; lo había leído mil veces; había fragmentos que hasta podía recitar, aunque no comprendiese las partes redactadas en lenguajes oscuros.

—Padre, ¿qué quieres saber de esta parte? Es un trozo en arameo, que, según he averiguado, dice: “Tomar un sorbo de la planta para lograr el trance”, o algo así, y luego sigue un trozo en un idioma que aún no he identificado. En todo caso, si necesitaban una planta para el trance, ya me imagino cual sería, sólo así se les podría haber ocurrido escribir en tantas lenguas, para decir tan pocas cosas.

—Es música, está frente a tus ojos, música mascarada en el texto…

Antonio hizo el intento de encontrar la música a que se refería su padre, pero fue incapaz.

—Es el Otoño… De las cuatro estaciones… Aquí—dijo Giuseppe, señalando puntos en el texto y dándole la hoja en la que había ido extrayendo una tras otra las notas, los puntos y líneas que él había escrito en ‘moderno’. —Son las notas de la composición de tu antepasado, las que viste en tu sueño; ¡y es obvio que son importantes para algo!

Entonces levantó la mirada, y observó por primera vez a la mujer.

X

Marilyn se había acercado a la cama, colocándose a un lado, frente al primer folio manuscrito, sin poder dar crédito a sus ojos. Por un instante fue ella la que sintió miedo; la que pensó que se trataba de una trampa; que ahora tendría que guardar silencio y negarlo todo. Pero su instinto le dijo que era real, y que Antonio y su padre no tratarían de matarla.

—Te prometí que si tenías el manuscrito, te contaría mi historia—dijo ella, aunque fue más un murmullo. Metió la mano en su bolso, y Antonio dio un salto para atrás, pensando que ahora sí, sacaría el arma y lo acabaría; había comprado la historia de la CIA, y cada vez más partes de sí la creían. Lo que sacó fue su teléfono.

Mientras tanto Giuseppe, que no había tenido tiempo de cuestionarse quién era ella, no podía quitar sus ojos del medallón que colgaba de su cuello, y que reproducía el símbolo. Era un medallón de oro de poco más de tres centímetros. Su oro era más brillante que cualquier oro que hubiese visto; a simple vista se sabía que no podía ser más puro. Era una joya hermosa, pero tenía algo apabullante en ella.

Comprendiendo el impacto sobre Giuseppe, Marilyn lo desabrochó y se lo entregó. Giuseppe lo tomó entre sus manos, y tuvo la sensación de que alguna vez había tenido un medallón igual... pero no ahora, en otro momento, en otra vida. Fue algo que nunca había experimentado, y no dejó de asustarlo un poco.

—De donde lo obtuviste—dijo Giuseppe, embelesado, pero curioso de escuchar la historia de la joya.

—Mi padre me lo regaló para mis quince años. Hace unos años me enteré de que representaba el símbolo sagrado de la Atlántida.

—¿La Atlántida?

—Sí, la Atlántida.

Comenzó a buscar entre las fotografías de su móvil, sin decir nada, hasta que al localizar la que quería, la abrió, y posó el aparato junto al manuscrito.

—Esto es lo que quería enseñarte.

Tanto Antonio, como se acercaron para ver mejor la pantalla.

Era una fotografía de un altar que claramente estaba bajo el agua. Y bajo el altar, símbolo por símbolo (posiblemente, palabra por palabra), estaban las primeras líneas del manuscrito, escritas en aquel idioma desconocido y desconcertante.

XI

Antonio colapsó en la silla contigua.

—No estás aquí para matarme, entonces…

—Antonio, ¿de dónde sacaste esa tontería? Ya te dije que soy oceanógrafa. Tengo seis años de recorrer el mundo… en busca de la Atlántida.

En otras circunstancias era probable que Antonio hubiese reído. No es que creyera ni dejara de creer, pero hasta hace unos días, incluso habiendo encontrado el supuesto manuscrito de Verne, no hubiese considerado dentro del reino de lo posible hablar de la Atlántida “como si de verdad existiese”.

—No sé qué piensas de eso, pero puedo asegurarte sin lugar a dudas que es cierto—continuó Marilyn. —Este manuscrito, al menos en esta parte, está escrito en el idioma de La Atlántida… Necesito que me digas todo lo que sabes de él, todo. El que nos hayamos conocido esta noche es… raro. Yo no te busqué en la discoteca…

—Y yo te juro por Dios que ni te busqué, ni sabía quién eras, ni que hacías… Y todavía no lo sé, porque aún no me has dicho nada. Sólo sé que tienes el medallón, y que pareces saber mucho de la Atlántida. Yo volé de Verona a Estepona porque tuve un sueño, y porque mi padre tuvo el mismo sueño. Es más, mi padre lo dibujó.

El dibujo de las pirámides estaba en la primera gaveta de su cómoda. Lo trajo.

—Este fue nuestro sueño—dijo, entregándole el dibujo.

Ella lo vio, y quedó estupefacta.

—Quiero que veas esto—dijo mientras buscaba frenética en su teléfono. —Mira.

Era otra fotografía, también submarina.

Retrataba una pirámide gigante, similar a la del dibujo de Giuseppe.

XII

—No entiendo, ¿de dónde sacaste estas fotografías? ¿Son reales? ¿Existe una pirámide así en algún lugar?

Giuseppe tomó el teléfono de Marilyn, y se lo acercó un poco para enfocar mejor. Sabía que el sueño en el que las aguas rompían las cavernas e inundaban los alrededores de la pirámide, había sucedido en algún momento de la historia, y lo que ahora veía no era más que el futuro de ese sueño del pasado hecho realidad.

Esta era la pirámide… Una de las pirámides…

Apretó el puño, donde aún sostenía el medallón del símbolo. ¿Por qué la sensación le era tan familiar? Y esta chica … ella era parte del misterio. Pero ¿cómo había encontrado a su hijo? ¿En la discoteca, por casualidad? Era en extremo improbable.

Marilyn Jones se sentó en el sofá. Tres personas en aquel apartamento diminuto la hacían sentir que se asfixiaba. La cama era demasiado grande para el espacio; el comedor era una mesa plástica y dos sillas que nadie había limpiado en más de un mes; el sofá, uno de tela viejo e incómodo; y la mini-cocina apenas suficiente para abrir una lata de atún. En suma, un desastre, y ella era un poco compulsiva con el orden y la pulcritud. Le preocupaba que aquel parecía el hogar de una persona depresiva. Era una desilusión. No obstante, tenía que compartir lo que sabía, no decidir en ese instante si le convenía una relación.

Venciendo sus asfixias, les relató la historia de sus últimos días, en los cuales, viajando por las profundidades del océano, había realizado el descubrimiento más importante en la historia de la humanidad.

Antonio escuchó de pie, contra la pared, analizando cada palabra de Marilyn para tratar de confirmar si la mujer estaba loca. Al final de aquella historia, su instinto le dijo que no lo estaba.

Se sentó, miró su reloj para recordar el momento en el que supo que su vida jamás sería la misma. Era la una y once de la mañana.

Entonces repasó en su mente las treinta y siete horas que le habían llevado hasta allí.

LIBRO SEXTO.
POSEIDONIS

I

A sus treinta, Marilyn Jones no era la típica chica americana.

Sus padres, dos profesores nacidos en el corazón de Londres y educados en Oxford, donde se conocieron, habían emigrado a Estados Unidos contratados como catedráticos en la Universidad de Pensilvania. Veintiún años después, un viernes trece –aquel dato no podía pasar inadvertido–, su padre ganó trescientos once millones de dólares en Megamillions, que aceptó en un solo tracto de doscientos millones después de impuestos.

Robert Montgomery Jones, un hombre de lentes, barba y bigote doctorales, que siempre usaba trajes de franela que lo hacían ver anacrónico, era un poco grueso de cintura, y a sus cuarenta y cinco (aunque nadie le daba menos de cincuenta) parecía haber aceptado la vejez a una edad en la que algunos por fin dejan la casa de sus padres.

Pero ganar la lotería lo devolvió a los veinticinco y le permitió hacer lo que su psiquiatra le había sugerido: dejar su rígida actitud de catedrático, –un papel, no su personalidad verdadera–, y dedicarse a ser feliz.

Se afeitó la barba, se quitó los lentes tras operarse con un láser de retina, se retocó lunares y las bolsas de los ojos, se rellenó los pómulos con Radiesse para devolverles elasticidad y contrató un personal trainer y un chef personal (un chef belga que había tenido un restaurante con estrella Michelín. Fue difícil que aceptara y salió caro, ¡pero cocinaba riquísimo!)

Varios meses después, cuando estuvo en forma, decidió que lo que le faltaba para ser feliz ¡era vivir lo más lejos posible de su esposa!

Su mujer era la más extraña combinación entre una inteligente catedrática con un cerebro matemático increíble, y un ama de casa desesperada, igual a las de la televisión, ¡y él ya no la soportaba más!

Así que pidió el divorcio y se marchó, afirmando que quería pasar el resto de sus días recibiendo masajes, ya fuese en Cabo, Río, Ámsterdam o Bangkok.

Para entonces, Marilyn, la mayor de sus dos hijas, era una chica de quince, viviendo el sueño vendido por Hollywood de ser cheerleader de su equipo colegial de futbol americano. Una hermosa y delgada figura, una rubia cabellera, ojos azules y un rostro agraciado, le habían ayudado en su sueño.

La partida de un rejuvenecido Bob (porque ahora pedía a todos que lo llamaran sólo Bob, y no profesor Jones, o Robert), aunque le dolió (lo que le puede doler a una adolescente acostumbrada a ver a su padre por un rato cada muchos días, sin tener una profunda relación), no significó un cambio muy grande para Marilyn. Lo entendía; Bob se había casado demasiado joven, cuando él y su madre tenían veintidós, y ahora tenía una nueva oportunidad de vivir.

Lo que si trajo un cambio grande fue la decisión de Bob de dividir el premio de la lotería entre los cuatro, y los cincuenta millones de dólares que cada una –su madre, su hermana y ella– recibió en un fideicomiso. Con tanto dinero, y sin tener que preocuparse por un trabajo real, estudió una carrera poco ortodoxa que quienes la conocían y sabían de su pasión por el mar consideraban lógica: oceanografía.

El mismo orden y pulcritud que Marilyn aplicaba a su vida –era organizada, enfocada, y en lo que se involucraba trataba de ser la mejor– lo había aplicado al cuidado de su dinero, al que sus padres le habían enseñado a respetar cuando aún vivían con salarios de profesor.

Leía de todo un poco, le gustaba ver las noticias financieras de Bloomblerg y CNBC (pues había heredado algunos de los genes matemáticos de su madre), y sabía medir la “temperatura” al mundo. Ella fue de las que siendo muy joven invirtió en bitcoins a tiempo, y compró acciones de Amazon cuando valían $100. Para el momento de terminar la Universidad tenía noventa y siete millones; y su hermana (que la escuchaba y la seguía en las inversiones pues sabía que Marilyn lo había pensado bien), como le gustaba gastar, sólo tenía ochenta y seis. Su madre no le había hecho mucho caso, y tras mudarse a una villa enorme en Marbella, España –de cinco a ocho millones, no se sabe bien cuánto pagó– metió el resto al banco al cero por ciento de interés. De cualquier forma, si podía controlar su afición por las antigüedades caras, tenía suficiente dinero para las siguientes veinte vidas.

Marilyn estuvo lista entonces para dedicarse a su pasión, desarrollada tras leer Veinte Mil Leguas de Viaje Submarino y de consumir cuanto libro y novela existían sobre el tema de La Atlántida. Encontrar el continente perdido engullido por las olas del océano, más que imponer tendencias en Instagram usando bolsos Louis Vuitton, sería su gran legado, y estaba dispuesta a invertir toda su fortuna para demostrar que la Atlántida era más que un mito imaginado por Platón.

II

El dos de enero siguiente Marilyn Jones cumpliría dos años de haber comenzado la investigación con radares de última generación, de aquella zona del Atlántico mencionada por casi todas las autoridades. Los había comprado, pagando una suma casi absurda a una firma israelí que le había prometido imágenes nunca vistas del fondo del océano. Aunque la promesa se cumplió, ninguna imagen le mostró lo que buscaba.

En un proceso paciente y tedioso, Marilyn mapeó el lecho marino de una gran sección de los dos mil quinientos kilómetros de mar entre Cabo Verde y las Azores, equivalente a todo el Mar Caribe sin sus islas. Día y noche, durante períodos de cuatro semanas de trabajo y dos de descanso, recorrió en forma metódica ese trecho de mar, para arriba y para abajo, en una definida cuadrícula.

Cada vez que se detectaba una lectura interesante (menos veces de las que hubiese deseado, pues pasaban semanas sin que se recibiese un blip), realizaba inmersiones en su mini submarino de tres millones de dólares (un modelo similar, aunque más avanzado, al usado por James Cameron para sus inmersiones profundas, aunque el de Marilyn era para ocho pasajeros). Tras todo ese tiempo y esfuerzo, ¡no había encontrado nada!

Antes de pasar esos dos años escudriñando el fondo del Atlántico, Marilyn había visitado, investigado, y descartado todas las posibles “localizaciones” del continente perdido, desde las Bahamas hasta las costas de Irlanda. Había dejado esta para el final. “Si es más que un mito, si queda algún remanente de la Atlántida, está por aquí, en algún lugar, y no voy a irme hasta que la encuentre” se dijo al comenzar.

Dos años después, el dieciocho de diciembre a las dos de la mañana, se dio por terminada la misión. Se acababa de terminar de recorrer la última cuadrícula marcada ¡sin encontrar nada!

Hubo aplausos en el puente, y el personal estuvo feliz de regresar a casa, y de alejarse por unos días de los colegas: la vida de una tripulación de cincuenta personas, atrapadas por meses a la vez en un barco, puede tornarse algo monótona, y hasta adquirir tintes de drama de la televisión … (dicen que Joshua, el oficial del puente, ahora anda con Maddy, la fotógrafa oficial, pero parece que anduvo con Francisca, la alemana, la socióloga ambiental). Barco pequeño, infierno grande…

Marilyn, sin embargo, no estaba feliz. Cuando el barco atracó en Cabo Verde esa tarde, ella llegó a la terrible conclusión de que su sueño no era más que una quimera, y que la Atlántida no existía, o se había negado en forma obstinada a revelarle sus secretos.

Ahora tocaría regresar a Europa derrotada, pasar navidad con su madre en Marbella; y luego volar de regreso a Estados Unidos. Allí conseguiría trabajo en algún banco como asesora financiera, pues después de buscar civilizaciones perdidas, las inversiones era lo que más le gustaba. O pondría una pizzería, o se montaría una cervecería artesanal, otras de sus debilidades. O compraría una franquicia de Subway para por fin comer más o menos sano. Cualquier cosa que le ayudara a olvidarse de la Atlántida, de los últimos cuatro años de su vida, y de los diez millones de dólares que había costado su aventura.

*******

Dos días más tarde, al amanecer del veinte, el Nautilus (nombre cliché para un barco que buscaba de la Atlántida, pero el único que para Marilyn merecía estar en el que la descubriría), zarpó de vuelta a Europa con sólo la mitad de su tripulación, pues la otra mitad voló a sus países (Maddy se fue, quedaron Joshua y Francisca, la tripulación esperaba más drama…)

El día siguiente, el veintiuno, poco después de las diez de la mañana hora local (GMT -1), a unas trescientas millas al norte de Cabo Verde, sus sofisticados equipos registraron una señal, una suerte de pulsación “no identificada” que provenía de un punto del lecho marino a veinte millas náuticas de su posición.

Marilyn acababa de subir de su cabina al puesto de control, y fue ella quien observó el blip en una de las pantallas. Su corazón dejó de latir por una fracción de segundo; pues algo en sus entrañas le dijo que, después de todo, no tendría que olvidarse de su sueño.

III

El barco tenía doce metros de ancho y cuarenta metros de eslora, lo que le permitía alcanzar velocidades de hasta treinta nudos, aunque por lo general no se le aceleraba a más de veinte. Cuatro años atrás lo había rentado por medio millón anuales a un fondo de inversión.

No era pequeño, y sin embargo, era de una cuarta parte del tamaño de los más grandes barcos exploradores del mundo. Tenía capacidad para setenta y cinco tripulantes, aunque por lo puntual de sus exploraciones, su tripulación nunca fue más de cincuenta.

Cuando los costos operativos comenzaron a sumar millones, Marilyn convenció a su hermana Verónica, tres años menor, de financiar la operación a medias, a cambio de la mitad del crédito cuando descubrieran la Atlántida, y la mitad de las ganancias generadas por sus extraordinarios tesoros.

Como siempre la había seguido en sus inversiones con excelentes resultados, Verónica no se lo cuestionó. Tenía veintinueve años, y la temprana fortuna la había afectado en forma diferente que a su hermana. Con la tranquilidad que le daba el fideicomiso, intentó una carrera en Hollywood –nadie dudaba de la hermosura de las Jones–, pero si bien logró un papel secundario en CSI, su carrera nunca despegó.

Luego tuvo una etapa de influencer, y llegó a tener casi un millón de seguidores, pero el estrés que le generaba tener que mostrar una vida perfecta, y su poca tolerancia con los haters (perdedores anónimos que descargan sus frustraciones odiando al famoso de turno), le hizo olvidarse del asunto. Perdida en la vida, y mientras decidía qué hacer de una vez por todas, Verónica viajó a Tenerife a mediados de noviembre, y abordó el Nautilus antes de que partiera hacia Cabo Verde.

Había estado ya más de un mes abordo, y esa vida ¡la aburría!

Aquella mañana del veintiuno, aunque hacía algo de frío, Verónica tomaba el sol en la cubierta en un diminuto bikini. Por la hora y por su ubicación, estaba segura de que Rodrigo, un guapo marinero portugués contratado recientemente, la estaría observando. Rodrigo… La verdad, ella no estaba buscando ni casarse ni formar una familia, al menos en un horizonte cercano, y el tal Rodrigo parecía un buen prospecto para darle compañía en las solitarias noches del barco. Pero aunque en la última semana había procurado hacerse visible al marinero, este la evitaba, bajando la mirada cada vez que estaba en su presencia, al punto que ella había comenzado a cuestionarse si … si no le gustaban tanto las mujeres.

Estaba en medio de esos juicios de valor cuando apareció su hermana, y con un gesto a la distancia le pidió que la acompañara al “centro de comando”, la oficina situada bajo la cubierta. En cuanto Verónica bajó, aún en bikini, Marilyn le comentó lo que acababa de pasar.

IV

El Nautilus se posó sobre las coordenadas de las cuales provenía la pulsación. Ni los sofisticados radares submarinos ni el sonar de última generación mostraban nada. Esta parte del lecho marino ya había sido explorada siete meses atrás, y allí abajo sólo había una formación montañosa a dos mil metros de profundidad. De allí provenía la señal.

—Hermanita—dijo Marilyn a Verónica, la hermosa adolescente de veintinueve—, que te parece si damos un paseo en submarino… Prefiero que me acompañes tú a cualquiera de los otros, no vaya a ser que descubramos algo, y después tenga que sobornarlos para que no lo cuenten …

—Vamos. La verdad no soporto seguir esperando que el tal Rodrigo se fije en mí. ¡No sabe lo que se pierde! ¿Sabes si es…?

—Ya te dije que es casado y tiene una niña de cuatro años, no seas así, ¡por favor, respeta algo!

—¡Bah! Lo que pasa en el Nautilus, se queda en el Nautilus… O mejor aún, ¡nunca pasó!

—No creo que el primer oficial esté de acuerdo. Es su suegro…

Verónica se sonrojó.

—¡Y ahora me lo dices! ¿En qué punto consideraste que ese dato no era importante?—dijo avergonzada, pero sonriendo.

—No pensé que te lo estabas tomando tan en serio.

—¡Que poco me conoces, hermanita! Recuerda mi verso favorito de Mark Twain:

“La vida es breve

Rompe las reglas

Perdona con rapidez

Besa lentamente

Ama profundamente

Ríe descontroladamente,

Y nunca lamentes nada

de lo que te ha hecho sonreír.

Así que vamos, hagamos esa inmersión, antes de que me arrepienta y pida un helicóptero con dos guapos pilotos que vengan de Madeira, me rescaten de esta monotonía, y me lleven a bailar toda la noche.

V

El submarino de las hermanas Jones era de reciente construcción, mucho más rápido y maniobrable que sus predecesores, y estaba equipado con la mejor tecnología disponible para inmersión profunda (la cual había avanzado mucho en los últimos diez años).

Podía alcanzar siete mil metros, pero Marilyn nunca había estado interesada en probar sus capacidades. Dos mil metros era lo máximo que estaba dispuesta a descender. Más que eso, se lo dejaba a aquellos que no temían arriesgar su vida: la suya la consideraba muy valiosa.

Verónica sincronizó su Ipod con el equipo del submarino, y en cuanto fue depositado en el agua por la grúa, comenzaron a sonar en sus parlantes las notas de One de Metallica, que ambas disfrutaron y tararearon por ratos. A pesar de sus personalidades tan diferentes, el divorcio de sus padres (y la consiguiente depresión de su madre que duró la mejor parte de ¡dos meses!, después de lo cual tuvo un affair con el personal trainer de su padre), sirvió para unir a aquellas dos hermanas, que si bien no se consideraban inseparables, disfrutaban estar juntas cuando así lo decidían las estrellas.

Sabían, además, que descender en esas aguas repletas de vida marina era un privilegio de por sí. Era otro mundo, uno muy diferente al de la superficie, lleno de las siluetas verdosas de las mantas navegando como en medio de un acuario gigantesco, y de las bandadas de barracudas y cachalotes en su ruta hacia el sur.

*******

Tres meses atrás, tanto el barco como el submarino habían recibido un prototipo para pruebas de los israelís: una especie de sonar ultrasensible de nueva generación. El prototipo era el único equipo que ahora captaba esa extraña pulsación, que se hacía más fuerte conforme descendían.

Al llegar a dos mil metros, el límite psicológico que nunca había querido superar, Marilyn detuvo el submarino y también la música. Sudaba. Aunque se preciaba de no ser temerosa –no cualquiera desciende dos mil metros en un pequeño submarino–, igual sentía aprensión. Además, el que su hermana menor estuviese allí con ella, agregaba grados a su nerviosismo: siempre la había visto como la pequeña a la que tenía la responsabilidad de cuidar.

—¿Qué pasa, M?

—Dos mil metros, V, nunca he pasado de este límite…

—¿Pero el submarino puede soportar la presión hasta siete mil metros, cierto?

—Sí, aunque no creo que nadie quiera probarlo a más de cinco mil…

—O sea, no hay problema, ¿qué esperas?

La lógica despreocupada de su hermana, y el hecho de que siguiera tomándose selfies como si nada estuviese pasando, la convenció de continuar el descenso.

Dos mil doscientos.

Dos mil quinientos.

Tres mil…

La pulsación se hacía más fuerte, pero la visibilidad en las profundidades era casi nula, aún con las poderosas luces del submarino. De pronto, cuando Marilyn había llegado al límite de su resistencia y estaba por retornar, su sonar marcó la presencia de una cadena montañosa …

VI

La Dorsal Mesoatlántica es una cadena submarina que divide el Atlántico entre Europa y África por una parte, y América por la otra, que se extiende unos mil quinientos kilómetros de este a oeste desde su base. La mayor parte está entre tres mil y cinco mil metros bajo la superficie; y se eleva entre mil y tres mil metros desde el lecho marino.

Marilyn calculó que su señal provenía de una montaña un poco hacia el Oeste, así que continuó guiada sólo por sus instrumentos.

El submarino comenzó a bordear una gran formación que continuaba descendiendo hasta el lecho marino que en aquella zona estaba muy por debajo de los siete mil metros que su submarino podía sumergirse. Acababa de alcanzar tres mil doscientos metros.

Marilyn estaba decidida a no seguir bajando, cuando las potentes luces del aparato iluminaron una enorme abertura en un lado de la montaña de la cual provenía la pulsación.

Marilyn detuvo el submarino.

—¿Y ahora cual es el problema Mar?—dijo Verónica, sin levantar la mirada del teléfono.

—Mira por ti misma.

Verónica dirigió su mirada hacia la caverna que se abría en frente de ellas.

—La señal viene de allí.

—No sé tú, pero la idea de entrar en una caverna submarina a tres mil doscientos veintidós metros de profundidad—dijo Verónica observando la pantalla que indicaba esa cifra—no es mi idea de un paseo divertido.

—Estoy de acuerdo, pero mira...—dijo Marilyn señalando una columna de piedra ubicada en la entrada de la caverna.

—¿Es eso…?

—Sí, una columna hecha por manos humanas... Aunque, podría ser una formación natural. Acerquémonos más.

Posaron el submarino a unos metros de la columna. Verónica había dejado de lado su teléfono móvil, y se concentraba en el entorno.

—¡Oh por Dios! ¿Qué idioma es?

—No lo reconozco…

—¡Entremos a la caverna!

—¿Estás loca? Para eso tengo expertos en el barco a los cuales les pagamos un montón de dinero por no hacer nada. Regresemos.

—¿Y dejar que otros sean los primeros en llegar a tu descubrimiento? ¡Jamás! Vamos, hermanita, ¿tienes miedo?

—No, no es miedo…

—¡Sí es miedo! ¿A qué le temes? ¿Monstruos marinos, seres de las cavernas? ¡Vamos! Yo no voy a dejar que nadie se atribuya nuestro descubrimiento.

—¿Nuestro?

—¡Nuestro! ¿O acaso no soy dueña del 50% de esta operación?

—De acuerdo, pero si algo nos pasa…

—Acabo de escribirle a mamá “todo es culpa mía”. Así cuando nos encuentren en el estómago de una ballena gigante o de un kraken, sabrán que yo fui la más valiente.

—Hermanita, eres terrible…

—¡Lo sé!

Y sin pensarlo más, Marilyn puso rumbo a las entrañas de la tierra.

VII

—Nautilus a Nautilus uno, cambio, ¿me copia Nautilus uno, me copia?

—Si Hank, aquí estamos—respondió Marilyn por la radio.

—Perdimos señal de video…

—Déjame revisar. Todo bien en el submarino, las cámaras funcionan, debe haber algún desperfecto en la antena. No te preocupes, estaremos sumergidas entre media hora y una hora más.

—De acuerdo, Nautilus uno.

—¡Me llamo Marilyn!

—De acuerdo… señorita Jones. Por favor mantengan el contacto.

—Claro Hank, cambio y fuera.

—¿Qué pasa con las cámaras?—preguntó Verónica al ver que el incidente no había preocupado a Marilyn.

—Nada, desconecté la transmisión en vivo antes de posarme junto a la columna. Seguiré grabando, pero lo que sea que encontremos, hermanita, sólo lo veremos nosotras.

—Me gusta como piensas.

—Si descubrimos algo, si hay algo aquí abajo, no queremos que nadie se entere. Recuerda lo que dice papá: no confíes en nadie, mucho menos si de por medio hay fama y fortuna. Nuestra competencia estaría aquí en dos días para robarnos el crédito.

—Tienes razón, M, tienes razón.

*******

La caverna no era tal; era un túnel circular excavado en la roca por manos humanas: Marilyn estaba segura de que tal era el caso. Tenía una circunferencia perfecta de unos veinte metros y mantenía una inclinación constante de veinticinco grados.

El problema es que seguía descendiendo y descendía muchísimo, según lo indicaban los instrumentos. Marilyn se preocupó cuando llegaron a tres mil ochocientos metros. Estuvo a punto de dar la vuelta, pero la mirada inquisidora de su hermana, y un gesto de “qué estás esperando”, la incitó a continuar. Pronto fueron tres mil novecientos, cuatro mil, cuatro mil cien, cuatro mil trescientos metros… Entonces las hermanas Jones tuvieron ante sí la visión más alucinante de sus vidas.

VIII

Las luces del submarino eran las más poderosas en un vehículo de su clase (led ultrapenetrantes de última generación y alta capacidad refractante, también prototipo de los israelíes, cuyo CEO trataba de inventar cualquier pretexto –y equipo– para poder ver a Marilyn). Esto les permitía, a pesar de la oscuridad total de las profundidades submarinas, poder darse una idea de lo que tenían ante sí.

A pocos cientos de metros se dibujaba una enorme forma, distinguible pues era monumental.

—¿Una pirámide?

—Eso parece…. ¡V, V, V! —exclamó Marilyn. Temblaba. Una emoción extraordinaria recorrió su cuerpo y le provocó escalofríos, mientras el submarino avanzaba a ras del fondo rumbo a la pirámide. Verónica, por lo general menos emocional, estaba inmóvil y no sabía siquiera qué pensar.

Marilyn maniobró de repente, y elevó el submarino unos veinte metros del fondo; luego lo detuvo por completo. Estaban a unos cien metros de la base de la colosal pirámide. A todo su alrededor, el fondo marino estaba cubierto de edificios.

“La Atlántida”, murmuró Marilyn tratando de contener su emoción. Solo quería confirmarlo antes de dar rienda suelta a la locura.

IX

Comenzaron un recorrido lento de la superficie, manipulando las varios prototipos de cámaras de altísima definición (sí, de los israelíes) a fin de obtener las mejores imágenes de todo el derredor.

—Es extraño, mira esos edificios, los que estás como en el límite…

—Sí, lo veo, están cortados.

—Exacto.

Marilyn manipuló el submarino, de manera que recorriese lentamente el perímetro del límite entre fondo marino y edificios. Después de un minuto, no quedaron dudas en sus observaciones.

—Los instrumentos indican que es un círculo perfecto de cien metros alrededor de la pirámide. Los edificios, o partes dentro de ese perímetro están intactos, pero lo que hubiese fuera fue destruido; no existe.

—Lo veo…

—Y esta arquitectura… No es griega… Mira ese edificio de la derecha… Es idéntico a aquel templo de Luxor, recuerdas…

—Sí, sí, el de la reina con gripe… Hatshepsut… ¡salud!… ¿recuerdas el chiste?

—No fue gracioso entonces ni lo es ahora, pero sí, ese templo. La arquitectura es lineal, las columnas son cuadradas, no redondas.

—¿Pero pirámides y templos egipcios? —preguntó Verónica, grabando con su propio teléfono.

—Hermanita, sé que parezco calmada, pero estoy temblando y apenas puedo creer lo que veo. Sabes que esto siempre fue mi sueño, pero pensé que seguiría siendo un sueño… hasta hoy. V, esto es la Atlántida, ¿entiendes? O lo que queda de ella…

Y entonces dio rienda suelta a la celebración, durante la cual su cuerpo liberó millones de toxinas acumuladas durante tantos años de búsqueda infructuosa. Cuando ambas se calmaron, (pues Verónica se había contagiado de la locura, aunque reconocía que este era un triunfo de su hermana), Marilyn continuó con sus observaciones.

—Pero es raro… Mira bien los edificios.

—¿Qué con ellos?

—Están intactos, perfectos, limpios… Y las calles dentro del perímetro de la pirámide … están limpias, no hay arena, no hay algas, no hay vida, ¿lo entiendes? Es como si este círculo alrededor de la pirámide hubiese sido conservado dentro de una burbuja.

—Sí… Como si la pirámide lo hubiese encapsulado para protegerlo.

—Exacto.

Aunque no tenían claras las proporciones de la de Keops, esta tenía que ser mucho más grande. La recubría un material que parecía mármol, de un blanco impoluto, como si ninguna impureza pudiese adherirse a su superficie. Después de recorrer sus costados filmando todo, no observaron una entrada visible a ella. El acceso debía ser entonces subterráneo, a través de los edificios.

—En efecto la pirámide es la que emite la pulsación que recogieron nuestros sensores, mira…

Verónica miró los aparatos, volteó su mirada a la pirámide, y asintió, antes de agregar: —¿Y ahora?

Obtengamos una prueba física de que estuvimos aquí; alguien podría decir que las grabaciones son falsas. Si los edificios están tan bien conservados, es probable que lo de adentro también. Pero hay que poder entrar con el submarino, la presión en estas profundidades es enorme.

—El templo del estornudo es lo bastante grande, y si lo vez, se extiende desde el perímetro en dirección a la pirámide. La parte que desapareció fuera del perímetro dejó una abertura enorme. Empecemos allí.

—Buena idea—dijo Marilyn maniobrando el submarino.

X

Se posicionaron en el costado incompleto del templo. Los techos, columnas, paredes y piso en el límite perimetral parecían cortados con herramientas de precisión; un corte recto, perfecto, con superficies pulidas. Marilyn sacó su móvil, buscó un archivo, y comenzó a leer la descripción que hacía Platón del Templo de Poseidón, comparándola con lo que tenía a la vista:

“…tenía un estadio de longitud y medio estadio de ancho[2], y una altura proporcional. Todo el exterior se cubría con plata, salvo los pináculos, cubiertos con oro.”

La descripción era exacta. La boca tenía 80 metros de ancho por cuarenta de altura, y la parte remanente se extendía por cien metros hasta la pirámide, todo medido con láser.

Mientras entraba al templo, Marilyn continuaba la lectura:

“En el interior el techo era de marfil, adornado en todas partes con oro, plata y oricalco; todas las otras partes de las paredes y pilares y pisos se cubrían con oricalco. En el templo colocaban estatuas de oro: estaba Poseidón en un carruaje –el cochero con seis caballos alados–, y era de tal tamaño que tocaba el techo del edificio con la cabeza; a su alrededor había cien Nereidas montadas en delfines, porque se pensaba que ese era su número en esos días. También había en el interior del templo otras imágenes que habían sido dedicadas por particulares … También un altar que, en tamaño y ejecución, correspondía al resto de la obra…”

El submarino avanzaba despacio, sus ocupantes extasiadas, preguntándose de dónde habría obtenido Platón una descripción tan exacta. Ahora estaban ante la enorme representación de Poseidón construida en oro puro, que ocupaba los cuarenta metros desde el piso hasta el techo. Era monumental. El conjunto, rodeado de Nereidas, tenía gran belleza de proporciones, a pesar de su tamaño. En su confección debían de haberse utilizado toneladas de oro.

“En el centro de la ciudad de las Puertas Doradas… estaba la gigantesca pirámide, en la que se guardaban las claves de toda la sabiduría universal, accesible solo a pocos…”

La lectura confirmaba que aquel era el templo de Poseidón.

Estaban en la Atlántida.

XI

Avanzaron hasta el altar mencionado por Platón. No era muy diferente a un altar muy ornamentado de una basílica o catedral moderna, aunque tenía una característica estupenda: sus paredes estaban recubiertas con láminas de oro, y como todo lo demás, estaba intacto. En su centro colgaba una estructura en oro de seis metros de circunferencia: un círculo encerrando un triángulo encerrando un cuadrado. El símbolo de la Atlántida. El símbolo en su medallón.

Marilyn detuvo el submarino. Esta visión la había impresionado más que la estatua de Poseidón. Se quitó su medallón del cuello, y lo puso frente a ella, como tratando de analizarlo en proporción al del altar. Aparte de unas doscientas veces el tamaño, eran idénticos.

—Cree-py…—exclamó Verónica al verlo. —Aunque decías que era el símbolo de la Atlántida, creí que exagerabas… ¡Tenías razón!

—Lo sé…

Pensó por unos segundos, y comenzó a recorrer el resto del altar con su mirada, hasta que vio algo que le llamó la atención.

—Allí… Ahora debo concentrarme. Esta parte de operar brazos mecánicos me gusta, requiere mucho cuidado y precisión.

—¿Qué viste?

—Allá—dijo señalando una de las paredes del altar.

—¿Copas?

En efecto, en el centro del altar, debajo del enorme símbolo, había tres pequeñas aberturas. En dos de ellas eran visibles unos cálices o copas; la tercera estaba vacía. Debajo de ellas había una serie de símbolos, un lenguaje desconocido, formando algún tipo de frases.

—Esas copas las puedo asir con el recolector de especímenes—dijo, mientras comenzaba a manipular el brazo mecánico. —Deben ser muy importantes dentro de su religión, ya que están en el centro del altar mayor, bajo el símbolo fundamental de esta civilización.

XII

Unos minutos después, los dos cálices estaban a bordo.

Marilyn no pudo resistir la curiosidad. Se puso unos guantes gruesos que usaba para manejar las muestras sin contaminarlas, y metió ambas manos en la cámara especial en la que el brazo robótico depositaba lo recolectado, y lo mantenía en condiciones especiales hasta que se le llevase al barco.

En cuanto tocó el primer cáliz, tuvo que soltarlo de inmediato.

—Auch…

—¿Qué pasó?

—Una descarga eléctrica.

—Eso es extraño…

—¡Obvio! No importa; mejor vámonos, no tentemos nuestra suerte, los analizaremos en la superficie.

Y sin decir nada más volvió a los mandos del submarino.

Antes de dejar el lugar, hicieron un último recorrido.

En la plaza paralela al templo se levantaban muchas estatuas de oro, y en el centro se erigían columnas enormes también de oro labradas con símbolos: las columnas de la ley mencionadas por Platón.

Tomaron fotografías y videos con las cámaras del barco, pero también con sus móviles. Cada columna estaba en un idioma diferentes –diferían los símbolos–, y Marilyn tuvo el cuidado de dedicar un rato a captar hasta el último detalle. Lo escrito en una de ellas tenía gran similitud con la escritura maya, que había estudiado por curiosidad en la Universidad, y de la cual aún recordaba un poco.

Terminada esa labor, Marilyn puso rumbo al túnel, cuestionándose si aquella sería la última vez que vería esas maravillas.

*******

—Hank, vamos a ascender, cambio—dijo Marilyn, una vez que el submarino salió del túnel.

—De acuerdo Nautilus dos, estaremos preparados, cambio.

—Gracias Hank.

Mientras recorrían los últimos dos mil metros hasta la superficie, Marilyn asumió una posición de mucha seriedad.

—Hermanita, ni una palabra de lo que pasó aquí. Tenemos que guardar este secreto con nuestras vidas.

—Pero… ¿cómo explicaremos esto?—dijo señalando los cálices.

—No lo explicaremos. Este es nuestro barco, nuestro submarino, nuestra expedición, nuestras reglas. No tenemos explicar nada a nadie, ni mostrar nada a nadie. En cuanto lleguemos a la superficie, descargaré los videos, o mejor aún, me llevaré el disco duro del submarino: nadie puede ver esas imágenes. Y los cálices...—dijo, pensando por un segundo—los bajaremos en ese contenedor de especímenes. Diremos que son unas piedras para tu colección personal, nada más, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

—Y les pediré que pongan el motor a 30 nudos, o los nudos que pueda darnos este barco, para llegar lo antes posible a Tenerife. De allí volaremos a Málaga, pasamos la navidad con mamá, y en cuanto comience el año y la gente salga del modo vacaciones, traeremos aquí la mayor expedición privada que la historia recuerde … ¡y anunciaremos al mundo que hemos descubierto la Atlántida!

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO.
ESTEPONA

I

Estepona, España, 23 de diciembre, 1.36 a.m.

Marilyn estaba más relajada, como si relatar su historia le hubiese quitado un peso de los hombros. Aunque tenía algunas dudas (el asunto le parecía demasiado casual, lo que a su parte racional le preocupaba), sentía que se había topado con gentes que si bien no tenían respuestas, tenían piezas de un acertijo que sospechaba era más complejo de lo que imaginaba. Así, les había revelado más de lo que esperaba revelar.

Si bien su plan original había sido regresar a Europa en el Nautilus, el descubrimiento hizo que los planes debiesen ser reescritos. Quería hacerlo público lo antes posible. Le preocupaba que alguien más lo hiciera (nadie le garantizaba que otros no hubiesen seguido la pulsación, buscando la misma quimera); pero con la navidad encima no podía conseguir el equipo necesario para montar una operación de la magnitud requerida.

Al arribar a Tenerife el veintidós dio vacaciones al personal, los citó a todos para volver a zarpar el dos de enero (salvo el capitán y unos pocos oficiales que siguieron su ruta original a Gibraltar), y voló a Málaga a fin de mover las piezas necesarias para la gran revelación de su apoteósico descubrimiento.

La noche de su arribo Marilyn lo que quería era olvidarse de todo un poco, bailar, tomar, disfrutar de unos pocos días de normalidad en esas últimas veces en las que podría salir sin ser reconocida, antes de que la Atlántida le volviera famosa.

Después de un rato en el club, vio a un hombre solo, rellenito y atractivo en las gradas del VIP cantando y moviéndose de una forma que más que sexy, le pareció graciosa. Se le acercó, pues aunque no andaba en busca de amor y de romance, no le hubiese molestado una aventura.

¡Lo último que esperaba era una caja de sorpresas, con manuscritos, cálices, sueños, y profecías!

II

Fueron necesarios algunos videos, y gran cantidad de fotografías, para que los Vivaldi aceptaran que dos días atrás Marilyn había estado dentro de una caverna en las profundidades del Océano Atlántico… ¡en la Atlántida!

Un video en alta resolución de la gigantesca estatua de Poseidón, iluminada en forma un poco lúgubre por las poderosas luces Led del submarino, logró convencer a Antonio.

“Alucinante”, pensó.

Para Giuseppe, la aceptación de la verdad vino con el video del símbolo colgando sobre el altar del templo. No dijo nada, solo asintió. Algo en ese símbolo le ponía la carne de gallina, como si en lo más profundo de su ser lo conociese.

—No puedo describir las sensaciones en ese lugar, la energía, ¡porque había una energía allí! Algo ha protegido esas estructuras por milenios, conservándolas intactas como testimonio de no sé qué.

Correspondió a Antonio narrar su parte de la historia, y describir cómo habían llegado a sus manos los folios manuscritos, el cáliz, la carta de Verne y el Eterno Adán. No era tan emocionante como el descubrimiento de Marilyn, e implicaba la gran vergüenza de reconocer que el cáliz de los profetas, uno de los más grandes tesoros de la humanidad, sobreviviente del cataclismo de la Atlántida... ¡había sido vendido por dos mil euros en el Mercadillo de Estepona para no tener que tragarse su orgullo y pedir dinero a su papá!

—¿Y ahora?—preguntó Giuseppe cuando Antonio terminó, como si su hijo tuviese que tener una respuesta.

—Tenemos los manuscritos, las notas de Vivaldi, un medallón, y la localización exacta de la Atlántida.

—Y dos copas. Es la próxima fotografía—dijo Marilyn, abriendo la imagen.

Antonio pensó por una fracción de segundo que le estaban tomando el pelo.

—Son idénticas al cáliz de los profetas—exclamó al verlas.

—¿Estás seguro? —dijo Giuseppe.

—Si papá, estoy seguro— abriendo a su vez varias fotografías en el móvil que retrataban el cáliz desde diversos ángulos.

Marilyn las observó, asintió, y aunque sorprendida por la nueva casualidad, mantuvo su practicidad.

—En el altar había tres espacios, pero sólo dos cálices.

—El mío era el tercero, tiene sentido... Las partes del manuscrito en idiomas conocidos son instrucciones de cómo usarlo para conectarse “con la fuente de la sabiduría eterna que no tiene tiempo, que no tiene principio, que no tiene final”, como dice este trozo en griego, por ejemplo. Estos cálices se conectan con algo, son instrumentos de profecía—afirmó Antonio, especulando. —¡Me siento tan estúpido por haberlo vendido!

—Quod factum est[3]—dijo Giuseppe. El violinista caminaba de un lado a otro del minúsculo apartamento, con las manos a la espalda, tratando de ver cosas que los demás no hubiesen visto. Era el más viejo, se suponía que debía tener más conocimiento, pero su experiencia le decía que las cosas estaban demasiado entrelazadas para ser casualidad.

—La clave es el símbolo del altar presente en el medallón, el manuscrito y los cálices—intervino—Esa es la conexión de todo, que incluso nos llevó a las notas de las Cuatro Estaciones … Y averiguaremos todo… pero no esta noche. Por ahora debemos descansar, es muy tarde, mañana iremos al mercadillo de Estepona, buscamos al vendedor marroquí, le ofrecemos recomprar el cáliz sin importar lo que haya que pagar, y luego lo juntamos con los otros y vemos que pasa…

Marilyn y Antonio asintieron. Para todos había sido un día largo y ajetreado.

—De acuerdo. ¿A qué hora iremos al mercado?

—¿Diez?

—Bien, búscame en el hotel de al lado a esa hora, rentaré una habitación para que no tengas que llevarme de regreso a Marbella—concluyó Marilyn, quien había decidido posponer su aventura con Antonio Vivaldi.

III

Estepona, Málaga, 23 de diciembre, 10.10 a.m.

Era una mañana fría, y aunque el sol brillaba como lo hace junto al Mediterráneo, no había una nube que opacara el firmamento en el Puerto de Estepona. Era el día antes de navidad, y en esta época todos gastan sin cuestionarse nada: muchos compradores, las tiendas llenas. Antonio las recorría en medio del gentío en busca del mercader marroquí, seguro de que lo reconocería: tenía su rostro grabado en la memoria. Pensaba en lo que le diría. “Hola, soy el del cáliz de hace cuatro semanas;, ¿me lo puede vender de vuelta? ¡Le pagaré el doble!” El doble, eso es lo que le ofrecería; para el comerciante sería un excelente negocio.

Marilyn Jones lo seguía junto a Giuseppe, analizando si su evaluación de la noche anterior aún era correcta. Necesitaba una prueba más, sólo una prueba más, antes de creer por completo que la historia de estos hombres era real, que el destino la había llevado hasta allí para conocer a Antonio precisamente en la noche en que él estaba tratando de resolver su propia parte del mismo misterio. Sería una lástima que resultara siendo un fraude. Ya a la luz del sol, y descansado, Antonio le parecía todavía más interesante.

Llegaron al final de las tiendas. No lo encontró. Hizo un segundo recorrido, un poco más despacio, tratando de mirar por encima del gentío cada detalle de cada tiendecilla. Entonces la vio, una vieja lámpara de aceite algo oxidada: la reconocía del día de la venta. Se acercó. La tienda era atendida por una mujer con la cabeza cubierta con un velo. Marroquí. Era la tienda correcta.

—Señora, mi nombre es Antonio; hace cuatro semanas vendí un cáliz a un hombre… aquí…

La mujer se puso pálida. Giuseppe lo notó, e intervino. Su español era malo, pero entendible.

—Hola, nos interesa moltisimo parlare con il signore. Pagar buon prezzo si nos vende el cáliz.

Ella respondió en un español casi perfecto.

—El cáliz… se vendió… Y mi esposo… mi esposo murió.

Por los siguientes diez minutos, Djemma, ese era su nombre, relató cómo, tras la muerte de su marido, ese cáliz le había salvado la vida a ella y a su hija. No escatimó detalles. En su voz había tristeza y dolor, pero también resistencia, y agradecimiento.

—Con los dieciocho mil euros que me pagaron por el cáliz, vinimos a España, huyendo del hermano de mi marido, el que nos quitó todo.

Antonio tragó grueso al escuchar esa cifra. ¡Él lo había vendido por dos mil! Se sintió un tonto por no haber investigado su verdadero valor. “Estaba desesperado”, se justificó. “Y la desesperación es enemiga de las buenas decisiones.”

IV

Tratando de pasar desapercibido en la tienda de al lado, un hombre escuchaba la conversación mirando artículos de cuero. En cuanto calculó que Djemma había terminado, se acercó.

—Buenas tardes, mi nombre es Juan Sánchez Navarro… y escuché sin intención vuestro relato.

Cuando comprendió que su nombre y confesión no resultaban suficientes motivos para su interrupción, continuó:

—Señora, soy amigo de Fátima Malik, la abogada de Tánger que le ayudó a salir de Marruecos.

El rostro de la mujer se iluminó al escuchar el nombre de Fátima, antes de exclamar en tono de bendición:

—Fátima, mi niña preciosa, que Alá me la tenga siempre con salud. ¡Una niña tan buena!

—Yo vendí el cáliz en su nombre a uno de mis compradores internacionales.

Juan Sánchez tragó hondo. No olvidaba que, si bien le había conseguido veinte mil euros a la viuda, menos su comisión del diez por ciento, había recibido ochenta mil adicionales como premio a su esfuerzo. “Yo no le robé nada; me lo gané”, se justificó en su mente.

Algunos años antes el joyero de Marbella había extendido su campo de acción para abarcar el lucrativo negocio de las antigüedades. El mercado de las cosas raras pagaba bien, y en estos días parecía estarse produciendo un repunte en la demanda, con gente buscando medallones, cálices, esferas y pirámides, ofreciendo grandes sumas. Si los hacía felices y podía ganarse una buena comisión, su negocio era conseguir lo que fuese para quien fuese.

Esta era la primera vez en mucho tiempo que venía a un mercadillo, pensando que con suerte encontraría tesoros por sí mismo y no tendría que pagar intermediarios. Escogió Estepona porque allí había aparecido el cáliz vendido a Piero Vinci.

Minutos antes estaba por preguntar por una lámpara oxidada y un poco aladinesca en el puesto de la marroquí. No es que pensara que contenía un genio, pues él no necesitaba genios, el creía en sí mismo, el jefe de los genios, el que pide los deseos. Esa mañana había pedido, ordenado, visualizado encontrar algo en ese mercadillo, como hacía todas las mañanas al comenzar el día, cuando su cerebro aún estaba en alfa. Así, decían sus gurús en You Tube, “es como se programa el cerebro para conectarse con la matriz.” Juan era un creyente. A él le funcionaba. La prueba estaba frente a él: había encontrado al vendedor original del cáliz. El universo le había llevado hasta ese puesto, en ese momento. Eso significaba que este hombre tenía algo más para él...

V

Los rostros de los Vivaldi se iluminaron en concierto ante aquel resultado inesperado.

—¿Señor…?

—Juan Sánchez Navarro.

—Sí, señor Sánchez, mucho gusto, mi nombre es Antonio Vivaldi, no sé cuánto escuchó de nuestra conversación, yo vendí el cáliz al esposo de esta señora. Debo hablar con su comprador, es muy importante.

—Vivaldi Giuseppe, molto piacere—intervino su padre estrechándole la mano a Sánchez. —Queremos recomprar el cáliz. Tenemos soldi, podemos pagare el doppio de los veintimila euro que pagaron a la signora.

—Señor Vivaldi, ¡qué pena! El valor se ha incrementado mucho… debido a posteriores transacciones—dijo, aunque fuese un sinsentido, para evitar reconocer la existencia de su elevada comisión. —Pero si tenéis alguna otra cosa interesante, mi comprador es muy curioso y podría estar abierto a negociar. En caso de acuerdo mi comisión es la normal para estas cosas, treinta por ciento…

—¿Treinta por ciento? —exclamó Marilyn, cuestionándolo.

—Sí, es cierto, sé que suena bajo y que debería ser cuarenta. Pero para mí treinta es justo, y por eso incluyo el IVA … A cambio de mi comisión, yo consigo el mejor precio que es posible conseguir. Diez mil, cien mil, un millón, diez millones… Siempre obtengo el máximo, porque a mí me conviene.

Juan Sánchez era muy veloz de mente, y no sólo le había dado vuelta al cuestionamiento de la mujer sobre su comisión, sino que ya había analizado a sus interlocutores y percibía que en efecto había otro negocio por hacer allí. De algún lado sacaron el primer cáliz. ¿Existiría una colección valiosa que ahora él podría representar? Quizá; lo que sí era cierto es que algo traían entre manos.

Antonio, al escuchar cifras de millones, se apresuró a hacer un ofrecimiento que tomó por sorpresa a los otros.

—Tengo unos manuscritos que venían con el cáliz; describen una parte fundamental de su historia y son prueba de las manos por las que ha pasado a lo largo de los siglos. No me cabe duda de que a su comprador le interesará.

Sabía que la única manera de contactar al comprador era a través de Sánchez; con los manuscritos lo interesaría, y de paso, se daría una idea de cuanto valían.

“Manuscritos, una copa antigua… ¿Tendrá que ver con el otro asunto?” se cuestionó a su vez Sánchez.

—¿Puedo verlos? —preguntó, sin indagar siquiera de qué tipo de manuscritos se trataba.

—Sí, están en mi apartamento, es aquí cerca—dijo Antonio.

—¿Vamos? — respondió un satisfecho Juan Sánchez, y comenzó a caminar para que fuese claro que quería verlos de inmediato.

“Recuerda Universo que pedí poder comprarme mi Ferrari con las ganancias del próximo negocio. ¿Rojo? ¿o negro? He ahí la cuestión.”

Marilyn y Giuseppe caminaban atrás, decididos a no confiar en el intermediario.

VI

Juan Sánchez se tomó más de media hora con los manuscritos.

Revisó todo, sin prisa, leyó trozos en latín, griego y árabe (algo entendía de las tres lenguas), como un experto que necesita estar seguro antes de emitir un veredicto. Si iba a llamar al comprador del cáliz, tenía que confirmar que el material fuese valioso. Hasta el momento todo parecía indicar que sí, y que estaba ante lo que parecía ser un gran descubrimiento.

En cuanto a los Vivaldi... el sótano en el que vivían era incómodo, feo, pobre… un gran contraste con la clase de tesoro en su poder, por lo tanto, no tenían idea de su valor …

Ese escenario representaba una oportunidad de negocios.

Antonio no le quitaba el ojo a Sánchez, esperando que diera un veredicto. Había estado rumiando la posibilidad de que el comprador del cáliz le ofreciera mucho dinero por los manuscritos. Él estaba dispuesto a vender, y no tenía que pedir permiso a nadie. Las últimas veinticuatro horas habían sido vergonzosas al tener que mostrar cómo vivía. Lo juzgaban. Su padre tenía razón, no podía seguir viviendo así, ¡él era un Vivaldi!

“Es hora de crecer, de asumir responsabilidad personal, de ser alguien de quien mi abuelo estuviese orgulloso, y no un Peter Pan adolescente atrapado en un cuerpo treintañero viviendo en un sótano mugroso” pensaba.

El folio que introducía los manuscritos estaba firmado por Leonardo Da Vinci. Si era auténtico, valía muchísimo, sobre todo porque probaba que el Maestro era heredero de una tradición milenaria de profetas –contenida en el resto de los folios–, lo cual cambiaría la historia sobre él. Ya hasta se imaginaba la película. La autenticidad de El Eterno Adán de Verne era más difícil de demostrar, pero resultaba también interesante.

“Si no vale millones, vale unos cientos de miles... No, no el conjunto tiene que estar en los millones. Mi-llo-nes… ¡Y pensar que en los momentos sin dinero nunca pensé en venderlos! Cuando uno está en problemas no ve las cosas claro, aunque tenga la salida al frente.”

Y aunque estaba de por medio el tema de la Atlántida, las profecías de Verne y su extraño sueño, ¡cash is King! El necesitaba dinero, los manuscritos le pertenecían, era su decisión.

Giuseppe, que estuvo de pie junto a Antonio los primeros quince minutos de la inspección, salió a respirar a un desagradable patio de luz que había que atravesar para entrar al sótano de su hijo: el edificio era más feo de día que de noche. Decidió concentrarse en lo positivo. El código en el manuscrito, las Cuatro Estaciones de Vivaldi, la Atlántida de Marilyn, los cálices... Casi no podía creer que la vida le estuviese ofreciendo una aventura. Creía que su tiempo había pasado para eso.

“Sin aventuras la vida se hace efímera y se esfuma”, pensó, “exactamente lo que me estaba sucediendo”.

VII

Marilyn se excusó para ir a hacer la salida del hotel, y aprovechó para llamar a su hermana Verónica. Ya más temprano Marilyn la había puesto al tanto de todo. “Te llamo para que no vayas a pensar que ando desaparecida”, le dijo, a lo que Verónica respondió que había estado demasiado ocupada con el amigo de la discoteca para pensar en ella.

El teléfono timbró varias veces.

Cuando Marilyn ya desistía, Verónica respondió.

—¡M! Te mandé dos mensajes, los viste pero no me respondiste. ¿Qué ha pasado?

—Fuimos a lo del cáliz y nos topamos con un tipo, un comisionista, que me da terrible espina y me hizo cuestionar todo. Todavía estoy cincuenta y cincuenta; quiero creer, creo que creo, pero es que, ¿cómo va a ser posible? ¿Antonio tenía un cáliz igual a los dos nuestros? ¿Y conocerlo así, tan de casualidad? No sé, nuestro descubrimiento es demasiado importante; siento que ya les di demasiada información.

—M, no seas negativa, piensa que son las estrellas que te ponen un tipo guapo y con acento sensual a darte las respuestas de todo. ¡Y eso me parece emocionante!

—Ay V… bueno, ¡pero lo del acento no lo dije yo!

—Todos los italianos suenan sexy hablando inglés… le agregan una vocal inexistente a toda palabra terminada en consonante.

—¡Ja! Eso es cierto, aunque la del acento sexy soy yo, estamos hablando italiano, no inglés. Te decía, nos encontramos con un tipo, un joyero, que dice ser quien vendió el cáliz a un coleccionista. Está revisando los manuscritos a ver si le interesarían a su comprador, aunque la idea, obvio, no es vendérselos, sino contactarlo para saber qué quería con el cáliz.

—¿Y el joyero es guapo?

—V… ¿En serio?

—¡Ja! Por cierto, pregunta mami que si vienes a la fiesta.

—¡Ah! ¡Mami y sus fiestas! ¡no sé porque necesita tratar de impresionar a todo el mundo! No puedo, estoy en esto; compraré ropa aquí para no tener que ir a Marbella. Además, quiero pasar más tiempo con Antonio…

—¡Ufff! ¡Yo sabía! Te conozco, hermanita, te conozco.

—¡Ja! Vamos a ver, vamos a ver, también en eso estoy cincuenta y cincuenta, pero ya el suegro me cae bien—respondió Marilyn, sonriendo. Terminó la llamada y regresó al apartamento, en el momento en que Sánchez llegaba a una decisión concluyente.

VIII

—Son muy antiguos; por técnica y material diría Constantinopla, primeros quinientos años después de Cristo. No reconozco algunos de los idiomas en ellos, no es mi campo, pero la supuesta introducción de Da Vinci habla de una secta de profetas antes de él.

—Todos los profetas de la biblia, y unos cuantos cuyos nombres no conozco. Hay un folio donde cada uno de sus “usuarios” en la historia, ha debido anotar su nombre. Es muy interesante, porque incluye nombres como Michel de Nostradamus y Julio Verne.

—Lo es, lo es. En suma, son valiosos. ¿Qué queréis hacer? ¿Llamo al señor Vinci?

—¿Al señor Vinci?

Juan comprendió que se le había “deslizado” el nombre del comprador. Sin responder a la pregunta ni reconocer el error, respondió:

—Al comprador del cáliz. ¿Estáis de acuerdo con mi comisión del treinta por ciento?

—Sí, llámelo por favor.

Sánchez llamó al móvil de Vinci, pero la llamada no fue respondida. Intentó una segunda vez, nada. No quiso llamarlo a la oficina y pasar por cuatro secretarias, pues eso le restaría credibilidad con sus nuevos clientes respecto a su relación con él.

—El comprador es una persona importante, difícil de localizar. Su móvil está apagado, y como comprenderéis, no espera mi llamada. Puede que esté en América, y allá son entre las cuatro y las siete de la mañana, dependiendo de si está en la Costa Este o en la Oeste.

Antonio asintió. Marilyn y Giuseppe permanecieron inmóviles; no le creían nada.

—¿Podemos ir a un restaurante? —dijo Giuseppe Vivaldi. Ya es más de mediodía, y yo tengo hambre.

—En España se come a las dos—le dijo Antonio, sin intención de contradecirle, sólo para indicar que los restaurantes estarían cerrados.

—Yo no soy de España, y quiero comer ya—dijo Giuseppe. —Mientras este señor localiza al comprador, prefiero esperar frente a una focaccia y con una copa de vino, y no en tu sótano.

Antonio asintió. Ya ni siquiera él quería estar allí. Era como si hubiese abierto los ojos para comprender que había estado derrotado mucho tiempo, y se había ido rodeando en forma inconsciente de pobreza. ¡No más! Hoy mismo empacaría sus cuatro cosas, y se mudaría de ese lugar.

IX

Cruzaron la calle para llegar a un restaurante italiano. Como Antonio temía, estaba cerrado. Giuseppe se asomó por una ventana, vio a un hombre acomodando mesas dentro con actitud de dueño, y le habló en italiano. Pronto estaban sentados cerca de la calefacción en el mejor rincón, y bebían “del mejor vino” pues el dueño también era del Véneto.

Mientras les preparaban el almuerzo, (Giuseppe pidió todo tipo de platos veroneses que quería que Sánchez y Marilyn probaran), ella comenzó a jugar en forma inconsciente con el medallón en su cuello, como hacía con frecuencia.

Sánchez era joyero, era normal que se fijara en estas cosas. Su vista se posó sobre el medallón, y su rostro cambió de color de manera casi imperceptible.

—Hermosa joya—dijo, sin quitarle los ojos.

—Sí…—dijo Marilyn, sin tratar de ocultarlo. Hasta ahora nunca había sentido que tuviese que abstenerse de lucirlo.

—Soy joyero, me encantan estas cosas. ¿Puedo verlo?

Marilyn tuvo que pensar rápido. ¿Y si el tipo era un ladrón, y la robaba? Apenas si lo conocían; y consideraba que Antonio había corrido un gran riesgo en mostrarle los manuscritos. Pero decidió desafiar sus miedos, se levantó, y se puso al lado de Sánchez, acercándole el medallón pero sin quitárselo del cuello.

—Sí, un oro muy puro— dijo él, y luego simuló perder interés, consciente de que ella estaba incómoda. Marilyn regresó a su asiento.

—Llamaré de nuevo al comprador, espero tener mejor suerte—dijo Sánchez poco después. Esta vez marcó un número diferente del primero.

X

El teléfono timbró varias veces antes de que una voz masculina, cortante, lo respondiera.

—Diga.

—Tengo algo para usted—respondió Sánchez, sin usar nombres, no podía usarlos con él. Le excitaban estos juegos de espías, el cómo estos buscadores de tesoros amaban jugar de misteriosos, y preferían actuar en la oscuridad, anónimos, entre las sombras. A cambio de “jugar con ellos”, pagaban muy bien.

Con este cliente en particular había entrado en contacto no hacía mucho, y ya habían concretado la primera transacción: la adquisición de un raro objeto, por quince millones de euros. Su comisión había sido muy baja, debido a cierto acuerdo previo, pero le había asegurado conocer a este cliente de bolsillos ilimitados.

El individuo andaba en busca de un objeto con características particulares por el que estaba dispuesto a pagar una suma absurda, ¡absurda! Sánchez llamó a todos sus contactos, les envió una descripción detallada y un dibujo, y les ofreció mucho dinero por cualquier información. Su red había crecido mucho en el último año. Adis Abeba, Anatolia, Bucarest, Budapest, Buenos Aires (los Nazis llevaron mucho artefacto allí, a Montevideo y a Santiago), Bután, Cairo, Colombia, Damasco, Estonia…y esa era sólo la primera página de su pequeña agenda, organizada en orden alfabético. Nada en archivos electrónicos que pudiesen ser hackeados, solo su agenda.

Sin embargo, tras varios días de búsqueda no había surgido ni una pista... Y ahora la mujer frente a él jugaba con un medallón en su cuello ¡idéntico al dibujo!

XI

Había notado el símbolo del medallón –un cuadrado en un triángulo en un círculo– al revisar los manuscritos. Aunque esto le había causado sobresalto, lo disimuló, pues parte de su negocio consistía en saber ocultar las emociones: una mala respiración, un suspiro involuntario, un arqueamiento de las cejas, un repentino tremor, podía causar un aumento del precio y una disminución de su ganancia.

Ahora bien, su nuevo cliente no buscaba manuscritos, buscaba un medallón, y se hubiera molestado si él trataba de venderle algo diferente a lo que buscaba. Por eso llamó a Vinci, que no había respondido. Pero al ver el medallón –y había utilizado toda la fuerza de su entrenamiento para no gritar de emoción–, supo que el asunto era más grande de lo que había pensado.

“Tres millones de dólares libres de impuestos en mi cuenta de Suiza.”

Esa era la recompensa ofrecida (más el treinta por ciento de lo que se negociara con la mujer). Y si a eso se le juntaban unos manuscritos, su comisión tenía que ser mucho mayor.

—Estoy con el vendedor del cáliz; tiene unos manuscritos que podrían interesarle, complementarios a lo que le vendí. Ellos estarían interesados en negociar.

La voz dudó por un segundo.

“Hazme la pregunta correcta”, pensó Sánchez.

—¿Encontraste lo que busco?

—Sí—dijo Sánchez con firmeza. Una solapada sonrisa de alivio quiso dibujarse en su rostro –aunque logró apagarla a tiempo–, mientras escuchaba el resto la respuesta a su afirmación.

—Gracias, se los diré—dijo Sánchez, al terminar la llamada. —Volará a Málaga reunirse con vosotros. Llegará en unas horas. Si os viene bien nos reuniremos con él al final de la noche, en el hotel Senator Banús. Os confirmaré la hora más tarde.

—¿Pero tiene el cáliz?

—Claro, y podréis discutir el tema de la posible recompra. Como os dije, el precio será algo más alto de lo que tenéis en mente, pero podréis llegar a algún acuerdo.

—El dinero no es problema—dijo Marilyn. —Y no se preocupe, se le pagará su comisión.

—Señorita, yo solo espero que haga un buen negocio, y quede contenta con el precio. Lo de mi treinta por ciento es secundario.

Marilyn había conocido muchos españoles en sus veranos en Andalucía, y los consideraba gente buena, agradable, de frente, que preferían vivir y disfrutar a acumular dinero, y lo hacían. ¡De hecho le gustaban mucho los españoles! Pero este Sánchez debía tener por algún lado genes de pirata, algo en su aura, en su esencia, le daba mala espina. Por el momento, era el único camino viable para resolver esta parte del misterio (si es que todo este asunto resultaba siendo cierto).

XII

Los cuatro disfrutaron de un almuerzo excelente que se extendió por la mejor parte de una hora. El restaurante tenía un buen vino veronés –no tan bueno como los Vinos Vivaldi, pero al menos, de la misma D.O.C. Valpolicella– del cual vaciaron cuatro botellas (que era toda la existencia), sin que se identificase un solo culpable, pues los cuatro bebieron a placer.

—No se lo diré a mi amigo Pieralvise, pero este vino que produce, el Serego Alighieri, está muy bueno, tenía años de no probar nada de su viñedo. Le haré una visita cuando regrese, a ver si es que tiene nueva tecnología—le confesó Giuseppe a Antonio, sonriendo.

Habiéndose resuelto la parte de negocios, Juan y Giuseppe se enfrascaron en disquisiciones ontológicas. Sánchez se declaraba católico y creyente; y Vivaldi agnóstico y rebelde. Cualquiera hubiese asumido que sus posiciones eran al revés. Como ambos eran buenos conversadores y argumentadores, disfrutaron contrastarlas. Después de escuchar a Sánchez y sus ostentaciones de virtud y de moral, Giuseppe quedó aún más convencido de las suyas.

Marilyn y Antonio continuaron sus flirteos, y Antonio comprendió que si no actuaba pronto, iba a pasar su oportunidad. “El momento cúbico” lo llamaba su amigo. El momento en que si no se toma la decisión, todo pasa. El momento en que en lugar de pareja, empiezas a ser considerado amigo, ¡y eso no era lo que él quería para su vida!

Luego del almuerzo, Sánchez guio al grupo hasta Mango de Estepona, donde Marilyn compró algunas cosas, pues aún vestía lo de la noche anterior, y Giuseppe aprovechó para comprar unos zapatos “de cuero español”. Todo corriendo porque en España a las dos de la tarde cierran por la siesta.

Después los acompañó al Senator Banus, el Hotel donde esperarían al comprador. Allí alquilaron tres habitaciones. La mujer con acento americano pidió la mejor disponible. Por lo visto, tal y como había afirmado, el dinero no era problema, y eso en su línea de negocios era muy bueno.

Sánchez se despidió de sus nuevos representados, y enfiló su Mercedes hacia Marbella. Descansaría, se bañaría de nuevo, y se prepararía para la fiesta a la que estaba invitado más tarde, mientras pensaba en su reciente racha de tremenda buena suerte.

Estaba en las grandes ligas.

“Es un talento, tío, eso de juntar objetos buscados con sus buscadores, ¡y yo talento tengo! ¿Qué mi comisión es alta? Sí, es alta, pero mi trabajo vale... Al final todos quedan contentos, aún nadie se ha quejado, y este año me he ganado más de un millón de euros, y por lo visto, lo voy a multiplicar. Y sin empleados, dolores de cabeza ni crisis ni recesión. Los que buscan cosas raras y pagan mucho, nunca están en recesión.

—Messi al fútbol, yo a lo mío, ¡los dos somos unos genios, ché boludo!

Lo último lo dijo con una gran sonrisa, en voz alta y con cantadito, imitando a un argentino.

LIBRO OCTAVO.
LAS FAMILIAS

“Since I entered politics, I have chiefly had men's views confided to me privately. Some of the biggest men in the United States, in the field of commerce and manufacture, are afraid of something. They know that there is a power somewhere so organized, so subtle, so watchful, so interlocked, so complete, so pervasive, that they better not speak above their breath when they speak in condemnation of it.”

― Woodrow Wilson, The New Freedom

“Desde que entré en política, muchos me han confiado sus opiniones, sobre todo en privado. Algunos de los hombres más importantes de los Estados Unidos, en el campo del comercio y la manufactura, tienen miedo de ALGO.

Saben que hay un poder, en algún lugar, que está tan organizado, y es tan sutil, tan vigilante, tan entrelazado, tan completo, tan penetrante, que lo mejor es no hablar muy alto cuando lo condenan".

Woodrow Wilson, expresidente de Estados Unidos,

en su libro “La nueva libertad”.

KNOWLEDGE is POWER,
IGNORANCE is IMBECILITY.

EL CONOCIMIENTO es PODER,
LA IGNORANCIA es IMBECILIDAD.

I

Piazza Maggiore de Bolonia, 23 de diciembre, 1.40 p.m.

El taxi que llevó a Vida Jiménez del aeropuerto al hotel, se aparcó a pocos metros de la entrada. Estaba apenada, pues el viaje se había demorado más de lo calculado, y había aterrizado con hora y media de retraso. Pagó con un billete de cincuenta euros un servicio de veinte, y pidió al taxista que conservara el cambio. Se bajó llevando sólo una maleta pequeña, aunque pesada, a juzgar por el hecho de que su cuerpo se inclinaba ligeramente del lado que la cargaba.

Un botones ofreció ayudarla, pero ella se negó muy cordial, preguntando por la ubicación del restaurante. La respuesta fue una detallada explicación, suba, baje, suba, a la derecha, a cambio de la cual ella le dio un billete de diez euros. La interacción cercana con la muerte la había puesto en modo generoso.

En una esquina del salón, viendo para el frente, pensativo, estaba Hans Andersen III, con quién había hablado poco antes de su arribo. Lo reconoció de inmediato.

“Un tipo brillante, habla bien, y sabe mucho de los Incas, pero sobre todo de la conexión entre todas las culturas antiguas, que demostró en forma magistral en su libro”, pensó. Tras leer ese libro por recomendación de Gordon, y luego asistir a una de sus charlas, había cambiado algunas preconcepciones, ante la fuerza y respaldo de los argumentos. Aun así, necesitaba entender por qué Gordon había confiado en él sus secretos antes de morir.

—Doctor Andersen, Vida Jiménez, mucho gusto.

Él se levantó, y le extendió su mano.

—Mucho gusto Vida, por favor llámeme Hans.

—Hans, antes de seguir—dijo Vida sin sentarse— necesito ver el video, no tiene que mostrarme todo, muéstreme una parte donde Gordon se dirija a usted, para saber si es cierto. Si lo es, escucharé su historia, y le contaré la mía.

Hans asintió. Sacó la portátil que tenía bajo la mesa, la abrió, cargó el video, y puso la pantalla de manera que ambos la vieran, mientras el difunto Alexander Gordon iniciaba su discurso dirigido a él.

“Es Gordon”, pensó Vida, “pero ¿por qué?”

—¿Podemos ver el resto? —preguntó.

Hans aceptó, y por la siguiente hora escucharon a Gordon contar su historia de Dioses, semidioses, pirámides destructoras… y de apocalipsis, y muertes, y purificación de almas en ciclos infinitos.

“Buenos días, señor Andersen. Mi nombre es Alexander Gordon. La información que estoy por revelarle, si bien inverosímil, es cierta, y si sabe quién soy también sabe que no acudiría a usted si no existiera un motivo poderoso. No apelaré a su discreción; usted mismo inferirá la necesidad de no compartir esta información salvo con quién le diré más adelante.”

“Hoy es veintiuno de diciembre, y hace unas horas, a las once y once GMT, seis y once de la mañana en Washington, inició un proceso que en once días provocará el apocalipsis.”

Gordon se detuvo, como si quisiese que quien lo escuchaba absorbiere sus palabras.

“Este proceso se repite cada cinco mil ciento sesenta y cinco años, cuando varias gigantescas pirámides diseminadas por el mundo, llamadas columnae, despiertan. No lo hacen al unísono. Primero es una, luego otra, luego otra, en un proceso que culmina en un cataclismo final. Hace diez mil trescientos treinta años destruyeron la Atlántida; y hace cinco mil ciento sesenta y cinco años, Eleusia; y en once días tocará el turno a nuestra civilización.”

Hans detuvo el video.

–¿Conoces la teoría de los ciclos de cinco milenios, asociados a la destrucción de la Atlántida, el calendario maya y todo eso?

–Sí, pero no había escuchado de Eleusia.

–Yo tampoco; Gordon habla de eso más adelante.

“Este apocalipsis es tan devastador que solo sobreviven unas cuantas hordas –menos del uno por ciento de la humanidad–, y como no tienen ni el conocimiento ni la preparación para reproducir la sociedad precataclísmica, descienden al caos. La dureza de las condiciones; el esfuerzo titánico necesario para sobrevivir, hace que el conocimiento y la tecnología se pierdan en tres o cuatro generaciones y pasen a formar parte de fábulas y mitos. La civilización, la historia, ¡todo! reinicia desde cero.”

II

Poco después del mediodía del veintiuno, mientras grababa el video, el senador Alexander Gordon tuvo que decidir qué revelaría, y qué se guardaría para sí mismo.

Tras meses de investigación utilizando ARTAC, (la Inteligencia Artificial con la cual los purificadores controlan todo, y que había evolucionado tanto en los últimos quince años que sus capacidades no parecían tener límites), la IA le recomendó los libros de Vida Jiménez. Luego, sugirió el último libro de un tal Hans Andersen III, por un detalle particular en el texto. Hans podía ser el eslabón faltante. Movió los hilos para que la George Washington University le invitase a dar una cátedra en la ciudad, y estaba por contactarlo para ofrecerle formar parte de su ‘equipo’, cuando se activó la columnae de Sudán.

En este video, Gordon planeaba revelarle lo mismo que le hubiese revelado si aceptaba trabajar para él. Todo lo que diría era cierto.

Evitaría algunos temas, como sus verdaderas motivaciones para traicionar a las familias…

*******

La activación de las columnae y el apocalipsis subsecuente que los Mayas y otras múltiples culturas profetizaban, debía haber ocurrido en el año 2012, pero no sucedió. Esto inició un periplo de años en los que lo único que se discutió en el Consejo de las Trece Familias fue qué hacer al respecto.

Se formaron dos grupos. El primero recomendaba esperar al año 2032 antes de tomar cualquier medida (creían que ya sea en tiempos babilónicos, o en la edad media se habían agregado veinte años a los calendarios).

El otro grupo, los intervencionistas, descartaban la teoría y proponían buscar una forma de activar las columnae. Su posición la resumían estas palabras del Supremo:

“Si no hay purificación, no hay evolución de las almas hacia los planos superiores, ni se completa el gran ciclo de veinticinco mil años. El Consejo no se puede permitir este fracaso. Esta evolución es nuestro objetivo final, nuestra única razón de existir.” Enfrentaban un problema importante para cualquier intervención: nadie tenía ni idea de dónde estaban las columnae, ni de cómo hacer para activarlas. Diez mil años antes un grupo había tratado de sabotear el proceso y estuvo cerca de lograrlo. Para que no fuese posible otro intento, Atlas ordenó sepultar las enormes pirámides y destruir todo registro de su existencia. Un milenio después ni los purificadores conocían su ubicación

A principios del año dos mil diecinueve, presionado por la mayoría del consejo, el Supremo llegó a una decisión. Con una voz que comandaba obediencia absoluta, afirmó:

“No podemos asumir que hubo un mal cálculo ni un error de algún escriba del pasado, y sentarnos a esperar a las columnae. ¿Y si hubo un fallo en el sistema? No podemos fracasar. Las almas se tienen que purificar y evolucionar… Hemos desarrollado un virus que cumplirá el mismo propósito… Así consumaremos nuestra misión sagrada y conservaremos todo para la nueva civilización, cuyas almas serán más evolucionadas”.

O, en otras palabras, como pensó Alexander Gordon al escucharlo en su momento, mantendremos las cosas y nos desharemos de las gentes.

La propuesta se aceptó, el virus se autorizó, y se definieron sus alcances. Un cuarto del uno por ciento, unos veinte millones desperdigados por el planeta, sobrevivirían. El resto, ocho billones, pasarían al otro plano. Nadie se daría cuenta de nada hasta que todo el planeta se hubiese contagiado, y luego, al unísono, el virus se activaría, y todos morirían.

Pero pasó algo inaudito. Surgieron traidores entre los suyos, desviados, que modificaron el coronavirus, y todo salió mal. Aunque murieron millones, se fracasó en el objetivo de aniquilación total. Además, explotó en la cara de las familias, pues el virus atacó una mutación genética particular entre los suyos .... Fue un desastre. De los ciento cincuenta y seis mil purificadores desperdigados por el mundo, la mitad se infectó, y un veinte por ciento murió –poco más de treinta mil gentes–.

Una de esas gentes fue Sofía, el ser humano que Alexander más amaba en este mundo.

III

Perder a su mujer en la catástrofe creada por él mismo y sus colegas, hizo que Alexander Gordon conociera el dolor verdadero. Su amor por ella era incuestionable. Provenía de una de las familias de la India; gente inmensamente rica, pero más relajada. Eran purificadores, sí, aunque diferentes, no tan absortos en obtener poder absoluto (al parecer, esta sed era característica de los descendientes de Atlas, y era menos pronunciada en los demás).

Sofia era el balance a su excesiva rigurosidad, y le mostraba que había otras cosas en la vida. Y si a eso se le agregaba el hecho de que le gustaban mucho sus facciones, su cabello, su sonrisa (había una magia cuando su mujer era feliz), podía decirse a ciencia cierta que la amaba.

Gordon era uno como Senador –un político brillante, justo, respetado–, otro como miembro del Consejo, –frío, calculador, moviendo los hilos del mundo sin ninguna empatía–, pero cuando estaba con Sofía y con sus hijos, se volvía humano, se relajaba, era esposo y padre, volvía a ser niño, jugaba…

La tragedia personal también le hizo cuestionar todo, y recordar las ideas revolucionarias de su amigo Matt Schneider en sus tiempos de joven. Aunque para aliviar su dolor, se dedicó con más ahínco a la política y a mover los hilos del poder -cosas que disfrutaba-, a partir de esa muerte su fanatismo no fue el mismo.

Años después del virus, algunos volvieron a insistir con su historia de que “las almas” –porque todos hablaban de las almas–, “se estaban perdiendo su evolución”, hasta que el Supremo se alineó con la mayoría y propuso un nuevo plan.

“Una guerra atómica en el hemisferio Norte… El caos y la destrucción que seguirán nos deja un margen de supervivencia de menos del uno por ciento, lo cual es aceptable. Quizá hay que destruirlo todo, cosas y gente; puede ser que lo material interfiera con la evolución. Habrá inconvenientes adicionales durante los primeros mil años del próximo ciclo, pero debemos aceptar los riesgos.”

Gordon no estuvo de acuerdo, comenzaba a parecerle una locura… pero aunque lo cuestionó, no logró el valor suficiente para desobedecer. Era una orden del Supremo, y al Supremo se le obedecía. El que se desvía muere; e incluso la intención de no obedecer se castigaba con la muerte.

Él mismo se encargó de los detalles para poner el plan en marcha, movió piezas, sacrificó peones. Encontró un anticuado grupo de fanáticos de la antigua nobleza, sin relación con los purificadores, que se autodenominaban pomposamente “El Círculo de Poder Ancestral”. Planeaban un ataque contra Asia, para lo cual habían escogido la noche del doce de julio en Europa (trece de julio en Asia). Al parecer, esta fecha se deducía de cuatro profecías de Michel de Nostradamus.

El plan original era risible. Gordon lo modificó, y les proveyó de recursos para que cumpliesen su objetivo. También se aseguró de la debacle que seguiría después, la cual aseguraría el resto de la “purificación”.

Entonces, la noche del primero de julio, poco antes de que las familias iniciaran su evacuación a los refugios de previo a la hecatombe, ARTAC hizo su escogencia.

El programa dividió a los purificadores en dos grupos, de forma aleatoria –padres sin hijos, hijos sin padres, un hermano sí, un hermano no, a la Inteligencia Artificial no le importan estas cosas–.

Un grupo se salvaría, el otro perecería, y sólo descubrirían cuál era cuál cuando las enormes paredes de los refugios los protegiesen del apocalipsis, o ¡los aplastasen bajo los escombros en una tumba a cientos de metros bajo tierra! Todos lo entendían, todos lo aceptaban, su adoctrinamiento era total. Su partida al más allá era necesaria; había un trabajo por cumplir en la otra dimensión, tan importante como él de los que quedaban atrás.

Sólo por si acaso, y para evitar tentaciones, nadie tenía acceso a las decisiones de ARTAC; nadie excepto Alexander Gordon, el encargado de las cosas importantes. Al revisar los resultados, encontró su nombre entre los sobrevivientes, pero no los de sus hijos: podía ver el resultado, pero no podía cambiarlo.

Si bien es cierto los muchachos habían crecido y su relación era más fría desde que no tenían la sonrisa de Sofía alrededor, los amaba sin cuestionamiento, y hubiese dado la vida por ellos. No encontrarlos en la lista rebasó sus límites, y le resultó inaceptable. Algo pasó en su cerebro. La química cambió, algún vaso capilar explotó, una sinapsis se disparó, alguna neurona mutó… porque el Alexander que dejó las oficinas del Consejo (ubicadas en un penthouse de un emblemático edificio neoyorquino), no fue el mismo que había entrado allí unas horas antes.

“Ojalá nunca llegues a tener que darte cuenta que has sacrificado todo por una causa que quizá no es lo que parece. A sentir que tu alma, incluso tu esencia, yace muerta y enterrada bajo tus trajes de diseñador. Yo, Alex, y eso sólo te lo digo a ti, nunca sacrificaré nada por los purificadores”.

Esas eran las proféticas palabras de Matt; parte de las ideas que le costaron la vida. Gordon había sacrificado todo, ¡y en pago se le quitaría su derecho al poder, y perdería a sus hijos! Se imaginaba las próximos años gobernando sobre caos y escombros de un mundo destrozado por la radiación, con su alma, su esencia, muerta y enterrada.

¿Y si existía una razón para que las columnae no se hubiesen activado?

¿Y si era cierta la teoría del 2032?

¿Y si los purificadores no tenían derecho a intervenir?

¿Y si su intervención colapsaba un sistema perfecto que había funcionado por milenios?

Todas esas preguntas se agolpaban en su mente, pero está generó una única respuesta:

“Tengo que detener esta locura.”

En los días que siguieron al primero de julio, movió pequeños detalles desde las sombras, hizo que presidentes y ministros aceptaran algunas propuestas, y el doce de julio alguien detuvo a tiempo la trama del “Círculo de Poder Ancestral”. Cuatro miembros del Consejo perdieron la vida esa noche en Verona.

Tras ese segundo fracaso, el Consejo se convenció de que no era sabio tratar de adelantarse a las columnae. Incluso el Supremo aceptó de forma reluctante esperar al 2032, o cuando fuese que se activasen las columnae, llegase cuando llegase.

IV

Tras aquella pequeña victoria, Gordon decidió aprender todo acerca del proceso. Tenía una idea general de lo que ocurriría, pero su objetivo fue convertirse en el máximo experto en el asunto en la Purificación.

En una bóveda del Penthouse neoyorquino se guardaban libros escritos en lenguaje original, a los que sólo los miembros del Consejo tenían acceso, y que contenían información que con los milenos se había vuelto oscura. Gordon comunicó a sus colegas (ninguno de los cuales sentía curiosidad por esos textos) su intención de estudiarlos. “Dados los fracasos en acelerar el proceso, veré si los textos contemplan una solución.”

Su celo fue celebrado por aquellos poderosos, y por la mente de ninguno pasó el cuestionar sus propósitos: al fin y al cabo, Alexander Gordon era el más fanático de todos.

Durante meses reunió información, y por primera vez, los juegos políticos pasaron a segundo plano. Escribía sus conclusiones en una portátil que nunca había sido conectada a internet y a la que removió la tarjeta de Wi-Fi y el Bluetooth para que no pudiese ser hackeada.

Con la ayuda de ARTAC revisó los textos en busca de pistas, hasta que por fin se topó con unos cuantos folios escritos por un tal Noé, sumo sacerdote de la Columnae de Nubitlán. Describían en forma elaborada unas pirámides de oro a las que llamaba Meriaa, y unos medallones en la forma del símbolo del oráculo sagrado, “los artefactos usados por los rebeldes para tratar de detener la purificación”. Noé daba incluso una descripción detallada de la forma en que se debían usar para neutralizar las pirámides gigantes.

Aquella fue la primera vez que leyó sobre el tema; pero de inmediato, ARTAC comenzó a encontrar referencias a esto en textos antiguos y tradiciones milenarias. Lleno de esperanza, se lanzó al mundo en su búsqueda. Así hizo la conexión entre el símbolo en la pintura del gigante y las otras pinturas; se interesó en el Smithsoniano; y descubrió las otras avenidas que estaba investigando, incluyendo a Vida Jiménez y Hans Andersen, a quienes reclutaría para su plan de evitar el apocalipsis.

Cuando parecía que estaba llegando a algo, descubrió que había cometido un grave error: asumir que tenía tiempo. Tras la activación de la primera pirámide, se vio obligado a comprimir en diez días los planes que pensaba ejecutar en muchos meses, o de lo contrario no existiría un undécimo día.

Su primer paso fue grabar un video dirigido a Hans Andersen III: la primera pieza que movería en el complicado ajedrez por medio del cual trataría de evitar el fin del mundo.

V

“¿Conoce usted la idea de que el mundo es manejado por un pequeño grupo, el poder detrás del trono, o, en términos modernos, el Gobierno Mundial? La idea es correcta. Se trata de trece familias que sobreviven a los cataclismos, y controlan y han controlado todo por más de quince mil años. Lo sé porque en mis venas corre la sangre de todas ellas, y soy miembro del Consejo, un órgano Supremo que toma las decisiones, TODAS, en nombre de ellas y del mundo.”

“Nos llamamos a nosotros mismos purificadores, por razones que se dirán, y sobrevivimos a los cataclismos en refugios construidos previamente, comunidades subterráneas secretas equipadas con tecnología avanzada y con todo lujo y comodidad imaginable, incluyendo sirvientes (que nunca deja los refugios).

“El resto de los sobrevivientes sufren por los siguientes doscientos años, unas cinco generaciones, durante las cuales crecen en número, pero también olvidan, pues ya no quedan testigos de lo que fue, solo recuerdos en leyendas.”

Hans dejó que Vida siguiese escuchando, mientras él repasaba en su mente la información, que coincidía con muchas de sus propias creencias. Luego hizo un análisis de sus circunstancias y de lo que estaba sucediendo. Alexander Gordon, senador y presunto futuro presidente de los Estados Unidos, había muerto unas horas antes encima suyo. Ahora, en un grabación, le hablaba de cosas dignas de la imaginación de un esquizofrénico inventando teorías de la conspiración. Si lo hubiese dicho con capucha, usando como nombre una letra, quizá M (ya la Q estaba tomada), pronto tendría un séquito de gentes, de los mismos dispuestos a creer que la tierra es plana porque lo leyeron en Internet.

Hans, sin embargo, no descartaba ad portas la narración de Gordon; había dedicado su vida a investigar las fuertes conexiones entre civilizaciones separadas por miles de kilómetros en tiempos en que la comunicación era imposible.

“Las bases de la cultura son las mismas. Dependiendo del lugar cambian un poco, evolucionan y toman un matiz local, y por eso las vemos como diferentes. Pero si se hila fino y se llega al principio de todo, son pequeñas ramas del mismo arbusto, de una civilización raíz.” Eso sostenía en sus libros, aunque sin mencionar el nombre de la Atlántida, prohibido entre los ‘académicos serios’.

El video de Gordon le había confirmado la existencia de estas bases, una imposición de las Trece Familias. También había mencionado en sus obras la teoría de Julio Verne en su novela el “Eterno Adán”, que explicaba el por qué se perdía el conocimiento después de un cataclismo. Eso era lo mismo que decía Alexander Gordon, en un tono que no se movía un ápice en la escala. Le había llamado la atención la primera vez (y al verlo por segunda vez lo ratificaba), que el senador no transmitía, no sentía, ninguna emoción al hablar del fin del mundo. Era (o había sido, porque estaba muerto), un tipo práctico y frío con algunas características de psicópata demente o algo así.

“Luego de esos doscientos años de ajuste aparecemos y les ofrecemos migajas. Mejoramos sus condiciones de vida, proveemos curas contra enfermedades comunes, les damos semillas y recuperamos la agricultura, y les proveemos de estructura, orden y estabilidad. Aunque lo que les damos es básico, resulta mucho mejor a la lucha, constante y contra todo, que han tenido hasta ahora, y permite a la nueva civilización crecer y generar riqueza.

“A cambio de estas mejoras, les pedimos respetar la autoridad suprema de nuestros elegidos; así como a un Dios, o una idea de Dios, –tenemos varios modelos, pero el fondo es siempre el mismo–, que en adelante estará representada por sacerdotes, los principales de nuestras filas, y los demás escogidos entre ellos por su personalidad susceptible al fanatismo y poca capacidad de cuestionar.

“Cuando comienzan a surgir las ciencias, intervenimos para decidir si es momento de un avance o si es muy pronto, pues tiene que haber un ritmo para todo, no se puede progresar muy rápido.

“En ocasiones el conocimiento aparece en las historias de algún común que dejó constancia de su saber precataclísmico, y debemos correr a suprimirlo; aunque por lo general se suprime solo, pues después de tanto tiempo nadie tiene la capacidad de comprenderlo, y termina por malinterpretarse o perderse, o pasan miles de años antes de que se entienda de nuevo.

“Un ejemplo de esto son los Vedas hindúes.

“Pienso también en Sodoma y Gomorra, dos ciudades en el medio de la nada cuya verdadera historia es fascinante y muy diferente a la que se conoce: tuvieron acceso a una fuente o repositorio de conocimiento antiguo, y progresaron demasiado rápido en los primeros doscientos años de Eleusia. Conservaron mucha tecnología de la Atlántida y desarrollaron nueva, casi comparable con la actual. Por eso tuvimos que destruirlas y acusarlas de herejía.

VI

Aquel largo video tocaba gran cantidad de temas. Vida escuchó con atención, sin perder una sola palabra, incluso preguntándose por qué Gordon revelaba tanto. ¿Sabía que iba a morir? ¿Quería infligir una estocada a los purificadores antes de que estos castigaran su desvío? Lo que fuese, era información profunda acerca de su grupo, y acerca de la forma en que se maneja el mundo.

La otra pregunta era, ¿qué pretendía Gordon que hiciesen con esa información? ¿Qué mandasen el video a CNN para que lo catalogasen como las divagaciones de un loco? Cada cierto tiempo, miraba a Hans, quien estaba tan sorprendido como ella, a pesar de estarlo escuchando por segunda vez.

Una veintena de turistas alemanes irrumpieron en el restaurante.

—¿Podemos ir a su habitación?

—Pediré que nos suban el almuerzo en cuanto esté listo, vamos.

Subieron a la suite de Hans, de estilo “demasiado rococó” para el gusto de Vida, que prefería lo moderno, lo lineal. A Hans, por el contrario, le encantaba, y le trasladaba a los tiempos del Palacio de Versalles con su pompa y su glamour (un gusto que nunca había reconocido en voz alta).

Hans se conectó por bluetooth a la pantalla de la habitación, y sentados en la cama, uno a cada lado, continuaron mirando la grabación:

“Lo que se conoce como historia –lo que se sabe de Sodoma, o de Roma, o de Grecia, o de Cartago– es lo que queremos que se sepa. Nosotros circulamos los relatos que terminan en los libros de los historiadores cuyos trabajos sobreviven; nosotros imprimimos los libros; muchas veces los escribimos. Y lo que hemos permitido que circule es sólo un imagen distante de lo que ocurrió en los últimos veinticinco milenios.”

“En ese entonces la tierra era un verdadero Olimpo. Era el Cielo, el Nirvana, el Paraíso, tiempos perfectos en los que el planeta era dirigido por los Dioses. La primera purificación, hace veinte mil años, tomó a todos por sorpresa. El planeta fue destruido casi en su totalidad. Al investigar sus causas, se descubrieron las Columnae. Los Dioses aprendieron de su historia y su propósito, y ese conocimiento sentó las bases de la purificación…

Eso es lo que se nos dice.”

Gordon hizo una pausa. Una sonrisa irónica casi imperceptible se dibujó en sus labios. Vida la captó. El Senador muerto no necesariamente creía sus propias historias, o sabía algo con respecto a esta última en particular.

VII

“Unos milenios después, Poseidón dividió la Atlántida (el planeta entero) en diez reinos que entregó a sus hijos (Atlas y sus hermanos, los diez semidioses concebidos con humanas), y partió junto a Zeus y Hades de regreso a su hogar al que llevarían ese nuevo conocimiento.

“Los semidioses controlaron el planeta de forma absoluta por milenios, desde la ciudad principal llamada Poseidonis.

“Poco antes de la segunda purificación hace quince mil quinientos años, Atlas logró que parte de la ciudad sobreviviría casi intacta a la hecatombe.

“Tres mil quinientos años después, la caída de un cometa provocó un cataclismo inesperado que la destruyó.

“Lo que la sustituyó, aunque conservó el nombre, fue algo diferente, más simple, más hermoso, más idílico, muy similar a lo descrito por Platón.

“Antes de la tercera purificación, la que destruiría la civilización atlante en definitiva, Atlas y sus hermanos decidieron partir hacia el hogar de su antepasados.

“Para crear una descendencia a la cual transmitir su poder, escogieron a los veintiséis ejemplares más sublimes de mujeres que encontraron de las diferentes razas, (un hermoso catálogo de colores y rasgos diferentes), y las fecundaron con su sangre para crear su descendencia. Nacieron trece hembras y trece machos, un número que se estimó apropiado para dar origen a las trece familias que reinarían sobre el planeta hasta su regreso (pues afirmaban que regresarían).

“Dio inicio un nuevo ciclo, y una nueva civilización, Eleusia, y tras la partida de los hijos de Poseidón, fue la primera que quedó a cargo de las familias, y no de los semidioses.

De esta hoy no se sabe nada, pues los purificadores luchamos para borrar cualquier traza, aunque he podido leer sobre ella en textos a los que sólo el Consejo tiene acceso.

Era una cultura relajada, matriarcal, con menos guerras, dedicada a la paz y el amor, Hippies, en la que el uso de alucinógenos y la conexión directa con ciertos dioses fue intrínseca a su filosofía.

Fue muy prevalente la presencia de un cierto hongo que se extendió por el planeta, así como el conocimiento de lo que sucedía al consumirlo. Abrieron puertas peligrosas estos Eleusinos, y desarrollaron tecnología muy diferente a la que conocemos, basada en los poderes de la mente. Así construyeron Gobekli Tepe en Turquía, los gigantes de la Isla de Pascua, o Tiwanaku, en Bolivia, entre otros. Tras la activación de las Columnae hace cinco milenios, esta civilización desapareció.”

VIII

Todo aquello era lo más loco y sin sentido que había escuchado nunca, y sin embargo, venía de labios de alguien a quien había aprendido a respetar. La imagen que Gordon representaba de sí mismo, la de un hombre involucrado hasta el fondo en aquellos juegos de poder con sus trece familias, un fanático creyente que ahora parecía arrepentido… era una imagen que no se hubiese imaginado como verdadera.

¡Pero él mismo la describía!

Eleusia. Se preguntaba por qué los purificadores habían tratado –con éxito–, de borrar su recuerdo; cuáles eran estas “puertas peligrosas” que se habían abierto los eleusinos, y cuales los dioses con los que se habían comunicado. Por el contexto, eran diferentes a los que los purificadores atribuían sus orígenes, y esto la intrigaba.

—¿Alguna vez has consumido alucinógenos?—preguntó Vida.

—No, pero he escuchado de sus efectos, y he sentido curiosidad. Lo tengo en mi lista de cosas por hacer, para serte sincero.

—A mí me da un poco de miedo…

—Lo cual demuestra que los purificadores han sido exitosos en mantener a la mayoría de las gentes alejados de ellos. Algunos libros describen esta experiencia como muy profunda. Me sorprendió que Gordon describiese que esta era la base de la civilización anterior.

—Tal vez lo investigamos y escribimos un libro juntos…—dijo ella.

—Me gusta el plan—respondió Hans, y sonriendo reanudó el video.

“Ya en nuestro ciclo, las familias fundamos los grandes reinos. Nuestro linaje lo encontramos en faraones, emperadores romanos y orientales; los patriarcas de las iglesias antiguas y modernas, y en las monarquías más antiguas. De las monarquías modernas nos hemos alejado, pues desde el renacimiento son demasiado públicas, tienen mucho escrutinio, y son decorativas.

“El poder hoy lo ostentamos diferente. Dejamos que otros en apariencia gobiernen, llámense democracias, dictaduras, monarquías.

Peones, son sólo peones, cuyos destinos controlamos; les damos un marco tan restringido de operación que las cosas solo se pueden hacer de cierta manera, la nuestra. Somos la araña en el centro de la tela; de los gobiernos, las instituciones, la tecnología, las comunicaciones, los medios, las corporaciones (no todas, las que importan, porque las creamos para que los demás traten de imitarlas).

Controlar el mundo no significa, sin embargo, ser dueños de toda las riqueza. Más que el dinero, nos interesa mantener la hegemonía de nuestro poder, y manejar a las masas por medio del sistema que siempre se ha usado: primero carencia y sufrimiento, luego recompensa.

No nos importa que otros se vuelvan ricos y poderosos. A ellos los absorbemos, muchas veces sin que se den cuenta. Para los presidentes de países tenemos foros, y organismos multilaterales, para los CEO’s de corporaciones tenemos clubes exclusivos; para herederos de fortunas, a quienes reclutamos en las universidades, tenemos fraternidades y sociedades secretas. En todos los comprometemos, les hacemos jurar lealtad, a cambio de islas de placer o ceremonias en bosques quemando efigies. Todos pasan a ser peones, estén conscientes o no, pues los traiciona su querer pertenecer y ser reconocidos por sus iguales como gente rica y poderosa. La vanidad es una gran debilidad humana. Pero son peones, sólo peones, y a ellos también se aplica la regla de los purificadores. El que se desvía muere.

A veces dejamos a algunos fuera del sistema. Siempre necesitamos individuos con complejos mesiánicos, para ayudarnos a efectuar los grandes ajustes. Algunos de los grandes nombres de la historia no han sido más que peones. El Conde Rocca di Rossi era sólo un peón, no era la gran mente detrás de una conspiración. Y como él, la historia está llena de los tontos útiles que han hecho el trabajo por nosotros, a cambio de migajas de poder.”

IX

Hans detuvo el video. El tono entre pomposo y arrogante de Gordon, el deleite que parecía sentir al hablar de su poder, le hacía hervir la sangre. Se le hacía difícil comprenderlo. Si lo que decía era cierto; si tenía tanto poder; si lo disfrutaba tanto como parecía evidente, ¿para qué diantres se lo contaba a él y a Vida?

No había notado el nombre del Conde Rocca di Rossi la primera vez que escuchó el video, y así se lo hizo ver a ella.

—Yo me acuerdo— dijo Vida, rememorando con vaguedad el incidente. — Un noble famoso que murió en el atentado terrorista contra la base de la OTAN en Verona. Fue unos días después del gran desplome del oro, por el descubrimiento de unas supuestas minas en los Himalayas que resultaron ser falsas. Tenía entendido que fue una víctima del atentado, no que estuviese involucrado de alguna manera.

Hans tenía una memora lejana del asunto, e hizo una nota para averiguar más. Siguieron escuchando la grabación.

“Nuestro grupo se mantiene hegemónico; solo nos casamos entre nosotros, en nuestros rangos no se puede entrar. Se nace en una de las familias, o no; nadie de afuera es admitido, sólo puedes ser hijo de dos purificadores. Cada miembro pasa a ser conocedor de casi todos los secretos (muy poco se reserva al Consejo, y aún menos es conocimiento exclusivo del Supremo).

“No se tolera ni la más pequeña desviación. El que se desvía, muere, no importa que tan joven o que tan importante sea. El que se desvía, muere. Esa es la frase inculcada en el cerebro de cada miembro; es la primera frase que escuchan de su padre o el doctor, al nacer: “el que se desvía, muere”. Es así como se mantiene un secreto; es así como se gobierna el mundo.

“Para evitar que el número de miembros pase de ciento cincuenta y seis mil, doce mil por familia, cada pareja tiene sólo dos hijos. Valor de reposición. No se puede tener más de dos, no es aceptado, no hay excepción, es un desvío.

“Si uno no puede o no desea tener hijos, o tiene sólo un hijo, su espacio lo asigna la Inteligencia Artificial entre las otras familias. Si pierdes un hijo porque se desvió, no puedes tener otro hijo, y el espacio también es asignado por ARTAC.

“No se pueden tener hijos fuera del círculo de los purificadores. NADIE puede entrar al grupo. El que se desvía muere. Y muere tanto el padre como el hijo.

“Cada familia tiene una única cabeza que decide por todos, de forma incuestionable, irrefutable, irrebatible. Criticar aunque sea de la más mínima manera al representante de tu familia, supone un desvío, supone la muerte. Por eso nadie lo hace. El que se desvía muere.

“Esas trece cabezas forman el Consejo presidido por el Supremo, elegido por un periodo de trece años. Aunque las decisiones se tratan de tomar por consenso, al final el Supremo tiene la última palabra, que es incuestionable, irrefutable, irrebatible, y no obedecerla implica un desvío, implica la muerte.

X

Aunque la historia le parecía fascinante, Vida estaba segura de que alguien le tomaba el pelo… pero nadie tenía los recursos para una broma de esta magnitud.

“Y Gordon está muerto… se desvió”.

Siguió escuchando.

“Los purificadores somos dueños de la religión. No sólo dueños, inventamos el concepto como medio de control y probó funcionar bien.

“Existe un Ser Supremo que puede concederte todos tus deseos, incluso ser feliz, si sólo haces lo que Él te dice que hagas… en este libro. Y para que no te confundas, ni tengas que pensar mucho en lo que dice el libro (una mezcla de sabiduría en partes, y horrores y barbarie en otras), el Ser Supremo dejó unos ayudantes, llamados sacerdotes, que te dirán qué está bien y qué está mal, y por qué a veces lo que parece mal, está bien, y viceversa… Si les obedeces, recibirás dicha aquí, y en todas las vidas futuras. Si no les obedeces, si te cuestionas su autoridad o legitimidad, serás torturado o muerto como hereje, y además te condenarás a un horroroso sufrimiento por los siglos de los siglos”

“Con esas premisas, muy pocos escogen la segunda opción. Siempre aparece alguno que lo hace, pero el hecho de que son excepcionales, demuestra lo efectivo del sistema.

También aparecen de forma muy esporádica, verdaderos iluminados, el poder de cuyo mensaje genera seguidores. Nosotros tomamos ese mensaje, lo adaptamos un poco, lo convertimos en dogma, introducimos la figura del sacerdote, y pasamos a controlar la narrativa.

Ni Hans ni vida se consideraban religiosos, pero creían en Dios a su manera. Esta declaración de Gordon les pareció un poco fuerte, desconcertante, y requeriría de mayor análisis para introyectarla.

“Nuestro conocimiento no está en bibliotecas, sino en las cabezas de los miembros. No significa que todos comprendamos todo, porque hay partes oscuras, sujetas a interpretación, y para ello está el Consejo; pero cada uno de nosotros está en capacidad de repetir de memoria el Catecismo de la Pureza, que resume la sabiduría de los textos antiguos.

“¿Pero cómo confiar todo este conocimiento a un niño, y pretender que no lo revele a sus compañeros de kindergarten? El que se desvía muere. Aquel niño pequeño escucha esa frase tantas veces, que sabe que no puede desviarse del camino.”

El que se desvía muere. El que se desvía muere. El que se desvía muere.

La frase era pegajosa, y Hans y Vida ya la escuchaban en el fondo de su mente, comprendiendo lo efectiva que podía ser como medio de control en gentes sometidas a un lavado de cerebro permanente.

XI

“En fin, aunque todo esto le pueda resultar interesante, señor Andersen, lo importante es que una nueva destrucción apocalíptica, la de nuestro mundo, debió haberse producido el veintiuno de diciembre del año 2012. Nada pasó, como usted bien sabe.

“Sin embargo, como dije al principio, esta mañana, la primera de esas columnae despertó a doscientos kilómetros al norte de Port Sudán, en África, e inició un proceso que provocará un cataclismo antes de que en el último atolón del océano pacífico termine este año.

“Yo no deseo que esto suceda, tengo mis razones personales, y creo que es posible detenerlo. Esta posibilidad lo involucra a usted, y el objeto que usted posee.

“También implica a la Doctora Vida Jiménez, del Smithsoniano, a quien le pido contactar lo antes posible a este número…

(Gordón daba un número muy particular, pues su código de país era cero cero cero cero)

“Quiero que la busque, y le haga ver esta grabación. No le envíe una copia por correo electrónico. Sería de inmediato detectada y destruida por ARTAC, a la que programé para destruir cualquier cosa que me involucre y que surja a partir de hoy en la nube pues eso podría alterar el curso de los eventos por venir. Debe hacerlo en persona, cuanto antes mejor.

“En conclusión, señor Andersen, pues debo salir ya si quiero encontrarme con usted antes de su vuelo, he llegado a pensar que algo anda mal con este tema de la purificación, y que las motivaciones por las cuales nuestro grupo fue creado y lo que se pretende alcanzar con la purificación, no son tan “puras” como nuestro nombre parece implicar. Lo siguiente es lo que creo.

“Creo que los humanos tenemos ciertos poderes peculiares cuyo alcance preocupa a los llamados Dioses, que todos sabemos que vinieron de las estrellas.

Creo que alguien no nos quiere en el cosmos, explorando nuevos mundos, nos quieren aquí por razones que desconozco.

Creo que estamos encerrados en este planeta, y no se nos deja evolucionar.

Creo que con la purificación no avanzamos, retrocedemos.

Creo que ellos temen que, si se nos dejase, terminaríamos por inventar cosas que nos harían peligrosos para ellos.

Y creo que la respuesta está en la tecnología. En ninguno de los períodos anteriores, ni siquiera en la Atlántida, se alcanzó un desarrollo tecnológico como el alcanzado por nosotros en los últimos setenta años. Aún la Atlántida y Eleusia, avanzadas como fueron de su manera particular, equivalían a nuestro siglo XX sin ordenadores.

También creo, porque lo sé, que esta nueva tecnología desarrollada a partir de los años cincuenta, no vino de los Dioses, tuvo otro origen, de lo cual podremos hablar luego,

Creo que es un error destruirla, porque está aquí para que abramos los ojos.

Y aunque en el pasado estuve dispuesto a aceptar que el mundo tenía que destruirse y purificarse, ahora creo que mi deber es evitarlo.”

El video terminaba allí, anticlimático, con una especie de credo, y con la promesa ahora incumplida (porque su promitente estaba muerto) de que algún día se hablaría del otro origen de la actual tecnología.

Vida y Hans se miraron. Hans había tenido horas para meditar en lo que le diría, luego de que ella viese el video.

—Te soy sincero, en este punto no sé qué me corresponde hacer. Además te he dicho casi todo, tu no me has dicho nada—dijo Hans, insistiendo en usar el tú menos formal, en vez del usted con que Vida le respondía. En español eso crea una diferencia, y Hans sentía importante romper esa barrera.

Vida asintió, abrió la maleta, sacó con ambas manos una pirámide de oro de unos treinta centímetros, y la puso sobre la cama.

—La robé del Smithsoniano el veintiuno en la mañana…

Hans apenas la escuchó, porque su cerebro se concentraba en otra cosa.

—Entonces todo es cierto—murmuró. Buscó entre sus cosas, sacó un medallón de oro, y lo insertó en una protuberancia en forma de símbolo presente en tres de las caras del hermoso objeto.

—¿Te lo dio Gordon?—preguntó Vida al verlo, tuteándolo al fin.

—¿Gordon? No, este medallón ha estado en mi familia por incontables generaciones. El apellido de mi madre es Cahua o QHAWAX, que en Aymará significa ‘Centinela que Vigila con Astucia.’ Este medallón es lo que hemos vigilado por milenios.

XII

Bolonia, 23 de diciembre, 3.12 p.m., GMT+1

Eran pasadas las tres cuando Vida terminó su parte del relato que incluyó gigantes, promontorios y esqueletos. Hans le generaba una empatía extraña, se sentía cómoda con él, sobre todo después de escuchar el orgullo con el que se refería a la misión de su familia.

—Con la Meriaa encontré un medallón igual al tuyo, se lo di a Gordon…

—No me sorprende, siempre supimos que eran tres, y en tres caras de la Meriaa existe un espacio para colocarlos. Dos estuvieron en mi familia peruana por incontables generaciones, hasta que perdimos uno en las guerras con los españoles. El tercero está relacionado con el mito de la Sierra de Ancash.

—Recuerdo que mencionas ese mito en tu libro, “los gigantes Warikunas, habitaban Pomabamba en Ayacucho, y fueron expulsados de las tierras ancestrales por los Aukas”.

—Exacto—dijo Hans halagado de que Vida citara su trabajo de memoria. —Tal vez los gigantes robaron la Meriaa y un medallón en guerras con mi familia, y al ser expulsados se los llevaron con ellos a West Virginia… Estoy especulando, lo sé.

—Podría ser al revés, y que sean los tuyos quienes robaron los dos medallones a los gigantes.

—Nunca lo sabremos.

Hans quería un café, y sugirió a Vida bajar de nuevo al restaurante. Eso les daría un espacio para asimilar la confluencia de sus historias, y tratar de imaginar qué esperaba lograr Gordon al juntarlos, pues no lo decía en su video. También, tenían que decidir si valía la pena seguir adelante, visto que quien sabía qué hacer estaba muerto.

Ya frente a un par de expressos, acompañado de una generosa porción de Tiramisú que compartieron, Vida continuó:

—El veintiuno dormí casi todo el día, había pasado mala noche. Cuando me desperté me enteré de la muerte de Gordon en las noticias de las seis y media.

—Yo en ese momento tomaba el avión hacia Bolonia, luego de la experiencia más traumática de mi vida.

—A la mañana siguiente fui al Smithsoniano, robé la Meriaa, y salí corriendo a mi antiguo pueblo. Yo soy de Eastchester, en Westchester, Nueva York… Es un cuento largo cuyos detalles quizá te daré… quizá no…

Vida se captó sonriendo, y se contuvo, necesitaba mostrarse más profesional. “Hans va a pensar que le estoy coqueteando”. Lo estaba.

—Eastchester en Westchester… Me parece geográficamente contradictorio—dijo Hans, sonriendo a su vez. Por un segundo había creído captar que esa mujer tan hermosa le coqueteaba.

—Fui allá a pedir la ayuda de un amigo. Sentía a los del Smithsoniano tras mis pasos, y no sabía en qué momento me iban a matar, visto que habían matado a Gordon. No me creí lo del ataque al corazón, y tras ver este video entiendo porque lo querían muerto. Gordon no sólo tomó un desvió, ¡construyó una nueva carretera!

—Pensé lo mismo.

—Aparte de la Meriaa, la única otra pista que tengo es la pintura de Gordon, muy similar a un mural en la Haiga Sofía en Estambul y a una pintura en Israel. Iba camino a Turquía cuando me llamaste.

Hans se cuestionó qué tan amigo era el amigo. Vida pareció leer su mente, pues sintió la necesidad de justificarse.

—Crecimos juntos, éramos vecinos, su padre es ejecutivo en Wall Street, y tiene un jet enorme. Somos amigos desde la escuela, es como mi hermano menor.

—¿Y ahora?

—No lo sé; no entiendo por qué Gordon tuvo una hora para revelar sus secretos y pedirte que me buscaras, pero no tuvo la cortesía de decirnos para qué, o de sugerir algo que pudiésemos hacer.

—Y ahora está muerto.

—Sí… está muerto… Sugiero volver a mi plan original; vamos al Bósforo, quiero ver el mural de Estambul. Se que ha sido restaurado muchas veces y ya no está en su entorno original, pues es un mosaico en una iglesia consagrada en el trescientos sesenta que con los siglos y muchas ampliaciones se convirtió en la Haiga Sophia, la iglesia de la Santa Sabiduría de Dios. El mural sigue allí a pesar de los cambios, de los siglos, de las diversas religiones…

—Hay una conferencia en una hora de un médium que dice canalizar a un Profeta de Andrómeda… —dijo Hans mirando su reloj, y calculando cuanto tiempo tomaría todo el asunto. En efecto, estaba a punto de sugerir que fueran a la conferencia antes de partir (al fin y al cabo esa era la razón principal de su viaje), pero al ver el rostro de extrañeza de Vida concluyó que Estambul era más importante.

—Olvídalo; recogeré mis cosas, después veré el video en You Tube. Haré la salida del hotel, aunque tenía pagas tres noches, y vamos a la Haiga Sophia. Después de ti.

—Gracias—dijo Vida, que no había terminado de entender la referencia a Andrómeda. Hans se veía un buen tipo, y como ella, estaba metido hasta el cuello en algo que no entendía, y que lo más probable era que no tuviese capacidad de manejar. Tal vez uniendo fuerzas llegarían a algo, en lugar de ahogarse en el mar de incertidumbre causado por su difunto jefe.

Después de seis semanas trabajando para él, y cinco almuerzos con tortas mexicanas, lo había comenzado a considerar amigo. Pero ahora no reconocía a ese personaje en el individuo del video… el hombre que acababa de morir.

LIBRO NOVENO.
BANÚS

I

Puerto Banús, Marbella, 23 de diciembre, 6.25 p.m.

Era una casa enorme con una vista espectacular al mar y a las montañas de Banús. Sus jardines hermosos y con mantenimiento perfecto distribuidos en un terreno de diez mil metros cuadrados, proveían un excelente marco a su arquitectura moderna y vanguardista, que la hacían merecedora del apelativo de mansión.

Si algo debía reconocer Juan Sánchez acerca de Ada Jones, su anfitriona, es que tenía un gusto impecable en cuanto a arquitectura y decoración, y que para los jardines se había preocupado de contratar a un maestro.

“Muy pronto, cuando esté diseñando los jardines de mi propia mansión, le pediré el número de teléfono”, pensó.

Entró como Pedro por su casa, saludando a Lucy, una Schnauzer mediana que ya lo reconocía, se sirvió un plato de langostinos y una copa de buen champagne, y buscó a la dueña de la casa, la exuberante y millonaria Ada Jones.

Ada era una mujer inglesa de cincuenta y ocho, divorciada, inteligente, con buen gusto, y un cirujano plástico que la tenía en excelente estado de salud. Tenía un pequeño defecto de personalidad: un patológico e infinito deseo de impresionar a los demás, y, sobre todo, de que se diesen cuenta del mucho dinero que tenía. Sólo de eso hablaba cuando se la conocía. Vivía en Marbella, donde todos muestran su dinero y hay Lamborghinis, y Ferraris y Rolls-Royce por todos lados, pues la mitad del placer de tener tanto dinero es mostrarlo a los demás. Pero de eso, a sólo hablar de dinero como Ada, había una diferencia.

A Sánchez le costaba entenderlo, la mujer tenía sus méritos sin necesidad de estos desplantes, era hermosa y poseía un doctorado en matemática. “Todos tenemos nuestras cosas” pensaba Sánchez, y se lo disculpaba por el hecho de que había ganado muchísimo dinero proveyéndola del arte que necesitaba para aplacar su ego. Ella compraba cualquier cosa que él le dijese que era chic y un gran negocio (aunque nunca le aclarase que el negocio lo hacía él).

Las piezas que le vendía eran buenas, eran hermosas, sólo un poco más caras de su valor de mercado. En su concepto, él no se aprovechaba de ella o su dinero, sólo suplía una necesidad que si no, alguien menos escrupuloso que él supliría. Cuando tenía algo bueno, que le pudiese dejar una buena ganancia, la llamaba y la convencía de que era tan exclusivo que sólo la realeza y ella podían tener acceso…

“¡Pero eso no es nada malo, tan sólo es la forma de hacer feliz a esta agradable mujer!” se decía a si mismo cada vez que le vendía en doscientos algo que le había costado ciento setenta y cinco. No es que fuese tanto, un quince, veinte por ciento adicional, y a cambio, la hacía feliz, y con el tiempo y con algo de suerte, el objeto llegaría a valer más de doscientos y a dejarle una ganancia. Nadie salía afectado. ‘No harm done’.

Cada vez que Ada Jones compraba algo por lo que pagaba más de trescientos cincuenta mil euros (medio millón era su tope, pues la verdad sea dicha, no estaba aún para Picassos o Monets), ofrecía una fiesta en su mansión para mostrar a sus amigas y al mundo su más reciente adquisición, y regodearse toda la velada del cómo había ganado la puja a un príncipe árabe, o a un heredero hindú, o a un billonario de Silicon Valley... o eso es lo que Sánchez le decía, y ella aceptaba sin cuestionamiento, y todos felices.

El objeto de la fiesta de ese día era la presentación de un jarrón chino. Durante la negociación, Sánchez le afirmado que era de la Dinastía Ming, aunque aún no se hubiesen obtenido los papeles de verificación.

“Trescientos sesenta y dos mil euros” (no usaba precios redondos, para dar mayor sensación de legitimidad) “es una ganga si se considera que se han pagado hasta setenta y cinco millones por un florero. Este puede ser el objeto que la haga ganar en grande algún día, señora Jones”.

Siempre le decía “Señora Jones”, con gran respeto y reverencia, cuando intentaba convencerla de hacer una inversión.

Por cierto, el jarrón había costado en realidad trescientos mil. Su ganancia neta habían sido sesenta y dos mil, nada mal para un fin de semana. Y en cinco años, ya con los papeles, le conseguía cuatrocientos o quinientos mil, y Ada tendría su ganancia, y él una nueva comisión.

‘No harm done’.

II

La fiesta transcurrió con normalidad, mientras los comensales bebían los vinos caros, se comían los langostinos, y la Jones y sus amigas comentaban el resultado de su última sesión de Botox.

—Me la hice en el mejor cirujano de Marbella. Tú sabes, yo le dije que me cobrara lo que fuese, lo que fuese, pero que me dejara perfecta.”

—¿Y cuánto te cobró?

—Ni sé, quedé tan contenta que le dije que llamara a mi asistente y le dijera cuánto quería que le pagara, lo que fuese, lo que fuese. Cuando se tiene tanto dinero, ¿qué importa?

Esa era Ada Jones todo el tiempo, en cada fiesta, en cada reunión.

“¿Por qué tiene que decir esas cosas?”, pensó Sánchez mientras se le acercaba.

—¡Fantástica fiesta! ¡todo un éxito social! —dijo Sánchez a la anfitriona, mientras devoraba media libra de caviar.

—¿Tú crees, querido?

—Tienes a todos impresionados con tu buen gusto y con la calidad de tu inversión. ¡Apuesto a que te envidian!

—Lo dices por decirlo…

—No, aquí entre nosotros pues se supone que no debo revelarlo, un par de tus amigas se me han acercado para ver si les consigo algo tan bueno. Les dije que lo haría, pero tú sabes que lo mejor siempre será para ti.

Ada Jones sonrió halagada, y él le devolvió la sonrisa.

Buen cirujano, excelente, pensó Sánchez, mientras la recorría furtivamente pero con interés. La mujer estaba muy bien conservada. Muy bien.

—Por cierto, querido, hay algo que te quiero mostrar. Son unas copas que una de mis hijas, la oceanógrafa, dejó en su habitación.

—¿Copas?

Ada lo miró de forma cómplice, guiñando un ojo.

—¿Quieres verlas, querido?

Sánchez asintió servil, y siguió a Ada, que subió al segundo piso de la casa, y abrió la puerta del cuarto de su hija.

—Esas dos…

Sobre la chimenea de la habitación, había dos cálices de bronce, con un diseño particular que Sánchez conocía perfectamente. Sus ojos tuvieron algún problema para sostenerse adheridos a sus órbitas, pero si bien ellos lo traicionaron, él mantuvo la calma.

—Bonitas, muy bonitas, ¿dónde las compró?

—No las compró, las sacó del fondo del océano con su submarino.

Luego, con su actitud cómplice, en voz más baja, como si fuese a revelar un secreto a un amigo, uno que no debería revelar, le dijo:

—La tonta de mi hija cree que descubrió… la Atlántida.

El autocontrol es uno de las habilidades más difíciles de dominar. Sánchez lo había practicado por años, pero incluso él, tuvo una reacción cuando escuchó lo anterior. Le confirmaba que la Costa del Sol ¡se había convertido en un hervidero de tesoros! Cálices, manuscritos, medallones, ¿la Atlántida?... Sólo faltaba una astilla del Arca de Noé, un clavo de la cruz, o algo del Arca de la Alianza, y se completaría un catálogo digno de un Emperador.

Recuperó la compostura, y no creyó que Ada hubiese notado nada. El primer cáliz había aparecido en el mercadillo de Estepona, a treinta kilómetros de allí, según la información corroborada esa mañana. Tendría todo el sentido que estos dos proviniesen de la misma fuente de donde lo sacaron los Vivaldi.

“Lo de la Atlántida se lo agregó Ada para darle color a la historia”, concluyó, aunque el origen lo tenía sin cuidado. Piero Vinci había pagado cien mil euros por un solo cáliz; ahora sentía que se había quedado corto, muy corto, en el precio del original. “Le hubiese pedido quinientos mil, y me los paga, me los paga. ¿Cuánto pagaría por completar la colección? ¡Lo que le pida! Le pediré un millón por los dos… ¡Y se los compraré a Ada en veinte mil o treinta mil! … Juan, Juan, vas a tener que dejar de escuchar tantos audiolibros sobre la ley de la atracción, ¡estás atrayendo tanto dinero que te vas a volver loco!”

—¿Puedo…?—preguntó Juan Sánchez, acercándose a las copas.

—Por supuesto, querido, quería que me dijeras si valen algo o sólo son dos pedazos de latón.

Sánchez sonrió.

“Tienen la boca muy ancha; por eso en el manuscrito Vivaldi a veces lo llaman cáliz y a veces tazón, dependiendo del idioma,” pensó.

Cuando tocó el primero, sin embargo, su sonrisa se borró, tras recibir una pequeña descarga eléctrica. Sin embargo, por un millón de dólares, o más, estaba dispuesto a meter el dedo en un enchufe de 220, si eso aseguraba concluir la transacción. Lo tocó de nuevo, esta vez con más cuidado, más despacio, sabiendo qué esperar. Luego lo tomó en sus manos. La descarga era débil, tolerable, hasta agradable. Al darle vuelta para revisar su base, vio un símbolo claro y distinguible –un cuadrado en un triángulo en un círculo–, y supo que acababa de ganar la lotería, “con acumulado, joker y reintegro”, pensó.

Prometió a Ada investigar sobre los cálices, tratando de no darles demasiada importancia frente a ella. “Si su hija los tiene exhibidos en su cuarto, no sabe cuán valiosos son”.

Regresó a la fiesta, y bebió más champaña de la cuenta, tratando de calmar su excitación. Aunque estaba acostumbrado a esto de los objetos raros –cruces antiguas, uñas de santos, joyas perdidas en una revolución– encontrar tres en un día, todos relacionados, era más de lo que podía manejar sin una buena dosis de licor.

“Los dos cálices, el medallón, y el manuscrito son parte de lo mismo. Por eso Piero Vinci pagó lo que le pedí, aunque… ¡me estafó ese desgraciado! Este otro me ofreció tres millones... No sé de qué se trata ni me importa, lo que sé es que aquí hay mucho, muchísimo dinero. No cientos de miles, aquí hay millones.”

Ya no quería el Ferrari rojo, sino el último Rolls Royce; o un Bugatti, dependiendo de qué tan lucrativa resultara la transacción. Dos “cálices de los profetas”, tenían que valer más que el auto más caro del mundo, cualquiera que fuese. ¡y se lo iba a comprar!

III

Eran las nueve de la noche cuando recibió una llamada de su contacto informándole que aterrizaría en Málaga en una hora. Llegaría al Senator Banús antes de las once y media, según el plan original.

Sánchez siguió tomando, y después de varias copas comenzó a cuestionarse el hecho de que hubiese pospuesto su entrada en posesión del tesoro. “Ese negocio tiene que darse esta noche”, pensó.

Se imaginaba lo impresionado que quedaría su cliente cuando le presentara los cálices de Ada Jones. Se los llevaría, y no se arriesgaría a que Ada le dijese que no; luego la manejaría.

“Ada cree que son pedazos de latón. Si se los cambio por la espada Fiorentina que le compré al anciano, o por una joya con algún valor, estoy seguro que me estará eternamente agradecido.”

Subió las gradas, subrepticio, como quien no quiere la cosa.

—Hello—dijo una joven mujer detrás de él, cuando estaba a punto de entrar a la habitación de los cálices.

—Ehh, ehhh, hola—respondió Sánchez a la joven, haciéndose el borracho. —¿Aseo?¿Toilette? ¿The loo?

Lo último lo dijo imitando un mal acento británico, mientras pensaba rápido. “Maldición, esa debe ser la hija de Jones”. La chica le resultaba familiar

—El baño de visitas está abajo—dijo la joven, extrañada. Algo en el aura de ese tipo no le sentaba bien.

—Perdón, Sorry, excuse-moi mademoiselle, scusatemi signorina…—decía Sánchez en todos los idiomas, mientras bajaba las gradas sobreactuando su papel, y pensando de qué forma tomaría prestados los objetos.

“Me estoy complicando de forma innecesaria; para eso tengo a mi amiga Ada” pensó, mientras escuchaba al fondo sus risotadas. Le contaba a una amiga que Sánchez le había dicho que el jarrón valía millones.

Fue a su encuentro.

—Querido, ven, que Jennifer no me cree que hice el negocio de mi vida. Ya le dije que tú crees que el jarrón vale millones.

Sánchez se sonrojó. Maldito licor, le hacía perder algo de control.

—Por supuesto, por supuesto, millones—dijo Sánchez, no sabiendo bien que responder. —Un auténtico objeto de la dinastía Ming, con colores y patrones de diseño incomparable. Ada fue demasiado inteligente para dejar pasar algo tan bueno. Aún me cuesta creer lo poco que pagó, considerando que otros se han vendido por setenta y cinco millones. Haremos el papeleo, concluiremos el proceso de certificación, y la señora Jones ganará millones para seguir haciendo crecer su ya impresionante colección—dijo, recuperando su discurso original. —Por cierto señora Jones, puedo hablarle un segundo en privado. Hay un tema importante de negocios que quisiera discutir.

Ada asumió un aire de importancia ante su amiga. Había negocios de que hablar; al fin y al cabo, ella era una gran inversionista.

—¿Puede ser en la habitación de arriba? Recordé algo, y quisiera mostrárselo.

—Claro querido, vamos.

*******

Estaban frente a los cálices. Sánchez tuvo que combatir su deseo de relamerse los labios y frotarse las manos. Presentaría al nuevo comprador las tres cosas, y le pediría cinco millones. La matemática era clara: tres millones por el medallón; dos millones por el manuscrito y por los cálices, ¡una ganga! Menos la parte de los otros por sus cosas. Les daría unos cien mil euros, eso sería lo justo, lo que le dejaba cuatro millones novecientos. ¡Eso sí eran grandes ligas!

—Creo que tengo un negocio interesante.

—¿A qué te refieres?

—Un cliente mío adora este tipo de cálices … Lo que salga al mercado, él lo compra. Dicen las malas lenguas, y no digas que yo te lo dije, pero creo que busca el Santo Grial. Y en su búsqueda el hombre puede ser muy generoso.

—¿Qué tan generoso?—preguntó Ada, que comenzaba a sentirse cómplice de aquello, y le gustaba.

—Mírame a los ojos—dijo Sánchez, acercando su rostro al de Ada. La mujer olía bien, era atractiva. —Generoso… Tanto que podríamos obtener un objeto muy valioso para tu colección, a cambio de estos pedazos de latón, como los llamaste antes.

Ada inhaló fuerte. Estaba a punto de demostrarle a sus amigas… Si lograba cambiar esas copitas por algo muy valioso, su próxima fiesta sería el éxito de la temporada.

—¿Y qué necesitas?

—Mostrárselos. Pero no puede ser por foto, tú me entiendes, debo llevárselos, dejarlo que los saboree, que se enamore… Y luego podré pedirle lo que yo quiera; y le pediré lo más valioso que yo vea en su colección. Y te digo esto—Sánchez hizo una voz con sentimiento, el alcohol lo ponía sentimental, sobre todo si le convenía. —Mírame a los ojos de nuevo — dijo acercándole el rostro aún más. —Tienes los ojos tan lindos, que no te voy a cobrar comisión. No te veo como una cliente, te considero una amiga… especial. Ese será mi regalo de cumpleaños adelantado.

Ada casi llora. ¡Estos latinos sí que sabían querer! Era algo en esas sales del Mediterráneo. Miró a su alrededor, como si temiese que alguien la escuchara.

—¡Llévatelos!

—¿En serio?

—Por supuesto. Y quiero que le pidas a ese coleccionista lo mejor que tenga, no importa lo que sea, ¡pero lo mejor! Y les diré a todas que es el regalo de cumpleaños de un amigo… especial—dijo Ada, excitada, y recorriendo a Sánchez con sus ojos. Estaba guapo. ¿Sería muy joven para ella?

Maybe. Maybe not…

Sánchez sintió un escalofrío. Y le gustó.

IV

No habían pasado diez minutos, y ya Juan Sánchez iba en su Mercedes con el botín a cuestas. ¿Se habría excedido en sus flirteos con Ada Jones? No sintió que a ella le molestase. Era una mujer un poco excéntrica en sus gustos de multimillonaria, acento en la última palabra, pero estaba joven (cincuenta y ocho con un buen cirujano son los nuevos cuarenta), tenía dinero para invertir, y él era excelente en inversiones. Talvez la vida los estaba acercando, y él se había negado a darse cuenta... hasta ahora.

Eran las nueve y cincuenta cuando se estacionó frente a su piso. Ochenta metros cuadrados. Marbella sí, pero no la mejor zona. Ahora no entendía cómo, con tanto dinero en el banco, seguía viviendo así.

Claro, el problema es que tendría que declararlo a Hacienda… A lo mejor hay otra solución para mis problemas habitacionales… así no tendría que diseñar jardines nuevos, sólo supervisar el mantenimiento de los existentes...

Por el momento, decidió concentrarse en el negocio en cuestión. ¿Qué haría? ¿Llamaría al cliente por aparte y le ofrecería los cálices primero, antes de la reunión, tratando de sacar un precio total por el paquete? ¿O se esperaría al final, para hacer un remate dramático, y pedir cinco millones, o no hay negocio? Como no logró consensuar la solución consigo mismo, decidió dejar que las circunstancias dictasen su reacción.

Se duchó, había estado afuera todo el día, y se vistió con su mejor traje. Era un Armani imitación que se había hecho a la medida en Tailandia, y con el cual había hecho un gran negocio bajándole el precio al sastre. Sacó su auto del garaje, y se enfiló hacia el Senator Banus, mientras escuchaba en las noticias los últimos escándalos políticos.

“Adonde iremos a parar con tanto delincuente, adonde iremos a parar”, se cuestionaba indignado.

A las once con veinte se estacionó frente a la entrada del hotel, tomó la maleta en la cual llevaba las dos copas, y le dio las llaves al valet para que se lo estacionara junto a una propina de dos euros.

V

Marilyn lucía un vestido negro nuevo y elegante, pero los zapatos recién comprados eran muy duros. Antonio andaba en un buen traje también recién comprado, y el pantalón le apretaba la cintura. Eso lo tenía un poco incómodo, y hacía que se tocase la faja y el botón a cada rato.

“¡Toda esa comida veronesa de la tarde; y la comida española de la cena!”.

En efecto, habían comido hasta saciarse, y un poco más.

Giuseppe era el que parecía más cómodo. Su mejor traje (lo había empacado sólo por su acaso), una camisa blanca, una corbata de seda, y los zapatos nuevos comprados en Estepona. Además se había rasurado bien y se había acomodado el cabello para atrás con mousse.

Por alguna razón todos habían sentido la necesidad de arreglarse para conocer al comprador. Tenían que dar la mejor impresión, había mucho que negociar.

Durante la cena, más temprano, habían discutido la estrategia. Antonio había tenido que ceder. Ni Marilyn ni su padre aceptaban la idea de vender el manuscrito ni aún si la oferta era muy buena.

Antonio consideraba esta una posición muy egoísta, pues ellos tenían dinero, y él no (era obvio que Marilyn tenían más dinero de la cuenta. No es que hubiese pensado en eso antes, le hubiese gustado igual sin dinero pues estaba muy guapa y eso a un hombre le importa más).

En fin, se acordó que nada de vender manuscritos, y que más bien, se ofrecería una buena suma al comprador a cambio del cáliz.

—Si es igual a los otros dos, y lo sabremos, le ofreceremos lo que pida; yo pondré el dinero, no te preocupes—dijo Marilyn.

—De ninguna manera, signorina. Este es un problema de los Vivaldi, y los Vivaldi lo resolverán. Yo pagaré lo que pida, I soldi non sono un problema!

—Va Bene!—dijo Marilyn, dándose por vencida.

“¿El dinero no es problema?” se cuestionó Antonio. Aquella era la primera vez que escuchaba esa frase de su padre, un hombre más bien... frugal. Le alegró que hubiese superado sus limitaciones mentales con respecto al dinero. No lo culpaba. Había vivido a la sombra de su propio padre, –también violinista, y uno muy bueno–, con un salario en el viñedo, siendo dueño de todo, pero no teniendo nada. Y entonces, de repente, muere el abuelo, y Giuseppe hereda, ¡casi a los sesenta! el viñedo, y una suma en efectivo que nunca quiso revelar. ¡Había dejado la sombra de su padre a los sesenta!

Lo observó. Hoy lo veía un poco más alto, ¿o estaba sacando pecho?; se veía más joven… había algo diferente en Giuseppe. ¡Unos días fuera de casa y un poco de aventura estaban obrando maravillas en él!

Organizado el asunto del dinero, se acordó cuánto se le diría. Ninguna mención de la Atlántida. Tampoco de Verne o del fin del mundo. Ni de la clave de las cuatro estaciones en el manuscrito. Ni de los otros dos cálices. Ni del medallón. O sea, no dirían nada de nada.

En principio hablarían del cáliz y dirían que era parte de una colección familiar, y para demostrarlo en el manuscrito estaba el mismo símbolo que aparecía en la base del cáliz, el símbolo de los Vivaldi. Había sido un error imperdonable separar esas dos piezas de tanto valor sentimental. Por eso estaban dispuestos a recompensar al vendedor por su tiempo y magnanimidad, si aceptaba vendérselos de vuelta por el doble de lo que había pagado.

Un hombre en jeans, polo, gorra y lentes oscuros (¿a las once y media de la noche?) apareció en el restaurante, y caminó hasta la mesa donde Sánchez esperaba por su cuenta (no había querido unírseles, aunque se le había invitado).

Marilyn se quedó observándolo, no porque el atuendo le pareciera extraño, obviamente era americano, sino porque a aquel hombre alto y fornido lo había visto años atrás, en una cena para recaudar fondos en una campaña política a la cual había acompañado a un amigo. Diez mil dólares por asiento costaban esas cenas, pero eso “abría puertas que siempre hay que tener abiertas”, o eso decía el amigo.

El hombre que hablaba con Sánchez era el senador Alexander Gordon, muerto desde dos días atrás.

VI

Sánchez y el recién llegado caminaron hacia la mesa de Marilyn y los Vivaldi.

—Buona sera, signori, sono Georg—dijo el hombre en italiano.

“¿Georg? ¡Sí, claro! Y habla italiano. ¡Es Gordon!” pensó Marilyn.

—Me habló el señor Sánchez de cierto artículo que podría interesarme—continuó Gordon en la misma lengua. Lo hablaba bastante bien.

Antonio puso los manuscritos sobre la mesa. Gordon reaccionó un poco extrañado: no era eso lo que venía a buscar. Sin embargo fue condescendiente y lo dejó hablar. Antonio pronunció entonces su discurso sobre la joya perdida y la necesidad de su retorno al seno familiar. Su tiempo y su magnificencia (dijo magnificencia, no magnanimidad) serían bien recompensados.

Gordon miró a Sánchez muy serio, en busca de una explicación.

—Señor Georg—dijo Sánchez en inglés, pues su italiano no era tan bueno (lo leía, pero no confiaba en sí mismo para algo tan serio). —Si me permite, tengo una explicación.

Los Vivaldi y Marilyn se volvieron a ver; Marilyn y Antonio confundidos, pero Giuseppe peor, porque no hablaba inglés.

—Quiero llamar su atención, señor…

—Georg.

Sánchez había insistido en preguntarle el nombre. Su trabajo era reconocer gente importante, y para ello leía Fortune y Forbes. Estaba ganando mucho dinero últimamente porque se preparaba, y este tipo ¡era Alexander Gordon! La primera vez no lo había reconocido, pero luego había averiguado quien era. Por lo visto, no estaba muerto.

“¿Cinco millones? Sí, señor Gordon, ese es el pago inicial, luego le diré dónde y cómo enviar más”, eso es lo que le diría.

—Señor Georg—continuó Sánchez señalando los folios sobre la mesa—quiero llamar su atención a estos folios, aquí, aquí, aquí y aquí.

Esta vez Giuseppe si entendió.

Here, here, here and here.

Y lo que Sánchez señalaba era el símbolo de la Atlántida.

—El símbolo que usted me encargó buscar hace un mes, lo encontré en este manuscrito --y en otros lugares--, y por eso cité a esta reunión, señor… ¿puedo llamarle Alexander? —dijo Sánchez, mirándolo a los ojos.

Gordon pegó un brinco en su silla. A pesar de su posición, de su entrenamiento, eso no se la esperaba. No así; no en este momento.

—Y esos otros lugares en los cuales está—continuó Sánchez—me hacen pensar que ha de haber algo muy importante aquí. Yo os he juntado, para que habléis, pero con independencia de lo que pase, yo debo ser recompensado. Usted me ofreció tres millones de euros por encontrar el medallón. Lo encontré. El medallón está aquí, en el cuello de esta joven. Ahora bien, el precio total que estimo para mi trabajo, el traerle a usted ante el medallón y el manuscrito; y estas dos copas—dijo poniendo los cálices de Marilyn encima de la mesa—es de cinco millones de euros ahora en mi cuenta en suiza; y otros cinco millones cuando resuelvan el misterio que quieren resolver… me tiene sin cuidado lo que sea.

Se sentó. Gordón miró al cuello de Marilyn, confundido; mientras ella y los dos Vivaldis miraban a las copas.

—¡Maldito ladrón!—exclamó la mujer. —¿Cómo robaste mis cálices?

Eso fue lo único que logró sacar a Sánchez un poco de balance.

—¿Mis cálices?

—Yo tengo la respuesta—dijo una joven mujer detrás de ella, que venía entrando al restaurante. Verónica Jones.

—¡Se los robó durante la fiesta de mami! Esta sabandija es el que le ha estado metiendo baratijas, diciéndole que valen millones. Le dijo que iba a cambiar los cálices por un regalo fabuloso o algo así.

—¿Y mami se los dio?

—Sí; entré a tu cuarto, porque yo lo había visto más temprano merodeando. Cuando no los vi, di la alarma, y mami me contó la historia. Te he estado llamando pero no respondes; por eso vine a buscarte, sabía que estarías aquí.

—Tengo el móvil apagado—dijo Marilyn.

VII

—Bien—dijo Sánchez con una calma pasmosa. —Ha quedado claro que no me he robado nada, y que la señora Jones me dio los cálices en consignación para efectos comerciales. Y yo aquí, los estoy ofreciendo en nombre de mi cliente como parte de un negocio, pues esto es a lo que yo me dedico.

La lógica de Sánchez, aunque retorcida, funcionaba.

—Volvamos entonces al tema de nuestro negocio—continuó. —Medallón en el cuello, manuscrito y cálices en la mesa, identidad del senador Gordon revelada. Ahora, para que no se me tache de injusto, y pueda en adelante cortejar a vuestra señora madre Ada, cosa que pienso hacer, tengo esta información para vosotros—dijo mirando a Marilyn y a Verónica, que aún no habían perdido el rojo de las mejillas por la furia que sentían. —El senador Gordon me compró un instrumento rarísimo, una suerte de violín de no sé cuantos miles de años. Mis contactos lo adquirieron a un músico que decía haberlo tenido en su familia por mil años, pues su antepasado lo encontró entre las cosas de un gigante que mataron en Florencia. El instrumento tenía el símbolo; todo está relacionado. Mi parte está hecha, ¿estamos de acuerdo con mis cinco millones, y cinco más pendiente de la resolución de este… misterio?

La compostura y frialdad de Sánchez eran de admirar. Hasta Gordon estaba impresionado. Hubo un silencio de unos segundos, en los cuales todos valoraron sus opciones.

El senador se levantó de su asiento, serio, pero no amenazante, y extendió la mano a Sánchez.

—Tenemos un trato—dijo, con un apretón.

—Gracias—dijo Sánchez. El joyero respiró fuerte, pero de la forma en que había aprendido a hacerlo para que nadie notara lo aliviado que estaba. —Entonces me retiro, os dejo proseguir con vuestra transacción. Senador, tiene mis datos de Suiza para la transferencia. Última cosa, según la madre de estas jóvenes, hace un par de días Marilyn encontró la Atlántida. Lo repito a beneficio de inventario, puede que sí, puede que no, no creo ni dejo de creer… Lo digo por si esa información es relevante para la resolución de vuestro misterio, y mi consiguiente pago posterior de otros cinco millones.

Se detuvo, como si tratase de recordar algo, y luego agregó, con un dibujo apenas perceptible de sonrisa en sus labios:

—Cosas veredes, Cid, que harán hablar las piedras…

Está última parte ninguno la entendió, salvo Giuseppe, que conocía un dicho parecido, pero que involucraba a Sancho el del Quijote.

—Encantado de hacer negocios con vosotros—concluyó.

Y tomando su chaqueta de la silla, se dio media vuelta, y se marchó.

VIII

Todos quedaron estupefactos por la actuación de Sánchez, que se alejaba caminando hacia la salida del restaurante, con la chaqueta a la espalda.

—El tipo tiene nervio, es atrevido… pero es efectivo—dijo Gordon, como si sintiera que tenía que justificar su decisión. —Prefiero eso a la debilidad.

Eso no era lo que importaba a los demás.

—Senador Gordon, mi nombre es Marilyn Jones. Nos conocimos en una cena de campaña … no importa. Coincido en que Sánchez hizo un magnífico trabajo poniendo por nosotros todas las cartas en la mesa, y como él dice, todo está relacionado, aunque no sepamos en que estamos metidos... Pero usted sí lo sabe, porque mientras el mundo se prepara para su enorme funeral, aquí está en un hotel de España aspirando a comprar un medallón, que, no nos engañemos, sabe que se relaciona con la Atlántida. ¿Frío? ¿caliente?

—Se está quemando—respondió el senador en inglés. Marilyn le había hablado en italiano, para beneficio de Giuseppe, pero Gordon había respondido en inglés “you are burning”.

—Dijo que se quema—le aclaró Antonio a su padre.

—Por cierto—continuó Marilyn— yo también le reconocí en cuanto lo vi. Si se está escondiendo debe hacer un mejor trabajo que una gorra y unos lentes, usted es fácil de identificar. En fin, es un consejo...

Gordon se acomodó la gorra en forma inconsciente.

—Con respecto a nuestros negocios mutuos, nosotros también tenemos un secreto o dos bajo la manga—continuó Marilyn. —Ahora bien, asumo que no es usted a quien Sánchez vendió el cáliz original, dada su extrañeza cuando el tema fue mencionado; pero también asumo que sabe mucho acerca de un montón de cosas de las cuales nosotros no tenemos ni idea. Así que, suponiendo que sus intenciones son correctas y que usted no es un villano que quiere destruir el mundo, –carezco de datos en una u otra dirección–, le propongo que trabajemos juntos. Tenemos recursos, no tan grandes como los suyos, pero no le costaremos un centavo, eso se lo garantizo, y nuestras ideas y lo que hemos descubierto hasta la fecha, podrían ser valiosas. Repito, siempre y cuando sus intenciones sean correctas, cosa que valoraré.

Hizo una pausa mientras su cerebro procesaba su próxima movida. Gordon se limitaba a observarla impávido, aunque los lentes oscuros cumplían la función de enmascarar las intenciones de su alma, que por lo general se reflejan en los ojos, lo cual incomodaba a Marilyn.

—Lo que propongo, en pos de lograr algún avance en esta reunión, no es un “confíe en mí; dígame todo usted primero y después le digo yo”, ni mucho menos al revés, pero hagamos lo siguiente: revelemos lo que sabemos poco a poco, una pieza cada vez, y si la información resulta interesante a la otra parte, proseguimos. Si no, o si consideramos que el otro no cumple las expectativas, estamos en libertad de suspender la negociación sin mayores explicaciones.

Antonio sintió una punzada en el corazón, un flechazo de cupido. Se acababa de enamorar oficialmente de Marilyn Jones.

El Senador Gordon meditó por un segundo, y poniendo las manos sobre la mesa en señal de que no ocultaba nada, dijo:

—Procedamos; me gustó tanto la forma en que planteó su propuesta que estoy dispuesto a hablar primero.

IX

Antes de que el Senador hablara, fue Giuseppe el que intervino. Hasta entonces había permanecido en silencio, observando.

—Senador, soy Vivaldi, Giuseppe, mucho gusto—dijo, levantándose hasta él y extendiéndole la mano. Giuseppe sabía que, a falta de mirar a alguien a los ojos, hay muchas cosas que se pueden averiguar de un individuo con un buen apretón de manos. —¿Puedo hacerle una pregunta?

—Por favor.

—El instrumento que mencionó Sánchez… ¿es un violín?.

—Similar, pero más sofisticado. Está fabricado en una sola pieza, todo, hasta las cuerdas, de un material que parece ámbar y que algunos llaman oricalco. Además, no tiene esa forma estilizada y curvilínea; tampoco es hueco, no tiene caja de resonancia. El sonido, todo el sonido, procede directamente de las cuerdas.

Todos trataron de imaginarlo. Marilyn comprendió además que Gordon hablaba del oricalco de la Atlántida.

—Hay varias cosas sorprendentes respecto al instrumento—continuó Gordon. —Primero, su gran tamaño; está diseñado para una persona… grande. Segundo, su perfecto estado de conservación. No tiene golpes ni rayaduras, lo cual es increíble si tiene, como creemos, miles de años. Tercero, su historia, ya que al parecer estuvo escondido por siglos en algún lugar del norte de Italia hasta que lo compré por quince millones de euros.

—¿Quince millones?

—Y parece que lo compré barato. Según el vendedor, con quien me reuní en Nueva York –el capo de la Maffia en el norte de Italia si tengo que creerle a Sánchez–, hace diez años se lo compró a un violinista en diez millones. Me dijo que cuando le fue presentado, siendo él un coleccionista con buen ojo para estas cosas, aceptó pagar ese precio. Hasta me dijo que la mitad fue en efectivo; una parte condonando una hipoteca sobre un viñedo adquirida con su empresa tiempo atrás, y el resto a cuentas de Suiza y Panamá. Creo que me dio tanta información para justificar el precio. En fin, diez años después, me lo vendió en quince millones, en dinero limpio que hasta puede declarar. Ellos contentos, yo contento. Pero en fin, divago. Iba a decir que su sonido… es una melodía que ni siquiera Stradivarius en su máximo esplendor hubiese sido capaz de producir. Y eso que cuando lo probamos no lo tocó ningún virtuoso… No puedo imaginar como sonaría si lo tocase ….

—Si lo tocase yo—dijo Giuseppe, sonriendo. Le hablaban de algo que sabía. Además el senador había honrado su palabra, y les había dado información interesante. Ahora les correspondía a ellos. Miró a Antonio y a Marilyn, que comprendiendo lo que quería hacer, asintieron, y procedió a cumplir su parte del acuerdo, y a hacer una revelación.

—Le pregunté por el instrumento, porque en este manuscrito, que como puede ver está escrito en varios idiomas, se esconde un código. Aquí… después de cada uno de los símbolos que señaló Sánchez y que según dice también está en su violín.

Giuseppe sacó una lupa que había comprado en Estepona, la colocó en cierta posición, y le pidió al senador que observara.

—Mire. Here, here, here and here.

Lo dijo en inglés, practicándolo, la verdad es que si los otros lo hablaban no podía ser tan difícil.

Gordón miró. Rayas y puntos colgaban diminutos de las imperfecciones de las letras. Después le mostró otro, y otro, y otro. Estaban allí, se repetían, tenían un ritmo…

—Es música—dijo Giuseppe, orgulloso de poder mostrar su descubrimiento. Aquella noche se sentía importante, y no estaba acostumbrado a sentirse así. Era un buen violinista, pero al final de un concierto, nadie se acercaba a él para decirle nada, porque era de esos que nadie recuerda, sólo parte de una multitud…

—Sí, puedo verlo, es un patrón…

—Exacto, la representación es diferente a la nuestra, pero me resulta transparente. Reconozco ese idioma no importa cómo se represente; o quizá puedo reconocer las obras de mi antepasado en cualquier parte. Yo desciendo del gran maestro Antonio Vivaldi.

Giuseppe estaba tan orgulloso aquella noche de su familia, de sus antepasados, de su propio talento, que logró impresionar a Gordon tanto por la información que le brindaba, como de su ascendencia.

—¿A qué se refiere?

—La música que forman, estas notas, son parte de la introducción del Otoño de las Cuatro Estaciones, obra que ha sido parte de mi vida desde niño. Es una versión algo más cruda, no tienen la elegancia que les puso el gran maestro Vivaldi, pero lo son. Supongo que deben ser tocadas en su instrumento, con algún fin específico.

Gordon se llevó su mano izquierda a la boca, como pensando, calculando su próxima movida en aquel ajedrez sui generis, a la vez que sopesaba lo dicho por Giuseppe.

—Supongo lo mismo, señor Vivaldi, es la teoría que más sentido tiene. Aprecio la honestidad de su información. Me toca a mí de nuevo—dijo, sacando de una maleta algo voluminosa que cargaba, una pintura de un metro, aún protegida por su contenedor especial.

X

Gordon puso la pintura sobre la mesa.

—Como ven, se trata de un fresco romano. La escena es bastante inocente, dos mujeres sentadas a la mesa, otra avanzando hacia ellas con un plato de viandas, una niña abriendo una puerta, y aquí, a la izquierda, una quinta mujer tocando un instrumento.

—¡El violín! — exclamó Giuseppe al ver la escena.

—Así es. Tenía meses buscándolo por si acaso era real, y había ofrecido una recompensa de cien mil euros a quien me apuntara en la dirección correcta. Hace unas semanas me llamó Sánchez con la historia de la Maffia. Insisto, podrá decirse lo que se quiera de ese personaje, pero consigue las cosas, tiene contactos, encontró el violín... nos reunió en esta mesa. Para mí eso vale los cinco millones que me cobró; o los diez, si se logra evitar lo peor.

Mientras Gordon hablaba, Giuseppe se acercaba y se alejaba de la pintura. Luego, usando la lupa, comenzó a hacer el mismo movimiento, como si estuviera enfocando.

—Senador, puedo sacar la pintura de su contenedor.

—Sólo si es necesario. Este tipo de cosas son muy delicadas.

—No se preocupe, tengo un contenedor parecido, creo que de la misma marca, yo también tengo cosas muy valiosas—dijo Giuseppe, que no iba a permitir que un americano lo hiciera sentir menos, no esa noche en la que se sentía tan importante.

—De acuerdo.

Giuseppe se enfundó unos guantes de los que habían traído para manipular el manuscrito, separó la parte del vidrio superior, y trató de enfocar con la lupa.

—Aquí está ... en esta pintura hay más notas. Rodeando las letras de esta frase, “Pide y Recibiréis”, mire…— Hizo una pausa, mientras analizaba la secuencia, que ya podía leer como si leyese una partitura. —Son las notas de la introducción al Verano— agregó, y pasó la lupa al senador, para que viera con sus propios ojos lo que a él le resultaba evidente.

XI

Estepona, Málaga, 24 de diciembre, 12.03 a.m.

El senador miró las notas, luego a sus interlocutores, y de nuevo las notas. No había advertido esos símbolos colgantes en la frase de la pintura; sólo alguien con un ojo muy particular como el de Giuseppe podía haberlo hecho. ¿Estarían en la pintura de la Haiga Sophia de Estambul? ¿Y en la de Israel? Tendría sentido. Ahora bien, ¿qué relación podría tener con Mateo 7.7, la cita bíblica que resume la ley de la atracción? ¿Algo cabalístico relacionado con el doble siete? Cada cuadro tenía una parte diferente de la cita; quizá había algo allí que tendría que investigar, aunque aún no hablaría a los otros de eso.

—¿Senador?—dijo Marilyn Jones, interrumpiendo sus pensamientos. Gordon había estado enfocando con la lupa por un largo rato, y el silencio comenzaba a ser incómodo. Además le tocaba el turno de dar información.

—El Senador está muerto, y es necesario que lo esté por unos días. Llámeme Georg. Usted tiene razón, no debo atraer la atención. Y esto de las notas me parece increíble, aunque no tengo una respuesta; la tendremos que encontrar entre todos.

—Entiendo. ¿Puedo preguntarle por qué ofreció tanto dinero por el medallón? —dijo Marilyn, removiéndolo de su cuello y poniéndolo sobre la mesa.

—El dinero no importa cuando se trata de adquirir lo que se necesita con urgencia. Este medallón es fundamental; tengo uno igual.

Sacó de su bolsillo uno idéntico, y lo puso junto al otro.

—El mío apareció en la tumba de un gigante en West Virginia, en los Estados Unidos, en 1883.

—¿De un gigante?

—De uno de más de tres metros, cuyo esqueleto se encuentra en mi poder. Todas las familias tienen esqueletos en sus clósets. Yo tengo el mío varios niveles bajo tierra—dijo el Senador. Había intentado decir algo gracioso relativo a su gigante, pero careciendo del contexto, los demás no lo entendieron. Gordon prosiguió. —Las historias de gigantes existen por todo el mundo, y son reales, se lo puedo garantizar, incluso probar si es necesario—dijo Gordon.

Sin esperar a que se le rebatiera su afirmación buscó en su móvil una fotografía del gigante de su sótano, que los demás admiraron, aunque con todo lo sucedido en las últimas veinticuatro horas, no se sorprendieron.

—¿Puedo preguntarle, señorita Jones, de donde obtuvo el suyo?

—Mi padre lo compró en una venta de garaje y se lo dio a Marilyn cuando cumplió dieciocho años—intervino Verónica.

—No V, eso lo inventó papá para que no te resintieras, porque sólo había un medallón. La verdadera historia es que nuestro tátara, tátara, no sé cuántos tátaras, abuelo, era pirata.

—¿Pirata?

—Pirata. Lo obtuvo en el asalto a un galeón español que trasladaba tesoros saqueados en Perú. Le pareció hermoso, y lo rescató para evitar que lo fundieran. Esa es la historia que se cuenta en mi familia, aunque no puedo corroborarla con pruebas independientes.

Verónica pareció devastada al saber que a ella no le había tocado su propio medallón.

XII

Todos quedaron pendientes de la próxima revelación del Senador. Este midió sus palabras con cuidado. Ya estaba metido más adentro de lo que esperaba o siquiera imaginaba estar metido, aunque según lo acordado podía retroceder y retirarse de la reunión en cualquier momento. El problema es que ellos también, y él no quería que eso pasara.

—¿Saben algo de pirámides? ¿Les suena familiar el tema como parte de esto?—dijo, sondeando a sus interlocutores. No quería revelar demasiado si no era necesario, en caso de que no supiesen nada.

—Hablando hipotéticamente—respondió Marilyn, — ¿si supiésemos algo acerca de una pirámide… muy grande… ?

—Yo quizá sabría algo sobre cuatro, hablando siempre en forma hipotética.

“Lo sabe”, pensó Marilyn, “coincide con el sueño de los Vivaldi.

Estaban abriéndose por completo, y aunque lo hacían poco a poco y él también les revelaba cosas, era claro que él sentía estar en control. “¿Pero qué tanto sabe? Y, ¿qué pretende hacer con nuestra información? Ahora bien, ‘Quien no se arriesga no sufrirá derrotas, sin embargo, nunca tendrá victorias’, recordó Marilyn que decía Nixon.

—Soy oceanógrafa, tengo un gran barco explorador, y el veintiuno de diciembre, cerca de Cabo Verde, encontré los restos de Poseidonis, capital del reino de la Atlántida. Y allí, conservada como si no hubiese pasado el tiempo, hay una pirámide gigante.

Gordon estuvo a punto de dejar que lo traicionaran las lágrimas. Pocas cosas lo movían, le emocionaban, o le generaban algún tipo de reacción, pero escuchar a esa mujer afirmar eso –y le creía, absolutamente le creía– le hizo dejar caer sus escudos, y poner sus cartas en la mesa.

—Si se me permite llamaré a una amiga. Quiero que escuche el resto de esta conversación. Es importante.

Y sin decir nada más, marcó un número en su móvil.

CUARTA PARTE

LIBRO DÉCIMO.
ESTAMBUL

I

Constantinopla, Imperio Romano, 360 d.C.

Constantinopla al final del siglo IV era la capital del Imperio. Roma, la otrora todopoderosa, la ciudad que conquistó tres continentes, había caído en ruinas tras un declive de siglos. Su grandeza, como todo, había sido efímera,.

La antigua Bizancio, --Nova Roma, Constantinopla, y Estambul, entre otros de sus nombres--, tomó entonces su lugar a la cabeza del mundo, y por eso en ella confluían sabios, magos y profetas de muchos reinos para compartir conocimientos, secretos, cosas.

Liu Bowen, el profeta, cruzó las puertas de la ciudad.

Cansado, harapiento y con hambre, pues no había probado alimento en cinco días, caminó hasta el lugar en el que se le recibiría. Aquel edificio poco llamativo de la ciudad, albergaba una antigua sociedad de sabios, que había incluido entre sus rangos a algunas de las más grandes mentes de todos los tiempos.

La fama del recién llegado era conocida y su sabiduría respetada. Liu Bowen era parte del grupo que por milenios había recibido las advertencias sobre lo que pasaría, por medio de un tazón sagrado, el cáliz de los profetas. La sociedad había acogido a varios de sus predecesores, y alojaron y alimentaron a Liu mientras este emprendía las dos misiones más importantes de su vida: preservar las instrucciones, y encontrar a su discípulo.

II

Liu no era un hombre viejo, pero el sufrimiento, tanto presente como futuro del que había sido testigo lejano, ponía una carga sobre sus hombros que lo estaba acabando. Estaba cansado del ser humano y de su incapacidad de comprender que las profecías eran advertencias para tratar de que dejara de hacer siempre lo mismo, una y otra vez, en un eterno repetir inconsecuente.

Profecías o no profecías, igual lo hacía...

Imperios surgían y caían, dejando a su paso muerte, hambruna, peste, enfermedad y devastación. Líderes sabios y líderes malvados nacían y morían; pueblos otrora hermanos se enfrentaban en guerras fratricidas. Los reyes caían, y daban paso a nuevos déspotas… El ansia del humano por conquistar y esclavizar a sus semejantes se repetía, cambiaban rostros y escenarios, pero la esencia de su maldad seguía.

Liu sabía que los próximos quinientos años (el máximo que podía ver un profeta hacia adelante), serían similares a los quinientos anteriores (el máximo que podía ver un historiador hacia atrás, sin acudir demasiado a las leyendas). Ni siquiera tenía caso tratar de evitar una de esas guerras de sus visiones, pues si lo hacía, otra surgía, como si todo fuese parte de un esquema más grande, planificado en algún rincón del éter.

Sin embargo, con independencia de sus particulares puntos de vista, su obligación para con sus ancestros era pasar el conocimiento al siguiente heredero, alguien quizá menos cínico, que encontraría sentido a todo aquello sin amargarse la vida como él.

Pero había buscado por todo Oriente tal discípulo, y no lo había encontrado. Los manuscritos decían que el elegido sería guiado a él, pero ¿cuándo? Desde un tiempo atrás temía que se le estuviese haciendo demasiado tarde para encontrarlo; ya no sabía cuánto más resistiría. Comprender la futilidad de su llamado había drenado su alma, y ahora, poco a poco, estaba carcomiéndose su cuerpo.

III

Liu tenía una segunda misión, tan importante o más que la primera. Debía preservar las instrucciones, y los manuscritos comenzaban a dañarse. Cada veinte generaciones correspondía al profeta hacer reproducir con fidelidad esos folios, a fin de que su contenido sagrado no se perdiera.

La responsabilidad había recaído en él.

Liu atravesó la ruta de la seda hasta la India, y de allí viajó hasta Constantinopla, tras recibir noticia de un joven mago capaz de reproducirlos. Eusebio. Ese era el nombre que se murmuraba entre los sabios.

Se decía que tenía la capacidad de copiar las letras, las figuras, los colores de forma tan exacta, de adentrarse tanto en el espíritu de lo que tuviese al frente, que durante la copia a veces descubría significados secretos ocultos para todos aunque no para él.

Además, Liu había soñado que ese joven mago reproducía los folios secretos, comprendiendo que se le daba una señal.

Después de dos días con sus noches buscándolo por la capital del imperio, lo encontró en un oscuro rincón de una iglesia trabajando ensimismado en un rostro del mural.

Liu lo observó por diez minutos sin que aquel se percatara. Era un joven delgado, muy delgado, de nariz protuberante y cabello fino y ralo. Tal y como él lo había soñado.

Hacía una copia perfecta desde un lienzo de un metro que sólo miraba cada cierto tiempo, y por apenas un segundo, como si sus ojos registraran la imagen a copiar y enviaran mensajes a sus dedos que procedían a crear una reproducción exacta.

—Eusebio.

El joven alzó la mirada, sobresaltado.

—Soy Liu, y te busco—dijo en Latín y en hebreo.

Eusebio sonrió.

—Y yo lo esperaba a usted, maestro; los dioses me advirtieron de su llegada.

Liu había encontrado su discípulo, y Eusebio su maestro.

IV

El problema de dividir un enigma en varias partes, sea su planteamiento o su solución, es que si alguna se pierde, todo deja de tener sentido. Poner partes únicas en varios lugares, con la esperanza de que lleguen a juntarse en el futuro para dar las respuestas (o a formular las preguntas) adecuadas, es esperar demasiado del universo.

En el cuadro que Eusebio reproducía en el mural había un código incompleto. Era un código, él lo sabía, había visto muchos, pero a diferencia de otros, no tenía la explicación del para qué. Tampoco podía reconocer el significado de esos símbolos, apenas visibles que colgaban de las letras.

En la semana que siguió a la llegada del maestro Liu, Eusebio terminó el mural para el que se le había contratado, copiando hasta el más mínimo detalle, incluso el código, tal y como estaba en su original.

Luego, hasta la muerte del profeta (que por fin pudo liberarse de su carga), trabajó en copiar los manuscritos sagrados, y en recibir las instrucciones milenarias que lo habrían de convertir en el profeta de su generación. Eusebio de Constantinopla.

El misterio del mural lo persiguió por el resto de su vida. Lo visitaba al menos una vez a la semana, pero nunca descifró el código. Estaba allí, podía verlo, pero ¿de qué sirven los ojos cuando tu entendimiento no puede penetrar en lo que está detrás?

Muchos años después, cuando llegó el momento de entregar el cáliz y sus secretos a su joven heredero (un viajante venido del Oeste en quien había reconocido la esencia según las instrucciones), Eusebio decidió que el conocimiento del mural, los símbolos que colgaban de las letras, fuese lo que fuese era importante.

Por eso lo agregó a los manuscritos de su nueva familia de profetas. Quizá algún día uno entre ellos comprendería su significado. Su obligación era preservarlo para él.

V

Estambul, 23 de diciembre.

Hans y Vida llegaron a Estambul a las ocho de la noche, hora local.

El plan era visitar la zona del mural el día siguiente. Se requería de permisos especiales que Vida obtendría, pues conocía al encargado.

Alquilaron habitaciones contiguas en un buen hotel del centro, y salieron a caminar por la ciudad, no sin antes dejar sus tesoros resguardados en las respectivas cajas fuertes. Si alguien les iba a robar, eran más seguro el hotel, que llevarlos por la calle en sus maletas.

Ambos trataban de relajarse un poco, y alejar sus mentes de un misterio ante el que aún no sabían cómo actuar.

Cuando se dieron cuenta, habían recorrido casi todo el Gran Bazar, donde Hans compró dos camisas, una gorra, y unos zapatos nuevos que según el vendedor eran de cuero especial, lo que sea que significase eso. Vida también había pecado, y se había comprado unos aretes de oro especial. Los dos rieron, celebrando que en Estambul todo era especial.

Luego pasearon frente a la mezquita azul, vieron por fuera la Haiga Sophia y la cisterna, tomaron el tranvía calle abajo, y terminaron comiendo pescado fresco debajo del puente del Bósforo, en el límite entre Europa y Asia. Allí discutieron con erudición doctoral el por qué aquella había sido siempre una de las ciudades más importantes en el mundo, donde nacían y se forjaban imperios, religiones, guerras.

Hans disfrutó de aquel paseo algo más que de costumbre, porque además de una eminencia con inteligencia excepcional, Vida María Jiménez Coto era una mujer bellísima. Era difícil concentrarse en medallones, o en pirámides de oro, o en senadores muertos, mucho menos en la historia de Estambul, cuando se estaba junto a una mujer como ella. Además tenía una energía descomunal y un apetito encomiable.

—¿Leí en internet que eres pintora? — preguntó Hans mientras se devoraban unas buenas porciones de pescado frito, que estaban deliciosas (el camarero les había llevado una porción especial).

—Es un pasatiempo, sí.

—¿Pasatiempo? Tus cuadros se venden por mucho dinero…

—He tenido suerte; quisiera tener más tiempo para mejorar mi técnica, descubrir nuevos colores… Siento que me quedo corta al transmitirle al lienzo mis sentimientos, me falta maestría con el pincel…

—Vi algunos de tus cuadros en internet, eres muy buena. Yo algo sé de esto, mi madre es pintora, aunque no heredé ni una pizca de su talento. Quizá hayas escuchado de ella, Asiri Cahua.

—¿Tu madre es Asiri Cahua? —exclamó Vida con legítima sorpresa. —Ella es… ¡es mi ídolo! Amo sus pinturas, conozco cada detalle de las que tiene en el metropolitano de Nueva York.

Hans sonrió, siempre había estado muy orgulloso de su madre.

—Sí mamá es muy talentosa.

—Ves, es lo que digo, yo soñaría con llegar a ese nivel; cada cuadro de tu madre cuenta su historia con una fuerza y una profundidad… Cada tono de su paleta… En fin, cuando todo esto pase me la tienes que presentar, ¿me lo prometes? Wow, Asiri Cahua…

—Por supuesto, sé que le encantaría conocerte. Y entiendo que quieras seguir mejorando, pero en mi opinión, y eso es sólo viendo fotografías de alta resolución y no los originales, tienes un talento extraordinario.

Vida sonrió orgullosa. ¡Se lo decía el hijo de Asiri!

Era pasada la una de la mañana cuando regresaron al hotel, y subieron a las habitaciones, mientras Hans le contaba una historia de lo que le había pasado en Paquistán cuando investigaba para su libro las coincidencias entre la religión Inca y una antigua religión de las montañas cerca de la frontera con la India. La historia era graciosa (en retrospectiva, porque en el momento había sido muy acongojante), y Vida terminó riendo a carcajadas.

“Este Hans es simpático”, pensó, mirándolo –esta vez sí era cierto–, en forma especial. No acostumbraba sentirse así con nadie; hasta había llegado a pensar que era inmune al romance y a las infatuaciones. Se sonrojó al pensar en ello.

Por su parte Hans, a pesar de tanta cosa rara incluyendo el posible apocalipsis –una teoría que se negaba a aceptar–, la había pasado mejor que en mucho tiempo con la doctora Jiménez. En ese preciso momento, más que el fin del mundo o el video del Profeta de Andrómeda (¡tenía una curiosidad por verlo!) lo que le preocupaba era si Vida lo iba a invitar a pasar a su habitación.

La vibra estaba allí, o eso creía, pues ella se tocaba el cabello, reía, lo miraba, se sonrojaba...

En ese momento exacto, el momento que podía cambiar muchas cosas en el futuro de ambos, el móvil de Vida –el exclusivo, el que sólo Hans y Gordon conocían y que había dejado tirado sobre la cama antes de partir, pues no esperaba que la llamase nadie–, sonó.

Hans tuvo que posponer cualquier idea, sueño o fantasía romanticona, para volver a su nueva realidad.

VI

Estambul, 24 de diciembre, 1.11 a.m.

El número en el identificador de llamadas era uno que había aprendido de memoria.

0000-8675309

Según Gordon “era el número de Jenny”, una referencia cultural que le parecía graciosísima, pero que Vida nunca logró entender. Gordon tenía un sentido del humor extraño, pero lo tenía y hasta reía de vez en cuando en los momentos en que dejaba asomar un lado más humano (en contraposición al carácter frío, metódico y calculador que exhibía la mayor parte del tiempo).

—¿Aló?

—No te asustes, soy yo…

Esta vez sí era su voz.

Vida se dejó caer sobre la cama, y se puso la mano en la boca. Hans, que veía la escena desde la puerta de la habitación, comprendió por los gestos que sus sospechas eran ciertas.

“Pero si yo lo vi morir…” se cuestionó. Ahora bien, no siempre lo que uno cree ver, es lo que sucede. Vida le indicó que entrara y cerrara la puerta. No decía nada, sólo escuchaba.

—Tuve que hacerlo, tuve que desaparecer en cuanto me enteré de la activación de la Columnae—continuó Gordon. —Como te dije, sólo teníamos once días, ahora tenemos ocho y medio, y no podía hacer nada mientras siguiese siendo parte del Consejo, y tuviese que coordinar la evacuación. Pero he logrado avances importantes.

—Yo también, tengo la pirámide del Smithsoniano—dijo Vida.

—¡Fantástico! No sabes cuánto facilita lo que sigue. Necesito saber si Hans Andersen te ha contactado; si no, debemos localizarlo de inmediato.

—Estoy con él; nos encontramos esta mañana en Bolonia.

—¿Estás en Europa?

—En Estambul. Salí de Estados Unidos en cuanto pude; Hans estaba en Bolonia y me contactó anoche. Hoy volamos a Estambul, pero te confieso que no teníamos ni la menor idea de qué se suponía que debemos hacer, o por dónde teníamos que empezar.

—Bien, no sabía si él había recibido la tarjeta con el video.

—Vi ese video… Necesito una larga explicación…

—Te la daré... luego. ¿Te ha comentado Hans acerca de algún medallón? ¿Sabes si lo tiene?

—Sí, uno igual al tuyo,

Gordon dio un suspiro de alivio. Lo sospechaba, pero no estaba seguro. Su apuesta había dado resultado.

—Esa también es una excelente noticia. Necesito que vueles de inmediato a Málaga, España.

—Íbamos mañana para la Haiga Sofía a estudiar el mural.

—No te preocupes por eso, resolví el misterio; o más bien, mis nuevos amigos lo resolvieron. Hay notas ocultas en las pinturas; son partes de Las Cuatro Estaciones de Vivaldi, y ya tenemos las notas que están en el mural de Estambul.

¿Nuevos amigos? ¿Notas? ¿Vivaldi? Para todos los efectos, era como si Gordon estuviese divagando en tonterías; Vida no comprendía nada.

—Es complejo de explicar—agregó Gordon. —Por eso debes venir a España con Hans lo antes posible.

*******

Hans y Vida decidieron dormir lo que restaba de la noche y salir a las seis de la mañana. Además, los pilotos del Jet debían descansar esa noche, habían volado por demasiadas horas.

Era pasada la una cuando se acostaron, cada uno en su cama, que no es lo que Hans hubiese deseado.

“¡Qué mujer!” pensaba, “¡Qué mujer!”.

Después de la llamada de Gordon, la vibra desapareció, lo que le hizo cuestionarse la naturaleza de la relación exacta de Vida con el senador, que por lo visto estaba de nuevo en la película.

Al final durmieron poco; Hans calculó que se durmió como a las tres, y a las cinco en punto sonó el despertador. Se bañó rápido, se vistió, y según lo acordado, tocó la puerta de Vida a las cinco y treinta y seis. Ella abrió, maleta en mano, lista para partir.

—Casi no dormí—se quejó Hans.

—Yo tampoco, es casi imposible con todo esto, siento que mi cabeza va a explotar, y no hemos comenzado ni a rasgar los primeros velos de este misterio. Quizá podamos dormir algo en el jet, son cinco horas, el plan es aterrizar en Málaga a las diez. Gordon nos recogerá en el aeropuerto.

—Perfecto; de camino paremos en un McDonald’s por un café; porque el restaurante del hotel lo abren hasta las seis y media.

—Si tomas café no vas a poder dormir durante el viaje, y si no duermes, no vas a resistir lo que se nos viene.

—Sí, es cierto.

Vida tenía razón; pero aunque no la hubiese tenido, Hans le hubiese dicho que sí. Esperaba que ella no se diera cuenta de que la miraba tanto, y sobre todo, de cómo la estaba mirando.

Durante el vuelo no hablaron de lo que les había contado Gordon, del por qué había fingido su muerte, de quién se escondía… Tampoco de las familias que controlan el mundo, o su disposición a acabar con la civilización cada cinco mil años, porque así lo ordenaban sus antepasados, los dioses. Era demasiado extraño y difícil de entender.

Tampoco especularon sobre los grandes secretos que les revelarían los nuevos BFF’s de Gordon; ni si eran gentes en las que podían confiar. Lo definirían al llegar, pues el momento de salirse, de decir no a la misión, había pasado mucho atrás.

VII

Aeropuerto de Málaga, 24 de diciembre, 10.11 a.m.

Gordon esperó en el vehículo mientras Marilyn y Antonio recibían a Hans y Vida. No quería tentar más a su suerte, ni dejar que nadie lo viera. Se había expuesto en el restaurante la noche anterior, aunque sólo había un camarero y él usó gorra y lentes oscuros todo el rato… quizá más sospechoso de la cuenta. Su rostro seguía en los noticieros; al parecer su muerte traía ratings. Imaginaba cuánto subirían si se filtraban noticias de su resurrección, así que no estaba dispuesto a que se le hiciera algún video furtivo que descubriera ante el mundo su mentira.

Su desaparición había sido costosa y complicada; había requerido mucho planeamiento y el pago del 50% de honorarios adelantados a los involucrados, y el otro 50% al cumplimiento. La única condición es que cuando los servicios se requiriesen, se tendría que hacer en pocas horas.

Primero había tenido que arreglar lo de su propio “decreto de purificación”, uno que nadie cuestionase. La orden de eliminar a un miembro desviado correspondía al jefe de cada familia; pero tratándose de uno del Consejo se requería la aprobación de tres en ARTAC. Nunca había sucedido nada así, nadie del Consejo se había desviado en quince mil años. Sin embargo, la orden de ARTAC llegó al ejecutor, que la cumplió sin cuestionarlo.

Segundo, el “método”. Gordon sabía que sería ‘atacado’ en el aeropuerto con un veneno poderoso, por lo que tomó el antídoto. De inmediato también un elixir que le hizo caer en estado catatónico segundos antes de poder hablar con Hans: las convulsiones que experimentó fueron reales; sus signos vitales se redujeron a un punto tal durante seis horas que cualquiera que lo examinase podía concluir que estaba muerto.

Tercero, la cremación. Su testamento, modificado dos meses atrás, ordenaba una cremación inmediata. En ese punto, entraban en acción dos individuos cuya misión era robar el cadáver, sustituirlo por otro para ser cremado, y depositar el original en un jet que esperaba en un aeropuerto de Virginia.

Cada uno recibió un millón de dólares por su trabajo, y una promesa de muerte en caso de hablar. Por eso no hicieron preguntas ni averiguaron nada, lo mejor era no saber.

Cuarto, el transporte. Se contrató un jet (por medio de una corporación de Gran Caimán), para volar a Irlanda transportando un pasajero indefinido. Los dos pilotos debían esperar encerrados en la cabina; no podían dejarla durante el vuelo; y al llegar a su destino, debían esperar una hora antes de salir, de manera que nunca pudiesen ver al transportado. Su silencio se aseguraba con mucho dinero por ajustarse a lo indicado, y una amenaza muy seria en caso de incumplir.

Quinto, la llegada. Si todo salía como estaba planeado –y había muchas posibilidades de que no, de que el elixir catatónico hiciera más efecto de la cuenta y lo matara, o de que el cuerpo no fuese cambiado a tiempo y fuese incinerado—llegaría a Irlanda consciente.

Allí pasaría migración en un aeropuerto secundario con un pasaporte alemán, esperando que nadie lo reconociese.

Todo había funcionado. Planeaba sus siguientes pasos, cuando recibió la llamada de Sánchez. Poco después voló a España en un jet pilotado por él mismo, que tenía tres meses aparcado en un hangar.

VIII

Vida y Hans llegaron al puesto de migración, donde un joven simpático los recibió con una sonrisa. Esta vez nadie le cuestionó su nombre. No hubo preguntas, “que por qué no es blanco, que por qué no mide uno noventa”. En España la gente es diferente, y en Andalucía las cosas son relajadas, tranquilas, nadie se complica, lo que importa es vivir, ir a la playa, la familia. Aquí no se compran paranoias, ni racismos, ni las estupideces de casi todos los demás. Pasar por migración había sido una delicia.

En la salida, un hombre y una mujer joven les esperaban con un cartel con sus nombres.

—Soy Vida Jiménez.

—Hans Andersen

—Marilyn Jones

—Antonio Vivaldi.

—¿Cómo el músico?

—Sí, es un lejano antepasado.

Ahora sí lo decía creyéndolo, porque sabía que era verdad.

—¡Cool!

La camioneta, una Mercedes Vito para doce pasajeros lo bastante grande para permitirles estar cómodos, los recogió entre la plazoleta principal y los parqueos, por la entrada de los vehículos de alquiler.

En cuanto Vida subió al vehículo, abrazó a Gordon.

—Pensé que estabas muerto—dijo, a punto de romper en llanto.

—Tuve que hacerlo así para que mis amigos lo creyeran, pero no pasará mucho tiempo antes de que descubran el engaño, no son estúpidos.

Hans, no acostumbrado a sentir celos, se sintió bastante incómodo, y miraba a Gordon de una forma difícil de definir, miedo, aprehensión, sorpresa, ¿rivalidad?

Gordon se volvió hacia él, extendiéndole la mano:

—Señor Andersen, me disculpo por el mal rato que le hice pasar, no fue mi intención. La droga debió hacer efecto un poco después, no cuando estaba por hablarle. Apenas pude arrojar la mini-SD en su maletín. En mi estado fue un milagro que lo lograra, o que usted la encontrara. Me alegra que contactase a Vida.

Hans asintió, aún un poco impactado de ver con vida al hombre que juraba haber visto morir.

—Vivaldi, Giuseppe—dijo el violinista desde el último asiento y ofreciendo su mano a Hans y a Vida. —Mucho gusto.

—Verónica Jones—dijo la chica al volante levantando una mano.

—Mi padre y la hermana de Marilyn—aclaró Antonio.

—¿Cuál es el plan?—preguntó Vida tras las presentaciones.

—Tenemos una oficina en Torremolinos. Como es veinticuatro de diciembre no hay nadie. Podremos planear con calma nuestros próximos pasos. ¿Tienes el medallón?—dijo, dirigiéndose a Hans.

—Sí—dijo él. Lo sacó de su bolsillo y se lo entregó. Era muy tarde para mostrarse reticente, fuese lo que fuese, ya no había marcha atrás. Ni siquiera se cuestionó cómo era que Gordon lo sabía … Daba pistas en sus libros, en caso de que hubiese otros allí afuera tan confundidos como él. Alguien las había seguido.

Gordon puso el medallón en el asiento vacío, sacó los otros dos –el del gigante y el del pirata–, y los puso al lado. Las tres joyas se juntaban por primera vez en miles de años, y la visión era hermosa.

Luego, hablando para todo el grupo, dijo:

—Ahora sí, señores, a trabajar.

Diez minutos después llegaron a una oficina conseguida por Sánchez. El español, fuese como fuese, podía serles útil en lo que venía, aunque no lo involucrarían más de la cuenta. No creían poder confiar en él.

IX

La noche anterior, los Vivaldi y las Jones estuvieron con Gordon hasta las tres de la mañana. El restaurante cerró a la medianoche. El único camarero en el lugar les dejó agua y vino y se retiró en cuanto las agujas de un reloj de péndulo que adornaba el lobby se juntaron a las doce. Llevaba consigo una buena propina de Marilyn.

En esas horas, que se hicieron largas, pues la concentración era absoluta, Alexander Gordon contó una historia inverosímil, aunque fuese la verdad. Les habló de dioses, semidioses, cataclismos, y civilizaciones perdidas; luego de almas infinitas, reencarnaciones, y misiones a través de muchas vidas (lo cual a Giuseppe le pareció una soberana tontería), y después les confesó su papel en el Consejo, y los motivos que lo habían llevado a desviarse.

—Pero si los malos se dan cuenta de su engaño, ¿no matarán a sus hijos, para vengar su deslealtad?

—El camino es un camino individual. Somos parte de un todo; la familia con la cual crecemos es sólo un accidente. Las almas pasan con su muerte a la siguiente dimensión, recapitulan, crecen, y regresan cuando deben regresar, siempre en el seno de las trece. Lo que hagan quienes en esta dimensión son sus padres, o sus hijos, o sus esposos, no tiene nada que ver con ellos. El que se desvía muere, esa es la regla, pero sólo el que se desvía, nadie más. Mis hijos son tan fanáticos como cualquiera que ha crecido entre nosotros; yo los amo, y por ellos estoy haciendo lo que hago, pero ni siquiera en ellos podría confiar. Nuestro entrenamiento, la programación a la que se nos somete desde el momento de nacer, es demasiado fuerte.

—Entonces, ¿cómo sabemos que lo que usted nos dice es cierto, que es sincero, que no nos traicionará?

Esta vez fue Giuseppe el que habló, cuestionándose si no había asumido el papel de peón sacrificable de un tablero desconocido en el cual el jugador principal era un loco.

—No puedo demostrarlo, es un riesgo que pido aceptar. He dicho quién soy, de donde vengo, todo lo que hay que decir. No he ocultado nada, ni siquiera mis grandes pecados, por los que no me voy a disculpar; pero doy mi palabra de honor de que no quiero que se acabe el mundo, ni que mis hijos mueran, tampoco el resto del mundo. Además … ¡creo que es momento de cambiar!

—¿Cambiar qué?—preguntó Marilyn.

—Los dioses dicen que el ser humano debe ser mantenido en sufrimiento, porque solo así las almas aprenden, evolucionan, se purifican. Si se nos da todo, entramos en un estado de comodidad en el cual no progresamos, porque no es necesario hacer esfuerzo. ¿Conocen el experimento de John Calhoum?

Todos movieron sus cabezas en forma negativa.

—En los sesentas Callhoum creó un paraíso de ratones llamado Universo Veinticinco. Los proveyó de comida ilimitada, refugio contra cualquier depredador externo, todo lo necesario. Cinco años después no quedaba ninguno vivo; la sociedad perfecta se había autodestruido. Según los dioses así somos los humanos, incapaces de manejar la perfección ni el paraíso. Tenemos que tener contratiempos, necesidades, luchas, retos… Por eso los conocimientos y enseñanzas solo se dan a cuentagotas, y con restricciones arbitrarias.

—Pero—intervino Giuseppe—según lo que he captado de su larga explicación, se supone que los purificadores defienden una meta de evolución de todas las almas, y sin embargo, su sistema es de represión espiritual.

—Exacto, para mí esta contradicción dejó de tener sentido hace mucho tiempo, creo que nunca lo tuvo. Además, me parece una tontería tener que acabar con todo el progreso, la tecnología, la civilización, y tener que volver a la nada, a comenzar de cero. Me gusta el mundo como está, creo que con esta tecnología que hemos desarrollado ahora sí podemos buscar cierto nivel de perfección, que los Dioses consideraron que no podíamos alcanzar, quizá porque no teníamos los conocimientos que tenemos ahora. Somos mejores que los ratones.

Todos asintieron.

Lo primero que hicieron fue un recuento de lo que sabían, de lo que tenían, y de lo que faltaba por averiguar.

—En resumen pertenezco a un grupo que desciende de los Dioses que nos dieron la civilización, su ADN corre en nuestra sangre. Nosotros controlamos el mundo, somos los que tomamos las decisiones importantes. Yo, por ejemplo, estaba por ser, y espero aún serlo, presidente de los Estados Unidos. Y así los demás. Los grandes bancos, las grandes corporaciones, los gobiernos… todo es nuestro.

Se detuvo. Había dicho las palabras anteriores con demasiado placer, y supo que los demás lo habían notado. Se recompuso y asumió un tono más sombrío.

—Cada cinco mil ciento sesenta y cinco años, el planeta, y todas las almas dentro de él, se someten a la purificación. La inmensa mayoría juntas, separadas si acaso por un instante. Tantas almas cambiando de dimensión al mismo tiempo, sobrecargan el sistema, por así decirlo, pues tienen que crearse espacios más grandes. Esto genera un salto evolutivo; hace que todas las almas, incluso almas menores, de otros seres vivos, suban un escalón al mismo tiempo.

Este tema tampoco parecía desagradar a Gordon, pues ya en sus últimas palabras parecía estarlo disfrutando. Volvió a asumir tono sombrío.

—El problema es para los que se quedan aquí. Un porcentaje muy pequeño sobrevive, lo normal es que no sean ni diez millones, y a ellos les corresponde volver a poblar la tierra, para perpetuar la raza humana. Pero deben comenzar desde la nada, pues las “cosas”, todas son destruidas, y la vida que sigue en los doscientos años posteriores a cada cataclismo, es dura, muy dura … tanto, que para el final de ese periodo, de la tecnología, del conocimiento, de cualquier época de oro o período de grandeza... ya nadie recuerda nada.

—¿Y a eso llaman evolución? ¿A perder la memoria de lo que somos y de lo que fuimos y tener que comenzar de cero? ¿Eso es lo que logramos, retroceder?—reaccionó Hans.

—La evolución corresponde al otro plano, no a este. Y ese otro plano es el importante, no la tierra ni esta realidad, esto es una mera fantasía en la que nos sumergimos para aprender. En esta fantasía, lo que interesa es cada historia individual. La colectiva, la fantasía conjunta que llamamos civilización, es sólo un espejismo, un marco de referencia en el cual cada alma va marcando su propio camino. Que ese marco recomience de cero una y otra vez, es irrelevante.

Hans asintió. Comprendía. Gordon continuó:

—Pensemos en un programa de cómputo. La purificación equivale a un reboot generalizado del sistema. Una vez que las almas, han dado el salto de nivel, tienen que comenzar a regresar. Vuelven a pasar experiencias similares. Vuelven siete veces en cada ciclo, cada setecientos años en promedio, y pasan por las diversas etapas de desarrollo de la humanidad, que les enseñan aspectos variados de la experiencia humana. Vuelven a estar, por ejemplo, en una civilización como la antigua Roma, sin móviles, sin internet, sin nada de lo moderno. O viven el barbarismo de la Edad Media; o el sufrimiento de la plaga; o el oscurantismo de la iglesia, unas veces son víctimas, otras victimarios... Y al final de ese ciclo programado, las gran mayoría de las almas se purifican, sobreviven unos cuantos, e inicia todo de nuevo.

—Como un video juego—intervino Antonio. —Llega un punto en que se terminan los niveles, y el programa debe reiniciar. Los personajes vuelven a vivir las mismas cosas una y otra vez, sin tener idea de que ya lo vivieron antes, porque no tienen memoria de las vidas o juegos anteriores.

—Es una buena analogía—dijo Gordon.

La idea de hablar de un juego era más manejable para todos que una profunda discusión filosófica de si las almas necesitan este proceso infinito de nacimiento y destrucción llamado purificación.

—¿Y el juego termina en automático cada cinco mil ciento sesenta y cinco años, o alguien lo decide? —preguntó Vida — ¿alguien puede desconectar la máquina?

—Para responderte debemos hablar de esto—dijo Gordon, señalando la pirámide de oro colocada en el centro de una mesa de reuniones. Junto a ella había colocado tres medallones, y dos cálices.

X

—Hace diez mil trescientos años el ciclo que terminó es lo que conocemos como la Atlántida, un conocimiento que reveló Platón en su Critias, y que no pudimos suprimir. Su fuente la atribuyó a Solón, su antepasado, quien lo había escuchado de los sacerdotes de Sais—continuó Gordon.

Todos le seguían, aunque a estas alturas más información sobre la Atlántida resultaba innecesaria; todos estaban más que familiarizados con el Critias. Pero tenía tanta información en su cabeza que nunca había compartido con nadie (ni había soñado con hacerlo algún día), que las ideas fluían en todas direcciones.

—A ese grupo les debemos mucho del conocimiento que apareció antes de su tiempo. Una bandada imposible, esos sacerdotes, siempre sobrevivían a los cataclismos y tenían registros extraordinarios y antiquísimos. Mis antepasados los persiguieron, pues la información que poseían representaba una amenaza para sus planes. Mucha de la información que revelaron, no circuló, la eliminamos, como Hermócrates, el diálogo de Platón que se supone que no escribió. Allí hablaba sobre Eleusia.

Gordon, con toda su inteligencia y practicidad, tenía una tendencia enorme a divagar. Comenzaba hablando de una cosa, y terminaba hablando de otra. Además, ya de Eleusia habían hablado, tanto en el video como en persona.

—En fin, esta historia es fascinante, pero no es la que quería relatar. Decía que al final de la Atlántida, el sumo sacerdote Noé, reportó al Consejo que un grupo de científicos rebeldes, humanos y gigantes habían diseñado artefactos capaces de interferir e interrumpir la secuencia de destrucción de las columnae. En teoría, pues su método nunca pudo ser probado.

Volvió a detenerse.

—Gracias a Noé se les detuvo, algunos escaparon y los supuestos artefactos nunca fueron encontrados. Son estos, según la descripción que da Noe—dijo Gordon señalando la pirámide y los medallones.

—Pero que puede hacer esta pirámide de oro, hermosa como es, contra el poder de pirámides gigantes diseñadas para destruir todo cada cinco milenios…

—No lo sé, pero Noé afirma que ‘colocada una Meriaa en el rayo de luz y traída a la vida con los medallones, la sentencia es revocada.’

Gordon hizo una pausa, y después asumió un aire sombrío. Parecía sólo tener dos caras. La sombría, como ahora; y la de gozo y anhelo, como cada vez que hablaba del poder.

—Ahora, como ya se ha discutido, el veintiuno de diciembre alguien activó una pirámide gigante en Sudán, usando una Meriaa y unos medallones como estos. Pero según Noé, si no se activaban las cuatro a la vez, se iniciaba el conteo hacia la purificación, y once días exactos después, se desataría el poder destructivo de todas. Por lo tanto tenemos siete días y medio a partir de ahora, para activar las tres pirámides restantes, y eso, insisto, en teoría, o se acabó el juego, “desconectan” la máquina. Literalmente.

El tono sombrío de Alexander Gordon, el cual parecía tener años practicando, le salía mezclado con una calma natural desprovista de emoción, de sentimientos, que se volvía desconcertante al hablar del fin del mundo, un tema que parecía haber discutido muchas veces en su vida, y que en su mente era un simple evento más, sin mayores consecuencias.

Ese no era el caso de ninguno de los otros. Casi todos eran jóvenes, exitosos, en lo mejor de su vida… Hablar del fin aunque se lo disfrazase de videojuego, les ponía la piel de gallina y se volvían a ver unos a otros, incómodos, con impotencia.

Pero como estaban claros en que no querían ser desenchufados y morir, sabían que para evitarlo correspondía hacer algo.

XI

Málaga, 24 de diciembre, 12.10 p.m.

Las preguntas comenzaron a surgir. El resto apenas había empezado a remojar sus pies en las aguas de la fuente de los misterios; mientras Gordon no sólo parecía tener todas las respuestas, sino ser el guardián de la fuente.

—Me cuestiono las intenciones de Noé al dejar dibujos e instrucciones exactas de algo que podía dar al traste con la esperada purificación. Existía la posibilidad de que cayese en manos equivocadas…—afirmó Marilyn.

—Noé sólo estaba siendo precavido—respondió Gordon, —Con sus descripciones, los purificadores sabrían que buscar.

Gordon se levantó de su silla.

—La información general sobre los purificadores, orígenes, historia, lo que sucede cada cinco milenios, lo que sucede a las almas, la conocemos todos; nuestros niños nacen a esto, es lo que aceptan como realidad. Sólo una ínfima cantidad de información, como este reporte de Noé, es del conocimiento exclusivo del Consejo.

Una nueva pausa. Se sentó de nuevo, y tomó un medallón en sus manos e hizo la cara de gozo.

—Pero los del Consejo somos gente ocupada… estar en la cumbre y mover los hilos de un planeta de ocho mil millones es un trabajo demandante, como es de imaginar. Requiere una complicada red que trabaja lento, paso a paso, para no hacerse evidente a los ojos de todos. Y por eso no acostumbramos hurgar en informes de hace diez mil años, no importa que se trate de Noé. A veces pasan años, siglos, antes de que esa información sea tocada. Soy el único que me he tomado el tiempo de estudiarla.

A Gordon le gustaba más que un poco recordarse que sólo él, de todos los seres humanos vivos, había estudiado algunos de los archivos “secretos” de la civilización atlante, así como de Eleusia.

—Los otros purificadores sólo saben que el proceso inició el 21 de diciembre; fue detectado por unos aparatos muy antiguos dejados por Poseidón. En los próximos días se movilizarán gran cantidad de recursos para llevar a las familias a los refugios. Si no desaparecía, se hubiese esperado que yo coordinase todo; yo tengo otras prioridades.

XII

—¿Cómo supiste que encontraríamos una Meriaa con los gigantes del Smithsoniano? —preguntó Vida.

—En la Atlántida los humanos y los dioses convivían con los gigantes, que vivían seiscientos años; eran más grandes, más fuertes, tenían una inteligencia superior y una capacidad innata para almacenar grandes cantidades de información en su memoria, en suma, eran muy peligrosos. Según Noé fueron los principales conspiradores en tratar de evitar la purificación, y esto se reflejó en nuestra política posterior hacia ellos. Se los persiguió y erradicó –los últimos murieron hace mil años –; se borraron referencias históricas, salvo las bíblicas o las babilónicas y se eliminaron sus esqueletos por todo el mundo. Fue una suerte que mi antepasado conservara uno. Tener un gigante en el sótano me hizo imaginar que si algo había sobrevivido lo tendrían ellos. Cuando descubrí el símbolo de Noé en la pintura, y leí en las bitácoras del abuelo que el Smithsoniano tenía artefactos de esa tumba, supe que allí debía buscar.

—¿Y el violín?

—Lo mostraba la pintura. Ofrecí cien mil dólares por información entre los mercaderes de antigüedades y arte, por si acaso algo así existía. Así fue como Sánchez me contactó. Aclaro que Noé no lo menciona, ni los cálices, no sé para qué sirven ni por qué aparecieron las notas de las Cuatro Estaciones, pero imagino que lo averiguaremos.

—¿Cómo supo de mi medallón? —preguntó Hans

—El dibujo del símbolo en su libro, con el tamaño exacto del medallón, fue una pista obvia. Pedí que lo invitaran a Washington, y envié a Vida a su conferencia a ver que pensaba de usted. “Brillante, elocuente, y sabe de lo que habla”, me dijo. Viniendo de ella es un altísimo cumplido. Estaba por ofrecerle trabajar con nosotros cuando se activó la columnae y tuve que improvisar para verlo en el aeropuerto. Lo bueno es que juntamos los tres medallones, tenemos la Meriaa…

—Y la ubicación exacta de la Atlántida—intervino Marilyn

—Así es; ahora debemos salir para allá y buscar el rayo de luz.

—¿Sabes que ‘allá’ está a cuatro mil metros bajo el mar?

—Sí, y también sé que tienes un barco y un submarino para ocho personas, y nosotros somos siete.

LIBRO DÉCIMO PRIMERO.
ISRAEL

I

Málaga, 24 de diciembre, 1.16 p.m., GMT+1

El Nautilus había atracado esa misma madrugada en Gibraltar a cargo de una pequeña tripulación. Su capitán, Christophe Papadópoulus –griego como casi todos los capitanes– estaba por despegar en un vuelo Málaga-Atenas cuando recibió la llamada de Marilyn.

—Lo siento, señorita Jones—dijo Christophe, luego de informarle que su intención era pasar la navidad con sus hijos;— los pocos que quedaban volaron a sus países esta mañana. Tardaríamos días en reunir el equipo necesario para navegar.

—Necesito partir lo antes posible. Estoy dispuesta a ofrecer un bono generoso de veinticinco mil euros a los que regresen de inmediato.

—Envíeles un mensaje por el grupo de WhatsApp, y yo lo secundo. Si logra reunir un grupo suficiente, yo regreso mañana mismo, pero hoy quiero pasarla con mi familia en Olimpia.

Marilyn aceptó, y envió el mensaje al grupo ofreciéndoles el bono. La mayoría aceptó gustoso y el regreso se puso en marcha, pero lo antes que podían reunirse para zarpar era el día siguiente por la noche, pues estaban desperdigados por Europa y América.

El panorama no era alentador: forzando los motores, tomarían tres días más en navegar a las coordenadas de Poseidonis. La solución ofrecida por Marilyn los ponía a cinco días de su objetivo. Gordon no tenía una alternativa propia. Era poderoso, pero como estaba muerto, no podía usar sus influencias. Dinero sí, pero no influencias. Y aunque de poder y de política sabía todo, de barcos no distinguía la popa de la proa, ni el babor del estribor. Hans y Vida tampoco eran marinos, ni siquiera de crucero (lo cual comentaron más tarde con un capuccino y un tiramisú).

—Alea iacta est. El dado ha sido lanzado—dijo Gordon.

—¿Y qué haremos con las otras pirámides?—dijo Verónica, que no entendía cómo todos estaban tan tranquilos si estaba en juego la supervivencia del mundo. —Faltan tres, no hay tiempo, ¿qué diferencia hará activar una?

—Tenemos una Meriaa, tres medallones, y sabemos dónde está una columnae. Si tenemos éxito en activarla, nos preocuparemos de las otras; si fracasamos no importará qué averigüemos, de nada servirá.

II

La decisión estaba tomada; esperarían a la tripulación y partirían en el Nautilus. Entretanto ordenaron comida a domicilio, pues los siete comenzaban a sufrir de paranoia. Pidieron cuatro pizzas; pero Giuseppe, Vida y Hans ordenaron además comida china. Hans y Antonio fueron a un Mercadona cercano y compraron vino.

—Siento que hay una avenida que no hemos explorado suficiente, ni le hemos dado la importancia que merece—dijo Giuseppe, quien se había mantenido de lado durante la parte logística, mientras se devoraba un arroz cantonés completo y dos trozos de pizza.

—He estado pensando en todo este asunto de las notas ocultas en las pinturas y el manuscrito. Las notas del Otoño están tanto en el manuscrito como en el mural; las del verano en la pintura del senador; y las de Primavera en el cuaderno de Vivaldi. Nos falta Invierno, y precisamente soñamos con esas notas al ver la pirámide en la caverna hundida en el océano, Poseidonis. Me temo que Invierno son las notas que podríamos necesitar.

—Con los ejemplos de Otoño, Verano y Primavera, ¿no podría un virtuoso como usted inferir las notas de la obra de su antepasado?

—Las notas del maestro son elaboradas, elegantes; las notas en las pinturas, el manuscrito o el cuaderno, son muy básicas, aunque con un ritmo o cadencia similar. Imagino que si las llegamos a necesitar, las requeriremos en el tono justo en que se las escribió, y no cómo las interpretó y convirtió en música mi antepasado. Necesito la partitura original.

—La que nos queda es la pintura de Israel; tiene que ser la que falta—intervino Vida. —Ahora bien, si queremos que Giuseppe extraiga la melodía, necesitamos ver esa pintura y quien me dio acceso ya no trabaja allí. Sería un proceso engorroso.

—Yo tengo un buen amigo—dijo Marilyn,—un gurú tecnológico que me vende equipos, y está muy contactado con todos los que ostentan algo de poder en Israel. Puedo llamarlo y pedirle ayuda, incluso volar a Israel. El Nautilus partirá mañana por la noche; sin embargo, aún si me pierdo la partida, me puedo unir a su paso por Tenerife.

—Estoy de acuerdo, hay que viajar a Israel—dijo Gordon, con su estilo práctico.

Marilyn llamó a su amigo Arath Golberg, gurú tecnológico que había descubierto el lucrativo negocio de las aplicaciones militares (aunque la inspiración para sus prototipos más atrevidos y de tecnología imposible había surgido de su deseo de impresionar a Marilyn). Al recibir su llamada casi no pudo creer que no tendría nada para poder ver a la mujer que ocupaba buena parte de sus fantasías.

De inmediato movió algunos contactos para que el museo abriera de forma exclusiva para Marilyn y su grupo, y les mostrara la pintura en cuestión. Una hora después llamó de vuelta para darle las noticias.

—Me debes una cena, Jones, o por lo menos permitirme hacerte un tour de mi país aprovechando que me haces el honor de tu visita.

—Arath, es un viaje de trabajo. Ayudo a mi mejor amiga de la Universidad que es historiadora y escritora, para un libro que tiene como fecha límite este mes. Te prometo que cuando salga de esto, te visitaré una semana para que me muestres todo tu país.

El corazón de Arath casi se detiene de la emoción.

—Claro, claro, Jones, la invitación siempre está abierta.

—Arath, eres un ángel… El vuelo dura entre cuatro y cinco horas; los pilotos estarán listos para partir en una.

—Bien, eso significa que llegarás cerca de la diez hora local. Te recogeré en el aeropuerto, yo me encargo de todo, y así te muestro mi último invento, te va a gustar, te lo prometo—concluyó Arath, quien con una gran sonrisa volvió a la mesa de trabajo: tenía que pensar en algún aparato nuevo para impresionar a Marilyn.

Quedaba ahora el problema del muerto: Alexander Gordon.

Se había decidido que el Nautilus pasaría de Gibraltar a Algeciras, el puerto contiguo en España, para no arriesgar a Gordon cruzando fronteras. Los tripulantes estadounidenses no serían llamados, a fin de minimizar la posibilidad de que se le reconociera durante la travesía.

No viajaría a Israel, por lo que Verónica ofreció quedarse acompañándolo, para llevarlo al barco al día siguiente. Aunque la labor era necesaria y apreciada, Marilyn no se creyó las intenciones puras de su hermana. Le había puesto el ojo al senador. “¿No escuchó que hasta hace unos meses el tipo estaba de acuerdo en exterminar el mundo?”, pensó.

III

Málaga, 24 de diciembre, 3.45 p.m., GMT+1

Despegaron a las cuatro menos cuarto.

Vida y Marilyn se sentaron juntas para comparar notas, y además, porque los Vivaldi y Hans estaban entretenidos hablando de futbol.

—¿Confías en Gordon? ¿No te genera un algo extraño?—preguntó Marilyn, cuando ya habían superado las fases iniciales en las cuales alabó los aretes de Vida, comprados en Estambul.

—Sí a ambas preguntas. Es un tipo extraño, y siempre ha tenido mucho poder, eso tiene que afectar a la gente de alguna manera, ¿no? Confío en que su intención es tratar de evitar el apocalipsis, aunque desconozco su agenda posterior.

—Y tiene una agenda…

—Sin duda, es un político, siempre tienen agendas. No obstante, escojo concentrarme en el problema actual que es lo bastante serio por sí solo.

—¿Y Hans?

—¿A qué te refieres?

—¿Confías en él?

—He leído sus libros, asistí a una de sus charlas, y entiendo que Gordon lo reclutó por su medallón. En Estambul tuve la oportunidad de conocerlo un poco, es un buen tipo, hasta un poco inocente si se quiere y no creo que esté metido en nada raro.

Vida iba a seguir hablando de Hans, pero decidió cambiar el tema.

—¿Cómo es la Atlántida?

—Sorprendente. Como dije sólo quedó un pequeño perímetro alrededor de la pirámide gigante, muy egipcio en estructura. Su tecnología era diferente de la nuestra, más primitiva, menos invasiva quizá… o puede ser que lo que quedó alrededor de la pirámide era una parte antigua y lo moderno fue destruido. En fin, lo verás por ti misma en unos días.

Vida sonrió. La Atlántida. Ni en sus sueños más extraños hubiese pensado en conocer sus ruinas, menos considerando que estaba a cuatro mil metros bajo el nivel del mar. Su vida había cambiado mucho desde la llegada de Gordon a su vida.

IV

Estepona, 24 de diciembre, 5.15 p.m., GMT+1

Una vez que dejaron a los demás en el aeropuerto, Verónica pensó en llevar al senador a la gigantesca mansión de su madre, donde podrían estar más cómodos y tener mayor privacidad que en un hotel.

No obstante, le preocupó la posibilidad de que Ada Jones reconociera al senador. Debajo de su disfraz de superficialidad y tontería, era una mujer muy inteligente, aunque con un poco de mala suerte en cuestiones de amigos y de amor y unas inseguridades llamativas.

Gordon se había alojado en una habitación normal del Senator Banus a nombre de Georg Telleman, el nombre en su pasaporte alemán, pues lo último que quería era llamar la atención.

Marilyn, por su parte, tenía la suite presidencial, y como nadie la iba a usar esa noche, Verónica propuso al senador que se quedara en ella para que estuviese más cómodo.

—Entonces, Alex, ¿puedo llamarte Alex?

—Me gusta que me llamen Alexander, señorita Jones—dijo Gordon, algo serio, mientras se apresuraba a recoger unas pocas cosas de su habitación para llevarlas a la suite.

—A mí en cambio puedes llamarme como quieras, Verónica, V... —le dijo con una sonrisa coqueta, sin darse por aludida, segura de que tarde o temprano derribaría la barrera de seriedad que Gordon le había levantado.

—Entonces, ibas a ser presidente de Estados Unidos…—continuó Verónica.

—Alguna gente quería que sirviera en esa posición, sí.

—Y dijiste que eras del Consejo de los trece.

—Lo era, aunque por el momento estoy muerto.

—Detalles… apuesto que tienes un plan para solucionarlo cuando todo esto quede atrás, lo que por supuesto será así, ¿cierto?

—Las probabilidades de evitar lo peor son bajas, pero debemos intentarlo. Me gusta el mundo tal y como está—dijo Gordon, cerrando su maleta.

—A mí también me gustaría mucho si tuviese tanto poder.

Gordon se volteó hacia ella, bastante serio.

—Responsabilidad más que otra cosa, señorita Jones, aunque siempre he aceptado la responsabilidad y estoy listo para servir al mundo con una aún mayor.

—Entonces sí tiene un plan para volver… Interesante… Por curiosidad, Alex, ¿qué sucede cuando un presidente no tiene primera dama?

—Alexander, señorita Jones, y si ese llega a ser mi caso, encontraré una solución.

—En lo que pueda ayudarte, ya sabes, aquí estoy.

—Gracias—respondió Gordon, muy seco.

Salieron de la habitación y tomaron el ascensor hacia el penthouse, donde se encontraba la suite presidencial. Mientras Gordon ponía su maleta sobre la cama para desempacar, Verónica preparó un par de tragos. Luego caminó hasta el senador, y le entregó el suyo.

—Brindemos por tu pronto regreso a la cumbre del poder—dijo Verónica, acercando su cuerpo a él. Lo miró intensamente, mientras Gordon se concentraba en mirar su trago. —Me encantaría escalarla contigo—agregó, e intentó besarlo.

—Señorita Jones, por favor—dijo el hombre, angustiado–Usted es una mujer muy bella, pero en este momento tengo otras prioridades. Espero no ofenderla, pero no podría, no puedo, debo concentrar mi fuerza y mi atención en nuestro problema más apremiante.

Verónica se sintió confundida. Nunca le había sucedido nada parecido; al fin y al cabo ella era Verónica Jones. “Primero Rodrigo en el Nautilus, y ahora Alex. ¿Estaré perdiendo mi atractivo?”

—Entiendo, Alex, es que eres un hombre muy interesante y atractivo y no pude resistirme, no soy más fuerte que cualquier otra mujer. Pero mi oferta queda en pie, puedes contar conmigo para lo que necesites. Tengo dinero, tengo belleza, tengo juventud, tengo clase, y soy más inteligente de lo que se me da crédito, mi coeficiente es ciento sesenta y dos, lo cual me permite hacerme la tonta cuando quiero.

—Gracias señorita Jones, lo tendré en cuenta—dijo Gordon, intrigado por aquella mujer tan atrevida y directa. Tenía razón al describir sus atributos. En otra vida, otras circunstancias, no lo hubiese dudado un segundo; sobre todo desde la muerte de su esposa, había estado muy solo. Pero en su posición, esa era una línea que no estaba dispuesto a cruzar, porque ninguno de los purificadores podía cruzarla: significaba la muerte. Las familias escogían las parejas; y siempre tenían razón. Los novios lo sabían y aceptaban sin cuestionar la decisión.

—¿Podemos mantener esto entre nosotros? —pidió Verónica.

—Iba a pedirle lo mismo, señorita Jones. La veré mañana para partir hacia el Nautilus, buenas tardes.

Y con eso, Alex Gordon cerró la puerta de la suite, e hizo la llamada que tenía tantas horas de querer hacer.

V

—Jared.

—Hey, estaba preocupado, no te reportas desde Irlanda. Podemos hablar, estoy solo. Dame un momento para salir al balcón, tú sabes que Google, Alexa, Siri, la refrigeradora, todos escuchan.

—Aquí todo bien, ¿alguien husmeando en lo de la cremación?

—No, organizaste bien todo en ese aeropuerto. La gente obtiene alguna morbosa satisfacción de ver morir a alguien poderoso, pues en Youtube ya tienes miles de millones de views; eres lo más compartido en Facebook y trending topic en Twitter. A nadie se le ocurriría cuestionar tu muerte. Espero que sepas lo que estás haciendo.

—Necesitaba esto, Jared; ya lo demás está organizado. Primeros días de enero un grupo terrorista anunciará que me tiene secuestrado, muestra videos de los hombres robando mi cuerpo de la funeraria, y prueban que estoy vivo. Luego un comando de marines me rescata, y regreso como héroe nacional.

—Y ganas las próximas elecciones, que ibas a ganar en todo caso. No entiendo para qué complicarte con todo esto.

—Es necesario, créeme. ¿Conseguiste la información?

—Sí. A Maurizio Forte, ¿lo conocías?

—Sí, me reuní con él algunas veces.

—Pues ya no lo harás más, está muerto, murió el veintiuno de diciembre en Sudán. Compramos un video en la dark web, uno de sus escoltas cuenta la historia de lo sucedido en un monasterio misterioso, da nombres, pagamos una fortuna por una copia, pero vale la pena, tienes que verlo. Claro, no vas a creer de las tonterías que hablaban o lo que según Forte iba a hacer. Te enviaré un enlace para que lo veas y te rías un rato.

—Claro Jared. Y recuerda, primero serás mi jefe de gabinete, y después, si quieres, senador, pero amigo, te veo como presidente, es la verdad. Puedes seguirme después de mis ocho años.

Jared sintió un orgullo extraordinario. El gran Alexander Gordon consideraba que era él quien debía sucederlo como presidente de los Estados Unidos de América. Contaba con su apoyo, lo cual representaba un cincuenta por ciento de la elección. La otra mitad, los votos, se conseguirían con dinero y unas cuantas campañas de desinformación. A cambio, sólo se le pedía encubrir esa pequeña ausencia de Gordon, sus extrañas vacaciones. ¡Su padre estaría orgulloso de él!

VI

Quizá la parte más difícil de todo el plan de Gordon había sido mantener canales seguros de comunicación.

En efecto, la vigilancia en el siglo XXI es absoluta; nadie se escapa del monitoreo constante de sus conversaciones, de su localización, de su vida en general. Las masas se han vuelto adictas a entregar su información en forma voluntaria, a cambio del acceso al último video de gatos, los chismes de la farándula y tests gratuitos de inteligencia y personalidad, ¡y después se quejan de que los manipulan! Este sistema había facilitado mucho el trabajo de los purificadores, y el control absoluto de la civilización. ¡El problema era como mantenerse fuera de él por unos días!

Había pagado una fortuna por cinco teléfonos móviles, –el de Jared, el de Vida, el suyo y un par más– que en teoría, eran imposibles de rastrear. Las comunicaciones se hacían con encriptación multinivel; y al no tener acceso a ninguna red social, las posibilidades de anonimato se incrementaban. En fin, era un teléfono que sólo servía para hablar o enviar el ocasional texto en forma segura, sin que la llamada quedara registrada en ningún lado, algo casi imposible en el siglo XXI.

Gordon abrió el enlace enviado Jared en el navegador del móvil (desarrollado para el ejército ruso, imposible de hackear).

En el video, un tal Federico Tedesco, que decía haber sido guardaespaldas de Maurizio Forte, relataba ante la cámara la historia de un grupo que había viajado hasta un Monasterio en el norte de Sudán el veintiuno de diciembre, llevando unos medallones y una pirámide de oro de unos treinta centímetros de alto.

Bingo.

Forte había activado la pirámide. ¿Cómo la habían encontrado? ¿Quién más sabía? ¿Tenían más medallones y Meriaa?

Si él lograba activar la pirámide de la Atlántida faltarían dos, lo cual, aunque difícil, no era imposible. Gordon no quería la purificación, no ahora, no mientras él estaba a punto de convertirse en el hombre más poderoso del mundo. Quería sentir ese poder, disfrutarlo, ser presidente de los Estados Unidos y Supremo del Consejo al mismo tiempo. Nadie había logrado eso antes.

Continuó con el video. Tedesco daba una serie de nombres, e incluía algunas fotografías en su informe.

Excelente.

Alexander Gordon marcó el tercer número grabado en su móvil encriptado.

—Jimmy, te acabo de enviar nombres y fotografías. Necesito que invites a estas gentes a pasar unos días en el complejo.

—¿Vivos?

—Sí, primero debo hablar con ellos, pero no podré por unos días, estaré ocupado en otros asuntos.

—Considéralo hecho.

—Gracias. ¿Cuántas estrellas tienes?

—Dos…

—Pronto tendrás tres. Recuerda que serás mi Secretario de Defensa.

—Gracias Alex, te mantendré informado.

James “Jimmy” Arnold, su amigo y compañero de cuarto en la universidad, era uno de los pocos seres humanos fuera de los purificadores con los que había tenido alguna relación, o confianza, o a quien permitía llamarlo Alex.

Tras graduarse de Georgetown como abogado, siguió una carrera militar (su familia poseía una importante empresa contratista de defensa), y su posición como influyente general en el ejército le había resultado útil en el pasado. Peones, todo rey necesita peones. Amigos o no, a fin de cuentas, todos eran peones.

VII

Tel Aviv, 24 de diciembre, 9.47 p.m., GMT+2

Dos camionetas Mercedes G negras recogieron al grupo en el aeropuerto Ben Gurion. Arath viajó junto a Marilyn y Vida; los Vivaldi y Hans viajaron en la otra.

—Investigué sobre usted, doctora Jiménez, y ahora comprendo porque es amiga de Marilyn. Su curriculum es impresionante.

—Gracias Arath, llámame Vida, la doctora Jiménez es mi madre, que es pediatra. Marilyn también me habló muy bien de ti, dice que eres una especie de Nikola Tesla mezclado con Einstein, que tus inventos son lo más avanzado de la tecnología; pero que además eres muy buen vendedor.

—Interesante—dijo Arath con una gran sonrisa, sintiéndose halagado, —¿qué más te dijo Marilyn de mí?

—Que tienes nuestra edad, eres muy exitoso, y has desarrollado tecnología maravillosa.

—Mientras lo que haya dicho sea positivo, estoy contento. Por cierto, todo quedó coordinado para mañana a las diez de la mañana en el museo. Entretanto tengo reservaciones en el mejor restaurante de Tel Aviv. El dueño es amigo mío, y el chef, el mejor de mi país, tiene preparado un banquete de comida israelí.

Vida y Marilyn se miraron, sonrieron y asintieron, en señal de “fabuloso”. Habían comido siete horas antes, y aunque no estaban desmayadas, no caería mal un banquete con las características descritas por Arath, así que aceptaron gustosas.

*******

La cena no sólo fue Kosher, estuvo exquisita. La calidad de los vinos israelís, tanto tintos como blancos, sorprendió a los Vivaldi, y en especial a Giuseppe que se preciaba de ser conocedor.

Antonio, sin embargo, estuvo muy incómodo. Había googleado a Arath, quien aparte de billonario estaba fascinado por su Marilyn, lo cual era obvio por el cómo la miraba. Además, el tipo no era tonto, la había dejado a la cabeza de la mesa, sentándose él a un lado y Vida al otro, de manera que Antonio no pudo acercársele en toda la noche, y no le quedó más remedio que hablar con Hans o su papá, quien para colmo de males no hablaba inglés.

Momento cúbico. ¿Habría pasado su momento con ella? La química era real; el flirteo era real, pero ahora, con billonarios en la escena, ¿qué pasaría? Eso le preocupaba más que cualquier apocalipsis.

Hans enfrentaba problemas similares. Aunque se había sentado junto a Vida, tampoco había tenido mucho tiempo para consolidar las cosas, y ahora con Gordon resucitado, temía que ella perdiera el interés en él, (si es que había existido y no había imaginado cosas). Tenían mucho en común, académicos en ramas similares, latinos multiculturales, en sus treintas... Tendrían hijos hermosísimos… ¡Pero Alexander Gordon era Senador y llegaría a Presidente! No creía que Vida fuese de las que se dejaban impresionar por poder o por dinero, pero el poder y el dinero estaban allí y eran parte de la ecuación.

Después del banquete, Arath les llevó al Jaffa, el mejor hotel de Tel Aviv, donde Arath tenía reservadas suites para todos --la presidencial para Marilyn Jones--.

A pesar de la firmeza perfecta de las camas, y la suavidad de los miles de hilos de las sábanas (que transmitían al cuerpo la sensación de flotar en una nube), tanto Antonio como Hans durmieron mal, incluso sufrieron de una pequeña indigestión, pues sus mentes cavilaron la noche entera, como envueltas en nubarrones de tormenta, el hecho de que les había tocado dormir solos.

VIII

Jerusalén, 25 de diciembre, 10.00 a.m., GMT+2

La mañana calentaba en Israel; veinticuatro grados y se esperaban veintisiete. Luego de un recorrido de una hora, llegaron al Museo de Israel en Jerusalén. Era allí y no en Tel Aviv donde se guardaba la pintura, que aún no era parte de la colección permanente.

—Sabes que la mayoría de los rollos del Mar Muerto están aquí—dijo Arath, quien no se había quitado la sonrisa del rostro desde la noche anterior, tras recoger a Marilyn en el aeropuerto (sonrisa inversamente proporcional a la mueca en el rostro de Antonio).

—No lo sabía—respondió Marilyn.

—Puedes pedirle al doctor Bar-Simón que te los muestre.

—Lo veremos; nos concentraremos primero en la pintura. Si podemos regresar hoy a España, eso nos ahorraría inconvenientes.

—Como quieras. No te olvides que tengo un regalo para ti; una nueva tecnología que me encantaría probaras en el submarino.

—Gracias—dijo Marilyn con una hermosa sonrisa, que hizo que Arath apenas pudiera contener su emoción.

*******

—Doctor Bar-Simón…

—Doctora Jones, Doctor Andersen, Doctora Jiménez, ¡wow! Me siento entre celebridades. Doctor Andersen, su último libro… Doctora Jiménez, ¡su último libro! No tengo palabras. Me siento como si estuviese conociendo a los Beatles.

Todos rieron, pero era cierto que en el mundo académico de los historiadores y los científicos sociales en general, Vida Jiménez y Hans Andersen eran lo más parecido que existía a estrellas de Rock.

Bar-Simón era un hombre alto, delgado, de barba y bigote cerrados, que también estaría en sus treintas. De acuerdo con Arath, Bar-Simón era una respetada autoridad en los rollos del mar muerto. Aunque la pintura que buscaban no era su especialidad, había saltado ante la oportunidad de conocer a Jiménez y Andersen en persona. El trabajo de la doctora Jones no lo conocía, pues estaba fuera de su campo de expertisse.

Condujo al grupo al sótano –Arath no se despegaba de Marilyn–, y luego por largos pasillos, hasta llegar a un laboratorio moderno e iluminado donde sobre una mesa de trabajo, en un contenedor especial, estaba la pintura que buscaban.

Todos se pusieron guantes, y Giuseppe procedió con su lupa a examinar el cuadro.

—No logro entender por qué es importante. Se trata de un trabajo menor—comentó Bar-Simón, mientras Giuseppe analizaba.

—Es similar a un mural en la Haiga Sophia de Estambul.

—Lo sé, leí el libro en la cual lo menciona, doctora Jiménez. Debo confesarle que a raíz de eso pedí que la trajeran a mi laboratorio para analizarla.

—Vida, por favor.

—Gracias, Vida. Tengo curiosidad de ver qué nueva información puede encontrarse. Yo le debo ser sincero, no está siendo exhibido, porque no se considera que tenga mayor valor histórico…

—No está—dijo Giuseppe en italiano.

Todos se volvieron a ver con cara de pánico.

—No está aquí; no hay nada en esta pintura—repitió Vivaldi.

—¿Y ahora?—preguntó Antonio desanimado, aunque su desgano venía desde antes. También tenía un Ph.D, pero en literatura, y nadie había corrido a saludarlo como doctor ni a felicitarlo por su último libro.

—No lo sé—respondió su padre.

IX

El viaje a Israel parecía haber sido una pérdida de tiempo y de recursos, pero además los dejaba en una situación precaria vis a vis el fin del mundo. Si no podían conseguir las notas originales del invierno, es probable que no lograsen la misión del violín en la columnae de Poseidonis, cualquiera que fuese esta (y se habían convencido de que la misión existía)

—¿Qué buscan exactamente?—preguntó Bar Simón, que aunque no hablaba italiano captó que Giuseppe no encontró lo que buscaba.

—Soy el doctor Vivaldi—respondió Antonio. —Descubrimos textos ocultos en el mural de la Haiga Sophia que tiene una escena igual a la de este cuadro, y que pensamos que estarían también en este. Por lo visto no es así.

—Siento haberlos decepcionado—dijo Bar Simón. Su oportunidad de impresionar a sus ídolos se había perdido. –¿Quiere un buen misterio? Tenemos uno. ¿Han escuchado del rollo de cobre?

—Claro, está en Ammán, Jordania—respondió Hans, familiarizado con la historia.

—Aquí tenemos la mayor parte de los manuscritos del mar muerto, y Jordania tiene algunos, entre ellos el rollo de cobre.

Se detuvo, y todos pudieron ver como se le iluminaron sus ojos al sonreír, antes de continuar:

—Sin embargo estamos a punto de anunciar un evento histórico con implicaciones políticas interesantes, ahora que ya no es tan mal visto entre los países árabes el ser amigos de Israel. Jordania nos prestó el Rollo de Cobre, y será exhibido junto a los nuestros por doce semanas a partir de enero. En el pasado se han hecho exhibiciones conjuntas en Nueva York y en Londres, nunca en Israel. Lo tenemos aquí, en esta caja fuerte…—concluyó Bar Simón.

Los demás se volvieron a ver, interrogándose. Vida y Hans lo mencionaban en sus libros y ambos lo habían visto en Ammán, pero el resto no había escuchado sobre él. Además, su viaje no era de turismo y ante las circunstancias lo mejor era no perder el tiempo.

Arath intervino, interrogando a Bar Simón.

—¿Cómo lograron que Jordania lo prestara?

—Convencieron a Rania, obvio—respondió en su lugar Marilyn.

—Hipótesis probable—dijo Arath, con la sonrisa y la mirada que tanto mortificaba a Antonio. —¡Vamos Jones, no puedes irte sin verlo en una exhibición privada!

Marilyn sonrió.

—Por supuesto Arath, y doctor Bar Simón, gracias, es una gran oportunidad y le estamos muy agradecidos de presentárnosla.

*******

Bar Simón usó los siguientes minutos para traer pequeños contenedores de la caja fuerte –cada uno contenía una tira de cobre–y extenderlos sobre la mesa de trabajo.

—El rollo original fue encontrado en mal estado por la corrosión, lo que hacía imposible desenrollarlo. El profesor Baker, en Manchester, lo cortó en estas veintitrés secciones para poderlo leer.

Cada uno admiraba una sección del tesoro, considerado el más enigmático encontrado en Qumran.

—Está escrito en hebreo y en arameo, y lista sesenta y cuatro lugares en los cuales hay escondidos objetos de oro y plata, un tesoro que hoy valdría más de un billón de dólares.

—¿Y lo han buscado?—preguntó Antonio.

—Muchas veces, pero los lugares indicados son referencias de hace dos mil años que ya no existen, del pozo de la familia X diez codos a la izquierda, diez barras de oro; y así por el estilo. Tiene otros misterios, por ejemplo, hay siete combinaciones de letras griegas en diferentes partes del rollo, lo cual es extraño pues se escribió en hebreo y arameo. Aquí, por ejemplo, en el primer fragmento, tres letras, KEN; y en esta otro, aquí, ΧΑΓ, y aquí, ΗΝ…

Su emoción no era compartida por los demás, demasiado preocupados en sus propios problemas para apreciar nuevos misterios.

―Y las del medio son: thita-épsilon, Θε, que se dice abrevia la palabra Theos, y luego una letra delta, Δ …

―Un momento―dijo Vida—Giuseppe, ¿me puedes prestar tu cuaderno y tu lápiz? Me dices entonces que son thita-épsilon, Θε, y delta, Δ, así ΘεΔ― dijo Vida, garabateando los símbolos.

―Thita, Θ es un círculo con una ranura y delta, Δ representa una Pirámide… ¿Veo cosas o…?

Marilyn ahora se enfocaba en el papel que le mostraba Vida, mientras que Giuseppe analizaba la sección que contenía esas letras.

—¿Qué es?—preguntó Bar Simón entre nervioso y emocionado.

—Se parece a unos símbolos que encontramos, seguro no es nada…

—¡Aquí están!—dijo Giuseppe, sin poder contener su emoción. —Las veo, ¡aquí están!

Se detuvo, miró hacia arriba, cerró los ojos, y tarareó unas notas.

—Es invierno, ¡encontré invierno!

X

Ni Bar-Simón ni Arath comprendieron el despliegue de emociones que siguió a la declaración que Giuseppe había hecho en italiano.

Todos se abrazaron mientras Giuseppe recuperaba su cuaderno y comenzaba a transcribir lo que observaba con su lupa. Las notas iniciaban junto a la Thita, y terminaban en la Delta. Escribía y escribía, nervioso, asegurándose de no cometer ningún error, mientras las tarareaba en su mente, y las imaginaba ejecutadas en el violín de Gordon (el cual había tenido oportunidad de tocar esa madrugada). La melodía ya no le parecía burda, por el contrario le transmitía armonía y belleza.

La referencia al Meriaa no podía ser más obvia. Alguien, en algún punto, relacionado con ese rollo de cobre, tuvo en sus manos información relacionada con el símbolo sagrado de la Atlántida y aquel violín cuyo propósito aún no era claro. ¿Estarían el resto de las melodías en el rollo de cobre?

Después de varios minutos, en los cuales los otros le miraban expectantes decidió que las otras secciones (eran siete los grupos de letras griegas) las revisaría en el jet, para lo cual tomó fotografías de altísima resolución en una cámara de ultrasensitiva facilitada por Arath esa misma mañana, seguro de que con calma encontraría algo más. Por el momento, si no se detenía, iba a tener que dar muchas explicaciones.

—No, no, no es lo que creía muchachos. Existe consonancia de origen pero con tempo inframelodioso—dijo Giuseppe, inventando palabras, tratando de que se entendiera su intención.

—¿Entonces?—preguntó Vida que no era capaz de interpretar ese tipo de señales–¿no lo encontraste?

—No, me equivoqué. Antonio, dile al Doctor Bar Simón que me disculpo por este pequeño fiasco. Muchachos, ¿vamos? Nos esperan unos editores displicentes.

Antonio repitió en inglés las palabras de su padre, comprendido perfectamente su intención. Giuseppe comenzó a caminar, seguido de Hans, que no había captado bien lo que estaba sucediendo.

—Arath, agradezco la atención que me has brindado, a mí y a mis amigos. Anoche me comentaron que te habías excedido en gentileza reservando el hotel y organizando esa cena tan grandiosa, digna de jefes de estado o la mismísima realeza.

—Esa era la intención, pues para mí eres una princesa, que yo podría convertir en reina.

Marilyn no se esperaba esa respuesta, y se sonrojó sin saber qué responder. En eso, la mano de Antonio se posó sobre su brazo.

—Disculpa, papá pregunta si podemos partir de inmediato rumbo al Aeropuerto. No habiendo más que hacer, prefiere regresar a casa y cenar con la familia, tú sabes cómo somos los italianos.

—Sí, sí, claro. Me muero de la pena Arath, pero hagamos lo siguiente, apenas termino lo que estoy haciendo con mis amigos, que no es tan emocionante como parece, te visito y me enseñas el nuevo prototipo que querías probar en mi submarino. Además te prometo tomar muchas fotografías con esa super cámara que me regalaste. Palabra de chica exploradora—dijo Marilyn.

—De acuerdo. Dile a mi chofer que te lleve al aeropuerto, yo me quedaré con Bar Simón, no todos los días puedo tener los rollos del Mar Muerto sólo para mí; tal vez encuentro la solución a los enigmas del universo, o un “tempo no inframelodioso” —dijo parafraseando a Giuseppe en italiano, idioma que también dominaba. Era lo bastante inteligente para saber que aquello se lo había inventado el violinista; pues él mismo tocaba violín, y al menos su madre le decía que era un virtuoso.

Con una sonrisa, Marilyn se dio media vuelta, y corrió detrás de Antonio, que caminaba furibundo con la vida por haberlo hecho testigo de los flirteos de aquellos dos.

*******

—Doctor, soy yo, o ¿estos encontraron lo que vinieron a buscar? —dijo Arath Goldberg.

—¡Obvio! No te preocupes, lo buscaré y lo encontraré, creo que sé a qué se referían, una anomalía en unas letras que yo ya había notado.

—Gracias doctor, en todo caso haré unas fotos con mi nueva cámara, estos son los primeros prototipos. ¿El honorario de siempre?

Bar Simón asintió, y con una sonrisa un poco inocente agregó:

—Algún día quisiera tener una vida tan emocionante como las de Andersen y Jiménez, pero lo más cercano a eso será leer el próximo libro de estos dos. Están juntos, son pareja, ¿verdad?

Bar Simón era un auténtico fan. Eso le causó cierta gracia a Arath, quien sin embargo no dejaba de preguntarse en que andaría metida la mujer más hermosa de este mundo, la doctora Marilyn Jones.

XI

—¿Se habrán creído que Giuseppe no encontró nada?

—Por supuesto—dijo Hans, —¿por qué iban a dudar? Yo no dudé, Giuseppe fue muy convincente.

—Yo tampoco dudé—dijo Vida, cuyo cerebro funcionaba de una forma asombrosamente similar al de Hans, sólo que aún no se habían dado cuenta.

—¡Por supuesto que saben!—dijo Marilyn. —Son israelís, todos han estado en el ejército, los entrenan sin importar si eres doctor, abogado, científico o inventor. Y si yo me di cuenta que Giuseppe mentía, Arath y Bar Simón lo vieron un segundo antes que yo. No importa, confío en Arath, y Bar Simón no me parece peligroso. Además, no tienen ni idea de en qué estamos metidos, ni creo que les interese, así que el peligro es menor.

Luego dirigiéndose a Giuseppe, que caminaba adelante repasando las notas en el cuaderno, tocándolas una y otra vez en su mente, tratando de memorizar la melodía por si algo llegaba a pasarles, dijo:

—Giuseppe, déjeme felicitarlo, está haciendo un gran trabajo, es el único de los cinco que ha hecho algo constructivo hoy, todos estos Ph.D.s acumulados, y no tenemos ni la mitad de su cerebro ¡combinados!

Giuseppe nunca había recibido un cumplido tan grande. Le gustaba esta Marilyn, “ojalá que funcione con Antonio”, pensó. Aunque tenía sus dudas; ella estaba un poco, –o bastante–, fuera de su liga.

—Gracias, hija, todos tenemos que colaborar, pero yo soy el que estoy orgulloso de este grupo, todos muchachos buenos, inteligentes, con doctorados, que han logrado cosas en la vida… tan fácil que es hoy en día escoger no hacer nada, y pasar el día sacándose fotos de las uñas para publicarlas en Instagram. Así que salvemos al mundo para que tengan la oportunidad de casarse y tener hijos, y tengan las vidas buenas que se merecen tener.

A Hans y Vida se les salió una lágrima. Marilyn sonrió, y miró a Antonio, aunque furtiva. Aunque aún no estaba segura, tampoco se inclinaba por el no. Tendría varios días para averiguarlo, no tenía prisa, le interesaba conocerlo más; si pretendía que aquello fuese más que una aventura, quería conocerlo con calma.

Antonio, por su parte, se sentía orgulloso de su padre; y contento de verlo así, otra vez. Lo recordaba a sus cuarenta años (él siendo adolescente), como un hombre serio, pero honrado, que daba todo por la hacienda familiar, que manejaba todo, silencioso, sin tratar de eclipsar nunca a su padre (más dedicado a sus otros asuntos que al viñedo). Nunca reclamó para sí crédito, ni pidió un aumento, solo trabajó, y cuando el abuelo Piero murió siguió haciendo lo que siempre había hecho, su rutina no cambió, a pesar del dinero de la herencia. Este Giuseppe de los últimos días era el Giuseppe con sueños que había conocido tantos años atrás, y eso le alegraba.

Subieron a una de las camionetas Mercedes G y pidieron que se les llevara al Aeropuerto, donde los pilotos les esperaban listos para partir; la intención siempre había sido ver la pintura y volar de vuelta a Málaga. Si todo salía bien, llegarían mucho antes de la partida del Nautilus, programada para esa medianoche.

XII

Después de casi una hora de vuelo, Giuseppe, sentado en el último asiento del jet, llamó a Antonio, que hablaba muy entretenido con el resto de los doctores. A Antonio esos días le habían servido para perderle cierto miedo a su padre. Por primera vez en su vida se sentía en confianza.

—Dime, pá.

—Tengo una teoría que no te va a gustar.

—¿Sobre qué?

—El violín de Gordon... Lo que te contaré es confidencial. Nadie lo sabe, ni tu madre ni tus tías, nadie.

Antonio se sentó junto a él, y se puso muy serio.

—Hace diez años el viñedo estaba en problemas financieros. Arrastrábamos malas cosechas, y tu abuelo se endeudó con … unos conocidos de su club. Un mes antes del remate de la hacienda, llegó muy contento, y me dijo que había renegociado con los acreedores, y que ya no me tenía que preocupar de nada. Y en efecto, unos días después, la hipoteca apareció cancelada. Después de eso nunca me dijo nada, no hizo ningún comentario, ninguna justificación, yo no se la pedí. Y cuando murió… dejó millones de euros en efectivo y en cuentas en Suiza y Panamá.

—El violín…

—Todo coincide; la herencia Vivaldi no era sólo el cuaderno rojo.

—Al menos fue más inteligente que yo, sabía lo que tenía, y lo vendió por una fortuna. Yo vendí un cáliz de la Atlántida por dos mil euros, cuando pude haber pedido dos millones, como viste que hizo Sánchez, ¡y se los pagaron!

—En retrospectiva, si no lo hubiese vendido, es posible que no estuviésemos aquí. La venta del violín era importante de alguna manera cósmica, así que no le atribuiré una falta a mi padre, sobre todo cuando me he beneficiado tanto del dinero que dejó. Sería una hipocresía. Sólo quería que lo supieras.

—Entiendo papá… ¿Qué pasa con estos Vivaldi que todo lo venden? Yo vendí el cáliz, abuelo vendió el violín… Sólo falta que estés de acuerdo en vender el manuscrito—dijo Antonio, un poco más en serio de lo que su padre hubiese querido.

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO.
PIRÁMIDE

If the people asks What’s wrong with the world? … they have to ask, Who is benefiting for how the world is now? Are there any groups, institutions or individuals for whom this current state is beneficial? And if the answer to that question is yes, then look who those institutions are, and they are most likely to a degree involved in establishing and maintaining this system… this works just fine for them.

Russell Brand in Joe Rogan Experience #1283.

Si la gente se pregunta ¿Qué pasa con el mundo? … Tienen que preguntarse, ¿Quién se beneficia de cómo es el mundo ahora? ¿Existen grupos, instituciones o individuos para quienes el estado actual sea beneficioso? Y si la respuesta a esa pregunta es sí, hay que mirar cuáles son esas instituciones, y lo más probable es que estén involucradas hasta cierto punto en el establecimiento y mantenimiento de este sistema ... esto les funciona bien.

Russell Brand en Joe Rogan Experience # 1283.

I

Poco antes de que Poseidonis se hundiese en el cataclismo de la penúltima purificación, algunas colonias lejanas del Sur la proveían de sus materias primas. Poco habitadas, semi-salvajes, el comercio proveniente de aquella región se manejaba desde Anferotlán, una ciudad atlante fundada por Anfero, el gemelo de Atlas, en el centro de su reino.

Cuando el mundo entero se dio vuelta, y el mar se tragó las grandes ciudades, sólo Anferotlán sobrevivió.

Fue una sensación extraña, estar allí y ser testigo del momento en el que el tiempo se detuvo y para la mayoría de los habitantes del planeta todo terminó. Se escuchó un boom, un golpe seco, y luego la tierra saltó por los aires.

Sin aviso, sin advertencia, mucho de lo que estaba vivo, murió.

Anferotlán quedó muy afectada, pero no destruida; la mitad de su población sobrevivió. Poco después del cataclismo, comenzaron a llegar sobrevivientes, humanos y gigantes de algunos enclaves del Norte. Se hablaba de una gran destrucción en todo el planeta; y de que el mar se había tragado a Poseidonis.

Pero como los graneros aún estaban llenos, muchos comenzaron a reconstruir. Llegó más gente, los recursos comenzaron a escasear, e inició una espiral descendente hacia el caos con hordas de sobrevivientes luchando entre sí por los poco que quedaba.

La situación se hizo insostenible.

Algunos comenzaron a mirar hacia Poseidonis, con la esperanza de que el conocimiento que se decía almacenaba la columnae, podía devolver el esplendor a su civilización. Se organizaron grupos que volaron hasta el sitio donde se ubicaba la ciudad, y confirmaron que lo único que había era mar; el gran Monte Olimpo estaba ahora en el fondo del océano. Y dentro de la caverna que albergaba la ciudad, ya nada existía, salvo la columnae, y una porción de los templos antiguos a su alrededor.

Ahora enfrentaban un segundo problema: no tenían forma de ingresar a la columnae, pues su entrada sólo aparecía ante los descendientes de los dioses, y no había ninguno entre ellos.

Probaron miles de ideas para tratar de ingresar, sin descartar ninguna, pero no tuvieron éxito.

Esespio y Gatzupi, una pareja de sobrevivientes de Poseidonis que había participado en las exploraciones, sugirieron probar con sonido.

“El poder de abrir las columnae debe ser genético, es un código, y todo código puede ser reducido a números, y los números, a música”, propugnaron.

Con paciencia, a veces trabajando por semanas sin descanso, bombardearon la columnae con sonidos, tratando de medir la más mínima reacción, para confirmar que estaban en el camino correcto. Así, un código comenzó a surgir, una nota, luego una secuencia, que generaba una pequeña reacción…

Basándose en el Nauek atlante (una especie de violín), Gatzupi diseñó un instrumento. A fin de que fuese capaz de generar la secuencia correcta de tonos con una precisión absoluta, lo esculpió en una sola pieza de oricalco. El día en que se intentó abrir la columnae con él, muchos quisieron ser testigos.

La puerta se abrió, y un grupo ingresó, deseoso de que aquella gigantesca estructura les revelara sus secretos. Sin embargo no encontraron nada. Los textos sagrados no estaban allí. El conocimiento no estaba allí. Alguien se les había adelantado.

Esespio y Gatzupi no se rindieron. Localizaron otras columnae, y descifraron sus códigos de acceso … ¡tampoco encontraron nada!

La antigua gloria de la Atlántida fue imposible de restaurar; y el caos, la carencia, el sufrimiento, fueron imposibles de parar… La tecnología existente colapsó y se olvidó; el conocimiento se desvaneció, gigantes y humanos comenzaron a luchar, a perseguirse, a cazarse, a asesinarse.

Pero los descendientes de Esespio y Gatzupi siguieron protegiendo aquel instrumento, que pasó de generación en generación junto a los códigos, que expresados en puntos y rayas, estarían llamados a ser tocados una vez más, algún día.

II

Málaga, 25 de diciembre, 5 p.m., GMT+1

Tras un vuelo de cinco horas, el jet aterrizó de vuelta en Málaga. Verónica les esperaba en la Mercedes Vito. Resultaba divertido verla manejando aquel auto tan grande, pero lo hacía como una profesional. Lo que ninguno sabía, ni su hermana, es que ella había recibido clases de manejo con un piloto de Nascar, recorriendo muchas millas en una de esas pistas –en algo tiene que gastarse uno el dinero–, y podía hacer cosas con los autos que los fabricantes no recomendaban.

—¿Cómo está Gordon?

—¿Alex? Bien. Lo dejé anoche en la suite presidencial y me devolví a casa. Esta mañana lo llamé para darle el informe que me diste. Nos está esperando.

*******

Verónica manejó en forma consistente a cien kilómetros sobre la velocidad permitida en la autopista de pago, pero su control sobre el vehículo era notable.

Llegaron al Senator Banus de Estepona en media hora, hicieron la salida, recogieron a Gordon, y Verónica continuó manejando hasta Algeciras a más o menos la misma velocidad por la AP-7.

Nadie osó ofrecerle ayuda para manejar.

—¿Hablas alemán?—preguntó Marilyn a Gordon.

—Por eso usé pasaporte alemán.

—Hans, tú también, ¿verdad? Okey, hay que pasar un puesto de migración para abordar el barco en Algeciras. Así que Hans y Gordon llegarán hablando en alemán; nosotras tres en inglés, y los Vivaldi en italiano. Los Vivaldi pasarán primero, luego Hans y Gordon, y luego nosotras tres. La idea es que ignoren a Gordon. No creo que nadie esté pensando en él en migración, pero hagamos como digo, sólo por si acaso.

*******

Ninguno de los tres policías migratorios, todos hombres, todos menores de cuarenta, puso atención a Gordon, o a Hans, o a los Vivaldi. Marilyn y Verónica vestían shorts muy cortos, como acostumbraban en el barco; y la exuberancia de Vida llamaba la atención de por sí. Las tres eran muy bellas, y juntas, dignas de verse y admirarse.

Los policías despacharon a los cuatro hombres en segundos, y procedieron a tomarse su tiempo y a hacer todo tipo de preguntas oficiales a las tres hermosísimas mujeres, que sonreían y respondían con simpatía.

—¡Tío! ¡Cualquiera de las tres!—fue el comentario general, una vez que las Jones y la Jiménez siguieron su camino para abordar el barco.

—¡Qué tías, tío, qué guapas!

El grupo evitó encuentros con la tripulación. Gordon se instaló en su camarote sin ser visto, y se acordó que no lo dejaría para no arriesgarse a que se le reconociese. Ayudó que sólo había llegado el primer grupo de treinta tripulantes que serían suficientes para lo que se preveía hacer. Un taxi para ocho pasajeros los llevó al medio día; y se esperaba que hiciera otros tres viajes entre el Aeropuerto de Málaga y el puerto de Algeciras a las seis, a las ocho y a las diez.

El Nautilus partió según lo previsto en el momento en que los relojes marcaron las doce. Era todo un ritual del capitán Papadopoulos dar la orden a la hora y el segundo exacto. El orden y la estabilidad siempre habían sido parte de su vida.

III

En los tres días que siguieron, el tiempo necesario para recorrer la distancia hasta las coordenadas de Poseidonis, pasó un poco de todo, lo cual mantuvo a los viajeros ocupados.

Primero fue el mal tiempo, que hizo que el barco se moviera como nunca, y que los no marinos, como Vida, Hans y Gordon, suplicaran por tierra firme. Manzana verde y píldoras para el mareo, pero aparte de eso no hubo mucho que hacer. Antonio y Giuseppe resistieron mejor, pues acostumbraban a navegar con el abuelo Piero por el lago de Garda.

Las condiciones mejoraron al final del veintiséis, y todos menos Gordon (y Hans no podía estar más contento), cenaron juntos en el salón principal. Navegar, como estaban aprendiendo, es un juego de paciencia. No hay mucho que hacer, ni mucho que ver, a menos que se viaje en un crucero de doscientas mil toneladas con casinos, bares, y comida por doquier, lo cual no era el caso del Nautilus, un ecosistema pequeño y cerrado, donde todos se conocían, y todos tenían historia.

Esa noche hubo un desarrollo inesperado con Verónica, quien después de varias copas de vino, comenzó a comportarse muy amistosa con Hans. No ayudó el hecho de que Hans le preguntó si era ella quien había salido en unos episodios de CSI. ¡Lo era! No mucha gente la reconocía en estos días (ese había sido su único papel serio hacía unos años), por lo que el comentario de Hans la hizo interesarse mucho en él.

Lo más relevante no fue eso, sino la reacción de Vida, quien hasta entonces se había mantenido algo fría y distante. Alegaba haber pasado descompuesta todo el día y ya no saber qué hacer con el mareo. El ver a una mujer tan bella como Verónica invadiendo su territorio, (y la decisión territorial la había tomado un cincuenta por ciento en Estambul, y el resto en Israel) hizo que los mareos desaparecieran. Inició entonces una profunda disquisición sobre la historia del rollo de cobre para captar la atención de Hans, a quien hasta ese momento no parecían incomodar las atenciones de la rival. Después de todo, en aquel pequeño grupo no había superhéroes, sino gente normal, con carencias afectivas y deseos.

Al final de la noche Vida pidió a Hans acompañarla a su camarote, para mostrarle “cosas que había indagado en Google”.

Cuando Hans dejó ese camarote a la mañana siguiente, algo había cambiado en él. La sonrisa con la que salió, en un rostro que combinaba felicidad con éxtasis y perplejidad, hubiese transmitido a cualquier transeúnte una síntesis de lo que acababa de pasar. No sólo estaba seguro de que la doctora Jiménez era la mujer más maravillosa e intoxicante que había conocido en su vida; sino que ahora le resultaba urgente salvar al mundo del apocalipsis, pues no podía permitir que aquello terminara.

El que no consiguió dar el paso fue Antonio Vivaldi. Algo no funcionó, las señales eran mixtas, muy confusas, como si Marilyn no estuviese segura de que eso es lo que quería, aunque quizá...

El veintisiete el mar siguió agitado, con olas elevadas, mucha lluvia y condición de temporal. Vida y Hans siguieron enfermos, pero la pasaron juntos escuchando arias. Resultó que a ambos les fascinaba la ópera, y Vida tenía en su Iphone una Norma de Bellini y una Madama Butterfly de Puccini, ambas interpretadas por la Callas.

Un bel di vedremo
Levarsi un fil di fumo
Sull´estremo
Confin del mare.
E poi la nave appare,
la nave appare…

IV

Esa noche, faltando poco más de un día completo para llegar, Alexander Gordon no pudo resistir un minuto más su encierro en aire reciclado, y salió a respirar a la cubierta principal. Estaba oscuro, y aunque no había nadie cerca, miraba alrededor a cada instante temiendo ser identificado. Una hora después volvió a su camarote, sin saber que todo aquel rato alguien lo observaba, y en efecto, lo había reconocido.

Christophe Papadópoulus, capitán del Nautilus, era un hombre muy particular: le gustaba el mar, lo amaba, y había luchado contra todo y contra todos para pasar su vida comandando el puente de algún barco. Nadie de su familia, por generaciones de generaciones de generaciones, había sido menos que un miembro muy importante y reconocible de la sociedad. Toda la Europa situada más al Este, desde Grecia hasta el límite con Rusia, había sido controlada por milenios por los suyos.

Él cumplió con la familia. Estudió, se casó con quien se le asignó, fue un hombre de negocios rico y prominente, su esposa una mujer muy importante, sus dos hijas jóvenes extraordinarias camino a posiciones de poder… Pero el día que cumplió cincuenta decidió que iba a hacer lo que siempre había querido hacer. Navegaría, y si lo iban a matar, que lo mataran.

Ese veintisiete de diciembre, cerca de las nueve de la noche, Papadópoulus estaba en el puente, y sintió deseos de fumar. Salió a un pequeño balcón, y desde allí vio a un hombre caminando por cubierta en actitud furtiva y sospechosa. Conocía bien a cada miembro de su tripulación, y creía haber visto a los acompañantes de Marilyn. Ninguno era este hombre, a quien, sin embargo, había visto muchas veces.

¡Era Alexander Gordon, uno de los trece del Consejo, muerto desde seis días atrás! Las implicaciones de lo que veían sus ojos eran astronómicas. ¡Gordon estaba secuestrado en su barco! Esa era la única explicación. Tras estar encerrado por dos días en algún camarote había logrado salir de su encierro y ahora buscaba una forma de escapar.

Christophe conocía bien a las Jones, ellas no podían estar metidas en esto, ¿pero los otros? ¡Terroristas que las habían embaucado!

¡Ellas no sabían que Gordon estaba allí!

Buscó en sus bolsillos, y encontró el aparato que nunca había tenido que usar, y llamó.

— Papadópoulus, Helénicas, 308948-726304-963.

ARTAC reconoció su voz, su identificación, el nombre de su familia, y su código de quince números –lo primero que cada niño memorizaba, antes que su propio nombre–, y lo comunicó con el Supremo, quien además era la cabeza de la familia Helenicas. Junto a la llamada, el Supremo recibió una foto y archivo completo de su súbdito.

—Supremo—dijo en forma respetuosa—Soy Christophe Papadópoulus. Estoy en el Nautilus, un barco en medio del Atlántico… ¡y aquí está Alexander Gordon!

El Supremo no espetó palabra.

—Está vivo, lo acabo de ver, hice un video y se lo envié. Está secuestrado en mi barco por unos terroristas mezclados con la tripulación. Estamos cerca de Tenerife. Gordon es piloto, lo llevaré hasta el helicóptero y me aseguraré de que escape, y luego me encargaré de los terroristas.

La voz del Supremo, un hombre en sus cincuentas, respondió:

—Hazlo. Yo me encargaré de lo demás. ¿Tenerife?

V

Christophe esperó a que Gordon pasara cerca del puente de camino a los camarotes, y lo siguió. Se ocultó cuando vio a dos ingenieros que terminaban turno; luego avanzó por un angosto pasillo y tocó la puerta del camarote en el que lo había visto entrar.

El senador se levantó y abrió, pensando que Vida o Marilyn lo visitaban, pero se topó con el rostro de Christophe.

Al principio no le dio importancia, pensando que habían mandado a alguien a dejarle la cena; entonces vio que era el capitán y en sus ojos reconoció ese algo –una chispa, una forma de mirar, un no sé qué–, que era tangible y lo identificaba como miembro de los purificadores.

—Alexander, soy Christophe Papadópoulus, Helénicas, ¿me recuerdas? Desciendo de Atlas, como tú.

Gordon se asustó; los purificadores habían descubierto sus planes. Lo habían encontrado. El que se desvía muere. ¡Aquello implicaba que lo iba a matar!

Sin embargo, esos no eran los planes de Christophe.

—Debemos salir de aquí, rápido, te llevaré al helicóptero para que escapes. Ya avisé al Supremo. Le dije que estamos cerca de Tenerife, para que te rescaten. Estás en el rango del helicóptero, y sé que puedes volarlo. Si no tienes comunicador llévate el mío. Y yo me encargaré de los malditos terroristas, soy el capitán de este barco.

Con ese dato Gordon reconoció por fin con quién hablaba. Se había dicho a sí mismo que su principal ventaja sobre los purificadores es que conocía a sus potenciales enemigos y sabía por dónde estaban en el mundo, para no buscarlos por error. En este caso había fallado, y ahora tenía que enfrentar las consecuencias.

Aunque no recordaba haberlo visto en persona, había escuchado de él. “El griego que quiere ser capitán de barco”. Siempre hay alguno que no desea poder, que no se siente seducido por manejar las vidas y el destino de un planeta, y aunque no era bien visto, mientras cumpliese sus deberes y no se desviase, se le dejaba vivir.

En el caso de Papadópoulus, el jefe de su familia, el Supremo, no consideró que tener sus sueños de marino fuese una desviación.

— Christophe, hermano, no sabes el alivio que siento al verte. Me secuestraron, me drogaron por días, fingieron mi muerte... Desperté en este barco, y hoy aproveché un descuido para ir a cubierta, sólo para descubrir que a menos que me tirara al océano y nadara no tenía escapatoria. Por ese regresé al camarote. Entra, no queremos que nadie se entere que me vas a liberar.

Christophe estaba ante Alexander Gordon, la segunda figura más importante de los suyos, así que entró sin sospechar que de aquel camarote no saldría con vida.

VI

—Gordon, Atlante, 777-129-837-363-927.

—¡Gordon! Veo que Papadópoulus tuvo éxito, y sobre todo, tenía razón. Debo decirte que no le creí, pensé que estaba loco, con ese antecedente de que quería ser capitán.

El tono del supremo era demasiado calmo. No hubo manifestación de alegría por el hecho de que estuviese vivo.

—Ese maldito fue el que me secuestró—respondió Alexander. —¡Nos engañó a todos! Cuando descubrí su jugarreta, hizo la pantomima de llamarte para demostrarme que era casualidad que yo estuviese en el barco del cual él era capitán… ¡casualidad! Ya me encargué de él. Robaré el helicóptero, aunque primero me encargaré de los otros secuestradores. ¡Malditos!

—¿Quieres que destruyamos el barco? Puedo ordenar un ataque de inmediato.

—No, son científicos, no tienen ni idea de que yo estaba aquí, fue Papadópoulus con dos esbirros. Manda un grupo que me espere en Tenerife; activaré mi localizador.

Y colgó.

El Supremo quedó pensativo. ¿Christophe un traidor conspirador? Jamás lo hubiese esperado de él. Los protocolos estaban activados, y las familias alrededor del mundo estaban comenzando a ser llevadas a los refugios. ¿Había averiguado que su esposa y sus hijas no irían al correcto? No, eso no era posible.

Y Gordon… Nunca le había gustado, era demasiado ambicioso, aún para los estándares de los purificadores. En dos meses, le sustituiría como Supremo por los siguientes doce años; el primer Supremo del próximo ciclo, el encargado de dictar las pautas para esa nueva civilización. Ese advenimiento le preocupaba, y escuchar de su muerte había sido un alivio, aunque desde el principio algo no cuadraba... Alguien había falsificado la orden para su muerte, y el único que lo podía haber hecho era el mismo Gordon.

Por eso no le sorprendió que estuviese vivo. Pero las circunstancias de su aparición no se verían bien para su familia.

‘Gordon secuestrado en el barco de Papadópoulus, el loco que se hizo capitán. Tonterías. Trabajaba para el Supremo. Todo fue una gran mentira cuya meta final era secuestrar y eliminar a Gordon, antes de que llegase al trono’.

Eso es lo que todos pensarían, y eso podría generar un cisma entre los purificadores.

“Papadópoulus, ¿en qué desastre me dejaste metido?”

VII

Marilyn, Antonio, Vida, Hans y Verónica, estaban en el salón social del barco, en medio de un importante juego de póker. Ya los dos hombres habían sido eliminados, y Verónica acumulaba la mayoría de las fichas. Jugaba con lentes oscuros, y estaba tan concentrada, tan compenetrada con su papel de jugadora, como si estuviese en la final de un torneo en Las Vegas (de los cuales había ganado un par, otra faceta que ni siquiera Marilyn conocía).

—All in—dijo poniendo todas sus fichas en el centro de la mesa.

Marilyn y Vida se miraban, riendo, al ver la seriedad con la cual Verónica se tomaba el juego. Ambas estaban a punto de jugar, de aceptar el “all in”, cuando vieron a Gordon en la puerta.

Las sonrisas de todos se borraron.

Marilyn se puso de pie y fue a su encuentro.

—Alexander, ¿está loco?—le dijo en voz baja, llevándolo fuera del radio de visión del bar, donde se reunía la tripulación a jugar dardos y cartas, a tomar y a socializar.—Si lo ven aquí lo pueden reconocer.

—Demasiado tarde… tu capitán… Era de los purificadores.

—¿Papadópoulus?

—Pensó que yo estaba secuestrado, así que llamó al Supremo y le dio mi ubicación y luego trató de rescatarme. Tuve que… está en mi camarote.

Marilyn no podía creer lo que escuchaba. Miró a los demás, y les indicó con un gesto que tenían que salir de allí de inmediato. Todos lo hicieron, dejando atrás fichas y cartas. La más decepcionada fue Vida, pues en su mano tenía tres ases. ¡Habría ganado la partida!

Llegaron al camarote de Marilyn, el más grande del barco.

—El senador acaba de matar a mi capitán; dice que era de los purificadores—dijo Marilyn muy alterada, apenas todos estuvieron junto a ella. Su tono demostraba que aún no estaba convencida de la historia. Tenía dos años de conocer a Papadópoulus, a su esposa, a sus hijas. No tenían el perfil sociópata de los purificadores descritos por Gordon.

El senador, por su parte, había recuperado la calma, ya no se sentía vulnerable, su mente organizaba los próximos pasos.

—Tuve que eliminarlo, llamar al Supremo, y decirle que el griego me secuestró y trató de matarme. Me veo obligado a terminar con mi charada antes de tiempo y aparecer de nuevo. Le diré al mundo que fui liberado por un comando de las fuerzas especiales del ejército, para que todo el país se sienta poderoso. Me llevaré el helicóptero y volaré a Tenerife, estamos cerca de la costa.

—¿Qué hacemos con el cadáver?

—Subirlo al helicóptero y decirle a la tripulación que el capitán salió de emergencia. Los purificadores se encargarán de lo demás; del accidente para justificar su muerte. Vamos, no hay tiempo que perder.

Diez minutos después del cadáver de Christophe Papadópoulus acompañaba a Gordon en el helicóptero.

Antes de partir llamó a Vida, y le entregó el violín, la pintura, los medallones y la Meriaa. Además, le dio una copia impresa de un croquis copiado del manuscrito de Noé que detallaba la distribución interna de una Pirámide Gigante.

—Con esto ya no se me necesita, Vida, estoy seguro de que te encargarás del resto. Mi parte aquí está terminada; allá seguiré moviendo otras piezas, aún faltan dos pirámides.

“Quizá este asunto de Papadópoulus resultará bien para lo que viene”, pensó. “Y me dará tiempo de eliminar los cabos sueltos.”

VIII

Durante las horas que siguieron, especialmente el día veintiocho, el mundo no dejó de sorprenderse con cada nuevo detalle inverosímil relativo a la resurrección de Alexander Gordon, el senador más respetado de los Estados Unidos.

Los medios hablaban de un ataque terrorista en suelo americano, e informaban, todos leyendo del mismo guion, que “el senador Gordon fue drogado para inducirle un estado comatoso profundo que se confundió con su muerte. Luego, lo secuestraron en la funeraria y lo sacaron del país.

El senador logró enviar una señal de auxilio desde África; y fue rescatado por un cuerpo de marines de élite, comandado por el general James “Jimmy” Arnold, su amigo y compañero de universidad. Fue repatriado a los Estados Unidos en un vuelo militar, y recibido como héroe nacional en el Aeropuerto de Washington.”

En efecto, la recepción del vuelo fue multitudinaria, y Washington se paralizó. Si las elecciones hubiesen sido ese día, Gordon hubiese ganado el noventa por ciento de los votos del país; y se habrían elegido todos los congresistas y senadores de su partido.

*******

En el Atlántico, siguiendo por satélite los acontecimiento en Washington, el grupo se debatía entre la risa y la incredulidad, reunido en una sala bastante cómoda que formaba parte del camarote de Marilyn.

—Si no fuese porque yo descubrí la Atlántida…

—Nosotras…—aclaró Verónica.

—Si no fuese porque vamos camino a la Atlántida, hubiese dicho que todo fue un juego, y que se nos utilizó, y que lo del fin del mundo es una enorme mentira, una maniobra de un político ambicioso que se inventa planes demasiado complicados.

—Pensé lo mismo—dijo Vida, —pero el Meriaa, los medallones, los gigantes, todo es real.

—Y el violín, hija mía, este violín no es humano, es de los dioses, tienes que escuchar sus notas; sus sonidos son lo más hermoso que es posible producir.

Y dicho esto, Giuseppe hizo una pequeña interpretación para su público. El sonido del instrumento era exquisito, y él lo interpretaba con tanta alma, con tanto gusto, que parecía que hubiese practicado con él su vida entera.

A la una de la mañana en punto, el barco se detuvo en las coordenadas exactas donde, cuatro mil metros más abajo, se encontraba su destino.

—Hay que hacer la activación a las diez con once minutos de la mañana, ¿cierto? —preguntó Marilyn.

—Exacto, ni un minuto antes ni después, es lo que dice el manuscrito de Noé—, afirmó Hans. Cuando se escuchó diciendo eso en voz alta, se cuestionó su propia cordura. Pero era cierto, estaba en un barco en medio del océano, sobre el lugar donde se suponía que diez mil años atrás había existido Poseidonis, la capital del continente de la Atlántida.

—Iniciaremos el descenso a las siete de la mañana, y lo haremos por una hora. Eso nos dará dos horas para entrar en la pirámide.

—No creo que sea suficiente—cuestionó Vida. —Debemos encontrar la entrada, abrirla si está cerrada, navegar entre pasillos, esperando que sean lo bastante anchos para el submarino, y ante cualquier contratiempo tendríamos que esperar un día más.

—Tienes razón, Vida, todo allá abajo será lento pues debe hacerse con el brazo mecánico, no existe un traje de buzo que pueda soportar ese tipo de presión. ¿Te parece mejor a las seis?

—Sí, una hora puede hacer la diferencia. Y estoy de acuerdo con todos, lo de Gordon me genera gran desconfianza. Ya vimos lo fácil que manipuló todo para que una historia fantástica que se inventó sea la verdad absoluta según las noticias. Tiene demasiado poder.

—Bien, decidido, durmamos unas horas, y partiremos a las seis de la mañana. Ya sabemos lo que depende de nuestro éxito.

Antonio estaba frustrado. Comenzaba a ver algo lejanas sus opciones con Marilyn. Ni siquiera había podido aportar nada a la conversación. Iba a retirarse sin despedirse, pues estaba distraído en sus propias disquisiciones, cuando sintió una mano en el hombro.

—Yo, antes de dormir, necesito otra copa. ¿Me acompañas? No me gusta tomar sola—dijo Marilyn.

—¿Qué tienes bueno?—dijo, recuperando en una fracción de segundo la sonrisa que había perdido por tantas horas.

—Un Rioja de diez años y una botella de champán; y si nos hace falta, llamo al del bar para que me consiga algo más.

—Tomemos… ya veremos si tenemos que llamar.

IX

El submarino comenzó su descenso a las seis de la mañana. El único que durmió fue Giuseppe. Los demás … escogieron permanecer despiertos.

Marilyn programó el submarino para que hiciera el mismo recorrido de la primera vez. Su piloto automático satelital había sido un regalo de Arath. Sólo tenía que pulsar ‘repetir último recorrido’, y el submarino buscaba el punto exacto de partida, basado en posiciones de gps, profundidad, y ¡hasta los factores de corrientes y patrones migratorios de la fauna! Media hora después estaban frente a la entrada de la caverna, en el punto exacto de la primera vez: la precisión del sistema era increíble. Los pelos de todos se erizaron ante unas columnas enormes labradas con letras en un lenguaje extraño, apenas una muestra de lo que estaban por ver. Marilyn recordaba la primera vez que las había visto invitándola a sumergirse en la oscura caverna del fondo del océano. No había sido un sueño, era real, y ahora sus nuevos amigos corroborarían su descubrimiento.

Momentos después iniciaron el recorrido hacia las profundidades.

*******

Las luces del submarino eran en efecto poderosas y se reflejaban en la superficie pulida del monumento colosal. El gigante blanco estaba allí, como había estado por decenas de miles años. Giuseppe Vivaldi, extasiado, no podía creer a sus ojos que le mostraban la pirámide imposible. “La vi en mis sueños… ¿cómo? ¡esas cosas desafían lo racional!”

—Vamos primero al Templo de Poseidón, allí debería estar la entrada, aunque no la vimos la primera vez—dijo Marilyn.

Así lo hicieron. Admiraron la estatua dorada de Poseidón y sus nereidas, y el medallón de tres metros de circunferencia que colgaba del altar representando el símbolo de la Atlántida, pero después de un rato coincidieron en que la entrada no estaba allí.

—Los edificios no llegan hasta la pirámide, hay una calle alrededor. Recorrámosla despacio, quizá haya una entrada similar a la de Keops—dijo Hans.

Cuando se dieron cuenta había transcurrido una hora, y aun no la localizaban.

—¿Y si no encontramos la forma de ingresar?—dijo Verónica.

—No existe—secundó Antonio.—Hemos revisado cada edificio con el sistema de sonares y radares, y nada. Y si la encontramos y no es lo bastante grande para el submarino, tampoco lo vamos a lograr…

La fascinación inicial y el sentimiento de dicha por lo trascendental de la aventura, se habían transformado en angustia existencial.

—Tengo una teoría—intervino Giuseppe..

—¿A qué te refieres, papá?

—He estudiado las fotografías en alta definición del rollo de cobre, y estoy seguro de que ese es el origen de la información de las pinturas, pues encontré un error pequeño en el Verano de la pintura de Gordon, que no existe en el rollo. Allí las Cuatro Estaciones están completas, alguien se tomó muchas molestias para que la información no se perdiera. Thita y Delta, las letras centrales y una referencia muy obvia a nuestro dilema, contienen Invierno. Eso sugiere que es la estación más importante para quien las creó, y tendría sentido, que corresponda a Poseidonis. Creo que debería tocar las notas de Invierno a la pirámide, y quizá eso produzca una reacción, pero ¿cómo hacer que las escuche?

—Tengo tecnología de sonido experimental para hacerlo.

—¿Cuánto le has pagado a Arath por todo esto?—inquirió Verónica.

—Un millón por los radares; el resto son prototipos que él me instala sin costo, a cambio de publicidad.

—¿Publicidad?

—Escribiré reviews y recomendaré su uso en cuanto salgan al mercado.

Verónica rio. No sabía si la aparente inocencia de Marilyn en cuanto a las atenciones de Arath eran producto de las miradas inquisidoras que le dirigía Antonio.

—Giuseppe, lo que toques se reproducirá con total fidelidad fuera del submarino. Sabes que el sonido se transmite muy bien en el agua del mar—agregó Marilyn.

Giuseppe no esperó más instrucciones, no había tiempo que perder. Eran más de las nueve, les quedaba menos de una hora, o tendrían que esperar al día siguiente.

Las notas del invierno sonaron con tal pasión, que el resto de los pasajeros contuvieron por instinto la respiración.

Marilyn monitoreaba las cámaras de alta definición, que daban una visión más clara de lo que pasaba afuera. Nada; no había pasado nada.

—Estaba dispuesto a apostar mi vida a que funcionaría—dijo Giuseppe.

—No nos desesperemos—dijo Vida. —El sonido se refleja en la pirámide y no llega con la misma pureza a la cara posterior. Vamos por detrás, e intentemos de nuevo.

Tampoco pasó nada. Entretanto quedaban treinta y siete minutos.

—Tiene cuatro caras, sigamos.

Giuseppe tocó por tercera vez, con la misma pasión de antes, como si su vida dependiera de ello –y dependía–, aunque muy en el fondo había perdido la fe. La recuperó al instante cuando una abertura apareció frente a ellos, que les concedía acceso a la pirámide.

X

—No cabe…

—Sí cabe.

—No cabe, es imposible.

—¿Me dejas guiarlo a mí?—pidió Verónica.

—Conducirlo requiere de mucha precisión…

—Hermana, no conoces todas mis historias. Te garantizo que puedo hacer pasar el submarino por ese agujero. Estará algo ajustado, y no te garantizo los retrovisores…

—No tiene…

—… o cualquier antena, pero de que lo hago pasar, lo paso.

—Estamos aquí y hay intentarlo… pero si quedamos atrapados nadie podrá venir a sacarnos…

—Y si nos traga un kraken o nos ataca un monstruo submarino … ¡hermanita! ¿otra vez con tus miedos? Hay que hacerlo o el mundo se acabó.

Y sin esperar otra respuesta, corrió a su hermana de los controles, y dirigió el submarino hasta la entrada.

“Si conduce el submarino como condujo la camioneta”, pensó Antonio, “quizá tengamos una oportunidad.”

*******

El submarino pasó por la abertura más rápido de lo que sus pasajeros hubiesen deseado, pero de inmediato se produjo un impacto tremendo, y todos cayeron al suelo, mientras el aparato se deslizaba unos metros en una superficie sólida.

—Maldición, nos atoramos, ¡te dije que no pasábamos!—exclamó Marilyn.

—No es eso, mira… Está seco. El interior está seco.

—Eso es físicamente imposible—dijo Marilyn.

—Y sin embargo nos detuvimos porque aquí está seco. La pregunta es, ¿habrá oxígeno, o tendremos que salir con tanques?

—¿Qué dice la lectura? A la derecha, más abajo…

—Hay oxígeno, es respirable...

—Estamos dentro de una pirámide a cuatro mil metros bajo el nivel del mar, ¿y el aire es respirable?

—Así es, y sólo nos quedan veintiocho minutos. Salgamos de este submarino ya, que según el croquis de Alexander Gordon, este lugar es un laberinto.

Descendieron iluminados por unas poderosísimas linternas.

—¿Arath?—preguntó Antonio, tratando de ser gracioso, pero sintiéndose celoso.

—¿Las linternas? No, Home Depot.

El croquis de Gordon les ayudó a navegar el enorme sitio. Descendieron en una inclinación leve, luego tomaron a la derecha, luego de nuevo a la derecha, adentrándose cada vez más en las entrañas de aquel gigante de las profundidades.

Entonces llegaron un gran salón, al fondo del cual se veían dos enormes puertas.

—Las puertas de oro que dan acceso al rayo de luz. Eso dice aquí.

Eran las diez con tres minutos de la mañana.

XI

El rayo de luz emitía un brillo cegador, pero su hermosura era hipnótica. Todos lo contemplaron absortos y sin palabras por la mayor parte de un minuto. Hans, que cargaba la Meriaa, fue el primero en reaccionar.

—Según Gordon, debe colocarse la Meriaa en el rayo de luz, y luego, insertar los medallones en los relieves. Tenemos el problema que les comenté, sólo mi familia puede manipular los medallones y en teoría deberíamos ser tres miembros…

—Hay que improvisar.

—Yo insertaré un medallón—dijo Antonio.

—Yo el otro—dijo Giuseppe.

—Puede ser peligroso, según tengo entendido—dijo Hans.

—Tengo sesenta años, y estoy en una pirámide gigante a cuatro mil metros bajo el nivel del mar; es un poco tarde para pensar en si es peligroso. Lo haremos, y no discutamos que no queda mucho tiempo.

—Yo pondré la pirámide en el rayo de luz—ofreció Vida.

—Si te da lo mismo, quisiera hacerlo yo—dijo Marilyn. —Siento una conexión con este lugar, con esta Meriaa.

Verónica y Vida, retrocedieron.

A las diez con once Marilyn llevó la Meriaa hasta el rayo; esta flotó unos segundos, y descendió hasta colocarse en su base.

El rayo se apagó.

—Los medallones...

Hans y los Vivaldi avanzaron, se colocaron a los lados de la Meriaa, enclavada en el piso; se miraron a los ojos para sincronizar el momento e insertaron los medallones al unísono.

Los siguientes segundos fueron anticlimáticos, pues nada sucedió, e hizo que todos se cuestionaran el éxito de su misión. Entonces, la estructura bajo la Meriaa comenzó a elevarse por medio de un sistema hidráulico, y ascendió hasta toparse con una abertura en el techo, donde la pirámide de oro encajó perfecta, como si fuese un trozo faltante desde hacía mucho tiempo.

El rayo de luz volvió a brillar con luz blanca y cegadora, y produjo una onda de energía que subsumió cada uno de sus átomos, y los transportó a otra dimensión donde lo único posible era un sentimiento de extraordinario amor envolviendo cada átomo … ¡porque ahora cada átomo de la creación era visible, y era parte de sus cuerpos sin límite!

Luego revivieron otras vidas y otros tiempos, y durante un tiempo que se sintió como una eternidad infinita, recibieron las respuestas a algunas de las preguntas más difíciles, muchas de las cuales sus mentes ni siquiera habían sido capaces de plantear.

XII

Pasó una hora durante la cual estuvieron inconscientes, y al unísono despertaron de su trance. Todos trataban de recuperar su consciencia en esta realidad, después de la experiencia más alucinante de sus vidas.

Marilyn abrazó a Vida, luego a Verónica, a Hans y a Giuseppe, pero al llegar a Antonio, lo miró a los ojos y le sonrió.

—Lo logramos Hutar, lo hicimos—le dijo, y lo besó. —Ahora tenemos que salir de aquí— agregó retomando el control de las cosas con espíritu práctico.

*******

Llegaron de vuelta al submarino. Se había deslizado un par de metros dentro de la pirámide; su peso al cambiar de ambiente le había hecho caer en seco.

—Hay que empujar el armatoste lo suficiente para que sus turbinas queden fuera de la pared de agua que se forma en la entrada. Quizá de esa manera produzcan la suficiente tracción para sacarnos de aquí—sentenció Antonio.

Estuvieron en ello por cerca de dos horas, usando hasta la última onza de sus fuerzas, avanzando centímetros cada vez hasta alcanzar un metro. El segundo metro de aquella titánica tarea fue aún más difícil, pero lo lograron. Las dos turbinas estaban cubiertas por el agua.

Todos abordaron, y Marilyn las activó en reversa. Pero aunque el submarino comenzó a moverse, y parecía elevarse, no lograba salir.

—Alguien tiene que dar el empujón definitivo—intervino Giuseppe.

—¿A qué te refieres?

—Falta un pequeño empujón.

—Pero el que lo haga… No podrá abordar…

—Yo lo haré; y luego se verá la manera de que regresen por mí.

—Pero …

—No hay peros, ni tiempo que perder, todo está claro y aún falta mucho por hacer. Sólo espero que los demás hayan hecho su parte—musitó.

Todos comprendieron que tenía razón.

*******

Cuando el submarino se liberó y comenzó a maniobrar en el agua, no hubo expresiones de júbilo.

—Vendremos por él en unas horas, idearemos la forma, una cápsula, tal vez.

—Tiene agua, comida y su violín, por fin tiene de vuelta su violín… Así que se entretendrá, ya sabes cómo es él.

Tras una hora larga, eterna, interminable, el submarino ascendió a la superficie, y fue subido al barco.

La escotilla del submarino se abrió, y cuando Marilyn salió fue recibida por un rostro vagamente familiar.

—Hola, ¿todo salió bien allá abajo? Soy...

—¡Pros!— dijo Marilyn, abrazándolo. —Te reconocí de inmediato.

EPÍLOGO

Cabo Verde, África.

El jet que transportaba al billonario J.C. Perrier, su prometida Rachel Miller, y a Leonardo Di Monti, cardenal y arzobispo de Venecia, aterrizó después del largo viaje desde San Petersburgo.

En el último minuto, a través de sus contactos con el Estado Ruso, Ciduska Plushenko había procurado un jet Bombardier Global 7500, cuyos mil cien kilómetros de velocidad crucero le permitieron recorrer la distancia en menos de siete horas. En el hangar les esperaba un helicóptero que les llevaría a unas coordenadas en el Atlántico.

Dos horas antes habían sido testigos ‘telefónicos’ de la activación de la pirámide de Cholula. Luego de eso, a pesar de múltiples intentos, no pudieron comunicarse más ni con el grupo de Fátima en Cholula, ni con el grupo de Da Vinci en Kazajistán.

*******

A la una y diez de la tarde el Airbus H225 Súper Puma se aproximó a su objetivo. El Saratoga y el Auckland los dos barcos principales de la flota contratada por Perrier para buscar la columnae de Poseidonis mencionada en el Manuscrito Médici, se posicionaron cerca del barco de exploración Nautilus, anclado desde la madrugada en las coordenadas del punto cero.

—Nautilus, este es el Saratoga, requerimos hablar con su capitán.

—Saratoga, habla el primer oficial, Jacques Tavera, el capitán tuvo que desembarcar en Tenerife, yo estoy a cargo.

—Señor Tavera, el señor Jean Chretien Perrier, presidente de industrias Perrier, pide permiso para aterrizar en su helipuerto. Desea entrevistarse con la señorita Marilyn Jones.

“¿J.C. Perrier, el billonario?” pensó. Perrier era un símbolo de Francia, el mayor empresario de su país. Una sonrisa se dibujó en el rostro del primer oficial, un francés, ante la posibilidad de conocer en persona a tan famoso compatriota.

—Bien sûr! Afirmativo, Saratoga, afirmativo, el señor Perrier puede aterrizar, es para nosotros un honor. La señora Jones está por llegar, bien sûr!—dijo el oficial, aún impactado. No pensó que fuese un buen momento para llamar a su jefa e informarle de la visita inesperada. La grúa subía el submarino a la superficie en ese momento.

*******

—Señor Perrier, es un honor, soy Jacques Tavera, primer oficial, y parisino como usted—dijo el francés, que acudió al helipuerto a recibirlo en persona.

—Encantado Jacques, lo noté en su acento. Gracias por permitirme aterrizar en su barco.

—Un placer, señor Perrier, la señorita Jones está en el submarino que estamos subiendo a cubierta. Tardaremos aún varios minutos, ¿puedo ofrecerle a usted y a sus acompañantes algo de tomar mientras tanto? Tenemos un área social, un pequeño bar.

—Gracias, Jacques, vamos.

*******

Unos minutos después se abrió la escotilla. Marilyn Jones descendió de primera. Su rostro lucía tranquilo, pero cambió al ver a J.C., quien se acercaba con rostro amigable, y extendía su mano para saludarla.

—Hola, ¿todo salió bien allá abajo? Soy...

—¡Pros!— dijo Marilyn, abrazándolo. —Te reconocí de inmediato.

Y conforme bajaron del submarino, Vida, Hans y Antonio se lanzaron a abrazarlo, mientras J.C. se preguntaba por qué lo llamaban Pros y lo abrazaban de forma tan efusiva.

FIN

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS:
LA SAGA DEL APOCALIPSIS

Ya disponibles seis novelas de esta fascinante historia creada por Mauricio Chaves Mesén, cuyo estilo trepidante, original y sobrecogedor lo han convertido en el autor favorito de muchos. Chaves es una de las voces a la vanguardia de una nueva literatura latinoamericana cuya temática ya no se limita a situaciones locales, y cuyo escenario es el planeta.

Conforme nos adentramos en este universo verosímil en el cual las fronteras entre la realidad y la fantasía se entremezclan, encontramos conspiraciones, secretos milenarios, antiguos misterios, y profecías del fin de la civilización tal y como lo conocemos … También nos topamos con personajes extraordinarios, (desde Leonardo Da Vinci y Nostradamus, hasta Julio Verne, Maquiavelo y el Conde de Saint Germain entre muchos otros), que unidos a gentes “comunes”, aunque sólo en apariencia, se enfrentan a situaciones impredecibles.

Cada novela es una pieza de un gran rompecabezas, que como parte del conjunto es mucho más de lo que aparenta revelar individualmente.

Círculo de Poder (Caballeros de Nostradamus I). Luego del asesinato de un Embajador en Roma, Ricardo Díaz, su primo y mejor amigo, un hombre sin deseos de vivir, es enviado para encontrar respuestas. Lo que encuentra es una conspiración internacional de proporciones inimaginables encaminada a cambiar las estructuras del poder mundial, basada en las profecías de Nostradamus y en los secretos de Leonardo Da Vinci...

La Pirámide del Apocalipsis (Caballeros de Nostradamus II). Más de una década después del 2012 (cuando el inconsciente colectivo estuvo dominado por el temor al apocalipsis y a las profecías mayas), las cosas parecieron volver a la normalidad. Sin embargo, eventos que iniciaron entonces están por alcanzar su clímax guiados por manos poderosas y llenas de ambición…. En París, J.C. Perrier, uno de los hombres más ricos del mundo, heredero del Conde de Saint Germain, está por cumplir su destino. En Sudán, una antropóloga desaparece en una excavación, al tiempo que un famoso arqueólogo es asesinado en Costa Rica tras revelar a un discípulo su misión ancestral derivada de un medallón y una tableta de arcilla…

La Profecía de Da Vinci (Caballeros de Nostradamus III). Nos reencontramos con los personajes de las dos primeras novelas, reunidos por el destino para enfrentar un misterio que no para de crecer. Ahora deberán buscar a una niña mencionada por un oscuro profeta cinco siglos antes, que parece ser la clave para el futuro. Nostradamus, el Conde de Saint Germain, Leonardo Da Vinci, vuelven en esta novela impredecible, que mantendrá al lector atado al libro hasta llegar a su inesperado clímax…

La Visión de Verne (Caballeros de Nostradamus IV) Julio Verne se une al grupo con sus novelas proféticas sobre el fin de la civilización. Tras un atentado, huye de París para reencontrarse con su pasado en Dubái, donde se le revelan los secretos del cáliz de los profetas, una copa de bronce que no es lo que parece. Entretanto, en San Petersburgo, Rusia, un grupo de científicos descubre lo que ocultan unas esferas de piedra aparecidas en Costa Rica; mientras en el resto del mundo, el tiempo para detener el Armagedón se agota…

El Manuscrito Médici (Caballeros de Nostradamus V) En México, tras un violento terremoto que sacude la Gran Pirámide de Cholula, sus entrañas revelan un gran secreto. En el Vaticano sale a la luz un manuscrito dictado por un supuesto gigante al primero de los Médici, que no sólo es el origen de la enorme fortuna y poder de esa familia Florentina, sino que confirma una gran conspiración con miles de años de antigüedad… En la catedral de Cracovia en Polonia se encuentra un raro artefacto … ¡y en Washington D.C. sale a la luz un maquiavélico grupo que busca provocar el Apocalipsis.

El Oráculo de la Atlántida (Caballeros de Nostradamus VI) En el Atlántico, cerca de Cabo Verde, la oceanógrafa Marilyn Jones, obsesionada con la Atlántida desde niña, hace un espectacular descubrimiento... En Washington D.C., Vida Jiménez, una genial historiadora experta en religiones, es contactada por el poderoso senador americano, Alexander Gordon, para investigar secretos familiares… En Italia, el escritor Antonio Vivaldi se enfrenta a las razones por las cuales el Cáliz de los Profetas había llegado a sus manos… En Bolonia, Hans Andersen III, experto en cultura Inca, recibe un video revelador… Y en España, Juan Sánchez Navarro, joyero y traficante de arte, continúa involucrándose en un misterio que no entiende, pero en el cual se hunde cada vez más profundo...

Manteniendo el suspenso y emoción de las novelas anteriores, la trama sigue el misterio develado por la quinta novela: la existencia de un grupo que insiste en causar el exterminio total de la humanidad...

Las novelas también están disponibles en dos trilogías, tanto en libro físico como electrónico:

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS PRIMERA TRILOGÍA: Círculo de Poder, La Pirámide del Apocalipsis, La Profecía de Da Vinci.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS SEGUNDA TRILOGÍA: La Visión de Verne, El Manuscrito Médici, El Oráculo de la Atlántida.

NOTA AUTOBIOGRÁFICA
DEL AUTOR

Escribí mi primera novela corta cuando tenía 8 años, y siempre supe que había nacido para escribir. Fue orgánico, nadie me enseñó. Quizá venía grabado en mi código genético como herencia de algún antepasado desconocido; o siempre fue la esencia de mi alma.

Por años no hice nada con mi don, me gradué de abogado, obtuve un MBA, trabajé para el Banco Mundial y comencé mi propio negocio, hice dinero con bienes raíces, desarrollé ínfulas y gustos de magnate, todo iba bien ... ¡Entonces el mercado inmobiliario mundial se derrumbó en el 2008! Esta historia, y las lecciones aprendidas, las compartí en dos libros que fueron muy bien recibidos: 12 Leyes de los Grandes Empresarios, y Piensa Éxito.

Allí concluí que el fracaso es la forma en que el destino nos recuerda que estamos en el camino equivocado ... ¡y que mi camino era escribir! Fue en los momentos de confusión en los cuales me tocó replantear mi vida, que las musas que había ignorado tanto tiempo, comenzaron a susurrarme historias al oído. Un capítulo aquí, un personaje allá, a veces sin ninguna conexión, cuyo significado e importancia he ido entendiendo conforme avanzo en esta saga y esos capítulos y personajes pasan a formar parte del rompecabezas.

Así nació CABALLEROS DE NOSTRADAMUS: una serie sobre Profecías, Nostradamus, Da Vinci, Verne, Newton, Maquiavelo, Pirámides, el Santo Grial, la Alquimia, la Atlántida, y muchos otros antiguos secretos, a la que he dedicado todo mi ser en los últimos años.

He viajado por el mundo a los diversos escenarios para describirlos con fidelidad, y he traducido más de cien libros (entre ellos veinte novelas de Julio Verne) para comprender sin intermediarios las palabras y secretos de sus autores.

Si he de creerle a las musas que me dictan las historias, algo sucedió el 21 de diciembre de 2012, pero no lo entenderemos aún por unos años. Ellas quieren que yo lo diga a través de estas novelas para que el porvenir no nos sorprenda sin preparación.

Mi afirmación puede parecer extraña al observador externo, pero para mí que estoy inmerso en esta trama, es bastante claro.

En el último año se han publicado las novelas 3, 4, 5 y 6 de la saga; y ya está lista la 7, la mitad de la ocho, y capítulos sueltos para la nueve, la diez y la once, pues al final según me he dado cuenta, todas son piezas de un gran rompecabezas que me dictan a veces sin orden, y parte de mi trabajo es armarlo y buscarle una estructura, sabiendo que cada pieza tiene un lugar único y correcto.

El último año de pandemia ha sido un frenético maratón en los que solo escribo desde que me levanto hasta que me acuesto. Los escenarios siguen apareciendo en mi mente, y nuevos personajes surgen y reclaman una voz para contar su parte de esta historia que quizá ocurrió en otra dimensión.

Y mientras mis lectores continúen tan emocionados por leer estas historias como yo de escribirlas, sé que tendremos Caballeros para rato. Las musas dicen que llegaremos a doce.

Mauricio Chaves, Marbella, España, marzo 2021.

[1] Como congresista y senador soportó convertirse en Telemarketer de tiempo completo, cuyo trabajo era llamar donantes y pedirles dinero para las campañas a cambio de acceso y legislación beneficiosa (un juego que, como se hace de forma generalizada y con el visto bueno de todos los participantes, no se llama corrupción, se llama cabildeo o lobby). Le provocaba cierto asombro que la gente pensase que los políticos estaban allí para crear legislación que los ayudase de alguna forma. ¡Lo que hacían era algo tan diferente!

[2] 160 * 80 metros.

[3] Lo hecho, hecho está.