CABALLEROS DE NOSTRADAMUS V

EL MANUSCRITO MÉDICI

QUINTA NOVELA DE LA
SAGA DEL APOCALIPSIS

MAURICIO CHAVES MESÉN

VERITAS FILIA TEMPORIS

“La pirámide de los fuegos, de las aguas a llegar.

Hablarán los cráteres”

Benjamín Solari Parravichini, Profeta Argentino.

® 2020-2021 THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY.

VER. 03/2021

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Este libro es parte de la serie TIMELESS WISDOM COLLECTION, clásicos mundiales, publicada en español por THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY. Todos los derechos reservados. Este libro no puede ser reproducido ni total ni parcialmente sin el consentimiento de su autor o de la editorial.

CONTENIDOS

PRÓLOGO

PRIMERA PARTE

LIBRO PRIMERO. CHOLULA

LIBRO SEGUNDO.  EL MANUSCRITO

LIBRO TERCERO. SAN PETERSBURGO

SEGUNDA PARTE

LIBRO CUARTO.  PARTÚS

LIBRO QUINTO. 666

LIBRO SEXTO. PUEBLA

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO.  DE MÉDICI

LIBRO OCTAVO. EL CARDENAL

LIBRO NOVENO. NICCOLÒ

CUARTA PARTE.

LIBRO DÉCIMO. PLAN B

LIBRO DÉCIMO PRIMERO. MARGARITA

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO. PIRÁMIDE

EPÍLOGO

NOTA AUTOBIOGRÁFICA  DEL AUTOR

A mi Madre Leticia

Hoy, el día que termino esta novela, se cumplen cuatro años de la partida a ese más allá desconocido de mi madre, la persona que mayor influencia tuvo en mi vida, en mi personalidad y en mis creencias personales.

Sé que hubiese disfrutado mucho leyéndola, y escuchado divertida cómo las musas me inspiraron las ideas o me guiaron a buscar cierta información; o cómo descubrí que cosas que había escrito creyendo que eran producto de mi imaginación, terminaban siendo reales, confirmadas por hechos que desconocía; y que algunas incluso, habían sido predichas por algún profeta oscuro de la antigüedad.

Yo le hubiese respondido a sus dudas afirmando con Salomón en el Eclesiastés:

Lo que ya ha sucedido volverá a suceder;

lo que ya se ha hecho se volverá a hacer.

¡No hay nada nuevo bajo el sol!

La quinta novela continúa la saga del Apocalipsis después de la conclusión simultánea de la tercera y la cuarta.

Una vez más enormes casualidades me llevaron hasta su trama. Menciono, en particular, el conocer en diciembre de 2019, en un crucero Roma-Dubái, a un familiar directo de Benedicto XIV (un Papa del siglo XVIII) Luego de estudiarlo, comprendí por qué se me había encaminado en esa dirección.

También me sorprendí de las ubicaciones de las pirámides. Al escribir la novela NO SABÍA que estaban ubicadas con diferencias de un grado de latitud, a distancias exactas; o rodeadas de patrones geográficos tan particulares. Esto lo comprendí y lo agregué mucho después.

Tampoco sabía que el escudo Médici tenía sólo seis esferas; ni que Leonardo Da Vinci y Nicolás Maquiavelo habían sido amigos; o que este último hubiese tenido una relación tan complicada con los Médici.

La realidad, al escribir esta novela, superó la ficción.

A veces quisiera que el lector tuviera mi experiencia, de escribir cosas que aparecen en la pantalla de mi mente, puestas allí por las musas (imagino), sólo para después ir a la historia y encontrarme con que habían ocurrido tal y como lo había escrito.

¡Quizá así comprenderían porque me tomo esto tan en serio!

Marbella, España, 11 de marzo de 2020

PRÓLOGO

To-morrow — oh, that’s sudden!

Spare him, spare him!

He’s not prepared to die.

SHAKESPEARE.

Cholula, México, 27 de diciembre.

El suelo comenzó a sacudirse con violencia y las paredes del túnel se estremecieron como si sufrieran una furiosa convulsión. Aunque durante sus muchos viajes de exploración el arqueólogo Steven Giambruno se había habituado a los movimientos de un planeta en evolución, esta sacudida era diferente. La oscilación, la onda expansiva, algo en la forma en que las masas de piedra vibraban como si quisiesen explotar, le gritaba que lo que más temía estaba comenzando a suceder.

La purificación…

Por casi tres siglos sus antepasados habían creído sin reservas en lo relatado por el manuscrito Médici, un tesoro que su familia se enorgullecía de poseer y proteger.

No él, el más escéptico de todos.

Aquel amasijo de folios antiguos que había recibido como herencia de su padre al inicio del milenio –el día que cumplía veintiún años–, relataba una historia que hablaba de gigantes, de pirámides, de esferas y del inminente final de un ciclo y de la civilización.

Se suponía que el destino había reservado para él la tarea de revelar su contenido al mundo antes de que sucediera: quizá así lo peor sería evitado. Steven, sin embargo, no quería ser considerado un gurú de Nueva Era luchando por imponer alguna religión, mucho menos una en la cual no creía, llena de futuros predeterminados, lugares mágicos y fuerzas inexplicables. Hasta le avergonzaba la idea de que alguien se enterase de que su familia había gastado tanto tiempo y energía en aquella obsesión, sin duda una locura, un albur, una mixtificación…

Resguardó los folios, para complacer a su padre (que murió joven, a los cuarenta y ocho, mucho antes de su tiempo), pero lo hizo con cierto desdén, ocultándolos incluso de su ahora difunto mentor y amigo Lawrence Miller, el único con el que alguna vez pensó en compartirlo. Luego de obtener bachilleratos en historia y filosofía, se dedicó a estudiar arqueología, con la idea de lanzarse por el mundo a probar la falsedad de lo aseverado por el Manuscrito. Durante los últimos dos años, sin embargo, la vida le había llevado a demostrar lo contrario, como si las piezas del rompecabezas se fuesen materializando una a una frente a él, para probarle que todo era verdad.

Una hora antes de que las entrañas de la tierra anunciaran lo que estaba por venir, había confirmado en aquel túnel algo que hacía que todo fuese no sólo cierto, sino urgente: los símbolos en el mural eran idénticos a los de la tableta de Sudán. No similares, los mismos, y las implicaciones eran espeluznantes.

“Debajo de este lugar…” leyó en los símbolos. “Eso dice esta maldita línea del mural, y luego repite la frase de la tableta.”

El estrés se asentó en su cuello y hombros, pues algo dentro de sí lo compelió a compartir ese conocimiento. El problema era, ¿con quién? Lawrence Miller estaba muerto, la mitad de sus amigos no entenderían una palabra, no tenía más familia, y sus colegas de Nuevo México … si les decía lo que pensaba haber probado, se burlarían de él y le arrojarían al ostracismo. Su vida dependía de una universidad y sus investigaciones requerían asignación de fondos; y era claro que nadie financiaba locos, ni a quien se alejase demasiado de los cánones establecidos.

No obstante, si lo que decía el manuscrito y confirmaban estos símbolos era cierto, nada de eso importaría.

Se sentó, recostado contra el túnel, con el mural frente a él, y comenzó a redactar un correo explícito, aunque sin revelar demasiado, al que adjuntó un video de los símbolos en el mural y algunas fotografías tomadas en Sudán, que servirían de prueba a sus aseveraciones. Aquello le tomó un largo rato, pues escribía con un pulgar.

Lo dirigió a un colega en sabático al cual nunca había llamado amigo, y con quien lo único que tenía en común era la cercana relación con Lawrence Miller: su mentor lo respetaba, y eso tenía que significar alguna cosa. Quizá él podría ayudarle a encontrar una respuesta, y si no, al menos se quitaría del pecho aquellas ansias de compartir la información.

Stéfano Della Croce.

Ese colega le había contactado días atrás, pero él había ignorado sus mensajes pues no sentía deseos de hablar con nadie.

Mensaje enviado.

Eso es lo que apareció en la pantalla de su móvil en el preciso instante en que la tierra comenzó a moverse, como si reaccionase con furia contra algo o contra alguien.

Fueron segundos eternos, aterrorizantes, en medio de aquella oscuridad, sabiéndose en completa soledad.

“¿Es esto? ¿Así es como termina?” pensó, mientras su cuerpo se sacudía violentamente como todo lo demás.

Entonces, algo impactó su cabeza, y todo oscureció.

PRIMERA PARTE

LIBRO PRIMERO. CHOLULA

Ignoro lo que pueda venir,

pero lo que venga lo recibiré riendo.

Moby Dick, de Herman Melville

I

Lausana, Suiza, 27 de diciembre, 3.30 p.m., GMT+1

—Me encanta—dijo Doménica Le Blanc mirándolo a los ojos. —Costa Rica es hermosa, y esta playa es… ¡alucinante!

Sentados a la mesa del lujoso restaurante, Stéfano Della Croce le mostraba imágenes del lugar exuberante donde, si sus planes eran aceptados, pasarían su luna de miel adelantada a partir del día siguiente.

—No tan hermosa como tú—dijo, sin importar cuán cliché fuese su frase, embelesado por la belleza notable de Doménica. Su cabello era largo y castaño, algo ondulado; su rostro tenía líneas suaves, su nariz era pequeña, y toda ella exudaba una clase y un glamour que la hacían aún más atractiva.

Stéfano puso el teléfono de lado, la tomó de las manos, y la besó muy sutilmente en los labios, sin dejar de mirarla, tratando de saborear el momento, de disfrutar el beso, de experimentar y apreciar la felicidad de haberla conocido. Esa mujer le encantaba, le gustaba demasiado, le movía las hormonas, las neuronas, los protones y electrones del cerebro y del corazón, y por eso no le importaba ser un poco más afectivo de la cuenta.

Se interrumpió, al ver la mirada desaprobatoria de una anciana en una mesa cercana (al fin de cuentas, estaba en Suiza), tomó de nuevo el teléfono y continuó mostrando imágenes de aquel paraíso terrenal.

—Volviendo a esta playa … siempre he dicho que es la mejor del mundo. Cierto, no las conozco TODAS, pero esta es la que más me gusta por entorno, temperatura del agua, limpieza, arena, vegetación, y hasta la suave inclinación de los rayos del sol por su posición relativa al Ecuador.

—Desconocía tu erudición en este tema—respondió Doménica, sonriendo divertida por la pasión que Stéfano imbuía a sus palabras.

—¡Soy doctor en arqueología!—exclamó él guiñando un ojo. —Y en mi doctoral opinión tenemos que dejar atrás este maldito frío y salir mañana mismo para el calorcito de mi tierra, donde nadie cuestionará mi derecho a besarte con pasión… Tengo todo reservado y pagado en el mejor hotel de playa del país.

Ella sonrió en forma coqueta, antes de agregar:

—No sé por qué crees que tienes que seguir tentándome con el paraíso; ¡yo ya dije que sí!

Stéfano la miró con sentimiento, y dijo, convencido de cada palabra: —Es que aún me parece increíble haber conocido a una mujer tan extraordinaria.

Para Stéfano, Doménica Le Blanc era en efecto magnífica. Estar junto a ella le hacía olvidar la parte triste de los eventos recientes, para concentrarse en disfrutar al máximo del período hermoso de la infatuación.

En Sudán, cuando la energía de la Pirámide impregnó cada molécula de su cuerpo, su vida, su mente, sus prioridades se aclararon. Experimentar la unidad con el infinito, con el Todo, le hizo ver la luz, y le llevó a un análisis profundo de los errores en su vida, que lo tenían divorciado a los cuarenta y alejado de su pequeña hija Samantha, a quien adoraba y reconocía como la más inocente víctima de su incapacidad de compromiso.

Aceptaba con culpa un pasado en el cual había sido propenso a infidelidades y deslices con más frecuencia de la cuenta. Se sabía poseedor de una exacerbada capacidad de amar (las mujeres le gustaban demasiado), aunque también de una capacidad equivalente para olvidarlas y seguir adelante con su vida que rayaba en egoísmo y narcisismo.

Su altura, complexión y un rostro masculino bien esculpido, captaban las miradas femeninas, y aquella atención que le brindaba el sexo opuesto le había causado muchísimos problemas, pero no porque lo convirtiera en víctima inocente, sino porque le gustaba.

Con Doménica la conexión, el sentimiento, era diferente, era real, o al menos él quería con toda su alma que lo fuese. Su amor por ella – ese sentimiento de unidad, de atracción, de locura que no sabía cómo llamar de otra manera–, brotaba desde el fondo de su alma, como si hubiese estado allí por mucho tiempo –quizá desde la eternidad–, y la cósmica energía lo hubiese liberado.

El viaje a Costa Rica sería la oportunidad de consolidar esa nueva relación, la mejor forma de dejar atrás lo malo de las últimas semanas, ¡y el hecho de que todo lo que creía saber cómo arqueólogo había quedado hecho pedazos!

II

Stéfano Della Croce había sido un arqueólogo convencional, a pesar de que su mentor, Lawrence Miller, era un tipo ecléctico que cuestionaba todo y que huía en forma consciente de dogmas y extremismos. Se había dedicado a la academia, siguiendo los pasos de Miller, aunque hacía todo lo posible por participar en excavaciones dos veces por año.

Aún le gustaba encontrar objetos raros que lo pusieran a pensar y a elucubrar explicaciones, pero siempre ajustadas al conocimiento aceptado y al dogma establecido (algo que su mentor le reclamaba, instándolo a usar su imaginación). Con más razón sentía, ahora que sabía lo que sabía, que no podía volver a su profesión.

“La Atlántida es real”, se había repetido cada noche desde su regreso de Sudán, “y existieron civilizaciones decenas de miles de años antes de lo que se postula”.

Si eso era así, la historia que sus colegas contaban al mundo, y que él mismo había ayudado a difundir en múltiples publicaciones, no era más que un falso mito; y algunos mitos que había combatido toda su vida y que en su profesión llamaban en forma despectiva pseudociencia, eran verdad. Todos esos monumentos para los que los suyos no tenían explicación y a los que se les asignaban dataciones para coincidir con lo aceptado (aunque los involucrados supiesen que en el fondo ‘algo andaba mal’) iban a tener que ser reevaluados.

Quizá, pero no sería él quien lo haría.

El arqueólogo Stéfano Della Croce no regresaría de su sabático, que terminaba en unos meses, ¡para decir a sus colegas que había descubierto una pirámide atlante!

Siempre había sentido un miedo terrible a ser juzgado. Sin Miller, el único que hubiese podido respaldarle y generar credibilidad a sus propuestas, el aparato del dogma le aplastaría bajo sus ruedas y le hundiría en el polvo de la ignominia, sin importar que la pirámide de Sudán pudiese probar sus afirmaciones. En poco tiempo sería atribuida a alguna dinastía egipcia y datada en tres o cuatro mil años; y cuando surgieren teorías sobre su verdadero origen, serían atacadas con furor y descartadas como tonterías conspiratorias creadas por mentes perturbadas.

Por eso la idea de escapar a su playa favorita junto a Doménica y de olvidarse en forma temporal o definitiva de la arqueología, le parecía no sólo tentadora, sino la única opción.

III

Partirían al día siguiente en el primer tren de Lausana a Zúrich, para tomar un vuelo de Swiss Air a San José de Costa Rica. Aunque se suponía que todo era una sorpresa, Doménica no sólo conocía sus planes y los aceptaba sin reservas, sino que hasta tenía empacadas las maletas. Esperaba aquellas vacaciones tanto como él, y sus razones eran similares.

Si bien en las cosas del amor era muy práctica –ni era una romántica empedernida ni bajaba la guardia con facilidad–, Stéfano le gustaba mucho. Se consideraba una persona solitaria a la que le costaba conectar con otra gente, y la conexión que sentía con él era muy fuerte. Por las circunstancias poco usuales en las que había surgido aquel romance, se sentía segura de que a él no le importaba su dinero ni su posición social, un asunto que una heredera tan rica tenía que considerar.

Era un tipo más auténtico que muchos de sus pasados pretendientes, herederos de fortunas de uno u otro país, enviados por sus padres a confluir en los aires fríos de Lausana y de otras ciudades suizas, para que de eso resultasen nuevos contactos, nuevos negocios, más influencia. Esos juegos de poder utilizados desde la antigüedad para consolidar reinos y fortunas, (o empresas, o sectores de la economía de un país o un continente, en términos modernos), juntando la sangre de dos familias poderosas, nunca le habían llamado la atención.

Los había visto de cerca y decidido que eso no era para ella.

La oportunidad de evitarlos con Stéfano, con quien además había compartido la experiencia íntima y trascendental de la pirámide, era sólo otra razón más para querer aquel viaje y aquella relación.

*******

Luego de su almuerzo en La Table d’Edgard, un restaurante francés de Lausana con una merecida estrella Michelín, caminaron por el lago, pues el sol se había asomado por un rato. A ella le halagó que Stéfano la tomara de la mano, y que todo el camino quisiera esa cercanía a lo que no estaba acostumbrada. No sabía si era la sangre latina de Stéfano o un efecto secundario de la pirámide de Sudán, pero esas atenciones y romanticismo le gustaban.

Cuando las nubes volvieron a apoderarse de los cielos, y la temperatura cayó por debajo de diez grados, Stéfano pidió regresar, pues consideraba ese frío invernal de finales de diciembre su más impúdico enemigo. A las cuatro y treinta de la tarde iniciaron el camino de vuelta a la mansión Le Blanc en una antigua limusina Packard de 1946.

El padre de Doménica le había dejado como herencia un garaje lleno de vehículos antiguos que Stéfano había pasado los últimos días revisando, pues le encantaban los autos.

—¿Qué habrá pasado con Perrier?—dijo Stéfano en un punto del camino. Perrier lo había llamado días atrás para comentarle de la muerte de su hermano y la posible relación de esto con Ricardo Díaz, el exembajador de Costa Rica en Italia.

—Quién sabe, pero si no ha llamado más es porque ya resolvió todos los nuevos misterios. Deberías preguntarle cómo sigue con lo del hermano… o tal vez no, a mí me pasó lo mismo, y no quiero que nadie me llame y me pregunte, porque la respuesta es obvia, es un golpe muy duro.

Fue en ese preciso instante que el móvil timbró.

—Hablando del diablo y se asoman sus demonios—dijo Doménica divertida por la casualidad al ver el identificador de llamadas. Era J.C. Perrier.

IV

Lausana, Suiza, 27 de diciembre, 4.56 p.m., GMT+1

Stéfano respondió, no sin antes ojear por una fracción de segundo la hora: cuatro y cincuenta y seis de la tarde.

J.C. habló sin parar por dos minutos en uno de sus monólogos en los que no dejaba espacio para interacción. Al final de su soliloquio, los cerebros de Stéfano y Doménica se debatían decidiendo si lo que acaban de escuchar era verdad, o tan sólo una broma de mal gusto.

“Es una larga historia, más extraña que todo lo que acabamos de vivir en Sudán… Necesito que vuelen a San Petersburgo, Rusia…” Luego, sin cambiar de tono, les había dicho que estaba de camino a reunirse con Leonardo Da Vinci y con otros, pues “tenían sólo cien horas para evitar el fin del mundo”.

J.C. Perrier era un tipo serio. Lo habían conocido más bien poco y en circunstancias extremas, pero sabían que no era ni alarmista ni hacía bromas pesadas: si decía algo, era porque creía que estaba sucediendo. Por eso aceptaron que algo andaba en verdad mal, que sus planes de sol, romance y playa quedaban pospuestos, y que deberían continuar en aquel maldito frío, tratando de evitar el fin del mundo.

Stéfano estacionó el Packard a la vera del camino a fin de concentrarse en las palabras de Perrier, que continuaba su relato, pero resumiendo al punto de omitir mucha información.

—Existen más Meriaa, pirámides de oro como la de Sudán, lo cual significa que hay otras Pirámides Gigantes. Según Isaac Newton debemos encontrarlas en menos de cuatro días u ocurrirá algo catastrófico. Los detalles son difusos, esperaré a llegar a San Petersburgo, y tendré una mejor explicación una vez que sepa algo más concreto y me halla asegurado que se me dice la verdad.

Pasado el shock inicial, Stéfano trató de recuperar la compostura, aceptando que las cosas raras seguían sucediendo. La premura de la situación, las cien horas de aquel plazo perentorio del cual dependía todo, la mención de Newton (¿se refería acaso a alguno de sus libros?), de Leonardo Da Vinci y de otros cuyos nombres J.C. no había especificado, le hacían inferir que Sudán no había sido el final de la misión, sólo el comienzo.

Las horas siguientes serían de tensa espera, pues hasta que Perrier aterrizara en San Petersburgo no podría detallarles el panorama completo de lo que se suponía estaba por suceder.

V

—Llamaré a Hans Manus por mi móvil y le pediré el jet del Banco—intervino Doménica, poniéndose en acción—. Le diré que es para reunirme contigo, ¡así no me cuestionará!

J.C. Perrier ignoró el no tan velado sarcasmo, y esperó en línea, mientras Doménica hacía la llamada, que fue respondida de inmediato. La conversación fue corta, pero se cumplió el objetivo: Hans Manus, gerente del Banco en el cual ella poseía la cuarta parte de las acciones, prometió tener el Jet listo para despegar en una hora, sin atreverse a preguntar sobre el extraño itinerario o la premura de la situación.

“Primero Sudán; ahora San Petersburgo”, pensó Manus. “Sea lo que sea en lo que esté involucrada, prefiero no saberlo”. Se lo debía: sólo una semana antes la había traicionado, entregándola a Perrier.

Doménica, por su parte, recordaba con mucha claridad el pequeño incidente, aunque ante las circunstancias, prefería ignorarlo. Se preguntaba, sin embargo, ¿qué había esperado Manus? ¿que la matasen? No habiendo otros herederos (tras la muerte de sus padres y su hermana), ¿a quién habría quedado su veinticinco por ciento de las acciones de sus bancos?

Hizo una nota mental para confeccionar un testamento, en el cual quedase claro que en caso de muerte sus activos (un par de cientos de millones de euros líquidos, más la cuarta parte de dos bancos, uno en Suiza y otro en Luxemburgo, cuyo valor era tan alto que era casi imposible de determinar), serían donados a la fundación de su mejor amiga, que realizaba un trabajo legítimo ayudando gente. No obstante, si era cierto que al mundo le quedaban sólo cien horas, ¡tal vez ya ni siquiera eso importaba!

—Gracias Doménica—dijo J.C. Perrier, una vez que todo quedo coordinado. —Stéfano, recuerdo que me hablaste de tu amigo de París, el que tenía teorías.

—David Vinecourt. ¡Él me ayudó a descifrar todo!

—Tráelo; necesitamos todo el conocimiento que podamos reunir.

—Imagino que si lo llamo y le explico lo que está pasando…

—Recógelo en París antes de volar a San Petersburgo, estás cerca— dijo, y sin decir nada más, colgó.

VI

—¿David?

—¡Hey! Stéfano, estoy jugando con Amanda. Amanda, dile hola a tu padrino, que te debe los últimos tres regalos de navidad—dijo, enfocando con su móvil a una niña de ocho años sentada en el piso, frente a un juego de Jenga.

La niña saludó a la lejanía, un poco avergonzada por su padre.

—Hola Amanda, los tres regalos se van a combinar en uno grande, así que piensa bien qué es lo que más te gustaría, y yo te lo regalaré—dijo Stéfano, sonriéndole a la niña. Luego, retomando la seriedad, agregó: —David, lo que tengo que decirte es muy importante, y ¡no es ninguna broma!

Cinco días antes Stéfano había llamado a su colega y amigo David Vinecourt para hacerle un recuento de los eventos que habían llevado a la activación de la Pirámide de Sudán. En todo momento recalcó lo invaluable de su ayuda, pues sin su guía y su apoyo quizá nada hubiera sucedido.

“O quizá siempre estuvo escrito en las estrellas, o en el programa de cómputo que controla la simulación, y todo era imparable”, había respondido David, más en serio que en broma.

La verdad era que el arqueólogo francés agradecía mucho haber sido parte de la epopeya (pues para él lo que Stéfano había logrado no podía ser descrito por la palabra aventura, ¡era más grande!). Todo el episodio, y su fascinante resultado –el descubrimiento de una pirámide más grandiosa, más imponente y mejor conservada que las egipcias–, maravillaba a su ser esotérico (el que creía en lo trascendente, y en teorías de la conspiración), pero también a su arqueólogo interior, que ahora veía todas las ciencias, y no sólo las de su campo específico, obligadas a replantear sus teorías acerca del origen de la civilización.

Los eventos de Sudán –incluyendo el extraño final, con pirámides de oro flotando por los aires, rayos de luz y contactos con el infinito– habían dado sentido a sus años de investigación apasionada de estos temas, que hasta entonces sólo le habían acarreado las burlas de sus colegas –incluyendo las de Stéfano, un buen amigo, pero que cuestionaba sus inclinaciones conspiratorias–.

En esta segunda e inesperada llamada, cuando Stéfano le dijo que los misterios continuaban y que su presencia era requerida con premura, David sintió una emoción que no era de aprensión: se le estaba invitando a ser parte de un algo importante; ellos querían escuchar sus teorías. Por primera vez en su vida, se sintió validado más allá de los comentarios en Twitter a algunas de sus teorías más avanzadas, que algunos aceptaban y otros llamaban absurdas.

Esta invitación sería, pensaba, la forma de cumplir como héroe, y ya no como mero espectador, la misión para la cual había sido enviado a este mundo cuarenta y tres años atrás en una lluviosa tarde de viernes. Una misión cuyo alcance comenzaría a develársele en unas horas, pero que no sería si no hasta muchísimo más adelante que la comprendería en toda su importancia y en toda su dimensión.

VII

París, 27 de Diciembre, 6.30 p.m., GMT+1

Tras apenas despedirse de su esposa y de su hija, David condujo al aeropuerto desde su pequeño apartamento en el noveno arrondisement de París. Acostumbrado a viajar ligero de equipaje, no empacó más que dos camisas, un gastado pantalón, y una bolsa grande de Doritos, ¡pues lo importante era llegar lo antes posible!

“¿Da Vinci y otros?” Esa era la locura sugerida por Stéfano, y siquiera creer en la posibilidad de que fuese cierto le resultaba ridículo… sin embargo, ¡todo su ser le decía que era verdad!

“¿Por qué yo?” se preguntaba, mientras aceleraba a toda prisa por la autopista A1sin pensar en las posibles multas. Era un tipo normal criado en los suburbios de Versalles, a quien de pequeño le encantaban los dinosaurios, pero que al final, debido a una historia que involucraba a su esposa Bernardette, había estudiado arqueología, no paleontología. Veinticinco años después, la decisión de cambiar fósiles por piedras, y su posterior pasión por las conspiraciones, le estaban llevando a San Petersburgo, “a tratar de evitar el fin del mundo”…

Eso le había dicho su buen amigo Stéfano. No una catástrofe cualquiera, como un tsunami o una pandemia, ¡no!... el fin del mundo…

Veinte minutos después, tras llegar al aeropuerto Le Bourget, buscó una oficina de información, dio su nombre, y de inmediato fue conducido hasta un hangar por una atenta señorita. Emocionada, y dando por sentado que él también era importante, la joven le indicó que J.C. Perrier, accionista principal del aeropuerto, la había llamado y le había pedido atenderlo y guiarlo hasta el Jet que estaba por aterrizar.

“El Universo me está lanzando a mi misión en jet privado y con concierge”, pensó David, y en su rostro se dibujó una gran sonrisa.

VIII

A las seis y cincuenta de la tarde, tras un corto vuelo desde Lausana, el Gulfstream aterrizó en Le Bourget con el fin de recoger al emocionado pasajero. El Jet avanzó hasta el hangar de J.C. Perrier; un minuto después, el piloto abrió la puerta y bajó la escalerilla.

David se despidió de su emocionada escolta, pero al cruzar el umbral del jet, notó en los rostros desencajados de Stéfano y Doménica que algo sucedía. No hubo saludos, presentaciones ni formalidades; la angustia era demasiado obvia.

—¿Qué pasa?—preguntó, poniendo la mochila en el primer asiento libre, y caminando hacia el segundo habitáculo, donde Stéfano y Doménica, sentados en el diván, miraban una pantalla de televisión sintonizada en CNN.

—Cambio de planes—dijo Stéfano muy serio.

Las “noticias de último momento” informaban de un poderoso terremoto de ocho grados en México, ocurrido poco después de las nueve de la mañana, hora local (cuatro de la tarde de Europa), cuyos datos apenas comenzaban a emerger. Se sabía que el epicentro era Cholula, Puebla, ciento veinte kilómetros al Sureste de la Ciudad de México. Algunos videos en redes sociales mostraban un panorama de desoladora destrucción en toda la región.

—Tengo amigos en México—dijo David, consternado, pero sin entender por qué aquello requería cambiar de planes. —¿Pero qué tiene ese terremoto que ver con nosotros?.

—Más de lo que podrías imaginarte—dijo Stéfano, señalando la portátil abierta en su asiento. —¿Recuerdas a Steven Giambruno?

—¡Mister Dandy! —exclamó David. A pesar de la seriedad de la situación y el estrés que se había apoderado de su cuerpo, Stéfano no pudo evitar sonreír al escuchar el sobrenombre.

—¿Mister Dandy?– preguntó Doménica, que seguía la conversación sin apartar la miraba de las noticias.

—Así llamábamos a Giambruno cuando trabajábamos juntos en la Universidad de Nuevo México—respondió David. —El tipo es un excelente arqueólogo, es la verdad, pero siempre andaba impecable, vestido con ropa de diseñador, no importando si era en medio de la selva o del desierto.

—Cierto, siempre Gucci, pero original, nada de copias. Además, bronceado, rasurado, con lentes oscuros, Rolex submarino y un aire de suficiencia y superioridad trascendental… —intervino Stéfano sonriendo. Luego, bajando la mirada en señal de culpa, agregó: —Debo reconocer que David y yo nos mofamos de su estilo … alguna vez…

David se carcajeó, recordando varios incidentes, ante el tono burlesco de Stéfano.

—¿Por usar Rolex y Gucci? No veo el problema—respondió ella, tapándose inconscientemente el reloj en su muñeca.

—Tendrías que haberlo visto en medio del desierto… nosotros bañados en polvo y en sudor; ¡y él bañado en colonias de Versace, como si fuera para la gala del Met!

—Stéfano, ponte serio, esto es importante, explícale a David lo que pasa. Mucho gusto por cierto, soy Doménica Le Blanc—dijo ella extendiendo su mano para saludar, pero dejando claro con sus gestos que el momento para bromas había terminado y que debían ponerse a trabajar. Ellos comprendieron que su reminiscencia de otros tiempos no era lo apropiado en el momento.

—Encantado, Stéfano me habló muy bien de ti.

Hablaban en francés, pero los acentos eran diferentes. David tenía un típico acento parisino; y Doménica el toque de clase de su acento suizo. Stéfano, por su parte, manejaba bien el idioma, pero su pronunciación aun recibía algunas burlas de su amigo por sus problemas con la “r”.

—Entonces, ¿te escribió Giambruno?—continuó David, tras recuperar el tono severo de su rostro.

—Sí. Como recordarás, Miller decía en su diario que había enviado a Steven a una excavación en Sudán, para confirmar que ese era el lugar. En esta última semana traté de localizarlo, pues tenía curiosidad por averiguar qué sabía de todo esto, pero no me respondió hasta que recibí este correo.

Se detuvo, y señalando la portátil en su asiento, agregó:

—Lo envió un minuto antes del terremoto, ¡desde un túnel en la pirámide de Cholula, en México!

IX

David ojeó el encabezado del correo abierto en la pantalla de la portátil. Era un largo mensaje.

—¿Desde Cholula? ¿Has tratado de llamarlo? ¿Sabes si está bien?

—Estaba haciéndolo cuando Doménica vio la noticia del terremoto en Twitter y encendimos la televisión. Mira el video que venía adjunto al mensaje —dijo, ejecutando en la portátil un video grabado con un teléfono móvil. La cámara enfocaba a Giambruno.

“Stéfano, estoy bajo la pirámide de Cholula, en el túnel que encontré con la Universidad, ¡sin duda el descubrimiento más importante aquí en medio siglo!”

—Hay ocho kilómetros de túneles en Cholula, dudo que encontrar otro sea tan importante—reaccionó David, que conocía bien la historia. El aire de autosuficiencia de Steven le generaba una reacción negativa. Stéfano le hizo un gesto para que pusiera atención al resto del video.

“Lo que enfoco ahora es el mural que menciono en el correo. Grabaré lentamente para que lo veas mejor, sé que la poca luz no ayuda. Pon atención a esta parte, me voy a acercar, aunque ten en cuenta que TODO el mural es importante.”

El video mostró en detalle algunos pictogramas, aunque la resolución no era buena. Luego se detuvo.

—Recuerdo esa excavación, casi voy, al final me fui a Turquía con… con la Universidad.

Stéfano estuvo a punto de rememorar la historia de un romance de Primavera en Estambul con la colega de ojos verdes que David conocía tan bien (pues todos en el equipo vivían enamorados de la hermosa chica), pero su mente detuvo la lengua a tiempo, recordándole que estaba frente a su nueva novia, decidido a abandonar su pasado escabroso.

—Sí, sí, Turquía, claro…—dijo David, captando el desliz y cambiando de tema pues conocía muy bien la historia. Su final no había sido feliz. Stéfano podía ser algo especial en el manejo de sus relaciones con las mujeres.

X

Doménica se mantenía seria, observando las reminiscencias de las aventuras postadolescentes de sus interlocutores. No los juzgaba, sólo los analizaba. Estaba conociendo una faceta de Stéfano algo diferente. La presencia de David, su viejo amigo, lo hacía sentir bastante cómodo, y lo devolvía a los tiempos en que tenía menos preocupaciones; una época en que todas las gentes que conocía en sus viajes le parecían interesantes; una etapa en que las historias de amigos y desconocidos, como aún eran todas nuevas, captaban su atención durante horas alrededor de las fogatas –cuando estaban lejos de la civilización– o en el lobby de algún hotel de Roma, México o Estambul, ayudados por una botella de whisky demasiado cara para sus salarios de recién graduados. Y aquel Stéfano más joven que veía retratado también le gustaba, aunque le preocupase su poca capacidad de concentración.

Él había continuado: —El punto es que no me sorprendería que Steven estuviese atrapado en el túnel…

—Quizá no tiene señal; es común que tras un terremoto los servicios se saturen y sea difícil comunicarse por horas.

—No, mira la hora del video, ¡estaba en el túnel cuando ocurrió el terremoto! Y tiene señal, su teléfono timbra, pero él no responde.

—Entiendo, el asunto no tiene buena pinta. Deberíamos avisar a las autoridades; imagino que no saben que hay alguien atrapado allí. Y si como dicen las noticias el terremoto causó tanta destrucción, Giambruno no será prioridad. ¡Pobre Dandy!

—Sí, lo siento por Steven… pero lee el correo...

XI

“Stéfano, mis condolencias por Lawrence. ¡Qué traumático estar allí y verlo morir! ¡Espero que atrapen a los bastardos que lo asesinaron! Quería compartir cierta información contigo, y saber si Lawrence te habló de algunas cosas.

Estuve en Sudán hace poco, donde encontré una tableta con inscripciones que le interesaron mucho, (ver foto), . Tiene símbolos mayas, o quasi-mayas.”

David nunca había escuchado el término quasi-maya. Estaba quasi seguro de que Giambruno se lo había inventado. No hubiese sido la primera vez, tenía fama de inventar términos, y estaba llamado a alcanzar la categoría de Rock Star entre los arqueólogos, que devorarían sus libros como nuevos evangelios. Era un pesado pero no era un tonto.

“Después de Sudán pasé una semana con los colegas del Louvre dando un informe de la excavación, pues ellos copatrocinaron la excavación. Ahora estoy en México, en Cholula, en un túnel de la gran pirámide. Casi nadie sabe (no lo publicitamos hasta no estudiarlo) que aquí hay un mural gigante (ver video adjunto).

Una línea del mural es idéntica a una línea en la tableta de Sudán que te mencioné. Sí, es “imposible”, pero te envío las pruebas.

Esa línea emocionó muchísimo a Miller, pues según me dijo, se relacionaba con un misterio que él llevaba tiempo investigando. Nos íbamos a reunir en Nuevo México después de navidad; me iba a revelar ‘cosas’.

Te escribo por si sabes algo, o te dijo algo. Si tienes información, llámame (número abajo) y lo discutimos. Tengo mucho que contarte, pero no por correo.

Saludos, Steven Giambruno, Ph.D.

PD. Si no sabes nada, por favor ignora este correo y no lo comentes. Los colegas tienen la mente un poco estrecha y se puede prestar para habladurías y tonterías, así que preferiría, si es posible, que quedara entre nosotros.”

—¿Firmó Ph.D?—reaccionó David.—¡Todos tenemos doctorados! ¡Infumable el tipo!

Esta vez Stéfano no dijo nada; no quería que Doménica pensara que tenía algún complejo o algo así. Además, ella tenía razón: esto era serio y había que continuar, y tenía gran curiosidad por descubrir el resto de la historia. Luego tendría tiempo de tomarse unas cervezas con su amigo David y discutir acerca de la infumabilidad de Steven.

XII

Stéfano abrió la fotografía adjunta.

—Esta es la tableta que Miller menciona en su diario, y que le hizo comprender que Sudán era “el lugar” de la profecía. La línea a que se refiere Steven es una forma de maya antiguo, o quasi-maya como lo llamó él, que dice algo como: “La pirámide hablará de las aguas que llegarán; de los fuegos que llegarán; ¡y los cráteres hablarán!”.

—¿Qué crees que significa?

—Aguas que llegan se refiere a maremotos, lo de fuego y cráteres se refiere a volcanes, o a grandes incendios forestales...

—Si ese es el apocalipsis, no es muy diferente a nuestros tiempos con cambio climático—dijo Doménica.

—Esto sería multiplicado por cien, imagino, un escenario que según Perrier las pirámides gigantes pueden provocar o provocarán si no tenemos éxito.

Lo anterior lo dijo con una calma pasmosa, como si no estuviese convencido. Hablar del apocalipsis o del fin le parecía demasiado abstracto y lejano como para sentir que de alguna manera le involucraba o que era algo más que una remota posibilidad. Un mecanismo de defensa en su cerebro destinado a permitirle conservar la calma y la cordura, le hacía ver la situación como algo genérico e impreciso que no tenía la capacidad de afectarle. David también analizaba todo de manera fría, como si tampoco se relacionase con él. Negación; ira, negociación, depresión, aceptación. La negación es la primera etapa del duelo. Y en aquel momento no les quedaba otra cosa que negar que el fin pudiese estar tan cerca.

—Cholula está en las faldas de los volcanes Iztaccíhuatl y Popocatépetl—respondió David—. ¿sugieres que este terremoto fue provocado por los volcanes y por tanto se relaciona con la profecía?

—Tendría sentido, aunque no han mencionado actividad volcánica en las noticias… más bien pensaba que, visto que la otra tableta apareció muy cerca de la pirámide de Sudán, quizá estemos cerca de la segunda Pirámide Gigante, o incluso que la pirámide en escalera de Cholula esté construida sobre ella, como el Monasterio que escondía la de Sudán. El terremoto podría ser efecto de esa pirámide despertando, preparándose para la destrucción final. Quizá no se activan al mismo tiempo, sino por etapas… Se que estoy especulando terriblemente, pero hay elementos que ameritan ser investigados. Debemos ir a México, no a San Petersburgo.

—¿Y Da Vinci, Perrier, y las cien horas para salvar el mundo? —rebatió David, tomado un poco por sorpresa, pues su posibilidad de conocer al genio se esfumaba.

—Igual podemos comunicarnos por Zoom. En San Petersburgo sólo nos sentaríamos a discutir por horas cómo encontrarlas. Así que mejor hacemos teletrabajo desde el jet, damos nuestros aportes a la reunión, y mientras tanto perseguimos una pista valiosa.

—Estoy de acuerdo—asintió Doménica.

—Llamaré a J.C. y le explicaré lo que sucede. La última vez nosotros resolvimos el misterio sin ellos, y encontramos la pirámide.

—Es cierto, lo hicimos, y sería maravilloso encontrar la segunda—dijo Doménica orgullosa.

—Decidido entonces, vamos a México—dijo David. —Aunque tiemblo de emoción ante la posibilidad de conocer a Da Vinci y a los otros, iré a donde vaya este avión; y si es México, en buena hora, ¡tengo tiempo de no comerme unos tacos verdaderos, o unas enchiladas que sepan a enchiladas!

A Stéfano se le hizo la boca agua. La mención de esos platillos le hizo pensar en las Enchiladas de Monchita, el restaurante que nueve años atrás les había alimentado durante meses en una excavación, haciéndoles ganar entre ocho y diez kilos de la más deliciosa comida mexicana.

Tanto que el equipo de arqueología (¡pero sobre todo Stéfano!) pidió a la Universidad gestionarle visa de investigadora a Monchita, para podérsele llevar con ellos a Nuevo México. ¡En diez años tendría franquicias por todo el continente! Al final no se pudo. El asunto coincidió con la ola de odio irracional a los inmigrantes desatada en Estados Unidos por líderes racistas clamando a la estupidez y a los peores instintos humanos para obtener poder y satisfacer sus complejos y megalomanía, y la Universidad no consideró dar trámite al requerimiento ni siquiera tras ponderar las beneficiosas consecuencias para la moral y la seguridad alimentaria que alegaron los arqueólogos.

Desde entonces todos sueñan con volver a comer donde Monchita.

LIBRO SEGUNDO.
EL MANUSCRITO

En aquellos días había gigantes en la tierra, y aun después, cuando se unieron los hijos de Dios con las hijas de los hombres y les nacieron hijos. Ellos eran los héroes que desde la antigüedad fueron hombres de renombre. Génesis 6: 4

Entonces de los ejércitos de los filisteos salió un campeón llamado Goliat, de Gat, cuya altura era de seis codos y un palmo[1] 1 Samuel 17-4

I

París, 27 de diciembre, 7:10 p.m., GMT+1

—Dime.

La voz de J.C. Perrier al responder a su móvil, le hizo volver a la realidad.

—Estamos en París recogiendo a David, pero pasó algo importante.

J.C. no dijo nada, esperando a que Stéfano continuara. Era hombre de pocas palabras, y si no tenía nada que decir, callaba.

—Recibí un correo electrónico de Steven Giambruno, otro discípulo de Lawrence Miller. Está en la pirámide de Cholula, México, donde encontró un mural con símbolos idénticos a los de Sudán. “La pirámide hablará de las aguas que llegarán; de los fuegos que llegarán; ¡y los cráteres hablarán!”

J.C. conocía bien la frase. Stéfano se había topado con algo.

—La tableta…

—Exacto. Steven me envió un video, y justo después hubo un terremoto con epicentro en Cholula. Esa zona está rodeada de volcanes, los fuegos y cráteres de la profecía…

—Entiendo, te llamo de vuelta en un minuto—le interrumpió J.C., con practicidad—lo comentaré con los demás.

Fue un minuto muy, muy largo. Apenas se reestableció la comunicación, J.C. preguntó:

—¿Puedes viajar a México? Creemos que esto debe investigarse.

—Sí, ya lo habíamos decidido, estamos repostando para el vuelo trasatlántico. Partiremos en media hora y llegaremos a México a las diez de la noche hora local, seis de la mañana de París.

—Bien, estamos por aterrizar en San Petersburgo; en cuanto esté con Da Vinci, Newton y Verne, te llamo, te presento y nos das más información, entretanto averigua todo lo que puedas.

Una vez más, colgó sin despedirse.

II

—¿Da Vinci, Newton, Verne? Significa que los otros inmortales son ¿Isaac Newton y Julio Verne? ¿Tú crees que sea verdad? ¿Será posible? —preguntó David emocionado.

—J.C. es un tipo serio, y si él dice que son ellos, lo son. Después de esta última semana, ¡creo todo! Si me dicen que vieron al monstruo del lago Ness, les creo; alienígenas, les creo. Yo acabo de estar en una pirámide atlante, ¡y desciendo de Noé!

—Todo esto es más de lo que mi cerebro puede procesar sin la ayuda de mis cigarritos. Necesito uno con urgencia relajarme, estoy con los nervios de punta.

“Estos dos juntos de verdad vuelven a sus tardías adolescencias” pensó Doménica, comprendiendo la alusión a la marihuana, que, según Stéfano, David consumía con frecuencia. El asunto de las drogas le molestaba mucho, y no estaba dispuesta a someterse a respirar el humo de alguien en un espacio tan cerrado como aquel avión. Mirándolo con desaprobación, dijo:

—Aquí no, por favor, necesito mantenerme en la plenitud de mis sentidos.

David no esperaba esa reacción. Se había acostumbrado demasiado a gente a quien no le importara la marihuana, sobre todo ahora que era legal por todos lados.

—Tienes razón, Doménica, me disculpo, aunque quise decir que me iba a hacer un té, sé que en los aviones no se fuma.

Aunque no fue su intención, pues su disculpa era sincera, su comentario sonó irónico. Stéfano disimuló una sonrisa pasándose la mano por la boca y la barbilla, y prefirió no decir nada. No usaba drogas, pero no estaba libre de pecado, y ante las circunstancias, se sentía más listo para tomar té con David que para lanzar la primera piedra. Ella se limitó a arquear las cejas, y continuó mirando la televisión, que presentaba imágenes de la devastación.

III

La destrucción en Cholula y en el resto de Puebla era sobrecogedora; no quedaba nada en pie. CNN transmitía en vivo desde un helicóptero que sobrevolaba el área arqueológica, la zona del epicentro. La cúspide de la pirámide (donde los españoles construyeron la iglesia de Nuestra Señora de los Remedios y su plazoleta), había sido “tragada” por la tierra, y en su lugar quedaba un enorme cráter. El camarógrafo trató de enfocar el interior, pero fue imposible penetrar en sus entrañas debido a las nubes de polvo que aún emanaban de los escombros.

Stéfano seguía insistiendo, llamando al móvil de Steven.

—¿Aló?… — respondió alguien con voz débil.

David se sentó, Doménica apagó el televisor, y Stéfano dijo, sin poder evitar el resquemor y excitación en su tono:

—¿Steven? Soy Stéfano Della Croce, ¿estás herido?

Otro momento de silencio, y luego la misma voz débil:

—Sí…

Siguió un grito de dolor. Fue desgarrador. Ninguno de los tres individuos altamente educados que viajaban en ese jet había escuchado un grito como ese, el grito de un hombre al límite de la resistencia humana. Steven respiraba hondo, se le podía escuchar combatiendo las lágrimas.

—Mi pierna... Me duele … Está hecha pedazos…

Lloró.

Stéfano esperó a que Giambruno se calmara; luego continuó:

—Lo siento amigo, la pirámide colapsó. Sabemos que estás en el túnel. Voy para allá en un Jet. Sé lo que buscaba Miller, puedo aclarar todas tus dudas, ¡y moveré cielo y tierra para que te saquen de allí!

—Escúchame…—interrumpió la voz, cada vez más débil.

—Me lo dirás luego, relájate y conserva oxígeno—respondió Stéfano, que podía hablar más de la cuenta cuando se ponía nervioso.

—¡ESCÚCHAME! —gritó Giambruno, acompañado de un gemido de dolor, y más llanto— … mi habitación… Estrella Belem… documentos en la caja… fuerte… Benedicto … Un manuscrito … Carta de Médici… ¡esferas!

IV

Steven Giambruno perdió el conocimiento; las fuerzas comenzaban a abandonarle y eso era evidente. Comprendiendo lo que pasaba, Stéfano gritó varias veces su nombre, tratando de que volviera en sí. El herido abrió los ojos; tenía algo importante que decir.

—Gmail... mi nombre…—balbuceó, cada vez más débil y respirando con mayor dificultad. El dolor de la pierna era tan intenso, que su cerebro había bloqueado la capacidad de procesarlo. —Clave chocolat… un archivo… Algo malo … comenzó aquí…

Hubo otro gemido intenso. El dolor había regresado, y Steven ya no lo resistía, lloraba, ya no podía más. La última palabra que musitó la debilitada voz en un murmullo desfalleciente, fue esferas. Hasta allí llegaron sus fuerzas. Se escuchó un leve golpe, el impacto del móvil contra el suelo.

—¿Steven? ¿Steven?

La línea seguía abierta, pero no se escuchaba nada, ni gemidos, ni llantos, nada. No hubo más respuesta.

—Piloto, ¿cuánto falta? —gritó Doménica, angustiada, por el intercomunicador. No estaba acostumbrada a no tener el control.

—Veinte minutos para repostar hasta el mínimo necesario para el vuelo; treinta para un margen de seguridad.

—¡Debemos partir cuanto antes!

—Sí, señorita, pero no sin combustible—rebatió el piloto por el altavoz, tratando de ser cortés.

Doménica abrazó a Stéfano. —Llamemos a J.C.; él debe tener contactos en México para que lo ayuden, ¡no podemos dejarlo morir! Suficiente gente ha muerto en los últimos días—dijo.

Stéfano le devolvió el abrazo, tratando de calmarla. No quería decirle que era poco probable que Steven siguiese vivo. Había visto accidentes en excavaciones a lo largo de su vida, y suponiendo que su pierna hubiese sido aplastada por una roca, si no recibía asistencia médica inmediata no viviría. Era un milagro que hubiese tenido fuerzas para responder a su móvil y dar aquellas instrucciones.

Le besó la cabeza, se separó de ella, y abrió su portátil. Tenía que averiguar que era esto de un tal Benedicto, unas esferas y los Médici.

V

Stéfano trató de ingresar al Gmail de Steven siguiendo sus instrucciones.

—Google no reconoce este equipo … enviará un código al número de Giambruno!—dijo, mientras llamaba a J.C.

—J.C., hablé con Steven, necesitamos ayuda.

—¿Está bien?

—No… me temo que es tarde para él; pero me dio información. Me pidió ingresar a su Gmail y buscar un archivo. Tengo la clave, pero Google me pide un código que le mandó a su móvil...

—Entiendo, espera—dijo. Se oyó el marcado de otro número. — ¿Pierre? Estás en llamada triple, ¿Y Gerard?

—Aquí está; lo pondré en altavoz.

—¿Gerard? Necesito un sesenta y nueve de inmediato.

—Claro, cargaré el programa, unos segundos…

—Stéfano, dale el número de Steven y luego el tuyo.

Stéfano dictó ambos números.

—Un momento—dijo Gerard. — ¡Voilá! El primer número quedó dirigido al segundo, cualquier mensaje llegará a ese.

—Sólo los mensajes, por favor, tenemos la esperanza de que Steven responda su móvil.

—Un sesenta y nueve es sólo mensajería; el setenta incluye voz.

Stéfano sonrió al descubrir que el sesenta y nueve era un código inocente.

—Gracias—dijo Stéfano, dirigiéndose al genio informático de Perrier. —Otra cosa, ¿podemos rastrear ese número para obtener una ubicación exacta?

—Claro, Industrias Perrier tiene satélites—respondió Gerard.

—Debí imaginarlo—dijo Stéfano. —J.C., ¿puedes enviar ayuda a Steven? Podrán encontrarlo con localización satelital. Si aún vive no le queda mucho tiempo; y nosotros estamos a diez horas.

—No tengo a nadie en México—respondió J.C. en forma automática. Luego, ante el silencio de Stéfano, que le hizo recordar que su obligación era hacer algo, agregó: —Quizá pueda enviar un equipo privado de rescate. Pierre—dijo dirigiéndose a su asistente en París— ayúdame con eso. En cuanto lo tengas me llamas para darte instrucciones. Stéfano, ya aterrizamos, vamos en los vehículos hacia unas oficinas. No debe faltar mucho para llegar, así que mientras tanto averigua lo que puedas; luego te llamo con los demás.

—¡Hecho!

VI

El código se recibió. Stéfano ingresó en el Gmail y recorrió las diversas carpetas.

—¿Dónde crees que esté?

—El insistió en las esferas… busca esa palabra—dijo Doménica, mirando el portátil por encima del hombro de Stéfano, apoyada en el brazo y el cabecero de su asiento.

Doménica tenía clase hasta en la forma de apoyarse; o en la forma de levantar la barbilla de una forma casi imperceptible, natural, no forzada, que transmitía una seguridad, un je ne sais quoi que no requería ni presentación ni explicación y que la hacía muy atractiva.

—Sí, aquí está, es este borrador; sí, es esto, mira—dijo Stéfano emocionado, mostrándole un extenso correo sin destinatario.

Tras conectar la portátil a la pantalla del jet, los tres se apiñaron en el diván del frente a devorar su contenido.

Comenzaba con una larga introducción de Steven sobre la historia de su familia en Italia. Explicaba que los Giambruno habían recibido uno de los máximos honores, y por ello, todos sus miembros siempre se habían comportado como si fuesen de la más alta nobleza. A continuación, exponía la lista de todos los “grandes” Giambruno de la historia que le habían precedido (él se incluía en la lista, con sus Ph D.’s y sus libros, que había que reconocerlo, eran interesantes). Médicos, cortesanos, abogados, un asistente de campo de Garibaldi, además de su bisabuelo, un reconocido opositor de Mussolini.

Esta vez, fue Doménica la que sonrió al leer la larga lista, pensando en la necesidad inconsciente de algunos de sentirse parte de la realeza o de la clase dominante. ¡Conocía tantos de esos! Aunque en este caso particular los Giambruno se habían preocupado por destacar por mérito propio, y si la lista era correcta, eran gente impresionante.

“A los veintiún años mi padre me habló de nuestra historia familiar y me pidió ser el guardián de unos manuscritos. Eso fue poco antes de su muerte, a los cuarenta y ocho, de un cáncer.

Durante los siguientes veinte años me negué a aceptar que la historia, tanto la familiar como la que narraban los manuscritos, fuesen ciertas. Para mí estaba bien como relato pasado de padre a hijo para generar algún sentido del deber de logro, pero carecía de valor científico ni histórico.

Cuando traté de probar su falsedad, me topé con pruebas que corroboraban la historia. Mi padre y mis ancestros habían tenido la razón: ahora creo en la verdad de todo.

VII

“Mi antepasado Giácomo Giambruno, fue el mejor amigo de infancia de Próspero Lambertini, el Papa Benedicto XIV.

En 1745, Lambertini le encargó la misión de resguardar una carta de León X (Giovanni de Médici, primer Papa de esa familia), y un antiguo manuscrito (al que hemos llamado el Manuscrito Médici), supuestamente redactado en el año 780 por el fundador de esa familia, Averardo, caballero de Carlomagno.

Ese manuscrito contenía los secretos revelados por un gigante de nombre Partús, (¡los gigantes existieron, yo lo he comprobado!) incluyendo la alquimia de metales, que aseguraron a los Médici una enorme riqueza. Parte de esa fortuna, según los deseos del gigante, debía ser utilizada para localizar estas seis esferas sagradas (que los Médici reflejaron en su escudo de armas), que serían vitales para evitar un catastrófico apocalipsis.

“Cuando Lambertini leyó por primera vez la descripción de las esferas en el Manuscrito Médici, reconoció que una de ellas estaba en el Vaticano.

“Siendo el rector de la Universidad de la Sapienza, en 1727, y tras el ascenso al trono de su amigo Pietro Orsini, (Benedicto XIII), Lambertini fue encargado de catalogar objetos raros en los archivos vaticanos. Uno de los que llamó su atención, por la historia que la acompañaba, era una sencilla pero perfecta esfera de piedra.

“Su historia iniciaba en México. Pedro de los Ríos, un monje dominico que se dedicó a investigar las tradiciones indígenas, envió la esfera a Roma en 1566. Los nativos la reverenciaban como el objeto más sagrado salvado del diluvio, lo único que podía evitar diluvios futuros.

Junto a la esfera envió un manuscrito tolteca (el Códice Telleriano-Remensis) cuyas cuatro imágenes simbólicas representan cuatro grandes ciclos del mundo que precedieron a la actual. El primero, el ciclo de los Gigantes destruidos por el hambre; el segundo, que terminó en una guerra (*¿será la famosa guerra entre los dioses con sus naves en el aire, de la que hablan todas las culturas?); la tercera, una época de monos (*¿algo con los antepasados del homo sapiens?), y la cuarta, Atónatiuh (*¿Atántida?), que terminó con la gran inundación o diluvio que devastó la tierra. La numerología indígena lo representa como 10*400+8.

Para ellos el “mundo antes del diluvio” duró 1716 años; “entonces los humanos fueron destruidos por lluvias y relámpagos del cielo, y toda la tierra, hasta las montañas más altas, quedaron cubiertas y sumergidas en agua ‘quince codos’ (ocho metros).

Esto coincide con el Manuscrito Médici, que afirma que hace doce mil años “cayó una estrella” que causó grandes inundaciones, incendios y destrucción en la tierra (*es probable que se refiera al impacto de un meteoro; la destrucción en esta época ha sido probado por la geología).

1700 años después, hace diez mil trescientos años, otro cataclismo destruyó la humanidad, la Atlántida, la Atónatiuh de los toltecas.

Como se ve, ambos relatos coinciden entre sí, y también coinciden con los eventos que todas las culturas relatan a su manera, y que ubican el diluvio hace unos 10.300 años.

Y en ambos casos, son muy importantes las esferas.”

VIII

David siempre había sostenido que la destrucción de la Atlántida era más reciente –cinco mil años–, y no los diez mil años que afirmaba Platón en Critias. Conocía las teorías científicas que indicaban un final abrupto de la glaciación hace doce mil años debido a la caída de un meteorito (como lo afirmaba Steven). En otras palabras, las nuevas pruebas parecían confirmar que se había equivocado. Estaba dispuesto a reconocerlo y a cambiar de posición.

Lamentaba nunca haber hablado con Steven de estas cosas. Sus prejuicios personales le habían llevado a evitar su compañía, cuando era claro que tenían ideas complementarias, y ambos se hubiesen beneficiado de compartirlas. “A veces lo que necesitas encontrar está en el lugar en el que menos te gustaría buscarlo”, dice la vieja frase alquímica mencionada por Carl Jung y popularizada por Jordan Peterson. Nunca se sintió más retrógrado.

—Conozco el Codex que menciona Steven, pero no sabía de la esfera—intervino David.— En el artículo que te di a leer en París la semana pasada demuestro que la duración de cada ciclo histórico es de 5165.5 años. Al final de cada uno se produce una destrucción cataclísmica que acaba con la civilización. Siempre pensé que la Atlántida era del último ciclo, pero parece que son dos ciclos, 10331 años, tal y como lo dice la Biblia cuando se suman las edades de los patriarcas. Los toltecas hablan de 10*400 como el número del diluvio. Creo que intentan hablar de 10400 años, un número muy cercano a los 10.331 años de dos ciclos.

Luego de escuchar a David, el grupo continuó con la lectura.

“El Padre Durán, en su ‘Historia Antigua de la Nueva España’, de 1585, cita la leyenda sobre la construcción de la pirámide de Cholula, según un nativo que entonces tenía más de cien años:

"Al principio, antes de que se hubiera creado la luz del sol, Cholula estaba en la oscuridad y vacía de cualquier cosa creada; todo era llanura, sin colinas ni elevaciones, rodeada por agua por todas partes, sin árboles. Luego de que la luz y el sol se alzaran en el Este aparecieron hombres gigantescos de estatura deforme y poseyeron la tierra, y deseando ver el nacimiento del sol y su occidente, propusieron ir a buscarlo.

Se dividieron en dos grupos, unos viajaron hacia el oeste y otros hacia el este. Cuando el mar cortó su camino; regresaron al lugar del que salieron (Cholula), y al no encontrar cómo llegar al sol, pero enamorados de su luz y belleza, decidieron construir una torre tan alta que su cumbre alcanzara el cielo. Como material usaron una arcilla adhesiva con la cual comenzaron a construir la torre; y habiéndola llegado a la mayor altitud posible, para poder decir que llegaba al cielo, el Señor de los Cielos, enfurecido, dijo a los habitantes del cielo:

"¿Han observado cómo los de la tierra han construido una Torre alta y arrogante para llegar aquí, enamorados de la luz del sol y su belleza? Vamos y confundámoslos, porque no es correcto que los de la tierra, viviendo en la carne, se mezclen con nosotros.

Inmediatamente los habitantes del cielo salieron como relámpagos; destruyeron la edificación, y dividieron y dispersaron a sus constructores por todas partes de la tierra".

IX

—No sabía que los nativos americanos tenían una historia similar a la de la Torre de Babel—reconoció Doménica.

—Hay muchos paralelismos entre las leyendas indígenas y las leyendas bíblicas o babilónicas—afirmó Stéfano.

—Las tradiciones religiosas nativas, que incluían el bautismo, el matrimonio por sacerdotes, y hasta el símbolo de la cruz, asustaron a los curas españoles, que consideraron las similitudes un engaño de satanás. Más que un acto demoniaco, para mí prueban un origen común en una civilización muy antigua—complementó David.

El mensaje de Steven continuaba:

“El paralelismo con la historia de la Torre de Babel también coincide con elementos del Manuscrito Médici, que además habla de la convivencia entre humanos y gigantes.

La actual pirámide de Cholula, formada por siete pirámides superpuestas a lo largo de los siglos construidas una sobre otra hasta lograr el tamaño actual, demuestran la importancia del lugar como sitio de adoración. Hay trescientos sesenta iglesias y templos en un área pequeña, heredados de tiempos precolombinos y reconvertidos a la nueva religión, como si el inconsciente colectivo asignara a esta zona una importancia espiritual muy grande. Este tema lo investigaré con mayor profundidad en mi próximo viaje a la zona.

Notas sobre la esfera: Lambertini ordenó, en 1750, que la esfera fuese resguardada en una caja fuerte en los archivos vaticanos, amparada a un decreto papal que ordenaba la excomunión de quien la abriese antes de doscientos cincuenta años. Desconozco que pasó en el año dos mil al vencerse el plazo estipulado. Hace unos meses investigué el tema aprovechando que un buen amigo tiene una alta posición en la curia vaticana, pero nadie sabe nada del asunto.

Era un trabajo en evolución, y no era claro a quien pretendía enviarlo. Steven no tenía familia, ni hermanos, ni hijos; y aunque poseía gran cantidad de información, no tenía a quien heredarla en caso de morir. Quizá era su forma de sentir que su testimonio quedaría en alguna parte.

“Lo que sigue es una traducción del Manuscrito Médici, y luego de la carta de León X. Tanto yo como mis antepasados (que prepararon una versión en italiano), nos permitimos licencias literarias, interpretando según el contexto el significado de ciertas palabras oscuras o escritas en un lenguaje desconocido, como podrá verse en el original.  Los títulos y subtítulos NO son del original, yo se los he agregado para una mejor comprensión del texto. También he agregado algunas notas que considero pertinentes (siempre entre paréntesis, en itálica, y precedidas de un asterisco.”

X

MANUSCRITO MÉDICI

“Yo Averardo, caballero de la corte de Carlomagno y conquistador de Florencia, habiendo aprendido la caligrafía con un monje escriba, transcribo fielmente la historia que me ha sido relatada por Partús, el último sobreviviente de esa raza bendita mencionada por la Biblia y que hemos conocido como gigantes a lo largo de la historia.

La conquista de Mugello

“Corría el año 777, tres años desde la captura de Mugello, una insignificante ciudad de la Toscana. Su población, tras siglos de guerras entre ostrogodos y bizantinos, quedaba reducida a unas cuantas familias. Allí encontré a Chiara, cuyo nombre había sido inspirado a sus padres por su blanca piel. La flor de Mugello. Así llamaban a la pequeña y menuda chiquilla los trovadores que hacían odas a su belleza legendaria. Siendo un hombre rudo y curtido en las batallas, no pude resistirme a los encantos de la celestial damisela, y tras dos años en esas regiones perdidas, la desposé y senté cabeza en esas tierras, con la venia de mi Emperador, a quien serví con honor por tantos años.

Leyendas locales

“Muchos de estos bosques permanecían inexplorados. Las leyendas hablaban de seres míticos que los habitaban, gnomos, hadas, salamandras… Entre todas, una historia en particular despertaba mis pasiones: la que hablaba de un gigante del doble del tamaño de un hombre normal, avistado en las regiones.

“Si un auténtico primo de Goliat habitaba aquí, yo, Averardo, cristiano caballero de Carlomagno, me erigiría en un David moderno para eliminar la demoniaca aberración.

“Con siete de mis mejores hombres, por años recorrí los bosques en busca de mi quimera, pero todo fue infructuoso, y llegué a pensar que el populacho había creado la historia de la nada.

Mi encuentro

“Un día de otoño, me interné en el bosque de Mugello, y siguiendo el rastro de un escurridizo jabalí, cabalgué por horas entre la espesura. Cerca de un arroyo, vi una huella enorme. Até el corcel a un árbol y esperé entre las malezas. Por mi honor de guerrero, siempre estaba listo a combatir, sin importar que fuesen gnomos, hombres, o gigantes. El día avanzó y el sol comenzaba a ocultarse. Preparé mi corcel para salir de allí, pues en los bosques, por la noche, vagan los espíritus. Al gigante podía enfrentarlo, pero a espíritus sin cuerpo, ¿cómo se les atraviesa con la espada?

Entonces mis ojos se clavaron en la espeluznante aparición.

Me refugié entre unas ramas, y desde mi escondrijo, lo observé. La enorme bestia, o demonio, salió de la espesura a unos cuantos metros. No me vio. Vestía pieles de animales, y, aparte de su gran tamaño, entre dos o tres codos más que yo (*entre 90 y 125 centímetros), su aspecto era humano.

Recogió unos cuantos troncos, hizo una pira, la encendió, y puso en ella cuatro peces sacados del arroyo.

Entonces, para mi sorpresa, comenzó a cantar. Lo hizo en latín, un idioma que mi padre me enseñó. Su voz era grave, pero melodiosa y la acompañaba un instrumento que yo nunca había visto, algo similar a un monocordio, pero más grueso, más grande, fabricado en un material que yo desconocía. Tenía varias cuerdas, y las notas se extraían con una vara (*por la descripción, pareciera una suerte de violín).

Su tonada era triste, solitaria, pero no era el cantar de un malvado, sino más bien la expresión de un alma en pena.

Tomando valor, recordando mis batallas y mis triunfos, salí de mi guarida, y me paré junto al arroyo. El gigante, al otro lado, detuvo su canto y su instrumento, y me miró con ojos tan hipnóticos e intensos que quedé petrificado.

Pasaron segundos en los cuales ningún músculo respondió a mi voluntad. Luego, recabando mis fuerzas, solté las armas y levanté las manos. Algo en aquel ser descomunal –quizá el dolor de su tonada– me hizo vencer el miedo que su extraordinario tamaño me inspiraba. Quería conocerle, hablarle. En los campos de batalla nunca se conocen los enemigos –se les corta el cuello sin preguntarles por sus hijos–; pero ni el bosque ni el arroyo eran campos de batalla; ni ese gigante era mi enemigo, al menos no ese día.

—¿Quién eres?—grité en latín, con las manos elevadas, temiendo que el gigante reaccionara con violencia. El monstruo no respondió. Me miró como si también estuviese confundido.

—No quiero hacerte daño… ¿Quién eres? — repetí.

De su enorme boca salió una carcajada.

—¿Daño? ¿Tú a mí?—respondió.

—Soy Averardo—dije yo, el pequeño humano.

—Partús es mi nombre—dijo el hombre gigantesco.

—¿Puedo acercarme? Estoy desarmado.

—¿Tan poco valoras tu vida, hombrecillo? ¡Puedo matarte de un golpe!

—No lo harás. Soy músico; no escuché maldad en tu canto ni en tu alma.

—Eres valiente, acércate.

Según me dijo luego, pocas veces en los siglos vividos en esos bosques olvidados, había visto o sido visto por humanos, y esta era la primera vez que hablaba con algo diferente de su sombra o su reflejo en el arroyo. Por eso respetó mi vida.

Fue así como yo, Averardo, caballero de Carlomagno, me hice amigo del gigante Partús, y en los años que siguieron recibí secretos ocultos antes del diluvio, que ahora comparto con mis descendientes, para que mi familia se convierta en la más poderosa de la tierra y continúe la misión de Partús y su extinta raza: encontrar las esferas y evitar el fin del mundo.”

XI

Stéfano reenvió el correo a David y Doménica, y cada quien continuó la lectura en su móvil, absorto y a su ritmo. Mientras leían, se acomodaban para un lado y para el otro en sus asientos, pero la molestia no era física, era el saber a lo que se estaban enfrentando.

El tema del fin del mundo, de diluvios, cataclismos y catástrofes, parecía ser prevalente en los últimos días, pero no por ello dejaba de ser espeluznante.

Las esferas mencionadas por el Manuscrito Médici tenían que ser las Meriaa. ¿Seis? Y la destrucción anunciada, la misma de la que había hablado J.C. ¿Cien horas? Ese era el tiempo que quedaba.

Doménica se levantó y sirvió tragos para los tres. Estaba segura de que los demás necesitaban tanto como ella una ayuda para procesar todo. El manuscrito cambió entonces de tono, y se adentró en una historia relatada en primera persona por el supuesto gigante.

HISTORIA NARRADA POR PARTÚS EL GIGANTE

“Yo, Egregius Partús, soy el último de mi raza, los gigantes mencionados por la biblia. Como la mayoría de los míos, he sido longevo, y por más de seiscientos años he visto como el mundo cambia pero sigue siendo el mismo, cómo evoluciona pero se mantiene igual. Antes de mí, lo vieron muchos de los míos.

La historia que relataré ha pasado a través de veinticinco generaciones de las nuestras, y es fiel hasta en el último detalle, pues desde niños la aprendimos de memoria.

En este planeta ha habido muchas civilizaciones antes de esta, ni mejores ni peores, sólo diferentes, regidas por dioses, semidioses, y antes de ellos por nosotros los gigantes.

Hace once mil años (*Partús escribe en el año 780, serían 12000+ años hoy), cayó una enorme estrella, causando cataclismos e inundaciones que casi destruyeron el planeta.

Regía entonces la Atlántida, la más portentosa civilización que ha existido. La mayor parte del planeta sucumbió y millones murieron; pero los sobrevivientes conservaron sus conocimientos, y en los mil setecientos años que siguieron, reconstruyeron Poseidonis, su principal ciudad. La Atlántida volvió a crecer y a recuperar su antigua gloria, hasta que mil setecientos años después sucedió otra catástrofe, de la cual ya no hubo salvación: la purificación causada por las columnae.

XII

París, 27 de diciembre, 7:40 p.m., GMT+1

—Señorita le Blanc, caballeros, estamos listos para despegar—dijo el piloto por el altavoz. —Se pronostica buen tiempo en el Atlántico; esperamos recorrer los nueve mil kilómetros en menos de diez horas.

Mientras el jet comenzaba a moverse por la pista y despegaba, sus pasajeros no pudieron parar de leer la historia de Partús y de sus antepasados en la Atlántida.

A lo largo de muchas páginas, Partús describía la Atlántida, su religión, sus dioses, y la destrucción causada por seis columnae, que según concluyeron, eran las pirámides gigantes.

Todos terminaron de leer casi al mismo tiempo, unos diez minutos después de despegar. Aunque ya se estaban acostumbrando a que las cosas en este mundo son más complicadas de lo que cree la persona promedio, la historia de la Atlántida relatada por un gigante todavía resultaba difícil de asimilar.

—Si no es cierto, es buena ficción—comentó Stéfano.—Recoge elementos de lo que se cree saber sobre la Atlántida…

—Mezclados con cosas que tú, yo, y sólo un grupo muy reducido, conocemos, como esto de las Meriaa, los medallones y las “Columnae”—dijo David. —No puede ser ficción, pas possible, el manuscrito existe, y fue dictado por Partús. Es la respuesta que siempre he buscado, el eslabón perdido que confirma el Critias de Platón, las tabletas sumerias, y los relatos de los indígenas americanos… ¡Es fabuloso!

Para David, el manuscrito, de ser cierto, era el Santo Grial que le reivindicaría y demostraría que siempre había tenido razón.

—Reconozco que si todo es cierto—replicó Stéfano—cambiaría por completo la forma de ver el mundo… aunque no es imposible que un caballero medieval hubiese tenido acceso a los diálogos platónicos y a algún relato que mencionase las Meriaa, y se hubiese inspirado para crear el relato de Partús. Hay traducciones latinas de Timeo y otros ya en el siglo cuarto y este manuscrito es cuatro siglos posterior…

—Traducciones no sólo muy escasas sino casi imposibles de acceder, lo cual hace ese escenario muy poco probable. Ahora bien, no tenemos un original, solo el correo de Steven, y la redacción es demasiado moderna –así no suena escrito en la edad media–. Te propongo aceptar su veracidad como tesis de trabajo, con la salvedad de que queda sujeto a ver los originales en la caja fuerte de Cholula.

—Pura Vida[2]—dijo Stéfano a su amigo, usando una expresión de su país que le gustaba mucho.—En cuanto J.C. nos llame de San Petersburgo, informaré a todos de la existencia de este Manuscrito, y dejaré que sean ellos los que juzguen que tan cierto podría ser este asunto de Partús el gigante, y de los Médici…

LIBRO TERCERO.
SAN PETERSBURGO

I

San Petersburgo, 27 de diciembre, 5.21 p.m., GMT+3

Cuatro horas antes, mientras Leonardo da Vinci, Isaac Newton y Julio Verne trataban de encontrar sentido al rompecabezas cósmico cuyas piezas aparecían ante ellos, el primero había recibido una llamada de Juan Sánchez Navarro, un joyero español y traficante de antigüedades, para informarle que la vendedora del cáliz le buscaba.

Cuando Leonardo vio una grabación de la videollamada entre Sánchez y la mujer, reconoció en el trasfondo dos rostros familiares: Francesco Melzi y Michel de Nostradamus, los dos discípulos que había amado sobre todos los demás.

Allí estaban sus muchachos, luchando y tratando de hacer algo por el mundo, ¡después de resistir por cinco siglos! Resistir era una tarea difícil, como lo demostraba el tropel de gentes grandiosas quienes no soportaron la longevidad proporcionada por el elixir. Aunque sabía que vivían (de Francesco se había enterado poco antes), no los había visto en los siglos transcurridos desde su supuesta muerte.

Decidió llamar al número facilitado por Sánchez a pesar de la profunda oposición de sir Isaac Newton, quien no quería más gente en su grupo.

El móvil de Fátima Malik, quien en aquel momento trataba de dormir recostada en el pecho de Ricardo, comenzó a vibrar. Sólo la fundación en Marruecos, sus padres y unos muy contados contactos la llamaban, y por lo general nadie lo hacía si no era importante.

—¿Aló?

—¿Fátima Malik? Buenas tardes, mi nombre es Piero Vinci—dijo una voz masculina en el teléfono. Ella palideció.

—Señor Da Vinci …—respondió Fátima, segura de que hablaba con Leonardo. Le puso en altavoz para que todos le escucharan. Los demás, que la miraban expectantes, se aglutinaron en torno a ella.

—¡Maestro! Siamo noi…—exclamaron al unísono Michel y Francesco con voces que comenzaban a quebrantarse.

—Ragazzi…

La emoción que los discípulos sintieron al escuchar la voz del maestro es difícil de describir en palabras. Fue un vacío en el estómago, una opresión en el pecho, un flaqueo de las piernas, y en fin, todos los signos fisiológicos asociados a una emoción violenta, que se tradujeron en una sensación detrás de los ojos que produjo muchas lágrimas. Los demás se impresionaron al ver a dos hombres tan viejos llorando como niños –llorando de felicidad–, mientras era evidente que también lo hacía el hombre al otro lado de la línea.

—Vamos rumbo a Dubái, íbamos a buscarte—dijo Michel cuando las emociones decrecieron. —Debemos reunirnos...

—Lo sé; pero estoy en San Petersburgo. Pide a los pilotos cambiar de rumbo, y entretanto hagamos videoconferencia. Hay mucho que discutir, y tenemos poco tiempo.

—Le enviaré una dirección web y una contraseña para una comunicación encriptada— intervino Ciduska Plushenko, que escuchaba la llamada en el trasfondo. —No podemos arriesgarnos con líneas inseguras.

El Gulfstream dio un giro pronunciado, y puso rumbo Noreste. Llegaría a su nuevo destino en menos de tres horas.

II

Jet sobre Europa del Este, 27 de diciembre, 5.25 p.m., GMT+3

Al verse las caras en las respectivas pantallas se produjo otro momento de alegría entre Nostradamus, Melzi y Da Vinci, pero pronto se pasó a lo más urgente.

—A mi flanco tengo a Sir Isaac Newton y al señor Julio Verne—dijo Leonardo. —Ellos también son parte de esta situación, que por lo visto nos entrelaza a todos. Estoy dispuesto a revelar todo lo que sabemos, a no guardarme nada, pues confío en Michel y Francesco.

—Nosotros también. J.C. relatará los eventos que nos trajeron hasta aquí—intervino Melzi, que ante la presencia del maestro quería demostrar un papel más protagónico.

Al cerebro de Jean Chretien Perrier aún le costaba aceptar que el hombre en la pantalla fuese en realidad el gran Da Vinci. Se veía demasiado humano; otro igual que ellos. Lo mismo sucedía con Verne y Newton. Este último, sin embargo, le generaba una reacción desagradable en las entrañas.

En los minutos que siguieron J.C. narró la aventura de Sudán. Habló de profecías, tabletas, medallones, del lingote de plata, y de la esfera de cuarzo que protegía la primera Meriaa. Luego relató su encuentro con Francesco y Michel, después del atentado que casi cuesta la vida a este último; y de la búsqueda de Athena, la niña mencionada por el profeta Salomón de Amiens en un manuscrito del siglo XVI.

Decidió no entrar en detalles, sobre la participación de Newton y su gente en el secuestro de la niña y algunos otros eventos, pero hizo la nota mental de increpar al anciano en cuanto tuviese oportunidad: no acostumbraba andarse con rodeos.

Luego fue el turno de Leonardo, quien los puso al tanto de las tres Meriaa en su poder, así como de la aparente existencia de pirámides gigantes similares a la de Sudán repartidas por el mundo, capaces de causar una destrucción cataclísmica en caso de no ser neutralizadas a tiempo.

Tras media hora de videoconferencia resultó claro que ambos grupos habían estado en busca de lo mismo desde diferentes perspectivas, hasta que ese paralelismo hizo que confluyeran y se encontraran. La primera decisión conjunta fue contactar a los demás involucrados –Stéfano, Doménica, Aura, Carlo, y a cualquier otro personaje faltante del misterio–, e informarles de lo que estaba pasando, seguros de que cada uno sería importante a su manera.

III

San Petersburgo Rusia, 27 de diciembre, 8.11 p.m., GMT+3

Las condiciones meteorológicas habían desmejorado después de un par de días de relativa calma. La nevada se había intensificado en los últimos treinta minutos, y se esperaba pronto la llegada de lo peor de la tormenta. Las removedoras de nieve trabajaban sin descanso limpiando las pistas para mantener abierto el aeropuerto, antes de que el clima lo tornase imposible (imposible para estándares de Rusia, pues en cualquier otro país estaría cerrado hacía dos horas).

Cuando el jet inició su descenso comenzó a sacudirse en forma muy violenta, lo que asustó y preocupó a pasajeros. Para apartar su mente de la turbulencia, Michel de Nostradamus observó su reloj e hizo algunos cálculos.

“Son las ocho y once en Rusia, seis y once GMT, la hora de Londres. Según lo dicho por Isaac Newton, hoy a las once y once faltaban ciento veinte horas para el fin, de las que han transcurrido siete hasta este preciso instante. Quedan ciento trece”, pensó, analizando la numerología involucrada.

Aún no decidía si la mezcla de una doble presencia del once con el doce, con el siete y con el trece, resultaba un buen augurio. Tendría que estudiarlo. Siglos atrás lo hubiese sabido en un instante, pero hace mucho había dejado de ser adivinador. En las últimas vidas se había dedicado por entero a su verdadera vocación, la medicina.

Volvió en sí cuando el avión tocó la pista.

*******

Aunque por momentos creyeron que no lo lograrían (a pesar de la actitud despreocupada de la torre de control que les decía con fuerte acento “don’t worry” “don’t worry”), los pilotos aterrizaron en la pista indicada y fueron dirigidos a un hangar privado de la zona VIP del aeropuerto de Pulkovo, donde un grupo esperaba con tensión y anticipación su llegada.

Cuando el jet se detuvo en el hangar, se abrió la portezuela y se desplegó la escalerilla, los otros bajaron de los autos para recibirles. Michel y Francesco descendieron de primeros, seguidos por Fátima, Athena, Ricardo, Alberto, Rachel Miller y J.C. Perrier. El último fue Duncan Maurer, quien, aunque ya no era prisionero, se sentía como tal. Fueron recibidos con abrigos de astracán y gorros de invierno facilitados por los hombres de Ciduska: los abrigos de París no resultaban suficientes para el infernal frío de Rusia.

Con el gorro aún en la mano, Francesco corrió hasta su maestro, se fundió con él en un abrazo, y una vez más fluyeron lágrimas. Luego se les unió Michel, quien volvió a sentirse como un niño en presencia de su maestro. Aquel era un reencuentro inesperado con la persona más importante de su vida.

*******

“Leonardo Da Vinci, Isaac Newton, Julio Verne, Nostradamus, el Conde de Saint Germain… ¡y nosotros estamos con ellos!” pensaron al unísono Ricardo, Alberto y Fátima, mientras todos se saludaban y eran dirigidos a una caravana de mercedes negros que les esperaban.

“Surrealista” murmuró Fátima al oído de Ricardo en el momento en el que Julio Verne estrechó la mano de Michel de Nostradamus, mientras Francesco Melzi se presentaba a su vez con Isaac Newton.

Ricardo la miró, arqueó las cejas, hizo gestos con los ojos, sonrió, la abrazó fuerte, pero no dijo nada.

IV

“Mijail Nostradamus … ¡Kонечно!” exclamó para sus adentros Ciduska Plushenko, en una especie de “¡sí, cómo no!” irónico, al ver la misma escena. Aún escéptica, la más reconocida autoridad mundial en microprocesadores y anfitriona de aquel particular ensemble, saludó a los recién llegados, mientras su mente luchaba con todas las fuerzas contra la posibilidad de que aquellos hombres fuesen quienes decían ser, por más que admitiese que algo extraño estaba sucediendo. Tenía que llegar al fondo del asunto, si no por otra cosa que satisfacer su curiosidad.

Había pedido favores para recibirlos en el hangar especial, a fin de que nadie cuestionase su presencia ni se pidiesen pasaportes. “Es una misión ultrasecreta; científicos muy especializados cuya presencia en territorio ruso podría alertar a los enemigos de la patria sobre nuestros últimos avances”. Así lo justificó ante el comité del Estado, que de inmediato aprobó su petición. Allí nadie cuestionaba a Ciduska, una pieza demasiado valiosa para su propia permanencia en el poder.

Después del intercambio de lo que Ciduska calificó de cortesías innecesarias, los autos avanzaron por las nevadas calles hasta su ultrasecreto complejo, dónde ella misma los condujo a una sala ubicada en el nivel subterráneo más profundo, usada sólo en circunstancias y con interlocutores muy especiales.

Allí era imposible espiarles desde afuera: lo que se discutiría tenía que permanecer secreto. Si terminaba siendo un embuste, lo mejor era que nadie se enterara; la madre patria no veía con buenos ojos a quienes se dejaban engañar por occidentales.

Niet!

*******

Alrededor de una mesa alargada con diez sillas a cada lado, se sentó una colección de rostros divergentes, los longevos con cara de preocupación, y los simples mortales sin salir aún de la estupefacción provocada por estar, en persona, junto a Da Vinci y los otros longevos.

Tras comunicarse con el jet que acababa de despegar rumbo a México, se inició la multitudinaria sesión.

En los siguientes minutos cada uno dijo quién era y por qué estaba allí; no más caretas ni pseudónimos. Primero lo hicieron Da Vinci, Newton, Nostradamus, Melzi y Verne; luego los mortales, Ciduska, Anna, Fátima, y Rachel; Ricardo, Alberto, J.C., y los del Jet, Stéfano, Doménica y David. Incluso Duncan Maurer, sentado junto a Newton, tuvo la oportunidad de hablar.

Athena se limitó a decir su nombre. Luego se sentó, y siguió en silencio, observando, absorbiendo, con su mirada profunda e indescifrable. Todos comprendían intuitivamente que su papel sería importante.

Stéfano Della Croce, ansioso por dar cuenta del contenido del manuscrito Médici, pidió hablar de primero.

—Tenemos información muy valiosa—dijo.

—Escuchemos primero una rápida recapitulación que va a hacer Fátima—respondió J.C.—; es importante que todos estemos claros en los detalles. Luego podremos hacer aportes adicionales al proceso.

V

San Petersburgo Rusia, 27 de diciembre, 8.57 p.m., GMT+3

Fátima se dirigió al extremo de la mesa, y conectó su portátil a una gran pantalla tras de ella. Tenía una mente organizada y había preparado una síntesis de lo discutido. Señalando con un puntero laser, inició:

—Gracias, J.C. Resumiré lo que sabemos para que sirva de base a las acciones subsecuentes. Además, en persona es más fácil discutir y complementar la información.

Se detuvo, y evaluó su auditorio –cinco inmortales, varios genios, y el resto, gente al menos más inteligente que el promedio–. Decidió que estaba preparada para el reto, era su parte en la misión.

—Primero. El veintiuno de diciembre, un grupo de descendientes de Noé activaron una Pirámide Gigante en Sudán, cuya existencia y localización les fue revelada mediante un sistema complicado de tabletas.

Varias cabezas asintieron, incluyendo las del Jet.

—Segundo. Esos descendientes fueron J.C. Perrier, Rachel Miller, Stéfano Della Croce, Aura Gualtieri y Carlo Nunzio. A estos dos últimos los está tratando de localizar la oficina de J.C. en Roma. Juntos pudieron manipular y activar la Meriaa de Sudán con los medallones. En tesis de principio estamos asumiendo que podrían hacerlo con las otras. Esto es muy importante, visto lo sucedido con Maurizio Forte, fulminado por el rayo de luz de la pirámide por no ser uno de los “elegidos”.

Las cabezas volvieron a asentir.

—Tercero. El señor Isaac Newton propone que existen otras tres pirámides similares a la de Sudán que, actuando como conjunto, son capaces de ocasionar la destrucción del mundo.

—Como expresé durante la videoconferencia tengo serias dudas sobre esta interpretación negativa de lo sucedido en Sudán, y de las consecuencias de nuestra misión—interrumpió J.C. Perrier. —La energía que emanó de Sudán fue positiva y nos puso en contacto con el infinito. El apocalipsis subsecuente me resulta difícil de aceptar.

Desde el primer momento J.C. se sintió incómodo con la presencia de Newton. Después de todo, había secuestrado a Athena; estaba involucrado en varias muertes de gentes cercanas a los de su grupo, y era responsable del atentado contra Nostradamus (aunque Maurer negase cualquier mala intención). Su instinto le decía que no confiara en él.

—Fue una energía de amor y paz—confirmó Rachel Miller, hablando por primera vez.

—¡Así es! —exclamaron Stéfano y Doménica desde el jet.

—No es el punto, señor Perrier—interrumpió Newton, cuyo tono de voz siempre le hacía parecer molesto, sobre todo cuando alguien osaba contradecirlo o cuestionarlo.

Se había levantado, y ahora caminaba de un lado a otro de la habitación, con paso contemplativo. A pesar de que vestía un traje ‘moderno’, Ricardo Díaz no podía dejar de imaginárselo con una colorida chaqueta de borlas y una peluca, como las que usaba en el siglo XVIII.

El anciano se detuvo a la cabeza de la mesa, puso sus manos sobre la mesa, y mirándolos a todos, agregó:

—El problema no es si las pirámides emiten energía buena o mala, o sí hacen volar los pajaritos; el problema es que son máquinas gigantescas con la capacidad de activar fallas tectónicas y causar terremotos, erupciones y tsunamis.

Una nueva pausa, mirada penetrante, voz acusatoria.

—Activar la pirámide de Sudán el veintiuno de diciembre, cosa que Duncan y yo tratamos de evitar, inició un proceso de once días dentro del cual se producirá la destrucción total de la civilización. Esto significa que todo terminará el primero de enero a las once y once GMT, si no logramos evitar que ocurra lo peor.

Los otros longevos movieron afirmativamente sus cabezas. Sus visiones les habían mostrado lo que seguiría: un mundo sumergido bajo el agua.

VI

—¿Cómo sabemos que las pirámides son destructivas? ¿Cómo sabemos que faltan once días? Hasta ahora sólo he escuchado teorías y suposiciones, pero ninguna prueba concreta…

—¡Los escritos arcanos! —dijo el anciano, levantándose de su silla y apoyando las manos sobre la mesa con un aire de decano que se dirige hacia un grupo de jóvenes imberbes que comienzan la universidad. Estaba visiblemente molesto. —En la edad media circuló conocimiento muy antiguo; lo poco que algunos individuos pensantes –que valoraban más ese saber lleno de misterio que sus propias vidas–, salvaron de los decomisos y destrucciones sistemáticas organizadas por la iglesia. Yo he dedicado casi cuatrocientos años y parte de mi fortuna para buscar y acumular fragmentos de ese conocimiento. Los doce tomos de Sais, copiados por Leonardo, fueron un buen comienzo. Para el resto recorrí bibliotecas, monasterios, y hasta abrí tumbas en los lugares más recónditos del mundo… un folio aquí; un manuscrito allá; un símbolo; el diseño de una iglesia gótica… Aprendí que el conocimiento podía estar en cualquier lado, a veces a simple vista aunque imposible de reconocer para el profano, pero diáfano para el que sabe lo que busca—dijo Isaac, y algunos hasta creyeron leer una sonrisa cuando recordó las cosas que había encontrado. —El conocimiento nunca era claro, siempre estaba velado, era confuso… pero yo pude rasgar sus velos y llegar a la verdad original.

Se detuvo, como si ese último pensamiento, esa verdad original le hubiese afectado de alguna forma. Luego, hablando más rápido, trató de terminar su argumento:

—Podríamos pasar días discutiendo el origen de mi interpretación, pero lo que digo no sólo es cierto, es correcto, ¡y pido, por el bien de la humanidad, que se acepte como tal!

Diciendo eso, se sentó, mientras varias cabezas se movían asintiendo. Después de todo, Isaac Newton era un genio, y había dedicado su vida a esto.

—De acuerdo, señor Newton, pero Noé sólo menciona en sus tabletas la Pirámide de Sudán, no las otras. Es obvio que no sabía nada de los posibles efectos negativos de su activación, ni que desatara una reacción en cadena, como interpreto de lo discutido—intervino J.C.

—Lo dudo—refutó Isaac. —La existencia de varias pirámides gigantes es un conocimiento transmitido a varios pueblos por los sobrevivientes de la Atlántida. Noé tenía que conocerlo, y hasta me atrevo a decir que sabía que activar una sola tendría terribles consecuencias…

—¿Insinúa que Noé lo hizo a propósito? ¿que era parte de alguna conspiración para destruir el mundo? — exclamó J.C. con su mirada clavada en Newton, molesto de que el prepotente anciano cuestionara las motivaciones de su antepasado.

—No insinúo nada; pensé que tratábamos de resumir hechos. No es personal, como científico acostumbro mirar todos los ángulos, y ese es uno de varios posibles. Trataré de guardarme entonces los escenarios para mí mismo, no sea que alguno le insulte o le cause ansiedad, caballero.

El tono al decir esto último fue muy ofensivo.

—Mejor hable, Sir Isaac, ¡será más seguro para todos! Hasta ahora, en lugar de hablar, intentó matarnos varias veces—reaccionó J.C., quien había encontrado el momento de increparlo. —Además secuestró a la niña, que por poco pierde la vida.

A J.C. se le hacía difícil comprender la furia primigenia que le provocaba la presencia de Isaac Newton, una furia apabullante que no había sentido en mucho tiempo, o nunca. Lo acababa de conocer; pero sentía como si lo aborreciese desde siempre.

—Yo no ordené matar a nadie—respondió Newton, molesto por la confrontación. —¡Fue su hermano Emile! Le pedí traer a Michel ante mí, pero trató de matarlo. Y en Costa Rica sólo debía observar la reunión de Lawrence Miller y Stéfano Della Croce, ¡y mató a Miller! Trabajaba para alguien más, eso está claro, pues no creo que los matara por placer… ¡pero no tengo idea de con quién! Y en cuanto a la niña, trataba de averiguar más sobre ella, lo mismo que hizo usted, y nunca tuve intención alguna de hacerle daño.

La furia y la animosidad entre Newton y Perrier impregnaban el ambiente.

Negación; ira, negociación, depresión, aceptación.

La ira es la segunda etapa del duelo.

—Señores, calma—intervino Fátima, que no soportaba los gritos.

Leonardo intervino. Pausado, aunque comandando respeto con su presencia, interrumpió la disputa.

—Si Noé sabía o no sabía no importa, igual debemos lidiar con las consecuencias y tratar de contener la destrucción. Sugiero que trabajemos juntos y en paz y busquemos soluciones, no culpables.

Tras la reprimenda hubo silencio. Todos se miraron avergonzados. Newton bajó los ojos, en señal de respeto.

VII

Stéfano Della Croce intervino a la distancia:

—Como dije, tenemos información importante sobre este y otros puntos discutidos. Si se me permite, expondré lo más relevante…

Habló con un tono de suficiencia, de autocomplacencia, que era difícil de captar por el ojo no entrenado. Se sabía poseedor de información significativa, y muy dentro de su psique eso lo hacía sentirse importante ante los demás. J.C. lo detuvo en forma abrupta.

—Deja que Fátima termine, luego nos dirás qué averiguaste.

El tono fue pesado, confrontativo. Tenía esa ira descrita por Leonardo, y se la estaba desquitando con la persona equivocada.

Stéfano apenas se contuvo –tan seguro estaba de lo que tenía que decir–, impactado por el tono de J.C. Sin embargo, al volver su mirada hacia Doménica en busca de una explicación o un apoyo para su próxima reacción, leyó en sus ojos sus deseos (en esos ojos grandes, brillantes y negros en los cuales Stéfano había aprendido a leer palabras y sentimientos), y un poco reticente asintió. Pensar antes de reaccionar. Un mantra que Doménica usaba en su vida, y que él había tratado de aprender en esos días junto a ella en que la estaba pasando tan bien; poco tiempo que parecía una hermosa eternidad.

“J.C. ha tenido días duros; primero, los eventos de Sudán; luego, la muerte de su hermano; y de seguido la búsqueda de Athena. Y ahora discute con Isaac Newton si su antepasado era un traidor. No es personal”, concluyó Stéfano.

Se tranquilizó; ya llegaría su turno de compartir información.

VIII

Tratando de no dar más importancia a los exabruptos, Fátima respiró hondo en forma casi imperceptible, pues la discusión había logrado sacarla de balance. Tras recuperar su mirada apacible y sus modales perfectos, miró uno por uno a los miembros de aquel disímil grupo que en circunstancias ordinarias jamás se reuniría a la misma mesa, moduló la voz, y continuó:

—El punto cuarto son las Meriaa, las cuales, según creemos activan el poder positivo –y detienen el destructivo– de las pirámides. En su interior hay algo equivalente a microprocesadores, fabricados con tecnología desconocida. Los investigadores de Laboratorios Plushenko están tratando de conectarse a ellos mediante la interfase diseñada por el señor Newton. Sabemos de cuatro Meriaa: la que se usó en Sudán y tres que tenemos aquí, aportadas por el señor Isaac, Leonardo, y Ciduska. Estas dos últimas se atrajeron como imanes en cuanto estuvieron cerca, y tras el impacto se dividieron en docenas de fragmentos, un mecanismo de autodestrucción poco comprensible. Ya los ingenieros las reensamblaron pieza por pieza, pero no han logrado que reaccionen. Sólo queda una intacta … ¡y veo que está aquí!

Mientras Fátima daba su reporte, Ciduska había llamado al laboratorio para que le enviaran de vuelta la Meriaa, que en ese momento estaba siendo colocada en el centro de la mesa.

Los que como Fátima o Ricardo no habían visto una, se acercaron y se extasiaron ante esa pequeña maravilla de diseño. Los que ya la habían visto o tenido entre sus manos igual no pudieron quitarle los ojos.

La hermosa joya podía ser clave para salvar a billones de individuos –hombres, mujeres, niños, jóvenes y ancianos– que en aquel momento nacían, o morían, o jugaban, o reían, o hacían el amor, o discutían, o desperdiciaban sus vidas, o peleaban en alguna estúpida guerra acabando con vidas inocentes y otras no tan inocentes, sin siquiera sospechar que el fin de todo estaba cerca.

J.C. quedó embelesado. Aunque no tuviese poderes le seguiría pareciendo un objeto de belleza maravillosa: su oro brillaba de una manera particular que no había visto en otros oros, y sus formas parecían esculpidas por los dioses. Cualquiera hubiese dicho que se trataba de un monumento a la vanidad de algún rey.

Recordaba haber analizado la Meriaa de Sudán de forma más clínica; pero tras ser expuesto a la energía de la Pirámide Gigante, había desarrollado una extraña sensibilidad hacia todos y a todo, y una acrecentada apreciación de la belleza.

—Es idéntica a la de Sudán—dijo J.C., tras observarla por un rato. —Tiene las mismas marcas para los medallones que las activan.

—Exacto; ese es el punto quinto; si hay otras tres pirámides y se aplican las mismas reglas, necesitamos nueve medallones—continuó Fátima.

—Así es, y como expresé en el Jet, existe una muy alta probabilidad de que esos medallones no hayan sobrevivido, ya sea destruidos por el tiempo; hundidos en algún barco naufragado en el fondo de un océano; o fundidos para crear un arma o una joya… Cualquiera de esos o de muchos otros escenarios convertiría estas fabulosas obras de arte y tecnología en adornos caros e inservibles—intervino Melzi, que tendía a ser algo pesimista.

—O quizá tres grupos como el nuestro buscan en este mismo instante cumplir con la misión encargada milenios antes al primer portador de cada medallón, y parte de nuestra misión será encontrarlos—refutó Fátima. —Lo positivo es que tenemos las Meriaa y sabemos para qué sirven, y eso es un avance importante.

Lo anterior lo dijo Fátima al observar en los rostros presentes la desesperanza ocasionada por listar los múltiples obstáculos.

IX

—El punto sexto es la ubicación de las otras tres pirámides. El señor Newton afirma que una está en Europa, una en Asia y otra en Costa Rica. En este último lugar se encontraron las tres Meriaa y está a una distancia de Sudán equivalente a un tercio de la circunferencia de la tierra, sobre el mismo paralelo diez.

—Son los cuatro jinetes del Apocalipsis bíblico—agregó aquel en tono sombrío. La de Costa Rica es el jinete rojo; la de Sudán el jinete negro por estar en África; la de Asia, el jinete amarillo; y la de Europa, el jinete blanco. Los colores se establecen según el color de piel de sus habitantes—dijo Isaac, en un tono más calmado, recordando que Leonardo, el único individuo que había tenido, y tenía, un cierto poder sobre él, le acababa de pedir que tratara de trabajar con estas gentes. Su tarea era hacer al menos un esfuerzo, aunque todavía pensase en el gran disgusto que sentía por culpa del jovenzuelo maleducado, el tal Perrier, que se había atrevido a increparlo. Si Da Vinci no hubiese intervenido, ¡le hubiese mostrado quien era Isaac Newton!

Julio Verne, por su parte, no estaba tan seguro de la interpretación de Newton. Él seguía creyendo que la forma de localizar las pirámides era dibujando un cuadrado, del cual ya tenían dos vértices, y luego aplicar la lógica y los diseños de Vitrubio. Las otras dos pirámides estarían en el mismo meridiano de las primeras dos, a la misma distancia de trece mil trescientos treinta y tres kilómetros, hacia arriba, o hacia abajo. No obstante, cuando había tratado de convencer a Isaac de su teoría, las cosas se habían puesto tensas, y ya había suficiente tensión en el ambiente. Leonardo tenía razón, debían trabajar juntos y en paz, y la suya era sólo una teoría que los demás no habían aceptado y que él no tenía pruebas para defender.

—El punto sétimo es la interfase. Ciduska prometió temprano que nos comentaría sobre los avances.

—Como dije, es un proyecto complicado—respondió Ciduska. —Ha llevado nuestra tecnología al límite, pero lo haremos funcionar. Iniciaremos pruebas en una hora. Los detalles técnicos los podremos discutir cuando tengamos algo más concreto.

Luego, en un tono de voz diferente, se dirigió a Isaac:

—La tecnología que desarrollaste es innovadora, y tus cálculos brillantes; lograremos progresos importantes en computación cuántica — dijo, con respeto legítimo y cariño. A pesar de sus diferencias, Newton la había ayudado a convertirse en la mejor del mundo en lo que hacía. El anciano asintió complacido. Le gustaba que Ciduska alabase su trabajo.

—Gracias Ciduska; pasemos entonces al punto octavo: adversarios—dijo Fátima señalando la pantalla. —Hasta ahora, nos hemos enfrentado entre nosotros. Aclaradas las cosas, hay eventos cuya única explicación es la existencia de otro grupo interesado en detenernos.

—Para mí es el Vaticano—espetó Newton con desdeño, tras volver a la realidad.

—¿Quién en el Vaticano? ¿El actual Papa? Pablo VII, por su edad no tiene la energía para esto—intervino Ricardo, que hasta entonces se había limitado a escuchar.

—No la tiene, está muerto—interrumpió J.C. Perrier.

El comentario sorprendió a la mayoría.

—Pensé que lo sabían—continuó J.C. al ver rostros de desconcierto, y buscando la noticia en su móvil para mostrarla. —Pablo VII murió hace cinco días. Su muerte se anunció anoche en una ceremonia solemne con la participación de todos los Cardenales, sonaron las campanas de Roma, y toda la fanfarria. El Vaticano, afirmó, y leo en forma literal, que “el Papa ascendió al cielo mientras dormía en la noche del veintidós, y se esperó para el anuncio hasta pasadas las fiestas, para no entristecer el ambiente de celebración de la Natividad del Señor”.

J.C. hizo una pausa; todos esperaron que siguiera.

—Tres de los últimos cinco Papas han muerto mientras dormían a pesar de estar sanos: Juan Pablo I, Francisco I, y ahora Pablo VII. ¡Dos en un mismo año! Se les está haciendo vieja la historia; y es muy casual que haya ocurrido ahora.

—¿A qué te refieres? —preguntó Da Vinci.

—Toda está conectado con Sudán. Pablo VII traicionó a Di Monti y lo entregó a Forte, lo cual vimos con nuestros ojos. ¡Esta es su venganza! ¡Ahora Di Monti por fin será Papa!

—¿Di Monti mató al Papa? —intervino Fátima, para quien algo como eso, entre altos cargos de la Iglesia, resultaba inimaginable.

—Si lo hizo, no lo sabremos. Al cuerpo de Pablo VII no se le hará autopsia, pero los hechos hablan: Papa traiciona a Di Monti, Papa muere, y Di Monti es electo Papa, lo cual ya casi había sucedido en el último cónclave.

—¿Qué pasará ahora? —preguntó Verne.

—Han llamado a un Cónclave inmediato—respondió J.C.

—¿Inmediato? Siempre tardan de dos a tres semanas.

—No en este caso. El cónclave inició hoy. A los cardenales se les informó de la muerte el veintitrés, y se les pidió trasladarse a Roma para el anuncio oficial. La mayoría llegó entre el veinticinco y la mañana de ayer, como si se les hubiese comunicado algún motivo de prisa excepcional para proceder así. Se dice que los Cardenales desean una elección rápida, pues existe mucho consenso … Es probable mañana a estas horas, Habemus Papam—concluyó J.C.

—Una acción expedita e inspiradora del Espíritu Santo—agregó Nostradamus en forma irónica. —Ahora, queda averiguar el porqué de tanta prisa.

X

—Recapitulando, ¿creemos que el Vaticano puede ser el grupo a que nos enfrentamos, y que Di Monti, quien será el nuevo Papa, tiene algo que ver a pesar de ser uno de los protectores de la pirámide de Sudán? —inquirió Ricardo, cuestionando la plausibilidad de la teoría.

—Con las prisas mencionadas no sé si podemos confiar en él—respondió Newton.

—No tiene sentido que Di Monti quiera tomar el poder de la iglesia para algo relacionado con las pirámides—cuestionó Ricardo, a quien no lo intimidaba Newton. —El tipo es ambicioso, ha luchado por llegar a Papa por décadas, y esta es su oportunidad con independencia de lo que esté pasando. Pero además fue instrumental en Sudán, y si hubiese querido detenerlos lo hubiese hecho allí. ¿Por qué tendría de pronto algún plan malvado para el cual sea importante ser Papa? Creo que debemos contactarlo y preguntarle lo que sabe.

—No podremos hacerlo hasta que finalice el cónclave; los cardenales están incomunicados hasta no elegir a alguien—intervino Verne.

—Estoy de acuerdo con Ricardo—dijo J.C., —pero aun asumiendo que Di Monti esté de nuestro lado, no debemos descartar a alguien más en el Vaticano como posible enemigo. Hay que estar vigilantes con lo que pase en el Cónclave. 

—Yo también estoy de acuerdo—afirmó Da Vinci. — En el Vaticano saben algo. En la Biblioteca y los Archivos Vaticanos hay un poco de todo. Objetos y artefactos raros, manuscritos, profecías, fragmentos de conocimiento humano con ideas que ni imaginamos, porque la Iglesia tuvo éxito en suprimirlas…

Se detuvo, como si pensara un instante en todas esas ideas que pudieron florecer, y dar origen a otras, pero que murieron antes de tiempo, enterradas por el dogma.

—Dondequiera que haya sacerdotes en el mundo habrá ojos curiosos investigando cualquier cosa interesante para informar a la central, que se encargará, dependiendo de qué tan peligroso sea para sus intereses, de archivarlo en el estante más profundo. El punto es, si Isaac armó su rompecabezas a partir de las migajas y fragmentos dejadas por la iglesia, ¿qué habrá hecho la curia con acceso irrestricto a la mayor parte del pastel? Di Monti o no, no descartemos al Vaticano

Sentado en el diván del Jet, Stéfano Della Croce se mordió los labios, pues la información del manuscrito se refería a este y otros puntos. Estuvo a punto de gritar “¡el Vaticano tiene una Meriaa!”, pero sabía que no podía garantizar cómo reaccionaría si J.C. le hacía callar una vez más, y, sobre todo, si lo hacía de mala manera. Prefirió no averiguarlo.

—Dejamos al Vaticano en la columna—dijo Fátima, cerrando el argumento.

XI

David Vinecourt estiró un poco el cuello, como para hacerse más visible al otro lado de la pantalla, y habló por primera vez en todo el viaje. Al fin y al cabo, le habían traído para que diera sus opiniones.

—Otro posible grupo son los Illuminati— dijo.

—La gente les culpa de todo, pero nadie tiene claro ni quienes son, ni qué hacen aparte de reclutar cantantes pop—rebatió J.C., quien recordaba teorías que hacían ese tipo de afirmaciones —De mí han dicho que lo soy, porque soy rico, pero la verdad nunca me interesé en esos juegos de poder, y que yo sepa, nadie ha intentado reclutarme ... o sí lo hicieron, no me di cuenta.

—Los Illuminati sí existen, y tienen mucho poder. Hoy estamos además en medio de una guerra entre Illuminati y Arios por el control de los gobiernos que se ha intensificado a partir de la pandemia— dijo el experto en conspiraciones. —Los Illuminati dominaron durante casi todo el siglo XX, luego de resistir el embate de los Arios en la segunda guerra mundial, pero después de décadas de calma, en el siglo XXI estas luchas de poder se han tornado en un combate abierto; evidente para los que estamos pendientes de estas cosas. Ahora bien, ambos grupos son igual de malos, gentes sedientas de poder que postulan la existencia de élites con derecho a todo; y masas sin derecho a nada. Lo que quiero decir es que hay varios grupos con las capacidades que se mencionan, Illuminati, Arios…

—Es posible que existan, pero no saben nada de esto—continuó J.C. —Forte era Illuminati, según le dijo Di Monti a Carlo Nunzio, pero no sabía de otras pirámides o del apocalipsis, y más bien creía que activar la Meriaa en la pirámide le daría inmortalidad. ¡El grupo que opera en nuestra contra trató de evitar que activáramos Sudán!

—Si trataron de evitarlo—dijo Ricardo— al igual que lo hizo Newton al tratar de interponerse en el camino de Perrier y Della Croce, quizá sabían que activarla sería malo. Siempre existe la posibilidad de que nos enfrentemos no a uno, sino a varios grupos que tal vez no saben el uno del otro y tienen agendas opuestas… aunque por el momento no sabemos de nuestros enemigos, así que no especulemos más.

—Son los purificadores…—dijo Stéfano algo tímidamente.

—¿Purificadores? —preguntó Da Vinci, a quien el término le resultó vagamente familiar.

—Lo comentaré en cuanto se me permita hablar.

—Me queda sólo el último punto, y luego nos concentraremos en las soluciones a este supuesto apocalipsis—dijo Fátima.

—No es supuesto… ¡ocurrirá!

Un muy serio Isaac Newton murmuró aquella escalofriante frase, mirando hacia la nada. Fátima trató de mantener la cabeza fría, algo que se estaba haciendo cada vez más difícil ante las circunstancias. Antes de reaccionar, dio un sorbo lento a su café –hasta tuvo tiempo de pensar que había estado consumiendo demasiada cafeína–, y analizó una vez más los rostros alrededor de la mesa, cuyas miradas no perdían uno sólo de sus movimientos. Le gustaba mirar a la gente, tratar de descubrir en sus ojos sus motivaciones, sus personalidades. Su primera conclusión fue que estaba ante un grupo interesante. La segunda, que no parecían seguros de su éxito. Eso la asustaba.

—Es sólo una de las hipótesis, señor Newton—rebatió Fátima con calma, tratando de no provocar conflicto, aunque su cuerpo era recorrido por un escalofrío.

XII

Fátima señaló con su laser el siguiente punto, titulado “Recursos”.

—Tenemos tres Meriaa. No sabemos qué pasaría si tratamos de usar las dos que están en mal estado en una Columnae. Algunos creen que funcionarían, otros creen que sería peligroso. Hasta que no se averigüe más de los aspectos técnicos, prefiero listarlas como activo.

En aquel punto había acuerdo.

—Tenemos también el cáliz de los profetas, elemento común que une a varios presentes, y que sigue vibrando y recibiendo el mismo tipo de frecuencia de las Meriaa. A través de él Michel, Leonardo y Julio vieron imágenes de eventos futuros.

A Fátima ya no le parecía extraño llamar a Leonardo da Vinci “Leonardo”; ni a Michel de Nostradamus “Michel”, o a Julio Verne “Julio”. Había entendido que los longevos eran hombres como cualquiera, sin superpoderes, sólo muy viejos y en apariencia sabios. Ellos a su vez parecían respetar su trato familiar como si la sintieran parte del club, lo que le provocaba el placer algo egoísta de sentirse bien consigo misma. Al único al que llamaba señor era a Newton, porque el anciano le generaba aprehensión. Ahora estaba en su bando, pero los sentimientos generados durante la búsqueda de Athena; la desesperación al enterarse de su secuestro; o el sufrimiento cuando la niña estuvo a punto de morir… ¡estaban frescos en su memoria! Si bien su obligación era ser imparcial, había comprendido y hasta compartido la reacción confrontativa de J.C.

Leonardo se enfundó un guante especial, abrió su maleta, sacó el cáliz, lo colocó sobre la mesa.

—Así es—confirmó Leonardo—Esperamos poder descifrar esa frecuencia con la interfase.

—La idea es determinar si capta alguna transmisión, la decodifica, y posibilita su comprensión, lo cual daría una explicación científica al supuesto fenómeno profético—intervino Ciduska.

Michel, Leonardo y Julio sonrieron. Las profecías habían determinado el rumbo de sus vidas y no eran un fenómeno supuesto, no para ellos.

—Finalmente contamos con Athena—dijo Fátima, sonriéndole a la niña, tratando de no hacerla sentir incómoda. —Salomón de Amiens, heredero de Michel, escribió hace cuatrocientos años un tomo con profecías sobre lo que está pasando y lo que podría pasar, que incluyó estos retratos.

Fátima abrió en su portátil y proyectó en la pantalla copias de los folios proféticos que fueron examinados con gran curiosidad. Incluso los que ya los habían visto encontraron fascinante verlos de nuevo teniendo a la niña para comparar. Era Athena.

Para quienes aún no creían o se mantenían escépticos del don profético, ver los retratos y después a Athena, los hizo al menos cuestionarse sus creencias, mientras aspiraban a comprender cuáles eran sus poderes o por qué Salomón la había visto y dibujado cuatro siglos atrás junto a líneas que decían que su papel sería fundamental.

Sentada en una silla un poco grande para ella, y mientras todos la miraban, Athena los sopesaba con sus ojos penetrantes. No dijo nada. Su silencio era producto de su timidez, pues si bien el orfanato la había preparado y obligado a ser fuerte para sobrevivir, el escenario era intimidante. Pero, aunque no entendía ni cuál era su papel ni por qué la habían dibujado tantos siglos atrás, quería averiguarlo, y para ello ponía atención, y aprendía.

Quien la analizaba con mayor interés era Ciduska Plushenko. Nunca había creído en clarividencias ni en poderes psíquicos, pero los dibujos le resultaban curiosos e intrigantes. Nadie le había presentado aún pruebas irrefutables de su antigüedad, pero no quería cerrar la puerta a ninguna posibilidad, aceptando que los avances de la ciencia, de la verdadera ciencia, siempre surgían de lo que en algún momento era superstición o imposibilidad.

“Cualquier tecnología lo suficientemente avanzada es indistinguible de la magia”. Esa era una de las reglas de Arthur C. Clarke, y Ciduska se la tomaba muy en serio. Su campo, los microprocesadores y la computación cuántica estaba lleno de quimeras –era, de alguna manera, mágico–, aunque todo terminase por ser explicado por la ciencia. Quizá cuando terminase esta locura de inmortales y pirámides, investigaría esos temas psíquicos. Lo haría con rigor científico pero con la mente abierta, y por qué no, hallaría aplicaciones prácticas a su campo… ¡o probaría de una vez por todas su absurdidad y su tontería!

—La niña sabe cosas, ve cosas—intervino Newton. —Me señaló un error en la fórmula de la interfase; puse miles en lugar de millones, un error que no había cometido en cuatro siglos.

—¡J. T. Maston! —dijo Julio Verne, que había estado muy callado. —Mis visiones me mostraron una fórmula con un error numérico fundamental. Lo usé en Sans Dessous Dessous, novela apocalíptica en la que el personaje Maston comete un error similar. ¡A quien vi junto a la fórmula fue a Newton! Ahora lo comprendo. Y esa fórmula, y la interfase que diseñó, serán fundamentales, aunque aún no sepa cómo.

—Gracias, Julio, esperamos tener pronto noticias sobre la interfase. Quiero cerrar este resumen llamando la atención sobre este grupo, y la forma en que nos hemos ido reuniendo, que ha sido más que casual, pues está claro que las habilidades e historias personales de todos nos ponen en condición de al menos tratar de evitar esta … destrucción. Sin consideraciones de tipo religioso, pareciera que hay un algo más interviniendo que desea nuestro éxito, sea la Suerte, el Destino, o como se le quiera llamar. Es una apreciación subjetiva, pero ojalá sea así.

Varios asintieron; pero otros tantos se mantuvieron incólumes. El tema no generaba consenso.

—Esto es a grandes rasgos lo que sabemos—concluyó Fátima. —¿No sé si consideran que he dejado por fuera algún punto?

Varias cabezas se sacudieron negativamente.

SEGUNDA PARTE

LIBRO CUARTO.
PARTÚS

"Para Dios, todas las cosas son justas, buenas y correctas, pero los hombres sostienen que algunas cosas son incorrectas y otras correctas". Heráclito

I

Jet sobre el Atlántico, 27 de diciembre, 9.43 p.m., GMT+3

—¿Ahora sí puedo hablar? ¡Es importante! —dijo Stéfano, incapaz de contenerse un segundo más. Los elementos de la explicación a los puntos discutidos que había ido ensamblando explotaron al mismo tiempo en un rapidísimo monólogo. Aunque por lo general hacía un esfuerzo consciente para aparecer pausado, comedido y proyectar una imagen seria y reflexiva en su vida profesional, esta vez ni respiró, como si no fuese a soportar el ser interrumpido.

—No existen cuatro, sino seis pirámides gigantes, llamadas por los antiguos columnae, como ya se mencionó. Los científicos atlantes diseñaron las Meriaa para neutralizar su poder destructivo, y las construyeron en un laboratorio en la provincia atlante de Turuk Baritlán. El nombre de Turrubares, en Costa Rica, donde aparecieron las tres Meriaa, parecería una reminiscencia de ese nombre. ¡Pero la segunda pirámide no está allí, está en México! Vamos rumbo a Cholula, en Puebla, donde hace unas horas un terremoto derribó la pirámide local. Mi colega Steven Giambruno me dio acceso a un manuscrito que habla de todo esto, dictado en el año 780 por un gigante al fundador de la dinastía Médici. Muy importante, ¡el Vaticano tiene una Meriaa! Fue robada en Cholula en 1576, y estaba rodeada de historias indígenas sobre el diluvio y pirámides gigantes. En 1750 Benedicto XIV ordenó ponerla en una caja fuerte para abrir en el año dos mil. ¡Alguien en el Vaticano sabe!

Stéfano no hizo ni una pausa en aquella explicación, que validaba y completaba varios de los puntos que Fátima acaba de exponer. Refutaba además la teoría de los cuatro jinetes del apocalipsis de Isaac, al hablar de seis, o la localización de la pirámide, que se suponía estaba en México, no Costa Rica. Se abstuvo a propósito de dilucidar la discusión entre Newton y Perrier sobre Noé –ellos lo concluirían por si mismos al leer el manuscrito–, ahora lo importante era avanzar. En cuanto se detuvo, los demás, que apenas comenzaban a procesar por partes el relato, trataron de opinar al mismo tiempo.

—Señoras, señores, calma—dijo Fátima, tratando de recuperar el orden. —Stéfano, recapitulemos, ¿decías que tienes un manuscrito antiguo que habla de todo esto?

—Tengo una traducción al inglés preparada por Steven. El original está en una caja fuerte en un hotel de Cholula; lo recuperaremos al llegar.

—De acuerdo, envíanos la traducción. En cuanto la recibamos y la leamos tomaremos decisiones. Háblanos de tu colega.

—Steven Giambruno trabajaba con Lawrence Miller, mi mentor, quien lo envió a la excavación de Sudán, a pocos kilómetros de la pirámide. Allí desenterró una tableta con los mismos símbolos que se encuentran en un mural bajo la pirámide escalonada de Cholula. Él visitaba ese mural cuando ocurrió el terremoto, y ahora está atrapado bajo los escombros. J.C. coordinó un equipo de rescate que intentará sacarlo, mientras llegamos en unas nueve horas.

—Listo, correo enviado—intervino Doménica Le Blanc. —Adjunté además un artículo preparado por David sobre los ciclos de 25826 años, la alineación planetaria, etc. Considero que es importante que se lea y se analice, por su relevancia con lo que está sucediendo.[3]

—Una aclaración, sin embargo—intervino David. —En ese escrito sostengo que la Atlántida fue destruida hace cinco mil ciento sesenta y cinco años, y en eso me aparté de otras fuentes como Platón. Pero tras leer este manuscrito, me he convencido de que la destrucción ocurrió hace dos ciclos, o diez mil trescientos treinta años, como dice la Biblia. Hago esta aclaración, pues en seguida se notará esa discrepancia en mi documento.

—Gracias David, Stéfano, Doménica, llamaremos de vuelta en cuanto lo leamos. Lo reenviaré a los Ipads facilitados por Ciduska.

—Son encriptados, no pueden ser hackeados. La información que está siendo compartida, debe ser protegida, y los rusos tomamos en serio la seguridad—agregó Ciduska.

“Y por tanto los móviles permanecerán guardados en los armarios especiales a la entrada del salón”, pensó.

—Gracias Ciduska, procedamos.

Fátima se había convertido de facto en la directora de aquella disímil y desafinada orquesta. Sería su labor asegurarse que la melodía fuese lo suficientemente armónica para salvar el mundo.

II

San Petersburgo Rusia, 27 de diciembre, 10.02 p.m., GMT+3

Sentado en la parte más alejada de la mesa, Alberto Giusti se acercó a Ricardo con una seriedad que lo preocupó, y escudriñando en sus ojos con mirada de detective, no de amigo, le dijo en voz baja:

—Es muy raro que dos ticos[4] sean parte del misterio más complejo de la historia ¡de forma independiente! Con una población tan pequeña como la de Costa Rica, la casualidad es improbable … ¡y las esferas fueron encontradas allí! ¿Hay algo que no me estás diciendo?

Ricardo y Alberto se habían conocido seis meses atrás en una iglesia de Turín, mientras ambos rogaban por respuestas al altar. Los problemas eran distintos, pero el sentimiento era el mismo. A partir de allí las circunstancias los hicieron amigos; y en los meses que siguieron cultivaron esa amistad hasta lograr el nivel de intimidad que hace innecesarias las caretas, ni mentir ni pretender con tal de ser aceptados. En otras palabras, se caían bien y disfrutaban hablar de vez en cuando, sin importar otra cosa. Eran diferentes, pero compartían no sólo cierto parecido físico que notaba todo el mundo, sino un pasado similar. Ambos habían caído hasta el fondo, no deseando vivir más; ambos habían resurgido de las cenizas.

Y precisamente porque Ricardo pensaba que Alberto y él habían alcanzado un alto nivel de confianza, se sorprendió al comprender que su amigo no sabía cuál sería la respuesta a la pregunta de “si le estaba ocultando algo”, como si él fuese parte de algún plan secreto, quizá hasta de los malos. ¡Él, que apenas lograba seguir el hilo de la conversación, que se hacía en su mayoría en francés, idioma que dominaban todos los presentes! Lo hablaba, pero no tan fluido y tenía que pensar mucho para expresarse bien tras tantos días a máxima velocidad, durmiendo poco, esperando lo inesperado, y sometido a intensas emociones. Necesitaba con urgencia una buena noche de descanso, o una noche intensa de pasión con esa mujer perfecta llamada Fátima, su remedio favorito para todo; no que su único amigo cuestionara sus motivaciones.

—¡Un tropel de italianos, franceses y rusos, no te parece raro! Pero aparecen dos ticos ¡y de seguro somos parte de una gran conspiración! —respondió Ricardo. Quiso ser gracioso, no lo logró, y sonó sorprendido por la insinuación. Alberto pareció acongojado. No había pensado bien en lo que involucraba la pregunta, la había formulado en su mente de forma espontánea.

—Dime—continuó Ricardo—¿qué te voy a ocultar si hasta el pellejo te debo? Y con lo que has visto en estos días, ¿hay algo que aún te parezca raro o casual? Inmortales, la Atlántida, manuscritos, pirámides, curas que renuncian a los hábitos –hay dos, y yo no te pregunto si eres parte de una conspiración del Vaticano–, y ahora ticos sospechosos... ¡lo has visto todo!

Se detuvo al ver la cara de Fátima, que los observaba como si fuesen dos niños de escuela portándose mal. El resto de las miradas también estaban sobre ellos. Ricardo había levantado el tono un poco más de la cuenta, concentrado en una conversación que habían terminado por escuchar el grupo, aunque sin entender la mitad de las palabras pronunciadas en un veloz español.

“Qu'est-ce qu'il dit? Ticos?» pensaron varios de los presentes.

III

Aunque acabase de reprenderlo con su mirada, Ricardo Díaz sentía gran orgullo por la forma en que su Fátima, la mujer que pronto sería su esposa, manejaba la reunión. Era fuerte, inteligente, y se hacía respetar por todos, incluyendo un grupo de renombrados inmortales. ¡No le había ido mal en el amor!

Seis meses antes su vida era tan diferente, en medio de las depresiones y la soledad que le había llevado al borde del suicidio; y donde algo tan insignificante como no ser nombrado embajador en Italia le había hecho cuestionarse si valía la pena vivir, a pesar de tener todo lo demás: juventud, amor, dinero… ¡y ningún problema real! Le resultaba vergonzoso reconocerse tan superficial. ¿Cómo haber pensado entonces que en poco tiempo todo cambiaría al punto de hacer que lo anterior se sintiese como otra vida?

Luego de Roma, de Alessandra Rocca di Rossi y la infatuación que le había acercado tanto a la muerte, conocer a Fátima le había traído el añorado balance. Ahora, tras comprometerse con ella, se sentía el ser más afortunado de la tierra. Buena parte de su reciente introyección psicológica, que le había llevado a crecer como persona y a alcanzar (un poco tarde, es cierto) cierta madurez, lo había logrado junto a esa mujer especial que tenía clarísimas las verdaderas prioridades de la vida.

Y encontrar a Athena, hija de su primo Arthur y descendiente de Nostradamus, a quien adoptaría como propia, le había dado un nuevo propósito que le causaba gran felicidad.

Sin embargo … los hombres que tenía frente a sí, Da Vinci, Newton, Verne, Saint Germain y Nostradamus, si es que era posible que lo fuesen, ¡hablaban del inminente apocalipsis en unos días!

Había analizado y aceptado alguna vez (aunque cobardemente, sí, cobardemente) el fin de su propia existencia, pero nunca se permitió ir más allá y tratar de imaginar la cesación de la vida en el planeta, ¡el fin!

¿Y si de verdad nuestro planeta era el único lugar del universo en que había vida? No descartaba la posibilidad de vida alienígena, pero tampoco ignoraba que según la versión oficial no se había probado su existencia, nada aparecía en los radares ni se habían captado señales ni comunicaciones en el espacio a pesar de que debían existir billones de posibles fuentes según las ecuaciones de Enrico Fermi.

“¿Será la vida una situación única y extraña en el universo, una combinación casual de aminoácidos y proteínas que formaron una célula, cuyos descendientes, tras millones de años, adquirieron vida y consciencia de sí mismos?” se cuestionaba a veces, recordando la frase exacta usada por una exnovia, una bióloga, tratando de explicar el origen casual de la vida. Fuese como fuese, lo cierto es que él, un simple descendiente de esos aminoácidos originales, trataba de comprender lo incomprensible, y de encontrar sentido a las declaraciones de esos individuos, según los cuales dependía de ellos encontrar una manera de evitar o posponer ese fin.

“¿Por qué estoy aquí y cuál es mi papel en todo esto?”, se cuestionaba una y otra vez. Y como no lo entendía ni lograba concebirlo se resignaba a que quizá sería como antes: sólo un espectador, un extra de aquella película de acción en la cual estaba en juego la suerte de la humanidad. Extra o no, trataría en lo posible de ayudar, pues él, Ricardo Díaz, quería con todo el corazón seguir viviendo.

IV

Jet sobre el Atlántico, 27 de diciembre, 10.28 p.m., GMT+3

Mientras en San Petersburgo devoraban la historia de Averardo, los del jet –Stéfano, Doménica y David– releían las partes que más les habían intrigado. Para Stéfano, era la descripción de la vida en Poseidonis, la más grande ciudad del reino, gobernada por Atlas, descendiente de Poseidón.

No era tan diferente a una gran ciudad de los años cincuenta del siglo pasado, con tecnología, pero sin los ordenadores, la internet o la inteligencia artificial de hoy. Era una ciudad grande, vibrante en la que se concentraba el poder sobre territorios que abarcaban la mayor parte del planeta, y desde la cual se administraba todo tipo de intereses comerciales. En los mil setecientos años desde la caída de la estrella, se había pasado de unos cientos de miles de sobrevivientes desperdigados; a muchos millones que veían en Poseidonis el centro del poder.

Aquella narración de un gigante del siglo VIII, sin conceptos para naves voladores y otro tipo de artilugios tan comunes para nuestra psique, resultaba hasta cierto punto divertida. Otra parte interesante era la descripción de las relaciones entre humanos y gigantes a lo largo de las centurias, algo que siempre había considerado mitos.

Por milenios los gigantes convivimos en paz con todos, y nos involucramos en labores científicas e intelectuales. Somos “humanos” como los demás, sólo que más grandes, y con la capacidad de vivir por varios siglos, pero sin ningún poder superior (aunque se respetaba nuestra inteligencia y nuestra memoria extraordinaria).

Tras la segunda catástrofe, el resto de la humanidad olvidó esa historia de convivencia pacífica y comenzó a temernos en forma irracional. Pero fue luego de la tercera catástrofe –causada una vez más por las columnae, cuatro mil años atrás–, que el período oscuro inició. Nuestros números se redujeron a unos cientos desperdigados por el mundo. Algunos lograron convivencia, y fueron soldados, como Goliat, o reyes, como Gilgamesh, o pastores como San Cristóbal, el gigante de Jerusalén en tiempos de Jesús, pero la mayoría fueron perseguidos y asesinados o arrojados como parias a sitios recónditos. Por eso nos internamos en los bosques, en lo que se llama Europa, en África y en las tierras del Oeste, donde emigró la mayoría.

Hace doscientos años, el resto de mi familia sucumbió ante las lanzas y las flechas de una turba irracional. Desde entonces, no he tenido contacto con ninguno de mi especie, a pesar de que me he desplazado, siempre con temor y viajando de noche, por muchos de los lugares en los que por milenios hubo otros como yo. Por eso creo ser el último de mi raza. Mi deber por lo tanto es dejar a la humanidad una advertencia acerca de lo que habrá de suceder…

V

El manuscrito pasaba a describir la religión exotérica practicada por las masas, con sus cultos, sus ritos y sus dioses, sus historias de milagros y libros de sabiduría. No dejaba de ser similar a las religiones actuales: cambiaban nombres, pero no mucho más. Si el manuscrito era verdadero, hacía innegable que los elementos comunes encontrados en religiones de todo el mundo provenían de los atlantes, que habían irradiado el resto del planeta con su poderío, como afirmaba el autor.

Partús procedía entonces a advertir acerca de la religión oculta, que había existido por decenas de miles de años, y sólo muy pocos la conocían y practicaban, siempre los más poderosos. Una religión que postulaba la destrucción total de la civilización cada varios milenios.

La Religión Oculta

“Esta religión cree que las almas son inmortales, y que van cambiando de caparazón –lo que los demás llamamos cuerpo–, una y otra vez en un largo proceso de aprendizaje y desarrollo, que involucra eras divididas a su vez en cinco ciclos de cinco mil ciento sesenta y cinco inviernos. Cada alma usa un promedio de siete caparazones por ciclo. Esto también es parte de la religió exotérica. Pero lo religión oculta postula que para garantizar que todas sigan juntas el camino de la evolución, al final de cada ciclo, la inmensa mayoría deben dejar sus caparazones de forma simultánea y pasan a la siguiente etapa de la evolución.

Esto se garantiza por medio de las portentosas columnae distribuidas por el mundo, que se activan para que todo o casi todo sea destruido, lográndose la purificación generalizada de las almas. Ese final inevitable ha ocurrido desde que los dioses dejaron la Tierra, y seguirá sucediendo por siempre.

VI

Nogog Partús y los científicos

“En Poseidonis existió un grupo de hombres y mujeres de ciencia, humanos y gigantes, a cuyos oídos llego el conocimiento de esta religión. Tras cuestionar este anunciado final, buscaron formas de detener la activación de las columnae.

Había tomado mil setecientos años para que la humanidad recuperara su esplendor luego de la hecatombe de la estrella; no podía pedírsele que pasara por algo similar.

(*Creo que la “estrella” se refiere a la caída de un meteorito que según ha confirmado la ciencia, cayó hace unos doce mil años causando gran devastación en el planeta. N. de Steven)

Nogog Partús, prominente científico del reino y mi antepasado, fue el primero en descubrir información de la religión oculta y rebelarse contra este destino fatalista. Él y otros no estuvieron dispuestos a aceptar la muerte de todos, –y la pérdida de todo avance y conocimiento–, en nombre de un supuesto camino del alma. ¿Y las ciencias, y las artes, y el progreso obtenido con la sangre y el esfuerzo? Era evidente de las experiencias anteriores que, si las almas retornaban a la tierra en nuevos cuerpos para comenzar el siguiente ciclo, como era postulado, lo hacían sin memoria de lo que había sido o existido.

Nogog decidió infiltrar el grupo oculto. Su prominente posición social le ayudó a que se le aceptara entre sus miembros. Se sometió a vejaciones, a fin de que se le considerara digno de ser iniciado, y luego fue ascendiendo rangos, y accediendo a cada vez más información.

Así fue como descubrió que lo que estaba por ocurrir se podía predecir con enorme precisión, pues ya había ocurrido antes. Los calendarios afirmaban que la próxima purificación o paso de las almas, ocurriría en quince inviernos.

Aunque para algunos se trataba de locuras religiosas, ni él ni sus aliados, estuvieron dispuestos a arriesgarse. Siguió ganándose el respeto de sus nuevos “correligionarios”, pero siempre decidido a luchar contra el destino profetizado.

Como el científico más prominente de Poseidonis e iniciado de la religión oculta, convenció a Atlas, el semidios, de que le permitiese estudiar los monumentos. Los Atlantes sabían de seis columnae. Cuatro eran usadas como templos en Nubitlan (Tierra de Nubios); Tactlan (Tierra del Este) Cholutlan (Tierra de los Cholus, o gigantes, donde había sobrevivido la mayor colonia de ese pueblo tras la caída de la estrella); y Poseidonis, ciudad reconstruida en torno a la primera columnae. Dos se habían hundido con Lemuria decenas de miles de años atrás, y su ubicación en las profundidades del océano era desconocida.

Tras años de investigación, Partús y su equipo descubrieron que las columnae se asentaban sobre algunos de los puntos de confluencia energética más importantes del planeta. Acumulaban esa energía en las formaciones rocosas sobre las que se asentaban, y la usaban para alterar el balance del planeta. Todas estaban en el (*Hemisferio) Norte. (*Tiene sentido hablar del Hemisferio Norte, pues allí vive el 90 por ciento de la población del mundo. Si se quiere destruir la civilización, hay que destruir lo que está al Norte del Ecuador. N. de Steven)

VII

Llegada de Noé a los “apóstatas”

Noé, sumo sacerdote de la columnae de Nubitlan, era un hombre reservado, que vivía con su familia en aquella tierra entonces fértil y hermosa, aunque alejada de los centros de poder.

Cuando la delegación científica encabezada por Nogog Partús llegó para estudiar la Columnae de su pueblo, él los recibió y acogió durante dos años.

Durante ese tiempo desarrolló gran admiración por aquel gigante de inteligencia extraordinaria y de retórica perfecta, con quien hacía el esfuerzo de hablar todas las tardes. Noé confesó que a pesar de que profesaba la religión oculta, no creía en la postulada necesidad de una destrucción total. Partús le dijo que el tampoco, aunque lo hizo con cuidado, pues no sabía si se le estaba probando.

Luego afirmó no creer tampoco en el método utilizado por los dioses tras los anteriores cataclismos (según algunos registros históricos atesorados en su columnae), en los que conocimiento era entregado muy lento a las nuevas y nacientes civilizaciones.

Insistía, y lo hacía con vehemencia, que el progreso debía continuar: los grandes logros de la gran civilización atlante no podían perderse y quedar en manos de unos pocos y avaros administradores.

Poco antes de terminar sus investigaciones, Nogog Partús se había convencido de que Noé sería una magnífica adición a su pequeña banda de rebeldes. Su conocimiento del funcionamiento interno del grupúsculo de los “purificadores”, sería valioso para consolidar las creencias de los rebeldes, e intensificar su necesidad de encontrar una solución. Un año después, Noé se había convertido en uno de los más prominentes miembros de la rebelión.

VIII

El laboratorio de Turuk Baritlán

Tras años de estudiar las columnae y de muchas teorías acerca del porqué de sus posibles efectos, Nogog y los suyos se sintieron preparados para diseñar una solución.

Construyeron un laboratorio en la ladera de una montaña remota de la provincia de Turuk Baritlán, y allí, ocultos entre los bosques e impulsados por su deseo de supervivencia, trabajaron en inventar un artefacto que pudiese contener la furia de aquellas monstruosas máquinas cuya tecnología era más avanzada que cualquiera de la Atlántida.

Pero pasaron diez años, ¡diez!, el tiempo se agotaba y sus esfuerzos no daban ningún fruto, y la frustración y la desesperanza se habían apoderado del grupo.

Algunos renunciaron. Aunque creían en la causa y sabían el destino que les esperaba, prefirieron pasar el poco tiempo que quedaba al lado de los suyos, o haciendo cualquier cosa menos encerrarse en un laboratorio tratando de evitar lo inevitable.

Llegada de la sacerdotisa.

Faltando tres inviernos para la tragedia, la principal sacerdotisa del oráculo huyó del templo de Poseidonis. No se trataba de cualquiera, era la hija de Atlas, nieta del dios Poseidón. Nogog Partús y los suyos la acogieron y le dieron refugio. Una vez que desarrolló confianza, les confesó que había robado uno de los tres oráculos sagrados usados para comunicarse con los dioses, con los verdaderos dioses, pues tampoco creía en ese destino que se promovía como inevitable entre el grupúsculo secreto que ostentaba el poder.

Nogog Partús sometió la copa a todo tipo de análisis. Aunque era sencilla en apariencia, su fuste estaba lleno de tecnología sofisticada, muy similar a las columnae: aquellas copas eran un regalo de los constructores, y se comunicaban con ellos, según lo afirmado por la sacerdotisa. Poco a poco pudo comprender sus principios y logró diseñar un artefacto que cumpliera el objetivo.

(*La parte siguiente es muy oscura en el original y usa muchas palabras desconocidas. Me tomé libertades, interpretando por ejemplo, que se trata de tecnología genética, etc. Nunca sabremos qué dice exactamente, se trata de un idioma desconocido imposible de descifrar sin una piedra Roseta; pero mis inferencias fueron muy pensadas, y soy una autoridad indiscutible en este tema.)

Stéfano sonrió al recordar la reacción de David al leer esa frase, en la que Steven se llamaba a sí mismo “una autoridad indiscutible”.

—¿Pero que se cree este cretino? —había dicho, en su modito francés, leyendo en voz alta para que Stéfano opinara. Él se había limitado a sonreír, sin decir nada, pues no quería que Doménica pensara que tenía algo en contra de personas con un ego saludable o profundas inseguridades –no sabía cuál era el caso de Steven–.

IX

Construcción de las Meriaa

Diez meses antes del profetizado fin, se terminó la primera Meriaa –esperanza en Posíniko, el idioma atlante–, una pequeña columnae fabricada en oro, que en sus entrañas llevaba *palak: circuitos, cables, ¿trozos?* de oricalco (el material abandonado por los dioses en la cima de la montaña de Poseidonis) similares a los de la copa.

Su altura era de dos tercios de codo (*30 centímetros), y tenía la forma de la punta faltante en las columnae. Partús descubrió que las puntas originales habían sido removidas. Teorizaba que su presencia detendría a las Columnae, pues su ausencia es lo que las hacía reaccionar. Suponía también que, aunque lo ideal hubiese sido colocar una Meriaa en las seis columnae conocidas, haciéndolo en las cuatro disponibles se detendría o disminuiría mucho su *destrucción*. Temía, sin embargo, que colocarla en una sola columnae podía causar una reacción que acelerase lo que se trataba de evitar.

La primera Meriaa fue rodeada de un *tuak: recubrimiento* de cuarzo. Al ver que era demasiado llamativa, se fabricaron las otras de un material que se mimetizaba con la piedra.

Se diseñaron además *llaves* de plata para remover el *tuak* de la primera Meriaa. Al activarse esta, los otros *tuak* se *removerían, ¿desaparecerían?* de manera automática: señal del momento de activarlas todas. Cada Meriaa requeriría tres *llaves* de oro y oricalco, que podían ser colocadas sólo por miembros del consejo (encargados de la activación simultánea de las Columnae). Si algo pasaba a estos miembros, sus llaves podían ser usadas por sus descendientes, pero se requerirían tres a la vez (para evitar que una imprudencia o un error activara su poder).

El primero era Noé. El segundo era Nahoc, primo de Nogog Partús, un gigante que habitaba las regiones de Cholutlan, y que comandaba un ejército que podría vencer a los sacerdotes de la Columnae, si estos se oponían. El tercero era Molak, de Tactlan, uno de los científicos más brillantes que había participado en el diseño. El cuarto era Hutar, un ingeniero experto en metales que había purificado el oricalco para fabricar el oro y los circuitos de las Meriaa. El quinto…

(*Falta un trozo. Deduzco del contexto que el quinto miembro del consejo era Nogog Partús. No está el nombre del sexto o la región de la cual provenía.)

(*Parte dañada del manuscrito; siguiente es único trozo legible)

…**solsticio de invierno** que se acercaba.

… traidor entregó a Atlas el plan para evitar la purificación. Los científicos, apóstatas por cuestionar a los dioses, fueron perseguidos, capturados y ejecutados…”

(*Falta parte del manuscrito, desconozco cuantos folios. El siguiente en buen estado, comienza a mitad de una frase, y habla de Clea, esposa de Nogog.)

“…Nogog Partús en Turuk Baritlán a los miembros del consejo, su esposa Clea regresó a Poseidonis, con sus hijas. Durante su ausencia el laboratorio fue atacado. La misión fracasó. Clea huyó a las tierras del Sur junto a las familias de algunos científicos rebeldes, entre las que se encontraban varios gigantes.

(Trozo faltante. Steven.)

… perecieron los habitantes de Poseidonis y de la mayoría de colonias atlantes al activarse los columnae.

Todo esto ocurrió hace nueve mil inviernos. La destrucción se repitió hace casi cuatro mil, como estaba profetizado, y se repetirán al final de este ciclo si las esferas...”

(*Nota: De los siguientes folios del manuscrito sólo quedan fragmentos ilegibles y sin contexto. Luego sigue otra parte bien conservada, en la que Averardo retoma la narración en primera persona. Steven.)

“Mi amigo Partús, pues llegué a considerarlo mi mejor amigo, más que algunos de mis camaradas de batalla por los que hubiese dado la vida, murió poco después. Quizá por el tiempo que pasó conmigo se había habituado demasiado a los humanos, perdiéndoles el miedo que le mantuvo con vida por seiscientos años; o quizá estaba tan viejo que se había aburrido de vivir, pero lo cierto es que se dejó ver por otros como si no le importara.

Un día, mientras yo combatía al lado de un hermano de armas en una lejana guerra, una aldea organizó a cien de sus hombres para cazar al gigante, y el pobre Partús fue asesinado. Doy gracias a Dios por haberlo conocido, y por haber escrito su historia.

Y esta historia es cierta, hijo mío, nieto mío, hijo de los hijos de mis hijos que algún día leerás estas palabras. Y sabes que lo es, porque el secreto que te doy con él para crear el tan codiciado oro hará de nuestra familia la más rica del planeta.”

Se transcribían entonces una serie de instrucciones para heredar los secretos de generación en generación, y un ruego a las generaciones posteriores para hacer todo lo posible por localizar las esferas perdidas, pues, como decía en las líneas finales:

“los gigantes nunca encontraron las esferas ni supieron más de Partús ni de su laboratorio. Tras los cataclismos la civilización retrocedió al salvajismo, y su ubicación se perdió para siempre.”

X

Reino de Turuk Baritlán, aprox. 9300 a.C.

A falta de una semana para el día del solsticio, llegó el momento de distribuir las Meriaa entre los miembros del Consejo, los colaboradores y amigos más cercanos de Nogog Partús. Temiéndose que los purificadores estuviesen por descubrirlos, se actuó con mucha cautela.

Se habían construido seis Meriaa, una para cada columnae, aunque las dos bajo el océano eran inaccesibles y sus Meriaa quedaron con Nogog.

Molak, Nahoc y Noé volaron hasta Turuk Baritlán y recibieron sus Meriaa por separado. El último en llegar fue Hutar, con su esposa B’reda. A ellos correspondería la tarea más difícil: la Meriaa de Poseidonis. Su hermano Esespio, jefe de la guardia real, abriría las puertas del templo y de la columnae.

Hutar y B’reda brindaban con Nogog Partús por el éxito inminente de aquella misión que había tomado lo mejor de sus últimos quince años, cuando comenzó el ataque. Hutar pudo ver el momento en que su nave fue destruida, y dio un espeluznante grito de dolor pues en ella había dejado a sus dos hijos. Con las siguientes explosiones se desplomó el laboratorio, y Hutar y B’reda murieron al instante, en agonía.

*******

Nogog Partús yacía en el suelo mal herido. Era gigante, no inmortal. La sangre brotaba de su boca, y se le hacía difícil respirar, pues un enorme escombro había caído sobre su cuerpo. Con su fuerza extraordinaria lo levantó y lo puso de lado, tomado por la desesperación.

Había llegado tan lejos, estaba tan cerca… ¡no podía morir así! Sólo una extraordinaria cadena de circunstancias había juntado las piezas necesarias para que el diseño fuese exitoso. Dudaba que eso pudiese pasar de nuevo en los próximos cinco mil o diez mil años.

El desarrollo de una civilización está marcado por eventos, grandes y pequeños, que van moldeando su carácter, sus capacidades, su arte, su ciencia y sus descubrimientos. Nogog, estudioso de la historia, reconocía esos pequeños momentos que a lo largo de milenios habían permitido a su amada Atlántida surgir como una gran civilización tras la última destrucción, y luego volverse a levantar de las cenizas tras la caída de la estrella.

Era improbable que todo pasara de la misma forma; o que incluso naciera otro ser que entendiera el oricalco como él o como Hutar; u otra profetisa que pudiese comunicarse con los dioses y que además decidiera ayudarlos; u otro lo de los muchos grandes hombres y mujeres, humanos y gigantes, que habían intervenido en aquella misión que había estado tan cerca de cumplirse. Si las tres Meriaa en su laboratorio quedaban enterradas bajo los escombros, la esperanza de la humanidad se perdería para siempre…

Con sus últimas fuerzas, sintiendo que su muerte se acercaba, se arrastró hacia el rincón donde yacían las esferas, intactas gracias a sus duras cubiertas rocosas. Las tomó en sus enormes manos, y escupiendo sangre sin parar se arrastró con dificultad hasta el borde que se asomaba al abismo. Allí las dejó rodar colina abajo en medio del espeso bosque.

Intentaba con sus últimas fuerzas lanzar las nueve *kutá ¿llaves?* restantes hacia el abismo, cuando una nueva cadena de explosiones destruyó lo que quedaba en pie. Lo último que hizo su cerebro antes de apagarse, fue tratar de entender quién los había traicionado; quién había revelado sus planes y la localización de ese lugar. Sólo muy pocos lo sabían, y por eso un rostro se hizo recurrente en las últimas imágenes que vería en esta existencia, el rostro de uno al que había considerado su amigo, y en el que había depositado toda su confianza.

XI

San Petersburgo, 27 de diciembre, 10.39 p.m., GMT+3

Todos leían en silencio, concentrados en una historia que parecía contener muchos de los elementos que acababan de discutir. El que más se identificaba con la trama era Leonardo, testigo histórico de varios episodios en apariencia inconexos, que ante esta nueva luz cobraban sentido y relevancia. Pausaba cada pocas páginas, y consumido por los recuerdos se sumergía en lo que parecía ser una profunda meditación.

Le sorprendía, después de tantos siglos, toparse de nuevo con los Médici. De ellos, había conocido muy bien al Magnífico, un apropiado sobrenombre para una energía tan poderosa y atractiva como la que exudaba Lorenzo de Médici. En su etapa romana había lidiado también, con su hijo Giovanni. Ambos individuos de gran inteligencia; ambos muertos demasiado jóvenes.

Aunque quedaba por confirmar su autenticidad, los documentos daban una explicación con mucha lógica a la motivación tras la llamada política de prestigio artístico, por la cual Lorenzo de Médici enviaba a sus mejores artistas en préstamo a diversas cortes. Da Vinci fue enviado a Milán, Botticelli a Roma, Sansovino a Lisboa, Verrocchio a Venecia, y otros a Nápoles y a muchas cortes.

Una cosa de la cual los artistas no tenían permitido hablar (y se guardaba con el mismo celo con el que hoy se guarda un secreto militar), era la obsesión del Magnífico con los objetos redondos. Los artistas en préstamo recibían la orden expresa de retratar todo objeto redondo de entre treinta y sesenta centímetros que encontraran durante sus estancias en las otras cortes.

“Su señoría desea encontrar el objeto que mejor representará las esferas de su escudo en una enorme escultura que pronto se comisionará.” Esa era la explicación oficial. La escultura nunca se materializó, y ahora era claro que el Magnífico sólo buscaba las ESFERAS, las Meriaa, y su política de mecenazgo compartido era una forma astuta e inconspicua de espionaje.

Leonardo sonrió al comprender, cinco siglos después, el elaborado esquema, que todo indicaba no había dado resultado. La traducción (y sentía tal necesidad por ver los originales y saber de inmediato si todo era verdad que se le activaba una comezón en las manos), explicaba el famoso escudo Médici, el cual, en lugar de dragones, águilas o leones, desplegaba seis esferas. ¡Ahora tenía sentido!

Él se había ofrecido a diseñar –y había diseñado– un escudo poderoso, colorido, muy hermoso, a la altura de los Médici… ¡pero Lorenzo ni se había dignado a verlo! Un desprecio de su persona y su talento que le resintió muchísimo.

¡Y pensar que el rechazo no tenía nada que ver con él o su obra!

No se recriminó demasiado; los humanos hacemos eso todo el tiempo; asumimos cosas que no son. “Asumir es la madre de todos los malentendidos, las desgracias y las guerras”.

¿De quién había escuchado eso? ¿De su contemporáneo Maquiavelo? ¿O de su Shakesperiano y profundo amigo Francis Bacon, con quien había compartido en Londres al comenzar el 1600 en una de sus tantas vidas, y a quien aún lamentaba no haber ofrecido su elixir? ¿O acaso lo había visto en algún programa de televisión moderno; o en un blog de internet? Cuando alguna frase resumía un conocimiento válido, no se preocupaba tanto de su origen. Había sido un ciudadano de cada siglo en que vivía, y en este último abrazó la tecnología con entusiasmo, aunque reconocía que no todo lo que traía era bueno.

Por el momento debía concentrarse en el más apremiante problema del final apocalíptico del mundo.

“Seis esferas. Tres aquí, una en Sudán, una en el Vaticano. ¿Y la sexta? ¿logró llegar a su “columnae”, como parece ser el caso de Cholula o se quedó en el laboratorio de Costa Rica, como las tres que encontramos? Y si existen seis pirámides gigantes, ¿dónde están las otras cuatro? Y más importante aún, ¿hay que activarlas todas para causar el ‘corto circuito’? ¿O será suficiente activar cuatro, como ha inferido Newton y parece confirmar el manuscrito? De responder a esa pregunta; y de encontrar las otras “columnae”, depende la suerte de la humanidad.

Ahora bien, ¿y si los fanáticos religiosos tienen razón? ¿y si los cataclismos son necesarios para la evolución de las almas, la mayoría de las cuales, seamos honestos, la necesitan con urgencia? ¡No! Esa es una de esas creencias debidas a la ilimitada estupidez del ser humano y a su hijo mayor, el fanatismo, bastardo horroroso capaz de crímenes atroces en nombre de cosas que parecen nobles. ‘Dios’, ‘el honor’, ‘la purificación de las almas’… ¡Palabras que sólo disfrazan y justifican la intrínseca maldad del fanático! En todo caso, la respuesta definitiva a esa pregunta –como a todas acerca del más allá–, sólo es posible obtenerla muriendo. Y por el momento, hasta que se resuelva todo, no tengo intención de satisfacer mi curiosidad.”

XII

Jet sobre el Atlántico, 27 de diciembre, 10.39 p.m., GMT+3

Stéfano, Doménica y David dejaron de leer, y quedaron en silencio por un rato, sopesando lo que acaba de ocurrir. Unas horas antes, muy pocas, los dos primeros planeaban sus vacaciones tropicales, imaginando el sol, la brisa y el sonido de las olas, acostados en una hamaca, bajo una palmera, en una playa de arena blanca.

David, por su parte, jugaba Jenga con su hija, su princesa de ocho años, que en su criterio era más inteligente de la cuenta y que disfrutaba mucho sus relatos de conspiraciones, de extraterrestres, de la Atlántida y hasta de los Illuminati. Ella a veces respondía con sorprendentes teorías propias, pues en lugar de Tik Tok veía Ted Talks, y en lugar de jugar con muñecas (o con algo políticamente más correcto en estos días), había desarmado y vuelto a armar su ordenador, pues quería confirmar que tuviese microprocesadores de última generación. ¡Niños del siglo XXI!

Cuatro horas después volaban en un Jet con rumbo a México, para tratar de ayudar a cinco inmortales a evitar el apocalipsis.

—¡Wow!—dijo David interrumpiendo las reflexiones de los otros, y diciendo algo que había querido decir desde hacía un rato. —Newton es un tanto extraño, pero Nostradamus, Da Vinci, Verne, Melzi… ¡parecen tipos normales! Sea como sea, esa fue la hora más intensa y alucinante de mi vida.

—Y la más interesante—secundó Doménica.

—Por un momento pensé que Stéfano iba a sufrir un derrame cerebral, nunca lo había escuchado hablar tan rápido. Y hasta le entendí su francés, lo cual es todo un triunfo.

Stéfano ignoró el último comentario, que pretendió ser gracioso. Tenía la mirada algo perdida, y estaba serio. Doménica le acariciaba el cabello, pero él seguía perdido en otro mundo.

—¿Estoy en una pesadilla? O esto tan raro ¿es de verdad? —murmuró segundos después, sin atender los comentarios de su amigo.

—Es real, ¡y fuiste tú quien nos metió con eso de ser el elegido, como si fueras personaje de Manga japonesa! ¿recuerdas? —agregó David, insistiendo en su tono simpático.

—Nunca fui ningún elegido, sólo heredé un medallón que resultó ser un microprocesador antiguo, o eso es lo que parece. Mi punto es, ¿habremos cometido un error garrafal activando la pirámide de Sudán? ¿Los cataclismos destruirán el mundo sólo porque tuve la mala suerte de no perder la billetera en la que por años anduve el medallón? La idea no es reconfortante…

Hizo una pausa, miró a Doménica a su lado, y sonrió.

—Aunque como dijo J.C., la experiencia en la pirámide fue la más sagrada, la más sublime que he tenido. Fue un contacto directo con el infinito, una comunión con… con Algo Superior...

—Fue muy hermoso, muy intenso—concordó Doménica.

—Por eso no entiendo que vaya a provocar la destrucción del mundo, en lugar de la iluminación que menciona David en sus escritos.

—¡Lo veremos! —intervino David—Lo que si me parece cada vez más innegable es que existieron grandes civilizaciones hace cinco o diez mil años o incluso más, lo cual implicaría que el mundo ha sido destruido antes. Si los científicos aceptáramos esa teoría, ¡no tendríamos que andar inventando historias, cuando la evidencia nos grita que lo que decimos no tiene sentido!

—Sería fantástico descubrir quién construyó las pirámides y para qué, pues aún no sabemos nada. Es evidente que antedatan a la Atlántida, y quizá a otras civilizaciones, pues tampoco sabemos cuántas veces ha sucedido esta destrucción.

—Tal vez sus constructores originales, alguna raza de dioses, o de humanos más inteligentes que nosotros, o de seres de un planeta lejano o de una dimensión que no es la nuestra, o qué sé yo, tuvieron un propósito bueno.

—Quizá su propósito era traer esa iluminación de la que hablas y que sentimos quienes estuvimos en la pirámide… Quizá la primera civilización fue destruida porque intentó modificarlas y algo salió mal—intervino Doménica.

—En efecto, si algunos Atlantes fueron capaces de diseñar las Meriaa para neutralizar el poder destructivo de las pirámides, como creemos que es el caso, es factible que alguien antes haya diseñado lo contrario: algo que activó el poder destructivo, transformando algo bueno en un arma—secundó Stéfano.

—No sería la primera vez; de nosotros, y por ende de nuestros antepasados, puede esperarse cualquier cosa que tenga que ver con guerra y destrucción—acotó Doménica.

—Y quizá el potencial de bien aún está allí, ha resurgido y está latente, gracias a la alineación con el centro de la galaxia que ocurre cada 25.865 años y que comenzó en el dos mil doce… Siento que no hemos dado aún la importancia que merece este momento que vivimos dentro del gran esquema astral. Esta alineación ocurre sólo cada cinco ciclos, y es muy importante: la energía que el planeta recibe ahora en es una energía mejor que la de hace cinco o diez mil años. Quizá esa fue la razón por la cual cuando el grupo de Sudán bebió de la fuente, sintieron la energía tan pura y trascendental…

—Espero que sea así, David, y que no sea sólo tu té de hierbas especiales, porque eso que dijiste estuvo muy profundo—dijo Stéfano, un poco más relajado.

—En mi corazón —agregó Doménica, quien había asumido una postura reflexiva —siento que hay algo de razón en lo que hemos dicho, y que si activamos las otras pirámides no sólo se detendrá la destrucción, sino que la energía buena de Sudán se extenderá por el mundo, y se alcanzará la tan esperada iluminación. ¡Ya va siendo hora de que cambiemos, de que mejoremos como conjunto! David, por cierto, me gustó tu ensayo; lo de las edades de los patriarcas en la Biblia sumando 10331 años es indiscutible. Por lo visto, ¡tenías razón!

David sonrió. Era la primera vez que una persona tan inteligente le decía que tenía razón en una de las teorías que sus colegas llamaban locuras. Los hechos parecían estarle respaldando. Levantándose de su asiento, se dirigió al pequeño bar del Jet, calentó agua y se hizo otro té con sus hierbas especiales. Ahora más que nunca necesitaba relajarse para su cita con el destino.

LIBRO QUINTO.
666

I

Jet sobre el Atlántico, 27 de diciembre, 10.55 p.m., GMT+3

Sentado en la parte delantera del avión, Stéfano conversaba con David. Se había servido café, pues no quería arriesgarse a los efectos de un “té a la David” frente a Doménica; aún no le tenía tanta confianza.

Ella, por su parte, estaba absorta en investigaciones cartográficas. Cuando creyó haber descubierto algo interesante, conectó su portátil por HDMI a la pantalla del jet, y los llamó al diván central.

—Veamos esto en que he estado trabajando. Si aceptamos la teoría de que las columnae tienen la capacidad de destruir todo avance tecnológico de la humanidad, y causar amnesia colectiva cada cinco mil ciento sesenta y cinco años, es aceptable suponer que están distribuidas con uniformidad alrededor del planeta, ¿cierto? —afirmó Doménica.

Ambos asintieron.

—Basados en una presunción similar en San Petersburgo creían que la pirámide estaba en Costa Rica, porque está en el paralelo 10 al igual que una parte de Sudán. Pero Sudán es un país inmenso y ¡la pirámide está en el paralelo 21.05! Pero Cholula está en el paralelo 19.05 a dos grados de diferencia exactos.

—¿Sabes cuánto significa cada grado de diferencia en latitud? —intervino David—. Ciento once kilómetros; dos grados son doscientos veintidós kilómetros. Dos, dos y dos suman seis… esferas… Puede que no sea casualidad.

Doménica hizo un gesto de duda con su cabeza, pero no expresó su desacuerdo verbalmente, pues no quería desestimular a David ni que dejara de pensar como lo hacía. Su capacidad de ver conexiones o conspiraciones en todo, aunque no siempre estuviese en lo correcto, había producido algunos buenos resultados.

—Se me ocurrió además que podrían existir marcas o indicaciones en el terreno que fuesen pistas más o menos exactas sobre la ubicación de cada pirámide; al estilo de las líneas de Nazca o las que han aparecido en muchos lugares de la tierra, que sólo pueden ser observadas desde el aire. Vean esto—dijo Doménica, que había creado un collage de imágenes en un documento de Word. —Esta primera imagen la obtuve haciendo “zoom” en la península que alberga el Monasterio y la Pirámide de Sudán.

—¿La silueta de un hombre?

—Sí. Es un hombre negro: mira sus labios gruesos, su cabello rizado, su cuello, como si llevara los anillos que alargan los cuellos de tantas tribus. Además, en su espalda lleva una lámpara de aceite árabe tipo “Aladino”, como la de esta imagen; recordemos que la pirámide está al otro lado de la Meca. Lleva algo en sus manos, ¿una ofrenda?

—¿Lo sacaste de Google Maps?

—Sí, es la forma real de la Península donde está la pirámide de Sudán. Y en el área de los dos grandes volcanes que rodean Cholula también se forma un cuerpo. En ambas he marcado la ubicación exacta de la pirámide con relación al cuerpo; es la misma posición.

—Lo veo—dijo David.—La dirección de la imagen es idéntica, y la posición de las “manos” muy similar a la de la figura de Sudán, como haciendo una ofrenda.

—Exacto; la imagen de Sudán es más clara, pues es un lugar despoblado y la figura se forma en el mar; en Cholula hay carreteras y accidentes del terreno que la distorsionan, incluyendo un pueblo donde deberían estar las manos.

Stéfano analizó la segunda imagen sin encontrarle la forma.

—Si esa es la cabeza, parece de cerdo, no humana—comentó.

—Mira los tocados indígenas de la zona. Espero no estar viendo cosas, pero la formación es similar a una cabeza con tocado, incluyendo los penachos, el adorno en la barbilla y el anillo de la nariz.

—¿Tu teoría es que algo o alguien diseñó la Península en Sudán, y el área de los volcanes de Cholula, para que sirviera de guía desde el aire? — dijo David, tras reconocer el parecido.

—No sé si ese fue el propósito, pero es llamativo que existan estas dos figuras sobre el terreno, a una distancia exacta de un tercio de la circunferencia de la tierra, con dos grados de diferencia, en dos lugares donde creemos o sabemos que están las pirámides gigantes… Tiene que significar algo. Quizá si extrapolamos los datos encontremos las otras. ¡No puedo creer que no lo vi cuando descubrí el monasterio la primera vez!

—O puede ser un simple fenómeno de la naturaleza, como cuando las nubes parecen elefantes, y estamos comenzando a ver cosas por culpa del litro de té que se ha tomado David—dijo Stéfano, quien no compartía la emoción que parecían sentir los otros.

—Dale con mi té—reaccionó este último sonriendo, y dando un sorbo. En efecto no había dejado de tomarlo.

—Como acabo de decir—continuó Doménica, tras una mirada de desaprobación—otro aspecto interesante es la relación de las ubicaciones con la circunferencia de la tierra, unos cuarenta mil kilómetros en el Ecuador. La distancia entre Cholula y la Península en Sudán, según paralelos y meridianos, es de 13.400 kilómetros según este programa de cálculo de distancias; mientras que un tercio de la circunferencia de la tierra equivale a 13.333 kilómetros… La diferencia entre ambos números es de 66.6 kilómetros. Y como dije, la ubicación tiene una diferencia EXACTA de dos grados, lo cual es casi imposible que sea casualidad.

—Te sigo—intervino Stéfano.

—Yo también—dijo David.

—Ahora bien, asumiendo esa circunferencia, y ubicando las seis pirámides a distancias similares alrededor de la tierra con una diferencia de un grado entre pirámide, obtenemos las posiciones aproximadas de las otras pirámides, en esta tabla:

Repite

20000

13333

6666

40000

33333

26666

20000

(Pacifico)

CHOLULA

(Atlántico)

SUDAN

(Vietnam)

(Pacífico

(Pacifico)

18,05

19,05

20,05

21,05

20,05

19,05

18,05

40000 / 0

33333

26666

20000

13333

6666

0 / 40000

—La primera columna se repite en la sétima, al ser el punto de partida y de llegada en el círculo terráqueo. Sudán es el punto más alto en grados, por eso lo coloco en el centro. A tres pirámides en ambas direcciones está la del pacífico, en el paralelo 18.05. Lo interesante de este cuadro es que el paralelo 20.05, a una distancia de 6666 kilómetros, quedaría a unos trescientos kilómetros al este de Hanoi, en Vietnam; y que a mitad de camino entre Sudán y Cholula lo que queda es el Océano Atlántico, en un punto entre las Islas Azores y las Islas Cabo Verde.

—¡La Atlántida!—dijeron al unísono los arqueólogos.

—Exacto; la pirámide de Poseidonis que menciona el manuscrito, está a mitad de camino entre Cholula y Sudán…

II

San Petersburgo, 28 de diciembre, 11 p.m., GMT+3

Fátima fue la primera en terminar de leer el manuscrito Médici, mientras su cerebro organizaba los diferentes elementos y los incorporaba a su rompecabezas mental. Tomó notas en su portátil, tratando de reflejar en su sinopsis la nueva información. Cuando todos terminaron, se comunicó de nuevo con el Jet.

—Hola Doménica, Stéfano, David. Hemos tratado de no comentar entre nosotros antes de llamarles de vuelta, aunque estamos abrumados, y deseosos de saber qué tan cierto es todo esto, y cuán probable es que esté basado en el manuscrito de Partús, y no en la imaginación de Steven.

—Entiendo la reticencia a aceptar su valor antes de cotejarlo con el original—dijo Stéfano, más pausado, pues ya no se sentía compelido a hablar rápido. —Yo también tuve mis dudas al principio, pero después de escuchar lo que se ha revelado, creo que es real. Steven no sabía de nosotros; ni qué buscábamos. David y yo lo conocemos hace años y trabajamos con él en varias excavaciones, y Miller lo respetaba mucho por ser un buen arqueólogo. Él localizó la tableta en Sudán, cuya fotografía les envié y que contiene una frase similar a la profecía cuyos trozos teníamos J.C., Doménica y yo. Además, en el video grabado antes del terremoto, vimos que los símbolos en Cholula son muy similares.

—Son idénticos—dijo Francesco Melzi, quien a lo largo del proceso se había mantenido callado. Aunque no se quejaba, el dolor en su pierna le estaba resultando insoportable: había forzado la recuperación antes de tiempo y ahora pagaba el precio, así que tenía que luchar para concentrarse. Pero tras mirar los símbolos, estuvo seguro de que los pictogramas del mural de México y de la fotografía de la tableta de Sudán eran los mismos, no porque pudiese leer el idioma, sino porque su mente procesaba esos detalles mejor que cualquiera, determinando la similitud en un instante. Así lo hizo ver a los demás.

—Eso respalda parte de lo dicho por Steven—agregó Stéfano. —El resto parece plausible; la historia de las esferas, del laboratorio de Turuk Baritlán, y otros detalles, coincide con lo que hemos averiguado, incluyendo el nombre del lugar, Turrubares. Si es un embuste, sería una extraordinaria coincidencia.

—Yo también estoy convencido—dijo Da Vinci, que se apresuró a confiarles sus experiencias personales con el Magnífico. —Lorenzo de Médici enviaba sus artistas a las cortes de Europa con la misión de reportar y retratar todo objeto esférico de entre treinta y sesenta centímetros. ¡Buscaba las esferas, como afirma el manuscrito que deben hacer los descendientes de Averardo! Nunca comprendí esa obsesión hasta hoy; tampoco el hecho de que el escudo Médici representase seis esferas.

—¡Y lo de la alquimia es real!—intervino Ricardo Díaz. — Hace seis meses el Círculo de Poder Ancestral trató de tomar el poder del mundo –o de aniquilarlo– usando el secreto alquímico descubierto en cuadros de Leonardo.

—El secreto existe, es cierto—reconoció Leonardo. —Producir oro es posible, aunque requiere mucha energía, así como materiales y proporciones muy exactas. Ahora que lo pienso, durante el reinado de Cósimo de Médici, abuelo de Lorenzo, hubo en Europa una sobreabundancia de oro que hizo bajar su precio; imagino que creó más de la cuenta.

—Y con respecto a las seis pirámides, creo haber determinado su ubicación—intervino Doménica Le Blanc, quien hasta el momento se había mantenido al margen.

Y de inmediato explicó su teoría de las seis pirámides alrededor del mundo, cada 6.666 kilómetros, a un grado de diferencia en latitud; y procedió a enviar por correo las imágenes que se formaban en los lugares donde estaban las pirámides.

III

—Ese podría ser el origen del temor al número 666, el número de la bestia—dijo el exsacerdote Alberto Giusti, una vez que tuvieron ante sí la teoría de Doménica. Había querido encontrar algo para vencer su timidez y hacerse notar en el grupo.

—¿Qué quieres decir?—inquirió Fátima.

—Las pirámides se ubicarían cada 6666 kilómetros alrededor de la tierra; y siempre se ha asignado algo malo a la cifra 666. Cada pirámide es una bestia apocalíptica, que cada cinco mil ciento sesenta y cinco años destruye su porción del mundo. Y con respecto a los 40.000 kilómetros de la circunferencia de la tierra, la importancia del número 40 en la Biblia es indiscutible, como menciona David. Podríamos encontrar aquí el origen de arquetipos bíblicos.

Varios asintieron; otros trataron de comprender si la referencia era más que una curiosidad antropológica.

—Doménica, entonces, según tu teoría existe una pirámide en Asia, una en el Atlántico, dos en las profundidades del pacífico, y las de Sudán y México, ¿cierto?—resumió Fátima.

—Sí. Tenemos el cluster del Oeste, que serían Sudán, Cholula y la Atlántida; y el cluster del Este con la de Asia, y dos hundidas. Aplicando las mismas reglas de ubicación, la de Asia estaría en Vietnam, unos trescientos kilómetros al Oeste de Hanoi, sobre el paralelo 20.5; y la de la Atlántida a unos trescientos kilómetros al Norte de Ponta do Sol en las islas Cabo Verde. Platón afirma en Critias que la Atlántida está más allá de los Pilares de Hércules –el Estrecho de Gibraltar–, por lo cual se la ha ubicado en las Azores, pero según mis cálculos está mil quinientos kilómetros al Sur de allí. Eso me preocupa un poco.

—Entre las Azores y Cabo Verde, ¿cierto? —intervino Verne.

—Exacto.

—Se tiende a asumir que la Atlántida era una pequeña isla—continuó el escritor— pero según el Timeo de Platón era más extensa que Asia Menor y Libia juntas. Yo me concedí una licencia literaria para ubicarla en las Azores; es allí donde el capitán Nemo recorre sus ruinas en Veinte Mil Leguas de Viaje Submarino. Consideré esta tan buena ubicación como cualquiera, y luego mi aseveración se repitió como si fuese un hecho probado. Lo que quiero decir es que tu ubicación me parece plausible.

—Por lo tanto—retomó Fátima—basados en el Manuscrito Médici, así como en la información descubierta por Doménica, ¿damos por aceptada la nueva teoría de que existen seis pirámides, no cuatro, ubicadas a cada sexta parte de la circunferencia de la tierra, con un grado de diferencia entre cada una, entre los paralelos dieciocho y veintiuno?

—Es aceptable—respondió Newton. Verne también reconoció que esta teoría era mejor que su vaga hipótesis del cuadrado de Vitruvio.

—J.C., ¿tienes tecnología para localizarlas en el terreno?

—No soy experto, pero he escuchado de algo que han usado en Egipto para determinar nuevos sitios para excavaciones, o en Brasil, para detectar ciudades perdidas en la selva amazónica. Si estamos de acuerdo procederé a desplegar en las ubicaciones satélites, barcos y aviones, de manera que comencemos a avanzar mañana mismo. No es para recalcar lo obvio, pero el tiempo se agota—dijo J.C.

Todos asintieron, y Fátima declaró el asunto decidido.

Ciduska Plushenko recibió en ese momento un mensaje de la ingeniera a cargo del proyecto de la interfase de Newton.

—Tenemos un problema técnico con la interfase, y no podremos hacer la demostración aún. Mi presencia es requerida en el laboratorio; y necesito la ayuda de Isaac—informó Ciduska al grupo.

—Lo que necesites—dijo Isaac. La trataba en un tono diferente al resto de los mortales; su rostro se suavizaba, su expresión, sus ojos. Con los demás era duro, incluso grosero; pero con ella cambiaba sus modales como si fuese otra persona. —Duncan, vendrá con nosotros, ha estado dos horas sentado sin aportar nada—agregó, dirigiéndose a su hombre de confianza.

El rostro de Duncan Maurer mostró que no apreciaba ser humillado sólo para impresionar a los demás, o, más en específico, a Ciduska.

Las últimas dos horas había escuchado relajado, aunque no por ello menos sorprendido, al confirmar no sólo que su jefe era Isaac Newton (cosa que sospechaba), sino que ¡Leonardo da Vinci estaba vivo! Y también Verne, Melzi, y Nostradamus... Hasta ahora había conocido sólo pequeños detalles inconexos que ahora reconocía como partes de un solo panorama, uno que Newton nunca le había revelado en su totalidad: había averiguado más en un día que durante años con Isaac.

Sonrió con ironía ante la realización de que en aquel juego nunca había sido más que un peón. En algún momento llegó a sentirse importante, a sentirse parte de algo; su hermano había dado la vida por la causa (¿cuál causa?), infiltrado en el Círculo de Poder Ancestral… Ahora, al presenciar esa conversación, comprendía que era una pieza sin importancia. Había protegido a Isaac, había ganado tiempo para que escapara sin revelar nada, había interpretado su papel de forma brillante, e igual Isaac lo trataba como un bueno para nada ante sus nuevos amigos. Eso dolió. Sin importar si el mundo se salvaba o no, era el momento de buscar nuevos horizontes.

IV

San Petersburgo, 28 de diciembre, 11.12 a.m., GMT+3

—Entonces Ciduska, Isaac y Duncan trabajarán en la interfase; J.C. coordinará la búsqueda de las pirámides; Stéfano, Doménica y David aún tienen por delante varias horas de vuelo; y aunque no nos lo diga, veo que Francesco no se siente bien—resumió Fátima.

—Me duele la pierna—reconoció Melzi. —Además dependemos del cónclave y de qué tan rápido elijan a Di Monti. Si es cierto que tienen la Meriaa de Cholula, el Vaticano se volvió fundamental—recordó.

—Perfecto. Son las once y doce—dijo Fátima, ojeando el enorme cronómetro instalado por Ciduska, que seguía avanzando sin parar— Una hora excelente para parar, descansar y continuar mañana temprano. Les parece si nos vemos mañana a las ¿siete?

Nadie asintió. Eran pocas horas, y varios de los presentes aún seguirían trabajando por un rato.

—¿Ocho?

—Nueve—dijo Ciduska. —Serviremos desayuno aquí, nos tomamos un café, y comenzamos.

—Nos quedan siete horas de vuelo—intervino Stéfano—. También cenaremos, dormiremos un rato, y llamaremos de vuelta a esa hora, que será la una de la mañana en México.

—De acuerdo, gracias por todo, excelente trabajo Doménica, esperaremos la llamada—dijo Fátima, terminando la videoconferencia.

—Sergei mostrará a todos las habitaciones dos niveles más arriba—dijo Ciduska, señalando al joven rubio, muy blanco y con cara de pocos amigos, a quien acababa de llamar al salón. Era su asistente personal y su guardaespaldas, a juzgar por el arma que cargaba en la cintura.

—Nosotros no hemos cenado—dijo Ricardo, que estaba a punto de desfallecer de hambre.

—La cena se llevará a sus habitaciones en unos minutos.

—¿Podemos cenar aquí? Lo preferiríamos—rebatió Ricardo, mirando al resto en busca de consenso.

—Да—respondió Ciduska, y dio las instrucciones necesarias.

V

Leonardo no esperó la cena, y se unió a Ciduska, Isaac y Duncan. Su grupo había comido algo ligero unas horas antes, y no sentía particular apetito. J.C. también se excusó, solicitando una oficina para cenar por su cuenta y llamar a París, donde con la ayuda de Pierre Aussi, su asistente, comenzó a coordinar la operación.

Francesco Melzi, a pesar de su dolor, lo acompañó, pues sentía un orgullo casi inexplicable al ver a su descendiente dar instrucciones a diferentes secciones de su aceitada maquinaria de empresas, manejándose como un emperador a cargo de un gran reino. ¡Y su reino era vasto, en efecto! La consecuencia inesperada de consumir el elixir quinientos años antes, había sido engendrar individuos tan destacados como este: sólo por ese logro todo había valido la pena. El padre de J.C., Emmanuel Perrier, iba por ese camino cuando murió, joven y sin alcanzar su potencial. J.C. sí lo había alcanzado, y representaba el pináculo de su propia sangre.

*******

Fátima tenía rato de estar preocupada por Athena. La noche anterior la niña había tenido una experiencia cercana a la muerte, y hacía unas horas se le había dado de alta del hospital.

—¿Estás bien Athena? —preguntó Fátima, mientras esperaba que se sirviera la cena. Estaba sentada entre Ricardo y ella.

—Un poco cansada, pero bien. Me gusta estar aquí; ahora comprendo muchas cosas; mis visiones… El señor que hizo los dibujos de mí, el profeta… ¡él sabía que yo estaría aquí! Ya yo he aprendido que, como él, sólo tengo que esperar y tarde o temprano mis visiones ocurren, y entonces comprendo el porqué.

Fátima no supo qué responder. Las visiones de Athena le parecían algo extraño y a la vez maravilloso; nunca había conocido a nadie con ese don, pero se había visto obligada a reconocerlo como real.

Ricardo, que conversaba con Alberto, se volvió hacia ellas y dijo, con expresión amable:

—¿Te digo un secreto, Athena? Tu padre no sólo era mi primo, sino mi mejor amigo y la persona más cercana. Estuve analizando tus gestos y veo mucho de él cuando te expresas. Eso me basta para decir que eres su hija. Y aunque no conocí a tu madre, sé que fue una mujer extraordinaria a quien tu padre amó muchísimo. Estoy muy feliz de que estés en nuestras vidas. Cuando todo esto haya pasado, seremos una familia muy bonita; ya lo verás.

Athena lo miró, luego miró a Fátima, y la abrazó, sin poder evitar que una lágrima comenzara a rodar por su mejilla.

VI

Jet sobre el Atlántico, 11.15 p.m. GMT+3

—¿Qué hacemos? —preguntó Stéfano, poco después de concluir la videoconferencia. —Llegaremos a México a las diez de la noche, seis de la mañana de San Petersburgo. Dormimos, no dormimos...

—Lo primero—dijo David—es felicitar a Doménica por descubrir la localización de la Atlántida y de las otras pirámides. Entre más analizo tu teoría, más concluyo que tiene muchísimo sentido.

—Fue demasiado fácil, lo cual me hace dudar. Además, es una ubicación aproximada que nos da un área de búsqueda gigantesca, y tenemos menos de tres días—respondió Doménica.

—¿Fácil? Lograste más que el resto; nadie sabía dónde empezar, y el lugar que creían no era el correcto. Gracias a tus análisis tenemos una oportunidad…

—Acepta el cumplido, Doménica, hiciste algo extraordinario—agregó Stéfano. Doménica sonrió.

—Ahora sí, tomémonos un té de los míos, ¡y a dormir!—agregó David.

—No, gracias, no tomo ‘tés’—dijo Doménica. Su sonrisa se cambió por una expresión severa.

—¿Por convicción, por alguna mala experiencia, o por qué? Me interesaría escuchar tu posición.

—¡Son drogas! Y la gente muere y destruye su vida con las drogas.

El tema exacerbaba su ánimo y hacía desaparecer su buen humor.

—No toda la gente, ni con todas las drogas—alegó David. —El Cannabis tiene usos medicinales; y hay drogas que se venden en farmacias que son mil veces peores, causan terribles adicciones y muchas muertes, pero como las producen laboratorios americanos que pagan millones en sobornos a congresistas y senadores, nadie dice nada. Pero comprendo, no es la noche ni el lugar. Me disculpo; me retiraré a mi esquina, y convertiré mi asiento en cama, visto que no tenemos sobrecargo.

—¡No podíamos traer sobrecargo! Con la naturaleza de lo que se ha hablado aquí, era imposible tener terceros atendiéndonos y escuchándonos—respondió Doménica, con un tono de enojo que no le era característico y que Stéfano nunca había visto antes.

Algo que no estaba diciendo le causaba aquella repulsión tan marcada, pero David no tenía ni la energía ni las ganas para seguir averiguando. Sin tomarse el asunto personal, se retiró a la parte delantera del avión, acomodó su asiento, se engulló su bolsa de Doritos, y en segundos dormía con placidez.

VII

Stéfano y Doménica pasaron al compartimiento del fondo, y antes de convertir los asientos en cama, calentaron las cenas preparadas.

Doménica seguía seria; su molestia era obvia.

—¿Vas a contarme la historia? —inquirió Stéfano.

—¿Qué historia? —dijo ella, a la defensiva

—La razón por la cual tienes esa reacción cada vez que David menciona su té o sus cigarritos. Es un tipo excelente, ¿sabes? Y es marihuana, nada estrafalario.

—Lo sé… Discúlpame… No es él… Es… mi tío Pete.

—Pensé que no tenías más familia.

—Ya no. Tío Pete era como nuestro hermano mayor. Su madre tenía dieciocho años cuando nació papá, y cuarenta y dos cuando nació él. Pete era veintitrés años menor que papá, cinco años mayor que Elena, ocho mayor que yo. Vivió mucho tiempo con nosotros, y mi padre lo adoraba. Más que un hermano, era su hijo, pues él no tuvo un hijo varón. Elena y yo nunca sentimos celos, pues Pete era un alma libre, jovial, feliz.

—Y cayó en drogas.

—Se involucró con gente rara cuando tenía treinta y comenzó a consumir drogas fuertes; quizá tenía demasiado dinero para su propio bien. Mi padre sufrió mucho, trató de ayudarlo, hubo rehabilitaciones, lo que te imagines, pero Pete siguió recayendo, y el alma libre, su espíritu, se apagó. Al final de su vida era un zombi, no era la misma persona, era imposible hallar al Pete que amábamos en esos ojos sin chispa. Lo encontraron congelado en una callejuela de Zúrich hace ocho años, ¡el día en que cumplía treinta y cinco! Cien millones de euros en un fideicomiso, y murió como un desgraciado. Por eso detesto las drogas con toda mi alma.

—Lo siento, no sabía, y ahora entiendo tu aversión particular—dijo Stéfano, asumiendo una posición bastante seria, mientras cenaban. —Mi opinión es que somos adultos y tenemos derecho a experimentar nuestras propias sensaciones; uno puede disfrutar de una copa de vino, o de un vaso de un whisky o un vodka excelente, o de un té o un cigarro de cannabis. Hay quienes no pueden controlarse y por razones que no soy quién para juzgar, caen en excesos y abusan del alcohol, las drogas, o las pastillas para el dolor, y terminan como tu tío, lo cual es una desgracia terrible. Otros abusan de la comida, del sexo, del ejercicio... ¡es tan fácil caer en excesos! Pero no por eso el licor, la comida, el sexo o el ejercicio son malos, y ni siquiera todas las drogas. Yo no consumo nada, pero no me molesta; y, a decir verdad, me he fumado mi cigarrito en el pasado, aunque ahora no lo haga. Debo ser sincero contigo si aspiro a tu respeto, y por eso te explico mi posición.

—Agradezco tu franqueza; trataré de no tomarlo personal con David; sé que te ha ayudado mucho y que es buena persona.

VIII

San Petersburgo, 28 de diciembre, 11.46 a.m., GMT+3

Todos cenaban y charlaban animados. Ricardo y Alberto ensayaban trucos de magia con Athena, y esta los celebraba con grandes risotadas. Verne y Anna Plushenko conversaban a un lado de la mesa, como si no existiese nadie más en su mundo.

Rachel Miller, sentada junto a Fátima, se dirigió a ella por primera vez.

—Sé que hemos estado cerca muchas horas, pero no hemos tenido oportunidad de hablar; soy Rachel.

—Lo sé, mucho gusto. Eres la prometida de J.C. y sobrina de Lawrence Miller, el arqueólogo, según entiendo.

—Sí, pero quisiera poder ser yo por mí misma, como tú, que ahora eres Fátima, y no la novia de Ricardo. Has hecho un gran trabajo manejando las reuniones y clarificando los puntos.

—Aunque hubo un momento en que casi pierdo el control...

—Con lo que pasó en los últimos días con Newton, diría que todo estuvo muy civilizado. J.C. no confía en él; yo tampoco. ¡Tiene una energía rara!

—A mí también me cuesta verlo a la cara, Athena estuvo demasiado cerca de morir; pero no tenemos opción.

—J.C. por lo general no escucha a nadie, y te escuchó a ti. Eso significa que te respeta, y su respeto es difícil de ganar.

—¡Gracias! Cuando obligué a Ricardo a que me trajera con él, digo, cuando lo convencí con cariño, no tenía ni la menor idea de a qué nos enfrentaríamos; menos aún, de que estaba involucrada al vender el cáliz a Da Vinci. Fue una gran casualidad.

—Como todo en esta historia…

—Cierto; como dije hace un rato, estamos siendo guiados; el destino, la suerte, la Diosa Fortuna está tejiendo el entramado. Por eso, ya que estoy aquí, estoy tratando de encontrar mi papel; de entender por qué y para qué. Soy sólo una abogada de derechos humanos en Marruecos; en cambio tu novio y tú siempre han sido parte de familias protectoras de tesoros y secretos milenarios; al igual que Stéfano; o los longevos, que ya de por sí han dejado su huella en la historia. Y Ricardo y Alberto salvaron el mundo hace unos meses, aunque no quieran darse crédito. Pero yo, ¡yo trataba de evitar pasar navidad sola, porque cuando duermo sin Ricardo me da frío!

Rachel rio; no esperaba esa respuesta.

—Pues me alegro de que hayas convencido a tu novio de traerte. J.C. me dijo que entraste en contacto con el cáliz gracias a que ayudas a la gente. Eso lo admiro. Yo con costos me ayudo a mí misma. Quizá el destino te enredó en esta trama porque necesitábamos a alguien tan inteligente desenredando sus hilos.

—Te agradezco el comentario, pero no creo ser más inteligente que nadie en este grupo. ¡Estamos hablando de genios!

—Genios que nadie puede manejar. Da Vinci, Newton, Melzi, J.C, Ciduska… ¡Todos se creen los dueños del mundo! Lograste que te escucharan y siguieran tus pautas; si tuviese sombrero, me lo quitaría.

—Gracias por tus comentarios—dijo Fátima, con una sonrisa de satisfacción.

IX

—Hola, soy Julio Verne, y hoy no aporté nada—dijo el escritor a su nueva amante, Anna Plushenko, sentada junto a él. El tono era jocoso, pero tenía un matiz de seriedad. Verne se recriminaba su falta de contribuciones específicas en la reunión.

—Todos han aportado a su manera, y no se espera que nadie resuelva el acertijo por sí solo; hay demasiados involucrados—respondió Anna.

—Eso es cierto, todas mentes fabulosas, tanto los longevos como los…— Julio dudó en que término aplicar.

—¿Los mortales?—sonrió Anna. —Dilo, no es tu culpa. Por cierto, no hemos tenido oportunidad de hablar de eso. Aún estoy tratando de aceptar en mi cabeza que eres el escritor que creó los héroes de mi niñez; pero con todo lo surrealista que está ocurriendo, ni he tenido tiempo de cuestionármelo. Después decidiremos que pasa en el futuro, porque me gustas…–dijo ella en forma coqueta.

Pensar que Anna consideraba algún tipo de futuro con él, complacía a Julio más de lo que estaba dispuesto a aceptar.

—Este es el descubrimiento más importante de la jornada. Me alegra que haya sido el último del día—respondió el escritor.

—No, el último descubrimiento del día es que no hay suficientes habitaciones… y nos tocará compartir.

—Ese descubrimiento es aún mejor, ¡es excelente!

Ajeno a las conversaciones, Michel de Nostradamus comió aislado, y permaneció pensativo en la silla más alejada de la enorme mesa. Estudiaba con atención a cada miembro de aquel disímil grupo.

Había conocido tanta gente en su vida, que toda persona nueva le recordaba en forma casi exacta a alguien más, o a muchos. Quinientos y más años equivalen a muchas vidas; siete, si asumimos que el humano vive en promedio ochenta. ¡Con cuántas personas habría interactuado en ese tiempo! El verdulero; el zapatero; el vendedor; el burócrata; el político; el avaro; el borracho; el abogado; el chismoso, el mentiroso, el estafador, el religioso, el beato; el tonto que se cree inteligente; el inteligente que se hace pasar por tonto, y hasta la ocasional amante, si no estaba en una de las categorías anteriores. ¡No son tantos los papeles por interpretar! Y cuando uno no puede vivir más de veinte años en un lugar y debe seguir adelante antes de que alguien note que uno no envejece, ¡cuántas veces se conocerá a los mismos personajes! En otro pueblo, en otro siglo, pero los mismos…

Interactuó con miles y miles de esos seres, algunos de los cuales llegaron a ser cercanos, de esos de quienes conoces lo bueno y lo malo, que te gustan o disgustan, y que decides aceptar por lo que son.

No obstante, cada uno de los presentes en aquella sala le parecía particular y único a su manera. ¿Se trataría acaso de un puñado de almas poderosas, de esas encargadas de los grandes cambios y de las grandes cosas, que saltan de época en época para llevar al mundo de la mano hacia un futuro mejor? Esperaba con todas sus fuerzas que fuese así.

X

San Petersburgo, 28 de diciembre, 12.16 a.m., GMT+2

La cena había sido la primera oportunidad de socializar sin ser interrumpidos por la necesidad de tomar decisiones inmediatas; un momento de relativa calma antes de la tormenta que todos sabían que se avecinaba. Era más de la una cuando comenzaron a retirarse a las habitaciones.

—Hay una habitación para Athena; y otra para Ricardo y para ti—dijo Anna a Fátima.

—Gracias, Anna, pero acompañaré a Athena. Ricardo dormirá solo. Hemos asumido que la niña está bien, pero la hemos sometido a un estrés imposible. Ha escuchado todo lo que sucede, y es lo bastante inteligente para comprenderlo. Si para nosotros es impactante, no quiero imaginar lo que es para la niña.

—Entonces pediré que te preparen una habitación con dos camas, y les diré que Ricardo dormirá solo.

—Aún no le he dicho, no sé cómo va a reaccionar.

—¿Decirme qué?—dijo Ricardo, al escuchar su nombre.

Ricardo hablaba con Verne sobre J. T. Maston y la trilogía de libros del Gun Club, el viaje a la luna y la compra del polo norte, que resultaron ser más proféticos de la cuenta, como había quedado claro. El escritor había reconocido que el diseño externo de su cápsula espacial lo había tomado de sus visiones del futuro –por eso se parecía tantísimo a la de Neil Armstrong–, y aquella confesión le resultaba fascinante. Alberto sólo escuchaba. “Es Julio Verne, es Julio Verne”, pensaba, y no se atrevía a opinar.

—¡Que vas a dormir solo esta noche!—respondió Fátima sonriendo. —Anna nos preparará una habitación a Athena y a mí, si no te molesta.

—Anna, ¿aquí no hay fantasmas, verdad?

—¿Fantasmas?

—Espíritus de muertos rondando en los pasillos dispuestos a aterrorizar a pobres vivos que se ven obligados a dormir solos en virtud de decisiones unilaterales de sus prometidas…

Anna no entendió el sentido del humor de Ricardo, y sólo levantó los hombros.

—No le hagas caso—respondió Fátima. —Yo tampoco entiendo la mitad de sus bromas y la otra mitad no me parecen tan graciosas.

—Me acabas de romper el corazón—dijo Ricardo, tomándose el pecho y haciendo gestos de herido.

—Ves, Anna, así es todo el día, a todo le encuentra lo gracioso—respondió Fátima con una sonrisa. Le dio un beso. —Igual lo amo y me voy a casar con él, ¿quién nos entiende a las mujeres?

—¡Yo no!—intervino Verne. —Pero en nuestro masoquismo hemos aceptado que no podemos vivir sin ellas, así que nos las arreglamos como mejor podemos.

—¡Así es!—respondió Ricardo, sintiéndose apoyado.—¡Sadomasoquismo! Porque a veces somos nosotros los torturadores…

—Señoras, señores, a dormir; en pocas horas tendremos que estar con toda la energía—dijo Fátima, aun sonriendo con el humor de su futuro marido.

XI

Jet sobre el Atlántico, 12.16 a.m. GMT+3

Las cenas del Jet resultaron mejores de lo esperado, y fueron acompañadas por una botella de un vino excelente, cortesía de Hans Manus, lo cual mejoró el humor de ambos comensales.

El panel divisorio del habitáculo les daba privacidad e intimidad, aunque David no les preocupaba: un suave ronquido se escuchaba al fondo, como clara indicación de que su compañero de viaje dormía.

Una hora después de la última comunicación, cuando terminaban de preparar la cama, recibieron una videollamada de J.C., que respondieron en la portátil de Doménica.

—Espero no haberlos despertado— dijo él.

—No, apenas terminamos de cenar.

—Stéfano… te debo una disculpa—dijo J.C. con voz sincera. —Mi comportamiento contigo fue inaceptable, y aún más porque tenías toda la razón en querer comentarnos acerca del manuscrito. El problema no era contigo, espero que haya sido obvio. Newton me saca de balance, no sé por qué. No tengo justificación, reaccioné mal. No volverá a ocurrir.

—No pasa nada, no me lo tomé personal.

—Gracias. Hablando de otra cosa, contraté a la mejor compañía de rescatistas de México; son expertos a nivel mundial, y su base está en Puebla. Ya están en la pirámide, y tratarán de sacar a Steven lo más rápido posible, pues tienen que ayudar a cientos de víctimas atrapadas por todo lado. Jorge López, el dueño, me confirmó que el terremoto fue devastador. Te acabo de reenviar el contacto.

Stéfano sintió culpa por desviar un equipo que podía ayudar a muchos, para rescatar a un solo individuo que no se sabía si seguía vivo. Así se lo hizo ver a J.C.

—Ya lo consideré—respondió J.C. —Ofrecí a López una cantidad absurda de dinero por rescatar a Steven; y le doné otro tanto para que organice una operación masiva por todo Puebla y lleve más personal y equipo a diferentes puntos. La única condición es que se esfuercen mucho en este caso en particular.

—Agradezco tu pronta intervención y tu generosidad.

—Y para buscar las otras pirámides gigantes, contactamos tres compañías que tienen el equipo del que hablamos. En doce horas llegarán los primeros dos aviones a Cabo Verde, y el primer barco llegará en treinta horas. Nos concentraremos en sobrevolar haciendo un barrido con base en las distancias y coordenadas de Doménica. Lo de Vietnam es un poco más complicado, pero estamos trabajando.

—¡Fabuloso! Me comunicaré con López, coordinaré nuestra llegada, y luego dormiremos las horas que nos faltan por llegar.

—Yo también intentaré dormir un rato. Te dejo con Ricardo Díaz, que quiere hablar contigo.

XII

—Stéfano, ¿qué tal? Quería presentarme oficialmente, visto que por esta casualidad estratosférica somos dos los ticos involucrados y las esferas de las Meriaa aparecieron en Costa Rica—dijo Ricardo, sentándose frente a la portátil de J.C. Perrier.

—Pura vida, hombre, mucho gusto— respondió Stéfano. —Y tienes razón, es raro que estemos ambos involucrados; lo comenté con Doménica mientras cenábamos. Según sus cálculos, –y ya viste como le gusta hacer cálculos–, representamos el 0.05% de la población mundial, por lo que dice no tener la menor idea de por qué estamos aquí.

—¡No es cantidad sino calidad, imagino que le respondiste!

—Así es; y no le revelé nuestros planes para dominar el mundo.

—Sí, hay que mantenerlos secretos… ¡Ja! Mejor dile que es broma, antes de que se lo crea. Mi buen amigo el excura Alberto ya me preguntó si le estaba ocultando algo, y no bromeaba… de hecho nunca lo había visto tan serio. Tuve que señalarle que hay dos rusas, varios italianos y franceses, dos ingleses, etcétera, y a nadie le parece extraño. Además, le aclaré que, en mi caso, ¡la importante es Fátima!

—¡Ja! Yo estoy en las mismas, Doménica encontró la Atlántida, te juro que yo no tuve nada que ver.

—No nos quitemos crédito, eso habla bien de nuestro impecable gusto con las mujeres.

—Impecable.

Ambos se pusieron de mejor humor. No era necesario hablar mucho para comprender que tenían cosas en común, ese lazo profundo que une a dos personas de una misma región o de un mismo país. Con cinco millones de habitantes, Costa Rica tiene menos población que muchas ciudades europeas; y buena parte se congrega en un pequeño valle en el centro del país. Stéfano era un par de años mayor, pero habían recibido una educación similar y crecido y navegado en círculos sociales cercanos.

—Me dijo J.C. que conociste a mi primo Arthur, el papá de Athena —continuó Ricardo.

—Sí, buena gente, salimos juntos varias veces con unas hermanas.

—Un momento, sí, sí, sí, me acuerdo… ¡pero si yo te conocí! Una vez, en el Cuartel[5]… Fue solo un par de minutos, ¡pero me acuerdo de vos! ¡Fue hace un millón de años y éramos un par de chiquillos! Por cierto, bonitas, muy bonitas las hermanitas…

—Sí, sí, sí, pero no puedo hablar de eso porque aquí está Doménica escuchando todo, y esa habla todos los idiomas y es celosa, ¡ya me torció los ojos! … ¿Cómo? … Está riendo; dice que hablamos igualito y hacemos los mismos chistes malos, ¡pero que yo soy más guapo!

—Dile que Fátima no estará de acuerdo cuando yo le mencione esta conversación; y querrá recomendarle un buen optometrista…

—Ricardo, ¡no! yo no dije eso—intervino Doménica, algo acongojada, pero sonriente. Había estado junto a Stéfano, aunque fuera de cámara, durante la conversación.

—¡Ja! Doménica, es broma. Por cierto, tienes razón, todos los costarricenses hablamos igual, usamos el mismo slang, decimos mucho pura vida, y a todo le buscamos el lado gracioso. Además, es evidente que Stéfano bromeaba porque ¡yo soy más guapo!

—Bueno—dijo Stéfano retomando la conversación— eso queda para debatir en otra ocasión, aunque mi posición es clara y contundente. Espero verte y conocerte en persona pronto. Aquí me llevan de las orejas a dormir. Llegaremos a México en menos de seis horas.

—Pura vida entonces, me alegró hablar con vos, necesitaba practicar no sólo mi español sino mi tico. Apenas todo esto se resuelva, nos tomamos unas birritas y hablamos mal de todos los que conocemos en común, ¡como buenos ticos!

—¡Pura Vida! Y sí, ojalá se resuelva la carajada, pero con los superpoderes de nuestras novias, sé que todo va a salir bien. Un placer, hasta luego.

LIBRO SEXTO.
PUEBLA

I

Puebla, México, 27 de diciembre, 9.47 p.m. (GMT -6)

Tras un vuelo que para los pasajeros resultó interminable, el jet aterrizó en México antes de lo previsto, a las 9.47 de la noche hora local; 6.47 a.m. de San Petersburgo. El aeropuerto tenía una única pista habilitada –las demás habían sufrido serios daños–, y estaba cerrado salvo a vuelos de emergencia. J.C. tuvo que llamar desde Rusia y pedir favores para que se les permitiese aterrizar.

“Me comprometí con el Ministro de Transportes a financiar la reconstrucción del aeropuerto mientras los seguros pagan, todo por permitirte aterrizar. Espero que el viaje valga la pena Stéfano, ¡encuentra esa pirámide!”, le había dicho más temprano.

“Todos queremos lo mismo”, había respondido Stéfano.

Mientras la aeronave avanzaba hasta un hangar guiada por el hombre de los palitos rojos, los pasajeros se preparaban psicológicamente para lo que vendría. Ninguno había logrado imaginar aun a qué se enfrentarían.

¿Qué pistas tenían? Ninguna.

¿El mural del túnel? Verlo en persona no les diría nada diferente de lo que ya habían visto en el video; y no les había dicho mucho.

¿El manuscrito? Ya lo habían leído, y no decía nada sobre la forma de ubicar las pirámides gigantes. Para los descendientes de Nogog Partús y los suyos, quienes transmitieron oralmente las historias que terminaron en el manuscrito, las pirámides estaban allí, eran visibles, nadie necesitaba buscarlas. Quizá por eso no se les ocurrió, por si acaso, hablar de una localización geográfica aproximada.

¿Steven? En el trayecto Stéfano había llamado varias veces a Jorge López, pidiendo avances sobre su rescate, pero nada. Los pronósticos no eran buenos y se albergaban pocas esperanzas de encontrarlo vivo; su motivación yacía en el pensamiento de no dejar que su última tumba fuese aquella pila de escombros. Pero aún si se salvaba, ¿tendría algo que agregar a lo escrito en su correo electrónico?

En otras palabras, Stéfano, Doménica y David, habían aterrizado en México sin la más mínima idea de qué hacer.

A eso se agregaba que ni la segunda ni el primero habían descansado nada. Incapaces de ignorar por unas horas la magnitud de lo que sucedía, no lograron desacelerar su cerebro. David era el único que había dormido todo el viaje. Sus tés le permitían desconectarse de todo, de lo bueno y de lo malo, y a veces, cuando era necesario, le hacían sumirse en profundos sueños. Ahora bostezaba, se estiraba en forma placentera, y sonreía. Tomó el maletín en que tenía su ropa y se preparó a bajar con él.

—Déjalo, déjalo—le dijo Stéfano. —No hay hoteles en pie, salvo uno, y la última habitación la reservamos para los pilotos. Regresaremos al jet y dormiremos aquí.

—Quería ducharme y lavarme los dientes… Bueno… ¡no importa!, usaré el baño de aquí. ¿Alguno tiene un chicle?

*******

Cuando el copiloto abrió la portezuela, los tres pasajeros se apresuraron a bajar la escalerilla.

El ambiente se sentía pesado, el aire estaba lleno de polvo, y hacía mucho frío. Un reloj en la terminal marcaba la hora e indicaba la temperatura: seis grados centígrados.

En el hangar fueron recibidos por un hombre de mediana edad, moreno, musculoso, ni alto ni bajo, con un bigote bien cuidado y aire de auto importancia.

—Jorge López, señor, mucho gusto—dijo con un fuerte acento poblano, extendiendo su mano.

—Hola Jorge, soy Stéfano Della Croce. Ella es Doménica y él es David. Hablan español, aunque David lo habla muy mal—dijo, señalando a David y tratando de mantener el rostro serio, para mortificar a su amigo.—Disculpa si nos ves cansados… Tuvimos un día largo, dormimos poco y en Europa ya son las seis de la mañana.

—Yo no, yo dormí parfaitment, parfaitment—exclamó David en “fra-ñol”, también bromeando, pero tratando de demostrar que, contrario a lo afirmado por su amigo, entendía y hablaba bien el idioma.

Stéfano rio entre dientes.

—Comprendo, señor Stéfano; como le informé en el trayecto no hemos tenido suerte con el señor Steven, aunque estamos cerca de la señal del móvil.

David y Stéfano recuperaron la seriedad. Su colega estaba atrapado y posiblemente muerto: no era momento para sus eternas bromas. Jorge López, por su parte, trataba de ser en extremo formal con los recién llegados y dar muestra de su profesionalismo. Si eran amigos de J.C. Perrier, uno de los hombres más ricos del mundo, serían excelentes contactos para el futuro.

—Localizamos el túnel según los planos que usted me envió, señor Stéfano—continuó Jorge. —No fue fácil, hay ocho kilómetros de túneles bajo la pirámide…

La Universidad de Nuevo México había enviado copias de los planos y bitácoras de la excavación de Steven. La diferencia horaria había ayudado, pues cuando Stéfano llamó para solicitarlos era media tarde en Nuevo México. Tras explicar la situación, varios colegas intervinieron y pronto se recibió la información.

—¿Cuánto cree que tardarán en encontrarlo? —inquirió Doménica.

—No tengo una estimación exacta, pero hacemos nuestro mejor esfuerzo para que sea lo antes posible, pues con cada hora disminuyen las posibilidades. El señor Perrier fue muy generoso, y nos ofreció triplicar el pago si lo encontramos con vida. Créame, necesitamos ese dinero, pues varios miembros de mis equipos perdieron sus casas. ¿Vamos al sitio de una vez? Será poco más de media hora por la autopista. Toma veinte minutos por la ruta corta, pero la devastación es muy grande y hay bloqueos, postes caídos y hasta muertos en esa calle. Es como si los gringos nos hubieran lanzado una bomba nuclear. La gente apenas se está organizando, lo va a ver, ¡todo está en el suelo!

—Sí, lo siento mucho; hemos trabajado en México antes y tenemos buenos amigos aquí—dijo Stéfano, levantando la mirada.

II

Abordaron una camioneta Suburban negra. Stéfano subió atrás con Doménica; y David se sentó adelante con Jorge, que conducía. Su español no era malo, como había bromeado Stéfano, pues había pasado mucho tiempo en excavaciones en México, Perú, y Guatemala. Trató de hacer conversación con López, pero este sólo hablaba de la devastación.

La camioneta era escoltada por otra igual, en la cual viajaban dos hombres con apariencia militar. Stéfano había olvidado que en México la seguridad es importante; y que en una situación desesperada como la que estaba ocurriendo, se tendía a volver a instintos básicos y los lugares se convertían en tierra de nadie.

El recorrido los enfrentó a escenas dantescas: no habían visualizado las dimensiones del terremoto. Su epicentro superficial y su gran intensidad habían dejado poco en pie. La búsqueda de personas atrapadas apenas iniciaba. Aquí y allá se veía gente alrededor de alguna construcción, unos retirando piedras con las manos, otros llorando desesperados. Padres buscaban a sus hijos; hijos a sus padres. En todos los rostros se leía la misma esperanza –la esperanza de que por algún milagro sus seres amados estuviesen bien y a salvo en algún recoveco– que para unos se transformaba pronto en dolor y tragedia cuando se encontraba algún cuerpo. La ayuda comenzaba a llegar, pero eran tantos los lugares en que se requería que no había manera de asistir a todos. Muchos de los que quizá sí estaban en algún escondrijo milagroso debajo de una mesa, rodeados de polvo, asustados, golpeados, no serían buscados esa noche, quizá nunca.

Pasaron por varios edificios de oficinas derrumbados.

—En estos edificios se estima un alto número de víctimas. Todos los que remueven escombros aquí trabajan para mí; la operación se está financiando con el dinero enviado por el señor Perrier; no tenemos con qué agradecerle.

Stéfano se alegró de que el incidente con Steven hubiese generado esta ayuda, pero se volvió a sentir culpable de que un equipo completo se abocase a rescatar un solo hombre. Deseó que lo encontraran pronto para que se acudiese en ayuda de otros. En varios tramos, ante algunas de las escenas más caóticas de la devastación, pudo sentir cómo el corazón de Doménica se hacía un puño. Trató de abrazarla y de decirle que todo estaría bien, aunque supiese que para miles y miles de afectados no lo estaría: sus vidas habían cambiado para siempre.

—Señor López—dijo Doménica–¿Cómo puedo ayudar?

—¿En qué sentido?

—Con dinero, ¿qué puedo hacer con dinero para ayudar?

—Se necesitan mantas, abrigos, tiendas de campaña, alimentos, pero lo mejor es ayudar directamente a la gente, si se puede, pues no siempre funciona donar a instituciones. En Haití, después del terremoto de hace años, la Cruz Roja recogió quinientos millones de dólares en donaciones y sólo construyó seis casas; un escándalo.

—¿Conoce alguien serio a quien enviar dinero?

—Hay una iglesia aquí cerca donde un sacerdote está empezando a organizar la ayuda; recuerde que esto pasó hace once horas.

—No confío en curas.

—En este sí se puede confiar. Es primo mío, para poner las cartas sobre la mesa, pero es de verdad, siempre ha trabajado en los barrios marginales de San Andrés Cholula, sacando adelante a niños pobres. Hay manzanas podridas por todos lados, pero mi primo es de los buenos. Está desesperado buscando donaciones para las gentes a las que nadie ayuda, y a las que nadie ayudará. Usted sabe cómo son estas cosas, crueles con los más pobres. Pasaremos cerca de su parroquia en un par de minutos.

—¿Podemos detenernos? Quiero verlo.

—Sí; el rescate de Steven continuará aunque yo no esté allá.

*******

Llegaron a una iglesia que, a pesar de seguir en pie, presentaba enormes grietas. Se tendría que demoler, aunque lo importante es que no había aplastado a las cinco ancianas que oraban en su interior a la hora del terremoto.

Frente a la iglesia, en un gran terreno vacío, se habían ubicado tiendas de campaña y una línea de mesas en la cual se servían alimentos a los damnificados, muchos con rostros desencajados, como si aún no comprendiesen lo que había pasado.

Habían transcurrido apenas unas horas desde los aterradores momentos, pero para algunos se había sentido como media vida. A todo el derredor docenas de sencillas edificaciones yacían derrumbadas, y grupos de gente removían escombros, con rostros serios, sombríos, desencajados, incapaces de creer que aquellas pilas de desechos fueran las casas por la que habían luchado tantos años; y mucho menos que en ellas estuviesen enterrados sus seres queridos.

—Hay muchos atrapados. En varios casos sabemos que están vivos porque se han comunicado por teléfonos móviles. Lo lamentable es que también se han encontrado muchos…

Evitó decirlo; y se limitó a señalar una morgue improvisada donde se veía gran cantidad de sábanas blancas.

Doménica no pudo evitar que las lágrimas llenaran sus ojos y se escaparan por sus mejillas. Nunca había sido sometida a algo tan poderoso como aquellas escenas.

—¡Pedro!—gritó Jorge López.

Un hombre pequeño, con rasgos indígenas, vestido de pantalón negro y una camisa celeste llena de polvo y rastros de sangre, levantó la cabeza, observó, saludó y avanzó hacia ellos. Acababa de dar instrucciones y de repartir guantes de trabajo a unos adolescentes, indicándoles una casa en la cual debían ayudar.

—Pedro, ellos son parte del grupo que financia a mis hombres. —Y dirigiéndose a Doménica, dijo: —Sólo aquí hay cincuenta personas trabajando gracias a ese dinero.

—No tengo con que agradecerles, que el Señor les bendiga de verdad—dijo el sacerdote, estrechándoles las manos.

—¿Cómo podemos ayudar más? —inquirió Doménica, sin apenas saludar al cura. Tenía un nudo en la garganta que le dificultaba hablar.

—Necesitamos comida, herramientas para remover escombros… Necesitamos de todo, no sé ni por donde comenzar.

Doménica observó a su alrededor por unos segundos, aclaró la garganta, se secó las lágrimas, y tomó una decisión.

—El señor López me ha dicho que puedo confiar en usted, así que lo haré. En tres horas abrirán en Suiza las oficinas de una fundación con la cual tengo relación. Les depositaré cinco millones de euros para que coordinen el envío de todo lo que usted les diga; todo llegará, se lo garantizo, ni un centavo se gastará en administración. Además, por favor deme el número de cuenta de su fundación o su iglesia, para enviarle otro tanto. ¡Necesito ayudar!

Todos se volvieron a ver sin saber cómo reaccionar. Ninguno esperaba aquel ofrecimiento, aunque no era un secreto que Doménica tenía muchísimo dinero. El sacerdote quedó estupefacto.

—Gracias señorita… No sé qué decir… ¡No sé!

—Sólo asegúreme que hasta el último euro se invertirá bien, y luego, si se necesita más, habrá más, tiene mi palabra.

La voz de Doménica se había quebrado de nuevo, y ya no era capaz de contener el llanto.

—Se lo prometo con mi vida—respondió el sacerdote, muy conmovido por el gesto de la desconocida.

Stéfano la abrazó, y después de despedirse, todos volvieron al auto, y continuaron hacia el sitio arqueológico sin hacer ningún comentario sobre lo que acababa de pasar.

III

Jorge manejó en silencio, comprendiendo que cualquier cosa que dijese sobraría. No sabía quién era la joven, pero si estaba relacionada con Perrier, de seguro hablaba en serio con eso de mandar millones. Por el momento, había otro tema que deseaba comentar.

—Usted es arqueólogo, ¿cierto? — dijo, mirando a Stéfano por el espejo retrovisor.

—Sí, yo, mi colega David, y también Steven, el que está atrapado.

—Le comentaré lo que ha pasado. Llegamos al sitio unas cuatro horas después del terremoto. Por un milagro de la Virgen la iglesia y la plazoleta fueron cerradas después de la misa de navidad –se requerían reparaciones urgentes–, pero los trabajos no iban a iniciar hasta el comienzo del año. Así que allí no había nadie, y según parece no hubo víctimas. Como la policía, los bomberos, ¡todos! están ocupados tratando de ayudar a los atrapados, sólo vinimos, nos instalamos en el sitio y comenzamos a trabajar. Todavía nadie nos ha dicho nada ni nos han preguntado qué estamos haciendo.

—Bien—respondió Stéfano, no seguro de adonde llevaba aquella explicación.

—El punto es, señor Stéfano, que nadie ha visto lo que hay allí.

Los ojos de todos se abrieron. Doménica, que iba abrazada a Stéfano y recostada en su pecho, se incorporó.

—¿Qué quiere decir?

—Prefiero enseñárselo, para que usted me diga qué es.

Las camionetas avanzaron por una callejuela de piedras usada por los peatones que visitaban el sitio arqueológico, y aparcaron en la base de la pirámide, junto a una grúa, un camión con un generador eléctrico, y dos camionetas. Para llegar a la cúspide había que ascender cientos de gradas.

—Tengo treinta personas allá arriba, expertos en todo, y todo el equipo que se pueda necesitar. El señor Perrier me dijo que no escatimara gastos, y usted verá que no lo estamos haciendo. Por favor, hay que usar estos cascos y estas mascarillas, porque hay mucho polvo en el ambiente; además, hay que subir con cuidado, es peligroso, otras partes podrían ceder en cualquier momento.

Todos siguieron a López hacia la derrumbada cima, donde estaba un grupo numeroso iluminado con reflectores. Stéfano sentía que se ahogaba; la mascarilla le trajo recuerdos desagradables de la pandemia. Había jurado nunca volver a usar una K95 en su vida, pero comprendía que en este caso era necesaria.

Al llegar a lo más alto, se asomaron al gigantesco agujero que se había tragado la iglesia. Aunque era alérgico a las alturas, Stéfano estuvo por un rato viendo hacia abajo, tratando de imaginarse la tierra sacudiéndose, abriéndose y engullendo la estructura, de la cual ahora sólo quedaban toneladas de escombros que habían sepultado a su colega.

Los reflectores iluminaban un grupo que había descendido treinta metros, la mitad de la altura de la pirámide. Atados a largas cuerdas desplegadas desde arriba entraban y salían de un túnel.

—Ese es el túnel en el que está el señor Steven—dijo Jorge, señalándolo. —Colapsó en varias partes, y por eso el avance debe hacerse con mucho cuidado; mi gente va sacando escombros y asegurándolo con columnas. Como el espacio es muy reducido sólo pueden trabajar pocos a la vez.

Alguien le hizo una seña.

—Discúlpeme un segundo por favor.

López se dirigió a una suerte de comando de control instalado debajo de una lona, y habló con una joven delgada y pequeña, con rostro inteligente. Ella le enseñó la pantalla y discutieron algunos detalles. Jorge regresó a los tres viajeros.

—Faltan unos quince metros hasta la señal GPS. Hemos llamado al señor Steven cada cierto tiempo, como usted pidió, pero sin suerte. El móvil está encendido, timbra, pero él no contesta.

Todos comprendieron la desalentadora implicación.

—¿Algún estimado?—preguntó David.

—Avanzamos dos o tres metros por hora… seis o siete horas entonces. No queremos que se derrumbe el resto y mate a mi gente.

—Señor López, entendemos que debe trabajarse con cuidado. Ahora, dijo que quería mostrarnos algo…—intervino Stéfano.

—Sí. Como se ve no hay visibilidad en el agujero debido a la profundidad, la oscuridad de la noche, los escombros, y sobre todo ese maldito polvo, que si uno deja que se le meta en los pulmones puede hacer mucho daño porque allí lleva de todo, plomo, gases, asbestos, lo que se le ocurra … pero venga, venga, le enseñaré.

Todos siguieron a Jorge al centro de comando.

—Amanda, estos son el señor Stéfano, la señora Doménica, y el señor David. Amanda es la ingeniera principal, y la mejor en estas cosas. Ha participado en ¿cuántos?

—Once…

—En once terremotos alrededor del mundo. ¡Y sólo en los últimos tres años! Turquía, Indonesia, Chile, Japón, Irán, Italia… La tierra tiembla en todo el mundo, y en muchos lugares no construyen con buenos códigos sísmicos y todo se derrumba.

—Entiendo, pero…

—Sí… quería mostrarle estas imágenes termales que tomamos hace un par de horas. Según vemos, la pirámide se abrió y se hundió, como si su centro fuera hueco, y creó este orificio. Sesenta y un metros de diámetro y unos cincuenta y tres metros de profundidad, hasta donde se logran ver los escombros… Vea esta imagen… Aquí hay algo que sobresale unos metros, ¿lo ve?

—Una estructura.

—Sí, una pirámide. ¿Ustedes los arqueólogos sabían que estaba allí?—preguntó el mexicano.

Stéfano midió su respuesta.

—Sabíamos que había algo. En efecto es una estructura piramidal. Tiene sentido… la Gran Pirámide de Cholula es una superposición de siete pirámides anteriores, y de allí su tamaño. Lo más probable es que hayamos llegado a la pirámide original. Le agradezco que me lo muestre, porque es un buen descubrimiento, pero no es inesperado—dijo Stéfano, restando importancia al asunto, pero a la vez sabiendo que era trascendental para la humanidad. Detrás de ellos, un sorprendido David hablaba con Doménica en voz baja, en francés, consciente de lo que habían encontrado. López pareció decepcionado.

—Pensé que era más raro—dijo.

—No me lo tome a mal, es importante, y le agradezco que me lo haya mostrado, pero no es raro. Informaré a la Universidad de Nuevo México, que financió los estudios originales de Steven, para que envíen un equipo lo antes posible. No olvidaré mencionar su ayuda.

—No es necesario, señor Stéfano, estoy muy bien pagado, ¡y más aún con el ofrecimiento de la señorita Doménica! Además, no creo que Cholula pueda recibir a nadie por un tiempo. Los hoteles, o más bien ¡todo! quedó destruido.

—Hablando de hoteles, ¿el Estrella de Belem? —preguntó Stéfano.

—Está aquí cerca. ¿Escuchó lo que pasó?

—No, ¿qué pasó?

—Se derrumbó, hay mucha gente atrapada que estaba en una fiesta, una primera comunión o un bautizo, o algo así. Todos hablan de eso porque el lugar es muy conocido y había niños.

—Quisiera enviar un equipo allí…

—Yo también quisiera; soy el primero que quisiera ayudar en todos lados, pero no tengo gente; no es un problema de dinero sino de gente entrenada que de verdad ayude. Es un área muy grande, muchas casas, muchos edificios, las necesidades son muchas por el nivel de devastación, ¡y no damos abasto! Podría conseguir gente en un día o dos.

—Perdón, no me expliqué, yo también quiero que hasta la última persona esté rescatando gente, pero debemos recuperar unas pertenencias de la caja fuerte de la habitación de Steven. Es muy urgente.

Jorge comprendió que Stéfano no estaba dispuesto a recibir un no como respuesta, y sus razones tendría para ello. No estaba por cuestionarlo, ellos estaban pagando por todo.

—Hay que averiguar en qué habitación estaba, y buscar la caja entre los escombros… Deme una hora para iniciar. Tomaré una persona de cada equipo, así todos siguen trabajando y sigo cubriendo todos los frentes. El hotel tenía sólo dos pisos, no será tan difícil encontrar lo que haya que encontrar.

—Gracias, esperaremos.

IV

Puebla, México, 27 de diciembre, 11.00 p.m. (GMT -6)

Al otro lado del agujero, amparada por la oscuridad, una figura menuda abrigada con una sudadera con capucha, miró hacia el recién formado abismo, luego hacia el grupo de trabajadores, y finalmente hacia el cielo, cuestionándose cual debía ser su próximo paso.

La cabeza le dolía y le daba vueltas, pues el golpe propinado por los escombros la había dejado inconsciente muchas horas. Aun así, podía ver en las estrellas los signos de que el momento se acercaba. Su nombre, Itzamara, significaba Diosa de las estrellas según las mitologías y leyendas, y era en ellas que debía encontrar la guía para sus próximas acciones.

Generación tras generación hasta perderse en la aurora de los tiempos, el conocimiento sagrado había pasado de padre a hijo, hasta que el último sacerdote, su padre, se lo transmitió a ella, con plena consciencia de que en pocos años se cumpliría el presagio.

Mientras esperaba ese momento, Itzamara se ganaba la vida tatuando símbolos indígenas en los turistas que querían llevarse un recuerdo permanente de su visita a aquel lugar. Su propio cuerpo era su lienzo principal, y en él se contaba la historia de sus antepasados, y de aquel futuro que pronto llegaría, aunque nadie sospechase lo que decían los símbolos. Ella, respetuosa de las tradiciones ancestrales, se tomaba su trabajo tan en serio que era considerada la mejor en lo que hacía.

“Las tradiciones nos definen y nos hacen quienes somos; –recordaba a su padre decirle muchas veces–sin ellas no tenemos identidad y nos convertimos en autómatas a los que se nos dice qué ser, y se nos presiona a ser todos iguales, a no diferenciarnos. Cuando eso pase, dejaremos de ser humanos, y nos asimilaremos con las máquinas y ese no es el destino que queremos. Nuestro destino es seguir viviendo la experiencia como humanos, y para hacerlo, tenemos que respetar quienes somos y de dónde venimos.”

Debido a su profunda creencia en esas tradiciones, Itzamara era consciente de su propia importancia en los eventos que acaecerían: habían sido vistos y narrados durante muchos siglos por aquellos que tenían el poder de mirar hacia el futuro –de los que nacía uno en cada generación–. Su propia participación, incluso su nombre, eran parte de esos relatos.

Por eso ese día le había resultado especial. El terremoto de la profecía había marcado el inicio de todo. El pequeño local en el que trabajaba se derrumbó sobre ella y todo se oscureció.

Estuvo inconsciente por muchas horas, o eso creía, durante las cuales tuvo los sueños más extraños y fantásticos, trasladándose a otros tiempos y otras vidas en las cuales las pirámides de las profecías eran realidad.

Poco antes sus amigos la habían sacado de los escombros donde la habían encontrado protegida bajo su propio escritorio.

Tras su rescate, en lugar de pedir ser llevada al hospital para que le revisaran el golpe en la cabeza, les dijo que estaba bien, los abrazó, les agradeció, y corrió hacia la pirámide. ¡Necesitaba confirmar algunas cosas! Y entonces, al ver el enorme agujero –la señal de su misión, de su destino–comprendió que esto ya no era algo en un futuro lejano e hipotético, sino que comenzaba ahora.

V

Puebla, México, 28 de diciembre, 11.35 p.m. (GMT -6)

Había pasado más de una hora desde su llegada al sitio, y las labores de rescate avanzaban con lentitud. Stéfano y David conversaban muy cerca de la boca del orificio, y Doménica estaba sentada en una silla de plástico con el rostro desencajado tras la odiosa mascarilla, sin decir una palabra. La tragedia la tenía impresionada, había visto sufrimiento, pero no a ese nivel.

Procesaba la existencia de niños pobres o de ancianos desvalidos, y en lo posible trataba de ayudar, aunque era pragmática y sabía que no podía salvar al mundo entero. Pero lo que había visto allí esa noche era transformativo, nadie podía ver eso tan de cerca y seguir siendo la misma persona o permanecer indiferente. Después de un rato se levantó y caminó hasta Stéfano.

—Ya va a ser medianoche, nueve de la mañana en San Petersburgo. Volvamos al jet y les informamos lo que descubrimos. Si tenemos razón y allí está la gran pirámide, debemos encontrar la Meriaa del Vaticano y traerla…

—Y activarla… ¡Y aún quedaría por encontrar dos! Estoy de acuerdo, esto se volvió urgente. Jorge está por salir hacia el hotel. Él ya sabe qué hacer, es local, y buscará un empleado que le diga donde se alojaba Steven. No tenemos que estar allí. Tú y yo dormimos si acaso un par de horas y tenemos que descansar—dijo Stéfano.

En principio hubiese querido quedarse para el rescate de la caja fuerte. No sabía si confiar en Jorge o en sus hombres, que asumirían que su contenido debía ser valioso si alguien se tomaba tantísimas molestias. Pero si no descansaban, las posibilidades de fracasar en su misión serían mayores, y un fracaso no era aceptable en el gran esquema de las cosas. Por otra parte, había visto ya suficiente sufrimiento por una noche; no quería estar en el hotel mientras sacaban cadáveres.

Veinte minutos después estaban de vuelta en el Jet.

VI

San Petersburgo, 28 de diciembre, 9.02 a.m., GMT +3.

—Hola Stéfano, Doménica, David—dijo en la pantalla J.C. en cuanto se comunicaron con San Petersburgo. —¿Qué sabemos de Steven?

—Nada; faltan horas antes de que lleguen donde está, pero ya no contesta su móvil. Mandé un equipo a buscar la caja fuerte, la del manuscrito. El hotel quedó destruido y hay gente atrapada, le pedí a Jorge que hagamos ambas cosas: ayudar a los atrapados, y buscar la caja. No quiero sentir que sólo nos importa el manuscrito.

—Sí, era lo procedente.

—Gracias, ahora sí, lo más importante, la columnae está aquí.

Se escucharon exclamaciones de júbilo en San Petersburgo.

—Sí, las imágenes termales de los escombros indican que la punta de una pirámide gigante sobresale en la base de la pirámide de Cholula.

Eran noticias excelentes. Así se lo hizo ver J.C., e incluso Newton, siempre malhumorado y desabrido, los felicitó en forma lacónica.

—Le dije a López que los arqueólogos ya sabíamos que eso o algo parecido estaba allí, y que no era tan importante; pero no sé cuánto tiempo me creerá esa historia. Hay que activar esta columnae lo antes posible si no queremos enfrentarnos con gobiernos y ejércitos.

—Sí; lo importante es que sabemos dónde está, y eso es un avance gigantesco. Ahora Ciduska nos dará su informe.

*******

Ciduska Plushenko se esforzó por explicar los contratiempos que enfrentaban con la interfase de Isaac, en palabras comprensibles no sólo para alguien con varios doctorados.

—El problema es la cantidad de información en esa frecuencia. En cuanto nos conectamos, se nos bombardea con un número incalculable de trillones de ceros y unos que sobrecarga el sistema. Nunca habíamos encontrado una frecuencia con una tasa de compresión de datos tan abrumadora. Estamos programando un sistema que filtre una cantidad manejable de información y nos permita comprender de qué se trata.

A Ciduska le parecía fascinante que la información viaje en el aire, en el éter; y que esos ceros y unos convertidos en impulsos eléctricos invisibles puedan llegar a nuestro ordenador o teléfono y convertirse en un video de gatos, gracias a lo que los humanos llamamos wi-fi. Sin embargo, para imaginar la dimensión de esta fuente de información a la que estaban tratando de acceder, había que multiplicar todas las señales existentes en la atmósfera en un momento dado por un trillón de veces. ¡Por eso le era fundamental como científica averiguar qué demonios se estaba transmitiendo!

—Esa es la mala noticia—continuó Ciduska— para logarlo necesitamos al menos un día más, se trata de tecnología que a nadie se le había ocurrido que pudiese existir. La buena noticia es que los prototipos de la interfase pueden detectar artefactos conectados, como el tazón de los profetas o las Meriaa, que parecen estar sintonizados a esa frecuencia de forma permanente. En el rango adecuado podríamos detectar otros artefactos o las columnae.

—Gracias Ciduska.—continuó J.C., una vez que la científica concluyó su informe. —Yo coordiné las operaciones en el Atlántico, y los aviones y barcos están en camino. Con relación a Vietnam, di a Gerard los parámetros para determinar el lugar exacto donde buscar; él buscará diseños geográficos significativos o algún templo importante cerca de las coordenadas que nos dé una pista exacta de la ubicación. Sabemos que está allí, pero no tenemos tiempo de excavar toda la zona.

Stéfano se volvió hacia David y Doménica:

—¿Algo más? —preguntó.

Ambos hicieron un movimiento negativo de cabeza.

—Gracias J.C., señores, señoras, por nuestra parte es todo. Aquí es la una de la mañana; dormiremos y llamaremos de vuelta en cinco horas, pero si sucede algo importante nos avisan.

—Así haremos— finalizó J.C.

VII

Puebla, México, 28 de diciembre, 1.56 a.m. (GMT -6)

Doménica Le Blanc había pasado la última media hora en reflexión, tratando de dilucidar y comprender las razones tras ese sentimiento trágico de la vida, descrito por Unamuno. Unas horas antes, en medio del caos y la devastación, había prometido dinero, mucho dinero, para asegurar una ayuda fundamental para los damnificados; y lo había hecho aún antes de asimilar la magnitud del dolor humano que se percibía en ese ambiente polvoriento y con olor a muerte. Aunque era heredera de una gran fortuna, no vivía en una burbuja: sabía que en el mundo había adversidad y enfrentaba el mundo y sus injusticias con una alta dosis de realidad. Su sensibilidad social la había adquirido luego de terminar su bachillerato en literatura, tras pasar un año en el sudeste asiático enseñando francés a los locales. Siempre que podía, ayudaba, aunque no al nivel en que lo hacía su mejor amiga en Suiza. Calculó que era hora de llamarla.

—¿J?, Doménica, perdona por llamarte tan temprano.

J, o Jacinta Schneider, era la presidenta de una fundación muy respetada en Suiza. Multimillonaria, joven y chic, había hecho algo inusitado unos años atrás: dedicar su vida y su dinero a ayudar a los demás. Vivía en lujo, sí, sólo porque su familia tenía una cantidad excesiva de dinero, pero su parte de una gigantesca herencia dejada por su abuelo (y multiplicada por su padre), la dedicaba, poco a poco (aunque su meta era llegar a usarla toda) a su fundación.

Jacinta era de las pocas personas que Doménica contaba entre sus amigos. Compañeras en el colegio más exclusivo de Lausana, fue después, ya adultas, que se encontraron en eventos de caridad y comprendieron que tenían más en común que lo que suponían cuando eran rivales luchando por la atención de los chicos más populares de Suiza.

Jacinta no pudo contener una sonrisa al escuchar la voz de una amiga que quería muchísimo. Entonces recordó que Elena, la hermana de Doménica, acaba de morir, y logró cambiar a tiempo el tono alegre con el que se preparaba a responder.

—¡D! Estoy en el gimnasio, me quedan cinco minutos en la elíptica. ¿Cómo sigues, amiga, cómo están las cosas?

—Bien, ya sabes, me hace falta Elena, no te puedo mentir, pero tengo la mente ocupada y eso ayuda. Y hablando de ayuda, necesito la tuya.

—Donde sea y cuando sea.

—Hubo un terremoto en México—continuó Doménica.

—Sí, lo vi en las noticias. ¡Ocho grados! ¡terrible!

—¡No tienes idea! Estoy en el epicentro, está devastado a un punto inimaginable. Escucha… Hay un cura organizando ayuda para barrios que quedaron destruidos. Necesito coordinar el envío a los damnificados de todo lo que se necesite, comida, herramientas, lo que sea.

—Claro, por supuesto, dime qué tengo que hacer.

—Te transferiré diez millones de euros a tu fundación. ¿Hablas español para que te comuniques con el cura?

—Sí, sí, yo me llamo Jacinta—dijo ella en español, con un fuerte, aunque correcto, acento alemán.

—¡Excelente! Mira, si se gasta todo y hacen falta cosas, yo te transfiero más, lo que sea, no importa. El problema es que yo no voy a poder ayudar en nada, estoy en otra cosa muy importante, y te juro que no puedo. Sé que te estoy imponiendo una carga enorme…

—D, relájate, que esta es mi vida, yo vivo para estas cosas, así que no me estás imponiendo nada, me estás dando diez millones de euros para gastarlos como a mí me gusta. Acepto ese tipo de cargas todos los días, si quieres. Es más, pondré diez millones de la fundación. Como dices, hacen más falta a la gente de allá que a estos delincuentes de los bancos de aquí … perdón, sin ofender a la banquera presente.

—Gracias, pero sabes que no soy banquera, solo accionista; y, J, agradezco tu apoyo. Esta gente necesita tanto y a nadie le importa. Y de verdad eres la mejor, una cosa es ayudar y otra cosa es entregar tu vida por los demás como tú lo haces.

—Tú sabes, el karma y la consciencia...

—No tienes culpa de lo que hace tu familia… pero si esa culpa imaginaria es capaz de darle al mundo a Santa Jacinta, pues adelante, cúlpate.

—Ni tan santa, ni tan santa. La pregunta es, ¿qué estás haciendo allí?

—Larga historia, tan larga como increíble, así, que para que no creas que me he tomado un té de hierbas especiales… otra larga historia… mejor quedemos en que te lo contaré la próxima vez que nos veamos. Eso sí, con la mejor botella de tu viñedo.

—¡Y no tendrá menos de cincuenta años añejándose! Es más, saldré de inmediato para México, llevaré la botella conmigo, y nos la tomaremos allá. Entretanto comenzaré a negociar con Walmart u otra cadena grande para que nos vendan lo que necesitemos; no llevaré nada o casi nada de aquí pues me arriesgo a que algún sinvergüenza corrupto me lo deje en la aduana decomisado; ya me han robado antes. Allá son siete horas menos, la una y media de la mañana, ¿cierto? Lo que haré será coordinar de camino en el jet … le voy a pedir a papi el avión grande, el mío está en mantenimiento. Te prometo que el cura tendrá todo lo que necesita desde buena mañana; yo estaré allá en unas trece o catorce horas.

—Espectacular. Te dejo para llamar al banco y hacer la transferencia. De hecho… hagamos lo siguiente, quiero enviarle al cura otros diez millones, se ve buena persona, de esos que de verdad están allí para ayudar. Te transferiré los veinte millones a ti, y tú le transfieres al cura. Te envío su número de teléfono para que lo llames y le pidas los datos del banco, porque veo que no me los dio completos. Suerte con todo.

—Genial D.

Veinte minutos después, luego de hablar con Hans Manus y de asegurarle que no estaba siendo amenazada ni coaccionada (mediante una palabra de seguridad prestablecida), Doménica transfirió el dinero a la cuenta de su amiga, explicándole que Jacinta (también clienta del Banco), transferiría una parte a una cuenta en México.

—Listo, ahora sí, a dormir—dijo Doménica, pero Stéfano, extendido a todo lo largo de la cama, roncaba sonoramente.

David Vinecourt seguía despierto, acostado en la cama formada por los asientos delanteros. Había escuchado la conversación. Aunque su alemán era básico, había entendido el espíritu, lo que le hizo sentir un respeto renovado y una gran admiración por Doménica Le Blanc.

VIII

Puebla, México, 28 de diciembre, 6.35 a.m. (GMT -6)

Jorge López estaba acostumbrado a pasar larguísimas jornadas sin dormir, como parte de su entrenamiento y su trabajo. Era capaz de recuperar fuerzas con una siesta de media hora –o power-nap como se le dice ahora–: cerraba los ojos y caía en un sueño profundo y reparador. Por ello coordinó la operación de búsqueda de la caja fuerte, “no vaya a ser que a alguno de estos güeyes le vengan ideas de qué hacer con el contenido.”

El hotel era pequeño y se suponía que no había nadie atrapado en las habitaciones, aunque a la hora del terremoto se celebraba un evento en el restaurante. Se habían rescatado con vida varias personas; siete no habían tenido suerte, incluyendo a Juanita y Estrella, las dos cocineras.

Algunos empleados seguían en el lugar, tratando de ayudar. Una de las recepcionistas, de nombre Jenny, recordaba ‘un gringo alto y elegante’ alojado en la habitación nueve. No tenía el perfil típico del visitante de la zona, así que no fue difícil deducir que se trataba de Giambruno. Tras mostrarle una foto, Jenny estuvo segura.

Jorge envió la mayor parte del equipo a asistir en el restaurante, y en las siguientes horas rescataron ocho personas ilesas de pequeños resquicios entre columnas y mesas. Dedicó tres hombres a los escombros de la habitación número nueve, quienes a las seis y media localizaron la caja cuyo contenido era tan valioso para aquel grupo extraño pero generoso de extranjeros.

Según lo conversado la noche anterior, los del Jet se levantarían como a esa hora, por lo que decidió poner rumbo al aeropuerto.

*******

Poco antes de las siete, un miembro del equipo de rescate se comunicó por radio con Amanda, la ingeniera a cargo de la operación.

—Control, es Claudio, encontramos el masculino de las fotografías. No tiene signos vitales, repito, no tiene signos vitales. Procederemos a subir el cuerpo, cambio.

—Entendido Claudio, confirmado cuerpo sin vida, cambio.

—Afirmativo control, masculino fallecido, cambio.

Claudio puso el radio de lado, en el suelo, y procedió a tomar de nuevo los signos vitales al cuerpo, y a ejecutar los exámenes necesarios para determinar la muerte, sólo por si acaso; no sería la primera vez que alguien declarado muerto resultaba estar vivo. Este no. Se trataba de un hombre de 40 a 50 años; bien parecido, y con un extraordinario buen olor a pesar de tener varias horas de muerto. Esto se lo decían su rigor mortis y la mucha sangre seca alrededor.

“¿Que estabas haciendo aquí abajo, gringuito? Te viniste de vacaciones a tomar unos tequilas, y te cayó el túnel encima ¿no güey? No me hubiera gustado morir así, güey, solo, atrapado en un lugar oscuro, con el dolor de una pierna rota quien sabe en cuantas partes, perdiendo sangre con la certeza de que estoy a punto de morir. ¡No!”

A pesar de haber visto tantas cosas en su vida trabajando en rescates, había algo con este gringuito que no sólo le intrigaba, sino que le era personal. Quizá porque tenía una edad similar –Claudio acababa de cumplir cuarenta y dos–; o porque alguien había pagado muchísimo dinero por encontrarlo y sacarlo de allí.

“¡En este mundo unos tienen mucho, y otros nada! Pues mira, güey, con todo ese dinero, ¡y morirse así, como un perro! ¡No hay derecho!”

Mientras le hablaba al cuerpo sin vida de Steven Giambruno, Claudio terminaba de asegurarlo a una camilla de transporte, y con la ayuda de otro compañero, pronto lo sacaron al borde del túnel y lo subieron en una canasta. Luego, uno tras otro, los trabajadores terminaron su labor. Las portátiles y equipos se guardaron; los reflectores se apagaron, y mientras un compañero trasladaba el cuerpo en una camioneta al lugar prestablecido, los demás subieron a las otras, y se dirigieron al campamento improvisado a descansar, mientras Claudio les hablaba acerca del muerto.

“¡Tanto dinero, güey, para acabar así, aplastado en un túnel!”

En seis horas el equipo despertaría y se dirigiría a otro edificio colapsado en busca de los pocos afortunados, y los muchos desafortunados, que estuvieron en el lugar equivocado, en el momento equivocado.

IX

—Patrón, encontramos el cuerpo.

—¿Cuerpo?

—Sí, patrón, el hombre tenía hoo-ooras de muerto. Una roca le despedazó la pierna izquierda, pero ¡despedazada! patrón, se desangró. Dice Claudio que no lo hubiera salvado ni el doctor Chapatín.

—Pobre tipo…

—¡Pobres nosotros patrón! ¿No hay bono?

—No, Amanda, el bono era sólo si lo encontrábamos vivo; por lo que me dices, nunca tuvimos el chance.

—No patrón, ya estaba frío y tieso; pero dicen que olía muy bien.

—¿Cómo?

—Nada patrón, ¿cómo a qué hora regresa usted?

—Estoy llegando al aeropuerto para dar a los gringos lo que me pidieron. He llamado varias veces, pero no contestan. Cuando llegue me asomo en el jet. Si todo sale bien, regreso antes de las nueve.

—Perfecto, patrón. Por cierto confirmado lo de la Alcaldía; se calcula en veinticinco las personas atrapadas. Ya coordiné todo; salió el grupo de las siete; y a la una les mando los refuerzos.

—Muy bien Amanda, gracias.

Cuando llegó al aeropuerto a las siete y veinte, llamó una última vez y dejó el teléfono timbrar hasta cortarse, pero tampoco hubo respuesta. A las siete y treinta decidió que era el momento de visitar a los gringos (apelativo que usaba para todos los extranjeros, y no sólo los estadounidenses).

“Sería raro que estén tan dormidos” pensó.

Se cuestionó si volver más tarde, luego de desayunar, pues tenía hambre, y le comenzaba a faltar una dosis de café u otra power-nap, lo que se pudiera primero, pero decidió molestar, pues era portador de excelentes noticias. El jet estaba en un hangar secundario, en una sección del aeropuerto a la que tenía pleno acceso y en la cual, en todo caso, aquella noche no había nadie. Todos los vuelos estaban suspendidos; y el personal había sido excusado para que se fueran a sus casas (los pocos que aún tenían casas); o a buscar familiares desaparecidos entre los escombros (la mayoría).

Los pilotos estaban alojados en el único hotel en pie, que había reservado las últimas habitaciones para las tripulaciones de los vuelos de asistencia –que aún no llegaba en los niveles necesarios, pues todo era muy reciente–. El resto del hotel estaba tomado por residentes que habían perdido sus casas, a quienes no daba miedo aquel imponente edificio con probada resistencia a un sismo de ocho grados.

López saludó al único guarda en una caseta de entrada, un hombre muy mayor que vivía en un rincón del aeropuerto. Siguió hasta el Jet, y a la distancia vio que la escalera estaba baja, la portezuela abierta, y las luces internas encendidas.

Se acaban de levantar” pensó, aunque la situación le extrañó un poco. Al llegar se asomó a uno y otro lado del jet para asegurarse de que no hubiese nadie caminando por allí; luego se paró al pie de la escalera y comenzó a llamar.

—¡Hola! Señor Stéfano, ¡hoooo-laaaaa!

Nadie respondió. Jorge comenzó a sentirse ansioso; en su interior sabía que algo andaba mal.

—¡Señor Stéfano!—repitió, mientras subía la escalerilla; su mano derecha lista para tomar el arma (pues, si resultaba no ser más que su propia paranoia, y todo estaba bien, no quería entrar a la cabina con un arma en la mano y asustar a los clientes).

Se asomó. Ya había llamado suficientes veces sin obtener respuesta. Entró. Nadie. Era un Jet grande, pero le fue obvio con un par de miradas que estaba vacío. Los pilotos estarían aun en el hotel, pero, ¿los pasajeros?

Desenfundó por si acaso, y analizó la escena. Un avión hermoso, dividido en tres áreas desde la entrada. Pasó por la primera fila de asientos. En el piso había una taza cuyo contenido se había derramado. Jorge probó un remanente, lo olió, y sonrió.

—¿Se habrán ido de fiesta estos güeyes? —dijo murmurando para sí, aunque sabía que no tenía sentido. Se veía gente muy seria: no, no podía ser eso.

Siguió a la parte central, donde estaban abiertas las mesitas, y a un lado estaba la pantalla de televisión; y luego al fondo del jet, donde los asientos se habían convertido en una cama matrimonial. El panel que creaba la privacidad de la habitación estaba abierto. Las mantas habían sido usadas. Alguien había dormido allí, pero ya no estaba.

“Quizá surgió un imprevisto, todo está bajo control, ¡y yo aquí con el arma en la mano y preocupándome por nada!”, pensó, tratando de ser optimista. No obstante, decidió que era el momento de llamar a J.C. Perrier.

*******

—¿Señor Perrier?

J.C. se sorprendió de recibir una llamada de López.

La noche anterior Ciduska había relajado sus controles de seguridad, devolviendo a todos sus teléfonos móviles: parecía haber comenzado a confiar en sus circunstanciales aliados en esta misión tan particular.

—Dime López, pensé que estabas coordinando con Stéfano. Por cierto, ¿sabes dónde están? Hemos tratado de llamarles, quedamos en hablar hace rato.

—Señor Perrier, estoy en el Jet; tengo la caja fuerte del Hotel.

—Excelente, buenas noticias.

—Las otras no son buenas, el señor Steven falleció, lo siento.

Perrier lo sopesó por un momento. Le dolió, en el tanto le puede doler a cualquier ser humano la pérdida de alguien joven y con tanto potencial. Pero no lo conocía, y no pudo hacer la pérdida algo personal.

—Entiendo, yo también lo siento.

—Y señor Perrier, sus amigos no están en el jet, y que yo sepa, no tenían otro transporte, nosotros los hemos llevado de un lado para otro en las camionetas.

—¿Qué quieres decir? Si no están contigo, ¿dónde están?

—No lo sé, señor.

—Espera un momento.

J.C. llamó a Stéfano, y pidió a Rachel que marcara el número de Doménica. Dos teléfonos caídos a un lado de la cama al fondo del jet comenzaron a timbrar al mismo tiempo.

—Señor, aquí suenan dos teléfonos—dijo Jorge, levantándolos.

—Soy yo tratando de llamarlos. Si los teléfonos están allí…

—Lo sé, señor Perrier, me temo que algo malo pasó aquí.

X

López bajó del jet con todos sus sentidos en alerta. Abordó su vehículo, y se dirigió de nuevo hasta la garita de entrada.

—Buenos días, don Rogelio—dijo Jorge a un viejo vigilante.

—Buenos días—respondió aquel en un tono quejumbroso. Jorge no había notado nunca que don Rogelio era tan mayor.

—¿Usted sabe qué pasó con la gente del Jet, el del hangar?

—¿Los gringos de anoche?

—Sí, ¿vino alguien a recogerlos en la madrugada?

—No, aquí no entró nadie, sólo la camioneta negra que los dejó, una de las de usted. Yo estuve aquí toda la noche, y seguro estaré todo el día. A Ramiro, el que me tenía que recibir el puesto, ¡se le cayó la casa! Pobre muchacho; por dicha la mujer sacó a los dos chiquillos, pero la vecina de al lado la encontraron muerta, aplastada la pobre. Me acaba de llamar para contarme. Yo le dije que no se preocupe…

—Sí, don Rogelio, disculpe que lo interrumpa, entonces, vio cuando los vinieron a dejar; ¿y nadie más entró ni salió?

—No, solo el jet que aterrizó en la madrugada, como a las cuatro.

—¿Un jet?

—Si, uno negro, muy bonito. Imagínese, con ese frío, nada para entretenerse, y de pronto llega ese jet tan bonito y yo desde aquí tengo vista perfecta. Lo raro es que sólo estuvo diez minutos y se fue.

—¿A las cuatro de la mañana?

—Sí, rodó hasta ese mismo hangar, y poco después despegó de nuevo. Me imagino que recogieron algo o dejaron medicinas para lo del terremoto, que sé yo...

El hombre iba a seguir hablando, cuando se percató de que Jorge había arrancado su vehículo y se alejaba a toda velocidad.

*******

—Señor Perrier, estoy en la torre de control del Aeropuerto. Hubo un aterrizaje no autorizado, ¡un jet sin matrículas!

—¿Sin matrículas?

—Sí; después de aterrizar avanzó hasta el hangar donde estaba el Jet del señor Stéfano, y según el guarda de la entrada, despegó minutos después; me lo confirmó la torre de control. Vuela con transponder apagado, y dejó de aparecer en los radares.

—¿Me estás diciendo que alguien secuestró a Stéfano y Doménica?

—Y al señor David. Sí, esto está rarísimo, ¡rarísimo! ¿Quiere que llame a la policía? Aunque esos no dan abasto...

—No, Jorge, ¿me dice que tiene la caja fuerte?

—Si, señor Perrier.

—¡Asegúrela! Póngala con cuatro hombres armados en un sitio resguardado. Yo o alguien de mi grupo llegará a México a recogerla al final del día.

—De acuerdo. Señor Perrier, otra cosa, ¿qué hacemos con el cuerpo del señor Steven? Lo envié a la funeraria de un amigo, para que lo mantengan en refrigeración.

—Estamos localizando a la familia; en el transcurso del día le diré dónde lo enviaremos.

—Gracias, señor Perrier. Mis muchachos preguntan por el bono, me hicieron ver que el señor Steven estaba muerto antes de que empezáramos, nunca tuvimos oportunidad, y créame, se esforzaron, arriesgaron sus vidas para localizarlo rápido…

—Mantenga esa caja fuerte a salvo, y recibirán el bono.

La conversación terminó; todos en San Petersburgo quedaron en silencio. La mañana no había sido productiva, y había consistido en esperar. Esperar a que los aviones llegaran a Cabo Verde; esperar a que se recuperara la caja fuerte; esperar a que Ciduska y su equipo descifraran los enigmas de las Meriaa; esperar a que el cónclave nombrara al Cardenal Di Monti como Papa, para tratar de recuperar la Meriaa del Vaticano…

Lo único que no esperaban era que algo así sucediera con Doménica, Stéfano y David. Se había confirmado la existencia de un enemigo. No sabían ni contra quién estaban lidiando, ni qué tan poderoso era, pero el asunto les preocupaba, y mucho.

XI

Puebla, México, 28 de diciembre, 8.15 a.m. (GMT -6)

“Quién sabe en qué estarán metidos estos” dijo Jorge para sus adentros al terminar la conversación con J.C. Perrier, preocupado porque tenía la caja fuerte en el auto, y estaba sólo, pues no acostumbraba llevar consigo escoltas ni seguridad. Todo comenzaba a parecerle sospechoso. Mucho dinero; arqueólogos misteriosos, una caja fuerte… Hubiese pensado que era un asunto de drogas de no ser por la imagen de la estructura bajo la pirámide, que Jorge sabía que no tenían nada de normal.

“Estos creen que los de este lado somos tontos; pero somos más listos que ellos”, se dijo para sí.

Se despidió de Armando, el único controlador de guardia en la torre del aeropuerto (y esposo de su prima María Elena), y caminaba de regreso a su auto cuando su móvil sonó.

Era su primo el cura.

—¿Jorge? Lo de la donación de la muchacha de anoche ¡es cierto! —dijo el cura emocionado. Tras veinticuatro horas sin dormir viendo sólo sufrimiento, de repente aparecía un milagro. Por eso, a pesar de todas sus dudas y cuestionamientos, seguía sirviendo a Dios. —Me llamaron de Walmart para coordinar la entrega de un pedido enorme de comida, cocinas portátiles, equipo de camping, herramientas, y cosas que ni se me habrían ocurrido pero que hacen mucha falta. Los camiones, una caravana de camiones, saldrán de Ciudad de México en dos horas, y tardarán otras dos en llegar.

—Pedro, ¡qué bueno! —dijo Jorge, tratando de ser sincero, aunque en su cabeza solo había espacio para pensar en sus clientes.

—Y no sólo eso; me llamó una alemana de una fundación en Zúrich, Suiza, que por cierto se llama Jacinta, como abuela; me dijo que está coordinando todo, y que hay veinte millones disponibles para lo que necesite; y otros diez millones que me iban a depositar en mi cuenta.

—¿Treinta millones de dólares?

Esta vez sí reaccionó.

—De euros, ¡todavía mejor!

—¿Qué se sentirá tener tanto dinero como para poder regalar ese montón de millones así como así?

—Lo están usando para bien, Jorge; y esto le va a probar a mucha gente que hoy ha perdido la fe que los milagros existen. Imagínate, con ese dinero podemos construir edificios bonitos, con un parque y una iglesia muy chula, y juegos infantiles, y hasta un lugar para que los ancianos pasen el día acompañados, y no encerrados entre miseria y latas. Podremos hacer algo diferente, en lugar de toda esta pobreza y toda esta desgracia. ¡Que el Señor les dé muchas bendiciones!

—Ojalá primo, ojalá, tanto que llegue el dinero como que puedas hacer todas esas cosas; ya va siendo hora de que alguien lo haga, porque si nos esperamos a los políticos, esos quieren edificios bonitos, pero sólo en el patio de sus haciendas, no importa si dicen representar al capitalismo o al proletariado. Pero, ¿cómo vas a hacer con tanto dinero en tu cuenta? ¿No crees que es peligroso?

—Eso le dije a la alemana. Le pedí que me envíe sólo cien mil dólares, pues quiero dar efectivo a varias familias que lo perdieron todo para que se desplacen al D.F. mientras pasa la crisis, pero quiero que el resto lo administre su fundación. ¿Te imaginas que alguien se entere que tengo una cuenta con tanto dinero? ¡Rapidito me secuestran! Tú sabes, a como hay gente muy buena, hay gente muy mala. Todo esto es secreto, te lo cuento pues tú trajiste estos ángeles a mi parroquia.

—Estoy de acuerdo. Y ahora, reza por ellos; no puedo decirte mucho, pero necesito que reces por ellos.

Jorge terminó la conversación, y se sintió mal consigo mismo por cuestionar a sus clientes. Lo cierto es que se habían portado más que bien con él, y sí sus motivaciones eran extrañas, no eran de su incumbencia. Por eso se consternó aún más ante la idea de que los hubiesen secuestrado, como todo parecía indicar. Por otra parte, la preocupación de J.C. por la caja fuerte había logrado exacerbar su paranoia. Tenía que ser muy valiosa para pedir que se resguardara con cuatro hombres en un sitio seguro; y por eso mismo, el secuestrador quizá la buscaba y quién sabe lo que haría por obtenerla.

Cada vez más nervioso llegó a su auto, el único estacionado en el área de ingreso a la torre de control, y antes de subirse revisó nerviosamente hacia ambos lados de la calle. Todo despejado. Se sentó, cerró su puerta, y en el momento en que se disponía a arrancarlo, una figura se movió en el asiento trasero. Jorge volteó a una velocidad vertiginosa, mientras su mano tomaba el arma, pero en el momento en que iba a jalar del gatillo, reconoció el rostro. Era el arqueólogo de la noche anterior.

—¡Attend!… ¡un moment, un moment—dijo David Vinecourt, incapaz de hablar español de los nervios, poniendo las manos en alto.

—Señor David, ¿qué hace aquí? ¡Casi me mata del susto y yo casi lo mato de un balazo!

David Vinecourt procedió a contarle la historia de lo que había sucedido unas horas antes.

XII

—Sí, señor Perrier, lo tengo junto a mí, está en altavoz.

—David, ¿estás bien? ¿qué pasó? —preguntó una alterada Fátima. El móvil de J.C. también estaba en altavoz.

—¡Se los llevaron! Anoche no podía conciliar el sueño, porque había dormido todo el viaje. Como a las tres y media, Stéfano roncaba como un elefante, y yo me alteré, me alteré. Abrí la puerta, bajé la escalera y salí del avión a fumarme un cigarrito, porque ya había tomado demasiado té, y yo tengo que estar bien para poder colaborar y ya soy un adulto que tomo mis decisiones, y si quiero fumarme lo que sea, ¡me lo fumo!

Nadie le entendió esta última parte; David divagaba, alterado por la situación, y hablaba tan rápido que era ininteligible hasta en francés. Desde hacía varios años era sólo un profesor universitario y padre de familia de París, un arqueólogo de libros y no un aventurero de brocha y traje estilo Indiana Jones (look de moda entre los de su profesión). La aventura nunca le gustó. No obstante, la oportunidad de conocer a Leonardo Da Vinci, a Julio Verne, a Isaac Newton, ¡le había resultado irrechazable! Hubiese dejado cualquier cosa atrás, cualquier cosa, con tal de venir. El problema es que la fantasía se había tornado real. Había malos; y los malos acababan de secuestrar a sus amigos, y uno sabe cómo terminan esas historias cuando no hay superhéroes al rescate en mallas ajustadas.

—Al punto, David.

—Me fumaba mi cigarrito a unos cien metros del jet, y en eso otro jet se aproximó al hangar. No vi problema, imaginé que aquí aterrizaban muchos aviones, pero cuando se detuvo, seis encapuchados tipo comando bajaron y corrieron al nuestro, y claro, yo se las hice fácil, lo dejé abierto y con la escalera baja, soy un idiota, un estúpido, y en menos de un minuto se llevaron a Stéfano y a Doménica… El pobre Stéfano iba más dormido que despierto, y Doménica… ¡iba aterrorizada!

—¡Por Dios!

—Sí, yo me escondí, incluso uno de los tipos caminó hacia donde yo estaba, como buscándome, imagino que les pareció raro encontrar el jet abierto, en fin, al momento lo llamaron para irse, subieron a su jet y despegaron. No duraron cinco minutos en la operación.

—¿Qué idioma hablaban? ¿De dónde eran? —preguntó J.C.

—La interacción fue mínima—dijo David, quien poco a poco recobraba la compostura y la coherencia. Hablaba con los ojos cerrados, trasladándose a la escena. —Hablaron poco, todos en inglés, un irlandés, un italiano, dos americanos; y el que me buscó dijo “oui” para sí mismo cuando lo llamaron, pero era suizo, estoy seguro, conozco esos “oui”, son particulares. Puedo reconocer muchos acentos… en las excavaciones se vuelve parte del negocio… El sexto no habló; se quedó atrás. Sólo hizo gestos y dirigió la operación.

—Irlandeses, Italianos, Suizos—repitió Da Vinci.

—Y americanos—confirmó Nostradamus. —Parecería un equipo de operativos vaticanistas, pero podrían ser mercenarios.

—¿Entonces era cierto que el Vaticano estaba detrás de esto? ¿Di Monti? Pero si aún no es Papa—preguntó un sorprendido David.

En ese momento Ciduska Plushenko entró a la sala a toda prisa. Venía del laboratorio.

—¡Quizá ya lo es! — dijo ella, interrumpiendo de facto la conversación. La pantalla de televisión se encendió. —Hay humo blanco en el Vaticano, uno de mis asistentes estaba pendiente de lo que pasara en Roma.

—David, tenemos que cortar—dijo J.C. —Te llamaremos luego; quédate con Jorge hasta que decidamos qué hacer.

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO.
DE MÉDICI

I

Florencia, 1492.

Lorenzo de Médici, el Magnífico, señor de Florencia, era el hombre más poderoso de Italia. Diplomático, banquero, político, poeta y filósofo, bajo su mecenazgo florecieron Verrocchio, Da Vinci, Miguel Ángel, Botticelli...

Una personalidad magnética, arrolladora, de esas que es imposible resistir, Lorenzo heredó a sus veinte años un reino agobiado por los malos manejos financieros de su padre, y gobernó como sólo unos pocos lo han hecho, dejando su nombre grabado en la historia gracias a Nicolás Maquiavelo, quien escribió la Historia de Florencia acerca de su reinado, y dedicó su famosa obra “El Príncipe” a su nieto homónimo, aunque todos saben que el verdadero dedicado era él.

Pero aparte de sus logros mundanos, Lorenzo era custodio de un secreto que había convertido a los Médici en la familia más rica y poderosa de su tiempo.

Engendró tres hijos y cuatro hijas, pero sus favoritos fueron dos, Piero, el primogénito y heredero por derecho de sangre; y Giovanni, el segundo varón, quien, aunque representaba con firmeza los valores y creencias de los verdaderos Medici y era más inteligente, al no ser el primogénito no tenía derecho a nada.

Para solucionar este problema, Lorenzo concibió un plan para hacerlos igualmente poderosos.

“Si controlas su Dios, controlas el Poder”.

Esa frase del manuscrito que él llamaba el libro de los secretos, era una verdad que los Médici habían aprendido durante el último siglo. Como principales prestamistas de la iglesia, el poder sobre cualquiera que ocupase ese trono tan codiciado como peligroso, era inmenso. Los Médici podían hacer que un pontificado fuese largo, o muy corto.

Entonces llegó al poder Sixto IV.

II

“La culebra que serpentea entre los reinos de Europa”.

Así llamaba Lorenzo a Francesco Della Rovere, quien tras ascender al papado y tomar el nombre Sixto IV se convirtió en su más acérrimo enemigo. Hombre de ambición extraordinaria, Della Rovere dedicó su pontificado a modernizar Roma y a promover las artes (la capilla sixtina fue nombrada por él); pero también, y, sobre todo, a adquirir poder. Como Papa instigó guerras, forjó alianzas, inició la inquisición al nombrar mediante bula al primer inquisidor de Sevilla en 1478; nombró a sus hijos cardenales y a sus sobrinos arzobispos; casó a otros con princesas para tener raíces en los principales reinos, incluyendo Rusia (su objetivo era unificar la iglesia ortodoxa con la católica), ¡y en 1478 trató de matar a Lorenzo Di Médici!

Dos pájaros de un tiro, calculó Sixto IV. “Me deshago de las deudas de la iglesia con los malditos Médici; y controlo sus reinos a través de mi sobrino Girólamo.”

Sin embargo, la llamada “conspiración de los Pazzi”, falló, y sólo seis años después, en 1484, el Papa murió de viejo, tras el fracaso de múltiples intentos de Lorenzo por devolverle el favor y acelerar su partida.

Lorenzo aprendió de esa lucha con Sixto IV, como se aprende siempre que se analiza al enemigo, y esto le permitió entender mejor los juegos de poder en la Curia. Se dedicó entonces a preparar el terreno para lo que vendría. Sixto IV había querido tomar el trono de los Medici; ¡ahora los Médici tomarían el trono de San Pedro!

Sixto IV fue sucedido por Giovanni Cybo, un genovés que había pasado muchos años en Florencia, a quien Lorenzo conocía bastante bien. Cybo, se hizo llamar, quizá con ironía, Inocencio III.

Su madre le había traumatizado en su infancia con historias tenebrosas, provocándole un pavor a las brujas. Sus miedos infantiles le llevaron a quemar de cientos de mujeres en la hoguera y radicalizar la inquisición en Castilla y Aragón que costó la vida a miles. Pero lo que hiciera con sus traumas a Lorenzo le importaba poco: lo vital era recuperar la influencia Médici.

Francesco, hijo de Cybo, desposó a Maddalena di Médici, haciendo de los Cybo su famiglia, y a los Médici La Chiesa. En 1489, a sus trece años, Giovanni de Médici fue elevado a cardenal, con una misión ya definida.

Cuando Lorenzo cumplió cuarenta años, llegó el momento de cumplir la obligación con sus antepasados, y dedicar sus recursos a buscar las esferas. “¿Por qué lo hacen a los cuarenta? ¡Quizá porque a los veinte somos impetuosos, inmaduros, pero a los cuarenta se mira la vida con otra perspectiva, y un alto porcentaje de cinismo, que permite la observación calma del entorno para descubrir cosas que antes se nos hubiesen escapado!” reflexionaba Lorenzo.

Desplegó sus agentes –sus artistas–, para buscar las esferas en todos los reinos conocidos, pero no encontró nada. La sensación de que estaba defraudando a su linaje por la falta de progreso, empeoró sus problemas de gota, y permitió que una vieja herida se gangrenara.

Tres noches antes de morir, comprendió lo inevitable de su destino: su misión había acabado a pesar de ser tan joven. Aquello le generó gran frustración e impotencia, pero le dio el valor de desafiar la tradición. En su lecho de muerte entregó su trono a Piero, como le correspondía; pero el manuscrito, el libro de los secretos que contenía la fuente de su poder, lo dio a Giovanni, quien esa noche juró protegerlo con su vida y seguir con la misión.

Dos años después de su muerte, Piero huyó de Florencia, habiendo perdido el reino que por siglos había pertenecido a los suyos, como lo había previsto su padre.

“Quizá sea bueno para Florencia extrañarnos por un tiempo… dejaremos que el pueblo mate a sus nuevos señores, nuestros enemigos, los que nos traicionaron, una vez que se cansen de ellos.”

Giovanni, siguiendo los planes trazados por Lorenzo, continuó su carrera en la iglesia, y en 1512, ascendió al trono de San Pedro, haciéndose llamar León X: con ese poder, los Médici retornarían al trono de Florencia fortalecidos.

III

Ciudad del Vaticano, Roma, 1519

Cuando Giovanni de Médici tenía cuarenta y cuatro, un año más que su padre al morir, había sido Papa por siete años y estaba en la cúspide del mundo, ¡pero su alma era infeliz!

Su abuelo y su padre habían muerto aquejados por la gota, –la misma enfermedad que sufría– lo que le hacía torturarse imaginando que ese sería su destino en las noches en que sus dolores corporales y sus problemas personales se volvían insoportables.

“¿Cómo se concilia este dolor, con la lucha por recuperar los reinos Médici; buscar las esferas como lo ordena el manuscrito, y estar a la cabeza de una iglesia a la que ya nadie quiere obedecer?”

El Fraile Martín Lutero se había convertido en su martirio, y algunos de sus constantes dolores se los atribuía a ese alemán hijo del demonio, que de seguro había acudido a una de las brujas que no había logrado quemar su tocayo y concuño Inocencio VIII.

Ignorando sus bulas, Lutero había escrito noventa y cinco tesis heréticas en contra de la Santa Madre Iglesia, en las que se atrevía a llamarla corrupta por vender la absolución de los pecados.

“¿Cómo entonces se debe financiar la Iglesia?

¿Cómo se supone que reconstruyamos la Basílica de San Pedro?

¿O promovamos el arte de Rafael y Bramante?

¿Si no cobramos a los pecadores por sus faltas, a quien cobramos, a los Santos?

Los Santos tienen la manía de ser pobres… Los pecadores, al contrario, parecen tener siempre dinero, y la disposición de pagar para que alguien engañe su consciencia.”

Brujas o no, el enfado que le producía la soberbia de Lutero, sus críticas y su desobediencia, habían agravado sus ataques de gota; y siendo un hombre grueso, hasta caminar se volvía desagradable.

Aunque su poder era vasto, y su papado había ayudado a reestablecer a los Médici, no había usado el libro de los secretos para acrecentar su riqueza. Existían varias razones para ello.

Primero, recordaba el gran error de su abuelo Cósimo a mediados del siglo anterior, quien, al poner a circular demasiado oro alquímico, hizo bajar su valor de forma escandalosa. Esto impidió a otros soberanos pagar sus deudas a los Médici, creando problemas a la familia, en lugar de solucionarlos, y debilitando su reino. Piero no había perdido el reino de Florencia sólo por incompetente: había heredado un cascarón.

Segundo, en el Vaticano no había secretos. En una pequeña ciudad amurallada en la que lo único que sus habitantes tienen en la mente es avanzar su propia agenda; donde no hay hijos, ni esposas, ni siquiera necesidad de trabajar; donde la meta es una, lograr más poder… ¡quien ostenta el trono máximo se vuelve el enemigo! Todos sus movimientos eran vigilados; todas sus conversaciones escuchadas; todos sus documentos registrados. Si traía alquimistas para fabricar su oro, su secreto se sabría y el oro perdería valor, creando nuevos problemas.

Tercero, él no necesitaba más riquezas. Tal vez con más oro la iglesia podría dejar de vender absoluciones a los tontos y malvados, y dedicarse de lleno a conquistar más territorios, pero él no se sentía con fuerzas para emprender esa tarea, ni se sentía inclinado a facilitársela a sus sucesores, ¡los mismos que hoy querían que muriera, e intentaban, unos menos conspicuos que otros, adelantar el proceso!

IV

Ciudad del Vaticano, Roma, 1521.

A finales de noviembre de 1521, cuando el frío invernal se ciñó sobre Roma y su gota lo llevó a no poder levantarse de la cama, Giovanni Médici se dio cuenta de que necesitaba con urgencia un heredero.

No tenía hijos; lo había intentado, pues “no era tan repugnante estar con mujeres, como afirmaban tantos en el Vaticano”, pero no lo había logrado, a pesar de que siempre pedía que le llevasen vírgenes.

Sus opciones, por lo tanto, eran limitadas. Entre los Médici, cuya lista repasó en su mente, no encontró ninguno merecedor de recibir el secreto. Criados en la opulencia, la mayoría eran energúmenos indignos del trascendental tesoro; o estaban ocupados en las guerras por recuperar Florencia. Unos y otros producirían oro en toneladas, aunque por razones diferentes, y le quitarían su valor, como había hecho su abuelo.

Giovanni repasó entonces los nombres de sus posibles sucesores en la Iglesia. “¡No! ¡Nunca lo haría! ¡No arrojaré mis perlas a los cerdos! ¡Jamás entregaría tan magna fuente de poder a mis enemigos!”

Pero el Manuscrito Médici no podía perderse para siempre; eso sería traicionar a sus ancestros.

Meditó incontables días y sus noches, hasta que un plan para el futuro comenzó a dibujarse en su mente.

Faltan muchos siglos para la profecía.

En dos siglos aún habrá bastante tiempo.

Y mis enemigos habrán muertos.

Y la iglesia seguirá siendo poderosa.

Y el oro habrá recuperado su valor.

Y un Papa con riquezas, con poder y con ejércitos, quizá un Papa Medici, si lo que he planeado trae sus frutos, estará listo para buscar las esferas.

La noche del 30 de noviembre de 1521, tratando de mantener su pulso ecuánime a pesar del dolor, Giovanni di Médici escribió la carta con la cual heredó el libro de los secretos a un desconocido en el futuro.

V

Roma, Annus Domini 1521

A su Santidad en el Annus Domini 1743,

Mi Amado Hermano en Cristo

Si lees estas líneas, y no has sido excomulgado, ostentas el trono de San Pedro.

No quiero especular quién eres, o qué cosas tuviste que hacer, a quien tuviste que traicionar, a quien comprar, a quien matar, para alcanzar este codiciado trono.

No sé si eres de los míos, un Medici; y si no lo eres, al menos sé que eres astuto, pues te has hecho más poderoso que los reyes. Representas al Salvador en el Mundo; se te rinde pleitesía como a un Dios; conquistas territorios como un emperador; como un general controlas ejércitos que te respaldan con la espada mientras el cielo te respalda con la cruz. Y ahora quiero que poseas un tesoro que te hará mil veces más rico que el más rico.

Mi muerte está cerca; mi cuerpo me falla, el dolor me vence, y siento que Nuestro Señor me llamará a su lado en cualquier momento. En cuanto a ti, espero que seas joven como yo, para que tengas tiempo de gozar de las maravillas que te ofrecerá el secreto de la alquimia. Pruébalo; produce tanto oro como tu ambición te lo demande; pero recuerda que este regalo implica una responsabilidad: ¡busca las esferas!

El oro te dará lo que quieras; y a cambio te pido reconocer que el libro es la verdad, como lo ha reconocido cada uno de mis antepasados por más de siete siglos en una línea directa hasta su autor, el gran Caballero Averardo, amigo de Partús, el gigante de Mugello.

Fatum Fatis ego perea.[6]

Leo X, Pontifex Maximus

Dos noches después el Papa murió, y la carta quedó resguardada en los Archivos Vaticanos junto con otros documentos. Las instrucciones, escritas de puño y letra de León X, eran entregarla al Santo Padre doscientos veintidós años después (y el Papa había escrito al margen, mientras estaba moribundo, 1743, como para que no quedase ninguna duda sobre el año), junto con un decreto de excomunión aplicable sobre cualquier persona que osara leer la carta, o los manuscritos que la acompañaban.

VI

Ciudad del Vaticano, Roma, 17 de agosto, 1740

—Cardenal Domenico Riviera de Urbino, por Cardenal Lambertini; Cardenal Pompeio Aldrovandi de Bolonia, por Cardenal Lambertini; Cardenal Camarlengo Annibale Albani de Roma, por Cardenal Lambertini…

Mientras los votos del cónclave eran contados uno a uno, el boloñés miró a su alrededor, y supo que el resultado era inevitable: a partir de aquella tarde moriría al mundo como Próspero Lorenzo Lambertini, y nacería como Benedicto XIV.

Durante seis meses, desde la muerte de Clemente XII, las facciones rivales de la curia –los imperialistas, los franceses, los españoles, los conservadores zelanti–, habían forzado 255 votaciones, sin ponerse de acuerdo. La iglesia había pasado la mayor parte del 1740 sin un Papa, en un momento de enorme tensión en la situación política europea.

"Si deseáis elegir a un santo, elegid a Gotti; si a un estadista, a Aldrovandi; pero si deseáis un hombre honesto, elegidme a mí".

Lambertini dijo esto a los otros cardenales (aunque jamás pensó que se le tomase en serio), cansado del interminable cónclave durante el cual ya había muerto uno que otro cardenal. La larga espera se tornaba peligrosa...

Pero aquella tarde, durante la votación doscientos cincuenta y seis, el humo blanco emergió de la chimenea de San Pedro, y poco después se anunció en el Balcón al nuevo Papa.

Algunas de las cosas que ocurrieron a partir de ese día, fueron tan importantes y fundamentales, que Próspero Lambertini se aseguró lo mejor que pudo de que jamás fuesen mencionadas en los libros de historia.

VII

Ciudad del Vaticano, Roma, primero de diciembre, 1743

Próspero Lambertini puso de lado la carta dejada más de dos siglos atrás por Giovanni de Médici, el Papa León X, en un sobre dirigido “a Su Santidad, doscientos veintidós años después de mi muerte”.

El plazo se había cumplido esa noche, y el Camarlengo, acompañado del director de los Archivos Vaticanos, se la había entregado poco antes en medio de cierta ceremonia.

Su existencia nunca fue informada a sus antecesores para que no tratasen de arrogarse el derecho de leerla: estaba acompañada de un decreto de excomunión tanto para quien lo violase como para quien lo facilitase, una estrategia que había tenido éxito

Lambertini terminó la carta, y se cuestionó dónde estaba la trampa de sus enemigos. Tenía que abrir los ojos, pensar. Todo Cardenal conocía rumores de la existencia de una cierta carta, (o al menos del concepto, pues nadie reconocía haberla visto), que si se abría antes de tiempo conllevaba excomunión. ¿Era esta la carta, la carta verdadera?

“El último papa Médici fue Clemente VII, y yo tomé el poder tras la muerte de Clemente XII”, pensó. Como hombre de ciencia y aficionado a los números, conocía la importancia del siete y el doce como señales de cosas por venir. Estaba demostrado que siempre aparecían, (a veces en forma casual, como en su carta y los Clementes) cuando algún acontecimiento podía tener un impacto importante en el futuro.

Ahora bien, otros sabían que él pensaría de esta manera, por lo que todo el asunto podía ser un embuste, una maniobra astuta de alguno de los que pretendían sucederle, y que deseaban hacerlo cuanto antes. Guidobono, Albani y Rezzonico venían a su mente. Considerando el contenido de la carta, ¿querrían acusarlo de herejía, en caso de que no la denunciase? Debía actuar con cautela.

Si vis pacem, para bellum.

Si quieres paz, prepárate para la guerra…

VIII

El conjunto de folios de vitela que acompañaba la carta tenía que ser muy antiguo, o lo parecía. Según sus primeras líneas había sido redactado diez siglos antes por un antepasado de los Médici, León X entre ellos. Este último lo había rodeado de las mejores medidas de conservación disponibles, y permanecía bastante legible, aunque el tiempo había cobrado su precio en varias partes. Tuvo que manipularlo con el máximo cuidado. Fechado “Annus Domini 780”, iniciaba con la historia personal de Averardo, amigo, caballero y compañero de batalla del gran Carlomagno; y continuaba con la historia de Partús, el gigante de Mugello, con quien había desarrollado una gran amistad.

“¡Caballeros con gigantes y dragones! Esto lo escribió algún imaginativo monje en uno de nuestros claustros” pensó el Papa, pero como el relato era entretenido, siguió leyendo.

“Yo … habiendo aprendido la caligrafía con un monje escriba, transcribí fielmente…”.

—Allí está el monje escriba, de seguro el verdadero autor—dijo en voz alta el Papa. Entonces, en uno de los folios, se topó con la huella de una mano gigantesca.

“Para asegurarme de que tú, mi descendiente, creas estas palabras, hice que Partús dejara aquí la marca de su mano. Eso, y el secreto que te revelaré más adelante, te convencerán de mi relato…”

La mano estaba impresa con tinturas de bayas. Unas semillas diminutas formaban parte de las huellas dactilares del alegado gigante. Tenía una característica particular: seis dedos, y no cinco.

A partir de ese momento, Lambertini, un hombre que se preciaba de una educación exquisita y de una mente más abierta que la de sus contemporáneos, fue enfrentado a una historia inverosímil que rebatía todas sus creencias, y que, sin embargo, en el fondo de su ser, una voz interna le pedía a gritos aceptar como verdad.

IX

Lambertini leyó y releyó por horas los manuscritos, tratando de descifrar lo que decían incluso las partes deterioradas; y meditó en silencio para pedir a Dios sabiduría y tomar su decisión. Nunca había escuchado una historia similar. Prefería la teología, la ciencia y la filosofía, pero no era ajeno ni al Quijote ni al Crusoe, y esta historia, a su manera, los recordaba a ambos. Partus el Gigante es Don Quijote, luchando contra las columnae gigantes; y los sobrevivientes diseminados por el mundo tras los cataclismos eran Crusoes. Pero si bien el relato parecía ficción, la rareza de su origen y de la historia subyacente hacía que todo fuese al menos debatible.

Se lo había dejado León X, un Papa de los Médici de Florencia, por siglos la familia más rica de Europa, con gran poder sobre Roma, mecenas de las artes y las ciencias porque les gustaba rodearse de las mejores mentes y talentos de su época. Esta colección de folios en Vitela que leía en sus habitaciones papales atribuía el origen de sus riquezas a la alquimia, el secreto buscado por tantos a lo largo de los milenios, cuyas instrucciones, se suponía, constituían el último folio del manuscrito. Había varias copias de este folio, reproducidas por varios de sus propietarios a lo largo de los siglos.

Pero Lambertini no ansiaba riquezas; había logrado más que todos; era el Papa, el sucesor de Pedro, y lo sería hasta su muerte. No necesitaba nada ni anhelaba nada que el dinero pudiese comprar… sin embargo, si la alquimia era cierta, ¡tantos y tantos matarían por obtenerla, y se terminaría haciendo tanto daño!

Se acercó al fuego que ardía en la chimenea, y estuvo a punto de lanzarlo todo. Se detuvo, y pensó en la otra parte de los secretos de ese manuscrito, que involucraban al escudo de armas Médici: las seis esferas perdidas que debían buscarse para evitar el fin. Quizá era una fantasía –no creía que Dios quisiese exterminar a todos sus hijos cada cinco mil años, solo para que pasaran a la siguiente etapa de su evolución–; pero ¡quién era él para determinar sin pruebas la verdad!

Con cuidado separó los varios folios de la alquimia, se persignó, y los lanzó al fuego. Mientras ardían, decidió posponer la acción definitiva sobre el resto hasta después de visitar la bóveda vaticana, cuya catalogación había supervisado años atrás. La conocía bien, y recordaba haber observado, embelesado y curioso, una esfera de piedra, enviada del Nuevo Mundo por un tal Monje de los Ríos doscientos años antes.

En una de las partes semidestruidas del manuscrito de Averardo, se dibujaba un símbolo, un círculo con un triángulo con un cuadrado.

Si la esfera vaticana tenía esa marca, ¡quizá todo era verdad!

X

Ciudad del Vaticano, Roma, enero de 1750

—Eres un hombre sabio, Giácomo, y siempre he escuchado tu consejo, pero la decisión está tomada.

—Ma Santitá…

—Giácomo, soy Próspero, tu amigo, olvídate de Su Santidad por un momento. Nos conocemos hace sesenta años, desde que éramos bambini en Bolonia. Eres el único en quien confío, el único del cual querría consejo. Tú sabes lo que Roma hace a los hombres… ¡los corrompe hasta sus huesos!

—Pero Próspero, como tu amigo te ruego, ¡dalo a conocer! ¡tienes que hacerlo! El mundo tiene derecho a esta verdad; a cambiar su destino para que esto no pase. Si no lo haces, la información quedará enterrada en la Biblioteca Vaticana, nunca saldrá a la luz, y ya no habrá esperanza.

—Quizá, y mi alma palidece cada noche al pensarlo, pero quiero que entiendas que, aunque en mi corazón creo que es verdad, no lo puedo demostrar, ni tampoco estar seguro más allá de toda duda.

—¿Lo has hablado con Querini?

—No, sólo contigo.

—Querini es un buen hombre, lo sabes como yo. Tal vez te ayude a eliminar tus dudas. Es inteligente, es historiador, es arqueólogo, y, tengo entendido que también se ha convertido en tu amigo.

—Reconozco que Querini es lo que dices, pero hay algo en él… algo que no he podido descifrar.

—Es cierto… tiene una fuerza, una energía poderosa; y uno puede sentir como lucha por contenerla.

—Me tranquiliza saber que no sólo yo la siento. ¿Ahora entiendes porque no le he confiado esto? Y en cuanto a revelarlo al mundo, como dije, mi alma palidece al pensarlo, y lo he hecho por siete años desde que llegó a mis manos, pero sigo creyendo que hacerlo ahora no es correcto. Hay otra razón aparte de mi propia falta de confianza, y es que aún queda mucho tiempo. No quisiera que los próximos tres siglos estén marcados en su esencia por la certeza de un final inevitable; podría convencer a muchos de que no existe nada por qué luchar.

—Ese final está previsto en el apocalipsis; la gente espera la segunda venida del Señor—rebatió Giácomo Giambruno.

—Eso es diferente, eso les hace luchar por no ser pecadores, para que cuando el Señor venga, los lleve con él al cielo. Ellos viven con la esperanza de la resurrección ... eso es diferente a vivir con la certeza de la destrucción.

Tras una larga pausa, Lambertini tomó en sus manos el grueso tomo que reunía los folios de vitela.

—El final del Apocalipsis de Juan no tiene fecha, y sólo nos insta a ser vigilantes. Pero este documento da una fecha y una razón irrebatible; y si lo que dice es la verdad, es mejor que la humanidad no lo conozca, para que siga viviendo, siga inventando, progresando, escribiendo, descubriendo, pintando, creando, que en eso radica ser humano, ¡y luego que pase lo que pase! No quiero ser culpable de detener ese empuje, ese deseo de crear y aprender y siempre estar mejor que se ha apoderado de la humanidad desde hace un siglo, después de estar paralizada por el miedo por milenios. Me temo que eso pasaría, que el miedo volvería, si yo anuncio esta verdad. Soy el Papa, ¡el Infalible que representa a Dios! Aunque en este asunto he tratado de que Él me hable, el Altísimo hace silencio, como si no quisiese lidiar con esto por ahora. Si salgo al balcón, como tú quieres, y les digo, yo, su Guía Espiritual, que en menos de tres siglos nos destruirán los cataclismos, nos autodestruiremos antes a punta de cinismos, conformismos y otros ismos. Prefiero que el mundo siga en lo suyo, y yo aquí, seguiré en lo nuestro, tratando de proyectar luz para acabar con el oscurantismo de nuestra Santa Madre Iglesia.

Era imposible debatir con Lambertini; tenía una capacidad de hacer irresistibles sus argumentos.

—Sé que tienes razón… pero todo lo demás es nada si se compara con esta información, ¡y me pides que yo sea su guardián!

—Sí, y en el próximo milenio, la tarea de decidir qué hacer con esto recaerá en algún descendiente tuyo del que debes desde ya sentirte orgulloso. ¡Tu familia deberá arreglárselas para cuidar esto muy bien! Además, Giácomo, amigo—le dijo Próspero, dejando el manuscrito sobre el escritorio, y poniéndole la mano sobre el hombro. —Si revelo esto, si hablo al mundo de estos documentos, mis enemigos acabarán con mi pontificado… Y sabes bien lo que pasa a los amigos de los perdedores, los depuestos, y de los Papas que mueren pacíficamente envenenados. ¡No te conviene que se sepa!

XI

Lambertini se asomó por la ventana, se volteó, y luego señaló con una mano todas las cartas que estaba escribiendo, todos los documentos que estaba redactando, todas las cosas viejas que trataba de renovar y ajustar a ese espíritu de progreso en el mundo.

—¡Me queda tanto por hacer, Giácomo! ¡tanto! Seguir abriendo bibliotecas; promover las ciencias sin condenar a muerte a los científicos. ¿Cuál crees que fue el mensaje cuando reivindiqué a Copérnico? ¡No matemos más científicos, que vamos a dejar al mundo sin gente inteligente! Ya hay demasiadas ovejas, y nos estamos quedando sin pastores que las lleven a nuevos campos, y no sólo estos pastos grises y agotados que tenemos mil setecientos años de imponerles. Por eso fundé las cátedras de física, química y matemáticas en La Sapienza; y apoyé a Laura Bassi, ¡una mujer! como catedrática de física y matemática en Bolonia. Tú mejor que nadie sabes lo que me ha costado; la oposición tan fuerte de las facciones de la curia, las veces que he estado seguro de que me envenenarían. ¡No! ¡Aún no se revelará al mundo! Nadie más conoce el contenido de estos documentos, ¡ni nadie lo conocerá, hasta que sea el momento de que las verdades sean reveladas por tus descendientes!

Giácomo Giambruno suspiró, no había nada más que hacer. Próspero Lambertini tenía las cosas claras. Era un hombre de una inteligencia privilegiada, cuyas intenciones eran puras a pesar de vivir en aquel nido de víboras con sotanas púrpura, y cuyas acciones progresistas habían enfurecido a muchos.

—Pero Próspero, lo que me pides…

—Lo sé, y por eso lo pido a ti y a ningún otro. La decisión está tomada. Llévate de una vez los documentos, sácalos de aquí esta misma noche. Guárdalos… conviértelos en el tesoro de tu familia. Te he escrito esta otra carta—le dijo, poniendo un papel en un sobre, y luego sellándola con cera con su propio sello. —Muéstrala a tus hijos, y ellos a los suyos, para que todos sepan que dices la verdad.

—Soy viejo y sólo me sobrevive un hijo. ¿Y si él no es capaz de mantener el secreto; o sus hijos; o sus nietos? Impones una carga enorme, pero no sobre mí, porque no duraré mucho, ¡sino sobre mis descendientes!

—¡Que así sea!— Y acompañándolo hasta la puerta, lo despidió, agregando nada más: —¡Dixi!

XII

Roma, Italia, 22 de diciembre.

Tras la muerte del Papa Francisco I, la iglesia católica quedó dividida en dos facciones dominantes: los progresistas, empoderados por el fallecido Papa, propugnando cambios al dogma y el abrazo a una forma más moderna de concebir la religión; y los conservadores, que veían ese dogma como lo único que sostenía la Iglesia y consideraban que todo cambio socavaba sus fundaciones. Para ellos las actitudes demasiado humanas de Jorge Bergoglio habían menoscabado ante los ojos de sus ovejas la imagen de poder absoluto y divino asociada por milenios a la investidura, lo cual quitaba a la Iglesia autoridad.

En busca de un candidato de consenso que resultase aceptable a ambas facciones, la Iglesia acudió a Giulio Riario, arzobispo de Bolonia. Hombre piadoso, inteligente, paulino por convicción y erudito en derecho canónico, ni tenía posiciones progresistas ni era conservador a ultranza. Además, a sus setenta y nueve años estaba lo bastante viejo como para asegurar un papado breve; pero lo bastante lúcido para no proyectar una imagen de senil debilidad. Riario aceptó ‘con humildad’, y prometió cumplir las expectativas de sus Hermanos en Cristo.

Todo cambió, sin embargo, una vez que llegó al poder y asumió el nombre Pablo VII. Sus posiciones conservadoras se radicalizaron, se alejó de todo diálogo con los progresistas, y muchos descubrieron para su sorpresa que provenía de una familia donde muchos vivían hasta cien años. Y mientras la Iglesia trataba de entender aquel conservadurismo a ultranza que ahora proyectaba la cabeza de la cristiandad, él trabajaba en su agenda secreta, la agenda de los purificadores. Su compromiso como miembro de las trece familias más poderosas de la tierra era uno de absoluto fanatismo con la religión oculta, la única verdadera. Mientras la gloriosa purificación llegaba, los suyos tenían que seguir manteniendo el control de todo; él sólo hacía su parte.

*******

El veintidós de diciembre, Pablo VII se retiró a sus habitaciones vaticanas un poco más temprano que de costumbre. Según lo que dijo a su secretario personal, se sentía agobiado y necesitaba orar: los últimos días había tomado decisiones trascendentales no sólo para la iglesia, cuyo trono ocupaba; sino para la humanidad.

Tres días atrás se había enterado de que Leonardo Di Monti, el Cardenal de Venecia, protegía un secreto cuya naturaleza no quedaba clara. Maurizio Forte, un viejo conocido, le presentó pruebas irrefutables de una conspiración. Le entregó a Di Monti para que averiguara la verdad, y aunque no sospechaba que el asunto tuviese relación con la purificación, se aseguró de que uno de los suyos fuese parte de la comitiva de Forte.

El veintiuno de diciembre, como todo miembro de las familias, se enteró del inició de la purificación, evento que su alma celebró. Poco después recibió los pormenores de Sudán. La Columnae no se había activado sola; un grupo había utilizado una Meriaa. Era posible que intentasen hacer lo mismo con otra, y eso podía poner todo en peligro.

“Sobre todo si alguien de adentro les ayuda”, pensó.

Tenía sospechas acerca de uno de los purificadores, quien, en su opinión, no estaba tan seguro de querer la purificación. Por su posición dentro de la jerarquía podía ser un riesgo para todos. Hizo una nota mental para discutirlo con el Supremo, con quien tenía programada una llamada para el veintitrés a las diez.

*******

Pablo VII pidió su cena cerca de las ocho de la noche, y a las nueve decidió irse a la cama. Una hora después, cuando despertó luchando por aire y con su cuerpo paralizado por completo, supo que alguien había tomado acciones en su contra: conocía bien los síntomas provocados por el veneno vaticano.

“¿Di Monti? Pero si está en Sudán… a menos que lo haya hecho por interpósita persona. No, no fue Di Monti… ¡fue ese traidor maldito!”

Cuando a las siete de la mañana del veintitrés su asistente personal ingresó a los aposentos luego de tocar la puerta, se sintió extrañado de que Su Santidad no se hubiese levantado. Trató de despertarlo, y no duró mucho en darse cuenta de que algo andaba mal. Tocó su brazo que sobresalía de las sábanas; estaba frío.

Media hora más tarde el camarlengo declaró: «Vere Papa mortuus est»

LIBRO OCTAVO.
EL CARDENAL

I

San Petersburgo, 28 de diciembre, 5.30 p.m. (GMT +3).

Eran las tres y treinta en Roma cuando el humo blanco emanó de la chimenea de la Basílica de San Pedro. Miles de fieles congregados en la Plaza celebraron con gritos y vítores la decisión del Cónclave. El proceso había sido expedito, tal y como se les había prometido. El cuerpo del difunto Papa continuaría exhibido en la Basílica durante una semana, pero la Iglesia ya tenía un nuevo pontífice.

Ante vítores expectantes el cardenal protodiácono se presentó en el Balcón de San Pedro. La multitud hizo silencio. El cardenal inició su discurso con solemnidad:

Annuntio vobis gaudium magnum: Habemus Papam; Eminentissimum ac reverendissimum Dominum, Dominum Johannes Sanctæ Romanæ Ecclesiæ Cardinalem O’Brien, qui sibi nomen imposuit Pius XIII.

En el salón de San Petersburgo, donde el grupo observaba en la pantalla la declaración del protodiácono, Francesco Melzi no pudo evitar una exclamación de sorpresa, la cual fue secundada por varios de los presentes. Contrario a lo asumido y esperado, el nuevo Papa no era el Cardenal di Monti, sino el ultraconservador cardenal americano John O’Brien, quien se hacía llamar Pio XIII, un nombre lleno de significado y simbolismo.

Pio XII fue el último Papa antes del Concilio Vaticano II; un Concilio que modernizó la iglesia y la sacó de la Edad Media, pero que a su vez dio origen a facciones separatistas ultraconservadoras. El dogma es el dogma, afirmaban, y todo Papa tras aquel concilio herético sería considerado ilegítimo. En 1998 eligieron un cura separatista como Papa alternativo, y este tomó por nombre Pio XIII.

O’Brien, quien debía conocer bien esa historia, acababa de asumir el mismo nombre: la suya era una declaración de intenciones; un mensaje inequívoco de que su agenda ultraconservadora.

“John O’Brien… quien lo hubiese dicho” pensó J.C. Lo había conocido en una fiesta en Roma. Tras hablar con él por casi media hora, su conclusión era que el tipo era un radical entre los radicales, uno orgulloso de serlo. Estaba tan convencido de la absoluta verdad de sus ideas, que no aceptaría lo contrario ni aunque el mismísimo Dios se lo dijera.

 Nostradamus también lo conocía, y su palabra para describirlo era “soberbio”. Esperaba de todos al menos una reverencia, y le encantaba que le llamasen Cardenal, sobre todo si su interlocutor gozaba de fama o poder. No le extrañó que llegara a Papa, pues manejaba bien la política, y parecía tener un notable entendimiento de los entretelones de la curia: un requisito más importante para el puesto que creer en Dios.

John O’Brian era el enemigo vaticano que todos sospechaban y habían estado tratando de identificar. ¡Ahora era el Papa! Esto, unido al secuestro de Stéfano y Doménica, eran eventos graves que complicaban una situación de por sí desesperada. La tormenta que esperaban había llegado, y llegaba con vientos de huracán.

II

J.C. marcó un número casi por instinto, y para su sorpresa la llamada fue atendida.

—¿Cardinal Di Monti? Es urgente que hablemos, soy…

—Sé quién es, usted me dio su número, por eso respondí.

—Comprendo, Cardenal; siento mucho lo del cónclave.

—Nuestro Señor Jesucristo no quería que le sirviese desde esa posición.

El Cardenal sonaba incómodo, cortante.

—¿Esta línea es segura? —preguntó J.C., aunque la reacción inicial del Cardenal contenía la respuesta.

—Si me disculpa, debo atender asuntos apremiantes.

La conexión terminó. Era evidente que las llamadas de Di Monti estaban siendo monitoreadas.

Para J.C. esto no era problema; su número saltaba de un país a otro varias veces por segundo, de manera que nadie pudiese identificar a su propietario o rastrear su localización (pequeñas precauciones cuando se es tan rico). Su número privado lo daba sólo en raras ocasiones –a jefes de estado, nobles, billonarios, obispos, jeques–, que se sentían halagados de que el gran J.C. Perrier se dignara tratarlos con tanta familiaridad. Ese número les hacía sentir “admitidos” a un exclusivo Club, del cual Perrier era en sus mentes el guardián de la entrada.

Minutos después el móvil timbró.

—Señor Perrier.

—Cardenal, gracias por devolverme la llamada, comprendí que no podía hablar.

—El dicho las paredes oyen subestima considerablemente lo que ocurre aquí … en particular después de hoy. Dígame, ¿por qué es urgente que hablemos?

—Es Sudán… y la posibilidad de que existan sitios similares.

Fue críptico, pues aún no estaba convencido de poder confiar en él. El Cardenal no respondió. J.C. continuó, comprendiendo que tenía que revelar una segunda carta.

—Cardenal, ¿qué sabe de las esferas de piedra?

—¿Qué sabe usted? —respondió, devolviendo la pregunta.

—Todo—respondió J.C.

Hubo unos momentos de reflexión al otro lado de la línea. Se sopesaron expectativas y posibles consecuencias, y se decidió un curso de acción.

—Señor Perrier, ¿está en París?

—No, en San Petersburgo.

Otra pausa; más decisiones.

—¿Podemos reunirnos en Varsovia, digamos, en cinco horas? Es a medio camino entre nosotros...

J.C. hizo unos cálculos rápidos en Google.

—Cardenal, tengo un jet rápido, son sólo mil doscientos kilómetros a Varsovia… quizá hay tráfico al aeropuerto pues son casi las cinco; puedo estar allí en tres horas, digamos a las siete, hora local.

—No, no puedo partir aún, podría levantar sospechas. En el aeropuerto Chopin hay un hangar para mantenimiento técnico de jets; estaré allí en cinco horas.

III

San Petersburgo, 28 de diciembre, 6.02 p.m. (GMT +3).

—Señoras, señores, ¡decisiones!—dijo J.C., asumiendo el rol de líder. —Rachel y yo nos reuniremos con Di Monti. Saldremos cuanto antes para estar preparados para su llegada. No quiero sorpresas como la de México.

—Iré contigo—dijo Melzi.

—¿Y tu pierna?

—No importa, yo voy.

—Bien, iremos los tres. ¿Qué hacemos con México? No voy a especular qué pasó con Stéfano y Doménica. Me preocupa, igual que a todos, pero por el momento no podemos hacer nada, tenemos otra misión y sabemos lo que está en juego.

—Nosotros nos encargaremos—dijo Ricardo, levantándose de su silla. —Hablo español, Fátima también.

—Y yo también—dijo Verne.

—E Io—dijo Alberto Giusti, el excura detective, quien no quería que lo dejaran atrás con desconocidos; bastante le había costado adaptarse a la idea de quiénes eran.

—Yo no hablo español, pero debo ir—dijo Athena, poniéndose de pie. Nadie la cuestionó.

—Y a mí nadie me separará de ella—concluyó Nostradamus, asumiendo su papel de tatarabuelo. Le agradaba la idea de tener una descendiente después de tantos años. Le dedicaría el tiempo que no le había dedicado a su propio hijo, un siglo atrás.

—Anna y yo nos quedaremos coordinando la búsqueda de las otras columnae —intervino Leonardo. —Tengo gente en quien confío que quiero poner a trabajar en esto; no tienen que saber mucho, y yo me caracterizo por ser algo excéntrico en mis requerimientos, pero pago muy bien, así que no se sorprenderán.

—Bien, ya hay dos aviones haciendo el primer barrido en el Atlántico, aunque pronto tendrán que parar. Los barcos llegan mañana temprano, iniciarán a las siete, hora local, diez de San Petersburgo. Buscarán en un círculo alrededor del punto de latitud y longitud establecido por Doménica; luego, ampliarán la búsqueda hacia un lado y hacia otro de la línea imaginaria que conecta las tres pirámides.

—Lo sé—dijo Anna, quien había tomado desde buena mañana mucho interés en las operaciones. —Ve tranquilo con Di Monti, yo me encargo; para eso tendré a Leonardo de asistente.

Eso suscitó varias sonrisas. Había que romper la tensión de alguna manera, o comenzarían a colapsar uno a uno bajo la presión.

—Isaac y yo continuaremos con la interfase—dijo Ciduska. —Puedo darte dos prototipos para que los lleves a México, por si acaso hay algo que detectar.

Ciduska puso sobre la mesa dos pequeñas cajas blancas con una pantalla. No era un diseño atractivo; parecía una mala combinación de un teléfono móvil con un Apple Tv, pero producido por Microsoft. ¡Genios en ingeniería sin departamento de diseño!

—Gracias—dijo Fátima. —Ahora, queda lo más importante, ¿qué Meriaa llevamos? La de Cholula está en el Vaticano, y no sabemos si son modelos estándar que se pueden usar en todas o si cada Columnae requiere una Meriaa específica.

—Tendremos que arriesgarnos y tratar con alguna, y la única que funciona por ahora es esta—respondió Ricardo, señalando la Meriaa sobre la mesa de reuniones, y haciendo gestos a Fátima con sus ojos para que se la pidiera a Isaac. Ella comprendió.

—Señor Newton, ¿nos permitiría llevar su Meriaa a México?

Isaac asintió de forma algo renuente. Si se lo hubiese pedido J.C. o el mismo Ricardo Díaz, se hubiese negado, pues había prometido no separarse de su tesoro. Pero Fátima le simpatizaba más que cualquiera de los otros.

—Usen el Gulfstream; yo me llevaré el Cesna a Varsovia, es un vuelo corto—dijo J.C. —En marcha.

—Buena suerte a todos—dijeron las Plushenko y Da Vinci.

IV

Partieron hacia el aeropuerto en tres vehículos, cada uno con chofer y guardaespaldas en el asiento delantero, y escoltados por policías motorizados. Ciduska había dejado de preocuparse por ocultar sus fuertes lazos con el Estado Ruso, y después de los eventos recientes todos agradecían la protección adicional.

De camino, J.C. recibió una llamada de París. Eran su asistente, Pierre Aussi, y Gerard, su genio informático.

—Señor Perrier, el programa de reconocimiento facial localizó a Carlo Nunzio y Aura Gualtieri. Una cámara los captó ingresando a un aeropuerto en Roma hace tres días, rodeados de varios hombres.

—¡Los secuestraron!

—Eso parece, señor Perrier.

“Primero ellos, ahora Stéfano y Doménica… ¡de los de Sudán sólo falto yo! Hay que aumentar la seguridad de toda la operación”, pensó J.C., aunque no dijo nada, pues no tenía el hábito de compartir sus pensamientos y preocupaciones con sus empleados.

—Gracias Pierre, llamaré a Burroughs.

Unos segundos después, Edgar Burroughs, jefe de seguridad de industrias Perrier, estaba al teléfono. Él y dos de sus hombres –que habían acompañado al grupo a San Petersburgo–, así como los pilotos de los Jets, habían sido alojados en el mejor hotel de la ciudad.

—Señor, ya estamos en el aeropuerto.

—Bien; surgieron problemas. Necesito diez hombres más en Varsovia.

—Tengo en alerta al mismo equipo que usé en Londres. Podrían estar en Varsovia en dos horas treinta o antes.

—Bien, eso nos dará suficiente tiempo.

—Le dejo señor, cada minuto cuenta.

“En qué andará el jefe” murmuró Burroughs luego de coordinar las operaciones. Pero entonces recordó todo lo que había comprado con el dinero que le pagaba por mantenerlo seguro, y decidió seguir haciendo su trabajo sin cuestionarlo.

V

San Petersburgo, 28 de diciembre, 6.11 p.m. (GMT +3).

En el hangar se encontraron con un impresionante dispositivo de seguridad. Los dos jets estaban siendo protegidos por varios agentes rusos vestidos de civil. Burroughs esperaba en la base de las escaleras del jet que usaría J.C. Perrier.

Antes de abordar los respectivos aviones, J.C. reunió a todos, y les comunicó las noticias del secuestro de Aura y Carlo Nunzio.

—El enemigo es real, está actuando, y sabe acerca de nuestros movimientos—acotó J.C.

Todos se cuestionaron casi al mismo tiempo el cómo. ¿Habría un informante entre ellos? ¿Maurer? Es casi lo único que tenía sentido. Alguien había esperado a Carlo y Aura en Roma; y a Stéfano y Doménica en México. Era muy posible que alguno de los grupos, o ambos, fuesen el próximo objetivo. A partir de ese momento requerirían un balance entre extremar precauciones y controlar la paranoia.

J.C., Rachel y Melzi abordaron el primer Jet. Melzi subió con algún problema, pues la pierna continuaba molestándole, pero aquel hombre orgulloso no iba a dejar que un detalle tan insignificante le impidiese ser de utilidad: había esperado quinientos años para eso.

Ricardo, Fátima, Athena, Alberto, Michel y Julio abordaron el segundo aparato.

Una extraña sensación recorrió el cuerpo de Fátima al pensar que alguien quería evitar a toda costa que cumplieran su misión. Se tranquilizó cuando entró al jet, y nadie los esperaba: se había planteado ese escenario en su mente al recordar lo sucedido a los otros.

Minutos después, uno hacia el Sur y otro hacia el Oeste, los jets partieron, mientras sus pasajeros se cuestionaban si lograrían cumplir las indefinidas misiones que les correspondían, o si siquiera llegarían.

VI

Ubicación desconocida, 28 de diciembre, 9 p.m., GMT+1

Stéfano y Doménica no recordaban nada del viaje, salvo la droga que se les inyectó y que los sumió en un profundo sueño. Al despertar no supieron cuánto tiempo había pasado. Tenían la certeza de que eran muchas horas, por cómo les dolía cada músculo del cuerpo y el hambre les revolvía el estómago.

Se les desembarcó en un hangar genérico, sin rótulos ni referencias que les dieran una idea de dónde estaban. Tras vendarles los ojos se les subió a una limusina. Mientras avanzaban a velocidad constante, Doménica trató sin éxito de reconocer ruidos externos que le permitiesen identificar su ubicación. Una media hora después la velocidad se redujo, y se ingresó a una calle secundaria. Cuando la limusina se detuvo, se les hizo bajar y entrar a un elevador, en el que descendieron varios niveles. Luego caminaron por un pasillo por lo que se sintió como una eternidad, no por la distancia sino por lo difícil que es caminar vendado. Al llegar a una habitación, alguien les ayudó a remover las vendas, y cuando sus ojos se habituaron de nuevo a la luz, se toparon con dos rostros familiares más asustados que ellos mismos.

Eran Aura Gualtieri y Carlo Nunzio.

*******

Lo ocurrido en México había causado una gran impresión en Doménica. Al momento del ataque ella estaba despierta. Meditaba, pensando en la vida, en la muerte y en el rumbo que había tomado todo en los últimos días.

Una semana atrás era una rica heredera suiza de veintinueve, sin problemas en la vida, que terminaba un doctorado en literatura, sólo porque amaba los libros, y su dinero le permitía hacer lo que quisiese.

Había perdido a sus padres en un accidente años atrás, pero lo aceptaba como parte de la vida. Antes de la tragedia ellos habían viajado, comido, experimentado, vivido, y cuando murieron, lo hicieron en uno de sus viajes de aventura, haciendo lo que les gustaba, y no atragantados con palomitas de maíz viendo televisión en un sofá. Los extrañó sí, y le hubiese gustado que siguiesen protegiéndola por muchos años, pero ya no era una niña, era una mujer, y su obligación era seguir adelante, y así lo hizo. Su padre hubiese estado orgulloso de la fuerza que le había inculcado para tomar el control de las circunstancias cuando así se había requerido. 

Sin embargo, unos días atrás, la repentina muerte de su hermana la había desestabilizado, dejándola devastada. Elena era su amiga y confidente, la única que la entendía porque habían crecido y pasado tantas cosas juntas, las mismas experiencias, las mismas escuelas, hasta los mismos amigos.

De inmediato, como si la vida tratara de compensarla, puso a Stéfano en su senda. Aún lo estaba conociendo, analizando todo lo que una mujer analiza cuando conoce a un potencial compañero de vida, pero le gustaba mucho y la pasaba bien su lado, quizá demasiado bien.

Tras la experiencia de Sudán, en la cual sintió tan cerca el alma de su nuevo ¿novio?, siguieron días de calma. Hubo momentos tristes, como el funeral de Elena, pero fueron más los momentos excitantes de esa aventura con aquel tipo atractivo y varonil, un macho de esos que saben que tienen a sus pies muchas mujeres, pero que tú sabes que se derriten por ti. Cuando imaginaba ya la siguiente etapa en una playa tropical de Costa Rica, tomando el sol, amando, comiendo exótico y aprendiendo a surfear, se enteró que al mundo le quedaban pocas horas, a menos que se lograra algo extraordinario.

Tuvo la opción de lamentarse, no sólo por ella y por su surfing, sino por una civilización a punto de ser aniquilada, pero escogió pensar que había sido llamada a ser parte de lo extraordinario, y que en algún lugar del éter se había diseñado una misión para ella. ¡Y su orgullo le decía que su vida de privilegio había sido la preparación!

Tras pocas horas en su misión, vio cosas que ninguno había visto; captó detalles pasados por alto por los genios, y causó el comienzo de las exploraciones en el Atlántico, pues Doménica Le Blanc, una chica suiza de Lausana, ¡había descubierto la ubicación de la Atlántida!

¿Y qué decir de México? La vida le había permitido ayudar a muchos con un dinero que no le hacía falta; y ayudar, según había aprendido años atrás, le hacía experimentar los sentimientos de mayor felicidad.

“Dejar un mundo mejor del que encontré al llegar” era su mantra; y la vida le respondía diciendo que había grandes cosas para ella …

¡Entonces alguien los drogó y los dejó en un maldito subterráneo!

*******

El maldito subterráneo no era una celda, sino en un amplio apartamento sin ventanas, con una sala enorme, tres habitaciones con baños en suite, y una cocina equipada. El amoblamiento era lujoso, sofás Natuzzi blancos, un comedor robusto pero moderno, una chimenea con dos sillones altos en frente; y en los cuartos, camas King con sábanas de algodón de muchos hilos y almohadas nuevas y de plumas; y pantallas de 75 pulgadas con Netflix y acceso a las noticias. Alguien quería que estuviesen confortables, y eso era al menos esperanzador.

Pasado el impacto inicial de ver a sus compañeros de Sudán, Stéfano y Doménica se lanzaron a la máquina para hacer café y devoraron unas galletas que encontraron -estaban famélicos-, mientras Aura y Carlo les relataban los tres días de tribulaciones, el tiempo que habían estado secuestrados. Hablaban ahora en italiano que Doménica dominaba perfectamente. Stéfano lo entendía, aunque hablarlo le generaba timidez.

—El veintiuno al regresar a Rímini—inició Carlo, —pedí una reunión con el obispo Giusti. Dos días después, cuando me recibió, le presenté mi renuncia al sacerdocio. Me la aceptó sin tratar de convencerme para reconsiderarlo. El proceso fue sencillo; tan difícil entrar, tan fácil salir.

—Queríamos irnos lejos, donde nadie nos conociera, donde nadie supiera nada sobre nosotros, donde pudiésemos amarnos sin ser juzgados—intervino Aura, a quien el tema la ponía emocional. Con Carlo no solo había ganado un novio, había vencido al Vaticano en la batalla. 

—La primera parada sería el Cairo, para visitar la gran Pirámide de Keops y sentarnos en sus piedras… una larga historia. Debimos haber pedido a J.C. que nos dejase allí desde el principio, y no regresar a Italia.

—Sí, nos lo hemos cuestionado estos tres días—confirmó Aura. —El veinticuatro llegamos a Roma, nos registramos en el Grand Hotel Palace, fuimos al Coliseo, almorzamos en los alrededores, y luego caminamos hasta la Fontana di Trevi y a Piazza di Spagna. Por allí cenamos, y regresamos al hotel. Al día siguiente, cerca del aeropuerto, nos interceptaron hombres armados, nos subieron a un jet en Ciampino, nos drogaron, y muchas horas después despertamos. Nos trajeron aquí en limusina, vendados todo el camino. No sabemos dónde estamos, nadie nos ha hablado hasta ahora.

—Nosotros estábamos en México. Unos tipos irrumpieron en nuestro jet y nos apuntaron a las cabezas mientras nos gritaban que nos moviéramos, que camináramos… Nunca había experimentado algo tan aterrador, tan crudo, tan real; ni creo haber estado cerca de seres que despidiesen una energía tan primitiva, repulsiva—dijo Doménica. — ¿Qué hora es?

—Según CNN son las tres, hora del Este de Estados Unidos, las nueve de la noche en Europa—dijo Aura, mirando el televisor encendido en modo silencioso.

—Tres del Este son las dos en México. Eran las cuatro de la mañana cuando nos secuestraron… Pasaron diez horas de nuestra captura a nuestro arribo.

—Nosotros calculamos que pasó un tiempo similar—dijo Aura.

—Por lo tanto, podríamos estar en Europa, en América, o en algún punto intermedio… y llegados al destino, nos dejaron dormir por horas en los jets para despistarnos sobre la ubicación—concluyó Doménica. —Los bastardos se llevaron el Rolex que me regaló mi padre, y por eso no sabía qué hora era.

—Nos traen comida tres veces al día en sintonía con el horario americano, a las nueve, a la una y a las siete, hora del Este. Me inclinaría a pensar que estamos en este lado del mundo.

—¿Y David?—preguntó Stéfano dirigiéndose a Doménica. No había pensado en David, o en casi nada, ni había puesto mucha atención a la detallada historia de Aura y Carlo. Lo que sea que les habían inyectado era muy fuerte, y le hacía sentir como si estuviese bajo los efectos de medio litro del té de su amigo.

—David bajó del jet a fumar; lo sé porque dejó la puerta abierta, y me llegó el olor—dijo Doménica, sin saber que Stéfano pensaba precisamente en sus tés. —Puede ser que lo tengan en otro lugar; o que como estaba afuera del jet, no lo vieron y escapó. Si eso pasó, quizá logró informar a los otros, y nos estén buscando.

—No tienen tiempo, quedan tres días para evitar el fin—dijo Stéfano, sin percatarse de que sus compañeros de confinamiento no sabían lo que estaba pasando.

—¿El fin de qué?—preguntó Aura, tomada por sorpresa. Doménica miró a Stéfano, y decidió contarles todo.

VII

Dio una ojeada rápida en busca de micrófonos o cámaras. Las lámparas, o debajo de los muebles eran sitios ideales según las películas de espías. Quien los tenía allí estaría interesado en lo que decían; y ella no estaba dispuesta a facilitarles la tarea hablando de más. Hizo gestos a los otros para que la siguieran a una esquina, y formaran un círculo con los brazos entrelazados y las cabezas agachadas, para hablar en voz baja y tratar de dificultar la labor de sus captores.

—La profecía de la pirámide de Sudán era el principio de una profecía mayor. Lo que viene es una parte mala, y hemos formado un grupo para tratar de evitar que se cumpla. Existen tres pirámides similares a la de Sudán, una en México, una en el Atlántico y una en Asia. Tenemos tres días para neutralizarlas con las Meriaa, como hicimos en Sudán, o destruirán el mundo.

Aura y Carlo se miraron, y trataron de procesar la nueva información. Tras varios días encerrados comenzaban a perder sus propias esperanzas, ¿y ahora también el mundo peligraba? Nada tenía sentido.

—¿Las pirámides? ¿cómo? ¿Son atómicas? ¿explotan?

—Se ubican a distancias exactas unas de otras --seis mil seiscientos sesenta y seis kilómetros--. Mi teoría es que están sobre puntos neurálgicos de la red energética de la tierra. Si interfieren con esa red, causan un cortocircuito en la corteza de la tierra que hace que exploten volcanes, se produzcan terremotos, se hundan continentes y surjan nuevos.

—El seis seis seis, el número de la bestia…—dijo Carlo, que se había quedado pensando en los kilómetros.

Stéfano trató de disimular una sonrisa al pensar que Alberto, el otro excura italiano amigo de Ricardo, había llegado a la misma conclusión. Por lo visto les enseñaban a pensar de la misma forma.

—Hace un par de días la pirámide de México produjo un terremoto devastador; por eso estábamos allá. Siento que se prepara para liberar su poder... Está muy cerca de dos volcanes que son parte del cinturón de fuego. Esos podrían activar a los demás.

—Este cortocircuito—intervino Stéfano—sucede cada cinco mil ciento sesenta y cinco años. La civilización es eliminada… tiene que comenzar de cero.

Aura bajó la mirada, impresionada por las noticias. Aún pensaba en los hijos que quería tener con Carlo, en la gran familia que formarían para que ninguno quedase solo en el mundo como le había pasado a ella.

Ya no sería posible.

—¿Quiénes nos capturaron o qué crees que quieran con nosotros? —preguntó Carlo, a quien hablar del fin del mundo justo después de haber encontrado a Aura le parecía una proposición inaceptable y se negaba a procesarla.

—No lo sé. ¿Te sacaron sangre?—preguntó Doménica dirigiéndose a Aura.

—¿Sangre?

—No todos pueden manipular las Meriaa. Forte murió por eso. Quizá sea un asunto genético; sabemos que Stéfano, J.C. y tú son descendientes de Noé y por eso pudieron activarla.

—No creo, pero pudieron haberlo hecho mientras estábamos sedados.

La posición en la que hablaban era incómoda, claustrofóbica, y no era apta para recibir noticias de esa magnitud. Casi al unísono pidieron separarse. Fueron a la sala y ocuparon los sofás, para seguir la conversación. Stéfano apuntó, con palabras de tres idiomas, que si los querían escuchar los iban a escuchar de todas maneras, hoy en día los micrófonos son ultrasensibles; además, si los tenían allí, su captor conocía toda esa información.

—Nos han tratado bien—reflexionó Carlo, una vez que se sentaron, y abrieron una botella de vino. —Comida excelente tres veces al día, vino, televisores de setenta y cinco pulgadas, y una bicicleta estacionaria para ejercitarnos. No ha sido horrible per se; lo malo es la impotencia de sentirte encerrado contra tu voluntad sin saber por qué. No sé qué quieren, pero no creo que quieran matarnos.

—No tienen que matarnos—dijo Aura mirando al suelo, como tratando de asimilar la magnitud de lo que pasaría. —Sólo tienen que dejarnos aquí tres días más, y el apocalipsis dará cuenta de nosotros…

El comentario fue oscuro; pero así estaba su temperamento. Después de tanto tiempo prisionera, primero en la pirámide de Sudán y ahora aquí, comenzaba a perder las esperanzas –a ver el vaso medio vacío–y nadie podía culparla.

*******

A las siete, hora del Este de Estados Unidos, como lo había previsto Aura, les trajeron la cena, acompañada de botellas de buen vino italiano, español y francés. Fue un menú opíparo y de absoluta exquisitez que Doménica y Stéfano devoraron a pesar de las galletas con café.

Doménica habló entonces acerca de los longevos, aunque reconoció que ni ella ni Stéfano habían conocido aún a ninguno. “Si es verdad, y si son quienes dicen ser, tenemos gente muy inteligente de nuestro lado” afirmó.

Como a las ocho miraban las noticias cuando vieron información de última hora sobre un incidente ocurrido en Polonia:

“Doce muertos en atentado contra el Arzobispo de Cracovia; el Cardenal Di Monti de Venecia, y el famoso billonario J.C. Perrier”.

—¡Los mataron!—exclamó horrorizada Doménica.

—Espera, espera, no dijo eso…

VIII

Varsovia, Polonia, 28 de diciembre, 9.00 p.m. GMT+1.

El Jet de Di Monti aterrizó en Varsovia a la hora programada, y avanzó hasta el hangar de mantenimiento. Allí estaban aparcados otros jets, incluyendo el de J.C. Perrier y el de sus hombres. Apenas se detuvo, se abrió la portezuela y se desplegó la escalera. Di Monti descendió y se dirigió al otro Jet, que lo esperaba rodeado de un impresionante dispositivo de seguridad. La seguridad de Perrier estaba desplegada por el hangar. El billonario no estaba dispuesto a ser la próxima víctima de su invisible enemigo.

—Cardenal—dijo J.C., extendiendo la mano en cuanto lo recibió en la base de la escalerilla.

—Señor Perrier—respondió el cardenal. El saludo fue cordial, pero no hubo otras cortesías.

Al entrar al jet, Di Monti se sobresaltó al ver que J.C. no había acudido solo a la cita.

—Señorita Miller—dijo al ver a Rachel, a quien conocía de Sudán.

—Cardenal, bienvenido—respondió ella.

—Y él es mi tío Francesco—indicó J.C., señalando a Melzi, mientras le invitaba a sentarse alrededor de la pequeña mesa de reuniones del jet. Di Monti no recordaba haber leído en los dossiers acerca del tío Francesco, pero lo dejó pasar en virtud de la gravedad de la situación.

—Entonces ¿más esferas? —preguntó Di Monti sin preámbulo, una vez que se hubo acomodado.

—Sí, varias más—dijo Perrier. Ambos se miraron como esperando que el otro comenzara las revelaciones, pero el que habló fue Melzi.

—Cardenal, mi nombre es Francesco Melzi, y se me conoce como Conde de Saint Germain. Soy el tatarabuelo de Jean Chretien, quien le heredó el medallón y la tableta de Sudán, y quien supervisó desde las sombras que se cumpliera nuestra misión, un logro del cual usted fue parte. Al parecer activar la pirámide fue una terrible equivocación, y si no hacemos algo para remediarlo ¡ocurrirá una enorme destrucción!

Melzi se sentía cansado, le dolía la pierna, y no tenía ni tiempo ni paciencia para darle más vueltas al asunto. O el Cardenal estaba de su lado y les proporcionaba información valiosa; o no lo estaba, y de la misma manera lo que dijera sería importante: al menos sabrían si era su enemigo.

Rachel y J.C. se miraron sorprendidos ante la decisión de Melzi de hablar con la verdad desnuda, mientras el Cardenal, un jugador de póker excepcional, ni siquiera parpadeó al escuchar las confesiones. “Francesco Melzi, ¿el pupilo de Da Vinci? Hay más cosas entre cielo y tierra, Horacio, de las que sueña tu filosofía” pensó. La frase de Hamlet le había enseñado a mantener la mente abierta.

J.C. siguió el ejemplo de su antepasado, y mostró sus cartas.

—Cardenal, existen otras cinco pirámides iguales a la de Sudán, distribuidas por el mundo. Antes del primero de enero debemos encontrar tres de esas y neutralizar su poder destructivo con las Meriaa … o el mundo se enfrentará al apocalipsis.

Melzi estudió con atención la reacción de Di Monti. No hubo ninguna. “Lo sabe”, pensó.

Sin hacer referencia a las revelaciones ni apartar la vista de sus interlocutores, el Cardenal respondió:

—Entonces, con el mismo candor, relataré mi parte de la historia.

IX

El cardenal se acomodó en el asiento del jet. Era confortable, pero estaba acostumbrado a cosas mejores. Di Monti tenía un aire de elegancia y sobriedad propio de una celebridad, y unos modales cuidados y refinados. Era claro que a pesar de tener un salario de sesenta mil euros anuales “más bonos”, estaba acostumbrado a moverse en las más altas esferas de la riqueza y el poder.

Vestía su sotana cardenalicia, blanca con una túnica roja sobre los hombros; solo le faltaba la birreta o sombrero de su vestimenta litúrgica. Había salido con tal prisa del Vaticano que no se había cambiado.

—Tras nuestra experiencia compartida en Sudán, permanecí dos días más en la pirámide para valorar el futuro, tenía que estudiar las circunstancias adecuadas para revelar su existencia al mundo, por las serias consecuencias que tendrá para la religión en general.

Di Monti hizo una pausa y apretó el puño, pues el siguiente asunto le desagradaba muchísimo, pero en su cara no se reflejó ningún gesto.

—Además debía analizar el tema de Pablo VII, que como sabemos, pidió a Forte que me torturara. Mi reacción a su traición debía ser muy cuidadosa para no desatar una guerra entre progresistas y conservadores, que con el estado frágil de la Iglesia podría ser devastador.

Mientras hablaba, el Cardenal analizaba a Francesco Melzi, buscando en él algo que confirmara su alegada longevidad. No rechazaba la idea de que fuese cierto, pero tampoco lo aceptaba prima facie sin pruebas.

—Pablo VII me estaba en deuda, una deuda grande, y decidí capitalizar sobre ello forzándolo a renunciar. Pero cuando me preparaba para regresar a Roma, se me informó de su muerte y se me citó para un Cónclave inmediato.

—Entonces usted…

—¿Lo maté? No, yo no mato gente, señor Perrier, nunca lo he hecho. Tengo ambiciones, como cualquier ser humano, pero quitar vidas no está en mi lista de recursos. Sé que después de lo que me hizo se podría pensar que me vengaría, pero soy un político, y he aprendido a aceptar lo que se me ofrece en el momento… y a comprender que la venganza es un plato que se disfruta mejor frío.

—¿Entonces?

—El Papa murió mientras dormía, esas cosas pasan a los hombres de nuestra edad… O fue asesinado.

—Y a usted lo burlaron en la elección—afirmó Rachel.

El Cardenal apretó ambos puños y un rictus se dibujó en su boca, pero mantuvo un tono calmo, antes de agregar:

—Así es, señorita Miller, parece que un tercero nos traicionó a ambos y luego logró que el Camarlengo convocara al Cónclave inmediato. ¡Un golpe maestro! Nunca había sucedido algo así, siempre se dan dos o tres semanas de preparación, de negociaciones…

Hizo una nueva pausa, se acomodó en el asiento, que se le hacía pequeño, e hizo un esfuerzo consciente para recuperar el tono pausado de la voz.

—No lo vi venir; pero no me preocupé. Contaba con el apoyo de los cardenales liberales y progresistas, y de algunos conservadores que no estaban de acuerdo con el fanatismo de Pablo VII, y todos me daban por elegido. El problema es que cuando se conocen los pecados de aquellos que votan, –y pecados tienen–, es fácil instarlos a que lo hagan de una u otra forma. Al llegar a Roma, los cardenales que me apoyaban abiertamente, y algunos indecisos, fueron recibidos por dossiers con un listado de sus pecadillos. Nada sería revelado si apoyaban a John O’Brien: la Santa Madre Iglesia necesitaba continuar en el camino de la tradición. Esto lo supe después del cónclave, ninguno tuvo el coraje de decírmelo en el momento, imagino que pensaban que el chantaje era individual… A diferencia de Pablo VII, yo sigo vivo, aunque no sé por cuanto tiempo. John O’Brien es un tipo muy peligroso.

Di Monti hizo una pausa, puso las manos sobre la mesa, y afirmó, mirando a J.C.:

—Pero si bien la jugarreta de O’Brien me enfurece, no es la razón por la cual le cité en Varsovia.

X

Di Monti abrió su maletín, sacó una carta, y la entregó a J.C., quien a su vez la pasó a Melzi. Este la ojeó sin concentrarse en su contenido, sino en la caligrafía: era la escritura lenta y fatigosa de un hombre viejo. Estaba dirigida al “Amatissimo Fratello in Dio, Leonardo di Monti”, y al final, tenía la firma y el sello papal de Juan Pablo II.

—Bartosz Czacki, arzobispo de Cracovia—continuó Di Monti—es uno de mis más antiguos amigos y aliados en la curia. Juan Pablo II le entregó esta carta en el año dos mil, sellada dentro de otro sobre. Le hizo prometer que la entregaría a su destinatario cuando sucediera cierto evento y no antes. El evento sucedió el veintiuno de diciembre, y la sorpresa de Czacki fue enorme cuando al abrir el sobre exterior, el sobre interior estaba dirigido a mí.

—¿Por qué a usted?

—Juan Pablo II se llevó a la tumba sus razones. En el año dos mil yo era un obispo desconocido del Véneto, y aunque conocí a Wojtyla antes de que ascendiese a Papa, nunca tuvimos ninguna relación… Pero él sabía que yo era parte del secreto de la pirámide de Sudán... no sé cómo, porque se supone que muy pocos en la curia veneciana a lo largo de la historia han conocido el secreto. Aunque claro, ante algo tan grande ¡siempre está el que habla de más! Y nada afloja la lengua y la desconecta del cerebro como lo hace el llamado “amor”. Es casi imposible que alguien no le haya contado a algún amante algún detalle, y este a su vez a alguno de los suyos, y se haya esparcido alguna idea distorsionada del secreto. En fin, me he devanado los sesos pensando en cómo supo sobre mí, o la fecha en la cual tenía que darme esta carta, y, sobre todo, cómo supo lo importante que sería que yo recibiera un objeto que él tenía en su poder, y que ocultó en la catedral de Cracovia... una esfera de piedra…

—¡La Meriaa de Lambertini!—exclamaron los otros al unísono en cuanto el Cardenal terminó su largo monólogo, en el que se había olvidado de su tono calmo.

—¿Conocen la historia?—dijo, ya sin siquiera intentar mantenerse incólume y haciendo evidente su extrañeza. —Yo no sabía nada hasta que Juan Pablo II se tomó la molestia de contármela en su carta.

—Conocemos detalles; existe un manuscrito que relata lo sucedido, pero nos gustaría escuchar su versión—dijo J.C.

XI

El Cardenal se echó para atrás en el asiento, juntó las manos, cerró los ojos y se concentró en su historia.

—Según afirma Juan Pablo II en esta carta de su puño y letra, en el año dos mil le correspondió abrir en los archivos vaticanos un antiguo baúl de metal, sellado doscientos cincuenta años antes. En él encontró una esfera de piedra junto a una larga explicación escrita por Próspero Lambertini, el Papa Benedicto XIV, fechada en 1750. En ella Lambertini hablaba del contenido de un manuscrito antiguo que le había sido legado por León X, primer Papa Médici, a quien fuese pontífice doscientos veintidós años después de su muerte, ergo él. Lambertini no acompañó el supuesto manuscrito a la esfera, pero hizo un extenso resumen de la historia, y de las profecías apocalípticas que contenía.

Di Monti hizo una pausa. Todos se miraron. La historia de Steven Giambruno y su Manuscrito Médici estaba siendo confirmada.

—Poco después su Santidad reveló el Tercer Secreto de Fátima.

—¿Cree que el Tercer Secreto de Fátima se relaciona con esto?

—Existen muchas teorías acerca del contenido del secreto. Se ha dicho que lo revelado no tiene sentido, ni explica por qué esconderlo por cien años, pues no dice nada especial. Algunos afirman que el verdadero secreto habla de un Papa con “el mal” en sus ojos, que para mí es John O’Brien...

Se detuvo, y en su rostro se dibujó un gesto bastante perceptible de rabia. Ese nombre le generaba una reacción de desprecio en su cerebro que se transformaba en gestos transparentes.

“O’Brien es un tipo muy peligroso”, era la frase que aún resonaba en la mente de Melzi.

—Lo más probable es que el Tercer Secreto se refiriese a las pirámides y a este apocalipsis, aunque eso no explica que Juan Pablo II supiese sobre mí—continuó Di Monti.

—Quizá su nombre era parte del secreto y por eso el Papa supo cómo y dónde contactarlo, así como la importancia de legarle la Meriaa—concluyó Rachel Miller.

—Es una teoría razonable—dijo el Cardenal, sintiéndose importante al pensar que su nombre podía ser parte del tercer secreto de Fátima.

XII

Di Monti se levantó, y caminó de un lado a otro del pasillo, sin quitar la mirada de sus interlocutores.

—Cuando usted llamó—dijo dirigiéndose a J.C. —hablando de otras esferas, supe que venir a Polonia revestía la máxima urgencia. El veintiuno de diciembre, mientras activábamos Sudán, la esfera de Cracovia se abrió y reveló una Meriaa, sin que fuese necesario introducirle el lingote de plata. Juan Pablo II instruyó a Czacki que entregará el sobre cuando se revelase la pirámide. Él lo abrió, vio mi nombre, voló a Roma, pero no nos reunimos hasta después del Cónclave, pues yo estuve incomunicado, primero en Sudán y luego en el Vaticano.

—El veintiuno se abrieron otras tres esferas en nuestro poder, y cada una reveló una Meriaa—confirmó J.C. —Al parecer, activar una hacía que la cubierta de las otras se abriera.

—Esta es una fotografía de la Meriaa de Cracovia—dijo Di Monti mostrándoles la pantalla de su móvil. Seguía de pie, y ahora estaba frente a ellos. —Es idéntica a la de Sudán, incluso las marcas para tres medallones.

—Sí, las otras son iguales—dijo J.C. tras ojear la fotografía. — Para activar las otras tres pirámides o columnae que se supone debemos activar, requerimos nueve medallones, que no tenemos.

—Tres días no son suficientes para encontrarlos—acotó Di Monti.

—Debemos tratar—intervino J.C., levantándose. —Creemos que se fabricaron seis Meriaa y dieciocho medallones, menos los tres que usamos en Sudán. Es poco tiempo, pero podrían estar en manos de grupos como el nuestro, y sólo tenemos que encontrarlos.

—Sería un evento en extremo afortunado…

—... pero factible, visto que hemos ido creciendo conforme se incorporan nuevos actores, por lo que no descarto que aún haya otros por conocer. En cuanto me enteré de la posible existencia de más medallones, moví mi red mundial de contactos. Puse en alerta a coleccionistas y traficantes de arte por todo el planeta, pero también en los bajos mundos en general, que parecen ser los que se enteran de todo lo que pasa, de lo que se mueve, de lo que la gente no ve porque están ocupados tratando de vivir sus vidas. Ofrecí tanto dinero por información que pronto habrá resultados.

—¡Amén!—concluyó Di Monti. —Esperemos que así sea.

Se sentó, y puso el rostro serio, muy serio, tanto que fue notable en un rostro acostumbrado a ocultar las emociones.

—Hay algo más con O’Brien... Además de ser el nuevo Papa, lidera a los ultraconservadores, una facción de la que Pablo VII también era parte. Infiltré uno de mis allegados en sus círculos más altos, y descubrí que O’Brien y cinco de los suyos son parte de un grupo radical, más poderoso de lo que cualquiera pueda imaginar, llamado los purificadores.

Se detuvo. Por la reacción de sus interlocutores supo que el asunto les resultaba familiar.

—Los conocemos de nombre; parecen ser el grupo que enfrentamos.

—Lo son. En estos días han estado muy activos, pues creen que algo está por suceder, un apocalipsis para purificar las almas por medio de las columnae… que inició en Sudán el veintiuno de diciembre.

LIBRO NOVENO.
NICCOLÒ

“There is no great invention, from fire to flying, which has not been hailed as an insult to some god.”

“No existe ninguna gran invención, sea el fuego o el avión, que no haya sido llamada un insulto a algún Dios.”

― J.B.S. Haldane, Daedalus

I

Varsovia, Polonia, 28 de diciembre, 9.36 p.m. GMT+1.

Absortos como estaban en sus propias historias, nadie puso atención a un cuarto jet aparcado en el hangar.

Desde una posición muy ventajosa, un hombre observó la llegada de los otros tres aviones, el despliegue de seguridad, y al Cardenal di Monti caminando al encuentro de J.C. Perrier.

“Se repuso rápido del golpe de no ser elegido Papa, como sentía que era su derecho. Sabe que, tras perder dos votaciones en seis meses, no tendrá una tercera”, reflexionó el observador.

Por la siguiente media hora escuchó a la distancia las revelaciones que se hacían en el otro Jet, como si estuviese sentado con ellos a la mesa. Odiaba la tecnología, era una de sus razones para estar haciendo esto, pero cuando podía ser útil a su causa utilizaba lo último y lo mejor.

La existencia de los grupos mencionados en la conversación había escapado a los purificadores, lo cual era difícil, considerando que controlaban el poder del mundo. Pero lo cierto es que ni sabían de aquellos que protegían la Columnae de Sudán –incluyendo a la curia Veneciana–; ni del grupo que se formó para activarla, y que ahora incluía a numerosos longevos.

A individuos como él.

El hecho de que Leonardo Da Vinci, su viejo amigo, aún viviera, lo había tomado por sorpresa. Por mucho tiempo había creído ser el único, sólo para darse cuenta al final de los tiempos que había otros … Nostradamus, Verne, Newton, Melzi, los había descubierto la última semana siguiendo a este grupo desde las sombras. Ninguno sospechaba su presencia, ni siquiera de la posibilidad de su existencia, y eso le daba una ventaja. En esta misión, cualquier ventaja era importante: no existía margen de error, no se podía fallar, no ahora, no tan cerca, porque la purificación no sólo estaba por suceder, ¡YA había iniciado!

Cuando el veintiuno de diciembre se captó la frecuencia de activación de una Columnae, se inició el llamado protocolo de la purificación y las familias comenzaron a ser evacuadas a los refugios. También se inició un operativo mundial para localizar a todos los participantes en la activación de Sudán: habían tenido acceso a una Meriaa y a un grupo de medallones, lo cual requería conocimientos que sólo los purificadores poseían. La idea no era interactuar con ellos, sino averiguar lo que sabían. ¿Cómo y por qué se involucraron con la columnae, con la Meriaa, con los medallones? ¿Qué más saben acerca de las otras? ¿Suponen peligro para la purificación?

Había que dar respuesta a esas preguntas.

Usó todos los recursos para darles seguimiento, y los acontecimientos le dieron la razón; los “activadores”, a falta de un mejor apelativo, no sólo manejaban información peligrosa, sino que sus rangos eran numerosos y tenían en su poder otras Meriaa, los malditos artilugios con los cuales, diez mil años atrás, un grupo de rebeldes trató de detener el proceso sagrado. Alguien trataba por segunda vez de hacerlo.

Durante siglos había buscado las Meriaa para destruirlas, y ahora J.C. Perrier y los suyos reconocían tener acceso a cinco.

“Una en Sudán, una con Di Monti y tres con ellos.”

Le alivió enterarse de que no tenían medallones, sin los cuales no podían causar verdaderos problemas. Miles de sus hombres desperdigados por todo el mundo tenían órdenes de no descansar hasta recuperar o destruir los medallones. La recompensa para quien los encontrara era en extremo generosa. El dinero no importaba. Lo que estaba en juego era el futuro de la humanidad, la purificación de las almas, ¡el poder avanzar en el camino de la iluminación!

Y si bien las posibilidades de que la purificación se viese afectada faltando tan poco tiempo eran infinitesimales, no estaba dispuesto a correr ningún riesgo: Di Monti, Perrier, Melzi y los otros debían ser eliminados.

II

Cracovia, Polonia, 28 de diciembre 10.30 p.m., GMT+1

Tras un vuelo de media hora, dos jets aterrizaron con pocos minutos de diferencia en el aeropuerto Juan Pablo II de Cracovia, la ironía de cuyo nombre no escapó a los pasajeros.

En el primero viajaba el contingente de seguridad: Edgar Burroughs con los suyos. En el segundo, J.C., Rachel, Melzi, Di Monti y un nuevo pasajero, el arzobispo de Cracovia, Bartosz Czacki, quien había esperado en el otro jet, y cuya presencia era fundamental para obtener la Meriaa de Cracovia.

Alquilaron cinco vehículos para movilizar a pasajeros y escoltas (dos mercedes y tres skodas), que tomaron la autopista A4 hasta la 780 con rumbo a la Catedral Basílica de San Estanislao y San Wenceslao, ubicada junto al castillo Real del cerro Wawel. Veinte minutos después se detuvieron frente al antiguo centro del poder polaco, un lugar con mil años de historia. El frío congelaba hasta los tuétanos y todo alrededor estaba cubierto por la nieve, que caía pertinaz.

Burroughs organizó a sus hombres para proteger el perímetro.

—Vladic y Humberto tomarán el flanco derecho; Louis y Armand el izquierdo, y Philip y los dos Jean el centro. El resto vendrá conmigo a la iglesia.

Un sacerdote de confianza esperaba al Arzobispo Czacki y al Cardenal, y tras los saludos y reverencias habituales los guio a las criptas.

Allí, Czacki se detuvo ante el segundo sarcófago de la derecha, sacó una llave del bolsillo, y la insertó en la cerradura. La tapa de piedra se movió por medio de un artilugio mecánico, y al abrirse reveló una osamenta, una calavera cubierta por un hermoso traje azul con medallas: era el cuerpo de algún rey.

Tras otro giro de la llave, el mecanismo levantó la base del sarcófago hacia un lado con todo y osamenta, parte de una decoración diseñada para esconder un espacio hueco en el fondo donde yacían dos mitades perfectas de la esfera de piedra. A su lado, imponente, una Meriaa.

Czacki la tomó con ambas manos, la levantó –no sin esfuerzo porque era pesada– y la entregó a Perrier.

—Estas Meriaa son obras de arte muy hermosas—dijo J.C., cuando la tuvo ante sí. —Quienes las crearon, además de creatividad y tecnología, tenían gusto exquisito. No me imagino a un científico moderno construyendo algo con este amor a los detalles

—Leonardo… sus inventos eran hermosos, además de funcionales—reflexionó Melzi. —Y en este siglo, mira sus edificios.

—Quizá, pero no es este nivel de perfección—replicó J.C.

Entonces comenzaron los disparos.

III

Todo estaba desierto por la hora y el frío extremo cuando se produjo la repentina emboscada. Humberto el chileno y Vladic el croata fueron los primeros en caer. Los otros cinco tomaron refugio como pudieron, disparando hacia los atacantes que ahora eran visibles a unos cuantos metros, avanzando por la gran plaza, protegidos detrás de varios vehículos. Burroughs salió de la iglesia y fue recibido por una bala en un brazo que comenzó a sangrar profusamente. A cubierto, siguió gritando órdenes a los suyos, que resistían como podían.

Lo que para los participantes pareció una larguísima batalla, duró menos de un minuto. Los tres franceses cayeron abatidos cuando ya casi se ponían a cubierto; Phillip el alemán recibió un balazo por la espalda y fue imposible ayudarlo. Siete de los trece lograron mantener el perímetro dentro de la iglesia. Los otros seis (cuyas esposas e hijos conocía), quedaron tirados en la nieve.

El fuego se detuvo.

Un hombre bajó de uno de los vehículos y avanzó hacia la entrada con las manos en alto.

—¡Perrier! ¡Melzi! —gritó con un megáfono, de forma que fue imposible no escucharlo. —¡Hablemos! Si hablamos ahora, cada uno podrá irse por su lado. Si no, en dos minutos entraremos, el resto de sus hombres morirán … e igual hablaremos.

J.C. Perrier tuvo que pensar rápido.

—Arzobispo, devolvamos la Meriaa a su escondrijo, para que les sea difícil encontrarla. ¿Hay otra salida?

—Sí, detrás.

—Nos esperarán allí, señor, eran muchos, estamos atrapados—dijo Burroughs, que acababa de unirse al grupo. Estaba muy afectado por los eventos; su herida sangraba. Uno de sus hombres le acababa de hacer un torniquete, mientras el resto había formado una única línea de resistencia con sus armas apuntando hacia la entrada.

—Cardenal, usted trate de ponerse a salvo con el arzobispo y el sacerdote; imagino que habrá algún pasadizo secreto o algo así. Rachel y Francesco le acompañarán, y Burroughs y sus hombres le protegerán. Yo me quedaré a conocer a nuestro enemigo, estoy cansado de estar a ciegas, sin saber qué quiere o qué lo motiva.

—No iré a ninguna parte—dijo Melzi. —Este individuo sabe quién soy y pidió hablar conmigo.

—Yo tampoco—dijo Rachel. —Si sobrevivimos, lo hacemos todos; si su intención es eliminarnos, no hay diferencia. Prefiero quedarme aquí y que lo enfrentemos juntos.

J.C. pensó en un epíteto para sus adentros –no era partidario de expresarlos en público–, y asintió. Sabía que cuando Rachel tomaba una decisión, él no podía convencerla de lo contrario, aunque hubiese mil razones. Eso le gustaba de ella.

—Burroughs, acompaña a los sacerdotes y trata de llamar refuerzos. Ganaré tiempo, pero si algo me pasa y los refuerzos no llegan, ríndete, no quiero más bajas. El problema no es contigo ni con tus hombres.

Aunque Burroughs sentía una gran necesidad de hacerse el héroe, sólo pudo pensar en su esposa y en su hijo Gabriel, de once años, y en el partido de futbol al que le había prometido acompañarlo el domingo, y ese pensamiento le hizo obedecer las instrucciones de su jefe. Eso, y la idea de sus seis hombres abatidos en la entrada de la iglesia, cuyos hijos estaban en el equipo de Gabriel. Como soldados habían sobrevivido guerras estúpidas en lugares diferentes en el mundo; luego, tras dejar sus ejércitos, se habían empleado como guardas de seguridad. Él los había reclutado días atrás en esta especie de ejército privado para proteger a su jefe. “No será peligroso”, les aseguró, y sus hombres habían confiado en él. Ahora sus familias quedarían devastadas.

—Arzobispo, la llave del sarcófago, por favor—dijo J.C. una vez que la Meriaa quedó resguardada.

Di Monti asintió, el arzobispo la entregó, y de inmediato salieron por detrás de la sacristía acompañados de Burroughs y sus hombres. J.C. esperó hasta que nadie lo viese para esconder la llave en un recoveco del altar (así ninguno podría ser obligado a revelar su ubicación), y luego gritó a todo pulmón:

—¡De acuerdo! ¡Entre!

Segundos después un hombre cruzó el umbral de la catedral. Melzi no pudo evitar una exclamación de sorpresa al verlo, y volviendo su rostro a los demás, dijo:

—¡Niccolò! ¡Niccolò dei Machiavelli!…

IV

—Hola Francesco—dijo Maquiavelo apenas estuvo en rango de visión. Aunque había conocido a Melzi sólo de forma superficial, pues su amistad era con Da Vinci, lo recordaba aún después de tanto tiempo. —Fue una sorpresa enterarme sobre ti y los otros, en especial Leonardo. Por cinco siglos he extrañado mis conversaciones con él, y espero tener pronto la oportunidad de retomar nuestra amistad. Si ya era el hombre más interesante sobre la tierra hace quinientos años, no trataré de imaginar lo que será hoy con sus nuevas experiencias.

El monólogo de Maquiavelo tenía un aire conciliador, aunque ninguno confiaba en sus modales educados.

—Yo estaba tan convencido de que era el único inmortal, que nunca se me ocurrió cuestionármelo; mi propia soberbia me impidió ver lo que estaba tan claro, que había otros como yo. ¿Cómo lo lograron? Siento curiosidad, ¿el elixir?

De nuevo topó con una muralla de silencio, pero eso no lo detuvo.

—No importa, no es ese el objetivo de mi visita; tampoco era mi intención eliminar a sus hombres, señor Perrier; algunos de los míos son ansiosos de gatillo. Lo importante es que hablemos.

J.C. trataba de analizar las intenciones del hombre. ¿Maquiavelo? Es lo que había dicho Francesco. Había estudiado sus obras de joven, y recordaba muchas de sus frases, entre ellas, su afirmación “yo no digo nunca lo que creo, ni creo nunca lo que digo, y si se me escapa alguna verdad de vez en cuando, la escondo entre tantas mentiras, que es difícil reconocerla.”

Basado en esa confesión propia de quinientos años antes, J.C. no estaba dispuesto a creer en nada de lo que dijese.

—Así que, señor Perrier, señor Melzi, señorita…

—Miller—dijo Rachel a sottovoce.

—… estamos en una encrucijada con intereses contrapuestos, y me gustaría poder argumentar los míos ante personas inteligentes, y hacerles ver la absoluta necesidad de que no sigan tratando de evitar la inevitable purificación.

V

La historia de Nicolás Maquiavelo, antes de obtener ese raro poder que da la longevidad, fue una historia de altibajos muy vinculada a los Médici. Nacido en Florencia, su juventud transcurrió durante el reinado de Lorenzo el Magnífico, de quien era veinte años menor y al que llegó a aprobar sin reservas y a admirar sin restricciones.

Sus grandes momentos, sin embargo, se dieron tras la caída de Piero de Médici, durante la república florentina que emergió después, donde ocupó altos cargos y cumplió importantes misiones diplomáticas que le permitieron relacionarse con los poderosos de la época, cuyas fortalezas y debilidades describió en “El Príncipe”.

Cuando en 1512 sus admirados Médici regresaron al poder, su suerte cambió. Él, un defensor a ultranza de El Magnífico, fue apresado y torturado acusado de conspirar en su contra. Logró la intervención de León X, el papa Médici, y fue liberado de los cargos, pero debió partir al exilio y alejarse de los centros de poder. Como su mente se negó a dejar lo que más amaba, la política y las relaciones entre reinos, su destierro consistió en un ejercicio frenético de memoria, y por los siguientes años se dedicó a recordar cada momento de sus años codeándose con reyes y con Papas, y a escribir las conclusiones de lo que había observado. Y ese ejercicio, que le permitía seguir presente en las cortes que tanto añoraba, fue imbuido de tanta pasión, que sus obras influenciaron al mundo en los siglos que siguieron.

Pero la vida es extraña, está siempre dando vueltas, y te da sorpresas inesperadas, buenas y malas, aunque de todas se puede aprender un poco. Tras nueve años intensos, ¡nueve!, en los que escribió sin parar, Maquiavelo recibió el perdón oficial. Era 1521. Muchas cosas habían cambiado en Florencia; muchas más estaban por cambiar.

Viajó a su ciudad añorada, y recorrió las callejuelas que recordaba de su infancia y juventud. Tras visitar unos viejos conocidos, compró un billete de lotería... ¡y ganó! Veinte mil ducados de oro. ¡Setenta kilos de oro! Una auténtica fortuna, más de cuatro millones de dólares al precio de hoy. Recordaba haber sonreído con ironía, cuando recibió la noticia. Todos sus problemas habían terminado. Sus obras eran leídas; su posición social había sido reivindicada; ahora tenía muchísimo dinero. Se cuestionó si era una broma cruel del destino, o si algo grande estaba por venir. Tenía cincuenta y un años y gozaba de buena salud, por lo que decidió pensarlo así y estar atento a lo que se le presentase.

Pero nada ocurrió ni en ese 1521 al final del cual murió León X; ni en 1522, en que se nombró papa a Adriano VI, quien reinó por año y medio. Maquiavelo siempre llevó consigo la lección aprendida al ver ese corto reinado papal: tras intentar imponer austeridad a los cardenales, atacando su despilfarro y su libertinaje, murió de indigestión poco antes de que entraran en vigor sus medidas. Pero a fines de 1523, tras esa muerte, las cosas cambiaron para siempre con el nombramiento de Giulio Zanobi di Giuliano de Medici, arzobispo de Florencia, un amigo, y además un Médici: Clemente VII.

Durante el papado de su primo León X, este hombre serio y pausado, diplomático de carrera, había llevado a término delicadas negociaciones entre los poderes de la época, y parte de ese éxito lo atribuía a las obras de Maquiavelo. Apenas se le nombró Papa, lo llamó a Roma, y le pidió que fuese su consejero. Para justificar su presencia y ocultar su verdadera función, el Papa anunció que Maquiavelo escribiría bajo su patrocinio Storie Fiorentine, Historias Florentinas, ambientadas durante el reinado de su tío El Magnífico.

VI

Una noche de 1525, Nicolás fue despertado en sus aposentos romanos por un nervioso Papa, quien era acompañado de otro florentino, nuevo curador de los archivos vaticanos. Este sacerdote algo obeso, un súbdito fiel de los Médici con muchos deseos de congraciarse con el nuevo Papa, narró una curiosa historia.

—Hace cuatro años, Su Santidad León X dejó unos documentos en un cofre de madera sellado con bandas de hierro martillado, que no debe abrirse sino hasta doscientos veintidós años después de su muerte, o sea, en 1743. Esa información la recibe sólo el curador de los archivos.

—Niccolò, un importante secreto familiar se perdió al morir mi primo; tenía que haberlo heredado a otro miembro de la familia y no lo hizo… ¡está en ese cofre!

—El problema, señor Maquiavelo—continuó el curador, —es que Su Santidad León X emitió un decreto de excomunión automática a quien abra el cofre, no importa si se trata del mismísimo pontífice. Así dice el decreto.

Enfrentado a aquel caso legal particular, Maquiavelo diseñó un plan para librar al Papa de la excomunión y ganarse su favor definitivo. Se circuló una historia sobre una inundación en los Archivos Vaticanos; y se emitió una dispensa papal “para copiar y preservar” documentos en peligro. Era rebuscado, pero servía como justificación ante terceros.

Maquiavelo se ofreció a copiar lo que hubiese en el cofre de madera “a fin de que nadie pueda levantar acusaciones”.

Así tuvo acceso a una historia inverosímil que en sus entrañas reconoció como cierta, y cuya importancia le llevó a idear un plan. Preparó dos copias; una para sí mismo, completa, y una para Su Santidad, en la que omitió el anexo final, el secreto de la alquimia.

Cuando Giulio di Médici recibió su versión sin el secreto alquímico, lo consideró una mera fábula sin sentido, y no creyó en su contenido. Si hubiese sido verdad, ¿por qué entonces León X no produjo toneladas de oro? ¿O su tío, Lorenzo, que heredó a Piero un reino en problemas financieros? El secreto Médici, concluyó, no era sino una fantasía elaborada por sus antepasados para hacerlos sentir especiales. Ordenó que los originales regresaran a su cofre y fuesen entregados según los deseos de su primo, y que fuese el Papa de 1743 el que decidiese si lo creía. Y para que no surgieran rumores infundados de que había leído el contenido prohibido, el fiel curador “falleció de indigestión” aquella misma noche. Al parecer la abundante comida del Vaticano tendía a provocar este efecto mortal.

Un joven aprendiz que se dio cuenta de todo, y que años después llegó a ser curador, contó la historia a su sucesor, y aquel al suyo, para que en adelante nadie más, salvo su legítimo destinatario, supiese de esa carta. Ninguno quiso repetir el error del florentino indigestado.

VII

Maquiavelo dejó el Vaticano en 1525 con aquella quimera entre sus manos. El siguiente paso fue probar si era verdad; determinar si la fórmula del oro servía. La tarea resultó no ser imposible una vez que se tenían los ingredientes en las proporciones exactas, y se comprendían los principios de las reacciones alquímicas. Gracias a los setenta kilos de oro ganados en la lotería, en adelante nadie cuestionó su acceso casi ilimitado al precioso metal.

Pero Maquiavelo no creyó que el oro fuera la parte principal de aquel secreto. ¿Para qué les servía a los gigantes? ¿Sólo para ser ricos? ¿O tenía que ver con su capacidad de vivir por siglos como afirmaba el Manuscrito? Los gigantes eran idénticos a los humanos, salvo que medían tres metros, y descendían de una mezcla con una raza anterior. ¿Por qué vivían seiscientos años?

Casi dos años después, luego de pasar incontables días y sus noches obsesionado con las palabras del texto, descubrió el elixir. Tenía las mismas bases del proceso alquímico, excepto una variación al final de la fórmula, que resultaba no en oro sino en un polvo que, mezclado con agua pura destilada doce veces y filtrada a través de un tipo muy concreto de piedra, permitía al cuerpo humano detener casi por completo el envejecimiento, recuperar la juventud y vitalidad perdidas, y soportar enfermedades que para el resto eran mortales.

En 1527, un Maquiavelo rico y en posesión del elixir, fingió su muerte, organizó su propio funeral, y emigró a Alemania, para dedicarse a la siguiente tarea surgida del manuscrito: seguir la pista de la religión antigua cuyos postulados le parecían interesantes.

VIII

Los siguientes dos siglos usó sus ilimitados recursos para buscar referencias a la religión antigua, descubriendo que no sólo era real, sino que un grupo secreto aún la practicaba: las trece familias.

Según uno de sus miembros (y eran muchos miles diseminados por el mundo, ocupando posiciones de poder) descendían del dios Poseidón, y sus orígenes se perdían en el tiempo. Aunque el hombre hizo sus confesiones en estado de embriaguez, Maquiavelo supo que era verdad.

Para 1776 había causado el suficiente ruido como para llamar la atención de las familias. Poco después, fue contactado. La intención era eliminarlo, pero su erudición y su fuerza de carácter hizo que su líder, el Supremo, le diera una oportunidad. Su condición de Longevo, pero no el elixir, se lo reveló hasta después.

Maquiavelo se convenció de las bondades del postulado fundamental de esa religión, la necesidad de purgar la maldad del ser humano cada cinco milenios (lo cual confirmó con cada guerra europea de los siglos que siguieron). Se convirtió en el más fanático converso, y le dedicó todo su ser. Sin embargo, siempre supo y tuvo que aceptar que para las trece familias los demás son sólo peones. Pasó por incontables pruebas y se ganó su confianza (y siguió siendo dueño de una fortuna fabulosa), pero los círculos del poder, que se reservaban a los puros de sangre, siempre le estuvieron vedados. Y por su carácter de longevo (que trajo a los purificadores ventajas fundamentales, o al menos eso creía él), su presencia no era aceptada por muchos, y se le mantuvo bajo estricto control del Consejo de los Trece que reunía a los líderes de las familias que reinaban y controlaban el flujo del progreso.

Maquiavelo decidió que, llegada la purificación, su suerte no dependería de ellos. Tras ver sus errores y sus abusos de poder a lo largo de los siglos, (mucho de lo cual lo había plasmado en sus lecciones), creía que bajo su propio liderazgo las cosas podían hacerse mejor.

«Si una persona desea fundar un estado y crear sus leyes, debe comenzar por asumir que todos los hombres son perversos y que están preparados para mostrar su naturaleza, siempre y cuando encuentren la ocasión.»

Por eso, llegada la hora de la purificación sería él, y no el Supremo, quien se encargaría de guiar los destinos del mundo que surgiría de las cenizas de este nido de corrupción y podredumbre llamado civilización. Había trazado un plan para lograrlo; y ese plan comenzaba con neutralizar cualquier amenaza a la purificación.

IX

Cracovia, Polonia, 28 de diciembre, 11.16 p.m., GMT+1

—¿Purificar? ¿Así llamas a eliminar la humanidad en el nombre de una religión estúpida?—preguntó Melzi, molesto, tratando de reconocer en Maquiavelo aunque fuesen trazas del individuo de quinientos años atrás. El tiempo, como a todos, lo había cambiado por completo.

—No deja de sorprenderme que tu grupo sepa tanto. Quizá alguno de los nuestros habló … no me asombraría. Y con respecto a mi religión, hay otras con menos fundamento…—rebatió Maquiavelo, no pudiendo evitar una sonrisa irónica, mientras levantaba la mirada y analizaba cada columna, cada estatua y cada vitral de la hermosa catedral. —La religión que profeso es lógica, es sencilla, y parte de la base de que el ser humano es un alma inmortal con un estupendo potencial. Pero al ir por el camino de su evolución, tiene la tendencia a desviarse hacia los cardos y caer en precipicios, tanto como individuo y como sociedad. Como individuo, el asunto es sencillo; las vidas normales son muy cortas, y en la siguiente vida podrá recapacitar. Como sociedad es más complejo, y no se puede permitir que las sociedades avancen sin control. Para evitar las peores consecuencias de este avance, los dioses dejaron este mecanismo infalible de las Columnae: cada cinco mil ciento sesenta y cinco años el experimento cesa…

—Una forma elegante de llamar al fin del mundo.

—No Francesco, no será el fin, no se eliminará a una humanidad que no puede ser eliminada. Nadie muere, sólo pasa a otro estado por un tiempo, para luego regresar sin sus memorias. Las almas son las mismas, vuelven una y otra vez, hasta que vivan todas las experiencias necesarias antes de pasar a un reino superior, lo cual es nuestra meta.

—¿Reencarnación? ¿Como en Teosofía? —preguntó Melzi, dispuesto a aprender de su enemigo. Era importante conocer sus motivaciones para determinar qué tan lejos estaba dispuesto a llegar.

—Reencarnación, sí, como en casi todas las culturas; Blavatski y los suyos sólo difundieron en Occidente lo que el Oriente ya sabía: las almas emanan de la Conciencia Cósmica y evolucionan reencarnando. Pero después hicieron interpretaciones propias, y se perdieron en sus egos y conflictos, y postularon todo esto de las rondas a través de cadenas de planetas por miles de millones de años, divididos en razas raíz. La verdad es más simple.

Hizo una pausa, se sentó en una de las bancas de la catedral, y observó el hermoso altar dedicado al Dios de Roma. De parte de los otros sólo hubo mutismo. Maquiavelo continuó:

—La muerte no existe, Francesco… Pasamos un tiempo aquí, en lo que llamamos mundo, y luego un tiempo en la otra dimensión, de la cual no sabemos mucho. Todos reencarnamos siete veces en cada ciclo de cinco mil ciento sesenta y cinco años, antes de pasar al siguiente nivel. Y luego cada veinticinco milenios, –cuando la tierra terminar de recorrer los doce signos del zodiaco y se alinea de nuevo con el centro de la galaxia– recibimos un influjo de energía, nuestro estado evolutivo cambia, y adquirimos mayor inteligencia, nuevos poderes … La purificación que ha iniciado es muy importante pues se cumplen los veinticinco mil años; es momento de que lleguen nuevos regalos de los dioses, nuestros creadores, quienes quieran que hayan sido.

Se detuvo, miró hacia arriba, como imaginando las consecuencias de lo que acababa de decir. Luego, bajó la mirada, y la clavó en Francesco Melzi, que lo miraba desde las gradas del altar con la misma actitud despectiva del principio.

—Cuando estas almas –más de siete mil millones que partirán al mismo tiempo–, regresen en sus próximas vidas, volverán tan evolucionadas, que por fin seremos admitidos como seres de las estrellas. Sin purificación sólo representamos violencia, codicia y egoísmo. Nos falta esta última etapa ¡la sagrada evolución y purificación garantizada por las columnae!

Maquiavelo hizo una nueva pausa, algo molesto al ver en los rostros de los demás que no aceptaban su argumento de que nadie moriría, sólo cambiaría de envoltura, de nombre, de color, de lugar de nacimiento, para así seguir aprendiendo cómo humano. Decidió no dar importancia al asunto.

—Estamos además en un verdadero peligro de sucumbir ante nuestra propia tecnología Los humanos se volvieron locos. En un parpadeo de medio siglo, dejaron de inventar cosas para hacer sus vidas mejores, y se volvieron esclavos de los ordenadores y la inteligencia artificial que ha comenzado a controlarlos, dominarlos, ¡y a destruir su alma y lo que los hace humanos! Y en el ínterin, han creado un mundo de inmundicia, malicia, codicia, avaricia y todas las “icias”.

Se levantó, y caminó hasta la tumba de San Estanislao, mientras el grupo lo escuchaba desde el altar. Su voz era potenciada por la acústica de la iglesia.

—Los humanos están tratando de convertirse en criaturas sin sexo, sin emociones, sin pasión, sin sentido, sin conexión a lo sagrado. Aspiran a ser suprahumanos con implantes en el cerebro; cyborgs conectados a la inteligencia artificial, el cerebro del mundo… ¡Así dicen que se llamará! Este futuro no es en cien años, ni cincuenta, ¡sino en cinco! Y antes de veinte años se producirá la singularidad, cuando las inteligencias artificiales superarán la capacidad cerebral de los humanos, y el desarrollo de nueva tecnología se acelerará de tal forma que cada año el pasado será irreconocible, hasta que las máquinas decidan que ya no somos necesarios.

Con el altar a sus espaldas, J.C. abrazaba a Rachel en actitud protectora, como si tuviese que guarecerla de aquel hombre que hablaba del fin del mundo con tanta naturalidad. La visión era surrealista. Melzi, en las gradas del altar, desafiante, miraba a Maquiavelo sin decir nada.

—Cuando escucho a los científicos hablar extasiados de esta super inteligencia artificial general que nos dominará; cuando los veo desesperados por encontrar la forma de programarla más rápido para poder conectarse a ella, me pregunto, ¿no piensan en las consecuencias? ¡No! Nadie se plantea ser cuidadoso, ni mucho menos poner freno a esta locura porque todos siguen la manada, las emociones y la curiosidad que les genera. ¿Qué pasará con las almas inmortales cuando en diez o veinte años las gentes puedan descargar sus conciencias en ordenadores que les harán creer que siguen viviendo en mundos simulados, mientras su verdadera alma está atrapada en un limbo donde no sabe qué hacer ni cómo pasar al siguiente nivel? Nunca hemos estado tan cerca de fracasar en nuestra sagrada tarea de evolucionar y convertirnos en dioses de la manera adecuada… ¡en lugar de eso, nos estamos convirtiendo en máquinas!…

X

Resultaba obvio para sus interlocutores que para Maquiavelo la purificación significaba dos cosas: la oportunidad de tomar para sí el poder, y de paso librar al mundo de la tecnología que le parecía aterrorizante. En el tanto lo dejaran hablar, pensaba J.C., ganarían tiempo, y conocerían mejor contra qué y quienes se enfrentaban.

—En la Atlántida las gentes no se obsesionaron con la tecnología en el grado demente de nuestra civilización, y en el siguiente ciclo nunca se permitió pasar del equivalente tecnológico a la edad media. El ciclo actual se mantuvo así casi cinco milenios, pero a partir del siglo quince algunas almas recordaron demasiado… Y en los últimos cincuenta años las trece familias se volvieron complacientes, descuidadas, se enamoraron de las comodidades que los avances ofrecían, ¡y dejaron que todo se desarrollara tan rápido! ¡Estamos arruinando un sistema perfecto y por eso esta civilización tiene que terminar, para que yo pueda reconstruirla como debe ser!

—Y usted será el Mesías que surgirá de entre las cenizas de la destrucción, imagino—increpó Rachel Miller.

—Mesías, no lo sé, ¡pero sí seré yo quien guiará a la humanidad!

—¡Ja! —exclamó Francesco Melzi con sorna. —Quinientos años no han sido suficientes para paliar tu dramatismo. ¡Quieres poder, eso es todo! Y te imaginas siendo el dictador benévolo de tus escritos, ostentando el poder que tus diversos “jefes” te han negado por siglos. Has visto una oportunidad, que en el fondo no tiene nada que ver con purificaciones o deseos de ayudar, y tratas de aprovecharla.

—Las columnae están aquí para garantizar la purificación de las almas... Yo garantizaré la purificación de sus mentes.

—Satis eloquentiae, sapientiae parum—dijo Melzi.

Gran elocuencia, pero sus palabras carecen de sentido.

Maquiavelo había ido subiendo paulatinamente el tono, obsesionado como estaba con la maldad intrínseca de la tecnología y la necesidad de que el mundo fuese guiado por él. Eso, unido a la buena acústica de la iglesia, hacía que su voz se escuchara como un trueno.

—Hace diez mil años, un grupo de atlantes, humanos y gigantes, trató de intervenir en el sistema con las malditas Meriaa, pero logramos evitarlo a tiempo. ¡Tampoco ahora permitiremos que unos ignorantes mal guiados interfieran en el destino marcado por los dioses y detengan la sagrada evolución!

Tras llevar su discurso a un apasionado clímax, y justo cuando estaba a punto de girar órdenes definitivas, se escuchó un solitario disparo, y todos vieron con horror como el filósofo político del siglo XVI caía abatido junto a la tumba de San Estanislao, con ambas manos tratando de detener la sangre que manaba de su estómago.

*******

Edgar Burroughs apareció por la puerta de la sacristía con el arma en la mano.

—Señor, llegaron los refuerzos. Jan el polaco habló con un amigo en un cuartel cercano; varios camiones del ejército rodean el lugar. Y a ese maldito tuve que dispararle, escuché lo que decía de acabar el mundo, ¡era mi deber eliminarlo! Mis hombres murieron por su culpa…

En la gran plaza de las afueras de la iglesia inició un tiroteo. El grupo se puso a cubierto detrás de las bancas. El sonido de los disparos fue intenso, aunque duró apenas unos segundos. Cuando cesó, J.C. se levantó de su escondrijo, y flanqueado por Burroughs, corrió hasta donde había caído Maquiavelo. No estaba. Un rastro de sangre llevaba hasta la entrada.

—¡El maldito huyó, señor! ¡Estaba seguro de haberlo eliminado!

—Estos tipos son difíciles de matar, Burroughs.

XI

Cracovia, Polonia, 29 de diciembre, 11.42 a.m., GMT+1

Maquiavelo logró huir a duras penas, ayudado por uno de sus hombres, un veterano de muchas misiones quien en la confusión de la batalla lo cargó hasta un pequeño vehículo, y luego se alejó de la iglesia sin llamar la atención. Ya en la “mansión” de los purificadores en la ciudad, el mismo soldado le trató la herida. La bala le había atravesado el estómago, y había perdido mucha sangre, pero viviría. Nunca moría, siempre sanaba. Mientras evitase que le cortaran la cabeza o le atravesaran el corazón, todo lo demás parecía ser reparable.

Se arrepentía de haber dejado su ego interponerse en su éxito. Quería que Melzi y los otros supieran quién era él y lo que pretendía antes de tomar la Meriaa y eliminarlos, pero lo que había logrado era dejarlos escapar. ¡Estaba tan cerca! En tres días esta civilización de podredumbre desaparecería y con las almas evolucionadas que vendrían después él crearía un mundo ideal. No podía permitirse errores como ese, y después de más de una década esperando, ¡se le había agotado la paciencia!

*******

Durante la alineación del año dos mil doce, él y los suyos aguardaron con gran expectativa la purificación. La historia era clara: el ciclo terminaba en el solsticio de invierno de ese año, cinco mil ciento sesenta y cinco años después del anterior, momento en el cual las Columnae se activarían de forma automática.

Pero el dos mil doce llegó, y nada ocurrió, ¡nada! La humanidad continuó con su ritmo arrogante y descarriado, ¡esa vida desconectada de lo esencial en la que lo único que importa es el dinero!

La inactividad de las Columnae se atribuyó entonces a un mal cálculo, a los años perdidos del calendario, a escribas descuidados que no registraron bien el pasaje del tiempo. Ocurriría en cualquier momento… ¡o eso creían todos! Cada veintiuno de diciembre de los siete años que siguieron, los purificadores esperaron. Poco antes de cumplirse el sétimo, el grupo decidió tomar las cosas en sus manos.

En octubre del dos mil diecinueve desarrollaron un virus mortal para acabar con el noventa y nueve por ciento del mundo. Se contagió a cinco individuos en Wuhan, China, una ciudad con vuelos directos a las principales ciudades del mundo (lo que aseguraba el contagio); y con el laboratorio de virología más secreto de China.

Sin embargo, alguien modificó las cepas poco antes de ser liberadas, y esta mutación, aunque errática, hizo al virus mucho menos letal de lo esperado entre la población en general, pero mortal para los miembros de las trece familias. Muchos de los suyos murieron; y aunque se identificaron actores secundarios en sus filas, nunca se supo quien estuvo detrás de la traición.

Los años pasaron y los purificadores siguieron esperando, pero renuentes a impulsar de nuevo la purificación pese a la insistencia de Maquiavelo.

Entonces él reclutó uno de esos tontos necesarios que se creen más importantes de la cuenta y no pueden resistir sentirse elegidos: el Conde Giancarlo Rocca di Rossi. Él y su “Círculo de Poder Ancestral”, habían tratado por años de hacer cumplir cuatro profecías de Nostradamus, y no fue difícil convencerle de que las profecías llamaban a destruir Asia, con el argumento de que la raza superior debía prevalecer.

La ceguera del Conde y sus aliados, no les permitió ver que el único resultado posible de ese plan era la destrucción del planeta, incapaz de resistir el impacto de la radiación de cientos de bombas atómicas.

¡Pero esa hecatombe tampoco sucedió! Un golpe de suerte, o lo más probable, una nueva traición, acabó con ese plan, ¡y de paso con la vida de varios miembros de las trece familias en la base de Verona!

De no ser por el túnel, incluso él hubiese perecido…

Por fin, tras tanto fracaso y espera, el veintiuno de diciembre se detectó la activación de una columnae: había iniciado la purificación, y las otras columnae se activarían en un plazo de once días.

¡Y entonces descubrió a este grupo de malditos tratando de interponerse! La situación era alarmante, y aunque no era lo ideal dentro de sus planes, era momento de pedir ayuda al Supremo.

XII

Los camiones del ejército polaco rodeaban la gran plaza. Una docena de cadáveres aparecían desperdigados, entre ellos cuatro hombres de Burroughs. Philip el alemán y Louis, el tercer francés, estaban graves pero vivos, y fueron trasladados de emergencia a un hospital.

“Cuatro muertos son demasiados, ¡y por ideas estúpidas!” pensó J.C. Los suyos no habían sido contratados para combatir en guerras. Eran exmilitares, pero al final del día eran individuos normales, con familias, “personal de seguridad” de una corporación francesa que ofrecía buenos salarios, incentivos, y hasta la membresía a un sindicato. Aunque no pretendía siquiera pensar en compensar el dolor que la noticia causaría, informó a Burroughs que daría a cada familia un millón de euros. También las de los vivos. Quizá se estaba volviendo suave, pero prefería eso a perder el alma, como Maquiavelo.

*******

El ejército polaco tenía ocho mercenarios muertos, seis prisioneros; y se sabía que un número similar había escapado. J.C. fue llamado cuando el más joven habló: tendría poco más de veinte y había sido herido en una pierna. Eran de una milicia supremacista de Michigan, Estados Unidos cuyo líder los había enviado “a luchar junto a los hermanos de Europa”, y esa era su primera batalla. Luego de que su bravata decreció, confesó no tener idea de donde estaba.

—¿Tú le crees? — preguntó J.C. a Burroughs.

—Sí; es lo bastante tonto para creer en lo que dice.

—No lo entiendo, Burroughs; según David, los que capturaron a Stéfano y Doménica eran irlandeses, suizos, italianos… Estos son mercenarios supremacistas blancos… ¿Será el mismo grupo, o hay alguien más? ¡Y ahora no tendremos respuestas, pues permitimos que el bastardo huyera!

La siguiente hora se convirtió en un espectáculo mundial. Un incidente como este en uno de los monumentos más importantes de Polonia, no podía pasar desapercibido. El lugar se llenó de noticieros y fue necesario dar una versión oficial, tras lo cual los medios difundieron la historia de un atentado terrorista en contra del Arzobispo de Cracovia, mientras atendía en una visita privada al Cardenal Di Monti de Venecia, y al conocido billonario francés, y devoto creyente, Jean Chretien Perrier.

CUARTA PARTE.

LIBRO DÉCIMO.
PLAN B

Cuanto antes nos demos cuenta de que nuestro destino está en nosotros mismos y no en las estrellas, tanto mejor para nosotros. La historia de San Michele, Axel Munthe.

I

Jet sobre el Atlántico, 29 de diciembre, 12.20 a.m., GMT+1

Llevaban siete horas de vuelo. Si el Gulfstream se mantenía cerca de su máxima velocidad de crucero por la mayor parte del recorrido, llegaría a su destino en México a las once de la noche hora local.

Al abordar en San Petersburgo, después de una sucesión de noticias nada halagüeñas, el sentimiento generalizado era de máxima preocupación mezclado con paranoia. Era posible que sus enemigos supiesen hacia donde se dirigían y los estuviesen esperando.

Se habían sentado formando un círculo en los asientos centrales del jet, y conversaban no tan animadamente. Nostradamus trató de tranquilizar al grupo hablándoles de la maleabilidad del futuro.

—El fin del mundo no está escrito en piedra; si lo estuviese, no tendría sentido que me hubiese sido mostrado, y yo no estaría aquí. Sé, porque lo he visto y vivido en carne propia, que las profecías presentan futuros para los cuales existe alternativa. Siguiendo el futuro visto por Salomón de Amiens, llegamos a Athena y encontramos a los otros. Sólo nos resta hacer nuestro mejor esfuerzo. Si el destino decide que las cosas vayan en nuestro favor, lo irán.

Los pasajeros pasaron el resto de las largas horas del vuelo en relativa normalidad. Viajaban en un jet para dieciocho pasajeros, por lo que los seis tuvieron espacio y tiempo para conocerse mejor.

Durante las primeras horas, mientras Fátima y Athena hablaban con Nostradamus en el tercer habitáculo, en el primero Ricardo y Alberto escucharon a Verne, en un auténtico monólogo, fascinados por las historias que el escritor compartía con tanto gusto.

Por más de un siglo había ocultado con celo su identidad y por ello le resultaba irresistible la posibilidad de hablar con libertad de lo que significaba ser él, y el orgullo que sentía por sus personajes, que habían resistido la prueba del tiempo. Discutieron desde Passepartout y Miguel Strogoff (lo tenía fresco en su memoria gracias a Anna), hasta J. T. Maston, el científico modelado en Isaac Newton; así como partes de sus novelas que incluían elementos de sus visiones proféticas.

—Yo viajé a Islandia con varios amigos a fin de resolver parte del secreto de los manuscritos de los profetas. Basado en ciertas vagas alusiones, llegué a pensar que en un volcán cercano se encontraba la respuesta a ciertos símbolos, y eso me inspiró Viaje al Centro de la Tierra. Hay que ir a la mitad del libro, exactamente la mitad, para encontrar uno de los pasajes ocultos en que me cuestiono esta posibilidad. Hay ejemplos como este en otras de mis novelas, como en las del Gun Club, así como en mi propia tumba...

Ricardo y Alberto se sentían como dos niños de escuela aprendiendo cosas nuevas: Verne les revelaba sus secretos, ante los cuales ambos ahogaban sus “¡Wow!”

—También dejé pistas en una “cápsula de tiempo”, pero quienes la encontraron no las entendieron. Y junto al cáliz, dejé los manuscritos antiguos, así como una versión completa de mi Eterno Adán… ¡pero imagino que quien los encontró tampoco entendió lo que decían! En fin, no sé qué esperaba dejando esas pistas… Sentía cercana la muerte, y era mi forma de morir con la satisfacción de haber tratado de hacer algo para evitar el fin. A veces me cuestiono si debí haber sido más valiente, más trasparente, más específico.

II

En el otro extremo del avión, Fátima y Nostradamus también hablaban de todo un poco. Del mundo, de la vida, de la muerte, del más allá, de la felicidad... Athena, recostada en los regazos de Fátima, escuchaba y aprendía de su antepasado. Fátima quería saber todo sobre todo y Michel parecía dispuesto a compartir lo que sabía.

Fátima quiso profundizar sobre la maleabilidad del futuro. ¿Qué habría pasado si ella no hubiese acompañado a Ricardo en su viaje? ¿Quién habría encontrado a Athena? ¿Hubiesen tenido las cosas el mismo resultado, obtenido a través de un camino diferente? ¿O siempre estuvo escrito que ocurriría de esta manera? Eso también lo discutieron; y luego hablaron del concepto de la felicidad.

—Tomaré prestado un párrafo que memoricé de La historia de San Michele de Munthe, un libro maravilloso—dijo Nostradamus. — “La felicidad sólo la podemos encontrar en nosotros mismos, es una pérdida de tiempo buscarla de los demás, pocos tienen algo de sobra. El dolor tenemos que soportarlo solos, lo mejor que podamos, pues no es justo tratar de endosárselo a los demás, sean hombres o mujeres. Tenemos que luchar nuestras propias batallas y golpear tan duro como podamos, pues somos luchadores natos. La paz vendrá un día a todos nosotros, la paz sin deshonra, incluso a los vencidos si han tratado de hacer su parte lo mejor que han podido”.

—O sea, con independencia de las profecías o la humanidad en su conjunto, lo que importa es lo que hagamos con nuestras propias vidas; es nuestra capacidad de controlar nuestro destino, nuestro universo personal, con el pensamiento. Si logramos controlarlo seremos felices, y si somos felices, habremos encontrado la iluminación.

—Sí, podríamos decir que eso es encontrar la iluminación.

—Por eso es tan peligroso pensar en lo malo.

—…y tan importante pensar en lo bueno, en el bien, como sostienen los grandes pensadores. Rudolf Steiner decía que los ocultistas experimentados son conscientes de cuánto deben a esa continua búsqueda del bien en todas las cosas, y al evitar toda crítica. Emerson dice: "No ladres contra lo malo, canta las bellezas de lo bueno". Y Pablo, en Filipenses 4.8: “Piensa en todo lo que es verdadero, noble, correcto, puro, hermoso y admirable. También en lo que tiene virtud, en lo que es digno de reconocimiento. Mantén la mente ocupada en eso.”

Michel trataba de memorizar los mejores pensamientos de cada siglo, lo mejor de cada gran pensador, listo para aplicarlo en cualquier momento de su larga vida. Le ahorraba tener que formularlo en frases propias que quizá no serían tan claras. Cada vez tenía menos oportunidades de compartir su conocimiento, se había convertido en un ermitaño solitario, quien tras haber perdido a tantos seres queridos a lo largo de los siglos quiso alejarse de la gente.

—Cuando uno se enfoca en pensamientos de odio, condena, envidia, celos, crítica, miedo, duda, o sospecha, -sea en contra de naciones, personas, lugares, condiciones, o cosas- y deja que estos sentimientos se expandan en su alma, la discordia, el fracaso, y desastre afectan su mente, su cuerpo y su universo personal. Al enfocarnos en esos pensamientos nos debilitamos y perdemos el poder, pues los absorbe en la sustancia de la mente y del cuerpo: los dejamos, casi los obligamos a entrar a formar parte en nuestra experiencia. La gente pasa viendo noticias y todo lo malo en este mundo, las guerras, los virus, el egoísmo, los políticos que siembran división y estupidez para ganar elecciones… Y las películas de hoy, entre más sangrientas, desalmadas e inhumanas, mayor éxito tienen asegurado, a pesar de que sus efectos nocivos están demostrados.

—¿Pero entonces cuál es la solución? ¿pedirle a Hollywood, a CNN y a FOX que se enfoquen en lo bueno?

—Quisiera pensar que activar el poder positivo de las pirámides nos ayudará a despertar. Los seres humanos nos estamos autodestruyendo uno a la vez con independencia de este posible apocalipsis que estamos tratando de evitar... ¡Y eso tiene que cambiar!

III

Horas después, habiendo terminado su ronda de fascinantes discusiones con Verne y Nostradamus, Fátima descansaba su cabeza en el hombro de Ricardo. Él, por su parte no dejaba de pensar.

“Menudos líos en los que me sigo metiendo. ¡Antes mi vida era normal! Y de un momento a otro, voy en un jet rumbo a una pirámide atlante, junto a Verne y Nostradamus. Si les cuento a mis compañeros de colegio por WhatsApp, ¡se burlarían por tres días y nunca me lo creerían! Pero me gusta, es mejor que mi vida anterior, donde no tenía un propósito, ni sentía un amor como el que siento por Fátima.”

A propósito de nada, Ricardo se volvió hacia Fátima, y le dijo, medio en broma, medio en serio:

—Estoy pensando en un nombre para nuestro grupo. No tenemos nombre oficial, como “purificadores”, o “illuminati”.

Fátima lo miró preguntándose como Ricardo tenía mente para pensar en esas cosas, aunque suponía que trataba de enfrentar con humor algo que no podía enfrentar de otra forma, no todavía.

Ricardo, miró hacia adelante, y observó a Nostradamus hablando muy animado con Alberto Giusti.

—Todo comenzó con Nostradamus y sus profecías… y todo lo que hacemos suena a medieval, con Papas, caballeros, gigantes, alquimia …

—Podría decirse—dijo Fátima, siguiéndole la corriente.

—Entonces deberíamos llamarnos Caballeros de Nostradamus.

Fátima no pudo evitar reír.

—Aún no hemos tenido que andar a caballo, y tampoco diría que todo gire en torno a Nostradamus y sus profecías. Además, ¿las mujeres? No, el nombre no es políticamente correcto, no es inclusivo, y debería ser en todo caso Damas de Nostradamus, visto que nosotras estamos liderando y haciendo los descubrimientos.

—Touché— dijo él, sonriéndola y abrazándola aún más fuerte.

A mitad del recorrido, seis horas después del despegue, recibieron la llamada de J.C. Perrier desde Polonia.

IV

Cracovia, Polonia, 29 de diciembre, 12.22 a.m., GMT+1

Pasada la medianoche el jet de J.C. Perrier despegó con rumbo a San Petersburgo, con sus pasajeros llenos de dudas y aprensiones. Luego de un rato, se inició la videoconferencia con el Jet camino a México; con las oficinas de Ciduska en Rusia, y con David Vinecourt en Cholula. En la confusión de Cracovia, J.C. apenas si había tenido tiempo de llamar por teléfono a Da Vinci para informarle que estaban vivos.

Ahora, en el recuadro de la pantalla, J.C. aparecía sentado junto a Melzi, Rachel y el Cardenal di Monti, con una pirámide de oro en la mesa frente a ellos.

—El Cardenal di Monti se ha confirmado como aliado, y gracias a él tenemos la Meriaa mencionada por Giambruno.

Hizo una pausa, para dejar que los demás asimilaran las buenas nuevas. La quinta de un total de seis Meriaa estaba en sus manos, lo cual seguía confirmando la veracidad del manuscrito Médici.

—Como reportaron los noticieros, nos enfrentamos en batalla a nuestro enemigo. Cuatro de mis hombres murieron esta noche por culpa de Nicolás Maquiavelo, otro longevo…

Bajó la mirada, mezclando cólera con duelo, y con una nueva pausa, dejó que esta parte de la realidad impactara el resto de los cerebros que le escuchaban. Lo que hacían era peligroso; había gentes dispuestas a eliminarlos.

—¿Niccolò?

—Sí, Leonardo, es él—intervino Melzi. —Profesa la religión del Manuscrito, como O’Brian y los ultraconservadores. Es un demente… O más bien un fanático cuerdo, lo cual lo hace el doble de peligroso.

Melzi narró verbatim los argumentos de Maquiavelo en la iglesia, y concluyó en tono sombrío:

—¡La existencia de los purificadores explica tantas cosas! Explica el por qué el mundo avanzó tan poco por milenios; el por qué las religiones siempre están prohibiendo o eliminando a los que piensan diferente. Es una conspiración para impedir que el ser humano alcance su potencial… Y como la tecnología actual los ha desbordado, y eso les asusta, están desesperados por apretar el botón de reinicio.

La conversación se extendió por una hora. Anna dio un avance de las exploraciones en el Atlántico y los problemas logísticos en Vietnam. Luego, el grupo volvió a obsesionarse con el análisis de lo dicho por Maquiavelo y sus implicaciones; daban vueltas en círculos, y los argumentos no llevaban a ninguna parte.

–Estamos cansados y no estamos llegando a nada. Hablemos de nuevo a las nueve de la mañana de San Petersburgo—dijo J.C. con practicidad.

—De acuerdo, llamaremos a esa hora—respondió Ricardo.

*******

Era veintinueve de diciembre, y los relojes avanzaban hacia el fatídico plazo anunciado. Los Caballeros -o las Damas- de Nostradamus, (Ricardo y Fátima no se pusieron de acuerdo y se olvidaron del asunto), se encontraban divididos en varios subgrupos desperdigados por el mundo.

Jean Chretien, Francesco Melzi, Rachel Miller y el Cardenal Di Monti volaban de Cracovia a San Petersburgo con la Meriaa Vaticana, después de la batalla en Polonia contra Maquiavelo y sus gentes.

Ricardo, Fátima, Athena, Alberto, Nostradamus y Verne volaban rumbo a México con la Meriaa de Newton, conscientes de que la ausencia de los medallones daba connotaciones de futilidad a su viaje.

David Vinecourt, con el original del Manuscrito Médici en sus manos, los esperaba en México; mientras que Stéfano, Doménica, Aura y Carlo seguían desaparecidos.

En San Petersburgo, Ciduska, Newton y Duncan Maurer, trabajaban en la interfase con la cual esperaban establecer comunicación con las Meriaa averiadas, mientras Da Vinci y Anna Plushenko coordinaban la búsqueda de las columnae en el Atlántico y Vietnam.

¡Ya eran veinte! Y tan sorprendente como los alcances de su misión, era la forma en que gentes tan disímiles, pero tan intrínsecamente ligadas, se había ido juntando hasta formar un grupo cada vez más compacto que compartía un objetivo trascendental. Había algunos más silenciosos, otros más tímidos, otros más fuertes, pero sin importar si hablaban ruso, francés, inglés, español; ni el color de su piel, ni su origen étnico, todos tenían la sensación y la convicción de que de sus acciones subsecuentes dependía el futuro de la humanidad.

V

Como había reportado en la videoconferencia, Anna Plushenko coordinó las acciones de los aviones que sobrevolaban el Atlántico, haciendo un barrido general de la zona para establecer la topografía submarina con láser de gran profundidad. Ella analizó con paciencia las imágenes Lidar (Laser Imaging Detection and Ranging) que enviaban. No tenía claro qué buscaba, pero sabía que si lo veía lo reconocería: confiaba en su instinto para encontrar la diminuta aguja en ese inmenso pajar. Cuando llegasen los barcos en unas horas se complementaría con el sonar, y sus helicópteros obtendrían una mayor densidad de puntos para que la información fuese más precisa.

En Vietnam las cosas se habían complicado por culpa de la ‘burocracia’ que había solicitado dos docenas de permisos en triplicado, y el proceso no prometía ser expedito. Siempre había bromeado con la idea de que la burocracia acabaría con la civilización, pero nunca pensó que podría llegar a darse en forma literal. 

Se estaba recurriendo a la vasta red de contactos de Leonardo y a sus bolsillos profundos para tratar de lograr algún avance. La técnica de los regalos tiende a ser muy eficiente en todo el mundo para acelerar las cosas, y lograr que algo que en principio debería tomar cinco minutos (que la burocracia transforma en años), durase horas. En cuanto amaneciera en Asia, varios funcionarios de mediano y alto rango recibirían una visita, costosísimos regalos, y una bolsa con dinero en efectivo, a fin de que TODOS los permisos estuviesen aprobados y los aviones en el aire a las siete de la mañana del día treinta, hora de Europa.

Al terminar la videollamada, que la asustó más de la cuenta, habían transcurrido más de ocho horas desde la partida de los otros.

Fue entonces que vio el péndulo.

Aquel pequeño artilugio colocado sobre el escritorio en que trabajaba, transmitía con una imagen inexorable lo que los pixeles mostraban en la pantalla de su móvil: el momento fatídico seguía acercándose, minuto a minuto, segundo a segundo, un movimiento tras otro, recordándole que el tiempo era un lujo que no tenían.

—¡Maldito tiempo! Algún día espero que inventes un aparato que detenga su marcha a conveniencia—dijo Anna, dirigiéndose a Da Vinci, quien trabajaba en su propio ordenador sobre una pequeña mesa.

—Tengo algunas ideas usando la relatividad de Einstein—respondió Da Vinci con una sonrisa a medias, tratando de decir algo que no sonara negativo.

—Me conformaría con una solución a la paradoja de por qué avanza tan rápido cuando queremos que dure; y tan despacio cuando queremos que pase. Faltan menos de ochenta horas; ¡no lo lograremos! Son tres pirámides, de las que creemos haber localizado una, y no tenemos ni un medallón. ¡Y ahora Maquiavelo y O’Brian en el Vaticano! Un longevo loco y un grupo de fanáticos que harán todo para detenernos, porque creen hacer algo bueno para la humanidad.

—De nuestra parte sólo queda hacer nuestro mejor esfuerzo.

Leonardo hizo una pausa, mientras decidía si era el momento de confiar en Anna. En otro momento no se lo hubiese cuestionado, pero los últimos días en Rusia le habían puesto paranoico. Creía conocer todo sobre ella –sus virtudes, sus escasísimos defectos– pero su interacción con Ciduska le había llevado a sospechar que había algo en sus relaciones con el Estado Ruso cuyos alcances no había comprendido, o siquiera pensado que existiese. Pudo más su absoluta confianza en ella, que su recién desarrollada paranoia.

—Te voy a revelar algo—dijo Leonardo. —Eres la primera que lo sabrá en su totalidad, y no sólo detalles aislados…

Se detuvo. Una última duda. La venció. Se lo diría.

—Si pasa lo peor… estoy preparado…

Anna levantó la mirada, que había hundido en la mesa de reuniones cuestionándose el futuro –o más bien, la ausencia de futuro– que comenzaba a sentir inevitable.

—¡Da! Has vivido seis siglos, yo también estaría preparada, ¡pero no lo estoy! Y menos ahora que conocí alguien que me gusta... con lo que me cuesta pensar en estas cosas. No quiero morir… Apenas empiezo a vivir.

Leonardo se sorprendió; era la primera vez que veía a Anna frágil. Tendía a ser fuerte, incluso un poco dura. Pero la perspectiva de una muerte que sentía inevitable hacía mella en su coraza.

—No me refería a eso, pero me alegro que te guste Verne; el tipo tiene méritos.

—Escribió libros fantásticos, tiene una atractiva calma de maneras, es saludable, y longevo, así que no tendría que preocuparme de cuidarlo cuando llegue a viejo y le falle la próstata.

Leonardo sonrió. Anna había captado y procesado su propio momento de fragilidad, y en la siguiente frase ya había recuperado su fortaleza y se había acorazado con buen humor. La forma en que funcionaba ese cerebro, su capacidad para realizar millones de análisis complejos más rápido que la mayoría de los mortales, le llamaba mucho la atención. En general le fascinaban las personas tan inteligentes.

Leonardo retornó a su tema original.

—No, no es que esté listo para morir, aunque lo estoy; tengo un plan, uno que he venido implementando por mucho tiempo.

En los minutos que siguieron, Leonardo reveló por primera vez su visión para el mundo postapocalíptico.

VI

Anna no dejaba de sorprenderse de lo mucho que no sabía sobre el hombre que hasta hace un par de días creía conocer tan bien, ¡sobre Leonardo Da Vinci!

—En todo cataclismo hay sobrevivientes; nuestra propia existencia lo confirma. Ni todo el planeta es destruido, ni mueren todos los humanos; las grandes civilizaciones desaparecen, pero los sobrevivientes comienzan de nuevo. El relato de Partús y las aseveraciones de Maquiavelo solo confirman una historia que reconocemos como verdadera: el mundo alcanza altos grados de civilización y luego es destruido. Mis visiones proféticas de hace cinco siglos me dijeron que esto ocurriría, y por ello llevo casi cien años preparándome. Empecé en cuanto la humanidad desarrolló armas nucleares y las puso en manos de megalomaníacos: pensé que lo peor sucedería de un momento a otro y por nuestra propia mano …

—¿Y las almas, su caminar eterno, la reencarnación en la cual creen los purificadores?

—Aun cuando todo fuese cierto, si volvemos sin recordar lo aprendido ni las experiencias vividas, ¿somos los mismos? Yo no lo creo, la interrupción de la vida destruye la continuidad de la conciencia y del ser. Puede ser la misma alma en esencia, pero es una tabula rasa. No entiendo dónde está el aprendizaje. Esto mismo aplica a la humanidad como un todo; no tiene sentido que para avanzar y evolucionar deba ser devuelta al principio y pierda milenios de creatividad… de esa creatividad tan atacada y perseguida pero imposible de detener, que es lo que nos hace progresar.

Leonardo se detuvo. Se levantó de su asiento y comenzó a caminar por la habitación, sumido en el relato de los detalles de su plan.

—Cuando ocurra el cataclismo tendré en el aire veinte 747’s avanzados, con alcance aumentado. Cada uno irá acompañado de un avión tanque para abastecerlo en el aire y permitirle volar muchas horas en cualquier dirección en busca de los lugares menos afectados. Tengo refugios distribuidos por todo el planeta listos para recibir a los ocupantes de esos aviones y a otros afortunados. Algunos refugios serán destruidos, pero otros quedarán en pie, o seguirán flotando, porque una parte son barcos diseñados para resistir tsunamis y que podrían navegar de forma casi indefinida hasta volver a encontrar tierra. No será el fin, no estoy dispuesto a que lo sea, a que el mundo sea devuelto a la Edad de Piedra. ¿Y si no nace otro Da Vinci? ¿Y si en ese mundo no hay belleza? ¿Y si no surge un talento como Mozart, o Beethoven, o Chopin, o Vivaldi? ¿Y si Bacon/Shakespeare no escribe sus versos, o Cervantes su Quijote, o Platón no hace de Aristóteles su discípulo? ¡No! Yo me aseguraré de que no tengamos que empezar de cero…

VII

Anna trató de imaginarse un mundo sin aquellos genios. No pudo.

—¿A quién salvarás?

—A la gente que he escogido para repoblar la tierra; mis empleados distribuidos en veinte países. Lo mejor de lo mejor en todos los campos… Si el mundo comienza de nuevo, necesitará doctores, ingenieros, constructores, químicos, físicos, biólogos, agricultores…Por eso en mis empresas de ingeniería, en mis hospitales, en mis laboratorios químicos; en mis fábricas, en mis campos agrícolas, en casi toda rama imaginable del quehacer humano, he reclutado a los mejores. Y cada refugio es una enorme construcción en la cual está almacenada gran parte del conocimiento humano; tanto en superordenadores como en papel, por aquello de los pulsos electromagnéticos, así como comida, semillas, y todo lo necesario para reconstruir el mundo. Como te dije, me he preparado por muchísimos años. En mis compañías todos son sanos, fuertes, inteligentes, jóvenes, hermosos, con buenas historias genéticas, he cuidado todos los detalles, ¡hasta sé quiénes son sus padres! En muchos casos, fui yo quien presenté a sus padres; en pocos incluso presenté a sus abuelos; te lo dije, ¡me he preparado por cien años!

Anna se sintió confundida por un momento. Sus pensamientos se dirigieron a sus padres. Nunca les había preguntado cómo se habían conocido; asumía que en la Universidad.

Papá un físico, mamá una química, ambos los mejores en su campo, se les ofrecieron oportunidades increíbles en Europa en cuanto cayó la Unión Soviética. Allí se conocieron, se enamoraron, se casaron… ¿Fue Leonardo? Tendría sentido. Y si es así, ¿entonces yo qué soy, un experimento genético?

Se sintió ligeramente perturbada y a la vez fascinada con el plan, y con la paciencia y esfuerzo involucrados en algo tan ambicioso.

Leonardo da Vinci no sólo había creado en su primera vida algunas de las obras más hermosas de los últimos cinco mil años; ahora, usando su longevidad, pretendía diseñar con belleza, con inteligencia, con perfección, el mundo de los próximos cinco mil.

VIII

Mientras Anna se cuestionaba su propia existencia y las motivaciones detrás de su nacimiento, Da Vinci continuaba su particular monólogo, hablando con pasión del que consideraba su verdadero legado para el mundo.

—Cuando se acerque el momento, todos serán llevados a los aviones. ¿Recuerdas la gran fiesta de fin de año de asistencia obligatoria? La misma fiesta se dará en todas mis empresas. El objetivo es que estén presentes y listos para abordar poco antes de la fecha final.

Se detuvo, y le sonrió a Anna con esa particular sonrisa que ella tantas veces le provocaba. Ella le gustaba mucho, pero no en el sentido romántico. Le gustaba como persona, como ser humano, con esa inteligencia tan extraordinaria que le permitía incluso ser tan casual sobre ese tema tan particular. “Sí, soy una genio, pero también soy una chica normal.” Y allí se acababa la discusión, porque a partir de ese momento, no podías ver en Anna más que una chica normal, aunque bellísima y extraordinaria. Por eso era la CEO de su estudio arquitectónico; pero también su confidente y su persona favorita.

—Así planeaba salvar el mundo—continuó Leonardo—antes de saber cómo iba a ser destruido. Ahora lo sé, y eso lo hace más sencillo. Ayer hice las llamadas, activé los protocolos, y pedí que los aviones estén listos para despegar en cualquier momento con la lista asignada de pasajeros, por si decido dar la orden antes; o el primero de enero, cuatro horas antes de las once de la mañana de Londres, sin necesidad de nuevas instrucciones. Si algo me pasa y no puedo comunicarme, no me permitiré fracasar porque me quedé sin señal en el móvil o me di un golpe en la cabeza y sufro de amnesia temporal. ¡No sé qué más decirte!

—¿Se lo dirás a los demás?

—Sí, los invitaré a venir. Pero no todavía, debemos estar concentrados hasta el final, seguir tratando de evitar lo peor seguros de que no habrá un mañana. Varios tienen familias, si les digo, hacerlas llegar a los refugios será la prioridad en su mente. Pero recuerda, esto es sólo un plan de contingencia de último momento; y sólo porque me gusta decir que soy un hombre precavido.

Da Vinci se levantó, y ahora miraba hacia el frente, hacia la nada.

—Y espero… espero que no sea necesario usar el plan. Ahora, más que antes, el mundo me gusta como es, con sus defectos. Mi amigo Bertrand Russell tenía razón cuando dijo que en toda actividad es saludable de vez en cuando poner un signo de interrogación sobre aquellas cosas que por mucho tiempo se han dado por seguras. Siempre estuve seguro de que amaba la perfección absoluta, pero en los últimos tiempos he absorbido un poco de la sabiduría del Wabi-sabi japonés que encuentra la belleza de la imperfección; y creo que lo prefiero así. El mundo perfecto que por mucho tiempo pensé que era el ideal, sería monótono. Si todo sale bien, despediré a algunos de tus colegas, y contrataré unos cuantos feos. La gente demasiado hermosa y perfecta, puede ser muy aburrida. O tal vez el aburrido soy yo, ya ni sé…

—¡O el feo!—respondió Anna. Esa conversación, el saber que había esperanza en la tragedia, había animado su espíritu.

IX

Puebla, México, 28 de diciembre, 10.11 p.m., GMT-6

Tras aterrizar el jet se dirigió al mismo hangar donde el Gulfstream de Stéfano y Doménica permanecía como testigo silencioso de lo sucedido. Allí les esperaba Jorge López con cuatro hombres de su equipo y un pelotón de diez exmilitares contratados para protegerles el resto del viaje: esperaba que con esa escolta lo que sea que hubiese sucedido a los otros no sucedería a los recién llegados.

David Vinecourt los recibió cargando una maleta con el manuscrito de Partús, extraído de la derruida caja fuerte con la ayuda de Jorge. Aunque trató de actuar normal, seguía con miedo, y ni siquiera mejoró su ánimo el hecho de que Michel de Nostradamus y Julio Verne abordaron con él la primera camioneta. En la segunda viajaron Fátima, Athena, Ricardo y Jorge. Otra adelante y dos atrás completaban la caravana, que pronto tomó la autopista. El panorama seguía siendo desolador.

—En la pirámide nos espera uno de mis equipos. ¿Qué busca, si puedo preguntar? —inició Jorge.

—Cuando lo encontremos lo sabremos—respondió Ricardo.

Jorge tenía una idea bastante concreta de qué buscaban, pero respetaba su mutismo.

—Se han sacado muchas víctimas de los escombros, aunque también sobrevivientes. Hay muchos atrapados en los edificios que se derrumbaron y debemos darnos prisa porque el tiempo se les agota. El señor Perrier financió un ejército de rescatistas que entre ayer y hoy ha sacado gente viva que de no ser por su generosidad estarían muertos. Y con la donación que hizo la señorita Doménica, hoy llegaron decenas de camiones con provisiones, ¡es increíble!

Ninguno estaba al tanto de esa donación. Jorge les comentó lo sucedido; se sorprendieron, pero no hicieron mayor comentario.

—Por cierto, estamos a punto de pasar por los barrios que se están beneficiando de esa ayuda...

—¡Stop!—gritó Athena desde el asiento trasero.

Luego se dirigió a Fátima en francés:

—Diles que se detengan, por favor, tengo que ir a ese lugar.

—¿Cual lugar?

—A la iglesia.

Ni Ricardo ni Fátima veían ninguna iglesia.

—¿Te refieres a la iglesia de mi primo? —dijo Jorge dirigiéndose a Athena en un francés muy básico, extrañado de la petición.

—Oui.

—Hagamos como dice la niña, por favor —pidió Ricardo.

Un par de minutos después, la caravana se detuvo frente a una iglesia que apenas seguía en pie. Cerca de allí, una veintena de camiones formaban un perímetro alrededor de un gran lote baldío, donde docenas de tiendas de campaña alojaban a los sobrevivientes. Voluntarios distribuían ropa, comida, agua, herramientas y otros elementos básicos entre los damnificados; y en una larga fila de cocinas de gas servían comida a estos y a los rescatistas, en un ambiente de hermandad y cooperación a pesar de semejante desgracia.

Frente a la iglesia se había instalado un hospital de campaña, cuatro grandes carpas interconectadas formando un espacio de seis metros por veinticinco, marcadas con cruces rojas que indicaban su propósito.

Tras bajar de los vehículos Fátima acompañó a Athena, mientras Ricardo explicaba a los demás lo sucedido.

—¿Qué viste? —preguntó Nostradamus, caminando hasta la niña.

—A ella—dijo Athena, señalando una joven sentada en una mesa plegable parte del improvisado comedor, y caminando hacia ella.

Todos quisieron reaccionar, pero Fátima pidió que se le dejara sola, pues no querían asustar a la mujer.

—Hola—dijo Athena en inglés, en cuanto estuvo a su lado.

—Hola—respondió ella, sin levantar la mirada de su cena.

—Hemos venido por la pirámide—dijo Athena.

La mujer siguió masticando su carne, miró a Athena, y, luego, concentrándose de nuevo en su plato, dijo:

—No hablo inglés.

Esto no frustró a Athena, que le puso su pequeño dedo índice sobre un tatuaje en el brazo izquierdo, un cuadrado dentro de un triángulo dentro de un círculo: el símbolo que parecía estar en el medio de todo.

—Pirámide—le dijo.

La mujer no pudo seguir ignorando a esta niña que había salido de la nada, preguntándole por sus tatuajes y por una pirámide.

Fátima llegó junto a ellas y notó el tatuaje que señalaba Athena. Ese símbolo en su brazo, y la reacción de Athena, demostraban que tenía que ser muy importante.

—Buenas noches—dijo Fátima extendiendo la mano a la mujer. Usando su mejor español, continuó: —Creemos que tienes relación con algo que buscamos y que es muy urgente que encontremos.

—Señora, aquí todos buscan algo; yo busco a mis dos hermanos que están entre esas pilas de escombros.

La mujer se volteó y señaló el sinnúmero de casas derrumbadas, donde escuadrones de voluntarios buscaban a los desaparecidos.

—Anoche al llegar a casa… la encontré derrumbada. Busqué toda la noche y hoy todo el día, pero no los encuentro. Estoy cansada, hambrienta y no tengo energía ni para la esperanza... —Ya los entregué a los dioses, como tantos han tenido que hacer hoy…

La joven rompió en llanto. Lo último lo dijo señalando una morgue improvisada a un costado de la iglesia.

“Doscientos treinta cuerpos hasta el momento”, había dicho Jorge al bajarse de las camionetas, “y apenas estamos comenzando”.

Fátima le puso una mano sobre el hombro, en aquel contacto tan humano que es el código internacional para el consuelo.

—Todo va a estar bien… todo va a estar bien. Podemos ayudar; tenemos equipos de rescate—le dijo. —¡Señor Jorge! por favor, ¿puede venir? —gritó en dirección a López. Nostradamus, Verne, Ricardo, ¡todos! acudieron en tropel. La mujer se sintió amenazada y se levantó de su silla. No podía olvidar quién era, ni cuál era su misión, y esto se había tornado sospechoso.

—Debo irme—dijo, y comenzó a caminar.

—Sé dónde están tus hermanos—dijo Athena, siguiéndola.

La mujer se volteó, miró a la niña y luego al grupo, hablando español con un muy marcado acento poblano.

—¿Quién es esta niña, güey? ¿por qué dice que sabe dónde están mis hermanos? ¡Con eso no se juega! ¡No se juega! —dijo molesta, dirigiéndose a Jorge. Lo había visto a lo largo de esos dos días, primero en la pirámide, y luego aquí, conduciendo las operaciones de rescate. Jorge levantó las manos defensivamente, y con gestos dio a entender que él no sabía nada.

Ricardo intervino con voz conciliadora, y gestos tranquilizadores.

—No es juego, la niña ve cosas, sabe cosas… no puedo explicártelo, pero si dice que sabe algo, escuchémosla.

Athena comenzó a caminar sin decir nada en dirección a las casas derrumbadas. La asombrada mujer la seguía, y mientras tanto se preguntaba si era así como todo pasaría tras tantos milenios de espera. Jorge, Julio, Ricardo y Fátima caminaban dos pasos por detrás.

Nostradamus regresó a la camioneta. Le ponía muy nervioso la idea de dejar sola la Meriaa, de la cual se había autoproclamado guardián. David, por su parte, insistió en quedarse protegiendo el Manuscrito Médici, el documento que probaría al mundo que él siempre había tenido la razón, que no estaba loco como creían algunos, y que lo suyo no eran teorías de la conspiración.

X

Cholula, México, 28 de diciembre, 10.56 p.m., GMT-6

Athena se alejó varias cuadras de la iglesia, adentrándose en la barriada. Todo estaba destruido, lo que para el grupo resultó un anticipo de los tiempos por venir, si fracasaban en su intento.

A mitad de una cuadra oscura, la niña se detuvo, señaló los escombros de una casa, y dijo en inglés:

—Tus hermanos están aquí…

Los rescatistas no habían llegado a esas cuadras interiores; la casa señalada estaba tal y como la había dejado el terremoto. Otras casas vecinas habían sido revolcadas por los familiares en busca de sobrevivientes; esta no.

Jorge marcó un número en su móvil.

—¿Amanda? Emergencia en bloque C4, segunda calle, a mitad de cuadra. Necesito médicos.

Tomando como referencia la iglesia, había ubicado el lugar en el mapa mental que tenía memorizado.

Athena seguía de pie en la acera, frente a la edificación. La mujer miraba en todas direcciones, tratando de ubicarse.

—¡ES LA CASA DE FEDERICO!—gritó a todo pulmón, cuando reconoció el lugar, y frenética se lanzó a los escombros.

—Señorita, se va a hacer daño, no se ve nada; la ayuda viene en un minuto, espérelos—dijo Jorge.

La mujer regresó a la calle, y se dirigió a Fátima, angustiada:

—Federico es el mejor amigo de los gemelos, mis hermanos. No pensé que estuviesen jugando aquí durante el terremoto…

Pronto llegaron dos camiones con equipo e iluminación, se estableció un perímetro, y se evaluó la situación.

—Atrás, están atrás—gritó Athena, en inglés.

—Athena, amor, ¿qué viste? —preguntó Fátima. Athena cerró los ojos, se concentró, y describió la escena en su natal francés.

—Los niños jugaban pelota en un patio techado con latas. Al temblar, los tres corrieron a una esquina y se abrazaron, el techo cayó, pero no los golpeó, y los protegió de la caída del muro trasero. Están atrás, en la esquina derecha.

—Jorge, están en el patio trasero, en la esquina derecha; son tres niños debajo de unas latas—dijo Fátima, que no tenía duda de que Athena los había visto: se había convencido de sus poderes.

Los rescatistas se adentraron en los escombros. Itzamara, la joven mujer, seguía en la calle llorando, consolada por Fátima. El impulso de la adrenalina de la situación la había hecho volver a la realidad, a pesar de su cansancio, y lo que veía la aterrorizaba. Sus hermanos eran lo único que tenía en esta vida, y tras la muerte de su padre tres años atrás (su madre había muerto de cáncer hacía seis), ella era lo único que ellos tenían a su vez. No podía perderlos.

—¡Doctora!—se oyó desde la esquina trasera derecha de la casa. —Aquí está el primero—dijo un rescatista, que traía en sus brazos a un niño. Una mujer que esperaba en la acera, corrió hacia donde se le llamaba, seguida de dos paramédicos que cargaban una camilla. Se había marcado un camino por el cual era más o menos seguro avanzar entre los escombros. Itzamara se apresuró tras ellos, seguida de Fátima y Athena. Ricardo, Alberto y Julio se quedaron en la calle, pues calcularon que ya había ingresado demasiada gente.

—Es Federico—dijo Itzamara al reconocerlo.

La doctora lo examinó, y aparte de golpeado, asustado, y con algunas cortaduras que requerirían puntos, no tenía nada serio.

—Está bien, llévenlo al hospital de campaña, yo atenderé a los otros—dijo la doctora, que de reojo vio como otros dos niños eran liberados de los escombros del lugar exacto indicado por Athena.

Itzamara corrió hacia ellos, y los abrazó, llorando. Estaban conscientes y al parecer ilesos.

—Los he buscado desesperada desde anoche… No había parado, se los juro… No iba a parar… Esa niña… nos trajo hasta aquí.

Mientras la doctora los auscultaba, llegaron otros paramédicos.

—Señora, los llevaremos al hospital de campaña, los pondremos en observación, les daremos de comer y los hidrataremos. Luego les asignaremos una tienda. El primero tenía algunas cortaduras, pero en general están bien.

—Gracias, doctora. Nosotras llegaremos en un rato al hospital—dijo, señalando con su cabeza a Fátima y Athena, que acababan de unírsele en el patio de la vivienda.

Su vista se posó entonces en la derrumbada casa. Otros dos rescatistas estaban junto al cuerpo sin vida de una mujer; la mitad bajo los escombros, y la otra mitad visible en un corredor que salía al patio. Había intentado salir, pero la casa le había caído encima en el último segundo.

—Es doña Adela, la abuela de Federico… ¡ay pobre niño! Su mamá murió tratando de cruzar el desierto hacia Estados Unidos, y ahora se quedó sólo, ¡qué desgracia! —exclamó Itzamara.

Fátima sintió una gran pena por el niño, y abrazó a Athena, que también miraba en dirección a la mujer.

—Mejor no la veas—le dijo Fátima.

—Es sólo un cuerpo; su alma ya no está allí—respondió Athena, mirándola con una sonrisa y una paz contagiosas. Dentro de toda aquella desgracia, casas destruidas, y grupos buscando entre los escombros a la gente atrapada, aquella sonrisa hizo sentir a Fátima que todo estaría bien, tanto para los que quedaban aquí, como para los que emprendían el viaje de las almas hacia el más allá.

Itzamara esperó a que pasara ese momento, y con humildad, extendió su mano para agradecerle, diciendo en perfecto francés: —Gracias; mi nombre es Itzamara. ¿Qué quieres saber de este símbolo en mi brazo? ¿Y qué sabes de la pirámide?

XI

Fátima iba a intervenir, pero se detuvo. La niña podía expresarse bien por si sola, ya no tenía que demostrarlo más. Además, Itzamara había resultado políglota.

—Buscamos una pirámide gigante y los tres medallones de oro que tienes, con la forma del tatuaje en tu brazo. Hay gentes tratando de matar a todos en el mundo, pero mi… familia lo evitará…

Había dicho la palabra familia con un sentimiento de emoción y una alegría que se percibía aún ante el ignominioso futuro que describía. Tras la enorme madurez e inteligencia de la niña, su aparente dureza exterior, y su don, estaba una niña huérfana de ocho años, que cumpliría el sueño de tener una familia, pues su primo Ricardo y Fátima, su futura esposa, la mujer de sus visiones, la adoptarían. Además, tenía un tatarabuelo que le había hablado de cosas interesantes en el avión.

Itzamara tuvo que decidir su próximo paso. Los detalles de la antigua profecía eran difusos, pero ella sabía que después del terremoto, algo pasaría. Entonces la niña había rescatado a sus hermanos y mencionado los medallones. “Nadie, ¡nadie!, sabe de los medallones… Esta es la gran prueba”.

La tribulación que se esperaba en las historias.

Itzamara recuperó su modo guerrero, y eso se notó en el cambio que experimentó su rostro. Ya no lloraba, ni dejaba aflorar sentimientos. Mirandola a Fátima a los ojos, con firmeza, esperando descubrir si en su respuesta hablaría con la verdad, preguntó.

—¿Cuál es tu papel en esto? ¿Quién eres?

—Bajo las ruinas de la Iglesia de los Remedios hay una pirámide enorme. Tenemos tres días para “desactivarla”, y para ello necesitamos los medallones que Athena dice que tienes. Si no, vendrá el apocalipsis. Fuimos guiados hasta ti. De lo que decidas depende el futuro … Si no nos ayudas, no habrá futuro.

Fátima también le había hablado mirándola a los ojos. Tenía un efecto en la gente, y es que en su mirada los demás reconocían que lo que les decía era lo que pensaba en su corazón. Por eso personas que nunca habían confiado en nadie confiaban en ella, a veces con sus vidas.

Ella no las defraudaba nunca.

La falta de reacción confirmó a Fátima que Itzamara lo sabía. La historia que acababa de relatar hubiese resultado inverosímil a cualquiera, pero ella no pestañeó. La había escuchado antes.

—Vamos a las camionetas, quiero mostrarte algo— dijo Fátima. Itzamara la siguió sin cuestionárselo.

XII

Cholula, México, 28 de diciembre, 11.40 p.m., GMT-6

Michel cargaba sobre sus piernas una pequeña maleta que albergaba la Meriaa; la postura protectora de sus manos demostraba con absoluta claridad que de ese objeto dependían muchas cosas. Varios mercenarios resguardaban el vehículo, pero eso no le hacía sentir seguro. Aunque no era alguien en quien el estrés hiciera mella (pues cuando se vive tanto tiempo se entiende la superficialidad de los problemas, y se aprende que lo que hoy parece insuperable, mañana es sólo un recuerdo lejano, y las más de las veces ha sido olvidado); le preocupaba saber que enfrentaban un enemigo poderoso.

Si bien en el jet había tranquilizado a los demás, ahora, en una de esas dicotomías de su vida, era el más intranquilo.

La idea de que Maquiavelo estuviese operando en su contra, de que hubiese atacado a Melzi, Perrier y Di Monti, y secuestrado a Stéfano, Doménica, Carlo y Aura (teoría plausible, después de Polonia), había activado sus alarmas: no por él, sino por las generaciones que no tendrían un futuro en un mundo destruido, incluyendo a la pequeña Athena, sangre de su sangre. Se relajó al ver al grupo de regreso con sus rostros más tranquilos.

—Michel—dijo Fátima, al llegar a la camioneta, —¿puedes mostrarnos la Meriaa?

Por un instante estuvo reticente a mostrarla a la desconocida en un lugar público; pero, confiando en el sentido común de Fátima, la sacó de la maleta y la colocó en el asiento.

—¿Nos permitirías subir?

Nostradamus bajó del vehículo, comprendiendo que sólo había espacio para ellas y la Meriaa.

En cuanto la tuvo frente a sí, Itzamara clavó sus ojos en la hermosa pirámide de oro: era igual a los antiguos dibujos; igual a la que tenía tatuada en la parte izquierda de su pecho.

Insertó los dedos en las figuras talladas en tres de sus costados, que correspondían en tamaño y forma a los medallones que llevaba con ella.

—Hay seis como esta, llamadas Meriaa, diseñadas para aplacar el poder destructivo de las pirámides gigantes como la que te dije existe aquí. Para hacerla funcionar se necesitan tres medallones. Lo sabemos porque ya activamos una el veintiuno de diciembre en Sudán.

—¿Qué se supone que debo hacer yo? —dijo Itzamara, que sabía que Fátima le hablaba con la verdad, pues esa verdad correspondía con la suya propia. Aún no sabía si podía confiar ciegamente en esos extraños, pero sospechaba en todo caso que ya era demasiado tarde.

—Primero, que aceptes que somos quienes decimos y que nuestras intenciones son buenas, y luego, que nos ayudes a activar la pirámide gigante con tus medallones.

Itzamara aceptó.

—Hace quinientos años mi familia fue despojada por los invasores del Este, con sus dioses extraños, de una esfera de piedra que se suponía albergaba una pirámide de oro—dijo Itzamara, mostrando el tatuaje a un lado de su pecho, una representación bastante perfecta, aunque a pequeña escala, de la Meriaa. Aquella era la primera vez que esto se narraba fuera de su núcleo familiar. —Era nuestro máximo tesoro, uno que habíamos protegido por diez mil años.

De entre sus ropas sacó un pequeño bolso de tela, asegurado de forma peculiar, donde cargaba desde siempre los tres medallones. Tomando uno en su mano lo acercó a la Meriaa, y lo insertó en uno de sus costados: calzaba. Lo extrajo de inmediato, y se reprochó su acción que podía haber tenido algún efecto no deseado. Aún no sabía con qué estaba lidiando.

Fátima no la reprendió; en su rostro se dibujó una sonrisa.

“Yo hubiese hecho lo mismo”, pensó.

—Vamos. Es el momento de informar a los demás—dijo.

—Sí… pero antes quiero visitar a mis hermanos en el hospital, para asegurarme de que estén bien y decirles que los dejaré solos esta noche.

—Por supuesto—dijo Fátima.

Las mujeres bajaron del vehículo, y Fátima y Athena se dirigieron hacia donde Julio, Alberto, Ricardo y David conversaban. Este último aun cargaba la maleta con el manuscrito de Partús: no estaba dispuesto a separarse ni un segundo de su tesoro.

—¿Y Michel? —preguntó Fátima.

—Allá, hablando con la doctora que ayudó a los niños—dijo Ricardo, señalando en esa dirección.

En ese momento todos vieron como el profeta colapsaba en una de las bancas de concreto en frente de la iglesia, y corrieron hacia él.

LIBRO DÉCIMO PRIMERO.
MARGARITA

I

Cholula, México, 28 de diciembre, 11.45 p.m., GMT-6

La Doctora Margarita Guevara había regresado al Hospital de Campaña junto a los niños rescatados de los escombros. Los gemelos y su amigo habían tenido suerte; en esas horas allí demasiados no la habían tenido. Tras auscultarlos de nuevo y dar instrucciones para que los alimentaran, los dejó al cuidado de las enfermeras y salió a tomar aire.

Estaba cansada, y aunque su profesión le tenía acostumbrada a la tensión constante, este ritmo sí la estaba afectando. Esta era una de esas poquísimas veces en su vida en las que, aunque no fumaba, hubiese agradecido un cigarrillo.

Al salir de las carpas, observó a la distancia a la hermana de los niños, que se acercaba a un grupo de camionetas acompañada de la mujer y la niña que había visto en la casa destruida. Subieron a una camioneta de la cual bajó un hombre...

Por instantes Margarita pensó que aquella visión era una broma de su imaginación. Respiró hondo, sacudió la cabeza, volvió a enfocar, y en ese momento todo lo vivido en los últimos días se hizo más confuso e inexplicable.

Era él. Pero no podía ser él; era imposible que fuese él… Aunque sus propias circunstancias también eran imposibles.

Casi por inercia, sin consciencia de lo que hacía, su cuerpo avanzó en dirección hacia él. Al acercarse, varios hombres armados se interpusieron en su camino.

—No puede pasar.

Margarita volvió en sí.

—Necesito hablar con él, por favor—dijo levantando un brazo y señalando a Michel. —Es importante… un asunto médico—agregó, señalando su bata, manchada de sangre.

Michel estaba a un lado de la camioneta, con los brazos cruzados, esperando impaciente mientras Fátima e Itzamara revisaban la Meriaa.

Escuchó un intercambio de palabras cercano, se volteó, vio a la mujer que le señalaba, y decidió acercarse. En cuanto lo tuvo frente a sí, la doctora, tratando sin éxito de que su voz no se resquebrajara, alcanzó a susurrar, mirando a Michel como quien mira un fantasma:

—Soy médico en este hospital…

—También soy médico. ¿Puedo ayudar en algo? —respondió él.

“Esa voz.... Es su voz. Virgencita de Guadalupe, ayúdame porque ahora si me volví loca”, pensó Margarita, una católica devota, aunque en los últimos días su fe hubiese sido tan probada. No obstante, ¡tenía que confrontar su locura! Trabajar sin parar desde el terremoto le había servido como distracción; ahora todo el torrente de recuerdos y emociones volvían juntas y a la vez, amenazando con colapsar su mente.

—Gracias, señor…

—François Maynard—dijo Nostradamus, dando el nombre que había usado varias veces a lo largo de los siglos, y extendiéndole su mano.

“Es el mismo nombre; el mismo nombre de un siglo atrás. Si no es él, es su descendiente, lo cual es igual de raro; ¡ay Dios!.”

Ella estrechó su mano, y al tocarlo, al olerlo, al mirarlo a los ojos, confirmó que era él. Respiró profundo, se llevó su otra mano a la sien, y sin dejar de mirarle, dijo:

—Mi nombre es Margarita Guevara… tengo que decírtelo… mi nombre es… mi nombre fue… hace un siglo… ¡Margaret Sinclair!

II

Puebla, México, 23 de diciembre.

El día en que la doctora Margarita Guevara despertó en una cama de hospital junto a la mujer que decía ser su madre, fue el día más extraño de su existencia.

O al menos, de la existencia que había considerado como única y real… ¡hasta ahora!

Mareada y desorientada, los médicos le hicieron recordar todos los detalles que se suponía tenía que recordar.

Su nombre era Margarita.

Tenía cuarenta y tres años.

Era una reconocida cirujana en México.

También recordó que nueve meses atrás había enviudado tras la muerte de su esposo por un infarto repentino. Estuvo quince años con él; y si bien lo quiso, era inteligente, guapo, exitoso, nunca le entregó su alma por completo. Tal vez por eso no tuvieron hijos. Lo justificaban diciendo que como ambos eran médicos, los largos turnos, los horarios cambiantes y el exceso de trabajo, hacían imposible la tarea de criar un hijo (y casi tan difícil la de tratar de concebirlo). La verdad era más profunda; comenzaban a dudar de si querían seguir juntos. ¡Pero no le perdonaba que se hubiese muerto, porque Juan tenía cuarenta y cinco! ¡La gente no muere así de joven! ¡Las mujeres no quedan viudas a los cuarenta y dos! Tras esa inesperada muerte, se mudó del D.F. a Puebla, buscando alejarse de todo lo que le recordara la tragedia, y aceptó un puesto en un hospital privado que pertenecía a su tío.

Hasta allí todo normal.

El veintiuno de diciembre, poco después de las cinco de la mañana, Margarita desayunaba un burrito en la cafetería del hospital tras su guardia nocturna, cuando de repente se sintió mal, el mundo comenzó a dar vueltas, y perdió el conocimiento. Como no volvía en sí, fue trasladada a emergencias… ¡y comenzó la parte extraña de su historia!

Por más de un día deliró a intervalos en francés, un idioma que se suponía que no hablaba y que otro de los médicos había reconocido. Sus delirios involucraban siempre un nombre: François.

Margarita, la que había existido en esta realidad hasta su desvanecimiento, no conocía a ningún François. Sin embargo, la que despertó en el hospital, SÍ recordaba perfectamente a uno a quien había amado muchísimo.

También recordaba, como si no hubiese ningún motivo para haber olvidado ni el más mínimo detalle, la totalidad de una vida vivida siglo y medio atrás. Su nombre era Margaret Sinclair, muerta en Londres el treinta de abril de 1919, mientras daba a luz a su primer hijo.

III

Margarita fue dada de alta el veintitrés. Sus exámenes, incluyendo electroencefalogramas y tomografías, no revelaron problema alguno de salud.

Su madre, doña Graciela de Guevara, como obligaba a todos a llamarla, se había desplazado del D.F. a Puebla y estaba al lado de su cama, mirándola con ojos de desaprobación. Justificó los delirios francófonos de Margarita, contando al personal acerca de los muchos viajes de su hija a Europa, de esos que toda la familia hacía con tanta frecuencia. En uno de ellos, veinticinco años atrás, su niña había pasado un verano en Biarritz aprendiendo el idioma. (Lo que doña Graciela no sabía es que Margarita no había aprendido francés, pues había pasado su tiempo con un italiano, idioma del que sí recordaba muchas palabras, sobre todo de amor).

Cuando sus colegas, tras algunas bromas y reproches por haberlos asustado sin motivo, le dieron la salida del hospital, Margarita omitió mencionar el pequeñísimo detalle de que ¡ahora recordaba una vida pasada! Lo hizo por temor a que de inmediato la enviasen a una de esas instituciones donde encierran a los que ven cosas que los demás no ven, sólo porque no lo comprenden y les atemoriza.

“Esquizofrénicos, les llaman”, pensó.

Llegadas al apartamento, su madre ofreció pasar navidad con ella. Dejó bastante claro que alterar la rutina de su ocupada vida implicaría un enorme sacrificio social que afectaría su imagen para siempre, pero que por su hija estaba dispuesta a soportar la indecible enormidad del costo.

Margarita, que conocía lo suficiente de su madre y sus desplantes, y su desesperada lucha por sentirse parte importante de la buena sociedad, le pidió que no tomara esas molestias, y que regresara a la Ciudad de México, recordándole que, como siempre, sería la anfitriona de la cena navideña de su club, un evento que esperaba con ansia todos los años, como culminación de todos sus logros sociales.

Le prometió no obstante manejar al D.F. apenas terminase los asuntos urgentes que había dejado de lado por el incidente.

“Mamá, fue sólo exceso de estrés y de trabajo… Recuerda que estoy haciendo dos turnos al día, pues mi colega está de vacaciones en Los Ángeles. Sabes que no me molesta, mamá, me ayuda a distraer la mente, y así no pienso en la muerte de Juan” le dijo.

IV

Tras la partida de su madre –agradecida de que su hija comprendiese la magnitud de su obra al frente de las damas del club más importante de la capital–, Margarita se enfundó su buzo gris de algodón orgánico de sus tiempos de universidad, –lo único que la hacía sentir en casa–; se sentó en su sillón favorito de la sala, se quitó los zapatos, respiró hondo, e intentó meditar por un minuto mientras hacía un recuento de su situación.

Recordaba todo, (o los acentos más importantes pues las minucias se olvidan), acerca de la vida de una mujer muy similar en carácter que había vivido más de un siglo atrás. Pero no como quien recuerda una película, sino como quien ha vivido cada cosa, cada momento, cada circunstancia, cada sentimiento. Era ella quien había experimentado todo, y nadie más. Las decisiones de Margaret Sinclair habían sido SUS decisiones; su dolor y su alegría, suyas también. No era la vida de una desconocida que de pronto había pasado ante sus ojos, sino una parte de su propia existencia, de la que se había levantado un velo, revelando otra vida, un trozo más bien pequeño de su inmortal historia.

Porque ahora que bajaba la cabeza, cerraba los ojos, y ponía ambas manos sobre las sienes para que el gesto le ayudase a enfocar, veía claramente su vida actual de adelante hacia atrás; luego, más atrás aún, un espacio vacío, para después llegar al final de la vida de Margaret Sinclair. Retrocediendo más podía revivir cada detalle de esa vida. Y luego otro espacio vacío, y otras memorias, memorias que se volvían imposibles de acceder y de reconocer, pero que estaban allí. Comprendía que su cerebro escondía más historias cuyos recuerdos estaban atrapados y luchaban por mostrarse, por salir. Pero no lo harían aún, no por ahora.

Margarita respiró profundo, manteniendo el aire en su diafragma en largos movimientos de inspiración y espiración, y se enfocó en su vida como Margaret Sinclair.

Nacida en 1887, era la única hija de una acomodada familia de Londres. Su infancia, las monjas del colegio, los veranos en París, sus deseos de ser escritora, la primera vez que vio una historia suya en un periódico, ¡todo estaba claro en su memoria!

La parte de su matrimonio con el Coronel Walter Huxley la recordaba con cierta seriedad, sin gozo, como una de esas cosas que ocurren en la vida, y que hay que aceptarlas como tal. Se había convencido a sí misma de que casarse había sido su propia decisión; la decisión de una mujer inteligente e independiente. Analizado desde la perspectiva de una vida posterior, comprendía que ese matrimonio había sido fruto de la presión familiar: quería hacer feliz a su madre, quien sufría al pensar que nunca sería abuela. Una madre que se parecía mucho a doña Graciela, su madre en esta vida. “¿Será la misma?” se preguntaba.

Muy poco después de casarse había estallado la Gran Guerra y toda la barbarie y el sufrimiento humano que conlleva esta o cualquier otra guerra. “Es claro que la muerte de un solo archiduque amerita sin duda que se derrame la sangre de millones de sus siervos y se lleve desgracia y sufrimiento a todos sus hogares”. Eso había escrito en un irónico artículo que los periódicos se negaron a publicar.

Recordaba los sentimientos que le había provocado la masacre; el cómo se había ofrecido como enfermera voluntaria en el frente de batalla; y cómo, en el momento de su mayor angustia y de dolor por la carnicería y el sin sentido que presenciaba, llegó él. François. El hombre del cual se enamoró perdidamente.

Fueron pocos meses los que pasó con François, meses en los que se sintió un ser egoísta, porque a pesar de la tortura de la guerra y de las horas y horas atendiendo heridos y moribundos, en su interior era feliz; feliz por haber conocido el amor. Y ese enorme amor engendró un hijo, y nueve meses después su vida se extinguió al darlo a luz.

Por alguna razón, ese detalle de su muerte estaba claro.

Luego, tras un hiato en su existencia, la línea cortada con su muerte en 1919, recomenzaba en su actual vida, desde su nacimiento en el seno de una familia de clase alta (su padre era un médico famoso), hasta el incidente que estaba trastornando y cambiaría todo para siempre.

V

Aún mareada por las drogas del hospital a las que en un principio atribuyó sus alucinaciones y recuerdos, –posiblemente implantados por Downton Abbey o alguna otra serie de televisión inglesa– Margarita Guevara tomó la noche del veintitrés para investigar en internet sobre experiencias similares, y se sorprendió al encontrar muchísimos relatos de personas que decían recordar vidas pasadas.

La reencarnación, como tema, siempre le había resultado esotérico y lejano, y por qué no, lunático y risible. Nunca había creído en esas cosas ni en nada semejante, ni se había interesado por leer o investigar al respecto. Se consideraba espiritual; hacía yoga tres veces por semana, reciclaba, había sido vegana por un tiempo (se le hizo imposible en la tierra de los burritos, las chimichangas y los chiles poblanos), pero de allí a creer, a creer en serio que un ser humano podía volver a la vida, aunque fuese en interpósito cuerpo, le era imposible; y consideraba leer sobre ello una pérdida de tiempo valioso que podía dedicarlo a ver viejos episodios de Sex and The City, y a tratar de decidir cuál de los personajes la retraba más fielmente. Ni Charlotte ni Samantha; pero podía tener algo de Carrie y de Miranda. Tal vez.

¡Quién hubiese dicho entonces que ahora se reconocía en las historias de personas que decían recordar sus vidas pasadas, y que describían algo muy similar a lo que le estaba sucediendo! A menos, claro está, que se hubiese vuelto loca y mereciese terminar en un asilo, lo cual, aceptaba con franqueza, era una posibilidad.

Su fascinación sólo aumentó al leer la historia de Dorothy Eady, llamada Omm Seti, una inglesa quien, tras sufrir una caída y un golpe a los tres años de edad, recordó haber sido sacerdotisa del templo de Abydos en Egipto y amante del faraón Seti I miles de años en el pasado. Sin dejar que la sociedad la convenciera de su locura por algo que en su alma sabía que era verdad, emigró a Egipto, y durante la mayor parte del siglo XX, hasta su muerte en 1981, se convirtió en la egiptóloga más importante (aunque muchas veces su trabajo no fuese reconocido y fuese apropiado por otros) ayudando en la comprensión y reconstrucción de la cultura egipcia de tres mil años atrás, y redescubriendo templos y tesoros porque ‘recordaba’ exactamente dónde estaban.

El suyo es el caso moderno más interesante, pues su trabajo fue reconocido en varios documentales para la televisión, y científicos tan importantes como Carl Sagan alabaron sus aportes, aunque prefiriesen ignorar que su gran conocimiento se basaba en su supuesta vida anterior.

Margarita no durmió, y pasó la noche leyendo libros ocultos que prometían explicarle todo lo relacionado con la Vida después de la muerte, la Reencarnación y los Planos Astrales en los que moran las almas entre reencarnaciones. Leyó una trilogía de libros sobre el tema escritos por William Walker Atkinson y sus alter egos, Yogi Ramacharaka y Swami Panchadasi. Luego consumió en pocas horas un libro de E.D. Walker, y finalmente, uno más pequeño de Annie Bessant. Leía rápido, más rápido de lo que nunca había leído, porque quería consumir la mayor cantidad de información. Sí, todo le seguía pareciendo una locura, sin embargo … ¡la vida de Margaret Sinclair estaba fresca en su memoria, y era tan real y tan presente como la suya propia!

VI

Había creado en su portátil su propio resumen de lo que leía, tratando de tener lo más claro posible el tema.

REENCARNACIÓN

“Todas las culturas antiguas aceptaron la reencarnación, en una u otra forma, como la única teoría que explica la injusticia del mundo, afirmando que es el fruto de los castigos y recompensas por los actos de vidas anteriores.

“Tras la muerte, las almas, que son eternas, dejan el cuerpo y ascienden a un plano diferente –o comienzan a vibrar en una frecuencia diferente, pues es un plano de vibración, no un lugar físico– llamado el plano astral.

“Allí duermen por un tiempo, descansan en paz por así decirlo, recuperan fuerzas, y luego son despertadas y enviadas al plano que les corresponde de acuerdo a sus actos en la vida terrenal.

“En este nuevo “lugar”, reciben recompensas o castigos, o ambos, impuestos por su propia consciencia (no por un Ser Supremo vengativo y malvado); con el fin de purificarse en preparación para la siguiente vida. Algunos autores afirman que las almas viven, durante el tiempo en que están al otro lado, realidades similares a la nuestra, donde ni siquiera comprenden que están “muertos”.

Nota: “¿Y esta realidad? ¿Cómo saber si esta es la de verdad, y no algún tipo de purgatorio?” escribió Margarita en el documento.

“Después de un tiempo que varía según el alma y sus deseos y apegos terrenales, regresa a este plano, en un nuevo cuerpo, sin las memorias de vidas pasadas, para tener nuevas experiencias y seguir su formación o educación almática.

Algunas reencarnan casi de inmediato (por lo general las almas inferiores apegadas a la vida terrenal), otras tardan cientos o miles de años entre reencarnaciones, aunque el promedio es de cada ochocientos veintidós años.

Algunas almas superiores al despertar del sueño astral pueden escoger cambiar los goces de ese plano por las angustias del plano terrenal, en virtud de alguna razón o motivo especial y poderoso. Espero que mi propia reencarnación, poco más de seis décadas después, sea uno de esos casos. En mis vidas he sido una buena persona que hace lo correcto y no estoy dispuesta a considerarme un alma inferior.

La única gran civilización que no creyó en la reencarnación fue la romana; lo cual influyó al cristianismo que se desarrolló en su seno. Aunque algunos de los tempranos padres de la Iglesia creían en ella, fue rechazada en un concilio por un estrecho margen.

En su lugar, el cristianismo adoptó la siguiente doctrina:

“Tras la muerte, las almas descansan en paz, sin importar lo que hayan hecho, hasta el día en que las trompetas del juicio final las despierten para ser juzgadas y enviadas para siempre jamás sea al infierno (a sufrir castigos indecibles) o al cielo, donde, entre otras delicias divinas, los justos se regocijarán de ver los castigos que sufren los malvados. Mientras no haya trompetas (que quizá no suenan a propósito, por el caos que provocarían tantas almas buscando goces eternos), el cielo y el infierno están vacíos. Los fuegos del infierno están apagados, y los demonios están de vacaciones –algunos entre nosotros– esperando que las almas sean despertadas y condenadas, ¡para que empiecen las torturas!”

“Por lo visto, en las pantallas del cielo también se transmite violencia, y hasta un poco de gore”, pensó. No comprendía el extraño placer que sienten algunos al imaginar los castigos del infierno a los pecadores (no solo asesinos y malvados, sino cualquiera que no acepte hasta la última coma de sus dogmas).

A partir del Concilio el mundo occidental rechazó la reencarnación, persiguió sus teorías como herejías, y sus proponentes fueron torturados, empalados o quemados en hogueras en nombre del amor de Dios. La cultura occidental–desarrollada en el seno de este oscurantismo fanático– asumió este rechazo y el miedo inherente a la muerte y todos sus fenómenos.

Cerca de las cuatro de la mañana, sentada en su sofá, con un chocolate caliente y unas galletas de avena, su experiencia personal la estaba llevando a aceptar estas teorías, y a convencerse de que existía una razón especial y poderosa para reencarnar tan pronto… A partir de ese momento, se convirtió en tarea fundamental averiguar cuál era esa razón, y de paso averiguar por qué había recuperado la memoria de esa vida justo ahora.

VII

Con toda la información que recordaba acerca de su Alter Ego, decidió rastrearla en la historia, solo para descartar que no fuese un mal sueño o una pavorosa indigestión provocada por un exceso de burritos, o de los famosos chiles en nogada, una delicatessen poblana que según reconocía, consumía en exceso.

Buscó en viejos periódicos digitalizados en línea los artículos escritos tras el hundimiento del Titanic por Margaret Sinclair, a través de sus alias masculinos (siempre de nombre John).

Los encontró. ¡Sus recuerdos eran reales!

A las nueve de la mañana del veinticuatro, después de leer toda la noche, Margarita salió del trance en que se había hundido tratando de indagar sobre su extraña condición. Su cerebro confundido y la falta de sueño le hicieron cuestionar si no era más que una vívida pesadilla o una reacción a los sedantes. Decidida a dormir puso su despertador para cuatro horas después. El reloj no sonó o ella no se despertó, porque cuando volvió en sí había oscurecido de nuevo.

Un agudo dolor en el estómago le hizo recordar que aparte de galletas no había comido nada en horas. Se sirvió un cereal dietético y tomó una ducha en su jacuzzi mientras decidía qué era verdad y qué no lo era.

Conforme el agua caliente acariciaba su cuerpo, los detalles de la vida de Margaret Sinclair –sus sentimientos, sus emociones, sus pasiones, sus temores–, se mezclaban con los suyos ¡podía sentirlo todo! Era real, ¡era ella!; Margaret Sinclair y Margarita Guevara eran la misma; dos vidas, sólo un alma… ¡no se lo iba a cuestionar más!

Salió del jacuzzi cuando los recuerdos se hicieron abrumadores, se vistió a toda prisa y salió a comer. Las calles estaban abarrotadas de gentes que hacían las últimas compras para acudir a las cenas navideñas; una celebración que siempre había atesorado, pero que este año perdía ante sus ojos la importancia.

Al regresar a su pequeño departamento de Angelópolis —pequeño sí, pero lujoso y con una vista fantástica—, Margarita/Margaret trató de definir sus próximos pasos; ¡porque habría próximos pasos! Aquel evento extraordinario había ocurrido por alguna razón; ¡y la razón involucraba encontrar a sus descendientes!

VIII

Margarita localizó con cierta facilidad referencias a su hijo, John Huxley, quien, tras sobrevivir al parto, tuvo una exitosa carrera como diplomático. A los treinta años, en 1950, se casó, y dos años después tuvo un hijo, a quien llamó Armand. Aquí la investigación se hizo más difícil; había poca información sobre Armand Huxley. La única referencia indicaba “diplomático; casado en 1985, un hijo”, pero por más que buscó no logró encontrar nada sobre ese hijo. Tendría que llamar a la Embajada Británica, o a la Foreign & Commonwealth Office, el Ministerio de Relaciones Exteriores Británico, para pedir más información.

Los intentos de comunicarse el día veinticinco de diciembre fueron infructuosos. Aún en los países en los que la gente trabaja todo el tiempo ese día es de descanso obligatorio. Sin poder avanzar en su indagatoria, Margarita pasó el día leyendo más acerca del fenómeno de la reencarnación y todo lo escrito sobre ello. Quería estar segura de creer la factibilidad de su propia historia, antes de contactar a nadie o intentar que alguien más la creyese.

Descargó más libros en su kindle; y leyó más casos de modernos reencarnados, como el de James Leininger, un niño quien a los tres años recordaba haber muerto, derribado en su avión en una batalla de la segunda guerra mundial… James recordaba todo, su nombre, su apellido, el lugar donde había sido derribado ¡y hasta las pesadillas de morir quemado en la cabina! Tanto es así, que luego de que sus padres decidieran contactar a la anciana hermana del piloto fallecido, esta tuvo que admitir que el niño era su hermano, ¡pues sabía cosas que nadie más podía saber!

Buscó en YouTube videos de regresiones, y encontró muchos, entre ellas las realizadas por un grupo de psicólogos chilenos, y sobre todo las de Mejía, un hipnotizador colombiano. Se identificó con las experiencias de sus pacientes, y con la sensación de que esta última vida es sólo una pequeña parte de un todo, y que sólo te sientes pleno y completo una vez que te conoces como ese todo.

Conócete a ti mismo. Aquella frase del templo de Apolo en Delfos, ¿se refería acaso a conocer nuestras vidas anteriores?

Así, tras leer y escuchar de caso tras caso comprobados más allá de la duda razonable (al menos para ella) pero olvidados o ridiculizados por la prensa normal, Margarita se convenció de que algo sucede con nuestras almas una vez que dejamos este cuerpo y esta dimensión, y que tras un tiempo muy variable estas almas vuelven, con un nuevo cuerpo, un nuevo nombre y una nueva misión.

IX

El día veintiséis Margarita tampoco avanzó en su propósito de localizar a sus descendientes, y decidió ver televisión la mayor parte del día, para dar un respiro a su cerebro, aunque terminó revisando en internet si en algún capítulo de Sex and The City se hablaba de reencarnación.

Esa noche durmió mucho, y el veintisiete se levantó a las ocho y media. Se preparó un buen desayuno y una enorme taza de café, y justo cuando iba a retomar la búsqueda de sus descendientes, a las nueve con ocho minutos, ocurrió el gran terremoto.

Su apartamento estaba en el décimo piso de un edificio nuevo y moderno, con una excelente vista de la ciudad. Caminaba por la sala cuando todo comenzó a moverse. Al principio no le dio mucha importancia, pues el movimiento empezó lento; pero de un momento a otro el balanceo se volvió intenso, y sus instintos le dijeron que algo andaba mal, muy mal. El terremoto duró una eternidad, durante la cual escuchó gritos, sirenas, pitos, y explosiones, mientras la hermosa vista de sus ventanales se transformaba en desolación. Su edificio resistió con daños menores –uno de los pocos que lo hizo–, pero a su alrededor docenas colapsaron, atrapando a miles.

Comenzó entonces una carrera frenética por rescatar sobrevivientes. El hospital de su familia, una estructura de los años cincuenta, sucumbió en buena parte, y produjo gran cantidad de heridos y de muertos. Frente a sus ruinas se instaló un hospital improvisado, y los heridos llegaron por docenas tanto de allí como de edificios circundantes.

Durante las primeras veinticuatro horas ni siquiera pensó en dormir, con la adrenalina al tope pensando sólo en salvar vidas. Cuando la mañana siguiente, veintiocho de diciembre, llegó algo de ayuda, durmió cuatro horas entre las diez de la mañana y las dos de la tarde.

Al despertar se encontró con los mensajes desesperados de Lucía, su colega y amiga, quien había instalado un improvisado hospital de campaña en una barriada pobre de Cholula: eran ella, otro doctor, y unas pocas enfermeras, pero no daban abasto. Como la ciudad de Puebla ya contaba con refuerzos, Margarita decidió que sus servicios serían mejor aprovechados en Cholula.

En las cinco horas desde su llegada había atendido ocho pacientes graves, un sinnúmero de leves, y declarado la muerte de diez por los que no pudo hacerse nada.

Cuando el cansancio absoluto comenzaba de nuevo a apoderarse de su cuerpo y de su mente, y luego del último rescate de los niños, salió de la improvisada tienda a respirar un poco de aire puro.

Fue entonces que vio a su François bajando de una camioneta.

X

Cholula, México, 28 de diciembre, 11. 56 p.m., GMT-6

La voz era melodiosa, pero no tenía nada que ver con la de Margaret.

Michel de Nostradamus habló con tono duro, denotando su absoluta furia, pero también su total estupefacción.

—¿Quién es usted, y por qué dice que es mí Margaret?

Ella calló. Michel continuó.

—¡No se lo voy a pedir más, dígame quién es y qué quiere!

—¡Estás vivo, bamboleto!—exclamó emocionada la mujer, mientras lo llamaba por aquel nombre cariñoso que él no había escuchado en más de un siglo. —¡Dios mío, François, eres tú, no un descendiente! Puedo reconocer tu voz, tu tono particular, como si la hubiese dejado de escuchar ayer. Pero ¿cómo es esto posible?... Soy yo, soy Margaret, lo juro. La guerra, las trincheras, el primer beso que fue mágico… ¡soy yo, François, y he vuelto a la vida! … pero no tengo ni idea de por qué, ni sé cómo explicarlo…

Margarita había cambiado inconscientemente del español al francés. En su vida como Margaret era una joven inglesa educada que hablaba perfecto francés, y aquel idioma volvió a su mente de forma natural. Entonces recordó la frase de amor de Balzac que ella y “François” habían adoptado como propia, un detalle que sólo ellos conocían, y la recitó:

“Aimer, c'est se plonger dans l'infini, n'apercevoir aucune borne au sentiment[7]”

Al escuchar esa frase, la emoción de Michel de Nostradamus fue tan fuerte que estuvo a punto de perder la consciencia, y colapsó en una banca cercana. Grabado con tinta indeleble en su memoria había quedado el recuerdo de Margaret.

Esta mujer no es ella, no es su rostro, no es su cuerpo…

Sin embargo, de alguna manera extraña la melodía de su voz reverberó en su alma, y supo que Margarita decía la verdad.

XI

—¡Michel!—exclamó Julio Verne.

Al verlo colapsar todos corrieron hacia él, temiendo lo peor. Ninguno podía dejar de pensar que estaban en peligro inminente. Julio fue el primero en llegar, y al acercarse, el profeta respondió:

—Estoy bien, Julio… Pero esta mujer dice ser la mujer que amé y murió hace más de cien años. ¡Y le creo!

—No entiendo…—respondió Julio confundido. —¿Señora?

Margaret estaba de pie junto a ambos, pero su rostro también era de confusión total. Había vuelto en sí y estaba en plenitud de consciencia, comprendiendo ¡que no comprendía nada!

¿Cómo puede ser este François, un médico de la primera guerra mundial?

Lo de ella –un alma vuelta a la vida recordando– podía explicarse con reencarnación; o en el peor de los casos, con que el espíritu de la muerta hubiese invadido su cuerpo (que no era ni lo que creía ni lo que sentía). Pero ¿cómo se explicaba lo de él, que acababa de aceptar que Margarita era su amada de cien años atrás, y que por lo tanto reconocía haber vivido por al menos siglo y medio sin envejecer?

Ajeno a su conflicto interno, Verne la miraba interrogante, esperando de ella algún tipo de respuesta:

—Mi nombre es Margarita Guevara—dijo por fin la mujer. —Soy médico aquí en México. Hace una semana tuve un desmayo, y cuando me levanté, recordaba una vida pasada… una vida en la cual mi nombre era Margaret Sinclair –Huxley cuando me casé con el coronel–; una vida en la cual amé a este hombre. Y si aún estaba tratando de explicarme cómo es posible que haya recordado esa vida, ahora se me dificulta más el entender cómo François sigue vivo ¡y joven! más de cien años después.

—Nunca se lo dije…—aclaró Nostradamus, levantando la mirada en dirección a Verne.

—¿Decirme qué? —inquirió Margarita.

—Quién soy.

XII

Tras confirmar que Michel estaba bien, y aún cuestionándose la historia de la mujer, todos se alejaron, dejándolos solos en la banca. Como hacía frío, Michel se quitó la chaqueta, se la dio, e inició un relato de los principales incidentes de su vida. No era el mejor lugar para contar su historia, porque era una historia larga y dolorosa, pero quería que su Margaret supiera la verdad que le había ocultado tanto tiempo atrás.

Un par de veces durante el relato, Margarita estuvo convencida de que estaba en una de esas largas pesadillas de la que despertaría en cualquier momento.

“¿Michel de Nostradamus, el profeta? ¡Si, claro!”

—He vivido por más de cinco siglos esperando lo que mis visiones me mostraron que sucedería. Cuando te conocí en las trincheras de la Gran Guerra mientras dabas amor a los enfermos, yo había dejado de creer en todo… pero tú me devolviste la fe, la fe en la humanidad. Eso me ayudó a seguir adelante, a vivir otro siglo.

Se detuvo, se volteó, la miró profundo, y preguntó:

—John… tu hijo … ¿era?…

—Sí…—dijo ella mirando hacia abajo, dominada por los remordimientos de Margaret. —…era tu hijo Por eso te dejé; no podía permitir que Walter sufriera la humillación de perder su dignidad… ya había perdido todo lo demás en la guerra.

—¿Y yo? ¡yo también lo perdí todo! Yo te amaba; y además tenía el derecho de saber que John era mi hijo… ¡Yo te pude haber salvado!

—Y por eso te pido perdón, pero creo que tenía que pasar como pasó… el destino sabía que nos reencontraríamos más adelante.

Un maremágnum de emociones consumía a Nostradamus. Por primera vez en más de un siglo, lloraba.

“La última vez que lloré así”, pensó, “fue cuando Margaret me alejó de su vida… No”, rectificó, “fue el día en el que me enteré de su muerte”.

¿Por qué ese amor lo había marcado tanto? Amantes había tenido muchas a lo largo de los siglos; pero con Margaret fue mágico, extraño, diferente. Tendría tiempo de averiguarlo luego. Por ahora lo importante era determinar si el regreso de Margarita tenía que ver con las Pirámides o alguna otra pieza del rompecabezas.

—Esto te ocurrió… ¿cuándo?

—Hace una semana, el veintiuno de diciembre.

—¿En la madrugada, como a las cinco pasadas?

—Mi reloj se detuvo a las cinco y once, ¿cómo lo sabes?

—Fue el momento en que se activó la pirámide de Sudán.

Nostradamus dirigió su mirada al grupo, que había regresado junto a las camionetas, buscando a Athena.

—¡Athena, ven! —llamó a la niña, que corrió hasta él.

—Ella es Athena Huxley; la hija de Arthur, el hijo de Armand, el hijo de John…

—Hola—sonrió la niña.

—Hola—dijo Margarita, sintiendo una alegría enorme en el corazón, que una gran parte de su cerebro no lograba comprender. ¡Aquella niña era su tataranieta! Su primera reacción fue abrazarla, y así lo hizo; pero en el momento en que la tocó, se tambaleó y cayó sin sentido en brazos de Michel.

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO.
PIRÁMIDE

I

San Petersburgo, Rusia, 29 de diciembre, 8.07 a.m., GMT+3

J.C. Perrier durmió poco, pensando en su experiencia de la noche anterior. El encuentro con Maquiavelo, al enfrentarlo con la altísima probabilidad de que el mundo no sobreviviese a la catástrofe, le había provocado un nudo en el estómago.

En los días anteriores, ante cada giro inesperado de las cosas, las emociones excesivas le habían llevado a sufrir de acidez y un muy disminuido el apetito, pero este último nudo le estaba causando punzadas sensibles.

Mientras se tomaba el estómago con una mano y hacía un rictus de dolor, una vez más se cuestionaba su propia vida. Era joven, vital, y había aceptado la máxima de que “existe en todo ser humano, un ser elevado que está escondido hasta que lo despertamos”. Él estaba seguro de haber despertado el suyo a la grandeza, y le aterrorizaba la perspectiva de morir, pues a pesar de tenerlo todo –quizá demasiado– ¡aún tenía tanto por lograr! No quería que su vida acabase sin haber tratado de ayudar, sin haber hecho nada con su dinero más que satisfacer su propio egoísmo y vanidad.

Eran más de las ocho de la mañana. Comenzaba a activar su cuerpo para levantarse de la cama, pues el grupo se reuniría de nuevo en menos de una hora para continuar su imposible misión, cuando una violenta explosión hizo cimbrar los pisos subterráneos del complejo de Ciduska.

*******

Todo saltó por los aires, incluyendo su propia humanidad. Rachel, que dormía junto a él, salió despedida hacia el otro lado.

Pasado el impacto inicial, J.C. hizo una rápida evaluación: aparte de asustados y golpeados, estaban bien. Correspondía averiguar qué había pasado con los otros y si el estallido los amenazaba en forma alguna.

Entonces llamaron a la puerta.

—Perrier, Rachel, soy Leonardo, ¿están bien?

—Sí, ¿qué pasó?

—No lo sé; salí al pasillo para buscar a Anna o a Ciduska.

—Espera, te acompaño, ¿sabes de Melzi o de los otros?

—Sí, comienzan a asomarse.

J.C. se vistió y abrió la puerta. El pasillo seguía iluminado, y ya estaban en él Leonardo, Melzi, Anna, el Cardenal di Monti, y más al fondo, Duncan Maurer. Ciduska no dormía en ese nivel.

—¿Y Newton?—dijo Da Vinci, al no ver al anciano.

Anna llamó a la puerta frente a ella.

—Sir Isaac, ¿está usted bien?—preguntó Anna. No hubo respuesta. En ese instante su móvil sonó; ella contestó, escuchó, y luego, con el rostro desencajado exclamó: “¡дерьмо!”.

Lo que fuese, era malo; Leonardo nunca había escuchado a la siempre correcta Anna decir una palabrota. Después, en un tono más práctico, tras recuperar su equilibrio y compostura, agregó al teléfono:

—Niet, no responde a su puerta… Да, esperaré.

Colgó, y volviéndose hacia J.C. y Leonardo, dijo:

—Vendrá Sergei con la llave de Newton ... Hubo una explosión en el laboratorio…

Todos se miraron incrédulos. Sabían que existía peligro, que los purificadores seguirían intentando detenerlos, pero hasta ahora se habían sentido seguros en aquella fortaleza. Estaban equivocados.

—¿Qué destruyeron? 

—Lo van a evaluar, primero están asegurándose de que no haya más bombas, ¡no queremos más muertos!

“¿Más? O sea, hubo varios, probablemente los científicos que trabajaban en la interfase” pensó J.C., mientras sentía una nueva punzada en el estómago. Tendría que tomar algo pronto, o la gastritis lo mataría antes que el Apocalipsis.

Sergei apareció con las llaves, y abrió la habitación de Newton. No había nadie. Unos a otros se miraron y valoraron sus próximos pasos: la situación era volátil y ya no sabían en quien confiar.

II

Cada laboratorio de aquel complejo estaba diseñado y reforzado para contener la mayor parte de la onda expansiva en caso de explosión, aunque esta había sido lo bastante poderosa como para hacer cimbrar todo el edificio.

—Ciduska nos quiere en la sala de reuniones. Del laboratorio cincuenta y seis no quedó nada; todo fue reducido a cenizas, incluyendo los tres científicos en él, todos genios, escogidos por ella entre los mejores— afirmó Anna, luego de hablar con Ciduska e informarle que Newton no estaba en su habitación.

Menos de cinco minutos después se sentaron alrededor de la gran mesa, esperando respuestas. Cuando Ciduska entró con el rostro desencajado y los ojos llorosos, lo que recibieron fue una acusación.

La mujer comenzó a gritar en inglés, fuera de control:

—¡Necesito la verdad! ¡Necesito saber lo que pasó allá abajo! Acabo de perder tres amigos, y Rusia perdió tres de sus mejores cerebros…

Aunque su duro exterior a veces proyectase otra cosa, Ciduska era una buena mujer y había querido a esos muchachos como a sus propios hijos. Sobre todo, a Nadia; ¡no podía parar de pensar en Nadia! Treinta y tres años, tres doctorados, un coeficiente de 196, tres gatos, una sonrisa encantadora ... ¡Si la vida le hubiese regalado una hija, hubiese querido que fuese como Nadia! Y ahora estaba muerta, ¡por culpa de quienes estaban en esa mesa!

—¿Implica usted que tuvimos algo que ver? —dijo J.C.

—¡No se haga el idiota! Toda la gente que trabaja para mí está vetada por el Estado; son patriotas que han comprometido sus mentes con el desarrollo de Rusia, ¡el país más grande del mundo! ¡En cambio su grupo está aquí porque inventaron una trama estrafalaria, yo les creí, y ahora mis muchachos están muertos!

Ciduska se había convencido de que todo el asunto de los inmortales y sus pirámides destructoras no era más que un embuste, cuya intención era afectar sus investigaciones. Varios países y algunas de las empresas más poderosas del mundo pagarían enormes fortunas por los secretos que resguardaba su complejo.

—Señora Plushenko, usted sabe quién soy, sabe que soy uno de los hombres más ricos del mundo—dijo J.C., serio y en control. — Él es el Cardenal di Monti, que hasta ayer iba a ser el próximo Papa; su sobrina conoce bien a Da Vinci, tiene muchos años de trabajar con él, y ni que decir de Isaac Newton, su propio mentor. Le garantizo con mi vida que todo lo sucedido y todo lo discutido es cierto, y que ninguno de los presentes tuvo nada que ver con la explosión. ¡No tiene sentido! Le pido que se calme, y que nos diga que pasó, porque visto lo sucedido con varios de nuestro grupo y el incidente de anoche en Polonia, me temo que Newton fue secuestrado.

J.C. habló con voz calmada. No estaba para tonterías, y pensar que todo era un embuste lo era.

—Tía, estoy de acuerdo con Perrier, no tiene sentido—intervino Anna Plushenko. —¿Las cámaras? ¿Captaron algo?

—El sistema… fue apagado…

—¿Violaron tu sistema de seguridad? Entonces es alguien con la capacidad técnica de deshabilitar un sistema tan avanzado como el tuyo, ¡dudo que ellos pudiesen hacerlo! ¿Y el resto de tus ingenieros?

—Los envié a casa; habían trabajado por varios días sin descanso y ya no estaban siendo productivos… Pero Nadia y su equipo… Isaac y yo trabajamos con ellos hasta las tres de la mañana. Tuvo una idea brillante, esa chica era increíble... ¡estaba tan cerca de hacer funcionar la interfase! ¡Todos fueron incinerados en la explosión! ¡Incinerados!

Se detuvo para enjugar una lágrima que se había desbordado de su párpado y recorrido toda su mejilla.

—Tía, concéntrate, ¿quién más pudo haberlo hecho?

—¡Nadie! Tú sabes cómo se maneja la seguridad aquí; es imposible entrar o salir sin ser detectado... Excepto…pedí a Sergei que se quedara en una de las habitaciones de arriba.

—Tía, ¡tiene que ser él!

Ciduska iba a rebatirle, a recordarle que Sergei había sido su asistente por diez años, cuando Da Vinci, viendo que se había tranquilizado un poco, intervino:

—Ciduska, ¿qué pasó con las Meriaa que estaban en el laboratorio?

—Sólo quedan restos de oro fundido...

—Perdimos…—musitó Leonardo cuando escuchó aquello.

III

—Señora Plushenko—dijo J.C. Perrier— estamos en sus manos. Debe decidir si nos cree, si acepta que la civilización está en peligro; o si se aferra a su teoría de que somos espías infiltrados mediante un elaborado embuste para destruir o robar sus últimos avances. Si acepta esa última teoría, debe aceptar también la premisa de que le entregamos tecnología más avanzada que cualquier cosa existente en la tierra solo para ganar su confianza.

—Tía, por favor, lo lógico es que alguien te infiltró, destruyó las Meriaa y secuestró a Newton para detenernos. Tú sabes del encuentro anoche con Maquiavelo, y de los secuestros de Stéfano, Doménica, Aura y Carlo… ¿no lo ves?

Ciduska los miraba nublada por la rabia y el dolor por la muerte de Nadia, pero sabía que tenía que calmarse para tomar buenas decisiones. El mayor daño había sido la pérdida de personal valioso –su mejor equipo–, y aunque le tomaría tiempo sustituirlos, el trabajo previo, incluyendo buena parte de los avances logrados con la tecnología de Newton, estaba respaldado. Como afirmaba Perrier, las Meriaa eran tecnología de otra dimensión que involucraba una forma por completo diferente de ver y enfrentar los problemas de la computación. Ningún gobierno o empresa tenía nada parecido (y sus fuentes por el mundo se lo ratificaban en informes semanales), así que era improbable que alguien le hubiese ofrecido acceso a una tecnología tan sofisticada sólo para atacar su laboratorio y eliminar parte de su personal.

—Señor Da Vinci, ¿qué piensa usted? — dijo dirigiéndose a él.

Leonardo se levantó, puso sus manos en la espalda, y caminó hacia el frente, mientras su cerebro procesaba lo ocurrido.

—Primero, haga que su jefe de seguridad interrogue a Sergei, pues Anna cree que él podría estar involucrado. Si es una injusticia, se resolverá pronto. Segundo, ¿dice usted que estaban a punto de resolver los problemas de la interfase?

—Sí; Nadia, la jefe del equipo, tuvo una idea prometedora para un filtro de información e incluso había aislado pequeños clusters de datos, aunque requería refinar el proceso para poder interpretarlos. A las tres de la mañana nos sugirió que la dejásemos trabajar con los otros ingenieros, pues faltaban cuatro o cinco horas más de trabajo mecánico de programación para implementar su idea. Isaac y yo decidimos dormir, pues no podíamos aportar mucho en ese punto.

—¿Qué tipo de explosivo se usó?

—Señor Da Vinci, esto ocurrió hace quince minutos; apenas si hemos podido ingresar a lo que quedó del lugar. Tuvo que ser algo poderoso, por la forma en que todo fue incinerado.

—¿Pudieron haber sido las Meriaa? Todos vimos lo que sucedió cuando se encontraron por primera vez. ¿Y si la interfase de Newton provocó una reacción inesperada?

Ciduska no respondió. Ni siquiera se había cuestionado esa posibilidad, segura de que todo era culpa de aquel grupo de embusteros. Da Vinci continuó.

—La desaparición de Isaac también me parece inexplicable, considerando que estamos doce niveles bajo tierra, con un altísimo nivel de seguridad. ¿Y si Isaac volvió al laboratorio? No olvidemos que él diseñó el sistema original de la interfase, así que, ¿y si tuvo alguna idea, volvió al laboratorio, pidió que Nadia la implementase, pero el resultado fue catastrófico?

Ciduska y los demás ponderaron la posibilidad.

—Son demasiados ‘si’—intervino J.C. —La teoría no es descabellada, pero no olvidemos ni los secuestros ni lo ocurrido en Polonia: Maquiavelo es real, O’Brian es real, y el sistema de seguridad fue desactivado. Alguien no quería que supiéramos qué pasó.

—Es cierto—dijo Ciduska. —Desactivar este sistema requiere un nivel de conocimiento complejo. Si hubiese sido un accidente con las Meriaa, las cámaras lo hubiesen registrado.

—De acuerdo—concedió Da Vinci. —Sin embargo, quiero un análisis de los restos, de las cenizas, pues en este momento ni siquiera estamos seguros de que alguien haya sido incinerado allí.

IV

Da Vinci no se había sentado, ni siquiera había movido las manos de su espalda, ocupado como estaba su cerebro en tratar de visualizar todas las opciones, pero sólo lograba ver dos: o Isaac había perecido en la explosión, o había sido secuestrado. Nadie conocía a Isaac Newton como él; habían vivido juntos ¡ochenta años! y sabía que las cosas nunca eran simples con él.

Por el momento, era hora de recobrar cierta practicidad. Sin importar lo que hubiese sucedido, el reloj seguía su marcha, y las horas restantes eran cada vez menos. Aunque su Plan B ya estaba en acción, no estaba dispuesto a aceptar la aniquilación de la humanidad. Se volvió hacia el grupo, puso ambas manos sobre la mesa, y continuó.

—Con independencia de la teoría que aceptemos, es el momento de hacer ajustes. Dos Meriaa fueron destruidas, y debemos proteger la que nos queda a toda costa. Veo que J.C. tuvo el buen sentido de traerla consigo.

—No pude dejarla en la habitación; menos ahora que no sabemos en quién confiar. No podemos perder una tercera Meriaa.

—Cierto. Ahora bien, el trabajo de Ciduska y los suyos con la interfase sigue siendo muy valioso. Si logramos comunicarnos con la fuente, quizá podamos entender de primera mano cual es el sentido y el propósito de todo esto; comprender lo que está detrás. Puede que incluso nos ayude a desactivar las pirámides. Recordemos que aún no tenemos los medallones, y sin estos las pirámides de oro son sólo voluminosos, aunque hermosísimos, pisapapeles.

—¿Qué sugiere, Leonardo?

Todos notaron que Ciduska se había referido a él como Leonardo; lo cual indicaba que una vez más estaba dispuesta a aceptar su historia.

—Sigue siendo fundamental terminar la interfase, pero aquí será imposible, pues ya no estamos seguros. Si en efecto alguien desactivó el sistema de seguridad y causó la explosión del laboratorio, no descansará hasta que se deshaga de nosotros. Tengo laboratorios y equipos de investigación en Astana, Kazajistán, a cuatro horas en los Jets…—dijo, mirando a Anna para confirmarle que este era uno de los lugares que le había mencionado la noche anterior. —Creo en la afirmación de Isaac de que Ciduska es la mejor del mundo, y no necesita a nadie más para terminar el trabajo.

—Aunque estoy de acuerdo con Leonardo —interrumpió J.C. — no creo necesario que todos viajemos a Astana, donde sólo nos sentaríamos a esperar a que Ciduska lograse algo. Rachel y yo podríamos volar a Cabo Verde para seguir de cerca las operaciones del Atlántico.

Ciduska había llegado a un punto en el cual la falta de sueño y las profundas emociones nublaban su juicio y la confundían al punto de no saber siquiera si tenía que desconfiar. Estaba de acuerdo con el argumento de Leonardo: debía terminar la interfase. Por otra parte, aquella era la primera vez que su ultrasecreto complejo había sido violado y eso le provocaba gran angustia.

Mirando a sus interlocutores, comenzó a hablar por un comunicador que tenía en el oído, y tras dar una serie de órdenes se levantó de la mesa y dijo:

—Vamos a Kazajistán.

V

Cholula, México, 29 de diciembre, 12.07 a.m., GMT-6

Nostradamus trató sin éxito de hacer reaccionar a Margarita, desvanecida como sacudida por una descarga eléctrica. Cargándola en sus brazos entró a toda prisa a la primera carpa del hospital de campaña. Iluminada con luces fluorescentes, unas cuantas enfermeras se distribuían aquí y allá entre camas improvisadas llenas de pacientes con todo tipo de lesiones, los menos graves cerca de la entrada, los más serios al fondo donde eran atendidos por dos médicos.

—Ayuda, por favor, es la doctora Margarita—dijo Nostradamus, al ingresar. Varias cabezas se giraron, entre ellas una doctora que caminó hacia él, se retiró la mascarilla, y con rostro de preocupación, mientras indicaba por señas una camilla vacía para que la pusiera, preguntó:

—¿Qué pasó?

—Se desmayó—dijo Michel, —hablábamos cuando se desvaneció. Soy médico—agregó, dejando por fuera el tema de su identidad, y, sobre todo, el de la reencarnación.

—No encuentro nada anormal en sus signos vitales—dijo la doctora tras auscultar a su amiga. —Hace una semana le pasó lo mismo, son dos desmayos muy seguidos, la enviaré al Universitario por un TAC.

Nostradamus comprendió que no podía dejar que se llevaran a Margarita.

—Doctora, si todo está normal no creo que sea necesario. Pudo ser agotamiento, Margarita me dijo que casi no ha dormido desde ayer. Tal vez lo que requiere es descansar. Yo cuidaré de ella aquí, y cuando despierte veremos a qué atribuye su desmayo.

—De acuerdo doctor.

VI

Itzamara se despedía de sus hermanos, a quienes se les acababa de servir una cena que devoraron con gran apetito, cuando Nostradamus entró con Margarita en brazos a la carpa hospital y la puso en una camilla junto a ella. Impresionada por lo sucedido, salió al encuentro de Fátima.

—¿Qué pasó? ¿No era esa la doctora que atendió a mis hermanos? —preguntó, señalando la carpa.

—Sí; también fue amante de nuestro colega Michel hace algún tiempo. Estaban hablando y se desmayó…—respondió Fátima, sin mentir, pero sin tampoco decir toda la verdad. Le hubiese resultado difícil explicar un caso de reencarnación cuando aún estaba tratando de ganar su confianza y de asegurar su cooperación. Ella misma nunca había creído en este tema, y le resultaba difícil de aceptar. “¿Habrá algo de verdad en la religión de Maquiavelo?” pensaba, y la posibilidad la asustaba.

El frío arreciaba. Fátima usaba una gruesa chaqueta negra de marca española, jeans y tenis. Aunque le hubiese gustado vestir algo más formal –estaba lidiando con gente especial–, el trajín de los últimos días y el hecho de que el plan original era empacar para una noche se habían confabulado para limitar sus opciones fashionistas. Ahora bien, de por medio estaba evitar el fin del mundo, por lo que lo importante era sobrevivir, incluso en jeans, y luego se preocuparía por lo demás.

Athena, a quien J.C. había procurado un amplio guardarropa en París, vestía un bonito abrigo beige encima de un kimono térmico. Se veía ansiosa, sintiéndose culpable por la señora que se había desmayado al abrazarla. No había tenido visiones previas al respecto, ningún aviso de los que siempre recibía.

Itzamara no preguntó más, pues nadie le debía una explicación, pero decidió que mantendría sus sentidos aguzados.

*******

Ricardo y Verne conversaban en otra de las bancas.

—Esto se pone cada vez más raro—dijo el escritor.

—De novela—respondió Ricardo con una sonrisa. —¡De telenovela mexicana, diría! Vieja amante vuelve de la muerte… ¡Por suerte no lo encontró con otra!

Una vez más había tratado de ver un cierto humor en la seriedad de los acontecimientos. Esa era su forma habitual de lidiar con el estrés, lo cual no interfería con su capacidad de analizar los hechos en forma objetiva. A Verne no parecía molestarle ese sentido del humor, y rio con ese aire de calma y de sencillez que hacía sentir cómodo a Ricardo, como si estuviese en presencia de un viejo amigo.

Durante el largo viaje Verne le había compartido historias personales, demostrando que, a pesar de su larguísima y fructífera vida, seguía siendo un ser humano normal, y hasta agradable. Verne a su vez consideraba a Ricardo un tipo simpático y con los pies en la tierra, aunque le era fácil observar que era Fátima quien le daba balance.

Ricardo y Alberto le habían narrado en detalle lo ocurrido seis meses atrás, explicándole la relación del Círculo de Poder con las profecías de Nostradamus y las obras de Da Vinci. Todos se preguntaban en que otros puntos se interconectaba esa historia con la actual. Los argumentos del Círculo y de los purificadores no eran tan lejanos

“Grupo de nobles de linajes y poderes antiguos tratando de causar una hecatombe porque consideran que cierta porción de la humanidad no tiene el mismo derecho a vivir que ellos. ¿Serán los mismos actores detrás de ambos escenarios? He allí una teoría interesante por investigar” se preguntó Verne, en las interminables horas en el Jet en las que repasaron las piezas del rompecabezas.

Había muchas piezas que desconocían, y sus cerebros creaban posibles escenarios para determinar la factibilidad de sus teorías.

—Es demasiada casualidad—cuestionó Verne. —Primero encontramos los medallones gracias a la intuición de Athena… ¡y casi de inmediato a Margaret! La misma noche y en el mismo lugar. Es sospechoso… al menos lo de Margaret.

—¿Sospechoso?

—En Polonia, Maquiavelo justificó a J.C. la necesidad de una purificación de las almas basada en reencarnación. Pocas horas después llegamos a México, y en lugar de ser recibidos por un ejército dispuesto a detenernos, encontramos una reencarnada que quiere ayudarnos, lo cual no deja de otorgar cierta credibilidad a las teorías de Maquiavelo. Como soy un viejo y paranoico escritor, me mantendré alerta…

—Yo no; desde que conocí a Fátima sufro de pronoia, lo contrario de la paranoia: creo que el universo, esa fuerza superior que mi inconsciente sabe y mis entrañas me confirman que existe, conspira para tratar de que las cosas funcionen en mi beneficio y en el de la mayoría. Por eso estoy dispuesto a creer que nos lanzó juntas dos piezas, pues ya no quedaba mucho tiempo para que las encontráramos por nuestros medios. Y si llega en forma de una jovencita cubierta de tatuajes y de una doctora que se declara antigua amante reencarnada, que así sea…

Hizo una pausa, pensó, y cambió su rostro serio por otra sonrisa, antes de agregar:

—Me siento tan optimista que creo que deberías dar una vuelta por allí a ver si te reconoce alguna vieja amante que nos dé otra pieza… 

—No sé si sea buena idea. No quisiera que se enfrentase con Anna; sería una lucha desigual.

—Cierto—dijo Ricardo, asintiendo, y recuperando la seriedad. —Ahora bien, si lo de Margaret es cierto y es la reencarnación de su antiguo amor, ¿significa entonces que nosotros también somos almas reencarnadas? Como dijiste, otorga cierta credibilidad a las teorías de Maquiavelo de que no morimos, etcétera. Además, que se hayan reencontrado en esta otra vida, en un momento tan particular, ¿significa que estaban predestinados a encontrarse por algún asunto de karma? ¿o es este el funcionamiento almático, y tendemos a encontrarnos con la misma gente?

—Este asunto de la reencarnación abre una caja de pandora muy profunda, que reboza de interrogantes, y no sé si quiero sumergirme en ellas justo ahora. Tenemos demasiado en el plato.

Michel salió de la carpa hospitalaria.

—Despertó; la otra doctora confirmará que todo está bien y saldremos hacia la Pirámide.

VII

Michel regresó a la carpa y se dedicó a observar a Margarita mientras conversaba con su amiga y achacaba su desmayo al cansancio excesivo. Era una sensación extraña ver a su Margaret atrapada en un cuerpo distinto. Había amado tanto a esa mujer; había idolatrado y atesorado de tal forma su memoria y el tiempo pasado con ella que al tenerla de nuevo no sabía cómo reaccionar, qué decirle, cómo sonreírle. Aunque su exterior parecía calmo, las emociones se habían apoderado de él, un individuo por lo general tranquilo. Estaba contento, pero confundido.

Cuando por fin salieron a la calle, se encontraron al grupo alrededor del móvil de Fátima. J.C. Perrier, en altavoz, los ponía al tanto de las noticias en San Petersburgo. Isaac Newton desaparecido, dos Meriaa destruidas… Tres columnae por activar, y únicamente dos Meriaa, la que tenían con ellos en México y la recuperada en Cracovia.

No sólo no tenían lo necesario para detener el apocalipsis: el ataque al laboratorio de Ciduska demostraba que los purificadores no estaban cruzándose de brazos; y que debían prepararse para enfrentar resistencia.

Se acordó reforzar la seguridad del grupo. Luego Fátima dio las primeras buenas noticias en algún tiempo:

—Encontramos los tres medallones gracias a una visión de Athena… ¡estamos listos para ir a la pirámide!

La información fue celebrada por todos. Fátima continuó, omitiendo referirse a Margarita y a su reencarnación, pues el asunto demandaría explicaciones que ella no sabía cómo dar.

—Además, Michel declaró la autenticidad del manuscrito de Partús, y de las cartas de León X y de Benedicto XIV.

—Excelente. Nosotros vamos para el aeropuerto. Rachel, el cardenal Di Monti y yo saldremos hacia Cabo Verde a coordinar las operaciones de búsqueda de la pirámide atlante—dijo J.C. —Da Vinci, Melzi y las Plushenko volarán a Kazajistán para continuar trabajando en la interfase, y coordinar la búsqueda en Vietnam, que empezará en unas horas.

Terminada la llamada, Nostradamus localizó con la mirada a Jorge López, y lo llamó.

—¡López!

—Sí señor.

—Diez hombres no serán suficientes, necesitamos veinte más. Además, descenderemos hasta las profundidades de la pirámide, y requerimos de todos los recursos de que podamos disponer.

—De acuerdo, señor, movilizaré veinte hombres más; en la pirámide nos espera un equipo que ya hizo un reconocimiento del terreno.

—Perfecto, salgamos para allá.

*******

Los siguientes diez minutos fueron silenciosos. Cada uno evaluó a su manera lo que estaban a punto de enfrentar. La más confundida era la nueva integrante, Margarita Guevara/Margaret Sinclair, quien a cada momento se sentía un poco más Margaret y un poco menos Margarita. Su antiguo yo estaba tomando el control de su vida y la sensación la estaba volviendo loca. Acababa de enfrentar una tormenta emocional, una mezcla intensa de felicidad y confusión, al enterarse de que el hombre que amaba, cuyo verdadero nombre era Michel de Nostradamus, profeta de la antigüedad, seguía con vida.

Para ella el tiempo no había pasado; se había ido a dormir el sueño de la muerte en 1919, y había despertado unas noches atrás sin consciencia de ese tiempo transcurrido, salvo la vida de Margarita que parecía difuminarse en un segundo plano. Ahora se preguntaba qué le deparaba el futuro con él. Ella físicamente era una persona diferente. François o Michel sí era el mismo; había seguido viviendo, había amado, quizá tenía otra familia…

Estos pensamientos atormentaban a Margarita, la mujer mexicana, la otra parte de su ser que luchaba por seguir en la consciencia. Ella también había amado, aunque no tanto; también había perdido; y su vida había sido normal y poco emocionante... ¡Era tan raro ser las dos, y a la vez una! La abrumaba no tener ni idea de si aquella sensación de rareza desaparecería algún día, y de si podría recuperar algo similar a lo que los seres humanos llaman normalidad.

VIII

Cholula, México, 29 de diciembre, 1.11 a.m., GMT-6

En la pirámide todo estaba preparado. Grandes lámparas iluminaban el fondo del abismo que se había tragado la Iglesia de los Remedios. El polvo se había asentado, y la luz hacia visible a unos cincuenta metros de profundidad una pequeña parte de la punta de una pirámide forrada en mármol blanco.

—Sé que no me corresponde preguntar—afirmó Jorge, de pie junto a Ricardo, mirando hacia el hoyo—pero esa pirámide es como las de Egipto, ¿cierto?

Ricardo se volvió hacia él y lo miró, pero no contestó, limitándose a preguntar a su vez: —¿Cómo bajaremos?

—La grúa hará descender una canasta sobre los escombros, a un lado de esa punta visible. Los miembros de mi equipo allá abajo confirman que el terreno está estable, aunque los escombros podrían asentarse más en cualquier momento, y si vuelve a temblar…

—Hagámoslo.

Se dividieron en dos grupos, pues la canasta sólo podía llevar cinco a la vez. Jorge quedó en la superficie para coordinar el resto del proceso. Conforme bajaban pudieron ver de cerca la parte que sobresalía de la pirámide, conservada en forma perfecta: el mármol aún brillaba como si el tiempo no hubiese transcurrido. En la parte superior de su punta era visible una pequeña apertura, como si faltase algo. Verne calculó que era el espacio para la Meriaa.

—Si pudiéramos insertarla desde arriba…—murmuró Verne.

—No es tan fácil. Según Perrier existe un salón enorme en medio de la pirámide de donde emana un rayo de luz. Allí se coloca la Meriaa, se insertan los medallones, la Meriaa asciende y se convierte en la punta. El problema es no tener idea de cómo entrar…—respondió Ricardo.

El grupo fue recibido por Amanda, la ingeniera a cargo de la operación, quien los esperaba con otros cinco miembros de su equipo. Luego de presentarse, les dio un informe en español, un idioma que todos comprendían salvo Athena, quien sin embargo escuchaba atenta.

—Localizamos una abertura en los escombros. La logramos ensanchar sin causar un derrumbe, y descendimos hasta otra sección de suelo macizo unos diez metros más abajo, donde hay una caverna, formada por piedras fluorescentes moradas. Si quieren bajar usaremos las cuerdas en grupos de cinco, tres de ustedes y dos de nosotros, que bajaríamos para asistirles.

—Perfecto, iniciemos el descenso. Si estáis de acuerdo, primero bajarán Fátima, Athena e Itzamara; luego Margarita, Alberto y yo; y por último Ricardo, David y Monsieur Verne—concluyó Nostradamus, en un marcado acento de Madrid.

Todos asintieron, e inició la operación.

IX

El primer grupo llegó al nivel inferior. El segundo grupo descendía, cuando se escuchó una explosión en la superficie que los sumió en una absoluta oscuridad en medio de los inestables escombros.

—Jorge, adelante, ¿qué pasa? —preguntó Ricardo por la radio.

—Señor, explotó el generador. Enviaré varios hombres a revisar; estamos en alerta máxima.

—¿Un ataque?

—No lo sé, señor.

Un gesto de terror se dibujó en varios de los rostros, pues los últimos tres aún debían esperar a que el segundo grupo llegase al fondo para poder iniciar su descenso.

Enseguida se escuchó una conmoción en la superficie, hombres gritando órdenes, pero no hubo disparos.

—Jorge, adelante, Jorge…

Nadie respondió. Los de abajo, dentro de un abismo a más de cincuenta metros de profundidad, temieron lo peor. Fátima encendió su linterna, para ayudar a los que terminaban de descender entre tinieblas.

De repente se escuchó un ruido mecánico; los cables de la canasta transportadora se movieron.

—Cuando la canasta suba, los purificadores bajarán— dijo Ricardo encendiendo su linterna. —Démonos prisa.

En la superficie seguía todo en silencio, pero era claro que la situación podía cambiar en cualquier momento. Y lo hizo.

Cuando David, Verne y Ricardo se preparaban para bajar acompañados de dos asustados rescatistas, se produjo una ráfaga de disparos. Una de las balas alcanzó a Verne en el hombro, y otra a uno de los rescatistas. Con mucha dificultad, unos segundos después se lanzaron al abismo.

X

A pesar de que el último año había estado cargado de adrenalina y de tensión, los segundos del descenso fueron largos y difíciles para Ricardo. El rescatista que se suponía debía ayudarle, estaba en shock con una bala en una pierna. Ricardo le asistió mientras esperaba que lloviesen más balas y su vida acabase a las puertas de lograr algo importante.

No hubo más disparos. El profundo silencio solo fue interrumpido por el ruido de los cables de la canasta que ascendía, y los gemidos de dolor del rescatista herido, cuya sangre manaba a borbotones.

Al tocar suelo, Alberto y Michel ayudaron a cargar a Verne, dos rescatistas asistieron a su compañero y todos buscaron refugio en la brillante caverna que se detenía a un metro de la pirámide.

“Amatistas… aunque es difícil que se produzca una concentración como esta... podría deberse al terremoto,” pensó Nostradamus analizando la caverna.

Michel y Margarita revisaron a los heridos a la luz de los móviles. La bala de Verne tenía orificio de entrada y de salida. Aunque había hecho daño y le causaba un dolor agudo, no era mortal.

—Fue en el lado derecho; si hubiese sido el izquierdo estarías muerto—dijo Michel, no por alarmarlo, sino como declaración de hechos. La herida del rescatista era más grave, la bala había tocado hueso rompiéndole la pierna y perdía mucha sangre. Margarita estabilizó la herida como pudo y contuvo el sangrado con un torniquete, pero el hombre requería ser trasladado cuanto antes a un hospital.

Comenzaron a valorar sus opciones sin idea de su próximo paso. La canasta ya debía estar en la superficie, y muy pronto el lugar sería invadido por los de Maquiavelo, si es que eran los culpables del ataque.

Fátima hizo cálculos mentales. Tras el descenso estaban a poco menos de veinte metros por debajo de la punta de la pirámide.

—Camino al aeropuerto J.C. me describió su experiencia en Sudán, para que nos sirviera de guía aquí. El monasterio disimulaba siete metros de la pirámide que sobresalían del suelo. Para entrar en ella bajaron tres niveles de escaleras, y luego siguieron por un pasillo hasta el punto en el que entraron en un túnel de líneas limpias, de construcción perfecta, de unos tres metros de circunferencia, en el que todo cambiaba y, en palabras de J.C. “uno sabía que había salido de este mundo”. Siete metros que sobresalía, sumado a los tres pisos que había que descender, o sea, unos doce metros, implican que la entrada en Sudán estaba más o menos a esta altura… ¡nuestra entrada debería estar por aquí!

Todos apuntaron las linternas en dirección a la pirámide, pero no vieron entrada alguna, sólo la pared sólida recubierta de granito blanco. Athena se levantó, caminó hacia la pirámide, apoyó ambas manos sobre el granito y como si hubiese pulsado algún mecanismo, una puerta apareció. Hizo gestos pidiendo a los demás que la siguieran.

—Señor—dijo Amanda, la ingeniera, dirigiéndose a Michel. —Nos quedaremos aquí; no tenemos nada que ver con este asunto, y quien disparó no nos busca a nosotros. Saldremos cuando las cosas se hayan aclarado; nuestro compañero está mal herido...

—Tenéis razón; quedaos—respondió Michel. —Nos llevaremos un par de linternas.

Varias cabezas asintieron. Julio se apoyó en Ricardo y Alberto, y junto a Michel que cargaba la Meriaa, y a David con el Manuscrito Médici en un maletín a sus espaldas, siguieron a las mujeres que ya habían entrado en la pirámide. Cuando entró el último, Athena puso sus manos en las paredes del túnel, y la puerta se cerró.

—Vamos—dijo la niña, y comenzó a guiarlos por el túnel principal, que descendía en un ángulo de entre veinte y treinta grados. Nadie se atrevió a preguntar cómo era posible que Athena supiese qué hacer.

Iluminándose con las linternas de los móviles, tomaron un par de desviaciones entre túneles y pasadizos, hasta llegar a una habitación inmensa. La atravesaron, pues la niña sólo se detuvo cuando llegó frente a unas enormes puertas doradas. Con ayuda de Fátima las abrió, y todo se iluminó: frente a ellos estaba el rayo de luz descrito por los otros.

XI

—Según la lógica de todo— intervino David, hablando por primera en horas— la Meriaa debería activarse a las 11.11 hora universal, 5.11 a.m. de México. Asumo que esa hora es fundamental… quizá es el momento en que la pirámide actualiza su sistema operativo o algo así, y se vuelve vulnerable.

Al estar dentro de una pirámide de decenas de miles de años de antigüedad, David había vuelto a conectarse con su arqueólogo interior y a recuperar la confianza, aunque aún estuviese abrumado por la emoción de estar junto a los longevos. Cualquier riesgo en el cual hubiese estado su vida hasta ahora, había valido la pena.

—Son casi las dos de la mañana Faltan más de tres horas. Maquiavelo y su gente no tardarán en bajar…—dijo Fátima, preocupada.

—Esperemos entonces que no encuentren la entrada—intervino Michel. —Sin Athena no la hubiésemos encontrado.

*******

Los minutos transcurrían lento, muy lento, como si se negasen a dejar de ser parte del presente. Verne, con los ojos cerrados, trataba de no pensar en el dolor. Ricardo miraba su reloj, y lo volvía a mirar, y una vez más lo miraba, pero no lograba que las obstinadas manecillas avanzaran. Michel hacía lo mismo, seguro de que nunca había sentido tanta tensión.

David compartía con Alberto sus teorías de lo que debía pasar y de cuán difícil sería dejar la pirámide con vida. Hablaban sin parar en una combinación de francés e italiano que ambos parecían entender de maravilla.

Ajenas a ellos, Fátima, Itzamara, Margarita y Athena se sentaron en un círculo en el piso, y charlaban compartiendo su preocupación por el personal de Jorge López, los rescatistas y los treinta escoltas. Les aterrorizaba pensar que por su culpa algo malo les hubiese pasado, y la incertidumbre de lo ocurrido les mortificaba.

—Yo no escuché disparos, salvo la ráfaga contra nosotros, como si fuese una advertencia.

—Pudo haber sido la policía—dijo Fátima.

—O el ejército—añadió Itzamara.

Eso las tranquilizó, aunque ninguna creía que fuese cierto.

Pasó la primera hora. No ocurrió nada.

Verne dejó de sangrar pues la bala no había perforado ningún órgano; con sus extraordinarias capacidades de sanación sobreviviría. Al ver a las mujeres preocupadas por él, se unió a su círculo en el suelo, y tratando de bajar la tensión del ambiente, bromeó. Hablaban en español; y les hizo algo de gracia escuchar que también Verne hablaba con acento madrileño, pues al igual que Michel había pasado largos períodos allí, incluyendo los últimos veinte años.

—Soy profesor de la Complutense, ¿qué esperabais? Pero no os preocupéis, yo estaré bien, los personajes de mis novelas han sobrevivido cosas peores. En un par de días podré bailar un vals con Anna. Y luego escribiré una novela sobre esto, y os incluiré a todas en ella, pero con los nombres invertidos. ¿Qué os parece Margarita Malik y Fátima Guevara?

—Sólo si Fátima es la heroína—bromeó ella.

—Con tantos personajes no te lo prometo; pero si estás de acuerdo, haré a tu personaje interesante.

—J’accept intéressant —respondió ella en francés, con una sonrisa.

XII

Michel tenía en sus manos el Manuscrito Médici, que David había llevado consigo a la pirámide. Temprano lo había ojeado con premura, y le había sido muy fácil determinar que era real: algo en esos folios de vitela se lo decía sin dejarle espacio para la duda.

La carta de León X, así como la de Benedicto XIII dirigida “a los descendientes de mi amigo Giácomo Giambruno”, tenían también todas las características de ser originales. Los hechos subsecuentes, además, permitían tener su legitimidad como probada.

Leyó y releyó la historia de Partús en su original, pues nunca es lo mismo leer traducciones o interpretaciones, y lamentó que algunos folios hubiesen sido destruidos con el tiempo. ¡Quién sabe qué secretos se habían perdido; qué información valiosa no había resistido el paso del tiempo y había desaparecido para siempre!

Trató de imaginarse por un rato la vida en la Atlántida, quizá no tan diferente a sus primeras vidas. Por lo visto, a pesar de que sus ciencias eran avanzadas y parecían saber mucho de muchas cosas, o al menos así lo relataba Partús, no los gobernaba la tecnología y mantenían cierta inocencia intelectual. Se preguntaba si habría secretos velados en esos folios o si sus palabras esconderían códigos o cifrados que revelarían más cosas. Deseaba llevarlo cuanto antes con el maestro Leonardo, que tenía un talento casi mágico para encontrar significados ocultos. Tal vez allí estaba la respuesta…

*******

La hora comenzó a acercarse. Faltaban veintiséis minutos, veinticinco, veinticuatro, veintitrés… Todos contaban hasta los segundos.

Ricardo recostado sobre el piso frío, cerró los ojos. La espera lo estaba matando y le había provocado un dolor de cabeza agudo.

—Hay algo que debemos discutir—dijo Fátima, poniéndose de pie, lista para tomar de nuevo el liderazgo. Su frase bastó para despertar a los que dormitaban.

—No hemos definido quién cargará la pirámide hasta el rayo de luz. Cuando Perrier y Della Croce activaron la Meriaa de Sudán, el rayo fulminó a Forte pues no era el verdadero mensajero.

—Lo haré yo—dijo Verne. —Conozco el riesgo, y estoy dispuesto a tomarlo. Estuve en contacto por mucho tiempo con el cáliz de los profetas; quizá tengo algún gen, como Carlo Nunzio, y por eso pude recibir sus mensajes. En el peor de los casos, si no soy un mensajero y muero en el intento, moriré sabiendo que luché hasta el fin e hice todo lo que pude.

—Aunque sé que todo saldrá bien—dijo Ricardo, —quiero que sepas que soy tu gran admirador, y que me hiciste la infancia más feliz; me enseñaste a soñar, y te lo agradezco.

Verne lo miró con agrado, le estrechó la mano, y dijo:

—No estaría mal si son las últimas palabras que escucho, amigo.

—Aunque agradezco tu deseo de sacrificio, yo debo hacerlo—interrumpió Michel. —Desciendo de la tribu de los profetas, que tenían un lazo con el cáliz, aunque os debo recordar que el cáliz sólo sirvió como modelo tecnológico y antedata las Meriaa... Pero en mi caso, si muero, no tengo problema alguno, ya he vivido suficiente. Julio por su parte aún tiene en su espíritu muchas novelas, y no quisiera que dejase de escribir el relato en el cual vosotras seréis las heroínas, según escuché hace un rato. Además, hay que cargar la Meriaa hasta el rayo de luz. Es muy pesada, no puedes hacerlo con tu brazo así—agregó, viendo que Verne no parecía dispuesto a renunciar a su oportunidad de ser el héroe.

Todos comprendieron que Michel tenía razón.

Fátima, dando por zanjado el asunto de Michel y Verne, agregó:

—Tenemos también el problema de los medallones. Solo Itzamara tiene la sangre original, y es demasiado tarde para buscar a sus hermanos.

Ricardo intervino.

—La familia de mi madre tiene sangre indígena; mi bisabuela Fidelina es de los huetares, una tribu que vivía cerca de donde Partús tuvo su laboratorio en Turrubares. Quizá esté emparentado con algún original. Sé que sería poco más que un milagro, pero como dijo Verne, en este punto, ¿qué importa? Si no tratamos por miedo a morir; moriremos por miedo a tratar. Yo colocaré el segundo medallón.

—Y yo el tercero—dijo Athena en francés.

Fátima la detuvo.

—Athena, si no tienes el gen, podrías morir.

—Pertenezco a la misma familia de Ricardo; si él puede, yo también; si no, yo tampoco. El resultado será el mismo.

Fátima no pudo rebatirla. La niña no sólo era muy inteligente y parecía estar comprendiendo más y más el español, pues la mayor parte de la conversación se hacía en ese idioma; sino que era elocuente, una vez que tomaba confianza y vencía su timidez.

*******

A las cinco de la mañana en punto, Fátima logró una barra de señal en su móvil. Sin moverse ni un milímetro del punto exacto en el que estaba, llamó a J.C., quien a su vez hizo una conferencia con Da Vinci, Melzi y las Plushenko en el laboratorio de Kazajistán.

—Ya casi es hora—dijo Fátima. —No tengo señal suficiente para una videollamada, pero les narraré lo que pase.

A las cinco con once minutos, Michel de Nostradamus tomó la Meriaa con ambas manos y la colocó en el rayo de luz. Esta, al hacer contacto, comenzó a flotar. Cubierto por su resplandor, Michel la guio con ambas manos hasta que la posó en la base del rayo, donde, como atraída por una fuerza magnética, se acopló. El rayo de luz cesó sin fulminarlo: había tenido éxito. Ricardo, Athena e Itzamara se pusieron de cuclillas junto a la Meriaa, e insertaron los medallones.

La Meriaa quedó inmóvil unos segundos en los que nada sucedió. Luego, comenzó a elevarse, impulsada por un sistema hidráulico que surgía del suelo, hasta colocarse en la apertura de la punta que habían visto más temprano.

Entonces una onda sobrecogedora de energía se apoderó de todo, y por instantes, cada uno estuvo en contacto directo con el infinito; y lo que vieron los sorprendió hasta en lo más profundo.

*******

Pasó casi una hora, pero para los que estaban desmayados en el suelo de la pirámide habían pasado muchas vidas. El lugar estaba en completa oscuridad; el rayo de luz había cesado.

Fátima, aturdida al volver en sí tras una experiencia alucinante, preguntó en voz alta si alguien más había despertado. Los otros respondieron al unísono, y se encendieron algunas linternas.

En la tenue luz vio a Athena desvanecida junto a Ricardo e Itzamara, cuyos rostros denotaban absoluta confusión.

Aunque la mitad de su cerebro aún no se conectaba, corrió hasta Athena, se sentó en el piso y la tomó entre sus brazos. La niña abrió los ojos, y recorrió el rostro de Fátima mientras una sonrisa se asomaba a sus labiecitos. Algo en la niña había cambiado, como si tras sus ojos se escondiese el alma de una mujer adulta. Poniendo una mano en su mejilla, y mirándola con ternura, murmuró:

—Persélope… mi querida Persélope…Soy yo, recuérdame. Soy yo…

Un brillo especial iluminó los ojos de Fátima, y entonces la abrazó aún más fuerte.

—Athena, mi adorada Athena, lo recuerdo, lo recuerdo todo…

—Bien—dijo la niña mujer—, asegurémonos de que los demás también … ¡Nos queda poco tiempo!

EPÍLOGO

Habían dejado San Petersburgo a toda prisa, sin bañarse ni desayunar, pero ninguno se quejó. La opción era quedarse muchos pisos bajo tierra en aquella mole de concreto donde ya no estaban seguros. Tuvieron suerte de que no se hubiese convertido en su tumba permanente, pero dudaban tenerla una segunda vez.

A las ocho y cuarenta de la mañana de Rusia se abordaron los dos Jets. J.C., Rachel y el Cardenal Di Monti viajaron con rumbo al Atlántico. Hacia el Sureste salieron las Plushenko, Da Vinci, y Melzi, quien deseaba mucho compartir con su maestro. Entre las razones para tomar rumbos separados estuvo también el aumentar sus posibilidades de sobrevivir en caso de ser atacados: sus números se iban reduciendo peligrosamente.

A las 4:30 de la tarde hora local; 4:30 de la mañana en México, el segundo jet aterrizó en un aeropuerto privado en las afueras de Astana, que pertenecía al complejo tecnológico de Da Vinci. A un lado de la pista, un enorme Boeing 747 y un avión tanque esperaban la orden de partir. El vuelo de J.C. tomaría varias horas más para recorrer los seis mil seiscientos kilómetros de San Petersburgo a Cabo Verde (y a ninguno escapó lo casual de esta distancia).

A las cinco de la mañana en punto, Fátima llamó y comunicó que estaban listos para activar la pirámide. Maquiavelo o sus hombres no habían aparecido–era probable que no hubiesen descubierto cómo entrar–, y el momento esperado se acercaba.

Mientras los demás esperaban ansiosos la llegada de la hora sagrada, Anna, ya instalada, monitoreaba en tiempo real los avances. Vietnam seguía paralizado por problemas burocráticos (en otras palabras, faltaba más dinero); pero en el Atlántico los aviones y barcos tenían horas trabajando. Algo extraño estaba sucediendo.

Se comunicó con el barco que comandaba las operaciones.

—Saratoga, cambio, el barco que está enfocando la cámara seis, ¿es nuestro?... Está en las coordenadas cero.

—Soy Colónomos, capitán del Saratoga. Esas coordenadas fueron el punto de partida y el primer lugar escaneado, pero no se detectó nada inusual, salvo una montaña a unos tres mil metros de profundidad. Ese barco estaba allí cuando llegamos.

—Entiendo, ¿podemos identificarlo?

—Un momento, por favor.

Anna miró impaciente su reloj; en México faltaban dos minutos.

—Señorita Plushenko, el barco se llama “Nautilus”. Pertenece a una oceanógrafa de nombre Marilyn Jones.

—¿Nautilus?

—Sí. Junto a mí tengo a Calisto, mi segundo oficial. Él trabajó en ese barco hasta hace unos meses y conoce a Jones, por eso tenemos la información

—Excelente, ¿puedo hablarle?

Faltaba sólo un minuto.

—Buenas tardes, señorita Plushenko, le escucho.

—¿Qué sabe de Jones?

—Es una rica heredera obsesionada con encontrar la Atlántida.

—¿La Atlántida?

—Sí, trabajé en su barco por un año; luego me ofrecieron un puesto en esta compañía. Jones comanda un equipo serio que ha explorado el mundo en busca de la Atlántida, pero que yo sepa no la ha encontrado…

—Gracias, Calisto.

Anna colgó. Los otros habían seguido pendientes de la conversación con Fátima.

—Acabo de hablar con el capitán del Saratoga—dijo Anna. — Hay otro barco allí, en el punto exacto calculado por Doménica. Se llama Nautilus y…

Da Vinci le puso una mano en el hombro, y tocándose la muñeca le señaló que era hora. La voz de Fátima en el teléfono decía:

—Ricardo, Athena e Itzamara colocarán los medallones en tres, dos, uno…

Hubo unos instantes de silencio, y la llamada con Fátima se interrumpió; J.C. seguía en la línea.

—¡Creo que lo logramos! ¡Neutralizamos la pirámide! —dijo Da Vinci victorioso, mientras se concentraba en tratar de sentir los efectos de la energía que tardaría instantes en liberarse de la pirámide de México, y que él estaba preparado para reconocer.

En ese instante Anna observó en uno de los monitores del Atlántico un destello poderoso que surgía del océano en el punto exacto en el que se encontraba el Nautilus. Cuando la luz cesó, Anna intentó una exclamación, aunque de su garganta apenas escapó un murmullo:

—¡Algo acaba de pasar en la Atlántida!

Pero cuando se volteó, ya ninguno de los otros la escuchaba…

FIN

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS:
LA SAGA DEL APOCALIPSIS

Ya disponibles seis novelas de esta fascinante historia creada por Mauricio Chaves Mesén, cuyo estilo trepidante, original y sobrecogedor lo han convertido en el autor favorito de muchos. Chaves es una de las voces a la vanguardia de una nueva literatura latinoamericana cuya temática ya no se limita a situaciones locales, y cuyo escenario es el planeta.

Conforme nos adentramos en este universo verosímil en el cual las fronteras entre la realidad y la fantasía se entremezclan, encontramos conspiraciones, secretos milenarios, antiguos misterios, y profecías del fin de la civilización tal y como lo conocemos … También nos topamos con personajes extraordinarios, (desde Leonardo Da Vinci y Nostradamus, hasta Julio Verne, Maquiavelo y el Conde de Saint Germain entre muchos otros), que unidos a gentes “comunes”, aunque sólo en apariencia, se enfrentan a situaciones impredecibles.

Cada novela es una pieza de un gran rompecabezas, que como parte del conjunto es mucho más de lo que aparenta revelar individualmente.

Círculo de Poder (Caballeros de Nostradamus I). Luego del asesinato de un Embajador en Roma, Ricardo Díaz, su primo y mejor amigo, un hombre sin deseos de vivir, es enviado para encontrar respuestas. Lo que encuentra es una conspiración internacional de proporciones inimaginables encaminada a cambiar las estructuras del poder mundial, basada en las profecías de Nostradamus y en los secretos de Leonardo Da Vinci...

La Pirámide del Apocalipsis (Caballeros de Nostradamus II). Más de una década después del 2012 (cuando el inconsciente colectivo estuvo dominado por el temor al apocalipsis y a las profecías mayas), las cosas parecieron volver a la normalidad. Sin embargo, eventos que iniciaron entonces están por alcanzar su clímax guiados por manos poderosas y llenas de ambición…. En París, J.C. Perrier, uno de los hombres más ricos del mundo, heredero del Conde de Saint Germain, está por cumplir su destino. En Sudán, una antropóloga desaparece en una excavación, al tiempo que un famoso arqueólogo es asesinado en Costa Rica tras revelar a un discípulo su misión ancestral derivada de un medallón y una tableta de arcilla…

La Profecía de Da Vinci (Caballeros de Nostradamus III). Nos reencontramos con los personajes de las dos primeras novelas, reunidos por el destino para enfrentar un misterio que no para de crecer. Ahora deberán buscar a una niña mencionada por un oscuro profeta cinco siglos antes, que parece ser la clave para el futuro. Nostradamus, el Conde de Saint Germain, Leonardo Da Vinci, vuelven en esta novela impredecible, que mantendrá al lector atado al libro hasta llegar a su inesperado clímax…

La Visión de Verne (Caballeros de Nostradamus IV) Julio Verne se une al grupo con sus novelas proféticas sobre el fin de la civilización. Tras un atentado, huye de París para reencontrarse con su pasado en Dubái, donde se le revelan los secretos del cáliz de los profetas, una copa de bronce que no es lo que parece. Entretanto, en San Petersburgo, Rusia, un grupo de científicos descubre lo que ocultan unas esferas de piedra aparecidas en Costa Rica; mientras en el resto del mundo, el tiempo para detener el Armagedón se agota…

El Manuscrito Médici (Caballeros de Nostradamus V) En México, tras un violento terremoto que sacude la Gran Pirámide de Cholula, sus entrañas revelan un gran secreto. En el Vaticano sale a la luz un manuscrito dictado por un supuesto gigante al primero de los Médici, que no sólo es el origen de la enorme fortuna y poder de esa familia Florentina, sino que confirma una gran conspiración con miles de años de antigüedad… En la catedral de Cracovia en Polonia se encuentra un raro artefacto … ¡y en Washington D.C. sale a la luz un maquiavélico grupo que busca provocar el Apocalipsis.

El Oráculo de la Atlántida (Caballeros de Nostradamus VI) En el Atlántico, cerca de Cabo Verde, la oceanógrafa Marilyn Jones, obsesionada con la Atlántida desde niña, hace un espectacular descubrimiento... En Washington D.C., Vida Jiménez, una genial historiadora experta en religiones, es contactada por el poderoso senador americano, Alexander Gordon, para investigar secretos familiares… En Italia, el escritor Antonio Vivaldi se enfrenta a las razones por las cuales el Cáliz de los Profetas había llegado a sus manos… En Bolonia, Hans Andersen III, experto en cultura Inca, recibe un video revelador… Y en España, Juan Sánchez Navarro, joyero y traficante de arte, continúa involucrándose en un misterio que no entiende, pero en el cual se hunde cada vez más profundo...

Manteniendo el suspenso y emoción de las novelas anteriores, la trama sigue el misterio develado por la quinta novela: la existencia de un grupo que insiste en causar el exterminio total de la humanidad...

Las novelas también están disponibles en dos trilogías, tanto en libro físico como electrónico:

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS PRIMERA TRILOGÍA: Círculo de Poder, La Pirámide del Apocalipsis, La Profecía de Da Vinci.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS SEGUNDA TRILOGÍA: La Visión de Verne, El Manuscrito Médici, El Oráculo de la Atlántida.

NOTA AUTOBIOGRÁFICA
DEL AUTOR

Escribí mi primera novela corta cuando tenía 8 años, y siempre supe que había nacido para escribir. Fue orgánico, nadie me enseñó. Quizá venía grabado en mi código genético como herencia de algún antepasado desconocido; o siempre fue la esencia de mi alma.

Por años no hice nada con mi don, me gradué de abogado, obtuve un MBA, trabajé para el Banco Mundial y comencé mi propio negocio, hice dinero con bienes raíces, desarrollé ínfulas y gustos de magnate, todo iba bien ... ¡Entonces el mercado inmobiliario mundial se derrumbó en el 2008! Esta historia, y las lecciones aprendidas, las compartí en dos libros que fueron muy bien recibidos: 12 Leyes de los Grandes Empresarios, y Piensa Éxito.

Allí concluí que el fracaso es la forma en que el destino nos recuerda que estamos en el camino equivocado ... ¡y que mi camino era escribir! Fue en los momentos de confusión en los cuales me tocó replantear mi vida, que las musas que había ignorado tanto tiempo, comenzaron a susurrarme historias al oído. Un capítulo aquí, un personaje allá, a veces sin ninguna conexión, cuyo significado e importancia he ido entendiendo conforme avanzo en esta saga y esos capítulos y personajes pasan a formar parte del rompecabezas.

Así nació CABALLEROS DE NOSTRADAMUS: una serie sobre Profecías, Nostradamus, Da Vinci, Verne, Newton, Maquiavelo, Pirámides, el Santo Grial, la Alquimia, la Atlántida, y muchos otros antiguos secretos, a la que he dedicado todo mi ser en los últimos años.

He viajado por el mundo a los diversos escenarios para describirlos con fidelidad, y he traducido más de cien libros (entre ellos veinte novelas de Julio Verne) para comprender sin intermediarios las palabras y secretos de sus autores.

Si he de creerle a las musas que me dictan las historias, algo sucedió el 21 de diciembre de 2012, pero no lo entenderemos aún por unos años. Ellas quieren que yo lo diga a través de estas novelas para que el porvenir no nos sorprenda sin preparación. Mi afirmación puede parecer extraña al observador externo, pero para mí que estoy inmerso en esta trama, es bastante claro.

En el último año se han publicado las novelas 3, 4, 5 y 6 de la saga; y ya está lista la 7, la mitad de la ocho, y capítulos sueltos para la nueve, la diez y la once, pues al final según me he dado cuenta, todas son piezas de un gran rompecabezas que me dictan a veces sin orden, y parte de mi trabajo es armarlo y buscarle una estructura, sabiendo que cada pieza tiene un lugar único y correcto.

El último año de pandemia ha sido un frenético maratón en los que solo escribo desde que me levanto hasta que me acuesto. Los escenarios siguen apareciendo en mi mente, y nuevos personajes surgen y reclaman una voz para contar su parte de esta historia que quizá ocurrió en otra dimensión.

Y mientras mis lectores continúen tan emocionados por leer estas historias como yo de escribirlas, sé que tendremos Caballeros para rato. Las musas dicen que llegaremos a doce.

Mauricio Chaves, Marbella, España, marzo 2021.

[1] El codo variaba entre los 45 y 51.5 centímetros. Un palmo equivale a medio codo.  La altura mínima sería de 2 metros y 92.5 centímetros; y la máxima de 3 metros 35 centímetros, dependiendo de la medida utilizada.

[2] Pura vida es la expresión más popular y más representativa de Costa Rica. Se usa para decir Hola, Adiós, Gracias, Encantado, Estoy de acuerdo, entre otras muchas cosas. Quizá el hecho de mencionar la palabra “vida” en todas sus frases, ha mantenido a ese país sin ejército alejado de las guerras y la muerte que han afectado a sus vecinos. ¡Las palabras son tan poderosas!

[3] El documento se incluye en la ‘La Pirámide del Apocalipsis’, Libro IV, numeral VIII.

[4] Palabra con la que se denomina cariñosamente a los costarricenses.

[5] “El Cuartel de la Boca del Monte” es uno de los bares más longevos y populares del país.

[6] Hágase el destino, aunque yo perezca.

[7] Amar es sumergirse en el infinito, no ver límites al sentimiento.