CABALLEROS DE NOSTRADAMUS I
CÍRCULO

DE PODER

PRIMERA NOVELA DE LA
SAGA DEL APOCALIPSIS

MAURICIO CHAVES MESÉN

VERITAS FILIA TEMPORIS

® 2021 THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY.

®2015-2021 TIMELESS WISDOM COLLECTION

VER. 02/2021

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Este libro es parte de la serie TIMELESS WISDOM COLLECTION, clásicos mundiales, publicada en español por THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY. Todos los derechos reservados. Este libro no puede ser reproducido ni total ni parcialmente sin el consentimiento de su autor o de la editorial.

CONTENIDOS

PRÓLOGO

PRIMERA PARTE

LIBRO PRIMERO. RICARDO

LIBRO SEGUNDO. ROMA

LIBRO TERCERO. ALESSANDRA

SEGUNDA PARTE

LIBRO CUARTO. MILÁN

LIBRO QUINTO. DANIELA

LIBRO SEXTO. TURÍN

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO. MICHEL

LIBRO OCTAVO. ALBERTO

LIBRO NOVENO. EL SECRETO

CUARTA PARTE

LIBRO DÉCIMO. TRAICIONES

LIBRO DÉCIMO PRIMERO. EL CONDE

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO. DESENLACES

EPÍLOGO

NOTA AUTOBIOGRÁFICA  DEL AUTOR

Esta es una obra de ficción. Los personajes son producto de la imaginación del autor. Sin embargo, los siguientes hechos son verdaderos:

Leonardo da Vinci escribió sobre muchos temas, incluyendo alquimia y profecía. Sólo un puñado de esas profecías sobrevivió.

Leonardo murió en 1519 cuando Nostradamus tenía casi 16. En ese momento, Leonardo vivía en Francia, protegido por el rey, quien a su vez tenía vínculos con la familia de Nostradamus.

La probabilidad de que ambos se conocieran es enorme.

El 14 de febrero de 1994, siendo un joven estudiante en Roma, fui invitado por el conde P. S. Alighieri (descendiente del poeta Dante) y su esposa, a una cena en el Club della Unione di Venezia.

Era la noche principal del Carnaval, y todos los invitados –excepto yo– eran miembros de la nobleza europea. Algunos, pertenecían a las familias más antiguas de Italia y España.

Lo que vi y lo que escuché esa noche tan extraña como particular en mi vida, me inspiró a escribir este libro.

El autor

A LA CONDESA

Cuando tenía veintitrés años, mientras estudiaba en Roma, conocí a una hermosa chica italiana, quien resultó ser una condesa de Bolonia. ¡Ella me mostró otro mundo!

Y aunque nuestras vidas tomaron caminos diferentes, ella seguirá siendo la única que siempre sabrá dónde estos libros dejan de ser fantasía, y comienzan a describir la realidad…

PRÓLOGO

I

Provenza, Francia, 1517

”Fata íncipit hodie”

Las palabras del Maestro aún hacían eco en su mente; palabras cuyo significado verdadero estaba lejos de comprender.

La tarde del martes 7 de julio, Francesco Melzi, el orgulloso conde milanés y discípulo de Leonardo Da Vinci por más de catorce años, reconoció a lo lejos el perfil de Aix en Provence. Por once días había cabalgado los ochocientos kilómetros desde la distante ciudad de Amboise: una misión, que, según su gran maestro, marcaría el inicio de su jornada –de su destino–.

Al llegar ante las puertas del castillo de la ciudad, fue conducido sin demora frente a René de Savoie, conde de Tende y Gobernador de Provenza. Tras los formales saludos y reverencias, Melzi depositó en sus manos el mensaje enviado por Francisco I, Rey de Francia (e hijo de Louis de Savoie, su medio-hermana). Las órdenes eran claras: cierto joven de la Corte de René debía ser escoltado de inmediato a Amboise.

A pesar de que la petición no llegó totalmente por sorpresa, René de Savoie no tenía claro cómo el rey se había enterado de la existencia del nieto de su médico personal, Jean de Saint-Rémy, y de su extraño talento para predecir el futuro.

El muchacho –a quien todos llamaban por su particular apellido, Nostredame– se estaba convirtiendo en un hombre, y René sospechaba que su particular habilidad algún día le convertiría en leyenda. Era por ello que tres meses atrás lo había llevado a su palacio. Ahora su tío, el rey, reclamaba el premio para sí...

II

Escoltado por los hombres de René de Savoie, el carruaje viajó sin parar durante los largos días estivales, descansando sólo unas pocas horas cada noche. Dos semanas después, a las siete de la tarde del veintiuno de julio, el grupo llegó a Clos Lucé, un palacio construido al lado del castillo de Amboise, lugar de veraneo preferido por la realeza francesa durante siglos.

Francesco escoltó al joven Michel hasta un estudio enorme, donde un hombre de largos cabellos blancos esperaba ansioso su llegada. Tras recibir con cariño a su viejo discípulo, el maestro se dirigió a Michel, pidiéndole que se sentara a su lado. Luego, hablando despacio, casi murmurando, dijo:

―Michel… Por años he sabido de ti, y he escuchado las cosas más extraordinarias. Ahora que has cumplido trece años, has llegado a la edad en que todo hombre es confrontado con su destino…

Se detuvo y lo escrutó a los ojos con una mirada que todavía era magnética pesar de su edad.

―Creo que ya te han dicho quién soy.

―Sí, maestro; usted es el gran Leonardo, el más grande de los sabios que jamás haya existido. Es un honor tan grande, señor, ¡un honor tan grande estar aquí!

Hizo una reverencia, y bajó la mirada.

―Michel, mírame a los ojos: soy yo quien se siente honrado en tu presencia, y en la de tu don extraordinario. El legado que llevas en tu sangre se remonta miles de años, al origen de nuestros ancestros.

―Maestro, usted dice cosas que no puedo comprender. ¡Yo sólo soy su sirviente más humilde!

―Michel, Michel… ¡predices el futuro de otros, pero no tu propio destino! ―dijo Leonardo sonriendo. ―Tú no eres mi sirviente. Para ti soy sólo Leonardo, un compañero en el estudio de las verdades de la vida. Estamos juntos en el mismo viaje; somos sólo dos exploradores listos para desvelar los secretos de este mundo. No soy un oráculo del Infinito, tan solo el designado para mostrarte el camino. Así que, hijo mío, ¿estás listo? ¿Estás listo para recorrer conmigo ese camino? ¿Estás listo para el mundo que estoy por revelarte?”

*******

El último día de abril de 1519 una lluvia torrencial caía en las afueras del castillo Cloix de Amboise. Sentado en una silla, colocada al pie de la ventana, Leonardo miraba el temporal que azotaba los campos vecinos. Recordaba como desde niño le había fascinado el poder del agua: un poder que había tenido su máxima expresión en el diluvio universal. El origen de todo…

Conociendo lo que le depararía su destino en tan sólo pocas horas, Leonardo meditaba, repasando su vida. Una vida plena sin duda; una vida como ninguna vivida antes, llena de secretos, revelaciones y antiguas profecías.

Con las pocas fuerzas que quedaban en su frágil cuerpo, se acomodó los largos cabellos blancos, y sonrió. Su misión estaba cumplida. Había encontrado y preparado a sus discípulos, sus compañeros de viaje como los llamaba siempre, confiándoles conocimientos y secretos de acuerdo a sus habilidades, como lo ordenaba aquella profunda Parábola de los Talentos. Cada uno de ellos tendría tareas monumentales; pero quizá la carga más pesada recaería en el vidente: en el profeta.

Desde el principio de los tiempos, la Omnipotencia había decidido que el destino de la humanidad fuese revelado a un hombre de cada generación. Estaba escrito en Amos que “El señor no hace nada sin antes revelar sus planes a sus siervos los profetas”. Un privilegio que venía, empero, con un precio elevado: el escogido tenía la capacidad de ver el futuro, pero no podía hacer nada para cambiarlo, ni advertir a los demás lo que este reparaba... ¡un precio que el mismo Leonardo había pagado alguna vez con dolor! Pero Leonardo sabía que el imponer esta pesada carga en su amado Michel, cuya inteligencia, sabiduría y profundidad siempre le había impresionado, no había sido su decisión. Michel de Nostradamus era EL ELEGIDO. Descendiente de la tribu de Isacar, hijo de Jacob, Michel llevaba la profecía en la sangre. Y en el séptimo año de su vida, había mostrado los signos, y Leonardo había sido llevado hacia él, como estaba escrito.

Por ello, horas antes de que su fructífera vida llegara a su final, Leonardo había entregado todo en las manos de aquel joven. Sellados en una caja de cerezo, los secretos de los profetas verdaderos fueron heredados a su amado discípulo, Michel de Nostradamus.

PRIMERA PARTE

LIBRO PRIMERO.
RICARDO

L’an mil neuf cens nonante neuf sept mois

Du ciel viendrá un grand Roi d’effraieur

Rescusciter le grand Roi d’Anglomois

Avant que Mars regner par Bon Heur

El año mil novecientos noventa y nueve séptimo mes
del cielo vendrá un gran Rey de terror

Resucitará el gran Rey de los mongoles
antes que Marte reine para el bien.
CENTURIAS X, 72

I

La muerte es sólo un paso en la historia infinita de las almas.

Roma, 21 de junio.

Sacó nerviosamente el reloj de su bolsillo. Aun cuando no era partidario de los convencionalismos, el hermoso tesoro suizo de dieciocho quilates –un Waltham 16 S, en su familia por varias generaciones–, era el único símbolo que se permitía.

Marcaba siete minutos antes del mediodía.

―¿Qué pasa, Giuseppe? ― preguntó el Embajador a su chofer. El auto había estado atascado en el tráfico por varios minutos, y aunque tenía música relajante en su teléfono (la de agua con pajaritos, como le gustaba llamarla), el estrés de la jornada estaba afectando sus sentidos.

―No lo sé, signore, creo que hay un accidente.

A unos cientos de metros, se divisaba su destino: el enorme edificio de la FAO, la Food and Agricultural Organization, situado muy cerca del centro histórico de Roma.

A pocas cuadras de allí había sobrevivido por milenios el lugar de diversión favorito de los antiguos romanos, el Circo Massimo, última morada de centuriones, esclavos y cristianos en la época de los césares.

Arthur Huxley, embajador de Costa Rica ante Italia, repasaba el discurso que daría en una conferencia sobre el nuevo orden ecológico internacional, en el cual su país tenía años de jugar un papel importante. Este, sin embargo, y por razones ajenas a la ecología, era el discurso más trascendental de su existencia...

Estaba tenso. En sus manos jugaba con una tarjeta de memoria Micro SD, mientras las gotas de sudor nervioso se deslizaban por su frente. Decidió tratar de calmar sus nervios.

―Giuseppe, ― preguntó a su chofer. ―¿Has oído hablar de Nostradamus?

―¿Nostradamus? ¿El profeta? ¡Por supuesto! Recuerdo hace muchos años, en 1999, la locura con sus profecías. ¡Grazie a Dio, no se cumplieron! Y luego en el 2012, que algunos las quisieron asociar con las profecías Maya.

―Entonces ¡sí conoces del tema!

―Sí signore, la mia moglie ama las profecías. De hecho, estoy casado por culpa de Nostradamus. Ella me engañó en 1999, me dijo que el mundo se iba a acabar. ¡Y yo le creí y me casé! Debería haber sabido mejor, pero yo tenía 22 años, un bambino, signore, ¡un bambino!

Giuseppe gesticulaba, moviendo sus manos para todo lado. Muy italiano, pensó el embajador, quien sonrió por un instante.

Entonces, se acordó de su misión de esa mañana.

Si tan sólo la vida fuese tan simple.

El embajador continuó con un tono cada vez más grave.

―Sí, como ella, muchos aún creen que las profecías controlan el destino. Y, dime, de los años perdidos del calendario, ¿has oído hablar? 

―No, mi calendario tiene todos los años. ¡Demasiados, me temo! ― respondió Giuseppe en tono de broma, sabiendo que estaba a punto de recibir una clase sobre el tema. Es por eso que el embajador le resultaba simpático: siempre estaba tratando de enseñarle algo.

―Existen teorías que dicen que este no es el año que pensamos que es. Por ejemplo, los historiadores alemanes Heribert Illig y Hans-Ulrich Niemitz, desarrollaron en los noventas la hipótesis del tiempo fantasma, afirmando que en la Edad Media los emperadores Otto III y Constantino VII, junto con el papa Silvestre II, conspiraron para alterar el calendario y agregar 297 años, de manera que sus reinados fuesen situados en el año 1000 después de Cristo –un año con gran significado–, y no en el 700; y que por lo tanto, estaríamos en los 1700, y no en los 2000.

―¡Lo sabía, signore! ¡Sabía que estamos en el Salvaje Oeste!

―Giuseppe, ¡estoy tratando de hablar en serio! También tenemos a Ernst Hollstein y su teoría de tres anillos. Él dice que existe una diferencia, pero de sólo veintisiete años, debido a un error cometido en el 525 d.C., cuando Dionisio el Exiguo trató de equiparar los calendarios Juliano y Gregoriano.

―Ummm, sí, sí, le creo, mi primo se llama Dionisio, y es malísimo para las matemáticas, Signore, ¡malísimo!

El Embajador no pudo evitar reír por un momento, ante el humor de Giuseppe, que siempre tenía una salida jocosa para todo. Luego, la particular oscuridad que esa mañana parecía empañar su aura regresó.

―Por último―continuó―otros también dicen que hubo una diferencia originada en ese cambio de calendarios, que se remonta a 1582, pero que no obedece a un error sino a un pacto entre la Iglesia y la nobleza para borrar algunos años, aunque no queda claro cuántos. Hay que recordar que entonces, sólo la Iglesia mantenía el registro del tiempo, y por eso pudieron borrar o más bien adelantar algunos años, y esto pasó desapercibido, pues se hizo en forma paulatina.

―Signore, eso es aún más raro que lo de Nostradamus. ¿Por qué harían algo así?

―No lo sé; quizá por las profecías que hablaban del fin del mundo al final del segundo milenio. Al borrar esos años, durante el ‘falso’ milenio la gente acudiría a la Iglesia en busca del perdón. Años más tarde, cuando el verdadero milenio llegara, estarían mejor preparados para el Armagedón.

―¡Propaganda Vaticana, signore, propaganda! Y señor… si descubro que mi esposa me hizo casarme con ella, y ni siquiera era 1999 ¡ la dejo de querer!

Esta vez ambos se echaron a reír a carcajadas.

Al embajador le caía bien Giuseppe, siempre tratando de encontrar el lado divertido de la vida. Nadie podría decir que había formado parte de una unidad de élite en el ejército italiano. Ni siquiera toda la locura de la guerra de Afganistán y los treinta y cuatro soldados italianos muertos en combate –incluyendo su cuñado más joven–, en nombre de una guerra estúpida, habían logrado amargar la vida del ex teniente Giuseppe Bardello, de Calabria.

―Pues hoy, Giuseppe, también podrás decir a tu esposa que unos lunáticos están tratando de hacer cumplir unas profecías de Nostradamus. Es por eso que necesito llegar a esta conferencia lo antes posible: alguien allí me está ayudando a lidiar con estos locos…

II

Ese veintiuno de junio el solsticio marcaba el inicio del verano: una fecha que siempre había sido importante en su familia. Pero aquella no era una típica mañana veraniega para Arthur Huxley. La noche anterior apenas había conciliado el sueño. Al fin había juntado todas las piezas de un rompecabezas que al inicio no tenía sentido, revelando ante él una imagen increíble. Las profecías… Esas eran sólo la punta de un iceberg que estaba a punto de colisionar con la humanidad y que amenazaba con hundir su futuro. El problema ahora sería lograr que la gente creyese en sus excéntricas teorías de la conspiración; demasiadas vidas dependían de cuán en serio se tomase la información que estaba a punto de compartir.

Los peores momentos son aquellos en los que nada parece haber sucedido, y, sin embargo, todo está sucediendo. Recordó haber leído esto en alguna parte. Describía a la perfección su encrucijada: aunque todo parecía en perfecta calma, él sabía que todo estaba sucediendo.

Ese hombre, el extraño que le había indicado el camino y develado el nombre de los principales personajes –y que decía haber sido amigo de su abuelo en Inglaterra, aunque no pareciese ser tan viejo– le iba a ayudar a que la información estuviese disponible para el mundo.

Tal vez porque era consciente de lo que sabía, sentía miedo. Nunca había sentido un miedo tan intenso; y a medida que el vehículo se acercaba a su destino, el sentimiento no hacía más que incrementarse. No estaba seguro de qué o a quién temer, porque nadie, absolutamente nadie, conocía aun lo que había descubierto. ¡Era su mayor secreto! Un secreto que había llegado a sus manos por casualidad, o quizá, por obra del destino. ¡Un secreto que tenía que revelar al mundo!

De pronto, al otro lado de la calle, un auto frenó intempestivo casi frente a su ventana. Arthur alzó la mirada, fijándola en los dos hombres con pasamontañas que corrían hacia él. Su corazón latió más rápido. En ese instante, su reloj de oro marcó las doce en punto.

III

San José, Costa Rica, 21 de junio.

Los rayos de sol se colaban tímidos por el gran ventanal que miraba hacia el norte, iluminando parte de la habitación. Las cortinas estaban corridas, revelando el hermoso panorama. Una corriente de aire fresco se filtraba, llenando todo a su paso.

Ricardo Díaz estaba frente a su portátil. Su cuerpo sudaba mientras golpeaba con furia el teclado, escribiendo todo lo que venía a su mente, atormentada aquel día con pensamientos terminales. Sobre la pantalla podían leerse sus últimas frases: una especie de renuncia al mundo, aceptando una muerte que sentía próxima e inevitable.

“¿Habrá quien afirme que existir, que ‘ser’ humano es una experiencia fácil?

Decía Fromm que ‘el hombre al nacer, se ve arrojado de una situación definida, tan definida como sus instintos, hacia una situación indefinida, incierta, abierta. Sólo existe certeza con respecto al pasado y, con respecto al futuro, la certeza de la muerte.’

Por ello, siendo tantas las preguntas sin respuesta y tantas las cuestiones a cuya comprensión nos está vedado acceder, la experiencia de vivir puede transformarse en un túnel sin fin, un laberinto sin salida, una montaña mágica que tratamos de escalar sin poder llegar nunca a la cima.”

Esa mañana, la tarea de vivir se había tornado demasiado agobiante. Ricardo estaba cansado de escalar hacia la cima inalcanzable; de atravesar el túnel sin fin sin ver una luz, una salida; de estar perdido en este extraño laberinto que llamamos vida, sin poder resolver los acertijos intrínsecos del existir.

“¿Para qué seguir torturándome cuando no tengo deseo de seguir adelante? Me he torturado suficiente ... en el silencio de mi propia mente, en la impersonalidad del tumulto; en el falso placer del orgasmo. ¿Para qué seguir? ¿Para qué?”

Quedó inmóvil por unos segundos, mirando sin mirar las luces lejanas a través de su ventana. Junto al ordenador, tenía un arma. La tomó y la colocó en su corazón: una sola de sus balas, colocada en el lugar preciso, acabaría con todo... Varias veces en los últimos meses ― ¡esos meses eternos y desoladores! ― había imaginado morir así, mediante aquel método instantáneo y, sobre todo, profundamente personal.

Una nueva frase se materializó en el monitor, proveniente, sin duda, de algún oscuro pasaje en esa mente torturada:

“Si la muerte es también un túnel sin fin ¿No es esto similar a mi vida? No creo que sea peor que esta existencia sin sentido.”

Dudó por un momento, al ver su imagen reflejada en el monitor: era joven, bien parecido… pero en sus ojos se reflejaba su alma llena de tristeza, de soledad, de amargura.

Dejó el arma de lado, y miró de nuevo a través del ventanal de su casa, construida sobre una hermosa colina de Escazú, desde donde divisaba San José hacia el Este, decenas de montañas hacia el Norte, y al Oeste más y más montañas, algunas con luces lejanas, con vidas lejanas sobre sus faldas y cimas; vidas que quizá se cuestionaban también esa mañana si la existencia tenía un sentido verdadero…

El tiempo pasaba despacio, tan despacio como pasa cuando se espera algo que se desea con mucha intensidad. Algunos rayos de sol llegaron hasta el rincón donde ahora yacía inmóvil, sentado en el suelo, con la cabeza entre sus brazos. Levantó su rostro y la luz iluminó sus oscuros ojos: lloraba.

Una vez más tomó el arma y la apuntó hacia su pecho, buscando en sus entrañas el valor para jalar de aquel gatillo… ¡pero tampoco esta vez pudo encontrarlo!

Entonces, el teléfono de su casa sonó. Hacía mucho tiempo que nadie llamaba a ese número, cuya existencia incluso había olvidado.

Segundos más tarde, mientras escuchaba su propia respiración llena de tensión, alguien tocó dos veces a su puerta.

―¿Qué quieres? ― gritó con voz exasperada.

―Señor Díaz, le llama el ministro García― respondió una mujer. ― Necesita hablarle. ¡Dice que es muy urgente!

―¡Dígale que no quiero hablar con nadie! ¡Recuérdele que ya no trabajo para él! ― respondió Ricardo exasperado. Estuvo a punto de apretar el gatillo, pero tampoco esta vez tuvo el valor. Sin embargo, sabía que esa llamada no le impediría cumplir con su más grande deseo.

La mujer al otro lado de la puerta, el ama de llaves de su familia por muchos años, trató de comprender. Sabía que algo extraño atormentaba la mente de Ricardo; su comportamiento no había sido normal desde hacía un tiempo. El día anterior lo había pasado en el jardín, casi sin comer y con la mirada perdida en el vacío. Habiendo trabajado con su familia desde que él era sólo un niño, sabía que este, quizá, era el momento más difícil de su vida. ¡Su más grande depresión!

Una vez más, la mujer insistió:

―Ricardo, por favor, tome el teléfono. ¡Dicen que es muy urgente!

Levantó el auricular por un reflejo casi inconsciente, sin bajar el arma que sostenía en la otra mano.

―¿Qué quiere? ― gritó al aparato. Su voz era cortante, impersonal, llena de rabia y resentimiento.

Al otro lado de la línea, la voz confundida de José Rodríguez, Vice Ministro de Asuntos Exteriores, respondió:

―Ricardo, soy José, ¡cálmate! Siento tanto como tú lo que pasó hoy en Roma. Sabes que no te habríamos llamado si la situación no fuese tan seria. Y a pesar del dolor que debes sentir en este momento, necesitamos que vengas de inmediato.

Las palabras de José hicieron que el humor de Ricardo cambiara a sorpresa y preocupación.

―¿Dolor? ¿De qué me hablas? ¿Qué pasó en Roma?

Roma. La sola mención de esa ciudad lo alteraba. En la búsqueda de culpables del fracaso vital que le había llevado a la fatal decisión de acabar con su vida, Roma figuraba en letras enormes en su mente.

―¿Cómo? Pero… ¿acaso no sabes…?

―¡No! ¿Qué pasó? ― dijo en tono preocupado, pero de inmediato, volvió al tono de resentimiento. ―Aunque la verdad no quiero saber. Allá está Arthur; recuérdale al ministro García que él lo escogió como embajador ¡por encima de mí! ...y por eso, sea lo que sea, ¡se la van a tener que arreglar sin mí!

Estuvo a punto de colgar, pero lo detuvo la desesperación en la voz de José: ―Ricardo, te juro que no es momento de reaccionar así. Pasó algo muy grave, y sí, te necesitamos. Pero prefiero no discutirlo por teléfono, ¿de acuerdo? Vas a tener que confiar en mí, y venir de inmediato. Envié un auto a recogerte; debe estar por llegar. ¡Sólo ven!

Sin dar tiempo a que respondiera, José colgó.

Ricardo puso el arma junto al teléfono y se sentó en una esquina de su cama. Estaba confundido. Pero en su confusión, algo le decía que acudiera al llamado. Quizá no era una voz interna, sino tan sólo curiosidad, el deseo de saber qué era lo malo que había pasado en Roma, provocando esa indeseable llamada.

Alguna tontería política sin sentido… ¡Como siempre!

No obstante, recordó la razón por el cual Roma aún le importaba. Arthur Huxley, el embajador, no era sólo su primo hermano y la única familia que le quedaba en este mundo; sino también, y hasta hace unos meses, había sido su mejor amigo.

Se levantó de la cama y caminó hasta el baño. Secó el sudor de su frente y se frotó el rostro con agua fría, a fin de reaccionar. Luego tomó un traje de su closet. Escogió el Armani azul, un regalo de Arthur en su último cumpleaños. Terminaba de acomodar su cabello, cuando escuchó el sonido de un auto que entraba a la enorme propiedad que acababa de heredar tras la repentina muerte de su madre.

Todo era lento: el auto, el viento, los latidos de su corazón.

Una vez más sintió el deseo de acabar con todo: no había olvidado que su mayor deseo era morir.

Un segundo. Sólo un segundo…

¡Tan poco que valora el ser humano cada segundo de su vida!

¡Tan poco que es su vida que puede acabar en un segundo!

Trató de organizar las ideas contradictorias que combatían en su cerebro, pero todo estaba nublado, confuso. Garabateó en un papel lo primero que le vino al pensamiento; algo que parecía ser la evidencia de una decisión irrevocable:

“Ve allá, pero cuando vuelvas a casa terminarás con todo ¡maldito cobarde!”

El auto arrancó apenas entró en él. Poco después viajaba por la autopista camino hacia el centro.

―Carlos, ¿alguna vez has pensado en suicidarte? ― preguntó al chofer, mirándolo con frialdad, seguro de que nadie podía sospechar sus intenciones. Carlos reaccionó con un gesto confundido. Ricardo sonrió con una sonrisa inexplicable, antes de añadir:

―Lo siento, hombre, estoy bromeando. ¡Es sólo una broma!

IV

La Cancillería era una antigua mansión victoriana de hermosos jardines, construida en finas maderas en un área del centro de San José donde ‘el dinero’ había vivido un siglo atrás. Aunque el Gobierno había tratado de conservar algunas de aquellas antiguas mansiones de exquisita arquitectura, la mayoría habían sido demolidas, reemplazadas por cuadrados edificios de oficinas en nombre del progreso y la modernidad.

Ricardo entró sin prisa, abrumado por los recuerdos de tiempos mejores. Pasó por salones llenos de pinturas, en cuyo silencio siempre había encontrado refugio, sumergiéndose en los paisajes de campos y ciudades lejanas e imaginarias que le hacían escapar, aunque fuese por segundos, de su realidad.

En su caminar pausado, ignoró las personas que corrían de un lado a otro en medio de un ambiente cargado de tensión. Pero al entrar en la oficina del ministro García, esa tensión lo golpeó como una onda.

García, un hombre en sus sesentas con pelo que comenzaba a ser canoso, le señaló que se sentara. Ricardo ni siquiera saludó.

―De acuerdo, señor García― dijo Ricardo indiferente, aunque con cierta prepotencia. ―No me gustan los preámbulos, ¿qué pasa?

‘Sea lo que sea, me importa poco’ pensó. A quién tenía al frente no le debía nada; de hecho, era el culpable de casi todo lo que había pasado en el último año. ¡El peor año de su vida!

Y pensar que todo podía haber sido diferente, si tan solo...

―Entonces es cierto; aún no sabe lo que pasó hoy, ¿y no lo buscó en Google mientras venía?…―dijo el ministro mirando a José, el viceministro, que los acompañaba. Sudaba, aun cuando la oficina estaba fría.

―¡No, mi móvil ha estado descargado, así que no tengo ni idea! Pero no creo que me vaya a importar, ni que me afecte… ―respondió Ricardo, tratando de sonar irónico y desinteresado.

―Su primo Arthur… está muerto…― dijo el ministro, con voz entrecortada. ― Fue asesinado hace pocas horas en Roma; ¡lo siento!

Su rostro palideció al terminar estas palabras.

Ricardo no dijo nada: no pudo. Sintió un dolor agudo en el estómago, como si lo hubiesen golpeado con un bate de béisbol. Las lágrimas llenaron sus ojos, y se hundió en la silla con el rostro entre sus manos, incapaz de creer lo que había escuchado. Había pensado en su propia muerte y la había aceptado; pero no estaba preparado para lidiar con otra muerte de alguien tan cercano. No lo esperaba.

Poniéndose de pie, caminando de un lado a otro de su oficina, pero sin quitarle ni un momento la mirada, el ministro continuó:

―Siento haber sido el portador de esa noticia; hubiese preferido que lo viese en CNN: es la noticia más importante en este momento. Arthur también era mi amigo; y sé que era un hermano para usted.

Ricardo se levantó de la silla, como si hubiese dejado de poner atención, y se volteó hacia la pared. Seguía llorando, y en el fondo no sabía cómo reaccionar.

El ministro le dio unos momentos, tratando de entender lo que pasaba por su cabeza. Luego continuó:

―Ricardo, hace casi un año tuve que escoger entre Arthur y usted para la embajada en Roma. Como sabe bien, he sido amigo de su familia toda mi vida; fui muy cercano a las gemelas, así llamábamos a su madre y a su tía cuando todos éramos jóvenes diplomáticos. Fui yo quien presenté su tía con John Huxley, el papá de Arthur, quien acababa de llegar a Costa Rica como Agregado de la Embajada Británica. Le digo eso para que entienda lo difícil que fue mi decisión. Los dos han sido excelentes diplomáticos, pero sólo podía escoger a uno. Siento mucho que eso, junto con la muerte de su madre, haya desencadenado sus tragedias personales… ¡Jamás imaginé que ese sería el resultado!

Ricardo regresó a la silla. Su mente había descartado desde el primer momento la posibilidad de que hubiese algún tipo de error; sabía que era verdad. Sin embargo, trató de recuperar la compostura, aunque el dolor en su estómago seguía siendo muy real.

―Ministro García― dijo con voz entrecortada. ―¿Qué quiere de mí? No creo que me haya llamado sólo para darme el pésame y decirme que lo siente.

―Es cierto, Ricardo. El asesinato de Arthur es devastador para todos, pero más aún, es muy malo para la imagen del país. La policía italiana dio una declaración hace una hora, diciendo que el crimen podría estar conectado con la Mafia.

―¿Mafia? ―exclamó Ricardo sorprendido. Sin haberse recuperado del primer impacto, las palabras de García fueron un nuevo golpe. ―Eso es estúpido. Arthur nunca ha tenido ningún tipo de relación con la Mafia ni con nada malo o ilegal. No es posible, ¡usted lo conoce y lo sabe!

―Ricardo, sé que no tiene sentido―respondió enérgico el ministro. Se detuvo, tomó un sorbo de un vaso de agua, y continuó: ―Pero es verdad que Arthur fue asesinado en circunstancias extrañas, y no sabemos nada.

De un expediente, tomó una copia del parte oficial de prensa de la policía italiana, y lo pasó a Ricardo, quien lo leyó ansioso.

'Hoy, al ser las doce del mediodía, se produjo en la Vía del Circo Massimo, un atentado en contra del señor Embajador de la República de Costa Rica ante el Gobierno italiano, Arthur Huxley. El Embajador recibió varios disparos mientras se dirigía hacia una conferencia en la FAO y murió poco después de su ingreso al Hospital Central. Su chofer, Giuseppe Bardello, ciudadano italiano, también murió en el atentado. En principio, se investiga la similitud con ataques recientes atribuidos al crimen organizado.'

―¡Dios!―dijo entre dientes, mirando a los presentes, como queriendo encontrar culpables, sin poder contener las lágrimas. Se había alterado de nuevo. En efecto esto hacía todo más grave, y Ricardo lo entendía. ―Pero… ¿crimen organizado? ¿qué diantres pasó allá? ¿Por qué Arthur?

―Sí, esas son las preguntas que nos hacemos todos; las preguntas que nos hace el Gobierno Italiano; y las preguntas que no sé cómo responderé a la prensa en la conferencia programada para las diez de la mañana. Además, ¡son la razón por la cual le llamé!

V

El ministro García se había detenido. Parecía como si pronunciar cada palabra en aquella conversación le causase un nudo en la garganta. Tras levantarse de su silla se dirigió hasta un gabinete en una esquina de su oficina, y lenta, flemáticamente, sacó una botella de whisky y se sirvió un enorme trago que bebió de un sorbo.

Luego continuó:

―Está supuesta conexión con la mafia es muy dañina; el honor de este país y el nombre de Arthur y de tu familia están en juego. Aunque hubiese sido cierto, que no lo es, no podemos entender por qué los italianos lo sugirieron. Ya el presidente de Italia llamó al nuestro y se disculpó, pero el daño está hecho. Desde que esto sucedió al mediodía en Italia –cuatro de la mañana aquí–no he hecho más que pensar en el mejor curso de acción.

El ministro hizo otra pausa, dio otro sorbo a un whisky que parecía necesitar más que nunca, y una vez más miró a Ricardo a los ojos.

―Ricardo… vea, usted es un tipo capaz, se ha preparado, y estoy convencido de que usted es el indicado para ir a Roma, y ayudarnos a aclarar este desastre. Arthur era prácticamente su hermano, crecieron juntos, usted sabe cómo pensaba y puede averiguar mejor que la policía qué estaba haciendo o con quién se había involucrado, si es que lo hizo.

―Pero, ministro, ¿qué espera de mí? No entiendo.

―Lo que espero, lo que necesito, lo que su país requiere, es que salga de inmediato para Roma como nuevo embajador ante Italia.

Confusos sentimientos se apoderaron de la mente de Ricardo ante la rapidez con la cual había evolucionado esa mañana. Sólo una hora antes había tomado una decisión que creía irrevocable. Ahora, su primo –su mejor amigo, su hermano, como había dicho el ministro—estaba muerto, y aunque esta misión que se le pedía cumplir había sido su sueño por tanto tiempo, no sabía si estaba a la altura de las circunstancias. ¡Ahora lo único que quería era NO seguir viviendo!

Por casi un minuto ponderó sus opciones, y la nueva información, caminando de una lado al otro de la habitación.

―Debo declinar―dijo finalmente, volviéndose a sentar en su silla. ―Costa Rica no necesita un nuevo embajador sino enviar a nuestros mejores detectives. Yo no soy detective. ¿Qué puedo hacer? Usted mismo ha dicho que esta es una situación muy grave, y no me siento preparado para esto.

―Ricardo, la policía está en el caso, ya intervino INTERPOL, se acaba de iniciar una gran investigación en Roma, y sé que se hará todo lo posible porque este es un incidente diplomático gravísimo. Pero debo enviar un nuevo embajador; y necesito alguien en quien pueda confiar para manejar esta situación. Mire, yo conozco sus problemas, conozco sus depresiones, y no lo voy a pontificar y a decirle que ya usted está un poco grandecito para eso; pero conozco su capacidad, y le soy sincero, no tengo a nadie mejor que mandar. Usted conocía bien a Arthur; podría encontrar algo, averiguar algo, más que cualquier otra persona, que algún detective, que no tiene el acceso que tiene un embajador... Así que Ricardo, ¡TIENE QUE ACEPTAR! ¡Caray! No es momento de excusas. Se trata de su familia y de su país. ¡Así que póngase los pantalones, deje de llorar, y actúe con honor! ¡Esto es lo menos que puede hacer, y lo sabe!

El ministro casi añade: ‘¿y no era esto lo que tanto quería?’ Pero se detuvo en el último segundo. No quería recordarle el pasado.

José, el viceministro, quien había observado todo inmóvil y en silencio, entregó a Ricardo un sobre blanco con el sello de la República:

―Esas son sus credenciales firmadas por el presidente― intervino el ministro. ―No hay otra opción, y ambos lo sabemos. Ahora, hay que darse prisa. Tiene poco más de una hora para tomar el vuelo. Saldrá de inmediato en el Avianca de las 10.10 a Bogotá, allí esperará una hora, cambiará de avión, y tomará el vuelo a Madrid, donde llegará a las 7 a.m. de mañana en Europa. Luego tomará Iberia a Roma, y llegará a las 11 a.m. No es la mejor conexión, pero es la más rápida que encontramos. Y no se preocupe, podrá dormir en el avión; viajará en Primera Clase.

Dicho aquello, el ministro se levantó de la silla, y sin voltearse –sin pronunciar una palabra más, ni dejando que Ricardo lo hiciera– salió del salón, seguido de José.

Ricardo quedó solo y extrañamente calmado, a pesar de no haber tenido la menor oportunidad de negarse a cumplir con su misión.

¡Esto es una locura! Me quieren enviar sin siquiera decirme lo que se supone que tengo que hacer, lo cual estoy seguro que ni ellos mismos saben.

Abrió el sobre. Le sorprendía la compostura de García; había tomado decisiones muy difíciles en muy poco tiempo, aun cuando de seguro estaba atormentado por la muerte de Arthur: era él quien le había enviado a Roma.

Sin pensarlo más, Ricardo decidió aceptar el reto que le presentaba el destino y posponer su muerte por algunos días. “Al menos hasta averiguar qué pasó; se lo debo a Arthur”, pensó. No tenía nada que perder; su destino estaba decidido y nada podía hacerlo cambiar. Y por otra parte, el Ministro García tenía razón, esto era lo menos que podía hacer después de toda la conmoción que había causado con su comportamiento. Pero una vez que cumpliese su misión, cualquiera que fuese, terminaría con todo, eso también estaba decidido.

En el camino de vuelta hacia su casa no dirigió una sola palabra al chofer. Algunas lágrimas lo traicionaron mientras trataba de encontrar una explicación a la muerte de Arthur. Ya era un experto en ese ejercicio. Había luchado mucho para aceptar la muerte de su madre unas semanas antes; ahora tendría que aceptar la de su primo, la única familia que le quedaba.

Lo que le resultaba quizá paradójico era que esa muerte hubiese evitado la suya, al menos por ahora.

Quizá el destino quiere que encuentre respuestas; respuestas no sólo para esa muerte, sino para mi propia vida...

Ya en su casa, mientras empacaba una maleta, recordó el trozo de papel en el cual había dejado constancia de su decisión terminal. Sin romperlo, lo dobló con cuidado y lo puso dentro de uno de sus libros: Señor del Mundo, de Robert Hugh Benson. Un libro sombrío. Uno de los tantos que leía una y otra vez, en busca de una salida para el túnel.

VI

Verona, 21 de junio.

El salón estaba iluminado por enormes lámparas de cristal, que cubrían con sus miles de destellos todos los rincones. Las paredes eran gruesos muros de concreto sin pintar. La habitación no tenía ventanas.

Un escudo de armas de un color dorado intenso colgaba detrás de un hermoso escritorio tallado en exóticas maderas. El escudo reproducía un mapa de la Europa medieval, destacando los nombres de los principales reinos de mil años atrás. Dos leones coronados, levantados sobre sus patas traseras, abrazaban cada uno de sus costados. En su parte inferior, tenía las palabras Potere Nobilitas –el poder a la nobleza–, y en su parte superior, un águila imperial que sostenía cuatro tabletas. Cada una representaba una profecía.

Detrás del escritorio, con las manos entrelazadas, estaba un hombre. Sus dientes salientes, manchados por el tabaco, contrastaban con un mentón más bien pequeño, que, unido a los escasos cabellos blancos, le hacían aparentar muchos más de los cincuenta años que en realidad tenía. Su mirada, enmarcada en profundos ojos verdes, reflejaba impaciencia.

Una voz en el intercomunicador anunció la llegada de su súbdito.

―¡Que pase de inmediato! ― ordenó.

Una de las hojas de la enorme puerta de metal, único ingreso a aquel salón, se abrió. Tras de ella apareció un hombre alto y rubio, cuya marcha segura dejaba claro que era un militar, o que al menos lo había sido en algún momento de su vida. Recorrió con firmeza los veinte pasos que le separaban del escritorio, y se detuvo frente al hombre de escasos cabellos blancos. ¡Frente al Conde!

―Lo siento señor, sé que fallamos…

―¡Dije que no lo mataran, estúpido! ¡No todavía! ― gritó el Conde.

Sardo, ese era el nombre del recién llegado, bajó la cabeza. No tenía respuesta; había sido su error.

―Señor, ordené traerlo vivo…

―Y en vez de ello, el maldito embajador está muerto y ahora tenemos a todo el mundo investigando…

―Señor, eran nuestros mejores hombres; pero el chofer de Huxley era un ex soldado de las fuerzas especiales italianas. Él les disparó, mató a uno en el lugar e hirió de gravedad al otro que murió más tarde. Ellos sólo respondieron... y Huxley murió en el fuego cruzado. ¡No querían matarlo!

―¿No querían matarlo? Perfecto. ¡Eso lo resuelve todo! Sardo, esto es su culpa; tenía que saber todo sobre ese chofer y tomar las previsiones del caso. ¡No podemos permitirnos estos errores! ¡No ahora que estamos tan cerca!

El conde apretó los puños. Sardo miró hacia abajo; sus manos temblaban. Por primera vez en muchos años, sentía temor. Sabía que el Círculo de Poder Ancestral no perdonaba errores: él mismo había hecho pagar los suyos a muchos. Había servido al conde por largo tiempo y su lealtad había sido recompensada, convirtiéndose en su hombre de confianza. Por esa misma razón, tenía un mal presentimiento.

El Conde seguía mirándolo, respirando con fuerza. El error que ahora discutía, mientras una densa bruma cubría las afueras de aquella fortaleza, podía poner todo en peligro.

¡Y era demasiado lo que estaba en juego!

Dejó pasar unos segundos, y luego preguntó, con voz calmada:

―¿Qué sabemos de la tarjeta SD en la maleta de Huxley?

―Huxley registró todo lo que sabía. ¡Y sabía mucho! No podemos explicar cómo. ¡Tenemos un traidor!

―¿Y ahora entiende por qué lo necesitábamos vivo? Teníamos que averiguar cómo sabía tanto; de dónde proviene la información; y, sobre todo quién más lo sabe― dijo el conde.

Miró a Sardo con desprecio, antes de agregar:

―Retírese, he escuchado suficiente.

―Señor… Yo…

―¡Retírese!

El soldado dejó la habitación. Su paso ya no era firme ni rápido. Miles de ideas cruzaban su cabeza. Conocía las reglas y el temor le carcomía las entrañas; lo que más temía era que el Conde no le había anunciado ningún castigo.

Este permaneció en su escritorio; estaba furioso. Todo había salido bien durante tanto tiempo ¡y de pronto, esto! Era algo que no debía haber ocurrido, y aún no sabía cómo contenerlo. Su única certeza ahora, era que Sardo pagaría caro su error…

VII

Roma, 22 de junio.

A pesar de ser una parte importante de la vida que había escogido, Ricardo odiaba volar. La altura –o quizá alguna oculta fobia– le imposibilitaba dormir o pensar en otra cosa que no fuese el saberse atrapado en un cilindro de metal a diez mil metros de altura, mientras las azafatas sonreían haciendo creer a todos que aquel cilindro era seguro. Dieciocho horas habían transcurrido desde su partida, en las cuales había permanecido casi inmóvil en los varios aviones, abstraído de lo que ocurría a su alrededor, tratando de aceptar su nuevo destino, el giro repentino que estaba dando su vida.

Todo estaba sucediendo demasiado rápido, sin darle tiempo a su mente, agotada por la falta de sueño, de cuestionarse nada. Lo único claro era que su primo –¡su hermano!– estaba muerto y que su propia vida había perdido sentido mucho tiempo atrás.

A las 11.15 de la mañana el vuelo 3230 de Iberia posó su estructura en el Aeropuerto de Roma. Ricardo no podía sospechar lo paradójico que resultaba que el primer lugar en que tocaba suelo italiano se llamase casualmente Aeropuerto Leonardo Da Vinci.

En el salón diplomático le esperaba el cónsul, Andrés Iglesias, a quien conocía desde hacía varios años, aunque nunca habían sido amigos. Lo saludó sin ceremonia, y lo siguió sin decir una palabra. Estaba exhausto. Al llegar al estacionamiento, tiró el equipaje en el maletero del Fiat y subió al asiento trasero, donde casi de inmediato se durmió. Cuarenta minutos después el auto se estacionó frente a la Embajada de Costa Rica, ubicada en el exclusivo sector de Parioli, al Norte de Roma: una construcción más bien moderna, de tres pisos en ladrillo rojo, rodeada de un gran muro que escondía una amplia zona de jardines.

Frente a la entrada principal les esperaba una mujer en sus sesentas, el ama de llaves, quien condujo a Ricardo hasta una habitación en el segundo piso. Al entrar en ella, pudo percibir aún presente en el ambiente el olor del hombre al que había pertenecido hasta unas horas antes: sus cosas aún estaban allí; nadie se había atrevido a tocar nada.

Pero Ricardo no tenía deseos de pensar en esto. Cayó sobre la cama y, sin quitarse los zapatos, se sumió en un profundo sueño.

VIII

Ricardo abrió sus ojos cuando el reloj del salón principal anunció las cuatro de la tarde. Se levantó, fue al baño, y abrió el grifo del lavabo para remojar su cara, y tratar de volver a la realidad.

Un rato después, luego de llamar a la puerta y disculparse, el ama de llaves entró a la habitación. Mientras lloraba en silencio, sacó la ropa de Arthur del armario y la puso en una maleta.

Mientras lo hacía, Ricardo la analizó, recordando haber visto su fotografía entre los documentos recibidos antes de dejar Costa Rica. No tenía familia, y había llegado a la Embajada respondiendo a un anuncio. El ama de llaves anterior se había ido de pronto y sin avisar, poco después de la llegada de Arthur.

Percibiendo la mirada, la mujer se volteó, y sin que él dijera nada, exclamó: ―Lo siento tanto, signore Ricardo, ¡El signore Arthur era un buen hombre!

Cerró la pesada maleta, la llevó hasta la puerta y se acercó a Ricardo, quien se había sentado de nuevo en la cama, inmóvil, no despierto por completo ni recuperado del jet lag. Ella se dejó caer en una silla a un costado de la cama, y comenzó a llorar desconsolada con la cara entre sus manos.

―¡Había cumplido años hace sólo un par de semanas! ―dijo la mujer entre sollozos, y en un italiano difícil de entender. Ricardo no respondió: había olvidado aquel cumpleaños.

Pero ahora eso ya no importaba…

La mujer se enjugó las lágrimas con su uniforme y tomó una fotografía de Arthur que estaba sobre la mesa de noche. Mirándola como si tratase de digerir cada palabra, continuó pausadamente:

―Era joven, lleno de planes, ¡había tanta alegría en su corazón!

Los pensamientos de Ricardo retornaron a su primo. Era cierto, tenía muchos sueños. Muchos los habían soñado juntos desde niños. Recordaba un último email, recibido un par de meses atrás, en que le contaba sus planes de boda, la cual se realizaría en exactamente un año, el día del solsticio, según una antigua tradición de la parte inglesa de su familia. Había encontrado –escribía– ‘a la más hermosa mujer de Italia. Para ella, soy el hombre más especial del mundo. La conocí hace algunos meses. Uno de esos amores locos, que nacen a primera vista. Parece una película, ¡parece una película!’

La mujer quiso continuar, pero percibió que el embajador no le ponía atención: sus ojos la miraban demasiado fijamente.

Ricardo había dirigido su atención hacia un cuadro en la pared: un óleo que reproducía la Mona Lisa. ¡Fue la primera vez que lo vio! Un segundo después le quitó su mirada, sin darle importancia. Era imposible en aquel momento que pudiese tan sólo imaginar...

―¿Qué hay del chofer que murió en el atentado? ― preguntó Ricardo, después de un rato.

―¡Giuseppe! ¡pobre bambino! Tenía poco más de cuarenta años, una bella esposa, y había trabajado para la embajada sólo seis meses― respondió la mujer. Sus palabras eran, de alguna extraña manera, frías. Luego, la frialdad cambió por amargura: ―Era un buen hombre, ¡con tanto por vivir!

Se levantó de la silla y tomando la maleta con las ropas de Arthur, dejó la habitación. Ricardo quedó pensativo, peguntándose el por qué todos los que mueren jóvenes, tienen tantas ilusiones. Giuseppe, Arthur: ellos querían vivir, porque eran felices haciéndolo. ¿Por qué esto no me sucedió a mí? Ahora soy el único que vive y el único que no tiene ilusiones: la vida es injusta con los que logran ser felices.

Despacio, como quien despierta de un prolongado letargo, se levantó de la cama y caminó hasta la ducha. Sentir el agua caliente hizo que su cuerpo reaccionara poco a poco. Hasta entonces, había tenido muy poco tiempo para analizar, o siquiera aceptar, la muerte de Arthur. Sin quererlo, pero sin poder evitarlo, comenzó a llorar, mientras las lágrimas se mezclaban con el agua que caía sobre su cara.

Era su primera oportunidad para llorar aquella muerte.

Su primera oportunidad de hacerlo a solas.

IX

Ricardo y Arthur habían sido casi inseparables desde que tenían uso de razón. Los dos únicos primos en una familia pequeña, hijos de hermanas gemelas, y nacidos con sólo cinco meses de diferencia, habían crecido juntos, compartiendo planes y ambiciones. Dentro del paralelismo de sus vidas, se divertían compitiendo por tratar de demostrar cuál era el mejor en todo, por conquistar a las mujeres más bellas, por las mejores calificaciones. Ganase quien ganase, su lazo era más fuerte que cualquier cosa.

Tras terminar ambos la carrera de Derecho en la universidad, Ricardo trabajó por tres años en el Banco Mundial; mientras Arthur estudiaba una maestría en Harvard. Luego, siguiendo los pasos de sus respectivas madres, asistieron a la escuela diplomática y comenzaron su carrera en diversos países, ocupando cada vez puestos de mayor responsabilidad, hasta que el destino los reunió de nuevo en Roma, para una maestría en relaciones internacionales.

Tras terminarla, exactamente un año antes, regresaron a Costa Rica justo cuando debía nombrarse al nuevo embajador ante Italia.

Por la paradoja del paralelismo que tanto los divertía otras veces, sus amplios estudios y experiencia les colocaban como los candidatos principales en igualdad de condiciones. Por primera vez sus intereses eran antagónicos: ambos querían el puesto, ambos amaban Italia, y ambos se habían preparado toda la vida para aquella oportunidad.

El Ministro Javier García, amigo personal de sus familias por más de cuarenta años, tuvo de frente una decisión muy difícil. Los conocía de toda la vida, y también conocía sus talentos, ¡pero sólo podía escoger a uno!

Ellos se prometieron tomar todo con naturalidad, con cierta jovialidad; la otra opción era que ninguno aceptase, pero no estaban dispuestos a renunciar.

La decisión se anunció a finales de setiembre.

El escogido se llamaba Arthur Huxley.

X

Ricardo estaba llamado a comprender y aceptar la decisión, inclusive, a alegrarse por su primo. Pero la realidad era que ni él mismo se conocía lo suficiente. Él, que pensaba ser un hombre maduro, demostró que en el fondo no era más que un niño sobreprotegido, el hijo único que lo había tenido todo.

Ese fue el principio de un periodo terrible en su vida. Se sintió traicionado por la diosa fortuna, sin poder comprender por qué perder esa tonta carrera le afectaba tanto y le hacía cuestionarse toda su existencia. Como todos le decían, ¡ni siquiera era tan importante! ¡Pero lo era para él! Quizá porque nunca había perdido; porque su vida había sido un cuento de hadas donde todo era demasiado bueno, demasiado perfecto; o porque nunca antes había enfrentado ningún tipo de rechazo, Roma pasó a representar no sólo su máximo anhelo y su único capricho inalcanzado, sino, en el fondo, lo único que le importaba.

Cayó en depresión, abandonó todo, e inició una frenética carrera de autodestrucción. Su reacción era injustificable y no tenía sentido para nadie, así que, al principio, la gente a su alrededor no le dio mucha importancia. Pero, como el mismo había repetido muchas veces, ¿quién puede juzgar o tratar de comprender un alma humana? La relación con su entonces prometida Tatiana, ―una rica heredera como él a quien había conocido a su regreso de Italia y con quien se comprometió por impulso poco después― se hizo insoportable. Después de unos meses de comportamiento errático, ella canceló el compromiso, segura de que había algo mal con la mente de Ricardo.

Pero de repente, un día de principios de abril, Ricardo pareció reaccionar: decidió que era el momento de salir del abismo, olvidar el pasado y seguir adelante. Se reprochó su derrumbe psicológico cercano a la locura, recordando que era demasiado inteligente para ello. Aunque seguía un poco deprimido, intentó retomar poco a poco sus actividades y regresar a la normalidad. Restableció contacto con Arthur y le pidió perdón. Sabía que su primo había sufrido en esos meses, pues conocía su situación y se sentía culpable. Inclusive, tomó la decisión de hacer algo que parece sencillo, pero que al ser humano resulta más difícil que todo lo demás: se perdonó a sí mismo.

Y entonces, su madre murió. No había sido por completo inesperado. Había luchado con un cáncer por algún tiempo, pero bajo el cuidado de los mejores médicos que el dinero podía pagar, la enfermedad parecía estar en remisión. Pero un día de tantos, un día cualquiera, él salió a correr y la dejó animada en el jardín cuidando sus rosas. Cuando regresó, estaba muerta, con una rosa entre las manos. Ni siquiera había podido despedirse…

Su padre había muerto nueve años atrás. Ahora estaba solo en el universo, como tantos otros en este mundo: rodeado de millones de personas, pero solo en su interior, sin nadie con quien compartir, sin nadie a quien decir palabras de amor, sin nadie que le pudiese explicar el sentido de la vida. Además, se dio cuenta de que era profundamente infeliz. Sentía que su éxito, medido desde los parámetros de una sociedad vacía, era un éxito sin significado. La depresión comenzó a crecer de nuevo en su alma ¡y una vez más, lo venció! En pocos días se dejó arrastrar como si hubiese caído en un agujero negro.

Ni siquiera los antidepresivos recetados por un doctor amigo, evitaron aquella espiral descendente. Por el contrario, parecieron causar un efecto secundario, y el deseo de morir comenzó a rondar su mente cada día, cada noche. Al principio, ese deseo apareció como una opción. Luego, como el único camino…

Unas horas antes, la muerte de Arthur había evitado que acabara con su propia vida. Por eso ahora, esa tarde en Roma, mientras terminaba de secar su cuerpo y se miraba al espejo, decidió aceptar su destino y su realidad. Aunque no la comprendía ni podía imaginar sus consecuencias, resolvió aceptarla así, sin culpa, y simplemente seguir viviendo. Dejaría que el destino decidiera hasta cuándo…

XI

El salón principal de la embajada de Parioli, era una estancia decorada en estilo clásico. La chimenea de ladrillos ocre contrastaba con artesanías de Costa Rica. El reloj que colgaba no lejos de la chimenea marcaba las cuatro y cuarenta de la tarde.

―Hay noticias― exclamó Andrés Iglesias mientras Ricardo terminaba de bajar los escalones. Levantó una hoja de papel que tenía entre sus manos. Su tono era tenso.

―Encontraron el auto usado en el atentado. También… encontraron a los asesinos.

Ricardo abrió al máximo sus ojos. Su rostro palideció y su aparente calma se transformó en ira. Sus labios comenzaron a temblar.

―¡Mataré a esos bastardos! ―exclamó.

―No será necesario…―respondió Andrés en tono irónico.

El email, recibido poco antes, informaba del hallazgo del vehículo usado en el atentado. Sus ocupantes, ya identificados como los atacantes, estaban muertos. Ricardo comenzó a mirar el fuego que ardía en la chimenea, tratando de buscar entre las llamas una explicación a algo que no comprendía. Presentía, casi podía asegurar, que existía algo más detrás del asesinato de su amigo.

Rebeca, una joven de veintitrés años y dos años como asistente en la Embajada, acudió al llamado urgente de su nuevo jefe.

En los minutos anteriores todo había permanecido en silencio: Andrés seguía junto a la mesa, y Ricardo, sentado frente a la chimenea, observaba el rojo intenso del fuego.

Luego de un rato, los tres se sentaron a repasar cada detalle de la vida del embajador en los últimos meses: Ricardo presentía que en aquellos detalles podría estar la clave, o una pequeña pista que lo condujera a una mayor y a otra aún mayor.

De pronto, algo llamó su atención; algo relacionado con hechos que se remontaban a un año atrás, cuando ambos terminaban la maestría en Roma. Hechos que ahora parecían estar ligados a la tragedia que había acabado con la vida de su primo.

XII

Su año como estudiantes en Roma había sido el mejor en la vida de dos hombres que ya no eran muchachos, pero a quienes seguía divirtiendo la experiencia de existir: almas libres que inspiraban vitalidad y deseos de disfrutar todo con intensidad.

Habitaban en un pequeño apartamento cerca de la iglesia de Santa María en Trastévere, en un angosto edificio de tres pisos construido en el siglo XVII, que se decía era frecuentado por el fantasma de una joven que había sufrido una tragedia de amor.

Una tarde de un domingo cualquiera, mientras tomaban un café frente a la Piazza di Santa María –sin esperar que ese día al final de marzo, bajo las últimas lloviznas de un invierno que ya había terminado en los calendarios, marcase sus vidas de una manera tan definitiva–, conocieron a aquellas hermosísimas mujeres. Francesca, una castaña de grandes ojos verdiazules, algo reservada pero indómita, cuya sonrisa recordaba los momentos agradables de la vida; y Laura, una trigueña de cabello largo y negro y brillantes ojos color miel que revelaban una intensa alegría interna.

Francesca estudiaba su último año de derecho, y trabajaba medio tiempo en el despacho de su padre, un prominente abogado romano; mientras Laura, una amante del arte, finalizaba su doctorado en Artes Plásticas. El arte, afirmaba, le permitía expresar su visión espiritual de un mundo material.

Arthur y Laura iniciaron una relación que duró toda la primavera y parte del verano; y gracias a ello, Arthur comenzó a compartir la gran admiración que ella sentía por uno de los hombres más fascinantes de la historia: Leonardo Da Vinci. Laura preparaba su tesis de grado sobre el artista, con especial interés en su obra más famosa, la Mona Lisa, y sobre la cual –afirmaba con convicción– se habían escrito demasiadas tonterías.

Como parte de sus investigaciones, Laura decidió viajar a Milán por un par de días, al recordar con curiosidad el alboroto provocado tiempo atrás por un libro misterioso que, según se había rumorado, pretendía revelar ciertos secretos de Da Vinci. La editorial que lo estaba publicando, había sido destruida por un incendio el día en que se terminaba la impresión. Unos pocos ejemplares sobrevivientes fueron robados luego en circunstancias aún más extrañas. Al parecer nadie había conocido el contenido del libro, y su misterioso autor, luego de esos sucesos, había desaparecido de la vida pública. Laura lo había localizado en las afueras de Milán después de algún esfuerzo.

Laura inició el viaje con una emoción y curiosidad indescriptible, evidente en el brillo extraordinario de sus ojos en aquellos días. Pero al regreso, algo había cambiado tanto en ella como en Arthur, quien había decidido acompañarla en el último minuto: el autor, un hombre extraño, pero en definitiva no un loco, les había revelado cosas de las cuales habían prometido no hablar nunca.

Poco después el programa de maestría concluyó, y Ricardo y Arthur, dejaron atrás a sus amigas.

Ahora, un año después, Ricardo no podía evitar relacionar aquello, con un evento que había impactado al mundo, y que, según Andrés el cónsul, había alterado la conducta de Arthur: el robo de la Mona Lisa en el Louvre de París unos meses atrás.

Arthur –nombrado Embajador poco antes– había transformado su admiración por Da Vinci, en una obsesión por ese robo. Pasaba los días en su portátil reuniendo toda la información que podía conseguir. Buscaba algo, pero se negaba a comentarlo con Andrés: le decía que entre menos supiera, estaría menos expuesto, sin decirle nunca a qué.

Luego de cenar, Ricardo decidió retirarse a su habitación, mientras trataba de asimilar todos esos hechos y de comprender su nueva situación.

‘Tal vez’ pensó poco antes de perder la consciencia de manera definitiva ‘todo esto dé un nuevo sentido a mi vida. Sólo tal vez…’

LIBRO SEGUNDO.
ROMA

Mars et le sceptre se trouvera coinoinct

Dessouss Cancer calamiteuse guerre

Un peu aprés será nouveau Roi oingt

Qui par longtemps pacifiera la terre

Marte y el cetro se encontrarán en conjunción
Bajo Cáncer calamitosa guerra:

un poco después será nuevo Rey ungido
quien por largo tiempo pacificará la tierra
CENTURIAS, VI,24

I

A grandes zancadas, el detective Pasquale Monti subió las gradas y caminó hasta su oficina, un pequeño espacio de diez metros cuadrados, cuya única decoración era una montaña de expedientes que apenas dejaban asomar el escritorio. Se quitó el impermeable y un sombrero que acostumbraba llevar consigo en los días de frío, y los colocó con pulcritud en el espacio que tenía destinado para ello en medio de su caos.

‘Porco clima’ dijo para sus adentros. ‘Está cada vez más loco. ¡Ahora hace frío en verano, cuando debería estar caliente! Y todavía hay quienes dicen que no hay cambio climático. ¡Stronzi!’

Monti tenía cuarenta y nueve, habiendo comenzado muy joven su carrera siguiendo los pasos de su padre. El tiempo había volado sin remedio, al punto que se negaba a aceptar que sus reflejos ya no eran los mismos que veinte años atrás. Conservaba el cuerpo atlético del que se había preciado siempre, y afirmaba poder competir en condición física con cualquier nuevo recluta, de quienes aseguraba ‘ya no los hacían como antes’. Pero seis meses atrás, su doctor le había prevenido acerca de su ritmo de vida: la alta presión y el nivel de tensión a que tenía acostumbradas sus hormonas le colocaban dentro del grupo de alto riesgo de infarto. Su jefe lo sabía; pero no podía prescindir de su mejor hombre, y Monti no hubiese soportado que se prescindiera de él. Después de todo, era el mejor en lo que hacía.

―¡María! ― gritó por el intercomunicador, luego de acomodarse en su escritorio, haciendo un mínimo de espacio entre los papeles. ―El expediente de la Embajada, per cortesia.

Momentos después apareció una mujer delgada, con gafas y un anticuado vestido, cargando un expediente marcado con grandes letras CONFIDENZIALE.

La muerte de un embajador, sobre todo, en un atentado de características tan particulares, era un caso que la policía romana tomaba en serio.

El día anterior, el del solsticio, había decidido tomar libre para seguir tradiciones de su familia que se remontaban a los cultos solares de sus antepasados griegos y romanos, pues Monti sabía que en su sangre corrían células de ambas culturas. Pero mientras hacía su meditación del mediodía para asegurarse un año de abundancia, su teléfono sonó para comunicarle que la policía romana necesitaba de inmediato a su mejor detective de homicidios.

Cuando llegó a la escena del crimen fue poco lo que pudo encontrar: partículas de vidrio, casquillos de bala, cuerpos y sangre. No había huellas digitales, y los testigos aportaban vagas descripciones de los pistoleros, de quienes decían que llevaban máscaras de ski y gritaban en italiano. Los testigos aseguraban, sin embargo, que al menos uno de los atacantes estaba muerto y otro había resultado herido. El tercer atacante, el chofer, había subido a sus compañeros en el auto y huido a toda velocidad.

Aún seguía furioso con el Departamento de Asuntos Externos, y su apresurada declaración oficial diciendo que el atentado era similar a otros ejecutados por la Mafia. ¡Monti no podía creerlo! Pero sabía que, como era usual en un caso de esta magnitud, la policía había estado bajo mucha presión para decir algo, y que Asuntos Externos sabía mejor que él lo que era conveniente o no decir.

En su opinión aquel era un ataque terrorista, pero podía entender el por qué nadie quería aún usar esa palabra.

Esa misma tarde del atentado entrevistó por horas a cada uno de los empleados de la embajada, pero no obtuvo nada.

En la noche, bajo una llovizna intermitente, localizó a Daniela Peruzzo, prometida del embajador asesinado, encerrada en su lujoso departamento cerca del Piazzale della Radio: una joven de veintitantos, que, mientras lloraba la muerte de su príncipe azul, le contaba con inusual detalle cómo se habían conocido unos meses atrás, se habían enamorado y se iban a casar. Pero en cuanto a quiénes o por qué querrían asesinar a su novio, no sabía nada: ni siquiera podía comprenderlo.

Unas horas antes, cerca de la una, el caso se había complicado aún más cuando sus hombres, atendiendo una llamada anónima, encontraron dos cuerpos calcinados en un vehículo que correspondía a la descripción del usado en el atentado. Las armas encontradas en el auto correspondían, en principio, al tipo de las usadas en el ataque. Pero la escena en sí era extraña, y parecía sugerir una disputa por narcóticos, que recordaba varios casos de una guerra reciente entre dos familias mafiosas de Calabria.

Monti, quien acababa de regresar a su oficina desde la escena de este último crimen, no terminaba de convencerse de que el caso de la embajada estuviese relacionado con aquella sangrienta guerra calabresa que se había desarrollado varios meses atrás. Sospechaba que había algo más detrás; aunque por lo visto, alguien quería involucrar al embajador en algo ‘sucio’. Sin embargo, aún no encontraba respuestas alternativas y, por primera vez en muchos años, ninguno de sus informanti sabía nada. Monti, criado en un barrio pobre de Roma, había aprendido a conocer por dentro el mundo del crimen. Había llegado a ser un buen detective porque sabía dónde buscar la información, porque de niño había jugado con algunos de los que llegarían a ser sus enemigos.

Pero ahora, lo único que tenía claro –su instinto se lo decía a gritos–era que se enfrentaba a algo más grande que un simple homicidio en Roma.

II

Ricardo despertó cuando aún estaba oscuro. Eran las 6.25 de la mañana del veintitrés de junio, su segundo día en Roma, y los primeros rayos de sol se asomaban tras las azoteas de edificios lejanos. No había dormido bien. Estaba ansioso, nervioso, y todo daba vueltas en su cabeza.

Al abrir sus ojos, lo primero que vio fue la pintura que colgaba en la pared: la Mona Lisa. No la encontraba tan hermosa – nunca había sentido una gran sensibilidad hacia el arte– pero sí profundamente intrigante; más ahora que sabía de la fascinación que Arthur había desarrollado por ella.

Media hora después, se dirigió al comedor, donde le esperaba el desayuno. Cuando finalizó, el ama de llaves le entregó los diarios de los últimos dos días, que cubrían el asesinato especulando y haciendo conjeturas.

A las diez, de acuerdo con lo programado, arribó un grupo de periodistas para una conferencia de prensa con el nuevo embajador. Deseaban respuestas; preguntarían una y otra vez las mismas cosas acerca de su amigo: ¿Por qué? ¿Quién? ¿Tenía contactos con la Mafia como parecía sugerir la policía? ¿Con narcotraficantes? ¿Había alguna investigación en su contra en Costa Rica? ¿Estaría relacionado con políticos corruptos? ¿Quiénes eran sus enemigos?

La conferencia resultó difícil. Ante decenas de extraños para quienes su primo era sólo sinónimo de una noticia importante, se vio obligado a recordar una y otra vez los detalles de una muerte que hubiese preferido olvidar. Siguiendo las instrucciones recibidas, se limitó a señalar que su Gobierno estaba convencido de que el embajador no estaba involucrado en nada ilícito, a la vez que agradecía la solidaridad del pueblo italiano y pedía ayuda para resolver el caso.

Poco después de las once de la mañana despidió a los periodistas y se retiró a la biblioteca. Por un ventanal al fondo se colaba algo de la luz del día; y casi de frente, en dirección con la puerta, había un antiguo escritorio.

Estaba triste. Sentía un gran dolor al saber que la prensa pensaba –sin decirlo, pero reflejándolo en sus preguntas– que Arthur estaba involucrado en algo turbio, sobre todo después del misterio que rodeaba la muerte de sus asesinos. Los periodistas no hacían acusaciones, pero sí conclusiones sugestivas: el embajador era un sospechoso, aunque no se tuviera claro de qué.

Tras pocos minutos de soledad intensa y profunda, la voz en el intercomunicador interrumpió sus pensamientos.

―Señor Díaz ... aquí hay alguien que desea hablarle. Es Alessandra Rocca, de La Repubblica.

Estuvo a punto de fijar una cita para otro día, pues no quería ver más periodistas ni perder tiempo en entrevistas. Pero entonces recordó haber escuchado antes el nombre de la mujer.

III

La periodista tomó menos de un minuto para recorrer el pasillo desde la recepción hasta la biblioteca. Ricardo la esperaba en la puerta.

―Buenos días señor Embajador, encantada de conocerle. Gracias por recibirme sin cita previa― dijo ella en tono formal, extendiéndole su mano delicada.

―Con gusto, pase por favor―respondió él.

De manera fría, pero cordial, Ricardo le indicó que se sentara. La observó. Era una mujer joven, de grandes ojos verdes, cabello castaño oscuro, mirada expresiva e inteligente, y estaba rodeada de cierto aire de misterio. No pudo evitar sentirse atraído por ella.

―Imagino que se pregunta por qué estoy aquí―inició ella sin rodeos, conservando la formalidad de sus primeras palabras.

―Así es― respondió él. ―Dije todo lo que sabía en la conferencia de prensa. Estuvo allí, ¿verdad?

―Sí; sin embargo, no vine a hacerle más preguntas. Tengo muchas, es cierto, pero sé que usted no puede responderlas; no aún. Por eso no le haré perder el tiempo.

Sin preámbulo, sacó una hoja de papel de su cartera y se la extendió.

―Señor Embajador…

―Llámeme Ricardo, por favor.

―Gracias, Ricardo. Le aseguro que estoy tan interesada como usted por resolver este caso, que trasciende mi profesión. En realidad, conocía poco a Arthur… al embajador Huxley, pero en los últimos días nos vimos varias veces. Estoy segura de que estaba detrás de algo importante, e intentó revelármelo antes de morir. Esta es la copia del email que me envió hace un par de días; como puede ver, quería reunirse conmigo el día en que lo asesinaron. Aunque no dice para qué, estoy segura de que se relacionaba con algo que le preocupaba últimamente…

Mientras Ricardo leía el email, le pidió que continuara.

―Conocí a Arthur hace un par de meses. Yo cubro los eventos diplomáticos, lo que me permite tener información que no obtendría de otra manera. Él se interesó de inmediato en mí, pues recordó mis reportajes sobre el robo de la Mona Lisa del museo del Louvre. Asumo que usted sabe de eso.

―Sí.

―Bien. En mis reportajes he atacado las hipótesis sobre terroristas libios, pues para mí nunca ha tenido sentido que robar un cuadro se tratase de otro atentado de una facción afiliada a Al Qaeda o al Estado Islámico, a pesar de que es políticamente correcto en estos días culparlos de todo. Y ahora, después de la muerte de Arthur, estoy segura de que no tuvo que ver con terrorismo, política tradicional o ni siquiera dinero.

―¿Entonces?

―No lo sé aún.

―¿Y cómo se relaciona Arthur con sus investigaciones?

―Cuando nos conocimos acababa de publicarse mi último artículo sobre ‘la conexión libia’. Me hizo muchas preguntas, y afirmó que estaba seguro de que ellos no tenían nada que ver. Me dijo que tenía su propia teoría pero que no me diría nada más hasta no estar seguro, pues, si tenía razón, pronto podría desencadenarse algo que afectaría al mundo entero.

―Sé que él era gran admirador de Da Vinci, pero no puedo explicar su interés en ese robo ni sus teorías misteriosas―intervino Ricardo.

―También me sorprendió ese interés. Aunque en ese momento no le tomé en serio eso de que “afectaría al mundo entero”, hace un mes nos vimos de nuevo. Ese día me dijo que estaba seguro de que el robo tenía que ver con toda la obra de Da Vinci… ¡y con unas profecías!...

Se detuvo ante la reacción de Ricardo. Luego continuó:

―Sí, yo también hice la misma expresión que usted acaba de hacer, ¡profecías!... Y hace una semana me llamó excitado, más bien nervioso, pues decía haber descubierto algo importante. Pero me pidió paciencia; me dijo que quería que estuviese informada ‘por si algo llegaba a sucederle’; aún no tenía todas las pruebas, pero había conocido a alguien que le iba a ayudar…

―¿Pruebas? ¿Profecías? ¿Y aunque lo vio varias veces, y le dijo que estaba tras algo importante, no le reveló nada?

―¡Lo sé! Como buena periodista puedo hacer que la gente me diga lo que quiero saber; ¡pero no conseguí que me dijera más! Creo que en ese momento era todo lo que quería decir. Movida por la curiosidad, e intrigada por saber si había reunido las pruebas mencionadas, intenté comunicarme con él toda la semana pasada; pero no lo logré hasta que recibí este email.

Ricardo había perdido la concentración, mientras trataba de imaginar lo que estaba pasando por la mente de Arthur en ese momento. ¿Por qué había escogido a aquella mujer –que empezaba a despertar su propia curiosidad– para revelarle sus secretos? ¿Por qué no lo había llamado a él, a su propio hermano, para comunicarle que algo extraño estaba pasando?

¡Maldita depresión! ¡Hice que el propio Arthur me considerara inservible!

Mientras Ricardo trataba de que su imaginación desvelase los misterios de una muerte incomprensible, ella continuó narrando hechos a los que no prestó atención. Cuando su mente regresó a la habitación, ella mencionaba cómo había presenciado el asesinato.

¡Sí! Por eso recordaba su nombre. Alessandra Rocca. El nombre le era familiar porque lo había leído en los diarios: era la periodista testigo del atentado y quien había acompañado a Arthur en sus últimos momentos, hasta el hospital.

Ella continuaba hablando, aunque ahora lo hacía en frases cortas, como si recordar aquello le causara una profunda impresión:

―En el email, Arthur me pidió que nos encontráramos en la FAO al mediodía... Faltaban unos minutos y había un terrible embotellamiento... Él iba un par de autos adelante del mío... Solo vi como otro auto se detuvo en el carril contrario… Dos hombres bajaron, hubo disparos…

Se detuvo mientras un rictus que reflejaba tanto temor como dolor, se dibujaba en su rostro.

―Sí, lo leí en los periódicos. También leí que usted fue la primera en llegar a él cuando aún vivía … y que no permitió que nadie más se acercara.

―Es cierto. Arthur sobrevivió por unos minutos, pero estaba agonizando. Tuve miedo de que alguien intentara dispararle de nuevo. Por ello, con la ayuda de unos carabinieri alejé a los curiosos hasta que llegó la ambulancia.

Alessandra parecía haber recuperado la compostura, aunque decía sus frases en forma algo mecánica.

―¿Dijo algo antes de morir? ― inquirió Ricardo.

―Balbuceó cosas sin sentido acerca de un libro; mencionó la Mona Lisa... y luego quedó inconsciente hasta su muerte.

De nuevo aquel expresivo rictus desfiguró el hermoso rostro de Alessandra. Sin duda lo vivido aún le afectaba intensamente. Sin decir nada, ella se levantó y se dirigió hacia la ventana, contemplando la lejanía por unos instantes. Luego de unos instantes se volteó, exclamando con rostro firme:

―Eso es todo lo que sé.

Transcurrió casi un minuto en que ella le miraba fijamente, como tratando de adivinar lo que pensaba, mientras él a su vez trataba de descubrir en sus ojos algún secreto, algo que le estuviese ocultando.

―Y ahora―continuó ella, con una voz que parecía haber regresado a la normalidad―se preguntará qué es lo que quiero de usted. Seré franca: usted es el único con acceso a los documentos de Arthur. Tiene que haber dejado algo, alguna pista que nos lleve a averiguar qué descubrió, qué fue lo que trató de decirme antes de morir. Un documento, un email, un archivo, un nombre, algo que lo revele. Estoy aquí no como reportera, sino como una amiga que le ofrece ayuda. Nadie, ni siquiera la policía, hará gran cosa por resolver el asesinato; están convencidos de que fue asunto de la Mafia, un ajuste de cuentas o algo así, y por lo tanto moverán muy pocas de sus piezas. Es usted quien tiene que investigar y descubrir que pasó… ¡Estoy aquí para ofrecerle mi ayuda!

Ricardo no supo qué responder. Sentía algo ambiguo sobre ella. De alguna manera, la situación hacía que le inspirara confianza, pero su instinto no dejaba que la confianza fuese ciega. A pesar de que le había revelado cosas que no estaba obligada a revelar, tenía la inexplicable sensación de que no le estaba contado la historia completa. Pero, dada la situación, no tenía otras opciones.

Al menos me señaló un camino que parece interesante.

Por ello, aunque sin grandes promesas, aceptó revisar los documentos de Arthur y llamarla en cuanto encontrara cualquier cosa. La acompañó hasta la puerta principal de la Embajada y luego, retornando al estudio, quedó sumido una vez más en la confusión de sus pensamientos.

IV

A lo lejos se oyeron varias campanadas. Ricardo seguía en el mismo sofá donde había conversado con Alessandra Rocca. Por horas había dejado volar su imaginación sin darse cuenta del tiempo que pasaba. Volvió a la realidad cuando su mente comenzó a ordenarle que tomase un poco de acción.

Se levantó y comenzó a admirar los libros que llenaban las paredes de la habitación: miles de ellos, muchos quizá nunca leídos. Presentía que en medio de aquellas hojas de papel podría haber alguna pequeña pista que le ayudase a resolver el acertijo que el destino ponía ante sí.

Repasó cada estante, y no se sorprendió al encontrar uno dedicado a Da Vinci, cuyos libros estaban ordenados de forma apresurada, como si alguien los hubiese movido recientemente.

Luego de un rato, sin haber revisado ninguno en particular, sintió un gran deseo de salir. Había pasado demasiado tiempo encerrado, rodeado de millones de palabras, y se sentía oprimido, claustrofóbico.

Avanzó unos pocos metros sobre el pasillo, y al pasar frente a la oficina de Andrés, lo escuchó trabajando. Tocó su puerta y la entreabrió.

―¿Cómo está, Andrés? Escuché que estaba aquí.

―Pase, pase, Ricardo, estoy bien, eso creo. Por cierto, ni siquiera he tenido tiempo de decirle que siento mucho lo de su primo… Arthur era un buen tipo. Pero la vida sigue, y por eso estoy aquí, tratando de volver al trabajo, y de encontrarle sentido a todo esto.

Andrés parecía más tranquilo; ya no era el hombre tenso y serio del día anterior. Mientras acomodaba un poco sus papeles en el escritorio, continuó: ―No quise molestarle en la biblioteca. ¿Se siente bien? Como pasaron algunas horas…

―Sí, pero usted comprende, Arthur más que un primo era un hermano, y por eso es tan duro; todo aquí me lo recuerda. Además, no tengo ni idea por dónde empezar.

Andrés no respondió. Sacó una cajetilla de cigarrillos de su bolsa, encendió uno y le ofreció. ―¿Fuma?

―No he fumado en años; de hecho, ¡creí que ya nadie lo hacía! Pero uno no me hará daño.

Andrés sonrió y le encendió el cigarrillo, antes de agregar:

―El Ministro García llamó. Me pidió que lo apoyara en lo que usted necesite. En realidad, no era necesario pedírmelo, pues también quisiera aclarar esto y castigar a los bastardos detrás de todo. Así que ¿cuál es la primera impresión que tiene? Ya sabe lo que dice la prensa y la policía. ¿Puedo preguntarle qué va a hacer ahora? ¿Qué sigue?

―Andrés, si lo supiera no estaría en su oficina fumándome un cigarrillo. Son casi las tres de la tarde, más de cincuenta horas han pasado desde el asesinato y todavía no tengo ni la primera pista.

Andrés sonrió, más bien sorprendido de la sinceridad.

―Entiendo. Y ¿cómo le fue con la señorita Rocca?

―Bien― respondió Ricardo algo cortante, aun cuando ese era el motivo por el que estaba allí: quería saber su opinión sobre ella.

―Siento enorme curiosidad de saber qué quiere―continuó Andrés.

―Me dijo que era amiga de Arthur― respondió Ricardo, sin dar mayor explicación.

Andrés lo miró, echándose para atrás en su silla. Dando una fumada, rebatió:

―No diría que eran amigos. Se reunieron un par de veces, no sé para qué, pero, apenas si se conocían.

Andrés trató de analizar si algo se le había escapado de la relación entre Arthur y Alessandra Rocca, que él consideraba tan superficial.

Ricardo agregó: ―¿Sabe que se iban a ver el día del atentado?

Andrés lo miró sorprendido.

―¿Sí? Arthur no me lo dijo. No es que me tuviese que reportar nada, pero trabajábamos juntos y esta es una embajada pequeña, por lo que más o menos sabíamos lo que el otro hacía. Sé que se dirigía a dar un discurso en la reunión de la FAO sobre el ambiente.

Ricardo pensó que quizá, en aquellos últimos momentos, Arthur manejaba todo con gran secreto y por eso había ocultado la reunión con Alessandra. No le dio mayor importancia.

―Entiendo. Hábleme un poco más de esta periodista.

―Como de seguro notó, es una mujer muy bella; además, muy bien relacionada en el mundo diplomático de Roma. Todos sabemos que en las fiestas obtiene información de primera mano para sus artículos en La Repubblica. Así que, si alguien quiere filtrar algo, nada más se lo dice a ella. Es famosa en Italia; por eso no me extrañaría que sólo anduviera tras una buena historia.

―¿Sí? No me dio esa sensación. Parece estar muy afectada por el asesinato, pues fue la persona que lo vio morir. Parece que él le iba a revelar...

Ricardo se detuvo. Había oído y dicho suficiente. No podía confiar en nadie por el momento.

―¿Revelar qué?― preguntó con curiosidad Andrés.

―La verdad, no sé nada todavía, y no quiero empezar a especular ni a inventar historias. Tendremos tiempo para seguir esta conversación cuando sepamos un poco más. Por el momento, quisiera revisar los documentos en la oficina de Arthur; tal vez encuentre algo que me interese. ¿Podría ayudarme?

Andrés, levantándose de su escritorio y dirigiéndose a la puerta, añadió: ―Nadie ha tocado nada; ni siquiera se ha hecho la limpieza, por si la policía quiere revisar algo. Yo tengo la única llave; vamos.

La oficina estaba a sólo dos puertas de la de Andrés. Ricardo entró por primera vez, y no pudo evitar ser abatido por una oleada de tristeza. Era el lugar donde Arthur pasaba la mayor parte de su tiempo.

―Arthur era muy organizado; un verdadero Géminis, si usted cree en esas cosas. Lo que no servía lo reciclaba; no guardaba casi nada.

―Sí, sé que Arthur podía ser un poco… digamos que ... radical― dijo Ricardo. Sonrió al recordar cómo su primo se burlaba de él y de su desastre desorganizado, en referencia a su espíritu libre, su verdadera alma Sagitario. Luego recordó que Arthur estaba muerto, y la tristeza retornó a su rostro.

V

Ricardo pidió que se le dejase solo. Revisó el viejo escritorio, que contenía algunos documentos y leyó cada trozo de papel, buscando encontrar cualquier cosa que le diese una pista, que lo guiase hacia alguna respuesta, pero no encontró nada. Una por una examinó las gavetas, pero sólo halló objetos personales, pequeñas cosas que le recordaban a su primo. Sobre el escritorio estaba la foto de una mujer, con un nombre manuscrito: Daniela. Era bella, aunque creyó notar que su mirada era fría, inexpresiva…

Así pasaron más horas, hasta que el ama de llaves le informó que se iba a servir la cena. Antes de levantarse observó en un pequeño cuadro, un poema escrito por Arthur muchos años atrás. Recordaba tener una copia en su casa de la colina, a miles de kilómetros de allí:

Invierno, verano, invierno,

un enero, otro enero y otro más.

Invierno, verano, invierno,

ahora llueve, y de pronto todo es paz.

La vida sigue sin pedir permiso.

Los años vienen rápido

y de igual forma se van,

y se nos acaban, a veces sin aviso.

Y mientras tanto, ¿amamos?, ¿sentimos?

Respiramos, sí, ¿pero existimos?

¿Hacemos que cada momento cuente?

¿Nos aferramos a la vida, a su fuente?

El secreto está en sabernos parte

del infinito detrás de la creación,

la respuesta está en vivir sin dudas,

sin miedos, sin culpas, sin buscar aprobación,

Es soñar, reír… Es encontrar nuestra misión.

Es saber que cada amanecer es otra oportunidad,

para maravillarnos de la vida, y encontrar felicidad

Desde el día en que dejamos de ser ángeles,

y bajamos a este mundo terrenal,

hasta el día en que tras un último suspiro

volvemos para unirnos con la luz…

¡el infinito que algunos llaman celestial!

‘Un canto a la vida’, pensó. Luego recordó que su autor estaba muerto y no había nada que pudiese hacer para vengar aquella muerte. Lo mismo pensaba cuando más temprano que de costumbre, decidió ir a dormir aquella noche.

VI

Roma, 24 de junio.

Eran las ocho con veinte en la mañana de su tercer día en Roma. Al fondo se escuchaba el viento arremetiendo contra los ventanales. Ricardo se despertó movido por una extraña sensación. No había nada a su alrededor, excepto un armario vacío, y la mujer de la pintura, la Mona Lisa, que parecía mirarle fijamente. Sintió un impulso intenso de levantarse e ir a la biblioteca. Había soñado toda la noche, pero no podía recordar qué; sólo que de alguna manera se relacionaba con aquel cuadro y aquella biblioteca.

Bajó al primer piso, y se detuvo en la entrada de la estancia, mientras transcurrían momentos eternos y las manecillas de un cercano reloj parecían disminuir su paso. Aún no sabía por qué sentía –casi sabía– que debía buscar algo.

Su mirada se posó entonces en el estante que contenía los libros sobre Leonardo Da Vinci. Los fue tomando y revisando uno a uno, hasta que llegó a un libro grueso que llamó su atención. Lo abrió, y cerca de la mitad notó un grupo de páginas adheridas con pegamento: fotocopias que no pertenecían a ese libro, y que no indicaban ningún título o referencia.

Leyó el primer párrafo de la primera fotocopia, pero como estaba en latín, no le interesó. ¡De seguro no era lo que estaba buscando! Tenía que ser algo más, una marca, una señal, un algo que sabía tenía que encontrar. Entonces, un pequeño trozo de papel escrito a mano se deslizó del medio de dos hojas. En letra de Arthur, había seis palabras: Enero siete. Roma. Italia. Tevere. Siena

En aquel instante, el ama de llaves entró en la Biblioteca. Observó con curiosidad el libro en manos de Ricardo, antes de agregar:

―Signore, Andrés y Rebeca llegaron muy temprano esta mañana, y se preguntan si quiere acompañarlos a desayunar.

―Sí, gracias, voy enseguida.

Antes de retirarse, ella miró de nuevo, pretendiendo no hacerlo, el libro en las manos de Ricardo.

VII

Andrés y Rebeca estaban sentados a la mesa, en un área privada de la planta baja, lejos de las oficinas. Ricardo se unió a ellos, y desayunó unos huevos con tocino y unas tostadas sin pronunciar palabra, abstraído por lo que acababa de encontrar.

Al terminar, les pidió que le preparasen un resumen de las actividades de Arthur del siete de enero anterior.

Unos minutos después ambos entraron en su oficina. Ella cargaba una agenda, e inició su discurso sin haberse sentado:

―No tengo nada registrado; no programó reuniones.

―Pero imagino que existe manera de saber si se reunió con alguien ese día― rebatió desconcertado.

―Aquí se registraban todos los compromisos oficiales. El ocho tuvo un almuerzo con el Embajador de Estados Unidos. Eran amigos; sus padres habían sido amigos pues también eran diplomáticos.

―Sí, lo sé, el padre de Arthur era un diplomático inglés, y en algún momento estuvo estacionado en Argentina con el padre de Jack, el embajador de Estados Unidos aquí en Roma. Pequeño mundo.

―Es cierto; ahora, el punto es, si hubiese existido una reunión el siete, lo diría aquí; pero no hay nada registrado. De hecho, si no tenía compromisos, él se quedaba en la embajada trabajando, leyendo, y en las noches salía con su novia. Precisamente porque su vida era el trabajo, no tenía apartamento, y vivía en el cuarto de huéspedes de la mansión.

―Pero...― intervino Andrés, ―recuerda que Arthur y su novia se conocieron a principios de enero, aunque no recuerdo el día. Antes de eso, cuando no teníamos recepciones, salía a correr o se quedaba leyendo o escribiendo.

Rebeca asintió. Ricardo sólo murmuró, como si los culpara:

―¡Así que no puedo saber qué pasó ese día!

Sin decir nada más, les pidió retirarse. Se mordió el nudillo del índice. Por varios minutos estuvo pasivo, sin deseos de levantarse: ni siquiera pensaba. Impulsivamente, –sólo actuaba por impulsos– se levantó, tomó el abrigó y salió a caminar.

Eran las nueve de una mañana más bien fría en Roma.

VIII

Caminar por Roma era una de las pocas cosas que Ricardo aún disfrutaba de la vida, porque le ofrecía la oportunidad de descubrir algo nuevo cada día hasta en la calle más pequeña y escondida.

Caminó hasta Piazzale Euclide, donde abordó un tren de Roma-Nord, que minutos después lo llevó a Flaminio. Allí tomó el metro y se dirigió a Ottaviano, la estación del Vaticano. Mientras pensaba miles de cosas al mismo tiempo, caminó las cinco cuadras hasta la Plaza de San Pedro. La plaza no estaba muy llena, pues aún era temprano, y pudo contemplar el panorama de la Basílica en todo su esplendor. Sentado en un costado del obelisco en su centro, repasó los detalles de ese majestuoso monumento de la cristiandad. Diseñado por Bramante, Miguel Ángel, Maderno y Bernini, es la obra más famosa de arquitectura renacentista, y un espectáculo impresionante.

Luego, habiendo perdido la noción del tiempo, se dirigió al Castillo Sant'Angello, el edificio de dos mil años diseñado como la tumba del emperador Adriano y su familia. Sabía todo esto de memoria, y no dejaba de sorprenderse cada vez que la vida le daba la oportunidad de estar delante de esas maravillas de la creatividad humana.

Cruzó el Tíber –Tevere, como le llaman en Italia– por un estrecho puente frente al Castillo que comenzaba a llenarse de miles de turistas. El Tíber no es un río imponente, pero su imagen se engrandece cuando se recuerda su importancia en el desarrollo de una ciudad y de un Imperio que ayudaron a imponer la fisonomía de la sociedad contemporánea. En Piazza del Popolo se supo cerca de la Piazza di Spagna –que hace uno de los más bellos conjuntos de Roma con la Iglesia de la Trinitá dei Monti, conectados por su escalinata–, donde amaba sentarse en sus tiempos de estudiante.

De allí decidió seguir hasta la no tan lejana Fontana di Trevi. Olvidando sus problemas, repitió un ritual que había cumplido de manera metódica en cada uno de sus viajes a Roma: tomó una vieja moneda de doscientas liras, un regalo de su padre que guardaba como reliquia en un rincón olvidado de su billetera, se colocó de espaldas, cerró sus ojos y la arrojó sobre sus hombros en medio de la enorme fuente. La tradición afirma que quien arroja una moneda, volverá a Roma. Hasta ahora el encanto le había funcionado.

Sintiendo deseos de seguir, pues la travesía parecía devolverle un poco de la energía perdida, decidió visitar el conjunto del monumento a Vittorio Emanuele, el Foro Romano y el Coliseo, que ya no quedaban distantes.

Su mente estaba abierta y aquellas moles de piedra le inspiraban seguridad, quizá por ser lo único en su vida que seguía en el mismo lugar. El mundo podía dar mil vueltas, pero aquellas maravillas eternas seguirían allí, entre las fuentes de Bernini y los tributos a dioses y cesares.

El tiempo pasó sin compasión. Había regresado a la Piazza di Spagna, luego de tomar algo en una taberna cercana, la favorita de su primo. Sentado en la escalinata de la Trinitá dei Monti, con el sol que comenzaba a perderse tras los edificios, levantó un vaso de vino que había apenas comprado, y bebió por una última vez a la salud de Arthur: su forma de decir adiós a la persona más cercana de su vida.

Eran ya poco más de las diez de la noche. Mientras en el fondo las angostas calles se llenaban de gente, Ricardo vio como la noche comenzaba apenas a asomarse acompañada por una tímida luz de luna.

Se había metido muy en el fondo de sí mismo, donde albergaba remordimientos: comenzaba a sentirse culpable de no estar haciendo nada por saber qué había pasado con Arthur. Decidió que era el momento de retornar a la Embajada. ¡Al menos allí estaría rodeado de cosas que quizá podrían conducirlo a algún lugar!

Pensó en tomar el metro –la entrada a la estación de Spagna estaba bajo la escalinata–, pero fue otra razón la que lo decidió a tomar uno de los taxis estacionados en la parte más al sur de la Plaza, al inicio de Vía della Propaganda: el deseo de seguir viendo la Roma eterna de la superficie, y no la Roma subterránea, la del metro, llena de túneles oscuros, multitudes, y talentosos políglotas africanos vendiendo falsos bolsos Prada.

El taxi pasó por algunos de los lugares que había recorrido esa mañana, mientras alcanzaba Flaminio, para dirigirse luego hacia la zona de Parioli por la Vía Véneto. El auto se detuvo al llegar a un semáforo del Piazzale Euclide, frente a la entrada del tren Roma Nord que había tomado por la mañana.

Fue en ese momento cuando la imagen que tenía frente a sí, una imagen que había visto en la mañana sin causarle ninguna reacción, tan sólo un viejo edificio con un letrero de ‘Hotel’, comenzó a tener un significado nuevo e inexplicable.

Era el Ritz.

Y ahora, mientras la luz roja del semáforo le obligaba a contemplar el edificio, supo que el Grand Hotel Ritz tenía algo que ver con los actuales sucesos de su vida.

No había una razón lógica; sólo lo sabía.

IX

Ricardo tenía dos minutos frente a la entrada del hotel, observando las letras en color oro que formaban el nombre sobre la puerta de vidrio. Había memorizado el contenido del papel de esa mañana y ahora, al ver el nombre “Ritz” frente a si, las cosas le parecieron asombrosamente claras. Demasiado fácil, quizá.

Caminó, casi corrió, hasta la recepción. Una joven de cabello oscuro y nariz pequeña y perfilada lo saludó con amabilidad.

―Buenas noches, señor, ¿en qué puedo servirle?

―Buenas noches― dijo él, tratando de aparecer calmado, mientras extraía de su bolsillo una credencial diplomática. ―Mi nombre es Ricardo Díaz; y estoy en busca de cierta información.

Ella miró su credencial, y luego, con un brillo particular en sus ojos, respondió:

―Señor Embajador, ¡es un placer conocerlo! Vi su fotografía en las noticias de Instagram. Mis condolencias por lo que pasó. ¡En Roma todos nos sentimos terrible! Costa Rica es tan hermoso, tan pacífico. Fui con mi novio hace dos años. ¡Bello! ¡Aquí nadie entiende que pasó! Dígame ¿cómo puedo ayudarle?

―Gracias por sus palabras, es muy amable. De hecho, estoy aquí por algo relacionado con ese suceso.

Sacó un trozo de papel de su billetera y se lo dio. Ella lo leyó en voz alta: “Enero siete. Roma. Italia. Tevere. Siena”.

Un gesto de desconcierto se dibujó en su rostro.

―No comprendo.

―Esto lo escribió Arthur, el embajador asesinado. Tengo razones para creer que se refiere a una reunión en este hotel, el siete de enero de este año. En Italia es costumbre deletrear palabras asociando cada letra al nombre de un lugar. Así, ‘Moro’ podría deletrearse “Milán. Ostia. Roma. Ostia”. Lea los nombres del papel, por favor.

Ella los leyó y luego alzó la mirada:

―Entiendo; forman la palabra RITS. Pero...― Hizo una pausa, pues no parecía segura de lo que iba a decir. ―…RITS no es un apellido. Y aquí RITS estaría escrito con s y el nombre del hotel es RITZ, con z. ¿Está seguro de que ese es el significado?

Ricardo se sorprendió del comentario, pues era razonable.

―Arthur, el embajador, era mi primo; incluso, estudiamos juntos en Roma. Él era aficionado a acertijos, rompecabezas y criptogramas. En este caso, el mensaje parece no tener lógica, pero al atar cabos he pensado en el Ritz. Y si lo asociamos a la fecha…

―Bueno, asumo que tiene razón, señor Embajador, ¿cómo puedo ayudarlo entonces?

―Aún no lo sé; es que nada de esto ha sido fácil, y…

Ella lo interrumpió:

―¿Por qué no revisa en los registros de ese día, enero siete, por si reconoce algún nombre? Deme un minuto; tenemos un registro impreso.

Entró en una oficina detrás del mostrador, y segundos después reapareció con un pesado libro.

―Aquí está; es una copia del registro del pasado mes de enero, ordenada por apellidos. Aquí ...― dijo señalando una página. ―Este es el día siete; quizá encuentre algo que le resulte familiar. Si quiere le puedo enviar el archivo digital por bluetooth a su teléfono, y…

Ricardo sonrió.

―No te preocupes, la copia impresa es suficiente, gracias; tiendo a ser analógico. Además, dejé mi teléfono en la embajada.

La joven lo miró algo sorprendida, preguntándose cómo alguien era capaz de caminar por el mundo sin un teléfono en la mano.

‘¡Este tipo debe ser mayor de lo que aparenta!’ pensó.

Caminó hasta un sofá cercano, excitado, y revisó una y otra vez cada apellido registrado en el Ritz el día siete de enero. Luego de veinte minutos, sintiéndose agotado –había sido un largo día–, desistió. Comenzaba a cuestionarse el haber creído en corazonadas y casualidades como la del Ritz; y a considerar la posibilidad de haberse equivocado en una explicación tan simplista al mensaje de Arthur.

Sí, demasiado ‘fácil’.

Levantándose del sofá, agradeció a la recepcionista con aire desolado, explicándole que no había tenido suerte.

Eran casi las nueve de una noche algo sombría. El Hotel estaba en Parioli: la Embajada no estaba lejos. Decidió caminar, pues recordó que caminar abría su mente. Mientras devoraba los pocos cientos de metros que lo separaban de su destino, fumaba un cigarrillo que acababa de comprar para calmar su ansiedad en un quiosco frente al hotel. El segundo en dos días, después de más de diez años de ni siquiera intentarlo.

X

Pocas cuadras antes de Vía dei Monti Parioli, Ricardo observó que algo sucedía en la zona. Había visto pasar patrullas de carabineros subiendo a toda prisa hacia el norte. Sintiéndose ajeno a aquel ajetreo, normal dentro del panorama romano, siguió caminando tranquilo al tiempo que trataba de encontrar una nueva explicación a lo escrito por Arthur.

Una calle más adelante, al inicio de una pendiente, su cuerpo se activó de nuevo. De pronto, empezó a correr frenético, al comprender con claridad que las patrullas estaban frente a la Embajada. ¡Casi había olvidado que en Roma debería habituarse a las emociones violentas!

El lugar estaba lleno de periodistas y curiosos. Al intentar entrar un policía le detuvo. Se identificó y consiguió pasar casi inadvertido. Entró sin preguntar nada, sin mirar a nadie. En el salón principal todo era confusión. Rosa en un rincón, lloraba acompañada de dos mujeres policía y Rebeca, en la pequeña habitación junto al salón principal, conversaba con otros entre sollozos.

Ricardo sintió deseos inexplicables de correr, de huir: pero no sabía de qué ni hacia dónde. Recapacitó, tratando de recuperar la calma perdida, pero la desesperación volvió a hacerle su presa al constatar que Andrés Iglesias no estaba.

Casi lo sabía...

Corrió hasta la antigua oficina de Arthur, después de haber ojeado la de Andrés en total desorden. La puerta estaba cerrada, y un carabinero apostado en la puerta impidió su ingreso. Lo miró sin hacer preguntas: no quería saber, a pesar de que ya no le era tan difícil suponer lo que había pasado. Se sentía cobarde, impotente. Se dirigió a un sofá, se sentó y comenzó a morderse los nudillos de su mano izquierda, mientras sus ojos se posaban en las paredes sin mirar nada en realidad. Entonces, sintió una mano sobre su hombro.

―Señor Embajador…

Se sobresaltó, pero no respondió. Segundos antes otro policía había indicado al teniente Pasquale Monti su presencia.

―Soy Monti, Pasquale Monti, Detective de Homicidios. Estoy a cargo. ¿Sabe quién pudo hacer eso?

Señaló la oficina al fondo del pasillo. La puerta estaba abierta. Un hombre de blanco salía dejando ver tras de sí una sábana que cubría un bulto en el piso.

―¡Maldición! ¡No sé qué está pasando!― respondió con nerviosismo.

Monti lo guio hasta la biblioteca; allí se sentaron en el sofá donde había conversado con Alessandra el día anterior. El detective le miraba fijo, como lo hacen los policías, pretendiendo descubrir en sus ojos pensamientos ocultos; mientras Ricardo buscaba respuestas en los libros que observaba tirados a su alrededor.

―Señor Embajador... ¿Tiene idea de qué buscaban?― preguntó el policía al cabo de unos momentos.

―¿Quiénes? ¿Qué buscaban quiénes?― respondió Ricardo, en tono agresivo. La sangre corría veloz por sus venas. Su pulso se había acelerado. El policía leyó de sus notas la declaración del ama de llaves:

―Como a las seis de la tarde, Andrés estaba en su oficina. Yo estaba en la cocina, en la estancia casi al frente, en la izquierda, preparando una cena para el Embajador antes de irme. Estábamos solos. Rebeca ya se había retirado y don Ricardo estaba fuera desde temprano. Se escuchó un fuerte ruido en la oficina del embajador. Andrés me preguntó si había sido yo. Cuando le dije que no, se levantó a ver qué era. De repente escuché tres disparos. Me aterroricé. Me encerré en la cocina y llamé a la policía.

―Cuando llegamos todo estaba desordenado―continuó Monti―. Iglesias recibió tres disparos, dos en el cuerpo y uno en la cabeza, a poca distancia, cuando el cuerpo estaba en el piso. Hay documentos por todos lados, y la biblioteca la puede ver usted mismo: buscaban algo. ¡Necesito saber qué era!

Ricardo levantó su mirada. Sus manos temblaban, al igual que su voz, mientras su cerebro apenas si atinaba a hablar en frases cortas:

―Teniente, llevo tres días como embajador... Huxley era mi primo hermano, y mi mejor amigo… y en mi país pensaron que yo podía ayudar a descubrir que pasó… ahora asesinaron a Andrés... ¡Soy yo el que necesito respuestas! ¡PARA ESO ESTÁ LA POLICÍA! ¿NO ES CIERTO?

Estaba asustado y alterado, y lo reflejaba en su rostro y en su voz. Monti le escuchó sin hacer comentarios. Se levantó, dirigiéndose a la puerta. Antes de salir, se volteó y dijo con firmeza:

―Señor Embajador, hacemos lo que podemos. No hay cerraduras forzadas, y el agente asignado a este edificio no vio nada; ni siquiera escuchó los disparos. Levantamos huellas para compararlas con nuestros registros, pero no sabemos qué buscaban, ni quién puede estar detrás de esto. Lo que puedo ofrecerle es aumentar la seguridad de la Embajada, al menos hasta encontrar respuestas.

Sacó una tarjeta de su bolsillo.

―Aquí tiene mi nombre y mi número; si me necesita para cualquier cosa, llámeme.

Monti permaneció en la puerta por unos instantes, como si quisiera agregar algo, pero no lo hizo, y salió cerrándola tras de sí.

Ricardo quedó solo, ignorando la conmoción en la embajada. Pasó una hora, quizá más, durante la cual permaneció en el sofá, inmóvil, ensimismado y sintiéndose cobarde. Tenía miedo. Era paradójico que sólo tres días antes había elegido quitarse la vida y, ahora, tenía miedo de que alguien más se la quitara. O quizá, no era miedo a la muerte, sino a morir sin saber qué estaba pasando.

Casi se arrepentía de haber aceptado la ‘misión’ en Roma: las cosas estaban escalando hasta un nivel insoportable, y su depresión parecía estar de nuevo a las puertas. Una parte de él se resistía a afrontar esta realidad, y gritaba pidiendo un Xanax. Pero al mismo tiempo, a la otra parte le remordía estar sentado en aquel sofá sin hacer nada.

Por el momento decidió llorar.

XI

El reloj de la pared, el mismo que siempre le hacía salir del túnel de sus pensamientos para regresar al caos de su realidad, marcó la medianoche. Las campanadas retumbaron en la mente de Ricardo, y le hicieron sentir una sensación en todo el cuerpo. Era un impulso. ¡Impulsos! Sólo los impulsos le hacían querer moverse; sólo los impulsos le hacían querer vivir. Pero sus impulsos no duraban para siempre. Respiró profundo y se levantó del sofá donde había permanecido por largo rato. Había dejado de sentir miedo.

¿Miedo de qué? Lo peor que podría pasar es que me maten. ¡Y qué diablos, lo único que perdería es una vida que no quiero! Tengo sólo dos opciones: enfrentar mi realidad; o seguir viviendo obscuramente y sin sentido, y de eso ya estoy harto. ¡No voy a vivir con miedo a la muerte y a la vez, deseando morir!

Al salir de la biblioteca, se sorprendió de ver la embajada vacía. Un policía solitario resguardaba el lugar en que Andrés había sido asesinado. El gendarme no se inmutó al verlo en el pasillo: las órdenes de Monti habían sido muy claras: “No quiero a nadie hurgando en la escena del crimen. Aún hay cosas que debo revisar.”

Pero el embajador defendió su posición de manera convincente. Nadie había tomado en consideración que aquella noche a Ricardo Díaz, ni siquiera las órdenes directas le disuadirían de investigar por sí mismo, despejar dudas, elucubrar hipótesis... Bastaron dos minutos de amenazas no tan veladas: no podía impedírsele el acceso a su oficina, en su propia embajada, ¡y nadie quería otro incidente diplomático!

Ricardo se sentó frente a la portátil, que había ignorado por completo el día anterior. Según sus subalternos, Arthur había pasado los últimos meses sentado en esa máquina; por lo tanto, tenía que existir allí alguna clave para resolver el último acertijo planteado en su vida: su propia muerte. La encendió; espero a que se cargara el sistema, pero un mensaje de error apareció en la pantalla: “No hay archivos de sistema.”. Pulsó la tecla F2, y el mensaje se repitió. Entonces quitó la cubierta: el disco duro había desaparecido.

Ahora no podía saber si el disco duro había sido robado con anterioridad o aquella misma noche, ¡mientras él cazaba fantasmas del pasado y resolvía tontos acertijos en el Ritz!

Lo demás en la oficina no era importante; sabía que no existía ningún papel que pudiera interesar a nadie, pues los había revisado demasiado bien. ¡Qué idiota! ¡Qué maldito idiota! ¿Cómo no encendí antes la portátil? ¡Pero en qué estaba pensando!

Descorazonado, salió de la oficina, y regresó a la biblioteca. Esta vez, puso atención a todos los libros en el suelo, que había ignorado hasta entonces. Sintió un escalofrío cuando vio el libro grueso –el mismo en que había visto las fotocopias– tirado lejos de los demás. Lo abrió. Las fotocopias ya no estaban. Cerró sus ojos y trató de recordar la única frase que había leído de aquello, y a lo que por estar en latín –y por su propia premura por descubrir algo más– no le había puesto suficiente atención.

Ahora lo recordaba: había un nombre...

―Yo, Borac Havel, dejo rendido al mundo mi testimonio sobre los secretos de Leonardo Da Vinci.

¡Algo hizo clic y al fin tuvo sentido! Corrió al garaje, tomó el Fiat de la Embajada y salió con premura. A las 12:37 de la noche estacionó en una zona restringida a pocas calles de distancia.

XII

Ricardo estaba agitado cuando entró en el vestíbulo del Hotel Ritz.

―¡Lo tengo, lo encontré!― exclamó con voz entrecortada a la joven de la recepción. Sin esperar a que terminase, ella corrió hasta la oficina y de inmediato salió con el tomo que él había revisado horas antes.

Sin decir más –era uno de esos momentos donde las palabras no resultan necesarias– Ricardo comenzó a revisar a toda prisa, hasta que una sonrisa de satisfacción, la primera en mucho tiempo, se dibujó en su rostro. Su dedo apuntaba un nombre: “Borac, H., Eslovaquia”.

Estaba seguro de que era el mismo Borac Havel, el autor del libro que acababa de desaparecer de la biblioteca, y que se había reunido con Arthur el siete de enero en Roma. Se sorprendió de que, a pesar de haber revisado tantos nombres, aquel hubiese permanecido en su memoria. Ni siquiera se cuestionó que parecía estar al revés, pues el apellido era Havel, no Borac… Ahora, debería averiguar el motivo de aquella reunión.

―¿Qué encontró?

La joven miraba con una sonrisa curiosa el nombre en el registro

―¡Una pista! Le prometo que cuando resuelva este acertijo será de las primeras en enterarse. Mientras tanto, prométame que no lo comentará con nadie.

Con lo que parecía ser una sonrisa en sus labios, salió del hotel. Había olvidado mencionar el asesinato en la Embajada. Quizá su subconsciente lo ocultaba o, quizá, había pasado a segundo plano en sus pensamientos, ocupados ahora por la alegría de un pequeño detalle que parecía tener sentido.

LIBRO TERCERO.
ALESSANDRA

I

Roma, 25 de junio.

―¡Pronto!― respondió una voz somnolienta al otro lado del teléfono.

―¿Alessandra? Es Ricardo, el Embajador de Costa Rica. Discúlpeme por llamar tan tarde, pero no puedo esperar, necesito hablarle… ¡Ahora mismo!

―Ricardo, ¿qué sucede?

―Cosas muy graves... Y usted me pidió comunicarle si descubría algo.

―Sí, sí, pero cálmese y dígame, ¿qué es tan grave?

―Hubo otro asesinato… Andrés, el cónsul. Registraron oficinas y revolcaron documentos. Buscaban algo. Pero ¿dónde puedo encontrarla? Será mejor que hablemos en persona.

La dirección era a pocas calles del Ritz, cerca de la propia Embajada. En el auto tardó menos de cinco minutos. Mientras tanto, todo tipo de ideas pasaban por su mente. Entre ellas, comenzaba a pensar que el tal Havel era la clave de muchas cosas. También decidió que necesitaba confiar en Alessandra...

II

Se estacionó frente a un elegante edificio. Timbró en el número siete y el portón eléctrico se abrió. Subió al tercer piso. La puerta del departamento estaba abierta y conducía a una sala amueblada en un lujoso estilo moderno.

Ella estaba de espaldas, frente al bar, junto a la chimenea. Vestía una falda más bien corta, que mostraba sus piernas bronceadas y perfectas. En cuanto sintió su presencia, se volteó con una copa en sus manos.

―¡Ciao! Me alegro que haya llegado tan pronto, Ricardo. ¡Siento muchísimo lo que pasó, de verdad! ¿Un poco de vino?

―Sí, por favor, gracias.

Bebió de un sorbo la copa y de inmediato comenzó su relato, tratando de recordar cada detalle acerca de cómo había encontrado la Embajada llena de policías debido a un nuevo asesinato. Aún no estaba seguro del por qué ella le inspiraba confianza y por qué sentía que podía tratarla como si la conociese de toda la vida.

Cuando él terminó su relato, ella rellenó ambas copas, y agregó:

―Ricardo, no puedo decirle cuanto siento lo que pasó con Iglesias. Lo vi sólo una vez y parecía una buena persona. Luego de su llamada hablé con el encargado de sucesos en el periódico, y me dijo más o menos lo mismo: nadie sabe qué pasó. Este asunto se está convirtiendo en escándalo en Roma. Cualquier periodista daría el pellejo por saber algún detalle.

―¡Lo sé! Pero no vine a hablar del crimen― interrumpió, mientras sacaba de una de las bolsas de su chaqueta el papel con las seis palabras. Lo mostró a Alessandra, quien lo leyó con atención.

―No comprendo.

Ricardo explicó entonces su interpretación del mensaje y el cómo lo había llevado al Hotel Ritz.

―Conociendo a Arthur, pudo haber sido una broma, un juego sin trascendencia. ¡Imagino que nunca supuso que llegaría a mí y me ayudaría a descubrir lo que descubrí!

―Ricardo, cálmese, y cuénteme que encontró.

Él le habló de la supuesta reunión en el RITZ entre Arthur y alguien llamado Borac Havel.

―¿Havel?― exclamó ella, sin ocultar sorpresa al oír el nombre. ―¿Está seguro? ¿Sabe quién es?

―No; no recuerdo haber escuchado el nombre antes.

Ella se levantó del sofá donde se habían sentado minutos antes y caminó hacia el ventanal, que tenía una vista hermosa de las luces de Roma.

―¡Pobre Doctor Havel!― exclamó, después de unos instantes.

―Entonces ¿usted sí sabe quién es?

―Sí, todos en mi profesión lo sabemos. Es un conocido erudito de Eslovaquia, doctor en arte de la Universidad de Praga. Según la historia que se conoce, estaba en una misión en Alemania del Este en 1989, cuando cayó el muro de Berlín, lo que aprovechó para huir a Italia, pedir asilo político e instalarse en Milán.

Se detuvo un instante para ver si aquello le era familiar.

―Más de treinta años después ocurrió lo de su famoso libro...

III

Ricardo había seguido observando en silencio, sin reaccionar. Alessandra continuó:

―Havel era reconocido en Europa del Este por sus investigaciones sobre historia del arte; y se rumora que su misión en Berlín, pues nada permaneció secreto después de lo del muro, se relacionaba con unos manuscritos robados de París en la Segunda Guerra Mundial, y que fueron hallados en 1989 en Berlín. Luego de más de treinta años escribió su libro ... el cual dijo que se basaba en los manuscritos. Se imprimió una cantidad muy pequeña de ejemplares, y entonces, la editorial fue destruida por un incendio ¡el día que finalizó la impresión!

Hizo una pausa, tomó un sorbo de su vino, y continuó:

―Havel se había llevado consigo unas pocas copias antes del incendio, que repartió entre algunos de sus colegas más cercanos. En los días siguientes, esas copias fueron robadas una a una, incluso con violencia. A un profesor de la Universidad de Milán le dieron una golpiza en su departamento, y según dijo a la policía, solo le robaron el libro. ¡Y esa historia se repitió con otros! En el mismo lapso, el departamento de Havel fue saqueado y robaron su ordenador, los manuscritos originales y los documentos en que basaba su investigación. Parece que hasta sus cuentas de email fueron hackeadas, y toda la información borrada…

―Alessandra, eso me suena a una elaborada campaña publicitaria. Apuesto a que la siguiente edición vendió millones de copias.

―No hubo siguiente edición. Havel juró que no trataría de revelar esos secretos nunca más, porque sentía que Dios le había castigado por ello. Además, el libro era en latín y se dirigía a un grupo muy particular de intelectuales y no al gran público; era una edición de sólo cincuenta libros. Nunca comprendí por qué lo imprimió en una editorial, en lugar de sacar fotocopias.

Ricardo abrió al máximo sus ojos, mientras sus neuronas hacían las conexiones.

―¡Alessandra! ¡Por Dios! ¡De seguro fue el vino! Esto ya lo sabía, sólo que no había atado los cabos… El año pasado, cuando Arthur y yo terminábamos una maestría aquí en Roma, ¡contactamos a Havel!

Alessandra también abrió sus ojos sorprendida, pero no le interrumpió.

―Bueno, yo no lo contacté, pero Arthur y su novia de entonces, Laura, fueron a Milán y hablaron con él. Arthur nunca me dijo el nombre de Havel, pero la historia es la misma. Laura hacía una tesis sobre Da Vinci y se había enterado de la historia del libro. Cuando regresaron de Milán, ambos estaban muy impresionados con Havel, pero de verdad no querían hacer mayores comentarios. Casi de inmediato, en junio, terminamos la Maestría, nos fuimos de Italia, y Arthur regresó como embajador unos meses después.

Alessandra había dejado de escuchar, pues su mente se había concentrado en un nombre: ¡Laura! Sin decir una palabra, se levantó y salió del salón principal hacia una habitación lateral. Un minuto después regresó con su laptop. Mientras buscaba frenética algo en Internet, comenzó a murmurar, casi temblando:

―Arthur no me habló de esto. ¿Laura Letteri? ¿Tu amiga se llamaba Laura Letteri?

Ricardo asintió. Ella, pálida, le mostró un artículo que había escrito como parte de su serie sobre el robo de la Mona Lisa. Él se limitó a mirar aturdido una fotografía de Laura, la misma chica de la primavera y verano de un año atrás: había estado muerta por casi un año, asesinada poco después de que Arthur y Ricardo dejaron Roma.

―Ahora tiene sentido― dijo Alessandra. ―Letteri fue asesinada antes de presentar su tesis, junto a su amiga Francesca y dos profesores que la ayudaban. Nunca apareció ningún documento de esa tesis, y quienes la conocían a fondo fueron asesinados. Sólo se supo que era sobre Da Vinci. ¡Y nunca escuché que alguien la relacionara con Havel!

Se detuvo cuando vio que las manos de Ricardo temblaban sin control; y este se mordía el nudillo del dedo índice izquierdo.

―¿Qué pasa? ―preguntó con voz de preocupación.

―Francesca … ella fue mi novia... ¡También fue asesinada!

Ricardo había perdido comunicación con Francesca, pero no sólo a causa de sus depresiones: tenía la tendencia a olvidar la gente una vez que salían de su vida. Por eso ni siquiera tenía Facebook: no le interesaban las formas modernas de interacción. ¡Pero nunca imaginó que estaba muerta!

Alessandra no pudo decir nada. Durante los siguientes diez minutos, siguió vertiendo vino en su copa, tratando de calmarlo. Él se mantuvo pensativo, mirando al fuego de la chimenea.

Después de un rato, Ricardo se volteó hacia ella, tratando de mirar dentro de esos ojos verdes que brillaban con el reflejo del fuego, y una extraña sensación recorrió todo su cuerpo. Había estado en su departamento durante una hora, pero hasta ahora comenzaba a darse cuenta de lo mucho que le había gustado desde que había puesto sus ojos en ella. No se había sentido tan intenso en mucho tiempo.

Auras, energías, feromonas, o tal vez sólo el vino que seguía rellenando su copa sin cesar: sea lo que sea lo que causa este tipo de cosas –pensó–, de un momento a otro comenzó a serle imposible no pensar en esos labios. Entonces recordó que no era el momento adecuado o el lugar correcto ... ¡en absoluto!

IV

Luego de un rato Ricardo se había tranquilizado y retomado el dominio de sí mismo, pero todavía seguía muy triste. Era una combinación de la noticia de la muerte de sus amigas; y la confusión causada por la falta de control sobre los acontecimientos que sucedían a su alrededor.

¿Qué había averiguado Laura? ¿Qué decía su tesis, para que alguien quisiera asesinarla, asesinar a sus profesores, asesinar a Francesca? ¿Qué demonios decía Havel en ese maldito libro?

―¡Me siento tan estúpido! ― dijo Ricardo en voz alta, mirando el fuego otra vez, y bebiendo más vino de su copa, un extraordinario Amarone Masi Costasera 2011. ― ¡Haber tenido una copia del libro en mis manos y no saber ni lo que era, ni cuán importante era!

―¿De qué estás hablando? ¿Tuviste el libro? Pero si no queda ninguna copia...

―Te dije que recordaba el nombre de Havel pues lo había visto en el libro. No … creo que no te lo dije… Bien, ayer por la mañana me desperté con una sensación extraña en el interior, un deseo de ir a la biblioteca y buscar algo. Entonces me encontré con un libro grueso y dentro de él encontré ocultas unas fotocopias. Leí el primer párrafo, que estaba en Latín –entiendo un poco de Latín–, y ese párrafo, según recuerdo, decía algo así como “Yo, Borac Havel, dejo mi testimonio al mundo”. Fue entonces cuando el pedazo de papel que te enseñé, el que me llevó al RITS, cayó del libro. Pensé que eso era lo que se suponía que tenía que buscar y olvidé por completo las fotocopias. No me di cuenta entonces de que eso era tan importante.

―¡Arthur tenía el libro! Así es como ...

De repente, Alessandra pareció recordar algo importante:

―Ricardo! ¡Espera! Havel también está muerto! ¡Acabo de recordarlo!

Hizo una nueva búsqueda en Internet.

―Aquí está, Havel murió el año pasado, sólo unos días después de Laura Letteri. No hay manera de que se haya reunido con Arthur en enero. ¡Estaba muerto!

Ricardo se sintió confundido. Se puso de pie y se acercó a ella en el sofá. Dispuesto a compartir sus miedos, a sentir un corazón latiendo cerca, la tomó en sus brazos. Ella no se resistió, e incluso apoyó la cabeza en su pecho.

Luego dijo:

―Alessandra, ¿qué hago? Todo esto es una locura. No sé qué hacer, ¿qué informo a mi país?

―Te entiendo; si informas que esto es lo que has averiguado hasta ahora pensarán que estás loco. ¿Qué les dirías? ¿Que sentiste cosas y tuviste corazonadas y premoniciones? Te sugiero que te calmes y no pienses más en todo esto, al menos por esta noche, ¿de acuerdo? Te prometo que lo resolveremos juntos. Ten la seguridad de que no estás solo.

Sin saber por qué, Ricardo la abrazó con fuerza, a la vez que empezó a sentir algo en el pecho. Era como una opresión, pero que al mismo tiempo se sentía muy bien.

El tiempo pasó y el sueño los sorprendió en el sofá, mientras en la chimenea los últimos trozos de leña se convertían en brasas, para luego transformarse en polvo.

V

―Despierta, ¡es tarde!

Eso fue lo primero que escuchó esa mañana, mientras miraba con los ojos entreabiertos a Alessandra que sonreía frente a él.

―El desayuno está listo.

Ricardo despertaba poco a poco, sintiendo los efectos del vino de la noche anterior. Estaba calmado; por primera vez en mucho tiempo, sentía paz. Aún no recordaba con claridad lo sucedido, ni su cerebro semidormido le había dejado darse cuenta de que era momento de enfrentar un nuevo día que traería su propia realidad.

Se levantó del sofá donde estaba tendido cubierto por una frazada. Fue al baño, se lavó la cara y se acomodó sus cabellos. Luego, volvió al salón donde Alessandra le esperaba sentada en la mesa. Vestía de manera casual, aunque elegante y olía a aquel perfume que empezaba a gustarle demasiado.

―¡Tenemos mucho que hacer! Por eso me levanté temprano–dijo.

Él no le puso atención. Pareció recordar algo y asumió un tono algo misterioso:

―Anoche soñé algo extraño― dijo, mientras comía un poco de cereal y la miraba ― No puedo recordarlo con exactitud, pero siento que se relaciona con lo que está pasando.

―Estuviste muy inquieto, hablaste dormido, e incluso mencionaste un libro… el libro…

Tras aquellas palabras, algo extraño sucedió.

Ricardo no creía en lo sobrenatural. Creía en Dios, a su manera; y creía sólo en una dimensión: la de lo real, lo que se ve, se toca o se percibe. No creía en almas que vagan o voces del más allá. Pero de pronto, comenzó a recordar, o más bien, a revivir su sueño vívidamente. Y en su sueño –si es que podía llamarse así a aquellas escenas tan reales que aparecían en la zona consciente de su mente– podía ver, casi tocar a Laura un año atrás, en su departamento de Trastévere. Ella estaba junto a Arthur, luciendo un vestido rojo de botones dorados que Ricardo recordaba muy bien.

En sus manos tenía el libro... ¡El libro de Havel!

Y ahora, las personas que habían sido tan cercanas y que sabía muertas hablaban entre sí, lenta, claramente.

―Hay algo que no te he dicho–dijo Laura, dirigiéndose a Arthur. ―Y quiero que lo sepas ahora que regresas a tu país y que no sé si nos volveremos a ver. Cuando hablamos con Havel, ¿recuerdas que me dejaste sola con él, mientras fuiste por una botella de vino? Él tuvo un ataque de angustia; y de un lugar oculto, sacó esto y me lo dio.

Laura se separó de sus brazos y le entregó un pequeño libro.

La portada decía: “H. G. Wells. El Nuevo Orden Mundial”.

―Él dijo que esto era un tesoro. También dijo que, a partir de ese momento, ¡sería yo quien poseería su secreto!

―¿H. G. Wells?

―¡Por supuesto que no! Ábrelo.

―¿Es este el libro? ― exclamó él.

―Sí. Le cambió la portada para protegerlo. Y según Havel es el único ejemplar que queda; los demás fueron robados. También me dijo que ‘ellos’ no tenían todas las piezas del secreto y que nunca las tendrían. Dijo ‘ellos’ sin explicarme más, pues según él ‘era mejor que no supiese’. Arthur… ¡Este libro me da miedo! Llévatelo para Costa Rica; nadie sabrá que lo tienes. Mi tesis está casi lista y ya no lo necesito. Aún no sé si tendré el valor de mencionar lo que dice… O el otro secreto que Havel me reveló...

―¿Cuál otro secreto?

―Olvídalo; no hay más secretos. ¡Olvídalo! Quédate con el libro. Y si algún día Dios quiere que entiendas lo que dice, recuerda siempre estas seis palabras...

Ella dijo las palabras muy despacio, pero Ricardo no pudo comprenderlas, pues las imágenes en su mente comenzaban a desvanecerse. Sólo pudo ver como Arthur tomó el libro y lo extendió hacia él –sí, hacia él que ahora era parte de aquel sueño–, mientras le decía:

―Ahora está en tus manos… ¡El mundo está en tus manos!

VI

Ricardo abrió los ojos; las imágenes habían cesado. Seguía en la habitación de la cual su cuerpo nunca se había movido. Alessandra le miraba extrañada, con la cabeza entre sus manos y sus brazos apoyados sobre la mesa.

―¿Qué pasó? ―cuestionó ella. ―De pronto cerraste los ojos y quedaste inmóvil por dos minutos, y me ignoraste por completo.

―Perdóname... Cuando comentamos mi sueño, sucedió algo que no sé cómo explicar. El sueño se repitió en la parte consciente de mi mente. Cerré mis ojos y... ¡Dios! ¡Era tan real! Tan real como esta conversación, lo juro.

Detalle por detalle le relató todo lo que había ‘visto’.

―Bueno... Usualmente no creo en estas cosas, pero ya no sé qué pensar. Quizá porque supongo que no estás loco, voy a decir que me parece interesante.

―Sí, espero no estar loco, aunque estoy confundido. El hecho de que él me diera el libro y me dijera que el mundo estaba en mis manos, como si me hiciera responsable. ¡Es que era tan real! Yo los vi tal como te veo a ti en este momento. Estoy empezando a creer que ‘algo’ quiere que siga adelante.

―Bueno, tomemos esto de manera profesional y mantengámonos escépticos. Tú sabes, tomémoslo con calma. Aún tengo mis razones para no creer … en fantasmas… Lo que sí creo es que es el momento de actuar, de poner manos a la obra. Tengo algunas ideas. Es preciso comenzar de inmediato a buscar ese libro o algo sobre Havel o cualquier otra pista. Hay ropa de mi padre en el closet; creo que te quedará bien. No hay tiempo que perder; sé dónde debemos empezar.

VII

―¿Hola, Rosa? ¡Gracias a Dios! He llamado toda la mañana a la Embajada, pero no respondían; por eso llamé a su móvil.

―Ay, Signore Díaz, ¡estoy muy asustada!― dijo la mujer al otro lado del teléfono. ―Los policías le vieron salir anoche y esta mañana cuando regresamos, usted no estaba y no responde su teléfono.

―Sí, lo sé, lo había dejado en el auto, no me gusta andarlo encima. ¿Alguien me ha llamado?

―Sí, la policía para decir que el cuerpo de Andrés está en la morgue y se podrá disponer de él a partir del mediodía.

―Lo sé; acabo de hablar con Enrique, el embajador ante el Vaticano. Es amigo mío, y me hará el favor de encargarse de todo. Por favor, dígale a Rebeca que llame a Monti, el detective a cargo del caso, y le informe que estoy investigando por mi cuenta y que le llamaré más tarde.

―Sí, signore Ricardo. Pero, ¿y usted dónde está?

―Aquí en Roma, siguiendo algunas pistas; pero no se preocupe, estaré en contacto. Si la prensa llama, dígales que no estaré disponible hasta mañana o pasado; yo les llamaré.

Ricardo hablaba con frialdad. No era que no le importara Andrés, pero ya había aceptado la idea de su muerte y sabía que no había nada que hacer al respecto. Para él era más importante seguir con sus investigaciones, que cumplir sus deberes diplomáticos. Además, mientras nadie supiese dónde estaba, no correría peligro.

Dejó el teléfono móvil en la guantera de su auto –tenía una extraña fobia a la tecnología, y se negaba a usar teléfonos en forma permanente– y se unió a Alessandra, que lo esperaba impaciente frente a la entrada principal del edificio del Giornale La Repubblica.

VIII

Alessandra no dejaba de sorprenderse de la cantidad de información que maneja un periódico; sobre todo uno de las dimensiones de ‘La Repubblica’. Ella tenía acceso a todo lo que quisiese sobre el tema que escogiese; información que en su mayoría no estaba disponible en Internet. Se lo había ganado al convertirse en una de las mejores reporteras de ese diario.

―¿Qué buscamos?― preguntó Ricardo, mientras ella le hacía gestos para que se sentara. Estaban en una oficina del ala oeste del edificio. Encendió su ordenador, tecleó algunas cosas, y escribió otras en un trozo de papel. Luego de un rato, sonreía satisfecha:

―¡Aquí está!

En la pantalla aparecía información sobre la muerte de Borac Havel.

―¿Qué es?

―Quería saber más sobre Havel. Pude haberlo googleado, pero la verdad, la base de datos del periódico es muy completa. Como te dije ayer, Havel murió en un accidente. Su vehículo se salió de la carretera y cayó al vacío en una zona de montaña, cerca de Milán. Encontraron un cuerpo calcinado en el auto, le hicieron un análisis de ADN, y confirmaron que era Havel.

―Ahora, si Havel estaba muerto, ¿cómo explicas que se reuniera con Arthur en enero, en el RITZ? Había un Borac H., de Eslovaquia, registrado allí el siete de enero. Borac Havel, según me dijiste anoche, es eslovaco. El mensaje era claro en cuanto al lugar y la fecha.

―Ricardo, sé que te has convencido de esa teoría, pero creo que debe existir otra explicación.

Ricardo no dijo nada. Los últimos segundos se había distraído mirándola. Sus piernas comenzaban a parecerle perfectas; toda ella le parecía perfecta. Tratando de ignorar la forma especial en que Ricardo la miraba, ella continuó:

―Además, hay otra cosa que no calza. ¿Por qué si alguien no quería que se supiera lo que Havel describía en su libro, no lo mataron de inmediato? Robaron sus libros y sus manuscritos, pero durante algún tiempo Havel podía ser localizado en su departamento. Inclusive Laura y Arthur llegaron a él. ¿Por qué no lo mataron?

―Tal vez había algo que no revelaba en el libro... Y tal vez quién robó los libros y ha estado matando gente sabía que sólo él tenía alguna parte del secreto. Así que no lo podían matar, sólo esperar a que diera un paso en falso o cometiera un error. Un hombre en esas condiciones debía estar desesperado; era cuestión de vigilarlo de cerca.

―¿Y crees que Laura fue su paso en falso? ¿Crees que supieron de su reunión con Havel? ¿Supieron que le había dado información, y por eso la mataron?

―No veo otra respuesta― concluyó Ricardo.

―¿Y qué propones que hagamos?― dijo Alessandra, cerrando la base de datos del periódico, y preparándose para la acción.

―¿Tienes amigos en la policía de Milán?

―Michel Tomasello, de homicidios. Lo conozco bien; tiene buen acceso a la información y me ha ayudado en un par de ocasiones.

―Perfecto, llámalo y dile que vamos para Milán.

―¿En qué estás pensando?

―Imagino que la policía tiene las cosas de Havel en algún lado, sobre todo si su caso fue tan importante. Quizá encontremos algo.

―¿Sabes?― dijo casi emocionada. –Le estás hablando a mi alma de reportera. Por nada del mundo me perdería lo que sigue. ¡Vamos a Milán!

IX

Una espesa niebla cubría Milán, y estaba cerrado el aeropuerto. La opción era esperar la eventual apertura, o tomar el tren ultra rápido –el Pendolino– de las tres, que los tendría en Milán a las seis. Para la espera, Ricardo propuso almorzar en uno de sus restaurantes favoritos en Trastévere: La Parolaccia.

Encontraba tremendamente divertido pagar cuarenta euros por persona para comer en un lugar donde la broma era que te insultaban y maltrataban. ‘Andatene vía, Stronzi’, algo así como ‘lárguense, idiotas’, era su forma de dar la bienvenida. Y luego, por las siguientes dos horas, te insultarían, ofenderían, e, incluso, tratarían de convencer a tu chica de que era demasiado para ti. Pero también insultarían a los otros comensales, y ver las caras de algunos de ellos, esa era la parte que a Ricardo parecía divertidísima. La verdad, la comida era muy buena, y ambos rieron a carcajadas. Ricardo lo necesitaba; la risa era algo que se le había vuelto ajena, aunque tuviera todo lo demás.

Llegaron a Termini, la estación de trenes de Roma, minutos antes de la salida, apenas con tiempo de llegar a su vagón de primera clase.

Los últimos días Ricardo había tenido problemas para dormir, debido a la intensa actividad mental –una especie de tortura psicológica– a la cual se había sometido aún en los momentos de aparente descanso. Pero luego de aquel largo y divertido almuerzo, y al subir al tren con aquella mujer tan atractiva, le hizo sentir seguro por primera vez desde su llegada a Italia; de hecho, por primera vez en mucho tiempo. Durante las dos horas siguientes durmió profundo, hasta que el ruido del choque de las ondas sonoras provocadas por el tren al pasar junto a otro en un túnel del camino le hizo despertar sobresaltado. Alessandra no estaba a su lado.

Recostó su cabeza en el respaldar, con los ojos entreabiertos, tratando de no pensar, mientras veía a la gente alrededor: algunos leyendo, otros, quizá tratando de encontrar un sentido a sus vidas y los demás, mirando al frente, sin mirar nada realmente.

Un minuto después, Alessandra atravesó la puerta del vagón sucesivo. Ella lo observó y le sonrió con una coquetería algo lejana, agregando al llegar ante él:

―Vaya, por fin despertó el Bello Durmiente.

Ricardo respondió a su sonrisa.

―¡Heeeey! Yo soy el príncipe azul, no el bello durmiente, valga la aclaración.

Ella respondió con una carcajada. Luego, se sentó junto a él y encogió los hombros, tratando de dar una explicación:

―Como dormías, fui a caminar por los vagones, no puedo estar sentada tanto tiempo. ¿Quieres un café?

Un carro del servicio de restaurante se acercaba hasta ellos. Él ordenó un café y un bocadillo. En tan sólo un día, su estado de ánimo había cambiado: no podía recordar un momento en que hubiese sonreído tanto, y con tanta facilidad. Poco a poco, había comenzado a olvidar el compromiso consigo mismo: ya no sentía aquel profundo deseo de acabar con todo.

―¿Dónde estamos?― preguntó mientras agregaba una cantidad desproporcionada de azúcar a su café.

―Pasamos Florencia; estamos llegando a Bolonia y luego una hora más para Milán.

―Por cierto, ¿quién es este tipo en Milán?

―Te dije que es un detective de Homicidios. Déjamelo a mí, todo está arreglado.

X

Alessandra se había acomodado de vuelta en su asiento, y tras prepararse otro café, lo miró a los ojos con dulzura, con un cierto brillo que a él le parecía cada vez más atractivo.

Sonrió, antes de continuar:

―Mientras tanto, cambiemos de tema. Ya que tendremos que pasar juntos algún tiempo, quisiera oírte hablando de cosas que no te recuerden problemas. La Parolaccia me puso de buen humor, así que olvidémonos de todo un rato. ¿Qué tal si hablamos sobre la vida? A pesar de que a veces se complica, es bella. ¿No?

Ricardo quedó en silencio por algunos segundos. Vagaba por sus pensamientos en busca de una respuesta. ¿Qué podría decirle? La vida no era tan hermosa para él. A veces, ni siquiera tenía sentido.

―¿Qué quieres que te diga?― respondió, enfocando su mirada en una mujer con un extraño sombrero, que estaba sentada cerca de ellos.

Alessandra hizo un gesto de desaprobación y respondió:

―Cuando hablo de algo, nunca pregunto si la otra persona quiere escucharlo o lo considera el tema adecuado o apropiado: digo lo que me nace, pues revela quien soy. También me gusta escuchar y que me digan lo que quieren decir, no lo que creen que quiero oír.

―¡Okey! ¡Pero no me pegues!― dijo él, tomándose la barbilla y asomando en su rostro un gesto de simpatía. ―¿Cuál es tu signo del zodíaco?

―Dímelo tú primero.

―Sagitario.

―Ahhh... Aventuras y viajes. Distraído y goloso. Buen carácter, sentido del humor, te gusta sonreír, eres muy desordenado.

―Vaya. ¡Ahora resulta que eres astróloga!

―Es que aún no sabes muchas cosas sobre mí. Pero ... no en realidad. También soy Sagitario, del catorce de diciembre.

Los dos rieron por unos instantes, imbuidos de esa complicidad no escrita que une a dos personas del mismo signo. Ricardo no podía parar de estar feliz.

―¿Catorce de Diciembre? Esa fecha me recuerda a alguien, pero no sé a quién.

―¿Nostradamus?

―¿Cómo?

―Nostradamus, el profeta, nació un catorce de diciembre.

―¡Ja! No creo que fuera eso. Ahora lo recuerdo, es el cumpleaños de una amiga.

―Y hablando de eso, Ricardo, ¿cuántos años tienes?

―Ummmmm… Uffff…. Auchh…. Eso definitivamente no se le pregunta a un caballero. Lo que sé es que soy jovencito, jovencito. Creo que tengo algo más de treinta, pero no sé, mi mamá nunca me dijo, es como si hubiese un vacío en mi memoria― dijo él, sonriendo maliciosamente.

Alessandra hizo un gesto de sorpresa: –¡Oh! Ya veo. Bueno, yo jamás hubiera dicho que tenías más de veinticinco… Sí, ¡cómo no! Pero en efecto eres joven para ser embajador.

―Ni tanto… Provengo de una larga lista de diplomáticos. Mi madre, mi padre, mi tío, mi tía, ¡somos una especie de dinastía diplomática!―respondió guiñando un ojo. Luego agregó: ―Pero tú aún no me has dicho cuántos años tienes.

―Tú sí que no deberías preguntarme esas cosas, pero como soy bastante más joven, no me apena. Veintiocho―. Lo miró, sonrió y agregó: ―¡Lo siento! ¡Eres demasiado viejo para mí!

Ricardo había olvidado por completo el motivo por el cual se dirigía a Milán. Cada vez que la miraba descubría algún pequeño detalle que le parecía encantador: su sonrisa, sus dientes perfectos, sus ojos tan verdes. Comenzaba a sentir una atracción que no había sentido nunca, ¡y la conocía desde hacía tan sólo un par de días! Ella por su parte, parecía mostrarse cada vez más interesada en él.

―¿Y qué hay de Costa Rica? He oído mucho de tu país.

―¡El poder del mercadeo! Pero es un lugar hermoso, con montañas, bosques, playas, volcanes. De verdad es muy bonito y tranquilo. Tenemos ciudades modernas, y no vivimos en casas en los árboles, como algunos tienden a creer… Tampoco hay dinosaurios… No te imaginas cuantos llegan buscando el Parque Jurásico, sí, el de la película, pues se supone quedaba en Costa Rica… ¡ja! A mí mi país me encanta. Es muy pacífico; no hay ejército, no hay guerras ... lo cual es notable en este mundo de violencia y terroristas.

―¡Che Bello! Me encantan los lugares hermosos― interrumpió ella, suspirando con emoción y mirando hacia el frente, como soñando. –Ser reportera tiene desventajas. Me he esforzado mucho por sobresalir, trabajando muy duro. El precio ha sido que tengo mucho tiempo de no ir de vacaciones a algún lugar hermoso, uno de esos lugares con un paisaje increíble, ¿sabes? Uno de esos paisajes que hacen brotar de tu alma pensamientos que comienzan a volar por el aire y que luego, cuando cae el sol, regresan a ti un segundo para tocarte el corazón, remontan el vuelo y se pierden en el firmamento. Paisajes que hacen soñar que las estrellas son almas que han alcanzado la felicidad...

Decía esto mientras cerraba sus ojos y apretaba los puños, como para sentirlo con mayor emoción. Ricardo recordaba que sólo poco tiempo atrás, también él era un soñador. Cada noche, nuevas metas y sueños surgían en su mente. Y también soñaba con estrellas y paisajes que llegan al alma. Pero ahora...

―Me haces recordar una tarde especial, hace algunos años― dijo él. ―¡Otros tiempos en mi vida! Fue en una hermosa playa de arena blanca, de las que hay muchas en mi país. Una de esas con un paisaje como el que sueñas: montañas a la lejanía, mar azul y el sol escondiéndose frente a mí cada atardecer. Estaba con una chica, una soñadora, como tú y como yo. Nunca estuve enamorado de ella, pero…

La miró a los ojos y le preguntó, interrumpiendo su historia:

―¿Te gusta Tchaikovski?― Sin esperar a que respondiera, elevó su mirada y continuó: –Si vuelvo los ojos atrás, para ver los buenos momentos de mi vida, siempre estará presente aquel atardecer, bailando frente al sol que se ocultaba, el Vals de las Flores…

Cerró sus ojos, como queriendo revivir ese momento, repasando las notas de Tchaikovski. Fue uno de los últimos momentos hermosos de su vida, antes de entrar en la pendiente depresiva que casi lo había acabado.

Alessandra lo dejó terminar de vivir su recuerdo –en el cual se había sumido casi sin darse cuenta–, para agregar en voz baja, tierna, calculadoramente dulce: ―¡Tchaikovski! También me encantan sus valses, aunque prefiero sus conciertos para piano. Quizá porque nunca he bailado un vals al atardecer en una playa. Debe ser hermoso. Aunque debe serlo aún más si, además de bailar, sientes un corazón cercano, cuyos latidos te hablan de amor en una clave secreta que sólo comprende tu alma en su profundidad...

Y así, mientras compartían sueños y frases hermosas, el conductor anunció que el tren llegaba a Milán.

El tiempo había volado, como lo hace siempre que el ser humano vive bellos momentos. Cuando minutos más tarde le extendió su mano para ayudarla a bajar del tren, ella la apretó de una manera singular que lo hizo sentir una extraña sensación en el pecho, muy cerca de su corazón.

XI

Al principio de la tarde, algunas horas antes, el detective Pasquale Monti estaba sentado en su oficina, sin apenas darse cuenta de que una de las lámparas del techo acababa de dejar de funcionar. Había pasado todo el día examinando absorto cada detalle de las fotografías y testimonios recogidos en las escenas de los diferentes crímenes. Leía y releía las declaraciones, tratando de encontrar una pista, una pequeña contradicción.

Tomó su teléfono y marcó sin mirar, pues no podía quitar la vista de los documentos que tenía ante sí.

―Doctor, soy Monti, quería saber si estaba listo el informe forense del caso de la Embajada.

―Casi listo. Hace horas que terminé la revisión del cuerpo, pero estoy sin sistema de cómputo, así que no he podido ingresarlo. Yo mismo se lo llevaré tan pronto como esta cosa funcione.

Monti colgó sin despedirse. Estaba ansioso. Quería leer el informe, aunque no sabía para qué. En el fondo, no era fundamental saber cuántos disparos había recibido la víctima u otras “cosas forenses”; era más una cuestión de ir reuniendo todos los elementos, a ver si una vez juntos, algo tenía sentido. Marcó otro número.

―Corrado, ¿Balística te dio el informe?

―Sí, me lo acaban de traer. Iba a llamarte; tenemos que hablar.

La oficina del teniente Corrado Del Vecchio estaba a sólo unos cuantos pasos de la de Monti. Cuando este entró, apenas si había terminado de colgar el auricular: tal era el ansia de Monti por el ‘caso diplomático’, como lo habían denominado de forma algo sarcástica en la policía de Roma.

Del Vecchio era el amigo más antiguo de Monti. Tenían casi la misma edad, se conocían desde muy jóvenes –sus secundarias acostumbraban enfrentarse en partidos de futbol, y ambos eran delanteros–, y luego de coincidir en la Academia Policial se había cimentado una amistad que ya tenía más de treinta años.

Cinco años atrás, a causa de una herida que le causó una pequeña cojera, Del Vecchio había dejado las calles y ahora coordinaba Homicidios desde una pequeña oficina con un ruidoso aire acondicionado que pasaba fuera de servicio la mayor parte del año. Tenía más poder, pero seguía odiando el momento en que aceptó quedar detrás de un escritorio dando órdenes.

Con cincuenta años recién cumplidos, sólo esperaba satisfacer algunas formalidades para retirarse después de más de treinta años de servicio, aun cuando no tenía claro qué haría después. Jugar al golf hasta la muerte no le resultaba una propuesta atractiva; tampoco el surf o mudarse a Bangkok. Tal vez escribiría novelas de crimen –James Patterson ganaba cien millones de dólares por año haciendo eso–. Había empezado el año anterior, escribiendo el gran total de… noventa páginas... Doscientas más y buscaría un editor.

Sin demora entregó a Monti un informe de dos páginas, e inició:

―Según balística, los casquillos encontrados en la escena pertenecen a un arma calibre 22. Me resultó extraño que, tratándose de un crimen con un antecedente como el del lunes, se hubiese usado un arma tan pequeña; así que investigué un poco. La Embajada tiene registrada una 22, que, de acuerdo con el ama de llaves, siempre estuvo en una gaveta en la oficina del embajador. El arma ya no está, lo acabamos de confirmar.

Monti pareció no sorprenderse.

―Eso significa dos cosas. O que el asesino estaba desarmado y tomó la primera que encontró...

―O que nuestro sospechoso está en la Embajada― concluyó Corrado. –¿Y crees que los asesinatos tengan relación, o el segundo tomó como coartada el primero?

―Se relacionan, se relacionan… Estos están metidos en algo, no sé en qué; quien disparó contra Iglesias revolvió todo, buscaba algo.

―¿Alguna conclusión de las declaraciones?―continuó Del Vecchio.

―Nada. Las únicas que podrían saber algo son el ama de llaves y la secretaria, ¡y no saben nada!, aunque si algo he aprendido en esta profesión es que todos son sospechosos hasta que se pruebe lo contrario. Pero el ama de llaves ha trabajado en eso toda su vida y nunca ha estado envuelta en nada ni siquiera un poco emocionante. La googleé; tiene Facebook, pero sólo con fotos de gatos. Además, ¿qué motivo tendría? Y la secretaria estaba más impactada que cualquiera: veintitrés años, no tiene vínculos conocidos, ni siquiera tiene hermanos... ¡No sé qué decirte!

Hizo una pausa. Todo lo anterior lo había dicho de memoria, mirando hacia el techo, como para estar seguro de no olvidar nada.

―Lo único interesante, y triste, es que estaba comprometida con Andrés Iglesias. Me lo dijo anoche, entre llantos.

―¿Crimen pasional, aprovechando la coyuntura del otro asesinato?

―No, no creo. Después de tantos años en esto puedo reconocer estas cosas. Pero esa embajada ... ¡no sé qué pensar!

―Pero si eliminas al ama de llaves y a la asistente, no queda nadie.

―El nuevo embajador...― Monti hizo una pausa para poner en orden sus ideas. –Hay algo en él que no me gusta; llámalo instinto. Anoche le hablé luego del asesinato. No estaba cuando llegamos, y apareció dos horas después, asustado, evasivo. Sabe algo, pude sentirlo. Después de que dejamos la embajada, como a la medianoche, volvió a salir y no llegó a dormir. Es más, aún no sabemos dónde está; no lo pudimos localizar esta mañana.

―Pero Monti, ¡no tiene sentido! Acaba de llegar, es un diplomático de carrera y, además, es el primo de Huxley. Por otro lado, me tomé la libertad de investigarlo con la ayuda de Interpol. El tipo es millonario, su abuelo era dueño de una gran fábrica de galletas o algo así, y él era el único heredero. Es, ¿cómo te lo digo?, estúpidamente rico. No es lógico; además, ni siquiera estaba allí.

―Es probable que tengas razón, pero prefiero mantener un ojo sobre él; por las dudas.

―De acuerdo― replicó Corrado, no muy convencido. –Puedes volver a revisar para ver si encuentras algo. Aún no descartes a nadie, ni dejes de lado ninguna posibilidad.

XII

Horas después Corrado llamó de nuevo a Monti a su oficina. Al entrar, hablaba por el teléfono interno. Monti lo observó sin ponerle atención, –sólo podía atender sus propios pensamientos–, mientras aquel reía con la persona al otro lado de la línea.

Tras un minuto apareció en la oficina una joven de cabello largo y muy negro y grandes ojos verdes. Saludó afable, pero con aplomo, a los dos hombres maduros que la esperaban.

―Buenas tardes, Priscilla, él es el teniente Monti.

Monti la miró sin decir palabra. Creía conocer a todos en la estación; pero a aquella hermosa joven era la primera vez que la veía.

―Priscilla Mazzorca, ¡piacere!― dijo ella extendiéndole su mano. Monti miró a Corrado, como preguntándole qué significaba aquello.

―Priscilla es nuestra nueva detective. Estudió criminología con especialidad en homicidios y viene precedida de las mejores recomendaciones. Decidí asignarla al caso de la Embajada, pues estoy seguro de que será una buena compañera: tú tienes experiencia y ella, mucha energía. No es que te falte energía, ¡pero la sangre joven ayuda!

A Monti no le resultó simpático aquel último comentario, por el tono mortificante en que lo había hecho Corrado.

―Teniente Monti, es un honor trabajar con usted, ¡he oído tanto de sus casos! Sé que es un excelente detective; voy a aprender muchísimo.

Mientras tanto, Corrado pensaba en la joven mujer. No creyó conveniente decir a Monti que su nueva compañera era una imposición de gente “de arriba”. Del propio palacio Presidencial en Montecitorio, había llegado la orden para que la joven se incorporara de inmediato a la investigación de la Embajada. Aunque no sabía si tenía algún tipo de experiencia, se le había pedido, o más correctamente, se le había ordenado que no hiciera preguntas.

Eran las siete y veinte de la tarde. Mazzorca centraba ahora su atención en el expediente marcado ‘confidenziale’, el mismo que Monti había estado estudiando en su oficina.

―A petición del teniente Del Vecchio comencé a familiarizarme con el caso. Revisé todo, partiendo de lo que usted ha investigado desde el día del incidente, y creo haber encontrado algo interesante.

Monti, quizá sin quererlo, sonrió de forma irónica. Él mismo había preparado los informes (excepto el que había atribuido el asunto a la Mafia) y recogido las pruebas en los dos asesinatos. Y sabía –lo respaldaban treinta años como detective– que este era un caso difícil en el que aún no había un sólo indicio, ni una sola prueba. Además, si existiese cualquier cosa, él la habría encontrado. Aun así, alentó a la joven para que le contara su descubrimiento.

―Andrés Iglesias, y la secretaria, Rebecca, ambos mencionan a una tal Daniela Peruzzi...― Miró el expediente. –…perdón, Peruzzo, aquí está. Se supone que era novia de Huxley desde hace varios meses.

―Sí; hablé con ella el día del asesinato. Universidad de Roma, veinticinco años, sin vínculos extraños.

―Es cierto― respondió la joven. ―Sin embargo, cuando leí las declaraciones, me surgió cierta curiosidad, no sé por qué, instinto femenino. Así que lo primero que hice fue visitar su departamento. Y aquí está el detalle: Peruzzo desapareció. El guarda del edificio la vio salir presurosa ayer por la mañana y desde entonces no se sabe nada de ella.

―Con todo lo que ha pasado yo también hubiese desaparecido― dijo Monti en un tono que pretendía ser gracioso, pero que ella respondió con seriedad, continuando sin inmutarse:

―Luego de que usted la entrevistó, le perdimos la pista.

Corrado observaba las reacciones de Monti, quien, en el fondo, más que elaborar su propia hipótesis sobre los descubrimientos, estaba tratando de justificar para sí mismo el cómo había dejado escapar ese detalle. Además, estaba furioso con Del Vecchio porque alguien más estaba trabajando en su caso sin que él lo supiese: se suponía que eran amigos.

―De acuerdo; me parece interesante. No se me ocurrió poner a alguien a vigilarla. Pero debe comprender que también he estado investigando otras cosas― respondió Monti.

―Teniente, por favor, no estoy diciendo que usted hizo algo mal. ¡Sólo quiero ayudar! Como mujer, lo primero que se me ocurrió fue investigar a la mujer más cercana al Embajador. Pero eso no es todo...

Monti tomo sus lentes y comenzó a limpiarlos. Lo hacía con frecuencia para distraer su atención como un mecanismo de defensa en situaciones difíciles.

―Daniela Peruzzo es de Bolonia. Sus padres eran ricos –su madre era hija de un marqués– y murieron hace varios años, dejándole una fortuna importante. Vive sola desde que tenía dieciocho y nunca ha tenido que trabajar. Sabemos que tenía seis meses de vivir en un departamento aquí en Roma. Pero también sabemos que conoció a Huxley a principios de enero y que su contrato de alquiler corre a partir del seis de enero. O sea, lo conoció días después de haber ‘aparecido’ en Roma.

―¿Y dónde vivía antes?

―No lo sé; recuerde que apenas comienzo a investigar. Y, casi lo olvido, hay otro detalle que me ha tenido pensando. Según la declaración de Rebeca, Huxley y Peruzzo se conocieron en una tienda de discos, cerca de Parioli.

Imprimió cierto misterio a sus palabras, con la clara intención de sembrar duda entre sus colegas de experiencia.

―Lo que no puedo comprender es ¿qué hacía ella en Parioli comprando discos, si su departamento queda al otro lado de la ciudad, en Trastévere? Hay que atravesar Roma para llegar de un lugar al otro. Y aún más sospechoso es ¿quién compra discos hoy en día? Ni siquiera sabía que todavía existían tiendas de eso. Tal vez estoy exagerando, pero no puedo olvidar que en la universidad nos enseñaron que los buenos detectives deben desconfiar de todo.

Monti salió de la oficina de Del Vecchio tan sorprendido como preocupado. Sorprendido de que una novata hubiese resultado en pocas horas mejor investigadora que él en el caso más importante que le habían asignado en años. Preocupado, porque a él también se le había enseñado a desconfiar de todos y porque tenía un presentimiento, de esos que llamaba instinto, de que Peruzzo era una clave importante para resolver un caso que él había catalogado desde el principio como difícil. Decidió esperar en su oficina los informes definitivos de la autopsia y pedir toda la información que se pudiera encontrar sobre Peruzzo, a quien, a partir de ese momento, comenzó a buscar toda la policía de Italia.

SEGUNDA PARTE

LIBRO CUARTO.
MILÁN

I

Milán, 25 de junio.

Como toda estación de trenes de gran importancia a lo largo y ancho de Europa, la de Milán no escapa de ser cosmopolita.

Ruidos constantes, el murmullo de la multitud que parece no acabar, pantallas que anuncian la salida o llegada de trenes de todas partes, tiendas para comprar los regalos de último momento y viajeros que corren cargados de maletas para tomar el tren que saldrá en el próximo minuto; todo mezclado con vendedores de todas las nacionalidades, que vagan ofreciendo desde sombreros de colores hasta drogas, mientras los policías deambulan impotentes ante el caos de la sociedad del siglo veintiuno.

―¡Ciao, Stefano!

Alessandra abrazó con cariño a un hombre de edad mediana, alto y de pelo muy claro que esperaba por ellos. De inmediato los presentó:

―Stefano Sergó es un viejo amigo. Le pedí que nos esperara para llevarnos a su Foresteria, un pequeño hotel en las afueras.

Luego, dirigiéndose a Stefano, dijo:

―...y este es Mario, el periodista español que te mencioné en el teléfono. Trabaja en un reportaje sobre Milán, y el periódico me pidió que lo ayudara. Ya sabes; cosas de colegas.

Ricardo entendió la intención de Alessandra de mantener su investigación en secreto, aunque estaba un poco sorprendido de que no se lo hubiese dicho durante las tres horas en el tren. Aún seguía pensando que se reunirían con el policía esa misma noche.

―Ciao, sono Mario, piacere― respondió Ricardo, en un acento italiano intencionalmente malo, estrechando la mano de su nuevo conocido. Era terrible para mentir, pero podía cumplir con la tarea si era necesario.

Salieron hasta el parqueo frente a la salida principal y subieron a un Mercedes Benz –un clásico 1960–, que Stefano condujo por media hora hasta una hermosa Villa en las afueras, rodeada de jardines de gusto exquisito.

―Este es mi refugio secreto en Milán― dijo Alessandra, volviéndose hacia Ricardo, sentado en el asiento trasero. ―Aunque no lo parezca es un hotel, pero funciona sólo para ciertos clientes muy exclusivos…

Volvió su mirada de manera cómplice hacia Stefano. Este sonrió y sin despegar sus ojos del volante, remarcó las últimas palabras:

―¡Muy exclusivos!

II

Ver un botones frente a la entrada de la villa calmó a Ricardo, quien había comenzado a sentirse más nervioso que de costumbre. A pesar de que confiaba en Alessandra, por momentos se cuestionaba si no era demasiado pronto para hacerlo ciegamente.

La villa era un sitio muy lujoso; las alfombras, las paredes, las maderas de los techos: no había un detalle que hubiese escapado a la atención de quien la había decorado. Un gran piano blanco, colocado en la sala principal donde se acomodaba una pequeña recepción, tendía a captar la atención de todos los que pasaban junto a él.

―¡Qué hermoso piano!― dijo Ricardo, en voz baja, para que sólo ella lo escuchara.

―Sí, tiene más de doscientos años. Pertenecía a un duque, que poseyó la villa hasta hace como veinte años. Al morir, su sobrino la vendió ¡con todo y piano!

Lo último lo dijo encogiéndose de hombros, mientras él comenzaba a comprender las dimensiones palaciegas de aquel lugar, que, por su arquitectura, debía ser al menos tan antiguo como el piano.

III

A las ocho y treinta de la noche, luego de tomar una ducha y ponerse un traje entero facilitado por Alessandra (según ella, pertenecía a su padre) Ricardo se dispuso a bajar para la cena.

Entonces, alguien llamó dos veces a su puerta. Al abrir la vio, vestida con un elegante vestido blanco, corto, pero no demasiado, coronado por su hermoso y largo cabello castaño, que la hacía lucir más bella que nunca.

―¡Por Dios, estás preciosa!― fue lo único que pudo decir cuando la vio.

Dos horas antes, ella le había explicado que el detective Tomasello no podía recibirlos, porque había salido de emergencia de Milán: esa noche descansarían y al día siguiente investigarían. También le explicó que había decidido lo del periodista español, para que su verdadera identidad no provocase preguntas indiscretas.

Cuando llegaron al comedor, no pudo quitar la vista de la lámpara que colgaba sobre la mesa principal y que reflejaba millones de veces las pequeñas luces en sus cientos de cristales transparentes, creando un espectáculo alucinante. Varias personas, todas vestidas con sobriedad, estaban a la mesa. A la cabeza, estaba el propio Sergó, quien ahora, en un carísimo traje de diseñador, parecía un hombre diferente del que los había recogido en la estación.

―¡Te ves estupenda, Alessandra Rocca di Rossi! ¡Estás aún más bella que la última vez que te vi!― dijo Sergó mientras sus ojos la recorrían de arriba a abajo.

Se sentaron a su costado, en el puesto que les había reservado.

A Ricardo no dejaba de parecerle extraño que a una periodista se le propiciaran aquellas atenciones: no tenía que pagar un centavo por estar allí, según ella misma le había dicho, en un sitio que debía costar no menos de mil euros una noche. Además, parecía conocer a la mayoría de los huéspedes: un marqués del Véneto y su esposa, una condesa boloñesa y su joven acompañante.

Ricardo calmó un poco la desconfiada curiosidad que empezaba a atormentarlo, recordando el comentario de Andrés: Alessandra se relacionaba con el alto mundo diplomático (y ¿por qué no? -pensaba- con la nobleza), con el fin de conseguir la mejor información e historias a las cuales ningún otro periodista tenía acceso.

Poco más de una hora después, Ricardo subió a su habitación, con el pretexto de sentirse afectado por el vino. En realidad, estaba cansado, aburrido pues casi no pudo hablar, y aunque no lo quería reconocer, celoso de ver que Alessandra había canalizado toda su atención hacia otras personas y lo había ignorado durante la cena.

Incluso, cuando decidió retirarse del salón principal, a donde se habían trasladado los comensales para escuchar a Sergó tocar el piano, ella no se inmutó y se despidió con un indiferente ‘Ciao’.

IV

Eran las diez y treinta cuando llamaron a su puerta. Lo ignoró la primera vez, pero su cuerpo reaccionó cuando los golpes se volvieron insistentes. Se levantó.

―Sólo quería ver si te sentías bien.

La figura de Alessandra apareció ante él.

Ricardo respondió con un seco ‘sí’, dejando entrever cierto resentimiento: nunca había podido ocultar sus emociones.

―¿Qué te pasa?― preguntó ella con extrañeza.

―¿A quién? ¿A mí? ¡Nada! ¿Por qué?

Ricardo se dio cuenta de que se había puesto en evidencia y reaccionó. Sonriendo la invitó a pasar.

―Discúlpame― dijo por fin, mirándola con ternura. ―Estoy cansado. Además, había comenzado a pensar de nuevo en los problemas, porque ¿sabes?, sólo cuando estás cerca tiendo a olvidarme de todo.

Ella, percibiendo la mirada, cambió de tema:

―Estuvo bien que mantuvieras discreción con tu identidad allá abajo; buena actuación de ‘periodista español’…

―Es que antes de ser embajador, estuve en un circo que recorría el mundo. Era un actor famoso...― dijo mientras sonreía dispuesto a demostrar lo que acababa de decir: cuando se decidía a ser espontáneo, era como un niño pequeño en busca de aceptación; una cualidad que casi había perdido. Pero ahora muchas de las viejas cualidades, ocultas entre depresiones, estaban renaciendo en él.

―La verdad― dijo bajando la voz, como si alguien más estuviera escuchando, ―soy un pésimo actor. Pero...― agregó tomando su mano ―¡no se lo digas a nadie!

Para ese instante, ella se había sentado en la cama, junto a él.

V

Cada suite de aquella elegante mansión convertida en hotel para millonarios, estaba dividida en dos estancias –cada una con una puerta de acceso independiente– intercomunicadas entre sí por un pasillo, que a su vez conducía al baño. El conjunto estaba recién restaurado: la pintura, los muebles y closets modernos, contrastaban con el techo adornado en finas y antiguas maderas.

La estancia de la derecha era una sala amueblada con gusto, con una alfombra persa tejida a mano en su centro, una chimenea en un costado y un ventanal que daba al patio principal de la casa, convertido ahora en jardín. El dormitorio, algo más pequeño, también tenía un ventanal mirando al jardín y más al fondo, a los viñedos y árboles que formaban un pequeño bosque, parte de la propiedad. La enorme cama, más grande que una King, estaba ubicada en línea con el ventanal, para que desde allí pudiesen admirarse las bellezas de aquel lugar paradisíaco.

Ella se recostó, y el se recostó junto a ella.

Durante cinco minutos ambos miraron al techo, recorriendo sus formas y tratando de comprender el lenguaje de las vetas, de los círculos y de los pequeños orificios de los árboles centenarios, reducidos a pequeños trozos de madera. Varias veces en esos minutos eternos, él quiso romper el silencio, pero no supo qué decir. Era extraño, pero su corazón había comenzado a latir más rápido al sentir la cercanía de esa mujer que comenzaba a hacerse dueña de sus pensamientos.

Es demasiado rápido. Casi no la conozco. ¡Sé tan poco de ella!

Nunca se había enamorado; ni siquiera de Tatiana, su exprometida, y con quien reconocía haberse comprometido por impulso, y un poco, tal vez, por complacer a su madre, quien, mientras combatía el cáncer, tenía la esperanza de poder conocer a sus nietos.

Quizá por ello no podía saber si aquella singular y más bien nueva sensación que lo invadía, aquel deseo casi incontenible de tomar a Alessandra entre sus brazos, era lo que los demás seres humanos describían con la palabra amor, o si sería más bien lujuria. Fuese lo que fuese, ahora al tenerla tan cerca, sintiendo el calor que emanaba su piel tan delicada, sabía que la había estado esperando toda su vida…

Al cabo de un rato, ella rompió la magia que se había generado de la extraña combinación del sonido de dos respiraciones muy cercanas:

―Será mejor que me vaya; es tarde y mañana tenemos mucho por delante.

Permaneció inmóvil, en silencio, un rato más, y él, a pesar de que buscó desesperadamente, no pudo encontrar las palabras adecuadas para pedirle que no se fuera, que se quedara con él aquella noche, porque lo que más deseaba en este mundo era estrecharla entre sus brazos. Ella comenzó a moverse despacio, tratando de incorporarse sobre sí misma.

―Alessandra― dijo en tono agitado, nervioso. ―No te vayas, por favor…

Su voz se negaba a salir con la fuerza acostumbrada. Ella levantó sus cejas en un gesto de calculado asombro, pero no dijo nada.

―No sé― continuó él―creo que tengo miedo.

Se interrumpió al ver que ella reía.

―¿Miedo?― preguntó. ―¿Miedo de qué? ¿Fantasmas?

Ricardo se puso serio y sus mejillas se sonrojaron. Por un impulso, una fuerza casi incontrolable, la tomó entre sus brazos y la besó. Sintió que se quemaba por dentro, mientras sus labios rozaban aquellos labios tiernos y carnosos que respondían a sus besos, mientras su cuerpo se estrechaba contra el suyo y la sentía cada vez más cerca. Ella lo apretaba contra sí, besándolo con ardor, primero en los labios, después en las mejillas, luego en la frente.

―¡Soy tan feliz!― dijo él, mientras una lágrima comenzó a bajar por su mejilla. Estaba llorando, llorando de felicidad, y la tomaba entre sus brazos y la estrechaba fuerte contra sí, con una ternura que nunca había expresado con nadie, pero a la vez con un deseo que no recordaba haber sentido antes.

―Sí, tenía miedo; miedo de que salieras de esta habitación sin que pudiera abrazarte como lo estoy haciendo; ni decirte hoy mismo, en este momento, cuánto me gustas y cuánto me hace feliz estar a tu lado.

―Esto es una locura, y tú lo sabes― dijo ella, dando un largo suspiro, tomando un poco de aire y abrazándolo con cariño. ―Es una locura porque apenas nos conocemos...

―¡Pero es la locura más perfecta del universo! Además, no necesito saber más de ti para estar seguro de que conocerte ha sido lo más maravilloso que me ha sucedido...

Ricardo necesitaba con urgencia amar y ser amado. ¡Y él lo sabía! En aquel momento, no quería pensar en nada que no fuera el hecho de que estaba con la única mujer en toda su vida que le había hecho sentir algo tan intenso; que hacía que su corazón latiera así de fuerte y que su cerebro irradiara en todo el cuerpo ondas de una felicidad casi patológica. Algo tenía esta periodista, ¡que le gustaba mucho!

Ninguno de los dos pudo detenerse aquella noche. Poco a poco, disfrutando cada momento, cada beso, se fundieron en un sólo cuerpo, hasta que el cansancio y la noche los vencieron y una música de fondo –un vals de Tchaikovski escogido por ella– los arrullaba haciéndolos soñar, mientras él le prometía amor eterno… ¡al día siguiente de haberla conocido!

VI

Milán, 26 de junio.

Un rayo de sol que se filtró a través del ventanal, le despertó. Supuso que ya no era tan temprano, al observar movimiento en el jardín principal y escuchar el canto de las aves en la fuente bajo su ventana. Alessandra no estaba a su lado. Aun somnoliento, se levantó y caminó hacia el pasillo, en busca del baño. En ese momento, observó al fondo, de espaldas y al lado del teléfono, su figura desnuda. Caminó sin hacer ruido hacia el pequeño salón, para tomarla por sorpresa y decirle alguna frase de amor.

Ella estaba en el teléfono, y hablaba en voz muy baja. Su largo cabello cubría su cara por completo. Escuchó sus últimas palabras:

―¡De acuerdo! Pero te repito, ¡no te preocupes! Todo está bien, yo sé lo que hago.

Hizo una breve pausa; luego continuó, enfatizando sus palabras.

―Ya te lo dije, tengo todo bajo control. Nunca te he fallado, ¿verdad? Confía en mí una vez más.

Sin decir nada más, colgó el auricular y quedó pensativa, mirando a la pared, siempre de espaldas. Luego, sin saber que era observada, se volvió, sobresaltándose al verlo en el pasillo. Caminó hacia él y extendiendo sus brazos, intentó besarlo.

El la detuvo. Mirándola a los ojos, casi sin mover los labios, preguntó muy serio:

―¿Con quién hablabas?

Ella dio un paso atrás, se echó a reír, y se dejó caer en un sofá, bajo la mirada desconcertada de Ricardo.

―Vaya― dijo aun riendo, ―esta es mi primera experiencia con un auténtico y celoso Macho Latino, y al parecer te gusta un poco el drama de novela y el romanticismo…

Él no supo que decir. Su reacción no se había debido a los celos, sino a un indicio de temor, de desconfianza, que le generaba el hecho de que ella hablara con alguien por teléfono, en voz baja, para decirle que todo estaba bien, que ella estaba en control. ¿En control de qué? Trataba de atar cabos y lo atormentaba la idea de que ella pudiese no ser sincera. Pero al ver a aquella mujer tan hermosa desnuda frente a él y recordar el éxtasis de amor de la noche anterior, se calmó. ¡Quizá sí habían sido los celos los que lo habían atormentado! Tal vez, su propia inseguridad al sentirse amado por primera vez. Así que ¿cómo no confiar en ella? Prefirió tomarse el asunto un poco a broma. Se estaba comportando, en efecto, algo melodramático.

―¿Yo? ¿Celoso? ¡No! ¡Y mucho menos un estereotipo de Telenovela! No me hagas caso, aun no me despierto.

―Para que no te preocupes y no te pongas CELOSO ― dijo ella, levantándose del sofá y caminando hacia él,  remarcando con una sonrisa esa palabra ―hablaba con mi padre. El me cuida como si aún fuese su bebé; ¡ni te imaginas como era cuando tenía veinte! No lo veo hace días. Está preocupado de que esté involucrada con este asunto de la Embajada. Creo que mi jefe, ese traidor, lo llamó y le dijo.

Se sintió un tonto al oír la explicación. ¡Quizá había dejado volar su imaginación con excesiva rapidez!

―A propósito― continuó ella, ―llamé a Michele Tomasello, el detective. La cita será a las dos de la tarde.

―Perfecto. Eso nos da tiempo de recorrer Milán. ¿Sabes que su arquitectura fue muy influida por Leonardo Da Vinci?

―¡Por supuesto, tontito, soy italiana!

A las diez, después de desayunar, Sergó pidió a su chofer que los condujera a Milán, mientras ella le explicaba que aquel era en realidad un primo segundo, con el cual su padre había tenido siempre una relación muy cercana. A eso se debía el trato tan especial que recibía en aquella mansión-Hotel.

VII

Era la primera vez que Ricardo visitaba Milán, la ciudad más importante de Italia en cuanto a actividad bancaria, industrial, comercial y editorial. Tomada por los romanos en el 222 a.C., siempre fue, por su posición estratégica al pie de los Alpes, un foco de progreso y expansión, disputado por franceses, españoles y bárbaros a través de los siglos; escenario de sangrientas batallas, y del mayor esplendor del desarrollo artístico renacentista.

Muchas veces había querido recorrerla, pero se veía frustrado por planes de último momento que siempre eran más importantes que ‘visitar viejos monumentos’. Sin embargo, ahora estaba encantado de su belleza y de la idea de buscar en cada detalle la influencia de Leonardo.

El auto los condujo hacia el centro histórico a través de la Puerta Ticinese –último vestigio de las murallas que rodearon Milán en el medievo–, sobre la vía Giangaleazzo, el vizconde del siglo 14 que hizo construir el Domo, la Iglesia más famosa de Milán. Esta colosal obra maestra de la arquitectura gótica –aunque con gran influencia románica–, fue iniciada en 1386 y terminada en 1809 por Napoleón, quien ordenó completar su fachada. Cientos de maestros franceses, alemanes e italianos, entre ellos el propio Leonardo, participaron a lo largo de medio milenio para dar forma a uno de los principales monumentos de la cristiandad.

Bajaron del auto en una plaza cercana, tras pedir al chofer que les recogiera en ese mismo lugar a las cinco de la tarde.

Tomados de la mano, recorrieron la plaza del Domo, observando los miles de palomas que volaban por todas partes. Aunque nunca le habían interesado en lo más mínimo las plazas, y bastante menos las palomas, Ricardo estaba extasiado al recorrer el lugar con Alessandra.

Después de visitar el sitio por una hora, se dirigieron al café del séptimo piso de un edificio que flanquea el Domo por el norte, desde el cual se aprecian en detalle las estatuas que lo adornan.

Allí, hablaron por otra hora, tomando taza tras taza de un espresso extraordinario. Mientras Alessandra se absorbía en la maravillosa vista de la terraza, Ricardo sólo la miraba y sonreía, sintiéndose profundamente afortunado de haberla conocido.

VIII

―He leído mucho sobre Da Vinci en estos días, tratando de descubrir por qué le parecía tan fabuloso a Arthur y que podía haber descubierto como para que alguien haya pensado en matar gente― dijo Ricardo, después de un rato, cuando recordó que la visita a Milán tenía un propósito más allá de ser un recorrido de amantes.

―Yo también leí mucho de él a raíz del robo de la Mona Lisa. Arthur me provocó curiosidad cuando afirmaba que las razones del robo había que buscarlas en toda su obra.

―Es una de las cosas que me ha intrigado; pero aún no he podido encontrar nada que ponga a trabajar mi sexto sentido.

―Entonces tienes sexto sentido… Y cuéntame ¿ya viste a Bruce Willis?

Ricardo respondió con una carcajada.

―¡Vaya! ¡Eres mala persona… pero simpática! Me gusta. Yo no sé por qué yo me había vuelto un poco serio. En fin, hablando en serio, desde que llegué a Italia, a veces me siento como si estuviese siendo guiado a algo. El cerebro humano es tan poderoso que no sabemos lo que somos realmente capaces de hacer, y ... y … y por tu cara, ya sé lo que piensas de ello, así que mejor me callo.

―¡Sí, sí, por favor, sería mejor, antes de que digas algo que me preocupe!

Ambos rieron. Ella continuó:

―Pero estoy de acuerdo en que el cerebro humano es muy poderoso, y yo no descarto que tu cerebro, después de haber sufrido emociones tan fuertes, te haya provocado esas ‘sensaciones’.

―Podría ser. Sin embargo...

Ricardo recordaba ahora, mientras tomaba su café, la sensación que había percibido la segunda mañana en Roma, cuando se levantó a buscar ‘el libro’ en la biblioteca sin saber que existía; y el presentimiento que le hizo detenerse frente al Ritz, para descubrir la supuesta reunión con Havel. Tampoco podía apartar de su mente el sueño con sus amigos, que había vivido con realismo increíble. Por ello ahora se atrevía, en broma y en serio, a hablar de un sexto sentido, pues sabía que esos hechos ‘extraños’ no eran tan casuales y que quizá se seguirían repitiendo.

―Si te interesa, y como apenas es mediodía, podríamos ir a la Biblioteca Ambrosiana, que está muy cerca de aquí. Allí se guarda la mayor colección de manuscritos de Da Vinci.

―Sí, lo recuerdo, allí está el Codex Atlanticus, mil seiscientas pequeñas páginas en latín, escritas al revés con la ayuda de espejos.

*******

Caminaron unas pocas cuadras, mientras Ricardo observaba alegre el derredor, descubriendo en cada edificio algún detalle renacentista o cualquier cosa que le recordara que Milán era una ciudad de dos mil años.

Llegaron a la biblioteca Ambrosiana, construida en 1609 por órdenes del cardenal Federico Borromeo: una de las tantas obras de arte erigidas en nombre de la fe.

Recorrieron algunas de sus salas y Ricardo estuvo absorto largo rato admirando los retratos de Gaffurio, pintados por Da Vinci durante su permanencia en Milán, una permanencia rodeada de misterios y de momentos oscuros.

Por fin llegaron a la sala del Codex Atlanticus.

―Es sorprendente―dijo, él, mirando uno de los manuscritos.

Ella, que estaba absorta, pareció no escucharle.

―¡Hooo-laaa! Dije que Da Vinci era sorprendente...― repitió.

―Sí, te es-cu-ché-eee. También me di cuenta de que eres de alto mantenimiento― respondió ella, volviéndose hacia él con una sonrisa. ―¿Sabes que Leonardo fue acusado de practicar brujería y ciencias ocultas, pero siempre logró salir bien librado gracias a su poder de convencimiento?

―Sí, y entre más sé de él, más me intriga todo. Si era básicamente un pintor, y todos sus manuscritos científicos están en museos, ¿qué podría haber descubierto que fuese tan ‘peligroso’ para la humanidad? Varias personas han muerto por saber cosas sobre Leonardo. No puedo dejar de sentir escalofríos al estar frente a sus obras, pero me cuesta creer que hubiese descubierto algo que la ciencia moderna no haya descubierto, en un mundo donde los niños tienen teléfonos que pueden hacer en un segundo los cálculos que a un hombre de su época le llevaban meses.

―Da Vinci no era ‘básicamente un pintor’― respondió Alessandra con fingida indignación, ―sino el hombre más extraordinario que ha existido ¡en la historia! No quisiera imaginarme la cara de los príncipes que lo contrataron para diseñar armas de guerra, cuando les dio diseños de submarinos, helicópteros, paracaídas y ametralladoras, ¡en el año 1500! Y sus estudios sobre el cuerpo humano fueron los primeros que se hicieron de forma tan detallada. Y qué me dices de sus estudios sobre la luz; y los principios de la fotografía y su cámara oscura. Y en astronomía, él afirmó antes que Galileo que la tierra giraba en torno al sol y no al revés.

―Perdóname…No sabía que los italianos se tomaban a Da Vinci tan en serio. ¡I stand corrected!

―¡Básicamente un pintor! ¡Solo eso me faltaba! Y en cuanto a que todos sus manuscritos están en museos, en realidad sólo conocemos una pequeña parte de su trabajo. Su discípulo, Francesco Melzi, recopiló toda su obra, pero al morir, muchos de los manuscritos se perdieron o se deterioraron; o cayeron en manos de coleccionistas o traficantes inescrupulosos. Lo que nos llegó, y el orden en que nos llegó, es tan sólo un vistazo a la obra de un genio que trabajó en forma obsesiva durante más de cincuenta años. ¿Quieres un dato curioso? Hace décadas Bill Gates pagó más de treinta millones de dólares por una colección de manuscritos; el mayor monto jamás pagado por un libro. Siempre me he preguntado qué es lo que Gates sabía acerca de lo que ocultaban esos manuscritos.

―¡Ahhh! ¡Entonces si crees en teorías de la conspiración!

―Pues sí, un poco, todo esto me intriga, pero quiero mantener cierta distancia emocional; ser objetiva. Creo que te puedo ayudar más de esa manera. Además, como dice Umberto Eco en ‘El Péndulo de Foucault’: “He llegado a creer que todo el mundo es un enigma, un enigma inofensivo que se hace terrible por nuestro propio loco intento de interpretarlo como si tuviera una verdad subyacente.”

Ricardo le respondió con una mirada intensa, no del todo seguro de si había entendido, o de si estaba de acuerdo con el enunciado.

‘Tal vez no es un enigma inofensivo después de todo. Tal vez sí hay una verdad subyacente’ pensó. Había leído El Péndulo muchos años atrás, pero no recordaba mucho, excepto que era una especie de parodia de la necesidad humana de buscar lo oculto, de buscar una conspiración profunda incluso en las ocurrencias más banales.

Igual sonrió. Estaba dispuesto a estar de acuerdo con cualquier cosa que ella dijese, pues sentía que estaba empezando a amarla, y más y más cada minuto.

IX

A las dos de la tarde en punto acudieron a su encuentro con el teniente Michele Tomasello, detective de la Policía de Milán.

Sentados en un cómodo sofá de vinil rojo carmesí, Alessandra miraba impaciente hacia la pared de la vieja sala de espera, mientras sus dedos se cruzaban en un movimiento inconsciente. Ricardo había cambiado su normal impaciencia por una calma exagerada. Ambos permanecieron en silencio.

A las 2.15 de la tarde, un hombre entró en el lugar y les hizo un gesto para que lo siguiesen hasta su oficina. Alessandra se levantó sonriendo, caminó hasta la puerta, y entrando en su despacho lo saludó con un beso en ambas mejillas. Luego, ambos miraron a Ricardo.

―Michele Tomasello, Ricardo Díaz.

―Piacere, signore Ambasciatore!― dijo él, extendiéndole su mano.

Era de una edad similar a la suya; y en su rostro sobresalía una nariz protuberante.

―Le dije a Michele quién eras. Confío en él; además, es detective…

―… y su rostro, señor Díaz, ha estado en todas las noticias últimamente― agregó Tomasello, tratando de hablar mientras terminaba el último trozo de un pastel. ―Qué pena que les hice esperar. Vengo de mi almuerzo…

El hombre dio un rodeo y se sentó en la silla de su escritorio, bajo varios títulos y condecoraciones. Una vez que se acomodó, se inclinó un poco hacia adelante y puso ambos brazos sobre el escritorio. Sin dejar de mirarlos, reinició el diálogo:

―Alessandra no fue explícita ayer cuando me pidió que nos reuniéramos; así que, ¿en qué puedo servirles?

Ricardo sonrió con nerviosismo, no seguro de reconocer que no tenía ni la menor idea de por qué estaba en Milán.

―Quiero ser sincero, teniente, no es mucho lo que sabemos; ni siquiera qué buscamos con exactitud; pero tengo razones fuertes para creer que los crímenes en la embajada de Costa Rica, de los que estoy seguro habrá escuchado, están relacionados de alguna manera con un tal Borac Havel.

Tomasello abrió sus ojos y levantó sus pobladas cejas.

―¿Borac Havel? ¿No es ese el tipo del libro misterioso?

―Exacto― contestó Ricardo.

Tomasello se echó para atrás en su silla, con un gesto de sorpresa. Apretando los labios, en un gesto de “aún no sé lo que significa todo esto”, preguntó:

―Señor Embajador, discúlpeme, no le comprendo. ¿Cómo se relaciona un escritor loco, muerto hace casi un año, con las muertes en su Embajada? Acabo de ver un reportaje en el noticiero, y se está convirtiendo en un caso muy importante, pero no veo la relación.

Fue entonces que vio el Péndulo. Estaba sobre el archivador. Ricardo se distrajo por segundos en su movimiento infinito. Luego de un momento respondió:

―Como le dije, tengo razones para creer que se relacionan de alguna manera, aunque aún no sé cómo.

El policía volvió su mirada hacia Alessandra, tratando de que ella le explicara mejor. A ella la conocía desde hacía mucho tiempo.

―No intentes comprenderlo, Michele. Han pasado cosas muy raras, de las cuales no podemos darte mayor detalle. En el fondo, no estamos seguros. Lo que sabemos es que, Borac Havel y Arthur Huxley, el embajador asesinado, se conocían y que algo vinculado con esa circunstancia pareciera estar en el origen de los asesinatos.

Tomasello inclinó su cuerpo y la silla hacia adelante. Su cara no permitía descubrir expresión alguna.

―Teniente― dijo Ricardo, dándose cuenta de que el policía seguía escéptico. ―Vinimos a Milán a solicitar en forma expresa la colaboración de la policía; necesitamos su ayuda para saber más sobre Havel.

―De acuerdo― interrumpió Tomasello. ―Lo que sabemos es que Havel llegó a Italia luego de la caída del muro de Berlín. Parece ser que allí trabajaba en un proyecto secreto. Treinta años después escribió un libro en latín, en el cual, según afirmó, revelaba el secreto más grande de Da Vinci, un secreto que podría afectar a toda la humanidad. Lo que nunca entendí...

Tomasello se detuvo, pues no pudo evitar que una mueca burlona se dibujase en su rostro.

―…lo que nunca entendí fue por qué, si era algo tan importante, y, sobre todo, ¡tan secreto! lo escribió en un libro. ¿No le parece?: “El secreto más secreto de la historia. Adquiéralo por cinco euros en su puesto de revistas más cercano o en cualquiera de sus estaciones de tren. Descubra usted mismo como convertirse en amo del mundo, mientras viaja en la confortable segunda clase de la Ferrovia dello Stato.”

Alessandra trató de ocultar una sonrisa, pero no pudo. Tomasello había sido gracioso, pero ella sabía que corría el riesgo de herir los sentimientos de Ricardo, quien, según había notado, era un poco sensible.

―Bueno― interrumpió Ricardo―el libro no era para distribución masiva. Era una edición privada de cincuenta libros, escrita en latín... Además...

―…además ¿por qué se quemó la editorial el día que salían los libros?― interrumpió Tomasello, adivinando la siguiente pregunta. ―Entiendo que eso lo intriga. Lo que usted no sabe es cuánto cobró Carlo Montini, el pobre editor, por el seguro. Una pequeña fortuna en millones de euros. Muy apropiado, ¿no? Nadie ha dudado ni un segundo de que el mismo Dios destruyó la editorial que se había atrevido a desafiar sus secretos. Mientras tanto, Montini está disfrutando los designios del destino en República Dominicana...

X

Ricardo quedó desconcertado; la última afirmación le había tomado por sorpresa.

―¿Alguna otra duda, señor Embajador?

―Pero…―titubeó sin poder ocultar su decepción, ― … ¿y cómo explica el robo de las copias que Havel había dado a sus amigos el día anterior, en algunos casos con violencia, como el del profesor de la Universidad de Milán?

―Señor Embajador. ¡No eran principiantes! Si usted va a quemar su propia empresa, contrata profesionales y crea planes perfectos. Pero en la policía estamos acostumbrados a tratar con este tipo de ‘perfección’.

Ricardo comenzó a repasar cada detalle de los cabos que había logrado atar. Al parecer, los débiles lazos que los unían, estaban comenzando a romperse. Sin embargo, no se dio por vencido; había otras cosas que Tomasello no sabía. Sus sueños, por ejemplo. ¿No sería que sus sueños eran también una creación de su imaginación, en el afán inconsciente de buscar una explicación ante algo que parecía inexplicable?

“Pero Arthur me habló”, pensaba. “Dios mío, ¿me estaré volviendo loco?”

―Michele― intervino Alessandra, quien se había mantenido un poco ajena, escuchando y tratando ella también de no permitir que se rompieran los cabos―hay cosas que no sabes y para las cuales no hay explicación. En Roma una joven que hacía una tesis sobre Da Vinci, fue asesinada junto con dos de sus profesores y su mejor amiga, dos meses después de entrevistarse con Havel. Algo loco, sangriento, inexplicable. Y lo único que desapareció fue su tesis.

―¿Laura Letteri?

―¿Sabes de eso?

―¡Por supuesto! Yo soy el que me pregunto si sabes quién era ella.

―Éramos amigos― intervino Ricardo. ―Nos conocimos en Roma el año pasado. Laura fue novia de Arthur Huxley y yo fui novio de Francesca, la otra joven asesinada. Perdí el contacto con ellas cuando me fui de Roma, y hace tres días me enteré de su muerte, que, estoy seguro, tuvo que ver con Havel.

―¡Vaya! No es broma entonces que nuestro amigo Huxley SÍ estaba bien relacionado. Esto es muy interesante, digo, ahora tiene sentido el por qué el boletín de prensa mencionó la conexión con la Mafia. Por lo que veo, alguien en la policía de Roma estaba enterado de esa relación. De hecho, por el alto perfil de ambos involucrados, no me extrañaría hasta que los estuvieran siguiendo…

―¿A qué se refiere?― preguntó Ricardo confundido.

―Alessandra… ― continuó Tomasello, dirigiéndose a ella con un gesto, como si por fuerza tuviese que saber. ―¿Honoratio Letteri?

―¡Michele!― exclamó ella sorprendida, mientras la admiración y el desconcierto se dibujaban en su rostro. Abrió su boca sin poder decir nada.

―Infatti… Sí, sí, sí…― respondió Tomasello, satisfecho por estar despedazando el caso de esos principiantes. ―¡Es exactamente lo que estás pensando!

―¿Pero de qué diablos está hablando?― interrumpió Ricardo molesto y cada vez más asaltado por las dudas.

―Dile, Alessandra; no quiero que el Embajador piense que estoy tratando de sabotear sus conclusiones.

Su tono era sarcástico.

―¡Es que no puedo creerlo, Michele! ― respondió ella.

―¡Bueno, ya basta! ¿Puede alguien aquí decirme de qué demonios están hablando?

Tomasello se volvió y miró a Ricardo a los ojos.

―Honoratio Letteri. Capo della mafia. Todo lo que usted vea ilegal en el Norte de Italia, tiene una marca: Letteri. Es una larga historia… ¡pero estoy seguro de que querrá oírla!

Se echó para atrás sobre su silla. Luego, cerrando los ojos, como para agregar aún más misterio, continuó:

―Laura, la chicha asesinada, era la segunda hija de Honoratio Letteri. Su hermano Antonio, un tipo muy hábil, era sólo dos años mayor que ella. Poco antes del asesinato, se produjo una división en el grupo de Letteri. Un tipo llamado Brutini, mano derecha de Letteri, quiso iniciar, como lo digo, su propia empresa. Comenzó a robar los contrabandos de cigarrillos que Letteri traía de Albania y Polonia. Le fue muy fácil ya que había tenido a su cargo las operaciones. Letteri, siguiendo el código de honor, trató de arreglar todo ‘en casa’, y encargó a su hijo Antonio ¡qué idiota!, negociar con Brutini. ¿Y qué pasó? Mutilaron al pobre Antonio en siete partes y tatuaron cada parte con una letra de su nombre. Macabro, debo reconocerlo. ¡Pobre Honoratio! En el fondo, es un hombre de honor, y perder a su único hijo varón fue un golpe muy bajo.

Alessandra y Ricardo miraban en silencio al detective. Él continuó.

―Letteri decidió devolver el golpe ojo por ojo, iniciando una carnicería. Milán, Venecia, Ancona. ¡Docenas de muertos! Un partido de ping-pong ante el cual no podíamos hacer mucho y no nos importaba; nos hacían un favor eliminándose entre ellos.

―¿Y Laura?― alcanzó a preguntar Ricardo, tímidamente, sin querer interrumpir.

―Parte de esta carnicería. Por eso no nos extrañó la muerte de los profesores y de su amiga: víctimas inocentes en esta matanza; simple daño colateral. Al final la organización de Letteri quedó diezmada y perdió a sus hijos, pero recuperó el negocio. Y no quiero comentarles lo que le sucedió a Brutini cuando por fin lo atraparon. ¡Se lo merecía!

―¿Por qué nunca me dijiste nada de esto, Michele?― preguntó Alessandra molesta.

―¿Por qué debería? No sabía que tenías interés en esto; no son los temas que cubres. Además, hay cosas que los policías no decimos a la prensa. Y por supuesto, no tenemos pruebas contra Letteri. Es demasiado hábil. Por eso sigue en sus negocios.

―¡No comprendo una maldita palabra de todo esto!― dijo Ricardo, moviendo su cabeza una y otra vez, gesticulando con las manos y demostrando con sus movimientos incerteza y alteración.

―¿Y la visita a Borac Havel en Milán? ¿La tesis? ¿El libro?

―No lo sé; es probable que sean sólo coincidencias. Las casualidades existen con más frecuencia de lo que la gente piensa.

―De acuerdo, Michele― dijo Alessandra, un poco más calmada. ―Creo que tus argumentos son convincentes, pero háblanos de la muerte de Havel.

―¿Para qué?― interrumpió Ricardo. Estaba molesto: no sabía si consigo mismo por haber seguido pistas que ahora parecían falsas o con el detective que había satisfecho su ego a costas de hacerlos sentir como unos tontos.

―¿Cómo para qué?― preguntó Alessandra.

―Sí, ¿para qué seguir? Ahora Tomasello nos va a decir que Havel está junto a Montini tomando el sol en República Dominicana, mientras se ríe de los ingenuos que creyeron su historia. Incluyéndonos evidentemente a ti y a mí.

Tomasello se puso serio antes de agregar:

―Señor Embajador, Havel es historia aparte.

―Pero usted acaba de decir que estaba de acuerdo con Montini para quemar la editorial y todo eso.

―No, no, no― dijo moviendo negativamente su cabeza―yo no dije que fuese cómplice. Creo que fue una víctima, utilizada con gran habilidad por Montini.

―¿Qué quiere decir?

―Havel era un investigador con cierta reputación. Luego del incendio, hablamos con él. Estaba asustado; y por supuesto, nunca aceptó nuestra teoría de que todo había sido planeado por Montini.

―Se está contradiciendo― interrumpió Ricardo en un tono fuerte, encarando a Tomasello. ―Tengo en mi memoria cada palabra que ha dicho y se está contradiciendo. Usted dijo que no creía la historia de que el libro contenía algún secreto importante, porque se iba a vender en los trenes.

―Cálmese, señor Embajador, cálmese... Yo no dije que Havel fuera una farsa; dije que me parecía estúpido que, si su libro revelaba un gran secreto, iba a estar al alcance de cualquiera, aun cuando fuese una edición pequeña. No tiene sentido para mí ¿Lo tiene para usted? Ahora, al parecer para Havel tenía sentido y eso no es culpa mía. Él se encerró en su departamento, y no quiso hablar con nadie hasta el día de su muerte. Por eso digo que es posible que fuese utilizado por Montini.

―Es que es demasiado…

―...¿perfecto o conveniente? Lo sé. Póngase en este caso: A su negocio editorial, con más de cien años en el mercado, le está yendo muy mal, porque ahora tiene que competir con las tabletas, teléfonos inteligentes, e-books, Amazon, y todo eso. Sin embargo, su póliza de seguro es muy, muy, muy alta. Havel, un investigador conocido y respetado, aparece en su puerta diciendo que quiere imprimir su libro, un libro que, según le dice en confianza, revela los secretos de Da Vinci y puede cambiar el destino de la humanidad. Usted al principio lo rechaza. “Que pena, señor Havel, estamos demasiado ocupados por aquí como para imprimir cincuenta ejemplares. Pero mi primo Matteo tiene una fotocopiadora aquí en la esquina...” Pero en la noche, cuando se va a dormir, pensando en cómo va a pagar las deudas que lo están asfixiando, se imagina la trama del libro secreto que nadie puede leer y que es robado a todos los que tienen acceso a él y la editorial es ‘castigada’ con el fuego del incendio… A mí ni siquiera me parece tan complicado. Por favor, mírelo usted mismo.

Buscó un expediente en su archivador, y sacó una fotografía.

―Este es Montini ¡en República Dominicana!

La fotografía mostraba a un hombre gordo en pantalones cortos, con un pez grande colgando de su caña de pescar, y una hermosa mujer en bikini junto a él.

―Publicó esta imagen en sus redes sociales, crossplatform y todo eso. ¡El descaro de ese figlio di putana!

―Pero ¿si está tan seguro de que Montini tramó todo, por qué Interpol no lo ha detenido?

―¿Con qué pruebas? Es lo malo de ser policía. Usted no tiene idea de cuantos criminales se nos van de las manos por falta de pruebas. ¿Qué le dije de Letteri? Pruebas. La gente común no sabe eso. Y los periódicos, tampoco pueden publicarlo porque los demandan. ¡Así funciona el sistema! Es igual en todos lados, con este cuentito de los derechos humanos. ¿Y los derechos de la gente buena? En todo caso…

―Michele― interrumpió Alessandra. ―Volviendo a la muerte de Havel, ¿hay algo que los periódicos no sepamos o no hayamos publicado?

―No. El hombre se fue en un abismo, y… ¡boooom! Lo que nunca supimos es para donde iba. Ya se los dije. Estuvo encerrado en su departamento por varios meses, hasta que un día tomó sus cosas, las puso en su viejo auto Yugo –yo no sabía que aún existían–, se salió de la carretera, y cayó por un precipicio. Era un Yugo, ¿qué se puede esperar?

―¿Y crees que fue un accidente?

―Accidente, suicidio, asesinato, no lo sabremos nunca. No hubo testigos, y el auto y el cuerpo quedaron calcinados. Y cuando digo calcinados, digo, ¡cenizas! ¡Allí no quedó nada!

Tomasello hizo una pausa. Ricardo, que lo miraba fijamente, había perdido la paciencia; ya había escuchado suficiente.

Mirando el péndulo –el mismo que le había llamado la atención al llegar– comprendió que hasta ahora todo había sido como ese péndulo: cuando pensó que había subido hasta la cima, de pronto se vio caer, y ahora estaba de vuelta en el principio.

Miró a Alessandra con cara de 'larguémonos de aquí', y empezó a hablar con cierta formalidad:

―Teniente, gracias por su tiempo, su información ha sido de gran utilidad. ¿Podría hacernos un último favor? Usted dice que Havel vivía sólo. ¿Qué pasó con sus cosas, papeles, libros? Sé que quizá soy demasiado insistente, pero aún siento que puedo encontrar algo útil para la investigación.

Tomasello se levantó, un poco molesto. Le parecía, más que insistencia, una necedad; pero sospechaba que si no les daba gusto seguirían fastidiándolo, así que era mejor complacerlos de una buena vez.

―Cuando Havel murió y al no haber herederos, los muebles se donaron. Guardamos unos pocos papeles en el archivo, pues casi no tenía nada.

―¿Y libros?

―No, ni uno. Entre las cenizas del auto había lo que parecían ser vestigios de libros. Y el portero de su edificio lo vio cargando cajas en el auto el día de su muerte.

―Entonces, ¿qué fue lo que encontraron en el apartamento?

―Si tiene diez minutos y quiere caminar un poco, vamos a la bodega central. Es a unas cuadras de aquí...

XI

Verona,

La habitación se encontraba en la penumbra. El latido de muchos corazones hacía eco en el silencio.

Una señal, un campanilleo indescriptible, anunció el inicio de la ansiada ceremonia. Doce velas, alrededor de una mesa, fueron encendidas creando un círculo perfecto.

La puerta de metal se abrió y el silencio fue roto por las voces de muchos hombres entonando al unísono un canto:

“Marte, el elegido,

ungido por los cielos

para reinar la nueva era”

Un hombre atravesó las puertas y comenzó a dibujarse entre las sombras, bañadas por tenues tintineos de luz.

“El poder del mundo nos fue entregado por los siglos,

y nos pertenece, por los siglos de los siglos”

Con esas frases, el recién llegado rompió la monotonía, mientras los otros repetían sus últimas palabras, como si se tratase de una oración sagrada:

“y nos pertenece, por los siglos de los siglos.

Las velas se apagaron, y durante un minuto que en la oscuridad pareció eterno, un silencio profundo se apoderó de la habitación. Una vez más, las velas se encendieron. Primero una, luego otra y otra más, hasta que las tinieblas se transformaron en luz.

Colocado a la cabeza de la mesa, con su mirada dura inspirando respeto y sumisión, estaba un hombre de escaso cabello blanco y ojos verdes con un brillo intenso.

El Conde.

Frente a él estaban doce hombres, representantes de la nobleza de Europa, ataviados con capas blancas adornadas por un escudo sobre su hombro izquierdo y una cruz de extraños contornos.

―Hermanos…―dijo el conde. ―No puedo describir la satisfacción que me embarga en esta noche. Los hice llamar porque les tengo buenas nuevas.

Su ritmo era lento; su tono alto, grave.

―El círculo sin principio ni final, será restablecido. El momento ha llegado: el poder retornará a las manos nobles que lo ostentaron por los siglos, y que lo ostentarán hasta la eternidad. Seremos de nuevo Amos Supremos. El destino hará que todo sea como siempre fue y como siempre debió ser.

Alzó su copa, la elevó, y esperó a que los otros hicieran lo mismo. Mirando al cielo, como haciendo una plegaria, continuó:

―Cinco días atrás, en el solsticio, el sol y la tierra se alinearon en el plano galáctico, compartiendo las grandes fuerzas del Universo. El momento de restablecer el orden y la armonía de nuestro poder sobre este mundo –el momento previsto por las profecías– se aproxima; y el mundo cambiará para siempre. El siete de julio comenzará todo. Cerremos nuestros ojos y demos gracias a los maestros que hicieron posible cumplir el sueño de nuestros ancestros. A los maestros Leonardo Da Vinci y Michel de Nostradamus…

XII

El Marqués Luca di Rossi era uno de los hombres de mayor prestigio de la ciudad de los canales, respetable miembro del Club della Unione di Venezia. Era también el otro miembro italiano del Círculo de Poder.

En silencio, meditaba sobre las palabras que había escuchado en el salón de enormes muros de concreto.

El ungido, el nombre con el que últimamente Roca di Rossi pedía que le llamaran, acababa de mencionar una fecha: siete de julio.

El mundo, el mundo que conocía, sería diferente después de esa fecha. Y él era uno de los pocos que sabía que, gracias a sus antepasados, las profecías se estaban cumpliendo de manera incontenible y parecían no poder ser detenidas por ningún acto humano.

En el año 1124, –veinticinco años después de la toma de Jerusalén por los cruzados en 1099–, tres hombres partieron hacia Tierra Santa. Su padre, el marqués Vittorio di Rossi, había participado en la primera cruzada siguiendo el llamado del papa Urbano II, quien prometía el perdón de las almas de aquellos que se unieran a la lucha contra los infieles. Ahora era el turno de sus hijos…

Apenas llegados a Jerusalén, el menor decidió unirse a un grupo surgido pocos años antes: un ejército de monjes caballeros, creado por un tal Hugo de Payns para defender los peregrinos de aquellas tierras. Los Caballeros del Templo (o Templarios, como se les llegaría a conocer) renunciaban a sus bienes y hacían votos de castidad, pobreza y fidelidad a Cristo.

Pero Ademaro y Matteo, los mayores, no estaban dispuestos a renunciar a todo, a pesar de que deseaban con todas sus fuerzas luchar por el Mesías. Por ello se unieron a otro grupo de nobles, que tampoco jurarían castidad y pobreza, pero que querían permanecer en Tierra Santa castigando a los infieles.

Este selecto grupo de guerreros nunca recibió donaciones como los Templarios o los Hospitalarios, sino que se mantuvo con sus propias fortunas. Esto hizo que se les conociera como “fraieurs”, juego de palabras que combinaba palabras del latín y provenzal antiguo, “frais”, -gastos- y “freiré”, -hermano-, por ser ‘la hermandad que pagaba sus propios gastos’.

Los años pasaron y la historia se olvidó de su existencia, pero ellos mantuvieron sus lazos y el sueño común que había nacido en sus andanzas: el sueño de que un día Europa fuese un sólo reino a la cabeza del mundo.

Dice la tradición que quinientos años más tarde, en el año 1592, un descendiente de Ademaro, el Marques Marco di Rossi, tuvo las visiones proféticas. En ellas, el poder de la nobleza, representado por el círculo sin inicio ni final, era roto. Los nobles eran perseguidos y un rey moría en la guillotina... Su profecía se había cumplido dos siglos después, durante la Revolución Francesa.

Pero sus visiones también profetizaban el nacimiento de un noble bajo el signo de Capricornio, que restablecería la perfección del círculo roto y reinaría sobre el mundo novecientos años después de la primera toma de Jerusalén por los cruzados. Y todo ello era confirmado por el contenido de cuatro versos de las centurias del gran profeta Michel de Nostradamus, ya famosas en toda Europa, que predecían aquel futuro distante.

Por ello, de las semillas de los “fraieurs― había nacido el Círculo de Poder Ancestral, para restablecer la perfección del círculo y reinar sobre el mundo, al cumplirse las profecías…

(Una versión menos romántica, y, por lo tanto, menos aceptada de la historia, decía que nunca hubo sueños proféticos. Un hombre misterioso había entregado las cuatro profecías de Nostradamus a Marco, y le había dado una posible explicación de lo que habría de pasar cinco siglos después. Pero esa teoría nunca había sido confirmada.)

*******

Luca di Rossi también recordaba la casualidad por la cual el Círculo de Poder había encontrado la forma de hacer cumplir aquellas profecías, provocando así un cambio fundamental en las estructuras de poder del mundo.

Todo había comenzado en una noche oscura y lluviosa. Por un juramento sagrado, Luca se había prometido que nunca pagaría por acostarse con una mujer; pero aquella noche, mientras jugaba en el casino, sus amigos le convencieron de acompañarlos al más lujoso burdel de Milán.

Destino… ¡hasta el nombre inventado de la mujer parecía ser parte de la casualidad! De entre muchas, escogió aquella figura delgada, de piel morena y cabello de color indescriptible, por los dos pequeños hoyos en sus mejillas, que daban a su sonrisa una inocente simpatía. Pero recordando su juramento, a pesar de que subió a la habitación, no se desnudó: la dejó hablar por una hora, pidiéndole fingir ante sus amigos que habían estado juntos.

Lo que nunca esperó fue que la mujer le contara –casi resignada– acerca de un hombre, que había estado con ella la noche anterior y que también sólo había querido hablar.

Un hombre que en medio de un extraño frenesí le mencionó un libro que sería publicado en pocos días por la Editorial Montini, en el cual “revelaría a unos pocos iniciados el más grande secreto de Leonardo Da Vinci. Un secreto que, caído en las manos incorrectas, podría hacer que su poseedor dominara el mundo”.

Destino había recordado las palabras exactas, algo impactada por aquel extraño hombre y su dramatismo.

LIBRO QUINTO.
DANIELA

I

Los tres se levantaron y dejaron la oficina.

Ricardo quería apresurar el paso, pero la calma de Tomasello se lo impedía. Por fin llegaron al archivo central. El policía se detuvo unos instantes a consultar una tableta, que le dio un número con el cual condujo al grupo hasta el fondo del primer piso.

―En este edificio se guarda todo. Pruebas, evidencias, o basura, como en el caso de los papeles de Havel. ¡Ciao, Romana!― gritó a una mujer de edad madura, que estaba a unos diez metros de la ventanilla, acomodando unas cajas.

―Ciao, Tomasello. Cosa fai?― respondió la mujer, mientras se acercaba a la ventanilla. ―Desde que te ascendieron ya no visitas a esta vecchia signora; ya no recuerdas cuando eras un bambino.

Él le hizo un par de bromas sobre la manera como conservaba su belleza, a pesar de haber pasado los cincuenta hacía ya bastante tiempo. Le entregó el dato, y la mujer se perdió en un laberinto de góndolas de estantería. Un par de minutos después, regresó con una caja de cartón.

―¡Esto es todo!― dijo Tomasello.

Ricardo abrió la caja. Sacó unos papeles y los leyó con interés, uno por uno. Los demás le observaban con impaciencia. Luego de un rato, los policías comentaban animados sobre los diez años que aún faltaban a la primera para su pensión, y de sus planes de retirarse en Maui. Alessandra enviaba textos en su Iphone. Ninguno se dio cuenta cuando Ricardo tomó una hoja amarillenta, la leyó, y pareció perturbarse. Luego, con toda calma, preguntó:

―¿Dónde queda el departamento de Havel?

―Cerca de aquí... Aquí está la dirección en este plano… Via dei Cesari 44, segundo piso, interno 4. ¿Por qué?

―Curiosidad

―¿Encontró algo?

―No, nada.

Y dirigiéndose a Alessandra, agregó:

―Vámonos. ¡Hemos estado perdiendo el tiempo!

Salieron del lugar y Ricardo propuso a Alessandra dar un paseo por los alrededores, para ver un poco más de aquella hermosa ciudad, en una tarde en la que el sol había decidido ocultarse detrás de unas nubes. No le reveló, sin embargo, sus verdaderas intenciones.

II

―¿Qué estamos haciendo aquí?― preguntó Alessandra algo extrañada. Durante quince minutos habían caminado por las callejuelas de Milán sin rumbo aparente. Ricardo avanzaba absorto, y sin pronunciar una palabra; y ella no se había atrevido a preguntarle nada. Se había detenido frente a la entrada principal de un viejo edificio; dos números cuatro marcaban su posición en esa calle.

Ricardo sonrió satisfecho.

―¡Aquí está!― exclamó, un poco para sí mismo, mientras ella dudaba si aquel tipo que parecía tan normal y que incluso le gustaba más que un poco, no estaría en el fondo un poco trastornado.

―¿Está qué?

―¿No sabes dónde estamos? Vía dei Cesari 44.

―¡No me digas que vas a seguir con este asunto! Revisaste los documentos y dijiste que no había nada.

―Sí, es lo que dije, sin embargo...― respondió, tomándole la mano y mirándola a los ojos con ternura. ―¿Confías en mí?

―No me cambies de tema. ¿Qué estamos haciendo aquí?

Ella le soltó la mano. Empezaba a impacientarse. Él no se inmutó.

―Primero dime si confías en mí.

―Si no confiara o creyera en ti no te estaría acompañando. Dime qué pasa. ¡Y no vengas con misterios, que ya he tenido suficientes por un día!

―¿Observaste mi reacción cuando tuve entre mis manos el último documento de aquella caja?

Ella pensó un momento. No lo había observado, pero le dijo que sí para que terminara rápido su historia.

―Noventa y nueve por ciento era basura; pero entre todo, estaba una carta en latín, inconclusa, en la que había una frase, unas pocas palabras, algo como 'Tengo miedo. Y si algo me llega a pasar, mis descubrimientos estarán protegidos por el fuego.' Creo que es una clave y creo saber qué significa. Además, en la caja había un mapa de la policía que mostraba con una X la ubicación de este departamento, que como viste, estaba cerca de la estación. Por eso logré encontrarlo. Ahora, si podemos entrar al interno cuatro, te demostraré que tengo razón.

Alessandra parecía ahora más interesada. Él la tomó de la mano y entraron a la portería del edificio.

―Buenas tardes. Quisiéramos hablar con la persona que vive en el interno cuatro― inició Ricardo con seriedad.

―Mi dispiace, no es posible―respondió el portero, un hombre bastante viejo, sin levantar la vista de un pequeño televisor.

―Señor; soy Alessandra Rocca, periodista de La Repubblica. Este es un asunto muy importante.

El hombre reaccionó ante un nombre familiar. De inmediato le confesó que compraba La Repubblica sólo para leer los artículos de la Signorina Rocca. Con confianza, les explicó que desde hacía algún tiempo el departamento permanecía vacío. Pertenecía a un extranjero, que había publicado un libro. Un día, el hombre pagó un año de renta por adelantado, cargó su vehículo con cajas, y salió del departamento, advirtiéndole que pasara lo que pasara, nadie podría entrar en aquel sitio. Luego de su muerte, la policía sacó todo (y él los dejó hacerlo sólo porque eran los carabineros), pero el dueño decidió respetar el año que había adelantado el inquilino, y no había rentado el lugar.

―Lo sabemos― dijo ella. ―Por eso estamos aquí: vamos a escribir un reportaje sobre el extranjero, y quisiéramos ver su departamento.

―Pero está vacío...

―Cierto, sin embargo, nos gustaría echar un vistazo y sacar algunas fotografías. Usted entiende, curiosidad profesional...

―Por supuesto, signorina Rocca, para usted cualquier cosa. Por favor síganme.

Tomando las llaves, el portero los condujo al segundo piso. Al intentar abrir la puerta, tuvo que empujar con fuerza, pues el marco estaba hinchado por la falta de uso. Ya dentro del lugar, el aire era denso, y había polvo por todas partes; en efecto nadie había entrado allí en mucho tiempo.

―¿Podría dejarnos solos un momento?― pidió ella con amabilidad. ―Tengo que discutir algo con mi colega.

―Bueno, no hay nada que puedan llevarse― dijo el portero en son de broma. ―Como ven, está vacío.

Mientras aquel se alejaba, ellos quedaron frente a los restos de lo que alguna vez había sido el departamento de Havel.

―Aquí hay algo raro― afirmó ella con convicción. ―¿Por qué Havel no querría que nadie entrara aquí? Pero, si había algo escondido, la policía se lo llevó. ¡No dejaron nada!

Sin prestar atención a su último comentario, Ricardo preguntó:

―¿Cuáles son las fuentes de fuego en una casa?

―¿Fuentes de fuego? La cocina, y... ¿la chimenea?

―Exacto― dijo, caminando hacia la chimenea, y murmurando en latín: ‘Y si algo me pasa, mis últimos descubrimientos estarán protegidos por el fuego.’ Metió su brazo por la chimenea, y comenzó a tantear, como tratando de encontrar algo, hasta que una expresión de júbilo se apoderó de su rostro.

―¡Voilá! ―exclamó, mientras le enseñaba una bolsa plástica. Ella sonrió con asombro. La operación había sido tan cliché como sorpresiva. ―Por eso Havel no quería que nadie entrara.

―Pero ¿cómo lo supiste?

―¡Tal vez no soy tan mal detective después de todo!

III

―¡Maldición!, ¡maldición! ―repetía Ricardo fuera de sí.

Su reacción, al tener frente a sí unos folletos de economía, quizá se justificaba. El hecho de que Tomasello se burlase de él –sugiriendo incluso que la conexión con la Mafia era real– le había hecho perder la esperanza de resolver un caso cada vez más complicado. Pero cuando casi comenzaba a descartar la importancia de Havel, la frase de una carta inconclusa le había guiado hasta ese departamento y, durante los minutos que caminó por callejuelas buscando Via dei Cesari 44, estuvo seguro de que por fin encontraría una clave importante; un libro secreto; o por qué no, una nota de Havel explicándolo todo.

Por eso ahora maldecía, al comprobar el contenido del paquete que había encontrado adherido a la chimenea, que parecía sacado del escritorio de un corredor de bolsa de Wall Street, y no de un hombre preocupado por profecías apocalípticas:

un estudio sobre las perspectivas de la producción de oro en China y diamantes en Sudáfrica;

un estudio sobre la importancia del yen y el yuan en Asia y las grandes posibilidades de mayor comercio entre los países de Asia Oriental, gracias a que China era ahora la mayor potencia económica del mundo, y a la rápida recuperación de Japón en los últimos años de la mano de su nuevo primer ministro.

Un informe de una compañía suiza de finanzas sobre los precios del oro y sus perspectivas a corto y mediano plazo.

Un informe sobre la proyección del impacto económico del cambio climático a cinco, diez y veinte años.

Un informe sobre la imposibilidad de disminuir las tasas de natalidad en el Sur de Asia, con énfasis en India, Bangladesh y Pakistán.

¿China, Japón, los precios del oro, el cambio climático y la natalidad en la India?

Ricardo no encontraba la relación con el caso cuya clave esperaba develar, ni entendía por qué Havel llamaba a aquellos papeles sus ‘últimos descubrimientos’.

Se levantó, tomando la bolsa entre sus manos para regresar los folletos a ella, cuando algo le llamó la atención.

―¡Alessandra!― exclamó, aun cuando ella estaba junto a él.

Había algo sólido entre las capas de plástico.

Sin decir nada, rompió la bolsa, y extrajo una postal. Por un lado, tenía el retrato de la Mona Lisa y en su reverso, escrito a mano, las palabras: Enero 7. Roma. Italia. Tevere. Siena.

―Por Dios ¡Es el mensaje de Arthur!

IV

Eran las ocho de la noche, cuando el último Pendolino con destino a Roma dejó los rieles de la estación milanesa y comenzó a devorar los quinientos kilómetros que lo separaban de la ciudad eterna.

La noche anterior, la más hermosa de la vida de Ricardo, había sido también una noche de poco sueño. La emoción de haber conquistado a aquella hermosa mujer, a quien comenzaba a sentir que amaba, y el deseo intenso de descubrir los secretos de Havel, le habían mantenido despierto con una gran energía. La energía se había agotado al partir el tren: su cansancio era tal que ni siquiera podía ya pensar en Havel o el mensaje de la postal.

La última hora en Milán había sido frenética. Luego del descubrimiento Alessandra había sugerido partir de inmediato a Roma, para dedicar el día siguiente a armar un rompecabezas que cada vez tenía más y más piezas, pero menos y menos sentido.

Una vez que el chofer les recogió a la hora y en la plaza convenida, había iniciado una frenética carrera contra el tiempo. En menos de una hora el auto cubrió la distancia entre Milán y el hotel, los huéspedes recogieron sus maletas, se despidieron de Sergó sin mayores explicaciones, y se dirigieron de vuelta a la estación milanesa.

Todo ocurría mientras ella se ponía a cada momento más silenciosa y evitaba con disimulo estar demasiado cerca de Ricardo.

Las horas pasaron volando en aquel tren. Él se aferró a su maleta –donde había colocado los folletos de Havel– y trató de dormir sin conseguirlo. Ella se absorbió en su Ipad por casi tres horas. Cuando llegaron a Roma, minutos antes de las once de la noche, tomaron un taxi hasta su departamento.

―Ricardo― dijo ella en un tono que él desconocía, mientras abría la puerta. Era lo primero que decía en horas.

―¿Sí?

―Yo...― se detuvo. Luego agregó, quitándole la mirada: ―Preferiría que no te quedaras conmigo esta noche.

―Pero…

―Espero que me entiendas. Me siento confundida por todo esto… por todo lo que ha pasado.

―Pero, ¿por qué? Estar juntos es lo más hermoso que nos ha pasado. Yo… yo… ¡yo creo que te amo!

Aquella frase pareció tomarla por sorpresa, y levantó las cejas y abrió los ojos grandes, de forma inconsciente.

―Ricardo, también creo que ha sido muy hermoso. Sin embargo...

―¿Qué?

―Todo ha sido demasiado rápido para mí, y yo... nunca me he involucrado así con nadie. Quiero decir… me parece que aún es muy pronto para tomar las cosas tan en serio como pareces estarlas tomando… no estoy preparada.

―¿Por qué dices esto? ¿Por qué actúas así de repente? Esto, aunque sea nuevo y repentino, merece una oportunidad.

―Lo sé… Es sólo que... ¡Trata de entenderme! No esperaba esto en este momento de mi vida. Me gustas mucho; eres encantador y adorable, de verdad me gustas, ¡en serio!

―¿Entonces?

―Entonces ese es el problema; no sé si quiero enamorarme, ¿de acuerdo? Quiero estar sola esta noche; necesito tiempo para pensar. Necesito definir qué es lo que siento y lo que quiero.

―Pero la investigación, los asesinatos…

Ella le respondió con una mirada fría, y no dijo nada más. Ricardo supo que tendría que aceptar su decisión. Todo empezó a ser confuso en su mente. Aunque había presentido algo así, por la frialdad de Alessandra durante las largas horas de viaje, ahora no podía entender el cambio repentino en la mujer que él creía que al menos le quería.

Entonces la miró una vez más con esos ojos cuyo brillo sólo un sentimiento profundo puede provocar, y se marchó. Subió a su auto, que permanecía aparcado frente al edificio, y por algunos segundos quedó pensativo frente al volante, sin poder arrancarlo.

Recordó que había visto un muy viejo CD de Zucchero en la guantera (sin duda de Arthur, que coleccionaba discos antiguos), y lo puso en el reproductor.

Solo perchè un tuo sorriso

Scioglie sale e sangue al vino

Credi che t’amo.

Forse è vero, dormo male

E mi scordo di mangiare,

Eppure non t’amo. [1]

Aquella canción de despecho en italiano, el idioma del amor, le hizo sufrir, como no sufría desde hacía mucho, como sólo se sufre cuando sí se ama...

V

Ricardo arrancó el vehículo y comenzó a manejar como si no quisiera alejarse de aquel lugar, situado a pocas calles de la Embajada. Iba tan absorto que no se dio cuenta de que un auto lo seguía desde hacía tres cuadras.

Su teléfono móvil comenzó a sonar. ¡Se había olvidado por completo de él! Lo había dejado desde el día anterior en la guantera del auto. Estaba encendido, pero emitía la señal intermitente de batería baja.

¿Pero quién me llama a la medianoche?

―Aló― contestó con voz fría.

―¿Señor Embajador?― respondió una voz femenina.

―Sí, ¿quién habla?

La voz quedó en silencio por un segundo. Luego agregó, casi emocionada:

―¡Gracias a Dios que le encuentro! ¿Dónde está? ¡Le hemos buscado por dos días!

―Pero ¿quién es?

―Soy la agente Priscilla Mazzorca, de Homicidios; trabajo con el teniente Monti.

―¿Monti?― preguntó Ricardo, antes de recordar que ese era el nombre del detective del homicidio de Andrés Iglesias. ―Sí, Monti, ahora recuerdo. ¿Cuál es el problema?

―Señor Embajador ¿Dónde está? Usted no se comunica con la Embajada desde ayer y ¡creemos que su vida corre peligro!

―¿Cómo?― respondió entre sorprendido y confuso.

―No puedo explicarle por teléfono, pero encontramos evidencias en el departamento de Daniela Peruzzo, la novia de Huxley, que nos hacen pensar que usted podría ser la próxima víctima.

―¡Daniela Peruzzo! Sabía que esa mirada...― pensó Ricardo.

En aquel momento, quizá movido por el temor, su instinto le hizo caer en cuenta que unas luces le seguían. El tono de su voz y los latidos de su corazón se aceleraron.

―Agente, estoy en mi vehículo, cerca de la Embajada; creo que un auto me sigue; trataré de perderlo.

―Pero, señor Díaz...

En ese preciso instante, la batería se agotó, y el teléfono se apagó. Ricardo estaba demasiado ocupado en su huida para darle importancia a ese detalle. En la esquina siguiente dobló a la izquierda y aceleró, pero su persecutor seguía acercándose. De pronto, el otro auto comenzó a hacerle señales, apagando y encendiendo sus luces.

Están locos si piensan que voy a detenerme.

Aceleró más. Estaba a sólo dos cuadras de la Embajada en Vía dei Monti Parioli. Su mente pareció despejarse por completo. El temor y los impulsos obraban milagros en su cerebro.

Si me están siguiendo y me siguieron hasta aquí, de seguro me buscarán en la Embajada. ¡Maldición! No puedo ir allá. ¿Qué hago Dios mío?¡Ayúdame a pensar!

Sus manos comenzaron a sudar. Tomó hacia el Centro de la ciudad, al tiempo que el otro auto seguía haciendo señales con sus luces. De pronto pareció desacelerar, y Ricardo pudo alejarse. Unas calles más adelante, tras doblar en varias esquinas, confirmó que ya no lo seguían. Estaba a salvo, pero en ese momento no podía llamar a nadie, pues no tenía teléfono. Tampoco podía dirigirse a la Embajada: de seguro le estaban esperando...

*******

Al otro lado de Roma, a unos diez minutos de Piazza Flaminio, se encuentra el Piazzale della Radio. Ricardo había recorrido la distancia entre Parioli y Flaminio y luego tomado hacia el Este; pero entonces, decidió manejar hacia el Oeste, recordando un discreto hotel cerca del Piazzale della Radio, escondido en la mitad de una calle lateral. Tres años antes, mientras buscaba un departamento en Trastévere, había pasado allí un par de noches. El sitio le resultaba familiar y, sobre todo, le aseguraba que nadie podría encontrarlo.

Era pasada la medianoche. Se registró, pagó en efectivo, subió a su habitación, tomó la tarjeta de Monti y desde el teléfono del hotel marcó el número de la estación de policía. Un hombre le aseguró después de unos momentos, que el teniente Monti no contestaba en su departamento; que su teléfono móvil aparecía apagado; y que intentaría localizarlo para que le devolviera la llamada.

Ricardo cayó pesadamente sobre la cama y sin quitarse la ropa se durmió. Estaba tan cansado, que en ningún momento recordó que no había dado ni su ubicación ni el número del hotel al agente que lo había atendido.

VI

El reloj que colgaba de una pared de la habitación del hotel ABC, marcó la una. Ricardo tenía media hora de dormir profundo. En medio de sus sueños, escuchó el ruido de golpes en la puerta y una voz que llamaba a su nombre. Por unos segundos, su cerebro trató de mezclar con las imágenes de su sueño algo que sucedía en la realidad.

Se despertó sobresaltado.

―¿Quién es?― preguntó incorporándose sobre la cama, sin saber aún qué era sueño y qué era realidad.

―Ricardo, soy Daniela, ¡Daniela Peruzzo!― respondió la voz al otro lado de la puerta.

Su pulso se aceleró y sintió que su corazón latía más fuerte, queriendo salirse de su pecho. ¡No podía ser ella! ¿Cómo? Tenía que ser un mal sueño.

La persona al otro lado de la puerta insistió. Él, al levantarse, tropezó y se golpeó la cara. Hubo dolor. No era un sueño. Preguntó otra vez quién era. La respuesta fue la misma. Con precaución se acercó a la puerta, sin haber olvidado la advertencia que le había hecho una policía de nombre Mazzorca.

―¿Qué quiere?― dijo, manteniéndose a un lado, temiendo que le dispararan. Hubo un momento de silencio, al cabo del cual un sobre de papel comenzó a deslizarse por debajo. Él lo tomó con desconfianza. Tenía algo escrito a mano, en letra de Arthur. Decía: “Ricardo”.

―¿Cómo sé que no es una trampa?― gritó, aun cuestionándose que aquello estuviera pasando.

Estaba desarmado y sabía que Peruzzo era un peligro. Una voz temerosa respondió del otro lado:

―Ricardo, tiene que confiar en mí; soy la única persona en quien puede confiar. Abra rápido, tenemos que hablar... ¡es asunto de vida o muerte!

Sin pensar más en las posibles consecuencias, abrió la puerta, esperando lo peor, pero resignado a su destino.

VII

El campanilleo insoportable del teléfono lo hizo salir de un pesado sueño. Tomó el teléfono casi por instinto.

―¡Pronto!

―¿Teniente?”

―¡Sí! ¡qué diablos! Espero que sea importante; son las … ¡dos de la mañana!― dijo, buscando sus anteojos, pues la miopía era peor en la oscuridad y estaba lejos del interruptor de la luz.

―Soy Paolo, señor, ¿dónde estaba? Lo hemos llamado por más de una hora.

―Estaba aquí, Paolo, durmiendo, ¿dónde iba a estar? ¿qué pasa?

―Es Ricardo Díaz; llamó a la estación hace hora y media.

―¿Cómo? ¿Dónde está?

―No sabemos, señor, no nos dijo. Fue un estúpido error de Giorgio, el oficial de turno. Díaz llamó y pidió hablar con usted; Giorgio intentó localizarlo, pero usted no contestó sus teléfonos, así que le dijo a Díaz que le devolveríamos la llamada, ¡pero no le preguntó dónde estaba! Ya confirmamos que no está en la Embajada; desde hace un par de días no saben nada de él.

―Sí, si yo sé que no saben nada de él, y ¡por eso lo estamos buscando! ¿Rastrearon la llamada?

―No. ¡Lo siento! Y es muy difícil antes de las nueve de la mañana. La burocracia, señor... No hay nadie que nos ayude en la telefónica a estas horas.

―¡Maldita burocracia! Al menos supimos de él. ¡Tengo que hacerle muchas preguntas! ¿Y Mazzorca?

―Estamos tratando de localizarla.

―Paolo, llego en diez minutos. Esperemos que vuelva a llamar; tengo un mal presentimiento.

VIII

Un rostro hermoso, pero con signos visibles de sufrimiento reciente, apareció ante Ricardo. El largo cabello rubio caía sobre sus hombros hasta la mitad de la espalda. Era más bien baja y menuda, por alguna razón se la había imaginado más alta, pero sin duda, era una mujer de gran belleza.

Ricardo le pidió que entrara y luego se asomó al pasillo, para ver si alguien más los acompañaría aquella noche: no había nadie en los alrededores. La mujer se sentó en la cama, visiblemente nerviosa.

Pasaron unos segundos en que ninguno dijo una palabra. Él no entendía lo que sucedía, pero no confiaba en ella. Había sido advertido del peligro... Además, ¿cómo lo había encontrado en aquel hotel escondido? Nadie lo había seguido, aunque... ya no estaba tan seguro.

Seguía observándola, pensando ahora que su mirada no era fría como la de la fotografía. Más bien era tierna, desamparada. Casi había olvidado el pequeño sobre blanco que había deslizado bajo la puerta. Lo abrió. Contenía una llave y una nota.

La mujer lo miró, antes de balbucear: ―Disculpe, es que...

Se detuvo y comenzó a llorar. Ricardo se sentó junto a ella y la tomó entre sus brazos, frotando su cabello. Ella se aferró a él: necesitaba llorar, desahogarse y había encontrado una oportunidad.

―Daniela― dijo cuando sintió que la mujer estaba más tranquila. ―¿Qué pasa? Me ha dado usted un susto terrible.

La mujer volvió en sí. En unos pocos segundos, estaba diferente; había cambiado su semblante: ahora parecía decidida. Se levantó.

―He tratado de contactarlo desde hace tres días. Lo seguí, pero siempre estaba con alguien, ¡y tenía que hablarle a solas! No hay nadie en que pueda confiar.

―Pero ¿cómo me encontró? ¿Cómo supo que estaba en este hotel? ¡Este es el escondite perfecto!

―Lo sé― dijo ella. En medio de la amargura, una sonrisa se dibujó en su rostro. ―También me escondo aquí. Arthur me mostró este lugar una noche que quisimos escapar de la rutina. Me trajo al que dijo ser el hotel más oculto de Roma.

―¿De quién se está escondiendo? No comprendo.

Cambiando el tono de su voz, asumiendo de nuevo su imagen desamparada, respondió:

― Todo comenzó cuando conocí a Arthur. Nos enamoramos de verdad. ¡Aunque eso ya no interesa!

Lo abrazó de nuevo e inició un llanto desconsolado. La pausa duró unos minutos. Ella continuó:

―Había algo que obsesionaba a Arthur, algo sobre Leonardo Da Vinci, un libro... Él se enteró de que una amiga suya había sido asesinada, y comenzó a investigar por su cuenta. Luego robaron la Mona Lisa, y entonces se metió de lleno en el caso, pues me dijo que todo estaba relacionado. Le juro que se dejó absorber por eso. También mencionó otras pinturas de Da Vinci, otra que está en el Louvre, San Juan el Bautista, y una en el Museo Británico, Santa Ana y el Niño. Dijo que estas dos también fueron robadas hace un tiempo, que las que están en los museos no son las originales. La noche anterior a su muerte, estuve junto a él, mientras terminaba de preparar unos archivos. Había escaneado documentos, fotos, artículos de periódico, incluso había grabado un video en que relataba un supuesto complot internacional o algo por el estilo. Sólo conozco pequeñas partes. Nunca vi el video o la información que grabó. Fue la primera vez que me ocultó cosas; decía que era por mi seguridad.

Se detuvo unos segundos, que a Ricardo parecieron eternos.

―Todo lo grabó en una tarjeta mini SD, e hizo creo que dos copias adicionales.

―¿Y te dijo qué haría con ellas?― Ricardo estaba más relajado, dispuesto a ayudar y proteger a Daniela.

―No, no quiso decirme nada más; sólo que al día siguiente revelaría al mundo algo increíble, el complot internacional de que te hablé. Bueno, no dijo eso con exactitud; estoy interpretando sus palabras, pero estoy segura de que era algo así.

―¿Y entonces?

―Lo mataron... ¡Pero no fue lo último que supe de él!

Esto último lo intrigó aún más. Ella continuó. Hablaba rápido y sus pausas eran mínimas.

―El día del atentado recibí un paquete de él, enviado por Courier esa misma mañana. Me pedía que si algo llegaba a pasarle te contactara en Costa Rica y te entregara una de las tarjetas Mini SD, junto con el pequeño sobre con la llave que tienes en tus manos. El día siguiente estuve demasiado deprimida como para hacer algo; y el siguiente me enteré por las noticias de que estabas en Roma. Decidí llamarte de inmediato. ¡Pero me ha sido imposible encontrarte!

―Lo sé; han pasado muchas cosas extrañas...

―Además, tu ama de llaves parece culparme de la muerte de Arthur. Fue muy grosera, me decía que no podía hablar contigo. Incluso me dijo que no llamara más.

―¿Ella hizo eso?

―Sí, llamé como seis veces al número privado de la residencia, ella contestó, y me trató malísimo, diciéndome que era imposible comunicarse contigo. Luego me enteré de lo de Andrés por las noticias. Fui a la embajada, pero en esa confusión era imposible hablarte. Esperé en mi auto, y esa misma noche volviste a salir. Te seguí al Ritz y luego hasta un departamento cerca de la embajada. A la mañana siguiente, te vi salir con una mujer. Pensé que regresarían por la tarde. Esperé. Como no regresaron, me vine para el hotel. Hoy, o más bien, ayer durante el día, esperé cerca de ese departamento, hasta que gracias a Dios ¡llegaste! Entonces te seguí y te hice señales con las luces, pero te perdí. Al regresar al hotel vi tu auto y comprendí que te escondías aquí. Sé que actué como una tonta, pero estaba asustada.

Ricardo repasaba los hechos, tratando de entender. ¿Por qué el ama de llaves no le dijo de las llamadas de Daniela? ¿Por qué Daniela no llevaba consigo el paquete que había recibido? ¿Por qué había llamado una policía a su teléfono móvil advirtiéndole cuan peligrosa podía ser esta mujer?

―¿Y qué pasó con la tarjeta SD?― preguntó impaciente, esperando recibir la clave de todo.

―¡Por eso me escondo! El miércoles por la noche, cuando regresé a mi Departamento, el paquete había desaparecido. Lo había dejado en la mesa del comedor, y ¡me lo robaron!

Todo lo anterior lo dijo entre sollozos.

―Eso nos deja al menos dos tarjetas SD, dijiste que había preparado tres copias.

―Llevaba una consigo el día que murió, iba a entregársela a alguien, pero no sé a quién. También sé que se negaba a enviar la información por email, pues estaba paranoico….

Ricardo sólo pudo responder:

―Eso nos deja sólo una última e hipotética tarjeta SD.

IX

Roma, 27 de junio.

A las 8.17 de la mañana un teléfono sonaba con insistencia dentro de un auto estacionado. La puerta se abrió y una mujer se abalanzó sobre él.

―¡Pronto!― contestó Priscilla Mazzorca.

―¡Pronto! ¿Priscilla?― dijo Monti al otro lado del teléfono. ―Acabo de perder tres valiosos minutos tratando de encontrarla. ¿Dónde ha estado? ¿Dónde está?

―Teniente, discúlpeme, creo que me dormí esta mañana. Voy camino a la estación. ¿Qué pasa?― dijo ella, agitada.

―¡Terrible día para quedarse dormida! Hubo una llamada de emergencia en el caso de la embajada.

―Sí, lo sé. Me despertaron a las dos de la mañana para decirme de la llamada de Díaz, que acabo de rastrear con un contacto en la compañía telefónica. Provino del Hotel ABC, Vía Sardegna 27, habitación 13.

―No, no me refería a la llamada de Díaz, sino a una llamada de auxilio de hace cuatro minutos, pero... ¡Dios Mío! ¡es esa misma dirección! ¿Dónde está usted?

―No muy lejos...

―De acuerdo, Piero y Giorgio están en camino. La veré allá. Dese prisa. ¡Espero que no sea demasiado tarde!

X

Nepal, frontera con la India, 27 de junio.

Hakim, abrigado con gruesas pieles, dio la orden de partir... Había esperado aquel momento por horas. La infernal tormenta parecía no cesar. Pero no podía esperar más: su vida dependía de ello, ¡y él quería seguir viviendo!

La caravana de viejos camiones, inició su lento avance por el angosto y sinuoso camino, hasta que unos minutos después el segundo camión a la vanguardia se atascó en la nieve: si no era removido, ninguno de los otros podría avanzar.

Pasó una hora. Un joven, con la cabeza baja, se acercó hasta Hakim, quien le miraba con impaciencia y se frotaba las manos tratando de lograr calor en aquel frío insoportable.

―¡Es imposible! ¡No podemos moverlo!

―¿Es que acaso no comprendes? La operación tiene que seguir. Descarguen ese camión y láncenlo al abismo: no podemos permitir que eso arruine todo.

―Hakim, ese no es el único problema: los demás camiones ya están sobrecargados. Son demasiado viejos. Los caminos están bloqueados y con esta tormenta y el peso adicional no lograríamos avanzar ni un kilómetro.

El hombre quedó pensativo mientras el viento gélido rozaba su cara ya acostumbrada a aquel clima.

―Tienes razón. La tormenta debe amainar esta noche: entonces partiremos. El jefe no va a estar contento, pero la verdad es que no me importa. ¡En Europa no saben lo que es una verdadera tormenta! Además, por la miseria que nos pagan, no voy a exponer más las vidas de mis hombres por llegar a ese maldito lugar. Diles que descansen, y que estén listos para salir en cualquier momento.

Al fondo, no muy lejos, emergía imponente la cadena montañosa más alta del mundo.

XI

Roma, 27 de junio.

Bajo una débil llovizna, el Pendolino de la mañana partió de la estación de Termini en Roma. En uno de los primeros vagones, un hombre joven colocó sobre sus ojos una banda para evitar la luz y desplegó el aviso de ‘No molestar’ en el brazo de su asiento.

Al abordar en el último minuto, con la mirada perdida y la apariencia de no haber dormido en muchas horas, pidió a una de las jóvenes de servicio que no se le despertara por ningún motivo hasta que el tren arribara a su destino.

Llevaba consigo sólo una pequeña maleta.

El estado de ánimo de ese hombre no era para menos. No había dormido nada mientras escuchaba el relato de Daniela Peruzzo sobre la llave que ahora tenía en su poder y que pertenecía a una caja de seguridad en un Banco de Turín. En esa caja encontraría la prueba de lo que se afirmaba en la tarjeta de memoria SD: la verdadera explicación para el misterio de las muertes de Laura y Havel, y el robo de la Mona Lisa.

¡El problema era que no tenía la tarjeta de memoria!

Tomando una decisión impulsiva, había decidido partir de inmediato. Si no tenía la tarjeta, al menos tenía la llave para encontrar las pruebas de un misterio que no lograba descifrar. A cada momento le parecía más increíble la forma en que se había complicado aquella historia.

La mejor conexión a Turín era el Pendolino de las nueve de la mañana. Llegaría en cinco horas. Podía haber esperado el avión de la tarde: no era mucho lo que llegaría a hacer un domingo en Turín. Pero, ¿qué se habría quedado haciendo en una ciudad donde corría peligro de muerte, la mujer que amaba no quería verlo y a cada momento se complicaba un poco más su existencia con los misterios que parecían rodearle?

Antes de abordar el tren, tuvo deseos de llamar a Alessandra y comentarle acerca de las últimas piezas del rompecabezas. Pero su orgullo –y esta vez no tenía nada que ver el caso, sino que era un asunto personal– se lo impidió. Trató de comunicarse con la embajada, para al menos informar a alguien de sus planes, pero la línea estuvo siempre ocupada, como si el teléfono estuviese descolgado.

Además, la fatiga provocada por la falta de sueño y la prisa por salir en el primer tren, le habían hecho olvidar comunicarse con la policía. Tampoco había cargado su teléfono, pues no tenía cargador; y la verdad, odiaba aquel maldito aparato en el que la gente ahora concentraba sus vidas.

Con un tierno beso en cada mejilla se había despedido de Daniela en su propia habitación, poco después de las ocho. Habían hablado toda la noche; la mayor parte acerca de Arthur, a quien ambos comenzaban a extrañar muchísimo. Ella le prometió cuidarse. Se mudaría -le dijo- a una isla tropical y viviría tranquila por el resto de sus días.

Luego de saldar la cuenta del mini bar, y sin decir nada más en la recepción, abordó un taxi que le esperaba desde minutos atrás, y salió hacia la estación de Termini, con la mente nublada y sin entender lo que estaba pasando.

XII

Era las una de la tarde en Roma. En un sótano de la estación de policía, Sandro Palaviso, el forense, trabajaba afanoso. Aunque le correspondía estar de guardia, por un acuerdo que se respetaba la mayoría de las veces, dejaba las autopsias del fin de semana para el lunes a primera hora. Esta era una pequeña concesión de la burocracia oficial, que le permitía disponer de al menos de ese día, para pasear con sus dos pequeñas hijas –María y Lucía–, a las que no podía ver entre semana, pues vivían con su ex esposa en las afueras de Roma.

Pero ahora, mientras extraía la última bala del cuerpo de la joven, pensaba en la justificación que daría a sus hijas por no haberlas llevado, como lo había prometido, a pasear por un parque de Roma.

―Fue ese horrible y viejo policía Monti– les diría. ―¡Es qué no deja de traerme muertos!

LIBRO SEXTO.
TURÍN

Faulx à l'estang joint vers le Sagitaire

In son haut auge of l'exaltation

Pest, famine, mort of main militaire

le siecle approche of renouvation

Guadaña en el estanque juntos hacia Sagitario

En su más alto ascendente de exaltación.

Plaga, hambruna, muerte por mano militar

El siglo próximo de renovación.

CENTURIAS, I, 16

I

Turín, 27 de junio.

El Pendolino, que había recorrido los cientos de kilómetros desde Roma sin ninguna novedad, anunció su pronta llegada a Turín, en el corazón de Lombardía.

Aunque había estado en Roma sólo una semana –la más larga de su vida–, sentía gran alivio al saberse cada vez más lejos. La tensión acumulada en los músculos de su espalda durante esos días, tendía a desaparecer conforme el tren se acercaba a Turín.

Dejó escapar un largo suspiro, mientras sonreía a una anciana –su compañera desde Milán– con quien había cruzado unas pocas palabras. Estaba descansado, pues el largo viaje le había permitido dormir un poco. Le había invadido una extraña paz interior, como si viajar en aquel tren a través de los campos y montañas italianos hubiese significado estar en un mundo aparte y sin peligros.

Dos horas antes, en las afueras de Milán, despertó sintiéndose diferente y dando gracias a Dios –creía en Dios, aunque a veces lo olvidara– porque el tiempo siempre sigue su marcha y los momentos que hoy son de angustia, mañana sólo son parte del pasado. Durante el viaje había decidido no pensar más en Roma: era poco lo que podía hacer, salvo mortificarse.

Sólo hubo algo para lo cual se permitió unos minutos: Alessandra… La imaginaba una y otra vez junto a él, besándolo con ternura, diciéndole palabras dulces y sonriendo con sus dientes perfectos o acomodando coquetamente con sus manos sus largos cabellos castaños. Aún no sabía por qué a pesar de conocerla tan poco, se sentía tan unido a aquella imagen. Olvidó el último encuentro: la parte triste. Sólo recordó los bellos momentos; la noche en las afueras de Milán, que ahora, con la distancia, se hacía aún más maravillosa en su mente.

Poco antes del arribo a Turín, había terminado de escribir a mano, en un pedazo de papel con el logo de las Ferrovie dello Stato, las últimas líneas de una carta. La primera carta de amor que había escrito en su vida.

“No soy del tipo de los que escriben cartas de amor. La verdad es que nunca antes lo he hecho, más en estos días de emails y Facebook.

Sin embargo, no puedo evitar pensar en lo bello que es amar a alguien y sentir este deseo loco de escribir frases hermosas.

Así que... Ni siquiera sé si decirte que te extraño. ¡Es demasiado poco! Lo que quisiera es volar hasta ti y darte estas líneas en tus manos, mientras te miro a los ojos y te digo cuánto me haces falta...

Creo que esta carta ni siquiera debe tener una fecha: comienzo a creer que los sentimientos son inmortales. El amor verdadero no nace ni muere. Es sólo un espíritu que va por el tiempo uniéndose a las almas y haciendo que estas almas demuestren a otras que el espíritu existe de verdad.

Y es que después de pensar y pensar y pensar una vez más en ti; de mirarte en mi mente al cerrar mis ojos y de abrir mis ojos y seguir mirándote, aunque tú no estés allí ¡creo que comienzo a entender qué es el amor!

Es estar en cualquier lugar, sin importar que el mundo se venga abajo alrededor, y tan sólo sentir el deseo de escribirte, sin tener espacio para otro pensamiento que no seas tú, a la vez que una extraña sonrisa de felicidad se dibuja en mis labios y mis ilusiones son más grandes a cada momento, y siento una satisfacción que nunca antes había sentido...

Es vivir con intensidad las cosas que pasan por mi mente cuando pienso en ti, y comenzar a creer que la verdadera realidad son los sueños, porque es en los sueños –en los sueños en que estás tú– que soy feliz...

De verdad, ¡nunca lo he hecho! (y por favor, comprende que todo se debe a un ataque de amor), pero me vinieron uno versos que siento que debo escribirlos para ti... Ummm, mejor no. Parecen tomados de una mala canción de los Back Street Boys... Sí, lo confieso, ¡soy así de viejo! Pero... ¿Sabes qué se me ocurre ahora? Los voy a guardar, y quizá algún día, te los leeré en una hermosa playa, como esas de las que hablamos un día. Luego, te daré un beso, y miraremos juntos el fuego intenso del sol al atardecer.

Pero ahora, lo que quiero es cerrar los ojos y transportarme a tu lado... Sí... Te tomo las manos, te beso una vez, una vez más, mil veces más... y mi corazón late muy fuerte y te dice cuanto te ama, en esa clave que sólo entienden nuestras almas en su profundidad.

Ricardo.

Al bajar del tren, se dirigió a una tienda de la estación, compró un sobre y una estampilla, y respirando profundo, envió la carta con destino a Roma.

II

―¿Hotel? ¿Taxi?

―No, gracias.

―Se ve cansado; puedo ayudarle...

―¿Puede conseguirme un buen hotel, cerca de la oficina principal de la Banca de Torino?

―Señor, los mejores hoteles están llenos; hay una convención. Pero si no le importa, le puedo conseguir uno bastante aceptable, tres estrellas, muy cerca del Banco, por sólo cincuenta euros.

―¿Y es bueno?

―Señor, yo pido que le den la habitación especial, no se preocupe.

Ricardo siguió al hombre, quien le llevó en su auto a un pequeño hotel ubicado a mitad de una cuadra.

―No parece un buen lugar, ¿es tres estrellas?

―Lo es, señor, tres estrellas europeo. Es limpio y privado, y ni siquiera le piden el pasaporte.

―Está bien, está bien, la verdad estoy cansado, y sólo es por una noche.

Se registró, pagó en efectivo y subió a una pequeña pero confortable habitación del tercer piso.

―¡Dios! ¡Qué tranquilo es todo lejos de Roma!”, pensaba, mientras el agua caliente de la ducha caía sobre su cara. “¡Qué bueno es estar aquí!

III

Eran las seis de la tarde. Ricardo despertó por el sonido lejano de las campanas de una iglesia anunciando la próxima misa.

Había dormido varias horas, y todo tipo de sueños le habían asaltado, confundiéndose con su realidad. El estar en aquel lugar, a tantos kilómetros de Roma, le hizo pensar por un momento que todo lo sucedido, (que en su mente eran sólo recuerdos cada vez más lejanos), no era más que una extraña pesadilla.

Estuvo unos minutos más sobre su cama, hasta que, casi por accidente, observó una llave sobre la repisa a su derecha.

¡Maldición! ¡No fue una pesadilla!’

Despacio, como si no quisiera enfrentarse más a todo aquello, se levantó de la cama y se frotó las manos sobre su cara y su pelo. Sentía el cuerpo liviano, adormecido, como si despertara después de cien años. Pero entonces, consciente de la soledad de su nueva realidad, su mente comenzó a llamar a los malos recuerdos. Arthur, Laura, Francesca, Andrés, Havel... Aquellas muertes lo mortificaban.

Tratando de evitarlos, llamó a la recepción y pidió que llevaran una botella de whisky a su habitación. Entonces, sentado en un rincón, con la mirada perdida, bebió hasta que no pudo más; hasta que el alcohol mezclado con su sangre le permitió escapar de todo.

A las diez de la noche se arrojó en su cama, dejando que esta vez fuera el sueño el que le hiciera olvidar sus problemas.

En ningún momento pensó en llamar o comunicarse con nadie. Tampoco encendió el televisor. Tal vez eso le hubiese permitido darse cuenta de que algo muy malo había sucedido en Roma.

IV

Turín, 28 de junio.

‘Banca di Torino’ decía la puerta en enormes letras doradas. Aún se cuestionaba cómo era posible que Arthur hubiese escogido ese banco tan distante, para ocultar sus ‘pruebas’ en una caja de seguridad.

Según Daniela, temía que estuvieran tras sus pasos y, en tal caso, hubiese sido fácil –dado el poder de aquellos a quienes estaba a punto de desenmascarar– rastrear una caja de seguridad en Roma a su nombre. Por ello, durante una visita oficial a una feria industrial en Turín, decidió resguardar su secreto lejos de Roma, abriendo una caja a nombre de un tal Ricardo Díaz.

Un reloj en la pared marcaba las nueve con dos minutos. El Banco acababa de abrir. Entró cargando la única cosa que había traído desde Roma: la maleta con los documentos de Havel. Aún llevaba la misma ropa de dos días atrás.

―¿Cajas de seguridad, por favor?― preguntó a un hombre detrás de un escritorio.

―¿Quiere abrir una caja nueva?

―No, tengo una.

―Siga al fondo, en aquel rótulo azul; allí podrá hablar con la persona a cargo.

Ricardo caminó hasta encontrar un mostrador atendido por una mujer.

—Buenos días. Mi nombre es Ricardo Díaz, soy el Embajador de Costa Rica. Tengo una caja de seguridad a mi nombre. Este es mi pasaporte diplomático.

La mujer pareció algo nerviosa luego de escuchar su nombre. Se calmó, y buscó el nombre en el ordenador.

―Sí, aquí está, señor Díaz.

Luego se dirigió a una joven en otro escritorio:

―Adriana, prego, ¿puedes llevar al embajador a su caja de seguridad? Es la número 347.

Luego de bajar a un sótano, la mujer lo guio a lo largo de un pasillo, hasta la caja 347.

―Esta es― dijo ella, colocando la primera llave. –Su llave, por favor.

Ricardo no reaccionó. Tenía su mirada fija en la caja marcada 347.

―Señor, tiene que usar su llave...

―Ah, sí, disculpe…

Ricardo insertó la llave que Daniela le había confiado un par de días antes. Calzaba a la perfección. Su pulso comenzó a acelerarse. Casi sin darse cuenta, se llevó la mano izquierda a la boca y comenzó a morderse los nudillos, mientras daba vuelta a la llave.

En el fondo, tenía miedo de lo que encontraría.

V

Ricardo abrió la caja y revisó los contenidos en menos de un segundo. Sólo había un solitario libro. La portada decía El Nuevo Orden Mundial, por H. G. Wells, ¡el libro que había visto en su sueño!

Abrió la primera página.

‘Yo Borac Havel, dejo mi testimonio al mundo’.

Tuvo que contener un impulso de dar un grito de júbilo. En el fondo, esperaba encontrar algo más en aquella caja. Pero sólo estaba el libro. ¿Era ese libro las ‘pruebas’ que Arthur había mencionado? Lo puso en su maleta y sintiendo que cargaba un tesoro, caminó los pocos metros que lo separaban de la salida de las bóvedas del Banco.

En ese momento, sólo escuchó un grito que venía de la mujer en la entrada:

―¡Es él! ¡Es él! ¡Deténganlo!

La mujer, con rostro de pánico, señalaba a Ricardo. Dos guardias de seguridad apuntaron sus armas hacia él, que miraba sin comprender lo que sucedía a su alrededor. Los segundos parecieron detenerse.

―¿Qué diablos es esto? ¿Qué pasa?― exclamó atónito.

―¡No se mueva!― dijo uno de los guardias, que seguía apuntándole. El otro comenzó a caminar hacia él. –¡Está arrestado!

―Pero, ¿no sabe quién soy yo? Soy un Embajador, usted no puede hacer esto, tengo inmunidad diplomática.

―Al suelo, ¡ya!― gritó el hombre sin inmutarse.

Quiso decir algo, pero no pudo. Sus instintos tomaron el control. Levantó su maleta en actitud amenazante.

―¡No se acerquen! ¡Es una bomba!― gritó Ricardo, sin la menor idea de qué estaba haciendo, o por qué.

Los guardias se detuvieron; tampoco ellos supieron qué hacer. Se escucharon gritos.

―¡Está mintiendo!― gritó alguien.

―¿Quiere comprobarlo, imbécil?― respondió Ricardo, mientras avanzaba amenazante hacia la puerta. ―Tiren las armas, ¡ahora!

Los guardias obedecieron, mientras su cerebro trabajaba a toda velocidad. Una parte trataba de mantenerse en control, mientras la otra se preguntaba qué diablos estaba pasando. Los únicos que podían estarle persiguiendo era los de la Mafia –o quién diablos estuviera detrás de la muerte de Arthur–. Pero no era posible que todos en el Banco estuviesen trabajando con ellos. En todo caso, después de esta reacción un poco psicótica, definitivamente tenía que escapar de allí.

―Usted... ¡Venga conmigo! ― gritó a una mujer cerca de él. La mujer se acercó temerosa. Todos miraban a Ricardo, quien no sabía de dónde tomaba valor para hacer lo que hacía.

―Voy a salir con ella. Conozco el mecanismo de la puerta de seguridad; si alguien intenta dejarme encerrado, ella volará conmigo, junto con la mayor parte de ustedes.

La mujer comenzó a llorar histérica.

―Señora, lo siento― murmuró a la mujer. –Esto es un malentendido. Le juro que también quisiera saber qué acaba de pasar.

Una vez que puso sus pies fuera del banco, dejó de lado a la mujer y comenzó a correr sin rumbo; a correr como nunca lo había hecho. Mientras tanto, las alarmas del Banco retumbaban en sus oídos y él sólo se preguntaba: “Dios, Dios, Dios, ¿qué está pasando?”

VI

Su adrenalina alcanzó niveles peligrosos; niveles en los cuales un hombre no responde de sus actos. Corría, sin saber por qué habían intentado detenerlo y sin poder pensar con claridad. ¡Había venido a Turín a revisar una caja de seguridad!

¡Pero si soy un maldito Embajador!

Atravesó un pequeño parque, doblando en la esquina siguiente, tomando hacia la izquierda. Estaba desesperado, y no quería mirar atrás. En una calle lateral, se encontró con una pequeña Iglesia. Sin pensarlo, entró, rogando que nadie le hubiera visto.

VII

Turín, 28 de junio.

―Padre Nuestro, que estás en el cielo, santificado sea Tu Nombre...

Nunca había rezado como lo hizo esa mañana. Estaba en el altar mayor, no sólo para estar más cerca de Dios, sino para estar más escondido. Mucho tiempo atrás había dejado de practicar su religión; pero esta vez, necesitaba más que nunca creer en algo, confiar en algo. Una imagen de Cristo le miraba inquisitiva.

―¡Señor, ya no aguanto más!― exclamó, elevando sus manos al cielo entre sollozos.

Una figura, proyectando una sombra hacia el fondo del altar, comenzó a dibujarse a sus espaldas.

―Hermano…

Ricardo escuchó la voz y sintió una mano que se posó sobre su hombro. El, abstraído como estaba, se aterrorizó, se tiró al suelo protegiendo su cabeza entre las manos y comenzó a gritar entre sollozos:

―¡Yo no hice nada! ¡yo no hice nada!

VIII

Estaban en la sacristía. El sacerdote consiguió a toda prisa un vaso de agua. Ricardo lo tomó de un sorbo: su cuerpo temblaba.

―¿Puede decirme qué le pasa?― preguntó el cura, con voz pausada.

Por un momento, Ricardo no le respondió. Lo miró fijamente y luego dijo, moviendo su cabeza, aún tembloroso:

―No lo sé; juro que no tengo ni la menor idea... Creo que mejor me voy… me da mucha pena molestarlo, padre… Es que yo no hice nada…

―Usted no es italiano, ¿verdad?

―No y disculpe, ni siquiera me he presentado. Mi nombre es Ricardo Díaz. Soy el embajador de Costa Rica, y...

Se interrumpió al ver el gesto de sorpresa del sacerdote.

―¿Usted es Ricardo Díaz? ¿El embajador Ricardo Díaz?― exclamó el cura, visiblemente atónito.

―Sí, para servirle, padre; mire, este ha sido un día terrible… pero no recuerdo haber hecho nada como para provocar el incidente de esta mañana en el Banco... De hecho, debo llamar de inmediato a la policía y preguntar qué diablos pasa, porque creo que me confundieron con alguien... De verdad, estoy muy abrumado, y...

Hablaba tan rápido, que el cura podía apenas entenderle, aunque lo que decía parecía no tener sentido.

―…no he llamado en un par de días a la Embajada, y es probable que estén preocupados por mí... Sí, sí, es un terrible malentendido, me habrán confundido con un delincuente, y yo exageré mi reacción debido a todo lo que ha pasado… lo que hice en el Banco fue bastante estúpido... tengo que aclararlo de inmediato… Mucho gusto, señor cura, como le dije, soy el Embajador… de verdad estoy bien, mejor me voy… que pena molestarlo señor cura…

―Señor Díaz, ¡cálmese!― dijo el sacerdote, interrumpiéndolo con voz fuerte. Luego, comenzó a hablarle muy despacio. –Usted está en estado de shock y lo que dice no tiene sentido. Relájese, tome más agua, soy sacerdote, estoy aquí para ayudarlo. Ahora, una vez más, trate de decirme qué está pasando.

Ricardo logró tranquilizarse un poco y poner en orden sus pensamientos, haciéndole un relato de sus últimos días, de los homicidios en la Embajada, y el incidente de la Banca di Torino unos minutos antes. El cura lo dejó hablar durante unos minutos.

―No creo que llamar a la policía sea buena idea, señor Díaz―dijo el sacerdote una vez que Ricardo terminó su historia. Luego, le pasó el periódico, mientras se repetía: ‘No puedo creer que esto esté pasando.’

Ricardo miró la primera página. Un gesto se dibujó en su rostro, mientras se dejaba caer sobre una silla. Tomó su cabeza entre las manos y clavó sus uñas en el cráneo; respirando fuerte como si le faltase el aire. Sus ojos se habían detenido, queriendo abandonar las órbitas, al leer en gigantescas letras el titular de esa mañana:

“NUEVO EMBAJADOR DE COSTA RICA
SOSPECHOSO DE ASESINATO”

Una enorme fotografía suya, junto a una más pequeña de Daniela Peruzzo, completaban la plana del periódico. No quiso seguir leyendo. Comenzó a llorar con amargura; tanto como no lo hacía desde mucho tiempo atrás.

IX

Pasaron unos minutos. El sacerdote no se había movido de su lado.

―Señor Díaz, debo preguntarle algo, pero sea honesto conmigo. Esto es una iglesia; la idea es decir la verdad y buscar perdón...

Se detuvo, y lo miró a los ojos mientras le preguntaba:

―¿Mató usted a esta mujer?

Ricardo movió su cabeza negativamente, y dijo a sottovoce, derrotado:

―No.

Había dejado de llorar. El sacerdote vio en sus ojos aún enrojecidos, el espejo de su alma, que había verdad en su respuesta.

―Entonces, ¿quién cree que lo está involucrando, y por qué?

―No lo sé― contestó desconcertado. –Ni siquiera sabía que esa pobre muchacha estaba muerta hasta hace cinco minutos.

El sacerdote tomó el periódico.

―Según esto, el asesinato ocurrió ayer en un hotel del centro de Roma. Un individuo con su nombre y descripción, y según dijo el recepcionista del hotel, ‘en actitud muy sospechosa’, se registró en ese hotel el sábado por la noche. Ayer por la mañana, salió temprano a toda prisa y se alejó en un taxi que, según se supo luego, le llevó a la estación de Termini. Minutos después llegó la policía atendiendo una llamada de auxilio de una mujer que dijo ser Daniela Peruzzo. En la llamada afirmó que USTED la estaba atacando.

Una vez más trató de escudriñar la verdad en los ojos de Ricardo. Sólo encontró desesperación. “No, Díaz no la mató”, concluyó.

―Cuando llegó la policía, Peruzzo estaba muerta, tendida en el piso de la habitación que usted había rentado. Sus huellas digitales estaban por todos lados. Cuando la policía ordenó su arresto ya usted había tomado un tren, y podía estar en cualquier lugar de Europa.

Al escuchar aquel relato, Ricardo murmuró con ironía:

―Es perfecto; es el montaje más perfecto que he escuchado en mi vida. No tengo salida; ni el más remoto concepto de una coartada. Si me atrapan, me darán cadena perpetua.

―¿Pero usted alquiló la habitación? ¿Estaba en ese hotel?― preguntó el sacerdote extrañado.

―Sí, por supuesto. Y también estuve con Daniela esa mañana. Pero al menos usted, espere a oír mi versión antes de juzgarme.

Estuvo a punto de espetar una maldición, pero se detuvo. Después de todo, estaba en una iglesia.

X

Roma, 28 de junio.

Eran casi las diez de la mañana. Diez millones de almas compartían una mañana soleada en Roma –la primera de aquel atípico verano–.

Monti había pasado la noche en su escritorio, dormitando entre expedientes, obsesionado con el ‘caso diplomático’. De hecho, no había dormido casi nada en los últimos días, sobre todo por el ritmo frenético en que los cuerpos se estaban apilando.

Priscilla, que llegaba en ese momento, se dirigió a la oficina de Monti. Al verlo y sin esperar a que este hiciera ninguna pregunta, afirmó casi con resignación:

―¡Lo perdimos! ¡Lo siento!

―¿Está segura?

―¡No queda duda! Un taxista lo llevó ayer a Termini. En estos momentos puede estar en cualquier lugar de Italia o de Europa. ¡Se nos fue, teniente!

―¡El muy maldito! Sabía que había algo raro en él, ¡lo sabía! Averigua que podemos hacer con la cancillería de su país para levantar su inmunidad. Y comunícate con INTERPOL. Quiero una orden de arresto que le dé la vuelta a Europa. ¡Búsquenlo en los aeropuertos!

Todavía no sé qué es lo que ocultas, Díaz, pero te voy a atrapar. ¡Te juro que lo haré!

Sólo un minuto después sonó su teléfono.

―Monti, soy Corrado, acabo de hablar con el forense; hay algo que quiero que veamos, ¡ya!

Monti atravesó los pocos metros que lo separaban de la oficina de Corrado del Vecchio.

―Mira esto―le dijo su colega en cuanto entró.

―¿Cabellos?

―¡Sí! Largos y negros; ¡largos y negros! El forense los encontró entre los dedos de Peruzzo. También encontró en sus uñas partículas de piel. De una piel muy blanca.

―¿Entonces?

―Tú eres el detective; pero Díaz no tiene cabello largo ni la piel tan blanca. Hay otro detalle: en la cama de Díaz encontraron algunos de sus cabellos, y no corresponden a los de la mano de Peruzzo.

―¡Por lo tanto, hubo alguien más en esa habitación!

―Eso parece. Hay que ir al hotel, e investigar a todos los que estaban allí ese día. Quiero testigos; alguien que haya visto algo. Mantén la orden de arresto, necesitamos encontrarlo de todas maneras, pero ten cuidado: podríamos estar equivocados con este Embajador.

XI

De vuelta en su oficina, Monti había vuelto a repasar todos los elementos que imputaban a Diaz. Y es que ya no era uno, ni dos, sino tres, los asesinatos que debía resolver. En los dos últimos había un elemento común: Díaz. Al menos en el último, un hombre que dijo ser Díaz, llamó a la policía desde la habitación del Hotel ABC el sábado por la noche y la abandonó a toda prisa alrededor de las ocho de la mañana siguiente. Peruzzo, registrada en ese hotel dos días antes, llamó desde la misma habitación a esa misma hora, diciendo que iba a ser atacada por Díaz. ¡Y las huellas de este último estaban por todas partes! Sólo hacía falta una cosa. Un motivo.

‘O algo que tenga sentido’, pensó él.

¿Estaría su país involucrado en algo? ¿Era Díaz un diplomático, o un espía enviado a destruir la evidencia de alguna operación ilegal? ¿Armas, lavado de dinero, drogas? Según los registros, era diplomático de carrera, e inclusive había trabajado un tiempo para el Banco Mundial. No precisamente un criminal. Su país, Costa Rica, ni siquiera tenía ejército, y mucho menos, espías. “Pero en cualquier lugar del mundo donde existan políticos, siempre habrá escondido algo criminal. Malditos políticos…” pensó Monti.

Por otra parte, Díaz había tratado de comunicarse con él la noche antes del último crimen. ¿Por qué? ¿Quería anunciarle el asesinato?

Además, tenía la grabación de la voz pidiendo auxilio.

Dos testigos afirmaban reconocer allí la voz de Peruzzo. Pero él era un policía con treinta años de servicio, que había sentido muchas veces el pánico que transmite la voz de una persona en peligro inminente. ¿Por qué no percibía ese pánico? De hecho, ¿por qué Peruzzo había tenido tiempo de llamar a la policía? ¿Es que Díaz había ido al baño en medio del asesinato?

Sombrío y pensativo, caminó doscientos metros de pasillos hasta el departamento de audiovisuales.

―Paolo, necesito escuchar esa cinta otra vez.

―Claro, Teniente.

Un rato más tarde, Monti y Mazzorca se reunían en la sala de audio.

―Priscilla, ¡no es su voz!

―Pero teniente, trajimos al conserje y al guarda del edificio donde ella vivía. ¡Ellos dicen que sí es! ― respondió ella muy enfática.

―Algo no me huele bien… Un momento… Es ¡ahí! Paolo, retrocédela, despacio, allí...

―¡Dios!― dijo convencido. ― ¡No fue él!

XII

Roma, 28 de junio.

―Otra vez... Sí, sí, sí. ¡Allí! Despacio. ¿Lo escuchaste?

―¿Qué? Es sólo la voz pidiendo auxilio.

―No, Priscilla, escucha bien, hay un gemido. Una mujer, muy al fondo. Paolo, pásalo otra vez.

Ella aumentó su interés.

―¿Puedes separar ese ruido, Paolo?

―Creo que sí, teniente.

―¿Comprendes?― inquirió Monti.

―¡Aún no! ¿Qué es?

―Paolo, una vez más, sube el volumen.

―¡Dios! Hay una mujer que gime débilmente― dijo ella.

―Eso parece.

―¿Quiere decir que había alguien más y que Peruzzo no fue quien llamó?

―¡Sí! Estoy empezando a pensar que alguien quiso involucrar a Díaz.

Poco después, sin embargo, se enteró de lo que acababa de ocurrir en un banco de Turín, y eso le hizo cuestionarse sus últimas conclusiones.

“Díaz no es más que un terrorista, y debe ser detenido.”

TERCERA PARTE

LIBRO SÉTIMO.
MICHEL

I

Salon de Provenza, Francia, 1566

La noche del primero de Julio de 1566 – la víspera de su anunciada partida– Michel de Nostradamus repasaba la historia de su vida.

Los altos y los bajos.

Los momentos de alegría y significancia.

Los momentos de desesperación y tristeza.

Todo había comenzado en el vigésimo primer día del séptimo mes de 1510, a la edad de siete años, siete meses y siete días.

El día en que murió.

Un mes antes había contraído una enfermedad mortal, y en cuestión de semanas su frágil cuerpo de niño se había consumido.

Entonces, aquella última mañana, tuvo un sueño. Soñó que volaba, abandonando su cuerpo carnal; soñó con paz; soñó con luz. Vio, primero en la distancia, pero luego cada vez más y más cerca, las siluetas de muchas personas. Aunque no las conocía, en las profundidades de su alma las reconocía como sus ancestros; y si bien no pronunciaban palabra alguna, en su corazón sentía que lo estaban esperando.

Sin embargo, antes de que pudiese llegar a 'su gente', escuchó en la lejanía las extrañas palabras; palabras que sólo muchos años más tarde reconocería como aquellas de un hechizo mágico... Las palabras que venían de los labios de su abuelo sentado ahora en su cama, junto a su cuerpo carnal, en esa otra dimensión, llamada ‘de los vivos’ que ya creía haber abandonado. Sintió entonces el calor del misterioso brebaje en sus extremidades, el contacto de la mano de su abuelo y la corriente de energía que restablecía aquello que llamamos ‘vida’ a su cuerpecillo inerte.

Poco después de ese sueño, las visiones comenzaron.

En realidad habían comenzado chispazos, meses atrás, el día en que cumplía siete años; pero después del incidente se habían vuelto constantes.

Las visiones que, según su abuelo, eran la marca de los profetas, y que un día lo llevarían ante Leonardo.

II

Los mejores momentos de la vida de Michel habían sido esos poco más de dos años, cortos pero plenos, como discípulo de Leonardo Da Vinci. Todos esos secretos ... todos esos símbolos ... ¡todas esas profecías!

Tras la muerte de Leonardo en 1519, muerte dolorosa que lo había impactado mucho, Michel se inscribió en la Universidad de Aviñón para estudiar el Trivium de gramática, retórica, y lógica, además de Medicina.

Durante los dieciocho años que siguieron, se dedicó a servir a los demás; y aplicando los conocimientos aprendidos del Maestro, llegó incluso a salvar a Marsella de la peste bubónica, usando vitamina C, eliminando las sangrías de sus pacientes, y estableciendo nociones simples de limpieza.

En 1534, mientras atendía a un anciano moribundo a quien ayudó a morir en paz, conoció a su nieta, la bellísima Henriette d'Encausse. Al instante se enamoró de sus ojos profundos y su dulce sonrisa, enmarcados en un rostro simple pero hermoso, y un cuerpo frágil, aunque bien proporcionado. Poco después se casó y procreó dos hijos preciosos: Henry, en honor a su esposa; y Catherine, en honor a la madre de Leonardo. Pero entonces, menos de tres años después, la peste reclamó a toda su familia...

Destruido por el dolor, al final de 1536, decidió que era hora de empezar su viaje sagrado, el que siempre había sabido que era su destino –su deber como profeta elegido–. Viajó a Sais, cerca de Alejandría, pero no encontró a los sabios que se suponía allí habitaban. Entonces se dirigió a Sicilia, para buscar a los místicos sufíes mencionados alguna vez por Leonardo.

Durante los siguientes siete años estudió con ellos la sabiduría antigua –los secretos y tradiciones egipcia, babilónica y sumeria, guardados con celo por más de un milenio, luego del incendio que destruyó la Biblioteca de Alejandría. Estudió los significados más profundos y ocultos de “De mysteriis Aegyptorum”, un libro sobre la magia caldea y asiria atribuido a Jamblinchus, pero cuyo autor real sólo era revelado a los pocos iniciados. Devoró las obras de grandes maestros como Al-Ghazali; y comprendió la verdadera sabiduría de Hermes Trismegistus, y la sencillez y la profundidad de La Tabla.

Luego, en 1543, al cumplir cuarenta años, recibió los secretos de la Cábala. Y debido a los presagios reconocidos en él, se le permitió acceder a la Cábala Secreta reservada sólo a los elegidos.

Ese fue el paso final, que lo preparó para los secretos de los magos del Este, que incluían el ritual sagrado de la apertura del Tercer Ojo. El ojo de la verdad. El ojo que todo lo ve.

Así, Michel de Nostradamus pasó de ser un vidente, a convertirse en un profeta verdadero...

III

La noche del 14 de diciembre de 1546, el día de su cumpleaños número cuarenta y tres, Michel de Nostradamus reclamó su derecho de sangre… Tras aquella larguísima espera, al fin abrió la caja de madera de cerezo heredada del maestro en su lecho de muerte. Pero a pesar de que su vida no había sido más que una larga preparación para ese momento, tuvo que aceptar que nada había sido suficiente. ¡Nada lo había preparado para esto!

Bajo telas muy antiguas, encontró un cáliz de bronce. Junto a él, una nota de Leonardo le decía que aquel cáliz había sido utilizado durante incontables milenios por los profetas verdaderos. Elías, Jeremías, Isaías, Amos, Daniel, Juan... El tazón de los profetas, como Leonardo lo llamaba, era la joya más sagrada heredada al elegido nacido en cada generación. Cáliz. Santo Grial. ¡Aquel objeto había recibido tantos nombres!

La caja también resguardaba varios trozos de vitela, escritos en muchos idiomas. Uno de estos era el lenguaje de los iniciados y los pocos que accedían a los círculos internos; el lenguaje que el Maestro le había enseñado con esmero. Para comprender las diferentes capas de significados en esas páginas –escribía Leonardo en un texto adjunto– era necesario que el profeta hubiese llegado a la edad correcta (cuarenta y tres años) y que hubiese completado el viaje sagrado con los maestros sufíes. Por eso, agregaba, había sido necesario que Michel esperara tantos años.

Según Leonardo, estas copias, se habían preparado en Constantinopla muchos siglos atrás. Los originales, que habían sucumbido al paso del tiempo, eran tan antiguos como el hombre.

El primero de los folios advertía al profeta del poder del legado, y establecía trece reglas para su uso. Entre ellas transmitir sólo las palabras, pero no las imágenes que veía en sus trances; no utilizarlo para beneficio material; nunca intervenir con el destino; y nunca usarlo para el mal.

El segundo folio le instruía sobre cómo reconocer –cuando su propia vida estuviese a punto de extinguirse– al elegido que heredaría aquella carga.

El tercero, y más importante, le ordenaba meditar por doce noches, en el contenido de ocho líneas que contenían la llave para acceder a la Sabiduría.

De noche, sentado y en secreto estudio.

Tranquilo y solo, en la silla de bronce

Exigua llama saliendo de la soledad

Hace prosperar lo que no debe creerse en vano.

La vara en la mano entre los sacerdotes de Apolo

Por la onda bañada la falda y el pie:

Un miedo y una voz vibran por las mangas:

Esplendor divino. El divino se sienta a mi lado.

Durante las siguientes doce noches, Michel de Nostradamus meditó; y en la decimotercera noche, inició la segunda parte del ritual. Se sentó en el trípode de bronce, ingirió una cantidad minúscula del polvo de los dioses (extracto de un antiguo cactus que sólo crecía en las tierras del Oeste), y como un mantra, recitó las palabras que el Maestro le había enseñado treinta años atrás.

Pero nada pasó.

No la primera noche. Ni la segunda. Tampoco la tercera... Fue en la séptima noche, que las imágenes aparecieron como flotando en el agua de la taza de bronce.

Y en el trance, oyó como si le susurrasen palabras al oído.

Siete palabras, acompañadas de las imágenes en el agua.

Siete palabras cada vez.

Siete palabras repetidas siete veces.

Siete palabras diferentes cada mañana.

Siete palabras diferentes cada tarde.

Siete palabras diferentes cada noche.

Siete. El número que había marcado toda su vida.

El número perfecto. El número de la plenitud. El número de Dios.

Las palabras continuaron cada día durante los siguientes treinta y cuatro meses; hasta que una noche, luego de que en el cáliz se mostraron aquellas imágenes –las imágenes más aterradoras que pueden mostrarse a un ser humano–, las palabras callaron para siempre.

IV

Los años pasaron, y Nostradamus comenzó a envejecer, habiendo comprendido las poderosas razones por las cuales videntes y profetas no pueden revelar todo lo que ven, o si lo hacen, tienen que utilizar términos crípticos.

El tiempo es maleable por naturaleza. Lo que un vidente ve, es sólo un posible futuro: una probabilidad. Cada día, millones de interacciones moldean el tiempo como lo entendemos. Una ligera variación puede o no causar un gran cambio.

Esta es la base de la llamada Teoría del Caos.

El don de profecía implica entonces un enorme peso –y una gran responsabilidad–, porque un profeta tiene que trabajar con el concepto de equilibrio. La profecía es usada por el Ser Supremo como una manera de anunciar el futuro más probable: sin embargo, nuestras acciones pueden cambiar el futuro. El profeta debe equilibrar esto con la tendencia del ser humano a crear cualquier futuro que le es predicho.

La sabiduría antigua dice que atraemos todo aquello en lo que concentramos nuestra mente –lo que queremos tanto como lo que tememos–. Si tenemos miedo a un futuro predicho (algo que ahora es tan sólo una probabilidad), y no hacemos nada para evitarlo, terminamos atrayéndolo. Esto sucede a nivel personal y como sociedad: las personas no somos más que grupos de células que actuamos juntos como parte de un cuerpo más grande, el planeta. Si se nos predice un desastre colectivo –por ejemplo, que algo malo va a ocurrir en un día X—esta predicción puede causar que el inconsciente colectivo lo atraiga.

Si un profeta brinda demasiada información, puede causar el evento predicho. Si no da ninguna información, el evento sucederá: después de todo, hay toda una serie de razones subyacentes por las cuales ese fue el futuro más probable. Lo anterior es conocido como el “Efecto Isaías”. Las profecías de Isaías, sobre los quinientos años que seguirían en la vida de Israel, se convirtieron en presagios tan poderosos, que se hicieron realidad: el pueblo judío esperaba que sucedieran, y por eso mismo, sucedieron.

Y en eso radica el peligro de la profecía.

Además, un profeta no debe ver más allá de quinientos años: esto es una parte importante de las enseñanzas esotéricas. Incluso, aunque el profeta pueda ver “más allá”, él sabe que ese futuro es demasiado imprevisible, demasiado confuso. Es más fácil saber lo que sucederá en veinte, cincuenta, incluso cien años, porque, al final, el comportamiento humano es predecible. La génesis de los principales eventos por lo general se encuentra en el comportamiento y las acciones de las generaciones anteriores. Y entre menos tiempo transcurre, es obvio que menos factores pueden alteran el resultado.

Las normas parecían sencillas; pero mantener ese equilibrio es la tarea más difícil que un ser humano puede enfrentar.

Michel había empleado los últimos años de su vida para considerar el aterrador futuro que le había sido mostrado. ¿Podría, de alguna manera, ayudar a prevenir aquellas cosas horribles?

Hasta ahora, había hecho más que la mayoría de los profetas que le habían precedido (excepto, tal vez, su maestro Leonardo). Había mostrado al mundo los siguientes quinientos años de su futuro a través de sus crípticas centurias y almanaques (ayudado por el invento extraordinario de un tal Gutenberg, que había impreso sus primeros libros un siglo antes de sus propias profecías.)

Incluso, ya había entregado su herencia –el conocimiento de los antiguos, el cáliz de los profetas y los manuscritos sagrados–, a su joven discípulo Salomón De Amiens, a quien había elegido y enseñado conforme a la tradición.

Por lo tanto, había cumplido su misión. Pero, ¿en realidad lo había hecho? Había ‘visto’ –y escrito– sobre guerras; sobre la caída de reyes e imperios; sobre el avance de la tecnología y sus peligros...

Pero la verdad es que también había visto algo más. Algo mucho peor. El final. ¿Debía entonces escribir sobre ello? ¿Debía advertir al mundo? ¿Debía intervenir, incluso si todas sus enseñanzas eran claras en el sentido de que la respuesta era “no”?

V

Para el final de 1565, Michel era un hombre viejo, cuya vida natural estaba llegando a su fin. Y por eso, aceptaba que no había nada que pudiese hacer respecto de aquellas visiones, aunque quisiera.

¡Ya no había tiempo!

“Quizá”, se decía a sí mismo, “¡quizá desde la otra dimensión!”

Pero entonces, lo encontró. Había estado allí, delante suyo, todos esos años. ¿Por qué tenía que descubrirlo cuando lo hizo? ¿Por qué cuando enfrentaba el dilema más importante de su vida?

No podía ser coincidencia. Era el destino; el Universo; los dioses instándole a tomar la decisión. Pero como había atraído fama y atención durante toda su vida, sabía que, fuese cual fuese su decisión, tendría que desaparecer de la vida pública.

Michel tomó una decisión trascendental. Una decisión que involucraba a otro hombre que, como él, se había convertido en un anciano: su antiguo amigo y condiscípulo, Francesco Melzi.

Poco después, en el verano de 1566, se anunció al mundo la muerte del gran profeta Michel de Nostradamus.

VI

Lombardía, 1566

Casi cincuenta años habían pasado desde la muerte del venerado maestro Leonardo. Su amadísimo discípulo, el Conde Francesco Melzi, aún podía recordar como si fuese ayer, las tareas encomendadas por aquel, mientras estaba postrado en su lecho de muerte.

Aunque había estado a su lado casi cada día de los últimos trece años, Francesco presentía que este era especial: el Maestro sabía, y lo había sabido por un tiempo, que aquel día sería su último.

Leonardo pidió a los cinco clérigos que los acompañaban –el vicario de la iglesia de St. Denis en Amboise, dos monjes Franciscanos y dos sacerdotes–, que los dejaran solos.

Con voz débil, susurrando, con sus palabras apenas distinguiéndose del silencio de aquella torre –donde los únicos sonidos proveían de las maderas que ardían en la chimenea–, el agonizante pidió a Francesco tres cosas, poco antes de su último suspiro.

La primera consistía en un secreto, que Leonardo decía haber ocultado en aquel libro de color rubí intenso. Era un tratado médico escrito por un tal Philippus Aureolus Theophrastus Bombastus von Hohenheim, a quien la historia conocería luego con el nombre Paracelso.

Francesco había conocido a Paracelso unos años atrás, en Bolonia, mientras viajaba con Leonardo. Aunque aparentaba la edad de Francesco, unos 22 o 23 años, Leonardo lo trataba con enorme deferencia; casi como si fuese un viejo conocido...

Qué secreto escondía el libro, Leonardo se había negado a revelarle… ¡Pero su lugar no era juzgar los deseos del maestro!

Siete noches después de que Leonardo falleciese, Francesco cabalgó hasta París y depositó el libro –con una portada de un rubí profundo– en la Gran Biblioteca de esa increíble ciudad, donde, a decir del maestro, los siglos se encargarían de enterrarlo hasta que el destino decidiera.

VII

A su regreso de París, Francesco se dedicó a la segunda tarea encomendada, y que involucraba su tesoro más preciado: las tres obras que habían acompañado a Leonardo hasta su último día:

La Mona Lisa del Giocondo

San Juan Bautista

La Virgen y Santa Ana y el Niño (un boceto para una pintura, realizado en carboncillo).

Francesco debía entregarlas a tres nuevos propietarios, todos sin conexión aparente, como regalo póstumo de Leonardo. Aunque esta misión le resultaba dolorosa –pues amaba la magia de esas obras, sobre todo de la que el Maestro llamaba La Gioconda–, Francesco cumplió sin cuestionar las instrucciones.

La tercera y última misión encargada por Leonardo, era la más importante. En su testamento Leonardo había heredado a Francesco más de veinte mil folios manuscritos. Un primer grupo correspondía a estudios sobre pintura, escultura, medicina, astronomía, y mecánica. Un segundo grupo, compilado en secreto–y que debía ocultarse de los clérigos, y, sobre todo, de la Santa Inquisición–, correspondía a estudios sobre astrología, profecías, alquimia y otros misterios.

Aquella noche, Leonardo susurró a Francesco que la humanidad podría tener acceso al primer grupo, pues sus descubrimientos en técnicas de pintura o escultura, o sus avances en mecánica y medicina, podrían ser usados para el progreso. Pero los otros (incluyendo todo sobre alquimia, lo mismo que sus profecías) debían ser destruidos: el mundo no estaba preparado para el conocimiento contenido en ellos.

Pero luego de la muerte de Leonardo, Francesco fue incapaz de cumplir con esta última misión. Su desobediencia al Maestro no se debió al amor por su trabajo, o porque quisiese que el mundo accediese al conocimiento acumulado por aquel. Lo hizo porque creía que contar con acceso irrestricto a esos folios le permitiría descifrar y comprender sus grandes verdades ocultas, enterradas bajo capas de conocimientos en apariencia banales. Y con ello, pensaba, obtendría poder.

Pero cincuenta años pasaron … ¡y los secretos sólo se volvieron aún más inescudriñables! La frustración se apoderó de su alma, y en un momento de rabia, destruyó miles de ellos, dejando sólo aquellos a los que Leonardo quería que el mundo tuviera acceso. Pero no lo hizo por complacer el último deseo de Leonardo, sino, porque su amor por él se había transformado poco a poco en odio: no podía perdonarlo por haberle negado las claves para penetrar en esos escritos crípticos y secretos.

¿Por qué eligió a Michel y no a mí?

¿Es que no me consideraba digno de ser un iniciado?

En su corazón había existido siempre la sensación de que la fama y fortuna obtenida por Michel de Nostradamus con sus profecías debía haber sido suya. Francesco había sido el pupilo favorito, el primero, ¡Michel sólo había estado con el maestro por dos años!

Pero a pesar de sus celos hacia Michel, ambos habían mantenido correspondencia durante décadas; y en una de las últimas cartas, este había compartido algunos de esos secretos.

El tazón de los profetas, que él llamaba “el cáliz”.

Los manuscritos antiguos.

Las profecías de Leonardo...

Y todo lo que él había recibido del Maestro eran miles de folios inútiles ¡imposibles de interpretar!

Para 1566, a los setenta y cinco años, y habiendo vivido más que la mayoría de los mortales de su época, las fuerzas abandonaban su cuerpo y su mente. Deprimido, frustrado y amargado, esperaba sólo que La Muerte le visitase, y lo librase de su miseria…

Entonces, una noche, tuvo un sueño. ¿O era quizá, una visión del más allá? Su vida pasó ante él; pero al llegar a su presente, la visión continuó, y se adentró décadas en un futuro imposible... Y durante todo ese extraño viaje, una imagen se repetía: el libro de Paracelso, escondido en París cincuenta años atrás...

A la mañana siguiente despertó con el anuncio de un visitante inesperado en su palacio en Vaprio d'Adda, en el corazón de Lombardía. Era un mensajero, quien había viajado muchos días para entregarle un pergamino…

Poco sabía Francesco que aquella mañana, con aquel trozo de vitela, iniciaba la transmutación de un anciano a punto de morir, en un hombre capaz de vivir una larga, larga vida.

VIII

Francia, 1566

La jornada inició al final de junio, apenas el clima del Valle mejoró y el invierno parecía haber terminado. Si bien era un anciano, la salud de Francesco Melzi era inquebrantable, a pesar de la versión oficial de que había muerto días atrás.

Con la complicidad de su hijo Orazio, a quien sólo había podido explicar parte de sus intenciones, su muerte fue anunciada una vez que se dispuso del cuerpo en la tumba familiar (y cuando Melzi ya había abandonado Vaprio d'Adda).

Francesco Melzi cabalgó las ocho largas horas hasta Milán, donde contrató un carruaje que lo llevó a recorrer, por más de una semana, la ruta que había unido por milenios Milán y París. Cualquier otro hombre de su edad sin duda hubiese muerto: no él, el hombre que sabía lo que le esperaba en su destino.

Llegó a la ciudad eterna alrededor de las cuatro de la tarde de un lunes, y se hospedó en una hostería cerca de las Tullerias.

A la mañana siguiente caminó el corto trecho desde su albergue a la Biblioteca de París: el lugar donde cincuenta años antes, había escondido el tratado de medicina atribuido a Paracelso.

Era el día, la hora y el lugar que proponía el mensaje de Michel recibido treinta días antes. ¡Y allí estaba él! Los dos ancianos se abrazaron con afecto, como los amigos que habían sido durante muchos años, a pesar de la rivalidad y de los celos de juventud.

Después de ser conducidos a una sala de lectura privada reservada para los hombres de su rango, esperaron el largo tiempo necesario para que el volumen fuera localizado. Entonces el volumen de color rubí profundo fue presentado ante ellos.

Von der Bücher Frantzösischen kranckheit Drey.

El libro de Paracelso. El libro de Leonardo.

Durante las siguientes cuatro horas, anotaron las palabras provenientes de ciertas páginas especiales cuyo contenido se reveló ante ellos de acuerdo con un código que Nostradamus poseía.

Cuando las campanas de una iglesia cercana repicaron tres veces, una lágrima corrió por las mejillas de Melzi, al tiempo que escribía la última palabra del mensaje oculto en aquel texto. Entonces, los dos ancianos salieron de la biblioteca, para no volver jamás.

IX

Francesco Melzi y Michel de Nostradamus, viejos, cansados y enfermos, trabajaron en la fórmula dos meses, hasta que sus fuerzas comenzaron a abandonarles. Conseguir los materiales descritos por el Maestro había sido un trabajo agotador, para el cual tuvieron que basarse en conjeturas y suposiciones, y comenzaban a pensar que su aventura senil no era más que una quimera.

Para los no iniciados, el texto parecía describir el Azoth, –el polvo de proyección, la piedra filosofal, o lo que hasta hace muy poco había sido bautizado, valga la ironía, el elixir de Paracelso–: el proceso que permitía lograr la transmutación del metal en oro. Alquimia.

Ambos habían visto a Leonardo realizar transmutaciones en un pequeño instrumento metálico, una especie de caldero de sólo unos pocos centímetros de diámetro, y sabían que era la desconocida aleación de metal en el caldero la que, al calentar un poco de plata y el polvo de proyección, causaba la transmutación.

Pero no era eso lo que buscaban... Conocían acerca de los dos tipos de alquimia. La alquimia con oro – tan sólo una especie de cortina de humo para los no iniciados–; y Spagiricus, la verdadera alquimia.

Oculto en los antiguos textos proféticos heredados, Michel había encontrado una pista que le hizo comprender que Leonardo había conocido Spagiricus; el árbol de la vida.

La pista no resultó clara por más de cinco décadas, hasta que, en una de las últimas cartas intercambiadas con Melzi, este mencionó de forma muy casual una frase del maestro en uno de sus manuscritos, que le hizo comprender que el secreto sí existía. Después de meditar en las consecuencias durante algún tiempo, estuvo listo para contactar a Melzi, quien de seguro tendría consigo la pieza faltante en el rompecabezas; ¡o al menos, los conocimientos necesarios para encontrarla!

X

Durante el tercer mes de experimentación, la fórmula funcionó. El elixir de Matusalén, como le llamaba Leonardo, –un secreto oculto durante milenios – ¡ahora era suyo!

Los hombres viajaron juntos desde París a Marsella, de allí a Milán, y luego a Roma, mientras el elixir regeneraba y cambiaba sus cuerpos poco a poco. Cuatro meses después, los efectos pudieron sentirse –y verse– en su totalidad. Entonces, ambos se separaron, con la promesa de mantenerse en contacto, pero sabiendo muy bien que sería imposible. Sus antiguas vidas habían terminado.

Para Francesco Melzi, todo el asunto había sido una sorpresa. Por sangre, era un conde, pero su antiguo nombre y linaje habían terminado en el momento de fingir su propia muerte. Por otra parte, las personas lo conocían y lo recordaban como un anciano ...

Unos meses más tarde, después de haber regresado de forma permanente a París, un hombre que aparentaba unos cuarenta años, asistió a la firma de un tratado de paz en la cercana región de Saint Germain. Y allí, aquella tarde lluviosa, Francesco Melzi, alumno y heredero de los conocimientos de Leonardo Da Vinci, decidió adoptar un nuevo nombre. Un nombre que sellaría su propia transmutación. Un nombre que se convertiría en un tratado de paz consigo mismo, aceptando que había nacido de nuevo. De ahora en adelante y para siempre, sería conocido como el Conde de Saint Germain.

*******

Michel de Nostradamus, por el contrario, decidió que su misión sería esperar: sería, lo sabía, una espera muy larga.

Se mudó a Italia, ahora en paz gracias a la Casa de Austria, la dinastía de los Habsburgo. Tras pasar un tiempo en Sicilia viajó a Venecia, y mientras disfrutaba de los primeros veinticinco años de su nueva vitalidad, adaptándose a la idea de que viviría mucho tiempo, desarrolló gran amistad con el Marqués Marco de Rossi, un hombre al que consideraba bueno, justo y sabio.

Después de algunos años como su consejero de confianza, Michel decidió a su vez confiar en él. Le habló de las cuatro profecías, y le dio una interpretación básica, algo vaga (jamás se puede ser muy específico en estas cosas).

“Si alguien puede ayudarme a tratar de evitar el horrible destino de esas profecías, es un caballero noble y poderoso como tú, y sus descendientes. Estas profecías darán a tu familia una misión, la de proteger el mundo del ‘peor escenario’”, le dijo. Recordaba la fecha, pues la había escogido con cuidado. Marzo 14, 1592. El único día de la historia en que se representa el número Pi, el número perfecto. 3-14-1592.

Lo que nunca esperó fue que aquel desliz, lleno de buenas intenciones se convertiría en el error más grande de su vida; ni que llegaría a convertirse siglos después, en la inspiración para quienes trataban de dar cumplimiento a sus profecías.

XI

El claxon de un auto le hizo reaccionar.

Sentado en el borde de la cama de su lujoso departamento cerca de la Plaza de España, Michel de Nostradamus pensaba. Era difícil separarse de quinientos años de recuerdos, y de las consecuencias de muchas malas decisiones.

Era veintiocho de junio, y según la información recibida, los eventos se estaban avanzaban y se desarrollaban trágicamente, tal y como él los había visto. Visiones oscuras, por cierto, porque entonces estaban en el borde de lo que puede ver y escuchar un profeta, aunque tenía claro que se referían a un grupo de familias muy antiguas y poderosas, que intentarían acabar con el mundo en el futuro, el cual, de acuerdo con sus cálculos, correspondía más o menos con ahora...

Séptimo mes.

Recordaba a la voz diciendo eso. Lo único extraño, y quizá la razón por la que al principio no había tomado la amenaza tan en serio, es que la profecía de Leonardo aún no se cumplía, y se supone que debía ocurrir antes que esto. Pero cumplida o no, había llegado la hora de hacer algo. El mundo estaba por acabarse por su culpa. Su intrepidez y desapego a las reglas de los profetas había causado esta paradoja temporal, y él tenía que tratar de evitarla.

Sin embargo había perdido a su único aliado; el resultado trágico de su último intento de buscar ayuda para comunicar lo que sabía.

Aunque ya habían pasado muchos días desde la muerte del joven embajador Arthur Huxley, aquello le seguía afectando mucho, sobre todo porque lo sabía también su culpa. Por lo visto sucedían desgracias cada vez que trataba de intervenir. Si tan solo…

A través de los muchos veranos de su larguísima existencia había aprendido a lidiar con la muerte, aceptándola como una parte natural de la experiencia humana; sobre todo, de la experiencia de otros.

Pero esto era diferente, y le había afectado en forma diferente: por una maldita casualidad de la vida, Arthur Huxley era el único bisnieto de su amada Margaret Sinclair...

Y tal vez, sólo tal vez, ¡su propio bisnieto!

*******

Sus recuerdos se apoderaron de él otra vez, y lo trasladaron poco más de un siglo atrás, a la primera gran guerra que estaba por finalizar. Revivió aquel romance repentino en el frente de batalla, mientras juntos aliviaban a los enfermos, el profundo amor que había sentido, los besos… y el hecho de que ella estaba casada con un tal coronel Huxley…

Recordó, y sintió tanto dolor como la primera vez, el día en que Margaret le dijo que todo había terminado, y le rogó –más bien le ordenó– que desapareciera de su vida.

¡Todo fue tan inesperado!

Pero él lo hizo. Porque cuando se ama a alguien como él la amaba a ella, uno hace lo que sea para que sea feliz. Con el corazón destrozado, Michel dejó Londres, y se instaló en París.

*******

Unos meses después, al inicio del verano de 1919 el mundo inició las conversaciones de posguerra más grandes de la historia. La Gran Guerra, La guerra para acabar con todas las guerras, como la llamaban, había terminado. Europa estaba cansada y destruida. Todos querían una paz que durara para siempre.

O al menos, eso es lo que decían.

Cuando se enteró por los periódicos de las demandas que hacían los vendedores en contra de la Alemania vencida, Michel de Nostradamus se involucró en las conversaciones –después de asegurar un puesto de alto nivel en la delegación francesa– porque sabía cosas que nadie más lo sabía, y pudo ver los errores terribles que se estaban cometiendo.

Él había visto a Hister, y habló de él, fuerte y claro, en sus profecías…

Du plus profond de l'Occident d'Europa,

De pauures gens vn ieune enfant naistra:

Qui par sa langue seduira grande Trouppe,

Son soplo au Regne d'Orient, más croistra.

De la parte más profunda del oeste de Europa,

De pobres gentes nacerá un pequeño niño

Que con su lengua seducirá a grandes números,

Sus ‘ruidos’ el Reino de Oriente arrasarán. (III, 35)

Bestes farouches de faim fluves tranner:

Plus part du camp encontre Hister sera,

En caige de fer le grand fera treisner,

Quand Rin enfant Germain observera

Bestias feroces del hambre ríos cruzarán:

La mayor parte del campo con Hister se encontrará

En cajas de hierro el grande creará desolación,

Mientras en el Rin a los niños germanos se observará. (II, 24)

De todas las profecías que recibió durante sus trances, las imágenes asociadas a estos eventos permanecieron grabadas para siempre en su cerebro ... Hister. Un juego de palabras entre el nombre griego y romano del Danubio, y del carnicero que nacería en sus orillas.

Hitler y su verborrea, seduciendo a los alemanes. Sus ruidos -sus gritos- arengando a sus ejércitos a desolar Rusia, a convertir en costras el Reino del Este. Y luego, la guerra acababa, los rusos cruzando los ríos –el Oder y el Vistula– como bestias feroces hambrientas de venganza. Los hombres de Stalin, apodado “el grande”, en sus carros de hierro, provocando la desolación… Los cadáveres de los niños alemanes flotando en el Rin.

Hasta entonces había pensado que la humanidad tenía el derecho de elegir su camino, como decían sus Maestros, entre los escenarios probables; su papel era no intervenir, y respetar ese libre albedrío…

No más. Juramento sagrado o no, había visto más dolor, destrucción y barbarie en esta guerra de lo que era capaz de aceptar.  ¡Tenía que hacer algo! Sabía –y lo había sabido por siglos– que, si no intervenía, algo peor esperaba a la vuelta de la esquina.

Decidido a cambiar el curso de sus visiones, contactó, y luego desarrolló gran amistad con un joven y talentoso economista que representaba a Gran Bretaña en la Conferencia de Paz de París. Con él compartió sus ideas durante muchas tardes, deseando que el mundo prestara atención y se diera cuenta de los errores que estaba cometiendo. Alemania estaba siendo castigada con demasiada dureza; las sanciones impuestas y exigidas por el Tratado de Versalles eran imposibles de cumplir. La paz no duraría si los países aliados insistían en sus absurdas demandas, una venganza en contra de la nación derrotada.

Michel, bajo el nombre adoptado de François Maynard, ayudó desde las sombras a su nuevo amigo, el joven John Maynard Keynes, –una de las personas más inteligentes que había conocido en siglos–, a escribir un libro. Había notado que su nuevo nombre (tomado de un amigo poeta de la corte de los Valois), coincidía con el de Keynes. Nostradamus no creía en casualidades, sino en señales del destino, y por eso estaba seguro de que el libro de Keynes, ‘Las consecuencias económicas de la paz’ alertaría a los países de sus errores, y los guiaría a cambiar la dirección…

Nadie los escuchó, sin embargo.

Alemania fue puesta de rodillas.

El camino para Hister quedó despejado.

XII

Los meses siguieron pasando, y Michel no mejoraba del dolor que le había provocado el rechazo de su amada–una sensación nueva para alguien que pensaba haberlo experimentado todo a lo largo de tantos siglos–. La situación exigió un enfoque más radical.

Resolvió cambiar, una vez más, su vida por completo. Regresó a la India, donde había estado a finales del siglo anterior, en las sombras de un grupo que promovía nuevas ideas filosóficas. Sinnett, Besant, Leadbeater, Blavatsky... Con todos ellos había pasado mucho tiempo, y quizá, les había ‘iluminado’ con un secreto –o tal vez dos– que los demás llamaron Teosofía. Ya entonces era lo suficientemente viejo y sabio para saber distinguir entre los conocimientos que podían ser compartidos, y aquellos que debían seguir siendo secretos; ¡y de esos había muchos!

Pasaron otros veinte años–el tiempo máximo que podía quedarse en un lugar sin que la gente sospechase de sus propios secretos–. Era el verano de 1939, y las nubes de una nueva guerra se cernían sobre Europa. ¡Otra guerra! ¡Cuántas veces había visto lo mismo! Los mismos errores, los mismos dementes, la misma ambición y megalomanía acabando en tanta desgracia terrenal, dolor y sufrimiento, sólo porque algunos querían más poder… O más dinero… O vender algunas armas… “¡Algún día! ¡Algún día los seres humanos aprenderán! ¡Y espero estar aquí cuando suceda!” pensaba entonces Nostradamus. Pero en este caso recordó que no podía culpar a nadie más. Era él quien debía haber detenido a Hitler, y no irse a meditar con los hindúes.

Regresó a Inglaterra, seguro de que ya le habrían olvidado… aunque esperaba que ella no… Buscó a Margaret en la antigua casa de Cambridge, sin importar lo que nadie pudiese pensar: estaba dispuesto a lo que fuese por retomar ese amor que lo había atormentado por veinte años.

Sin embargo, sólo encontró a un joven de diecinueve años, de nombre John, quien ahora dirigía la mansión Huxley. Su padre, el Coronel, había muerto dos años antes. Y su madre, Margaret... ¡había muerto al darlo a luz!

Michel no tardó mucho en darse cuenta de que había algo especial en el muchacho. Sus ojos le recordaban a alguien, ¡le recordaban a sí mismo! También había algo más. Tras dejar Londres con su corazón hecho pedazos, había enviado a Margaret un regalo: su reloj de bolsillo, un Waltham 16S de 18 quilates.

Cuando observó a John revisando la hora en él, su corazón saltó un latido, y no pudo evitar preguntar por el tesoro.

―Mi madre me lo dejó― dijo él. ―Portia, la vieja ama de llaves que estuvo con la familia por siempre, me lo guardó todo este tiempo. Me lo dio al cumplir dieciocho, siguiendo las instrucciones dadas por ella en caso de que algo sucediera durante el parto; quizá la presentía... Al parecer este era el tesoro de mi padre, aunque nunca vi al Coronel usarlo.

*******

Ocho décadas después, Arthur Huxley, nieto de aquel joven John, había sido asesinado en Roma, por su culpa.

El destino le había jugado una broma injusta.

Conoció a Arthur en una fiesta poco después de su llegada a Roma, como enviado diplomático del gobierno francés, y pronto se dio cuenta de quién era. Tras hacer amistad con él, también se dio cuenta de que era parte de la trama.

Creyendo que aquello era una señal del universo, le dio más información; arrastrándolo con él a lo profundo en aquel abismo de misterios… Y había causado que lo mataran, ¡por culpa de nunca haber sido capaz de controlar el cómo los idiotas y los megalómanos, utilizaban e interpretaban SUS malditas profecías!

Aunque no podía devolver el tiempo, era el momento de hacer algo; incluso salir de las sombras, si resultaba necesario.

LIBRO OCTAVO.
ALBERTO

I

―De manera que este es el libro…― dijo el sacerdote, tomando entre sus manos un libro ordinario, de unas setenta páginas.

Durante más de una hora, Ricardo había narrado las extrañas circunstancias en que se había visto envuelta su vida desde su llegada a Roma –incluyendo los asesinatos– y cuya clave parecía residir en aquel libro. Por los siguientes minutos, lo leyeron juntos, ayudándose con el latín. Ricardo tenía un conocimiento muy básico, el cura lo dominaba bastante mejor.

―En la superficie, parece una narración de una época de la vida de Leonardo Da Vinci, hecha en primera persona, excepto por el capítulo primero escrito por Havel, en que afirma que el resto del libro esconde un secreto.

―También dice que existe una clave para leer el libro y comprenderlo― agregó Ricardo. ―Y si no la descubro, de nada me servirá tener el libro en mis manos.

―Es cierto, pero debemos mantenernos positivos. Nada en la vida es fácil, todo lo importante requiere esfuerzo; no todo puede hacerse en un día. Recuerde que Dios duró siete días para crear el mundo.

―¿No fueron seis, padre?― cuestionó Ricardo. ―Digo, el séptimo, en teoría, fue de descanso.

―Cierto― respondió el sacerdote, algo avergonzado. ―Sin embargo, recordemos que el número siete se relaciona con las fuerzas espirituales que regulan los ciclos del tiempo y el desarrollo humano. Es el número de la perfección y la completación: los siete días de la semana, los siete sistemas biológicos del cuerpo, los siete sellos de la Revelación, los siete ángeles del Apocalipsis y las siete ramas del árbol cabalístico de la vida que representan la victoria. Incluso San Agustín decían que el siete y el doce eran de alguna manera, ‘números divinos’.

―De acuerdo, Padre, me disculpo, no fue mi intención corregirle.

II

Seis días, siete días... Ese era el tipo de detalles que aún eran difíciles para el sacerdote que estaba tratando de ayudar al Embajador. Después de todo, era muy nuevo en esto. ¡Muy nuevo!

Alberto Giusti –de los Giusti de Torino–, tenía treinta y cinco años, una edad similar a la de Ricardo; y había muchas cosas acerca de él que su visitante no podía siquiera imaginar.

La primera, que Alberto era lo que en la Iglesia se llama una ‘vocación tardía’. Una muy reciente, de hecho.

Tenía veinticinco años, cuando Angélica –de veinticuatro y su esposa por tres años–, murió de un cáncer de seno invasivo.

Se conocían de toda la vida; habían iniciado una relación en la secundaria, y se casaron poco después de que Alberto fuese nombrado detective en el Departamento de Policía de Turín.

La gente pensaba –incluso lo decía en voz alta–, que había logrado ser ascendido a detective tan joven, porque su padre era el jefe de la policía. ¡La famiglia é la famiglia!, después de todo, ¡y sobre todo en Italia! La verdad, sin embargo, es que Alberto era inteligente, capaz, y había trabajado como un loco para llegar a detective, debido a una cierta motivación extra. Le había prometido a Angélica, el amor de su vida, que se casarían en cuanto estuviese listo para darle la vida que se merecía. ¡Y ser nombrado detective significaba eso!

Por lo tanto, cuando Dios decidió reclamar a Angélica, y pedirle que volviera a su lado, lo había odiado con todo su corazón: le había quitado lo que más amaba en esta tierra.

Los siguientes dos años fueron un desastre. Empezó a beber, perdió su trabajo, e inició en una espiral descendente que culminó un día en que lo encontraron medio muerto, casi congelado, tirado como un vagabundo en un callejón de la parte vieja de Turín.

Fue entonces cuando su tío Massimiliano Giusti –a quien la mayoría de la gente conocía sólo como Il Signore Obispo–, decidió intervenir. Al Obispo Giusti le tomó un año entero llevar a Alberto de vuelta al rebaño; y luego, un año más para convencerlo de dar a la Iglesia una oportunidad.

Había sacerdotes en incontables generaciones de su familia; uno de ellos, inclusive, fue el tercero de mayor rango en el reinado del papa Alessandro Borgia (hecho que por lo general era ocultado en la historia familiar). Y, además, como le decía su tío el obispo, estaban en Italia, donde hay una iglesia en cada esquina, y donde siempre hacen falta curas. Lavoro sicuro. ¡No existe el paro!

Alberto había estudiado filosofía en la Universidad, pues su otro tío era filósofo y le había inculcado el gusto por todo esto de Nietzsche, Sartre, Schopenhauer y Platón. Con este antecedente, sumado a sus conexiones familiares, fue capaz de ordenarse como sacerdote en un total de seis años; lo cual había ocurrido hacía cuatro meses, doce días y nueve horas...

Esta Iglesia no era ni siquiera su parroquia: estaba allí cubriendo la enfermedad del padre Camilo Bonacci. Pasaría algún tiempo antes de que fuese asignado a la suya propia.

Cuando Ricardo Díaz entró en ese lugar una hora antes, Alberto oraba de rodillas en un rincón del altar, mientras consideraba la posibilidad de que esta decisión trascendental hubiese sido un gran error. Pedía a Dios algún tipo de señal, justo cuando Díaz colapsaba en el altar muy cerca de él.

Pero, ahora, estaba más confundido que nunca. ¿La señal sugería cura o detective?

Tendría que esperar, y averiguar un poco más, antes de poder interpretar los designios del destino.

III

―A propósito, mire esto; quizá ya usted lo ha notado... Todos los capítulos comienzan por el nombre de una ciudad o de un país. Capítulo dos, “Roma significó...”, capítulo tres, “Venecia, ciudad...”, capítulo cuatro, “Florencia, cuna del renacimiento...” Sólo el capítulo uno comienza diferente: “Yo, Borac Havel...”

―Padre ¿cree que pueda ser la clave?― preguntó Ricardo.

―No lo sé. Y llámeme Alberto, por favor, que todavía no me acostumbro a que me llamen ‘padre’.

―De acuerdo, Alberto. Yo estoy tan confundido que me siento cercano a la locura. Además, ni siquiera he tenido la oportunidad de sentarme con tranquilidad a tratar de armar este rompecabezas; ¡todo ha sucedido demasiado rápido!

Miró a la calle por una pequeña ventana. Una patrulla pasó frente a la Iglesia. Él se lanzó al suelo asustado. El auto pasó de lejos y se perdió en la distancia.

―¿Está bien?

―¿Ve? Estoy nervioso; discúlpeme.

Se levantó despacio, mirando hacia la ventana. Alberto, quien estaba de pie, junto a la puerta, agregó:

—No sé si es la decisión correcta, pero le creo; así que si quiere podemos tratar de pensar juntos: dos cabezas piensan mejor que una. Además, yo no tengo ninguna presión encima, y a veces las cosas se miran mejor desde afuera.

Ricardo sonrió agradecido. No tenía ninguna otra opción, ni podía salir de la Iglesia pues de seguro toda la policía le estaría buscando. Ya había intentado llamar a la Embajada, pero nadie contestaba. La iglesia no tenía Internet o llamadas internacionales para tratar de ponerse en contacto con su país; y su propio teléfono estaba muerto. Debido a una terrible combinación de circunstancias, estaba atrapado.

―Padre… Alberto, de verdad aprecio lo que está haciendo, aunque quiero que sepa que podría meterse en problemas.

―Acepto el riesgo. En el peor escenario, estoy protegido, pues diré que usted vino a confesión.

―Listo. Veamos las piezas que tenemos y tratemos de armar este rompecabezas.

IV

Alberto se sentó. Ricardo, permaneciendo de pie, puso una mano sobre su barbilla y comenzó a caminar de un lado a otro, tratando de enumerar los hechos que tenía hasta el momento:

―Primero, el asesinato de Arthur: un crimen planificado. Sabían que él entregaría la información ese día.

―¿Cuál información?

―No sé, algo de una conspiración.

Hizo una pausa, y contando con sus dedos, agregó:

―La clave es: ¿Quiénes sabían que estaba preparando la información? Veamos. Primero, Daniela, su novia y la mujer de cuyo asesinato se me acusa; ella fue quien me lo dijo.

Por un momento un leve recuerdo de esta muerte quiso atormentarlo. “¡La pobre estaba tan asustada!” pensó; pero decidió ser más fuerte que el recuerdo y dejar el sufrimiento para más adelante.

Mientras Alberto tomaba notas, él continuó:

―Segundo, Andrés Iglesias, el cónsul. Es probable que supiera que Arthur preparaba algo. Pero nunca mencionó nada al respecto, y estoy casi seguro de que me lo hubiese dicho. En todo caso, bórrelos: están muertos. Tercero, Rebeca y Rosa, la asistente y el ama de llaves de la Embajada: también ellas pudieron darse cuenta. Cuarto, Alessandra Rocca, la periodista de ‘La Repubblica’. Ella sabía que Arthur estaba en algo, pues de hecho me lo dijo. Pero a esta última también elimínela: la conozco. Es la única persona que ha intentado ayudarme a resolver este misterio.

“De hecho, estoy enamorado de ella”, pensó.

Se detuvo un momento. Luego en voz alta, se preguntó:

—¿Quién más podía saber de eso?

―¿Alguien más de la Embajada?

―Queda Giuseppe, el chofer que murió en el atentado. No creo que él...

―No descartemos a nadie aún, ni siquiera a los muertos. Y esta periodista, Alessandra Rocca... He escuchado su nombre antes. ¿ es de confianza?

―Sí, sin duda, es una reportera bastante conocida, que se involucró por accidente en este asunto y ha tratado de ayudarme.

―¿Y qué sabía?

―Él la citó –sin explicarle el motivo– a una reunión el día del asesinato. De hecho, fue la primera en llegar a la escena del crimen y quien lo vio morir.

―Nos quedan entonces la secretaria y el ama de llaves, a menos que alguno de los muertos haya dicho algo a alguien antes de morir. Pero… ―agregó el sacerdote, luego de una pausa― … creo que nos estamos adelantando…

V

Ricardo caminaba en círculos. Alberto seguía en su escritorio, tratando de pensar. Ya había indicado a la secretaria parroquial que se sentía indispuesto y que no atendería a nadie. Sólo daría dos misas, una a las cinco de la tarde y otra a las siete de la noche, para lo que aún faltaban varias horas.

―¿Adelantando?

―Sí. El asesinato de Arthur es el final –no el principio, como usted lo coloca– de toda una cadena de cosas. Por ejemplo, ¿cuál es el origen de los documentos que preparaba Arthur? ¿Por qué este libro es tan importante? Vayamos por partes. Comencemos por el principio.

―Es cierto. Todo comenzó cuando estudiábamos en Roma el año pasado y conocimos a Laura Letteri. Ella decidió hacer su tesis sobre Da Vinci y por eso ellos visitaron a Havel.

―¿Quiénes son ellos?

―Laura y Arthur

―¿Y Havel?

―Borac Havel, el profesor eslovaco que huyó de Berlín tras la caída del Muro con unos manuscritos. Varios años después se publica este libro, el cual al parecer sólo Laura, Arthur, usted y yo hemos leído.

―Entonces es cierto, el libro es la clave de todo.

―Definitivamente.

Ricardo se sentó al otro lado del escritorio, miró de frente a Alberto y continuó:

―Luego de visitar a Havel, Laura es asesinada cuando va a presentar su tesis. Sobre esto hay dos hipótesis. La primera, de la policía de Milán: venganza contra su padre, que era un Capo de la Mafia y estaba involucrado en drogas y contrabando. La segunda, la mía: tuvo contacto con el libro, y alguien que no quería que se conociera su contenido, aprovechó lo de su padre para despistar a la policía. Esto último implicaría que alguien supiera que ella trabajaba sobre Da Vinci y que había tenido acceso al libro.

―¿Cómo?― preguntó Alberto

―Ese es uno de los misterios por resolver. También, si todos los libros, excepto este, fueron destruidos o tomados por estos hombres que estaban dispuestos a matar, como ha quedado demostrado, ¿por qué no matar a Havel? Él era quien sabía más y existía el riesgo que lo revelara; y, sin embargo, estaba disponible en su apartamento de Milán.

―¿Y si había algo que sólo él sabía? ¿Una pieza del rompecabezas que sólo él conocía?

―Ya había pensado eso: lo dejan tranquilo y esperan a que dé un paso en falso o cometa un error.

―Exacto. ¿Y qué tipo de error?

―Entregar una copia del libro, como lo hizo con Laura. Y tal vez, darle una pista sobre donde podría encontrar la pieza faltante.

―¿Y cómo sabrían que le había entregado el libro?

―Video, micrófonos en su departamento, no sé.

Ricardo se detuvo de repente y se levantó. Bajo la mirada curiosa de Alberto, sacó de su bolsillo la tarjeta postal con la imagen de la Mona Lisa.

―También está esto. La Mona Lisa. Estoy seguro de que tiene que ver con todo. El robo al museo, lo que está escrito en esta tarjeta. Esta podría ser la clave. Ahora, sólo tenemos que averiguar ¡por qué! 

VI

Berlín Oriental, Alemania del Este, 1989.

Alemania Oriental no era un paraíso terrenal para sus ciudadanos: la Stasi, la policía secreta, se encargaba de ello. Pero ni la misma Stasi pudo prever al final del verano de 1989, que poco después el muro caería frente a sus propias narices...

En un sótano libre de humedad de la biblioteca de Berlín, cerca de la puerta de Brandeburgo, millones de documentos sin clasificar se apilaban en cajas dejadas a su suerte 50 años atrás y nunca más tocadas. Se trataba en su mayoría de documentos y libros de la segunda guerra mundial, no destruidos por razones tácticas y después abandonados y olvidados.

Y entre esos documentos, había un libro escrito por un tal Paracelso.

No estaba claro cómo había aparecido en una vieja caja; ni cómo había sobrevivido el paso de los años. Se dice que fue encontrado mientras la Stasi buscaba evidencia para desacreditar un importante político austriaco, a quien se le achacaba un pasado Nazi. Pero si bien no había podido determinarse su origen específico (no quedaba nadie que pudiera aclarar de dónde habían llegado las cajas), no era difícil suponer que provenían del saqueo a las bibliotecas de Praga, Varsovia y París conquistadas por los nazis durante la guerra.

Franziska Schwegler, una típica rubia alemana de hermosas facciones y casi un metro ochenta, y una leal funcionara del Ministerio de Información en el último año de su doctorado en historia, fue encargada de determinar el valor del libro, que, según el análisis, debía tener al menos cinco siglos de antigüedad.

Franziska era metódica, cuidadosa y muy buena con los detalles. Era natural que notara que había algo muy extraño en veintiún folios de ese libro. Estaban en la mitad del libro, y habían sido preparadas con cuidado para imitar el resto. Pero eran muy diferentes de las otras páginas, pues estaban elaboradas a mano, no impresas como el resto del libro, e incluso habían envejecido de forma distinta.

Ahora, era necesario determinar lo que aquellas páginas manuscritas decían. Franziska sabía que había llegado el momento de llamar a Klaus Wagner, jefe de la Stasi en Berlín Oriental, responsable del espionaje sobre Berlín Occidental, y desde allí, sobre el resto de Occidente. Wagner no había llegado a esa posición por ser un tonto; apenas fue informado del hallazgo, calculó el valor de esos manuscritos de quinientos años en el mercado negro, al cual ya había tenido la oportunidad de acudir en otras ocasiones.

Wagner llamó a Hans Pieter Gentrugh, director del museo de arte de Berlín, y lo encargó personalmente de dirigir la operación de determinar el ‘verdadero origen’ de las páginas manuscritas (aunque la operación lo que pretendía era determinar su valor exacto en dólares americanos.) Wagner hablaría luego de la necesidad de que la Stasi resolviera si eran peligrosas para la República Democrática Alemana. Con toda probabilidad concluiría que era mejor que se destruyeran, lo cual se haría bajo su supervisión personal...

VII

Borac Havel, un eslovaco –checoslovaco en ese entonces–, era un reconocido profesor de arte e investigador al Este del muro, doctor en historia del arte en la Universidad de Praga. Su oficio, si bien poco lucrativo, gozaba del suficiente prestigio dentro del sistema como para vivir decentemente y tener acceso a estrenar un auto Skoda cada dos años, siempre y cuando, se mantuviera al margen de los grupos intelectuales demasiado progresistas.

Antón Gorgonevo, asesor ruso de la policía secreta checa, fue contactado por Wagner en los primeros meses de 1989. El Jefe de la Stasi sabía acerca de Havel –todo al Este del muro se sabía en Berlín–, por lo que comunicó a Gorgonevo la ‘urgente necesidad para el pueblo alemán’ de contar con sus servicios.

El 26 de marzo Havel llegó a Berlín en un viejo avión de Aeroflot.

Tan sólo el día siguiente, y sin mucha dificultad, Havel descubrió al autor de los folios divergentes. En el otoño e invierno de 1987, había sido profesor invitado de la Universidad de Milán, y el principal tema de su trabajo había sido la influencia del Codex Atlanticus de Leonardo Da Vinci en la historia del arte.

El descubrimiento ante el cual se enfrentaba sólo dos años después, constituía sin duda el acontecimiento más importante de su carrera. ¡Veintiún manuscritos desconocidos de Leonardo Da Vinci!

Interesante también, fue el hecho de que habían sido encontrados como parte de un libro de Paracelso. Paracelso fue contemporáneo de Da Vinci – tenía 26 años cuando este murió–, y estudió Medicina en Italia, cerca de donde Da Vinci estuvo en ciertos momentos de 1515.

Pero la realidad es que Paracelso no había publicado nada hasta 1529, y el libro específico que contenía los manuscritos, Von der französischen Krankheit drey Bücher, se había publicado en 1530.

¿Cómo había Da Vinci, quien murió en 1519, ocultado manuscritos en un libro que no se publicaría sino hasta 1530? Ese era otro misterio a resolver. Pero por ahora, el misterio principal eran los propios manuscritos.

Havel determinó que el tema de tres manuscritos –los supuestos viajes de Da Vinci a Oriente– era similar al de algunos en la Biblioteca Ambrosiana de Milán. Otros se referían a sus estudios geológicos o a sus experimentos con diversas técnicas y mezclas de pinturas. Dos de ellos eran solo relatos de sus relaciones juveniles con su amigo florentino Pablo Toscanelli, geógrafo y astrónomo; y un griego de nombre Juan Argiropolu.

Una vez analizado el contenido de los manuscritos, comparándolos con el Codex Atlanticus y con otros dispersos en diferentes museos de Europa, concluyó que, aparte de su valor histórico, no aportaban nada a las investigaciones de Da Vinci. Esto resultaba extraño a alguien que, como él, conocía la manía de Da Vinci por crear y crear. Además, en todo lo descubierto hasta la fecha, el artista nunca había sumariado sus trabajos anteriores. Estos escritos, parecían ser resúmenes de sus aventuras e investigaciones hasta 1489, año en que había estado en las cortes milanesas al servicio de Ludovico Sforza.

Para el último de octubre de 1989, Havel tenía listo su informe y se disponía a entregarlo a Wagner. Entonces la Stasi decidió probar un nuevo programa de cómputo, que permitía, después de escanear un manuscrito utilizando luz ultravioleta, convertirlo a texto, y preparar traducciones a diferentes idiomas (algo común hoy, pero muy avanzado en los primeros días del software y la informática). Y fue ese programa el que, sin que nadie más lo supiera, cambió las conclusiones de Havel –y de alguna manera estaba ayudando a cambiar el destino de la humanidad– cuando debido a un “problema técnico”, no pudo reconocer cada séptima palabra del documento, a causa de una pequeña marca, invisible al ojo, pero no al escáner ultravioleta.

Exactamente una de cada siete palabras.

Havel pidió de vuelta los manuscritos para realizar más análisis.

Entonces cayó el muro de Berlín.

VIII

Turín, 28 de junio.

Alberto seguía tomando nota; ahora este era su caso.

―Supongamos― continuó Ricardo― que Laura dice a Havel que su tesis no es sólo sobre Da Vinci, sino también sobre la Mona Lisa, una obra que siempre ha sido enigmática. Se ha dicho que es un autorretrato pintado con espejos, lo cual no es ilógico, si se recuerda que sus manuscritos los escribió con espejos.

―Sí, le gustaba complicarse la vida, ¡es italiano!

―¡Los genios son así! Por eso mismo, ¿qué tal si escondió algo en la pintura? ¿Qué tal si la famosa sonrisa enigmática, no es más que la sonrisa de Leonardo burlándose del mundo?

―Ricardo, ¿no le parece un poco fantasioso?

―Quizá. Pero, ¿cómo sabe que no tengo razón?

―Continuemos; Laura dice a Havel lo de su tesis...

―Sí; Havel, quien en ese momento debió estar desesperado y sabiendo que era vigilado, revela su secreto a Laura –el secreto de la Mona Lisa– y le da el libro, como diciéndole ‘Mira yo he guardado este secreto mucho tiempo... ¡Ahora te toca a ti!’ No nos olvidemos que Havel tenía casi ochenta años.

―¿Y?

―Ambos estaban muertos dos meses después de esa reunión ¡Y la Mona Lisa fue robada del Louvre otros dos meses después!

―Debo reconocer que tiene lógica. ¿Pero, dónde calzan estos folletos?― dijo Alberto, señalando los reportes de economía que tenían regados sobre el sofá.

―Aún no tengo respuesta. Y hay otras piezas que faltan, como la postal de la Mona Lisa, con el mensaje en su parte posterior. No tendría sentido que estuviese allí si significa lo que siempre he creído. ¡Vamos de nuevo! Primero este mensaje aparece en una fotocopia del libro: ‘Enero siete. Roma Italia Tevere Siena’, formando la palabra RITS; entonces tuve una de mis extrañas sensaciones y ¡lotería!, Borac H., un eslovaco, aparece registrado el siete de enero en el Hotel Ritz. Segundo, la pista pierde sentido cuando descubro que en esa fecha Havel había muerto en un accidente y su cadáver quedó calcinado.

Alberto quedó pensativo.

―Supongo entonces que su interpretación no era correcta; es decir, si el hombre estaba muerto, el Borac hospedado en el Ritz no tenía nada que ver con esto.

―Es cierto, creo que debo aceptar que me equivoqué con lo del Ritz. Tomasello, de la policía de Milán, me dijo que después de que la editorial fue incendiada, Havel estuvo encerrado en su departamento, y que lo abandonó en octubre, tres meses antes de la supuesta reunión. ¡Y puedo asegurar que nunca más regresó! En primer lugar, la carta en latín por medio de la cual descubrí el paquete en su departamento, estaba inconclusa, y yo imagino que tenía intenciones de terminarla y enviarla a alguien. En segundo lugar, revisé bien el lugar: el edificio tiene una única entrada y siempre está allí un portero que conocía bien a Havel; sólo él tenía la llave. Las ventanas del departamento dan a un patio interno y están enrejadas, así que es imposible entrar por allí. Por otra parte, el marco de la puerta estaba hinchado por la humedad, por lo que estoy seguro de que no se había abierto en casi un año... En tercer lugar, todos los libros y documentos de Havel parecen haber sido destruidos en la explosión del auto.

―Entonces, ¿cree que puede haber otra interpretación al mensaje?

―Espero que no, ¿qué otra cosa me sugiere, Alberto?

―¡No se me ocurre nada!

IX

―Ahora bien―continuó Alberto, ―creo que hemos aclarado cosas importantes. Así que, si es cierto que la clave es este libro, ¿por qué no tratamos de relacionarlo con lo que tenemos? Tengo una hora antes de la misa de las cinco y la siguiente es a las siete, así que mejor comencemos.

―Lo primero en que debemos trabajar es en el hecho de que todos los capítulos comienzan por un nombre de ciudad o país ― dijo Ricardo frotándose con suavidad su sien derecha. Un fuerte dolor de cabeza lo había tomado por sorpresa y le impedía ver las cosas con claridad. Pero tenía que seguir: el sacerdote había demostrado ser un buen complemento para poner en orden sus ideas.

―Sí; en principio son nombres de ciudades y países en los cuales estuvo Leonardo y que le proporcionaron algún tipo de experiencia sobre lo que escribió. El libro tiene 22 capítulos de tres páginas. Tome, es su turno de tomar nota mientras le dicto el encabezado de cada capítulo― le dijo mientras le daba una hoja de papel y un bolígrafo. ― Yo Borac. Roma. Venecia. Florencia. Asís. Milán. Siena. Italia. Verona. Asís. Egipto. Constantinopla. Cairo. Roma. Tevere. Milán. Florencia. Siena. Pisa. Ancona. Luxor. Siena. Asís se menciona dos veces... ¡Y Siena tres!

―Alberto, espere, no puedo seguir; me está matando el dolor de cabeza. Paremos un rato; quisiera una aspirina si fuese posible, y dormir, aunque sea una hora. Discúlpeme, pero no puedo más.

―Por supuesto, cómo usted prefiera.

Un poco decepcionado, Alberto llevó a Ricardo hasta una recámara y mientras este caía pesadamente sobre la cama, se puso la sotana. Un poco después debía cumplir con su deber: al fin y al cabo, era un sacerdote.

X

―Ricardo, ¡despierte!

―¿Qué pasa? ¿dónde estoy?

―En la Iglesia; soy yo, Alberto.

Ricardo se incorporó de un salto sobre la cama. Se había dormido profundo, despertando en medio de un sueño, en esos momentos en que resulta difícil retornar de golpe a la realidad. El dolor de cabeza no había desaparecido. Alberto sonreía. Traía en sus manos el libro. Su respiración era forzada y hablaba con dificultad.

―¡Tiene que ver esto!― dijo.

Ricardo se levantó presuroso. Se dirigió al baño, se echó agua en el rostro y se miró al espejo. Al salir siguió al sacerdote, quien caminaba aprisa apretando sus puños como si hubiese descubierto algo importante.

―¿Qué hora es?

―Las nueve y treinta

―¡Vaya! ¡Me dormí mucho!

―Así es, y yo aproveché para pensar mucho.

―¿Y qué descubrió?― preguntó bostezando, calmado, sin haberse despertado aun por completo.

―¡El secreto!

XI

La penumbra se apoderó del blanco salón, y una vez más, los latidos de muchos corazones precedieron los cánticos de alabanza a la gloria del poder.

Doce velas fueron encendidas en la mesa redonda, creando el efecto del círculo perfecto, y haciendo que el rostro del Conde brillase con intensidad. Levantó su cáliz, y con voz llena de gozo y una sonrisa indefinible, exclamó:

―¡Hermanos! ¡El Apocalipsis ha comenzado!

Se detuvo, dejando que esas palabras fueran asimiladas por todos.

―Pronto iniciará el séptimo mes. La primera señal, la nueva mina de oro, será descubierta al mundo, en el séptimo día del séptimo mes, el mes de cáncer, como dice la primera profecía. Y en la fecha anunciada, cuando el siglo se aproxima a su renovación, yo, el ungido, seré rey del mundo. Marte, el planeta rojo, la gran roca roja, reinará para el bien. Hermanos... A partir de ahora, debemos mantenernos unidos. A partir de ahora ¡y hasta el fin!

XII

Turín, 29 de junio.

Eran las siete de la mañana. El sol había salido una hora antes. Tomaron el desayuno –un café y unas galletas– y comenzaron a preparar la salida de Ricardo: dejaría Turín de inmediato.

―¿Está seguro de que no somos familia?

Alberto sonrió sonrojado:

―No lo creo, ¡pero es sorprendente! Nacimos el mismo año. Quizá, los moldes escaseaban en esos días...

―Puede ser... Pero no me gustan esta barba y bigote; me veo mejor rasurado― agregó Ricardo en broma.

―¡Yo también! ¡Pero recuerde que soy sacerdote!

Ambos rieron; habían encontrado algo que parecía ser una solución. El destino había llevado a Ricardo a aquella iglesia, donde el misterio había sido descifrado. Pero no sólo eso: ambos tenían cierto parecido físico. Misma estatura, contextura, y color de cabello. Las diferencias faciales las disimulaban la barba y el bigote. Y bajo las circunstancias, esto era una ventaja.

Habían resuelto el problema con un viejo bigote y barba falsa, que Alberto había tenido que usar una vez, después de perder una apuesta con otro sacerdote. Sí, una apuesta. Ricardo aprendió ese día que los sacerdotes también eran seres humanos, y que se les permitía cada vez más comportarse como gente normal. ‘Un día, quizá pronto, se les permita hasta casarse” pensó Ricardo.

Con el disfraz y un poco de suerte, Ricardo podría eludir la fuerte vigilancia que de seguro había en Turín, tratando de localizarlo.

―Creo que ni yo podría decir que no soy yo― dijo Alberto complacido. ―El traje le luce; ¡hasta podría haber sido sacerdote!

―¡Uuuuhhhh! No lo creo, Alberto. ¡Demasiadas reglas! Soy un espíritu libre. Y este asuntito de la castidad... ¡definitivamente no es para mí!

Alberto sonrió. “¡Tampoco para mí!” pensó.

―No olvide la identificación. ¡Es su garantía para llegar a Roma!

―Alberto. ¿Cómo podría agradecerle?― preguntó Ricardo, mientras lo abrazaba, cerca de la puerta del interno de la iglesia.

―No me lo agradezca a mí, agradézcaselo a Dios. Él permitió que llegara a esta iglesia. Fue un milagro... ¡Así como fue un milagro descubrir la clave!

―Sí. Y de nuevo... ¡Gracias! Mantenga las fotocopias del libro en un lugar seguro; usted sabe, en caso de que algo me suceda. Trataré de hacerle saber cualquier noticia. Ciao, ¡Grazie!

Ricardo cerró la puerta tras de sí, salió a toda prisa de la iglesia, tomó el primer taxi que encontró y se dirigió a la estación de trenes, llevando consigo sólo una maleta negra con los folletos de Havel y el libro original.

Alberto quedó inmóvil por unos segundos tras la puerta. Luego, persignándose, se hincó, y cerrando sus ojos frente a una imagen de Cristo, dijo en voz alta:

―Señor, por favor ayuda a esta pobre alma con todo este lío... y a mí, ¡dame sabiduría para entender lo que estás tratando de decirme!

LIBRO NOVENO.
EL SECRETO

Las Qu’on verra grand peuple tormenté

Et la loi saincte en totale ruine

Par autres loix teute la Chrestienté

Quand d’or, d’argent, trouvé nouvelle mine

Ay, que se verá gran pueblo atormentado

Y la ley santa en total ruina,

por otras leyes toda la Cristiandad

cuando de oro, de plata, encontrada nueva mina

CENTURIAS, I, 53

I

Verona, 29 de junio.

―Señor, tiene una llamada de Nepal― dijo la voz en el intercomunicador.

El Conde levantó el teléfono, y escuchó. Luego reaccionó:

―¿Cómo? ¡Me has fallado Hakim! ¡Y tú sabes que no acepto que me fallen!

Hubo unos segundos de silencio, luego de los cuales, la voz al otro lado de la línea añadió:

―Señor, ¡es imposible!, los camiones no pueden avanzar. Esta ha sido la peor nevada en muchos años, algo increíble para esta época del año. Ya esperamos casi dos días. Intentaremos partir apenas amaine, o en el peor de los casos, mañana al amanecer. Lo siento, pero no hay nada que podamos hacer.

Pasaron unos segundos mientras el Conde reflexionaba acerca de esas noticias. En realidad, retrasar por un día más la entrega del cargamento no afectaría sus planes: tenía tiempo hasta el siete de julio. El problema era que aquellos campesinos sintiesen curiosidad por descubrir el contenido de las cajas misteriosas. Las cajas habían sido descargadas en un pequeño aeropuerto de Nepal, cerca de la frontera con la India, el más cercano a su destino. Desde allí, se transportarían por tierra, ya que no podía asumirse el riesgo de arrojarlas desde un avión: había demasiado en juego.

Un Hércules de la OTAN, había aterrizado al amanecer, tres días antes, sin despertar sospechas. A los hombres contratados para el transporte por Hakim, se les dijo que las cajas contenían veinte toneladas de alimentos que se llevarían al Tíbet –a través de India–, para ayudar contra la hambruna provocada por los chinos. No había tal hambruna, pero era necesario que no hiciesen preguntas. Y el único medio de transporte disponible entre el aeropuerto y su destino final, eran aquellos viejos camiones atrapados en la nieve.

El Conde meditó en sus opciones, antes de responder.

―De acuerdo Hakim, ¡mañana! No toleraré más retrasos, y Hakim… ¡por ningún motivo dejes que tus hombres husmeen entre las cajas! Diles cualquier cosa, pero mantenlos alejados. Recuerda, ¡está en juego tu vida!

II

Turín, 29 de junio.

Ricardo dejó escapar un disimulo suspiro de alivio cuando luego de comprar su tiquete, pasó junto a dos policías apostados en la entrada de los corredores que conducían a los trenes, y estos ni siquiera le miraron. Sabía que debía tener cuidado y que no podía cometer errores.

Aquel día, mientras el tren partía puntual de la estación de Turín, la mitad de los diarios europeos continuaban publicando su fotografía: la del embajador sospechoso de asesinato, que gracias a la CNN era el hombre más buscado de Europa.

La prensa había exagerado la importancia del caso. Pero tres días antes, en Atlanta, el director informativo de CNN había recibido una llamada telefónica de alguien de “muy alto”, que le ordenó convertir en noticia principal la búsqueda del Embajador sospechoso.

El compartimiento del vagón de segunda clase en que se había acomodado Ricardo, o el sacerdote Alberto Giusti, como decía su tarjeta de identidad, viajó lleno hasta Milán. Allí quedó vacío, y un joven de mal aspecto y nacionalidad indefinida, abordó el vagón y se sentó frente a él.

El efecto calmante de los paisajes frente a su ventana, hicieron que sintiera sobre sus espaldas el peso de la noche anterior, durante la cual no había dormido ni un minuto pensando en las consecuencias de lo que habían descubierto. Por ello, poco después, dormía.

III

―Señoras y señores, próxima estación, Bolonia.

El anuncio por el altoparlante le hizo despertar súbitamente, tan sólo para notar cómo el joven a su lado robaba su billetera. Ricardo comenzó a gritar, mientras el ladrón huía del compartimiento con todo su dinero.

Un minuto después, luego de un gran alboroto, el ladrón fue capturado por dos policías que viajaban en el siguiente vagón, pero a costa de lo último que necesitaba dentro de un plan perfecto: ¡llamar la atención!

Los policías esperaron en el pasillo, hasta que el tren se detuvo en Bolonia. Otros dos policías, alertados por radio, abordaron el tren y se llevaron al muchacho. Entonces, los que habían quedado en el pasillo, se acercaron. Uno de ellos llevaba en sus manos la billetera que contenía el dinero, ¡y las identificaciones de Ricardo Díaz!

Un detalle que había olvidado por completo.

IV

Su regreso a Roma tenía dos objetivos específicos.

Primero, llegar hasta el Embajador ante el Vaticano, –había sido imposible localizarle por teléfono–, explicarle la situación, mostrarle la evidencia, y pedirle apoyo y protección diplomática. Estaba claro que su inmunidad diplomática había sido levantada: lo decían todos los diarios. Segundo, contactar a Alessandra para hacer públicos sus descubrimientos. Había desechado la idea de comunicarse desde Turín. Sabía que tanto la policía, en la que ya no confiaba, como las personas a las cuales podía afectar la información que ahora poseía, tratarían de localizarlo a cualquier costo. Y en ambos casos corría peligro: era demasiado lo que estaba en juego.

El viaje se había gestado la noche anterior, en la oficina de una iglesia de Turín. Mientras él dormía, Alberto dio sus misas –la segunda fue la más corta de su vida, con sólo treinta y un minutos–, regresó a su habitación, y decidió leer con detenimiento el enigmático libro.

La primera vez había leído sólo las primeras páginas con muchísima prisa, sin comprender bien el sentido de las palabras. Pero aquella noche, algo era diferente: tenía en sus manos todas las piezas posibles de un rompecabezas: sólo necesitaba darles forma.

―Soy un detective entrenado, ¡uno muy bueno!― pensó Alberto.

En el capítulo introductorio, redactado como testimonio en primera persona, Havel explicaba que el libro transcribía íntegros veintiún manuscritos de Da Vinci hallados en 1989 en Berlín, cuyas líneas escondían un secreto: un secreto que ahora él ponía en manos de los ‘iniciados’. Pero también escribía una advertencia: el secreto podría ser usado sólo cuando el mundo estuviese preparado. Y por eso, él lo protegía de la misma manera en la cual lo había protegido Leonardo, escondido entre las líneas del libro.

Al final del mismo había un nombre y una fecha: “Borac Havel, Roma. Enero siete”. Luego de un instante estuvo seguro: era la misma fecha del mensaje que había llevado a Ricardo al Ritz.

El resto del libro parecía escrito en un estilo antiguo, como si se tratase de un relato del propio Leonardo. Capítulo por capítulo, describía en primera persona algunos de los principales experimentos, aventuras y descubrimientos de su vida hasta 1489.

Alberto leyó las setenta páginas del libro con detenimiento. Nada en el texto le llamó la atención, salvo la fecha de la introducción: Enero siete, ¡la fecha que se repetía en tantos lugares! La observó por largo rato, preguntándose qué tenía de particular. Enero siete. Séptimo día, primer mes. Siete significa final. Uno significa principio. Para un iniciado, como confesaba ser Havel, esos números no podían ser capricho: si existía una clave, debía tener relación con ellos.

―22 capítulos. 22 no es divisible entre 7― se dijo.

Leyó con atención los capítulos 7, 14 y 21, pero no encontró nada especial. Repasó de nuevo los apuntes de la tarde, y recordó que todos los capítulos comenzaban con un nombre propio, o de ciudades y países. ‘7-Siena. 14-Roma. 21-Luxor: SRL. La L podría significar Leonardo. Pero ¿y lo demás? ¿Y si el siete era una clave, tal vez cada siete palabras?’

Hizo una lista de cada séptima palabra del capítulo primero: “Yo, desde, subjetiva, trata, viaje, años, pensador”. Trató de encontrar sentido a lo que tenía hasta el momento, pero no lo logró.

Las palabras no tienen que calzar exactas. Puede haber un mensaje dentro de otro mensaje, se alentó; a la vez que se reprochaba el haber faltado a tantas clases de criptografía en la academia: el tema le daba dolores de cabeza.

En el capítulo séptimo repitió lo anterior:

“Siena, realidad, moral, saber, dibujo, pintura, sensibilidad.”

Tampoco parece tener sentido. ¿Estaré contando bien las palabras?

Dudó por un segundo, pero confirmó que estaba contando bien. Decidió hacer lo mismo con el capítulo 14 y el capítulo 21, los múltiplos de 7, escogiendo las palabras con base en la misma lógica: ‘1, 7, 14, 21, 28. Roma, Florencia, Sforza, mágica, viaje, sueño.’

Se detuvo y repasó su lista una última vez, confrontándola con el libro. Sintiéndose frustrado, se levantó, sin quitar la mirada de los papeles que tenía sobre su escritorio, dispuesto a llamar a Ricardo.

Entonces, mientras sus vellos se erizaban y su corazón bombeaba sangre por sus venas, a una velocidad sorprendente, lo comprendió.

‘Enero siete’. Siete y uno. ¡UNO Y SIETE!, pensó, ‘¡Uno y siete!’

Tomó el libro entre sus manos temblorosas: los capítulos que pertenecían a Da Vinci eran veintiuno, más el primer capítulo introducido por Havel: pero en esas tres páginas decía que los manuscritos encontrados eran veintiuno, múltiplo de siete.

Capítulo 8: Italia, cuyo pasado...

Capítulo 15: Tevere, río de los dioses...

Capítulo 22: Siena, hermoso paraíso...

Italia, Tevere, Siena…

“¡Dios!” pensó al mirar la primera palabra del capítulo que equivalía al primer manuscrito de Da Vinci: Roma.

“Roma, Italia, Tevere y Siena”. Ricardo... ¡este es el verdadero significado de tu mensaje! Y entonces, decidió despertarlo...

V

1492 viaje Alejandría enviado Ludovico Sforza poderosos magos Sais prima materia transmutación…

Horas más tarde terminaron de escribir la última sétima palabra del capítulo veintidós. Aplicando un principio similar al de los capítulos ignorando la primera palabra de cada capítulo, iniciando en la segunda, y de allí en adelante, tomando cada séptima- extrajeron un texto que parecía tener sentido. Era tan simple que tal vez esa era la razón por la cual no lo habían visto antes.

―Sabes lo que tenemos aquí― dijo Ricardo, levantando su rostro, después de haber leído el texto por completo una vez.

―Creo que sí. Leonardo viajó a Sais, cerca de Alejandría en busca de la ‘prima materia’. ¡Alquimia! La piedra filosofal que permitiría convertir los metales en oro.

―Y tuvo éxito, pues obtuvo el secreto de los magos egipcios, que a su vez lo habían heredado de los sabios de Babilonia, y estos de Hermes Trismegisto, el tres veces grande. ¿No te parece increíble?

―Sí... Y ahora estoy seguro de que ‘el lienzo de la sonrisa’, que Da Vinci menciona como el lugar en que escondió la fórmula, es la Mona Lisa. ¡Dios Mío! Eso es lo que descubrió Havel. ¡Y ahora ellos tienen el secreto!

VI

Uno de los policías, al acercarse y ver al sacerdote, optó por persignarse, mientras se cuestionaba adónde iba a llegar el mundo: era la primera vez que presenciaba el asalto a un hombre de Dios. El policía llevaba en su mano izquierda la billetera recién sustraída, y en su mano derecha, una fotografía del hombre más buscado por la policía, no sólo por influencia de CNN.

―Padre, sentimos que esto le haya sucedido― dijo al entrar en el compartimiento.

―Hijo mío, no te preocupes, estas cosas pasan― respondió Ricardo, tratando de no alterar la voz y de hablar en un italiano perfecto. Había visto su fotografía en las manos del agente.

―Usted no es italiano― afirmó el otro.

―Sí, claro, ¿por qué?

Los nervios hicieron que mi acento fallara. Tranquilo, Ricardo, tranquilo.

Él comenzó a temblar al recordar que había dejado en la billetera su carné diplomático como Ricardo Díaz. Al parecer el policía no había hurgado en ella. Sin embargo, tenía la identificación de Alberto Giusti en el bolsillo de su camisa.

―Aquí está mi identificación―dijo, entregándola.

―Tiene que acompañarnos― le dijo con voz fría el policía, después de revisarla. Su sangre se heló por un segundo.

―¿Por qué?― preguntó.

―La denuncia...

El tren seguía detenido en Bolonia, mientras otro tren en un carril contiguo, iniciaba su marcha en sentido contrario, hacia el Norte.

―¿Denuncia?― dijo en tono aún más nervioso. Los policías se miraron sorprendidos.

―Padre, usted acaba de ser asaltado; necesitamos su denuncia para poder procesar a ese ladrón.

Ricardo suspiró. Esta vez, los policías no lo notaron.

―No tengo interés en la denuncia. Jesús dijo perdona setenta y siete veces siete.

―¿No fueron setenta veces siete, Padre?― preguntó uno de los policías, honestamente confundido.

―Tantas como puedas, hijo, tantas como puedas― respondió, Ricardo, reconociendo el error.

―Pero creo que Jesús no se refería a ladrones comunes, Padre― apuntó el otro gendarme con simpatía.

―Quizá; pero si bajo del tren, este partiría sin mí, y tengo una reunión en el Vaticano. Su Santidad me espera esta tarde― dijo Ricardo, tratando de sonar importante. Ambos asintieron, impresionados, pues les gustaba el actual Papa; de hecho, a todos les gustaba este Papa.

―Hijos míos, recuperé mi billetera gracias a su intervención; y no puedo perder este tren. Yo perdono a ese chico: denle un buen susto y déjenlo ir. Se los pido como un favor.

―Pero Padre...

Ricardo sonrió, miró hacia abajo, y no dijo nada más: sabía que no lo podían obligar a hacer la denuncia. Además, ellos no querrían que él perdiese su importante reunión con el Santo Padre.

Los policías se alejaron sin decir nada más, pero deseando haber pedido al cura que el Papa les enviara una bendición.

VII

A las siete de la noche el tren llegó a Roma.

Durante muchas horas, por su mente pasaron cada una de las partes del secreto de Da Vinci. Le parecía increíble saber que el secreto más buscado de la antigüedad había sido descifrado. Y más increíble aún le resultaba el hecho de que Leonardo hubiese decidido esconderlo, a pesar de que aquello le hubiese convertido en el hombre más poderoso de su tiempo. Como respuesta a lo último, recordaba un comentario de Alberto: Da Vinci era un iniciado, que había trascendido el materialismo. ¿Para qué necesita el poder material, un hombre que domina el poder espiritual?

El secreto, cuya existencia ahora se conocía gracias a los manuscritos, estaba resguardado en el lienzo de una pintura que Leonardo se negaba a identificar, pero que describía en sus manuscritos como la de la sonrisa en el espejo. Una de las tres pinturas, que junto al San Juan Bautista y a La Virgen, Santa Ana y el niño, conservó consigo hasta su muerte. Y, cosas del destino, de seguro jamás imaginó que la pintura ejecutada con el propósito de encubrir su más grande secreto, fue consumada con tanta pasión que llegó a convertirse en la obra de arte más famosa del mundo: la Mona Lisa del Giocondo.

VIII

Ricardo bajó del tren, cuando las decenas de relojes de la estación de Termini marcaban las siete de la noche. Estaba exhausto y un poco aturdido. En las últimas veinticuatro horas había sido sometido a fuertes emociones y casi no había dormido. Había un par de detalles que aún no lograba comprender. Primero, ¿de verdad tenía que descartar la supuesta reunión en el RITZ, siendo que el mensaje de Arthur era la clave para leer el libro? Segundo, ¿qué había encontrado Havel en los folletos sobre economía que le hacía considerarlos sus últimos descubrimientos?

Un jovenzuelo se le acercó, apenas avanzó pocos metros por la rampa de salida, ofreciendo una edición especial del Corriere della Sera que acababa de ser lanzada a las calles. De inmediato, posó sus ojos en el titular y los abrió en señal de sorpresa. Sacó un billete de cinco euros.

―Quédate con el cambio― dijo. Tomó el periódico y lo miró con el mismo aire atónito de segundos atrás, sonriendo antes de agregar: ―¡No tienes idea de la noticia que me acabas de traer!

Caminaba, casi corría, al salir de la plataforma número nueve de Termini. Se dirigió a un restaurante cercano y se sentó, mientras devoraba la información en aquella Edizione Speciale.

Había comprendido el interés de Havel en los informes económicos: Pekín y Tokio habían anunciado pocas horas antes, a las 12:01 minutos de la madrugada, hora de Tokio, (cinco de la tarde en Roma), la expansión oficial de la ASEAN, pasando de una zona de libre comercio a un área de moneda común, similar al euro en Europa. La nueva moneda se llamaría Asia de Oro.

El diario destacaba varios puntos:

- Las tensiones políticas en Asia Oriental habían disminuido debido al extraordinario progreso económico de los países firmantes.

- Un aumento impresionante del comercio intrarregional llamaba a dar un paso más allá.

- La importancia estratégica de otros mercados había decaído en los últimos años debido a las guerras comerciales; y el yuan de China había surgido como moneda de referencia, algo con lo cual Japón, el otro gigante de la zona, no estaba de acuerdo.

- El BREXIT había debilitado y desestabilizado la libra esterlina y el euro; y el dólar estadounidense continuaba siendo una apuesta peligrosa, debido a la impresionante deuda externa de los Estados Unidos de América y a sus erráticos políticos que un día lo declaraban amigo y otro día enemigo de todos, incluyendo sus aliados de siempre.

Esta decisión de los gobiernos de Asia Oriental, se había discutido en secreto durante meses: los patrones monetarios tradicionales serían sustituidos, creándose una moneda fuerte, inmune a las acciones de especuladores como las que en el pasado habían desestabilizado las economías asiáticas.

China impuso una teoría que le beneficiaba directamente y que tenía una lógica interna para el sistema: se crearía una nueva moneda, en un período de cinco años, basada en el patrón oro: el Asia de Oro.

Durante los siguientes cinco años, cada país mantendría su moneda actual, pero su valor dentro del sistema quedaba a partir de ese momento determinado por las reservas de oro de cada país. Como un todo, el sistema funcionaría de manera similar al Sistema Monetario que había llevado a la consolidación del Euro; pero esta vez, basado en reservas verdaderas de oro, y no en “papeles sin valor”.

La razón para escoger el oro como estándar tenía gran lógica interna: venía a reconocer la realidad de la alta circulación de oro en los países del Asia Oriental, cuyas reservas eran miles de toneladas. Además, al contrario de los fluctuantes patrones tradicionales, víctimas constantes de la especulación, el precio del oro había mantenido su valor en los mercados internacionales en los últimos años alrededor de los $1300, y se preveía que la tendencia continuaría por muchos años. China era además el mayor productor individual (diez por ciento) y el mayor consumidor (un tercio) de la producción mundial. Su alto consumo se explicaba por su estatus de potencia mundial, ya que los nuevos ricos, deseosos de proteger sus capitales de la inflación, de la fluctuación de monedas y de la inestabilidad de los mercados accionarios, invertían su dinero en oro puro.

Ricardo odiaba las cifras, pero comprendía la economía; y sabía que, si Asia basaba sus finanzas en el oro como patrón cambiario, y, al mismo tiempo, alguien podía producir oro en cantidades ilimitadas, había un sinfín de posibilidades de generar problemas en su posición económica. Tan sencillo como que, si el valor del oro caía de forma abrupta, Asia Oriental sufriría una catástrofe económica.

Durante la siguiente media hora no hizo otra cosa que tratar de imaginar los resultados de algo que empezaba a prever. Sin embargo, estaba lejos de imaginar las verdaderas dimensiones del proceso que había desatado el Círculo de Poder Ancestral.

IX

Nepal, cerca de la frontera con la India.

Con el sagrado Monte Everest a la distancia, los camiones comenzaron a avanzar: la tormenta había cesado. Si bien la nieve cubría los caminos, las viejas y pesadas estructuras se movían lentas pero firmes, rompiendo la monotonía del reino de Nepal.

Al atravesar la frontera con la India, Hakim se encargó de convencer a tres soldados, destacados en aquel poco transitado paso, de que los camiones deberían llegar a su destino. Sabía que no era necesario matar a nadie, como lo hacían los psicópatas, –llamados héroes– en las películas americanas. Estos soldados eran seres humanos, con familias, niños pequeños y necesidades financieras. Todo lo que necesitaba hacer era premiar su cooperación con unos pocos cientos de dólares, y el mundo seguiría su marcha sin odios, resentimientos ni futuros terroristas. Además, era una cuestión de estrategia: un grupo de muertos siempre llama la atención; mientras que un grupo de oficiales sobornados y contentos, casi siempre garantiza el silencio.

La caravana tomó un angosto y sinuoso camino secundario, a dieciocho kilómetros de la ciudad india de Darjiling. Cinco kilómetros más adelante, un grupo les recibió en la entrada de una vieja mina: el verdadero destino de las veinte toneladas de comida transportadas por los camiones.

X

Roma, 29 de junio.

La noche estaba en calma. Era una noche oscura, silenciosa, y cubierta por una densa bruma. Ricardo vigilaba el edificio de ladrillo rojo de Vía dei Monti Parioli desde hacía largo rato. Desde su posición, a unos cincuenta metros de la entrada principal, no había notado nada sospechoso. Aparte del policía en el portón principal, no había otros movimientos, ni siquiera sonidos extraños.

Ricardo comenzaba a cuestionarse su presencia en Via dei Monti Parioli. Según su plan original, iría directo ante el Embajador en el Vaticano. Pero una hora antes, mientras leía el Corriere della Sera y terminaba de comprender las posibilidades de una catástrofe económica en Asia, tuvo uno de sus presentimientos: tenía que volver a la Embajada.

Obedeció a esa voz interna, aun cuando era un riesgo enorme, considerando que toda la policía le buscaba y que la Embajada resultaba un sitio demasiado obvio.

De seguro aún me buscan en Turín.

Cuando menos lo esperaba, la puerta de la Embajada se abrió y una silueta conocida se dibujó en el camino hacia el portón principal.

Rebeca… ¿No había renunciado? Al menos eso me dijo el ama de llaves.

Rebeca atravesó el portón y comenzó a caminar sobre la misma acera en que él se escondía, buscando su auto. ¡Caminaba hacia él!

¡Maldición! ¡Sólo esto me faltaba!

Antes de que los nervios le paralizaran, salió a la acera.

Llamaré menos su atención si soy visible, que si me ve escondido detrás de un auto.

Pasó frente a ella, como si todo fuera normal, seguro de que con su vestimenta y la barba era imposible que lo reconociera. Rebeca alzó sus ojos y lo miró a los ojos. Luego, bajando la vista, siguió con el mismo paso presuroso con el que había dejado la Embajada, se subió en un Fiat Cinquecento estacionado cerca de allí, y se alejó.

Ricardo decidió entonces seguir hacia el portón principal, convencido de que no lo había reconocido. Era el momento de tomar un poco de acción: debía encontrar la forma de entrar al edificio. Pasó frente al portón: el policía destacado en el lugar estaba sentado de espaldas en su caseta, mirando la televisión, a la vez que jugaba en su teléfono móvil.

‘¡Dios Bendiga a WhatsApp!’ pensó Ricardo.

Recorrió el muro de cuatro metros que rodeaba la Embajada, hasta convencerse de que era demasiado alto para intentar saltar sobre él. Como a treinta metros de la caseta, observó un árbol en la acera. Era un árbol grande, y una de sus gruesas ramas pasaba sobre el muro de la embajada.

Caminó hacia el árbol, y tan rápido como pudo, se subió y empezó a moverse a través de las ramas hasta que llegó a la rama específica, seguro de que la oscuridad y la niebla serían sus aliados.

Sin embargo, hizo más ruido de lo que había previsto, cuando una de las ramas cedió bajo su peso. Miró hacia la caseta del policía: el hombre no estaba allí, pues se acercaba a su ubicación con una linterna en sus manos. De repente, la luz apuntó hacia las ramas, muy cerca de su cuerpo. ‘Dios, ¡estoy perdido!’

XI

―Mazzorca, ¡esto le va a gustar!― dijo el detective Pasquale Monti por el teléfono. Un segundo antes había marcado el número de la joven detective.

―Acaba de llamarnos Rebeca, la asistente de la Embajada. Está segura de haber visto a Díaz frente a la Embajada, ¡en Roma! Está disfrazado de sacerdote, pero dice que reconoció el brillo en sus ojos.

―¡Lo tenemos!

―¡Lo sé! Te veo allá lo más pronto que puedas. Ya llamé a nuestro hombre en la Embajada: no intervendrá hasta que lleguemos, aun si intenta entrar. No lo tocará, pero tampoco lo dejará escapar... ¡Necesito hablar con ese hombre!

XII

Ricardo tendría que agregar a su lista de sucesos inexplicables, el hecho de que el policía bajara la linterna, se alejara y volviera a su caseta a seguir mirando la televisión como si nada hubiese pasado.

¡No le había visto!

Permaneció nervioso –aunque más que nervioso, desconcertado– pero decidió no dar importancia a aquello: quizá había sido sólo un golpe de suerte.

Un nuevo halo de energía lo movió a continuar. Saltó los tres metros que lo separaban del jardín, y recordó la puerta secundaria cercana a la piscina. Con sigilo, corrió hacia ella: estaba abierta.

“Así fue como el asesino de Andrés entró y salió de aquí sin dejar huellas ni forzar puertas”, pensó. La Embajada era un sitio muy inseguro, una vez superado el muro que la rodeaba...

CUARTA PARTE

LIBRO DÉCIMO.
TRAICIONES

I

Todo estaba oscuro. La puerta del jardín comunicaba a la cocina, y de allí al pasillo que conducía a las oficinas. No había signos de actividad.

“Si Rosa aún no ha renunciado, ya no estará aquí. Me dijo que generalmente se iba a las siete,” pensó Ricardo. Repasó el crimen de Andrés. “El asesino debió entrar por la cocina, salir al pasillo y de allí hasta la oficina de Arthur”. Algo no calzaba en su teoría: Rosa afirmó haber estado encerrada en la cocina todo el tiempo, luego de oír los disparos. “Pero, si estaba encerrada en la cocina, el asesino no podía salir, salvo por la puerta principal... ¡Bahh! ¡No vine aquí a resolver ese crimen!” se cuestionó.

Ahora, lo que debería resolver era cómo llegar hasta el segundo piso y entrar en su habitación sin hacer ruido. Allí estaría a salvo.

Le tomó un minuto, uno muy muy largo, pero lo logró.

*******

Ricardo se sentó sobre la cama. Jadeaba, mientras se preguntaba una y otra vez cómo era que se había involucrado en un lío tan descomunal. Tan sólo una semana atrás estaba tranquilo en su mansión.

Suicidándome, pero tranquilo.

Recorrió con sus grandes ojos negros las paredes del cuarto. Su vista se detuvo cuando comprendió el por qué estaba allí; el por qué su sexto sentido le había pedido que volviese.

La Mona Lisa; la pintura en la pared…

Estaba en el mismo lugar en que había estado desde su arribo una semana antes: ¡en frente suyo! Pero ahora la miraba de manera diferente. ¡Ahora, comprendía!

Tomó el cuadro entre sus manos y lo bajó de la pared; lo llevó hasta la cama y lo volteó. Una sonrisa, disimulada por el cansancio, se dibujó en su ya no tan apacible rostro. En la parte trasera del marco, entre el lienzo y la madera, había una diminuta tarjeta de memoria mini-SD. Su corazón latió más fuerte. Quiso gritar de júbilo, pero recordó que era un intruso en su propia Embajada.

II

No removió la memoria del marco. De pronto, lo único que quería era quitarse sus vestimentas empapadas por el sudor; y la barba y el bigote falsos, pues la picazón se estaba haciendo insoportable.

Ya en el baño, y después de tomar aire muchas veces frente al espejo tratando de recuperar el control absoluto de su ser, comenzó a tranquilizase y a sentirse casi en paz.

Se lavó la cara con agua bien caliente y se rasuró, absorto en sus pensamientos, tratando de hacer el menor ruido posible, aunque en un acto reflejo tiró de la cadena del inodoro.

Luego se puso una camisa fresca que había tomado del closet, y comenzó a acomodarse los cabellos.

Tenía la puerta abierta entre la habitación y el baño, y por eso pudo ver, casi de reojo, como una figura se deslizaba furtivamente desde el pasillo, blandiendo un arma en la mano.

Su instinto de supervivencia le ordenó reaccionar y tirarse al suelo. Sus reflejos apenas lo lograron. Un arma con silenciador fue disparada. El espejo del baño fue impactado, lanzando pequeños fragmentos por todo lado.

Un instante después Ricardo yacía en el piso; no estaba herido, sólo aterrorizado.

―¡Rosa! ¡No dispare por Dios! ¡Soy Ricardo!― gritó. Había alcanzado a reconocer la figura.

―¿Cómo? ¿Es usted de verdad don Ricardo?

―Sí, Rosa, soy yo ¿Acaso no reconoce mi voz?

―¡Dios mío! Perdóneme. ¡Qué hice! Es que estoy tan asustada. Pensé que era el asesino. Ay señor, ¡Casi lo mato!

La mujer comenzó a sollozar de forma audible.

Ricardo se levantó tan rápido como pudo. Sentía un par de cortadas en la espalda de los fragmentos de espejo que habían salido despedidos.

Salió a la habitación, molesto con la mujer y sus sollozos, pero no salió en guardia. La encontró sentada en la cama. Le miraba. También le apuntaba con la pistola. Ya no lloraba y había una extraña mueca, quizá un intento de sonrisa, en sus labios.

III

―¡Contra la pared!― dijo.

―¡Pero Rosa!― replicó Ricardo sorprendido.

―¡Cállese y haga lo que le ordeno! De rodillas. Allí. Sí. Perfecto. ¡Ponga las manos sobre la espalda!

―Rosa...

―Si se calla, tal vez no le dispare... ¡todavía!

―Yo no soy el asesino. ¡Por Dios! Yo no maté a Andrés, ni a Daniela. Sé lo que dice la policía, pero me tendieron trampas. Estoy en la Embajada porque puedo aclararlo. Déjeme llamar al embajador Ramírez...

Hubo un momento de silencio, al cabo del cual la mujer soltó una carcajada.

―¡Me alegro no haberlo matado hace un minuto! Me divierte ver lo estúpido que es, señor Embajador. ¡Yo sé que usted no mató a nadie! ¡A Andrés lo maté yo! ¿De verdad piensa que unos niños ricos y privilegiados como usted y su primo, diplomáticos jugando a James Bond, pueden detener las fuerzas del destino?

Ricardo permaneció inmóvil por unos segundos, incapaz de comprender o incluso creer lo que estaba pasando. No dijo nada: rezaba. Por alguna reacción primigenia quiso decir un padre nuestro, seguro de que estaba por morir.

―¿Quién es usted? ¿Qué quiere?― inquirió, mirando hacia la pared. En esos pocos segundos, su cerebro se había preparado para el inminente final. Quiso voltearse, pero tuvo temor de observar el momento en que se jalaba del gatillo.

La mujer se levantó de la cama.

―Demasiadas preguntas, ¡señor Embajador! Y no está en posición de hacerlas―dijo, mientras le apuntaba a la cabeza, efectivamente con la intención de matarlo y acabar con aquel juego. Pero no pudo evitar decir, antes de hacerlo: ―Me aburrí; y nunca he tenido ni tiempo ni paciencia para gentes como usted.

Los segundos se dividieron en millones de fracciones y cada una transcurrió despacio, mientras imágenes de su vida comenzaron a pasar en su mente como si el tiempo no existiese. Hubiese preferido no morir así, arrodillado como un cobarde, pero no tenía opción.

Quizá me lo merezco. He vivido como un cobarde. Moriré como tal.

Escuchó dos disparos casi simultáneos, y pudo seguir con claridad el sonido provocado por el recorrido de una bala mientras se acercaba a su cabeza y le impactaba. Luego, su cara se estrelló con fuerza contra la pared, y todo se hizo oscuridad.

IV

La habitación era un caos.

Sobre la cama había una mujer tirada, boca arriba, con su vestido ensangrentado. Tenía los ojos abiertos, pero ya no respiraba. Junto a la puerta, sobre la alfombra, había otro cuerpo: un hombre de unos 50 años y cabello que comenzaba a emblanquecerse. Agonizaba, mientras una joven de largo cabello negro intentaba ayudarle.

―Él…Él…― balbuceó el hombre moribundo.

―Silencio, teniente, silencio. Todo va a salir bien.

Pero Pasquale Monti sabía que la mujer estaba mintiendo. Las cosas no iban a salir bien.

―Él no fue― articuló Monti, hablando con mucha dificultad. ― Diles que él no fue... Estábamos equivocados… ― repitió en un murmullo casi incomprensible.

Cuatro policías entraron en la habitación. Habían esperado en el primer piso por orden de Monti. Cinco minutos más tarde, cuando Monti fue subido a la ambulancia, los dos paramédicos que lo atendían sabían que quizá habían llegado demasiado tarde.

V

Ricardo despertó, aturdido por el dolor en su cabeza.

Estaba esposado a una cama, en una habitación pequeña. Parte de su cabeza estaba cubierta por vendas. Todo era borroso: el impacto de la bala había nublado su vista... ¡Pero estaba vivo! Cerca de él, creyó distinguir una figura que se movía. Trató de incorporarse sobre sí, pero unas esposas se lo impidieron. No comprendió. Se tocó el brazo y las sintió.

―La tarjeta de memoria… la tarjeta de memoria― balbuceó, temiendo haberla perdido.

La figura que había percibido se acercó.

―¡De manera que así se ven los asesinos!― musitó la mujer, una enfermera, casi con rabia. De inmediato se dirigió al intercomunicador: ―Doctor, Díaz despertó.

VI

Corrado Del Vecchio abrió la puerta, seguido de Priscilla Mazzorca. Se acercaron a Ricardo, quien seguía esposado a la cama. Él hizo un esfuerzo por observar sus rostros, pero sólo pudo distinguir siluetas.

―¡Asesino! ¡hijo de perra!― comenzó a gritar Mazzorca, en un ataque de histeria. Quiso golpearlo, pero Del Vecchio la detuvo.

―¡Heeeeey! Tranquila, tranquila.

―Teniente, lo siento, no pude evitarlo ¡Maldito! ¡Debí haberlo matado cuando tuve la oportunidad!

―Bueno, casi lo hizo, sargento.

Unas horas antes, la sargento Priscilla Mazzorca había rendido su informe sobre los últimos eventos en la embajada:

“Cuando el teniente Monti y yo entramos en esa habitación, Díaz apuntaba al ama de llaves y estaba a punto de jalar del gatillo. Al vernos, disparó. Una bala se alojó cerca del corazón del Teniente. Ya herido, el Teniente disparó, pero Díaz usó a la pobre mujer como escudo. Entonces, yo le disparé a Díaz en la cabeza. Cuando los compañeros de apoyo intervinieron, era demasiado tarde. ¡Y todo porque el Teniente Monti quiso hablar con Díaz antes de detenerlo!”

Pero Ricardo no conocía aquel informe, y no podía comprender la reacción de Mazzorca. En aquel momento tampoco podía recordar qué había pasado. Sólo pensaba en la tarjeta de memoria…

De repente, sintió que todo daba vueltas. Sin poderse tomar la cabeza entre las manos, ni morder sus nudillos en señal de impotencia, cerró sus ojos y cayó en un trance profundo.

―Yo no maté a nadie... Yo no soy un asesino...― deliraba, horas más tarde, mientras la enfermera le ponía una dosis fuerte de un calmante. Y siguió delirando por el resto de la noche.

VII

Roma, 30 de junio.

La siguiente mañana, fue una de mucho movimiento en la estación de policía de Roma. A Monti todos lo querían. Muchos habían tenido la oportunidad de beber con él un café o una cerveza y escuchar por un rato sus anécdotas. A pesar de ser estricto con las reglas, era un buen hombre con treinta años de excelente servicio.

Ahora, el teniente estaba en un coma inducido, y los médicos no sabían si sobreviviría más allá de aquella noche; aunque sus compañeros sabía que Monti era fuerte, y ya había superado las primeras horas.

Mazzorca entró a la oficina de Del Vecchio, quien en ese preciso momento se tomaba la cara entre sus manos. A pesar de que un policía debe estar preparado para enfrentar la muerte, aun no se reponía de la posibilidad de que Monti muriese. Había sido siempre su mejor amigo.

―¿Me llamó señor?

―Sí― respondió el hombre. Su voz era vacía, ansiosa. Luego, agregó en el mismo tono: ―Es increíble ¿no?

―¿Qué, señor?

―Que Monti podría dejarnos en cualquier momento; que esté a punto de retirarse del servicio.

Tenía sobre su escritorio un sombrero gris de fieltro. Era de Monti.

―Todavía todos tenemos esperanzas de que sobreviva, señor― respondió ella, con cierta frialdad.

Él sacó un pañuelo y se limpió los ojos, pues había estado llorando. No era así como quería que terminara su carrera, justo antes de pensionarse. Trató de concentrarse en lo que diría.

―Hay algo que debo preguntarle; por eso la llamé.

―¿De qué se trata, señor?

―Anoche, antes del incidente en la Embajada, Monti habló conmigo. Estaba emocionado, creía haber descubierto algo importante.

Priscilla frunció el ceño.

―¿Sobre qué, señor?

―Varias cosas. En primer lugar, sobre la llamada de auxilio de Daniela Peruzzo. Estaba seguro de que era falsa; un montaje para involucrar a Díaz.

―Con el debido respeto teniente, él me comentó lo mismo, yo estuve con él en las grabaciones, pero nunca estuve de acuerdo con eso de que se oían otras voces. Además, existen otras pruebas contundentes, como las huellas digitales en el lugar. Yo sí creo que Díaz mató a Peruzzo, y, es probable que también a Iglesias.

Del Vecchio interrumpió, sin poner atención al último comentario. Había un gesto de seriedad en su rostro:

―Hay algo más… Es sobre usted...

No la miraba. Había posado su vista en el sombrero gris. Añadió:

―El forense encontró entre los dedos de Peruzzo unos cabellos largos y negros y restos de una piel muy blanca: signos evidentes de lucha. Y surgió un testigo en el hotel, que afirma que vio salir a Díaz de la habitación como a las ocho de la mañana. Un minuto después vio a una mujer tocar la puerta, y entrar a la habitación. Entonces escuchó ruidos. Un rato después, la mujer salió y abandonó el lugar por las escaleras de emergencia. Era alta, blanca, de cabello negro; el testigo incluso recuerda que tenía ojos verdes.

―¿Qué pretende decirme, teniente?

―El testigo la observó a usted durante el operativo policial en el hotel, media hora después. Y afirma que la mujer que entró a la habitación temprano ¡era usted!

Había mucha certeza en la afirmación.

―Pero teniente, ¡eso es una locura!

―Quizá. Pero hay algo más. Su informe sobre lo que pasó anoche...

―¿Y ahora qué?

―No tiene sentido. Usted dice que Díaz le disparó a Monti, antes de que usted le disparara en la cabeza. La evidencia forense dice lo contrario. El forense analizó el cadáver del ama de llaves. Tenía marcas de pólvora en sus manos. Díaz no tenía nada. Ella fue quien disparó a Monti. Así que dígame Mazorca, ¿qué tan estúpidos cree que somos? Yo sé que a usted la mandó el gobierno, y si esta es una operación secreta de algún tipo, nosotros tenemos que saber.

Mazzorca palideció, mientras sus ojos llenos de ira miraban fijamente a Del Vecchio.

―Esto es una broma ¿verdad?― inquirió. Una sonrisa nerviosa, incrédula, se dibujó en sus labios.

―Priscilla, usted llegó aquí como una imposición de alguien del Gobierno para participar en esta investigación, sin que pudiéramos obtener sus referencias. Por eso quiero que me diga quién es usted... ¿Por qué mintió sobre lo sucedido anoche? Y si no es para una agencia de gobierno, ¿para quién trabaja?

―¡Esto es inconcebible! ¿Quién más sabe acerca de esta estupidez?― dijo ella, levantándose y acercándosele, como queriendo enfrentarlo cara a cara.

―Nadie todavía, pero tendré que hacer un reporte de inmediato. Pero primero quiero que me conteste, ¿por qué mató a Peruzzo?

En una fracción de segundo y sin que Del Vecchio, a pesar de sus treinta años en la policía, pudiese darse cuenta de lo que estaba pasando, ella sacó su arma con silenciador, la acercó cuanto pudo a la cabeza del hombre y sin pensarlo, sin dudarlo ni siquiera una fracción de segundo, disparó. El ruido del aire acondicionado en mal estado, impidió que se escuchara fuera de esas paredes el gemido del Teniente un instante antes de recibir una bala en la cabeza. Mientras el cuerpo sin vida caía al suelo, ella respondió a la pregunta:

―Porque sabía demasiado, por eso la maté.

VIII

Algunas gotas de sangre mancharon su uniforme. Las limpió con una toalla del baño.

―En el fondo lo siento; usted era buena persona.

Respiró profundo. No se acostumbraba a la idea de matar a sangre fría. Hice lo que tenía que hacer. ¡Sólo hice lo que tenía que hacer!

Sabía que el arma que acababa de disparar era igual a la Del Vecchio. La puso entre las manos del cadáver y tomó la de él en su lugar. Hizo una pausa: algo faltaba. Entonces, hizo que la mano del policía disparara de nuevo el arma, esta vez contra el piso. Con ello, habría marcas de pólvora en sus dedos –un detalle que había olvidado con Díaz–. Con la trayectoria de la bala, disparada a quemarropa a la cabeza, la idea del suicidio no sería descabellada. Todos sabían que Del Vecchio estaba muy deprimido por lo de Monti.

Con eso ganaré un poco de tiempo.

Un minuto después, salió de la oficina, poniendo el seguro tras de sí. Se acercó a una secretaria, que era la única persona relativamente cerca en ese momento, y que tenía puestos sus audífonos. Tuvo que llamar su atención, pues la mujer estaba distraída.

 “Nadie escuchó”, pensó. Vio a casi todos reunidos al fondo, planeando las estrategias para vengar la muerte de Monti. Con una sonrisa, Priscilla le dijo a la mujer:

―El teniente no quiere ser molestado bajo ninguna circunstancia en las próximas dos horas: ni llamadas, ni visitas, ni nada. Me dijo que está muy afectado por lo de Monti. La hago responsable de cumplir esas órdenes, ¿entendido?

―Sí, detective, entendido. ¿Pero usted está bien? La veo pálida.

―Sólo estoy triste, eso es todo.

Salió de la estación; tomó su auto, estacionado a una calle de allí, y se dirigió a toda prisa hacia un lugar donde la estaban esperando.

IX

―Alessandra… ¡Dios mío…!, ¡gracias! ―exclamó Ricardo.

El sonido de su voz lo había despertado. Seguía esposado a la cama. Aún aturdido por los calmantes, hablaba despacio y apenas si podía moverse.

―¿Cómo estás?― preguntó ella, tomando una de sus manos y besándole las mejillas. Él apenas pudo responder.

―No sé, no entiendo nada, te juro que no entiendo nada, y me tienen drogrado. ¿Dónde estoy? ¿Cómo supiste que estaba aquí?

―Estás en el Ospedale Santo Spirito, cerca del Castillo Sant'Angelo. Anoche, una bala te hirió en la cabeza; fue un milagro que apenas te rozara. Tu vista está afectada, pero es posible que te recuperes muy pronto.

Ni siquiera se había dado cuenta de eso. Sólo sabía que tenía un vendaje en la cabeza.

¡Maldición! ¡Me quedé ciego!

―En todo caso, Ricardo, por favor, necesito que me aclares que ha pasado en estos días. De pronto, desapareces, y en un instante, se te acusa de cosas terribles. Primero Peruzzo; y ahora, dicen que mataste al ama de llaves y heriste a un detective anoche.

―¿Qué?― Ricardo reaccionó sorprendido. Ahora recordaba lo que había sucedido la noche anterior. ―¡Eso no es cierto! ¡Tienes que creerme! Esa mujer, el ama de llaves, me apuntaba con un arma, ¡iba a dispararme! Dijo que ella había matado a Andrés. En el momento en que pensé que moriría, escuché disparos. ¡Y desperté en esta habitación!

―¿Pero por qué trataría de matarte?― preguntó ella, aunque no parecía sorprendida.

―No tienes idea de lo que he descubierto. Tengo el libro. O la policía lo tiene ahora. Pero lo importante, es que sé de qué se trata todo esto. Tienes que ayudarme a hacerlo público. ¡Es un complot en contra de Asia Oriental!

Ella le soltó la mano y se levantó.

―¿Contra quién? ¿Es esta otra de tus fantasías o premoniciones? ¿Otro producto de tu sexto sentido?

Alessandra parecía estar furiosa.

Él la miró con ternura, aunque sólo viese una silueta. Aun así, esposado a una cama y acusado de crímenes terribles, hubiese dado cualquier cosa por tenerla entre sus brazos y besarla muchas veces... ¡La amaba! O al menos eso pensaba que sentía por ella: amor. ¿Quién dice que se ocupa conocer a alguien más allá de un número de horas, para saber que se la ama?

―Alessandra... ¿Aún confías en mí?

―Ricardo, en estas circunstancias esa pregunta está fuera de lugar. No sé si creo o no creo en ti. Y este no es el momento de discutirlo. Pero... Pero… prefiero creer que no mataste a esas personas. Debo haberme vuelto loca, pero estoy aquí para ayudarte. Te ayudaré a escapar.

Ricardo quiso incorporarse, pero no pudo. Sus ojos se encendieron.

―¿Cómo?― preguntó en tono de asombro.

―Como te dije, estamos en el Ospedale Santo Spirito, muy cerca del Vaticano. Y lo importante es que en este momento sólo te vigila un policía, que cuida la puerta. Una fuerte suma de dinero acaba de convencerlo de que quizá eres inocente y tiene que dejarte ir.

―Pero ¡estás demente!

―Quizá; pero créeme que no tienes otra salida.

―Puedo llamar a la embajada en el Vaticano; o mejor aún, llamaré al Gobierno de Costa Rica. Ellos tendrán que escucharme y protegerme. Además, tengo muchos amigos, ¡soy rico!

―¡Dios mío! No puedo creer que hayas dicho eso. Escucha esto con mucha atención: te acusan de haber herido de muerte al policía más querido de esta ciudad, que en este momento agoniza en este mismo hospital. Y mucha gente en el departamento de policía te odia mucho, mucho... Por eso temo que alguien trate de matarte mientras estás aquí. Yo te ayudaré a escapar, y entonces podrás ir a tu embajada en el Vaticano, y usar todas sus influencias… ¡y tu dinero! Acabo de escuchar que tu Ministro de Asuntos Exteriores viene en camino a Roma, y sí, sabe que estás aquí y quizá pueda ayudarte. Pero eso va a tardar varias horas, y tengo miedo de que, si te quedas aquí, no llegues vivo a esta tarde. Hay muchos que te quieren muerto. ¿Entiendes?

Ricardo permaneció pensativo unos instantes. Luego agregó: ―¿Cómo sabes todo eso? ¿Cómo supiste que estaba aquí?

―Sé muchas cosas... Ahora, debemos irnos; el policía dirá que no oyó nada, e hice arreglos para que crean que escapaste por la ventana.

―Pero ¿cómo vamos a salir de aquí?

―Aquí está la ropa que andabas. Además usarás esto― respondió, señalando con su mano derecha unos lentes y una bata blanca que había sobre una mesa al lado suyo. ―Hay cientos de médicos en este lugar. Nadie notará tu presencia.

Tomó una llave de su bolsillo y abrió las esposas. Luego de ponerlas en su bolsa, sacó unas esposas iguales, pero rotas y ató una de las partes a la cama.

―Esto lo hará más convincente― dijo.

El rostro de Ricardo no podía ocultar cierta desconfianza, mientras se preguntaba incesantemente ¿por qué? y ¿cómo? estaría haciendo todo eso. Alessandra era periodista, no agente secreto… Pero sabía no tener otra opción. Al menos, si huía, tendría una oportunidad de vivir. Si no, le matarían en ese hospital.

Pasaron un par de minutos mientras él se desprendió de los vendajes de su cabeza y se vistió. Su vista aún estaba bastante nublada, pero al menos distinguía formas y sombras un poco más claramente.

―¿Listo?

―¡Listo!

Ella tocó la puerta dos veces; y recibió dos golpes a la puerta como respuesta.

―Vamos; el pasillo está despejado... Date prisa, no tenemos mucho tiempo.

El policía ni siquiera los miró cuando ambos salieron.

Era exactamente mediodía.

En aquel momento, la asistente de Corrado Del Vecchio decidió que era hora de molestar a su jefe.

X

Un auto lujoso con vidrios oscuros les esperaba en una calle cercana al Hospital. Ricardo caminaba tomado de la mano con ella, aunque ya casi veía normalmente. Entraron en la parte trasera. Al volante había un hombre de apariencia normal.

―No te preocupes, es de confianza― aclaró Alessandra, cuando notó su sorpresa al verlo. Comenzaba a desconfiar de todos.

―¿Adónde vamos?

―A mi departamento.

―¿Por qué a tu departamento? ¡No! Llévame a la embajada, ¡necesito que me protejan, en serio!

―No te preocupes, irás a tu embajada. Primero, te tengo una pequeña sorpresa; confía en mí.

En el trayecto, Ricardo intentó relatarle sus descubrimientos acerca de los secretos de Da Vinci, la Mona Lisa, Asia... pero tampoco esta vez ella pareció interesarse, y varias veces le indicó que mejor hablaran luego porque los escucharía el chofer. Unos diez minutos después, el vehículo se estacionó frente a la entrada del lujoso edificio de departamentos en Parioli.

Ella bajó primero. Ricardo dudó, pero la siguió, hasta que subieron a su departamento. Allí lo llevó hasta su recámara. Con tono suave, le sugirió que tomara una ducha caliente para calmarse.

*******

Sólo unos momentos después, el agua corría con libertad sobre el cuerpo de Ricardo. Poco a poco, el efecto de los sedantes de la noche anterior, comenzaba a desaparecer, y su vista ya se había normalizado. Tenía un poco de dolor en el área rozada por la bala. En efecto había tenido suerte. Se tomaba su cabeza con las manos mientras sentía el líquido cayendo, cuando sintió que unos brazos se aferraban a su cuerpo.

―El agua está ‘malditamente’ caliente... ¡como dirías tú!

Ricardo escuchó esas palabras pronunciadas con aquella voz que para el resultaba mágica, y sintió ese cuerpo hermoso y extraordinariamente bien proporcionado que se fundía con el suyo en esa ducha, y comenzaba a abrazarlo y a besarlo con ternura.

Durante la siguiente hora, se amaron con tanta intensidad como la primera vez, pero sintiéndose aún más cercanos, pues ambos eran amantes generosos. Ricardo olvidó todo: parecía que todas las dudas que había llegado a tener sobre ella se hubiesen disipado, poco a poco, con cada beso, con cada suspiro. En aquel momento, sólo pensaba en amarla, en amarla para siempre. Ahora, nada más importaba, ni nunca más importaría nada. Había conocido finalmente a su alma gemela.

―Recibí tu carta ayer.

Con aquellas palabras, el silencio que había sido cómplice de aquellos amantes durante largo rato, se rompió, mientras ambos miraban hacia arriba pretendiendo mirar hacia el cielo.

―Era tan hermosa. ¿De verdad me amas como dices allí?

Él, que la tenía entre sus brazos, la estrechó fuertemente.

―Sé que parece extraño; quizá no es normal amar a alguien de esta manera, cuando has estado tan poco a su lado… horas... Pero soy un firme creyente en el destino. Te juro que me siento como un adolescente que ha leído cientos de novelas románticas, y finalmente, por un golpe del destino, conozco esa otra persona que según Hollywood tenemos que encontrar. En esa carta no dije ni una milésima parte de lo que me haces sentir y de la pasión y el deseo que despiertas en mí. Cuando estoy contigo, no hay nada excepto tú: mi corazón late más fuerte, mi pulso se acelera y sólo quiero abrazarte y besarte y decirte cuanto te amo. Es tan lindo, tan extraordinario. Es... amor.

Ella comenzó a besarlo con pasión. De repente, se detuvo, y mirándolo a los ojos, dijo en un tono lleno de sentimiento:

―Quiero que sepas ... que sepas que yo también… que me atraes de verdad... y que pase lo que pase, mis sentimientos son sinceros.

―No te comprendo. ¿Por qué dices eso?

―Por nada. Es sólo que ... mi vida es mucho más complicada de lo que crees.

Dos lágrimas se deslizaron por sus mejillas, y luego rompió a llorar con amargura. Él, por su parte, recordó algo que había leído en un libro de Aldous Huxley: “Todo hombre nace con un derecho natural a ser feliz; ¡pero qué feroz represión es la que surge cuando alguien intenta reclamar ese derecho!” ¿Sería esto lo que estaba sucediendo? ¿El destino empujando en contra de su reclamo?

Y el resto de la tarde trató de entender la razón por la cual ella seguía preguntándose en voz alta, mirándolo a los ojos cada cierto rato con una indiscutible tristeza:

“¿Por qué? ¿Por qué tuve que enamorarme de ti?”

*******

Pasaron tres horas. Ricardo se había quedado dormido. Poco antes había afirmado que aquella paz, dentro del caos de su vida, le parecía perfecta: junto a ella, no había razón para pensar en las acusaciones de asesinato; ni en las consecuencias de lo que pasaría con el secreto de Da Vinci en las manos equivocadas.

―Ricardo, despierta, tenemos que irnos.

Ella estaba vestida, sentada a un lado de la cama.

―¿Ya? ¿adónde?― preguntó con sus ojos entreabiertos.

―A tu embajada, por supuesto, tu Ministro ya llegó, ¿recuerdas?

―¡No! ¡No! ¡Yo me quiero quedar aquí contigo, vamos la próxima semana!― protestó, tratando de abrazarla.

―Sabes que me encantaría; pero tenemos que irnos.

Al salir del departamento, el mismo auto que los había llevado hasta allí unas horas antes, los esperaba con el motor en marcha. Ella se adelantó para abrirle la puerta trasera del vehículo. De pronto se detuvo. Lo miró a los ojos y afirmó:

―Pase lo que pase, recuerda siempre que… te quiero.

Él frunció el ceño y la miró, tratando de escudriñar en lo profundo de su alma.

Algo no está bien.

―Alessandra, ¿qué está pasando?

Todas sus alarmas internas se habían disparado.

Algo no está bien.

―¿Qué? Ricardo, estás paranoico, no pasa nada, vamos para tu embajada. Sólo quería que recordaras que te amo, ¡tonto!

Había bajado la mirada. Trató de sonreírle, pero no pudo. Abrió la puerta del auto y dejó que él entrara. Luego, sin entrar, la cerró.

―¡Alessandra!

Ricardo apenas pudo gritar su nombre, mientras el auto arrancaba a toda prisa. El seguro de su puerta se bajó en forma automática.

Ella permaneció inmóvil en la acera por menos de un minuto. Entonces, corrió hasta su departamento, entró en su recámara y tomó la hoja de papel que tenía sobre su mesa de noche. La carta de Ricardo.

La leyó, y luego, tirándose desconsolada sobre la cama, comenzó a llorar. No era romántica, era una persona práctica… ¡por qué le afectaban tanto las hormonas de ese tipo!

Mientras tanto, en el auto, un segundo hombre sentado en el asiento del pasajero se volteó con un arma en cuanto Ricardo entró al auto, y murmuró cínicamente:

―Hola, señor Díaz, ¡Creo que nunca me comentó si le agradó mi hotel en Milán!

XI

Verona, 30 de junio.

El Conde miró a la joven mujer frente a él, mientras se levantaba de su escritorio y caminaba hacia una de las paredes.

―Todavía no comprendo por qué lo hiciste. No debías haber manchado tus manos con sangre. ¡Eres demasiado importante! Una muerte ya era terrible ¿pero dos? No es el tipo de carga que quería para ti.

―No voy a disculparme― respondió ella con firmeza. ―Hice lo que era necesario. ¡Y no fue mi maldita culpa!

―¿Necesario?― El Conde aún trataba de controlar su contrariedad.

―¡Sí! Tú sabes quién es la que ha arruinado todo; no soy yo. ¡Es culpa de ella! ¿Crees que me siento bien asesinando a sangre fría? ¡No soy una psicópata! Si hubiéramos detenido a Díaz cuando era fácil, no habría tenido que buscarlo en ese hotel, y no hubiera tenido que matar a Peruzzo. Pero en todo caso, ahora no tengo duda de que teníamos que matarla: sabía demasiado.

Ella se detuvo. El Conde la miró y agregó:

―Quizá tengas razón, ¡pero todo es mi culpa! No puedo perdonarme haberlas involucrado en esto. Pensé que las cosas serían fáciles, ¡pero debí haber enviado a alguien más!

―¡Hice lo que tenía que hacer! ¿No lo entiendes? Cuando Díaz escapó del Hotel ABC, y encontré a Peruzzo, en menos de cinco minutos inventé todo el plan del embajador asesino. Si no lo hubiese hecho, habríamos perdido su pista, y él hubiera acudido a la policía. Y recuerda que él tenía el libro, y quién sabe qué más.

―Sin embargo.

―¡Sin embargo nada! Aparte del error que cometí en mi informe en la estación de policía, todo lo demás fue perfecto. Sabes que mi trabajo fue el mejor que se pudo haber hecho. También sé que pudiste traer alguien de afuera, pero entonces habría más participantes de nuestro secreto, y eso no es lo que querías.

La mujer comenzó a llorar, buscando aprobación.

―De acuerdo, cálmate… El problema ahora...

―¡No! No existe ningún problema, papá. Lo importante es que sigan creyendo que Díaz mató a Peruzzo. Sé que descubrirán lo que pasó con Monti y con Del Vecchio, pero les tomará tiempo. ¡El tiempo que necesitamos!

Fue el Conde quien se calmó. Nunca había podido discutir con su hija. Era idéntica a su madre: valiente, sin temor a nada. Y además tenía razón: era fundamental que nadie externo se enterara de lo que estaba pasando.

―De acuerdo, reconozco que nada de esto fue tu culpa. No obstante, aún no me perdono que hayas tenido que asesinar a alguien. Pero lo pasado, pasado. De ahora en adelante no podemos tomar ningún riesgo. Estamos demasiado cerca y lo último que queremos en este momento es llamar la atención.

Hizo una pausa, y volvió a la silla de su escritorio. Luego agregó:

―Así que el tal Monti mató a Eva. ¡Casi echa todo a perder!

―¡Lo sé! Me dijiste que era una excelente ex agente de la KGB. Todo el costo de infiltrarla en la Embajada, y durante meses no pudo averiguar qué sabía Huxley, ni fue capaz de encontrar las pruebas que este ocultó antes de morir. ¡Y Díaz lo encontró en dos días! ¡Y luego matar a Andrés! ¡Qué estúpida! Nada de esto habría ocurrido si Eva hubiese hecho su trabajo.

―Ahora está muerta, en todo caso.

―Tengo una última preocupación. Díaz está todavía vivo, y él sabe cosas, no sé qué, pero sabe cosas.

El Conde la miró y sonrió.

―No te preocupes, ¡ya me encargué de eso!

XII

La situación en la estación de policía de Roma era cercana al caos. Tres horas antes Corrado del Vecchio –jefe de Homicidios–, había sido encontrado en su oficina, con un arma entre sus manos y una bala en la cabeza.

Sólo horas más tarde, el auto de la detective Priscilla Mazzorca había sido localizado en las afueras, quemado y con los restos de un cuerpo entre sus cenizas.

Mientras tanto, Ricardo Díaz, el criminal más buscado por la policía romana –atrapado la noche anterior–, había escapado del Hospital donde se recuperaba de una herida en la cabeza. Nadie se explicaba cómo, pero varios testigos habían visto a un hombre deslizarse con unas sábanas desde una ventana del hospital, cerca del mediodía.

―¿Y ahora qué más puede salir mal?― dijo, golpeando el escritorio Luciano Ferraro, nuevo jefe de homicidios, mientras hablaba con el investigador Carlo Protti.

―Ferraro, Del Vecchio se suicidó. Estaba deprimido por lo de Monti. ¡Esas cosas pasan!

―¡Imposible! Protti, sabes que eso es inverosímil. No del Vecchio. Y esa bala en el piso no calza, ¡no calza para nada!

―Entonces, Ferraro, dile a la prensa que alguien entró en el cuartel de la policía romana, mató al jefe de Homicidios en las narices de todos y salió sin que nadie siquiera lo notara.

―¿Y Mazzorca? Ella fue la última en ver a Del Vecchio. La verdad es que ni siquiera sabemos quién era en realidad ni de dónde apareció.

―Ella estaba involucrada en la investigación de Díaz. Él escapó del hospital horas antes de que ella desapareciera, ¡y él sabía que era la testigo principal en su contra!

―¿Está sugiriendo…?

―¡Que Ricardo Díaz la mató! Es una teoría casi imposible, teniente, pero tendremos algo que darle a la prensa. Todo este asunto es una locura, y necesitamos tener a los periodistas alejados mientras tratamos de descifrar lo que pasó. ¡Pero entretanto, ¡van a adorar esta teoría! Los ratings y los clicks se van a disparar.

Ferraro pensó por un momento.

―No me gusta, Protti; es casi criminal; pero parece que no tenemos otra salida por el momento. ¡De acuerdo! Dile al forense que necesito los resultados del cuerpo encontrado en el coche de Mazzorca lo antes posible, para ver si de verdad es ella. Y lleva a la prensa a la sala de conferencias. Necesito cinco minutos para preparar la historia que les vamos a contar.

Y esa misma tarde, mientras Ricardo era conducido en un jet privado hacia el norte de Italia, CNN informaba al mundo que el tristemente célebre embajador, apodado ahora ‘La Bestia Diplomática’, era objeto de una nueva acusación.

LIBRO DÉCIMO PRIMERO.
EL CONDE

De cofres de madera que esconden muchos tesoros:

Dentro de cerezos y otros árboles y plantas,
se encontrarán grandes tesoros que yacen escondidos.

Leonardo Da Vinci, Profecías

I

Verona, 30 de junio.

El Jet aterrizó a las seis de la tarde. Ricardo fue trasladado a un jeep, que condujo a poca velocidad por un par de minutos, hasta que se detuvo en un hangar del aeropuerto. Luego fue llevado a un elevador, que descendió varios niveles.

―¿Dónde estamos?― preguntó inquieto.

―Pronto lo va a averiguar― respondió Stefano Sergó.

El elevador se detuvo, y se le hizo caminar por un pasillo, hasta que una pesada puerta de metal se abrió ante él. La atravesó seguido por Sergó e ingresaron en una habitación blanca y sin ventanas. Sergó le hizo sentarse en una de las sillas frente a un escritorio tallado en exóticas maderas.

―¡De manera que este es Ricardo Díaz!

Esas palabras, llenas de desprecio, fueron las primeras que dijo el hombre de escaso cabello blanco: el Conde Gian Carlo Rocca de Rossi.

―No puedo ocultarle que sentía curiosidad por conocerlo― agregó, mirando a Ricardo, mientras señalaba a Sergó que los dejara solos.

Ricardo le devolvió la mirada entre estupefacto y lejano. La mayor parte de su cerebro aún vagaba por otros lugares, pensando en el cuerpo de Alessandra junto al suyo, esa misma tarde, en Roma: seguía perdido en la simetría de sus piernas perfectas y en su olor maravilloso. Otra parte de su cerebro buscaba respuestas a la pregunta más importante en su vida, frente a la cual cualquier complot internacional pasaba a segundo plano: ¿Por qué me traicionó? ¡Ella dijo que me amaba!

―En primer lugar― continuó el hombre ―permítame darle las gracias por ayudar al Círculo de Poder Ancestral. ¡Usted nos facilitó mucho las cosas! 

‘El Círculo de Poder Ancestral. ¡Qué nombre tan pomposo e idiota!’ pensó Ricardo, que había vuelto a la realidad, y ahora prestaba atención a aquel loco.

―Vivimos en un mundo detestable, que, sin embargo, algunas veces, es gracioso― continuó el Conde. Se volteó hacia su escritorio y tomó un cigarro de una caja. Lo encendió, agregando: ―Mientras todos siguen CNN para ver si ya atraparon al ‘embajador asesino’, o a la ‘Bestia Diplomática’, como le dicen ahora, –un buen titular, por cierto–nadie presta atención a lo que está pasando. Japón, China y el resto de Asia Oriental acaban de anunciar una moneda común: un regreso al patrón oro, en lugar del aire, papel e ilusiones mágicas de los americanos.

El Conde se puso de pie, le dio la espalda, y se quedó mirando el escudo de armas en la pared. Ricardo lo vio por primera vez. Potere Nobilitas. ¿El poder para la nobleza?

El Conde encendió el cigarro, dio una bocanada y continuó: ―Parece que usted ya conoce el secreto que Havel no estaba seguro de poder revelar, pues anoche tenía una tarjeta de memoria con información, el libro y una transcripción del texto secreto. Además, imagino que ya vio los videos de Huxley. Con todos esos elementos, ¿no imagina qué queremos hacer? Me da curiosidad saber si tiene alguna hipótesis.

Ricardo no respondió. “¡Nunca vi los malditos videos!” pensó.

El Conde se volteó y llevó el cigarro hasta su boca, dando una nueva bocanada. Luego continuó:

―Le voy a dar una pista. ¿Sabe cuántos seres humanos habitan la Tierra? ¡Más de siete mil millones! Tomó sólo veinticuatro años sumar los últimos dos mil millones; y la población casi se duplicará para finales de este siglo si no detenemos esta locura. ¡Catorce mil millones!

Posó su vista sobre un globo terráqueo en su escritorio y señaló un punto: ―¿Y sabe cuántos viven en este pedazo de que no es más grande que Sudamérica? ¡Dos terceras partes! China, India, Corea, Paquistán, Bangladesh, Afganistán... ¿Qué diablos le han dado esos países al mundo, aparte de problemas, pobreza, guerras, drogas, inmigrantes, terroristas, virus, y esta maldita sobrepoblación? ¡Nada!

Se inclinó sobre el escritorio, para dar énfasis a sus siguientes palabras:

―De Asia no ha venido ningún progreso; todos los avances del mundo han venido de nosotros: ¡de Europa!

Ricardo al fin pareció volver a la realidad. Hasta ahora había estado medio dormido por culpa de una combinación de analgésicos, una herida en la cabeza y un corazón hecho pedazos.

Aún no tenía idea de dónde estaba, o con quién estaba hablando, pero este hombre, y su afirmación de que Europa era la única cosa importante en el mundo, fue suficiente para causar una reacción, ante un tema que sí conocía.

―¡Tonterías! ¡Está ignorando la historia!― interrumpió Ricardo. Puedo estar deprimido y ser un perdedor, pero sé mucho de historia. ―La civilización surgió entre el Tigris y el Éufrates, en Mesopotamia, Asia... ¿Y todo nació en Europa? Mientras en Europa aún eran salvajes, en Egipto se construían pirámides y en Babilonia se conocían los principios de la astrología y la astronomía, o...

―¡Pasado! ¡Un pasado muy lejano! ¿Qué han hecho después de eso? ¿Qué han hecho en tiempos modernos? ¡No han dejado de matarse entre ellos! Detonar bombas que asesinan inocentes en nuestras ciudades en nombre de la religión. Y en los últimos treinta años... ¡invadir nuestro continente con su suciedad, su pobreza y su intolerancia! ¿Acaso no lo ha visto usted mismo? Por todo lado encuentra usted inmigrantes, y nuestros líderes parecen invitarlos a venir.

Se detuvo para dar otra fumada a su cigarro. A continuación, golpeando la mesa con su mano libre, agregó:

― ¡Tenemos que parar esto ya! Si no actuamos, en cincuenta años los europeos blancos seremos apenas el tres por ciento de la población de este continente. ¿Y sabe por qué? Porque ellos son como plagas que se reproducen sin control. Porque cada inmigrante tiene diez hijos que no podemos expulsar porque nacieron aquí y son europeos a pesar de su sangre impura. Porque nuestros gobiernos están plagados de demagogos que no actúan porque no es políticamente correcto.

―¿Quién es usted? Usted… ¡Está loco!― exclamó Ricardo, mirándolo entre atónito y confundido sin saber que más decir.

―No estoy loco. Y ¿quién soy? ¡Soy quien tiene el poder de acabar con todo esto!

Ricardo respiró profundo. Su cerebro adormentado trataba de encontrar argumentos.

―Usted habla de que los asiáticos han provocado los males de este mundo, pero la realidad es diferente: Asia Oriental está superando a Europa en todos los campos desde hace mucho. ¿Dónde cree que se hace la tecnología? No, no es en Alemania. Alemania se durmió, mientras Japón, China, India, han seguido creciendo. Europa está paralizada, sumida en una crisis sin fin, viviendo de glorias pasadas. China ya es la primera potencia mundial, y poco después le va a seguir la India. Esos son los dos países con mayor crecimiento del mundo. Hasta Filipinas está creciendo más que Grecia y Portugal. Europa inició su decadencia y lo único que sus países tienen es miedo. ¡Miedo de que Europa no pueda volver nunca volver a la gloria del pasado! Usted está utilizando el racismo no sólo para sentirse superior, sino como un escudo contra el miedo.

Hizo una pausa. Dejó transcurrir unos segundos en los cuales no apartó su mirada de los ojos del hombre.

―¿Y guerras? ¿Cuáles guerras? ¿Quién inició las guerras más crueles de este siglo? ¡Fueron ustedes! ¡Los europeos! Y en la segunda guerra, fue un europeo, que afirmando la superioridad de una raza, un argumento similar al suyo, quiso conquistar y exterminar el resto del mundo. Y al quejarse de la inmigración, parece no recordar quiénes colonizaron Asia y la explotaron hasta que no pudieron más. ¿No fueron los ingleses los que mataron chinos e hindúes, hasta que todo se les salió de las manos? ¿Y lo que hicieron los españoles con los indígenas de América, después de que los “convirtieron” a cristianos y saquearon todo el oro? ¿Y los ingleses que mataron a los nativos de Norteamérica para tomar sus tierras? O la repartición del África para explotar sus minerales y utilizar a sus hombres como esclavos. ¿No fueron los holandeses los comerciantes de esclavos perfectos: fiables y sin corazón? Y el rey de Bélgica ¿no se hizo inmensamente rico gracias a la explotación del Congo, a costa de millones y millones de muertes? ¡Y esto paró hace medio siglo! La plaga real del mundo han sido los europeos, que han ido al resto del mundo a saquear… A tomar y tomar, y tomar... ¡y tomar!

―¡Reductio ad absurdum no es un argumento!― interrumpió el Conde. ―Si no hubiese sido por los europeos, en África seguirían en tribus salvajes. ¡Y si no me cree, mire lo que sucede desde que les permitimos gobernarse y ser independientes! Ellos tuvieron progreso hasta que creyeron que podían seguir sin nosotros. Y desde entonces, la corrupción se apoderó de sus países y no han hecho más que matarse entre ellos en guerras estúpidas. Recuerde las masacres en Somalia, Ruanda, Burundi, Sudán, Etiopía... El único lugar que medio funcionaba era Sudáfrica ¿necesito recordarle por qué?

―¡Claro que hay odio tribal en África! Son las bases de la ‘civilización’ que Europa creó y transmitió al mundo: la civilización de la avaricia, del odio, ¡del individualismo llevado a la locura! Enseñaron a los africanos a odiarse entre ellos a fin de dominarlos y esclavizarlos. Cuando se los dejó, no se les enseñó a olvidar ese odio. Además, los mercaderes de armas europeos se han enriquecido vendiéndoles instrumentos para que se maten. Entre las industrias más poderosas de Europa y Norteamérica están las fábricas de armas. ¡Mientras los políticos hablan de paz, los mercaderes venden guerra!

―Puedo ver que no le gusta mucho Europa― dijo el Conde, bajando el tono de su voz.

―Por el contrario. ¡Amo Europa! Me encanta la gente normal, los europeos que trabajan duro. Lo que no me gusta es la gente como usted que ha estado a la cabeza de Europa durante tanto tiempo.

―La verdad, lo que usted piense me importa muy poco. Sin embargo, ya que mencionó las guerras europeas, hay una diferencia fundamental entre Adolfo Hitler y yo. Él fue un plebeyo, a quien el poder se le subió a la cabeza porque era algo a lo que no estaba acostumbrado. ¡Yo no! ¡Yo soy un noble! ¡Nosotros, el Círculo de Poder, somos nobles: ¡Príncipes, Condes, Marqueses, Duques! Nuestras familias ostentaron el poder en Italia, España, Francia, Portugal, Inglaterra, Rusia, Austria, Bulgaria, Hungría y en cada punto de este continente por siglos. ¡Y todo marchó bien! Fue hasta que los plebeyos llegaron al poder con su idea de ‘democracia’, que el mundo comenzó a andar mal. Mire lo que sucedió en Francia o en Rusia, después de las revoluciones. ¡Masacres! No puede pretenderse dar a las masas ignorantes el poder, porque no pueden manejarlo. ¡Eso sólo conduce a la perdición!

Ricardo se sintió mareado. Toda esta discusión sobre razas inferiores y plebeyos, le había enfermado del estómago. Un dolor de cabeza desagradable, producto de su herida, empezó a adormecer sus sentidos.

―Nosotros los nobles, los verdaderos nobles de Europa estamos unidos desde que nuestros antepasados decidieron combatir juntos para acabar con los infieles en las cruzadas, hace casi un milenio. Por ello nació nuestro Círculo de Poder Ancestral hace novecientos años. Y por eso hoy tenemos la misión sagrada de rescatar nuestro continente de las manos de los ineptos que han permitido que nos llenemos de inmigrantes; para volver a dar a Europa, unida como un solo gran reino, su lugar a la cabeza del mundo.

Ricardo supo que en este punto la resistencia era inútil: los argumentos nunca han sido eficaces contra la locura. Este conde había consumido demasiada propaganda de la ultraderecha, como para que cualquier cosa que dijese tuviese algún efecto.

―¿Puedo al menos preguntar cómo va a resolver el exceso de población, la inmigración y las guerras que parecen molestarle tanto?

―Hace casi cinco siglos vivieron los maestros que predijeron el futuro: Michel de Nostradamus y Leonardo Da Vinci. Lo que muchos no saben es que fueron contemporáneos, y que Leonardo fue quien transmitió a su discípulo Nostradamus todo su conocimiento. El trabajo de ambos profetas describe lo que será el mundo en nuestros tiempos. Y Nostradamus predijo que un elegido cambiaría el mundo en el milenio, y devolvería a la Nobleza su lugar sagrado en esta Tierra. ¡Ese elegido soy yo! Mi poder ha nacido en las profecías y ese es un poder incontenible. En pocos días, usted sabrá quién soy; ¡quién es Gian Carlo Rocca de Rossi! ¡Y sabrá que no hay límites para el Círculo de Poder Ancestral!

Se detuvo. Estaba agitado; y sus ojos revelaban lo que Ricardo temía: locura absoluta y total.

El Conde pulsó un botón de su escritorio, y dos hombres aparecieron de inmediato.

―¡Llévenselo! ¡Ya tuve suficiente!― exclamó.

Y mientras Ricardo era sacado de aquella habitación, trataba de procesar algo que el Conde había dicho un minuto antes. Había mencionado profecías, la superpoblación, y el odio hacia Asia; pero también algo más: su apellido.

Rocca di Rossi ...

II

Recorría de un lado para otro la habitación de diez metros cuadrados donde le habían confinado. Una cámara registraba todos sus movimientos.

Había una gran pantalla en la pared, donde podía ver los canales de noticias. Sin embargo, los titulares de los últimos días no habían sido sobre la transición de Asia hacia una moneda única, sino sobre el fugitivo embajador de Costa Rica convertido en asesino en serie.

¡El mundo lo había juzgado, y lo había declarado culpable!

CNN había entrevistado a varios de sus amigos en Costa Rica. Todos estuvieron de acuerdo en que ‘ellos sabían desde hace tiempo que algo andaba mal con Ricardo.’ Había reconocido sólo a dos de sus supuestos amigos, un contador a quien había despedido por robar; y un conocido a quien había prestado cinco mil dólares, y de quién nunca supo más. Al resto no los había visto en su vida.

Pero no era aquello lo que más le torturaba en aquel momento. Su máxima preocupación era poder comprender cómo Alessandra, la mujer que le gustaba tanto, estaba involucrada con esta gente que se creían amos del mundo.

Bueno, el cómo sí lo sé: Rocca di Rossi... ¡Lo que tengo que entender es el por qué!

La puerta se abrió y del pasillo emergió una imagen familiar. ¡Había deseado tanto verla! Pero ahora que estaba frente a él, no sabía cómo reaccionar.

―¿Qué quieres?

―Yo…

Alessandra le miraba fijamente, pero él rehuía sus ojos.

―¿Tú qué?

―Sé que piensas que te traicioné. Estoy aquí para decirte que esa fue la única forma de salvarte la vida.

Ricardo se volvió de espaldas a ella, y miró a la cámara en la pared.

―¡Apaguen el video! ― gritó ella a la cámara.

La luz roja de la cámara se apagó.

―¿Mejor?

―¡Perfecto! Ahora charlemos. ¿Trajiste galletitas y té?― Ricardo no podía ocultar la rabia en sus palabras. ―¿QUÉ QUIERES? ¿Qué demonios estás haciendo aquí?

―Sólo quería hablar; explicarte...

―¿Explicar? ¿Explicar qué? ¿El por qué me traicionaste y me entregaste a esta gente para que fuese más fácil matarme sin dejar rastros? ¡Imagino que es tu manera de demostrar amor! ¡Yo confiaba en ti! ¿No lo entiendes? ¡Yo confiaba en ti con todo mi corazón! ¡YO TE AMABA! ¡No hay nada que explicar! ¡Sal de aquí!

―¿Sabes qué? ¡Ya cállate! Escúchame y deja de actuar como el niño mimado que eres, ¡como siempre haces! Para que llegaras aquí con vida tuve que rogar, pues te iban a matar en el hospital. Hubiese sido lo conveniente, y con todo lo que ha pasado, el mundo entero hubiese respirado aliviado por la muerte de tan peligroso criminal, y en una semana nadie se acordaría. Pero ¿acaso no recuerdas que pasó en vez de eso? Arriesgué mi pellejo para sacarte de allí, te llevé a mi departamento, te hice el amor, te dije que te quería, porque tampoco Ricardo, pongámonos serios, apenas nos conocemos y esto de amor profundo y para siempre es un poco exagerado, pero me gustas mucho, y por eso negocié para que te dejaran seguir viviendo.

―Bueno, supongo que te tengo que escribir una nota de agradecimiento.

―Todo lo que quiero es la oportunidad de explicarte por qué hice lo que hice.

―De acuerdo, adelante.

Ella escogió sus palabras.

―Creo que ya conociste a mi padre.

―Si, deduje que ese loco xenofóbico y racista era tu padre.

―Sí, y estoy orgullosa de él. Lo que está haciendo lo hace por Europa, y por el futuro de la humanidad.

―Imagino entonces que el futuro de la humanidad depende de matar policías y embajadores. O déjame adivinar: Arthur, Andrés y yo, éramos peligrosos para Europa, porque a pesar de ser diplomáticos, no éramos más que unos ‘inmigrantes’…

―¡No entiendes nada! ¿No ves que lo que intenta mi padre es salvar a todo el planeta de la amenaza de la sobrepoblación? En este momento, siete mil millones de personas están destruyendo el medio ambiente, la capa de ozono, los bosques, los mares… Groenlandia se derrite; Antártida se derrite; el nivel de los océanos subirá dos metros antes del final del siglo, poniendo en peligro la mayoría de las ciudades costeras. Hemos matado el cincuenta por ciento de las especies marinas ¡desde 1970! Las inundaciones, olas de calor, sequías, incendios, los huracanes más fuertes que nunca... ¡Está sucediendo ahora mismo! ¿De dónde crees que vienen? ¿Por qué cree que hace frío y calor, y frío y calor… ¡en julio! O ¿por qué crees que todos los años tenemos un nuevo ‘año más caliente registrado’? ¡Porque hay demasiados seres humanos en la tierra! ¡Estamos alterando la Tierra para siempre! ¡No hay más tiempo!

―¡Vaya! Parece que has comprado la propaganda xenofóbica de tu padre, y la has mezclado en forma conveniente con el discurso ecológista...

―¿Propaganda? Nadie tuvo que convencerme de lo que puedo ver con mis propios ojos. Soy periodista, ¿acaso lo olvidas? Yo tengo que enfrentarme al mundo real todos los días.

Ricardo tomó unos segundos para responder.

―¿Sabes que el argumento de la sobrepoblación es muy viejo? Thomas Malthus empezó hace tres siglos la moda de decir que el mundo estaba sobrepoblado. Y desde allí, algunos exaltados han seguido diciendo lo mismo: que no habrá alimentos, ni espacio, etcétera. Recuerda el libro de Eddington, “Los Próximos Mil Años”. ¿Y sabes qué ha pasado? ¡Nada! Si cuando comenzó el Siglo XX alguien hubiese dicho que al final del siglo habría siete mil millones de personas, nadie le hubiese creído: le hubiesen respondido que era imposible con los recursos del planeta. Pero seguimos vivos y existen suficientes alimentos.

―Sí, por supuesto, hay suficientes alimentos ¡para ti y para mí! Somos ricos, ¿o se te olvida? Siempre hemos vivido rodeados de privilegios, y desde esa perspectiva las cosas parecen fáciles. Sé que eres un “trust fund kid”, y que cuando tus padres murieron te dejaron un montón de dinero. ¡Sí, sé todo sobre ti! Pero ¿qué pasa con los miles de millones de personas pobres que viven con un dólar al día y si tienen suerte, una ración de arroz? ¿Y con el medio ambiente? ¿Estás seguro de que nada ha ocurrido? ¿Y qué de la madera que ya no hay, del Amazonas que se quema y se reduce cada día, y de los mares contaminados? ¿Tienes alguna idea de cuantas especies de animales y de plantas se extinguen cada año? ¿Acaso no has visto televisión, no has visto los casquetes polares derritiéndose ante tus ojos, el clima cambiando en Alaska, los animales muriendo?

―Disculpa Alessandra, pero yo no soy sólo un niño mimado por un fideicomiso. ¡Me he ganado mis títulos y mis cosas! ¡Hablo varios idiomas; fui a universidades por casi diez años! ¡Hice mi propia vida! Y bien, es cierto, mucho de lo que dices es cierto, tampoco soy idiota, lo del calentamiento global es un problema real. Pero ¿cómo decir que es culpa de Asia? ¡Piensa! ¿De quién es la culpa? ¿De la superpoblación, o del consumismo de nuestra sociedad occidental? Es nuestra sociedad codiciosa la que destruye el medio ambiente, no los indígenas del Amazonas, ni los vietnamitas, ni los tailandeses, ¡ni la gente de Bali! De todos modos, si tus preocupaciones son ecológicas, al menos debes reconocer que el mundo está empezando a ser consciente. Los bosques de los Estados Unidos están en los mismos niveles que en el siglo diecinueve, aunque estaban casi destruidos una vez; el salmón nada de nuevo en el Támesis, a pesar de que había muerto una vez; y el aire de Tokio es más puro que hace cincuenta años. Hasta los chinos están conscientes de la contaminación, y saben que no pueden seguir envenenando a su gente. Estamos reciclando, buscando combustibles alternativos, e inventando autos eléctricos cool como los Teslas. ¡Si la humanidad quiere, puede detener la destrucción!¡La educación puede lograr mucho en hacer que las personas sean más conscientes! En Costa Rica hace cincuenta años decidimos proteger la ecología y los bosques tropicales, y nuestros hijos ahora aman los animales, los árboles, ¡y hasta reciclan! En todo el mundo las personas han vuelto sus ojos a las energías eólica y solar, y creo que pronto encontraremos mejores fuentes de energía, mejores baterías. Miles trabajan en esto ahora mismo. La solución no es odiar. ¡Si el ser humano se lo propone, lo puede remediar!

―Bueno, ahora el de la propaganda eres tú, y tu respuesta es “Claro, todo se está arreglando, no hagamos nada, que todo se va a arreglar solito”…

Alessandra no era tan grande, uno sesenta y siete, quizá, pero a Ricardo le encantaba viéndola levantar el cuello, para superar los ocho centímetros que él le llevaba y hablarle de tú a tú.

Casi se le escapa una sonrisa, que hubiera debilitado su posición.

―Lo siento Ricardo, yo ya te dije lo que creo. Durante años, la gente ha hablado del problema, pero no se toman acciones concretas. El protocolo de Tokio, después de tantos años, ni siquiera se ha podido implementar. Y recuerda los acuerdos de París, y el otro saliéndose y diciendo que todo eran fake news. El problema es la gente como tú que piensa que “no es tan grave”, y que después podrán tomarse acciones, y que el problema se va a arreglar sólo, y que el mundo m´s bien se está enfriando. Conozco todos los argumentos de la derecha, del lobby petrolero y los antiambientalistas, y de los científicos que ellos pagan para que digan que nada está pasando. Pero mientras tanto, China e India tienen un desarrollo descontrolado, y ¿qué va a pasar cuando sus miles de millones de habitantes, y no sólo la cuarta parte como ahora, estén en posición de consumir igual que los americanos? Ellos ni van a asumir consciencia del problema, ni van a dejar de querer casas, autos, refrigeradoras y mucha comida como lo ven en la televisión. El mundo va a colapsar, y va a ser demasiado tarde. El planeta buscará la manera de deshacerse de esta plaga en que nos hemos convertido los humanos. Insisto, tengo una posición, y no pienso cambiarla.

―¿Pero qué posición es esa? ¿La de tu padre? Eso se llama racismo; racismo puro. ¿Tienes idea de las estupideces que dijo sobre como Europa ha sido la única responsable de los progresos del mundo, mientras Asia sólo ha traído guerras y sobrepoblación? ¡Por favor!

―Si no piensas como nosotros, es problema tuyo. Pero los hechos son los hechos. Asia está llena de gente, y Europa está llena de inmigrantes. Inmigrantes que roban los trabajos de nuestra gente, o que traen religiones intolerantes.

― ¡De verdad que eres radical! Parece que estás convencida de tu propio discurso. Si lo ves con objetividad, los inmigrantes sólo son la mano de obra que por el contrario no existiría para hacer las cosas que los europeos no quieren hacer. ¡Recuerda que la población europea se envejece! Si no fuera por los inmigrantes, no habría niños en las escuelas. El argumento es un discurso racista sin fundamento socioeconómico como se pretende.

―No voy a discutir. Es tu decisión. A partir de este momento, no puedo hacer nada más por ti. Has escogido tu destino.

―¿Ah sí? ¿Cuándo es la ejecución? Al menos, me dejarán fumar un cigarrillo... Oh, lo siento, ¡eso sería contaminante!

―Vete al diablo. No sé cómo pude creer que me había infatuado contigo. ¡No entiendes nada! ¡Me has desilusionado! ¡Eres un idiota, y la verdad no me importa si te mueres!

―Es cierto, no entiendo nada. Tampoco entiendo cómo puedes decir que estás enamorada de mí, o infatuada. ¿Crees que soy tan tonto, como para no darme cuenta que te involucraste conmigo sólo para tenerme bajo control? Sabían que Arthur había descubierto algo, y por eso lo mataron. Y sabían que podía haber dejado constancia de sus descubrimientos y la tal Rosa –si es que se llamaba así–, no la pudo encontrar. Me usaste para encontrar lo que querías. Por eso es que no entiendo por qué insistes en la mentira del amor. ¡Ya no es necesario!

―De acuerdo, inició así… Te busqué para investigar qué sabías. También por eso conocí a Arthur. Sabíamos de su relación con Laura Letteri, y que Havel le había dado a ella un ejemplar del libro, pues lo mencionó en su tesis. Pero el libro estaba perdido, y no podíamos arriesgarnos a que circulara, a que nadie más lo accediera. Por ello, vigilamos a Arthur de cerca, aun cuando volvió a tu país. Cuando fue nombrado embajador y regresó a Roma, Rosa fue infiltrada en la embajada y sucedió lo que ya sabes. Pero, contigo... ¡contigo fue diferente! Es malditamente cierto. Algo pasó que no estaba dentro del plan. Y cuando te conocí más… Pero eso ya no importa, ¿cierto?

Se levantó para irse. Ricardo también se levantó de un salto, y la tomó de un brazo:

―Si lo que acabas de decir es verdad, quizá a mí sí me importa…

Aquello lo dijo, tomándola entre sus brazos. La besó. Aún se preguntaba por qué su corazón latía tan fuerte cuando estaba cerca de esa mujer, que lo había condenado a morir al traicionarlo...

De pronto se sintió ¡tan estúpido! y la soltó con brusquedad.

―Por favor Alessandra, ¡déjame solo!― dijo, mirándola, pero sintiendo rabia con sí mismo por sentir lo que sentía por ella.

La reacción en el rostro de Alessandra era difícil de leer. Una combinación de dolor, rabia y tristeza… Sus ojos se humedecieron mientras iba saliendo. Se sentía una tonta por no poderse controlar, el tipo era guapo pero no era para tanto, y le generaba una maraña de sentimientos confusos… Sin embargo, se detuvo en la puerta, y le dijo:

―Tienes que estar atento a las noticias… ¡Tal vez anuncien que las profecías han comenzado a cumplirse!

III

Nanning, China.

De acuerdo con el mensaje recibido el día anterior, la reunión sería aquella tarde. Se miró en el espejo: en esas ropas de campesino no levantaría sospechas.

Pen Lang comenzó a cuestionar su decisión. Era un general del ejército más grande del mundo, que había decidido traicionar a su país por dinero.

Mucho dinero.

Sin embargo, no había remordimientos en su corazón.

Por muchos años, las imágenes le habían perseguido cada noche.

Estaba oscuro. La gran plaza. Miles de estudiantes con antorchas, exigiendo democracia... Cuando recibió las órdenes, tuvo que obedecer. Él era el oficial de mayor rango; el líder de las tropas...

Miles murieron en Tiananmen aquella noche de noviembre de 1989. Dos de los jóvenes que sucumbieron bajo los tanques eran su hermano y su hermana menores.

Pen Lang nunca fue capaz de perdonarse…

Era él… ¡él los había matado!

*******

En una vieja y apartada zona de la moderna ciudad de Nanning, Pen Lang caminaba entre la gente. Sin su uniforme, nadie podría haberlo reconocido como el comandante de la base militar. Aun así, debía tener cuidado.

Siguió la misma rutina de siempre. Entró en aquella tienda escondida en el medio de una calle semivacía, y pidió ver a la adivina, como si fuese cualquier otro cliente que quería saber su futuro.

Fue llevado a una habitación en el sótano, ante una mujer sentada sobre un centenar de almohadas. Tan pronto como entró, ella activo todos los dispositivos para evitar la vigilancia, y después de hacer algunas pruebas, dijo las palabras acordadas para 'podemos hablar', e inicio.

―Generaremos interferencia en los sistemas informáticos de la base para que parezca que están bajo ataque. Esa será la señal para que usted haga su parte. No espere nuevas órdenes.

―Estoy listo. Tengo acceso completo a los sistemas y no espero resistencia. ¿Algún cambio en la fecha acordada?

―No, no puede haber cambios; tampoco habrá más contactos a partir de ahora. Tiene sus órdenes. Hágalo pase lo que pase.

Pen Lang asintió, ponderando una vez más las consecuencias de sus actos. No sentía remordimientos.

―Y sobre su futuro―dijo la falsa adivina, entregándole una mochila llena de dinero ―veo que usted será muy, muy rico…

―¿Y el resto, los bitcoins?

―Ya se le transfirieron a su billetera.

IV

Verona, 8 de julio.

Su puerta se abrió por primera vez en dos días. Durante aquel tiempo, Ricardo no había hecho más que pensar en la última frase de Alessandra.

Las profecías han comenzado a cumplirse...

Alessandra entró a su habitación. Un vestido blanco, corto y ajustado, la hacía lucir deslumbrante. Él la miró por un segundo, y sus ojos brillaron.

―Hola… ¿Cómo sigue la herida de la cabeza?

Ricardo tocó en forma casi inconsciente el vendaje que aún cubría parte de su cráneo, bajó la mirada, y contestó con amargura:

―Sabes que estoy bien, fue solo un roce. ¿Qué quieres?

Ella respondió con una sonrisa dulce, como si nunca hubiese sucedido nada y Ricardo no estuviese atrapado en aquel lugar condenado a morir. Sin embargo, su voz tenía un tono bajo, de timidez. Había sentimientos reales involucrados.

―Sólo quería saber si estabas bien; también quería darte una noticia en persona.

El levantó sus ojos de nuevo, y estos se volvieron a iluminar. Se odiaba por no poder odiarla. El sólo verla, aun en aquellas circunstancias, le provocaba un incontenible deseo de abrazarla y de besarla.

―¿Qué noticias?

―Asia.

―¿Asia? ― preguntó, casi suspirando. Se encogió de hombros y se sentó en un sillón. La habitación era pequeña, pero la cama era confortable y el sofá era de cuero. No era terrible teniendo en cuenta que era prisionero. Ricardo sabía que tenía esos privilegios gracias a ella. A medida que los días pasaban, y sabiendo que no había nada que pudiese hacer para detener la hecatombe que sospechaba que se avecinaba, había decidido relajarse.

―Sí, Asia. ¿Supongo que has escuchado de la nueva moneda, el Asia de Oro? 

Él asintió, respondiendo:

―Sí, esperaba que pasara algo así. Los asiáticos no saben del secreto de Da Vinci.

―El oro es importante para Asia, pero no sólo por lo de la nueva moneda, sino porque los asiáticos han decidido acumular sus riquezas en oro puro, y ya no en Van Goghs, Mirós y Picassos.

―No los culpo; tiene sentido desde el punto de vista económico. El precio del oro ha permanecido estable desde hace muchos años. Además, Asia es el mayor consumidor mundial y controla gran parte de la producción, por lo que pueden manejar las fluctuaciones de su precio casi para siempre. Además, es un golpe psicológico contra el resto del mundo: una moneda con respaldo real, no sólo billetes de cien dólares impresos sin control ni sentido por una empresa privada que pertenece a los grandes banqueros –la Reserva Federal–. Pero ahora, no quiero ni imaginar las consecuencias de lo que sucederá...

―¡Muy bien! Veo que no eres tan tonto después de todo.

―Sí, no lo soy, estos temas me gustan... ¡Tonto soy sólo cuando estoy contigo!

Ricardo sonrió. No pudo evitarlo. Luego continuó:

―Pero, y ¿cómo lograron que el anuncio de la nueva moneda coincidiera con el poseer el secreto?

―Lo del oro y la nueva moneda era un paso lógico para los asiáticos, pues, como dijiste, son los mayores productores y consumidores. Todo esto lo han venido planeando desde hace mucho tiempo. En cuanto descubrimos el secreto de Da Vinci, lo que hicimos fue ayudarles a que se decidieran más rápido, con la ayuda de algunos amigos en los gobiernos. Y ahora, es el momento de que todo se consume.

―A estas alturas sólo hay algo que aún me intriga. ¿Puedo preguntarte cuál era el secreto? Sé que tiene que ver con alquimia, o al menos era lo que decía el libro de Havel, pero ¿cómo lo lograron? Digo, sé que mi vida no durará mucho, así que no creo que haya mayor problema si me lo dices.

―Alquimia… Me gusta esa palabra. Su origen más probable es el egipcio para ‘tierra negra’; y la misma palabra encierra su secreto. Da Vinci fue más específico: él lo llamaba el ‘polvo negro de Bohemia’.

―No entiendo.

―Uranio. Aunque oficialmente fue descubierto y bautizado en 1789, Da Vinci ya lo conocía y lo utilizaba. Nuestros científicos lo dedujeron porque él describe, bajo las capas de óleo de la Mona Lisa, el procedimiento para separar el óxido y el metal típico del uranio, Además, afirmaba haber obtenido el material en Bohemia, en la República Checa. En esa zona hay grandes yacimientos de uranio. Los principales elementos del secreto son entonces uranio y plata.

―¿Uranio y plata? Siempre pensé que lo que se transformaba en oro era el plomo.

―Es plata, no plomo. Leonardo siguió procesos atómicos. Átomos pesados; átomos ligeros. Lo básico es que cierta interacción con los átomos de uranio, modifica el peso y la estructura atómica de los átomos de plata, acelerando su velocidad de vibración, y convirtiéndolos en oro.

―¿Procesos atómicos en el siglo XVI? ¡Tonterías!

―El proceso es mucho más antiguo. Los babilonios, los sumerios, los egipcios, quizá antes que ellos, ¿quién sabe? Esas civilizaciones sabían más de lo que nosotros estamos dispuestos a aceptar. Como sabes por el manuscrito, Da Vinci atribuye su origen a Hermes Trismegisto. Las civilizaciones de la antigüedad dominaban la astronomía y conocían con exactitud las distancias entre los planetas, aunque a veces la gente cree que esos son inventos de los cazadores de OVNIS, ¡pero es cierto! También sabemos que conocían el átomo; Demócrito le dio su nombre en la antigua Grecia. Y no me preguntes cómo lo sabían; no es creíble si aceptamos que la civilización comenzó hace cinco mil años. O quizá nuestra cultura está demasiado acostumbrada a ver sólo las cosas grandes y no ha volcado su mirada como debería volcarla a estudiar el átomo y el vacío de la materia. ¿El núcleo y el electrón? Si fueran pelotas de un centímetro, estarían separados un kilómetro. El resto es vacío; la nada. Y a través de ese vacío, a cada instante, pasan millones de neutrinos en su largo recorrido a través de todo el universo. Los antiguos ya sabían acerca de esto. ¡Da Vinci sólo aplicó ese conocimiento!

―Es una locura; es casi como aceptar que las pirámides fueron construidas por extraterrestres.

―¿Y no fue así?

Ambos sonrieron.

―¿Y por qué crees que Da Vinci no lo reveló en su tiempo o no usó el secreto para su beneficio personal? Pudo haber sido el hombre más rico de su tiempo.

―Imagino que él no pensaba de esa manera. El oro ha sido un metal precioso en todas las civilizaciones, pero no sólo porque brilla, sino porque se dice que atrae la energía positiva del universo: otro concepto que nuestra cultura –que sólo ve dólares en todo–, ha dejado de lado, creyendo que es sólo para gente rara cantando mantras. Pero desde la antigüedad, los alquimistas han buscado la piedra filosofal para producir oro y obtener de esa manera una fuente inagotable de energía positiva. Eso es lo básico.

Ricardo bostezó; se sentía cansado. En aquel momento, hubiese deseado volver a dormir. Alessandra andaba un poco contradictoria. La última vez odiaba a los asiáticos, y hoy hablaba de atraer energía positiva. Ella había continuado:

―Algunos dicen que lo que buscaban era una forma de oro líquido, una bebida, que era el secreto para que los judíos del antiguo testamento vivieran cientos de años como Matusalén, o el mismo Abraham. O sea, la búsqueda no era sólo por el valor material del oro, sino por su valor como fuente de eterna juventud o larga vida, a través de un proceso de regeneración celular por la reacción que causaba ese elixir en las células.

―¡Ja!― Ricardo no pudo evitar una inesperada carcajada. ―Eso suena… ¿qué te digo? Y si Da Vinci encontró esa fuente de vida, de juventud, ¿por qué murió a los sesenta y seis años? Estaba relativamente joven.

―Si a ti te ofrecieran vivir cientos de años ¿lo harías? No todos aceptaríamos el reto de la vida eterna. Quizá no era lo que él quería. Da Vinci produjo en sus años lo que un ser humano normal, o más bien, uno muy inteligente, hubiese producido en quinientos. Quizá estaba cansado; o quizá lo que tú y yo sabemos de su historia es sólo lo que los libros han querido que sepamos.

―¡Ahhhh! ¡Conspiraciones! …

―En fin, volviendo a la alquimia― continuó Alessandra. ―Se dice que Isaac, hijo de Abraham, era alquimista. Y por supuesto, Salomón.

―¿Las minas de Salomón…?

―Exacto. Estas minas son otro de los grandes mitos de la historia, casi tanto como el santo grial. La Biblia[2] dice que Salomón recibía veintidós toneladas de oro al año: “Cada año el rey Salomón recibía alrededor de veintidós mil kilos de oro, sin contar los impuestos que le pagaban los comerciantes, los reyes de Arabia y los gobernadores del país”. En cuarenta años son casi novecientas toneladas, cuyo origen no se menciona, aunque dice que no era de impuestos ni de actividades económicas.

Hablaba rápido, con una sonrisa, como si manejar aquel conocimiento tan específico, y poder comunicárselo a Ricardo, le provocara mucho placer.

― Los investigadores dicen que el oro venía de Ofir, enviado por la reina de Saba; pero la Biblia lo refuta de forma clara. Crónicas[3] dice que Salomón envió sus barcos a Ofir a recoger poco menos de cuatro toneladas de oro… ¡no novecientas! Y hoy se cree que Ofir es Afar, en Etiopía, cerca de las costas de Israel. Allí se extrae oro de forma artesanal como hace tres mil años. No hay forma de que allí se hubiesen producido veintidós toneladas anuales.

―¿Entonces Salomón utilizó alquimia?

―Lo dice Leonardo en el texto oculto de la Mona Lisa. También afirma que los templarios usaron este secreto, que desenterraron del Templo de Salomón, siendo el origen de su histórico tesoro. Pero a pesar de que tanto Salomón como los templarios lo usaron en parte para generar riqueza, en el fondo este secreto alquímico tenía otros significados filosóficos. Lo que te dije es lo básico. Ahora bien, los tiempos de Leonardo eran horribles, avaricia, maldad, la iglesia asesinando gente en la inquisición con el cuento de que eran pecadores ¡no para salvar almas o eliminar el paganismo, sino descaradamente para robarles sus posesiones! Imagino que para que su descubrimiento no cayera en las manos equivocadas, lo escondió hasta que la humanidad estuviese preparada; hasta que llegase la edad de oro de que hablan los profetas, incluyéndolo a él.

―Pero Havel lo arruinó todo, pues hizo que el secreto cayera en las manos de tu padre, que no lo usará para el bien.

―Estás equivocado. Estaba escrito que sucedería así, con mi padre a la cabeza. Y tal y como Da Vinci quiso, mi padre lo usará para acabar con los grandes problemas de la Tierra; para iniciar la nueva era, una era de gloria para la humanidad. ¡La edad de oro! Por eso estoy aquí. Porque quiero que veamos juntos lo que fue anunciado anoche.

V

Alessandra se sentó en sus regazos. Ricardo no pudo resistirse. Si iba a morir, al menos iba a aprovechar todas las oportunidades para ser feliz. ¡Y el sentirse cerca de ella lo hacía feliz! Por el momento no sentía ningún deseo de cuestionar su propio egoísmo o su incapacidad de controlar los sentimientos hacia ella.

Ella conectó su teléfono vía bluetooth a la pantalla en la pared, y abrió un archivo. Era la grabación de una ‘transmisión en vivo’ por un canal de noticias estadounidense fechada siete de julio.

La mitad de la pantalla, según los subtítulos, enfocaba las instalaciones de India Mining Co. en Nueva Delhi, India. En la otra mitad, un periodista anunciaba desde el estudio que en unos segundos se transmitiría en vivo una noticia que ‘afectaría a todo el mundo’.

Entonces, un hombre obeso de unos cuarenta años comenzó a leer un comunicado en un auditorio repleto de periodistas:

“India Mining efectúa exploraciones mineras desde hace ocho años cerca de la frontera con Nepal. No son secretos nuestros descubrimientos de grandes reservas de cobre en las faldas de algunas montañas de los Himalayas”.

Hizo una pausa, tratando de crear momentum para lo que iba a decir.

“Esta mañana, les hemos convocado para dar a conocer al mundo el descubrimiento más importante de este siglo. Sin más preámbulo, les anuncio que hemos descubierto el más grande yacimiento de oro de toda la historia. Un yacimiento que haría que la legendaria ciudad de El Dorado pareciera ¡una diminuta bodega!”

De inmediato, la señal pasó a un reportero, que transmitía ‘desde una mina en algún lugar de los Himalayas’. Su voz se llenó de emoción al informar acerca de lo que estaba observando:

“No se creerá esto, aun cuando se vea en las pantallas. En esta mina, cuya ubicación exacta no estoy autorizado a revelar, hay oro por todas partes. Los trabajadores me han dicho que en dos meses de excavaciones han logrado extraer... Sí, van a oír bien, lean mis labios: mil toneladas de oro. Y para quienes no entienden esa cifra, eso es un tercio de la producción anual en el mundo. ¡Aquí lo extrajeron en un mes!”

Las cámaras se dirigieron hacia otra parte de la mina. Unos segundos después, el reportero apareció, señalando unas rocas apiladas.

“Frente a mí, en este cúmulo, hay lo que me dicen son veinte toneladas de oro extraídas en los últimos días. Yo sé que no parece muchísimo, pero recordemos que el oro es sumamente pesado. En todo caso, he escogido algunas de las enormes pepitas y he solicitado que sean taladradas en mi presencia para confirmar que es oro. Señoras y señores, estas rocas son de oro puro. Aunque esto es bastante raro e inesperado en la naturaleza, aquí pareciera ser la norma.”

La señal volvió hasta el edificio en Nueva Delhi, en medio de aplausos y un murmullo de asombro general. El hombre obeso, un ejecutivo estadounidense de nombre Swampson, pidió silencio antes de continuar:

“Señoras y señores; como se ha podido confirmar, este es el yacimiento de oro más grande del planeta. Sus dimensiones son insospechadas, aunque según nuestros estudios geológicos, abarca varios kilómetros cuadrados de la misma composición aurífera.”

Un nuevo murmullo de asombro recorrió el auditorio. Otro periodista, un inglés, levantó su mano:

“Señor Swampson, ¿existe alguna estimación preliminar del tamaño, en toneladas, del depósito? ¿Se ha calculado cuánto oro se pondrá en el mercado en los próximos años?

Swampson respondió sin inmutarse:

“Nuestros estudios geológicos estiman el depósito en doscientas mil toneladas de oro; más oro que todo el que ha sido excavado a lo largo de la historia”.

Tuvo que detenerse por la reacción del auditorio. Luego continuó:

“Nuestro oro es de fácil extracción, pues la presencia de otros minerales es mucho menor que en otros de nuestros yacimientos, como lo confirmó el reportero. Nuestros cálculos indican que la extracción nos tomará siete años. En los próximos siete años pondremos en el mercado el equivalente de la producción mundial de toda la historia de la humanidad.”

Swampson dio la palabra a una periodista de France Press:

“¿Y sus costos de producción? ¿Cuál será el efecto sobre los precios del oro?”

“El estándar mundial de costos de extracción es de trescientos a cuatrocientos dólares americanos por onza. Nuestros costos estimados, por su parte, serán de entre cincuenta y ochenta dólares por onza, o sea una fracción del costo estándar. Sí, los precios sufrirán un impacto definitivo.”

Otro periodista, un japonés, levantó su mano. Estaba muy afectado, como muchos otros de los presentes en el auditorio:

“Se está declarando aquí la ruina económica de Asia Oriental, que anunció el nuevo patrón monetario basado en el oro. ¿Por qué el anuncio se hace una semana después del otro? ¿Y hay auditorías o confirmaciones independientes que digan o certifiquen que esto es cierto?”

“No estoy autorizado para comentar al respecto”, respondió Swampson.

La pantalla ahora enfocaba los mercados. Era un pandemonio. El precio del oro había caído un 25% de forma casi automática durante la conferencia de prensa, y el caos apenas comenzaba.

Ricardo quedó en silencio. Alessandra apagó la pantalla.

―Lo que viste fue anunciado ayer... El siete de julio, el séptimo día del séptimo mes... ¡El mes de cáncer! Esa fue la primera señal de las profecías. Los mercados financieros de Asia oriental están en caos. El Nikkei en Japón se derrumbó; el Hang Seng de Hong Kong no vale nada; Shanghái está cerca de cero. El Asia de Oro ya no tiene valor alguno. Ricardo, ¡hemos aniquilado las economías de Asia Oriental!

VI

Roma, 9 de julio.

A las diez de la mañana en punto una joven escoltó a Alberto Giusti hasta una oficina genérica, y casi de inmediato apareció García.

El Ministro de Asuntos Exteriores de Costa Rica no era un hombre joven, y se veía cansado. La crisis generada por sus dos embajadores no le había permitido dormir mucho desde su arribo a Roma, y con Ricardo desaparecido después de un espectacular escape, no se vislumbraba una solución.

Durante los siguientes diez minutos --porque fue conciso y no se extendió en ningún punto innecesario--, Alberto Giusti expuso su teoría de por qué Ricardo era inocente, y por qué su desaparición y los asesinatos estaban ligados a la situación del oro y al anuncio de la mega-mina de los Himalayas, que había provocado un desplome de los mercados mundiales.

Profecías, alquimia, oro… y asesinatos…

El Ministro, que era un hombre práctico, le escuchó con atención, le hizo algunas preguntas aclaratorias, y finalmente, sin aceptar ni descartar a priori aquellas teorías, que de alguna manera fantasiosa parecían tener sentido, agregó:

―¿Por qué no acudió a mí antes? ¿O por qué no acudió a la policía?

―Señor Ministro, ¿qué esperaba? Hasta que se anunció lo de los Himalayas hace dos días, no tenía nada concreto. Además, a mí nadie me conoce, no podía ir a la de policía y contar mi historia, pues se me cuestionaría el por qué ayudé a escapar a Ricardo en Turín. Por otra parte, antes de sacerdote, fui detective, y sé que si llevo esto a mis antiguos colegas, me van a llamar el sacerdote loco, o el detective loco, una de las dos, o ambas. ¿Qué les diría? ‘Miren, lo de Ricardo Díaz es un error, el no hizo nada. No tengo pruebas, salvo la copia de este libro que él me dio antes de desaparecer, que dice que Da Vinci podía convertir los metales en oro, y creo que ese secreto es lo que están usando en los Himalayas.” Por eso estoy aquí; pensé en probar mi suerte con usted.

―Entiendo, y le agradezco la confianza. Lo importante es que se decidió a hablar― respondió García. ―Para estar claros, su teoría es que alguien está usando el secreto alquímico de Da Vinci contenido en este libro y en la Mona Lisa, para destruir la economía de Asia, y dañar la economía mundial, pero sólo Dios sabe por qué, o quiénes son, o qué tan poderosos son, o qué más intentan hacer.

―Así es, sé cómo suena, pero creo sinceramente que es la verdad. Con su apoyo, no me dará miedo acudir a la policía…

―¿Policía? Padre, usted no parece saber mucho sobre política. Independientemente de la apariencia extraña de su teoría, lo cierto es que nos enfrentamos a la más seria crisis mundial del siglo XXI, mucho más que la pandemia de hace algunos años. En las altas esferas tenemos información de primera mano… Y por la tensión generada entre Estados Unidos, la India, China, y Rusia, muchos temen que podríamos estar asistiendo al inicio de algún versión del Armagedón… Le diré lo que haremos… Son las dos de la mañana en Costa Rica… Llamaremos a mi presidente de inmediato por videoconferencia, y usted le contará esta historia. El tipo es inteligente, es amigo personal de Ricardo, y ni él ni yo creemos que Ricardo haya sido capaz de nada de lo que se le acusa. Si usted resulta convincente, imagino que él tendrá que hacer algunas llamadas, y jugarse su prestigio internacional para que alguien le crea esta versión.

VII

Roma, 12 de julio.

El sacerdote Alberto Giusti esperaba en un incómodo sofá. Aunque había tratado de conciliar algo de sueño, no lo había logrado. Ya casi se acostumbraba a aquella rutina de espera, la misma de los últimos tres días.

Poco después de hablar con el presidente, García y él habían sido invitados a una especie de cuartel general, en unas oficinas poco llamativas en el centro, que albergaban a los servicios de inteligencia europeos. Gentes de todas las nacionalidades posibles se habían reunido en busca de claves; algo que los guiara a respuestas sobre lo que iba a pasar.

El clima político internacional estaba casi tan malo como el económico. China acusaba a Estados Unidos de sabotaje, pues aunque el gobierno negaba cualquier relación, India-Mining era una compañía estadounidense. Tras su anuncio del siete, habían colocado en el mercado cincuenta toneladas de oro a US$400 por onza; así como futuros para otras doscientas toneladas a US$402, una fracción de su precio anterior; y afirmaban tener en sus bodegas de la India y los Estados Unidos decenas de toneladas adicionales extraídas en los dos meses previos. Si bien cincuenta o doscientas toneladas no representaban un monto muy grande de oro, el daño psicológico ya estaba hecho, y aunque los mercados financieros habían detenido las transacciones después de dos días de locura, las economías asiáticas estaban muy heridas, y eso significaba una catástrofe mundial.

Todos estaban a la expectativa, tratando de encontrar alguna dirección, o algún culpable.

La teoría del oro alquímico de Alberto (que el presidente de Costa Rica había aceptado, convenciendo primero al Primer Ministro de Canadá, y luego juntos al de Francia), venía respaldada por una serie de hechos raros que en efecto había ocurrido los últimos días. Aunque en principio fue rechazada por muchos, fue apoyada por un grupo pequeño que estaba investigando algunas teorías de la conspiración, y que ya de por sí hurgaba entre todas las grandes multinacionales; y vigilaba a todo hombre o mujer poderoso y con ansias de mayor poder, así como a todo grupo Apocalíptico o esotérica en el mundo, incluyendo a los masones y a los del reverendo Moon.

―Padre Alberto.

―Sí, Señor Ministro, ¿aún nada? ― preguntó, levantándose frente al Ministro García.

―No; esta última reunión fue tan improductiva como las demás. El mundo se está volviendo loco. ¡pero no tenemos ni la menor idea de quién está detrás de este desastre! No quería creerlo, ¡pero ni la NSA, con todo ese poder que nos reveló Snowden, sabe nada! Y para colmo, hay gran temor acerca de mañana.

―¿Mañana?

―Mañana es trece de Julio. Algunos expertos creen que esta fecha podría significar algo, si de verdad estamos en manos de un grupo apocalíptico, pues una profecía de Nostradamus que habla de una gran guerra o catástrofe en Julio de 1999, que también se menciona en las Revelaciones y en Daniel. Todos sabemos que nada ocurrió en 1999, ¡pero no se imagina las teorías que he tenido que escuchar!... Bueno, los expertos están trabajando en ello.

― ¿Y cómo puedo ayudar?

―En este punto padre, ¡rece!

VIII

El Ministro entró de nuevo al centro de comando.

Un rato después, un hombre apareció presuroso en el vestíbulo. Pidió información, y alguien le señaló a Alberto Giusti.

Se dirigió hasta él, y hablándole en un italiano perfecto, le dijo:

―¿Padre Giusti? Mi nombre es François Maynard, soy diplomático en Roma, y me acabo de unir a la delegación francesa en el comité de crisis. Me dicen que usted es el amigo de Ricardo Díaz que propuso la teoría de la alquimia. ¿Podemos hablar un momento en privado? ¿Ya almorzó?

Había algo familiar en ese hombre, aunque de una forma muy indefinida. A pesar de lo extraño de su requerimiento, no le generó desconfianza inmediata. Tras tres días respondiendo preguntas, era el primero que le preguntaba si había comido. Se dirigieron a un rincón privado de un restaurante en el lobby del edificio que se había convertido en centro neurálgico de las operaciones.

―Padre, lo que voy a decirle le parecerá una locura; pero necesito que me ayude a transmitir esta información lo antes posible. Tenía una semana tratando de formar parte de este comité… O en realidad, tratando de encontrar una formar de decir lo que sé, sin que la consecuencia sea terminar en un asilo… ¡Pero la solución es usted!… Cuando le diga lo que sé, usted comprenderá las razones por las cuales es necesario que me deje fuera de todo esto, y que me prometa, bajo secreto de confesión, que no revelará su fuente.

*******

Menos de una hora después, sin haber comido, porque no tuvo tiempo de pensar en eso, y tras solicitar una reunión de emergencia, Alberto se reunió con García y con un al menos diez personas de diferentes cuerpos de inteligencia internacional.

―El hombre que buscan se llama Giancarlo Rocca di Rossi, el padre de Alessandra Rocca, la periodista que se involucró con Ricardo. Se trata de un conocido traficante de armas, y representa un grupo “fringe” de nobles locos. Controlan parte de la base de la OTAN en Verona; desde allí planean lanzar sus ataques.

―¿En la OTAN? ―cuestionaron tres de los presentes. El sacerdote Giusti estaba yendo un poco lejos esta vez…

―Padre Giusti, ¿de dónde sacó esa información? Lo que dice no tiene sentido.

―Prometí no revelar mi fuente, pues me fue dada bajo secreto de confesión con dispensa de revelación del contenido, no de la fuente… Pero le doy credibilidad. Hasta el momento todo lo que dije ha resultado cierto, y esto no será difícil de corroborar. Tenemos poco tiempo. Tratemos de confirmarlo, eso es todo lo que pido…

IX

Verona, 12 de julio.

Las horas habían pasado y luego los días, y lo único que Ricardo podía hacer era estar sentado en la cama. Pasaba durmiendo la mayor parte del tiempo sumido en depresión, sintiéndose derrotado, y anhelando sus Xanax.

Sospechaba que el mundo se había ido al infierno. Cuanto más pensaba en todo, menos entendía. ¿Cuál era la relación entre la quiebra financiera de Asia, y la sobrepoblación que parecía preocupar tanto al Círculo de Poder Ancestral? ¿Qué iban a lograr destruyendo la economía? ¡Eso sólo agravaría los problemas del mundo y llevaría al desplazamiento de millones de inmigrantes!

Sin embargo, y aunque hasta a él mismo le parecía contradictorio, ahora quería vivir: anhelaba respuestas.

Tres o cuatro horas atrás le habían traído su última cena.

―Señor Díaz, debe venir con nosotros…

La voz le hizo salir de un profundo sueño. La puerta estaba abierta, y había dos hombres junto a él. Obedeció sin objeciones.

Fue conducido a través de interminables pasillos. Llevaba la mirada baja, mientras todo tipo de pensamientos pasaban por su mente. Sospechaba que el momento de las profecías mencionadas por Alessandra se acercaba. También sospechaba que su propio momento estaba llegando.

Subieron dos niveles en un ascensor. Salieron a un piso que parecía vacío. Este corredor en particular parecía el de un hotel, con unas pocas puertas a cada lado. Se detuvieron frente a una. Uno de los soldados dijo algo por el intercomunicador, y la puerta se abrió.

Ricardo entró en la habitación. La puerta se cerró a su paso al tiempo que iniciaba una música de fondo que reconoció de inmediato: era el vals de las flores de Tchaikovsky.

La decoración recordaba el departamento de Alessandra en Roma. Junto a una chimenea encendida, de espaldas, y en un vestido corto que acentuaba sus bronceadas piernas, estaba ella.

La escena reproducía la primera noche en que Ricardo se había sentido cercano a esa mujer; la primera noche en Roma...

―¡Hola!― dijo ella, volteándose y ofreciéndole una copa de vino, mientras le sonreía con ese rostro que para Ricardo transpiraba perfección. Él también sonrió; había aceptado que le era imposible resistirse a su encanto: Alessandra era demasiado hermosa, e insistía en tentarlo, en trastornar sus sentidos.

―Mañana será el día.

Ante aquellas palabras, Ricardo quiso reaccionar; pero un segundo después, su gesto pareció demostrar lo poco que le importaba todo...

―¿Oíste lo que acabo de decir...?

―Sí, ¿y qué?

―¡Mucho! Ricardo, ya te he dicho mis sentimientos por ti. Por eso quiero que estemos juntos y que vivamos juntos este momento. He logrado convencer a mi padre de que te deje vivir; de que podrás ser un elemento valioso para el Círculo. Y, sobre todo, lo he convencido... ¡de que te amo!

Ricardo no mostró emoción alguna

―¿Qué te pasa? Todavía me amas ¿verdad?

―Alessandra, no somos adolescentes. En este momento de mi vida nada me importa. Ya ni siquiera estoy seguro de sentir algo por ti; o de si todo es una reacción a mis propias depresiones. Sí, me atraes muchísimo; sí, es cierto que te veo, y pienso “¡Wow! es perfecta, es la mujer más hermosa que he visto.” Y sí, desde que te conocí mi corazón comenzó a latir de una manera extraña, y todavía siente lo mismo cuando estás cerca, pues le diste un nuevo sentido a mi vida. Nunca te dije mi gran secreto: intenté suicidarme antes de venir a Roma. Sé que suena raro, pero es la verdad. Sin embargo, después de conocerte, quise vivir de nuevo. ¿Es eso lo que querías oír? Bueno, ya lo dije. Pero ahora, ¿a quién le importa? Yo tomé mis decisiones, tú tomaste tus decisiones, y ahora cualquier sentimiento entre nosotros es imposible.

Ricardo terminó, sin saber de dónde había venido su reacción.

Alessandra lo miró en silencio, y con ternura, por casi un minuto. Luego se sentó en el sofá y comenzó a reír.

―Eres un auténtico ‘drama queen’. Todo lo que acabas de decir es la definición exacta de estar enamorado. ¡Me amas! ¿sabes?― dijo ella, aun riendo.

―¡No soy un drama queen! Y sí tal vez te amo, pero como te he dicho, creo que los seres humanos tenemos el derecho a escoger nuestro camino, y tú estás en el bando equivocado. Estás de parte de la ambición y el deseo de poder. ¡Yo no!

―¡No es cierto!― respondió ella, frunciendo el ceño y elevando el tono de su voz. ―Sólo soy una mujer que se ha adaptado al mundo, que no es ese lugar utópico que los soñadores como tú creen que es, sino un lugar lleno de desigualdad, injusticia y odio. Lleno de fundamentalistas que te quieren matar porque no crees lo mismo que ellos. ¡Y es por eso que creo en mi padre! Porque creo que la solución que él ofrece acabará con todo eso. Porque estoy segura de que, bajo su poder, todo cambiará y las cosas volverán a su cauce; que el mundo encontrará la paz y se restablecerá el equilibrio con la naturaleza. Sí, habrá un precio que pagar, pero valdrá la pena.

―Alessandra... Aún no me has dicho qué es lo que va a pasar, cuál es ese precio. Hasta ahora, lo único que sé es que la economía de Asia está en ruinas y que tu padre odia a los inmigrantes. Eso no me suena a paz. Así que ayúdame a entender. ¿Cómo ayudará a la humanidad la locura de tu padre? ¿Cómo se restablecerá el equilibrio? ¡Puede ser que haya juzgado todo mal!

―Me alegro de que estés dispuesto a escuchar mi versión, Ricardo. Por eso pedí que te trajeran: te diré todo acerca de las profecías. Estoy seguro de que ahora si me entenderás.

X

Alessandra se sentó en el sofá, y rellenó las copas de vino. Si algo reconocía Ricardo es que sus vinos eran extraordinarios. Ella inició su relato, tratando de recordar cada detalle:

―Las profecías que nos guían fueron escritas por Michel de Nostradamus, el profeta francés que murió en 1566, y que escribió un libro de 942 versos llamado Siécles o Centurias, pues los versos están en grupos de cien. El 14 de marzo de 1592, el Marqués Marco di Rossi, que en ese momento lideraba los ‘fraieurs’, un grupo de nobles que se originó durante las cruzadas y del cual nació el Círculo de Poder, tuvo una serie de sueños sobre el futuro de la nobleza. Soñó con cuatro profecías de Nostradamus –que hoy que están en la base de nuestras creencias–, que preveían un cambio radical en las estructuras de poder en nuestro tiempo; en nuestro siglo.

Se detuvo un momento. Se levantó, caminó hasta un mueble cercano y tomó una hoja que contenía cuatro profecías.

―Estos son los versos. Léelos.

Ricardo tomó la hoja, leyéndola con atención.

―Lo siento, pero no les encuentro sentido.

Dejando asomar una leve sonrisa y tomando la hoja de sus manos, Alessandra continuó:

―No es tan difícil. Comencemos por el último verso, el número X, 72, pues es allí donde se fija la fecha:

“El año 1999, siete meses

del cielo vendrá un gran rey de terror (d’effraieur)

Resucitará el gran rey de los mongoles

antes que Marte reine para el bien.

Quiero que pongas atención a estos símbolos:

-el año 1999,

-el séptimo mes (julio);

-la referencia a un rey de los mongoles;

-la referencia a Marte.

-El número siete en el medio del número de la profecía, lo cual te explicaré más adelante.

Según esta profecía, en 1999 llegará del cielo un rey. En el original francés se habla de “un grand roi d'effraieur”, que se tradujo siempre como “un gran rey de terror”. No obstante, los miembros del Círculo fueron conocidos hasta 1700 como los “fraieurs”, lo que indica que el verso es un criptograma de Nostradamus para referirse al rey o líder de los “fraieurs”. Por otra parte, al decir que este rey vendrá “del cielo”, se refiere sin duda al origen divino del poder de la nobleza. Nostradamus fue un fiel súbdito protegido por los reyes franceses y sabía que, desde siempre, se atribuía el poder nobiliario al designio de Dios, a los cielos.

Ricardo no tuvo ninguna reacción; había entendido la mitad. ‘He estado durmiendo demasiado’, pensó. Ella continuó:

―Ahora te preguntarás que es esto del Rey de los Mongoles y Marte: son símbolos para hacer claramente identificable al elegido dentro del Círculo de Poder. Nostradamus en este verso no se refiere al rey de los mongoles, sino al rey de los Hunos, el pueblo guerrero originado en Mongolia. Cuando fueron expulsados por los chinos de territorio mongol, conquistaron parte de Europa. Al morir Atila, su rey, se desbandaron y la mayor parte se quedó en lo que hoy es Bulgaria, dando origen al pueblo búlgaro. Mi abuela, la madre de mi padre, es nieta del emperador Fernando, el último verdadero emperador de Bulgaria, quien ascendió al trono, por cierto, un siete de julio de 1887. Ella fue hija del príncipe Kyril, aunque su nacimiento se mantuvo secreto para ocultarlo de los nazis y de los rusos, que ejecutaron a su padre en 1945. Luego de huir a Italia, se casó con mi abuelo, y de esa unión nació mi padre. Si bien se cree que Simeón II es el legítimo heredero por línea sucesoria tradicional, mi padre es el legítimo rey de Bulgaria, el rey de los hunos. ¿Comienzas a entender?

―Lo que entiendo es que se han fabricado interpretaciones a la medida. Y, ¿no es que tu padre odia todo lo que viene de Asia? Por lo que me acabas de decir, ¡él es asiático!

―No seas estúpido, eso no es lo que significa; es un símbolo, que no debe tomarse en forma literal. Y no son fabricaciones, te lo demostraré. Dejemos a Marte para después, y vayamos al verso I-16:

“La guadaña en el estanque, en Sagitario

en su alto auge de exaltación

Peste, hambre, muerte de mano militar

el siglo próximo a la renovación.”

―Lo fácil aquí es lo de la guerra, y el siglo que se renueva. Luego, la guadaña, el símbolo de Saturno, en el estanque, símbolo de Acuario, parecería significar astrológicamente que lo predicho ocurrirá cuando Saturno esté sobre Acuario en Sagitario. ¿Cierto? ¡No! No es posible que Saturno se encuentre en Acuario durante Sagitario: esto sólo pasa en Piscis, Escorpión y Cáncer. La interpretación correcta es otra señal que identifica a mi padre como el elegido: Saturno rige al signo Capricornio y representa los conceptos de estructura, disciplina y autoridad. Estos conceptos, estarán en su más alto auge de exaltación cuando el siglo se aproxime a su renovación, ¡de mano de mi padre, de signo Capricornio, nacido de padre Sagitario, durante la Era de Acuario!

Sonriendo miró a Ricardo, quien una vez más no reaccionó. Ella continuó:

―Por su parte, el verso VI, 24 afirma:

Marte y el cetro se encontrarán en conjunción

Bajo Cáncer calamitosa guerra

Un poco después será nuevo Rey ungido

quien por largo tiempo pacificará la tierra.

Tenemos una vez más los mismos símbolos: Cáncer (julio); guerra; un rey que vendrá; Marte. Además, los números de la profecía (6-24) son, seis, y dos + cuatro, que también es seis. Seis y seis, al revés, es 99. Esta profecía habla de una guerra calamitosa bajo Cáncer. La última habló de ‘plagas, hambre, y muerte por mano militar’, o sea, debido a la guerra. Pero luego de la guerra, que ocurrirán, como decía el verso anterior, “cuando el siglo esté próximo de renovación”, será ungido un nuevo rey que pacificará la tierra. ¡Lo mismo que predecía la X, 72 para Julio de 1999! El 99 a su vez confirmado por el número de la profecía, 6-24.

XI

―Todavía no veo las conexiones, que por supuesto, estás programada para ver y creer. Mi pregunta es, ¿qué tienen que ver esos versos con el ansia de poder de tu padre, con la quiebra de Asia y con la sobrepoblación? Además, estas profecías eran para 1999. Tú hablas de 1999, hace ya más de veinte años, y creo que todos sabemos que nada pasó, ¡ni siquiera el virus de los ordenadores Y2K!

―Espera y verás; ¡sólo estoy empezando! Te voy a volver loco con lo que voy a decirte: esto sólo lo conocemos muy pocos en el mundo. El año que crees que fue 1999 ¡no lo era!

Se detuvo, y de nuevo, sonrió.

―Todos han oído hablar de los ‘años perdidos del calendario’. Pues ¡es cierto! Faltan años. Los Fraieurs, que ya entonces eran poderosos, conocían muchas profecías de otras fuentes que señalaban la importancia del final del segundo milenio, siglos antes de Nostradamus. Tomaron una decisión, y a partir del año 1300, el calendario fue manipulado y ajustado muchas veces, siempre alterando un año hacia adelante. Luego de que Nostradamus escribió sus profecías, y también mencionó 1999, se decidió que los cambios debían consolidarse. En 1583, nuestro amigo Ugo Boncompagni, el Papa Gregorio XIII, y a quien el Rey de España, uno de los nuestros, había promovido a Papa, sustituyó el calendario Juliano, por el nuevo, y todo quedó consolidado. ¿Se dio cuenta alguien? Tal vez, unos pocos estudiosos y, por supuesto, la iglesia. Pero como fue a lo largo de 300 años, era muy difícil comprobarlo. Uno que otro registro histórico tuvo que cambiarse, pero sin problema: la academia y la Iglesia dependían de nosotros, la nobleza. Aparecieron unas pocas referencias, sobre todo en los países protestantes, pero fueron ignoradas o simplemente eliminadas. Por lo tanto, ¡sorpresa, estamos en 1999! No fue cuando tantos celebraron el milenio; ni cuando las profecías “fallaron”. ¡Sólo nosotros sabíamos la verdad, y nos preparamos para eso!

Una vez más, se detuvo, bebió un poco de su vino, y sonrió con su cara inocente y sus dientes perfectos. Él sólo la escuchaba, mirándola casi sin pensar.

―Vamos de nuevo a las profecías. Decía que resulta evidente la relación entre el verso X, 72, que afirma que “Marte reinará para el bien”, y el verso VI, 24 que menciona a “Marte en el cetro”, o sea, reinando; y al rey que pacificará la tierra. Marte se ha identificado con el Dios de la Guerra, pero también es el llamado planeta rojo, la gran roca roja. Sabes que nuestro apellido, Rocca di Rossi, significa eso, roca de rojos, o la roca roja. Y Marte ha sido el símbolo de nuestro escudo de armas durante los últimos quinientos años. ¡Mi padre es sin duda el elegido!

Ricardo quiso decir algo, pero en ese punto, Alessandra no quería detenerse:

―Y aún hay una última profecía, I-53, que dice:

Ay, que se verá al gran pueblo atormentado

A causa de la ley santa en total ruina

Por otras leyes toda la Cristiandad

Cuando de oro y plata encuentre nueva mina.

El número de esta profecía es 1-53. 1 + 5 + 3 suma 9; pero si tomas los dos primeros números 1 + 5, o sea, y lo multiplicas por 3, el último número, obtienes 18, o tres veces seis. 666, a la inversa, es 999, sin duda, un recordatorio de 1999. Y los otros símbolos en esta profecía, el gran pueblo atormentado, y la ley santa en total ruina... Tiene dos interpretaciones posibles. Algunos sostienen que se trata de Europa, nuestro amado continente, que sufre la peor crisis en la historia: inmigración, desempleo, baratijas chinas; ¡y esta guerra terrorista y sus ataques sin sentido contra inocentes! Y la ley santa, podría referirse a la Iglesia Católica, que ha estado bajo ataque desde hace años por todos los escándalos sexuales y el encubrimiento Vaticano. ¡Ni siquiera este buen Papa ha sido capaz de acabar con ellos! Sin embargo, yo soy partidaria de otra interpretación que sé que te sorprenderá… ¡Notre Dame!

―¿Notre Dame?

―Sí; para mí, el gran pueblo atormentado es Francia, Nostradamus era francés y amaba a su país. Si hay un pueblo atormentado hoy en día en Europa es el pueblo francés, que ha sufrido tantos atentados y tienen muchos problemas con la población musulmana. Y la ley santa en total ruina tiene que referirse a Notre Dame, arrasada por el incendio de hace unos años. Para Francia, Notre Dame siempre ha representado a Dios, la Ley Santa. Nostradamus vio el incendio de Notre Dame como uno de los símbolos que marcarían la cercanía del cumplimiento de todas las profecías.

Una nueva pausa dramática, y una nueva sonrisa, precedieron sus siguientes palabras:

―Y, por último… ¡el Círculo de Poder Ancestral descubrió la nueva mina de oro, de oro hecho de plata ¡la alquimia!

El cerebro de Ricardo era incapaz de procesar tanta información, ofrecida a una velocidad imposible.

―Si pones los versos juntos, entenderás todo. Dicen algo así:

‘En 1999, cuando el siglo se aproxime a su renovación, y en tiempos en que Europa –y más específicamente Francia– y la Iglesia Católica atraviesan profundas crisis, y cuando la Ley Santa, –que para mí es Notre Dame–, se encuentre en total ruina, habrá una guerra calamitosa: hambre y peste serán causados por mano militar. Pero el descubrimiento de 'la nueva mina de oro y plata', marcará el surgimiento de un rey de origen noble, –rey de los 'fraieurs' y rey de los hunos–. Este rey, un Capricornio nacido de Sagitario, reinará en Acuario bajo el símbolo de Marte y pacificará la tierra por largo tiempo.

Mientras ella terminaba su explicación sobre las profecías, Ricardo la miraba incrédulo. Luego de unos instantes, exclamó:

―Alessandra, ¡todos están locos! No sé mucho de Nostradamus, pero sé que sus profecías se han interpretado de mil maneras, porque son confusas. Los versos están desperdigados y es imposible saber cuáles tienen relación o cuáles se refieren a este siglo, al siglo pasado o a tres siglos atrás…

Hizo una pausa para organizar sus pensamientos.

―Además, ninguna profecía se ha usado para evitar un hecho, pues nunca se ha podido prever con certeza un acontecimiento. Son profecías en reversa: algo sucede, y se corre a ver las profecías, escritas en lenguaje genérico, para acomodar lo sucedido a lo que se supone que dicen. Lo que se ha hecho es forzar los textos para justificar ambiciones. Y hay algo que no anda bien con el significado que le dan a la ‘nueva mina de oro y plata’, que parece significar el secreto de la alquimia y el oro hecho de plata que se colocó en la mina de los Himalayas. Estoy seguro que en la tradición esotérica la nueva mina significa la ‘iluminación’ del ser humano que ocurrirá algún día; la profecía lo que afirma es que cuando encuentre esa nueva luz que guíe su espíritu y le ayude a abandonar su materialismo, nuevas leyes regirán la cristiandad. ¡No creo que Nostradamus se refiriera a tu padre y su locura!

―No sé de cuál libro de la Nueva Era sacaste esas tonterías; ¡la que te di es la interpretación correcta! Estas profecías no son un capricho de mi padre: guían al Círculo desde hace casi cuatro siglos. Y para demostrártelo, te tengo más pruebas infalibles. ¡Después de eso, no tendrás ninguna duda!

XII

Alessandra no estaba dispuesta a dejar a Ricardo hasta tanto no lo hubiese convencido de que su padre era el ungido, el elegido.

―Nostradamus habla con insistencia de una gran guerra. Y en la única profecía que brinda una fecha exacta, menciona Julio de 1999. Mañana será el aniversario novecientos, –el verdadero aniversario– de un evento que selló una época en la historia y en el cristianismo; una fecha fundamental. Ahora, tomemos los números de las cuatro profecías en las centurias.

Alessandra tomó un bolígrafo y escribió en un papel:

1,16    1,53     6, 24     10, 72

―Ahora, sumamos los números del primer y último verso:

1, 16 = 17  

10, 72 = 82

__________

17 + 82 = 99

Como ves, suman 99. ¿Cool, no? Entonces, tenemos los números del medio: 1-53 y 6-24. Primero, sumamos los números de centuria, 1 + 6; y luego sumamos los números del medio 53 y 24.― Ella escribió:

5 + 3 + 2 + 4 = 14.

―¡14! Todo junto, dice 14-7-99.... ¡Pasado mañana! Como puedes ver, los números de las centurias son en realidad un código con la fecha exacta en que sucederá lo que predicen.

Ricardo levantó sus cejas desconcertado. Ella agregó:

―Y tengo incluso otra forma de demostrar que, para Nostradamus, la guerra de 1999 es el evento más importante que profetizó. Vamos a analizar las centurias, su obra más famosa. Se compone de diez series de cien profecías. Sin embargo, la centuria VII tiene sólo cuarenta y dos: algo que nadie ha sabido explicar. ¿Por qué Nostradamus dejaría la sétima centuria incompleta, a pesar de que terminó la octava, novena y décima? Además ¿te he dicho lo que significa el número siete? Término, finalización. ¿Por qué dejar la sétima centuria sin terminar, cuando debería ser la más completa? Mira esto: siete es el mes que Nostradamus profetizó como ‘el fin de una era’. Hay sólo cuarenta y dos versos en la centuria VII: 7 + 4 + 2 es trece... Trece en el séptimo; trece de julio. ¿Necesitas más pruebas?

―Alessandra, estos son juegos de números: para obtener el resultado deseado, uno suma, resta, multiplica, o divide, según sea necesario para validar lo que ya uno cree que es verdad. Yo puedo hacer lo mismo para demostrar que la fecha prevista, es, no sé, ¡noviembre de 2033! Digo, tomo el 66 y lo divido entre 2, o el 99 y lo divido entre 3, y me da 33 ... Entonces, lo divido otra vez por 3, y me da 11. Así, obtengo 11-33, Noviembre 33. ¿Ves? Ese es mi punto. Con la numerología se puede demostrar casi cualquier argumento, siempre que se acomoden los números de manera que parezcan decir lo que queremos, y se ignore cualquier dato contradictorio. Por ejemplo, en tus números hay una contradicción clara. Primero dijiste catorce de julio y ahora dices trece.

―Ricardo, esta supuesta contracción no es arbitraria. Nosotros desciframos los códigos de Nostradamus. Pero para entenderlo, es necesario que sepas lo que va a pasar mañana. Asia está seis horas por delante de Europa. A las 19:12 del 13 de julio en Europa, en el 900 aniversario de la caída de Jerusalén, cuando los herejes asiáticos y africanos murieron a manos de los cristianos europeos, será ya catorce de julio en la mayor parte de Asia. Todo iniciará cuando aún es trece de julio en Europa, pero catorce de Julio en Asia, ¿entiendes?

Hizo una nueva pausa, se levantó del sofá y caminó hacia la chimenea. Luego se volteó y dijo:

―Entonces Asia será arrasada. ¡Así es cómo se cumplirán las profecías! Y eso es lo que quiero que esperemos y que vivamos juntos.

*******

Ricardo quedó en shock; por fin había reaccionado, poniéndose de pie y mirándola con horror, sin poder creer lo que había dicho con tanta frialdad. ¿Arrasar Asia? ¿Qué quería decir? ¿La Tercera Guerra Mundial? Esto era algo que él había asociado siempre con el final de todo.

La tomó con ambos brazos, mientras le gritaba:

―Pero Alessandra, ¿de qué diablos estás hablando? ¡No puedes hablar en serio!

Ella se soltó de sus manos.

―¡Lo es! En estos momentos, uno de nuestros hombres en la base militar de Nanning en China, espera la señal para iniciar un ataque con misiles nucleares contra los Himalayas. Él controla los códigos de seguridad y los ordenadores... Y lo más increíble es que serán ellos mismos quienes se destruirán. En estos momentos, en Asia Oriental hay odio contra la India: lo del oro fue un golpe demasiado duro. Los chinos se han lanzado de nuevo a la plaza de Tiananmen, pero esta vez no para pedir democracia, sino venganza, con el cántico de ‘destruyan las minas’. ¡Es su trending topic en Twitter! Las autoridades chinas no han reaccionado aún, pero nosotros nos hemos asegurado que se desencadene un proceso irreversible.

―¿Y por qué los Himalayas?

―Son montañas sagradas para los hindúes, ¡así que golpeamos sus creencias más profundas! Cualquier acción contra los Himalayas sería una provocación grave: tendrían que responder. ¡Y mi padre se ha asegurado de que así sea! Tenemos otro agente en la India, que responderá el ataque chino, enviando misiles nucleares sobre varias ciudades superpobladas de China, Japón, Taiwán, Indonesia... Y así ¡la hecatombe será incontenible! Al final del día, de las principales ciudades de Asia sólo quedarán cenizas.

El cerebro de Ricardo se detuvo, sin poder asimilar aquellas palabras. Temblando sin control, gritó con furia:

―¡Maldita seas, Alessandra! Estas diciendo que miles de millones, ¡miles de millones de seres humanos! van a morir, sólo porque tu padre se cree ‘el elegido’ por unas profecías. Esos inocentes han sido juzgados y condenados por él. Y tú... ¡tú estás de acuerdo!

―¿No entiendes que es la única manera? ¿La única manera de salvar este planeta? Morirán dos terceras partes de la población del mundo. Pero si no hacemos esto ahora, pronto moriremos todos: el planeta no puede aguantar más. La temperatura aumentó un grado durante los últimos cincuenta años, y mira las consecuencias en el medio ambiente y los desastres naturales. Y aumentará cinco grados en los próximos cincuenta años, debido al efecto invernadero y a que China e India están creciendo demasiado y las emisiones de CFC son imparables. Conozco y acepto que, en principio, lo que hacemos está mal, y créeme cuando te digo que no pude dormir por días cuando me enteré. Sin embargo, poco a poco he comprendido y aceptado que esta es la única manera de salvar al mundo ¡de la aniquilación total en menos de cincuenta años!

Ricardo no pudo encontrar palabras para responder.

Ella continuó, más relajada:

―Mañana, trece de julio, a las 7:12 de la noche, hackearemos el sistema de defensa chino, por lo que parecerá que están bajo ataque. Esa será la señal para nuestro hombre. A partir de ese momento, ¡nada podrá detenernos!

Ricardo quedó en silencio. El silencio era sólo externo, porque su mente pedía a gritos que hiciera algo. Sin embargo, esa misma mente sabía que no podía hacer nada.

Alessandra continuó:

―Estamos en la base de la OTAN cerca de Verona, en el norte de Italia. Una fortaleza militar; una enorme montaña inexpugnable. El Círculo de Poder Ancestral se ha reunido aquí para presenciar el momento más extraordinario de la historia. Justo después del Hecatombe en Asia, se anunciará un nuevo poder en Europa. ¡Un nuevo poder en el mundo, donde mi padre reinará! Controlamos todo arsenal nuclear de aquí hasta Rusia y de Rusia hasta Inglaterra. Los principales generales de la OTAN están aquí, ¡bajo nuestras órdenes! Y sus hombres sólo esperan su mandato para destruir cualquier intento de sublevación, en cualquier parte del mundo. ¡Nuestro poder es ya sólido e inconmovible!

Ricardo aún atónito terminó de escuchar aquellas palabras. Se negaba a creer que su amada Alessandra le estuviese anunciando la muerte de una tercera parte de la humanidad. Iba a decir algo, pero no pudo: era el fin.

Arrastrando los pies, llegó hasta el sofá. Por un momento, pareció calmarse ante lo inevitable. Bajó el tono de su voz, al agregar resignado:

―Están completamente locos... ¡Completamente! ¿Cómo creen que van a destruir sólo Asia, por Dios Santo? ¿Tienes idea de la radiación atómica que produciría una guerra de la magnitud de la que me anuncias? ¡Europa sería la más afectada por la nube radiactiva! ¿Acaso olvidas el daño que causó Chernóbil, un simple reactor?

―Nuestros cálculos indican que la incidencia sería mínima y que sería superada en pocos años. Además, hemos tomado medidas. Es un riesgo que debemos aceptar.

―Eso es lo más tonto y simplista que he escuchado. ¿Los cálculos?― rebatió Ricardo, antes de preguntar: ―¿Alguna vez has oído de la teoría del caos? Cada pequeña cosa que sucede en el mundo, afecta todas las demás. El batido de las alas de una mariposa volando en Norteamérica, podría originar un tifón en el Pacífico, o algo así. ¡Ahora imagina la destrucción atómica de Asia! No existe ninguna protección posible contra ello. El desastre sería inminente. ¿Dicen que quieren prevenir el efecto invernadero? Con este desastre la temperatura mundial aumentará cinco grados, de la noche a la mañana. ¡El mundo que dicen pretender ‘salvar’, será destruido! ¡Es que es tan estúpido!

―Lo siento Ricardo... ¡Las profecías mencionan esta guerra, pero también la época de paz y de justicia que seguirá! Y como dicen los árabes: Maktub, está escrito. El destino está escrito, y no hay nada que los simples mortales podamos hacer.

―Las profecías siempre dirán lo que se quiere que digan para justificar lo que se hace. ¿Cómo están los Estados Unidos involucrados en todo esto?

―¿Por qué?

―¿Cómo por qué? Son la principal potencia atómica. ¿Crees que ellos dejarían que un Conde loco destruya al mundo?

―¡Pues tendrán que hacerlo! No es problema de ellos. A ellos no los atacaremos.

―¿Me estás diciendo que no están considerando la reacción de los Estados Unidos?

―¡No es su problema!

Ricardo se levantó y caminó hacia la puerta, murmurando:

―Nada tiene sentido. Pero esto último tiene aún menos sentido. ¿Quién te dijo esa tontería? ¿Tu padre? Alessandra, por favor, analiza un poco todo lo que me has dicho. Busca un poco en internet, investiga un poco lo que alguien más dice. Y mientras tanto, ordena a tus hombres que me lleven a mi habitación. No quiero saber más de esta locura... ¿Profecías? ¡Imbéciles!

―¿Pero nosotros? ¿Tú y yo?...

―¿Nosotros? En lo que a mí concierne, estás total y desesperadamente loca. ¡Están despedazando el mundo con profecías estúpidas que han interpretado a su gusto!

“¡Dios Mío! ¡Sólo tú puedes hacer que ésta loca reaccione!”, murmuró, en la primera oración verdadera que hacía en años, mientras era conducido por los pasillos hasta su habitación.

*******

De vuelta en su habitación, Ricardo se arrojó sobre la cama, derrotado. Ahora, además, estaba desesperado. No podía, no era capaz de entender como la ambición podía cegar a los seres humanos, negándoles el acceso a la realidad.

“Entonces, las profecías del Armagedón eran ciertas. Todos esos que esperaban el final del mundo en el milenio tenían razón. El mundo se acabará, pero no porque Dios iba a mandar un desastre, sino porque los hombres nos hemos vuelto locos”, pensaba.

De su bolsillo, sacó la hoja de papel y el bolígrafo con que Alessandra había hecho los cálculos de las profecías, y que él tomó antes de salir. En letra casi ininteligible comenzó a escribir, tratando de recordar las palabras que aún debían estar grabadas en su ordenador, a muchos miles de kilómetros de aquel lugar:

―Habrá quien afirme que ser humano es una experiencia fácil... ¿Por qué entre más vivimos, la montaña parece ser más alta, el laberinto más complicado, el túnel más extenso? Y para terminar de complicar todo, la gran mentira del amor. El gran espejismo en la existencia del ser humano. ¿Para qué, para qué seguir? ¿Para ver como estos idiotas destruyen el mundo, mientras sigo encerrado e inútil, tan inútil como toda mi vida? ¿Para qué, si sólo se cumplirán las profecías? La verdad es que soy un simple mortal. Y como mortal, mi destino es morir, solo morir...

Levantó la cabeza y fijó sus ojos en la puerta, sin pensar en otra cosa que no fuese una forma de morir. Mientras destrozaba la sábana de su cama dispuesto a colgarse de cualquier lugar, se detuvo.

¡Pero qué diablos! ¡De verdad soy un cobarde, soy sólo un maldito cobarde, un maldito ‘drama queen’! ¿Por qué no soy capaz de enfrentar nada? Nunca he enfrentado nada en mi maldita vida.

Se levantó de la cama, y rompió la hoja de papel en mil pedazos.

―¡Soldado!― gritó y de inmediato repitió, aún más fuerte. ―¡Soldado!

―¿Sí?― respondió una voz por el intercomunicador.

―¡Tengo que ver a Alessandra! Dígale que quiero verla. Ella querrá verme. ¡Hágalo ya!

―Espere.

Dos minutos más tarde, fue escoltado hasta el nivel superior. Ricardo entró en la habitación. Ella seguía sentada en el sofá donde la había dejado una hora atrás. Sus ojos estaban llenos de lágrimas; pero no levantó su rostro para mirarlo.

―¿Qué quieres?

―Me dijiste que, si aceptaba unirme al Círculo, podía estar junto a ti para siempre; que tu padre me dejaría vivir. Bueno, aquí estoy.

―Vete al diablo.

―¿Entonces por qué crees que estoy aquí?

―No lo sé, pero no soy estúpida. Dime qué quieres, y ¡dímelo ahora!

Ricardo se sentó junto a ella, tomó su barbilla y la obligó a mirarlo.

―Quiero luchar.

―¿Luchar?

―Luchar contra la locura, contra tus ideas, hablar, tratar de convencerte de que quizá, solo quizá, estás equivocada y lo que haces no es bueno.

―Imposible.

―¿Pero por qué?

―Porque las decisiones están tomadas. Maktub, está escrito. Y, además, el proceso está demasiado avanzado y no se puede hacer nada.

―Pero tiene que haber algo que pueda hacerse... Si de verdad existe un Dios, Él no puede permitir que esto suceda.

―Hay muchas especies animales que eliminan su sobrepoblación para asegurar su propia supervivencia, y Dios no interfiere. Es una ley de la naturaleza, y nosotros somos parte de la naturaleza. ¿Es que acaso no lo entiendes?

―Me niego a creer que tú piensas así; que lo que estás haciendo es justo. ¿Por qué crees tener el derecho a hacer tanta maldad? Eres un ser humano. Lo sé, lo puedo ver en tus ojos. Yo no me pude haber enamorado de un monstruo.

―No soy un monstruo, pero creo en todo esto. Es difícil, pero sólo estamos cumpliendo nuestra misión. Mi padre es un buen hombre, pero ser el elegido es un gran peso sobre sus hombros.

―¿Entonces, estás de acuerdo con matar a todos esos millones de niños en China y Japón, que, en este momento, están aprendiendo a tocar el piano o la viola? Los miles que quizás en este mismo momento, están sonriendo mientras tocan el Vals de las Flores de Tchaikovsky. O los millones en la India que están soñando con la tecnología, que algún día enviará un cohete a las estrellas. ¿Alguna vez has estado en Tailandia o en Bali, o Camboya? Yo sí. ¡Y me encanta esa gente tan feliz! Ellos no merecen morir sólo porque tu padre necesita satisfacer su locura. Tampoco los millones de niños felices en toda Europa, que merecen una oportunidad de estudiar, y de descubrir algún proceso para limpiar los ríos y los océanos, no sé, ¡los millones de seres humanos que no merecen este maldito final!

Ella no respondió. El la miró, derrotado.

―Ricardo― dijo ella después de un rato. ―No hay que pensar en todo eso. No hagamos que sea más difícil de lo que es. ¡Va a pasar! ¡Es necesario, y lo sabes! Piensa en tú y yo, y en nuestra felicidad.

Ella lo tomó de las manos.

―Eso es más importante que cualquier asiático. Con o sin mi padre, el mundo es un lugar cruel, y los seres humanos van a extinguirse tarde o temprano. Todas esas personas que van a morir mañana, de todos modos, tendrían que morir algún día.

Lo abrazó y lo beso con pasión.

Él no se resistió; estaba demasiado confundido para resistirse.

LIBRO DÉCIMO SEGUNDO.
DESENLACES

I

Verona, 12 de julio.

Ricardo estaba recostado contra el respaldo de la cama de la habitación de Alessandra. Tenía en sus manos el viejo reloj Waltham de oro, que ella le había entregado una hora antes. “Estaba en manos de Arthur cuando murió” le había murmurado ella al dárselo. Él lo había reconocido. Era un tesoro, que venía desde su bisabuelo en Inglaterra.

Y ahora, en esa cama, imágenes de su vida comenzaron a pasar por su mente, como si de pronto algo le hubiera ordenado detenerse y hacer un repaso, y darse cuenta de su vacío y superficialidad. Nunca se había preocupado por buscarle un sentido profundo a nada, ni de seguir gurús, ni pastores, ni nada.

¿Dios? No se había interesado en saber quién o qué era, o si tenía barba blanca o siete brazos o facciones alienígenas. Creía en algo divino, a su manera, pero no en la religión. Detestaba los intermediarios, que amaban controlar a los demás con supuestas ‘instrucciones iluminadas por el altísimo’.

Él era diplomático, uno muy rico, y le gustaba la idea de que lo mandaran a países, donde solo tu título ya acarrea de inmediato cierta envidia, cierto respeto. “Señor embajador, buenas tardes”… Además era el negocio familiar –de su abuelo, de su madre, de su tío, de su tía–, y era visto por los otros con un dejo aprobatorio. Y en una familia tan pequeña y tan exitosa, aquello era sumamente importante.

Había tenido una vida de un gran privilegio, pues su padre era además un empresario con una enorme fábrica de galletas.

Sin embargo, a pesar del dinero, el privilegio, la absoluta falta de problemas, por alguna razón, nunca había encontrado algo que lo que le hiciera sentir pleno, o al menos contento. ¡Se creaba unas historias en su mente! Y el resultado era que siempre era infeliz…

O sea, sí, fue un niño feliz, y un adolescente normal, y fue feliz con su primer beso y la primera vez que hizo el amor; no era un robot, pero tampoco es que le dieran ganas siempre de saltar por todo de alegría. Y como cualquier otro ser humano había tenido sueños, la Universidad, la carrera diplomática, trabajar en Washington, estudiar en Roma. Todos esos habían sido sueños, y los había cumplido.

“¿Qué me pasó? ¿Por qué me dejé caer en depresión? ¿Es que mi vida no tuvo sentido o simplemente, no supe encontrar ese sentido escurridizo que se esconde tras las cosas sencillas? O talvez es que simplemente soy melodramático, y lo mejor que podría hacer es cambiar de psicólogo, o hacer un viaje con hongos que dicen que es bueno para estas cosas”, pensó.

Hasta lo de su famoso intento de suicidio de unos días antes, le parecía ahora, a la distancia, haber sido un poco falso. Si se hubiera querido matar, hubiera jalado del gatillo. Pero no, lo que quería era tener otro motivo de queja ante el mundo.

“Ven, me llevaron al borde del suicidio…” se continuaría a repetir en la mente, porque no estaba dispuesto a aceptar que todo era culpa de él.

Sonrió, aunque con un dejo de ironía. No sabía por qué estaba viendo todo tan claro. Tal vez porque era demasiado tarde. Demasiado.

Tal vez porque era el día antes del fin del mundo, y él había perdido la guerra, sin siquiera una batalla. Al parecer lo que le había faltado hasta ahora para despertar de su fanfarronería, era estar (de verdad, y ya no de mentiras), al borde de la muerte.

Analizó un poco sus opciones, no tenía muchas.

La primera, era seguir siendo el egoísta de siempre, el que ya lo tiene todo, y aun así quiere un poco más. Tenía la opción de estar con Alessandra… Hermosa, interesante, hasta simpática, si uno olvidaba que era megalómana, y creía en exterminar a la mitad del mundo… aunque por una buena causa, según ella.

La otra, demostrarse que había algo de “espina”, de carácter en su ser, y tratar de hacer algo, algo aunque fuera estúpido. No era el acto en sí, pues era probable que sucumbiese en el intento, si no lo que ese acto declaraba: “prefiero morir con honor, a vivir como un cobarde”…

Una de las razones por las cuales no se había levantado de la cama, era que no estaba seguro de que prefiriera lo primero. La segunda razón, por supuesto, era ese cuerpo desnudo, tan hermoso, junto a él.

Por fin se levantó y caminó hasta el baño procurando no hacer ruido. Cerró la puerta y encendió la luz.

“Y usted, que haría”, se dijo en el espejo.

Por primera vez en muchos días, observó su rostro con calma. Tenía ojeras y estaba mal rasurado, pero sus ojos parecían tener deseos de vivir. “¿Por qué diantres se esperaron hasta ahora?”, les reclamó, como si fueran sus ojos los culpables de su incapacidad de ser feliz. Estos le respondieron mostrándole un destello de algo en su alma: vio a un hombre (y ya no a un niño malcriado), que en el pasado había luchado en mil batallas…  La sensación fue extraña.

Se echó agua en el rostro y volvió a mirarse. Y de nuevo era él, sólo él, Ricardo Díaz, el diplomático.

Bajo la repisa vio algo que sobresalía: el cañón de un arma pequeña. La tomó entre sus manos; era una Beretta 22.

“Casualidad, ¿o reto del destino, para ver si peleo una última batalla”, se preguntó, con una calma pasmosa teñida de ironía. “Las probabilidades no estarían a mi favor. ¿Un sólo hombre tratando de salvar el mundo, con una .22 contra un ejército profesional, en una fortaleza?” se cuestionó no sin sarcasmo. Era una estupidez, estaba consciente, ¡su vida no era una película de Hollywood! Pero sonrió al darse cuenta de que quizá eso le haría estar en paz consigo mismo. Su batalla no sería para tratar de salvar el mundo, sino tan sólo su propia alma.

“¿Habrá un melodrama más grande que ese?”

II

Salió del baño. Sin hacer ruido, se puso la ropa, y trató de escabullirse hacia la puerta de la habitación, con el arma en la mano. En el momento en que iba a pulsar el pequeño botón que la abriría, escuchó un gritó a sus espaldas.

―¡No te muevas! ¡Detente! ¿Qué demonios crees que estás haciendo?― gritó Alessandra, parada en la cama semidesnuda y apuntándole con otra arma pequeña. —Eres un idiOTA; acabas de arruinar tODO—le gritó, con voz bastante histérica..

Ricardo volteó la cabeza, la miró.

―¿Sí?― respondió él, como si no le interesara. ―No me importa. Ya yo estoy muerto; ya tú estás muerta; ya todos en esta base y en este planeta estamos muertos.

―Maldición, Ricardo, realmente creí...

―¡Ayúdame a salir de aquí!

―¿Estás loco o sólo eres profundamente idiota? Esta es una base militar; no hay manera de salir. Y ahora ¡dame tu maldita arma! ¡Ya!

―Entonces vas a tener que matarme, porque voy a salir.

Ricardo comenzó a caminar.

―No me obligues, por favor, no es justo.

Su voz era de ruego y desesperación.

―¿Acaso no ves que te amo?

Aquella declaración, muy posiblemente hubiese funcionado en cualquier otro momento, pero no ahora. Ricardo sólo se detuvo, se volvió, y la miró a los ojos.

―¡Entonces ayúdame!

Hubo un momento de silencio… y de repente Alessandra lanzó su arma contra la pared, mientras gritaba:

―¡Maldito seas! ¿Por qué me tienes que hacer ESTO?

―Maktub... Está escrito...

Ricardo casi sonreía, sintiendo de repente una extraña fuerza interna. Alessandra se dejó caer en el sofá, visiblemente molesta, sin entender lo que estaba sucediendo; ni porque Ricardo había decidido de repente hacerse el héroe.

―Sabes que es imposible detener esto, lo sabes, ya empezó, y no hay nada que podamos hacer. Pero si insistes en la estupidez de salir de aquí con un arma, no vas a durar vivo un minuto. ¡Son soldados! Yo no quiero que te maten… me gustas mucho, en serio.

―Hace un rato dijiste que me amabas… pero no importa, solo te pido que me dejes intentarlo.

―Estás completamente loco...

―Alessandra, ¿qué tengo que perder? Ya te lo dije, pero te niegas a escuchar: pasado mañana, a esta hora, todos estaremos muertos. Y ‘todos’ significa la raza humana. La radiación nos matará a todos. Los asiáticos se matarán entre ellos, Estados Unidos se involucrará, Europa se involucrará. Yo sé lo que te digo. Así que si me matan ahora habré perdido qué, ¿un día de vida? Es una ganga a cambio de una oportunidad de sentir que traté de redimirme, y no morir pensando que soy, como tú dices, un idiota...

III

Alessandra se asomó a ambos lados del pasillo. No había nadie.

―Vamos―le dijo.

Había decidido acompañarlo. En el peor de los casos, pensó, evitaría que lo mataran sin contemplaciones; y lo dejaría sentirse superhéroe. El resultado práctico de sus acciones sería inexistente.

Corrían hacia el elevador cuando escucharon una voz de mujer a sus espaldas.

―¿Alessandra?― En menos de un segundo, Ricardo se volvió y apuntó el arma a la mujer que acababa de hablar.

―No se mueva― dijo él.

―¿Qué?― exclamó la mujer, sorprendida.

―¿Quién es usted?― preguntó Ricardo, entre asustado y confundido...

―Es mi hermana ... Priscilla― dijo Alessandra.

―¿Qué está pasando aquí, Alessandra? ¿Ricardo Díaz! ¿Qué diantres está tratando de hacer? ¿Está loco?

―Es probable...― respondió Ricardo. ―Pero al menos, mi locura tiene sentido, pues estoy tratando de evitar una locura aún mayor.

La mujer pareció calmarse. Hizo silencio por menos de dos segundos, que en aquellas circunstancias parecieron eternos, antes de agregar, honestamente divertida:

―¡Ja! ¡Un héroe con problemas existenciales! ¡Tenías razón en describirlo un poco así! ―dijo dirigiéndose a su hermana. ―Debí haberlo matado cuando pude. ¡Todos sabemos que lo intenté! Y cuénteme, señor héroe, ¿cómo piensa ‘evitar nuestra locura’? ¿Con una .22 en una base militar? Creo que ha visto demasiadas películas.

La sorna era real, y eso desencajó un poco a Ricardo.

―Y veo que ni siquiera sabe usar esa arma―continuó ella señalándole su arma, ―¡tiene el seguro!

Por menos de medio segundo, los ojos de Ricardo se dirigieron a la pistola. El tiempo fue suficiente para que Priscilla desenfundara su propia arma, y jalara dos veces del gatillo, mientras él jalaba del suyo y caía al suelo. Cerrando los ojos, murmuró “¡Dios, perdóname!”, y se preparó a morir como héroe.

*******

El silencio, un silencio de muerte que se había apoderado de aquel pasillo, fue interrumpido por el grito de desesperación de Alessandra.

―¡No! ¡No!

Ricardo yacía en el piso y de su pecho brotaba mucha sangre. Abrió sus ojos, mientras escuchaba como una voz débil, lejana, se acercaba hasta él y murmuraba su nombre. Era Alessandra, confundida, casi hipnotizada por lo que parecía una pesadilla. Su hermana también estaba cerca, mal herida; se tomaba el estómago con ambas manos, tratando de parar la sangre que fluía a borbotones: el único disparo de Ricardo había hecho más daño del esperado.

Alessandra lo tomó a él entre sus brazos, repitiendo con desesperación “¡Te amo! ¡Te amo de verdad!”, tratando de darle fuerzas. Hubo un momento extraño. Ella besó sus labios. Luego, él la acercó a su cabeza, le puso el reloj de Arthur entre sus manos, y le murmuró al oído:

―Maktub, estaba escrito. Quizá este era mi destino. Pero tu destino… Debes tratar... Debes tratar... No permitas que esto pase… ¡Por favor!

Ricardo hizo un gesto de dolor, cerró sus ojos, y su rostro palideció.

IV

Alessandra temblaba aturdida, sin poder controlar sus músculos, con la cabeza de Ricardo sobre sus piernas, llorando con una mano en el rostro mientras la otra acariciaba sus mejillas. Tomó el arma de él, apuntando a su propio corazón. ¡Estaba decidida a morir! Ahora para ella tampoco tenía sentido. Pero se detuvo y respiró profundo, tratando de retomar su compostura. Por un segundo, no supo qué hacer: miles de ideas la aturdían. Nada tenía sentido.

Las profecías... Estaba segura de que las profecías eran reales: su padre era un elegido que quería el bien y acabaría con los problemas del mundo, como estas decían… Si Asia no reducía el número de habitantes, pronto no habría alimentos… Y la sequía, la crisis del agua, el clima descontrolado ¿acaso no era culpa de los asiáticos reproduciéndose sin control?... Porque había muchas pruebas en las profecías: su padre era el elegido… Pero su padre había matado a tantos sin piedad… Y también había dicho que obtendría el poder del mundo a cualquier costo... Y Ricardo estaba muriendo… Y Priscilla estaba muriendo... Y todos estarían muertos para mañana pues la radiación nuclear acabaría con Europa… Y si no la radiación, entonces Estados Unidos intervendría y acabaría con todos con sus bombas y sus matones… ¿Acaso era esa la maldita edad de oro, la época de paz y justicia que le había prometido su padre?

Con cuidado abrió la camisa de Ricardo, quien estaba inconsciente. Tenía dos heridas en el lado derecho de su torso, muy cerca una de la otra, y la sangre brotaba sin parar. Priscilla estaba cerca, con los ojos abiertos, consciente pero inmóvil y respirando con dificultad. Si no recibían asistencia inmediata, morirían.

―Eres un idiota, Ricardo, ¡pero idiota o no, no te dejaré morir!

Alessandra comenzó a gritar por ayuda, hasta que un grupo de soldados apareció en el pasillo. Mientras asistían a los heridos, ella caminó hacia el elevador. Una extraña idea guiaba sus pasos…

V

El mayor Enrique Pérez, médico, y mayor del ejército español asignado a la base de la OTAN en Verona, aún no salía de su asombro. Minutos antes había recibido una llamada de emergencia desde el Sitio dieciocho, una instalación subterránea y profunda, dedicada, o eso se suponía, a combatir el terrorismo internacional. Aquel era el sitio más resguardado y secreto de toda una base en la que jamás pasaba nada, lo cual le daba mucho tiempo para el golf, la lectura, y su juego favorito: ser espía.

Enrique Pérez, era en realidad Yassif Peres, teniente coronel del MOSSAD –servicio secreto israelí–, y utilizaba su cobertura como médico graduado en España y luego en Yale, para obtener información muy apreciada en Tel Aviv.

En el negocio de la inteligencia es importante saber qué piensan y traman los enemigos; pero casi es más importante estar bien informado de lo que piensan y traman los ‘amigos’. Y muchos de los hombres de aquella base, –y por su rango compartía sólo con oficiales–, no tenían ningún problema en hablar de más al calor de un juego de golf con el doctor español. A pesar de sus buenos contactos y dotes de espía, esta era la primera vez que ingresaba –fuertemente escoltado–, al “dieciocho”.

En su camino al nivel dos, donde estaban los pacientes, pudo ver a media docena de generales con rostros ansiosos y a varios hombres que reconoció como prominentes miembros de la aristocracia europea (al fin y al cabo, estaba en el negocio de la inteligencia, y parte de ese negocio era reconocer a la gente importante).

“Algo grande está pasando aquí, y yo no sabía nada. Me estoy volviendo complaciente y perezoso”, pensó.

En los siguientes minutos, y en medio de fuertes medidas de seguridad, atendió primero a una joven mujer herida en el estómago. Como era una pequeña bala calibre 22, el daño no era serio: la paciente sobreviviría. Averiguó que se trataba de Priscilla Rocca di Rossi (hija de un conde traficante de armas, reconocido loco para el MOSSAD). Su presencia en esa base no tenía sentido.

Sus ojos y oídos entraron en máxima alerta.

Su sorpresa fue mayor cuando pasó al segundo paciente. Yassif estaba al tanto de los acontecimientos de los últimos días desde el punto de vista de la inteligencia (incluso lo de la supuesta conspiración aurífera), y de inmediato lo reconoció.

Tenía alojadas dos balas en su cuerpo, una cerca del pecho, pero de más bien de costado, y una a la altura del hombro. Había tenido suerte, el daño era mínimo, y la operación, aunque más complicada, salió bien. Una vez que estuvo estable, y a pesar de que lo que iba a hacer no era recomendable, lo despertó.

―Ricardo, soy del MOSAD… hablemos…

Ricardo Díaz le contó una historia inverosímil, que involucraba profecías, nobles y una conspiración internacional que se desarrollaba en aquel sitio. Desde su reloj de pulsera –un sofisticado e indetectable teléfono satelital–, inició una transmisión. Tuvo que convencer a sus controladores en Tel Aviv que el asunto tenía la máxima prioridad, pues se relacionaba con la actual situación mundial. La información fue trasladada al Comando de Inteligencia Internacional para el Control de Crisis (C.I.I.C.C.), y atrajo de inmediato la atención de todas las Agencias reunidas aquella noche en Roma. Venía a corroborar la perturbadora información recibida horas antes de otra fuente.

VI

El Ministro avanzó veloz, casi corrió a lo largo del pasillo, y de forma intempestiva abrió la puerta de la oficina donde el sacerdote esperaba.

―¡Tenemos confirmación!

―¿Cómo?

―Un agente de MOSAD en la base de la OTAN; un médico que dice que atendió a Ricardo Díaz, quien le contó una historia de condes locos y profecías tratando de tomar el poder del mundo desde ese lugar. El agente vio a un importante grupo de generales reunidos en la base, entre ellos Di Marco-Bevilaqua, Dovenko y Von Brunner. Rusos, italianos y alemanes, todos aristócratas. También confirmó un movimiento inusual de civiles de la nobleza europea. Todo en el Sitio Dieciocho, la parte más secreta de la base, pero también autónoma en defensa e inexpugnable.

―¿Pero qué traman?

―Según Díaz, lanzarán un ataque atómico contra Asia.

―Eso es una locura... ¿Y ahora?

―No van a esperar más, van a atacar el dieciocho usando el resto de los soldados de la base de la OTAN, que parecen no estar involucrados. Si no tienen éxito en tomarlo, lo bombardearán con drones y reducirán el sitio a polvo.

―¿Y Ricardo?

―Lo siento, pero no hay nada que nadie pueda hacer; Ricardo está atrapado allí.

VII

―Papá...

Lloraba. Su vestido estaba cubierto de sangre.

―Alessandra, Tesoro. ¿Por qué? Dame una razón, sólo una razón...

El hombre de escaso cabello blanco tenía lágrimas en sus ojos. Caminó hacia ella y trató de abrazarla. Ella lo evitó y comenzó a balbucear con rabia:

―¿Por qué? ¿Crees que no hay dolor en mi corazón? ¿Crees que no siento nada cuando sé que mi hermana podría morir?

―Pero fue tu culpa, ¡y lo sabes! Si me hubieras dejado matar a ese hombre cuando era el momento, tu hermana estaría aquí, con nosotros. Sabes que la amo tanto como a ti; mis dos niñas son lo único que he amado en este mundo…

―Lo siento, papá, sabes que lo siento. ¡Pero ahora, no estoy segura de nada!

―¡Maldito Díaz! ¡ojalá se pudra en el infierno! ¡Todo lo que te dijo son patrañas! Tú sabes que lo que hacemos es necesario. ¡Ya lo hemos discutido!

―Ya no sé nada, papá; hay tantas cosas que nunca has querido discutir. ¿Cómo estamos tan seguros que la radiación no afectará Europa, como lo hizo Chernóbil? ¿Cómo sabemos que la reacción de Estados Unidos no interferirá con tus planes? Aunque no te guste, ese país tiene el ejército más grande del mundo, está lleno de armas nucleares, y de generales listos y deseosos de usarlas para cobrar sus comisiones.

―Estados Unidos es un problema solucionado.

―¿Qué quieres decir?

―Una vez que sea ungido con el poder, no podré permitir que exista otro; para cambiar el destino de este planeta, debemos ser el único poder. Los norteamericanos son demasiado jóvenes, inexpertos como nación. Ellos no entenderían jamás los alcances de mi sagrada misión.

―Entonces...

―Atacaremos Estados Unidos. ¿Qué esperabas? Pero el ataque no vendrá de Europa. Será en varios frentes. China lanzará sus misiles ICBM, que en menos de 24 minutos impactarán Washington, New York y Los Ángeles... Aunque los detecten a tiempo, no pueden evitar el impacto, tan sólo, vengarlo... Luego de este ataque, en las 50 capitales estatales estallarán bombas en edificios importantes, como si fuese un ataque coordinado de los fundamentalistas musulmanes. Y si no estuvieran ya muertos por el impacto atómico en Washington, asesinaremos al presidente, al presidente del senado y al de la cámara de representantes. Además, en 20 de sus ciudades más pobladas, liberaremos millones de esporas de Ántrax, la peste que anuncia Nostradamus... No morirán tantos, pues la peste puede ser controlada con antibióticos. Pero el caos y el pánico harán más lenta su reacción: no sabrán a quienes atacar, pues serán atacados en tantos frentes, y jamás pensarían en atacar a Europa. El golpe no es mortal, no queremos acabar con Estados Unidos, sino ponerlo de rodillas, como el súbdito que nunca debió dejar de ser. Para cuando dejen de pensar que fue Al Qaeda o Isis o China, o Irán o Corea del Norte, y puedan reaccionar, nuestro poder estará tan consolidado que les será inútil pelear ¡y sólo les quedará rendirse!

El rostro de Alessandra palideció aún más.

―Entonces, nada de esto es por la sobrepoblación o el ambiente... ¡Es sólo por poder! Dios Mío… ―Hizo una pausa, miró para abajo, y se llenó de una gran tristeza. ―¿Cómo pude ser tan ingenua, estúpida y ciega, para no ver la ambición y maldad en tu corazón? ¡Eres un loco, sólo un loco! ¡Y yo, que se supone soy una persona inteligente, te he estado apoyando todo este tiempo!

―¿Maldad? ¡No! Yo soy el rey elegido para guiar al mundo en su edad de oro, la edad de las profecías.

Lo anterior lo dijo calmado, pero con aire y gestos de grandeza, mirando hacia el vacío. Por primera vez Alessandra vio la locura reflejándose con claridad en el verde de sus pupilas.

Antes de eso, solo había visto a su papá.

―Papá, ¿cuál mundo? Pasado mañana no habrá un mundo para guiar. Quizá queden hordas de sobrevivientes sobre las cenizas, si es que alguien sobrevive a tu locura. El mundo es un sistema, una entidad viviente, ¿no lo entiendes? No puedes destruir tres cuartas partes y esperar que todo siga como antes, que el sol siga brillando igual, que la lluvia caiga como siempre. ¡Estás demente! ¡Y que Dios me maldiga por haberlo comprendido tan tarde! ¡Me lo merezco!

―¡Cállate! ¡Cállate niña estúpida! Nadie, nadie, ni siquiera mi hija, puede hablarme así ¿lo entiendes? ¡Cállate!

VIII

El Conde se secó el sudor de su frente, mientras continuaba gritando, rojo de furia:

―¡Fue ese maldito quien te metió en tu cabeza esas ideas estúpidas! ¡Un simple plebeyo, que no puede entender que el poder de la nobleza viene del cielo! Tú eres de origen noble, y debes tener fe. ¡Fe en las profecías y en el poder de la nobleza! ¡Así es cómo debe ser!

Hizo una pausa, la miró fijamente, y agregó: ―Díaz debe morir de inmediato. Y tú, estarás confinada a tu habitación hasta que todo pase. Entonces lo verás, verás que yo tenía razón, que nunca debiste haber dudado. ¡Ahora vete!

Alessandra quedó estática, sin dejar de mirar al Conde. Había rabia en sus ojos, pero también dolor: aquel hombre frente a ella era su padre, y lo amaba. ¡Pero estaba loco y alguien tenía que detenerlo!

Dejó que pasaran unos segundos. Luego, con total frialdad le respondió:

―Entonces, padre, lo siento, pero tendré que demostrarte que estás equivocado y que no eres el maldito elegido, o ungido, o como diantres te estés llamando estos días.

Sin dejarlo reaccionar, Alessandra sacó una .45, y le disparó tres veces en el pecho. El hombre cayó al piso. Ella cerró sus ojos, no queriendo ver la sangre que comenzaba a teñir todo alrededor.

Dios mío, Dios mío, ¿qué he hecho?

Alessandra se hincó, llorando con desesperación junto al cuerpo del hombre que agonizaba, y cuya respiración se hacía cada vez más lenta y más difícil. Sus intensos ojos verdes, que miraban a su hija con una mezcla de incredulidad y desesperación, comenzaron a perder el brillo hasta que, por fin, se apagaron por completo.

El ungido estaba muerto.

―Papito, perdóname; perdóname papito... Tenía que hacerlo; tenía que hacerlo. ¡TENÍA QUE HACERLO!

IX

Una vez más, el tiempo comenzó a pasar despacio.

La habitación sin ventanas se llenó de silencio; en una de las paredes, sobre el escritorio, el escudo de armas del Círculo de Poder pareció perder su esplendor.

No obstante, afuera todo seguía normal. Nadie parecía haberse dado cuenta de que el Círculo acababa de perder a su elegido.

Alessandra se levantó, aclaró su voz, tomó el teléfono y marcó una extensión.

―¿Control? Soy Alessandra Rocca. ¿La persona a cargo?

―Soy el coronel David Maurer, condesa, estoy a cargo.

―Gracias, coronel. Estoy aquí con mi padre. Sé que estamos preparados para el ataque en unas horas, pero me surgió una duda. ¿Qué pasaría si alguien intenta detenernos?

―No entiendo, condesa.

―¿Coronel, qué pasa si algo sale mal? Si nos descubren. ¿Estamos preparados para destruir este edificio y cubrir nuestras espaldas?

―Eso es clasificado, condesa.

―Coronel, mi prioridad de acceso es UNO, lo cual significa que tengo acceso a TODA información. Pero si quiere mi padre se lo puede recordar en persona.

―No, señora Condesa, no quise ofenderla, es que sólo necesito confirmación. Si puedo confirmarlo, no habrá problema.

―¿Estoy tratando con un soldado o un burócrata? ¿Bastará con el original o necesita copia en duplicado? ¿No entiende que es una preocupación real de seguridad, y no hay tiempo para tonterías?

El coronel dudó por unos segundos, antes de responder:

―Esta instalación tiene siete niveles subterráneos. Usted está ahora en el nivel menos siete. Nosotros estamos en el menos seis, y sobre nosotros está la sala de reuniones, donde ahora están los generales. Toda la operación está concentrada en esta zona, el Sitio 18. Muy pocos en esta base saben lo que en realidad pasa en este lugar. Por eso, en el improbable caso de ser descubiertos o atacados, podríamos destruir todas las pruebas, para que los generales involucrados queden libres de sospecha. Ellos serían evacuados por los túneles de seguridad, y la instalación sería destruida, sin que nadie supiese lo que en realidad pasó aquí. Pero permítame asegurarle que un ataque es improbable.

―¿Vio? No fue tan difícil. Nada más quería estar segura. No quisiera que alguien tuviera acceso a toda nuestra información.

Recuperando la consciencia de lo que acababa de pasar -y sintiéndose impotente-, puso la cara entre sus manos, y comenzó a llorar sin saber cuál debía ser su próximo paso.

Seis minutos después, el teléfono de la oficina comenzó a timbrar. Aunque en un principio lo ignoró, al final, y casi por instinto, Alessandra respondió.

―¿Sí?

―Soy el general Di Marco-Bevilaqua, debo hablar con el Conde de inmediato.

Su voz estaba llena de tensión.

―Mi padre está ocupado. No puede hablarle.

―No puedo esperar, ¡es una emergencia!

―No puedo molestarlo en este momento, General.

―Pero ¡es una maldita emergencia! ¿no entiende? Hemos sido descubiertos. Estamos bajo ataque. ¡Póngalo al teléfono de inmediato!

―¿Me está gritando? Un momento, General, ¿quién se cree usted para gritarme o para darme órdenes?

―¡Estamos bajo ataque! ¡No sea estúpida y páseme a su padre!

La voz del general estaba llena de frustración y desesperación.

―¡Le dije que no puede ATENDERLO!

Lo último lo dijo gritando, y tiró el teléfono.

X

―Comando, este es el Coronel Charles, ¿me copia? General, ¡es imposible!

En una pantalla gigante, todos podían ver el desarrollo de la batalla. El sonido de las ametralladoras y las imágenes de hombres bajo fuego, era transmitido en vivo por las cámaras de pecho de los soldados.

―Esto es una maldita fortaleza cuya mayor parte está bajo tierra y la defiende un cuerpo de élite. Está protegida por ametralladoras, misiles antiaéreos, misiles antitanque, ¡de todo! Estamos tratando de contactarlos pero sus comunicaciones están interrumpidas. Deben pensar que están bajo un ataque terrorista o algo así. ¡No podemos entrar! Ya perdí demasiados hombres. ¡Estamos bajo fuego intenso!

―Posición dos, aquí posición dos, ¡Perdí ocho hombres, señor, maldición, esto es una carnicería! Fernández… acabo de perder a Fernández…

La comunicación se interrumpió.

El general Frederick Smith, comandante en Jefe de las Fuerzas de la OTAN, golpeó con fuerza el escritorio del centro de comando. Las miradas de veinte hombres, entre ellos algunos presidentes y primeros ministros de Europa, se clavaron como dardos en su cara.

Él había autorizado fortificar el sitio 18, a petición del General Di Marco-Bevilaqua, quien lo había convencido de hacerlo inexpugnable en caso de ataques terroristas. Nunca pensó que el ataque podría venir de adentro...

Entonces, dio la orden que se había negado a dar en un principio.

XI

―Yussef―dijo la voz en la línea segura de su reloj, ― destruirán el sitio con drones en menos de dos minutos, no hay opción, demolerán el lugar. ¿Hay alguna forma de que puedas salir?

―Negativo, estamos atrapados.

―Tendrás que tratar de salir disparando. ¿Estás más cerca de la salida norte o la salida sur?

―Sur, señor.

―Ve en esa dirección. Ordenaré un ataque por el norte, para distraerlos y a concentrar su fuego por allí. ¿Podrías tratar de sacar a Díaz en los próximos sesenta segundos?

―No sé, señor, está muy débil. Señor, ¿qué pasará con los hombres de aquí? Conozco a muchos buenos soldados, señor, estoy seguro de que no saben lo que pasa.

―No podemos comunicarnos con ellos... ¡No podemos hacer nada!

XII

―¡Abra la puerta! ¡Abra la puerta!

Alessandra escuchó ruidos y gritos al otro lado de las enormes puertas de acero. Los golpes se hicieron más fuertes, y se detuvieron de repente. Segundos después, una explosión sacudió el gran salón y reventó las enormes puertas de acero que le servían de acceso.

Vio humo, y las sombras de varios soldados entrando.

Un disparo la impacto y la tiró para atrás en su silla. Cayó al suelo; la mayor parte de su cuerpo quedó bajo el escritorio. Cuando volvió en sí un momento después, no pudo evitar gritar al ver a tres hombres que la rodeaban apuntándole con sus armas. Los miró, entre estupefacta y confusa, sin saber cómo reaccionar. El general Di Marco-Bevilaqua estaba junto al cadáver de su padre.

Alessandra sentía un dolor intenso y le costaba respirar. Con dificultad se llevó las manos al pecho, y estas se humedecieron con su propia sangre, mientras una frenética sucesión de imágenes de su vida discurría por su cabeza. Todo comenzó a volverse oscuro.

Era casi la medianoche del doce de Julio del año que el Círculo de Poder Ancestral clamaba como el verdadero 1999.

De repente, en aquella montaña cerca de Verona, en el norte de Italia, se escuchó una cadena de explosiones.

Alessandra Rocca di Rossi abrió los ojos por última vez, sólo para ver como todo a su alrededor volaba por los aires; y el edificio colapsaba y se desmoronaba.

Momentos antes, junto a aquel escritorio labrado en finas maderas, un reloj de oro había caído al suelo. Era un hermoso tesoro suizo de veintidós quilates. Marcaba siete minutos antes de las doce.

EPÍLOGO

La madrugada del trece de Julio todo fue caos en el Norte de Italia. Los cuerpos de rescate y medios informativos mundiales cubrían el ataque terrorista contra una base de la OTAN –hasta ahora no reclamado por ningún grupo–, que había causado gran cantidad de víctimas militares, entre ellas, algunos de sus principales generales.

Se rumoraba que el ataque había estado dirigido contra un grupo de aristócratas europeos que disfrutaban de una fiesta en la base, invitados por el General Di Marco-Bevilaqua, uno de sus comandantes. Entre ellos estaba el excéntrico y multimillonario conde y contratista de defensa, Giancarlo Rocca di Rossi, y algunos de sus principales allegados. Todos habían muerto en el ataque.

Dos días más tarde, en New York, las Naciones Unidos adoptaron por unanimidad una resolución sin precedentes en la historia económica y financiera del mundo. La resolución ordenaba a los operadores y bancos revertir en su contabilidad las operaciones de la última semana antes del cierre de mercados, y en el transcurso de las cuales la mayor parte de Asia había quedado en bancarrota, a raíz de la inesperada afluencia de oro.

Así, los valores y las cotizaciones del oro, las acciones, y las principales monedas y productos de comercio internacional, volverían a su estado antes del anuncio de la multinacional India Mining que había desatado la locura. Había quedado demostrado un complot por elementos de la red terrorista internacional para debilitar la economía mundial, principalmente la asiática, mediante el falso anuncio del descubrimiento de yacimientos en el Himalaya y la circulación de oro apenas anunciado el nuevo patrón monetario.

En un movimiento sin precedentes de coordinación mundial, las autoridades afirmaron que todo había sido falso, y por ello, las cosas debían retrotraerse y volver a la normalidad. Incluso teniendo en cuenta los miles de millones de operaciones procesadas en los dos días siguientes al anuncio de la India Mining –tras lo cual los mercados mundiales habían sido cerrados mediante una resolución de emergencia, con el objetivo de aclarar las cosas–, y a pesar de las enormes fortunas que habían cambiado las manos o desaparecido, se harían esfuerzos por parte de todos los gobiernos y las instituciones financieras en el mundo para restablecer el estado original de las cosas.

Aunque había sido un golpe muy duro para Asia, y el costo financiero y psicológico sería enorme para los gobiernos, no sería nada, considerando lo que se había evitado (¡aunque la mayor parte del mundo nunca sabría qué!).

Además, al final se trataba de imprimir más dinero y aumentar “la deuda”, y eso últimamente a nadie le preocupaba.

*******

El día catorce, en una operación altamente secreta, cien toneladas de oro fueron trasladadas desde diferentes partes del mundo a una Bóveda en Fort Knox, donde pasarían a formar parte de las reservas mundiales.

En otra bóveda, construida bajo las más estrictas medidas de seguridad, fue colocada una caja de metal de un metro de largo y 50 centímetros de ancho. Su contenido –un manuscrito de 21 folios de Leonardo Da Vinci, conocido ahora como el Codice Aurex; un libro de un autor poco conocido y un lienzo enrollado con la pintura más famosa del mundo, dañada en forma irreversible–, fue revisado en ese momento por dos generales norteamericanos, y los jefes de la CIA, el MOSAD, el comisionado de seguridad de la Unión Europea, el SVR ruso y las Agencias de Seguridad de Arabia Saudita, China e India, quienes expresaron su consentimiento para proceder a cerrarla.

La bóveda tenía un sistema de seguridad único de siete cerraduras, y cada uno de los siete comandantes de las agencias de inteligencia recibió su llave original e irrepetible. Sólo si las siete llaves de titanio eran giradas en forma simultánea, podría abrirse.

Una copia de la Mona Lisa, de una calidad tan alta que todos los expertos la certificaron como verdadera, sería develada en el museo del Louvre de París, para sustituir el original robado –que por razones de seguridad internacional no podría volver a exhibirse–.

Ni el público, ni los expertos se enterarían jamás del cambio.

*******

El quince de julio, en un hospital militar de Verona, Ricardo Díaz se recuperaba de sus heridas. Junto a su cama estaba un sacerdote, quien no podía parar de dar gracias a Dios por estar vivo, y porque todas las personas alrededor de él aún vivían. A pesar de la locura de unos pocos, el mundo había visto la luz de un nuevo día.

―Hola, me alegro de que estés mejor. ¡Estuviste muy cerca!

Ricardo Díaz se incorporó sobre su cama.

―Alberto, ¿cómo estás? Sí, ¡parece que tengo siete vidas!

Trató de sonreír, y le alegraba sinceramente ver a Alberto, pero se sentía un poco lento y aturdido por los calmantes que había estado recibiendo. Aún tardaría un poco en sentirse normal, lo que fuese que significase eso.

―Al fin tengo la oportunidad de agradecerte todo lo que hiciste por mí, muchas gracias, de verdad.

―Por el contrario, Ricardo, fuiste tú quien me abrió los ojos para que entendiese qué es lo que realmente quiero de la vida. No te lo mencioné, pero yo solía ser detective antes de ser cura. Me hice sacerdote por cosas de la vida, aunque me ordené muy recientemente, pero creo que no voy a servir para eso.

Ricardo no pudo evitar una sonrisa, pues saber sobre aquel pasado detectivesco le divertía y explicaba muchas cosas. La ayuda de Alberto había sido fundamental, y en mucho le debía la vida.

―Quería hablarte de los manuscritos de Da Vinci…―dijo Alberto, asegurándose de que nadie estuviese oyendo. ―Estos han sido los días más largo de mi vida, ¡no he dormido nada!. Como recuerdas, tengo una fotocopia del libro en que Havel transcribe los veintiún manuscritos, y como sabes Da Vinci describe los veintiún pasos para la transmutación alquímica de plata en oro…

―Por supuesto, lo desciframos juntos, ¡pero ve al punto!

―Ya te enteraste de que todo lo de la alquimia supuestamente no era real, ¿verdad?

―Es lo que me han dicho. Me dicen que rastrearon las cien toneladas de oro que poseía el Círculo a grandes compras en los mercados internacionales en el último año realizadas por empresas ligadas a ellos; una de las razones por las cuales los precios subieron. Además, me dicen que la mayor parte de las ventas que afectaron los mercados financieros durante el caos de hace unos días, fueron futuros, no oro real…

A pesar de que aún sentía mucho dolor cuando se movía, Ricardo se incorporó un poco más sobre la cama, y se acercó a Alberto, para hablar en voz más baja.

—Entre nosotros, estos políticos y generales me han afirmado tantas veces entre ayer y hoy que todo lo de la alquimia era mentira, que comienzo a pensar que hubo algo de verdad… que lo dicen para crear la ilusión de que nada pasó; que nunca existió ningún secreto. En este punto, ¡no sé qué pensar! Alessandra estaba segura de que todo era cierto…

Por un momento, sus pensamientos se trasladaron a Alessandra, y sus ojos se entristecieron. Alberto escogió ignorar el tema; sabía que algunos cuerpos estaban siendo recuperados y aún no estaba claro qué había pasado con ella. Los varios niveles subterráneos del complejo habían sido reducidos a escombros, y pasaría mucho tiempo antes de que se supiera la suerte de sus ocupantes, si es que se llegaba a saber.

―Yo tampoco sé que pensar... Aunque no era de eso que te quería hablar. Si quieres lo discutimos luego, pero no aquí … Ahora, sobre el libro … En la introducción Havel era tan críptico como Da Vinci, y daba a entender que contenía varias capas de significados secretos; piezas del rompecabezas veladas en lo profundo, y más difíciles de encontrar que las otras. Por lo tanto, seguí buscando, y...

―¿Qué? Adelante, ¡dime!

―¡El Círculo no tenía idea de lo que tenía en sus manos!

―¿Qué quieres decir?

―Aún no estoy del todo seguro, pero creo… estoy casi seguro… que el secreto que Da Vinci ocultó también se refiere a un tipo diferente de alquimia, la alquimia de la vida ...

Ricardo hizo un gesto de extrañeza, como si le resultase difícil procesar las palabras de su nuevo amigo.

―Hay algo más, pero pensarás que me volví loco…

―Alberto, después de todo lo que pasó, estoy dispuesto a creer cualquier cosa.

Alberto se acercó a la cama, y en un murmullo calculado para que sólo su nuevo amigo pudiese escuchar, lo dijo:

―Ricardo… Creo que… ¡conocí a Michel de Nostradamus!

FIN.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS:
LA SAGA DEL APOCALIPSIS

Ya disponibles seis novelas de esta fascinante historia creada por Mauricio Chaves Mesén, cuyo estilo trepidante, original y sobrecogedor lo han convertido en el autor favorito de muchos. Chaves es una de las voces a la vanguardia de una nueva literatura latinoamericana cuya temática ya no se limita a situaciones locales, y cuyo escenario es el planeta.

Conforme nos adentramos en este universo verosímil en el cual las fronteras entre la realidad y la fantasía se entremezclan, encontramos conspiraciones, secretos milenarios, antiguos misterios, y profecías del fin de la civilización tal y como lo conocemos

Las historias entretejidas nos revelan las vidas pasadas y presentes de personajes históricos como Nostradamus, Da Vinci, Julio Verne, Maquiavelo, el Conde de Saint Germain, Isaac Newton y otros, que han sobrevivido hasta nuestros días con una única misión: evitar el apocalipsis que ellos mismos han profetizado, y cuya visión los ha atormentado por siglos. Para ello contarán con la ayuda de un ecléctico grupo de individuos ordinarios (aunque sólo en apariencia), quienes se unirán para tratar de evitar el fin de la humanidad...

Cada novela es una pieza de un gran rompecabezas, que aunque tiene sentido individualmente, como parte del conjunto es mucho más de lo que aparenta revelar.

Círculo de Poder (Caballeros de Nostradamus I). Luego del asesinato de un Embajador en Roma, Ricardo Díaz, su primo y mejor amigo, un hombre sin deseos de vivir, es enviado para encontrar respuestas. Lo que encuentra, sin embargo, es una conspiración internacional de proporciones inimaginables encaminada a cambiar las estructuras del poder mundial, basada en las profecías de Nostradamus y en los secretos de Leonardo Da Vinci...

La Pirámide del Apocalipsis (Caballeros de Nostradamus II). Muchos años después del 2012 (cuando el inconsciente colectivo estuvo dominado por el temor al apocalipsis y a las profecías mayas), las cosas parecieron volver a la normalidad. Sin embargo, eventos que iniciaron entonces están por alcanzar su clímax guiados por manos poderosas y llenas de ambición…. En París, J.C. Perrier, uno de los hombres más ricos del mundo, heredero del Conde de Saint Germain, está por cumplir su destino. En Sudán, una antropóloga desaparece en una excavación, al tiempo que un famoso arqueólogo es asesinado en Costa Rica tras revelar a un discípulo su misión ancestral derivada de un medallón y una tableta de arcilla…

La Profecía de Da Vinci (Caballeros de Nostradamus III). Nos reencontramos con personajes familiares de las dos primeras novelas, reunidos por el destino para enfrentar un misterio que no para de crecer. Ahora deberán buscar a una niña mencionada por un oscuro profeta cinco siglos antes, que parece ser la clave para el futuro. Nostradamus, el Conde de Saint Germain, Leonardo Da Vinci, vuelven en esta novela impredecible, que mantendrá al lector atado al libro hasta llegar a su inesperado clímax…

La Visión de Verne (Caballeros de Nostradamus IV) Julio Verne se une al grupo que lucha por preservar la civilización como la conocemos; con sus novelas proféticas sobre el fin. Tras un atentado, un hombre huye de París para reencontrarse con su pasado. En Dubái se revelan los secretos del cáliz de los profetas, una copa de bronce que no es lo que parece; en San Petersburgo, Rusia, un grupo de científicos descubre lo que ocultan unas esferas de piedra aparecidas en Costa Rica; mientras que en el resto del mundo, el tiempo para detener el Armagedón se agota…

El Manuscrito Médici (Caballeros de Nostradamus V) En México, tras un violento terremoto que sacude la Gran Pirámide de Cholula, sus entrañas revelan un gran secreto. En el Vaticano sale a la luz un manuscrito dictado por un supuesto gigante al primero de los Médici, que no sólo es el origen de la enorme fortuna y poder de esa familia Florentina, sino que confirma una gran conspiración con miles de años de antigüedad… En la catedral de Cracovia se encuentra un raro artefacto … ¡y en Washington D.C. sale a la luz un maquiavélico grupo que busca provocar el Apocalipsis.

El Oráculo de la Atlántida (Caballeros de Nostradamus VI) En el Atlántico, cerca de Cabo Verde, la oceanógrafa Marilyn Jones, obsesionada con la Atlántida desde niña, hace un espectacular descubrimiento... En Washington D.C., Vida Jiménez, una genial historiadora experta en religiones, es contactada por el poderoso senador americano, Alexander Gordon, para investigar secretos familiares… En Italia, el escritor Antonio Vivaldi se enfrenta a las razones por las cuales el Cáliz de los Profetas había llegado a sus manos… En Bolonia, Hans Andersen III, experto en cultura Inca, recibe un video revelador… Y en España, Juan Sánchez Navarro, joyero y traficante de arte, continua involucrándose en un misterio que no entiende, pero en el cual se hunde cada vez más profundo...

Manteniendo el suspenso y emoción de las novelas anteriores, la trama continua además el misterio develado por la quinta novela: la existencia de un grupo que insiste en causar el exterminio total de la humanidad...

Las novelas también están disponibles en dos trilogías, tanto en libro físico como electrónico:

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS PRIMERA TRILOGIA: Círculo de Poder, La Pirámide del Apocalipsis, La Profecía de Da Vinci.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS SEGUNDA TRILOGIA: La Visión de Verne, El Manuscrito Médici, El Oráculo de la Atlántida.

NOTA AUTOBIOGRÁFICA
DEL AUTOR

Escribí mi primera novela corta cuando tenía 8 años, y siempre supe que había nacido para escribir. Fue orgánico, nadie me enseñó. Quizá venía grabado en mi código genético como herencia de algún antepasado desconocido; o siempre fue la esencia de mi alma.

Por años no hice nada con mi don, me gradué de abogado, obtuve un MBA, trabajé para el Banco Mundial y comencé mi propio negocio. Hice dinero gracias a los bienes raíces, desarrollé ínfulas y gustos de magnate, todo iba bien ... Entonces el mercado inmobiliario mundial se derrumbó en el 2008, ¡y perdí todo! … todo, si con eso me refiero al dinero, a lo material, y a alguno que otro “amigo”… Conservé lo más importante, sin embargo: mi familia, mi vida, mi esencia, y la capacidad de darme cuenta de que el fracaso es la forma en que el destino nos recuerda que estamos en el camino equivocado ... ¡y que mi camino era escribir!

Compartí mi historia y las lecciones aprendidas en dos libros (12 Leyes de los Grandes Empresarios, y Piensa Éxito), que tengo la suerte de decir que fueron muy bien recibidos y han ayudado a mucha gente.

Fue en los momentos de confusión en los cuales me tocó replantear mi vida, que las musas que había ignorado tanto tiempo, comenzaron a susurrarme historias al oído. Un capítulo aquí, un personaje allá, a veces sin ninguna conexión, cuyo significado e importancia he ido entendiendo conforme avanzo en esta saga y esos capítulos y personajes pasan a formar parte del rompecabezas.

Así nació CABALLEROS DE NOSTRADAMUS: una serie sobre Profecías, Nostradamus, Da Vinci, Verne, Newton, Maquiavelo, Pirámides, el Santo Grial, la Alquimia, la Atlántida, y muchos otros antiguos secretos, a la que he dedicado todo mi ser en los últimos años.

He viajado por el mundo a los diversos escenarios para describirlos con fidelidad, y he traducido más de cien libros (entre ellos veinte novelas de Julio Verne) para comprender sin intermediarios las palabras y secretos de sus autores.

Si he de creerle a las musas que me inspiran las historias, algo sucedió hace casi una década, el 21 de diciembre de 2012, pero no lo entenderemos aún por unos años. Ellas quieren que yo lo diga a la gente a través de estas novelas para que el porvenir no nos sorprenda sin preparación. Mi afirmación puede parecer extraña al observador externo, pero para mí que estoy inmerso en esta trama, es sólo mi realidad...

En el último año se han publicado las novelas 3, 4, 5 y 6 de la saga, y ya está lista la 7, las dos últimas terminadas durante un frenético maratón de seis meses en los que sólo escribí, comí, y dormí poco, mientras el mundo externo cambiaba por completo con la pandemia.

Pero aún siguen apareciendo escenarios en mi mente, nuevos personajes que surgen y que reclaman una voz para contar su parte de esta historia que posiblemente ocurrió en otra dimensión, y yo sólo he tenido acceso al “libro”.

Y mientras mis lectores me sigan apoyando y continúen tan emocionados por leer mis historias como yo de escribirlas, sé que tendremos Caballeros para rato.

Así es como cumplo mi destino.

Mauricio Chaves, Marbella, España, Noviembre 2020.

[1] Solo porque tu sonrisa convierte en sal y sangre el vino, ¿crees que te amo?

Tal vez es verdad, duermo mal, y me olvido de comer, ¡pero no te amo!

[2] 2 Reyes 10:14, o 2 Crónicas 9:13-14.

[3] Crónicas II 9:9-11