Nota previa

Se reproduce en las siguientes líneas una recopilación de todos los versos publicados por Mauricio Bacarisse en el suplemento Los Lunes de El Imparcial.

En total, se trata de ocho composiciones propias y la traducción de un poema de Verlaine. Para su presentación se ha decidido respetar el orden cronológico, exceptuando la traducción, que aparece cerrando el presente libro electrónico.

Con el fin de evitar hipervínculos o aclaraciones durante la lectura, referimos a continuación unas breves anotaciones acerca de los trabajos poéticos aquí recogidos.

«Canto apolíneo». Cuartetos arromanzados publicados el 6 de agosto de 1917 (núm. 18.133).

«Psiquis». Soneto publicado el 10 de diciembre de 1917 (núm. 18.259). Forma parte de su poemario El esfuerzo, aunque se encuentran variaciones en el décimo verso y la puntuación.

«La castidad». Soneto dodecasílabo publicado el 16 de septiembre de 1918 (núm. 18.537), dentro de una sección titulada «Sonetos», junto a poemas de Xavier Bóveda y J. San Germán Ocaña. Forma parte de su poemario Mitos, aunque se encuentran variaciones en el cuarto verso, así como en puntuación.

«Salambó». Cuartetos hexadecasílabos publicados el 18 de julio de 1920 (núm. 19.174), con ilustraciones de P. Vera.

«Cantores ambulantes». Poema formado por cuartetas, cuartetas de pie quebrado y cuartetos alejandrinos publicado el 19 de diciembre de 1920 (núm. 19.306).

«Sirenas». Cuartetos arromanzados publicados el 11 de febrero de 1923 (núm. 19.878), dentro de una sección titulada «Los poetas», junto a sendos trabajos de J. Chabas y Martí y Manuel Abril.

«Capitel». Soneto publicado el 29 de marzo de 1925 (núm. 20.344).

«Vilanos». Endechas publicadas el 1 de noviembre de 1925 (núm. 20.530).

«Arte poética», de Verlaine. Traducción publicada el 11 de diciembre de 1921 (núm. 19.307), dentro de una sección titulada «Los poetas», con poemas de Félix Cuquerella y Adriano del Valle.

Esta compilación se corresponde con el identificador editorial GYP-V001, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Mauricio Bacarisse falleció en 1931). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 21 de julio de 2010

Última revisión: Barcelona, 07 de enero de 2014

Canto apolíneo

Un día se hará mármol esta tenue espuma de embriaguez y flor de música, y se hará bronce antiguo la cadencia que rizaba mareas en las túnicas.

Un día se harán secos polinomios el vino alegre y la sonrisa añeja, y se hará geometría descriptiva el paso eterno de la danza ingenua.

Un día el jadear de los pancracios aprisionará el Tiempo con sus frisos; la Vida estará libre de los dioses porque será como los dioses mismos.

Entonces la blasfemia de los cuarzos triunfará del Dolor y la Lascivia. Ni a gálibos de liras ni a caderas los férreos dedos propondrán caricias.

En la estatua tendrán su testamento vidas ansiosas y enramadas trémulas; será más digno el bloque que los úteros donde se unen los núcleos de las células.

Yo quiero que mi espíritu termine en un reposo mineral y antiguo; en los pétreos y puros propileos mi miedo al «dios» se quedará dormido.

Psiquis

¡Dentro de unas noches te quedarás muerta! Como las umbelas de los heliotropos, se ajarán tus senos, de hermosura yerta, y no tendré rimas, ni ritmos, ni tropos,

para retratarte dormida en los copos de tu albo reposo. Huirá tu alma incierta libre por las crueles tijeras de Átropos. Aullarán los canes rondando la puerta…

(La ojera morada cual flor de cantueso, las larvas voraces que mondan el hueso después de los besos de la última cita…)

Y luego un sollozo que oprime mi glotis y una mariposa, color de miosotis, ahogada en la concha del agua bendita.

La castidad

En mi jardín desnudo hay un mármol de invierno, un bloque de abstracciones, de limpieza y de paz; la escarcha de los astros ha hecho un glaciar eterno que mira cómo fluye la centuria fugaz.

Este alma ha presenciado brotar del curvo y tierno vientre de las edades la cosecha feraz que en las cunas geológicas ha derramado el cuerno de toda la abundancia de que el mundo es capaz.

Esta carne de piedra, esta estatua viviente, ama los camafeos y los acantilados, hermanos de conciencia primitiva y durmiente

que carecen de sexo y viven adecuados a la ruina del globo, que va desfalleciente a dejarnos a todos como cuarzos tallados.

Salambó

Al robar el zaimph, Matho se hizo dueño de mi vida. En mi casa de Megara yo presentí mi destino funesto de pecadora. En el gran lecho tendida, contemplaba la serpiente que remedaba el camino de los astros en los cielos. Al ver su flexible cola, meditaba en las prístinas viscosidades del mundo, en la voluntad de Eschmún. Oraba, pálida y sola, ante la clara Rabetna, madre del flanco fecundo. Temía a Baal. Su prestigio amenguaba mi denuedo en resistir su influencia devastadora y tirana. Una noche, Schabaharim enseñome con el dedo las constelaciones lívidas y me dijo: «El alma humana va recorriendo el Zodiaco; por el Capricornio vuelve a la mansión de los Dioses, tras esta breve existencia. Como una perla en el vino, en la Luna se disuelve para volar luego al Sol, fuente de la Inteligencia». Y después me suplicó que fuese al campo de Matho para rescatar el velo: «Los Dioses te ayudarán, cuando estés sola con él». Quedé silenciosa un rato. Despedí al gran sacerdote. Tras un bosque de arrayán y terebinto, los hombres iban con las diaconisas… Fui a mi cuarto a que Tanaach me perfumara y vistiera. Y me desnudé del todo. Mi cuerpo sobre las lisas losas de pórfido rojo se abandonó a que le ungiera su mano de cardamomo. Luego me puso una túnica violácea y transparente; la veste de verdes franjas; los pantalones azules bordados en plata púnica, y un negro manto de cola. Me esperaban en las granjas, un esclavo y dos corceles. Me despedí de Cartago. Amanecía. El creciente de Tanit, tenue y minúsculo, miraba a mi pobre patria llena de oprobio y estrago. Un ciego tañía el kinnar en la paz de aquel crepúsculo. Todo el día galopamos, hasta que pisé su tienda. «Matho, vengo por el velo que arrebataste a la Diosa», le dije, y se echó a temblar, él, león en la contienda. Asiome las dos muñecas, y su voz se hizo amorosa. Gota tras gota, el perfume de mis grandes perlas huecas caía sobre mis hombros. Desfallecí entre los brazos del vil bárbaro membrudo; sobre el lecho de hojas secas, mi rota cadena de oro dio dos rudos latigazos, y cundió todo el incendio del Moloch por mis entrañas. ¡Pero recuperé el manto! ¡Con su virtud te vencí, Matho de las negras barbas, Matho de las fieras sañas, y la torcaz candorosa hizo morir al neblí! Así el Sufeta del Mar pudo hacerte prisionero y condenarte al martirio, que cantarán los rapsodas, cuando, cruel, te lapidó a mis pies un pueblo entero, una mañana radiante en que celebré mis bodas.

Cantores ambulantes

La voz del ciego desgarra la canción raída y rota; lagrimea la guitarra gota a gota.

—Y tú, violín rondador, de madera y viejas tripas, si no te mata el amor, ¿por qué jipas?

Los ciegos ambulantes madrugan. Sus canciones son para las mujeres que sacuden la ropa; para las señoritas que están en los balcones, sin peinar, hasta un poco antes de hacer la sopa.

La bella niña rubia toma el sol mañanero; alguna prescripción para estar allí alega: es la enferma de amor que, espiando al cartero, se agrava al esperar la carta que no llega.

Bajo su bata azul palpita la zozobra del nido de su pecho, que albergó golondrinas fugaces… Pero su alma los ensueños recobra con los violines agrios y las jotas cansinas.

Entre la sinfonía de los sacudidores, los ciegos, los ancianos, berrean suplicantes; a los cabellos de oro y a los ojos traidores ensalzan con alientos y vehemencias de amantes.

La Virgen del Pilar haga que no se apague mi amor, ni la luz que hay en los ojos de la niña del balcón.

Las monedas de cobre sobre los adoquines bautizan la mañana con su sonoridad. Da la misericordia al alma sus festines y los crismas del sol confirman la piedad.

La vida se despilfarra bajo el puñal de la jota. Se desangra la guitarra gota a gota.

Sirenas

Reinan las tres sirenas temblorosas en el ponto de sal y blancas cifras con la flor de los polos en los brazos y la ruta del mundo en las pupilas.

Los ojos amarillos de una encierran tesoros de avaricia y poderío; la llamarada de su pelo esquila el toisón de oro del rebaño liquido.

Verdes cosechas de saber oculto en el mirar de la segunda ondean; arrastra a las medusas pensativas entre la red de algas de la ciencia.

La otra no tiene ni conoce nada. Sueñan los cielos en sus ojos, pálidos ópalos que ilusionan a los dioses. Su mirada es gemela de los cantos que brizan las estrellas hasta la hora en que fenezca el universo. Embustes, mentiras de coral, cuentos de nácar, que ella quiere llevar al agua dulce del alma de los hombres…

Mas en tierra nunca se oye su voz suave y pelágica.

Los ojos de las otras dos fulguran en los cruentos lagares y en las cráteras.

Capitel

Corazón que ciñe el acanto, el asfódelo y el laurel, copa de la miel y la hiel certeras de mi desencanto,

cólmate y late. Mientras tanto la piedra, esposa del cincel, te remeda en un capitel para el llanto del camposanto.

Ahora que huelen los membrillos, peñas y viñas en diálogo van a encontrar en los zarcillos

de los mármoles algo análogo a la sangre que odió al Decálogo bajo los astros amarillos.

Vilanos

Estrellas del último cielo de verano, vilanitos tenues, vilanitos claros.

Por el campo verde, de oro recamado, ¿adónde vais ágiles, sutiles y rápidos?

¡Tarde de septiembre, que dora los álamos y lleva estorninos al viñedo grávido de sombra y dulzura, de sabrosos gajos!… (Contra la bandada vuelan los vilanos).

¿Dónde vais pequeños, pueriles y pálidos, pajes del invierno, farolillos blancos?

¡Ay, ciencia del mundo! ¡Códice miniado de las verdes huertas de frutos lozanos!

(Las capitulares las van dibujando, volviendo las norias, los ciegos caballos).

En la tarde azul de cercos dorados, ¿por qué vais de prisa, pequeños vilanos?

¿Queréis daros cuenta o saber de algo del pobre universo, y vais hacia el santo colegio celeste a clase de párvulos?

Arte poética, de Verlaine

¡Que sea la Música la excelencia suma! Para ello, prefiere los metros impares, solubles al aire, vagos, peculiares de no encerrar nada que pese o presuma.

Menester será no escoger ninguna palabra que excluya cierta imprecisión; nada habrá más grato que la gris canción donde lo Indeciso a lo Justo se una.

Será cual tras velos las pupilas bellas; será un mediodía tremante y soleado, y será en un cielo de otoño templado la cosecha azul de claras estrellas.

¡Del Matiz queremos el uso y retorno! ¡Nada de Colores! ¡Tenga primacía el matiz tan sólo, el matiz que alía el sueño al ensueño y la flauta al corno!

¡Rehúye cuanto puedas la Pulla asesina, el Ingenio cruel y la Risa impura que los ojos célicos con llanto tortura, y ese olor de ajos de baja cocina!

¡A toda elocuencia retuerce el pescuezo! Bien estará que hagas, por probar tus bríos, que cese la Rima en sus desvaríos; pues si no, ¿hasta dónde tendería el cuezo?

¿Quién dirá las grandes culpas de la Rima, y qué niño sordo o qué negro absurdo nos dio ese joyel de a cuarto, tan burdo que a hueco y a falso suena si se lima?

¡Que llene la Música todos tus momentos, que tu verso sea cosa volandera, como si saliera de un alma viajera a otros amoríos y a otros firmamentos!

¡Que tu verso sea la buenaventura que en la crespa brisa matinal alienta, y acaricia campos de tomillo y menta!… … Y lo demás, todo es literatura.