Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56 28001 Madrid

© 2008 Mary T. Burton.

Todos los derechos reservados.

UN ASUNTO PARA DOS, N.º 1905 - agosto 2011

Título original: Cold Case Cop

Publicada originalmente por Silhouette® Books

Publicado en español en 2011

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial.

Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios.

Cualquier parecido con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-9000-701-3

Editor responsable: Luis Pugni

Epub: Publidisa

Capítulo 1

Lunes, 14 de julio, 9:00 a.m.

Al escuchar un coro de silbidos, el sargento Alex Kirkland levantó la cabeza para mirar la pared de cristal que separaba su oficina de la sala de atestados. Al otro lado, seis sonrientes detectives miraban a una pelirroja de largas piernas que acababa de entrar en la jefatura de policía.

Tara Mackey.

Una visita de la reportera de sucesos del Boston Globe significaba que su primer día en el trabajo no sería tan tranquilo como había esperado. Pero sí interesante.

Mackey llevaba su habitual ropa de trabajo: pantalón oscuro, inmaculada camisa blanca, mocasines y una coleta sujeta en la base del cráneo que acentuaba sus altos pómulos. Algunos detectives la llamaban «la bibliotecaria», pero Mackey era cualquier cosa salvo una chica aburrida o corriente. Tenía una figura fantástica, unos labios carnosos y unos ojos verdes que siempre lo ponían nervioso.

Nacida en Boston, había trabajado para el Washington Post durante ocho años, pero había vuelto a su ciudad natal para cubrir los sucesos, sobre todo los homicidios, menos de un año antes.

Cubría cada homicidio, sin que importase la hora del día o el estatus de la víctima, y conocía por el nombre de pila a todos los detectives de la división, turno de día y de noche. A los policías no siempre les gustaban sus incesantes preguntas, pero ella sí les gustaba. Sus inteligentes artículos, combinados con titulares sensacionalistas, le habían ganado muchos seguidores en la ciudad.

Cerrando el informe sobre el homicidio de la noche anterior, Alex se levantó para recibirla. Una pena que él no saliera con periodistas.

Mackey entró en su oficina con una sonrisa en los labios.

—Bienvenida.

—Lo mismo digo.

—¿Qué quieres, Mackey?

Tara Mackey no dejó de sonreír. Estaba claro que no le afectaba lo más mínimo su mal tono. De hecho, parecía disfrutar enormemente sacándolo de quicio.

—Veo que tu experiencia al borde de la muerte no ha mejorado tu carácter, Kirkland.

La directa referencia al tiroteo que había estado a punto de acabar con su vida lo pilló desprevenido.

Nadie salvo el psiquiatra del departamento había hablado de ello con él.

El tiroteo recordaba a la familia, a los amigos y especialmente a otros policías que su trabajo era muy peligroso. Y por eso había pasado unos días navegando en su barco para broncearse un poco y tener aspecto de buena salud. Incluso había levantado pesas en el gimnasio.

Alex sabía que los demás policías estaban pendientes de la conversación, aunque hubiesen apartado la mirada, de modo que cerró la puerta.

—¿Has venido a hablar de mis malos modos?

Tara rió.

—¿Puedo sentarme?

Tenía una risa estupenda.

—Sí, claro.

Mackey se sentó frente al escritorio y cruzó sus largas piernas. Y, mientras volvía a dejarse caer sobre el sillón, Alex se dio cuenta de que había cambiado de perfume y ahora llevaba algo suave y femenino que le gustaba… mucho.

—¿Has venido para darme la bienvenida? Qué emoción, Mackey.

—Aparca tu ego, amigo. Estoy aquí por un artículo.

—¿Ah, sí? Y yo pensando que habías venido a verme…

—Pues no, no exactamente.

—Ya me lo imaginaba —dijo Alex, burlón.

Ella sacó una carpeta de su maletín.

—Me he embarcado en un nuevo proyecto.

—¿Y debería importarme?

—Afecta directamente a uno de tus antiguos casos.

—¿Un caso antiguo? Estoy hasta el cuello de casos nuevos, incluyendo los tres homicidios de anoche. Hoy no es buen día para hablar de casos antiguos.

Dos de sus hombres estaban mirando a Mackey por la pared de cristal. Irritado, Alex los fulminó con la mirada y los dos volvieron al trabajo de inmediato.

—No voy a robarte mucho tiempo, Kirkland. Además, me debes una.

Alex se cruzó de brazos.

—¿Ah, sí?

Ella inclinó a un lado la cabeza.

—Cuando le pediste a los chicos de la prensa que escribieran artículos sobre los asesinatos de vagabundos hace unos meses, todos se negaron. Todos menos yo. Y, si no recuerdo mal, detuviste a alguien gracias a las pistas de mi artículo.

—Ésa es la razón por la que aún no te he echado de mi despacho. Pero no tengo demasiada paciencia.

Mackey señaló la carpeta, llena de recortes de periódico.

—He decidido investigar un poco en un caso antiguo.

Kirkland sintió que los músculos de su cuello se tensaban, como siempre que olía el peligro.

—¿Qué caso?

Mackey sonrió, haciendo una pausa dramática.

—Kit Westgate Landover. ¿Te acuerdas de ella?

—¿Cómo iba a olvidarla? —Kirkland suspiró—.

No podrías haber elegido un caso más extraño.

—Lo sé.

Kit Westgate Landover había sido una mujer bellísima que, después de pescar al soltero más cotizado de Boston, un hombre mucho mayor que ella, había desaparecido durante su banquete de boda un año antes. El invernadero de la finca estaba cubierto de sangre, casi tres litros según los forenses, pero el cadáver de Kit no se encontró nunca.

—¿Por qué estás investigando ese caso, Mackey?

Los ojos de Tara se iluminaron.

—¿Por qué no iba a hacerlo? Cuando una mujer rica y famosa desaparece, es noticia. Esta historia salió en los periódicos durante meses.

Kirkland y media docena de policías habían trabajado en el caso sin descanso, pero no encontraron ni rastro de Kit o de su asesino.

—A Pierce Landover no le hará mucha gracia.

—No te preocupes, yo me encargo de él.

Kirkland sacudió la cabeza.

—Landover habló con el alcalde y con el gobernador para que me despidieran cuando no pude resolver el caso. Mi informe de arrestos y un par de buenos contactos me salvaron el pellejo.

Mackey inclinó a un lado la cabeza.

—¿Puedes confirmar que Kit está muerta?

—No, no puedo confirmarlo. Nunca descubrimos qué fue de la señora Landover —respondió Alex. Y eso lo molestaba sobremanera. Odiaba los casos sin resolver—. Mira, Mackey, el departamento de policía de Boston tiene docenas de homicidios pendientes, casos con cadáveres. Si quieres jugar a los detectives, cubre uno de ellos.

Tara se encogió de hombros.

—¿Te importa echar un vistazo a la maqueta del artículo? —le preguntó ella, sacando algo del maletín.

—¿Por qué tengo la impresión de que esto no va a gustarme?

—Puede que te encante —dijo Tara, con esa voz ronca suya. Y Alex no pudo dejar de preguntarse qué más cosas le gustarían—. Mis artículos te han ayudado a resolver casos.

—Venga, a ver.

Mackey dejó el artículo delante de él.

—Lo ha hecho un amigo que trabaja en maquetación.

En la portada había una fotografía en color de Kit Westgate Landover. Era una mujer impresionante, de unos veintiocho años, con esa mágica combinación de confianza femenina y aspecto inmaculado. Miraba a la cámara como si supiera un secreto que todos los demás desconocían...

Habían pasado dos años desde la última vez que vio a Kit en persona, cuando llegó a la inauguración de una galería de arte del brazo de Pierce Landover. De inmediato, todas las conversaciones habían cesado. Con un escotado vestido azul, la melena rubia con raya a un lado acentuando sus altos pómulos y sus ojos de un azul que casi parecía violeta, era una mujer asombrosamente guapa.

Todos los hombres tenían fantasías eróticas con ella. Todas las mujeres la miraban con resentimiento.

Alex leyó el titular: La desaparición de Kit Landover sigue sin resolverse después de un año. Se buscan pistas.

—Estás abriendo una caja de grillos, Mackey. Dos delgadas pulseras bailaron en su muñeca mientras se pasaba una mano por el pelo.

—Ésa es la idea. Después de un año, seguro que alguien recuerda algo sobre Kit que no le haya contado a nadie.

—Hazme un favor, deja este caso. El brillo en los ojos de Mackey le dijo que la advertencia había caído en saco roto. —¿Tienes alguna teoría sobre lo que le pasó a Kit? —Yo no comento sobre casos que aún no están cerrados. —Es raro que te muestres tan discreto, pero imagino que debes de tener una teoría sobre el caso.

Kirkland frunció el ceño. Él no solía cometer errores de novato con los periodistas, pero confiaba en Mackey.

—No uses mis palabras contra mí.

Tara se echó hacia delante.

—Hay algo raro en esta historia, estoy segura.

Si bajaba un poquito la mirada, podría ver el nacimiento de sus pechos... —¿Por qué has elegido esa historia precisamente?

Mackey se encogió de hombros.

—Llevo algún tiempo pensando en resucitar algún caso antiguo y el de Kit Westgate me parecía perfecto.

Alex miró sus pechos y luego las pecas que tenía en la nariz. —Busca otro caso. —De eso nada, sargento. —Es una advertencia amistosa. No te metas en esto.

Pero tenía razón. Había algo muy extraño en la desaparición de Kit Westgate, pero él no había logrado descubrir qué era.

—Kirkland, por favor... ¿desde cuándo hago yo caso a las advertencias?

—Nunca, ya lo sé.

—Pues eso.

Mackey tenía una fuerza, una vitalidad, que hacía palidecer a las demás mujeres por comparación. Y a la mayoría de sus colegas.

—Quien estuviera involucrado en su asesinato o su desaparición cubrió muy bien su rastro. No vas a hacer que nadie confiese por sacar un artículo.

Tara se levantó, como si intuyera que no iba a sacarle nada más, y cuando tomó su maletín Alex se fijó en sus dedos. Eran largos, de uñas bien cortadas, sin pintar.

—Ya veremos —dijo ella—. Estoy segura de que podría pasar algo.

—Eres una buena reportera, Mackey. ¿Por qué te rebajas a cubrir un caso sensacionalista como éste?

Mackey arrugó el ceño.

—Algo terrible le ocurrió a Kit Westgate Landover y merece justicia.

—Venga ya, esto no tiene nada que ver con la justicia. Lo que buscas es un titular.

Ella se inclinó hacia delante entonces, ofreciéndole una interesante panorámica de su escote sin darse cuenta.

—No voy a mentirte, los titulares son una ventaja. Pero también quiero averiguar qué le paso a Kit.

—Sigue siendo una investigación abierta y, si descubres algo, tienes que contármelo. Y si yo descubro que me ocultas información, te meterás en un buen lío.

Sonriendo, Tara Mackey se dirigió a la puerta y puso la mano en el picaporte.

—Yo nunca te ocultaría nada, Kirkland.

—Eso es mentira y los dos lo sabemos.

Mackey salió riendo de su despacho y Alex masculló una palabrota. Maldita sea, cómo movía esas caderas.

Y no sabía por qué, pero tenía la impresión de que algo grave estaba a punto de suceder.

Capítulo 2

Lunes, 14 de julio 10:05 a.m.

Tara sabía que Alex Kirkland no iba a contarle nada nuevo sobre el caso. Era demasiado buen policía como para mostrar sus cartas, pero daba la impresión de estar frustrado con el asunto. Le molestaba no haber podido resolver el caso de Kit Westgate, estaba segura.

Y ella no había podido resistir la tentación de ir a verlo para comprobar que de verdad estaba recuperado del todo. Había preguntado por él mientras estaba en el hospital, recuperándose de un tiroteo que había sorprendido a todo el mundo.

Kirkland había recibido dos disparos durante una investigación rutinaria. Había ido con el detective Matthew Brady a casa de un famoso médico para hacerle unas preguntas sobre la sospechosa muerte de su esposa… pero el médico había abierto la puerta armado con una pistola.

Según Brady, Kirkland lo había apartado de la línea de fuego mientras sacaba su pistola, pero el médico le había disparado en el pecho y el muslo. El segundo disparo había rozado la femoral y el primero le había hecho un agujero en el pulmón. Afortunadamente, Kirkland había logrado abatir al médico de un solo disparo.

Todo había ocurrido en unos segundos, pero estaba malherido y había perdido mucha sangre cuando llegó la ambulancia.

Tres días después del tiroteo, Tara se había colado en la UCI del hospital. Le había dicho al médico de guardia que quería comprobar cómo se encontraba Kirkland porque estaba escribiendo un artículo sobre el suceso y la había dejado mirar a través del cristal.

Lo que vio la dejó anonadada. Kirkland estaba en la cama, tan pálido como las sábanas, inconsciente y conectado a un montón de tubos y cables. No había tenido valor para entrar en la habitación, pero el médico le contó que no todo el mundo hubiera sobrevivido a esas heridas.

Y, a pesar del calor del mes de julio, el recuerdo de esa imagen la hizo sentir un escalofrío.

Pero recordó que ya estaba bien, tan alto y fuerte como siempre. Incluso estaba bronceado y su pelo, recién cortado, parecía más claro que antes. Tenía muy buen aspecto. Muy bueno.

Tara aparcó su viejo Toyota blanco en la lujosa calle Beacon, la exclusiva zona de Boston donde sólo vivía gente de dinero. Y eso la ponía nerviosa.

No le gustaba mucho la gente rica y estirada. La hacían sentir incómoda. Por supuesto, sabía que era una estupidez, una reacción a un triste episodio de su pasado pero, por mucho que se lo dijera a sí misma, no era capaz de borrar ese sentimiento de inferioridad.

Pasándose los dedos por la coleta, se recordó a sí misma que llevaba nueve años siendo periodista y había entrevistado a algunas de las personas más poderosas, y hasta peligrosas, de Washington y Boston.

Había escrito sobre políticos, asesinos, pirómanos y sofisticados ladrones de guante blanco. Un tipo rico que vivía en la calle Beacon no iba a ponerla nerviosa.

Tara guardó las llaves en el bolso y, tomando su maletín, salió del coche. A mitad de la manzana sonó su móvil y miró la pantalla antes de contestar. Era su editora, Miriam Spangler.

—Voy de camino a casa de Landover, Miriam.

—Recuerda: no le hagas enfadar —su editora tenía la voz muy ronca, producto de treinta años como fumadora—. Su familia es tan poderosa como los Kennedy. Si se enfada, podría darnos muchos quebraderos de cabeza.

—Sé hacer mi trabajo, Miriam.

—Pero tienes mucho carácter, cielo. Por eso te fuiste de Washington.

—Es una de las razones por las que me marché de Washington y he aprendido la lección.

—Si Landover no quiere hablar, no quiere hablar.

—Ayer salivabas cuando te enseñé las primeras notas del artículo.

—Pero estuve pensándolo después y se me han ocurrido mil posibilidades horribles. Y la mayoría de ellas incluían quedarme sin trabajo —Miriam suspiró—. Si publicamos el artículo, podría causarnos muchos problemas.

Tara murmuró una palabrota.

—¿Desde cuándo te has vuelto tan tímida?

—Desde que recordé que me faltan dos años de cotización.

—Mis lectores aumentan cada semana, tú lo sabes. Y ésta es la clase de artículo que atrae a la gente. Además, tú misma me diste el visto bueno para investigar el caso de Kit Westgate Landover.

—Lo sé, lo sé.

—Piénsalo, Miriam. Este artículo podría conseguirnos un Pulitzer, cobertura nacional, publicaciones. Cuando llegue a la cima le diré a todo el mundo que tú eras mi editora. Te haré famosa y podrás escribir tu propio libro.

Miriam suspiró de nuevo.

—Las dos sabemos que no quiero retirarme en silencio.

Tara sonrió, sabiendo que había tocado el punto débil de su editora.

—Exactamente.

—Muy bien, de acuerdo. Pero, por favor, ten cuidado.

—Lo tendré —Tara cortó la comunicación y guardó el móvil en el bolso cuando llegó a la casa de Landover.

Era una mansión impresionante construida en el siglo XIX. Aquella zona de Boston siempre había sido muy exclusiva y debía de valer una auténtica fortuna.

Armándose de valor, subió los escalones que llevaban a la puerta, lacada en negro y con un llamador de bronce en el centro.

Tara golpeó dos veces con el llamador y se pasó la lengua por los labios, esperando.

Las palabras de Miriam y Kirkland se repetían en su cabeza, poniéndola nerviosa. Era verdad, tenía demasiado carácter. Y seguramente no debería haber llamado idiota a aquel senador de Washington, pero era lo bastante lista como para aprender de sus errores y trataría a Landover con guantes de seda.

Entonces oyó pasos en el interior. Con un poco de suerte abriría una criada o alguien que no la conociese. Ella solía colarse en todas partes y conseguir al menos una frase interesante.

Claro que también había habido ocasiones en las que la habían echado prácticamente a patadas.

Y eso mismo podría pasar si Cecilia Reston, la ayudante personal de Landover durante veinticinco años, abría la puerta. Reston protegía a su jefe con la ferocidad de un bulldog y no tendría ningún problema en llamar a la policía.

Tara se miró los mocasines y, al ver un poco de polvo, los pasó rápidamente por la pernera del pantalón.

La puerta se abrió en ese momento y una joven criada de uniforme le preguntó amablemente qué quería.

Tara le ofreció su mejor sonrisa.

—Soy Tara Mackey. Tengo una cita con el señor Landover.

La joven criada frunció el ceño, desconcertada.

—No sabía que tuviera una cita, no me ha dicho nada. ¿Ha venido por la ropa?

—¿Qué ropa?

—La de su mujer. El señor Landover va a regalar todos sus vestidos de fiesta a una organización.

—Ah, claro, claro. Kit tenía unos vestidos preciosos, ¿verdad? Sí, tenemos una cita a las diez y media para hablar de los vestidos —dijo Tara, sin parpadear.

La joven asintió con la cabeza.

—Si no le importa esperar aquí un momento.

El corazón de Tara dio un vuelco, pero intentó disimular.

—Gracias.

De modo que Landover iba a donar los vestidos de su desaparecida esposa… ¿sería una señal de que pensaba rehacer su vida?

La criada desapareció por la escalera y Tara se quedó estudiando el suelo de mármol blanco y negro. Una lámpara de araña colgaba del techo, reflejando la luz del sol que entraba por las ventanas. Frente a la puerta había una antigua mesa chippendale y sobre ella un jarrón chino lleno de fragantes rosas recién cortadas. La decoración era muy elegante y lujosa… y a ella no le gustaba en absoluto.

A ella le gustaban las cosas sencillas, nada pretenciosas. A su izquierda había una puerta de caoba entreabierta por la que podía ver el salón.

Incapaz de resistirse, Tara echó un vistazo al interior. Inmediatamente, su mirada se clavó en un retrato de Kit Westgate Landover sobre la chimenea. En el retrato, Kit llevaba un vestido rosa con escote palabra de honor que se pegaba a su cuerpo como una segunda piel, su pelo rubio sujeto en un moño francés. Pero lo que más llamaba la atención era el fabuloso collar de diamantes con pendientes y pulsera a juego.

Tara reconoció las joyas; eran las que Kit llevaba el día de su boda, las que habían desaparecido junto con ella. Unas joyas que valían más de quince millones de dólares.

Después de comprobar que nadie la estaba observando, Tara sacó el móvil del bolso e hizo una fotografía.

Un ruido de pasos en el piso de arriba hizo que volviese al vestíbulo a toda prisa, guardando el móvil en el bolso.

Una mujer bajaba por la escalera, mirándola con cara de pocos amigos.

—Soy la ayudante del señor Landover. ¿Quería algo?

La señora Reston, claro. Llevaba el pelo castaño sujeto en un moño estirado que destacaba sus ojazos negros, una blusa de seda, pantalón de lino y zapatos de tacón.

—El retrato de la señora Landover es estupendo

—dijo Tara. No tenía sentido disimular que la habían pillado espiando.

La mujer levantó una ceja.

—¿Qué quiere, señorita?

—Soy Tara Mackey, del Boston Globe. Hablé con usted sobre una cita con el señor Landover… —Le dije por teléfono que el señor Landover no habla con reporteros.

Tara intentó no dejarse amedrentar.

—Sólo necesitaría cinco minutos.

La señora Reston puso una delgada mano sobre el collar de perlas que llevaba al cuello. —No. —La semana que viene hará un año que la señora Landover desapareció —Tara sacó la maqueta de su maletín— y el Boston Globe quiere publicar un artículo para despertar el interés de la gente. Tal vez alguien tenga nueva información sobre lo que ocurrió… en cualquier caso, nos encantaría que el señor Landover nos diese su opinión.

La señora Reston frunció los labios al ver la fotografía de Kit y Tara pudo ver un brillo de celos en sus ojos. Evidentemente, aquella mujer odiaba a la esposa de su jefe.

—A ningún reportero le importa un bledo el señor Landover o todas las cosas buenas que ha hecho desde que Kit Westgate apareció en su vida. A la gente sólo le importaba ella. ¿Por qué no pueden dejarlo en paz de una vez?

Tara intentó mantener la calma.

—Sólo quiero hacerle un par de preguntas. Sería un momento…

—Sé que Kit Westgate sólo es un artículo para usted, pero esa mujer destrozó la vida del señor Landover. En mi opinión, era un demonio. Y francamente, me da igual que descubran o no lo que le pasó.

Tal muestra de emoción interesó a Tara.

—Usted la odiaba, ¿verdad?

La señora Reston pareció entender entonces que se había dejado llevar por sus emociones y se puso muy seria.

—Márchese antes de que llame a la policía. Y no vuelva por aquí o intente hablar con el señor Landover.

Tara podía imaginar la cara de Miriam y Kirkland si la detenían por molestar al señor Landover. Y la mirada oscura de Kirkland era la más difícil de olvidar.

De modo que se dirigió a la puerta, pero se volvió antes de bajar los escalones.

—¿Cuándo vio usted a Kit por última vez?

La señora Reston le dio con la puerta en las narices. Casi literalmente.

Tara se quedó inmóvil en el porche, mirando el llamador de bronce a un centímetro de su nariz.

Ni siquiera eran las doce y Kirkland, su editora y la ayudante personal de Pierce Landover le habían dicho que dejase la historia en paz.

¿Por qué no querían que se reabriera el caso? Resolverlo sería un golpe para la policía y para el periódico. Y llevaría un poco de paz a la familia de Kit Westgate.

Tara guardó el periódico en el maletín y se dirigió a su coche sintiendo ese cosquilleo tan familiar, el que sentía siempre que encontraba una buena historia.

Intuía que, si seguía enseñando el borrador de su artículo por la ciudad, tarde o temprano encontraría algo.

Sonriendo, empezó a silbar mientras se colocaba tras el volante de su coche y encendía la radio.

—No hay ninguna duda. Voy por el buen camino.

Capítulo 3

Lunes, 14 de julio, 10:45 a.m.

Tara se alegró de dejar atrás la calle Beacon para dirigirse al norte, una zona de la ciudad que siempre lograba bajar su presión arterial. Le encantaban las callejuelas estrechas y los edificios de ladrillo. Nadie tenía jardín allí y, en verano, los vecinos sacaban sillas a la acera para charlar, los bares tenían un aspecto familiar, las tiendas eran prácticas y nada pretenciosas, la comida sana y no gourmet. Allí era donde vivía la gente de clase trabajadora como ella.

Tara comprobó sus notas para confirmar la dirección de Marco Borelli. Marco había sido el chófer de Kit, la persona que pasaba más tiempo con ella además de su prometido. Había rumores de que tenían una aventura, pero nunca se había demostrado nada.

Después de aparcar frente a un edificio que parecía necesitado de reformas urgentes, salió del coche y subió los escalones del portal. De cerca, podía ver que necesitaba una mano de pintura y que faltaba yeso entre los ladrillos. Pero cuando empujó el portal, descubrió que estaba cerrado.

Frustrada, miró el portero automático. Dudaba mucho que Borelli la dejase entrar, de modo que pulsó varios botones, esperando que algún vecino abriese la puerta. Y tuvo suerte.

Una vez dentro, subió al tercer piso, arrugando la nariz cuando le llegó un desagradable olor a basura, y llamó a la puerta con los nudillos.

No respondió nadie y volvió a llamar.

—Señor Borelli, ¿está en casa?

Tara apoyó la oreja en la puerta y escuchó el sonido de la televisión. Alguien estaba dentro, de modo que volvió a llamar, esta vez con más insistencia.

—¿Señor Borelli?

Nada.

Frustrada, sacó del bolso una tarjeta de visita y escribió una nota pidiendo que la llamase por teléfono antes de colocarla en una rendija de la puerta.

Estaba a punto de marcharse cuando la puerta se abrió y la tarjeta fue planeando hasta el suelo. En el quicio había un hombre alto, de hombros anchísimos. Llevaba una camiseta y tenía el pelo negro, la mandíbula cuadrada, unos bíceps que daban miedo y una gruesa cadena de oro al cuello.

En las fotografías que tenía de Borelli siempre estaba detrás de Kit Westgate y siempre iba vestido con un traje de chaqueta oscuro porque era en parte chófer, en parte guardaespaldas.

—¿Señor Borelli?

El hombre arrugó el ceño.

—¿Quién quiere saberlo?

—Soy Tara Mackey y me gustaría hacerle unas preguntas sobre Kit Westgate. El hombre frunció el ceño. —Yo no hablo con policías. —No soy policía, soy periodista del Boston Glo

be.

La expresión del hombre se oscureció aún más y Tara sospechó que los periodistas le gustaban tan poco como los policías.

—Ya estoy harto de hablar con periodistas, son una pandilla de buitres. El año pasado no dejaban de hacerme preguntas.

—Yo soy una periodista justa.

—Ya, seguro. Entre los policías y los periodistas, mi vida ha sido un infierno y no voy a pasar por eso otra vez.

Tara miró el interior del apartamento. Desde allí, podía ver un sofá y una televisión. Sobre la mesita de café, había una caja de pizza y en el suelo varias latas de cerveza vacías.

—¿Ha hecho una fiesta?

Borelli murmuró una palabrota.

—No es asunto suyo.

Luego tomó una bolsa del suelo y salió al descansillo para tirarla por la bajante de basura.

—Oiga, que no he venido a causarle problemas. La policía lo exoneró de toda culpa con respecto a la desaparición de Kit porque ese día estaba usted en Nueva York.

—Eso es —dijo él, cerrando la portezuela de golpe—. Estaba a cientos de kilómetros de aquí.

—Pues entonces no veo por qué no quiere contestar a un par de preguntas. Sólo le pido cinco minutos de su tiempo.

El hombre se cruzó de brazos y Tara vio en sus bíceps el tatuaje de una serpiente abrazando un corazón roto.

—Retorcerá mis palabras como han hecho sus colegas.

—No, no lo haré. Sólo quiero escuchar su versión de la historia —le aseguró ella—. Antes vivía en la mansión de Landover, ¿verdad?

Él se miró las uñas.

—Sí, tenía una casita cerca del garaje.

—Entonces debía de saber cuál era la relación del señor Landover con Kit. ¿Cree que él podría haberla matado?

Borelli apretó los labios.

—Sí, claro que podría haberla matado. El tipo tiene muy mal carácter… una vez vi que le daba una bofetada.

—¿Se lo contó a la policía?

—Claro que sí. Kit tenía miedo de Pierce y yo creo que hubiera roto el compromiso de haber podido hacerlo, pero tenía miedo.

—¿Kit le dijo que tenía miedo?

—Sí, un par de veces.

—¿Y por qué mataría el señor Landover a Kit el día de su boda?

Borelli se encogió de hombros.

—¿Quién sabe? Los ricos son diferentes a los demás. Lo único que sé es que se pelearon mucho las últimas semanas… incluso el día de su boda. Se oyen muchas cosas sentado frente al volante de un coche.

—¿Por qué se peleaban?

—A Pierce no le gustaba que Kit tontease con otros hombres y a ella no le gustaba que le dijera lo que tenía que hacer.

Aquélla era una versión que Tara no había escuchado nunca.

—¿Tonteaba con alguno en particular?

—No, pero le gustaban los hombres. Y le gustaba tenerlos comiendo en la palma de su mano — Borelli se apartó abruptamente de la puerta—. Y ya le he dicho todo lo que tenía que decir. Esto no es un concurso de preguntas y respuestas.

Tara pensó en las fotografías de Kit que había encontrado durante su investigación. No era una rubia tonta, al contrario. En los ojos azules de aquella mujer había una gran inteligencia…

—¿Y las joyas? Kit llevaba quince millones de dólares en joyas el día que desapareció. ¿Tiene alguna teoría sobre eso?

—¿Cómo voy a saberlo? Imagino que el que la mató debió de llevárselas —Borelli se apoyó en el quicio de la puerta, mirándola de arriba abajo con una sonrisa en los labios.

Cuando Kirkland la había mirado unas horas antes, Tara había sentido un cosquilleo en el estómago. La mirada de aquel hombre le daba asco.

—¿Era de California?

—Sí, del norte de California, de la zona de los viñedos.

—¿Sabe si veía a alguien de su pasado?

—Kit no era de las que miran atrás.

—Si Pierce no la mató, ¿se le ocurre quién podría haberlo hecho?

—Si lo supiera, se lo habría contado a la policía. Pero sigo diciendo que fue Landover —Borelli flexionó los bíceps y la serpiente pareció moverse—. ¿Por qué me hace todas esas peguntas ahora, un año después? Kit ya no es noticia.

—Kit era una mujer guapísima y murió muy joven, como Marilyn Monroe o Anna Nicole Smith. La gente nunca se cansa de leer cosas sobre esas personas. Incluso después de muchos años, sus muertes siguen rodeadas de un velo de misterio.

—A nadie le importa la muerte de una mujer que tenía demasiado dinero.

—Ha dicho «muerte». O sea, que está seguro de que ha muerto.

Borelli se quedó callado un momento.

—Había mucha sangre en el invernadero. Tiene que estar muerta.

—Pero no se encontró el cadáver.

Él sonrió, echándose un poco hacia delante.

—Librarse de un cadáver no es tan difícil, señorita. Sólo hace falta una sierra eléctrica y un par de bolsas de basura.

Tara tragó saliva. Había entrevistado a suficientes criminales como para reconocer a uno.

—¿Lo dice por experiencia?

Borelli le hizo un guiño.

—Le aconsejo que deje el asunto o podría terminar como Kit. Tara empezaba a ponerse nerviosa, pero intentó disimular.

—¿Es una amenaza?

El hombre sonrió, mostrando un incisivo de oro.

—Una advertencia amistosa. Vaya a buscarse otra historia y no me moleste más —le espetó, antes de cerrar la puerta.

Tara se pasó una mano por el pelo, suspirando.

—No es precisamente un éxito, pero sí un buen principio.

Luego miró su reloj. Tenía tiempo para una entrevista más antes de ir al bar de su tía Roxie, en el que trabajaba por las tardes. Con el sueldo del periódico podía pagar sus gastos, pero necesitaba un segundo trabajo para pagar el préstamo universitario.

Reston y Borelli se habían puesto difíciles, pero sospechaba que la próxima entrevista sería aún peor. Tenía que encontrar la forma de colarse en el exclusivo club náutico de Boston y hablar con alguno de los amigos de Kit Westgate.

Aunque no había estado en el club en mucho tiempo y no le apetecía demasiado volver.

Alex pasó gran parte de la mañana intentando olvidarse de Tara Mackey, pero su visita había despertado muchas preguntas sobre el caso de Kit Westgate.

Había dicho que iba a hablar con Pierce Landover, pero él sabía que su ayudante no la dejaría pasar. La señora Reston podía asustar hasta al policía más endurecido y, si Tara pensaba que alguno de los amigos de Landover le diría algo, también estaba equivocada. La alta sociedad de Boston era una élite cerrada a la que no le gustaba airear sus trapos sucios.

Pero él sí podía entrar en el exclusivo mundo de Pierce Landover porque había nacido en una de las familias más ricas del estado. Había sido alumno en la prestigiosa universidad de Princeton y tenía un máster en Harvard, aún más prestigiosa. Lo habían educado para hacerse cargo del imperio Kirkland… pero entonces su primo había sido asesinado por un ratero de poca monta.

El incidente había conmovido a su familia y había dado un giro a su vida por completo. Alex dejó el negocio familiar y se convirtió en policía, pero la decisión le había costado mucho. Su mujer, Regina, no lo había entendido y lo había dejado. Sus padres y su hermano también estaban furiosos con él. Incluso ahora, su relación con ellos era tensa.

Pero jamás había lamentado su decisión. Aquel trabajo era su vida.

Alex llamó al detective Brady por el teléfono interior y, unos segundos después, Brady entraba en su despacho.

—Dime.

Kirkland se levantó, apoyando el peso en la pierna buena.

—Voy a salir un par de horas. Quiero comprobar algo sobre el caso de Kit Westgate.

—¿Has encontrado una pista después de tanto tiempo? —exclamó Brady, sorprendido. —No sé si es una pista, seguramente no será nada. —¿Esto tiene algo que ver con la visita de Tara Mackey? —Brady sonrió. Alex se preguntó cuándo se había vuelto tan transparente. —Desgraciadamente, sí. Va a escribir un artículo porque hace un año de su desaparición.

—Ah, vaya, justo lo que necesitábamos.

—La verdad es que ha hecho un par de buenas preguntas. Brady sacudió la cabeza, mirándolo como si fuera uno de sus cinco hijos.

—Esa chica es un problema.

Alex sacó su arma del cajón y se la colocó en la sobaquera.

—Dime algo que no sepa. Pero tengo que hacer algunas preguntas para quedarme tranquilo.

—¿Quieres que vaya contigo?

Sólo habían hablado una vez sobre el tiroteo. Brady había intentado darle las gracias por salvarle el pellejo, pero Alex se sentía culpable por no haber sido más rápido y no quería hablar del asunto. Si hubiese tardado un segundo más, los cinco hijos de Brady no tendrían padre…

—Gracias, pero no hace falta. Volveré a la hora de comer.

—Muy bien, jefe.

Alex tardó media hora en atravesar la ciudad para llegar al exclusivo club náutico en la bahía de Dorchester. Era uno de los más antiguos del estado y un sitio al que Kit y Pierce solían ir a menudo durante su noviazgo.

Siempre sentía como si estuviera volviendo atrás en el tiempo cuando atravesaba la verja del club y recorría el camino flanqueado por árboles que llevaba a la entrada circular. El edificio de dos plantas era de mármol blanco y tenía un pórtico con columnas cubiertas de hiedra.

Un aparcacoches miró el Impala policial como si estuviera a punto de preguntarle qué demonios hacía allí, pero cuando vio a Alex se relajó.

—¿Va a salir a navegar, señor Kirkland?

—No, será una visita rápida —respondió él, dejando las llaves en el contacto—. Volveré en veinte minutos, así que déjalo a mano.

—Muy bien.

Alex subió los escalones y se encontró con un oso de hombre. Con traje oscuro, camisa blanca y corbata roja, el tipo guardaba la puerta como un centurión.

—Hola, Danny.

La expresión del guardia de seguridad se suavizó de inmediato.

—Hola, señor Kirkland. ¿Cómo está?

—Bien. ¿Qué tal tu hermano?

—Por ahora no se mete en líos —contestó el hombre, bajando la voz—. Gracias por la charla que le dio. Le aseguro que no volverá a meter la pata.

Frankie era un chico de catorce años al que Alex había tenido que sacar de la comisaría por un hurto sin importancia. Pero cuando terminó de darle una charla, el chico estaba desesperado por volver a su casa, jurando no volver a robar nada en toda su vida. —Me alegro de oírlo. ¿Ha venido mi abuela?

Su abuela, Gertrude Elizabeth Kirkland, y sus cuatro mejores amigas quedaban todos los lunes en el club para jugar al bridge. Pero ganase quien ganase, el dinero siempre iba a una asociación benéfica que atendía a niños abandonados.

—Su abuela y las demás señoras están en su mesa de siempre.

—Gracias.

Danny señaló su camisa.

—Perdone, señor Kirkland, pero no lleva corbata.

Alex se llevó una mano al cuello. Se había quitado la corbata cuando Mackey salió de su oficina porque, de repente, sentía que lo ahogaba.

—La he dejado en mi despacho.

—Necesita una corbata para entrar.

—Sí, lo sé.

Alex odiaba esa regla cuando era adolescente pero ahora, recordando esos tiempos, tuvo que sonreír.

—¿Me puedes prestar una?

Danny sonrió mientras sacaba una corbata del cajón.

—¿Qué tal ésta?

—Perfecta —sonriendo, Alex se envolvió al cuello la corbata y rápidamente hizo el nudo.

En el salón principal, con mesas redondas cubiertas por manteles de lino blanco, había docenas de personas que se parecían mucho. Las mujeres llevaban vestidos de alta costura y los hombres trajes hechos a medida. Una alfombra roja cubría los suelos de madera y una enorme lámpara de araña colgaba del techo, reflejando la luz del sol que entraba por los grandes ventanales. Al fondo del salón, un pianista amenizaba la velada, la música mezclándose con las conversaciones y el tintineo de las copas.

Desde la pared del fondo, enteramente de cristal, se veía una fabulosa panorámica del puerto, lleno de barcos y yates de lujo.

Cuando estaba en el hospital, Alex se había prometido a sí mismo que navegaría siempre que pudiera y lo había hecho. Había pasado las dos últimas semanas en el agua. El barco estaba en perfecto estado y el tiempo era maravilloso, pero descubrió que navegar le parecía aburrido.

Alex se dirigió a una de las mesas al fondo del salón, la favorita de su abuela.

Gertie tenía cierto aire a Katharine Hepburn, algo que la hacía destacar entre las demás mujeres. A los setenta y seis años, tenía un cerebro muy despierto y nadie daba un paso en el club sin que ella lo supiera. Alex había agotado todos los métodos convencionales de investigación cuando Kit Westgate desapareció, ninguna táctica había revelado nada en absoluto y aquel día había decidido investigar de manera diferente.

Tras la desaparición de Kit, Gertie había estado unos meses en Francia, de modo que no la había interrogado, pero ahora se daba cuenta de que ella podría darle una nueva perspectiva sobre el caso.

Las amigas de Gertie la flanqueaban a derecha e izquierda, todas con elegantes trajes de chaqueta, perlas en el cuello y el cabello blanco sujeto en un elegante moño.

Mirando por encima de sus gafas con montura de color turquesa, Gertie frunció el ceño.

—Evelyn, creo que te toca dar.

Evelyn, la mujer que estaba a su derecha, se inclinó hacia delante para tomar la baraja. —Y esta vez, no vas a ganar. Gertie soltó una risita. —Eso ya lo veremos. Alex se aclaró la garganta. —Gertie. Su abuela levantó la mirada y, al verlo, sonrió de oreja a oreja.

—¡Alex, qué agradable sorpresa! Chicas, imagino que os acordareis de mi nieto, el sargento Kirkland.

El énfasis en la palabra «sargento» dejaba claro que Gertie apoyaba su decisión de entrar en el cuerpo de policía. Era la única de la familia que lo aprobaba.

Alex se inclinó para darle un beso en la mejilla.

—¿Cómo estás?

—Estupendamente —contestó ella, con un brillo de orgullo en los ojos—. Hoy he ganado todas las partidas.

—Tengan cuidado, señoras —les advirtió Alex, riendo—. Mi abuela hace trampas.

Gertie ni siquiera se molestó en mostrarse ofendida.

—Sé que no has atravesado la ciudad para cuestionar mi habilidad con las cartas.

—¿No puedo venir a ver a mi abuela?

—Cariño, sé que no soportas el club. Vienes aquí sólo para navegar… jamás entras en el salón.

Era cierto, ya no se sentía cómodo allí. Cada día que pasaba tenía menos en común con los miembros del club.

Alex apartó una silla para sentarse a su lado. Era un alivio descansar un poco la pierna.

—Estoy investigando un caso del año pasado — empezó a decir—. Y esperaba que tus amigas y tú pudierais ayudarme.

Evelyn empezó a barajar.

—Eso suena emocionante. Te ayudaremos en lo que podamos.

Las demás mujeres asintieron con la cabeza mientras Gertie se quitaba las gafas.

—Soy toda oídos, cariño.

Alex se aflojó el nudo de la corbata.

—¿Os acordáis de Kit Westgate?

Las mujeres se miraron.

—No es fácil olvidarla.

—¿Qué podéis contarme sobre ella?

Gertie pasó un dedo por el borde su copa de jerez, pensativa.

—Una chica guapísima, los hombres babeaban cada vez que entraba en una habitación. Podía hechizarlos con una sonrisa o un golpe de melena.

Alex carraspeó, recordando su propia reacción al conocerla.

—¿Y qué más?

—A mí no me gustaba esa mujer —dijo Gertie—. No es muy elegante hablar mal de los muertos, pero era una manipuladora con el corazón de hielo.

—¿Cómo lo sabes?

—No se portaba bien con Pierce. Sí, ya sé que él es mayorcito, pero lo tenía comiendo en la palma de su mano.

Esa descripción contrastaba con lo que el chófer le había contado el año anterior. Borelli había descrito a Pierce Landover como un hombre abusivo.

Evelyn empezó a repartir cartas.

—¿Os acordáis del incidente en el baile del año pasado? Gertie arrugó la nariz. —Ah, sí. Kit tuvo una pelea con la señora de los lavabos.

—¿Una pelea?

—Bueno, una discusión. Kit no sabía que yo estaba dentro y empezó a hablar como una verdulera… después de eso, nunca creí que fuera quien decía ser.

—¿Por qué discutieron? —Por una mujer llamada Brenda, pero no me acuerdo muy bien.

—Pierce me contó que había investigado su pasado —dijo Alex—. De hecho, fue muy colaborador y me dio el teléfono de varios contactos en la Costa Oeste, donde había nacido Kit.

—Sí, claro que la investigó —afirmó Gertie—. Y ella firmó un acuerdo de separación de bienes según el cual no se llevaría un céntimo si lo dejaba.

Roddie Talbot pasó un dedo por su collar de perlas.

—Kit se llevaba muy bien con el chófer.

—¿Crees que mantenían una aventura? —preguntó Alex. El chófer tenía antecedentes penales y había sido sospechoso hasta que diez testigos juraron que ese día estaba en Nueva York.

—¿Quién puede decir si eran amantes o no? — murmuró Gertie—. Pero sí era muy protector con ella.

Una exclamación hizo que Alex levantase la cabeza y cuando miró hacia la entrada vio a una rubia muy alta con un traje de Chanel que hacía juego con sus ojos azul hielo.

Regina Albright. Su exmujer. Maldita fuera.

Al verlo, Regina se apartó del hombre con el que había llegado para acercarse con los brazos abiertos.

—¡Alex!

Regina y él empezaron a salir juntos en la universidad de Princeton, pero se conocían desde el colegio y su unión había hecho felices a sus padres porque era algo que todos esperaban. Después de casarse, Alex había terminado la carrera de Derecho y Regina ocupó su puesto en la alta sociedad, trabajando en comités benéficos y cosas por el estilo. Su matrimonio había sido más o menos feliz hasta que murió el primo de Alex. Fue entonces cuando decidió hacerse policía.

Ella no lo había entendido y se peleaban continuamente hasta que, al final, le había pedido que eligiera entre ella y su trabajo y Alex había elegido su trabajo.

No la había visto desde antes del tiroteo, cuando lo llamó de repente porque había roto con su último novio y estaba un poco triste. Regina había aparecido en su casa con una botella de champán francés y una cena gourmet hecha por su chef personal... Alex se había dejado llevar y terminaron en la cama, pero cuando despertó a la mañana siguiente supo que había cometido un terrible error.

Regina había hablado de reconciliación y cuando él le dijo que era imposible, decidió marcharse a Europa unos meses. Dos días después, recibió los disparos de aquel loco.

El dulce perfume de Regina Albright parecía envolverlo mientras lo besaba en la mejilla.

—¿Cómo estás?

—Bien, bastante bien.

—Tienes buen aspecto —dijo ella, apartándose un poco para mirarlo de arriba abajo—. Dime que has decidido dejar la policía.

Nada había cambiado, pensó él.

—He vuelto al trabajo hoy mismo.

Regina hizo un puchero.

—Qué forma de malgastar tu talento. El otro día hablé con tu hermano Brandon y le encantaría que volvieras a la empresa familiar. Gertie tamborileó, impaciente, sobre el mantel de lino blanco de la mesa.

—¿Cómo van los planes para el baile de mañana?

Regina sonrió, apartando una imaginaria pelusa de su chaqueta.

—Va todo muy bien. Este año, el tema del baile es Montecarlo.

—Ah, qué original —dijo Gertie.

Su ex mujer no se percató del sarcasmo. Su abuela y Regina nunca se habían llevado bien.

Pero Alex decidió convertir aquel encuentro en una oportunidad.

—¿Te acuerdas de Kit Westgate?

—Ah, sí, una chica encantadora. Tenía una piel divina.

—¿Recuerdas algo inusual sobre ella?

Regina se quedó pensativa un momento.

—Hace dieciocho meses fuimos de compras a Nueva York y una dependienta de Sak’s se acercó a Kit llamándola Brenda. Kit se puso furiosa, claro. Le dijo a la chica que estaba equivocada y nos fuimos inmediatamente.

Brenda. El nombre que su abuela había escuchado cuando Kit discutió con la empleada de los lavabos.

—¿Dices que Kit se enfadó?

Regina asintió con la cabeza.

—Es que fue muy raro. La mujer insistía, parecía totalmente convencida de que Kit era esa tal Brenda.

—¿Recuerdas alguna cosa más?

—No —respondió ella—. ¿Por qué lo preguntas? La pobre murió hace un año.

—Estoy investigando el caso. Los cabos sueltos siempre me han molestado.

—En serio, Alex, no entiendo por qué te preocupa tanto un caso antiguo. Kit ya no es noticia.

Entenderse el uno al otro había sido uno de los mayores problemas en su relación.

—Gracias, Regina.

—¿Me acompañas al coche?

—Sí, claro —Alex se inclinó para besar a su abuela—. Señoras, muchas gracias por su ayuda. Llámame si te acuerdas de algo más, Gertie.

—Claro que sí, cariño.

Alex acompañó a Regina a la puerta, notando las miradas de todos clavadas en su espalda. Regina Albright era la chica adorada del club naútico de Boston, él era la oveja negra de su familia. Pero, sin duda, todo el mundo hablaría de él y de su ex durante días. El club era como un pueblo, donde todo el mundo hablaba de los asuntos de los demás.

Cuando salieron al pórtico, Alex vio el Toyota de Tara Mackey aparcado en la entrada y la buscó con la mirada.

—Alex, cariño, deberíamos quedar un día de éstos. Ha pasado mucho tiempo.

Regina era una chica preciosa y el sexo con ella siempre había sido apasionado, aunque un poco solitario. Sería fácil acostarse con ella, pero sabía que estaría engañándose a sí mismo si lo hiciera.

—¡Oiga, suélteme!

Alex vio a uno de los guardias de seguridad, un policía fuera de servicio llamado Jimmy Rogers, intentando sacar a Tara del club. Ella intentaba clavar los talones en el suelo, pero resistirse ante Jimmy era como intentar contener una avalancha porque el tipo medía casi dos metros y pesaba ciento cincuenta kilos.

—Tiene que irse, señorita —estaba diciendo, con voz pausada—. El club es sólo para socios.

—¡Suélteme de una vez! —gritaba Tara—. Le he dicho que me marcharía en cinco minutos.

—De eso nada.

Alex tuvo que sonreír. Regina era una chica guapísima, pero comparada con Tara Mackey le parecía corriente y aburrida.

—Perdona un momento, tengo que ver a una amiga —ignorando su puchero, Alex se dirigió hacia Tara.

—Señorita —estaba diciendo Jimmy—, no puede entrar en el club.

—Éste es un país libre, ¿no? Sólo quiero hablar con un par de personas.

El guardia la soltó abruptamente y ella trastabilló, haciendo un esfuerzo para no caer al suelo.

—No puede molestar a nadie.

—Sólo quiero hablar con la señora Talbot. Le prometo que no causaré problemas. Saldré en cinco minutos.

El guardia sacó un móvil del bolsillo de la camisa.

—Voy a llamar a la policía.

—¡Jimmy! —lo llamó Alex—. ¿Qué pasa?

—Hola, sargento Kirkland. Estaba a punto de llamar a la policía para denunciar a esta reportera por entrar en el club.

Tara se puso colorada, como si la hubiera pillado metiendo la mano en la lata de las galletas.

Alex la tomó del brazo.

—No se preocupe por la señorita Mackey. Yo la controlaré.

—Gracias, sargento.

Tara hizo una mueca.

—Ah, ya veo que tiene amigos influyentes.

Jimmy se encogió de hombros antes de volver a su puesto. —No te pases —le advirtió Alex. Tara soltó su brazo de un tirón. —Gracias, Kirkland. No sé de dónde sales, pero agradezco tu ayuda. Y ahora, si no te importa, tengo que averiguar cómo puedo entrar en ese maldito club.

Tenía las mejillas rojas y su pecho subía y bajaba agitadamente…

Alex se dio cuenta entonces de que quería besarla. Maldita fuera. Besar a Mackey. ¿De dónde había salido eso?

—¿Por qué quieres entrar en el club?

—He encontrado al antiguo chófer de Kit, pero no me ha contado mucho, así que he pensado que tal vez aquí descubriría algo.

—Nadie puede entrar a menos que sea socio o invitado de un socio.

—Sí, lo sé. Pero pensé que a lo mejor podía colarme… estaba a punto de hacerlo cuando ese matón me ha parado. Dice que me ha descubierto porque no pego aquí.

Alex estudió su atuendo. No, no pegaba mucho. Las mujeres que iban al club siempre iban arregladísimas.

—Es demasiado…

—¿Barato, vulgar? —lo interrumpió ella, a la defensiva.

—Sexy.

Tara se puso colorada.

—Este traje no es sexy.

—Venga ya, Mackey. Tú sabes cómo vestirte para que los policías a los que entrevistas no puedan pensar con claridad.

—Consigo respuestas como puedo —replicó ella, mirando hacia la puerta del club.

—Olvídalo. Te han pillado.

—No importa, me ha ocurrido antes. Pero es que esta gente me saca de quicio. Creen que por tener una buena cuenta corriente y un apellido famoso son mejores que los demás.

—Me sorprende que tengas una visión tan estrecha de la gente con dinero.

—Eso dice Roxie.

—¿Quién es Roxie?

—Mi tía.

Alex asintió con la cabeza. En realidad, sabía muy poco sobre Tara Mackey. Y sentía curiosidad.

Regina eligió ese momento para acercarse y lo tomó del brazo en un gesto posesivo.

—Alex, ¿quién es tu amiguita?

El énfasis en la palabra «amiguita» hizo que Tara estuviese a punto de replicar. Pero Alex la interrumpió:

—Te presento a Tara Mackey, reportera de sucesos del Boston Globe. Tara, te presento a Regina Albright.

Regina levantó una ceja.

—¿Reportera de sucesos? Entonces habrás conocido a Alex en la comisaría.

—Pues sí.

Regina arrugó su delicada nariz.

—Alex mencionó un artículo en el periódico hace unos meses porque no le gustaba nada el titular —empezó a decir, llevando su perfecta mano a su perfecta barbilla—. ¿Cuál era el titular? Ah, sí, ya me acuerdo: Pirómano chamusca a la policía de Boston.

Mackey no parecía afectada en absoluto.

—Lo escribí yo. Era un pirómano que se hacía llamar Nerón. No había forma de pillarlo con las manos en la masa, era un tipo listo.

Kirkland le había dejado un mensaje en el buzón de voz diciendo que no le hacía ninguna gracia el titular y ella respondió más tarde con un mensaje de texto en el que decía: me alegro de que leas mis artículos.

—Pillamos al tipo la semana pasada.

—Y yo informé sobre ello —dijo Tara, mirando la mano de Regina en el brazo de Kirkland—. ¿De qué conoces al sargento Kirkland, Regina?

Ella sonrió, como el proverbial gato del cuento.

—¿Alex no te ha hablado de mí?

—No.

Él apartó la mano de su brazo.

—Regina y yo estuvimos casados hace muchísimo tiempo.

Capítulo 4

Lunes, 14 de julio, 2:00 p.m.

Regina sonrió.

—Cariño, no fue hace tanto tiempo.

Tara no dejaba de sonreír, pero iba repasando mentalmente lo que sabía sobre la familia Albright: sangre azul, dinero, privilegios. Representaban la peor combinación posible. ¿Qué hacía el sargento de homicidios Kirkland mezclado con una chica como aquélla?

—No sabía que hubieras estado casado —le dijo, con una sonrisa. Estaba intentando demostrarle a Regina, y a sí misma, que le daba igual que hubiera estado casada con Kirkland. No era asunto suyo con quién se acostara aquel hombre o con quién hubiera estado casado.

Alex se aclaró la garganta.

—Regina y yo llevamos ocho años divorciados. Regina hizo un puchero, a los que parecía ser muy aficionada.

—¿Ha pasado tanto tiempo? A mí me parece que fue ayer cuando estábamos de luna de miel en Saint Moritz. Y acuérdate de esa cena tan agradable en tu casa hace unos meses.

Prácticamente estaba poniendo el sello de propiedad en la frente de Kirkland, pensó Tara. Claro que no era asunto suyo.

—¿Cómo os conocisteis?

Regina sonrió.

—Crecimos juntos, nos conocemos desde niños. Albright. Saint Moritz. Kirkland. En un segundo, Tara conectó todos los puntos.

¿Cómo podía haber sido tan tonta? La familia Kirkland era la más conocida de Boston. Su hermano menor, Brandon, salía constantemente en los periódicos porque era un mago en los mercados financieros y la familia era más rica que Midas.

Alex Kirkland no era un tipo normal al que una chica pudiera invitar a una cerveza.

—Eres uno de los Kirkland, ¿verdad?

—Sí —contestó él.

Regina soltó una risita.

—¿No lo sabías? Por favor, todo el mundo sabe que Alex es el heredero de una gran fortuna.

Kirkland se aclaró la garganta, aparentemente cortado.

—Mi hermano dirige la empresa familiar, yo soy policía.

De repente, Tara se sintió incómoda. Ella era reportera y su trabajo era saberlo todo de la gente. Pero con Kirkland no había mirado más allá de la placa y de su reputación como policía.

—Me encantaría quedarme charlando, pero tengo prisa. Que lo paséis bien —se despidió, antes de dirigirse hacia su coche.

—¡Mackey! —la llamó Kirkland.

Ella no le hizo caso. Era poco razonable por su parte estar enfadada, pero lo estaba. Había querido que Kirkland fuese un tipo normal…

Él llegó a su lado en un segundo y la tomó del brazo.

—¿Se puede saber qué te pasa?

—Nada.

—¿Estás enfadada porque me acosté con mi ex hace unos meses?

—Por favor, no podría importarme menos.

—Entonces estás enfadada porque tienes algo contra los ricos.

Tara buscó las llaves del coche en el bolso. Maldita fuera, ¿dónde estaban?

—Yo no tengo nada contra los ricos.

—Mírame a los ojos.

—No.

—Cobarde.

Ella levantó la mirada, furiosa.

—Vete de una vez, anda.

—No hasta que me lo expliques.

—¿Qué tengo que explicar? Tú eres rico, tienes influencias. Por qué has decidido no contárselo a nadie, es asunto tuyo. No pasa nada.

Alex estudió su expresión.

—Pero es importante para ti, ¿verdad?

—Lo que importa es que no encuentro las llaves de mi coche y tengo que irme a trabajar. —¿En el periódico? —No, trabajo en un bar por las tardes —contestó Tara, sacando las llaves del bolso con gesto de triunfo. Kirkland metió las manos en los bolsillos del pantalón.

—No se lo cuento a nadie porque no tengo por qué hacerlo y porque no quiero que ensombrezca mi trabajo como policía.

—No tienes que darme explicaciones —dijo ella, abriendo la puerta del coche. —¿Qué te pasa, un tipo rico te dejó plantada o algo así?

Tara subió al coche y se sentó tras el volante. Lo último que quería era examinar sus prejuicios y sus fallidas relaciones delante de él.

—¿Te importaría dejar el tema?

Kirkland pareció entender que había dicho todo lo que iba a decir y, como un buen interrogador, cambió de táctica.

—He hablado con Regina de Kit Westgate.

Eso hizo que Tara volviese a mostrarse interesada.

—¿Y?

—Regina y Kit estuvieron en Nueva York hace dieciocho meses y la dependienta de una tienda parecía convencida de que era otra persona. Una tal Brenda.

—¿Regina sabe quién era esa mujer? —preguntó

Tara.

—No, sólo una dependienta de Saks —Alex cambió el peso del cuerpo a la otra pierna porque empezaba a molestarle—. Kit le dijo que estaba equivocada y se fueron de la tienda.

Tara lo miró, pensativa.

—Qué interesante.

—Creo que tienes razón, en este caso hay más de lo que hemos visto hasta ahora. Y voy a seguir investigando.

Ella tuvo que esconder una sonrisa. Estaba segura de que no podría dejar el caso sin resolver durante mucho tiempo.

—¿Y me lo contarás si lo resuelves antes de que lo haga yo?

—¿Por qué iba a contarte nada? —Kirkland esbozó una sonrisa que cambió toda su cara. No era exactamente guapo, pero poseía una virilidad que le parecía muy atractiva.

—Porque soy yo quien ha llamado la atención sobre el asunto y he prometido compartir contigo todo lo que descubra.

—¿Tú compartes y yo comparto?

—Es un acuerdo justo —Tara miró su reloj—. Tengo que irme. Quiero pasar por el periódico antes de irme al bar.

Alex cerró la puerta del coche.

—Ten cuidado, Mackey. Reabrir este caso va a molestar a mucha gente.

—Molestar a la gente es lo que se me da mejor, ya lo sabes.

Tara arrancó, dejando tras de sí una estela de polvo y a Alex Kirkland mirándola, fascinado.

Cuando se disponía a entrar en el ascensor del periódico, Tara se cruzó con Bill Heckman, un chico alto y delgado de pelo rubio que llevaba un montón de revistas en la mano.

—Hola, Tara. ¿Cómo va todo?

Tara y Bill habían crecido en el mismo barrio, tenían muchos amigos en común y trabajaban en el mismo periódico. Habían salido juntos un par de veces y Bill había querido que fueran en serio, pero Tara sólo quería que fueran amigos.

—No va mal. Gracias otra vez por la maqueta. Me ha venido bien.

—De nada.

—¿Dónde vas?

—Al bar de enfrente. Van a sacar imágenes de la temporada de los Sox del año pasado. ¿Quieres venir? Tara lamentaba no poder ir porque los Sox eran su equipo favorito.

—Tengo que trabajar. Nos vemos otro día.

—Muy bien —Bill sonrió—. Saluda a Roxie de mi parte. Dile que iré el sábado a arreglar ese grifo roto.

—Muy bien, se lo diré.

Tara entró en el ascensor y salió en su planta, con tres filas de escritorios separadas por estrechos pasillos. Todo el mundo estaba mirando la pantalla del ordenador o hablando por teléfono, sin prestarle atención alguna.

Afortunadamente, Miriam le había dado una semana para que trabajase en el tema Westgate, de modo que ella no tenía prisa.

Mientras se encendía su ordenador, Tara empezó a mirar su correo. Bajo una pila de comunicados de prensa e informes de la policía encontró un sobre en el que alguien había escrito a mano: T. Mackey. Pero había varios correos urgentes del departamento de contabilidad en relación con su cuenta de gastos y se dedicó a contestarlos.

Cuando por fin pudo abrir el sobre, dentro encontró un pedazo de papel doblado por la mitad. Y, al desdoblarlo, descubrió la ficha policial de una tal Brenda Latimer.

¿Por qué le habían enviado la ficha policial de Brenda Latimer? Tara buscó una nota en el sobre, pero no había ninguna.

Luego volvió a mirar la foto y estuvo a punto de caerse de la silla. La chica, que debía de tener unos veintitrés o veinticuatro años, tenía el pelo negro y un brillo de rebeldía en sus ojos azules, maquillados exageradamente.

No había error posible. El rostro ovalado y los altos pómulos eran inconfundibles.

Brenda Latimer era una versión más joven y menos sofisticada de Kit Westgate.

Capítulo 5

Lunes, 14 de julio, 6:15 p.m.

Mientras se abría paso entre el tráfico hasta la autopista de peaje, Tara iba dándole vueltas a innumerables posibilidades. ¿Kit Westgate Landover, la niña mimada de la alta sociedad de Boston durante un año, habría tenido una doble vida? Porque eso lo cambiaría todo.

El motor de su coche se quejó mientras cambiaba de marcha al entrar en la autopista de peaje.

¿Brenda se habría convertido en Kit o aquello sería una broma destinada a que perdiese la pista? No podría saberlo hasta que investigase un poco.

Le había prometido a Kirkland informarle de lo que supiera y lo haría. Más tarde. Por el momento, lo que quería era descubrir algo sobre la tal Brenda Latimer. Empezaría por los informes policiales de Nueva York y la partida de nacimiento, certificado de matrimonio o cualquier otra información pública que pudiese encontrar.

Tara metió la mano en el bolso y sacó el móvil para llamar a su tía.

—¿Dígame?

—Roxie, soy yo.

—Hola, Tara.

—¿Podrías sobrevivir sin mí esta tarde… al menos durante un par de horas? Tengo que hacer algo urgente.

—Sí, claro, no te preocupes. Por favor, dime que tienes una cita.

Tara sonrió. Roxie llevaba meses insistiendo en que saliera con alguien.

—Prometo darte un informe completo cuando vuelva.

—Estupendo. Cuídate, cariño.

—Tú también.

Tenía seis años cuando su madre murió en un accidente de tráfico y Roxie, su tía, acababa de abrir un bar, de modo que no era la candidata más adecuada para ser tutora de una niña tan pequeña. Pero cuando el padre de Tara se negó a cuidar de ella, Roxie la acogió en su casa. Y no podría haber tenido una madre mejor.

Tara tiró el móvil sobre el asiento del pasajero, volviendo a pensar en Brenda Latimer… pero entonces vio una furgoneta negra a través del espejo retrovisor. El conductor iba abriéndose paso entre los coches como si tuviera mucha prisa.

—¿Qué te pasa, hombre? —murmuró, al ver que se pegaba a su coche—. Este imbécil va a provocar un accidente.

Esperaba que la furgoneta la adelantase, pero no se movía, como si estuviera siguiéndola. Tara miró por el espejo retrovisor para ver la cara del conductor, pero llevaba unas gafas de sol y una capucha sobre la cabeza, de modo que no podía saber si era un hombre o una mujer.

Debería llamar a la policía, pensó. Sujetando el volante con una mano, se inclinó un poco para tomar el móvil del asiento. La furgoneta estaba pegada a su coche...

Nerviosa, marcó el número de la policía.

La furgoneta golpeó su guardabarros y su coche patinó hacia la derecha y Tara soltó un par de palabrotas que había aprendido en el bar mientras cambiaba de carril.

Tara soltó el móvil y agarró el volante con las dos manos para intentar controlarlo.

Esperaba que el tipo de la furgoneta la dejase en paz, pero cambió de carril y volvió a colocarse tras ella. Y esta vez la golpeó con tal fuerza que su coche se salió de la carretera.

Tara pisó el freno con todas sus fuerzas y, en un momento aterrador, su Toyota dio una vuelta de campana.

Alex odiaba los hospitales. El olor a antiséptico, el sonido de las camillas por los pasillos, las conversaciones en voz baja, todo le recordaba el tiempo que había pasado en uno de ellos, luchando por su vida. Estaba allí porque el hijo mayor de Brady, un joven policía de tráfico, le había informado del accidente de Mackey. Y, en cuanto lo supo, Alex se dirigió a toda prisa al hospital de St. Bridget.

Después de un día entero de pie empezaba a dolerle la pierna y cojeaba ligeramente, pero no podía hacer nada al respecto.

—Vengo a ver a Tara Mackey. La enfermera lo miró por encima de sus gafas. —¿Es usted de la familia? —No —Alex sacó la placa del bolsillo de la camisa—. Soy policía. La enfermera estudió la placa atentamente antes de asentir con la cabeza. —¿Qué puedo hacer por usted? —He venido a ver a la señorita Mackey para hablar con ella del accidente. —Puedo decirle que está un poco magullada, pero no tiene nada grave. —Gracias a Dios. ¿Puedo verla? —Está en el box número cinco. —Gracias. —Sargento, ¿es usted amigo suyo? —Sí, podríamos decir que sí —contestó Alex, guardando la placa en el bolsillo. —Entonces, intente convencerla de que pase aquí la noche. Está intentando que le den el alta. Discutir con los médicos era típico de Mackey. —Si está decidida a marcharse, será difícil convencerla, pero lo intentaré. —Buena suerte.

Alex se dirigió al box número cinco y apartó ligeramente la cortina para comprobar que estaba visible…

Tara estaba sentada en la camilla, intentando ponerse la camisa. Podía ver el nacimiento de sus pechos por encima del encaje rosa del sujetador y apartó la mirada inmediatamente, aunque debía admitir que le gustaba lo que había visto.

—Mackey, ¿estás decente?

—¿Kirkland? —lo llamó ella, sorprendida.

—Sí, soy yo.

—¿Qué haces aquí?

—El policía que te sacó del coche es hijo de Brady.

—¿Es que conoces a todo el mundo en el departamento de policía de Boston?

Su actitud peleona le dijo que estaba perfectamente.

—No a todo el mundo.

—Espera un momento...

Alex oyó un frufrú de ropa.

—¿Necesitas ayuda?

—No.

—Muy bien.

—Bueno, ya estoy decente —dijo Tara unos segundos después.

Alex apartó la cortina y la encontró de pie frente a la camilla, con la misma ropa que había llevado por la mañana.

—La enfermera me ha dicho que deberías quedarte a dormir esta noche aquí.

Ella puso los ojos en blanco.

—Estoy perfectamente. El médico ha dicho que podía marcharme si quería.

—¿Qué prisa tienes, Mackey? Quédate a dormir en el hospital.

Ella se pasó una mano por el pelo.

—No, gracias. Prefiero dormir en mi casa.

—Deberías dormir aquí. Después de un accidente, lo mejor es quedarse en observación.

—No, tengo que irme a casa.

—¿Por qué? ¿Te espera alguien allí?

Se le ocurrió entonces que podría ser un novio y eso no le gustó nada.

—De hecho, sí, hay alguien esperándome.

Alex nunca había sentido celos en toda su vida pero, por alguna razón, los sentía en aquel momento.

—¿Quién?

Tara se inclinó para tomar su bolso, haciendo una mueca de dolor.

—¿A ti qué te importa?

—No sería sensato que pasaras la noche sola.

—No voy a estar sola.

—Me alegro.

Aunque no era verdad.

Tara sacó el móvil del bolso.

—¿Qué haces aquí, Kirkland?

Estaba allí porque necesitaba comprobar personalmente que estaba bien. Ese sentimiento protector no tenía sentido, pero no podía controlarlo.

—He oído que se lo estás haciendo pasar mal a las enfermeras.

—Si me escucharan, no tendría que ponerme difícil.

Alex metió las manos en los bolsillos del pantalón. —Has tenido un accidente. Es lógico que estén preocupadas.

—Pero el golpe no me ha hecho perder cien puntos de mi cociente intelectual y, sin embargo, me tratan como si fuera una niña pequeña.

Alex la entendía bien. Cuando empezó a curar de sus heridas, la constante atención de enfermeras y médicos lo volvía loco. Mackey era como él y sabía que no tenía sentido seguir discutiendo.

—Cuéntame lo del accidente.

Tara suspiró pesadamente.

—Una furgoneta me echó de la carretera.

Alex tragó saliva. Podría haberse matado…

—¿Fue un accidente o lo hizo a propósito? ¿Le adelantaste en una zona prohibida o algo así?

—Eso fue lo que me preguntó el otro policía, pero no, no lo adelanté. Apareció de repente y, sin que le hiciera nada, empezó a empujarme. Parecía hacerlo a propósito.

Alex intentaba distanciarse emocionalmente para poder concentrarse en los hechos, pero no estaba teniendo mucha suerte.

—¿Pudiste ver al conductor?

Tara se pasó las manos por el pelo.

—Llevaba gafas de sol y una capucha sobre la cabeza, así que no.

—¿Dónde ibas?

—Al bar de Roxie, ya te dije que trabajo en un bar por las tardes.

—¿Cuando te saliste de la carretera, la furgoneta siguió adelante?

—Sí, afortunadamente —murmuró ella, sin poder disimular un escalofrío.

Alex la tomó del brazo.

—Siéntate un momento.

—Estoy bien. Un imbécil no me va a destrozar la vida, aunque me haya estropeado la tarde. Me voy a casa… ¿ves mis zapatos por algún sitio?

Alex vio los mocasines bajo la camilla y se inclinó para tomarlos.

—Gracias —Tara sonrió mientras se los ponía—. Ahora sólo necesito un taxi. Tengo que volver a casa para que mi tía no se preocupe.

—¿Tu tía te espera en casa?

—Sí, vivo en un apartamento encima del bar y ella vive en el piso de arriba.

—Ah, ya veo —Alex no sabía mucho sobre su vida, pero le gustaría saber algo más—. ¿Y ella sabe lo que ha pasado?

—No lo sabe y no quiero que lo sepa. Mi madre murió en un accidente de coche… ella es la razón por la que no puedo pasar la noche en el hospital.

Alex sonrió.

—Siempre había pensado que eras un espíritu libre. No imaginé que vivirías con tu tía.

Tara se encogió de hombros.

—Se hace mayor y necesita ayuda en el bar. Además, viviendo en el apartamento de arriba me ahorro el alquiler y la ayudo a ella. ¿Tienes el número de Tele-Taxi? No lo tengo grabado.

—No vas a ir en taxi, yo te llevaré a casa. Quédate aquí mientras voy a pedir los papeles del alta.

Tara parecía genuinamente aliviada.

—Gracias, Kirkland.

Alex pasó los siguientes veinte minutos intentando convencer al doctor Finley de que Tara Mackey estaba perfectamente y, por fin, cuando le aseguró que descansaría bien, el médico firmó el alta.

Cuarenta y cinco minutos después, una enfermera sacaba a Tara del hospital en silla de ruedas, el procedimiento habitual en los hospitales de Boston, mientras Alex iba a buscar su coche. Y cuando salió para abrirle la puerta, Tara tenía una sonrisa en los labios.

—¿De qué te ríes?

—Yo tengo magulladuras por todas partes y tú cojeas. Menuda pareja.

Alex arrugó el ceño.

—Ya no cojeo.

—Esta mañana apenas se notaba, pero ahora que estás cansado… mira, qué le vamos a hacer, somos dos heridos de guerra.

Alex cerró la puerta sin decir nada y, mientras daba la vuelta al coche, intentó no cojear. Pero el espectáculo le costó caro porque cuando se sentó tras el volante le dolía la pierna como el demonio.

Mackey levantó una ceja.

—Esta vez, casi no se notaba.

—No cojeo —repitió él mientras arrancaba el coche.

Tara hizo una mueca de dolor mientras se ponía el cinturón de seguridad.

—Si tú no cojeas, a mí no me duele nada.

Alex tuvo que sonreír.

—Eres una pesada, Mackey.

—Dime algo que no sepa.

Él se preguntó entonces si su piel sería tan suave como parecía...

—¿Dónde vamos?

Tara le dio la dirección, un barrio de clase trabajadora a veinte minutos del hospital. Alex conducía en silencio y, poco después, notó que se había dormido. Dormida parecía diferente, más joven, más vulnerable. Había descubierto más cosas sobre Tara Mackey aquel día que en el último año.

Cuando llegó al edificio, con un letrero de neón rosa que decía Roxie’s, vio que tenían puesto el cartel de Cerrado en la puerta.

Alex miró a Mackey, intentando imaginarla creciendo allí, en aquel barrio…

—Mackey —la llamó, en voz baja—. Ya hemos llegado.

Ella levantó la cabeza y se pasó una mano por el pelo.

—Me he quedado dormida…

—Sí, ya lo sé.

—¿Te importaría hacerme un favor? —murmuró Tara al ver las luces encendidas.

—¿Necesitas ayuda para salir del coche?

—Sí, eso también.

—¿Qué más?

—¿Podrías fingir que hemos salido juntos?

Alex levantó una ceja. Eso era lo último que había esperado escuchar.

—¿Cómo has dicho?

—Cuando el conductor de la ambulancia me dijo que tenía que llevarme al hospital, llamé a mi tía y le dije que no podría ir al bar esta tarde porque tenía una cita. No quiero que sepa que he estado en el hospital.

Alex puso un brazo sobre el respaldo del asiento para mirarla a los ojos.

—¿A tu tía le parece bien que no vayas a trabajar porque tienes una cita?

—Mi tía vendería su alma al diablo si supiera que estoy saliendo con alguien. Su gran sueño es que me case y le dé montones de sobrinos… —Tara se puso colorada de repente, como si no hubiera querido contarle eso—. Sólo tienes que aparecer en la puerta. Me inventaré una historia y podrás irte enseguida. Puedes fingir que te gusto durante tres minutos, ¿no?

No tendría ningún problema para fingir que le gustaba Mackey, pensó Alex.

—Sí, claro.

Capítulo 6

Martes, 15 de julio, 12:01 a.m.

Tara había elegido el mejor de los males. Para no contarle a su tía que había tenido un accidente que podría haberle costado la vida, le había pedido a Kirkland que le hiciese un favor personal.

Pero no le gustaba nada.

Normalmente, ella no pedía favores a nadie. No le gustaba deberle nada a un policía y, por alguna razón, especialmente a Kirkland. Era muy inteligente, uno de los más inteligentes que había conocido nunca. Trabajaba mucho y no esperaba de los demás lo que él no estaba dispuesto a dar.

Pero era un Kirkland y se sentía muy incómoda llevándolo a su mundo. Tal vez porque la última vez que llevó a alguien como él, las consecuencias habían sido desastrosas.

No se sentía avergonzada de su familia, no era eso. Adoraba a Roxie, pero el lenguaje de su tía haría que hasta un marinero se ruborizase.

Recordó entonces el día que cumplió trece años, cuando Roxie apareció en su fiesta vestida con un traje rosa chicle, un sombrero pintado con purpurina y cantando el Cumpleaños Feliz con su voz aguardentosa. Tara se había sentido mortificada.

Kirkland guardó las llaves en el bolsillo y dio la vuelta al coche para abrirle la puerta.

La luz de la farola destacaba las arruguitas que tenía alrededor de los ojos y sus preciosos ojos azules. Incluso sabiendo quién era, no podía imaginarlo en un yate o jugando al golf en el club. Alex Kirkland era un hombre de acción, no un niño malcriado que se dedicaba a tomar martinis.

—Bueno, prepárate. Mi tía Roxie es un personaje. Kirkland puso una mano en su espalda mientras ella buscaba las llaves en el bolso.

—No creo que sea tan mala.

—No es mala, es encantadora. Pero hace tiempo que no salgo con nadie y se va a tirar a tu cuello.

—Te preocupas demasiado.

Tara lanzó sobre él una mirada de advertencia antes de abrir la puerta.

Los lunes no solía ir mucha gente y Roxie debía de haber cerrado a las once, de modo que esperaba que estuviera en la cama… pero no había dado dos pasos en el interior cuando se abrió la puerta del almacén.

Roxie llevaba una peluca rubia, sombra azul en los ojos y una camiseta que acentuaba su talla ciento veinte de sujetador. Iba en pijama y sonrió de oreja a oreja al verla con Kirkland.

—Hola, cariño.

—Hola, Roxie. Pensé que estarías durmiendo.

—¿Yo? No podía dormir pensando que mi niña tenía una cita. Y ya era hora de que los tortolitos volvieran a casa.

Roxie la abrazó entonces y Tara tuvo que hacer un esfuerzo para disimular el dolor cuando apretó sus costillas.

—¿Quién es tu amigo?

—Te presento al sargento de policía Alex Kirkland —Tara se aclaró la garganta—. Hemos salido a tomar un café.

Alex le ofreció su mano.

—Encantado de conocerla, señora Mackey.

—Puedes llamarme Roxie —dijo ella—. Me llevé una sorpresa cuando Tara me dijo que tenía una cita. La pobre trabaja todo el día, ya era hora de que saliera a divertirse un rato.

—Roxie…

—¿Qué? Trabajas demasiado y nunca sales con nadie —dijo su tía—. Durante el día en el periódico y luego, por las tardes, aquí sirviendo cervezas. A veces, como cuando trabajaba en el caso del asesino de vagabundos, se quedaba escribiendo toda la noche. Yo me canso sólo con mirarla.

—No sabía que escribir esos artículos fuese tan difícil —dijo Kirkland.

—En realidad no era para tanto.

—Bueno, ¿y dónde te ha llevado este chico tan guapo?

Tara carraspeó de nuevo.

—A cenar —se adelantó Alex—. Y luego hemos dado una vuelta en el coche.

—¿Dónde habéis cenado?

—Roxie… nada de interrogatorios.

Su tía se encogió de hombros.

—¿Por qué no me decís dónde habéis cenado?

—En Brenan’s —dijo Kirkland.

Roxie asintió con la cabeza.

—Ah, muy bonito. ¿Y dónde os conocisteis?

—Tara cubre los sucesos para el Boston Globe y yo soy policía. Solemos cruzarnos a menudo. —¿Y qué clase de policía eres? No serás de la brigada anticorrupción, ¿verdad?

Kirkland soltó una carcajada.

—No, de homicidios.

—Ah, muy bien. ¿Quieres tomar una taza de café?

La experiencia había enseñado a Tara que las mejores mentiras eran las menos complicadas y cuanto antes se fuera Kirkland de allí, mejor para todos.

—Roxie, mañana tiene que levantarse muy temprano. —Pero una taza de café no me vendría mal — dijo él. Ella lo miró, perpleja, y Roxie le hizo un guiño.

—Ven a la barra. Acabo de hacerlo.

Tara tuvo que hacer un esfuerzo para subirse al taburete, pero Kirkland la sorprendió ayudándola con un gesto que parecía más el de un enamorado que el de un colega. Sus manos eran sólidas y firmes y, tontamente, su corazón se aceleró.

—O sea, que habéis tardado un año en salir juntos —dijo su tía.

—Los dos estamos muy ocupados.

Roxie miró de uno a otro.

—¿Qué te ha contado Tara esta noche?

—No mucho —respondió Kirkland—, es muy reservada.

—¿Y qué quieres saber sobre ella?

Tara dejó la taza sobre la barra.

—Roxie, ya está bien. Kirkland no quiere saber nada de mi aburrido pasado.

—Cariño, tu pasado no es aburrido.

Kirkland sonrió.

—Tu sobrina no suele contar mucho sobre sí misma.

—Ha sido así desde niña. Es muy modesta, pero muy inteligente. Tengo un álbum lleno de sus artículos en el Washington Post y el Boston Globe. Mi niña ganará el Pulitzer algún día, seguro. El álbum lo tengo en el almacén, si quieres…

—Roxie, por favor —la interrumpió Tara, avergonzada—. Kirkland tiene que marcharse.

—Sí, es cierto —dijo él, al ver que lo estaba pasando realmente mal.

—Bueno, de acuerdo. Sé que los policías trabajáis mucho. De hecho, creo que no os pagan lo que merecéis. Así que recuerda, siempre habrá una cerveza gratis o un café si pasas por aquí.

Kirkland sonrió de nuevo.

—Gracias.

—¿Vais a volver a salir juntos?

Antes de que Tara pudiese encontrar una excusa, él se adelantó:

—Eso espero.

Roxie le hizo un guiño.

—Me alegro porque me gustas, sargento Kirkland. Tara, acompaña a tu amigo al coche. Tara se alegró de poder salir de allí. —Gracias otra vez —le dijo cuando estuvieron fuera del bar—. Sé que Roxie puede ser un poco pesada…

—Parece una buena persona.

—Lo es y yo la quiero mucho. Pero hay veces que me saca de quicio. —Por cierto, está mirándonos. —Se preocupa mucho por mí. El cuerpo de Kirkland irradiaba tal calor, tal energía que Tara tuvo que hacer un esfuerzo para no mirar sus labios.

—Creo que está esperando que nos besemos.

—¿Qué?

—Sabes lo que es un beso, ¿verdad, Mackey? Es cuando… Tara miró hacia atrás y vio a Roxie mirándolos descaradamente.

—Sé perfectamente lo que es un beso, no seas tonto. Pero no hace falta que te molestes, ya me has ayudado más que suficiente.

Él le pasó un brazo por los hombros.

—No me gustaría decepcionar a Roxie. Y si estamos fingiendo que hemos salido juntos, lo lógico sería que nos diéramos un beso.

Antes de que pudiese protestar, Alex se inclinó hacia delante y puso los labios sobre los suyos. El beso era suave, pero despertó en ella un calor que no había experimentado en mucho tiempo.

Luego se apartó un poco, pero seguía sintiendo su aliento en la cara. —¿Crees que habrá sido suficiente para convencer a Roxie? El corazón de Tara se había lanzado al galope. No era suficiente para ella.

—Sí.

Alex sonrió.

—Tal vez uno más, para convencerla.

—No es necesario…

—Es mejor hacer las cosas bien.

—Bueno, de acuerdo.

El segundo beso no fue tan casto y Tara inclinó a un lado la cabeza mientras él deslizaba la lengua entre sus labios. Sin pensar, le echó los brazos al cuello y se olvidó de Roxie, del artículo, incluso del pedigrí de Kirkland. Sólo era un beso. Un beso increíble.

Cuando se apartó, en sus ojos había un brillo de deseo que hizo que le temblasen las rodillas. Y también él parecía sorprendido.

—Gracias. Te debo una —dijo Tara.

Alex apartó un mechón de pelo de su frente.

—No me debes nada, el placer ha sido mío.

Se volvió para despedirse de Roxie con la mano y ella le hizo un gesto de victoria. Riendo, Alex subió al coche y desapareció calle abajo mientras Tara volvía al bar.

—Me gusta mucho ese chico —dijo su tía. —No me interrogues más, estoy agotada. —¿Yo? Yo no me meto en los asuntos de los demás. Pero parece muy agradable, me gusta. —Es un buen hombre. Eso era todo lo que estaba dispuesta a admitir.

No se atrevía a decir en voz alta lo que había sentido mientras lo besaba. —Bueno, ahora que estamos solas, cuéntame qué está pasando —dijo Roxie. —¿Qué quieres decir? —Es un chico guapo y me gustaría que salierais juntos, pero sé que no habéis tenido una cita. Tara sintió como si tuviera siete años y su tía la hubiera pillado haciendo una travesura. —¿Qué? Roxie se apartó un falso rizo de la cara. —Cariño, que no nací ayer. Venga, cuéntame:

¿dónde está tu coche y qué te ha pasado en el hombro?

Capítulo 7

Martes, 15 de julio, 1:20 a.m.

Roxie estuvo una hora sacándole todos los detalles del accidente. Y cuanto más hablaba Tara, más preocupada parecía.

—Te lo juro por tu madre, cariño, o tienes más cuidado a partir de ahora o te encierro en tu habitación.

Tara soltó una carcajada.

—No me va a pasar nada, no te preocupes.

Roxie se echó hacia delante, mirándola a los ojos.

—¿Que no me preocupe? Un coche te echó de la carretera…

—Podría haber sido una casualidad, un error del conductor.

—Cariño, si has estado haciendo preguntas sobre Kit Westgate, no creo que fuese una coincidencia. Sé por experiencia personal que Pierce Landover no siempre juega limpio.

Eso sorprendió a Tara.

—¿Conoces a Pierce Landover?

Roxie se encogió de hombros mientras se miraba las uñas. —Yo conozco a mucha gente. Tara sabía que su tía había vivido la vida antes de adoptarla, pero una vez que lo hizo había sentado la cabeza. Llevaba doce años saliendo con el mismo tipo, Tommy Sloan, un trabajador del muelle.

—Es tu turno de contarme cosas.

Roxie siguió estudiando sus largas uñas.

—Nuestros caminos se cruzaron en los viejos tiempos. —¿Quieres decir que te acostaste con él? —Si quieres decirlo así… Nos veíamos antes de que se casara con su primera mujer, Grace, y luego un par de veces después de su divorcio. Pierce se había casado con una chica de buena familia, pero le gustaban las mujeres de verdad.

Tara parpadeó, incrédula.

—Roxie, estoy asombrada.

—¿Qué quieres saber sobre Pierce?

—¿Tú crees que es la clase de hombre que podría matar a su esposa?

—Es difícil de decir. Tiene mal carácter y espera que sus mujeres le obedezcan —Roxie sonrió—. Por eso lo nuestro no salió bien. A mí no me gusta que me den órdenes.

—Vaya.

—A Pierce le gusta que su vida privada sea privada. Imagino que es importante para él, así que ten cuidado.

—Eso es lo que dice Kirkland.

—Un chico listo —murmuró Roxie—. Intentaré ser más sutil cuando lo traigas por aquí la próxima vez.

—¿Por qué crees que va a venir otra vez? Ya sabes que no ha sido una cita.

—Cariño, si Roxie sabe de algo es de química sexual, y entre vosotros hay una química explosiva.

Tara despertó con un horrible dolor de cabeza y el hombro y las costillas doloridos.

Su apartamento era pequeño y todo cumplía más de una función. Las estanterías contenían cientos de libros y objetos que había ido guardando con los años y las paredes estaban llenas de cuadros y fotos. Solía cambiar los muebles de sitio a menudo porque le gustaba que su pequeño espacio se renovase constantemente.

Esa mañana, decidió no salir a correr como era su costumbre y saborear una taza de café antes de ducharse. Después, pasó una hora al teléfono con la compañía de seguros, que le proporcionaría un coche de alquiler durante dos semanas.

Luego abrió el archivo de Kit Westgate, pero le costaba trabajo concentrarse porque no dejaba de pensar en Kirkland. Se había fijado en él desde que llegó al Boston Globe y escribió su primer artículo para la sección de sucesos. Estaba escribiendo sobre una pandilla de matones que tenían atemorizado a un barrio cuando le dijeron que había habido un tiroteo y decidió ir a echar un vistazo. Ésa fue la primera vez que vio a Kirkland. Había intentado entrevistarlo, pero él no le había hecho ni caso y su arrogancia la había enfurecido. De hecho, le había dicho cuatro cosas… y él le había pedido a uno de los policías que no la dejase atravesar la cinta policial.

Tara lo había visto analizar metódicamente la escena del crimen, observando cosas en las que los técnicos no se habían fijado. Y cuando lo vio hablando en voz baja con la madre del chico asesinado, se dio cuenta de que era un tipo duro con el corazón blando.

Tara dejó escapar un suspiro. —Deja de pensar tonterías. No es hombre para ti.

Mientras tomaba café, empezó a reorganizar sus notas. Su carrera era lo más importante para ella y aquel caso la tenía intrigada.

El vestido de novia de Kit, hecho por un famoso diseñador francés, era de satén blanco y organza, con mil perlas cultivadas bordadas en el corpiño y el bajo. Según los expertos, el collar, los pendientes y la pulsera que llevaba eran una herencia familiar que había pertenecido a los Landover durante seis generaciones. El artículo mencionaba a un joyero local, Frederick Robinson, que solía encargarse de limpiar y arreglar las joyas, según el cual el conjunto que Kit llevaba cuando desapareció valía un total de quince millones de dólares. Incluso las perlas del vestido valían cien mil dólares.

El invernadero de la mansión Landover estaba cubierto de sangre, pero su cadáver nunca había sido encontrado. El vestido de Kit apareció en el río una semana después, pero de los diamantes nadie sabía nada.

Tara miró la fotografía de Brenda Latimer una vez más y luego llamó a un colega del periódico, que le dio un número de contacto en la jefatura de policía. Un par de llamadas más tarde, la mujer del departamento de fichas policiales le prometió que echaría un vistazo a los archivos.

Más tarde, llamó a un amigo que era enfermero y trabajaba en un hospital cercano.

—¡Tara, qué sorpresa!

—¿Cómo estás, David?

Conocía a David desde la universidad y, además de enfermero, su amigo era un experto en ver conspiraciones por todas partes. Tenía el cerebro perfecto para ayudarla a resolver la desaparición de Kit.

—Llevamos meses sin hablar.

—Lo siento, es que tengo mucho trabajo.

—¿Y cuándo vamos a ir a otro concierto? ¿O a un partido de fútbol?

—Dime el día y allí estaré.

—Tengo dos entradas para el festival de jazz, dentro de dos semanas.

—Cuenta conmigo.

—Bueno, dime, ¿qué puedo hacer por ti?

—Estoy trabajando en un caso sin resolver… — Tara le contó los detalles de la historia de Kit Westgate—. ¿Tú crees que alguien podría sobrevivir después de haber perdido tres litros de sangre?

—No, imposible. Es más de la mitad del volumen de sangre que tenemos en el cuerpo. El cerebro dejaría de funcionar.

—¿Estás seguro?

—Del todo.

Tara suspiró.

—Entonces, te has cargado mi teoría. Yo tenía la impresión de que Kit estaba viva.

—Ah, una teoría de la conspiración, de las que a mí me gustan. Espera, deja que piense… la sangre que encontraron en el invernadero podría ser falsa.

—No, era la sangre de Kit, hicieron un análisis de ADN. —¿Pero y si Kit hubiera estado extrayéndose sangre durante meses antes de desaparecer?

—¿Podría conservarse durante tanto tiempo?

—Mientras la hubieran congelado… sólo le habría hecho falta un congelador.

—Vaya, no se me había ocurrido. Aunque suena un poco raro, ¿no?

—Pero es posible —dijo David, encantado consigo mismo.

—Oye, gracias. Te has ganado una cena.

—Genial. Puedes invitarme a cenar después del concierto.

—Hecho.

Tara colgó, pensativa. Era una teoría loca pero no imposible.

Cinco minutos después, sonó el teléfono. Era su contacto en el departamento de fichas policiales para darle la fecha y el lugar de nacimiento de Brenda Latimer… y su lista de cargos. Aparentemente, Brenda Latimer no era trigo limpio.

Emocionada, Tara le dio las gracias. Kit y Brenda habían nacido el mismo año. Y uno de los cargos de Brenda era por fraude…

Tal vez Brenda había creado a Kit Westgate y luego había desaparecido con las joyas el día de su boda.

Pero para hacer eso, Kit/Brenda tendría que conocer a alguien que le comprase las joyas, de modo que lo mejor sería empezar por el joyero que había tasado las gemas, Frederick Robinson. Él podría describirle el famoso collar y, de ese modo, sabría qué debía buscar. Y también podría ayudarla a descubrir dónde podía alguien vender unas piezas tan conocidas.

Después de hablar con él, seguiría buscando detalles de la vida de Brenda Latimer.

Dos horas después, Tara había ido en taxi a la agencia de alquiler de coches que le había indicado su agente de seguros y, desde allí, a la calle Beacon, donde estaba situada la joyería Robinson’s. Llevaba un traje de chaqueta negro, zapatos de medio tacón y un collar de perlas falsas que había comprado en un mercadillo el año anterior.

Miró el papel donde había anotado la dirección, pero la joyería no era fácil de localizar porque no tenía puerta de calle ni escaparate alguno. Sólo un letrero que decía Robinson’s sobre una puerta blindada.

Aparcó frente al edificio, pero cuando empujó la puerta descubrió que estaba cerrada. Y había una cámara de seguridad vigilándola. Tara llamó al timbre y, después de unos segundos, la puerta se abrió automáticamente.

Sentado detrás de un escritorio de caoba había un hombre bajito y elegante de pelo blanco, perilla y gafas de montura rectangular.

Tara se fijó también en una alfombra oriental y en las paredes forradas de madera, con grandes espejos. No había joyas ni estanterías por ningún lado. Parecía la oficina de un banco o un bufete.

Las joyerías a las que ella estaba acostumbrada eran las de los grandes almacenes, con grandes carteles de rebajas y un montón de dependientes lanzándose sobre los posibles clientes para llevarse su tanto por ciento.

—¿Señora Freedman?

—Sí, soy yo —Tara decidió mentir porque el hombre no parecía la clase de persona que hablaba con un reportero.

—Soy Frederick Robinson —se presentó él, levantándose—. No sabía si iba a venir por fin.

—Lo siento, el tráfico…

—Siéntese, por favor —Robinson señaló una silla frente al escritorio.

Tara sonrió, rezando para que la señora Freedman llegase con mucho retraso.

—Gracias.

—¿Un café? Tengo su favorito, Santa Helena.

—Ah, muy bien, gracias.

Frederick Robinson sonrió, contento consigo mismo, mientras entraba en una alcoba… para volver unos minutos después con una taza de café y un platito de galletas.

—Ah, qué bien.

—Tengo entendido que está interesada en un collar.

—Eso es.

Robinson se volvió hacia uno de los paneles de madera de pared y pulsó un botón tras el que apareció una caja fuerte. Luego le dio varias vueltas al dial y la caja se abrió ante los atónitos ojos de Tara.

El joyero sacó una caja de terciopelo alargada, la dejó sobre el escritorio y abrió la tapa. Dentro, brillando como dos soles, había los dos diamantes más grandes que Tara había visto en su vida.

La taza que tenía en la mano tembló visiblemente y tuvo que dejarla sobre la mesa. Nunca había visto nada tan bello.

—Son increíbles.

—Por teléfono me dijo que estaba buscando una pieza única, preferiblemente diamantes amarillos.

—Sí, claro. Estaba pensando hacerme un collar…

—Y nosotros podemos hacérselo.

El collar de Kit no estaba hecho de diamantes amarillos, pensó Tara. La piedra del centro era un diamante rosa de diez quilates.

—Son maravillosos, pero he cambiado de opinión sobre el color.

Robinson la miró, sin poder disimular su sorpresa

—¿Y qué está buscando?

—Siempre envidié el collar que llevaba Kit Westgate Landover el día de su boda. También lo llevaba en la foto del compromiso que salió en la prensa… y volvió a salir varias veces tras su desaparición.

El señor Robinson tiró de los puños de su camisa.

—Sí, fue algo muy trágico.

—Trágico —repitió Tara—. Una chica tan guapa.

—Sí, era una belleza —el lenguaje corporal del señor Robinson sugería que «la belleza» no le caía precisamente bien—. Ella siempre quería lo mejor.

—Ayer estuve en el club náutico con Regina Albright y me habló muy bien de usted.

El hombre sonrió, contento.

—Me alegro mucho.

—Estuvimos comentando que era una pena que las joyas hubieran desaparecido. ¿Nadie volvió a saber nada de ellas?

—No, pero el señor Landover insistió en que los diamantes fuesen grabados con láser. No es visible al ojo humano, pero bajo un poderoso microscopio los tres diamantes más grandes tienen la letra L.

—Ah, entonces si alguien intentase venderlos…

—Los diamantes siempre son autenticados y la marca sería descubierta. La policía envió una nota a todas las joyerías del país diciendo que ese collar estaba conectado con un crimen.

—¿Pero y si las vendieran a un... coleccionista privado?

El señor Robinson carraspeó, incómodo.

—Ésta es una comunidad muy pequeña y nos enteraríamos.

—¿Pero conoce usted a alguien así?

—Sí, claro.

El timbre sonó en ese momento y Tara agarró su bolso, asustada. Sin duda, era la auténtica señora Freedman.

El joyero miró el monitor y, después de pulsar el botón de apertura automática, se levantó, estirándose la chaqueta.

—Lamento mucho la interrupción, señora Freedman.

—No se preocupe, no importa.

Tara oyó pasos tras ella.

—Sargento Kirkland, estoy con una cliente...

—No tardaré mucho.

Tara no sabía qué hacer. No había manera de escapar, de modo que se volvió con una sonrisa en los labios.

Kirkland la miró, sorprendido, pero enseguida esbozó una sonrisa.

—Sargento, le presento a Eloise Freedman…

—En realidad es Tara Mackey, reportera del Boston Globe.

Tara dejó escapar un suspiro. Sabía que iba a descubrirla.

Robinson hizo una mueca de disgusto.

—Me ha mentido.

—No, en realidad usted me tomó por la señora Freedman y yo no me molesté en corregirle.

—Quiero que se vaya inmediatamente, señorita Mackey.

—Sólo quería hacerle un par de preguntas sobre los diamantes de Kit Westgate Landover…

—Yo no hablo con la prensa. Mi joyería tiene una clientela muy exclusiva y no nos gusta ese tipo de publicidad.

—Kirkland, dile al señor Robinson que soy de fiar. Si alguien me dice que lo que me cuenta es confidencial, soy una tumba.

Él negó con la cabeza.

—No puedo decir eso, lo siento.

—Pero bueno…

—Señorita Mackey, no me gusta hablar con la prensa y punto —dijo el señor Robinson, enfadado—. Márchese o le pediré al sargento que la detenga. Tara miró a Kirkland y él se encogió de hombros. —Éste es un trabajo para la policía, no para la prensa. Enfadada, Tara salió de la joyería y el señor Robinson cerró de un portazo.

Alex debía reconocerlo: Tara Mackey tenía valor. No sabía cómo había logrado que Robinson le abriese la puerta de la joyería, pero lo había hecho.

Suspirando, sacó su cuaderno de notas. Aquella investigación no era un juego.

—Pensé que era la señora Freedman porque tenía una cita a esta hora —dijo Robinson, ajustándose la corbata.

—No se preocupe, es muy lista. No es usted el primero al que engaña —Alex pasó las páginas de su cuaderno—. Tengo que hacerle unas preguntas sobre Kit Westgate Landover.

El hombre suspiró, como si estuviera cansado del tema.

—Le diré lo que le he dicho a esa joven: los diamantes no han vuelto a aparecer.

—¿Nadie ha vuelto a verlos? Y me refiero a las fuentes menos… limpias.

—Nadie.

Kirkland lo miró a los ojos.

—Usted no me engañaría, ¿verdad, Robinson? No me gustaría tener que contar por ahí que estuvo en la cárcel.

El joyero se aclaró la garganta.

—Eso fue hace mucho tiempo. Llevo diez años limpio.

—Vamos, Lenny —dijo Kirkland entonces, usando su nombre de pila—. Abriste este negocio con los beneficios de antiguos delitos. Unos diamantes como los de Landover serían un golpe maestro. Podrían hacerte inmensamente rico.

Robinson dejó a un lado su falso porte aristocrático.

—No he visto esos diamantes, ¿está claro? Y como le he dicho a la reportera, las gemas estaban marcadas con láser y serían muy fáciles de detectar.

—¿Quién más sabe que los diamantes están marcados?

—Ya se lo conté el año pasado, sólo lo sabe Landover.

—Y usted.

—Yo mismo los marqué.

—¿Kit lo sabía?

—No a menos que Landover se lo hubiera contado. Yo no lo hice.

—¿Cuándo fue la última vez que vio la joyas?

—El día que las llevé a casa de Landover para la boda. Las había limpiado, como me había pedido el señor Landover, y a mi lado tuve un guardia de seguridad todo el tiempo.

—Muy bien. Si se entera de algo nuevo, llámeme.

—De acuerdo.

Kirkland salió de la joyería y encontró a Mackey apoyada en el coche, de brazos cruzados. Aquel día llevaba un traje de chaqueta negro y su típica coleta y pensó que le gustaba más con el pelo suelto, como cuando fue a buscarla al hospital. Aun así, vestida con su uniforme, le parecía más sexy que el demonio.

—Te has portado fatal —le espetó, dolida.

—¿Por qué, por decir que estabas mintiendo?

—Si hubiera sido al revés, yo no te habría delatado.

—Deja el caso, Mackey —le advirtió él, abriendo la puerta del coche.

—No puedo, tu interés ha despertado mi curiosidad. Tú no eres de los que pierden el tiempo en un caso que no se puede resolver.

—Este caso podría quedar sin resolver a menos que alguien involucrado en el asesinato cometa un error.

Tara levantó una ceja.

—¿Y si no hubiera ningún asesinato?

—¿Qué quieres decir?

—Que tal vez Kit quería desaparecer.

—Olvidas que había casi tres litros de sangre en el invernadero. Y la prueba de ADN decía que era la sangre de Kit.

Tara metió la mano en su bolso.

—Ayer recibí esto.

—¿Qué es?

—La ficha policial de una prostituta llamada Brenda Latimer. Me la enviaron ayer.

—¿Quién?

—No lo sé.

—¿Has dicho Brenda?

Tara asintió con la cabeza.

—Mira la foto.

Kirkland lo hizo y la indiferencia se convirtió en interés.

—Se parece mucho a Kit, ¿verdad?

—Un poco.

—¡Un poco! Tíñele el pelo de rubio, ponle un par de años y es Kit. Estoy casi segura de que se reinventó a sí misma. Era Brenda y se convirtió en Kit.

—Pero tú sabes que Landover hizo que la investigaran.

—Tal vez era tan guapa que decidió olvidarse de su pasado.

—Tal vez.

—Bueno, sólo como teoría, digamos que Kit era Brenda y asumió una nueva identidad. ¿Y si decidió reinventarse a sí misma otra vez?

Tara vio un brillo de interés en sus ojos.

—Podría ser.

—Imagino que usaría la misma técnica que había usado cuando era Brenda. Cuanto más descubramos sobre Brenda, más fácil será averiguar dónde esta Kit ahora.

—Si está viva —le recordó Kirkland.

—Una nueva identidad requiere una partida de nacimiento, preferiblemente de alguien de edad similar y que haya muerto fuera del país... —dijo Tara, pensativa—. Tal vez miró los obituarios. Una vez que encuentras a la persona, es una simple cuestión de pedir una partida de nacimiento. Si no tenía un número de la seguridad social, solicitas uno. Si tenía un número, te lo apropias.

—¿Piensas ir a Nueva York a investigar el pasado de Brenda? —No, voy al sitio donde nació: Cadence, Massachusetts.

—Es un pueblecito de pescadores, he estado allí alguna vez —dijo él—. Cadence es un sitio que conoce y allí le sería más fácil robar una identidad…

Mackey parecía contenta de que estuviera de acuerdo con su teoría. —Exactamente. Y por eso me marcho a primera hora.

—Antes de que te vayas, tengo una idea.

—¿Cuál?

—Esta noche tiene lugar el baile anual del club náutico.

Tara hizo una mueca.

—Ah, ya me acuerdo. El que ha organizado Regina.

—Pierce Landover estará allí.

—Tienes mala memoria, Kirkland. Ayer me echaron del club.

—No estoy diciendo que te cueles por la cocina, te estaba invitando a ir conmigo.

—¿Perdona?

Él pareció casi avergonzado.

—Mi abuela lleva años pidiéndome que acuda a ese baile y yo siempre le doy largas. Pero si vas, tal vez logres que Pierce te cuente algo.

—No lo creo.

Kirkland levantó una ceja.

—¿No quieres hablar personalmente con Landover?

Tara se mordió los labios.

—Es muy tentador, sargento.

Él tuvo que disimular una sonrisa.

—¿Entonces?

—No se me da bien relacionarme con los ricos.

—¿Te da miedo?

El tono de desafío la enfadó.

—Para nada.

—Entonces, cómprate un vestido bonito, iré a buscarte a las seis.

Tara vaciló durante un segundo, pero al final tuvo que asentir.

—Muy bien, de acuerdo.

Capítulo 8

Martes, 15 de julio, 5:55 p.m.

Tara estaba de los nervios. Se había cambiado de ropa cuatro veces en la última hora. Frustrada con su propia vanidad, tomó su bolso negro y se dirigió a la escalera.

—¿Qué ha pasado arriba, un huracán? —le preguntó su tía.

El bar empezaba a llenarse de clientes y Roxie estaba en la barra mezclando un Tom Collins que le pasó a la camarera, Martha, una estudiante de la universidad de Boston que tenía que pagarse los estudios trabajando en el bar.

—Hola, Tara. Qué guapa estás.

Ella miró su sencilla túnica de seda negra. Era de un diseñador conocido y la había comprado en las rebajas un par de años antes, en Washington.

Llevaba también un collar de piedrecitas a juego con los pendientes y zapatos negros de tacón. Era uno de sus atuendos más elegantes, el que solía ponerse cuando tenía que acudir a una fiesta.

—Gracias. —Vuelvo enseguida —dijo la camarera, tomando la bandeja—. No cotilleéis hasta que vuelva. Roxie se apoyó en la barra. —¿Por qué estás tan nerviosa? —Estaba intentando encontrar algo apropiado.

El sargento Kirkland va a venir a buscarme para ir a la fiesta del club náutico. Roxie levantó una ceja. —Qué elegante. —Dímelo a mí. Tengo un nudo en el estómago. —Si te pone nerviosa, no vayas a la fiesta. —Tengo que ir. Kirkland me está ayudando con el artículo sobre Kit Westgate y hablando con gente que la conocía puede que descubra algo nuevo. Roxie parecía contenta de que fuera a salir. —No te pases la noche trabajando. Al fin y al cabo, vas a salir con el guapísimo sargento. Martha volvió con la bandeja vacía, que dejó sobre la barra. —Es una cuestión de trabajo —estaba diciendo

Tara. —¿Qué trabajo? —Estoy trabajando en otro artículo, la desaparición de Kit Landover. Roxie sacudió la cabeza. —Martha, dile a Tara que trabaja demasiado.

Dile que salga a divertirse.

Martha rió mientras Roxie atendía a un cliente. —Yo soy adicta al trabajo, así que no puedo dar consejos. Pero cuéntame la historia. Tara se alegró de poder olvidar vestidos y fiestas mientras le contaba a Martha los detalles del asunto.

—Mañana me voy a Cadence para ver qué puedo averiguar sobre Brenda. Pero con un poco de suerte, sólo estaré allí un par de días.

Cuando Martha tuvo que volver a atender a los clientes, Tara se despidió de Roxie y salió a la puerta del bar para esperar a Kirkland. Aún era de día y las calles estaban llenas de gente que iba de compras o a tomar algo a una terraza. El verano era corto en Boston y los bostonianos solían aprovecharlo todo lo posible.

—Justo a tiempo —escuchó la voz de Alex tras ella.

Caminaba cojeando ligeramente, pero en otro orden de cosas tenía un aspecto sanísimo. Aquel día llevaba un traje oscuro y, a juzgar por el corte y la tela, parecía hecho a medida. Y con la camisa blanca y la corbata de seda en tonos rojos tenía un aspecto… fabuloso.

—Me parece que no voy vestida para la ocasión.

—¿Cómo que no? Estás estupenda.

No era normal en ella sentirse tan insegura, pero tuvo que preguntar:

—¿Estás seguro?

—Completamente —Kirkland sonrió—. Mi coche está aparcado al final de la calle. No he encontrado otro sitio.

Tara empezó a caminar a su lado.

—Por las tardes hay mucha gente. El bar siempre está lleno.

Alex miró el letrero de neón.

—Tu tía tiene una mina de oro.

—Roxie sabe llevar un negocio.

Alex le abrió la puerta de un elegante BMW negro y Tara se dejó caer en el suave asiento de piel. Pero se sentía fuera de su elemento en un coche tan caro y decidió hablar de algo que le resultase familiar.

—¿El médico que te disparó ya ha ido a juicio?

Alex arrugó el ceño. Evidentemente, no era su tema favorito.

—Dentro de dos semanas. Va a ser un juicio largo y aburrido.

—No te sorprendas si me ves en la sala. A mi editora le gusta cubrir juicios —Tara pasó la mano por la falda del vestido, deseando tener algo más… elegante.

—Me gustará verte allí. Al menos habrá una cara amiga.

—He oído que los policías tienen que dar muchas explicaciones si disparan a alguien. ¿Es cierto?

Alex cambió de marcha cuando entraron en la autopista.

—Tienes un don para hacer preguntas difíciles de contestar.

—Lo siento, está en mi naturaleza. Puedes decirme que me calle cuando quieras.

—No me importan las preguntas, es que no estoy acostumbrado. Pero ahora me toca a mí.

—Se me da bien preguntar, pero soy fatal con las respuestas —dijo Tara.

—Es lo más justo.

—Bueno, venga.

Alex sonrió.

—¿Por qué te fuiste de Washington?

—No es ningún misterio: Roxie. Este año cumple sesenta y cinco y, aunque no lo reconocería nunca, sé que ya no le resulta tan fácil como antes llevar el bar.

—¿Y qué te había llevado a Washington?

Tara lo pensó un momento. Aquél era un tema del que no le gustaba hablar. —Una oportunidad profesional. —¿Y qué pasó? —Eso es todo lo que estoy dispuesta a contarte.

¿No hay algo más importante de lo que podamos hablar? Por ejemplo, a quién vas a presentarme esta noche.

—Prefiero saber por qué fuiste a Washington.

—Sin comentarios.

Alex salió de la autopista para dirigirse a la zona más exclusiva de la ciudad, frente a la bahía. —Bueno, si quieres hablar de trabajo… —Lo prefiero. —Esta noche estará todo el mundo en el club y todos conocían a Kit. Con un poco de suerte, alguien te contará algo interesante.

—¿De verdad crees que me lo contarán a mí?

—Más que a mí. La gente suele cerrarse cuando hablan con un policía.

—Yo creo que a esa gente le pasa lo mismo con los reporteros.

—Ya veremos.

Diez minutos después, Kirkland entraba en el club y le daba las llaves del BMW al aparcacoches.

Los árboles que rodeaban la entrada estaban decorados con lucecitas blancas y la música del interior llegaba hasta el jardín. Pero no era la música del bar de su tía, sino un concierto de piano que alteró los nervios de Tara.

Kirkland puso una mano en su espalda mientras subían los escalones.

—¿Por qué estás tan tensa?

—Ya te lo dije, no me siento cómoda con los ricos.

—Yo soy rico —dijo él, como si estuviera hablando del color de su corbata.

—Y si no fueras tan buen policía, no habría venido contigo.

—¿Quieres decir que no saldrías conmigo porque tengo dinero?

—No es el dinero, sino cómo el dinero cambia a la gente. Los hace egoístas. El mundo de los ricos es uno del que no quiero saber nada.

Sacudiendo la cabeza, Alex la guió al interior.

—Eres un poco rara, Mackey.

Ella sonrió.

—Me han llamado cosas peores.

Una orquesta de cinco músicos tocaba en el salón y los invitados estaban reunidos alrededor de la mesa del bufé, del que nadie parecía comer nada. Había grupos de gente elegantísima, todas las mujeres con vestidos de alta costura y joyas impresionantes.

Tara no podía dejar de pensar que había comprado su vestido en las rebajas tres años antes y Kirkland pareció notar su ansiedad.

—¿Quieres una copa?

—Sí, por favor. O tal vez dos.

—¿Qué te apetece?

«Una cerveza».

—No lo sé. ¿Qué bebe la gente en estas fiestas?

Alex se encogió de hombros.

—Lo que quieren.

—Me encantaría tomar una cerveza.

—¿De qué marca?

—No lo sé, ¿de barril?

—Vuelvo enseguida.

Tara no quería estar sola entre esa gente, pero intentó controlar su nerviosismo. Estaba allí para hacer preguntas y no iba a dejarse intimidar. Y tampoco iba a esconderse detrás de un ficus gigante, que era lo que le apetecía.

—Genial.

—¿Tara Mackey?

Tara se volvió, con una sonrisa en los labios. Regina Albright llevaba un precioso vestido de seda en tono azul celeste, su pelo liso sujeto en un moño francés y un fabuloso collar de perlas y diamantes.

—Hola, señorita Albright.

—Por favor, llámame Regina.

—Muy bien, Regina.

Tara intentó imaginar a aquella mujer casada con Kirkland. Antes de esa noche no podría haberlo imaginado, pero al verlo con un elegante traje de chaqueta pensó que debían de haber hecho una pareja preciosa.

—Me encanta tu vestido —dijo ella.

—Ah, gracias.

Regina sonrió.

—Ese look se llevaba mucho hace un par de años.

Se había quitado los guantes, pensó Tara mientras miraba los helados ojos azules de su rival.

—Eso he oído.

Regina tomó un sorbo de champán.

—Tal vez podríamos ir juntas de compras algún día.

—Sí, claro —Tara sabía que la invitación era tan falsa como el cumplido. ¿Dónde estaba Kirkland con la cerveza?

—Bueno, ¿y qué te trae por aquí?

—Me ha invitado Alex.

—Ah, claro. Parece que os lleváis muy bien — dijo Regina.

—No tanto. Pero tenemos intereses comunes.

—¿Ah, sí? ¿Qué intereses?

—Descubrir qué le ocurrió a Kit Landover.

Tara estudió el rostro de Regina para ver si veía alguna reacción, pero su rostro era una máscara.

—Alex estuvo preguntando por ella ayer. ¿Por qué ese repentino interés? Ha pasado un año.

—Pensé que eras amiga de Kit.

—No éramos amigas íntimas. Kit no era la clase de mujer que cultivaba la amistad con otras mujeres.

Entrevistar a Regina empezó a calmar los nervios de Tara porque haciendo eso se sentía en su elemento.

—He oído que era una mujer muy sensual.

—Sí, pero un poco vulgar.

¿Detectaba una nota de celos en esa frase?

—¿Estuviste en su boda?

—Kit me pidió que fuera una de sus damas de honor, pero tuve que rechazar la invitación porque ese día iba a estar fuera del país. —¿Y oíste algo sobre la boda… antes de la desaparición de Kit?

—Según mi amiga Eleanor, la mansión de Landover tenía un aspecto fabuloso. Pierce tiene muy buen gusto y hacía un día perfecto. Kit estaba más guapa de lo habitual y, por supuesto, todo el mundo hablaba de sus joyas.

—¿Y parecía feliz? —Eleanor me dijo que estaba loca de felicidad, pero un poco nerviosa. Había algo detrás de esas palabras, pero Tara no sabría decir qué era.

—Y…

—Oyó a Kit discutiendo con alguien en su habitación antes de la ceremonia. Un hombre.

—¿Quién era ese hombre?

—No lo sé, Eleanor no reconoció la voz. Y cuando me llamó al día siguiente para contármelo, Kit ya había desaparecido.

—¿Alex sabe todo eso?

Regina se encogió de hombros.

—No lo sé.

—¿Qué sentías por Kit?

Ella pareció sorprendida por la pregunta, pero respondió de inmediato:

—La despreciaba y por mí puede seguir muerta, me da igual.

Alex tomó dos cervezas heladas de la barra y volvió con Tara. La había visto hablando con Regina y en el rostro de su ex podía ver signos de estrés. Durante su matrimonio había visto esos signos a menudo y sabía que eran un problema.

Estaba atravesando el salón cuando vio a su abuela. Y cuando sus miradas se encontraron, su expresión de sorpresa no tenía precio.

—¡No me puedo creer que hayas venido! Tus padres hubieran vuelto de París de saber que estarías aquí.

—La verdad es que ni yo mismo lo sabía hasta ayer.

—¿Y por qué has venido entonces?

—He traído a una amiga.

Gertie levantó una ceja.

—¿Por qué has venido, Alex?

—¿No puedo venir al club a pasarlo bien?

El comentario la hizo reír.

—Tú nunca has hecho nada para pasarlo bien en toda tu vida.

Tenía razón. Estaba tan decidido a demostrarle a su familia, y al departamento de policía, que era un buen profesional que su vida consistía sólo en trabajar. No tenía vida personal, pero desde el tiroteo se había dado cuenta de que le faltaba algo. Quería más de la vida. Y no sabía qué hasta que besó a

Mackey la noche anterior.

—Mi amiga es Tara Mackey.

—¿La reportera del Boston Globe?

No le sorprendió que reconociese el nombre porque su abuela leía el periódico de arriba abajo todos los días.

—La misma.

—Es una buena escritora, me gusta lo que hace. No trata a nadie con guantes de seda. —No, desde luego. —¿Y por qué está aquí? Por favor, dime que es una cita. —No, no es exactamente una cita —tuvo que confesar Alex. —Ha venido a hacer preguntas sobre Kit Landover —dijo Gertie entonces.

—Eso es.

—Me han dicho que ayer vino una reportera al club —Gertie miró a Tara con un brillo de aprobación en los ojos—. Parece que se lleva bien con Regina.

—Es muy lista.

Su abuela asintió con la cabeza.

—Sí, siempre me ha gustado esa chica. Me alegro de que todo le vaya bien. Alex la miró, sorprendido. —No sabía que conocieras a Tara personalmente.

—Claro que la conocía. Salía con Robert Stanford cuando estaba en la universidad y él la trajo aquí alguna vez. Estaba loco por ella y le regaló un anillo de compromiso, pero cuando todo el mundo pensaba que iban a casarse, Robert rompió con ella.

—¿Ah, sí? —Alex estaba perplejo.

—Parece que su familia no aprobaba esa unión. Después de eso, se marchó a Washington y no volví a verla hasta que te llevaron al hospital.

Alex no sabía qué lo sorprendía más.

—Espera un momento. ¿Tara fue a verme al hospital?

—Varias veces —contestó su abuela—. Nunca entró en la habitación, pero la oí hablando con los médicos.

Alex se volvió para mirarla, como si la viera por primera vez. No le había dicho que hubiera ido a verlo al hospital y, por razones que no podría explicar, eso significaba mucho para él.

—¿Estuvo prometida con Robert Stanford, de los Stanford de Mayflower?

—Sí, estuvo prometida con él.

El desagrado que siempre le había producido Stanford se convirtió en asco.

—¿Y Robert la dejó?

—Su madre creía que Tara no era la mujer apropiada para él y Robert siempre hace lo que dice su madre —contestó Gertie—. Por lo que yo sé, el señor Stanford intentó llegar a un acuerdo económico con Tara, pero ella lo rechazó.

De modo que ésa era la razón por la que no le gustaban los ricos.

—¿Y cómo sabes tú todo eso?

—La gente habla —Gertie miró a Tara de nuevo—. Será mejor que intervengas, Alex. Parece que alguien tiene que rescatar a Regina.

Él miró hacia las dos mujeres, tan diferentes como el día y la noche. Regina era elegante, estilosa, una persona que disfrutaba de una vida de privilegios, cócteles, fiestas benéficas y viajes a Europa. Tara, sin embargo, era una chica trabajadora a quien no le importaba cubrir los crímenes más terribles para el Globe y que trabajaba por las tardes en el bar de su tía para pagar un préstamo universitario. En su opinión, Regina palidecía a su lado.

—Nos vemos después —Alex besó a su abuela en la mejilla antes de acercarse a Tara para ofrecerle la cerveza.

—Gracias —dijo ella—. Regina y yo estábamos teniendo una conversación muy interesante.

Alex lo dudaba, pero quería estar a su lado. Aparte de su abuela, Tara Mackey era la única persona en aquel sitio que le interesaba.

—¿De qué hablaste con Kit la última vez que la viste, Regina?

—De cosas normales, no me acuerdo —su ex miró alrededor, como buscando una excusa para escapar—. Si no os importa, tengo que saludar a un amigo. Encantada de volver a verte, Tara.

—Lo mismo digo —Tara tomó un trago de cerveza—. ¿Tú sabías que Regina odiaba a Kit?

—No me sorprende. Regina le había echado el ojo a Landover.

—¿Era sospechosa en la investigación?

—No, tenía una buena coartada. Regina estaba en Europa cuando Kit desapareció —Alex se llevó la copa a los labios, pero se detuvo al ver a Robert Stanford—. Vaya, parece que ha llegado alguien a quien conoces.

Tara vio a Robert Stanford y su mujer, visiblemente embarazada, acercándose a ellos e intentó disimular su nerviosismo.

Seguía siendo guapo después de nueve años y no le importaba que fuera así, pero ver que esperaba un hijo le dolió un poco.

Robert sonrió de oreja a oreja.

—Tara, ¿eres tú de verdad?

Tara ya no era la chica furiosa que nueve años antes lo había llamado cobarde y había salido de la casa de sus padres dando un portazo.

—Hola, Robert.

Kirkland se acercó un poco más. El gesto era protector y Tara se dio cuenta de que conocía su relación con Robert. La sociedad de Boston era un mundo muy pequeño, pensó.

De todas formas, se lo agradecía.

—Estás muy guapa.

—Gracias, tú también.

—Suelo leer tus artículos. Son muy buenos.

—Gracias otra vez.

Robert miró a Kirkland entonces.

—Hola, Alex. Nunca te veo por aquí.

La expresión de Kirkland era tan impenetrable como cuando interrogaba a un sospechoso.

—Tara y yo hemos pensado que sería divertido.

Robert levantó una ceja.

—¿Estáis saliendo juntos?

La morena se aclaró la garganta.

—Robert, ¿no vas a presentarnos?

Él miró a su mujer y tuvo el sentido común de parecer contrito. —Lo siento, cariño. Os presento a mi esposa, Debra. Debra, ella es Tara.

—¿Tara? Qué alegría conocerte por fin.

—Muy amable. ¿Cuándo nacerá el niño?

—En noviembre —contestó Debra, tocándose orgullosamente el abultado abdomen—. Es nuestro cuarto hijo y va a ser un niño.

—¿El cuarto? Qué bien.

—Las niñas tienen ocho, seis y tres años.

Cuatro hijos. Robert debía de haberse casado con Debra meses después de romper con ella. —Me alegro mucho por vosotros. Los cuatro se quedaron en silencio y, por fin, Robert se aclaró la garganta.

—En fin…

—¿Lista para ver mi barco? —intervino Alex—. Había prometido enseñártelo. —Ah, sí, es verdad. Creí que lo habías olvidado. Alex miró a Stanford. —Si nos perdonáis un momento… —Sí, claro. Alex la llevó al jardín privado del club. Las estrellas titilaban en el cielo, bailando sobre las aguas de la bahía. El aire era cálido, pero ya no hacía el calor de la tarde.

Tara miró los barcos atracados en el muelle, las velas plegadas y los mástiles orgullosamente erectos. La mayoría de ellos parecían tener capacidad

para diez o doce personas.

—¿Quién te ha contado lo de Robert?

—Mi abuela —respondió Alex.

—Las buenas noticias viajan muy rápido.

—Si te sirve de consuelo, yo creo que Stanford es un idiota.

Eso la hizo sonreír.

—Gracias. Y gracias por acudir al rescate.

—De nada, Mackey.

—¿Entonces tienes un barco de verdad?

—Sí.

—¿Cuál de ellos es?

—El que está al final del muelle —Tara siguió la dirección de su mano hasta un barco de unos veinte metros de eslora.

—¿Y cuánta gente cabe?

—Sólo seis, tiene tres camarotes dobles. ¿Has ido a navegar alguna vez?

—No desde que salía con Robert. Y cada vez que lo hacía, me mareaba.

—Porque Robert no sabe lo que hace. Si navegases conmigo, te encantaría.

—Eso es lo que me temo.

—¿Perdona?

—Que me gustaría demasiado.

Alex sonrió, pero Tara se dio cuenta de que estaba mirando algo detrás de ella.

—Tenemos visita…

Pierce Landover se abría paso entre la gente, directamente hacia ella, y Alex sintió el deseo de protegerla pero se contuvo. Tara había agradecido el gesto con Stanford, pero Landover era diferente. Además, él era el hombre al que quería entrevistar. Pierce se detuvo a su lado y tomó un trago de su whisky de malta. —Tengo entendido que ha estado haciendo preguntas sobre mi difunta esposa.

—Estoy escribiendo un artículo sobre Kit para el Boston Globe. Y la verdad es que también quería hacerle unas preguntas a usted.

—Yo no hablo de mi difunta esposa con la prensa.

—Se refiere a Kit como su «difunta esposa», pero su muerte no ha sido demostrada. ¿Cree que está muerta?

—Por supuesto que sí —contestó él—. Y he empezado el proceso para conseguir el certificado de defunción. Es hora de seguir adelante con mi vida.

Eso era nuevo para Alex. Que él supiera, Pierce había jurado no parar hasta que descubriese qué le había pasado a Kit.

—¿Tiene alguna teoría? —le preguntó Tara.

—Lo que sé, ya se lo conté a la policía. Olvídese del artículo, señorita Mackey.

—Me temo que no puedo hacer eso. De hecho, cuanta más gente me dice que lo deje, más interesada estoy. Por cierto, ¿sabe qué fue de las joyas que Kit llevaba el día de su desaparición?

—No, no lo sé —Pierce estudió a Tara con una expresión que a Alex le recordó a un gato jugando con un ratón antes de matarlo—. Mi mujer era una persona inestable. Hermosa, pero inestable. Yo estaba depuesto a olvidarme de sus defectos porque la amaba. Su muerte fue una tragedia y no quiero tener que recordarla cada día. Y ahora, por favor, se lo pido amablemente, olvídese del artículo. La próxima vez no seré tan amable.

Alex empezaba a enfadarse de verdad. —¿Es una amenaza, señor Landover? —Es una promesa —respondió él—. No se metan en mis asuntos. —¿Ha oído hablar de Brenda Latimer? —le preguntó Tara cuando iba a darse la vuelta. —¿Quién? —Brenda Latimer —repitió ella. Alex observaba atentamente la expresión de Pierce Landover. Como policía, había aprendido a fijarse no sólo en lo que la gente decía, sino en cómo lo decían.

—No —dijo Pierce por fin. Parecía sincero, pero tenía fama de ser un buen mentiroso—. ¿Quién es? —Una prostituta de Nueva York. —¿Y por qué iba a conocer yo a una prostituta de Nueva York? Tara se encogió de hombros. —He visto fotografías de Brenda y se parece muchísimo a Kit. Pierce volvió a tomar un sorbo de whisky. —Todos tenemos un doble en alguna parte, se

ñorita Mackey. —Esas dos mujeres podrían ser gemelas —insistió Tara. —No haga circular rumores absurdos. —Sólo digo la verdad. Pierce Landover la miró con expresión helada. —Y yo sólo advierto las cosas una vez.

Tara lo vio alejarse mientras tomaba un sorbo de cerveza.

—Ha ido muy bien, ¿no?

Alex no escondió su sorpresa.

—¿No te has dado cuenta de que estaba amenazándote? —Que Pierce Landover me amenace es bueno. —¿Ah, sí? —Sí, porque eso significa que me estoy acercando a la verdad.

Intentar asesinar a Tara Mackey había sido un acto impulsivo.

Había ocultado tan bien sus huellas durante el último año que cuando la chismosa reportera apareció en su casa, la adrenalina y la furia lo habían puesto en acción.

Había sido emocionante ver el miedo en sus ojos por el espejo retrovisor, pero no esperaba verla salir del coche sana y salva y había estado a punto de atropellarla con la furgoneta. Desgraciadamente, un policía de tráfico se había detenido par ayudarla.

Aunque, en realidad, era mejor que viviera.

Lo último que necesitaba era que el sargento Kirkland le siguiera la pista. El policía era muy listo y, si no tenía cuidado, descubriría que había sido él.

Sólo tenía que controlar su temperamento. ¿Qué era lo que Kit solía decirle? Contrólate y cierra la boca.

Sólo unas semanas más y la espera habría terminado.

Capítulo 9

Martes, 15 de julio 10:00 p.m.

Tara se relajó en el asiento del coche mientras Kirkland la llevaba de vuelta al bar de Roxie. Iban charlando sobre el caso y estaba tan entusiasmada que había olvidado que Robert, Pierce y Kirkland pertenecían al mismo círculo.

En aquel momento sólo era un hombre. Un hombre muy atractivo que la hacía sentir cosas que no había sentido en mucho tiempo.

Alex detuvo el coche frente al bar. Se había quitado la chaqueta y aflojado el nudo de la corbata y Tara podía ver que el vello de su torso asomaba por los dos botones abiertos de la camisa.

Y no tenía ninguna prisa porque la noche terminase.

—Gracias otra vez por llevarme al club.

—No eres mala compañía, Mackey.

—Tú tampoco estás mal.

Le gustaría repetir el beso de la otra noche y eso la asustaba. Había jurado nueve años antes no volver a entrar en el mundo de la alta sociedad y temía que Kirkland la llevase de nuevo allí.

—Bueno, será mejor que me marche.

—¿Por qué tanta prisa?

—Mañana tengo que levantarme temprano, me voy a Cadence. —Ah, ya me lo imaginaba. Pero voy a ir contigo. La idea de viajar con él a solas la hacía sentir incómoda porque era una receta para el desastre.

—No hace falta, Kirkland. Sólo voy a estar allí un día y cuando vuelva te contaré todo lo que haya descubierto.

Alex se inclinó un poco hacia ella, obligándola a pegarse a la puerta. Estaba tan cerca que podía sentir el calor de su aliento, respirar su colonia masculina.

—Esta noche estás muy guapa.

Eso la pilló desprevenida.

—¿Regina te ha pedido que averigües dónde compro mi bisutería?

—Regina es la última persona que me interesa ahora mismo —Alex tocó el collar—. Y a mí me gusta.

—Gracias.

—Tienes unas piernas estupendas.

Su voz ronca hizo que sintiera un cosquilleo en el estómago.

—Bueno, ¿vas a contarme qué pasa con Regina?

—¿Por qué?

—No lo sé, es tu ex, pero yo creo que sigue enamorada de ti.

—Regina y yo rompimos hace ocho años. Y para tu información, no me interesa en absoluto.

Kirkland apartó un mechón de pelo de su cara y luego, despacio, deslizó las manos hasta su nuca, empujándola suavemente hacia él, como intentando ver si quería que la besara.

Y ella quería.

Tara se inclinó hacia delante, ansiosa por probar sus labios de nuevo. Eran suaves, sensuales. Alex la apretó un poco más, abriéndolos con su lengua… aquel hombre sabía besar, pensó ella. Sabía cómo hacer que una mujer deseara besarlo.

Le echó los brazos al cuello y aplastó sus pechos contra el torso masculino mientras él la empujaba hacia la puerta del coche dejando escapar un gemido ronco y primitivo que hizo que Tara se preguntase qué otros sonidos primitivos emitiría si subían a su apartamento para hacer el amor.

La mano de Kirkland se deslizó por su hombro hasta rozar sus pechos y ella contuvo el aliento.

—¿Te gusta?

—Sí —Tara apenas reconocía su propia voz—. Sí, me gusta.

—Te deseo —murmuró Alex—. Quiero quitarte ese vestido y ver tu piel a la luz de las velas —su voz era tan ronca que la excitaba.

Nunca había deseado tanto tener a un hombre dentro de ella. ¿Y por qué no? Una hora en la cama con Kirkland tampoco cambiaría tanto su vida.

O tal vez sí.

Para algunas mujeres no tendría importancia, pero para ella el sexo tenía que ir con un compromiso emocional. Y podía enamorarse de Kirkland si no tenía cuidado.

De modo que se apartó, pasándose la lengua por los labios.

—No puedo.

—¿Qué? —la voz de Kirkland parecía llegar de muy lejos. —No puedo hacer esto. —¿Por qué no? —Tengo un millón de razones. —Dame una. —Que yo no tengo ligues de una noche. Alex pasó un dedo por su cara. —Pero nos llevaríamos bien, Mackey. Ella miró sus labios, lamentando no compartir su cama con él.

—No lo dudo. De hecho, seguro que sería estupendo. Pero como he dicho, no me gustan los revolcones de una noche.

Kirkland suspiró. —Muy bien, pero vas a soñar conmigo esta noche. Era un comentario tan arrogante que Tara tuvo que reír.

—Seguro que sí.

—Y yo voy a pensar en ti también —Alex sonrió—. ¿A qué hora nos vamos mañana?

—¿Perdona?

—A Cadence. ¿A qué hora nos vamos?

—No nos vamos, me voy.

—Si no vamos juntos, te llevaré a jefatura por ocultar pruebas.

—¡Eso es un chantaje!

—Sí, lo es —dijo él, tan tranquilo.

Tara dejó escapar un suspiro.

—Pensaba irme a primera hora.

—Perfecto, vendré a buscarte a las siete.

Alex la acompañó hasta la puerta del bar y la besó en los labios, un beso casto en esta ocasión. Y después volvió a su coche con la arrogancia de un hombre totalmente seguro de sí mismo.

Tara no estaba dispuesta a ir a Cadence con Kirkland.

La noche anterior había decidido que iría sola. Al fin y al cabo, era su artículo. Sabía que se enfadaría cuando fuera a buscarla y viese que no estaba allí, pero si encontraba información valiosa, podría convencerlo para que no la metiera en la cárcel.

Mientras guardaba el maletín en el coche aún había estrellas en el cielo. Esperaba volver ese mismo día, pero la experiencia le había enseñado a esperar lo inesperado. De modo que, por si acaso, había guardado un par de cosas en una bolsa de viaje.

Pensar que tendría que dormir en Cadence era lo que la había decidido a ir sola. Lo último que necesitaba era tener que pasar una noche con Kirkland.

Capítulo 10

Miércoles, 16 de julio, 6:48 a.m.

Alex aparcó frente al bar de Roxie y miró alrededor, buscando el coche alquilado de Tara, pero el jeep rojo no estaba por ningún lado.

Y se dio cuenta en ese instante que lo había dejado atrás.

—Maldita sea.

Estaba decidida a resolver el caso sola, a pesar de los riesgos. Aquella mujer tenía mucho valor, algo que podría admirar si tuviese una onza de sentido común...

Su móvil sonó en ese momento.

—Kirkland, soy Brady. ¿Sigues en Boston?

—Sí, estoy aquí.

—Estupendo, tal vez deberías quedarte.

—¿Por qué? —preguntó él.

—Porque tenemos un nuevo homicidio.

—¿Algo de particular?

—¿Te acuerdas de Lenny Robinson, también conocido como Frederick Robinson, el joyero?

Alex lanzó un silbido.

—El tipo que marcó el collar de diamantes que Pierce Landover le había regalado a su mujer.

—El mismo. Anoche le pegaron un tiro y limpiaron la joyería. No han dejado una sola pieza.

Kirkland murmuró una palabrota. Robinson había hecho muchos enemigos en el pasado, pero algo le decía que su muerte tenía que ver con el artículo que Tara estaba escribiendo.

—¿Ha llegado el equipo de forenses?

—Llegarán enseguida —contestó Brady.

—Estaré allí en veinte minutos.

Alex marcó el número de Mackey, pero como había esperado, saltó el buzón de voz. Por supuesto, ella siempre llevaba el móvil a mano y al ver su número en la pantalla había decidido no contestar.

—Muy lista, Mackey. Pero como dicen por ahí, no corras que es peor. Te veré cuando vuelvas a Boston.

Mientras cortaba la comunicación, recordó el sueño que había tenido la noche anterior. Tara estaba en la cubierta de su barco, desnuda, iluminada por la luz de la luna. Mientras la acariciaba, el barco se balanceaba ligeramente y ella murmuraba su nombre mientras la hacía suya...

—Esta mujer me va a volver loco —murmuró, mientras marcaba otro número.

—Comunicaciones —escuchó la voz de una operadora en jefatura.

—Soy el sargento Kirkland. Necesito que localice un móvil. —Número de placa, por favor. Alex le dio el número de su placa y el número del móvil de Tara.

—Encuéntrela, por favor.

—¿Está en este estado?

—Debería estar en un pueblo en la costa llamado Cadence. Si la encuentra allí, no le pierda la pista. Quiero saber dónde está a cada momento. Alex tiró el móvil sobre el asiento y arrancó a toda prisa. —Mackey, no sabes la que estás organizando.

La calle principal de Cadence estaba llena de coches y Tara tuvo que dar varias vueltas a la manzana para encontrar aparcamiento.

Cadence era un pueblo pesquero fundado cien años atrás, pero los viejos edificios habían sido restaurados y tenía un aspecto estupendo.

Tara pasó por delante de cafés y tiendas antes de llegar a los escalones de piedra del Juzgado.

Durante el viaje, de más de dos horas, había decidido empezar con la partida de nacimiento de Brenda Latimer y luego comprobar si Kit Westgate había nacido en Cadence también…

—¿Quería algo?

Tara miró a la señora mayor que estaba detrás del mostrador.

—He venido a buscar una partida de nacimiento, señora…

—Shoemaker —dijo la mujer—. No viene mucha gente pidiendo esas cosas por aquí.

Tara no lo dudaba.

—Estoy buscando información sobre Brenda Latimer.

—Ah, yo conocía a la familia Latimer. Eran pescadores.

—Brenda debe de tener ahora… unos treinta y dos años.

—Sí, claro. Y su hermanastro, Scott Martin, unos treinta y cinco.

—¿Sigue viviendo en el pueblo? —preguntó Tara, emocionada.

La señora Shoemaker lo comprobó en su ordenador.

—No, se marchó hace quince años.

—¿Y los padres de Brenda?

—Murieron hace dieciocho años… ah, aquí está el informe.

—¿Qué puede decirme de Brenda?

—¿Le importaría contarme por qué está tan interesada?

—Trabajo en el Boston Globe. Soy periodista y estoy escribiendo un artículo sobre chicas que se pierden en la gran ciudad, no sé si me entiende.

—Sí, claro que la entiendo.

—Me encontré con la ficha de Brenda cuando estaba trabajando en otro caso y sentí curiosidad.

La señora Shoemaker asintió tristemente con la cabeza.

—Es la típica historia. Sus padres eran buena gente, pero muy pobres y no veían más allá de las cervezas que tomaban los sábados por la noche. Scott era igual, pero Brenda quería algo más de la vida. Era muy lista y cuando acabó el instituto decidió irse a Nueva York para hacer fortuna.

Mientras tomaba notas, Tara pensaba en la ficha policial.

—¿Cuántos años tenía cuando se marchó de aquí?

La señora Shoemaker miró la pantalla del ordenador. —Dieciséis. —¿Y no volvió nunca? —No que yo sepa. —¿Podría buscar otro nombre? —Sí, claro. —Kit o tal vez Katherine Westgate. La señora Shoemaker frunció el ceño. —¿No es esa chica rica que desapareció el año pasado?

—La misma.

—Pero no nació aquí.

—¿Le importaría comprobar si hay algún Westgate en la base de datos? —El apellido no me suena y yo conozco a todo el mundo en Cadence.

—Por favor…

Suspirando, la mujer tecleó el nombre.

—Ah, aquí está… pero me parece que no va a servirle de nada. Elizabeth Katherine Westgate murió cuando tenía dos años.

—¿En qué año nació?

—Dos años antes que Brenda.

Si Brenda había encontrado la forma de entrar en la base de datos y robar la identidad de Katherine Westgate, podría haberlo hecho por segunda vez.

—¿Un último favor?

La señora Shoemaker la miró por encima de sus gafas de montura rosa.

—Pide usted mucho.

—Sí, lo sé, los periodistas somos así. Sólo una cosa más.

—Muy bien, pero sólo una —la mujer suspiró, con cierta impaciencia.

—¿Podría buscar chicas nacidas cinco años después del año de nacimiento de Brenda que hayan muerto jóvenes?

La señora Shoemaker puso cara de sorpresa.

—Si insiste… —murmuró, mientras tecleaba rápidamente—. Hay dos: Robin Johnson, que murió de muerte súbita en su cuna a los cinco días de nacer. Tenía cuatro años más que Brenda. Y la otra es Bess Conway, que murió a los siete años en un incendio y era dos años más joven que Brenda. Ah, ya me acuerdo de Bess —dijo la señora Shoemaker—. Ese incendio fue una tragedia. Se salvaron todos salvo Bess. Y Brenda tenía que saberlo porque vivían cerca.

Tara no dejaba de tomar notas.

—Me ha ayudado usted mucho, de verdad. Muchísimas gracias por todo.

—De nada. ¿Cuándo podré leer el artículo?

—Aún no lo sé, me queda mucho trabajo que hacer.

—Envíeme un ejemplar del periódico por correo.

—Lo haré.

Tara anotó la dirección de correo electrónico de la señora Shoemaker y le pidió la del instituto al que Brenda había asistido.

Diez minutos después estaba sentada en la biblioteca, con un montón de anuarios. En el primer año, Brenda salió en el libro nueve veces, en el grupo de teatro, en el de ajedrez, como animadora…

Pero no había ninguna fotografía de Brenda durante el último año. Salía en la fotografía de su clase, pero estaba muy seria. Aquella Brenda se parecía más a la chica que había visto en la ficha policial que a la joven alegre y sonriente de los primeros años. Y no había que ser muy listo para adivinar qué le había pasado cuando llegó a Nueva York. Su destino había sido el mismo que el de innumerables chicas.

Tara fotocopió las páginas que le interesaban, pensativa. La cuestión era que Brenda había decidido asumir una nueva identidad y para ello había robado la de una niña de su pueblo.

Y apostaría cualquier cosa a que si, Kit/Brenda seguía viva, había vuelto al mismo sitio para buscar una nueva identidad. Siendo reportera de sucesos, Tara había descubierto que hasta los delincuentes eran criaturas de costumbres.

Pero tenía que investigar dos nombres: Bess Conway y Robin Johnson.

Se conectó con la base de datos del periódico a través de su ordenador portátil y buscó los nombres y lugares de nacimiento. No había nada sobre Robin Johnson, pero Bess Conway tenía un barco amarrado en Sable Point, Maine, un pueblo a tres horas de allí.

Si se daba prisa, podría llegar allí esa misma noche.

Cuando salió de la biblioteca, el sol hizo que tuviera que guiñar los ojos mientras iba hacia el aparcamiento. Una vez en el coche, comprobó que tenía tres mensajes de Kirkland y recordó lo que le había dicho por la noche, con esa voz tan ronca: «Pensaré en ti».

Y se preguntó si lo habría hecho.

Capítulo 11

Miércoles, 16 de julio, 7:00 p.m.

Tara había ido directamente de Cadence a Sable Point, esperando que el viaje durase tres horas. Pero había tardado seis debido a obras en la autopista, atascos e incluso un puente que se había abierto para que pasaran los barcos.

Mientras estaba sentada en el coche, esperando a que pasara un barco, no podía dejar de pensar en Alex. Y cuando llegó a Sable Point una tormenta se cernía sobre el pueblo.

Sable Point era poco más que una aldea de pescadores y no parecía el sitio que Kit Westgate hubiera elegido para instalarse después de cambiar de identidad. Fiyi o St. Moritz serían más apropiados, pero si su teoría era cierta y Kit era Brenda, un sitio como aquél le resultaría más familiar.

Pero Sable Point no era como Cadence, no había terrazas en las aceras ni bonitas tiendas. Parecía como si no quisiera formar parte del sigo XXI. Y Tara sentía como si estuviera en otro planeta. Se detuvo en el único semáforo del pueblo, que se movía con la fuerza del viento, y vio las luces de un hostal a unos metros. Con un poco de suerte, podría comer algo caliente.

El interior estaba forrado de madera y las sillas eran de vinilo rojo, casi todas rasgadas y cubiertas con cinta adhesiva. Había cientos de fotografías en las paredes y un olor a grasa y fritos permeaba el ambiente. Y no había nadie.

—¿Hola? —gritó.

Un segundo después, una señora mayor apareció detrás de la barra. Alta y de hombros anchos, la mujer tenía el pelo gris y cara de pocos amigos.

—¿Qué quiere? —Pues… un café y algo de comida, si es posible. La mujer le ofreció una carta grasienta. —Siéntese. Tara eligió una silla con la menor cantidad posible de cinta adhesiva y estudió la carta mientras la camarera volvía con un café. —Lo he hecho hace cinco minutos. —Gracias. —¿Qué le trae por aquí? Tara vaciló. —He venido a buscar a Bess Conway. —¿Por qué? —Porque tengo que hacerle unas preguntas.

La mujer se puso en jarras.

—¿Qué clase de preguntas?

Tara no tenía intención de compartir sus teorías sobre Kit/Brenda/Bess con nadie. Si lograba encontrarla viva, el artículo no tendría precio.

—Es algo personal, un asunto de familia.

—Bess no tiene familia. Y apenas la vemos por el pueblo. —¿Podría decirme dónde vive? —Al este, cerca del faro. Siga la carretera principal y llegará allí sin ningún problema.

—¿Hay un faro en Sable Point?

—No, en realidad, el faro desapareció durante una tormenta, pero la casa del faro sigue en pie. Aunque debería esperar hasta mañana, la tormenta podría ser peligrosa y la carretera hasta el faro es muy estrecha y llena de curvas.

—La verdad es que me gustaría intentarlo. Tengo mucho interés en hablar con Bess. —Bess no va a irse a ningún sitio con este tiempo —replicó la mujer.

Estar tan cerca de Bess Conway y tener que esperar le parecía insoportable, pero tenía razón, la tormenta soplaba con más fuerza y había empezado a llover.

—¿Tiene una habitación para mí?

—Sí, claro. En esta época del año no viene nadie, pero tendrá que ir a la oficina para registrarse. Está a la vuelta del hostal.

Media hora después, Tara se instaló en su habitación y echó el cerrojo por si acaso. Aquel sitio desierto le daba escalofríos y, después de apartar la cortina de la ducha para ver si había alguien escondido, se sentó en la cama.

En la habitación no había más que una cama doble, un viejo televisor en el que apenas era capaz de sintonizar canales y una cafetera, de modo que, sin nada que hacer, se metió en la ducha. El agua caliente le sentaría bien a sus doloridos músculos, pensó. Le dolía el hombro desde el accidente y también tenía las costillas magulladas.

Después, con una camiseta ancha, se metió en la cama para ver la televisión. No había satélite y la recepción era muy pobre debido a la tormenta, así que decidió apagarla. Mejor dormirse lo antes posible para despertar temprano.

Con el viento soplando furiosamente al otro lado de la ventana, Tara apagó la luz.

—Es como el motel Bates, de Psicosis —murmuró.

Hasta veía sombras bailando en las paredes. Ella no era miedosa, pero Sable Point parecía un pueblo fantasma.

Tara cerró los ojos y, poco después, se había quedado dormida. Pero un ruido extraño la despertó y, sobresaltada, se incorporó de un salto. Cuando miró hacia la puerta de la habitación vio que alguien estaba girando el picaporte…

—¿Quién es? —gritó, saltando de la cama—. ¿Quién está ahí?

No hubo repuesta.

Con el corazón acelerado, descalza, Tara esperó para ver qué pasaba, pero no pasó nada. Y, por fin, reunió valor para apartar la cortina y mirar hacia la calle. La tormenta había pasado y la luna llenaba de sombras extrañas la habitación.

No había nadie fuera.

Entonces miró el reloj de la mesilla: las 11:42.

Nerviosa, volvió a la cama. Tal vez lo había soñado, se dijo. Pero no durmió bien en toda la noche.

Soñó con Kirkland y en su sueño estaba besándolo, pasando las manos por su ancho torso y mirándolo a los ojos brillantes de pasión.

Cuando despertó por la mañana le dolía todo el cuerpo, pero se duchó y se arregló poniendo especial cuidado con su apariencia.

Si iba a conocer a Bess Conway, quería tener un aspecto profesional. Tara sacó una videocámara de la bolsa y comprobó que tenía batería. Y también que el flash de su cámara digital funcionase.

Tomando la bolsa de viaje, salió de la habitación… pero cuando llegó abajo vio que había otro coche detrás del suyo, bloqueándolo.

—¿Qué clase de idiota aparca de ese modo? — exclamó, mientras guardaba sus cosas en el maletero antes de ir a la oficina del hostal.

Detrás del mostrador había una mujer alta, gruesa y con el pelo teñido de rubio platino.

—Soy Tara Mackey, de la habitación seis. Hay un coche aparcado detrás del mío y no puedo salir.

Florence, o eso decía la plaquita que llevaba prendida en el uniforme, miró por la ventana.

—Ah, es verdad. Llegó a las dos de la mañana.

—¿Y podría decirme quién es?

—No damos los nombres de nuestros clientes.

Tara suspiró, frustrada.

—¿Pero se aloja aquí?

—Ya le he dicho que es un cliente. ¿Dice que su nombre es Mackey?

—Sí, eso es.

—El cliente ha dicho que lo espere, que se verían a las siete para desayunar.

Tara miró su reloj. Faltaban diez minutos para las siete y sólo se le ocurría una persona que hubiera ido a Sable Point: Kirkland.

—¿Le importaría decirme en qué habitación está el señor Kirkland? Tengo un mensaje para él. Trabajamos juntos.

Florence se encogió de hombros.

—La habitación número cinco, al lado de la suya.

—Muchas gracias.

Tara subió al segundo piso y golpeó la puerta de la habitación número cinco con el puño.

—¡Un momento! —escuchó la voz de Kirkland.

Pero Tara siguió golpeando la puerta.

—¡Espere un momento he dicho!

La puerta se abrió entonces y Kirkland apareció con una camisa que no se había abrochado y un pantalón caqui. Su torso estaba cubierto de un suave vello oscuro que se perdía bajo la hebilla del cinturón…

Tara tuvo que hacer un esfuerzo para recordar qué iba a decirle.

—¿Por qué has aparcado tu coche detrás del mío?

Kirkland movió la mano que tenía a la espalda y

Tara vio que llevaba el arma.

—Buenos días, Mackey.

—¿Te importaría darme las llaves de tu coche para que pueda moverlo? Tengo que irme. —Iremos a ver a Bess después de desayunar. —¿Y tú cómo sabes lo de Bess? —Llevo siguiéndote desde ayer. —¿Cómo? —La señal de tu móvil —dijo el—. Pedí que te localizasen. —Pero bueno… si lo he tenido apagado casi todo el tiempo.

—Sí, lo sé, te he dejado varios mensajes —Alex colocó la pistola en la funda y empezó a meter los faldones de la camisa dentro del pantalón—. Pero de todas formas se puede localizar la señal.

Qué listo.

—O sea, que has estado en Cadence.

—Claro. Y he hablado con una señora muy agradable, la señora Shoemaker. —Y por eso has aparcado tu coche detrás del mío.

—Sabía que, si no hacía algo para evitar que te fueras, me darías esquinazo como hiciste ayer — Alex se puso una chaqueta azul marino—. Debo admitirlo, Mackey, tienes instinto de policía.

El cumplido hizo que se sintiera halagada.

—Te dije que te informaría de lo que descubriese.

—¿Y entonces por qué me diste plantón ayer? ¿Y por qué no me has devuelto las llamadas?

—Aún no he encontrado nada. No tenía nada que contarte hasta que fuese al faro.

—Hablaremos durante el desayuno.

—Deja que haga mi trabajo, Kirkland. No necesito tu ayuda.

Alex se puso serio entonces.

—Necesitas ayuda, Mackey. Estás buscando a alguien que no quiere que le encuentren y eso siempre es peligroso. Bueno, ¿quieres desayunar o no?

Tara se cruzó de brazos.

—No.

—No vas a ir a ningún sitio hasta que lo haga yo, así que deberías desayunar. Además, Bess no se va a mover, hay una patrulla de policía vigilando la carretera. Nadie saldrá del pueblo sin que yo me entere.

—Está bien eso de tener influencias.

—Sí, desde luego.

Estaba muy cerca, con el pelo aún mojado de la ducha. Acababa de afeitarse, pero sabía que tendría sombra de barba por la tarde.

El corazón de Tara empezó a latir con fuerza. Había soñado con él por la noche y tenerlo tan cerca… lo mejor sería alejarse un poco, pensó, dirigiéndose a la puerta.

—Bueno, vamos a desayunar.

El restaurante olía a beicon y a café. Y Florence estaba charlando con un pescador local.

—Me ha destrozado la furgoneta —se lamentaba—. Los faros están rotos y el guardabarros doblado. Jura que no salió anoche, pero yo sé que está mintiendo.

El pescador sacudió la cabeza. —Los adolescentes no deberían conducir. —Dímelo a mí. Vuelvo enseguida, Ezra. Florence, cafetera en mano, se acercó a su mesa. —Buenos días. ¿Quieren café? —Por favor —dijo Tara—. Sin leche. —Lo mismo para mí. —Echen un vistazo a la carta, vuelvo enseguida. Tara miró por la ventana. Al otro lado de la calle había una furgoneta con el guardabarros doblado. —Ésa debe de ser la furgoneta de la que habla. —Pues el arreglo le va a costar al menos quinientos dólares.

—A los diecisiete años, yo me cargué el coche de Roxie y el arreglo costó ochocientos dólares. Claro que yo tuve que fregar platos después del colegio durante seis meses.

—¿Ibas borracha?

—No, no, Roxie me habría matado. Es que salí del aparcamiento sin mirar porque iba a un campeonato de debate.

Alex levantó una ceja. —¿Un campeonato de debate? Seguro que eras muy buena. —Era la capitana. Discutir siempre se me ha dado bien. Alex sonrió. —Bueno, cuéntame qué has averiguado. Mientras desayunaban, Tara se lo contó. —Esa mujer, Kit o Brenda, se ha esforzado mucho para que no la encontrasen y podría ser capaz de matar a una periodista que se acerque demasiado —Alex arrugó el ceño—. ¿Se te ha ocurrido quién podría haberte enviado la información inicial sobre Brenda?

—No, ni idea. Por cierto, ¿a qué hora llegaste anoche?

—A las dos de la mañana. ¿Por qué?

—Alguien estuvo empujando la puerta de mi habitación a las once.

—¿Quién? —preguntó él.

—No tengo ni idea. Miré por la ventana, pero no vi a nadie.

Kirkland sacudió la cabeza.

—Esto no me gusta nada, Mackey. ¿Alguien sabía que venías a Sable Point?

—Se lo conté a mi editora. Pero seguro que no es nada, alguien debió de equivocarse de habitación.

—Yo no estoy tan seguro.

Capítulo 12

Martes, 17 de julio, 8:00 a.m.

Después de desayunar, Tara sacó sus cosas del maletero y las llevó al coche de Kirkland. Había dejado de llover, pero el aire era fresco y el cielo seguía cubierto de nubes. Según Florence, seguiría lloviendo y la tormenta de aquel día iba a ser peor que la del día anterior.

Mientras iban en el coche, Tara no podía controlar la atracción que sentía por Kirkland y se volvió para mirar por la ventanilla. Aquello podría ser un serio problema. Para no pensar en él, miró el paisaje desolado que llevaba al faro.

—¿Kit dejó una vida de lujos para enterrarse aquí? ¿Por qué haría algo así?

—No lo sé. Pero éste es el último sitio en el que la buscaría nadie.

—Si Bess es Kit, ¿Pierce y ella siguen legalmente casados?

—Se casó con una identidad falsa, de modo que no. Seguramente tendrían que anular el matrimonio, pero eso es para los abogados.

Kirkland estaba tomando una curva ciega en ese momento y, de repente, pisó el freno con tal violencia que Tara se vio propulsada hacia delante, el cinturón de seguridad evitando que se golpeara la cabeza con el salpicadero.

—¿Qué pasa?

En el centro de la carretera había un montón de rocas.

—Parece que anoche hubo un deslizamiento.

Y si hubiesen ido más rápido, habrían chocado contra las rocas y habrían caído por el acantilado…

—¿Podemos rodearlas? —preguntó Tara.

—No lo sé.

Kirkland dio marcha atrás y luego, muy despacio y con mucho cuidado, intentó rodear las rocas que llegaban casi hasta el borde del acantilado.

Tara quería cerrar los ojos, pero se obligó a sí misma a mirar por la ventanilla. Sólo tenían unos centímetros…

—Me da pánico la altura.

—Pensé que no te daba miedo nada —dijo él, con los ojos fijos en la carretera.

—Me dan miedo muchas cosas, la cuestión es no demostrarlo.

Kirkland maniobró alrededor de las rocas y, cuando por fin estuvieron de nuevo en el centro de la carretera, Tara dejó escapar un suspiro de alivio.

La crisis había pasado y él se relajó también.

—¿De qué más cosas tienes miedo?

—Ya te lo contaré otro día.

—Tenemos unos minutos.

—Sin comentarios.

—Sólo una cosa.

—No, de eso nada. Una reportera necesita un exterior duro. Tú mejor que nadie deberías saber que los policías no respetan la debilidad y yo me niego a que alguno me dé una palmadita en la espalda la próxima vez que vaya a la escena de un crimen.

—Venga, yo te cuento uno de mis miedos y tú me cuentas uno tuyo —la animó Alex.

Tara soltó una carcajada.

—No creo que tú tengas miedo de nada.

—Antes del tiroteo era bastante chulo, pero esa experiencia me ha hecho tener miedo de todo — dijo él entonces. Tara no iba a decirle que no debía preocuparse o algo parecido, no serviría de nada.

—Me dan miedo las alturas y los espacios cerrados. Pero el miedo puede ser bueno, evita que hagas tonterías y te hace precavido.

Kirkland apretó el volante.

—A mí no me importa ser precavido, pero que el miedo se apodere de mí, sí me preocupa.

—Pues no pareces haber cambiado mucho.

—Aún no he tenido que sacar mi arma.

Tara se pasó las manos por las perneras del pantalón.

—¿Piensas en él alguna vez?

—¿El tipo al que maté en defensa propia? No, no me quita el sueño haber disparado al doctor O’Donnell. Mató a su mujer e intentó matar a uno de mis hombres. Lo que sí me preocupa es que, si hubiera tardado un segundo más en sacar el arma, podría haber matado a Brady, que es un buen policía y tiene cinco hijos —le confesó Kirkland—. También me preocupa quedarme paralizado o no ser lo bastante rápido si tengo que volver a sacar el arma.

—No puedes hacer eso —dijo Tara.

—¿No puedo hacer qué?

—Ponerte a pensar en lo que pasaría o en lo que no pasaría. Créeme, yo soy una experta. Te volverás loco y no resolverás nada.

Alex sonrió.

—Hablas como el psiquiatra del departamento.

—Sin duda, es un hombre muy sabio.

—Es una mujer muy sabia.

—Ah, claro —sonriendo, Tara señaló hacia delante—. La casa de Bess debe de estar a unos doscientos metros de aquí.

Poco después tomaban un camino de tierra cubierto de raíces que llevaba hasta una casa de piedra gris más vieja que el propio pueblo. Las persianas estaban echadas y el jardín cubierto de malas hierbas.

—Será mejor que empecemos a movernos o nos va a pillar la tormenta —dijo Kirkland mientras salían del coche—. Quédate a un lado.

—¿Por qué?

—Quédate a un lado, por si acaso. Siempre hay que pensar que detrás de la puerta podría haber un asesino —Kirkland golpeó la puerta con los nudillos—. ¿Bess Conway?

Los dos se quedaron en silencio, aguzando el oído.

Kirkland volvió a llamar:

—¿Bess Conway?

Cuando no hubo respuesta, Tara se acercó a una de las ventanas y frotó el cristal cubierto de sal marina para ver el interior…

Y en el interior de la casa vio a una mujer.

Estaba tumbada en el suelo, en medio de un charco de sangre.

Capítulo 13

Jueves, 17 de julio, 10:00 a.m.

Con el arma en la mano, Alex empujó el picaporte, pero la puerta estaba cerrada con llave.

—Mackey, apártate —le dijo, antes de tirar la puerta de una patada—. Y quédate aquí.

—Pero yo quiero entrar…

—Quédate aquí —repitió él. Tres meses antes había aprendido lo peligrosa que podía ser una simple visita domiciliaria—. No sabemos si hay alguien más.

—Si me necesitas, llámame.

Mackey no tenía pistola pero, él sabía que entraría en un edificio en llamas si la necesitase.

En la habitación había un sofá, un par de mesitas, una lámpara y una alfombra trenzada. Y dos puertas.

Alex abrió la primera con cuidado, pero en el interior sólo había cajas. Con el corazón acelerado, se dirigió a la segunda y la abrió de un tirón, apuntando con la pistola, pero también estaba vacía.

Luego guardó el arma y se inclinó para poner la mano en el cuello de la mujer. No tenía pulso, pero a pesar del rigor mortis su piel no estaba fría del todo.

De modo que había muerto poco antes de que llegasen allí.

El cabello largo de la víctima cubría su pálido rostro y cuando lo apartó para mirar su cara tuvo que tragar saliva. Kit Westgate Landover. No había error posible. Los mismos pómulos, los mismos labios, la nariz aquilina.

Alex se levantó, con cuidado para no tocar nada y no contaminar la escena del crimen. Tara esperaba en la puerta. Por primera vez le había hecho caso y se lo agradecía.

—¿Es Kit?

—Sí.

—Entonces, yo tenía razón.

—Sí, has dado en el clavo.

Tara sacó su cámara del bolsillo, pero Alex puso la mano sobre la lente. —Nada de fotos. —Pero esto es tremendo, Kirkland. Podemos demostrar que Kit no murió el día de su boda. Ha estado viviendo aquí durante un año y nosotros hemos sido los primeros en descubrirlo.

—Aparentemente, no hemos sido los primeros.

—¿Y cómo sabemos que el asesino conocía su verdadera identidad?

Kirkland sacudió la cabeza mientras sacaba el móvil del bolsillo.

—Ayer asesinaron a Frederick Robinson, el joyero… —¿Qué? —Y robaron todas las joyas que tenía en la tienda.

—Pero aquí no han robado.

—No.

—¿Tú crees que me tendieron una trampa?

—¿Qué quieres decir?

—Que lo prepararon todo para que encontrase a Kit. Alguien conocía su pasado y me dio la información para que la encontrase y así poder matarla.

—Podría ser.

—Quiero echar un vistazo por la casa.

—No, quédate aquí mientras llamo al comisario de Sable Point.

Tara no tenía la menor intención de quedarse parada y cuando Kirkland empezó a hablar con el comisario, de espaldas a ella, dio la vuelta a la casa sin hacer ruido. Quería ver dónde había vivido Kit durante ese año.

A unos metros de la casa estaba el acantilado, el mar chocando violentamente con las rocas.

Qué sitio tan triste y solitario, pensó. ¿Qué habría llevado a Kit allí después de vivir entre Nueva York, Los Ángeles, París y Londres?

Encontró un caminito que llevaba hasta el borde del acantilado e hizo desde allí fotografías de la casa. Miriam se quedaría de piedra cuando le contase lo que había descubierto.

Iba a darse la vuelta cuando le pareció ver algo entre las rocas. Era una tela blanca… Horrorizada, se dio cuenta de que era un cadáver. Un hombre, con una camiseta blanca y un pantalón negro.

De repente, recordó a Borelli. Cuando fue a su casa, Borelli llevaba una camiseta blanca y un pantalón negro…

Alguien la tomó por la cintura entonces y Tara lanzó un grito.

—¿Se puede saber qué haces? —Kirkland tiró de ella para apartarla del acantilado—. Podrías haber resbalado…

Tan asustada estaba que, sin darse cuenta, Tara se abrazó a él. Pero enseguida intentó recuperar el control.

—Hay un cadáver ahí abajo.

Una hora después, el comisario de Sable Point había colocado una cinta policial alrededor de la casa y una lancha de la policía acababa de llegar para llevarse el cadáver del hombre.

Todo el mundo se movía rápidamente para reunir la mayor cantidad posible de pruebas antes de que empezase la tormenta y Tara había sido relegada a quedarse detrás de la cinta mientras Alex hablaba con el comisario en la entrada de la casa.

—¿Ha habido un movimiento inusual en el pueblo últimamente?

El comisario debía de tener unos cincuenta y pocos años y, además de una prominente barriga, llevaba el uniforme arrugado y el sombrero echado hacia atrás.

—No, yo no he visto nada raro. Tara podía ver que el comisario se sentía intimidado por aquel sargento de Boston. —¿Esta carretera es la única forma de llegar aquí?

—En coche, sí. Pero si viene por mar…

Tara no pudo resistirse:

—¿Cuál es el muelle más cercano a la casa?

Alex frunció el ceño. No le gustaba que un civil metiera la nariz en una investigación, pero debía admitir que era una buena pregunta.

—El más cercano está en Miller’s Cove, a un kilómetro de aquí. Pero ese camino no es para flojos. Si han venido por mar, habrían tenido que escalar el acantilado.

Estaba empezando a llover y Tara sintió un escalofrío. —Ve al coche —le ordenó Kirkland—. Te vas a helar de frío.

—No, de eso nada.

Entonces sonó el walkie-talkie del comisario.

—Hemos sacado a la víctima del agua —escucharon una voz—. Su permiso de conducir dice que es Marco Borelli y ha recibido un disparo en la cabeza. En uno de sus bolsillos lleva una bolsa con joyas de la joyería Robinson.

Tara dejó de temblar. No pensaba moverse de allí.

La tormenta empezó con unas cuantas gotas de agua, pero unos minutos después empezó a llover a cántaros.

Alex miró a Tara, que estaba temblando. Si no buscaba refugio, acabaría con una pulmonía.

—Sube al coche. Me reuniré contigo enseguida.

—Estoy bien. No quiero perderme nada.

—No te vas a perder nada —insistió él—. Por el momento, el drama ha terminado. Y prometo que, si pasa algo, te lo contaré.

—¿Me lo juras?

—Te lo juro.

Por fin, Tara se dirigió al coche.

Alex se puso unos patucos y unos guantes de plástico antes de entrar en la casa, donde ya estaba el sargento Patterson de la policía de Maine, un hombre alto y delgado de pelo oscuro y expresión seria.

Patterson observaba al forense meter el cadáver en una bolsa de traslado y cerrar la cremallera. El sello no se rompería hasta que llegase al hospital, donde le practicarían la autopsia.

—Pediré una autopsia —dijo el forense, mientras sus ayudantes llevaban el cadáver a la ambulancia—, pero parece claro que murió de un disparo en la cabeza. Recuerdo los artículos sobre ella en el Boston Globe el año pasado… todo el mundo pensaba que había muerto.

Alex asintió con la cabeza.

—Eso era lo que quería que creyésemos.

—¿Cómo la han encontrado?

—No he sido yo. Ha sido gracias al trabajo de una reportera del Boston Globe, Tara Mackey. Yo la seguí hasta aquí.

El forense miró por la ventana.

—¿La pelirroja que tenía los labios azules?

—Esa misma —respondió Alex—. Con un poco de suerte, se habrá metido en mi coche como le pedí.

Patterson se cruzó de brazos, pensativo.

—Mis chicos tardarán horas o tal vez días en revisar esta casa. Tenemos un par de ordenadores que hay que analizar, además de huellas y fibras. Cuando descubramos algo, se lo haré saber.

—Ayer hubo un asesinato en Boston, Frederick Robinson, un joyero con un pasado más bien sórdido. Lo dispararon con un Colt 45.

—¿Y ese hombre tiene algo que ver con las joyas que Borelli llevaba en el bolsillo?

—Sí, creo que son de su joyería.

—Muy bien, cuando tengamos algo más compararemos notas.

—Gracias.

Patterson suspiró pesadamente.

—Yo creo que Kit Westgate pensaba desaparecer para siempre. Toda la sangre que encontraron en el invernadero… debió de hacerse extracciones durante meses.

—Ella sabía que tres litros harían creer a todo el mundo que estaba muerta. Esa mujer era una experta en engañar a los demás.

—¿Y por qué dejaría a un multimillonario para venir a este sitio? —Ése es el misterio que debemos resolver.

Tara suspiró, contenta, al ver que Kirkland salía de la casa. Llevaba diez minutos en el coche con la calefacción a tope, pero seguía temblando. Y estaba deseando hacerle preguntas.

Kirkland saltó la cinta policial y subió al coche después de quitarse la chaqueta. —Bueno, ¿qué ha pasado? —Aquí ya no hay nada que hacer. A partir de ahora, la policía estatal se hará cargo de todo. —¿Entonces nos vamos? —Maine no es mi jurisdicción. —Lo que pasa es que te rindes —lo acusó Tara. —No, dejo el asunto a quien le corresponde. —El Alex Kirkland que yo conozco jamás se alejaría de la escena de un crimen. Él sacudió la cabeza. —No me alejo de nada. Volveré en cuanto deje de llover. Temblando de frío, Tara asintió con la cabeza. —Bueno, ¿y qué puedes contarme? —No mucho, la verdad. Pero te prometo que en cuanto pueda darte información, tú serás la primera. —¿Lo prometes? —Acabo de hacerlo, pesada. Bueno, vamos al hotel. Cuando sonreía se le formaban unas arruguitas alrededor de los ojos y el corazón de Tara dio un vuelco al recordar el beso de la otra noche. Le gustaría volver a besarlo, pensó. Le gustaría tocarlo.

—Suena bien —dijo, en cambio.

Habían quitado las rocas que interrumpían el camino y quince minutos después estaban frente al hotel.

—Date una ducha caliente —le recomendó Alex. Su voz sonaba ronca, como si estuviera imaginándola desnuda bajo la ducha.

Y, a pesar del frío, ese pensamiento la calentó por dentro. Estaba a punto de ofrecerle que se ducharan juntos, pero se contuvo. Porras. ¿Qué le pasaba? Acostarse con Kirkland sería una complicación totalmente innecesaria.

Una vez en su habitación, tiró el bolso y las llaves sobre la cama y se desnudó para entrar en la ducha. El agua caliente era tan agradable después del frío que había pasado que estuvo bajo el grifo diez minutos, hasta que empezó a quedarse sin agua caliente.

Por fin salió de la ducha y, envuelta en una toalla, puso la televisión para buscar un canal de noticias, pero la recepción era horrible, de modo que encendió el ordenador y empezó a escribir su artículo.

Aquella historia todavía no había terminado, pero tenía suficiente material como para empezar a esbozarla. Cuando terminó, llamó a su editora.

—Hola, Tara —la saludó Miriam.

—Tengo una historia fantástica.

Tara le contó los pormenores de las últimas treinta y seis horas y Miriam la escuchó sin decir una palabra.

—¿Cuándo podrás enviármela?

—Ahora mismo sólo tengo notas.

—Mándamelas de todas formas.

—No tengo conexión a Internet.

—Pues mándamelas por fax.

—Primero tendría que encontrar un fax —dijo Tara—. Estamos en un sitio perdido del mundo. Miriam murmuró una palabrota. —¿Dónde, en la cara oscura de la luna? —Más o menos. Pero dentro de unos días tendré una idea más clara de lo que está pasando.

Después de cortar la comunicación, Tara se levantó. Estaba nerviosa, llena de energía, como cada vez que se encontraba con una buena historia. Sin saber qué hacer, se puso una camiseta y un pantalón de deporte y cuando miró el reloj comprobó que sólo eran las seis.

Entonces, casi sin darse cuenta, miró la puerta que conectaba su habitación con la de Kirkland.

Por curiosidad, se acercó para poner la oreja. Alex estaba hablando con alguien por teléfono y, cerrando los ojos, lo imaginó recién salido de la ducha, con una toalla del hotel envuelta en la cintura, su torso brillante…

Entonces abrió los ojos de golpe y dio un paso atrás.

—Estoy perdiendo la cabeza.

Aquel deseo tan potente tenía que ser debido a la situación. Las endorfinas siempre volaban cuando tenía algo bueno entre manos.

—Sólo es el artículo. Sólo es el artículo —se repitió a sí misma.

Pero no era sólo el artículo.

La realidad era que deseaba a Kirkland. Le había gustado desde que lo conoció y...

Un golpecito en la puerta la sobresaltó.

—¿Quién es?

—Kirkland.

Casi le daba miedo abrir la puerta. En su estado, a saber lo que podría hacer si estaba lo bastante cerca como para tocarlo.

—¿Qué quieres?

—Abre la puerta y lo verás —respondió él, burlón.

Tara puso una mano en el picaporte. Se le ocurrían cien razones por las que debería mantener las distancias. Acostarse con él sería un desastre. El sexo entre ellos comprometería su trabajo.

—Tara, abre la puerta.

Ella sabía lo que iba a pasar si estaba a solas con Kirkland esa noche. Sabía que acabarían en la cama.

«Mantén las distancias, mantén las distancias».

Pero ese mantra caía en oídos sordos y, suspirando, Tara abrió la puerta.

Capítulo 14

Jueves, 17 de julio, 7:00 p.m.

Alex estaba en el pasillo, con una bolsa en la mano. Se había duchado, pero en lugar de una toalla llevaba unos vaqueros gastados y una camiseta del departamento de policía de Boston.

—He pensado que nos vendría bien comer algo —anunció, mostrándole la bolsa.

Unas campanitas de alarma empezaron a sonar en el cerebro de Tara. Pero en lugar de escucharlas, abrió la puerta del todo.

—Estoy muerta de hambre.

Sonriendo, Alex entró en la habitación.

—Esperaba que tuvieras una mesa por lo menos.

—No, sólo la cama.

Alex miró la cama, cubierta de papeles.

—Ah, ya veo que has estado trabajando.

Tara cerró la puerta y, después de guardar las notas en su bolso, apagó el ordenador.

—Y también he llamado a mi editora. Está dispuesta a publicar el artículo en cuanto lo tenga listo.

—Eso explica por qué tu móvil estaba ocupado.

—¿Me has llamado?

—Para hablar de la cena.

—Ah.

Alex dejó la bolsa sobre la cama y empezó a sacar cajitas. El olor a salsa marinara y a pan recién hecho hizo que su estómago protestase.

—Me ha llamado Patterson para decir que siguen buscando huellas. Cuando pase la tormenta, volveré a la casa.

—Y yo también.

—Me sorprendería que no lo hicieras.

Tara lo miró en silencio durante unos segundos.

—Tú no eres como los demás policías.

—¿Ah, no?

—En general, a los policías les intimida mi trabajo. No les gusta y no confían en mí.

—¿Y deberían hacerlo?

Tara levantó la barbilla, orgullosa.

—Soy tenaz y hago lo que tenga que hacer para conseguir un buen artículo. Pero si doy mi palabra, la cumplo.

—Si yo te pidiera que no publicases el artículo todavía, ¿lo harías?

—Si te lo prometiera, sí. Pero no pienso prometértelo.

Alex asintió con la cabeza, burlón.

—He pedido comida italiana. La comida italiana le gusta a todo el mundo, ¿no? —Yo tengo un estómago de hierro. Puedo comer cualquier cosa.

—Deberías haber sido policía entonces —Alex abrió un contenedor cubierto con papel de aluminio—. Vamos, prueba la pasta.

—¿Dónde la has comprado?

—En el restaurante. Y luego convencí a la cocinera para que me la guardase en estas fiambreras de aluminio.

—Creo que a Florence le gustas más que yo.

Después de cenar, Tara guardó los restos en la bolsa para tirarla a la papelera. —¿Tú sabes cocinar? —Roxie es la reina de las latas. De hecho, solemos bromear diciendo que, si alguien nos quitase el abrelatas, nos moriríamos de hambre. Pero yo cocino muy bien. Aunque, si se lo cuentas a alguien, lo negaré.

—No te imagino en la cocina.

—Nada es más relajante que hacer una créme brûlèe o una tarta de chocolate.

—¿En serio? Nunca dejarás de asombrarme, Mackey.

—Lo intento.

—Bueno, ¿y por qué volviste a Boston? O más bien, ¿por qué te fuiste a Washington?

—Ya te lo dije, me ofrecieron un trabajo en el Washington Post. Además, después de mi ruptura con Robert me sentía rara.

—¿Por qué?

—No había sitio para mí en el mundo de Robert, sus padres me lo dejaron bien claro. Pero tampoco encontraba un sitio en el mundo de Roxie, así que necesitaba empezar otra vez.

La expresión de Alex se oscureció.

—No sé si te servirá de algo, pero Robert no te habría hecho feliz.

—Sí, lo sé. Ahora lo sé.

Los ojos de Alex se habían oscurecido y, nerviosa, Tara se pasó la lengua por los labios.

—No he venido aquí sólo para cenar contigo, Mackey.

—¿Ah, no?

—No he podido dejar de pensar en ti. Esas camisas blancas que te pones llevan un año volviéndome loco.

—¿Todo un año? —preguntó ella, con voz estrangulada—. Pensé que no te gustaba.

—Me fijé en ti desde el principio. Y empezaste a gustarme de verdad cuando me ayudaste en esa investigación, hace unos meses.

—¿De verdad? —murmuró Tara. Estaban tan cerca que podía sentir el calor de su cuerpo.

—Siempre me había gustado esa figura tuya, pero después de ese caso no podía dejar de pensar en ti.

Tara pasó un dedo por su camiseta.

—Debo admitir que también yo he pensado en ti.

En los ojos de Alex había un incendio.

—¿Qué clase de pensamientos?

—Muy poco profesionales.

—¿Por ejemplo? —murmuró el, apartando el pelo de su cara.

Tara no podía decir en voz alta las cosas que había pensado, pero sí podía demostrárselo. De modo que le echó los brazos al cuello y se puso de puntillas para besarlo. Sabía tan bien… y sentir su duro cuerpo apretado contra ella hacía que sintiera un cosquilleo muy agradable.

La lógica le decía que era un error pero, de nuevo, no le hizo caso.

Kirkland le devolvió el beso, explorando el interior de su boca con la lengua y haciendo que lo deseara con una ferocidad que la asombraba.

Cuando metió las manos bajo la camiseta para tocar su piel notó que daba un respingo, como si lo hubiera quemado, pero enseguida la apretó con más fuerza, casi ahogándola.

Sin decir nada, Alex la llevó hacia la cama y la tumbó suavemente sobre la colcha. Pero cuando Tara intentó desabrochar su cinturón, él puso una mano sobre la suya.

—No hay prisa.

—Me estás volviendo loca, Kirkland.

—Me alegro —dijo él, metiendo la mano bajo su camiseta para pellizcar uno de sus pezones.

—Estamos a punto de cruzar una línea —consiguió decir Tara, sin aliento—. La que separa nuestra vida profesional y la personal.

—¿Y eso es un problema?

—Para mí no. Voy a escribir mi artículo pase lo que pase.

—Lo sé.

Tara quería ser clara con él, pero cada vez le costaba más pensar con claridad.

—¿Entonces nos entendemos?

—Mañana… será el trabajo. Pero ahora es sólo nosotros.

—Sí. Sólo nosotros.

Kirkland metió la mano bajo el elástico del pantalón de deporte y, cuando tocó su monte de Venus, Tara levantó las caderas hacia él. Alex la miró, sus ojos brillantes de deseo mientras empezaba a desnudarla.

Tara perdió la noción del tiempo mientras se besaban y acariciaban apasionadamente. Alex la llevó al borde del abismo varias veces pero se apartó justo a tiempo. Estaba húmeda, tanto que no podía esperar más.

Cuando abrió las piernas y lo guió hacia su entrada, se dio cuenta de que tenía que hacer un esfuerzo sobrehumano para controlarse. Pero lo hizo. La llenó hasta el fondo y, por un momento, tuvo que parar para que su cuerpo se acostumbrase a la invasión.

—¿Estás bien?

—Sí, es que ha pasado algún tiempo…

Nueve años, desde Robert.

Mientras se acostumbraba a él, Alex empezó a moverse lentamente y pronto la incomodidad desapareció. Era como si estuviesen hechos el uno para el otro.

Alex empezó a moverse más rápido, con un ritmo frenético, y Tara perdió el control. Cuando no pudo soportarlo más, arqueó la espalda gritando su nombre…

Alex la embistió una vez más y luego cayó sobre ella, temblando, el sudor de sus cuerpos mezclándose mientras intentaban llevar aire a sus pulmones. Luego se tumbó de lado, llevándola con él y besando su cuello sin decir una palabra. Y se quedaron dormidos mientras la lluvia golpeaba los cristales de las ventanas…

Fuera, en la calle, una figura solitaria miraba las ventanas del hostal. Tenía una pistola en la mano y esperaba que Kirkland saliese de la habitación de Tara Mackey.

La periodista había hecho su trabajo. Había encontrado a Kit.

Pero la tenacidad de Mackey se había convertido en un problema. Si no la detenía, seguiría investigando los asesinatos de Kit y el conductor y eso no podía ser.

Los minutos pasaban y cada vez llovía con más fuerza. Estaba claro que Kirkland no iba a salir de la habitación esa noche.

Y no era una sorpresa que la periodista fuese una libertina. Todas las mujeres inteligentes y resueltas como Kit y Tara eran iguales.

Ninguna merecía vivir.

Ahora que Tara Mackey había hecho su trabajo, debía morir.

Matarla esa noche sería imposible, pero pronto llegaría su oportunidad.

Capítulo 15

Viernes, 18 de julio, 7:00 a.m.

Habían hecho el amor dos veces durante la noche y al amanecer, mientras el viento y la lluvia rugían fuera, Tara seguía en los brazos de Alex. Nunca se había sentido más en paz, más en su sitio.

Quisiera reconocerlo o no, la tormenta los había encerrado en un mundo propio, pero eso había pasado y ahora tenían que enfrentarse con el mundo real.

Tenían un trabajo que hacer.

La noche anterior, sus sentimientos por Alex le habían parecido claros como el cristal, pero ya no estaba tan segura. Después de todo, ¿qué clase de futuro podía haber para ellos? Pertenecían a mundos diferentes y ella era a menudo su adversario en el trabajo, la reportera a la que el sargento tenía que quitarse de en medio. Y siempre terminaban discutiendo.

Acostarse con él no había sido muy inteligente por su parte.

Con cuidado, Tara intentó levantarse.

—¿Dónde vas? —le preguntó Alex.

Su voz sonaba ronca, sexy.

—Ha dejado de llover, ya podemos volver a la casa.

Él suspiró, apretándola contra su pecho.

—No me apetece salir de la cama.

—Pero tenemos que ir. ¿Quién sabe lo que habrá descubierto Patterson? —insistió ella.

Pero cuando los duros muslos masculinos rozaron su pierna sintió que su resolución se debilitaba. Quería hacer el amor con él una vez más. El mundo podía esperar una hora, se dijo.

Como si hubiera leído sus pensamientos, Alex se colocó sobre ella y Tara enredó las piernas en su cintura, su respiración más agitada con cada embestida. Unos minutos después, un espasmo recorrió su cuerpo, dejándola sin aliento. Alex empujó con más fuerza por última vez y luego cayó sobre ella, exhausto.

—Dios mío, me vas a matar.

Tara rió suavemente y se quedaron así durante unos minutos, sin decir nada, apretados el uno contra el otro. Pero estaban tan a gusto que, sin darse cuenta, se quedaron dormidos...

Tara despertó a las ocho, sobresaltada.

—¡Alex, tenemos que levantarnos!

—Me has llamado Alex.

—Es tu nombre, ¿no?

—Sí, es verdad. Y tienes razón, debemos irnos

—dijo él, besando su frente—. ¿Nos duchamos juntos?

—Entonces no llegaremos nunca a la casa —le advirtió Tara.

Alex se encogió de hombros.

—Eso tampoco estaría mal.

—Nunca te había visto tan juguetón. Antes siempre eras muy serio.

—Estoy empezando a pensar que la vida es demasiado corta.

Tara se puso nerviosa de repente. Le había dicho a Kirkland dos días antes que lo suyo no eran las aventuras temporales, pero la honestidad y la seriedad la aterrorizaban. Entregarse por completo a Alex podría ser más peligroso que su relación con Robert. El riesgo de que le rompiese el corazón mucho más grande de lo que había anticipado.

—Será mejor que vaya a buscar un café.

Alex arrugó el ceño.

—¿He dicho algo malo?

—No, no, es que necesito un café. Volveré en cinco minutos.

Antes de que él pudiese responder salió de la habitación y respiró profundamente el fresco de la mañana, intentando disolver la opresión que sentía en el pecho.

¿Qué le pasaba? Lo único que había dicho era que la vida era demasiado corta.

Pero ella sabía lo que pasaba. Se estaba enamorando de Alex Kirkland. Enamorándose, maldita fuera. Enamorarse era lo último que deseaba.

Después de pedir dos cafés y unos bollos en el restaurante, volvió a la habitación. Cuando entró, Alex estaba en la ducha y, agradeciendo ese momento de soledad, dejó escapar un suspiro.

—Tara, ¿eres tú?

—Sí, soy yo. ¿Cómo te gusta el café?

—Solo y sin azúcar.

Alex salió del cuarto de baño con una toalla en la cintura. El día anterior, Tara había fantaseado con ese cuerpo, pero su fantasía palidecía en comparación con la realidad.

—Yo no puedo vivir sin él —murmuró, después de aclararse la garganta—. Tengo café en las venas. Alex se apartó el pelo de la cara, el movimiento destacando unos bíceps de escándalo.

—Tú eres una de las pocas personas que puede tomar ese horror que hace Brady. Debe de ser verdad que tienes un estómago de hierro.

—El café de Brady no es tan malo. Un poco fuerte, pero puede pasar. Ah, también he traído unos bollos.

Él tomó uno, pensativo. —Me dijiste que sabías cocinar y la verdad es que me sorprende. —Si quieres comer bien, lo mejor es aprender a cocinar.

—Algo que jamás imaginé de ti.

Tara volvió a aclararse la garganta.

—Esto me parece raro. Nunca hemos hablado así.

—Porque nunca antes nos habíamos acostado juntos.

—Sí, claro.

—¿Y te molesta?

—Un poco, la verdad. Cuando hablamos de crímenes o de estadísticas me siento cómoda. Somos colegas, incluso amigos. Pero esto…

—Te refieres a hacer el amor.

—Sí, eso. Y hablar de nuestras cosas… todo eso es nuevo para mí. No me había acercado tanto a nadie desde Robert.

Alex dejó su café y su bollo en la mesilla para poner las manos sobre sus hombros.

—Yo estoy dispuesto a darle un nuevo rumbo a nuestra relación… si tú quieres.

—¿Quieres decir salir juntos?

—¿Por qué no?

—No he salido con nadie desde Robert. Tengo muchos amigos, pero nunca había llegado a… bueno, lo que pasó anoche.

—¿Ah, no?

Tara se sintió extrañamente avergonzada de haber vivido como una monja durante tanto tiempo.

—Sí, en fin…

—Pero me han dicho que es como montar en bicicleta. No se olvida nunca —intentó bromear Alex.

—Estar contigo en esta habitación no parece difícil, pero ahí fuera… —Tara señaló la ventana—. Me temo que sería una historia totalmente diferente.

—¿Diferente en el mal sentido?

—Somos una pareja muy rara, ¿no? Diferentes pasados, diferentes familias, trabajos diferentes. No quiero mantener una relación con un hombre cuya familia podría no aceptarme.

—Tara, mírame —dijo Alex entonces—. Yo nunca he hecho caso a mi familia.

—Tal vez en cuestiones profesionales no, pero yo sé que la gente presta mucha atención a las familias y a las tradiciones cuando se trata de la vida personal.

—Yo me casé con la mujer perfecta… o eso decían mi familia y mis amigos, pero fue un desastre.

—Pues parecías muy amable con Regina —replicó Tara, sin poder disimular una punzada de celos. Era imposible no compararse con Regina.

—Regina no me quiere y la verdad es que dudo que lo hiciera alguna vez. Estaba enamorada del dinero de mi familia, de mi posición. Que la dejase fue para ella un fracaso intolerable —Alex se inclinó para apartar el pelo de su cara—. Y me gustaría mucho que probásemos tú y yo.

—Sé que estoy dándole demasiada vueltas al asunto. Suelo hacerlo, te lo advierto. —Es una de tus pequeñas idiosincrasias y me gusta mucho.

—Dame tiempo. Te volveré loco.

Riendo, Alex la besó y Tara le echó los brazos al cuello. El móvil de Alex empezó a sonar en ese momento, pero él no contestó.

—El mundo real, sargento —le recordó Tara.

—¿Quieres que probemos?

—Sí, supongo que sí.

—No pareces muy emocionada.

—Lo siento, estaba preguntándome qué debo hacer para no acabar con el corazón roto.

El móvil dejó de sonar.

—Imagino que ninguno de los dos puede predecir el futuro, pero te prometo que nunca te haré daño a propósito.

—Pero podrías hacérmelo sin querer.

El móvil volvió a sonar de nuevo y, esta vez, Alex tuvo que contestar.

—¿Sí?

Mientras escuchaba a su interlocutor, se quitó la toalla para ponerse los pantalones y Tara vio una cicatriz que iba de la cadera al muslo. Un recordatorio de lo peligroso que era su trabajo.

—Gracias, Patterson —dijo Alex—. Llegaré a la casa en media hora.

El mundo exterior los había encontrado.

—¿Qué ha dicho? —le preguntó Tara.

—Quiere enseñarnos algo.

Curiosamente, eso fue un alivio para ella. Sí, un crimen era más predecible que el amor.

Mientras iban hacia la casa, Alex intentaba encontrar la forma de decirle que le importaba de verdad sin asustarla. Porque era evidente que su relación con Stanford la había dejado marcada.

Alex pensó entonces que Tara no era muy diferente a él. No prometía nada y juzgaba a la gente sólo por sus actos. Y él tendría que encontrar una manera de demostrarle que le importaba y que no tenía intención de irse a ningún sitio.

La cinta policial que habían colocado el día anterior estaba en el suelo debido a la tormenta de la noche anterior y debía haber unos veinte policías en la casa cuando llegaron allí.

Tara sacó su cámara de vídeo y empezó a grabar.

—Apague eso o haré que la lleven de vuelta al pueblo —gritó Patterson. Tara siguió filmando. —Tengo derecho a cubrir la escena del crimen. Patterson se colocó delante de la cámara. —No puedo hacer mi trabajo si un reportero empieza a filtrar información al público.

—Sólo estoy grabando el exterior…

—Tara, deja la cámara y deja que Patterson haga su trabajo —le advirtió Alex—. Queremos resolver este crimen.

—Muy bien, de acuerdo.

—Pase, sargento. Quiero enseñarle algo.

—Sí, claro.

Cuando Tara intentó seguirlos, Patterson se interpuso en su camino. —Usted se queda fuera. Ella se puso en jarras, indignada. —Oiga, que si no fuera por mí, no tendrían caso. —Patterson tiene razón —tuvo que volver a intervenir Alex—. La prensa no puede entrar, lo siento.

—Pero es mi historia.

—Es una investigación por un caso de asesinato, señorita —replicó Patterson.

—¿Y si prometo no decir nada? Le doy mi palabra de que será confidencial.

—No depende de mí —dijo Alex cuando Tara lo miró.

—Lo contará en cuanto salga de aquí —le advirtió Patterson.

—Oiga, que esto no es un patio de colegio —replicó ella, cada vez más enfadada—. Yo sé mantener la boca cerrada cuando hace falta.

Patterson miró a Alex y éste dejó escapar un suspiro. —Yo me hago responsable —dijo por fin. —Muy bien. Pero si sale de aquí una sola palabra, se las verá conmigo, Mackey. —Tranquilo, hombre. Aquel día tan soleado, la casa tenía un aspecto casi alegre y desde la ventana se veía el mar. —Parece un sitio diferente —dijo Tara—. Casi puedo entender por qué Kit vino a parar aquí. Alex seguía sin entender qué hacía la sofisticada Kit Westgate Landover en un sitio como aquél. —No creo que la estética tuviese nada que ver con su elección. Tenía razones para estar aquí. —Así es —asintió Patterson—. Tenía muy buenas razones para venir aquí.

Capítulo 16

Viernes, 18 de julio, 10:00 a.m.

Tara apenas podía contener su curiosidad. —Bueno, Patterson, ¿por qué vino Kit aquí? ¿Va a contárnoslo o no? El policía miró a Tara con cara de pocos amigos.

—Parece que Kit Westgate dirigía una red de estafadores desde aquí. Lo hacía todo por ordenador…

—Eso pega con el modus operandi de Brenda.

Patterson se pasó una mano por la nuca.

—Vamos a quedarnos con un solo nombre, Kit, Brenda, Bess. Elija uno.

—Kit —dijo Tara—. Así es como la conocía casi todo el mundo.

—Bueno, pues parece que Kit empezó a montar todo un mes después de llegar aquí. Las notas en su ordenador lo dejan claro.

—¿Puedo echarle un vistazo? —preguntó Alex.

—Sí, por supuesto.

Alex se sentó frente al ordenador y empezó a abrir programas.

—Aquí hay casi un millón de dólares.

—Y todo ha ido a una cuenta en las islas Caimán.

—Y eso significa —empezó a decir Tara— que cualquiera que tenga acceso al ordenador tiene también acceso al dinero. ¿Falta alguna información?

—No, está todo ahí: las claves de acceso, los números de cuenta, todo. Pero la persona que mató a Kit no quería nada de eso.

Alex lo miró, sorprendido.

—Robaron en la joyera de Robinson, yo diría que el robo está detrás de este asesinato.

Patterson asintió con la cabeza.

—Las gemas que encontraron en los bolsillos de Borelli pertenecen al inventario del joyero, de modo que Borelli mató a Robinson, se llevó las joyas y luego vino aquí.

—La cuestión es, ¿quién mató a Borelli y Kit?

Alex estudió la pantalla del ordenador, pensativo.

—Parece que Kit trabajaba con alguien en Boston.

—¿Podría ser el chófer? En Boston había rumores de que eran amantes.

Patterson se encogió de hombros.

—No lo sé. Kit no trajo aquí ningún objeto personal, ninguna carta. Aunque sí había dos billetes de avión para el diez del mes que viene con destino a las islas Fiyi.

—¿Por qué no se marchó antes del país? —preguntó Tara—. Podría haberse marchado hace un año.

—Borelli no tenía pasaporte hasta hace poco porque estaba en libertad condicional por un cargo de tráfico de drogas. Pero ahora sí podían haberse marchado.

—¿Cree que Kit estaba esperándolo?

—Eso parece.

—¿Borelli era su verdadero apellido?

—No, Martin.

Tara sacó un cuaderno de su bolso y empezó a pasar páginas... —Aquí está, la señora Shoemaker mencionó a un hermanastro de Kit y se llamaba Martin. —Borelli y Kit eran hermanos —dijo Alex, sorprendido. —¿Han encontrado las joyas que Kit llevaba el día de su boda?

Patterson negó con la cabeza.

—No.

—¿Y han buscado por todas partes?

—Aún no —admitió él—. Pero estamos en ello.

—La persona que me envió la información sobre Kit y Brenda sabía que Borelli era su hermano. Quería que yo encontrase a Kit para matarla —Tara recordó la noche que alguien empujó la puerta de su habitación. No era un cliente confundido… alguien había intentado entrar en su habitación—. Lo que no entiendo es qué tiene Robinson que ver con todo esto.

Alex se levantó de la silla.

—Robinson tenía un pasado muy poco limpio. Había estado en la cárcel varias veces.

—¿Crees que trabajaban juntos?

—Es muy posible. Kit necesitaría a alguien como Robinson para vender unas joyas tan fácilmente identificables.

—¿Y sabemos cómo llegó el asesino hasta aquí?

Patterson metió las manos en los bolsillos del pantalón.

—Mis hombres están interrogando a la gente del pueblo y, por el momento, no han encontrado nada raro.

—Miller’s Cove está a un kilómetro del pueblo —dijo Tara—. Tal vez el asesino llegó en barco.

Alex negó con la cabeza.

—Pero entonces tendría que haber subido por el acantilado y es muy difícil.

—No, el asesino no subió por el acantilado — dijo Tara entonces. Le encantaba cuando unía las piezas de un rompecabezas—. El asesino conducía el coche de Florence.

—¿Cómo? Me he perdido —dijo Patterson.

Alex sacó el móvil del bolsillo.

—Florence es una camarera del hostal. Pensaba que su hijo había tenido un accidente con su furgoneta y estaba furiosa porque el chico lo negaba.

—El asesino vino por la carretera durante la noche y chocó contra las rocas que interrumpían el camino —anunció Tara.

—Patterson, será mejor que compruebe esa furgoneta. Puede que el asesino haya dejado pruebas allí —dijo Alex.

Dos horas después, Tara observaba a una angustiada Florence hablar con Patterson mientras sus hombres buscaban huellas en la furgoneta. Habían encontrado montones de huellas, pero tardarían días en averiguar a quién pertenecían.

Muchos de los vecinos se habían reunido en la puerta del hostal y estaban hablando del asunto. Nunca había habido un asesinato en Sable Point y, de repente, tenían dos.

Tara habló con varias de las personas sobre Kit, la mujer a la que ellos conocían como Bess, y por lo que le habían contado, sólo iba al pueblo a comprar suministros. Le gustaban las revistas, sobre todo las de cine, y compraba helados de chocolate. No se mezclaba con la gente para nada y siempre llevaba sombrero y gafas de sol.

Kit, Borelli y Robinson se habían inventado una identidad. Todos habían vivido en Boston al mismo tiempo y se habían movido en los mismos círculos…

Tara empezaba a creer que la respuesta a esos asesinatos estaba en Boston.

Capítulo 17

Viernes, 18 de julio, 5:00 p.m.

Tara siguió a Alex en su coche desde Sable Point hasta Boston. No pararon durante el viaje ni una sola vez, pero cuando estaban llegando a la ciudad sonó su móvil.

—¿Sí?

—Soy Alex.

En Sable Point se había sentido conectada con él, pero a medida que se acercaban a la ciudad empezaba a sentir como si perdieran esa conexión.

Cuando Robert y ella se conocieron en la universidad, todo iba bien. Pero en cuanto regresaron a Boston, las cosas empezaron a estropearse.

—Hola.

—Tengo que ir a la jefatura, te llamaré después.

«Te llamaré después». Una frase muy peligrosa.

—Sí, claro.

—Te llamaré —insistió él, como si hubiera notado su incertidumbre. —Lo sé —dijo Tara—. Oye, voy a tomar mi salida. Tengo que colgar.

—Muy bien.

Lo único que quería en ese momento era hablar con Roxie. Necesitaba que ella borrase sus miedos y le dijera que estaba preocupándose por nada.

Llegó a las seis de la tarde, pero el bar estaba lleno de gente y Roxie no paraba de servir copas. Aquella noche iba a tener trabajo, de modo que subió a su apartamento para dejar la maleta, se puso un delantal y, veinte minutos después, estaba atendiendo mesas.

Había demasiada gente como para poder hablar con Roxie, pero un par de veces la encontró mirándola. Ella la conocía mejor que nadie y seguramente había adivinado que le pasaba algo.

A las diez y media, Tara se acercó a la mesa de unas recién llegadas, todas ellas chicas muy elegantes que no pegaban nada en esa zona de la ciudad. Y entre ellas estaba Regina Albright, mirándola con la sonrisa de un gato dispuesto a comerse al canario.

—Bienvenidas a Roxie’s.

Ninguna de las tres mujeres se dignó a mirarla y la sonrisa de Regina se lo decía todo.

—¿Tara? ¿Qué haces aquí? —le preguntó, fingiéndose sorprendida.

—Trabajo aquí —contestó ella.

—Pero yo pensé que eras periodista.

—Y lo soy, pero también trabajo aquí. Tengo muchas facturas que pagar. Regina intentó contener una risita, como si un segundo trabajo fuera algo de lo que avergonzarse. —Ah, claro, claro. Pero ella no se sentía avergonzada en absoluto.

Tenía que pagar su préstamo universitario y punto. —¿Qué queréis tomar? Regina miró a sus amigas. —Cuatro copas de vino blanco. El mejor que tengas. —Muy bien. Cuando llegó a la barra, Roxie levantó una ceja. —¿Qué quieren esas cursis? —Cuatro vinos blancos. El mejor que tengas — respondió Tara, imitando el tono de Regina. Roxie sacó una botella con tapón de plástico y llenó cuatro copas. —¿Qué hacen aquí? —No tengo ni idea, pero Regina es la exmujer de Alex y me temo que piensa que hay algo entre él y yo. —¿Y hay algo entre el guapo sargento y tú? —le preguntó Roxie, con los ojos brillantes. —Mientras estábamos en Sable Point… iba a contártelo, pero hay mucha gente en el bar. —¿Ha pasado algo entre vosotros? —Luego te lo cuento. —¿Por qué no dejas que yo lleve las copas? Me gustaría echarle un vistazo a esa Regina. —Gracias, pero prefiero ser yo quien trate con ellas.

—No han venido aquí para beber vino.

—Ya lo sé.

Como había imaginado, Regina probó el vino y arrugó la nariz. —¿Esto es lo mejor que tenéis? —Sí, me temo que sí. —Es asqueroso. Tara dejó escapar un largo suspiro. —¿Por qué has venido aquí? —le preguntó—.

Ésta no es tu zona de la ciudad y éste no es el tipo de bar al que estás acostumbrada.

—Muy bien, si quieres ser directa, también yo lo seré. Puede que Alex lo esté pasando bien contigo, pero se aburrirá tarde o temprano.

—¿Has venido hasta aquí para decirme eso? Pues muy bien, mensaje recibido. Me debes veinte dólares por el vino.

Regina levantó la barbilla, orgullosa.

—No pienso pagar un céntimo. Ese vino es un asco. —¡Roxie, llama a la policía! —¿Cómo te atreves…? —Has pedido una consumición y te niegas a pagarla. Paga o llamo a la policía.

—Eres tan vulgar —Regina abrió su bolso y sacó un billete de veinte dólares que tiró sobre la mesa.

Pero cuando las cuatro cursis salieron del bar, Tara no se sentía triunfadora, al contrario. El comentario de Regina había dado en la diana. Se regañó a sí misma por ser tan insegura, pero no podía evitarlo.

Cuando por fin se marchó el último cliente era medianoche y estaba tan cansada que no podía mantenerse en pie.

—¿Quieres contarme algo, cariño? —le preguntó Roxie mientras echaba el cierre.

—Tal vez mañana. Ahora estoy agotada.

—Ah, casi se me olvida —su tía sacó un sobre de detrás de la barra—. Ha llegado esta tarde.

Tara abrió el sobre y leyó la nota.

—Es de Pierce Landover. Quiere que nos veamos.

Capítulo 18

Sábado, 19 de julio, 9:00 a.m.

Tara nunca había sido de las que esperaban que un hombre la llamase por teléfono. Si quería hablar con él, lo llamaba directamente. Pero, por alguna razón, mientras se vestía para ir a casa de Pierce Landover, no encontraba valor para llamar a Alex.

De hecho, a medida que pasaban los minutos el tiempo que habían pasado juntos parecía más y más lejano, como si no hubiera ocurrido nunca.

Tara se sujetó el pelo en una coleta y, después de mirarse al espejo, se puso una chaqueta azul marino a juego con los pantalones.

Tenía tiempo suficiente para desayunar y revisar sus notas antes de ir a casa de Landover.

Cuanto más pensaba en aquella historia, más convencida estaba de que la clave estaba en las joyas. Tampoco ella creía que hubieran sido vendidas. En la cuenta secreta de Kit había un millón de dólares, pero si hubiera vendido los diamantes, habría muchísimo más.

Por supuesto, podría haber guardado el dinero en otro sitio, pero el instinto le decía que no las había vendido. Borelli, Robinson… tenía que haber sido uno de los dos.

No tuvo ningún problema para encontrar aparcamiento cuando llegó a casa de Landover y, como normalmente no tenía tanta suerte, decidió que era una buena señal.

A las once menos cinco llamó a la puerta y esta vez abrió la señora Reston, mirándola con expresión seria.

—Buenos días, señorita Mackey.

—Vengo a ver al señor Landover y esta vez tengo una cita.

La señora Reston abrió la puerta del todo.

—Está esperándola en el estudio del segundo piso.

—Gracias.

—El sargento Kirkland estuvo aquí anoche y le contó lo de Kit.

—Espero que el señor Landover se encuentre bien.

—Es un hombre muy valiente y jamás mostraría en público sus emociones, pero yo sé que está destrozado.

—Lo siento.

—No, no lo siente —dijo la señora Reston—. Ningún reportero siente nada cuando huele una buena historia. Ha removido usted algo que debería haber dejado tranquilo.

Tara no había esperado que la ayudante de Landover le diese la bienvenida, pero tampoco había anticipado esa furia.

—¿No es mejor conocer la verdad?

—La verdad está sobrevalorada.

—No he venido para discutir con usted ni para pedirle disculpas por hacer mi trabajo. He venido a ver al señor Landover.

La señora Reston le hizo un gesto para que la siguiera hasta el piso de arriba y llamó a una puerta con los nudillos.

—Pasa —escuchó la voz del señor Landover.

—Es la señorita Mackey, Pierce.

—Dile que entre, por favor.

A pesar de su supuesta valentía, Tara sintió mariposas en el estómago mientras entraba en el estudio, con paredes forradas de madera, alfombras orientales, famosas obras de arte… y Pierce Landover sentado tras un escritorio de caoba. Llevaba un pantalón oscuro y una camisa blanca bien planchada, el pelo gris apartado de la cara acentuando su arrugado pero distinguido rostro.

La señora Reston cerró la puerta del estudio y, por un momento, Tara se recordó a sí misma en un estudio similar nueve años antes; el estudio del padre de Robert Stanford, que le ofreció un cheque por una cantidad «muy generosa» a cambio de que dejase a su hijo. Por supuesto, Tara le había dicho con toda claridad lo que podía hacer con el cheque, pero al día siguiente Robert había roto con ella.

—Gracias por recibirme, señor Landover.

—Siéntese, por favor.

Tara lo hizo y sacó su grabadora del maletín.

—Lamento lo de su esposa.

—Para mí llevaba un año muerta y, a pesar de todo, cuando el sargento Kirkland me dio la noticia… —Landover no pudo terminar la frase.

—Le acompaño en el sentimiento.

—Gracias.

—¿Puedo grabar la entrevista?

—No, esto es estrictamente confidencial.

—Pensé que me había invitado a venir porque quería contarme su versión de la historia.

—Creo que se ha ganado ese derecho. Pero eso no significa que deba saberlo todo el mundo —Landover esbozó una media sonrisa—. Si no está de acuerdo, me temo que no habrá entrevista.

—Entonces, gracias por su tiempo —dijo Tara, levantándose.

Su sorpresa fue evidente.

—¿Se marcha?

—Sólo me interesa la historia si puedo contarla, señor Landover. Ése es mi trabajo.

Él la miró en silencio durante unos segundos.

—Muy bien, de acuerdo.

Tara no mostró alivio o alegría. Sencillamente, volvió sentarse y puso en marcha la grabadora.

—¿Cómo descubrió el pasado de mi esposa? Yo tuve mucho cuidado en enterrarlo.

—¿Usted conocía el pasado de Kit?

—Por supuesto. Un hombre en mi posición necesita saberlo todo sobre las personas con las que entra en contacto —Landover señaló una carpeta—. Y también podría contarle un par de cosas sobre usted.

Tara no se molestó en mirar la carpeta.

—Si está intentando distraerme, le aseguro que no va a funcionar. Estoy aquí para hablar de Kit. Él se encogió de hombros. —Muy bien. —Según los periódicos, se conocieron en una gala benéfica.

—Eso es lo que quise que creyera todo el mundo, pero no es la verdad. Conocí a Kit en una fiesta privada en Nueva York. Pasamos la noche juntos y, cuando llegó el momento de despedirnos, yo no quería que se fuera. Era divertida, bellísima, hipnótica. Era un soplo de aire fresco para mí.

—Pero había sido prostituta —le recordó Tara—. ¿Le habló Kit de su pasado?

Landover negó con la cabeza.

—No. Yo hice que la investigaran y, cuando descubrí la verdad, no me importó. Sabía que con el tiempo y un poco de paciencia podría convertirla en la esposa ideal, así que creé una nueva identidad para ella. De modo que Kit no me engañó, sabía con quién me casaba.

—¿Fue idea suya ir a Cadence para hacerse con una nueva identidad?

—No, fue idea de Kit. Era muy sentimental… —Landover se echó hacia atrás en el sillón—. Imagino que ahora entenderá por qué no quiero que esto se haga público. Me salté un par de leyes para convertirla en Kit Westgate.

—¿Y también orquestó su desaparición?

—No. Para mí fue un golpe terrible pensar que la habían asesinado.

—¿Sabía que Borelli era su hermano?

—Sí, claro. Kit lo quería mucho y era alguien en quien yo podía confiar. Pero imagino que llevaban meses planeando su desaparición.

—¿Por qué decidió marcharse precisamente el día de su boda? Lo hubiera tenido todo al casarse con usted.

—No lo sé —Landover sacudió la cabeza, haciendo un gesto de dolor—. Lo único que se me ocurre es que odiaba Boston, odiaba mi vida, mis amistades. Discutimos en varias ocasiones porque quería que nos fuésemos de aquí… incluso amenazó con dejarme. Pero cuando le recordé que le había dado una nueva identidad y que podría destruirla si quisiera, Kit no volvió a protestar.

—¿Pero no era feliz?

—No, supongo que no lo era.

—¿Dónde cree que están las joyas, señor Landover?

Tara vio rabia y tristeza reflejadas en sus ojos azules.

—No lo sé. Pero quien las tenga debería saber que están marcadas. Es imposible venderlas.

—Entonces no cree que Kit las vendiera.

—Kit sabía que el collar era muy importante para mí y que valía una fortuna.

Tara casi sintió pena por él.

—¿Quién cree que mató a su mujer?

Landover negó con la cabeza.

—No lo sé, pero quiero averiguarlo. Se lo debo a Kit —murmuró, llevándose una mano a la sien—. Me duele mucho la cabeza. La entrevista ha terminado.

—Una pregunta más… —Ya he contestado a suficientes preguntas, señorita Mackey. Tara salió del estudio y en el pasillo se encontró con la señora Reston.

—¿Qué quería contarle el señor Landover?

—Pregúnteselo usted misma —respondió ella, sin mirarla.

Estaba bajando los escalones de la casa cuando vio a Alex apoyado en la puerta de su coche. Debía de haber pasado por el bar…

—Hola, Kirkland.

—¿Volvemos a llamarnos por el apellido? —exclamó él, sorprendido.

—Me gustan los apellidos. Ayudan a mantener las distancias.

—Ése es un tema para otro día. Ahora mismo quiero hacerte unas preguntas sobre tu artículo.

—¿Qué pasa con mi artículo?

—Quiero que esperes durante unos días…

—¿Qué?

—Necesito que esperes, al menos hasta que podamos procesar toda la información que hayan encontrado en la escena del crimen.

—No voy a hacer eso, Kirkland.

Alex dejó escapar un suspiro.

—Pensé que, después de lo que compartimos el otro día, al menos intentarías echarme una mano.

Tara se puso tan tensa como si la hubiese abofeteado.

—Ah, entonces por eso nos acostamos juntos. ¿Estabas buscando una manera de controlarme?

—No, me has entendido mal.

—Creo que te he entendido perfectamente —dijo Tara, dirigiéndose a su coche.

—Espera un par de días antes de publicar el artículo, por favor —insistió Alex—. Cuanto más reveles públicamente, más difícil será capturar al asesino.

—Ni lo sueñes.

—Lo digo en serio, Tara. Estamos hablando de un caso de asesinato y estoy preocupado por tu seguridad.

—Ahórrate la preocupación. Me voy a casa a terminar mi artículo ahora mismo.

Eran las cinco cuando Tara terminó el primer borrador. Podría habérselo enviado a Miriam inmediatamente, pero no dejaba de recordar lo que Kirkland había dicho. ¿Podría aquel artículo comprometer la investigación? Le había dicho que quería justicia para Kit. ¿Pero era justicia lo que quería o un buen titular?

Tara apagó el ordenador y bajó para atender el bar porque era la noche libre de Roxie. A las doce, cuando todos los clientes se habían ido, le dijo a Martha que se fuera a casa. Alex no la había llamado en todo el día y lamentaba no haberlo hecho ella.

Cuando estaba cerrando la puerta, un golpecito en el cristal la sorprendió y volvió a abrir, con la esperanza de que fuese Alex. Pero no era Alex, sino Cecilia Reston. —Perdone, pero tengo que hablar con usted. Tara le hizo un gesto para que entrase y cerró la puerta. —¿Qué quería? —¿Ha escrito su artículo sobre Kit? —Sí, pero aún no se lo he enviado a mi editora. —Menos mal, entonces no llego demasiado tarde —la señora Reston suspiró, aliviada. —No la entiendo. —Yo podría… recompensarla si no lo publicase. Tara pasó las manos por su delantal. —Lo siento, no puedo hacer eso. Tengo intención de enviarlo mañana. —Con ese dinero podría pagar sus deudas. Incluso podría ayudar a Roxie con la hipoteca del bar. Tara arrugó el ceño. —¿Y cómo sabe usted todo eso? La señora Reston sonrió, pero no había nada cálido en esa sonrisa. —Se llevaría una sorpresa. —Mire, es mejor que se marche —dijo Tara, volviéndose para abrir la puerta. —No pienso irme a ningún sitio. El tono de voz hizo que Tara girase la cabeza. Y se encontró mirando el cañón de una pistola.

Alex llevaba todo el día furioso consigo mismo.

Tara y él habían discutido sobre sus artículos en muchas ocasiones, pero aquel día había intentado usar lo que había entre ellos para influir en su decisión…

Enfadado consigo mismo, se dirigió al bar de Roxie. Tenía que hablar con Tara de inmediato para pedirle disculpas. Tara Mackey era demasiado importante para él.

Las piezas del rompecabezas cayeron en su sitio mientras Tara miraba la pistola, que en aquel momento apuntaba a su corazón.

—Usted los mató, ¿verdad?

La señora Reston señaló una silla con el arma.

—Siéntese.

—No necesitamos pistolas. Podemos hablar de forma civilizada.

La mujer sacudió la cabeza.

—Se lo pedí amablemente, ¿recuerda? Le pedí que se olvidase del artículo. Luego intenté darle dinero y usted lo rechazó. Debería haberlo aceptado, señorita Mackey.

El corazón de Tara latía con tal fuerza dentro de su pecho que casi le hacía daño.

—¿Por qué le importa tanto el artículo?

—Porque Pierce no podría soportar otro escándalo. Le supliqué que no hablase con usted, pero no me hizo caso… acabamos de recuperar un poco de calma después de meses de interrogatorios, de rumores…

—¿Acabamos? ¿Por qué habla en plural?

—Pierce y yo llevamos veinticinco años juntos.

Lo he visto pasar por matrimonios desastrosos, hijos ingratos y, lo peor de todo, Kit Westgate.

Tara miró la pistola. No tenía la menor duda de que aquella mujer estaba dispuesta a matarla porque había un brillo de locura en sus ojos.

—Puedo olvidarme del artículo. No sabía que iba a hacerles tanto daño. La señora Reston esbozó una sonrisa que era más bien una mueca. —Es demasiado tarde para eso, señorita Mackey. —Si me mata, acabarán sospechando de usted. O incluso podrían culpar al señor Landover. —Pierce no estará implicado y yo tampoco. Nadie encontrará su cadáver. Tara intentó no perder la calma. «Sigue hablando».

—Le juro que no publicaré el artículo.

—Deje de hablar. Dígame, ¿el bar tiene cocina de gas o eléctrica? —El sargento Kirkland sabe que he escrito ese artículo. Investigará y…

—Él pensará que ha muerto en el incendio.

—¿Qué?

—Hay incendios todos los días, señorita Mackey. Usted lo sabe tan bien como yo. —Al menos, dígame cómo descubrió lo de Kit —dijo Tara, intentando ganar tiempo.

La señora Reston se encogió de hombros.

—Lo crea o no, fue una casualidad. Hace una semana convencí a Pierce para que me dejara limpiar la habitación de Kit. Le dije que era hora de donar su ropa a una organización benéfica…

—¿Quiere decir que también usted la creía muerta?

—Sí, claro. Y estaba encantada. Yo odiaba a esa mujer con todas mis fuerzas.

Quince millones de dólares en joyas y había sido la pasión, no la avaricia, el móvil de esos crímenes.

—Pensé que uno de los hombres con los que Kit tonteaba la habría matado. Le encantaba jugar con el afecto de los hombres… pero había desaparecido y la vida volvió a la normalidad. Como le he dicho, estaba limpiando su habitación cuando encontré una nota en el bolsillo de una de sus chaquetas.

—¿Qué decía esa nota?

—Era de una chica de Nueva York. Le pedía dinero por guardar silencio o le mostraría a Pierce la ficha policial de Brenda Latimer —la señora Reston sacudió la cabeza—. Por lo visto, las dos habían sido prostitutas.

—Entonces supo que Kit era un fraude.

—Siempre supe que estaba engañando a Pierce y al encontrar la nota contraté a un detective. Fue así como supe que Borelli era su hermano. Pero entonces empecé a preguntarme si Kit estaba muerta de verdad. Si había cambiado de identidad una vez, ¿por qué no iba a hacerlo una segunda?

—¿Y se lo contó a Pierce?

—Se lo conté y él se puso furioso conmigo. Me dijo que el pasado de su esposa no era asunto mío…

—la mujer sacudió la cabeza, incrédula—. Él sabía que había sido una prostituta y le daba igual. Creía que Kit nunca fingiría su propia muerte… y estaba tan enfadado que hasta me insultó —los ojos de la señora Reston se llenaron de lágrimas.

—Está enamorada de él, ¿verdad?

—Sí, lo estoy. Lo he estado siempre. Y necesitaba encontrar a Kit para demostrarle que su preciosa mujer lo había dejado. Pierce tenía que saber que yo era la única persona en la que podía confiar.

—Y por eso me envió la ficha policial de Brenda. —Sabía que usted encontraría a Kit. Es usted muy tenaz, señorita Mackey.

—¿Fue usted quien me echó de la carretera?

—No, fue Borelli. Su visita lo asustó e hizo exactamente lo que yo esperaba que hiciese. Estaba siguiéndolo cuando la echó de la carretera.

—Él mató a Robinson.

La señora Reston asintió con la cabeza.

—Kit, Borelli y Robinson habían robado las joyas. El trabajo de Robinson era borrar las marcas de láser para poder venderlas, pero cuando Borelli descubrió que las había vendido por su cuenta a un coleccionista de Oriente Medio, lo mató. Y luego fue a buscar a su hermana.

—Y usted los mató a los dos.

—Fue muy sencillo. Aunque debo decir que la cara de sorpresa de Kit no tenía precio.

Tara tuvo que contener una oleada de náuseas.

—Borelli fue más difícil. Empezó a correr y le disparé al borde del acantilado.

Tara miró alrededor, buscando algo que pudiera servirle como arma.

—¿Por qué le importa tanto que publique el artículo? Será un descrédito para Kit.

—Cuando el sargento Kirkland informó a Pierce de que habían encontrado el cadáver, él me pidió perdón. Y yo le perdoné. Pero no puedo dejar que publique ese artículo, el pobre hombre ya ha sufrido más que suficiente. Tengo que protegerlo.

Tara sabía que, si se quedaba sentada, aquella mujer iba a matarla a sangre fría. Tenía que hacer algo.

—No publicaré el artículo —le dijo, levantándose—. Le doy mi palabra.

La mujer hizo una mueca.

—No diga tonterías. Túmbese en el suelo y ponga las manos sobre su cabeza.

Tara apretó los puños.

—No.

La señora Reston levantó el arma y disparó.

Alex escuchó el disparo cuando estaba llegando al bar y, a toda velocidad, sacó su arma de la funda. Con el corazón acelerado, se acercó a la puerta de cristal y vio a Tara en el suelo, sangrando. Y a la señora Reston a su lado, con un arma en la mano.

Sin pararse a pensar, golpeó la puerta con el pie y entró en el bar.

La señora Reston se volvió, apuntándolo con la pistola, y Alex le disparó al hombro, el impacto haciendo que cayese al suelo.

Mientras apartaba el arma de una patada y le ponía las esposas, sacó el móvil del bolsillo para llamar a una ambulancia.

—Tara… Tara, ¿me oyes?

—Alex…

Tenía una herida de bala en el brazo, pero no era una herida mortal.

—Cariño…

—¿Dónde está la señora Reston?

—No te preocupes por ella —Alex hizo una bola con su chaqueta y la colocó sobre la herida para controlar la hemorragia.

—Ella mató a Kit y a su hermano…

—Muy bien, muy bien, ya me lo contarás luego —la interrumpió él, con un nudo en la garganta—. Creí que habías muerto.

Tara sonrió… y luego hizo una mueca de dolor cuando intentó incorporarse.

—¿Cómo sabías que estaba aquí?

—No lo sabía, había venido a verte. Quería decirte que te echaba de menos.

—Yo también a ti —dijo ella, intentando contener la emoción.

Epílogo

Sábado, 18 de octubre, 3:00 p.m.

Las hojas de los árboles habían pasado del verde al naranja, al amarillo y a todos los tonos de marrón. Faltaba poco para el invierno.

Habían pasado tres meses desde que el artículo de Tara sobre Kit Westgate Landover salió en el periódico. Un artículo que había generado más atención de la que ella esperaba. Tanta que su jefa, Miriam, había aparecido en varios programas de televisión para discutir el caso. Y ahora estaba escribiendo un libro.

La herida de bala en el brazo había curado del todo y el juicio de la señora Reston empezaría en enero; un juicio que Tara cubriría para el periódico, naturalmente.

Pierce Landover se había encerrado en su casa de Boca Raton, Florida, y se negaba a dar entrevistas.

Tara estaba convencida de que era un hombre destrozado. En realidad, había querido a Kit y saber que Kit sólo lo había utilizado había sido demasiado duro para él.

Las puertas del ascensor que llevaban al departamento de homicidios de la jefatura de policía se abrieron, pero Tara no fue recibida con silbidos como antes. Todos los detectives sabían que Alex y ella estaban saliendo juntos y se mostraban muy respetuosos.

Sonriendo, Tara lo miró por la pared de cristal. Estaba de espaldas, hablando por teléfono, y llevaba un jersey negro de cuello vuelto que destacaba la anchura de sus hombros. Al mirarlo, su corazón se llenó de amor. Cuánto quería a aquel hombre. Nunca se cansaba de mirarlo, de tocarlo, de besarlo.

Gertie y Roxie estaban encantadas con su relación, pero los padre de Alex eran otro asunto. Alex se los había presentado cuando volvieron de Europa y, aunque intentaron mostrarse amables, era evidente que no estaban de acuerdo con su relación.

Pero Alex y ella estaban locos el uno por el otro y él le aseguraba que sus padres se acostumbrarían a la idea tarde o temprano.

Tara llamó a la puerta y él se volvió, haciéndole un gesto para que entrase.

—Sí, muy bien, llámame cuando tengas los informes del laboratorio —dijo antes de colgar.

Ya no cojeaba y los médicos habían dicho que la recuperación era total.

—¿Otro asesinato? —le preguntó Tara.

—No quiero hablar de trabajo.

—¿De qué quieres hablar entonces?

—De nosotros —Alex la tomó por la cintura para buscar sus labios—. Pensé que no llegabas nunca.

—Dijiste que era importante, sargento.

—Y lo es. ¿Qué vas a hacer el día de Nochebuena?

Tara frunció el ceño, sorprendida.

—Roxie cierra temprano y normalmente vamos a la iglesia después de cenar. ¿Quieres venir con nosotras?

—No suena mal.

—¿Me has traído hasta aquí para eso?

—No —Alex metió la mano en el bolsillo del pantalón y sacó una cajita de terciopelo—. Pensaba dártelo esta noche, pero no podía esperar. Por eso te he llamado.

Ella tuvo que hacer un esfuerzo para disimular la emoción.

—Alex, ¿qué es eso?

—Abre la caja.

Tara lo hizo, con manos temblorosas. Dentro había un solitario de diamantes montado sobre oro blanco.

—Madre mía…

—¿Quieres casarte conmigo, Tara Mackey? El anillo era de Gertie, se lo regaló mi abuelo hace cincuenta años y ella cree que te quedará bien.

Tara abrió la boca pero ningún sonido salió de su garganta.

—Madre mía —repitió por fin, al ver cómo el diamante reflejaba todos los colores del arco iris.

—¿Eso es un sí?

Emocionada, Tara le echó los brazos al cuello.

—Sí, amor mío.

Los dos se volvieron al escuchar un aplauso. Por supuesto, todos los detectives de la sección estaban presenciando la escena. —¿Qué te parece el día de Nochebuena? —le preguntó Alex. —Yo no sé mucho sobre organizar bodas. Soy un desastre con esas cosas.

—Mi madre dice que te ayudará.

—¿Tu madre? ¿La mujer que hace una mueca de horror cada vez que hablo de mi trabajo? —La misma —asintió él—. Es su manera de decir que te acepta en la familia. Tara miró el anillo para recordar que aquello era real. —Podría ayudar a Roxie. A mi tía le ha dado por comprar revistas de novias últimamente.

Alex soltó una carcajada.

—Eso será interesante. Mi madre y Roxie organizando una boda.

Tara hizo una mueca.

—Puede que se lleven bien.

—Mientras tú y yo nos casemos… eso es lo único que me importa.

Sonriendo, Tara se puso de puntillas para besarlo y Alex la envolvió entre sus brazos, devolviéndole el beso con todo su corazón.