En 1118, en Jerusalén, un pequeño grupo de nueve monjes de la recién creada Orden de los Pobres Caballeros de Cristo y del Templo de Salomón, conocidos más adelante como “templarios”, al frente del cual está el fundador, Hugo de Payens, hacen un descubrimiento inquietante en el interior del monte del Templo: nueve sarcófagos y nueve llaves que pueden abrir un artefacto de incalculable poder, poder que ha de quedar sometido para siempre, sin que nadie pueda liberar su fuerza. A ello se comprometen los nueve caballeros. En 1945, en Berlín, un grupo escogido de ocho hombres de varios ejércitos aliados se internan en la capital del Tercer Reich, ya devastada por los bombardeos, con el objetivo de recuperar el valioso artefacto templario, llevado allí por algunos nazis desde Montecassino, monasterio en el que se custodiaba el mismo. Uno de esos nazis, Henri Theodore von Tschoudy, es el noveno miembro de la fraternidad heredera de los nueve templarios originales y traidor a la misma. Ya en 2012, el anticuario Lorenzo Aragona lleva una vida aparentemente tranquila en Nápoles, hasta que una misteriosa joven rusa, de madre ucraniana, (Anna Nikitovna Glyz) aparece de forma un tanto extraña, simulando un pequeño accidente de tráfico, y le demuestra que está viviendo engañado, drogado sistemáticamente; todo su mundo aparente es ficticio: su mujer, su compañero de trabajo, su casa… De hecho, cada día es repetición exacta del anterior.

Martin Rua

Las nueve llaves del anticuario

Lorenzo Aragona - 1

ePub r1.0

FLeCos 19.07.2017

Título original: Le nove chiavi dell’antiquario

Martin Rua, 2013

Traducción: Miguel Ros González

Editor digital: FLeCos

ePub base r1.2

A mis padres,
que me permitieron seguir siendo niño

A Mario Buonoconto,
que un día me abrió las puertas del Templo

A Yuliya,
que tiene en los ojos el río Dniéper
y en el corazón una poesía

PRÓLOGO

REELABORACIÓN DE LA CHRONICA GONDEMARENSIS

Manuscrito templario del siglo XII hallado en Pontarlier, actual Franco Condado

Jerusalén, 1118

«¡Apartad esas piedras y apuntalad con cuidado la galería antes de que nos caiga todo encima!».

La voz del capataz, un hombre imponente, con una espesa barba blanca y el rostro surcado por el tiempo, el polvo y el sol, tronó en el espacio angosto mientras los excavadores apartaban los últimos obstáculos que impedían continuar con los trabajos.

Ya llevaban semanas excavando y aún no habían hallado ni rastro de lo que, según los indicios recogidos y los documentos, tenía que estar sin duda allí abajo. Habían dado con una gran cantidad de restos de la época romana, huesos y fragmentos de vajilla, pero nada que hiciese pensar que estaban buscando en la dirección correcta.

El rey se había mostrado entusiasta y recibió con una sonrisa la iniciativa de fundar una nueva orden. Les había permitido ocupar una parte del palacio real y trabajar a su antojo, sin ninguna molestia, en los cimientos de lo que otrora fuese el gran templo. Sin embargo, el rey ignoraba la verdadera intención de esos hombres, a los que tenía por valerosos y píos monjes guerreros, resueltos a defender a los peregrinos.

«Maestro, puede que lo hayamos encontrado», dijo uno de los trabajadores, ya al límite de sus fuerzas.

La última capa de la pared que estaban picando parecía haber cedido, y una corriente de aire frío invadió la galería, haciendo temblar las antorchas. El maestro se acercó al agujero con un candil y alumbró el interior. Tras unos segundos se giró hacia los excavadores: en su rostro se dibujaba una expresión triunfante.

«Todo el mundo fuera, avisad al maestro Hugues».

Los peones obedecieron. Eran hombres entregados a la causa de la orden naciente, comprometidos en un juramento secreto que incluía esas misteriosas excavaciones.

Aunque confiaban en ellos, los nueve caballeros fundadores determinaron que los excavadores no viesen lo que iban a encontrar. El capataz esperó a que todos salieran de la galería antes de apartar con sus propias manos los últimos escombros que obstruían el paso y entrar en la gruta oscura.

La sala, fresca y húmeda, era una amplia cámara excavada en la roca, cuyo techo estaba sostenido por gruesos pilares toscamente esculpidos. Encendió varias antorchas y las introdujo en los soportes de metal que despuntaban aquí y allá, antes de inspeccionar el lugar. Llamaron inmediatamente su atención unos símbolos grabados en los pilares que sostenían la bóveda, acaso dejados por los albañiles que excavaran esa sala en la roca, picapedreros que vivieron al menos dos mil años atrás. Había escuadras y martillos, pero también símbolos más herméticos, letras de un alfabeto secreto, quizá. A lo largo de las paredes, ocho imponentes sarcófagos de piedra esculpidos con tosquedad. En cada uno de ellos, un símbolo grabado. Al fondo de la sala, en fin, se veía un noveno sarcófago. El capataz se acercó y distinguió los dos símbolos que revelaban, sin lugar a dudas, la identidad de quien allí yacía.

«Por fin…».

Justo en ese momento oyó unos pasos a su espalda y se volvió de golpe: ocho hombres con túnicas de trabajo acababan de entrar en la gruta. A la cabeza, un individuo cuya mirada desprendía una luz particular, una determinación que solo ostenta quien tiene la responsabilidad del mando. Y sin embargo, esa determinación y esa rigidez parecían matizadas con bondad y misericordia.

El capataz se quedó en silencio junto al noveno sarcófago, mientras los demás se acercaban con una lentitud reverencial.

—¿Es él? —preguntó el hombre que encabezaba el pequeño grupo recién entrado.

—Yo diría que no cabe duda, hermano Hugues.

Hugues se acercó al sarcófago y pasó la yema de los dedos por los dos símbolos; uno de ellos, la rama de acacia, representaba al mítico arquitecto del Templo de Salomón. Luego se giró para observar los ocho sepulcros de similar factura. Al final, sus ojos se posaron en la pared tras el sarcófago principal, donde había un nicho excavado en la roca cerrado por dos puertas de bronce.

—¡Vamos a abrirlo, hermanos!

Dos de los presentes se acercaron al nicho e intentaron forzar las puertas con una palanca de hierro. Tras unos segundos, esas hojas con milenios de antigüedad se abrieron, revelando un cofre de forma cúbica que inundó de destellos dorados toda la gruta. A su lado, una tablilla de piedra grabada. Los dos hombres la cogieron con cautela y se la entregaron al hermano Hugues. Sus ojos la estudiaron antes de pasársela al fraile que había a su lado.

—Está escrita en la antigua lengua de los judíos, hermano Alain. Intenta descifrarla.

Alain, uno de los más ancianos del grupo, era un gran lingüista, conocedor de las lenguas antiguas más variadas. Con sus grandes ojos marrones recorrió rápidamente la inscripción de la tablilla y, tras unos segundos de concentración, intentó traducirla:

—«Nueve llaves para nueve símbolos para nueve custodios, para que los ojos del guardián queden sellados para siempre». No dice nada más.

Todos se intercambiaron una mirada que revelaba los miedos despertados por esa inscripción. Todos menos Hugues, cuyos ojos seguían pasando de un sarcófago a otro. «Nueve llaves para nueve custodios… Vamos a abrir los sarcófagos, ¡rápido!».

Se pusieron manos a la obra, y una tras otra fueron destapando las nueve sepulturas. La última fue la del arquitecto del templo. Junto a los restos de los constructores y custodios míticos, y los valiosos ropajes y adornos sepultados con ellos, cada tumba contenía una pequeña llave de oro con una forma caprichosa, que no culminaba en la típica hoja dentada, sino en un símbolo, una especie de sello. Dentro del sarcófago del arquitecto también hallaron un triángulo de oro, con una larga fórmula grabada.

El maestro Hugues lo cogió con delicadeza y, de nuevo, se lo entregó al hermano Alain, que lo examinó rápidamente y, con un rostro mezcla de inquietud y emoción, dijo:

—Es el ritual, lo explica todo.

La expresión del maestro Hugues se tornó determinada; dirigiéndose a los demás, dijo:

—Hermanos, nadie podrá tener acceso a esta inscripción, a las llaves y, sobre todo, al cofre, jamás. Nadie, ni siquiera el pontífice, ni el hombre más pío, ni el que viva en la plena gracia de Dios. Pues nadie, jamás, será capaz de resistir su fuerza inmensa. Nadie, salvo nosotros.

Los otros se miraron, sorprendidos y asustados.

—¿Por qué no lo destruimos para siempre, maestro Hugues? —propuso uno de ellos.

Hugues se quedó unos segundos pensativo, con la mirada clavada en el cofre.

—Sí, eso sería probablemente lo mejor. Pero jamás nos perdonaríamos haberlo hecho si su interior alberga lo que puede darnos la victoria sobre los infieles.

Los otros asintieron, pero en su semblante se leía una expresión grave.

Tras unos segundos, Hugues retomó la palabra:

—Como gran maestre, yo asumo la responsabilidad de proteger este hallazgo y estudiarlo. Cada uno de nosotros conservará una llave y un símbolo; nosotros, que somos los nueve fundadores de nuestra orden, como nueve eran el arquitecto y sus acompañantes en su último viaje, que custodiaron también su secreto más terrible. Vamos a recogerlo todo y sellar para siempre la gruta.

LIBRO PRIMERO

1

UN DÍA PERFECTO

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, diciembre de 2012

El día había empezado como Dios manda: dormí a pierna suelta hasta que los hilos de luz acariciaron las mantas, despertándome con suavidad.

Tras desperezarme, me incorporé y miré a mi alrededor, satisfecho. Ya faltaban pocos días para Navidad y hacía muchísimo frío en la calle, pero la luz que se posaba sobre los muebles era intensa y anunciaba un tiemplo espléndido.

«Se presenta un magnífico solsticio de invierno».

Mi mujer ya se había levantado, pero yo aún tenía sueño y volví a meterme bajo las mantas, perezoso, retrasando el momento de abandonarlas durante las próximas catorce horas. No me levanté hasta que el aroma familiar y embriagador del café llegó, a traición, y me convenció para ir a la cocina.

Àrtemis estaba junto a los fuegos. Me acerqué y le di un beso en el cuello, mientras ella seguía dándole vueltas al café.

—Buenos días, cariño, ¿has dormido bien?

—De fábula, diría yo. De no ser por el olor del café me habría quedado un ratito más enterrado debajo de las mantas.

Mi mujer me dio un abrazo y me plantó un beso pasional, que me pilló casi por sorpresa.

—¿De verdad? ¿Y te habrías quedado en la cama sin mí…?

Con un gesto rápido de la mano se soltó la bata, que cayó al suelo, y la tuve desnuda entre mis brazos.

—Mujer, si te pones así… —Y volví a perderme entre sus rizos negros.

Parecía que el invierno había llegado cargado de un cuévano prometedor, con todos sus aromas, sabores y placeres. Eso debería bastar de por sí para estar de buen humor. Sin embargo, desde hacía un tiempo unas extrañas pesadillas —sueños de alto voltaje, mejor dicho— ocupaban mis noches, aunque el recuerdo casi siempre se desvanecía al despertar.

Mi extrema sensibilidad me había vuelto particularmente receptivo a determinadas señales del subconsciente y a determinados fenómenos fuera de lo común, por así decirlo. De hecho, más de una vez, durante mis incursiones en el mundo esotérico en busca de objetos misteriosos, los sueños habían esclarecido acontecimientos que, de lo contrario, me habría resultado difícil comprender. Estaba acostumbrado, en resumidas cuentas, a tener una vida onírica bastante movidita.

En cualquier caso, para tener un poco controlada mi mente turbulenta empecé a tomar pastillas, que habría olvidado cada mañana si Àrtemis no estuviese ahí para metérmelas prácticamente en la boca.

—Eres incorregible hasta la médula, Aragona —me dijo también esa mañana, llamándome por mi apellido, como hacía siempre que quería reprocharme algo, mientras me acercaba a la puerta de la casa un vaso de agua y la pastilla mágica.

Bebí un sorbo y me tragué la pastilla, luego agarré a mi mujer y la besé con pasión.

—Lo sé, ¡por eso me quieres!

Ella me sacó de la casa de un empujón, con una sonrisa maliciosa.

—Anda, tira por ahí, marchante, ¡que voy a llegar tarde a la universidad!

¡Ah, mi Àrtemis! Era el ídolo de sus alumnos, una especie de Indiana Jones con falda, siempre lista para meterse en líos con tal de demostrar una de sus teorías. Era una de las pocas estudiosas del mundo que había logrado descifrar la oscura lengua de los antiguos habitantes de Creta, la lineal A, y sin duda una de las primeras en poder leerla, ganándose el aprecio de sus colegas investigadores de todo el mundo. El vínculo con su tierra natal, Grecia, la dotó de una especie de oído absoluto para todo lo helénico. Había dejado en ridículo a más de una lumbrera con sus teorías extremas, incendiando el panorama académico con decenas de publicaciones pioneras. Era extraordinaria, hermosa como una de las bailarinas del palacio de Cnosos, con sus maravillosos rizos negros y su mirada felina, intensa como los abismos del Egeo. La adoraba.

Dejé a mi griega enredada con sus preparativos matutinos y antes de coger el coche pasé por mi quiosco predilecto.

—Buenos días, Fausto. El de siempre, por favor.

—Aquí tiene, señor Aragona. Que pase usted un buen día.

La cordialidad de Fausto siempre me ponía de buen humor, aunque luego el tráfico infame del centro, las pocas veces que decidía ir en coche en lugar de subir al funicular, podía sumirme en la desesperación más absoluta. Pero ese día todo parecía ir sobre ruedas. Efectivamente, en el trayecto hasta mi galería de arte me crucé con poquísimos coches, ni un solo atasco. Curioso, teniendo la Navidad a las puertas.

Sin embargo, esa mañana no tenía ninguna gana de hacerme demasiadas preguntas, y me dejé acariciar por la dulzura de ese día perfecto.

Al entrar en la tienda encontré a Bruno, mi socio, en plena negociación para vender una valiosísima y costosa consola Luis XVI. El día parecía haber empezado con buen pie también en el frente de los negocios. Saludé al cliente, un viejo conocido, y me dirigí a una pequeña oficina que teníamos en la trastienda.

Al cuarto de hora, Bruno entró con una sonrisa radiante. Apoyó las manos en el escritorio y me acercó su rostro anguloso, que me recordaba mucho a Chopin. Esos ojos pequeños y oscuros me miraron con una insistencia penetrante.

—Buenos días otra vez, socio. Parece que he establecido un nuevo récord de ventas: he abierto hace tan solo media hora y el señor Ciliento ya ha firmado el primer cheque para la adquisición de la consola.

—Siempre he dicho que eres un vendedor extraordinario.

—Ah, ¿así que solo soy un vendedor? Entonces tú eres solo un marchante.

—Quisquilloso como siempre… Está implícito que también eres un gran anticuario, con olfato para las piezas raras.

Bruno asintió con una expresión seria dibujada en la cara.

—Así está mejor.

Mi amigo y socio, Bruno von Alten, de padre alemán, era un hombre muy elegante y un anticuario extraordinario. Y también un excelente pianista de jazz. Cuando no estaba en la galería, estaba ensayando con su trío o subido a algún escenario de gira por Europa. Un gran tipo.

Esa mañana había cerrado la venta de una consola del siglo XVIII fabricada por la escuela de Jean-Henri Riesener, un alemán que se trasladó a Francia y se convirtió en ebanista de la corte en 1774. La mitad de los muebles expuestos en Versalles que pertenecieron a María Antonieta son obra suya. A Bruno le encantaba proponer a sus clientes piezas fabricadas por artistas alemanes, una especie de homenaje a la memoria de su padre, muerto cuando él tenía veinte años. También le chiflaban los muebles de finales del siglo XVIII, y cada vez que vendía uno hacía una especie de teatrillo, dando muestras de dolor por tener que desprenderse de él.

Como es natural, yo no tenía nada que objetar mientras hiciese negocios ganadores. Además, yo mostraba ese mismo afecto por otro estilo, que él, esnob empedernido, definía como una vulgaridad pura y dura.

—¿Cómo puedes comparar el estilo Luis XVI con esa porquería de art nouveau?

Yo me encogía de hombros, negando con la cabeza.

—Tu problema es que nunca te has renovado, mi querido amigo. Los estilos cambian, se experimentan cosas nuevas.

Pronunciaba esas palabras durante nuestras frecuentes polémicas con poca convicción, pues yo era el primero en rechazar el arte y la arquitectura contemporáneos. Para mí todo acabó en los años treinta en Estados Unidos, con el art déco, y el art nouveau me parecía la máxima síntesis entre antiguo y moderno. Era mi estilo preferido, como demostraba mi casa, un triunfo de volutas y flores, lámparas de cristales coloridos y muebles de estilo Guimard. Que él aborrecía.

Bruno se sentó a su escritorio y abrió el registro de ventas, encendiendo al mismo tiempo el ordenador: acostumbraba a escribirlo todo a mano y conservar los recibos originales y los otros documentos importantes en la caja fuerte de su casa. Miraba la impresora con recelo, y decía no fiarse de ese chisme infernal llamado ordenador.

—¿Te he dicho ya que te quedaste en el siglo XVIII? ¿No quieres renovarte?

—El día en que tu ordenador o tu impresora decidan dejar de funcionar, vendrás llorándome, implorando que te deje ver mis papeles inútiles. Entonces descorcharé la botella de coñac fine champagne más cara y me echaré unas risas a tu costa.

—Trato hecho. Yo haré una excepción al veto de beber absenta que me he impuesto y además brindaré contigo con un vino blanco español que tengo reservado.

—Muy bien —concluyó Bruno—. Ahora que ya hemos hablado de licores, si no te importa, me gustaría hacer un control cruzado de los objetos vendidos, las opciones de venta y las piezas a las que hemos echado el ojo últimamente.

Abrí los brazos, desesperado.

—¡Pero si lo hicimos ayer!

—Pero ayer aún no habíamos vendido la Riesener.

A la una fui a comer con Àrtemis a la trattoria Donna Teresa, mi favorita, a pocos minutos de casa. Estaría dispuesto a hacer kilómetros para saborear sus platos genuinos, y aunque l’Églantine, mi galería de antigüedades, estaba en el centro, subía con mucho gusto al barrio de Vomero en la pausa para el almuerzo.

—Señor Aragona, hoy tenemos pasta al horno, sopa de judías y escarola y un maravilloso risotto de col.

Cuando Teresa, la nieta de la legendaria fundadora de la trattoria, enumeraba los platos del día, para mí era como escuchar la lectura de un poema: era poesía, pura poesía gastronómica.

—Para mí risotto —dijo Àrtemis, adelantándose a mi elección.

—Que sean dos, gracias, Teresa.

La chica tomó nota y se marchó.

—Y bien, ¿cómo ha ido en la tienda?

—Por Dios, no la llames tienda, ya lo sabes —dije levantando las manos, como si quisiera protegerme—, si no Bruno aparece por arte de magia y te echa uno de esos sermones teutónicos insoportables. L’Églantine es una galería de antigüedades.

—Vale, no quería ofenderte…

—Cómo vas a ofenderme, cariño. Aunque la verdad es que, de no ser por Bruno…

—Exacto, ya puedes ir dándole las gracias. No hace falta que te recuerde que en tu escritorio prolifera una colonia de objetos extraños, que bien podrían llevar años ahí amontonados.

—¡Qué exagerada! Soy anticuario, para mí es normal acumular y conservar. Así es como las cosas adquieren valor.

—Ya, la excusa de siempre.

Cuando Teresa trajo nuestros platos, dejé de lado las demás cuestiones y me concentré en acabar con todo el risotto, grano a grano. Antes de bajar la mirada y hundir el tenedor en la col cremosa, algo, o mejor dicho, alguien junto a la entrada de la trattoria llamó mi atención. En efecto, me percaté de que una hermosa chica rubia tenía los ojos clavados en mí. Nos intercambiamos una mirada que se me hizo larguísima y en un instante me transmitió una sensación de incomodidad. Me daba la impresión de que no solo me estaba mirando, sino que quería decirme algo.

Al percatarse, Àrtemis se giró mecánicamente hacia la puerta, pero la chica ya había desaparecido.

—¿Qué pasa, qué has visto?

Preferí no despertar sus celos y mentí.

—No, nada, me ha parecido ver a un conocido. Vamos a comer, no es nada.

Después del almuerzo acompañé a Àrtemis a la universidad, antes de encaminarme de vuelta a l’Églantine. Estaba a punto de llegar cuando, de repente, lo que hasta entonces me parecía un día perfecto tomó un cariz inesperado.

Estaba recorriendo Via Chiatamone, rumbo al aparcamiento donde iba a dejar el coche, cuando del patio interior de un edificio salió una moto que me cortó el paso. No pude esquivarla y la embestí de lleno, con lo que el conductor acabó por los suelos.

«¡Me cago en la puta!», exclamé presa del pánico, saliendo a toda prisa del coche. Por suerte no pasaba nadie en ese momento, así que pude socorrer al conductor sin problemas. Estaba delante de mi coche, yaciendo junto a la moto.

«¡Dios, que no le haya pasado nada!». Me agaché para ver mejor y me di cuenta de que se trataba de una joven. «¿Me oyes? Ey, ¿estás bien?».

Levanté la visera del casco y la chica abrió inmediatamente los ojos, dos intensos lagos azules que se clavaron en los míos. Entonces me percaté de que esa cara me sonaba de algo, de que ya había visto esos ojos en algún sitio.

«¡La puerta de la trattoria! ¡Es ella!», pensé.

Antes de que pudiese abrir la boca, la joven me metió algo en el bolsillo; al instante se incorporó con un gesto felino, levantó la moto como si nada —¡ni que fuese una bicicleta!— y se marchó a toda prisa antes de que yo reaccionara siquiera.

Miré a mi alrededor. Al parecer, nadie se había percatado de nada, así que, un tanto confundido, volví al coche. Intenté tranquilizarme respirando profundamente, arranqué y entré en el aparcamiento.

En cuanto me vio, en el rostro de Bruno se dibujó una expresión seria.

—Lorenzo, parece que has visto un fantasma. ¿Estás bien?

Me desplomé sobre el sillón de mi escritorio y le conté lo del accidente. Al principio mostró una expresión excesivamente tensa, pero se recompuso al instante.

—Menos mal que no ha pasado nada, estaba preocupado. Venga, vamos a trabajar.

Lo miré fijamente, incrédulo.

—¿Pero cómo puedes decir que no ha pasado nada? He estado a punto de matar a una chica, que se ha largado ipso facto sin que pudiese comprobar si estaba bien o no.

Bruno se encogió de hombros.

—A lo mejor era una quinqui, Lore.

Puede que restar importancia al accidente fuese lo mejor, pero antes de convencerme tenía que comprobar algo.

—Hombre, a lo mejor llevas razón. Voy a lavarme la cara.

Me encerré en el baño y saqué la notita que la chica me había metido en el bolsillo, que decía:

Nos vemos a las 18:30 en el pequeño bar que hay al final de Via del Parco Margherita, en la esquina con Corso Vittorio Emanuele. No falte a la cita, es de vital importancia para usted.

Me quedé unos segundos mirando el trocito de papel, intentando reordenar las ideas y comprender si estaba soñando o todo era verdad. ¿Y si el accidente hubiese sido una ficción? ¿Y si la chica solo quería meterme ese mensaje en la chaqueta? Volví a guardar el papel en el bolsillo y salí del baño. Frente a la puerta, cual aparición, me encontré a Bruno, que me escudriñaba con una mirada seria.

—¿Seguro que estás bien, Lorenzo?

Me llevé una mano al pecho y lancé un suspiro.

—¡Joder, qué susto! Claro, estoy bien, tú tranquilo.

—Sí, vale… Solo estaba preocupado. Mejor no pensar en el accidente, ¿verdad?

Asentí, perturbado.

—Claro, mejor no pensar en eso. No pasa nada.

—Perfecto. Escucha, tengo que salir un momento, tú te quedas aquí, ¿no?

Bruno nunca salía de la galería, no lo haría ni en pleno bombardeo. Pero lo que parecía un día perfecto se había convertido en un tremendo lío, así que dejé de sorprenderme.

—Vale, tú a tu ritmo, no hay prisa.

Bruno se ausentó casi una hora, sesenta minutos en los que intenté recomponer los fragmentos de esa extraña experiencia y tomar una decisión sobre la cita que esa desconocida me proponía. ¿Debería ir o no? ¿Y qué quería decir «de vital importancia para usted»? Sí, en los últimos años había vivido un número considerable de aventuras en ese mundo misterioso de disciplinas esotéricas que tanto me interesaba; solía meterme en líos, arrastrando conmigo a la pobre Àrtemis. Había visto con mis propios ojos rituales antiguos que seguían practicando sectas secretas, había hallado amuletos dotados de poderes desconocidos y había estudiado códigos que más valdría dejar criando moho en bibliotecas perdidas. Sin embargo, hacía no mucho tiempo había resuelto que no merecía la pena correr demasiados riesgos persiguiendo leyendas y sueños. Ya me consideraba afortunado por haber podido echar un vistazo tras el velo de la apariencia, por investigar los aspectos más ocultos del saber y la realidad. Mi pasión por la alquimia me había abierto las puertas del fascinante mundo de la transmutación de los minerales, gracias a pasar horas y horas ahumándome en el pequeño laboratorio de casa. Las disparatadas cazas del tesoro en compañía de mi amigo Sante —un marinero maltés jubilado, completamente chiflado y apasionado de la arqueología esotérica— me habían llevado a descubrir objetos misteriosos y restos de civilizaciones perdidas. Por último, mi pertenencia a la masonería me había introducido en las más variadas doctrinas herméticas.

Suficiente. Ahora quería estar tranquilo un tiempo, dedicarme a mi trabajo y sobre todo a mi mujer.

Sin embargo, la pequeña aventura de esa mañana me había devuelto toda la inquietud y la tensión que sintiera durante esas peligrosas incursiones en el esoterismo. El comportamiento de la chica, y sobre todo la nota que me metió en el bolsillo, habían empezado a estimular mi sexto sentido.

Al no saber qué hacer pensé en contárselo todo a Oscar, mi amigo del alma y comisario de policía, así que marqué su número de móvil. Una voz electrónica me informó de que el número no estaba disponible, así que intenté llamar directamente a la comisaría.

El operador acabó con toda esperanza.

—Lo siento, pero el señor Franchi no está en el edificio, ¿puedo dejarle un mensaje?

—Limítese a decirle que Lorenzo Aragona lo está buscando.

No había nada que hacer: tenía que tomar una decisión por mi cuenta. No quería decirle lo de la nota a Bruno, pues me tomaría por loco al saber que estaba dispuesto a dar crédito a una tipa que se había esfumado justo después de que la arrollase.

Efectivamente, debería pasar del tema. Tenía toda la pinta de ser una broma.

Cuando Bruno regresó en su rostro anguloso se leía su clásico aplomo. La preocupación que había visto aparecer en sus ojos, y a la que no estaba acostumbrado, se había disipado.

—¿Todo bien? ¿Ha pasado alguien? ¿Llamadas?

Negué con la cabeza.

—Todo tranquilo, parece que sin ti no se mueve nada ni nadie.

—Sí, sí, tú ríete…

Bruno se sentó a su escritorio y empezó a hacer llamadas y poner al día sus datos. Yo, en cambio, no podía disimular mi agitación: me levantaba constantemente y deambulaba por el local, entre muebles y objetos expuestos. Había decidido no acudir a la cita, pero era inevitable pensar en el accidente, en la chica y en esa frase: «Es de vital importancia para usted».

Al final, a las 18:15 en punto, salí de la galería.

—Hasta mañana, socio, me voy a mi casa. No te quedes hasta tarde, para variar.

—Sé que tú ni siquiera contemplas esa posibilidad, pero alguien tiene que ordenar los papeles. Mañana nos vemos.

Me subí al coche y puse rumbo a Piazza dei Martiri, para luego atravesar Via dei Mille y tomar Via del Parco Margherita. Casi había llegado al cruce con Corso Vittorio Emanuele cuando un enorme jeep negro, aparcado en el lado derecho de la calle, arrancó de golpe y se incorporó justo delante de mí, avanzando muy lentamente. Tras unos segundos perdí la paciencia y empecé a tocar el claxon; el jeep se detuvo del todo.

«¡¿Pero qué coño…?!».

La puerta del conductor se abrió y de ella salió una mujer vestida completamente de negro, con un gorro calado en la cabeza. Se acercó a grandes zancadas a mi ventanilla, se inclinó y me miró a los ojos.

Era la chica de la moto. Esta vez tampoco pude abrir la boca. Se llevó de nuevo un dedo a los labios, acallándome, y con un gesto rápido dejó otro papelito en el salpicadero. Luego volvió a su coche y se alejó. Aquello empezaba a cansarme. Arranqué y, mientras conducía, abrí el trozo de papel para leer el mensaje.

Entre en el aparcamiento a la derecha del hotel Parker’s, me encontrará allí. Aparque al lado del jeep negro. No use el teléfono. Pase lo que pase, ¡no hable bajo ningún concepto!

Esa búsqueda del tesoro me estaba poniendo de los nervios, pero decidí seguir las nuevas instrucciones: tenía que hablar cara a cara con la joven y comprender qué diablos quería. Entré en el aparcamiento, situado a pocos metros del cruce, cogí el tique emitido por la máquina de la entrada y, al fondo de ese espacio amplio, vi el enorme jeep negro. Aparqué y apagué el motor; solo tuve que esperar un par de segundos para oír abrirse la puerta a mi espalda. Me dispuse a girarme, pero una mano presionada contra la boca me paralizó, impidiéndome hablar y moverme, al tiempo que otra mano me ponía frente a los ojos la pantalla de un móvil con el texto:

No hable, lleva micrófonos encima. No quiero hacerle daño. Desnúdese por completo y póngase la ropa que voy a dejar en el asiento del copiloto.

Llegados a ese punto no tenía más remedio que seguir las instrucciones: pensé que quizá había una pistola apuntándome a la espalda y la idea no me hacía estar tranquilo, por así decirlo.

Con cierta vergüenza, me cambié a toda prisa y esperé. Otro mensaje tecleado en el móvil me dio las siguientes instrucciones.

Salga del coche y entre directamente en el asiento trasero del jeep.

Hice lo que me decía y, tras unos segundos, la puerta del conductor se abrió.

—Ahora podemos hablar, pero espere un momento, quiero salir de aquí —me dijo con una voz cálida y profunda que delataba un ligero acento extranjero.

Se puso en marcha, introdujo el tique en la máquina y la barra se levantó. Enfiló a gran velocidad Corso Vittorio Emanuele en dirección a la zona de Mergellina. Las luces del golfo, a nuestra izquierda, pasaban rápidamente en esa fría noche partenopea.

—Tenemos poco tiempo, señor Aragona. No se imagina cuánto llevo buscando la forma de hablar con usted. Estudio sus movimientos desde hace semanas.

—Muy amable por su parte darme esa información, pero la verdad es que estoy muy cabreado. ¿Qué es esto, un secuestro? ¿Quiere dinero? ¿Qué coño está buscando?

—En absoluto. Me llamo Anna Nikitovna Glyz, soy rusa. Estudié en Italia, de ahí que hable su idioma. Voy a decirle unas cuantas cosas, todo lo que sé, pero le ruego que me tome en serio.

Intentaba descubrir sus rasgos a través del espejo retrovisor, pero estaba demasiado oscuro y solo podía intuirlos. En cualquier caso, debía de ser preciosa, con el pelo rubio ligeramente ondulado y esos maravillosos ojos entre azules y verdes.

Miró al espejo y, sin andarse con rodeos, dijo:

—Su vida es una farsa, señor Aragona.

Solté una risita.

—Claro, faltaría más.

—Escúcheme, por favor. No sé cuánto tiempo podré despistarlos.

—¿Despistar a quién, si se puede saber? ¿Quiere dejar ya el teatro?

—Créame, no estoy de broma. Su vida es como un reality: su mujer, su socio, su casa, su tienda. Todo es mentira. Le están engañando.

—¿Quién me está engañando, señorita? ¿Quién es usted?

El jeep llegó a la estación de Mergellina, siguió hasta Piazza Sannazaro, rodeó la fuente con la estatua de Parténope y volvió hacia Corso Vittorio Emanuele.

—Escúcheme, tengo que marcharme. Póngase en el asiento del conductor sin salir del coche; ya tienen que estar sospechando, pero aún podemos confundirlos. Regrese al aparcamiento, deje este coche, súbase al suyo y vuelva a ponerse su ropa.

—Un momento, ¿qué significa que tiene que marcharse? ¿Va a dejarme así? ¿Sin explicaciones?

La joven aparcó frente a la estación de trenes de Mergellina y antes de salir se giró hacia mí. Era preciosa, de una belleza sin concesiones, sin defectos. Su cara era, sencillamente, perfecta: un óvalo regular, labios carnosos, cejas perfiladas, nariz recta y proporcionada. Por una fracción de segundo me hizo olvidar la situación absurda en la que me encontraba.

—Señor Aragona, ¿hay algo que tome usted todos los días? Me refiero a algo que coma, que beba sistemáticamente, siempre a la misma hora.

—Pues muchas cosas, la verdad…

—Algo insólito, no el café, ni su bebida favorita. Piénselo bien y, desde esta noche, procure no volver a tomarlo. Pero no deje que la mujer que usted cree su esposa se percate. Actúe con naturalidad. Volverá a tener noticias de mí.

Sin darme tiempo para rebatir, abrió la puerta y se esfumó rumbo a la estación.

Me quedé unos segundos anonadado, intentando asimilar lo que me había dicho. De repente me parecía que todo el mundo me estaba mirando fijamente. Pero me dije que era imposible. Entonces volví a pensar que la chica podía habérselo inventado todo; a lo mejor quería deshacerse de ese jeep robado y había buscado una forma extravagante de hacerlo. Esa reflexión me puso aún más nervioso, y decidí que lo mejor era llevar el coche al aparcamiento lo antes posible. Me deslicé al asiento del conductor y puse rumbo al hotel Parker’s.

Volví a mi coche, me puse mi ropa y me dirigí rápidamente a casa. Sin embargo, en el trayecto la tensión no hizo más que aumentar: ¿cómo iba a comportarme con mi mujer? Las palabras de Anna, suponiendo que ese fuera su verdadero nombre, habrían dejado de piedra a cualquiera. ¿Cómo podía volver a casa y hacer como si nada? El accidente de moto falso, los mensajes, el cambio de coche y esa frase: «Su mujer, su socio, su casa. Todo es mentira». Sonreí.

«Venga, Lorenzo, esa muñequita rusa quería divertirse un poco», me dije.

Ya casi había llegado. Aunque no era una persona particularmente atenta al conducir, esa noche miraba cada dos por tres por el espejo retrovisor y en todas las direcciones, intentando comprobar si alguien me estaba siguiendo. No noté nada raro, así que, tras inspirar profundamente y sacudir la cabeza para librarme del recuerdo de esa experiencia extraña, entré por la puerta principal.

—Arti, soy yo.

—Hola —respondió mi mujer desde la cocina, con voz tranquila.

Me acerqué a ella y vi que estaba preparando albóndigas griegas.

—Hola, cariño, ¿cómo estás?

—Bien, ¿y tú? Me he enterado de lo del accidente.

Me puse blanco. No habíamos hablado en toda la tarde, ¿cómo podía saberlo?

—¿Accidente?

—Sí, Bruno me ha dicho que has atropellado a alguien esta tarde.

¡Claro!, había hablado con Bruno.

—Ah, no ha sido nada. Una chica ha salido de un edificio sin mirar y le he dado un toque. Pero no se ha hecho nada, menos mal.

Arti me clavó esos ojos de gata, como si quisiera introducirse en mi cabeza. ¿Estaría intentando desenmascarar esa verdad a medias? Tras un instante apartó la mirada y volvió a ocuparse de la cena.

—Mejor que mejor. Estoy preparando biftekia, así que todavía me falta una media horita.

—Vale, sin prisas.

—Mientras tanto podrías echarle por fin un vistazo a esa caja de antiguallas que dejé en tu estudio hace unos días.

—Sí…, una idea fantástica.

La enorme caja colocada sobre la alfombra del estudio estaba llena de objetos acumulados a lo largo de cuarenta años. Àrtemis decía que la había dejado ahí unos días antes, pero yo no me acordaba. Entre libros y tebeos viejos, relojes rotos y otros objetos inútiles, había también algunos juguetes a los que estaba muy apegado. Àrtemis sabía que les tenía mucho cariño, y verlos ahí, listos para ir a la basura, me molestó un poco.

Había soldaditos futuristas con armas y vehículos de combate, robots transformer, un sobre con piezas de Lego y un juguete que había olvidado, al que estaba muy unido de niño: un muñeco de Spiderman con los brazos imantados.

¡Qué alegría volver a verlo! Pensaba que lo había perdido. Mientras seguía mirándolo, vi un destello frente a mis ojos, seguido inmediatamente de una imagen, una especie de fotograma rapidísimo donde se superponían rostros y lugares. Esa suerte de visión duró tan solo unos instantes, hasta que de la multitud confusa emergió una figura nítida y única, el rostro de un ser querido que no logré identificar. Ese hombre, con los rasgos de un viejo de mirada serena, intentaba decirme algo. No comprendí el sentido de sus palabras, pero me chocó el símbolo que aparecía a intermitencias sobre su cara; un símbolo exactamente igual al que se usa en alquimia para representar la sal común o el verdete. Una rueda radiada.

Parpadeé varias veces. La visión se desvaneció y volví a tener delante el muñeco de Spiderman. Pero cuando levanté los ojos vi a Àrtemis, inmóvil en el umbral, mirándome fijamente sin decir nada, con un brillo extraño en la mirada.

—¿Y? ¿Cómo va la cosa?

—Bien… Hay varios juguetes que me gustaría conservar.

—Claro, claro, los puse todos juntos porque a lo mejor hay alguno que ya no te interesa. Sé que sigues siendo un niño.

—Es que son recuerdos. Mira, mi viejo Spiderman, no lo encontraba.

—Solo tenías que preguntarme. El problema es que eres desordenado.

—Sí, sí, vale. Lo ordenaré todo. ¿Está ya la cena?

—A las albóndigas les faltan veinte minutos —dijo, dejando un plato con feta y olivas en el escritorio. Entonces se acercó y empezó a rozarme con su cuerpo, repentinamente sensual; me metió una oliva en la boca y tuve que tragármela sin más remedio—. Pero te he traído un aperitivo. ¿Lo quieres, eh? ¿Quieres mi aperitivo?

—Hombre… Sí…

Su pasión me pilló desprevenido y, sin duda, de haber tenido otro estado de ánimo, me habría abandonado sin titubeos. Pero en ese momento estaba trastornado: las palabras de Anna, a las que había decidido no dar crédito, habían vuelto a arder en mi cabeza, mientras ese símbolo enigmático centelleaba frente a mis ojos y el sabor de la oliva me hacía pensar que no debería habérmela comido. La efusividad de Àrtemis era cada vez más intensa, casi salvaje, y no pude resistir. De un empujón me tumbó en el sofá y me desabrochó los pantalones a toda prisa. Era casi agresiva. Empleó mucho más tiempo en quitarse la blusa, para hacer crecer mi excitación. Con los senos desnudos, empezó a tocarse de una manera provocadora y del todo insólita.

«Su mujer, su socio, su casa, su tienda. Todo es mentira». Esas palabras estallaron literalmente en mi cabeza, mientras las manos y la lengua de Àrtemis estaban por doquier, envolviéndome en una vorágine de pasión famélica. Sus movimientos eran tan sensuales que mi excitación creció sobremanera, y con ella el eco ensordecedor de las palabras de Anna.

«Todo es mentira. Todo es mentira. Todo es mentira». Era como una cantinela silabeada rítmicamente por los movimientos de mi mujer, que disfrutaba cual ménade sobre mí. Yo, que hasta ese momento me había sometido a esa oleada casi asoladora de pasión, decidí tomar la iniciativa y ser más osado. Intenté recordar cómo era hacer el amor con ella, si esa era su forma habitual de recibir y dar placer, pero mi cabeza era un puzle de imágenes confusas. Solo tenía una certeza: ese ardor era insólito.

«No, no puede ser… Arti es más delicada, más romántica… Estoy seguro», pensé.

Decidí seguirle el juego. Al menos tenía que ver hasta qué punto podía atreverme. Me incorporé y me levanté. Ella se puso a cuatro patas, invitándome con violencia a poseerla por detrás. Obedecí y su furia no hizo sino aumentar. Al final ya no supe controlarme.

Estallé sin poder detenerme hasta que, extenuado, me desplomé sobre el sofá. Ella se levantó y, desnuda, jadeante, mojada, me miró fijamente. Era Àrtemis, sí, pero en esos ojos de loba hambrienta las palabras pronunciadas por Anna, esas que unas horas antes me habían ofendido, adquirieron un significado diverso.

Sin embargo, bastaron pocas horas para quitarme completamente esa idea de la cabeza.

2

OPERACIÓN AMANECER: EL LOBO ESTÁ ATRAPADO

Del testimonio de Richard Douglas Morrison, agente de la CIA a las órdenes de Allen Welsh Dulles

Zúrich, 8 de marzo de 1945 – Austin, Texas, 1976

Austin, TX, 1976

Me llamo Richard Douglas Morrison. Sí, lo sé, si en lugar de Richard me hubiesen puesto James tendría el mismo nombre que Jim Morrison, el cantante de los Doors muerto hace unos años. Pero yo soy Richard y no he sido cantante, sino espía. Bien pensado, lo hice de forma oficial, pues trabajé para la CIA. A decir verdad, puedo considerarme uno de sus fundadores. Sí, hasta el 45 estuve enrolado en la OSS, la Office of Strategic Services, en Europa; luego, cuando Truman creó la CIA en el 47, me trasladaron a Langley.

Fue precisamente en el 45 cuando conocí a Dulles, a la sazón director de la OSS en Europa, una de las personas que luego harían presión para que entrase en Langley. ¡Dios, vaya un tipo que era Dulles! Apodado maestro de los espías, tenía un aire de jugador de golf pacífico, pero trapos sucios para enterrarnos a todos. Un hombre poderoso, en resumen, capaz de desencadenar una guerra desde la nada y hacerla parecer una cuestión sacrosanta. O de obligar a retirarse a uno de los ejércitos más temibles que Europa haya visto jamás. Sí, me refiero a los cabezacuadradas. Los nazis.

Como miembro de la OSS, en el 45 participé en la Operación Amanecer, de la que Dulles fue uno de los protagonistas. De una guerra, por lo general, solo se conocen los acontecimientos más asombrosos; la verdad que hay detrás nunca la encontrarán en los libros de historia. Por eso es del todo inútil que vayan a buscar en otros textos lo que están a punto de leer aquí. Esta es una historia top secret, un capítulo oscuro de una guerra que fue de por sí un puto pozo negro de horrores indescriptibles. Un capítulo que nunca se plasmó por escrito en los dosieres de la Operación Amanecer, que supuso el final de la ocupación nazi en Italia y que el Gobierno americano aprovechó para obtener información sobre algo que tenía poco o nada que ver con la guerra. Al menos en apariencia. Lo crean o no, yo estaba en Zúrich con Dulles en marzo del 45, mientras ese cabrón destrozaba, como debe ser, a un pez gordo del espionaje nazi.

Me he divertido reconstruyendo lo que ocurrió ese 8 de marzo, escribiendo una especie de relato. Así nadie podrá acusarme de nada: solo es una historia, ¿no?

Los dos hombres llevaban un minuto mirándose fijamente sumidos en el más absoluto de los silencios; uno con expresión seria pero relajada, otro con el tormento dibujado en el rostro. Estaban jugando a un juego serísimo, que podría evitar un ulterior derramamiento de sangre y destrucción en suelo italiano; una partida mortal, que los protagonistas ya no controlaban, encomendada a peones aparentemente pequeños que estaban esforzándose por acabar, entre otras cosas, con el sufrimiento de millones de personas.

—General, veo que mi petición le incomoda —dijo el hombre de mirada serena, acomodándose las pequeñas gafas redondas sobre la nariz y dando una calada a la pipa.

El otro seguía mirando a su interlocutor sin poder articular palabra. La tensión, que se había diluido tras el embarazo inicial, se agudizó de nuevo cuando el estadounidense planteó su última petición.

—Le repito que lo que usted me pide es imposible, mister Dulles —respondió al fin el general en un inglés con marcado acento alemán.

Dulles conservó la compostura, impasible. Vació la pipa del tabaco, del que ya solo quedaban cenizas, y empezó a limpiarla con esmero.

—Verá, general, por lo que a mí respecta toda esta historia es una pérdida de tiempo. Si estoy aquí es porque reconozco su buena fe, a mí me bastaría lo que ya hemos acordado. —Examinó la pipa, y solo cuando quedó satisfecho de la limpieza volvió a mirar al general—. Sin embargo, y aunque tengo un amplio margen de maniobra en esta operación, no puedo decidir con total autonomía obviar uno de los términos del acuerdo. Un punto, además, considerado imprescindible.

El general se armó de valor e intentó descubrir las cartas del otro.

—Sospecho que tras esta disyuntiva está la mano de Churchill, con lo que llevaba razón al pensar que sus relaciones eran, ¿cómo decirlo?, desconcertantes. Sin embargo, no me esperaba que los americanos echasen por la borda un acuerdo tan importante por una… leyenda. Son ustedes demasiado pragmáticos.

Dulles se levantó sin perder la calma, se metió las manos en los bolsillos y se encaminó lentamente hacia la puerta; luego volvió hacia el general y, sin apartar la mirada de él, apoyó las manos sobre la mesa y se inclinó hacia delante.

—Aquí las amistades de Churchill no nos interesan, general Wolff, y si a usted el asunto le parece una leyenda, no debería tener problemas para compartirla con nosotros. Usted está traicionando al Tercer Reich porque ha comprendido que solo así puede impedir más lutos. Y por su interés, claro está. Por lo tanto, ya ha aceptado anteponer la vida de millones de personas a la locura de Hitler. ¿Qué le impide acomodarse a esta última petición? Para usted no es más que humo.

Wolff titubeó.

—General —prosiguió Dulles, casi murmurando—, le recuerdo que los suyos supieron de la existencia de eso mediante la violación de un pacto que, a ojos de mis superiores, estaba por encima de mí, de usted y de cualquier político o militar de este planeta. Hasta sus colegas más fanáticos, vinculados a la hermandad, juraron respetarlo. A excepción de uno, se entiende. Comprendo que no quiera poner en peligro la vida de sus soldados, pero permítame recordarle que aún estamos en guerra y que todo lo que ocurra, por trágico que sea, antes de la firma del tratado de capitulación se considerará una acción bélica normal. Por lo que a mí respecta, su traición formará parte, por así decirlo, de lo que ya habíamos acordado: lo puede considerar una demostración ulterior de buena fe, que quedará entre usted y yo. Ni el comando elegido, ni el resto de implicados en la Operación Amanecer, ni mucho menos la historia sabrán jamás quién dio el soplo.

Wolff estaba contra las cuerdas. Si se obstinaba en negarle a Dulles lo que quería, este usaría su poder para interrumpir las negociaciones y prolongaría el tormento de una Alemania ya destruida por la política insensata de Hitler y la ofensiva de los aliados. Sin embargo, sabía que al revelar a Dulles lo que quería saber condenaría a muerte a algunos de sus soldados más fieles, jóvenes miembros de las SS que se ocultaban en un lugar insospechable, que solo él conocía. Por eso su congoja era aún mayor, porque casi podía sentir el estupor de esos rostros jóvenes al ver las armas estadounidenses. Un estupor acompañado de la conciencia inmediata de que su muerte tenía nombre y apellidos: Karl Friedrich Otto Wolff.

3

DE LA LUZ A LAS TINIEBLAS

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, diciembre de 2012

El día parecía haber empezado de manera sublime. Había dormido a pierna suelta y un hermoso sol de invierno me había despertado, inundando las mantas.

Me demoré un poco en la cama, disfrutando de su tibieza: faltaban ya pocos días para Navidad y hacía muchísimo frío en la calle, pero la luz intensa anunciaba un día luminoso y nítido, de los que no había visto en mucho tiempo.

«Se presenta un magnífico solsticio de invierno».

Mi mujer ya estaba levantada, pero yo aún tenía sueño, con lo que intenté retrasar todo lo posible el momento de levantarme. No me decidí a salir hasta que el aroma familiar y embriagador del café llegó, a traición, y me convenció para ir a la cocina.

Àrtemis estaba junto a los fuegos. Me acerqué y le di un beso en el cuello, mientras ella seguía dándole vueltas al café.

—Buenos días, cariño, ¿has dormido bien?

—De lujo, aunque la verdad es que todavía tengo sueño.

Mi mujer se giró, ofreciéndome una taza de café y negando con la cabeza.

—¡Vaya un dormilón que estás hecho! Toma, anda. Despierta.

Me encanta el invierno, mi estación preferida. El calor del verano me provoca una enorme incomodidad, y prefiero, de largo, acurrucarme en una jornada gélida que jadear bajo un sol de justicia.

Sin embargo, desde hacía un tiempo unas extrañas pesadillas —sueños de alto voltaje, mejor dicho— ocupaban mis noches, aunque el recuerdo casi siempre se desvanecía al despertar.

El caso es que, para tener un poco controlada mi mente turbulenta, empecé a tomar pastillas, que habría olvidado cada mañana si Àrtemis no estuviese ahí para metérmelas prácticamente en la boca.

—¡Lorenzo, no quiero que esta noche me despiertes otra vez porque has soñado con naves espaciales de pasta! —me dijo esa mañana, mientras me acercaba a la puerta de la casa un vaso de agua y la pastilla.

—¡Ah, conque crees que esos sueños son cosa de mi glotonería! No recuerdo casi nada, pero juraría que no he soñado con comida.

—Pues entonces tienes una amante que se llama Carbonara…

Salí de casa sonriendo por la broma de Àrtemis y fui al garaje. En el trayecto, antes de parar a comprar el periódico, volví a pensar en el sueño de esa noche: la puya de mi mujer me había hecho recordar un jirón, y en ese jirón de sueño no había un plato de pasta, sino un rostro. Un rostro de mujer. A fin de cuentas, Àrtemis no andaba muy equivocada. Me esforcé por enfocar esos rasgos, pero lo único que logré recuperar fue el color del pelo. Estaba convencido de que había soñado con una mujer rubia.

Dejé de lado el sueño por un momento y me acerqué al quiosco.

—Buenos días, Fausto. El de siempre, por favor.

Cuando me disponía a pagarle al quiosquero, alguien me golpeó y las monedas cayeron al suelo.

—Lo siento mucho —dijo la mujer, mientras nos agachábamos al unísono para recoger el dinero.

—No se preocupe, ya lo hago yo.

Tenía un gorro de lana calado hasta la frente, del que despuntaba una coleta rubia, y llevaba unas enormes gafas de sol. Se las quitó con un gesto rápido y pude ver sus ojos, de un azul sorprendente. En el mismo instante en que nuestras miradas se cruzaron, una punzada me empañó la vista unos segundos, haciendo aflorar de mis labios cuatro palabras: «¡Pero si eres tú!».

La joven volvió a ponerse las gafas de sol y desapareció sin responder ni darme tiempo para añadir nada más. Me levanté, confundido, mirando en la dirección en que se había esfumado. Luego me giré hacia Fausto. Tenía su típica sonrisa dibujada en la cara y el periódico en la mano.

—Aquí tiene, señor Aragona. Que pase usted un buen día.

—Igualmente, Fausto —respondí, dándole el dinero. Antes de marcharme, añadí—: ¿La había visto alguna vez por aquí?

—¿A quién, señor Aragona?

—¿Cómo que a quién? A la chica que se acaba de chocar contra mí.

—La verdad es que yo no he visto a nadie.

—¿Cómo que no? Si ha estado a punto de tirarme al suelo.

Fausto se encogió de hombros.

—Lo siento, señor, pero no había nadie… Usted ha llegado solo, y en el último minuto no han pasado otros clientes.

Me quedé unos segundos mirándolo fijamente, antes de coger el periódico y marcharme.

Excluí que Fausto, a pesar de la confianza que había entre nosotros, pudiese llegar al punto de tomarme el pelo. Pero entonces, ¿qué había pasado? ¿Podía ser una alucinación provocada por el recuerdo de un sueño? Me encogí de hombros y no le di más vueltas hasta llegar al garaje, donde, al meter la mano en el bolsillo para sacar las llaves del coche, me percaté de una pelotita de papel.

Al abrirla, leí:

Cafè Riviera, 11:30. Venga solo y no hable con nadie de esta nota.

No lograba comprender qué significaba, y sobre todo cómo había acabado en mi bolsillo.

«¡Claro, la chica! Así que no era una alucinación…».

¿Pero quién era y qué quería de mí?

Llegué a l’Églantine, mi galería de antigüedades, dándole vueltas en la cabeza a ese interrogante, con una expresión tan hosca que Bruno, mi socio, me lanzó una mirada perpleja mientras estaba en plena negociación para la venta de una valiosísima y costosa consola Luis XVI.

Al cuarto de hora, Bruno entró en la pequeña oficina que teníamos en la trastienda con ese caminar desgarbado y una sonrisa radiante.

—Buenos días, Lorenzo, te informo de que he establecido un nuevo récord: he abierto hace tan solo media hora y ya le he vendido al señor Ciliento la consola Riesener. ¡Aquí está el primer cheque!

—Muy bien, enhorabuena.

—¿Pero qué te pasa? Has entrado con cara pensativa, ¿todo en orden?

—Sí… bueno, la verdad es que me ha pasado algo raro. —Le conté a Bruno lo sucedido sin mencionar la nota. No quería darle demasiada importancia al asunto y algo me decía que era mejor callarme ese detalle.

Mi socio adoptó una expresión entre seria y preocupada antes de soltar una risita y encogerse de hombros.

—Lorenzo, habrás visto a esa chica en algún sitio, en tu barrio, por ejemplo, y has soñado con ella.

—Vale, ¿pero cómo te explicas la actitud del quiosquero?

—A saber… No habrá visto a la chica porque estaba cogiendo el periódico. ¡Venga, hombre, este asunto no tiene ningún misterio! Es más, ahora vamos a ocuparnos de algo serio: vamos a cruzar los datos de ventas, adquisiciones y piezas en las que estamos interesados.

—No, por favor, ¡si lo hicimos ayer!

—Pero ayer no habíamos vendido la Riesener.

El enésimo control cruzado de Bruno, como él lo llamaba, duró más de lo previsto, y yo me ponía cada vez más nervioso a medida que se acercaba la hora de la cita. Aún no había decidido si ir o no cuando, de repente, sonó el teléfono; Bruno respondió al instante, como de costumbre. Algo se activó dentro de mí; no sé por qué lo hice, pero me levanté mecánicamente y me dirigí a la salida. Bruno, estupefacto, me siguió con la mirada y yo, llevándome el índice y el pulgar a los labios, le dije que salía a tomarme un café. Eché mano del abrigo y salí a toda prisa para evitar que me hiciese demasiadas preguntas.

Llegué caminando al Cafè Riviera, situado a menos de un kilómetro de l’Églantine. Cuando estaba a unos treinta metros de la puerta del local, reconocí en el umbral la silueta esbelta de la chica. Era alta, muy alta. El pelo rubio, aún atado con una coleta, y el gorro negro calado hasta los ojos, cubiertos por las mismas gafas de sol.

Al verme, la chica se puso tensa y actuó de un modo imprevisible: vino a mi encuentro a toda prisa y, sin detenerse siquiera, se llevó un dedo a los labios. Acto seguido, pasando a mi lado, señaló con la cabeza un callejón junto al local, hacia el que se dirigió. Me quedé ahí embobado antes de seguirla. Ese jueguecito estaba empezando a irritarme, pero decidí seguirle la corriente.

Enfilé la transitada Via Santa Maria in Portico, donde la joven había girado, pero la perdí de vista, como si se hubiese volatilizado. Pasé por varias tiendas y un portal; luego, llegado al segundo edificio, sentí que alguien me tiraba del abrigo, arrastrándome al interior del vestíbulo.

«¡¿Pero qué coño…?!».

Mi imprecación quedó ahogada por una mano sobre la boca. Era ella. Me puso frente a los ojos la pantalla de un móvil, donde un mensaje decía:

Suba por las escaleras, desnúdese completamente y póngase la ropa que hay en esta bolsa. Yo comprobaré que no viene nadie. No hay tiempo, ya le están buscando. Solo quiero ayudarle. No hable bajo ningún concepto.

Aquello era el colmo. Una loca me estaba pidiendo que me quedase en pelota picada, en las escaleras de un edificio de una zona muy popular de Nápoles, y en pleno diciembre, para más inri. Fruncí el ceño e intenté zafarme de su mano, que seguía apretada contra mi boca. Ella se quitó las gafas y volvió a revelarme esas dos gotas de cielo que tenía por ojos. Me lanzó una mirada suplicante y murmuró un «por favor» a flor de labios.

Titubeé unos segundos más antes de coger la bolsa y dirigirme a las escaleras. Por suerte nadie subió ni bajó en los dos minutos que tardé en cambiarme, tiritando; luego, vestido como un adolescente, gorra y gafas de sol incluidas, volví con la joven. La chica cogió inmediatamente la bolsa donde había metido mi ropa y salió del edificio.

Nos dirigimos a una moto aparcada en la puerta. Metió la bolsa en el pequeño baúl detrás del asiento y se encaminó hacia la iglesia de Santa Maria in Portico, situada al final de la calle homónima, invitándome con un gesto a seguirla. Entramos y, tras atravesar toda la nave, nos sentamos en el primer banco frente al hermoso altar de Vaccaro.

—Ahora podemos hablar. A diferencia de la ropa que usted llevaba, en esta que le he dado no hay micrófonos —dijo ella, quitándose las gafas y el gorro.

Tenía un rostro dulce y a la vez determinado, casi perfecto. Sus espléndidos ojos azules rayaban el verde aguamarina.

Tras unos instantes de alienación, volví en mí y fui directo al grano.

—¿Micrófonos? Señorita, ¿es usted consciente de lo que me ha pedido que haga y de lo que me está diciendo?

—Usted no se acuerda de mí, ¿verdad?

—¡Claro que me acuerdo! Por su culpa esta mañana he quedado como un idiota delante del quiosquero de al lado de mi casa.

—No me refiero a esta mañana. —La miré, estupefacto—. ¿No se acuerda del accidente de ayer? ¿De nuestra cita en el aparcamiento del hotel Parker’s, de lo que le dije?

—¿Accidente? ¿Cita? ¿Pero de qué está hablando?

—Y obviamente tampoco se acordará de anteayer, cuando nos vimos en el parque de Villa Floridiana, antes de que usted volviese a casa.

—Oiga, si esto es una broma, es de muy mal gusto. Si está intentando sacarme dinero, dígalo claramente. Por lo demás, no tenemos nada más que hablar: soy un hombre casado y adoro a mi mujer, aunque sea…

—Eso, hablemos de su mujer —me interrumpió, con mucha calma.

—¿Qué tiene que ver mi mujer?

—Señor Aragona, la mujer que usted cree su esposa es en realidad una actriz…

—Por favor…

—Déjeme acabar, tenemos poco tiempo y su socio empieza a sospechar. Ya nos hemos visto antes, señor Aragona, y cada vez le he contado la misma historia. Pero se olvida al día siguiente y yo tengo que empezar desde el principio. Y seguirá siendo así hasta que encuentre la forma de interrumpir esta especie de estado hipnótico.

Me quedé mirándola unos segundos.

—¿Quiere hacerme creer que mi memoria dura un día y luego se queda en blanco? ¿Como en una película? ¿Qué es esto, la versión napolitana de Matrix?

—Efectivamente.

Aquello me arrancó una risita, y ya me disponía a marcharme sin decir nada más.

—¿No quiere oír el resto de la historia?

—Devuélvame mi ropa y vamos a dejarlo aquí, se lo pido por favor —le dije, muy tranquilamente.

—Señor Aragona, no estoy de broma. Usted no recuerda nada de lo que le pasó ayer.

Resoplé, irritado, y volví a sentarme a su lado.

—De acuerdo, si quiere jugar le concedo unos minutos más. A ver, ¿qué me pasa? ¿Una enfermedad de la que no estoy al corriente? ¿Quién es usted? ¿Cómo me conoce?

Una sonrisa amarga se dibujó en su rostro.

—Increíble, es la quinta vez que nos presentamos. Me llamo Anna Nikitovna Glyz, soy rusa. Hablo italiano porque estudié en Roma. A usted le está pasando lo mismo que me pasó a mí, por eso sé tantas cosas.

—¿Qué sabe, por ejemplo?

—Su trabajo, su socio, su vida: todo es una farsa. Probablemente todos sus días son iguales porque quieren que así sea.

—Un momento… ¿Quieren? ¿De quién está hablando?

—Aún no lo sé, pero lo que le está pasando no se debe a una enfermedad que le borra la memoria a largo plazo. Usted está siendo constantemente drogado, todos los días.

La miré sin parpadear unos segundos más; me apoyé en el respaldo y, negando con la cabeza, volví a sonreír.

—Pues sí que tiene usted ganas de bromear… Aunque he de admitir que su imaginación es extraordinaria.

—Señor Aragona, se lo pido por favor, escúcheme. Esta noche, cuando vuelva a casa, preste atención a la actitud de su mujer. Intente comprender si miente, si ocurre algo insólito. Y luego, a partir de esta noche, procure no beber ni comer nada en su casa. Eso hará sospechar a su mujer, no cabe duda, pero es la única forma de interrumpir la administración de droga, pues no sabemos dónde la pone. Diga que no se siente bien, que prefiere no comer. En resumidas cuentas, tiene que dejar de tomarse esa sustancia.

Mientras hablaba me quedé helado, con los ojos clavados en el altar mayor, esforzándome por recordar alguna anomalía que hubiese notado esa mañana en el comportamiento de mi mujer. Un gesto, una palabra, una mirada distinta: nada, todo me parecía perfectamente normal. Mi mujer se había mostrado cariñosa y amable, como de costumbre, incluso cuando…

El hilo de mis pensamientos se detuvo ante una imagen, en apariencia insignificante. Luego dos palabras brotaron de mis labios:

—Las pastillas…

—¿Cómo dice?

—Todas las mañanas tomo… pastillas, estoy teniendo unos problemas: mis sueños son muy intensos y… —Me giré para mirarla, perturbado—. He… he soñado con usted esta noche…, Anna.

—No era un sueño, sino un recuerdo, porque ya nos hemos visto, como le decía.

Anna sacó el móvil y me enseñó una fotografía donde aparecía junto a mí.

—Esta la saqué hace dos días, a escondidas.

No podía dar crédito a mis ojos.

—Su mente lucha contra la droga cada noche, pero acaba sucumbiendo —continuó Anna—. Cuando se despierta ya no se acuerda de nada, solo de lo que ellos quieren que se acuerde.

—No, no puede ser. Àrtemis nunca me haría algo así.

—Sigue sin entenderlo, ¡esa mujer no es Àrtemis! Cuando el velo se aparte de sus ojos, prepárese para una sorpresa, porque el verdadero rostro de esa mujer podría incluso resultarle desagradable.

Me rasqué la frente unos segundos, indeciso, pero volví a mirarla, desengañado.

—No, lo siento, no me lo creo. No puede ser.

Anna suspiró.

—De acuerdo. He hecho todo lo posible, ya no puedo seguir ayudándole. He corrido demasiados riesgos y, por otra parte, usted no me sirve de nada si no se despierta. Tiene que creerme y encontrar las fuerzas para enfrentarse a todo esto, pero debe empezar esta misma noche: me ha dicho que se toma las pastillas por la mañana, pero esas sirven para tener bajo control su mente durante las horas diurnas. Sin duda le suministran la droga también por la noche, quizá antes de meterse a la cama, para que olvide lo que ha hecho a lo largo del día. Interrumpa la cadena y quizá volvamos a vernos. Ahora regrese a la moto, saque su ropa del baúl y vuelva a ponérsela. Es mejor que no nos vuelvan a ver juntos. Buena suerte.

Anna se levantó y se disponía a marcharse.

—Un momento, ¿cómo voy a encontrarla si… en fin, si me despierto?

—Si eso ocurre, no se preocupe, no le quepa la menor duda de que podrá encontrarme. Mi consejo es que conserve la sangre fría cuando la niebla frente a sus ojos se disipe. El mundo le parecerá horrible; su vida, profundamente distinta. Quizá será doloroso, como cuando se sufre una crisis de abstinencia de una droga. No obstante, usted siga fingiendo hasta que volvamos a vernos. También en casa, no haga cosas raras, procure comportarse con la mayor naturalidad. Está siendo espiado constantemente, las paredes de su casa tienen mil ojos. Se lo ruego, es de vital importancia para usted. —Me entregó las llaves—. Vuelva a ponerse su ropa y déjelas bajo el asiento del escúter.

Yo negaba con la cabeza, incrédulo.

—Si lo que dice es verdad, a estas alturas debería dudar de todo. Incluso de mi identidad.

Anna sonrió.

—Esa es la única certeza a la que puede encomendarse. Usted es Lorenzo Aragona —añadió antes de marcharse.

Al salir de la iglesia, miré a mi alrededor con circunspección y, acaso sugestionado por toda esa historia, tuve la sensación de que varias personas seguían mis movimientos. Fingí no percatarme, llegué hasta la moto y volví a ponerme mi ropa antes de regresar a l’Èglantine, presa de unas dudas terribles. La historia de Anna tenía elementos increíbles, y yo no hacía más que repetirme que lo mejor era olvidarme de todo y seguir con mi vida apacible.

Tenía unas ganas locas de hacer precisamente eso, pero siempre he hecho gala de un particular talento para meterme en berenjenales. Así pues, decidí que ese día empezaría a prestar atención a pequeños detalles a los que quizá nunca daba demasiada importancia. Podía empezar por Bruno.

Lo encontré en su escritorio. Cuando me vio entrar, interrumpió lo que estaba haciendo y me miró fijamente unos segundos antes de preguntar:

—¿Pero dónde has estado?

—He ido a tomarme un café, ¿no has visto el gesto que te he hecho antes de salir?

—¡Un café bastante largo! Has estado casi tres cuartos de hora fuera. Además, aquí tenemos una máquina espléndida.

—¿Qué haces, me controlas?

—¿Quién, yo? Qué va, hombre. Es que hace frío y…

—Necesitaba una bocanada de aire fresco. Cambiando de tema, ¿ha venido algún cliente?

Bruno parecía sorprendido, como si no se esperase una pregunta relacionada con el trabajo. Algo, cuando menos, curioso.

—Ah, sí, ha… ha llamado De Paolis. Está interesado en el reloj del siglo XVIII que compraste hace poco en Viena.

No me acordaba en absoluto, pero me inventé un nombre sobre la marcha.

—Ah, ¿el Breguet de María Antonieta?

—Efectivamente.

—Perfecto, ¿y cuándo viene para hablar de los detalles de la venta?

—A lo mejor se pasa mañana.

—Ya veo.

A la una fui a comer con Àrtemis a mi trattoria preferida. Solíamos almorzar allí, aunque no quedase cerca de nuestros lugares de trabajo. Pero a mí me encantaba ese sitio, así que Arti me complacía acompañándome siempre que podía.

Sin embargo, en el trayecto no logré quitarme de la cabeza la conversación que acababa de tener con Bruno. Mi provocación casi inconsciente había tenido un éxito inesperado, y ahora estaba muchísimo más preocupado. Bruno era un anticuario excelente, muy preparado, y al menos debería haber sonreído con mi frase, sabedor de que solo existen dos modelos de Breguet de María Antonieta en el mundo: el original del siglo XIX y una copia extraordinariamente fiel, realizada en 2005. Dos relojes de un valor incalculable, que nunca se habían puesto a la venta, solo expuesto en los museos. Ningún anticuario, a menos que lo hubiese robado para revenderlo en el mercado negro, podía poseer un Breguet de María Antonieta. Sería como tener La maja vestida de Goya expuesta en el escaparate de la galería. Y eso solo podía significar una cosa, algo estremecedor: Bruno no era Bruno, o si lo era, estaba interpretando un papel. ¿Pero por qué?

—Señor Aragona, hoy tenemos pasta con judías, sopa de garbanzos y ragú de carne —dijo Teresa, que llevaba el local con sus padres.

—Sopa de garbanzos para mí —dijo Àrtemis.

Titubeé un instante, sin saber si comer o no. A esas alturas me parecía que todo conspirase para mantener mi cabeza ofuscada, incluso el almuerzo en el restaurante. Me quedé mirando a Teresa. Su cara se mostraba afable y sonriente, como siempre. Intenté comprender si lo que estaba viendo era su verdadero rostro o algo deformado por la droga. ¿Pero cómo podía distinguir la realidad de la imaginación?

—Pues casi que no voy a tomar nada, Teresa —respondí sin pensar.

—¿Cómo dice? —preguntó ella, ojiplática.

La miré sorprendido y esbocé una sonrisa.

—No tengo mucha hambre, ¿es grave?

Teresa negó con la cabeza, poco convencida, y antes de dirigirse a la cocina le lanzó una mirada rápida a Àrtemis.

—No, no, señor, no hay problema.

Arti me miraba con una expresión mezcla de incredulidad y contrariedad.

—No deberías saltarte la comida, no es bueno para la salud.

Le devolví la mirada con una expresión seria.

—Tengo un poco de náuseas, pero no pasa nada.

Arti no añadió nada más y cambió de tema.

—¿Y en la tienda, todo en orden?

—Sí, claro, todo en orden —respondí sin pensar demasiado, antes de añadir—: Bruno está a punto de vender el Breguet de María Antonieta.

—Anda, deberías estarle muy pero que muy agradecido. Es tan meticuloso y ordenado… No como tú, que dejas miles de objetos en tu escritorio durante años.

—Sí, tendré que ordenarlos tarde o temprano.

Mientras Àrtemis comía, le lanzaba miradas sin que ella se percatase. Su respuesta me había dejado aún más patidifuso que la de Bruno: tras visitar una exposición donde se exhibían los dos Breguet, fue precisamente ella quien me regaló el catálogo. Àrtemis debería saber, incluso mejor que Bruno, de lo que hablaba. Pero no estaba preparado para llegar a la misma e inquietante conclusión. Aún no.

Volví al trabajo y pasé el resto de la tarde mirando la pantalla del ordenador, atónito, o deambulando entre los muebles expuestos. Bruno, sumido en sus cálculos, parecía no prestarme atención, aunque en un par de ocasiones lo pillé mirándome con gesto tenso, siguiendo mis movimientos. Salió dos veces sin decir nada, y en ambas ocasiones volvió pasado un cuarto de hora. Sin duda ocurría algo anómalo, pero procuré comportarme con la mayor naturalidad posible hasta el final del día.

A eso de las siete de la tarde salí de l’Églantine y volví a casa. Las calles, las personas e incluso los semáforos en rojo parecían estar ahí para mí, para que siguiese un recorrido preestablecido. Evidentemente era sugestión; las cosas estaban en su sitio, como siempre.

Al llegar a casa encontré a mi mujer preparando la cena.

—Hola, cariño, ya he llegado.

—¡Hola! —respondió ella desde la cocina, mientras me quitaba el abrigo y lo dejaba en la entrada.

Las palabras de Anna resonaban en mis oídos como una angustiosa letanía del horror. No quería por nada del mundo creer lo que me había dicho, pero me resultaba imposible quitármelo de la cabeza.

Entré en la cocina e intenté comportarme con la mayor naturalidad posible. Le di un beso a Àrtemis con una expresión de dolor dibujada en la cara.

—¿Qué te pasa? Tienes mal aspecto —me preguntó sorprendida.

Asentí.

—Sí, todavía no me he recuperado desde la comida, tengo la barriga alterada. Veo que estás preparando biftekia… Qué pena.

—¿Qué pena por qué?

—Porque no creo que vaya a poder comérmelas.

Arti abrió los ojos de par en par.

—¿Pero qué dices? Si te encantan…

—Sí, sí, pero es que estoy fatal. De hecho tengo náuseas, vuelvo ahora mismo.

Sin añadir nada más fui al baño. Me miré en el espejo y estudié mi cara, el pelo enmarañado, la barba. Respiré profundamente e hice algo asqueroso: me metí un dedo en la garganta y me provoqué varios conatos de vómito. Debía parecer extenuado para poner en marcha mi plan. Me limité a escupir un poco de saliva, pero cuando volví a mirarme en el espejo parecía bastante maltrecho.

No volví a la cocina, sino que me senté frente a la chimenea del salón, tapado con una manta y con gesto enfermo, a la espera de que Àrtemis viniese a buscarme.

—Ah, estás aquí —dijo al entrar, pasados unos minutos—. No te encontraba. Bueno, ¿cómo estás?

—No lo sé, he vomitado, estoy hecho un trapo. A lo mejor es gripe, por eso a la hora del almuerzo tampoco tenía hambre.

—Ya veo, ¿entonces no quieres nada de nada? —preguntó, acariciándome la mejilla y mirándome con esos ojos de gata.

—A lo mejor dentro de un rato, si estoy mejor. Perdona, me encantaría comerme tus albóndigas, ya sabes que me vuelven loco…

Arti se levantó, parecía un tanto contrariada.

—Vale, como quieras. Pues yo voy a cenar, tú métete en la cama si quieres.

—No, voy a hacerte compañía.

—No, si estás malo puedes irte a la cama, no te preocupes. —Y volvió a la cocina.

Esa actitud brusca volvió a encender mis alarmas, pero opté por hacer lo que me decía. Me levanté y fui a la habitación. Al pasar frente al estudio, me fijé en una enorme caja colocada en el centro de la alfombra.

—Arti, ¿qué es esta caja? —dije gritando, para que me oyese.

—Échale un vistazo si te apetece, son cosas viejas, a lo mejor ya no las necesitas —respondió ella, también en voz alta.

Hurgué entre esos cachivaches: viejos relojes, llaveros y objetos varios sin ningún valor, que había acumulado desde la adolescencia. Pero ahí dentro también había algo de lo que jamás iba a deshacerme: mis juguetes. Soldaditos futuristas, robots transformer, piezas de Lego; recuerdos por los que sentía mucho apego. Àrtemis sabía el cariño que les tenía. Entre todos esos viejos juguetes, encontré uno al que estaba muy unido de niño: un muñeco de Spiderman con los brazos imantados. Al cogerlo, una luz me deslumbró de repente; una luz que desapareció al punto, para dejar paso a una serie confusa de imágenes. Vi rostros desconocidos emergiendo de una especie de niebla, personas con atuendos antiguos o uniformes militares de la última guerra. Una de esas personas avanzó, saliendo de la multitud. A diferencia del resto, su cara me sonaba. Levantó una mano y me enseñó una llave. Sin embargo, en lugar de la típica hoja dentada, tenía un símbolo extraño. Una rueda radiada, parecida al símbolo usado en alquimia para representar la sal común.

Un segundo después la visión se desvaneció, dejándome perplejo en el centro del estudio, con la mirada aún clavada en el muñeco.

Sin apartar la mirada de la pequeña figura de plástico llegué, casi inconscientemente, a la habitación. Me desnudé y, aferrando el muñeco cual niño, me metí debajo de las mantas. Me quedé unos segundos incorporado en la cama, mirando a mi alrededor, sin tener la más mínima idea de cuáles podían ser mis siguientes movimientos.

Mi habitación seguía siendo la misma: los muebles art nouveau, el armario Gaillard, mi escritorio Bugatti, los pósteres de coleccionista de Privat-Livemont; todo estaba en su sitio. No podía ser todo fruto de las alucinaciones.

Mientras me esforzaba, aferrado a Spiderman, por resolver ese zafarrancho en que se había convertido mi cabeza, oí unos pasos en el pasillo. Escondí el muñeco bajo las mantas y esperé. Àrtemis entró en la habitación con una taza en la mano.

—¿Has podido echarle un vistazo a la caja?

—Sí, pero miraré mejor mañana, ahora no tengo muchas ganas, lo siento.

—No pasa nada. Ten, te he preparado una tisana para la barriga. Es una maravilla, ya verás como te ayuda.

—Ah, gracias —dije, mientras un escalofrío me recorría la espalda. Mi mujer estaba intentando que bebiese algo después de rechazar la cena. Fiel a la sugestión, había decidido que no comería ni bebería nada. Sin embargo, no podía seguir negándome o sospecharía demasiado, con lo que gané tiempo—. Déjala aquí en la mesilla, ahora me la bebo.

Arti hizo lo que le dije, aunque parecía poco convencida.

—¿Estás mejor?

—Sí, pero aún tengo náuseas, por eso quiero esperar para bebérmela.

Por un instante me miró con una expresión particular, como si intentara descubrir si estaba mintiendo.

—Vale, pero tómatela, también te ayudará con las náuseas. Yo estoy en el estudio, vuelvo en un rato.

—No tengas prisa.

Cuando salió por la puerta miré la taza como si fuese un objeto extraterrestre. Lo primero que se me pasó por la cabeza fue tirar el contenido, pero algo me contuvo: recordé las palabras de Anna.

«Las paredes de su casa tienen mil ojos».

¿De verdad era posible que hubiese cámaras en mi apartamento? ¿Que alguien espiase cada uno de mis movimientos y mis palabras?

Esas ideas obsesivas se habían apoderado de mí, ya no conseguía librarme de ellas. Me dije que si todo era una broma no pasaría nada; que como mucho Arti consideraría mi actitud un pelín más extravagante que de costumbre. Punto pelota. ¿Pero y si Anna tenía razón? En ese caso, y solo con pensarlo se me aceleró el corazón, debería recomponer los fragmentos de mi vida y, sobre todo, responder a la pregunta que seguía intentando no hacerme: ¿dónde estaba Àrtemis, la verdadera Àrtemis?

Miré a mi alrededor con circunspección, intentando adivinar dónde podían esconderse posibles cámaras; luego cogí la taza, me la llevé a los labios y fingí darle un sorbo. La tisana no estaba demasiado caliente. Entonces apagué todas las luces y puse en marcha mi estúpido plan.

Cuando Àrtemis por fin vino a la cama, encontró la taza vacía. Fue al baño, volvió, se puso su pijama polar y se metió debajo de las sábanas. Yo le daba la espalda, acurrucado en posición fetal, así que se limitó a acariciarme ligeramente la cabeza y girarse hacia el otro lado.

Tras un par de horas en las que me quedé inmóvil, haciendo como que dormía, el dolor de barriga que había fingido se volvió real. Empecé a tener espasmos violentos y a sudar frío; los oídos empezaron a pitarme, y a veces podía sentir unas pulsaciones intermitentes, como si el corazón se hubiese marchado de su sede natural para instalarse en el cerebro. Punzadas lancinantes, como agujas largas, me atravesaban la cabeza. Estaba indefenso. Imposible pedir ayuda, pues la única persona que podía socorrerme era probablemente la causa de lo que tenía toda la pinta de ser una crisis de abstinencia. Tampoco podía levantarme para intentar reponerme: si esa mujer, a la que había creído mi adorada Àrtemis hasta unas horas antes, estaba allí para controlarme, sospecharía de inmediato. Tenía que aguantar.

Abrí los ojos y, una vez más, en la penumbra, vi mi habitación tal y como la conocía. Todo estaba en su sitio, pero ahora, a la luz tenue que se filtraba desde la calle, podía ver figuras danzantes cual fuegos fatuos, alucinaciones de mi cabeza, que luchaba contra la droga, sin duda presente también en la tisana que, con sumo cuidado, había vertido sobre mí procurando mojar solo el pijama, y no las sábanas.

Las figuras seguían bailando en la habitación y poco a poco fueron emergiendo imágenes nítidas, recuerdos de un pasado reciente. Entonces me acordé de que había visto a Anna antes de ese día; me acordé de nuestro encuentro en el parque de Villa Floridiana, tal y como ella me había dicho; me acordé de un enorme coche negro, aunque no logré determinar dónde lo había visto ni por qué. También resurgieron otros momentos insignificantes de mi vida reciente: el dulce despertar matutino, los cuidados de mi mujer, el orden y la precisión de Bruno, el señor Ciliento comprando la consola Riesener…

«Un momento —me dije, esforzándome por pensar con lucidez—, hoy Bruno me ha dicho que el señor Ciliento ha firmado el primer cheque para la compra de la consola Riesener. Pero ayer pasó exactamente lo mismo».

Con gran esfuerzo, intenté retroceder al menos dos o tres semanas, pero me encontré ante el vacío. El recuerdo más cercano que lograba recuperar se remontaba al verano en Grecia con Àrtemis.

«¿Cómo es posible? Si de verdad estamos en Navidades, ¡mi mente tiene un agujero de al menos tres meses!».

Había pasado tres horas en la misma posición, hecho un ovillo, esperando que mi pijama se secase. Estaba aturdido: las revelaciones de Anna resultaban estar fundadas. Las fuerzas me abandonaban y el sueño estaba a punto de apoderarse de mí.

Me preguntaba qué haría a la mañana siguiente, cómo había podido acabar en una situación así. Pero la pregunta más martilleante seguía siendo la misma: ¿quién era la mujer que había a mi lado?

4

OPERACIÓN AMANECER: EN EL CORAZÓN DEL REICH

Del testimonio de Richard Douglas Morrison, agente de la CIA a las órdenes de Allen Welsh Dulles

Zúrich, 8 de marzo de 1945 – Austin, Texas, 1976

El alemán estaba ya contra las cuerdas. No tenía más remedio que entregar a Dulles lo que le estaba pidiendo con insistencia. Siguió frotándose las manos unos segundos, antes de levantar los ojos claros y mirar fijamente a su interlocutor. La línea firme de su boca se abrió lentamente.

—Hace ya más de un año, el 15 de febrero del 44, la abadía de Montecassino estaba siendo bombardeada. Una pérdida gravísima para la historia, la cultura y el patrimonio artístico de Italia y del mundo, pero una gran ocasión para la Abwehr, el servicio secreto del Reich, y para los supervivientes de la Sociedad Thule.

Dulles soltó una risa sarcástica.

—La Thule… Parece que tampoco Hitler logró dejarlos fuera de juego.

Wolff sonrió a su vez, socarrón.

—Hitler y el nazismo, mister Dulles, son una creación de la Thule. ¿Cómo iba a ser desmantelada por lo que había contribuido a crear?

—Continúe.

—El caso es que el servicio secreto alemán, respaldado por la Thule, tenía un interés bien distinto por la abadía, algo que los bombardeos no ponían en peligro: los archivos escondidos en los subterráneos.

—Sí, sabemos lo de ese hurto. ¿Cómo llamaron a la operación? ¿Arquímedes?

—Diomedes —corrigió Wolff—. Misión Diomedes, como el héroe homérico al que Venus convirtió en ave.

—Muy poético. Continúe.

—Los servicios secretos y los agentes infiltrados de la Thule lograron acceder al archivo gracias a la mediación de un fraile benedictino, un descendiente de la pequeña nobleza del sur de Alemania, y localizaron lo que estaban buscando.

—La Abwehr sabía dónde buscar, porque uno de los nueve, el alemán, traicionó el pacto y le vendió la información al régimen.

Wolff negó con la cabeza.

—Más que al régimen, a la propia Thule, mister Dulles. En cualquier caso, se encontró el rastro, y así los servicios secretos pudieron convencer a los monjes para organizar el traslado del archivo y ponerlo a salvo en el Vaticano.

—Pero, obviamente, no todas las cajas con esos valiosos documentos llegaron a su destino.

Wolff sostuvo la mirada de su interlocutor, aunque sabía que no podía jugar demasiado.

—Los monjes habían hecho un trabajo fantástico custodiando el ídolo durante siglos. Cuando lo recuperamos estaba en perfectas condiciones.

—Mejor. ¿Y qué hicieron la Abwehr y la Thule?

—El almirante Canaris recibió instrucciones muy claras: el ídolo debía ser protegido a toda costa. Él no tenía ningún interés por ese tipo de cosas, pero como la petición venía directamente de Himmler y de los jerarcas amantes de la arqueología esotérica, Canaris cumplió las órdenes con gran esmero.

—Muy bien, le agradezco la abundancia de detalles sobre su hazaña —intervino Dulles. Tras una breve pausa cargada de tensión, le repitió, por última vez, la pregunta crucial—: Ahora, general, dígame dónde fue a parar el ídolo cuando lo sacaron de Montecassino. No se lo voy a volver a preguntar.

Wolff titubeó un instante y, con una sonrisa amarga, respondió:

—A la que hasta ayer era la ciudad más segura de Alemania.

El alemán reveló el escondite y el rostro de Dulles se tensó: era una noticia pésima. No tenía la menor idea del tiempo que le quedaba para organizar y llevar a cabo una misión en pleno corazón del Reich. Quizá unas pocas semanas. Quizá días.

5

EL DESPERTAR

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

Mi razón adormilada había creado hasta ese momento una cotidianidad tranquilizadora, aunque ficticia. Una rutina hecha de gestos y acciones rigurosamente idénticos, que no conllevaba ningún tipo de preocupación, ningún dolor, ningún problema que afrontar. La vida perfecta.

Esa vida, sin embargo, era una farsa. Y descubrirlo fue una experiencia dolorosísima.

También esa mañana, como solía ocurrir hasta donde me alcanzaba la memoria, mi mujer, o la persona que se hacía pasar por ella, se levantó antes que yo. Me había dormido tarde y me desperté aturdido. Me quedé unos segundos en un estado de semiinconsciencia, sin comprender muy bien qué había pasado. Luego, la razón tomó forma con toda su carga dramática.

Miré a mi alrededor y un espasmo me mordió el estómago: estaba en una habitación completamente desconocida. Había unos pocos muebles sórdidos, paredes desconchadas, un techo hundido y absurdos pósteres con paisajes de montaña aquí y allá. Me levanté y estuve a punto de caerme, pues sentí una nueva punzada lancinante en la cabeza que me dejó casi sin aliento. Me senté con la espalda apoyada en la pared y apretando los dientes, esperando a que el dolor remitiese, antes de incorporarme. Lo primero que noté era que la taza que había dejado en la mesilla había desaparecido. Lo segundo, más desconcertante, fue que hasta hacía unas horas esa habitación me parecía inmaculada, perfecta y, sobre todo, era mi habitación. Así las cosas, algo había distorsionado mi visión de la realidad hasta ese momento.

Respiré profundamente y me dispuse a salir y afrontar lo desconocido que ahora tenía ante mí. De las mantas despuntaba una pequeña pierna roja y azul. Me agaché y vi el muñeco de Spiderman, que parecía lo único real en ese infierno de ficción.

Me lo metí en el bolsillo del pijama y antes de salir de la habitación comprobé que la tisana no había dejado manchas visibles. Salí y empecé a deambular por esa casa de los horrores. Mientras recorría el pasillo, tuve la certeza absoluta de que no era la mía. Es más, aquello no era ni siquiera una casa, sino un tugurio, un apartamento en ruinas. Al salir de la habitación en la que me había despertado vi un pasillo oscuro, con las paredes desconchadas y las baldosas sueltas. Noté una luz proveniente de algún punto al final del pasillo, y una segunda habitación, de la que llegaba ruido de vajilla: la cocina, probablemente. Caminaba con lentitud, titubeando y preparándome para el momento fatídico en que encontrase de nuevo a esa mujer. Tenía que conservar la sangre fría y fingir naturalidad.

Entré en la cocina y vi que tenía un aspecto miserable, como el resto de la casa: una mesa vieja y rota situada en el centro, dos sillas maltrechas y un lavabo de otrora preciado mármol eran la única decoración. Una figura femenina en bata y con un pelo parecido al de Àrtemis estaba de espaldas, y con una cucharilla daba vueltas al café.

—Buenos días, cariño… —dije, acercándome a la mesa.

—Buenos días, so dormilón —dijo ella, antes de girarse lentamente, con una voz ronca que no reconocí. Logré conservar la calma, aunque en el preciso instante en que mis ojos se posaron sobre su rostro un escalofrío gélido me recorrió la nuca. En ese momento tuve la certeza de que todo lo que Anna me había dicho era verdad: esa mujer no era Àrtemis. No era fea, pero sin duda su cara no tenía la dulzura de la de Arti, mi Arti. Sus rasgos eran más marcados, más vulgares, por así decirlo: la piel tenía un bonito color aceitunado, los ojos eran grandes y oscuros, y los labios carnosos, sensualmente entreabiertos, revelaban unos dientes blanquísimos. Su cuerpo, por lo que se podía intuir a través de la bata, también era sexy y muy curvilíneo; nada que ver con el delicado cuerpo de Arti.

Logré mantener el control, pero es probable que delatase una parte de mi desconcierto por un instante, pues en el rostro de la mujer se dibujó una expresión preocupada.

—¿Pasa algo? ¿Estás bien?

Había pasado la mitad de la noche ideando una estrategia de comportamiento. Si la droga anulaba la memoria a corto plazo y recreaba una realidad falsa día a día, no podría recordar que el día anterior me encontraba mal. Pero mi físico aún podría sentir el malestar. Así que seguí fingiendo no encontrarme bien, pero sin hacer mención a nada del día anterior.

—No sé, tengo como náuseas, nada grave, pero es un poco molesto.

—Ah, qué raro —dijo ella, con voz ronca y cantarina, en un tono con cierto retintín.

—Sí, será una indigestión… —dije negando con la cabeza, antes de comenzar mi mejor actuación—. Será por lo que cenamos anoche… Oye, ¿qué cenamos? No me acuerdo.

—Nada del otro mundo: sopa de verduras y un poco de queso.

—Eso. Pues entonces es muy raro, porque no nos pegamos un atracón.

—Ya… ¿Quieres un poco de té en vez del café? ¿O una manzanilla?

¿Qué debería hacer? Procuré seguir el consejo de Anna y mantener la sangre fría.

—No sé, no sé. Primero voy al baño a prepararme.

—¿Crees que podrás ir al trabajo? —preguntó, acercándose con una actitud más amable que unos segundos antes.

—Sí, no creo que sea nada grave.

—Vale, como quieras —dijo al final, abrazándome y plantándome un beso. Sentí sus grandes senos presionar mi pecho y me quedé helado. Porque esa no era Àrtemis, ese no era su cuerpo. Sin embargo, la angustia de ese abrazo estaba relacionada con una preocupación aún mayor: ¿dónde estaba Arti? ¿Qué le habían hecho?

Habría querido tirarla al suelo y pegarle una paliza, sí, pegarle una paliza con tal de que confesara qué había sido de mi mujer y dónde me habían llevado. Lo deseaba con todas mis fuerzas. Pero Anna me había implorado que mantuviese la calma y fingiera, así que me limité a devolverle el abrazo y, procurando sobreponerme al asco, intenté transmitirle el mismo cariño que sentía por Arti. Por la verdadera Arti.

En el baño me llevé otra sorpresa desagradable, y no tenía nada que ver con la mugre que me rodeaba. Al mirarme al espejo colgado de un alambre a la pared, me estremecí: tenía una pinta asquerosa; demacrado, con la barba larga y el pelo enmarañado. Me reconocí a duras penas.

«¿Qué me ha pasado?».

¿Es que esa gente no me daba de comer? Aparte de la cena que me había saltado la noche anterior, no conseguía recordar mis costumbres. Incluso se me llegó a pasar por la cabeza que, en realidad, esa era mi auténtica vida, y lo único que recordaba, o creía recordar, era un sueño, una especie de alucinación. Quizá esa mujer era la verdadera Àrtemis y esa era mi verdadera casa. Me miré fijamente al espejo, y luego negué con la cabeza.

No podía ser, era una idea absurda.

Me eché agua en la cara y busqué una cuchilla de afeitar, pero en ese baño ruinoso solo había un poco de jabón y varias toallas. Además, pensé que parecería raro afeitarme justo ese día, considerando que mis carceleros me tenían en ese estado. Así pues, fui a la habitación a vestirme. Abrí el único armario que había y encontré tres trajes envueltos en papel celofán. Sin pensármelo dos veces cogí uno y me percaté de que estaba muy raído.

Las preguntas resonaban sin cesar en mi cabeza. ¿Por qué me tenían en ese estado? ¿Por qué?

Me vestí, me metí a Spiderman en el bolsillo y me dirigí a la puerta principal, junto a la que había colgado un solitario abrigo negro, también maltrecho. Cuando me lo puse, la falsa Àrtemis se acercó al umbral con un vaso y una pastilla.

«Ya estamos», pensé.

—No creo que pase nada por que te tomes tu pastilla en ayunas —dijo con una sonrisa gélida, mostrando sus dientes blanquísimos y perfectos.

—Ah, claro, la pastilla. Sí, la verdad es que me siento mejor.

Me la metió literalmente en la boca, quizá por miedo a que pudiese esconderla en la mano y fingir tragármela, y me puso el vaso de agua en los labios. Bebí un sorbo largo y le di un beso antes de irme.

Mientras bajaba por las escaleras me metí dos dedos en la boca y saqué la pastilla. La miré rápidamente; lo único curioso era la cápsula plateada. Por lo demás, era una pastilla normal y corriente. Me la metí en el bolsillo, a lo mejor podían analizarla.

Una vez en la calle reconocí mi barrio. Estaba, para ser exactos, en un callejón estrecho y oscuro que arranca en la parte de la calle donde se encuentra el Palazzo Aragona y llega hasta Corso Vittorio Emanuele. Me giré hacia el edificio del que había salido y vi que se trataba de una construcción antigua, que conocía y que distaba unos cientos de metros de mi casa. Un edificio que antaño debió de pertenecer a una familia noble, ahora ruinoso y deshabitado: los bonitos motivos ornamentales, ya destruidos, y un jardín invadido por las malas hierbas hablaban de años más felices.

Me encaminé hacia la parte más alta del callejón al que daba el edificio y entreví, a lo lejos, el quiosco abandonado que hacía esquina con mi calle. Llevaba años intentando convencer al Ayuntamiento para desmontarlo, sin éxito. Al observar el quiosco me vino a la cabeza que el día anterior vi a Anna justo ahí, aunque mi percepción distorsionada me había hecho ver el quiosco en condiciones mucho mejores. Me dirigí hacia allí y vi a un hombre sentado en el interior, acurrucado en un grueso abrigo y con un sombrero calado hasta los ojos. Un nombre se posó en mis labios: Fausto…

En realidad no conocía a ningún quiosquero llamado Fausto. Debían de haber introducido ese nombre y ese personaje en mi mente por algún motivo.

Nada más verme, el hombre se puso tenso. Tenía una mirada serísima, casi de policía. ¿Qué diablos hacía en ese quiosco en ruinas? ¿Y por qué una sensación extraña me sugería que debía pedirle algo? Me acerqué a él con esas dudas dándome vueltas en la cabeza, intentando adivinar qué pregunta tenía que hacerle.

Pero el hombre no me dio tiempo a decir nada, y me tendió inmediatamente unas hojas de papel dobladas cual periódico. Comprendí al instante que no se trataba de un sintecho que había encontrado cobijo ahí, ni de un policía, sino que tenía algo que ver con la pesadilla que estaba viviendo. Nos miramos un instante, y fue él quien habló: «Buenos días, señor Aragona».

Le correspondí con un ademán de la cabeza y seguí por mi camino, echando un vistazo a los papeles que me había dado: solo folios con señales incomprensibles, símbolos y extraños efectos ópticos. Aquello me perturbó y sentí un mareo, como si esas señales actuasen en mi cerebro.

Sin percatarme, con la cabeza aún presa de una confusión increíble, me encontré frente al garaje donde aparcaba mi coche. No comprendía cómo había llegado hasta allí, ni cómo había podido pasar por delante de mi verdadera casa sin darme cuenta.

La idea de poder encontrar a Àrtemis me hizo volver sobre mis pasos cuando, al meter las manos en los bolsillos del abrigo ajado que llevaba puesto, encontré las llaves del garaje. Una voz en mi interior me sugería que entrase.

Decidí darle tregua y subí la persiana del garaje. Me encontré ante mi BMW X6, ese monstruo que había comprado a pesar de la reticencia de mi mujer. «¿Y para qué narices queremos nosotros este tanque?», protestó cuando lo vio en el concesionario. Pero en esa ocasión, yo, que por lo general prestaba poca atención a los coches, me mostré inflexible. Ese tanque, como ella lo llamaba, me encantaba.

La indecisión volvió a apoderarse de mí, pero algo me decía que tenía que ponerme en marcha e ir a algún sitio. Estaba convencido de que esas sensaciones extrañas, como órdenes inconscientes cuya procedencia ignoraba, habían sido introducidas en mi cabeza para obligarme a realizar unas acciones determinadas. Pero ahora era distinto, ahora era consciente. Decidí seguir esas instrucciones, principalmente para descubrir dónde me llevaban, pero también para no levantar sospechas en quienes me habían dejado en ese estado. Me acerqué al coche. Estaba abierto, con las llaves puestas. Un hombre bajito y rollizo, que paseaba por la acera de enfrente, me lanzó una mirada. Seguro que estaba allí para controlarme.

«Tranquilo, estoy cogiendo el coche, ¿ves?», pensé.

El hombre, claramente satisfecho, fingió seguir con su paseo. Otro perro guardián despistado.

Bajé de San Martino hacia Vomero y seguí rumbo al centro. Mientras atravesaba las calles infestadas de coches, tenía la sensación de estar viendo mi ciudad por primera vez: los colores, los ruidos, el gentío, todo me resultaba insólito. De cuando en cuando la cabeza me daba vueltas, y unos flashbacks repentinos me hacían recuperar fragmentos de memoria. Lentamente, como siguiendo un recorrido que nacía en mi subconsciente, llegué a un callejón entre Mergellina y Corso Vittorio Emanuele, a escasa distancia de l’Églantine.

Aparqué, miré los diferentes edificios, a izquierda y derecha, y al final distinguí uno en muy mal estado, que en la planta baja tenía una tienda con una triste puerta de cristal y aluminio. En el viejo cartel había una sola inscripción: RESTAURACIONES. El instinto que me había conducido hasta allí me empujó en esa dirección.

Me armé de valor y entré.

Era un viejo almacén, repleto de muebles anónimos y medio rotos, iluminado por unas luces de neón que lo hacían aún más triste y espectral. Era el lugar más desolador que había visto en mi vida. Eso sin contar, huelga decirlo, el apartamento en que me había despertado. Al fondo de la única y enorme sala que ocupaba la tienda, vi una especie de oficina minúscula con paredes de aluminio y cristal donde distinguí una silueta masculina.

Llegué al umbral y el hombre del interior me saludó apenas, sin mostrar la más mínima emoción. Tenía un marcado acento extranjero.

—Ah, hola, Lorenzo, acabo de establecer el récord de ventas: he abierto hace menos de media hora y el señor Ciliento ya ha firmado el primer cheque para la compra…

«De la consola Riesener», repetí mentalmente, sabiendo ya lo que iba a decir.

—… de la consola Riesener.

«Equilicuá».

Por la forma en que había pronunciado la palabra Riesener, el hombre, de piel clara y pelo rubio y corto, que vestía un traje negro bastante ordinario, me pareció alemán.

¿Qué decía ahora mi guion? Improvisé.

—Hombre, es fantástico, eso hay que celebrarlo.

—Vamos a esperar a que firme los otros dos cheques —dijo el hombre, con una ligera sonrisa, antes de ponerme unas hojas delante—. Ahora, si no te importa, me gustaría hacer un control cruzado de los objetos vendidos, las opciones de venta y las piezas a las que les hemos echado el ojo últimamente.

En ese momento tenía el vacío más absoluto en la cabeza.

—Ejem, vale, vamos con ello.

En el semblante del hombre se dibujó una expresión de ligera sorpresa, como si mi respuesta lo hubiese desorientado. Sin embargo, se recompuso al instante, y empezó lo que había llamado «control cruzado». En las hojas que me entregó había lugares, fechas, horarios, nombres de personas y símbolos extraños y sin sentido, como los de las hojas del quiosquero.

—Primero leo yo y luego tú repites, ¿vale? —dijo el hombre, como si le estuviese hablando a un niño autista.

—Vale —respondí, dócil.

—Jerusalén, 1118, Monte del Templo.

Leí en mi folio y en voz alta esa indicación, junto a la que había un símbolo. Al ver la extraña señal, una especie de runa, sentí un mareo que duró apenas unos segundos. El hombre debió de percatarse.

—¿Estás bien? ¿Quieres decirme algo?

Esa fecha y ese lugar no despertaban nada en mi cabeza, salvo algún recuerdo de mis estudios medievales. Me pregunté cuál era el motivo de ese extraño interrogatorio al que me estaba sometiendo y al que quizá me habían sometido a lo largo de las últimas semanas. ¿Por qué los símbolos me provocaban esas sensaciones extrañas?

No podía saber las respuestas que le había dado a ese hombre en los días previos. Así como no recordaba la realidad al estar bajo el efecto de la droga, tampoco recordaba los detalles concretos de mi vida falsa ahora que tenía la cabeza casi despejada.

—No estoy seguro, ¿algo relacionado con las cruzadas? —me limité a decir.

—¿Te acuerdas de algún detalle en concreto?

—¿De qué tipo?

—Nombres que esta fecha y este lugar te evocan; símbolos, secuencias numéricas.

Otra pregunta absurda. Parecía el interrogatorio de Blade Runner para descubrir a los replicantes.

Negué con la cabeza.

—Lo siento, nada concreto.

Él se limitó a asentir.

—De acuerdo, sigamos. Berlín, marzo de 1945, Nueva Sinagoga.

Otra fecha y otro lugar que no tenían ningún sentido para mí. ¿A cuento de qué tantas preguntas sobre acontecimientos tan lejanos y sitios que no me decían nada? Ese jueguecito estaba empezando a cansarme, y respondí un tanto mosqueado.

—Mira, no tengo ni idea, eso tampoco me dice nada.

Lejos de rendirse, el hombre me puso delante otro folio, ante el que no supe ocultar mi reacción. Había dibujada una sencilla rueda radiada, que sin embargo me resultaba familiar. Toqué instintivamente el muñeco de Spiderman que llevaba en el bolsillo y el hombre se percató.

—¿Quieres que tu amigo te eche una mano? —me preguntó, señalando el bolsillo de mi abrigo.

Lo sabía. Ese hombre lo sabía, y eso solo podía significar una cosa: me habían espiado mientras mi antiguo juguete me provocaba esas visiones.

—A lo mejor si te concentras puedes decirme algo útil. Yo a cambio podría darte información sobre tu mujer.

Había decidido jugar con las cartas sobre la mesa.

Me levanté de un salto del escritorio, lo miré fijamente a los ojos, me incliné sobre los folios que tenía delante y los aparté lentamente.

—Mi mujer lo es todo para mí. Lo demás no importa. Dime dónde está, hijo de puta.

Parecía que esa reacción lo había pillado completamente desprevenido, pero me equivocaba. En efecto, su mano izquierda se deslizó bajo el escritorio y, ágil como la cola de un escorpión, se abalanzó sobre mí intentando inyectarme algo en el cuello con una jeringuilla de aire comprimido.

Acabamos rodando por el suelo, mientras la jeringuilla se acercaba peligrosamente a mí. Tenía una fuerza considerable. Llegó un momento en que nos situamos en el estrecho espacio entre su escritorio y la pared. Desesperado, busqué a mi alrededor algo para defenderme. Mi atención se posó en un macizo cenicero de cristal junto al ordenador. Tenía que alcanzarlo, pero ya apenas podía contener a mi adversario. Entonces hice lo único que se me pasó por la cabeza en ese momento. Le escupí en la cara.

Se desorientó un instante y, de algún modo, logré zafarme. Estuvo rapidísimo y se giró de inmediato, pero lo único que consiguió fue llevarse un tremendo golpe del cenicero que le arrojé a la cabeza. El impacto fue brutal y el hombre perdió el conocimiento, mientras yo seguía ahí, jadeante, mirándolo. Esperaba no haberlo matado, aunque no era mi principal preocupación. Si el lugar estaba vigilado, sin duda alguien lo habría visto y oído. Tenía que escapar inmediatamente de allí y dar con Anna, la única que quizá podía ayudarme a encontrar a Àrtemis.

Me había asegurado que podría ponerme en contacto con ella, pero no tenía ni idea de qué hacer. Empecé a hurgar por todas partes en esa oficina angosta, pero no había nada, solo montones de papeles con símbolos extraños y fechas, dos ordenadores bastante viejos, un teléfono y poco más.

Buscando alguna pista que me condujese a Anna, registré a toda prisa al tipo que yacía en el suelo. Le aparté los brazos para abrir la chaqueta y distinguí un tatuaje en la cara interna de su muñeca. Un tatuaje inquietante, que yo conocía muy bien.

Un gladio y una esvástica. El símbolo de la Sociedad Thule, el grupo de fanáticos de la pureza de la raza aria que constituyó la base teórico-mística del nazismo.

Tenía que alejarme de allí. Era demasiado peligroso demorarse más, así que salí de la oficina y me dirigí a la entrada de la tienda. Sin embargo, mi atención se posó en una puerta situada a la izquierda. Al abrirla, me encontré en un baño mugriento y hediondo. Encendí la luz y miré en derredor. Al observar mi imagen en el espejo tuve, de nuevo, una especie de flashback: me vi a mí mismo en ese cuarto angosto, introduciendo algo en una grieta de la pared desmoronada.

La visión duró pocos segundos, pero fueron suficientes para comprender que se trataba de un fragmento de recuerdo. Inspeccioné rápidamente la pared hasta encontrar la hendidura. Introduje un dedo y saqué una pelotita de papel. Podían leerse un número de teléfono y estas palabras:

… escóndalo bien. En el momento adecuado lo encontrará y le resultará útil. Anna.

Esa chica había intentado por todos los medios abrirme los ojos y, al parecer, en uno de nuestros encuentros pensé que a lo mejor debía seguir su consejo. Me metí el papelito en el bolsillo, pero cuando estaba a punto de abrir la puerta del baño oí unos pasos al otro lado.

¡Habían llegado!

Entreabrí la puerta y vi a dos hombres inclinados sobre el tipo al que había noqueado con el cenicero. No tenía tiempo para pensar, y espoleado por la desesperación eché a correr hacia la puerta. Los dos hombres me persiguieron con idéntica rapidez. Esa zona de Nápoles era muy solitaria, no había nadie en las inmediaciones, y podía ser mi tumba. Llegué hasta el coche corriendo a más no poder, arranqué y salí pitando.

Estuve un buen rato dando vueltas sin rumbo, confiando en que no me siguieran, hasta que llegué a Via Chiatamone. Pasé frente a una galería de antigüedades y frené en seco, en plena calle.

L’Églantine. La de verdad.

Varios coches empezaron a pitarme, así que volví a ponerme en marcha y, tras recorrer unos metros, llegué al aparcamiento de al lado. Al verme, el vigilante, un hombretón de unos sesenta años con un uniforme demasiado estrecho para su corpulencia, abrió los ojos de par en par.

—¡Señor Aragona! Benditos los ojos que lo ven, ¿cómo está?

Otro flashback, otro nombre.

Se me dibujó una sonrisa en la cara y le devolví el saludo.

—B… buenos días…, Giuseppe, estoy bien, gracias.

—Creía que se había marchado de Nápoles.

—He… Ya he vuelto.

Aparqué y me dirigí a la salida, donde Giuseppe me estaba esperando. Miraba a mi alrededor con ojos desquiciados, aterrado ante la posibilidad de ver aparecer a los colegas del falso Bruno de un momento a otro. Quizá la idea de dirigirme a l’Églantine no fue brillante pero, una vez más, había actuado instintivamente. No lograba razonar con lucidez. Cuando me acerqué a él, la mirada de Giuseppe fue harto explícita. Me miraba como se mira a un loco, y también como quien quiere preguntar algo pero no se atreve.

—¿Quieres decirme algo, Giuseppe?

—No, nada, señor. Me alegro de que haya vuelto. Al menos usted…

—¿Quién más se supone que tiene que volver?

—Nada, tiene razón el señor, no puede volver nadie más.

¿A qué diablos se refería? Tenía demasiada prisa para seguir hablando, pero el vigilante parecía conocer muchos detalles.

—¿Cuánto tiempo llevo fuera, Giuseppe?

El hombre parecía confundido.

—Señor, pero es que… ¿es que no se acuerda? Desde julio o así.

—Claro, claro. Desde julio.

Me disponía a ir a l’Églantine cuando dos tipos sospechosos, que en ese momento pasaban por la acera frente al aparcamiento, me hicieron cambiar de idea.

—Oye, Giuseppe, ¿me acompañas a la tienda? Agradecería un poco de compañía.

El hombre asintió.

—No hay problema, señor, puedo salir cinco minutos. Vamos.

Ahora iba con un guardaespaldas bastante imponente, y quien quisiera hacerme daño se lo pensaría dos veces.

En un par de minutos llegamos a la galería. La persiana estaba bajada, parecía que nadie había estado por allí en mucho tiempo. Cuando miré al interior me tambaleé, y Giuseppe se acercó para sostenerme.

L’Églantine estaba medio vacía, apenas quedaban unos cuantos muebles cubiertos con sábanas. En el suelo, una espesa capa de polvo, y en la persiana, un cartel plastificado:

LOCAL EMBARGADO POR LAS AUTORIDADES JUDICIALES.

L’Églantine, cerrada por las autoridades, ¿a santo de qué? ¿Qué había pasado? Miré al vigilante con una expresión confusa.

—Giuseppe, escucha, no he venido en todo este tiempo porque no me encontraba bien. Tengo un tipo grave de amnesia, me cuesta horrores recordar el pasado, así que no sé lo que ha ocurrido.

En el rostro de Giuseppe se dibujó una expresión tristísima.

—Señor, ¿lo dice en serio?

—Sí, en serio.

—Nos dijeron que está usted loco de atar, que rara vez sale de su casa y que, cuando lo hace, nadie sabe dónde va. Lleva sin pasar por la tienda desde septiembre, pero fue tras la tragedia de hace un mes y medio cuando… vamos, que su cabeza no está del todo bien.

—¿Qué pasó, Giuseppe? No me acuerdo de nada.

Volvió a quedarse ojiplático.

—Me está usted tomando el pelo, señor Aragona.

—Te juro que es verdad, Giuseppe. Tengo un problema con la memoria. Dime qué pasó, te lo pido por favor.

Giuseppe lanzó una mirada triste al interior de l’Églantine.

—Una mañana a finales de noviembre encontraron al señor Von Alten muerto en su casa, usted no estaba en la ciudad. Asesinado. Su amigo, el comisario Franchi, se encarga de la investigación, además de intentar protegerle porque se sospecha de usted.

Yo lo miraba boquiabierto mientras hablaba; apenas podía respirar. ¿Cómo iba yo a matar a Bruno, a mi socio y amigo Bruno? Mi vida se convertía, minuto a minuto, en una pesadilla cada vez más siniestra.

—¿Cómo es posible? ¿Pero por qué? ¿Quién ha sido?

Giuseppe, con una mirada donde la sorpresa crecía por momentos, negó con la cabeza, compartiendo mi dolor.

—Nadie lo sabe, señor, es demasiado pronto. La investigación está en marcha.

—Finales de noviembre… Sí, tienes razón, ocurrió hace poco, unas semanas.

—Hace más de un mes y medio, señor.

Fruncí el ceño.

—¿Un mes y medio? Pero ¿no estamos en Navidades? ¿Qué día es hoy?

—15 de enero, señor Aragona. Usted se marchó a finales de julio y volvió una vez en septiembre y otra en octubre. Luego el señor Von Alten fue asesinado, y en noviembre se pasó usted de nuevo por aquí. Desde entonces, por lo que me dijeron, ha estado en la ciudad, pero tenía un problema de salud.

Era evidente que Giuseppe estaba al corriente de mi vida, así que pensé en hacerle la pregunta cuya respuesta más ansiaba. Respiré profundamente.

—Giuseppe, ¿sabes qué le ha pasado a mi mujer? No la veo desde hace mucho tiempo.

El hombre me miró fijamente unos segundos; luego, claramente resignado ante mi estado de confusión, suspiró.

—Mire, yo solo sé que la señora no estaba bien, que estuvo en el hospital. Pero, la verdad sea dicha, no quiero meterme en los asuntos de los clientes.

En el hospital. Sentí que me fallaban las fuerzas, y me deslicé junto a la persiana bajada de l’Églantine.

—¡Señor Aragona!

Sentado en el suelo, volví a mirar a Giuseppe y su cara me resultó ajena, como si lo viese por primera vez. Quizá los restos de droga que aún tenía en el cuerpo intentaban borrarme de nuevo la memoria.

—¿Qué…?

Giuseppe se acercó, quizá temiendo que estuviese a punto de desmayarme, pero yo me aparté.

—Señor, soy yo, Giuseppe, no se asuste.

Recobré la consciencia tras esa especie de estado catatónico, moviendo la cabeza, para tranquilizarlo, y me levanté.

—Estoy bien, gracias. Tengo que irme, Giuseppe, tengo que irme ahora mismo… ¡O no!

¿Cómo no se me había ocurrido antes? Tenía que hablar con Arti por todos los medios, pero caí en la cuenta de que no llevaba el móvil, ni dinero para usar un teléfono público.

—¿Llevas el móvil? ¿Puedo usarlo un segundo?

—Claro que sí.

Sin embargo, justo en ese momento los tipos que había visto unos minutos antes volvieron a aparecer.

—¡Mierda! —Giuseppe estaba a punto de girarse, pero lo detuve—. No, no te des la vuelta, ven conmigo, ¡sígueme!

Comenzamos a caminar por Via Chiatamone a paso ligero, pero sin llegar a correr. A la altura de la escalinata que conduce a Via Parténope, arrastré a Giuseppe para que me siguiese hasta el paseo marítimo.

—Pero, señor…

Giramos a la derecha, entramos en el primer edificio y nos escondimos detrás de un pilar. Le hice un gesto para que estuviese callado. Los dos hombres pasaron por nuestro lado a los pocos segundos y siguieron adelante. Me asomé desde detrás del pilar y, cuando tuve la certeza de que se habían alejado lo suficiente, volví a subir por la escalinata para regresar a Via Chiatamone, con Giuseppe a la zaga.

—Señor, ¿es que nos hemos vuelto locos?

Le puse un dedo en los labios para darle a entender que debía seguir callado. Y es que me había acordado, quizá demasiado tarde, de la advertencia de Anna sobre los micrófonos que podía llevar encima. Pero tenía que hablar con mi mujer, inmediatamente. Haciendo caso omiso de los micrófonos marqué el número de su móvil, pero estaba apagado. Aquello solo aumentó mi preocupación, y en la cabeza seguían resonándome algunas de las palabras de Giuseppe: hospital, enfermedad.

¿Qué debería hacer? Me acordé de Anna y, sin titubeos, marqué febrilmente su número. Esperé unos segundos hasta oír su voz queda y cálida:

—¿Diga?

—Soy yo —me limité a decir, soltando un suspiro de alivio.

Tras un instante de silencio, dijo:

—Nos vemos donde ayer en quince minutos.

Y colgó. Me quedé de piedra. Anna no había pensado que el día anterior mi cabeza aún estaba ofuscada, y que tenía unos recuerdos muy confusos sobre el lugar de la cita. Intenté llamarla de nuevo, pero su móvil estaba apagado. Al no saber qué hacer, le devolví el teléfono a Giuseppe y le señalé el aparcamiento.

—Tengo que coger mi coche.

Regresé a l’Églantine e intenté hacer el trayecto habitual de vuelta a casa, a mi verdadera casa. Cuando pasé por Piazza dei Martiri y vi una cafetería, la bombilla que estaba buscando se encendió.

«¡Claro, el Cafè Riviera!».

Volví a la Via Riviera di Chiaia y me dirigí a la cafetería en cuestión. Aparqué y miré en derredor, buscando a Anna. Tenía la sensación de que todos los transeúntes prestaban atención a mis movimientos. Supuse que podía ser cosa de mi aspecto desaliñado, así que, un tanto abochornado, y siguiendo un recuerdo tenue, me dirigí al callejón junto al local. Cuando pasé frente a un edificio, algo me hizo entrar. Eché un vistazo en el interior y la encontré.

Me pregunté si con el efecto de la droga su rostro me pareció diferente a como lo veía ahora, que mi cabeza volvía a estar lúcida. O casi.

La joven alta y rubia con gorro negro y cazadora de piel que me esperaba en el vestíbulo del edificio debía de ser Anna. Me lo confirmó al instante, cuando, entregándome a toda prisa una bolsa con ropa, me indicó las escaleras con un gesto de la cabeza, mientras ella echaba un vistazo fuera y cerraba a toda prisa el portal. Sin mediar palabra, procurando que nadie me viese, me cambié, me metí a Spiderman en el bolsillo y volví con ella. Tiró mi ropa vieja en el contenedor que había delante del edificio, luego me tendió un casco y se sentó en su escúter. Antes de arrancar miró hacia atrás, negando con la cabeza.

«Tu coche ha dejado más rastro que una mofeta. Ya nos han encontrado».

6

LA MISIÓN – PRIMERA PARTE

Reconstrucción basada en los dosieres secretos del Grupo 9 y las memorias de Sean Bruce

Berlín, madrugada del 24 al 25 de marzo de 1945

Friedrich Müller, de guardia en la entrada, se encendió el primer cigarrillo del día. Era un lujo que ya solo se permitía muy de cuando en cuando, pues faltaba casi de todo en su hermosa ciudad. Había comprado cinco cigarrillos en el mercado negro prometiéndose que, si sobrevivía a esa locura, dejaría de fumar inmediatamente. Se imaginó que muchos berlineses habrían hecho algún voto similar: aunque sus ánimos aún no habían sido doblegados, tras diecisiete incursiones aéreas desde principios de año todo el mundo estaba exhausto.

Además, bastaba dar un paseo por las calles durante el día, cuando callaban las bombas, para percatarse de toda la muerte y la destrucción que había traído la guerra. Él era uno de los que aún creían en las promesas del Führer, o al menos en la idea de la Alemania que Hitler había inculcado en las cabezas de los jóvenes como él. Seguía creyendo, pero las ruinas que lo rodeaban contaban otra historia: la de un país cuya rendición era solo cuestión de tiempo; la de un pueblo que había soñado con llevar los valores del espíritu alemán al resto del mundo, aplastando la arrogancia de los judíos, el peligro comunista y, por último, las raíces frágiles de los americanos. El sueño del estandarte bordado que ondeaba al viento seguía vivo en las noches de angustia, cuando los bombarderos aliados descargaban toneladas de bombas sobre su Berlín.

No podía abandonarse al desaliento. Tenía una misión delicada que cumplir con sus compañeros; algo que iba más allá del presente, de Hitler e incluso del Reich.

Sumido en el silencio del crepúsculo, a las puertas de una nueva noche dominada por la incertidumbre, el débil ruido a su espalda le sobresaltó.

—Si hubiese un francotirador en el edificio de enfrente, ese cigarrillo sería un objetivo perfecto, sargento Müller.

La voz del capitán era cálida y serena, y el sargento soltó un suspiro de alivio.

—Ah, capitán, es usted.

—¿Nervioso? No debería estarlo. Esta misión es delicada, pero no entraña un riesgo particular.

Los pequeños ojos verdes del sargento Müller se posaron en la figura imponente y armoniosa del capitán Henri Theodore von Tschoudy. El joven capitán de origen suizo, cuya familia hundía sus raíces en el siglo IX, poco tenía que ver con el cliché del soldado ario: melena negra, ojos profundos y oscuros como la noche y mandíbula prominente. Era uno de los oficiales de las SS más deseados del Tercer Reich, tanto por mujeres como por hombres. Y Friedrich Müller no era una excepción.

Henri von Tschoudy dirigía esa misión por más de un motivo. Su amplia cultura, la herencia de su apellido y su implicación en la que se había bautizado secretamente como Operación Outremer le habían valido ese honor y esa responsabilidad. Pero, sobre todo, su completa devoción al Tercer Reich y al Führer había convencido a los jerarcas nazis para encomendarle la delicada misión de custodiar el objeto antes de que llegase a su destino final. El lugar elegido para acogerlo temporalmente también era, ironías del destino, uno de los símbolos de ese pueblo que los nazis habían intentado exterminar: la Nueva Sinagoga en el corazón del barrio de Mitte.

Sin embargo, cuando la valiosa carga llegó a Berlín, los bombardeos de los aliados y sus incursiones en territorio alemán sugirieron que no era el momento idóneo para transportarla. Así pues, Von Tschoudy y su pequeño grupo protegerían el secreto hasta nueva orden; aunque, con una Alemania que se desmoronaba día tras día bajo los golpes de los aliados, dicha orden jamás llegaría, o lo haría demasiado tarde. Lo único que podía salvar al Reich inmediatamente, la potente bomba atómica, ya era solo una quimera inalcanzable, y aunque el secreto que Von Tschoudy tenía orden de custodiar constituía la única posibilidad de hacer resurgir al régimen moribundo, parecía que el Reich ya no estaba en condiciones de tomar decisiones importantes.

Müller bajó la mirada, avergonzado.

—Ya no tenemos certezas, capitán —dijo luego, buscando una excusa para seguir hablando con su superior—. Aunque podamos considerarnos más afortunados que nuestros camaradas, que siguen muriendo en combate, ¿cuánto pensamos resistir en esta situación? ¿Cuánto tiempo nos queda antes de que una bomba nos arrase a nosotros también, o nuestros enemigos invadan Berlín por todos los flancos?

Müller cayó en la cuenta, demasiado tarde, de que había confesado a su superior unas dudas que bien podría haberse guardado. Sin embargo, aunque el rostro de Von Tschoudy se había endurecido, su respuesta fue serena, y no revelaba resentimiento alguno.

—Nosotros elegimos servir al Reich hasta el final, sargento, y es lo que haremos. Nuestro cometido es quedarnos aquí, esperando poder completar también la segunda parte de esta misión. Lo que sucede a nuestro alrededor ha de interesarnos, pero solo hasta cierto punto. Mientras el Führer viva y su voluntad sea que nos quedemos aquí, eso será lo que haremos.

—Sí, capitán…

Müller estaba a punto de añadir algo, pero el estruendo repentino de un avión le congeló las palabras en la garganta. El rostro de Von Tschoudy se oscureció al punto, y sus ojos profundos escrutaron por un instante el cielo negro sobre sus cabezas en busca de los bombarderos.

—Ya han vuelto. Vámonos de aquí —dijo el capitán, antes de que una bomba silbara entre las estrellas y estallase a pocas manzanas de su posición. Una nube de cascotes y polvo los alcanzó en cuestión de segundos, y los dos se refugiaron a toda prisa en el edificio—. ¡A los subterráneos, Müller, rápido!

Mientras atravesaban a la carrera la gran nave de la sinagoga, repleta de escombros tras los ataques de la Noche de los Cristales Rotos y los bombardeos del 43, otra bomba caída en las inmediaciones hizo temblar lo que quedaba del edificio. La sacudida provocada por la onda expansiva fue tremenda, y a duras penas lograron conservar el equilibrio y alcanzar la entrada de los subterráneos. Allí encontraron al soldado de guardia.

—¿Todo en orden, Bauer?

—Sí, capitán, solo un poco de polvo.

El rocoso Bauer estaba hecho de una pasta completamente distinta al endeble Müller, y jamás mostraría ni un ápice de miedo. Además, crecer en los Alpes Bávaros no era lo mismo que estudiar Filología Alemana en la Universidad de Fráncfort.

—Si la situación empeora, ponte a cubierto en el pasillo o baja con nosotros. Esta noche no creo que tengamos invasiones por tierra.

Mientras tanto, a un par de kilómetros de la Nueva Sinagoga, un pequeño grupo de ocho soldados de las SS avanzaba con cautela, protegiéndose como buenamente podía del bombardeo.

—No podíamos haber escogido un mejor momento… —se quejó el más joven, mientras los aviones tronaban sin cesar sobre sus cabezas.

—No quiero oír historias —le reprochó el comandante—. La noticia de este bombardeo ha llegado demasiado tarde; la alternativa era renunciar y arriesgarnos a perderlo todo, quizá para siempre.

Sin embargo, el joven no parecía satisfecho con la respuesta y no cambió su expresión de enfado.

—¡Vamos, François! Si la misión sale bien lo celebraremos con un buen vaso de Côte de Nuits —lo animó otro, con marcado acento italiano.

—Déjate de Côte de Nuits, hispano, no sabrías apreciarlo.

—No soy hispano —respondió el otro sin alterarse— y, por lo que a mí respecta, puedes beberte el agua de un charco, si te gusta.

—Bueno, ¿paráis ya o qué? —intervino de nuevo el comandante—, ¡esto no es una excursión del colegio!

Los dos bajaron los ojos, avergonzados, mientras los otros pasaban a su lado fulminándolos con la mirada.

El comandante se detuvo al final de la pared desmoronada de un edificio, antes de doblar la esquina y enfilar otra calle. Otro miembro del grupo se le acercó, mapa en mano. El Navegador, de pelo rojo, piel blanquísima y unos ojos azules tras los que se escondía una gran inteligencia, señaló algo en el mapa.

—Vamos en la dirección correcta, Nat, aunque la ciudad está tan destrozada que seguir las indicaciones del mapa no es tarea fácil.

—De acuerdo, vamos a intentar acercarnos todo lo posible y buscar un lugar seguro para repasar la última parte del plan.

—Un lugar seguro, claro. A mí solo se me ocurre el muelle de Santa Mónica y una buena mañana de pesca.

Nathan puso los ojos en blanco.

—¡No empieces tú también, Kirk!

El pequeño grupo salió a la calle principal justo cuando una bomba impactaba de lleno en un edificio. La onda expansiva los tiró al suelo mientras millones de escombros caían por doquier. Se quedaron quietos unos segundos, esperando a que el polvo se depositase; luego, el comandante levantó la cabeza y miró a su alrededor para ver qué había sido de sus hombres.

—Kirk, ¿qué tal? ¿Estáis bien?

Uno a uno, todos respondieron a la llamada y se acercaron a rastras al comandante.

—Nathan, esta casi nos pilla —dijo Sean Bruce mientras se limpiaba esa cara de escocés de las montañas.

El mayor Nathan Keller se limitó a asentir. Sabía que estaban corriendo un riesgo mortal y que no había sido posible aplazar el bombardeo previsto para esa noche, ni tampoco su misión. Significaba mucho para él y para los siete hombres junto a los que se estaba jugando el pellejo, bajo sus propias bombas. Sin embargo, su objetivo no figuraba en los planos de ninguna fuerza sobre el terreno. Al menos no de manera oficial. Por eso los habían elegido precisamente a ellos para esa misión.

Esos ocho hombres, casi todos de distintas nacionalidades, no eran simples soldados; tampoco eran combatientes reclutados regularmente para esa misión, aunque ya habían luchado con los ejércitos de sus respectivos países. La elección no había tenido en cuenta ningún tipo de alianza militar o mérito en batalla. No habían sido enviados a Berlín porque fuesen los mejores, sino porque estaban predestinados, unidos por un antiguo vínculo. Y como aquello que debían recuperar se encontraba en el corazón de un Reich agonizante, ningún ejército de apoyo había podido intervenir para ayudarlos, ni se había dado ninguna orden para interrumpir el bombardeo. Tenían que actuar de inmediato, porque quizá no tuviesen otra ocasión.

Nathan Naalnish Keller pensó por un instante en su familia, en Arizona, en las inspecciones nocturnas por el cañón Antelope, cuando los turistas estaban lejos y sus hermanos y él disfrutaban largo rato entre las extraordinarias formaciones rocosas de milenios de antigüedad. Volvería con mucho gusto a su vida de estudioso de su pueblo, a la enseñanza y a las visitas guiadas para grupos. Volvería incluso un par de años atrás, cuando contribuyó a crear ese código navajo que había sido decisivo para el Ejército estadounidense en guerra. Nathan era el americano perfecto: fiel a los navajos —para los que era Naalnish, «el eficaz»— y al mismo tiempo al Gobierno de Estados Unidos. Y justo por ese motivo el uniforme de las SS le incomodaba, porque según su concepción de la vida y del mundo representaba una subversión de sus principios. No obstante, había aceptado esa incomodidad porque, además de ser navajo y americano, había heredado de su padre el don, o quizá debería decir maldición, de formar parte de ese pequeño grupo de elegidos.

Sus profundos ojos negros, dos grietas en un rostro joven esculpido y ya marcado por la vida, se posaron en sus compañeros que, como vampiros, emergían lentamente de la nube levantada por la bomba. «Venga, sigamos. Kirk, guíanos; Lev y Aram, cerrad el grupo y cubridnos las espaldas».

Kirk McCourt volvió junto a Nathan, mientras el ucraniano se colocaba al final junto al armenio, con todos los sentidos aguzados. El comando había avanzado unos pocos metros, cobijándose bajo los edificios que aún parecían en buenas condiciones, cuando aparecieron varias siluetas al fondo de la calle. Se trataba de un grupo de diez soldados de la Wehrmacht, también maltrechos tras la reciente explosión. Nada más verlos, Nathan hizo una señal imperceptible a sus compañeros, y en particular a Vladimir, que levantó un brazo para que los alemanes los viesen.

—Heil Hitler! ¿Qué hacen en plena calle en mitad de un bombardeo, señor? —preguntó el comandante del pequeño grupo de soldados cuando estuvieron más cerca.

—Es justo lo que yo me preguntaba de ustedes, teniente —respondió en un perfecto alemán el ruso del grupo de Nathan, cuyo uniforme de capitán le granjeaba mayor rango que ese teniente curioso—. Acabamos de pasar junto a un grupo de civiles con problemas detrás de ese edificio. ¡Dense prisa!

Schmidt titubeó un instante antes de cuadrarse y ordenar a sus hombres que lo siguieran.

Nathan hizo una señal a los demás para ponerse en marcha antes de que esos soldados se lo pensaran dos veces, y le susurró algo al ruso: «Buen trabajo, Vlad».

El rubio intérprete de Sverdlovsk, llamada Ekaterimburgo antes de la Revolución de Octubre, se limitó a asentir, mientras se iba diluyendo la tensión de afrontar esa prueba inesperada.

Mientras tanto, McCourt se había puesto de nuevo a la cabeza del grupo, ahora con más convicción, y a los diez minutos se detuvo y se giró hacia sus compañeros. «Aquella calle de allí, perpendicular a esta en la que estamos, es Oranienburger Strasse».

Nathan asintió antes de reunirlos a todos a su alrededor. «Muy bien, ya estamos».

En la puerta principal de la sinagoga apareció una figura imponente, surgida de la nube de polvo levantada por la bomba estallada hacía unos instantes. La figura avanzó unos metros con circunspección, pero una voz proveniente del extremo opuesto de la nave la congeló.

«Halt!».

La figura se detuvo de golpe y el cabo Bauer avanzó lentamente, con el fusil apuntando al intruso.

—Baja el fusil, soldado, estás apuntando a un oficial de las SS —dijo la figura sin dar un solo paso.

—Nombre y rango, señor, luego lo bajo.

Hubo un instante de silencio cargado de tensión. El bávaro permaneció impasible, apuntando a ese extraño oficial surgido del polvo de los bombardeos. ¿Qué diablos estaba haciendo allí? Era lo de menos, pues las órdenes de Von Tschoudy estaban claras: nadie podía entrar en la sinagoga a menos que mostrase el sello.

—Capitán Klaus Maria König —respondió el intruso, interrumpiendo las reflexiones de Bauer—. Equipo Especial Outremer. Estoy aquí con mi grupo para la recogida.

Ese supuesto capitán König parecía en regla, y su mención al Equipo Especial Outremer acababa con toda sospecha, pues poquísimas personas sabían algo de la misión y de su nombre en clave. El plan, en efecto, preveía que un equipo con ese nombre en clave llegase para recoger el ídolo y llevarlo a otro lugar.

Bauer se tranquilizó, aunque no del todo: el capitán König debería mostrarle el sello que disiparía definitivamente toda duda.

—Muéstreme el sello, pero muévase lentamente —dijo Bauer.

El capitán König, que hasta ese momento tenía las manos levantadas, metió con sumo cuidado una en la chaqueta y sacó un pequeño objeto metálico redondo, como una medalla.

—Láncemelo —dijo Bauer, sin dejar de apuntar a König. El objeto metálico voló hasta Bauer describiendo una parábola perfecta.

El bávaro examinó el sello, y al momento bajó el fusil y se cuadró.

—¡Bienvenido, señor capitán!

—Descanse, soldado.

König surgió de la oscuridad y Bauer pudo ver con claridad sus rasgos. Los ojos pequeños, dos hendiduras encajadas en un macizo rostro anguloso, se detuvieron sobre el bávaro un instante.

—¡Mierda…! —pudo exclamar antes de que la bala disparada por una pistola con silenciador le entrase en plena frente.

König se acercó al cuerpo sin vida de Bauer y suspiró.

—Lo siento, amigo, pero naciste en el país equivocado.

Recuperó el sello y se dirigió a toda prisa a la entrada de la sinagoga, desde donde hizo una señal con la mano. De la oscuridad surgieron Nathan y su comando, que, silenciosos cual felinos, entraron rápidamente en el edificio.

—¡Bravo, Vlad! —dijo el mayor Keller.

—Oye, si mal no recuerdo me he ganado ya un par de botellas de vodka —replicó Vladimir, arqueando una ceja mientras conducía a sus compañeros hacia la entrada del pasillo.

—Hombre, capitán König —dijo irónicamente Nathan—, no es culpa nuestra que hayas estudiado en Alemania y hables alemán como un puto nazi. Pero te has ganado las dos botellas, tienes razón.

El ruso asintió con una sonrisilla mientras se acercaba al cuerpo de Bauer y, con la ayuda de François y Sean, lo escondía tras un pilar. Luego los tres regresaron con el grupo, que se había reunido en el pasillo oscuro y frío.

«Muy bien, chicos, ahora viene lo difícil —dijo Nathan, dirigiéndose a los suyos—, aunque llegar hasta aquí no haya sido pan comido. Procurad que no os maten, por favor, o si no tendré que apañármelas solo». Hizo una pausa en la que los hombres se permitieron una sonrisa; luego, con la mirada severa, continuó: «No hace falta que os recuerde cuáles son las órdenes. Si es necesario, no mostréis piedad alguna. Lo importante es recuperar el ídolo y la llave del traidor».

Todos asintieron, con rostro serio: no debían olvidar que aún estaban en guerra. Sin embargo, el vínculo que los unía, la hermandad de la que formaban parte, abogaba en su código de principios por el respeto hacia todos los seres humanos y el rechazo de la violencia. Habían aceptado esa última misión, que preveía la posibilidad de tener que eliminar al enemigo en nombre del juramento que los unía en una sociedad mística.

Cuando Nathan percibió la determinación en los ojos de todos, pronunció en voz baja cuatro palabras: «Muy bien, hermanos, ¡nakam!».

«¡Nakam!», susurraron todos al unísono.

Los ocho entraron por el pasillo sin hacer el más mínimo ruido, ayudados por el bombardeo que seguía en el exterior. Sabían dónde dirigirse y qué esperarse. Esa información, una vez recuperada, estaría muy bien pagada por una agencia gubernamental estadounidense que, en secreto, realizaba investigaciones paranormales. Cualquier sorpresa desagradable que encontrase el equipo sería prueba de la mala fe del informador. Y no habría recompensa alguna.

El pasillo que estaban recorriendo giraba a la izquierda. A quince pasos de su posición, una puerta se sumía en los subterráneos, donde los soldados alemanes custodiaban el ídolo. Nathan y sus hombres se detuvieron a un metro de la puerta, pegados a la pared. Llegados a ese punto era fundamental que no los descubriesen. Tenía que haber otro soldado de guardia, y había que eliminarlo.

Nathan lanzó una mirada elocuente a Vladimir, que asintió. Entonces el capitán tiró una piedrecita a la puerta, y la reacción no tardó en llegar.

—¿Quién anda ahí? —preguntó una voz—. Bauer, ¿eres tú?

—Sí, necesito que me eches una mano, ¿puedes venir? —respondió un Vladimir enigmático en voz baja, para evitar ser descubierto.

—¡¿Pero qué coño…?! —dijo el centinela.

Los pocos segundos que el soldado tardó en llegar al lugar donde se encontraban los ocho hombres se hicieron interminables. Todos contuvieron la respiración; los músculos se tensaron como cuerdas, y también los nervios, que debían mantener templados.

En la semioscuridad del pasillo, Nathan, que se había agazapado, vio despuntar el cañón del fusil del centinela. Era consciente de que tenía que realizar un movimiento certero y rapidísimo para evitar que el hombre apretase el gatillo en primer lugar.

El soldado avanzó unos centímetros y, en el mismo momento en que se percataba de esa presencia pegada a la pared, dos manos agarraron su fusil y le dieron un tirón violento. En ese instante, Nathan le clavó un puñal en el corazón surgiendo desde abajo como un rayo, mientras otra mano le tapaba la boca y le impedía gritar.

Fue una muerte rápida y silenciosa. Una vez más, el grupo había logrado pasar desapercibido. Todos se dirigieron entonces a la entrada de los subterráneos, donde Sean Bruce y François David armaron sus fusiles con un potente gas somnífero.

«Ahora vamos a dormir a los más afortunados», susurró Nathan.

Los ocho bajaron las escaleras estrechas que conducían a los subterráneos, sigilosos cual bestia feroz que acecha a su presa inconsciente, hasta que una luz tenue que llegaba del nivel inferior les señaló que estaban cerca. Se detuvieron unos peldaños antes del final de las escaleras y se quedaron inmóviles unos segundos, el tiempo necesario para comprender que en la sala de abajo los hombres dormían, ajenos a todo.

Tras ponerse las ocho máscaras antigás, Nathan hizo a Sean y François la señal de proceder. Los dos tomaron posiciones para disparar sus proyectiles somníferos al interior de la sala. Se intercambiaron una mirada cómplice y apretaron el gatillo.

El ruido del impacto desveló a varios soldados, que a su vez despertaron a sus compañeros. «¡Alarma, alarma! —gritó alguien—, nos están atacando, ¡despertad!».

Sin embargo entre la niebla creada por el gas y su acción somnífera, la reacción fue limitada. Y aunque alguno intentó subir al piso superior, entre tosidos y tropezones, en cuanto aparecía por las escaleras se encontraba con la certera arma silenciada de Vladimir, que no perdonaba a nadie.

La reacción duró pocos segundos. Al final, el silencio reinó en los subterráneos. Antes de entrar, Sean y François dispararon otros dos proyectiles de gas somnífero. Tras dejar pasar unos segundos más, todos accedieron a la sala angosta, cubriéndose recíprocamente las espaldas.

Todos los hombres que custodiaban el ídolo habían quedado fuera de combate, bien de forma temporal, con el gas, bien definitiva, con las balas.

Nathan recorrió la sala en busca del hombre que los había obligado a ir hasta Berlín, mientras los demás ataban a los soldados inconscientes. Para su sorpresa, lo encontró abrazado al objeto por el que se encontraban allí, noqueado por el gas a los pocos segundos de acercarse al ídolo. Incluso había tenido tiempo de sacar la pistola de su funda, y aún la agarraba con la mano derecha.

—Hemos acabado, Nathan —dijo McCourt, acercándose.

Nathan asintió, con los ojos aún clavados en el suelo.

—Ah, muy bien —comentó Kirk—, parece que lo has encontrado. Traidor asqueroso.

—Sí… —respondió Nathan, con la voz atenuada por la máscara antigás.

—¿Procedemos, pues? —preguntó McCourt.

—Sí.

7

LA NIEBLA SE DISIPA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

El escúter volaba por las calles del centro, rozando peligrosamente a los coches en marcha. Anna parecía nacida en Nápoles, y no en vete a saber qué ciudad rusa, a juzgar por la familiaridad con que se orientaba por cada callejón. Atravesaba las calles principales, se introducía por espacios estrechísimos e ignoraba religiosamente las normas de circulación.

Me percaté de que estaba siguiendo un recorrido un tanto curioso: pasó dos veces por el mismo punto; luego, de golpe, cambió de sentido y volvió por donde habíamos venido.

—¿Te has perdido? —pregunté, tontamente.

—No, estoy intentando despistarlos. No te gires, una Ducati roja nos está siguiendo.

Me puse tenso, eché un vistazo por el espejo retrovisor y entreví la moto de la que hablaba.

—¿Estás segura?

—Nos pisan los talones desde que nos hemos visto. Evitar que te sigan no se te da particularmente bien.

—¿Es que tengo que recordarte que soy anticuario? ¿Y tú qué? ¿Tú qué eres, una policía, una agente secreta? ¿Cómo sabes tantas cosas?

—Tuve que aprenderlas. Pero vamos a llegar a un lugar seguro y tranquilo antes de hablar.

Anna atravesó como un perdigón los callejones que llevaban de la Via Riviera di Chiaia al Corso Vittorio Emanuele, pero la Ducati nos seguía muy cerca. Entonces la joven se zambulló en el Barrio Español, y nuestra fuga empezó a llamar la atención más de la cuenta.

Percibí las miradas molestas de varios transeúntes en las aceras.

—Oye, en esta zona no están bien vistas las persecuciones no autorizadas, frena un poco.

—¿Y que nos pillen? Lo que hay que hacer es aprovechar la situación.

Anna hizo una señal a unos jóvenes detenidos en un cruce, indicando a nuestros perseguidores. Un par de ellos, sentados en una moto aparcada en la acera, se pusieron manos a la obra de inmediato. En cuanto pasé, me di la vuelta y vi que la moto se había parado en medio del callejón que descendía hacia Via Toledo, mientras un segundo escúter surgía de repente de una callecita lateral. La Ducati llegó a toda pastilla y se vio obligada a frenar.

—No me lo puedo creer, ¡salvados por el Barrio Español! —exclamé anonadado.

—Deberías tener más fe en tus conciudadanos.

Llegamos rápidamente a Piazza Municipio y, para no correr el riesgo de que localizasen de nuevo el escúter, lo dejamos en una callejuela lateral cerca de Castel Nuovo; luego nos montamos en uno de esos autobuses turísticos de dos pisos.

—Vamos a sentarnos dentro, al fondo. Estaremos más cubiertos —dijo Anna, con el gorro calado hasta la frente y las gafas de sol cubriéndole los ojos.

Aparte de nosotros, había unas cuatro o cinco personas.

Esperamos en silencio a que el autobús comenzase su ronda y, a los pocos minutos, Anna se giró para observarme.

—Me pasó lo mismo, Lorenzo, por eso sé muchas cosas.

Hizo una pausa, lanzando una mirada melancólica a la calle que se deslizaba bajo el autobús.

—¿De qué se trata, Anna? Por tu culpa o, mejor dicho, gracias a ti, mi vida se ha puesto patas arriba en cuestión de horas. Preferiría no creerlo, pero todo lo que he visto no deja lugar a dudas. He vivido una farsa hasta ayer.

—No sé si contigo el proceso fue exactamente el mismo —dijo Anna—, pero sin duda formamos parte de algo complejo, de un mismo plan diabólico.

Otra pausa, acompañada de un suspiro.

—Mi historia comienza hace seis meses. Como te decía, soy rusa, nacida en Ekaterimburgo, pero mi madre es… era ucraniana. Estudié Derecho en Roma, pero después de graduarme volví a Rusia porque de repente mi madre cayó gravemente enferma. Junto a su lecho de muerte encontré a mi padre. Se habían divorciado muchos años antes por motivos que nunca tuve del todo claros. Siempre pensé que nos había abandonado y sentía un profundo resentimiento hacia él. En el funeral apenas nos cruzamos un saludo. En cualquier caso, decidí mudarme al pueblo natal de mi pobre madre, una pequeña aldea cerca de Kiev. Cuando me recuperé, por fin, encontré trabajo allí de profesora.

»Al principio fue difícil. El lugar es bastante pequeño, pero en verano es hermoso. Empecé a trabar amistades e incluso conocí a un hombre muy apuesto con el que me encontraba de fábula. En resumidas cuentas, todo iba sobre ruedas; llegó un momento en que mi vida era casi perfecta.

»Lo extraño es que de agradable pasó a perfecta casi de golpe, y no sabría decirte cuándo sucedió. Solo sé que un día, mientras iba a trabajar, feliz y despreocupada, como de costumbre, me topé con alguien, un hombre muy anciano, atento y elegante, con un aire extrañamente familiar. El hombre dijo ser un viejo amigo de mi abuelo, el padre de mi padre. Al principio aquello me asustó. Ese tipo, Konstantin se llamaba, dijo que mi abuelo le había entregado algo antes de morir, rogándole que me lo entregara cuando mi vida tomase un cariz particular. Intenté descubrir de qué se trataba, pero él se mostró ambiguo. Me entregó un paquete y solo me dijo que no lo abriese delante de nadie, ni siquiera de mis seres queridos. Y añadió que no lo hiciera en mi casa, sino en un lugar apartado.

»Podrás imaginarte qué susto… No quería aceptar nada de ese hombre, pero Konstantin insistió y me convenció de su buena fe pronunciando tres palabras.

Hizo una pausa mientras yo esperaba, ansioso, a que me revelase esas palabras.

—Me dijo «de’ Vova-Vova», la fórmula que usaba de niña para llamar a mi abuelo, acortando la palabra ded. Era una especie de palabra secreta, que no conocía nadie más que él y yo, porque solo la usábamos cuando estábamos solos. Esas sencillas palabras de niña boba me hicieron comprender que mi abuelo le había encomendado a ese hombre algo importante. Cogí el paquete e intenté sacarle algo más, pero él se limitó a decirme que el contenido me lo revelaría todo.

»Ese día, nada más salir del colegio, tenía una cita con Anatoli, el hombre con el que me estaba viendo. Fui a su casa haciendo un recorrido más largo de lo habitual, que pasaba por un precioso lago, cerca del pueblo. Me detuve en la orilla a contemplar el agua tranquila y, con gran titubeo, abrí el paquete. Dentro había un libro y un cofrecito de madera que no parecía muy valioso; el libro era una especie de ensayo antropológico, escrito por mi abuelo muchos años atrás y cuya existencia desconocía, mientras que el cofre tenía un aspecto familiar. Lo inspeccioné unos segundos y poco a poco fui recordando el lugar en que lo había visto. Estaba en casa de mi abuelo, sobre una repisa en la sala de estar, junto a un sinfín de objetos de la última guerra. Me había olvidado de ese cofrecito.

»El interior estaba vacío, pero lo que había en el fondo quizá valiera más que cualquier objeto que pudiese contener: un símbolo grabado nítidamente. Una especie de rueda radiada.

—¿Has dicho una rueda radiada? —intervine bruscamente.

—Sí, ¿por qué?

—Creo que vi ese mismo símbolo en una visión, pero el recuerdo está confuso. Continúa, por favor.

La expresión de Anna se volvió aún más seria.

—No es casualidad, estoy convencida. En el mismo instante en que posé la mirada sobre ese símbolo, yo también me vi abrumada por un torrente de imágenes, de visiones que invadieron mi cabeza. Rostros, lugares, episodios pasados de mi vida, y también cosas que no recordaba haber hecho. Frente a mis ojos pasaban números y símbolos desconocidos para mí.

»Al final de esa experiencia increíble, en mi mente se configuró un esquema de la realidad sorprendente, porque entre las imágenes que había visto, que parecían alucinaciones, había escenas de mi vida precedente, de mi vida cotidiana. Solo que no se correspondían con mis recuerdos. No sabía si dar crédito a esas visiones o considerarlas un mero fruto de la sugestión.

Al oír esas palabras, primero negué con la cabeza, y luego me quedé mirando fijamente varios asientos vacíos frente a mí.

—¿Qué te pasa, Lorenzo? ¿No me crees?

Volví en mí y la observé.

—Todo lo contrario —dije, mostrándole, un tanto avergonzado, el muñeco de Spiderman—. A mí me pasó exactamente lo mismo mientras tenía este viejo juguete en las manos.

Anna lo miró sonriendo y asintió.

—Parece que debe de haber algo en nuestra mente que se activa gracias a unos objetos particulares vinculados a nuestra infancia.

Mientras tanto, el autobús recorría Via Orazio, uno de los lugares más panorámicos de Nápoles. La tensión en el rostro y la voz de Anna desentonaba con la belleza de la ciudad que pasaba ante nuestros ojos.

—Bueno, el caso es que cerré el cofre y las visiones desaparecieron, dejándome un poso de angustia insoportable. Volví a encaminarme hacia la casa de Anatoli, y desde ese momento mi pesadilla comenzó. Él se comportaba con la amabilidad que le caracterizaba, pero mi cabeza, agitada por las visiones, me revelaba de cuando en cuando a otra persona, como si Anatoli no fuese él, o como si sus acciones fueran fingidas. La cabeza me daba vueltas y perdí el apetito. Anatoli se percató y, con su amabilidad habitual, se ofreció a acompañarme al médico. Yo dije que no era nada, a lo mejor solo estaba cansada, pero él insistió hasta ponerse agresivo.

»Me asusté y pensé que no convenía llevarle la contraria. Fuimos juntos al médico, pero apenas me preguntó nada. Lo único que hizo fue coger una jeringuilla e intentar ponerme una inyección. Entonces me rebelé, dije que no quería. Me pareció increíble mientras sucedía, pero Anatoli y el médico intentaron ponérmela en contra de mi voluntad. Aún no me lo explico, pero logré escapar mientras ellos me perseguían como perros feroces. Corrí, corrí a más no poder hasta que llegué a la calle mayor, en busca de ayuda. Por desgracia en ese momento no había nadie, así que Anatoli y el médico ganaron terreno. Los tenía casi encima cuando, de repente, una vieja furgoneta, de esas que usan los campesinos para transportar aperos, apareció en la carretera. Corrí hacia ella y le imploré al conductor que me dejase subir, diciéndole que unos malhechores querían agredirme. El campesino se asustó y me miró anonadado porque, al parecer, no me estaba siguiendo nadie. Yo no sabía qué decir, pero le supliqué que me llevase. Al final, el viejo me dejó subir a la furgoneta.

»No pasé ni siquiera por mi casa; llegué a la estación y de ahí tomé un tren a Kiev. Pagué una habitación de hotel para pasar la noche en la ciudad, escondida por miedo a que me hubiesen seguido hasta allí. Me sentía fatal, vomitaba y temblaba, como si tuviese fiebre. La cabeza me iba a estallar por culpa del dolor y de las visiones, que habían regresado.

»A la mañana siguiente tuve la certeza de que me habían drogado y de que, hasta ese momento, mi percepción de la realidad estaba alterada. Recordaba mi vida hasta dos meses antes de ese acontecimiento, pero cuando pensaba en qué había hecho en esos dos meses, ante mis ojos pasaba una secuencia de días idénticos.

Anna volvió a sumirse en el silencio, visiblemente agitada. Al parecer, recordar todo lo sucedido le hizo perder parte de esa seguridad ostentada hasta hacía unos minutos. Aproveché la pausa para empezar a hacerle todas las preguntas que se habían agolpado en mi cabeza a lo largo de las últimas veinticuatro horas.

—¿Cómo pudiste dar conmigo?

Anna metió una mano en su mochila, sacó un pequeño objeto de madera y me lo tendió. Era el cofrecito del que me había hablado.

Lo abrí y vi el símbolo grabado en su interior, la rueda radiada.

—Mira la parte posterior —dijo ella.

Lo giré para ver la base. Grabada en la madera había una frase en inglés.

To my brother Vova, with eternal gratitude. L. Aragona, 1945

Leí y releí la frase sin lograr comprender nada. Luego levanté la mirada y clavé mis ojos en los de Anna, que mientras tanto había sacado un papelito.

—En realidad dentro había algo. Esto. Con una dirección —dijo ella, tendiéndome el trocito de papel doblado.

Via Chiatamone, 6 – Nápoles

—Pero si esta es… la dirección de l’Églantine, mi galería de antigüedades. ¿Y qué quiere decir la dedicatoria? ¿Qué es esto, una broma? Yo no tengo ni idea de quién es tu abuelo, ni he visto este cofrecito en mi vida. Además, mira la fecha, 1945…

Mis pensamientos se interrumpieron bruscamente y volví a leer la frase.

—Espera un momento…

—¿Cómo se llama o se llamaba tu abuelo?

Miré un instante por la ventanilla y mis ojos volaron hasta rozar la inconfundible silueta de Capri. Luego, con la mirada aún perdida, dije:

—Lorenzo, Lorenzo Alessandro Aragona.

8

LA MISIÓN – SEGUNDA PARTE

Reconstrucción basada en los dosieres secretos del Grupo 9 y las memorias de Sean Bruce

Berlín, madrugada del 24 al 25 de marzo de 1945

Cuando Henri Theodore von Tschoudy recobró el conocimiento, los oídos le retumbaban y unas sombras extrañas oscilaban frente a sus ojos.

«¡¿Dónde estoy?! —se dijo, aún aturdido—. Me acuerdo de las bombas. Sí, habrá caído una bomba sobre la sinagoga, enterrándonos a todos».

Poco a poco fue enfocando lo que le rodeaba. Se encontraba en una sala oscura y húmeda, iluminada por un quinqué solitario. En la penumbra logró distinguir varias siluetas que lo escudriñaban con atención. Luego, una de ellas se acercó y, a la luz del quinqué, su cara le resultó familiar.

—Buenos días, hermano Henri —dijo ese hombre.

Henri Theodore von Tschoudy comprendió qué había sucedido, y en los labios se le dibujó una mueca de amargura.

—Enhorabuena, Nathan, enhorabuena a todos, habéis tenido un gran valor para jugaros el pellejo bajo vuestras propias bombas. Y enhorabuena también a Wolff, que ha decidido malvender su patria.

Ahora sus ojos veían casi con total claridad a las ocho personas de la sala; caras que conocía muy bien.

—Qué bonito estar otra vez todos juntos, ¿no? —comentó con sarcasmo, mirándolos a todos, uno a uno.

—Tienes suerte de que nuestro maestro sea un hombre magnánimo, de lo contrario ya estarías pudriéndote en algún rincón de esta ciudad de mierda —replicó François David, duro, con su inconfundible acento francés.

—Es culpa vuestra que haya acabado así —dijo con desprecio Von Tschoudy.

—No, Henri, es culpa de tu Führer, por el que nos traicionaste también a nosotros —intervino Nathan, con tono amargo.

—Diferentes puntos de vista, Nathan. Tú sirves a la bandera de barras y estrellas; yo he servido al Reich hasta el final.

—En este momento yo estoy sirviendo a la hermandad, Henri. Como todos los demás. Estamos llamados a una misión mucho mayor que esta guerra absurda, ¡pero tú has incumplido tu juramento!

—¿No crees que estás exagerando un poco, Naalnish? Solo me extravié del camino después de Cassino.

—Claro, y por casualidad volviste a encontrarlo en el corazón de la Selva Negra, ¿verdad? Hemos tardado un año en dar contigo, pero al final, como ves, lo logramos.

—Enhorabuena, tienes toda mi admiración. ¿Y ahora? ¿Qué pretendes hacer?

Nathan y sus hombres se cerraron alrededor del cofre que contenía el ídolo y clavaron sus ojos en Von Tschoudy.

—Tu llave, Henri, ¿dónde la guardas? Te hemos registrado y no la hemos encontrado —dijo Nathan.

El alemán los observó, divertido, y sonrió, negando con la cabeza.

—Es insultante que penséis que voy a ayudaros solo porque me tenéis atado y me estáis apuntando. Tomé una decisión y estoy dispuesto a morir por el Reich. Que os den por culo.

Nathan conservó la compostura e hizo un gesto con la cabeza a Lev, que salió de la sala al punto.

—A ver si estás dispuesto a sacrificar también a tus hombres, hermano Henri —dijo Nathan, mientras Lev entraba con alguien a rastras.

Era el sargento Müller.

9

UNA QUERIDA AMIGA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

Me quedé mirando el cofrecito, intentando interpretar esa dedicatoria enigmática.

—Al parecer nuestros abuelos eran amigos y estaban juntos en algún sitio en 1945.

—Tal parece —confirmó Anna.

—A lo mejor se conocieron antes de la guerra. ¿Qué hacía tu abuelo?

—Era intérprete en la Universidad de Sverdlovsk, actual Ekaterimburgo, mi ciudad natal. No podría decirte cuántas lenguas, entre antiguas y modernas, había estudiado.

—Ahí está, a lo mejor se conocieron por eso. Mi abuelo era psicoanalista, especializado en códigos en clave y simbolismo jungiano. Él también sabía muchas lenguas. Era funcionario del Ministerio de la Guerra, uno de los más jóvenes. Lo enviaron al frente precisamente por ser experto en códigos, pero no tenía mucha afinidad con el régimen fascista. Por lo que sé, nunca participó en acciones de guerra. Quizá se conocieron en alguna conferencia.

—¿Un funcionario fascista y un profesor soviético juntos?

—En realidad, las relaciones entre los dos países, sobre todo las comerciales, eran muy buenas. El propio Mussolini alentaba a los empresarios italianos para que continuasen su relación comercial con la Unión Soviética. «Los soviéticos siempre pagan», decía. Por lo que, dejando de lado la guerra, nada impide pensar que nuestros abuelos tuvieron varias ocasiones para encontrarse. En una de ellas, tu abuelo debió de hacer un favor al mío y él, para agradecérselo, le regaló este cofre.

—¿Y por qué lo llama hermano?

—A lo mejor porque eran muy amigos, Anna, no lo sé —respondí sin demasiada convicción—. Mira…, lo siento, pero de toda esta historia la cuestión que más me preocupa, la que hace que todo lo demás pase a un segundo plano, es saber dónde está mi mujer. Hace poco he intentado llamarla, pero su móvil está apagado. ¿Tú sabes algo? El vigilante del aparcamiento que hay al lado de mi galería me ha hablado de… del hospital, de una enfermedad.

Anna me sonrió, con dulzura y melancolía, y negó con la cabeza.

—Solo sé que la mujer que he visto en las últimas semanas no es tu mujer. Busqué información sobre ti para localizarte, y en internet hay fotos junto a tu verdadera mujer. Considerando lo que me sucedió a mí, comprendí que habían construido una vida ficticia a tu alrededor y te habían puesto a una mujer que se hacía pasar por tu esposa.

Me quité bruscamente la gorra y me rasqué la frente, buscando una respuesta.

—¿Pero cómo es posible que nadie se diese cuenta de lo que estaba pasando, que nadie intentara ayudarme en este mes y medio? Parientes, amigos, colegas de trabajo, ¿cómo es posible?

La expresión en el rostro de Anna se tornó oscura; en las comisuras de los labios se intuía una mueca de asco.

—Quienquiera que haya tramado todo esto dispone de grandes medios, Lorenzo, lo sé por experiencia.

Me giré para observarla, ahora con una determinación firme en la mirada.

—Muy bien, entonces conocerán al verdadero Lorenzo Aragona. Vamos a bajar de este autobús, estoy cansado de esconderme.

—¿Dónde vamos?

—A ver a un viejo amigo.

Dejamos el autobús turístico en Piazza Vittoria y nos encaminamos hacia la comisaría de San Ferdinando, pero a unos cientos de metros del edificio Anna se detuvo.

—Yo no voy, es inútil, la policía no puede ayudarnos.

—¿Pero qué me estás contando? ¿Quién más podría ayudarnos?

—Solo nosotros, Lorenzo. Nadie te creerá.

—Oscar sí, tú haz lo que quieras.

Le di la espalda y, sin preocuparme de ella, entré en la comisaría. Pregunté por Oscar al policía de la recepción, que registraba las entradas y salidas.

—El comisario Franchi ha salido, ¿quién pregunta por él?

—Soy un amigo suyo, me llamo Lorenzo Aragona.

—Ah… —dijo él, y al instante se dibujó en su cara una expresión de estupor—. ¿Lorenzo Aragona, dice?

—Sí, ¿por qué?

—Espere un momento, por favor —respondió el hombre antes de coger el teléfono, marcar una extensión y decir—: Señor, señor, hay aquí un hombre que dice ser Lorenzo Aragona, ¿le dejo subir? —Me miró—. Sí, Lorenzo Aragona… Perdone, ¿está usted seguro de que es Lorenzo Aragona? —me preguntó el policía, un tanto estupefacto.

—Me consta que sí —respondí, sarcástico.

—Le consta que sí, señor. De acuerdo, lo dejo subir. Adelante, señor Aragona, el inspector jefe Amato le espera.

Llegué frente a la puerta del inspector Amato y llamé.

Un hombre de gran corpulencia, de unos cincuenta años, con poco pelo y la barba desaliñada, abrió de golpe y, con una expresión de sorpresa, como si tuviese delante a un fantasma, me invitó a entrar con un gesto.

—Adelante, por favor. Póngase cómodo.

Conocía a Vincenzo Amato, uno de los colaboradores más fiables de Oscar, y lo apreciaba. Sin embargo, en aquellas circunstancias me parecía realmente confundido.

—Me alegra verle por aquí, ¿le apetece un café? —me preguntó, sin lograr quitarme los ojos de encima.

—No, gracias, estoy bien. Señor Amato, estoy buscando a Oscar.

—Lo sé. Mejor dicho, me imagino que ha venido para hablar con él. El comisario ha salido, pero lo he avisado de que está usted aquí y viene de camino. Pero, si no le importa, mientras esperamos quizá podría hacerle algunas preguntas.

—Pues… claro que sí, a lo mejor yo también puedo preguntarle algo.

—¡Todo lo que quiera! —exclamó él con una amabilidad desmesurada. Luego se quedó unos segundos en silencio, mirándome fijamente, transmitiendo una cierta incomodidad.

—¿Y? —dije para interrumpir el incómodo punto muerto de nuestra conversación.

—Perdone —dijo, sonriendo otra vez—, intentaba ver si… ¿Cómo está? ¿Se encuentra bien?

Asentí, incrédulo.

—Sí, sí, estoy bien, ¿pero eso qué tiene que ver?

—Nada, nada, le pido disculpas otra vez. Se lo he preguntado así, sin más.

—Mire, señor, tengo un poco de prisa, y si no le importa…

Amato se puso serio al instante.

—Tiene usted razón, pero de todas formas hay que esperar a Oscar, ¿no? Así que… bueno, voy a hacerle algunas preguntas. —Inspiró profundamente antes de comenzar—: ¿Dónde… dónde ha estado en las últimas semanas? Me refiero a si ha viajado, si ha ido a algún sitio.

Esa pregunta me hizo darme de bruces con la realidad, dejándome estupefacto.

—Perdone, ¿por qué me lo pregunta?

—Hombre… porque ha pasado desaparecido periodos de tiempo más o menos largos, y ninguno de sus conocidos o amigos nos ha sabido decir dónde estaba. Ya sabe, tras el homicidio de su socio tuvo usted una crisis nerviosa y…

Estaba empezando a perder la paciencia, pero me esforcé por mantener la calma.

—Mire, señor Amato, no me acuerdo de absolutamente nada de lo que pasó. No recuerdo la muerte de mi amigo, el cierre de la galería ni dónde puede estar mi mujer; no me acuerdo de nada de lo que ha sucedido en los últimos tres meses. De no ser por una chica, ni siquiera estaría aquí.

Amato arqueó una ceja.

—¿Una chica, dice?

—Sí, una joven rusa que… En fin, una larga historia. Vamos a esperar a Oscar, si no le molesta.

—Bueno, ¿puede decirme al menos quién es esa mujer?

—Ya se lo he dicho: es una chica rusa, se llama Anna Nikinosequé Glyz, y ella también tuvo el mismo problema que yo; me refiero a un extraño tipo de amnesia.

—Ya veo —dijo Amato, asintiendo—. Así que no sabe qué ha hecho en el último mes y medio, ni dónde ha estado.

—Sí, sí que lo sé.

—Ah, ¿y dónde ha estado?

—Aquí, en la ciudad, a pocas manzanas de mi casa. Me han tenido aislado en un edificio ruinoso, en un callejón de la zona de San Martino.

—¡Increíble! ¿Lo han tenido aislado? —preguntó Amato, con retintín y los ojos como platos—. ¿Y quién ha sido?

—No tengo ni idea.

—¿Sabría llevarnos al edificio en cuestión?

—¡Claro! Ya le he dicho que está al lado de mi casa.

En ese momento la puerta se abrió y apareció Oscar, poniendo punto final a esa conversación surrealista. En cuanto me vio, a pesar de ser un tipo duro, una ligera emoción se dibujó en su cara.

—No me lo creía cuando me han llamado —dijo, abrazándome con fuerza—. ¡Me alegro de que hayas vuelto!

Le devolví el abrazo, un poco avergonzado, antes de apartarme y, clavando la mirada en sus penetrantes ojos verdes, dirigirle la primera de una larga serie de preguntas.

—¿Qué ha pasado, Oscar? ¿Dónde está Àrtemis?

Mi amigo tenía las manos apoyadas sobre mis hombros, como si yo fuese una cometa lista para alzar el vuelo.

—Ven a mi despacho, allí estaremos más tranquilos. Vincenzo, por favor, llama a Viola y venid vosotros también.

Oscar rondaba mi edad, poco más de cuarenta años; pero, a diferencia de mí, todo su pelo era blanco, salvo algún que otro mechón moreno entre la nuca y las patillas. Ese encanecimiento no era natural, sino que estuvo desencadenado por una experiencia muy dramática: una noche, hacía veinte años, mientras estaba en el coche con su novia, en Roma, una banda de delincuentes se les acercó y, sin que pudiese hacer nada, violaron a su novia delante de él. Su pelo encaneció precozmente y desde ese día sus ojos adoptaron una expresión grave que no desaparecería jamás. En ese instante decidió que sería policía. Y lo había logrado. Tras los primeros años como agente en Roma, pronto hizo carrera y lo trasladaron a Nápoles. Se enamoró de la ciudad, llegó a comisario, ganándose fama de poli duro, y ya no quiso marcharse. En varias ocasiones había estado en el punto de mira de la camorra, pero no se dejó intimidar. Al principio luchaba contra el crimen con todas sus fuerzas, pero luego encontró un equilibrio gracias, entre otras cosas, a los estudios esotéricos, por los que se apasionó gracias a mí.

—¿Te han dado algo de beber? —dijo Oscar cuando nos sentamos.

—Estoy bien, gracias.

Oscar bajó los ojos y, como si estuviese haciendo un gran esfuerzo, volvió a mirarme.

—Has adelgazado muchísimo… ¿Qué te ha pasado? ¿Dónde te metes? Mis hombres te tienen vigilado, pero siempre encuentras la forma de esfumarte en la nada. No respondes al teléfono y, cuando alguien se cruza contigo, parece que vives en otra dimensión. Nuestros psiquiatras también nos aconsejaron seguir la evolución de tu… enfermedad antes de intervenir, pero yo estoy preocupado. En todo este tiempo he intentado dar la cara por ti delante de todo el mundo.

—¿Dar la cara por mí? ¿Por qué?

—Pues porque sigues estando entre los sospechosos por el homicidio de Bruno.

—No me acuerdo de absolutamente nada de lo que ha pasado, Oscar. ¡Toda mi vida me ha caído encima en cuestión de veinticuatro horas!

Oscar asintió.

—Vale, cuéntame lo que ha pasado.

Antes de que empezase a hablar, la puerta se abrió y entraron la inspectora Viola Brancato, a la que ya conocía, y el inspector jefe Vincenzo Amato.

Intenté ordenar las ideas y empecé a contarlo todo, desde el encuentro con Anna hasta mi despertar. Les expliqué que me vi en ese apartamento sórdido y descubrí que todo mi mundo estaba patas arriba; que vi a esa mujer, que no era Àrtemis; que, dominado por la angustia y las alucinaciones, llegué, sin saber cómo, a esa absurda tienda de restauraciones, y que probablemente había matado allí a un hombre en defensa propia. Les hablé del tatuaje del hombre y de las visiones, los símbolos, Spiderman y todo lo demás.

Mi historia consiguió que Oscar se desplomase contra el respaldo de su sillón.

—Lorenzo, ¿eres consciente de lo que acabas de contarme? ¿Tú supones que alguien te ha tenido voluntariamente, durante semanas, en una especie de estado hipnótico, quizá provocado por una droga, y que, en todo este tiempo, además de volver todas las noches a un edificio situado a pocos metros de tu casa para dormir allí, también has venido todas las mañanas a esta zona para trabajar en una tienda donde te sometían a tests psicológicos? Y todo eso delante de mis narices…

Estaba desesperado, Oscar no me creía.

—Eso es justo lo que ha pasado.

Oscar movía ligeramente la cabeza, manteniendo la calma.

—Bueno, pues esa gente sería experta de narices, porque si es verdad que estabas por aquí, ¡yo no te he visto ni una vez!

—Oscar, por Dios, ¡te digo que estaba aquí! Ya te lo he explicado, era como si esa droga alterase por completo mi percepción de la realidad. Un alcaloide como la mescalina puede provocar ese tipo de efectos. En ese estado alucinatorio, iba todos los días a un sitio cercano, ¡un sitio que esa droga me hacía confundir con l’Églantine!

—Vale, vale, vamos a dejarlo por ahora.

Me levanté irritado y visiblemente inquieto.

—Mirad, no me importa que me creáis o no y, francamente, no me importa lo que ha sucedido, por lo que he pasado o por lo que aún tenga que pasar. Solo quiero saber dónde está mi mujer. No me responde al teléfono, ¡¿dónde coño está?!

Oscar también se levantó, y Viola Brancato me puso las manos sobre los hombros para tranquilizarme. Podía palparse la tensión en el ambiente.

—Tu mujer está en Zúrich, en una clínica oncológica.

Aquello fue como un disparo en el estómago; la angustia que había ido aumentando en las últimas horas estalló de golpe. Se difundió rápidamente a través de mi cuerpo a medida que Oscar me contaba lo que nunca habría querido escuchar.

—Mientras estabais en Grecia de vacaciones —continuó Oscar, con el rostro térreo— Àrtemis se sintió mal de repente. Estabais en Santorini, cenando, cuando empezó a sentir un dolor intenso en la zona abdominal. La llevaste inmediatamente al centro médico de la isla, creyendo que se trataba de una simple indigestión, pero era evidente que allí no tenían medios para intervenir, así que volasteis a Atenas con el helicóptero médico. Una vez allí sometieron a Àrtemis a muchos exámenes, y pronto se vio que la situación era grave.

La emoción inundó los ojos de Oscar.

—Yo… Lo siento, Lorenzo. Le diagnosticaron un tumor en el estómago, con algunas metástasis en la zona.

Me desplomé en la silla, incapaz de articular palabra. Tras unos segundos de desconcierto intenté reunir las fuerzas necesarias para preguntarle a Oscar:

—¿Está muerta?

Su máscara de dolor pareció suavizarse.

—No, no, por Dios. La situación sigue siendo grave, pero al menos está estable.

Sentía el corazón palpitándome en la garganta. Viola me dio un vaso de agua que bebí con avidez antes de volver a mirar a Oscar.

—¿Puedo usar el teléfono? Quiero intentar llamarla otra vez, por favor.

Sin decir nada, Oscar me pasó el auricular.

Por fin había línea.

—¿Diga?

Àrtemis, mi Àrtemis. Su voz, a pesar de sonar distante y cansada, era inconfundible. Inspiré con fuerza e intenté no ceder a la emoción.

—Arti, soy yo.

Un segundo de silencio.

—¡Lorenzo! Dios mío, ¿cómo…?

No pudo seguir; un sollozo, un esbozo de llanto, le cortó las palabras.

—Cariño, no te esfuerces, ¿cómo estás?

—Yo… Bien, Lore, estoy bastante bien… Dios santo. ¿Pero qué te ha pasado? Nadie me lo ha explicado con exactitud, todo el mundo era ambiguo.

Suspiré; la verdad podía esperar.

—Te lo contaré todo en cuanto llegue, nos vemos dentro de nada, te lo juro, esta misma noche.

—Vale, pero… no tengas prisa, yo estoy bien. Mis padres están aquí, no estoy sola. Si tienes que organizarte…

—¿Pero qué dices, Arti? Esta noche estoy allí.

Colgué, un poco aliviado por haber podido hablar por fin con ella. Bebí otro sorbo de agua. Nadie me quitaba los ojos de encima.

—Tengo que ir a Zúrich, Oscar.

Mi amigo asintió, sin intentar rebatir siquiera.

—Me encargo de que te reserven un avión, pero tengo que pedirte un favor. Sales esta tarde, pero concédeme unas horas para intentar comprender qué te ha pasado. Me ayudarías mucho.

Inspiré y espiré profundamente, antes de asentir.

—Vale, vamos a empezar ahora mismo.

Oscar cogió el teléfono.

—Barone, por favor, búscame el último vuelo de pasajeros a Zúrich para hoy. —Colgó y volvió a mirarme—. A ver, antes que nada, ¿dónde está esa chica? La que te ha ayudado. ¿Cómo has dicho que se llama?

—Anna, es rusa y le ocurrió lo mismo. Pérdida de memoria provocada por un fármaco o algo por el estilo.

—¿Ahora dónde está? ¿Por qué no está contigo, si ha sido ella quien te ha despertado?

—No ha querido venir aquí, decía que era inútil.

—¿No crees que esa persona puede haberte mentido, Lorenzo?

—De no ser por ella, yo seguiría vegetando, convencido de llevar una vida normal.

—De acuerdo, pues dile que venga, tenemos que hablar todos juntos.

Volvió a pasarme el teléfono. Marqué el número de Anna, pero no había línea.

—El móvil está apagado. Me ha acompañado a comisaría y luego nos hemos separado.

—Viola, por favor, vamos a indagar sobre esa mujer ahora mismo. ¿Qué aspecto tiene, Lorenzo?

Describí brevemente a Anna y, un segundo después, Viola salió del despacho.

—Pero, a ver, ¿qué le pasó a Bruno? —dije, suplicándole una respuesta.

—A finales de noviembre, tu socio y amigo Bruno von Alten fue hallado muerto en su casa. Asesinado, presuntamente envenenado.

—¿Por qué dices «presuntamente»?

Oscar me miró unos segundos y esbozó una sonrisa amarga.

—Es increíble, no te acuerdas de nada. Fue un cliente quien nos puso sobre aviso porque tenía una cita con él.

—Deja que lo adivine: el señor Ciliento.

—Ah, de eso sí que te acuerdas.

—No, pero es igual, sigue.

—Bueno, el caso es que el señor Ciliento llamó a casa de Bruno, pues era un cliente de confianza. Ciliento nos dijo que Bruno respondió, pero que su voz sonaba ahogada y se limitó a decir: «No me encuentro bien… Ayudadme… Me van a matar». Ciliento nos llamó y fuimos a casa de Bruno a toda prisa, pero llegamos demasiado tarde: lo encontramos bocabajo en un charco de sangre.

—Pero si has dicho que lo envenenaron.

—En efecto. La sangre venía de una herida de arma de fuego disparada a quemarropa, en la cara, que le destrozó la oreja derecha. Pero eso no provocó la muerte. Al parecer, el asesino le disparó cuando Bruno ya estaba muerto.

—Es absurdo.

—Sí. Podría decirse que quiso dejar un mensaje.

—¿Qué veneno usaron?

—Aún no lo sabemos. La autopsia reveló un panorama inquietante. Al parecer, le inyectaron una sustancia que destruyó sus órganos internos, como si los hubiese devorado. Lo sorprendente es que el forense no encontró ningún rastro. ¿Lo entiendes? Esa sustancia entró, destrozó a Bruno y desapareció. El forense mencionó algún caso de muertes causadas por fármacos que provocan un infarto y no dejan rastro. Pero también dijo que nunca había visto un cuadro clínico como el de Bruno.

—¡Dios santo!

—Sí, es espeluznante. Por desgracia, alguien estaba al tanto de tus experimentos de alquimia y pensó en señalarte como sospechoso. Sigo peleándome como un loco para exculparte.

—Qué tontería, ¿yo, matar a Bruno, una de las personas más importantes de mi vida?

—Efectivamente. Pero hay otra cosa que me ayudó a convencer a los investigadores de que no tienes nada que ver: tu coartada era, mal que les pese, irrefutable, pues ya llevabas unos días en Zúrich cuando se produjo el asesinato.

—Zúrich… —murmuré con la mirada perdida.

En ese momento el teléfono de Oscar sonó.

—Sí, dime, Barone. A las seis de la tarde, muy bien. Por favor, reserva un billete a nombre de Lorenzo Aragona.

Miré el reloj. Las diez.

—Tienes unas ocho horas, Oscar.

—Intentaré que sean suficientes, hermano.

10

LA MISIÓN – TERCERA PARTE

Reconstrucción basada en los dosieres secretos del Grupo 9 y las memorias de Sean Bruce

Berlín, madrugada del 24 al 25 de marzo de 1945

El rostro de Von Tschoudy permaneció impasible, aunque una parte de su seguridad había empezado a vacilar. Lev apuntaba con su pistola a la cabeza de un Müller aterrorizado. El joven, atado y amordazado, temblaba mientras un sudor frío le recorría el cuerpo, con los ojos clavados en su capitán.

—Soy consciente de que estamos al final de una guerra que habéis perdido, pero he de decir que la calidad de los soldados de la Wehrmacht es muy decadente —dijo Nathan con tono sarcástico señalando a Müller, cuyos pantalones se estaban mojando—. El Führer estaría orgulloso de ti, chaval —volvió a susurrar Nathan, agachándose hasta rozar con los labios la oreja del joven.

—Déjalo, Nathan, él no tiene nada que ver.

—¿Ah, no? —dijo Nathan—. ¿Acaso no lo eligieron para custodiar el ídolo con los demás? ¿Acaso no es un adepto de la Thule? Así pues, debe de ser un hombre valiente. Vamos a ver si es verdad. Lev, el sargento puede prescindir de la oreja derecha; vamos a darle un toque original a su cara.

Müller empezó a lloriquear, intentando zafarse, mientras tres hombres lo agarraban. Tras enfundar la pistola, Lev sacó un cuchillo largo y lo acercó a la oreja del alemán, que ya lloraba como un cerdo en el matadero. Entonces lanzó una última mirada a Nathan, a la espera de su decisión. Este clavó sus ojos en los de Von Tschoudy, esperando una reacción del alemán. Pero no se produjo, y Nathan asintió. Lev acercó el cuchillo ligeramente mientras Müller se retorcía de terror.

—Lo sentimos, Müller, pero a tu capitán no le importáis una mierda —susurró Vlad en su perfecto alemán.

Ante esas palabras Von Tschoudy dio una sonora pisada en el suelo.

—¡Para!

Los ocho se giraron de golpe hacia él.

—¡Para, cabrón! Déjalo. Haré lo que queréis.

Lev miró a Nathan, que volvió a asentir, y el ucraniano soltó a Müller. El alemán, llorando, se acurrucó en el suelo, sobre su propia orina.

—Sabia elección, Henri —dijo Nathan—. Estos hombres ya han sufrido demasiado por culpa de la locura de Hitler.

La mueca de Von Tschoudy expresaba todo su desprecio.

—Aún estoy convencido de que no lo habrías hecho, Keller. Tienes buen corazón.

—Por lo que parece tú también. De todas formas, dudo que el sargento quiera ponerme a prueba otra vez.

Von Tschoudy le sostuvo la mirada unos segundos antes de bajarla, derrotado. Sean Bruce y François David se le acercaron: uno lo tenía a tiro mientras el otro lo soltaba.

—Estáis nerviosos, chicos. No os preocupéis, no muerdo —comentó, sarcástico, mostrando con una sonrisa sus dientes perfectos.

—Cállate, Henri, nos tienes hasta los cojones. Si estamos bajo las bombas ahora es por tu culpa —dijo Bruce, sin dejar de apuntarle.

—Soy yo quien llevo un año bajo vuestras bombas.

—Tú elegiste volver a este infierno.

—Ahí es donde te equivocas, Sean. Es probable que nunca me fuese.

—Entonces nos traicionaste desde el principio.

—No, pero las cosas cambiaron bruscamente y yo abrí los ojos —rebatió Von Tschoudy con una nota de dolor en la voz.

—¡Ya basta! —intervino Nathan—. Henri, o colaboras por las buenas o de verdad le corto las orejas a Müller y te las tragas. La llave, ¿dónde está?

Bruce presionó su arma contra la sien de Von Tschoudy.

—Para ser un grupo especial me habéis registrado de pena —dijo, mientras deslizaba el pie izquierdo hacia adelante. Luego, sintiendo el frío de la pistola de Bruce en la sien, añadió—: ¿Puedo inclinarme sin correr el riesgo de que se te dispare, comehaggis?

Bruce lo fulminó con la mirada y se alejó un paso, bajando la pistola.

—Rapidito, nazi.

Von Tschoudy se quitó la bota izquierda y movió el tacón con el dedo. En su interior apareció un huequecito que contenía la llave caldea. La cogió y se la entregó a Nathan.

—Una escena espectacular —comentó—. Pero no te limites a entregarme tu llave y únete a nosotros, por favor, como si aún fuésemos una hermandad. Sean, ayuda a nuestro querido hermano Henri.

Bruce empujó a Von Tschoudy hasta el cofrecito dorado que habían colocado en el centro de esa sala oscura y húmeda. El cofre metálico de forma cúbica, con un rostro barbudo grabado en la cara frontal, estaba cerrado por un complejo mecanismo. El rostro, en efecto, se encontraba en el centro de dos discos concéntricos que podían rotar sobre sí mismos: la cerradura para abrir el cofre. Cada uno de los discos contaba con numerosos símbolos grabados y nueve agujeros. Si alguien intentaba abrir el cofre por la fuerza, sin utilizar las llaves adecuadas, un ingenioso sistema destruiría su contenido. He ahí por qué solo ellos podían abrirlo.

Kirk McCourt colocó nueve velas alrededor del cofre y todos los hombres entraron en ese círculo místico. Sean Bruce, que seguía empuñando su arma, estaba junto a Henri von Tschoudy, apuntándole.

—Hermanos, que el mal al que nos hemos enfrentado para llegar hasta aquí, y que aún invade el alma de algunos de nosotros, se mantenga lejos de este círculo de los Nueve —dijo Nathan—. Que cada uno introduzca su sello.

Él fue el primero.

—Adonaii —dijo, antes de girar el disco más exterior para alinear el símbolo que solo él conocía.

—Jub —dijo luego el italiano, que hizo lo propio. Era el turno de Lev Nemiroff.

—Ina.

—Hayah —era el nombre iniciático de Sean Bruce.

—Gotha —susurró el francés.

—Jeo —dijo Kirk McCourt.

—Jakinaii —pronunció el rocoso Vlad.

—Heleneham —dijo el armenio Aram.

Al final, tras unos segundos de silencio, todos se giraron hacia Von Tschoudy, cuyo semblante era ya una máscara de odio y desprecio.

—Déjate de historias, Von Tschoudy, te hemos concedido el honor de participar en el ritual, ¡mete el puto sello! —dijo Sean Bruce, presionándole el costado con la pistola.

Von Tschoudy resopló con fuerza por la nariz, como el toro que se dispone a embestir, y dijo:

—Jahabulum.

Cuando el alemán giró a su vez el disco, la parte superior del cofre se abrió revelando su contenido. Los nueve observaron, estupefactos, el objeto creado miles de años atrás, que ahora lanzaba destellos dorados en ese lugar oscuro, sumido en una de las guerras más sangrientas de la historia de la humanidad. Un objeto mítico, custodiado durante siglos en las entrañas del Monte del Templo de Jerusalén, hallado por los templarios y escondido de nuevo entre los muros del monasterio de Montecassino. Conocido con el nombre de Bafomet. Ese objeto, forjado en un tiempo mítico por los legendarios magos caldeos, era la llave para acceder a algo que jamás debería caer en las manos equivocadas. He ahí el motivo por el que la sabiduría de los antiguos puso tan difícil el acceso a ese secreto: una cerradura doble, un mecanismo que solo podía activarse con nueve símbolos repartidos entre nueve iniciados.

Nathan hizo una señal al resto para guardar las distancias y, como responsable de esa misión, investido con el rango máximo de Elegido de los Nueve, se dispuso a coger por fin el objeto custodiado en el cofre.

—¿Estás seguro de ser digno, mestizo? —dijo Henri, de nuevo socarrón.

—¡Te he dicho que te calles, Von Tschoudy! —ordenó Bruce, que seguía apuntándole.

Nathan sacó por fin las manos del cofre, sosteniendo el ídolo. Entonces, la intensidad del resplandor aumentó y la luz capturó la atención de todos. De todos menos de Von Tschoudy, que, aprovechándose del instante de distracción de Sean Bruce, lo desarmó con un gesto rapidísimo. Los otros echaron mano de sus armas de inmediato, pero Von Tschoudy se había hecho con la pistola del escocés e, inmovilizándolo con un brazo alrededor del cuello, le apuntaba a la cabeza.

—¡Un movimiento y tendréis que limpiar sus sesos del ídolo! —gritó, presa de un furor ciego.

—¡No seas idiota, Henri! —dijo Nathan, introduciendo lentamente en un saco el ídolo, cuya luz se apagó de repente; solo las velas iluminaban ahora la oscuridad—. Tienes siete armas apuntándote, podemos abatirte en un segundo.

—Créeme, Keller, vuestras balas no detendrán el último espasmo de vida de mi dedo índice. El escocés es hombre muerto.

Nathan ignoró esa amenaza y siguió hablando con mucha calma.

—Henri, baja la pistola, no tienes escapatoria.

—Dame el saco, Keller, y meted también todas vuestras llaves. Si no, lo juro, ¡os vais a enterar de qué significa tener cojones!

—No le hagas caso, Nathan… —dijo Sean con la voz entrecortada.

—¡Tú calla, escocés, o el próximo haggis que te comas estará hecho con tus tripas! —replicó Von Tschoudy zarandeando a Sean, para luego dirigirse a Nathan—. Dame el saco y las llaves, Keller, te lo pido por última vez.

Todos esperaban un gesto de Nathan. Asolado, no tuvo más remedio que dejar el saco en el suelo.

—Chicos, las llaves en el saco, rápido.

—Nathan, ¡¿qué coño haces?! —masculló Sean Bruce, forcejeando, con el brazo de Von Tschoudy alrededor del cuello.

—¡Te he dicho que te calles! Coge el saco.

Nathan asintió con la mirada clavada en su compañero, y un Sean resignado levantó el saco, agarrándolo por la correa.

—Apóyalo junto a mi pie derecho —dijo el alemán, que seguía apuntando a su rehén. Von Tschoudy titubeó un instante, antes de esbozar su clásica sonrisa socarrona y decir—: ¡Gracias, hermanos!

Apartó de un empujón a Sean, que acabó estrellándose con sus compañeros, y disparó dos veces al techo para cubrir su salida. Beneficiándose de la penumbra, corrió hacia la puerta y enfiló el pasillo que conducía a la nave de la sinagoga.

Todos se lanzaron hacia la salida instintivamente para perseguirlo, pero una lluvia de balas los contuvo unos segundos en el umbral, sin que pudiesen asomarse siquiera.

—¡Cuidado! —gritó Nathan—. Es un tirador excelente.

Cuando la pistola de Von Tschoudy calló, fueron saliendo de la sala, cubriéndose las espaldas, en vano. Una nueva ronda de disparos los recibió.

—¡Ríndete, Henri! ¡No tienes bastante munición! —gritó Nathan, con la esperanza de disuadir al alemán de una huida inútil. Luego, bajando el tono de voz, se dirigió a los demás—: Vamos a separarnos: vosotros, hacia el lado derecho del pórtico; yo y los otros tres, a la izquierda. Vamos a intentar rodearlo, tiene que seguir en esta planta. Matadlo si es necesario, pero recuperad el ídolo y las llaves.

Los dos grupos se separaron y se escondieron tras la balaustrada en ruinas del pórtico.

—¡Jamás lograrás salir de Berlín, Keller! ¡Esta será tu tumba! —gritó Von Tschoudy.

—Entonces será la tumba de ambos —respondió Nathan, desplazándose hacia el extremo de la balaustrada.

—No tiene escapatoria —susurró el italiano, a su lado—. Está al final del pórtico, justo al doblar la esquina, y ahí no hay escaleras que bajen a la nave.

Un silencio espeluznante se cernió sobre la sinagoga. Las bombas habían dejado de caer, y más pronto que tarde las patrullas empezarían a rondar la ciudad para comprobar los daños a infraestructuras y personas. Los disparos ya no quedarían cubiertos por el estruendo de los aviones y sus bombas.

Nathan miró al italiano.

—El bombardeo ha acabado. Hay que atraparlo ahora, dentro de poco tendremos encima a los equipos de reconocimiento. Vamos con el gas lacrimógeno.

El compañero asintió, armó su fusil con un prototipo modernísimo de proyectil lacrimógeno y, asomándose desde detrás de la balaustrada donde se resguardaban, abrió fuego. Al instante se oyó toser a Von Tschoudy. Los hombres al otro lado del pórtico lo vieron subirse a la balaustrada para intentar descolgarse hacia la nave central.

—¡Ahí está! —gritaron los cuatro que tenían una mejor perspectiva. Von Tschoudy estaba atrapado y, en un intento desesperado por defenderse, disparaba en todas direcciones. Sin embargo, su puntería infalible se veía mermada por la oscuridad y el gas.

—¡Hijo de puta! ¡Abatidlo! —exclamó un Nathan colérico. De repente, el arma de Von Tschoudy calló.

—Se le habrán acabado las balas, o eso o alguno de los otros le ha dado —dijo Lev Nemiroff.

Nathan se asomó con cautela, pero no lograba ver nada.

—Puede que haya conseguido descolgarse —aventuró el italiano.

Nathan no estaba seguro, así que volvió a repararse tras la balaustrada y, levantando la voz para que lo escuchasen todos, preguntó:

—¿Lo veis desde el otro lado? ¿Le habéis dado?

McCourt se asomó ligeramente.

—Está demasiado oscuro, Nat.

—A la mierda, voy a hacerle salir —dijo Nathan tras unos segundos—. ¡Cubridme!

El mayor Keller avanzó a rastras, pegado a la balaustrada, mientras los otros abrían fuego de cobertura. Tras unos segundos se detuvieron, aguzando el oído.

—Alto, dejad de disparar —ordenó Nathan, antes de incorporarse con cautela y dar unos pasos. Solo se oían sus botas sobre el suelo cubierto de escombros. Ya casi había llegado al pilar que separaba en dos partes el pórtico cuando un disparo, un único disparo solitario, acompañado de un destello en la oscuridad, desgarró el silencio.

Todo fue rapidísimo.

—¡Nathan! —gritó el italiano levantándose, sin pensárselo dos veces.

Nathan se tambaleó un segundo antes de desplomarse. Su compañero corrió hacia el comandante, mientras una sombra surgida del pilar apuntaba para abatirlo a él también. Solo cuando oyó un segundo disparo se quedó de piedra, antes de girarse: Vlad estaba a su espalda, con el arma aún humeante. Vieron tambalearse en la penumbra a la sombra surgida del pilar, caer al vacío y estrellarse contra el suelo de la nave. Vlad le había dado de lleno.

El italiano, arrodillado junto a Nathan, estaba llorando. El mayor lo atrajo hacia sí, mirándolo fijamente, y le susurró algo al oído antes de caer de nuevo al suelo. La situación era desesperada.

—Tranquilo, amigo, tranquilo —dijo Kirk, intentando taponar la herida. Sin embargo, Nathan perdía demasiada sangre: la herida debía de haberle perforado un pulmón; no podía respirar y sangraba por la boca. Su mirada fue pasando por todos sus hombres.

—Marchaos… —murmuró, intentando luchar contra la guadaña que le arrancaba la vida—. Cogedlo y marchaos…

Los siete hombres estaban petrificados.

—Joder, Nat… —susurró Kirk entre lágrimas, mientras los ojos del navajo se volvían vidriosos—. Vete, ve a reunirte con Coyote en los valles celestiales.

Un silencio lúgubre e irreal se cernió sobre el que otrora fuese un lugar de oración y esperanza. Solo se oían los sollozos quedos de los hombres reunidos alrededor de su comandante, el Elegido de los Nueve. Nadie podía moverse ni articular palabra, y pasaron al menos un minuto mirando el cuerpo sin vida de su jefe y hermano, que se había sacrificado para descubrir a Von Tschoudy.

El primero en reaccionar fue Vlad. Con las lágrimas surcándole las mejillas, bajó a la carrera, determinado a vaciar el cargador de su Luger sobre Von Tschoudy. Los otros, que seguían aturdidos, lo vieron alejarse sin mover un músculo para detenerlo ni preguntarle dónde iba.

Al llegar a la nave, Vlad se detuvo frente al cadáver, que tenía el lado derecho de la cara cubierto de sangre. Apuntó e inspiró con fuerza.

—Espero que hayas llegado por error a los valles celestiales junto a Nathan, ¡y que sea él mismo quien te mande al infierno a patadas!

Un segundo antes de abrir fuego, una mano apoyada en el arma lo detuvo.

—No te ensañes con él, Vlad. Nathan no lo aprobaría. —Era Sean Bruce. Vlad, con los ojos aún brillantes y cargados de odio, bajó lentamente la pistola.

—No es justo, Sean, no es justo —dijo, negando con la cabeza.

—La guerra nunca es justa, hermano. Vamos a coger el ídolo y las llaves y marcharnos.

Cuando ambos volvieron al piso de arriba con el saco, Kirk seguía inclinado sobre el cuerpo de Nathan.

—No podemos dejarlo aquí.

François movió la cabeza, mirando a los otros.

—¿Y ahora qué hacemos?

—No vamos a dejarlo aquí —replicó el americano. Levantando la mirada, añadió—: Rápido, vamos abajo.

El pequeño grupo levantó el cuerpo de Nathan y lo llevó hasta la nave. Pasaron junto al cadáver de Von Tschoudy y se dirigieron a lo que quedaba del arón, la parte más sagrada de la sinagoga. Se detuvieron en un lugar donde el suelo estaba muy dañado.

—Vamos a apartar esas baldosas, rápido —dijo Kirk cuando apoyaron el cuerpo de Nathan en el suelo. Todos se pusieron manos a la obra, destapando una parte del terreno sobre el que estaba construida la sinagoga—. Es todo tan surrealista —continuó, mientras los hombres bajaban el cuerpo de Nathan—. Un judío alemán abandona la República de Weimar y se va a Estados Unidos, donde se enamora de una mujer navaja. Y nosotros, ironías del destino, enterramos el fruto de ese amor donde todo empezó.

El italiano lo miró asintiendo, meditabundo.

—Tenemos que pensar que hay un diseño en todo esto, un plan superior. Nuestra propia presencia aquí forma parte de algo más grande.

Kirk esbozó una sonrisa amarga.

—Mi amigo y hermano está muerto por ese plan superior. ¿Y sabes qué, Alex? Ya me importa una mierda ese diseño divino; solo quiero llevarme ese chisme.

Mientras tanto, acabaron de cubrir la sepultura improvisada de Nathan, recolocando las baldosas. Confiaban en que, al menos hasta el final inminente de la guerra, nadie perturbase el sueño de Naalnish Keller.

Después de hacer un triste gesto de despedida a esa pequeña porción de suelo, donde ahora descansaba su amigo, se giraron hacia la entrada de la sinagoga. Pero apenas pudieron avanzar unos pasos, ya que varios soldados alemanes habían entrado en el edificio, acaso atraídos por la sucesión de disparos que se había oído tras el final del bombardeo.

Los siete se ocultaron detrás del arón justo a tiempo, mientras los alemanes inspeccionaban la parte occidental de la nave.

—Merde! —susurró François en su lengua—. ¡Teníamos que haber ocultado el cadáver de Von Tschoudy!

Los soldados se acercaron al cuerpo y empezaron a agitarse. Luego se percataron del cadáver de Bauer, escondido tras uno de los pilares, y empezaron a hablar en voz baja. El probable líder de la escuadra ordenó a tres de ellos que se quedaran allí, antes de marcharse corriendo con los otros soldados.

—Llegarán más —dijo Sean.

—Entonces vamos a ventilarnos a estos cuanto antes y nos largamos —replicó Vlad, colocando el silenciador en su arma. Los otros hicieron lo propio, se miraron un instante y surgieron desde detrás del arón, a izquierda y derecha.

—Kameraden! —gritó el ruso bravucón, mientras avanzaba abriendo fuego repetidamente contra uno de los dos soldados armados. El segundo apenas tuvo tiempo de levantar el fusil antes de ser embestido de lleno por una lluvia de balas. Entonces los siete se dirigieron a toda prisa hacia el tercer soldado, que se había limitado a gritar y agazaparse en el suelo, llevándose las manos a la cabeza. Dominado por la misma ira de unos minutos atrás, Vlad apoyó su arma en la cabeza del soldado llorica, listo para disparar.

—¡Espera, Vlad! —volvió a gritar Kirk, levantando la cabeza del soldado.

—¡Solo es un crío! —exclamó Alex.

El joven soldado estaba temblando, empapado de un sudor frío, y al ver los siete uniformes nazis la confusión se dibujó en su rostro. Vlad se acuclilló para mirarlo a los ojos. Aunque parecía un pajarillo asustado, el joven tenía una mirada valiente que sorprendió al ruso.

—Ese mierda de Hitler ya manda al matadero incluso a los chiquillos —comentó en alemán.

El joven, balbuceando, dijo:

—No me mate, señor, por favor… No me mate.

—¿Señor? ¿Por favor? ¿Pero es que eres español? ¿Qué coño haces aquí?

Aún temblando de miedo, y sin comprender qué estaba pasando, el joven respondió, esta vez en alemán:

—Formo parte de las juventudes franquistas, soy de Valencia, pero mi madre pertenece a una familia alemana muy influyente y fiel al Reich…

—¿Y se supone que eso debería significar algo para mí? —replicó un Vlad sarcástico, blandiendo su Luger en las narices del joven—. No eres más que un cabroncete fascinado con ese loco de Hitler.

El chico estaba cada vez más confundido: ¿por qué un oficial nazi hablaba así del Führer? Imaginó que eran espías. Había oído hablar de aliados que se movían por Alemania vistiendo uniformes nazis.

—Vine a Berlín a estudiar Teología y me alistaron… ¡Se lo pido por favor, en nombre de Dios, no me maten!

Vlad se acercó aún más a la cara lampiña y de tez aceitunada del joven, y lo atravesó con una mirada lacerante.

—Dios ya no está aquí, chaval. Estás perdiendo el tiempo.

Se levantó y los siete abandonaron la sinagoga a toda prisa. El joven se quedó inmóvil en el suelo, temblando, pero dándole gracias al Señor porque, estaba convencido, permaneció a su lado y le salvó la vida.

11

LA CAJA FUERTE SECRETA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

Oscar mandó traer algunos objetos hallados en casa de Bruno y en l’Églantine, las declaraciones de las pocas personas que habían visto algo y las pruebas de la Científica.

—Te ahorro la lectura de las declaraciones —dijo Oscar—, puedo resumirte brevemente lo que salió en los interrogatorios. Según los testigos presentes en la zona no ocurrió nada raro. La única declaración que quizá valga la pena destacar es la del dueño del estanco frente a l’Églantine. El hombre dice que vio a alguien entrar en vuestro local poco antes de que Bruno se marchase; un hombre de una estatura considerable. Estuvo dentro unos minutos y luego lo vio salir. Era el asesino.

—¿Cómo podéis estar seguros?

—Gracias al sistema de cámaras que tenéis en el interior de la galería y los análisis de la Científica. Sea lo que sea lo que mató a Bruno, fue algo inyectado. Al no encontrar ni rastro de esa sustancia en su cuerpo, examinamos con atención otros detalles identificados en la autopsia y las grabaciones. El forense encontró un pinchazo minúsculo en la palma de la mano derecha, el punto en que, según el médico, el asesino podría haberle inyectado el veneno o lo que fuese.

—Increíble.

—Sí. Después de cruzar los datos de la autopsia y los de la Científica, y según el vídeo, llegamos a la conclusión de que la inoculación se produjo más o menos a la hora en que el estanquero vio entrar al hombre en la galería, es decir, poco antes del cierre, doce horas antes de la muerte. Vimos una y mil veces las grabaciones, estábamos convencidos de que lo pillaríamos en veinticuatro horas. Ese hombre estaba ahí, tan pancho, delante de la cámara.

—¿Y?

Oscar negó con la cabeza.

—Después de identificar la cara e introducirla en la base de datos, la única correspondencia que encontramos nos dejó patidifusos y nos llevó a un callejón sin salida. El rostro en cuestión pertenecía a un actor alemán poco conocido en Italia. A través de los servicios de la Interpol lo localizamos en Berlín y fue sometido a un duro interrogatorio, pero el pobre desgraciado tenía millones de coartadas a su favor y lo único que logramos fue perder un tiempo valiosísimo y dar una imagen internacional lamentable. Así pues, los técnicos de la Científica llegaron a la conclusión de que el asesino llevaba una máscara que reproducía a la perfección la cara de ese actor, o se había sometido a una intervención de cirugía plástica que modificó sus rasgos faciales.

—Ah. Y, aparte de eso, ¿qué descubristeis en la grabación de las cámaras?

La expresión de Oscar se entristeció.

—Se ve el momento exacto en que ese hombre condena a Bruno, con un simple apretón de manos. Se ve a Bruno retirar la mano al instante y frotársela, probablemente por el dolor del pinchazo. Ese tipo debía de tener una aguja o algo por el estilo escondido entre los dedos, quizá un anillo.

Yo negaba con la cabeza, desconcertado.

—Es increíble. Un apretón de manos dura un instante, ¿cómo coño pudo inyectarle algo que bastase para matarlo? Además, ¿qué puede ser tan potente como para que una cantidad mínima destruya los órganos de una persona en doce horas y desaparezca sin dejar rastro?

Oscar se limitó a abrir los brazos.

—Y no olvides el curioso detalle del disparo en la cara, que contribuye a dar un toque retro al delito.

—¿Qué quieres decir?

—Vamos por partes. La mañana después del… apretón de manos de l’Églantine, las cámaras instaladas en la villa de Bruno grabaron a alguien: se ve la silueta de un hombre abriendo la verja eléctrica como si nada, atravesarla y… y luego nada. Las cámaras, tanto interiores como exteriores, se apagan, quizá desactivadas por el propio asesino. Según los cálculos del forense y de la Científica, el hombre encontró a Bruno cuando ya estaba agonizando; quizá esperó a que muriese y luego le disparó en la cara, sin motivo aparente, con una pistola del calibre nueve un tanto anticuada.

—¿Qué quieres decir con anticuada?

—¿Estás puesto en armas antiguas?

—No es un tema que aborde de buena gana, pero algo sé.

Oscar me pasó un sobrecito de plástico con un casquillo en su interior.

—Es lo que encontramos en el lugar del delito. Lo único que dejó el asesino. Con toda la intención, diría yo.

Examiné el casquillo y leí lo que había escrito en la base.

—1944 DWM. ¿1944 es la fecha?

—Según los expertos en balística, es una bala alemana de la Segunda Guerra Mundial. La sigla DWM, de hecho, significa… Espera, tengo que leerlo porque no lo sé de memoria. Eso, Deutsche Waffen und Munitionsfabriken, es decir, Fábrica Alemana de Armas y Municiones.

—¡Qué lío! —comenté, examinando el casquillo—. A lo mejor usaron esta antigualla para haceros perder tiempo detrás de ese actor alemán.

—Puede ser —admitió Oscar—. El caso es que al principio pensamos que el asesino había disparado para asegurarse de que Bruno estaba muerto, pero no es así, porque disparó una única bala, casi de refilón y a bocajarro. Vamos, que si no hubiesen envenenado a Bruno, ese disparo no lo habría matado; solo le habría quedado una enorme cicatriz en la oreja. Si a eso le añadimos que se usó una bala de la Segunda Guerra Mundial, solo puede significar una cosa.

—Que el asesino quería dejar un mensaje —dije, concluyendo su reflexión.

—Efectivamente.

—¿Pero para quién? Bruno no tenía enemigos, era un anticuario honrado, siempre trabajó de cara, nunca se inmiscuyó en negocios turbios.

—A lo mejor el mensaje era para su socio —hipotetizó Oscar, sin apartar los ojos de mí.

El estupor se dibujó en mi cara.

—¿Para mí?

—Es innegable que te has ganado algún que otro enemigo por el mundo, Lorenzo. Con tus aventuras en busca de obras y objetos misteriosos te has metido en más de un lío. Y, a fin de cuentas, si lo que te ha pasado en el último mes y medio es verdad, si alguien te ha tenido voluntariamente en un estado alucinatorio, no es descabellado pensar que las dos cosas, el asesinato de Bruno y lo que te ha sucedido, están relacionadas. Además, las fechas coinciden: asesinan a Bruno a finales de noviembre mientras tú estás en Zúrich cuidando de tu mujer. Te avisan de la muerte de tu socio, vuelves a Nápoles y apenas te quedas unos días para ayudarme a comenzar la investigación; luego, casi huyendo, dices que vuelves a Suiza. Sin embargo, desde ese momento comienza tu curiosa amnesia y, en realidad, no vuelves a pisar Zúrich.

—Así que, al parecer, empezaron a drogarme en los días que pasé aquí en noviembre.

—Tal parece.

Nos quedamos en silencio unos segundos, intentando ordenar la secuencia temporal que nos había llevado hasta allí. Casi se diría que asesinaron a Bruno para obligarme a volver a Nápoles a toda prisa.

—¿Tienes que enseñarme algo más? —dije, mirando de nuevo a Oscar.

Me puso delante una caja con pruebas en sobres.

—No te enseño las fotos del cadáver de Bruno. La otra vez… Quiero decir, antes de que te empañasen la memoria, sufriste muchísimo y no sacamos nada de ellas. Sin embargo, me gustaría que echases un vistazo a lo que encontramos en l’Églantine y en casa de Bruno.

En la caja había tarjetas de visita, plumas, hojas varias, un pequeño bloc de notas y un reloj; todos objetos que pertenecían a Bruno.

—Estas son fotos del asesino, las sacamos del vídeo de la cámara —dijo Oscar, tendiéndome un sobre de papel. También contenía una foto del actor alemán cuyo rostro se había usado de modelo para la máscara del asesino.

—Es increíble —murmuré—, no tendría ni la más mínima duda en afirmar que este hombre es el asesino.

—Sí, pero hicimos una investigación meticulosa a más no poder, te lo garantizo. Ese hombre estaba en Berlín cuando Bruno fue asesinado.

Asentí, antes de volver a las fotos, y breves destellos de memoria regresaron a mi cabeza.

—¿Puedo ver la grabación de la que las sacaron?

—Claro —dijo Oscar, mientras abría un archivo de vídeo en su ordenador y me invitaba a mirar. En la grabación ese hombre entraba en la galería, se acercaba a Bruno y le tendía la mano. Sentí un escalofrío al ver a mi amigo retirarla de golpe. Unos segundos después los dos estaban conversando tranquilamente y, a los pocos minutos, el hombre se levantaba y le entregaba algo a Bruno.

—¿Qué le está dando? —pregunté señalando la pantalla.

—Nosotros también nos lo preguntamos —intervino Viola—. Parece un trozo de papel, quizá una tarjeta de visita. ¿Ves? Bruno le echa un vistazo y la deja en el escritorio; luego se despide del hombre sin darle la mano. Como ves los dos se ríen, acordándose del pinchazo de unos minutos antes; un detalle espeluznante, si te paras a pensarlo.

En las imágenes posteriores, una vez que el hombre salía de la tienda, se veía a Bruno coger la tarjeta y meterla en un librito sobre el escritorio.

—Esa es su agenda personal, siempre la llevaba encima.

—Sí, nos lo confirmaste la otra vez —dijo Viola—. Es lo último que nos dijiste. Luego nos pediste por favor que te permitiésemos volver con tu mujer y desde entonces estuviste desaparecido, por así decirlo. Examinamos todas las grabaciones de ese día y vimos a Bruno introducir la agenda en su maletín antes de irse. Pero…

—¿Pero? —La acucié.

—No la encontramos en su casa, ni siquiera en la caja fuerte —intervino Oscar.

Arqueé una ceja.

—¿Qué caja fuerte?

Oscar parecía desorientado.

—La que había escondida detrás de la biblioteca, en su estudio, la única que descubrimos.

Asentí, me levanté y me puse el abrigo.

—Vamos a su casa, hay otra caja fuerte. Solo él y yo sabíamos de su existencia.

Bruno vivía en una pequeña villa rodeada de naturaleza, en una zona situada entre Via Posillipo y Marechiaro, de una belleza arrebatadora, con una espléndida vista del golfo de Nápoles. Adoraba la tranquilidad de esa casa, donde además podía tocar con su trío de jazz sin molestar a nadie. La seguridad nunca había sido un problema: un hipotético ladrón tendría que vérselas con sus sofisticados sistemas antirrobo. La casa de un anticuario ha de ser tan inexpugnable como la cámara acorazada de un banco. Sin embargo, era evidente que no había pensado en el hombre que lo mató, y que parecía disponer de unos medios particulares.

Bruno vivía solo, era un tipo esquivo, muy refinado, de maneras casi afeminadas. Le gustaban las mujeres, pero tenía unos gustos muy selectos.

—Una mujer ha de vibrar al unísono con las cuerdas de mi piano, sobre las notas de una pieza adaptada por Teddy Wilson. Solo así puede despertar mi interés —solía decir. Yo negaba con la cabeza y le decía que, a fin de cuentas, no era tan difícil encontrar una mujer así.

—Vamos, que el mundo está lleno de mujeres especiales, viejo amigo —le respondía.

Pero Bruno, con el pesimismo que le caracterizaba, estaba convencido de que no existía la mujer perfecta para él, y se limitaba a apretar los labios, poner un disco y decir:

—Hasta que no me traigas a una mujer auténtica, yo seguiré ciñéndome a las putas. A ellas solo les pido que sean hermosas y sepan hacer su trabajo. Dicho esto, a la mañana siguiente pueden irse tranquilamente al cuerno.

Sin embargo, esas no eran más que palabras estúpidas, una forma de reforzar su convicción; habladurías de un hombre sofisticado y esnob al que le encantaba provocar.

Ahora, en medio de la vorágine de los acontecimientos que habían devastado mi vida, enfrentarme también a su muerte me dejaba una sensación enorme de vacío. En un instante había perdido a un valiosísimo colaborador y a un amigo.

Sea como fuere, durante las horas que concedí a Oscar intenté concentrarme en ofrecer todos los elementos posibles a mi amigo policía.

La villa de Bruno estaba precintada para evitar que una de las dos escenas del crimen se contaminara. La única heredera de Bruno, su hermana Maria, aún no tenía permiso para acceder a ella.

Nos pusimos el uniforme y las botas esterilizadas y entramos.

—Las puertas no estaban forzadas, y tampoco encontramos indicios de robo —dijo Oscar, dirigiéndose al salón—, ni señales de lucha, nada por el estilo. Todo parecía en orden, y tú confirmaste que no habían robado nada.

—Eso parece reforzar la tesis de que Bruno fue asesinado para lanzar un mensaje, y no por poseer algo valioso para su asesino.

—Sí. Además, los días posteriores al hallazgo del cadáver examinamos la casa de cabo a rabo. No encontramos ningún rastro que pudiese llevarnos al asesino; ni una huella en el camino que va de la verja a la villa, ni un pelo. Parecía estar hecho de aire. Con los instrumentos de los que disponemos habríamos podido saber hasta la temperatura corporal del tipo, créeme. Pero no pudimos hacer nada: teníamos a ese hombre delante de nuestras narices, con toda la parsimonia del mundo, pero completamente invisible. Lo único relevante era la mancha de sangre en la alfombra, donde el hombre disparó a la oreja de Bruno y donde encontramos el cadáver y el casquillo que te he enseñado antes. Ya está.

Atravesamos el salón y nos dirigimos a la cocina.

—Obviamente fue idea mía esconder la segunda caja fuerte en la cocina —dije, llevando hasta allí a Oscar y Viola—. A Bruno le parecía vulgar, pero para mí la cocina es un santuario. Al final tenía razón.

—Eres un epicúreo increíble.

—Piensa lo que quieras. Por lo pronto vosotros no la encontrasteis.

El mobiliario recordaba más a una casa rural que a una lujosa villa junto al mar, con un gran lavabo de mármol natural, proveniente de un caserío de Umbría del siglo XVIII, chineros del siglo posterior y de ese mismo estilo y una mesa maciza en el centro. Una de las paredes, que separaba la cocina de un pequeño trastero, era de piedra natural. Me acerqué y pulsé varias de las piedras que la formaban, siguiendo una secuencia concreta.

—No me lo puedo creer… —comentó Oscar, sorprendido.

A la tercera piedra, una porción de pared de un metro ochenta de alto y sesenta centímetros de ancho se deslizó sobre el suelo. Detrás había una pequeña sala.

—Ingenioso, ¿verdad?

—Alucinante, diría yo.

—El trastero de al lado es ficticio, solo sirve para crear una barrera extra para proteger la pared de la caja fuerte, que está hecha de ladrillos de granito de cuarenta centímetros de grosor y completamente unidos. Habría que tirarse una semana picando para rayarla.

Entramos en la pequeña sala rodeada de sencillas repisas, donde había documentos, dinero en efectivo y pequeños objetos valiosos, como estatuillas medievales o piezas del siglo XVIII que Bruno prefería guardar ahí. En una mesita pegada a la pared, frente a la puerta, estaba la famosa agenda.

—¡Ahí está! ¿Pero por qué la dejaría en la caja fuerte? Sí, era muy valiosa para él, pero no lo suficiente para esconderla en el lugar más seguro de la casa.

Con las manos enguantadas en látex cogí la pequeña agenda y la abrí. Había citas señaladas y apuntes sobre objetos en los que estaba interesado; también varias tarjetas de visita que aún no había metido en el ordenado fichero que tenía en l’Églantine. Entre ellas, introducida en la página del día anterior a su muerte, encontramos lo que estábamos buscando: la tarjeta de visita de su asesino, junto a un objeto harto misterioso.

Oscar cogió el pequeño rectángulo de papel.

—A ver. «Jürgen Herzog, Antiquar, Berlin». También hay un número de teléfono y una dirección de correo electrónico. Está claro que todos los datos son falsos; el hombre sabía que lo encontraríamos. Intentaremos analizarla, a lo mejor logramos identificar alguna huella que no sea de Bruno.

Oscar metió la tarjeta en un sobrecito de plástico y se lo entregó a Viola, para luego interesarse por el otro objeto hallado en esa misma página de la agenda de Bruno. Se trataba de una sencilla lámina de metal finísimo, de aspecto muy antiguo, con varios orificios rectangulares y cuadrados.

—¿Qué crees que es? —me preguntó Oscar, al verme estudiar el objeto.

—Es una rejilla de Cardano, no hay duda, y muy probablemente uno de los motivos por los que Bruno fue asesinado.

—¿Una rejilla de Cardano? —preguntó Viola, justo detrás de Oscar.

—Un sistema bastante anticuado para cifrar mensajes. Lo inventó un matemático italiano, Girolamo Cardano, en el siglo XVI —expliqué, satisfaciendo su curiosidad—. Se apoya la rejilla en un folio en blanco y se escribe el mensaje que se quiere cifrar, introduciendo palabras o sílabas en las casillas de la rejilla. Luego se escribe un texto con sentido completo, vinculando otras palabras al mensaje en clave. Obviamente, el destinatario del mensaje debe tener una rejilla idéntica para poder descifrarlo.

—Me parece bastante rudimentario como método de cifrado —apuntó Viola.

—La verdad es que no es muy seguro: si está mal hecho, el texto secreto se nota a simple vista, y si se pierde la rejilla necesaria para localizarlo, adiós mensaje.

Mientras hablaba, aprovechaba para examinar las dos páginas entre las que había encontrado la rejilla y la tarjeta de visita. En una de ellas había algo escrito.

—Mira esto, Oscar.

Lorenzo código Kiev.

—¿Te dice algo? —me preguntó Oscar.

Negué con la cabeza mientras leía una y otra vez, lleno de tristeza, esas tres palabras que parecían estar juntas por casualidad.

—Nada, y sin embargo parece que Bruno quería decirme algo precisamente a mí.

También en la mesita, a pocos centímetros de la agenda de Bruno, había un paquete abierto, que seguía parcialmente envuelto en el papel de embalaje. Oscar lo cogió con cautela y leyó la dirección.

—Mira esto, Lorenzo.

—«Lorenzo Aragona, Via Chiatamone…». ¡Pero si es la dirección de l’Églantine!

—Me apuesto lo que quieras a que dentro estaba la rejilla, y que Bruno lo abrió al sospechar algo.

Miré el sello de la ciudad de origen del paquete.

—Kiev, Ucrania.

—¿De dónde dices que es esa chica que te ha ayudado? —preguntó Oscar, inclinando la cabeza.

—De Rusia, pero su madre era ucraniana.

—Ahí está, el círculo se cierra. Tenemos que encontrarla —zanjó Oscar, metiendo la rejilla en otro sobre de plástico.

—Lo necesitas como prueba, ¿verdad? —pregunté, señalando la rejilla.

—Pues sí.

—¿Puedo hacer una copia en papel?

—Sí, claro, ¿por qué? ¿Se te ha ocurrido algo?

—Por ahora no, pero si alguien se ha molestado en enviarme desde Kiev esta cosa, significa que en algún sitio hay un mensaje para mí, esperando a ser descifrado.

Oscar asintió. Cuando acabé le devolví la rejilla, suspirando, y mis ojos se dirigieron a la puerta de la cámara secreta, a espaldas de Viola. Oscar se percató y me leyó la mente.

—Vale, te acompaño a casa para que te prepares. No puedo pedirte nada más, aunque me gustaría ver el sitio donde te tenían secuestrado…

—Podemos pasar antes de ir a mi casa, está a pocos cientos de metros.

12

LA CASA DE LOS HORRORES

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

Llegamos al edificio ruinoso, no muy lejos de mi casa, del que había salido unas horas antes.

—Según Anna me controlaban las veinticuatro horas con micrófonos y cámaras. La ropa que llevo ahora mismo me la dio ella, porque al parecer en la mía había micrófonos.

Oscar sacó el arma y miró a Viola con gesto preocupado.

—Esperemos encontrar pronto a esa chica, tiene que explicarnos muchas cosas. Venga, vamos a subir al famoso piso.

Cruzamos la verja oxidada y nos encontramos en una especie de bosque salvaje. Oscar intentaba abrirse camino entre las plantas enmarañadas que rodeaban el edificio.

—Habrán pasado lo menos cincuenta años desde que alguien se ocupó de este jardín. Y el lugar llevará abandonado más o menos el mismo tiempo.

Entramos al edificio, completamente deshabitado y ruinoso, y subimos al último piso. El pasamanos del hueco de la escalera estaba podrido, y varios peldaños completamente rotos.

—¡Vaya un sitio fantasmagórico! —comentó Oscar.

Llegamos frente a la puerta por la que había salido unas horas antes y empecé a ponerme nervioso.

—Tranquilo, ya no estás solo.

Donde antes había un timbre, ahora solo se veían cables desgastados. La propia puerta estaba en unas condiciones lamentables.

Oscar llamó.

—¡Policía, abran la puerta!

Ninguna respuesta.

—¡Policía, abran o echamos la puerta abajo!

Más silencio.

—Vale, vamos a pasar al método contundente.

Se alejó medio metro y pegó una patada a la puerta, que se abrió como si estuviese cerrada con un hilito.

—Demasiado fácil —comentó, mientras entraba con cautela, apuntando con su arma hacia la oscuridad fría del apartamento—. ¿Hay alguien? ¡Policía!

Seguía sin recibir respuesta, con lo que avanzó varios metros seguido de mí y Viola. Buscó a tientas y encontró un interruptor, pero parecía que todo el edificio llevaba quién sabe cuánto tiempo sin luz.

—¿No te has dado cuenta esta mañana de que no había luz? —me susurró.

Negué con la cabeza.

—Tenía muchísima prisa por salir, y aún tenía alucinaciones.

Los dos policías encendieron las linternas y avanzamos hacia la primera habitación, la cocina. Oscar entró lentamente, con el arma apuntando a la penumbra, en la sala fría y mugrienta. Su cautela era casi excesiva, pues en realidad no había ningún peligro. Incluso a mí me sorprendió comprobar que la cocina estaba aún más maltrecha que esa mañana, como si se hubiera disipado ese velo alucinatorio y las cosas se me presentasen tal y como eran.

—Aquí era donde ella preparaba el café… —dije, sumido en la más absoluta de las confusiones—, pero ahora las cosas parecen distintas.

—¿Estás seguro de que es este piso? —preguntó Oscar.

—¡Claro que sí!

—Vale, tranquilo, vamos a seguir registrando.

Salimos de la cocina y seguimos por el pasillo hasta llegar a otra habitación, aún más deteriorada que la cocina. El suelo estaba totalmente destrozado, había cascotes por doquier, el techo y el tejado se habían hundido en varios puntos y, a través de los agujeros de las tejas, se entreveía el cielo. Frente a una chimenea ennegrecida, dándonos la espalda, había un viejo sillón que antaño había sido de piel y, en un rincón, una enorme caja de cartón.

—Viola, echa un vistazo a esa caja mientras nosotros seguimos inspeccionando las otras habitaciones.

—Es todo tan distinto a esta mañana —murmuré, sin lograr explicármelo.

—A lo mejor aún estabas bajo los efectos de la droga, como has dicho —hipotetizó Oscar.

Entramos en la habitación. Al menos esta conservaba el aspecto de unas horas antes. Había una cama —un sencillo somier de alambre con un colchón y varias mantas—, una mesilla de madera podrida, que aún conservaba señales de su pasado como mueble de época victoriana, el armario del que había sacado el traje y un escritorio con una pata rota, apoyado en unos ladrillos.

—En ese armario hay trajes envueltos en papel celofán, de ahí saqué el que llevaba puesto.

Oscar se acercó y abrió las puertas. Un ratón enorme, que no se esperaba esa intrusión, escapó lanzando un chillido. Oscar pudo apartarse justo a tiempo para evitar que el roedor pasara sobre sus pies.

—¡¿Pero qué coño…?! —Volvió a inspeccionar el armario, iluminando el interior con la linterna, y tras unos segundos se giró hacia mí—. Ven, míralo tú mismo.

No podía dar crédito a mis ojos. Excepción hecha del polvo, la mugre y los trozos de madera podrida, en el armario no había absolutamente nada; ni rastro de trajes, con o sin celofán.

—Esos cabrones quieren volverme loco, ¡se los han llevado!

Oscar me observó con inquietud un par de segundos; luego Viola entró en la habitación y miró en derredor con gesto de repulsión.

—¡Dios, qué asco! Este sitio es una ratonera.

—Nunca mejor dicho… —comentó Oscar—. ¿Has encontrado algo interesante en esa caja?

—Cosas raras, cachivaches sin valor, llaveros, monedas y un montón de juguetes.

Al oír la última palabra me sobresalté.

—¿Has dicho juguetes?

—Sí, un montón de juguetes del año de la pera.

—¡Claro, la caja! —dije, dándome una palmada en la frente.

Los tres fuimos a la sala donde estaban el sofá y la caja.

—Los juguetes, mis juguetes… —dije, hurgando frenéticamente en ella.

—¿Qué significa? —me preguntó Oscar, acuclillándose para mirar.

Me giré, con los ojos arrebatados.

—Anoche, creo, aunque también pudo pasar en los días anteriores, esa mujer, la que se hacía pasar por Àrtemis, me pidió que ordenase esta caja llena de cachivaches. Cuando empecé a hacerlo encontré el viejo muñeco de Spiderman del que os hablaba, un juguete al que le tenía mucho cariño de pequeño. —Saqué del bolsillo el muñeco azul y rojo, y lo miré fijamente—. Lo raro es que, cuando lo toqué, tuve una especie de visión, aunque no recuerdo claramente de qué se trataba. Mi cabeza estaba ofuscada. A lo mejor si me concentro…

Miré intensamente el muñeco unos segundos, con la esperanza de que el fenómeno se repitiese. Pero no pasó nada. Vacié el contenido de la caja en el suelo y empecé a hurgar entre esos cachivaches como un poseso. Buscaba algo que pudiese despertar recuerdos. Entonces, el móvil de Oscar sonó. «¿Sí? Dime, Valenti. Ya veo. Gracias, mantenedme al tanto si hay novedades. Lorenzo…».

No le presté atención y seguí con mi operación de búsqueda.

—¡Lorenzo, escucha! Aquí dentro no hay nada, y a lo mejor esas visiones estaban provocadas por la droga, no por el muñeco.

Me giré para fulminarlo con la mirada.

—¿Pero qué dices? No recuerdo exactamente las visiones, pero me acuerdo de esta caja y de que fue mi viejo juguete el que las provocó. Anna también me ha confirmado que es posible, a lo mejor hay otro objeto con el mismo poder…

—Lorenzo, por favor, aquí no hay nada. No hay fuego crepitando en la chimenea, ni trajes envueltos en papel celofán, ni un sofá mullido y calentito, ni café… Lorenzo, no hay nada, ni de lo que has visto esta mañana ni de lo que, según dices, viste mientras estabas bajo el efecto de la droga. Me ha llamado un colaborador. Él y varios agentes han ido a echar un vistazo a la vieja tienda de restauraciones donde dices que agrediste a un hombre.

Yo me limitaba a observarlo, esperando que acabase.

—No han encontrado nada, solo un local abandonado, como los muchos que hay en Nápoles. No había papeles con inscripciones raras, ni ordenadores, nada. Y, sobre todo, no había ningún cadáver. —Hizo una pausa, indicando la miseria que nos rodeaba—. Y este solo es un apartamento abandonado que se está cayendo a pedazos.

—¡Pero estas cosas son mías, las reconozco!

—¿Es que no lo entiendes?

Lo miré con una expresión atónita.

—Tú trajiste aquí esta caja, tú creaste todo esto.

—¿Qué intentas decirme?

—Intento decirte que quizá estás pasando por una grave depresión, que probablemente sea la causa de tus alucinaciones. La última vez que hablamos, los días que siguieron al asesinato de Bruno, aún conservabas todas tus facultades mentales; me dijiste que ibas a volver a Zúrich, pero en realidad no se te volvió a ver el pelo. Los padres de Àrtemis, que llevan desde agosto ayudándote a cuidar de tu mujer, estaban angustiados. Igual que tu hermano Alex y tus padres. Intentan ayudarte por todos los medios, pero les es imposible seguir tus movimientos. Nos cuesta hasta a nosotros, que contamos con muchos más medios que ellos. El dolor te hizo perder el contacto con tu vida, Lorenzo, así que te construiste una realidad ficticia.

Me levanté y lo miré con una mezcla de decepción y melancolía.

—Tú has venido aquí con esa idea, ¿verdad?

—No te equivoques…

—Crees que he perdido la cabeza, o quizá que he empezado a beber otra vez, ¿no? Como hace años. Dímelo a la cara, Oscar, ¿o sientes demasiada compasión por este pobre enfermo para hablar con sinceridad?

—Lorenzo, no he dicho que estés enfermo.

—Sí, acabas de decirlo. Has dicho que estoy deprimido.

—Lo he dicho para que entiendas lo que puede haber pasado. No hay nada sobrenatural.

—Entonces ahórrate el esfuerzo, sé encontrar las explicaciones yo solito. Si no hay nada más que hacer, yo me voy a mi casa, a mi verdadera casa, a preparar la maleta.

Oscar se pasó una mano por la cara, exhausto.

—De acuerdo, cálmate. Como quieras. Pero al menos deja que te acompañemos.

Titubeé.

—¿Ni siquiera vas a invitarme a un café? Con todo lo que estoy haciendo por ti —dijo Oscar para rebajar la tensión.

Esbocé una sonrisa.

Al llegar al Palazzo Aragona me dirigí al lado derecho de la verja y apreté uno de los ladrillos de toba que formaban el muro donde se encastraba la verja. Abrí esa puertecita camuflada, de unos cinco centímetros de espesor, y del pequeño hueco excavado en el muro saqué un juego de llaves.

—¡Ah, así que es tu marca de la casa! —comentó Oscar.

—Sí. A veces ir en busca de tesoros perdidos estimula la imaginación.

Me alegró estar junto a Oscar mientras cruzaba el umbral de mi verdadera casa. De hecho, al entrar se apoderó de mí una especie de mareo, y tuve que hacer un esfuerzo para no desmayarme por la emoción. Porque si hasta hacía unas horas estaba convencido de vivir mi vida de siempre, en mi bonita casa, ahora estaba claro que tanto Àrtemis como yo llevábamos mucho tiempo sin pisar ese apartamento.

Una fina capa de polvo se había posado por todas partes. Aparte de eso, todo parecía en orden.

Deambulé por las habitaciones como un extraño, y me detuve frente a objetos junto a los que había pasado miles de veces, como recuerdos antiguos o fotografías. Cogí una foto en la que estábamos con mi amigo maltés Sante y su mujer Carmen, sacada en Granada unos años antes. Una sonrisa amarga se me dibujó en la cara.

—Desde siempre he metido en un montón de problemas a mi pobre Àrtemis. Siempre intentaba protegerla, pero puntualmente ponía en peligro su vida. Y ahora…

Las lágrimas me impidieron continuar.

—La enfermedad de tu mujer no es culpa tuya —dijo Oscar, que se había quedado detrás de mí, con discreción—. Ella te quiere mucho y siempre ha apreciado tus ansias de conocimiento, a pesar de los riesgos.

Me giré para mirarlo.

—¿De qué me ha servido ese conocimiento, si ni siquiera he sabido proteger a las personas que quiero?

Oscar se encogió de hombros.

—Hay miles de obstáculos que ni siquiera la sabiduría más profunda ayuda a superar, lo sabes mejor que yo.

Dejé la fotografía.

—No soy tan ambicioso. Pero la naturaleza… En ella sí puedo intervenir. Soy alquimista. En la habitación de al lado tengo un pequeño laboratorio donde hice una especie de experimento. Aunque todos los medicamentos del mundo fallen, encontraré la forma de salvar a mi mujer.

Oscar asintió.

—Estoy seguro de que lo lograrás. Ahora ve a preparar la maleta mientras nosotros echamos un vistazo por aquí.

Cuando entré en mi estudio para coger varias cosas que quería llevarme caí en la cuenta de que algo había pasado. Los cajones del escritorio estaban abiertos y el contenido estaba desperdigado por doquier. Los documentos guardados en la biblioteca corrieron la misma suerte, aunque no habían encontrado la caja fuerte. Sin embargo, al instante supe que no habían sido ladrones, pues todas las piezas valiosas de mi colección estaban en su sitio. ¿Qué iban buscando en realidad?

Con la cabeza abarrotada de reflexiones, preparé a toda prisa la maleta y volví con Viola y Oscar, que me esperaban en el salón con expresión seria.

—¿Qué pasa?

Oscar se me acercó.

—A menos que hayas hurgado en tus cajones mientras estabas bajo el efecto de la droga, desperdigándolo todo, creo que tus nuevos amigos han pasado por aquí buscando algo. Y eso disipa cualquier duda sobre lo que te ha pasado.

Asentí.

—Sí, han registrado también el estudio y la habitación, pero no han robado nada.

—¿Entonces qué iban buscando?

Respondí lo primero que se me pasó por la cabeza.

—Probablemente la rejilla de Cardano.

Oscar asintió.

—¿Tan importante será como para estar dispuesto a matar para hacerse con ella? En cualquier caso, nos encargaremos de que la analicen en busca de alguna huella o cualquier información útil.

Me acordé de un detalle que se me había olvidado hasta ese momento. Hurgué en mi bolsillo y sonreí. Una confirmación más de que no me lo había imaginado todo.

—Además de la rejilla, que analicen también esto. La mujer que se hacía pasar por Àrtemis ha intentado obligarme a tomármela esta mañana.

La pastilla.

Oscar asintió, percatándose de que mis ojos no dejaban de mirar el reloj. Esbozó una sonrisa afable.

—Anda, vamos a comer algo y te acompaño al aeropuerto. No me fío de dejarte aquí solo.

13

EL SANTUARIO DEL REICH

Reconstrucción basada en el informe del FBI escrito tras los registros en la sede de Nanotech y el interrogatorio al doctor Brad Höffnunger

Silicon Valley, enero de 2013

Dos hombres en la gran mesa oval de una lujosa sala de reuniones, bebiendo sorbos de whisky. La excelente forma física de ambos apenas dejaba intuir su verdadera edad. El más anciano, con una chaqueta cruzada gris, tenía una mirada penetrante y atenta, y realizaba gestos certeros y ágiles a la par que pausados, casi estudiados. Completamente calvo, con unas gafas de pinza oscuras, asentía, casi sin prestar atención a las palabras del otro.

El más joven, de pelo canoso, espeso y ondulado, llevaba un traje negro con una camisa de cuello mao y un broche con forma de cruz en la solapa. Sus movimientos estaban aún más estudiados que los del otro, aunque el color de su piel y una cierta tensión en los músculos de la cara revelaban un fuego que en su interlocutor estaba completamente apagado. Hielo impenetrable el primero; brasas bajo la ceniza el segundo.

El hombre de negro acabó de hablar, bebió un sorbo de whisky y añadió:

—Eso es todo por ahora.

El otro asintió. Los dos se conocían tan bien, el vínculo que los unía era tan profundo, que apenas necesitaban palabras. El hombre de chaqueta cruzada rozó una pantalla y una puerta automática situada en el fondo de la sala se abrió, dejando pasar a una rubia despampanante y sensual, con tacones de aguja y minifalda, que se acercó a los dos con una pequeña bandeja.

—Gracias, Janine. Janine te acompañará hasta abajo, amigo mío —dijo el hombre de chaqueta cruzada, antes de coger el objeto que la mujer traía en la bandeja—. Esto es para ti, es la última versión de viaje. La he probado personalmente y, como puedes ver, el resultado es sorprendente, aunque aún dura demasiado poco.

El hombre de negro cogió el objeto, ocultando a duras penas la codicia que ahora brillaba en sus ojos.

—Gracias.

El otro se levantó, e incluso esbozó una ligera sonrisa.

—Te estás haciendo viejo. Se te olvida demasiado a menudo que no tienes que darme las gracias.

El hombre de negro también se levantó, se metió el objeto en el bolsillo interior de la chaqueta y se encaminó hacia la puerta. Antes de salir, se giró:

—Quizá tengas razón, me estoy haciendo viejo. Por eso tenemos que darnos prisa.

Cuando se quedó solo, el hombre de traje gris se dirigió hacia otra puerta que ocultaba un ascensor privado. Un sistema de seguridad por huellas digitales sustituía el botón de llamada. Cuando la puerta se abrió, el hombre apretó el único botón del cuadro de mandos y empezó a descender hacia las entrañas del edificio. Llegado a su destino, se encontró frente a una puerta decorada con diferentes símbolos, entre los que había una cruz gamada, una rueda radiada —una especie de sol negro— y un gladio superpuesto a una esvástica curva. El hombre cruzó el umbral y de repente tuvo la sensación de retroceder al menos setenta años en el tiempo.

Ante sus ojos se desplegó una gran sala, con aspecto de museo. Era una especie de mausoleo, cubierto de banderas con los mismos símbolos de la puerta, decorado con pequeñas vitrinas que contenían todo tipo de objetos pertenecientes a una de las épocas más negras de la historia de Europa. El hombre pasó junto a las vitrinas, acariciándolas con una mirada melancólica, y se dirigió al fondo de la sala, donde un túmulo de mármol blanco escondía un sarcófago de grafito conectado a un sofisticado aparato. La tapa del sarcófago era de cristal.

El hombre de gris llegó a ese sanctasanctórum y se asomó, con una mirada llena de amor, al sarcófago. El hombre en su interior, con un rostro joven y sereno de pelo rubio, y el uniforme de suboficial que le habían puesto antes de sumirse en ese sueño criogénico, parecía dormido. En realidad, la máquina a la que estaba conectado solo servía para conservar un cuerpo cuyas funciones vitales se habían detenido setenta años atrás. El hombre de gris lo sabía, como también sabía que, una vez abierto el sarcófago, el cuerpo se deterioraría en cuestión de minutos. La tecnología desarrollada por sus científicos aún estaba lejos de alcanzar el resultado esperado: la resurrección.

Su tiempo también estaba a punto de acabar, y no lograría demorar el final mucho más. A menos que encontrase ese maldito ídolo. Allí donde su ciencia aún no había llegado, llegaría la de los sabios vividos hacía miles de años. Estaba convencido.

Lanzó una última mirada afectuosa a ese cuerpo joven, rozó la superficie lisa del sarcófago y se alejó con el corazón colmado de tristeza.

LIBRO SEGUNDO

14

EL ELÉBORO, LA AZUCENA Y LA AGUILEÑA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Zúrich, enero de 2013

Una gota, dos gotas, tres gotas. Luego cuatro, cinco, seis. Sin prisa, pero sin pausa.

Una gota, dos gotas, tres gotas. Ese caer continuo, en el silencio blanco y aséptico, es casi hipnótico, y durante unos segundos tiene un poder tranquilizador, como si lograse anular las reflexiones que laceran el cerebro como las garras de un ave rapaz.

Una gota, luego dos… Entonces la mente se despierta y ese instante de alejamiento, casi alivio, se disipa, y solo queda el silencio blanco y aséptico, una cama, un rostro de sufrimiento y la amarga sensación de impotencia.

Me había acostumbrado muy rápido al gotero que nutría a Àrtemis. Me quedaba embelesado observando caer las gotas, rezando para que cada una pudiese curar, y no solo alimentar, su cuerpo enfermo. Me imaginaba que ese líquido era la medicina universal que todo alquimista que se precie anhela crear, y cuyos secretos, en mi búsqueda alocada, también yo había intentado desenmarañar. En vano.

Había llegado a Zúrich con una avalancha de recuerdos y esperanzas a las que aferrarme, y había encontrado incertidumbre y dolor. También me encontré con Jrista y Dimitris, conocido como Mitsos, los padres de Àrtemis. Él, profesor de literatura griega antigua jubilado; ella, habilidosa violinista de relativa fama. Ambos, en esos momentos, meras sombras de lo que eran.

En cuanto me vieron entrar en la habitación de la clínica donde Arti estaba ingresada se quedaron unos segundos mirándome en silencio. Sus ojos transmitían una mezcla de asombro, alegría y dolor. A la angustia por el estado de su hija, en el último mes y medio se había sumado la de mi inexplicable enfermedad.

Jrista fue la primera en correr a mi encuentro. Su metro ochenta parecía curvado por el dolor; sus ojos azules estaban apagados y el pelo, una melena rizada y azabache, como su hija, encrespado. Se acercó sin decir nada, me abrazó y empezó a llorar quedamente en mi hombro.

Yo le devolví el abrazo.

—Lo siento, lo siento mucho.

Tras unos segundos Mitsos se unió a nosotros, acaso intentando buscar consuelo; pobre viejo, antaño fuerte y orgulloso, ahora doblegado por ese dolor insoportable.

Después del abrazo me acerqué a la cama donde yacía Arti, mi orgullosa griega. En ese momento, lo que quedaba de ella estaba descansando; Jrista y Mitsos me dijeron que solían tenerla sedada, bajo el efecto de los analgésicos.

Mi respiración pareció detenerse en la garganta.

Tras ese primer impacto decidí firmar una suerte de tregua armada con mi pasado, con los recuerdos bonitos y feos, con cualquier cosa que pudiese desviar mi atención de mi nueva misión: estar día y noche junto a Àrtemis.

Luché contra las reglas de la Clínica Suiza de Oncología Experimental, donde estaba ingresada. Reglas que me impedían quedarme fuera del horario de visitas. A la mañana siguiente de mi llegada llamé a la puerta del director y, con mucha tranquilidad, le expliqué que no serviría de nada echarme de esa habitación, porque encontraría la forma de volver a entrar. Fui tan convincente que el director acabó cediendo.

«Procure volverse invisible durante las horas en que no se pueden recibir visitas; de lo contrario llamaré a seguridad y me encargaré de que lo saquen».

Me lo tomé al pie de la letra, y ni siquiera las enfermeras se dieron cuenta de que había alguien en la habitación y sus alrededores en esas horas.

Desde el principio me dijeron que Arti estaba muy grave. Fue el doctor Marco Ganz, responsable de la sección donde tenían ingresada a mi mujer, quien me lo explicó. Aunque antes tuvo que superar los instantes de estupor al volver a verme y escuchar, por mi boca, el motivo de mi desaparición.

El médico, que sabía lo mismo que los padres de Arti sobre mi paradero, aceptó la explicación, con un gesto un tanto dubitativo, eso sí, y me puso al corriente del estado de mi mujer.

—Extirpamos buena parte del estómago, que estaba completamente afectado por un gran tumor, y empezamos con la quimio y nuestra terapia experimental. Sin embargo, hay metástasis muy arraigadas en otros puntos. Estamos dando lo mejor de nosotros, pero he de ser sincero con usted: hay pocas esperanzas.

La sensación de mareo ya era persistente.

—¿Cuánto tiempo le queda, en su opinión? —Hice esa pregunta sin ser consciente de lo que estaba preguntando.

Y la respuesta no hizo sino aumentar las descargas de dolor que atravesaban mi cuerpo.

—Empeora muy rápido. Podrían quedarle unas semanas. Lo siento.

Me quedé mirándolo con los ojos apagados, antes de levantarme y dirigirme hacia la puerta.

—Yo también.

Ya estuviese consciente o sedada, pasaba horas y horas junto a la cama de Arti leyéndole libros. Leía de todo: desde ensayos de filosofía griega, que ella consultaba con frecuencia para su trabajo, hasta novelas y poesías de sus autores preferidos. Poemas de Odiseas Elitis, de Seferis, letras de canciones de Zeodorakis, todo lo que encontraba en los libros que Arti tenía allí o que descargaba en mi tableta. Solo me alejaba una horita, para ir a comer algo con Jrista y Mitsos.

Una tarde, después de comer con Mitsos cerca de la clínica, encontré un precioso ramo de flores en la habitación de Àrtemis.

—Ah, has comprado flores frescas, Jrista…

—La verdad es que las ha traído el florista hace unos minutos diciendo que las mandaba una mujer. Le he dicho que a lo mejor se estaba equivocando, pero él me ha confirmado que la habitación era esta. Sin embargo, en la tarjeta no hay ninguna firma, solo un extraño mensaje.

Cogí la tarjeta que acompañaba a las flores y la leí.

Eléboro, azucena y aguileña. Recogía esas flores de niña, en las amplias llanuras de la estepa rusa. Aquí escasean, pero las he encontrado. La solución, por dolorosa y difícil de encontrar que sea, está dentro de nuestras posibilidades.

Volví a mirar a Jrista.

—¿Hace cuánto las han traído?

—Un cuarto de hora o así.

—Vuelvo ahora mismo.

Salí otra vez de la clínica. En la entrada había poca gente, nadie que yo conociera; aunque era primera hora de la tarde, hacía mucho frío y pocos se quedaban ahí. Me encaminé hacia el aparcamiento, y fue en esa amplia explanada, ocupada por unos pocos coches, entre montoncitos de nieve y pequeños árboles helados, donde la entreví. Estaba embutida en un grueso abrigo, con su típico gorro de lana calado hasta los ojos y una bufanda que le ocultaba la cara. Sin embargo, la reconocí.

—Gracias por las flores.

—No eran para ti, sino para tu mujer.

Asentí.

—¿Qué haces aquí?

—¿Sigues conservando tu viejo juguete?

Lo llevaba en el bolsillo y se lo enseñé.

—Aquí tienes, quédatelo, ya no sirve de nada, no me ha provocado más visiones. Ahora tengo otras cosas en las que pensar.

—Lorenzo…

—Anna, no quiero verte por aquí. No me interesa esta historia, no ahora. Siento que hayas tenido que hacer tantos kilómetros solo para preguntarme esto, pero por ahora no quiero pensar en nada que no sea Àrtemis.

—Claro, yo… Perdona. —Hizo una pausa y, sin dejar de mirarme, añadió—: ¿Tan mal está?

Asentí.

—Si la cosa no mejora, le quedan pocas semanas de vida.

Anna se limitó a mirar al suelo.

—Te agradezco que no hayas dicho «lo siento». Ya no lo soporto. Ahora discúlpame, pero tengo que volver. Vete a casa, Anna, vete donde estés a salvo, pero déjame en paz.

La joven volvió a levantar la mirada, con esos hermosos ojos azules llenos de lágrimas.

—No sé dónde ir… Pero tienes razón, ya no te molesto más. Soy yo la que tiene que pedirte perdón.

Volvió a tenderme el muñeco, pero yo lo rechacé con un gesto de la cabeza. Entonces se lo metió en el bolso y se dirigió a la calle. Se me encogió el corazón al verla marcharse. Tenía sentimientos encontrados: le estaba agradecido por haberme liberado de la esclavitud en la que me habían sumido; pero, estúpidamente, la odiaba porque, desde esa esclavitud, había caído a la más oscura de las desesperaciones. Sin embargo, en esos momentos no tenía fuerzas para pensar también en ella. Volví a la clínica, negando con la cabeza.

15

EL MISTERIOSO SEÑOR NAVARRO

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Zúrich, enero de 2013

Al día siguiente, al volver de un almuerzo rápido, encontré otra vez flores frescas. Miré a Jrista.

—El mismo empleado de la floristería.

Incliné la cabeza, desconsolado.

—Jrista, no quiero a esa mujer dando vueltas por aquí. No es amiga mía, apenas la conozco. Cree ser la nieta de un viejo amigo de mi abuelo y se ha encariñado conmigo y con Àrtemis, pero yo no la quiero por aquí ni a ella ni a sus flores.

Conté solo una verdad a medias a mis suegros. Pensándolo bien, el dolor y la preocupación por la enfermedad de Arti y mi desaparición eran más que suficientes.

—Pero esa chica parece sentir de corazón lo de Àrtemis.

—Jrista, tengo buenos motivos para pensar que esa chica está…

—Lorenzo…

Esa voz. La oía poquísimo por culpa de los sedantes.

—Lore…

Otra vez, dulce, débilmente, oí mi nombre. A la primera llamada corrí a su cama, y a la segunda mi mano ya apretaba la suya.

—Hola, cariño, ¿cómo estás hoy?

Arti se fijó un instante en las flores de Anna; luego me miró.

—Gracias… Lore, me encantan.

Me sentí culpable y habría querido decirle, con toda la sinceridad del mundo, que no las había traído yo. Al menos no esa vez. Pero no podía hablarle de Anna y todo lo demás.

Cuando se enteró de mi desaparición, su estado de salud empeoró de repente. Jrista, Mitsos, los médicos, todo el mundo temió que el final se acercase a mayor velocidad, porque Arti empezó a dejar de comer lo poco que, entre un gotero y otro, lograba tragar. Desde que había vuelto, en cambio, el doctor me dijo que Arti parecía responder mejor a los tratamientos. Se diría que, con mi regreso, su deseo de luchar también había aumentado. Esas palabras despertaron un atisbo de esperanza, aunque el doctor, con suma franqueza, no intentó alimentarla.

—Me alegro de que te gusten, amor mío —le dije, decidiendo mentir—. Son flores muy exóticas.

Arti esbozó una débil sonrisa.

—¿Qué vas a leerme hoy? —preguntó, como una niña que quiere oír el cuento de buenas noches.

Le sonreí y me senté a su vera.

—Depende. ¿Dónde quieres viajar, pequeña?

Arti cerró los ojos y suspiró.

—Echo de menos Nápoles.

Contuve las lágrimas y, sin dudarlo un segundo, busqué en la tableta justo lo que necesitaba.

Sal, sol mío,

¡no te hagas de rogar!

Presta oído a las chiquillas,

mucho te han de suplicar.

Esa tarde, cediendo a la insistencia de Àrtemis, me permití un paseo por el centro, por el casco antiguo de la ciudad. Vagué por las elegantes calles de Zúrich con la mirada apagada y el corazón triste, frío y árido, como si un viento polar soplase en él desde hacía semanas.

Mi vagabundeo me llevó al Fraumünster, una de las iglesias más antiguas de la ciudad. Me quedé unos segundos frente al pórtico, indeciso, antes de entrar: al menos echaría un vistazo a las preciosas vidrieras de Chagall.

La gran nave de arenisca me envolvió con su paz.

Una vez más, intenté escuchar el silencio, pero no encontré consuelo alguno.

—¿Pero qué estoy haciendo? —murmuré entre dientes.

—Está hablando con Él.

Me giré a mi derecha y vi a un viejo de cara afable del que no me había percatado hasta ese momento. Un rostro extrañamente familiar.

—Parece que está ocupado, porque no me responde —comenté con amargura.

—¿Está seguro? —preguntó él con una sonrisa amable—. ¿Alguna vez le ha respondido inmediatamente o le ha enviado un mensaje a su teléfono móvil?

Negué con la cabeza.

—Mire, le doy las gracias por intentar consolarme, pero preferiría…

—Le pido perdón si le he importunado, lo he visto abrumado por un dolor profundo… Solo quería animarlo un poco. Mis disculpas.

—No pasa nada. ¿Es usted cura? —pregunté sin sutilezas—. Porque, si es el caso, le advierto de que, salvo por un par de amigos sacerdotes, no estimo mucho a los de su condición.

El viejo negó con la cabeza.

—No, no soy cura. Permítame presentarme: me llamo Antonio Carlos Navarro.

Se me dibujó una expresión de asombro en la cara; luego le tendí la mano.

—¿Es usted español, señor Navarro? Yo me llamo Lorenzo, Lorenzo Aragona.

—El suyo tampoco es un nombre típico para ser italiano, ¿me equivoco?

—Mi familia es de origen español, pero somos napolitanos desde hace generaciones.

—Ya veo. ¿Y qué le trae por Zúrich, señor Aragona? Si no es indiscreción, claro.

Ese viejo, con su pintoresca coleta de pelo largo y blanco, su perilla bien cuidada y unas pintas de aventurero salgariano, debería haberme provocado uno de mis típicos arrebatos; sin embargo, no me molestaba en absoluto. Su aire familiar me hacía sentir cómodo. Solo pude responderle con sinceridad.

—Mi mujer está ingresada en la clínica oncológica.

—Ah, entonces imagino que será grave, de lo contrario alguien como usted no estaría en una iglesia del centro de Zúrich hablando con Dios.

—¿Alguien como yo?

—Se lo puedo leer en la mirada: usted no es un hombre de iglesia, usted busca la verdad en otros sitios.

Con unas pocas palabras ese hombre me había calado a la perfección. Aquello me sorprendió mucho.

—Tiene usted buena intuición, señor Navarro, pero ya solo busco consuelo. Tiene razón, lo de mi mujer es grave: le dan unas semanas de vida.

—Ya veo —dijo el viejo, cuyo semblante adoptó de repente una expresión muy triste—. Yo también he tenido que enfrentarme a grandes dolores a lo largo de mi vida, he perdido a muchos seres queridos. Muchas veces los vi morir ante mis ojos, sin que al parecer pudiese hacer nada, aunque luego me di cuenta de que a lo mejor solo me había resignado, sin luchar.

En lugar de animarme, esa afirmación me irritó.

—¿Cómo se puede luchar contra la muerte, señor Navarro?

La expresión de Navarro se tornó serísima.

—Solo le digo una cosa: pregúntese si de verdad ha hecho todo lo que está en su mano para salvarla, o si se ha limitado a aceptar lo que le ha dicho un médico.

Lo miré sin poder rebatir nada.

—Viaje, señor Aragona, viaje. Busque la solución. Aún tiene tiempo, créame.

Pronunció esas últimas palabras apretándome el brazo con un gesto afectuoso, que me transmitió una fuerza y un calor que necesitaba sobremanera. Se levantó, dirigiéndome una simple sonrisa, y se encaminó hacia la puerta.

Yo me quedé unos segundos confundido, inmóvil. Luego, como embestido con retraso por una imagen, me sobresalté.

«¡No puede ser!».

Me levanté de un salto y me dirigí a grandes zancadas a la salida. Una vez fuera miré a izquierda y derecha, pero no lo vi. Rodeé la iglesia a paso ligero, echando un vistazo a las callejuelas del centro, pero ni rastro del viejo. Navarro se había desvanecido. Él y esa cara que, ahora estaba convencido, ya había visto en mis visiones, hacía unos días.

Quizá Dios, al fin y al cabo, me había escuchado.

16

¡BÚSCAME, LORENZO, BÚSCAME!

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Zúrich, enero de 2013

Cuando volví al hospital, Arti estaba descansando. Mitsos le hacía compañía, y me saludó con un gesto cansado de la cabeza. Le dije que se fuese, yo me quedaría con su hija.

Como mi mujer dormía, cuando me quedé solo volví a pensar en el desconocido cuyas palabras aún resonaban en mi cabeza. No podía creer que fuese casualidad. Ese hombre, con un rostro idéntico al de la visión, estaba en Zúrich, en un momento tan dramático para mí. Tras el encuentro con él, me arrepentí de haberle dejado el muñeco a Anna. El viejo dijo que aún tenía tiempo. ¿Pero para qué? ¿Qué podía hacer yo que algunos de los mejores médicos del mundo no hubiesen hecho ya?

Dejé dormir a Arti y fui a la máquina de bebidas. Mientras pasaba frente a un ascensor, cuyas puertas estaban a punto de cerrarse, miré distraídamente dentro y mis ojos se posaron en un rostro conocido.

«Me cago en…».

Ante la mirada atónita de varias enfermeras, eché a correr escaleras abajo para llegar antes que el ascensor. Ya en la planta baja, me cuadré frente a las puertas y, cuando se abrieron, me contuve con gran esfuerzo para no saltarle encima.

—¡Ven a la calle, tengo que hablar contigo!

Anna me miró sin abrir la boca, con la expresión de quien sabe que ha ignorado una petición muy concreta, pero también con la conciencia de no haber hecho nada malo. La agarré del brazo y la obligué a salir conmigo de la clínica a paso ligero.

—Me estás volviendo loco: por una parte me gustaría que tú y tus flores desaparecieseis, pero luego me encuentro con un viejo que, increíblemente, parece estar implicado en toda esta historia, y empiezo a querer que aparezcas para devolverme ese puñetero muñeco, y entonces vas y apareces de verdad —le dije, de un tirón.

Cuando Anna iba a responderme vi acercarse a Jrista, que quizá salía a tomar algo de aire. Anna también se percató y, aprovechando mi distracción, se escabulló hacia el aparcamiento.

—¡Espera!

Me dispuse a seguirla, pero Jrista ya había llegado.

—¿Todo bien, Lorenzo?

—Sí, yo… Sí, todo bien. Estoy tomando el aire. Entra si quieres, ahora voy yo.

Cuando me quedé solo, volví a mirar el aparcamiento donde Anna se había desvanecido unos segundos antes. ¿A santo de qué había escapado? Por primera vez desde que la conocí, caí en la cuenta de que parecía querer evitar el contacto con cualquier persona que no fuese yo. Suspiré y me metí las manos en los bolsillos de la chaqueta para entrar en calor. Así fue como encontré una sorpresa en el derecho: en efecto, mi mano palpó algo extraño, un objeto que no llevaba unos minutos antes. Era el muñeco de Spiderman, que Anna debió de meterme en el bolsillo cuando me distraje.

Miré fijamente el muñeco. «Venga, viejo amigo, vuelve a enseñarme esas imágenes». Insistí unos segundos más antes de volver a metérmelo en el bolsillo y regresar dentro.

Al llegar a la planta donde estaba la habitación de Arti noté una agitación extraña. Enfermeros seguidos de médicos corrían hacia la habitación de mi mujer, hablando a toda prisa entre ellos, mientras Jrista estaba en el pasillo, tapándose la boca con las manos.

—¿Qué está pasando?

Jrista, con los ojos lagrimosos, no respondió. Me dirigí a toda prisa a la habitación, pero dos enfermeros me cortaron el paso al instante, pidiéndome que me apartase. Vi a Arti tumbada en una camilla con una máscara de oxígeno en la boca. Estaban a punto de sacarla.

—Dios santo, ¿qué coño pasa? —grité, mientras uno de los enfermeros me bloqueaba.

—Insuficiencia respiratoria, apártese —susurró el doctor Ganz mientras se la llevaban.

Dejé de luchar y me quedé petrificado, mirando esa procesión que se dirigía a toda prisa al quirófano. Luego me giré hacia Jrista, y lo único que pude hacer fue abrazarla.

Pasada una hora el doctor se acercó.

—Por ahora la situación es estable, los valores han vuelto a la normalidad. Pero todavía no está completamente fuera de peligro.

—¿Podemos verla? —preguntó Jrista con un hilo de voz.

—No, señora, lo siento. Está en reanimación. Tengan un poco de paciencia, por favor. Estamos haciendo todo lo que está en nuestras manos.

Me alejé sin decir nada. Salí de la clínica y dejé atrás el aparcamiento a paso ligero. Me detuve en el centro de una explanada desierta, azotada por un viento gélido. Saqué el muñeco de Spiderman y, sin pensar siquiera en lo que estaba haciendo, me lo puse delante de los ojos.

Ahí estaba, por fin. La visión. Imágenes confusas flotando en el aire, como en un sueño. Edificios y objetos desconocidos que giraban en una vorágine lenta. Entonces, de esa marea desordenada emergieron formas más definidas. Vi a hombres vestidos con atuendos de otros tiempos: unos sacerdotes reunidos alrededor de un objeto luminoso dejaron paso a caballeros cruzados, y luego a gente con uniformes militares de la Segunda Guerra Mundial. Al final, un rostro concreto se volvió más nítido. Era el mismo que aparecía en las primeras visiones, que me resultaba familiar pero al que no había logrado dar nombre… hasta ahora: Navarro.

El viejo, que vestía un uniforme militar, avanzó hacia mí y, cuando ya estaba a solo un par de metros de mi nariz, se transformó, adoptando las facciones de mi abuelo.

El viejo Lorenzo Aragona sénior levantó la mano derecha, con la palma hacia arriba; en ella brillaba una llave que tenía grabado el símbolo solar de la cruz celta.

«Búscame, Lorenzo, búscame», murmuró mi abuelo en la visión.

Lentamente, las otras siluetas en uniforme militar estrecharon el círculo a su alrededor. Entre ellos, algunos tenían caras jóvenes, y otros, quizá tres o cuatro, rasgos de viejos. Los conté, y eso fue lo último que vi: eran nueve.

17

EL CÓDIGO BAFOMET

Del diario de Lorenzo Aragona

Zúrich, enero de 2013

A pesar de que mi interés por las antigüedades siempre ha trascendido la mera actividad de compraventa de piezas de valor y, merced a mi pasión por el esoterismo, han caído en mis manos objetos de origen oculto, no lograba comprender ese fenómeno provocado por un sencillo juguete de plástico.

Las caras, los colores, esos uniformes de la Segunda Guerra Mundial y, por último, la presencia de Navarro, cuyo rostro se convertía en el de mi abuelo; todo era harto confuso.

Estaba entrando en la clínica cuando, bajo la poca luz que quedaba, distinguí al otro lado del aparcamiento una silueta que me miraba fijamente.

—¿Y bien? ¿Las has visto? —preguntó Anna cuando me acerqué.

Asentí.

—¿Los has visto a ellos también, a los Nueve? —continuó.

Me quedé de piedra y, de nuevo, asentí.

—Y uno de ellos tenía en la palma de la mano una llave con el símbolo de la rueda radiada —concluyó la joven.

—¿Pero cómo es posible que hayamos tenido la misma visión?

—No es una visión, Lorenzo, es un mensaje.

—Ese viejo que he visto hace unas horas, Navarro, el que te he mencionado de pasada: él también estaba en la visión. Su cara se ha transformado en la de mi abuelo antes de enseñarme la llave. ¿Qué representa? ¿Y qué tenemos que ver nosotros?

La joven titubeaba.

—Tú sabes más cosas de las que quieres admitir, ¿por qué no me dices qué pasa exactamente? Has hecho muchos kilómetros para buscarme.

Anna adoptó una expresión taciturna, mientras yo esperaba con gran expectación a que por fin me diese las respuestas que quería.

—A mi abuelo lo mataron, Lorenzo. Eso no te lo había dicho. Fue testigo de algo en la Segunda Guerra Mundial, y ese algo lo mató muchos años después.

—¿Y qué se supone que es ese algo?

Anna sacó de su bolso un libro descuajaringado.

—Este es el libro que encontré en el paquete de Konstantin y que estaba esperando para enseñarte.

Leí el título, en inglés, de ese librito viejo y desgastado: The Bafomet Code. Vol. I. Edited by Vladimir Afanas’evich Glyz. El código Bafomet, volumen I.

—¿Crees que la respuesta a nuestras preguntas está aquí dentro?

—Me lo he preguntado varias veces. Lee antes que nada el pasaje señalado con el marcapáginas —dijo Anna, indicando el volumen.

En este fragmento de los oráculos caldeos, un texto jamás publicado e imposible de encontrar, pero al que nosotros hemos podido acceder gracias a felices coincidencias, se habla del ídolo de Gilgamesh, conocido en Occidente como Bafomet, nombre derivado del árabe abufihamat, «padre de lo ignoto». A través del ídolo se adquiere el poder de evocar al Guardián del Umbral —es decir, el padre de lo ignoto— y someterlo a nuestra voluntad, para que satisfaga un deseo. Se trata, bien pensado, del clásico tema presente en decenas, centenares de leyendas y relatos. En efecto, el Guardián del Umbral ha adoptado diferentes formas a lo largo de los siglos y los milenios: era el deforme guardián de los templos de Egipto, conocido como Bes, el Dvarapala budista, el dios Jano bifronte y, en literatura, la entidad oscura evocada en la novela Zanoni.

En la fuente caldea que hemos estudiado, se afirma que el Guardián es un genio, es decir, un ente a medio camino entre un ser vivo y un producto de la mente, creado por los magos caldeos gracias a sus poderes psíquicos, encauzando las energías metafísicas que impregnan el mundo y evocando a los entes superiores que viven entre nosotros, dándoles forma.

Sin embargo, el sabio, autor de ese antiguo texto caldeo, pone sobre aviso a quienes osen evocar al Guardián sin tener la debida preparación. Y es que se trata de un ser potente y peligroso, cuyo rostro terrible, como el de Medusa, convierte en piedra a todo el que no esté preparado. Solo el Iniciado, el verdadero Filósofo, puede osar abrir los nueve sellos del Bafomet y enfrentarse al rostro horrendo del Guardián.

LA LOGIA DE LOS NUEVE

El Bafomet, hallado en misteriosas circunstancias en la época medieval, se encomendó a una élite de iniciados, con la misión de velar para que ningún aventurero sin el conocimiento necesario pueda evocar al ser de ojos malignos, aquel al que no se debe mirar a la cara. Estos iniciados son los miembros de la Logia de los Nueve, dirigida por el Elegido. Nueve sabios, nueve filósofos, nueve maestros a los que se encomendó la misión de custodiar el secreto para evocar al Guardián con el código Bafomet. Desde tiempos inmemoriales, los nueve maestros impiden que este poder oscuro siembre muerte y destrucción.

Al final del párrafo sobre la misteriosa Logia de los Nueve había un dibujo: un círculo formado por nueve llamas, y en el centro un nueve escrito en números romanos.

Volví a mirar a Anna.

—Esto es una leyenda o, mejor dicho, un batiburrillo de varias leyendas: los oráculos caldeos, el Bafomet de los templarios, el Guardián del Umbral, e incluso una referencia a la masonería, al noveno grado de Maestro Elegido de los Nueve del Rito Escocés, para ser más exactos. Sin embargo, todo esto no demuestra nada; es, a lo sumo, un estudio antropológico.

Anna me quitó el libro de las manos, hojeó varias páginas y volvió a dármelo.

—Mira aquí.

Al final del capítulo dedicado a esa leyenda estrambótica había otro dibujo que, he de admitir, me perturbó. Y es que representaba, sin lugar a dudas, la llave que mi abuelo tenía en la mano en mi visión. La llave con el símbolo de la rueda solar.

—Lorenzo, ¿habías visto esta llave alguna vez antes de tu visión?

Negué con la cabeza.

—No, la verdad es que no.

—Yo también la vi por primera vez en lo que creía que eran visiones. Sin embargo, este libro confirma que se trata en realidad de mensajes muy claros.

—No, Anna, este libro no demuestra nada —dije, perdiendo la paciencia—. Yo soy masón y me interesa la alquimia, para mí esto es el pan de cada día. ¿Sabes cuántos textos llenos de teorías esotéricas, tan fascinantes como inverosímiles, he consultado a lo largo de mi vida? Cientos. Y esto tiene toda la pinta de ser una antología de leyendas sugestivas, de las que quizá tu abuelo era aficionado. Punto.

Anna cogió el libro, esta vez con gesto expeditivo, y buscó una de las primeras páginas.

—Este libro es distinto.

Me enseñó la información de la portada. Bajo el título aparecía el nombre del editor de la versión original rusa, el nombre de la imprenta y el año, con mes y día incluidos.

The Bafomet Code. Vol. I

Edited by

Prof. Vladimir Afanas’evich Glyz, Kiev, 09/09/1953

Printed at Mijaíl Izbrannovich Deviatov Printing House

15 Andriivskiy Descent, Kiev, Ukraine – USSR

—Mi abuelo era una persona seria, Lorenzo. Si editó esta antología su intención no era divulgar sandeces. Quienquiera que fuera ese tal Konstantin, el viejo que me dio el cofre y el libro, conocía a mi abuelo y sus secretos; y apuesto lo que quieras a que también sabía quién o qué lo mató, y por qué.

—¿Crees que tu abuelo formaba parte de esa Logia de los Nueve? —le pregunté, sabiendo ya la respuesta.

—Como tu abuelo —añadió ella.

Negué con la cabeza.

—Imposible, mi abuelo no tenía el más mínimo interés por esas cosas.

—¿Cómo lo sabes? ¿Tú vas por ahí gritando a los cuatro vientos que eres masón, por ejemplo? ¿Revelarías que formas parte del servicio secreto de tu país y que tu misión es vigilar un arma peligrosa? Pues es lo mismo. Nuestros abuelos estaban en un cuerpo especial, la Logia de los Nueve, y de algún modo intentan comunicarnos parte de sus secretos. Lo que nos ha pasado a los dos, el engaño en que nos hicieron vivir, luego las visiones; todo está relacionado. Yo quiero continuar la búsqueda, es la única forma de descubrir la verdad sobre mi abuelo y sobre mi propia vida.

—El Guardián del Umbral… —murmuré.

Anna levantó la mirada hacia la ventana de la habitación de Àrtemis.

—¿Cómo está tu mujer?

—Ha tenido una crisis, está en reanimación. No sé cuánto tiempo le queda.

—El Guardián del Umbral puede satisfacer un deseo, Lorenzo.

Suspiré, y la miré desilusionado.

—Anna, no voy a salvar la vida de mi mujer con un cuento. Hace tiempo que dejé de creer en esos sueños. —Le devolví el libro—. Déjame en paz, por favor.

Di media vuelta y me dirigí a la clínica sin mirar atrás.

Pasé la noche velando a Àrtemis a través del cristal que me separaba de la sala de reanimación. El personal médico había sentido pena por mí e hizo la vista gorda ante esa tremenda infracción del reglamento. Mi dulce Arti parecía estar en las últimas.

Frente a ese cristal, viéndola entubada, recordé el día en que la conocí, con esa melena de rizos negros que ondeaban como el Egeo en invierno; recordé cuando, anillo en mano, torpe y tímido, le pedí matrimonio. Recordé todas las aventuras descabelladas en las que la había metido; búsquedas del tesoro que ella, con su racionalidad lúcida, siempre había visto como juegos para niños grandes, hasta que cambiaba de opinión al tener entre manos la pieza imposible de turno.

Ella lo había sido todo para mí. Y ahora yacía ahí, en esa cama, esperando a marcharse, tan joven y hermosa, sin que hubiese ningún enemigo de carne y hueso frente a mí al que poder enfrentarme, sino una enfermedad traidora que la devoraba por dentro. La alquimia, que tantos años practiqué, no me había concedido el don de fabricar la medicina universal. Ya ni siquiera tenía algún medio no convencional para salvarla. No tenía nada, salvo la historia descabellada de una desconocida y una visión.

Volví a pensar en Anna cuando, con las primeras luces del alba, exhausto tras la noche en vela, vi a Àrtemis agitarse en su cama y al personal médico acudir a toda prisa. Me levanté de un salto y pegué la nariz al cristal. «Apártese, por favor. Su mujer está mejor, ya no hace falta tenerla entubada. Vamos a llevarla a su habitación», vino a decirme un enfermero.

A eso de las cuatro de la tarde, mientras estaba a su vera, sumido en un duermevela, Àrtemis se despertó. La oí murmurar algo y girarse en la cama.

Me acerqué y le cogí una mano.

—Hola, cariño, buenos días.

Arti me miró y esbozó una débil sonrisa.

—Hola, Lore —susurró—. Tienes muy mala cara, deberías descansar un poco.

—Sí, tienes razón, lo haré. ¿Cómo te encuentras?

—Un poco débil. —Miró al techo antes de seguir hablando—. He tenido un sueño rarísimo, ¿sabes? He visto a Matteo, tu maestro.

Matteo Rinaldi, trigésimo tercer grado de la masonería del Rito Escocés, el hombre que primero me abrió las puertas del templo masónico y luego me inició en los misterios de la alquimia, revelándome los secretos del mayor alquimista de Nápoles, el príncipe de Sansevero. Matteo guio durante algunos años mis pasos por el fascinante y complejo mundo del esoterismo y el hermetismo, hasta que, una fría mañana de diciembre, sus pulmones, envenenados tras años pasados entre los vapores de su laboratorio alquímico, dejaron de funcionar. Una crisis respiratoria truncó su vida con poco más de sesenta años.

—He soñado con Matteo —repitió Arti.

Escuché boquiabierto el relato de su sueño. Cuando acabó, se giró para mirarme y volvió a sonreír.

—Me estoy muriendo, ¿verdad, Lorenzo? —me preguntó, resignada.

Sacudí la cabeza con decisión, intentando convencer a ambos.

—¿Pero qué dices, cariño? Estamos en la clínica más vanguardista del mundo, pronto te pondrás mejor.

Ella sonrió de esa forma tan especial.

—¿De verdad? ¿Han dicho eso los médicos? ¿Qué probabilidades tengo de lograrlo?

Tragué saliva con gran esfuerzo. No quería decirle la verdad, pero tampoco mentirle, pues se habría dado cuenta. Moviendo la cabeza, respondí: «Tu… tu estado aún es grave, pero me han dado esperanzas».

Guardó silencio unos segundos y se limitó a suspirar.

—No voy a dejarte, cariño, yo…

—No puedes hacer nada, Lore.

La miré, vencido por el desconsuelo. Estaba desesperado, así que, al final, decidí contarle todo lo que me había pasado, omitiendo la parte de Anna. Escuchó con atención cada una de mis palabras y, cuando acabé de hablar, me preguntó, pensativa:

—Tú crees en la historia que me has contado, ¿verdad?

—Bueno…, no es más que otra de esas fantasías que me hacen perder la cabeza.

—Aragona, dime la verdad —susurró, irónica.

Suspiré.

—Vale, empiezo a creérmela.

En ese momento Arti debió de leer en mi rostro toda la desesperación de las últimas semanas. En otras circunstancias insistiría en el camino de la racionalidad, que había sido su caballo de batalla para todos esos acontecimientos que yo siempre catalogaba de misteriosos o inexplicables. Se encogería de hombros y se pondría las gafas de lectura, resoplando, para luego decir: «Vale, piérdete entre las historias de tus amigos alquimistas, masones y videntes, yo prefiero a mi Platón».

En cambio, su actitud fue insólita, no era propia de ella. Me acarició, suspirando, y volvió a sonreír.

—Entonces ve, Lore, ve hasta el fondo del asunto. Y esta vez hazlo por mí.

La miré, incrédulo. Tenía miedo de que solo quisiera tranquilizarme, mandarme en busca de tesoros para no pensar en ella. Habría sido capaz, por el amor que sentía por mí.

—¿Pero qué dices, Arti? Es una leyenda, otra historia sin fundamento.

—Siempre nos mostramos escépticos al principio de nuestras aventuras; yo siempre más que tú, y al final…

—¿Y al final…?

—Y al final vimos y tocamos. Llegaste a convencerme incluso a mí de que algunas cosas existen de verdad. He visto con mis propios ojos lo que eres capaz de hacer en tu laboratorio alquímico.

La miraba en silencio, sin soltarle las manos.

—Yo estaré bien aquí, no te preocupes. Tú mismo lo has dicho, hay médicos de primerísimo nivel.

En ese momento entraron Jrista y Mitsos.

—Mamá, babá, ti kánete?

Los dos ancianos sonrieron y, con un gesto, le dijeron que estaban bien.

—Escuchad, Lorenzo se va. Le he pedido que haga algo por mí. Estará fuera unos días.

Los dos me miraron atónitos, pero no objetaron nada.

—Volverá pronto, estoy segura —concluyó Arti, esperanzada.

18

VIAJE A KIEV

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Zúrich – Kiev, enero de 2013

Recogí a toda prisa las pocas cosas que había llevado, me enfundé el abrigo y, antes de salir para el aeropuerto, hice una llamada, confiando en que el número volviese a estar disponible.

—¿Sí?

Tuve suerte.

—Soy Lorenzo, he decidido buscar el Bafomet. Estoy saliendo hacia Nápoles. ¿Sigues en Zúrich?

Un instante de silencio.

—Sí, pero no creo que sea buena idea ir a Nápoles. Tenemos una pista mejor en otro sitio. Vamos a vernos en el aeropuerto y coger el primer avión a Kiev.

Pensé un momento en el libro del abuelo de Anna y en el extraño paquete que me habían enviado precisamente de la capital ucraniana. Puede que Anna tuviese razón.

—Vale, allí nos vemos.

A las dos horas y media ya estábamos sobrevolando Austria rumbo al este.

—¿Qué te ha hecho cambiar de idea?

—Mi mujer.

—¿De verdad? Tiene que ser una mujer muy especial.

—¿Cómo iba a soportarme, si no? El caso es que está… en buenas manos. Y, quién sabe, a lo mejor encuentro un misterioso remedio caldeo para salvarla —continué, con una sonrisa, pensando en la absurdidad que acababa de decir.

—A lo mejor se trata precisamente de eso.

—¿El Bafomet descrito por tu abuelo? No lo sé, pero quiero decirte algo, hablando de Kiev.

Le hablé de Bruno, de su caja fuerte y del extraño paquete proveniente de la capital ucraniana. Luego le enseñé la copia en papel de la rejilla de Cardano que iba en el paquete.

—¿Qué es?

—Un sistema de cifrado inventado por un matemático italiano en el siglo XVI.

Le expliqué cómo funcionaba.

—Evidentemente quien te la envió sabía que encontrarías la forma de usarla.

—Hombre, debería disponer del texto que contiene el mensaje secreto, de lo contrario no es más que una llave sin cerradura.

—Quién sabe, a lo mejor encontramos algo en el libro de mi abuelo. Vamos a echar un vistazo. —Anna sacó el pequeño volumen y lo abrió por la página del título, traduciendo—: Código Bafomet, volumen I. Me pregunto si para resolver el enigma tenemos que encontrar también el segundo volumen.

—Esperemos que este sea suficiente, al menos para empezar a entender algo.

—¿Has visto la fecha de impresión?

—9 de septiembre de 1953.

—Exacto: 9, 9, 1953. La suma de las cifras que componen el año es 18. Uno más ocho…

—Nueve.

—Sí, la fecha completa es tres veces nueve: 27.

—Otra vez el nueve. Parece evidente que tu abuelo, o el editor, quiso dejar un mensaje a los otros miembros de la Logia de los Nueve.

—No cabe duda. Además, si la fecha de 1953 es real, hay que tener en cuenta que por aquel entonces las editoriales eran estatales, y el control del régimen soviético no permitía publicar libremente cualquier cosa. De hecho, como ves, en la portada no dice que el libro fuese publicado, solo impreso.

—No lo entiendo.

—Lorenzo, en mi opinión el libro nunca estuvo en venta en la Unión Soviética, solo se imprimió para unas pocas personas. Mijaíl Izbrannovich Deviatov Printing House es el nombre de una imprenta, no de una editorial. Y lo que es más: he hecho una pequeña investigación y he descubierto que esa imprenta nunca existió.

—Fantástico, ¿entonces por qué estamos yendo a Kiev?

—Porque se llama Mijaíl Izbrannovich Deviatov, por eso, y aparece su dirección.

—Sí, lo he visto, ¿y?

—Izbrannovich Deviatov, en ruso, quiere decir «elegido de los nueve».

Llegamos a Kiev en plena noche y nos recibió una tormenta de nieve que cortaba transversalmente la explanada frente al aeropuerto de Boryspil. El termómetro marcaba doce grados bajo cero.

Anna había reservado un hotel a pocos pasos de la dirección donde, en teoría, se encontraba la imprenta del libro.

Atravesamos la llanura oscura y blanca que se extiende entre el aeropuerto y la capital ucraniana sumidos en un tráfico lento y regular, a causa de la fuerte nevada. El hotel se encontraba en lo alto de la cuesta Andriivskiy, una de las calles más bonitas de la ciudad, donde se paseaba entre recuerdos de Bulgákov, teatros, cafeterías y una vista hermosa de la zona baja de la ciudad. A mitad de camino, poco antes de la iglesia de San Andrés, estaba la dirección indicada en el libro.

Al día siguiente, mientras nos dirigíamos allí, Anna me contó la historia del edificio donde se suponía que estaba la sede de la imprenta que buscábamos.

—En la cuesta Andriivskiy hay un famoso edificio, construido a principios del siglo XX con el típico estilo de la belle époque, que en un principio iba a llamarse Casa Orlov en honor al constructor. Sin embargo, en 1966 el escritor ucraniano Víktor Nekrásov lo rebautizó como Castillo de Ricardo Corazón de León: la dirección de Mijaíl Izbrannovich Deviatov Printing House corresponde a ese edificio.

—Esperemos que esto dé algún fruto. Todo indica que la fecha es falsa, podríamos no encontrar nada.

—Si la fecha es falsa vamos por el buen camino —observó Anna.

Su respuesta no me convenció en absoluto, pero ya estábamos allí. Tras recorrer el primer tramo de calle por fin distinguimos, a lo lejos, el Castillo de Ricardo Corazón de León, un edificio elegante, de color beige, encumbrado por agujas y torrecillas con un estilo mezcla de art déco y art nouveau. Sin embargo, una vez llegados a sus pies, constatamos que el edificio estaba completamente deshabitado y cerrado al público. Una alta cerca de madera cortaba el paso.

—Ya está, fin de la historia —comenté, desconsolado.

Anna no se dio por vencida y empezó a deambular junto a la cerca. A pocos metros de la entrada, un viejo cubierto con un montón de prendas, del que solo se distinguían los ojos, estaba vendiendo suvenires de madera en un puesto callejero. Anna se le acercó y empezó a hablarle suavemente. El viejo asintió y farfulló algo, y ella le enseñó el libro. El viejo extendió la mano y lo cogió; solo entonces levantó los ojos y miró a la chica. La escudriñó unos instantes y, con gran esfuerzo, como si el frío lo hubiese clavado a la silla, se levantó y se dirigió hacia mí, que me había quedado apoyado en la cerca, junto a la entrada. Sacó un juego de llaves y abrió la puerta, invitándonos a seguirlo con un gesto.

—¿Qué te ha dicho? —le pregunté a Anna con un susurro.

—Que nos esperaba —respondió ella, sorprendida.

Aquel bulto de ropa nos permitió cruzar la cerca. El pequeño espacio frente a la entrada estaba repleto de instrumentos de trabajo sepultados por la nieve. Era evidente que nadie trabajaba allí desde hacía meses.

El interior del castillo tenía un aspecto siniestro. Anna me había contado las leyendas que empezaron a circular con el paso de los años tras su construcción: se decía que estaba infestado de fantasmas y que por la noche se oían ruidos extraños. En realidad, parece que el edificio se construyó de tal manera que el viento, al entrar por las chimeneas, hacía ese ruido que algunos confundían con lamentos lúgubres. Un error de planificación, vaya. No obstante, los rumores habían sido tan insistentes con el paso de los años que solo unas pocas personas habían querido vivir allí. De hecho, ahora estaba deshabitado, a la espera de que las obras de remodelación acabasen. Una vez dentro, pude notar que el viento gélido de enero producía sonidos verdaderamente inquietantes, insinuándose entre las vigas maltrechas.

El viejo nos condujo hasta el semisótano. El suelo estaba roto y abarrotado de cascotes, amén de instrumentos de trabajo y objetos de todo tipo. Nuestro guía, usando una linterna maciza con toda la pinta de datar de la época soviética, se detuvo frente a una puerta y la iluminó.

Unas palabras grabadas en la madera y desteñidas por el tiempo sobresaltaron a Anna.

—Dios santo, es aquí.

—¿Este es el sitio? ¿La imprenta?

—Sí, dice justo eso: «Mijaíl Izbrannovich Deviatov – Impresor».

El viejo asintió antes de entregarle la linterna y una llave a Anna, mascullando algo.

—Dice que él no puede entrar, pero que dentro encontraremos lo que buscamos.

Cuando nuestro acompañante se alejó, nos quedamos con los ojos clavados en esa puerta cerrada, titubeantes, sin saber qué hacer. Respiré profundamente e intercambié una mirada con Anna.

—Vale, vamos a entrar.

La chica abrió la puerta y los goznes emitieron un chirrido siniestro. La sala que se presentó ante nosotros, iluminada tan solo por la linterna que nos había dejado el viejo, era muy humilde, pero sin duda más acogedora que el resto del edificio. En el centro, rodeada de sillas, una gran mesa redonda sobre la que descansaban varias velas. Nos acercamos y las encendimos con unas cerillas que alguien había dejado misteriosamente en la mesa.

—Son nueve —dijo Anna tras contar las sillas y las velas.

—¿No me digas? Mira, hay algo grabado en la madera, a lo largo de la circunferencia de la mesa.

Adonaii, Jub, Ina, Hayah, Gotha, Jeo, Jakinaii, Heleneham, Jahabulum.

—La Logia de los Nueve… —murmuró Anna—. Se reunían aquí.

—Sí, escondidos en el corazón del castillo de los fantasmas. Nadie les molestaría. ¿Pero cuál era el objetivo de sus reuniones? ¿Quedarse todo el tiempo contemplando el Bafomet? Y luego estas palabras… las conozco muy bien.

Anna me miró, esperando una explicación.

—Hay un grado de perfeccionamiento en el recorrido masónico, llamado Arco Real. Está muy difundido, sobre todo en Inglaterra. En el ritual de iniciación se habla de un tesoro escondido en las entrañas del Monte del Templo, en Jerusalén, en una cripta excavada por Salomón. Para llegar a ella había que superar nueve arcos, custodiados por sendos guardianes. Las que ves grabadas en la mesa, dentro de arcos estilizados, son las nueve palabras secretas que había que conocer para superar a cada guardián, llegar a la cripta y encontrar el tesoro.

—Me parece evidente que este es nuestro sitio. Nueve sillas, nueve palabras para nueve custodios en el lugar indicado en el libro de mi abuelo.

—Vale, vamos a suponer que este batiburrillo de masonería, templarios y magia caldea tenga sentido. Ahora la pregunta es: ¿dónde está el Bafomet?

Miramos a nuestro alrededor, pero la sala no tenía más detalles interesantes. Entonces empecé a analizar con más detenimiento la gran mesa. Además de las palabras grabadas a lo largo de la circunferencia, noté algo en el centro. Un pequeño cuadrado dividido, a su vez, en dos rectángulos, uno sobre otro. En el superior había una inscripción en cirílico, mientras que el inferior tenía un aspecto curiosamente familiar.

—Traduce esa inscripción en el centro de la mesa.

Iluminé la madera y Anna leyó las cuatro líneas.

Ha alzado el vuelo un pájaro negro como el asfalto,

ha llamado a la ventana con el pico plateado.

Cuántas estrellas en el cristal, cuántos planetas

se ha comido el pájaro antes de caer fulminado.

—Es una poesía de Dmitrij Grigor’ev, un autor ruso contemporáneo. ¿Pero por qué grabarla en el centro de la mesa?

—A lo mejor lo importante no es el contenido, sino lo que esconden las palabras, las propias letras.

Intenté levantar el rectángulo de madera inferior, que presentaba unos pequeños orificios inconfundibles. En efecto, podía despegarse. Entonces lo coloqué sobre los versos, mientras Anna, ojiplática, seguía mis gestos con estupor.

—Como había intuido, esto es otra rejilla de Cardano. Ahora intenta leer lo que aparece en las casillas.

La joven leyó el ruso, pero tras unos segundos empezó a negar con la cabeza.

—No quiere decir nada, no leo palabras con sentido.

No perdí la esperanza. Saqué del bolsillo el trozo de papel en que había reproducido la otra rejilla, encontrada en la caja fuerte de casa de Bruno. Cambié el rectángulo de madera por el papel.

—Es evidente, la clave válida es la que alguien me envió a Nápoles, no la que acompaña a la poesía grabada en la mesa. Si no, sería demasiado fácil. Vuelve a intentarlo.

Esta vez le brillaban los ojos.

—Sí, ahora puedo leer algo: «Búscanos en la tercera tumba tras la de Néstor».

Nos miramos unos segundos, en busca de una intuición con la que interpretar la pista. De repente, el rostro de Anna se iluminó.

—Néstor es uno de los santos más famosos de Ucrania, ¡sé dónde está enterrado! En el monasterio de Pechersk Lavra.

19

LA TUMBA DE NÉSTOR

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Kiev, enero de 2013

Al salir del edificio buscamos al viejo abrigado para devolverle la llave y hacerle más preguntas. Sospechaba que había sido precisamente él quien me envió el paquete con la rejilla de Cardano y quería confirmarlo. A la izquierda vimos su tenderete volcado en la nieve, pero ni rastro de él.

—¿Qué coño ha pasado?

—¡Mira, Lorenzo!

Al otro lado de la calle, en el portal del edificio frente al Castillo de Ricardo Corazón de León, había un pequeño grupo de personas arremolinadas en la acera. Distinguimos una silueta entre la nieve y la tierra, como un montón de harapos.

—¡Pero si es el viejo! —exclamé antes de dirigirme hacia él.

—¡Espera! —dijo Anna, intentando frenarme.

En cuanto crucé la calle, dos hombres que vestían gruesos abrigos oscuros se separaron del grupo de curiosos y se detuvieron frente a mí.

—Si es tan amable, usted y lo que ha encontrado en ese edificio nos acompañarán, mister Aragona —dijo uno de los dos, con un acento inglés que no me pareció ni británico ni estadounidense.

—¡¿Pero qué diablos…?!

El tipo se metió una mano en el abrigo, pero no tuve tiempo para ver qué se disponía a sacar, pues algo o alguien me golpeó con violencia, tirándome al suelo. Solo vi a Anna ponerse delante del tipo y soltarle una contundente patada en los mismísimos. El hombre se plegó, emitiendo un quejido acompañado de la palabra nutte. Puta, en alemán. Sin alterarse, Anna completó la acción lanzándolo contra su compañero. Ambos rodaron sobre la nieve para sorpresa de los transeúntes, que seguían ayudando al viejo tirado en la acera.

«¡Corre!», gritó Anna, agarrándome del abrigo.

Corrimos a más no poder, pero ya teníamos a la pareja pisándonos los talones. Los viandantes presenciaban la escena con curiosidad y preocupación, pero nadie intervino. Al llegar al final de la cuesta Andriivskiy, con solo unos pocos metros de ventaja sobre nuestros perseguidores, Anna se metió en un supermercado que daba a la Kontraktova Ploshcha, la vieja plaza del mercado. La seguí sin comprender cuál era su plan.

Empezamos a deambular entre los pasillos y los refrigeradores de la tienda, sin perder de vista la entrada. A los pocos segundos, los dos hombres entraron, mirando en derredor. Nada más verlos, Anna me empujó contra una estantería alta que nos ocultaba, pero desde la que podía ver a los tipos.

Jadeando y al verla tan de cerca, reprimiendo la vergüenza de sentir el contacto de su cuerpo, no pude evitar preguntarle:

—¿Pero se puede saber quién eres?

—Alguien que ha aprendido a defenderse —fue su enigmática respuesta; luego, tras mirar a un lado y a otro, señaló algo al fondo del local—. Tenemos que llegar al almacén del supermercado. Sígueme.

Se movió con recelo, tras cerciorarse de que los dos hombres no estaban mirando en nuestra dirección, y se coló en el almacén. Uno de los encargados de la carga y descarga de mercancías nos miró, perplejo, y gritó algo a nuestra espalda. Anna lo ignoró, apartándolo sin demasiados miramientos. «Ahí está la salida», dijo mientras el tipo del almacén se disponía a importunarnos de nuevo. Entonces la joven se le acercó para susurrarle algo al oído. Sin duda algo convincente, pues el hombre palideció y empezó a retroceder al punto.

Mientras salíamos al patio trasero le pregunté qué le había dicho.

«Cosas ucranianas que no entenderías».

No era momento de protestar.

De vuelta a la plaza, nos subimos a un taxi y pusimos rumbo al monasterio.

La necrópolis de Pechersk Lavra era una espesa red de galerías excavadas en la ladera del monte Berestov, que domina el río Dniéper.

—Es un sitio muy visitado —dijo Anna mientras avanzábamos entre cúmulos de nieve recién caída—. Creo que se fundó en el año 1000.

—¿Quién era ese Néstor?

—Podría definirse como uno de los padres de la Iglesia ortodoxa ucraniana. Se le atribuye el manuscrito nestoriano, la crónica rusa más antigua. Vivió en Pechersk Lavra hasta su muerte, en torno al año 1000, como te decía. Se le considera un santo.

—Sabes un montón de cosas sobre su vida.

—Mi madre era muy devota, siempre me hablaba de él.

Llegamos a la entrada de la necrópolis de las Cuevas Cercanas —llamada así para distinguirla de la de las Cuevas Lejanas, a varios cientos de metros— y Anna compró dos entradas y dos velas en un puesto donde también vendían iconos, libros y demás objetos relacionados con el monasterio. Encendimos las velas y nos adentramos en la galería.

El escaso número de visitantes nos permitiría actuar con bastante tranquilidad una vez hallada la tumba de Néstor. Muy pronto nos encontramos en un ambiente claustrofóbico, sin aperturas, con las paredes encaladas e iluminado casi exclusivamente con velas. Anna me explicó que el complejo de las Cuevas Cercanas fue fundado por san Antonio de Pechersk, que, deseoso de llevar una vida aún más en clausura, se retiró allí, dejando la gestión del resto del monasterio al hermano Barlaam y nombrándolo abad. A las primeras cuevas se fueron sumando otras a medida que el número de hermanos crecía. Se construyeron tres iglesias subterráneas, y poco a poco fueron enterrando a los monjes en nichos excavados en los pasillos angostos. Ahora las sepulturas consistían en ataúdes de madera con tapas de cristal, y en su interior se podían ver los cuerpos de los monjes, momificados y cubiertos con preciosas vestiduras.

Empezamos a deambular por las entrañas de la roca, cruzándonos de cuando en cuando con algún turista extraviado o algún monje barbudo que hacía las veces de vigilante. Avanzábamos sin rumbo claro, pues Anna no tenía ni idea de dónde podía estar la tumba de Néstor.

Tras un par de intentos en vano, cuando la cera de las velas ya nos goteaba en las manos, Anna por fin la vio.

—Ahí está.

El ataúd, apoyado en una especie de repisa baja excavada en la roca, se encontraba al principio de una galería. El cuerpo de Néstor estaba cubierto con un ostentoso atuendo, y la mano momificada despuntaba, macabra, de una manga.

—Vale, ahora tenemos que buscar la tercera sepultura tras la de Néstor —dije yo.

Nos dirigimos al final del pasillo, dejando atrás dos tumbas, y al llegar a la tercera, antes de que el pasillo desembocase en otro largo tramo de galería, nos agachamos para leer el nombre del monje sepultado en ella.

—San Nicetas —dijo Anna.

—El Victorioso. Vamos a echar un vistazo.

—¿Qué deberíamos buscar exactamente, en tu opinión? —preguntó la joven, mientras examinaba la decoración y las inscripciones sobre el cuerpo momificado y envuelto en suntuosas vestiduras.

—Una llave, por ejemplo, u otro mensaje en clave, ya que tu abuelo se lo pasó tan bien diseminándolos por la ciudad. En cualquier caso, dudo mucho que destapase el ataúd y escondiera algo en su interior.

—¿Y entonces qué?

Un par de visitantes pasó a nuestro lado y fingimos estar orando junto a los sagrados restos de san Nicetas. Cuando volvimos a quedarnos solos, seguimos con la exploración.

—«Búscanos en la tercera tumba» —murmuré mientras escudriñaba, arrodillado, la base del ataúd—. Tiene que haber más de un objeto si el mensaje dice «búscanos». —En ese momento mi atención se posó en una rejilla situada a unos diez centímetros del suelo, en la pared del basamento de piedra sobre el que se apoyaba la tumba—. Anna, tápame y presta atención por si viene alguien.

La chica se puso alerta; luego me dio vía libre y me tumbé en el suelo. Con la pequeña linterna de mi inseparable navaja suiza eché un vistazo al interior de la rejilla.

—Aquí dentro hay algo, tengo que abrirlo.

—Viene alguien, ponte de pie, ¡rápido!

Me levanté al instante y, juntos, volvimos a adoptar la actitud de quien está sumido en una profunda oración.

—¿Qué has visto? —preguntó Anna con un susurro, sin separar las manos.

—Parece un pequeño objeto de madera.

Anna levantó la mirada, comprobó que no había moros en la costa y me invitó a darme prisa. Volví a arrodillarme, saqué la navaja y con un gesto rápido abrí sin problemas la rejilla, encastrada precariamente en el enlucido blanco del basamento de piedra. Metí la mano y saqué el pequeño objeto.

—¡Lorenzo, rápido! Tenemos visita.

Me lo metí en el bolsillo y volví a cerrar la rejilla. Me quedé de rodillas, con las manos unidas, a la espera de que el nuevo visitante se alejase. Un joven monje, de melena negra y barba espesa, pasó con aire meditabundo y nos dirigió un saludo discreto. En cuanto pasó de largo, volvimos a la tumba de Néstor mientras yo abría la cajita de madera. En su interior, al fin, encontré la llave de la rueda radiada.

—Aquí está, salida directamente de una visión. Tu abuelo fue un poco imprudente al esconderla aquí.

—Seguro que sabía lo que se hacía.

Dentro de la caja, además de la llave, había un papelito escrito en ruso.

—Te concedo el honor —dije, entregándoselo a Anna—, imagino que para descifrarlo tendrás que usar la rejilla de madera que encontramos en el Castillo de Ricardo Corazón de León. Es evidente que se trata de una búsqueda del tesoro por etapas obligatorias.

Espérame y volveré,

pero espérame con todas tus fuerzas.

Espérame cuando de lugares lejanos

no lleguen mis cartas,

espérame cuando se hayan hartado

todos los que esperan contigo.

Anna sonrió, melancólica.

—Mi abuelo usó los poemas que leíamos juntos para cifrar sus mensajes, los que más me gustaban. Este es de Konstantin Símonov.

—Vale, ¿pero cuál es el mensaje para nosotros?

Anna superpuso la rejilla y por una fracción de segundo sus ojos iluminaron la penumbra de ese lugar místico.

—¡Ya está! Dice…

Justo en ese momento alguien apareció en el pasillo, y volvimos a repetir la escena de devotos de san Néstor. Sin embargo, una de las dos personas que pasaron a nuestro lado se detuvo justo delante de la tumba de Néstor, a mi derecha. Yo movía los labios como si estuviese rezando.

—La forma en la que os habéis despedido hace un rato ha sido muy poco educada… Cuando acabéis con la momia, sería un placer veros en el piso de arriba. Podéis entregarle a mi colega lo que habéis encontrado.

Nos habían pillado.

20

OLVIDO

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Kiev, enero de 2013

No tuvimos más remedio que dirigirnos a la salida y entregarles lo que acabábamos de encontrar en la necrópolis y la rejilla de madera. Me preguntaba qué había leído Anna en el mensaje, pero por desgracia no había manera de que pudiese decírmelo.

Fuera volvía a nevar y hacía aún más frío. El rostro del hombre que nos esperaba estaba hundido en el cuello del grueso abrigo, pero pude distinguir sus facciones y reconocerlo: ese era el hombre que había visto a Bruno vivo por última vez; el hombre que las cámaras de l’Églantine habían grabado mientras estrechaba la mano de mi socio, en ese saludo estremecedor y aparentemente inocuo.

—Ah, tú eres el hijo de puta que se divirtió matando a mi socio, ¿verdad?

Herzog me miraba fijamente, impasible y acaso un poco sorprendido por mi descaro.

—No sabe de qué está hablando, Herr Aragona. Usted y la señorita Glyz están invitados amablemente a seguirnos y, huelga decirlo, compartir con nosotros lo que han descubierto en esa casa del centro y en estas cuevas. Como ha podido comprobar, no nos detendremos frente a nada —me dijo en un italiano con marcado acento alemán.

Si ese era el final de la búsqueda disparatada del Bafomet y del intento de salvar a Arti, para mí no tenía sentido seguir viviendo, con lo que sus palabras no me asustaron y, antes bien, aproveché la ocasión para provocarlo de nuevo.

—¿Tú me invitas amablemente a seguirte? Escucha, colega, a mí me importa una mierda toda esta historia, para ser sinceros. Probablemente fuisteis vosotros quienes me tuvisteis drogado no sé cuánto tiempo y no sé por qué motivo. Si me he involucrado ahora en esta absurda búsqueda del tesoro es porque estoy desesperado. Porque no tengo otra cosa a la que aferrarme y solo quiero salvar a mi mujer.

Todo era cierto. Solo había empezado a seguir a Anna porque me lo pidió Arti y porque no quería resignarme.

—No me interesa su opinión, Herr Aragona —se limitó a decir el alemán, haciéndole un gesto al otro tipo. Al instante vi a Anna ponerse tensa. Era evidente que tenía un arma apuntándole a la espalda—. Pero creo que no le agradaría que le pasase algo a su amiga, ¿verdad?

Miré a Anna un instante. No podía dejar que la matasen. Negué con la cabeza.

—Muy bien, veo que lo ha comprendido. Por aquí, por favor. Nuestro coche está aparcado en la entrada del monasterio.

Subimos a la parte alta del complejo monástico bajo una intensa nevada. Mi cabeza daba vueltas vertiginosamente buscando alguna solución, pero era evidente que solo teníamos dos opciones: revelar lo que habíamos descubierto o que nos matasen. Por desgracia, además de lo que acabábamos de encontrar en el monasterio unos segundos antes de que nos pillasen, también teníamos el libro de Vladimir Glyz. Si aún no nos habían cacheado era solo para no llamar demasiado la atención. Lo harían lo antes posible, estaba seguro.

Un gran Mercedes negro nos esperaba en la plaza frente a la entrada superior del monasterio. Herzog abrió la puerta trasera y se apartó para que entrásemos. «Geh, schnell!», dijo luego a su compañero, que ya estaba en el asiento del piloto. Luego se giró hacia nosotros. Ahora su rostro anguloso se veía perfectamente, y con la rejilla y el papel en las manos nos dijo:

—Sabemos qué es la llave que han encontrado y les agradecemos habernos ahorrado la molestia de buscarla. Sin embargo, me gustaría que me aclarasen qué son estas cosas.

—El rectángulo de madera parece una rejilla de Cardano —respondí—, un recurso inventado en el Renacimiento por un matemático italiano para cifrar mensajes en clave. Los versos escritos en el papel señalan el monasterio de Lavra, donde nos han encontrado. Ahí hemos dado con la llave. Creo que es un botín considerable, ¿no les parece?

Herzog no parecía convencido, y seguía posando sus ojos ora en los objetos, ora en nosotros.

—¿Qué les ha llevado a ese edificio del centro?

Anna respondió sin titubeos.

—Una carta que encontré en casa de mi abuelo, escrita hace muchos años. En el encabezamiento aparecía la dirección de la cuesta Andriivskiy.

Herzog arqueó una ceja.

—¿Su abuelo, ha dicho?

—Sí, ¿acaso sabe algo de él?

El alemán se recompuso de inmediato.

—Aunque así fuera, no es asunto suyo.

—Pues yo diría que sí, al tratarse de un pasado que ustedes han intentado borrar.

Anna se estaba sulfurando, pero era inútil. Le aferré la mano para intentar calmarla.

—Debería saber que su abuelo y sus compañeros hicieron caso omiso a unas órdenes muy concretas. Otros se encargaron de hacérselo pagar antes de que lo encontrásemos. Personas muy cercanas a usted.

Miré a Anna y noté que tenía el rostro contraído. ¿Y si ese hombre estaba diciendo la verdad?

—¿Dónde está el libro? —continuó Herzog.

Ambos nos estremecimos. ¿Cómo sabía lo del libro?

—Solo sabemos que su abuelo le dejó un libro, El código Bafomet. Démelo.

—Anna, dáselo, no hagas tonterías —murmuré sin pensármelo dos veces.

—Hágale caso, Frau Glyz, no ponga en peligro su vida inútilmente.

Anna sostuvo la mirada de Herzog unos segundos más antes de meter una mano en el bolso y entregarle el libro. El alemán lo hojeó rápidamente.

—Este es el primer volumen, ¿dónde está el segundo?

—Yo solo tengo ese, es la verdad.

Herzog la miró intensamente, intentando descubrir si estaba mintiendo. Al fin asintió, metiéndose el libro en el amplio abrigo.

—Muy bien.

Mientras tanto, el coche salía de Kiev en dirección este.

—Y bien, ¿se puede saber dónde nos llevan? —pregunté impacientado, procurando mantener el control.

Herzog se metió la mano en el abrigo y sacó una especie de pistola de aire comprimido.

—A casa.

Anna y yo nos estremecimos, y mientras nos llevábamos las manos a la cara, en un intento inútil de protegernos, el hombre disparó. En cuestión de segundos todo se volvió oscuro. La última imagen que vi fue la cara de Àrtemis y su espléndida sonrisa.

Me sentí aliviado y me abandoné al olvido sin oponer resistencia.

LIBRO TERCERO

21

LA EMBOSCADA

Episodio reconstruido por Lorenzo Aragona según el relato de Antonio Carlos Navarro

Nápoles, enero de 2013

El viejo se mantenía a una distancia prudente. Aunque era de noche, la zona estaba demasiado aislada para que un transeúnte cualquiera no levantase las sospechas de los dos hombres. Ya llevaba un par de días siguiéndolos con dificultad. Se habían desplazado con gran cautela y más de una vez estuvo a punto de perderles la pista. Eran profesionales.

Sin embargo, él era un hueso duro de roer, un viejo zorro muy difícil de cazar. Había pasado indemne por guerras, atentados y complots, moviéndose entre bastidores cual sombra, cambiando de identidad. Desapareciendo. Para hacerlo, había sacrificado sus sentimientos, sus sueños y sus deseos. Se había unido a la orden, desempeñando su papel y permaneciendo fiel a la causa. Era bien consciente de lo delicado de su misión y nunca había cedido a la tentación de abandonarlo todo. Lo que estaba en juego era demasiado importante. Él lo sabía de sobra. Porque ese objeto milenario había provocado la muerte de muchas de las personas con las que tuvo contacto. Su poder era el motivo por el que medio mundo, quizá desde hacía siglos, le seguía el rastro.

Quizá todo ese sufrimiento había tenido como objetivo llevarlo hasta ahí, frente a ese edificio ruinoso del centro de Nápoles.

«Es increíble —pensó—, no temen lo más mínimo ser descubiertos. Han vuelto después de todo lo que ha pasado. Mejor, aquí puedo moverme a mis anchas».

Entretanto los dos hombres habían completado su trabajo y, tras meter en el edificio la pesada carga, salieron de nuevo a la calle.

—Don Antò, ¿son esos? —preguntó uno de los dos jóvenes que había llevado con él—. ¿Nos movemos o qué, es que no vamos a hacer nada?

—No, chicos, esperad un momento.

Parecía que los dos hombres estaban esperando algo o a alguien en la entrada del edificio y, efectivamente, a los pocos minutos llegó una moto. El motorista se quitó el casco y los rizos oscuros cayeron sobre sus hombros.

—¡Anda, si hay una tía y todo!

—Vale, ahora sí —dijo el viejo, mirando a los dos jóvenes—. Un trabajo limpio, por favor.

—Nosotros somos unos artistas, don Antò, está usted en buenas manos.

Probablemente sus hermanos no aprobarían sus amistades, esos métodos desinhibidos. Precisamente por eso llegó un momento en que se alejó de todos o, mejor dicho, desapareció. Sin embargo, en determinadas circunstancias esas amistades eran una garantía. Había que llegar a compromisos.

Sus dos amigos salieron del coche empuñando sus armas, apuntando a las tres personas reunidas junto al edificio.

«Buenas noches tengan ustedes, una preguntita…».

Los tres se dispersaron por el callejón al instante, escondiéndose detrás de los coches aparcados y los contenedores de basura, mientras los amigos del viejo empezaban a disparar. Los tres respondieron al fuego. El tiroteo no tardó en llamar la atención de los pocos vecinos de ese callejón solitario.

«Virgen santa, ¿qué pasa? —se oyó a alguien gritar—. ¡Se están matando!».

Uno de los tres recibió un balazo y se desplomó sobre el basalto mojado del callejón. Su compañero intentó ayudarlo, pero los dos amigos del viejo no daban tregua y seguían asediándolos con una lluvia de balas. Mientras tanto, la mujer se había vuelto a poner el casco y se montó en la moto. Cubierta por los disparos de su compañero ileso, llegó hasta él, que se montó, dejando al otro hombre en tierra.

Uno de los amigos del viejo estaba apuntando, pero el otro lo detuvo. «No, Salvatò, no dispares, no queremos más muertos de la cuenta».

Corrieron hasta el hombre abatido y lo arrastraron al interior del edificio. Salieron un minuto después, sacando a otro hombre que apenas se mantenía en pie. Llegaron al coche del viejo y lo ayudaron a entrar.

—Gracias, chicos, ¿os ocupáis vosotros de esto?

—Don Antò, no se preocupe y márchese.

—Os dejo el resto del dinero, tal y como habíamos acordado.

El coche se perdió a toda velocidad en la noche y, mientras conducía, el viejo zarandeaba al hombre al que acababa de salvar y que estaba en evidente estado de confusión.

—¡Ey, despierta! Ánimo, estás a salvo. ¿Me oyes?

El hombre murmuró unas palabras incompresibles antes de lograr articular algo que tuviese sentido.

—Sí…, yo… sí, te oigo.

—¡Fantástico! ¿Y sabes decirme cómo te llamas? ¿Eh? ¿Te acuerdas de tu nombre?

—Sí…, yo me llamo… Aragona. Lo… Lorenzo Aragona.

22

SECRETOS DE FAMILIA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

Aún trastornado y temblando, con destellos que iban y venían frente a los ojos, me giré para mirar al hombre al volante y lo reconocí.

—Pero si eres…

El viejo, que conducía como un piloto de Fórmula 1, tenía el semblante serio y concentrado, pero esbozó una ligerísima sonrisa, con un punto de amargura.

—Me alegro de volver a verte, Lorenzo.

Era Navarro.

Con una conducción temeraria a más no poder, esquivando coches y personas, Navarro salió a Via Foria, no muy lejos del edificio donde Herzog y sus socios me habían tenido escondido.

—La Anticaglia, la zona de la Nápoles grecorromana…

—Sabes mejor que yo que, si se hacen las cosas con discreción, en Nápoles hay un montón de cisternas, edificios abandonados y lugares varios donde esconder cosas o personas —comentó Navarro—. Pero no te he perdido de vista ni por un segundo.

Zarandeado por el coche, aún confundido, no lograba comprender exactamente qué había ocurrido, aunque las imágenes y los recuerdos afloraban en mi cabeza cada vez con más precisión. De hecho, tras unos segundos me vino un nombre a los labios.

—¡Anna! ¿Qué ha sido de ella?

Navarro negó con la cabeza.

—Solo estabas tú en ese apartamento.

—No puede ser… Estábamos juntos en Kiev… Lo último que recuerdo es que nos pillaron en el monasterio.

Volvió a asaltarme una duda tremenda: ¿y si me lo había inventado todo, chica incluida? ¿Una imagen creada por mi mente confusa? Miré al viejo, confiando en que tuviese una respuesta.

—Os seguí hasta Kiev, donde os capturaron. Allí os separaron, y yo tuve que elegir a quién salvar.

Solté un suspiro de alivio. Anna existía. Vale, ¿pero dónde estaba?

—¿Cuánto tiempo he estado inconsciente? ¿Y por qué has venido a salvarme? ¿Quién eres?

Que Anna no fuese fruto de mi mente, una alucinación, también demostraba que todo lo que me estaba pasando era real. Que se le podía plantar cara. Pero aún había demasiadas sombras, y una de ellas era la presencia de Navarro, cuya aparición en Zúrich, ahora era evidente, no fue casualidad.

El viejo esbozó una sonrisa y separó los labios para decir algo, pero al final guardó silencio. Caí en la cuenta de que ese hombre, cuyo aspecto me resultaba tan familiar, estaba más implicado en los acontecimientos de mi vida de lo que me había dicho, y quizá era la clave para comprender toda esa historia absurda. Nuestra conversación en Zúrich debía de formar parte de un plan. El viejo, que seguía en silencio, atravesó Vomero y entró en un edificio de Via Aniello Falcone.

—Baja, tenemos que cambiar de coche.

—¡Oye, te he hecho una pregunta! —dije, un tanto irritado.

Él se dirigió a otro coche cubierto con una lona, tiró de ella y reveló un Mercedes con los cristales ahumados.

—Sube, dentro de poco lo sabrás todo. Tenemos que alejarnos de aquí lo antes posible.

No tuve más remedio que subir al coche, tambaleándome, aún bajo el efecto de los somníferos que debían de haberme suministrado. El Mercedes salió del edificio y se dirigió hacia la parte baja de Via Falcone, por donde habíamos llegado unos minutos antes. A mitad de la calle giró a la derecha y empezó a subir hacia la colina de Vomero. Ese hombre se conocía Nápoles como la palma de su mano.

—¿Quieres decirme dónde estamos yendo?

—Ten un poco de paciencia, tenemos que llegar a un lugar seguro.

No se detuvo hasta llegar a una pequeña villa de dos pisos; abrió la verja eléctrica con un mando a distancia y la cerró en cuanto entramos en el pequeño patio.

—Por aquí —dijo Navarro, precediéndome.

Entramos en la villa, elegante y con una decoración sobria, y el español me condujo al piso de arriba. A través de un pequeño comedor se accedía a una terraza con vistas arrebatadoras del golfo.

Con semblante serio observé el mar oscuro y las mil luces que salpicaban la zona del Vesubio y la península de Sorrento, antes de volver a mirarlo fijamente.

—¿Quién eres tú?

Navarro sonrió, afable, abandonando por un segundo su expresión seria.

—Soy un amigo de tu abuelo, Lorenzo. Lo conocí en Barcelona, en los años cincuenta, cuando se mudó allí con su familia para trabajar en la universidad. Tu abuelo era un tipo listo, sabía beneficiarse de cualquier situación. Nunca había visto con buenos ojos el régimen fascista, pero fue un buen funcionario. Gracias a la notoriedad que había ganado en Italia se creó la fama de investigador serio y no le costó encontrar trabajo en España. Franco no era santo de su devoción, pero se lo calló. Yo era un librero jovencísimo. Había heredado de mi padre una pequeña librería de antigüedades en el Barrio Gótico y tu abuelo empezó a visitarla con frecuencia. Nos llevábamos más de veinte años, pero nos hicimos amigos, íntimos, así que poco a poco empecé a ir a su casa, donde conocí a tu abuela, tu padre y tu tía. Fue allí cuando, un buen día, tu abuelo decidió ponerme al corriente de la oscura historia en la que estaba implicado y que ahora cae sobre tus hombros con toda su violencia.

—Eso, explícame antes que nada qué diablos está pasando.

Navarro se me acercó.

—Tu abuelo era una persona especial, un hombre culto que fue elegido, junto a otros pocos, para una misión harto delicada.

Lo miré sin abrir la boca, esperando que continuase. En su cara no se distinguía ahora ni rastro de emoción.

—Custodiar el Bafomet.

Intenté controlar mi estupor, pero no pude evitar instarlo a continuar.

—¿Qué sabes tú de esa historia? ¿Qué es realmente el Bafomet?

Su respuesta fue enigmática.

—Un objeto dotado de un enorme poder destructivo. Es lo único que sé.

Esa respuesta no era en absoluto satisfactoria, y Navarro se percató de la decepción que se dibujó en mi cara.

—Espera, déjame explicártelo y lo entenderás todo —continuó, atajando de raíz mi estallido de cólera—. Todo lo que voy a decirte me lo contó tu abuelo. Es una historia que quizá empezó hace miles de años, pero cuyas fuentes más fidedignas se remontan a 1118. A la sazón, un grupo de caballeros destinados en Jerusalén, los primeros templarios, descubrió algo en las entrañas del Monte del Templo de Salomón. Los caballeros hallaron una cámara secreta detrás de una pared, al final de una galería aparentemente sin salida. Entraron en ese lugar olvidado y hallaron nueve sarcófagos: el arquitecto de Salomón, enterrado allí con sus asistentes más fieles.

—¿Hiram Abí? ¿La figura mítica de las leyendas masónicas? —murmuré, incrédulo.

—Efectivamente. Los caballeros encontraron dentro de cada sarcófago una llave.

—El símbolo de la Logia de los Nueve…

Navarro asintió.

—Tu abuelo también tenía una. El símbolo representaba la letra tet en el alfabeto fenicio, que, como en otras muchas lenguas antiguas, tiene un equivalente numérico.

—El número nueve, exacto.

El español volvió a asentir, mientras yo movía la cabeza, desconsolado.

—En Kiev Anna y yo encontramos una de esas llaves ornamentadas. Por desgracia esos cabrones nos la quitaron.

El rostro de Navarro se oscureció.

—Eso significa que ahora nuestros enemigos tienen al menos tres de las nueve llaves. Vladimir fue imprudente.

—¿Te refieres al abuelo de Anna?

—Al mismo, pero déjame seguir —dijo—. En cada sarcófago había un símbolo, una letra del alfabeto fenicio. Además, en un nicho excavado en la roca encontraron un extraño objeto de forma cúbica, una especie de cofre. En una de sus caras había un complejo bajorrelieve en el que estaban reproducidos algunos de los símbolos esculpidos en los sarcófagos. Los caballeros comprendieron que se trataba de un mecanismo ideado por los antiguos sabios para sellar el contenido de ese cofre. Una cerradura, vaya.

»Grabada en un triángulo de oro, que formaba parte de los enseres funerarios del arquitecto, los caballeros también encontraron una inscripción en fenicio y hebreo antiguo. Uno de los nueve sabía interpretarla, y así confirmaron que se trataba de la tumba del maestro constructor del Templo de Salomón, y que aquel cofre contenía el Bafomet.

—Para, para… —intervine—, espera un segundo. ¿Por qué mi abuelo te contó a ti esta historia? Mejor dicho, esta leyenda, porque no es más que eso… Te lo digo yo, que me he pasado muchos años entre escuadras y compases.

Navarro se encogió de hombros.

—Al principio, en efecto, no me creí una palabra de lo que decía ese viejo loco. Luego pasaron cosas que… En fin, cambié de idea, aunque quizá demasiado tarde. En cualquier caso, la historia se pone aún más lúgubre, porque se cuenta que los imprudentes caballeros activaron el mecanismo, despertando al ser que la tradición denomina Guardián del Umbral, confinado en el propio Bafomet. El Guardián sembró el pánico y la muerte entre los albañiles que estaban trabajando en la galería bajo el Monte del Templo, hasta que los caballeros lograron encerrarlo de nuevo en el antiguo objeto. Tras experimentar su poder destructivo, decidieron guardar el secreto sobre su existencia y custodiarlo, para que el artefacto y su peligroso huésped no cayesen nunca en malas manos. Los caballeros se llevaron las llaves y el cofre y juraron que siempre habría nueve miembros escogidos para defender ese objeto mortífero. Esos caballeros, los primeros templarios, también fueron los primeros miembros de la Logia de los Nueve.

—No me lo digas… El abuelo de Anna y Lorenzo Aragona sénior formaban parte de ella.

—Exacto. Pero, como podrás imaginar, desde 1118 a los años cuarenta del siglo XX llovió mucho. La Logia de los Nueve siguió existiendo con el paso de los siglos; las llaves y los símbolos vinculados a ella se fueron legando a personas consideradas dignas, que pasaban a convertirse en nuevos miembros de la Logia. El cofre o, mejor dicho, su contenido, el ídolo, que se hizo famoso en la Edad Media con el nombre de Bafomet, cambió de ubicación en innumerables ocasiones, y sus custodios nunca estuvieron juntos en el mismo sitio. Salvo una vez.

Me quedé en silencio, esperando que acabase.

—Como sabes, con el ascenso al poder de Hitler, diferentes grupos de fanáticos de las ciencias ocultas, como Himmler, comenzaron a buscar objetos esotéricos. La asociación conocida como Sociedad Thule era uno de ellos. La Thule logró infiltrar a uno de los suyos, un alemán de origen suizo, en la Logia de los Nueve. Su misión era robar el Bafomet y entregárselo al Reich. Aquello fue un error, un craso error, pero ese hombre parecía un candidato perfecto: descendía de una antigua familia de nobles suizos, que contaba entre sus miembros con alquimistas, masones y cabalistas.

—¿Cómo se llamaba?

—Henri von Tschoudy.

Me estremecí.

—El mismo nombre que uno de los compañeros de hermandad de Raimondo de Sangro, príncipe de Sansevero. ¿Quieres decir que eran parientes?

—Efectivamente. El caso es que, confabulado con los servicios secretos alemanes y la Sociedad Thule, Von Tschoudy organizó el robo del Bafomet. Aunque no se conocía a ciencia cierta su poder, nadie quería correr el riesgo de que cayese en manos de los nazis, pero ya era demasiado tarde. El traidor huyó a Alemania para entregar el ídolo a Hitler. Los ocho fieles de la Logia de los Nueve y los servicios secretos aliados organizaron una misión peligrosísima para recuperarlo. Mientras los bombardeos arreciaban, llegaron a Berlín con uniformes alemanes y, tras un tiroteo dramático, recuperaron el Bafomet y la llave del alemán. Von Tschoudy fue asesinado pero, por desgracia, se llevó por delante al comandante de la misión y jefe de la Logia por aquel entonces, Nathan Keller.

—¡Ve al grano, por Dios! —Ya no podía más.

Navarro por fin cambió de expresión, su rostro pareció alterarse.

—A lo mejor no te has dado cuenta de que mi mujer se está muriendo en un hospital suizo, ¡y si me he lanzado en busca de ese puto Bafomet es porque estoy desesperado y he empezado a creer en los cuentos!

—Lorenzo, tú eres el heredero de tu abuelo. Tu padre no quiso atender a razones, así que tu abuelo tuvo que buscar otra solución.

—¿Otra solución para qué?

—En Berlín, en 1945, tu abuelo también estaba allí. Era un miembro de la Logia de los Nueve.

Lo miré, confundido.

—Pero si era muy joven, ¿cuántos años tenía? Menos de treinta.

—Sus dotes de investigador y gran estudioso, amén de su rectitud moral, propiciaron que la elección recayera sobre él. Su edad no importaba. Era un masón, igual que tú. Los conocimientos y los misterios de los templarios no tenían secretos para él. Cuando uno de los miembros de la Logia de los Nueve murió, varios de los grandes iniciados de la masonería italiana dieron el nombre de tu abuelo. El gran maestre de la Logia de los Nueve se puso en contacto con él antes de la guerra para poner a prueba sus cualidades, y se quedó de piedra al descubrir que Lorenzo ya lo sabía todo del Bafomet, del auténtico Bafomet. El gran maestre, Nathan Keller, no tuvo ninguna duda. Ese joven italiano sería el noveno miembro de la Logia, uno de los custodios del Bafomet.

El español apartó la mirada e hizo una breve pausa, como buscando las palabras para continuar.

—Me reveló toda esa historia en los años setenta, cuando su familia y él emigraron de España, como yo, para instalarnos en Italia, en Roma. El régimen franquista nos tenía hartos. Un día me dijo que había llegado la hora de que tu padre ocupase su puesto, pero Domenico era aún más irreverente que tú. Además de no hacerle caso, se burló de él, y el viejo loco decidió, y con razón, saltar una generación, yendo en contra de la voluntad de tu padre, para transmitirte este… don maldito.

—¿Y qué se supone que es ese don? ¿Las visiones? ¿La llave fenicia?

Navarro negó con la cabeza, contrariado.

—Antes de morir, Nathan Keller reveló a tu abuelo la secuencia exacta de los símbolos para activar el Bafomet. Desde que los templarios la descubrieron junto al ídolo, el gran maestre de la Logia de los Nueve fue el único en conocerla al completo. Por eso, el gran maestre, considerado el más justo y sabio entre ellos, fue llamado el Elegido de los Nueve.

—Que coincide con el noveno grado de la masonería del Rito Escocés. Hay un sincretismo esotérico increíble en esta historia.

—Mucho mayor de lo que imaginas. El caso es que Nathan estaba muriéndose y tenía que revelar su símbolo, que de lo contrario se perdería, pero también nombrar a un nuevo Elegido y transmitirle la secuencia. La vida lo estaba abandonando, tenía que darse prisa. La elección recayó sobre tu abuelo, convertido en el nuevo Elegido de los Nueve, el único que conocía toda la secuencia. Piénsalo bien, es una responsabilidad enorme: si el Elegido dispone de todas las llaves puede activar el Bafomet y evocar al Guardián del Umbral.

Me quedé en silencio para asimilar la información; luego arqueé una ceja y esbocé una sonrisa.

—Bueno, en ese caso el secreto se perdió con mi abuelo, porque no solo no tenemos la llave, sino que yo no conozco la secuencia.

Navarro me devolvió la sonrisa, asintiendo.

—Sí, sí que la conoces. Está oculta en lo más recóndito de tu mente.

23

EL HOMBRE ENMASCARADO

Reconstrucción realizada por la policía según el relato de Anna Nikitovna Glyz

Roma, enero de 2013

La sala estaba oscura, húmeda y fría, como una especie de sótano abandonado. El único sonido, el ruido de las gotas al caer, a intervalos regulares, al suelo de piedra. El olor intenso del moho.

Se inclinó hacia un lado, con gran esfuerzo, y se percató de que tenía las manos atadas. La cabeza le daba vueltas como si se hubiese pimplado un litro de vodka, y tenía la misma sensación de quien está en una barca en medio del mar tempestuoso. Logró incorporarse lentamente e intentó despejar la cabeza para comprender qué había ocurrido. De golpe recordó los momentos que precedieron a su despertar en ese lugar inhóspito. Suspiró abatida.

«Me he dejado engañar como una novata».

Volvió a ver la mano del hombre apuntando con la pistola somnífera y apretando el gatillo un instante antes de que la oscuridad la envolviese. Algo estaba claro: no la habían matado y el motivo podía ser solo uno.

Aún la necesitaban.

Mientras hurgaba en la memoria para recuperar fragmentos de recuerdos, oyó el ruido de una llave abriendo una cerradura. Solo entonces se percató de la puerta a un lado de la sala. Un triángulo de luz se reflejó en el suelo, obligándola a entrecerrar unos ojos que llevaban demasiado tiempo sumidos en la oscuridad. La silueta de un hombre se recortó en el umbral, pero la luz a su espalda le impedía verle la cara.

—Veo que te has despertado —comenzó el hombre. Hablaba italiano y tenía una voz profunda y mordaz al mismo tiempo—. Espero que este alojamiento temporal no sea demasiado incómodo.

—Que te follen —respondió ella, también en italiano, sin pensárselo dos veces.

El hombre entró en la sala y la chica comprobó que llevaba la cara tapada con una máscara negra, que solo dejaba la boca al descubierto.

—Parece que eres una chica dura, pero te garantizo que dispongo de métodos eficaces para quitarle a cualquiera las ganas de hacerse el héroe.

Esta vez la chica guardó silencio, sosteniéndole la mirada.

Sin apartarse del triángulo de luz proyectado por la puerta abierta, el hombre acercó una silla y se sentó con una lentitud calibrada, antes de meterse la mano en la chaqueta y sacar cuatro objetos: un libro, una lámina de madera, un muñeco de plástico y una llave. Los apoyó sobre la mesa que, junto con la silla y el catre sobre el que yacía, conformaba el mobiliario esencial de la sala.

—¡Hijo de puta!

El hombre pareció leerle la mente a la chica.

—Claro, si tendré yo la culpa de todo… Sabía que tu querido abuelito tenía que haber escondido su llave en algún lugar de Kiev. Una elección muy poco meticulosa la suya. Él y sus compañeros siempre fueron unos románticos, amantes de las escenas pomposas y empalagosas.

—¿Qué sabes tú de mi abuelo? —preguntó ella, desafiándolo de nuevo.

—Bueno, es una vieja historia. Pero vamos a hablar de esto, ¿te parece? —dijo él con voz meliflua, indicando los objetos que había dejado sobre la mesa—. El señor Aragona dijo que no había nada en el monasterio de Lavra, pero al descubrir que llevabais este pequeño botín encima me inclino a pensar que debe de haber algo más.

—¿Qué le habéis hecho a Lorenzo? —preguntó la chica, con un punto de angustia en la voz.

—Ahora está bien. Ya no tienes que preocuparte por el señor Aragona, está en buenas manos. Por ahora vamos a hablar de estas cosas. Por ejemplo, ¿qué puedes decirme de este extraño juguete que llevaba en el bolsillo? Mientras fue nuestro huésped durante unas semanas, nos percatamos de que tenía un significado especial para él. Tienes que decirme cuál. Y también quiero saber qué descubristeis en el libro de tu abuelo, en ese Código Bafomet, de cuya existencia estábamos al tanto, y si entre los varios mensajes diseminados por el viejo hay otra pista para continuar la búsqueda. Otro… mensaje en clave.

La chica no dijo nada y se limitó a clavarle una mirada de fuego.

El hombre movió la cabeza, contrariado, e hizo un gesto bastante elocuente con el dedo índice de la mano derecha.

—No, no y no, querida Anna, así no vamos a ningún sitio.

Al chasquido de sus dedos, un energúmeno que vestía solo unos pantalones de camuflaje negros y unas botas impermeables apareció en el umbral. El gigante, de pectorales esculturales, pelo rapado, rostro anguloso y ojos como dos grietas de hielo, se situó junto al hombre enmascarado y se cruzó de brazos.

—Te presento a Bastian, un amigo del alma. Bastian, ¿quieres hacer que la señorita se divierta un poco?

El gigante no dijo ni una palabra y, haciendo chirriar las botas en la sala oscura, se encaminó hacia la chica.

—Mierda…

24

EL IMPLANTE

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

—¿A qué te refieres con «en lo más recóndito de mi mente»? —pregunté, intentando seguir el hilo de esa serie absurda de acontecimientos.

—Cuando los siete supervivientes de la Logia de los Nueve huyeron de Berlín con el Bafomet, sucedió algo que tu abuelo nunca me reveló, pero que yo creo haber reconstruido con el paso de los años. Los siete tomaron la arriesgadísima decisión de no entregar el Bafomet a los servicios secretos, como habían acordado en un principio. Algo dramático tuvo que convencerlos, con lo que se inventaron la historia de que el Bafomet había sido destruido por una bomba lanzada por los propios aliados. Lo escondieron y, temiendo que los servicios secretos y todos los implicados no los dejasen en paz jamás, idearon un sistema que protegiese la secuencia. La idea fue precisamente de tu abuelo, gracias a sus estudios de psicología y parapsicología. Utilizaron una técnica hipnótica particular y escondieron símbolos y fragmentos de la secuencia, que solo ellos conocían, en la mente de unos elegidos. Así, quien quisiera activar el Bafomet tendría que recuperar las nueve llaves y hurgar en la cabeza de esas personas para hallar los símbolos perdidos.

En ese instante empezaron a aflorar recuerdos recientes.

—Espera un momento. Mientras seguía bajo el efecto de esa sustancia que me borraba la memoria ocurrió algo, de lo que luego me acordé.

—Podría ser importante, ¿de qué se trata?

—Mi mujer, o mejor dicho, la que se hacía pasar por ella, sacó un día una caja de cosas viejas y me pidió que hiciese una criba para tirar a la basura. El recuerdo es confuso, pero estoy seguro de que pasé un rato hurgando y descubrí un objeto al que estaba muy unido, un muñeco, algo que conservo desde niño. El caso es que ese objeto me provocó unas visiones y…

Me detuve porque recordé otro detalle importante. Navarro se percató.

—¿Qué pasa? ¿De qué te has acordado?

Señalé al viejo, asintiendo ligeramente.

—Yo te había visto en mis visiones, incluso antes de conocerte en Zúrich. Llevabas un uniforme militar, y tu cara se convertía en la de mi abuelo. ¿Cómo es posible? —Sin apartar los ojos de él, poco a poco fueron emergiendo otras imágenes—. Un momento, ahora lo entiendo. Aquellas no eran simples visiones, tenían que ser recuerdos.

—Exacto, Lorenzo —dijo Navarro con una sonrisa melancólica—. Es probable que mi cara se quedase grabada en tu subconsciente; tuviste que verme alguna vez en tu casa, de pequeño, antes de que yo me hiciese a un lado.

—¿Qué quieres decir? No lo entiendo.

—Si sé todo lo que te he contado es porque tu abuelo me encomendó una misión muy delicada. Algo de lo que, llegado un momento, ya no pudo encargarse personalmente: protegeros.

—Sigo sin entenderlo.

—¿Qué recuerdas de la muerte de tus abuelos?

—¿Qué voy a recordar? Era pequeño. No supe lo que pasó hasta unos años después, me refiero al accidente de coche y todo lo demás.

Navarro me clavó los ojos un instante antes de bajar la mirada.

—No hubo ningún accidente. Un día, a principios de los años setenta, tu abuelo nos convocó a todos y, con un dolor que ni siquiera soy capaz de transmitirte, nos dijo que tu abuela y él tenían que desaparecer para siempre por el bien de su familia. Lo que le convenció para tomar una decisión que cambiaría para siempre la vida de todos fue un episodio inquietante: una serie de homicidios. Tres miembros de la Logia de los Nueve, tres de los siete supervivientes de la misión de Berlín de 1945, más una cuarta persona vinculada a la Logia fueron asesinados en cuestión de unos días. Todos vivían en ciudades distintas y muy alejadas entre sí: Marsella, Los Ángeles, Odesa y Singapur. Tu abuelo vinculó rápidamente los homicidios y supo que alguien se había puesto de nuevo tras el rastro del Bafomet; alguien con poder y sin escrúpulos, que conocía toda la historia y que pronto daría con él y su familia. Tenía que morir, y debía hacerlo con gran clamor, para que se supiese que había desaparecido para siempre. Así fue como organizamos el falso accidente.

Esa información me trastornó, no podía dar crédito a mis oídos. En unos días mi vida, mi presente y mi pasado se habían puesto patas arriba. Seguí mirando fijamente a Navarro unos segundos, incrédulo.

—¿Pero cómo habéis podido ocultarme todo esto? ¿Qué consideración ha tenido mi padre por sus hijos en todos estos años?

Navarro se limitó a sostenerme la mirada.

—Habéis esperado a que matasen a Bruno, a que me secuestraran y me atiborrasen de vete a saber qué porquería, obligándome, para más inri, a apartarme de mi mujer mientras se está muriendo. ¿Así es como pretendíais defenderme?

Estaba furioso, cansado, confundido; esa pesadilla parecía no tener fin.

—Lo siento… —susurró Navarro, sorprendido por mi reacción.

—¡¿Que lo sientes?! —espeté, alejándome hacia la mesa y las sillas de la terraza. Me senté y hundí la cara entre las manos, asolado. Tras unos segundos de silencio, noté su mano en el hombro y sentí un alivio que necesitaba desesperadamente.

—Perdónanos a todos, si puedes. Perdónanos, Lorenzo —susurró Navarro.

No tenía dónde apoyarme, ya no había certezas; ni siquiera podía fiarme de los recuerdos. Me sentía solísimo, y de repente volví a ver en él a un amigo, a pesar de que me lo hubiese ocultado todo.

Lo miré con ojos cansados.

—Tendríais que haberme dicho la verdad, Antonio, tendríais que habérmelo dicho, joder. —Volví a agachar la cabeza y guardé silencio.

Tras unos segundos, él fue quien retomó la palabra.

—Ese juguete que has mencionado antes, el que encontraste en la caja, ¿es por casualidad un pequeño Hombre Araña de plástico?

Lo miré anonadado.

—¿Cómo lo sabes?

Antonio sonrió.

—Te lo regalé yo. Te encantaba, y tu abuelo lo sabía. «Podría usarlo como llave para abrir la mente de Lorenzo en el momento adecuado», se le escapó una vez. —Hizo una pausa, en su cara se dibujó un semblante triste, casi desolado; luego, escrutando el mar oscuro, continuó—: Perdí la confianza de tu padre por culpa de lo que hice. Y es que tu abuelo me obligó a mentir para llevar a cabo su plan.

Lo seguí escuchando mientras se apoyaba en la barandilla, como si el peso de esas revelaciones lo obligase a buscar un punto donde agarrarse.

—Tu padre se fiaba de mí. Yo era uno de la familia. Y lo traicioné. Implantamos la secuencia en tu mente un verano, en Positano. Ya habían dado por muerto a tu abuelo, con lo que se vio obligado a dar señales de vida a escondidas. Tú tendrías unos tres años, y te llevé a la casa que solía alquilar cuando estaba allí. Vuestro encuentro fue conmovedor. Aunque se había dejado barba y llevaba gafas de sol, a tenor de tu reacción comprendimos que sentías conocer a ese viejo. Tu abuelo logró contener las lágrimas con gran esfuerzo. Yo te lo presenté como un amigo, pero tú seguías mirándolo fijamente, intentando hurgar en tu memoria de niño. Siempre fuiste muy reflexivo, muy sensible.

»No obstante, el encuentro duró poco. Tenía que durar poco, para que tus padres no sospechasen. Salí de la habitación y tu abuelo implantó la secuencia en tu mente. Yo estaba seguro de que usaría ese juguete, y probablemente mediante la hipnosis ordenó a tu subconsciente que no te deshicieras nunca de él. En cualquier caso, esa fue la última vez que lo viste.

Lo escuché en silencio. Me habría gustado acordarme de ese último encuentro con mi abuelo, pero tuve que tirar de imaginación con las palabras del español.

—¿Qué fue de ellos? ¿Dónde vivieron? ¿Dónde murieron? En la tumba de la familia están sus lápidas, pero supongo que ya tengo que dudar incluso de que estén enterrados ahí.

Una expresión de dolor y arrepentimiento se dibujó en su cara. Tenía que haber tocado una fibra sensible, evocando acontecimientos dolorosos que había ignorado hasta ese momento.

—Tu abuela está enterrada en la capilla de tu familia, eso te lo garantizo. Todos nosotros participamos en su funeral, me refiero al auténtico. Lo organizó tu abuelo, en secreto, en un pueblecito de las montañas toscanas, donde vivieron hasta la muerte de tu abuela. Luego, también en secreto, trasladamos sus restos a la capilla donde ya estaba su lápida, colocada justo después del falso accidente.

Mientras Navarro hablaba, yo negaba con la cabeza, incrédulo. Mi vida había sido una patraña, y me habían tratado como a un niño al que hay que proteger.

—Es increíble lo que hicisteis, joder. —Hice una pausa y volví a mirar el mar—. ¿Él dónde está? ¿Cuándo murió?

La voz de Navarro me llegó como un susurro ronco.

—No lo sabemos. Nunca dijo dónde vivía; decía que era mejor así, por la seguridad de todo el mundo. Las postales y las cartas llegaban siempre desde apartados de correos o direcciones distintas. Hasta que, de repente, dejó de llamar y escribir, y comprendimos que había muerto. —Hizo una pausa cargada de tensión, antes de continuar con tono triste—. Ni siquiera tenemos donde llevarle flores, salvo la lápida falsa tras la que no hay más que un ataúd vacío. Lo único que nos queda de él son unos cuantos recuerdos, algunas cartas y objetos varios de poco valor.

Lo miré con una expresión interrogativa.

—¿Y dónde están esas cosas?

Navarro me devolvió la mirada y luego indicó el interior de la casa.

—Lo conservo todo aquí, en una caja fuerte.

—Entonces quizá haya llegado el momento de abrirla.

25

BASTIAN

Reconstrucción realizada por la policía según el relato de Anna Nikitovna Glyz

Roma, enero de 2013

—Oye, ¿por qué no nos conocemos un poquito antes?

Anna observaba angustiada al gigante que se acercaba con paso amenazador.

—Sé que eres un hueso duro de roer —dijo con parsimonia el viejo enmascarado—, pero no tengo tiempo que perder. O me dices lo que quiero saber, o Bastian hará que te arrepientas de ser mujer.

El gigante no hablaba, se limitaba a mirar a su presa con esos finísimos ojos helados. Anna fue víctima del pánico y, aún con las manos atadas, empezó a retroceder deslizándose por el suelo, hurgando en su cabeza en busca de una solución. Ya había tenido en cuenta que, estando atada, su habilidad con las artes marciales quedaba muy limitada y que, si erraba en su ataque, esa bestia humana no le daría una segunda oportunidad.

Su espalda tocó la pared al fondo de la sala. Levantó la mirada y distinguió en la oscuridad, por un instante, la sonrisa endiablada de Bastian antes de que le arrancase la blusa con una rapidez insospechada. Cuando el gigante estaba a punto de abalanzarse sobre ella, Anna reaccionó soltándole una patada en plena cara, pero Bastian no pareció acusar el golpe.

—No intentes oponer resistencia, cariño —dijo el viejo, con una voz que delataba un punto de satisfacción, como si ese espectáculo le gustase particularmente—. Así solo lo excitas más.

Anna lo ignoró e intentó escabullirse entre las piernas del monstruo, pero él estuvo rapidísimo para agarrarla del cinturón y arrojarla de nuevo contra el suelo. La chica lanzó un grito de dolor mientras Bastian se disponía a arrancarle también los pantalones.

En ese momento un tercer hombre apareció junto al viejo y le susurró algo al oído.

—¿Qué? ¡No puede ser! ¡Siempre he dicho que ese alemán es un idiota!

Bastian se detuvo de golpe y miró a su señor.

—¡Espera, Bastian! —ordenó el viejo.

La mano del gigante se quedó suspendida en el aire, mientras el hombre levantaba la cabeza y se dirigía hacia la chica. Anna pudo ver mejor la máscara que llevaba. Parecía una especie de gárgola monstruosa.

«El Bafomet…», pensó.

—Tu amigo ha logrado escapar otra vez. Al parecer unos criminales de la ciudad le han ayudado a despistar a mis hombres. No sabíamos que tenía amigos en el crimen organizado. Todo un personaje —dijo el viejo, contrariado; luego, esbozando de nuevo una sonrisilla con la mitad visible del rostro, mintió—: En cualquier caso, mis hombres me dicen que lo han perdido de vista en el aeropuerto. Probablemente iba a Zúrich. Vuelve con su mujer, señorita Glyz, no me parece que esté interesado en tu suerte.

Anna se limitó a respirar pesadamente, mirándolo con odio, mientras Bastian la tenía inmóvil contra el suelo.

—¿Y bien, sigues sin querer hablar?

Anna le escupió en los zapatos. Él negó lentamente con la cabeza.

—Toda tuya, Bastian.

Lo último que oyó, antes de salir de la sala, fueron los gritos ahogados de Anna.

26

LA CAJA FUERTE DE NAVARRO

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

Navarro había conservado con mimo toda la correspondencia de mi abuelo, entre otros muchos objetos: postales, fotografías, libros que él le había mandado. Todo estaba catalogado por año y procedencia.

—¿Ves? Siempre usó apartados de correos. Así que puedes remontarte al lugar, pero nunca a una dirección concreta —señaló, hojeando las cartas. Muchas venían de ciudades europeas, pero también había bastantes de Estados Unidos y Argentina.

En el rostro de Navarro se leía la melancolía al ver esas viejas fotografías.

—Fue gracias a los libros como empezamos a vernos habitualmente. Había ido de oyente a algunas de sus clases en la universidad y lo invité a visitar mi librería. Se interesó de inmediato por mi colección privada de libros esotéricos, sobre todo por los que hablaban de los templarios. Pasábamos horas charlando sobre textos imposibles de hallar, autores misteriosos y mercadillos donde encontrar gangas. Él era un anticuario aficionado, pero sabía bastante del tema. Nuestra opinión sobre la difícil situación política en España coincidía: el franquismo había dejado el país en la miseria y llegaría el momento en que lo mejor sería emigrar para respirar un aire más limpio. Las ideas políticas y la pasión compartida por los libros esotéricos y las antigüedades consolidaron nuestra amistad.

»Un día del verano de 1958 tu abuelo me invitó a su casa. Tras una fantástica comida a base de platos italianos, me hizo pasar a su estudio y me dijo, sin medias tintas, que se estaba planteando volver a Italia, en aquellos años en pleno boom económico; que, si quería, podía irme con él, al menos por un tiempo. Me explicó que tenía contactos importantes, que sin duda podría ayudar a un librero competente como yo a empezar una nueva vida. No quería dejar Barcelona, pero la idea de tu abuelo era cautivadora, así que acepté.

»Antes de marcharme le dije que estaba dispuesto a hacer cualquier cosa que me pidiese, que podía considerarme un hermano y amigo para siempre. Él, con un tono enigmático, me dijo que quizá algún día le podría devolver el favor, aunque esperaba de todo corazón que no fuese necesario.

»Sin embargo, ese día llegó doce años después, en 1970, cuando tú tenías tres años. Yo había encontrado trabajo en Roma, primero como intérprete y luego como propietario de la primera librería de antigüedades italiana. Tu abuelo volvió a Italia con su familia a los pocos meses de mi marcha y se instaló en Nápoles, su ciudad natal. Allí vendió un par de propiedades que había heredado de su madre, compró una farmacia, para garantizarle un futuro a tu padre cuando acabase la universidad, y volvió a ocuparse de la psicología.

»Desde que su familia y él regresaron a Italia nos veíamos a menudo, hasta que en el verano del 70 ocurrió algo. Desapareció literalmente varias semanas y, un buen día, se presentó en la librería. Yo estaba muy sorprendido, pero contentísimo de verlo. Él, en cambio, tenía una expresión lúgubre, parecía atormentado. “¿Te acuerdas de lo que me prometiste, Antonio?”, me preguntó. “Por desgracia ha llegado el momento de ayudarme. Solo puedo fiarme de unas pocas personas, y tú eres una de ellas”. Me contó toda la historia y mi vida volvió a cambiar.

Navarro se detuvo un instante y se sentó en el escritorio repleto de postales y cartas, como si estuviese oprimido por el peso de esos recuerdos. Cogió una fotografía de mis abuelos y la miró con melancolía.

—Así fue como me enteré de la existencia del Bafomet, de los homicidios de esos días y del plan de tu abuelo. Intenté disuadirlo, pero sabía de sobra que era inútil. Había aprendido a conocerlo y, aunque era una persona difícil de descifrar, con ciertos rasgos de su carácter era imposible equivocarse. Su determinación, por ejemplo. «Tengo que proteger a mi familia, Antonio, y para eso tengo que morir». Esa fue su respuesta, así que organizamos el accidente y el funeral falsos, procurando que el suceso tuviese el suficiente eco para llegar a quienes tenían que enterarse.

—Es increíble —comenté, negando con la cabeza mientras observaba las cartas en las que mi abuelo, básicamente, preguntaba por sus hijos, informaba de cuándo y dónde daría señales de vida y poco más. En algunas firmaba—: Anastasio Elpida.

—Ese es el último nombre falso que usó —comentó Navarro.

—Anastasio… Elpida. La esperanza resurge —murmuré. Navarro me lanzó una mirada curiosa—. Todo experto en alquimia o esoterismo que se precie tiene que conocer la lengua de las aves, el lenguaje en clave que oculta enigmas y fórmulas. El nombre falso que eligió mi abuelo significa «la esperanza resurge» en griego.

Hojeé las últimas postales y cartas enviadas por mi abuelo. Esos mensajes sin importancia aparente decían mucho de la soledad que debió de sufrir tras la muerte de su mujer. Luego volví a mirar a Navarro.

—¿Cuándo recibisteis el último mensaje?

—Hace cinco años. Una llamada de teléfono, tanto a mí como a tu padre. En esa ocasión le rogamos que nos dijese dónde estaba, asegurándole que tomaríamos todas las precauciones para que nadie corriese riesgos inútiles para verlo. Ese viejo cabezota fue inflexible. Nos dijo que alguien se estaba ocupando de él y que no le faltaba nada. Nos rendimos, esa fue la última vez que hablamos con él.

Reflexioné unos segundos.

—Hace cinco años… Qué resistente, el abuelo… ¿Entonces os dijo que alguien se ocupaba de él?

—Sí, pero nunca supimos de quién se trataba, claro.

Eché un último vistazo a las cartas y postales sobre la mesa antes de levantarme, exhausto por toda esa historia. Aún me resentía de los sedantes que me habían suministrado. Me miré rápidamente en un espejo y sentí compasión por mi rostro demacrado, de barba larga y pelo desgreñado, en el que había aparecido un mechón blanco.

Me pasé una mano por la cara, intentando disipar el cansancio, y me giré.

—Vale, escucha, Antonio. He seguido toda esta historia con interés, porque se trata de mi vida, mi familia, las personas que quiero y que quise. Pero ahora tienes que decirme la verdad sobre ese Bafomet, porque yo estoy persiguiendo esta quimera por un solo motivo: porque estoy desesperado y he llegado al punto de creer en todo, incluso en los milagros. Sé que soy un iluso, pero quiero salvar a Àrtemis, y si ese objeto puede ayudarme tengo que encontrarlo. ¿Cuál es el auténtico poder del Bafomet o Guardián del Umbral? Y, sobre todo, ¿dónde puede estar?

Navarro movió la cabeza, desconsolado.

—La verdad solo la conocen los miembros de la Logia de los Nueve, Lorenzo.

—Me acabas de decir que mi abuelo me transmitió la secuencia para evocar al Guardián, así que técnicamente soy, sin saberlo, miembro de la Logia de los Nueve, ¿no te parece?

—Sí, pero la secuencia implantada en tu subconsciente no puede evocarse a voluntad; y, por lo que sé, nunca sin el objeto que la provoca: el viejo juguete, en tu caso.

Negué con la cabeza.

—Ya no lo tengo. En Kiev lo llevaba en el bolsillo, pero se lo llevaron con todo lo demás.

Navarro frunció el ceño.

—En cualquier caso, nadie sabe dónde está el Bafomet, así que por ahora mi misión es protegerte a ti y la secuencia de tu mente.

—¡Me importa una mierda tu misión, Antonio! Ahora las cosas han cambiado. Ahora el objetivo es encontrar el Bafomet, si existe, y hacerlo cuanto antes.

Navarro se me acercó y me puso una mano en el hombro.

—Lorenzo, cálmate. La última persona que conocía el escondite del Bafomet era tu abuelo y está muerto, probablemente desde hace cinco años.

Aparté su mano y volví a escrutar las cartas y las postales. De repente me llamó la atención algo de lo que no me había percatado antes. Una postal muy rara, que ahora destacaba entre las cartas esparcidas sobre la mesa.

Mi actitud sorprendió a Navarro.

—¿Qué pasa?

La cogí y leí lo que estaba escrito: «Tienes que venir ENSEGUIDA, es un lugar estupendo, donde el tiempo se ha DETENIDO», y empecé a examinarla a contraluz.

Navarro se encogió de hombros, sin darle demasiada importancia.

—Ah, sí, es una postal de Anguillara, un pueblecito junto al lago de Bracciano. La puse con las otras por error. Me la envió hará unos seis meses un amigo de Roma, Adriano de Notariis, dueño de una trattoria en el barrio de Trastevere a la que fui varias veces con tu abuelo. Adriano es de Anguillara. Ahora que lo pienso, nunca le di las gracias por mandármela.

—Antonio, yo no conozco a ningún Adriano de Notariis de Anguillara, pero el verano pasado recibí una postal idéntica, firmada por la misma persona —dije, estudiándola.

Antonio me miró estupefacto.

—¿Pero cómo es posible?

Tras unos segundos comprendí por qué esa postal me llamó la atención, además de haberla visto antes. La foto panorámica de Anguillara parecía superpuesta, pegada con extrema precisión a otra imagen. Intenté separarla con la uña, con sumo cuidado, y tras varios intentos lo conseguí, revelando la auténtica imagen de la postal.

—Madre de Dios —murmuró Navarro.

Apareció la imagen de una lujosa residencia romana de principios del siglo XX. Leí el pie de foto:

—«Villa Gondemar, Via Aurelia Antica». Ah, mira, detrás de la foto de Anguillara también hay algo escrito: «Es hora de volver. Giovanni». ¿Te dice algo? ¿Quién es ese tal Giovanni?

Miré a Navarro y vi que se había puesto blanco.

—¿Y bien, qué pasa? ¿Se te ocurre algo?

—N… no —balbuceó el español—, solo que no me lo esperaba. Había guardado esta postal sin darle ninguna importancia, y en cambio…

El nerviosismo de Navarro me pareció sospechoso, pero hice como si nada.

—Ya… El caso es que parece que ese tal Giovanni te conoce y te está invitando a volver a algún sitio, quizá a esa Villa Gondemar que menciona, si es que aún existe.

Navarro intentó recuperar la compostura y asintió.

—No sé qué decirte… Yo no conozco ni ese sitio ni a nadie que se llame Giovanni y que pueda tener algo que ver con esa villa.

—¿Entonces quién puede ser Giovanni? ¿Es posible que tu amigo Adriano te la enviase por error? ¿Le diste las gracias por la postal?

—No.

—Pues yo diría que ese Giovanni usó el nombre de Adriano de Notariis para enviarte un mensaje oculto.

Navarro seguía en silencio, tenso.

—¿Tienes un ordenador?

Asintió, aún desorientado, y se dirigió a un escritorio sobre el que había un notebook. Lo encendió y me invitó a usarlo.

Busqué la Villa Gondemar en internet y el primer resultado fue una página muy interesante.

—Sede romana de los Misioneros del Templo de Jerusalén. Vaya nombre para unos misioneros católicos, ¿no te parece?

—S… sí, es singular.

Le lancé una mirada rápida antes de volver a la pantalla.

—Es más que singular, Antonio. Vamos a llamar.

Marqué el número de teléfono que aparecía en la página web, y tras varios tonos una voz joven y con un marcado acento extranjero respondió.

—Misioneros del Templo de Jerusalén, buenas tardes.

—Buenas tardes. Me llamo Lorenzo Aragona, llamo desde Nápoles y busco noticias de una persona que quizá se haya hospedado en su sede. Se llama Giovanni, pero quizá lo conozcan como Anastasio Elpida.

Un instante de silencio, y luego el joven respondió:

—Quédese en línea, por favor.

Miré a Antonio con una expresión dubitativa. Tras unos segundos, otra persona, de voz claramente más madura y con claro acento romano, respondió.

—Buenas tardes, señor Aragona, soy Luigi Palminteri, padre general de la misión romana de nuestra orden. José, el joven seminarista que le ha respondido al teléfono, me ha dicho que busca noticias de Anastasio Elpida.

—Efectivamente, padre… Anastasio es un amigo muy querido de la familia y…

—Tengo información que podría interesarle, pero no diré nada por teléfono. ¿Cree que podrá venir a Roma mañana por la mañana?

Me había quedado sin palabras, pero aproveché la oportunidad al vuelo.

—Por supuesto… Nos vemos mañana por la mañana.

—Muy bien. Que tenga un buen día, señor Aragona.

Colgué y, con un asombro que crecía por momentos, volví a mirar a Antonio.

—Si no lo he entendido mal, el cura que me acaba de responder sabe algo de mi abuelo.

Navarro se puso blanco, y luego abrió la boca:

—No me lo puedo creer.

Asentí y esbocé una tímida sonrisa.

—Conociendo a los Aragona y su estilo, yo diría que ese hijo de puta podría seguir vivo. La esperanza resurge.

27

WOLAND

Reconstrucción realizada según los interrogatorios al doctor Brad Höffnunger

Terminal de vuelos privados, aeropuerto de Ciampino

Roma, enero de 2013

El Gulfstream G550 recibió permiso para aterrizar y el comandante invitó a los pocos pasajeros a ponerse el cinturón. A pesar de la comodidad de ese jet privado, el pasajero más importante estaba destrozado. Llegó un momento en que los vuelos intercontinentales empezaron a agotarle y solo viajaba por necesidad. Sin embargo, la noticia que había recibido merecía sin duda su presencia.

—La chica ha hablado —dijo la voz al teléfono doce horas antes—, nos disponemos a recuperarlo.

—¡No! —replicó él con brusquedad—. ¡Primero quiero verlo yo! Esperad todos hasta que llegue.

—¿Pero cómo vas a hacerlo? ¡Sé sensato!

—Salgo ahora mismo. Lo hacemos así y punto.

El otro suspiró.

—Como quieras.

Cuando el avión se detuvo, una gran limusina negra con los cristales ahumados se acercó seguida de dos Mercedes. El pasajero bajó lentamente, como contando los pocos peldaños que lo separaban del suelo. Sin embargo, a nadie se le ocurrió ayudarle. Levantó la cabeza completamente calva, que parecía un pergamino con siglos de antigüedad, y lanzó una mirada gélida a la limusina a través de las gafas de pinza oscuras.

A pesar de su avanzada edad exhibía un orgullo indómito y un porte vigoroso que infundían sumisión, e incluso auténtico temor. Justo detrás de él, en lo alto de la escalerilla del avión, apareció un hombre de unos cincuenta años, bien vestido, con el pelo entrecano peinado hacia atrás y una cara apuesta, perfectamente afeitada.

—Doctor, vamos directamente a la villa —le dijo el viejo antes de subirse a la limusina.

—Me adelanto con el otro coche, señor Woland. A su llegada lo encontrará todo listo —respondió el otro.

Uno de los dos Mercedes, con el doctor a bordo, se alejó a toda prisa, mientras los otros dos coches lo siguieron a menor velocidad.

—He aterrizado —dijo Woland, hablando por el móvil, mientras su limusina recorría la gran autopista de circunvalación. Junto a él, además del chófer y un guardaespaldas en el asiento delantero, había una joven, llegada al aeropuerto para recibirlo. Ojos oscuros y penetrantes, como dos perlas negras encastradas en un rostro blanco de porcelana, melena castaña, larga y ondulada, y físico esbelto.

Woland asentía mientras su interlocutor lo ponía al corriente de las novedades de las últimas doce horas.

—Muy bien, llegaré en cuarenta y cinco minutos como mucho —dijo antes de colgar, levantando los ojos hacia la mujer frente a él—. Por fin —murmuró, con un estertor escalofriante—. He esperado todo este tiempo, despertándome cada día con la esperanza de que no fuese el último.

—Su fuerza de voluntad le ha mantenido con vida, doctor Woland —dijo la mujer con un acento inglés que delataba su origen galo—, y sus investigaciones, naturalmente. No podía fallar. —Su voz era persuasiva y determinada, típica de quien sabe exactamente qué quiere y no tiene escrúpulos para obtenerlo a cualquier precio.

Woland asintió imperceptiblemente.

—No te olvides de César, querida. Nada habría sido posible sin él. Desde el principio. Por supuesto, tú también tienes parte del mérito por el éxito de estos últimos meses y la aceleración del proyecto —dijo el viejo, clavando los ojos en la mujer—. Te has ganado tu recompensa.

28

EL GRUPO 9

Del informe del comisario Oscar Franchi

Nápoles, enero de 2013

Viola Brancato entró como una exhalación en el despacho del comisario, sobresaltándolo. A pesar de que era ya la hora de cenar, ambos seguían trabajando.

—¡¿Pero qué c…?! —exclamó Oscar, levantando la cabeza de golpe.

—Perdona, pero tienes que ver esto sí o sí —zanjó la joven policía, entregándole una carpeta a su superior.

—Puedes dedicar un segundo a llamar en vez de hacer que me dé un infarto —comentó Oscar.

Viola apoyó ambas manos en el escritorio y sonrió.

—Lo siento, jefe.

Oscar abrió la carpeta, negando con la cabeza.

—¿Qué es esto?

—Un informe con nuevas pistas sobre el caso Bruno von Alten.

—¿Eso qué quiere decir? Explícamelo, ahórrame tener que leerlo todo.

Viola pasó al otro lado del escritorio y se sentó al lado de Oscar.

—Se trata de una serie de acontecimientos sin un vínculo aparente, sucedidos en el verano de 1970. Cuatro homicidios en cuestión de una semana, en lugares alejadísimos: Marsella, Singapur, Odesa y Santa Mónica, en California; y un accidente mortal en Nápoles.

Oscar hojeaba el informe, deteniéndose en las antiguas fotografías.

—El Coleccionista de Orejas, apodado así porque se llevaba o destrozaba la oreja derecha de sus víctimas —comentó Oscar, leyendo rápidamente los puntos principales del informe.

—Equilicuá —confirmó Viola—. La primera víctima es François David, mayor retirado del Ejército francés y héroe con numerosas condecoraciones. Se enroló en el 39 y, gracias a sus estudios de matemáticas y estrategia, fue asignado a una unidad especial encargada de códigos y espionaje conocida como Grupo 9. Cuando los nazis ocuparon Francia, entró en el maquis con el nombre falso de Fernand mientras seguía colaborando con el Grupo 9. No estaba casado y vivía en Marsella, donde fue asesinado la noche del 25 de junio de 1970, a la salida de un bistró. En un primer momento los investigadores pensaron que le habían disparado a la cabeza, pero luego se descubrió que lo habían envenenado con algo potentísimo.

Oscar levantó de golpe la cabeza y miró fijamente a Viola.

—Sus órganos estaban completamente destrozados.

Oscar espiró con fuerza.

—¿Tampoco entonces encontraron ni rastro de lo que mató a David?

—No, entonces sí pudieron dar con la sustancia usada, que no desapareció por completo como la que mató a Von Alten. David fue asesinado con una sustancia a base de desomorfina, lo que actualmente se usa en Rusia para fabricar el Krokodil, la droga callejera. Solo que el producto que mató a David y los demás en 1970 se declaró extremadamente sofisticado. Estaba creado en laboratorios avanzadísimos.

—El Coleccionista de Orejas. Es increíble que no se me haya ocurrido antes.

—La herida en la cara, que tanto confundió al principio a los investigadores, fue provocada por un disparo con la intención precisa de arrancar la oreja de David, cuando ya estaba agonizando.

Oscar negaba con la cabeza.

—Así que detrás del homicidio de Von Alten hay un puto asesino en serie que se ha despertado cuarenta años después.

—No, yo creo que hay mucho más —dijo Viola—. Escucha esto: la segunda víctima, Kassandra Nazariantz, una brillante economista de origen armenio que vivía en Singapur, donde se había mudado al día siguiente de la proclamación de independencia del pequeño país asiático. El primer ministro Lee Kuan Yew era un tipo emprendedor y dio un gran impulso a la economía de la recién nacida república de Singapur. Las personas preparadas, como la joven armenia, eran bienvenidas.

—¿Qué relación hay entre las dos víctimas?

—Ahora mismo lo verás. Kassandra Nazariantz desapareció misteriosamente dos días después del asesinato de François David, el 27 de junio de 1970. Sus colegas y familiares la buscaron por todas partes y, a los dos días de su desaparición, la policía declaró que había sido raptada. Sin embargo, el secuestro duró poquísimo: pasados otros dos días, uno de los vigilantes del jardín botánico de la ciudad encontró el cadáver de la chica.

—¿Envenenada?

—Como David, con desomorfina modificada, los órganos destrozados y la cara cubierta de sangre por un balazo que le había destrozado una oreja.

—¿Y las otras dos víctimas?

—Lev Nemiroff, oficial del Ejército soviético en la Segunda Guerra Mundial. Vivía en Odesa con su familia, era maestro. La mañana del lunes 29 de junio se dirigía a la biblioteca de la Universidad Estatal de Odesa, donde solía pasar horas leyendo. Acostumbraba a bajar del autobús a los pies de la escalinata Potemkin. Nemiroff fue asesinado esa mañana, en pleno día, justo en la escalinata. El asesino tuvo que acercarse e inyectarle algo. Luego los pocos testigos vieron a Nemiroff intentando reaccionar antes de llevarse una mano al lado derecho de la cara. El asesino se esfumó y el profesor fue hallado muerto a pocos metros de la universidad, con la oreja derecha arrancada.

El semblante de Oscar era cada vez más oscuro.

—Apuesto a que Nemiroff y David se conocían.

—Muy agudo, jefe. Pero escucha el final: cuarta víctima, Kirk McCourt, neoyorquino de origen irlandés. Cartógrafo, colaboró con la NASA y diferentes organismos estadounidenses encargados de cartografía. No era un simple técnico, sentía predilección por los mapas antiguos y tenía una colección notable. Huelga decir que era un héroe de guerra. Además de los mapas, tenía otra pasión: la pesca. De hecho, lo encontraron muerto a las seis de la mañana del 1 de julio de 1970 en el muelle de Santa Mónica, en California, donde veraneaba. Un testigo explicó a los investigadores que lo vio inclinarse hacia un lado, justo antes de que apareciese un hombre que le cortó la oreja de cuajo. En la autopsia descubrieron que sus órganos internos estaban corroídos por una dosis enorme y letal de desomorfina.

—Vale —dijo Oscar, asintiendo—, comprendemos la dinámica de esos homicidios. Ahora dime qué relación hay entre las víctimas y resúmeme el informe de la Interpol.

Viola asintió.

—Nuestros colegas franceses, singapurenses, soviéticos y estadounidenses, la verdad sea dicha, no sacaron nada en claro; entre otros motivos porque el asesino, más probablemente los asesinos, pararon durante veinte años, hasta el verano del 90, cuando un tal Vladimir Afanas’evich Glyz fue hallado muerto en su casa de Moscú.

Oscar, que seguía concentrado hojeando páginas y páginas de ese enrevesado informe, levantó la cabeza al instante y se quedó mirando a Viola boquiabierto.

—Sí, el abuelo de la amiga rusa de Lorenzo —confirmó ella—. Sin embargo, he podido averiguar muy poco sobre él, porque tanto su vida como su muerte siguen en los archivos del antiguo KGB, pero estoy convencida de que Glyz conocía a las otras víctimas, me apuesto la placa.

Oscar silbó en señal de admiración.

—¡Vaya tela! ¿Quieres que te diga lo bien que lo has hecho? —le dijo, arqueando una ceja.

—Ya me lo dirás al final, aún no he acabado. Me pregunté qué podía unir a Nazariantz, una joven economista, con François David, Lev Nemiroff, Kirk McCourt y Vladimir Glyz, que sin duda se habían conocido en la guerra. Esta persona.

Viola puso delante de los ojos de Oscar una página web impresa. Era la ficha biográfica de un estudioso armenio, un tal Aram Nazariantz, brillante profesor asociado de lenguas semíticas en la Universidad de Ereván en los años treinta, y catedrático en Kiev tras la Segunda Guerra Mundial. Héroe de guerra.

—Gracias a sus conocimientos lingüísticos el Grupo 9 se puso en contacto con él… —leyó Oscar, incrédulo—. La misma unidad especial de la que formaba parte David. Algo muy raro, teniendo en cuenta que uno era francés y el otro armenio.

Viola asintió.

—Al parecer, los miembros de ese Grupo 9, del que por desgracia se sabe poquísimo, eran de distintas nacionalidades, elegidos por los comandos de los ejércitos aliados según sus habilidades, para descifrar el sistema de mensajes secretos de los nazis.

—¿Y Kassandra?

—Aram Nazariantz era su padre, muerto por causas naturales, según parece, un par de años antes de que la joven se mudase a Singapur. Probablemente la mataron por algo que había hecho su padre y que también tenía que ver con François David, Lev Nemiroff, Kirk McCourt y Vladimir Glyz.

Viola se detuvo y se quedó unos segundos mirando a su jefe en silencio, para aumentar su expectación.

—¿Y bien? —dijo al fin Oscar, cansado de esperar—. ¿De qué accidente me hablabas, que en teoría está vinculado con los homicidios?

Viola sonrió, triunfante, y puso otro expediente delante de Oscar. Al abrirlo, el comisario se estremeció.

—¡Dios santo!

—El abuelo de nuestro amigo Lorenzo, Lorenzo Alessandro Aragona, y su mujer murieron en un accidente de coche justo un mes después de los homicidios del coleccionista de orejas. He estado investigando, y sin duda las cuatro víctimas se conocían.

Oscar sostuvo la mirada de la inspectora Brancato, que no tuvo que añadir nada más.

—El Grupo 9…

—Tenemos que encontrar a Lorenzo. Si hace unas semanas podía haber dudas, ahora está claro que el asesino en serie podría quererlo muerto —concluyó Viola.

Oscar se pasó una mano por la cara y se colocó el mechón, como solía hacer cuando su cabeza funcionaba a toda velocidad. Volvió a mirar a la mujer y, sin borrar su expresión seria, dijo:

—De acuerdo, vamos a intentar llamarlo al móvil y, si no responde, nos ponemos en contacto con la clínica de Zúrich donde está ingresada su mujer. Tiene que seguir allí. Tú mientras busca noticias del viejo Aragona.

Justo cuando Viola estaba a punto de salir por la puerta, Oscar la llamó.

—Y otra cosa: eres grande.

La inspectora esbozó una sonrisa y salió satisfecha.

29

VILLA DE LAS QUIMERAS

Reconstrucción realizada según los interrogatorios al doctor Brad Höffnunger y al abogado Francesco Ratti

Roma, enero de 2013

Villa de las Quimeras, en el monte Aventino, es una joya de principios del siglo XX sumergida en el verde y la tranquilidad de una de las colinas más elegantes de Roma. La residencia, denominada así por la curiosa decoración con monstruos y mascarones de estilo ecléctico, típica de algunos edificios romanos de las primeras dos décadas del siglo XX, solía estar cerrada y deshabitada. Era un edificio hermoso, pero de aspecto siniestro, con sus quimeras mudas clavando los ojos de piedra en los transeúntes. Sin embargo, a pesar de que el silencio seguía reinando en ella, desde hacía unos días había un trasiego insólito, parecía haber cobrado vida de repente. Grandes coches oscuros e incluso alguna que otra furgoneta iban y venían. Todo, eso sí, con la máxima discreción, y casi siempre por la noche: los coches llegaban y desaparecían al instante tras la verja automática. Lo mismo al salir. No se vio a una sola persona.

A pesar del frío de finales de enero, también esa mañana Francesco Ratti decidió desafiar sus kilos de más y salió temprano para dar la habitual vuelta a la manzana con su perrita, una Cavalier King Charles Spaniel blanca y marrón llamada Pilù. Era un abogado bastante famoso, ya jubilado, que adoraba la tranquilidad de esa tranquila zona de Roma.

Pasó frente a la villa y se percató de que ese día el trajín había empezado por la mañana. Acababa de llegar un gran Mercedes negro que paró frente a la verja, a la espera de que se abriese. Francesco se entretuvo un segundo de más y Pilù, perrita muy mansa por lo general, pegó un brinco y se lanzó imprevisiblemente hacia la entrada de la villa, sin que a su dueño le diese tiempo a coger la correa.

«¡Pilù, quieta! ¡Ven aquí!».

La perrita atravesó la verja, paró junto a la puerta trasera izquierda del Mercedes, que había aparcado en la explanada frente al garaje, y empezó a ladrar, nerviosa. Francesco se acercó a la verja para intentar detenerla y entonces vio, por primera vez, seres humanos en esa casa. Dos hombres con abrigo oscuro se acercaban al perro con cara de pocos amigos mientras la puerta se abría. Uno de ellos, un guardaespaldas, la abrió por completo para facilitar la salida del pasajero. Un viejo completamente calvo, que vestía un abrigo elegante y unas curiosas gafas de pinza oscuras, bajó del coche justo al lado de Pilù, que dejó de ladrar ipso facto. El viejo sonrió y, con un gesto lento pero decidido, se agachó para coger al perro en brazos. Pilù no opuso la más mínima resistencia, parecía hipnotizada.

—Lo siento —murmuró Francesco, acercándose tímidamente.

El viejo se giró hacia él y, acariciando a Pilù, se le acercó.

—Es un animalito precioso —dijo en un italiano perfecto, pero con claro acento extranjero—. ¿Cómo se llama?

Francesco le devolvió la sonrisa y respondió amablemente.

—Se llama Pilù y nunca había sido tan desobediente, le pido perdón.

—No pasa nada, son perros, no podemos pretender que sigan nuestra lógica, ¿no le parece?

—Claro, tiene usted razón —respondió Francesco, confundido, pero también aliviado.

—Claro que sí, ¿verdad, Pilù? —dijo el viejo, mirando al perro mientras seguía acariciándolo. Luego, con la misma lentitud, volvió a dejar en el suelo al animal, que retrocedió, sin quitarle los ojos de encima, hasta volver con su dueño.

Francesco cogió la correa y le dio un golpecito de reproche afectuoso. En ese mismo momento la puerta trasera se abrió, y del coche bajó una espléndida mujer con un abrigo largo y blanco, que se quedó inmóvil observando la escena.

—Muy bien. Ahora, si me disculpa, necesito descansar, señor… —dijo el viejo, con una sonrisa amable pero un tanto inquietante.

—Ah, lo siento. Ratti, abogado Francesco Ratti, vivo un par de manzanas más abajo.

—Encantado de conocerle, abogado Ratti, yo soy Woland —dijo el viejo con su voz ronca.

Francesco se limitó a devolverle la sonrisa, deseando largarse cuanto antes.

—Camille, ¿te importa acompañar al señor Ratti a la verja?

La mujer se movió lentamente. Su abrigo blanco ondeaba con cada paso, confiriéndole un aire real a la par que amenazante.

Francesco se dejó conducir hasta la salida.

—Que tenga un buen día, señor Ratti —susurró la mujer con voz sensual, antes de que la verja automática se cerrase en silencio.

Francesco se quedó un instante helado antes de levantar la cabeza y percatarse de la cámara justo encima de la puerta.

Agachó la mirada y se alejó, convencido de que acababa de ver a unos fantasmas.

Mientras tanto, al otro lado de la verja, Camille volvió con Raymond Severus Woland y le ofreció el brazo. De camino a la casa, Woland comentó:

—Un perro precioso, ¿no crees, Camille?

La mujer, sin dejar de mirar al frente, asintió.

—Claro, señor Woland.

Llegaron a la puerta principal de la villa, donde el doctor de pelo entrecano, que había precedido a Woland con el otro coche, esperaba a su paciente. El viejo se giró a la mujer antes de entrar en la casa.

—Si ese perro y su dueño siguen vivos es porque no tenemos que llamar demasiado la atención —dijo, casi justificándose por la dulzura inusitada demostrada poco antes. Un instante después, añadió—: Sé que crees que esta villa no es la base de operaciones ideal, pero no quería un alojamiento demasiado alejado de nuestro objetivo. Además, es tan acorde con el tema…

Se giró y, abriendo amistosamente los brazos, se dirigió al hombre.

—Me pongo en sus manos, doctor. Rejuvenézcame.

30

UN VALIOSO ALIADO

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Nápoles, enero de 2013

Justo cuando estaba marcando el móvil de Oscar, mi teléfono sonó. Mi amigo se me había adelantado.

—Si esto no es telepatía, que baje Dios y lo vea… —comenté, respondiendo a la llamada.

—¿De verdad? ¿Ibas a llamarme? Espera, antes de responderme, soy yo quien tengo que decirte algo importante. Hemos descubierto una serie de coincidencias extrañas sobre tu abuelo, hechos que se remontan a 1970…

La casualidad, huelga decirlo, nunca ha existido en mi vida, y cada acontecimiento está vinculado a otros mediante un hilo invisible. De ahí que no me sorprendiese lo que dijo Oscar, que además, y aunque ya lo sabía, era un policía excelente.

—Entonces tenemos que vernos; creo que yo también tengo noticias sobre los acontecimientos en cuestión. ¿Sigues en comisaría?

—Un momento, ¿estás en Nápoles? Te hacía en Zúrich —preguntó Oscar, sorprendido.

—Estoy en Nápoles, pero me tienes que prometer dos cosas.

—¿A qué te refieres?

—Ante todo que me creerás, aunque lo que te diga te parezca una locura.

—Lorenzo, contigo ya renuncié a esperar explicaciones lógicas, así que de acuerdo. ¿Y la segunda?

—Que me ayudarás a perseguir otra leyenda que podría salvar a mi mujer.

Oscar suspiró.

—De acuerdo, te esperamos.

Llegamos a la comisaría de San Ferdinando en unos veinte minutos, llevando toda la correspondencia de mi abuelo guardada en casa de Antonio. Le hablé rápidamente a Oscar de mi viaje a Kiev con Anna, y de cómo nos sorprendieron las personas que me habían tenido secuestrado y que, presumiblemente, habían matado a Bruno. Le presenté a Navarro, explicándole que él me había salvado. Le hablé de la Logia de los Nueve, del Bafomet y de lo que mi abuelo hizo, fingiendo su muerte para proteger a su familia.

Oscar siguió todo el relato con mucha atención y al final, asintiendo, me tendió una carpeta.

—Esto llena los huecos de tu historia. Ahora tenemos una escena más clara. Tu abuelo, François David, Aram Nazariantz, Lev Nemiroff y Kirk McCourt formaban parte de ese Grupo 9, que no era más que una tapadera de lo que tú conoces como Logia de los Nueve. Obviamente, aunque las noticias sobre él siguen catalogadas como top secret, Vladimir Glyz, el abuelo de tu escurridiza amiga rusa, también era miembro del mismo comando.

—Parece evidente.

—Llevamos seis. ¿Deberíamos suponer que Bruno también tenía algún vínculo que tú ignorabas con esa Logia de los Nueve, a través de un pariente, quizá?

Negué con la cabeza.

—No, yo creo que Bruno fue asesinado para lanzar un mensaje, a mí o a mi abuelo.

Oscar arqueó una ceja.

—Has dicho que me creerías, ¿no?

El comisario entrecerró los ojos, se rascó la frente con el gesto típico de quien quiere ordenar las ideas y apartó el mechón blanco.

—De acuerdo, sigue.

Le tendí la postal de Roma que había entre las cartas de Navarro.

—Tanto Antonio como yo recibimos esta postal en la misma época, el verano pasado. Idéntica, firmada por la misma persona: el propietario de una trattoria de Roma. Una persona que yo no he visto en mi vida.

—«Tienes que venir, es un lugar estupendo, donde el tiempo se ha detenido». No lo entiendo, ¿qué tiene de raro?

—Aparentemente nada, si no fuese porque la foto de esta villa estaba oculta debajo de una panorámica de Anguillara, tras la que había un mensaje firmado por un tal Giovanni.

Le entregué la foto que estaba pegada en la postal.

—Yo no conozco a ningún Giovanni de Roma, comisario —confirmó Navarro.

—En mi opinión, se trata de una petición de ayuda por parte de mi abuelo. He llamado a Villa Gondemar. Es la sede de unos misioneros. Conocen a mi abuelo, o al menos lo conocen con el nombre falso que presuntamente usó hasta su muerte: Anastasio Elpida.

Oscar estudió la postal unos segundos antes de volver a mirarme fijamente.

—Puede parecer difícil de creer, pero estoy convencido de que mi abuelo seguía vivo este verano, y de que envió esta postal para ponerse en contacto con nosotros.

—Bueno, en ese caso eligió una forma bastante complicada: no lo habéis comprendido hasta hoy —comentó Oscar.

Entretanto, había empezado a teclear algo en el ordenador. Esperó un segundo y, tras leer lo que apareció en pantalla, volvió a mirarnos.

—Villa Gondemar, edificio perteneciente a la Orden de los Misioneros del Templo de Jerusalén. Vaya nombrecito… —Su atención se detuvo en el símbolo de la congregación. Una sencilla cruz patada roja—. El inconfundible símbolo de los templarios.

Asentí.

—Es absurdo, pero yo también pensé lo mismo.

Oscar arqueó una ceja harto elocuente.

—Bueno, si es el Bafomet que estás buscando y si es el Bafomet que tu abuelo y la Logia de los Nueve custodiaban, entonces es perfectamente plausible que el viejo Lorenzo sénior se refugiara en un lugar dirigido por gente que parece tener una extraña familiaridad con los templarios. Y si los que mataron a Bruno buscaban lo mismo, puede que encontrar ese objeto me ayude a encontrar al asesino, que es mi misión en toda esta historia. Lo que quiero decir, resumiendo, es que te ayudaré.

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¿QUIÉN ES CAMILLE?

Reconstrucción realizada según los interrogatorios al doctor Brad Höffnunger

Roma, enero de 2013

Camille Ferri estaba en un sofá de la planta baja de Villa de las Quimeras. En el salón, decorado con valiosos muebles Mackintosh y una enorme chimenea blanca en el centro, reinaba un profundo silencio. Solo se oía el teclear del portátil con el que Camille estaba trabajando.

A pesar de ser una mujer sin escrúpulos y para nada fácil de impresionar, Camille sentía por Raymond Severus Woland un terror que no lograba explicarse. Una mezcla de terror, atracción y gratitud. Y es que, de no haber sido por él, nada ni nadie habrían podido evitar que se pasase al menos veinte años de su vida entre las cuatro paredes de una celda. Nieta de un jerarca ítalo-francés del Gobierno colaboracionista de Vichy, y arqueóloga militante de varios grupos franceses de extrema derecha, intentó refundar la asociación oculta de impronta nazi conocida como Sociedad Thule, ignorando que, en realidad, nunca había desaparecido. Tras su dramático intento de hacerse con varios restos arqueológicos robados por los nazis y custodiados en un museo de Vichy —una acción criminal que provocó varios heridos entre vigilantes de museo y gendarmes—, fue declarada culpable de intento de homicidio múltiple, hurto y daños al patrimonio histórico y cultural francés. Le cayeron veinte años en La Santé, la histórica cárcel de París.

Camille no podía olvidar el día en que un carcelero le entregó una nota y una pastilla azul. En un primer momento pensó que era un truco para eliminarla definitivamente, pero la nota llevaba una firma inequívoca: el símbolo de la Sociedad Thule. Las instrucciones eran escuetas e inquietantes:

Tómate esta pastilla justo después de cenar. No temas por los efectos que te provocará en la cara, pasarán en menos de una hora. En cuanto empiecen a manifestarse, llama a los carceleros. Nosotros nos encargamos del resto. Haz trizas este mensaje y trágatelo.

En ese momento ya no le importaba morir. Consideraba que, de todos modos, su vida había acabado. Además, el símbolo de la Thule la tranquilizaba, así que hizo caso al mensaje. Después de cenar se tomó la pastilla y a los pocos segundos sintió un extraño calor en la cara; luego oyó un ligero ruido, como el chisporroteo de la mantequilla en la sartén. Al tocarse notó las protuberancias, que se iban hinchando. Aterrorizada, llamó a los guardias, que acudieron de inmediato. Al ver ese espectáculo dantesco, la pusieron rápidamente en una camilla para llevársela al hospital, pues era evidente que la enfermera de la cárcel no podría hacer nada por ella.

Salieron a los pocos minutos con una ambulancia escoltada que nunca llegó a su destino. El hospital Cochin, el más cercano a La Santé, estaba a poco más de un kilómetro, distancia suficiente para que los hombres de la Thule organizasen la evasión. La pequeña comitiva, dos coches patrulla de escolta y la ambulancia en medio, llegó a toda prisa al bulevar de Port-Royal, donde los vendedores ambulantes del mercado estaban desmontando sus puestos. Un gran furgón frigorífico y una ambulancia idéntica a la que llevaba a Camille al hospital, aparcados junto a la acera, se pusieron en marcha de repente. Con una maniobra osada, el furgón se metió entre la ambulancia de Camille y el coche de escolta que la seguía, y la segunda ambulancia hizo lo propio justo detrás del coche patrulla que encabezaba la comitiva. En cuestión de segundos, el furgón y la ambulancia —esta vez la de Camille— se separaron del grupo. Los dos coches patrulla, desorientados unos segundos, dieron a la Sociedad Thule el tiempo necesario para esfumarse.

A la media hora su cara había vuelto a la normalidad, para gran alivio de la joven, y los hombres encargados de su evasión, tras abandonar ambulancia y furgón, la hicieron subir a un gran coche negro con los cristales ahumados. La condujeron a una lujosa villa a cincuenta kilómetros de París donde, con un procedimiento similar al que le había provocado la falsa erupción cutánea, le cambiaron rápida y temporalmente los rasgos. De allí la llevaron a un pequeño aeropuerto, donde la esperaba un potente jet privado que partió rumbo a Los Ángeles.

Por fin, en la ciudad californiana conoció al cerebro de todo el plan, Raymond Severus Woland, rector honorífico de la Woland University y presidente fundador de Nanotech, una empresa vanguardista en el estudio de la nanotecnología aplicada al ser humano. El objetivo oficial era curar diferentes enfermedades gracias al uso de micromáquinas del tamaño de células humanas, pero Camille no tardó en comprender cuál era el auténtico objetivo de esas investigaciones. Y aquello le gustó, entre otros motivos porque Woland le ofreció formar parte de su proyecto más ambicioso.

«Me gustó tu intento de refundar la Sociedad Thule —le dijo, recibiéndola en su lujosa villa de Beverly Hills—, aunque la verdad es que no hacía falta: la hermandad original y auténtica nunca desapareció. Pero tú no podías saberlo. Verás, yo soy uno de los últimos miembros originales que quedan, y custodio los archivos y todo lo que el propio Führer no logró requisar tras la disolución de la sociedad. Disolución que, en realidad, nunca se produjo».

Esa primera conversación bastó para que Camille se dejase cautivar completamente por Woland, en quien reconoció al maestro que tanto tiempo llevaba buscando.

Ahora estaba allí, en esa villa excéntrica del Aventino, lista para entrar de nuevo en acción y desempeñar su papel en el ambicioso plan de Woland. Sabía que habría muertos, pero eso a ella no le importaba: el objetivo bien valía alguna que otra vida miserable. El poder del Bafomet superaba la más desenfrenada de sus fantasías.

—Buenos días, Camille.

Sumida en sus pensamientos, la joven no se percató de que alguien acababa de entrar en el salón. Se giró de golpe y reconoció la silueta elegante de César Valentín Vorjas.

—Ah, César, bienvenido, no te había oído llegar.

El hombre se le acercó y le besó la mano.

—Te pido disculpas si te he asustado.

Sus ojos pequeños y seductores, los labios finos, que solían estar cerrados pero podían abrirse en sonrisas desarmantes, la perilla bien cuidada y el pelo entrecano, que le caía hasta el cuello, le hacían parecer un noble de otros tiempos. De no ser por el hábito que vestía, tendría a cientos de mujeres a sus pies. César era un alto prelado de la Iglesia católica, uno de los más poderosos, y gran amigo de Woland. Obviamente, todo el mundo ignoraba su verdadera actividad. Para la opinión pública, Woland era un generosísimo financiador de las obras pías de la santa Iglesia católica apostólica romana en Estados Unidos y Sudamérica, y eso lo convertía en una persona muy bien vista en el Vaticano. Que agradaba hasta al mismísimo papa.

—¿Raymond está dentro?

Camille asintió.

—Con el doctor. ¿Y bien, qué novedades hay? Estamos en ascuas.

César se quitó el abrigo y lo colocó sobre el sofá. Iba vestido de negro, pero no llevaba ninguna señal que delatase su alto cargo eclesiástico. Esbozó una sonrisa y se sirvió algo de beber.

—La chica fue muy útil, la indicación era correcta. Claro, tuvimos que usar algún que otro medio poco ortodoxo para hacerla hablar, pero al final nos llevó al lugar indicado.

Camille lo pilló al vuelo y sintió un escalofrío de placer sádico al pensar en cómo tenía que haberse divertido Bastian.

—¿No te parece increíble la ligereza con que actuaron al esconderlo, y es un decir, en un lugar tan poco seguro?

César vació el vaso y la miró con semblante serio.

—En cambio fueron muy hábiles, pues hemos tardado todo este tiempo en encontrarlo. Pero ahora llega la parte más difícil: reunir lo que está disperso.

—Y lo haremos con todos los medios a nuestra disposición, ¡sin detenernos ante nada!

Era la voz de Woland, pero tenía una nota de vigor de la que, tan solo una hora antes, carecía. Ya no había ni rastro del viejo maltrecho; ahora, frente a Camille y César había un hombre que no aparentaba más de setenta años, con una mirada ardiente que podría incendiar un bosque. Se acercó al prelado español y lo abrazó.

—Llévame a él, César, ¡llévame ante el Bafomet!

32

TRASTEVERE

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Roma, enero de 2013

A los treinta minutos Navarro, Oscar y yo estábamos en el coche. Teniendo en cuenta la hora que era, debatimos sobre si ponernos en marcha al día siguiente o esa misma noche, y acabamos optando por una salida inmediata. Le había prometido al padre Palminteri que estaría allí a primera hora de la mañana del día siguiente, pero en realidad estaba convencido de que cada segundo que pasase podría ser letal para Arti. Antes de salir la llamé por teléfono y su voz alegre me animó.

—Hola, cariño, tienes buena voz, ¿cómo estás?

—Bastante bien, el doctor está contento con mi estado y yo también me siento con más fuerzas. Hasta he dado un paseo por el pasillo y… ¡no me he caído!

Sus ganas de vivir me conmovieron.

—Me alegro. Te quiero, Arti, aguanta.

Evité hablarle de mi abuelo. Habida cuenta de lo que me habían hecho Herzog y compañía, temía que quienquiera que estuviese detrás de esos acontecimientos dramáticos tuviese controlada toda mi vida, por lo que era mejor ser prudentes. En su momento tendría tiempo para hablar de todo con ella, estaba convencido.

Antes de salir Oscar también hizo una llamada importante. Habló con un amigo estadounidense que trabajaba en la Policía Militar de la OTAN, un tal Benjamin Grazer que, al haber pasado bastante tiempo en los archivos del Departamento de Defensa de los Estados Unidos, conocía un montón de cosas sobre la historia no oficial de la Segunda Guerra Mundial. Oscar hizo alusión al Grupo 9, intuyendo que Benjamin tenía que saber algo sí o sí, y preguntó si era posible dar con todos sus miembros. La reacción de su amigo fue curiosa, pero quizá no inesperada.

«Oscar, my friend, ese es un asunto turbio, que apesta a ocultismo. A lo mejor puedo conseguirte algo de información, pero no demasiada. Todavía es un tema top secret».

Llegamos a Roma a eso de las once. Oscar aún tenía una casa en el Trastevere, donde se quedaba cuando iba a visitar a parientes y amigos, así que decidimos pasar allí la noche.

Aparcamos en esa maraña de callejones que forma el barrio, en Via Venezia, donde Oscar tenía su pequeño apartamento. Confiando en que no fuese demasiado tarde, nos dirigimos a la trattoria del amigo de Antonio Navarro, que supuestamente había firmado la postal de Villa Gondemar.

—¡Antonio! Amigo mío, ¿cómo estás? —dijo Adriano de Notariis, un hombretón con bigote de vikingo y la sonrisa más radiante que había visto en mi vida.

—Hola, Adrianone, te veo en forma.

—¡En dos formas, querrás decir! ¡Si es que no hay manera de ponerse a dieta! —respondió con su fuerte acento romano el tabernero, partidario de una cena preparada con todas las de la ley—. Llevabas un montón de tiempo sin dejarte caer por aquí.

—Estoy más en Nápoles… últimamente. ¿Nos da tiempo a comer algo?

—Poneos cómodos, por favor, para ti siempre hay sitio y tiempo, ya lo sabes.

La trattoria de Adriano, vieja y maltrecha, en las antípodas de los restaurantes turísticos del Trastevere, estaba en la hermosa Piazza de’ Renzi. Mientras esperábamos a que nos trajesen la comida, repasamos la situación.

—El nombre de la congregación recuerda demasiado a los templarios; no puede ser una coincidencia —comenté, recuperando el apetito perdido en los días anteriores gracias a la pasta con queso y pimienta de Adriano.

Navarro, que seguía mostrándose un tanto incómodo cuando se hablaba de esa villa, asintió, poco convencido.

—Esperemos que no se trate solo de una broma.

—Una broma más compleja de la cuenta.

Mientras charlábamos, Antonio llamó a Adriano para preguntarle por las dos postales y despejar la última duda.

El hombretón mostró una expresión de asombro y arrugó la frente.

—¿Pero qué historia es esta? Te juro que no te la he mandado yo, ni siquiera conozco tu dirección de Nápoles. Y a este señor, no se ofenda, pero esta noche es la primera vez que lo veo. ¿Quién puede haber usado mi nombre? Me parece una broma, y no me gusta un pelo.

Nos intercambiamos una mirada y Antonio lo tranquilizó.

—Seguro que es eso, Adriano, no te preocupes. Por cierto, enhorabuena, está todo riquísimo, como siempre.

El hombre lució una de esas sonrisas sinceras que le estallaban de cuando en cuando bajo el bigote.

—¡Faltaría más! Llevamos aquí setenta años, ¡por algo será!

Cuando Adriano se alejó volvimos a sumirnos en un silencio cargado de esperanza. Mi mirada se posó en la puerta acristalada del local, como si buscase algo al otro lado.

—Es increíble, si de verdad fue él y lo hubiésemos comprendido desde el principio, quizá podría…

La expresión del rostro de Navarro se suavizó.

—Lorenzo, no te sientas culpable. Tú no sabías nada. Soy yo quien debí prestar más atención a la postal.

—El señor Navarro tiene razón. Mañana por la mañana iremos a Villa Gondemar y, de una forma u otra, ya verás como aclaramos el misterio.

33

EL MITREO DE SANTA PRISCA

Reconstrucción realizada según el testimonio de Anna Nikitovna Glyz

Roma, enero de 2013

La noche era gélida. Los dos vehículos no se cruzaron con nadie en el breve trayecto que separaba la villa y la iglesia de Santa Prisca, a los pies del Aventino.

César Valentín Vorjas se encogió en su amplio abrigo negro e hizo un ademán con la cabeza señalando a Anna, atada y vigilada por Bastian.

—Las indicaciones que la chica y Lorenzo Aragona encontraron en Kiev conducen aquí.

—Muy bien, amigo mío, entonces ha llegado el momento —dijo un Woland sonriente.

Camille Ferri se unió a ellos, quedándose unos pasos por detrás. Llevaba el pelo recogido y había cambiado el largo abrigo blanco por otro completamente negro, que llevaba desabrochado, dejando entrever el colgante con el símbolo de la Sociedad Thule, regalo de Woland. Vorjas había puesto en guardia varias veces a su amigo ante esa mujer peligrosa y ambigua, pero Woland consideraba excesiva su preocupación. ¿Acaso no habían construido juntos un imperio cimentado en acciones peligrosas y ambiguas? Camille era indisciplinada, solo necesitaba un guía. Woland confiaba en poder ser el maestro que ella estaba buscando, y explotar su perfidia y su carencia de escrúpulos a la hora de cometer crímenes para alcanzar sus propios objetivos. Vorjas no volvió a sacar el tema, pero seguía abrigando la preocupación de que esa mujer pudiese escaparse de su control o, aún peor, estar tramando algo contra ellos.

El pequeño grupo llegó al nivel donde se erigía la iglesia de Santa Prisca, una especie de terraza de unos dos metros y medio de altura, y se detuvo frente al pórtico.

Tras cerciorarse de que no había moros en la costa, los hombres de Woland accionaron un mecanismo escondido en un maletín, una especie de máquina de humo portátil de la que salía una densa niebla que los envolvió, ocultándolos. Se acercaron a la puerta y abrieron fácilmente la cerradura. En cuestión de segundos estuvieron dentro. Quienquiera que hubiese visto la escena desde fuera pensaría que estaba teniendo una alucinación.

—Esta iglesia no fue escogida por casualidad, como te iba diciendo —dijo Vorjas mientras atravesaban la nave central, separada por siete columnas jónicas—. Al parecer, tras los daños provocados por los normandos, los templarios del siglo XI se ocuparon de su reconstrucción.

Woland arqueó una ceja.

—Glyz, o cualquier otro querido hermano de la Logia de los Nueve, ¿habría escondido aquí el Bafomet por ese motivo?

—Por eso y por el mitreo.

En 1934, según explicó Vorjas, hicieron excavaciones en la domus romana que había bajo la iglesia y se descubrió que fue reconvertida en mitreo en una época indeterminada.

—De los magos caldeos a la Logia de los Nueve, pasando por los iniciados en el culto de Mitra y los templarios. El pobre Bafomet cayó muy bajo con el paso de los siglos —comentó Woland con sarcasmo—. Es hora de remediarlo.

Al llegar al pasaje que se hundía en las galerías subterráneas, el pequeño grupo empezó a bajar. Tras varios peldaños se encontraron en una sala rectangular con bancos de piedra a los lados, donde, en el pasado, semitumbados sobre mullidos cojines, los iniciados en los misterios del dios Mitra presenciaban el ritual. Al fondo del templo se entreveía el bajorrelieve, ya muy deteriorado, de la tauroctonía, la iconografía suprema del mitraísmo, donde el dios Mitra mata al toro cósmico.

Camille miró a su alrededor, fascinada; luego, fijándose en Vorjas, negó con la cabeza.

—Si Glyz o los miembros de la Logia de los Nueve escondieron aquí el Bafomet tiene que haber un vínculo con Mitra, que en el fondo era una antigua divinidad indoaria, venerada también por los persas, y el Bafomet tiene un origen caldeo-babilonio. En algún momento de la historia pudo producirse un contacto. O quizá, como Mitra era una divinidad solar, la Logia de los Nueve intentó así contener el poder oscuro del Bafomet.

Acercándose al altar, Woland hizo un gesto con la mano, como queriendo descartar esa hipótesis.

—O, más sencillo, querida, Vladimir Glyz y sus compañeros eligieron al azar un sitio sugestivo vinculado con leyendas templarias. Haced un barrido aquí abajo, rápido.

Uno de los hombres de la Thule montó en unos minutos un escáner de alta sensibilidad, de los usados en las excavaciones arqueológicas, capaz de revelar cavidades u objetos sepultados hasta a veinticinco metros de profundidad. A los pocos segundos, en la pantalla del aparato apareció la silueta de un objeto de forma cúbica.

Woland estaba emocionado. «¡Ahí está! ¡Excavad, rápido!».

Los hombres se pusieron manos a la obra, levantando las losas de piedra que cubrían el suelo. Empezaron a excavar y, a los cinco minutos, las palas golpearon un objeto duro, que parecía una caja de madera. Los hombres se giraron para mirar a Woland que, con los ojos brillantes, hizo una señal para que levantasen la caja. Cumpliendo sus órdenes, la sacaron con la ayuda de gruesas cuerdas y la apoyaron en el suelo, frente al agujero recién excavado.

Woland se arrodilló y vio claramente el símbolo de la Logia de los Nueve, grabado en la madera vetusta.

—Ningún sello podrá detenernos. Haced otro escaneo y abridla con cautela.

Los hombres apoyaron un escáner manual en la caja, y luego uno de ellos miró a Woland.

—Hay un objeto metálico de forma cúbica.

Woland asintió.

—Proceded.

Cogieron sendas palancas y, con sumo cuidado para no dañar el contenido de la caja, quitaron la tapadera.

Woland seguía observando la escena con una expectación trepidante.

—¿No estás emocionada, Anna? Por fin podrás ver el motivo por el que, con toda probabilidad, tu abuelo fue asesinado.

Anna estaba a su espalda, inmovilizada por Bastian. Resopló con fuerza por la nariz, como un toro enfurecido.

—Y tú sabes algo de eso, ¿verdad?

Woland se dio la vuelta y le lanzó una mirada decepcionada.

—Si crees que tengo algo que ver con la muerte de tu abuelo, te equivocas. No soy el único, te lo garantizo, tras la pista del Bafomet. Los servicios secretos de medio mundo pagarían todo el oro del mundo por estar aquí en este momento. No me sorprendería descubrir que detrás de la muerte de tu abuelo está el Gobierno de tu propio país. En cualquier caso, lo siento por él, ¿sabes? Lo digo en serio. Una mente brillante, aunque demasiado imprudente. La prueba de su fracaso es que yo estoy aquí, ahora. Por cierto, ¿sabes por qué he querido que estuvieses también tú?

Anna se quedó en silencio, mirándolo fijamente.

Woland le hizo una señal a Camille, que sacó un smartphone del bolsillo de su abrigo.

—Si, infelizmente, en esa caja no está el motivo por el que me he pegado quince horas de vuelo, tu amigo Lorenzo Aragona recibirá un fantástico vídeo en el que podrá disfrutar de otra sesión entre tú y Bastian. Eso para empezar.

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VILLA GONDEMAR

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Roma, enero de 2013

A las ocho y media en punto estábamos frente a la verja de Villa Gondemar, sede romana de los Misioneros del Templo de Jerusalén. El día era frío, pero el cielo estaba azul y despejado y, a pesar de los nervios ante lo que podíamos encontrar, el trayecto entre el Trastevere y la Via Aurelia Antica fue agradable.

—Resumiendo: según la información que encontré anoche sobre Villa Gondemar, parece que en esta zona, hace siglos, existía una pequeña encomienda de los templarios —dije, mientras esperábamos a que alguien abriese—. Es un descubrimiento reciente.

Mientras tanto, una voz masculina respondió al telefonillo.

—Sí, buenos días, soy el comisario Oscar Franchi, me acompaña el señor Aragona, tenemos una cita con el padre Palminteri.

La voz queda que nos había respondido pronunció un imperceptible: «Adelante, por favor», y la verja se abrió.

Enfilamos la senda que conducía a la villa, un edificio muy elegante de finales del siglo XVII que se recortaba contra el cielo azul de la mañana. Estaba rodeada por un jardín precioso. En un rincón, apartada, asomaba una pequeña iglesia, sin duda más antigua que el edificio principal. Al pasar al lado, confirmamos la información que había encontrado: sobre la puerta de la sencilla iglesia, de claro origen medieval, destacaba una cruz patada, de esas con los brazos iguales, típicas de los templarios.

—Es bastante inquietante que estos religiosos se hagan llamar Misioneros del Templo de Jerusalén —comentó Oscar—, pero si el vínculo con los templarios va más allá del nombre, me parece que hay un diseño muy concreto en todo esto.

—Entre las curiosidades que he leído sobre estos misioneros hay una muy interesante —añadí, cuando ya casi habíamos llegado a la puerta de la villa—. Al parecer, el fundador descendía de una antigua familia de nobles que, en la Edad Media, contaba con muchos de sus miembros entre los templarios. Así pues, creo que estamos obligados a atar cabos.

—¿Y cómo se llamaba su fundador?

—Era el padre Sean Bruce. La orden fue fundada a finales del siglo XIX.

En la puerta de la villa nos esperaba un sacerdote de unos sesenta años que vestía un clergyman negro. De estatura media, pelo canoso y ralo y cara bien afeitada, serio y cordial al tiempo. El cura nos saludó con la cabeza.

—Buenos días —dijo Oscar tendiéndole la mano—, soy el comisario Franchi y este es Lorenzo Aragona.

—Luigi Palminteri —respondió el otro, revelando desde el principio su identidad. Su expresión cordial se demudó de golpe cuando vio a Antonio Navarro. Inmediatamente intentó ocultar la sorpresa que se dibujó en su cara, pero por una fracción de segundo pareció que había visto a un fantasma.

Oscar y yo nos percatamos.

—¿Se conocen? —preguntó mi amigo, frunciendo el ceño.

Palminteri esbozó rápidamente una sonrisa avergonzada y negó con la cabeza.

—N… no, me parecía haber visto ya a este señor, pero…

—Pero me habrá confundido con otra persona, ¿verdad, padre? —intervino Navarro, completando la frase del otro.

—Efectivamente.

Oscar y yo nos miramos. Sin duda pasaba algo raro, pero por el momento era mejor obviarlo.

—Gracias por haber aceptado reunirse con nosotros, padre.

—Cuando ayer me dijo por teléfono que buscaba a Anastasio Elpida, señor Aragona, por un instante temí que fuese usted uno de esos pelmazos.

—¿Un pelmazo? ¿Y por qué iba a serlo?

—Por favor, pasen, hace frío fuera —se limitó a decir el sacerdote, sin responder a mi pregunta y precediéndonos hacia el interior de la villa.

La pompa que seguía caracterizando la decoración de la noble residencia estaba equilibrada por la sencillez del mobiliario. Los frescos de colores espléndidos, que representaban a musas y divinidades griegas, decoraban los altos techos. Pasamos frente a un par de habitaciones y en una de ellas, echando un vistazo distraído, distinguí una silueta en una silla de ruedas, que daba la espalda a la puerta y miraba por la ventana. No sé por qué, pero esa visión fugaz me inquietó. Me encogí de hombros e intenté concentrarme en el motivo por el que estábamos allí.

El padre Palminteri nos condujo a un saloncito con una decoración sobria: un sofá, una mesa y un par de sillones. En las paredes, dos cuadros de misioneros en vestiduras sacerdotales.

—El señor Elpida fue nuestro huésped unos años, señores —continuó el sacerdote, con cierta tensión en la voz, invitándonos a sentarnos—. Un buen hombre, muy discreto, que cargaba con un gran dolor. Una persona que, a todas luces, huía de algo. Hizo un gran donativo a nuestra orden y a cambio pidió que lo hospedásemos, así que lo acogimos cristianamente.

Por teléfono, el padre Palminteri se había mostrado muy ambiguo y ni siquiera dijo si Anastasio Elpida seguía vivo o no, ni quién era ese tal Giovanni que había firmado la postal. Pasamos unos segundos lanzándonos miradas incómodas, cada cual sopesando las palabras del sacerdote y la posible respuesta.

El padre Palminteri pareció desorientado y casi molesto por esa actitud, pero se recompuso y volvió a esbozar una tímida sonrisa.

—¿Y bien, quién es para ustedes Anastasio Elpida? ¿Por qué lo están buscando?

Titubeé un instante antes de responder y Oscar intervino para evitar que se me escapara algo comprometedor. Evidentemente, él también pensaba que ese sacerdote escondía más de lo que estaba revelando.

—Verá, padre, Elpida es un íntimo amigo del señor Aragona y del señor Navarro. Los señores no tienen noticias de él desde hace años, pero hace poco supieron que quizá Elpida había sido acogido por ustedes. Al parecer, la información era correcta.

El padre Palminteri sopesó las palabras de Oscar, se cruzó una mirada rápida e intensa con Antonio y luego se detuvo, más tiempo, para estudiarme.

—Si mantuvo oculto el lugar donde vivía, sus buenos motivos tendría —dijo al fin, dando a entender que creía las palabras de Oscar. Ese hombre sabía cosas, pero seguía mostrándose receloso.

Entonces intervine, cambiando de registro y dirigiéndome a él con suavidad.

—Padre, se lo pido por favor, díganos la verdad. Díganos al menos si está vivo o muerto.

El sacerdote nos miró unos segundos y volvió a sonreír, esta vez con tristeza, lanzando un suspiro.

—Vengan conmigo.

Atravesamos la villa y solo nos cruzamos con un par de jóvenes misioneros que se disponían a salir.

—Padre, si no hace falta nada más, nosotros nos vamos.

—Claro, chicos, nos vemos esta tarde en el Vaticano —respondió Palminteri; luego, dirigiéndose a nosotros, añadió—: Como saben, mañana empieza la Cumbre Internacional sobre Derechos Humanos organizada por el Vaticano y la Unión Europea. Es un encuentro extraordinario, que ratificará la cooperación entre la Iglesia católica y los Gobiernos de medio mundo para el desarrollo de los derechos humanos. Estarán presentes algunos líderes europeos, el secretario de Estado estadounidense, el ministro de Asuntos Exteriores ruso y la cúspide internacional de la Iglesia. La cumbre se enmarca en el reciente giro progresista del Vaticano, tras años de clausura. El nuevo papa es un auténtico iluminado.

—¿Y usted está implicado en la organización? —preguntó Oscar.

El padre Palminteri arqueó las cejas para dar énfasis a sus palabras.

—La verdad es que yo colaboré en la redacción de una parte del acuerdo. Estoy en la comisión de Derecho Internacional del Vaticano. He contribuido a mediar entre el excesivo entusiasmo de nuestro joven santo padre y las posiciones demasiado conservadoras de ciertos obispos. Soy profesor de derecho canónico y asesor para las relaciones internacionales del Vaticano en materia de derechos humanos.

Tuvo que percatarse de la expresión de estupor en nuestras caras, pues sintió la necesidad de añadir:

—No se dejen engañar por que viva alejado de la frivolidad del clero. Ahora vamos, no tengo mucho tiempo.

Llegamos a un gran salón, que otrora debió de alojar las fiestas de la noble residencia, y cruzamos un amplio ventanal que daba al jardín. El padre Palminteri rodeó la villa y se dirigió a la pequeña capilla que habíamos visto antes.

—La Villa Gondemar fue construida en una antigua finca que perteneció a los Pobres Caballeros de Cristo, más conocidos como templarios. La capilla tiene un valor enorme, en Roma es una de las pocas de época medieval que se conservan tan bien. Formaba parte de su antigua encomienda.

Me sorprendió que el sacerdote hablase del tema con tanta despreocupación.

—Es un hallazgo extraordinario para los estudios sobre los templarios: se ignoraba la existencia de una encomienda en esta zona de la ciudad. ¿Qué dicen en el Ministerio de Bienes Culturales? Me parece que la atribución a los templarios es reciente.

El padre Palminteri se detuvo un instante y se giró para mirarme.

—El ministerio puede pedir permiso para estudiar la capilla cuando quiera, señor Aragona, pero si espera que abramos nuestras puertas a las hordas de buscadores de misterios templarios, se equivoca de plano. Este es, ante todo, un lugar de oración y estudio.

Siguió caminando, sin añadir nada más, hasta girar en la parte trasera de la capilla. En una pequeña porción de tierra, rodeada por una verja de hierro baja y de aspecto antiguo, había un pequeño cementerio que no habíamos podido ver hasta ahora. Nos dirigimos precisamente hacia allí, y nuestras esperanzas se hicieron añicos en un instante.

Pasamos junto a varias lápidas que se remontaban a épocas en las que, en teoría, los templarios ya no eran más que un recuerdo, y caminamos hasta que el padre Palminteri se detuvo frente a una lápida sencilla, muy reciente y un poco apartada del resto.

—Hemos llegado, Anastasio Elpida está aquí. Expiró tranquilamente en su cama hará cinco años. Era muy viejo. Lo siento, han llegado tarde.

No había fotografías en la lápida, ni tampoco la fecha de nacimiento, de la que, claramente, el abuelo nunca dijo nada a los monjes. Podían leerse el nombre, Anastasio Elpida, la fecha de su muerte y una señal pequeña y en apariencia insignificante: una cruz celta. Era su firma, el símbolo de los Nueve. Había dispuesto que la grabaran en la lápida para que pudiésemos reconocerlo.

Estaba más decepcionado por lo que ya no podría decirme que dolorido por constatar, al fin, su muerte. Y es que, para mí, mi abuelo llevaba muerto cuarenta años.

Navarro mostraba un dolor compuesto. Quizá había abrigado la esperanza de poder abrazar de nuevo a su viejo amigo.

Intenté consolarlo, pero entendí de inmediato que quería estar solo en su dolor.

Oscar se me acercó y, comprendiendo mi estado de ánimo, me apoyó una mano en el hombro.

Seguía con los ojos clavados en la lápida, negando con la cabeza.

—A lo mejor solo es una señal del destino, Oscar; a lo mejor tengo que limitarme a aceptar la suerte que espera a mi mujer y quedarme a su lado hasta el final. Todo esto es una locura, lo ha sido desde el principio, y ahora se está volviendo incluso grotesco.

—Mira, es ridículo que sea yo quien te diga esto, considerando mi escepticismo, pero estaría de acuerdo con lo que dices hasta hace unos días, antes de que muchos de los cabos de esta maraña empezasen a atarse por sí solos. Ahora no estoy tan seguro. Creo que hay algo de verdad detrás de toda esta historia. En el fondo tu abuelo sacrificó su vida para protegeros de este secreto. No puedo creerme que sea solo una leyenda.

Lo miré sorprendido. Tenía razón; él solía ser muy racional, era la balanza que equilibraba mi imaginación, y oír esas palabras en su boca me hizo pensar que no estaba del todo equivocado.

—Lo acogimos con cariño, era una persona amable —dijo el padre Palminteri, que seguía lanzando miradas intensas a Navarro—, pero llevaba en su interior una gran tristeza. Intentamos transmitirle el calor de una familia. Dejémoslo descansar en paz. Lo siento mucho, pero ahora tengo que preparar urgentemente algunos papeles para esta tarde. Podemos vernos de nuevo después de la cumbre, si quieren, en un par de días.

Mientras volvíamos a la villa, Oscar se acercó al sacerdote.

—Padre, yo aún tengo muchas dudas sobre Elpida. Me gustaría ver sus cosas, espero que las haya conservado. En el pasado de esa persona hay algunos puntos oscuros sobre los que me urge arrojar luz. Dígame cuándo puede concederme más tiempo.

—No sabía que había una investigación en marcha, comisario.

—¿Me está diciendo que venga con una orden?

—No, no, no hace falta, faltaría más. Le enseñaré con mucho gusto los pocos objetos personales de Elpida, pero tiene que darme un par de días, como les decía antes, porque es un asunto un tanto delicado y no puedo dejarlo en manos de otro hermano: yo soy el padre superior de la orden en Roma y es mi responsabilidad.

—De acuerdo, esperaré a que acabe la cumbre.

—Aunque…

—¿Aunque?

El Padre Palminteri se detuvo un instante y nos lanzó una mirada enigmática a los tres, deteniéndose nuevamente en Navarro.

—A lo mejor en la vida de Elpida hay secretos que sería mejor que permaneciesen como tal.

Sin añadir nada más, dio media vuelta y se dispuso a acompañarnos a la salida de la villa. Sin embargo, antes de llegar nos topamos con el tipo de la silla de ruedas al que había entrevisto en una de las habitaciones de la casa. Ahora que lo tenía enfrente me di cuenta de que se trataba de un hombre muy anciano. Tenía el semblante sereno, las cejas muy espesas y una melena gris que le llegaba al cuello y clareaba en la coronilla. La nariz estaba muy recta y la boca, desdentada, se movía de manera grotesca, como murmurando algo. Y los ojos, ah, esos ojos eran increíblemente intensos, y me perturbaron.

—Giovanni, ¿cuántas veces tengo que decirte que no es prudente que vayas por ahí solo? —le reprendió el padre Luigi, apresurándose a devolverlo a su habitación.

«¡Giovanni!». Miré a Navarro, fuera de la vista del viejo, que parecía anonadado.

—¡Yo no me llamo Giovanni! —protestó el viejo, intentando agarrarse a la pared—, ¡yo me llamo Sean, Sean Bruce!

—Claro, claro —dijo Palminteri, intentando tranquilizarlo—. No se preocupen, pasen si quieren, Giovanni es inocuo.

Pasamos junto a la silla de ruedas dirigiéndole una sonrisa tímida al viejo. Cuando estaba a punto de dejarlo atrás, rapidísimo, me agarró de un brazo y me tiró hacia él, para que pudiese oírlo.

—Las que quedan las tengo todas yo —me susurró con su voz pastosa—, él me las dejó a mí.

Por fin el viejo se tranquilizó, y el padre Palminteri pudo soltarlo de mi brazo y llevarlo a su habitación.

—Giovanni, ¡¿pero qué te pasa?!

Ya habíamos dejado atrás la habitación pero, mientras el sacerdote nos alcanzaba, pudimos oír claramente al viejo repetir:

—¡Yo me llamo Sean, Sean Bruce!

El padre Palminteri abrió los brazos, como queriendo disculparse por lo sucedido.

—Espero que sepan perdonarlo. Giovanni, como Elpida, es un viejo héroe de guerra solo en este mundo, del que decidimos ocuparnos. Suele estar muy tranquilo, pero de cuando en cuando cree ser el padre Sean Bruce, el devoto sacerdote escocés que fundó nuestra orden a finales del siglo XIX.

Un héroe de guerra como Elpida, como mi abuelo. «Las que quedan las tengo todas yo —dijo Giovanni, alias Sean Bruce—, él me las dejó a mí». Una idea se me pasó por la cabeza. Creí intuir qué había querido decir el viejo.

La llamada que Oscar recibió de Benjamin Grazer media hora después no hizo sino confirmar mis sospechas.

35

LA ÚLTIMA CRUZADA

Del testimonio del padre Luigi Palminteri

Roma, enero de 2013

El padre Palminteri estaba muy inquieto por la visita que acababa de recibir. Sabía que la desaparición de Anastasio, cinco años antes, no pondría punto final a esa historia. Pero no esperaba encontrárselo precisamente a él, en compañía, para más inri, de Lorenzo Aragona. Nada más verlo intentó mantener la calma y no delatar su consternación, pero estaba seguro que el comisario Franchi había sospechado.

Una hora después, el teléfono de Villa Gondemar sonó, y entonces supo que no podía estar del todo tranquilo. Era él.

—Entonces es cierto. Eres tú. ¿Qué pretendes hacer? Creía que todo había acabado. Para siempre. Te dije que ya no era asunto nuestro —dijo Palminteri de golpe, sin dejar hablar a su interlocutor.

—El Elegido corre un grave peligro. No puedo dejar que le pase nada.

—¡El Elegido ya no existe! ¡Por lo que a mí respecta, al último lo enterramos en nuestro cementerio hace cinco años! Ahora solo tenemos que procurar proteger a los que aún están implicados en esta historia, sin que se sepa nada más.

—Eso es precisamente lo que quiero hacer, pero no basta con quedarse mirando, porque él se ha puesto tras su rastro. Ha vuelto a matar para alcanzar su objetivo, ya lo sabes. Tengo… tenemos que detenerlo.

Palminteri suspiró. No quería ceder, ya no.

—Te lo ruego, vamos a dejar que se ocupe la policía. Con un poco de suerte no llegarán a descubrir la verdad. Hazme caso de una vez por todas.

—Ahora nuestro inmovilismo condenaría a muerte a muchas personas, no solo a nuestros seres queridos, porque esta vez él no va a detenerse. Lo encontrará. Tenemos que luchar.

Palminteri negaba con la cabeza, cansado.

—Ya no es tiempo de cruzadas, no lo olvides.

El otro aguardó unos segundos antes de responder.

—En cambio, convendría tomar las armas. Por última vez.

36

EL SECRETO DE SEAN

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Roma, enero de 2013

A la una de la tarde la puerta de Villa Gondemar se abrió y el padre Luigi Palminteri salió, vistiendo un abrigo ancho y maletín en mano. Se montó en una berlina y puso rumbo al Vaticano. Justo diez minutos después, otro vehículo con tres hombres a bordo se detuvo frente a la puerta.

—Si hemos metido la pata hasta el fondo voy directamente a entregar la placa al comisario principal —dijo Oscar justo antes de pulsar el botón del telefonillo—. Estoy a casi trescientos kilómetros de mi jurisdicción, no tengo una orden de registro, no he avisado a los colegas de la zona, estoy a punto de allanar la sede de una orden religiosa…

—¿Entonces por qué lo estás haciendo? —le pregunté con tono serio.

—Porque me has contagiado un poco de ese puto sexto sentido que tienes para las cosas paranormales —respondió él un tanto irritado, como si ese don le molestase—. Y porque no puedo ignorar lo que nos ha dicho Grazer.

Benjamin Grazer, el amigo de Oscar que trabajaba en la OTAN, llamó poco después de nuestra primera visita a Villa Gondemar.

—Oscar, my friend, solo tengo nombres. No te puedo ofrecer nada más.

—Lo que sea, Ben.

—Entonces toma nota: Lorenzo Alessandro Aragona, Nathan Keller, Lev Nemiroff, Henri von Tschoudy, François David, Kirk McCourt, Vladimir Afanas’evich Glyz, Aram Nazariantz, Sean Bruce.

Oscar escribió rápidamente los nombres y, al llegar al último, abrió los ojos de par en par.

—¿Has dicho Sean Bruce?

—Sí. Son los últimos miembros del Grupo 9 de los que se tiene noticia. Al menos la mitad de ellos murieron asesinados en circunstancias misteriosas —dijo Grazer—. Lleva cuidado, Oscar, es una historia peliaguda —añadió.

Tras unos segundos, la misma voz queda de unas horas antes respondió al telefonillo.

—¿Sí?

—Policía, abra la puerta, por favor —dijo Oscar con voz firme pero amable.

Un instante de silencio, antes de que la voz metálica volviese a salir del telefonillo, esta vez con una nota de preocupación.

—La verdad es que el padre superior ha salido…

—No importa, me puede ayudar usted. Abra, por favor, es urgente —rebatió Oscar.

La verja se abrió y a los pocos segundos nos encontramos frente a un joven seminarista de piel aceitunada.

—¿Qué desean?

—Soy el comisario Franchi, hemos estado aquí hace unas horas para hablar con el padre Luigi. Tenemos buenos motivos para creer que uno de sus huéspedes, don Giovanni, dispone de información importante sobre una investigación delicada que estoy realizando. Querría hablar con él unos minutos —dijo Oscar, con la misma amabilidad que determinación.

—Mire, comisario…, ahora mismo estoy solo, el padre Luigi no está, y no sé si…

—Es un asunto extremadamente importante. El padre Luigi lo entenderá —insistió Oscar.

El joven seminarista titubeó antes de ceder.

—Permítanme acompañarles.

—Se lo agradezco.

Tocamos a la puerta del viejo pero nadie respondió, así que abrimos con discreción. Seguía allí, en su silla de ruedas, mirando por la ventana de espaldas a la puerta.

—Don Giovanni, unas personas preguntan por usted —dijo el seminarista con tono suave, mientras nos acercábamos.

Yo me adelanté.

—Soy Lorenzo, señor Giovanni, el nieto de su amigo Lorenzo Alessandro Aragona.

El viejo se giró a la derecha, me miró con esos ojos vidriosos y abrió los labios esbozando una tierna sonrisa desdentada.

Le devolví la sonrisa, mostrándole la postal que le había enviado a Navarro.

—¿Usted envió esta postal a Antonio Navarro, Sean? Es usted Sean Bruce, ¿verdad? Un miembro de la Logia de los Nueve.

El viejo no respondió, sino que miró detrás de mí, señalando con un dedo esquelético el armario.

—¿Quiere que le coja algo del armario? —pregunté, mientras me acercaba al mueble de dos puertas que el viejo estaba indicando. Él asintió, pero en cuanto comprobó que en la habitación había más personas se puso tenso.

—¡No!

Me quedé paralizado.

—¡Él quería que las tuvieses solo tú!

Invité a Navarro a acercarse.

—Señor Giovanni, este es Antonio Navarro, un íntimo amigo de mi abuelo. Usted le envió la postal de Villa Gondemar, ¿por qué?

—Yo no me llamo Giovanni —dijo el viejecito, que se había calmado, con una sonrisa—. Yo me llamo Sean, Sean Bruce.

Luego entrecerró los ojos para enfocar el rostro de Navarro, que se quedó inmóvil, tenso como la cuerda de un violín. El español asintió imperceptiblemente y los ojos de Sean volvieron a abrirse.

—Todos fuera menos él —dijo con voz resuelta, indicándome.

Oscar me miró.

—De acuerdo, señor Bruce, ya salimos, no se preocupe.

Al quedarnos solos, el viejo me hizo un gesto con la cabeza. Abrí la puerta derecha del armario y empecé a hurgar entre su ropa y sus modestos objetos personales.

—¿Qué tengo que buscar?

El viejo soltó una risita.

—¡Mi cantimplora!

Lo miré un instante, cada vez más convencido de que aquello era una pérdida de tiempo. El viejo no parecía del todo lúcido. Aparté la ropa y encontré una vieja cantimplora militar de la Segunda Guerra Mundial. Me giré y vi al viejo justo detrás de mí. Con un gesto delicado, aferró el recipiente de lata y separó el fondo, que en realidad era una especie de cofrecito de forma ovalada. En su interior había cuatro llaves caldeas. En cada una de ellas, la rueda radiada, el símbolo de la Logia de los Nueve. También había una lámina idéntica a las rejillas de Cardano que ya me había acostumbrado a ver.

El viejo Sean volvió a sonreír, pero esta vez su mirada no era la de un hombre que ha perdido el juicio.

—Cuando estés ante él, la secuencia aparecerá en tu mente.

Miré primero el contenido del cofre, y luego al viejo.

—Sean…, yo ya no tengo el objeto que activa el recuerdo de la secuencia, ni el libro de Vladimir, ni… No tengo nada y, por lo que sé, cuatro llaves no son suficientes.

Sean, sin dejar de sonreír, negaba con la cabeza.

—El objeto solo servía para despertar tu consciencia. El propio ídolo te abrirá la mente. Pronto todo estará reunido, ya lo verás.

Me quedé mirándolo mientras su cara revelaba una repentina sombra de tristeza.

—Pero chico, cuando lo tengas todo a tu disposición, no lo uses. Deja reposar aquello que no ha de ser evocado; no cometas el mismo error que cometimos tu abuelo y yo.

El viejo Sean no estaba para nada demente, solo fingía.

—¿Qué quiere decir? —pregunté, confundido.

Él negaba con la cabeza, parecía a punto de llorar; luego miró al vacío, en silencio, unos segundos —como si viese algo a mi espalda, acaso imágenes del pasado—, antes de posar de nuevo sus ojos vidriosos sobre mí.

—Nosotros lo evocamos, joven Aragona. Su poder es… inimaginable. Si no eres lo bastante fuerte para controlarlo puede destruirte a ti, a todos los que te rodean y a todos los que se interpongan en su camino. Le basta una mirada para petrificarte de terror.

Tragué saliva con gran esfuerzo, pero no quería rendirme. Miré las llaves y luego al viejo.

—Sean, si esa… cosa puede salvar la vida de mi mujer, tengo que encontrarla, tengo que usarla.

El viejo volvió a negar con la cabeza. Entonces abrió los ojos de par en par y empezó a evocar acontecimientos, en un relato sin coherencia aparente.

—Berlín, 1945, ¡hemos cogido el ídolo y nos hemos dado a la fuga! Los otros duermen, de guardia estamos nosotros tres: Alex Aragona, Vladimir Glyz y yo. Alex sigue asolado por la muerte de Nathan, nuestro jefe, que antes de morir le ha entregado una carga pesadísima. «Yo soy el nuevo Elegido de los Nueve, yo conozco toda la secuencia, ¡yo puedo evocarlo!», nos dice con los ojos endiablados. «¡No debemos hacerlo, Alex!», le respondemos. Pero él parece poseído, mira el cofre con codicia. Vladimir y yo no sabemos qué hacer, así que decidimos despertar a nuestros hermanos. Todos miramos sorprendidos a Alex, que ahora está mucho más tranquilo. Sus palabras nos llegan a lo más hondo del corazón. «Hermanos, ¡nosotros podemos hacerle parar la guerra! El Guardián del Umbral puede detener esta carnicería». La guerra, ah, sí, vimos la guerra, sus atrocidades nos marcaron a todos. Hitler ya parece derrotado, pero el mundo aún está trastornado, los combates continúan. Lo debatimos, alguien se opone decididamente. Luego sometemos la decisión a votación. Alex quiere usarlo para hacer el bien, así que nos convence para ayudarlo. Evocamos al Guardián del Umbral.

El viejo, en ese momento, empezó a gritar literalmente, llamando la atención del joven seminarista, de Oscar y de Navarro, que entraron en la habitación, asustados.

—¡Dios santo! ¡Es horrendo, es horrendo! —continuó Sean—. ¡Es como ver un sudario frío y negro tomar forma! ¡Es negro, más negro que la oscuridad absoluta! Camina sin tocar el suelo; se arrastra como un reptil oscuro; todo el aire a su alrededor apesta a muerte; las estrellas se apagan y cesan todos los sonidos. ¡Y los ojos! Sus ojos ardientes e inquietantes te miran fijamente y sientes el hielo deslizarse por tus venas como un líquido viscoso. El miedo absoluto. El terror más profundo. Intentamos controlarnos; en el fondo hemos sido elegidos para eso, somos la Logia de los Nueve, fundada por los templarios. Él no hace nada, se limita a mirarnos, y eso basta para aterrarnos. Pero le plantamos cara, nos armamos de valor y acabamos domándolo. Logramos pedirle que ponga fin a la guerra a toda costa, pero él cumple el deseo a su manera, con la maldad del diablo.

Sean hizo otra pausa, respirando con dificultad. Agachó la cabeza y miró al suelo.

—Ahora ha acabado, ese ser monstruoso sigue frente a nosotros y solo tenemos que encerrarlo en su prisión milenaria. Sin embargo, Alex se deja dominar por sus ojos de fuego y el Guardián del Umbral se aprovecha. «¿No pedís nada para vosotros, custodios?». «No, no, no, Alex, ¡no cedas!». Pero él se ha perdido en la fascinación maligna de ese monstruo. «¡Quiero la vida eterna y el conocimiento para mí y mis compañeros!». Y, una vez más, cumplió el deseo a su manera. Al final lo encerramos de nuevo en su prisión eterna.

Su relato exaltado se interrumpió de golpe, como si se hubiese despertado. Oscar y los otros se habían quedado en el umbral, fuera de la vista del viejo. El rostro de Navarro era la expresión viva de la angustia.

—Lo evocamos, joven Aragona —añadió Sean entre lágrimas—, y le pedimos la vida eterna y el conocimiento, el saber supremo. Y lo obtuvimos, ¿lo entiendes? Pero perdimos todo lo demás. Aquel día logramos domar su poder, pero con solo mirarlo a los ojos pasamos el resto de nuestra larga vida atormentados por pesadillas inenarrables, impotentes ante la muerte de nuestros seres queridos, con la mente presa de una locura lúcida, envejeciendo inexorablemente, pero sin morir, salvo asesinados, como le sucedió a mis otros hermanos, o suicidas. Yo nunca he tenido el valor de hacerlo. Tu abuelo, en cambio, acabó por decidirse. Se envenenó aquí, entre las paredes de Villa Gondemar. Pero nadie, salvo yo, lo supo. Los misioneros lo encontraron muerto en su cama. Dejó una nota en la mesilla: «La esperanza resurgirá». Firmó como Anastasio Elpida. El padre Luigi decidió enterrarlo en el cementerio de la comunidad y mandó hacer una lápida según las indicaciones que tu propio abuelo había dejado en un brevísimo testamento.

Intenté imaginar con qué angustia vivió mi abuelo, cuánto debió de haber sufrido.

Navarro se tambaleó y Oscar lo sujetó. «Tengo que refrescarme la cara», susurró, secándose el sudor de la frente. Oscar, en silencio, llamó la atención del seminarista para que acompañase a Navarro al baño.

Sean movía la cabeza.

—Tu abuelo salió destrozado de aquella experiencia en el 45, y como él todos nosotros. Después de ver de lo que era capaz ese objeto decidimos ocultarlo. Diríamos que el ídolo había sido destruido. También decidimos esconder la secuencia para activar el mecanismo en la mente de nuestros descendientes o personas de confianza, para que fuese casi imposible lograr evocar de nuevo a esa criatura. Tu propio abuelo nos enseñó a todos a implantar el símbolo en lo más recóndito de la mente ajena, y a vincularlo a un objeto que podría evocarlo. Sin embargo, tú eres el único en el que implantó toda la secuencia. Pero lo hizo solo para que tú pudieses custodiar el secreto, no para que cometieses el mismo error que nosotros.

Escuché en silencio ese relato largo e inquietante. Luego miré las llaves y, a pesar de las palabras de advertencia del viejo, mis ojos brillaron con una fe renovada y demente en ese remedio milagroso.

Sean se percató, adoptando una expresión derrotada.

—Sin embargo, si quieres evocarlo por encima de todas las cosas, no puedo detenerte. Le juré a tu abuelo que te entregaría las llaves que él me encomendó antes de morir. El pacto era que si alguno de nosotros moría, su llave sería enviada por notario a una dirección secreta donde tu abuelo podría recuperarlas. Solo pudimos hacernos con dos. Si logras encontrar las otras cinco, podrás evocar al Guardián del Umbral.

Me entregó el cofrecito de lata y se sumió en un silencio afligido.

Aguardé un instante antes de hacer la última pregunta, fundamental.

—¿Pero dónde está el Bafomet, Sean?

Sean me miró y volvió a sonreír como hiciera al principio, con esa expresión de quien escucha, pero no entiende. Como los locos.

—El Bafomet… Sí, yo lo vi… Hace mucho tiempo. ¿Quién sabe dónde fue a parar? El ruso, el ruso se encargó de esconderlo con el cura. Sí, el cura tiene que saber dónde está.

Se volvió hacia la ventana y no añadió nada más.

El mapa estaba completo, y también la reconstrucción de los hechos, pero faltaba la última indicación, que quizá podría ofrecerme ese misterioso cura. Me giré hacia la puerta para consultarlo con Oscar y Navarro.

—¿Dónde está Antonio?

Oscar se giró de golpe, convencido de que el español había vuelto del baño. Al no verlo, salió al pasillo y se topó con el seminarista.

—¿Dónde está el hombre que iba con nosotros?

El joven frunció los labios.

—Lo he acompañado al baño y… no ha vuelto a salir.

—Indíqueme dónde está —dijo Oscar.

Dejamos a Sean en su silencio y seguimos al seminarista hasta el baño.

—¿Señor Navarro, se encuentra bien? Responda.

Silencio.

—¡Señor Navarro!

Oscar intentó abrir la puerta, pero estaba cerrada por dentro. Se alejó unos pasos y la abrió de un empujón. El pequeño baño estaba vacío, la ventana abierta. Miramos al jardín. Estábamos en la planta baja y era fácil salir de un salto.

—Es increíble, se ha largado, ¿pero por qué? —se preguntó Oscar, confundido.

No tuvimos tiempo de buscar una explicación, pues en ese momento su móvil sonó.

Y se desató el apocalipsis.

37

EL ENÉSIMO ENGAÑO

Reconstrucción realizada según el testimonio de Anna Nikitovna Glyz

Roma, enero de 2013

En el mismo momento en que los hombres de Woland levantaron con sumo cuidado el cubo metálico que contenía la caja, se dieron cuenta de que algo no iba bien. Se giraron hacia su jefe, titubeantes.

—¿Y bien? Dejadlo en el suelo. Lentamente —los acució Woland.

Vorjas se acercó a su amigo y juntos inspeccionaron el objeto.

—Por fin —murmuró, pero Woland apagó su entusiasmo adoptando una expresión dubitativa.

—Aquí pasa algo raro…

Al levantar la tapadera se llevó una sorpresa desagradable. El cubo metálico estaba vacío. Con un gesto de rabia, lo agarró con ambas manos y lo arrojó al suelo del mitreo. Un pequeño trozo de papel cayó de su interior, planeando hasta los pies de Woland. Tras cogerlo, le echó un vistazo rápido y se lo tendió a Vorjas. Se trataba de una breve composición escrita en italiano, lengua que el prelado conocía mucho mejor que el presidente de Nanotech:

Si tú, feliz desconocido, has llegado hasta aquí, quizá estés siguiendo el rastro del ídolo. ¡Has de saber que oscuras abominaciones esconde!

Si eres aquel Elegido, el misterio te será revelado; inútil temblar, o te verás derrotado.

Alta la guardia mantendrás en esta empresa, y un ánimo puro y transparente como el cristal.

¡Ah, todo no me atrevo a decirlo, claro! Pero si sabes leer tus esfuerzos se verán recompensados, ¡y no muy lejos encontrarás lo que viniste buscando!

—¿Pero qué diablos quiere decir? —se preguntó César.

Woland le arrebató el papel a su amigo, lo arrugó con el puño y lo tiró, antes de dar una patada al cubo metálico que yacía en el suelo.

—¡Quiere decir que esos hijos de puta se están riendo de mí incluso después de muertos! —Caminó a grandes zancadas hasta Anna, que se encontraba en el umbral del templo junto a Bastian, y le agarró la cara con una mano, apretándola con fuerza—. ¡Quiere decir que tú también acabarás mal, porque me has traído a un callejón sin salida!

Soltó a la joven y le hizo un gesto a Bastian. Anna, con una mueca de dolor por el tremendo apretón del viejo, lo miró aterrorizada por primera vez.

—Solo te he dicho lo que descubrimos Lorenzo y yo. A lo mejor mi abuelo había previsto todo esto.

—Tienes a tu abuelo en demasiada alta estima, estúpida ilusa. Yo lo conocí y no era tan genial como crees. Lo conocí a él y a todos esos idiotas de la Logia de los Nueve. —Con un brillo siniestro en los ojos volvió a acercarse a la chica y la agarró de la garganta—. Ninguno de ellos se dio cuenta de lo que tenían entre manos. Pero ese no es asunto tuyo: me has hecho perder demasiado tiempo, y en vez de enviarle a nuestro querido Lorenzo Aragona un vídeo de tu violación, le enviaré uno de tu muerte. Más me habría valido concentrar mis fuerzas en encontrarlo a él, en lugar de seguirte.

—Aún podemos hacerlo, señor Woland.

Era la voz de Camille, que se había acercado al viejo mientras este seguía apretando, cada vez con más fuerza, la garganta de Anna.

—Concédame unas horas, encontraré a Lorenzo Aragona. Herzog todavía le sigue el rastro y tenemos muchos contactos —continuó Camille mientras observaba a Anna forcejeando, impotente—. Y, quién sabe, a lo mejor esta bonita rusa aún podría sernos útil como moneda de cambio.

Woland posó sus ojos feroces en la sensual mujer francesa antes de mirar una última vez a Anna y soltarla. La joven cayó al suelo, tosiendo y jadeante. Se apoyó sobre un costado y, sin dejar de toser, su mano izquierda, que seguía atada detrás de la espalda con la derecha, rozó algo en el suelo. Al tacto parecía una pelotita de papel. Presa del ataque de tos, confiando en que nadie se percatase, intentó metérsela en el bolsillo trasero de los pantalones.

Por desgracia, su maniobra no pasó desapercibida para Camille, que la agarró, torciéndole un brazo para hacerse con el papel. Anna opuso resistencia y Camille notó, desconcertada, lo fuerte que era.

—Esto me lo quedo yo, y a ti más te vale tranquilizarte.

Woland, muy contrariado, se encaminó a la salida, y al pasar junto a César y Camille se detuvo un instante.

—No importa que el Bafomet aún no esté en nuestro poder; sigue con tu plan, César, quiero demostrarles de lo que somos capaces.

—Cambiaremos la historia, Raymond, ya verás. Mañana el mundo ya no será el mismo y, cuando encontremos el Bafomet, lo dominaremos.

Woland asintió, sin borrar su expresión dura como el granito, antes de girarse hacia Camille.

—Te doy la posibilidad de ganarte el premio de los premios, Camille. Vamos a ver si eres capaz de encontrar a Lorenzo Aragona; por lo que parece, a mí se me escapa continuamente. Descubre si ha seguido con la búsqueda y si se ha acercado a la verdad. —Luego, lanzando una mirada rápida a Anna, añadió—: Si sabe algo más que nosotros, usaremos todos los medios a nuestra disposición para convencerlo de colaborar.

Camille esbozó una sonrisa diabólica, asintiendo.

Woland y los suyos volvieron a la villa del Aventino en el corazón de la noche. Camille se puso manos a la obra de inmediato, demostrando mucha más competencia que los otros secuaces: poseía unos conocimientos valiosísimos y una inteligencia extraordinaria. En unas horas logró saber que Lorenzo estaba en algún lugar de Roma con el comisario de policía Oscar Franchi y una tercera persona. Lo más difícil fue dar con el número de teléfono del comisario. El de Lorenzo Aragona, al menos el que ellos conocían, estaba apagado.

A media mañana llamó a la puerta del estudio de Woland, esperó unos segundos y, al no obtener respuesta, entró. El estudio, decorado con la misma elegancia art déco que el resto de la villa, estaba envuelto en la penumbra. Frente a ella, al otro lado de la gran sala, había una chimenea encendida ante la que estaba Woland, hundido en un sillón con las piernas tapadas por una manta escocesa. A su lado estaban el doctor de pelo entrecano y César Vorjas, que vestía su atuendo púrpura y parecía listo para marcharse. Camille avanzó unos pasos y se quedó helada por la sorpresa. Woland tenía un aspecto mucho más parecido al de la mañana anterior, antes de someterse al tratamiento del doctor: un viejo de rostro acartonado, frágil y enfermo.

—César, amigo mío, buena suerte. Tenme informado en todo momento —dijo con un hilo de voz.

—No temas, Raymond. Esperaré la luz verde para empezar la operación y lanzaremos el mensaje.

Woland tosió y se rio al mismo tiempo.

—La Ciudad Eterna vivirá unas horas de angustia y… ¡Camille! ¿Eres tú? Acércate.

La mujer obedeció. Tenía expresión cansada, pero resuelta. Recuperó la compostura y comunicó el resultado de su investigación.

—Lorenzo Aragona está en Roma con el comisario Oscar Franchi y una tercera persona. Tengo el número del policía.

Los dos se miraron un instante, y Woland le dijo al doctor:

—Necesito otro tratamiento, ahora mismo. Quiero estar listo para mi encuentro con el último Elegido de los Nueve.

El doctor se alejó y Camille esperó a que Woland volviese a hablar.

—Puedes quedarte, querida. Sé que estás cansada, pero quiero que veas el milagro que hemos logrado crear, aunque aún tiene que perfeccionarse. Por eso necesito al Guardián del Umbral, porque mi tecnología no llega donde él sí puede.

El doctor regresó con la bata puesta y aguardó junto a una de las dos puertas que daban al estudio.

—Ayúdame a levantarme —le dijo Woland a la mujer. Camille lo sostuvo y, cuando se puso de pie, el viejo miró a Vorjas.

—Eminencia, como ves estoy en buenas manos. Puedes marcharte.

Vorjas asintió, no sin antes lanzar una mirada gélida a Camille. Salió de la sala con paso sigiloso, mientras Camille y Woland se dirigían a la otra puerta, donde el doctor los esperaba. Entraron en una sala completamente blanca, cegadora. Camille entrecerró los ojos y Woland se puso las gafas de pinza oscuras.

Habían montado la sala en menos de dos días, una especie de pequeño quirófano, con diferentes instrumentos electrónicos y dos armarios con frascos y otros recipientes de cristal. La completaban una mesa de operaciones con un pie de gotero en el centro y al lado una mesita con un monitor, una serie de jeringuillas y recipientes metálicos de varios tamaños.

—Esta, Camille, es la versión tecnológica de la fuente de la eterna juventud —dijo Woland con evidente satisfacción—, y representa la guinda de las investigaciones de Nanotech.

—¿Qué se supone que es? —preguntó la mujer, titubeante, observando esos aparatos de aspecto sencillo.

—Se llama BIO, Bot Injector One. Es un inyector de nanomáquinas, una especie de supergotero. Solo que no inyecta medicamentos, sino… esto.

Camille miró la pantalla y se quedó con la boca abierta. En el monitor se veía un líquido repleto de puntitos, y arriba a la izquierda un recuadro con un aumento de la imagen.

—Las apariencias engañan, querida —dijo Woland, indicando el recuadro. Mostraba el contenido del frasco: miles, quizá millones de máquinas microscópicas, con forma de células o insectos minúsculos que se agitaban como seres vivos—. Nosotros los llamamos healing bots, o HB, sanadores. El doctor Höffnunger, aquí presente, dirige el grupo de investigación que los ha desarrollado por cuenta de la Woland University.

El doctor terminó la operación preliminar y se giró hacia Camille y Woland.

—Los HB se inyectan en la sangre como un medicamento normal y, gracias al software que los programa, en unos segundos llegan a toda prisa a todas las zonas del cuerpo humano que necesitan ser reparadas y se ponen manos a la obra. En cuestión de minutos el paciente está completamente curado, recupera la energía y, en el caso de las personas ancianas, rejuvenecen hasta veinte años.

Woland arqueó las cejas.

—Naturalmente, los bots se pueden programar para obtener el efecto contrario. Entran en la circulación y lo destruyen todo, para luego ser absorbidos por el organismo sin dejar rastro.

Camille estaba desconcertada.

—La medicina universal…

—O el asesino perfecto —dijo Woland, antes de esbozar una sonrisa socarrona, mientras se colocaba en la camilla y el doctor le introducía las agujas en las venas.

—Gracias a los HB podremos curar numerosas enfermedades. Sin embargo, las farmacéuticas me pagan generosamente para mantener el secreto, y a mí me viene de perlas. No soy un filántropo, sino un hombre de negocios. Por desgracia, como has podido comprobar, su efecto aún se limita a unas pocas horas. Gracias a los HB no tengo ninguna enfermedad, pero la vejez… no puedo pararla del todo y no puedo detener la muerte. Por eso necesito el Bafomet.

El doctor Höffnunger inyectó el líquido y al instante las nanomáquinas empezaron a circular por el cuerpo de Woland. Lo que ocurrió al poco tiempo fue impresionante: la piel del viejo se tersó en cuestión de segundos y recobró color, los músculos se hincharon y los ojos, antes opacos, se volvieron oscuros e intensos. Woland rejuveneció otros veinte años. Se quedó unos segundos inmóvil en la camilla; luego el doctor Höffnunger le quitó las agujas, comprobó que todo estaba en orden y le ayudó a levantarse.

El nuevo Woland se acercó a Camille. Su mirada maligna, ahora más intensa, estaba acompañada de una sonrisa diabólica.

—Y ahora, mientras preparamos el apocalipsis en Roma, vamos a por Lorenzo Aragona. Tengo el presentimiento de que está mucho más cerca de la verdad de lo que imaginamos.

38

TERRORISTAS

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Villa Gondemar, Roma, enero de 2013

—¿El comisario Franchi?

La voz masculina, ronca y profunda, con claro acento extranjero, resonó en el móvil de Oscar.

—Soy yo, ¿quién habla?

—Cada cosa a su tiempo, comisario. Escuche, sé que está con el señor Lorenzo Aragona y que probablemente le está ayudando a buscar un objeto en el que yo también estoy interesado.

—Ajá… —se limitó a decir Oscar, sorprendido por esas palabras.

—Sí, señor Franchi, tengo una necesidad imperiosa de hacerme con el objeto en cuestión y, como sé de sobra que no puede comprarse, para conseguirlo me veo obligado a usar métodos, ¿cómo decirlo?, poco ortodoxos.

El desconcierto de Oscar crecía por momentos, pero no tenía ninguna intención de dejar que le tomasen el pelo de esa forma.

—Antes que nada, explíqueme cómo ha conseguido este número de teléfono.

—Comisario, por favor, no pierda el tiempo inútilmente. En este momento varios de mis hombres están colocando una bomba en una zona muy poblada de Roma, y la única forma que tiene de impedir que explote es escucharme muy atentamente y seguir mis instrucciones.

Al oír esas palabras Oscar se quedó petrificado y me lanzó una mirada de preocupación.

—Le ruego que me tome en serio, comisario —continuó el hombre al teléfono.

—¿Qué quiere que haga? —dijo Oscar, casi sorprendiéndose por esas palabras.

—Póngame con el señor Aragona.

Oscar me pasó el móvil, parecía hipnotizado.

—¿Sí?

—Buenas tardes, Lorenzo.

Esa voz ronca, inquietante, me transmitió al punto una incomodidad y una angustia muy familiares.

—Por ahora solo hemos podido conocernos a través de mis colaboradores.

—¿Pero quién es usted?

—Por el momento puedes llamarme Raymond. Escúchame bien, Lorenzo: estoy seguro de que estamos tras la pista del mismo objeto. Lo supe desde que te despertaste gracias a tu nueva amiguita del Este. Por cierto, quería informarte de que, por ahora, es un placer tener de invitada a la hermosa Anna. En breve te mando a este móvil un vídeo para que puedas comprobarlo con tus propios ojos. Si le tienes el más mínimo aprecio, te conviene escucharme y hacer lo que te digo. Sobre todo porque, de lo contrario, como le decía al señor Franchi, morirá mucha gente.

—¿Qué quiere?

—Todo lo que has descubierto sobre el Bafomet. Eres el último Elegido de los Nueve, tu ilustre abuelo debió de dejarte una información valiosísima, además de la que tienes en la cabeza, que por desgracia no logramos sonsacarte mediante nuestra sofisticada técnica hipnótica.

—Yo no…

—Eso sí que no, Lorenzo, así no puedes empezar, porque me entran ganas de mandarte ahora mismo un trozo de la oreja de Anna y hacer mi homenaje personal, por así decirlo, a la ciudad.

Con un gesto, Oscar me pidió que le siguiese la corriente.

—De acuerdo, continúe —dije.

—Anoche encontré una caja vacía en la que creía que se hallaba el Bafomet. Sin embargo, tu presencia en Roma me hace pensar que quizá tu abuelito juguetón escondió en otro lugar de esta ciudad lo que estamos buscando, para ahorrarle a su nieto el esfuerzo de alejarse demasiado.

—Sí, he encontrado algo.

—Muy bien, veo que empezamos a entendernos. ¿Qué has encontrado?

Había comprendido que no debía mentir.

—Las llaves.

Un instante de pausa.

—¿Todas?

—Tengo cuatro en total.

—Bien, muy bien. ¿Nada más?

—N… no, no sé dónde está el Bafomet, ni tengo más pistas para encontrarlo —mentí.

Raymond hizo otra pausa.

—No, señor, algo me dice que eso es mentira. Pero quiero ser generoso. Vamos a hacer lo siguiente: te doy tres horas para aclararte y obtener más información valiosa para mí. Si dentro de tres horas, cuando vuelva a llamar a este móvil, percibo ese mismo titubeo, empezaré a cortar en pedacitos a tu preciosa amiga y al mismo tiempo haré estallar mi bomba.

Colgó sin añadir nada más y al instante Oscar recibió un MMS. El número de teléfono del emisor desde el que Raymond había llamado era, qué duda cabía, secreto.

Oscar abrió el mensaje de vídeo y vimos la espeluznante escena de Anna desnuda y atada a una cama, con expresión asqueada.

Nos miramos, horrorizados, y nos quedamos unos segundos en silencio.

—Qué cabrón… —susurré.

—Tenemos que detenerlo y descubrir qué está tramando. Si este es el asesino conocido como el coleccionista de orejas, su regreso forma parte de un mismo plan, comenzado en los años setenta, si no mucho antes.

—Ha hablado de una bomba —murmuré, mientras seguían pasando frente a mis ojos las imágenes de Anna torturada—. No sé si deberíamos creerle o no, pero lo que está claro… —La frase se me quedó en los labios y mi mirada se perdió en el vacío.

—¿Qué pasa, Lorenzo?

—Dios santo, ¡la Cumbre Internacional sobre Derechos Humanos! La que se celebra desde mañana en Roma, ¡¿te acuerdas?!

Oscar palideció.

—Claro, de la que nos ha hablado el padre Palminteri… Él incluso se encarga de la organización. —Hizo una pausa—. No creerás que…

Fruncí el ceño y, espoleado por una iluminación repentina, me giré hacia Sean Bruce, que seguía mirando por la ventana en una especie de estado catatónico.

—«El cura sabe dónde está», ¿no ha dicho eso el viejo Sean? ¿Se referiría al padre Palminteri?

—No me sorprendería, ese sacerdote sabe mucho más de lo que quería hacernos creer.

—Y él podría poner sobre aviso al aparato de seguridad de la cumbre de Roma —añadí—. Juraría que está considerada una persona muy seria, seguro que le creen.

—Bien dicho, se necesita a alguien realmente convincente para dar crédito a esta historia —comentó Oscar.

—Pues creo que ya sabemos cómo emplear estas tres horas. Vamos a buscar al padre Palminteri, esta vez tendrá que abrirse más.

Oscar puso la luz y la sirena para moverse rápidamente entre el tráfico de Roma. No había tiempo que perder, cada minuto era valiosísimo. Teníamos dos horas y tres cuartos para ponernos en contacto con el padre Luigi, informarle de las últimas novedades y dar a Raymond una respuesta convincente. Demasiado poco. También queríamos saber dónde había ido a parar Navarro, claro, pero los acontecimientos se estaban acelerando. En él pensaríamos más adelante.

Por suerte conseguimos convencer a José Ferrer, el joven seminarista chileno, para que nos acompañase, y así tener más posibilidades de acercarnos al padre Palminteri.

Superamos el obstáculo del tráfico en el breve trayecto hasta el Vaticano, atravesamos el Piazzale degli Eroi y nos dirigimos a toda velocidad a la Santa Sede. Aparcamos en un callejón de Borgo Pio y llegamos a paso ligero a la entrada de Via di Porta Angelica.

José no había podido hablar con el padre Luigi; su móvil estaba apagado o fuera de cobertura, y los telefonistas del Vaticano, inflexibles, no habían querido pasárnoslo. Así las cosas, la única posibilidad era presentarnos allí y buscar al sacerdote en persona.

Distinguimos los uniformes azules de los guardias suizos que vigilaban la entrada. José les enseñó su carné de estudiante seminarista y los hombres dejaron claro que solo podía pasar él: para la cumbre internacional se había creado una amplia zona roja, con el Vaticano en el centro. Para que tomasen más en serio al joven, Oscar se le acercó y mostró su carné de comisario.

El semblante del joven militar suizo se puso serio al oír las palabras de José y ver el carné de Oscar, con lo que entró en su garita y llamó a alguien por teléfono.

—Los gendarmes vienen para acompañarles a ver al padre Palminteri —dijo al volver.

Tras un par de minutos, un Alfa Romeo negro llegó a la puerta. Bajaron dos hombres, uno con traje negro y otro con el uniforme azul de la Gendarmería vaticana. El hombre trajeado se acercó al guardia suizo y a nosotros.

—Soy el capitán Rocco Barucci, de la Gendarmería vaticana, díganme de qué se trata.

Oscar clavó sus ojos en los de Barucci, transmitiendo determinación.

—Comisario Oscar Franchi, de la comisaría de San Ferdinando de Nápoles. Capitán, hemos solicitado hablar con el padre Luigi Palminteri, padre general de los Misioneros del Templo de Jerusalén…

—Sé muy bien quién es el padre Palminteri, comisario —zanjó Barucci—. ¿Por qué lo buscan? ¿Y qué hace usted aquí, tan lejos de su jurisdicción? La guardia suiza me ha hablado de un asunto de máxima urgencia.

Oscar decidió no andarse con rodeos.

—Capitán, al parecer hay un loco que quiere hacer estallar una bomba en una zona muy poblada de la ciudad. La persona en cuestión ha hecho una serie de peticiones y quizá el padre Palminteri pueda ayudarnos.

Barucci se puso tenso y, por unos segundos, su cara adoptó un color térreo, aunque luego pareció reponerse.

—Comisario, en primer lugar, Roma no es el Vaticano. Si esa persona ha hablado de Roma, tiene que dirigirse a sus colegas italianos. Mañana se celebra aquí una cumbre internacional, y le aseguro que ya hemos recibido decenas de amenazas…

—Capitán, no subestime lo que le estoy diciendo —zanjó Oscar—. La amenaza es seria, créame. Solo le pido que nos deje hablar con el padre Palminteri.

Barucci suspiró antes de hacer una señal al gendarme que le había acompañado y ordenarle que mandase otro coche.

En unos minutos estábamos frente al Palazzo del Governatorato. Barucci nos hizo entrar y nos pidió que esperásemos en una salita.

—Confío en que todo esto no sea fruto de un alarmismo inútil, comisario. Eso sería realmente grave.

—Pues yo desearía que lo fuese —respondió Oscar, tajante.

Tras unos minutos Barucci regresó acompañado del padre Palminteri. La expresión del sacerdote al vernos allí, junto a José, fue de enorme sorpresa, aunque al instante se tornó en contrariedad.

—Habría debido imaginar que no se conformarían con lo que les he dicho esta mañana.

Miré el reloj: faltaban dos horas para que se cumpliera el plazo concedido por Raymond.

—Padre, luego hablaremos de nuestros métodos poco convencionales. Ahora tiene que decirnos todo lo que sabe del Bafomet. Anastasio Elpida era mi abuelo, Lorenzo Aragona sénior. Nosotros lo sabemos casi todo. Aunque usted también, ¿verdad?

Para confirmar mis palabras le mostré las llaves de la Logia de los Nueve que Sean me había entregado. Palminteri, ojiplático, se dirigió a Barucci con voz trémula.

—Padre, ponga a nuestra disposición una sala tranquila y quédese con nosotros. Escuchemos lo que tienen que decirnos estos señores.

39

ARMA LETAL

Reconstrucción realizada según el testimonio de Anna Nikitovna Glyz

Roma, enero de 2013

Anna estaba acurrucada en la cama, en la habitación donde la habían encerrado. Parecía dormida, pero en realidad estaba dándole vueltas a las pocas palabras que había leído en el mensaje hallado en el mitreo.

Si tú, feliz desconocido, has llegado hasta aquí…

Estaba convencida de que detrás del mensaje había otra pista para llegar al Bafomet, otro indicio descifrable con una rejilla de Cardano, como en Kiev. Dominado por la ira, Woland no se había percatado y se deshizo de él. Si Camille no se hubiese dado cuenta mientras intentaba metérselo en el bolsillo… Era inútil seguir torturándose. Lo mejor, a esas alturas, era encontrar la forma de escapar. Aún podía sentir sobre la piel las repugnantes manos de Bastian; ya había tenido bastante de aquella asquerosidad.

Contuvo las náuseas provocadas por el recuerdo aún vivo de esa violencia y se levantó de la cama, mirando por enésima vez a su alrededor. A primera vista no parecía que hubiese cámaras en la pequeña sala, pero con ese tipo de gente siempre había que temerse lo peor. En cualquier caso, no tenía elección: decidió que había llegado la hora de actuar, de quitarse la máscara de víctima y ponerse al fin la de cazadora, enfrentándose a sus adversarios a rostro descubierto. Cerró los ojos un instante y se concentró. Sabía que su única arma para enfrentarse a diez hombres armados, sin ayuda y a manos desnudas, era su profundo conocimiento de las artes marciales. Sin embargo, no había que subestimar la incógnita de no saber con certeza a quién se enfrentaba.

Cuando abrió los ojos las pupilas le brillaban con determinación. Se acercó a la puerta y la golpeó con fuerza para llamar la atención.

—¡Ey, tengo que mear! ¡Abrid!

A los pocos segundos, cuando oyó la llave en la cerradura, se apartó rápidamente y se pegó a la pared. Una débil luz proveniente de fuera se extendió sobre el suelo de la sala y apareció una pistola, acompañada de unas pocas palabras que no llegaron a convertirse en frase.

—Tú, baja los hum…

Una patada desde abajo hizo saltar por los aires el arma, y con un agarrón la joven arrastró hacia la habitación la mano que había sostenido la pistola. Un golpe de canto en la garganta tumbó al hombre. Anna cogió a toda prisa la pistola, lista para recibir nuevas visitas, y se asomó unos centímetros al pasillo. Vio acercarse a otra figura en la penumbra, y un escalofrío de placer le recorrió el cuerpo al saborear su ataque: era Bastian.

El gigante se acercó lentamente, esbozando una ligera sonrisa en su cara de piedra. Rebosaba confianza, hasta el punto de ir desarmado.

«De acuerdo, querido Goliat —pensó Anna—, tu David te plantará cara sin honda».

Salió de la habitación, le mostró la pistola a Bastian y la dejó en el suelo, a un metro de ella.

—¿Quieres divertirte un rato más, animal? Esta vez la batuta la llevo yo.

Bastian no dijo nada y se lanzó contra ella con todo su peso.

Demasiado fácil.

Con un ágil movimiento de aikido, Anna se hizo a un lado y, de un ligero empujón, aprovechando la inercia y el peso de su adversario, lo lanzó al suelo. Bastian se levantó con una agilidad inesperada y al instante ya estaba listo para atacar de nuevo. Pero ahora parecía menos seguro de sí mismo.

—Para inmovilizarme solo tienes que atarme bien y apuntarme con una pistola a la sien, colega, como has hecho hasta hace unas horas. Pero te garantizo que no volverá a pasar.

Anna oyó unos pasos rápidos en las escaleras que llevaban al piso de arriba.

—¿Pero qué está pasando? —dijo uno de los hombres de Woland, pistola en mano.

Bastian levantó un brazo enorme.

—Déjamela a mí —gruñó el gigante, antes de lanzarse otra vez contra la chica.

Esta vez el movimiento de Anna fue más complejo: fue a su encuentro y, un segundo antes del impacto, se deslizó entre las piernas de Bastian. En ese momento le lanzó un puñetazo demoledor en las partes bajas y el gigante soltó un alarido, se llevó las manos a la entrepierna y cayó de rodillas. Anna, ya a su espalda, lo mandó al suelo de una patada en el hombro, le pegó otro puntapié y se lanzó contra el segundo hombre, que estaba encañonándola, listo para disparar. La joven se apartó justo cuando apretaba el gatillo. Mientras la bala se hundía en el pecho de Bastian, que se estaba incorporando, Anna cogió el brazo del hombre y lo quebró cual rama, antes de tumbarlo definitivamente de un golpe en la garganta.

Bastian estaba a cuatro patas, con una mano en el pecho y un hilo de sangre cayéndole de la boca. Anna se le acercó y, con un susurro, le dijo:

—Me habría gustado obligar a tu jefe a tragarse esa mierda que tienes entre las piernas, so hijo de puta, pero mis prioridades han cambiado.

Le dio una patada en la cara y Bastian perdió el conocimiento. Para siempre.

Anna no esperó a que otros esbirros la atacasen y, tras hacerse con las dos pistolas de sus adversarios, dejó el semisótano y llegó a la planta baja. Dos hombres se lanzaron contra ella, pero apenas tuvieron tiempo de levantar unos centímetros sus armas antes de que Anna los liquidase con una precisión quirúrgica. Ya se había ventilado a cuatro, ¿cuántos más habría en la casa?

No perdió tiempo en buscar la respuesta: aunque todas las armas tenían silenciador, los disparos emitían un ruido sordo, como un martillazo, y sin duda habrían llamado la atención de los otros inquilinos. Lo único que podía hacer era enfrentarse a todos. Llegó al salón principal y, esta vez, los hombres de Woland no se dejaron sorprender y dispararon en primer lugar. Anna pudo agazaparse tras un sofá justo a tiempo, pero no esperó a que sus adversarios se armasen de valor. Sacó una mano por encima del respaldo y disparó a ciegas. Oyó un lamento ahogado, y al instante se asomó por un lateral y disparó a la pierna de otro de los atacantes. Mientras los dos hombres se retorcían de dolor en el suelo, apareció un tercero, que disparó al sofá sin pensárselo dos veces. Esta vez la detonación produjo un sonido extraño, y cuando Anna levantó la mirada hacia la pared a su espalda vio decenas de pequeñas agujas, como puntas de flecha, clavadas en el enlucido. Las puntas empezaron a soltar chispas, crepitando, antes de corroer la pared, que parecía atacada por un ácido potentísimo.

«Un puto taser de alto voltaje o algo por el estilo», se dijo.

Los tasers solían disparar dos dardos que provocaban una descarga eléctrica de alta tensión y baja intensidad de corriente, pero ese parecía sin duda un modelo más peligroso.

Anna no se detuvo a intentar comprender qué diablos era esa arma, y un instante después de ver las puntas clavadas en la pared abrió fuego contra su atacante, que recibió el impacto en el hombro y soltó el arma. Otro hombre, justo a su espalda, se disponía a disparar con un segundo taser, pero Anna no le dejó tiempo y lo liquidó con una de las Berettas de los hombres a los que había dado pasaporte unos segundos antes.

Salió corriendo del salón y entró en otra sala, cerrando la puerta a toda prisa. Para gran alivio se percató de que estaba en el vestíbulo de la villa. Se disponía a marcharse cuando, por otra puerta, surgieron dos hombres, seguidos de Woland y Camille.

—¡Coged a esa puta! —gritó el presidente de Nanotech.

Anna echó a correr hacia la puerta principal y volvió a disparar a dos manos con las armas que aún tenía; dio de lleno a los dos hombres, cuyos disparos fueron en vano.

La cuenta se quedó en nueve.

Un segundo antes de salir de la villa las miradas de Anna y Camille se cruzaron. La francesa se quedó de piedra, y al mismo tiempo fascinada. Anna notó su admiración y le dedicó una sonrisa desafiante.

—¿Pero se puede saber quién es esa? —murmuró Camille, incapaz de mover un músculo.

40

CABALLEROS DE LAS NIEBLAS DEL TIEMPO

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Vaticano, enero de 2013

Antes de empezar a hablar, el padre Luigi Palminteri pasó revista con la mirada a todos los presentes: Oscar, el joven José, el capitán Barucci y yo.

—Como es natural, el capitán Barucci está al corriente de lo que voy a decirles sobre nuestra orden de misioneros, pero él también ignora cuál ha sido nuestra misión más delicada en los últimos cien años.

Lo escuchábamos con extrema atención, pero siempre con un ojo puesto en el reloj.

—Como todos saben, en 1314 la Orden de los Pobres Caballeros de Cristo y del Templo de Salomón, también conocidos como los templarios, desapareció oficialmente con la ejecución del último gran maestre, Jacques de Molay, tras un ataque orquestado por el rey de Francia con el beneplácito silencioso del papa. Sin embargo, no todos los miembros de la hermandad, desperdigados por los diferentes reinos de Europa, corrieron la misma suerte, y para algunos el tratamiento fue más suave, por así decirlo. En algunos reinos europeos, en definitiva, a los antiguos templarios los dejaron relativamente en paz, y les permitieron trasladarse a otras órdenes para continuar sirviendo a Cristo y a la Iglesia y cultivar sus intereses. Pero eso no es todo. Un nutrido grupo de caballeros se refugió en Escocia y siguió cumpliendo los principios de la orden, ciñéndose a la regla que les había dado Bernardo de Claraval, custodiando los códigos y los objetos que habían logrado llevar consigo. Entre los documentos que poseían había dos de enorme importancia: un permiso original, una licencia, escrita por el gran maestre De Molay, en la que se nombraba a esos hermanos escoceses como los únicos herederos legítimos de la orden; y una crónica del siglo XII donde se narraba el hallazgo del Bafomet, la Chronica Gondemarensis. En pocas palabras: gracias a esos templarios, la hermandad nunca se extinguió.

»Demos ahora un salto en el tiempo, hasta finales del siglo XIX, cuando el papa León XIII autoriza a un sacerdote católico escocés, Sean Bruce, a fundar una orden llamada Misioneros del Templo de Jerusalén. Bruce descendía de una familia noble vinculada a los templarios y es un antepasado del viejo Sean, al que conocieron esta mañana. Gracias a esa autorización, los templarios salieron parcialmente de la clandestinidad y volvieron con otra fachada.

—¿Nos está diciendo que ustedes son templarios? —pregunté, estupefacto.

—Sí, señor Aragona, eso es exactamente lo que quiero decir —admitió el padre Luigi con toda la parsimonia del mundo—. Yo soy el gran preceptor de la provincia italiana, con sede en Villa Gondemar, Roma, y al mismo tiempo también padre general de los Misioneros del Templo de Jerusalén, la fachada pública de la orden. Obviamente, ora como misioneros, ora como templarios, nos ocupamos de obras de caridad, teología, arqueología y…

—¿Y…?

—Y del estudio de las ciencias esotéricas.

—Ah, ¿y eso lo sabe el papa? —volví a preguntar, esta vez con un ápice de malicia.

El padre Luigi no se dejó pillar desprevenido y respondió con frialdad.

—El santo padre está al corriente de todo, señor Aragona.

Los templarios, Escocia, la masonería. Demasiadas coincidencias que, como las piezas desperdigadas de un puzle, encajaban a la perfección.

—Pasemos ahora a la parte que muy pocos conocen —continuó el padre Palminteri—. Cuando se presentaron en la misión, esta mañana, supe que había llegado el momento tan ansiado por su abuelo.

La tensión aumentó.

—Sé muy bien quiénes son, señores. Como ha dicho usted mismo, señor Aragona, yo lo sé todo —continuó el padre Luigi—, porque en el pasado nuestros hermanos templarios colaboraron con la Logia de los Nueve para custodiar el Bafomet. Porque la Logia de los Nueve fue creada por los propios templarios. Y es que el Bafomet fue hallado por los primeros caballeros en 1118, en las entrañas del Monte del Templo de Salomón, en Jerusalén. Un objeto de origen caldeo capaz de evocar a un ente conocido como el Guardián del Umbral. Para custodiar ese secreto, fundaron una orden dentro de la orden, un círculo restringido a nueve hermanos con la misión de mantener oculto el Bafomet, pero también de poder usarlo, de ser necesario. Nueve miembros que, poco a poco, con el paso del tiempo, se consideraron un cuerpo independiente, libres de las obligaciones impuestas por la regla, aunque siempre bajo el control de la orden. Es cómico, pero la acusación dirigida contra los templarios de adorar a un ídolo tiene algo de cierto. Solo que, en lugar de adorarlo, se custodiaba.

»El caso es que con el paso de los siglos el ídolo cambió de ubicación varias veces. El último escondite conocido, una abadía en el corazón del Languedoc, fue abandonado en 1790, cuando la Revolución francesa arrasó con muchos lugares de culto. Los miembros de la Logia de los Nueve fueron masacrados por los revolucionarios; todos menos uno, que logró escapar, no sin antes haber compartido los secretos de la Logia con un hermano templario con quien pudo ponerse en contacto. Gracias a él la Logia se refundó con nuevos miembros, y desde entonces el objetivo fue recuperar el ídolo, que parecía perdido irremediablemente. Por fin, en 1944, lo hallaron en la abadía de Montecassino. La Logia de los Nueve se activó para hacerse con él, pero el objeto fue robado durante un fatídico bombardeo, gracias precisamente a la traición de uno de los nueve, en realidad un espía nazi.

»En 1945 logramos dar de nuevo con el Bafomet. Descubrimos que lo habían trasladado al corazón del Tercer Reich, una Berlín ya extenuada por los bombardeos. Habríamos podido esperar hasta el final inminente de la guerra, pero el riesgo de perderle el rastro de nuevo era alto. Así pues, orquestamos una operación colaborando con los departamentos de investigación de los servicios secretos de varios países, departamentos encargados de estudiar fenómenos y objetos extraordinarios. Fue una auténtica acción de magia blanca, realizada en la gracia de Dios, contra las fuerzas del mal. Pero también una misión suicida, toda vez que nuestros hombres se movieron furtivamente bajo los bombardeos, penetrando hasta el centro de Berlín, último baluarte defensivo del Tercer Reich.

—Sus hombres —intervine—. ¿Se refiere a la Logia de los Nueve? Los mandaron a ellos, ¿verdad?

—Nueve menos uno, el traidor. Los ocho eran los únicos capaces de controlar el poder del Guardián del Umbral; no podía ir nadie más. Se produjo una pérdida grave, el propio comandante de la misión, un americano de origen navajo. Era aquel que en la Logia de los Nueve se conoce como el Elegido, pues, siempre y cuando disponga de las llaves de todos los demás, puede activar por sí solo la secuencia y evocar al Guardián…

Me percaté de que el capitán Barucci empezaba a negar con la cabeza; estaba perdiendo la paciencia. Hasta que no pudo resistir más.

—Padre, ¿pero qué está diciendo? ¿Objetos caldeos, rituales, elegidos? No doy crédito a mis oídos.

El padre Luigi mantuvo la calma.

—Comprendo su incredulidad, capitán, pero lo que estoy diciendo es verdad. No puede hacerse una idea de todo lo que sabemos.

—La Iglesia quemaba a la bruja, pero se quedaba con el libro… —murmuré.

El padre Luigi me miró y asintió, con gesto serio.

—No estamos aquí para plantear cuestiones morales contra la Iglesia, sino porque ustedes saben algo sobre el Bafomet, que es un peligro en potencia para todos nosotros.

—Efectivamente —intervino Oscar—. Dejemos de lado los problemas teológicos, la magia y las conspiraciones. Soy bien consciente de que estoy fuera de mi jurisdicción, pero el motivo de mi presencia aquí es que un asesino en serie, autor de varios delitos en los años setenta, volvió a matar en Nápoles hace unos meses. Parece que el asesino en cuestión está involucrado en esta historia del Bafomet, ha raptado a una joven que conocemos y quiere hacer estallar una bomba en Roma mañana. Y eso sucederá si no le damos las indicaciones para encontrar el dichoso Bafomet. No tenemos ninguna prueba para comprobar si esa persona, ese tal Raymond, o la organización que dirige, van en serio; solo tenemos el testimonio de Lorenzo Aragona, una llamada de teléfono y esto.

Oscar le pasó a Barucci el móvil con el vídeo de la tortura a Anna. La expresión en el rostro del capitán se endureció.

—Es asqueroso, ¿pero qué deberíamos hacer? ¿Correr el riesgo de que se trate de un mero mitómano y cancelar una de las cumbres internacionales más importantes de la historia? Ya se lo he dicho, ¿sabe cuántas amenazas de atentados hemos recibido en las últimas semanas, comisario? Cientos. Si todas fuesen ciertas, mañana aquí se desencadenaría el apocalipsis. De este vídeo y este presunto asesino tiene que ocuparse la policía italiana.

Estaba a punto de responder cuando el padre Luigi, negando con la cabeza, dijo con tono lúgubre, contrariado:

—Capitán, no se hace usted una idea del potencial de ese objeto. Créame, si alguien conoce mínimamente su poder puede llegar a cometer una masacre con tal de hacerse con él. ¿Qué mejor ocasión que la cumbre de mañana para llevar a cabo una acción violenta?

—Padre, si lo único que tengo es una llamada y el vídeo de la violación de una mujer, lo máximo que puedo hacer es invitar a mis colegas italianos a ocuparse del caso y seguir con el plan de seguridad organizado entre el Vaticano, la policía y el servicio secreto italiano, la CIA, el FBI, el SVR ruso, y así sucesivamente. Mañana estarán aquí los hombres más entrenados del mundo. Nada ni nadie podrá superar los límites de la zona roja sin mi permiso, se lo garantizo.

Palminteri suspiró antes de dirigirse a nosotros de nuevo.

—De acuerdo, procuremos mantener la calma. ¿Qué es exactamente lo que ha pedido ese hombre?

—Me ha pedido… Bueno, el caso es que quiere toda la información que tengo sobre el Bafomet —respondí—. Está convencido de que sé más de lo que le he dicho. Le he confesado que las llaves están en mi poder, pero también que no tengo la más mínima idea de dónde puede estar el ídolo. Él no me ha creído, está convencido de que le escondo algo.

—¿Y es así?

—¡¿Está usted de broma?! ¡Hemos venido aquí precisamente porque estábamos convencidos de que usted podía saber dónde se encuentra ese maldito objeto!

El semblante del padre Luigi adoptó una expresión dolorida.

—Por desgracia, no. Su abuelo me lo dijo casi todo, pero se llevó a la tumba el secreto del último escondite del Bafomet, por más que le rogase que se librara de esa carga.

Me llevé las manos a la cabeza.

—No puede ser, tiene que haber otra pista. —Me metí por casualidad la mano en la chaqueta y saqué la rejilla de Cardano hallada en el cofre de Sean Bruce—. Mire esto. La encontré en un cofre que Sean escondía entre sus cosas, junto con cuatro llaves de la Logia de los Nueve. Cuando estuve en Kiev con Anna, la chica que ahora está en manos de ese loco fanático, desciframos otro mensaje gracias a un objeto similar, pero nos lo arrebataron antes de que Anna pudiese revelarme lo que decía.

Barucci, visiblemente irritado, se levantó de golpe.

—Basta ya, lo siento, pero tengo que volver al trabajo. Padre Palminteri, no tenía ni idea de que se ocupase usted de estas… futilidades. Estoy decepcionado.

El sacerdote se levantó, con la cara roja.

—Capitán, modere su lenguaje. No sabe de lo que está hablando, ¡ya se lo he dicho!

—Vale, vale, escuchen —intervine, intentando calmar los ánimos—. En unos minutos ese tal Raymond volverá a llamar. Por desgracia yo no puedo decirle nada, no tengo novedades, pero podemos inventarnos algo. ¿Por qué no intentamos al menos pinchar el teléfono del comisario Franchi, que es donde llamará? A lo mejor podríamos localizarlo.

Oscar asintió.

—¿En cuánto tiempo va a llamar? —preguntó Barucci con tono brusco.

—Media hora.

El capitán titubeó un instante, y luego se dirigió a grandes zancadas hacia la puerta.

—Rápido, vengan conmigo.

Llegamos a la Dirección de Servicios de Seguridad y Protección Civil, sede de las oficinas de la Gendarmería vaticana, y entramos en una sala insonorizada llena de sofisticados instrumentos, donde trabajaban cuatro operadores con enormes auriculares. Los cuatro se giraron casi al unísono, sorprendidos por la pequeña invasión.

Barucci le entregó el móvil de Oscar a uno de los hombres.

—Alfano, tienes dos minutos para conectar este móvil a tu equipo y prepararte para interceptar el origen de una llamada.

—Sí, capitán.

El operador se puso manos a la obra de inmediato.

—Ya está.

—Muy bien. Y ahora a esperar, falta poco.

En la sala se cernió un silencio roto únicamente por el ruido de las máquinas. Cuando faltaban tan solo un par de minutos para el final del plazo de tres horas concedido por Woland, sonó un móvil.

—¡Vamos allá! —dijo Barucci.

—No, un momento, es el mío —dije, sorprendido.

—¡Pero entonces teníamos que haber pinchado también el suyo!

—Raymond ha dicho que llamaría al de Oscar —objeté, mientras el móvil seguía sonando.

—¡Vamos, responda!

—¿Sí?

—¡Lorenzo!

—El mismo.

No era la voz de Raymond. Era una voz femenina.

—¡Soy yo, Anna!

Me quedé un segundo petrificado antes de reponerme tras la sorpresa.

—Anna, ¿estás bien? ¿Dónde estás?

—Me he escapado. Estoy en Roma, cerca de la pirámide. Te estoy llamando desde un bar.

—Vale, escucha, quédate escondida donde estás, vamos a recogerte y…

Estaba acabando la frase cuando el móvil de Oscar sonó. Todos se pusieron alerta y Barucci hizo un gesto para que me acercase.

—Escóndete y vuelve a llamarme en diez minutos, ¡tengo que colgar!

Corté la comunicación y me puse los auriculares. Barucci le dijo a su hombre que respondiese al móvil de Oscar.

—Lorenzo.

—Aquí estoy.

—¿Comisario?

—Sí, yo también estoy aquí.

—Mmm, tengo la sensación de que hay alguien más, pero no importa, no podréis localizar la llamada. Pero eso, querido Lorenzo, significa que me estás tomando el pelo una y otra vez.

—Se equivoca, estoy intentando satisfacer su petición.

—Ah, ¿sí? Qué amable. Pues dime, ¿qué tienes para mí?

—Tengo una pista, he buscado mejor entre las cosas de mi abuelo y parece que dejó un mensaje encriptado. He encontrado la clave para descifrarlo.

Raymond se quedó un instante en silencio antes de añadir:

—¿De qué se trata?

Tras hablarlo con Oscar, Barucci y el padre Palminteri decidimos darle a Raymond lo que quería. O al menos hacer que se lo creyese.

—Una rejilla de Cardano, como la que encontré en Kiev y conducía a las catacumbas de Lavra.

Era todo cierto, y Raymond parecía satisfecho.

—De acuerdo, supongamos que es verdad. Nos vemos en media hora en Piazza del Popolo, debajo del obelisco. Me entregarás las llaves y la rejilla de la que hablas. Si tengo la más mínima impresión de que hay alguien contigo, morirá gente.

Colgó.

Todos nos giramos hacia Barucci, cuyo semblante había perdido todo rastro de la seguridad y arrogancia que luciese unos minutos atrás. Negaba con la cabeza, preocupado.

—Un acento extranjero, como ha dicho usted, quizá americano. Además, ¿a quién se le ocurre citar a alguien en un sitio así? Está lleno de gente.

—No son unos incautos, tendrán la situación controlada —objeté.

—Hombre… No sé qué pensar —continuó Barucci—. Podría ser un mitómano, pero no estoy seguro… ¿Alfano?

—No, capitán, es imposible saber dónde está. Ha usado una línea de rebote, el aparato ha localizado cuatro células en diferentes puntos de Lacio.

Me quedé unos segundos pensativo, hasta que se me ocurrió algo.

—Anna ha dicho que estaba cerca de la Pirámide Cestia. Quizá no están lejos de allí, no creo que haya podido llegar muy lejos si va andando.

Oscar asintió, poco convencido.

—También puede que la tuviesen prisionera ahí, y que Raymond esté en otro sitio.

—En cualquier caso, parece que no hay elección, tenemos que estar en Piazza del Popolo en media hora —dijo Barucci. Luego, mirando a Oscar, continuó—: Como es evidente, tenemos que informar a la policía italiana. Yo me encargo de eso, por ahora tengo un canal privilegiado para hablar con los colegas italianos con motivo de la cumbre de mañana. Me encargaré de que le permitan colaborar a pesar de su presencia no oficial aquí, comisario.

Oscar esbozó una sonrisilla irónica.

—Ah, gracias.

Barucci asintió.

—Vamos.

Mi móvil volvió a sonar.

—Lorenzo.

—Anna, ¿eres tú? Dime, ¿dónde estás? Vamos a recogerte.

—Los dueños del bar son muy amables, me han escondido en la trastienda.

—¿Cómo se llama el bar?

—Bar Piramide.

—Vale, vamos ahora mismo.

—Daos prisa, Lorenzo. Han encontrado una pista, creo que es otro mensaje que se descifra con una rejilla de Cardano.

41

CARRERA A CONTRARRELOJ

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Roma, enero de 2013

Llegamos al vestíbulo del Governatorato y nos despedimos del padre Palminteri. «Manténgame informado sobre lo que pasa. Por ahora no vamos a filtrar nada, pero si las cosas se ponen feas tendré que avisar a las altas esferas vaticanas y al propio santo padre».

Gracias a la ayuda de Barucci, Oscar había logrado la autorización para seguir con la investigación y le habían asignado dos coches de policía camuflados. Apenas nos quedaban veinticinco minutos para llegar a Piazza del Popolo, pero decidimos pasar por Testaccio para recoger a Anna antes de poner rumbo al centro. Nos encomendamos a las sirenas para atravesar como flechas el denso tráfico romano.

Al mismo tiempo, y con extrema discreción, varios policías de paisano, informados del peligro, se sumaron a los que ya había en Piazza del Popolo para analizar la situación e intentar localizar a cualquier sospechoso.

A pesar del tráfico y la distancia llegamos en unos minutos al Piazzale Ostiense y dimos rápidamente con el bar Piramide.

En cuanto entramos, el hombre al otro lado de la barra nos miró fijamente para adivinar nuestras intenciones. Evidentemente, sabía que estábamos allí por Anna.

—Soy comisario de policía, hemos venido a por la chica.

El camarero pareció tranquilizarse.

—Sí, señor comisario, está muy nerviosa. Le hemos dado algo de beber y la hemos escondido detrás. Ahora está ahí con el dueño, espere, que voy a llamarlo. —El hombre, bajo y calvo, desapareció en la trastienda—. Romolo, es la policía, por la chica…

—Vamos —se oyó responder.

El camarero apareció, seguido de Anna y de un joven guaperas, de barba desaliñada y mirada lánguida.

—Gracias, Romolo, has sido muy amable, ya me encuentro mejor.

Al parecer, el dueño del bar había logrado animarla, pero, nada más verme, Anna no pudo evitar abrazarme.

Antes de subir al coche, Oscar la miró unos segundos y le dijo:

—Por fin nos encontramos, es usted más escurridiza que los criminales a los que nos enfrentamos.

Anna, seria, le sostuvo la mirada.

—A veces la vida nos obliga a tener un comportamiento incomprensible para los demás, comisario.

Oscar asintió.

—Puedes llamarme Oscar. Más tarde te escucharé con mucho gusto, si lo tienes a bien. Ahora vamos a intentar resolver esta situación. El sitio donde te tenían retenida está aquí cerca, ¿verdad?

—Sí, en la colina frente a la pirámide. Parecía una villa de lujo. En cuanto salí eché a correr a más no poder y pude despistarlos.

—Muy bien. ¿Sabrías llevarnos hasta allí?

—Es probable, una no olvida un sitio así. El jefe de mis secuestradores incluso se presentó; me dijo que se llamaba Raymond Severus Woland. Habla muy bien italiano, pero es extranjero. Un hombre apuesto, de unos sesenta y cinco o setenta años, completamente calvo.

Oscar se asomó al interior del vehículo, donde el agente Grimaldi informaba a la central sobre los progresos.

—Señor Franchi, tenga, el comisario Volta quiere hablar con usted.

Michele Volta, jefe de la comisaría de Sant’Angelo, conocía a Oscar bastante bien, aunque fuese mucho más joven que él. Los dos se apreciaban, aunque hasta ese momento nunca habían trabajado juntos.

—Volta, soy Franchi.

—¿Hay novedades, Franchi? ¿Tenéis a la chica?

—Sí, y también una descripción del lugar donde estaba secuestrada y un retrato robot con un nombre, quizá falso, pero que convendría comprobar: Raymond Severus Woland. Habla italiano, pero es extranjero; unos sesenta y cinco años, calvo. La casa es una villa en el Aventino. Dejo a la chica con Grimaldi. Si tú mandas inspeccionar la zona con discreción, yo me voy volando a Piazza del Popolo con Caruso y Lorenzo Aragona. Faltan poco más de diez minutos.

Mientras Oscar se ponía rápidamente de acuerdo con su colega romano, tuve un aparte con Anna.

—Lorenzo, Woland y los suyos han encontrado una extraña composición, una especie de poesía, bajo el suelo de una iglesia no muy lejos de aquí. El lugar estaba indicado en el mensaje que encontramos en Kiev.

—¿Cómo se llama la iglesia?

—Santa Prisca. Anoche Woland y su banda se colaron y bajaron a los subterráneos, donde hay un mitreo de la época romana. Me llevaron con ellos, así que lo vi todo.

—Un mitreo… ¿Qué viste exactamente?

—Excavaron bajo el altar y encontraron una caja metálica vacía, otra pista falsa de mi abuelo, creo. Dentro estaba el mensaje. Woland estaba cabreado y, al no darle importancia, se deshizo de él. Estuve a punto de metérmelo en el bolsillo, pero uno de ellos, una mujer, me lo quitó. A Woland no le pareció importante, pero yo creo que sí lo es.

Reflexioné unos segundos antes de enseñarle la rejilla que encontré entre los objetos de Sean.

—Si es como tú dices y como yo también sospecho, esta es la clave para interpretar el mensaje.

—Otra rejilla, ¿dónde la has encontrado?

—Es igual. Por lo que parece, ellos tienen la cerradura y nosotros la llave. Si de verdad quieren hacer estallar una bomba, puede que sea una buena moneda de cambio.

Oscar se giró para hablar con nosotros.

—Lorenzo, tenemos que irnos, lo he organizado todo con Volta.

—Oscar, parece que Raymond y los suyos encontraron un mensaje que quizá pueda descifrarse con la rejilla de Sean Bruce.

—¿De verdad?

—El mecanismo parece estar claro —confirmó Anna.

—En ese caso, si podemos detenerlos entregándoles la rejilla, lo haremos.

Titubeé. Pensé en lo que me había dicho Sean, en el poder del Bafomet. Pensé en Arti. Tragué saliva con gran esfuerzo. Jugar con esa gente significaba poner en peligro la vida de decenas, quizá cientos de personas.

—Vale, vamos a Piazza del Popolo —dije al fin, derrotado.

Oscar asintió.

—De acuerdo, pero me gustaría que Anna se quedase aquí con el agente Grimaldi, esperando a otros dos coches que están de camino para peinar el Aventino y localizar la villa de ese hombre. ¿Te ves con fuerzas, Anna?

La miré, confiando en que comprendiese que no tenía elección.

—Tenemos que detenerlos, Anna. Es probable que ese cabrón, ese Raymond, sea un asesino en serie, y ha amenazado con hacer estallar una bomba.

Anna asintió, pero al instante pude leer en su cara la angustia y la rabia por la violencia que había sufrido.

—Vale, Lorenzo, pero tenemos que llevar todos mucho cuidado. Ese hombre no es un mero criminal o un mitómano loco. Su organización dispone de una tecnología muy sofisticada y de muchos hombres. Mientras intentaba escapar, en la villa, me dispararon con un arma extraña, una especie de taser capaz de desintegrar una pared. No lo infravaloréis.

Oscar la animó, apoyándole una mano en el hombro.

—No lo haremos. Lo estás haciendo muy bien, Anna, has visto a ese hombre y podrás identificarlo. Tu ayuda será muy valiosa.

—De acuerdo.

—Comisario, tenemos que irnos o no llegaremos a tiempo —dijo el inspector Caruso, que se había acercado desde el otro coche.

—Anna, diles todo lo que sepas a los colegas que llegarán en breve. Los ayudarás a atraparlos. ¡Vamos, Lorenzo!

Oscar se sentó en el asiento de copiloto, junto a Caruso. Yo me acomodé en el asiento trasero y, suspirando, miré la rejilla que tenía en la palma de la mano.

—Mi abuelo y sus compañeros se lo pasaron en grande desperdigando el rastro de este objeto entre misterios y pistas falsas. Crearon un auténtico código.

Caruso hizo volar literalmente el coche para cubrir el breve trayecto que nos separaba de Piazza del Popolo. Ya eran casi las cinco y media, estaba oscuro y el paseo del Tíber se había abarrotado con los coches de los trabajadores que volvían a casa.

Un segundo antes de llegar a la plaza, Caruso apagó la sirena y Oscar llamó al centro de operaciones para saber si los policías de paisano en la zona habían visto algo sospechoso.

—Hay un grupito de jóvenes en los escalones de la fuente de Piazza del Popolo —dijo el comisario Volta por la radio—, pero no podemos saber si entre ellos está el hombre de Raymond.

—Pronto lo sabremos —dije, saliendo del coche como una exhalación.

—¡Lorenzo, lleva cuidado! —me gritó Oscar—. ¡Acuérdate de la responsabilidad que tienes!

Llegué a toda prisa al centro de la plaza y miré la hora. Llevaba como mucho un minuto de retraso, y confiaba en que el reloj de Raymond estuviese retrasado al menos treinta segundos. Rodeé los leones situados en las esquinas de la fuente, en busca de una mirada reveladora, pero ninguna de las personas ahí sentadas parecía estar esperándome.

Hasta que de repente me percaté de una mochila azul oscura, apoyada en la base del obelisco. A plena vista, escritos con rotulador blanco en la parte superior, mi nombre y una flecha indicando un pequeño sobre de papel, de esos donde se meten las tarjetas de visita, con algo rígido en su interior. Lo abrí con cuidado y vi que se trataba de un auricular. Me lo metí en el oído.

—Hola, Lorenzo —dijo una voz femenina.

—¿Quién eres?

—Eso no importa por ahora. ¿Tienes lo que queremos?

—Sí, lo llevo en el bolsillo.

Hice un gesto un poco teatral, para que los policías pudiesen ver que estaba interactuando con alguien.

La voz femenina guardó silencio. Unos segundos que me parecieron interminables, antes de retomar la palabra con un tono feroz.

—¿Qué te crees que haces? ¡Deja de moverte!

Algo, una especie de recuerdo lejano, se despertó en mí con solo oír ese tono. ¿Pero qué era?

—No te rías de mí, nunca me ha gustado, lo sabes de sobra —continuó esa voz, que me sonaba cada vez más familiar.

—¿Pero qué dices? ¿Quién eres?

—Una antigua admiradora, aunque ya tendremos ocasión de recordar los viejos tiempos, no te preocupes. Ahora mételo todo en la mochila.

Titubeé.

—Venga, Lorenzo, la vida de cientos de personas pende de un hilo.

Cogí la mochila, la abrí con un clic e introduje la rejilla de Cardano y las llaves antes de volver a cerrarla.

—Muy bien, ahora déjala en el mismo sitio y dime qué más has descubierto.

—¿C… cómo? —pregunté, confundido—. Pero si acabo de meterlo todo en la mochila, no tengo nada más.

—Lorenzo, te he dicho que soy una antigua admiradora, sé muy bien cómo razonas. Tú me has dado la pista, pero ya has descubierto otros detalles por tu cuenta, ¿a que sí? ¿Por qué quieres hacerme perder tiempo?

En ese momento un fulgor atravesó mi cabeza y supe de quién se trataba. Pero la idea era absurda.

—¿Camille? ¿Eres tú? ¡No puede ser! Tendrías que estar en la cárcel…

Camille Ferri, una mujer que se había cruzado en mi camino unos años antes, cuando la policía me pidió asesoramiento sobre un caso de ciertos restos arqueológicos robados por los nazis. Camille estaba implicada en el asunto y yo colaboré en su arresto.

—Deberías leer más a menudo los periódicos, Lorenzo: vuelvo a estar en activo.

—No me lo puedo creer…

—Bueno, me importa una mierda si te lo crees o no. ¿Y bien, qué me dices?

En verdad tenía poco más que darle, aparte de las llaves y la rejilla. Suspiré, esperando que se conformase con todo lo que ya le había entregado, que no era poco.

—Solo sé que no tenemos que activar el Bafomet, Camille.

—Eso lo decidiremos nosotros. Dile a tu amigo el policía que tenga siempre cargado y encendido su teléfono, porque en cuanto localicemos el ídolo volveremos a contactar contigo. Ah, para tu información, acabas de activar un artefacto demostrativo, por así decirlo. Así empezaréis a tomarnos en serio.

Miré la mochila a pocos centímetros de mí. Sabía de lo que era capaz esa mujer, pues no había mostrado escrúpulos en el pasado. Estuvo a punto de matar a los vigilantes de un museo y a varios gendarmes franceses.

Como si hubiese visto mi mirada preocupada posarse en la mochila, añadió:

—No te preocupes, la bomba no está ahí, ese solo era el detonador. Dentro de poco oirás una pequeña explosión en la zona de Piazza di Spagna. Ahora aléjate y disfruta del espectáculo.

Oí un pequeño clic metálico y supe que la comunicación se había cortado. Me quedé un par de segundos petrificado y, tras reponerme de la sorpresa, eché a correr hacia el lugar donde había dejado el coche de policía. En ese momento mi móvil sonó.

—Lorenzo, ¿qué está pasando?

La voz de Oscar parecía alarmada.

—Oscar, avisa inmediatamente a tus colegas, ¡está a punto de pasar algo en Piazza di Spagna! —grité—. No sé de qué se trata, es lo que me ha dicho la persona de Raymond.

—Pero si no hemos visto a nadie hablar contigo…

—¡Te lo explico ahora mismo!

42

JIMMY CHOO

Reconstrucción realizada según los interrogatorios de la policía

Estación de metro de Spagna, Roma, enero de 2013 – 17:35

Luisa estaba contenta. Por fin había conseguido comprarse esos fabulosos Jimmy Choo a los que llevaba dos meses poniéndoles ojitos. No es que ahora estuviesen baratísimos, claro, pero al menos se había ahorrado cien señores euros gracias a las rebajas de invierno. Había entrado con gran ansia en la tienda de Via Condotti, rezando para que aún quedasen de su talla. La suerte le había sonreído y la dependienta le llevó la caja como si fuese el Santo Grial. Le estaban perfectos y estilizaban su bonito cuerpo veinteañero. Roberto, su novio, se volvería loco al verla contonearse sobre esos tacones.

Ahora estaba ahí, en la estación de metro de Spagna, esperando el tren con su amiga Beba. La estación estaba abarrotada, como de costumbre. De vez en cuando, sus felinos ojos verdes se posaban en la bolsa de Jimmy Choo y ella suspiraba de felicidad. Estaba tan extasiada por su compra que apenas oía lo que Beba le estaba diciendo. E incluso cuando su amiga intentó llamar su atención señalando esas chispas que vio en el túnel, Luisa no le hizo mucho caso.

—¿Qué diablos será? —se preguntó Beba—. Es como si hubiese cables pelados.

Luisa levantó la mirada justo a tiempo para ver las últimas chispas desaparecer en la oscuridad del túnel.

—Nah, le habrá caído algo de agua a los cables del tren. Este metro se está cayendo a pedazos —dijo, despreocupada.

Al instante oyeron el tren acercándose, pero también se percataron de la aparición repentina de un denso humo blanco. Todos los que esperaban en el andén se giraron aterrorizados hacia el túnel, incluida Luisa, que por un segundo apartó sus ojos de la bolsa de Jimmy Choo. El tren surgió del túnel, con los frenos chirriando sin control y una nube de chispas saliendo de las vías. Los pasajeros del andén se dirigieron como un río en crecida hacia la salida, mientras Luisa, que parecía hipnotizada, se quedó mirando fijamente el tren. Un segundo después se produjo una explosión bajo la locomotora, que, tras levantarse con la onda expansiva, invadió el andén. Luisa, apretando la bolsa contra el pecho, se quedó paralizada viendo cómo el vagón, envuelto en humo y chispas cual monstruo mitológico, corría a su encuentro deslizándose como un rayo sobre el andén.

43

ATAQUE A ROMA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Piazza del Popolo, Roma, enero de 2013 – 17:37

Casi había llegado junto a Oscar y los demás cuando me percaté de la agitación repentina que había poseído a las personas que abarrotaban la plaza. «¡Joder, no, no!».

Me giré hacia Piazza di Spagna y vi una columna de humo blanquecino elevarse sobre los edificios y recortarse contra el cielo oscuro y frío. «Hijos de…».

Me disponía a volver sobre mis pasos, pero me detuve en seco; alguien me llamaba desde el otro lado de la plaza.

—¡Lorenzo, por aquí!

Alcancé el coche a la carrera y enfilamos Via di Ripetta como una exhalación, hasta llegar a Piazza Augusto Imperatore. Tras girar bruscamente a la izquierda y atravesar una maraña de callejones llegamos al lado derecho de Piazza di Spagna.

La escena ante nuestros ojos era difícil de interpretar. Había un gran trasiego de gente huyendo, y un montón de humo salía del callejón donde estaba la boca del metro. Decenas de personas eran evacuadas respirando a duras penas, ayudadas por unas fuerzas del orden con evidentes problemas.

Un policía se acercó tosiendo a nuestro coche camuflado y Caruso intentó hacerse una idea de qué estaba pasando.

—Parece que ha habido una avería en la línea de metro… Ha empezado a salir un humo blancuzco y denso del tren que estaba llegando a la estación. Luego se ha producido una explosión y el tren ha acabado en el andén. No sé nada más.

Mientras tanto, las ambulancias y varios coches patrulla llegaban a la plaza.

Oscar negaba con la cabeza, incrédulo.

—¡Dios santo, qué infierno!

La gente, presa del pánico, seguía saliendo a la carrera del callejón del metro, y la plaza se vaciaba rápidamente. Muy pronto nosotros también tuvimos que movernos, pues el humo estaba alcanzando el coche aparcado.

Caruso arrancó.

—Comisario, el viento sopla hacia el Tíber, vamos hacia Via del Tritone.

Un segundo antes de alejarnos, vimos a dos policías arrastrando a una joven histérica.

—¡Luisa! ¡Luisa! —gritaba la chica entre lágrimas y tosidos—. ¡Soltadme, Luisa todavía está ahí abajo!

Me percaté de que la joven apretaba tozudamente contra su pecho una bolsa que los policías no lograban arrebatarle.

—¡Qué locura! —murmuré.

Mientras Caruso conducía a toda velocidad en dirección sur, Oscar intentó recuperar el control.

—Vale, dime qué coño ha pasado. Te hemos visto hablar solo, girarte hacia una mochila, abrirla e introducir las llaves y la rejilla. Todo antes de que estallase esta catástrofe.

Negué con la cabeza.

—No estaba hablando solo. Había un pequeño sobre de papel pegado a la mochila, con un microtransmisor dentro. Una mujer me ha comunicado las instrucciones, una mujer que conozco muy bien.

Oscar aguardó en silencio a que pronunciase su nombre.

—Camille Ferri, ¿te acuerdas de ella?

Movía la cabeza de un lado a otro, incrédulo.

—Qué cabrona, no ha perdido tiempo.

—¿Sabías que había salido?

—Sí, la noticia se mantuvo en secreto y nos pidieron que no le dijésemos nada a nadie, no me preguntes por qué.

—Esa mujer conoce a más gente que los servicios secretos de medio mundo, por eso. Sus amigos lograrían correr un tupido velo sobre la noticia de su puesta en libertad.

—No la pusieron en libertad, se escapó. A lo mejor por eso nuestros colegas franceses quisieron mantener en secreto la noticia, para no quedar como unos idiotas. En cualquier caso, esté implicada o no, ahora tenemos otros problemas. Explícame qué te ha dicho.

Le conté cómo había sido la conversación entre Camille y yo, que había acabado un instante antes del atentado en Piazza di Spagna.

—Parece que activaste sin saberlo el mecanismo que provocó la explosión —dijo un Oscar desconcertado.

—Eso parece, sí. ¿Has hablado con Anna? Esa gente dispone de medios sofisticados.

Oscar estaba desesperado, no conseguía explicárselo.

—Pero si les hemos dado lo que querían, ¿por qué han actuado de todas formas?

—Coche tres, coche tres… Caruso, ¿me recibes?

—Aquí coche tres. Dígame, comisario.

—Pásame a Franchi.

—Aquí estoy, Volta.

—Franchi, la mochila ha desaparecido. El trasiego provocado por la explosión ha ocultado sus movimientos y no hemos podido ver a la persona que se la ha llevado, a pesar de tener vigilado ese lado de la plaza.

—Me lo imaginaba. Tengo otro nombre para ti, Volta. Se trata de una criminal de nacionalidad francesa, huida hace un tiempo de la cárcel de París: Camille Ferri. Al parecer Raymond Woland y ella están conchabados.

Un instante de silencio.

—Volta, ¿estás ahí?

—Franchi, Woland no está implicado. La chica se ha equivocado. Hemos estado investigando y… Él no es el responsable. ¿Entendido? No es él.

—¡Pero si tenemos un testigo ocular!

—Exactamente.

Oscar comprendió, por su tono de voz, que algún pez gordo había ordenado a Volta que no tocasen a Woland.

¿Pero por qué?

44

EL INTOCABLE

Reconstrucción basada en el testimonio de Anna Nikitovna Glyz

Aventino, Roma, enero de 2013 – 17:30

Anna reconoció al instante la villa de la que había logrado escapar apenas media hora antes. Procuró mantener la calma, a pesar de que la visión le traía recuerdos horrendos. A fin de cuentas, estaba con seis policías.

Los tres coches patrulla rodearon la villa; dos se colocaron frente a la entrada principal y otro en la parte trasera. Tres de los seis hombres se acercaron a la verja, mientras el agente Grimaldi se quedaba en el coche con Anna.

Cuando la verja se abrió, un hombre con traje oscuro invitó a entrar a los agentes, muy amablemente. Pasaron unos minutos interminables hasta que uno de los tres policías salió de la villa y se acercó al coche donde estaban Anna y Grimaldi.

—¿Qué es lo que pasa, Ferraris? —preguntó el segundo.

El inspector Ferraris tenía el rostro térreo e ignoró la pregunta de su compañero.

—Señorita, ¿puede venir conmigo?

—¿Dónde? ¿A la villa?

—No tenga miedo, no hay nada de qué preocuparse.

—¿Pero qué pasa, Ferraris? —repitió Grimaldi.

—Un follón de cuidado, Grimaldi, un follón de cuidado —respondió enigmáticamente Ferraris.

El inspector y Anna entraron en la villa. Todo estaba en orden, debían de haber limpiado el caos provocado durante el tiroteo. Los otros dos agentes estaban en el salón, junto al sofá tras el que Anna se había resguardado para evitar el ataque del taser. Ahora en la pared había un cuadro, colgado sin duda a toda prisa para tapar los daños. En el sofá había un viejo, con las piernas tapadas por una manta escocesa.

—Por favor, señorita, acérquese —dijo uno de los agentes—. ¿Reconoce a esta persona?

Anna miró al viejo unos segundos, sin decir ni sí ni no. Estaba confundida.

—Es el señor Raymond Woland, inquilino de la casa y presidente de Nanotech…

—¡Y gracias a Dios no soy un secuestrador ni un terrorista! —exclamó el viejo con ironía.

«No puede ser —pensó Anna—, se le parece, pero no es él».

—Esta no es la persona que se me presentó como Raymond Severus Woland. A lo mejor es su padre, se le trae un aire.

—Señorita, está ante el único Raymond Severus Woland del mundo. Puede informarse si quiere, soy bastante conocido —dijo el viejo con calma, pero revelando una ligera irritación—. La fortuna no me regaló la satisfacción de tener un heredero, así que no soy padre de nadie más que de los miles de huérfanos que gracias a mis fundaciones tienen un techo, comida y educación. También puede preguntarlo. El propio santo padre, con el que he tenido la suerte de verme en más de una ocasión, se lo podría confirmar.

Uno de los policías miró al inspector Ferraris, que arqueó una ceja, como subrayando que habían metido la pata hasta el fondo.

Anna sonrió nerviosamente.

—No, no, ¿estamos de coña? La casa es esta, no me equivoco, tiene que haber un truco, están intentando engañarnos. Se han deshecho de los tipos a los que dejé KO y lo han limpiado todo. Aquí me atacaron con una extraña arma eléctrica y, si se fijan bien, encontrarán la habitación donde me tuvieron prisionera, en el piso de abajo.

Woland soltó una carcajada ronca.

—¡Armas eléctricas! Tiene usted una imaginación sin igual, señorita. Y modere su lenguaje en mi casa. Se lo enseñaré todo a los agentes con mucho gusto, pero no sin una orden de registro.

Los agentes estaban abochornados y, para más inri, justo en ese momento sonó un teléfono. El hombre que había abierto la puerta respondió y, tras escuchar brevemente, le pasó el teléfono a Woland.

—¿Sí, diga? Ah, sí, señor… No, no se preocupe, no es menester. Los agentes siguen aquí y están siendo muy amables. La persona que los acompaña solo está un poco confundida… De acuerdo, si insiste. Claro, nos vemos en el concierto.

El viejo le pasó el teléfono al inspector Ferraris.

—Tenga, hay alguien que quiere hablar con usted.

—Inspector Ferraris al habla. ¡Ah! Sí, señor… Claro, faltaría más… Ya, entiendo. Por supuesto. Claro. De acuerdo.

Ferraris le devolvió el teléfono al hombre de Woland y, rojo como un tomate, se dirigió al viejo.

—Le vuelvo a pedir disculpas por la intrusión, señor Woland. Gracias por dejarnos entrar. Chicos, vámonos.

—No hay problema, inspector. Siempre estoy a disposición de las fuerzas del orden —dijo un Woland parsimonioso, tendiéndole la mano al policía—. Les pido perdón por no acompañarles, pero los años no pasan en balde y tengo que prepararme para el concierto de esta noche. Espero que encuentren al hombre que están buscando.

Anna estaba desconcertada.

—¿Pero qué hacen? ¡No pueden irse así! ¡La casa es esta!

Ferraris se dirigió a Anna con tono irritado.

—Señorita, ¿sabe quién estaba al teléfono? El comisario principal De Sanctiis en persona, que nos ha invitado muy amablemente a dejar en paz al señor Woland, que, además de ser una persona muy respetable, es ciudadano estadounidense. Ahora, por favor, síganos.

Anna le lanzó a Woland una mirada mezcla de odio y estupor. El viejo la correspondió con la mirada de quien se sabe intocable a pesar de haber cometido atroces delitos.

En cuanto los policías se marcharon, llevándose a la chica, Woland se levantó del sofá con gran esfuerzo, ayudado por el hombre que había abierto la puerta, y salió del salón. El doctor Höffnunger se dirigió a su encuentro.

—Me habría gustado estrangular ahí mismo, en la alfombra, a esa putilla de mierda… —Woland se detuvo frente a un espejo y se estudió la cara—. Por suerte, doctor, la reprogramación rápida de los HB ha sido providencial… Cuánto odio esta piel llena de arrugas, estos huesos maltrechos. —Pasarse los dedos esqueléticos por el rostro fue como tocar cartón piedra. Su cuerpo ya decadente le asqueaba. Cuando se repuso, miró al doctor con la intensidad que le caracterizaba—. ¡Vamos, doctor! Vuelva a darme vigor, ahora toca representar el último acto.

El doctor Höffnunger asintió y por un instante su mirada reflejó la angustia que llevaba atormentándolo un tiempo. Intentó ocultar sus sentimientos, mostrando preocupación por su paciente.

—Ojalá que así sea, doctor Woland. He notado que los tratamientos a los que se ha sometido en los últimos días le han dejado particularmente agotado. Temo por su salud.

Woland levantó una mano esquelética, como queriendo ahuyentar unas palabras inútiles.

—Razón de más para darnos prisa y culminar la búsqueda del Bafomet. Vamos, Camille volverá en breve con la última pista.

Mientras Woland se sometía a otra inyección de HB, Camille subía hacia el Aventino con la preciosa carga que le había entregado Lorenzo Aragona. Como ya ocurriera unos años antes, ese pelma había vuelto a interponerse en su camino: parecía que tenía un don especial para dar al traste con sus planes. Pero esta vez las cosas habían cambiado. Woland era poderoso, como poderosos eran sus medios y sus amistades. Esta vez no fracasaría, a pesar de la molesta presencia de Lorenzo Aragona. Es más, iba a aprovecharse de ese hombre. La renacida Sociedad Thule no encontraría obstáculos, y ella conseguiría aquello que ansiaba con la más lúcida de las locuras: la inmortalidad.

Su emoción crecía por momentos. Estaban a unos cien metros de Villa de las Quimeras cuando vio los coches de la policía.

—No te pares, Reinar, aquí apesta a pasma. Sigue y déjame más adelante.

—Vale.

Las cosas parecieron torcerse de repente, la policía había dado con ellos. Pero luego los coches patrulla se alejaron, y ella volvió a respirar.

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EL ARZOBISPO DE LA PLATA

Reconstrucción basada en el testimonio del padre Palminteri

Palazzo del Governatorato, Vaticano, enero de 2013 – 17:37

Dos minutos después de la explosión en Piazza di Spagna

En cuanto Barucci le comunicó ese nombre, el padre Palminteri fue presa de una angustia sin par. No era posible que uno de los financiadores de obras de caridad más generosos del Vaticano fuese un criminal. En realidad su primera reacción instintiva fue ignorar esa información, como había hecho Barucci al negar con la cabeza y sonreír irónicamente. La chica tenía que haberse equivocado, aún estaba conmocionada. Luego se produjo la explosión en Piazza di Spagna y todo el mundo, confundido, empezó a tomarse en serio la situación. Todo el mundo, o casi.

Palminteri y los demás organizadores ya tendrían que estar en el Aula Pablo VI, abarrotada desde hacía horas para el concierto de inauguración de la cumbre del día siguiente. Sin embargo, el sacerdote decidió hablar con el responsable de la propia cumbre, el arzobispo de La Plata, y ponerlo al corriente de todo.

Cuando lo hicieron pasar a la antesala del estudio del alto prelado, llamó a la puerta.

«¡Adelante!».

El padre Palminteri cruzó el umbral y se encontró ante la figura extravagante de César Valentín Vorjas. El arzobispo siempre le había fascinado, con su pelo largo, la perilla bien cuidada y unas maneras resueltas a la par que elegantes. Sin embargo, al mismo tiempo le inquietaba. Quizá por los rumores que corrían sobre su supuesta descendencia de una de las familias más polémicas de toda la historia del papado, los Borgia, o quizá por las otras habladurías que lo implicaban en el negocio sucio de las ratlines, la fuga de jerarcas nazis al final de la Segunda Guerra Mundial, que a veces estuvieron organizadas, al parecer, por altos prelados de la Iglesia. Palminteri se había convencido de que Vorjas no podía tener nada que ver con esa historia porque era demasiado joven. En cualquier caso, siempre había mirado con un poco de recelo al enigmático arzobispo.

Sin embargo, ahora no tenía más remedio que comunicarle que, quizá, detrás del ataque de hacía unos minutos en Piazza di Spagna estaba ni más ni menos que Raymond Woland.

Al principio Vorjas sonrió, pero al instante su rostro de noble hispánico adoptó una expresión harto severa.

—Padre Luigi, espero de corazón que esto sea una broma.

El padre Palminteri intentó mostrarse humilde, al tiempo que recalcaba la gravedad de la situación.

—Yo también lo desearía, eminencia, pero no hemos de subestimar lo que acaba de suceder en Piazza di Spagna.

—No espero que subestimemos la situación, pero no tengo ninguna intención de escuchar los desvaríos de una chiquilla que acusa a uno de los mejores amigos de la Iglesia y del propio santo padre —sentenció Vorjas, tronante—. En media hora empieza la ceremonia de apertura de la cumbre en el Aula Pablo VI y no voy a echarlo todo por la borda, no le quepa la menor duda. Las autoridades estadounidenses y rusas están de acuerdo conmigo. Que la policía italiana se ocupe de lo que ocurre en territorio italiano. Es más… —Levantó el auricular del teléfono y llamó a su secretario—. Padre Luca, póngame con el comisario principal de Roma, por favor. Debería estar en el Aula Pablo VI con las demás autoridades.

El padre Luigi le lanzó una mirada perpleja.

—Puede marcharse, padre, nos vemos en unos minutos en el concierto. Le necesitamos en la cumbre, y le doy las gracias por lo que ha hecho hasta ahora —le dijo el arzobispo antes de empezar a hablar con el comisario De Sanctiis.

El padre Palminteri salió con la cabeza gacha. Habría podido despachar el asunto sin implicar a Vorjas, pues se imaginaba su reacción.

Sin embargo, algo en la mirada de ese hombre no lo había convencido para nada.

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MANOS ATADAS

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Piazzale Ostiense, Roma, enero de 2013 – 17:45

Volta no había querido añadir nada más, pero se intuía que no compartía esa línea de actuación. En cualquier caso, había accedido a que nos encontrásemos con sus hombres del Aventino para recoger a Anna.

Llegamos al Piazzale Ostiense en unos minutos y distinguimos los coches patrulla que nos esperaban frente a la estación de tren. No podía evitar sentirme culpable por activar, aunque fuese indirectamente, esa bomba.

Oscar había intentado consolarme.

—No podías saberlo, yo habría hecho lo mismo en tu situación, habría obedecido sus órdenes. Ahora sabemos que probablemente no se conformarán con nada de lo que les demos.

Caruso se detuvo junto a los coches de sus compañeros y Anna salió como una exhalación.

—¿Qué diablos está pasando, Oscar?

—No tengo ni pajolera idea.

Uno de los policías, un hombre corpulento con una chaqueta de cuero negra y cara de tipo duro, se acercó a nuestro vehículo.

—Buenas tardes, comisario, soy el inspector Ferraris. Que esto quede entre nosotros, pero hemos recibido cierta presión para dejar en paz al señor Woland. Presión desde arriba. Además, la señorita ni siquiera reconoció a ese hombre como el responsable de su secuestro.

Miramos anonadados a Anna y ella negó con la cabeza, confundida.

—Es verdad, ese hombre, el que se presentó a los policías como Woland…, a ver, se parecía a ese cabrón, pero no era él. Era un viejo decrépito.

Me pasé la mano por el pelo, frustrado.

—Vale, vamos a procurar mantener la calma —dijo Oscar—. ¿Qué órdenes tienen ahora, Ferraris?

—Algunos tenemos que ir a Piazza di Spagna porque se necesitan más hombres.

—¿Quién se queda aquí?

Ferraris titubeó un instante y Oscar abrió los brazos, estupefacto.

—Ferraris, ¿me está diciendo que no seguirán peinando el Aventino? ¡La chica ha estado secuestrada aquí!

—Órdenes del comisario Volta.

—¡Llámenlo inmediatamente!

—No hace falta, ahí lo tiene.

Un coche patrulla se detuvo a pocos metros de nosotros y de él bajó un joven alto con el pelo rizado y un paso un tanto destartalado.

—Hola, Franchi.

—Me alegro de verte, Volta.

Se saludaron con un apretón de manos, al que siguieron unos segundos de altísima tensión que se disipó con unas pocas palabras, muy claras, de Oscar.

—Volta, ¿qué coño estás haciendo?

Volta se quedó mirando fijamente a Oscar sin inmutarse.

—Te he dicho prácticamente dónde puedes pillar a los responsables del atentado de hace quince minutos, ¿y tú no mueves un dedo?

—Franchi, ¿te importa venir un momento? —respondió Volta, sin alterarse, marcando su acento siciliano.

Los dos se apartaron unos metros y charlaron enérgicamente. Al poco tiempo volvieron. Parecían haber llegado a un acuerdo.

—Un coche patrulla conmigo —dijo el siciliano, dirigiéndose a Ferraris—, tenemos que comprobar mejor toda la zona. —El inspector asintió y esbozó una sonrisa. Era evidente que las órdenes de no seguir esa pista no venían de Volta, y los hombres estaban deseando desobedecerlas.

Anna y yo subimos con Oscar en el coche de Volta y, seguidos de otra patrulla, regresamos al Aventino para peinarlo palmo a palmo.

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EL ÍDOLO TEMPLARIO

Reconstrucción basada en los interrogatorios de la policía

Sagrario de las Fosas Ardeatinas, Roma, enero de 2013 – 17:45

Woland estaba profundamente perturbado, y de repente tenía un humor de perros. No había dicho una palabra mientras el coche se dirigía expedito hacia el sur. Camille estaba segura de que el cambio se debía a lo que habían descubierto al descifrar el mensaje hallado en el mitreo. Una indicación clara y concreta del escondite del Bafomet: las Fosas Ardeatinas.

«Cabronazos —murmuró Woland, palideciendo—. Se están riendo de mí incluso desde el otro mundo, ¡pero juro que exterminaré a sus familias por esto!».

A pesar de su falta de escrúpulos, esa condena de Woland a la familia de Lorenzo la inquietó un poco, aunque no lograba comprender por qué. ¿Qué podían haber hecho Lorenzo Aragona sénior y sus hermanos de la Logia de los Nueve, además de robar y esconder el Bafomet, para merecer tanto odio?

El sagrario había cerrado unas dos horas antes, y merced a la precoz noche invernal, a pesar de las farolas, las paredes exteriores y la gran escultura que se erige tras la gruesa verja principal parecían lúgubres.

—Qué puta mierda de sitio —dijo Woland en cuanto se apeó del coche—. Neutralizad ahora mismo las cámaras y abrid la verja —añadió, dirigiéndose a sus hombres.

—Este sitio da escalofríos —comentó Camille—. Aquí hubo una masacre, ¿verdad?

Woland la miró con ojos gélidos y su voz empezó a describir con indiferencia aquel acontecimiento, como si fuese un asunto de administración ordinaria. Sin embargo, a medida que el relato avanzaba la indiferencia dejó paso a un tono más vehemente.

—No fue una masacre, querida, sino una represalia legítima. El 23 de marzo de 1944, en una calle del centro de Roma, un grupo de terroristas mató con una bomba a treinta y dos soldados del regimiento de policía militar Bozen, de la Wehrmacht. Se había avisado de que, en caso de ataque terrorista contra las fuerzas alemanas en Italia, se ajusticiaría a no menos de diez detenidos por cada soldado alemán muerto. Así pues, la represalia por el atentado de Via Rasella, ordenada por Hitler en persona, se ejecutó al día siguiente aquí, en estas cuevas abandonadas.

Camille sintió un escalofrío. Sí, había herido a algunas personas y cometido más de un crimen, pero siempre se consideró únicamente una ladrona, una estafadora, y nunca había sentido indiferencia ante la muerte. La voz de Woland, ronca y queda como de costumbre, tembló de manera perceptible, como si algún recuerdo lejano lo zarandease; como si aquel acontecimiento, por legítimo y natural que fuese, se hubiera producido ante sus ojos.

—Maestro, hemos acabado. La verja está abierta, todas las cámaras del sagrario está inactivas y hemos colocado las nuestras en las esquinas de la calle. Nadie puede pasar sin que nos percatemos.

Tras asentir, Woland soltó un suspiro; se diría que entrar ahí suponía para él un peso enorme.

—Esconded los coches y permaneced alerta.

Cruzó el umbral del sagrario. La luz tenue de los faros daba un aire espectral a la explanada frente a la gruta donde se produjo la masacre nazi. A la izquierda se erigía una estatua que representaba a tres hombres atados y a punto de ser ejecutados. A la derecha de la escultura, un enorme paralelepípedo de cemento, el mausoleo que recibió, en 1949, los cuerpos de las víctimas, por fin recompuestos. Woland parecía conocer el lugar muy bien. Camille y otros tres hombres lo siguieron en silencio. Entre ellos también estaba Jürgen Herzog.

Bajaron los pocos peldaños que conducían al mausoleo y la sensación de opresión fue inmediata. Lo que desde fuera le había parecido a Camille un paralelepípedo de cemento cubría toda la zona donde se encontraban los trescientos treinta y cinco sarcófagos de piedra, dispuestos en siete filas dobles, adoptando así la forma de una enorme lápida. Camille se sintió abrumada y advirtió un ligero desfallecimiento.

Woland se acercó a la primera fila de sarcófagos.

—Tenemos que buscar la primera tumba.

En efecto, el mensaje hallado en Santa Prisca y descifrado con la rejilla de Cardano rezaba: «Fosas Ardeatinas, primera tumba».

—Podría ser una de las cuatro en las esquinas —sugirió Camille.

Woland negó con la cabeza.

—No, yo creo que se refiere a la tumba identificada con el número uno. Todos los sarcófagos están numerados, ¿ves?

Con la ayuda de potentes linternas empezaron a inspeccionar las tumbas, intentando dilucidar con qué patrón se habían colocado.

Woland señaló algo en el extremo opuesto de la fila de sarcófagos.

—Allí al fondo. En esa esquina está la tumba número uno.

Llegaron al lado contrario y la encontraron; no tenía nombre ni fotografía, pero había una dedicatoria: A TODOS LOS CAÍDOS POR LA PATRIA Y LA LIBERTAD DEL FASCISMO NAZI.

Woland esbozó una mueca de desprecio.

—Ja, ja mein Bruder. A todos ellos. ¡Rápido, abridla!

Herzog y los otros dos hombres introdujeron palancas de hierro en los laterales de la tapa y, tras un par de intentos, la levantaron ligeramente y la deslizaron hacia el lado. Apuntaron al interior con sus linternas y al instante los destellos dorados inundaron ese rincón del mausoleo.

—¡Por fin! —exclamó en cuanto sus ojos se posaron en un cofre que parecía de oro macizo—. ¡Cuánto tiempo llevo esperando este momento! —Con un gesto casi reverencial acarició la superficie reluciente, los ornamentos que decoraban las esquinas y la efigie que destacaba en el centro de la cara lateral del cofre.

—Vamos, sacadlo.

Los hombres intentaron levantar el cofre, pero comprobaron que pesaba demasiado, con lo que, ayudándose otra vez de las palancas de hierro, lo inclinaron ligeramente para pasar por debajo unas gruesas cuerdas. Así fue como lograron sacarlo del sarcófago y colocarlo sobre la tapa.

Camille se detuvo unos instantes en el extraño dibujo del lateral del cofre que ahora tenían delante.

—¿Qué es?

—Una representación estilizada del Bafomet, me imagino —comentó Woland, caminando alrededor del cubo dorado—. Este no es el cofre original que contenía el ídolo; ese fue abandonado en Berlín en 1945. Pero he de admitir que el viejo Aragona y sus amigos encontraron un recipiente digno de acogerlo.

Camille titubeó unos instantes más, mientras estudiaba el extraño grabado.

—Parecen símbolos alquímicos dispuestos en forma de cara.

—Déjate de historias —zanjó Woland—. Ayudadme a abrirlo.

Los hombres de la Sociedad Thule, dirigidos por Herzog, intentaron levantar la tapa con las manos desnudas y no necesitaron demasiado esfuerzo, pues solo estaba apoyada, no encastrada. Dentro del cofre encontraron el objeto más raro que Camille había visto en su vida.

Una cabeza completamente dorada —un poco más pequeña que una cabeza humana y con rasgos monstruosos, como las de un rostro descarnado o un extravagante autómata— estaba encajada en una base cuadrada, encastrada a su vez sobre dos discos giratorios, también de oro, donde había grabados números y símbolos indescifrables. El Bafomet.

—Aquí está, maestro —susurró Herzog.

—¡Dios santo, está fabricado con oro puro! Y es… inquietante —comentó Camille, delatando un nuevo rastro de incertidumbre, algo insólito en ella.

Woland estaba completamente extasiado.

—¡Oh, sí! Así es como la gente tendrá que verlo, como algo inquietante. Deberán temerlo, estar aterrorizados por él. El miedo, el pavor, la angustia, esas son las armas con que la Sociedad Thule gobernará el mundo. —Entonces Woland levantó la mirada hacia los tres hombres—. Vosotros dos, dejadnos solos y esperad con los otros en la entrada. Herzog, tú vigila el acceso a la zona de las tumbas. Ven, Camille, ha llegado la hora de realizar el ritual.

En cuanto los hombres salieron del mausoleo, Woland cogió con delicadeza el Bafomet, lo apoyó en el suelo y colocó nueve velas a su alrededor.

—Una por cada miembro de la Logia de los Nueve, según estipula el ritual.

Camille le ayudaba en la preparación, pero su seguridad seguía vacilando desde que posara los ojos en el ídolo.

—Señor Woland, ¿por qué no nos lo llevamos y realizamos el ritual tranquilamente, en otro lugar?

Woland levantó la mirada y la luz diabólica de sus ojos se intensificó.

—¿Acaso tienes miedo, Camille? ¿Te asusta este sitio? No es más que un cementerio, y nosotros somos seres superiores, hijos de la hermandad Thule, ¿qué podría pasarnos?

Todo procedía según lo previsto, y sin embargo ese lugar y la imagen del ídolo, en apariencia una vieja escultura insignificante y grotesca con tres mil años de antigüedad, le había transmitido algo inexplicable, que le ofuscaba la mente.

Mientras tanto, Woland, con gestos tranquilos, había sacado las nueve llaves. Alrededor de la circunferencia del disco exterior, donde estaba encastrada la cabeza del Bafomet, había nueve orificios idénticos con forma de rueda solar, equivalente al número nueve en el alfabeto caldeo. El símbolo de la Logia de los Nueve. Woland introdujo en los orificios las nueve llaves y echó un vistazo al reloj. Sus ojos atravesaron como flechas la oscuridad hasta clavarse en los de Camille.

—A esta hora Vorjas ya habrá puesto en marcha la operación. Ahora llama al comisario Franchi.

48

CITA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Sagrario de las Fosas Ardeatinas, Roma, enero de 2013 – 18:00

Acabábamos de empezar a peinar el Aventino cuando Oscar recibió una nueva llamada. Woland y Camille habían descifrado el mensaje hallado en Santa Prisca y ahora nos citaban en un lugar del todo insospechado. Según las indicaciones, el Bafomet estaba allí.

Llegamos al sagrario de las Fosas Ardeatinas en poco más de diez minutos y dejamos los coches en Via delle Sette Chiese para seguir a pie. Delante iban Oscar y Volta con un agente; detrás de ellos, Anna y yo con los otros policías. El frío de la noche y la luz pálida de las farolas creaban una atmósfera de espera lúgubre, como si algo estuviese a punto de suceder de un momento al otro.

Caminamos unos cien metros antes de detenernos en la esquina con Via Ardeatina. Desde ahí se podía ver la entrada al sagrario.

Volta hizo un gesto a Ferraris.

—Vamos a echar un vistazo.

Los dos se asomaron desde detrás de los árboles que flanqueaban la calle. Al estar situada al principio del parque de Appia Antica, la zona tenía muy poco tráfico, y en ese momento pasaban poquísimos coches.

—Nos han llamado ellos, ¿por qué no nos recibe nadie? —se preguntó Volta.

Tras unos segundos el móvil de Oscar volvió a sonar.

—Franchi.

Al oír esa voz, en el rostro de Oscar se dibujaron rabia y frustración.

—Eres un puto asesino, ¿qué necesidad había de poner una bomba en el metro? Estábamos haciendo lo que nos pedías.

Sin añadir nada más, lanzándome una mirada intensa, me pasó el móvil.

—Hola, Lorenzo, ¿cómo estás? —dijo lentamente la voz profunda de Raymond.

—Podría estar mejor, ¿por qué no acabamos con esto?

—Claro que sí, cada cosa a su tiempo. Por cierto, ¿podrías decirme qué hora es?

La pregunta, del todo inesperada, me pilló desprevenido.

—Son las… seis y diez, ¿pero eso qué importa ahora?

Raymond soltó una carcajada rápida.

—Porque de un momento a otro él entrará en el Aula Pablo VI y ya no podréis hacer nada para detenerlo.

Confundido, bajé el teléfono y miré a Volta.

—¿Qué está pasando ahora mismo en el Aula Pablo VI?

Volta comprobó el reloj y volvió a mirarme.

—Las delegaciones extranjeras ya deberían haberse acomodado para presenciar el concierto de inauguración de la cumbre sobre derechos humanos. El papa será el último en entrar.

Un escalofrío me recorrió el cuerpo, y volví al teléfono con voz trémula.

—¿Pero qué tenéis en mente? ¿Queréis hacer saltar por los aires el auditorio?

—Quizá, quién sabe. En cualquier caso, te estoy esperando aquí, en el sagrario. Si quieres evitar más fuegos artificiales, te aconsejo venir cuanto antes con la señorita Glyz.

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EL HIJO DEL TRUENO

Del testimonio del padre Luigi Palminteri

Aula Pablo VI, Vaticano, enero de 2013 – 18:10

El móvil del padre Palminteri vibró en el momento menos oportuno. Como colaborador científico de la cumbre, ocupaba un lugar de honor en una de las primeras filas del Aula Pablo VI, casi abarrotada. Entre esas personas había delegados de algunos de los países más importantes del mundo, personajes de la cultura, varios premios Nobel de la Paz y no menos de un millar de hombres de seguridad: Guardia suiza, Policía italiana, FBI y servicios secretos de medio mundo.

La noticia de la explosión en Piazza di Spagna, apenas media hora antes, sembró el pánico en un principio, pero luego tranquilizaron a todo el mundo por los altavoces: el concierto se celebraría con normalidad.

Las reuniones de la cumbre y el verdadero trabajo comenzarían al día siguiente, pero esa tarde tendría lugar el concierto de inauguración. El guion había sido decidido por el papa en persona.

«Quiero que en este acontecimiento reine la felicidad, como la que puede sentirse al bailar, y que deberá impregnar el corazón de todo el mundo cuando se rubriquen las conclusiones de la cumbre; también quiero que reine, como en estas danzas medievales, la sencillez, virtud a la que debemos reconducir nuestra civilización embrutecida».

Con esas palabras, el papa Santiago —antes Brandon Tyler Sinclair, primer papa escocés de la historia de la Iglesia católica— motivó su elección de un programa de danzas medievales al tiempo que convencía a los jefes de Estado que participarían en la cumbre.

Con cincuenta y dos años recién cumplidos, Santiago era un papa jovencísimo; culto, refinado y de origen noble, pero cercano a los más humildes. También era un papa muy amplio de miras, un progresista, que tenía prevista la purga paulatina de todos los elementos oscurantistas y los privilegios que habían hecho perder millones de fieles a la Iglesia en los últimos años.

Sus adversarios aseguraban que el nuevo papa había elegido su nombre para manifestar una posición clara en el antiguo debate sobre el presunto hermano de Jesucristo, conocido como Santiago el Menor. Pero aquello solo eran habladurías con las que costaba acabar. El papa, antes bien, quiso rendir homenaje a Santiago el Mayor, uno de los apóstoles más vigorosos y enérgicos, hasta el punto de ganarse el apodo de Boanerges, hijo del trueno, en griego. Un apodo que el propio papa se atribuía, a modo de broma. Pero, en realidad, la verdad era otra: Brandon Sinclair quiso ponerse ese nombre en honor al último gran maestre de los templarios: Jacques de Molay. Y es que el papa Santiago, en secreto, estaba muy próximo a los Misioneros del Templo de Jerusalén.

En cualquier caso, el cónclave que supuso la elección de Brandon Tyler Sinclair, arzobispo cardenal de Saint Andrews y Edimburgo, fue uno de los más sorprendentes de la historia de la Iglesia. Cuando, tras los primeros escrutinios, ya parecía clara la elección del poderoso arzobispo de La Plata, César Valentín Vorjas, el joven escocés empezó a recuperar posiciones y, precisamente quienes en un principio apoyaran a Vorjas, acabaron determinando su derrota. Él encajó el resultado con elegancia, mostrándose dispuesto a colaborar con el nuevo papa, aunque sus posturas eran mucho más conservadoras que las del «chiquillo escocés», como algunos llamaban a Santiago. Para satisfacer la ambición del derrotado y contener su ego desmesurado, el papa lo nombró prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe: jefe de la moderna Inquisición.

A pesar de todas las calumnias, complots y habladurías, el papa estaba allí, listo para subir al escenario del Aula Pablo VI, con los líderes mundiales y en directo para las televisiones de todo el mundo, para inaugurar una cumbre histórica por la que él mismo había luchado.

El padre Palminteri echó un vistazo a la pantalla del móvil. Era el único número al que respondería en esos momentos. El número de Lorenzo Aragona. La tensión se dibujó en su rostro y, con una respiración cada vez más acelerada, se levantó discretamente de su asiento. Los invitados de su fila lo observaron, sorprendidos, mientras se alejaba con un bochorno y una inquietud evidentes.

Las personas más importantes acababan de entrar en la sala y solo se esperaba al papa. El padre Palminteri llegó al lado izquierdo del patio de butacas y respondió al móvil, que seguía sonando.

—¿Qué pasa?

—Padre, estoy con la policía; Raymond se ha puesto en contacto con nosotros y vamos a encontrarnos con él. Escúcheme bien, parece que también podría haber problemas allí, en el Aula Pablo VI. Quizá convenga que el papa no entre en la sala; yo buscaría la forma de evacuar todo el edificio.

—Dios santo… ¿Cómo voy a hacer eso? ¡El concierto está a punto de empezar! —dijo Palminteri, desesperado.

—Padre, ¡haga todo lo que esté en su mano! Nosotros vamos a intentar negociar. Que Dios nos ayude.

El padre Palminteri colgó y miró a su alrededor, abatido: jefes de Estado, delegaciones extranjeras, gente corriente. Aquello parecía una pesadilla, y lo peor era que no sabía qué esperarse. Se giró hacia las primeras filas del patio de butacas: la seguridad estaba en formación; por ahí no podía pasar ni una mosca, y los controles en la entrada de la sala habían sido escrupulosísimos. ¿Qué debería hacer? ¿Dar la alarma general o limitarse a seguir las indicaciones de Lorenzo y poner a salvo únicamente al santo padre?

Dejó de lado cualquier duda y decidió arriesgar el todo por el todo. Se acercó al escenario y llamó la atención del guardia suizo más cercano. El joven se quedó como una estatua, a pesar de que el sacerdote le hacía gestos decididos para que se acercase. Al final esa insistencia lo convenció.

—Chico, escúchame bien, hoy puedes ganarte un sitio en el cielo por vía rápida —dijo el padre Palminteri garabateando algo en un trozo de papel y agarrando por la solapa al joven—. O me dejas pasar o le entregas al santo padre, y solo a él, este papel. Es una cuestión de vida o muerte.

El guardia suizo lo miró un instante, sorprendido. El padre Palminteri era conocido por ser una persona sensata y considerada. No era propio de él hablar sin ton ni son, y hasta un guardia suizo lo sabía.

Tras unos segundos de titubeo, el joven levantó la alabarda, giró lentamente la cabeza hacia los bastidores para encontrar la mirada de los hombres de seguridad situados allí e indicarles que todo estaba en orden, y dejó pasar al padre Palminteri.

—Eres un chico listo, que Dios te bendiga.

Una vez superado el primer obstáculo, el padre Palminteri se encontró con otro cordón de seguridad.

—¿Qué ocurre, padre? —le preguntó, sorprendido, el inspector general Bernardo Landolfi, jefe de la Gendarmería vaticana en persona.

—Si le dijese que la vida del pontífice corre peligro, ¿me creería?

—No, no con el sistema de seguridad que hemos organizado —zanjó Landolfi—. Además, me consta que ya le han avisado de que no se ocupe de ese asunto.

Mientras los dos hablaban, el capitán Barucci se acercó. Su mirada se cruzó con la de Palminteri, antes de que Barucci se dirigiese a su superior.

—¿Qué ocurre, señor Landolfi?

—El padre Luigi afirma que el papa corre peligro.

—Padre, ¿acaso dispone de información de la que nosotros carecemos? —preguntó Barucci, con gran sarcasmo.

—Lorenzo Aragona va a verse con esos criminales, está con la policía. Me ha dicho que está a punto de ocurrir algo aquí, en el Aula Pablo VI. Me ha pedido que alejemos al pontífice.

—¿Solo al pontífice? ¡En tal caso tendríamos que evacuar toda la sala! —exclamó un Landolfi histérico—. ¿Y quién es ese Lorenzo Aragona? Padre, le invito encarecidamente a que vuelva a su sitio; nosotros nos encargamos de la seguridad del papa.

—¿Pero cómo pueden ignorar esta amenaza después de lo que ha sucedido en Piazza di Spagna hace unos minutos?

Palminteri estaba tenso como la cuerda de un arco a punto de lanzar la flecha. Era frustrante que no se lo tomasen en serio.

Mientras los gendarmes intentaban alejar con discreción a ese sacerdote testarudo, su mirada se cruzó con la del santo padre, que esperaba al final del pasillo para subir al escenario y ahora seguía con interés y curiosidad lo que estaba sucediendo. Detrás del papa estaba el cardenal Vorjas, que fulminó con sus profundos ojos oscuros a ese cura arrogante. El papa susurró algo a su asistente personal, monseñor De Nicola, que, abriéndose paso entre la seguridad y los altos prelados, se acercó rápidamente al padre Palminteri.

—Su santidad quiere hablar con usted, padre Luigi —le dijo amablemente el joven monseñor.

Todas las miradas estaban clavadas en el padre Palminteri, que se acercó al pontífice seguido de Landolfi y Barucci.

—¿Qué pasa, Luigi? —preguntó el papa con una calma seráfica, sin ocultar la familiaridad que había entre ellos.

—Santidad, tengo motivos para creer que su vida corre peligro —respondió de golpe el sacerdote.

—¿Es por lo que ha sucedido en Piazza di Spagna hace un rato? —preguntó el pontífice.

—Hay más, santidad —intervino Landolfi—. El padre Luigi sostiene que esos mismos terroristas han amenazado con hacer estallar una bomba aquí, y que por su seguridad sería mejor que se alejase.

En ese momento Vorjas dio un paso al frente, lanzando al padre Palminteri una mirada dura como la roca.

—Santidad, el padre Luigi es muy amable, pero es muy probable que las fuerzas del orden italianas tengan la situación controlada.

El pontífice asintió, tranquilo.

—Gracias, eminencia, estoy seguro de que el padre Palminteri lo dice de buena fe. —Se quedó unos segundos en silencio y entrevió, al otro lado del pasillo que estaba a punto de recorrer, la escultura La Resurrección de Pericle Fazzini, que ocupaba todo el escenario; le pareció que el Redentor le decía que estuviese tranquilo. Esbozó una sonrisa y los presentes se miraron entre ellos, sorprendidos. Luego volvió a mirar al padre Palminteri y le apoyó la mano en el hombro—. Ánimo, Luigi, el Señor está con nosotros. No tenemos nada que temer.

La pequeña comitiva recorrió el pasillo, y cuando el pontífice apareció en el escenario fue recibido con una ovación.

«¡Estamos aquí porque es la voluntad de Dios! El Dios de todos nosotros, no importa qué nombre le deis. Estamos aquí para aliviar el sufrimiento de las miles de personas víctimas de atropellos, ¡y nadie, ni esta tarde ni en los próximos días, podrá detenernos!».

Con esas palabras ardientes el pontífice inauguró oficialmente la cumbre, provocando una nueva oleada de aplausos eufóricos. Había lanzado un desafío a los criminales.

El padre Palminteri, que se había quedado atrás, lo siguió con la mirada, desconsolado. ¿Cómo había pensado que podría detener algo tan grande y hacer cambiar de opinión al papa?

Antes de volver a su asiento envió un SMS con la esperanza de que el destinatario pudiese leerlo a tiempo.

Ahora todo está en tus manos. Haz lo que tienes que hacer.

Luego miró a su alrededor y se percató de que Vorjas no había seguido a la comitiva hasta el escenario.

¿Dónde se había metido?

50

FUERA MÁSCARAS

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Sagrario de las Fosas Ardeatinas, Roma, enero de 2013 – 18:30

Oscar comprobó que su Beretta estaba cargada.

—Voy con vosotros.

—Ha dicho que solo Anna y yo —le indiqué, pero él se mostró inflexible, y se encaminó a los árboles tras los que se encontraba el cruce con Via Ardeatina. Me encogí de hombros y, precediendo a Anna, lo seguí hacia la entrada del sagrario. En cuanto doblamos la esquina vimos a dos hombres que flanqueaban la verja, apuntándonos con unas armas rarísimas.

—Esas son las pistolas con las que me dispararon —susurró Anna—. Las que disparan dardos eléctricos y corrosivos.

Intenté tranquilizarla.

—No tengas miedo, no quieren matarnos. Nos necesitan.

Los hombres le cortaron el paso a Oscar.

—Solo él y la chica.

Me giré para mirarlo y pude ver la tensión en su rostro. Intenté tranquilizarlo.

—Todo está controlado, Oscar, no va a pasarnos nada. Vamos a hacer lo que dicen.

Oscar se rindió y su mirada se relajó ligeramente, antes de asentir con un gesto imperceptible de la cabeza.

—Intenta negociar y ganar tiempo, Lorenzo.

Cruzamos la verja y nos asaltó la desoladora sensación de tristeza que transmitía el lugar.

Otro de los hombres de Woland nos esperaba en el mausoleo. Era Herzog.

—Me alegra volver a verle, señor Aragona. Lo mismo digo, señorita Glyz.

—Parece que esos hombres contratados por Navarro no apuntaron bien en el callejón de Nápoles —comenté, pasando a su lado.

Por primera vez se dibujó una ligera expresión en el rostro de Herzog, y también su tono de voz delató cierta emoción.

—Sí que apuntaron bien, sí: mataron a mi colega. Ahora entre ahí, señor Aragona, y déjese de cháchara.

Bajamos los pocos peldaños del mausoleo y nos encontramos ante la amplia extensión de tumbas que, sumidas en la oscuridad, parecían aún más espectrales.

—Por favor, acercaos, acercaos sin miedo —dijo una voz alegre, que chirriaba con la atmósfera lúgubre de ese lugar—. Vuestros abuelos eligieron un sitio deprimente para esconder el Bafomet, ¿no os parece?

Por fin podía ver al hombre que había puesto mi vida patas arriba. Estaba envuelto en la penumbra y solo se distinguían algunos rasgos: estatura considerable, completamente calvo y con una mirada diabólica y magnética que hendía la oscuridad e infundía temor. A su lado, distinguí otra sombra.

—Hola, Lorenzo, me alegro de volver a verte —dijo la mujer, a la que reconocí sin problemas. Su tono de voz me sonó extraño; no logré interpretarlo, pero no expresaba toda la seguridad arrogante que recordaba.

—No puedo decir lo mismo, Camille.

Ella se encogió de hombros.

—Una pena. A mí siempre me resulta interesante tratar contigo, de una forma u otra.

—Bienvenida tú también, señorita Glyz —continuó Woland—, y enhorabuena por tu excelente técnica. Has dejado fuera de combate a nueve de mis hombres y has evitado nuestros avanzados proyectiles. ¿Sabes, Lorenzo?, tu amiga tiene muchos más secretos de lo que crees.

Entre Camille y Woland, apoyado sobre una caja de metal dorado y rodeado de velas, había un objeto rarísimo, que parecía fabricado con el mismo material que la caja: una cabeza, poco más pequeña que una humana, encajada en una base cuadrada, encastrada a su vez sobre dos discos giratorios; una cara con rasgos monstruosos, una especie de grotesco relicario.

Woland abrió una mano y señaló el objeto.

—Te presento al Bafomet, Lorenzo, el famoso ídolo de los templarios, la prisión mágica construida por los sabios caldeos para custodiar al Guardián del Umbral.

Una luz de esperanza se encendió en mi corazón. Tenía la sensación de que mis ojos podían atravesar ese objeto y ver a Àrtemis levantarse de la cama y venir a mi encuentro, sonriente. Woland debió de percatarse y me tendió la mano.

—Este objeto puede satisfacer todos nuestros deseos.

Volví en mí tras ese instante de desconcierto y lo miré fijamente.

—¿Qué quieres?

Woland sonrió.

—Que introduzcas la secuencia que hay en tu mente, nada más.

—Si lo hago, ¿qué garantía tengo de que no le pasará nada al papa, a todos los invitados del Aula Pablo VI y a nosotros?

Woland abrió los brazos.

—No hay garantía, solo tienes que fiarte de mí. Ven.

Lancé una mirada rápida a Anna antes de acercarme al Bafomet, mientras Camille me apuntaba con un arma. Me percaté de que Woland ya había introducido todas las llaves en los orificios del disco exterior.

—No puedes imaginarte qué alegría sentí cuando supe que la secuencia no se había perdido, que el último Elegido de los Nueve la había implantado en tu cabeza —continuó Woland, recordando esa felicidad como un chiquillo—. Entonces comprendí que volvería a encontrar el ídolo y las llaves. Y que cuando eso ocurriera, la secuencia de tu mente evocaría al Guardián del Umbral.

Me acerqué al Bafomet, levanté la mano y antes de tocar el ídolo miré a Woland.

—¿Y si te hubieras equivocado? ¿Y si en mi cabeza no hay nada? ¿Y si toco este objeto y no pasa nada?

Woland arqueó una ceja.

—En tal caso lo primero que haría sería añadir otros dos cadáveres a este mausoleo, e inmediatamente después mataría a todos los presentes en el Aula Pablo VI.

—¿Pero por qué? ¿Qué tiene que ver toda esa gente?

—No lo puedes entender, Lorenzo. Pero ya basta, haz lo que tienes que hacer.

Suspiré y, derrotado, bajé lentamente la mano para tocar el Bafomet. Estaba a punto de rozarlo cuando un movimiento al fondo del mausoleo llamó nuestra atención.

—No lo toques, Lorenzo. Que nadie se mueva, os estamos apuntando —ordenó una voz masculina que me sonaba muy familiar, con tono tranquilo pero resuelto.

Todo el mundo se quedó de piedra, menos Camille, que se acurrucó detrás de una fila de tumbas, pistola en mano.

—¿Quién diablos eres? —rugió Woland.

—¡Cállate y no te atrevas a llamar a tus hombres! —La voz o, mejor dicho, la sombra de la que provenía, se había desplazado al otro lado del mausoleo y por fin la reconocí.

—¿Antonio, eres tú?

—Lorenzo, no toques el ídolo. Escúchame, por favor —continuó.

Woland estaba cada vez más nervioso.

—¿Se puede saber quién eres? ¿Cómo diablos has podido entrar?

Anna aprovechó ese momento de distracción de Woland, me lanzó una mirada en la que se leía una determinación gélida y clavó los ojos en Camille, que seguía acurrucada frente a ella. En una fracción de segundo, le quitó la pistola, la cogió al vuelo y desapareció tras las filas de tumbas. Me tiré al suelo en el mismo instante en que una bala silbaba entre Woland y yo.

51

OSCAR Y VOLTA ENTRAN EN ACCIÓN

Del informe del comisario Oscar Franchi

Sagrario de las Fosas Ardeatinas, Roma, enero de 2013 – 18:40

Uno de los hombres que montaban guardia en la puerta del sagrario entró a toda prisa. Oscar y Volta, al oír los disparos, decidieron intervenir sobre la marcha.

«De Rossi, vosotros controlad la puerta mientras nosotros entramos en acción», dijo Volta a uno de sus hombres.

Emergieron de entre los árboles y vieron que el hombre que se había quedado en la puerta estaba distraído con lo que ocurría dentro del sagrario. Los dos policías se intercambiaron una mirada de complicidad, cruzaron la calle y se pegaron a la tapia que rodeaba el sagrario para no ser vistos. Sin embargo, al instante oyeron unos pasos acercarse rápidamente. El hombre de la entrada debía de haberlos visto.

—¿Cómo ha podido? ¡Si estaba de espaldas! —dijo Volta.

—Nos lo preguntaremos después —respondió Oscar, tajante, listo para disparar.

El ruido de los pasos cesó, pero un segundo después el hombre se plantó en medio de la calle con una voltereta, abriendo fuego contra los dos policías. La bala se descompuso, cual bomba de racimo, en una miríada de pequeños dardos que parecían rodeados por una red eléctrica que los mantenía más o menos agrupados.

—¡Michele, al suelo!

Oscar echó el cuerpo a tierra seguido de Volta. Los dardos se incrustaron en la tapia del sagrario, chisporroteando, y al instante empezaron a corroerlo como un ácido potente. El hombre de Raymond volvió a apuntar, listo para disparar otra vez, pero Volta no le dio tiempo y, con gran rapidez y precisión, le disparó a la pierna y lo tumbó. Luego, incorporándose, volvió a dispararle en la mano antes de que empuñase de nuevo la pistola. Se le acercó y alejó el arma de una patada.

—¿Qué es ese chisme con el que nos has disparado, so cabrón?

El hombre no respondía y se retorcía de dolor en el suelo, lanzando gruñidos incomprensibles.

Volta echó mano del transmisor y llamó a uno de sus hombres.

—De Rossi, entrada libre, pero puede que haya una cámara en algún sitio. Hemos herido a un hombre, ¡llama a una ambulancia y pide refuerzos de inmediato!

—De acuerdo, comisario —respondió la voz eléctrica del agente al otro lado del walkie-talkie.

Volta y Oscar arrastraron al hombre herido hasta la acera y cogieron el arma que había usado.

—No te muevas, dentro de poco llegará una ambulancia —dijo Volta.

—Ha tenido suerte de encontrarse a un policía con una puntería como la tuya, enhorabuena —dijo Oscar, mientras ambos corrían hacia la entrada del sagrario.

—Gracias, Franchi. Está claro que las horas en el polígono han dado sus frutos. Vamos a llevar cuidado, tienen que haber instalado cámaras también dentro.

Se detuvieron un instante junto a la verja y echaron un vistazo al interior del sagrario. Oscar aprovechó esos segundos de pausa para estudiar rápidamente el arma que le habían quitado al hombre de Raymond.

—La chica rusa mencionó un arma por el estilo; la comparó con una especie de taser, no andaba muy desencaminada.

Volta miró con preocupación la enorme pistola cuadrada, negando con la cabeza.

—No lo sé, pero más nos vale evitar esas balas, ¿has visto cómo han dejado la tapia? Vamos, llega a la base de la estatua, yo te cubro.

Oscar cruzó la verja y echó a correr hacia la estatua. Con sus tres metros de altura, representaba a tres hombres atados y se erigía sobre una base fabricada con las mismas piedras irregulares que la tapia. Un instante después de que Oscar se pegase a la base, se oyó el mismo ruido sordo que había precedido la aparición de los dardos eléctricos unos segundos antes. Sin pensárselo dos veces, se asomó y abrió fuego con la misma arma. Los dardos provenientes de direcciones opuestas se encontraron en el centro de la explanada frente a la gruta de la masacre. Las chispas iluminaron la explanada y algunos dardos se clavaron en el suelo, a pocos centímetros de Oscar, corroyendo la tierra. Luego otra vez el silencio. Sin embargo, Oscar no esperó un segundo ataque y disparó de nuevo. Esta vez su proyectil especial voló sin encontrar obstáculos y dio en el blanco.

Primero se oyó un estertor breve y ahogado, un ligero sonido de descargas eléctricas, y luego dos o tres gritos intensos, seguidos de un siniestro chisporroteo.

Mientras tanto, Volta se había sumado a su colega que, horrorizado, miraba a uno de los esbirros de la Sociedad Thule, inmóvil en un charco de sangre, con los miembros parcialmente descarnados.

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HISTORIAS DE SERVICIOS SECRETOS

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Sagrario de las Fosas Ardeatinas, Roma, enero de 2013 – 18:45

En el mausoleo se desencadenó el infierno. Antonio, deslizándose entre las filas de tumbas, disparaba sin ton ni son intentando derribar a Herzog, que había llegado al oír los primeros disparos y se ocultaba tras los sarcófagos de las primeras filas. Anna, que parecía tener una puntería excelente en la oscuridad, le echaba una mano, pero sin perder de vista a Camille, a pocos metros de ella.

Woland, con la espalda apoyada en el sarcófago sobre el que estaba el Bafomet, me miró sonriendo y, en voz alta, para que todo el mundo pudiese oírlo, dijo:

—Pobre Lorenzo, todos se han reído de ti. Tu abuelo, tus padres, tu amiga rusa. Por cierto, ¿sabes que es una puta espía rusa? Te engañó desde el principio.

—¡Cállate, Woland! —gritó Anna, escondida entre las tumbas a mi derecha.

—¿Callarme? ¿Y por qué? ¿Por decir la verdad?

Herzog se levantó para disparar en la dirección desde la que llegaba la voz de la joven, pero Anna estuvo más rápida y lo tumbó con un tiro preciso, a pesar de la poca luz.

«Dios santo, ¡es una francotiradora!», pensé.

Al ver caer a su esbirro, Woland cogió el Bafomet con un gesto fugaz y se escabulló. Intenté seguirlo, pero una bala perdida me rozó la sien antes de clavarse en la pared y me quitó las ganas de moverme: Camille tenía otra pistola. En cualquier caso, Woland no podría usar el ídolo sin mí.

—Te adiestraron francamente bien, agente Vova —dijo Camille, mirándome con compasión—. Pero no estuviste hábil para esconder tu identidad; tardé muy poco en descubrir quién eras. Tu amiga es una agente secreta del Servicio de Inteligencia Exterior de la Federación Rusa, Lorenzo. Una agente que traicionó a su país y ahora quiere hacerse con el Bafomet, quién sabe si para revenderlo. Pobre Lorenzo, estás destinado a cruzarte con mujeres mentirosas y peligrosas.

—Te equivocas, Camille. Tuve la suerte de encontrar una mujer extraordinaria y casarme con ella.

Sorprendida por mis palabras, su mirada se suavizó y bajó la pistola. Distinguí la sombra de la duda en sus ojos. Tras unos segundos, señaló la dirección en que había huido Woland.

—Entonces deberías hacer todo lo posible para volver con ella.

Mientras tanto, otros dos hombres de la Thule habían entrado en el mausoleo disparando sin ton ni son. Anna respondió al fuego, y justo después se oyó otro disparo; temía que la joven estuviese herida, pues oí un sollozo ahogado. Sin embargo, Camille y yo vimos una sombra tambalearse y caer al suelo al otro lado del mausoleo. Otros dos disparos, y los hombres de la Thule se desplomaron. Miré hacia la entrada y distinguí dos siluetas antes de que desapareciesen tras las filas de tumbas; una era sin duda la de Oscar.

—Lorenzo… —dijo Anna, aún escondida—, quiero ser sincera contigo. Es cierto, trabajaba para una de las agencias de espionaje rusas nacidas tras la disolución del KGB. Te he contado una parte de la verdad para que me creyeses. No es verdad que Woland me drogase, como a ti. La misión que se me había encomendado era recuperar el Bafomet antes que nadie. Pero cuando empecé a reconstruir el asunto decidí rebelarme y actuar por mi cuenta para descubrir la verdad sobre mi abuelo. Cuando la Logia de los Nueve recuperó el ídolo en Berlín, en 1945, pudo comprobar su poder. Tenían miedo de que cualquiera que lo poseyera se dejase corromper. Inventaron una historia convincente y declararon que el ídolo se había extraviado. Por lo demás, ya no había testigos que pudiesen revelar la verdad, y la muerte del jefe de la expedición en la misión para recuperar el ídolo daba aún más credibilidad a su versión.

»Sin embargo, unos años después de la guerra un antiguo oficial nazi refugiado en Sudamérica se puso en contacto con los servicios secretos estadounidenses y soviéticos para venderles una información valiosísima: el Bafomet no se había perdido, como todos creían, y él sabía cómo recuperarlo. Los americanos no le dieron ningún crédito, así que el negocio se cerró con los rusos. El nazi dijo que torturar y matar a tu abuelo no era la estrategia adecuada para llegar al ídolo, pues también había que hacerse con las llaves y la secuencia. Así pues, siguiendo las sugerencias de ese hombre, el entonces KGB empezó a vigilar a tu abuelo. Se creó una sección exprofeso, cuya única misión era hurgar en su vida y no perderlo de vista en ningún momento.

»Luego, en tan solo una semana, en verano de 1970, se produjo una serie de delitos que levantaron las sospechas del KGB: había alguien más tras la pista del Bafomet. Y solo podía ser una persona: el antiguo oficial nazi que, evidentemente, jugaba a dos bandas, si no a tres. El hombre en cuestión estuvo muy hábil, y ni el KGB ni el SVR descubrieron su auténtico rostro, ni su identidad de ciudadano respetable con la que hacía negocios por todo el mundo. Sin embargo, yo lo he comprendido hace unas horas: ese hombre es Raymond Severus Woland, es decir, Henri Theodore von Tschoudy, el traidor de la Logia de los Nueve; el hombre que en 1944 llevó el Bafomet a Alemania tras robarlo sirviéndose del engaño, y que tu abuelo y sus compañeros creyeron haber matado en la sinagoga de Berlín. El mismo hombre que asesinó a los otros miembros de la Logia de los Nueve e intentó manipular tu mente para arrancarte los secretos que conservaba.

Anna dejó de hablar y el silencio se cernió sobre el mausoleo. Yo no lograba articular palabra, y también Camille, acurrucada frente a mí, se había quedado de piedra.

—Lo siento, Lorenzo, pero creciste rodeado de mentiras, como yo —continuó Anna, cuya voz delataba ahora un punto de tristeza—. Mi abuelo era Vladimir Glyz, tienes que creerme. Era uno de los miembros de la Logia de los Nueve y era amigo de tu abuelo, pero eso no lo descubrí hasta que estuve dentro del SVR. ¿No es diabólico? El mismo SVR que lo había asesinado después de torturarlo, sin lograr obtener la información que quería: el lugar donde se ocultaban las llaves y el Bafomet. El SVR me reclutó como agente, sin contarme absolutamente nada, pensando que a través de mí podría llegar a la verdad que mi abuelo se llevó a la tumba. Y en vez de eso yo los jodí a todos.

—¡Eso es lo que tú te crees, estúpida ilusa!

La voz de Woland, que llegaba de un lugar impreciso, resonó entre las tumbas. Todos nos quedamos en silencio, inmóviles, a la escucha.

—Soy yo quien os ha jodido a todos, y gracias al Bafomet refundaré el Tercer Reich. ¡He jodido al KGB, a la CIA, al Vaticano y a todos vosotros, patéticos descendientes y supervivientes de la Logia de los Nueve!

—¡Woland, no sea idiota, no tiene escapatoria! —gritó Oscar, a mi izquierda—. No conseguirá salir de rositas, no ahora, con la ciudad prácticamente militarizada.

Woland estalló en una sonora carcajada.

—Comisario, tiene usted razón. Por eso en unos minutos tendrán otra demostración, acaso más convincente, de nuestros medios.

Le lancé una mirada a Camille, que parecía paralizada.

—Woland, o Von Tschoudy, si lo prefieres, ¿por qué no lo hablamos tú y yo? —dije en voz alta—. En el fondo queremos lo mismo y yo tengo la clave en mi cabeza.

—No sé si te estarás tirando un farol, Lorenzo, pero quiero darte una posibilidad. Camille y tú podéis venir a la gruta, pero que a nadie más se le ocurra acercarse. Mis hombres están esperando una señal y, según lo que les diga, sobre vuestra conciencia podría pesar la muerte de al menos diez mil personas, incluido vuestro amado pontífice.

Lo oímos adentrarse en la cueva de puzolana y, casi al unísono, todos nos levantamos. A mi derecha vi a Anna, mientras que a mi izquierda estaban Oscar y Volta, arrodillados junto a Antonio, que yacía en el suelo.

—Comisario, estamos fuera con la ambulancia y otros tres coches patrulla —dijo De Rossi, cuya voz salía por el walkie-talkie de Volta.

—Tenemos más hombres heridos aquí dentro, De Rossi. Entrad con tres camillas, pero no os acerquéis bajo ningún concepto a la gruta; venid directamente a la izquierda, al mausoleo.

—Recibido, comisario.

Corrí hacia el otro lado del mausoleo. Antonio tenía una mancha de sangre en el pecho.

—Antonio, ¿pero qué pretendías hacer?

Antonio se esforzaba por conservar la lucidez. Levantó una mano que aferraba un pequeño libro.

—Cumplo con mi misión hasta la muerte. El código… se dispersó para complicar su recuperación. Este libro es la parte que me tocó. Cógelo, te hará falta. —Leí el título: Código Bafomet, volumen II. Volví a mirar a Antonio que, entre los borbotones de sangre que le salían por la boca, dijo—: Non nobis, Domine, non nobis… sed… nomini tuo da gloriam.

Expiró mirando fijamente, con los ojos ya vacíos, el techo de cemento armado.

—El lema de los templarios… —murmuré, antes de levantarme con una expresión de dolor y determinación. Miré a Oscar y a Volta y me despedí de ellos con un gesto de la cabeza antes de alcanzar a Camille, que me esperaba a la salida del mausoleo. Juntos nos encaminamos hacia la gruta.

Un escalofrío me recorrió la espalda mientras cubríamos el breve trayecto entre el mausoleo y la cueva. Camille, a mi lado, me apretó la mano como una niña que tiene miedo de la oscuridad.

—Acercaos, ¡rápido! —dijo Woland desde el fondo, en el lugar exacto donde se habían producido las ejecuciones, cerrado por una verja baja y apenas iluminado por una luz tenue. El frío y la humedad calaban los huesos.

Woland estaba frente a la verja y había apoyado el Bafomet en el suelo.

—Ánimo, Lorenzo. Vamos a evocarlo.

Lo miré por un instante, me arrodillé frente al ídolo y recordé las palabras de Sean Bruce: «Cuando estés ante él, la secuencia aparecerá en tu mente».

«Espero que tengas razón, viejo», murmuré.

Cerré los ojos y toqué el Bafomet con ambas manos. En ese instante algo invisible y potente, como una flecha finísima e incandescente, me atravesó el cerebro. Me estremecí y recliné ligeramente la cabeza, esforzándome para que esa fuerza no me abrumase. Empecé a gemir de dolor, pero la sensación se fue desvaneciendo poco a poco, y en mi cabeza empezaron a formarse imágenes rápidas. Veía a mi abuelo, sus ojos, sus manos; lo veía escribiendo algo y colocando objetos en lugares que yo ignoraba; lo veía hablar con otras personas; al final, en otra rápida secuencia, lo vi acercarse a mí con una especie de péndulo de hipnosis y, mientras lo hacía oscilar ante mis ojos, vi una serie de símbolos iluminarse alrededor de su cara formando un círculo. La secuencia.

Volví a abrir lentamente los ojos y miré el Bafomet. De manera mecánica, casi sin pensar, empecé a girar el disco exterior, alineando los símbolos que se habían formado en mi cabeza. Primero uno, luego otro, y otro…

A medida que los símbolos se alineaban, los ojos del ídolo brillaban cada vez con más intensidad, y el aire se enfriaba por momentos. Seguí colocando los símbolos, en una especie de trance, pero al llegar al octavo me detuve y, de repente, volví en mí.

—¿Qué pasa? —preguntó Woland, impaciente—. ¿Ya no te acuerdas de más?

Levanté la mirada, con los ojos serenos.

—Sí, sí que recuerdo el último símbolo, pero antes de introducirlo quiero que llames a tus hombres y les pidas que se detengan.

—¡No! ¡Primero el símbolo! ¡No juegues conmigo! —gritó Woland, sacando la pistola.

—No vas a dispararme, Woland, o ya puedes ir despidiéndote del Guardián del Umbral.

Woland titubeó y, tras recuperar la compostura, haciendo gala de una tranquilidad increíble, entregó la pistola a Camille.

—No dejes de apuntarle, querida. —Sacó el teléfono y marcó un número. Ahora Camille me tenía a tiro—. Muy bien —continuó Woland—, ahora solo tengo que cambiar la última letra de este mensaje para que se decida el destino de las personas que están presenciando el concierto.

Sostuve su mirada, desafiando esos ojos feroces, llenos de odio y violencia.

—Vamos, Lorenzo, piensa en todo lo que podríamos hacer con el Guardián del Umbral de nuestro lado —dijo con un furor creciente; luego, mirando a su alrededor con ojos endemoniados, añadió—: Vamos, no es tan difícil. Seguro que cuesta menos que apretar el gatillo de una pistola apuntada a la nuca de un hombre arrodillado frente a ti. Un hombre desarmado…, inocente.

Camille y yo nos intercambiamos una mirada rápida, mientras Woland seguía mirando a su alrededor sacudiendo la cabeza, como si estuviese poseído.

—Créeme, no es fácil. Pero luego te basta pensar que entre esos treinta y dos chicos asesinados en Via Rasella estaba tu mejor amigo, tu amigo más querido, la persona a la que habías entregado tu corazón y… entonces superas ese instante de titubeo, miras al frente y disparas. Una vez que has visto salpicar la sangre del primero… todo es más fácil.

Camille bajó la pistola lentamente.

—Matthias solo tenía veinte años —continuó Woland, con la mirada perdida más allá de las paredes de la gruta—. Era hermoso como un ángel. Venía a verme a Suiza, a Glaris, siempre que podía; y juntos pasábamos días de amor en la casa de montaña de mi familia, en el corazón de los Alpes. Hasta ese puto 23 de marzo, cuando vuestros partisanos lo hicieron saltar por los aires. ¡Yo estaba allí, Lorenzo! Estaba allí, ¿entiendes? Infiltrado en el regimiento Bozen por cuenta de la Logia de los Nueve. ¡Yo estaba allí y me salvé! Pero él… ¡Dios santo! A él…

La frase se ahogó en su garganta mientras un fenómeno increíble empezó a producirse ante nuestra mirada. Woland envejecía rápidamente, su piel se arrugaba; su porte, antes erguido y orgulloso, ahora se encorvaba; sus ojos se volvían opacos.

—Dios santo… —murmuré.

—Él saltó por los aires… —continuó Woland con gran esfuerzo, rompiendo a llorar—. Lo perdí para siempre, para siempre. Él… descansa en un ataúd de mármol y cristal en el santuario que le construí. ¡Esperando la resurrección! —Levantó los ojos y nos miró. Su dolor había dejado paso de nuevo al odio y la maldad infinita—. Yo fui el único miembro del regimiento Bozen en ofrecerme voluntario cuando Kappler reunió al pelotón para ejecutar la orden de represalia. ¡El único! ¡Esos cabrones tenían que pagarlo! Diez italianos de mierda por cada alemán asesinado, esa fue la orden de Hitler. Yo maté treinta, cuarenta, cincuenta, ya no me acuerdo. Uno detrás de otro, y con cada disparo decía: «Por ti, Matthias, por ti». Al día siguiente mi rabia no se había aplacado, y decidí que tenía que ir más lejos. En mi cabeza, entre los responsables de la muerte de Matthias estaban también mis queridos hermanos de la Logia de los Nueve. Ellos también tendrían que pagarlo, así que decidí entregar el Bafomet al Führer.

Me había quedado de piedra, pero ahora entendía por qué mi abuelo y Vladimir Glyz escondieron el Bafomet justo ahí. Ese lugar significaba mucho para Henri Theodore von Tschoudy. Y era inquietante comprobar que ese hombre, casi centenario, permanecía con vida más por mérito de su odio que de su extraordinaria salud.

Lentamente, igual que la había apartado de mi cara, Camille levantó el arma, esta vez apuntando a Woland.

—Camille, no, ¿qué pretendes hacer? —murmuré.

Camille miraba fijamente al que ya no era más que un viejo arrodillado frente a nosotros.

—Si lo haces no podremos detener a sus hombres.

—Lorenzo, yo he causado mucho daño, espoleada por la búsqueda del conocimiento, como tú —dijo sin apartar los ojos de Woland—. No intento justificarme, sé que he hecho cosas horribles sin ningún tipo de escrúpulo, pero, y esto te sorprenderá, no me enorgullezco de ello y, de poder dar marcha atrás, no volvería a hacerlo. Pero este hombre, este… monstruo, ce morceau de merde, hizo todo lo que hizo con una determinación matemática; asesinó a personas que sabía inocentes. Merece morir. Date la vuelta, Woland, mírame.

—Camille, no, no lo hagas. Si quieres limpiar tu conciencia ayúdanos a salvar la vida de las personas que están en el Aula Pablo VI. Vamos a convencerlo para que detenga a sus hombres.

Camille esbozó una sonrisa melancólica, negando con la cabeza, y me miró.

—Mira que eres ingenuo, Lorenzo. No hay ningún código para interrumpir su plan. Lo que él y Vorjas han organizado ya ha empezado y es imparable. Te ha tomado el pelo, como ha hecho conmigo y con todos los implicados en esta historia.

Pronunció esas últimas palabras masticándolas con una violencia creciente. Volvió a mirar a Woland, que mientras tanto, dócil como un perro y sin oponer resistencia, le había dado la espalda sin dejar de sollozar.

—Tu vida acaba aquí, Henri Theodore von Tschoudy, en el mismo sitio donde tú se la arrebataste a gente inocente. No volverás a ver al Guardián del Umbral hasta llegar al más allá.

—¡¡Camille, no!!

Camille apretó el gatillo y la bala entró en la nuca de Woland. El impacto lo lanzó contra la verja que delimitaba el lugar de las ejecuciones y se estrelló con un ruido sordo. Woland se desplomó, con el cráneo atravesado por la bala de Camille y, cuando su cabeza tocó el suelo, la oreja derecha se separó.

La francesa retrocedió unos pasos y dejó caer el arma. Al tocar con la espalda la pared de roca, se deslizó hasta el suelo y, acurrucada con los brazos alrededor de las piernas, escondió la cabeza y rompió a llorar.

Al oír el disparo, los policías acudieron a toda prisa y se detuvieron en la entrada de la gruta, intentando comprender qué había pasado, listos para intervenir.

—Lorenzo, ¿me oyes? ¡Lorenzo! —gritó Oscar.

Yo, que seguía arrodillado junto al Bafomet, levanté la mirada y, con un hilo de voz, dije:

—Estoy aquí, estoy bien.

Vi acercarse a la policía. Estaban ya a unos veinte metros de nosotros cuando la luz en los ojos del ídolo llamó mi atención. La imagen de Àrtemis en su lecho de muerte se formó nítidamente en mi cabeza y, sin pensármelo dos veces, alineé el último símbolo.

Un frío indescriptible se cernió sobre la gruta y todos los sonidos cesaron de golpe.

53

NON NOBIS, DOMINE, NON NOBIS, SED NOMINI TUO DA GLORIAM

Del testimonio del padre Luigi Palminteri y la reconstrucción de la policía

Aula Pablo VI, Vaticano, enero de 2013 – 19:00

El concierto iba como la seda, los invitados estaban extasiados por la belleza de las danzas. En ese momento, el grupo de músicos sobre el escenario, dirigidos por uno de los mejores intérpretes de viola da gamba e instrumentos medievales del mundo, estaba tocando la séptima estampie del famoso Manuscrito del Rey, una antología del siglo XIV. El papa parecía relajado, como también el secretario de Estado estadounidense, a su derecha, y el ministro de Asuntos Exteriores ruso, a su izquierda. En cambio, unas filas más atrás, el padre Palminteri sentía que estaba a punto de ocurrir algo, pero era consciente de su impotencia y solo podía esperar al desarrollo de los acontecimientos. ¿Qué estaban haciendo Lorenzo Aragona y la policía? ¿Habían logrado detener a esos locos? ¿Y Antonio Navarro, había podido leer el SMS con el que Palminteri le daba su bendición para proceder?

A mitad de la pieza, con miles de oídos envueltos en esas melodías antiguas, los focos que iluminaban tenuemente el escenario se apagaron de golpe, y con ellos todos los micrófonos y la instalación de sonido de la sala. Los músicos se detuvieron al instante y un «¡Oh!» se elevó del público. Los generadores de emergencia deberían haberse activado, pero la oscuridad seguía reinando en la sala. Los agentes de seguridad encendieron de inmediato sus linternas y rodearon al papa y a los invitados más ilustres para sacarlos de allí.

«¡Que nadie se mueva! —Una voz distorsionada, primero en inglés y luego en italiano, resonó por un altavoz que, misteriosamente, funcionaba—. Esto no es una simple avería. No intenten salir por ninguna puerta de la sala, tampoco las secretas: morirían al instante».

Entonces se desató el pánico, entre otras cosas porque, inexplicablemente, ningún aparato electrónico funcionaba: móviles, walkies-talkies, tabletas. Todo parecía sumido en esa Edad Media evocada por las danzas recién interpretadas.

El padre Palminteri se abrió paso entre los invitados de su fila, que intentaban dirigirse a las salidas a pesar de la advertencia.

«¡Se lo repito, no intenten salir del edificio!».

La seguridad se esforzaba por poner un mínimo de orden con la poca luz que ofrecían las linternas de bolsillo, pero era muy difícil controlar a diez mil personas que, presas del pánico, luchaban por alcanzar la salida como ratones en un laberinto.

El padre Palminteri, a tientas, consiguió llegar a las primeras filas del patio de butacas, pero la seguridad lo detuvo.

—¡Déjenme hablar con el capitán Barucci!

Un guardia suizo con semblante asustado le permitió pasar y lo condujo hasta Barucci, que hablaba con Landolfi a la luz de un par de linternas.

—¡¿Qué diablos hace usted otra vez aquí?! —preguntó Landolfi con brusquedad.

—¡No ha querido escucharme y mire qué ha pasado! ¡Es usted un idiota! —le espetó Palminteri, sin importarle la persona que tenía delante.

Landolfi, en vez de responder indignado, lo miró boquiabierto sin poder articular palabra. Barucci aprovechó para coger al cura del brazo.

—Padre, ¿qué cree que está pasando? —le preguntó en un tono razonable—. Estamos completamente aislados, ningún aparato electrónico funciona.

—No lo sé, capitán, pero ahora tiene que hacer exactamente lo que ha ordenado la voz. Supongo que habrá comprobado que esta gente no tiene escrúpulos. No permita que nadie salga del edificio. Una persona de mi confianza está con Lorenzo Aragona. Negociaremos, tenemos que darles tiempo.

—Estoy de acuerdo con usted, por ahora procuremos tranquilizar a la gente y…

—¡Capitán! —Un gendarme se acercó jadeando a Barucci—. Capitán, parece que en el exterior tampoco funciona ningún aparato electrónico. Y nadie puede acercarse. He visto con mis propios ojos cómo abatían a uno de nuestros compañeros con algo que lo ha electrocutado en el acto cuando intentaba entrar en la sala.

—Dios… —murmuró Palminteri.

—¡Que nadie salga ni entre en el edificio! Traedme algo que pueda amplificar la voz sin electricidad, ¡rápido! Padre, intente hacer algo útil, consuele a la gente, tranquilícela.

—De acuerdo, capitán, usted encárguese de restablecer el orden aquí dentro y proteja al santo padre.

Barucci asintió, antes de regresar a tientas a la zona donde estaban los invitados de excepción y el papa.

La voz volvió a hablar.

«¡Atención, no intenten salir del aula! Mantengan la calma y no les ocurrirá nada».

—¿Pero cómo puede usar un altavoz si nosotros apenas podemos encender una linterna a pilas? —espetó un Barucci cabreado a sus hombres.

«¡Silencio! ¡Presten atención! —volvió a ordenar la voz, chistando de golpe a unas diez mil personas aterrorizadas—. Hemos usado un sistema para impedir que cualquiera de sus aparatos funcione en un radio de cien metros alrededor del edificio. En los cuatro laterales de la sala y en su interior hay potentes armas listas para matar a cualquiera que pretenda salir o entrar. Les aconsejamos que no intenten realizar ninguna acción violenta y esperen nuevas instrucciones. En ese caso no se les hará ningún daño. Conserven la calma y vuelvan a sus asientos».

El jefe de seguridad estadounidense, Terecen Bolt, un afroamericano robusto que mostraba una frialdad glacial, se acercó a Barucci con una gran linterna sobre la cabeza.

—Capitán —le dijo—, el señor Landolfi no sabe cómo proceder. Confío en que usted esté más lúcido. Ya he hablado con nuestros colegas italianos y rusos y parece que no podemos hacer más que esperar. No obstante, quiero buscar alguna salida que pueda habérseles escapado a los terroristas. ¿Puede ayudarme?

—Por supuesto, mister Bolt. Sospecho que alguien del Vaticano ha ayudado a estos criminales. Todo se ha preparado de una manera demasiado precisa, eludiendo todos los controles realizados hasta pocos minutos antes del concierto.

—Coincido con usted, pero tenemos que intentarlo. Tengo la responsabilidad de sacar de aquí sanos y salvos al secretario de Estado y a la delegación estadounidense. Y usted hará lo mismo con el pontífice, así como nuestros colegas italianos y rusos con sus jefes de Estado.

Tras escabullirse rápidamente del Aula Pablo VI antes de que se activara la trampa, Vorjas se había escondido con uno de los hermanos de la Sociedad Thule en la galería subterránea que comunicaba la basílica de San Pedro y el Aula Pablo VI. Encerrados en una sala de servicio cuya existencia muy poca gente conocía, lanzaron un impulso electromagnético que inutilizó todos los aparatos de seguridad. Luego se encargaron de activar los taser que, con gran paciencia, en las semanas previas a la cumbre, Vorjas había mandado instalar alrededor del aula eludiendo todos los controles de seguridad. Estar tan metido en la vida del Vaticano tenía sus ventajas.

Gracias a los potentes dispositivos diseñados por Nanotech, Vorjas podía manejar las armas a distancia, comunicarse con el interior del Aula Pablo VI y tener vigilada toda la zona sin que se le escapase el más mínimo detalle. Estaba satisfecho y emocionado, por fin tendría su venganza y la gloria que se merecía.

Mientras tanto, el padre Palminteri había llegado al vestíbulo, donde otros sacerdotes y monjas intentaban calmar como buenamente podían a las personas agolpadas allí. Parecía que los religiosos lograban tener la situación bajo control, y Palminteri halló al menos algo de consuelo al verlos. Los hombres de seguridad se habían colocado frente a la entrada para evitar que alguien, víctima del pánico, intentase probar suerte y salir. Era una situación grotesca.

El padre Palminteri se disponía a volver a la sala cuando la voz volvió a resonar entre las paredes del Aula Pablo VI, con lo que se detuvo a escuchar.

«¡Escuchen, señoras y señores, guarden silencio!».

El murmullo de fondo cesó de golpe y miles de oídos se aguzaron, intentando saber cuál sería su destino.

«Hemos tomado una decisión. Solo hay una persona que puede salvar sus vidas, y se llama Brandon Tyler Sinclair: el papa Santiago».

El murmullo volvió a ir en aumento, pero la voz retomó la palabra con tono alterado, silenciando a todo el mundo.

«¡Silencio he dicho! Esta es nuestra decisión: queremos que el papa salga del edificio y se dirija al centro de la plaza de San Pedro; queremos que se arrodille ante el templo de Cristo y pida perdón por haber convertido la Iglesia del Señor en un lugar de recreo, donde se consiente todo tipo de comportamiento indecente. Que el papa se arrodille y espere así nuestro veredicto final. Sabremos valorar su arrepentimiento. Dentro de quince minutos permitiremos salir al pontífice, solo a él, para que se dirija al centro de la plaza controlada por nuestras armas. Si en quince minutos el papa no sale y hace lo que pedimos, el Aula Pablo VI saltará por los aires tras la detonación de una bomba que hay bajo sus pies».

La voz guardó silencio y empezaron a oírse gritos de terror entre el público envuelto en las tinieblas. La gente se agitó de nuevo, intentando llegar a la salida. La seguridad reforzó el cordón para evitar que alguien, haciendo caso omiso a las amenazas de los terroristas, intentase salir de la sala. El padre Palminteri se percató de que la multitud en el vestíbulo había aumentado y se apelotonaba frente a los hombres de la seguridad para salir.

«¡Señores, por favor! —gritó uno de los gendarmes—. ¡Ya han oído las advertencias! Todo el que salga morirá en el acto. ¡Conserven la calma!».

En ese momento un hombre con chaqueta y corbata, ayudado por la oscuridad, logró abrirse hueco entre los hombres que formaban el cordón.

«¡Deténgase!», gritaron los policías al percatarse. Pero el hombre, presa de una crisis nerviosa, se lanzó hacia la puerta, la abrió de par en par y salió a la explanada frente a la entrada del Aula Pablo VI, situada justo al lado de la basílica de San Pedro. Se detuvo, se giró hacia el edificio y abrió los brazos, como para mostrar que no había ningún peligro.

Al verlo, las otras personas que había en el vestíbulo empezaron a empujar a los hombres de seguridad para que los dejasen salir. Los gendarmes y la policía italiana los retuvieron todo lo posible, pero llegó un momento en que el cordón cedió y decenas de personas echaron a correr hacia la puerta. Sin embargo, antes de alcanzarla, las personas que encabezaban esa multitud rabiosa y asustada se percataron de que el tipo que había logrado salir estaba recibiendo una especie de descarga eléctrica. Unos objetos extraños, como flechas, se clavaron en diferentes partes de su cuerpo. Sus extremidades adoptaron una posición antinatural y el cuerpo empezó a crepitar, corroyéndose, como atacado por un ácido. Un instante después, el cadáver mutilado yacía sobre el empedrado de la plaza.

Los gritos de las personas en el interior del Aula Pablo VI aumentaron, pero esta vez el flujo humano se dirigió a toda prisa en sentido contrario y todos volvieron al patio de butacas.

«Es el fin…», murmuró Palminteri, que lo había visto todo y que, arrastrado por la multitud, había vuelto a la sala sumida en la oscuridad. En ese instante llegó a sus oídos una ligera música de fondo y apareció una imagen en la penumbra del escenario, que lo sorprendió a él y a todos los presentes.

El papa, que había subido al escenario con el primer ministro italiano y los representantes de Estados Unidos y Rusia, se dirigía a la multitud con un megáfono, mientras sus guardaespaldas hacían de escudo humano. Los músicos habían empezado a tocar una suave melodía renacentista.

«¡Hermanos y hermanas! —comenzó—. ¡Hijos míos! Os lo ruego, escuchad a vuestro humilde pastor. No dejéis que el terror os abrume. ¡Estoy con vosotros y no os abandonaré!».

Hizo una pausa para que todo el mundo se tranquilizase. Todos los ojos, en la medida de lo posible, y los oídos estaban atentos para escuchar las palabras de amor del pontífice.

Santiago retomó la palabra. «Es evidente que el camino hacia una sociedad más justa, donde reine la paz, y no la violencia, exige pasar también esta prueba. Y no la eludiremos. Yo no la eludiré. No quiero ceder ante este atropello, ¡pero no os dejaré morir!».

El papa hizo otra pausa y todo el mundo empezó a comprender sus intenciones. «Hermanos, voy a salir y me arrodillaré ante el Señor, si eso es lo que hace falta para salvar vuestras vidas».

La guardia suiza, con la ayuda de varias linternas, bajó entre la multitud y abrió hueco para permitir el paso del papa, que, alabado por el público, avanzaba con paso firme.

Palminteri estaba junto a la salida, en el vestíbulo, justo detrás de la guardia suiza que mantenía a raya al gentío. Al pasar a su lado, Santiago asintió, se detuvo un instante y murmuró: «Non nobis, Domine, non nobis, sed nomini tuo da gloriam».

El padre Palminteri atisbó un rayo de esperanza.

54

EL GUARDIÁN DEL UMBRAL

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Sagrario de las Fosas Ardeatinas, Roma, enero de 2013 – 19:00

Los faros que iluminaban débilmente la gruta fueron perdiendo intensidad hasta que su luz fue tenue como la de una vela. El frío envolvió el lugar y el silencio nos enjauló como en una sala insonorizada. Daba la sensación de que ese era justo el momento previo a que la muerte pasase con su guadaña. Solo el Bafomet parecía conservar un destello de vida.

Los ojos del ídolo estaban iluminados, y también su boca deforme. De esos orificios grotescos empezaron a salir hilos de un humo diáfano y denso con colores brillantes, del blanco de la leche al amarillo del oro, pasando por todos los matices grises y plateados. Dichos hilos se unían, formando figuras vagamente antropomórficas que giraban alrededor de los presentes: larvas, crisálidas, espectros de ojos resplandecientes, pequeñas figuras de niños risueños o largos filamentos de ectoplasma que culminaban en bustos de mujeres voluptuosas con rostro de ángel. Esa multitud de seres del más allá seguía manando por los ojos y la boca del Bafomet, emitiendo un silbido similar al de una brisa ligera.

Todos contemplábamos, extasiados, las figuras que revoloteaban entre las paredes de roca de la cueva de puzolana, rozando nuestras caras y hombros, sin tocarnos. Como abrazados por nubes gélidas. Parecían inocuas, pero cuando alguien se cruzaba con su mirada se desplomaba cual cuerpo muerto. No estaba claro si dormía o si la vida lo había abandonado de golpe.

Al ver lo que estaba sucediendo, mientras una de esas larvas pasaba a mi lado, murmuré: «Quizá no deberíamos mirarlos a los ojos… ¡No los miréis! Dejad que os acaricien, pero no os crucéis nunca con su mirada».

El Bafomet, mientras tanto, había vuelto a iluminarse, y todas esas criaturas diáfanas se desvanecieron del mismo modo que habían aparecido, dejando una extraña sensación de vacío seguida al instante por el terror puro. La luz del Bafomet disminuyó hasta tener la intensidad de una pequeña vela y sus ojos se pusieron rojos. Lentamente, parecieron desprenderse del cráneo grotesco del ídolo y, elevándose en una nube de humo negro y denso, alcanzaron la altura de un hombre de estatura elevada. El humo se condensó alrededor de esas dos grietas incandescentes y, cayendo en volutas pesadas, como si fuese de carbón, formó una suerte de sudario lúgubre que solo dejaba ver los ojos. Y esos ojos eran lo más horroroso que un ser humano había visto jamás.

Retrocedí lentamente, sin apartar la mirada, incauto de mí, de ese ente sobrenatural. Arrastrándome, llegué hasta la pared contra la que se apoyaba Camille, que también tenía los ojos clavados en ese ser y parecía haber perdido el control de su consciencia. Tenía un semblante inexpresivo, vacío, con la boca abierta de par en par.

Ese ente y sus ojos inyectados en maldad se arrastraron hacia mí; las volutas negras creadas por el denso velo caían al suelo como pesados reptiles acuáticos y se elevaban de nuevo cual tentáculos livianos, para caer al punto.

Esos ojos incandescentes se clavaron en los míos, y casi parecían hurgar en mi alma para encontrar todos sus puntos débiles. «Sé fuerte, chico, no te pliegues a la voluntad maligna de ese ser milenario. ¡Domínalo o él te dominará a ti!».

Las palabras de Sean Bruce resonaron en mi cabeza e intenté concentrarme para resistir al encanto mortífero de esos ojos.

«Tú has entrado en las regiones oscuras. Yo soy el Guardián del Umbral y en ti reconozco al Elegido de los Nueve. ¿Qué quieres de mí? ¿No hablas? ¿No soy acaso aquel que buscabas? Mía es la sabiduría de las innumerables épocas. ¿Quieres el conocimiento, Elegido de los Nueve? ¿Por qué motivo me has liberado de mi prisión?».

Esa voz tenía una potencia irresistible, y cada sílaba abría un surco del más puro terror en mi cabeza; el corazón me latía con fuerza, como a un cachorro asustado, y parecía querer salirse del pecho; temblaba como una delgada hoja en la tormenta, y aunque sabía perfectamente lo que quería pedirle al Guardián del Umbral las palabras no me salían de la boca. Estaba dominado por el miedo, el hielo estaba penetrando en mi cuerpo.

El Guardián no esperó a que me recuperase y, acercando sus ojos de fuego a mi cara, dijo: «Tu indecisión te convierte en un impostor, y aprovecharé la libertad a mi antojo». Se elevó y, clavando sus ojos en el cielo, emitió un estertor, como la bestia feroz que se dispone a atacar a su presa. «Percibo la cercanía de muchas almas y un lugar rodeado de muchas puertas. Si me quieres, impostor, me encontrarás entre las puertas de esta ciudad de pecadores. Esta noche me llevaré muchas almas, haré de ellas mis compañeras».

Con esas palabras se transformó en un pájaro negro, que parecía de humo y carbón; un cuervo gigante con ojos de fuego que salió volando de la gruta.

Con lágrimas en los ojos lo observé alejarse como una flecha lanzada contra la noche. «¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho?», seguía murmurando mientras miraba, hipnotizado, el punto del cielo en el que el Guardián del Umbral había desaparecido.

De repente sentí que alguien me zarandeaba, arrancándome de ese torpor.

—¡Lorenzo, despierta, Lorenzo!

Era Oscar, inclinado sobre mí.

—¡Vamos, aún no ha acabado, hermano!

—He fracasado, Oscar, él me ha… derrotado, no he conseguido dominarlo. He desperdiciado la única posibilidad de salvar a Àrtemis y quizá haya condenado a otras personas a un final horrible —dije con un hilo de voz.

—Si eso es lo que te preocupa, has hecho algo peor —dijo Oscar, reprendiéndome sin demasiada dureza—. Has despertado a una fuerza que no sabemos controlar.

Me fijé en las demás personas que había en la gruta. Varios policías estaban ayudando a sus compañeros afectados por el embrujo de la mirada del Guardián del Umbral. No estaban muertos, pero sus ojos parecían apagados. Me giré a mi derecha y vi esa misma mirada vacía en los ojos de Camille, arrodillada junto a la pared de puzolana.

Me acuclillé junto a ella e intenté zarandearla, pero fue en vano: tenía los ojos abiertos, pero parecían irremediablemente clavados en algo perdido en el espacio y el tiempo. «Quizá sea un castigo justo por todo el dolor que has causado, Camille».

Me levanté y señalé a la mujer.

—Parece que no hay forma de detener el plan orquestado por Woland, al menos eso es lo que ha dicho Camille.

Oscar, con semblante serio, asintió.

—Tal parece. Ha ocurrido algo en el Aula Pablo VI. Woland y los suyos han lanzado contra el auditorio una especie de impulso electromagnético que ha bloqueado todos los aparatos electrónicos. Solo funcionan las linternas.

—Hay un topo en el Vaticano, un topo muy poderoso. ¿Pero qué quiere? ¿Han pedido algo?

—Por lo que hemos podido saber parece que han pedido que el papa salga y se arrodille en el centro de la plaza de San Pedro, frente a la basílica, para pedir perdón por los pecados de la Iglesia.

—Todo esto es alucinante. Espero que no haya aceptado.

—Han amenazado con matar a todo el mundo si se oponía.

Un policía llegó jadeando. El comisario Volta, arrodillado junto a sus compañeros caídos, se levantó para escuchar las novedades.

—Comisario, el papa está saliendo del Aula Pablo VI.

Oscar me miró.

—Ahí tienes tu respuesta, Lorenzo.

Mientras los policías nos ponían al tanto de los últimos acontecimientos, vi a Anna dirigirse hacia nosotros acompañada por el inspector Ferraris.

—¿Y bien, Anna? ¿O agente Vova? ¿Cómo debería llamarte? Por eso sabías hacer todas esas cosas, artes marciales y demás. Soy un auténtico ingenuo…

—Lorenzo, siento haberte mentido —dijo, clavándome esos profundos ojos azules—, pero es cierto que abandoné el SVR. Es la verdad, lo dejé cuando supe qué habían hecho y…

Anna se interrumpió y su mirada se posó detrás de mí, en el cadáver de Woland, que los policías estaban poniendo boca arriba. Del bolsillo derecho de su chaqueta despuntaba un pequeño libro.

—¡Pero si ese es el libro de mi abuelo!

Reconocí la cubierta del volumen que los esbirros de Woland nos habían arrebatado en Kiev y mi mente voló inmediatamente al segundo volumen, que me había entregado Antonio justo antes de morir.

—¿Por qué Woland lo llevaba encima? —se preguntó Anna, acercándose a los policías.

Le enseñé mi libro.

—Mira, me lo ha dado Navarro, es el segundo volumen. Ha dicho que lo necesitaría.

—¿Podemos cogerlo? —le preguntó Anna a uno de los agentes.

—La verdad es que forma parte de la escena del crimen.

—Puedes dárselo, Bonetti —dijo Volta, tranquilizando a su hombre—. ¿Creéis que os puede servir? ¿Qué es?

—Un pequeño ensayo escrito por mi abuelo, comisario, que recoge información sobre el Guardián del Umbral.

Anna y yo hojeamos rápidamente el libro en busca de alguna pista.

—Tienes razón —dije mientras buscábamos frenéticamente—. Si Woland lo llevaba encima quizá sabía que había escrito algo importante que se nos pasó en un primer momento. Y ahora tenemos las dos partes.

Sin embargo, página tras página, daba la impresión de que ese ensayo solo contenía material folclórico sobre el Guardián del Umbral, el Bafomet y la Logia de los Nueve. Llegué al final y no encontré nada. Anna me miró desconsolada, pero no me rendí. Empecé a examinar la cubierta rígida del libro.

—A lo largo de mis años como anticuario, más de una vez he encontrado cartas o mensajes secretos escondidos en las cubiertas de los libros.

Despegué el papel de la cubierta del segundo libro, forrada con cartón y tela, y al más puro estilo Lorenzo Aragona, es decir, con un increíble golpe de suerte, encontré el enésimo papel doblado.

—No me lo puedo creer… —murmuró Anna.

Abrí con cuidado la hoja y vi que se trataba de unos apuntes escritos a mano, con textos y dibujos. Había uno bastante acertado del Bafomet, con flechas que apuntaban a símbolos que reconocí de inmediato. Eran símbolos alquímicos muy conocidos. Para el texto necesité ayuda.

—A lo mejor puedes leerlo tú, creo que está escrito en ruso.

Anna leyó rápidamente las primeras palabras y esbozó una sonrisa.

—Es de mi abuelo, escrito de su puño y letra. Al principio hay un título en latín: Codex Baffometi…

—Sigue. ¿Qué dice al lado de esos símbolos alquímicos?

—Es una especie de ritual que remite a varias páginas de los dos volúmenes. Página 13, volumen I.

Abrí el primer volumen por la página indicada.

—Dice que lo primero que hay que hacer es encontrar la puerta del Ruach Elohim.

—¿El Ruach Elohim?

—Es el espíritu divino de la religión judía, más o menos como el Espíritu Santo. ¿Pero dónde se supone que está ese Ruach Elohim?

—¿No lo dice?

—No, solo dice que hay que encontrar esa puerta y realizar el ritual para…

—¿Para…?

Levanté la mirada y la clavé en esos intensos ojos azules.

—Para encerrar al Guardián del Umbral.

Estábamos a punto de seguir leyendo tras ese importante descubrimiento cuando llegó otro policía muy agitado. Oscar y Volta estaban ayudando a los paramédicos a colocar en las camillas a los policías. Ambos se detuvieron para escuchar al agente.

—Comisario, hemos recibido un aviso de una patrulla en San Giovanni.

—¿Qué pasa? —preguntó Volta.

—Se han producido varios accidentes. Al parecer algunos conductores y motoristas que pasaban por debajo de Porta San Giovanni han perdido el control de los vehículos. Nuestros colegas en la zona dicen que la gente se está comportando de manera extraña; juran que han visto a alguien irse directo contra la muralla con los ojos clavados en el cielo, y varias personas aseguran que hay un gran pájaro negro posado sobre la puerta.

—«Si me quieres, impostor, me encontrarás entre las puertas de esta ciudad de pecadores» —murmuré—. ¡Las puertas! Se está desplazando por las antiguas puertas de la ciudad. ¡Rápido, vamos a Porta San Giovanni, a lo mejor aún lo encontramos ahí!

Volta, que ya no podía ignorar todo lo que estaba ocurriendo, llamó inmediatamente a Ferraris.

—Acompaña al comisario Franchi y Lorenzo Aragona a San Giovanni, yo me encargo de la situación aquí y luego voy al Vaticano.

—Anna viene con nosotros, me es indispensable para descifrar el código.

—De acuerdo —dijo Volta, asintiendo.

Antes de dirigirnos a la salida cogí el Bafomet. A juzgar por los apuntes de Glyz, parecía que, al igual que había evocado al Guardián, el Bafomet lo encerraría de nuevo.

55

LAS ALAS DE LA MUERTE

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Porta San Giovanni, Roma, enero de 2013 – 19:30

Recorrimos los cinco kilómetros escasos que nos separaban de Porta San Giovanni en unos minutos. Los bomberos acababan de llegar para apagar un incendio originado en un vehículo en llamas que se había estrellado entre los arcos de la muralla, al lado de la puerta. Algunos curiosos que se habían acercado, así como los policías que intentaban mantenerlos a raya, miraban algo en lo alto de la puerta. Mientras nos acercamos, vimos que de cuando en cuando alguien se desplomaba.

Miramos hacia arriba y también nosotros lo distinguimos. Un enorme pájaro negro, parecido a un cuervo, posado sobre el gran arco de la puerta. Cada vez que sus ojos, que desde abajo eran como pequeñas llamas, se cruzaban con los de algún curioso, paralizaban al desgraciado, como ya les ocurriera a los policías y a Camille en las Fosas Ardeatinas.

Salimos del coche y corrimos hacia la muchedumbre arremolinada bajo la puerta, gritando para intentar disuadir a la gente.

—¡No lo miréis! ¡No miréis a ese pájaro bajo ningún concepto!

Todo el mundo se giró hacia nosotros.

Oscar y Ferraris se acercaron a los policías encargados de controlar al gentío.

—¿Quién dirige las operaciones? —preguntó Oscar.

Un hombre de mediana edad, de cara rolliza y cuerpo robusto, dio un paso al frente.

—Inspector Bocci, ¿con quién tengo el placer de hablar?

—Comisario Franchi, de la comisaría San Ferdinando de Nápoles. Estoy ayudando al comisario Volta en todo este asunto.

—No hay problema, Bocci, escucha al comisario —intervino Ferraris.

—Aleje inmediatamente a esta gente y sobre todo dígales que no miren a ese cuervo.

Sin preguntarse siquiera qué era en realidad el pájaro, el inspector Bocci se puso manos a la obra con una velocidad sorprendente. Los policías lograron dispersar a la multitud apelotonada allí que, al ver lo que estaba sucediendo, había empezado a inquietarse.

El Guardián del Umbral clavó sus ojos en los míos. Al parecer, a mí no me afectaba el embrujo de su mirada.

«Aún no estás listo, Elegido —susurró, hablándole a mi mente, sin que los otros pudiesen oírlo—. Te espero en el próximo umbral».

Dicho esto, alzó el vuelo y puso rumbo al norte, dejando a su paso una estela de víctimas.

Oscar se me acercó, siguiendo con la mirada al pájaro que se desvanecía en la noche.

—¿Y ahora dónde irá?

—Me ha dicho algo —murmuré, en una especie de trance—. «Te espero en el próximo umbral».

—¿El próximo umbral? —preguntó Oscar—. ¿Pero eso qué quiere decir? En Roma hay decenas de puertas, no podemos seguirlo por toda la ciudad en coche.

—Comisario, tenemos helicópteros de la policía y a los carabinieri batiendo toda la ciudad. Podemos ponernos en contacto con ellos para intentar localizarlo —propuso Ferraris.

—De acuerdo, vamos a intentarlo antes de subir al coche y dar vueltas sin rumbo.

Mientras mi amigo coordinaba a las fuerzas del orden, Anna y yo nos alejamos hacia los jardines situados frente a la cercana Porta Asinaria para interpretar el Codex Baffometi de Vladimir Glyz.

—Vamos a intentar sacar algo en claro cuanto antes.

—De acuerdo. La segunda indicación remite a la página 18 del segundo volumen —dijo Anna, hojeando el libro—. Aquí está, hay un párrafo que se titula «A propósito del Bafomet», te lo leo rápidamente.

En el mundo académico impera ya la opinión de que el término Bafomet no es más que la deformación de la palabra Mahoma. Así las cosas, se sostiene que los templarios no adoraron a ningún ídolo, sino que, siguiendo su costumbre, se limitaron a estudiar los elementos de la cultura con la que estaban en contacto, en este caso la religión musulmana. En sus textos, el nombre Muhammad/Mahoma se tornó en Bafomet o Bafomma, y de ahí, según la versión acreditada en el mundo académico, nació la leyenda creada por la Inquisición.

Sin embargo, nosotros sabemos que no se trata de una leyenda. El ídolo existe y, antes los templarios, luego la Logia de los Nueve, encontraron la forma de custodiarlo, encomendando las llaves a los miembros elegidos por la Logia.

Le hice una señal para que continuase.

—Vale, eso ya lo sabemos, sigue.

—OK. El papel remite a la página 36 del primer volumen.

Conseguir evocar al Guardián del Umbral una vez hallado el Bafomet puede ser fácil, pero conocer la secuencia de apertura del ídolo no es suficiente. En efecto, hay que realizar un ritual para obligarlo, una vez que ha sido liberado, a volver a su prisión eterna.

—Y ahora a la página 45.

En tres ciudades hay una puerta del Ruach Elohim, siguiendo un recorrido esotérico trazado por los primeros custodios: Jerusalén, Roma y Autricum.

—¿Dónde se supone que está Autricum?

—Es el nombre en latín de Chartres, en Francia, pero a nosotros nos interesa Roma. Sigue.

Esa es la puerta por la que desaparecen los filósofos, pues conduce a la iluminación. Para llamar al cuervo negro de mirada ardiente…

—Dios santo, ¡está describiendo la forma de pájaro del Guardián del Umbral!

—¡Vamos, no te pares!

Para llamar al cuervo negro de mirada ardiente tendrás que alinear los símbolos del arte frente a una de las puertas del Ruach Elohim de la ciudad santa donde te encuentres.

Anna se detuvo.

—¿Y bien? —la acucié—. ¿Dónde está la puerta?

Anna negaba con la cabeza.

—¡No lo sé, no lo dice! Justo después explica qué hacer al llegar a la puerta, nada más.

Me llevé las manos a la cabeza.

—Vale, vale, Lorenzo, concéntrate. Ruach Elohim… Una puerta y referencias alquímicas. Tu abuelo tenía que saber del tema. —Mientras le daba vueltas a esas palabras, un fulgor repentino, rápido como una bala, atravesó mi cabeza—. ¡Pues claro, qué idiota! —Me levanté de golpe y arrastré a Anna, agarrándola del brazo—. Ya sé dónde tenemos que ir.

56

EL ANILLO DE LOS BORGIA

Acontecimientos reconstruidos por la policía

Plaza de San Pedro, enero de 2013 – 19:40

En cuanto salió del Aula Pablo VI, al papa Santiago se le acercó un hombre que vestía un uniforme de gendarme vaticano y le tendió un pequeño objeto.

—Por favor, santidad, póngase este auricular.

Santiago distinguió un acento del norte de Europa en el italiano de ese hombre. Quizá alemán. Cogió el auricular y se lo colocó en el oído.

—¿Por qué no dejan en libertad a las personas del Aula Pablo VI? Haré lo que quieran.

Se había dirigido a ese hombre en alemán, para comprobar su reacción.

El otro se quedó impasible y se limitó a señalar la plaza de San Pedro.

—Gehen Sie zu dem Platz, bitte.

Estaba en lo cierto. Sin añadir nada más, se dirigió al centro de la plaza de San Pedro escoltado por el hombre, y se detuvo poco después del obelisco vaticano.

Allí estaba, con una mirada de orgullo y al mismo tiempo respetuosa, frente a la basílica envuelta por las tinieblas. El hombre uniformado estaba a su lado. Esperaba que ocurriese algo, pero la oscuridad y el silencio reinaban en la gran plaza y el auricular guardaba silencio. Miró a su alrededor y pudo distinguir las sombras furtivas de los francotiradores apostados en lo alto de la columnata de Bernini, hombres del dispositivo de seguridad de la cumbre. Si el papa corría cualquier peligro, quienquiera que intentase atentar contra su vida podía morir con el disparo certero de esos agentes escogidos entre los mejores del mundo. ¿Pero con qué consecuencias para las personas del Aula Pablo VI?

El papa volvió a mirar la escalinata que conducía a la entrada de la basílica, y luego hacia arriba, a la fachada de Maderno. Se detuvo para leer la inscripción grabada bajo el cornisamento, que, a pesar de la oscuridad, se veía gracias a la pálida luna de esa noche.

IN HONOREM PRINCIPIS APOST PAVLVS V BVRGHESIVS ROMANVS PONT MAX AN MDCXII PONT VII

En honor del príncipe de los apóstoles, Paulo V Borghese, pontífice máximo romano. Año 1612, séptimo del pontificado

A lo largo de toda su vida, primero como sacerdote y luego como pontífice, el papa Sinclair había perseguido la humildad y la modestia, sin mostrar ninguna ambición ni ostentar su origen noble. Arrodillarse ante la casa de Dios, ante la tumba de san Pedro y de los muchos sucesores del primer pontífice, era todo un placer para él. Sin embargo, le pesaba mucho tener que hacerlo para satisfacer las peticiones de un asesino.

Los minutos pasaban sin que nada ocurriese, hasta que, de repente, oyó un zumbido extraño proveniente del auricular, seguido de una voz metálica.

«Buenas tardes, santo padre —dijo la voz—. Ha sido muy inteligente por su parte aceptar nuestras condiciones».

El papa se quedó inmóvil.

«Muy bien, siga mirando al frente, a su iglesia. Dentro de poco verá a alguien salir de la basílica. Cuando llegue al final de la escalinata, usted, santo padre, se arrodillará. Si no lo hace, todas las personas del Aula Pablo VI morirán como ratas. Podemos matarlas en un instante. ¿Estamos de acuerdo? Basta que asienta con la cabeza, santo padre, un leve gesto de asentimiento».

Santiago titubeó un instante antes de inclinar ligeramente la cabeza. Al parecer no tenía más elección que plegarse ante el mal. Tras unos segundos, una figura encapuchada que vestía un largo hábito negro salió de la basílica, seguida por un hombre con traje oscuro. Al mismo tiempo, en los auriculares de los francotiradores apostados en la columnata, hasta hace unos segundos inutilizados por la onda electromagnética, se oyó una voz metálica.

«Si a alguno de ustedes se le ocurre hacerse el héroe y disparar una sola bala, su pontífice será asesinado en el acto. Además de los hombres que ven en la plaza, tenemos decenas de armas apuntando al papa».

La figura negra avanzaba lentamente, saboreando el momento en que, al llegar al final de la escalinata, encontrase al papa arrodillado a sus pies. El hombre que lo escoltaba se adelantó para abrir una parte de la cerca que impedía acceder a la gran escalinata. La figura en hábito comenzó a bajar, demorándose en cada peldaño, al parecer ajena al frío que se cernía sobre la plaza. Su paso tenía un toque real, pero también desdeñoso.

Al llegar al final de la escalinata dio unos pasos más en dirección al papa antes de detenerse. Ahora los dos hombres estaban frente a frente, de lejos, uno vestido completamente de blanco, el otro de negro.

La voz metálica volvió a sonar en el oído de Santiago.

«Muy bien, ha llegado la hora, santidad. Salve la vida de su rebaño. ¡De rodillas!».

El papa levantó los ojos al cielo y pidió perdón al Señor por lo que estaba a punto de hacer. En ese momento todas las cámaras que apuntaban a la plaza y que habían seguido la lenta comitiva de los invitados al concierto de inauguración de la cumbre, inutilizadas por el impulso electromagnético, volvieron a funcionar al mismo tiempo que se activaban también los demás sistemas electrónicos. La imagen que enviaron vía satélite a las televisiones de todo el mundo trastornó al planeta: el jefe de la Iglesia cristiana se arrodillaba frente a un hombre encapuchado.

Santiago se quedó de rodillas, mirando al frente, mientras la figura encapuchada comenzó a avanzar hacia él. Los francotiradores apostados sobre la columnata, cuyos auriculares volvían a funcionar, recibieron al instante una orden muy clara: «¡Que nadie dispare!».

Solo unos centímetros separaban ya al pontífice del hombre vestido de negro, que tendió una mano hacia la cara de Santiago y le mostró dos anillos.

—Ahora, Brandon Tyler Sinclair, besa mis anillos —dijo con una voz sibilante.

Santiago levantó la mirada y vio los escudos de armas de los grandes anillos.

—Pero si es…

El hombre de negro asintió, mientras los ojos de Santiago se fijaban en el pequeño blasón que destacaba en el hábito. Una cruz de madera desnuda, rodeada por los símbolos de la misericordia y la justicia, el olivo y la espada. El escudo de la Inquisición. No podía entenderlo.

—¿Pero qué quieres hacer? ¿Por qué llevas ese hábito?

En uno de los anillos estaban la esvástica y el gladio de la Sociedad Thule, mientras que en el otro destacaba el escudo de armas de los Borgia, que representaba al arzobispo de La Plata.

—Mi familia fue poderosa, respetada y temida, antes de que la historia la pisotease sin ningún miramiento —dijo César Valentín Vorjas—. Ha llegado la hora de que los Borgia regresen al lugar donde es justo y necesario que estén. La nueva alianza que hemos establecido es hija de estos tiempos cambiantes. Juntos, la Sociedad Thule y yo haremos lo que ninguno de vosotros ha sido capaz de hacer: exterminar a los infieles y devolver a la Iglesia su papel de gran potencia. El auténtico papel de la Inquisición. A fin de cuentas, fuiste tú quien me puso a la cabeza de la congregación, ¿no?

Santiago negaba con la cabeza, transido de dolor.

—César, el símbolo que llevas en el dedo es aliado del mal, presagia muerte y dolor. ¡No es una alianza nueva, es un antiguo pacto con el demonio! La Congregación para la Doctrina de la Fe ya no castiga, sino que vuelve a mostrar el camino a quienes se han descarriado.

—¡Exacto! ¡Y tú eres una de esas personas a las que hay que mostrar de nuevo el camino! Dominaré el mundo desde el trono de Pedro, inaugurando una época de rigor moral, persiguiendo a los infieles y fundando una nueva Iglesia —siseó Vorjas, mientras un estremecimiento de furor le recorría el cuerpo.

—El papa negro… —murmuró Santiago—. Como en la profecía de Malaquías.

El encapuchado soltó una carcajada ahogada y acercó aún más la mano al rostro de Santiago.

—Besa mis anillos, santidad, bésalos ahora mismo. O la bomba matará en un instante a las diez mil personas que esperan en el auditorio.

El papa inclinó la cabeza.

—Detén este horror, César, haré lo que me pides. —Suspiró y, acto seguido, besó el anillo con el escudo de los Borgia, y luego el de la esvástica. Se retiró lentamente, como si acabase de hacer un esfuerzo enorme.

Vorjas empezó a reírse a carcajada limpia, disfrutando de su momento triunfal.

—No podrás llevar a cabo tu plan, César. Yo te lo impediré. Has ocultado tu rostro al mundo poniéndote una máscara, pero yo sé quién eres.

Vorjas lo miró con ojos diabólicos a través de la capucha y Santiago lo comprendió.

—Ya lo entiendo. No te basta con haberme humillado; quieres matarme de verdad… Aquí, en directo para todo el mundo, ante la tumba de Pedro. ¿Es ese el castigo que quieres infligirme como inquisidor?

Vorjas asintió.

—Tú caerás, y contigo tu descabellada idea de reforma y reconciliación. Yo, en cambio, el cardenal Vorjas, me erigiré como defensor de los auténticos principios de la Iglesia. En el cónclave que seguirá a tu muerte nadie podrá oponerse a mi elección. Y la Sociedad Thule estará a mi lado. Será mi ejército en la sombra.

El papa sostuvo la mirada de Vorjas y, con una expresión seria y determinada, dijo:

—Así sea. Mátame, pero perdona la vida a las personas del Aula Pablo VI, te lo suplico.

Vorjas inclinó la cabeza, como reflexionando. En realidad estaba escuchando algo por el auricular que él también llevaba en el oído.

—¿Qué? ¿Estás seguro? Muy bien, procedamos con la solución final. —Volvió a mirar al papa, apretando los puños—. Una persona a la que estaba muy unido ha sido asesinada. —Su voz sonaba ahora cargada de odio y dolor, y un hombre malvado azuzado por esos dos sentimientos es capaz de todo—. Eso no me deja elección. Hoy, además de a ti, sacrificaremos a los jefes de Estado de algunos de los países más importantes del mundo y a todos los presentes en el Aula Pablo VI. Diez mil vidas inútiles me parecen un precio justo por lo que habéis hecho.

El papa negó lentamente con la cabeza.

—No, César, no. En el nombre de Dios, ¡no lo hagas!

—Ahora, santidad, yo soy Dios.

Vorjas se tocó el oído derecho e inmediatamente pudo comunicarse con todos los francotiradores apostados alrededor de la plaza. «Escúchenme bien. Pase lo que pase, que a nadie se le ocurra disparar. Si nos ocurriese algo a mí o a mis hombres, el Aula Pablo VI saltará por los aires, y con ella todas las personas en su interior y la nave izquierda de la basílica de San Pedro».

El hombre se situó detrás del papa y extendió un brazo, apoyando el cañón de su arma en la nuca del pontífice. Santiago cerró los ojos y encomendó a Dios su alma.

57

LA PUERTA ALQUÍMICA

Acontecimientos reconstruidos por Lorenzo Aragona

Piazza Vittorio Emanuele II, Roma, enero de 2013 – 20:00

La plaza más grande de la ciudad había empezado a vaciarse hacía una hora, pero muchas personas seguían paseando bajo los pórticos que rodeaban los jardines.

En dos minutos llegamos a Piazza Vittorio Emanuele II, que se desplegó ante nosotros bajo la luz amarilla de las farolas, atravesada por un viento gélido. Ferraris aparcó en la esquina con Via Mamiani y nos dirigimos a la carrera hacia el parque que se abría en el centro de la plaza, donde siglos atrás había jardines y villas, entre ellas la del marqués de Palombara.

—El dueño más famoso de Villa Palombara fue el marqués Massimiliano, alquimista y un estudioso del esoterismo —expliqué mientras llegábamos a una de las entradas del parque—. Fue amigo de la reina Cristina de Suecia. Cuando, tras su abdicación, se exilió en Roma, fue una invitada habitual del círculo esotérico que se reunía en esa misteriosa residencia.

Oscar, a pesar de conocer muy bien el lugar, había escuchado con atención mis palabras.

—¿Crees que la puerta del Ruach Elohim es la Puerta Mágica?

—Sí, no cabe duda. La puerta del Ruach Elohim tiene que ser la Puerta Mágica. Se la conoce también como Puerta Alquímica y es lo único que queda de Villa Palombara tras las devastadoras demoliciones que se llevaron a cabo en el Esquilino a finales del siglo XIX.

Llegamos a la verja cuando el vigilante estaba a punto de cerrar.

—Un momento, ¿dónde van? ¡El parque está cerrado! —dijo el hombre, irritado y sorprendido a partes iguales.

Ferraris le enseñó la placa.

—Policía, es una emergencia, tiene que dejarnos pasar.

El hombre se apartó y, picado por la curiosidad, nos siguió con la mirada, mientras nos dirigíamos como una exhalación a la esquina del parque ocupada por las ruinas de los conocidos como Trofeos de Mario. Los restos se encontraban frente a la entrada de Villa Palombara, que tras la demolición había quedado reducida a una única puerta secundaria adornada con símbolos alquímicos.

Al llegar a la triste verja que separaba la puerta y las ruinas romanas, la franqueamos ayudándonos entre nosotros. La puerta, desmontada de su posición original durante las intervenciones arquitectónicas del siglo XIX, fue reconstruida en los jardines de Piazza Vittorio en 1888, adosada a una vieja muralla perimetral de la iglesia de San Eusebio, situada a pocos metros de allí. A ambos lados se erigían dos estatuas del monstruoso dios egipcio Bes, provenientes de los jardines del Quirinal y colocadas allí por aparentes motivos decorativos.

—Aquí estamos —dije, fijándome ante todo en las dos estatuas—. Ahora que lo pienso, si esta puerta es el pasaje por el que se encierra al Guardián del Umbral, quien puso aquí estas dos estatuas sabía lo que se hacía.

Oscar asintió.

—Bes, el guardián y protector del hogar.

Lo miré, concordando con la cabeza.

—La versión buena del Guardián del Umbral.

—Parece que estabas en lo cierto, Lorenzo —intervino Anna, mostrándome el Codex Baffometi de su abuelo—. Mira los símbolos de los apuntes de mi abuelo y compáralos con los de esa puerta.

Examiné las notas y los dibujos de Vladimir Glyz y asentí.

—Tu abuelo quiso guiarnos hasta aquí. ¿Ves esas dos palabras en hebreo que hay en el travesaño de la puerta? He recordado ese detalle y gracias a eso he comprendido que esta era la puerta a la que se refería el libro.

—Ruach Elohim.

—El espíritu de Dios.

—Pues entonces manos a la obra.

Nos colocamos frente a la puerta el Bafomet, que seguía teniendo las llaves encajadas en sus respectivos orificios, y abrimos de nuevo el Codex para realizar el ritual.

Anna recorrió rápidamente con el dedo los apuntes de su abuelo.

—Mira los dibujos en el margen de la hoja.

Señalé el ídolo.

—Son los símbolos alquímicos presentes en la puerta y en el Bafomet, pero no creo que los anotase en la secuencia correcta.

—Efectivamente. La primera frase dice: «Sigue mis palabras y no podrás errar. El diámetro de la esfera, el tau del círculo y la cruz del globo no deleitan a los ciegos». Y luego están el símbolo de la cruz celta y otra señal al lado.

—Significa que tenemos que alinear cada llave y su correspondiente letra del alfabeto caldeo con cada uno de los símbolos de la puerta. Vamos a leer las inscripciones.

La puerta, cuatro sencillos bloques de mármol dispuestos en forma de marco, y sobre ella un círculo con la estrella de David a modo de sello, estaba decorada con grabados que reproducían símbolos alquímicos; los mismos que se veían en el Bafomet y en los apuntes de Vladimir Glyz. Cada símbolo estaba acompañado de una inscripción que explicaba su función.

—Los símbolos y las inscripciones representan una síntesis perfecta de la gran obra —dije, estudiando la puerta con atención—. Si conoces el lenguaje, las diferentes fases de la obra resultan muy sencillas. Como decimos los alquimistas, nuestro arte es un juego de niños. Mira, aquí está la inscripción de la que hablan los apuntes de tu abuelo: DIAMETER SPHERAE THAU CIRCULI CRUX ORBIS NON ORBIS PROSUNT. El símbolo correspondiente, aunque está muy estilizado, es el de Júpiter.

Anna se arrodilló frente al Bafomet y en unos segundos encontró el símbolo.

—Aquí está, es idéntico.

Me arrodillé a su lado y giré el disco de las llaves para alinearlo con el símbolo de Júpiter, una estilización del rayo del padre de los dioses. Se iluminó de inmediato, y con él su homólogo de la puerta.

Oscar y Ferraris dieron un paso atrás, estupefactos.

—Dios santo… —murmuró el pobre Ferraris, que se había visto arrastrado muy a su pesar a esa aventura—, y pensar que paso por aquí delante todos los días para ir a comisaría…

—Ah, mi querido Ferraris… Con Lorenzo ni siquiera el bar donde tomas el café te parecerá el mismo —le dijo Oscar.

—Vale, parece que vamos por el buen camino. Sigue, Anna —dije, asintiendo.

—«Si haces volar la tierra sobre tu cabeza con sus plumas, convertirás en piedra las aguas de los torrentes…». Luego aparece el símbolo de los Nueve y este otro, mira.

Localicé los símbolos del libro que indicó en el Bafomet, antes de escrutar rápidamente las inscripciones de la Puerta Alquímica.

—Aquí está: SI FECERIS VOLARE TERRAM SUPER CAPUT TUUM EIUS PENNIS AQUAS TORRENTUM CONVERTES IN PETRAM. Hay que alinear el símbolo de Venus.

Giré de nuevo el disco para alinear llave y símbolos, y también el de Venus, en forma de espejo estilizado, se iluminó en el Bafomet y en la puerta.

Mientras nos felicitábamos por ese nuevo paso, Oscar recibió una llamada.

—¿Sí? Ah, Volta, eres tú. Sí, parece que vamos por el buen camino. ¿Qué? Dios mío… De acuerdo. Esperemos que funcione. Hasta luego.

Anna y yo nos giramos para mirarlo.

—El pájaro está sembrando el pánico en Porta Maggiore, no muy lejos de aquí —dijo Oscar con el rostro pálido—, pero hay más. Al parecer el papa ha aceptado las condiciones de Woland. Se ha arrodillado en la plaza de San Pedro frente a un hombre encapuchado, en directo para las televisiones de todo el mundo.

Me giré hacia Anna y, con voz trémula y la garganta seca, le dije:

—Vamos a completar el ritual, sigue, rápido.

Por un instante Anna mantuvo esos intensos ojos azules cargados de angustia clavados en los míos, antes de retomar la lectura del código.

—«Quien sabe quemar con agua y lavar con fuego, hace de la tierra cielo, y del cielo tierra preciosa». Este es el símbolo.

Me enseñó el dibujo de su abuelo, y yo busqué su correspondiente en el Bafomet y la inscripción de la puerta.

—QUI SCIT COMBURERE AQUA ET LAVARE IGNE FACIT DE TERRA CAELUM ET DE CAELO TERRAM PRETIOSAM. Es el símbolo de Marte.

Volví a alinear los símbolos, y la señal de Marte, lanza y escudo, se iluminó.

Sin un segundo de vacilación, hicimos lo propio con los otros tres símbolos y sus respectivas inscripciones.

AZOT ET IGNIS DEALBANDO LATONAM VENIET SINE VESTE DIANA

—El símbolo es Mercurio…

QUANDO IN TUA DOMO NIGRI CORVI PARTURIENT ALBAS COLUMBAS TUNC VOCABERIS SAPIENS

—Saturno…

FILIUS NOSTER MORTUUS VIVIT REX AB IGNE REDIT ET CONIUGIO GAUDET OCCULTO

—El Sol alquímico.

Habíamos alineado los seis símbolos y todos estaban iluminados en el Bafomet y en la puerta, pero no parecía ocurrir nada.

—¿Y bien, qué hacemos ahora? —preguntó Oscar.

—¡Sigue leyendo, Anna!

—Solo queda una frase y un último símbolo. Qué raro, me esperaba nueve: «Ahora estás listo para abrir la tierra y acoger al Guardián…». Mmm, parece distinta al resto. Aquí está su símbolo, mira.

Encontré al instante el símbolo caldeo en el Bafomet, pero no conseguía dar con la frase en la puerta. Miré por doquier y, cuando aparté las malas hierbas que tapaban el umbral, justo ahí, representada por el símbolo de la mónada, apareció la siguiente frase:

EST OPUS OCCULTUM VERI SOPHI APERIRE TERRAM UT GERMINET SALUTEM PRO POPULO

—«Es una obra oculta del auténtico sabio abrir la tierra para que germine la salvación del pueblo». Aquí, es esta. Es ligeramente distinta pero es esta; el símbolo es la mónada.

Alineé también el último. Una luz potente manó del Bafomet y de los siete símbolos que había activado en la Puerta Alquímica.

Anna y yo nos levantamos y retrocedimos lentamente, uniéndonos a Oscar y Ferraris, que parecían hipnotizados por ese fenómeno increíble.

—Los símbolos no son nueve porque esto es lenguaje alquímico, donde el siete es la síntesis de la gran obra —expliqué.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Oscar.

—Esperar —respondí, mirando al cielo.

Tras unos segundos, una sombra negra atravesó la plaza y revoloteó sobre nuestras cabezas antes de posarse sobre la Puerta Alquímica, clavando sus ojos de fuego en nosotros. «¡No lo miréis!», murmuré.

Todos bajaron la mirada y al instante el cuervo empezó a deformarse, cerrándose sobre sí mismo. Lentamente, como un vaso lleno de alquitrán derramado sobre el travesaño de la puerta, empezó a gotear por los bloques de mármol que la componían hasta tocar el suelo. Al punto empezó a elevarse, adoptando paulatinamente una vaga forma humana, cubierta por el tenebroso sudario negro.

Yo le sostuve la mirada y, cuando la transformación se completó, el trozo de roca entre los marcos de la Puerta Alquímica se volvió más oscuro que la noche, desapareciendo, en efecto, y revelando un pasaje que conducía a un lugar ignoto.

El Guardián del Umbral me atravesó con sus ojos malignos, aguardó un instante y levantó lo que debía de ser un brazo, apuntándome con un dedo invisible. «Tú, hombre, has abierto los siete sellos que me devolverán a mi prisión eterna, y yo te reconozco como el Elegido de los Nueve. Antes de que me vaya, y si tu voluntad es lo bastante fuerte para dominarme, cumpliré una orden, una y solo una».

Solo tuve tiempo de pensar en Arti, de dejar que su amor me diese fuerzas e invadiese toda mi alma. Cerré los ojos un instante y los abrí acto seguido. Estaba tranquilo.

El Guardián del Umbral volvió a transformarse en pájaro y alzó el vuelo en la noche fría y oscura. Seguí su sombra negra, hasta que desapareció, con los ojos en lágrimas.

58

EL CUERVO

Reconstrucción basada en los testimonios recogidos por la policía

Plaza de San Pedro, enero de 2013 – 20:30

El papa, con los ojos cerrados, esperaba la bala que pondría fin a su vida. Todo el mundo contuvo la respiración: los francotiradores en la columnata de Bernini, los curiosos amontonados a los lados de la plaza y los millones de espectadores de todo el mundo. Todos vieron al pontífice unir las manos y levantar la cabeza hacia el cielo.

Y fue precisamente del cielo desde donde llegó un milagro cuando todo parecía irremediablemente perdido. Cientos de testigos oculares, situados alrededor de la plaza y cuyas declaraciones coincidían con las de las personas implicadas en los accidentes de San Giovanni in Laterano y Porta Maggiore, presenciaron la llegada de un gran pájaro negro —un cuervo, a tenor de la mayoría— que pasó volando como una flecha sobre Via della Conciliazione y que, al llegar a la plaza, se lanzó contra las tres personas que tenían al papa como rehén, matándolos al instante. Algunos juraron haber visto al hombre encapuchado extender los brazos, como queriendo acoger a ese extraño pájaro, antes de desplomarse cual títere sin vida. Cuando el gran pájaro volvió a elevar el vuelo, los testigos pudieron ver al papa Santiago, que seguía arrodillado y sumido en la oración, sano y salvo.

Unos segundos después, las luces se encendieron y las personas del auditorio, por fin libres, inundaron la explanada.

La guardia suiza y los gendarmes corrieron hacia el pontífice para protegerlo, pero el papa Sinclair quiso quedarse allí para compartir con la multitud la alegría de la liberación y la certeza de que Dios no los había abandonado.

Con lágrimas en los ojos, entre un mar de aplausos, el papa miró de nuevo a su alrededor hasta que, distinguiéndolos entre la multitud arremolinada en torno a él, sus ojos encontraron los del padre Palminteri, que sonrió, feliz de que su pontífice estuviese bien.

Santiago le devolvió la sonrisa, asintiendo, como ya hiciera antes de salir del Aula Pablo VI. Ambos estaban convencidos de que su fe en el Señor había obrado el mayor de los milagros.

Sin embargo, Palminteri, en lo más profundo de su corazón, sospechaba que ese pájaro no había sido enviado por Dios, sino que era fruto de esa arcana ciencia caldea que su orden había contribuido a custodiar.

Lo que ambos ignoraban era que ese cuervo llegado de la nada había salvado sus vidas porque un hombre, a pocos kilómetros del Vaticano, había sacrificado lo que más quería en el mundo.

59

UNA NOCHE ESPLÉNDIDA

Del diario de Lorenzo Aragona

Zúrich, dos semanas después

Aún podía sentir sobre los hombros los brazos fuertes del papa, que, una vez puesto al corriente de lo sucedido, quiso reunirse con todos los implicados en la búsqueda del Bafomet. Quiso saber los detalles de los acontecimientos que habían asolado Roma y que permanecerían como un recuerdo indeleble en la memoria de miles de personas. Los libros de historia hablarían de lo sucedido y serían muchos los que, desde ese día, aclamarían al papa Santiago como santo, pues parecía evidente que ese pájaro no era un simple cuervo, sino un mensajero enviado por Dios y evocado por las oraciones del santo padre.

Conversé con el papa una media hora, junto a Oscar, el comisario Volta y Luigi Palminteri. También debería haber estado presente Anna, pero la joven se esfumó, siguiendo su costumbre, en cuanto vio al Guardián del Umbral regresar a Piazza Vittorio y perderse en la Puerta Alquímica.

Le contamos al papa todo lo que habíamos visto y él nos escuchó con gran atención, sin prejuicios. De cuando en cuando me miraba, aunque no fuese yo quien estaba hablando, y al rato pidió a todo el mundo que nos dejase unos minutos a solas.

Cuando todos salieron me preguntó, con la amabilidad que le caracterizaba, qué motivo, además de la curiosidad intelectual, me llevó a seguir el rastro del Bafomet. Hasta ese momento me había callado la auténtica razón de esa búsqueda desesperada, durante la que también había cometido muchos errores.

—Santo padre, cuando estamos a punto de perder a un ser amado, haríamos cualquier cosa para salvarlo. Cuando supe que el Guardián del Umbral podía cumplir cualquier deseo, pensé en salvar la vida de mi mujer, que está muriendo de cáncer en una clínica de Zúrich. Lo sé, he sido un iluso…

En la serenidad de sus ojos se distinguió un destello de admiración. Imprevisiblemente, apretó mis manos entre las suyas.

—No, hijo mío, tu amor buscó una solución. Pero gracias a ese mismo amor, en lugar de salvar la vida de tu mujer, salvaste la mía y la de todos esos fieles encerrados en el Aula Pablo VI. Tú, hijo mío, y no yo, deberías ser aclamado santo.

Sonreí, negando con la cabeza.

—No creo que se haya visto nunca un santo masón…

—No me juzgues como a un papa medieval, Lorenzo —me recriminó afablemente el pontífice—. Sabes de sobra que colaboro con los herederos de los templarios, tengo una mentalidad abierta.

Tras un instante de silencio se levantó, y yo hice lo propio. Se acercó y me abrazó con fuerza. En ese momento me sentí en paz, como envuelto por los cálidos rayos del sol en un día helado. Me miró a los ojos.

—Reza, Lorenzo, reza mucho, como yo haré por ti. Reza, Dios te escuchará. Si lo que sucede no es lo que tú deseas o esperas, sigue rezando para que Él te permita comprender una ínfima parte de su plan, y así alcanzar la serenidad que te mereces.

Ahora estaba ahí, con Arti, en esa habitación impoluta de la clínica de Zúrich. Tenía sus manos agarradas y las acariciaba de cuando en cuando. Mi dulce niña griega estaba muy débil, pero mi presencia le devolvió la sonrisa.

En cuanto me senté a su lado, de vuelta de Roma, me acarició las mejillas cubiertas con una barba poblada y el pelo enmarañado.

—Te queda muy bien, cariño, pareces un artista —comentó, sonriendo; luego me hizo una pregunta que me dejó a cuadros—: ¿Y bien, crees que has actuado de una forma que nos haría sentirnos orgullosos a ambos?

Las lágrimas me inundaron los ojos y, sin dejar de mirarla, me limité a asentir.

—Entonces todo está bien, lo demás no importa. Ahora me gustaría descansar un poco, ¿te parece?

Cerró los ojos y, cuando tuve la certeza de que se había quedado dormida, salí a la calle. Hacía muchísimo frío y la nieve envolvía la clínica pero, ignorando el clima, me senté en un banco de un callejón a pocos metros de la entrada.

A los pocos segundos, mientras mi sufrimiento lo teñía todo de negro, vi una silueta salir de la clínica y acercarse por el mismo callejón que yo había recorrido hasta llegar al banco.

Me levanté, temblando, sin saber si echar a correr hacia la clínica o esperar a oír de su boca la terrible noticia que traía para mí.

En cambio, me entregó un folio doblado.

—Señor Aragona, acaba de llegar un fax para usted. Dice «Urgente», así que he pensado en traérselo.

—Mi mujer… —murmuré, mientras cogía el folio de sus manos.

—Está descansando en su habitación —dijo la enfermera, tranquilizándome, antes de volver a la clínica.

Abrí el folio y leí el breve mensaje. Primero había un número de teléfono y un nombre: Brad Höffnunger, Woland University. Después, unas pocas frases.

Llama a esta persona urgentemente. Está esperando tu llamada para reunirse contigo. Sus investigaciones sobre la regeneración de tejidos han dado unos resultados sorprendentes, también en el campo de la oncología. Son únicas en el mundo.

Ánimo, Lorenzo, hace frío, pero es una noche espléndida. Hasta pronto.

Vova

EPÍLOGO

Reconstrucción basada en un informe secreto ofrecido por Benjamin Grazer

Berlín, madrugada del 24 al 25 de marzo de 1945

El joven seminarista español, que seguía temblando, abrazado a uno de los pilares de la sinagoga, buscando algo sólido en esa noche de horror, volvía lentamente a respirar con normalidad. Ese comando de soldados traidores había dejado a su paso una estela de cadáveres que ahora lo rodeaban como un corro macabro. A pesar de eso y del gran miedo, daba las gracias a Dios por haberle salvado.

Mientras se preguntaba por qué seguía con vida, uno de los cuerpos que yacían en el suelo a pocos metros de él empezó a moverse. El joven se estremeció y se levantó de un salto, retrocediendo hasta la pared de la sinagoga, mientras el soldado emitía un lamento quedo.

El joven comprendió que ese hombre seguía vivo y, armándose de valor, se acercó y se arrodilló a su lado. La cabeza del soldado estaba sobre un charco de sangre que manaba de la oreja derecha. El hombre abrió y cerró los ojos un par de veces y, mirando la figura frente a él, preguntó:

—M… Matthias, ¿eres tú?

—No, Herr Kommandant —respondió el joven, sorprendido—. Me llamo César Valentín Vorjas.

El soldado cerró los ojos un instante, antes de abrirlos con un gesto mezcla de dolor y sorpresa.

—Vorjas… ¿Pero es que eres español? ¿Qué haces en este infierno?

En ese momento el joven comprendió por qué Dios lo había dejado con vida. Sacó una venda limpia y la apoyó en el lado derecho de la cara del soldado para detener la hemorragia.

—Estoy aquí para ayudarle, Herr Kommandant.

El soldado apretó los dientes por el contacto de la venda con la herida aún fresca y, mirando al joven, esbozó una sonrisa.

—Pues entonces muchas gracias, César Valentín Vorjas. Puedes llamarme Henri.

NOTA DEL AUTOR

Esta es una novela fantástica y ha de considerarse como tal. Los elementos que parezcan demasiado inverosímiles deben leerse a la luz de su condición.

Sin embargo, hay en la novela referencias a personajes, acontecimientos históricos y lugares que existen o existieron realmente, en algunos casos reelaborados por mí. Los nombres famosos o presentes en otras obras (como Woland, sacado de la obra maestra El maestro y Margarita, de Bulgákov) son citas y homenajes deliberados. Sigue una breve lista de elementos reales presentes en el libro, y algunas aclaraciones.

La Orden de los Pobres Caballeros de Cristo y del Templo de Salomón, más conocidos como templarios, existió realmente, huelga decirlo, como también es cierto que a los pocos años de su constitución tomó posesión de una parte de la hoy conocida como Explanada de las Mezquitas, en Jerusalén, lugar otrora ocupado por el Templo de Salomón. Es imposible saber qué encontraron, pero hay decenas de hipótesis al respecto. Villa Gondemar, en el libro sede romana de los templarios modernos, es fruto de mi imaginación (al igual que Villa de las Quimeras, base de operaciones de Woland en Roma que, eso sí, se inspira en la Casa de las Quimeras construida por Vladislav Gorodetsky en Kiev en 1903). El nombre de Gondemar está entre los de los primeros nueve templarios.

La Sociedad Thule, de la que son miembros los antagonistas de la novela, fue una asociación esotérica que existió realmente y que, en cierto sentido, dio vida al aparato mitológico del nazismo. A ella pertenecían personajes que luego tuvieron un papel clave en el Tercer Reich, como Rudolf Hess o Alfred Rosenberg. Entre sus actividades estaba la de intentar establecer contacto telepático con entes superiores.

En la novela, el Bafomet es un ídolo, una escultura tosca que encierra a un ente llamado Guardián del Umbral. La palabra Bafomet empezó a oírse con insistencia en los años en que se instruyó el juicio a los templarios, a principios del siglo XIV. Los templarios fueron acusados de herejía y de adorar a un ídolo llamado Bafomet, nombre presente en algunos documentos de la orden. En realidad, esta palabra puede considerarse una deformación del nombre Muhammad, profeta del Islam cuyas doctrinas, probablemente, los templarios conocieron en la época de las cruzadas. Eso no excluye que los templarios pudiesen custodiar toda una serie de conocimientos herméticos que iban de la alquimia a la cábala. Pero las certezas que tenemos son pocas.

Dulles y Wolff existieron realmente y fueron dos de los protagonistas de la Operación Amanecer, que acabó con la capitulación de las tropas nazis en Italia. Que el Bafomet también estuviese implicado es, claramente, invención mía.

El Guardián del Umbral se inspira en el famoso personaje de la novela Zanoni de Edward Bulwer-Lytton. Lo que dice el Guardián recién evocado por mi alter ego es una interpretación libre de las palabras usadas por Bulwer-Lytton en su novela. Lejos de ser un plagio, es un homenaje a un libro esotérico extraordinario.

He vinculado al Guardián del Umbral con la magia caldea. Y es que, efectivamente, en la antigüedad se consideraba que los magos caldeos eran muy poderosos. Se dice que, gracias a sus poderes mentales, eran capaces de evocar a entes sobrenaturales y plegarlos a su voluntad. También en este caso, el libro de Bulwer-Lytton fue una guía valiosísima.

Los elementos históricos de la Puerta Alquímica de la Piazza Vittorio Emanuele II, en Roma, se explican brevemente en la novela. Sin embargo, que a través de ella se pueda encerrar a un genio caldeo es algo que no puedo garantizar a ciencia cierta.

Por intentarlo que no quede.

M. R.

AGRADECIMIENTOS

Esta novela ha tenido dos vidas. En ambas hubo contribuciones, a veces inconscientes, de muchas personas.

Quiero dar las gracias a Raffaello Avanzini y a Newton Compton por creer en una historia curiosa y singular, siempre en vilo entre realidad y fantasía. Gracias por la confianza. Gracias en particular a Alessandra Penna, editora con manos de oro que me guio a través de las insidiosas trampas de la trama. Gracias a Martina Donati por el excelente trabajo de comunicación que acompañó al libro desde sus albores.

Gracias a los amigos que inspiraron a algunos de los personajes de la novela, sobre todo a Francesco, mi amigo del alma: Bruno von Alten es él, y confío en que no me la tenga jurada por el final que le he dado. Gracias a Yuliya, pues su presencia me hizo mucho más fácil imaginar a Anna Glyz: no tenía más que mirarla para que la inspiración llegase sola.

Gracias a Nicola, mi superprimo grafista, por ayudarme con las imágenes, y al otro Nicola, mi mentor, con el que, un día, empecé esta descabellada aventura de escribir novelas.

Gracias, en fin, a Alice, por ser una de las primeras en leer la novela cuando aún estaba en fase embrionaria. Sus consejos me resultaron valiosísimos.