El anticuario Lorenzo Aragona está en Praga para un congreso sobre antigüedades, donde tiene oportunidad de ver el famoso reloj alquímico —que el príncipe de S. S. regaló al conde de S. G.— y conocer a un enigmático anticuario y alquimista checo, Vladislav Hašek, que le invita a su tienda.

Tras una breve visita, Hasek lo cita esa misma tarde para darle algo importante, pero a la cita se presenta Riccardo Micali, ayudante y aprendiz del viejo —que no va porque teme por su vida—, que le entrega una bolsita de parte del maestro. En la bolsa hay dos trozos papel, con símbolos y un mapa, y una ampolla con líquido.

Martin Rua

La catedral de los nueve espejos

¿De qué catedral se trata y qué poderoso secreto esconde entre sus muros?

Lorenzo Aragona - 02

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Titivillus 15.07.17

Título original: La cattedrale dei nove specchi

Martin Rua, Marzo 2017

Traducción: Miguel Ros González

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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A Alessandro, a Alice y a sus sueños

Videmus nunc per speculum (et) in aenigmate

I Corintios, 13:12

PRÓLOGO

Del conocido como Manuscrito Hašek, epistolario secreto en manos de Vladislav Hašek

Nápoles, 25 de mayo - 5 de julio de 1770

Nápoles, otoño de 1770

Queridísimo conde:

El escrito que sigue es una simpática invención —o, mejor dicho, reelaboración— de mi propia cosecha. He fundido los recuerdos de mi encuentro con el prodigioso músico austríaco, que tuve la buena ventura de conocer, y los del relato que usted me hizo sobre su feliz expedición y lo que derivó de ella. Que este breve texto sirva de complemento al relato de su viaje, en el que anhelo leer las elevadas y profundas reflexiones que nos han abierto, con tamaña sublimidad, las puertas del conocimiento.

Con aprecio fraternal,

R. d. S.

Nápoles, 25 de mayo de 1770

—Votre Excellence me flatte! —exclamó en francés el joven avergonzado, antes de pasar a un fluido italiano, para añadir—: Y, a decir verdad, es usted una de las pocas personas que me han acogido con tanto calor, reconociendo mis habilidades.

El príncipe sonrió, benévolo, aunque también resignado.

—Mi querido Amadeo, tiene que disculpar la actitud irreverente de mis conciudadanos. Esta tierra nuestra es la cuna de la civilización y la cultura itálicas. En el reino hay miles de maestros y compositores; se dice que solo en Nápoles son trescientos. Se acostumbra a mirar por encima del hombro al forastero que viene a presentar su arte. Cometiendo, huelga decirlo, un craso error.

El joven músico asintió. El príncipe era, ciertamente, un hombre de amplias miras; se quedaría horas escuchándolo con mucho gusto, pero el tiempo era un tirano, así que sacó de su carpeta de cuero varias partituras.

—Este es un pequeño regalo para usted, para darle las gracias por su benevolencia, por enseñarme su asombrosa capilla y compartir conmigo algunos de sus secretos, que tendré muy presentes.

El príncipe recibió esos folios como un obsequio valiosísimo, y los aferró con fuerza, como temiendo que pudiesen desaparecer.

—He intentado plasmar en la partitura esa frase cuyo significado arcano ya me explicó en su día. Resulta increíble, pero los intervalos matemáticos se convierten en melodías ante mis ojos con suma facilidad. Escribí esta breve composición en una sola noche, justo después de nuestro feliz encuentro. Es el principio de un allegro que podría formar parte de una sonata. La he titulado Arcana Dei, convencido de que me la ha dictado el mismísimo Dios: yo solo soy un medio.

El príncipe abrió los ojos de par en par y clavó una mirada intensa en el joven. Una señal: la llegada de ese músico austríaco, apenas adolescente, era sin duda una señal.

Le apoyó una mano en el hombro y le sonrió una vez más.

—Se convertirá usted en una leyenda, Amadeo, estoy seguro.

Nápoles, 10 de julio de 1770

Los dos hombres caminaban lentamente por la única nave de la capilla. Ya habían pasado más de dos semanas desde el solsticio de verano y un mes y medio desde la visita providencial del joven músico de Salzburgo. El típico bochorno estival aún no había invadido los callejones del centro, y ahí aún se podía estar cómodo.

Aunque apenas se llevaban dos años, uno parecía el padre del otro. El señor de la casa, dueño de la capilla, mostraba signos de un envejecimiento precoz: paso vacilante, rostro surcado por numerosas arrugas y respiración entrecortada.

El otro, en cambio, de aspecto y porte noble, vestido con elegancia y de modales refinados, parecía mucho más en forma: piel lisa e inmaculada, mirada intensa, posición erguida. Apoyó con discreción una mano en el hombro de su amigo fraternal y le dirigió una sonrisa afable.

—Tendría que tomarse unas vacaciones, excelencia. El calor pronto será insoportable aquí.

El señor de la casa apartó un instante la mirada del intricado suelo laberíntico de la capilla y la posó en su ilustre huésped.

—Mi querido conde, tiene usted razón. Los días pronto serán abrasadores en las entrañas de Nápoles, pero me quedan aún tantas cosas por hacer… No puedo interrumpir los experimentos, apagar los hornos, tapar los alambiques y quedarme de brazos cruzados. —Se detuvo un instante, esbozó una sonrisa y continuó—: ¡De lo contrario jamás lograré igualar sus éxitos!

El conde también sonrió, divertido por la falsa modestia de su amable anfitrión.

—Excelencia, usted ya ha igualado y superado a este humilde aprendiz, ¡y esta capilla es una clara muestra de su ingenio! Algún día el nombre del príncipe de Sansevero se recordará entre los espíritus iluminados de este siglo.

—Como también el suyo, conde de Saint-Germain.

—Bueno, yo no soy más que un ilusionista, excelencia, un soplador.

El príncipe de Sansevero arqueó una ceja.

—Jamás habría pedido ayuda a un soplador para llevar a cabo la delicada misión que le encomendé. Es usted un gran alquimista, conde, un erudito de profunda cultura y, sobre todo, un hombre meticuloso. Me puedo fiar de usted.

El conde de Saint-Germain se puso serio al punto.

—De eso puede estar seguro, príncipe. Sobre todo porque la tarea que me confió ha sido harto laboriosa y… sobrecogedora, me atrevería a decir. Dudo mucho que quien no esté iniciado en nuestros secretos pueda soportar lo que he visto ahí.

La pareja había llegado a los pocos peldaños que conducían al altar mayor. El príncipe se detuvo, antes de girarse hacia su amigo.

—Cuéntemelo todo, por favor.

Saint-Germain suspiró, buscando las palabras idóneas.

—La tradición tiene fundamento: he encontrado la cámara.

El príncipe se llevó una mano a la boca, como queriendo reprimir un grito de alegría. O quizá de consternación.

—¡Dios santo! Soy todo oídos.

El conde volvió a suspirar, casi con esfuerzo.

—Gracias a mis contactos y a un generoso donativo, recibí autorización para aislar esa parte del edificio. Una cortina me ocultaba de las miradas indiscretas, y parecía colocada ahí para hacer labores de mantenimiento.

—Muy astuto.

—A la hora establecida situé el catalizador. El fenómeno comenzó, así que pedí a mis colaboradores que se alejaran. Me quedé solo, emocionadísimo, mientras la luz avanzaba hacia mí…

El conde hizo un parón y el príncipe, engatusado por sus palabras, lo invitó a continuar con gesto impaciente.

—La piedra desapareció y pude ver más allá, en las profundidades del templo. Pude distinguir el punto exacto justo antes de que el fenómeno se desvaneciese. Llamé a mis ayudantes y llegué hasta la cripta.

El príncipe de Sansevero no cabía en sí de gozo; parecía revigorizado por el relato de su amigo, casi podía ver lo que los ojos del conde de Saint-Germain habían visto.

—Encontramos la cámara. Por segunda vez pedí a mis ayudantes que se quedasen fuera. Entré solo y seguí sus instrucciones. Y ahí estaba… la Wouivre de ese lugar. Fortísima, de una potencia inimaginable, pero muy distinta de lo que cabría esperar.

Los ojos del príncipe brillaban como los de un chiquillo con un juguete nuevo.

—Pero usted logró contener su fuerza, ¿verdad? La extrajo de la tierra y la dominó, tal y como habíamos previsto. ¿Qué vio? ¿Qué efectos, qué prodigios?

El conde de Saint-Germain sacó su valiosísimo reloj de bolsillo, un objeto único en el mundo que el propio príncipe había fabricado y le había regalado, y se lo enseñó a su amigo. Este, primero confundido y luego curioso, lo examinó: el reloj se había detenido. Volvió a mirar al conde.

—No lo entiendo, ¿se averió? ¿No funcionó en el momento exacto? Ha dicho que pudo extraer la fuerza…

El conde asintió.

—Sí, sí, el mecanismo funcionó a la perfección; solo que el fenómeno produjo un cambio en el propio reloj, algo inesperado.

Le dio cuerda y lo puso en marcha, luego sacó una moneda oxidada y la acercó al reloj. El príncipe de Sansevero abrió los ojos de par en par.

—Y este es solo uno de los efectos, excelencia —comentó el conde—. Cuando volví al piso de arriba, sentí una paz inmensa, estaba en armonía con el universo. Sin embargo, mucho me temo que el poder que encierra pueda tener también repercusiones maléficas, si las operaciones se realizan de la manera equivocada. He plasmado en este texto lo que vi, oí y sentí. —Sacó del redingote un pequeño libro con las tapas de cuero, cerrado con un lacito—. Aquí están las indicaciones para encontrar la cámara, ocultas en el lenguaje de los iniciados, así como la fórmula que creamos juntos y una explicación sobre la forma de proceder. También reflejo mis impresiones personales.

El príncipe cogió el librito como si fuese una reliquia preciosa y lo estudió. Llevaba impreso el símbolo familiar de Mercurio, el caduceo, considerado por los alquimistas una síntesis de los tres elementos que se unen en la gran obra: mercurio, azufre y sal. Volvió a mirar al conde.

—¿Y la Wouivre…?

—Vuelve a estar a salvo. Pero, excelencia, ¿está seguro de que quiere conservar las pruebas de su existencia y su poder? —preguntó el conde de Saint-Germain con una nota de preocupación en la voz, señalando su cuaderno de apuntes.

Raimondo de Sangro adoptó una expresión resuelta.

—Conde, es cosa justa y necesaria que lo que hemos comprendido no se pierda. No obstante, al igual que he hecho con mis descubrimientos más importantes y peligrosos, ocultaré la fórmula y sus apuntes donde solo nuestros adeptos puedan encontrarlos. Profundamente escondidos, y a la vista de todos. Y si alguien los encuentra, deberá tener grandes conocimientos para lograr interpretar nuestro lenguaje y acceder al secreto que hemos descubierto. Usted será, mientras yo viva, el único que conozca el escondite de estos valiosos documentos, pero si algún día alguien logra encontrarlos e interpretarlos, será digno merecedor del hallazgo.

El conde de Saint-Germain sostuvo la mirada del príncipe unos segundos antes de asentir.

—Como guste, hermano.

El príncipe sonrió, para tranquilizar al gran alquimista, y subió al altar mayor. Se giró hacia la nave y abrió los brazos, complacido.

—Y bien, ¿qué le parece mi modesta obra?

El conde, al llegar a su lado, también se giró, fijándose en las asombrosas esculturas diseñadas por el príncipe.

—Un auténtico templo hermético.

Raimondo de Sangro sonrió.

—Non hoc totum.

PRIMERA PARTE

NON HOC TOTUM

CAPÍTULO 1

Praga, últimos días de primavera

El Moldava fluía con placidez bajo los arcos del puente de Carlos. Desde el antiguo parapeto de piedra resplandecía, dorado, bajo la luz transversal del crepúsculo. Patos, gaviotas y cisnes nadaban lentamente entre los pilares. Cientos de personas, turistas, pintores, orquestinas improvisadas y transeúntes rendían homenaje al gran puente. Acariciaban sus estatuas, admiraban su armonía o, sencillamente, lo cruzaban para llegar a Malá Strana, la Ciudad Pequeña, con sus callejones, sus edificios ornamentados con misteriosos emblemas, sus restaurantes típicos y las omnipresentes tiendas de suvenires.

Acababa de salir de una de esas cervecerías donde solo van los checos, huyendo de las hordas de turistas, y me dirigía al lugar de la cita. Ya era casi la hora. No quería hacer esperar al misterioso personaje que había conocido unas horas antes, justo después de la conferencia en la que participé, organizada en el marco de la muestra Magnum Opus: Praga y la tradición hermética, un acontecimiento de magnitud internacional al que me había sumado con gran entusiasmo, como anticuario y estudioso de la alquimia, aportando algunos de los valiosísimos instrumentos alquímicos renacentistas de mi colección.

—Le agradezco profundamente su valiosa contribución, señor Aragona —me dijo Pierluigi Folin, el elegante comisario veneciano de la muestra, cuando nos vimos esa mañana—. Además de las piezas de enorme interés que nos ha cedido, su trabajo como asesor ha sido fundamental.

—Me halaga usted, señor Folin, ha sido un placer poner a su disposición mis modestos conocimientos. Aunque no le negaré que hay algo que me aflige: me habría gustado ser yo quien aportase el plato fuerte de la muestra…, ser su propietario. No se lo va a creer, pero hasta que no he venido aquí, a Praga, no lo he visto en vivo y en directo.

El plato fuerte, como yo lo había definido, era un extraordinario reloj del siglo XVIII que, según contaban, había sido fabricado por el mismísimo príncipe de Sansevero, que luego se lo regaló al conde de Saint-Germain, inquietante y misterioso personaje del círculo hermético-alquímico del siglo XVIII. El reloj, propiedad de un empresario napolitano de origen noble, conservado en la cámara acorazada de un banco de Nápoles, no se había expuesto hasta la fecha, y eran poquísimos los que habían podido verlo en directo. El dueño, un tipo mezquino y desagradable, nunca lo había permitido. Se contaba que el objeto estaba dotado de poderes oscuros, y precisamente por eso estaba expuesto en esa muestra tan particular, previa firma, eso sí, de una póliza de seguro de dos millones de euros.

—Me parece increíble, francamente, que un estudioso como usted, que vive en la ciudad donde está custodiado, no haya tenido nunca la oportunidad de ver de cerca el reloj alquímico —dijo Folin, sorprendido.

Me encogí de hombros, suspirando.

—¿Qué quiere que le diga? Hay cosas que siempre caen en manos de quien no deberían.

Cuando, tras superar una muchedumbre similar a la que se forma en el Louvre para admirar y sacar una foto exprés de La Gioconda, pude acercarme a la vitrina donde estaba expuesto el reloj, me quedé estupefacto. Las pocas fotos de ese objeto que circulaban por ahí no hacían justicia a la perfección de su mecanismo y la belleza de los grabados y los detalles. Aunque funcionaba de maravilla, el reloj estaba parado. Y es que, al parecer, cuando sus engranajes empezaban a girar se creaba un misterioso campo electromagnético que generaba fenómenos extrañísimos: de ahí el nombre de reloj alquímico.

Esa mañana, el reloj se puso en funcionamiento por primera vez en público, y vi con mis propios ojos, sentado entre los invitados de honor en la gran sala de conferencias abarrotada de gente, de lo que era capaz. Lo colocaron sobre una gran tela verde, en la mesa de ponentes, junto a varias cámaras que permitían que todo el mundo presenciase el acontecimiento a través de las pantallas gigantes. El encargado de custodiar la extraordinaria pieza, una persona de confianza del dueño, colocó varias barritas de hierro oxidado en un recipiente de cristal con una solución acuosa. Entonces acercó el jarrón al reloj y accionó su mecanismo. Las manecillas empezaron a girar y una melodía preciosa, producida por el carillón de su interior, invadió la sala. Al mismo tiempo, unos pequeños autómatas incorporados con gran pericia en la carcasa empezaron a moverse: se veía una diminuta escena campestre con una fuente en el centro, de la que surgía una figura antropomorfa de dos cabezas, una masculina y otra femenina: un rebis alquímico. En el fondo, más pequeño, como queriendo destacar la perspectiva, un pequeño sarcófago se abría y se cerraba, ora mostrando, ora ocultando una especie de pergamino ornamental con la inscripción Non hoc totum, «esto no es todo». Dos columnas con capiteles de distintos estilos enmarcaban la escena. Un prodigio miniaturista extraordinario, como extraordinario fue el efecto del reloj en las barritas oxidadas: a los pocos segundos, el líquido en el que estaban sumergidas empezó a agitarse, como si estuviera hirviendo. En cuestión de minutos el óxido se desprendió literalmente, en pequeñas escamas, de los hierros sumergidos en la solución.

Un coro de exclamaciones se elevó entre el público, seguido de un aplauso.

«Increíble, absolutamente increíble», comentó un maravillado Pierluigi Folin, sentado junto a mí.

Mi expresión se tornó grave, al comprender de inmediato por qué nunca se había expuesto el reloj ni se habían mostrado sus poderes: siempre hay alguien dispuesto a sacar un revólver por un objeto como ese.

Era extraño que el barón Scotto di Fasano, el dueño, dejase a un lado la prudencia y mostrase al mundo el prodigio que poseía. Me giré para mirarlo, sentado en la primera fila. Su aspecto era harto inquietante; una broma de mal gusto de la naturaleza, encorvado y deforme. En su cara, irregular como un retrato de Picasso, se dibujaba una expresión triunfal y complacida.

Al final de la exhibición me acerqué para saludarlo por pura cortesía.

—Barón, por fin hemos podido ver su increíble tesoro.

Scotto di Fasano se percató de mi ironía al pronunciar ese su y esbozó una sonrisa, deformando aún más su cara desagradable.

—Señor Aragona, sé muy bien que este objeto haría las delicias de un coleccionista como usted. Y es precisamente por eso, para mantenerlo alejado de la codicia de gente sin escrúpulos, por lo que lo exhibo en contadísimas ocasiones.

Nuestra antipatía era recíproca y ninguno la escondía, pero fingíamos cordialidad de cara a la galería.

—Me sorprende sobremanera, en efecto, que haya aceptado exhibirlo.

Abrió los brazos.

—Esta es la muestra sobre alquimia más importante que se ha organizado jamás y, según me cuentan, ha hecho usted una gran contribución. Pero sin el reloj alquímico habría sido un acontecimiento como otros muchos. Una pérdida de tiempo, vaya. Además, se me ha garantizado con creces la seguridad de los objetos expuestos. La empresa americana encargada es una de las más fiables del mundo. No estamos hablando de una tiendecilla de antigüedades de Nápoles; ellos mueven millones de dólares. Y ahora me va a disculpar: hoy como con el alcalde de Praga. Disfrute usted del reloj. Mientras pueda…

Se alejó tambaleándose sobre esas piernas rechonchas, acompañado de Stefano de Lucia, su inseparable ayudante.

—Gilipollas… —mascullé, a modo de despedida.

Al salir de la sala de conferencias, aún sumido en mis pensamientos, se me acercó Pierluigi Folin acompañado de un tipo peculiar, bastante viejo, y un joven apuesto, de pelo corto y bigote fino.

—Señor Aragona, antes de que se marche me gustaría presentarle a otra persona que ha hecho una valiosísima contribución a la muestra: el señor Vladislav Hašek, un amante de la alquimia como usted.

—¿Me concede… honor de estrechar mano de gran Lorenzo Aragona? —dijo el viejo, en un italiano medio decente con marcado acento de Europa del Este. El hombre, con muchas entradas, pelo canoso que le llegaba hasta la nuca y barba muy poblada, tenía un aspecto muy cordial.

—¡Faltaría más! El honor es mío.

—Usted es importante anticuario y… experto, yo solo tengo pequeña tienda de objetos alquímicos en Malá Strana. —El viejo se detuvo un instante y, señalando a su acompañante, añadió—: Este es Riccardo Micali, dueño de gran empresa de medicamentos homeopáticos. Lleva muchos años en Praga y es… fantástico estudioso de esoterismo. ¡Y mi profesor de italiano!

—Vladislav es siempre demasiado generoso; solo soy un fiel pupilo —dijo Riccardo, con un claro acento siciliano, quitándole hierro a las palabras del otro.

—Mucho gusto —respondí, tendiéndole la mano y recibiendo un apretón muy elocuente. Arqueé una ceja y él esbozó una sonrisilla: un hermano. La acacia de mi solapa era una señal bastante clara, y Riccardo había aprovechado la primera ocasión para revelarse.

—¿Usted me hace honor de venir a verme esta tarde a mi tienda? —continuó Hašek, sin percatarse del rápido intercambio de miradas entre el siciliano y yo—. Tengo algo muy interesante para usted.

—¿De verdad? ¿De qué tipo?

—Venga, venga y descubrirá.

—Vaya a ver a Hašek, señor Aragona, será una experiencia muy enriquecedora, se lo garantizo —añadió Folin.

Tras estudiar unos segundos al tipo extraño y a su pupilo masón, accedí, esbozando una sonrisa.

—De acuerdo, ¿cómo se llama su tienda y dónde está exactamente?

—Salga de Pražský Hrad y siga recto hasta Pohořelec. Lejos de tiendas de… baratijas para turistas. La encontrará sin problemas, señor Aragona, aunque no sepa nombre.

Se marchó sin añadir nada más, junto a Riccardo Micali, dejándome con esa frase enigmática. Una de esas cosas que despiertan mi maldito sexto sentido.

Huelga decir que acudí a la cita y, efectivamente, pude encontrar su tienda. Siguiendo mi instinto.

—Dovrý vecer! —dijo, saludándome, mientras cruzaba el umbral de ese mundo polvoriento y original.

—Dovrý vecer! —respondí.

Ahí dentro había una infinidad de cosas amontonadas sin ton ni son, como suele ocurrir en ese tipo de tiendas: tazas desportilladas, máscaras, amuletos y estatuillas cómicas, pero también pipetas, alambiques, pequeños recipientes y frascos con polvos coloridos. Un bazar lleno de objetos seudoalquímicos para turistas. Sin embargo, una pequeña copa, con incrustaciones metálicas y unos inconfundibles reflejos negros y plateados, me llamó la atención por encima de las otras piezas. Solo leí el nombre en la etiqueta para confirmarlo: stibium. ¿Qué pintaba el sulfuro de antimonio, tan a mano, en esa tienda?

—Bienvenido a mi modesta tienda, Zlatá Ratolest, ¡La Rama de Oro! —dijo el viejo Hašek al verme entrar.

Lo miré fijamente unos segundos. Sus ojos profundos eran avispados y alegres, pero delataban una mirada que trascendía lo superficial. La mirada de un sabio. Aunque el escaso pelo canoso a los lados de la cabeza y en la nuca, y la nariz aguileña, le daban el aire de un búho desplumado.

—Es sugestiva mi… modesta colección de instrumentos y minerales, ¿no cree?

—Por supuesto… —dije, levantando de nuevo la copa de la estibina—. No esperaba encontrarme, entre tanto polvo de colorines para turistas, algo útil para los auténticos artistas.

—Y usted lo ha encontrado de inmediato, ¡como tienda!

—Cuestión de práctica, pan Hašek —zanjé, devolviendo a su sitio el pequeño recipiente—. ¿Por qué ha querido que nos reunamos?

—He visto cómo ha seguido experimento de reloj alquímico esta mañana. Todos estaban sorprendidos, usted preocupado.

—Ese chisme es peligroso.

El viejo búho se puso serio de repente, sin dejar de mirarme fijamente, como buscando la confirmación, en el fondo de mis ojos, de alguna reflexión recóndita.

—¡Ah! Muy muy peligroso. Le aprecio, señor Aragona, por eso quiero verle de nuevo, esta noche, después de cerrar mi tienda. A ocho en puente de Carlos, ¿vale? Frente estatua de Jan Nepomucký, al que, por Dios, ¡le recomiendo mucho no imitar! —dijo, volviendo a sonreír y guiñándome un ojo.

Le devolví la sonrisa. Jan Nepomucký, o Juan Nepomuceno, uno de los mártires más famosos de la historia checa, era confesor de la reina de Bohemia. El rey Wenceslao IV, un soberano cruel y corrupto, tenía muchísimos celos de su mujer y pretendía que Juan le revelase sus secretos de confesión. El religioso resistió firmemente, a pesar de la insistencia y las continuas amenazas de muerte, hasta que un día Wenceslao dio orden de ejecutarlo y lanzar su cadáver al Moldava.

El viejo me miró un instante más, con esos ojos expresivos y penetrantes.

—Historia triste, trágica, como suelen contar puentes… —añadió, con voz tenue y lírica. Miré por el escaparate de la tienda: la plaza estaba tranquila, alejada de las cámaras de fotos que inmortalizaban el cambio de guardia en la entrada del castillo.

—¿Por qué a las ocho y no ahora? —pregunté al fin, volviéndome hacia Hašek.

—Le daré algo muy valioso —respondió—, algo que no tengo aquí.

—¿Por qué a mí, si es tan valioso?

En el rostro de Hašek se leía la melancolía.

—Se lo debo a viejo amigo. Además, usted es persona adecuada.

En ese momento entraron varios clientes, interrumpiendo nuestra conversación. Antes de que me marchase, el viejo recalcó:

—A ocho, señor Aragona, a ocho.

Lo miré y, antes de despedirme con un gesto de la cabeza, no pude evitar hacerle una última pregunta.

—Ahora me lo puede decir, ¿cómo podía estar tan seguro de que iba a encontrar su tienda? Hay varias en esta plaza.

—Cartel de tienda, no podía escapársele. Sbohem. Vaya con Dios.

En cuanto salí me giré, convencido de no haber visto nada especial unos minutos antes. Pero me equivocaba: a los lados del cartel con la inscripción ZLATÁ RATOLEST había dos ramas entrelazadas, que otrora debieron de ser doradas. Bajo cada una de ellas, pequeñas y descoloridas, otros dos símbolos que me resultaban familiares: los del mercurio y el azufre.

La situación me arrancó una sonrisa.

Después de pasar por la tienda de Hašek estuve un rato dando vueltas, haciendo compras como buen turista en el Callejón de Oro, donde, cuenta la tradición, vivieron muchos alquimistas; luego me dirigí al puente de Carlos. Llegué a la cita con unos minutos de antelación. Aún no sabría decir por qué fui. Sin duda por curiosidad: me moría de ganas de saber qué era eso tan valioso que Hašek quería darme. La misteriosa conversación de la tarde me había dejado un tanto incómodo, la verdad sea dicha, así que me propuse no soltar al viejo hasta llegar al fondo de toda la cuestión.

Ahora estaba allí, bajo la estatua de san Juan Nepomuceno. El cartel del basamento resplandecía con un tono dorado radiante, consumido por las manos que lo acariciaban sin cesar. Dicen que todo el que quiera volver a Praga tiene que pasar por ese ritual, que yo también realicé, aunque no era necesario: volver a la ciudad bohemia era para mí un placer habitual e inconmensurable, a pesar de las hordas cada vez más ruidosas de turistas.

En cuanto me apoyé en el parapeto advertí una presencia a mi derecha. Alguien que, con una actitud ligeramente inquieta, se puso a escudriñar el río, cada vez más oscuro con la llegada de la noche.

—Una ciudad preciosa, ¿no crees?

Lo miré un instante, sorprendido, aunque no demasiado, de encontrarme con el siciliano que había conocido horas antes.

—Una belleza conmovedora, añadiría yo…, hermano.

—Sí.

El joven volvió a clavar los ojos en mí, miró circunspecto a izquierda y derecha y me tendió la mano. Le devolví el saludo y confirmé que no me había equivocado: era un masón.

—Me envía Hašek —dijo sin andarse con formalidades.

—Ah, ¿y él dónde está?

—Vladislav ha tenido un problema, él… no puede venir —dijo Riccardo Micali con tono enigmático, mientras seguía mirando, nervioso, a su alrededor. Intenté seguir su mirada para comprender qué buscaba, pero él me aferró del brazo con fuerza—. No te gires. Puede que alguien nos esté observando.

Volví a mirar fijamente el río, estupefacto por esa nueva rareza. Mi pasión por la alquimia y mi interés por las ciencias herméticas solían meterme en situaciones particulares, por así decirlo; sin embargo, ese día estaba estableciendo el récord de experiencias curiosas. ¿Quién diablos era ese hombre que se había presentado como un hermano masón y parecía estar huyendo de algo, o de alguien?

—¿Y quién iba a estar espiándonos?

—No lo sé, pero Hašek me ha puesto sobre aviso.

—Pero vamos a ver, ¿quién es Hašek?

Riccardo volvió a mirar el Moldava.

—Es un gran iniciado, Lorenzo. En el reducido círculo de los alquimistas modernos su nombre simbólico es legendario.

—Entonces debería conocerlo —comenté.

—Claro que sí. Tú lo conoces como Basile Cobalière.

—¡¿Qué…?!

Hice ademán de girarme para mirarlo a la cara, pero él volvió a detenerme.

—No te des la vuelta.

Resoplé, crispado. Ese jueguecito estaba empezando a cansarme.

—¿Me estás diciendo que Hašek es Basile Cobalière? ¿El legendario alquimista de Praga? En el foro Alquimia de internet, reservado para los iniciados, siempre ha ofrecido consejos esclarecedores. Nadie sabe quién se esconde detrás de ese seudónimo, ¿cómo puedes saberlo tú? Esta mañana Hašek ha dicho que eres un pupilo prometedor.

—Como es natural, tener una farmacia especializada en homeopatía me acercó a la espagiria y la alquimia, pero la mayoría de cosas que sé sobre esos dos temas se la debo a él. El caso es que esta tarde, al poco de que te marchases de su tienda, me ha llamado. Estaba asustado, alguien lo había amenazado. Me ha dicho que era demasiado peligroso que viniese a la cita y me ha rogado que pasara por su casa para darte esto.

Dejó sobre el parapeto una bolsita de terciopelo azul, del tamaño de un puño. La cogí con discreción, sin apartar la mirada del río.

—¿Qué es? Cuando lo he visto en su tienda me ha dicho que le debía un favor a un amigo.

—Solo me dijo que te informase de que es lo que necesitas, que tienes que usarlo con cautela y debes cuidarte de las personas que podrían hacer de todo para conseguirlo.

Hizo una pausa y volvió a mirar a su espalda, antes de escudriñar de nuevo el río. Su rostro regular, perfectamente afeitado, excepción hecha del fino bigote, y el pelo corto azabache y peinado a un lado me recordaron a esos actores italianos de los años cincuenta y sesenta que rompieron tantos corazones con sus caras de latin lovers.

—Ahora es mejor que… —continuó al cabo de unos segundos, aunque paró de golpe. Algo había llamado su atención—. ¡Nos han encontrado! —masculló aterrorizado delatando un marcado acento siciliano.

—¿Pero quién? —pregunté asustado, disponiéndome a echar un vistazo.

—No te gires —susurró Riccardo—. Haz como si nada, a lo mejor podemos darles esquinazo. Vuelve a Malá Strana, pero no te acerques a la tienda de Hašek bajo ningún concepto. ¡Buena suerte y que el Gran Arquitecto te proteja!

Se alejó a toda prisa, mezclándose con la multitud y dejándome atenazado por el miedo. Temblando, me metí la bolsita en el bolsillo de la chaqueta y regresé con paso mecánico por donde había venido. Bajo la luz parpadeante de las farolas, que se habían encendido hacía un rato, al caer la tarde, me pareció que dos personas, que llegaban desde Staré Mĕsto, la Ciudad Vieja, se acercaban rápidamente hacia mí. Podían ser dos de los muchos turistas que aún abarrotaban el puente de Carlos, pero decidí alejarme y me encaminé a paso ligero hacia el otro lado, a Malá Strana.

Apretando el ritmo, sin llegar a correr, procuraba deslizarme entre los transeúntes, palpando de cuando en cuando la bolsita en la chaqueta. De repente la tentación de girarme fue irrefrenable. No cabía la menor duda, dos hombres con una pinta poco tranquilizadora no me quitaban los ojos de encima: hombros anchos, con traje oscuro de pésima calidad y el pelo cortísimo. Quentin Tarantino los elegiría para caricaturizar a mafiosos balcánicos.

Aceleré, obligándome a no darme la vuelta otra vez, pero convencido de oír, de puro asustado, los pasos de mis perseguidores. Pasé rápidamente bajo la torre de guardia al final del puente, en el lado de Malá Strana, y seguí hasta un local de comida rápida que, debido al buen tiempo, tenía varias mesas al aire libre en un bonito patio interior. Presa del pánico, entré en el edificio y empecé a dar vueltas entre las mesas atestadas de jóvenes. Al cabo de unos segundos los dos hombres aparecieron en la entrada del patio: no parecían tener ninguna intención de dejarme escapar. Era poco probable que me atacasen ahí, pero eso no significaba que estuviese a salvo; en efecto, no podía salir, pues se habían quedado en la entrada del local, cual perros guardianes, y no me quitaban los ojos de encima. Me dieron ganas de coserme a tortazos. A pesar de haberme metido en mil y un berenjenales, escapar de mis perseguidores nunca había sido mi fuerte.

Resignado y desesperado, me encaminé a la salida, decidido a zanjar el asunto como fuese, cuando la fortuna decidió echarme una mano. En el local había una quincena de chavales italianos de viaje de estudios, profesor y guitarra incluidos, que se disponían a salir, una vez acababa la cena. Se me ocurrió una idea.

Tras acercarme y poner la mano en el hombro de un chicarrón que se quedó patidifuso, grité: «Venga, chicos, vamos a cantar todos juntos…».

Me miraron titubeantes unos segundos mientras, superando el bochorno, entoné una canción de Ligabue. Los clientes del local de comida rápida observaron, entre divertidos e irritados, a esos italianos estridentes que salían cantando a voz en cuello. Me metí en medio del grupo abrazando a dos estudiantes veinte centímetros más altos que yo y cantando con ellos. Mi salida trastocó el plan de mis perseguidores que, intentando aferrarme en vano, se lanzaron sobre los chicos que me rodeaban. Una idea nefasta.

«Ey, ¿pero qué formas son estas?», dije, dirigiéndome a ellos.

Los chicos les lanzaron una mirada hostil y el nivel de adrenalina empezó a subir. Mis dos perseguidores se encontraron frente a una jauría de perros de caza y se desató una auténtica reyerta. El profesor intentaba apaciguar a sus estudiantes, mientras la pareja intentaba defenderse. El barullo cubrió mi fuga.

Di las gracias en silencio a mis cómplices involuntarios y volví sobre mis pasos, poniendo de nuevo rumbo al puente de Carlos.

El alivio por haberme escabullido duró poco. Mientras avanzaba a paso ligero por las calles de la Ciudad Vieja, la angustia empezó a invadirme como un aceite negro y denso. La sentía subir desde el estómago; a medida que avanzaba se iba mezclando, adquiriendo forma y fuerza, hasta llegar a la garganta y arrancarme conatos de vómito. Me apoyé en la pared de un edificio, masajeándome la barriga y respirando profundamente para contener las náuseas. Al rato conseguí tranquilizarme un poco y retomé mi marcha.

Llegué a Prašná Brána, la Torre de la Pólvora, giré a la izquierda y entré en mi hotel. El amable conserje me leyó la inquietud en la cara y, mientras me ofrecía la llave, me preguntó si estaba bien.

—Todo bien, gracias —respondí telegráficamente.

Antes de volver a la habitación le pregunté si tenía mensajes.

—No, señor, nada.

Mejor. A fin de cuentas, la única persona con la que habría querido hablar en ese momento, mi mujer, Àrtemis, me había llamado por la mañana, antes de la conferencia. No me parecía para nada oportuno implicarla en mi enésima historia descabellada.

Entré en el ascensor con la cabeza abarrotada de dudas, un sinfín de preguntas y una sola certeza: desplomarme en la cama y desconectar unas horas.

CAPÍTULO 2

Praga, últimos días de primavera – 21:30

El sueño fue una quimera. Había vuelto al hotel sobre las nueve y pasé media hora tumbado en la cama con los ojos clavados en el techo, atribulado por mis pensamientos. De cuando en cuando echaba un vistazo a la bolsita azul sobre la mesa, sin encontrar el valor de abrirla y ni siquiera tocarla.

Como las náuseas se me habían pasado, decidí cambiar de estrategia y consagrarme a una de mis actividades preferidas, capaz de despejarme la mente como pocas: comer. Me metí debajo de la ducha y me quedé ahí un par de minutos. Sin quitarme el albornoz, me miré en el espejo y noté que mis ojos castaños, no demasiado grandes, pero con una mirada que me gustaba considerar penetrante, estaban velados por la preocupación. Mis labios carnosos y el hoyuelo en la barbilla que tanto gustaba a mi mujer intentaron distenderse en una sonrisa.

«Vamos, macho, todo esto podría ser una broma. A los masones les gusta divertirse. Tú mismo acostumbras a no tomarte demasiado en serio».

No, esa reflexión no me tranquilizó. Me sequé el pelo y me preparé para la cena. Antes de bajar al restaurante del hotel me metí la bolsita de terciopelo azul en el bolsillo.

Pasé una media hora larga esforzándome por no atormentarme buscando una explicación para lo que me había pasado. Bien pensado, no era la primera vez que mis investigaciones me colocaban a una situación extraordinaria.

«Es inútil que te quejes», solía decir Àrtemis, «en el fondo disfrutas como un crío de tus zafarranchos herméticos. Lo que pasa es que suelen salirte rana».

Cómo quitarle la razón. El caso es que había decidido que, al volver a la habitación, abriría la bolsita para estudiar su contenido.

Cuando acabé de cenar me dirigí al bar. El camarero apartó los ojos de la televisión de plasma, situada al fondo de la elegante salita, y me hizo una pregunta muda. Cuando negué con la cabeza, volvió al telediario. En la pantalla vi la imagen de alguien que me parecía conocer. Me acerqué. Era Vladislav Hašek, alias Basile Cobalière. Al no entender lo que decían las noticias, le pregunté al camarero qué había pasado.

«Han matado a ese viejo».

Hašek, asesinado. ¡Por eso no había venido a la cita! Un escalofrío me recorrió todo el cuerpo hasta los dedos de los pies.

Toda la historia adquirió de golpe un cariz dramático. Me alejé aturdido y desolado, sintiendo de nuevo unas náuseas fortísimas. Cenar había sido una idea nefasta.

Subí a la habitación y me senté en la cama. Me llevé las manos a la cabeza, donde mis reflexiones revoloteaban como golondrinas frenéticas. ¿Qué estaba pasando? ¿Esos tipos del puente de Carlos eran los asesinos de Hašek?

Me palpé el bolsillo interior de la chaqueta. La bolsita, tenía que ver qué había dentro.

«¿Será posible que lo hayan matado por esto?».

La abrí. En su interior había un frasquito de cristal y dos folios amarillentos doblados en cuatro. El frasco estaba completamente negro, lo que podía significar que el contenido era fotofóbico.

Abrí los dos folios y comprendí al instante de qué se trataba: símbolos alquímicos y un texto que no logré descifrar. A juzgar por la caligrafía y el tipo de papel, podían ser del siglo XVIII, arrancados de algún libro. Además de los símbolos que conocía, impresos en la hoja con el texto cifrado, en la otra hoja había un curioso dibujo.

«¿Un mapa?», me pregunté.

Nunca había visto algo así. Sin duda ese documento merecía un análisis más profundo: en caso de que hubiesen asesinado al viejo Hašek por el contenido de la bolsita, tenía que ser algo realmente importante y valioso. Y eso me ponía a mí también en grave peligro.

Ahí estaba de nuevo. Volví a sentir con fuerza el pedrusco en el estómago, y esta vez me pilló por sorpresa. Corrí al baño y me deshice de una cena exquisita. Tras refrescarme la cara, exhausto, me desplomé en la cama, convencido de que me sumiría en un profundo sueño.

Volví a abrir los ojos, sudado y jadeante, al cabo de una hora y pico, hacia las 23:30. Las náuseas habían desaparecido del todo, pero las reflexiones seguían revoloteando en mi cabeza, ahora con el aspecto de cuervos enfermos.

Perdida toda esperanza de volver a dormirme, me levanté y me arreglé un poco. Antes de salir de la habitación miré el smartphone. Había un mensaje de correo electrónico. Lo abrí y, para gran sorpresa, estaba firmado por Basile Cobalière. Tragué saliva y empecé a leer. Estaba escrito en inglés.

Queridísimo Lorenzo:

Si estás leyendo este mensaje quiere decir que no he podido desactivar el envío automático y ha llegado a tu bandeja de entrada. Significa, en otras palabras, que o bien estoy muerto o no me es posible ponerme en contacto contigo por otro medio.

Te pido perdón por involucrarte en esta historia y, sobre todo, por no haber sido sincero contigo. Eres un alquimista y sabes de sobra que, entre nosotros, la prudencia es la virtud suprema. Y es precisamente prudencia lo que te quiero pedir de ahora en adelante.

Escribo este mensaje poco después de nuestro encuentro en la tienda. Alguien me vigila, estoy convencido, pero no puedo llamar a la policía: me tomarían por loco. Sin embargo, puedo entregarte, a través de Riccardo, lo que quería darte en persona. Riccardo es un joven de mi confianza, al que estoy instruyendo en el arte real; a estas horas ya os habréis encontrado y te habrá dado la bolsita. Pase lo que pase no le hables a nadie de ella, ¡ni siquiera a la policía! Tú no la has recibido, yo no te la he dado. Esta bolsa, su contenido, no existen, simple y llanamente, y sin embargo debes estudiarlo y custodiarlo porque encierra un secreto, peligroso, en mi opinión. Si estás leyendo estas palabras, es probable que ese secreto ya me haya matado. Fíate solo de Riccardo.

Buena suerte, Lorenzo, que el Gran Arquitecto del Universo te proteja.

Basile Cobalière

Me senté de golpe en la cama. Ese mensaje parecía inverosímil, pero encajaba a la dramática perfección con la muerte de Hašek. ¿Qué debería hacer?

La cabeza me daba vueltas, pero necesitaba beber algo fuerte. Un vicio del que creía haberme librado.

Volví al bar. Apenas había parroquianos bebiendo algo en las varias mesas. Me acerqué a la barra. El camarero, para nada sorprendido de verme, volvió a hacer la misma pregunta muda. Esta vez pronuncié una palabra que casi había olvidado, borrada desde hacía al menos diez años.

—Absinthe, please.

La absenta. El hada verde, como la llamaban los poètes maudits de la Belle Époque. Considerada por los biempensantes un licor de depravados, casi un veneno, había vuelto a ponerse a la venta gracias a la audacia de varios productores suizos y franceses que habían creado excelentes recetas originales. Lo que se encontraba en las tiendas solía ser un mero sucedáneo de la auténtica absenta. Sin embargo, los expertos sabían dónde y cómo procurarse la buena y, sobre todo, reconocerla a primera vista. Y yo era un experto.

—Ahora mismo, señor —dijo el hombre en inglés, girándose hacia la repisa de los licores. Cogió una botella, pero yo lo detuve.

—No, he dicho absinthe —repetí, recalcando la palabra.

Estaba a punto de servirme uno de esos licores amargos de hierbas, de un verde psicodélico inverosímil, lleno de colorantes, que cuelan a los turistas ingenuos que piden absenta.

Me hizo un gesto de complicidad.

—Entiendo, absinthe.

A lo mejor quería ponerme a prueba. A lo mejor el destino quería darme la oportunidad de no caer de nuevo en mis viejas y no siempre sanas costumbres. Pero en mi caso la obstinación siempre se ha impuesto al sentido común.

Dejé en la barra ciento cincuenta coronas y señalé una botella con una etiqueta beige descolorida donde se leía VERTE DE PONTARLIER, cuyo contenido era de color verde musgo, que estaba justo al lado de la que había cogido él. Repetí: «Absinthe».

El camarero, satisfecho, dejó en su sitio ese mejunje y cogió la botella que le había indicado.

Disfruté con toda la calma del mundo de la ceremonia que precede al primer sorbo. El camarero cogió un vaso, la clásica cucharilla perforada, un terrón de azúcar y una jarra con agua helada, y lo puso todo frente a mí.

La cara se me inflamó como si ya hubiese bebido. Primero serví la absenta, luego cogí la cucharilla, la apoyé en el borde del vaso y coloqué encima el terrón de azúcar. Entonces vertí el agua fría que, al filtrarse, disolvió el licor amargo, dándole ese aspecto turbio conocido como louche.

Miré al camarero, que había presenciado toda la preparación, antes de beber. Diez años de vida se borraron de golpe. El hada verde me hizo viajar en el tiempo. Volvieron los recuerdos de las noches pasadas en el pequeño laboratorio alquímico que había montado en mi casa; de los intentos de purificar el cuerpo y el espíritu en sintonía con la materia que se transformaba; de superar el dolor por la pérdida de mi maestro. El resultado fue, simple y llanamente, perderme en el fondo de mis debilidades, con la única compañía de la absenta. Noche tras noche mi cuerpo se fue deshaciendo hasta que la auténtica hada de mi vida, Àrtemis, logró sacarme a rastras de esa orgía infinita, donde todo era un delirio verde y deforme.

Volví al presente. Estaba ahí, en ese bar, con el vaso vacío frente a mí. Otra vez. Con un camarero que, aunque no sabía nada de mí, parecía conocerme. Cedí a mi viejo vicio.

«Perdóname, Arti».

Saqué la cartera y le ofrecí mil coronas.

El hombre permaneció impasible.

Añadí otras cuatrocientas.

Entonces, el camarero cogió el dinero, metió varios terrones de azúcar en una servilleta y me los entregó, junto con la botella.

«Buenas noches, señor».

Hice solo un gesto con la cabeza antes de alejarme. Como en un cuento gótico, el mal que estaba a punto de destruirme había sido derrotado por el hada verde.

CAPÍTULO 3

Praga, últimos días de primavera - medianoche

Una vez en la habitación, coloqué botella, cucharilla y terrones sobre la mesa, me quité la chaqueta y me preparé para estudiar los apuntes de la bolsita. Sin embargo, el sonido estridente del teléfono de la habitación me obligó a cambiar de planes de inmediato. Rondaba la medianoche.

—Una llamada para usted, señor.

—Gracias.

—¿Señor Aragona? Soy el inspector Lisáček, de la Brigada de Homicidios de la Policía de Praga. Siento molestarle a estas horas.

El policía se había dirigido a mí en inglés, con un marcado acento checo. Su voz era plana, sin ningún tipo de entonación.

—No pasa nada, inspector, aún no estaba durmiendo. ¿Qué ha pasado?

—¿Le importa que nos veamos en el vestíbulo? Estoy aquí, en su hotel.

Parecía que ese día no iba a acabar nunca, y a medida que pasaban los minutos era cada vez más enmarañado. Cada vez más grotesco. Ahora también estaba la policía de por medio, aunque después de la muerte de Hašek no me sorprendía demasiado.

Suspiré para descargar tensión.

—Deme dos minutos.

Bajé al vestíbulo, pero antes metí la bolsita y su contenido en la caja fuerte de la habitación. El correo de Hašek había activado una alarma que no convenía infravalorar.

Dos hombres me esperaban en una de las salitas del hotel. Aunque iban vestidos de paisano, se veía a la legua que eran policías. Una pareja harto peculiar: rechoncho y calvo uno, alto y delgado el otro; ambos con una mirada afilada que revelaba al instante sus excelentes dotes de observación.

—Lorenzo Aragona —dije, tendiendo la mano.

—Inspector Lisáček —respondió el delgado en inglés, antes de señalar a su colega o, mejor dicho, su superior—: Y él es el comisario Bublan.

Nos acomodamos en unos sillones alrededor de una mesa baja.

—Señor Aragona, a lo largo de la tarde se han cometido dos crímenes que, en mi opinión, le atañen: el robo de un objeto expuesto en la muestra sobre alquimia inaugurada hoy en la ciudad y, algo aún más grave, un homicidio —comenzó Lisáček, con ese mismo tono de voz plano.

—¿El objeto es alguno de los que yo he cedido?

—No, se trata del conocido como reloj alquímico.

—¡No! —exclamé.

—Sin embargo, el motivo por el que estamos aquí es el homicidio —continuó Lisáček, esta vez con tono dramático—. A eso de las ocho, han encontrado asesinado al dueño de una tienda de objetos esotéricos que se encuentra cerca del castillo.

Decidí que lo mejor era levantar las cartas de inmediato y decir la verdad. O al menos una parte.

—He visto la noticia en la televisión, es increíble, yo… lo había visto unas horas antes.

Lisáček me miró fijamente unos segundos antes de asentir.

—Los dos hechos, el homicidio y el robo, podrían estar vinculados, pero nosotros estamos aquí porque en la tienda de Vladislav Hašek se ha encontrado una nota con sus datos y el nombre del hotel donde se aloja, y porque el señor Folin, comisario de la muestra, que ya está al tanto de todo, nos ha dicho que podría ayudarnos a arrojar luz sobre este infeliz acontecimiento, gracias a sus estudios esotéricos. Háblenos de su encuentro con Hašek. ¿Dónde estaba a eso de las ocho de la tarde?

Yo negaba con la cabeza, confundido.

—Estaba en el puente de Carlos, esperando precisamente a Hašek. Lo he conocido esta mañana, en la muestra, justo después de la rueda de prensa. Me ha citado en su tienda por la tarde. He ido y hemos charlado un rato sobre su colección de cachivaches alquímicos. Luego han llegado unos clientes y no hemos podido seguir. Entonces me ha citado a las ocho en el puente, pero no ha llegado.

—¿Eso es todo? —preguntó Lisáček.

—Sí, yo diría que sí.

—¿Por qué cree que Hašek quiso verle en su tienda y luego le dio una segunda cita, unas horas más tarde?

Por la mirada de Lisáček intuí que el policía se olía algo; era como si pudiese leerme el pensamiento y mi versión no le hubiese convencido. Tuve que desplegar todas mis dotes de actor para que no se me escapara nada sobre la bolsita.

—No lo sé, quizá quería verme en la tienda para enseñarme su colección; parecía muy orgulloso, y puede que me citase por la noche para continuar con nuestra charla alquímica. Era un tipo misterioso.

Lisáček asintió ligeramente, sin dejar de clavarme los ojos.

—¿Se ha percatado de algo extraño en la tienda? ¿Algo que le hiciera sospechar?

—Solo un gran caos, muchas baratijas y unas pocas cosas interesantes.

—¿Por ejemplo?

Tenía que darle algo o acabaría sospechando. Estaba excavando para hacerme caer. Lancé una mirada rápida al comisario Bublan, que seguía en silencio, impasible, con una expresión difícil de interpretar. Eso sí, no me cabía la menor duda de que estudiaba con mucha atención tanto mis palabras como mi actitud.

—He encontrado varios minerales e instrumentos que se usan en la alquimia de verdad, cosas de cierto valor. Vamos, que si en ese bazar se buscaba bien se podían encontrar algunas cosas interesantes y valiosas.

—Entiendo —dijo Lisáček, asintiendo lentamente varias veces.

Antes de que el policía retomase la palabra, decidí contraatacar.

—Oigan, ¿pero esto qué es, un interrogatorio? ¿Acaso me están investigando?

Conservando una calma glacial, Lisáček negó con la cabeza.

—No, no se preocupe. No lo estamos investigando, al menos por ahora.

—Hombre, porque de ser así me gustaría avisar al consulado italiano y pedir un abogado.

—No hace falta, no se preocupe. Claro, que si tuviese usted una coartada para la hora de la muerte…

—Ha dicho que lo han asesinado a eso de las ocho, ¿verdad?

—Más o menos, sí. La tienda cierra a las siete y media, así que han asesinado a Hašek pocos minutos antes de su cita en el puente de Carlos. No obstante, aún es demasiado pronto para tener datos concretos.

Empecé a titubear, porque a esa hora estaba con Riccardo, y luego comenzó la persecución de esos tipos siniestros acabada en el local de comida rápida.

—No sé qué decirle, en ese momento estaba en el puente; a lo mejor alguien me ha visto y puede corroborarlo.

—Ya veremos —dijo Lisáček—. Por lo pronto, me gustaría abusar un poco más de su disponibilidad. Me consta que es uno de los organizadores de la muestra y un experto en alquimia.

—Yo no diría experto: soy anticuario, y un amante de las ciencias herméticas.

—Exacto, y precisamente por eso me gustaría pedirle que viniese con nosotros a la tienda de Hašek para mostrarle la escena del delito. Podría percatarse de algo que a nosotros se nos escapa, como ha sugerido el señor Folin.

Vacilé un segundo antes de asentir.

—Perfecto, vamos.

CAPÍTULO 4

Praga, últimos días de primavera – 00:30

Durante el trayecto en coche, Lisáček me preguntó qué sabía sobre el reloj alquímico y su propietario, aunque estaba claro que para él no era tan importante como el homicidio.

—Hasta hoy no había visto en directo ese objeto. Era una especie de leyenda. Incluso las fotos disponibles son de pésima calidad. Se dice que lo fabricó el mismísimo príncipe de Sansevero, un famoso alquimista del siglo XVIII que vivió la mayor parte de su vida en Nápoles.

—Al parecer —continuó Lisáček, ahora más interesado, mientras conducía por las calles del centro de Praga, que seguían abarrotadas de turistas—, este reloj tiene unas propiedades particulares.

—Sí, señor, muy particulares. Esta mañana, delante de cientos de personas, ese artilugio ha limpiado en cuestión de segundos unas barritas de hierro oxidadas.

—O sea, ¿esencialmente limpia metales oxidados? —observó un Lisáček curioso, pero también divertido.

—Más o menos lo mismo que hace una solución de cloruro de estaño diluido al ocho por ciento o una máquina de ultrasonidos —añadí—. Solo que estamos hablando de un dispositivo fabricado en el siglo XVIII, y no me consta que los aparatos de ultrasonidos se inventasen antes del siglo XX.

—El valor del reloj, en su opinión, ¿trasciende el de su cotización en el mercado, ya alta de por sí? ¿Es un valor vinculado a sus propiedades? —preguntó Lisáček.

Me lo pensé solo un instante.

—Después de lo que hemos visto esta mañana, parece evidente que sí.

—¿Y qué puede decirme del propietario actual?

Parecía que Lisáček estaba planteándose el posible vínculo entre los dos crímenes de ese día.

Decidí ser sincero una vez más, aunque corría el riesgo de poner en entredicho mi posición a ojos de los policías.

—Poca cosa. Solo que es una persona muy desagradable, de familia noble, podrido de dinero pero sin un mínimo de cultura esotérica. No tiene ni idea de la importancia científica del objeto del que es… era propietario.

Entretanto, llegamos a la tienda de Hašek. El inspector abrió la puerta y me invitó a bajar.

—Se diría que casi se alegra de que le hayan robado.

Sonreí, sabedor de que podía tratarse de otra trampa.

—No, por Dios, pero le confieso una cosa: espero que el ladrón sepa apreciarlo más que el legítimo propietario.

Fuera de La Rama de Oro había un cordón policial que impedía el acceso a la tienda. Había tres coches patrulla frente a la entrada, y un trasiego continuo que revelaba una actividad frenética.

—Póngaselos, por favor, pero no toque nada —dijo Lisáček, entregándome unos cubrezapatos de papel y guantes de látex.

La tienda estaba más o menos como la recordaba: un mostrador al fondo, desde el que Hašek me había saludado, y en perpendicular una estantería que separaba en dos la pequeña sala, abarrotada de libros y cachivaches seudoalquímicos. En las paredes había más repisas repletas de objetos variados. La única diferencia con respecto a esa tarde era la silla que había entre el mostrador y la biblioteca central. Por doquier se veían manchas resecas de una sustancia gelatinosa roja oscura, probable causa del olor ferruginoso y nauseabundo que impregnaba el aire. Sangre coagulada. También había varias salpicaduras en las estanterías de alrededor.

—Dios santo, es horrible —dije, venciendo las ganas de vomitar por segunda vez en pocas horas.

—Sí, y esto no es nada —dijo Lisáček, sacando una tableta. La encendió y me enseñó unas imágenes—. Nos hemos llevado el cadáver, pero he hecho varias fotografías. Confío en que no sea de estómago delicado.

Inspiré y espiré un par de veces al ver las imágenes.

—Dios mío, pobre viejo…

El cuerpo de Hašek, a torso desnudo, salvo por un trozo de tela anudado a la altura del esternón, estaba en la gran silla de madera que ahora había frente a mí, con las manos apoyadas en los muslos. Tenía un corte enorme en la garganta y muchas heridas en los brazos.

—Sí, incluso el forense ha tardado un rato en reponerse ante este horror —dijo Lisáček—. Lo han degollado y luego se han ensañado con el cadáver, haciéndole otros trece cortes. Catorce en total, realizados con una precisión extrema en las articulaciones, más uno en el corazón, y otro corte limpio para extirparle los genitales.

Contuve un nuevo conato de vómito y me esforcé por estudiar el cadáver en las fotos. Lisáček deslizó los dedos por la tableta y me mostró el primer plano de una inscripción que podía estar hecha con la sangre de la víctima.

—Ah, por cierto, venga por aquí —dijo el inspector, conduciéndome hacia el lado derecho del mostrador.

En un trozo de pared milagrosamente despejado, sin estanterías ni repisas, había una inscripción extraña, una especie de sigla. La misma que acababa de ver en la foto.

—IPSI…, ISIP…, o quizá IPSI diez —murmuré—. ¿Qué quiere decir?

—He aquí uno de los motivos por los que le he traído —dijo Lisáček—. Ya hemos empezado a investigar, pero solo ha aparecido información irrelevante sobre clubes deportivos indonesios y cosas por el estilo. ¿Se le ocurre qué puede significar?

—Se diría que el asesino o los asesinos han querido dejar un mensaje muy concreto. Los cortes, el nudo, la inscripción. Parece estar todo relacionado.

Lisáček negaba con la cabeza, incapaz de verle un sentido a ese rompecabezas.

—¿Un ritual satánico o algo así? También he leído sobre homicidios masónicos ejecutados con un montaje de este tipo. —Lo miré de reojo, y él, señalando la acacia de mi solapa, esbozó por primera vez una sonrisilla, para luego añadir—: Usted sabe algo de masonería, ¿verdad, señor Aragona?

CAPÍTULO 5

Praga, últimos días de primavera – 00:45

Esa pregunta me dejó estupefacto.

—S… sí, algo sé, ¿pero qué tiene eso que ver con este delito?

Lisáček señaló la inscripción de la pared.

—Praga es una ciudad esotérica, señor Aragona, y en más de una ocasión he tenido que ocuparme de delitos o actos criminales relacionados con sectas y cosas así. Está claro que este homicidio se enmarca en esa tipología.

—La masonería no es una secta, inspector, y no tiene nada que ver con el satanismo, que es la pista que yo, personalmente, seguiría.

—Vale, entiendo. —Lisáček se rindió. A lo mejor tenía a la masonería entre ceja y ceja por algún motivo y, al intuir mi condición, había querido ponerme en apuros. Sin embargo, se había metido en un callejón sin salida: esos símbolos no tenían nada de masónicos—. ¿Le apetece echar un vistazo por aquí? —continuó, con tono conciliador.

—Faltaría más.

La tienda estaba patas arriba. Era evidente que Hašek no había abierto la boca y eso lo condenó a muerte. No había pasado el tiempo suficiente ahí para saber si los criminales se habían llevado algo, aunque, a fin de cuentas, no hacía falta esforzarse demasiado: sabía de sobra qué estaban buscando, y la mera idea me produjo un escalofrío. Buscaban lo que había en la bolsita.

Fingí estudiar un rato más la escena del crimen y al final me encogí de hombros.

—La verdad es que no tengo ni idea. Estaban buscando algo aquí, y quizá hayan matado a Hašek porque no lo han encontrado o porque él no ha querido dárselo.

—¿Cree usted que este delito puede tener algo que ver con el robo del reloj alquímico?

Volví a encogerme de hombros.

—Hombre…, no me parece que haya una relación explícita.

Seguíamos frente a la inscripción de la pared cuando la figura imponente del comisario Bublan volvió a aparecer. Abrió la boca por primera vez para chapurrear en inglés, con un tono brusco que no admitía respuesta o rechazo:

—Lisáček, no perdamos más tiempo aquí. Vamos a acompañar al señor Aragona al Dům U Kamenného Zvonu. Kominkova está allí esperándonos con Folin y el americano.

Miré a Lisáček, que me clavaba unos ojos impasibles. Asentí, intimidado.

—C… claro, será un placer ayudarles.

En unos minutos llegamos a Staroměstské Náměstí, la plaza de la Ciudad Vieja, auténtico corazón de Praga. A pesar de la hora, la plaza, completamente peatonal salvo un lado, estaba llena de turistas que iban de una cervecería a otra o se limitaban a disfrutar de esa espléndida noche bohemia. Entre los edificios coloridos que daban a la plaza destacaba el Dům U Kamenného Zvonu, la Casa de la Campana de Piedra, un interesante palacete gótico con forma de torre construido en el siglo XIV, quizá para Isabel de Bohemia. Dentro se había organizado la muestra sobre alquimia.

Nuestro vehículo se detuvo al lado de otros dos coches patrulla, aparcados junto a la esquina desde la que se puede ver la curiosa campana de piedra que bautiza el edificio. Entramos en el portal y atravesamos las salas oscuras y silenciosas, escoltados por los vigilantes y la responsable de la brigada de investigación encargada del caso, la inspectora Andrea Kominkova, agente de la sección checa de la Interpol.

—Mucho gusto —me saludó en un buen italiano; tras mis varias visitas a Praga, había podido comprobar que muchos praguenses conocían mi idioma—. Al parecer el robo se ha producido poco después del cierre de la muestra —continuó la joven policía, de cuerpo atlético, cara atractiva y pelo corto, esta vez en inglés.

Llegamos a la sala donde, hasta esa tarde, estaba expuesto el reloj alquímico. La vitrina estaba vacía: una imagen desoladora. Al lado vi a Pierluigi Folin y a Vinnie Maglione, «el americano», como había dicho Bublan, encargado de Quantum Spagyria, la fundación estadounidense dedicada a la alquimia que había colaborado en la organización de la muestra, firmando, entre otras cosas, la póliza de seguro del reloj alquímico.

—Ya conoce al señor Folin y al señor Maglione, ¿verdad, señor Aragona? —preguntó Lisáček.

Folin tenía una expresión mucho menos relajada que por la mañana. Aunque conservaba su aplomo y su tranquilidad, el pelo entrecano no lucía como unas horas antes, y su camisa también estaba arrugadísima.

—Un problemón, señor Aragona, un problemón —dijo, estrechándome la mano.

A su lado, un Vinnie Maglione muy inquieto. Delgado, completamente calvo y con unas diminutas gafas que no dejaba de recolocarse con gestos nerviosos: estaba hecho un trapo.

—Mister Aragona, confío en que pueda echarnos una mano —dijo en un inglés con marcado acento neoyorquino.

—Haré todo lo que esté en mi mano, señor Maglione.

—Han robado el reloj poco después de las ocho —dijo Kominkova.

—Más o menos cuando, según nos dice, usted estaba en el puente de Carlos esperando a Hašek —intervino el inspector Lisáček.

Lo miré de reojo. Tenía que mantener la calma; dudar de mi versión formaba parte de su trabajo. Hice caso omiso de la indirecta y pregunté:

—¿Lo conservaban en la vitrina también por la noche?

Maglione intervino en la conversación.

—¡Muy buena pregunta! No, mister Aragona, el barón Scotto di Fasano exigió que todas las noches se guardase en una caja fuerte. Habida cuenta de la importancia del objeto, aceptamos.

—¿Así que lo robaron de la caja fuerte?

Andrea Kominkova negó con la cabeza, y un mechón de pelo cobrizo onduló sobre sus ojos.

—Nunca llegó. Los últimos visitantes salieron y los vigilantes empezaron la ronda de inspección antes de cerrarlo todo y llevar el reloj a la caja fuerte, situada en el interior del propio edificio. El ayudante del barón no se ha separado de la vitrina en todo el día, no la ha perdido de vista. Cuando los vigilantes han completado la ronda, lo han encontrado en el suelo, inconsciente y con una herida en la cabeza; el reloj había desaparecido.

—Un auténtico problemón. ¿Han avisado al barón?

—Por supuesto. Ahora mismo está con algunos de los nuestros, que intentan tranquilizarlo y sacar algo en claro —respondió la joven—. ¿Quiere verlo?

Titubeé y miré a Lisáček.

—Por ahora preferiría evitarlo, a ser posible.

—Lo hablamos mañana por la mañana, si acaso —dijo Andrea, mirando a Lisáček en busca de una confirmación.

—¡Lorenzo, estoy desesperado! —gimoteó Maglione, llamándome por mi nombre—. Si no encontramos el reloj, la aseguradora de Quantum Spagyria tendrá que pagar dos millones de euros al barón, ¡y nuestra reputación quedará en entredicho!

Alrededor de la vitrina donde se había expuesto el reloj, varios policías buscaban pistas sobre el ladrón. Kominkova me explicó que Stefano de Lucia, el ayudante de Scotto di Fasano, había declarado sentir de repente un fuerte dolor de cabeza y un mareo antes de que todo se nublase. Cuando volvió en sí, con la ayuda de los vigilantes, el reloj había desaparecido, pero la vitrina no parecía estar forzada.

—Los médicos siguen investigando qué le ha pasado a De Lucia. Está en estado de shock, pero pronto podremos interrogarlo —concluyó la inspectora.

Empecé a dar vueltas alrededor de la vitrina, negando con la cabeza.

—Lo siento, señores, pero así no puedo ayudarles. Si ustedes dan palos de ciego, imagínense un simple anticuario… Si han robado el reloj solo por su valor económico, mucho me temo que no puedo hacer nada. —Guardé silencio unos segundos y, tras reflexionar un poco más, añadí—: Pero estamos hablando de un objeto con características particulares, con un significado esotérico indudable. Si dispusieran de alguna imagen más nítida de las que hemos podido ver hasta la fecha, podría analizarla e intentar comprender si hay alguna relación entre el homicidio de Hašek y el robo. No sé, algún detalle que no se vea a la primera.

El rostro de Vinnie Maglione se iluminó, y miró primero a Folin y luego a los policías.

—¡Claro que tenemos! Mister Folin, tenemos más fotos aparte de las del catálogo, podemos enseñarles fotos en alta definición.

Folin asintió.

—Por supuesto, se las preparo ahora mismo. ¿Ha traído ordenador? Puedo metérselas en un USB.

—Sí, llevo ordenador, pero preferiría tenerlas también impresas.

Bublan decidió articular seis palabras.

—Si nos puede ser útil, adelante.

—Le daremos las fotos y luego lo acompañaremos al hotel. Así, si quiere quedarse despierto unas horas, podrá estudiarlas con más calma —zanjó Lisáček.

Maglione me miró, rezumando esperanza por cada poro.

Asentí.

—A fin de cuentas, no iba a poder dormirme…

CAPÍTULO 6

Praga, últimos días de primavera – 01:20

Cuando llegué al hotel estaba agotado. Ese día infinito había sido un infierno. Comenzó con una simple muestra, siguió con una persecución y acabó con un robo y un asesinato. ¿Qué más podía pasarme?

Mientras esperaba el ascensor para subir a mi habitación, intenté ordenar las ideas. Ahora, además del contenido de la bolsita, tenía que analizar también las fotografías del reloj alquímico. Aunque me había mostrado ambiguo con la policía y con Maglione, mi instinto me decía que los dos hechos, el robo y el asesinato de Hašek, estaban relacionados. Sin embargo, la inquietud de la que no lograba desembarazarme también estaba provocada por esa sigla escrita en la pared de La Rama de Oro con la sangre del desdichado Hašek y, sobre todo, por la forma en que la policía había encontrado el cadáver. Parecía una brusca puesta en escena para mandarle un mensaje a alguien. ¿Pero a quién? ¿Y por qué? También me sentía culpable porque, siguiendo las instrucciones del correo de Hašek, no había dicho nada sobre la historia de la bolsita. Podía tratarse de una prueba valiosísima para poner a la policía tras el rastro de sus asesinos.

Las puertas se abrieron y, antes de que pudiese salir al pasillo de la tercera planta, donde estaba mi habitación, algo o alguien me tiró al suelo con violencia. Solté un grito ahogado y, mientras caía, vi saltar varias esquirlas de pared sobre mi cabeza, precedidas de un ruido sordo inconfundible.

El disparo de un arma con silenciador.

—¡A cubierto, rápido! —gritó una voz, tirándome de la chaqueta. Me arrastré por el suelo y, cuando por fin tuve la espalda apoyada en la pared del pasillo, que giraba en ele junto al ascensor, miré a la persona que me había salvado.

—Riccardo, ¿pero qué…?

Antes de que acabara la frase otra bala hizo saltar el enlucido del techo.

—¡Tenemos que largarnos! —susurró Riccardo Micali, echando a correr. Yo lo seguí sin pensármelo dos veces.

A mitad del pasillo, Riccardo abrió de golpe la puerta de emergencia y empezó a bajar a toda prisa las escaleras. Tras el primer tramo me giré un instante: la puerta se acababa de cerrar a nuestro paso, pero al punto volvió a abrirse con violencia. Reconocí a los dos tipos del puente de Carlos. El primero levantó la mano derecha y apuntó.

Me lancé hacia adelante y embestí a Riccardo, que estuvo a punto de perder el equilibro, mientras la pared a mi espalda se desconchaba por el impacto de la bala. Llegamos al segundo piso y Riccardo abrió otra puerta de emergencia para salir de nuevo al pasillo del hotel.

—¡Por aquí, rápido!

Lo seguí a toda prisa y cerré la puerta. Con un gesto ágil, Riccardo se quitó el cinturón de cuero y lo ató a la barra antipánico.

—No los detendrá mucho tiempo, ¡vamos! —dijo, echando a correr otra vez.

—Espera, ¡la bolsita aún está en mi habitación!

Riccardo frenó de golpe.

—¡¿Qué?!

—¡Claro! ¿Se supone que tenía que llevármela con la policía? La metí en la caja fuerte…

Varios clientes, alertados por el jaleo, se asomaron de sus habitaciones: unos en pijama, otros vestidos a la buena de Dios, intentando entender qué diablos pasaba. Mientras nos demorábamos decidiendo qué hacer, oímos unos golpes fortísimos en la puerta de emergencia.

—¡Vale, vamos!

Riccardo se dirigió a uno de los extremos del pasillo y lo seguí. Al vernos correr, los otros clientes del hotel se asustaron y, cuando la puerta de emergencia se abrió con gran estruendo, algunos empezaron a gritar, cada cual en su idioma. Una auténtica Babel.

Casi habíamos llegado al final del pasillo cuando otro proyectil impactó a pocos centímetros de mi pierna derecha, haciendo saltar esquirlas de pared. Los gritos se multiplicaron en el pasillo y muchas personas se encerraron ipso facto en su habitación. Riccardo se giró y vio que el primero de sus perseguidores estaba apuntando de nuevo.

—¡Por aquí! —gritó.

Se metió en una habitación cuando la puerta estaba a punto de cerrarse. Yo me colé una fracción de segundo antes de que otra bala me alcanzase. Cerré de un portazo y me giré hacia la habitación. Riccardo ya la había cruzado y estaba saliendo por la ventana.

—Riccardo, ¿pero qué haces?

Los dos jóvenes en pijama, él con pinta de trabajador de banco, de pie junto a la puerta que había intentado cerrar, ella, una preciosa morena con curvas, sentada en la cama, nos miraron aterrorizados.

—I’m so sorry… —dije, muerto de vergüenza.

—¡¿Pero es que os habéis vuelto majaras o qué?! —dijo el hombre en un italiano con fuerte acento romano.

—Perdón —repetí, avergonzado, mientras corría hacia la ventana.

Estábamos en el segundo piso, y justo debajo de la ventana estaba el nombre del hotel en letras gigantes. Riccardo bajó por la N y la D de Grand Hotel, que empezaron a crujir bajo su peso.

Seguían oyéndose gritos en el interior del hotel: era evidente que los dos criminales estaban sembrando el pánico. Haciendo gala de una increíble sangre fría, Riccardo aterrizó sobre la cornisa que había justo debajo de una de las ventanas del primer piso. Descolgándome lentamente por las letras, y corriendo el riesgo de caer desde más de seis metros a la acera, lo seguí y me pegué a la pared como una lagartija. Riccardo se inclinó para echar un vistazo por la ventana.

—Parece vacía.

—Pero la ventana está cerr…

Antes de que acabara la frase, el siciliano ya había hecho añicos el cristal. Se introdujo en la habitación y yo lo seguí, negando con la cabeza.

—Oye, no tengo ninguna intención de pasar los próximos diez años en una cárcel checa, ¿te queda claro? —le solté, irritado, intentando recuperar el aliento.

—¿Prefieres un depósito de cadáveres? —respondió con sarcasmo.

La verdad es que no andaba desencaminado: esos dos tipos no iban en broma.

—Claro que no, pero… ¡Cuidado!

Antes de que me diese tiempo a avisarlo, Riccardo yacía inconsciente en el suelo de la habitación. Una sombra surgida de detrás de la cama le había dado un golpe en la cabeza con algo y se disponía a lanzármelo.

—¡Ey, tranquila! —dije, levantando las manos para protegerme la cara. Al oír mis palabras, la sombra bajó el arma improvisada.

—¿Tú, italiano? —me preguntó una voz femenina con marcado acento de Europa del Este.

—Yo, sí… Tranquila, no quiero hacerte daño.

La mujer avanzó unos pasos y la luz de las farolas de la calle iluminó un instante su cara. Era hermosa, con un cuerpo esbelto y ágil; y muy muy joven. Casi una adolescente.

Me acerqué para ayudar a Riccardo, que estaba volviendo en sí, y la chica levantó de nuevo su arma, que resultó ser una lámpara de noche.

—¡Tranquila, tranquila, solo quiero ayudar a mi amigo!

Junto a Riccardo había una mesilla con otra lámpara. La encendí y levanté ligeramente la cabeza del siciliano, que empezó a mirar a su alrededor, confuso. Tras un par de segundos enfocó a la joven, adoptó una expresión feroz e, intentando ponerse de pie, exclamó: «¡So puta!».

Por toda respuesta la chica armó la lámpara, lista para atizarle otra vez.

—¡Ey, para! ¡Tranquilízate! —dije, interponiéndome entre ambos—. Y tú también, Riccardo. La chica solo está asustada.

Del pasillo llegaron más voces y pasos, mientras que por la ventana se oían las sirenas de la policía.

—Aquí están, mis nuevos amigos han vuelto —dije, negando con la cabeza.

Riccardo se levantó, masajeándose la nuca, mientras la chica cogía varias cosas y se dirigía a la puerta.

—¡Espera, no abras! —le rogué.

Ella me miró con dos ojos verdes y luminosos que delataban un gran miedo.

—Yo escapa, no quiere policía.

La observé mejor, deteniéndome concretamente en su ropa, y lo entendí. Minifalda fucsia que quitaba el hipo, top negro con lacitos que resaltaban los senos, medias de rejilla y maquillaje ostentoso. Todo escondido bajo una gabardina negra que se estaba poniendo a toda prisa. Esa chica era prostituta, pero a lo mejor su cliente había salido por piernas.

Le sonreí.

—¿Cómo te llamas?

Ella me devolvió la sonrisa, revelando unos dientes perfectos con un huequecito gracioso entre las dos paletas.

—Zuzana… Zuzia.

Miré a Riccardo.

—No te preocupes, Zuzia, nosotros tampoco queremos historias con la policía.

CAPÍTULO 7

Praga, últimos días de primavera – 01:45

Echamos un vistazo por la ventana. La situación parecía tranquila, pero era una calma aparente, pues todo el hotel estaba revolucionado y se oían todo tipo de ruidos: puertas abriéndose y cerrándose, pasos acelerados, voces persiguiéndose y huéspedes haciéndoles eco, a menudo con «What’s going on?» seguidos de «Oh, my God!».

Miré preocupado a Riccardo.

—Tenemos que volver a por la bolsita.

—Confiando en que no la hayan encontrado ya —dijo el siciliano.

—Tenemos que comprobarlo. Es el motivo por el que Hašek ha muerto y nosotros hemos estado muy cerca. Y cuando la situación esté más tranquila me lo contarás todo, porque me has contado una verdad a medias, como decís en Sicilia, ¿o me equivoco?

Riccardo asintió.

—Vale, vamos.

Al enfilar el pasillo nos dimos cuenta de que Zuzia nos estaba siguiendo.

—¿Qué haces? Ahora puedes escapar. Vete mientras puedas —le dije, haciéndole un gesto para que se alejase.

Ella negó categóricamente con la cabeza; se leía el miedo en sus ojos.

—Yo miedo, yo voy con vosotros. Vosotros buenos, me ayuda.

Miré al cielo. Solo nos faltaba tener que hacer de niñera de una persona extraviada y a la fuga. ¿Pero acaso teníamos elección?

—Vale, vienes con nosotros. Luego nos ocuparemos de ti.

—¡Pero, Lorenzo…! —protestó Riccardo, enmudeciendo al instante con los ruidos llegados de la planta baja.

—¡No hay tiempo, Riccardo! ¡Venga! Por las escaleras de emergencia. Ahí estamos menos expuestos.

Llegamos a la enorme puerta de seguridad y subimos dos pisos. Por las escaleras no nos cruzamos con nadie, pero se oía el trasiego al otro lado de las puertas, en los pasillos de los diferentes pisos. Al llegar al tercero abrimos con cautela. Una pareja de clientes franceses, en pijama, estaba en la puerta de su habitación comentando, con expresión perpleja, lo sucedido. Por las escaleras se oían pasos apresurados y voces. Reconocí una de ellas.

—¡Mierda, el inspector Lisáček!

—¿Quién es?

—Uno de los policías que vinieron a por mí antes. ¡Rápido, a mi habitación!

Corrimos a la habitación 309, la abrí a toda prisa con la llave que aún conservaba y entramos en estampida. A los dos minutos alguien llamó a la puerta.

—¿Sí, quién es? —pregunté en inglés.

—¡Policía!

Abrí la puerta y me encontré al inspector Lisáček acompañado de otro agente.

—Ah, inspector, por fin han llegado.

—Señor Aragona, se diría que los problemas le persiguen. Le dejamos aquí hace unos minutos y ya hemos tenido que volver. ¿Está bien? Ha habido disparos, pero aún no sabemos qué ha pasado.

Asentí, intentando parecer todavía más asustado de lo que estaba.

—He pensado que lo mejor era encerrarse en la habitación, pero he tenido miedo…

—Me lo imagino.

—Los disparos parecían venir de los pisos de abajo, pero luego he oído ruidos y gritos en todo el hotel. ¿Qué creen que ha pasado?

—No tengo la menor idea, estamos comprobándolo. Parece que los autores han huido. ¿Seguro que se encuentra bien? —Al pronunciar esas palabras miró a mi espalda. Se percató de la mesita con la lámpara encendida y las fotos del reloj alquímico que había esparcido unos segundos antes de que llamase. Pero también vio la botella de absenta.

Seguí su mirada y, disimulando la vergüenza, extendí el brazo hacia la habitación.

—Como ve, acababa de ponerme a estudiar las fotos. Si logro tranquilizarme espero poder retomar el trabajo. Parece que esta noche no va a acabar nunca.

La expresión de Lisáček se relajó y esbozó una sonrisa, la segunda de la noche, ignorando la botella.

—Estamos en Praga, señor Aragona, la ciudad del Golem, ¿qué se esperaba?

Le devolví la sonrisa y asentí.

—De todos modos —continuó Lisáček, de nuevo serio—, le convendría descansar un poco, además de estudiar las fotos. Mientras tanto, yo intentaré averiguar qué ha pasado aquí. Si le parece bien, por la mañana nos ponemos al día.

Me entregó una tarjeta de visita con la dirección de la comisaría.

—Por supuesto. Hasta mañana.

Cerré la puerta, apoyé la espalda contra ella y me deslicé hasta el suelo, soltando un suspiro para aliviar la tensión.

—Se ha ido, podéis salir.

Zuzia y Riccardo salieron de debajo de la cama como dos salamandras. El siciliano ayudó a levantarse a la chica y ella le lanzó una sonrisilla maliciosa. Riccardo pareció confundido una fracción de segundo y luego, recuperando parte de su autocontrol, se giró hacia mí sin soltar a la chica.

Me levanté y arqueé una ceja.

—¿Queréis que os deje solos?

Riccardo la soltó y ella volvió a sonreír.

—Venga, Lorenzo, ¡déjate de chuminadas! ¿Dónde está la caja fuerte?

Su pregunta me devolvió de golpe a la realidad, así que miré a mi alrededor para ver si esos dos habían tenido tiempo de hurgar en la habitación. Todo parecía en orden, tal y como lo había dejado.

—Creo que has llegado en el momento perfecto, hermano, no han podido entrar.

Riccardo asintió.

—He vuelto para buscarte, y cuando he reconocido a esos dos y he visto que entraban en tu hotel los he seguido.

—Has estado valiente, te lo agradezco.

Fui a la caja fuerte y marqué la combinación. La bolsita seguía en su sitio. Riccardo y Zuzia se acercaron.

—¿Qué esto? —preguntó la chica, con una buena dosis de desfachatez.

Yo la miré preocupado.

—Hasta ahora solo es una bolsita llena de problemas, pero si conseguimos estudiar su contenido quizá también entendamos de qué tipo…

Riccardo vio las fotos sobre la mesa.

—¿Y eso?

—Fotos del reloj alquímico del príncipe de Sansevero.

—¿Por qué quiere la policía que las estudies? He oído que hablabas de ellas con el inspector.

—Probablemente no sepas nada del robo.

Riccardo, con expresión de asombro, negó con la cabeza.

—Más o menos cuando Basile Cobalière pasaba a mejor vida en su tienda, alguien robó el reloj de la vitrina.

—Había oído que por las noches lo guardaban en una caja fuerte.

—No les dio tiempo a llevarlo. El robo se produjo mientras los vigilantes hacían la ronda de inspección. Han encontrado al ayudante de Scotto di Fasano junto a la vitrina, inconsciente, y el reloj había desaparecido.

—Mmm…

—La policía y los comisarios de la muestra me pidieron ayuda, y no les haría mucha gracia saber que he escondido una prueba importante.

Riccardo acercó una de las fotos a la lámpara.

—¿Crees que el robo y el asesinato de Hašek están relacionados?

—¿Me preguntas si creo que el robo de un objeto llamado reloj alquímico y el asesinato de un alquimista en la ciudad de los alquimistas por excelencia tienen algo en común? Juraría que sí.

—¿Qué esperas encontrar en estas fotos?

Me acerqué a la mesa, dejé la bolsita y lo miré intensamente.

—¿Por qué no empiezas tú diciéndome lo que de verdad sabes de esto, mi querido hermano Micali?

Nos miramos unos instantes, hasta que un sonido inconfundible que llegaba de la cama llamó nuestra atención. Nos giramos de golpe. Zuzana se había dormido como una roca en cuestión de segundos y roncaba de lo lindo.

Riccardo sonrió.

—¡Qué mujer!, ¿eh, Lorenzo? Qué carácter y qué sonrisa. He estado a punto de golpearla, pero se merece un trato mejor.

Negué con la cabeza.

—Es una chiquilla, Riccardo, ¡y además tenemos que deshacernos de ella! Pero vamos a dejarla por ahora, luego lo pensamos. Tú no cambies de tema y dime todo lo que sabes sobre el contenido de esa bolsita. Sobre su origen, por ejemplo. Porque es el motivo por el que han asesinado a Hašek.

Saqué el frasquito y los folios amarillentos y los puse sobre la mesa, junto a las fotos del reloj alquímico.

Riccardo se sentó, se aflojó el nudo de la corbata y sacó un paquete de puritos cubanos.

—¿Te molesta que fume? ¿Quieres uno?

—No te preocupes —dije, rechazando el puro.

Riccardo empezó a fumar y señaló la botella de absenta.

—¿Puedo echarme una lágrima?

Asentí, acercando el vaso. Le serví el licor y añadí agua.

—Es mejor aguarlo un poco. Son setenta grados. —Me eché otro vaso para mí y me senté en la mesa, frente a él—. Ahora soy todo oídos.

Riccardo bebió un sorbo de absenta y juntó las manos.

—Aunque no conocías la verdadera identidad de Basile Cobalière, estabas al tanto de sus estudios y sus conocimientos esotéricos —comenzó.

—Por supuesto, era uno de los mayores conocedores de la alquimia y el hermetismo del siglo XXI. Su muerte es una grave pérdida.

—Sí…, gravísima. Basile no solo era un gran estudioso, sino también un coleccionista, de ahí que contribuyese a la muestra. Lo que viste en su tienda solo eran baratijas que vendía a los turistas para sobrevivir.

—Me lo había imaginado.

—Las cosas más importantes las conservaba en casa: una colección de textos e instrumentos alquímicos muy interesantes. Hace un tiempo cayó en sus manos un documento excepcional, algo que te atañe muy de cerca.

—¿De verdad? ¿Y eso por qué?

—Se trata de un epistolario del siglo XVIII que incluye una especie de breve tratado alquímico, un par de páginas, que datan del mismo periodo. Me dijo que se lo había regalado un estudioso de la alquimia, que lo había encontrado a su vez en un mercadillo de antigüedades de París. A primera vista las cartas parecían la correspondencia entre dos nobles, un francés y un súbdito del Reino de las Dos Sicilias. Pero cuando, al estudiarlas mejor, Hašek comprendió quiénes eran los dos personajes, se quedó de piedra. Había encontrado un auténtico tesoro.

—¿Y quiénes eran?

—El príncipe de Sansevero y el conde de Saint-Germain.

Abrí la boca de par en par, incapaz de pronunciar palabra.

—Ya te aviso de que solo sé lo que me contó Hašek, pues no he podido estudiar el manuscrito. Parece que el príncipe y el conde hablan, con un lenguaje parcialmente oscuro, en clave, sobre una búsqueda en la que ambos están implicados —continuó Riccardo, rodeado de volutas de humo—. Hablan sobre un viaje que el conde le narra al príncipe, una especie de expedición arqueológica entre el invierno y el verano de 1770. Sin embargo, excepción hecha de la referencia a algunos lugares conocidos, no se entiende cuál es la meta final del viaje del conde, a la que se refieren simbólicamente como Catedral de los Nueve Espejos.

—Es la primera vez que oigo ese nombre. ¿Qué más descubrió Hašek?

—Referencias a religiones antiguas, a lugares de culto en Inglaterra, Francia e Italia, pero también a invenciones del príncipe. Hašek comprendió que los dos se estaban intercambiando información sobre un lugar muy concreto, que la Catedral de los Nueve Espejos existe o existía. En un pasaje, el conde de Saint-Germain también la define como la cabeza de la Wouivre.

Arqueé una ceja.

—¿Wouivre?

Riccardo asintió lentamente.

—Nunca había oído ese término, pero luego me documenté. Es el nombre con que los antiguos celtas definían a la serpiente telúrica.

—Exacto, las conocidas como líneas de fuerza…

El siciliano abrió los brazos.

—Efectivamente, pero es imposible comprender dónde se encuentra ese lugar donde, en palabras del conde, parece concentrarse el poder de la Wouivre. En una parte el príncipe habla de un mapa que el conde también conoce y que, si se interpreta correctamente, conduciría a la catedral.

Se me encendió una bombilla; las dos piezas del puzle que sobrevolaban nuestras cabezas se encastraron ante mis ojos, justo donde estaban los folios de la bolsita. Los levanté para mostrárselos a Riccardo, junto al frasquito.

—¿Qué sabes de todo esto? ¿Forma parte de ese documento?

—Sí, esos folios están arrancados del epistolario de Hašek, pero nunca me quiso hablar del contenido del frasco.

—¿Quién sería ese hombre, el que le entregó el epistolario? A ver, uno no se deshace de un documento tan importante así como así…

—Solo sé que hace unos diez años Hašek conoció a un tipo extraño, muy amable, rodeado de un aura potentísima. Ese tipo, que Hašek describió como un hombre robusto, vestido con un atuendo particular, como un noble de otros tiempos, le dio el manuscrito, diciéndole que contenía algo extremadamente valioso y peligroso; algo que él no podía seguir custodiando, y que Hašek debería conservar hasta que descubriese qué hacer con él. Hašek casi se había olvidado de toda esa historia, hasta que empezó a recibir extrañas amenazas.

Riccardo se interrumpió, me clavó los ojos un instante y apartó la mirada al punto. Apagó el purito en el cenicero y negó con la cabeza.

—¿Qué tipo de amenazas? Sigue.

El siciliano se pasó una mano por la cara.

—Me siento culpable, Lorenzo, habría tenido que insistirle para que hablase con la policía. No dijo nada a nadie hasta hace unas semanas. Cuando me reveló la historia, intenté consolarlo, convencerlo de que a lo mejor solo era una broma. «No es una broma, alguien conoce el secreto de estos documentos y del frasco, y sabe que están en mis manos», me dijo. Le pedí varias veces que me dejase analizar el epistolario y me dijese qué contenía el frasco que siempre llevaba encima, si era algo que había creado él, pero nunca quiso responderme. Por fin, hace dos semanas tomó una decisión. La muestra sobre alquimia le sugirió cuál era la mejor forma de proceder.

Ladeé la cabeza, al no entender lo que quería decir.

Riccardo se sacó de la chaqueta el programa del acto.

—Tu nombre está entre los contribuidores de la muestra. Cuando Hašek supo que vendrías a Praga, no lo dudó ni un segundo.

CAPÍTULO 8

Praga, últimos días de primavera – 02:00

—Vale, ¿así que Hašek creyó que lo mejor era darme el frasco y el manuscrito porque yo sabría conservarlos, e incluso usarlos?

—Más o menos.

Negué con la cabeza, lleno de dudas.

—Bueno, pero estos son solo fragmentos del epistolario, ¿dónde está el resto?

—Es todo lo que tenemos. Alguien robó las cartas y el tratado alquímico, acaso la parte más importante, hace dos semanas en casa de Hašek, cuando por fin decidió contarme la historia y pedirme ayuda. De ahí que no pudiese estudiarlos. Alguien sabía algo, no cabe duda, y esas llamadas intimidatorias no se limitaron al teléfono. Hašek no quiso denunciar el robo y decía, una y otra vez: «Sin la parte que he arrancado no pueden hacer nada». Quizá había intuido la importancia de esos dos folios que has encontrado en la bolsita con respecto a los otros documentos. Los arrancó y los escondió con el frasco, pero eso no bastó para salvarlo.

—En ese caso, si nuestros amigos de esta noche han venido a visitarme unas horas después de matar a Hašek, presuntamente, quiere decir que estos dos folios no son importantes, sino fundamentales.

Abrí con cuidado uno de ellos, el que me había parecido un mapa.

Una gran serpiente atravesaba la hoja en diagonal, desde la esquina inferior derecha a la esquina superior izquierda, con dos puntos —uno abajo, junto a la cola, y uno en la cabeza— marcados con estrellas de cinco puntas. Dentro de la serpiente, además de las dos estrellas, había montañas y árboles dibujados. Pequeñas embarcaciones, a izquierda y derecha, señalaban la presencia del mar. Parecía una isla.

—Has dicho que, en las cartas, el príncipe de Sansevero y el conde de Saint-Germain hablan de un mapa. Me imagino que es este —comenté.

Luego cogí el otro folio, donde había un texto escrito con una caligrafía muy densa y, a intervalos, símbolos de leones devorando un sol, águilas despuntando de un lago o aves fénix surgiendo del fuego. Me desplomé contra el respaldo de la silla, negando con la cabeza.

—Pero esto… Bueno, aparte de los evidentes símbolos alquímicos, es verdaderamente incomprensible. Está claro que escribieron el texto en clave, no se entiende nada. La caligrafía me recuerda mucho a la del conocido como Manuscrito Voynich.

—Pero el Voynich es casi con toda certeza falso, ¿verdad?

—Sí, era un decir. Además, aquí hay símbolos a medias, como si el autor no hubiese tenido tiempo de completarlos.

—Sí, en el mapa también, ¿ves? Letras esbozadas junto a la segunda estrella de cinco puntas, abajo.

Asentí, arqueando las cejas. Gracias a Riccardo se me ocurrió una idea extraña. Levanté ambos folios y los coloqué ante mis ojos, para observarlos alternativamente.

—Símbolos y letras incompletos en ambos… ¿Y si Hašek conservó precisamente estos dos porque había descifrado su código?

Los superpuse y los observé a contraluz. Lo que apareció me hizo abrir los ojos de par en par, y luego sonreír.

—¿Qué pasa? ¿Qué has descubierto? —preguntó Riccardo, sorprendido por mi expresión.

Levanté los folios a la altura de sus ojos y coloqué detrás la lámpara. Las letras se recompusieron como por arte de magia, y él también esbozó una sonrisa.

—Es increíble…

—Parece que el texto no es más que un señuelo; que en realidad no quiere decir nada. Un falso, exactamente igual que el Voynich. Don Raimondo solo quería esconder el nombre del lugar donde empezar la búsqueda.

CAPÍTULO 9

Praga, últimos días de primavera - plena madrugada

«…Así que Ariadna es Aracne, la mujer araña que, desenmarañando su tela a través del laberinto, permite a Teseo-Logos encontrar el camino que lo conducirá al centro, donde someterá a la parte animal: el Minotauro».

El profesor Angelo Ravelli estaba impartiendo una de sus clases sobre simbología de las catedrales. Sentía una pasión abrumadora por esos templos medievales, de los que conocía los secretos más recónditos.

«Como sabéis, no quiero que esto sea una simple clase. No quiero transmitiros nociones vacías, sino guiaros, ayudándoos a sumergiros en las profundidades de las Sagradas Escrituras. Conduciros hacia búsquedas apasionantes, siguiendo el rastro de los auténticos significados de símbolos, parábolas, personajes. Y no hay nada más sugestivo, cargado de premisas y de misterio, que el laberinto».

Se giró y señaló una foto que había sacado de un viejo libro que usaba como portafolio, fichero y carpeta. Era la imagen de una catedral, con trazos inconfundibles de la arquitectura gótica francesa.

«Este es uno de mis edificios predilectos, una de las catedrales góticas más asombrosas de la cristiandad, una auténtica suma de todos los conocimientos arquitectónicos y simbólicos de su tiempo. En su interior, a mitad de la nave central, grabado en el suelo, está representado un laberinto gigantesco».

Cogió otro folio y se acercó a los alumnos: era la imagen de un laberinto, rodeado de numerosas notas garabateadas con una letra nerviosa y a veces incomprensible.

«Imaginad qué confusión reinaba durante las misas, cuando los niños se perdían en las espirales del laberinto, mientras los padres, para garantizarse al menos un establo en el cielo, intentaban comprender las palabras del sacerdote».

Cautivado por el diseño, uno de los estudiantes se había distraído, y el profesor se percató.

—Jovencito, parece que te has perdido en el laberinto. ¡A lo mejor necesitas una Ariadna!

La carcajada general despertó al estudiante.

—Disculpe, profesor —respondió, ruborizándose—. Tiene razón, me he distraído. Es que… estaba pensando en el laberinto.

—¿Qué te interesa? —preguntó Ravelli.

—Me preguntaba… ¿Qué hay en el centro?

No podía dejar de seguir con la imaginación el recorrido intricado, pero se detenía siempre en el mismo punto: el centro.

—Como iba diciendo —continuó el profesor—, hasta 1789 en el centro del laberinto había un tondo de cobre donde se representaba a Teseo matando al Minotauro. Tenemos pruebas escritas de la época que lo confirman. El Minotauro… —Se giró para señalar el esquema que había dibujado en la pizarra al principio de la clase—. Una referencia clara al mito de Teseo y Ariadna, lo que demuestra la gran importancia que los constructores de las catedrales daban a los mitos clásicos, que naturalmente interpretaban en clave cristiana.

El estudiante, picado por una curiosidad cada vez mayor, hizo otra pregunta.

—¿Y ahora? ¿Qué hay ahora en el centro del laberinto?

Ravelli reflexionó un instante.

—Cuando estalló la Revolución francesa, todo el cobre y el bronce disponibles se fundieron para fabricar cañones y otras armas. El tondo del Minotauro corrió esa misma suerte. Hoy debería haber…

Me desperté sobresaltado, empapado de sudor, murmurando: «En el centro… ¿Qué hay en el centro?».

Recordaba perfectamente el sueño recién interrumpido y una ligera sonrisa se dibujó en mis labios. Sugestionado por los acontecimientos de hacía unas horas, había soñado con una catedral. Pero no solo eso.

El profesor Ravelli… Me acordaba de él. Y también recordaba esa clase. El estudiante distraído era yo. ¡Habrían pasado al menos treinta años! Esa catedral… ¿De cuál estaba hablando el profesor?

No lograba recordarlo; podía ser la de París, la de Reims, la de Saint-Denis. Nada, no tenía ni la más remota idea. No le di más vueltas, entre otras cosas, porque la barriga y la cabeza me devolvieron a la cruda realidad. El hada verde revoloteaba libremente en mi interior, chapoteando en mis jugos gástricos.

Miré a mi alrededor. Estaba en el sillón de mi habitación de hotel, en Praga. En la penumbra creada por las cortinas entreabiertas, mientras la luz de la mañana se abría paso entre objetos envueltos en una densa oscuridad, vi dos cuerpos tumbados en la cama donde debería estar yo.

«¿Pero qué…?».

Riccardo se había dormido junto a Zuzia, que seguía roncando, toda ufana. Me giré para mirar la botella de absenta, casi vacía sobre la mesa, y comprendí que al siciliano y a mí se nos había ido de las manos.

«Dios mío, si Àrtemis se enterase no volvería a dirigirme la palabra».

Me sentí profundamente culpable y para deshacerme de esa sensación desagradable decidí ducharme. Luego despertaría a los dos tortolitos.

Levantarme no fue fácil. La cabeza me daba vueltas y me dolía todo el cuerpo por la posición incómoda en que había dormido. No había dado ni dos pasos hacia el baño cuando sonó el teléfono de la habitación.

«¡Pero bueno, esto ya es una costumbre! Parece que lo hacen aposta cada vez que intento pegarme una ducha».

Ni Zuzia ni Riccardo se percataron, y siguieron durmiendo plácidamente. Los miré patidifuso, mientras me apresuraba a responder.

«Tchs, mira estos dos, parecen hechos el uno para el otro».

Levanté el auricular y respondí en voz baja.

—¿Sí? Diga.

—Señor Aragona, una llamada para usted, es el inspector Lisáček.

—Gracias, pásemelo.

—Buenos días, espero no haberle despertado.

—No, qué va, estaba a punto de ducharme. —Miré el reloj: las diez. Lisáček había sido educado al no llamarme antes—. ¿Tiene novedades?

—Por desgracia no, ¿y usted?

Mientras hablábamos, había cogido las fotos del reloj alquímico. Recordé que las había estudiado un rato con Riccardo, antes de que la absenta nos empañase el cerebro, claro, pero no había descubierto gran cosa. Me volvió a la cabeza una idea que tuve antes de dormirme, algo que a lo mejor ponía a Lisáček tras la buena pista.

—Quizá…

—Ah, muy bien, si tiene algo que decirnos, ¿por qué no se pasa por comisaría? Aviso también a la inspectora Kominkova. ¿Quedamos en una hora? Su hotel está aquí al lado. Así podrá tranquilizar también al barón Scotto di Fasano, que llegará en breve.

El día empezaba con mal pie: no tenía ninguna gana de ver a ese tipo repugnante, pero no me quedaba elección.

—Me preparo y en una hora estoy en su despacho.

Colgué y me giré hacia la cama. Riccardo y Zuzia, que se habían despertado mientras tanto, tenían los ojos clavados en mí, esperando explicaciones. Arqueé una ceja y sonreí.

—¿Han dormido bien los señores?

Los dos se miraron avergonzados, y Riccardo se levantó con dificultad, ajustándose la ropa arrugada.

—Perdón, me quedaría dormido mientras hablábamos. Creo que no tolero la absenta.

—Cuando uno se bebe media botella está claro que no. Era Lisáček, tengo que ir a comisaría.

—Lorenzo, ya lo sabes, de la bolsita ni mu.

—No sé cuánto tiempo podré seguir ocultándolo, Riccardo, no sé si puede ayudar a las autoridades a encontrar a los asesinos de Hašek.

El siciliano negaba con la cabeza.

—La identidad de los asesinos no está en esos folios, Lorenzo, ni en ese frasco. Ahí está el motivo por el que lo han asesinado.

—De todos modos, puede ser útil, ¿no crees?

—Nos será más útil a nosotros. Nosotros tenemos conocimientos de los que la policía carece.

—En fin… Mira, tú ocúpate de la chica. Sácala del hotel discretamente. Nos vemos a la hora del almuerzo en el vestíbulo y recapitulamos.

Riccardo escrutó a Zuzia, que sonrió con malicia.

—¿Discretamente, dices? ¡Pues no pides nada!

Me monté en un taxi y le di al chófer la dirección de la tarjeta de visita de Lisáček. «Ve Smečkách Ulice, por favor».

El hombre esbozó una sonrisilla y asintió, divertido.

Negué con la cabeza, pasmado. ¿Dónde estaba la gracia? No tuve que esperar mucho para descubrirlo. El trayecto entre el hotel y la comisaría, situada a poca distancia de la plaza de Wenceslao, era de poco más de dos kilómetros. Al llegar a la dirección, el conductor me señaló una serie de edificios donde destacaban, ostentosos, letreros rojos y carteles inequívocos: STRIP CLUB, SEX SHOWS, EROTIKA, GIRLZ, GIRLZ, GIRLZ, THE RED CASTLE CLUB eran algunos de los nombres que leí. Se me había olvidado que, en los últimos años, esa zona a espaldas de la plaza de Wenceslao, muy popular entre los turistas y repleta de tiendas, se había convertido, como quien dice, en el Barrio Rojo de Praga. La comisaría donde trabajaba Lisáček estaba en la planta baja de un edificio bastante escuálido. En el piso de arriba, justo encima de las ventanas de los policías, ondeaban braguitas, sujetadores y ligas.

—Hay que joderse… —murmuré, viendo ese espectáculo insólito.

El conductor del taxi sonrió.

—Sex, ¿sí, señor? Sex! —dijo, señalándome primero a mí y luego dándose una palmada en el pecho, dando a entender que, si quería, él podía procurarme diversión, quizá incluso mejor de la que ofrecían por ahí.

Negué con la cabeza, miré el taxímetro y le di lo que le correspondía.

—No sex, police! —dije, indicando la comisaría.

Él levantó los brazos y cogió el dinero, muerto de vergüenza.

—Ah, sorry, señor, sorry.

Crucé el umbral del edificio y un policía me miró desde detrás de un escritorio, sin pronunciar palabra, a la espera.

—Tengo una cita con el inspector Lisáček —dije—. Me llamo Lorenzo Aragona.

El policía marcó un número en el teléfono que tenía delante y murmuró algo, anunciándome.

—Documento —dijo.

A cambio de mi pasaporte recibí una placa de visitante, y luego un segundo policía me escoltó hasta el despacho de Lisáček.

—Por favor, póngase cómodo, señor Aragona —dijo el inspector, con una expresión cansada tras una noche larga—. Espero que no haya prestado demasiada atención a las inquilinas del piso de arriba.

—Me imagino que a estas horas estarán durmiendo, pero he visto su colada secándose al sol.

Lisáček esbozó una sonrisa sarcástica.

—Es una forma de tomarnos el pelo. Exhiben la ropa interior para provocarnos. Por ahora estamos poniendo al mal tiempo buena cara, pero deberíamos intervenir.

—¿Qué quiere que le diga? Mejor un burdel alegre que un cruel homicidio como el que tiene entre manos.

Lisáček asintió.

—No cabe duda.

En ese momento la puerta se abrió y, acompañado por Andrea Kominkova, entró Scotto di Fasano con un vaso humeante en la mano. Su rostro deforme estaba morado, y nada más verme se volvió rojo pompeyano.

—Ah, está usted aquí, ¿me ha traído el reloj? —dijo en cuanto me vio.

—No sé a qué se refiere —respondí, casi irritado.

Lisáček nos invitó a hablar en inglés, aunque Scotto di Fasano tenía unas nociones tan rudimentarias de esa lengua que probablemente Kominkova le había hecho de intérprete hasta mi llegada.

Miré a Lisáček y a Kominkova, enfadado.

—Si el barón cree que yo he robado su reloj podemos dejarlo ya mismo. No he venido aquí para que me insulten, eso se lo garantizo.

—El barón está alterado, intente comprenderlo —dijo una Andrea conciliadora.

Scotto di Fasano pegó un buen sorbo al café que llevaba en el vaso de cartón y esbozó una mueca de asco.

—Yo estaré alterado, pero el señor Aragona es el primer sospechoso del robo de mi reloj. ¡Lleva años queriendo ponerle las manos encima!

—Me sobrevalora usted, barón. Aunque me considere favorecido desde el punto de vista económico, jamás me gastaría una fortuna en adquirir su valioso reloj.

—¡Precisamente por eso me lo ha robado, coño! —dijo el barón, cada vez más rojo, soltando alguna que otra palabra fuera de tono.

—Basta ya, barón. Ahora me gustaría oír lo que ha descubierto el señor Aragona —intervino Lisáček, acallando a mi insoportable paisano.

Le sostuve la mirada a Scotto di Fasano unos segundos más antes de sacar las fotografías que había estudiado en el hotel y varias imágenes descargadas de internet que había impreso en el vestíbulo. Mientras desayunaba rápidamente antes de coger el taxi, examiné los detalles del reloj para despejar toda duda: los símbolos invisibles, cincelados con gran pericia en el borde de la carcasa, casi escondidos entre la decoración, daban crédito a algunas de las sospechas que tenía, aunque no resolviesen, ni de lejos, todas las dudas.

Los dos policías y el barón se inclinaron para ver lo que había descubierto.

—Muy bien, señores, todos sabemos que este reloj es una pieza única, no existen otros similares fabricados en el siglo XVIII. El mecanismo, por lo que he podido intuir en la foto, es muy complejo, muy diferente al de los relojes de la época. No sabemos si fue el mismísimo príncipe quien lo fabricó o si, y esto es más plausible, le ayudó un maestro relojero que trabajó siguiendo sus directrices. El reloj es una pieza extraordinaria, además de por su inexplicable efecto antioxidante, porque incorpora un carillón que emite una melodía. En el mundo hay poquísimos relojes de bolsillo del siglo XVIII capaces de hacerlo. Los fabulosos autómatas que empiezan a moverse cuando se coloca a una hora concreta, mediodía menos nueve minutos, están rodeados de una decoración harto intricada. Ha sido precisamente observando los detalles de los ornamentos que rodean la carcasa cuando se me ha encendido una bombilla.

Scotto di Fasano soltó una risita de desprecio y, sin darme tiempo de explicar nada, dijo:

—Señor Aragona, yo he tenido el reloj a mi disposición durante años y lo he estudiado meticulosamente. Ahora quiere usted hacerme creer que, en unas horas, mirando alguna que otra fotografía, ha descubierto algo nuevo. ¡No me joda!

Conservé la calma y continué.

—Dice usted que lo ha estudiado bien, con lo que se habrá dado cuenta de lo que hay escondido en la maraña de ramas y hojas minúsculas que bordea la carcasa. Algo que quizá esté relacionado con el montaje del asesinato de Hašek.

Un enorme signo de interrogación se dibujó en el rostro de Scotto di Fasano, y yo me emocioné para mis adentros, entregándome a una reflexión poética: «Subnormal».

—Bueno, a juzgar por su expresión creo entender que nunca se ha percatado de unos símbolos ocultos con tanta pericia por quien forjó la carcasa. Inspector, ¿tiene una lupa?

Lisáček abrió un cajón y sacó una gran lupa. Se la ofrecí a Scotto di Fasano y lo invité a mirar con atención los puntos que le señalaba.

—¡Virgen santísima, es verdad! —exclamó el idiota tras unos segundos.

Lisáček cogió la lupa y miró la fotografía, antes de pasársela a Kominkova. Un mechón de pelo le caía sobre la frente y le cubría la cara mientras estudiaba la imagen. Cuando levantó la mirada, sus ojos estaban cargados de estupor.

—Parecen símbolos egipcios, ¿se supone que significan algo?

Asentí.

—En mi opinión, este es el vínculo con el asesinato de Hašek.

Scotto di Fasano, mientras tanto, seguía negando con la cabeza.

—¿Cómo es posible que nunca me haya dado cuenta?

Lo miré, divertido.

—No se enfade, barón, hay que tener ojo y experiencia —dije yo, con tono irónico—. Yo he estudiado cientos de manuscritos, libros y objetos antiguos, muchos sobre temas esotéricos. En mi modesta galería de arte he vendido muchísimos, entre otras piezas fabricadas en el siglo XVIII, repletas de ornamentos complejos y estrafalarios. Lo primero que busco en un objeto como este es algún mensaje escondido. Si, encima, el objeto en cuestión fue fabricado por el mismísimo Raimondo de Sangro, pues…

Dejé la frase en el aire y mostré a los tres las fotos que había imprimido de internet. En una se veía una estatua de alabastro procedente del Museo de El Cairo, que representaba a un faraón en un trono.

—¿Les dice algo? —pregunté tras unos segundos.

—Parece la posición en la que encontramos el cuerpo de Hašek —observó Lisáček.

—En efecto —confirmé, antes de mostrarles otra foto—. ¿Y qué me dicen de esta?

En la segunda foto se veía una estatua de Isis de la época romana. Entre los atributos típicos, como el sistro y el botijo con agua del Nilo, había un detalle que me hizo sospechar desde el primer momento.

—No lo entiendo —dijo Lisáček, sin apartar los ojos de la foto.

Señalé el pecho de la estatua.

—El nudo, inspector, el nudo de Isis. ¿A santo de qué iba el asesino a atar un jirón de tela alrededor del pecho del cadáver? Por el mismo motivo por el que lo colocó en la silla en la posición de los faraones tras practicar catorce cortes y extirparle los genitales.

Lisáček y Kominkova me miraron, esperando a que acabase.

—Según la mitología egipcia, Osiris, dios y esposo de Isis, fue descuartizado por su hermano Seth. En catorce partes, para ser exactos —continué—. Las partes se dispersaron por las cuatro esquinas de Egipto, e Isis fue a buscarlas para recomponer el cuerpo de su marido. Las recuperó todas, salvo los genitales. Quizá los asesinos sean unos fanáticos adeptos de algún culto egipcio, o quieran hacérnoslo creer. No lo sabemos. Como tampoco sabemos qué tiene todo esto que ver con el reloj alquímico, que contiene un anj, es decir, la cruz egipcia, además de un pequeño pájaro y dos cuernos con un sol en el centro: el típico tocado de Isis. Por ahora sigue siendo un misterio, pero parece que los dos hechos, el homicidio y el robo, tienen la simbología egipcia en común, y quizá el asesino y el ladrón sean la misma persona.

Lisáček se quedó unos segundos en silencio, intercambiándose miradas con Kominkova e intentando asimilar toda esa información. De repente la chica levantó la foto con la estatua de Isis.

—Kemetismus…

—¿Cómo dice? —pregunté.

—El kemetismo es una religión neopagana inspirada en el antiguo Egipto. Hace un tiempo participé en un curso de formación de la Interpol donde se hablaba de estos movimientos, que a veces degeneran en organizaciones criminales. Uno de los ponentes nos habló del kemetismo, concretamente. Al parecer, surgió en Estados Unidos, pero también está muy extendido en Francia y aquí, en la República Checa.

—A ver, sin duda ustedes son más expertos que yo en estos temas —intervine, abriendo los brazos—, pero me pregunto por qué alguien que profesa un culto de este tipo, con unas connotaciones tan claras, iba a llamar la atención sobre su grupo dejando todas estas pistas. Sería una firma, como quien dice.

Lisáček suspiró.

—Verá, señor Aragona, a veces los psicópatas o los asesinos en serie dejan pistas porque en realidad quieren que los pillen. Podría ser el caso, aunque un solo homicidio no basta para hablar de asesino en serie.

—Pero sin duda se puede hablar de un trastorno mental —apunté.

—De eso no hay duda.

Scotto di Fasano, que se había perdido a todas luces siguiendo nuestros razonamientos, se metió en la conversación.

—Pero, a ver, ¿qué significa todo esto? Antiguos egipcios, asesinos, ¡¿qué tienen que ver con el reloj del príncipe de Sansevero, mi reloj?!

Estaba a punto de responderle que en realidad el príncipe de Sansevero estaba relacionado, y mucho, con el antiguo Egipto cuando me sonó el móvil. Era Àrtemis. Antes de responderle, miré a Scotto di Fasano.

—Non hoc totum, barón, non hoc totum…

CAPÍTULO 10

Praga, últimos días de primavera – 10:24

—Hola, cariño, ¿cómo estás?

Me alejé a un rincón de la sala para tener un mínimo de intimidad. La voz de Àrtemis me devolvió por un instante a mi adorada vida cotidiana, hecha de afecto y días tranquilos, pasados trabajando en l’Églantine, mi galería de antigüedades, haciendo experimentos en el laboratorio alquímico o debatiendo con mis hermanos en las reuniones de mi logia masónica. Días que tenían valor gracias a la presencia de mi mujer.

—Todo bien, Arti, ¿y tú?

—Yo también bien. Adivina quién ha venido a hacernos una visita.

—¡No! ¡Qué me dices!

—¡Sí! Mis padres nos han dado una sorpresa. Me los he encontrado frente a la puerta de casa hace menos de media hora, han cogido el primer vuelo de Atenas esta mañana.

—¡Qué bien! Estoy deseando darles un abrazo. ¿Cuánto tiempo se quedan?

—Me imagino que cuatro o cinco días… ¿Tú cuándo piensas volver? ¿Qué tal la muestra?

Titubeé. Como de costumbre, no quería que se preocupase por los berenjenales en los que solía meterme, así que, para variar, dije una verdad a medias.

—Está bien, aunque ha habido un robo.

—¡No! No me digas que ha sido una de nuestras piezas…

—No, no, se trata del reloj alquímico: la policía está investigándolo y me ha pedido asesoramiento.

—¿El reloj alquímico del barón Scotto di Fasano?

—Equilicuá.

—Pufff, él se lo ha buscado, ¡vaya un mamarracho insoportable!

—Ey, Arti, es un tema grave —dije, poco convencido; compartíamos la antipatía hacia ese tipo.

—Sí, claro. Pero esperemos que esto no te haga perder demasiado tiempo.

—Procuraré volver mañana por la mañana a más tardar.

—De acuerdo, Aragona —dijo ella, como solía hacer cuando quería tomarme el pelo o reprocharme algo—. Ah, casi se me olvida: esta mañana a primera hora, antes de que mis padres apareciesen de la nada, he bajado a comprar unas cosas y al volver había una carta a tu nombre en el buzón.

—Muy bien, la veré cuando vuelva.

—Lo raro es que no la han enviado. Alguien ha pasado justo esa media hora que no estaba en casa y la ha metido en el buzón. No hay remite, sino un símbolo con una sigla impreso en el sobre. A lo mejor es algún mensaje secreto de tus hermanos.

Arti pronunció la última frase en tono irónico. Mi afiliación a la masonería era una de esas cosas por las que se burlaba de mí. Era demasiado pragmática para aceptar que unas personas respetables se pusieran delantales y se reuniesen en un lugar con una decoración estrambótica, con columnas, escuadras, compases y cielos estrellados. Nunca había logrado hacerla cambiar de opinión al respecto.

—Puede ser. ¿Cómo es el símbolo en cuestión?

—Es un jeroglífico egipcio, una figura femenina alada. Justo debajo hay una especie de sigla insertada en una cruz de san Andrés, IPSI…, ISIP…, no sabría decirte.

Noté claramente cómo el corazón me daba un respingo y un escalofrío me recorría todo el cuerpo.

—¿Has dicho IPSI?

—Sí: i, pe, ese, i. Eso es lo que he dicho.

—¿Qué… qué crees que puede haber dentro del sobre? ¿Una carta, quizá algo sólido?

—No, yo creo que solo hay papel, nada sólido. Si quieres lo abro…

—¡No! —dije casi gritando, llamando la atención de los policías y el barón—. No…, no pasa nada. Ya me encargo yo. Mira, voy a volver esta tarde, me lo he pensado mejor. T… tú lleva cuidado.

Un instante de silencio.

—¿Cuidado por qué, Lorenzo?

—Por nada…, lo digo en general, que lleves cuidado. Te quiero mucho, Arti. Hasta luego.

—Estás como una cabra, Aragona… Yo también te quiero. Hasta luego.

Colgué y volví junto a los policías y Scotto di Fasano. Sin duda mi expresión había cambiado, pues tanto Lisáček como Kominkova me miraron con cara de asombro.

—¿Ocurre algo, señor Aragona? —preguntó la chica.

—Sí, la verdad es que… —titubeé, sin saber muy bien qué hacer. Parecía que el círculo a mi alrededor se estaba estrechando a toda velocidad. Necesitaba ayuda—. Hace unas horas mi mujer ha recibido una carta con un símbolo extraño impreso en el sobre, una especie de jeroglífico, acompañado de la sigla IPSI. No… no sé qué decir, parece que estoy más involucrado de lo que pensaba, y ahora temo por mi mujer.

Lisáček y Kominkova se cruzaron una mirada, mientras Scotto di Fasano hacía un gesto elocuente, subrayando que tenía razón.

—Lo sabía, ¿qué les había dicho? —añadió con tono arrogante.

Lo ignoré y seguí mirando a los dos policías.

—Señores, si no hay acusaciones contra mí me gustaría pedirles permiso para marcharme esta misma tarde. Tengo que aclarar inmediatamente este asunto.

—Nosotros también, señor Aragona —dijo Lisáček, manteniendo la calma—. Y como reconoce usted mismo, su implicación ya no es secundaria, por lo que deberíamos aclarar su papel aquí antes de dejar que se marche.

Lo miré con incredulidad. Me había fiado de él y ahora me estaba diciendo que no iba a dejarme marchar. Scotto di Fasano se cruzó de brazos, satisfecho. Posé la mirada en Andrea Kominkova, desesperado. En una fracción de segundo la chica tuvo que percatarse de mucho más de lo que yo esperaba y, apoyando las manos sobre el escritorio de Lisáček, se dirigió al inspector.

—Gustav, yo iré con él. Si el robo del reloj y el homicidio están vinculados, como parece, creo que la historia debería pasar a la Interpol. Obviamente nos coordinaremos, y te mantendré informado en todo momento de los progresos.

Lisáček no pareció alegrarse. Se lo pensó unos segundos antes de asentir, suspirando.

—Si a Bublan le parece bien…

Kominkova esbozó una sonrisa de circunstancias.

—No quiero medallas, Gustav, sino encontrar a los culpables, como tú.

—Perdonen, ¿pero y mi reloj? Lo han robado aquí, y aquí es donde tiene que seguir, ¡lo ha dicho usted mismo, inspector, cojones! —espetó el barón, entrometiéndose de nuevo.

—Como ya le han dicho, barón, la inspectora Kominkova continuará la investigación en Nápoles: parece que hay una pista que conduce ahí —dijo Lisáček, irritado—. Quizá esto nos ayude a descubrir si hay un tráfico de obras de arte entre Praga y Nápoles, y a encontrar su reloj. De todos modos, mis hombres llevan veinticuatro horas siguiendo todas las pistas. A los ladrones no les resultará fácil sacarlo del país, se lo garantizo.

Salí de la comisaría junto a Andrea Kominkova.

—Le doy las gracias por intervenir, inspectora —dije avergonzado, mientras nos dirigíamos a un bar, hablándole en italiano.

Andrea negó con la cabeza, conservando una expresión seria, mientras pedía dos cafés.

—No lo he hecho para ayudarle o, mejor dicho, no solo por eso. Es probable que yo tenga más libertad de movimiento que Lisáček y este caso me intriga. Me pondré en contacto con mis colegas de Roma para tener apoyo logístico. Necesito unas horas para prepararme; mientras, usted puede buscar el último vuelo. —Me entregó su tarjeta de visita—. Hablamos después de comer.

—De acuerdo.

Antes de separarnos, se detuvo.

—Ah, y otra cosa.

—¿Sí?

Sonrió.

—Puedes llamarme Andrea.

CAPÍTULO 11

Praga, últimos días de primavera – 12:23

Me encaminé al hotel y aproveché para hacer un par de llamadas. La noticia de la carta enviada a Àrtemis me había puesto en alerta; no podía quedarme de brazos cruzados hasta llegar a Nápoles. Decidí llamar a Carlo Sangiacomo, uno de los hermanos masones a los que tenía más cariño y con el que compartía desde hacía años mis apasionantes estudios esotéricos.

—Hola, Lorenzo, ¿qué tal? ¿Sigues en Praga?

—Sí, Carlo, pero estoy a punto de volver. Escucha, necesito un favor.

Le expliqué rápidamente la situación y me hizo una promesa tranquilizadora.

—No te preocupes, yo me encargo.

En cuanto colgué, volví a llamar a Àrtemis y le dije lo que tenía que hacer.

—Vale, Lorenzo, lo que tú digas —dijo, resoplando por mis extravagancias—. Me organizo antes de ir a la universidad. Tengo clase esta tarde.

Tras dejar las cosas ordenadas por el momento en Nápoles, me reuní con Riccardo en mi hotel. Se había hecho la hora de comer y lo encontré en el restaurante, sentado a una mesa con Zuzana. La chica llevaba la trenca negra para tapar su ropa indecorosa, y ya se había quitado todo ese maquillaje llamativo de unas horas antes.

—Ah, aquí estás, Lorenzo. Ahora convence a esta loca para que se vaya ya.

Lancé un suspiro mientras me sentaba, y Riccardo continuó:

—No deja de repetir que está asustada y que tenemos que ayudarla, ¿pero qué podemos hacer nosotros? Tenemos otras cosas en la cabeza, ¡solo nos faltaba esto! Debemos seguir una pista en Nápoles, como nos indica el mapa.

—¡¿Pero a quién le importa el mapa, Riccardo?! —espeté—. ¿Sabes que alguien ha metido en mi buzón una carta, a mi nombre, en la que aparece la sigla que encontraron en el lugar del delito de Hašek?

Riccardo no dijo nada y se limitó a rascarse la barbilla, adoptando una expresión seria.

—No quiero dejar sola a mi mujer sabiendo que hay asesinos fanáticos que saben dónde vivo. La policía me ha dado permiso para subir al primer avión a Nápoles con tal de que vaya acompañado de una agente de la Interpol. Soy yo quien sube al primer avión a Nápoles, no tú, ni mucho menos nuestra amiguita.

Zuzana se entristeció, parecía aún más preocupada.

—Por favor, Lorenzo, no me abandona, yo miedo, sola. Roman me mata.

—¿Roman?

Riccardo resopló.

—Dice que está a merced de un chulo, un tal Roman, pero puede que se lo haya inventado todo.

—¡No mentira! ¡Verdad! —protestó una Zuzia acalorada, llamando la atención de los otros comensales.

—Vale, tú tranquila —dije, sonriendo avergonzado—. ¿No tienes a nadie, a tus padres, por ejemplo?

—Me ha dicho que su padre murió y que su madre se fue con otro hombre —explicó Riccardo.

—Roman —intervino Zuzana, con expresión afligida.

Me quedé de piedra.

—¿Quieres decir que tu chulo es… la pareja de tu madre?

Riccardo negaba con la cabeza, harto.

—Lorenzo, ¿pero cómo podemos darle crédito?

Me quedé pensando unos segundos.

—A lo mejor deberíamos hablar con la policía.

Zuzana empezó a ponerse nerviosa.

—¡No, no policía, no, por favor!

—Tiene que tener algún antecedente, además de su profesión, no del todo legal… —comentó el siciliano.

—Kurňa![1] —exclamó Zuzana, interrumpiendo la frase de Riccardo y agarrándome con fuerza del brazo mientras miraba, muerta de miedo, a la entrada del restaurante.

—¿Qué pasa? —dije, girándome en esa dirección.

—Hostias, creo que estamos a punto de conocer a Roman… —susurró Riccardo, siguiendo la mirada de la chica.

Un tipo no muy alto, con la frente amplia y el pelo destartalado, avanzaba hacia nosotros. Tenía cara de pocos amigos y ojos pequeños de pitbull, y una expresión gélida de contrariedad le deformaba los labios finos, rodeados por una barba desaliñada. Lo acompañaba otro hombre con un físico más imponente. Ambos llevaban camiseta, vaqueros y zapatillas de deporte.

El camarero se les acercó ingenuamente para preguntar si tenían reserva, pero lo apartaron de un empujón, sin demasiados miramientos. Un murmullo se fue extendiendo por el restaurante.

—Esto se pone feo —murmuré.

—Našel jsem tě štětko, hejbni zadkem![2] —susurró Cara de Pitbull con voz ronca y amenazante.

—Běž do prdele Romane, nech mě bejt![3] —respondió Zuzana, con la misma violencia.

—Oiga, ¿por qué no lo hablamos tranquilamente, señor… Roman, verdad? —Me entrometí, confiando en que ese caballero entendiese inglés.

—Hled’ si svýho a nic se ti nestane![4] —dijo Roman bruscamente antes de agarrar a Zuzana del brazo.

—Ne! —gritó la chica, intentando zafarse.

El camarero, mientras tanto, se había acercado con un colega para alejar a la pareja. El socio de Roman se giró y, sin pensárselo dos veces, los lanzó de un empujón contra la mesa de al lado. Se armó un buen follón. Los clientes comenzaron a gritar, asustados, y alguno intentó meterse. Empezaron a volar puñetazos; el socio de Roman era un auténtico matón. Zuzana aprovechó ese instante de confusión para zafarse del chulo. Logró tirarse al suelo y colarse entre los dos tipos, para cruzar la sala como una gacela y llegar a la salida.

—¡Zasraný![5] ¡Pavel! —exclamó Roman, llamando la atención del otro. Pavel, que estaba zurrándole a uno de los clientes, lo soltó y salió del restaurante siguiendo a su colega.

—¡Rápido, Riccardo, vamos a seguirlos!

—Pero, Lorenzo, ¿qué quieres hacer?

Había echado a correr sin pararme a pensar, y cuando llegué a la puerta me giré hacia el siciliano.

—¡Vamos, no podemos dejarla tirada!

Riccardo me siguió, negando con la cabeza.

—Maldita mujer… —susurró, desesperado, a mi espalda.

En cuanto salimos, vimos a esos dos quinquis persiguiendo a Zuzana por la calle Obecního Domu. La chica se dirigía a Náměstí Republiky, la plaza de la República, en el corazón de la ciudad. Por los pelos la vimos entrar a toda prisa en el paso subterráneo que conducía a la parada de metro homónima. Los dos hombres la siguieron sin titubear.

«Una idea nefasta, es una trampa», pensé.

Riccardo y yo solo pudimos seguirlos corriendo y, tras bajar varios peldaños, nos encontramos con las luces de neón de la estación de metro.

—¿Adónde? —pregunté, jadeante, mirando a izquierda y derecha.

—¡Ahí están! —exclamó el siciliano, señalando las puertas de cristal que nos separaban de las escaleras mecánicas. Roman y su socio avanzaban a paso ligero, pero sin correr, para no llamar demasiado la atención. Al no pensar que alguien pudiese estar siguiéndolos, no se giraron.

Compramos rápidamente dos billetes y bajamos como una exhalación. Vimos a la pareja al fondo de las escaleras mecánicas, rumbo al andén en dirección Zličin. Guardamos una distancia prudente, confundiéndonos entre la multitud.

—No veo a la chica —dije con aprensión.

—Yo tampoco —respondió Riccardo.

El tren ya llegaba. Roman y su socio no sabían qué hacer, y miraban a su alrededor para intentar ver a Zuzana. Las puertas se abrieron y empezó el intercambio de pasajeros. Bajaron varias personas, pues era hora punta, pero subieron otras tantas. Los dos individuos se metieron en un vagón.

—A lo mejor la han visto, ¡vamos nosotros también! —dije, dirigiéndome hacia ese vagón.

—¡Riccardo!

Nos giramos de golpe. Zuzana estaba escondida detrás de uno de los pilares que separaban los dos andenes. La chica se había mezclado hábilmente entre la muchedumbre y había logrado dar esquinazo a sus perseguidores. Nos alejamos del tren, las puertas se cerraron y, a través de las ventanillas, vimos a Roman y Pavel merodeando entre los pasajeros en busca de Zuzana. Cuando nos vieron era demasiado tarde. Su cara era el vivo retrato de la rabia pura mientras la chica les sacaba el dedo.

Volvimos a la plaza y pasamos unos segundos recuperando el aliento. Zuzana temblaba como un flan a pesar de la temperatura agradable de finales de primavera. La miré, negando con la cabeza: quería regañarla, pero, en el fondo, ¿qué culpa tenía? Solo era una chica desafortunada que, como otras muchas, había caído en manos de gente sin escrúpulos. Mi mirada se suavizó y le sonreí. No había una salida fácil, pero decidí que haría todo lo posible por ayudarla.

CAPÍTULO 12

Praga, últimos días de primavera – 14:00

Andrea se unió a nosotros en el restaurante donde nos habíamos cobijado. Los tres estábamos muertos de hambre, así que, después de escapar de Roman, convencidos de que no nos buscaría en el mismo sitio en que le habíamos dado esquinazo, entramos en la Casa Municipal, el precioso edificio de estilo liberty que albergaba oficinas, salas de conciertos y un restaurante.

La inspectora de la Interpol se acercó a la mesa con gesto contrariado.

—Pero, Lorenzo, ¿qué ha pasado? No podemos dejarte solo un minuto…

—Por favor, Andrea, siéntate que te lo cuente todo.

La puse al corriente de que la chica nos había pedido ayuda la noche anterior y que acabábamos de escapar de su chulo. Andrea negaba con la cabeza; luego le preguntó algo en checo a Zuzia y ella empezó a llorar. Hasta que Andrea no le hizo varias caricias para consolarla no se tranquilizó. Jamás había visto un policía tan dulce y comprensivo. Ni siquiera mi amigo Oscar Franchi, comisario de policía de Nápoles, era tan afable como Andrea.

—Zuzana se quedará en casa de una colega que se encarga de la reintegración de chicas con este tipo de problemas. Considerando su situación, se tendrán en cuenta todos los atenuantes, no os preocupéis —dijo Andrea, sin dejar de acariciar a la chica. Luego sus ojos se endurecieron y, dirigiéndose a Riccardo, añadió—: Usted, señor Micali, me hará el favor de ir a comisaría a declarar sobre el homicidio de Hašek. Si era amigo suyo, podría ayudar mucho al comisario Bublan y al inspector Lisáček a dar con una pista.

Riccardo habría preferido no verse implicado, pero ya era imposible. Su actitud me sorprendió. Hašek era su amigo, su maestro, ¿por qué no ayudar a la policía? Sospechaba que el siciliano tenía mucho miedo de comprometerse, que estaba inquieto por lo que había sucedido y lo que sabía: las amenazas al viejo alquimista, los robos y el homicidio. Habíamos discutido acaloradamente antes de la llegada de Andrea y al final lo había convencido para colaborar. Lo único que le prometí, por el momento, era no decir nada sobre el contenido de la bolsita. Y me arrepentí por enésima vez.

—Mantenme al tanto de lo que descubras, Lorenzo —me dijo con mirada melancólica, abrazándome, antes de separarnos—. Si Hašek prefirió encomendarte a ti la bolsa, en vez de a mí, seguro que sabía lo que hacía, pero me gustaría conocer el secreto que lo ha matado.

Me pareció advertir un ápice de celos en su voz, pero quizá fue una mera impresión.

—No te preocupes, lo haré. De hecho, deberías venir a Nápoles en cuanto puedas.

Antes de dirigirnos al aeropuerto, Andrea y yo nos reunimos con Vinnie Maglione, que había venido a despedirse de mí al hotel. Parecía muy abatido, y tras oír lo de la carta que le habían enviado a mi mujer lo estaba aún más.

—¿Cuánto tiempo se quedará en Praga, Vinnie? —pregunté, mientras nos tomábamos un café en el bar del Grand Hotel.

Maglione suspiró.

—La muestra ya se ha inaugurado; mis colaboradores se encargarán de ayudar a los responsables checos e italianos, ya no tengo mucho que hacer aquí. Sin embargo, habida cuenta de lo sucedido, me quedaré unos días más para seguir el progreso de las primeras investigaciones. Espero que haya novedades sobre el reloj alquímico. Siento que usted también se haya visto involucrado, pero…, con la debida cautela, quizá esa carta pueda arrojar luz sobre el robo. Quién sabe, quizá haya alguna organización mafiosa detrás de todo esto. En cualquier caso, para mí ha sido una auténtica desgracia.

Con gesto amistoso, le apoyé la mano en el hombro para intentar consolarlo, y Andrea Kominkova, con su actitud amable, hizo lo propio.

—No pierda la esperanza: Bublan y Lisáček son tipos muy preparados, están haciendo todo lo posible, y yo también trabajaré a marchas forzadas —dijo Andrea.

—¿Por qué no pasa por Nápoles antes de volver a Estados Unidos? —dije, antes de despedirnos—. Le enseñaré mi laboratorio y mi colección de instrumentos alquímicos. Le gustará, y quizá Quantum Spagyria esté interesada en contar conmigo para otras iniciativas.

El americano asintió, sonriendo.

—Ah, ¿intenta animarme con una posibilidad de negocio?

—Usted es americano, señor Maglione, es más concreto que los italianos holgazanes.

Maglione volvió a sonreír.

—Le agradezco la invitación, me lo pensaré.

Acabamos el café en silencio, nos despedimos y Andrea y yo fuimos a coger el taxi al aeropuerto. Mientras esperábamos, recibí una llamada de Carlo Sangiacomo, al que pedí que pasase por mi casa para recoger la misteriosa carta firmada IPSI.

—Hola, Carlo. ¿Y?

—Pues a ver…, a lo mejor te has asustado por nada, Lorenzo. Dentro del sobre hay dos entradas para el estreno de La flauta mágica este fin de semana en el San Carlo. Y también hay una invitación, para dos personas, a la cena de gala que se celebra justo después en el Real Círculo Filarmónico, en el Palazzo Reale.

—Ah, ¿y de quién es la invitación?

—No sabría decírtelo, en el sobre no hay ningún mensaje. Me da la sensación de que tendrás que ir para descubrirlo.

—Quizá tengas razón. En cualquier caso, gracias.

—De nada, hombre. Un abrazo y buen viaje.

CAPÍTULO 13

Nápoles, últimos días de primavera – 21:15

Llegamos puntuales. Durante el vuelo decidí revelar a Andrea el motivo por el que Hašek había querido verme. Como es natural, no se lo tomó bien.

—A lo mejor es el móvil del homicidio, Lorenzo, ¿te das cuenta? Has escondido pruebas a la policía, es algo grave.

—Lo sé, Andrea, me he equivocado, pero… en cuestión de veinticuatro horas me he visto abrumado por las circunstancias.

Andrea negaba con la cabeza, con una expresión de enfado.

—Tengo que informar a Lisáček de esta historia; puede que el asesinato no sea más que un robo que salió mal; que unos traficantes de obras de arte quisieran el manuscrito de Hašek y él se negara a dárselo.

—Por favor, sé discreta al informar a Lisáček. Riccardo lo ha hecho con buena intención. No se trata solo de un manuscrito valiosísimo; hay algo entre las páginas de ese epistolario…

La policía suspiró.

—Lorenzo, yo te creo, me pareces una persona honrada, pero tengo que permitir que Lisáček siga la pista adecuada. Haré todo lo que esté en mi mano, pero tú procura colaborar, no me escondas nada más.

Antes de salir le dije a Àrtemis que no se molestase en venir a recogernos, que volvería en taxi. No me hizo caso, huelga decirlo; estaba convencido de que, con todo lo celosa que era, quería ver cuanto antes a la inspectora de la Interpol. Junto a ella, esperándonos en el aeropuerto, encontré una sorpresa.

«¡Alex!».

Alessandro Aragona, Alex para los amigos. Mi hermano. Soltero y donjuán empedernido; cuando no estaba de viaje de trabajo, vivía en una villa toscana del siglo XVI. Había fundado con dos amigos una empresa de organización de eventos, la ArtAround, que en pocos años se había consagrado en el ámbito internacional. Su lema era: «Si el evento no lo hemos organizado nosotros, no es un evento».

—¿Cómo tú por aquí? —le pregunté, abrazándolo. Llevaba meses sin verlo.

—Te acompaño a casa para que no te metas en líos, contigo nunca se sabe.

Típica respuesta de Alex; era capaz de desmontarme en tres segundos con gran desenfado. Como era de esperar, al instante su atención se centró en Andrea, con la que se disponía a desenfundar todo su repertorio de latin lover.

—Mira por dónde, ¿qué tenemos aquí…? —dijo con ojos de sátiro, tendiéndole la mano.

La chica cortó desde el principio su intento y, en un italiano con acento de Europa del Este, acompañado de su típica sonrisa cordial, dijo:

—Inspectora Andrea Kominkova, Interpol.

Alex guardó ipso facto las garras y se limitó a estrecharle la mano con gran efusividad.

—Ah, b… bienvenida a Nápoles, inspectora, yo soy Alex Aragona y estoy a su disposición… para cualquier cosa.

La chica le devolvió el apretón de manos y su sonrisa se amplió: era evidente que le divertía Alex y esa cara dura que no había logrado esconder. Su mechón de pelo le ondeó sobre la frente, hipnotizando a mi hermano, y dijo:

—Puedes llamarme Andrea.

—No le hagas caso a mi hermano, Andrea, siempre exagera un poco, pero es amable. A veces demasiado amable —dije, dándole un codazo a Alex.

Mi mujer también se presentó. Esa cascada de rizos negros que me volvía loco ondeó a su espalda.

—Àrtemis Nicopolidis Aragona, mucho gusto, inspectora —dijo, tendiéndole la mano a Andrea con una sonrisa.

—El gusto es mío, Àrtemis, tu marido me ha hablado de tus fascinantes investigaciones —dijo Andrea, tuteándola desde el primer momento.

Àrtemis arqueó las cejas y suspiró.

—Fascinantes, pero casi inútiles. Al parecer, ahora la lengua y la cultura de los pueblos que vivieron hace miles de años les interesan a poquísimas personas. Hoy parece bastar la Wikipedia para llenar un cerebro.

Después de las formalidades nos subimos al coche y, con Alex al volante, nos dirigimos a casa. Me había encargado de reservar una habitación a Andrea en un bed and breakfast cercano; la habitación de invitados en el Palazzo Aragona ya estaba ocupada por mis suegros. Mientras íbamos por la carretera de circunvalación de la ciudad, previo visto bueno de Andrea, puse a mi mujer y a mi hermano al corriente de todo lo que había sucedido en las últimas treinta y seis horas.

—¡No me lo puedo creer! —exclamó alarmada Àrtemis en cuanto acabé—. ¡Y todo en un día! Eres incorregible, Lorenzo. Más te valdría dejar de viajar. Siempre pasa algo.

—Tu mujer tiene más razón que un santo. Deberías quedarte un tiempo tranquilito, estás gafado —se entrometió Alex.

—Sería inútil, ya lo sabéis: los problemas me siguen hasta la puerta de casa.

Arti estaba en el asiento trasero junto a Andrea. Bajé la visera y abrí el espejo. Le lancé una mirada fugaz y vi sus rizos negros agitarse nerviosamente mientras negaba con la cabeza. Mi dulce y combativa Àrtemis, extraordinaria profesora de lengua y literatura griega antigua en la Universidad Federico II, siempre había sido más racional que yo; no obstante, cuando, en el pasado, tuvo que seguirme en la búsqueda de algún tesoro fuera de lo común, jamás se echó atrás. Temblé al recordar que estuve a punto de perderla para siempre. Hacía no mucho tiempo, la enfermedad del siglo había amenazado con llevársela, y mi mente viajó unos segundos a aquellos días dramáticos. Se me engarrotó el corazón. Gracias a un genio de la medicina pude salvarla y, desde entonces, siempre que ocurría algo mínimamente peligroso sentía el deber de protegerla.

—De todos modos —continué, interrumpiendo el hilo de los recuerdos—, Andrea tendrá que coordinarse con sus colegas napolitanos. Mañana por la mañana la acompaño a la jefatura de policía… Por cierto, Andrea, ¿te han dicho ya quién colaborará contigo en Nápoles?

La chica asintió.

—Sí, la sede de la Interpol en Roma me ha puesto en contacto con el comisario Franchi y su equipo.

Me giré de golpe, me intercambié una mirada con Arti y sonreí. Andrea y yo aún no habíamos hablado del tema, y oír ese nombre fue una agradable sorpresa.

—¿Oscar Franchi? —pregunté, sonriéndole.

Andrea ladeó la cabeza, pasmada, mirando primero a Arti y luego a mí.

—Sí. ¿Lo conocéis?

Volví a girarme hacia la carretera. El imponente Castel Sant’Elmo despuntó a mi izquierda. Ya casi habíamos llegado.

—Bastante, Andrea, bastante.

CAPÍTULO 14

Nápoles, últimos días de primavera – 09:30

A la mañana siguiente fuimos a la jefatura, donde, tras una breve conversación con el subjefe de policía, nos reunimos con Oscar. Mi amigo me abrazó efusivamente y estrechó la mano de Andrea, acompañando el gesto de una sonrisa. Luego nos acomodamos en un despacho que habían puesto a nuestra disposición. Ya hacía bastante calor en Nápoles y se esperaba un verano de récord. Abrimos las ventanas de par en par y tras unos minutos, cuando Andrea acabó de resumir su notable currículum, llegamos al quid de la cuestión, explicando lo que había ocurrido en Praga dos días antes.

—Me abstengo de comentar, como suelo hacer, los acontecimientos en los que se ve involucrado mi amigo aquí presente, querida Andrea. Conociendo a Àrtemis, ya se habrá encargado ella de cantarle las cuarenta e invitarlo encarecidamente a quedarse un tiempo quietecito. Quizá debería retirarle el pasaporte… —dijo Oscar, después de escuchar el resumen de lo sucedido. Sonreí por su ironía, aunque estaba empezando a preocuparme. Si todos pensaban que era gafe, a lo mejor llevaban razón.

—Vale —dije—, ahora que ya has soltado tu típica broma, ¿qué crees que deberíamos hacer?

Oscar se apartó el mechón de pelo blanco de la frente, un gesto que solía hacer cuando estaba concentrado o inquieto, y sacó un bloc. Empezó a dibujar un esquema con flechas que remitían a los diferentes aspectos del asunto, mientras comentaba los elementos de los que disponíamos.

—A ver, tenemos el robo de un reloj exclusivo, creado por un personaje singular como el príncipe de Sansevero, con símbolos egipcios grabados en la carcasa que podrían hacer referencia a los asesinos de un comerciante de Praga. Luego tenemos una sigla escrita con la sangre de la víctima en la pared de su tienda, idéntica a la del sobre que te han enviado. ¿Me he dejado algo? Ah, sí, el cadáver presentaba catorce cortes que tú, Lorenzo, has interpretado como una referencia al mito de Osiris, descuartizado por su hermano Seth.

Oscar se quedó un par de segundos analizando su esquema.

—Por ahora vamos a olvidarnos del reloj, no sabemos si el robo y el homicidio están relacionados —continuó—. Lo más inquietante es que el homicidio y el sobre con las entradas para el teatro, además de la sigla, tienen en común un símbolo que recuerda a una divinidad egipcia o algo por el estilo. Me parece que no hay duda: los asesinos te han invitado al teatro.

—Estoy de acuerdo —admitió Andrea—. Yo había pensado en una secta de kemetistas, algo así, traficantes de obras de arte que se volvieron locos y mataron a Hašek.

—Kemetistas… —reflexionó Oscar—. No soy un experto en la materia. Es una religión neopagana, ¿verdad?

—Efectivamente.

—No me consta que se hayan mancillado con delitos.

—No estoy diciendo que sean criminales —precisó Andrea—, pero es posible que alguno se descarriase y en lugar de dirigir sus oraciones a Isis, dirigiese un cuchillo al cuello de Vladislav Hašek y lo degollase.

Oscar se quedó unos segundos pensativo; luego apoyó el bloc en la mesa y se masajeó los ojos.

—De acuerdo, me parece que lo mejor es que Lorenzo vaya al San Carlo dentro de dos días, y tú también, Andrea, con dos de mis colaboradores. Me encargaré de que podáis participar en la recepción tras el estreno de La flauta mágica, en el Real Círculo Filarmónico. Tendréis que hacer de cebo, pero con toda esa gente no creo que sea demasiado peligroso.

Después de nuestro encuentro con Oscar, Andrea se dirigió a la oficina del Servicio de Cooperación Internacional de Policía, organismo que coordina las actividades de la Interpol en Italia, para rellenar varios documentos sobre su participación en la investigación. Yo me quedé un rato con mi amigo para hablar más en profundidad de la parte esotérica de esa historia. Oscar no era un simple policía, sino un iniciado, como yo. Le revelé, entre otras cosas, que en realidad Hašek era el gran Basile Cobalière. Ya le había enseñado, en presencia de Andrea, la bolsita y las dos hojas de la correspondencia entre Raimondo de Sangro y el conde de Saint-Germain, que ahora escudriñaba, meditabundo. Él tampoco aprobaba que se los hubiese escondido a la policía de Praga, pero delante de Andrea se había limitado a una regañina. Sin embargo, cuando nos quedamos solos se puso mucho más serio.

—Eres de lo que no hay, Lorenzo. Si no fueras el venerable maestro de la logia a la que pertenezco te cosería a azotes como a un niño. ¿Cómo puedes cometer siempre estas imprudencias?

Saqué mi smartphone, busqué el correo de Hašek y se lo entregué.

—Léelo e intenta ponerte en mi lugar por un segundo, olvidándote de que eres un madero. ¿Tú qué habrías hecho?

Oscar leyó el último y dramático mensaje del gran alquimista praguense, apoyó el teléfono en la mesa y lanzó un suspiro.

—¿Qué crees que es esta sustancia? ¿Y qué se te ha ocurrido sobre el código?

Me encogí de hombros.

—Intentaré analizar hoy mismo el contenido del frasco; por lo que respecta al código, quizá haya alguien que pueda ayudarme a entender algo.

Tras quedar con Andrea en que volveríamos a vernos por la tarde, puse rumbo al casco antiguo, donde iba a reunirme con alguien muy especial. Mientras subía por Calata Trinità Maggiore, el obelisco de la Virgen de la Inmaculada, en el centro de Piazza del Gesù Nuovo, me dio la bienvenida. Siempre que iba a la zona de los decumanos pensaba en que la Nápoles sobrenatural nunca había sido un elemento del folclore, sino que siempre había representado una parte integrante de la vida de la ciudad, empezando por el sacrificio de la sirena Parténope. Quien vive aquí, y pasea por los callejones y los decumanos, se percata de su pulso: Nápoles genera una energía casi palpable. Esa energía que ha dado vida a escuelas esotéricas y personajes legendarios como Raimondo de Sangro.

Sumido en esas reflexiones, crucé la plaza, lanzando una mirada distraída a la fachada de la iglesia del Gesù Nuovo, y subí por Via San Sebastiano. Al llegar a Piazza Bellini me senté en uno de los cafés literarios que miran a las antiguas murallas griegas, dos metros bajo el nivel de las calles actuales.

Esperé unos minutos saboreando un falanghina, vino blanco fresco y aromático, hasta que vi de lejos la silueta ágil de la persona que estaba esperando.

—¿Cómo está mi alquimista predilecto? —dijo, esbozando una gran sonrisa y abrazándome con efusividad.

—Viniendo de ti es un auténtico cumplido, Michele.

Zapatillas de deporte, vaqueros, polo y gafas de sol estilo Johnny Depp; pelo castaño largo y ondulado, y toda la pinta de retoño de la burguesía de Nápoles. Nadie diría que ese joven era en realidad uno de los descendientes del personaje más singular del siglo XVIII napolitano. Como tampoco se diría que era una persona de vastísima cultura, profundo conocedor de la historia de su familia y notable experto en libros antiguos.

Michele de Sangro se sentó frente a mí y llamó al camarero.

—¿Qué bebes? —preguntó y, sin darme tiempo de responder, levantó la mano—. No, espera, no me lo digas. Sea lo que sea, quiero lo mismo. ¡Me fío ciegamente de los gustos de Lorenzo Aragona!

—Ya te estás burlando de mí, para variar.

—Ni muchísimo menos.

—¿Qué desea? —dijo el camarero.

—Lo mismo que ha pedido el señor. Y, por favor, no se atreva a aceptar su dinero, ¡es mi invitado!

El camarero se alejó sonriendo.

Michele me miró y volvió a levantar la mano de golpe. Todos sus gestos eran nítidos, y cuando tomaba una decisión no admitía réplicas.

—No protestes —dijo—, estás en mi zona, yo invito.

—Vale, vale —acepté, sin añadir nada más.

—¿Y? —dijo Michele, acomodándose en la silla y quitándose las gafas de sol—. ¿En qué te puedo ayudar?

Quería llegar de inmediato al quid de la cuestión, como de costumbre. No necesitaba formalidades con sus auténticos amigos, y, de la misma manera que haría cualquier cosa por ayudarlos, no titubearía ni un instante a la hora de mostrarles sus errores de manera implacable. Era transparente, sincero, quizá un poco directo de más, pero sin duda no tenía sombras. Para él las cosas eran blancas o negras, y rara vez se equivocaba al clasificarlas.

Amoldándome a su estilo, saqué sin vacilar el contenido de la bolsita que me habían entregado en Praga y lo coloqué sobre la mesa. Michele se inclinó lentamente, y le bastó un vistazo para reconocer la caligrafía de los folios. La seguridad de su semblante se tornó en sorpresa.

—¿Dónde diablos los has encontrado?

Su vino había llegado, y sin quitarme los ojos de encima bebió un sorbo, casi de manera inconsciente.

—Me los dieron en Praga. Forman parte de la correspondencia entre el príncipe de Sansevero y el conde de Saint-Germain. A su anterior propietario se los entregó un misterioso alquimista italiano, que los había adquirido, a su vez, en un mercadillo de antigüedades de París.

Michele tocaba esos folios con un respeto religioso; los ojos le brillaban.

—Estaba seguro de que en algún lugar existía una correspondencia entre ambos. ¿Dónde está el resto?

—Robado.

Michele abrió los ojos de par en par, incrédulo.

—¿Qué? ¿Quién los robó?

—Quizá las mismas personas que asesinaron al anterior propietario.

Mi amigo empalideció antes de esbozar una sonrisa nerviosa y beber otro sorbo de vino.

—Ah, esto se pone interesante.

—Sí, interesante y peligroso. La policía lo está investigando y yo ya estoy metido hasta el cuello.

Michele negó con la cabeza y volvió a mirar los folios.

—Increíble… ¿Pero qué puedo hacer yo por ti?

Cogí las dos hojas, coloqué una sobre la otra y volví a entregárselas.

—Ahora obsérvalas a contraluz.

Estábamos sentados bajo una gran sombrilla, así que Michele se puso de pie de un salto, levantó los folios al sol y repitió: «¡Increíble!». Se quedó unos segundos de piedra antes de volver a nuestra mesa.

—¡Es un mensaje del príncipe! Es tan… ¡emocionante! ¿Cómo lo descubriste?

—Por casualidad, pero eso es lo de menos. La indicación geográfica, Parthenope, es muy precisa, pero no sé cómo interpretar lo demás: PH., y esos números de después, III, II, 3.

Michele sonrió.

—Pues para mí está muy claro, has hecho bien en preguntarme. Se refiere a la ubicación de un libro en la biblioteca del Apartamento del Fénix, en el Palazzo Sansevero, donde Raimondo de Sangro guardaba sus libros más valiosos y algunas curiosidades científicas.

Negué con la cabeza, confundido y desmoralizado de repente.

—Pero ese apartamento y todos sus libros ya no existen.

Michele volvió a sonreír.

—Para ser exactos, el apartamento ya no existe, pero los libros no se perdieron, aún existen. Sé quién tiene toda la biblioteca y hasta conoce la colocación original exacta de los volúmenes en las estanterías.

Aquello me animó.

—¿De verdad? ¿Y quién es?

—Lo tienes delante.

CAPÍTULO 15

Nápoles, últimos días de primavera – 12:17

Quedé con Michele en que volveríamos a vernos por la tarde, y antes de ir a comer con Arti y mis suegros cogí un taxi para pasar por l’Églantine, mi galería de antigüedades, en Via Chiatamone.

Unos años atrás había perdido a mi socio y amigo Bruno von Alten, una de las víctimas de los intricados acontecimientos durante los que conocí al médico que salvó a Àrtemis. Tras recuperarme de aquella experiencia, empecé a buscar un colaborador, y un colega anticuario, acaso creyendo que me estaba dando gato por liebre, me presentó a un joven estudiante de Conservación de los Bienes Culturales, un auténtico fenómeno, en su opinión, una especie de archivo viviente de todo lo que concerniese a las antigüedades. En efecto, Bartolomeo Pacifico, Bart para los amigos, era una base de datos ambulante, amante de las antigüedades y experto, a pesar de su corta edad, en distinguir una buena pieza de un trozo de madera sin valor. Sin embargo, tenía un defecto gravísimo, al menos para mí.

—Hola Lorenzo cómo estás qué tal por Praga cómo fue la muestra te divertiste por cierto por aquí todo bien he vendido las dos mesillas de finales del XIX de las que te hablé por teléfono y… —Cuando esa mañana entré en la tienda, me embistió una ráfaga de palabras disparadas a una velocidad inimaginable, sin pausa y sin dejar tiempo al interlocutor para distinguir la una de la otra. Bart no tenía lengua, sino una metralleta cargada de vocales y consonantes.

Imitando el gesto de Michele de Sangro, intenté contener ese río en crecida cerrando los ojos y levantando una mano cual guardia de tráfico. Por increíble que parezca, Bart se detuvo en seco.

«¿Por qué no se me había ocurrido antes?», me dije. Por fin había encontrado la forma de encasquillar su mortífera verborrea. Ojalá funcionase.

—Excelente trabajo, Bart —dije, abriendo los ojos y hablando con lentitud—. Vamos a echar un vistazo rápido a los papeles, que tengo el resto del día ocupado.

El chico, de cuerpo robusto pero dotado de una elegancia innata, se encaminó dócilmente al despacho. Yo lo seguí con una sonrisa en los labios. Echaba de menos a Bruno, su presencia discreta y profesional, pero Bart me divertía. Sobre todo cuando lograba pasar más de treinta y cinco segundos con la boca cerrada.

Después de organizar unas cuantas cosas en l’Églantine y contener otro asalto verbal de mi joven ayudante, me encaminé hacia Piazza Amedeo, pasando por el barrio de Chiaia, con sus bonitos edificios estilo liberty. Àrtemis y su padre habían insistido en que probásemos un restaurante griego que había abierto hace poco. Acepté, aunque temblaba ante la idea de lo que podía esperarme: cuando iba al restaurante con Dimitris, Mitsos para los amigos, era imposible saber cuándo saldría y en qué condiciones. Era capaz de probar todos los platos del menú y obligarme a hacer lo propio.

Al entrar en la taberna de los Dioscuros los encontré a todos a la mesa. Arti levantó una mano para llamar mi atención y Mitsos se puso de pie de un salto para saludarme. Su corpachón imponente ocupaba medio local, y para llegar hasta mí tuvo que pedir a dos personas sentadas en la mesa de al lado que se levantasen.

—¡Kalós irzes, Lorenzo! —dijo, dándome la bienvenida y espachurrándome entre sus brazos.

Tenía casi ochenta años, pero aún conservaba una fuerza considerable. Yo lo llamaba el león ateniense. Había sido uno de los profesores de lengua y literatura griega más importantes de la Universidad de Atenas, y transmitió su talento a su hija. Gracias a sus estudios y publicaciones había recibido reconocimientos de las instituciones culturales más importantes del Viejo Continente, y era miembro honorario de numerosas asociaciones de todo el mundo. El último gustazo que se dio, antes de jubilarse, fue demoler la teoría fantasiosa de un inglés, convencido de haber encontrado las pruebas de la existencia de la Atlántida en el corazón de las islas Cícladas. «¡Son todo patrañas! —tronó durante un congreso internacional organizado por la Sorbona—. Las pruebas de las que habla el doctor Gonland no existen, o se refieren a la civilización minoica, que, por lo que a mí respecta, ¡merece mucha más atención que su isla misteriosa!». Todos los catedráticos de la vieja escuela invitados al congreso, o la mayoría, a decir verdad, estallaron en una ovación cuando Mitsos, aportando una prueba tras otra, concluyó su intervención. El doctor Gonland y sus colegas, en cambio, abandonaron sus investigaciones con el rabo entre las piernas.

Así era Dimitris.

Tampoco Jrista, su mujer, tenía nada que envidiarle por lo que a carácter se refería. Era una excepcional violinista, nacida en Santorini, que se marchó de Grecia en su adolescencia y había tocado sobre todo en Alemania e Italia, cosechando un notable éxito. Una vez, durante los ensayos para un concierto en Bayreuth, destrozó el arco del violín en el atril del director. «¿Por qué lo hiciste?», le preguntaría luego Dimitris. «No dejaba de decirme “nein, nein, nein”, afirmando que mi ejecución era un asco —respondió, rabiosa—. Pero era él quien no sabía nada de música». Y llevaba razón. A los dos días apartaron a ese director de su cargo y fue sustituido.

Mi mujer tenía lo mejor y lo peor de ambos caracteres. Una mezcla explosiva.

—Bueno, ¿cómo está nuestro anticuario misterioso? —dijo Jrista, con el rostro aún fresco a pesar de la edad, enmarcado por los mismos rizos que la hija, cuando me senté.

Sonreí.

—Nadie me había llamado así todavía.

—¡Pero te viene que ni pintado, Lorenzaki! —dijo Mitsos—. Eso sí, siempre que el misterio no te meta en problemas, como de costumbre.

—Ya lo sabéis, si hago las cosas normales me aburro.

Recordé cuánto habían sufrido por la enfermedad de Arti y su alegría, cuando la esperanza ya estaba casi extinguida, al ver que las condiciones de salud de su hija mejoraban. Un auténtico milagro, atribuible también al misterio del que hablaban en ese momento.

Mientras tanto, la mesa había empezado a llenarse de platos que, como me temía, superaban de largo la decena. Entre souvlakia, musaca, queso feta, rollitos de arroz envueltos en hoja de vid, salsa tzatziki y jtapodi sta kárbuna, o pulpo a la brasa, empecé a tener alucinaciones.

—Dios santo, he comido demasiado…, voy a reventar —dije, aflojándome el cinturón al final de la comida.

—Papá, tienes que dejar de cebar a Lorenzo: ya sabes que es amable y nunca dice que no. ¡La próxima vez el menú lo decidimos nosotros! —dijo Àrtemis, acudiendo en mi ayuda.

Mitsos levantó el vaso lleno de tsípuro y su enorme cara de Breznev adoptó una expresión sabia.

—Hija mía, quién sabe si mañana estaré vivo. Vamos a disfrutar mientras se pueda. Opa!

Al más puro estilo epicúreo. No había mucho más que añadir.

CAPÍTULO 16

Nápoles, últimos días de primavera – 15:35

Volví al casco antiguo y me dirigí a Piazza San Domenico Maggiore. Rodeé el obelisco barroco y entré en Vicolo San Domenico Maggiore, pasando junto al Palazzo Sansevero y la capilla homónima. Rondaban las cuatro de la tarde, el calor era intenso y no había muchos turistas, con lo que Michele de Sangro destacaba en el centro de la calle desierta.

—¿Quieres visitar la capilla? —me preguntó en cuanto llegué a su lado.

—No, gracias, podría desmayarme ante el Cristo velado.

—¿Por qué? Lo habrás visto miles de veces, ¿aún eres víctima del síndrome de Stendhal?

—¡Qué va! Es culpa de mi suegro.

—¿Por qué? ¿Qué te ha hecho?

—Él nada, pero la cantidad de comida que me ha obligado a ingerir sería una dura prueba para cualquiera.

Michele estalló en una carcajada y se encaminó hacia su casa. Vivía en el edificio contiguo a la capilla familiar, donde estaba la sede del Real Monte Manso di Scala, un internado para la educación de los jóvenes nobles fundado en el siglo XVII por Giovan Battista Manso, marqués de Villa y aristócrata de Amalfi. Michele me explicó que, según sus investigaciones, antes de que la familia Manso alquilase el edificio en los años cincuenta del siglo XVII para albergar ahí el internado de los nobles, una de las alas del edificio pertenecía a la familia De Sangro. Además, la capilla del internado estaba justo encima de la capilla de Sansevero, que según Michele se encontraba en el ala de los De Sangro, donde se consumó el famoso y cruel asesinato de los amantes Fabrizio Carafa y María de Ávalos a manos del marido de ella, el madrigalista Carlo Gesualdo de Venosa.

—No entiendo por qué te empeñas en quedarte aquí, entre fantasmas, cuando tienes un apartamento en el Palazzo Sansevero —le dije, mientras pasábamos bajo la puerta monumental.

—Ahí también hay fantasmas, pero sobre todo demasiados masones —respondió, guiñándome un ojo.

Sonreí, negando con la cabeza.

Entramos en el lujoso apartamento y nos recibió el pequeño Raimondo, su hijo. Corrió al encuentro de su padre y se le encaramó al cuello.

—¡Aquí está el heredero! —exclamó Michele, correspondiendo al cariño del pequeño—. Cinco años y ya habla dos lenguas perfectamente, este niño es todo un fenómeno. Where’s your mom, Ray?

El niño echó a correr hacia el interior de la casa, arrastrando al padre de la mano.

—Come, daddy, come! She’s getting ready for a walk!

—Espera, Ray, tengo que hacer unas cosas con este amigo, dile a la mamá que estaré en mi biblioteca privada, ¿vale?

—¡Vale! Adiós, amigo de papá —dijo Raimondo, alejándose como una flecha.

—Es cómodo tener una mujer inglesa —comenté, siguiendo a Michele a través de habitaciones y más habitaciones llenas de muebles de época, algunos adquiridos en l’Églantine, y objetos de un valor incalculable.

—Sobre todo para viajar —dijo Michele—. Con ella puedo ir a cualquier sitio, como quien dice, y no tengo que esforzarme demasiado. Tú solo puedes ir a Grecia.

—Qué gracioso. Te recuerdo que yo hablo inglés.

—¿Me vas a comparar eso con tener a un nativo a tu disposición?

Entramos en la biblioteca que tantas veces había visto y di rienda suelta a mi curiosidad con una pregunta que llevaba horas dándome vueltas en la cabeza.

—¿Por qué nunca me dijiste que tenías los libros del príncipe de Sansevero, los que había en el Apartamento del Fénix, para más inri?

—Porque nunca me lo preguntaste —respondió, irónico, antes de añadir, al ver mi expresión de pocos amigos—: Y porque si han llegado en secreto hasta mí, habrá un motivo.

—¿En secreto?

Michele no respondió, y se acercó a una de sus enormes estanterías.

—Ven, esto te va a gustar.

Rozó con la yema de los dedos varios volúmenes alineados en una de las repisas hasta llegar al lomo de un pequeño libro amarillo. Luego se giró y me sonrió.

—Kremmerz nunca ha sido santo de mi devoción, pero me gusta el título de este libro escrito por uno de sus discípulos, de ahí que decidiese usarlo como llave.

Leí el título, El misterio de los Arcana Arcanorum, pero no lo entendí.

Michele negó con la cabeza.

—Don Lorenzo Aragona está perdiendo reflejos.

Tiró de la parte superior del libro y una parte de la estantería giró sobre sí misma hacia dentro, cual puerta. Michele sonrió, divertido, al leer el estupor en mi cara, y entró precediéndome. Cuando ambos estuvimos dentro del pasadizo secreto, volvió a cerrar la estantería y encendió una luz.

Ante mis ojos se presentó un espectáculo extraordinario. La sala rectangular donde me encontraba se parecía a una Wunderkammer, uno de esos ambientes que los coleccionistas e intelectuales de los siglos XVI y XVII adoraban crear en sus fastuosas residencias, donde conservaban todo tipo de objetos extraños. Los antepasados de los museos. Michele me guio a través de su museo de las curiosidades personal, pasando junto a máquinas anatómicas muy parecidas a las que había en la capilla de Sansevero, animales exóticos disecados, estatuillas de divinidades paganas con rasgos monstruosos, antiguos códigos, instrumentos alquímicos y otros objetos dignos de la guarida de un brujo. Me detuve a observar una inquietante calavera coronada, con auténticas alas y plumas incluidas, apoyada en un cojín de terciopelo.

Michele se me acercó.

—¿Te recuerda a algo?

—Pues claro, a las dos calaveras que flanquean la entrada lateral de la capilla de Sansevero.

—Lo hizo él.

—¿El príncipe?

—El mismo. Por diversión, diría yo. —Michele extendió un brazo, como queriendo presentarme su colección, y añadió—: Bienvenido al Apartamento del Fénix.

Mi mirada pasaba de un objeto a otro; parecía que esas piezas curiosas se multiplicaban hasta el infinito ante mis ojos. Al fin distinguí la parte más interesante de la sala: la biblioteca.

—Cuando don Raimondo murió, en 1771, sus padres ya tenían pensado deshacerse de su escandalosa colección —dijo Michele, dirigiéndose a la biblioteca—. Por suerte, el príncipe fue previsor: según afirma Origlia, su biógrafo, en una carta que conservo, durante varias noches, antes de que Raimondo muriese, hubo un gran trasiego de gente que transportaba cajas del Palazzo Sansevero a un lugar desconocido. Esas personas eran amigos y hermanos de Raimondo, quien les había pedido que vaciasen el Apartamento del Fénix para poner temporalmente a salvo los valiosos libros y objetos que albergaba.

Sonreí.

—¿Lo ves? Los masones fueron útiles en su momento; no deberías ser tan duro con ellos.

Michele arqueó una ceja.

—Por desgracia, los masones modernos no son ni la sombra de los de antaño.

—Ah, no seré yo quien te lo niegue —suspiré—. Aunque todavía hay algunos buenos…

—Precisamente por eso estás aquí. Poquísimas personas conocen este sitio, pero lo que me has enseñado merece un análisis más profundo, y me parece justo concederte el derecho de ser admitido. Porque, entre otras cosas, conozco tu seriedad.

—Es un honor. Te prometo que si la correspondencia entre De Sangro y el conde de Saint-Germain cae en mis manos, te la regalaré. El Apartamento del Fénix es el lugar ideal para custodiarla.

—Sería un regalo fantástico, y te agradezco el mero hecho de haberlo pensado. Ahora vamos a ponernos manos a la obra.

Ya habíamos llegado a la gran librería que ocupaba toda la pared del fondo del Apartamento del Fénix, frente a la puerta secreta por la que entramos.

—Todo lo que sacaron del Apartamento del Fénix se escondió en una cisterna griega, entre la capilla de Sansevero y el campanario de Pietrasanta. Una cisterna tapiada y ocultada con gran pericia.

—¿Y tú cómo la encontraste?

—No fui yo, sino un miembro de mi familia, en 1943. Buscaba un refugio antibombas subterráneo para la gente del barrio y descubrió la cisterna secreta. No le dijo nada a nadie y cuando acabó la guerra lo recuperó todo. Sin embargo, la colocación de los libros sí es cosa mía. Don Raimondo entregó una copia del archivo de la biblioteca al secretario de su logia masónica, la De Sangro, y gracias a eso pude recrear fácilmente la colocación de los volúmenes. El hombre fue previsor e hizo otras dos copias: una se conserva en el Archivo de Estado, la otra lleva más de doscientos años custodiada en el Banco de Nápoles. Cuando el archivo cayó en mis manos, localicé los libros que había en el Apartamento del Fénix, distinguidos con la sigla PH, idéntica a la que encontraste tú. Así, pude recrear la colocación exacta de los volúmenes tal y como había ideado el príncipe.

Me acerqué a esos textos con un respeto casi reverencial. Había libros de exégesis bíblica, pero también sobre cábala y alquimia; escritos considerados peligrosos o incómodos en la época en que vivió el príncipe. Autores como Pierre Bayle, Anthony Collins o John Toland. Incluso había una versión del Telliamed de Benoît de Maillet, sin las partes que el abad Jean Baptiste Le Mascrier había añadido para conciliar ese texto científico blasfemo con el dogma cristiano. Todos esos textos se remontaban a mediados del XVIII, eran ediciones originales de la época y pertenecieron a Raimondo de Sangro. Un valor incalculable.

—Increíble —comenté, extasiado.

—Sí —se limitó a decir Michele—. Pero vamos a meternos en harina. Según la colocación que encontraste en esos papeles, el libro indicado con III, II, 3 es… ¡este!

Michele sacó del segundo anaquel de la tercera estantería el tercer libro empezando por la izquierda. Un volumen titulado Peregrino neapolitano.

—Nunca había oído el nombre —dije, negando con la cabeza.

Michele sonrió.

—Normal, nunca se publicó. Mira, mira quién lo escribió.

Leí el nombre del autor.

—Versado… El nombre que Raimondo de Sangro se puso cuando fue admitido en la Accademia della Crusca.

—En esta biblioteca hay muchísimos textos que nunca se divulgaron. Raimondo los imprimía para sus pocos amigos íntimos o para él en sus imprentas. Aquí dentro hay más de un libro que habría hecho las delicias de todo inquisidor.

El libro parecía una guía turística de Nápoles para uso de los intelectuales que visitaran nuestra ciudad. También citaba el famoso Noticias hermosas sobre lo antiguo y lo curioso de la ciudad de Nápoles, de Carlo Celano, obra dieciochesca en la que se describían lugares y monumentos de Nápoles.

—Me imagino que De Sangro regaló al conde de Saint-Germain el mismo volumen, si aparece citado en su correspondencia —observó Michele.

—El libro no se cita explícitamente, y su colocación no se veía a primera vista en las cartas, sino que estaba oculta como te he mostrado —apunté—. Aunque coincido contigo. El conde tenía que saber a qué se refería el príncipe. Si yo he podido descubrir el truquito para leer la colocación, para él tuvo que ser un juego de niños. Suponiendo que el mensaje fuese para él y no para un hipotético investigador futuro.

Michele reflexionó unos segundos.

—Así que el príncipe hace referencia a este libro en la correspondencia, pero si no puedes consultarla darás palos de ciego. Tienes una cerradura, pero no la llave.

—Entonces hay que entrar por la fuerza.

CAPÍTULO 17

Nápoles, últimos días de primavera – 17:25

Tras salir de casa de Michele me reuní con Andrea.

—Parece que Oscar es eficaz a más no poder —me dijo, feliz y sorprendida—. Ya me ha puesto en contacto con los dos colaboradores que me acompañarán al teatro, y antes de esta noche me confirmará si logra hacerse con las invitaciones para la cena de gala.

—Seguro que sí.

—Te fías ciegamente de él, ¿verdad?

—Es como un hermano —respondí con complicidad.

—¿Has descubierto algo con ese amigo del que me hablabas?

—Quizá sí —dije, mostrándole el Peregrino neapolitano.

Michele me lo había prestado a condición de que lo tratase como si fuera la Sábana Santa y de que le prometiese, hasta tres veces, que le regalaría el epistolario del príncipe. Si lograba hacerme con él.

—En las hojas que me hizo llegar Hašek estaba la colocación exacta de este libro de mi amigo.

—¿Qué es?

—Parece una guía turística, pero sospecho que esconde algo más…

El día acabó con una cena en mi casa, en la que participaron también mis padres. Siempre se organizaba una fiesta cuando venían «los griegos», como decía mi padre, que no perdía la ocasión para debatir con Mitsos sobre cuestiones del Nuevo Testamento. Sí, porque mi padre, Mimmo Aragona, farmacéutico jubilado, había empezado a interesarse por el estudio histórico de los Evangelios con más de setenta años cumplidos. Cualquier excusa era buena para provocar a sus interlocutores, a los que dejaba sin palabras. Naturalmente, ante una lumbrera como Mitsos, versado también en esa disciplina, no se salía con la suya, así que ambos, cada cual enrocado en su posición, se lanzaban pullas, volviendo locas a sus respectivas mujeres. Divertidísimo.

Después de cenar y del enésimo intercambio de opiniones entre ambos, mi padre me llamó y tuvimos un aparte.

—¿Qué tal, Lorenzo? Has vuelto de Praga antes de lo previsto —dijo, acomodándose en un sillón de mi estudio.

—Bueno, sí, no quería dejar la galería demasiado tiempo en manos de Bart. Me fío de él, pero no deja de ser un niño.

Mi padre arqueó una de sus pobladas cejas y, transformando en dos grietas unos ojos ya pequeños de por sí, me escudriñó un par de segundos. Cuando se ponía así me recordaba a un rabino astuto; era gracioso, pero también sinónimo de que no se había tragado mi mentira.

—Soy viejo, pero yo también sé usar internet —dijo, clavándome los ojos—. He leído una noticia que no ha salido en el telediario, una noticia inquietante sobre el homicidio de un vendedor de objetos esotéricos en Praga. Cuando ocurren determinadas cosas y tú estás en los alrededores siempre se me enciende una bombilla.

Solo me faltaba él con esa historia del gafe que me perseguía o los problemas que atraía por doquier. Hice un gesto con la mano, como ahuyentando una idea absurda, acompañado de una risita.

—No, hombre. Siempre eres demasiado desconfiado conmigo.

—No, hijo mío, es que te conozco demasiado bien. Tú procura no meterte en problemas.

No había nada que hacer: nadie se fiaba de mí.

Cuando se marchó todo el mundo —mi hermano, huelga decirlo, se ofreció amablemente para acercar a Andrea en coche a su bed and breakfast—, me dirigí a mi estudio para intentar ordenar las ideas, pero sobre todo para estudiar el Peregrino neapolitano. Mientras estaba sumido en la lectura, Àrtemis entró con una taza de té en la mano. Se acurrucó en un sillón y empezó a mirarme sin decir nada.

—¿Y? ¿Qué pasa? —pregunté, sorprendido por su actitud.

—Nada —dijo ella, sonriendo—. Siempre me ha resultado curioso observarte mientras intentas abrir un cofre, ya sea real o simbólico. Pareces un niño intentando comprender cómo funciona un juguete.

—Es más o menos lo que estoy haciendo —respondí, devolviéndole la sonrisa y frotándome los ojos.

—¿Has podido averiguar algo?

Me levanté del escritorio y me acerqué a ella. Me senté en el brazo del sillón para enseñarle el libro.

—No querría que esta historia me sugestione, pero tengo la sensación de que esto no es una sencilla guía turística.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Mira, hay monumentos descritos a grandes rasgos y de manera individual, y un único itinerario concreto que dura siete días y serpentea por el casco antiguo de Nápoles. Luego hay otro, mucho más breve, que parece seguir el mismo recorrido, pero… no sé, no me convence.

—No lo entiendo, ¿qué tiene de raro?

—Parece que en el segundo itinerario se describen los monumentos o los sitios a través de cancioncillas rimadas o poesías. No se usan nombres que conozcamos, ni tampoco los que pudiesen utilizarse en el siglo XVIII. No he logrado reconocer ni un solo sitio.

Arti bebió un sorbo de té, lanzó un suspiro y, apartando la mirada del libro, posó sus grandes ojos sobre mí.

—No me lo digas, ¿un recorrido iniciático?

Abrí los brazos.

—¿En el centro de Nápoles? ¿Por qué no?

CAPÍTULO 18

Nápoles, 16 de junio – 21:30

Cinco días para el solsticio de verano

O Isis und Osiris, schenket

der Weisheit Geist dem neuen Paar!

Die Ihr der Wand’rer Schritte lenket,

stärkt mit Geduld sie in Gefahr[6].

La sugestiva interpretación del bajo que interpretaba a Sarastro nos envolvió, tranquilizadora, como una auténtica súplica a los dioses egipcios. Desde las fantásticas butacas de platea que nos habían regalado nuestros amables y misteriosos amigos del club IPSI, teníamos una vista perfecta de las espléndidas escenografías del enorme escenario del San Carlo.

Había insistido mucho en que Àrtemis no viniese, discutiendo con ella hasta la extenuación.

—La invitación podría ser de los asesinos, Arti, ¿lo entiendes? —Recalqué, antes de capitular.

—Pues entonces nos enfrentaremos a ellos juntos. Yo voy contigo. —Y con esa frase puso punto final a la discusión.

Entre el primer y el segundo acto, cuando las luces se encendieron, miré a mi alrededor con la esperanza de pillar algunos ojos dirigidos hacia Àrtemis o hacia mí, pero solo pude distinguir a Andrea Kominkova, con un precioso vestido de tubo negro, y a los dos policías que Oscar le había asignado, la inspectora Viola Brancato y el inspector jefe Vincenzo Amato, dos viejos conocidos. Oscar les había conseguido un asiento en un pequeño palco bastante céntrico, en el segundo nivel, desde el que podían observar bien toda la sala. Andrea tenía unos prismáticos para teatro, con los que no dejaba de escudriñar al público. De vez en cuando se los prestaba a sus colegas de Nápoles, para así parecer tres amigos que habían ido a disfrutar de esa obra maestra de Mozart.

Auch dir, Prinz, legen die Götter ein heilsames Stillschweigen auf; ohne dieses seid ihr beide verloren. Du wirst Pamina sehen - aber nie sie sprechen dürfen; dies ist der Anfang eurer Prüfungszeit[7].

La ópera estaba llegando a la parte más mística, las pruebas iniciáticas a las que los sacerdotes de Sarastro someten a Tamino y Papageno. Me pregunté si era posible que la coincidencia del estreno en la cartelera del San Carlo de La flauta mágica y los acontecimientos de Praga fuese casual o si, más probablemente, los asesinos de Hašek habían creado ese montaje por un motivo concreto. Quizá lo descubriría esa misma noche.

La ópera estaba en su punto álgido, la subversión del bien y del mal. En escena se veía a Pamina intentando convencer inútilmente a su madre, la Reina de la Noche, de que en realidad Sarastro no era malvado. Implacable, la mujer clamaba venganza. Le ofrecía a la hija un puñal, ordenándole que matase a Sarastro y le devolviese el disco solar que el sacerdote llevaba al cuello. La siguiente aria, la más famosa de La flauta mágica, me causó escalofríos.

Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen,

Tod und Verzweiflung flammet um mich her[8]!

La ópera concluyó con un fragoroso aplauso. El exigente público del San Carlo había apreciado el montaje del director, un joven y visionario artista ítalo-francés que estaba conquistando los escenarios de medio mundo con su dirección sin prejuicios, pero siempre respetuosa con la tradición.

Al cuarto aplauso, absolutamente sin precedentes, Mario Cassan subió al escenario, desencadenando una auténtica ovación.

—¡Cómo está ese tal Cassan! —comentó Arti, aplaudiendo.

Hice caso omiso de su comentario y seguí mirando a mi alrededor, preocupado.

—Déjate de historias, Arti, y ten los ojos bien abiertos. Sigo pensando que traerte ha sido un grave error.

—Yo creo que todo esto tiene que ser un malentendido, ¿qué van hacer? ¿Dispararnos en medio de toda esta gente? ¿Y a santo de qué?

Arqueé una ceja y volví a mirar al escenario.

—Ojalá pudiese ser tan optimista.

Mientras tanto, Cassan había logrado silenciar al público. Rodeado de los cantantes, con un esmoquin sin pajarita, casi parecía un actor.

«¡Por favor, por favor! —dijo tomando la palabra, yendo contra toda costumbre, para tranquilizar a los últimos espectadores extasiados—. Se lo agradezco de corazón, en nombre de todo el reparto, los técnicos, la orquesta, el coro del San Carlo ¡y todos los que han permitido la puesta en escena de este espectáculo! —continuó en un italiano fluido—. Ustedes me conocen bien, soy un huésped habitual de su… de nuestra ciudad, la ciudad de mi madre. ¡Su calor es para mí el calor de la familia!».

Estalló un nuevo aplauso tan fuerte que temí que el precioso reloj elaborado por Camillo Guerra y Gennaro Maldarelli se soltase del techo y cayera sobre la orquesta. Mario Cassan abandonó el palco tras dar las gracias por última vez. «Para terminar, me gustaría dar las gracias a Mozart por habernos regalado una ópera tan profunda, una ópera aún por descubrir e interpretar, ¡donde lo que se ve y se oye nunca lo es todo!».

El telón se cerró con otra ovación. De camino a la salida de la sala, seguía dando vueltas a las últimas palabras de Cassan. «Lo que se ve y se oye nunca lo es todo… Non hoc totum. No, no puede ser».

Arti, radiante con su vestido largo de seda color marfil, me miró perpleja.

—¿Qué estás murmurando?

Me encogí de hombros.

—No estoy seguro, pero casi se diría que Cassan ha hecho referencia al lema grabado en el reloj alquímico del príncipe de Sansevero.

—¿Y por qué iba a hacerlo?

—No lo sé, solo es una sensación, quizá me equivoque.

Nos cruzamos con Andrea y los dos policías en el pequeño vestíbulo de la planta baja. Nos intercambiamos una mirada rápida y comprendí que en breve debería encender el micrófono que me habían escondido bajo la corbata. La cena de gala estaba a punto de empezar; había llegado el momento de intentar comprender al menos quiénes eran nuestros misteriosos anfitriones. Probablemente los asesinos de Hašek…

A través de un pasillo interior que conectaba el teatro con el Palazzo Reale, imponente edificio proyectado en el siglo XVII por Domenico Fontana, llegamos a la sede del Real Círculo Filarmónico, un club exclusivo de amantes de la ópera y la música, nacido tras la Unificación de Italia. El Círculo reunía esencialmente a antiguas familias nobles, las mismas que en 1861 juraron fidelidad a los nuevos monarcas de la casa de Saboya en una Italia unida. Los Borbones siempre me habían resultado simpáticos, y de haber vivido en aquella época, en los años sesenta del siglo XIX, dudo que me hubiese pasado al otro bando con el descaro exhibido por muchos nobles y funcionarios borbónicos. Quién sabe, quizá me habría vuelto un bandolero…

Reflexiones monárquicas aparte, además de la tensión por el motivo que nos había llevado ahí, la idea de ese círculo exclusivo me irritaba. Arti, en cambio, parecía divertirse.

—Anda, mira, mira quién está ahí —decía una y otra vez, siempre que localizaba a algún famoso. Destacaban entre los invitados que empezaban a ocupar los espléndidos salones decorados con columnas egipcias, espejos, estucos y muebles de principios del XIX, que expondría de buena gana en mi galería—. ¡Y mira ahí, mira! ¿Esa no es la condesa de Forcoletta? ¿No es tu cliente?

Solté un bufido.

—Venga, Arti, eres una académica, ¡no puedes comportarte como una lectora de revistas del corazón! Qué más da toda esta gente…

Mi pragmática esposa me miró arqueando una ceja.

—Aragona, no te me pongas tan quisquilloso, que muchas de estas personas son tus clientes.

Suspiré. En el fondo tenía razón.

—¿Qué le voy a hacer? Odio los privilegios de quienes no se han ganado la posición que ocupan.

Arti me sonrió y me acarició una mejilla.

—¿Pero qué te importa eso? Al mal tiempo, buena cara: eres un gran anticuario y un fantástico vendedor. Aprovéchate de las debilidades de esta gente, como siempre has hecho, y seguirás viviendo con holgura. Y si luego les gusta jugar a las cartas en el Palazzo Reale para sentirse importantes…, pues bueno, deja que se lo crean.

Estaba a punto de rebatir cuando nos interrumpieron dos invitados que conocíamos muy bien y que, deslizándose entre el gentío, se acercaron sonriendo.

—¡Àrtemis, Lorenzo! —exclamó el de mayor edad—. ¡Qué alegría veros por aquí!

—Hola, Filippo, ¡el placer es nuestro! —respondió mi mujer, abrazando al anciano—. Lorenzo, ¿te acuerdas de mi colega, el profesor Ricciardi?

—Claro que sí. ¿Cómo está, profesor?

—No me obligue a ponerme banal, Lorenzo. ¡Estoy como un viejo!

—Filippo, no digas tonterías, ¡se te ve de maravilla! —intervino el otro invitado.

—Michele, no me habías dicho que vendrías esta noche —comenté, estrechando la mano de Michele de Sangro.

—Porque no me lo has preguntado —respondió él, en su línea—. Pero es igual, venid, quiero presentaros a Mario Cassan, es un amigo de la familia.

—¡Anda, me encantaría! —dijo Àrtemis, sin darme tiempo para responder. Había decidido poner a prueba mis blandos celos y acepté la provocación.

—Mario, mon ami! C’était super! —exclamó Michele, acercándose al director con los brazos abiertos.

Cassan, rodeado de varias añejas exponentes de la alta sociedad napolitana y de dos o tres chicas extasiadas, sonrió, abriendo una boca ligeramente torcida, auténtico imán para las mujeres.

—Michele, Mozart es el genio, ¡yo solo he enmarcado su grandeza! —dijo, abrazando a su amigo.

—Más modesto de la cuenta, como siempre. Señoras, ¿puedo robarles durante unos segundos a nuestro director?

Las admiradoras se dispersaron muy a su pesar, matando con la mirada a Michele, mientras mi amigo nos señalaba a Àrtemis, a Filippo Ricciardi y a mí.

—Mario, te presento al profesor Filippo Ricciardi, arqueólogo y profesor de la Federico II, y a su brillante colega, Àrtemis Nicopolidis. Y este es su marido, mi amigo anticuario Lorenzo Aragona.

—Enchanté —dijo Mario Cassan besando la mano de Àrtemis. Mi mujer le sonrió, ruborizándose. No me podía creer lo que estaba viendo.

—Bueno, simpático y encima elegante —comentó Arti.

Tras estrechar la mano de Ricciardi, fue mi turno.

—Una versión espléndida de La flauta mágica la suya, monsieur Cassan, sin duda fuera de lo común.

—Solo he intentado sacar lo que Mozart escondió entre la música y el libreto de Schikaneder, señor Aragona —eludió Cassan.

—Bueno, como usted mismo ha dicho en el escenario, lo que se ve y se oye nunca lo es todo…, non hoc totum.

Cassan se echó a reír y las mujeres a su alrededor suspiraron, extasiadas, abanicándose el escote acalorado.

—¡Exactamente, señor Aragona, exactamente! —se limitó a comentar el director.

No logré interpretar su reacción. Podía ser espontánea o una hábil forma de enmascarar la vergüenza por mi cita. En cualquier caso, no tuvimos tiempo de profundizar, pues pronto nos invitaron a sentarnos en las mesas.

Mientras nos dirigíamos a la nuestra, le di un empujón a Àrtemis.

—Simpático y encima elegante, ¿eh? ¿Vas a ir de ñoña toda la noche?

Mi mujer me lanzó una mirada penetrante y sensual.

—Anda, por fin te calientas, Lorenzo Aragona.

CAPÍTULO 19

Nápoles, 16 de junio – 22:00

Cinco días para el solsticio de verano

Arti y yo estábamos en la mesa con Filippo Ricciardi y los tres policías. Oscar se había superado a sí mismo, logrando que nos sentasen juntos.

—¿No has notado nada raro, Lorenzo? —me susurró en un momento de la cena Andrea Kominkova, mientras mi mujer distraía al profesor Ricciardi.

—En realidad todo, Andrea —murmuré, mirando a mi alrededor con disimulo—. Empezando por la ópera a la que nos han invitado: La flauta mágica tiene potentes referencias al antiguo Egipto, y las palabras del director también me han dejado perplejo.

—«Lo que se ve nunca lo es todo», como en el pequeño pergamino ornamental del reloj. Entonces te han sorprendido a ti también —comentó Andrea.

—Pues claro. Y mira esta sala, estas columnas. Se diría que estamos en un templo egipcio.

Era realmente inquietante. El asesinato de Hašek, la puesta en escena organizada para dejar el mensaje, el robo del reloj alquímico y la invitación para ver la famosa ópera de Mozart y participar en la cena de gala. ¿Qué quería esa gente? ¿Solo hacerse con las dos hojas que Hašek había arrancado del epistolario entre el príncipe y el conde, y también con el frasquito negro que aún no había podido analizar? ¿Pero qué podían esconder como para llevar a alguien a asesinar con tal de tenerlos?

Llegamos a los últimos platos sin que ocurriese nada particular. Mientras los invitados se dirigían lentamente a una larga mesa donde se había dispuesto un enorme bufé con postres y licores, el camarero que nos había servido hasta ese momento se me acercó con discreción.

—Señor, hay una persona que quiere hablar con usted.

—Ah, ¿dónde?

—Sígame, por favor.

Andrea vio la escena y se tocó la oreja. Era la señal, tenía que encender el micrófono que llevaba encima. Quizá había llegado el momento de grabar algo interesante. Y a la postre, de poner unas cuantas esposas.

—Me voy unos minutos —le dije a Arti—. Quédate con nuestros amigos.

El semblante de mi mujer se oscureció de golpe.

—Lleva cuidado, Lore.

La tranquilicé, rozándole la mejilla con la mano, antes de seguir al camarero.

Cruzamos el salón de fiestas y una maraña de pasillos y escaleras que se adentraban en zonas del Palazzo Reale que solían estar cerradas al público. Llegamos a una pequeña sala apartada tras dejar atrás un último pasillo, apenas iluminado. El camarero llamó a la puerta, para luego hacerme una ligera reverencia y alejarse sin añadir nada más. Tras unos segundos alguien abrió, y me llevé una sorpresa mayúscula al encontrarme frente a un hombre con esmoquin y una máscara grotesca. Una máscara que recordaba al rostro de una divinidad egipcia, con un pico de ave largo y fino. Un ibis, el animal sagrado de Tot.

No pude contener una risita.

—¿Qué es esto, una broma?

—Póngase cómodo, señor Aragona —dijo con suma seriedad el Tot con esmoquin, con una voz profunda y falsa, ignorando mi pregunta—. Solo queremos hablar.

Se hizo a un lado y me invitó a entrar. Al cruzar el umbral me encontré en una sala bastante amplia, una especie de estudio con grandes estanterías repletas de libros y muebles de mucho valor. Todo estaba envuelto en las tinieblas, pues la única luz venía de dos candelabros colocados sobre un escritorio frente a la puerta y de un tercero situado en una mesita, junto a varios sillones. Estábamos muy lejos de las salas más concurridas del palacio; no llegaba ningún ruido a la habitación, salvo un extraño sonido de fondo, como un ligero silbido constante. En ese momento no le hice demasiado caso y me concentré en lo que tenía delante.

En el escritorio había otro hombre enmascarado, y varias siluetas con la cara cubierta deambulaban por la habitación. Conté seis o siete en total. Si no hubiera visto el cuerpo torturado de Hašek, aquella carnavalada me habría hecho gracia. Me pareció estar en la escena de la recepción secreta de Eyes Wide Shut.

—Perdone las máscaras, señor Aragona, pero la prudencia nunca está de más —dijo el hombre del escritorio, sin levantarse, acaso intuyendo mis pensamientos. No logré distinguir su acento; era bastante neutro, sin dejes, y ponía deliberadamente una voz ronca. Un susurro diabólico.

La puerta se cerró y yo seguía en el centro de la sala, rodeado de figuras enmascaradas que vestían largas clámides negras que les cubrían la ropa.

—Dioses egipcios, La flauta mágica, etcétera. Ustedes son quienes se esconden detrás de la sigla IPSI, los asesinos de Hašek —dije, venciendo al miedo y la emoción.

El hombre del escritorio, cuya máscara era un sencillo rostro dorado cubierto por un nemes, el típico tocado egipcio, a franjas blancas y negras, levantó ligeramente la cabeza.

—Asesinos… —dijo, pronunciando la palabra con mucha pausa—. No tiene ninguna prueba, señor Aragona. Además, no es típico de usted llegar a conclusiones tan precipitadas.

—¿Y usted qué sabe de mí?

—Hombre, es famoso entre los pocos intelectuales que quedan en esta ciudad dejada de la mano de Dios.

—¿De verdad? No tenía ni idea. Supongo que ustedes también serán bastante conocidos, si tienen que ocultar su rostro. ¿Y bien, quiénes son?

Otro suspiro detrás de la máscara.

—Quiénes somos…, quiénes somos. Somos una fratría, señor Aragona. ¿Sabe qué es una fratría?

Puse una expresión interrogativa.

—¿Una antigua asociación de ciudadanos y familias? ¿Parecida a las que había en la Neápolis griega?

El hombre enmascarado soltó una risita.

—Bravo, muy bien. Las fratrías de Neápolis eran los escaños de barrio en las ciudades medievales, sus instituciones administrativas.

—Una pena que ni las fratrías ni esos escaños existan desde hace milenios, señor…

—Puede llamarme Asar. Mire, señor Aragona, que las fratrías hayan desaparecido no es del todo cierto, y me sorprende que usted, amante del esoterismo y los secretos, no lo sepa. Sobreviven al menos tres, y las familias que formaban parte de ellas lograron transmitirse sus usos, costumbres y prácticas religiosas. ¿No es asombroso?

—Es ridículo, señor… Asar. La mera idea es una locura.

—Y sin embargo es la verdad, le guste o no —respondió él, tajante y un tanto irritado—. El que hoy se conoce como barrio de los Vírgenes, por ejemplo, era otrora la fratría de los eunostidos. Pero los eunostidos aún existen, señor Aragona, ¿lo sabía? Como los partenopeos, que no es solo el término que a veces se usa para los napolitanos, sino el nombre de otra misteriosa fratría de la que se sabe poquísimo, devota de la sirena Parténope. ¿Sabe que siguen reuniéndose en la zona donde usted, mi querido anticuario, tiene su galería, en algún punto del monte Echia?

Me crucé de brazos. Ya estaba harto de ese disparate para turistas.

—Y luego estamos nosotros. Y de nosotros apenas hay rastro en la historia, pues los estudiosos nos confundieron con otra fratría, la de los kumeos, míticos fundadores cumanos de Nápoles. Infórmese, hay varias inscripciones donde se lee nuestro nombre. —Hizo una pausa y se inclinó hacia adelante, apoyando los brazos en el escritorio—. La nuestra es la fratría de los isideos, señor Aragona, aunque hoy día usamos la sigla IPSI, In Parthenope Societas Isidis. Somos los únicos depositarios auténticos de la tradición egipcio-napolitana. Y llevamos milenios siéndolo. Para la opinión pública somos peces gordos, emprendedores, empresarios y políticos. Alguno ha llegado a tacharnos de camorristas y… masones.

Soltó otra risita y se levantó. Él también llevaba una clámide larga que lo cubría de la cabeza a los pies. Sospechaba que todos los presentes en la sala eran invitados de la cena de gala, que se habían tapado la ropa y la cara para que no pudiese reconocerlos. Y porque estaban, claro, implicados en un homicidio.

Asar se acercó a mí. Su rostro enmascarado estaba a pocos centímetros del mío.

—La de masones es una definición que me divierte, ¿sabe? Siempre me he imaginado a los masones, a los auténticos, iracundos porque los comparan con nosotros. ¡Los paladines del auténtico esoterismo! Pero eso dejó de ser así hace ya un par de siglos, señor Aragona. Ahora nuestros queridos albañiles libres se limitan a reunirse, darse palmaditas en la espalda e intercambiarse favores, reconociéndose entre sí como auténticos y apegados hermanos iniciados. ¡Gilipolleces!

Pronunció la última palabra con un grito, abandonando por un instante su autocontrol y sobresaltándome.

—Y sin embargo… —continuó Asar, de nuevo sosegado—, y sin embargo un pequeño grupo, una pequeña logia masónica independiente, liderada por un personaje odioso, ha empezado a buscarse problemas, y no pocos, al acercarse peligrosamente a descubrir los detalles de nuestra historia secreta, que a veces incluso nosotros ignoramos. Una logia masónica con un nombre curioso: Logia de la Sombra de Plata. ¿Le suena de algo?

Me estremecí. Mi logia masónica. Ese hombre me conocía muy bien.

—Sí, señor Aragona, ¿o debería decir venerable maestro? —Hizo una pausa teatral, antes de seguir con tono irónico—. Su logia parece atraer a ilustres personalidades de la cultura como la miel a las moscas; dicen que es la última logia auténtica de estudiosos del hermetismo en la ciudad, quizá en todo el país. Una logia masónica de alquimistas. No deberíamos preocuparnos más de la cuenta, es verdad. Somos demasiado poderosos, existimos desde hace siglos. Somos el alma antigua, la espina dorsal, el vientre de la ciudad. No, me dije, una mísera logia masónica no puede preocuparnos. Pero…

—¿Pero? —pregunté, hasta la coronilla de esa sarta infinita de sandeces.

—Pero nunca conviene no subestimar al adversario.

Negué con la cabeza, asqueado.

—Oiga, ¿por qué no me dice de una vez por todas qué quieren? Les agradezco la invitación al teatro y la cena, pero estoy desatendiendo a mi mujer y amigos para oír su palabrería.

—Sus amigos, claro. La hermosa policía checa y sus colegas napolitanos, ¿verdad?

Pensé que había oído mal, pero estaba clarísimo. Lo sabía todo. Tragué saliva con esfuerzo.

—No se sorprenda, señor Aragona, ¿no nos habrá tomado por unos principiantes? ¿Oye ese ligero sonido de fondo? ¿Ese ruido continuo y un poco irritante? Es un regalo de uno de nuestros fretor, un hermano. Un aparato sofisticado que usan los servicios secretos estadounidenses para blindar las conversaciones de Obama. Así ningún micrófono espía puede interceptar las llamadas del presidente.

Se refería al micrófono que llevaba encima. No, no eran principiantes ni mucho menos.

—Vale. Si son así de geniales, ¿qué quieren de mí? —pregunté por enésima vez, desenmascarado.

—Colaboración. Usted y su logia nos preocupan, sí, pero cuando supimos que la parte que falta del epistolario entre Raimondo de Sangro y el conde de Saint-Germain cayó en sus manos, pensamos en entrar en acción y acabar al menos con usted para recuperarlo. Sin embargo, se nos logró escapar; nada mal, por cierto, para un anticuario. Así que lo interpretamos como una señal. Pensamos que sus hermanos y usted podrían servirnos.

Se había referido solo a la parte restante del manuscrito, no al frasquito. Quizá no estaban al tanto, y me cuidé muy mucho de mencionarlo.

—¿Servirles para qué? No entiendo dónde quiere llegar.

Asar hizo un gesto con la cabeza a una de las figuras presentes en la sala. Un individuo con una máscara de Anubis, el dios egipcio con cabeza de perro, se acercó al escritorio y dejó un libro encima. Asar me invitó a examinarlo.

—Ahí está, el epistolario De Sangro-Saint-Germain, al que solo le faltan las páginas que usted posee. Es el mapa del tesoro, señor Aragona. Mírelo, mírelo sin cortarse.

Hojeé las páginas amarillentas de esa colección de cartas y breves apuntes, temblando ante la idea de que ese manuscrito y las hojas que yo tenía le habían costado la vida al gran Basile Cobalière. Las caligrafías eran distintas, pero ambas muy claras. Me detuve en algunos pasajes donde parecía describirse un procedimiento alquímico para crear una gema artificial, o algo parecido, una de esas piedras que el príncipe de Sansevero fabricaba para sorprender a las damas del Reino de Nápoles. Destacaban palabras como rubí, catalizador o piedra del sol. Había páginas con dibujos extraños y mapas esbozados; páginas con símbolos celtas y egipcios, con runas y jeroglíficos. Un auténtico pastiche esotérico. Por último, había un largo relato del viaje del conde de Saint-Germain, con notas al margen del príncipe de Sansevero, donde el alquimista francés indicaba haber encontrado por fin algo importante, que debía de ser el objetivo de su misterioso viaje. Las palabras que me sorprendieron fueron Wouivre, centro del mundo y elixir.

Sumido en la lectura, me olvidé por un instante de estar en presencia de unos asesinos y me quedé fascinado por el documento.

—Las cartas son en francés e italiano —susurré—, salpicadas con algunas palabras latinas. Parece que Saint-Germain encontró el escondite de una fuente de la juventud o algo así…

—Muy bien, ya ha localizado el quid de la cuestión. Lo que usted llama fuente de la juventud también se define en las cartas como septemplex solis rota.

—¿El séptuple círculo solar? ¿El de Mozart?

Asar asintió.

—En La flauta mágica, el sol, símbolo potente también en la religión egipcia, se representa como un talismán que Sarastro ha robado al difunto marido de la pérfida Reina de la Noche. El séptuple círculo solar, concretamente.

Miré a los ojos de Asar a través de su máscara inexpresiva y, en la penumbra de las velas, me parecieron brillar de emoción.

—Sí, señor Aragona, según este relato del viaje, parece que el conde de Saint-Germain encontró el objeto que Schikaneder, a sugerencia de Mozart, describió en el libreto de La flauta mágica llamándolo séptuple círculo solar. —Asar se acercó y señaló una de las páginas del epistolario. Me percaté del anillo que llevaba en el dedo, donde se veía el símbolo de la cruz de san Andrés con la sigla IPSI en su interior. La enésima confirmación, por si hacía falta—. ¿Ve? El conde indica el nombre del lugar donde lo encontró en 1770.

Releí ese nombre, que ya había oído mentar a Riccardo, pero no me dijo nada. Parecía referirse a algo simbólico, un sitio imaginario, como Camelot o El Dorado.

—La Catedral de los Nueve Espejos.

CAPÍTULO 20

Nápoles, 16 de junio – 23:45

Cinco días para el solsticio de verano

—La referencia a este lugar —continuó Asar— no se encuentra en ningún texto conocido de la tradición esotérica, sencillamente porque es el nombre imaginario que Saint-Germain y Sansevero decidieron usar para ocultar un sitio que existe de verdad. Un lugar que quizá haya custodiado durante los últimos dos mil años el secreto de todos los secretos.

Dejé el epistolario en el escritorio y miré a Asar con expresión titubeante.

—¿Y cuál se supone que es?

—Lo que usted ha llamado fuente de la juventud, el secreto de la inmortalidad de los egipcios.

Sonreí, negando con la cabeza.

—Señor Asar, estamos hablando de una leyenda, de significados simbólicos. No pueden creerse de verdad esta historia. Ni siquiera yo, que trabajo con la alquimia operativa, tengo la descabellada pretensión de que mi trabajo en el laboratorio pueda conducir a eso. La… medicina universal, el elixir…, sí, quizá se pueda mejorar la calidad de vida, como se lee en los escritos de Fulcanelli y de su pupilo Canseliet, pero nada más. Y, sobre todo, no tenemos ninguna certeza. La mayoría de los alquimistas se llevó a la tumba sus descubrimientos. Esta Catedral de los Nueve Espejos y el tesoro que custodia no es más que un lugar fantástico, simbólico. Están locos, han matado por nada, por un mito o una broma de dos grandes alquimistas del pasado.

Asar suspiró a través de la máscara y volvió a sentarse al escritorio.

—La historia humana está salpicada de masacres sin sentido, señor Aragona. Y, en cualquier caso, ya le he dicho que no tiene pruebas para afirmar que somos unos asesinos. Y es que no lo somos. Al menos no en este caso. Lo importante es que la Catedral de los Nueve Espejos existe.

—Si ya lo saben todo, ¿por qué estamos aquí? Me han pedido colaboración, pero no tengo ninguna intención de ayudarles, así que, por lo que a mí respecta, podemos dar por concluida esta ridícula reunión. A menos que quieran matarme.

Hubo un instante de silencio, y la tensión pareció caer sobre mí como cenizas ardientes.

—Ah, señor Aragona, por desgracia las cosas no son tan sencillas —continuó Asar, abriendo un cajón y sacando un ordenador portátil. Levantó la pantalla y, por un segundo, antes de que la girase hacia mí, el aparato proyectó en su máscara un reflejo diabólico—. ¿Ve estas seis siluetas a la izquierda? ¿Estas siluetas verdes, pequeñas e insignificantes? Pues bien, representan a las seis personas sentadas a su mesa. Más concretamente a usted, a su mujer, al profesor Ricciardi y a los tres agentes del orden que ha traído y que ahora lo estarán buscando. Mientras estas seis siluetas estén verdes, ustedes seguirán, ¿cómo decirlo?, vivos. Pero si desplazo este interruptor virtual, ¿lo ve?, este pequeño botoncito gris…, pues bien, si lo desplazo junto a la silueta que corresponde a su mujer…, ¡mire qué maravilla!

La silueta femenina con el nombre de Àrtemis comenzó a teñirse de rojo rápidamente, empezando por los pies. El corazón me dio un vuelco.

—¿Qué está haciendo, qué significa?

—Significa que aún tengo diez segundos para detener a mi Rey Escorpión antes de que libere un veneno mortal en el organismo de su mujer. Uno…, dos…, tres…

—¡Pare, pare, por el amor de Dios!

—Cuatro… ¿Colaborará? Cinco…, seis…

No tenía ni idea de lo que ese loco tenía en mente, pero se me pasaron por delante de los ojos, en un destello, las fotos del cadáver de Hašek, su cuerpo torturado, la herida mortal.

—Siete… El tiempo apremia.

La silueta que representaba a Àrtemis se había teñido casi por completo de rojo; solo la cabeza seguía verde. Se me secó la garganta, y en un arrebato desesperado me lancé hacia el ordenador. Dos brazos me retuvieron.

—Nueve…

—¡Vale! —grité, desesperado.

Asar interrumpió su juego diabólico.

—Qué valiente —comentó, soltando una risita, ese monstruo enmascarado—, pero yo que usted no volvería a hacerlo. La próxima vez puede que no esté tan rápido.

—¿Qué… qué estaba haciendo? —pregunté, jadeante, como si acabase de hacer un sprint.

—He llamado Rey Escorpión a un dispositivo pequeño y letal que transmite señales a gran distancia. Verá, todos ustedes han ingerido un ingrediente secreto con los exquisitos platos servidos en la cena. Para estar seguros, hemos añadido a todos sus platos decenas de receptores microscópicos que esquivan las defensas inmunitarias, anidan en su organismo y permanecen latentes treinta días antes de ser expulsados sin consecuencias. Siempre y cuando yo no los active. Son recipientes con suficiente veneno para matarles en cuestión de minutos, una mezcla de neurotoxinas extraídas de algunos de los escorpiones más venenosos del norte de África. Yo de usted no querría que esa sustancia se esparciese por mi organismo.

Los brazos que me habían retenido me soltaron y me dejé caer al suelo, pálido como un papel.

—¿Qué quiere que haga? —pregunté con un hilo de voz.

—Es muy sencillo: si usted colabora, nosotros no liberamos el veneno, las siluetas siguen verdes y todos contentos. Si usted se anda con tonterías…, el detonador virtual instalado en mi ordenador y en los de otros miembros de nuestra fratría enviará una señal a los recipientes-receptores y el veneno del Rey Escorpión se liberará. Morirán, uno detrás de otro, entre dolores poco agradables, y en tal caso tendrá todo el derecho del mundo de llamarnos asesinos.

Volví a ponerme de pie e intenté serenarme.

—¿Qué tengo que hacer exactamente?

—Según el epistolario De Sangro-Saint-Germain, o código Hašek, si lo prefiere, hay que estar en la Catedral de los Nueve Espejos a mediodía del solsticio de verano con una serie de instrumentos —respondió Asar, cerrando el portátil—. Hoy es 16 de junio, solo faltan cinco días, señor Aragona; cinco días para interpretar el código y descubrir qué tenemos que llevar; cinco días para salvar su vida y la de las personas que estaban en su mesa esta noche. Ya le adelanto que es de todo punto inútil que se hagan TAC, análisis de sangre y pruebas varias. Las cápsulas que han ingerido no se pueden detectar, y cuando realice el trabajo serán expulsadas por su cuerpo sin consecuencias.

Me tapé la cara con las manos un instante y luego, con gran apuro, me aflojé el nudo de la corbata.

—Puto cabrón…

—Ya está perdiendo tiempo. No lo malgaste insultándome, o podría decidir darle un acelerón a mi plan…

En ese momento alguien llamó a la puerta. El Tot con esmoquin se acercó y abrió una rendija, escuchó algo y volvió a cerrar.

—Tenemos que irnos —dijo con la misma voz cavernosa con que me había recibido.

Asar asintió, cogió el código Hašek, le pasó el portátil a otra de las figuras de la sala y, junto a los demás, se dirigió a una puerta escondida en la oscuridad, de la que no me había percatado hasta entonces. Se giró hacia mí por última vez, levantando el epistolario.

—Ha llegado la hora de que la Logia de la Sombra de Plata haga algo útil, señor Aragona. Tiene hasta mañana a mediodía para convocar a sus hermanos; necesitará ayuda para descifrar el código. A las doce diríjase a la cafetería histórica de Piazza San Domenico Maggiore y pregunte si hay un café pendiente para usted. Le parecerá exquisito y esclarecedor.

CAPÍTULO 21

Nápoles, 17 de junio – 00:04

Cuatro días para el solsticio de verano

A los pocos segundos de que el grupo enmascarado saliese de la sala, irrumpieron pistola en mano la inspectora Kominkova, Amato y Viola Brancato.

—¿Qué ha pasado? Hemos perdido la señal de audio al poco de marcharte de la sala de recepciones —dijo Andrea, jadeante.

Respondí con una pregunta seca.

—¿Cómo está mi mujer?

Andrea asintió, sorprendida.

—Bien, la hemos dejado con el profesor Ricciardi.

—Yo vuelvo con ella. Esos criminales han salido por ahí —dije, indicando la puerta a la derecha del escritorio donde hasta hacía unos segundos estaba sentado Asar—. Pero yo evitaría las acciones violentas. Puede que estemos todos en grave peligro.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Andrea.

—Kominkova, tú quédate con el señor Aragona, Brancato y yo intentaremos seguirlos —dijo Amato, abriendo la puerta que les había señalado.

—Por favor, inspector Amato, ¡procure no usar la violencia! —le imploré, pensando en el veneno que teníamos todos en nuestro organismo.

—No se preocupe —zanjó el corpulento inspector jefe, saliendo de la sala con Viola.

Cuando nos quedamos solos, Andrea y yo nos dirigimos a la sala de recepciones. Mientras atravesábamos la maraña de pasillos del Palazzo Reale, la inspectora de la Interpol metió el arma en su pequeño bolso y me preguntó qué había pasado.

—Es increíble, Andrea, la situación es más grave de lo que imaginábamos. Y, sobre todo, al venir aquí esta noche hemos caído todos en su trampa.

—¿Qué quieres decir con todos?

—Todos. Tú, mi mujer, tus colegas, yo, ¡todos! He estado con las personas que, casi con toda certeza, asesinaron a Hašek, o que al menos ordenaron su asesinato. Esa gente está chalada: se han presentado con máscaras egipcias y capas negras, y su jefe, un tal Asar, me ha soltado un sermón delirante sobre la antigüedad de su hermandad y cosas por el estilo. El manuscrito del que te hablé, el que robaron a Hašek, lo tienen ellos, y quieren que les ayude a descifrarlo. En cinco días, o si no matarán a todos los que estaban sentados en mi mesa esta noche.

Andrea se detuvo de golpe y se quedó mirándome fijamente, incrédula.

—¿Pero qué dices? ¿Y cómo se supone que van a hacerlo?

Suspiré.

—El tipo dice que nos ha inoculado a todos una mezcla de venenos a través de la cena. La liberación de esa sustancia se activa mediante un programa instalado en varios ordenadores de los miembros de esa banda de locos.

—¿Y tú te lo has creído?

—Andrea, ¡has visto con tus propios ojos de lo que es capaz esa gente! —espeté cuando ya nos quedaban pocos metros para llegar al salón de fiestas—. ¿El homicidio de Hašek no te parece bastante? Supongamos que ese tal Asar va de farol: ¿te atreves a correr el riesgo?

Andrea no respondió y se limitó a poner una expresión ceñuda, quizá pensando en los próximos pasos.

En el salón aún quedaba gente, pero la gala ya estaba acabando. En cuanto me vio, Àrtemis, de pie junto a la mesa de los postres con Michele de Sangro y el profesor Ricciardi, vino a mi encuentro con una cara mezcla de asombro y preocupación.

—¿Pero dónde te has metido? ¿Va todo bien?

Suspiré aliviado al comprobar que el pequeño experimento de Asar no le había hecho ningún daño y, sin pensármelo dos veces, la abracé.

—Ey, ¿qué pasa? —preguntó ella devolviéndome el abrazo, pero sorprendida de mi reacción.

—Estás bien, gracias a Dios —dije, tranquilizándome, pero sin dejar de apretar los puños por la rabia—. Sabía que no tenía que traerte, ¡lo sabía! Estamos en peligro —continué, en un susurro con tono grave—, nos han tendido una trampa.

Mientras Andrea charlaba con el profesor Ricciardi, miré a mi alrededor buscando entre los invitados una cara en concreto.

Michele de Sangro se me acercó con expresión interrogativa.

—Lorenzo, ¿estás bien? ¿Qué te pasa? Te noto tenso, preocupado.

—Michele, ¿dónde está Mario Cassan? —pregunté a quemarropa.

Mi amigo se encogió de hombros.

—No sabría decirte, estaba aquí hasta hace un rato.

La idea que había empezado a darme vueltas en la cabeza desde su aparición en el escenario del San Carlo se volvía cada vez más nítida. Y no verlo en el salón en ese momento no hacía sino corroborar mi hipótesis. Estaba convenciéndome de que Cassan era Asar. Tan solo era una sospecha dictada por mi sexto sentido, pero había empezado a pensarlo seriamente. Escudriñé la sala unos segundos, nervioso, y de repente el ítalo-francés volvió a aparecer, como siempre con esa sonrisa dibujada en la cara, amable, rodeado de una multitud de pretendientas, cual pesquero asediado por gaviotas estridentes.

Seguí con la mirada sus movimientos para intentar descubrir si bajo la máscara y la clámide de Asar podía esconderse el joven director, pero la verdad es que no podría jurarlo. La sala donde me había reunido con los isideos estaba poco iluminada y las clámides negras me impidieron identificar cualquier detalle.

—¡¿Quieres contarme qué ha pasado en vez de ponerte así de nervioso?! —dijo Arti, asustada, al observar mi comportamiento extravagante.

—Nos lo va a contar a todos, Àrtemis —intervino Andrea, que se había acercado con el profesor Ricciardi, estupefacto.

Mientras tanto, los dos policías que se habían lanzado tras el rastro de Asar y los suyos habían vuelto, y se acercaron con la cara tensa y meditabunda.

—Los hemos perdido —comentó la inspectora Brancato—. Detrás de esa puerta había un pasillo de servicio que daba directamente al San Carlo. Hemos oído ruidos en la zona del escenario, hemos subido hasta las pasarelas desde donde se controla la escenografía y desde allí hemos visto unas sombras que salían del palco. Pensad que estaba todo muy oscuro, así que un instante después ya los habíamos perdido completamente de vista.

—O esa gente conoce el San Carlo como la palma de su mano o se les da bien hacernos dar vueltas como cretinos —comentó Amato, con actitud expeditiva.

—Lo conocen, y eso da crédito a mi hipótesis —comenté.

—¿Qué hipótesis? Cuéntenos qué demonios ha pasado, señor Aragona —insistió Amato, esta vez un tanto alterado.

—Creo que antes de nada deberían detener al señor Cassan, aprovechando que sigue aquí —me atreví a decir, percatándome de que el director se disponía a abandonar la sala.

Amato se giró para observar al francés y luego volvió a mirarme.

—¿Por qué, qué ha hecho?

Siguiendo con la mirada a Cassan, puse rápidamente a todo el mundo al corriente de mi encuentro con los isideos. A medida que avanzaba mi relato, más estupefactos y asustados se mostraban ellos. Cuando terminé, nos quedamos unos segundos en silencio. Àrtemis se llevó una mano a la barriga y se desplomó en una silla, negando con la cabeza, mientras Ricciardi, mirándonos con ojos extraviados e incrédulos, no dejaba de repetir: «¡Dios santo, y encima tengo problemas de corazón!».

Amato se quedó pensando unos segundos y, sin mediar palabra, sacó el móvil y llamó a un número de su agenda. «Oscar, ¿dónde estáis?», preguntó sin paños calientes. «Diez minutos y estamos ahí». Se guardó el móvil, nos miró a todos y se detuvo en el profesor Ricciardi.

—Profesor, no es nada grave, esté tranquilo, pero por su seguridad deberá venir con nosotros a comisaría. Espero entretenerle solo lo justo y necesario.

El profesor procuraba recuperarse de su perplejidad, esbozó una sonrisa torpe y dijo:

—De acuerdo, estoy a su disposición, inspector Amato.

—¿Y Cassan? —pregunté, incrédulo.

—Señor Aragona, por ahora no tenemos ningún motivo para arrestarlo, y menos en presencia del alcalde y el resto de autoridades —respondió Amato, casi violento—. En el caso de que sus especulaciones no estuviesen en lo cierto…, ya podríamos ir haciendo las maletas, y carretera y manta.

SEGUNDA PARTE

LA MÚSICA DE DIOS

CAPÍTULO 22

Nápoles, 17 de junio – 12:00

Cuatro días para el solsticio de verano

—Buenos días, pago dos cafés y debería haber otro pendiente para mí. Me llamo Lorenzo Aragona.

La joven cajera, que me había recibido con una sonrisa, se puso seria de golpe al oír mi nombre y, sin dejar de asentir, me dio un recibo por los cafés —por el pendiente, que ya habían pagado, y por los otros dos— y una pequeña carta sellada.

—Aquí tiene.

Un hombre de mediana estatura, calvo y con la cara perfectamente afeitada, se me acercó junto a otro más alto, con una espesa melena de pelo canoso y mirada intensa.

—¿Y? ¿Qué es? —preguntó Carlo Sangiacomo mientras Oscar se acercaba a la barra para pedir los cafés.

—Lo descubriremos en breve —dije, abriendo el sobre.

Tanto Oscar como yo estábamos muy cansados. La noche anterior, después de la cena de gala en el Palazzo Reale y mi encuentro con Asar, habíamos pasado una hora larga en comisaría con los demás, haciendo un balance de la situación. A las doce y media de la madrugada, después de que un análisis médico excluyese problemas inminentes, un coche patrulla acompañó a casa a un exhausto profesor Ricciardi. Oscar, preocupado por el estrés al que se había visto sometido, le recomendó que descansase y lo llamara inmediatamente si sentía algún síntoma extraño. Llegó un momento en que el profesor, aunque conservaba la calma, parecía tenso, preocupado y cansado. Me sentía culpable por ser, en cierto sentido, el responsable de su implicación en el asunto.

De la reunión en comisaría sacamos en claro que, aunque no teníamos pruebas de que la diabólica amenaza de Asar fuese real, ignorarla o considerarla un farol no era prudente. Así las cosas, Oscar decidió que le seguiríamos la corriente. Por la mañana me puse en contacto con todos los miembros de mi logia, les expliqué lo que pasaba y me ofrecieron su ayuda. Esa misma noche me reuniría con varios de ellos en el templo para una sesión extraordinaria, donde compartiríamos nuestros conocimientos e intentaríamos interpretar el código Hašek. Aunque por la mañana Carlo Sangiacomo, vigilante primero de la logia, quiso acompañarme a la cita. Solo faltaban cuatro días para que se cumpliese el plazo marcado por Asar, y necesitaba toda la ayuda posible.

Antes de nuestro encuentro en la cafetería de Piazza San Domenico Maggiore, Oscar fue al San Carlo en persona para reunirse con Mario Cassan. Aunque coincidía con Amato en que no habría sido de recibo arrestarlo temerariamente la noche anterior, quería charlar con el director, que se preparaba para la segunda función de La flauta mágica. Oscar se había mostrado ambiguo con él, solo quería poner en marcha su intuición e intentar comprender si el ítalo-francés estaba escondiendo algo. Sin embargo, tuvo la sensación de que Cassan, que se había mostrado igual de enérgico y amable que la noche anterior, no tenía relación alguna con Asar y su grupo.

«Me ha parecido un tipo peculiar, nada más —había comentado unos minutos antes, cuando nos reunimos en la plaza—. Claro, podría ser un as del disimulo, pero necesito más elementos para saber si miente».

Mientras nos servían los tres cafés, saqué una notita del sobre.

—«Palazzo Penne, timbre IPSI. Nada de policía o el verde se convierte en rojo». Eso reza el mensaje —dije, bebiéndome un café que se me hizo amargo a pesar del azúcar.

—El verde se convierte en rojo…, ¿se refiere al veneno? —se preguntó Carlo, al que había puesto al corriente, como a mis otros hermanos.

—Obviamente —dije con voz tensa.

—El Palazzo Penne está aquí al lado, en Largo Banchi Nuovi —observó Oscar—. El mensaje dice que nada de policía, así que no creo que tengan nada que objetar si Carlo te acompaña. Yo me quedo por aquí, voy a comisaría, he quedado con Kominkova. Ve a ver qué quieren y lleva cuidado.

Carlo y yo recorrimos unos metros de Spaccanapoli en dirección a Piazza del Gesù Nuovo, antes de girar a la izquierda y descender rápidamente hacia la parte baja de la ciudad por Vico San Geronimo. A la altura de la sede central de la Universidad Oriental giramos a la derecha, y al minuto estábamos en Largo Banchi Nuovi, donde se encontraba el hermoso Palazzo Penne, pequeña joya del Renacimiento con la fachada almohadillada.

Según una leyenda, el palacete se construyó con la ayuda del diablo. Como de costumbre, Satanás había exigido a cambio el alma del primer dueño, Antonio Penne, secretario de Ladislao de Durazzo; pero se dice que este consiguió engañarlo, haciéndolo caer, cuernos y pezuñas incluidas, al pozo que aún podía verse en el patio.

—El palacete del diablo —comentó Carlo mientras tocábamos el botón marcado con IPSI en el telefonillo—. Les encantan los golpes de efecto.

Nos recibieron en un apartamento del segundo piso; mejor dicho, era una gran sala completamente desnuda, a excepción de una mesa redonda con una lámpara, rodeada de diez sillas. La poca luz que había era la que lograba filtrarse a través de los viejos postigos entornados, aunque tampoco había mucho que ver.

—Buenos días, señor Aragona —dijo el hombre con capucha negra que nos abrió. No reconocí su voz, no me parecía la de Asar.

—Buenos días —respondí titubeante.

—Y buenos días también a usted, señor Sangiacomo.

Carlo y yo nos intercambiamos una mirada de asombro.

—Conocemos a todos los miembros de su logia —dijo el encapuchado, adelantándose a cualquier pregunta—. Pasen, por favor.

El código Hašek estaba sobre la mesa en el centro de la sala.

El encapuchado se acercó al manuscrito.

—Desde este momento tienen cuatro días para consultar el epistolario, y podrán hacerlo solo aquí, solo los miembros de la Logia de la Sombra de Plata. Este apartamento estará a su disposición día y noche; siempre habrá alguien hasta la medianoche del cuarto día.

—En la nota decía que nada de policía, pero el comisario Franchi es un miembro de la logia. ¿Podría ayudarnos él, llegado el caso? —pregunté.

—El comisario Franchi puede venir, pero solo él. Aquí no hay nada más que pueda interesarle, e intentar sacarme algo a mí o a los otros guardianes solo empeoraría su situación.

Sacó un smartphone y me mostró la pantalla, donde aparecía el mismo esquema con las seis siluetas que había visto en el ordenador de Asar.

—Podemos atacarles en cualquier momento.

CAPÍTULO 23

Jefatura de policía de Nápoles, 17 de junio – 13:00

Cuatro días para el solsticio de verano

Oscar seguía caminando de un lado a otro de la sala, deteniéndose de cuando en cuando para mirar por la ventana el tráfico de Via Medina. Era un día soleado, cálido y sin una nube. Pero una tormenta se cernía sobre nuestras cabezas, y parecía que la única forma de afrontarla era zambullirse en su interior.

—Tenemos las manos atadas, Oscar —dijo de repente Andrea Kominkova, rompiendo el silencio—. Lo único que podemos hacer es complacer a ese tal Asar y colaborar con Lorenzo para intentar localizar esa misteriosa Catedral de los Nueve Espejos.

En la sala, además de Oscar y Andrea, estaban Amato y Brancato, que vivirían los próximos cuatro días, al igual que el profesor Ricciardi, Àrtemis y yo, angustiados.

Oscar se pasó las manos por el pelo, exasperado por la sensación de impotencia.

—Pero, Andrea, no tenemos ni idea de si es un lugar físico o simbólico. ¿Y si Lorenzo fracasa? ¿Qué pasará? ¿En cuatro días estaréis todos muertos? ¿No sería mejor intentar detectar el veneno latente en vuestro organismo y neutralizarlo?

—¡Pero para eso se necesita tiempo! —rebatí—. Y aunque encontrásemos las cápsulas microscópicas, tendríamos que saber de qué escorpiones extrajeron el veneno y hacernos con el antídoto, si es que existe. Tenemos pocos días.

Amato golpeó el brazo del sillón con el puño. El ruido sordo nos sobresaltó.

—Oscar, yo no quiero esperar a que hagáis vuestras investigaciones misteriosas de mierda, perdona que te diga —espetó el corpulento inspector jefe—. Me sorprende que queráis dedicaros alegremente a estudiar un manuscrito, ¡en vez de meternos a todos en una TAC, hacernos análisis de sangre o lo que sea! ¡Y me sorprende usted, señor Aragona, teniendo en cuenta que también está implicada su mujer!

Yo negaba con la cabeza. Comprendía su frustración, pero no había nada que hacer.

—Inspector Amato, Andrea tiene razón: la única opción es trabajar con los documentos que tenemos, dar a esos locos lo que quieren. Me dijeron muy claramente que hacernos análisis clínicos no serviría de nada.

—Enzo, puedo imaginarme cómo te sientes, cómo os sentís todos… —dijo Oscar para tranquilizar a su segundo.

—¡No, Oscar, no te lo puedes imaginar! —rebatió Amato, aún más crispado—. Soy consciente de que este trabajo entraña sus riesgos, pero lo que me repatea es que quizá, algún día, mi mujer tenga que decirle a mi hijo: «Mira, papá murió ¡porque unos gilipollas con máscara de carnaval lo envenenaron!». No, no me hace ninguna gracia.

Viola apoyó una mano en el hombro de su superior, procurando apaciguarlo, pero lo único que consiguió fue que se pusiera de pie de un salto y se dirigiese a la puerta.

—Oscar, yo obedezco órdenes, pero si mañana por la mañana no habéis resuelto el problema me hago todas las pruebas que hagan falta y me pongo a buscar a esos cabrones por mi cuenta. Estoy en mi derecho.

Salió de la sala sin añadir nada más. Oscar se pasó las manos por la cara, sudada por el calor y la tensión, y luego nos miró fijamente.

—Vincenzo tiene razón, pero vosotros también. Lorenzo, tú y los otros miembros de la logia trabajad con el manuscrito, mientras nosotros intentamos echar el guante a esos mamones.

Almorcé algo sobre la marcha y volví al centro, rumbo al Palazzo Penne. Me había citado con Carlo Sangiacomo para que pudiese empezar a ayudarme. Como arquitecto autónomo que era, siempre tenía más tiempo que los demás, y había podido aplazar varios encargos. Necesitaba ayuda, y sus conocimientos esotéricos eran notables.

Cuando iba por Via Donnalbina me sonó el teléfono.

—¿Sí?

—Lorenzo, soy Riccardo, ¿qué tal?

Al oír la voz del siciliano me dieron unas ganas enormes de mandarlo a la mierda. Que estuviese metido en esa situación era también culpa suya.

—Ah, Riccardo, el difunto Basile Cobalière y tú me habéis metido en un buen berenjenal.

—Tienes razón, hermano Aragona, pero quizá la cosa salga a cuenta.

—No si en la cuenta se incluye la vida de mi mujer y la mía.

—¿Qué quieres decir, qué más ha pasado?

Lo puse rápidamente al corriente de todo.

—Lo siento de verdad… Tendría que haber ignorado la petición de Hašek de implicarte y ocuparme yo mismo del asunto.

—Si Hašek lo hizo tendría sus motivos. ¿A ti cómo te va por allí?

—Lo he aclarado todo con la policía. Además de que mi coartada es perfecta, porque a la hora del homicidio estaba contigo en el puente, parece que había una cámara de vigilancia cerca de la tienda de Hašek. ¡Grabó al asesino y se ve claramente que no soy yo!

—Hombre, ¡me alegro por ti! ¿Han podido hacer un retrato robot?

—Han hecho aún más, parece que ya lo han encontrado.

—Ah.

—En estos días hay una violencia inusitada en Praga. Hace un par de noches sacaron un cadáver del río, un búlgaro. Parece que fue un suicidio, pero en el bolsillo le encontraron un bisturí y varios fragmentos de antimonio.

—¿Antimonio?

—Exacto. En la televisión dijeron que podría ser el asesino de Hašek; el bisturí es compatible con las heridas de su cuerpo. En ese caso, el asesino de Vladislav se ha quitado de en medio por su cuenta.

—No sé qué decirte, me parece todo demasiado fácil. Pero de eso tiene que encargarse la policía; yo estoy demasiado ocupado con ese loco enmascarado, independientemente de que ordenase el asesinato o no.

—Tienes razón, que se ocupe la policía. Oye…, si te parece bien, me gustaría ir a Nápoles cuanto antes a echarte una mano.

—Eso depende de ti, claro que puedes venir. Mis hermanos me están ayudando muchísimo, pero cuantas más cabezas estén trabajando, mejor.

—Voy en cuanto pueda. Un abrazo, Lorenzo.

Estuve dando vueltas a las noticias preocupantes, o reconfortantes, según se mire, que llegaban desde Praga durante el último tramo de camino antes de llegar al Palazzo Penne, donde encontré a Carlo esperándome. El encapuchado abrió la puerta y, sin pronunciar palabra, nos invitó a entrar. Llegamos a la mesa, donde el epistolario ya estaba listo para nosotros. Yo llevaba las páginas arrancadas por Hašek y el Peregrino neapolitano. Al igual que con el frasquito, Asar no había mencionado el librucho de Sansevero. O no sabía nada, o había pensado que era más importante que yo lo llevase todo.

—Has dicho que superponiendo las dos páginas arrancadas del epistolario encontraste la ubicación de este libro —dijo Carlo, quitándose la chaqueta y hojeando el Peregrino.

—Equilicuá —respondí, asintiendo, antes de levantar la mirada hacia el hombre encapuchado, sentado junto a la ventana, inmóvil—. Oiga, ¿podríamos abrir un poco la ventana? Aquí dentro hace un calor de perros.

El encapuchado se limitó a negar con la cabeza.

Era inútil insistir con esa gente. Carlo me miró con unos ojos tranquilizadores, como diciéndome que no me preocupase.

—Vale, vamos a concentrarnos —susurré, ahogando una protesta—. Tenemos dos elementos, el epistolario y la curiosa guía turística del príncipe. Ahora hay que descubrir si los dos documentos tienen referencias recíprocas.

Carlo asintió.

—Lo lógico sería que el epistolario hiciese referencia al libro.

—Estoy de acuerdo. Vamos a estudiar primero el código Hašek, aunque… trabajar los dos con el mismo documento, que además es pequeño y está escrito a mano, no va a ser fácil.

—Entonces vamos a repartirnos el trabajo —propuso Carlo—. Yo intento comprender algo sobre el misterioso itinerario que descubriste en el Peregrino neapolitano y tú estudias el epistolario.

—Vale.

Me di cuenta de que el código Hašek estaba formado tan solo por cuatro cartas bastante largas, de las que dos eran el relato del viaje del conde de Saint-Germain, y por un texto final del príncipe de Sansevero. En la primera carta, fechada a 3 de enero de 1770, Saint-Germain daba las gracias al príncipe por la hospitalidad con la que le había tratado durante su reciente visita a Nápoles, y retomaba una conversación que evidentemente habían empezado en aquel momento. En cuanto vi que el tema principal de la carta era cierto secreto egipcio, me concentré para extraer lo fundamental de la elegante caligrafía del conde.

Sería un fantástico comienzo para la reunión que nos esperaba a Carlo y a mí con el resto de miembros de la Logia de la Sombra de Plata.

CAPÍTULO 24

Primera carta del conde de Saint-Germain al príncipe de Sansevero

Lugar desconocido, 3 de enero de 1770

Su merced es un anfitrión de una amabilidad sublime y una cultura exquisita. La pluma es un instrumento de todo punto insuficiente para plasmar mi reconocimiento. Sepa su excelencia que los días transcurridos en Nápoles reforzaron en mi fuero interno la consciencia de cuán poderosa es la magia arcana de nuestros antiguos maestros de la fértil tierra del Vesevo. Nosotros, humildes aprendices, hemos de dar gracias a Dios omnipotente por concedernos el privilegio de conocer una pequeña parte de estos secretos gracias al espíritu iluminado de su merced.

Ahora, sin demorarme más en presentar a su excelencia mis debidos respetos, paso directamente al meollo de esta misiva, para retomar la conversación que interrumpimos a mi marcha. Su merced querrá sin duda conocer los detalles de mis primeras investigaciones respecto a lo que convenimos en llamar septemplex solis rota, y con el espíritu repleto de dudas, pero también de felices sorpresas, someto a su intelecto la comprensión de los acontecimientos que siguen.

El hallazgo, en el Medievo, de ese prodigioso y secreto arcano de los egipcios, tal y como su merced me contó, acompañó mis investigaciones así como la luna nos guía en la noche. Me convencí de que solo las mentes iluminadas por la ciencia arcana, como la suya, sabrían aprovechar su poder.

Con estas reflexiones y esta determinación, emprendí el viaje de regreso de Nápoles, haciendo un desvío hacia el sur, antes de subir a las frías nieblas del norte y abandonar los placeres de la Campania Felix. Llegué al lugar que su excelencia me indicó y lo hallé en unas condiciones realmente miserables. Sin embargo, sin duda fue aquí donde el Stupor Mundi escondió las indicaciones para hallar el secreto egipcio. La fortaleza de Sancta Maria de Monte, lugar a todas luces ideado para custodiar una ciencia arcana cuyos secretos más íntimos se nos escapan, tenía sin duda fines más eruditos que militares. Y sin embargo hoy se encuentra en unas condiciones calamitosas, y se usa como prisión o refugio de cabreros.

A decir verdad, fue precisamente uno de ellos, hombre tosco y sencillo pero de gran ingenio, quien me indicó el camino al monasterio, no muy lejos de la fortaleza, del que su merced también me había hablado, donde moran monjes harto versados en lo oculto. Cosa rara para ser hombres de la Iglesia, vive Dios, pero en verdad tienen conocimientos arcanos y extraordinarios.

Así las cosas, me dirigí al monasterio y, osando pronunciar el nombre de su merced, que es muy conocido, y no solo en Capitanata, pedí ver al padre bibliotecario. Me recibió un anciano de mirada atenta y penetrante que quiso compartir conmigo una revelación valiosísima, rogándome a cambio que rindiese a su excelencia sus más profundos respetos. Me dijo el religioso —al que por comodidad llamaremos fray Anfibolo— que antes de que la fortaleza de Monte cayese en la ruina, había en ella un bajorrelieve que, al ser golpeado por un rayo de sol el octavo día de abril, revelaba un camino concreto que conducía a un secreto arcano. Esa indicación me resultó reveladora, y cuál fue mi sorpresa cuando el fraile mencionó precisamente una pieza de origen pagano, temida incluso por papas y cardenales.

Comprendí que el fraile sabía más de lo que me estaba revelando y, usando todas mis artes para convencerlo de mi más profunda honradez, logré que me mostrase un documento excepcional. ¡No me esperaba tanto, excelencia! El fraile tenía una reproducción fidelísima del bajorrelieve, del que le he hablado antes, cuando se revelaba merced al rayo de sol. Me dijo que ese pergamino estaba en poder del monasterio desde hacía más de trescientos años, y que lo había llevado allí un caballero que huía hacia el norte.

El bajorrelieve, tal y como aparecía en la reproducción, mostraba, sin lugar a dudas, el que reconocí como el símbolo más misterioso que el hombre haya creado jamás, y que su merced conoce muy bien. Para que pueda ser consciente del hallazgo, dibujaré aquí lo que vi.

Sin duda, su excelencia habrá reconocido inmediatamente de qué se trata, y se habrá quedado perplejo, al menos tanto como yo cuando el monje me mostró el dibujo. Pero eso no es todo. Bajo el dibujo, gracias al rayo de sol, aparecía también una inscripción. Le pregunté a fray Anfibolo si estaba presente también en el bajorrelieve original, y él respondió que todo lo que aquel caballero había visto en la fortaleza de Monte quedó luego fielmente reproducido. He aquí la inscripción.

SERPENTIS HIC IACET CAPUT

Excelencia, sabe muy bien la importancia de este descubrimiento. Sus suposiciones y las mías parecen confirmarse. Y no hay duda de que las enseñanzas que ese lugar oculta desde hace milenios se conocen al menos desde tiempos de las cruzadas, quizá incluso antes; parece evidente que el Suevo estaba al tanto, tenía que saberlo, y dejó el indicio para encontrar la caput serpentis, indicando concretamente el lugar donde se esconde. Supuse que el bajorrelieve fue eliminado de manera deliberada en tiempos antiguos, acaso en el Medievo, cuando, tras la muerte del Suevo, los hombres sabios temieron que el rastro para localizar ese lugar sagrado, donde descansa la sabiduría antigua, estuviese demasiado expuesto.

No añado nada más. Espero la respuesta célere de su excelencia a esta misiva, como de costumbre, para sugerirme cómo proceder. Juntos comenzamos esta empresa y juntos continuaremos.

Su humilde siervo y hermano,

Conde de San Germán

CAPÍTULO 25

Nápoles, 17 de junio – 17:10

Cuatro días para el solsticio de verano

Me apoyé en el respaldo, resoplando para desfogar la emoción acumulada al leer esa carta y varios pasajes breves de las otras. Había logrado, con cierta dificultad, interpretar la elegante grafía del conde de Saint-Germain. La misiva estaba escrita en italiano, lengua que, según se ha sabido desde siempre, el famoso alquimista conocía bien. Fui consciente de que esa correspondencia quizá era el único texto, escrito de puño y letra por el misterioso personaje, que seguía existiendo, y su estrechísima relación con el príncipe de Sansevero arrojaba una nueva luz sobre los estudios de la tradición esotérica napolitana.

Sin embargo, en ese momento tenía algo muy distinto en la cabeza. Junté los elementos de los que disponía: tenía una fortaleza, claramente identificable con Castel del Monte; tenía el nombre de un monje, Anfibolo, una forma sofisticada de dar a entender al lector experto que quien escribe está usando un lenguaje oculto, distorsionado: anfibológico, para ser exactos; se mencionaba un secreto egipcio, pero también una caput serpentis, cabeza de la serpiente, referencia clarísima a la serpiente telúrica de la que había hablado Riccardo, la Wouivre de los druidas; pero, sobre todo, tenía un laberinto. Ese dibujo, realizado con suma precisión por el conde de Saint-Germain, me recordó el sueño que había tenido en Praga, donde mi viejo profesor de religión del instituto, el padre Angelo Ravelli, hablaba precisamente de la catedral de un pueblecito francés y del laberinto trazado en el suelo de la nave central. La visión de ese laberinto abrió el cajón de los recuerdos donde se guardaba el nombre del lugar.

«Chartres…».

Carlo, sumido en la lectura del Peregrino neapolitano, levantó la cabeza de golpe.

—¿Cómo?

Me giré para mirarlo a los ojos.

—Notre-Dame de Chartres es la Catedral de los Nueve Espejos, o al menos es ahí donde tenemos que buscar. —Pasé las pocas páginas del epistolario y le enseñé a Carlo el dibujo del laberinto—. ¿Lo reconoces?

—Sí, claro. ¿No es uno de los esquemas laberínticos más difundidos?

—Sí, está basado en el de Cnosos, en Creta, pero esta es la versión más conocida en la Edad Media, más compleja que el laberinto minoico, y es exactamente la versión que hay en Chartres. No te lo vas a creer, pero mientras estaba en Praga soñé con mi antiguo profesor de religión del instituto, el padre Ravelli. Un día nos dio una clase interesantísima sobre catedrales.

—¿Y tú soñaste con ella? ¿Soñaste justo con Chartres?

—¿De qué te sorprendes? Me pasa constantemente.

—Nunca me acostumbraré… —dijo Carlo sonriendo—. Sigue.

—Ese sueño era una especie de mensaje, algo por el estilo, lo creas o no. Las palabras de Saint-Germain lo confirman. El lugar al que se refiere solo puede ser Chartres. Sin embargo, esto me deja perplejo.

—¿Por qué?

Bajé la voz hasta susurrar, para que el guardián no me escuchase.

—Hombre, porque nuestros simpáticos amigos enmascarados también habrán llegado a la misma conclusión, siempre y cuando no sean unos auténticos idiotas ignorantes. Así que, me pregunto, ¿para qué sirve mi… nuestra ayuda?

Levantamos la mirada al unísono hacia el encapuchado, que estaba inmóvil junto a la ventana. Carlo asintió.

—A lo mejor deberías preguntárselo, así quizá nos ahorremos perder el tiempo.

—Perdone —dije para llamar su atención—, necesitaría hablar con Asar.

El hombre se quedó inmóvil, mirándome fijamente; tras unos instantes se levantó y se acercó a la mesa con parsimonia.

Me encogí de hombros.

—Para comprender mejor qué sabéis ya y en qué puedo ayudaros realmente, y así ahorrar tiempo. Al leer estas cartas os habréis hecho una idea de muchas cosas.

El hombre no replicó, se limitó a sacar su smartphone y marcar un número. Luego apoyó el aparato en la mesa y, al instante, alguien respondió. El modo altavoz nos permitió oír a todos.

—Asar —dijo la voz, ronca y baja, como de costumbre.

—El anticuario tiene una pregunta para ti, maestro.

—Le escucho, señor Aragona.

—Me imagino que ha leído usted el epistolario.

—Naturalmente.

—Entonces habrá comprendido muchas cosas.

—Yo diría que sí.

—Como por ejemplo, qué se esconde detrás del nombre simbólico de Catedral de los Nueve Espejos. Estaba tan convencido de su existencia porque es evidente.

—Dígamelo usted.

—Notre-Dame de Chartres.

—Exacto.

—¿Por qué no me dice qué más han descubierto ya? Podríamos ahorrarnos mucho tiempo.

Asar soltó una risita breve.

—Me sorprende de nuevo, señor Aragona. ¿Acaso no es más importante el camino iniciático que la meta que se pretende alcanzar? Si yo le digo lo que usted debe comprender, quizá se le escapen detalles valiosísimos. Descubra qué instrumentos hay que usar en Chartres para encontrar el séptuple espejo solar, la fuente de la juventud. Necesitamos esa información, y para comprenderlo debe leer todo el epistolario. No pierda tiempo haciéndome preguntas inútiles. Estudie.

La comunicación se interrumpió bruscamente y, sin mediar palabra, el encapuchado volvió a sentarse junto a la ventana.

—Cabronazo —murmuré, agachando la cabeza.

Carlo me apoyó una mano en el hombro.

—No desesperes, Lorenzo, nosotros te ayudamos. Lo conseguiremos.

Lo miré y sonreí, aliviado.

Carlo me devolvió la sonrisa y, con gesto paternal, me puso delante el Peregrino neapolitano.

—Mira aquí, por ejemplo. Creo que no cuesta interpretar el itinerario que has localizado en esta especie de guía. Es verdad que no aparecen los nombres de los lugares y los monumentos señalados por el príncipe, pero nosotros somos napolitanos, y muchos, estudiosos de disciplinas históricas, artísticas y arquitectónicas. No nos resultará difícil entender a qué se refiere Raimondo de Sangro.

—Tus palabras me reconfortan, pero tenemos poquísimo tiempo.

—Cierto, y por eso, además de trabajar juntos para interpretar los documentos, deberíamos llevar un par de estampitas en el bolsillo.

—Déjate de bromas, Carlo, ya sabes que no creo en esas cosas.

Carlo arqueó las cejas y entrecerró los ojos, adoptando el semblante de un párroco de pueblo que se dispone a dar un sermón.

—Por esta vez harás una excepción, venerable maestro. Necesitaremos toda la ayuda posible.

Carlo siempre había sido mucho más creyente que yo y, a menudo, cuando mi padre y él se encontraban, se divertía provocándolo sobre la interpretación de los Evangelios. Suspiré.

—De acuerdo…, ¡padre Carlo!

—Ahora eres tú el que está de broma. Por lo pronto creo que al menos he comprendido el mecanismo ideado por el príncipe; me refiero al itinerario que tú ya habías localizado.

—Ah, muy bien.

Carlo empezó a pasar lentamente las páginas del Peregrino neapolitano, deteniéndose al principio de cada capítulo.

—La… guía, por así decirlo, se divide en días, siete para ser exactos.

—Efectivamente. ¿Una referencia al heptasílabo, en tu opinión?

—¿Por qué no? A ver, estamos hablando de Raimondo de Sangro, y no había ideado este librito para que circulase por ahí, así que, tomando las precauciones necesarias, juega más o menos a cartas descubiertas, es decir, deja ver claramente que se trata de un texto con un significado esotérico.

—Vale, sigue.

—Pues bien, cada día cubre un pequeño itinerario donde se ilustran los monumentos de Nápoles. Al parecer, se basó en la guía de Celano, actualizada en los años setenta del siglo XVIII. Sin embargo, lo que a nosotros nos interesa es la breve introducción, menos de una decena de líneas, con la que el príncipe precede cada capítulo o jornada. Me he percatado de que cada una de las introducciones hace a su vez referencia a un lugar, pero que, a diferencia del capítulo correspondiente, donde los monumentos se llaman por su nombre, los textos introductorios son alegóricos…, simbólicos. Es decir, hay que interpretarlos para entender a qué se refieren.

—¿Y el itinerario esotérico que yo había descubierto?

—Al final de las siete jornadas, el príncipe introdujo un capítulo muy breve donde reagrupa todas las introducciones de los capítulos precedentes, me refiero a las simbólicas. Ese es el itinerario que habías visto. Sin embargo, yo creo que no todas contienen un mensaje, sino solo tres de ellas; las otras cuatro sirven para enturbiar las aguas.

Me quedé unos segundos mirándolo fijamente, meditabundo.

—La verdad es que has hecho un gran trabajo.

Carlo sonrió, satisfecho.

—Y eso no es nada, venerable maestro. Creo que también he descubierto cuál es el punto de origen del itinerario.

Arqueé una ceja.

—¿De verdad?

Carlo señaló un pasaje del Peregrino neapolitano.

—Lee aquí.

Comenzarás en el lugar donde Nuestra Señora Inmaculada, nuestra Tierra Virgen, se convierte por nigredo en la muerte oscura. Seguirás su mirada de tinieblas y hielo, que desde lo alto nos mira con ojos vacíos. Mas no ha de temblar tu ánimo, oh, peregrino, pues justo donde mira la negra Señora se oculta tu próximo indicio. Y comenzarás en el segundo diamante, que no brilla, pero es más precioso que cualquier otra piedra, y tomarás una parte de los cuatro ingredientes indicados. Mézclalos sobre un fuego vivo con una pasta vítrea e incolora, añade dos partes de nuestro rocío tostado, del que ya dispondrás, y al cabo de unas horas el rubí más precioso obtendrás. Consérvalo, pues es la llave que te abrirá las puertas al final de tu viaje.

El esquema para localizar los ingredientes era una especie de glifo con forma de prisma triangular. En mi cabeza empezaba a tomar forma una idea.

Miré con perplejidad a Carlo; luego sonreí.

—¿Cómo era eso que has dicho? ¿Somos napolitanos y no nos resultará difícil interpretar los enigmas de Raimondo de Sangro?

Carlo asintió.

—Has comprendido a qué se refiere, ¿verdad?

Miré el reloj: eran las seis y media de la tarde, aún teníamos una hora antes de la reunión en el templo de la logia.

—Está a unos minutos de aquí, en marcha.

CAPÍTULO 26

Nápoles, 17 de junio – 18:30

Cuatro días para el solsticio de verano

Subimos rápidamente hacia Spaccanapoli y en el cruce con Via San Sebastiano giramos a la izquierda, bordeando el enorme basamento del campanario de Santa Chiara. Al llegar a Piazza del Gesù Nuovo nos colocamos bajo el hermoso obelisco dieciochesco. La luz de la tarde contribuyó a crear el efecto esperado.

—Parece que ya en los años setenta del siglo XVIII se sabía lo del lado oscuro e inquietante de la estatua en lo alto del obelisco —comentó Carlo, mirando al cielo, con los ojos clavados en la parte posterior de la estatua de la Inmaculada.

Me aparté unos metros sin perder de vista la escultura.

—Bueno, tú lo has dicho, estamos hablando de Raimondo de Sangro, no de un cualquiera. ¡Ahí está! ¿La ves?

Carlo asintió.

—No debería decirlo…, es la Virgen María, vaya…, pero me da escalofríos siempre que paso por aquí.

La parte frontal de la estatua de la Inmaculada, situada en la cúspide del obelisco homónimo, muestra a la Virgen María de pie sobre una media luna que aplasta a la serpiente bíblica. Sin embargo, cuando se observa la parte posterior de la estatua, el lado que da a la iglesia del Gesù Nuovo, el largo manto de la Virgen se convierte en la capa negra de la muerte, capucha y guadaña incluidas. Los napolitanos, siempre muy atentos a los mensajes ocultos, se preguntan si ese efecto óptico es intencionado o solo una ilusión. El príncipe de Sansevero, en cualquier caso, debió de tomarse muy en serio el asunto.

—«Nuestra Tierra Virgen se convierte por nigredo en la muerte oscura» —murmuré—. Esa parte parece sacada de un ensayo sobre alquimia.

—La referencia a las tres fases de la gran obra aparece también en las otras dos introducciones que he localizado —confirmó Carlo.

—Muy bien, pues adelante. «Y comenzarás en el segundo diamante, que no brilla, pero es más precioso que cualquier otra piedra, y tomarás una parte de los cuatro ingredientes indicados. Mézclalos sobre un fuego vivo con una pasta vítrea e incolora, añade dos partes de nuestro rocío tostado, del que ya dispondrás, y al cabo de unas horas el rubí más precioso obtendrás. Consérvalo, pues es la llave que te abrirá las puertas al final de tu viaje». Comenzarás en el segundo diamante…

Nos giramos al unísono hacia la iglesia del Gesù Nuovo, a nuestra espalda. La hermosa fachada, que precedió al templo jesuita y se construyó para el renacentista Palazzo Sanseverino, antes de transformarse en iglesia, estaba almohadillada, cubierta de pirámides que sobresalían hacia la plaza. Pirámides o diamantes. Bloques de traquita dura, donde los canteros habían grabado símbolos misteriosos.

—Ahí está, los diamantes del príncipe —dije, señalando la segunda pirámide por la izquierda.

—Sí, no hay duda —admitió Carlo—. Entonces la hipótesis sobre la que debatimos en diferentes ocasiones, que las señales grabadas por los canteros son símbolos alquímicos…

—Queda confirmada, y por una voz acreditada, además.

Tomamos nota de los símbolos tal y como indicaba el Peregrino neapolitano; cada uno correspondía a una sustancia muy concreta. Y es que, al estar convencidos de que había un significado alquímico en esas extrañas señales, ya habíamos estudiado en diferentes ocasiones la secuencia grabada en la fachada de la iglesia, localizando los diferentes materiales, metálicos y de otro tipo, a los que hacían referencia los símbolos. No sería difícil seguir las indicaciones del príncipe…

Observé la lista que había escrito y negué con la cabeza, titubeante.

—¿Qué te pasa? ¿Hay algo que no te convence? —preguntó Carlo.

—El rocío tostado del que habla el príncipe…

—¿No crees que se refiere a ese rocío? ¿El que hemos usado siempre en los experimentos?

—Mmm, sí, quizá…, pero si no fuera ese puede que perdamos un tiempo valiosísimo intentando descubrirlo.

Carlo no dijo nada más; se quedó observando la fachada con sus pirámides misteriosas, y al fin miró el reloj.

—Hablando de tiempo, los hermanos estarán al llegar.

—Es verdad, vamos.

CAPÍTULO 27

Nápoles, 17 de junio – 20:00

Cuatro días para el solsticio de verano

«Por la gloria del Gran Arquitecto del Universo, declaro inaugurada la reunión de esta respetable logia llamada de la Sombra de Plata. ¡Hermanos, sentaos!».

Nuestro pequeño templo masónico —decorado sobriamente con las imágenes de los signos del zodiaco, las dos columnas en la entrada de occidente y un pequeño altar con la menorá hebrea— se encontraba en un apartamento no muy grande del Palazzo Sansevero. Los tres golpes de la maza con la que abría las reuniones resonaron, junto al murmullo de los hermanos que iban tomando asiento, en la sala alargada. Doce hermanos de la Logia de la Sombra de Plata habían podido responder a mi llamada, y ahora esperaban escuchar cómo podían ayudarme en la dramática historia en la que estaba involucrado. Carlo Sangiacomo, sentado frente a mí en calidad de vigilante primero, estaba listo para apoyarme, mientras que Oscar, que había llegado directamente de comisaría, podría llenar alguna laguna desde su posición de orador, a mi derecha.

—Hermanos, gracias por intervenir a pesar del poco margen de aviso —comencé—. Conozco vuestros compromisos laborales y familiares, y no habría osado molestaros sin un motivo más que válido.

Inmediatamente se levantó una mano de la fila de asientos a mi izquierda, la llamada columna del sur. Memmo Capogrosso, uno de los maestros de la logia, pedía la palabra.

—Adelante, hermano Memmo.

Memmo se levantó, con su metro noventa encumbrado por un pelo negro azabache.

—Venerable maestro, ante todo permíteme que excuse la asistencia de los otros ocho hermanos que no intervienen. La mitad no se encuentra en Nápoles por motivos laborales y los otros cuatro no han podido cancelar sus respectivos compromisos, pero todos sienten la situación por la que estáis pasando tu mujer y tú y están dispuestos a ayudarte. Lo segundo que quiero decir es que tú no tienes que justificarte por nada. He dicho.

Todos sonreímos. A pesar del motivo serísimo de la convocatoria imprevista, Memmo había logrado rebajar un poco la tensión. Era importante, nos ponía en un estado anímico idóneo.

—Gracias, Memmo, y gracias a todos vosotros, a los presentes y los ausentes, de corazón. Permitid ahora que os explique, con el mayor grado de detalle, la situación, y cómo podéis ayudarnos a Oscar y a mí.

Procuré exponer rápidamente los hechos que me habían llevado de Praga a esa reunión imprevista en el pequeño pero elegante templo, donde nuestra logia, independiente y por ende no vinculada a ninguna organización masónica nacional, acogía a cualquier hermano masón que decidiese participar, en calidad de visitante, en nuestras reuniones. En una habitación del modesto apartamento que empezamos a alquilar hacía más de quince años, junto al difunto maestro Matteo Rinaldi, montamos también un laboratorio alquímico, pequeño, pero sin duda mejor preparado que el que tenía en casa. Allí buscaría el rubí del que hablaba Sansevero en el epistolario.

Tras concluir y responder a algunas preguntas de los hermanos para aclarar los puntos más oscuros de la cuestión, Memmo volvió a tomar la palabra.

—Hermano y venerable maestro, me pongo a tu disposición para lo que pueda serte más útil. Esta misma noche encenderé el horno y me pondré a trabajar en el laboratorio.

Memmo era químico, responsable del control de calidad de una gran empresa fabricante de solventes y barnices. Para él, acercarse a la alquimia había sido casi natural.

Se levantó una segunda mano, la de Luca Bellinfante. Luca era publicista y solía colaborar con la empresa de organización de eventos de mi hermano Alex.

—Me ofrezco voluntario para ayudar a Memmo. Yo también he pedido unos días libres —dijo, alentador.

Al final de la reunión disponía de dos pequeños grupos de trabajo: Memmo y Luca se encargarían de recrear la gema artificial de Sansevero, trabajando por turnos bajo mi supervisión, mientras que Massimiliano Lupo y Vito di Gennaro nos ayudarían a Carlo y a mí con los documentos. A los dos primeros les revelé también cuáles eran los cuatro ingredientes que Carlo y yo habíamos descubierto en la fachada de la iglesia del Gesù Nuovo, y les reproduje las concisas indicaciones del príncipe para fabricar la gema. En cualquier caso, el resto de la logia estaba listo para intervenir, de ser necesario.

—Me siento muy afortunado por tener hermanos como vosotros. Nuestro maestro Rinaldi estaría orgulloso —dije conmovido al final de la reunión. El recuerdo de Matteo seguía vivo entre nosotros, y siempre lo recordábamos al enfrentarnos a cualquier tema importante.

Tras quedar con Oscar en que nos veríamos a la mañana siguiente en comisaría, me despedí de todo el mundo frente al espléndido portal de Picchiatti y me dirigí al aparcamiento donde había dejado el coche, en uno de los callejones entre Via dei Tribunali y la zona de Sant’Aniello a Caponapoli. Mientras subía por Via Nilo, desierta a esa hora de la noche, distinguí, unos metros más adelante, a un niño. Pequeño y delgado, con pantalones cortos oscuros y una camiseta blanca, aparentaba siete u ocho años y tenía toda la pinta de ser uno de esos astutos chiquillos callejeros de los barrios más populares de Nápoles. Estaba quieto en mitad de la calle, como si me estuviese esperando, mirándome fijamente.

Cuando estaba a pocos pasos de él, se me acercó. Conocía las costumbres de algunos de esos chiquillos: que el pequeño truhan no me quitase los ojos de encima no prometía nada bueno. Me mostré circunspecto y, cuando se detuvo frente a mí, cortándome el paso, hice un gesto con la cabeza.

—¿Y? ¿Qué quieres, chaval?

Tenía una mirada inquietante, casi magnética, como si intentara atravesarme. No, no era un granuja cualquiera; había algo raro en él.

—Tienes que ir anca la Ianara —dijo con una voz plana y sin emociones antes de volver lentamente sobre sus pasos, en dirección a Via dei Tribunali.

—¿Cómo dices?

Se detuvo en seco y se giró.

—Anca la Ianara. El profesor iba siempre.

—¿Qué profesor?

—El profesor Rinaldi.

Al oír ese nombre me estremecí. Era imposible. ¿Quién era ese chiquillo salido de la nada que me hablaba de mi antiguo maestro, fallecido hacía diez años? ¿Y quién era esa tal Ianara?

—Vente, vente, que ya te llevo yo anca la Ianara.

¿Qué podía hacer? Aunque me parecía una locura, lo seguí. Llegamos a Via dei Tribunali, que seguía atestada a pesar de la hora. Tras enfilar Via Atri, oscura y solitaria, mi pequeño Virgilio siguió caminando unos cien metros antes de detenerse frente al portal de un edificio dieciochesco, otrora ostentoso. El chiquillo se giró hacia mí y, con su mirada vacía, levantó un bracito esquelético, indicando el interior del edificio.

—La Ianara vive aquí.

Miré el patio oscuro al que se asomaba una grandiosa e inesperada escalinata de estilo alas de halcón, típica de algunos edificios diseñados por Ferdinando Sanfelice y sus discípulos. Alrededor del patio había puertas que daban a salas usadas como almacenes. Sin embargo, una de ellas tenía toda la pinta de ser la entrada de un bajo, las típicas casas populares napolitanas situadas en la planta baja de los edificios del centro.

—¿En esa puerta? —le pregunté al chiquillo, sin quitar los ojos del patio interior. No obtuve respuesta y me giré. Ya no había nadie; mi pequeño guía se había esfumado.

Miré hacia la parte alta de Via Atri y hacia Via dei Tribunali, donde seguía el trasiego nocturno, pero no había ni rastro de él. Se había volatilizado como el munaciello, el pequeño niño monje de las leyendas napolitanas.

Entré en el edificio, negando con la cabeza. ¿Qué podía perder?

Siguiendo mi instinto me dirigí a lo que me había parecido un bajo. En la puerta había un letrero de latón descolorido con un sencillo nombre: SOFIA. Llamé con el puño, pues no había timbre.

«¿Pero qué estoy haciendo? —pensé, arrepentido, al instante—. Ya es tarde y puede que estén durmiendo».

Sin embargo, una voz me invitó a entrar con un «Está abierto».

Crucé el umbral y me encontré en otro mundo. Un mundo de leyendas y relatos, de elixires de amor y hechizos, de males de ojo contra males de ojo. La sala que se presentó ante mí estaba envuelta en la penumbra. Las numerosas velas encendidas aquí y allá eran las únicas fuentes de luz, pero lo más inquietante eran los objetos que colgaban del techo: patas de gallinas atadas junto a ramilletes de guindillas, muñecas de trapo sin cabeza, gallos negros momificados, estrellas de cinco puntas, ojos turcos, montones de cruces. En las paredes, repisas repletas de frascos de cristal o terracota, hierbas amontonadas, estatuillas de todo tipo de divinidades, desde la Virgen María a Buda, pasando por Shiva o Manitú, y viejos libros carcomidos. Todo estaba envuelto por un fortísimo olor a incienso.

«¿Se puede?», susurré, cerrando la puerta.

Frente a la entrada había una pequeña mesa, cubierta con una tela roja con una estrella de cinco puntas en el centro, y una silla. Supuse que tenía que sentarme, y eso hice. Detrás de la mesa había una gran cortina oscura que separaba en dos lo que parecía una sola habitación, o que a lo mejor servía para distinguir la entrada improvisada y pintoresca del resto del bajo. Tras unos segundos, la cortina se movió y apareció una mujer. Me quedé de piedra, trastornado por una vorágine de sensaciones.

Me esperaba a una mujer rolliza con ojos de hechicera y en cambio me encontré con una de las mujeres más hermosas que había visto en mi vida. Sin contar a Àrtemis. A decir verdad, la joven, que no aparentaba más de treinta años, se parecía un poco a mi mujer: pelo negro, largo y ondulado, recogido con una amplia cinta; ojos luminosos y profundos, con asombrosos reflejos dorados; labios extraordinariamente carnosos y rojos; nariz perfecta. Además, aunque vestía prendas anchas, se intuía un cuerpo digno de esa cara. Todo lo que uno puede imaginarse cuando se habla de belleza mediterránea se concentraba en esa mujer.

—Ho… hola —dije, volviendo en mí e intentando levantarme por educación.

—Quédate sentado —dijo ella con una voz cálida y casi cantarina, sin mirarme. No era una invitación, era una orden.

La mujer ocupó la silla frente a mí y, sin mediar palabra, sacó una baraja de cartas del tarot y empezó a colocarlas sobre la mesa.

—Oye, yo creo… —Intenté detenerla, pero no hubo manera.

—Tú no crees nada ni sabes nada —dijo interrumpiéndome, mientras seguía colocando las cartas lentamente, con unas manos de dedos largos que se movían como si estuviesen bordando.

Tras unos segundos de silencio levantó la mirada y el corazón me dio un vuelco. Sus ojos podían pulverizar cualquier jirón de fuerza de voluntad. Temí sinceramente hacer cualquier cosa que me pidiese, y temblaba ante la idea, consciente de que sería incapaz de oponer resistencia.

No obstante, intenté controlarme y pregunté:

—¿T… tú eres la Ianara?

Esa rosa escarlata que tenía por labios estalló en una ligera sonrisa, revelando unos dientes perfectos y anulando aún más mi fuerza de voluntad.

—Así me llaman, pero para ti soy Sofia.

—Vale, Sofia…, escucha, yo he seguido a un niño que me ha traído hasta aquí y…

—¿Qué niño? —preguntó ella, tranquila, mientras seguía formando su esquema con las cartas del tarot.

—No lo sé, un chiquillo callejero… me ha traído hasta aquí, ha dicho que tenía que verte.

—Lo siento, pero yo no tengo ayudantes, ni adultos ni niños.

Me quedé unos segundos observándola en silencio. ¿Se estaría burlando de mí? Desistí.

—Vale, es igual. El niño me ha dicho que el profesor Rinaldi te consultaba, que siempre venía a verte. ¿Se refería a Matteo Rinaldi?

Al oír el nombre de Matteo, Sofia volvió a sonreír, soñadora.

—El profesor Rinaldi era una buena persona. Sabía las cosas que no se pueden decir.

—Las cosas… ¿Qué cosas? A mí me las puedes decir, yo soy… era muy amigo suyo.

—Ya lo sé. Tú eres Lorenzo Aragona —dijo ella, levantando la mirada.

Tragué con esfuerzo, incapaz de preguntarle cómo sabía mi nombre. Habría sido inútil.

—El profesor solo hablaba de las personas a las que más quería.

—¿Te habló de mí? ¿Y qué te dijo?

—Que un día vendrías y que tenía que darte algo que me dejó. Pero antes quiero echarte las cartas.

—Algo para mí… —murmuré, desplomándome contra el respaldo de la silla.

—¡La muerte! —dijo Sofia tras un instante de silencio, sacando una carta. Aquello me sobresaltó, pero consiguió llamarme la atención—. La muerte está al doblar la esquina, pero tú puedes detenerla, tú puedes salvar a las personas que quieres. Descubrirás un gran edificio muy antiguo con un tesoro, pero no te esperes oro y diamantes. Busca el tesoro lejos de los ojos, pero cuidado: en esta historia los amigos se convierten en enemigos… —Se quedó unos segundos en silencio y, una vez que las cartas volvieron a la baraja, siguió hablando sin mirarme a los ojos—. Cuando todo acabe, vuelve a verme. Ahora puedes irte.

Titubeé, no me esperaba una despedida así.

Sofia se levantó y se dirigió a una repisa, cogió un objeto guardado en un jarrón de terracota, se acercó y me lo tendió. Era una enorme llave de bronce, vieja y ennegrecida. Ahora la cara de la Ianara estaba a pocos centímetros de la mía, podía sentir su respiración. Sus ojos se clavaron en los míos por última vez, inmovilizándome, y una sonrisa diabólica, la de una sabiduría milenaria que iba de las sacerdotisas de Diana a las dianaras o ianaras populares, se dibujó en sus labios sensuales. Los mismos labios que un instante después rozaron los míos y, acercándose lentamente a mi oreja derecha, susurraron: «Alma Brin tiene la cerradura…».

Escuché esas palabras con los ojos cerrados, y cuando volví a abrirlos estaba en el patio del edificio, sudado y jadeante. La cabeza me daba vueltas y no entendía cómo había podido salir del antro de esa sibila encantadora. O quizá… quizá nunca había entrado. El aire fresco de la noche disipó rápidamente los vapores de ese hechizo. Me giré hacia el bajo, pero la vieja puerta de madera con el letrero SOFIA ya no estaba. En su lugar había tres tablas de madera podrida, atrancadas con otras dos en forma de X.

«¿Pero qué significa esto…?», murmuré.

Resignado ante esa tendencia mía a ser testigo de acontecimientos inexplicables, me quedé unos segundos más mirando fijamente esa puerta del destino y luego me dispuse a marcharme, convencido de haber tenido una alucinación. Sin embargo, tras un par de pasos me detuve en seco. Me metí la mano en el bolsillo de la chaqueta y saqué la llave de bronce. La observé, sin lograr explicarme cómo podía estar ahí, en mi mano. Ninguna alucinación materializa objetos. En ese momento recordé las últimas palabras de Sofia y sonreí.

«Alma Brin tiene la cerradura».

CAPÍTULO 28

Nápoles, 18 de junio – 09:00

Tres días para el solsticio de verano

Al día siguiente, Àrtemis, mis suegros y yo nos levantamos de buena mañana para ir al aeropuerto, acompañados por Alex. Mitsos se despidió de mí con gran afecto, como de costumbre, antes de dirigirse al control de pasajeros.

«Ya lo sabes, Lorenzaki, llevad cuidado y no dudéis en llamarnos para lo que sea. Somos viejos, pero seguimos siendo útiles».

No les habíamos dicho gran cosa para que no se preocupasen inútilmente, pero estaba claro que, desde la noche anterior en el San Carlo, la atmósfera en casa era oprimente.

«S’agapó, mamá, s’agapó, babá!», dijo Arti, abrazándolos. Mitsos se emocionó, como siempre. Su cara estilo Breznev se llenó de lágrimas, mientras Jrista sonreía, divertida. Siempre había sido más fuerte que su marido. Los vimos pasar los controles y desaparecer en la zona de embarque.

—¿Y bien? ¿Cómo procede tu investigación? —preguntó Alex, conduciendo mi coche de vuelta al centro. En su tono de voz, a diferencia de lo habitual, se percibía preocupación.

—Hemos hecho progresos, pero una sola tarde no basta para resolver toda esta historia. Por suerte cuento con la ayuda de los hermanos. Tengo confianza.

—¿Y esos tipos? Los presuntos asesinos, ¿han dado señales de vida?

Suspiré.

—Ayer hablé por teléfono con su jefe para intentar convencerlo de que me dijesen qué saben ya, para ahorrar tiempo, pero me dijo que esto es como un camino iniciático: hay que recorrerlo.

Alex soltó una risita.

—¿Te hace gracia?

—Creía que era difícil que pudieses conocer a alguien más fanático que tú en determinados temas, y sin embargo…

—Y sin embargo estos son unos putos asesinos, Alex, no tiene ni pizca de gracia.

—Tienes razón, perdona, es que…

—Da igual, no pasa nada.

Àrtemis guardaba silencio; estaba meditabunda y visiblemente tensa. No sabía qué decirle para tranquilizarla. Tampoco le había hablado de mi encuentro con la Ianara la noche anterior. No estaba seguro de que hubiese sucedido de verdad. Sin embargo, quería saber su opinión, así que di con una forma de contarle la esencia de lo que me había sucedido.

—Arti, esta noche he soñado con Matteo, ¿sabes?

—¿De verdad? —respondió ella, distraída.

—Sí, me guiaba a través de los callejones del centro y me llevaba a ver a una mujer que él llamaba «la Ianara».

—Ah.

—Y ella, una mujer vieja y fea como una bruja, me decía que buscase a Alma Brin. ¿No es curioso?

—¿Estás seguro de que la Ianara era vieja y fea?

De toda la historia, había subrayado justo mi mentira, la parte menos importante. ¿Cómo podía leerme como si fuera transparente? Jamás lograría engañarla. Jamás.

Después de dejar a Àrtemis en la universidad, Alex siguió haciéndome de chófer y me acompañó a la comisaría de San Ferdinando, en la zona de Chiaia, no muy lejos de l’Églantine.

—¿Tienes algo que hacer? —le pregunté antes de bajar del coche—. ¿Por qué no vienes a saludar a Oscar? Se alegrará de verte.

Esperé a que Alex dejase el coche en el mismo aparcamiento que solía utilizar yo y, juntos, subimos al despacho de Oscar. Desde el pasillo ya se oía su voz alterada, así que llamamos tímidamente a la puerta. Nos abrió Andrea Kominkova.

—Soplan aires de tormenta —murmuró.

Alex la saludó con esa sonrisa de bobalicón que, sin embargo, ella pareció apreciar.

—¡Te había pedido que no hicieses nada, coño! —gritó Oscar al móvil—. ¡Te había dado mi palabra de que iba a hacer todo lo posible, todo! Y tú vas y… No, espera, déjame terminar… Y tú no has confiado en mí… ¡Ya sé que es tu vida, Enzo! Y también sabes que te aprecio, como amigo y colega. Nunca te he tratado como un subordinado, pero casi me están entrando ganas de hacerlo… Enzo… ¡Enzo! ¡A tomar por culo! —Oscar lanzó el teléfono al escritorio y se quedó unos segundos mirándonos en silencio—. Ese gilipollas de los cojones ha armado un buen follón.

—¿Qué ha pasado? —le pregunté, esperando entender algo.

—Ha tomado la iniciativa y ha usado uno de nuestros drones para espiar los movimientos en el Palazzo Penne. Esta noche, con una cámara de infrarrojos, ha visto el cambio de los guardianes, y ahora está en Bagnoli, en el antiguo Italsider, siguiendo un coche.

—¿Y quién va en el coche?

—El tipo que dice haber visto salir a primera hora de esta mañana del Palazzo Penne.

—¿Y ahora?

Oscar no respondió a mi pregunta y siguió pasándose una mano nerviosa por el pelo, hasta que su mirada se cruzó con la de Andrea.

La inspectora de la Interpol se puso una chaqueta fina y se encaminó hacia la puerta.

—Voy para allá, si te parece bien me llevo a Viola —dijo, adelantándose a las protestas del comisario—. Corro el mismo peligro que Amato, pero no puedo permitir que algo salga mal. No dejo de estar representando a la Interpol.

—No te compete a ti sacarle las castañas del fuego a ese cabezón, Andrea.

—Lo hago con mucho gusto, soy una de las responsables de esta operación.

Oscar se hundió en el sillón de su escritorio y, tras unos segundos, asintió.

—Vale, pero no hagáis gilipolleces, y mantenedme informado de absolutamente todos los detalles.

—Cuenta con ello.

Antes de salir del despacho, Andrea se intercambió una mirada con mi hermano, que le rozó la mano.

—Lleva cuidado, aún no te he invitado a cenar —dijo, intentando ser simpático y amable, pero delatando su inquietud.

Ella sonrió.

—Creo que podré despacharlo todo para esta noche.

—Poneos cómodos —dijo Oscar en cuanto salió Andrea, procurando tranquilizarse—. ¿Cómo estás, Alex?

—Bien, bien, gracias.

—Espero que tú tengas un poco más de cabeza que tu hermano.

Alex me miró con compasión.

—Pobrecillo, a veces es verdad que no se lo busca. Estas cosas lo persiguen.

—Sí, sí, vosotros seguid bromeando. Yo estoy preocupado por lo que ha hecho Amato. Nos habían avisado.

Oscar suspiró.

—¿Y qué le voy a hacer, Lorenzo, eh? ¿Qué le voy a hacer si tengo colaboradores buenos, pero cabezones? Lo gracioso es que él mismo está implicado en toda esta historia.

—Precisamente por eso se le ha ido la cabeza, creo yo.

—Bueno, tú tranquilo. Enzo es impulsivo, pero buen policía. Te aviso en cuanto sepa algo.

Abrí los brazos.

—Vale. Si no hay novedades para mí, vuelvo a trabajar en el manuscrito.

CAPÍTULO 29

Nápoles, 18 de junio – 10:30

Tres días para el solsticio de verano

—¿Te apetece acompañarme a ver a alguien? —le pregunté a Alex mientras salíamos de comisaría.

—¿Pero no tienes que estudiar el manuscrito?

—Sí, claro, pero creo que esto es importante.

—Me apuesto lo que quieras a que tiene que ver con el sueño del que hablabas en el coche.

Sonreí.

—No me digas que no te hace ilusión volver a verla.

Llegados al coche, Alex ocupó el asiento del conductor de mi BMW X6. Yo me senté a su lado. Me miró un instante y sonrió.

—Alma Brin.

—Sí.

—Vale, vamos.

Salimos de Chiaia y nos dirigimos al centro. Con algo de dificultades, a causa del intenso tráfico matutino, logramos llegar a la zona del Policlínico. Aparcamos y echamos a andar hacia Via dell’Anticaglia, pasando por los callejones contiguos al que otrora fuese el decumano superior de la ciudad grecorromana.

—¿Así que has soñado con una… ianara? —preguntó Alex, quitándose las gafas de sol. Sus ojos sagaces me escudriñaron para saber qué pasaba exactamente. Esa mirada curiosa, y su rostro aún pueril, siempre me recordaban al niño que había sido y con el que había compartido mis juguetes. Sin embargo, cuando sacaba su lado fanfarrón se volvía de lo más insoportable. Por suerte, este no era el caso, y sentí que tenía que ser sincero. Al menos con él.

—En realidad no sé si soñé con ella.

Le conté lo que había pasado y él, en vez de burlarse de mí como siempre, dijo:

—¿Y sabrías volver a esa calle? ¿A casa de esa… diosa?

A pesar del peligro, me había hecho ilusiones de que se estaba tomando la cosa en serio. Lo típico: cuando había mujeres guapas de por medio perdía la cabeza.

—¿Cuándo vas a crecer?

Me enseñó las palmas de las manos, justificándose.

—Ey, solo porque cometieras el error de casarte no te vayas a pensar que ahora vas a convencerme a mí también, ¿no? Àrtemis es una gran mujer, no te digo que no, pero no es nada fácil encontrar a alguien como ella.

—A mí me parece que Andrea no está nada mal —dije, dejándolo caer.

—Andrea, sí…, esperemos que todo salga bien.

Parecía preocupado de verdad, y eso me sorprendió. Por lo general, era un auténtico donjuán pasota. Mientras hablábamos, llegamos ante los dos arcos que antaño sostenían la cávea del teatro romano que estaba justo ahí. El teatro donde cantara Nerón. Había sido prácticamente devorado por los edificios, y ahora se encontraban restos en los sótanos, en los patios e incluso en las casas. Fragmentos desperdigados, como el cuerpo de un gigante cubierto de toneladas de toba. Los restos más visibles eran precisamente esos dos arcos con el opus latericium romano bien a la vista, entre la ropa colgada al sol.

—Aquí es, hemos llegado.

En el timbre de uno de los edificios adosados a los arcos romanos encontré ese nombre. Siempre el mismo, a pesar de todo. Apreté el botón, esperando tener suerte. No había llamado por teléfono, quería darle una sorpresa.

—¿Quién es?

Sonreí. Estaba en casa.

—Alma, soy Lorenzo Aragona, estoy aquí con mi hermano Alex… ¿Podemos subir?

Hubo un instante de silencio antes de un reconfortante:

—¡Lorenzo! ¡Claro, claro, subid!

Enfilamos las escaleras estrechas y oscuras hasta el segundo piso. Ella estaba ahí, en la puerta. Igual que siempre, con alguna que otra arruga más: pelo negro, no muy largo; perfil un poco sarraceno y ojos ámbar, tantas veces cantados en los poemas que Matteo le había dedicado, aún despiertos y brillantes a pesar de la edad. Ojos que, en ese momento, estaban llenos de lágrimas.

Me abrazó con fuerza, pues yo era como un hijo para ella, e hizo lo propio con mi hermano. Nos quedamos unos segundos en el umbral. No nos veíamos desde hacía casi cuatro años.

«¡Lorenzo, cuánto tiempo! ¡Eres un infame! Entrad, anda».

No tenía excusas. No podía decirle que, para mí, verla era al mismo tiempo una alegría y un dolor.

Alma nos invitó a ponernos cómodos en el pequeño salón donde había pasado tantas tardes en compañía de Matteo, Carlo y todos los demás. Allí había nacido la Sombra de Plata, entre debates sobre alquimia y textos herméticos. Me acordaba perfectamente de ese día. Lo habíamos decidido todo; solo faltaba el nombre de la logia.

—Tiene que ser algo relacionado con las operaciones alquímicas —dijo Matteo con ese vozarrón que casaba a la perfección con su imponente estatura. Se mesó la barba blanca y, de repente, dio una palmada sobre la mesa, sobresaltándonos. Apoyó su sempiterno puro en un cenicero y dijo—: ¡Ya está! ¡Logia de la Estrella de Plata!

Todos nos miramos, reflexionando sobre ese nombre: una referencia clara a la forma de estrella que aparece en la materia del vaso alquímico, sí, pero al que le faltaba algo.

—Si se me permite discrepar, maestro, estrella me parece demasiado banal —objeté tímidamente. Era de los más jóvenes, pero Matteo me tenía mucho aprecio. Todos guardaron silencio y esperaron a que siguiese—. ¿Por qué no Sombra de Plata? Logia de la Sombra de Plata.

Una sonrisa se dibujó en la cara de Matteo, y luego en las demás. En ese momento comenzó la andadura de nuestra logia de alquimistas.

Corté el hilo de los recuerdos. Él ya no estaba desde hacía diez años, pero nos había dejado una gran herencia y a su formidable compañera de vida. Alma, la poetisa, la escritora sensible, su musa. La casa era la de siempre, excepción hecha de algún pequeño cambio obligado. Sus cosas aún estaban por ahí, en la misma posición, tal y como las recordaba. Lo de Alma no era el sencillo y comprensible problema de no querer resignarse; era la voluntad de perpetuar la grandeza de ese hombre. Profesor de filosofía de día, alquimista de noche. Infatigable hasta el último momento, cuando los vapores se impusieron a su cuerpo maltrecho y le cortaron la frágil respiración. Tenía setenta años.

—Bueno, bueno, hermanos Aragona, ya creía que os habíais olvidado por completo de esta pobre vieja —dijo Alma, sentándose en el sillón que antaño perteneció a Matteo después de poner la cafetera en el fuego.

—¿Cómo pudiste pensar algo así? —respondí, mortificado.

—Cuatro años son muchos años, Lorenzo.

—Es verdad, pero…

—Pero venir aquí, tras su muerte, siempre ha sido una losa para ti, lo sé.

Guardé silencio y sonreí, avergonzado.

—¡Y eres un cretino! —comentó, inesperadamente.

Alex apenas pudo contener una risita.

—Sois dos cretinos —continuó Alma, y la vergüenza de Alex se sumó a la mía.

—Pero él es más culpable que yo, yo vivo en Toscana —dijo mi hermano, a modo de disculpa.

—Pero vienes a menudo, no me digas que no —lo provocó Alma. Nos quedamos en silencio, y fue ella quien estalló en una sonora carcajada—. ¡Es divertidísimo veros muertos de vergüenza! Os pido perdón, estoy de broma. Da igual cuánto tiempo haya pasado, sabía que me teníais presente.

—Por supuesto —respondí.

Alma fue a la cocina para servir el café y yo aproveché para sacar la llave de bronce y dejarla sobre la mesita de madera y cristal.

Volvió al minuto con café y chocolatinas.

—Tenéis que perdonarme, pero no tengo mucho que ofreceros.

—Solo faltaría… —dijo Alex, cogiendo una taza.

Alma se percató de la llave.

—¿Y eso?

—Me la dio una mujer, diciéndome que tú tienes la cerradura.

La sonrisa desapareció de sus labios, apoyó la taza en la mesa y cogió la llave para estudiarla concienzudamente.

—Un día, poco antes de que… muriese, Matteo me dijo algo —murmuró, como hechizada por esa llave—. Algo raro, misterioso. En ese momento no le hice mucho caso; lo conocía, sabía que a veces había que interpretar sus gestos, sus acciones y sobre todo sus pensamientos. Creo que en ese momento sintió que el final estaba cerca y quiso dejar eso solucionado. Me dijo que un día tú, Lorenzo, vendrías con una llave, y que yo tendría que llevarte hasta su cerradura; que había que esperar a que todo madurase. Ingenua de mí, le dije que podría hacerlo él en cuanto lo considerase oportuno. No supe leer más allá del momento concreto, pensaba… Dios santo…, me engañaba pensando que era, no sé cómo, inmortal. —Una lágrima le surcó la mejilla—. Todos esos experimentos alquímicos para encontrar la medicina universal, como vosotros decís. Fueron precisamente las horas pasadas ahí lo que lo mataron —continuó, abandonándose al desconsuelo. Seguro que no tenía a menudo la posibilidad de recordar a su marido delante de personas que lo habían conocido tan bien. Le apoyé una mano en el hombro y se tranquilizó al instante. Se secó las lágrimas y sonrió—. Perdonad, es muy infantil por mi parte.

—No, es humano, es lo más natural del mundo. Todos echamos de menos a Matteo —dije, intentando consolarla.

Pero ella dio un respingo y dijo.

—¡Basta, basta! Me alegro de que estéis aquí. Terminaos el café y venid conmigo.

La seguimos a través de esa vieja casa repleta de recuerdos, por un pasillo que acababa en una gran puerta de madera. Había dos letras grabadas, M y R, y debajo un complejo dibujo alquímico: su laboratorio. Yo lo conocía muy bien.

—No entro casi nunca, pero hoy me alegra que podamos hacerlo juntos.

La agarré con fuerza de la mano, ella abrió la puerta y pulsó un interruptor. Bajo la débil luz vi las estrechas escaleras que subían y que tan bien recordaba. Matteo había mandado construir un altillo que pasaba sobre dos de las cuatro habitaciones que formaban su casa.

Al entrar en el laboratorio propiamente dicho sentí un escalofrío. Era emocionante volver a ese sitio. A un lado de la sala había unos postigos mal cerrados, por los que se filtraba una luz tenue que iluminaba débilmente una mesa cubierta de instrumentos. El resto del laboratorio estaba sumido en la oscuridad. Cuando mis ojos se acostumbraron, distinguí una silueta familiar: el atanor, el horno de los alquimistas. Donde todo era posible, como solía decir Matteo.

—Creo que voy a desmayarme… —dijo Alma de repente.

Había un taburete cerca de la mesa.

—Siéntate aquí —le sugirió Alex, ayudándola—. ¿Quieres que te traiga un vaso de agua?

—No, no, estoy mejor, gracias, ha sido un segundo —respondió ella, pasándose una mano por la frente.

Me acerqué a la pequeña ventana e intenté abrirla. Tuve que forzarla, y la madera vieja crujió un poco antes de ceder. La luz inundó el laboratorio.

—Guau… —murmuró Alex, mirando a su alrededor. Él nunca había estado.

Las paredes estaban literalmente cubiertas de dibujos, apuntes e inscripciones, con repisas de madera abarrotadas de libros y frascos de todos los tamaños que contenían todo tipo de sustancias. Había incluso pipetas, cuellos de cisne y alambiques con los restos resecos de los últimos experimentos de Matteo.

—Era su vida —dijo Alma, observando con tristeza la llave en sus manos—. Fue su muerte.

Me miró, como para comprobar si yo también tenía los mismos síntomas.

—No te preocupes —la tranquilicé—. Yo soy prudente.

Ella asintió antes de señalar una caja en un rincón de la sala, una especie de cofre de unos cuarenta centímetros por veinte.

—Ahí está tu cerradura.

Me acerqué lentamente, como si mis pasos pudiesen perturbar la presencia de Matteo, que aún se advertía con fuerza en ese lugar. Introduje la llave que me había dado la Ianara en la gran cerradura oxidada y abrí el cofre.

Dentro había un cuaderno, varias imágenes de catedrales con sus correspondientes laberintos, partituras musicales y pequeños recipientes de cristal etiquetados con la leyenda MI ROCÍO TOSTADO. Abrí el cuaderno y de su interior cayeron varias cartas y la foto de dos personas. A una la reconocí al instante: era Matteo, con sus apuestos cincuenta años y una espesa barba con apenas canas. La otra persona, con una perilla rala, tenía un aire familiar, pero no logré comprender quién era. Todo ese material me resultaba inquietante. Parecía muy relacionado con lo que me estaba sucediendo.

—¿Qué has encontrado? —preguntó Alex, que se había acercado.

—Fotos de catedrales, recipientes de cristal, un diario y varias cartas —dije, indicando el contenido del cofre—. Alma, ¿sabes algo de estas cosas? Se diría que Matteo había empezado a indagar sobre el misterio en el que estoy involucrado ahora mismo.

Alma negó con la cabeza y se acercó al pequeño cofre de madera.

—Lo siento, Lorenzo, pero, por extraño que parezca, siempre se mostró muy celoso del contenido de este cofre. A ver qué has encontrado, a lo mejor me acuerdo de algo.

Le enseñé el diario, las imágenes de las catedrales y la foto de Matteo con ese hombre de aspecto familiar.

—Ah, sí, a él lo conozco, pero no me acuerdo del nombre. Era un investigador ruso, o polaco, de Europa del Este, vaya. Una vez vino a vernos a Nápoles.

Un investigador del este. Miré la foto con más atención y por fin lo reconocí.

—¿Podía ser checo o checoslovaco? La foto podría ser de la época en que aún existía Checoslovaquia.

—Checo… —murmuró Alma—. Sí, puede ser.

—¿El nombre de Vladislav Hašek te suena de algo?

Alma se lo pensó un segundo antes de asentir varias veces.

—Es él, así se llama ese hombre, Hašek.

CAPÍTULO 30

De las cartas de Vladislav Hašek a Matteo Rinaldi

Praga, 13 de diciembre de 1993

Queridísimo Matteo:

Me alegro de que mis investigaciones te parezcan interesantes. Debatir con alguien que por fin comprende la importancia de lo que estudiamos no tiene precio. Aquí, en Praga, hay muchas mentes brillantes; esperemos que la separación de Eslovaquia no perjudique el buen ritmo de los varios proyectos que llevo adelante. Uno de ellos es precisamente en el que estamos colaborando.

Por cierto, no dejes de informarme sobre tus progresos. Hallar el documento del que me has hablado es, llegados a este punto, fundamental…

Praga, 7 de enero de 1994

Mi querido Matteo:

Leo con profundo interés en tu última carta que las cosas van viento en popa y que tu logia trabaja con suma diligencia. Sí, quizá os estéis exponiendo más de la cuenta; aquí ya hay gente que empieza a rumorear. ¿Pero qué quieres que te diga? Sigue por tu camino, hermano, no retrocedas…

Praga, 24 de marzo de 1994

Querido Matteo:

¡Qué alegría! ¡Si lo que me has escrito en tu última carta es cierto, vamos por el buen camino! Esperaré a saber el resultado de tu misión en París como se espera una noticia del frente. Ah, sí, ¡esto es una guerra! Una guerra hermética…

Praga, 30 de abril de 1994

Querido Matteo:

Lo que me has escrito me llena de júbilo, pero también de presagios oscuros. El documento que ha caído en tus manos es fundamental para nuestra búsqueda, pero la muerte de su anterior propietario es harto inquietante. ¿Quién en su sano juicio no decidiría, llegados a este punto, renunciar a la empresa? Y sin embargo tenemos entre manos una oportunidad única, no podemos detenernos.

La fotocopia que me has enviado se ve bien, pero coincido contigo en que es difícil interpretar la parte en clave. Tenemos que trabajar juntos en ello, uniendo nuestros conocimientos…

Praga, 3 de julio de 1994

Querido Matteo:

Compartir contigo el solsticio de verano en ese lugar fue una experiencia única. Por desgracia estábamos ahí como meros turistas. Mientras no descifremos el código, la Catedral de los Nueve Espejos seguirá siendo para nosotros como la entrada abierta al palacio cerrado del rey…

Chartres, 21 de junio de 1995

Queridísimo Matteo:

Llevamos prácticamente un año sin escribirnos. Para mí la recherche sigue en marcha. Te mantendré informado sobre cualquier mínimo progreso, y te ruego que hagas lo propio.

He decidido que, con o sin la solución del enigma, todos los solsticios de verano vendré aquí, siguiendo el rastro del conde. Quizá tenga una iluminación…

Praga, 15 de septiembre de 1995

Hermano mío:

Tu invitación a Nápoles ha sido una de las cosas más hermosas de este año. ¡Verte en tu ciudad fue como estudiar a un animal exótico en su hábitat! No, te ruego que no me malinterpretes, lo digo con toda la admiración que siento por ti. Y qué decir de tu deliciosa Alma, ¡una mujer extraordinaria! Eres un hombre afortunado, amigo mío…

Praga, 6 de febrero de 1999

Querido Matteo:

Siento leer lo de tu mal estado de salud. Por favor, olvídate durante un tiempo de retortas y alambiques y mejórate cuanto antes, ¡todos te necesitamos! Varios amigos me han convencido para usar esa diablura llamada internet, ¿sabes? Al parecer, se pueden crear conversaciones virtuales entre personas muy alejadas entre sí y con total anonimato. Intentaré comprender algo y te informaré. Puede ser útil para nuestras investigaciones…

Praga, 23 de abril de 1999

Querido Matteo:

Me alegro de que te hayas recuperado, y me llena de júbilo saber que has decidido sumarte a mí para el próximo solsticio de verano. Tengo grandes novedades. Mis estudios sobre el documento avanzan, y creo estar cerca de la solución, aunque me da la impresión de que hay secretos ocultos entre las páginas originales del epistolario que mis fantásticas fotocopias no me permiten descifrar. Te agradecería que en junio trajeses el documento original, para poder analizarlo juntos.

Me alegra saber que has decidido dar el gran salto. Aquí te dejo la dirección que tienes que escribir: http://www.leviathan.com/alquimia/forum.html. Manejarte te parecerá facilísimo, ¡ya verás! No hace falta que te diga cuál es mi seudónimo.

Praga, 20 de noviembre de 2003

Queridísimo Matteo:

Esto tengo que decírtelo recurriendo al viejo y estimado papel. En estos tres años de colaboración en el foro Alquimia hemos logrado muchos éxitos, me has presentado —virtualmente— a tus colaboradores, y yo a los míos. Lo sé, no he tenido la misma suerte que tú: tu Lorenzo Aragona tiene claramente algo más que el resto, pero yo también cuento con un aprendiz prometedor al que quizá inicie en el arte real. Es un siciliano que se ha mudado a Praga, se llama Riccardo Micali, ¡y me está ayudando a perfeccionar mi italiano! Recuerda que no puedes revelar la identidad que se oculta tras mi seudónimo. Aún no ha llegado la hora.

Pero no quería hablarte de eso. Lo he conseguido, Matteo, creo que lo he conseguido, ¡y todo gracias a ti! Regalarme el epistolario no solo fue un gran gesto por tu parte, sino también una valiosísima ayuda para nuestra búsqueda. Tenía razón y, entre las páginas auténticas, encontré indicaciones ocultas en el propio papel, en la filigrana. Así pude comprender dónde nos equivocábamos. ¡Te he ganado, amigo mío! He descubierto el elemento que faltaba, fundamental, y luego —confío en que lo entiendas— lo he eliminado del manuscrito. Esto es demasiado arriesgado. Con ese ingrediente he preparado un rocío tostado, ¡pero atención!, es distinto al que tú has usado hasta ahora con ese mismo nombre: en cuanto nos veamos te daré un poco. Ahora podremos crear exactamente el mismo rubí que el príncipe, y en el próximo solsticio de verano…

CAPÍTULO 31

Nápoles, 18 de junio – 12:30

Tres días para el solsticio de verano

Nos quedamos mirándonos en silencio, incapaces de ordenar ese cuadro confuso, del que al parecer solo lográbamos enfocar el marco, pero no los elementos individuales.

Lo primero que vi con claridad fue el motivo por el que Hašek había decidido implicarme. Sospeché que, aunque no se lo hubiese dicho a Riccardo, había decidido desde hacía mucho tiempo, sin duda más de dos o tres semanas, que yo debería cargar con el peso de esa búsqueda comenzada por Matteo y por él. «Es una promesa que le hice a un viejo amigo», o algo así, me dijo cuando le pregunté por qué quería encomendarme a mí eso tan valioso que tenía entre manos. El viejo amigo era Matteo.

Tras unos segundos, Alma se dejó caer contra el respaldo del pequeño sofá donde, tras salir del laboratorio, nos habíamos sentado a leer algunas de las cartas halladas en el cofre.

—Yo nunca supe nada de esta correspondencia. Recuerdo que conocí a Hašek, claro, una persona muy agradable. Pasó unos días en Nápoles, pero no sabía nada del intenso intercambio epistolar entre Matteo y él. Como tampoco sabía lo de los viajes de mi marido con ese hombre.

—No tienes que justificarte, Alma —le dije con una sonrisa—, no le dijo nada a nadie, entre otras cosas, por la petición explícita de Hašek, creo yo. Y, a la luz de lo que sucedió y de lo que está sucediendo, creo que hicieron bien. Hašek y Matteo habían empezado a estudiar el epistolario De Sangro-Saint-Germain tras hacerse con él. Además, según Riccardo, el siciliano mencionado en las cartas, Hašek recibió el código de manos de un personaje misterioso, pero en realidad fue Matteo quien se lo dio. A lo mejor Hašek quiso mantener en secreto la identidad de su colega napolitano. En cualquier caso, los dos descubrieron que el lugar que De Sangro y Saint-Germain llaman Catedral de los Nueve Espejos no es sino Notre-Dame de Chartres. Y allí, presuntamente, se esconde un objeto misterioso, conocido como séptuple círculo solar, o fuente de la eterna juventud, o qué sé yo. No tengo la más remota idea de la magnitud del poder escondido en ese objeto misterioso, pero alguien mató a Hašek para descubrir el secreto.

Alex, que mientras tanto estaba mirando una de las fotografías sacadas del cofre, llamó mi atención.

—¿Has visto esta, Lorenzo?

—21.06/12… Mmm, parece una fecha seguida de una hora.

—¿Qué crees que retrata la imagen?

—Se diría que es la foto de una piedra, o de una parte de suelo sobre la que luego dibujaron la planta de una iglesia. Y esa flecha parece indicar un punto concreto de la propia planta. Quizá algo que sucede en esa iglesia el 21 de junio a mediodía. El día del solsticio de verano… Me vería tentado a decir que la iglesia podría ser Chartres, pero no me consta que allí se produzcan fenómenos particulares el 21 de junio.

Mientras hablaba, Alex ya estaba trabajando con su smartphone, y en unos segundos encontró la noticia que confirmó mis sospechas.

—Aquí lo tienes, hermano, ya puedes dejarte de conjeturas.

Entre los diferentes misterios de la catedral de Chartres, hay uno que desde siempre ha fascinado a los amantes del esoterismo. El 21 de junio, día del solsticio de verano, alrededor de mediodía, un rayo de sol penetra por la vidriera que llaman de San Apolinar, donde los maestros vidrieros dejaron deliberadamente un orificio. El rayo avanza hasta una losa de mármol de un color más claro que el resto, colocada en una curiosa posición transversal (¿se pondrían de acuerdo los albañiles y los vidrieros?). El rayo de sol, avanzando sobre la losa, llega a un punto donde hay una pequeña espiga metálica… ¿Por qué?

Miré a mi hermano con admiración.

—Muy interesante, bravo, Alex. No hay duda, la foto de Matteo refleja esa losa de mármol.

—¿Y por qué crees que dibujó la planta de la catedral?

—A lo mejor intuía algo. Eso me toca descubrirlo a mí.

Nos despedimos de Alma prometiéndole que la mantendríamos al tanto de nuestros progresos. De repente parecía estar tan implicada como yo en esa peligrosa búsqueda del tesoro comenzada por Matteo y Vladislav Hašek.

Acabábamos de pisar la calle cuando me sonó el teléfono. Era Oscar.

—Lorenzo, ¿dónde estás?

—En el centro, en Via dell’Anticaglia, ¿qué pasa?

—Amato ha arrestado al hombre de Asar.

—Mierda.

—Esperemos que no se precipiten los acontecimientos.

—¿Dónde está ahora?

—Aquí, en comisaría. Lo estamos interrogando.

—¿Puedo ir?

—Tienes que venir.

Colgué y miré a Alex. Él entrecerró los ojos, resignado.

—Vale, ya lo pillo, hoy me toca hacerte de chófer todo el día.

Al llegar a comisaría subimos al despacho de Oscar. Con él estaban Viola y Andrea. Mi hermano pareció aliviado al verla.

—¿Y?

Oscar adoptó una expresión dubitativa.

—No ha opuesto resistencia, ni siquiera lo ha intentado. El coche ha dado un rodeo largo y se ha detenido en las inmediaciones de la Ciudad de la Ciencia. El hombre al volante se ha quedado dentro del vehículo al menos media hora. Amato ha esperado, creyendo que el hombre tenía que reunirse con alguien, pero no ha aparecido nadie: estaba claro que había dejado que lo siguiesen. Andrea y Viola no han tenido tiempo de frenar a Amato. Cuando han llegado ya lo había arrestado. A decir verdad, el hombre se ha entregado, dócil como un corderito.

—¿Ha dicho algo?

—«Han cometido un grave error» —intervino Viola—, solo eso. Amato sigue interrogándolo, pero no responde a ninguna pregunta.

Sentí un escalofrío y me pasé una mano por la cara.

—Dios mío…

—Lorenzo, si te parece bien me gustaría que Àrtemis y el profesor Ricciardi viniesen aquí —continuó Oscar tras un instante de silencio—. Es mejor que estemos todos juntos. Llámala, por favor, y mando un coche patrulla.

Asentí, confuso, y marqué el número de Àrtemis mientras Oscar llamaba a la centralita de comisaría.

—Miranda, mándame a alguien de los coches patrulla, ahora mismo.

Àrtemis, claro, estaba en clase, y no respondería por nada del mundo.

—No lo coge, Oscar…

En ese momento llamaron a la puerta, y entró un joven policía rubio.

—A sus órdenes, comisario.

—Ah, Sinagra, espera un momento, tienes que ir a la Federico II a por dos personas —dijo Oscar, marcando el número del profesor Ricciardi—. Profesor, buenos días, ¿cómo está? Bien, bien. Siento molestarle de nuevo, pero necesito que venga a comisaría… Sé que es una lata, pero es por su bien. No, no ha pasado nada, pero necesito que venga urgentemente. ¿Dónde está? Ah, perfecto. Le voy a mandar un coche patrulla. En diez minutos estará en la universidad, espere abajo. Àrtemis Nicopolidis también vendrá con usted. Muchísimas gracias. —Y colgó—. Menos mal que Ricciardi está en la universidad.

—¿Qué hacemos con Àrtemis? —dije, angustiado.

—Ve con Sinagra y la sacas de la clase.

CAPÍTULO 32

Nápoles, 18 de junio – 13:30

Tres días para el solsticio de verano

Mientras Sinagra conducía como una flecha por Via Acton, rumbo a la universidad, mi teléfono sonó. Aliviado, pensé que se trataba de Àrtemis. Pero en la pantalla se leía Número desconocido.

—¿Sí?

—Le hemos sobrestimado, señor Aragona, es usted más tonto de lo que pensaba.

Era él, Asar. Un escalofrío me recorrió el cuerpo.

—Le aseguro que yo no tengo nada que ver…

—Eso es lo de menos. Si no puede mantener a raya a sus aliados es su problema.

—¿Mis aliados? Pero es la policía, cómo voy a impedir…

—Cállese. A lo mejor no nos ha tomado en serio. Lo siento, pero le voy a demostrar que no estamos de broma. Una de las seis siluetas se pondrá roja.

—Por favor, no lo haga, estoy trabajando para ustedes.

—Le había avisado. En unos minutos activaré mi Rey Escorpión. Y seguiré haciéndolo cada doce horas durante los próximos tres días.

Colgó, dejándome con un sabor de hiel en la boca. Miré a Sinagra, que ya había llegado a la Facultad de Letras y Filosofía, en Via Porta di Massa.

—¿Pasa algo, señor Aragona?

No sabía qué responderle, no sabía qué hacer. Lo miré, moviendo los labios sin emitir sonido alguno. La cabeza me daba vueltas.

—Señor Aragona, ¿se encuentra bien?

Me armé de fuerzas, intenté recobrar la lucidez y asentí.

—S… sí, gracias. Vamos a darnos prisa.

—Ya hemos llegado.

Sinagra detuvo el coche justo delante de un atónito profesor Ricciardi, que ya esperaba en la calle.

—¿Pero qué pasa, señor Aragona? —me preguntó el viejo docente con preocupación.

—Profesor, se lo explicaremos todo en comisaría. Suba al coche, yo voy a buscar a Àrtemis.

Atravesé a la carrera el patio del complejo angevino de San Pietro Martire, el antiguo convento sede de la Facultad de Letras y Filosofía, y subí volando las escaleras hasta llegar al aula donde Àrtemis solía dar clase.

Mientras corría como un loco, atrayendo las miradas curiosas de estudiantes, profesores y personal no docente, llamé a Oscar.

—Me ha llamado Asar…, dice que… no bromea, ¡y está a punto de hacernos una demostración!

—Tranquilo, ¿qué te ha dicho exactamente?

—Que en unos minutos liberará su veneno al azar en uno de nosotros seis —dije, jadeando—. Oscar…, por favor, ¡piensa algo!

La puerta del aula de Arti seguía cerrada, y eso significaba que estaba torturando a sus alumnos hasta bien pasada la hora del final de la clase.

Sin pensármelo dos veces entré de golpe.

«… así pues, la tablilla en cuestión forma parte de una serie de ofrendas votivas que no ocultan ningún mensaje misterioso de míticos habitantes de la Atlántida ni tonterías por el estilo, y… ¿Lorenzo?».

Àrtemis, junto a una pizarra blanca llena de signos incomprensibles para mí, se quedó con el rotulador en el aire. Se escucharon varias risitas entre los estudiantes que abarrotaban la clase.

—Buenos días, perdonad la interrupción —dije avergonzado, recuperando el aire, antes de acercarme a Àrtemis y susurrarle—: Por favor, ven conmigo ahora mismo, sin peros que valgan.

Mi semblante expresaba tal preocupación que no tuve que repetírselo. Miró el reloj y se dio cuenta de que, de todos modos, se había pasado de la hora.

—Vale, vale. —Dejó el rotulador y cogió sus cosas—. Gracias por la atención, chicos, para la próxima clase acordaos de los hallazgos de Hagia Triada, no lo olvidéis. Adiós.

La arrastré literalmente escaleras abajo.

—Lorenzo, ¿pero qué pasa? —preguntó, jadeando—. ¡Vas a tirarme!

Cuando vio el coche patrulla y al profesor Ricciardi enmudeció, y solo añadió:

—¿Filippo?

Le abrí la puerta.

—Corremos peligro —me limité a decir.

El coche salió como un rayo, con las sirenas puestas, y en unos minutos recorrió el breve trayecto que nos separaba de la zona de Chiaia, donde estaba la comisaría de San Ferdinando. Cuando nos faltaban unos metros para llegar, la radio crepitó.

—Patrulla dos, adelante.

—Sinagra, soy el comisario Franchi.

—Sí, comisario.

—Venid al Banco delle Due Sicilie, rápido. Estamos todos aquí.

—QSL, comisario.

Lo miré, estupefacto, mientras hacía una maniobra arriesgada para poner rumbo a Via Chiatamone.

—¿El Banco delle Due Sicilie? ¿Pero por qué?

—No tengo ni idea, señor Aragona, yo me limito a seguir las órdenes.

Llegamos en menos de un minuto. Oscar estaba en la entrada y con un gesto nos metió prisa. Mi hermano estaba con él, y ya no quedaba ni rastro de su típica expresión socarrona. Estaba muerto de miedo. Como todos.

—¿Qué hacemos aquí? —le pregunté a Oscar, cruzando a la carrera el banco con Arti cogida de la mano.

—Es un experimento, Lorenzo, una idea que me han dado los técnicos de la Científica. Parece que alrededor de la cámara acorazada de este banco se construyó una jaula de Faraday, un gran campo magnético, o jammer, que la blinda por completo. El director es un maníaco de la seguridad y se ha puesto a nuestra disposición. Los técnicos de la Científica han pensado que si el sistema de liberación del veneno funciona con una señal por radiofrecuencia, la cámara acorazada podría actuar como una muralla. Los otros ya están dentro.

Bajamos al semisótano y recorrimos un pasillo de cemento armado, iluminado con luces de neón. Un par de trabajadores del banco nos esperaban en la entrada de la cámara acorazada. Al otro lado vimos a Vincenzo Amato, Andrea Kominkova y Viola Brancato, con la cara pálida.

Ya casi habíamos llegado. Arti y yo cruzamos el umbral, pero nada más entrar oímos una especie de respiración ahogada a nuestra espalda. Nos giramos de golpe. Filippo Ricciardi, que aún no había entrado en la cámara acorazada, se llevó las manos al pecho, y su cara se fue poniendo cianótica por segundos. Se desplomó entre los brazos de Sinagra y Alex, justo detrás de él.

—¡Dios mío, Filippo! —gritó Àrtemis, volviendo sobre sus pasos.

La agarré justo a tiempo.

—¡Arti, no! ¡No salgas!

—¡Cerrad la puerta ahora mismo! —gritó Oscar.

La enorme puerta acorazada giró sobre sus enormes bisagras y se cerró con un ligero soplido. Al instante se activó el cierre electrónico, dejándonos en el silencio más absoluto.

Arti estaba paralizada. Respiraba con dificultad, con la mirada perdida.

—Filippo…, Filippo —murmuraba, incapaz de mover un solo músculo.

—Arti, por favor, ven a sentarte —le dije, abrazándola.

En la cámara acorazada había un escritorio metálico y cuatro sillas. Viola acercó una a Àrtemis y, tras mucho esfuerzo, logramos que se sentase.

Levantó la mirada hacia mí con los ojos lagrimosos.

—¿Qué ha pasado, Lorenzo? Dios santo, ¿qué ha pasado?

Yo negaba con la cabeza, incapaz de encontrar una respuesta.

—No lo sé, Arti, no lo sé…

CAPÍTULO 33

Nápoles, 18 de junio – 14:30

Tres días para el solsticio de verano

Pasamos alrededor de una hora en la cámara del Banco delle Due Sicilie. Casi sin hablar, envueltos en un silencio oprimente, nos limitábamos a esperar a que otro de nosotros se desplomase de un momento a otro, como le había sucedido unos minutos antes al pobre Ricciardi.

De repente, la enorme puerta blindada se abrió. Nuestras miradas apuntaron a la rendija que se iba ensanchando, revelando primero a los trabajadores del banco y luego a Oscar, con el rostro surcado por el dolor y la preocupación.

Arti se quedó mirándolo, esperanzada, pero Oscar negó con la cabeza y, con mirada afligida, dijo:

—Lo siento, Àrtemis, el profesor Ricciardi ha muerto.

Los ojos se le llenaron de lágrimas, mientras Amato, llevándose una mano a la frente, murmuró con un hilo de voz:

—Nos van a matar a todos…, nos van a matar a todos.

—No creo, Enzo —continuó Oscar—. Cuando la puerta de la cámara acorazada se ha cerrado hemos llamado al 112 y han llegado en dos minutos. El médico y el paramédico se han percatado inmediatamente de la gravedad de la situación y en unos segundos han dado un diagnóstico: infarto. Un simple infarto.

—Pero puede haberlo causado el veneno —especulé.

—Para estar seguros tenemos que esperar a la autopsia y el examen toxicológico, como es natural, pero el médico parecía convencidísimo. Cuando he mencionado el veneno se ha mostrado muy escéptico. Repito: para él ha sido un simple infarto.

Nos miramos sin acabar de entender lo sucedido. ¿El profesor Ricciardi no había sido asesinado por el Rey Escorpión de Asar? ¿Era todo un farol?

—¿Y ahora qué vamos a hacer, Oscar? —preguntó Amato—. ¿Quedarnos aquí encerrados?

Negué con la cabeza, recordando las palabras de Asar.

—No, no hace falta. Aunque el profesor Ricciardi haya muerto por el veneno, si nos fiamos de Asar tenemos once horas antes de que… le toque a otro de nosotros.

Oscar se llevó las manos a las caderas.

—Entonces vamos a intentar que el tipo que hemos arrestado escupa la verdad.

El hombre de Asar estaba cruzado de brazos al otro lado de la mesa, en una sala desnuda de la comisaría. No llevaba documentos, y sus datos —foto y huellas dactilares— no estaban en la base de la policía. No estaba fichado, y lo único seguro, a tenor de las poquísimas palabras que había pronunciado, es que era de nacionalidad italiana.

Amato habría querido partirle la cara, pero la presencia de Oscar le impidió desfogar la rabia que acumulaba por minutos. El hombre tenía una cara completamente anónima: pelo castaño y corto, boca fina y mirada inexpresiva, impresa como una imagen congelada en unos ojos ni grandes ni pequeños.

Oscar me permitió presenciar el interrogatorio desde el otro lado del falso espejo. Lo oí repetir por enésima vez la misma pregunta: quería el verdadero nombre de Asar y quería hablar con él. Sin embargo, el interrogado se encerraba en un mutismo obstinado. Oscar sacó el smartphone que le habían incautado al arrestarlo: no había ningún número de teléfono grabado y la cronología de las llamadas realizadas estaba vacía. Sin embargo, los técnicos de la comisaría habían encontrado en el teléfono la aplicación que supuestamente liberaba el veneno, y Oscar le enseñó la captura de pantalla al hombre de Asar.

—Habéis matado a un inocente, a un profesor universitario muy apreciado, delante de mis narices. Lo habéis hecho con esto, ¿verdad? Apretando un simple botón.

El hombre levantó la mirada por primera vez y esbozó una ligera sonrisa.

—Nosotros no hemos matado a nadie. Están cometiendo un grave error.

Amato perdió el control, saltó como un gran depredador y, tras arrebatarle el smartphone a Oscar, se abalanzó sobre el hombre agarrándolo por el cuello de la camisa. Lo tiró al suelo y le aplastó el teléfono contra la cara.

—So mierda, te voy a meter el puto teléfono hasta el cerebro, ¿lo entiendes?

—¡Enzo, cálmate! —intervino Oscar, intentando detener a Amato inútilmente.

—¡Dime cómo funciona! ¡Dime cómo coño funciona!

—¡Enzo, para! ¡Déjalo!

La puerta se abrió y dos agentes entraron para ayudar a Oscar a frenar la furia de Amato. El hombre de Asar, ahora con miedo en los ojos, se recompuso un poco y volvió a sentarse.

—Están violando mis derechos, quiero un abogado —dijo con tono arrogante.

Oscar lo fulminó con la mirada.

—¡Pero qué abogado ni qué ocho cuartos, desgraciado! Empieza por decirnos cómo te llamas y cómo habéis matado al profesor, y con un poco de suerte llegas a esta noche con todos los huesos en su sitio.

El hombre volvió a tranquilizarse sobremanera y, recalcando las palabras, repitió:

—Nosotros no hemos matado a nadie.

Un extraño presentimiento había empezado a abrirse paso en mi cabeza desde que escuché las palabras del médico y el paramédico del 112 en boca de Oscar: muerto por infarto. Asar también había insistido en que la policía no tenía ninguna prueba para acusarlos del homicidio de Hašek. Lógicamente, lo interpreté como un intento de exculparse, pero ahora, escuchando a ese hombre repetir una y otra vez, con convicción, que no tenían relación alguna con esos delitos, empecé a abrigar dudas.

Un minuto después mis sospechas se confirmaron. Oscar había pedido disponer cuanto antes de los resultados de un primer examen, aunque fuese superficial, del cadáver de Ricciardi. Para saber exactamente qué había matado al profesor tendríamos que esperar unos días, pero los médicos pudieron ofrecernos un panorama bastante claro pasada tan solo una hora.

Viola entró en la sala de interrogatorios.

—Oscar, ¿puedo hablar contigo un segundo?

El comisario, encolerizado a más no poder, se giró hacia el falso espejo que me aislaba de la sala, con lo que pude observar su expresión, primero ceñuda, luego confusa, cuando Viola le dijo:

—Los médicos están seguros al noventa y nueve por ciento de que el profesor ha muerto de un infarto. Han hecho un análisis exprés y no han encontrado restos de ningún tipo de veneno. Claro, tenemos que esperar a la autopsia, pero…

—Ya veo. Gracias, Viola.

Oscar se giró. El hombre de Asar le sostuvo la mirada, seguro de sí mismo.

CAPÍTULO 34

Nápoles, 18 de junio – 15:51

Tres días para el solsticio de verano

Exhaustos y tensos, nos reunimos en el despacho de Oscar. Solo faltaba Àrtemis: el estrés y el dolor por la muerte de Ricciardi le habían afectado mucho, así que mi hermano la acompañó a casa. Nos veríamos para cenar, antes de volver a la cámara acorazada del Banco delle Due Sicilie. Al no saber con certeza qué había matado al profesor Ricciardi ni poder comunicarnos con Asar, Oscar creía que lo mejor era encerrarse en el banco a las doce de la noche. Confiando, mientras tanto, en resolver el enigma de la catedral con la ayuda de mis compañeros. Para tener algo concreto que darle a Asar.

El agente Miranda nos llevó unos sándwiches. Ninguno de nosotros había comido: no habíamos tenido ni tiempo ni ganas. No fue hasta ese momento cuando Oscar pareció despertarse de la catalepsia en que se había sumido. No podía quitarse de la cabeza la idea de que la agitación por la repentina carrera a comisaría era lo que había matado a Ricciardi, y no el veneno de Asar. Una carrera que él había exigido. El profesor había mencionado tímidamente sus problemas de corazón, y Oscar los subestimó. A la luz de los primeros análisis médicos, la muerte natural parecía plausible. Pero quien estaba peor que Oscar era Vincenzo Amato. Al igual que Àrtemis, habían mandado a casa al inspector jefe. Si volvía a perder los estribos, podría ponerlo todo en peligro. Volveríamos a verlo a última hora de la tarde, para reunirnos en la cámara acorazada.

—Oscar, has tenido que actuar en pocos minutos, y quizá nos hayas salvado la vida a todos: no te sientas culpable —dije, masticando a desgana ese sándwich, pesado como una piedra.

El comisario miró su sándwich y lo apartó, sin darle siquiera un bocado.

—Llevo gestionando mal esta situación desde ayer, Lorenzo. Ya basta. Que ese loco sea o no el asesino material de Ricciardi ya es lo de menos. Es una víctima de esta historia. Una víctima que quizá habríamos podido evitar, de actuar con más frialdad y determinación.

Dejé en el plato el último bocado de sándwich y me levanté.

—Vale, pues ahora vamos a intentar no cometer ningún error más. Si te parece bien, yo vuelvo al laboratorio y sigo con el trabajo que había empezado, y que quizá sea lo único que puede detener este juego absurdo.

Oscar se intercambió una mirada con Andrea y Viola, y luego asintió.

—Vale, mantennos informados.

Mientras me dirigía a la puerta oí sonar un teléfono. Era el de Andrea, quizá había novedades de Praga. Esperé una buena noticia.

Cogí un taxi para volver al centro. Mientras iba por la calle llamé a casa para saber cómo estaba Àrtemis.

—Está descansando —respondió Alex—. Estaba muy nerviosa, pero le he insistido para que intentase dormir un poco. A lo mejor me ha hecho caso.

—Gracias, llámame si hay novedades.

Tras colgar, marqué rápidamente el número de Carlo Sangiacomo.

—¡Lorenzo, por fin! He intentado llamarte hace una hora o así, pero no estabas disponible.

—Menos mal, eso quiere decir que estaba donde tenía que estar.

—¿Qué quieres decir?

—Nada, nada. ¿Dónde estás?

—En mi casa, esperando noticias.

—¿Y cómo es que no estás en el Palazzo Penne?

—Ha pasado algo raro. Max Lupo y yo estábamos ahí esta mañana, estudiando el manuscrito, cuando de repente el tipo que montaba guardia ha recibido una llamada y nos ha echado sin demasiados miramientos. Nos ha dicho que nos informarían de cuándo podríamos volver. Estaba nervioso, se lo ha llevado todo, también el Peregrino neapolitano.

—Dios santo, ¡Michele me va a matar!

—¿Pero qué ha pasado, Lorenzo? ¿A santo de qué esa reacción?

Suspiré.

—Por desgracia, la policía ha arrestado a uno de ellos y se ha armado un follón… Te agradezco la ayuda, Carlo, luego te llamo para darte instrucciones.

—Vale. Ah, si pasas por la sede encontrarás dos mensajes, uno mío y otro de Memmo, que estaba trabajando en el laboratorio. Memmo también te ha escrito un correo, pero quizá no lo hayas visto. Creo que te resultarán útiles.

—No sé cómo daros las gracias.

—Muy fácil: no lo hagas.

Al parecer, ir al Palazzo Penne era inútil, así que me dirigí al Palazzo Sansevero. En nuestra sede no había nadie, pero encontré los mensajes a los que se refería Carlo. Uno estaba en el laboratorio, junto a varios recipientes de cristal llenos de un líquido rojizo. Era de Memmo y repetía las mismas palabras que había leído en el correo, nada más colgarle a Carlo.

Lorenzo, hemos intentado llamarte, pero tu móvil estaba apagado o fuera de cobertura. Si llegas antes que nosotros, comienza la cocción del compuesto que hay en estos recipientes. Solo falta el rocío tostado.

Memmo

El otro mensaje, el de Carlo, era aún más interesante.

No sé qué ha pasado, pero nos han echado del apartamento del Palazzo Penne. Obviamente no nos han permitido quedarnos el epistolario, y por desgracia se han llevado también el Peregrino neapolitano. No obstante, he memorizado los otros dos itinerarios simbólicos que quedaban por descifrar y te los escribo aquí. En cuanto leas este mensaje, si aún no hemos hablado, llámame.

Carlo

Carlo había estado fantástico. Aunque no contaba con la breve guía del príncipe, quizá disponía de lo necesario para recuperar las otras pistas gracias a su sorprendente memoria. Leí el primero de los dos fragmentos que me había copiado.

De los Aprendices por la puerta entraste,

a la derecha el cubridor, a Isis a la izquierda viste;

si por el laberinto con ardor vagaste,

siguiendo de la diosa los ojos tristes,

preciosa alba al fin hallaste

en el arca donde del alto bajo hiciste.

Esta vez el príncipe incluso había compuesto un breve poema. Las referencias simbólicas desperdigadas en los versos me resultaban increíblemente familiares: cubridor, Aprendices, laberinto. Era simbología masónica, no cabía la menor duda. Y también aparecía mi vieja amiga Isis.

«Aquí está otra vez», me dije, pensando a toda velocidad para comprender a qué lugar se refería el príncipe esta vez. Un lugar donde estaban al mismo tiempo un cubridor, es decir, el guardián de un templo masón, un laberinto, Isis y un arca misteriosa.

Tras varios minutos leyendo y releyendo esos versos, por fin se encendió una bombilla en mi cabeza. Levanté de golpe los ojos y miré por la ventana del laboratorio. Un rayo de sol se abría paso con esfuerzo por el estrecho callejón que separaba el Palazzo Sansevero de la capilla homónima. Iluminada por una luz oblicua, la sencilla fachada del templo de los De Sangro parecía llamarme.

Sonreí.

«Claro. ¿Dónde iba a ser, si no?».

CAPÍTULO 35

Nápoles, 18 de junio – 16:45

Tres días para el solsticio de verano

Entré en la capilla cuando faltaba una hora para que cerrase. Tenía todo el tiempo del mundo para descifrar el mensaje del príncipe, estaba seguro. Antes de salir del Palazzo Sansevero había llamado a Michele de Sangro. La capilla era como mi segunda casa, pero era poco probable que los de seguridad me dejasen acercarme demasiado a alguna escultura si era necesario. De ahí que me hiciera falta el salvoconducto del jefe. Acompañado de él podría estudiar a mi aire todos los rincones de la capilla.

—¿Y? ¿Qué has descubierto? —me preguntó, recibiéndome en la entrada.

—Ese libro, el Peregrino neapolitano, no es una simple guía. El príncipe escondió aquí y allá pistas para recuperar una especie de código secreto.

Michele me lanzó una mirada que delataba todo su escepticismo.

—Sí, sé que parece otra de esas patrañas de alguno de los libruchos que se han publicado en los últimos treinta años —añadí.

—Hombre, por lo general tú te has mostrado prudente y profesional al respecto; no vayas a decepcionarme precisamente ahora —dijo Michele, sonriendo.

—No lo haré, créeme.

—Vale, ¿por dónde empezamos? ¿Tienes el libro?

Me esperaba esa pregunta y ya había preparado una respuesta, confiando en que Michele no oliese a chamusquina.

—No, no, ¿estás de broma? Lo tengo en casa bajo llave, y voy copiando las partes que necesito.

—Estaba convencido de que lo tratarías con guante blanco. A fin de cuentas, eres anticuario.

—Claro…

Se lo había tragado. Por ahora.

Nos detuvimos a observar el interior de la capilla, con forma de nave, desde la puerta principal. En ese momento había cuatro o cinco visitantes y tres seguratas, que saludaron a Michele cordialmente. En el silencio de esa tarde calurosa de finales de primavera, la secuencia de monumentos fúnebres del siglo XVII y esculturas del XVIII, deseo expreso de Raimondo de Sangro, nos envolvió como una trama simbólica. Como el velo de Isis.

—Vale, te leo los versos del príncipe de dos en dos: «De los Aprendices por la puerta entraste, / a la derecha el cubridor, a Isis a la izquierda viste…» —dije, reponiéndome del estado hipnótico en el que me sumía cada vez que ponía el pie en ese lugar increíble.

—La puerta de los Aprendices… ¿se refiere a la lateral? —preguntó Michele, girándose a nuestra izquierda.

—Efectivamente. En mi lectura esotérica, como sabes, la puerta lateral que da al Vicolo Raimondo de Sangro remite a la puerta norte de los templos masónicos. Por la que, simbólicamente, entran los aprendices.

Michele señaló el lado izquierdo de la capilla.

—En ese caso, después de usted, venerable maestro.

—¡Tarde o temprano conseguiré que vuelvas a creer en nosotros, profano!

Michele sonrió, siguiéndome a través de la capilla. Pasamos junto al Cristo velado, cuyo sueño de mármol quizá encerraba uno de los misterios más impenetrables del príncipe de Sansevero, y nos colocamos bajo el monumento fúnebre de Vincenzo de Sangro, hijo de Raimondo, situado sobre la puerta lateral.

—Vale…, «a la derecha el cubridor, a Isis a la izquierda viste…».

—El cubridor es el guardián del templo, ¿verdad? —preguntó Michele, señalando la escultura sobre la entrada principal, donde Raimondo había querido inmortalizar a su abuelo Cecco de Sangro. Espada en mano y cubierto con una armadura, Cecco estaba representado saliendo de un arca, en homenaje al gesto heroico con motivo del ataque a la fortaleza de Amiens, durante la campaña militar de Flandes.

Asentí.

—Y si Cecco de Sangro, a la derecha, es el cubridor, Isis, a la izquierda, solo puede ser…

—… la estatua de la Pudicia —dijo Michele, completando mi frase.

—Equilicuá. Eso confirma lo que muchos estudiosos han sospechado siempre de esa estatua: detrás de su velo se esconde la diosa egipcia —dije, admirando la espléndida y sensual figura femenina, también velada, esculpida por Antonio Corradini para la madre del príncipe, muerta poco después de su nacimiento.

—Sí, es una hipótesis que siempre me ha parecido convincente —confirmó Michele, acercándose unos metros a la estatua—. ¿Cómo sigue el texto?

—«Si por el laberinto con ardor vagaste, / siguiendo de la diosa los ojos tristes, / preciosa alba al fin hallaste / en el arca donde del alto bajo hiciste». Eso es todo.

Michele siguió la mirada de la escultura e indicó el altar mayor.

—Apunta claramente al altar mayor, ¿pero qué quiere decir «si por el laberinto con ardor vagaste»?

—Se referirá al suelo primitivo de la capilla.

Michele asintió varias veces.

—¡Pues claro! Si piensas en el aspecto que debía de tener la capilla en su momento… Un enorme laberinto alquímico de mármol artificial que cubría todo el suelo.

—Tendrías que enfadarte con tus antepasados, que lo quitaron en el siglo XIX.

Michele se encogió de hombros.

—Probablemente aún estaría pagando los gastos si hubiesen decidido restaurarlo. En cualquier caso, cuando el príncipe murió el suelo tenía ese increíble motivo laberíntico, y a eso se refiere el poema, creo yo.

—Sin duda —admití—. Y el ardor parece evocar el fuego alquímico que quema y transforma la materia.

—Si tú lo dices… Tú eres el alquimista.

Nos acercamos al altar y, como dos penitentes, nos arrodillamos frente a la espléndida Deposición de Francesco Celebrano, para observar la curiosa escultura a sus pies. Dos amorcillos de mármol estaban haciendo algo insólito: uno levantaba la tapa de una especie de cofre —el arca del poema del príncipe— mientras que el otro miraba en su interior.

—«Preciosa alba al fin hallaste / en el arca donde del alto bajo hiciste». Estos son los últimos versos y conducen aquí, no hay duda —dije, observando la escultura de cerca, bajo la mirada curiosa de Michele, los vigilantes de seguridad y los pocos turistas.

—¿Qué quiere decir «preciosa alba al fin hallaste»? —preguntó mi amigo, inspeccionando conmigo su escultura.

—Quiere decir que, si encontramos la pista que se esconde aquí, vamos por el buen camino. La primera indicación que he descifrado junto a uno de mis hermanos hacía referencia a la nigredo, y esta al alba, la albedo alquímica, la segunda fase de la obra. El príncipe, obviamente, siguió un criterio que le era familiar.

Michele se levantó, dubitativo.

—Sí, ¿pero qué esperas encontrar, y cómo? ¿No querrás desmontarme la capilla?

—No creo que haga falta.

Me quedé unos segundos pensando, antes de girarme y clavar los ojos en Michele.

—¿Tienes un espejo?

—¿Tengo pinta de tener que retocarme el maquillaje? —respondió Michele con una sonrisilla.

Miré a mi alrededor. En ese momento, a unos metros de nosotros, había una pareja joven que, extasiada por el Cristo velado, desgastaba con la mirada la espectacular escultura de Giuseppe Sanmartino. Se me ocurrió una idea. Me acerqué y, tras cerciorarme de que eran dos turistas americanos, le pregunté a la simpática chica si por casualidad tenía un espejito de maquillaje. Sonrió patidifusa y, asintiendo y agitando las muchas trenzas que tenía en la cabeza, sacó un espejito redondo.

—I need it just for a minute! —dije, dándole las gracias.

Volví con Michele, triunfante, pero él me detuvo.

—¿Por qué no esperamos a que cierre la capilla? Ahora mismo tenemos varias miradas curiosas encima.

La emoción que había sentido hasta ese momento, al estar interpretando el mensaje del príncipe, dio paso inmediatamente a la preocupación. El semblante moribundo del profesor Ricciardi apareció ante mis ojos. Pero Michele no podía saberlo.

—Michele, por desgracia este no es un simple juego intelectual. Hace unas horas ha muerto una persona, y es posible que los responsables sean quienes han empezado todo esto.

—No, no me lo puedo creer…

—Es lo que hay.

Michele suspiró, sintiendo una pena sincera por mí, y escudriñó el interior de la capilla pasándose una mano por debajo del mentón, antes de levantar un dedo.

—Vale, tengo una idea. Espérame aquí.

Se alejó hacia la cripta. Me pregunté en qué estaba pensando, pero no tuve que esperar demasiado para obtener una respuesta. A los pocos segundos volvió a entrar en la capilla con un enorme panel de cartón: publicidad de una muestra programada para las próximas semanas.

—Aquí está —dijo, apoyando el voluminoso panel en el suelo—. Esto nos protegerá de las miradas indiscretas.

—¡Genial!

Saqué mi smartphone, con una potente linterna led incorporada, y lo introduje en el hueco entre la tapa y el arca de mármol bajo el altar. El espacio era estrecho, pero confiaba en poder ver lo suficiente.

—Si haces el más mínimo arañazo me lo pagas —murmuró Michele.

—No te preocupes, es lo último que quiero —dije, inspeccionando el interior del arca. Por un instante me vino a la cabeza el Peregrino neapolitano: esperaba no tener que pagar tampoco por él.

—¿Y? ¿Qué ves?

—Mármol. Mármol por doquier.

«Preciosa alba al fin hallaste / en el arca donde del alto bajo hiciste».

Hacer del alto bajo. ¿Pero qué significaba? ¿Qué se suponía que tenía que buscar o, mejor dicho, hacer? No había ninguna pista concreta en el poema, aunque me pareció lo normal: si estaba concebido como un recorrido iniciático, a medida que se avanzaba las cosas se iban complicando. Era evidente. Pero no tenía tiempo para profundizar en ese recorrido.

«… en el arca donde del alto bajo hiciste».

Metí el espejo de la turista americana en el hueco, con sumo cuidado para que no se me cayese, y volví a apuntar con la linterna. Así, pude llegar a las esquinas que no podía ver directamente, pero sobre todo pude observar la parte inferior de la tapa. Y ahí estaba, reflejada en un espejo que se convirtió en el leitmotiv de esa búsqueda.

Hacer bajo del alto.

—¡Ahí está!

—¿Qué es? ¿Qué has visto?

—Hay… hay una especie de secuencia numérica grabada en el mármol de la tapa —dije, emocionado, doblando la muñeca en una postura antinatural para poder leer—. ¿Tienes algo para escribir?

—Tengo el teléfono, dime.

—A ver…, hay una pequeña I…, luego 3, 2…, 4, 3, 5…, 4, 6, 5.

—3, 2, 4, 3, 5, 4, 6, 5… ¡Increíble! Estaba en mi capilla, delante de mis narices durante cuarenta años, ¡y no tenía ni idea!

—Estamos hablando de Raimondo de Sangro, señor príncipe —dije, sin dejar de escrutar la tapa del arca—. Escondió secretos para todos… ¿Estás preparado? Tengo más números.

—¡Tírale!

—6, 5, 4…, 3, 2…, 1, 2, 4…, joder, esto casi no se ve… 3, 5, 1, 3, ¡ya está!

—Espera, que te los repito: 6, 5, 4, 3, 2, 1, 2, 4, 3, 5, 1, 3.

—¡Perfecto!

Me puse de pie, masajeándome la muñeca. Michele me miró, sorprendido y anonadado.

—Es realmente… increíble, ¡un hallazgo fantástico!

—Esperemos que lo sea de verdad. Por ahora solo es una secuencia de números.

—¿Estás de broma? Si el príncipe escondió así este mensaje, quiere decir que es muy valioso, que custodia algo que no podía compartir públicamente. Has estado… ¡fantástico, Lorenzo!

Michele solía derrochar vitalidad, pero nunca lo había visto tan emocionado. Los ojos le brillaban, como si acabase de descubrir el mayor tesoro del mundo. Y quizá esa secuencia lo era realmente, aunque aún no podía saber de qué tipo.

Salimos de detrás del panel de cartón que habíamos usado a modo de biombo y encontramos a la chica americana con su novio frente a la estatua del Desengaño, a nuestra izquierda.

—Thank you very much! —dije, devolviéndole el espejito.

—You’re welcome! —respondió ella, sonriendo.

CAPÍTULO 36

Nápoles, 18 de junio – 17:30

Tres días para el solsticio de verano

Al salir de la capilla nos separamos. Prometí a Michele que lo avisaría en cuanto supiese a qué conducía ese código. No acababa de creerse que, a pesar de tener durante tantos años el Peregrino neapolitano, nunca había intuido qué escondían realmente sus páginas. Pero ahora quería llegar hasta el fondo de la cuestión. Una vez más, confié en poder recuperar el libro.

Volví al Palazzo Sansevero y encontré a Memmo Capogrosso y a Luca Bellinfante en el laboratorio.

—Ah, hola, Lorenzo —dijo Memmo, con su típica calma seráfica—. Hemos llegado hace poco y estamos a punto de cocer el compuesto.

—Es justo lo que estaba pensando.

Memmo se percató de mi expresión meditabunda y preocupada.

—¿Has leído nuestros mensajes? Te hemos estado llamando un buen rato. ¿Qué ha pasado?

—Quizá otro homicidio, hermano —respondí con un suspiro.

—¿Qué dices? ¿De verdad? —preguntó Memmo, ceñudo.

Yo negaba con la cabeza.

—Vamos a olvidarnos de eso por ahora y a meterle mano a estas cosas —dije, señalando los recipientes de cristal.

—Vale. Solo tenemos que añadir el rocío tostado, como te decía en el mensaje…

Vi que Luca había cogido el recipiente que contenía esa sal fundamental para las operaciones alquímicas que, al prepararse en primavera, se suele llamar rocío tostado. En ese momento recordé las palabras de la última carta que Hašek le había enviado a Matteo antes de que mi maestro muriese. Le advertía que no usara el rocío que Matteo y su logia solían emplear, y que esperase a que Hašek le diera el que había preparado. Matteo no tuvo tiempo para hacerlo, pero quizá yo sí.

Palpé el bolsillo interior de la chaqueta y saqué el frasquito que me había dado Riccardo en Praga y que llevaba siempre conmigo. Lo estudié unos segundos. Ese tenía que ser el rocío tostado de Hašek. Se lo tendí a Luca, que me miró atónito.

—Tienes que usar este, las mismas proporciones.

Añadiendo el ingrediente secreto de Hašek, realizamos todas las operaciones necesarias para crear una pasta vítrea con reflejos rojos oscuros. Al final, vertimos una parte en un molde y la dejamos enfriándose.

Di las gracias a Memmo y Luca por su valiosa colaboración y les dije que podían volver a casa: ya había abusado de su amabilidad. Memmo me puso una mano en el hombro.

—Lorenzo, tú habrías hecho lo mismo y más por nosotros. Así que no nos des las gracias y, sobre todo, no pidas perdón. ¡Llámanos luego para decirnos si la piedra ha salido bien!

Mientras el rubí se solidificaba, me concentré en el último fragmento del Peregrino neapolitano copiado por Carlo. Era otro poema, sin duda más complejo que el que me había llevado a la capilla de Sansevero:

De la blancura vencedor sagaz,

en el sacellum ahora puedes entrar,

donde yace la piedra de rubedo,

que nuestro arte convierte en arroyuelo.

El Divo cuarenta primaveras aguardó,

a la clausura de Clauso el señor,

tocar sus tubos es tu premisa,

como harías con el instrumento de misa.

Parecía evidente que el poema era la continuación del que me había llevado a la capilla.

Se entendía por ese «de la blancura vencedor sagaz», con que el autor, es decir, el príncipe, daba por sentado que el iniciado había alcanzado la blancura, el albedo, la segunda etapa alquímica que él relacionaba con la pista hallada en el arca bajo el altar. También estaba claro por la referencia a la rubedo, tercera y última etapa de la obra alquímica, que el príncipe, sabiamente, vinculaba a una piedra: acaso el rubí que el iniciado, el peregrino, ya debería haber fabricado.

Observé la gema enfriarse y automáticamente pensé en Matteo, en la sagacidad que había demostrado a pesar de que le faltaban los detalles presentes en el Peregrino neapolitano. Había intuido, quizá leyendo todas las cartas del epistolario De Sangro-Saint-Germain, qué camino había que seguir. Había identificado sin problemas Notre-Dame de Chartres y había ido aún más allá, dibujando su planta en una foto de la losa del suelo. No lograba comprender por qué lo hizo, pero sonreí al pensar que a lo mejor había superado a mi maestro, al descifrar la pista que me condujo al Peregrino neapolitano. También me di cuenta de que, probablemente, ese último poema ofrecía una información de la que ni Matteo ni Vladislav Hašek habían podido disponer, al no tener la posibilidad de consultar el texto del príncipe.

Pero ahora tenía que interpretarlo, y no parecía para nada fácil. Empecé reformulando, en términos más modernos, las diferentes partes que lo componían. Y escribí:

Tú que has hallado con astucia la pista del albedo, ahora puedes entrar en el sacellum…, es decir, en el templo. En este templo se custodia la piedra de la rubedo, una piedra obtenida alquímicamente en la tercera fase de la obra. O quizá una piedra roja, color rubedo.

Volví a leer mi versión y me pareció convincente, aunque aún no estaba clara. Seguí.

Nuestro arte, que podría ser la alquimia, puede convertir esta piedra de rubedo en un arroyo.

«¿Pero qué significa? —pensé, releyendo mis notas—. ¿Qué puede convertir una piedra en un arroyo?».

Sin duda esa indicación tenía un significado simbólico, probablemente alquímico. Seguí transcribiendo la poesía en palabras más sencillas.

El Divo aguardó cuarenta primaveras, es decir, cuarenta años. Divo en latín es «divino, santo». Podría referirse a un santo. El santo esperó cuarenta años a que el señor de Clauso entrase en clausura. Tu deber es tocar sus tubos cual instrumento de misa.

Era inútil, la segunda parte no tenía sentido. ¿Quién era ese santo que había esperado cuarenta años a que un tipo de Clauso entrase en clausura? ¿Y qué instrumento con tubos había que tocar? ¿Quizá un órgano? ¿Y dónde? De todos modos, no se produce música tocando los tubos de un órgano.

Me llevé las manos a la cabeza, exhausto, y, dejando a un lado el poema para no volverme loco, me fijé en el rubí. Por fin se había enfriado. Lo cogí delicadamente y lo observé a la luz de una de las lámparas del laboratorio. Lanzaba intensos destellos rojos que bañaban toda la sala, como si tuviese un led en su interior. Pero el mero hecho de que fuese una piedra hermosa, con unas características físicas singulares, no desvelaba el secreto.

Miré el reloj: las siete y media. El cansancio del día, que aún se alargaría lo suyo, me estaba cayendo encima de golpe, así que decidí que había llegado la hora de ir a casa.

Lo apagué todo, cerré la puerta y, mientras bajaba las escaleras, mi móvil sonó. Número desconocido.

Solo podía ser Asar.

Por fin.

CAPÍTULO 37

Nápoles, 18 de junio – 19:30

Tres días para el solsticio de verano

—Señor Aragona, vamos a intentar retomar una relación más honrada —comenzó Asar con su tono bajo y mordaz.

—¿Retomar una relación honrada? —espeté—. ¿Después de que hayan matado a un pobre viejo, o, mejor dicho, a dos, y quizá incluso al búlgaro que sacaron del Moldava?

Lo oí suspirar al otro lado de la línea.

—Me he enterado de la muerte del profesor Ricciardi, pero siento decepcionarle, nosotros no tenemos nada que ver; ni con su muerte, ni con los delitos de Praga. Hasta ahora lo mío solo han sido amenazas, no he apretado el gatillo. Su amigo el profesor no ha soportado el estrés, ha muerto por causas naturales, créame.

—¿Por qué iba a creerle?

—Porque no me costaría nada atribuirme la paternidad del delito, es más, me resultaría cómodo, pues ahora están ustedes asustados. Yo, en cambio, quiero jugar limpio, y por eso le digo que no hemos matado al profesor, ni a Hašek, ni al búlgaro del que me habla.

—¿De verdad? En la escena del crimen estaba su firma.

—Ponga a trabajar la cabeza, señor Aragona. Es evidente que alguien quiere endilgarnos la responsabilidad de todos estos homicidios, y quizá también del robo del reloj del barón Scotto di Fasano, que siempre ha vendido como una obra del príncipe de Sansevero.

Me parecía que era la primera vez que mencionaba el robo del reloj alquímico y me sorprendió el tono desdeñoso con el que se refirió al barón y a su preciado tesoro. Me avergonzó la idea de compartir con ese hombre la antipatía por el noble tullido.

—Ah, así que tampoco tienen nada que ver con ese robo —dije para provocarlo.

—¿Y por qué íbamos a robarlo?

—Hay símbolos egipcios en el reloj, me pareció evidente pensar en ustedes.

—Señor Aragona, también hay símbolos egipcios en los billetes de un dólar, pero no somos tan ingenuos como para querer vincularlo todo a nosotros. Lo que nos interesa en este momento es descubrir el secreto de la Catedral de los Nueve Espejos. En el epistolario, que quizá usted no haya podido estudiar con más detalle, no se menciona ningún reloj o mecanismo por el estilo. Una vez más, no tenemos nada que ver. En cuanto a Hašek, me imagino que tenía algún enemigo en el círculo alquímico; un enemigo más desaprensivo, que no se limitó a robarle el epistolario al viejo, como nosotros, sino que fue un poco más allá. El secreto de los secretos, la fuente de la juventud, seduce a muchas personas, también a usted, no lo niegue.

—No tanto como para llegar a matar.

—Son puntos de vista. De todos modos, no se relaje demasiado, pues aún puedo cumplir mi amenaza; aún me quedan cinco objetivos para mi Rey Escorpión, así que no intente volver a bromear conmigo. Para empezar, no sería mala idea que hablase con su amigo, el comisario Franchi, para que libere a mi ayudante.

Solté una risita.

—Usted está loco, ¿cree que tengo ese poder? Soy un anticuario, no lo olvide.

—Da igual quién o qué sea usted, tiene influencia en el comisario y le aconsejo que la use. A fin de cuentas, ¿de qué se acusa a mi colaborador? ¿Eh? Dígamelo.

Guardé silencio, y él continuó.

—No juegue con fuego y haga lo que le pido. —Hizo otra pausa antes de continuar—: Cambiando de tema, ¿en qué punto de la investigación está?

—Voy avanzando, he creado un rubí artificial siguiendo las indicaciones del príncipe, pero ustedes han impedido que mis hermanos sigan trabajando con los textos, y así ralentizan nuestro trabajo.

—Teníamos que ser precavidos, pero ahora que hemos aclarado las cosas todo volverá a ser como antes —respondió él, con mucha calma—. Mañana por la mañana encontrarán el epistolario y el libreto del príncipe en el Palazzo Penne. Llevará el rubí y se lo entregará al guardián que haya allí. Además, le doy mi palabra de que nadie morirá esta noche, a las doce en punto, si me comunican la liberación de mi hombre. Es más, en cuanto me lo confirmen, le daré las buenas noches con un mensaje. ¿Entendido?

Me quedé unos segundos en silencio, y pensando ya en lo que le diría a Oscar, respondí, derrotado:

—Vale, haré lo que pueda.

Tras colgar, llamé inmediatamente a Oscar.

—No me gusta un pelo que este loco nos tenga en jaque —comentó tras escuchar lo que tenía que decirle—. Vale, Lorenzo, lo soltamos, pero solo porque no quiero arriesgar lo más mínimo. La verdad es que podríamos no hacer ningún caso a sus amenazas.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—He mandado analizar el smartphone del tipo que hemos arrestado. Los informáticos han dicho que la aplicación que se supone que libera el veneno es en realidad una especie de videojuego y no emite ninguna señal a través de internet o radiofrecuencia. Es una simulación gráfica.

—Pero podrían hacerlo desde el ordenador de Asar o cualquier otro aparato. A lo mejor la aplicación del teléfono analizado es falsa, pero es imposible estar seguros de que en realidad no puedan hacerlo.

—Aún es pronto para estar seguros al cien por cien, claro, pero lo que hemos descubierto en ese aparato encaja a la perfección con el primer análisis del cadáver de Ricciardi.

—Entiendo. ¿Así que crees que la amenaza es infundada? —pregunté, esperanzado.

—Yo creo que sí, pero, como te digo, no quiero correr más riesgos. Liberaré a ese hombre, pero te juro que solo es un contratiempo: voy a pillarlos.

Volví a casa agotado, aunque algo más tranquilo. Eso no significaba que confiase como un ingenuo en un criminal, pero, razonando con la mente fría, lo que Asar había dicho tenía sentido. En concreto, lo que se refería al asesinato de Hašek. Sospeché casi desde el principio que ese montaje estaba demasiado estudiado. Como había dicho Lisáček, hay algunos asesinos, en particular los asesinos en serie, que, consciente o inconscientemente, quieren que los capturen, de ahí que dejen pistas. No me parecía el caso; pero si ese montaje pretendía responsabilizar a la Societas Isidis, ¿quién era el verdadero asesino de Hašek?

En casa encontré a Alex, Andrea y Àrtemis. Saludé a los dos primeros y abracé a Arti; Alex había hecho un buen trabajo intentando animarla, y parecía un poco recuperada: incluso había cocinado algo para cenar. Antes de sentarnos a la mesa, los puse al corriente de la llamada de Asar y de lo que me había dicho Oscar.

—¿Así que no tenemos que encerrarnos otra vez en la cámara acorazada del banco, nos fiamos de ese hombre? —preguntó Arti, a quien la idea, a todas luces, no le hacía mucha gracia.

—Vamos a esperar al mensaje y decidir con Oscar —dije con tono tranquilizador.

Andrea se quedó pensando unos segundos.

—Parece que todo tiene sentido. No sé por qué, pero me da la sensación de que ese hombre está diciendo la verdad.

—No sé qué decirte, Andrea. Ahora también está el otro cadáver sacado del Moldava, el del búlgaro, ¿te has enterado?

—Claro, pero no había querido hablarte del tema, ya tenías demasiada presión. Cuando esta tarde te has ido de comisaría, he recibido una llamada de Lisáček. Me ha puesto al corriente de todo, también del hallazgo del búlgaro.

—Parece que ha sido un suicidio, ¿verdad?

Andrea frunció el ceño, negando con la cabeza.

—Eso es lo que mis colegas de Praga han hecho creer a la opinión pública. En realidad, Bublan está siguiendo la pista del homicidio. A juzgar por los primeros exámenes de la Científica y el forense, parece que el búlgaro peleó antes de morir, como si alguien lo hubiese ahogado. Encontraron el cadáver cerca del molino, entre la isla Kampa y Malá Strana. Llevaba un bisturí encima, y al parecer fue el que se usó en la escabechina del cuerpo de Hašek, pero tanto Bublan como Lisáček están convencidos de que es un montaje.

—Uno más… —murmuré.

—Y eso no es todo, porque tenemos un tercero. Bublan y Lisáček consiguieron hacer hablar a Stefano de Lucia, el ayudante del barón, y descubrieron algo que cambia completamente la investigación.

—¿Por qué?

—De Lucia no tenía ninguna muestra concreta de la agresión, solo un chichón, así que le dieron el alta en menos de dos días. Mis colegas checos lo interrogaron de inmediato; se contradijo varias veces y, al final, cuando se vio entre la espada y la pared, confesó que había sido un montaje. Se había conchabado con el ladrón, que, cómo no, había ingresado una notable suma de dinero en su cuenta corriente para obtener su colaboración.

—Dios santo, así que De Lucia lo conoce.

—No, señor… Ese hombre es inteligente. De Lucia nunca le ha visto la cara, y la noche del robo también se presentó con el rostro cubierto antes de golpearlo en la cabeza, tal y como habían acordado, para engañar a la policía.

—Otro hombre enmascarado…

—Sí, pero quizá cometió un error: se presentó con un nombre, probablemente falso, pero que podría tener algún significado: Jerôme Clairmont.

—¿Un francés?

—No, De Lucia ha confirmado varias veces que era italiano.

Negué con la cabeza. Otra pieza que añadía más caos que orden.

Mientras tanto, Alex ayudó a Arti a servir la cena. Al sentarse lanzó un suspiro y, antes de hundir el tenedor en su plato, dijo:

—Venga, ahora vamos a cenar en paz, confiando en que no tenga que acompañaros al banco y no hagáis la digestión en la cámara acorazada.

Cenamos prácticamente en silencio, y cuando llegamos a la fruta oí el típico tono que emitía mi teléfono con cada SMS recibido.

—Perdonad, puede ser importante —dije, levantándome para comprobarlo. El mensaje no tenía remitente; era imposible identificar el número de la persona que lo había enviado.

Han soltado a mi hombre. Sueñe con los angelitos, esta noche no morirá nadie. Ya solo le quedan dos días. Asar.

Suspiré aliviado e inmediatamente se lo dije a Oscar.

—¿Qué tenemos que hacer? ¿Fiarnos o encerrarnos en el banco? —le pregunté. Aún faltaban varias horas para medianoche.

—Viola y Enzo Amato se quedan en casa, pero vosotros podéis hacer lo que queráis. Yo estoy convencido de que no va a pasar nada.

Andrea y Arti se habían acercado para escuchar. Se intercambiaron una mirada y Arti exclamó:

—¡A la mierda, yo me quedo en mi casa!

Andrea sonrió y le acarició el hombro.

—Lo mismo digo.

Yo también sonreí, y dije:

—Oscar, puedes dar las gracias al director del banco, pero nos quedamos en casa.

—Todo irá bien, ya veréis. Hablamos mañana por la mañana, procurad descansar.

Después de cenar, ese donjuán empedernido que tengo por hermano logró convencer a Andrea para que se distrajese un poco tomando algo en la zona de Vico Belledonne, en Chiaia, llena de bares y locales nocturnos, casi siempre abarrotada de jóvenes. Al final, y a pesar de la tensión de esos días, había logrado arrancarle una cita a la hermosa policía checa.

Arti se tomó un tranquilizante y se fue a la cama poco después, pero yo me quedé estudiando el tercer poema del príncipe de Sansevero. Releí las partes que me parecían más claras, como la referencia a un templo, que casi con toda certeza sería una iglesia, un lugar concreto de Nápoles.

Mientras releía verso a verso el poema, recibí un mensaje de Carlo Sangiacomo.

Lorenzo, espero que no estés durmiendo aún. Me he pasado toda la tarde dándole vueltas a ese poema. Creo que he comprendido a qué se refiere.

No perdí ni un segundo y lo llamé ipso facto.

—Dime que vas a arrojar un poco de luz en esta oscuridad absoluta, hermano.

—Solo si admites que esto ha ocurrido gracias a la ayuda de Dios —respondió él.

—Faltaría más. Si has encontrado la solución, ¡reconoceré la importancia de Dios, de los santos, de Mahoma y del Hada Azul! Pero antes de que me digas nada, yo también tengo algo importante que contarte.

Le expliqué lo que había encontrado en la capilla de Sansevero, al interpretar el segundo poema. Él guardó silencio unos segundos antes de decir:

—Hombre, me parece que encaja a la perfección. Sigue mi razonamiento: los primeros dos versos simplemente nos felicitan por haber descubierto el secreto del albedo, es decir, la secuencia que tú has encontrado bajo la tapa del arca. Ahora, con este secreto, podemos entrar en el templo donde la piedra de rubedo se puede convertir en arroyo gracias a nuestro arte.

—Exacto, el templo puede ser una iglesia, pero ¿y esa piedra que se convierte en arroyo?

—Una iglesia no, una capilla —me corrigió Carlo—, la capilla más famosa de la ciudad.

Me lo pensé un segundo.

—Pero no puede llevarnos dos veces al mismo sitio.

—Tú razonas como un masón y un alquimista: crees que la capilla en cuestión es la Pietatella, la capilla de Sansevero —me reprochó Carlo—. Prueba a razonar como el típico napolitano temeroso de Dios. ¿Cuál es el templo, la capilla más importante de la ciudad, donde una piedra roja se convierte en arroyo?

Un escalofrío me recorrió la espalda y lo comprendí al instante.

—Dios santo, tienes razón, ¡la capilla del Tesoro de San Jenaro!

CAPÍTULO 38

Nápoles, 19 de junio – 09:30

Dos días para el solsticio de verano

Al día siguiente me reuní con Carlo frente a la entrada de la catedral, que albergaba la capilla del Tesoro de San Jenaro. Conmigo estaban Alex y Andrea. Parecía que cada vez estaban más unidos y, considerando que tras la marcha de mis suegros le había propuesto a la inspectora de la Interpol que dejase el bed and breakfast y viniese con nosotros, ese sátiro de Alex la tenía constantemente a tiro. Al menos hasta que volviese a Toscana para ocuparse de sus asuntos.

El día era cálido y despejado, ideal para refrescarse unos minutos en la catedral. Carlo saludó efusivamente a mi hermano y conoció a Andrea.

—La inspectora Kominkova está llevando la investigación por cuenta de la Interpol y la policía checa —dije, presentándosela.

Carlo le estrechó la mano cordialmente y nos guio a través de la puerta monumental adornada con las esculturas de Tino di Camaino. Antes de entrar, me fijé en la fachada diseñada por Enrico Alvino a finales del siglo XIX. Una sonrisa melancólica se dibujó en mis labios por un instante, recordando a mi amigo y socio Bruno von Alten, esnob sin remedio, que solía mirar para otro lado cuando se veía obligado a pasar por Via Duomo. «La imagen de ese espanto neogótico me revuelve lo más profundo de las entrañas», decía.

Lancé un suspiro y sonreí, recordándolo. Echaba mucho de menos su compañía.

Entramos en el Duomo, la catedral construida por Carlos II de Anjou y completada entre 1313 y 1314, que ya tenía a sus espaldas una historia larga, larguísima, plasmada en el transcurso de casi mil años.

Carlo se dirigió sin demora hacia la nave derecha, donde se encontraba la preciosa capilla del Tesoro de San Jenaro.

—Cuando comprendí que el templo podía ser esta capilla, empecé a hurgar en los recuerdos de mi etapa universitaria para intentar desentrañar el resto del poema —dijo, deteniéndose frente a la enorme verja diseñada por Cosimo Fanzago.

—Antes de que sigas —lo interrumpí mientras admiraba el busto con el cráneo de san Jenaro, a la izquierda del altar mayor—, me gustaría señalarte un detalle, para nada baladí, que hemos dado por descontado.

—¿Y cuál es?

—La piedra de rubedo que se convierte en arroyo por obra de nuestro arte. ¿Has entendido lo que implica este verso?

—Por supuesto, y convendría que estudiásemos en profundidad la cuestión cuando todo esto haya acabado.

—¿Por qué no nos lo explicáis también a los mortales? —Se entrometió Alex.

—El príncipe de Sansevero insinúa que la piedra de rubedo, es decir, la sangre coagulada de san Jenaro, se convierte en arroyo, esto es, se disuelve, por obra de nuestro arte, o sea, la alquimia. Esencialmente está diciendo que eso no es sangre, sino un compuesto alquímico. Y es que el príncipe había reproducido una sustancia que imitaba el comportamiento de la sangre de san Jenaro, endureciéndose y licuándose de manera similar. A la sazón no se lo tomaron muy bien, e incluso llegaron a expulsar a Sansevero de la Diputación de la Capilla del Tesoro por haber puesto en entredicho, en su Carta apologética, el propio milagro. El poema que tenemos entre manos confirma su convicción de que no se trataba de auténtica sangre.

—Exacto —dijo Carlo, asintiendo—, pero la referencia a la sangre de san Jenaro solo servía para traernos hasta aquí, frente a la capilla, junto a la verja, para ser exactos.

Rocé la gruesa verja de bronce y miré fijamente a mi amigo.

—El señor de Clauso es Cosimo Fanzago —continuó Carlo—. Nació en 1591 en Clusone, una pequeña ciudad de la provincia de Bérgamo llamada Clausus en época romana. La clausura de la que habla el poema no se refiere a que Fanzago se encerrase en un convento, sino a la verja que clausura la capilla del Tesoro de San Jenaro, diseñada por Fanzago. Tras comprender esta referencia, uní los otros elementos y todo encajó a la perfección. Cuando su padre muere, Cosimo Fanzago se muda a Nápoles y estudia escultura. Aquí realiza muchísimas obras, como esta verja. Del diseño a la finalización transcurrieron cuarenta años.

Asentí, repitiendo el poema de memoria. «El Divo cuarenta primaveras aguardó…».

—Claro, el divo en cuestión es san Jenaro —dijo Carlo, señalando el busto del santo, en lo alto de la verja—. Aunque nos queda la parte más oscura, la última: «Tocar sus tubos es tu premisa, / como harías con el instrumento de misa». Es curioso que hable de tocar los tubos.

—Yo también le he buscado una explicación, pero no la he encontrado.

Carlo sonrió y me apuntó al pecho con el dedo.

—Porque tú, Lorenzo, no tuviste un ingenioso profesor de arquitectura barroca como yo, el profesor Renato Esposito, Dios lo tenga en gloria. Mira esto.

Carlo se acercó a la verja y, golpeteando con los nudillos las delgadas barras verticales, produjo una serie de sonidos.

—Hay que joderse… —susurró un Alex incrédulo—. Es como un instrumento musical… ¡Parece un carillón!

Carlo asintió sonriendo, triunfante.

—Con tocar el príncipe no se refiere al mero tacto, sino a la música. Fanzago diseñó la verja de tal manera que las barras producían sonidos, como si quisiera recordar que esta capilla también se había proyectado pensando en la música. Según el poema, tu deber es tocar los tubos de la verja. Eso sí, no tengo ni idea de para qué.

Le apoyé una mano en el hombro.

—¡Has estado genial! Has encontrado el instrumento que reproducirá la secuencia numérica que encontramos en la capilla de Sansevero.

Carlo arqueó una ceja.

—¿Crees que es eso?

—No me cabe la menor duda. Los números se corresponden con las barras, y la letra I indica el sentido por el que empezar, es decir, la izquierda.

Saqué la hojita en la que había escrito la secuencia y empecé a percutir con delicadeza las barras. Tenía que ser algo que hacían con relativa frecuencia los turistas que estaban al tanto de esa particularidad, porque la tipa en el interior de la capilla, encargada de la vigilancia, me miró un tanto irritada.

—A ver: tres, dos…, cuatro…, tres…

Reproduje un par de veces la melodía, cada vez con más soltura, pero no pasó nada.

—Qué raro… —murmuré.

—¿Y qué esperabas, que se te apareciese san Jenaro para revelarte el secreto que estás buscando? —preguntó Alex con su típico sarcasmo.

Andrea se rio con la broma y luego, sin que se le borrase la sonrisa de la cara, dijo:

—A lo mejor tienes que aprenderte esta melodía y usarla más adelante, cuando avance la búsqueda.

—Vete a saber, quizá tengas razón…

—Además…, a mí esta secuencia de notas me resulta familiar —continuó Andrea, que empezó a tararear algo en voz baja. A los pocos segundos asintió, convencida—. Claro, lo que pensaba. ¡La conozco! Es el principio de una sonata de Mozart.

Todos los ojos se clavaron en la inspectora de la Interpol, que estaba revelando unas dotes ocultas. Ella nos miró sorprendida, ruborizándose.

—Bueno, ¿qué tiene de raro? En Praga, Mozart es una especie de dios desde que el Don Juan se estrenó allí, en el Teatro Estatal, en 1787. Hay representaciones de óperas mozartianas a diario. Y también es uno de mis músicos preferidos, lo escucho desde pequeña.

Ese detalle sobre los gustos musicales de Andrea añadió un plus en el corazón de Alex, que parecía enamorado hasta las trancas de la joven policía.

Andrea cerró los ojos y tarareó de nuevo la melodía. Tras unos segundos volvió a abrirlos y levantó un dedo.

—¡Ya está! Sonata número 1 en do mayor K 279. Pongo las dos manos en el fuego.

Me quedé mirándola, asombrado; luego hice una reverencia al busto de san Jenaro, en señal de agradecimiento y respeto, saqué el smartphone y dije:

—Vamos a salir para escucharla, ¡rápido!

Una vez fuera de la catedral nos detuvimos en la anteiglesia. Andrea, Carlo y Alex me rodearon mientras buscaba en YouTube la sonata en cuestión. Encontré una bonita versión ejecutada por Glenn Gould.

Tras las primeras notas del primer tempo, el allegro, paré la reproducción y miré a los demás.

—¿Qué os había dicho? Es esta —confirmó Andrea.

Sin embargo, en mi cara apareció la sombra de la duda.

—¿Qué pasa, Lorenzo, no estás convencido? —preguntó Alex.

Busqué más información sobre la sonata en otra página.

—Aquí dice que la sonata se compuso en 1774.

—¿Y? —preguntó Alex, que aún no lo entendía.

—El príncipe de Sansevero murió en 1771.

Nos miramos, decepcionados, convencidos de haber cogido el rábano por las hojas. Andrea se rascó la frente.

—¿Pero cómo podía conocerla, si Mozart la escribió tres años después de su muerte?

Mientras mis tres amigos se afanaban intentando sacar algo en claro, ojeé frenéticamente varias páginas en busca de más información.

—Escuchad esto: «Mozart escribió la Sonata para piano K 279 en 1774. La composición está formada por tres tempos, allegro, andante, allegro, aunque el primero casi parece una versión retocada de una obra precedente del compositor austríaco».

—Así que, en tu opinión, ¿el príncipe de Sansevero pudo escuchar la versión precedente del allegro antes de morir? —preguntó Carlo.

—Y te diré más: ahora que lo pienso, Mozart se quedó en Nápoles un mes y medio en 1770, meses antes de que Raimondo de Sangro muriese.

—Puede que se vieran —especuló Andrea.

—¿Por qué no? —dije, encogiéndome de hombros.

Carlo se quedó pensativo unos segundos.

—Para mí tiene sentido. Además, no hay duda: la melodía que se reproduce tocando la verja de Cosimo Fanzago es esa.

Raimondo de Sangro, el conde de Saint-Germain y ahora Mozart. Tres personajes de gran relevancia en su tiempo; cada cual un genio en su materia. Y sobre todo tres masones. Tres iniciados. Estaba acumulando muchísimo material para Asar, aunque en ese momento pensé que quizá, a estas alturas, quería descubrir el secreto para satisfacer mi propio afán de conocimiento. Y para culminar la última gran obra de Matteo Rinaldi, que él había dejado inconclusa. Y por la que quizá había muerto.

CAPÍTULO 39

Nápoles, 19 de junio – 09:50

Dos días para el solsticio de verano

Carlo y yo nos despedimos de Andrea y Alex, ya inseparables, y nos dirigimos al Palazzo Penne recorriendo Spaccanapoli. Nos habíamos superado a nosotros mismos. En un par de días habíamos descifrado los mensajes del príncipe de Sansevero, descubriendo la misteriosa melodía de Mozart y logrando fabricar el rubí alquímico. Parecía que habíamos encontrado todo lo que Asar nos pedía, los instrumentos necesarios para abrir la Catedral de los Nueve Espejos y comprender su secreto. Solo quedaba por descubrir si con toda esa información ese loco enmascarado se daría por contento.

Al llegar al Palazzo Penne nos recibió el guardián de turno, pero esa mañana no estaba solo. Había una segunda persona en la habitación polvorienta y sofocante usada como sala de consultas del código Hašek. Una persona que, sentada frente a la ventana entrecerrada, daba la espalda a la puerta.

Cuando nos acomodamos en la mesa, cruzándonos miradas dubitativas, la persona se levantó. Reconocí la máscara de Asar y su tocado egipcio a franjas blancas y negras.

—Ah, esta mañana nos honra con su presencia —dije con tono irónico.

—Quería comprobar sus resultados en persona. Cuéntemelo todo —respondió él, con su típica voz débil y ronca.

Le conté que habíamos interpretado el Peregrino neapolitano, y que gracias a eso logramos fabricar el rubí y descubrir la melodía oculta en la capilla de Sansevero y en la verja de la capilla del Tesoro de San Jenaro.

Mientras hablaba, saqué del bolsillo de la chaqueta el rubí y la secuencia numérica que nos había llevado a descubrir la sonata de Mozart.

—Estos son, a mi entender, los instrumentos que usted estaba buscando.

Asar se acercó a la mesa. Cogió el rubí, lo estudió unos instantes y se lo metió en el bolsillo. Luego cogió la hojita donde había transcrito la secuencia de la capilla de Sansevero y el título de la composición de Mozart.

—Sonata número 1 en do mayor K 279… ¿Y para qué cree usted que sirve esta sonata?

—No tengo ni la más remota idea, como también ignoro la función del rubí —dije, encogiéndome de hombros.

Asar caminó de un lado a otro de la sala unos segundos, antes de volver a mirarnos.

—¿Ha leído la carta del epistolario donde el conde de Saint-Germain describe lo que hace en la catedral de Chartres el día del solsticio de verano?

—Sí, dice que aisló la parte que el príncipe conocía y usó una especie de catalizador en el momento exacto en que la luz empezaba a avanzar hacia un punto concreto. Todo muy ambiguo, pero los dos tenían que saber de qué estaban hablando.

Asar sacó el rubí y lo levantó ante nuestra mirada.

—Esto es el catalizador, señor Aragona. ¿Pero dónde se coloca exactamente? ¡¿Dónde?!

La losa de mármol, la pequeña espiga metálica, la planta de la catedral. Como una imagen que parpadea un par de veces en la oscuridad, volví a ver la fotografía hallada en el cofre de Matteo, en su laboratorio de Via Anticaglia. Matteo también había comprendido eso.

—Claro…, es todo tan… cristalino… A los pies de la vidriera de San Apolinar, en el transepto sur de la catedral de Chartres, hay una losa de mármol colocada en una posición distinta a las demás, con una espiga metálica. ¡Encastre ahí el catalizador dentro de dos días y debería encontrar el camino hacia su maldita Catedral de los Nueve Espejos!

Asar se quedó unos segundos inmóvil antes de empezar a asentir, aplaudiendo lentamente.

—Bravo, señor Aragona, es usted un auténtico experto en rompecabezas herméticos.

Sin darse la vuelta, levantó una mano y chasqueó los dedos. Su hombre se acercó con un ordenador portátil. Asar lo abrió con gesto rápido, girando la pantalla hacia nosotros. Volví a ver el inquietante programa con las siluetas verdes y me estremecí.

—¿Qué va a hacer? ¡Le he dado lo que quería!

Asar apretó un botón y la silueta con mi nombre empezó a ponerse roja rápidamente. Estaba paralizado por el miedo, no podía mover ni un solo músculo, mientras el verde dejaba paso al rojo. En poco tiempo la silueta se volvió completamente púrpura. Pero seguía vivo. Pasaron unos segundos largos, interminables, hasta que Asar estalló en una sonora carcajada.

—Usted no va a morir, señor Aragona, al menos no por ahora. Ninguna de las personas sentadas a su mesa la velada del estreno de La flauta mágica estuvo realmente en peligro a causa de esta sencilla simulación gráfica. Y, como le he dicho más de una vez, el profesor Ricciardi tuvo un infarto.

La sangre se me subió a la cabeza. Ese cabrón había jugado con nosotros como el gato con el ratón, amenazándonos con un arma de juguete.

—Cabrón hijo de… —dije, levantándome con la intención de abalanzarme sobre él. Sin embargo, antes de poder dar siquiera un paso me detuvo el cañón de una pistola con la que me apuntaba su esbirro.

—Eso no quiere decir que no podamos hacerles daño —continuó Asar con mucha calma. Cerró el ordenador y se lo entregó a su hombre antes de dirigirse a la puerta, abrirla e invitarnos a salir con un gesto—. Por favor, salgan, ya no tienen nada que hacer aquí. Salgan del edificio y aléjense hacia Spaccanapoli. Nos han resultado de mucha ayuda, pero ahora quizá puedan ayudar a los pobres policías de Praga y al comisario Franchi a resolver otro enigma: ¿quién mató a Hašek?

CAPÍTULO 40

Nápoles, 19 de junio – 10:48

Dos días para el solsticio de verano

Como dos estudiantes expulsados de clase, Carlo y yo nos encaminamos hacia los decumanos con el rabo entre las piernas. ¿Sería ese el epílogo de esta historia, al menos para nosotros? Quizá era lo mejor, olvidarse de todo y dejar que la policía llevase a cabo sus investigaciones, sin misterios de por medio. Por desgracia para mí, la historia no había acabado, ni mucho menos.

—¿Qué hacemos? —preguntó Carlo en cuanto llegamos a Piazza San Domenico Maggiore—. Quiero decir que… a lo mejor tú, tu mujer y los otros ya no estáis en peligro, pero…

—Pero esta historia significa mucho para nosotros, ¿verdad?

Carlo se encogió de hombros.

—A ver, está implicado Matteo, ¡nuestro maestro! Es como si, al dejarle a esa gente la parte final de su búsqueda, estuviésemos traicionándolo.

—Siento la misma desazón que tú, ¿pero qué se supone que vamos a hacer?

—Lo primero es decirle a Oscar que se ponga en contacto con sus colegas franceses. Dentro de dos días podría atrapar a esos canallas; sabemos muy bien lo que pretenden hacer.

—Irán a Chartres a buscar la Catedral de los Nueve Espejos, cierto, y también tenemos una idea clara sobre dónde podríamos encontrarlos, pero…

Carlo se quedó a la espera de que acabase la frase, pero al final fue él quien añadió:

—Todo esto es poco convincente, ¿verdad?

Fruncí los labios.

—¿Cómo pretenden pasar desapercibidos?

Al menos una treintena de personas —entre nuestros hermanos, la policía, amigos y parientes— ya sabían dónde conducía el código Hašek, el epistolario entre Raimondo de Sangro y el conde de Saint-Germain. Se había convertido en un secreto a voces. Así pues, ¿qué pretendía hacer esa gente? ¿Plantarse en el centro de la catedral de Chartres y realizar un ritual mágico? Algo no cuadraba.

Saqué el smartphone para llamar a Oscar y justo en ese momento sonó.

—Hola, Lorenzo.

—Ey, Riccardo, ¿qué tal?

—Bien, bien. Escucha, ¿dónde se puede comer una buena pizza en esta ciudad?

—¿En qué ciudad? ¿Praga?

—Pero qué Praga ni qué ocho cuartos, Lore, ¡estoy en Nápoles! Voy en el taxi, he aterrizado hace media hora y voy al centro.

—Pero… ¡¿por qué no me lo has dicho?! Habría ido a recogerte.

—¡¿Qué dices?! Una sorpresa es una sorpresa, ¿no? ¿Entonces qué, tienes algún compromiso?

Buena pregunta: en teoría también tenía una galería que sacar adelante, pero en los últimos días la había descuidado por completo. En mi cabeza había cosas bien distintas.

—¿Dónde te quedas?

—Tengo una habitación en un hotel de Via Chiaia.

—Vale, deja tus cosas y nos vemos en el Cafè Gambrinus en media hora.

Colgué y Carlo me miró, arqueando una ceja.

—¿Es el hermano que te ha metido en todo este lío?

—O el que nos ha permitido conocer la última gran búsqueda de Matteo, según cómo se mire…

Riccardo fue puntual, y los tres nos acomodamos en una de las mesas de la terraza del Gambrinus. El día invitaba a sentarse al aire libre y relajarse. A poder ser, sin imágenes en la cabeza de gente asesinada o máscaras que ocultaban misterios.

De común acuerdo con Carlo, decidí no decir nada a Riccardo sobre lo que habíamos descubierto en casa de Alma, en el laboratorio de Matteo. Si Hašek y nuestro maestro habían decidido limitar el acceso a esa información, habría un motivo.

Le conté al siciliano todo lo demás, y la expresión de su cara se fue tornando más seria a medida que hablaba. Cuando llegué a la parte en la que Asar nos invitaba a salir, quedándose con el código, el rubí y el Peregrino neapolitano, Riccardo se desplomó contra el respaldo de la silla, desconsolado.

—¡Qué hijos de puta! —exclamó, encendiéndose un purito cubano—. ¿Al menos os habéis quedado con un poco de la sustancia del frasquito? Podríamos fabricar otro rubí.

Negué con la cabeza.

—Apenas había para uno.

—¿Y no la analizaste?

—No tuve tiempo, Riccardo, ¡pero ya es igual! ¿Qué pensabas hacer con otro rubí? No sabemos cómo usarlo, no sabemos para qué sirve la melodía de Mozart. Quizá todas las instrucciones están en el epistolario, pero no tuvimos tiempo de estudiarlo en profundidad. Ya tendríamos que dar gracias por haberlo localizado. En estos días solo hemos pensado en salvar el pellejo, y aunque he hecho todo lo posible, ha habido una víctima. Ahora basta, esta historia me ha cansado, nos ha cansado. Demasiadas personas implicadas, demasiado dolor por la muerte del profesor Ricciardi, demasiado de todo. Ahora lo único que podemos hacer es advertir a las autoridades francesas de que dentro de dos días, según las investigaciones de sus colegas checos e italianos, podrían arrestar a unos criminales en la catedral de Chartres. Pero es algo de lo que tiene que ocuparse la policía.

Riccardo soltó una nube de humo y asintió, convencido.

—Claro, Lorenzo, tienes razón, tienes razón, ¿qué te voy a decir yo? —Hizo una pausa, miró al gran hemiciclo de Piazza del Plebiscito, llena de turistas, y tras unos segundos siguió hablando, esta vez con voz grave—: Pero mi maestro murió por esta historia…, no puedo dejar que los responsables tengan la última palabra.

Carlo, con esa actitud suya de párroco, miró al cielo y entrecerró los ojos, como dándome a entender que eso era precisamente lo mismo que pensaba él. Nuestro maestro también había muerto persiguiendo ese último enigma. En cierto sentido compartíamos la frustración de Riccardo.

—Lorenzo, ¡necesito tu ayuda! Hašek no puede haber muerto en vano —me dijo el siciliano, acuciante, apagando con gesto nervioso el pequeño puro que se estaba fumando.

Suspiré casi con esfuerzo.

—Ya ha muerto en vano, porque he entregado su secreto a gente malvada, cuando él se había fiado de mí casi sin conocerme. Riccardo, he llegado a la conclusión de que el misterio ha de permanecer como tal, ¿sabes? Si las autoridades arrestan a Asar y los suyos se pondrá punto final a esta historia.

Riccardo se quedó unos segundos mirándome fijamente antes de apartar la mirada, pensativo. Sabía que no lo había convencido y que había herido sus sentimientos, pero decidí no ceder. Iba a levantarme de la mesa de juego con los huesos intactos. Por una vez.

Tras unos segundos de tensión, Riccardo esbozó una sonrisilla y nos dio una palmada en el hombro.

—Bueno, vamos a dejarlo por ahora, hermanos, ¿qué os parece? ¿Nos comemos esa pizza o qué? ¡Tengo más hambre que el perro de un ciego!

CAPÍTULO 41

Nápoles, 19 de junio – 14:20

Dos días para el solsticio de verano

La pizza que nos comimos en el paseo marítimo ayudó a rebajar la tensión que se había creado unos minutos antes. Riccardo era un tipo muy sociable y tenía un montón de historias que contar. Nos habló de su mudanza a Praga a principios de los noventa, nos contó que la ciudad era tierra virgen justo después de la caída del muro de Berlín: los emprendedores italianos habían hecho grandes negocios en esa época y aún cosechaban sus frutos. Riccardo era uno de ellos. Su empresa de medicamentos homeopáticos, Montechiaro, era una de las principales proveedoras de las farmacias de la ciudad y la provincia de Praga.

Carlo y yo lo escuchamos con interés y le hablamos un poco de nosotros. Yo, como es natural, me extendí mucho sobre mi mujer, sin ocultar lo orgulloso que estaba de ella.

—Eres un hombre afortunado, Lorenzo —dijo Riccardo mientras saboreábamos el café—, yo voy de cama en cama sin encontrar sosiego.

Se me dibujó una sonrisilla.

—Entonces deberías conocer a mi hermano, tenéis mucho en común.

Riccardo soltó una carcajada y asintió.

—Será un placer, como también lo será conocer a tu mujer.

—Esta noche para cenar, si te parece —dije, mirando el reloj—. Ahora debería estar en la universidad, en tutoría con los estudiantes. Le quedará una hora. No me ha hecho caso y ha decidido ir a trabajar, aunque aún no se ha recuperado de la muerte del profesor Ricciardi. De hecho, ¿sabéis lo que os digo? Voy a darle una sorpresa y voy a ir a recogerla. Tengo todo el tiempo del mundo para darme un paseo hasta la universidad.

Nos separamos y quedamos para cenar. Riccardo se fue a su hotel y Carlo volvió a casa. Seguía haciendo un calor agradable, y pasear por Via Partenope, en el barrio de Santa Lucia, y luego por el centro resultó ser una forma excepcional de descargar tensión. Mientras iba caminando, Oscar, que ya estaba al corriente de todo lo sucedido esa mañana, me llamó.

—Me he puesto en contacto con los colegas franceses y hemos acordado que Andrea Kominkova saldrá mañana hacia París. Como miembro de la Interpol, tiene plena autoridad para apoyar a la Gendarmerie y acabar con esta historia.

—Mmm…, a mi hermano no va a sentarle nada bien.

Antes de llegar a la universidad llamé al departamento de la facultad para asegurarme de que Arti seguía allí.

—Sí, señor, aún no ha salido de su despacho, ¿quiere que le deje un mensaje?

—No, no. De hecho, no le diga que he llamado, quiero darle una sorpresa.

Llegué veinte minutos antes del final del horario de tutoría y me quedé esperando en la puerta de su despacho. Pasaron diez minutos, luego quince, y no salía nadie. Estaba claro que ya no había estudiantes dentro; a lo mejor Arti se había quedado ordenando sus papeles. Llamé a la puerta, pero no respondió nadie. De todos modos, estaba decidido a darle una sorpresa, así que decidí abrir.

En el pequeño despacho lleno de libros, carpetas de papel muy ordenadas en el lado derecho del escritorio, alguna reproducción de tablillas escritas en lineal A, mapas de Grecia y un ordenador —cosas que ya había visto decenas de veces—, no había nada más. Y, sobre todo, no estaba ella. Pero sí su maletín. A lo mejor había ido al baño antes de salir de la universidad. Me acomodé en una de las sillas, confiando en que no se pegase un susto al encontrarme ahí sentado.

Esperé otros diez minutos, pero no había ni rastro de Arti. Empecé a preocuparme, y lo primero que hice fue llamarla al móvil. Lo oí sonar en su maletín. Lo cogí y, claro, la llamada entrante era la mía. Entonces fue cuando vi el papelito situado bajo el maletín.

Para el señor Aragona: cambio de planes, lo siento. Serpentis hic iacet caput, Àrtemis iacebit in saecula saeculorum.

Estuve a punto de desmayarme. Las piernas me flaquearon y me desplomé en la silla. Leí una y otra vez esa nota, pensando que la había entendido mal, pero estaba claro. «Aquí yace la cabeza de la serpiente, aquí yacerá Àrtemis por los siglos de los siglos». Firmado IPSI. La habían raptado ante la mirada de decenas de personas. Y se la iban a llevar a Chartres.

«Serpentis hic iacet caput».

Allí la matarían.

«Àrtemis iacebit in saecula saeculorum».

¿Por qué seguían ensañándose conmigo? ¿Qué más querían? ¿Y qué tenía que ver Arti? Habrían podido seguir con el farol del jueguecito de las siluetas rojas y verdes para obligarme a ayudarlos.

La sangre volvió a circular lentamente y conseguí ponerme de pie. Recuperé un mínimo de lucidez, cogí el maletín de Àrtemis y salí a toda prisa de su despacho.

—Señor, no he visto a la profesora… —me gritó el secretario del departamento.

—No se preocupe —le respondí mientras me alejaba—. Ya sé dónde está.

CAPÍTULO 42

Aeropuerto Charles de Gaulle, París, 20 de junio – 11:45

Víspera del solsticio de verano

Las dos horas y cuarto del vuelo Nápoles-París se me hicieron infinitas, al igual que las quince anteriores, que parecían no acabar nunca.

No había tenido contacto alguno con Asar y los suyos, ninguna llamada, ningún mensaje. Nada. Habían raptado a Àrtemis por una razón que se me escapaba y habían desaparecido. Con destino a Chartres, de eso no había duda. A tiempo para el 21 de junio, el solsticio de verano.

Riccardo se había mostrado muy cercano cuando se enteró de la noticia, e incluso se ofreció a acompañarme, pero yo fui inflexible. No quería tener a nadie por ahí. Aunque él era una persona libre: si quería podía ir a Chartres, pero mi prioridad no era, ni de flores, la Catedral de los Nueve Espejos.

Andrea y Oscar iban conmigo. Mi amigo y hermano era la única persona que quería tener al lado en ese momento. El día anterior me había puesto en contacto con él en cuanto supe lo que había pasado, y me ofreció toda su colaboración. Por unos segundos intentó quitarme de la cabeza la idea de ir a Francia, asegurándome que la Gendarmerie se encargaría de la situación y que Andrea haría cualquier cosa para que a Arti no le pasara nada. Ni siquiera necesité abrir la boca para darle a entender que sería inútil intentar detenerme.

No teníamos que recoger equipaje, así que nos dirigimos como una flecha a la salida. Detrás de la muchedumbre que esperaba a parientes y amigos vimos a un hombre con un cartel que rezaba: KOMINKOVA. Era uno de los agentes de la Interpol francesa con los que debía reunirse Andrea, enviado directamente desde la sede central de Lyon. Como es natural, las autoridades galas estaban informadas del cariz dramático que habían tomado los acontecimientos en las últimas horas y habían ofrecido la máxima colaboración.

—Sargento mayor Philippe Blanchard, bienvenidos a París. Por aquí, por favor —dijo el joven cuando nos acercamos.

Invitándonos a seguirlo con un gesto, se dirigió a un hombre de unos cincuenta años, de pelo entrecano y barba desaliñada, físico atlético y buen porte, que nos esperaba al otro lado de las barreras.

—Les presento al teniente Edmond Thomas, de la Interpol.

Thomas nos saludó con poca efusividad y, a diferencia de su colega checa, no parecía tener una disposición para nada amistosa.

—Han armado un buen follón, ¿o me equivoco? —dijo mientras nos dirigíamos a la salida, hablando en inglés de mala gana.

—Hemos cumplido con nuestro deber —respondió fríamente Andrea—. Somos conscientes de haber cometido algún que otro error.

Thomas se giró y se detuvo en el centro del abarrotado vestíbulo del aeropuerto, a pocos metros de la puerta.

—¿Algún que otro error? —dijo con una sonrisita sarcástica—. Ya llevamos tres muertos, un robo y un secuestro. Más de un error, diría yo.

Oscar sintió que tenía que intervenir para defender a Andrea.

—Vamos a dejar una cosa clarita, Thomas. Estamos aquí para colaborar y ayudar a Lorenzo Aragona, no para que nos tomen el pelo.

El francés de Oscar era lo bastante bueno como para permitirle expresarse usando coloridas metáforas, y su pas pour être foutu de la gueule había surtido el efecto deseado.

Thomas titubeó un instante, y luego, ligeramente abochornado, murmuró:

—Claro, Lorenzo Aragona…, hasta han traído a un civil. Vale, vamos a intentar colaborar y no perder la cabeza.

—Porque eso significaría, entre otras cosas, poner en peligro la de mi mujer, teniente. Por eso está aquí este civil —dije para que ese policía arrogante comprendiese que no iba a quedarme en un bistró bebiendo vino.

Thomas suspiró y no añadió nada más. Ya habíamos llegado al coche que nos llevaría al centro, un anónimo monovolumen Renault.

Durante el trayecto, Thomas nos puso al tanto de las investigaciones que habían comenzado el día anterior, cuando Oscar y Andrea se pusieron en contacto con la Interpol francesa para obtener apoyo.

—Estamos vigilando puertos y aeropuertos —dijo el francés—, y evidentemente hemos montado controles entre Île-de-France y el departamento de Eure-et-Loir, del que Chartres es capital. Les seré sincero: tengo muchas dudas de que los secuestradores hayan traído a su mujer a Francia, monsieur Aragona, me temo que se han precipitado al venir aquí.

—Comprendo su escepticismo, teniente, pero estoy convencido de que han encontrado la forma de hacerlo. Para ellos ir a Chartres no es lo único importante, sino que es fundamental estar allí mañana a las doce del mediodía.

Thomas, sentado junto al sargento mayor Blanchard, que conducía, negaba categóricamente con la cabeza.

—Gente que mata y secuestra por una leyenda… Es la primera vez que me toca un caso así.

—Hay quien se toma ciertas cosas muy en serio, teniente —zanjé.

—Lo que usted diga… El caso es que ya tenemos hombres desplegados en Chartres. Si de verdad han logrado llegar desde Nápoles a París o Chartres con un rehén, es harto improbable que mañana consigan pasar desapercibidos en la catedral.

—Nosotros también lo hemos pensado, la catedral de Chartres es un monumento muy visitado —observó Andrea, que había guardado silencio desde las primeras palabras estúpidas de Thomas.

—Y no solo eso —dijo Thomas—. ¿Han estado alguna vez en este periodo? Se arma un buen follón el día del solsticio: el reloj de sol que marca la llegada del verano por la vidriera de San Apolinar no es un gran secreto. He estado documentándome, y en una hora o así nos reuniremos con un profesor de historia del arte jubilado, que trabaja como guía precisamente ahí. Es un inglés que lleva décadas viviendo en Chartres y se conoce la catedral como la palma de su mano. He hablado con él por teléfono y me ha dicho que, además de los turistas normales, el 21 de junio siempre llegan fanáticos como sus amigos…, masones, nostálgicos de los druidas y cosas por el estilo, que ven algo esotérico, o vete a saber qué secreto, en esa vidriera. Créanme, mañana habrá un montón de gente, y no puedo evacuar la iglesia justo mientras se produce ese fenómeno; de lo contrario se me echará encima la curia y todos los comerciantes y restauradores de Chartres. La mitad de la ciudad vive de la catedral.

—¿Y entonces cómo pretende actuar? —preguntó Andrea.

—Todos mis hombres irán de paisano y se situarán en las inmediaciones de la vidriera de San Apolinar con mucha discreción. Si se percatan de algo, despejarán la zona. No quiero tiroteos ni escenas de película americana.

—Ni tú ni nadie, Thomas, ni tú ni nadie —dijo Oscar, cansado de sentirse tratado como un subordinado del francés.

CAPÍTULO 43

Rue Saint Didier, París, 20 de junio – 13:00

Víspera del solsticio de verano

En París el tiempo estaba cubierto, y las previsiones daban algo de lluvia por la tarde. Audrey Hepburn, en Sabrina, sugiere que con un poco de lluvia la capital francesa da lo mejor de sí. Pero, tanto a mí como a Arti, París siempre nos había gustado con sol.

Pensé en ella. Esperé que ese cabrón enmascarado no le estuviese haciendo daño. Pensé que, por enésima vez, una vorágine de acontecimientos había engullido a mi espléndida Àrtemis. Y eso que todo había empezado con una simple muestra en Praga…

En la sede central de la Gendarmerie, situada en Rue Saint Didier, habían puesto a nuestra disposición una sala de reuniones con bocadillos y agua. Comimos en silencio, y a los pocos minutos llegó el profesor del que nos había hablado Thomas.

—Os presento a Angus Carpenter —dijo el teniente, invitando a sentarse al desgarbado profesor inglés.

Carpenter aparentaba todos y cada uno de sus setenta y nueve años, si no más. Era alto y delgado, con un rostro pálido y enjuto, típicamente británico; con el escaso pelo blanco peinado hacia el lado y unos labios finos sobre los que destacaba una nariz aguileña, pero no demasiado grande. En compensación tenía unos ojos llenos de vida.

Cuando me presenté, su expresión cambió de golpe y se tornó apenada.

—Siento mucho lo de su mujer, señor Aragona —dijo en un perfecto francés, pronunciando las eses con un silbido cómico—, espero de corazón que la policía consiga resolverlo todo de la mejor manera posible.

—Yo también lo espero, profesor Carpenter, y le agradezco su colaboración.

—Nada, nada…, me alegro de poder ayudar.

—Profesor, ¿por qué no le repite a nuestros amigos italianos y a la inspectora Kominkova lo que me dijo a mí sobre el acontecimiento de mañana? —preguntó Thomas, acomodándose en uno de los sillones alrededor de la gran mesa.

—Claro, claro —dijo Carpenter, sentándose—. Como le decía al teniente cuando se puso en contacto conmigo, el solsticio de verano en Chartres se espera durante todo el año. Yo hago visitas guiadas para turistas en inglés y les aseguro que, a pesar de que las reglas para prohibir el barullo en la catedral son cada vez más estrictas, el 21 de junio mi trabajo se hace siempre un poco más complicado: muchas personas, no todas educadas, llegan para el acontecimiento del año, molestando al resto de visitantes. ¡Una cosa de locos!

—Profesor, ¿qué nos puede decir sobre ese fenómeno del rayo de sol que pasa a través de la vidriera de San Apolinar? —le pregunté.

Carpenter agitó una mano, como para ahuyentar una idea molesta.

—¡Chorradas! —Fue su respuesta lapidaria.

Nos miramos sorprendidos, no nos esperábamos esa reacción.

—Claro, claro —continuó el profesor, que cuando empezaba a decir algo solía repetir la primera palabra de la frase—. Un rayo de sol a través de una vidriera pasa durante unos minutos sobre una losa de mármol. ¿Y? ¿Qué tiene eso de misterioso? Marca el comienzo del verano; es como un reloj de sol, nada más.

—¿Ha oído hablar alguna vez de la Catedral de los Nueve Espejos? Un lugar legendario según dos alquimistas del siglo XVIII, donde cuentan que se custodia un secreto egipcio, quizá la fuente de la eterna juventud. Eso es lo que buscan los criminales que han secuestrado a mi mujer.

Carpenter parecía entretenido.

—No, señor Aragona, ¡eso son tonterías! Nunca he oído hablar de un lugar así. Notre-Dame de Chartres aún esconde muchos secretos, pero nada esotérico o misterioso, a mi entender. Algunos afirman que la catedral se construyó sobre un antiguo lugar de culto pagano, romano, y antes galo, o celta, si lo prefiere.

—Sí, eso lo sabía.

—Bueno, pues eso para mí tiene cierta credibilidad. Hay quien ha llegado a especular con que en los cimientos de la catedral hay una cámara dolménica, un lugar de culto y sepultura celta. Un dolmen construido ahí, sobre la colina de Chartres, porque, según los antiguos, las fuerzas telúricas de ese punto eran muy fuertes.

—La Wouivre…

Carpenter esbozó una sonrisita.

—Si le hace ilusión llamarla así… En efecto, en la cripta de la catedral hay un pozo muy antiguo, probablemente de la época galorromana, que desde hace siglos se considera milagroso. Quizá sus aguas provengan del río subterráneo que fluye bajo Chartres y, quién sabe, quizá tengan algún poder terapéutico. Lo llaman pozo de los Fuertes.

Asentí. También había leído algo sobre eso y otros detalles interesantes.

—¿Y qué sabe decirme de la Virgen del Subsuelo, la conocida como Virgen Negra de Chartres? Actualmente hay una copia en la cripta, pero, según la leyenda, la estatua original representaba a una divinidad pagana que los druidas encontraron en una gruta de la colina. Una divinidad que presenta curiosas semejanzas con Isis.

Carpenter se inclinó hacia adelante; en esa posición me recordaba a un viejo pajarraco rapaz.

—La estatua actual es una réplica exacta de la destruida durante la Revolución, pero representa a la Virgen María, ni más ni menos —dijo lentamente antes de añadir, bajando el tono de voz hasta convertirlo en un susurro lleno de eses sibilantes—: Pero, si lo desea, puede creerse cualquier cosa, incluso que ahí debajo se conserva el Santo Grial. Para mí son todo patrañas.

CAPÍTULO 44

Chartres, 20 de junio – 16:32

Víspera del solsticio de verano

Tras unos cuarenta minutos de viaje, a través de las ventanillas de nuestro monovolumen ya se veía Chartres. Las dos torres del campanario, diferentes entre sí, se erigían cual lanzas hacia el cielo, visibles desde muy lejos. En la Edad Media debía de ser un espectáculo aún más sugestivo para los peregrinos que llegaban a la antigua Autricum.

Aún no habíamos recibido ninguna llamada o mensaje, ni yo ni la policía. Nadie que reivindicase el secuestro de mi mujer. Tampoco era necesario, pero ese silencio resultaba exasperante. Al final, Thomas, Oscar y Andrea decidieron que lo mejor era dirigirse inmediatamente a Chartres para una reunión operativa con los agentes desplegados allí. El profesor Carpenter vino con nosotros: su asesoramiento podía resultar muy valioso.

Dejamos el vehículo en un aparcamiento y llegamos andando a la catedral. El sol de mediodía intentaba abrir una brecha entre las nubes bajas que hacían el aire más fresco que en París. Una ligera brisa soplaba del norte y me obligó a subirme hasta arriba la cremallera de la chaqueta de piel.

—¿Tienes frío, Lorenzo? —me preguntó amablemente Andrea.

Le sonreí, cansado.

—Será la tensión.

Ella me puso una mano en el hombro.

—Todo va a salir bien, ya verás.

Nos quedamos unos segundos frente a la fachada occidental, la entrada principal, con el magnífico bajorrelieve de Jesucristo glorificado: diecinueve estatuas y más de trescientas figuras que acogen a los fieles con la majestuosidad típica del estilo gótico. Sobre la puerta monumental, el inmenso rosetón parecía un ojo abierto al mundo. El ojo de Dios, por el que la luz penetraba en mil colores hasta el interior de la catedral. Si ya lo era para mí, me imaginé que la sensación de estar en el centro del mundo, ahí, junto a ese libro de piedra, tuvo que ser fortísima para los hombres de la Edad Media.

Noté una presencia silenciosa a mi lado y me giré. El profesor Carpenter, a mi izquierda, tenía los ojos clavados en la estatua de Cristo, envuelta por un aura mística en forma de almendra y rodeada de los símbolos de los cuatro evangelistas.

—¿Qué necesidad hay de buscar significados ocultos, secretos esotéricos, cuando bastaría con detenerse ante lo que tenemos frente a los ojos? —dijo Carpenter, con una expresión indescifrable.

Thomas se acercó con el sargento Blanchard y rompió ese instante mágico con sus formas rudas. «Venga, vamos a entrar, no tenemos toda la tarde».

Al cruzar la monumental puerta oí a Oscar, detrás de mí, soltar un imperceptible «¡Oh!» de admiración.

—¿No habías venido nunca? —le pregunté en cuanto lo tuve al lado.

—Confieso que no, y no venir hasta hoy ha sido una gran pérdida. Es… magnífica.

La luz del sol pálido y mortecino de ese último día de primavera quedaba transformada por las ciento sesenta y seis vidrieras, una demostración inestimable de la maestría de los vidrieros medievales. En la catedral aún quedaban muchas personas, e imaginé cuántas más habría al día siguiente a mediodía.

Mientras avanzábamos por la nave central, Carpenter empezó a interpretar el papel de guía turístico.

—El azul de estas vidrieras es único, inimitable; nadie ha conseguido reproducirlo y se conoce como azul de Chartres. Algunos estudiosos han especulado con que se fabricaron gracias a conocimientos alquímicos perdidos.

—Pero usted tiene otra explicación, me imagino… —lo provoqué.

—Esta vez le sorprenderé, señor Aragona. Comparto ese punto de vista. Los alquimistas fueron esencialmente los predecesores de los químicos: vidrieros, fundidores y personas que se ocupaban de espagiria, herbolarios. Si algún soberano ingenuo compró sus servicios para obtener la piedra filosofal o el elixir de la vida…, en fin, los alquimistas hicieron bien en sacarle un poco de dinero.

No estaba completamente de acuerdo con ese punto de vista; para mí los alquimistas no eran los predecesores de los químicos, pero la visión de Carpenter tenía su coherencia.

—Las bóvedas de la nave central tienen treinta y seis metros de altura, mientras que la propia nave mide setenta y dos metros, una armonía perfecta —continuó Carpenter antes de detenerse en el centro del laberinto, grabado en el suelo al principio de la nave—. También se han escrito ríos de tinta sobre el laberinto. ¿Un recorrido que invita a peregrinar a Jerusalén? ¿Una prueba iniciática para los fieles? ¿Un juego para los niños? Lo que está claro es que, si pudiésemos levantar el laberinto y ponerlo en perpendicular al suelo, coincidiría perfectamente con el gran rosetón.

Nos giramos hacia la entrada de la catedral. La luz atenuada de mitad de la tarde se filtraba densamente a través de las vidrieras de colores de la gran rosa, con el Juicio final en el centro.

Carpenter esbozó una sonrisa y abrió los brazos.

—Pero eso solo es otro punto a favor de la armonía constructiva de la catedral.

Recordé el sueño que había tenido en Praga unos días antes, en el que aparecía mi viejo profesor de religión del instituto. En ese sueño una pregunta se quedaba sin respuesta, así que se la hice a Carpenter.

—¿Qué hay representado en el centro, profesor? Veo una especie de esquema, una especie de constelación.

Carpenter movió la mano, como ahuyentando una idea estúpida.

—Eso es lo que ven los visionarios y los cazadores de misterios. En realidad, lo que ve son lo que queda de los pernos a los que estaba fijada una placa de bronce que representaba la lucha entre Teseo y el Minotauro. ¡Lo que vincula este laberinto con la mitología griega, usada como símbolo para el recorrido que el fiel cristiano emprende hacia la verdad!

Otro misterio sin fundamento.

Thomas ya había llegado al transepto y nos estaba esperando. Cuando lo alcanzamos, nos dirigimos juntos hacia el lado sur, donde estaba la vidriera con historias sobre la vida de san Apolinar. También había visitantes en ese lado de la iglesia: unos sacando fotos de las vidrieras del otro lado, otros leyendo información en una guía turística. Aparentemente, nadie nos prestaba atención.

—Hagan como si nada: algunas de las personas que hay por aquí son los agentes que mañana, mezclados entre turistas y fieles, vigilarán esta zona de la iglesia —dijo Thomas, mirando la vidriera en lo alto del transepto sur—. Ya hemos colocado cámaras que apuntan ahí; ni una mosca podrá acercarse sin que nos demos cuenta.

Mientras tanto, Carpenter se había situado a los pies de la vidriera.

—Sí, su misteriosa losa de mármol, señor Aragona…, aquí la tiene —dijo indicando el suelo.

La losa con la espiga metálica era muy poco llamativa. De no ser por la historia del rayo de sol, probablemente nadie le prestaría demasiada atención.

—Y tengo que darle otro chasco: este reloj de sol, porque estamos hablando de eso, de un simple reloj de sol, no es tan antiguo —continuó el profesor, entretenido—. Fue el canónigo Claude Estienne, en 1701, quien lo mandó construir, y le garantizo que todo siguió unos cauces empíricos. El canónigo debió de estudiar el trayecto del sol durante el solsticio de verano unos años antes y calculó la manera exacta en que el rayo tocaba la espiga el 21 de junio. Obviamente, lo que no queda claro es a santo de qué lo hizo. ¿Para sincronizar los relojes? ¿En honor a la llegada del verano y, unos días más tarde, el 24 de junio, a la fiesta de san Juan Bautista? No tenemos fuentes al respecto, así que, ¿quién sabe?

Seguí la explicación de Carpenter con desinterés, pues mi atención se dirigía a los policías de incógnito en la catedral. El profesor se percató y se puso serio. Dejó caer los brazos y dijo:

—Pero en el fondo a nosotros no nos interesa todo esto, señor Aragona.

Lo miré y asentí; la tensión volvía a deformar mis facciones.

—Así es, profesor, en esta historia descabellada lo único importante es mi mujer, pero le agradezco su valiosa información.

—Venga, señor Aragona —dijo Thomas, acercándose con Oscar y Andrea—, le enseñaré dónde está el centro de control móvil.

Salimos de la catedral y nos dirigimos a la parte exterior del lado sur, en Cloître Notre-Dame. Las bonitas casas bajas que flanqueaban la catedral parecían enanos a los pies de un gigante. La calle se estrechaba, antes de bordear el ábside de la iglesia y girar a la derecha, para dejar espacio a la muralla del recinto del viejo priorato de Saint Étienne. Antes de que empezase la muralla del priorato, reconvertido en hotel y restaurante, me percaté de una pequeña puerta con un letrero que decía LA CRYPTE, donde había un furgón blanco aparcado, al que nos dirigimos con discreción. Thomas llamó a la puerta trasera y un técnico de la policía abrió y nos invitó a entrar. Dentro había varios monitores, ordenadores e instrumentos varios para hacer análisis ambientales.

Thomas nos lo explicó todo y luego, dirigiéndose a mí, dijo:

—Señor Aragona, haré todo lo que esté en mi mano para que su mujer no corra peligro.

CAPÍTULO 45

Chartres, 21 de junio – 11:50

Solsticio de verano

Desde la apertura había entrado mucha gente a la catedral, y a medida que se acercaba el mediodía el número de turistas iba en aumento. La noche anterior, el profesor Carpenter me había dicho que en realidad el rayo de sol tocaba la espiga a las 13:50, y no a mediodía. Hasta ese momento había dado por sentado que el fenómeno se producía en el cénit, pero evidentemente no leí con atención las noticias que había encontrado.

—Las cosas cambian, señor Aragona —me explicó, mientras yo intentaba comer algo en uno de los bistrós que daban a la plaza de la catedral—, y lo que en 1701 era mediodía, con el tiempo pasaron a ser las 13:50. Primero el ajuste de la hora de Chartres con la de París supuso una diferencia de cuatro minutos, habida cuenta de la posición de esta ciudad, un grado al oeste de la capital: cuando en París era mediodía, en Chartres aún faltaban cuatro minutos. Luego, la alineación de Francia en 1911 con el huso de Greenwich añadió cincuenta y cinco minutos a la hora de París, pero solo cincuenta a Chartres. Si además tenemos en cuenta la introducción de la hora legal, comprobamos que el fenómeno se produce una hora y cincuenta minutos después del mediodía.

Esa mañana, mientras me preparaba —Oscar y Andrea habían logrado convencer a Thomas para que me permitiera seguir la operación desde el furgón—, había recordado las palabras de Carpenter. Me pregunté si Asar estaba al corriente de la hora exacta en que se producía el fenómeno, y cómo reaccionaría en caso contrario. De todos modos, no tendría que esperar mucho tiempo para comprobarlo.

Faltaban diez minutos para mediodía y, efectivamente, no había ni rastro del disco luminoso. Aún no.

—Teniente Thomas, por aquí todo en orden —dijo uno de los agentes de paisano, susurrando por la radio.

Gracias a las cámaras podíamos ver a los curiosos que ya merodeaban alrededor de la losa con la espiga. De cuando en cuando alguno comprobaba la hora y luego se alejaba. Pero Asar podía ser cualquiera; yo nunca le había visto la cara, solo su máscara.

De repente un hombre robusto con gorra entró en el campo de visión de las cámaras. Dio un par de vueltas alrededor de la losa y miró varias veces la vidriera.

—Vigilad a ese tipo —dijo Thomas por la radio.

—Recibido —respondió uno de los hombres.

Ese no podía ser Asar. Aunque siempre había vestido una larga clámide negra, las dos veces que lo había visto no me pareció tan entrado en carnes.

En efecto, el hombre de la gorra se alejó al poco rato.

—Faltan dos minutos para mediodía —observó Andrea, mirando el reloj—. Puede que nuestro hombre esté al corriente de la cuestión del horario.

—¡Esperad un momento! —dije, mirando a uno de los monitores—. Ese hombre…

Un tipo completamente calvo, con vaqueros, chaqueta ligera, gafas con cristales ahumados y una barba muy poblada se había acercado a la espiga. Se detuvo ahí y empezó a hablar con otro turista. Se veía a los dos charlar, sonrientes, después de comprobar la hora en el reloj. El calvo le estrechó la mano al otro, pareció darle las gracias por algo y se alejó.

—Dubois, ¿has podido oír qué se decían? —preguntó Thomas.

—Parece que el calvo no sabía que el fenómeno es dentro de dos horas, teniente —susurró el gendarme—. El otro se lo ha explicado.

—¿Y ahora dónde está? ¿Podéis verlo?

—Sí, se ha dirigido al coro, parece un turista cualquiera.

—No lo perdáis de vista.

—Recibido.

Oscar me miró con expresión interrogativa.

—¿Qué pasa, Lorenzo, has notado algo?

—No sé…, me parecía conocerlo, pero a lo mejor me equivoco.

Pasamos dos horas en tensión, escrutando a todas las personas que se detenían junto a la losa y la vidriera. Cuando faltaban pocos minutos para el fenómeno, se vio claramente un pequeño disco luminoso que avanzaba hacia la espiga.

—Ya está —susurró Thomas—, en unos minutos podría pasar algo, ¡los ojos bien abiertos!

—Recibido —respondieron los hombres, casi al unísono.

Tras unos segundos, el tipo calvo que había visto un par de horas antes volvió a aparecer.

—Ahí está otra vez…

Se quedó mirando fijamente el disco solar, pero ahora parecía muy nervioso. Miraba continuamente a su alrededor, como buscando a alguien. Se quitó unos segundos las gafas para masajearse los ojos, y justo antes de que volviese a ponérselas lo reconocí.

—No puede ser… ¡No puede ser!

—¿Qué pasa, Lorenzo? ¿Quién es ese hombre, lo conoces? —me preguntó Oscar.

—Detenedlo, ¡es él! ¡Tiene que ser él! —grité, sin responder a la pregunta de Oscar.

—Dubois, el calvo, ¡detened al calvo! —ordenó Thomas.

Los hombres entraron en acción al instante y bloquearon al calvo, que apenas mostró resistencia. Lo arrastraron hasta un rincón del transepto sur. Thomas abrió la puerta del furgón y salió como una flecha, seguido de Andrea y Oscar. Yo me disponía a seguirlos, pero una mirada del teniente de la Interpol francesa me detuvo.

—¡Usted se queda aquí!

—Ya se puede ir olvidando, conozco a ese hombre, ¡déjenme hablar con él! —dije, pegándome a Oscar.

—Venga, Thomas, vamos a dejarlo, yo me hago responsable.

Entramos en la catedral y nos dirigimos al transepto sur. La acción de los policías había armado un poco de revuelo, pero las fuerzas del orden mantenían a raya a los curiosos, así que pudimos llegar rápidamente al lugar donde tenían retenido al calvo. Cuando llegué a su lado no pude dar crédito a mis ojos.

«Los amigos se convierten en enemigos». Recordé las palabras de la Ianara.

—Tú, eres tú… —susurré dolorido.

Los policías se habían percatado de que el hombre llevaba una barba postiza, y ahora que se la habían arrancado, frente a mí, aunque con la cabeza completamente rapada, vi el rostro familiar de Michele de Sangro.

Nada más verme, Michele dejó de forcejear y se arrodilló.

—Lorenzo, perdóname…

Estaba fuera de mis casillas y me abalancé sobre él, pero Oscar me detuvo.

—Michele, ¿pero cómo has podido? ¿Dónde está mi mujer, qué le has hecho?

Michele me lanzó una mirada perpleja.

—¿Tu mujer? Yo no sé nada, ¿qué estás diciendo?

—Tú eres Asar, el loco que ha organizado todo esto. Asesinaste a Hašek para robarle el manuscrito, y al búlgaro; nos amenazaste a mí y a otras personas, y puede que incluso robases el reloj alquímico. ¡Pero sobre todo has secuestrado a mi mujer! ¡¿Y ahora te atreves a hacer como si nada?!

Michele tenía una expresión cada vez más desconcertada.

—Yo encargué el robo del manuscrito y os amenacé con un farol, Lorenzo, y por eso asumo mi responsabilidad, pero no he matado a nadie, ¡ni he secuestrado a tu mujer! Me inventé la historia de Asar para convencerte y que me ayudaras; quería evitar que alguien se hiciese con un secreto que Raimondo de Sangro había escondido de forma quizá poco eficaz. Porque podrían usarlo para crear otros mitos y difundir más tonterías sobre él… Quería proteger el nombre de mi antepasado, de mi familia. He cometido un error y lo pagaré, ¡pero no he matado a nadie!

Andrea, Oscar y yo nos miramos sin entender nada, pero no tuvimos tiempo de asimilar lo que Michele nos estaba diciendo cuando una voz a nuestra espalda nos hizo girarnos bruscamente.

—Todas las armas al suelo, ahora mismo, ¡o le vuelo la tapa de los sesos!

Los gritos de terror se elevaron hasta las bóvedas de la catedral, y en unos segundos la zona del transepto sur se vació, mientras que los policías intentaban tranquilizar al resto de visitantes para que no cundiese el pánico.

El auténtico responsable de todo estaba ahí, frente a mí. La mente enferma tras ese rastro de sangre y amenazas. Vistiendo un hábito, con el rostro bien a la vista, sin ningún tipo de maquillaje, Riccardo Micali apuntaba con una pistola a la sien de mi mujer, que tenía la cabeza cubierta con un pañuelo de colores.

—Arti… —murmuré, con el corazón desbocado.

Mi mujer, con lágrimas en los ojos, me miraba muerta de miedo.

—Lorenzo…, ayúdame.

—Callada, ¿entiendes? ¡Estate calladita y no te pasará nada!

—Tranquilo, vamos a hablar —dijo Thomas, enseñándole las manos.

—Que todo el mundo se aparte de esa losa de mármol, y tú, cantamañanas, pon ahora mismo el rubí en la espiga. ¡Rápido! ¡Falta un minuto!

Todos nos giramos hacia Michele, que parecía titubear.

—Michele, por favor, haz lo que te dice. Tienes el rubí, ¿verdad? —le imploré.

Michele, temblando por la tensión y la rabia de verse obligado a ceder, con los ojos clavados en Riccardo, sacó de la chaqueta el rubí alquímico que yo había fabricado con mis hermanos.

—¡Rápido, a la losa! —ordenó Riccardo, apretando con más fuerza el arma en la sien de Àrtemis.

Michele encastró la gema en la pequeña espiga metálica. Se quedó milagrosamente en vilo, a pocos centímetros del disco solar, que ya estaba muy cerca.

Contuvimos la respiración durante los siguientes cuarenta y cinco segundos, interminables, y cuando el rayo tocó el rubí un reflejo rojizo se difundió por doquier. Al mismo tiempo, una señal cada vez más intensa apareció en la losa de mármol. Líneas, curvas, segmentos breves, todo muy preciso y bien trazado. Al instante la señal se volvió clarísima y recordé la fotografía de Matteo.

—Es la planta de la catedral… —murmuré.

En la esquina superior izquierda, aproximadamente entre el transepto norte y el coro, apareció un círculo formado por nueve puntitos.

—¡Ahí está! —dijo Riccardo, exultante.

Hipnotizados por la planta aparecida de la nada, los policías tampoco podían dar crédito a sus ojos.

—La Catedral de los Nueve Espejos… —susurró Michele—. Así que existe.

Riccardo nos miró a todos con ojos perturbados y se detuvo en mí.

—Tú vienes conmigo, ¡los demás fuera! ¿Entendido? ¡Fuera! ¡Si no, mato a la griega!

Los hombres dirigieron una pregunta muda a su comandante y Thomas no tuvo más remedio que indicarles la salida.

—¡Venga, vamos, moveos! ¡Todo el mundo fuera!

Los policías se llevaron a rastras a Michele. Me crucé con la mirada preocupada de Andrea, que se alejaba junto a Oscar, y le sonreí, intentando buscar en mi interior una fuerza que no tenía.

—Vamos, Lorenzo, en marcha —dijo Riccardo, señalando con la cabeza el transepto norte.

Avancé lentamente, pasando a su lado.

—Tranquilo, Riccardo, voy a hacer todo lo que me pidas, ¿pero por qué no bajas la pistola?

—¡Cállate, Lorenzo, cállate y sigue andando!

Atravesamos la nave desierta, yo a la cabeza, seguido de Riccardo y Àrtemis. Nuestros pasos resonaban como una marcha fúnebre.

—Tu empresa, Montechiaro… ¡Qué tonto! Jerôme Clairmont… Monteclaro… Montechiaro. También había un Jerôme Clairmont entre los usuarios del foro Alquimia. ¿Querías demostrar lo bien que se te da la cábala fonética? Tú también eres el ladrón del reloj alquímico, ¿verdad?

—¡No eres el único experto en esoterismo! —comentó con desprecio el siciliano—. Girolamo Chiaramonte, alquimista de Lentini: me inspiré en él para mi seudónimo. El reloj forma parte de este misterio, y ni tú ni ese viejo tarugo lo comprendisteis. Hašek se llevó su merecido. El imbécil me lo escondió todo, e incluso dejó que esos idiotas de la hermandad egipcia le robaran el manuscrito. ¿Qué se suponía que tenía que hacer? Me vi obligado a intervenir. —Riccardo hizo una pausa y se echó a reír. Su carcajada resonó con un eco siniestro entre las bóvedas y los pilares de la catedral—. Vaya un montaje que diseñé, ¿eh, Lore? ¡Reconócelo!

—Tú estás loco, Riccardo —murmuré, llegados al otro lado del transepto.

—¡Bah! ¿Qué sabrás tú?

En el punto señalado por la planta no encontramos nada especial.

—¿Qué significa esto? ¿Dónde está la entrada? —se preguntó Riccardo, furioso, presionando la pistola contra la espalda de Àrtemis.

Me encogí de hombros, desesperado.

—Riccardo, no hay ninguna entrada, ¿lo quieres entender? La Catedral de los Nueve Espejos no existe, es un símbolo, una invención literaria…

Su mirada de fuego, que chirriaba con el hábito sacerdotal, se encendió como si hubiera tenido una iluminación diabólica.

—¡¿Cómo que invención?! ¡Ya lo entiendo! ¡La cripta! ¡Tenemos que ir ahí! Vamos a la entrada principal, ¡rápido!

Volvimos sobre nuestros pasos, cruzando el laberinto, y nos dirigimos a la derecha, hacia una de las entradas de la cripta. Bajamos al subsuelo, donde se encontraban los restos de los edificios de culto construidos en las épocas previas a la última fase de la catedral, la del siglo XIII. Un cartel nos informaba de que estábamos entrando en la cripta de San Fulberto, del siglo XI. Frente a nosotros se extendía una galería con capillas a los lados. La recorrimos rápidamente y nos percatamos de que tenía una longitud idéntica a la catedral de arriba.

Al final de la galería nos encontramos ante la réplica de la Virgen del Subsuelo, la famosa talla venerada desde hacía siglos en Chartres, situada detrás de un altar frente al que había muchas sillas. Era la Chapelle de Notre-Dame-de-Sous-Terre.

Riccardo miró a su alrededor, nervioso, arrastrando de un lado a otro a mi pobre Àrtemis.

—¡¿Dónde está, dónde está?! —gritó.

—Tranquilízate —dije, intentando mantener la sangre fría—, está claro que aún no hemos llegado al punto señalado en el mapa.

Me lanzó una mirada hostil y, con un gesto de la cabeza, me obligó a seguir.

Crucé la línea que separaba la capilla del resto de la cripta. Justo ahí, en un entrante a la derecha, estaba el famoso pozo de los Fuertes, del que se decía que los sacerdotes galos sacaban el agua para las abluciones sagradas.

—A lo mejor es aquí, o a lo mejor es una de las capillas de ahí delante —dije, improvisando.

—Vale, ¡tú sigue!

Avancé unos metros más y me detuve junto a una apertura en la pared, a mi derecha. Había un letrero que decía:

LA CRYPTE SAINT LUBIN, IXEME SIÈCLE.

Miré a Riccardo.

—Quizá sea aquí, esta parte me parece muy antigua.

Riccardo hizo un gesto con la cabeza.

—Tú primero.

Bajé otro nivel. Las escasas luces que iluminaban esas zonas subterráneas apenas daban para no caerse. Tras unos pocos peldaños, nos encontramos frente a un pilar imponente, en el centro de una sala circular. Un cartel explicaba de qué se trataba, y empecé a leer.

Cripta carolingia de San Leobino

Construida en el siglo IX, tras el ataque de los vikingos, se puede acceder a ella gracias a una escalinata del siglo XVIII. Se trata de una parte de la iglesia carolingia del obispo Gisleberto, donde se conservan los restos de una antigua muralla galorromana, quizá perteneciente al recinto del santuario pagano. Está situada bajo el coro de la catedral actual, justo a la altura del altar mayor. La cripta no adoptó el nombre de San Leobino hasta 1857. Apoyado en la antigua muralla hay un imponente pilar construido con materiales reciclados de los edificios precedentes, probablemente del antiguo templo galorromano, que se erige sobre una losa de caliza. Para muchos, representa el auténtico centro de la catedral…

Nos quedamos mirando el pilar macizo, cuya base estaba aproximadamente un metro más abajo de nuestros pies, como si estuviésemos a un paso del secreto de ese lugar.

—El centro de la tierra… —murmuró Riccardo—. El pilar del mundo.

—Podría ser aquí —asentí, confiando en que por fin decidiese bajar el arma—. Sí, la cabeza de la serpiente telúrica aplastada por el pilar fundacional, tiene sentido.

—Ya, ¿pero dónde está? ¡¿Dónde está la Catedral de los Nueve Espejos?! —volvió a preguntarse, exasperado, agitando nerviosamente el arma.

—Espera, tranquilo, déjame seguir leyendo…

Según algunos estudiosos, detrás del pilar se escondería una cámara dolménica formada por doce menhires, que se correspondería con un calendario solar megalítico. No hay ninguna certeza al respecto, pues las excavaciones arqueológicas comenzadas en los años veinte por René Merlet siguen en curso.

En efecto, a la derecha del semicírculo donde se encontraba el pilar había una entrada en la roca, cerrada por una cadena con un cartel:

PROHIBIDO EL PASO A TODA PERSONA AJENA A ESTA OBRA.

Las excavaciones de René Merlet.

Riccardo y yo nos cruzamos una mirada y lo entendí a la primera. Antes de saltar la cadena y adentrarnos en el espacio angosto y oscuro de las excavaciones, el siciliano sacó una linterna de debajo del hábito y me la tiró a los pies. Iluminé una precaria escalera de madera que se sumergía aún más en la tierra, pero el camino se interrumpía bruscamente a los tres metros. Era un callejón sin salida.

Negué con la cabeza, exhausto. Me giré hacia Riccardo y abrí los brazos.

—¿Qué hacemos? Si está aquí detrás, es imposible alcanzarla.

La mirada de Riccardo destilaba cada vez más locura.

—¡Si el conde de Saint-Germain la vio es porque se puede llegar! —masculló con espuma en la boca.

—¿Qué quieres que haga? Yo…

—Lorenzo… —susurró Àrtemis, con la mirada clavada en el suelo de piedra caliza.

Me giré y lo vi. Un pequeño disco formado por nueve puntos parpadeaba tenuemente en la oscuridad, entre el polvo y los escombros.

Miré a mi alrededor iluminando con la linterna. En la galería había varias herramientas; cogí una pala y empecé a apartar el polvo. Ahora se distinguía una losa áspera y cuadrada, en cuyo centro parpadeaba, de manera casi imperceptible, el círculo.

—¿Cómo es posible que los arqueólogos no lo vieran? —me pregunté, arrodillándome para observar más de cerca.

Riccardo esbozó una sonrisa complacida.

—Porque ellos no tenían el catalizador del príncipe de Sansevero. Ahora está claro; la losa solo aparece cuando el catalizador se coloca en la espiga el día del solsticio de verano. ¡Rápido, coge ese pie de cabra y úsalo para levantarla!

Hice lo que me pidió y, con gran esfuerzo, logré hacer palanca con la barra y levantar la losa. Iluminé el hueco y vi una escalinata excavada toscamente en la roca.

—Después de ti, maestro Aragona.

Nos adentramos aún más en las vísceras de la tierra y, respirando con esfuerzo, cruzamos el umbral del lugar más increíble que había visto en mi vida. La luz de la linterna alumbró una sala formada por ocho pilares macizos, ocho menhires, cuatro a cada lado, y atravesada por cuatro enormes arquitrabes, que precedía a una pequeña gruta circular. La cámara dolménica de los druidas galos existía de verdad.

En cada menhir había colgado lo que parecía un disco solar cóncavo, como un escudo. Me aproximé al más cercano para iluminarlo mejor y vi que eran metálicos. Un noveno escudo, apuntado ligeramente hacia arriba, estaba colgado de un menhir aislado, situado en el centro de la parte circular de la cámara.

—Dios santo… —murmuré.

Riccardo empezó a reírse.

—¡Aquí está, Lorenzo, aquí está!

Esos escudos antiquísimos emitían reflejos, aunque de manera distorsionada, como si fuesen espejos. Nueve. La Catedral de los Nueve Espejos era en realidad un antiguo lugar de culto de los druidas, cuyos conocimientos, fundidos con los de los egipcios, quizá a través de los romanos, estaban encerrados en ese lugar. Avancé unos pasos, alumbrando ese templo arcano con la linterna, y tras un par de metros pisé una piedra circular. Al iluminarla, me di cuenta de que era la reproducción exacta del laberinto de la catedral de arriba. O quizá era el prototipo.

Riccardo se acercó y me tendió algo.

—Úsalo.

Era el reloj alquímico, y lo miré sin comprenderlo.

—Antes de que a ese idiota de Hašek le robasen el manuscrito pude estudiarlo, ¿qué te crees? Y si aquella noche fui al puente de Carlos y te entregué las partes que faltaban y el frasquito era porque había llegado a un punto muerto. El tiempo apremiaba y tú podías dar un buen acelerón a mi búsqueda. Yo tenía razón y, a fin de cuentas, también el viejo. En el manuscrito se menciona de pasada el instrumento inventado por el príncipe.

Asentí.

—Sí, me acuerdo de esa parte, ahora que lo pienso.

—Es eso, el reloj. Vamos, coloca las manecillas a mediodía menos nueve minutos y apóyalo sobre el laberinto.

Hice lo que me pedía. El carrillón del reloj empezó a emitir los sonidos que había escuchado en Praga. Esperamos unos segundos, pero no pasó nada.

Riccardo, antes enfurecido, empezó a adoptar una expresión desolada.

—¿Por qué? ¿Por qué? —Su pistola volvió a apretar el costado de Àrtemis, haciéndola retorcerse de dolor.

—¡Espera, tranquilo, ya lo entiendo! —dije, recogiendo el reloj del suelo. Riccardo pareció recuperar la compostura y empezó a seguir mis movimientos—. La melodía que hay que usar no es esta, sino la composición de Mozart.

—¿Por qué?

—Quizá la compuso de una manera concreta, para crear las frecuencias adecuadas.

Non hoc totum.

Ese «esto no es todo», grabado en el pequeño pergamino que salía de la carcasa cuando los autómatas del reloj empezaban a moverse, tenía que ser un mensaje muy concreto.

Comprobé que la carcasa del reloj podía abrirse. Con un pequeño chasquido, iluminé los mecanismos complejísimos de esa joya de microingeniería. En una serie de veinte discos minúsculos, apenas visibles a simple vista, estaban grabadas las notas musicales.

Levanté los ojos. Riccardo me miraba intensamente, agarrando con fuerza a Àrtemis, cuyo rostro estaba cada vez más pálido.

—¿Puedo meterme la mano en la chaqueta? —pregunté, sin dejar de mirar a Riccardo—. Tengo la secuencia de notas en mi móvil.

Riccardo asintió lentamente.

—Si haces alguna gilipollez, la mato primero a ella y luego a ti.

—Tranquilo —dije cogiendo el smartphone, donde había grabado la secuencia inicial de la sonata de Mozart.

Moví los pequeños discos del mecanismo del reloj y cuando acabé volví a cerrar la carcasa. Coloqué las manecillas a mediodía menos nueve minutos, di cuerda al reloj y lo apoyé sobre el laberinto grabado en el suelo. Me levanté y, junto a Riccardo, volví sobre mis pasos hasta la entrada de la cámara dolménica.

La música de Mozart, producida por el sofisticado carillón del reloj alquímico, empezó a resonar entre los menhires, rebotando literalmente en los espejos colgados. A medida que la secuencia de notas se repetía, los espejos iban amplificando y aumentando la frecuencia del sonido, cada vez más alto.

—Son como amplificadores… —murmuré—. Toda la cámara es un gran amplificador…, no hay ninguna fuente de la eterna juventud. El secreto es este.

Los ocho espejos laterales vibraban cual diapasones enormes, y llegó un momento en que también el noveno, colocado al fondo de la cámara, algo más aislado, empezó a vibrar con intensidad. El volumen siguió aumentando, y si por un lado la perfección de la melodía de Mozart transmitía serenidad, por el otro existía el peligro de que el increíble efecto acústico nos dejase aturdidos.

Me giré hacia Riccardo.

—Tenemos que salir de aquí…, corremos el riesgo de que nos revienten los tímpanos —dije levantando la voz, pues el ruido empezaba a ser muy fuerte.

Riccardo me miró desconcertado, y al mismo tiempo extasiado por ese efecto.

—¡Riccardo, por favor, vamos a salir!

El siciliano pareció volver en sí un instante, pero al punto se sumió de nuevo en el delirio.

—Es esto, ¿no lo entiendes? —gritó—. Este es el poder que temía el conde de Saint-Germain, ¡un poder incontrolable!

No podíamos demorarnos más, el ruido se estaba volviendo ensordecedor. Temí que toda la cámara pudiese desmoronarse. Mientras Riccardo parecía dominado por la locura, lancé una mirada a Àrtemis y luego a la linterna que yo tenía en la mano. Mi mujer pareció entender mi señal. Hice un ligero ademán con la cabeza y apagué de golpe la linterna.

—¡¿Qué diablos haces, Lore,… eh?!

Inmersos en la oscuridad más absoluta, envueltos por el sonido atronador de la cámara dolménica, me fie de mi instinto y asesté un buen golpe en la cara de Riccardo con la linterna.

—¡Lorenzo, escapa! —gritó Àrtemis, que había logrado llegar a tientas a la escalera de piedra.

Seguí su voz y me abalancé hacia allí. Antes de llegar a los escalones excavados en la roca oí un disparo, y al instante sentí un dolor lacerante en el brazo izquierdo. Ese hijo de puta me había dado. Apretando los dientes, siguiendo a Arti, volví rápidamente a la superficie.

—¡Dios santo, estás herido! —dijo mi mujer, muerta de miedo, nada más verme.

—¡No te pares, corre!

Mientras tanto, el sonido proveniente de la cámara dolménica parecía atenuarse en los pisos superiores, y el efecto ensordecedor era menos intenso. Atravesamos la cripta de San Fulberto en sentido contrario, corriendo a más no poder. De pronto oímos varios disparos a nuestra espalda.

—¡Cabrón! —exclamé, agarrándome el brazo sangrante—. ¡No te pares, Arti, la puerta está ahí delante!

Subimos los peldaños que nos separaban de la catedral y llegamos a la nave norte.

CAPÍTULO 46

Chartres, 21 de junio – 14:30

Solsticio de verano

La escena que se nos presentó era casi surrealista. Policías, turistas, párrocos, vendedores de las tiendas de suvenires, guías turísticos, gente corriente: todos habían vuelto a entrar en la catedral y nos observaban con una mirada de ensueño.

—¿Pero qué…? —murmuré sin despegarme de Àrtemis, que me tenía agarrado.

Al instante, la melodía llegó a nuestros oídos. Toda la catedral resonaba con la composición de Mozart; los propios pilares y las bóvedas vibraban en armonía.

Esa misma armonía envolvió mi mente y mi corazón, borrando todo pensamiento negativo. Miré a Àrtemis y comprendí que estaba sintiendo lo mismo. La paz. El estado de gracia. El secreto de las catedrales góticas.

Dejé de sentir odio, rencor, dolor. Y cuando vi al hombre que salía, furibundo, de las vísceras de la catedral, me quedé inmóvil, sonriéndole. Lo mismo que hicieron todos los presentes. Nadie se movió, nadie sacó un arma.

El hombre de la pistola nos observó, y su mirada, primero cargada de odio, se suavizó. El brazo que aferraba el arma bajó lentamente. Los ojos se le llenaron de lágrimas. Miró a los policías, que lo observaban con una compasión infinita, y apoyó en el suelo su instrumento mortal.

Se acercó a un hombre de pelo entrecano y sus lágrimas, primero tímidas, cada vez más intensas, se convirtieron en un llanto liberatorio.

—Lo siento… —susurró, mientras Thomas, con una sonrisa paternal, lo abrazaba y lo acompañaba fuera de la catedral, seguido de sus hombres.

Àrtemis y yo nos miramos largo rato. No necesitábamos decir nada. Todo era perfecto. La besé ahí, bajo el rosetón que esparcía sus colores sobre nosotros.

EPÍLOGO

Nápoles, 3 de julio – 23:30

Caminaba a paso lento por Via Nilo, para disfrutar de la frescura que se había deslizado, increíblemente, por los callejones del centro, sin estar del todo seguro de lo que estaba a punto de hacer.

La herida en el brazo seguía doliéndome, pero por suerte los disparos habían sido limpios. Se me quedaría una cicatriz, héroe afortunado de una guerra esotérica que se había cobrado sus víctimas. Como el pobre Hašek, engañado por su propio alumno; o el búlgaro, asesino material del viejo bohemio; o el profesor Ricciardi, muerto, efectivamente, por un infarto. Qué locura.

Crucé Via dei Tribunali y la típica muchedumbre en la pizzería que hacía esquina me dejó indiferente. Aún reinaba una enorme sensación de paz y armonía en mi espíritu, y los pequeños conflictos de la vida cotidiana parecían haber desaparecido, disueltos en la música de la catedral.

Sonreí y seguí caminando.

Enfilé Via Atri y llegué frente a un edificio. No sabría explicar por qué, pero esa noche estaba convencido de que encontraría la puerta que iba buscando. Entré en el patio interior y la vi a mi derecha. No tres tablas podridas, sino la puerta.

Llamé.

—¡Está abierto!

Crucé el umbral y allí estaba ella, tras la mesa con la estrella de cinco puntas; bellísima, de una belleza mística. No sentí atracción física por ella: sabía que pertenecía a otra dimensión.

Sofia me atravesó con sus ojos magnéticos, pero no tuve miedo.

—Te la he traído —dije, sacando la gran llave de bronce y apoyándola sobre la mesa.

—¿Has encontrado el tesoro? —preguntó con su voz cálida y profunda.

—Creo que sí.

Sofia volvió a colocar la llave en el jarrón del que la había sacado dos semanas antes.

—Servirá para abrir otra cerradura.

Asentí, y ya me disponía a marcharme.

—Espera —dijo, cogiendo las cartas del tarot. Las barajó y sacó tres cartas—. El ermitaño, la casa de Dios y el sol. —Levantó la mirada y me sonrió—. Ahora él estará en paz.

Le correspondí con una sonrisa y volví a salir al patio, pero no me giré. No quería ver desaparecer de nuevo esa puerta, aunque ahora estaba convencido de que, si alguna vez la necesitaba, estaría ahí para mí. Con una llave lista para abrir otras cerraduras.

Al salir a Via Atri me topé con el niño que me había conducido allí unos días antes. El misterioso chiquillo callejero.

Esperé a que dijese algo, pero él, por primera vez, se limitó a sonreír. Se dio la vuelta y empezó a subir hacia Via dei Tribunali.

—¡Chaval, espera!

El niño se detuvo y se giró, sin decir nada.

—¿Cómo te llamas?

Él volvió a sonreír.

—Matteo —respondió, antes de echar a correr y desaparecer en el corazón de la noche.

NOTA DEL AUTOR

Aconsejo leer esta breve nota después de acabar el libro: podría destripar partes de la trama, y os robaría el placer de llegar hasta el final. Estáis avisados.

Al igual que en Las nueve llaves del anticuario, primer capítulo de esta trilogía, en este segundo volumen los elementos fantásticos se funden con la realidad. Se trata, ante todo, de una novela, y como tal ha de leerse, por lo que si la magia o las situaciones surrealistas se imponen a la verosimilitud es por decisiones muy concretas.

Asimismo, como libro fantástico que es, los personajes no tienen ninguna relación con personas reales. Sin embargo, todo escritor se nutre de su vida para plasmar sus historias, con lo que es inevitable que algunas características de los personajes coincidan con las de personas que puedo haber conocido. Considérese algo involuntario.

En fin, quiero revelar al lector qué elementos son completamente inventados y cuáles tienen un trasfondo de realidad. Al hacerlo, me remitiré a los textos que he usado para documentarme sobre los diferentes temas tratados, empezando por el principio de la novela.

Prólogo

Imaginé dos encuentros que podrían haberse producido, si no en el mismo año, 1770, sí en el siglo XVIII. Me refiero a los del príncipe de Sansevero, el conde de Saint-Germain y Wolfgang Amadeus Mozart.

Raimondo de Sangro, séptimo príncipe de Sansevero, es obviamente un personaje que existió realmente: gran literato, científico, alquimista y masón. Para ahondar en su figura existen numerosos textos, pero yo aconsejo leer algunas de las obras escritas por él mismo, en concreto Lettera apologetica (Carta apologética, Alòs, Nápoles, 2002) e Il lume eterno (La luz eterna, Bastogi, Foggia, 2009), y, si acaso, el pequeño y esclarecedor volumen del difunto profesor Mario Buonoconto, Viaggio fantástico (Viaje fantástico, Alòs, Nápoles, 2002). Sobre su figura de masón y sobre la masonería en la Nápoles de su época, me ha parecido interesantísimo el libro de Fulvio Bramato, Napoli massonica nel Settecento (La Nápoles masónica del siglo XVIII, Longo editore, Rávena, 1980).

A quien, en cambio, desee profundizar en la asombrosa capilla de los De Sangro, le aconsejo el reciente Madre di Pietà, Amore e morte all’origine della Cappella Sansevero (Madre de piedad, amor y muerte en el origen de la capilla de Sansevero, Alòs, Nápoles, 2010), de Beatrice Cecaro, y el que hasta la fecha me parece el mejor desde el punto de vista simbólico, La cappella filosofica del Principe di Sansevero (La capilla filosófica del príncipe de Sansevero, Stamperia del Valentino, Nápoles, 2010), de Sigfrido Hoebel.

Del conde de Saint-Germain sabemos poco o nada. Muchos personajes de su época afirmaron haberse reunido con él, pero hay quien sospecha que el suyo era un seudónimo. Que tuviera relación con el príncipe de Sansevero es algo de lo que no podemos estar seguros. Para su figura he bebido del libro del profesor Buonoconto, ya citado, pero también aconsejo escudriñar la fantástica página web www.massimomarra.net.

Mozart pasó realmente un mes y medio en Nápoles, en el verano de 1770, junto a su padre Leopold. Se exhibió ante un público, primero murmurante (¡ah, napolitanos esnobs del Reino de las Dos Sicilias!), luego asombrado por su maestría (ya sabemos que no solo era un gran compositor). A la sazón, con apenas catorce años, tuvo que conocer a napolitanos ilustres. Confieso que no he encontrado información que confirme su encuentro con Raimondo de Sangro, pero tampoco lo excluiría. No existe, huelga decirlo, ningún epistolario que recoja una correspondencia entre ambos; al menos que yo sepa.

La historia de la composición titulada Arcana Dei es fruto de mi imaginación, pero no la Sonata número 1 en do mayor K 279. Publicada efectivamente en 1774, hay quien considera que el primer tempo, el allegro, se compuso años antes. ¿Por qué no en 1770? Además de la fecha, esta sonata tiene algo especial. Al parecer, se compuso siguiendo la conocida como serie de Fibonacci, una secuencia numérica (1, 1, 2, 3, 5, 8, 13, 21, 34…) que parece encontrarse por doquier en la naturaleza. Quizá la propia catedral de Chartres fue construida teniendo muy presente esta proporción áurea. Me ha parecido de cajón utilizarla para revelar el lugar donde se escondía la Catedral de los Nueve Espejos. En cualquier caso, sobre Mozart se puede consultar el bonito libro de Lidia Bramani, Mozart massone e rivoluzionario (Mozart masón y revolucionario, Bruno Mondadori, Pavia, 2005).

Praga

La espléndida ciudad bohemia fue (y en cierto sentido sigue siendo) un centro alquímico con muchísima vida. En concreto, entre los siglos XVI y XVII, en época de Rodolfo II, amante del arte y las ciencias ocultas, la ciudad estaba repleta de alquimistas auténticos y farsantes. He visitado personalmente un laboratorio alquímico, hallado en unas excavaciones arqueológicas donde se encontraron los recipientes originales usados para los experimentos.

Hašek es el nombre del autor praguense de uno de los libros checos más famosos, Las aventuras del buen soldado Svejk, una colección hilarante, de carácter antimilitarista, de episodios relacionados con el soldado Svejk, combatiente en la Primera Guerra Mundial. Merece la pena leerlo, si Kafka no es lo vuestro.

Nápoles

He ambientado en mi ciudad la parte central de la novela, introduciendo temas inventados en lugares reales. El Palazzo Penne existe, es precioso y, por desgracia, como otros muchos monumentos de nuestro país, necesita ser restaurado. La leyenda de que lo construyó el diablo está muy extendida.

El Palazzo Sansevero, con su capilla homónima al lado, se encuentra en Piazza San Domenico Maggiore y es magnífico. Todos lugares que merece la pena visitar. Lorenzo Aragona encuentra una de las pistas bajo el altar mayor de la capilla, pero yo nunca he mirado ahí debajo, así que no sé si realmente hay algo, como tampoco sé si en el Palazzo Sansevero se reúnen logias masónicas o hay laboratorios alquímicos. Todo puede ser.

El efecto óptico de la estatua de la Inmaculada en Piazza del Gesù Nuovo es real e inquietante. Probad a colocaros justo debajo, a última hora de la tarde, y me decís. Los símbolos grabados en las pirámides de la fachada de la iglesia existen, pero con toda probabilidad son la firma de los canteros, que contaban así el trabajo realizado. No obstante, algunas de estas señales recuerdan muy mucho a símbolos alquímicos.

La imponente verja que custodia la capilla del Tesoro de San Jenaro fue realizada por Cosimo Fanzago y en verdad tiene la curiosa característica de ser sonora. Cuando vayáis a presentar vuestros respetos a san Jenaro, probad a golpetear las barras con los nudillos. A lo mejor podéis tocar la sonata de Mozart.

La In Parthenope Isidis Societas no existe. Es una feliz invención de Nicola di Martino, mi amigo y mentor, pero las fratrías sí existieron en la realidad. En época grecorromana, se entiende. En la Edad Media pasarían a conocerse como sedili, y la napolitana Via Sedile di Porto se llama así precisamente por una de estas asociaciones de barrio.

El jammer, el sistema que sirve para bloquear las señales de radiofrecuencia, existe de verdad. Y se usa un blindaje similar cuando el presidente Obama está de viaje.

Para leer más sobre la Nápoles esotérica, siempre aconsejo empezar con Napoli esoterica, de Mario Buonoconto (Newton Compton Editori, Roma, 1996) y seguir con Misteri partenopei, de Sigfrido Hoebel (Misterios partenopeos, Stamperia del Valentino, Nápoles, 2004).

Chartres

La historia de la catedral de Chartres podría ser larguísima, así que intentaré no aburriros.

Situarse a los pies de Notre-Dame de Chartres, pasear bajo sus vidrieras o perderse en el laberinto son experiencias que elevan el espíritu. Se considera que su gótico está entre los más hermosos y completos.

Al parecer, según escribe Julio César en De bello Gallico, en un bosque sagrado de esta zona se reunían, una vez al año, los druidas. Se ha especulado con que estos encuentros se producían en la colina de Chartres, donde hay pruebas arqueológicas que han sacado a la luz los restos de la antigua Autricum, nombre galorromano de Chartres, una de las ciudades más importante del pueblo de los carnutes. Los más fantasiosos creen que la catedral se construyó sobre un antiguo dolmen druídico, levantado allí por las potentes fuerzas telúricas del lugar (la Wouivre de los celtas), mientras que los más prudentes afirman que en los cimientos de la catedral podrían hallarse los restos de un templo de época galorromana.

Por lo que a la armonía y la música se refiere, hay quien considera que las catedrales góticas son auténticas cajas de resonancia, construidas para elevar a los fieles no solo espiritual, sino también físicamente. Según Louis Charpentier, al entrar en Chartres nos erguimos instintivamente, siguiendo los imponentes pilares.

Sin embargo, el poder de la música o el sonido en general está aún por descubrir. La Sala del Oráculo, en el hipogeo de Hal Saflieni, en Malta (excavada entre el 3600 y el 2500 a. C.), fue diseñada para que, al susurrar algo en una apertura en la roca, la voz se oiga de manera nítida en todo el hipogeo. ¿Y qué decir del complejo de Göbekli Tepe, en Turquía, comenzado quizá en el 9500 a. C.? Algunos sostienen que las cuarenta piedras en forma de T pueden resonar como grandes diapasones y despertar las fuerzas telúricas. Hipótesis fascinantes.

Si os interesa Chartres, os aconsejo un par de libros que me resultaron muy útiles. El primero es I segreti delle cattedrali, de Antonella Roversi Monaco (Los secretos de las catedrales, De Vecchi, Milán-Florencia, 2011), mientras que el segundo es el esencial I misteri della cattedrale di Chartres, de Louis Charpentier (Los misterios de la catedral de Chartres, Edizioni L’Età dell’acquario, Turín, 2005). Obviamente, si os sentís preparados, podéis abordar también a Fulcanelli y su Il mistero delle cattedrali (El misterio de las catedrales, Edizioni Mediterranee, Roma).

AGRADECIMIENTOS

Este libro, como el anterior, vivió tres vidas antes de llegar, en su forma actual, a las manos del lector. Para cada vida estoy en deuda con muchas personas, entre familiares, amigos y colegas. Les daré las gracias, de manera salteada primero, en orden alfabético después.

En primer lugar, y una vez más, gracias a Raffaello Avanzini y a Newton Compton por haber creído en mí y en el proyecto. Gracias en particular a mi editora, Alessandra Penna, por su toque mágico.

Gracias a Nicola di Martino por sus valiosísimas sugerencias, y porque sus tirones de orejas sientan bien, y a Yuliya Sanchenko, que leyó el primer borrador y soporta mis momentos de aislamiento, cuando Lorenzo Aragona exige más atención que los demás.

Gracias a G. L. Barone por sus consejos técnicos y a Fabio Sorrentino, ambos valientes escritores.

Gracias, en fin, a quienes me han ofrecido ayuda y ánimos. En particular a mi gran admiradora Cristina Andretta, a Alessandro Arpaia, al clan Aruta, a Attilio Cantore, a mi amigo del alma Diego Capezzuto, a Nicola Fasciglione por las imágenes, a Stefano Lanciotti, a Mitch Laurenzana, al clan Nikas (en especial a Costantino, Krini y Anthi), a William Prada, a Maria Grazia Ritrovato, a Stefan Salvatore, a Domenico Valente y a la insuperable devoradora de libros, la tía Pia.

MARTIN RUA. Nacido en Nápoles, se licenció en Ciencias Políticas en su universidad, con una tesis en Historia de las Religiones. Sus estudios se han centrado particularmente en la masonería y en la alquimia.

Tras un viaje a Praga y después a Chartres, ha dado vida al anticuario Lorenzo Aragona, protagonista de sus novelas, que se mueve entre la aventura y el esoterismo. En cuanto escritor, comenzó autoeditando su obra, llegando a vender miles de ejemplares de su e-book en pocas semanas.

Notas

[1] Expresión vulgar de contrariedad: mierda, coño. (N. del A.). <<

[2] ¡Te he encontrado, putilla, mueve el culo, vamos! <<

[3] ¡Vete a tomar por culo, Roman, déjame en paz! <<

[4] ¡Métete en tus putos asuntos y no te pasará nada! <<

[5] ¡Mierda! <<

[6] Oh, Isis y Osiris, ¡donad / a la nueva pareja el espíritu de la sabiduría! / Vosotros que guiais los pasos de los viandantes, / reforzadlos con paciencia en el peligro. <<

[7] También a ti, príncipe, te imponen los dioses un silencio / provechoso; sin él ambos estáis perdidos. / Tú verás a Pamina, mas no le hablarás; este es el comienzo de / vuestro periodo de prueba. <<

[8] ¡Venganza infernal inflama mi corazón, / muerte y desesperación arden a mi alrededor! <<