SEB DAMON

MUERTO DE GRAVEDAD

Martin McCoy

Prólogo de Analí Sangar

Copyright © 2021 Martin McCoy

Título: Seb Damon. Muerto de gravedad

Autor: Martin McCoy

Diseño de portada: Tomás Auchterlonie / diseñolibros.com

Revisión: Kaera Nox/ Correcciones Nox

Facebook: https://www.facebook.com/martin.mccoy.3323

e-mail: martinmccoy1810@gmail.com

Copyright de la presente edición: © 2021 Martin McCoy

Fecha de publicación: 28 de agosto de 2021

Código de registro SafeCreative: 2108269038678

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A ama, por darme la vida

A mi chica de ojos bonitos, por seguir soñando

A Sir Terry Pratchett, por la literatura

A Rodrigo y Paula, por enseñarme todo

lo que solo los niños saben

ÍNDICE

ACLARACIONES PREVIAS

PRÓLOGO

DE DÓNDE VENIMOS

SUBIENDO HACIA DENTRO

TU CARA ME SUENA

ABRÓCHENSE LOS CINTURONES

ADIÓS A LA LUNA

NI CASO AL CASO

EL HOMBRE DE LAS ESTRELLAS

ESTE VA A SER UN VIAJE MUY LARGO

EL PASILLO DE LOS HERMANOS MARX

EL SOLVENTE UNIVERSAL

DULCE HOGAR, ATMÓSFERA

¿HAY ALGÚN DETECTIVE EN LA SALA?

ESTE MUERTO ESTÁ MUY MUERTO

EL DOCTOR JONES, SUPONGO

UN TRABAJO BIEN HECHO

HABRÁ QUE HACER PREGUNTAS

AHORA ESTÁS EN EL EJÉRCITO

HAY UN SEGUIDOR EN MÍ

LA HERMANDAD DEL COLMILLO

NUNCA SON SUFICIENTES PROBLEMAS

EL GORDO Y EL LARGO

UNA APUESTA ARRIESGADA

VIGILA TU ESPALDA

DONDE CABE UN MUERTO, CABEN DOS

ERAMOS POCOS Y PARIÓ LA ABUELA

LOS PUNTOS SOBRE LAS ÍES

LA MANO QUE MECE EL CUCHILLO

PASADO DE ROSCA

DEMASIADOS CULPABLES

DE VUELTA EN CASA

REUNIÓN DE PASTORES, OVEJA MUERTA

POCOS MUERTOS PARA TANTO ASESINO

LA ABUELA DE TODAS LAS GUERRAS

UNA BUENA CHICA

LA PATATA CALIENTE

TIERRA DE MIEL

UNA BREVE EXPLICACIÓN DE LA EXISTENCIA DE UNA CIUDAD EN LA LUNA

AGRADECIMIENTO

OTRAS OBRAS DEL AUTOR

ACLARACIONES PREVIAS

Esta es la cuarta entrega de las aventuras de Seb Damon. Se hacen muchas referencias a lo sucedido en las anteriores y, si no sigues el orden correcto, vas a tener media trama destripada. Avisado quedas. Deberías leer primero Seb Damon 3 14, luego Seb Damon. Libertad virtual y después Seb Damon Vix antes de lanzarte con Seb Damon. Muerto de gravedad.

Esta no es una novela familiar. No es para todos los públicos. Es novela negra, por lo que tiene lenguaje soez y situaciones crudas y desagradables. Tampoco es gore, pero puede herir algunas sensibilidades. También hay escenas de sexo explícito.

Esta no es una novela de ciencia ficción dura. Se van explicando la mayor parte de los elementos que puedan resultar desconocidos para el lector, pero no me detengo a dar una explicación detallada de cada avance tecnológico que no exista en 2021. He creado un resumen de los aspectos más importantes por si sientes la necesidad de informarte un poco antes de meterte de lleno en la historia. Está al final del libro. Puedes ir directamente pinchando aquí.

Pongo todo esto al principio con la esperanza de que lo leas antes de adquirir el libro. Si no te va a gustar, mejor que no te gastes el dinero en él.

PRÓLOGO

Por Analí Sangar

Imagina que vas por la calle y un desconocido rubio, alto y corpulento se planta frente a ti y te suelta con voz grave: Mi nombre es Sebastian Arnold Damon. Seb para los amigos. Y para los enemigos. Seb y punto. ¿Cuál sería tu reacción?

No hace falta que contestes, creo saber la respuesta; además, que estés sosteniendo este libro entre las manos ya lo dice todo.

Sí, querido lector, somos muchos los que, de escuchar tan tajante presentación, esbozaríamos una gran sonrisa, ya que reconoceríamos de inmediato a su propietario en estas palabras, aunque no le hubiésemos visto la cara en nuestra vida.

Bien, pues a Martin McCoy le ocurre más o menos como a Seb. Quien lo conozca un poco sabrá de sobra que es un tío tan directo como su personaje. No se anda con rodeos. Nunca. Por lo que me soltó a bocajarro si quería escribir el prólogo de esta cuarta entrega de Seb Damon. Así, sin anestesia.

Claro que yo ni me lo tuve que pensar, y aquí estoy.

A ver… Entiendo que ahora mismo es muy posible que puedas estar preguntándote qué hace una contadora de historias «rosa» escribiendo el prólogo de una novela negra con trasfondo CiFi.

La respuesta es muy sencilla. Primero, porque cuando hablamos de literatura lo único que en realidad importa es si la historia es buena o no, independientemente del género y el color que a este se le haya asignado. Y esta historia, al igual que sus predecesoras, lo es. Pero es que hablamos de un autor que posee una mente tan creativa como para haberle dado realismo, coherencia y una argumentación sólida a una ciudad construida en el núcleo de la Luna. Casi na.

Segundo, porque soy fan incondicional del personaje desde que leí 3.14; tanto, que poco me importaría que la imagen de él implantada en mi cabeza fuese la de Danny DeVito en lugar de la de Nick Youngquest. Y resalto esto porque las románticas somos mucho de musos. De musos que sean atractivos a la vista, se entiende.

Pasa que McCoy ha construido la personalidad de Seb Damon tan jodidamente bien que te olvidas de su físico. Lo ha dotado de un carácter ácido y oscuro que casa a la perfección con su clara tendencia a la negatividad y su limitada paciencia. Suele ser tan políticamente incorrecto que te arranca la carcajada con facilidad sin perder su esencia. Y son todas estas peculiaridades de su carácter las que dibujan sus contornos y le otorgan un volumen y peso únicos. Aunque, siendo sincera, agradezco al autor poder visualizar a Youngquest y no a DeVito.

Claro que sería injusto destacar solamente su buen hacer en la construcción de los personajes cuando McCoy, como ya he dicho, ha creado una compleja ciudad en la Luna con tal cantidad de detalles y realismo como para que el plano de Ilarki quede impreso en la mente del lector. Y esto es una auténtica gozada, porque entonces te ves a ti mismo acompañando a Seb por el barrio de Check para sonsacarle información a Ron a cambio de una botella de whisky, tomándote una copa en el Colors mientras Bianca se contonea semidesnuda, sentado en una esclusa a la espera de que una bomba detone o tratando de salvar la vida en la realidad alternativa que ofrece Vixio.

Si has vivido en primera persona todos estos focos desde aquella vez en la que Seb decidió vender uno de sus recuerdos, entenderás por qué me declaro fan incondicional de este detective rubio que, en lugar de gabardina, viste chupa de cuero.

Pero ahora toca dejar Ilarki y a sus habitantes por una temporada y subirnos a una lanzadera que nos llevará a la Tierra, pues Seb se va de luna de miel para cumplir el sueño de su chica.

Qué romántico viniendo de él, ¿verdad?

Sin duda, nuestro detective se ha ganado unas merecidas vacaciones…

Ocurre que, como ya hemos podido comprobar, Seb está abocado a la fatalidad y es un imán para los problemas, y en un lugar de dimensiones reducidas estos parecen multiplicarse.

En esta cuarta entrega, lo que comienza siendo una celebración de nupcias de lo más tórrida, con ciertos pormenores de gravitación, termina convirtiéndose en un clásico caso de investigación donde todos los pasajeros serán sospechosos.

Conoceremos a personajes nuevos como Honoré, Joe o la señora Armstrong, entre otros, de los que recelarás en todo momento. También una nueva faceta de Bianca que sorprenderá incluso a su marido. Pero, sobre todo, volveremos a disfrutar de él. De Seb embutido más que nunca en la piel de detective en un intento de dar con el culpable antes de que el tiempo se agote.

En Muerto de gravedad cualquiera puede ser el presunto criminal.

Lo sé porque yo también viajo en la lanzadera. Así que solo me queda darte un par de consejos: toma asiento y prepárate para el interrogatorio, porque si estás leyendo este prólogo significa que has decidido embarcarte, y nunca mejor dicho, en esta nueva aventura del detective lunar.

¿Ya has subido a bordo?

¡Oh, sí!, puedo ver que estás ajustándote el arnés de seguridad, y no sé si darte la enhorabuena o el pésame, pues a partir de este momento eres tan sospechoso como el resto.

Mi consejo es que pidas una bebida al sobrecargo y no te muevas de tu asiento ni para mear. Eso sí, mantén los ojos bien abiertos, no vaya a ser que el pasajero que ocupa la butaca contigua a la tuya sea el culpable y tú te conviertas en su siguiente víctima.

¡Uy!, esto se está inclinando y ha comenzado a temblar.

Disfruta del viaje, que la lanzadera con destino a la Tierra está a punto de despegar.

DE DÓNDE VENIMOS

Han pasado tantas cosas en mi vida antes de empezar mi viaje de novios que seguro que alguien se ha olvidado de a qué viene todo esto. O igual le conté mis mierdas hace demasiado tiempo y se le han olvidado. La memoria es una pequeña hija de puta que nos esconde justo lo que estamos buscando. Por si las moscas, cuento todo desde el principio.

Mi nombre es Seb Damon. En realidad es Sebastian Arnold Damon, pero solo mi madre me llama así y porque me odia. Yo también la odio, así que está todo bien. Ella ni siquiera quiso estropear su figura con un embarazo, así que en vez de nacer de su vientre, lo hice de una cuba de maduración. Mi viejo era un alto cargo de la policía de Nueva York y se podía permitir aquellas cosas. También era un tipo cojonudo que me dio todo el amor que a mi madre se le olvidó darme. Pasados los años, se hicieron virales unos videos de ella en plena orgía y mi padre tuvo que dimitir y largarse tan lejos como pudo. En la Luna había una ciudad que necesitaba de polis expertos, así que allí se fue conmigo a cuestas. Mi vieja se quedó en la Tierra. Supongo. La verdad es que nunca me ha dado por seguirle la pista. Acabé mis estudios en la academia de policía de Ilarki y empecé a trabajar bajo el mando de mi viejo. Poli, hijo de poli y nieto de poli. La vieja historia. Un tipo del departamento de policía de Ilarki, la ciudad de la Luna a la que habíamos ido, encontró los vídeos de mi madre por casualidad y los empezó a mover. Mi padre no pudo soportar pasar por lo mismo de nuevo y se quitó de en medio. Cuando descubrí quién había sido, le di tal paliza que le dejé paralítico. Eso me costó la expulsión y una temporada en la cárcel virtual. Tuve que empezar de cero.

¿Qué hace todo poli expulsado del cuerpo? Exacto: hacerse detective privado. Yo me lancé a la piscina, pero no iba bien la cosa. En los bajos fondos encontré a una chica rusa que no tenía permiso de habitabilidad. Era preciosa. Y stripper. Y estaba desesperada. A cambio de que pagase el alquiler, me casé con ella. Yo tenía pasta y ella los papeles. Todo en orden. La casa que había compartido con mi padre la empecé a compartir con una preciosidad rubia que se desnudaba cada noche por dinero.

Cuando estaba a punto de tirar la toalla con lo de ser investigador privado, accedí a vender un recuerdo. La cosa salió mal y acabé recibiendo yo uno. En él veía un asesinato en primera persona. Un asesinato de una cría de once años a la que violaban. Poco después, por eso de que la vida tiene que darte algo bueno entre tanta mierda, me ofrecieron el caso de ese mismo asesinato. Para conseguir juntar las pruebas, casi acabo perdiendo la vida, pero mi chica, la stripper, consiguió salvarnos a todos: a mí, a mi colega de la policía de Ilarki Kurt Bronsky y a ella misma. Acabamos trincando a los malos y me llevé un poco de fama. También descubrí que el bacalao en Ilarki lo cortaba la mujer del alcalde, Rose Mary Reginald. Me ofreció una buena recompensa a cambio de no dejar a su departamento de policía con el culo al aire. Pedí un permiso de habitabilidad para mi chica y un permiso de mascotas. Por cierto, mi chica se llama Bianca y si intentas levantármela no te parto las piernas, pero igual te las parte ella.

Con el permiso de mascotas me quedé con una perra llamada Lucy. Da muchos quebraderos de cabeza y tiene la casa llena de pelo, pero consiguió convertir aquello en un hogar de verdad. Incluso mi relación con Bianca fue cambiando. Entonces la alcaldesa me ofreció otro trabajo. A ver, no puedes decir que no a la alcaldesa, ya sabes, pero queda feo decir que me enmarronó. Un terrorista informático se había fugado de la prisión virtual de Ilarki y quería cargarse la ciudad entera. Fue una investigación muy jodida y en ella conocí a Chick, un joven policía de Chicago. Le di mucha caña, pero el chaval aguantó como un campeón. Al final conseguimos salvar el día sin perder más que un poco de cordura. En realidad, el día lo salvó una espía china que se nos había colado en casa haciéndose pasar por stripper, pero eso no tiene por qué saberlo nadie. La alcaldesa volvió a ofrecerme una recompensa a cambio de no decir nada y así evitar que cundiese el pánico. Le pedí que nos pagase el viaje de novios. Mi relación con Bianca se había convertido en un matrimonio del todo con aquella experiencia.

Lo de la luna de miel no fue buena idea después de todo. Bianca me tenía loco con los preparativos y yo acepté un caso que debería haber dejado pasar. Una mujer quería saber en qué andaba metido su hijo. Niño rico. Caso fácil. Mis cojones. Acabé descubriendo una red de tráfico de Vix, la droga de moda. El niñato era en mandamás de todo aquello. Por otro lado, Kurt Bronsky, mi colega de la policía, estaba infiltrado en la misma organización. Yo no lo sabía y acabé pensando que era uno de ellos. Aquello estuvo a punto de acabar con nuestra amistad. Cuando salí de viaje de novios, todavía no tenía claro si se podría recuperar o no. También estaba pringado el alcalde y Rose Mary Reginald vio cómo todo lo que había ido logrando se desmoronaba. En definitiva, nuestras vidas tal y como las conocíamos dieron un giro radical, pero no necesariamente a peor.

Lo siguiente es el viaje de novios. Como es obvio, para ir a la Tierra desde Ilarki hay que embarcar en una lanzadera y es ahí, justo ahí, donde sucede la historia que voy a contar a continuación.

SUBIENDO HACIA DENTRO

Todo gran viaje comienza con un único paso, o eso decía un viejo chino que se creía muy listo. Pues bien, el primer paso de mi viaje de novios a la Tierra fue para entrar en el ascensor que nos llevaría hasta el centro de Ilarki. Desde allí partían las lanzaderas y aquellos trastos eran la única manera de llegar. Aquel puto primer paso me hizo tropezar con el suelo de la cabina, que había quedado ligeramente alto. Por suerte, mi chica estaba atenta para sujetarme del brazo y evitar que pasase un mes en el planeta azul con la nariz destrozada.

Cuando la cagas, lo único que importa es si te ha visto alguien. Si te das una hostia contra el suelo, pero nadie lo ve, es como si no te la hubieras dado. Hasta te hace gracia. Sin embargo, pude oír una risilla tras de mí y aquello me puso de mala leche. Cuando me avergüenzo me mosqueo. Soy así. De alguna manera tiene que salir. Ya dentro del ascensor, fuimos hasta el fondo y le di a Bianca un beso para agradecerle que me hubiera librado de un ridículo aún mayor. Ahí ya pude ver al tipo que se había reído.

Tenía unos sesenta años, bien vestido, pelo totalmente blanco y una pinta de prepotente que tiraba de espaldas. Llevaba a una jovencita cogida del brazo. No era su hija, eso seguro. Salvo que aquel gilipollas le comiese la boca a su hija, claro. No podía decir por qué, pero me daba asco sin haber cruzado una palabra con él. Incluso lo de morrearse con su hija me cuadraba.

—¿Recuerdas la última vez que subimos en este ascensor? —preguntó Bianca muy apretada contra mí. Sonreía y le brillaban los ojos. Estaba preciosa. No. Era preciosa, pero con la ilusión del viaje parecía más guapa que nunca. Incluso tenía un humor sorprendentemente bueno.

—Íbamos a desconectar una bomba, sí. —El recuerdo de lo mal que lo pasamos aquellos días me golpeó como una bola de demolición. Mi chica se había ganado unas vacaciones.

—Y no la desconectamos —apuntó con una sonrisa intentando asomar a su cara—. Me dijiste que me querías por primera vez. Algo sacamos en claro del mal rato.

—Lucy se lo pasó bomba la cabrona —añadí para no dejarme llevar al romanticismo—. Como no sabía qué pasaba, lo gozó corriendo por todos lados. Espero que esté bien con Héctor.

Habíamos dejado a la perra con mi ayudante durante el mes que íbamos a estar fuera. Estaba todo arreglado con las autoridades, claro. Es lo bueno de resolver casos junto a la alcaldesa, aunque acabes enchironando a su marido.

—Y me dijiste que me querías. —Bianca ignoró mi intento de escabullirme y me echó los brazos al cuello—. Va siendo hora de que me lo digas otra vez.

No podía escapar. Por alguna razón, Bianca adoraba que hiciese las cosas que yo no quería hacer. Si me costaba decirle cosas bonitas, ella se empeñaba en que lo hiciera. Así son las mujeres, supongo.

—Hay gente… —empecé mirando de reojo a la pareja.

—No se van a enterar —sentenció poniéndose seria por momentos.

—Te quiero, maldita rusa testaruda —cedí.

Se puso de puntillas y estampó su boca contra la mía. Aprovechó para restregar nuestros cuerpos en el proceso. Todo un adelanto de lo que se supone que es un viaje de novios. Como no tenía claro cuándo volvería a enfadarse, aproveché el momento hasta que el ascensor se detuvo con una leve sacudida. El sesentón y la jovencita que llevaba colgada como un mono salieron por delante. Mejor. No quería que estuviese cerca. No si la volvía a cagar.

—Cuidado con el escalón —soltó el muy payaso antes de abandonar la cabina. La chica soltó una carcajada y Bianca me agarró del brazo. Inspiré. Espiré. Asentí con la cabeza y salimos de allí.

Noté al instante la diferencia de gravedad. Todavía teníamos un poco, pero me notaba más ligero. Si daba un traspiés, saldría disparado bien lejos. Ya solo nos faltaba meternos en uno de los pequeños vehículos que irían reduciendo la velocidad de rotación hasta dejarnos en el centro de la estructura que contenía mi ciudad, sin más gravedad que la lunar.

—¿Vamos? —preguntó Bianca agarrada a mi cintura. No entendía por qué me había detenido.

—Que vayan ellos primero —solté señalando con la barbilla a la parejita. Volvían a comerse el uno al otro. Bianca resopló, pero no dijo más.

Entonces pasó algo curioso. Ella estaba abrazada al sesentón y él dijo algo muy bajo. Algo que no pude escuchar. Ella se retiró un paso hecha una furia. Yo lo vi venir, pero el tipo no. Le soltó un guantazo que hizo que se le girase toda la cabeza y un caramelo, chicle u, ojalá, diente salió disparado de su boca. El hombre se acarició la mejilla y rompió a reír. Cuando la mujer se giró hecha una furia para largarse, él gritó.

—Me has jodido mi último chicle, nena —soltó con una sonrisa divertida en la boca—. Dime que llevas más en el bolso.

La chica se detuvo, giró muy despacio sobre sí misma para encarar al capullo con la boca muy abierta y negó lentamente con la cabeza. Rebuscó en su bolso hasta acabar sacando un paquete. Se lo mostró al tipo y se lo lanzó. A ver, se lo tiró a mala hostia para darle en la cabeza, pero el hombre reaccionó a tiempo y se apartó. El paquete fue a parar al suelo y la chica volvió al ascensor caminando muy erguida. Sonreía. Yo también sonreía. Bianca, no. Ella soltó una carcajada a pleno pulmón y tiró de mí para dirigirnos al vehículo que nos llevaría hasta el hangar.

—Cuidado con los chicles —escupí al pasar por su lado. No pude evitarlo.

Una vez dentro de nuestro vehículo, Bianca se arrellanó muy cerca de mí. Estaba de un humor inmejorable y aquello era extraño. Temía el momento en que se acabase.

—Tal vez podríamos echar un rapidín antes de llegar —propuse empezando a echarme sobre ella.

—Es un viaje de cinco minutos, Seb —repuso al borde de la carcajada.

—Me sobran dos —aseguré lanzándome sobre ella antes de que su risa y sus patadas me hiciesen volver a mi sitio.

—Para eso no me bajo las bragas, cielo.

Así era mi chica, aquella con la que me había acabado casando por conveniencia y, poco a poco, hizo que me alegrase cada día más de mi decisión. Estaba preciosa con el vestido floreado que se había puesto, pero la visión de sus piernas desnudas siempre me desconcentraba. En realidad me concentraba, pero en una sola cosa: estar entre ellas. Nos dedicamos a disfrutar de la sensación de ir pesando cada vez menos. Era como una puta atracción de feria. Empecé a hacer el idiota. ¿Por qué? Pues porque soy idiota y me gusta pegar saltitos cuando hay poca gravedad. Como un crío de cinco años, sí. El techo del vehículo era bajo y reboté con fuerza contra él. Caí en el asiento  con un buen golpe en la cabeza. Al menos, Bianca se rio lo suficiente. Yo no. Puta gravedad.

Una vez en el hangar me di cuenta de que no había estado allí desde que llegué a Ilarki. Mucha gente subía a recibir a las visitas que llegaban de casa. A mí no me venía a visitar nadie. También recordé que fue allí donde tuvo lugar la batalla campal contra los seguidores de Jäger. No me dejé llevar por aquellos pensamientos oscuros y disfruté del ondular del vestido de Bianca a un sexto de la gravedad terrestre. Era hipnótico.

—¡Estimado señor Damon! —gritó una voz con marcado acento francés—. Supongo que la bella dama es la señora Kaneva.

Bianca se había llevado una mano al pecho y sonreía abiertamente. Me miraba como diciendo “¡somos famosos!” y me urgía con la mano libre para que me acercase a ella.

—El mismo —concedí cuando llegué a su altura tras caer de un largo salto. Sí. Seguía haciendo el tonto con la gravedad—. Ella es mi esposa, la señora Kaneva. No quiere llevar el apellido Damon.

—Suficiente suerte tiene usted de que le lleve al lado, señor —apuntó el franchute. Era jodidamente gracioso—. He sido informado de que son ustedes pasajeros VIP. Órdenes de la alcaldía directamente. Soy Honoré Praet, su sobrecargo, y estaré encantado de hacer su viaje tan agradable como sea posible.

Dijo todo esto sin respirar, gesticulando mucho con la cara y las manos y, al terminar, besó la mano de Bianca. Ella hasta soltó un suspiro mientras me miraba.

—Perfecto, Hono —dije recuperando a mi chica. Vi que el diminutivo no le gustaba en absoluto y me lo apunté. Siempre me apuntaba lo que jodía al personal—. Por ahora, díganos dónde demonios nos sentamos.

—¡Oh, no, no, no! —negó él escandalizado—. Ustedes tienen una de las dos cabinas privadas para el viaje. Los asientos son solo para el despegue, la entrada en la atmosfera y el aterrizaje. Y para los clientes normales, claro está. Dentro de unos minutos daremos una breve explicación para todos los pasajeros. Pueden ir subiendo. Voy a atender al otro cliente VIP de este viaje. Un placer señor Damon. Señora Kaneva.

—Pero qué hombre más simpático —susurró Bianca agarrándome del brazo de nuevo.

—Le gusta demasiado besuquear a las mujeres casadas —solté al tiempo que tenía una idea—. Agárrate.

—¿Que me agarre? —preguntó ella justo antes de notar cómo sus pies perdían el contacto con el suelo. La agarré fuerte del brazo y pegué un salto para llegar hasta lo alto de la escalera. No me dio por pensar que ella llevaba un vestido flojo. No me dio por pensar que, cuando aterrizamos, el vestido tardó aún unos segundos en volver a tapar su culo.

En cuanto se recuperó de la impresión, me cruzó la cara de un sopapo y se adentró en la lanzadera sin mirar atrás. Oí una risa y descubrí al sesentón de los cojones junto a Honoré. Se estaba partiendo el culo de mí. El sobrecargo, por suerte, mantenía una cara seria. Ya me había llevado el primer guantazo del viaje. Estaba seguro de que no sería el último. Puta falta de gravedad.

TU CARA ME SUENA

Entré en la lanzadera y vi que era muy diferente a la que me había llevado hasta Ilarki tantos años atrás. En aquella primera ocasión, parecía más un gran avión de pasajeros por dentro. Filas y filas de asientos para poder trasladar el máximo número de gente posible. La que me acababa de encontrar, en cambio, tenía muchas menos butacas y más espacios abiertos. Supuse que el hecho de que ya no llegase la gente en cantidades tan grandes había hecho que no hiciese falta y se había tendido más al lujo que a la funcionalidad. Los precios seguro que también eran más caros. Suerte que pagaba la alcaldesa. Exalcaldesa. Lo que fuese.

Bianca miraba todo maravillada. El cabreo había desaparecido con la visión. Supuse que su lanzadera habría sido aún más cutre que la mía. Por lo poco que sabía de su vida en la Tierra, no había tenido demasiados lujos. En la Luna no le fue mucho mejor. Era lógico que se le saliesen los ojos mirando la enorme barra de bar que había en el centro de la cabina o lo amplios que eran los asientos. Una suave música sonaba de fondo para dar ambiente de lujo, aunque a mí me parecía un gigantesco ascensor. Varios de los asientos ya estaban ocupados, pero seguía habiendo sitio de sobra para nosotros. El suelo no sonaba en absoluto ya que estaba cubierto por una mullida moqueta. Me arrepentí de no llevar las botas sucias. Era un impulso que no podía evitar. Manchar moquetas caras era, para mí, como para un niño saltar en un charco: te alegraba el puto día.

—Señor Damon, por favor —dijo el sobrecargo franchute a mi espalda—. Si es tan amable.

Miré por encima del hombro y vi que estábamos bloqueando el paso al capullo de las risitas. Estuve a punto de decir que no era amable ni de coña y menos con aquel gilipollas, pero Bianca tiró levemente de mi brazo para que nos hiciéramos a un lado.

—¿Damon? —preguntó el sesentón capullo—. ¿Seb Damon, el detective privado?

Apreté la mandíbula para contenerme. Por un lado, me caía mal. Por otro, siempre me había gustado recibir flores. Tenía que haberme dedicado a hacer pelis.

—El mismo —concedí tras asentir con la cabeza—. Y tú eres…

—Leary —respondió ofreciéndome la mano. Me dio asco solo de pensarlo, pero la estreché aprovechando para apretar bien fuerte. El tipo ni se inmutó—. Stuart Leary. Hizo usted un trabajo genial con la niña Jordan.

—Muchas gracias. —Si creía que iba a seguirle el rollo con los formalismos, iba listo—. No hice más que mi trabajo.

—Ya veo —replicó con una enigmática sonrisa—. Me gustaría mantener una conversación contigo cuando despeguemos. Seguro que puedes dejar a la chica entretenida con algo. Tal vez tenga un caso para ti.

Había dejado lo de usted. Estaba claro que mi trato le había tocado la fibra.

—Estoy de vacaciones, Leary —negué. Su mano seguía sufriendo uno de mis legendarios apretones. En su cara no se movió ni un músculo. Aquel cabrón sabía disimular muy bien—. Nada de trabajo. Nada de casos.

—Bueno —concedió volviendo a sonreír—. Dejémoslo en que te invito a un trago en gravedad cero y te cuento algo para ver si te interesa. Pago bien.

—No voy a decir que no a un trago —aseguré. La verdad era que no me apetecía nada tener tratos con aquel tipo. Por otro lado, cuando has estado muy jodido de pasta, aprendes a no desperdiciar ninguna oportunidad de conseguirla. O conseguir bebida gratis—. Luego nos vemos y te dejo invitarme a esa copa.

Ahí por fin solté su mano y siguió adelante junto al sobrecargo. Sonreí al ver que flexionaba los dedos que acababa de machacarle.

—¡Oh, Dios mío! —gritó una voz femenina—. ¡No me lo puedo creer!

Una mujer joven, de unos veinticinco años, se había puesto en pie y nos observaba con las manos en la cara y los ojos como platos. ¿Otra fan? Iba a ser un viaje jodidamente largo. Llevaba el pelo recogido en uno de aquellos peinados imposibles que subían y subían. Su cara era totalmente anodina, pero su cuerpo, enfundado en un vestido demasiado ajustado y demasiado corto, era de babeo seguro. La verdad era que prefería que me regalase la oreja aquella chica al puto Leary de los cojones. Puse mi media sonrisa más chulesca y metí las manos en los bolsillos.

—Parece que… —empecé. No pude seguir. La mujer había empezado a caminar hacia nosotros.

—Eres BiKa, ¿verdad? —preguntó mirando, sin ningún género de dudas, a Bianca. No a mí. A Bianca. Se me borró la sonrisa—. BiKa25. Te sigo en Loopbox.

Bianca tenía una cara de pasmo que no podía con ella. Abrió la boca. La cerró. Volvió a abrirla y una enorme sonrisa se instaló en su rostro.

—Sí, soy yo —respondió tartamudeando de pura emoción—. Esto sí que no me lo esperaba.

—¡Ni yo! ¡No me lo puedo creer! ¿Me puedo hacer una foto contigo? —suplicó la chica entusiasmada, pasándome su pad y colocando su mejilla junto a la de mi mujer.

Les hice la puta foto. Bueno, hice unas cuantas. Iban cambiando el gesto de la cara cada par de segundos, como si lo hubieran ensayado. Parecía una especie de teatro de drogadictos muy pasados.

—Etiquétame cuando la subas y así te sigo yo también —soltó ilusionada Bianca cogiéndola de las manos.

—Y supongo que este es tu famoso Keks —adivinó mirándome con una sonrisa que me hizo saber que aquella desconocida sabía cosas de mí que yo no quería que nadie supiera.

—Es Seb, mi marido —informó Bianca cogiéndome del brazo.

—Me gusta más Keks —desestimó la otra—. Yo soy Lucille. Encantada de conoceros. —Me dio dos besos en las mejillas, de esos que se oyen a medio kilómetro, y me observó de arriba abajo antes de darme dos palmaditas en el pecho—. Cuídala bien. Es una mujer maravillosa.

Entonces se pusieron a hablar. Mucho. Las dos a la vez. No sabía qué coño hacer. Aquel parloteo me estaba volviendo loco y la mitad de las cosas que decían me sonaban a chino. Por suerte, el sobrecargo apareció para salvarme.

—Señor Damon. Señora Kaneva. Síganme para que pueda enseñarles su cabina privada, por favor —pidió el francés con un volumen ligeramente más alto de lo normal para conseguir imponerse sobre la aguda voz de Lucille.

—Luego nos vemos, Lucille —aseguró Bianca mientras era arrastrada por mí hacia el sobrecargo—. ¡No te olvides de etiquetarme!

—¿Qué es eso de Bika? —inquirí en voz baja mientras seguíamos al hombre hacia la parte delantera.

—Es mi Nick de Loopbox, la red social —explicó Bianca. Bianca Kaneva. Bi Ka. De cajón—. Parece ser que tengo fans. —Soltó una risita que me pareció jodidamente tonta—. Desde que Coreen me etiquetó y empezó a seguirme, me han llegado un montón de solicitudes.

—Pero el nombre está mal —apunté para hacerme el listo. Y quedar como un tonto, claro—. No tienes veinticinco años.

—Seb, por favor… —empezó ella—. ¿De verdad te ganas la vida como detective? Es mi año de nacimiento.

Vale. Aquello tenía sentido. Ojalá se me hubiese ocurrido antes de abrir la boca. Como ya he dicho, no le suelo dar tiempo a mi cerebro. En ese mismo instante, otro pensamiento llegó a mi mente pinchando como una pulga.

—¿Keks? —pregunté mientras seguíamos al hombre hacia la parte delantera.

—Como no quería dar tu identidad, te puse ese mote —informó mi chica—. En tu trabajo no es bueno que la gente sepa cosas de ti, ya sabes. Cada vez que hablo de ti, me refiero a mi marido, mi chico, mi husby… Y al final, un día, no sé por qué, te acabé llamando Keks. A la gente le gustó y con Keks te quedaste. De esa manera, no revelo tu identidad, cielo.

Vaya. Aquella mujer había pensado en algo que ni se me había pasado por la cabeza.

—Y, ¿qué significa? —pregunté empezando a sentirme orgulloso de ella.

—Es ruso —explicó sin mirarme. Vista al frente. Labios apretados. Malo—. Un apelativo cariñoso.

El francés estaba esperando delante de una puerta abierta. Tenía el brazo derecho extendido para indicarnos que podíamos entrar. Para pedirnos que entrásemos más bien. No le hice caso y giré a Bianca para que me mirase.

—¿Qué significa? —pregunté de nuevo.

Bianca puso los ojos en blanco, resopló y se deshizo de mi agarre. Mientras se dirigía a la entrada, miró por encima del hombro para responder.

—Pastelito —contestó mientras traspasaba la puerta—. Keks significa pastelito.

ABRÓCHENSE LOS CINTURONES

En cuanto me repuse del impacto de saber que mi chica me llamaba pastelito delante de toda la comunidad de Loopbox, fui tras ella para entrar en nuestra cabina VIP. Si Honoré había oído algo, no dio muestra de ello. Buen chico. No necesitaba más risitas en lo que me quedaba de día.

—Esta es su suite privada —anunció el francés—. Podrán estar en ella durante todo el viaje, salvo el despegue, el aterrizaje y la reentrada en la atmosfera. Para esas maniobras, deberán ustedes ocupar sus asientos.

—¿Qué asientos? —preguntó Bianca dejando de admirar aquella cabina. Era una exageración. Tenía una enorme cama, un cuarto de baño con ducha, un par de sillones de relax… Demasiado para poder disfrutarlo en tan solo un viaje.

—Los suyos son el uno y el dos, por supuesto —aclaró Honoré de inmediato—. Nuestros mejores pasajeros en los primeros asientos.

—Pero, ¿podremos salir de la cabina el resto del tiempo o debemos quedarnos aquí? —inquirió mi chica. Estaba seguro de que iba a querer charlar con su seguidora.

—Pueden estar donde prefieran —explicó—. Pueden estar en sus asientos, en el bar, en su cabina o en el mirador. Les aconsejo este último, ya que la vista de cómo se aleja la nave de la Luna y cómo se acerca a la Tierra es única.

—Ya has oído al francés, cariño —indiqué—. Puedes ir donde quieras, pero tenemos una habitación para nuestras cosas.

—¡Oh, no, por Dios! —exclamó el sobrecargo escandalizado.

—Era solo una broma. Relájate —solté dándole un pequeño puñetazo en el hombro.

—No, si lo que digo es que no soy francés —aclaró reponiéndose del golpe. Pretendía que fuera suave, pero aquel tipo era jodidamente flojo—. Soy belga.

—Lo mismo da —desestimé empezando a pensar en lo que podría hacer en aquella habitación con mi chica y sin gravedad.

—En absoluto —negó él—. Es totalmente diferente. Si yo a usted le dijese que es canadiense, seguro que le parecería absurdo.

—Vale —concedí—. Ahora ya te entiendo. No te llamaré francés si tú no me llamas canadiense. Pero tu acento es francés.

—Soy francófono, sí, pero no francés —matizó moviendo el dedo índice mientras hablaba y con una ligera sonrisa—. Una última cosa antes de dejarles solos. Cuando vaya a empezar la explicación de seguridad, se encenderá esa luz roja. —Señaló un indicador sobre la puerta—. Deberán acudir a sus asientos y prestar atención. Aparte de eso, me gustaría decirle, señor Damon, que soy un gran admirador de su trabajo en la Luna. Como detective aficionado, es para mí todo un honor tenerle a bordo.

Tras decir aquello, salió de la habitación y cerró la puerta dejándome a solas con mi chica.

—¿Has oído? —pregunté a Bianca que estaba inspeccionando cada detalle—. Es un honor tenerme aquí. Y ni siquiera creo que te siga en Loopbox.

—Tengo la sensación de que cada día que pasa eres un poco más tonto, cielo —soltó Bianca husmeando en los cajones de una cómoda.

—Al menos él no me llama pastelito —escupí con acritud. Era fingido. Estaba de un humor inmejorable—. Se me ocurren unas cuantas cosas que podríamos hacer tú y yo en esta habitación, ¿sabes?

Cuando me miró, le guiñé un ojo y me lancé a la cama de un salto. No pensé que con la gravedad lunar, el resultado sería que mi cuerpo rebotase y saliese disparado contra la pared. Pude poner las manos de milagro, pero el impacto fue importante.

—No podremos hacer mucho si te lesionas antes de despegar —apuntó Bianca riendo.

Cuando me rehíce, me acerqué a ella con gesto encabronado. Ella intentaba aguantar la risa, pero no le funcionaba. Llegué a su lado y, sin previo aviso, agarré su nuca y estampé mis labios contra los suyos. Aquello le cortó todo atisbo de carcajada. Empezó a devolverme el beso con ansia, como si llevásemos cuatro meses sin besarnos. Mi otra mano se perdió bajo su vestido y sus gemidos se perdieron en mi boca. Ella estaba luchando con el cierre de mis pantalones cuando vi la puta luz roja encenderse. Bianca estaba de espaldas. No lo había visto. Intenté romper el beso, pero me tenía muy bien agarrado. Empujé más fuerte y, por fin, cedió.

—¿Qué demonios te pasa? —preguntó echando fuego por los ojos.

En lugar de responder, señalé el piloto encendido mientras volvía a meter en mis pantalones todo lo que debía estar allí. A ella le volvió a dar la risa y se marchó de la habitación abanicándose la cara.

Cuando salí por la puerta, vi que había otra justo frente a la nuestra. De ella salió Leary ya despojado de su chaqueta y con la camisa remangada. Me hizo un gesto para que pasase yo primero y, sin mediar palabra, lo hice. No quería tenerle detrás de Bianca mirándole el culo. Al llegar a la sección de los asientos, vi que mi chica se había dirigido directamente al marcado con el número uno. Sonreí y no dije nada. Si le hacía ilusión, perfecto. El número era lo de menos. Sí que me fijé, sin embargo, en Lucille. Supongo que será deformación profesional, pero mis ojos buscan a todo el que esté haciendo algo extraño entre un montón de gente.

La chica estaba teniendo una airada discusión muda. Sé que es raro de imaginar. Movía mucho los labios y gesticulaba con las manos como si estuviese gritando, pero sin emitir un solo sonido. Seguí su mirada para ver quién la había puesto de tan mal humor y descubrí a un hombre fornido que estaba sentado un par de asientos más allá. Él no gesticulaba ni movía las manos y parecía jodidamente cabreado.

—Tome asiento, por favor —dijo Honoré al pasar por mi lado—. Va a comenzar la explicación.

Le hice caso echando un último vistazo a Lucille. Parecía totalmente normal y miraba al frente. Estaba disimulando. ¡Joder! Tenía que dejar de hacer aquello. Estaba de viaje de novios. Nada de trabajo. Me senté junto a Bianca y le cogí la mano.

—Has tardado mucho —apuntó ella a mi oído.

—Es difícil caminar con este bulto en los pantalones —repliqué en voz baja para hacerla reír. Adoraba tener aquel efecto sobre ella. Se rio. Punto para mí.

—Recuérdame que luego tengo que encargarme de eso —susurró con voz seductora.

—Si no te lo recuerdo yo, eso lo hará —aseguré justo antes de que comenzase la explicación y tuviese que guardar silencio.

Nos explicaron que, durante las tres maniobras que había dicho Honoré, debíamos ocupar nuestros asientos y abrocharnos los arneses de seguridad. Eran dos cinchas que cruzaban el pecho y que resultaban jodidamente fáciles de asegurar, a pesar de lo cual la azafata dedicó tres minutos a detallar su funcionamiento.

También nos indicaron dónde había bolsas para vomitar. Eso nunca es bueno. Le das a la gente ideas. Igual ni se te había ocurrido que pudieras llegar a vomitar, pero es ver la puta bolsa y te sube el desayuno a la boca. Nos explicaron que durante el viaje hasta la atmósfera podríamos disfrutar de la experiencia sin gravedad dentro de la cabina, siempre y cuando no molestásemos a otros pasajeros. También estaría abierto el bar con bebidas adecuadas a esas condiciones. Incluso servirían comida y cena ya que el viaje duraría entre catorce y dieciséis horas. Vamos, que querían rentabilizar la compra de las bolsas para el vómito. Cuando la azafata terminó su explicación, Honoré tomó su lugar por si había alguna pregunta. Levanté la mano inmediatamente.

—¿Señor Damon? —señaló para darme el pie.

—Creía que el viaje duraba ocho horas —solté. No es que me importara, pero llevaba mucho tiempo oyendo aquello como para que me viniesen con que eran catorce.

—El viaje hasta la atmósfera terrestre son ocho horas —explicó el sobrecargo—. Una vez realizada la entrada, y dependiendo del lugar del planeta en el que nos hallemos, serán entre seis y ocho horas de vuelo hasta el espaciopuerto de Río de Janeiro.

—Vamos, que no saben dónde demonios vamos a aparecer dentro de la Tierra —señalé—. ¿Es eso?

—Sabemos la zona aproximada, pero cualquier pequeña variación en el viaje puede llevarnos a muchos kilómetros del punto teórico de entrada. —Mientras hablaba, usaba una mano como lanzadera y la otra como planeta para convertir aquello completamente en una clase para memos. Para un memo—. Por otro lado, la reentrada puede hacer que nos desviemos también. No se preocupe por la duración. Servimos comida y hay bebida en abundancia en el bar durante el vuelo. Además, pueden ustedes dormir en sus asientos o en sus cabinas particulares los que dispongan de ellas. Si no hay más preguntas… —Esperó hasta comprobar que yo era el único idiota a bordo con dudas absurdas—. Damas y caballeros, abróchense los cinturones. Despegaremos en breve.

ADIÓS A LA LUNA

Me abroché el arnés de seguridad tras comprobar que el de Bianca estaba correctamente amarrado. Me removí una y otra vez en el asiento hasta que mi mujer no lo soportó más.

—Espero que no me vayas a decir que te da miedo volar —murmuró mirándome con los ojos entrecerrados.

—Odio volar, sí —aseguré con la vista al frente—. Pero esto no es volar. No veo el suelo ahí abajo y no tengo la sensación de que pueda estrellarme. Es otra cosa…

Sentí su pequeña mano sobre la mía y giré la cabeza para mirarla. Tenía un gesto preocupado y era por mi puta culpa.

—Dime lo que es, Seb —suplicó dando un ligero apretón en mi mano.

—No lo sé —confesé sacudiendo la cabeza—. Tal vez que estamos al frente de todos los demás. Mi instinto prefiere tenerles a ellos delante y a nadie a mi espalda.

—No creo que sea eso, cielo —insistió. Me conocía jodidamente bien.

—Es que es todo muy… Muy festivo —expliqué o, al menos, lo intenté—. No sé si esa es la palabra. Todo va bien, me voy de viaje a la Tierra con la mujer más bonita que he visto en mi vida y encima ella quiere pasarse el viaje entero follando. —Bianca resopló, pero se le notaba una sonrisa en los ojos—. Hay bromas, me reconocen como detective, a ti como… Como lo que sea que significa que te sigan en Loopbox, tenemos un sobrecargo francés…

—No consigo verle el lado malo —soltó mi chica—. Lo intento, pero no lo veo. Y el sobrecargo es belga, por cierto. Eso tampoco es malo.

—Exacto, nena —apunté—. Perdón. Exacto, cariño. No hay un puto lado malo. No hay equilibrio. Todo va asquerosamente bien y en mi vida, y te lo digo por experiencia, eso no pasa. Si el día es demasiado bonito, es porque va a pasar algo jodidamente malo para que esto vuelva a su ser.

—¿Esto? —preguntó Bianca. Estaba entre el pasmo y la carcajada.

—El universo —resumí—. El karma. El puto Murphy. Lo que sea.

Bianca meneó la cabeza negando mientras suspiraba. Dio otro apretón a mi mano y me soltó para agarrar los reposabrazos. Empezaba la fiesta.

—Espero que te equivoques, cielo, pero me quedaré más tranquila cuando aterricemos —musitó antes de cerrar los ojos.

—Si aterrizamos —murmuré por lo bajo. No me oyó.

Era verdad que me sentía extraño. Era como tener un picor en ese puto punto de la espalda al que no llegas, pero en el sexto sentido. Suponiendo que el sexto sentido tenga espalda. Toda mi vida había tenido la sensación de ir remando contra corriente. Aquel era el terreno en el que me sentía a gusto. Ver que el río te llevaba hacia donde querías ir era antinatural. No es que no hubiera nada que tuviera que hacer, es que daba igual lo que hiciera. Todo salía bien. Desde que cerramos el caso del Vix, la vida se había puesto de mi parte y la mala suerte se había tomado vacaciones. Estaba acostumbrado a mirar por encima del hombro y verla allí, sonriendo. La muy hija de puta. Era parte de mi día a día tenerla vigilada e ir haciendo planes para cuando me jodiese, pero no hacía nada. Ni siquiera estaba allí. Por raro que suene, aquello me ponía de mal humor.

Mis pensamientos se cortaron en cuanto noté que la lanzadera iba inclinándose hasta ponerse vertical. A pesar de la poca gravedad, sentía que estaba tumbado sobre la espalda y no sentado como segundos antes. Después, empezó un lento ascenso que era casi imperceptible. Casi. Para mí fue como cuando una montaña rusa empieza a subir muy despacio y se te encojen los huevos de anticipación. Miré la bolsa para el vómito. La cogí con un gesto rápido. Bianca seguía con los ojos cerrados y agarraba los reposabrazos con fuerza. Ni siquiera se me había ocurrido preguntarle si le daba miedo. Ella siempre estaba pendiente de mí y yo ni me preocupaba por algo tan obvio. Dejé la bolsa entre mis piernas y le cogí la mano.

Ella giró la cabeza y abrió los ojos. Estaba asustada. Ya lo creo que sí.

—Todo va a ir bien, cariño —aseguré con mi media sonrisa—. Ya lo verás.

—Es que siento como si no fuera a volver a la Luna —murmuró con los ojos aguados—. Es una sensación que se me ha metido dentro y no consigo sacudirme.

—Vamos a volver a la Luna —sentencié con una convicción que no sabía de dónde nacía. Seguramente de que mi chica la necesitaba—. Vamos a volver a Ilarki, a nuestra casa. Vamos a volver con Lucy. Vamos a tomarnos una cerveza con Kurt y a comer tacos en Lisco. Pero, hasta que eso pase, vamos a follar como putos conejos todo nuestro viaje de novios.

Funcionó. Le dio un ataque de risa que borró la tristeza y la preocupación de sus ojos. A pesar de que la lanzadera había empezado a retemblar, ella siguió riendo, aunque intentaba contener el ataque. El ruido de los motores era ensordecedor, pero continuó mirándome cuando dejó de reír y, sencillamente, me sonrió mientras agarraba mi mano. Sus labios dibujaron un “gracias” y los míos un “son diez tokens” mientras la nave iba perdiendo contacto con el satélite y nuestros cuerpos se pegaban contra el respaldo del asiento por la aceleración. Fueron diez minutos muy largos, pero no dejamos de mirarnos y cogernos de la mano, como si el talismán de la buena suerte del uno fuera, precisamente, el otro. Es curioso cómo cuidar de otra persona hace que te olvides de lo mal que estabas segundos antes.

Llegó un momento en que ya no sentíamos que había un arriba y un abajo. Tan solo un adelante y un atrás por el impulso de los motores y, sobre todo, el empuje que nos había proporcionado Ilarki con su generador. De aquella manera salía más barato despegar. Pasados unos minutos, ni siquiera sentíamos que nos movíamos. La luz roja que indicaba que los arneses debían estar atados se apagó y la voz de Honoré nos indicó que podíamos soltarnos si nos apetecía, pero siempre teniendo en cuenta que no había gravedad.

—Hemos sobrevivido —apuntó Bianca con un guiño.

—Espérate a la reentrada —corregí—. Dicen que es la peor parte.

Me dio un manotazo en el hombro y soltó un bufido.

—Voy a ver nuestra habitación otra vez —informó tras soltar su arnés. Era gracioso verla deslizarse por la cabina ayudándose de una mano mientras con la otra intentaba que su vestido no se levantase. No había sido una gran elección para viajar en lanzadera, la verdad.

Yo también me solté y me dirigí al bar con torpeza. Me costó cogerle el truco a aquello de moverse sin gravedad, pero logré llegar hasta un taburete en la barra sin chocarme con nadie. Honoré ya estaba dispuesto.

—Espero que hayan tenido un buen despegue —dijo con una alegría desbordante. Me dieron ganas de abofetearlo hasta que recordé que él era el que ponía las copas.

—Odio los despegues, pero hacen falta para los aterrizajes. Es mi parte favorita —bromeé—. Seguro que se me olvida el mal rato con un whisky. Eso si es terrestre, claro.

—Por supuesto que es terrestre, señor Damon —aseguró él—. ¿Agua? ¿Hielo?

—Un whisky —repetí—. Doble. Sin agua. Sin hielo. Solo whisky.

—Un hombre de buen gusto —concedió con un asentimiento. Se movió tras la barra y me tendió una especie de botellín de plástico con un líquido ambarino en el interior. No lo cogí. Mi cara de espanto le hizo explicarse—. Debe ir en este recipiente o sería imposible para usted beberlo sin gravedad. Acabaría flotando por toda la cabina. Debe ir presionando mientras tiene la boquilla entre los labios para poder beberlo. Veo que es su primer whisky sin gravedad.

—Qué complicado, joder —solté cogiendo por fin aquel infame recipiente. Casi podía ver al whisky indignado dentro—. Espero que, al menos, sepa igual.

—Seguro que sí —dijo una voz a mi espalda. Me giré y descubrí a Stuart Leary. Posó una mano sobre uno de mis hombros para ayudarse a llegar al taburete que había a mi derecha—. Aquí no ponen matarratas. Otro para mí, Praet, y cóbrame los dos.

—No es necesario… —empecé, pero me cortó.

—Le propuse invitarle a un trago a cambio de que me escuchase, ¿recuerda? —Leary ya tenía el suyo y el sobrecargo se lo había servido sin charla alguna y sin un atisbo de sonrisa siquiera. Por lo visto, yo le caía mejor. Acojonante. No solía pasarme—. No quiero que acepte usted un caso y menos si está de vacaciones, pero sí que escuche mi propuesta. Solo eso. Escuchar y tener en cuenta que pago muy bien.

No me hacía ni puta gracia que me manipulasen de aquella manera. Solo por ello, estaba dispuesto a decir que no a lo que fuera que soltase por su bocaza. No soporto a los chulos, qué le voy a hacer.

—Está bien, Leary —concedí tras dar un complicado y trabajoso trago a mi botellín. El contenido, por suerte, era jodidamente bueno—. Desembucha.

No se rio como esperaba. Se puso rematadamente serio y se acercó a mí tras comprobar que Honoré estaba lejos.

—Quiero proponerle un caso de asesinato o, al menos, intento de asesinato —susurró agarrándome del brazo con demasiada fuerza—. Estoy seguro que de quieren matarme durante este vuelo.

NI CASO AL CASO

Aquello no era lo que te esperas cuando alguien se pone a hablar contigo en la barra de un bar, desde luego. Ni siquiera es lo que esperas cuando un tipo dice que quiere proponerte un caso. Generalmente, en los casos de asesinato la víctima ya está muerta y no pagándote una copa. Un botellín en este caso. Era jodidamente extraño.

—Así que te quieren matar durante este vuelo. ¿He entendido bien? —pregunté para comprobar que no se me había ido la cabeza con la falta de gravedad.

—Exacto —replicó él con gesto contrariado—. Eso es lo que le acabo de decir.

—Y supongo que no sabrás quién quiere hacerlo, ¿verdad? —inquirí—. Eso nos facilitaría mucho las cosas.

—No tengo ni la más mínima idea —soltó antes de pegar otro trago a su whisky.

—Pero, aun así, sabes que te van a matar y va a ser durante el vuelo —insistí. Aquello no tenía ni pies ni cabeza.

—Mira, sé que suena raro, pero es lo que tengo para ti —zanjó pasando a la mala leche otra vez—. Quieren matarme y quieren hacerlo en breve. Supongo que en este vuelo o poco después de que aterricemos.

—¿Tienes algún enemigo? —pregunté por deformación profesional.

—¡Tengo miles! —replicó con una amplia sonrisa. Parecía alegrarse de caer mal—. En mi trabajo, uno no para de hacer enemigos.

—¿Tu trabajo? —pinché. Era de esos tipos a los que hay que ir sacándoles la información poco a poco. Con esfuerzo. Los odiaba.

—Soy un barrendero —explicó sin explicar nada. Nadie odia a los barrenderos. Bueno, a ver, que habrá barrenderos muy odiados, pero no por barrer. Aunque barran mal—. Me dedico a estudiar empresas o sucursales de las mismas. Veo lo que sobra y lo barro. Si hay demasiadas oficinas, propongo quitarlas. Si hay demasiado personal, propongo despidos. Si despides a alguien, te odia. La persona a la que despides, su familia, sus amigos… Todos te odian.

—Vale —concedí—. Ahora ya lo entiendo mejor. ¿Para qué empresa está trabajando ahora?

—Para Moonex —respondió haciendo un gesto con las manos que abarcaba toda la lanzadera. Moonex era la empresa que se encargaba de aquel vuelo y de muchos otros que unían diferentes ciudades y estaciones lunares con la Tierra.

—Ahora entiendo lo de cliente VIP —apunté. Querían tenerle contento. Y también entendí que Honoré le tratase con tanto cuidado—. Y quieres que yo averigüe quién va a matarte, ¿correcto? —Di otro trago al whisky. El último. Siempre parecía demasiado corto.

—No solo eso —negó—. Quiero que lo evites. Diez mil tokens por un trabajo de horas.

Dejé el botellín vacío y estrujado sobre la barra. Honoré ni siquiera hizo amago de acercarse. Mi interlocutor le había dejado claro que no quería compañía.

—Como le he dicho desde el principio, estoy de vacaciones —solté cansado—. No acepto casos y menos cuando se me va a ir racionando la información que me podría ayudar a resolverlo. —Vi que iba a abrir la boca, pero le corté—. Que no quiero decir que en ese caso lo aceptaría, pero es que todo apesta. Apesta a mucho trabajo y para nada. Si quieres salvar la vida, enciérrate en tu cabina y no salgas hasta que estemos en Río de Janeiro. Caso resuelto. Y te ahorras diez mil.

—Eres un impertinente, Damon —gruñó estrujando su botellín sin querer y haciendo que una burbuja de whisky empezase a flotar cerca de su cara—. Te digo que me van a matar y te da igual. ¿Dónde está tu compasión?

—Se ha ido de viaje con la gente a la que has despedido, Leary —repliqué. No me gustaba que me tratasen de aquella manera. Me levanté y me alejé muy despacio. No por un tema teatral, sino porque era difícil moverse sin gravedad—. Puto paranoico…

Dije aquello último cuando ya no podía oírme. Estaba claro que el tipo había hecho un buen montón de enemigos con el paso de los años. Tal vez hubiera recibido alguna amenaza y por eso creía que iba a morir, pero no entendía por qué estaba tan seguro de que sería antes de tocar tierra. Me daba igual. Su puta enfermedad mental no era mi problema. No necesitaba un detective privado, sino un psicólogo.

Me fui ayudando de la barra central que recorría el techo del pasillo entre asientos para dirigirme a la cabina privada. Al pasar junto a Bianca, vi que estaba charlando con Lucille. Supuse que se la había encontrado de camino a la habitación. Estaban muy animadas. Jodidamente animadas. No quise meterme en su conversación por si incluía pastelitos.

—Voy a darme una ducha —anuncié en voz alta—. Por si me buscas y no me encuentras, ya sabes.

Bianca se sobresaltó al oír mi voz y giró la cabeza. Cuando me vio, flotando en el pasillo agarrado a la barra, se echó a reír. Por supuesto, Lucille no tardó en unirse a la fiesta. Seguí mi lenta deriva con cara de mosqueo. Es muy difícil derivar lentamente y parecer cabreado al mismo tiempo. No tenía ni idea de cómo podían llevar agua para una ducha como la que había visto en mi habitación, pero pensaba hacer todo el gasto posible. Total, me iban a cobrar lo mismo. Nada.

La ducha no funcionaba, claro. Sin gravedad, el agua no se evacúa de ninguna manera y sería un follón. Había que esperar a estar en la Tierra para poder usarla. Todo esto no lo sabía yo porque me hubiese leído ningún manual. Me lo explicó el sobrecargo cuando salí muy despacio y muy cabreado para preguntárselo. Y descalzo. Estaba en pelotas cuando descubrí que no funcionaba el puto grifo. Para consolarme, me lo dijo mientras cazaba el whisky que había quedado flotando por toda la cabina. Él estaba más jodido que yo.

—¿No ibas a ducharte? —preguntó Bianca cuando me vio volver hacia la habitación.

—No funciona hasta que lleguemos a la Tierra —escupí—. Se les podía haber ocurrido avisarlo antes.

—Lo pone en un letrero en la puerta, cielo —explicó ella—. Por eso me ha extrañado tanto que dijeras que ibas a ducharte.

—Pero no me has dicho nada, claro —solté—. Mejor que lo descubra yo solo.

—Pensé que sabías algo que yo desconocía —replicó—. No te enfades, anda. ¿Quieres que te acompañe para ayudarte a ponerte el calzado?

La pregunta era absurda. La explicación estaba en su cara. Tenía los ojos entrecerrados y sonreía con picardía. Desde luego, no estaba pensando en mis botas.

—Ya sabes que me cuesta mucho calzarme, cariño —aseguré con un guiño—. Me vendría de perlas que me ayudases.

Por supuesto, Lucille ya no estaba junto a ella. En algún momento de mi frustrado intento de ducha, había vuelto a su asiento y dormitaba. Bianca se levantó y flotó con gracia hacia nuestra habitación. La seguí muy despacio, pero con mucha urgencia.

Cuando entré en la suite, lo primero que vi fue el floreado vestido de Bianca flotando ante la puerta. Se las había ingeniado para llegar hasta la cama y estaba tumbada totalmente desnuda a excepción de un diminuto tanga rojo y unas cuñas. Me encantaba que se dejase el calzado puesto para follar. Cerré la puerta y me quedé mirándola hasta que el vestido flotó poniéndose en mi campo de visión. Lo aparté de un manotazo y me fui desnudando tan rápido como pude. Con los movimientos poco cuidadosos, me movía de un lado a otro y choqué contra, al menos, tres de las paredes. Era imposible hacerlo peor. La risa de Bianca acompañó todo el proceso, por supuesto. Cuando estuve totalmente desnudo, floté hacia la cama para recoger mi premio. Floté demasiado rápido y me pasé de largo. Por poco no me abro la crisma.

Cuando por fin llegué hasta ella, me agarró para ayudarme a frenar sin parar de reír.

—Son los preliminares más largos de mi puta vida, Bianca —solté a punto de reír yo también—. Te lo juro.

—Ha sido el striptease más penoso que he visto jamás —concedió ella agarrándome de la cintura antes de empezar a besarme.

Ahí se me cortó la risa de golpe. A ella también. Sentir su piel en la mía tenía un efecto brutal. Estuvimos tocándonos y besándonos hasta que nuestros cuerpos perdieron contacto con la cama. Estábamos flotando en medio de la habitación y la sensación era acojonante. De vez en cuando, echábamos un vistazo por si nos acercábamos mucho a una pared. Una pequeña patada nos devolvía a zona segura. El tanga de mi chica acompañaba al resto de nuestra ropa hacía un rato y cuando me pidió que la follase, lo hice sin dudar. A ver, sin dudar pero despacio. Cada movimiento tenía repercusiones imposibles de controlar.

No se puede explicar lo que se siente al echar un polvo en gravedad cero. Hay que vivirlo. La ausencia de suelo o techo hace que un mundo entero de posibilidades se abra ante ti. Y la sensación de ingravidez hace que todo sea más intenso y sientas que te va a estallar la cabeza. Como es obvio, te centras en cosas que nada tienen que ver con la seguridad. Tras levantar las manos para evitar que chocásemos con el techo, me sentí muy cerca del orgasmo. Un simple vistazo a la cara de Bianca me hizo saber que ella también estaba a punto. Empecé a embestir con más fuerza y ese fue mi error. Mis manos estaban levantadas. Las de Bianca agarraban su rubia melena. No había manera de evitar que, ante un empujón especialmente fuerte, saliese disparada con una velocidad bestial contra la pared. Ella no lo notó, claro. Se estaba corriendo. A mí se me cortó de cuajo cuando la vi alejarse el par de metros que nos separaban de la pared. Pared contra la que se estrelló de cabeza y ahí se le cortó a ella el orgasmo también.

—¡Hijo de puta! —gritó con todas sus ganas.

—Lo siento, nena —me disculpé estampado de culo contra la pared contraria. Me había parecido que ella se alejaba tan rápido porque yo también iba hacia atrás. Acción y reacción. El puto Newton le había machacado la cabeza a mi chica, el culo a mí y nos había jodido el polvo a los dos.

EL HOMBRE DE LAS ESTRELLAS

Cuando nos recuperamos, Bianca se sentó en la cama agarrándose la cabeza. Era absurdo sentarse porque no había gravedad. Vamos, que tu culo no descansa sobre un mullido colchón. Supongo que es más psicológico que otra cosa. Curiosamente, lo que más le había molestado era que le llamase nena. Me dediqué a ir pescando nuestra ropa por toda la habitación y juntándola bajo mi brazo izquierdo.

Floté hasta la cama y la dejé allí para que pudiera vestirse.

—En serio, cariño —me disculpé acariciando su pelo—. Lo siento mucho. Me vuelves muy loco, ya lo sabes. No he pensado que fuera a pasar… Eso.

Bianca soltó un bufido a medio camino de la carcajada.

—Seguro que algún día nos reímos de esto —murmuró mirándome de reojo—. No hoy, pero sí algún día.

Viéndola desnuda no me daban ganas de reírme. Era imposible que me acostumbrase a ella. Me volvía loco de verdad. Se me iba la cabeza. Solo podía pensar en tocarla.

—Yo no tengo ganas de reír —susurré en su oído mientras dejaba que mi mano resbalase desde su cabeza hasta su espalda y fuese bajando—. ¿Podemos probar otra vez?

—Me duele la cabeza, Seb —negó ella—. Y no es una excusa barata, es que me han lanzado de morros contra una pared.

—Voy a ver si el sobrecargo tiene algo para el dolor —propuse—. No te muevas de aquí. Y no te vistas.

Bianca soltó una carcajada que se cortó con un quejido de dolor. Me puse los pantalones, la camiseta y las botas. Ni me preocupé por la ropa interior o los calcetines. Salí como una exhalación y a punto estuve de chocar contra el capullo de Leary. Frenar sin gravedad es complicado. Podéis creerme. Él ni siquiera hizo el amago de esquivarme, como si fuese problema mío y no suyo. Me echó una mirada llena de odio y se metió en su camarote.

Cuando enfilé el pequeño pasillo que separaba las habitaciones privadas y me llevaba hasta la zona común, vi que el tipo que había estado hablando sin hablar con Lucille estaba mirando en mi dirección y se había detenido a medio camino de levantarse. Al verme, se volvió a sentar. Por lo visto, no quería cruzarse conmigo.

Llegué hasta la barra donde Honoré se había quedado sin clientes y se limitaba a hacer el vago, como todo buen camarero que se precie. Claro que también era sobrecargo y de aquello parecía no acordarse. Nada de preguntar a los pasajeros si necesitaban algo.

—¿Tienes algún analgésico? —pregunté sin saludar—. Algo para el dolor de cabeza.

—¿Tiene jaqueca, señor Damon? —preguntó sin cambiar el gesto.

—Mi mujer se ha dado un golpe contra una pared —expliqué ignorando el hecho de que había salido despedida por un pollazo mal dado—. La falta de gravedad hace difícil moverse.

—Oh, sí —concedió el sobrecargo saliendo de detrás de la barra—. Es complicado hasta que te acostumbras. Acompáñeme hasta el baño común. El botiquín está allí.

Sin necesidad de agarrarse a la barra superior, fue dándose pequeños impulsos en los respaldos de los asientos para corregir el rumbo. Yo le seguí mucho más despacio. Me esperó al final del pasillo que yo acababa de recorrer en dirección contraria. Por lo visto, allí estaba el baño común. Cuando le alcancé, abrió la puerta y se introdujo en un pequeño retrete. Tenía una taza, un lavabo y poco más. Bueno, y un dispensador de bolsas con tres conchas dibujadas.

—¿Para qué son las bolsas? —pregunté sin poder evitarlo. Me estaba comiendo la curiosidad.

—Para hacer sus necesidades en gravedad cero —resumió sin entrar en detalles. No lo iba a dejar estar.

—¿Cómo?

—Pone usted la bolsa ante el orificio del cual vayan a surgir los desechos y, una vez haya terminado, la sella y la introduce en la taza. Cierra la tapa y pulsa el botón para que sea expulsada al espacio.

Ni se me había ocurrido aquello. Por suerte, no me había dado por mear en el baño de nuestra habitación o habría llenado aquello de pis flotante. Honoré abrió el botiquín con una llave que llevaba en su bolsillo y, poco después, me tendió un par de pastillas.

—¿Qué es? —pregunté esperando alguna explicación extraña para poder hacerme el listo cuando hablase con alguien. Ya sabéis, en plan “sabes que en las lanzaderas, donde no hay gravedad, para el dolor te dan…”.

—Ibuprofeno —soltó. A la mierda mi anécdota.

—Muchas gracias, Honoré —dije guardándolas en el bolsillo.

—No hay por qué darlas. Es mi trabajo —repuso con una sonrisa antes de abandonar el baño—. Y súbase la cremallera, por favor.

Lo hice. Lo hice a toda hostia. Sin calzoncillos y con la bragueta abierta. Esperaba que nadie más se hubiese fijado. Igual por aquello el tipo malcarado se había vuelto a sentar: para no darse de bruces contra un tipo con la chorra medio al aire.

Entré en nuestra habitación de nuevo con una sonrisa. La cago mucho, así que es agradable poder arreglar lo que has jodido y con el ibuprofeno confiaba en poder hacerlo.

—Te traigo analgésicos, cariño —grité de buen humor tras cerrar la puerta.

—¡No entres al baño! —gritó ella desde la cama. Se había metido bajo las sábanas.

—Tranquila. No pensaba hacerlo —aclaré mostrándole mi alijo. Mierda de alijo de dos pastillas. Debería ser suficiente—. ¿Qué ha pasado?

—He hecho pipí y ahora no se puede entrar —resumió. Recordé la conversación que acababa de tener con Honoré—. Podrían avisar de estas cosas.

—Para eso están las bolsas de las tres conchas —expliqué haciéndome el listo. Para no variar—. La pones ahí abajo, meas, la cierras y la metes en la taza. Luego cierras y das a la bomba para que salga disparada al espacio exterior y tu pis se vaya a estampar contra la luna delantera de alguna nave extraterrestre.

—Gran explicación, cielo —replicó con los ojos entrecerrados—. Unos minutos tarde, pero maravillosa. ¡Y se me está hinchando la cara del golpe!

La observé y vi que era cierto. Tenía la cara hinchada, los ojos llorosos y estaba totalmente roja. ¡Joder! ¿Me habría cargado a mi mujer en el viaje de novios? Me asusté muchísimo.

—No te muevas —gruñí tomando las riendas de la situación—. Voy a buscar al sobrecargo.

Salí de nuevo con mucha prisa y mucha lentitud. Aquello iba de mal en peor. Cuando enfilé el pasillo, casi choco contra otro tipo. Aquello parecía una jodida costumbre. Vi que era el de antes, el que se había vuelto a sentar. A pesar de que era obvio que se dirigía al baño, dio media vuelta y volvió por donde había venido. Le seguí a su misma velocidad, lenta y desesperante, hasta llegar a su asiento. Parecía que se iba a quedar con ganas de mear solo por no cruzarse conmigo en el pasillo. Igual iba a cagar y le daba palo que le viese entrar en el baño. Me dieron ganas de hablarle de las tres conchas, pero me lo pensé mejor y me metí en mis propios asuntos.

—¡A mi mujer se le está hinchando la cara por el golpe! —grité en cuanto llegué a la altura de Honoré.

—No es por el golpe, señor Damon —negó él—. A mí también se me está hinchando. Y a usted. A todos nosotros. Es por la ausencia de gravedad. Los fluidos corporales se agolpan en la mitad superior del cuerpo en ausencia de gravedad. No es nada grave y se pasará solo cuando lleguemos a la Tierra.

—¿Y no podías haberlo dicho? —gruñí de mala hostia—. Me he llevado un susto de muerte.

—Lo he dicho, señor Damon, pero usted ya se había marchado con su esposa y no quería molestar.

No respondí. Me fui con mi información de vuelta a la cabina privada. Le iba cogiendo el tranquillo a aquello de recorrer el pasillo a fuerza de hacerlo mal una y otra vez. Niels Bohr dijo que un experto es alguien que ha cometido todos los errores posibles en un campo muy pequeño. Yo era un puto experto en recorrer aquel pasillo sin gravedad.

—No te preocupes, cariño —solté en cuanto entré. Ella seguía en la cama, desnuda y tapada hasta los hombros—. No es por el golpe, es por la gravedad. Los líquidos del cuerpo se agolpan en la mitad superior de… Del cuerpo, coño. Ya me entiendes.

Quería ir de listo, pero la semántica se empeñaba en dejarme como un cafre.

—Pues es un alivio —concedió ella antes de dar dos palmadas en la cama justo a su lado. Fui despacio pero con decisión—. Se te ha olvidado dejarme las pastillas, cielo.

La mierda de las pastillas. Era verdad. Seguían en mi bolsillo.

—No sabía si podrían hacerte mal, así que he preferido preguntar al francés —improvisé para no dejar ver que era un puto desastre. Se las tendí—. Toma.

Ella se quedó mirando mi mano, luego a mí y de nuevo a mi mano. Cogió las pastillas.

—¿Cómo supones que voy a tragarlas? —soltó—. Necesito algo de agua y la del baño no funcionará hasta que lleguemos a la Tierra.

Maldije para adentro. Otro puto viajecito por el pasillo. Con lo jodido que es moverte sin gravedad y me estaba haciendo un máster acelerado.

—Voy —murmuré con cara de derrota—. ¿Vas a necesitar algo más o es el último viaje?

—Con un poco de agua es suficiente, gracias —aseguró ella con una sonrisa en su hinchada cara—. Cuando vuelvas, te lo compensaré.

Cada vez resultaba menos atractiva la idea del polvo sin gravedad, pero soy terco como una mula. Si no era por ganas, sería por cabezonería cruda. Me dirigí a la puerta para volver a hacer el mismo recorrido de siempre.

ESTE VA A SER UN VIAJE MUY LARGO

Cuando Honoré me vio aparecer de nuevo, levantó una ceja sin decir nada. Debía estar pareciéndole el típico pasajero tocapelotas. La verdad era que se las estaba tocando a base de bien. Me acerqué a la barra con gesto de disculpa, apretando los labios y levantando las cejas.

—Sé que acabo de estar aquí —empecé mientras enseñaba las palmas de las manos—. Preferiría estar en mi habitación, pero me he olvidado de un pequeño detalle. Mi mujer necesita un poco de agua o algo líquido para tragar las pastillas y el grifo de nuestro baño no funcionará hasta llegar a la atmosfera.

Yo estaba soltando mi perorata, pero Honoré ya estaba rebuscando entre los compartimentos que debía haber tras la barra.

—Muy cierto —concedió tendiéndome un botellín que contenía un líquido trasparente. Ni siquiera pregunté si era agua o vodka. Al fin y al cabo, vodka significa “agüita” en polaco y mi mujer era rusa. Seguro que bebía el vodka como si fuera agua—. Se me debería haber ocurrido a mí. Lo lamento.

—Debe ser jodido tener tu trabajo —apunté. Puso cara de no entender lo que estaba diciendo—. Un tipo que viene a tocarte los cojones cada cinco minutos y tienes que tratarle con educación. En vez de mandarme a la mierda, dices que es culpa tuya para que no me sienta mal. No sé lo que cobrarás, pero no está pagado.

Entonces sucedió algo que supongo que no era muy común en aquella lanzadera. Honoré rompió a reír a mandíbula batiente.

—Es muy difícil a veces, sí —aseguró cuando consiguió cortar las carcajadas—. Sobre todo porque nadie valora el esfuerzo que significa poner siempre buena cara a pesar de que por dentro estés jurando en hebreo. Bueno, casi nadie lo valora, porque usted lo acaba de hacer. No es tan malo que te pidan cosas. Al fin y al cabo, es mi trabajo. Lo realmente difícil es que te traten como si fueras un esclavo en una plantación. El señor Leary es así y, aunque no pida demasiado, acabo con los nervios de punta de todo lo que me tengo que callar. Tome. —Me tendió otro envase. Este con un líquido ambarino—. Invita la casa.

Me guiñó un ojo y siguió haciendo como que ordenaba algo allí detrás, aunque estaba seguro de que estaba todo en perfecto estado de revista. Me quedé con la sensación de que acababa de ganar un aliado y eso ya era noticia. Se me daba mucho mejor hacer enemigos. Tuve ganas de sentarme en un taburete y charlar un rato con él. Seguro que a Bianca le daban igual diez minutos más o menos. Luego pensé que a lo mejor me había dicho aquello como parte de su trabajo también, para que me sintiese mejor. Mi instinto me decía que era sincero, pero también que a Bianca no le gustaba que la tuvieran esperando.

—Voy a llevarle esto a mi mujer —solté a modo de despedida—. Espero que no nos veamos muy pronto.

Sonrió y siguió a lo suyo. Al girarme, choqué contra un tipo realmente enorme que venía flotando fuera de control. Tuve los reflejos suficientes para agarrarme a la barra central y, de paso, echar mano a su camisa para retenerle.

—Perdón, perdón, perdón —dijo el tipo con una voz de pito que no encajaba en aquel gordo cuerpo. Debía pesar el doble que yo—. Me cuesta mucho esto de moverme sin gravedad.

—Cásate con una rusa y le pillarás el truco echando hostias —repliqué. No lo pilló. Claro que no lo pilló. Me despedí de él con un cabeceo cuando se agarró a un asiento ocupado por un anciano que nos miró con cara de asco.

—¡Gracias! —gritó a mi espalda.

No contesté. Tan solo agité la mano libre para restarle importancia. Quería alejarme del gordo cuanto antes. Al estirarse el cuello de su camisa, había visto una marca conocida: un tatuaje con forma de colmillo cruzado con una espada. El símbolo de los Fang, una secta muy violenta que había extendido sus tentáculos por medio planeta y, por lo visto, también en la Luna.

Abrí la puerta pensando en qué sería lo siguiente que me pediría Bianca. Después de lo que le había hecho, tampoco podía quejarme. Tendría que agachar la cabeza y llevárselo. Ella estaba tumbada en la cama tal y como la dejé, pero no parecía tan dolorida.

—Aquí te traigo el agua —informé tendiéndole la botella.

—Gracias, cielo —murmuró ella—. Es nuestro viaje de novios y te tengo dando paseos todo el día. Lo siento.

Aquello sí que me descolocó. Esperaba que siguiese puteándome el resto del viaje.

—Ha sido por mi culpa, así que tengo que pagar el precio para que me perdones y terminemos lo que hemos empezado —repuse con mi legendaria media sonrisa. Ella la conocía muy bien, pero seguía teniendo efecto. A veces.

Tomó el botellín y se introdujo una de las dos pastillas en la boca. Dio un trago y volvió a tumbarse. Cerró los ojos. Retiró la sábana que la cubría. Su cuerpo desnudo quedó ante mis ojos. Ante mis manos. Usé toda mi fuerza de voluntad para aguantar los quince segundos que ella tardó en hablar.

—Las caricias son sanadoras, ¿sabías? —preguntó con los ojos todavía cerrados—. Si una persona que te ama te toca, tu cuerpo sana más rápido.

—Eso debe ser una de esas chorradas orientales, ¿no? —pregunté. Dos segundos después de haberlo dicho, caí en lo que me estaba pidiendo—. No perdemos nada por probar.

Seguí usando mi autocontrol para acariciarla despacio. Recorrí aquel cuerpo que me volvía loco con la punta de los dedos, pero me estaba costando horrores. Sobre todo, me mataba verla soltar pequeños gemidos de satisfacción. No aguantaba más.

—Ahora estás muy formal, cielo —musitó abriendo los ojos—. Deja de sentirte culpable y tócame como prefieras.

—Pero a ti te gusta así —repliqué notando que me costaba hacer círculos alrededor de sus pezones sin agarrar el pecho entero y estrujarlo. Estaba ganando un buen montón de puntos como el puto marido del año.

—Lo que a mí me gusta es que quieras hacerlo lento, pero no puedas —susurró retorciéndose bajo mis caricias—. Cuando te vuelves loco me siento genial.

—La última vez que me volví loco, te estampé la cabeza contra una pared —recordé.

—Cierto —concedió—. Vamos a hacer una cosa. —Aquellas palabras nunca eran el comienzo de nada bueno. Tragué saliva con dificultad—. Te voy a atar a la cama para que no puedas moverte y mandarme volando por ahí y lo voy a hacer yo todo. ¿Qué tal te suena eso?

Supongo que no necesitó respuesta, porque me estaba quitando las botas antes de que ella acabase de hablar. Me tumbé y usó unas medias y un pañuelo que llevaba en el equipaje de mano para atarme. Tenía experiencia de Mr. Pineapple, así que lo hizo realmente bien.

—¿Para qué demonios llevas eso en el equipaje? —pregunté incrédulo—. Vamos a Brasil, nena.

—Y si aterrizamos y hace frío, son mi culo y mi pecho los que se congelarán, por eso lo llevo —explicó—. Deja de decir tonterías y no me hagas tener que amordazarte también.

Lo capté a la primera y me dejé hacer sin abrir la bocaza. No quería estropearlo y menos sabiendo lo que mi chica era capaz de hacer en la cama. Tan pronto era una gata mimosa y dulce como una tigresa en celo. El hecho de no poder moverme, acelerar, tocar y demás era desesperante. Desesperante pero bien. Vamos a ver, que me explique. Me jodía mucho, pero el hecho de joderme me ponía más bruto aún. No creo que haya conseguido arreglarlo. Lo importante es que me tuvo más de media hora gruñendo y suplicando que se lanzase de una vez. Me prestó todo tipo de atenciones y luego me usó a su antojo. No era el tipo de sexo al que estaba acostumbrado, pero me gustó tanto lo uno como lo otro. Supongo que estaba enfermo de la cabeza. O muy enamorado, que viene a ser lo mismo. Lo que cuenta es que no hubo más accidentes y, cuando me hizo terminar en su boca, me sentí como el juguete sexual más feliz del planeta. Del satélite. ¡Mierda! Del espacio, coño.

—¿Por qué en la boca? —pregunté cuando me soltó.

—No puedo entrar en el baño para lavarme hasta que avises para que limpien —recordó con tono casual. Me estaba mandando a hacer otro recado más. Capté la indirecta, suspiré y me vestí para avisar a Honoré del pequeño problemilla con el pis de mi chica.

EL PASILLO DE LOS HERMANOS MARX

Salí con intención de usar el baño común para asearme un poco con las toallitas que había allí. Iba tan obcecado con eso y tener que tocarle las narices otra vez al bueno del sobrecargo, que casi me estampo contra el tipo que venía de la puerta del baño. Era un hombre mayor, de unos setenta años, que iba rojo de ira y con tan mala hostia que ni se acordó de la gravedad. De no haber estado yo allí, se habría estampado contra la puerta de nuestra habitación. Como yo estaba allí, se estampó contra mí y yo contra la puerta que acababa de cerrar. Ni siquiera pidió perdón el muy capullo. Gruñó un “puta gravedad”, un “lleva ocupado media hora” y se ayudó de la barra central para ir hacia la cabina del pasaje a demasiada velocidad para el manejo que acababa de demostrar.

—¡No te preocupes! —grité a las suelas de sus zapatos—. ¡Estoy bien!

Ni se inmutó. Claro, que tampoco habría podido frenar para darse la vuelta. Murmuré un “gilipollas” por lo bajo y me dirigí al baño común que estaba a dos metros.

¿Qué pasa cada vez que necesitas un baño público? Exacto. Estaba ocupado. Un gran letrero rojo así lo anunciaba sobre la puerta. A aquello se refería el viejo. Decidí quedarme esperando. Tampoco había prisa para que nos limpiaran el baño. Entonces me vino la curiosidad y pegué la oreja a la puerta. Deformación profesional, claro. Bah, qué cojones… Era puro afán de cotilleo. Oí a una mujer. Su voz sonaba baja, pero era una voz de mujer con toda seguridad. O de niño. Siempre las confundo. Total, no había visto ningún crío entre los pasajeros, así que debía ser una mujer. Sonó un estampido que casi me saca los huevos por la boca cuando se accionó la expulsión del retrete del baño común. Di un brinco involuntario hacia atrás.

Esto es una chorrada normalmente, pero no en una lanzadera en mitad del espacio. Salí disparado de culo hacia atrás hasta que choqué con algo. Me giré. Era el bueno del sobrecargo.

—Disculpe, señor Damon —musitó—. No esperaba que saltase usted.

—Deja de pedir perdón cuando la culpa la tiene otro, joder —corté. Entre la vergüenza por si me había visto husmeando y lo que me molestaba que hiciera aquello, perdí los modales—. Acabo de embestirte. Mosquéate o algo. —Vi que no sería capaz de hacer aquello ni aunque lo intentara—. Lo siento. Soy un capullo y no controlo la gravedad. De todos modos, me vienes de perlas. Iba a buscarte.

Honoré se quedó muy descolocado. No sé si por mis palabras, por lo que había estado haciendo o por qué. Le costó reaccionar.

—Empieza a ser una fea costumbre —soltó con una sonrisa sardónica en la cara—. Me pregunto cómo se las ingeniará para sobrevivir cuando no está en esta lanzadera.

—Busco a mi mujer y que se encargue ella —respondí con un guiño. Conseguimos aguantar tres segundos sin romper a reír los dos—. No, en serio. Tengo un problema en el baño. Mi chica no sabía lo de las tres conchas y ahora hay meados flotando por todas partes.

—¿Por la habitación también? —preguntó. Ni escandalizarse, ni poner cara de asco… Aquel tipo era de puto hielo.

—No —negué imaginando aquello. Mi cara debió ser jodidamente cómica por la diversión que adiviné en los ojos de Honoré—. Solo en el baño.

—Entonces, si no han metido nada allí, ahora les envío a Joe —informó restando importancia al asunto—. Si han metido algo, les aconsejo que lo intenten sacar o quedará empapado al hacer la limpieza automática. Atiendo al señor Leary y doy aviso.

Justo en aquel momento, Lucille salió del baño. Me felicité mentalmente por haber sido tan avispado como para adivinar el sexo del ocupante. Lo malo era que no tenía con quién compartir mi triunfo. Se puso colorada y nos esquivó para dirigirse hacia la cabina del pasaje.

—Muy bien —acepté cuando dejamos de seguir a la chica con la mirada los dos—. Si va a ser rápido, no necesito usar el baño común.

—Será un momento, señor Damon —aseguró Honoré—. Enseguida le tienen allí.

Volví a la habitación felicitándome mentalmente por no haber tenido que ir hasta la cabina del pasaje. Con qué poco soy feliz, joder. Bianca seguía tumbada en la cama. Desnuda. Me costó tragar saliva.

—Dice Honoré que ahora mismo hacen una limpieza automática o algo así y luego el de mantenimiento nos repone todo —informé sin dejar de comérmela con los ojos—. Tápate con la sábana al menos, que no tiene por qué disfrutar de mi espectáculo privado.

—¿Celoso, cielo? —preguntó ella mientras retozaba en la cama como si se estirase.

—Mucho. Ya lo sabes —aseguré—. Ah, y que si tienes algo dentro, mejor que lo saques o se empapará.

Bianca se quedó pensativa y, de golpe, abrió mucho los ojos.

—¡Mi neceser! —gritó incorporándose en la cama—. Tienes que sacarlo de ahí, por favor.

—No, cariño —negué con rotundidad—. Es tu neceser y tu pis. No pinto nada ahí.

Resopló, pero pareció convencida de que era justo. O tal vez no quería discutir. Empezó a buscar con la mirada algo por el cuarto.

—Mi chaqueta está en el asiento —informó como si me importase—. En lo que yo me visto y saco el neceser, tráemela, por favor.

Me crucé de brazos y sonreí aún más.

—Tu chaqueta, tu problema —insistí con guasa. Me encantaba ganarle. Sucedía pocas veces, así que lo disfrutaba a tope. Debería haber pensado que con Bianca no se ganaba dos veces seguidas.

—El tabaco está en la chaqueta —escupió—. Si tienes tú tabaco, genial. Si, como siempre, me vas a gorronear a mí, tendrás que traerla o no echarte el cigarrito de después. Tú sabrás.

Sí, se podía fumar en la lanzadera. Solo en las cabinas privadas, claro, pero ya era un lujo para los habitantes de Ilarki que teníamos que ir a los bajos fondos para echar un pito. O al despacho de la alcaldesa. Bueno, cuando era alcaldesa, claro. Asumí mi derrota y me dirigí a la puerta.

—Empiezo a estar harto de hacerte de recadero, ¿sabes? —solté antes de salir.

—Ya has visto lo bien que trato a los recaderos, cielo —susurró con una mirada que habría hecho empalmarse a una estatua—. Pásame ese tanga, anda, que lo tienes al lado.

Miré sobre mí, como ella señalaba, y vi sus bragas flotando sobre mi cabeza. Las arrugué y se las lancé antes de salir para hacer un recado más. Honoré seguía ante la puerta de Leary.

—¿No está? —pregunté con recochineo—. Pues no puede haber ido muy lejos. Igual estaba en el baño con Lucille.

—No abre y no quiero usar mi llave —explicó Honoré—. Me llama y luego no abre. No hay quien le entienda. En fin. Supongo que me busca usted otra vez.

—Pues no —repliqué con un guiño—. Esta vez me ha mandado a por el tabaco que se ha olvidado en el asiento. Porque se podía fumar en la habitación, ¿verdad?

—Por supuesto —afirmó—. Lo pone en la puerta. Y vendemos tabaco si lo desea usted.

Tentador. Muy tentador.

—¿Tenéis Camel? —pregunté al borde del orgasmo.

—Por supuesto —afirmó con una amplia sonrisa.

Se encaminó hacia la cabina común con soltura y yo le seguí a mi ritmo. No quería confiarme y darme otra hostia. Cuando llegamos a la barra, me vendió dos paquetes de Camel, pagué y recogí la chaqueta de Bianca. Ya no necesitábamos el tabaco, pero mejor que la tuviese o me tocaría pegarme otro viaje. Saludé a Lucille con la cabeza y ella se sonrojó al instante y bajó la mirada. Me chocó. Un detective siempre busca un motivo para explicar por qué la gente hace lo que hace y yo no encontré ninguno para aquello. Tal vez creyese que había entrado en el baño detrás de ella y todavía olía a mierda. Yo qué sé.

Cuando me dirigí al pasillo, casi choco con el tipo extraño que había estado discutiendo sin hablar con Lucille. ¿De dónde coño venía? Entonces lo entendí todo. Tenía la ropa removida, el pelo alborotado y las mejillas sonrosadas. Venía del baño, donde había estado con Lucille poco antes echando un polvo. Así de sencillo. Por eso se quejaba el viejo de que llevaba mucho tiempo ocupado. Cuando me miró, le sonreí y guiñé un ojo. Él pareció asustarse, molestarse o algo así. Me ignoró y se dirigió a su asiento. Si no supiera lo que sabía, habría dicho que estaba mal follado.

Negué con la cabeza y, al ir a incorporarme al pasillo, tuve que cederle el paso a un hombre enorme con un mono de trabajo gris que se estaba internando en él. Pues sí que era rápido el tal Joe. Le seguí hasta nuestra habitación.

EL SOLVENTE UNIVERSAL

Aquel bicharraco flotó con una destreza que no encajaba con su aspecto de mala bestia. Había visto porteros de discoteca más pequeños en todos los putos aspectos. No solo medía cerca de dos metros, sino que era ancho como un luchador profesional. Frenó sin ningún esfuerzo y me morí de puta envidia.

—¡Perdona! —grité para que me esperase. Se había detenido frente a mi puerta—. Eres Joe, ¿verdad?

El tipo pareció descolocado. Su cara también era la de un luchador profesional. Uno al que no le había ido muy bien y acostumbraba a recibir más de lo que daba. Tras un leve titubeo que aproveché para llegar hasta él, cabeceó para asentir.

—Soy Joe —afirmó. Le había costado construir la frase.

—Supongo que te ha mandado el sobrecargo por lo del pis de mi mujer en el baño —aventuré—. Ya te abro la puerta.

No me dio tiempo. Tenía una tarjeta en la mano, la acercó a la consola de acceso y la puerta se abrió sin más.

—No hace falta. —Cabeceó para negar esta vez. Lo hacía como si tuviese que pensar un poco en cuál de los dos sentidos se usaba para decir una cosa y cual la otra—. Mi tarjeta abre todas las puertas.

—Pero mi mujer podría haber estado desnuda —escupí de mala hostia. Aquel puto toro simplón estaba empezando a sacarme de quicio.

—Mejor —soltó antes de entrar en mi cabina privada sin pedir permiso siquiera.

Bianca no estaba desnuda. Le había dado tiempo a vestirse y, por lo que pude ver, recuperar aquel neceser que tanto parecía importarle. Lo agarraba con fuerza sentada en la cama mientras miraba con asombro a la mole vestida con mono gris que acababa de invadir nuestra habitación.

—Este es Joe, cariño —expliqué entrando detrás de él—. Es el técnico de mantenimiento que va a solucionar nuestro problema del baño. Ya sabes, lo de tu pis.

Bianca me lanzó una mirada asesina, pero tenía que dejar claro que la que la había cagado era ella. Bueno, cagado no es la expresión más acertada. O sí. No había querido mirar dentro. No necesitaba aquella puta información. Joe se dirigió al baño y yo me acerqué flotando despacio a mi chica mostrándole su chaqueta.

—Hola, Joe —saludó ella—. Hola, capullo.

Me arrancó la cazadora de la mano y empezó a rebuscar hasta dar con el paquete de tabaco. Lo sacó y también el mechero.

—No fume hasta que yo me vaya —gruñó el gigantón—. Es malo para la salud.

Bianca puso los ojos en blanco y lanzó el paquete sobre la cama con frustración. Íbamos a tener que echar otro polvo para que contase como cigarrito de después. El paquete rebotó y salió disparado hacia el techo. Gravedad cero. Es lo que tiene la muy hija de puta. No la echas de menos hasta que la pierdes.

—Ya voy yo —dije para aplacarla un poco.

Todo estaba siendo un desastre en nuestro inicio de viaje de novios y tenía muy claro cuánto le importaba a mi mujer aquello. Si podía hacer algo para que recuperase el buen humor, iba a hacerlo. Al fin y al cabo, era yo el que tendría que sufrirlo si seguía encabronándose. Floté hacia el paquete y lo recogí. Chisté hacia Bianca y, cuando me miró, se lo lancé. No fue muy avispada o yo lancé demasiado fuerte. La cosa es que impactó en su cara. Se me daba de puta madre animar a la gente.

Para evitar una escena delante de aquel tipo, seguí flotando hasta llegar a su lado y me quedé mirando lo que hacía. Todo hombre hace eso cuando hay otro reparando algo y más en su casa, como si tuviera la más mínima idea de lo que está haciendo y supervisase. Cuando eres el observado, lo odias. Cuando eres el mirón, no puedes evitarlo. Adopté la pose oficial de manos a la espalda, vista fija en las manos del técnico y labios fruncidos.

—¿Quiere algo? —preguntó el gigantón.

—Estar lejos de mi esposa. Sigue a lo tuyo —informé en un susurro—. Llevas la ropa muy limpia.

Era cierto. El uniforme estaba impoluto. Uno siempre se imagina a los de mantenimiento hasta las cejas de grasa y mierda, pero aquel parecía recién sacado de un túnel de lavado.

—El buen aspecto es fundamental —aseguró con un tono que me hizo pensar en una mujer con rulos metiendo aquello en la cabeza de un niño demasiado grande para su edad. Y ahí se quedó para siempre, claro.

Miré mis ropas y pensé que aquel hombretón no tendría muy buena impresión de mí. Me daba igual. Si arreglaba el problema del baño, me valía. Abrió una pequeña compuerta con una especie de destornillador que llevaba en uno de los miles de bolsillos que parecía tener el buzo de trabajo y dejó expuesto un botón rojo. Uno de esos que te dan ganas de pulsar para ver si se encienden luces de emergencia y empieza una cuenta atrás. Parecía excesivo por unos pocos meados flotantes.

—Ah, ese es el botón de… —empecé. Él tenía que acabar mi frase para no dejarme en ridículo. Solidaridad masculina. Sin embargo, se quedó mirándome como un oso miraría un tren—. De la limpieza automática —aventuré. Aquello era lo que había dicho Honoré o eso me parecía recordar. Lo dije en tono muy bajo y más como una pregunta que otra cosa.

—Lo es —afirmó con otro lento cabeceo. Pulsó el botón sin dejar de mirarme y un estruendo se desató dentro del baño—. Espero que hayan sacado sus cosas o se van a mojar. Se van a mojar mucho.

Ya podría haberlo preguntado antes de darle, pero aquel tipo tenía las neuronas justas para pasar el día. Si madrugaba, no le llegaban. Tras un par de minutos de ruido, se hizo el silencio y Joe cerró la tapa, la aseguró con su destornillador y se dirigió a la puerta sin despedirse siquiera.

—¡Muchas gracias! —grité sin moverme del sitio. Él agitó una mano restándole importancia y, tras sacar su enorme cuerpo de nuestra habitación, hizo que la puerta se cerrase—. Pues ya tenemos baño.

Puse mi mejor sonrisa. Confiaba en que a Bianca se le hubiese olvidado lo del lanzamiento de tabaco. Por suerte, parecía que sí.

—Me muero por un cigarrillo —informó abriendo el paquete y sacando uno. Siempre sacaba dos para ofrecerme a mí también. Jamás le había dicho que no. Seguía cabreada. Floté hasta ella y me tumbé en la cama a su lado.

—Yo también —aseguré mostrando uno de los paquetes de Camel que llevaba encima.

—¿Tienes Camel y me dejas fumar esta bazofia lunar? —preguntó indignada.

—¿Tienes tabaco y no me ofreces? —repliqué sacando dos cigarrillos. Aquello la aplacó por fin y cogió uno.

—Estamos de viaje de novios —recordó—. Vamos a dejar de pelear. Eso si no vuelves a golpearme.

—Si vamos a dejar de pelear, toca la reconciliación —solté con mi legendaria media sonrisa. Encendió su cigarrillo y me pasó el mechero. Tras una docena de intentos, no conseguí que prendiese—. Esta mierda no enciende.

—La reconciliación, después del cigarrillo. Lo necesito —aseguró tendiéndome el suyo encendido para que usase la brasa—. Después, otro cigarrito. No recordaba lo que es fumar en la cama.

Usé su pitillo para prender el mío. La verdad era que hacía mucho tiempo que no podía fumar tumbado en la cama yo tampoco y no tenía ni idea de lo que lo echaba de menos hasta que lo hice. Sencillamente, tirarte y disfrutar del sabor del tabaco y de la mujer que tenía al lado. Ella se recostó cerca de mí y me dejó pasarle el brazo por debajo del cuello. Después de lo que había costado, fue casi como un polvo. Uno que echamos tras fumar. Con cuidado y sin movimientos bruscos. Disfrutándonos. Saboreándonos. Incluso nos permitimos flotar unidos y vagar por el cuarto sin gravedad mientras retorcíamos nuestros cuerpos.

Una vez hubimos terminado, caí en la cuenta de que no podíamos fumar. No teníamos fuego. Como todo buen fumador, aun sabiendo que no quedaba nada que rascar, lo intenté una docena de veces en diferentes posturas de la mano y con diferentes dedos. Le di golpecitos, lo sacudí, rogué… Nada. Fue el turno de Bianca. Las mujeres siempre creen que, cuando un hombre se rinde, es su turno de hacerlo a la primera y dejarle con cara de idiota. Luego te miran con esa expresión de “si es que no sabes hacer nada sin mí” y tú te sientes gilipollas. Preguntas cómo lo ha hecho y te responde que como siempre.

Por suerte para mí, no encendió. Bueno, suerte en parte.

—Vas a tener que ir a buscar un mechero, cielo —dijo Bianca tras dos largos minutos de intentos—. Ya lo siento. Te tengo mareado de un lado a otro todo el día.

La hija de puta era buena. Si no hubiera dicho aquello último, le habría contestado que ya era hora de que fuera ella. Pero lo dijo. Y me desarmó. Porque soy idiota.

—No pasa nada, cariño —mentí buscando mi ropa—. Yo me encargo.

Se retorció con gesto de satisfacción aún desnuda en la cama. No tenía claro si estaba satisfecha por el sexo o por haber conseguido que fuese yo sin sentirse culpable. Esperaba que hubiese un poco de lo primero.

Me vestí y fui a buscar a mi sobrecargo favorito. Se rio, claro. Lo mío era para reírse. Me vendió dos encendedores a precio de oro y maldije haber dejado el viejo mechero de gasolina del departamento de policía de Nueva York en mi piso de Ilarki. Cuando iba a volver, tuve que hacerme a un lado para dejar pasar a Joe, que volvía por el pasillo. Me pareció extraño. Había terminado en nuestra habitación hacía mucho tiempo o eso me parecía. No había sido un polvo tan corto, ¿no? Al apartarme, fui a parar al lado del gordo con el tatuaje de los Fang. Él me sonrió, seguramente recordando nuestro encuentro y cómo le había ayudado. Yo tiré con fuerza de mi cara para responder a su sonrisa y, en cuanto Joe pasó de largo, enfilé el pasillo para volver a mi habitación.

DULCE HOGAR, ATMÓSFERA

En cuanto cerré la puerta, me encontré a Bianca aún desnuda sobre la cama, con el cigarrillo entre sus dedos. La visión era gloriosa, así que me entretuve en observarla.

—¿Vas a quedarte ahí todo el día? —preguntó con una sonrisa en los labios y en los ojos.

—Te juro que podría hacerlo, cariño —aseguré flotando lentamente hacia ella—. Las vistas son cojonudas.

—Si te acercas, podrás tocar —sugirió melosa. Sabía muy bien cómo tocarme la fibra. Siempre lo había sabido. Incluso cuando no lo intentaba, me tenía babeando por ella.

Le pasé un mechero. No se lo lancé, claro. Se lo di en la mano. No quería más disgustos. Me desnudé y me tumbé a su lado.

—Espero de verdad que sea el último paseo que tenga que dar en un buen rato —informé tras encender mi pitillo—. No me había vestido y desnudado tantas veces en un día en mi puta vida.

Bianca soltó una carcajada que hizo que se atragantase con el humo del cigarrillo.

—Ojalá pudiera decir lo mismo —repuso al fin. Había sido stripper, así que seguro que me ganaba—. Parece que todo se ha enderezado, cielo. No más problemas hasta que volvamos a Ilarki. Seguro.

Tumbado en aquella cama, junto a la mujer por la que estaba loco y fumando un Camel, llegué a pensar que aquello podría ser cierto. Solo fueron dos segundos, pero me lo creí. Luego, me di cuenta de que mi vida estaba hecha de hostias. Era como ir caminando mientras esquivas osos pardos que intentan darte zarpazos y el hecho de meter las botas en un charco parece un mal menor. Nunca nada era tan sencillo como tumbarse, fumar y dejarse llevar hasta la Tierra. No para mí.

Sin embargo, ya digo que en aquel momento parecía que podía salir todo bien. No fue el último cigarrito de después que nos fumamos. Incluso encontramos unos cinturones que servían para mantenerte amarrado a la cama y poder así dormir en gravedad cero. Les dimos otros usos y, después, para el que estaban pensados. Si todo el viaje de novios iba a ser como aquello, más me valía ir buscando vitaminas. Seguro que Honoré vendía en el bar. Me dio la risa solo de pensarlo. Caí dormido como un tronco y no desperté hasta que nos atacaron los extraterrestres.

Eso fue lo primero que pensé. Estaba dormido y con la luz apagada cuando, de repente, empezó a sonar una sirena y la habitación fue bañada por una luz roja parpadeante. ¡Como para ser epiléptico, coño! Bianca también se despertó muy asustada. Intentó moverse, pero estaba atada por la cintura, el pecho y los muslos a la cama. No lo recordaba y entró en pánico.

—¿¡Qué pasa!? —gritó para imponerse sobre el berrido de la sirena.

—¿¡Cómo quieres que lo sepa!? —repliqué soltando mis amarres antes de ponerme con los suyos. Estaba tan atontada que no sabía ni por dónde empezar.

Unos segundos después, la luz roja se apagó y fue sustituida por la normal de la habitación sin que hiciera falta que yo la encendiese. El sonido fue sustituido por una voz femenina que nos indicó que la reentrada en la atmósfera se produciría en quince minutos. Por lo visto, debíamos ir a nuestros asientos. ¡Seguro que había una manera más suave de avisar, joder!

—Parece que hay que vestirse e ir a los asientos para entrar en la atmósfera —informó Bianca. Me quedé mirándola muy serio.

—No lo creo —negué.

—Lo acaba de decir —soltó como quien habla con un niño. Uno especialmente tonto. Entonces se dio cuenta de que seguía mirándola igual—. Vale. He repetido lo que ha dicho ella. Perdóname la vida.

Odiaba a la gente que señalaba lo obvio o repetía lo que acababan de decirme. Además, tenía muy mal despertar. Intenté sacudírmelo de encima para no estropear el ambiente.

—Estaba de broma, cariño —susurré en su oído—. Da tiempo a un rapidín.

—Lo tengo en carne viva, cielo —denegó con un suspiro—. Dame un poco de tregua o me pasaré la luna de miel caminando como si tuviera un caballo entre las piernas.

Aquello me hizo sentir bien. No sé por qué, pero que tu chica te diga que ha tenido suficiente es una sensación cojonuda. Besé su cuello y gimió. Seguí hasta su oreja y ronroneó. Quería más. Perfecto. Ya habría tiempo después de la maniobra. O cuando llegásemos a la Tierra. Me puse los pantalones sintiéndome el tipo más machote del mundo. Así de gilipollas soy. Estaba terminando de vestirme cuando sonó de nuevo la alarma y nos informaron de que quedaban diez minutos. Flotamos hasta la puerta y comprobé que mis constantes idas y venidas habían valido de algo. Me movía con mucha más facilidad que Bianca. Abrí la puerta y la invité a salir. Cuando fui tras ella me encontré con Honoré golpeando con los nudillos en la puerta de Leary.

—¿No ha salido todavía? —pregunté extrañado. Honoré se giró para encararme.

—No da señales de vida —respondió antes de volver a golpear la puerta con los nudillos—. ¡Señor Leary, vamos a realizar la reentrada! ¡Debe usted acudir a su asiento de inmediato!

No hubo respuesta. Me acerqué y golpeé con el puño. Bianca estaba a un metro de nosotros, agarrada a la barra y mirando lo que hacíamos.

—Si no ha oído la sirena, le va a dar igual que golpeéis hasta echarla abajo —apuntó.

—Es imposible que no la haya oído, joder —negué dando una patada a la puerta. Necesitaba dejar claro que no me rendía ante algo tan ridículo como la realidad.

—Están diseñadas para despertar a los viajeros con el sueño más profundo —señaló Honoré—. Voy a tener que usar la llave maestra.

—Eso parece —afirmé—. O dejar que haga la reentrada en su habitación.

—No sé si está amarrado a la cama, señor Damon —explicó el sobrecargo—. De no ser así, los golpes contra las paredes podrían matarlo.

—Pues que se muera —solté—. Por gilipollas y por no hacer caso.

—Suena tentador, desde luego —murmuró Honoré a la vez que sacaba una tarjeta del bolsillo interior de su chaqueta—. Sin embargo, los pasajeros son mi responsabilidad. Por idiotas que sean.

Puso la tarjeta en la consola de entrada y la puerta se abrió al instante. Estuve tentado de seguirle para descubrir lo que había dentro, pero me pareció meter las narices donde no me llamaban. Incluso para mi nivel. Me disponía a seguir a Bianca cuando oí un grito procedente de la habitación. Igual le había pillado en pelotas. O haciéndose una paja. O haciéndose una paja en pelotas. Cuando me di cuenta de que el grito encajaba más con la voz de Honoré, volví sobre mis pasos. Vamos, no sobre mis pasos porque iba flotando. Yo me entiendo. Cuando llegué a la puerta, vi la espalda del sobrecargo plantada justo allí. No había llegado a entrar más que un paso.

Miré por encima de su hombro y recordé lo que había pensado unas horas antes. Aquello de que tal vez todo fuese a ir bien hasta que volviésemos a Ilarki. Ni a la Tierra habíamos podido llegar. El cuerpo de Stuart Leary flotaba sobre la cama. Tenía la espalda arqueada hasta que sus talones llegaban a tocar con su cabeza. No tenía ni idea de si era por la ausencia de gravedad o qué demonios, pero el efecto era brutal. También había sangre flotando por la habitación. En ese puto instante, la alarma volvió a sonar para indicarnos que quedaban cinco minutos para entrar en la atmósfera terrestre y debíamos estar asegurados en nuestros asientos.

—Está muerto —soltó el sobrecargo sin mover un solo músculo.

—No lo creo —repuse recuperando mi mal humor de las mañanas. Me abofeteé mentalmente, pero pensé que era posible que estuviera tan solo herido y la sangre proviniese de algún golpe accidental que le hubiese dejado inconsciente. Y que fuese contorsionista ya puestos. Y que tuviese la columna vertebral de goma—. Dígale al piloto que espere para la reentrada —grité sacudiendo el hombro de Honoré.

—¿Qué piloto? —preguntó él saliendo por fin de su pasmo. Tal vez fuera el primer cadáver que viese en su vida.

—El piloto de la lanzadera, Praet —expliqué. Floté hacia Leary para buscarle el pulso. No lo encontraba, pero la verdad era que no se me daba muy bien. A veces no me lo encontraba ni a mí mismo.

—Esta lanzadera no tiene piloto —repuso—. La reentrada es inminente. ¿Está muerto?

—Eso creo —informé tras rendirme en la tarea de buscar señales de vida en aquel cuerpo retorcido—. Si no hay piloto, más nos vale ir a ponernos los arneses o acabaremos como él.

Antes de dirigirme a la puerta, tuve un momento de lucidez y bajé el cuerpo de Leary hasta la cama para amarrarlo con los cinturones lo más rápido que pude. Honoré seguía allí con los ojos como platos y los labios apretados. Le sacudí de nuevo un hombro para hacerle volver a la realidad.

—Sí, por supuesto —asintió volviendo en sí.

—Cierra la puerta para que no entre ni salga nadie —ordené como si tuviera alguna autoridad allí. Cuando has sido poli, el instinto te sale en las situaciones de crisis.

—Para no contaminar el escenario del crimen, cierto —secundó él.

—No tiene por qué ser un crimen —señalé.

Honoré no me contradijo. No hacía falta. Yo también tenía todos los pelos de punta. Mi instinto me decía que alguien se había cargado al cabrón de Leary como bien se temía él. Alguien que viajaba con nosotros.

¿HAY ALGÚN DETECTIVE EN LA SALA?

Los que hayan hecho alguna reentrada en la atmósfera, me entenderán. El resto, no podrán comprender lo que significa ir en un trasto que parece que va a desmontarse hasta que lo vivan. Es como estar metido en una coctelera gigante. Tú eres un puto hielo amarrado al fondo, pero sabes que tarde o temprano saldrás despedido. Es imposible que nada te aguante en tu sitio con la que está cayendo. Si no se rompe el arnés, las tripas te saldrán despedidas por la boca o se te saltarán los ojos. No es agradable ni aunque te gusten las atracciones de feria.

Por eso es por lo que tuvimos que pasar nosotros. Todos los días, varias lanzaderas hacían el mismo camino y prácticamente nunca pasaba nada. Prácticamente nunca. Ese prácticamente era lo que me jodía. Esa posibilidad entre un millón que sabes que te va a tocar a ti. Tal vez algún día sea uno de los pocos nombres inscritos en la lista de bajas por reentrada, pero aquella vez todo fue bien. Bianca y yo ni siquiera nos hablamos mientras estábamos sentados y bien amarrados. Ella volvía a estar de los nervios, pero lo llevó mejor que el despegue. Aproveché su relativa calma para entrar en pánico sin remordimientos y me pasé aquellos minutos horribles chillando como un cerdo en el matadero. En una reentrada hay muchísimo ruido, así que creo que nadie me oyó. Cuando la cosa se calmó al fin, algunos empezaron a aplaudir. Supongo que eran los que no sabían que no había piloto al que felicitar, claro. Aplaudir a un ordenador sería bastante estúpido.

—¿Estás bien? —preguntó Bianca. Por lo visto, sí que me había oído.

—Tengo el estómago donde debería estar el hígado, pero sí, ahora estoy bien —informé—. Lo he pasado tan mal que no me he acordado ni de vomitar.

Cuando se apagó la luz que nos obligaba a mantener los arneses asegurados, me solté y me puse en pie. Era reconfortante volver a sentir que estaba pegado al suelo. Di un salto para comprobar que la gravedad era como debía ser y me sentí extraño. No sé si se debería a que la que teníamos en Ilarki era ligeramente diferente o a haber pasado ocho horas sin ella. Fuera como fuese, me alegré de poder volver a caminar. Bianca también se había soltado, al igual que la mayoría de los pasajeros, y probaba la recién recuperada gravedad con cara de asombro. Hay que ver con qué poca cosa se entretiene un humano.

—Señor Damon, me gustaría hablar con usted —dijo el sobrecargo tras acercarse con un paso ligeramente menos patoso que el del resto del pasaje.

—Claro, Honoré —concedí metiendo las manos en los bolsillos—. Tú dirás.

—Preferiría que fuera en su habitación si no le importa —informó—. Es sobre el señor Leary.

Lo último lo dijo en un susurro. Supuse que querría pedirme que no corriese la voz para que el viaje acabase tranquilo.

—Perfecto —convine de buen grado. No estaba mal que el jefe de todo aquello me debiese un favor—. Vamos.

—¿Dónde vais? —preguntó Bianca—. Ahora que ya estamos en la atmósfera, podemos subir al observatorio y ver la Tierra entera desde él. ¿No es así, señor Praet? Se me ha pasado ver la Luna alejarse y esto no quiero perdérmelo.

El sobrecargo boqueó muy descolocado.

—Sera mejor que la señora Kaneva nos acompañe también —indicó—. Al fin y al cabo, es su mujer y acabará enterándose.

—¿Enterándome de qué? —preguntó Bianca con los ojos entrecerrados. El observatorio se le había olvidado por completo. ¡Mujeres!

—Yo tampoco lo sé, cariño —mentí para que Honoré se comiese el marrón—. Me lo quiere explicar en nuestra habitación. ¿Vienes?

Ni respondió. Se dirigió al pasillo y, al ver que no la seguíamos, se giró para esperarnos.

—Es un poco… —empezó el belga.

—Cotilla. Ya lo digo yo —terminé por él—. Es muy cotilla, pero buena chica. Anda, vamos o será peor.

Cuando entramos todos en el cuarto, Honoré empezó a retorcerse las manos. Bianca tenía los brazos cruzados bajo el pecho y daba golpecitos en el suelo. No le gustaba que la hicieran esperar.

—Ha sucedido un desgraciado evento con el señor Leary —expuso por fin.

—Está muerto, cariño —traduje yo—. Estaba muerto, flotando retorcido sobre su cama y había sangre por la habitación.

Bianca abrió mucho la boca y los ojos. Me hacía mucha gracia cuando ponía aquella cara. Era como un emoji hecho persona.

—¿Lo han matado? —preguntó mirándome a mí. Pasaba mucho del sobrecargo.

—Eso parece —dijo Honoré.

—Ni idea —contradije yo.

—Lo que quería pedirle, señor Damon, es que nos preste su destreza en el terreno de la investigación para poder dirimir si se trata de un accidente o un asesinato —soltó de corrido el sobrecargo.

Me quedé mirándole dos segundos y luego fijé la vista en Bianca. Lo pilló a la primera.

—Ha dicho que quieren que te encargues del caso para ver si se ha muerto solo o lo han matado —tradujo mi chica que me conocía bien.

—Estoy de vacaciones —escupí—. Estamos de vacaciones. De viaje de novios. Llevamos ocho putas horas de viaje de novios. No me encargo de casos.

—Si nos disculpa… —interrumpió Bianca. Me puso una mano en el pecho y me obligó a ir al otro extremo de la habitación. Una vez allí, habló en susurros—. Acéptalo. Aunque no te paguen, acepta el caso. Es una manera emocionante de empezar las vacaciones.

—Ni de coña —negué yo también en susurros—. Es nuestro viaje de novios.

—Y se trata de hacer cosas juntos, cielo —murmuró Bianca con cara de cachorro abandonado—. Nunca hemos investigado un caso juntos. Me encantaría hacerlo por una vez. Es muy… Muy de parejas. Parejas de detectives.

Esto último lo dijo dándome un ridículo golpe con el puño en el pecho.

—No quiero —negué de nuevo—. Estoy de vacaciones y estos cabrones ni siquiera me van a pagar. Seguro.

—Hazlo por mí, Seb —pidió acercándose más. Sus labios casi tocaban los míos—. Quiero sentirme detective por unas horas, saber cómo es tu trabajo.

Iba a seguir negándome, pero sabía que era una estupidez. Se le había metido en la cabeza y no había forma de sacarlo de allí. Resoplé.

—De acuerdo —dije en voz alta hacia Honoré—. Acepto el caso.

—¡Aceptamos! —corrigió Bianca—. Somos un equipo. Yo soy su ayudante.

El sobrecargo me miró con una ceja levantada como preguntando si aquello era cierto.

—Así es —concedí a regañadientes—. Es mi ayudante. Hasta que la muerte nos separe.

Honoré se encogió de hombros y se acercó a nosotros.

—Muy bien. Disponemos de, aproximadamente, ocho horas para resolver esto. Si llegamos a Rio de Janeiro sin pruebas de que alguien ha cometido un delito, saldrá impune. Esta lanzadera es territorio estadounidense y yo, que ostento el rango de capitán, soy la autoridad aquí. Puedo detener a alguien, pero no sin pruebas. Si lo hiciera, mi carrera estaría acabada.

—Y Brasil no tiene tratado de extradición con Estados Unidos, así que se libraría para siempre —apuntó Bianca. No la imaginaba tan puesta en aquellos temas. Se veía que las series y los documentales que tanto le gustaban habían servido para algo.

—No corráis tanto —solté levantando las manos—. Ni siquiera sabemos si ha sido un asesinato. Para eso tendremos que echar un vistazo a la habitación.

—El escenario del crimen —sumó Bianca con los ojos echando chispas.

—O del accidente —puntualicé.

—Seguro que ha sido un asesinato, cielo —bufó ella dirigiéndose a la puerta.

Era extraño pensar que prefería creer que viajábamos en una lanzadera con un asesino a que el tonto de Leary se había dado un golpe. La mayoría de la gente es así. Algo parecido a lo que me dijo el psicópata de Jäger tiempo atrás. Preferimos creer algo más bello o, en este caso, más divertido que lo más sencillo y lógico. No quise desilusionarla. Entraríamos allí, veríamos que era un estúpido accidente y habríamos cerrado el caso en tiempo record. El sobrecargo me debería un favor y Bianca otro. El negocio del siglo.

—Esperad un momento —solté de golpe. Me dirigí a mi mochila.

—¿Qué pasa ahora? —preguntó el belga un poco exasperado con tanto retraso.

—Si voy a investigar un caso, necesito mi chupa —repliqué tras sacar mi chaqueta de cuero. Me la puse y, automáticamente, me sentí otro. No iba a tener muchas oportunidades de ponérmela en Brasil.

—Él es así —me disculpó Bianca—. Va a sudar a mares, pero le queda de maravilla. En Brasil con chaqueta de cuero…

Seguimos a Honoré hasta la puerta. Bianca daba pequeños botes sobre las puntas de los pies. Ni siquiera me había parado a pensar que tal vez fuese el primer cadáver que viese en vivo. A ver, no en vivo, sino cara a cara. Decidí que, si se llevaba mucha impresión, sería la manera perfecta de que no quisiese meter las narices en mis asuntos nunca más. Entonces caí en otra cosa y agarré al sobrecargo del hombro cuando se disponía a abrir la puerta.

—Espera —solté en voz baja—. ¿Cuánto me vais a pagar por este caso?

Se quedó descolocado. Era la idea. Si no tenía claro que no le estaba haciendo un favor, acababa de abrirle los ojos.

—Seguro que la compañía se puede encargar de sus honorarios cuando lleguemos a tierra —murmuró. Arqueó una ceja interrogativamente y le di el visto bueno con un cabeceo. Parecía que al fin y al cabo sí que iba a cobrar aquel trabajo.

Usó su llave maestra para volver a abrir la puerta de Leary y que pudiéramos empezar nuestro primer caso como pareja de detectives. Me daba escalofríos solo de pensarlo.

ESTE MUERTO ESTÁ MUY MUERTO

La habitación estaba diferente. No había asegurado sus cosas dentro de los cajones como hicimos nosotros, así que las pertenencias de Leary estaban por todas partes. Su cuerpo estaba desmadejado sobre la cama en una postura imposible por culpa de las sacudidas de la reentrada en la atmósfera, pero mi idea de amarrarlo había conseguido que no se golpease con las paredes, el techo, el suelo y cada puto mueble. Me di una palmadita mental en la espalda. En la espalda mental. Lo que sea.

—Echa un vistazo a las cosas que hay repartidas por ahí —solté cuando vi que Bianca no podía quitar los ojos del cadáver—. Tal vez haya algo que nos pueda dar una pista.

Ella salió de su trance, me miró y asintió con cabeceos rápidos. Vi que empezaba a observarlo todo con mucha atención evitando mirar a la cama.

—Al menos ya no está retorcido como antes —soltó Honoré, que se había quedado junto a la puerta—. Era muy impactante ver sus talones tocar con su cabeza.

—¡Estricnina! —gritó Bianca mirando al sobrecargo y a mí alternativamente. Estaba exultante—. ¡Le han envenenado con estricnina! Leí un libro en el que el cadáver estaba justo así.

—¿La estricnina hace que sangres? —pregunté con ironía. Si quería ir de lista, se lo iba a poner difícil.

—La estricnina produce convulsiones que pueden haber hecho que se golpee y, por lo tanto, sangre —apuntó con voz de maestra. Me puso cachondo—. ¡Le han envenenado!

—Es muy pronto para sacar tantas conclusiones, ayudante —escupí con mala leche.

Se encogió de hombros y siguió observando cada pequeño detalle con mucho cuidado. La sangre había ido a parar a una de las paredes, aunque también había algunas gotas en el suelo y el techo. Solté el cadáver para poder manipularlo. No llevaba la corbata ni la chaqueta, que estaban en el suelo, pero sí que tenía puestos los zapatos. Observé que en su camisa blanca había un punto más manchado de sangre y la retiré para poder observarlo. Había una pequeña incisión en forma de estrella de cinco puntas bajo su pezón izquierdo. Alguien le había apuñalado en el corazón con un instrumento punzante.

—Aquí hay un chicle envuelto en un papel —informó Bianca. Estaba en cuclillas—. Parece que los que le dio la chica de Ilarki no le gustaban mucho.

—Es una prueba —aseguré con rotundidad. Le tendí la mano y ella me lo pasó con gesto de asco. Me lo guardé en el bolsillo de la cazadora. No era lo más asqueroso que había entrado allí.

—Entonces, ¿ha sido asesinado? —preguntó el sobrecargo.

—Es muy posible —respondí—. Lo que me cuesta más es saber cómo lo han hecho.

—Lo han envenenado —repitió Bianca acercándose al cuerpo. Ya no parecía darle tanto reparo.

—También lo han apuñalado —repliqué señalando la incisión en el pecho.

—Lo han estrangulado —apuntó Honoré. Nos quedamos los dos mirándole sin comprender—. Esas marcas alrededor del cuello son signo de estrangulamiento, ¿verdad?

Me fijé en lo que decía y comprobé que era cierto. Una marca circular recorría el cuello de Leary. Aquel cabrón estaba muerto y rematado, al menos, dos veces.

—Ojalá tuviéramos un puto forense a mano —solté de mal humor. Nunca había sabido mucho de aquellas mierdas.

—Oh, esto es toda una casualidad —dijo Honoré dándose una palmada en la frente—. El doctor Jones, un afamado forense, está en la lanzadera tras haber visitado a su hija.

—Debería ser arqueólogo —interrumpió Bianca con una sonrisa que no supe interpretar. Nos miró alternativamente a uno y a otro y se rindió con un gesto despectivo de la mano.

Yo no podía dejar de pensar que aquel apellido me sonaba. Y forense. Y acababa de visitar a su hija. No podía ser cierto.

—Creo que deberíamos hablar con él para pedir su opinión profesional en este caso —apunté—. ¿Lo puedes traer, Honoré?

—Mejor primero le explicamos la situación —matizó el sobrecargo—. Podría ser muy violento.

—Mejor primero averiguamos qué ha estado haciendo durante el viaje —puntualizó Bianca—. No estaría bien poner al tanto de la investigación al propio asesino.

Me froté la cara con ambas manos.

—Por esto me gusta trabajar solo —murmuré con los ojos cerrados—. Muy bien. Averiguamos lo que ha hecho desde que se subió, buscamos un lugar discreto en el que hablar con él si no es sospechoso, le explicamos lo que hay y que nos diga cómo murió el tipo este.

Honoré estaba pulsando su pad como un poseso.

—El doctor Jones ha estado durmiendo todo el viaje —informó el sobrecargo—. Pidió un somnífero antes del despegue. Lo había olvidado con todo esto. Le di uno que durase hasta después de la reentrada y, según los sensores de su asiento, no se ha levantado de allí hasta ahora. Sigue durmiendo.

—Pues va siendo hora de despertarle —solté agradeciendo a quien fuese el responsable por haber puesto un forense allí y, para más cojones, uno que era inocente a todas luces.

—Ahora mismo voy —aseguró Honoré—. Sobre el lugar indicado para hablar con él, no hay muchas opciones. Esta habitación debe quedar despejada y tiene un cadáver. No parece muy adecuado. El baño común tampoco es muy idóneo y no hay sitio para los cuatro. El observatorio está abierto al público. Habría que prohibir la entrada y eso haría que el pasaje se alterase y el asesino estuviese sobre aviso. La sala de descanso del personal es demasiado pequeña. Me temo que deberemos usar su habitación, señor Damon.

No me gustó, pero me di cuenta de que tampoco la iba a usar mucho en lo que quedaba de viaje. De todos modos, no me veía haciendo planes sobre un colchón.

—No —negué inmediatamente—. Una habitación con cama y todo no es el sitio adecuado. Habrá que habilitar el observatorio. Ya se te ocurrirá alguna manera de hacer que la gente no suba allí. Ah, y necesitaremos sillas.

—Ya tienen una en su habitación —informó Honoré—. Otra está en esta habitación y otras dos en la sala de descanso. Enseguida me encargo de que Joe se las lleve. En el observatorio también hay unas cuantas.

—No. Joe también es sospechoso —negué—. Todo el mundo es sospechoso. Lleva tú las del cuarto de descanso y dime dónde está la de aquí.

No veía una silla por ningún puto lado, la verdad.

—¿Incluso yo soy sospechoso? —preguntó Honoré con una sonrisa divertida. Decidí borrársela.

—Por supuesto. —Se la borré. Punto para Damon—. No sería la primera vez que el culpable me encargara investigar su caso.

Iba a decir algo, pero se lo pensó mejor. Nos enseñó un compartimento donde se guardaba una silla plegable y dijo que en nuestro cuarto había otro igual. Al sacarla, vi que había algo más dentro del compartimento. Decidí no tocarlo y hacer como que no lo había visto. Ni siquiera estaba totalmente seguro de qué era, pero no quería descubrir mi hallazgo ante él. Tenía muy fresco en mi memoria el caso de la niña Jordan y cómo los asesinos recurrieron a mí. No pensaba bajar la guardia ante el belga por nada del mundo. Cuando llegase un momento en que pudiese estar a solas en aquella habitación, ya tendría tiempo de recoger la prueba, si es que lo era. Dejé la silla y dije que con las del observatorio sería suficiente. Lo primero era saber de qué había muerto Leary, porque había demasiadas cosas que deberían haberle matado, pero solo una que lo hizo. Es jodido morirse dos veces, ya sabes.

EL DOCTOR JONES, SUPONGO

Honoré nos había llevado hasta el observatorio. Era un lugar agradable, con un par de mesas dispuestas a ambos lados del pasillo central y varias sillas imantadas que se podían ir moviendo de un lado a otro. Nos dijo que esperásemos en lo que hacía que el doctor Jones acudiese allí e informaba al pasaje de que el observatorio iba a estar cerrado el resto del viaje. Me quedé atontado con las vistas. El techo y las paredes, desde la altura de la cintura, eran una enorme ventana curvada que dejaba ver la Tierra allí abajo. Más bien dejaba ver el mar. Mucho mar. Daba igual dónde mirases, solo había mar. De todos modos, era la primera visión de mi planeta natal que tenía desde hacía un montón de años y no pude evitar acercarme a una de las paredes para beberme aquella experiencia. Pronto vi que Bianca se había puesto a mi lado e incluso apoyaba una mano en la ventana, como si quisiera tocar el agua y el aire. Nos miramos y no dijimos nada. Tan solo sonreímos.

Cuando descubrí cómo demonios se desimantaban las sillas, fui moviéndolas hasta colocar tres de un lado de la mesa que había a la izquierda del pasillo y otra al otro lado de misma. Mi idea era que nos sentásemos los tres frente al tal Jones. Honoré me había pasado también los datos de los que disponía del pasaje a mi pad para que pudiera ir echando un vistazo. Me fijé en Jones. Ya habría tiempo de observar al resto.

—¿Cuál es tu teoría? —preguntó Bianca sentada muy recta en su asiento.

—No tengo teoría —mascullé mientras seguía echando un ojo a los datos de Jones. La verdad era que no teníamos gran cosa. Doctor forense, residente en Michigan y volvía de visitar a su hija que trabajaba en Ilarki.

—Hay que tener teorías para ir falsándolas, cielo —explicó Bianca—. No puedes ir a lo loco.

Abandoné el pad y miré a mi esposa. Tenía una sonrisa resabiada que no me gustó nada.

—Mira, encanto, esto no funciona así —expliqué con mi tono más formal—. En la primera fase de la investigación, se recogen todas las pruebas y testimonios posibles. Luego, se pone todo junto y ahí, justo ahí, es donde se pueden empezar a elaborar teorías. No antes.

—Pues yo ya tengo la mía —sentenció con una sonrisa apretada. Bajó el volumen hasta convertir su voz en un susurro—. El sobrecargo le ha envenenado con una de esas bebidas.

—Absurdo —corté tras soltar un bufido.

—¿Tenían buena relación? —preguntó Bianca.

—No —negué con fuerza—. A Honoré le caía mal Leary. Se dedicaba a librarse de personal que no hacía falta en las empresas para mejorar la rentabilidad o alguna chorrada así. La cosa es que estaba trabajando para Moonex, así que podría estar a punto de despedir a nuestro amigo.

—¡Ahí lo tienes! —gritó eufórica—. Leary le dice a Praet que le va a despedir, este se venga envenenando su bebida y luego, como sabe que no podremos demostrarlo, nos contrata para que investiguemos el caso y quedar ante la compañía como un buen hombre que ha hecho todo lo posible.

Chascó la lengua, se recostó en la silla y cruzó los brazos. Su cara debería estar ilustrando la definición de “satisfecha”.

—Es posible —concedí para que se confiara—. También que tú le hayas envenenado porque no era buen amante y temías que me lo contara. —Volvió a dibujar aquel emoji con la cara—. Me mandabas a buscar cosas continuamente para ir a echar un polvo con él y, como no cumplía, acabaste matándolo para que no destapase tu infidelidad. Luego, has insistido en formar parte del equipo de investigación para poder guiarme por pistas falsas como la del sobrecargo.

—Es la mayor estupidez que has dicho en tu vida —escupió de muy mala hostia—. Y mira que has dicho un montón y muy grandes, pero esta las supera a todas.

—Totalmente de acuerdo —concedí—, pero tiene tanto respaldo como tu teoría. Por eso te digo que no te ciñas a una sola o los indicios pasarán delante de tus narices sin que los veas, porque solo estarás fijándote en los que apoyan lo que tú has decidido que es la verdad.

Se quedó pensativa unos segundos con el ceño fruncido.

—Entiendo —accedió al fin—. Gran lección, jefe.

En ese momento entró Honoré seguido por un hombre larguirucho y delgado. No me dejaron regodearme de haberme llevado la razón. El tipo debía ser Jones. Aparentaba más de los cincuenta y siete que marcaba su ficha. Tal vez trabajar con muertos te hacía envejecer. Praet hizo las presentaciones y se sentó a mi izquierda. El forense lo hizo enfrente y se quedó muy envarado a la espera de lo que tuviéramos que contarle.

—Está aquí porque en sus datos indica que es usted forense. ¿Es correcto? —pregunté. Él se limitó a asentir con un gesto—. Me gustaría que me explicase lo que ha hecho desde que subió a esta lanzadera, por favor.

—¿Es esto alguna especie de interrogatorio? —preguntó con voz ronca y profunda. Joder, hasta parecía la de un muerto. Me dio escalofríos.

—Para nada —negué—. Tan solo deseamos saber lo que ha hecho usted desde que subió a la lanzadera. ¿Tiene algún problema con eso? ¿Algo que ocultar?

Entrecerró los ojos con enfado. Bien. A ver si seguía poniéndose chulo después de aquello.

—Ningún problema, señor Damon —aseguró—. Subí a la lanzadera, ocupé mi asiento y pedí un somnífero al señor Praet. Odio volar. Odio los despegues. Odio las reentradas. Odio los aterrizajes. Tenía pensado pedirle otro cuando vayamos a aterrizar, de hecho. Hasta que ha venido a despertarme, he estado durmiendo en el asiento que tenía asignado.

Hice como que comprobaba algo en mi pad y asentí satisfecho.

—¿Conocía usted al señor Leary? —pregunté sin mirarle.

—Ni siquiera sé de quién me está hablando, pero supongo que ha muerto —soltó como si nada. La madre que lo parió.

—¿De dónde deduce usted que está muerto? —pregunté intentando no mostrar la sorpresa que sentía.

—Ha hablado de él en pasado —explicó—. Por otro lado, ha mandado llamar a un forense. Creo que es bastante obvio.

Mierda. Aquel tipo era listo. Menos mal que estaba de nuestro lado. Un momento. Aún no estaba en el equipo.

—Así es —concedí—. Leary ha muerto durante este viaje.

—¿De qué? —preguntó él con un extraño brillo en los ojos.

—Precisamente para contestar a esa pregunta le hemos llamado, doctor Jones —solté con alegría—. Nos gustaría contar con sus conocimientos para poder obtener algo de información sobre la manera en la que han asesinado a Stuart Leary. Tenemos demasiados candidatos.

—¿Demasiados candidatos para qué? ¿Para la causa de la muerte? —preguntó sorprendido.

—Exacto —aseguré con una sonrisa—. Podría haber muerto de, al menos, tres cosas diferentes. Por eso necesitamos su ayuda si no tiene problema.

Negó con la cabeza gacha y lo tomé como una mala señal. Me di cuenta de mi error cuando levantó la cara y vi que sonreía.

—Sera un placer ayudarles —aseguró—. ¡Tres posibles causas de muerte! Generalmente no hay ninguna. ¿Es usted el representante de la ley en este viaje?

Casi me dio un pasmo al oír aquello.

—Tan solo soy un detective privado —informé y señalé a Honoré—. El señor Praet es el capitán de esta nave y, por lo tanto, él es la ley aquí. Me ha pedido que le ayude a resolver el caso y yo le pido ayuda a usted.

Jones pareció evaluarnos con la mirada. Aquello me estaba poniendo nervioso, así que puse mi gesto de cabrón y fruncí el ceño. Captó el mensaje.

—Si mis conocimientos pueden ayudar a esclarecer un crimen, no tenga duda de que pueden contar conmigo —soltó rápido.

—Que sí —murmuró Bianca en mi oído—. Que nos ayuda.

—Ya lo había entendido —susurré enfadado. Volví a Jones—. Entonces lo mejor será que nos acompañe a la cabina privada de Stuart Leary para inspeccionar el cadáver. Tan solo una última cosa. En la información dice que viene usted de visitar a su hija.

Tenía que preguntarlo. Aquello me estaba picando en el fondo del cerebro desde que lo había leído.

—Cierto —afirmó—. He pasado una semana en Ilarki visitando a mi hija.

—¿Cuál es el nombre de su hija? —pregunté temiendo la respuesta—. Si no es indiscreción, por supuesto.

Volvió a estudiarme de nuevo, pero pareció decidir que revelar aquel dato no podía hacerle ningún daño.

—Katherine —soltó con orgullo—. Katherine Jones.

—Muy bien —solté con un hilo de voz—. Vayamos a ver al muerto.

Katherine Jones. La Tripas. Iba en la lanzadera con el padre de la Tripas. Había reclutado como forense al hombre que creó a la Tripas. Me cago en mi puta vida.

UN TRABAJO BIEN HECHO

Nuestro particular forense voluntario no dejaba de inspeccionar diferentes partes del cadáver sin tocarlo siquiera. Soltaba mucho “hum” y apoyaba la barbilla en el puño como si estuviera pensando. Llevaba así más de un cuarto de hora.

—Y dicen ustedes que el cadáver estaba flotando y tan arqueado que sus talones casi tocaban la cabeza, ¿no es así? —preguntó sin mirarnos siquiera. Solo tenía ojos para el muerto. Le interesaba más que ninguno de los vivos. Le habíamos puesto en antecedentes antes de bajar a la cabina.

—Eso es —confirmé—. ¿Sabe algo ya?

—Sé unas cuantas cosas, sí —aseguró hablando con el cadáver—. ¿Se puede mover el cuerpo?

—Ya se ha movido —informé—. Lo amarré a la cama para que no se golpease con las paredes en la reentrada. Muévalo lo que quiera.

Se iluminó como una bombilla. No tocar a Leary parecía que le estaba volviendo loco. Lo giró sobre la cama y todos pudimos ver una mancha de sangre en la espalda.

—Tal vez sea la misma puñalada del pecho que salió por detrás —aventuré. Me mataba no hacer nada.

—Lo del pecho no se hizo con un puñal, cuchillo o similar —corrigió el forense—. Fue hecho con una herramienta muy fina y larga. Lo de la espalda, sin embargo, parece mucho más ancho. Esto sí encajaría con una puñalada. Le voy a quitar la camisa para inspeccionarlo bien.

Dicho y hecho. Le levantó la camisa y quedó a la vista una fea herida bajo el omóplato izquierdo. Era como si hubiera ido buscando a su compañera del pecho para encontrarse a medio camino.

—Le apuñalaron en el corazón por delante y por detrás —soltó Bianca—. Pero hay muy poca sangre.

—Ninguna de las dos heridas está en la trayectoria adecuada para afectar el corazón, señorita —negó Jones—. Ambas perforaron el pulmón izquierdo, pero es cierto que hay muy poca sangre. Las heridas parecen post mortem o, al menos, perimortem.

Miré a Bianca con una ceja levantada.

—Le apuñalaron mientras moría o después de muerto —tradujo mi chica. La verdad era que, como ayudante, no tenía precio.

—Por lo tanto no fue eso lo que le mató, ¿cierto? —pregunté.

—Me atrevería a decir que no —señaló el forense—. Tampoco la laceración en el cuello que indica un intento de asfixia, pero no tiene la coloración que debería tener. Juraría que ya estaba agonizando o muerto cuando le hicieron estas tres heridas. Voy a inspeccionar bien sin ropa la del pecho.

Volvió a girar el cuerpo maltratado de Leary y desabotonó la camisa. Al retirarla del todo, quedó a la vista la herida que ya había inspeccionado yo antes. También pude ver un extraño tatuaje en el vientre.

—No me pega que este hombre se hubiera hecho tatuajes —musité acercándome.

—La herida del pecho es postmortem con total seguridad —explicó Jones a lo suyo. Apostaría a que ni me había oído—. Fue hecha con un instrumento punzante y diría que, por la forma del desgarro, tiene la forma de una estrella de cinco puntas. Al menos, esa es la forma del extremo que abrió la carne.

Yo me había acercado hasta el muerto y empecé a soltarle el cinturón para dejar a la vista el tatuaje que entreveía. Me sonaba familiar.

—¿Se puede saber qué haces? —preguntó Bianca. Se puso a mi lado para no perder detalle.

—Este tatuaje me recuerda a algo —susurré. Bajé los pantalones y los calzoncillos hasta dejar a la vista lo que llevaba tatuado Leary en el pubis. Tres caras sonrientes de tres niñas pequeñas. Conocía aquellos rostros. Conocía aquel tatuaje. Conocía a aquel hijo de puta que decía llamarse Stuart Leary.

—¡No puede ser! —exclamó Jones.

—Este hombre es… —empezó Bianca. Su voz murió antes de poder acabar.

—Este hombre es John Fatty, el secuestrador, violador y asesino de niñas, sí —terminé por ella—. Lástima no haber podido matarle yo mismo.

—Participé como perito forense en el juicio —murmuró Jones—. El departamento de policía de Nueva York pidió mi colaboración y acudí encantado de ayudar a encerrar a este malnacido.

Bianca iba a decir algo, pero no lo hizo. En lugar de eso, escupió a la cara del cadáver.

—Me encantaría saber de qué están hablando —interrumpió el sobrecargo que se había acercado hasta nosotros.

—¿No sabes quién es John Fatty? —pregunté incrédulo. Creía que era conocido a nivel mundial.

—Me parece obvio que no, señor Damon —se disculpó el belga—. Para mí es Stuart Leary, un freelance contratado por la compañía Moonex para reducir gastos en la Luna y en las lanzaderas. Si no es mucho pedir, me gustaría que me pusieran al tanto de la nueva situación.

—Muy bien —soltó Bianca—. Este cabrón secuestró a las tres niñas que lleva tatuadas en el pubis. No a la vez, claro. Primero una, cuando se cansó, la siguiente y, al final, la tercera. Las tuvo retenidas siete años, hasta que una de ellas consiguió escapar y contar lo que les estaba haciendo…

En ese punto se le quebró la voz, así que tomé el relevo.

—Las mantenía malnutridas y sucias —proseguí—. No tenían medicinas, agua caliente ni la alimentación necesaria en niñas de su edad. Las violaba regularmente una por una o, en ocasiones, juntando a dos o a las tres. Ese era el único momento en que podían ver a más gente. Casi habían olvidado cómo hablar. Cuando la policía llegó, había asesinado a las dos que quedaron en la casa de una manera salvaje.

—Oh, mondieu! —exclamó Honoré con voz ahogada. Aquello no era fácil de digerir.

—Las desmembró —resumió Jones—. Ató sus cuerpos a sillas robustas y fue arrancando sus brazos y piernas con una polea mecánica. Una murió del shock y la otra desangrada. Ni siquiera intentó huir.

—Le arrestaron sin que opusiera resistencia —sumé sintiendo el asco hacer presa en mis tripas—. Aseguraba que no había hecho nada malo. Las niñas, según él, eran unas putas que se le habían insinuado y las tenía encerradas para que no pervirtiesen a los hombres de bien. Y para reeducarlas o algo así, si no recuerdo mal.

—¿Cómo es posible que un animal de ese calibre no esté en la cárcel? —preguntó Praet con los ojos muy abiertos.

—Se produjeron demasiados errores de procedimiento en la detención, el registro de la casa y demás —escupí como si fuera veneno—. Su abogado consiguió invalidar la mayoría de las pruebas. Incluso dijeron que los testimonios fueron obtenidos bajo coacción de la policía.

Recordaba bien aquella parte. Mi padre pasó muy malos momentos con aquello. No le correspondió a él llevar el caso, pero todo el departamento se involucró. Los niños, como ya he dicho otras veces, son sagrados. Cuando vieron que el cuerpo de policía quedaba señalado como chapucero y torturador, lo pasaron todos realmente mal. Hubo muchas dimisiones a todos los niveles. Muchos buenos policías abandonaron el cuerpo al no poder soportar llevar en la conciencia que aquel asesino hubiera quedado impune.

—No me lo puedo creer —murmuró Honoré—. ¿Un monstruo así puede quedar libre por errores de procedimiento?

—No solo quedó libre, sino que fue vendiendo su historia por todas partes —gruñí recordando las televisiones que habían hecho caja con el sufrimiento de tantos—. Sacó un buen dinero y, cuando empezó a sentirse acosado por la gente de bien que no soportaba verle libre, empezó a denunciar. Muchos de ellos sí que acabaron en la cárcel. Los padres de una de las niñas se suicidaron. Eso puso más presión sobre él y contrató a una empresa para que le creasen una nueva identidad. Con dinero, se puede conseguir de todo en mi país. Ahí se le perdió la pista.

—Y acabó siendo Stuart Leary y trabajando para Moonex —resumió el sobrecargo—. Es de locos.

—Stuart Leary, John Fatty y, originalmente, Juan Gordillo —enumeró Jones—. Con el tiempo se acabó sabiendo que era un chileno que había cometido fechorías similares en su país. Huyó a Estados Unidos y allí cambió de nombre y de vida, pero acabó volviendo a hacer lo mismo, por supuesto. Todos lo hacen.

—Le veo muy informado, Jones —corté impresionado por los conocimientos que tenía del caso el doctor.

—Fue un caso muy especial para mí —señaló—. El caso más importante de mi vida y lo perdimos. Esas cosas se te quedan grabadas.

—Lo entiendo, Jones —aseguré. Recordaba muy bien el bajón que tuvo mi padre cuando pasó todo aquello—. La cosa es que, como Fatty no estaba, la gente la tomó con el abogado. Creo que se llamaba Atkinson. No pudo soportar la presión, las pintadas en su casa, los insultos… Se acabó metiendo una bala en la cabeza, pero no tuvo puntería y se quedó vegetal. Cuando viajé a Ilarki, seguían haciendo pintadas aunque él ya no pudiese leerlas.

—Menuda historia —exclamó Honoré—. No me extraña que le hayan matado cuatro veces. Querían asegurarse de que quedaba bien muerto. Y ahora, ¿qué?

Se hizo un silencio demasiado espeso en la habitación. Por supuesto, yo lo rompí.

—Seguimos con el caso —aseguré—. Da igual que mereciese la muerte, hay al menos un asesino y tres entusiastas promesas de homicida entre nosotros.

Me equivocaba, pero no lo supe hasta un tiempo después.

—Si encontramos a quien se lo ha cargado, le daré un abrazo —sentenció Bianca. Su escupitajo todavía brillaba sobre la cara de Fatty.

—Un crimen es un crimen y hay que resolverlos todos —repetí las palabras que mi padre había dicho tantas veces. Al viejo le habría encantado estar en mis zapatos—. Seguimos con el caso y punto.

HABRÁ QUE HACER PREGUNTAS

No me hacía ni puta gracia tener a todo el mundo en contra. Vale que el muerto no era ningún ángel, pero, por experiencia, sabía que los asesinos tampoco lo eran. En aquella lanzadera había unos cuantos aspirantes a homicida. Si algo había aprendido de mi padre y los años en la academia y la policía, era que ningún crimen debe quedar impune. Por otro lado, aquel caso era todo un desafío. Ojalá tuviese uno de mis muchos golpes de suerte y pudiese resolverlo de manera sencilla.

—Vamos a subir al observatorio a poner en común lo que tenemos —ordené. Si tan solo lo proponía, no vendría nadie—. Quiero que vengáis todos por si a mí se me pasa algo.

Dicho esto, salí de la habitación y me dirigí hacia las escaleras que conducían al que había nombrado mi cuartel general. Puse mucha atención en las caras de los pasajeros cuando salimos de la habitación de Leary. ¡De Fatty, joder! Me costaba asimilar que tenía a aquel capullo muerto. Lo que mi viejo habría dado por vivir aquello… Muchos rostros se giraron con genuino interés cuando mi pequeño equipo se acercó a la cabina de pasaje. Los que me interesaban eran los otros: los que no miraban o lo hacían a escondidas. Los que disimulaban.

Lucille parecía muy interesada en su pad, pero levantaba la vista con la cabeza gacha para mirarnos. Se iba a hacer un esguince de ojo al final. Su amiguito tampoco miraba. Simulaba dormir en su asiento. El seguidor de los Fang, mi principal sospechoso, nos observaba sereno, sin el más mínimo atisbo de curiosidad. Aquellos tipos estaban locos, así que no le descartaba.

Cuando llegamos arriba, nos sentamos en torno a la mesa. Todos se quedaron callados esperando a que hablase. Al fin y al cabo, era yo el que les había hecho subir.

—Vamos a ver lo que tenemos —empecé y, al momento, eché en falta una pizarra electrónica en la que poder ir apuntando los datos importantes. Como si alguna vez hubiera tenido alguna—. Si no te importa, Bianca, apunta lo más importante.

—¿Porque soy mujer? —preguntó ofendida. Lo que me faltaba.

—Porque se te dan mejor los pads que a mí —respondí—. Te pasas el día tecleando en el tuyo y, además, ya has sido mi secretaria. Y porque eres mi ayudante, coño. De algo tiene que valer ser jefe.

Abrió la boca, pero se abstuvo de responder. Asumí que aquello significaba que lo haría cuando estuviésemos a solas. Se me encogieron los huevos. Señalé a Jones para darle paso.

—En un examen preliminar, el cadáver ha sido envenenado, asfixiado y apuñalado dos veces —resumió—. Tanto el estrangulamiento como las puñaladas se produjeron o bien cerca del momento de la muerte o bien después de producirse el óbito.

Miré a Bianca con cara de mala leche para que no tradujera diciéndome que óbito era muerte. Cerró la boca que ya tenía abierta.

—El envenenamiento habéis dicho que habría sido con estricnina, ¿cierto? —pregunté. Bianca y Jones asintieron—. Habladme de ese veneno.

Se miraron entre ellos como si los dos prefiriesen que fuese el otro quien empezase la explicación. Bianca señaló al forense con la cabeza y apretó los labios.

—La estricnina es un pesticida que resulta, como es de imaginar, altamente tóxico —explicó Jones—. Es incoloro, inodoro, pero muy amargo. Se puede camuflar, por ejemplo, en un licor fuerte.

Recordé el whisky que se había tomado y le había servido Honoré. Tomé nota mental.

—¿Cuánto tarda en matar? —pregunté para intentar hacerme una idea.

—Alrededor de una hora, aunque los primeros síntomas aparecen entre diez y treinta minutos después de haber sido ingerido.

Yo estuve un buen rato charlando con Fatty, así que aquello no me acababa de cuadrar.

—Muy bien —concedí—. Además, tenemos dos puñaladas.

—Que no habrían sido mortales, al menos al instante —matizó Bianca—. Se produjeron mientras el veneno lo estaba matando o cuando ya estaba muerto.

—Las luces estaban muy bajas en la habitación de Fatty —recordé frunciendo el ceño—. Tal vez los que le apuñalaron no se dieron cuenta de que estaba muriendo.

—Ni quien le estranguló, claro —se sumó Honoré—. Eso tampoco le mató si no he entendido mal.

—Exacto —afirmó el forense—. Mi teoría es que lo mató el veneno. El resto de agresiones no tuvieron nada que ver con la muerte salvo, tal vez, acelerarla. Sin el equipo adecuado, no puedo asegurarlo, pero es lo que me parece más plausible.

—Pero no tiene por qué ser así —apunté inclinándome hasta apoyar los codos en la mesa para mirarle fijamente. Parecía tener mucho interés en que no considerásemos ninguna otra hipótesis.

—La navaja de Ockham, amigo —soltó muy satisfecho de sí mismo. Cuando vio que mi expresión no cambiaba, se dio cuenta de que su chiste había caído en saco roto—. La explicación más sencilla es, habitualmente, la correcta.

—Tenemos a un tipo al que han asesinado, al menos, cuatro veces —expliqué volviendo a recostarme en la silla—. Sea cual sea la explicación, es de todo menos simple. Me gustaría que realizase otro examen al cadáver por si se nos ha pasado algo.

—Por supuesto —accedió Jones—. Voy ahora mismo. Aquí no puedo hacer mucho más. Si me abre la puerta, señor Praet.

Todo el mundo le llamaba por el apellido menos yo. Putos estirados.

Empecé a mirar por encima el largo listado de pasajeros con sus movimientos correspondientes. Los asientos tenían un sensor que detectaba cuándo había alguien encima. Pensé que sería posible que alguien se sentase en el asiento de otra persona y, por lo tanto, aquellos datos fueran inútiles.

—¿De verdad vas a investigar este caso? —preguntó Bianca para traerme de vuelta al mundo—. Ese hombre merecía morir. Quien lo haya matado merece una medalla, no la cárcel.

—Como ya he dicho antes, un crimen es un crimen —repetí. Cambié la mirada del pad a ella y sonreí—. Además, decías que era muy bonito esto de investigar juntos, ¿no?

—Antes de ver al muerto y antes de saber quién era —contestó con un mohín de asco puro—. Ahora ya no parece tan buena idea.

—Seguro que sí, cariño —susurré. Le agarré la mano—. No tienes que volver a ver el cadáver. Tranquila. Yo voy a seguir investigando. Si quieres dejarlo, lo entiendo. Lo que no sé es por dónde empezar.

—Puedes hacerlo como antiguamente —propuso ella—. Interrogando a todo el mundo.

No sonaba en absoluto divertido. Preguntar a un montón de personas que sabes que te van a mentir. Aunque sean inocentes, te van a mentir. Todo el mundo miente cuando hay una investigación. Creo que lo llevamos en los genes de humano cabrón: mentir al policía.

—No me gusta, pero es la única manera que tengo de sacar algo —escupí—. Tengo tres a los que les he echado el ojo.

—¡Oh, vamos! —gritó Bianca antes de darme un puñetazo en el hombro—. No puedes decir eso y no contarme quiénes son.

—Has dejado el caso, cariño —expliqué. Suspiré. Me tragué la sonrisa, aunque me estaba costando—. No quiero calentarte la cabeza con esto.

—Sé lo que estás haciendo, cielo —replicó. Apretó los labios para mostrar enfado y ocultar su sonrisa—. Y está funcionando. Tú ganas. Sigo en el caso. ¿A quién vamos a interrogar primero?

Estaba buscando el nombre en el mensaje que me había pasado Honoré. Aquel tipo no había parado en todo el puto viaje.

—Jack Buchanan —leí en voz alta—. Este tipo me tiene muy mosca desde el principio, antes de que hubiera un muerto siquiera.

—No sé quién es, pero da igual. —Bianca se alisó el vestido y se irguió en la silla. La perfecta imagen de la profesionalidad—. Destrocemos a ese cabrón, cielo.

AHORA ESTÁS EN EL EJÉRCITO

A pesar de las palabras de mi chica, adoptó un aire formal. Solo le faltaban las gafas para parecer la perfecta secretaria. Había cruzado las piernas y apoyado el pad desplegado en su muslo para poder ir tecleando con ambas manos. A mí aquellas piernas cruzadas me produjeron un efecto demoledor. Suponía que pasaría lo mismo con Buchanan. Para rematar, se había recogido el pelo haciéndose un moño con una goma que llevaba vete a saber dónde. Solo le faltaban las gafas de pasta, en serio.

Le pedimos a Honoré que nos trajese al primer sospechoso para interrogarle. Al fin y al cabo, él era la autoridad en aquella nave. Si se lo hubiese pedido yo, me habría mandado a tomar por culo. Les vi aparecer poco después. El pasajero venía detrás, pero el sobrecargo le hizo una seña para que pasase delante cuando llegaron al observatorio.

—No sé qué demonios está pasando aquí, pero esto es de lo más irregular —escupió Buchanan tras sentarse. No venía de muy buen humor el capullo. Honoré tomó asiento a mi izquierda y un poco por detrás dejándole totalmente solo.

—Todo en este vuelo está siendo irregular, señor Buchanan —expliqué consultando en mi pad… Nada. En realidad solo era pose. Miraba el pad, a él, el pad de nuevo. La idea era que se creyese que estaba leyendo informes confidenciales sobre su vida y se cagase en los pantalones.

—Teniente Buchanan si no le importa —corrigió el tipo de muy malos modos. Bianca no dejaba de teclear en su pad. Sabía que estaba grabando la entrevista por si queríamos revisarla, así que aquello debía ser pose también.

—Por supuesto, teniente —concedí con media sonrisa—. Tan solo deseamos hacerles algunas preguntas a los viajeros. Nada especial. ¿Pertenece usted al ejército?

—Soy teniente de infantería del ejército de su majestad —soltó de corrido. Putos militares pomposos…

—Muy bien, teniente —asentí como si aquello confirmase lo que ponía en mi pad. No ponía nada, pero él no tenía por qué saberlo—. ¿Qué le ha llevado a usted a Ilarki?

—No tengo por qué contestar a eso —replicó antes de cruzarse de brazos. Desafiante. Cómeme la polla, subnormal.

—No tiene por qué, pero esa actitud es muy sospechosa —expliqué dejando el pad a un lado—. Los que no tienen nada que ocultar no tienen miedo de responder a preguntas rutinarias. Preguntas que usted ya ha respondido para poder viajar a Ilarki y que yo puedo consultar.

—De acuerdo —accedió de mala gana. Se había cabreado más. Supongo que nombrar el miedo a un militar hacía que se viniera arriba—. He venido a visitar a mi pareja aprovechando un permiso.

Aquello encajaba con la respuesta que dio en el embarque. Solo quedaba ver cómo encajaba con la realidad.

—¿Cómo se llama su pareja? —pregunté sin dejarle tiempo para tomar aire. Dudó. Nadie duda con esa pregunta.

—Pamela —respondió al fin—. Pamela Robinson. Es camarera en un bar de Ilarki.

Se lo había aprendido de memoria y, aun así, le había costado acordarse. ¿Por qué me estaría soltando semejante bola?

—Espero que se encuentre bien y la despedida no haya sido muy triste —solté para ver su reacción. No la hubo. Se la pelaba mucho Pamela. Claro, que Pamela no existía—. ¿Conoce usted a alguien del pasaje?

Volvió a dudar. O era el tipo más lento del planeta o se pensaba demasiado cada puta respuesta.

—He conocido a varios pasajeros, sí —soltó tras la pausa.

—¿Conocía a alguno de antes? —insistí.

—No. —Su respuesta fue rotunda. Ojos entrecerrados y gesto apretado. Mentía.

—Sin embargo, ha llegado a conocer a algunos —supuse con una ceja levantada. Cabeceó para asentir—. ¿A quiénes?

—No sé… Hay un tipo gordo que se mueve fatal sin gravedad —empezó mirando al suelo. Apoyó los codos en los muslos y juntó las manos—. Tiene un apellido muy corto. Brush, Blush o algo así. —En aquel punto, pasó a mirar hacia arriba y un lado—. También hay una chica. Se llama Lucille, creo. No he tratado mucho con el resto.

—Barn —apunté—. Jonathan Barn. Ese es el tipo gordo. Y Lucille Cummings. Esa es la chica de la que habla. ¿No se conocían de antes?

—Ya le he dicho que no —escupió antes de echarse atrás en la silla y volver a cruzarse de brazos. Deja de mentirme, capullo.

—¿Ha tenido oportunidad de conocer a Stuart Leary? —pregunté. Al ver que volvía a dudar, proseguí sin quitarle ojo—. Es el pasajero de una de las dos cabinas. Estuvo tomando whisky en la barra poco después del despegue. Cincuenta y pico, alto y delgaducho. ¿Sabe de quién le hablo?

—Me suena haberle visto, pero no he cruzado una palabra con él en todo el viaje —respondió. Me miraba a los ojos. No estaba mintiendo, aunque tampoco había contestado a mi primera pregunta—. Creo que se metió en su habitación poco después de despegar y no ha vuelto a salir.

—¿Tiene problemas estomacales? —solté a bocajarro. Cambio de tema radical para volver loco al interrogado. Un truco muy viejo, pero efectivo.

—¿Que si tengo qué? —preguntó perdiendo el gesto de tipo duro.

—Que si te vas por la pata abajo —expliqué. Cambio al tuteo y a usar palabras más coloquiales. Se me daba bien aquella parte.

—No entiendo a qué viene eso. —Recuperó la compostura y volvió su cara de enfado.

—Pues a que te vi dos veces camino al baño común —repliqué. Fue mi turno de poner cara de mosqueo—. Y luego, te vi volver de allí con pinta de haber pasado un mal rato dentro. O un buen rato, con alguna chica de la que te cuesta recordar el nombre, a pesar de haber pasado unos días con la camarera Pamela. —Apoyé las manos en la mesa para encararle más de cerca. Se estaba poniendo rojo—. Camarera cuyo nombre te ha costado recordar. Eso no es normal. Claro que también podías venir de haber tenido una pelea en la habitación de Leary. En la mía sé que no entraste porque mi esposa estaba allí y me lo habría dicho. Así que, ¿te estás cagando vivo o hay algo más?

En ese momento sucedió algo absurdo. Buchanan explotó y se puso en pie. En cualquier otro sitio, su gesto habría echado la silla hacia atrás, pero, como ya he dicho, estaban imantadas. Su empuje llevó el cuerpo del teniente hacia delante y casi va de boca contra la mesa. Puso las manos a tiempo para evitar dejarse los dientes, se recuperó y se irguió en toda su estatura.

—¡No tengo por qué soportar esto! —gritó fuera de sí. Me señalaba con un dedo tembloroso. Me dieron ganas de arrancárselo—. ¡Si tengo diarrea o copulo con una señorita, no es algo de su incumbencia!

Me puse en pie yo también muy despacio. Le sacaba medio palmo de altura, así que su arranque se apagó un tanto.

—Pero sí es de mi incumbencia, señor Buchanan —terció tranquilamente Honoré—. No está permitido copular en el baño común. Eso si no venía usted de la habitación del señor Leary tras haberle agredido. Como ya le he dicho abajo, soy la máxima autoridad en esta nave. Esto es suelo estadounidense y no británico. Si debo detenerle, lo haré.

Lo dijo con tanta tranquilidad que parecía fuera de lugar. La estampa era la de dos tipos que estaban jugando a ver quién la tenía más grande y el puto sobrecargo metió aquello con voz de estar ofreciéndote un té. Con dos cojones. El teniente se vino abajo definitivamente.

—Tengo las tripas revueltas desde que comí en un restaurante de Ilarki, ¿de acuerdo? —soltó al fin con la voz mucho más aguda de lo que le habría gustado. Ya no gritaba—. Quería ir al baño, pero siempre aparecías tú en el pasillo y me daba vergüenza que me vieras si luego se oían ruidos sospechosos desde dentro. Por eso esperé a no cruzarme con nadie.

Me había señalado con la cabeza durante su explicación y había abandonado el trato formal también. Era cierto que un par de veces le vi haciendo ademán de levantarse y arrepintiéndose al verme. Cada vez de peor humor. Cuadraba con alguien que se estaba cagando, pero, si la cosa era tan urgente, habría ido de todos modos.

—Supongo que no has parado de hacer visitas al trono —siseé sin dejar de clavarle mi mirada más incisiva. Sí, también tengo de eso.

—Solo una vez y parece que ya se me ha tranquilizado el estómago —gruñó molesto por tener que decir aquello.

—Muy bien —concedí antes de volver a sentarme—. Lo comprobaremos en las grabaciones de las cámaras de seguridad. Puede volver abajo, señor Buchanan.

Se quedó totalmente pasmado. Hizo el gesto de girarse para salir, luego de volver, abrió la boca, la cerró y se acabó largando.

—Me temo que las cámaras de seguridad llevan meses sin funcionar, señor Damon —susurró Honoré cuando volvimos a estar solos—. La compañía está recortando gastos, así que no hay presupuesto para eso.

—Suponía que ya habríamos mirado esas grabaciones de haberlas habido —expliqué—. Nosotros lo sabemos, pero ellos no tienen por qué estar al corriente. —Recordé el momento en el que se había apoyado en la mesa para no partirse la crisma—. Además, la mancha de sangre en el puño de su camisa me ha dicho más que cualquier cámara.

HAY UN SEGUIDOR EN MÍ

En cuanto me di cuenta de lo que podía pasar, agarré a Honoré del brazo.

—Debes bajar rápido para evitar que hable con Lucille Cummings —casi grité en su cara—. Que no sepa lo que puede esperar aquí arriba. Es importante que ella suba sin estar al corriente de nada.

—¿Le digo a la señorita Cummings que venga? —preguntó él.

—Sí, por favor —pedí a la vez que buscaba su ficha en el pad—. Hazlo rápido.

En cuanto el sobrecargo salió del observatorio, Bianca se giró hacia mí.

—¿Sospechas de Lucille? —preguntó entre sorprendida y enfadada—. Es un encanto de chica. Deberías dejar que yo lleve el peso de la conversación, cielo.

—Sospecho de todos —maticé—. De Lucille tengo un par de cosas que no me acaban de cuadrar. Igual nos las puede aclarar ella. Pero sí, mejor llevas tú el interrogatorio que parecéis muy amigas.

Le guiñé un ojo y ella bufó en respuesta. Se soltó el pelo, plegó el pad y lo dejó en una posición en la que podría grabar todo lo que sucediese allí.

—No creo que lo de la mancha en el puño de la camisa sea tan importante —puntualizó Bianca sin mirarme siquiera. Estaba ya en modo profesional.

—Buchanan es un militar —expliqué.

—¿Y qué? —preguntó ella, pero no pude responder ya que Honoré apareció y le cedió el paso a Lucille. La pobre venía desencajada. Se retorcía las manos y miraba a todos lados como si esperase a que apareciese un lobo.

Un cordero. Parecía un puto cordero separado del rebaño. Cuando vio a Bianca, se le puso una tímida sonrisa en la cara que se apagó en cuanto sus ojos se posaron en mí.

—Señorita Cummings, por favor, siéntese —ofrecí poniéndome en pie. Había prometido que no iba a llevar el peso de la conversación, pero quería quitarle los miedos de encima. Algo me decía que con ella funcionaría mejor lo de poli bueno y poli bueno—. Honoré, tengo que hablar contigo. —El sobrecargo se acercó y le susurré al oído que vigilase si Buchanan hablaba con alguien. Asintió y salió del observatorio.

—¿He hecho algo malo? —preguntó la chica cuando ambos tomamos asiento. Nos miraba a Bianca y a mí alternativamente.

—Para nada, Lucille —aseguró mi flamante esposa—. Tranquilízate. Estamos haciendo unas preguntas a todos los pasajeros. Nada más.

—Es que he visto bajar a Jack muy enfadado y me he asustado cuando me han llamado a mí —explicó ella con las manos en el regazo y la cabeza gacha.

—¿Conocías a Jack de antes? —preguntó mi chica. Punto para ella. Era la pregunta que yo quería hacer.

Lucille bajó la cabeza aún más. Cuando por fin la levantó, parecía más culpable que el puto Manson.

—No —soltó como si alguien pudiera creerla—. Le he conocido en el viaje, pero me cae muy bien. Es un chico muy guapo.

—Ya lo creo que sí —convino Bianca. Me dieron ganas de darle una patada por debajo de la mesa—. Os he visto con tanta intimidad que me parecía que al menos de redes deberíais conoceros.

—Bueno, a ver —empezó—. Él me seguía en Loopbox. Dice que le gustan mucho mis fotos. Me reconoció y así es como empezamos a hablar. Ya sabes que a cualquiera le gusta encontrarse con un seguidor.

—Por supuesto que lo sé —convino Bianca—. Me tienes que pasar su contacto. Sobre todo, si sube fotos cuando entrena, ya sabes.

Ambas empezaron a reír y me sentí enfermo. Tenía que cortar aquello aunque me costase una bronca.

—¿De qué discutíais? —pregunté de golpe.

—¿Discutir? —replicó ella con gesto sinceramente sorprendido.

—Sin darle voz a las palabras, pero os vi discutir mirándoos —expliqué. Ella pareció comprender.

—Oh, me estaba preguntando quién era Bika. Perdón, Bianca —respondió regalando una sonrisa a mi chica. Sonrisa que fue devuelta de muy buen grado—. Nos vio sacándonos fotos y quería saber de quién se trataba porque no la había visto nunca en mis redes. Yo le decía que Bika, pero él no sabía quién era. Por eso se enfadaba. Es muy mono, pero tiene un carácter un poco peculiar. Como estabais delante, no quería hablar en voz alta. Habría sido una falta de educación.

Le había costado empezar a hablar, pero lo había cogido con ganas la tipa. Lo que decía tenía sentido, pero me chirriaba. Creo que era por los momentos de duda que tuvo antes de soltar la perorata.

—Muy bien. ¿Con quién estabas en el baño común? —pregunté a continuación. Cambiar de tercio a toda velocidad para que no pudiese concentrarse en defender un costado sin que le viniesen hostias por el otro.

Se quedó pálida. Apretó los labios y nos miró a Bianca y a mí alternativamente con movimientos nerviosos de los ojos.

—No sé de qué me estás hablando —negó tras unos segundos.

—Yo iba a entrar en el baño porque el nuestro había tenido un… Un problema de mantenimiento —expliqué muy tranquilo—. Entonces vi que estaba ocupado y dentro se oía tu voz. Poco después, saliste tú de allí.

Un nuevo silencio y una nueva pausa con miradas nerviosas. Joder… La habría encerrado solo por sospechosa. De todo. Hasta del asesinato de Kennedy.

—Estaba sola en el baño —murmuró al fin con una voz tan baja que me costó oírla.

—Pero yo te oí hablar —aseguré apoyando los codos en la mesa y poniendo mi sonrisa de “te he pillado”.

—Estaba grabando un vídeo —musitó sin levantar la vista. Nos quedamos esperando, pero no añadió más.

—¿Podríamos ver ese vídeo, cielo? —preguntó Bianca saliendo al quite. Era buena. Estaba de parte de la sospechosa, pero no se vendía.

—Lo he borrado —soltó tras levantar la vista al fin. Miraba a mi chica directamente—. No era un vídeo que se pueda enseñar. Tengo un amigo especial en Tel Aviv. La cosa es que, cuando se enteró de que venía a Ilarki, me pidió que grabase un vídeo en gravedad cero. Un vídeo… Ya sabes.

—¿Desnuda? —gritó Bianca con los ojos como platos. Se tapó la boca al instante y bajó la voz—. ¿Un vídeo desnuda en gravedad cero? —La otra asintió—. Tiene que ser un amigo muy especial. Y un poco rarito también.

—La cosa es que fui al baño común porque no sabía dónde hacerlo —relató Lucille—. Me desnudé y empecé a grabarlo. Mientras, hablaba contando dónde estaba y todo eso, ya sabes. Estaba muerta de vergüenza, pero él también me ha mandado algunas cosas un poco fuertes, así que se lo debía. Total, que acabé de grabarlo, me vestí y lo visioné. No me convenció nada, así que lo borré.

—Hiciste bien —convino mi chica—. No hay que hacer esas cosas obligada. Una última pregunta. ¿Conocías al señor Stuart Leary?

Otra vez aquella actitud esquiva ante la pregunta. Hacía lo mismo cada vez. Lo vestía de timidez, pero empezaba a temerme que tan solo estuviera preparando una mentira convincente.

—Creo que es el hombre que iba en la otra habitación privada, ¿verdad? —contestó al cabo de unos segundos. Su cara de duda era de Oscar.

—Ese mismo —convino Bianca—. Cincuentón, prepotente, sonrisa de estar perdonándote la vida, traje oscuro… ¿Le conoces?

—Le he visto embarcar y tomarse una copa con tu Keks —afirmó señalándome. Ni siquiera me miró—. Luego no le he vuelto a ver, así que supongo que estará en su habitación.

—Muy bien, Lucille. —Bianca puso su mejor sonrisa y dio una palmada—. Pues ya hemos terminado. ¿Has visto como no era para tanto? Lo que sí te pido es que no hables de esto con nadie más, ¿de acuerdo?

—Por supuesto —accedió ella antes de ponerse en pie—. Y vosotros no le contéis a nadie lo del vídeo, por favor.

Nos reímos los tres y bajó con el encargo de decirle a Honoré que subiera a Barn.

—Me parece que ya podemos tachar a Lucille de la lista de sospechosos —soltó Bianca cuando nos quedamos solos.

—¿Te has dado cuenta de que no ha contestado a tu última pregunta? —solté cruzado de brazos.

—Sí ha respondido —aseguró mi chica.

—Ha dicho que le ha visto hacer tal y cual, pero no si lo conocía de antes —expliqué—. Y dudaba en cada puta pregunta.

—Estaba muy nerviosa, cielo —argumentó ella. Carita de buena. Quería que dejase en paz a Lucille. Mis cojones.

—Pero los nervios se le pasaban en cuanto empezaba a contestar —puntualicé entrecerrando los ojos—. Suele ser al revés. Te pones nervioso cuando estás contando algo y no sabes si te has dejado algún detalle. Esta tipa, todo al revés. Y el vídeo, por supuesto, borrado. Muy conveniente.

—Yo también borraría un vídeo que no me gustase en vez de mandártelo —contraatacó ella.

—Todo lo que ha dicho es creíble, pero demasiado conveniente. —Me retrepé en la silla con los brazos cruzados—. Y la discusión sin palabras con Buchanan era mucho más intensa de lo que sería entre dos personas que acaban de conocerse.

—Ves cosas donde no las hay, Seb —desestimó Bianca. Hizo un gesto con la mano para espantar mis sospechas.

—Por eso yo soy el detective y tú la ayudante —apunté con sorna.

—¿Porque ves cosas donde no las hay?

—Porque sí las hay y yo las veo —corregí—. Atenta al siguiente. Puede ser un interrogatorio difícil.

—Eso quería preguntarte. ¿Quién es Barn? —preguntó con cara de haberse perdido el episodio anterior.

—El miembro de los Fang —expliqué sintiendo un escalofrío al pronunciar aquella palabra—. Me da mala espina el hijo de puta.

LA HERMANDAD DEL COLMILLO

Bianca se quedó mirándome sin entender. Solía hacer aquello. Esperaba un tiempo para ver si me daba cuenta de que lo que había dicho requería más información sin decirme nada. Si yo me quedaba callado, hacía algún gesto con el dedo para incitarme a arrancar, resoplaba… Me encantaba tenerla es ascuas y me moría de ganas de saber cuál sería su gesto aquella vez.

—No sé qué son los Fang —soltó. Menudo chasco—. Vas a tener que explicármelo.

Me retrepé poniendo cara de entendido y disfruté de mi momento.

—Son una secta de cabrones tarados —expliqué cruzado de brazos—. Empezaron como un grupo de gente indignada en la red. Se quejaban de que la conexión no fuese gratis. Al ser de pago, no todo el mundo tenía acceso. Alguna gilipollez de ese estilo. Y se quejaban en la red, así que todos tenían conexión. Ya te digo que son unos tarados. Nadie los tenía muy en cuenta y entonces empezaron a organizar acciones conjuntas. Entraban a una sala virtual y se ponían a gritar, a cantar todos a la vez… A molestar al resto para llamar la atención. Eran muy capullos, muy molestos, pero no iban a ningún sitio. Nadie se preocupó.

—Vaya… —murmuró Bianca—. No parecen una secta muy peligrosa.

—No lo eran —convine a la vez que me echaba hacia delante hasta apoyar los codos en los muslos—. Entonces, por lo visto, al jefecillo de la secta le dio por ir un paso más allá. Pintadas en las sedes de las compañías telefónicas. No parece gran cosa, ¿verdad? No lo es. Salvo que en una noche aparezcan más de dos mil pintadas alrededor de todo el mundo.

—Vale. Eran muchos y estaban por todas partes —sintetizó Bianca—. Sigo sin ver el problema.

—En las televisiones empezaron a hablar de ellos —dije recordando aquellos debates televisivos. Fue todo un fenómeno—. Empezaron a hablar mucho. A esas tertulias invitan a gente que no tiene ni idea, pero que suelta burradas muy grandes. Varios empezaron a decir que eran muy peligrosos. Si pasaban de hacer pintadas a apuñalar, sería el caos.

—Hay mucho camino de hacer una pintada a apuñalar a alguien —bufó Bianca con los ojos en blanco—. Qué ganas de sacar las cosas de madre, por favor.

—Tienes toda la razón. Lo malo es que aquello les dio una idea a unos locos —puntualicé—. Surgió una escisión dentro del grupo. Los que creían que había que ir más allá y los que creían que la violencia no llevaba a ninguna parte. Al final, por supuesto, los más locos ganaron y sacaron de allí a los cagones. Esta nueva versión del grupo seguía a ojos ciegos a un tal Leandro Oliveira. El tipo cambió el logotipo de un colmillo a un colmillo y una espada cruzados. Se lo tatuó y enseguida empezó a aparecer gente que hizo lo mismo. Y entonces dieron el paso que estaban deseando dar.

—¿Sabes que tienes una manera exasperante de contar las cosas? —preguntó ella. Los dos sabíamos la respuesta. Yo siempre era directo, pero a Bianca le encantaba hacer introducciones jodidamente largas antes de ir al meollo de la cuestión y me estaba tomando la revancha.

—Ya llego. Relájate —solté aguantando la sonrisa—. En una sola noche ardieron diecisiete sedes de compañías telefónicas. Hubo un muerto en una de ellas. Un guardia de seguridad. Luego fueron haciendo nuevas exigencias. Pedían cosas buenas, eso sí. Se cuidaron de no pedir nada para ellos. Que se cumplieran los compromisos contra el cambio climático, que la Luna dejara de ser expoliada, que los implantes no pudieran ser rastreados… Pero eso eran solo excusas para poder comportarse como las bestias que eran. Los apuñalamientos no tardaron en llegar. Fueron a miembros de partidos simpatizantes con los nazis. Decían luchar contra el racismo. Mis cojones. Hasta hoy, se calcula que han matado a unas quinientas personas en más de treinta países. Todo grabado. Todo subido después a la red.

—¡Qué barbaridad! —exclamó Bianca a la vez que hacía aquel gesto del emoji con la cara—. Y me dices que tenemos a uno en la lanzadera.

—Lleva el tatuaje de los Fang, sí —aseguré volviendo a ponerme serio—. Si hay algo que tengo seguro, es que está como una cabra. Puede ser que no haya hecho nada todavía, pero está con gente que sí lo hace y se ha tatuado su símbolo.

—Señor Damon, señora Kaneva —saludó Honoré desde la puerta para llamar nuestra atención—. El señor Barn está en el baño ahora mismo. He esperado un poco, pero sigue allí. ¿Quieren que llame a otra persona?

Una alarma se encendió en mi cabeza. Podía ser que solo se estuviese cagando vivo, pero el puto tatuaje te hacía pensar que estaba haciendo algo chungo. Más chungo que irse por la pata abajo.

—Creo que deberíamos esperarle —propuse poniéndome en pie—. En la puta puerta del baño.—No esperé a que me dijesen nada y bajé sin mirar si me seguían. Me siguieron, claro. Cuando llegué allí, caí en otro punto que me tenía mosca—. En el manifiesto he visto que en esta lanzadera viajan Analí Sangar y Katy Oliveros. Conozco a esas dos, pero no las he visto en ningún momento.

Éramos un grupo extraño de pie delante de la puerta de un baño. No tenía muy claro qué hacer si se abría, pero ya se me ocurriría algo. La improvisación siempre había sido mi mejor aliada. Y mi mayor enemiga.

—Le puedo asegurar que embarcaron —sentenció Honoré con gesto serio—. No tengo ni idea de dónde habrán ido, pero despegaron de Ilarki, aunque hace mucho que no las veo.

—Espero que no estén en el baño con ese hombre —susurró Bianca en tono conspirador.

Los Fang actuaban, generalmente, en solitario. También había habido acciones de grupos, pero eran escasas. Es difícil juntar varios locos en el mismo sitio. Varios locos que compartan locura, claro. De tarados está el mundo lleno.

—No creo que sean también Fang —denegué con gesto de asco—. Y tampoco creo que les vaya un tipo como ese. Tienen mejor gusto.

Recordé el viaje en maglev en el que me las tuve que estar sacudiendo de encima. No podían haber pasado de mí a Barn, joder.

—Justo iba a buscarles —soltó Jones desde la puerta de la habitación de Leary. Nos dio un susto de muerte. Bianca incluso soltó un grito agudo muy gracioso. Empujé a Honoré y a mi chica dentro de la habitación y pasé antes de cerrar la puerta. Si Barn salía del baño, no quería que viese al muerto.

—No deje esa puerta abierta, Jones —gruñí a la cara del forense—. ¿Acaso quiere que todo el mundo sepa que llevamos un cadáver a bordo?

—Perdón —se disculpó echando la cabeza hacia atrás. Se notaba que no estaba acostumbrado a que le tratasen de aquella manera—. He acabado con el examen del cuerpo. No puedo hacer más sin el instrumental adecuado.

—Perfecto —dije con un volumen de voz mucho más bajo. Me había dado cuenta de que había gritado que llevábamos un cadáver a bordo. Para matarme—. ¿Hora de la muerte?

—Imposible de determinar —sentenció Jones—. La horquilla que podría darles por la rigidez y palidez es igual a la que ya conocemos desde que se le vio vivo hasta que descubrieron el cuerpo.

—¿Causa de la muerte? —pregunté implorando con la mirada que en aquello sí que hubiese algo que rascar.

—Asfixia —dictaminó el forense. Algo era algo.

—Así que lo que mató a Leary fue que lo estrangularon —solté con ilusión. Solo tenía que encontrar al estrangulador y listo.

—El que lo estranguló no lo mató —matizó Jones. A la mierda mi alegría—. Sus pulmones se paralizaron antes. Las marcas del cuello son perimortem.

—Así que volvemos al veneno —aclaré viniéndome abajo—. Eso es más jodido de encontrar.

—No tengo el equipo necesario para analizar sustancias de la lanzadera. —Jones parecía triste por no poder usar todos sus juguetes—. Ahí no voy a poder ayudarles. Lo que sí puedo decirle es que uno de los apuñalamientos se produjo después de la muerte.

—¿Y el otro? —pregunté sin poder creerme que no lo soltase todo de golpe. El karma estaba ajustando cuentas.

—El otro se produjo durante la muerte —soltó con gesto de triunfo—. Habría tardado un tiempo en matarle, pero pudo sentirlo perfectamente, al igual que el estrangulamiento.

NUNCA SON SUFICIENTES PROBLEMAS

Aquel pobre tipo se estaba muriendo y, mientras tanto, lo estrangularon y lo apuñalaron. Con dos cojones. Por si fuera poco, una vez muerto lo apuñalaron otra vez. No teníamos a un asesino a bordo, sino a cuatro. Al menos. Igual había más que no se habían lanzado a por Leary, aunque me extrañaba. Se había vuelto trendingtopic el cabrón.

—Volviendo al tema de antes, ¿dónde se pueden meter dos mujeres? —pregunté—. En mi habitación y la de Leary, no están. En la cabina de pasaje y el observatorio, tampoco. ¿Alguna idea, Honoré?

—Solo se me ocurre que estén en el baño común, pero no pueden llevar ahí todo el viaje —respondió el sobrecargo—. La otra opción es la sala de descanso del personal o el cuarto de mantenimiento, que es donde Joe guarda sus cosas.

—Vamos a mirar en esos dos sitios hasta que el baño quede libre. —Era la mejor opción. En el baño había entrado y salido gente. Aquellas dos no podían estar allí metidas, salvo que al resto de pasajeros no les importase mear con ellas mirando en un espacio tan reducido.

—¿Qué hago yo? —preguntó Jones—. No puedo hacer mucho más con el cuerpo para ser sinceros.

—Suba al observatorio y vaya recopilando toda la información que tenga —propuse—. Cuando volvamos, me gustaría que nos dijese cómo sucedieron las cosas, o la versión más probable.

—Voy con él —dijo Bianca. Se acercó a mi oído y susurró—. Me gustan mucho estas cosas y no puedo ayudaros en nada buscando a tus amigas.

—Hecho —concedí—. Yo voy con Honoré a buscar a las pasajeras perdidas.

Salimos de allí y miramos el baño. Seguía ocupado. Pegué la oreja, pero no se oía nada dentro. Me encogí de hombros y seguí al sobrecargo a través de la cabina de pasaje. Al llegar al final, junto a la puerta por la que habíamos embarcado, había otras dos con el típico símbolo de la mano cortando el paso.

—Es aquí —anunció mi guía señalando una puerta.

—Pues yo no tengo llave —sentencié frunciendo el entrecejo. Aquel capullo debía pensar que lo que quería ver era la puerta.

—Perdón —murmuró. Puso la palma sobre el lector que había junto al marco y este se puso verde. La puerta se abrió con un siseo y dejó a la vista una pequeña mesa con cuatro sillas alrededor y varias máquinas expendedoras. Había sido una buena idea no hacer allí los interrogatorios.

—Muchas sillas para dos tripulantes, ¿no? —inquirí sin comprender que la sala de descanso de Joe y Honoré fuera tan espaciosa. Ya podrían haber dedicado el espacio para dárselo al pasaje.

—Antes había entre seis y diez trabajadores por viaje —explicó con la mirada perdida en la gran mesa—. No solo el piloto y el copiloto, sino un barman, dos azafatas, un limpiador, un técnico, un sobrecargo… Ahora lo hacemos todo entre el ordenador, Joe y yo.

—Los famosos recortes de personal, ¿verdad? —Aquello flotaba en el ambiente en cada conversación. Leary debía haberse ganado un buen montón de enemigos en la plantilla. Tan solo hacía su trabajo, pero era un trabajo de mierda y había que tener una vena cabrona muy desarrollada para poder hacerlo.

—Exacto —convino Honoré—. Aquí no hay nadie. Miremos en el cuarto de mantenimiento.

Cerró la puerta con un toque en el lector y posó la mano sobre el de al lado. Una luz roja le denegó el paso.

—¿Qué pasa? —pregunté al ver su cara de extrañeza.

—La entrada está trabada —explicó él. Sacó su pad y empezó a pulsar a un ritmo frenético.

—Supongo que eso no es lo normal —solté para intentar conseguir que me dijese algo.

—No lo es en absoluto, señor Damon —aseguró él—. Deme un segundo.

Cada vez había más alarmas sonando en mi cabeza. Debería haberlas escuchado. Me decían que buscase un arma. Y un escondite. Y a mi mujer. Que lo juntase todo y esperase a que pasase la puta tormenta. Pero soy gilipollas, claro. Me quedé esperando a que se abriese la puerta y lo hizo pocos segundos después.

Al otro lado se podían ver estanterías llenas de trastos que, seguramente, Joe sabría para qué servían. Yo no. Honoré, haciendo gala de su falta de sentido común, entró directo y, desde la derecha, le cayó una hostia en la cabeza con una plancha metálica que lo tumbó al momento. La chapa cayó a mis pies y vi aparecer la gigantesca figura del técnico que observaba al sobrecargo para ver si se movía.

—No tenías que entrar aquí —dijo con voz ronca cuando se arrodilló junto a él—. Si la puerta está cerrada, es por algo.

Aproveché aquel descuido del gigantón para recoger la chapa sin hacer ruido. La levanté y la descargué con tal fuerza sobre su cabeza que incluso mis pies se levantaron del suelo. Con tal fuerza que la precisión quedó para otro día. Con tal fuerza que le di en la espalda y no en la cabeza. Joe cayó de bruces sobre Honoré, pero vi que se giraba con cara de sorpresa para mirarme. La chapa se me había escapado y ahora estaba más cerca de Joe que de mí.

—Hola, Jim —solté con una sonrisa—. ¿Cómo va todo?

—Me has atizado, cabrón —escupió juntando aún más sus cejas—. Y me llamo Joe.

—He visto que lo hacías con el francés y me ha parecido que era un saludo entre colegas, Jim —expliqué para descolocarle. Lo último que quería era que empezase a usar la media neurona que tenía.

—¡Me has atizado y me llamo Joe! —bramó a la vez que apoyaba ambos puños en el suelo para levantarse. O para embestirme como un toro bravo, no sé. Al ver su movimiento, eché la pierna derecha hacia atrás y luego la usé para darle una patada con todas mis fuerzas en la cara. A aquella distancia era imposible fallar y no fallé. Impacté en su mandíbula de lleno y su movimiento ascendente se detuvo.

—Joder, Jim. Es difícil tumbarte, ¿eh? —jadeé sorprendido porque no se hubiese desplomado todavía. Cogí impulso de nuevo y volví a patear entre palos. La cabeza se sacudió atrás y adelante, pero la mole de mantenimiento no caía inconsciente. Supongo que cuando tu consciencia es la de una tortuga en hibernación, cuesta más dar el pequeño paso.

Me agarré al marco de la puerta y le aticé dos patadas más en la cara antes de que Joe cayese hacía atrás. Hacia Honoré. El pobre sobrecargo iba a tener dolores hasta en el pasaporte cuando se despertase. Eso si no se lo había cargado de la hostia en la cabeza, claro. Todavía resoplando, tiré de las piernas de Joe para apartarle de encima de Honoré o le acabaría asfixiando. Entré y descubrí a las dos mujeres sentadas en sendas sillas con un trapo cubriéndoles la boca y las manos atadas a la espalda. Los tobillos también los tenían atados a las patas. Como conozco a las mujeres, solté primero las piernas de ambas y después sus manos. No quería que empezasen a parlotear o gritar mientras seguía deshaciendo los nudos. El sonido de sus voces ahogadas me hizo saber que había sido una buena idea.

—¡Nos han secuestrado! —gritó Katy en cuanto su boca se vio libre. Recordaba que era la menos parlanchina, así que había liberado sus manos primero y las había usado para quitarse el trapo—. ¡Esos tipos nos han secuestrado!

Tras unos segundos, sus palabras calaron en mi cerebro y me detuve a medio soltar a Analí. Había dicho “esos tipos”. Varios. ¿Acaso Honoré estaba compinchado con Joe? No lo creía posible. De haber sido así, no habría abierto la puerta.

—¿Qué tipos? —pregunté terminando de liberar las manos de la morena.

—¡Nos han secuestrado, nene! —gritó Analí—. Ese grande y otro muy gordo.

Mierda. Tenía que estar hablando de Barn.

—Describe a ese tipo gordo, por favor —pedí con los ojos entrecerrados.

Debería haber dicho el nombre de la que quería que contestase. Como no lo dije, empezaron a hablar las dos a la vez y no me enteré de nada. Tampoco hizo falta.

—¡Que nadie se mueva o volamos todos por los aires! —La aguda voz de Barn había sonado desde la cabina de pasaje.

—Quedaos aquí —susurré a las dos. Me puse un dedo en los labios y me acerqué a la puerta para asomarme. Lo que vi me dejó helado.

Barn estaba desnudo de cintura para arriba. Solo esa visión ya era suficiente para tener pesadillas un par de meses. Sus lorzas colgaban flácidas sobre el cinto de su pantalón. Aun así, no era aquello lo que más impactaba. Eran los cartuchos de algo marrón pegados a su torso lo que te dejaba sin respiración. Y el cable que salía de ellos hasta un mando que sostenía en la mano, claro. Aquello acojonaba bastante.

—¡Que venga el sobrecargo o morimos todos! —bramó el gordo con la cara roja por el subidón. Sudaba a mares. Esperaba que el sudor no hiciese detonar aquella mierda.

Entonces descubrí algo que me dio aún más miedo que todo aquello. Dos piernas de mujer bajaban desde el observatorio. Dos piernas que conocía muy bien.

EL GORDO Y EL LARGO

Barn estaba muy nervioso. Tenía pinta de que era su primera vez, aunque supongo que uno no se inmola a menudo. No hay oportunidad de cogerle el truco. Giraba sobre sí mismo y me daba miedo que descubriese a Bianca y la tomase con ella. Era una baza que me apetecía tener guardada.

—El sobrecargo está fuera de combate, Barn —grité para llamar su atención. Salí del almacén con las manos en alto y me acerqué a él.

—¿Cómo que está fuera de combate? —preguntó cuando su neurona buena se reacomodó a la situación.

—Tu amigo el gigante le ha dado con una chapa en la cabeza y lo ha dejado seco —informé mientras me acercaba otro paso más. Quería que se centrase en mí. Ni siquiera me permitía mirar hacia Bianca mientras tanto—. No sé si está inconsciente o muerto.

Barn frunció las cejas y los labios. Casi se podían oír los engranajes de su cerebro empezando a girar. Abrió la boca un par de veces, pero la volvió a cerrar. El tipo no contaba con aquello.

—¿Cómo sabes eso? —preguntó por fin—. ¿Dónde está Joe?

—Yo estaba delante cuando lo ha hecho —expliqué. Otro paso. Le tenía a dos metros—. Luego le he dado tal paliza que él también ha quedado grogui.

—No te acerques ni un paso más —gruñó—. Si dejo de apretar este botón, todos saltamos por los aires. ¿Entendido?

—Entendido —aseguré. Era difícil no pillarlo—. Tal vez no lo sepas, pero no serías el primer terrorista al que le arrancase los huevos.

Se quedó de piedra. No esperaba aquello. Nadie lo esperaba. Lo que estaba claro era que había movimiento detrás de él y tenía que seguir distrayéndolo.

—¿Quién demonios eres tú? —escupió con asco. No quería que se notase que tenía miedo, pero aquel retraso en la réplica ya lo había dejado claro.

—Soy el puto Seb Damon, el que le voló los huevos de un tiro a Jäger cuando intentó cargarse Ilarki —solté de corrido. Me sentía muy orgulloso de aquello.

Barn no reconoció mi nombre. Gracias a la alcaldesa, no se sabía que yo me había encargado de salvar más de cien mil almas. Bueno, cien mil personas y, conociendo a mi gente, unas tres almas. Sin embargo, sí que había reconocido el nombre de Jäger.

—No tienes pinta de poli. —Me echó una mirada valorativa. La verdad era que no tenía pinta.

—No soy poli —aclaré—. Me echaron. Soy detective privado.

En ese momento, un sonoro golpe metálico nos sobresaltó a ambos. Durante un segundo, me dio la impresión de que Barn soltaba el pulsador y apreté el culo preparándome para la explosión. No sé por qué. Supongo que el cerebro va por libre y dice que morir, vale, pero sin cagarte en los pantalones. No sucedió nada. Me escamé. El sonido me había recordado a una plancha de metal golpeando un cráneo especialmente duro y provenía del almacén.

El secuestrador miró en aquella dirección y luego a mí, como si yo hubiera sido el responsable. Me encogí de hombros.

—¿Es ahí donde están Joe y el sobrecargo? —preguntó mientras blandía el pulsador con mano temblorosa. Asentí—. Vamos. Tú delante.

Me giré y conseguí contener las ganas de mirar a su espalda. Había movimiento, estaba seguro. Había movimiento de un vestido estampado. Bianca tramaba algo.

Giré sobre mí mismo y me encaminé al almacén. Pronto pude ver la figura de Honoré tirado en el suelo, pero no la de Joe. Debería haber estado a su lado tal y como los había dejado poco antes. Me temí lo peor. Tal vez el golpe se lo hubiese dado el técnico al sobrecargo. O a alguna de las mujeres. Si les había tocado un pelo, me lo iba a cargar.

Entré con el corazón y los huevos encogidos. Me daba más miedo aquella mole que la bomba de Barn. Pronto descubrí a Joe sentado en una de las sillas. Estaba atado y amordazado con más entusiasmo que sentido práctico. Habían usado las cuerdas de las dos para amarrarle allí. Su cabeza colgaba a un lado y Katy sostenía la plancha de hierro. Me miró con cara de susto.

—Se estaba despertando y le he arreado otra vez —se justificó antes de bajar la plancha y encogerse de hombros. Me gustaba el estilo de aquella mujer.

—¡Maldita sea! —gritó Barn detrás de mí—. ¡Soltad a ese hombre ahora mismo o volamos todos por los aires!

—A ver, nene —interrumpió Analí—. Ya estamos volando por los aires. Es lo que hacen los aviones.

—¿Te estás riendo de mí? —preguntó el tipo blandiendo el pulsador con una mano que temblaba más que las piernas de un virgen en un burdel.

—No, señor secuestrador —aseguró Analí con tono socarrón. Ojalá tuviese yo aquel temple a su edad—. Le estoy diciendo que use explotamos, nos volatilizamos… Algo más preciso.

—Es escritora —murmuré sobre mi hombro.

—¡Por mí como si es la puta reina de España! —exclamó Barn.

—¡Oye, oye! —advirtió Analí—. Con la Leo no te metas o la tenemos.

Me habría apostado un millón de tokens a que aquel tipo no se había imaginado aquello en sus planes. Y los habría ganado. Lo teníamos tan distraído como era posible. Era mi oportunidad. Me preparé para agarrar su mano.

Entonces recibí un empujón en la espalda.

—Intenta despertarlo —ordenó Barn.

—¿Cómo se hace eso? —pregunté mientras me lamentaba mentalmente por haber perdido la ocasión.

—Dale cachetes —propuso—. Yo qué sé. Tú eres el poli.

Sonreí. Muy bien. Cachetes. Eché el brazo atrás y le solté un puñetazo en la mandíbula con toda la fuerza que pude reunir, que no fue poca. El latigazo de dolor me hizo saber que yo también me había llevado parte del guantazo. Acción y reacción. El puto Newton jodiendo el día otra vez. Eché de nuevo el brazo hacia atrás.

—No despierta —informé—. Le daré otro.

—¡Si le vuelves a dar, volaremos todos por los…! —empezó Barn. Se lo pensó mejor—. ¡Haré estallar la bomba y moriremos todos!

—Muy bien, señor secuestrador —animó Analí con una enorme sonrisa en su rostro—. Mucho mejor. Que uno puede ser un criminal, pero no por ello tiene que hablar mal.

—¡Que te calles la boca de una puta vez! —gritó él fuera de sí. Analí calló, pero no pudo dejar de sonreír. Me miró a mí de nuevo—. Despierta al sobrecargo. Él me podrá abrir la cabina del piloto.

—Esta lanzadera no lleva piloto —solté mientras me arrodillaba junto a Honoré.

—Claro que lleva piloto —sentenció el tipo muy seguro de sí mismo—. Despiértale.

—Lo hace todo un ordenador —señalé. Di un par de cachetes suaves al sobrecargo—. El tipo al que ha matado tu amigo estaba haciendo recortes en la empresa y uno de ellos fue quitar a los pilotos. —Un par de cachetes algo más fuertes. Nada. No reaccionaba—. Supongo que estaba pensando en echar al técnico y por eso lo ha quitado de en medio.

—Joe no ha matado a nadie —negó Barn—. Y sí que hay piloto. Si no lo hubiera habido, me lo habría dicho. ¿Hay un muerto en la lanzadera?

La última pregunta la hizo con voz quebrada. La sola idea de que la muerte estuviese presente le daba mal rollo. Aquel no era ningún terrorista suicida.

—Hay un muerto, sí. Está en su cabina privada. —Otros dos cachetes. Me dio la sensación de que Honoré estaba volviendo en sí.

—¿¡Qué dices, nene!? —exclamó Analí—. ¡Un muerto! Contigo es imposible aburrirse, ¿eh?

—Eso parece —concedí antes de darle al sobrecargo un cachete algo más fuerte—. Me gustaría aburrirme un par de días. Para variar.

Honoré parpadeó por fin. Me miró como si no supiese dónde estaba, por qué estaba tumbado y por qué demonios le dolía tanto la cabeza. Y la cara. Se la había dejado bien marcada.

—¿Qué ha pasado? —preguntó con un hilo de voz.

—Joe te ha dado con una plancha de acero en la cabeza —expliqué—. Luego le he noqueado. He liberado a las dos pasajeras que tenía atadas y entonces han secuestrado la lanzadera.

—Mondieu! —exclamó abriendo los ojos de par en par por fin—. Mejor que no me hubieras despertado.

—Me ha obligado el secuestrador —expliqué—. Dice que quiere hablar con el piloto.

—Pero en esta lanzadera no hay piloto —recordó. Se sentó en el suelo con una mueca de dolor.

—Se lo he dicho, pero no me cree —informé mientras me ponía en pie para ayudarle—. Igual que no se cree que Joe matase a Leary.

—¿Joe mató a Leary? —preguntó antes de intentar levantarse. Barn no perdía detalle de lo que hacíamos.

—La puñalada del pecho se hizo con un instrumento que tenía forma de estrella de cinco puntas —recordé repitiendo las palabras de Jones—. Joe tiene una herramienta con esa forma. De hecho, es la que utilizó para abrir el compartimento desde el que activó la limpieza de mi baño.

UNA APUESTA ARRIESGADA

Honoré parecía sinceramente conmocionado, pero hizo uso de la flema belga para que su rostro no reflejase la decepción que había significado que su compañero hubiese resultado ser un asesino.

—Ya está bien de charla —interrumpió Barn—. Quiero ver al piloto ahora mismo.

—Como acabo de decir, señor Barn, en este vuelo no hay piloto —repitió el sobrecargo—. Tras los últimos recortes, el ordenador de a bordo se encarga de todo. Siempre fue así, pero había un piloto profesional para tomar el mando en caso de que fuera necesario.

El secuestrador parecía cada vez más descolocado. Todo aquello debería haber sido muy sencillo en sus planes, pero nada salía como se esperaba. Le di la bienvenida mental a mi vida.

—Lo primero es liberar a Joe —indicó—. Luego, ya organizaremos el resto.

—Yo no voy a soltarle —negué. Me crucé de brazos. Quería conseguir que lo hiciese él y así ver si quitaba el dedo del pulsador como me había parecido antes.

—Suéltale tú —ordenó a Honoré. Le puse una mano en el pecho.

—No voy a dejar libre a ese asesino, señor Barn —denegó el belga. Me sentí orgulloso de él.

—¿Queréis que palmemos todos? —preguntó al borde del ataque de histeria—. Os juro que soltaré el botón si no hacéis lo que os digo.

—Adelante —invité con media sonrisa—. Haz explotar ese trasto. Morimos todos y tú no cumples tu misión. Solo por joderte el día, me parece un buen trato.

Honoré me miraba con una ceja levantada, pero no intervino.

—¡Vosotras dos! —gritó entonces Barn mirando a Katy y Analí—. Soltadle ahora mismo.

—No lo hagáis —pedí a las chicas—. Si quiere que esté libre, que lo haga él.

Katy resopló con tal fuerza que movió su flequillo con el aire. Analí entrecerró los ojos y acabó sonriendo.

—Ya has oído al rubio, nene —replicó Analí—. Suéltale tú.

Barn empezó a moverse como un autómata estropeado. Iniciaba un movimiento y se detenía. Iniciaba otro y lo abortaba también. Abría la boca y volvía a cerrarla.

—¡Estoy harto de todos vosotros! —gritó lleno de frustración—. Tú, francés, abre la cabina del piloto. No me creo que no haya nadie ahí dentro.

—Necesito la llave de Joe —indicó este. Barn asintió y Honoré se acercó al inconsciente técnico. Rebuscó en sus bolsillos y volvió con una llave en la mano—. Adelante. La entrada está al lado del baño común.

—Tú primero —invitó Barn—. Vosotros primero —rectificó mirándome a mí.

Me encogí de hombros y acompañé a Honoré al salir. Una vez en la cabina de pasaje nos quedamos de piedra. No había nadie allí. Por lo visto, mi chica había evacuado a todo el mundo mientras estábamos en el almacén. Valía su peso en oro.

—Parece que nos hemos quedado solos —apuntó el sobrecargo tras un par de segundos de sorpresa.

—¿¡Cómo!? —gritó Barn. Nos apartó a empujones y se quedó pasmado mirando las sillas vacías—. ¿Dónde demonios están todos?

—Supongo que han escapado en la cápsula de salvamento mientras nos entreteníamos en el almacén —sugerí. No había cápsula de salvamento. Así me lo hizo saber la mirada de extrañeza de Honoré. Yo lo sabía y él lo sabía, pero el secuestrador no tenía por qué saberlo—. Supongo que tendremos que valerte nosotros.

Barn se dobló sobre sí mismo con un rugido de frustración pura, que fue seguido por varios exabruptos mientras pateaba el suelo. Cuando se recuperó, volvió a mirarnos.

—¡A la cabina del piloto, joder! —gritó fuera de sí—. Vamos de una puta vez.

Honoré se adelantó y yo le seguí. Vi que Analí y Katy no venían con nosotros y confié en que estuviesen manteniendo a raya a Joe. Desde luego, éramos el peor grupo de secuestrados de la historia de la aviación. El peor para el secuestrador, se entiende. Una vez llegamos a la puerta del baño común, el sobrecargo abrió un panel que me había pasado inadvertido hasta entonces e introdujo la llave de Joe y una que llevaba en su propio bolsillo. Poco después, una trampilla se abrió en el techo con un siseo y vimos cómo descendía una escalerilla de mano.

—Por ahí se sube a la cabina del piloto —indicó Honoré. Estaba invitando claramente a Barn a ser el primero en subir.

—Tú primero, franchute —corrigió el gordo.

—Es belga —apunté muy serio. Barn me miró como si me hubiera salido una segunda nariz—. No es francés, es belga.

—¡Me la suda! —gritó muy cerca de perder los papeles del todo—. Sube ya o volamos… Explotamos todos.

Honoré volvió a dejarme impresionado con su sangre fría. Echó las manos a las escaleras y subió con agilidad. Barn fue tras él, pero con mucha más lentitud. Me fijaba sin cesar en su mano izquierda. Un tipo gordo y en mala forma necesitaría las dos manos. Él las necesitó y acabó soltando el pulsador. Tampoco hubo en aquella ocasión ningún efecto. Era un puto farol, aunque lo que llevaba atado al pecho tenía mucha pinta de explosivo. Subí tras él.

—Como puede ver, no hay ningún piloto a los mandos —explicó el sobrecargo con una calma envidiable. Estábamos mirando dos asientos muy cómodos delante de un gigantesco panel de mandos. Nadie ocupaba el lugar del piloto ni del copiloto.

Barn se acercó y tomó asiento en uno de los sillones. Movió el mando que parecía controlar la dirección, pisó los pedales y pulsó botones al azar. No pasó absolutamente nada.

—¿Cómo se desactiva el piloto automático? —preguntó cuando se cansó de hacer el gilipollas.

—Lo deben desconectar desde la base de Moonex, señor Barn —informó Honoré. No perdía la buena educación ni bajo aquellas circunstancias.

—Quiero hablar con la base —ordenó entonces el secuestrador. Seguía sentado a los mandos.

El sobrecargo se acercó y le tendió unos auriculares. Cuando Barn se los hubo puesto, se calzó él otros similares.

—Al habla en sobrecargo Honoré Praet a bordo de la lanzadera IL-J47 —soltó de corrido—. Estamos sufriendo un secuestro a bordo y el responsable desea hablar con la base. Cambio.

Me quedé mirando lo que hacían. Si se estaba oyendo algo al otro lado, a mí no me llegaba.

—Les hablo en nombre de la hermandad Fang —dijo Barn al cabo de un rato—. He secuestrado esta lanzadera junto a todos sus pasajeros. Llevo en mi pecho suficientes explosivos para destruir este trasto por completo salvo que habiliten el control manual.

Otro silencio largo. Me mataba no enterarme de lo que estaba pasando. ¿Control manual? No tenía pinta de saber pilotar una lanzadera, la verdad.

—Es cierto, control —aseguró Praet—. Lleva una buena cantidad de explosivos adheridos a su torso.

De nuevo, silencio. Los dos parecían escuchar haciendo fuerza. Es raro que los humanos hagamos esa tontería, como si valiese para oír mejor.

—Pues diríjannos al espaciopuerto de Shanghái —soltó Barn. Tras un breve silencio, volvió a gritar—. ¡Os juro que me llevaré por delante este trasto y a todos los que hay dentro! ¡Liberen a Leandro Oliveira y llévennos al espaciopuerto de Shanghái o docenas de muertes caerán sobre su conciencia! ¿Oigan? ¡Han cortado la comunicación! ¡Vuelve a llamar!

—No contestan —indicó Honoré tras varios intentos—. Nos han dejado solos. Supongo que ya puede hacernos estallar usted, señor Barn.

Me acerqué a ellos sin hacer ruido. Estaban de espaldas a mí, así que fue sencillo llegar allí sin que se dieran cuenta.

—Soy muy joven para morir, joder —lloriqueó el gordo.

—Habértelo pensado antes, subnormal —escupí en su oreja a la vez que agarraba su pulgar izquierdo, justo el que estaba colocado sobre el pulsador. Tiré y retorcí con fuerza hasta que oí un sonoro crujido. Le acababa de romper el dedo a aquel gilipollas—. ¡Vaya, no hemos muerto! ¿A qué estás jugando, Barn?

Le agarré ambos brazos y los llevé hasta la parte posterior del asiento. Barn gritaba como un cordero agonizante. Honoré se acercó rápidamente y me tendió una brida de plástico para atarle las manos. Le indiqué que lo hiciera él mientras yo seguía sujetándole. Nos costó un rato, pero por fin conseguimos amarrar sus muñecas a la estructura de la silla.

—Si me matáis, esto explotará —gimoteó cuando vio que era imposible desasirse.

—Claro —acepté—. Y si soltabas el pulsador, también.

—No quiero matar a nadie —explicó el tipo—, pero tampoco quiero morir. Esto está preparado para explotar si mi corazón deja de latir.

—¿Y el pulsador? —preguntó Honoré sin comprender nada.

—Para dar miedo, ya sabes —apuntó Barn—. Para tener algo que enseñar y que parezca una amenaza. Si enseñas solo el pecho, nadie te toma en serio.

Le crucé la cara. Tenía que hacerlo. Aquel idiota me había hecho cagarme de miedo.

VIGILA TU ESPALDA

Barn volvió a gritar. Debía estar en pleno ataque de histeria. La manera que conocía de hacer que se le pasase era darle cachetes, pero había sido un guantazo lo que le había puesto de aquella manera. No parecía la mejor opción. Honoré me agarró ligeramente del brazo y me sostuvo la mirada. Capté la indirecta y desaparecí del ángulo de visión del secuestrador secuestrado.

—Tiene usted que calmarse, señor Barn —explicó el sobrecargo con tono neutro. Parecía de lo más tranquilo el cabrón. Vamos, como si no hubiésemos estado a punto de morir. Que no íbamos a morir, pero creíamos que sí. Yo me entiendo—. Si sigue gritando, tendremos que golpearle para dejarle inconsciente. Yo no quiero golpearle y usted seguro que tampoco quiere que le golpeen. Lo malo es que el señor Damon parece más que dispuesto a hacerlo. Si está inconsciente, el artefacto no explota, pero no nos vuelve locos con sus alaridos.

Aquello fue mano de santo. A Barn se le pasó el ataque en dos segundos.

—No gritaré más. Se lo prometo —aseguró con voz lastimera. Cagón—. Pero no dejes que me pegue más. No me hagáis daño.

Honoré me miró y levanté el pulgar para decirle que había hecho un buen trabajo. Tratar con la gente era lo suyo, desde luego.

—Ya solo quiero que me cuentes qué coño tenía que ver Joe en todo esto —solté volviendo a entrar en su campo de visión, pero detrás del sobrecargo.

—Estaba harto de este trabajo —informó Barn—. Decía que le iban a despedir, que le querían bajar el sueldo, que no le reconocían su valía… Cosas que no encajaban unas con otras, pero me daba igual. Yo solo quería que se encargase de meter los explosivos y me ayudase a mantener al pasaje a raya. Todo empezó a torcerse cuando esas dos españolas entraron en el almacén mientras Joe me pasaba los explosivos y el mecanismo de detonación.

Era increíble ver a un hombre que segundos antes estaba berreando como un loco soltar semejante perorata con toda la tranquilidad del mundo.

—Supongo que te refieres a las dos que teníais secuestradas —indiqué antes de cruzarme de brazos—. Lo que me extraña es que no las mataseis.

—No queríamos matar a nadie —apuntó Barn intentando encogerse de hombros. Es chungo hacerlo cuando tienes los brazos atados a la espalda—. Solo buscábamos la liberación de Oliveira. Hay más vuelos que están siendo secuestrados ahora mismo.

Levanté una ceja, pero no quise desechar la información. Saqué el pad y busqué noticias sobre secuestros de lanzaderas o aviones. Nada.

—Me temo que eres el único idiota que ha seguido adelante con el plan, Barn —informé mostrándole la búsqueda que había hecho. Él la observó unos segundos sin acabar de entender.

—Tal vez no se haya filtrado a la prensa —propuso en voz baja—. Tampoco sale nada de este secuestro.

Era cierto. No había ni rastro de nosotros en las noticias y eso que unos minutos antes habíamos hablado con la base de Moonex para contárselo. Por no hablar de la enorme cantidad de pads dentro de la lanzadera que, desde la estabilización en la atmósfera, tenían acceso a la red. Era sospechoso.

—Sigo sin entender por qué se metió en esto el técnico —incidí. Aquel punto me tenía muy mosca—. Joe no tiene pinta de ser un Fang.

Barn rio como si hubiera contado el mejor chiste de la puta historia.

—No es un Fang —dijo con la voz cargada de desprecio—. Es solo un tonto útil. Necesitaba a alguien dentro y él estaba resentido. Le prometí una enorme cantidad de dinero y se apuntó sin dudar. Eso es todo.

Joe buscaba una jubilación, no conseguir un objetivo político ni nada por el estilo. Cuando escarbabas lo suficiente, siempre salía el jodido dinero.

—Muy bien, Honoré —dije al cabo de unos segundos de reflexión—. Dejemos a este tipo aquí. Intentaremos hablar con vuestra base más adelante, pero creo que ya está todo bajo control. Habrá que calmar al pasaje.

—No quiero ir a la cárcel —lloriqueó Barn.

—Cárcel o cementerio —ofreció el sobrecargo con ambas palmas hacia arriba y oscilando las manos como si fuera una balanza—. Tú eliges.

El gordo dejó caer la cabeza y siguió llorando. Ahora, eso sí, sin hacer un puto ruido. Buen chico. Honoré y yo salimos de allí, recogió la escalera y cerró la trampilla.

—Eres condenadamente bueno, Praet —dije dándole un leve puñetazo en el pecho—. Podrías haber sido poli.

—Prefiero ser sobrecargo —desestimó él. Su cara reflejaba la satisfacción por el piropo recibido—. Adoro mi trabajo.

No pudimos seguir con aquella conversación. Dos figuras femeninas aparecieron corriendo desde el otro extremo del pasillo. Eran Analí y Katy y parecían muy asustadas.

—¡Se ha soltado! —gritó Katy mientras seguía acercándose a nosotros a la carrera—. Tiene un brazo libre, así que acabará pronto.

—Lo siento, nene —se disculpó Analí cuando llegaron a nuestra altura—. Hemos hecho un montón de nudos, pero o los has soltado o los ha cortado.

Recordé la enorme cantidad de bolsillos que había en la ropa de Joe y deduje que habría conseguido sacar alguna herramienta cortante de alguno de ellos.

—No pasa nada, chicas —aseguré. Posé la palma en el lector de la puerta de mi habitación y esta se abrió con un siseo—. Entrad ahí dentro y no salgáis. Yo os abriré cuando todo esto haya pasado.

—Nosotras nos quedamos —negó Katy—. Entre cuatro seguro que podemos con él.

—No seas tonta, santa —replicó Analí—. Poco vamos a poder hacer contra esa bestia. Mejor que se ocupe el hombretón. Hasta ahora, nenes. Suerte.

Dicho aquello, entró en mi habitación, tiró de su compañera para obligarla a seguirle y cerraron.

—Podríamos encerrarnos en el baño —informé. No se me ocurría otra escapatoria.

—Estaríamos dejando vendido al resto del pasaje, señor Damon —apuntó Honoré. Acababa de quedar como un gilipollas. Mi chica estaba entre aquel pasaje—. Por otro lado, Joe tiene acceso a todas las habitaciones y los baños. Es necesario para su trabajo, ya sabe.

Se oyó un estruendo en la otra punta de la lanzadera y, poco después, la imponente figura del técnico de mantenimiento apareció ante nosotros. Intenté tragar saliva, pero mis huevos taponaban la garganta.

—¿Dónde están esas dos putas? —gritó Joe avanzando lentamente hacia nosotros.

—Lejos de tus manazas —aclaré. Di un paso adelante para dejar a Honoré a mi espalda. No quería que la tomara con él. Parecía decidido a tomarla conmigo. Varias veces.

Entonces se paró en seco a medio camino. Miró a todos lados mientras el diminuto engranaje que era su cerebro comenzaba un perezoso giro. Solo le faltó la bombilla sobre la cabeza.

—¿Y el resto de la gente? —preguntó mientras paseaba la mirada por los asientos vacíos.

—Se escondieron de tu amigo cuando nos llevó al almacén —respondió Honoré sobre mi hombro.

Nueva vuelta de aquel engranaje enano y oxidado. Nueva bombilla sobre la cabeza de Joe.

—¿Dónde está el gordo? —preguntó al fin.

—Haces muchas preguntas, Joe —repliqué irguiéndome para intentar alcanzar una estatura similar a la suya. No estaba acostumbrado a tener desventaja en aquel terreno—. Tu amigo está muerto.

—No me lo creo —negó él. Volvió a ponerse en movimiento para llegar hasta nosotros.

—Ese es tu puto problema. —Sonreí al ver su cara de desconcierto—. Decía que si su corazón se paraba, todos saltaríamos por los aires. Me la jugué y resultó ser un farol. Le partí el cuello, pero no pasó nada.

—Claro que no pasó nada —coincidió el técnico—. No le puse explosivo. Es solo masilla de reparación. No pensarías que iba a dejar que ese gordo me matase, ¿no? Ni se enteró de que había dado el cambiazo.

Así que el pobre Barn había ido todo el tiempo con un mecanismo que funcionaba, pero sin explosivos. Y un pulsador falso. Solo le había faltado que la nave fuese de juguete.

—Muy astuto, Joe —concedí para congraciarme con él—. Lo malo es que tú acabarás en la cárcel cuando toquemos tierra.

—Saltaré en la cápsula de salvamento antes de eso y seré libre —informó muy satisfecho de sí mismo. Así que, a fin de cuentas, sí que había cápsula de salvamento—. Quiero ver el cadáver de Barn. Enséñamelo.

Cuando te tiras un farol, sabes que te arriesgas a que te pillen. Todo buen jugador de póquer es consciente de que hay que saber retirarse a tiempo. Yo juego de puta pena.

—Está en el cuarto de baño de Leary —solté—. No se creía que te hubieras cargado al estirado, así que se lo enseñé y, cuando estaba distraído, le rompí el cuello.

—Maté a ese cabrón, sí —asintió con una enorme sonrisa—. Quería despedirme, Honoré. Iba a ponerme de patitas en la calle porque decía que mi trabajo no valía nada. Tú me entiendes, ¿verdad?

Buscaba la aceptación de su compañero. Aquello podía serme útil.

—No te entiendo, Joe —negó el sobrecargo con gesto compungido—. No te creía capaz de matar a nadie.

—Ah, no —espeté con una carcajada—. Si ya estaba muerto cuando le apuñaló en el pecho. Sigue sin ser capaz de matar a nadie.

Aquella no fue mi mejor intervención. Joe se puso repentinamente serio y se acercó a grandes zancadas. Me estampó la cara contra la puerta de Leary. Me retiré a tiempo cuando se abrió para que no me destrozase.

—Primero vamos a ver al gordo —informó sujetándome del cuello con su enorme manaza—. Luego te enseño si soy capaz.

DONDE CABE UN MUERTO, CABEN DOS

Joe me empujó dentro de la habitación de Leary y di un traspié. Él entró detrás y, por alguna razón que no me pude explicar, Honoré le siguió. Había esperado que se quedase fuera, pero no parecía querer perderse el espectáculo de cómo me destrozaban. O a lo mejor hasta quería intentar frenar a su compañero. Pobre incauto. Joe estaba más allá de toda posibilidad de dar marcha atrás. No solo había ayudado a un terrorista, sino que había intentado asesinar a una persona. No le quedaba nada que perder.

—¡Joder, si hasta le habéis despelotado! —exclamó con una carcajada el gigantón—. Sois unos putos pervertidos.

—Ha sido el forense para ver de qué había muerto —expliqué a la vez que apoyaba la espalda en la pared. Joe parecía fascinado por la visión del cuerpo desnudo de Leary sobre la cama.

—¿De qué va a haber muerto? —preguntó él sin entender—. De haberle clavado una llave en el puto pecho.

—Pues no —corrigió Honoré. Aproveché que estaban hablando entre ellos para abrir un poco el compartimento en el que estaba guardada la silla. Justo el mismo en el que había descubierto una prueba poco antes. Para ser exactos, un cuchillo que estaba seguro de que encajaría perfectamente con la herida de la espalda de Leary. Honoré siguió hablando durante todo el proceso—. Por lo visto intentaron estrangularle y le apuñalaron en la espalda, pero, para entonces, ya se estaba muriendo envenenado con estricnina. Tu puñalada llegó cuando ya no había salvación para él. El forense no cree que siguiese vivo siquiera.

—¡Entonces no me pueden acusar de asesinato! —exclamó Joe con los ojos muy abiertos—. Como mucho, de haber pinchado un cadáver.

Yo seguía de espaldas a la pared y al compartimento de la silla. Había deslizado un brazo dentro y buscaba a tientas.

—Y de haber colaborado con un terrorista, Joe —apuntó Honoré—. No te olvides de eso.

—Si vosotros no decís nada, no tienen por qué saberlo —señaló haciendo gala de una inteligencia que no le suponía. Encontré el cuchillo, pero por el lado de la hoja. Casi me dejo los dedos.

—Las dos mujeres a las que has secuestrado y retenido lo saben también y, después de tu aparición de hace un momento, es posible que el resto del pasaje se haya puesto al corriente —explicó el sobrecargo. De haberse quedado callado, era posible que Joe se hubiera hecho la ilusión y no hubiese creído que fuera necesario matarme. Pero tampoco me habría dado tiempo para coger el cuchillo, deslizarlo fuera del compartimento y meterlo en la cinturilla de mi pantalón.

—Tienes razón, Honoré —concedió el grandullón—. No voy a poder salir por las buenas de aquí.

Cerré el compartimento con todo el cuidado posible antes de abrir la boca. No quería que me mirasen antes.

—De todos modos, se tenía bien merecida la puñalada —apunté a la vez que daba un paso adelante—. Este cabrón es John Fatty. Secuestró y retuvo durante años a las tres niñas que lleva tatuadas en el vientre. Les hizo de todo.

—Entonces igual hasta me dan una medalla, ¿eh? —preguntó girando su cabezota hacia mí—. Enséñame el otro muerto, anda.

Me agarró de la pechera y me empujó hacia el baño. Por suerte, había podido hacer que la cazadora tapase la empuñadura del cuchillo. Llegué hasta la puerta, abrí y señalé con un dedo mientras le miraba.

—Ahí tienes a tu socio —indiqué. No había nada dentro, pero él no tenía por qué saberlo. Volví a mirar. Vi una mujer mayor con los ojos como platos mirándome. Estaba encogida en un rincón, entre el lavabo y la pared. Parecía aterrada. ¿Cómo era que ninguno habíamos mirado en el puto cuarto de baño?

No tuve tiempo de pensar más. Joe me apartó de un empujón y se asomó al baño.

—¿Quién coño es esta? —preguntó dando un paso en dirección a ella. Saqué el puñal y se lo clavé en la espalda. Había pensado empujarle dentro y cerrar la puerta, pero ya no me parecía tan buena idea con aquella mujer allí. No contaba con que el cabrón soportase aquella puñalada casi sin inmutarse y se girase hacia mí echando mano a la espalda—. ¡Hijo de puta! —gritó arrancándose el puñal que se había quedado atascado entre sus costillas. Suponía que la puñalada acabaría con él, pero podía tardar un tiempo. Tiempo suficiente para matarme a hostias.

Miró el cuchillo y lo arrojó lejos. La vieja empezó a gritar. Joe apretó los dientes y se acercó a mí. Me puse en guardia para pelear, pero él no buscaba una pelea a puñetazos. Le solté dos de mis mejores golpes en las costillas y rematé con un gancho de derecha que había tumbado a más de uno. Su enorme cabeza subió y bajó. La sacudió y soltó un sopapo de revés que me hizo salir despedido hacia la cama.

Caí sobre el cadáver de Fatty y, todavía mareado por el golpe, vi que se arrojaba sobre mí con los codos por delante para aplastarme. Rodé tan rápido como pude y fue el muerto el que se llevó el impacto. Caí al suelo y, antes de que pudiese darme cuenta, ya tenía la mano de Joe agarrándome del pelo. Tiró con una fuerza descomunal y llegué a pensar que me iba a arrancar el cuero cabelludo. Me puso en pie y, con la otra mano, me agarró del cuello y empezó a apretar.

No tenía mucho tiempo. Ya empezaba a notar la falta de aire y todavía estaba mareado por los trompazos, así que reuní toda la fuerza que quedaba dentro de mí para un único y esperaba que definitivo golpe. El golpe secreto. El que todo padre enseña a su hija. Solté un rodillazo ascendente en sus huevos con la desesperación que da la cercanía de la propia muerte.

Le di en la rodilla.

Y bastante flojo, por cierto.

No estaba en mi mejor momento, así que ni le di fuerte ni donde yo quería. Se acabó. El mundo empezó a apagarse.

—Eres un tipo de lo más molesto —susurró muy cerca de mi cara, aunque yo oí su voz muy lejana—. Muérete de una vez, anda.

Entonces noté que la presión cedía un poco y se me aclaró la visión. La anciana estaba colgada del cuello del mastodonte y le mordía con saña la oreja. Joe me empujó contra la pared y caí resbalando. No tenía claro si lo que estaba viendo era real o tan solo fruto de la falta de oxígeno. Aquella señora no debería tener fuerza para encaramarse a un hombre tan grande. Él soltó un codazo hacia atrás y la mujer se desplomó en el suelo.

Joe la miró unos segundos y luego volvió a centrarse en mí. Se arrodillo para que su cara quedase frente a la mía y volvió a agarrarme del cuello. Algo se me estaba clavando en el culo, pero aquel era el menor de mis problemas.

—Luego mataré a la vieja —aseguró clavando sus negros ojos en los míos—. Primero muere tú, que te lo has ganado.

Arañé su muñeca y busqué su cara. Nada dio resultado. Era como si en su pequeño cerebro no hubiese sitio para procesar el dolor. Pateé sin ningún resultado y supe que había jugado mi última carta. Y había perdido. Vaya mierda de partida. Ni siquiera había podido morir en Ilarki. Era el único lugar que consideraba mi hogar. Iba a palmar sobrevolando a saber qué país. Seguro que un trozo de agua sin nombre. Y con algo clavándose en mi culo.

De nuevo, la presión empezó a ceder y el aire volvió a mis pulmones. O tal vez hubiese muerto y ya no existiese la asfixia. La visión se me aclaró lo suficiente como para ver un cuchillo entrando y saliendo una y otra vez del cuello de Joe. Cuando cayó desplomado a un costado, vi que quien lo manejaba era un Honoré que, por primera vez, había perdido su gesto tranquilo. Tenía el rostro desfigurado por la ira y seguía apuñalando a su antiguo compañero incluso cuando este ya había caído muerto.

Quise decirle que lo dejase, pero no tenía fuerzas. Tan solo eché mano a mi culo para ver qué cojones me estaba pinchando y vi que era una pequeña bola blanca con un pincho cobrizo que salía de ella. Volví a Honoré. Me limité a mirar cómo remataba un par de docenas de veces el ya cadáver, cada vez con menos fuerza, hasta que el cuchillo cayó de su mano, se sentó sobre sus propios talones y rompió a llorar.

ERAMOS POCOS Y PARIÓ LA ABUELA

Ni me preocupé por consolar a Honoré. No hay nada que puedas decirle a un hombre que acaba de arrebatar una vida. Si lo ha hecho a puñaladas, menos. Si ha sido a alguien conocido, olvídate. Solo puedes dejarle llorar, gritar o lo que prefiera. Cada persona es un mundo. De nada vale decirle que, si no lo hubiera hecho, yo ya estaría muerto y, probablemente, la anciana habría ido detrás. Es posible que incluso el propio sobrecargo. Éramos todos testigos de sus crímenes y tenía que quitarnos de en medio para poder librarse de la cárcel.

Me limité a recuperar el resuello y, cuando pude levantarme sin caer redondo, me acerqué a ver cómo estaba la mujer.

—¿Está usted bien? —pregunté cuando estuve a su lado. Se había quedado tirada en el suelo y se sujetaba el codo derecho.

—Me duele mucho el brazo, pero creo que solo ha sido el golpe —murmuró con una calma que me dejó pasmado—. Está muerto, ¿verdad?

Miré de reojo el cadáver cosido a puñaladas de Joe y luego volví a mirarla a ella.

—No necesitamos un médico. Sí. Está muerto. Muy muerto —aseguré antes de hincar una rodilla en tierra para inspeccionar su brazo—. Creo que no tenemos médico a bordo, pero no puede faltar mucho para que tomemos tierra.

—Puedo esperar hasta entonces. —Sonrió con agradecimiento, pero seguía notando un gesto altivo en aquella mujer—. Muchas gracias. Volveré a mi asiento.

—Me temo que eso no va a ser posible, señora… —empecé para que ella rellenase el hueco de su nombre. Se hizo de rogar.

—Armstrong —soltó al fin—. Verónica Armstrong. ¿Por qué no va a ser posible que vuelva a mi asiento?

Me puse en pie con esfuerzo y la miré desde arriba.

—Estaba usted escondida en el baño de una habitación en la que se ha cometido un crimen, señora Armstrong —expliqué con desgana—. Hasta que podamos aclarar su papel en todo este asunto, no saldrá de esta habitación.

—¿Acaso es usted policía? —preguntó poniéndose en pie ella también para eliminar parte de la desventaja de estatura. Lo hizo con una agilidad que desmentía su edad.

—Yo no, pero él es la máxima autoridad en esta nave —apunté a la vez que señalaba con el pulgar a Honoré por encima de mi hombro—. Él me ha contratado a mí, así que me temo que soy lo más parecido a un policía que va a encontrar usted por aquí.

—Me va a dejar encerrada con dos muertos —gruñó cada vez más cabreada—. Es usted un monstruo.

—Podrían haber sido tres si el sobrecargo hubiera esperado un poco más —señalé con sorna—. Además, los monstruos son los dos cadáveres. Pero están muertos. No hay de qué preocuparse.

No dijo más, así que me acerqué a Joe, le cogí de las axilas y empecé a arrastrarlo hasta el baño. Una vez allí, lo dejé caer al suelo sin ningún miramiento y volví a salir. Honoré parecía algo más tranquilo. Me acerqué a él.

—Espero que estés en condiciones de hacer tu trabajo, Praet —solté con voz dura. Había usado el apellido con toda la intención. Le necesitaba activo.

—Acabo de matar a un hombre, señor Damon —contestó antes de sorber por la nariz—. A un compañero de trabajo. No creo que vaya a poder hacerlo ni hoy ni en lo que me resta de vida.

Puse una mano en su hombro y apreté con ganas. No quería consolarle sino activarle.

—Un compañero que había apuñalado a un pasajero y estaba intentando estrangular a otro —maticé. Otro apretón—. Y la vieja y tú habríais ido detrás. Lo sabes. Has salvado tres vidas, no quitado una. Levanta tu puto culo francés y ayúdame. No tengo autoridad aquí.

—Belga —respondió antes de empezar a ponerse en pie. No entendí—. Mi puto culo belga. Voy a necesitar ir a lavarme un poco y cambiarme de ropa antes de encontrarme con los pasajeros. En el cuarto de descanso tenemos una pequeña ducha.

Le miré detenidamente y vi que no solo su cara estaba arrasada por las lágrimas, sino que su ropa, sus manos y su rostro estaban salpicados de sangre.

—Muy bien —concedí antes de soltar una palmada en su espalda—. Mueve tu puto culo belga, lávate un poco, cámbiate de ropa y vuelve a bajar a todo el pasaje a sus asientos. Que nadie se mueva de su puto sitio hasta que acabemos con la investigación. Seguro que eso puedes hacerlo. Yo me quedaré aquí con la señora Armstrong hasta que vuelvas.

—No pensará dejarme a solas con este hombre, ¿verdad? —preguntó la aludida con la cara de quien acaba de recibir un whisky malo después de haber pagado cien pavos.

—Soy el capitán de esta lanzadera y tengo potestad para darle órdenes al pasaje, señora Armstrong —explicó el sobrecargo—. Quédese con el señor Damon, haga todo lo que él le diga como si lo hubiese dicho yo mismo y responda a todas las preguntas que tenga a bien hacerle. —La anciana se envaró visiblemente. Él había mantenido un tono de voz neutro y bajo—. Es una orden.

Dicho esto, salió de la habitación y se aseguró de que la puerta quedase bien cerrada. Ninguno podríamos salir de allí hasta que él mismo nos abriese. O si Fatty se levantaba de su lecho de muerte, claro. Solo su mano estaba autorizada para abrir la cabina si la cerraba el sobrecargo. Pensar en aquello me dio una idea. Me agaché para recoger la ropa del muerto. Suponía que Jones le había despelotado para hacer sus cosas de forenses. Si era como la hija, seguro que había llorado por no tener un par de sierras y escalpelos a mano.

En los bolsillos no encontré el pad del muerto. Miré en la mesilla de noche y tampoco había nada allí.

—¿Se puede saber qué busca? —preguntó malhumorada la señora Armstrong.

—La paciencia para no sacarle la verdad a hostias —repliqué sin mirarla siquiera. No estaba de humor para viejas prepotentes.

—Es usted un maleducado, señor Damon —gruñó ella. No debía estar acostumbrada a que la tratasen de aquella manera—. No sabe con quién está hablando.

La frase. Aquella era la puta frase que hacía que mandase todo a la mierda siempre. Apreté los puños, cerré los ojos y respiré hondo. Conté hasta cincuenta. Cuento muy rápido y a diez llego en un par de segundos. Me acerqué a ella con mucha lentitud, me planté a un par de centímetros y agaché la cabeza para mirarla fijamente.

—Claro que lo sé —repliqué con los dientes apretados—. Estoy hablando con una vieja prepotente que es sospechosa de asesinato y que si no lleva puestas unas esposas y está en un calabozo es porque ni tengo esposas ni hay calabozo aquí. Ahora cállese y déjeme hacer mi trabajo o la encierro en el baño con el otro muerto. ¿Entendido? —Ni pestañeó la hija de puta—. ¿¡Entendido!?

—Esto no quedará así —musitó tan bajo que casi no pude oírla. Se retiró. Aquello me valía.

Cuando se apartó, vi que sobre el mueble auxiliar estaba colocado el pad de Fatty. Tenía que ser el de él. Estaba medio escondido por la chaqueta, pero parecía en posición de grabar lo que sucediese en la habitación. Si realmente sospechaba que querían matarle, podía ser que lo hubiese dejado grabando para que hubiese pruebas. Vi que estaba fijado a la pared con un imán. Muy listo el pederasta. Lo recogí y me acerqué a la cama.

—¿Qué hace? —preguntó la señora Armstrong escandalizada.

—¿Qué parte de que se calle y me deje hacer mi trabajo no ha entendido? —repliqué sin volverme. No tenía tiempo para aquello.

Cogí la mano derecha de Fatty y probé con todos los dedos sobre el lector de huellas para desbloquear el pad. No funcionó. Repetí la operación con la mano izquierda y obtuve el mismo resultado. Sin embargo, era muy chulo como para reconocer mi derrota ante aquella mujer, así que fingí que estaba operando con el aparato cuando, en realidad, seguía bloqueado sin que yo pudiese hacer nada.

—¡Qué listo era el puto Fatty! Estuvo grabando todo lo que pasaba en esta habitación —solté sin dejar de mirar a la señora Armstrong por el rabillo del ojo. No se inmutó con el nombre del muerto, pero palideció cuando dije que había estado grabando. Conocía la verdadera identidad del cadáver y no quería que se supiese lo que había pasado allí. Simulé bloquear el pad y me lo guardé en el bolsillo—. Muy bien, señora Armstrong. Va siendo hora de que conteste usted a unas cuantas preguntas.

—Pregunte lo que quiera —retó cruzando los brazos. Se preparaba para defenderse. Estaba bien saberlo—. Responderé lo que considere oportuno.

—Muy bien —accedí—. Ahí va mi primera pregunta. ¿Qué hacía usted en el baño de la habitación privada de la víctima?

Ni tragar saliva, ni apartar la mirada… La cabrona era buena.

—Iba a darme una ducha —respondió. Resoplé—. Quería llegar con buen aspecto a la Tierra y en el baño común no hay cómo lavarse en condiciones. Se lo pedí y él accedió.

—¿Cuándo se lo pidió usted? —pregunté. Estaba mintiendo, pero quería pillarla en el renuncio.

—Poco después de la reentrada —aseguró ella. Esperé más información, pero no quiso darla.

—Antes de la reentrada ya estaba muerto, así que está mintiendo —solté con una sonrisa torcida—. Por otro lado, no se ha sorprendido de que le llame Fatty, así que sabe quién es el muerto. Ahora, dígame, señora Armstrong, ¿por qué mató a este cabrón?

LOS PUNTOS SOBRE LAS ÍES

Había sido una jugada maestra. Primero, había demostrado a la vieja que sabía que estaba mintiendo. Justo después, le había soltado a bocajarro que sabía que había matado a Fatty. No preguntaba si lo había hecho. Preguntaba por qué. Impecable, coño. En la academia me habrían dado una medalla.

La cabrona se echó a reír.

—Me va a disculpar, señor Damon, pero esto es demasiado —soltó cuando la carcajada se lo permitió. Se secó una lágrima, aunque no tenía muy claro que realmente hubiera llorado de la risa y no fuese todo un numerito—. No estoy acostumbrada a ver este tipo de actuaciones. No fuera de una película mala o una serie de bajo presupuesto. ¡Qué pena no haberlo grabado!

Me pilló totalmente descolocado. Y de mala hostia. No reaccioné a tiempo.

—Lo que sí está grabado es cómo le mató usted —apunté señalando el pad del muerto en mi bolsillo.

Había tardado demasiado en jugar aquella carta y ella lo sabía.

—Si me hubiera visto en ese trasto asesinando a ese hombre, ya me lo habría mostrado. —Hizo amago de volver a reírse, pero se contuvo y lo dejó en una sonrisa de suficiencia. Cogí el pad e hice amago de desbloquearlo. Me cortó en seco—. Pero, sobre todo, si hubiera visto la grabación, sabría que yo no he matado a nadie. Por lo tanto, o no estaba grabando o no ha podido verlo. Es eso, ¿verdad? No puede desbloquear el pad.

Se dio por vencida y dejó brotar la risa de nuevo. Una risa demasiado exagerada. Lo primero que había dicho era cierto. Ya se lo habría mostrado de haberlo tenido disponible. Siempre es más eficaz enseñarle al sospechoso que tienes pruebas en lugar de insinuarlo. Lo segundo, en cambio, era un movimiento muy astuto de la señora Armstrong. Parecía que estaba demostrando que no había asesinado a Fatty. En realidad, tan solo dejaba claro que yo no podía demostrar su culpabilidad.

—Debería usted dedicarse al espectáculo —escupí con una sonrisa torcida. Le lancé el pad sin previo aviso—. Tome. Eche un vistazo a la grabación.

No había nada que ver, por supuesto. Nada en el pad al menos. Lo que me interesaba era comprobar con qué mano intentaba ella cogerlo. Usó ambas, pero la derecha fue por delante. Era diestra o eso parecía, ya que lo había tirado a su lado izquierdo de intención. Se le cayó. Había sido un lanzamiento de mierda. Un lanzamiento que quería no ser completado. Se agachó para recogerlo. Lo hizo con la mano derecha. Se lo pasó a la izquierda e intentó desbloquearlo con la derecha. Diestra. Muy diestra.

—Está bloqueado como le he dicho —sentenció devolviéndome el pad. Con la mano derecha—. Si se ha cansado de jugar al policía inteligente, me gustaría marcharme de aquí.

—Puede marcharse, pero no abandone la lanzadera —solté. No pude contenerme—. No hasta que hayamos aterrizado. —Sujeté su mano y puso cara de enfado. Observé su palma. Nada de nada—. Podría hacerse daño si se marcha antes.

—Muy gracioso —gruñó con los ojos echando chispas. Dio un tirón del brazo para liberarlo de mi agarre y la dejé ir—. Adiós, señor Damon.

Cuando intentó salir de la habitación, la puerta no hizo siquiera amago de abrirse. Honoré había dejado el bloqueo activado para que solo él pudiese franquearnos el paso. Podía haber sido una situación jodidamente incómoda después de la perfecta escena de salida que acababa de interpretar mi sospechosa, pero era una mujer de recursos. Vio el botón de llamada de emergencia y lo pulsó con todas sus fuerzas. Una sirena empezó a sonar dentro de la habitación y supongo que fuera también.

No pasaron ni diez segundos hasta que la puerta se abrió y un asustado Honoré apareció al otro lado. Miraba como si temiese que el técnico se hubiese levantando y tuviese que volver a matarlo. La señora Armstrong salió de allí chocando con él.

—Está bien —aseguré desestimando con un gesto de la mano que la retuviese—. Ya hemos acabado. Yo también quiero salir de aquí. Demasiado tiempo en compañía de muertos. ¿Qué tal lo llevas?

Se irguió y, un par de segundos después, se desinfló.

—No muy bien —reconoció en voz baja—. Cansado tras todo el trajín, la pelea y la bajada de adrenalina, pero, sobre todo, con la cabeza hecha un lío.

No había conocido a muchos hombres que supieran evaluarse de aquella manera tras algo tan traumático como matar a una persona por primera vez. Unos se venían abajo y otros fingían estar de puta madre.

—Si algún día dejas este trabajo, tengo un puesto de ayudante para ti en Ilarki —propuse con un apretón en su hombro. Uno suave esta vez—. Tienes cuajo, eres inteligente y dices las cosas tal y como son. Me vendrías de cine.

—Este trabajo es mi vida —repitió con una sonrisa triste—. No sabría qué hacer si lo dejase. Creo que me moriría. Si sobrevivo, iré a buscarle. —Sonreí yo también. Nuestra mirada lo dijo todo. Él no iría y yo no lo recordaría si lo hiciese, pero nos hacía sentir bien decir aquellas mierdas—. Voy a encargarme del pasaje.

De golpe, recuperó su porte de siempre. Subió al observatorio y le seguí para ver cómo explicaba a la gente lo que había pasado. Lo hizo muy fácil. Dijo que había habido un intento de secuestro, pero entre él y el señor Damon habían reducido a los terroristas y ya estábamos a salvo. Por supuesto, tocaba volver abajo. Desde allí solo se veía mar, claro. Es jodido encontrar tierra en la Tierra.

No me esperaba que la gente se lo tomase tan bien. Suponía que lloverían las preguntas, pero ni siquiera se interesaron por si los asaltantes estaban vivos. Bajaron sin rechistar en grupos de dos o tres personas. Seguro que si lo hubiera dicho yo, habría habido un puto motín. Tenía que ser algo en la voz de aquel tipo.

Honoré bajó con ellos, pero Bianca se quedó en el observatorio conmigo. Yo quería saber lo que había pasado y ella que le pusiese al día de todo lo que no había visto. Por lo que me dijo, cuando oyó a Barn amenazando con volar la nave, se deslizó hasta la cabina principal. Vio que yo me le llevaba hasta el almacén y ahí hizo subir a todo el mundo al observatorio. Fue lo único que se le ocurrió para intentar evitar que los cogiesen como rehenes si yo la liaba haciendo alguna de las mías. Palabras textuales.

—Así que el técnico está muerto y el gordo inmovilizado —resumió cuando terminé de contar mi parte—. Al menos, ya sabemos que Joe fue uno de los aspirantes a homicida, aunque le apuñaló una vez que Fatty estaba muerto. Creo que seguimos donde estábamos.

—En realidad, ha habido otra novedad —indiqué rascándome la nuca—. En el baño de Fatty había una mujer escondida. Una mujer mayor. No me puedo creer que se nos olvidase mirar ahí.

—¿En serio? —soltó Bianca con los ojos como platos—. ¿Había otra persona en la escena del crimen y no nos dimos cuenta? ¡Qué desastre! ¿Crees que ha sido la asesina?

—Podría ser —concedí—. La señora Armstrong no fue la causante de la puñalada en la espalda, eso seguro. Tal vez le estrangulase, pero no la veo con fuerza suficiente como para eso.

—¿Por qué dices que no le apuñaló? —preguntó ella con la mosca detrás de la oreja.

—La puñalada de la espalda fue cosa de un zurdo —aseguré—.Es como si las dos puñaladas se hubiesen buscado desde lados opuestos del muerto. La del pecho estaba en el lado izquierdo. Fue la que hizo Joe con su llave. Joe era diestro y esa puñalada fue al lado izquierdo. La de la espalda está en el mismo lado. Un diestro habría apuñalado la parte derecha, no la izquierda, estando detrás de la víctima.

—No se me había ocurrido pensar en eso —reconoció Bianca—. Tendremos que hablar con Jones para ver si tu teoría tiene sentido. Y luego habrá que buscar zurdos de ser cierta, claro.

—Hay dos personas de las que quiero saber si son zurdas y son nuestros viejos sospechosos —resumí con los ojos entrecerrados y el ceño apretado—. Tu amiguita y el soldado. Si los dos son diestros, todo lo que tengo se irá al carajo.

—No creo que sea buena idea interrogarles otra vez —señaló ella—. Sobre todo al soldadito de la mala leche.

—Hay más maneras de descubrirlo, ayudante —pinché—. Maneras en las que no saben lo que estás buscando y, por lo tanto, no nos van a mentir.

LA MANO QUE MECE EL CUCHILLO

Bianca insistió en que era buena idea ir a preguntar sobre mi teoría al experto: el doctor Jones. Al fin y al cabo, él era el forense y yo solo un detective con aires de grandeza. Esto último es exactamente lo que dijo. Estaba seguro de que no me había equivocado, pero cedí. Había visto demasiadas veces que una teoría se te metiese en la cabeza porque sonase muy bien y simplificase mucho el caso. Luego esa teoría tenía un error y habías perdido el tiempo. Justo eso era lo que no teníamos. Debíamos descubrir la identidad del asesino antes de aterrizar.

Busqué al sobrecargo en la cabina principal y le encontré muy tranquilo hablando con unos y otros. El pasaje seguía revolucionado, pero él insistía en que estaba todo bajo control. Se le daba muy bien mentir. Demasiado bien. Aquello me hizo dudar por un segundo de su inocencia.

—Necesito hablar contigo —susurré a su oído—. A solas.

Me indicó que esperase un segundo y luego fue camino a mi habitación. Bianca y yo le seguimos. Cuando abrió la puerta, nos encontramos a Analí y Katy tumbadas en la cama. Durmiendo. Pues sí que parecían preocupadas…

—Señoras, por favor —dijo Honoré—. ¡Señoras, por favor! —Por fin parecieron despertar. Estaban profundamente dormidas—. Necesito que dejen la habitación libre para el señor Damon y su esposa. El peligro ha pasado y pueden ocupar sus asientos con total tranquilidad.

—Ay, nene, que me he quedado traspuesta —rezongó Analí incorporándose—. Esta cama es comodísima. Venga, santa, que nos echan.

Katy ni siquiera pronunció una palabra. Con cara de niña enfurruñada, musitó algo que no parecían ni sílabas y se fueron las dos a la cabina principal.

—Hay algo que no te he preguntado hasta ahora —solté en cuanto se cerró la puerta—. ¿Has tenido algo que ver con el asesinato de Fatty?

El sobrecargo se quedó callado unos segundos sin quitarme ojo. Incluso pude ver una pequeña arruga entre sus cejas. Aquello ya era noticia.

—¿Por qué iba a haber matado a uno de mis pasajeros? —preguntó.

—Lo primero, eso no es una respuesta sino otra pregunta —repliqué—. ¿Razones? Ese tipo estaba reduciendo el personal. Tal vez te hubiese dicho que te iban a mandar a casa y no te hizo gracia. Igual sabías quién era en realidad y decidiste tomarte la justicia por tu mano. Te trataba de puta pena, así que puede ser que le cogieses asco. O puede que seas un psicópata que se dedica a asesinar pasajeros sabiendo que eres el único que puede detener a alguien en esta nave.

Tomó aire y cerró los ojos. Aguantó unos segundos hasta que, por fin, volvió a abrirlos y soltó el aire muy despacio.

—Un sobrecargo humano es obligatorio por ley —empezó—. Aunque hubiese querido despedirme, no habría podido. Desconocía su identidad hasta que lo supimos todos. Cojo asco a dos de cada tres pasajeros en cada viaje, así que puedo vivir con ello sin tener que matarlos. Si fuese un psicópata que matase pasajeros, alguien habría atado cabos y estaría en prisión. —Soltó todo aquello sin apartar su mirada de la mía. No me valía de mucho porque ya había visto su facilidad para mentir—. Por último y respondiendo a su pregunta, no. No he matado a nadie en toda mi vida hasta que he acuchillado a Joe delante de sus ojos. Tampoco he colaborado conscientemente en el asesinato de nadie ni en secuestros ni en nada por el estilo. Tal vez alguna de mis acciones, sin yo saberlo, haya ayudado en parte a que ese hombre muera, pero jamás me prestaría a matar a nadie.

Se hizo un incómodo silencio. Como siempre, lo rompí yo. Odio los putos silencios.

—Supongo que no me queda otra que creerte —sentencié—. Al menos sin pruebas contra ti. De acuerdo. Necesito hablar con Jones. ¿Tienes idea de dónde está?

—En la habitación de Leary —indicó el sobrecargo—. De Fatty —corrigió—. Si no me necesitan para nada más, vuelvo con el pasaje.

—Una última cosa. ¿Eres diestro o zurdo? —pregunté cuando ya se disponía a salir.

—Diestro —aseguró mirando su mano izquierda—. Tengo una mano buena y otra que no vale para casi nada.

Asentí con un seco cabeceo y salió.

—¿De verdad has llegado a creer que podría haber matado a Fatty? —preguntó Bianca.

—Lo veía muy improbable, pero preguntar es gratis —repliqué—. El día que me cobren un token por cada pregunta, ya empezaré a pensar si las hago. Además, era tu primer sospechoso.

Bianca resopló, pero no dijo nada más. En el trabajo de detective se hacen muchos enemigos y muy pocos amigos. Lo tenía asumido desde hacía tiempo. Todo el mundo era sospechoso hasta que se demostraba lo contrario, pero a muchos inocentes no les hace gracia que dudes de ellos. Gajes del oficio.

Entré en la otra habitación, que Praet había dejado desbloqueada, para encontrarme con el cuerpo de Joe sobre la cama junto al de Fatty. Me costó unos segundos entender qué estaba pasando allí.

—¿Le estás haciendo la autopsia al técnico de mantenimiento? —pregunté incrédulo. Jones me miró muy serio como si la duda ofendiese. ¿Acaso cuando eres forense no puedes dejar un cadáver sin inspeccionar?—. Ya te digo yo de qué ha muerto. Le ha acuchillado unas dos docenas de veces el sobrecargo para evitar que me matase. Con ese cuchillo. —Señalé con la barbilla sobre la cómoda donde alguien, suponía que Honoré, había dejado el arma homicida.

—Eso parece, desde luego —concedió él—. De todos modos, no está de más asegurarse y más aún teniendo a un profesional a mano.

Era como la hija. Igual que la hija. Putos depravados…

—¿Ha encontrado algo importante? —Estaba seguro de que no, pero, como ya he dicho, preguntar es gratis.

—Nada por el momento, salvo el tatuaje del pecho —informó Jones señalando una marca en el pectoral izquierdo.

Otro tatuaje. Cada muerto llevaba uno. A lo mejor daba mala suerte. Me acerqué a observarlo de cerca y Bianca me imitó. Nos inclinamos sobre su pectoral izquierdo y allí estaba lo que indicaba el forense. Miré a Bianca. Ella me miró. Miramos a Jones.

—¿Qué significa? —preguntó ella para no hacerme quedar en evidencia. Buena chica.

—No tengo ni la menor idea —reconoció el forense—. Queda fuera de mi campo.

El dibujo era una daga con alas y una cinta que llevaba escrito el lema “quién se atreve, gana”. No lo había visto en mi vida. Tomé nota mental de buscarlo en la red.

—Quería preguntarle si cree que la herida de la espalda de Fatty la ha hecho un zurdo —inquirí para cambiar de tema a algo que sí entrase en sus conocimientos.

—Es altamente probable —informó—. Está ubicada en la mitad izquierda de la espalda. Sería muy difícil que se pudiese realizar una incisión como esa con la mano derecha.

Volví a mirar a Bianca. Ella asintió para traducir.

—Muchas gracias —solté mientras me dirigía a la salida—. Le dejamos con su… Con su trabajo.

Bianca me siguió hasta el pasillo.

—De acuerdo, jefe —murmuró con sorna—. Tenías razón. Ahora, ¿cómo piensas averiguar quién es zurdo?

—Por ahora, me voy a encargar del soldado —propuse—. Tú tienes más confianza con Lucille. Intenta que haga algo que solo se hace con la mano buena para ver si lo descubres.

—Intenta que ese tipo no te arranque la cabeza, por favor —pidió Bianca antes de dar media vuelta y enfilar el camino hacia los asientos del pasaje—. Estaría feo perder a mi marido en el viaje de novios.

Dejé que llegase hasta el asiento de Lucille antes de acercarme. No estaba hablando con Buchanan. Me costaba saber si aquello era buena señal o mala. Una vez que Bianca se llevó a Lucille hasta nuestros asientos para charlar, me acerqué al soldado. El asiento contiguo al suyo estaba ocupado.

—Disculpa, Buchanan —solté al llegar a su altura—. Creo que hemos empezado con mal pie. Me gustaría invitarte a una copa para arreglarlo.

—No hace falta —replicó secamente. Ni me miró.

—En serio —insistí—. He sido un capullo ahí arriba, pero en mi trabajo hay que serlo o no consigues nada. Déjame invitarte a un trago antes de aterrizar.

Me miró por fin y una pequeña sonrisa se dibujó en su rostro. Juraría que era la primera vez que veía a aquel capullo dejar de estar serio.

—No suelo decir que no a una copa, pero no esta vez —replicó—. Con todo lo que está pasando, es mejor estar sobrio.

Rompí a reír sin poder evitarlo.

—Pues yo creo que, con todo lo que está pasando, lo mejor es estar borracho para no pensar demasiado —contraataqué con un guiño—. Ya no sé ni dónde tengo la cabeza y dónde el culo, así que mejor beber para poder echarle la culpa al alcohol.

Fue su turno de reír.

—Mientras no los confundas al ir a cagar, suficiente —soltó antes de una nueva carcajada compartida—. O al ir a comer, claro.

—Joder, Buchanan —bufé—. Esa imagen es… Es… Voy a tomarme un trago. Si te apetece, ya sabes dónde estoy.

Me encaminé hacia la barra y por el rabillo del ojo vi que no me seguía. A la mierda mi plan.

PASADO DE ROSCA

Tomé asiento en uno de los taburetes y Honoré no tardó en ponerse al otro lado de la barra. Me miraba con cara de no comprender nada. Le indiqué que se acercase.

—¿Tienes botellines con rosca? —pregunté en voz baja. Buchanan no nos quitaba ojo de encima.

—Esa es la pregunta más estúpida de todas las preguntas estúpidas que le he visto hacer, señor Damon —replicó visiblemente enfadado. Aquello era nuevo—. Tenemos poco más de una hora hasta que la nave tome tierra. Ese es el tiempo para descubrir al asesino o se nos escapará para siempre.

—Lo sé —aseguré intentando calmarle. El cuerpo me pedía agarrarle de la pechera y sacudirle una hostia, pero no quería que Buchanan lo viera. Ni quería pegarle, qué coño, pero estaba muy frustrado—. Ahora, contesta.

Suspiró poniendo los ojos en blanco.

—Tengo botellines con rosca, sí —informó devolviendo la sonrisa profesional a su rostro—. De Coors.

Maldita fuera mi estampa. Si había una cerveza que odiaba, era la Coors. Por un lado, sabía a agua con color. Por otro, era la cerveza favorita de mi primera novia. La misma que se lio con Seth Wilson y me hizo meterme en mi primera pelea y mi primera noche mojando la almohada. Puta Kelly Novotsky.

Volví a mirar disimuladamente hacia Buchanan. No se movía el muy cabrón.

—Muy bien. Si Buchanan no va a la birra, la birra irá a Buchanan —recité a un atónito sobrecargo—. Dame dos Coors.

Honoré suspiró, pero sacó un par de botellines de aquella basura hecha bebida y los dejó sobre la barra. Me soltó una mirada cargada de reproche y se largó. Una hora. No era mucho tiempo y menos con todos los huecos que me quedaban por rellenar en aquel caso. Una puta hora y yo con dos Coors en las manos. Seguro que podía ir a peor. Era mi especialidad. Antes de levantarme, apreté el tapón de una de ellas: la que pensaba ofrecerle al soldado. Lo apreté con todas mis fuerzas. Si no sabían hacer cerveza, confiaba en que supieran hacer roscas. Abrí la otra y me dirigí al capullo británico.

—Ya que no quieres compartirla conmigo, te la traigo para que la disfrutes a solas —expliqué a la vez que le tendía el botellín cerrado. Bien cerrado. Jodidamente bien cerrado—. La birra de la paz, ya sabes.

Miró mi mano como si me hubieran salido ocho dedos.

—¿Coors? —preguntó entre la incredulidad y el asco—. Creo que es la peor cerveza que hacéis en tu país y mira que se os da bien hacerla mala.

—A mí me gusta —mentí. Di un trago para demostrarlo y conseguí que no se me notase en la cara lo poco que me gustaba—. Supongo que estás acostumbrado a esa cerveza de las islas que te hace pensar que estás comiendo en vez de bebiendo.

Seguía con el gesto torcido, pero echó mano al botellín que le ofrecía. Eran muchas horas sin pegar un trago y a los militares de permiso les entra el alcohol a todas horas. No a cualquier hora, sino a todas. Levanté mi cerveza a modo de brindis y él respondió elevando la suya. Cerrada. Hijo de puta.

Me rendí y busqué a Bianca con la mirada. Seguía en nuestros asientos con Lucille. Me acerqué para no dar mucho el cante.

—Hola, chicas —saludé. Me puse de cara a ellas para poder ver a Buchanan de reojo. Estaba intentando abrir la botella, pero le costaba—. ¿En qué andáis?

Ellas estaban inclinadas sobre el regazo de Lucille. Tenía el pad desplegado y pulsaba sin parar.

—Intentamos conectarnos a Loopbox, pero no hay manera. Es como si no hubiese señal —contestó mi chica. Buchanan seguía haciendo fuerza. Estaba usando el bajo de su camisa. Y la mano derecha. A la mierda mi teoría—. ¿Tú tienes cobertura?

Comprobé mi pad y vi que no, que la señal no llegaba. No tenía conexión a la red.

—Pues no —negué mirando a Bianca. Ella estaba hablando sin producir sonido alguno. Decía “diestra” y lanzaba furtivas miradas a Lucille. Vi que pulsaba el pad con el dedo índice de la mano izquierda. ¡Espera! Era su mano derecha, pero yo estaba mirando de frente. ¡Joder! ¿Se podía ser más memo? Volví a mirar a Buchanan y comprobé que era la mano izquierda la que usaba para girar la rosca. Era zurdo. Puta perspectiva—. Voy a ver si Honoré me lo puede aclarar. ¿Os apetece una Coors?

—No sabe a nada —replicó Lucille sin levantar la vista—. Para eso, bebo agua.

—Bébetela tú, cariño —propuso Bianca—. Nosotras seguiremos intentando conectar.

Volví a mirar a Lucille y comprobé que sujetaba el pad de una manera extraña. Lo había posado sobre sus rodillas y lo mantenía quieto con el índice y el pulgar de la mano izquierda. Lo normal era agarrarlo con la mano entera. Hizo un gesto de desesperación fingiendo estrujar el pad y, cuando volvió a abrirlas, pude ver la razón de la extraña postura. Tenía marcas rojas en las palmas de las manos, como si se hubiese hecho daño tirando de algo. O estrangulando a alguien. Clac. Otra pieza en su sitio.

—Me gustaría hablar contigo cuando tengas un rato, Bianca —susurré cuando me retiraba—. Creo que lo tengo. Te espero arriba.

Puso cara de sorpresa, pero no dijo nada. Supuse que no querría dejar a la chica tirada en cuanto yo aparecía. Desde las escaleras que llevaban al observatorio, hice un gesto a Honoré para que subiese conmigo. Me mostró la palma de la mano para pedirme tiempo y siguió hablando con un pasajero.

Una vez arriba, dejé el botellín sobre la mesa que habíamos usado para los interrogatorios y volví a comprobar mi pad. No había conexión. Necesitaba buscar el lema que había leído en el tatuaje del técnico de mantenimiento. Me resultaba familiar, pero no era capaz de ubicarlo. También quería saber más sobre la señora Armstrong, pero tenía pinta de que mi única opción iba a ser preguntarle directamente.

—¿Qué desea, señor Damon? —preguntó Honoré asomando la cabeza por la puerta.

—No tengo conexión a la red y creo que le pasa lo mismo a todo el pasaje. Creía que, una vez en la atmosfera, teníamos señal —expliqué. Le enseñé mi pad con el logotipo de conexión en rojo a tamaño gigante en el centro.

—Poco después de que Barn hablase con control de tierra, nos han cortado la conexión —aseguró el sobrecargo—. Supongo que no querían que la gente de aquí dentro contara lo que estaba pasando. Hasta que estemos en tierra, no habrá manera de entrar en la red. Llevo recibiendo quejas de los pasajeros desde entonces.

—Muy listos —repliqué con los dientes apretados—. Que nos maten, pero que no se entere nadie. ¿Hay alguna manera de conectarnos? ¿Algún equipo de la propia lanzadera para poder hacer búsquedas?

—Nada de nada —respondió a la vez que mostraba las palmas de las manos—. Me llegó el mensaje justo antes de que cortasen la conexión, pero luego empezaron a pasar mil cosas a la vez… Se me había olvidado comentárselo.

Deseché la disculpa con un gesto de la mano y dejé el pad junto al botellín. Ninguno de los dos valía para nada. Fue en ese momento cuando Bianca asomó su rubia cabeza por el observatorio.

—Ya estoy aquí —anunció. Ella era así. Le gustaba decir lo evidente—. No quería irme en cuanto tú te alejabas o habría parecido sospechoso. —Se sentó a mi lado y cruzó las piernas—. Es diestra.

—Y Buchanan es zurdo —completé. Intentaba dejar de mirar sus muslos, pero me estaba costando un mundo—. Además, Lucille tiene marcas en las manos. Creo que ella le estranguló y Buchanan le apuñaló por la espalda. Empiezo a hacerme una idea de lo que pasó en esa habitación, pero hay un cabo que sigue suelto.

—No he visto marcas en sus manos —replicó Bianca con cara de cachorro. Sí. Había conseguido llevar mis ojos hasta su cara.

—Estabas fijándote en la mano que usaba —disculpé poniendo la mano en su muslo—. Qué ganas de echar un polvo, nena.

—Céntrate, Seb —replicó ella. No me quitó la mano. Mi chica no era así. Puso la suya sobre la mía y apretó—. Primero, el caso. Después, un polvo de celebración. Háblame de ese cabo suelto.

Tardé unos segundos en reaccionar. Lo había dicho con tanta naturalidad que me había costado saber si hablaba en serio.

—El cabo de la vieja que estaba escondida en el baño —señalé—. ¿Quién coño es la señora Armstrong y qué tuvo que ver en la muerte de Fatty?

DEMASIADOS CULPABLES

Un carraspeo rompió mi concentración. Reparé en que Honoré estaba todavía allí. Había estado tan centrado en las piernas de Bianca que me había olvidado de él.

—¿Quieren que llame a la señora Armstrong? —preguntó con las manos a la espalda y el gesto serio de quien no acaba de ver a una pareja comiéndose con los ojos.

—No sé si será buena idea —contesté tras quitar la mano del muslo de mi chica—. No salió muy contenta de hablar conmigo la última vez.

—Me puedo encargar yo de interrogarla —propuso Bianca—. Contra mí no tiene nada, aunque no acabo de ver el sentido a todo esto. Dices que Buchanan le apuñaló por la espalda, Lucille le estranguló y Joe le apuñaló en el pecho. No quedan heridas para que las haya infligido esta mujer.

—Se te olvida algo, ayudante —apunté con cara de listillo. Adoraba poner aquel gesto—. Fatty no murió apuñalado ni estrangulado.

—¡Cierto! —exclamó Bianca encendiéndose como una bombilla—. Murió envenenado con estricnina.

—Eso es —concedí—. Y todavía no hemos encontrado a la persona que le envenenó. La señora Armstrong estaba en la habitación con Fatty ya muerto. No sé lo que hacía allí, pero podría ser ella la culpable.

—Creo que te equivocas, jefe. —Destiló prepotencia en la última palabra—. Los envenenadores matan a distancia. Rara vez intentan estar presentes en el momento de la muerte y casi nunca vuelven para comprobar que su crimen haya tenido el final que esperaban. Lo que sí me cuadra es que sea una mujer. El envenenamiento es cosa de mi sexo.

—Es posible —murmuré con el cerebro funcionando a toda velocidad—. Es posible que ella no le envenenase, pero estaba en la habitación del muerto y sabe más de lo que dice. Necesitamos saber lo que está ocultando.

—O a quién está encubriendo —puntualizó Bianca. Aquello era justamente lo que estaba rondando mi cerebro. Tal vez la señora Armstrong hubiese sido cómplice y no ejecutora. No se me ocurría ninguna manera de averiguarlo que no pasase por hacerla cantar.

Un nuevo carraspeo me recordó que Honoré seguía esperando una respuesta.

—Hazla subir, sí —asentí dirigiéndome al belga—. Aunque no sea la culpable, tal vez nos dé algo de lo que tirar.

—Le recuerdo que se acaba el tiempo, señor Damon —insistió Honoré—. En media hora, habremos aterrizado y todo esto habrá sido para nada.

No hacía falta que me lo recordara. Sabía muy bien que los minutos se me estaban escurriendo entre los dedos, pero no tenía ni una sola prueba de mis teorías. Una buena confesión sería suficiente para retenerlos hasta que la compañía enviase a alguien para llevarlos a Estados Unidos detenidos. Mi clavo ardiendo era hacer que una vieja testaruda confesase su participación en un asesinato cuando no tenía ninguna razón para ello. Con dos cojones.

Pasaron un par de minutos hasta que Honoré apareció de nuevo con la señora Armstrong. La arrastraba del brazo con tacto, pero sin dejarle otra opción que seguir avanzando: la vieja no quería colaborar. La dejó frente a nosotros y volvió abajo. Ella se quedó mirándome con tanto odio en la mirada que en varios estados la habrían enchironado solo por eso. Tenía que ser ilegal mirar así, coño.

—Señora Armstrong —saludó mi ayudante—. Soy Bianca Kaneva, la ayudante del señor Damon.

Se había puesto en pie y tendía la mano hacia la otra. Tras un par de segundos de duda, acabó estrechándola.

—Un placer, señora Kaneva —musitó la anciana—. Y una lástima que tenga que trabajar con semejante energúmeno.

—Veo que ya ha probado el lado amargo de Seb Damon —soltó Bianca antes de romper a reír. Armstrong tan solo dibujó una pequeña sonrisa—. No se preocupe. Ha prometido quedarse callado mientras yo le hago a usted unas preguntas, para ver si podemos dar todo este asunto por concluido.

De nuevo, unos segundos de duda antes de acceder. Puse mi silla un poco por detrás de la de Bianca. De aquella manera parecía que le dejaba a ella todo el protagonismo, pero seguía estando presente para la testigo. O culpable. O lo que fuese. Saqué mi pad para simular que tomaba notas.

—Usted dirá —invitó la señora Armstrong con las manos en el regazo. Estaba jodidamente recta en su silla. Casi hacía que aquel trasto de plástico pareciese un puto trono.

—Ya tenemos claros todos los puntos sobre la muerte de John Fatty —empezó Bianca. La otra arqueó una ceja—. Sabemos todo lo que pasó en la habitación, excepto una cosa: ¿qué hacía usted en el baño? Es algo que nos está volviendo locos. Por otro lado, mi jefe me ha informado de que usted conocía la verdadera identidad del que se hacía llamar Leary. Todo esto la pone a usted en una posición muy peculiar.

—No tienen ninguna prueba contra mí —contraatacó Armstrong—. Ya se lo dije a su jefe y lo mantengo.

—Oh, no —negó Bianca moviendo cabeza y manos—. No la estoy acusando de nada, señora Armstrong. Discúlpeme si le he dado a entender eso. Sabemos que no fue usted quien mató a Fatty, pero no entendemos qué hacía allí dentro. Mi teoría es que tenía usted una aventura con el fallecido, pero proviene más de la desesperación que del razonamiento.

La cara de asco de la otra fue genuina. Era imposible fingir aquello. Juraría que incluso le dio una arcada.

—Tiene que estar usted muy desesperada para inventar tal cosa —replicó la anciana con los dientes apretados—. Jamás tendría una aventura ni ningún tipo de trato con ese hombre, que no fuese maldecirlo para toda la eternidad.

—Y, sin embargo, estaba usted en su habitación —apuntó Bianca justo antes de apoyar los codos en la mesa y echarse hacia delante—. En la habitación de un hombre al que aborrecía.

—Así es —aseguró ella—. Le aborrecía y estaba en su habitación. Sé que suena extraño, pero no pienso añadir más.

Bianca volvió a su postura original y la oí tomar aire.

—¿Qué había estado haciendo usted en Ilarki? —preguntó mi chica cambiando de tercio con tal brusquedad que me dieron ganas de ponerle una puta medalla. Era una jugada maestra cuando el testigo se enrocaba.

—Estuve visitando a mi ahijada —respondió la señora Armstrong—. Debería ponerlo en mi ficha de pasajero.

—Así es —concedió Bianca. La verdad era que ni siquiera se me había ocurrido mirarlo—. ¿Podría decirme el nombre de su ahijada, por favor? Es solo para el papeleo que nos pedirán cuando acabe todo esto, ya sabe.

—Genevieve Hubbard —contestó sin pensarlo ni un segundo. O era cierto o lo traía bien aprendido. Solo para cubrir expediente hice la búsqueda en la red a pesar de que sabía que no había conexión. Para mi sorpresa, me devolvió un resultado. Por lo visto, volvíamos a tener acceso.

—¿Conocía usted a alguno de los miembros de la tripulación o pasajeros de este vuelo antes de embarcar? —soltó Bianca a bocajarro. Nuevo quiebro. Tenía una cintura que podría haber roto a varios defensas a la vez. Qué buena era la hija de puta.

La señora Armstrong inspiró profundamente por la nariz y apretó los labios antes de contestar.

—No —replicó secamente. Mantuvo la mirada fija en Bianca como retándola a que la contradijese.

Toqué el hombro de Bianca y ella levantó la mano para decirme que no era un buen momento. La agarré y sacudí con fuerza. Ella se giró con cara de mala hostia, pero yo le planté delante el pad con el resultado que había encontrado. La tal Hubbard existía y tenía perfiles en varias redes sociales. En una de ellas, el famoso Loopbox, había subido tres días antes una foto en la que estaba con la señora Armstrong. Aquello corroboraba su coartada. También aparecía en aquella foto Lucille. Tanto ella como Genevieve abrazaban a la señora Armstrong y sonreían muy felices. En el texto que acompañaba a la foto se podía leer “rompiendo kilómetros para reunir a la familia”.

Bianca asintió con un cabeceo seco y devolvió la atención a la anciana.

—Entonces creo que no tenemos más preguntas. Ha sido usted muy amable, señora Armstrong —agradeció Bianca. Volvió a poner los codos sobre la mesa—. Esperaba que me pudiese haber dado una buena razón para que una chica tan encantadora como Lucille estrangulase a un hombre, pero me temo que eso lo tendrá que confesar ante un tribunal.

La vieja palideció. Sus ojos se abrieron hasta casi salirse de las cuencas y apretó las manos tanto que tenía que estar haciéndose daño. Bianca había tirado una moneda al aire y le había salido bien. Si lo hubiera hecho yo, seguro que habría estado encubriendo a Buchanan.

—Yo estrangulé a John Fatty —gruñó al fin con la voz transida por el dolor. No entendía bien aquella reacción.

—Sabemos que usted no lo hizo —replicó Bianca—. Fue Lucille y tenemos todas las pruebas necesarias.

—¡Fui yo! —gritó la señora Armstrong—. ¡Yo maté a John Fatty!

En aquel momento, empezó a sonar una sirena que me resultaba familiar y el bueno de Honoré asomó por la puerta de nuevo.

—Me temo que deben volver a sus asientos para el aterrizaje, señores viajeros —indicó con voz neutra, como si no hubiese oído la confesión gritada de la señora Armstrong.

DE VUELTA EN CASA

Me puse en pie y tiré del brazo de Bianca para que ella también lo hiciera. Me miró como si le estuviese pidiendo que chupase una babosa.

—¿Es que nadie ha oído lo que he dicho? —medio gimió y medio gritó la señora Armstrong—. Acabo de confesar que yo maté a John Fatty, Stuart Leary o como quiera que se hiciese llamar.

—Y es maravilloso que lo haya hecho usted, pero la nave va a tomar tierra sí o sí. Debo asegurar este cuarto y ustedes ponerse el arnés de seguridad —explicó el sobrecargo con calma—. El aterrizaje se va a producir con o sin confesión.

—Vamos, nena —urgí a Bianca—. Tenemos que asegurarnos. Ya nos hemos llevado suficientes golpes en este viaje.

—Pero la señora Armstrong… —replicó ella poniéndose en pie al fin.

—Ha confesado un asesinato que no ha cometido, sí —concluí por ella—. Eso ya da igual. Estamos aterrizando.

Bajamos a la cabina de pasaje mientras oíamos los gritos de la anciana diciendo que ella era la única culpable. Me senté y ayudé a Bianca a ponerse el arnés antes de preocuparme por el mío.

—No me puedo creer que todo esto vaya a quedar sin castigo —murmuró malhumorada mientras se dejaba amarrar. No ofrecía resistencia ni tampoco ayudaba. Era como una muñeca de trapo. Yo había sentido aquello mismo muchas veces. Demasiadas veces. Tanto a través de mi padre como por propia experiencia, sabía que en ocasiones los casos se te escapaban entre los dedos sin que pudieras hacer nada por evitarlo.

—En realidad, creo que todos han tenido ya bastante castigo —susurré para intentar calmarla—. Si hubiéramos sido un poco más rápidos, tal vez lo hubiéramos conseguido. La cosa es que el muerto merecía estar muerto y los culpables tal vez no deban pagar por quitar de en medio a un tipo como Fatty. O eso es lo que decías cuando descubrimos quién era la víctima.

—Ahí tienes razón, pero… —No fue capaz de acabar la frase. No había palabras para esa sensación tan amarga del detective que ve como todo su trabajo se va al traste en un segundo.

Abroché mi arnés y metí las manos en los bolsillos de la cazadora. Siempre hacía aquello para tranquilizarme, para pensar, para buscar tabaco… Un gesto muy útil. Fue ahí cuando encontré el chicle que había guardado horas atrás y del que no había vuelto a acordarme. Miré el papel en el que estaba envuelto. Era un anuncio de Jack the hack, un restaurante de Ilarki.

—¿Conoces este sitio? —pregunté a Bianca a la vez que le mostraba el papel.

—Me suena —reconoció ella frunciendo el ceño en aquel gesto tan suyo de estar poniendo las neuronas a trabajar—. ¡Sí! Fui una vez. Son especialistas en fugu.

—Eso pone en el papel, sí —concedí un tanto cabreado—. Lo jodido es saber qué coño es el fugu.

—Pez globo —indicó la voz de Honoré. Acababa de llegar hasta nuestra altura para comprobar que todas las medidas de seguridad fuesen las adecuadas—. Es muy complicado de cocinar correctamente. Si se corta de una manera errónea, el veneno del pez globo puede matar al comensal.

—Pues se me están quitando las ganas de probarlo —rechacé con gesto de asco—. Oye, Praet, ¿hay alguna manera de retener a la gente dentro de la nave media hora más?

—Lamentablemente, no creo que sea posible —explicó él. Mostró las palmas y encogió los hombros—. El procedimiento es automático. Cuando hayamos aterrizado, las puertas se abrirán y quien quiera podrá salir de aquí.

—Pero, mientras estén aquí dentro, puedes retenerles lo que haga falta, ¿cierto? —pregunté con la esperanza de que aquello no se nos escurriese de las manos.

—Solo con pruebas, señor Damon —recordó él—. Justamente lo que no tenemos. Me temo que este crimen quedará sin esclarecer.

—Ya veremos —murmuré acomodándome en el asiento—. Ya veremos. Coge tu pad, nena.

El aterrizaje fue mucho más suave que el despegue o la reentrada. Un momento de angustia cuando tocamos el suelo y listo. Ni Bianca ni yo soltamos siquiera los pads. Seguíamos trabajando a toda hostia. La lanzadera estaba rodando hasta su hangar cuando me solté el arnés a pesar de que la luz que obligaba a llevarlo abrochado seguía encendida. Me acerqué al sobrecargo.

—¿Cuánto tiempo tenemos hasta que se abran las puertas? —pregunté con urgencia.

—Cinco minutos —soltó no muy seguro—. Diez a lo sumo.

—Suficiente —aseguré—. Abre la habitación de Fatty.

Como casi siempre, me miró extrañado. Sin embargo, se soltó el arnés de seguridad y me precedió por el pasillo hasta la puerta de la habitación más visitada de la nave en aquel viaje. Le aparté y entré deprisa para recoger el cuchillo.

—¿Y ahora? —preguntó él. No se le veía muy feliz de tenerme delante con un cuchillo en la mano.

—Ahora tienes que abrir la cabina en la que hemos dejado atado al tonto de Barn —apunté—. Espero que el aterrizaje no le haya mandado a la puta China.

La cara de susto de Praet fue genuina. Ni se había acordado de Barn, claro. Demasiadas cosas en las que pensar desde entonces. Abrió sin decir nada más.

—Sube si quieres —solté a mi espalda mientras subía—, pero no sé si te va a gustar lo que voy a hacer.

El tipo subió, claro. Después de que te diga algo así alguien que lleva un cuchillo ensangrentado, subes. El morbo de lo que pueda pasar, supongo. Como reducir la velocidad cuando pasas cerca de un accidente de tráfico. Te dices que es por precaución, pero los ojos buscan solos una extremidad cercenada. El cerebro es un pequeño y gris hijo de puta.

—¡Creía que se habían olvidado de mí! —gritó el terrorista en cuanto nos oyó entrar.

No dije nada. Me acerqué a él por detrás y, tras una larga inspiración, corté sus bridas. No sabía si aquello saldría bien, pero tenía que intentarlo. Parecía que seguía de una pieza.

—Muy bien, capullo —escupí mientras él se masajeaba las muñecas—. Esta es tu gran oportunidad para hacerte famoso.

—No haré nada malo —aseguró el tipo. Estaba cagado de miedo—. Se lo juro.

—Lo que quiero es que hagas algo malo —corregí—. Tú tienes una lucha muy importante con lo del jefe de tu secta y demás…

—¡No es una secta! —replicó ofendido.

—Lo que sea, Barn —concedí para no discutir de estupideces. No había tiempo—. Si quieres, puedes aparecer en la puerta de la lanzadera y hacer las exigencias que te dé la gana. Moonex no podrá evitar que la gente que está fuera lo grabe.

—Pero… —empezó no muy convencido. Aquello le había pillado a contrapié. Pude ver que a Honoré también—. Pero iré a la cárcel.

—A la cárcel ya vas a ir —informé con tono duro—. Has intentado secuestrar una lanzadera, has ayudado a retener contra su voluntad a dos mujeres en el almacén, has hecho exigencias por radio para no hacer explotar esta nave… Vas a pasar un buen montón de años en la trena. La diferencia es pasarlos como un pringado en una cárcel estadounidense cuando Praet llame a la embajada o hacerlo como un héroe en una cárcel brasileña. Tú eliges.

—Las prisiones de Brasil tienen muy mala fama —rezongó. Me dieron ganas de abofetearle. Aquel tipo era jodidamente abofeteable.

—Las prisiones son una mierda vayas donde vayas —musité con los labios apretados y muy cerca de su oreja—. Te lo digo por experiencia.

Tomó una inspiración profunda, cerró los ojos y empezó a asentir antes de abrirlos.

—De acuerdo —soltó con una decisión que estoy seguro de que estaba muy lejos de sentir—. Lo haré. ¿Por qué me dejan hacer esto?

—Es sencillo —expliqué—. Necesito media hora hasta que la policía entre aquí o la gente salga. Eso es lo que te pido: que les entretengas media hora. La puedes usar para hacer propaganda de Fang, para pedir que liberen al puto Willy o lo que te apetezca, pero dame media hora al menos.

—Eso es sencillo —aseguró. Yo no lo tenía tan claro.

—Muy bien. —Palmeé su hombro y me dispuse a bajar—. Sabía que podía contar contigo.

—Voy a necesitar rehenes —gritó cuando ya tenía un pie en la escalerilla.

—No me jodas, Barn —gruñí.

—Si aparezco en la puerta, me cosen a tiros —explicó. Tenía razón, joder—. Al menos, dos rehenes y que el resto de la gente se quede quieta.

—Muy bien —accedí—. Que sea como tú dices. Vamos a buscarte dos rehenes.

REUNIÓN DE PASTORES, OVEJA MUERTA

Volví a la cabina de pasaje con las ideas muy claras. Barn y Honoré venían detrás de mí y, al ver al terrorista frustrado, todo el mundo dejó de prepararse para bajar. No cundió el pánico, pero sí un miedo que se podía sentir en el ambiente, pegándose a la piel. Me dirigí directamente hacia las dos mujeres que había conocido en Ilarki. Si podía fiarme de alguien allí dentro, era de ellas. Barn volvió a montar su numerito para el resto de pasajeros mientras yo llamaba con gestos a mis amigas. De aquella manera, nadie intentaría salir. Por si el tipo hacía explotar la bomba, claro. Pobres. Esperé hasta que Analí y Katy estuvieron junto a mí.

—Muy bien, chicas —susurré tras juntar mi cabeza con las suyas—. Os necesito para una misión especial.

—Pues vale —admitió Katy con desgana—, pero te aviso de que se os ha escapado el tío de la bomba.

—No se ha escapado —corregí bajando aún más la voz—. Le hemos soltado nosotros para que nos dé un poco de tiempo. Necesito que haga como que está secuestrando la lanzadera media hora. Va a asomarse a la puerta para pedir no sé qué hostias, pero quiere tener a dos rehenes con él para que no le disparen.

—Y que nos disparen a nosotras, ¿no? —preguntó Analí—. Vaya mierda de plan, nene.

—No van a disparar a pasajeros, chicas —aseguré. Yo no lo tenía tan claro, pero era lo que debía trasmitirles. Nadie dispara a los rehenes, ¿verdad? ¿Verdad?—. Tan solo necesito que os pongáis delante de él con cara de asustadas y le dejéis hablar. Si os dice que para dentro, entráis. Si os dice que para fuera, salís. Sin más problemas.

—¿Y si hace explotar la bomba? —preguntó Katy. No lo decía con miedo sino con sincera curiosidad.

—No lleva explosivo en el pecho —apunté. Se quedaron pasmadas—. Es masilla para reparaciones. El muy lerdo iba por ahí creyendo que se iba a morir y no había bomba.

—Oye, pues me has convencido —soltó Analí—. Venga, santa, ponte mona que vamos a salir en la tele.

Me dejaron allí, preguntándome qué demonios pasaba por la cabeza de aquellas dos. Lo de poder ser tiroteadas se les había olvidado, lo de hacer de rehenes quedaba a un lado. Lo que debía haber sido un viaje de placer y se había convertido en un caos con secuestros parecía encantarles. Como si fuera todo un juego. O como si viesen la vida de una manera que a mí me resultaba imposible. Me dieron envidia las cabronas.

—¿Qué pasa aquí? —preguntó Bianca. Llegaba justo cuando ellas se marchaban.

—Estamos fingiendo un secuestro para que no salga nadie —expliqué en voz baja. Ella abrió mucho los ojos—. Barn va a hacer su espectáculo ahí fuera para que tengamos media horita hasta poder resolver lo que nos traemos entre manos.

—No estoy tan segura de que haya que resolverlo, ¿sabes? —matizó Bianca—. No sé si quiero que quienquiera que haya hecho esto acabe en la cárcel. Igual de verdad sí que se merece una medalla.

—He liado un follón de la hostia para darte esa media hora que querías, nena —solté de tan mala leche que ni siquiera me recriminó el apelativo—. Vamos a resolver esto y luego haces con el culpable lo que te dé la gana. Al observatorio.

No contestó. Lo agradecí. Odio a esa gente que te dice que quiere algo y cuando se lo das ya no lo quiere. Bianca quería cerrar el caso y lo íbamos a cerrar. Ya había soltado a Barn, así que era la hora de enfrentar a todo el mundo con la verdad.

Le hice señas a Honoré para que subiera con nosotros. Todo el mundo estaba pendiente de Barn. Se había puesto a gritar en la puerta, con Analí y Katy delante de él como escudos humanos. No se habían oído disparos, así que asumí que aquello era bueno. Ni siquiera me fijé en lo que estaba diciendo.

Una vez en el observatorio, pusimos en común lo que sabíamos y decidimos el mejor sistema para terminar con todo aquello. Incluso el belga aceptó y no puso objeciones. Me dio la sensación de que, por fin, estaba sobrepasado por la situación y solo quería que terminase de una manera u otra. Bajó a reunir a los pasajeros que le habíamos pedido y yo organicé las sillas a mi gusto.

Poco después, subieron Lucille, Buchanan y la señora Armstrong. Honoré cerraba la marcha. Bianca y yo seguíamos en el fondo.

—Tomen asiento, por favor —dijo Bianca con voz dulce. Todos se sentaron. Si lo hubiera dicho yo, seguro que se habían quedado todos de pie. Incluso mi mujer.

—¿Nos van a interrogar de nuevo? —preguntó la señora Armstrong muy envarada en su silla y con gesto de enfado. O de hastío. Seguramente, un poco de cada. Había confesado un asesinato y no había valido de nada.

—Nada de interrogar —negó Bianca. Se sentó al otro lado de la mesa. Honoré lo hizo a su derecha y yo a su izquierda—. Tenemos un problema con ustedes y hay que tomar una decisión. Hemos creído que lo mejor es que estén presentes por si quieren corregir algo.

—Esto es una estupidez —escupió Buchanan—. Hay un secuestrador suelto y ustedes se dedican a esta tontería.

—No se preocupen por el secuestrador —les tranquilizó el sobrecargo—. No va a hacer nada malo. Está todo controlado.

Se miraron entre ellos y pude ver en sus caras que cada vez comprendían menos lo que estaba pasando.

—Nuestro problema es que hay un muerto y alguien debe ser el culpable —resumió Bianca—. El señor Honoré Praet, como capitán de esta nave, tiene la potestad de retener a quien considere pertinente hasta que lleguen las autoridades estadounidenses, país de bandera de esta lanzadera, para llevar ante la justicia a los culpables.

—¿Los culpables? —preguntó la señora Armstrong—. Ya les dije que lo hice yo.

—Y, como casi todo lo que ha dicho, era mentira —apunté para hacerla callar. Con Bianca se estaba viniendo muy arriba. Le mantuve la mirada hasta que ella la retiró.

—Tenemos un muerto —anunció Bianca—. Ese muerto es un hombre indeseable que ha cometido crímenes atroces. Por si fuera poco, salió impune de ellos y hoy, por fin, ha recibido su merecido.

—Entonces no veo el problema —murmuró la señora Armstrong. Ya no parecía tan crecida.

—El problema es que el capitán nos ha encargado encontrar al culpable y hemos encontrado cinco —resumió Bianca.

—Pero aquí solo estamos tres —soltó Buchanan. Otro al que le gustaba anunciar lo evidente.

—Otro de los asesinos ha muerto —expliqué sin quitarle ojo—. Era Joe, el técnico de mantenimiento. Un hombre al que tú conocías bien.

—No le conocía de nada —negó Buchanan. Se cruzó de brazos en actitud claramente defensiva.

—Os conocisteis en el ejército —anuncié con media sonrisa. Le tenía—. Su tatuaje de los servicios especiales del ejército británico me dio la pista. Antes de entrar en la S.A.S., compartió batallón contigo. Supongo que fue así como conseguisteis embarcar en la misma lanzadera que Fatty y como, desde luego, pudiste meter un cuchillo en esta nave a pesar de los sistemas de seguridad. Eso me había tenido mosca desde el principio. ¿Cómo puede un pasajero meter un arma con todos los controles que pasamos hasta entrar aquí?

Hice una pausa dramática. Lucille rompió el silencio.

—¿Cómo puede?

—No puede —sentencié—. Lo metió el técnico de mantenimiento y lo dejó en algún lugar para que Buchanan lo recogiera.

—No tienes ninguna prueba de eso —gruñó el soldado con los dientes apretados.

—Pasaremos a las pruebas más adelante —interrumpió Bianca—. Ahora, vamos a centrarnos en lo que pasó.

—Han dicho cinco —incidió Lucille—. Aquí estamos tres y el muerto cuatro. Nos sigue faltando uno.

—El quinto me temo que se ha quedado en Ilarki —apunté levantando un dedo—. La señorita Genevieve Hubbard que es, en realidad, la verdadera asesina.

Se hizo un silencio sepulcral. Se miraron entre ellos sin comprender lo que estaba pasando. Ninguno se atrevía a abrir la boca por miedo a decir algo inadecuado, pero en sus rostros se podía leer la súplica, el miedo, el nerviosismo… Aquel era el estado de humor adecuado para lo que estábamos haciendo. La señora Armstrong cerró los ojos y respiró profundamente.

—Le repito que yo soy la asesina de John Fatty, señor Damon —soltó al fin. Le costó un mundo verbalizar aquellas palabras.

—Pues no —corrigió Bianca—. De hecho, creo que es usted la única de los cinco que no ha hecho nada para que Fatty muera. No directamente, al menos, pero es usted la culpable de todo este complot y este lío.

Se volvieron a mirar en silencio. Respiré hondo. Era la hora de empezar a soltar las verdades que podrían hacer que aquello acabase mal.

POCOS MUERTOS PARA TANTO ASESINO

Había llegado el momento más delicado de todo el asunto, ese en el que todo se puede ir a la mierda por decir las palabras equivocadas. Les había estado observando y Lucille seguía pareciendo el eslabón más débil. Ya me había dado de boca demasiadas veces con mosquitas muertas como para jugármela, pero nos quedábamos sin tiempo.

—Esto es lo que sabemos y lo que suponemos —empecé—. No me interrumpáis para decir que sois todos inocentes. Esa ya nos la sabemos. —Les observé uno por uno. Buchanan había apretado los puños y la mandíbula, la señora Armstrong había abierto la boca para decir algo, pero no llegó a pronunciar ni una sola palabra. Lucille tenía las manos en el regazo y la mirada baja. Seguía pareciendo la víctima ideal. Debería ser la última—. Tampoco para decir que sois culpables. Usted, señor Buchanan, es miembro del ejército británico. Cabría esperar que nada le uniese al muerto, pero en la red uno encuentra de todo. Por ejemplo, la historia de Giselle Hewitt. —La sola mención del nombre hizo que los tres clavasen su mirada en mí—. Fue la única niña que sobrevivió al secuestro de Fatty. La que consiguió llegar hasta la policía. Esta niña fue incluida de inmediato en un programa de protección de testigos y, tras el juicio y la liberación del cabrón, se le dio una nueva identidad y nunca se volvió a saber de ella.

—En la red se pueden encontrar muchas herramientas —interrumpió Bianca—. Gracias a eso y a todas las fotos que hubo de la pequeña Giselle durante el juicio, hemos podido comparar.

Ya no se miraban entre ellos. Nos miraban a Bianca y a mí alternativamente. A la espera. Al acecho. Confiando en que no supiéramos demasiado.

—Las orejas son especialmente útiles —solté tras una pausa dramática. Al menos, confiaba en que lo hubiera sido—. Son casi como las huellas dactilares, o eso dicen. La cosa es que las de la señorita Genevieve Hubbard y las de Giselle Hewitt coinciden, además de otros rasgos de la cara. Eso por no hablar de las iniciales, claro, que han seguido siendo las mismas.

—Buscando información sobre Genevieve, encontramos que se crio en Essex, Inglaterra —apuntó Bianca sin perder ritmo—. Con sus tíos y su primo. La familia Buchanan.

El soldado inspiró fuerte por la nariz y se irguió, pero no hizo un solo movimiento.

—Así que cuando nos dijiste que habías ido a Ilarki a ver a tu novia, nos mentías —expliqué señalando a Buchanan—. Fuiste a ver a tu prima. Se crio contigo como si fuera una hermana, aunque a los ojos de todos era tu prima. En realidad, no tenéis lazos de sangre, pero eso es lo de menos.

—La sangre no ata tanto como crecer junto a alguien —puntualizó el soldado. Se le empezaba a ver un poco débil. Bien. Había que irlo desgastando poco a poco.

—Lo que no acabo de entender es qué pasó con los verdaderos padres de Giselle —recalqué. Aquello me había estado volviendo loco—. En el expediente pone que los de Genevieve murieron en un accidente de tráfico. Supongo que, en realidad, se acogieron a un programa de protección de testigos y se les perdió la pista. ¿Alguien puede poner un poco de luz en todo esto?

De nuevo silencio. Los tres. Volvieron a mirarse y un pequeño asentimiento de la señora Armstrong hizo que el soldado se decidiese a hablar.

—Se mudaron los tres a Inglaterra —relató con la mirada perdida en el techo—. Les buscaron un lugar tranquilo y un trabajo estable y poco exigente para el padre. El caso es que, por lo visto, no consiguieron superar saber que a su hija le habían hecho aquellas barbaridades, ¿sabes? Por lo que me contó Genny, la trataban como a un mueble. Si ella intentaba llamar su atención, la cosa acababa mal.

—¿Le pegaban? —preguntó Bianca escandalizada. Se estaba dejando llevar. Mal asunto.

—La madre, sí —asintió Buchanan—. El padre la ignoraba. Como si estuviera muerta. Luego se ponía a llorar o a gritar… La cosa es que a Genny le pusieron un psicólogo para comprobar que no hubiesen quedado secuelas y vio que estaban acabando con la poca cordura que le restaba. Les quitaron la custodia y se la entregaron a mi familia para que la criase.

—No me lo puedo creer —bufó Bianca—. ¿Qué clase de padre hace algo así?

—Los de Genny —aseveró Buchanan—. Ni siquiera recurrieron la decisión. Siguieron con su vida como si nunca hubieran tenido una hija. Mi padre era un oficial muy respetado del ejército y se confió en su discreción para mantener a salvo el secreto.

Aquello era acojonante. El puto ser humano jamás dejaría de sorprenderme. Para mal, claro. Después de todo lo que había pasado aquella cría, sus propios padres, que deberían haberla cuidado, le hicieron la vida imposible. Un día más en la jodida Tierra. Estábamos podridos por dentro.

—Por lo tanto, tú viajaste para ver a tu prima —resumí—. Prima a la que ves como una hermana. Hermana que fue secuestrada y violada por el muerto. Ahí tienes tu razón para matarlo.

—No voy a negar que he imaginado mil veces la muerte de Fatty —concedió el soldado—. En todas ellas, le mataba yo.

—Pero no esta vez —recalcó Bianca—. La puñalada que le asestaste en la espalda no lo mató.

De nuevo, silencio. De nuevo, se miraron. Aquello me estaba desquiciando y la idea era desquiciarlos a ellos. No sé lo que estarían acordando, pero Buchanan lo mandó todo a la mierda y me miró con expresión dura.

—Ya lo creo que sí —aseguró. No sonreía—. Esa puñalada lo mató. He matado a más gente y sé de lo que hablo.

—El doctor Jones podrá explicarle que Fatty ya estaba muriendo para entonces —señaló Bianca—. Es un reputado forense y asegura que la puñalada lo habría matado en poco tiempo, pero no vivió tanto.

—Da igual —desestimó Buchanan—. Dejémoslo en que yo lo maté y listo. Que estas dos mujeres se marchen y empapeladme a mí. Me da igual. Ya tengo lo que llevaba tanto tiempo buscando.

Dicho esto, se retrepó en la silla sin descruzar los brazos. Por fin sonreía sin dobleces. El buen soldadito llevaba todo el puto día deseando ser el mártir, comerse el marrón y salvar a todos. Por mis cojones.

—Me temo que no podemos dejarlo en que usted lo mató, señor Buchanan —intervino Honoré. Llevaba todo aquel tiempo callado—. Hay mucho más que esclarecer.

—¡Ya está todo dicho! —gritó el soldado. La calma le había durado diez segundos—. ¡Yo lo maté!

—Lo mismo ha dicho la señora Armstrong —señaló el sobrecargo—. De los tres, dos han confesado haber matado a John Fatty, alias Stuart Leary. La única que no parece querer inculparse es la señorita Cummings.

—Déjala en paz —gruñó Buchanan. Hizo amago de ponerse en pie. Yo también y le miré a los ojos, retándole. Conocía bien a los de su calaña. Sin uniforme, se desinflaban rápido. Volvió a sentarse—. Ella no sabe nada.

—Me temo que eso no es así —denegó Bianca mirando su pad. Estaba tranquila como una puta balsa de aceite la cabrona—. Da igual. Iremos a eso después. Primero debemos saber qué hacía la señora Armstrong en el baño de la víctima.

Aquellas palabras tan calmadas produjeron un efecto demoledor. Los tres volvieron a hundirse e intercambiaron miradas de nuevo.

—Yo… —empezó la anciana.

—Usted no mató a John Fatty —corté encabronado—. Ya está bien de gilipolleces. Al próximo que diga que lo hizo, me lo cargo yo sin juicio ni hostias.

Mis palabras fueron efectivas. Ella se envaró. Buchanan se envaró. Lucille abrió mucho los ojos. Todos callaron. Bien. De aquella manera era como los quería.

—Usted, señora Armstrong, no ha matado a John Fatty —aclaró Bianca sin perder la calma en ningún momento—. Me apostaría mil tokens a que fue usted quién ideó todo esto, pero todavía no estoy segura. —Dejó de prestar atención al pad y fijó sus ojos en la anciana—. Todavía.

¡Boom! Mi chica era jodidamente buena. Seguro que había aprendido viendo series y documentales, pero se le daba de puta madre. No pude evitar sonreír.

—Lo único que tienen son suposiciones y teorías absurdas —señaló Armstrong.

—Y dos confesiones de asesinato ante la máxima autoridad de la nave —añadió Honoré.

—Obtenidas bajo coacción —retó la vieja. Se envaró e instaló en su cara una sonrisa de suficiencia. Decidí borrársela.

—Me temo que no —negué levantando una ceja—. Los interrogatorios, al igual que esta reunión, han sido grabados. Si queremos enchironarla a usted o al soldadito, lo tenemos hecho.

Aquello no se lo esperaban. Señalé el pad que siempre tenía Bianca sobre las piernas. Tanto ella como yo habíamos grabado todo aquello. Ella más que yo, que ni me había acordado, claro. Las mujeres son mejores para darse cuenta de lo estúpido que está siendo un hombre.

—Una vez que hemos dejado claros estos puntos, vamos a esclarecer quién es usted —anunció Bianca adoptando de nuevo aquel tonillo pedante y resabiado que me ponía duro solo de oírla—. Como dudo que quiera decírnoslo, hemos buscado información para ver lo que la une a John Fatty. Hay un buen montón de ella.

LA ABUELA DE TODAS LAS GUERRAS

Bianca trasteó con su pad y me miró. Supuse que quería saber si prefería llevar yo aquella parte de la exposición. Asentí. La vieja era un hueso duro de roer, pero yo tenía buenos dientes que ya habían masticado hijos de puta más duros que ella.

—En un principio, no tenía ni idea de quién cojones era usted —empecé—. No había ningún vínculo con las niñas asesinadas por Fatty. Luego, cuando he podido mirar en la red, he visto que aparece en un buen montón de fotos, sobre todo del juicio. Usted era la madre de…

—Soy la madre de Priscilla Duncan —interrumpió ella—. Es mi historia, así que prefiero ser yo quien la cuente. Mi hija era la madre de Brianna, una de las tres niñas secuestradas por Fatty.

La mierda de que el apellido fuese el del padre me había tenido muy despistado. Los apellidos no coincidían, claro. Lo bueno es que Esther Armstrong aparecía en muchas fotografías de aquel famoso juicio.

—No solo eso —solté. Fue mi turno de interrumpir—. Cuando los padres de Caroline Johnson se suicidaron, usted tomó a su otra hija, Linda, bajo su protección. No esperó a que llegase algún tío lejano para cuidar de la niña.

—Es lo menos que podía hacer —aclaró ella—. Después de que ese monstruo matase a Caroline y Brianna, los padres de Caroline se suicidaron. La pobre Linda había perdido a su hermana mayor y a sus padres en unos meses. Pocos podrían comprender su dolor tan bien como yo, que había visto cómo mi única nieta me era arrebatada.

—Y la tomó bajo su protección —resumió Bianca. Se le daba bien aquello—. Es extraño que nadie se opusiese.

—Linda estaba muy mal —explicó la anciana—. Mental y emocionalmente destrozada. Era más una carga que una niña para la mayoría. La única que se enfadó fue mi propia hija. No entendía que me metiese en aquello, pero no podía hacer otra cosa.

Cuanto más sabía de aquel caso, más asco me daba. La tipa pierde a su hija y quiere toda la atención de la abuela. Ella cuida de otra niña y se pone celosa. Lo dicho. Estábamos todos podridos por dentro.

—Así que usted se encargó de criar a la hermana de una de las chicas muertas —apuntó Bianca repasando algo en su pad, aunque era una pose. Se lo sabía de memoria—. También dijo que había ido a Ilarki a visitar a su ahijada.

—Así es —aseveró la señora Armstrong—. Cuidé de Linda y vengo de visitar a mi ahijada.

—Pero no ahijada oficial, claro —pinché buscando la grieta por la que meter la palanca—. No consta nada sobre que amadrinase a alguien.

—No ahijada oficial —respondió secamente ella. Se estaba enrocando. Odiaba aquella parte.

—¿Cómo se llamaba la persona a la que fue a visitar usted en Ilarki, señora Armstrong? —preguntó Honoré para intentar acabar con la tontería. Pobre incauto.

—No pienso contestar a esa pregunta —replicó la tipa con aquella sonrisa prepotente que le había visto en la habitación.

—Recuerde que tenemos una confesión suya —terció Bianca—. Reconoce usted que asesinó a John Fatty.

Inspiró hondo sin quitarle los ojos de encima a mi chica, pero no dejó de sonreír. Luego posó sus ojos en mí como si reconociese que era yo el enemigo. Era demasiado buena.

—Usen esa confesión y entréguenme a la policía —retó con la misma seguridad que un candado de cien kilos.

—Tan solo queríamos que lo dijese usted —expliqué al ver que no iba a ceder—. En realidad, tenemos una foto muy reveladora en la que se la ve en un local de Ilarki con Genevieve Hubbard hace tres días. Los jóvenes no dejan de subir fotos incómodas, claro. Ya sabe cómo son.

—Eso no prueba nada —escupió ella. Había perdido la sonrisa. Sonó un tintineo en mi cabeza cuando me apunté aquel tanto mentalmente.

—Prueba que usted conocía a la superviviente —solté con toda la calma del mundo—. Desde luego, la conoció en el juicio. Supongo que la tomó bajo su protección igual que hizo con Linda y la considera su ahijada.

—Así es —concedió de mala gana. No soltaba prenda. Habría que seguir mostrando cartas.

—Por lo tanto, tres días antes de que muera Fatty, se reunió usted con la única superviviente —resumí a la vez que me echaba hacia delante en la silla para acercarme a ella—. Usted, precisamente, que es una de las personas que más razones tiene para querer ver a Fatty muerto. Usted que ha pasado años amasando odio. Y tres días después, está encerrada en su cuarto de baño. ¿Qué hacía allí?

—Parece que lo sabe usted todo, señor Damon —replicó ella mortalmente seria—. Supongo que esto lo sabe también y solo intenta que lo diga yo. Es un juego absurdo.

—Lo absurdo es que, pensando usted eso, lo siga ocultando —escupí de mal humor—. Sé que no entró a aquel baño antes de la reentrada o, por lo que ha dicho el sobrecargo y lo que yo mismo viví, estaría muerta o malherida. Pero se la ve en plena forma, con agilidad y fuerzas suficientes para encaramarse a la espalda de Joe cuando empezó la pelea. Tampoco fue una de las personas que vi en el pasillo intentando entrar en la habitación de Fatty o volviendo de allí como ocurrió con estos otros dos. Por lo tanto, usted debió entrar en aquella habitación después. —Ella ni asintió ni negó. Se quedó totalmente quieta. Mirándome. La muy hija de puta—. Pero después estábamos nosotros. Y luego Jones solo haciendo sus cosas de forense. Y luego vino el secuestro. ¿En qué momento se metió usted ahí? Yo apuesto por la evacuación. Mientras Praet y yo nos las veíamos con los terroristas en el almacén, Bianca empezó a subir a la gente a este observatorio, pero no recuerda haberla visto a usted. Tampoco somos tantos pasajeros. Seguro que la recordaría.

—Tengo una cara muy común —espetó ella con una sonrisa que me dieron ganas de borrar de un guantazo.

—Mientras todo el mundo intentaba salvarse, usted se metió en la habitación de un muerto —proseguí sin dejar que me afectasen sus payasadas—. ¿Por qué? ¿Qué había tan importante en esa habitación como para ponerlo por delante de salvar su propia vida? Fatty ya estaba muerto.

—Siga intentándolo —animó la señora Armstrong—. Es usted muy entretenido.

—Buscaba algo —intervino Bianca con una calma que no sabía de dónde cojones sacaba—. Buscaba algo muy revelador que no quería que se encontrase en esa habitación, o que era muy importante para usted o para un ser querido.

—¿Tú también vas a jugar a esto, querida? —preguntó la anciana a la vez que arqueaba una ceja.

—Oh, sí —afirmó mi chica con un entusiasmo muy bien fingido—. Es divertido. Si adivino qué hacía usted allí dentro, me cuenta cómo entró. ¿De acuerdo? —En lugar de hablar, la señora Armstrong se limitó a asentir con un cabezazo—. Cuando llegamos a la nave, Lucille y yo nos hicimos unas cuantas fotos. En ellas llevaba unos preciosos pendientes antiguos. Eran muy sencillos. Una perla mediana nada más, pero llamaban la atención. Me ha extrañado no vérselos puestos y he repasado nuestras fotos por si me había equivocado. Efectivamente, han desaparecido los pendientes de sus orejas. Tal vez solo uno y el otro lo estaba buscando usted cuando la interrumpieron estos hombres y tuvo que esconderse en el baño. Sí, apostaría por un solo pendiente. Cuando son viejos, pierden la tuerca con facilidad y estos tienen pinta de tener un buen montón de años. ¿He acertado?

La señora Armstrong hundió los hombros. Sabíamos más de lo que ella creía que pudiéramos saber y, por lo visto, no le gustaba un pelo.

—Efectivamente, buscaba ese pendiente —confirmó sin ninguna gana—. Para entrar usé la llave que Joe le había dado a Buchanan y con la que se pueden abrir todas las puertas de la nave. Ellos subieron para no levantar sospechas y yo fui a buscar el pendiente. Si lo encontraban allí, Lucille sería sospechosa de asesinato. Solo quería librarla de una acusación injusta.

Saqué del bolsillo de la chaqueta el pequeño pendiente que se me había clavado en el culo mientras Joe me apalizaba y lo dejé sobre la mesa. Lucille hizo ademán de cogerlo, pero se contuvo muy rápido. No lo suficiente.

—Así que todo fue por este pendiente —susurré sin despegar la vista de él—. Supongo que es muy especial para ti, Linda.

Lucille dio un brinco cuando usé aquel nombre. Pasó la mirada del pendiente a mí y vio que, efectivamente, la estaba observando a ella. Se puso pálida y creí que se iba a desmayar, pero aguantó.

—Ese pendiente pertenecía a mi hermana —murmuró al fin—. Quería llevarlo puesto cuando le matase.

UNA BUENA CHICA

Buchanan y Armstrong se quedaron mirando a Lucille con asombro. No esperaban que ella confesase o, tal vez, no estaba en sus planes. A la mierda los planes. El mío era joder el suyo y que acabasen rompiéndose los tres. Parecía que iba por buen camino.

—Así que tú también me vas a decir que mataste a Fatty, ¿verdad? —pregunté con una diversión que estaba muy lejos de sentir.

Lucille, Linda o cómo cojones se hiciera llamar apretó los labios y negó con la cabeza muy levemente. Creía que iba a dejar mi pregunta sin respuesta, pero se acabó decidiendo a hablar.

—Lo intenté, pero no fui capaz —confesó en voz tan baja que Bianca, Honoré y yo nos inclinamos hacia delante para poder oírla—. Estaba estrangulándole con un pañuelo que yo misma llevaba al cuello cuando empezó a convulsionar y me asusté. No pude seguir.

—No digas más, Linda —gruñó la vieja agarrándola con fuerza del brazo.

—Lo saben todo, abuela —replicó ella al borde de las lágrimas—. Ya da igual.

—Hemos hecho todo esto para protegerte. No hables —suplicó Buchanan también al borde de las lágrimas.

—¡Me da igual! —gritó ella. La anciana soltó su brazo y los dos se echaron hacia atrás en sus sillas—. No más mentiras. Ha salido todo mal. Se acabó. Sí, señor Damon. Intenté matar a John Fatty para vengar a mi hermana. Durante años me costó dormir, ¿sabe? Las pocas imágenes que conseguí encontrar sobre el lugar en el que ese monstruo las tuvo secuestradas y donde las mató me perseguían cuando cerraba los ojos. Solo quería acabar con el hombre que hizo aquello. —Había empezado a mover mucho las manos y gesticulaba con la cara. Habría sido cómico de no ser por las palabras que estaban saliendo por su boca. Meter la palanca en aquella grieta había salido mejor de lo esperado. Quebrar primero a los otros dos había funcionado—. Quería matar a Fatty, pero sabía que había una persona que tenía más derecho que yo a hacerlo. Por eso ni me lo había planteado hasta ahora.

—Giselle —propuso Bianca. No era una pregunta—. Ella tenía más derecho.

—Claro que sí. Giselle —aseguró Linda poniendo todo el cariño y todo el dolor en aquel nombre—. Ella debería haber matado a Fatty. Después de lo que le hizo cuando era niña, era su derecho. Vinimos para ayudarla cuando nos contó que Fatty había aparecido en Ilarki.

—De ahí la foto en la que están las tres reunidas —interrumpí mostrándola.

—No sabía que había subido eso, pero sí. Es de nuestra reunión —concedió más tranquila.

—Pero el soldadito estaba también, claro —siseé a la vez que miraba a Buchanan—. No me mires así. Alguien tiene que sacar la foto y no creo que se lo pidan a un camarero. La sacaste tú. Y se ven cuatro tazas de café en la mesa. Si sumas dos más dos, es sencillo.

Buchanan cerró la boca al darse cuenta de que teníamos mucho más de lo que ellos habían pensado en un primer momento.

—Hablamos los tres con ella, sí —afirmó Linda. Lucille. Oh, joder, aquello de los dobles nombres me estaba empezando a tocar los huevos de verdad—. Fuimos para ayudarla a matar a ese demonio, pero ella no quería.

—¿Perdón? —interrumpió de nuevo Bianca. Si le hubiera sacado una foto, habría podido ir a la red para ilustrar la definición de pasmo.

—Estaba enamorada de Fatty —intervino la señora Armstrong—. Siempre lo estuvo. Sobre todo, desde que sus padres la repudiaron y se vio obligada a recluirse en sí misma. Por alguna razón que no puedo entender, creía que Fatty la había amado. Que había sido su favorita y ella le había traicionado delatándole a la policía. Se sentía culpable de que hubiera matado a las otras dos niñas con su huida. Otras veces, pensaba que las había matado porque nunca las había amado tanto como a ella.

—Joder —solté con un silbido. No encontraba las palabras.

—Se negó a matarle —aseguró Buchanan—. Decía que todavía la amaba y que iban a ser felices en la Tierra. Juntos. El psicólogo que la trató de pequeña ya estuvo intentando corregir este comportamiento. Todos lo hicimos en aquel entonces y parecía que había funcionado. Ahora creo que tan solo aprendió a fingir que lo había superado para que la dejásemos en paz. Estaba segura de que Fatty la llevaría con él. Subimos a esta lanzadera creyendo que Giselle podría estar también.

—Le di incluso unos chicles con estricnina —soltó la señora Armstrong antes de dejar salir una carcajada amarga—. Del sabor que a él le gustaban. De los que mascaba en los tiempos en que las tenían secuestradas. Pero ella solo podía pensar en vivir una vida juntos.

—Eso cuando no le odiaba —apuntó Linda—. Pasaba de la adoración al odio profundo en cuestión de minutos. En uno de esos arranques me llamó para decirme que Fatty estaba en la Luna. Le vio en un bar, se le acercó y él no la había reconocido. Le confesó su verdadera identidad tras acostarse con él. Se volvieron a ver un par de veces antes de que llegásemos, como si a Fatty no le importase ni para bien ni para mal que aquella fuese la niña que se le escapó. Podría haberla matado tan solo como venganza por haberle delatado hace años. Ni siquiera pensó en aquello. Sonaba enamoradísima hasta que él le hacía otro desplante y volvía a desear su muerte. Por eso yo mantenía la esperanza de que acabase con él. Cuando le vi subir en la lanzadera, supe que no había cumplido su palabra.

Era de cajón. A Fatty le gustaban las niñas, no las mujeres. Tal vez le apeteciese echar un polvo de vez en cuando o notar que seguía controlando a aquella cría que le traicionó, pero no iba a atarse a una mujer hecha y derecha si su enferma mente le pedía niñas.

—Es curioso —murmuré—. Es jodidamente curioso que yo viese a Giselle darle un paquete de chicles y después sonreír. —Gracias a la foto de la reunión de aquellos cuatro, sabía que era Giselle la chica que le había acompañado en el ascensor—. Habían tenido una bronca antes de subir a la lanzadera. Supongo que ahí fue cuando Fatty le dijo que no la llevaba con él. Luego le pidió chicles y ella le dio el paquete que usted le había entregado. —Señalé con un gesto de la cabeza a la señora Armstrong y saqué el chicle envuelto en la publicidad del restaurante que había encontrado en la habitación de Fatty—. Me temo que el sabor era un poco desagradable, porque Fatty no lo masticó entero, pero fue suficiente para matarle.

—Eso es imposible —aseguró la anciana—. La estricnina no mata tan rápido y menos en una dosis tan pequeña como la que podría haber ingerido si no mascó el chicle mucho tiempo.

—Se olvida usted de la gravedad —intervino Honoré.

—¿Disculpe? —se extrañó la señora Armstrong.

—La ausencia de gravedad hace que nuestros fluidos se concentren en la mitad superior del cuerpo —recordó el sobrecargo—. El veneno se repartió por su torso y su cabeza a mayor velocidad de lo que habría sido normal.

—Entonces… —empezó Linda.

—Exacto —completé yo—. Giselle, Genevieve o como se llame es la asesina de Fatty. Conseguisteis lo que queríais. Él mismo cavó su tumba al rechazar llevarla a la Tierra. Ahora, eso sí, Giselle le había avisado de que querían matarle antes que dejarle volver a la Tierra. Ella se refería a volver juntos, claro, pero Fatty no lo sabía. Por eso intentó contratarme para que encontrase a su futuro asesino mientras, sin saberlo, ya tenía en el bolsillo el arma homicida. Cuando usted le estaba estrangulando, empezó a convulsionar por la estricnina. Por eso se asustó y dejó de hacerlo, por lo que Buchanan, que seguramente estaba agarrando a Fatty para que tú lo ejecutases, tuvo que tomar la iniciativa y le apuñaló, pero la estricnina se lo cargó antes. Luego os metisteis los dos en el baño común. Con él es con quién la oí hablar. Seguramente, querían limpiar los restos de sangre, pero se les olvidó una mancha en el puño de su camisa. —Buchanan se miró el puño e intentó ocultar la mancha. Se miraron un solo segundo y supe que había dado en el clavo. No habían estado echando un polvo como pensé en aquel momento, sino intentando librarse de las evidencias—. La asesina es Giselle. Vosotros dos lo intentasteis, pero llegasteis tarde. Joe llegó detrás y también apuñaló al capullo, pero ya estaba muerto. Si hubiera sido un gato, habría muerto cuatro veces.

—Lo cual significa que no se nos puede acusar de homicidio —sugirió Buchanan viendo una pequeña luz al final del jodido túnel. Era hora de apagarla.

—Me temo que sois unos asesinos que llegaron tarde —maticé—. Supongo que lo tendrá que decidir un jurado.

Se quedaron pálidos. Habían esperado que aquello les quitase los problemas que tenían encima. Fatty muerto, Giselle imposible de imputar y desenamorada, ellos libres… Todo se había desmoronado con lo que les había dicho.

—¿De verdad piensan acusarnos? —preguntó la señora Armstrong—. Ya saben el monstruo que era el muerto y que lo hemos hecho por una buena causa.

—La venganza nunca es una buena causa —corté para evitar que siguiese por aquel camino. Si apelaban a mis sentimientos después de haber envenenado, estrangulado y apuñalado a una persona, estaban jodidos. Si apelaban a los de Bianca…

—Parece la única salida —soltó mi chica haciendo que todas las miradas se centrasen en ella—. Salvo que…

Dejó la frase en el aire. No tengo muy claro si dudaba si era una buena idea o si temía ponerme de mala hostia para el mes que nos quedaba de viaje de novios. Seguramente, un poco de cada.

—Sigue, por favor —imploró Linda. La puta luz volvía a encenderse.

Bianca tomó el chicle y lo desenvolvió. Extendió la publicidad de aquel restaurante sobre la mesa.

—Este es un local muy particular de Ilarki —informó—. Hacen algo que no se puede encontrar en ninguna otra parte de la ciudad: fugu.

—¿Qué es eso? —preguntó Buchanan.

—Pez globo —explicó Bianca—. Podemos detenerles a todos por intento de asesinato y complicidad al haber entregado los chicles a Giselle, pero también podemos decidir que lo que aquí ha pasado ha sido otra cosa. —Hizo una pausa dramática. Le quedó mucho más dramática que a mí. Paseó la mirada por el resto para comprobar que todos estábamos fijos en ella—. Leary, porque así le llamaremos, fue a cenar a este restaurante antes del viaje. Seguramente en su cuenta bancaria conste que así fue. Si algún policía decide investigar y no es en ese momento cuando acudió al local, siempre se puede decir que pagó por adelantado cuando hizo la reserva. Alguno de ustedes podría incluso decir que fue a cenar con él. Y cenó pez globo, por supuesto. Al que le acompañó le dio miedo y no lo probó. Sea como sea, Leary fue envenenado y la gravedad hizo que el efecto fuese más rápido. Las marcas del cuello se las hizo él mismo al notar que se asfixiaba. Las heridas en pecho y espalda, intentos de inyectarle adrenalina llevados a cabo por dos inexpertos viajeros que trataron de socorrerle durante su viaje de novios. Seguro que el doctor Jones está dispuesto a firmar ese informe. Por otro lado, dudo que nadie vaya a reclamar el cuerpo y pedir una autopsia. Ese malnacido no tenía familia que sepamos.

Se hizo un silencio sepulcral en el que Honoré y yo nos miramos fijamente mientras los demás pasaban de uno a otro. Parecía que estaba en nuestras manos decidir lo que había pasado a bordo de aquella nave.

LA PATATA CALIENTE

Era uno de esos momentos raros en los que dos personas se miran. Se incitan. Se dicen sin palabras “habla tú”. Y el resto les observa esperando a ver quién empieza. Y ninguno habla. Llega un momento en que parece que alguien va a sacar un arma para acabar con la payasada.

—Creo que este marrón se lo tiene que comer el francés —solté a la vez que me cruzaba de brazos y sonreía—. Eres la máxima autoridad en la nave. Yo no soy más que un civil.

Honoré apoyó los codos en la mesa y la barbilla en el caballete que había hecho con las manos. Cerró los ojos unos segundos antes de hablar.

—En primer lugar, soy belga —repitió por enésima vez—. Por otro lado, no soy más que un sobrecargo. Es usted, señor Damon, quien ha llevado a cabo la investigación y tiene pasado como policía. No creo que mi opinión al respecto esté muy bien formada.

Había tres vidas en juego. Cuatro si contábamos la de Giselle. Ninguno de los dos quería tragar aquel sapo, pero estaba claro que el público esperaba una decisión y solo una. Me lancé a la piscina.

—Como policía te diría que no es cosa nuestra juzgar, sino investigar y detener para llevar a juicio a los culpables —expliqué haciendo que cuatro rostros palideciesen a la vez. El de Bianca, también—. Recoger pruebas, detener presuntos culpables y que el jurado decida. —Hice una pausa que más que dramática fue exasperante por las caras que pusieron los demás—. Pero no soy poli. Soy un detective privado. Un civil. Me han contratado para resolver un caso y lo he resuelto. Hasta aquí llega mi trabajo. Ahora, que si os empeñáis en que sea yo el que decida, van los cuatro al talego.

—No puedes estar hablando en serio —soltó Bianca a medio camino entre el enfado y la sorpresa—. Sabes quién era John Fatty y lo que hizo. Esto es justicia.

—No, nena —negué usando aquella palabra que tantos quebraderos de cabeza me había traído—. Esto es venganza. La justicia la imparte un juez en un juicio. Muchas veces, la justicia no nos gusta. Queremos que metan en chirona a un tipo, pero sale inocente. Y ahí decimos que no es justo, claro. Porque no es nuestra justicia. Pero te aseguro que no hay una justicia para cada persona. Hay una sola y si dejamos de confiar en eso, se va todo a la mierda. Si queréis que yo decida lo que debemos hacer, se cuenta toda la verdad y a tomar por culo. Eso es lo que he aprendido desde crío.

Funcionó. Cuando acabé de soltar mi sermón, todos los rostros giraron hacia el sobrecargo y él recibió el mensaje. Solo les quedaba una esperanza.

—Como bien dice el señor Damon, solo hay una justicia —empezó con la vista en la mesa. No quería mirar a nadie—. En esta nave, esa justicia la represento yo. Es justo que ese monstruo, ese depravado, haya muerto. Debería haberlo hecho hace muchos años. Si nuestra sociedad se pudre es porque la justicia es incapaz de dar su merecido a hombres como Fatty. Por lo tanto, tomaremos la segunda versión de la señora Kaneva. Yo mismo hablaré con el doctor Jones para que dé testimonio de que todo ha sido como ella ha relatado. Confío en que, si las autoridades les llaman para corroborar la historia, cumplan su papel. Respecto a Joe, el señor Damon intentó reducirle y, cuando el técnico de mantenimiento estaba a punto de acabar con él, yo conseguí usar el puñal que se le había caído. No pondrán problemas a eso.

Uno por uno fueron asintiendo con la cabeza. A mí me interrogó con la mirada el último. Sonreí y esperé unos segundos. Seguía practicando aquello de las pausas dramáticas. Asentí. No solo porque tuviesen parte de razón, sino porque mi vida se podía convertir en un infierno si no lo hacía. Bianca se encargaría de recordármelo cada puto día.

Ahí empezaron los abrazos, besos en las mejillas del belga y de mi mujer y muchas palabras de agradecimiento. Ninguna hacia mí. Yo seguía sentado en mi silla sin que nadie me prestase atención. Linda pidió permiso para recoger el pendiente. El puto pendiente. La verdad era que me importaba muy poco aquella mierda.

—Será mejor que acabemos con esto o le van a pegar un tiro a dos amigas mías —interrumpí para dejar de ver tanta muestra de amor. Me revolvía el estómago. Se les había olvidado lo que había pasado en aquella habitación mientras dos personas inmovilizaban y asesinaban a un tipo. Pasaba mucho. Las cosas desagradables las olvidamos echando hostias.

—Cierto —concedió Honoré—. Bajen todos a sus asientos y dejemos que la policía entre aquí. Si quiere ser el hombre del día, señor Damon, puede usted reducir a Barn.

—Ya lo he hecho una vez —solté con una carcajada vacía de humor—. Creo que ahora te toca a ti. Seguro que la compañía te lo agradece.

—En absoluto —negó el sobrecargo. El resto ya estaba ocupando sus asientos—. No va a cobrar usted por la investigación ya que no ha habido caso. Al menos, debería usted llevarse la fama. Ha hecho un trabajo extraordinario.

—Tus halagos no pagan mis facturas, Honoré —escupí mientras me disponía a bajar las escaleras—. Putos franceses…

—¡Belga! —corrigió a mi espalda.

—Como si hubiera diferencia —grité para que le llegase. No podía dejar de sonreír. Todo había salido tal y como yo quería. Por una vez. Una puta vez en la vida. No estaba mal. No quería ver a aquellos cuatro en un juicio y que se montase un circo con el morbo de la venganza. Seguro que me acababa salpicando. Sin embargo, no podía permitirme ser yo el que tomase aquella decisión.

Barn seguía en la puerta con Katy y Analí delante. El tipo había cumplido más que bien su papel. Se merecía un Oscar, pero se iba a llevar un placaje.

—Lo has hecho de puta madre, Barn —dije colocado en un punto en el que no se me veía desde fuera—. No mires hacia aquí. Voy a saltar sobre ti y a agarrarte del brazo con el detonador. Tú déjate hacer y acabaré tapando tu cuerpo con el mío. Así no te dispararán. Cuando estés listo, estornuda.

Barn sonrió sin mirarme. Por fin alguien que hacía caso. Si quieres que alguien no te mire, no se te ocurra pedirle que no te mire. Acto seguido, estornudó muy suave. Un estornudo fingido de pésima calidad, pero no hacía falta más. Desde fuera, vieron aparecer la figura de un tipo grande enfundado en una cazadora de cuero. Agarró el brazo del terrorista y rodaron los dos hasta acabar en una esquina con el tipo grande encima del secuestrador. Lo sé porque he visto un buen montón de veces las imágenes que estaban siendo trasmitidas a todo el mundo. Por lo visto, éramos tendencia. Una lanzadera que venía desde la Luna secuestrada por un terrorista de Fang que estaba cubierto de explosivos. Como para no estar pegado al pad para ver si saltaban todos por los aires.

—Muchas gracias —dijo Barn con dificultad. Le estaba aplastando a base de bien, pero no había otra manera de cubrirle—. Ha sido la mejor media hora de mi vida. ¡Soy famoso!

—Disfrútalo, payaso —susurré a su oído—. Ahora te vas a pudrir en la cárcel. —Giré la cabeza hacia el exterior y levanté una mano con el pulgar hacia arriba antes de gritar a pleno pulmón—. ¡No es explosivo! ¡No hay bomba!

Mientras la policía brasileña se acercaba a la pasarela de entrada, Analí aprovechó para soltar su mensaje al mundo.

—¡Leed Descendientes de Nammentos! —gritó a la vez que agitaba mucho las manos—. ¡Son unos libros buenísimos!

Había habido dos muertes y un secuestro de la nave. A ellas dos las habían tenido retenidas, atadas y amordazadas. Sin embargo, lo que se le venía a la cabeza en un momento como aquel era soltar publicidad de sus libros.

Tiempo después me enteré de que aquellos libros se hicieron virales. Había millones de personas viendo el final del secuestro, así que el mensaje llegó a todo el mundo. Ella se hizo viral. Más que el secuestrador o el hombre que salvó a todos. Se forró la cabrona después de aquello. A Barn no le fue mucho peor. Al no haber llevado explosivos de verdad ni haber herido a nadie, pasó unos meses en prisión y luego fue devuelto a Estados Unidos. En casa, todos los medios querían entrevistar a aquel puto loco. Incluso escribió un libro sobre su aventura en el que le daba la vuelta a todo y él parecía una víctima. A mí no me dejaba muy mal. No me lo leí, pero Bianca sí que lo hizo y me lo resumió. Con lo poco que leo, no iba a elegir justo el de aquel idiota. Sigo queriendo leerme los de Analí. Mi chica dijo que eran cojonudos.

TIERRA DE MIEL

Nos retuvieron un buen rato en la lanzadera y después tuvimos que ir a comisaría. En realidad, no podían hacer mucho porque todos los delitos, el secuestro y los asesinatos, habían sucedido dentro de la nave, en territorio estadounidense. Honoré me dijo que me llegaría una citación por parte de la compañía Moonex para declarar sobre lo que había sucedido, pero seguramente tendría que hacerlo por videoconferencia ya que estaría en la Luna. Sí, aquellas cosas llevaban tiempo y yo ya estaría de vuelta si todo iba bien. El pobre hombre no parecía sentirse muy cómodo con la situación.

—Ha sido impresionante verle resolver dos casos en dieciséis horas, señor Damon —soltó Honoré con una amplia sonrisa en su cara. Supongo que con aquello pretendía hacer las paces. Y quitarse la incomodidad, claro. Con halagos siempre se acierta.

—¿Dos casos? —pregunté—. He resuelto uno, con muchísima ayuda de vosotros dos, y no ha valido para nada. Si no me hubieras encargado el caso, habría pasado lo mismo.

—¡Pero usted detuvo el secuestro! —exclamó el sobrecargo con los ojos muy abiertos—. Eso y esclarecer lo que ocurrió en la habitación de Leary. Todo un logro.

—No, Honoré —negué—. No había secuestro. Barn llevaba masa de reparación pegada al pecho. Moonex no le hizo caso. Bajo ninguna circunstancia habría pasado nada.

El belga se quedó pensativo unos segundos. Yo tenía razón. Tenía que verlo.

—Pero liberó a las pasajeras y manipuló a Joe —incidió. Se le veía muy interesado en demostrar aquello, como un fan cuando atacan a su ídolo. Claro, que en aquel caso el ídolo era el que se atacaba.

—Liberé a las pasajeras solo para acabar exponiéndolas a un tiro de la policía —remarqué—. Y yo manipulé a Joe, pero él iba a matarme. Quería encerrarle en el baño, pero allí estaba la puta vieja, así que no pude hacerlo y casi me mata. Hasta que tú salvaste el día, claro.

Al decir aquello, le di un pequeño puñetazo en el hombro. Casi no retrocedió por el impacto y una sonrisa satisfecha se instaló en su rostro. Le duró poco.

—Espero que entienda usted por qué tomé aquella decisión, señor Damon —murmuró mirándome con cara de cachorro que acaba de joder los zapatos buenos. Estábamos fuera de la comisaría y nos sentíamos jodidamente cansados. Él volvía a su nave y nosotros íbamos al hotel para empezar, de verdad, nuestra luna de miel—. Era lo que me dictaba el corazón.

—Cuando la cabeza y el corazón están en desacuerdo, haz siempre caso a tu corazón y así no te equivocarás —recitó Bianca tras poner una mano sobre su hombro.

—Eso es muy profundo, pero no acabo de sentirme bien —replicó el belga—. ¿De quién es?

—De una vieja serie llamada Kung Fu —explicó Bianca—. Filosofía oriental y muchas peleas, ya sabe.

—Vaya… ¿Quién lo iba a pensar? —El sobrecargo parecía realmente abatido—. De verdad espero que lo entienda.

—Lo entiendo, Honoré —aseguré—. He visto casi todos los puntos flacos del ser humano. Ahora, entiéndeme tú. Imagina esa habitación sin gravedad. Imagina al soldado agarrando a Fatty. Imagina el pánico de este. Imagina a Linda haciendo fuerza para estrangularlo. Tanta fuerza como para herirse las manos. Imagina la cara de desesperación de Fatty. Imagina que Linda cede, Buchanan saca un cuchillo y, a sangre fría y por la espalda, acuchilla al hombre que estaba convulsionando porque le habían envenenado. Póngase en el lugar de Fatty. O en el de alguien que lo ve desde fuera, lo mismo me da. A esas personas, a la que fabricó los chicles envenenados y a la que se los dio para que muriese por un despecho amoroso, las has dejado libres. Para mí, también son monstruos, pero entiendo que no querías llevar más muertes en tu conciencia. No pasa nada. Cuando hay que hacer lo correcto, casi todos nos cagamos.

Honoré boqueó una respuesta que no llegó a surgir. Al final, enseñó las palmas y se encogió de hombros.

—Creo que podré dormir por las noches con eso, pero no con lo contrario —sentenció—. Buena suerte en la vida, señor Damon. Señora Kaneva.

—Sé feliz, Honoré —se despidió Bianca. Yo tan solo sacudí la cabeza como despedida. La compañía había puesto a su disposición un maglev para volver a la nave. Todavía tenía que finalizar los trámites con el padre de La Tripas. Nosotros tuvimos que alquilar uno público.

Ya en el hotel, nos dimos una buena ducha y dormimos diez horas. Sí, sin polvo de celebración. Estábamos demasiado cansados. Sin embargo, me costó dormir pensando en que, en realidad, siempre creía que resolvía los casos por golpes de suerte. El intercambio ilegal de recuerdos de la niña Jordan, que una espía china se enamorase de mí, clavarme un pendiente en el culo mientras un técnico de mantenimiento acababa con mi vida sin que yo pudiese hacer nada… Era como si siempre las cosas las arreglase otro o se arreglasen solas. A lo mejor no tenía tan mala suerte como creía. Por la mañana todo parecía un poco más lejano. Más manejable. Menos real.

—Es la manera más rara de empezar un viaje de novios que he visto en mi vida —solté mientras me acababa de asear en el cuarto de baño.

—A mí me ha gustado —contestó Bianca desde el dormitorio—. Original es un rato largo. Y hemos hecho algo juntos. Se nos da bien trabajar en equipo, ¿verdad?

—Eres muy buena, cariño —aseguré—. Sobre todo, con los interrogatorios. ¿Qué planes tenemos para hoy?

—Vamos a ir a la playa —sentenció. No era una propuesta. Era un puto hecho—. Hace años que no tomo el sol de verdad y quiero llenarme de él.

—Odio la playa —respondí sabiendo que había perdido la batalla antes de empezarla siquiera. Estando en Rio de Janeiro, era obligatorio ir, pero no me hacía gracia—. Me quedaré a la sombra bebiendo cerveza fría y mirando a las chicas en top less.

Bianca soltó una carcajada sincera. Cuando entré en la habitación, la vi frente al espejo con un bikini tan pequeño que aquello no podía dejar ni marcas en el moreno. Dos triángulos pequeños tapaban sus pezones y otro su pubis. El resto, pequeñas tiras. Todo de color blanco. El efecto era demoledor.

—Espero que también me mires un poco a mí —le dijo a mi imagen en el espejo. Su sonrisa provocativa me hizo tener una erección inmediatamente.

—Joder, nena… —Babeé mientras me acercaba a ella—. Deberíamos quedarnos en el hotel. Follando.

—Esta tarde, cuando vengamos a cambiarnos, habrá tiempo de sobra. Sé que nos debemos el de celebración por haber resuelto el caso. —Seguía recolocando los tres pequeños triángulos de tela. De pronto, se detuvo y giró para quedar de cara a mí—. ¿De verdad crees que nos equivocamos?

Suspiré y dejé caer los hombros. Me acerqué a ella y posé las manos en su cintura. Seguía erecto.

—No, Bianca —negué mientras mis dedos iban tomando caminos divertidos por su cuenta—. No había decisión buena. Hiciéramos lo que hiciésemos, la cagábamos.

—Pero con Honoré parecías tenerlo muy claro.

—Y lo tengo —aseguré—. Hemos dejado libres a cuatro personas que son capaces de matar. Cuando cruzas esa línea, no hay marcha atrás. Tal vez dentro de un par de años, uno de ellos vuelva a asesinar a alguien porque en su cabeza eso sea justo.

—Era justo y lo sabes, Seb —replicó ella. Se cruzó de brazos para alejarme un poco, pero aquello hizo que sus pechos subiesen y llamasen mi atención. Me forcé a no mirarlos. No demasiado.

—Nunca nada es justo para todo el mundo —expliqué. Volví a los ojos. Era muy complicado—. En cada cabeza la justicia es una cosa diferente. Por eso te dije que el trabajo de detective es descubrir la verdad y entregársela al cliente para que haga con ella lo que quiera. Si intentas ver lo que es justo y lo que no, te conviertes en poli y en juez y no eres ninguna de las dos cosas. Todo se complica y acabas jodido. Seguro que ahora lo entiendes mejor.

Se quedó pensativa unos segundos, pero ya no parecía enfadada. Descruzó los brazos y me los echó al cuello.

—Claro que lo entiendo, pero sigo sin estar de acuerdo —murmuró con sus labios a medio camino de los míos.

—El día en que lo estés, sabré que la he cagado —susurré antes de reducir la poca distancia que todavía impedía nuestro beso. Pasé la siguiente media hora poniendo aquellos tres triángulos fuera de los sitios para los que habían sido diseñados. Reímos. Gemimos. Disfrutamos de nosotros mismos, del otro y de lo que éramos cuando estábamos juntos. Fuimos mucho a la playa aquellos días. También a restaurantes y locales para comer, beber y que Bianca intentase hacer que mis caderas yankees se moviesen a ritmo de samba. Fue una desconexión que nos hacía falta.

Lo siguiente era ir a visitar a sus padres a Rusia. Necesitaba disfrutar todo lo posible antes de hacer algo que sabía que sería aburridísimo.

¿He dicho alguna vez que siempre suelo equivocarme en mis predicciones? Con aquello tampoco acerté, por supuesto.

FIN

UNA BREVE EXPLICACIÓN DE LA EXISTENCIA DE UNA CIUDAD EN LA LUNA

Como ya he dicho, este libro no es ciencia ficción dura. No me detengo a explicar detalles tecnológicos como hacen los maestros del género. Por un lado, no me pega con el estilo de la historia, que gira más al realismo sucio o la novela negra. Por otro lado, no creo que fuese capaz. Es por ello que incluyo aquí esta explicación para que los amantes del género de ciencia ficción tengan al menos una pequeña dosis de su droga.

Durante la tercera década del siglo XXI se consiguió, por fin, poner en funcionamiento un reactor de fusión nuclear. La contaminación de dichos reactores es infinitamente inferior a los anteriores (de fisión) y su eficiencia es muy superior. Físicos de todo el mundo llevaban décadas intentando lograr que funcionase sin fundir las paredes del reactor. Este hecho, ya de por sí determinante en el desarrollo de la raza humana, fue decisivo para retomar el programa de exploración y colonización lunar. Nuestro satélite está lleno de Helio 3, el combustible ideal para este tipo de reactores. De un día para otro, la Luna se había convertido a ojos de la humanidad en la gasolinera más grande del sistema solar.

La Organización de las Naciones Unidas se puso manos a la obra para crear un reglamento que rigiese la explotación y colonización de la Luna antes de que todas las potencias se lanzasen como chacales. Se determinó que la Luna pertenecía a la humanidad y, por lo tanto, nadie podía reclamar la propiedad de ella total o parcialmente. Cualquier decisión sería tomada por la ONU.

Uno de los aspectos más importantes fue la necesidad de tener humanos trabajando allí arriba. Para esto hacían falta asentamientos, desde luego. Estos asentamientos tenían un coste altísimo, por lo que su creación y gestión se dejó principalmente en manos privadas. Tan solo China, que tenía el programa lunar muy avanzado, compró una de las licencias para establecer una colonia permanente. La ciudad en la que se desarrolla la novela, Ilarki, fue erigida por un conglomerado de empresas de toda índole que recibió el nombre de Moon Colonization Company (Compañía de colonización lunar), MCC o, como la llamaban despectivamente algunos, MoCoCo.

La construcción en sí se realizó en un cráter cercano al famoso cráter Shackelton, donde se proyectaba erigir una gran instalación astronómica. Se enviaron nanobots en una nave no tripulada para que se encargasen de todo. Pasaron meses dedicados única y exclusivamente a construir otros nanobots destinados a las diferentes tareas necesarias. Pasado ese tiempo, había más de tres millones de dichos nanobots en el cráter, construidos con los materiales propios de la Luna. Para suplir los elementos ausentes en nuestro satélite, se utilizó la propia sonda en la que viajaron y se fueron enviando más de manera regular. Cuando estuvieron listos, empezaron a vaciar un cilindro de algo más de dos kilómetros de diámetro y diez de profundidad. El material que extraían se compactaba y se usaba para recubrir el cráter e ir creando toda la estructura interna. Cuando se pudo habilitar un hábitat seguro, se envió la primera expedición humana para encargarse de supervisar la construcción del reactor y ponerlo en marcha, mientras se creaba lo que en la novela llaman flanera, pero que, más bien, sería una coctelera. Un cilindro de dos kilómetros de radio por diez de profundidad a cuyas paredes vivirían pegados los habitantes. La estructura debería girar 0,6 veces por minuto para generar el efecto de gravedad contra su cara exterior. Dicha cara, está inclinada hacia fuera para contrarrestar la gravedad lunar, que es un sexto de la terrestre. Los edificios son bajos, de no más de tres plantas, para evitar diferencias evidentes en dicha gravedad artificial.

Debo agradecer a Tristán Valenzuela y Carlos Ayerbe Gayoso por haberme soportado durante réplicas y contrarréplicas hasta encontrar un sistema de generación de gravedad viable. No mucha gente tiene a dos físicos a su disposición para las mierdas que se le van ocurriendo.

Una vez puesto a girar el conjunto, tan solo hay que intentar que no exista rozamiento. En esto ayudaron los electroimanes que mantienen la ciudad un poco levantada sobre el lecho del cráter y separada de sus paredes. Existen tres ascensores que te llevan al centro del complejo, donde se encuentra el reactor y no hay gravedad artificial, para poder realizar la entrada y salida de personas y materiales. La capa de tres metros de regolito lunar que cubre la estructura la mantiene a salvo de radiación e impactos de meteoritos, y también ayuda a mantener la temperatura en unos agradables 24 grados centígrados de forma estable.

El resultado es una ciudad de unos ciento veinticinco kilómetros cuadrados de superficie con una densidad de población similar a la de Boston. Su perímetro es de algo más de doce kilómetros y su anchura de diez. Se dividió la misma en distritos o barrios. Se les asignaron colores, pero pronto fueron adquiriendo nombres como Check, Brooks o Ritz por parte de los propios habitantes de Ilarki.

Al haber sido creada por un conglomerado de empresas privadas, la gestión de la misma es enteramente privada. La ONU solamente puede regular algunos aspectos fundamentales, mientras que el funcionamiento interno queda en manos del denominado alcalde, que es en realidad un gerente puesto por el consejo de MCC. La ley, los permisos y todo que sucede bajo la capa de regolito que cubre Ilarki está regido por ellos. Sin embargo, deben permitir una presencia permanente de agentes de la ONU dentro de sus muros y cumplir con la legislación básica, entre la que se encuentra la obligación de no alterar la masa de la Luna. Cuando se reciben dos toneladas, hay que enviar dos toneladas a la Tierra o al espacio. La Luna siempre debe pesar lo mismo para evitar variaciones en su órbita. Puede parecer que los materiales no tendrían gran importancia, pero, a largo plazo, se podría acabar generando un problema de proporciones planetarias.

La función principal de Ilarki es residencial. Es la mayor urbe en la faz de la Luna. No está destinada a un objetivo concreto más allá de tener gente dentro. Los ingresos proceden, principalmente, del turismo. Ninguna otra colonia está pensada para que los turistas puedan ir a jugar al casino fuera de la Tierra. También se puede visitar el observatorio Shackelton, se pueden realizar excursiones lunares… Todo un abanico de posibilidades. Asentamientos agrícolas, mineros y de investigación pagan por poder mandar a su gente a Ilarki de vez en cuando y que así dejen de vivir en sus colonias mucho más funcionales e incómodas. Los astilleros de la cara oculta también envían a sus operarios con regularidad para evitar problemas psicológicos. Ilarki es, por tanto, una ciudad de servicios que obtiene todo lo que necesita de otras colonias lunares o directamente de la Tierra.

El agua siempre ha sido el gran problema. Se obtiene de la Tierra principalmente, pero también se ha podido conseguir en la Luna, aunque en pequeñas cantidades por el momento. Todo líquido se recicla en Ilarki para perder la menor cantidad posible dentro de la colonia. Esto hace que el agua del grifo provenga de todo desecho líquido que se haya podido generar, debidamente tratado. A los nuevos habitantes les produce incomodidad o, directamente, asco, pero con el tiempo aseguran que te acostumbras.

Con estas bases fue fundada Ilarki, nombre cuyo origen se explica en la primera novela, el 22 de agosto de 2032. En el momento de la acción de la novela, la ciudad tiene dieciséis años. Existen ya un total de quince asentamientos habitados en la Luna, que cuenta con una población de alrededor de un cuarto de millón de personas. Casi la mitad viven en Ilarki.

AGRADECIMIENTO

Un libro más de Seb. Ya van cuatro y sigues ahí. Me resulta muy difícil de creer, la verdad. Hablo de las dos cosas: de que ya haya cuatro libros del detective más cafre de la Luna y de que tú hayas acompañado a este pringado que intenta ser escritor durante estos cuatro viajes. Echo la vista atrás y veo cuando publicaba la primera entrega con la incógnita de si alguien se lo leería muy presente. Pero tú te lo has leído. Y los tres que han venido detrás. Eso es todo lo que hace falta para que la literatura siga adelante. Como ya decía en el agradecimiento de aquella primera novela, solo somos imprescindibles tú y yo, escritor y lector. Yo seguiré sacando libros y espero poder seguir contando contigo al otro lado para leerlos, disfrutarlos, criticarlos y echarte unas buenas risas a costa del bueno de Seb.

Esta entrega, como habrás notado, vuelve a ser muy diferente a las anteriores. Me gusta experimentar y probar cosas nuevas. Por un lado, aprendo como escritor. Por otro, tú no te aburres de leer la misma historia una y otra vez como lector. Sin embargo, soy muy consciente de que no siempre saldrá bien. En esta ocasión he querido homenajear aquellas viejas novelas policíacas de Doyle o Christie. Sobre todo, como habrás visto si eres avispado, Asesinato en el Orient Express. Quería hacer algo similar, pero cien años después y con Seb en el lugar de Poirot. Un gigantesco giro de tuerca. No pretendía ponerme a la altura de la genial Agatha, pero sí homenajear esas novelas que fueron el germen de tantísimas otras que vinieron detrás y nos divirtieron, intrigaron y sorprendieron a los fans del género durante varias generaciones.

No sé si habré logrado mi objetivo, si habré hecho un esperpento infumable o si me habré quedado en tierra de nadie. Solo espero que las referencias a la genial obra de la maestra no hayan molestado a nadie. A mí me parecía un gesto bonito y tengo la sensación de haber escrito un libro entretenido, pero mi opinión no cuenta. La única que importa es la tuya. No la de un crítico literario o alguien que se las dé de gran lector, no. Eres tú, que sostienes un libro, el que es amo y señor de su opinión y a mí, que estoy con el culo apretado de puros nervios, me encantaría que la compartieras conmigo o con el mundo entero. Al menos conmigo, porfa. ¿Sí? Puedes hacérmela llegar a través de correo electrónico a martinmccoy1810@gmail.com o buscarme en Facebook en  https://www.facebook.com/martin.mccoy.3323. Sea como sea, necesito saber lo que te ha parecido, dónde te has divertido y dónde te has aburrido. Qué partes te sobran y cuales te faltan. Lo que sea. Eres tú y solo tú el que puede ayudarme a que la siguiente entrega de Seb Damon sea un poco mejor que esta. Si te sobran cinco minutos entre lectura y lectura, me encantaría que los dedicases a hacerme llegar tu opinión.

Por último, te quiero dejar claro lo que tú significas no ya para mí, sino para la literatura. Tú eres la gasolina. Tú eres lo que hace que todo esto tenga sentido. Si un tipo como yo se pone delante del ordenador y saca un libro, pero nadie lo lee, es como si no lo hubiera escrito. A ver, que esto suena a problema de filosofía oriental, pero es así. Te necesito. Te necesitamos. Todos los autores te necesitamos ahí, al otro lado, para que este motor se siga moviendo y la literatura no muera jamás. Porque, aunque no se escribiese ni un libro, la literatura seguiría estando viva mientras alguien leyese. Si muchos escriben pero nadie lee, se habrá acabado. Mantén viva la llama y, si puede ser, apoya a los autores independientes leyendo sus obras, comentándolas y reseñándolas. Mientras tú hagas tu parte, yo prometo seguir haciendo la mía.

El año que viene, el 2022, nueva entrega de Seb Damon. Seguirá su viaje de novios en Rusia y, como siempre, todo se complicará. Espero que estés ahí para seguir apoyando esta serie que tantos buenos ratos me ha dado. Estarás, ¿verdad?

Un abrazo

Martin McCoy

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SEB DAMON 3 14

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Acompáñalos en esta investigación para encontrar la clave del enigma que trastocará sus vidas para siempre: ¿Dónde está Patrick Malone?