EL AMANECER DE UN SUEÑO

SUEÑO DE CRISTAL II

MARTA SEBASTIÁN

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Título: El amanecer de un sueño. Sueño de cristal II.

© Marta Sebastián Pérez, 2018.

Corrección: Lector Cero.

Diseño de portada: Sara Sebastián.

Maquetación: Yeivit.

A todos los que nunca dejan de creer en el amor.

A Luismi, que me despierta cada día con un beso 

y me duermo abrazada a sus “te quieros”

1

Respiró hondo. Seguía teniendo náuseas. A lo largo del viaje habían tenido que detenerse en más de una ocasión porque ella no paraba de tener esa sensación de que iba a vomitar. Ismael había tenido una paciencia tremenda. Pero eso no era novedad. Una parte de ella hubiera deseado que no fuera así, que en algún momento se hartara de sus quejas y hubiera decidido dar marcha atrás y no tener que soportar más el viaje que le había dado. Pero no. Ismael, además de paciente, era cabezota y difícil hacerle cambiar de opinión. 

Y ahora estaba ahí, con el coche parado delante de su casa. Miró por la ventana y contempló lo que durante toda su vida había llamado hogar. Cómo cambiaba la vida. Solo habían pasado unos pocos meses y le parecía que hacía siglos que se había escapado de esas cuatro paredes.

Tantos malditos recuerdos. No, no era justo llamarlos así. La mayoría de ellos eran dulces, divertidos… Queridos. Pero esos últimos días lo habían manchado todo, lo habían emborronado. Todos sus recuerdos de infancia y adolescencia ya no le parecían puros, ya no le parecían reales, no eran completos… Faltaba algo que nunca creyó necesitar: su padre.

Su madre le había robado la figura paterna, la había convencido de que estaba mejor así. ¿Cómo no creerlo si nunca había conocido otra cosa? Pero si hasta se había sentido orgullosa de su madre, del valor que tenía criar a una hija ella sola en un pueblo pequeño. Y ahora… ahora no sabía qué sentir, no sabía quién era realmente su madre. 

Notó la mano de Ismael atrapando la suya con suavidad. Tardó unos segundos en volverse hacia él. Suspiró y lo miró. Él la miraba con dulzura y un pequeño brillo de temor en sus pupilas. Sabía que estaba preocupado por ella. Y en esos momentos tenía muchos motivos para estarlo. 

Llevaba todo el viaje, y todos los días anteriores, pensando en cómo plantearse el encuentro, en cómo enfrentarse con su madre y todos los sentimientos que la dominaban, que la atacaban por todos lados. Y sentía que no era capaz. No era capaz de controlar todo lo que la gobernaba. Sabía que su cabeza tenía que imponerse a sus miedos. Lo sabía, pero no se sentía capaz. Se llamó cobardica mentalmente. Miedosa. Incluso estúpida. ¿Por qué no podía salir con valor de ese coche, llamar a la puerta y enfrentarse a su madre? ¿Qué temía? ¿Qué era lo que la tenía paralizada?

En el fondo lo sabía. Temía que su madre le expusiera un punto de vista que volviera a dar la vuelta a todo lo que ella pensaba; pero, a la vez y aún mucho más, temía que su madre no tuviera una versión diferente, que sí fuera la mala de esa historia. Y no quería eso. No. No podía plantearse eso.

Se echó hacia delante y puso la cabeza entre las piernas. Sentía que le faltaba el aire. Incluso le parecía notar sus pulmones vacíos, encogiéndose, negándose a aceptar más aire. La mano de Ismael le acarició el pelo. 

—Tranquila, estoy a tu lado.

Levantó la cabeza, miró al frente, suspiró y abrió la puerta del coche. La mano de Ismael buscó la suya.

—Solo cuando estés preparada.

¿Preparada? ¿Preparada para enfrentarse a su madre y tener que afrontar y decidir con ella cuál iba a ser su futuro? Sonrió levemente.

—Creo que nunca voy a estarlo. Vamos.

Sacó su mano muy despacio de entre los dedos de Ismael y salió del coche. El aire fresco y húmedo de Galicia le dio la bienvenida. Ese olor que durante toda su vida había impregnado su piel, el sonido del viento y los pájaros que había acompañado sus pasos, sus días y sus noches. Cerró los ojos y respiró profundamente. En el fondo había echado de menos ese lugar. Su origen, sus raíces, sus recuerdos. 

Ismael sacó las maletas del coche y se puso a su lado, en respetuoso silencio. Volvió a suspirar. Le dedicó una leve sonrisa. Se dio ánimos mentalmente y entró en el jardín de su casa, directa hacia la puerta. Tenía la sensación de ir a toda prisa y, sin embargo, el pequeño camino se le hizo eterno. No tuvo que llamar a la puerta. Se abrió de golpe y su madre salió como un vendaval hacia ella, lanzándose a sus brazos como si fuera una niña pequeña. 

—¡Antía, mi niña! No me lo puedo creer, estás aquí. 

Su madre la abrazó con fuerza. Ella no podía ni levantar los brazos para devolverle el abrazo. Su madre no paraba de hablar. Notó cómo le cogía la cara entre sus manos y le daba besos en las mejillas.

—¿Cómo no se te ocurrió avisarme?

Notó la mirada de Ismael sobre ella. Esa información no se la había dado. No es que le hubiera mentido, simplemente había omitido el detalle de que no había advertido a su madre de su visita. No la había avisado porque no quería que se preparara, que buscara una excusa. Quería que no le quedara más remedio que ser sincera. Y temía que Ismael le echara la bronca por ello.

Y, de pronto, su madre se dio cuenta de su presencia. Se separó de ella y lo miró fijamente, analizándole. Se acercó hacia él y le tendió la mano mientras la miraba por el rabillo del ojo. 

—¿Y este chico tan guapo que me traes? ¿No me lo presentas?

—Claro que sí, mamá. Él es Ismael. —Se sintió muy rara llamándola mamá.

—Es un placer conocerla, señora.

—No me llames señora, que no soy tan vieja. Mejor Carolina. O Carol. Y, por supuesto, tutéame. 

—De acuerdo.

Se sentía incomoda con esa actitud de su madre. Esa amabilidad, esa sonrisa, ese comportamiento como si nada hubiera pasado. Como si no le hubiera mentido, como si no hubiera querido convencerla para que siguiera con Roberto. 

—Bueno, ¿qué hacemos aquí fuera? Vamos dentro. ¿Cuánto os vais a quedar?

—Solo el fin de semana.

—Pero eso es muy poco tiempo, no puede ser. 

Su madre empezó a subir las escaleras que accedían a la planta principal. Ismael se aproximó a ella, la rodeó con su brazo y le dio un beso en el cabello. 

—Ánimo, niña. 

Cerró los ojos, se apoyó en el pecho de Ismael y aspiró el olor de su chico. Ahí sí que sentía como en casa. Luego volvió a abrir los ojos, sonrió levemente y empezó a seguir los pasos de su madre por la escalera. Directos a su pasado. Directos a su futuro. 

2

—¿Queréis tomar algo? Seguro que estáis agotados después de un viaje tan largo. ¿Habéis tenido mucho tráfico?

Su madre parloteaba sin cesar. Les había indicado que dejaran las maletas en la que había sido su habitación y se habían dirigido al salón, mientras le iba señalando a Ismael dónde estaba cada una de las zonas de la casa. Él contestaba con educación. Y ella... ella se iba poniendo más y más nerviosa a cada segundo que pasaba. 

—Mamá, no queremos nada. —Seca, cortante, quizás demasiado. 

Notó las miradas de los dos sobre ella y vio la sombra de la duda cruzando las pupilas de su madre. O quizás fue solo su imaginación porque duró solo un instante; y luego volvió a ser ella y a esa mirada que, durante los últimos días que había pasado allí, había empezado a odiar. 

—Ay, Antía. Siempre igual. Que tú no quieras nada no significa que Ismael tampoco. Qué mala anfitriona has sido siempre. 

—Su hija me conoce muy bien y sabe que no deseo nada, muchas gracias. No se preocupe por mí. 

Ismael se mostró conciliador y ella, durante unos segundos, lo odió por eso. Ella no quería que fuese amable con su madre, no. En esos momentos en los que sentía la ira dominándola, no deseaba que ella se llevara bien con Ismael, no quería la aprobación de su madre. 

—Mamá, no hemos venido aquí a tomar algo. Tenemos que hablar. 

Estaba cansada de tanta tontería. Mejor quitarse el mal trago de encima. Y si todo salía mal, estaban a tiempo de buscar un sitio donde pasar la noche. Su madre se volvió hacia ella con una sonrisa. Se le acercó y cogió su cara con las manos. No entendía ese comportamiento. 

—Claro que sí, mi niña, claro que sí. Tenemos mucho de lo que hablar y ponernos al día. Pero tendrá que esperar. Es lo que tiene venir sin avisar, tengo cosas urgentes que hacer. Pero no te preocupes; intentaré cancelar todo lo que pueda. 

Su madre le dio un beso en la mejilla y se dirigió a la puerta del salón. 

—Pero mamá... 

—Antía, las cosas hay que hacerlas bien. Qué manía tienes de pensar que todo gira en torno a tus necesidades. Luego os veo. Un placer conocerte, Ismael. 

Y se fue. Y ella se quedó ahí quieta, inmóvil. Eso sí que no se lo esperaba. Quería coger a su madre desprevenida, pero ella había encontrado la manera de conseguir tiempo, de huir del enfrentamiento, al menos por el momento. 

Ismael se aproximó a ella y la abrazó. Ella le dejó hacer. 

—No pienses mal. Es lógico que, al no saber que ibas a venir, tuviese cosas que hacer. ¿Por qué no me dijiste que no la habías informado de nuestro viaje?

—Quería pillarla de improvisto, que no pudiera pensar en una excusa.

—Eso lo comprendo, pero no era esa mi pregunta. 

—Temí que me intentaras convencer para que se lo dijera.

—Antía, yo puedo tener mi opinión y en algunas cosas será diferente a la tuya. Pero siempre, o al menos eso espero, intentaré respetarla y apoyarte. ¿Vale?

—Vale.

Ismael la besó. Un beso dulce, de esos que calman el cuerpo y dulcifican el alma. Recordó el último beso que alguien le había dado en esa casa y las ganas de vomitar que había sentido entonces. ¡Cuántas cosas habían pasado desde ese momento! ¡Cuánto había cambiado ella desde aquel día! Aunque aún tenía viejos fantasmas volviéndola loca.  Ojalá este fin de semana sirviera para librarse de muchos de ellos.

—¿Qué hacemos mientras tanto?

—¿Quieres que te enseñe mi pueblo?

—¿Y que tú seas mi guía? Estoy en tus manos.

—Eso suena muy tentador —bromeó ella recordando una de sus primeras conversaciones.

—Pues vamos, niña, quiero ver de dónde vienes.

Se dirigieron a la puerta. Miró un momento la casa antes de abandonarla. Las náuseas seguían ahí. Dudaba que fueran a abandonarla en mucho, mucho tiempo. 

3

Lo había echado de menos, no sabía cuánto hasta que había salido por la puerta de su casa y se había encaminado hacia el centro del pueblo. El aire fresco la rodeó, invadiendo y alterando todos sus sentidos. El silencio. Nunca lo habría imaginado. Echar de menos ese silencio. Sin ruido de coches, de la gente invadiendo las calles. Solo roto por el sonido de los animales. Paró unos segundos delante de la cuesta que llevaba al centro del pueblo, contempló las vistas y sintió cómo una energía la dominaba. Era como si se recargara, como si esa tierra que la había visto nacer y crecer la renovara por dentro, y le diera la bienvenida a su viejo hogar, sin rencor por haberla abandonado tan de golpe. 

Sonrió a Ismael, que la miraba embelesado, lo cogió de la mano y empezaron a bajar la cuesta. Observó cómo Ismael contemplaba todo con atención. ¿Quién le hubiera dicho hace unos meses que esa noche de pesadilla, en la que todo se había derrumbado, iba a acabar así? Tenía suerte, mucha suerte. 

—¿Eso es un puente romano? —La voz sorprendida de Ismael la sacó de su ensoñamiento y sonrió ante la expresión en el rostro de su chico. 

—Sí. Creo que es del siglo II, pero durante la Edad Media fue reformado, aunque sigue conservando el almohadillado. Hay historiadores que sitúan este puente en la vía que iría desde Chaves, en Portugal —creo que en aquella época se llamaba Aquae Fluviare—, hasta el norte, hasta Monforte, cruzando el río Sil. 

—Entonces sería un lugar estratégico en el comercio de la época.

—Supongo. Se dice que Baños de Molgas sale en el Itinerario Antonino. 

—Lo siento, no sé qué es.

Se rio. Ya estaban a los pies del puente. Tres caminos se abrían ante ellos: a su derecha empezaba un precioso paseo a lo largo del río; delante, cruzar el puente y mostrarle otro de los lugares claves del pueblo; a su izquierda, el camino hacia las piscinas y el parque. 

—No me lo puedo creer. Algo que usted no sabe.

Ismael la cogió por la cintura y empezó a hacerle cosquillas. Y con esas risas olvidó, durante unos instantes, esa sensación de tener el pecho comprimido. 

—Así que crees que soy un sabiondo.

—Solo un poco.

—Pues a ver, sabionda, ¿qué es el Itinerario ese que me has dicho?

—Itinerario Antonino. Qué mal alumno eres.

—Es que la profesora me distrae mucho.

Iba a protestar cuando vio la sonrisa pícara y su mirada inundada en deseo. Notó cómo sus mejillas se ponían rojas y decidió seguir con la ruta.

—El Itinerario Antonino es un documento de la antigua Roma, una especie de guía Michelin de la época. Solo que era utilizado con fines recaudatorios y no para los viajeros, ya que en ella se identificaban las mansiones, y parece ser que una de esas mansiones se encontraba aquí. Y cuando hablo de mansiones no me refiero a palacios, sino a una parada oficial en una calzada romana para sus oficiales y hombres de negocios. 

—Curioso. Es un buen sitio donde parar. 

—Aún no has visto el principal atractivo para esos oficiales romanos.

—¿Había una antigua casa de putas?

Se volvió hacia él escandalizada y, luego, se rio. Comprendió la broma de Ismael y era bastante lógica su suposición. Solo que ella se refería a las burgas. Lo cogió de la mano y tiró de él, que no paraba de reírse, hacia arriba del puente. Cuando estaba justo en la parte más alta, se apoyó en el borde izquierdo y le indicó que echara un ojo. Él supo rápidamente a qué se refería. 

—¿Una burga?

—Exacto.

—Pensaba que solo había en Orense ciudad. Ahora tiene lógica el nombre del pueblo.

—Mira qué listo es mi chico. —Corrió un poco para evitar que Ismael volviera a hacerle cosquillas, y aprovechó para descender por el puente y bajar las escaleras que llevaban a la burga—. Es cierto que a Orense se la conoce como la ciudad de las burgas. Si nos da tiempo podríamos ir a la Chavasqueira a bañarnos. Es genial, agua caliente a la orilla del Miño, al aire libre, con unas vistas increíbles. Y como tienen tantos minerales, sales rejuvenecido. 

—Si me lo dibujas así, ¿cómo no ir? ¿Qué me cuentas de la burga?

Le sonrió. Lo cogió de la mano y lo llevó hasta el borde de la burga. Una vez allí se sentó, se descalzó y metió los pies en sus aguas, invitándolo a hacer lo mismo. Él la imitó. No pudo evitar reírse cuando él soltó un pequeño grito debido a la impresión. 

—Joder, podías avisar de que estaba tan caliente. 

—¿Qué te pensabas que eran las burgas? Es agua caliente que sale de la roca. Y eso que esta no es la más caliente que conozco. —Vio el gesto de Ismael, dispuesto a hacerle una broma, y siguió hablando—: En Molgas tenemos tres charcos de agua caliente. Esta, la burga, ha sido usada como lavadero y también por sus propiedades medicinales. 

—¿Propiedades medicinales?

—Sí. Al tener tantos minerales... Para el reuma, algunos dolores... A mí siempre me ha venido bien para la afonía.

—¿Te has bebido este agua con lo mal que huele?

—Solo gárgaras. —No podía parar de reír. La expresión de Ismael era tan divertida—. Mira que eres finolis. Estos chicos de ciudad. 

—Ya hablaremos luego de ese plural. 

La rodeó con su brazo y la besó. Qué bien se estaba ahí. A la orilla del río, de su río, a la sombra de los árboles, con los pies metidos en la burga y entre los brazos de Ismael. El mundo podía pararse. Ella no necesitaba mucho más. De pronto, el sonido de unas voces apagándose de golpe le llamó la atención. Se separó levemente y se volvió hacia las escaleras. Suspiró. Antes o después tenía que pasar. Antes o después tenía que encontrarse con alguno de sus viejos amigos. Al menos eran Susana y Raquel, que siempre habían sido las más comprensivas del grupo. Quizás porque también eran las más independientes. Vivían en Santiago, habían estudiado allí y luego se habían quedado a trabajar en esa ciudad. Su mentalidad era mucho más abierta que la de sus otros amigos y pedían menos explicaciones. 

Sacó los pies de la burga y se puso de pie. Ismael también se volvió y se percató de la expresión de sus amigas al ver a su chico. Ismael la imitó y salió de la burga. Se calzó. Ella seguía descalza, mirando a sus amigos muerta de vergüenza. La última vez que habían sabido de ella estaba con Roberto, vivía en el pueblo y, de cara a todo el mundo, era feliz. Y, de pronto, se fue. Sin decirle nada a nadie, sin avisar, sin un mensaje. Nada. El miedo a que alguien intentara hacerle cambiar de opinión había marcado sus pasos y ahora se arrepentía de no haberles mandado, siquiera, un e-mail. Definitivamente, lo había hecho realmente mal con ellos. 

—Pero si ha vuelto la hija prófuga. —No había rencor en la voz de Raquel, todo lo contrario. Parecía divertida y eso la relajó. 

—Y en muy buena compañía. —Se rio Susana, que no le quitaba la vista de encima a Ismael. 

—Hola, chicas. 

—¿Hola, chicas? ¿En serio? ¿Te fugas de la noche a la mañana y vuelves con un «hola, chicas»? —Aguantó la respiración, ahora venía la bronca. Se equivocó—. Al menos págate unas cañas mientras nos cuentas dónde has estado estos meses. 

Se rio. Había cosas que nunca cambiarían y eso le producía una gran paz. Se acercó a ellas y las abrazó. Ellas la apretaron con fuerza. A pesar del tono divertido, a pesar de las bromas, sabía (lo notaba en la fuerza de su abrazo) que estaban preocupadas por ella. Y no las culpaba. Ella lo hubiera estado si hubiera sido al contrario. Preocupada y enfadada. Así que tenía que agradecer que ellas fueran más comprensivas de lo que ella hubiera sido. 

—Déjate de abrazos y pídele a Julián unas cañas. 

—Eso. Y así nos dejas un rato a solas con este chico tan guapo que nos has traído. 

Se rio mientras se volvía hacia Ismael, que la miraba paciente. Le hizo un gesto y él se aproximó a ellas con una sonrisa. Siempre le sorprendía la facilidad que tenía para moverse en todo tipo de ambientes. También, por eso, era tan bueno en su trabajo. 

—Os presento a Ismael. Ellas son Susana y Raquel, dos viejas amigas. 

—¿Viejas? Eso te va a costar otra caña. Por cierto, ¿aún no has ido a buscarlas?

Miró a Ismael dudando. Él parecía muchísimo más tranquilo. Le dio un leve beso en el pelo para tranquilizarla. 

—Estaré bien. No te preocupes. Eso sí, aún vas descalza. ¿Dónde te esperamos?

—Aquí mismo —dijo Raquel mientras, con todo el desparpajo, lo cogía del brazo y le volvía a llevar a la burga. 

—Yo no tardaría mucho. Que Raquel lleva mucho a dos velas —le susurró divertida Susana. 

Se rio, se calzó y empezó a subir las escaleras que llevaban de nuevo a la calle. Una vez arriba se volvió para mirar cómo sus amigas empezaban a interrogar a su chico mientras sumergían los pies en el agua caliente de la burga. Suspiró. Su corazón aún no latía con normalidad pero, al menos, había superado un primer reto mucho mejor de lo esperado. Aunque, era realista, sabía que era el más fácil de todos. Daba las gracias por haber empezado con ellas. 

Otros no se lo habrían puesto tan fácil. Seguro que no se lo pondrían. 

4

—Bueno, ¿y por qué te fuiste?

Llegó la pregunta clave. Antes o después tenía que llegar. Pero se había relajado tanto, estaba disfrutando tanto, que había llegado a creerse que todo carecía de importancia. Estaba ahí, en su pueblo, con su chico, dos buenas amigas, tomando una caña a la orilla del río, con los pies metidos en la burga. ¿Cuántas personas podrían decir que habían disfrutado de un momento tan único, de una experiencia como esa?

Su amiga la vio dudar. Era difícil encontrar las palabras. Y tenía miedo. No podía engañarse a sí misma. Tenía miedo a que no la creyesen, a que pensaran que Roberto tenía razones para pegarle, que le dijeran, como su madre, que algo habría hecho ella. 

—Lo único que sabemos es la versión de Roberto, que lo dejaste por un pijo de ciudad. —Se volvió hacia Ismael al darse cuenta de su frase—. No son palabras mías, son de él. 

—No te preocupes —la tranquilizó Ismael—, ya me lo dijo en persona. 

—¿En persona? ¿Cómo que en persona?

Así que Roberto no les había dicho que se había ido hasta Madrid. Bueno, por ahí tenía un punto de comienzo para que se dieran cuenta de cómo era realmente su amigo. 

—Vino a Madrid, quería obligarme a volver. Y cuando le dije que no, estuvo acosándome con la esperanza de encontrarme a solas y traerme. 

Las caras de sus amigas no tenían precio. Sus mandíbulas parecían estar a punto de caérseles al suelo. Sin embargo, Susana se recuperó antes de lo esperado y tomó la palabra, sorprendiéndola a la vez.

—Te pegaba. 

Directa y clara. No preguntaba, afirmaba. Su voz, en cambio, salió más débil. 

—Pegarme... solo una vez. 

—¡Qué hijo de puta! —Susana se puso de pie y empezó a andar por la burga; ella temió que resbalase—. Mira que me lo temía. No tenía sentido otra cosa, ¿te acuerdas de que te lo dije?

Raquel asintió con la cabeza, parecía incapaz de articular palabra. Demasiada información para su mente alegre y desenfadada. Pero, con su silencio, decía todo lo que Antía necesitaba. Había comprensión, apoyo y, sobre todo, no había lástima. No hubiera aguantado ver ese sentimiento en los ojos de sus amigas. Se había pasado media vida viéndolo en los ojos de la gente al enterarse de que no tenía padre. 

¿Que no tenía padre? Se mordió los labios. Y se sintió culpable por haber creído tan ciegamente a su madre. ¿Cómo no hacerlo? Era lo único que ella conocía. Era su madre, la mujer que la había criado, que le había dado todo. Y también se lo había quitado. Primero, con su engaño; después, con su apoyo a Roberto. 

—Tenías que habérnoslo dicho. —La voz de Raquel sonaba débil y tímida, como si tuviera un enorme nudo en la garganta. 

—No podía. —Notó cómo las lágrimas empezaban a recorrer sus mejillas al recordar todo, tantas imágenes que le bombardeaban la cabeza—. Temía que nadie me creyera, que pensarais que exageraba, que era una simple discusión.

—¿Quién iba a portarse así? —Susana empezó a hablar, pero su voz fue perdiendo fuerza al ver el gesto que invadía su rostro—. Antía, ¿quién no...?

No terminó la frase, realmente no hacía falta. Tragó saliva. Miró a Ismael. No sabía qué hacer. No sabía si contarles toda la historia, el motivo por el que Madrid había sido la ciudad elegida para fugarse. No. No les hablaría de su madre hasta que no supiera su versión. O, al menos, no de la parte de su padre. Lo otro, el no haberla apoyado, eso no tenía justificación. Eso no podría perdonárselo nunca. 

—Mi madre... 

Habló entre sollozos. Y, de pronto, notó cómo la abrazaban Susana y Raquel. Lloró en silencio. No dijeron nada en un buen rato. Dudaba que pudieran encontrar palabras de consuelo. No las había. Pero no le hacían falta. Ese abrazo era todo lo que ella necesitaba. 

—¿Y por qué Madrid?

—Tengo una prima que vive ahí. Y tenía que resolver unos asuntos allí. 

No preguntaron más. Respetaron su decisión, aunque en sus miradas se reflejaba curiosidad e intriga. Sabían que había algo más. Y quizás también sabían que se lo contaría cuando estuviera preparada, cuando pudiera. 

—Y al pijo madrileño este, ¿de dónde lo has sacado? —bromeó Susana, rompiendo la tristeza que lo invadía todo. 

—La sinvergüenza de tu amiga me robó la cama —se burló Ismael, dejándolas con la boca abierta. Ella se rio. Y con su risa se fueron las lágrimas. 

Les contaron, por encima, su historia de amor. A sus amigas solo les faltaba el cubo de palomitas. Después se levantaron y los cuatro estuvieron paseando por el pueblo, enseñándoselo a Ismael. Antía sintió que su corazón se tranquilizaba un poco aunque, quizás, menos de lo que hubiera deseado. Pero era todo un paso. Caminaron por el paseo fluvial y su vista se posó en el río. Ese Arnoia que había sido testigo de tantos momentos de su vida. Mirar sus aguas siempre la había tranquilizado. Pero, en esos momentos, ni siquiera él podía. Y no lo culpaba. Dependiendo de lo que sucediera en esa conversación pendiente, volverían a verse más veces o se alejaría del Arnoia, de sus aguas y sus tierras, si no para siempre, durante muchísimo tiempo. ¿Cómo iba a culparlo?

5

Cuando volvieron de dar el paseo vieron que la luz del salón estaba encendida. Había temido que su madre la esquivara durante todo el fin de semana, intentando que no tuvieran esa conversación pendiente. Tal vez se había confundido con ella, posiblemente no fuera tan mala como su mente le había estado diciendo todo este tiempo. Recordó los años anteriores. Quizás no hubiera tenido un padre, pero había sido feliz. Y se lo debía a ella. Sí, suspiró. Su madre tenía derecho al beneficio de la duda. 

Subieron las escaleras que daban al piso principal. Y notó cómo el aire volvía a faltarle. La mano de Ismael apretaba la suya en un intento de transmitirle el valor que sabía que no tenía, que se le iba escapando por cada poro de su piel. Pero había ido hasta allí por eso. Y, aunque le costara, sabía que no conseguiría encontrar el camino hacia la felicidad hasta que hablara con ella. 

Su madre estaba en la cocina. Ese olor a empanada en el horno la devolvió a su infancia, a tardes llenándose de harina, con música de fondo, y esas ganas enormes de ser mayor y poder hacer lo que en aquella época no podía. Le gustaría volver a esos años, a esa inocencia. ¿Dónde la había perdido? ¿En qué maldito momento aquel estúpido deseo de crecer se había cumplido? 

—Ya estáis aquí, qué bien. ¿Le has enseñado a Ismael el pueblo? ¿Qué te parece nuestro modesto rincón? —Su madre hablaba a toda velocidad, sin dejar que nadie metiera baza en la conversación. 

—Mamá, he conocido a mi padre. 

No. Esa no era la manera en que le hubiese gustado decírselo, ni muchísimo menos. Había meditado mucho los pasos a seguir. Se había imaginado la escena mil veces y en ninguna de ellas perdía el control de sí misma y lo soltaba así, a bocajarro. Su madre la miró durante unos leves instantes, dudaba de si había sido realmente un solo segundo, y siguió con sus quehaceres. 

—He hecho una empanada y he recogido huevos. Os los he dejado metidos en una huevera en la habitación para que no se os olvide.

—¿No tienes nada que decir?

Ismael guardaba silencio. Y ella sentía que le empezaba a doler la cabeza con furia. Esa reacción sí que no se la esperaba de ninguna manera. Definitivamente, nada estaba sucediendo como ella había planificado. Su madre volvió a mirarla y, esta vez sí, se quedó un buen rato en esa posición. La tensión se apoderó de la cocina y Antía volvió a notar que le faltaba el aire. 

—¿Qué quieres que te diga? Tú ya tienes tu propia versión de los hechos. 

—¡Porque tú no me la quisiste dar! ¡Porque me mentiste! ¡Porque llegaste a echarme la culpa de que Roberto me pegara! Si le llegaste a mandar a Madrid —explotó. 

Las lágrimas empezaron a recorrer su rostro. Su madre intentó fingir que no le afectaban sus palabras, pero la conocía demasiado —al menos eso había creído hasta unos meses atrás— para no reconocer que ese rostro frío y duro no era más que una máscara. Y se maldijo. Ella quería mantener la calma. Quería ser quien dirigiera la conversación y sabía perfectamente que así no lo conseguiría.

—No tienes ni idea de la vida, Antía. Y, seguramente, es culpa mía por sobreprotegerte. 

—¿Sobreprotegerme? ¿Mintiéndome, negándome la posibilidad de tener un padre?

—¿Acaso alguna vez lo has necesitado? ¿Te ha faltado algo?

Los nervios empezaban a notarse en la voz de su madre. Y sabía dónde dar. Porque era verdad. Nunca le había faltado nada, siempre se había sentido querida. Bueno... Hasta esa maldita noche en que todo se derrumbó. 

Si se paraba a pensar, ¿realmente no le había faltado nada? Durante toda su vida había tenido que aguantar miles de rumores a sus espaldas, la mayoría bastante crueles. Y nunca había tenido una figura masculina que fuera su referente. Dicen que las niñas se enamoran de hombres que les recuerdan a sus padres, o a la imagen que tienen de ellos, y ella había gastado demasiado tiempo con Roberto. Si no hubiese encontrado esa vieja caja, ¡quién sabe! A lo mejor la hubiera convencido para que volviese con él. Se habría convertido en una mujer maltratada, quizás, el resto de su vida. 

—¿Cómo iba a echar de menos a quien, según tú, nos había abandonado? ¡Me hiciste odiarlo! ¿Todo para qué? ¿Para seguir tirándote a un hombre casado al que no le importabas lo suficiente para dejar a su mujer?

Su madre la abofeteó. Con fuerza. Con toda la ira que debía guardar dentro de ella. Antía supo que había dado en el clavo y en todas las dudas y miedos de su madre. Y supo que su madre no quería aceptar la realidad. 

—Vete de mi casa. 

—No tienes que decírmelo dos veces. 

Se dio la vuelta y se dirigió a su cuarto sin volverse. La mejilla le ardía, las lágrimas luchaban por volver a escapar de sus ojos, el aire no conseguía entrar en sus pulmones y el corazón le palpitaba en la sien. Ismael la siguió en silencio. Cruzó una mirada con él mientras cogía las cosas. 

—Ahora no, por favor. 

Asintió, respetando su decisión como había prometido unas horas antes. Le quitó la maleta de entre los dedos. En ese momento se dio cuenta de que le temblaban. Le vio coger también la suya y salieron de la habitación. No pudo evitar echar un vistazo al pasillo de la cocina. ¿Realmente tenía la esperanza de que su madre hubiera salido y pudieran retomar esa conversación? Pero el pasillo estaba vacío y ella tampoco estaba dispuesta a volver a recorrerlo. Salió de esa casa sin saber si sería la última vez que volvería a pisarla. 

Y, una vez cruzada la puerta, se echó a llorar. 

Ismael dejó las maletas en el suelo y la abrazó. En silencio, sin comentarios, sin dar su opinión, sin palabras de consuelo. Solo un abrazo. Un abrazo que, por desgracia, no podía recomponer los trozos que se acababan de romper en su interior, pero que mitigaba el dolor.

—Vamos, voy a buscar un sitio donde dormir. 

—Primero tengo que hacer algo. Esta vez tengo que hacer, al menos, esto bien. 

Sabía que no hacía falta decirle a qué se refería. Asintió. Metió las maletas en el coche, se sentaron ellos también en su interior y, sin mediar más palabra, se alejaron de la casa que había sido su hogar. 

6

—A ver, no exageremos, que todos sabemos que Antía es débil y tiene los huesos frágiles, que se le rompen con facilidad. 

Se quedó helada, paralizada, sin saber qué decir. Plantada en mitad de la puerta, sin fuerzas ni para entrar ni para irse. Notó cómo la ira de Ismael crecía a su lado y, en un gesto involuntario, le apretó aún más la mano. No podía creerse lo que había escuchado. Después de su charla con Raquel y Susana había cantado victoria, había creído que todos la comprenderían y apoyarían. Y ahora...

Ahora estaba destrozada. Tras el fracaso de la conversación con su madre, se sentía perdida. Sabía que había perdido los nervios, pero también se había dado cuenta de que su madre no estaba dispuesta a contarle su versión. «¿Te ha faltado algo?». «Vete de mi casa». Y ahora, esto. 

Había quedado con Raquel y Susana en la terraza de un bar próximo a la piscina. Esta vez quería hacerlo bien. No quería irse sin despedirse. Al menos eso lo haría bien. Sus amigas se habían propuesto como portavoces para que ella no tuviera que volver a explicar por qué había dejado a Roberto, y ella estaba muy agradecida. Y ahora entraba por la puerta que daba a la terraza del bar y oía a Manuel decir eso. Precisamente a Manuel, que siempre había ido de revolucionario, de ser el más de izquierdas de todos, que les daba la tabarra con todo el tema de la lucha de clases e historias así. Ella siempre lo había admirado por sus fuertes creencias. Escuchar esa frase, escuchar que todo era una exageración y que lo que le pasaba era que tenía los huesos frágiles. Sabía que esa frase la acompañaría el resto de su vida. 

Todos se volvieron hacia ella. Creía que no había hecho ningún ruido, pero estaba claro que no era así. Vio las miradas de Raquel y Susana, compungidas; notó la mirada de Manuel, avergonzado. Claro, podía soltar toda la mierda pero no delante de ella, ¿verdad? En su presencia seguro que la habría apoyado y soltado algún discurso de lucha contra el machismo, como ya le había escuchado dar en más de una ocasión. El resto de sus amigos parecían no saber ni qué decir ni qué pensar. Y se enfureció aún más. Quizás no fuese justo, tal vez todos se merecieran que fuera ella misma la que les explicara todo lo que había hecho Roberto, pero no tenía fuerzas. Ya no le quedaba ninguna. 

—Si eso es lo que pensáis, no tiene sentido que me una a vosotros. 

Se dio la vuelta y empezó el camino hacia el otro lado del río. Lo hizo rápidamente. Las lágrimas luchaban por aparecer en sus ojos y que la vieran llorar era lo que menos deseaba en esos momentos. 

Notó cómo una mano, que no era la de Ismael, la paraba. Se volvió y vio el rostro de Manuel a su lado. Se enfureció más. 

—¿Qué quieres? ¿Tienes algo más que añadir a lo que has dicho?

—Antía, yo no quería que tú... 

—¿Que yo qué? ¿Que escuchara tu verdadera opinión? ¿Que después de tanto rollo sobre la violencia machista te dicen que un amigo tuyo le dio una paliza a su novia, que teóricamente también era amiga tuya, y lo primero que piensas es que la culpa es de los huesos débiles?

—Antía, tienes que comprender que primero desapareces y ahora...

—Ahora me acabas de demostrar que hice bien yéndome. Porque no hubiera tenido tu apoyo y, con el estado de inseguridad en el que estaba, hubiera vuelto con él para que continuara violándome y pegándome.

El silencio se adueñó de todo el ambiente. Hasta los pájaros parecían haber enmudecido. No se oía ni el rumor del agua. Silencio. Sepulcral silencio. Antía ya solo escuchaba el ruido de sus lágrimas al deslizarse por su rostro. Notó cómo Ismael la abrazaba, le volvía a dar la vuelta y, con un simple «Vamos», se alejaron del bar. 

Esta vez Manuel no fue a detenerla, aunque sentía su mirada clavada en su espalda. Una mano extraña le agarró la que no le sujetaba Ismael. Miró hacia ella. Susana le sonreía dulcemente. A su lado estaban Raquel y dos viejos amigos más, Ester y Rubén. Al menos tenía su apoyo. Suspiró y se dijo internamente que no necesitaba más, pero sabía que no era así, que necesitaba a su madre. Necesitaba saber todo lo que había pasado y necesitaba despertar de esa pesadilla en la que se había convertido su relación con ella. Estuvo tentada de volver a su casa, sentarse frente a ella y no irse hasta que su madre accediera a hablar. Pero no. Si su madre tenía orgullo, ya era hora de que ella también sacara el suyo. Demasiados años guardándolo en su interior. Ella había vuelto, había abierto la puerta (vale, quizás solo un poco) a conocer su versión. Ahora, si quería dársela, tendría que ser su madre la que diera el siguiente paso y fuera a buscarla. La pelota estaba en su tejado. 

7

Cuando se despertó, la luz se colaba por una rendija que se había quedado entre la unión de las cortinas. Se giró buscando a Ismael, pero no lo encontró. Su ausencia la espabiló de golpe y se sentó, buscándolo. Estaban en la habitación de un hotel. Nunca se hubiera imaginado que necesitaría los servicios de un hotel tan cerca de la que había sido su casa. Las vueltas que daba la vida. ¿Algún día solucionarían su madre y ella todos sus problemas? Se había pasado toda su vida sin un padre, ¿estaba condenada ahora a vivir sin madre? Quizás su destino era no tener nunca a sus dos progenitores. 

—¿Cómo estás?

La voz de Ismael la sacó de sus pensamientos. Se volvió a mirarlo. Tenía el pelo húmedo y llevaba solo los pantalones. Sin embargo, esta vez, la visión de su torso desnudo no la distrajo. Otra parte de su cuerpo centró su atención: su ojo derecho. Una pequeña herida decoraba su pómulo y aunque, seguramente, no llegara a ponerse negro, la piel que de alrededor sí se había oscurecido un poco. 

—Tu ojo. 

—No te preocupes, no es nada.

—¿Cómo que no es nada? Te has peleado por mi culpa. 

—Antía —le dijo Ismael mientras se sentaba a su lado—, si de algo me arrepiento es de no haberle golpeado con más fuerza. ¿Te apetece que desayunemos aquí, en la habitación, y luego paseamos un poco?

—Vale. Pide lo que quieras. Voy a la ducha.

Le dio un leve beso y se fue al baño. Miró la bañera. Sí. Le apetecía un baño. Sacó la cabeza por la rendija de la puerta para informarle de que tardaría un poco más, que iba a disfrutar de un baño. 

—Perfecto. Si necesitas ayuda para secarte... avisa.

Sonrió y volvió a refugiarse en el baño. Abrió el grifo de la bañera y cogió uno de los botecitos de jabón para crear espuma. Y se quedó mirando el agua caer. Suspiró. Se atusó el cabello y suspiró. Demasiadas cosas que analizar, demasiados acontecimientos en tan pocas horas. 

Tras la discusión con su madre, tras la pillada a Manuel, lo único que quería era huir, refugiarse bajo unas sábanas y volver cuanto antes a Madrid. Y seguir intentando luchar por su propio futuro. Pero comprendió a sus amigos cuando le pidieron que no lo hiciera, que al menos se tomaran unas cañas con ellos. Y se lo merecían. La habían apoyado. Después de haber desaparecido, después de haberles dejado tirados, la creían. Estaban a su lado, sin rencores, sin rastro de resentimiento. Definitivamente, eran mejores personas que ella. 

—Además, el pijo de ciudad tiene que probar un verdadero licor café. 

Susana e Ismael habían encajado bastante bien, y eso la reconfortaba. Fueron a uno de los bares de siempre, y pronto la barra estuvo adornada por una serie de chupitos. Ninguno habló de lo que había pasado. Y ella lo agradecía. Solo quería desenchufar, olvidarlo todo, como si toda aquella pesadilla no fuera real, como si Roberto nunca hubiese existido. Y durante unos segundos, durante unos minutos, lo consiguió. Duró poco. Había sido una ingenua al creer lo contrario. 

Había ido al baño. Salía de allí canturreando la canción que sonaba. El pasillo estaba oscuro. La luz había vuelto a fastidiarse. Realmente no sabía si alguna vez había funcionado. Estaba oscuro y por eso la pilló por sorpresa. De pronto, unas manos la sujetaron por los hombros y la apretaron contra la pared. 

—¿Qué coño haces aquí?

Se quedó paralizada. Notó cómo le faltaba el aire. No, no podía estar pasando. No había pensado que podía volver a encontrárselo. Y encima sola. Apestaba a alcohol, aunque eso tampoco le extrañaba. 

—¿Qué pasa, que tu chulo te ha dado ya la patada y vuelves como la zorra que eres?

—Déjame. 

Su voz sonaba débil. Tantos meses después y seguía bloqueándose, seguía quedándose paralizada. 

—¿Dejarte? —La voz de Roberto sonaba divertida—. Va a ser que no. Creo que es un buen momento para recordarte quién eres.

Había lascivia en su voz. De pronto notó cómo él bajaba una de las manos y le apretaba uno de sus pechos. Intentó impedírselo. La cogió por el cuello y apretó. Notó que le costaba respirar. 

—¿En serio crees que no voy a tocar lo que es mío?

—¡Suéltala!

Susana había entrado en el pasillo. A su lado, Ester se daba la vuelta y salía otra vez del pasillo. «Ayuda», susurró como pudo Antía. 

—Susana, no te metas. No sabes nada. 

—Lo sé todo, Roberto. Y si no la sueltas ahora, yo misma llamaré a la policía. 

Él sonrió cínicamente. Aproximó su boca al oído de Antía para que nadie escuchase lo que le iba a decir: 

—Esto no ha acabado aquí. Te aseguro que te arrepentirás de lo que me has hecho.

¿Lo que ella le había hecho? ¿En serio? Notó que él la soltaba y respiró con profundidad. Y, de pronto, todo se precipitó. Lo tenía que haber previsto. Ester había ido a buscar a Ismael y él ya se había controlado mucho la primera vez.

—¡Ismael, para!

Pero no. Los dos se tenían muchas ganas y nada parecía poder pararles. Y todo fue a peor. Por el pasillo aparecieron algunos amigos de Roberto, que no dudaron en correr a ayudar a su amigo, aunque eso significara ser cuatro contra uno. Rubén se metió también en la pelea, más para intentar separarles que otra cosa. 

—¡Parad! —chilló. Eso no podía estar pasando. Era una locura. Sacó toda su furia, todos sus miedos y gritó aún con más fuerza—: ¡Roberto me maltrataba!

De pronto, silencio. Todos se pararon y se volvieron hacia ella; después hacia él. Roberto la miraba con furia, ciego de ira. Y se volvió a lanzar sobre ella. 

—¡Serás puta!

Pero esta vez no pudo alcanzarla. Uno de sus amigos le paró. 

—Roberto, ¿es verdad?

—No iréis a creer a esta zorra, ¿no? ¡No me jodais!

—Vámonos. 

—¿Creéis a esta zorra?

—Vámonos. 

Lo empujaron fuera del pasillo. Ella se acercó a Ismael y lo abrazó. Estaba bien. Eso era lo único que le importaba. 

Se sumergió en la bañera y dejó que el agua se llevara todas las malas sensaciones. Al menos lo intentó. Se habían despedido de sus amigos y habían cogido el coche rumbo a Orense. Sus amigos estaban desolados. No era el final de noche que deseaban regalarle. Ella intentó tranquilizarles. Sabía que era inútil. 

Y se fue. Salió de su pueblo sin saber cuándo volvería a recorrer sus calles.     

8

Se dio cuenta de que era la enésima vez que miraba su teléfono al notar la mirada de Ismael. No le había dicho nada, no le había comentado nada. Ni una sola palabra había salido de sus labios en relación con lo sucedido con su madre. Y ella no estaba segura de si lo hacía para no apenarla más, para no hurgar en la herida o porque su opinión le dolería aún más. ¿Y si él pensaba que se había pasado? ¿Sería capaz de afrontar oír de sus labios que se había equivocado y que tenía que pedirle perdón a su madre por lo que le había dicho? Él había prometido respetar su opinión, aunque no estuviera de acuerdo. 

Pero tenía tanta angustia, tantas inseguridades. ¿Cómo no tenerlas? Se encontraba perdida. Había algo en su interior que quería creer que su madre no era la bruja que últimamente se dibujaba en su cabeza. Necesitaba que ella le contara una visión diferente o que, simplemente, le pidiera perdón. Porque no... Ya no podía devolverle todos los años que había vivido engañada, que había crecido sin uno de sus progenitores, que había llegado incluso a odiarlo. ¡Por Dios, la había convencido de que las había abandonado al saber que estaba embarazada! Tal vez el perdón no sirviera para arreglarlo, pero era un comienzo. 

Era cierto, a lo mejor no lo había hecho bien. Pero había ido hasta allí. Le había dicho que tenían que hablar. Y su madre primero la había ignorado y después se había hecho la ofendida, como si ella fuera la víctima de toda esa historia Y no se podía olvidar que ella era la madre. La actitud egoísta les correspondía a los hijos, no a las madres. Las madres debían cuidar y proteger a sus hijos, no causarles todas esas sensaciones negativas que la invadían. 

Por eso no podía evitar mirar una y otra vez el móvil. Por eso no perdía la esperanza de que recapacitara y la llamara, que le pidiera que volviera a casa, que todo tenía una explicación y que lo sentía todo. 

Pero no. El teléfono no sonaba, no se iluminaba. Y ella no podía hacer nada más. Solo sentir que cada minuto, cada segundo que pasaba, se iba alejando irremediablemente más de su madre. 

—No tienes buena cara. ¿Quieres que paremos a tomar algo?

Habían estado paseando por la ciudad. Le había estado explicando un poco de la historia de Orense y sus burgas, y le había enseñado algunos lugares emblemáticos de Los Suaves, grupo que veneraba Ismael, como eran la plaza de Los Suaves y el barrio de San Francisco. 

—Estaba pensando que podríamos acercarnos a Allariz a comer en una de las viejas fábricas, luego volver, descansar, ir a la Chavasqueira y después, para cenar, ir a los pinchos, ¿te parece bien?

—Tú mandas. Este es tu territorio. 

Su territorio. Ojalá siguiera sintiéndolo realmente así. Galicia era su tierra, su sangre, su esencia. Pero en estos momentos también era la guardiana del peor de los secretos, cómplice de una infancia llena de mentiras. Y odió a su madre por hacerle sentir así, por provocar que pensara en sus orígenes y sintiera furia. No era justo, no. Suspiró. No iba a dejar que su madre le robara también eso. Ella era gallega y ese era su territorio. Y si su madre se había empeñado en manchar con mugre sus recuerdos, tocaba empezar a crear recuerdos nuevos. Así que sonrío. Miró a Ismael. Se puso de puntillas y lo besó. 

—Vamos a por el coche. Te va a encantar el sitio donde vamos. Seguro.  

9

Se despertó. Se giró buscándolo, instintivamente; pero él no estaba. Otra vez. Segunda noche que dormían juntos y se despertaba sola en la cama. Y segunda noche que pasaban juntos sin hacer nada. Unos simples besos y directos a dormir. Se había dicho a sí misma que estaría cansado, que había conducido hasta allí y, sin descanso alguno, había paseado, soportado una discusión, salido de marcha, tenido una pelea... Y, al día siguiente, todo el tiempo de turismo. Era normal que no tuviera ganas de nada. Era normal que quisiera recuperar fuerzas, ¿o no? No estaba segura, no podía estarlo. Nunca había tenido una relación normal. Y no se atrevía a comentarlo. No quería que él se asustara ante sus dudas. 

Tal vez estuviera paranoica. Sí. Eso era lo más posible. Con todo lo que había pasado con su madre, ¿cómo no estarlo? Desconfiaba de todo. Hacía un esfuerzo sobrehumano para confiar en los demás. Y, sobre todo, para confiar en sí misma. «¿Sabes lo difícil que es que un hombre trabajador y agradable te quiera?». Como un puñal, aquella maldita frase de su madre volvió a ella. 

Miró a su alrededor, buscándolo. Necesitaba sentirle cerca de ella. Necesitaba que le borrara todas sus dudas, que le dijera que era una tonta por sentirse así. Lo vio sentado en una silla con su portátil sobre las piernas, concentrado en lo que leía, absorto. Incluso le pareció ver que tenía cara de preocupación. 

—Hola. —Su saludo fue tímido. No sabía si era positivo molestarle en esos momentos o no. Él salió de sus pensamientos y la miró con una sonrisa. 

—Buenos días, preciosa. 

—No estás en la cama. —Su voz sonó dubitativa, llena de precaución. 

—Estabas tan dormidita. Y yo tenía que contestar algunos e-mails del trabajo. Pero ya está. 

Ismael cerró el ordenador. Lo dejó encima de la mesa que tenía más próxima y se sentó a su lado en la cama. 

—¿Todo bien?

—Sí, no te preocupes. Una propuesta para una nueva campaña. Leía los números y me dan dolor de cabeza. ¿Has dormido bien?

—Sí. 

Eso era cierto. Tras los vinos que se tomaron por diversos locales del centro de Orense, el sueño había ido rápidamente a visitarla. Pensaba que no iba a volver a dormir a pierna suelta en una temporada, pero no había sido así. Y lo agradecía mucho. Pero al despertarse... 

Tenía que hablar con él, tenía que hablarle de todas sus dudas y recelos. También quería saber su opinión sobre todo lo que había pasado con su madre. Eran dos temas importantes y tenía que comentarlos con él. Habían quedado en que no se volverían a ocultar cosas.

—¿Qué te pasa, Antía?

—Nada —mintió—. Estoy agotada. Quiero volver a casa. 

—¿No te apetece dar una última vuelta?

—No. Si no te importa, ¿podemos volver ya a Madrid?

—Claro. Desayunamos y rumbo a casa. 

Ismael le dio un suave beso. Tan suave que le supo a poco. Y lo besó. Con necesidad. No se había atrevido a sincerarse con él y no entendía muy bien el motivo. Sus propias palabras habían arañado lo más profundo de su ser: «Quiero volver a casa». En unos meses, el lugar que había sido su hogar se había convertido en tierra hostil. Y tenía suerte. Su prima la había acogido y mimado. Y sí, podía considerar ese piso como su casa, su hogar. Pero no por eso dolía menos la ruptura con el pasado.

Lo besó. Lo besó por pura necesidad, casi con desesperación, con ansia de conseguir dejar de pensar. Que todas sus dudas y sus miedos desaparecieran, al menos por un rato. Si no, acabaría estallándole la cabeza. 

Temía que Ismael se diera cuenta de que algo no iba bien en su interior. Pero no lo hizo. O si lo hizo, lo ignoró. Durante unos instantes temió que rechazara sus besos, o que la parara y cambiara de tema. Pero no. Contestó a sus besos con más besos. A sus caricias, con más caricias. Y en tan solo unos instantes estaban los dos desnudos entre las sábanas de la cama de aquella habitación de hotel disfrutando el uno del otro; olvidándose, momentáneamente, de todo lo que había sucedido en esos días; y calmado, al menos por el momento, todas las dudas que atormentaban a Antía. 

10

—¿Qué piensas?

Estaba en la cocina de su casa, sentada en la mesa, con un café entre las manos observando a su prima. Le había contado lo que había sucedido en su fin de semana en Galicia. Cuando habían vuelto a Madrid no tenía muchas ganas de hablar y todos respetaron su opinión, quizás demasiado. Empezaba a plantearse si no necesitaría que la forzasen un poco más para conseguir desahogarse y no comerse tanto la cabeza. Pero no era justa. Ellos lo hacían para no presionarla, para que eligiera su propio ritmo. No tenían la culpa de que fuera incapaz de encontrarlo. 

—Sobre tu madre, no te puedo dar una opinión clara. No puedo llegar ni a imaginarme por todo lo que estás pasando ni cómo te debes sentir. Ojalá pudiera ayudarte, en serio. Pero no llego a comprender mínimamente el comportamiento de tu madre. Y aunque sería fácil decir «yo me hubiera comportado» o «yo le habría dicho...», lo cierto es que no sé cómo me hubiese comportado o qué le habría dicho.

—Ya.

—Y sobre Roberto, tendrías que haber llamado a la policía. 

—No podía. Ismael fue el que se lanzó a pegarle. 

—Después de que te acorralara, te manoseara y te amenazara. 

—Lo sé. Pero ¿cuál crees que hubiera sido la versión de los amigos de Roberto? No estoy convencida de que me creyesen cuando se lo dije. No podía arriesgarme a meter en un lío a Ismael. Después de todo lo que ha hecho por mí...

Dudó. Quería decirle a su prima todas las dudas que la asaltaban, pero tampoco pudo. Ya le había costado sincerarse con ella contándole lo sucedido con su madre y con Roberto. Se había atrevido porque sospechaba que Ismael se lo habría contado con anterioridad. Y no podía enfadarse. Lo conoció porque era su mejor amigo, no iba a convertirse ahora en una celosa irracional. No, eso sí que no. Después de todo lo que había pasado no iba a convertirse en lo que más odiaba. Pero consideraba que era bueno que su prima escuchara la misma historia contada por dos personas diferentes. La ayudaría a darle mejores consejos. Si es que podía aconsejar algo en esa situación. 

—¿Y tú cómo te encuentras?

—No lo sé. Sinceramente, no lo sé. No puedo quitarme de la cabeza la discusión con mi madre. La repaso mil veces y la rehago otras mil veces más en mi cabeza. Pero no sirve de nada. Sé que no tendría que haberla atacado así, pero…

—Pero tu madre lleva toda la vida mintiéndote y en estos meses no ha hecho amago de contarte su versión de la historia… 

—Llegó incluso a decirme que mi padre la había maltratado. 

—Lo cierto es que, cuando pienso en todo lo que me dices y en la imagen que siempre daba, creo que ninguna conocemos a tu madre.

Le dio un largo trago al café. Sentía un inmenso nudo en el estómago y las lágrimas volvían a amenazar con derramarse por su rostro. Se quedaron en silencio unos minutos. Tampoco era necesario decir mucho más. El timbre del telefonillo rompió el ambiente. Sofía se levantó y, al pasar a su lado, le dio un beso en la frente. Volvió en unos segundos. 

—Es mi madre.

—Supongo que habrá tenido que aguantar a la histérica de su hermana. 

Lo que le faltaba. A ver qué narices le habría contado su madre. Odiaba que Sofía y su madre fueran víctimas colaterales de su horrible relación con su progenitora. Su tía era completamente diferente a su madre. No parecían hermanas. Y aunque hacía un gran esfuerzo por no borrar de su mente todos los buenos momentos pasados con su madre, todos los hechos recientes tenían tanta fuerza, la habían destrozado tanto y la mentira era tan grande, que sentía que nunca había conocido realmente a la mujer que le había dado la vida y la había criado. 

—Hola, ¿cómo están mis chicas?

Elena le dio un beso en la frente a su hija y se acercó a abrazarla. Sí, definitivamente estaba claro que habían tenido una charla fraternal. Se dejó abrazar. Se sentía tan bien cuando lo hacía. 

—¿Quieres un café, mamá?

—Perfecto. ¿Cómo estás, Antía?

—¿Has hablado con mi madre?

—Bueno, yo a eso no lo llamo hablar. Me telefoneó histérica. 

—No sé cómo no lo hizo en el momento de echarme de su casa.

—Estaba convencida de que volverías. 

Sofía sirvió el café a su madre y le puso más a ella. Lo agradecía profundamente. Esa noche no había dormido mucho y la vuelta a la rutina tras ese fin de semana intenso la estaba destrozando. Tenía que concentrarse en lo verdaderamente importante. Dejar pasar el tiempo. Quizás en frío pudiera razonar mejor. Escuchar que su madre creía que ella iba a volver la enfureció. ¿Volver? ¿Después de que le hubiera pegado y la hubiera echado de casa? No. Era más que evidente que no se conocían, que eran un par de desconocidas que habían compartido muchos años de vida. 

—¿Vienes a decirme que tenía que haber vuelto para arreglar las cosas?

—No. —Elena la cogió de la mano y con la otra le acarició el rostro. Sofía se había vuelto a sentar en la mesa y las observaba en silencio mientras bebía—. No soy nadie para decirte qué hacer en esta situación. Por suerte, ninguno hemos pasado por esto. Y no tengo excusas para el comportamiento de mi hermana. Aunque tú te hubieras puesto como loca, ella es tu madre. Uno de sus mayores deberes en esta vida es hacer todo lo posible para que tú seas feliz… 

»Y no sé en qué momento se descarriló. Cuando pasó todo, cuando se quedó embarazada y huyó… Bueno, era joven, inmadura, enamorada. Con el paso de los años, mientras tú ibas creciendo, puedo hasta comprender que tuviera miedo a confesarte la verdad, a reconocer en voz alta los motivos que la llevaron a privarte de un padre. Pero una vez que sabes lo que ha pasado… Aunque conlleve una discusión tremenda… Al menos podría poner los cimientos para que tú la perdonaras. 

—¿Y por qué no se comporta como una madre?

La desesperación que inundaba su voz y su alma era más que patente. Sofía y Elena se acercaron a ella y la abrazaron. Y lloró. Lloró en silencio hasta que las lágrimas dejaron de acudir a sus ojos. No supo cuánto tiempo estuvo así, pero en ese tiempo se sintió como en casa. Sí. Lo que había sentido cuando se alejaba de su pueblo, de Orense, volvía con más fuerza. Ahora este era su hogar. Y tenía suerte, en él vivían personas que la querían. Aunque el corazón seguía doliendo mucho, demasiado. 

11

Había salido de trabajar. El cielo se había oscurecido casi de golpe, presagiando una tormenta de verano. Aceleró el paso. Estaba bastante cerca de su casa y, con suerte, la lluvia no llegara a precipitarse sobre ella. Ismael estaba muy ocupado y no había podido salir aún. Le mandaría un mensaje cuando lo hiciera. Las farolas cercanas a su casa estaban apagadas. Lo que faltaba. Se habría ido la luz o había alguna avería eléctrica. Esperaba que fuera algo puntual y su edificio tuviera luz. Tenía ganas de una ducha y sentarse en el sofá a leer. Cuando llegara Ismael, podrían ver una peli. 

Iba tan sumergida en sus pensamientos que ni se dio cuenta de que una sombra había empezado a seguirla, acercándose a ella cada vez más rápido. De pronto, el sujeto pisó una rama o algún objeto desconocido del suelo. El ruido hizo que se volviera con curiosidad. Y se quedó helada. ¿Qué hacía él ahí? ¿Por qué había vuelto? Ella pensaba que ya se habría acabado y, de pronto, ahí estaba, mirándola con furia y desprecio.

Quiso huir. Quiso salir corriendo. Y gritar. Dejarse la voz suplicando que alguien acudiera en su ayuda. Pero se había quedado paralizada. Y Roberto aprovechó la situación. La agarró del brazo y la arrastró hacia la entrada de una calle cortada, donde la luz de las farolas brillaba por su ausencia. La estampó contra la pared y puso los brazos a cada lado de su cuerpo. 

—¿Qué pasa, no te alegras de verme? ¿No me vas a dar un beso?

Se aplastó contra ella y empezó a besarla con furia, mientras sus manos la sobaban con fuerza. Intentó empujarlo, pero él era mucho más fuerte; intentó golpearlo pero él parecía inmune a sus golpes. Y, mientras, el asco empezó a dominarla por completo. Las lágrimas se deslizaban por sus mejillas. 

—¿Pensabas que te habías librado de mí? Nunca…

Abrió los ojos entre sudores. Le costó reaccionar y comprender que todo había sido una maldita pesadilla. Estaba en su habitación e Ismael había encendido la luz de la lámpara de su mesilla. Se le notaba preocupado.

—Niña, ¿qué ha pasado?

—Una pesadilla, no es nada. 

Dio un trago de agua a la botella que siempre tenía al lado por las noches. Aún le temblaba el cuerpo. Solo quería volver a dormir y que la pesadilla desapareciera de su mente. 

Ismael la abrazó. No se lo esperaba y se puso tensa de golpe. Fue solo un instante, pero lo notó, lo notaron los dos, y el rostro de Ismael reflejaba no solo preocupación (que también, y mucha) sino, además, una gran tristeza y frustración. 

Tuvo ganas de llorar. Ella creía tenerlo superado. Llevaba mucho tiempo sin tener pesadillas y, tras ese horrible viaje, todo había cambiado. Ahora que empezaba a volver a sentirse feliz y segura, que su vida empezaba a encontrar el camino por el que quería ir…

—Niña, sabes que si quieres hablar. 

No le dijo nada. Se acurrucó en su pecho y cerró los ojos. Intentaba relajarse y olvidarse de esa pesadilla, de todas sus dudas, de esa desazón que la invadía.

—Antía, a lo mejor necesitarías hablar con un profesional sobre lo que te pasa y cómo solucionarlo.

Se alejó de él. ¿Qué le estaba diciendo?

—Yo no estoy loca. No necesito contarle mis penas a un desconocido.

—Necesitar ayuda y reconocerlo no es de locos ni de débiles. Todo lo contrario. Eres admirable. ¿Cuántas personas pasarían por lo que tú has pasado y estarían tan bien? Pero a veces se necesita que alguien nos ilumine el camino. 

—Te tengo a ti.

Odiaba a los psicólogos desde pequeña. En el colegio se habían empeñado en ponerle uno por eso de ser la única hija de madre soltera, para asegurarse de que no se sentía marginada ni cosas por el estilo. Era un tío mayor, muy viejo —o al menos eso le pareció a ella en su tierna infancia—, que solo la miraba de arriba abajo y le repetía que no era culpa suya, y que no tenía por qué salir mal por no tener una referencia masculina. Toda una joya. 

—Y siempre voy a estar a tu lado, pero… Es importante, niña. No te presionaré, tiene que ser una decisión tuya. Yo te apoyaré, sea cual sea tu decisión. 

Sabía que solo quería mostrarle su amor, sabía que no quería presionarla, pero sentía que volvía a tenerla en una burbuja de cristal, como si se fuera a romper si le decían lo que realmente pensaban. Se tumbó en la cama, con los brazos de Ismael aún rodeándola, y notó cómo le daba un beso en el cabello. Y se sintió fatal. Se sintió mal porque era demasiado perfecto, demasiado bueno… Y claro que no quería que fuera como Roberto, ni muchísimo menos, pero a veces desearía que tuviera algún defecto, alguna maldita discusión, algo en lo que él no tuviera la palabra adecuada y que no tuviera tanto miedo a hacerle daño. Y se echó la bronca. Culpabilizaba a Ismael de ser demasiado perfecto, de no empujarla a salir de ese agujero donde se encontraba, cuando era algo que tenía que hacer por propia iniciativa. Se volvió y le dio un suave beso en los labios, y se refugió de nuevo en su pecho. Mientras el sueño volvía a adueñarse de ella pensó que consultaría con la almohada lo de buscar un profesional. 

12

Dejó la taza de café en su mesa y encendió el ordenador. Durante el tiempo que se ponía en marcha, se levantó y se sentó siete veces. Suspiró. Se sentó. Le dio un largo trago a la bebida y se dijo a sí misma que no tenía por qué estar nerviosa, que no era para tanto, que solo iba a buscar información. Eso no le iba a hacer daño. Saber dónde podría ir no la obligaba a hacerlo. Le sorprendió la cantidad de entradas que se encontró. Y no solo información fría y lejana. No. Había varios artículos con declaraciones de chicas que habían pasado por lo mismo que ella. Los leyó con el corazón en un puño. Y notó cómo las lágrimas se deslizaban por sus mejillas cuando leyó el testimonio de una mujer que hablaba de la inquebrantable ayuda de sus padres para superar todo ese infierno. 

Se levantó de la silla y empezó a dar vueltas por la habitación. No tenía por qué pasar por eso. No tenía por qué pasarlo mal. ¿Por qué tenía que hurgar en su herida si eso solo le hacía daño? «Te hace daño porque la herida sigue abierta y necesitas cerrarla», se repitió en voz alta. 

Posó la vista en su espejo y contempló su rostro. Y recordó la imagen que le devolvió aquella noche el espejo de la casa de su madre (ya no se atrevía a llamarla su casa). Recordó su ojo hinchado, el labio roto, la herida del pómulo… Alzó la mano y se tocó el rostro. De aquella noche solo quedaba una pequeña y casi imperceptible cicatriz en su labio. Pero tenía que reconocerlo, en su interior las heridas seguían abiertas. Si no fuera así, si realmente lo hubiera superado, podría enfrentarse a lo que le mostraba la pantalla de su ordenador. 

Oyó ruido en la cocina. Salió de su habitación y fue directa hacia allí, con la esperanza de que su prima estuviera sola. Aunque confiaba mucho en Juan, había cosas que prefería comentar en exclusividad con Sofía. Tuvo suerte. Su prima se preparaba un café. Iba aún en pijama y tenía el pelo revuelto. Se volvió hacia ella cuando la oyó. —Hola, qué madrugadora. ¿Quieres café?—Tengo ya uno en la habitación.—¿Problemas para dormir?

Estaba convencida que Ismael le habría contado lo de sus pesadillas. Y por primera vez le molestó esa amistad tan íntima entre su prima y su novio. Comprendía que ellos se conocían desde hacía mucho tiempo, pero ¿no sería bueno marcar los límites? Ella tenía que tener la libertad de poder tener secretos con alguno de ellos. Su relación con cada uno de ellos tenía que ser solo cosa de dos, no de tres. Pero ¿cómo hacerlo sin parecer una celosa?—¿Crees que necesito ayuda profesional? —soltó a bocajarro. 

Quizás esa era otra de las cosas que tenía que aprender a controlar, a decir las cosas con más tacto. Su prima la miró sorprendida unos instantes. Luego se echó una cucharita de azúcar en el café y, mientras se sentaba en la mesa con su taza, le hizo un gesto para que se sentara con ella. —¿Crees que la necesitas?—No me gustan los psicólogos. —Esa no es la pregunta. Además, no los conoces a todos. Quizás solo sea cuestión de encontrar el adecuado para ti. —Entonces crees que lo necesito. 

Su prima le dio un largo trago a su café. Tenía clara cuál iba a ser su respuesta y comprendía que necesitara tiempo para decírselo. —Creo que has pasado por mucho tú sola. Creo que es increíble cómo has afrontado tu vida y los golpes que te ha dado. No todo el mundo tiene el valor de levantarse y decidir romper con todo, coger sus cosas e ir a buscar la verdad. Eres una valiente y mucho más fuerte de lo que crees. Pero, a veces, las personas más fuertes son las que más la necesitan. A mí me encantaría poder comprender por todo lo que pasas y aconsejarte, pero no puedo. Y sí, creo que un psicólogo puede ayudarte más. 

Asintió en silencio. Miró para otro lado. Se pasó las manos por el rostro y el pelo. Enfrentarse a la realidad de que no podía solucionar todas sus cosas ella sola era algo que no le gustaba nada. Encontrar el adecuado para ella… ¿Y eso cómo se hacía? No tenían un cartel que dijeran «apropiado para Antía». Y tampoco se quería pasar la vida pasando de psicólogo en psicólogo para encontrar a alguien perfecto para ella. Y, cuando lo encontrara, ¿sería capaz de confiar en él? Ese era uno de sus temores. Aunque tuviera un buen profesional, ¿sería capaz de abrirse?—Tengo una amiga que es voluntaria en una casa de acogida. ¿Quieres que le pregunte si cono a alguno que te pueda ayudar?

Suspiró. Tendría que estar convencida de ese paso. Pero suponía que era más fácil decirlo que sentirlo. —Gracias. —Todo saldrá bien. —Lo sé.

No. Realmente no lo sabía. Pero quería y necesitaba creerlo. 

13

Cuando entró en el piso se quedó sorprendida. Se esperaba algo más parecido a una clínica o un hospital. Paredes blancas, puertas igual de blancas, algo monótono y sin personalidad. Sin embargo, había color. Había fotos de lugares increíbles y personas riendo, disfrutando. Al lado de la mesa que hacía de recepción había un sofá lleno de cojines de diferentes colores, alegres, divertidos. Una chica pelirroja atendía el teléfono mientras tecleaba en el ordenador con rapidez. Pensó que no la había visto de lo concentrada que estaba. Sin embargo, levantó la vista y, con una sonrisa dulce, le hizo un gesto de que aguardara un segundo. Y, en menos de lo que esperaba, se volvió hacia ella. —¿Eres Antía?

Se quedó sorprendida. Esa chica era realmente eficiente. Mientras preguntaba sacaba del montón de carpetas que tenía a su lado una con su nombre. —Sí. —

La voz le salió como un débil hilo. La sonrisa de la secretaria se hizo más profunda y tranquilizadora. Se levantó de su silla y le tendió la mano. —Yo soy Lidia, es un placer conocerte. Ven, te voy a presentar a Miguel. Te está esperando. 

Siguió a Lidia por el interior del piso. Notaba cómo el estómago se le encogía, cómo los nervios se adueñaban de su cuerpo y le sudaban las manos. Suspiró. Tenía que tranquilizarse. Había sido su decisión. Llevaba concienciándose desde que le había dicho que sí a Sofía, incluso se había imaginado mil veces cómo sería esa primera consulta. Y en esos momentos dudaba mucho que fuera a salir como ella había planeado. 

Lidia dio un toque con los nudillos en una de las puertas y oyó cómo la voz grave de un hombre le respondía, invitándolas a entrar. Lidia le cedió el paso para que entrara. Le sorprendió la sala que se encontraba delante de ella, muy luminosa, pintada con tonos claros. Una mesa amplia donde reposaba un ordenador y muchos papeles, una librería preciosa y, a la derecha, un hermoso rincón con un par de butacas, una mesita y una preciosa y mullida alfombra. Vale, al menos el sitio era acogedor. 

Miguel estaba sentado en su mesa terminando de escribir algo y al instante levantó la vista. Eso sí que no se lo esperaba. No. Definitivamente se alejaba mucho de la imagen del psicólogo de su colegio. 

Era un chico joven, no debía sacarle más de dos o tres años. Pelo negro, ojos oscuros, barba de tres días en la que destacaban unos labios carnosos. Sabía que se había quedado idiotizada mirándolo. Miguel sonrió y su sonrisa lo iluminó todo. ¿En serio tenía que contarle su vida a un hombre así? Se levantó de la silla y fue hacia ella. Lidia los presentó y él le tendió la mano. Y ella seguía sin saber ni qué hacer ni qué decir. Se quedó mirando la mano y luego, casi como un gesto involuntario, se la estrechó. Tenía la piel suave y agradable. Estaba claro que ese chico no había trabajado nunca con las manos. Lidia se despidió y salió de la sala. 

—¿Estás nerviosa?

Asintió levemente. Él sonrió aún más. No parecía sorprendido. Se relajó un poco. Suponía que era bastante normal. 

—Ven, te voy a enseñar una cosa. 

Le hizo un gesto para que salieran de su despacho y ella lo obedeció. Luego avanzaron en silencio hasta el fondo del pasillo. Allí había una puerta que Miguel abrió y ante ella aparecieron unas escaleras. Subió. Daba a la terraza superior. Y se quedó asombrada. Madrid se dibujaba delante de sus ojos. Avanzó por la terraza sin poder apartar la vista de todos los edificios que se veían. Estaba convencida de que a Ismael le hubiese encantado esa vista. 

—Es bonito, ¿verdad? Lo cierto es que es una de las cosas que más me gusta de trabajar aquí. 

—Normal. Yo no me movería de aquí. —Se giró hacia él para hablar. 

Se había sentado en un sofá que había en una esquina. Una especie de rincón chill out. Unos sofás, una mesa e incluso unos vasos y una jarra de agua. Al ver los hielos flotando en el agua se dio cuenta de que esa subida a la terraza no había sido tan casual como a ella le había parecido en un principio. Se acercó hacia él y se sentó en otro de los sofás. Sus ojos seguían girando una y otra vez hacia todo lo que les rodeaba. 

—¿Puedo hacerte una pregunta?

—Claro. 

Le extrañó que le hiciera esa pregunta. Para eso había ido, ¿no? Para que él le preguntara cosas y ella le contara su vida. 

—¿Es la primera vez que vienes a un psicólogo?

—No. Cuando era pequeña me pusieron un psicólogo en el colegio. 

—¿El motivo?

—Soy hija de madre soltera. Pensaban que podía sentirme discriminada o aislada. 

—¿Y te sentías así?

—No. Al menos no hasta ese momento.

Miguel se rio. Se sorprendió al comprobar que había empezado a hablar de su vida casi sin darse cuenta. Y eso hizo que se relajara. Miguel echó agua en los dos vasos y le tendió uno. Lo cierto es que el lugar invitaba a que se relajara. Daba la sensación de que eran más dos compañeros charlando que doctor y paciente. 

—¿Y cómo era tu psicólogo? 

—Viejo. —Se rio al escucharse. Luego le dio un trago al agua. 

—Bueno, en eso le llevo algo de ventaja, ¿no? 

Se puso levemente colorada cuando el pensamiento de que le llevaba ventaja en muchas cosas se le cruzó por la cabeza. Y no pudo evitar que su mirada se pasara por todo el cuerpo de su psicólogo. Después volvió a beber agua hasta acabarse todo el contenido. Miguel sonrió y cogió el vaso para volver a llenárselo. 

—Déjame que me presente. Como ya te han dicho, me llamo Miguel. Soy hijo de una mujer maltratada y hermano de una chica maravillosa que acabó enamorándose de un hijo de puta que estuvo a punto de destrozarle la vida. Mi adolescencia fue complicada. Mi referencia paterna era un borracho que con cualquier excusa pegaba a su mujer, mi madre, la persona que me había dado la vida, que me cuidaba, me mimaba.

» Me volví un chico violento. Necesitaba expulsar de alguna manera todo el odio que vivía en mi interior. Me metí en muchas peleas, hasta que un día, al volver de fiesta con mis amigos, encontré a mi madre tirada en el suelo, con el labio partido, recogiendo cristales de algo que había roto mi padre. Y me volví loco. Fui donde estaba mi padre y empecé a darle una paliza. Le dejé la cara hecha un cristo; luego lo cogí y lo arrastré hasta fuera de casa, y le cerré la puerta. 

Miguel hizo una pausa para beber un trago de agua; ella lo escuchaba asombrada. Contaba todo con una naturalidad pasmosa. Su voz no tembló en ningún instante, no dudaba, no se sentía inseguro. Suponía que no era la primera vez que lo contaba. Estaba convencida de que esa era su manera de comenzar todas sus terapias. Y, no podía negarlo, era bastante efectivo. Creaba una confianza, te hacía ver que no eras la única persona que había sufrido. Era, realmente, muy diferente a lo que ella se había imaginado. 

14

Salió de la consulta bastante más tranquila de lo que estaba cuando entró. Seguía sin estar convencida del todo de que así pudiera superar todo lo que le había pasado en los últimos meses ni que fuera a encontrar la manera de perdonar a su madre, pero había dado un pequeño paso que le sabía a gigante. Salió tras haber concertado la siguiente sesión y haberle prometido a Miguel que haría los deberes. Unos deberes un poco curiosos. Mientras el ascensor bajaba hasta el portal miró el cuaderno que tenía entre las manos. Era gordito y con unas tapas duras de color azul en cuya portada ponía: «Ser feliz depende solo de ti». Un mensaje positivo. Miguel no le había pedido que le contara qué era lo que le había pasado, al menos no en esa sesión. Pero sí le había pedido que lo escribiera en ese cuaderno, que se desahogara, que contara todo lo que recordaba, todo lo que sentía...

—Es solo para ti. Como los diarios aquellos que seguro que utilizabas de pequeña. Yo no voy a leerlo. Nadie más que tú. 

—No acabo de entenderlo.

—¿Alguna vez has contado todo lo que pasó la noche que te pegó?

Se había quedado quieta unos instantes, intentando recordar. No. Estaba convencida de que en ningún momento se había sentado a sincerarse completamente con alguien. No quería molestar a nadie con sus historias y bastante lo estaba haciendo desde que la acogieron sin restricciones. 

Cogió el cuaderno que Miguel le ofrecía y asintió con la cabeza. No sabía si realmente iba a funcionar, pero mejor eso que nada. 

Fuera la esperaba Ismael, apoyado en su moto, con unas gafas de sol que le ocultaban los ojos, pero que le daban un aspecto realmente sexy. Una sonrisa se dibujó en su rostro al verla y se acercó hacia ella con velocidad, la rodeó con sus brazos y la besó. Se estaba tan bien en su pecho y en su boca. 

—¿Cómo ha ido? 

—Bien. Eso creo. Aunque me ha mandado deberes. 

—¿Deberes?

—Tengo que describir la agresión. 

Ismael se echó unos pasos para atrás. Sorprendido. Bueno, al menos no era la única que no estaba acostumbrada a las terapias. Luego abrió la maleta de la moto y sacó los dos cascos.

—Si te lo dice tu médico, tú tienes que hacerle caso. No sé si sería bueno suspender nuestra ruta y que hicieras lo que te han dicho. 

—¡No seas exagerado! Tampoco es tan largo. Además, necesito desconectar un poco. Si me encierro ahora mismo en mi cuarto a recordar todo me voy a amargar, y no quiero.

—Vale, pero luego; que si lo vas dejando, al final no lo haces.

—Vale, papi, prometo hacer todos mis deberes para que no se enfade el profe. 

Ismael se rio y la atrajo de nuevo hacia él. 

—¿Está graciosilla hoy mi niña?

Le hizo cosquillas y luego se montaron en la moto. Le encantaba esa sensación. Recorrer la ciudad encima de esa maravillosa moto, abrazada a la cintura de Ismael. ¿Por qué la vida no se podía reducir simplemente a eso? Le sorprendió ver que aparcaban justo delante de su casa y se quedó mirando asombrada a Ismael. No habría cambiado de opinión y la iba a dejar sin ruta turística, ¿verdad? Él le leyó la mente, pero no dijo nada. La cogió de la mano, guardó los cascos y empezó a andar hacia la plaza de Santa Ana; luego se desvió por una de las calles. Y se paró delante de un edificio amarillo. Miró a su alrededor. No veía nada raro, nada que le llamara la atención. 

—¿Qué tengo que mirar?

—Mira las baldosas blancas y azules.

Miró al edificio. Debajo de un viejo cartel —al que le faltaban algunas letras y en el que, antiguamente, debería poner «asegurada de incendios»— había una fila de baldosas blancas con las letras azules, con una pequeña cruz en la parte superior y una l en la esquina superior derecha. Había pasado muchas veces por allí y no se había dado cuenta de su presencia. ¿Cuántas cosas se le pasarían por ir por la vida centrada en sus pensamientos?

—«Visita G. Casa Nº 1», «Visita G. Casa Nº 2». ¿Qué significa?

—Bien, hoy la historia se remonta a la época de Felipe II, cuando decidió traer la capital a Madrid. Buscaba la distancia más equidistante a los diferentes puertos de mar y, bueno, se puso a construir el monasterio de El Escorial.

—Que, por cierto, aún no conozco. 

—Ya iremos. Además, ahora han puesto unos trenes históricos superchulos. Bueno, volvamos… Tenemos a Felipe II queriendo que una villa pequeña como era Madrid se convirtiera en la capital del reino y eso conllevaba, además de muchas otras cosas, alojar a los miles de funcionarios, empleados del Estado, embajadores, guardias, sacerdotes… Así que solo se les ocurrió promulgar una ley por la que se obligaba a todos los propietarios de viviendas a ceder las plantas superiores para acomodar a los miembros del séquito real. 

—¡Qué morro! Supongo que no les haría nada de gracia. 

—Lo cierto es que no. Muchos madrileños comenzaron a construir casas de una sola planta. Pero otros, siguiendo la picaresca española, decidieron buscar maneras de esquivar esa ley sin renunciar a tener más de una planta. Y eso son las casas a la malicia. Lo que se intentaba era que fuera difícil percibir, desde la calle, cuántos pisos tenían. 

»Algunos lo hacían colocando ventanas de manera caótica a diferentes alturas. Otras veces se añadían falsas buhardillas o construían la planta inferior bajo el nivel de la entrada. Así parecía que estaban cumpliendo la ley. Se estima que pudo haber más de mil casas de este tipo. 

—¿Y lo de las baldosas?

—A eso vamos. Dos siglos después, el Gobierno intentó de nuevo identificar las casas existentes, ya no para alojar a nadie, sino con fines recaudatorios. Las calles de Madrid no estaban señalizadas de ninguna manera lógica. Si querías mandar una carta entonces tenías que poner: «A fulanito de tal. La calle anterior a la iglesia San Martin, junto a la mercería Pérez». O algo parecido. Sí es cierto que muchas calles tenían nombres populares asociados a alguna leyenda, anécdota u objeto que hubiera en esa calle, pero nada oficial. Además, al ser nombradas popularmente, te podías encontrar muchas calles con el mismo nombre. O la misma calle llamada de diferentes maneras. 

»A mediados del siglo XVIII se mandó a los recaudadores a recorrer todas esas calles y casas, pero lo único que conseguían era volverse locos. Así que a alguien se le ocurrió esta brillante idea. A cada manzana se le asignó un número, y se pusieron las baldosas en las esquinas de cada edificio donde ponía «Visita G», Visita General de la Regalía de Aposento, seguido del número de la manzana. Simple, ¿verdad?

—Supongo que no lo fue tanto si lo preguntas. 

—Exacto. Había casas que tenían más de una entrada. O, a veces, se derribaba una casa en medio de una manzana, creando dos manzanas diferentes. O reformaban la casa, tapiaban una entrada, hacían otra o se creaban casas que unían diferentes edificios. Así que la gente seguía llamando a las casas como antiguamente. 

—¿Y cuándo se normalizó todo? ¿Cuándo le pusieron los nombres a las calles?

—Pues ya en el siglo XIX, con ayuda de Mesonero Romanos, les pusieron nombres oficiales a las calles, aprovechando en muchas de ellas aquellos viejos nombres procedentes de figuras o hechos históricos. Y les pusieron numeración a los portales. El número 1 siempre es el más cercano a la Puerta del Sol, los pares en el lado izquierdo, los impares en el lado derecho. Hoy en día se sigue haciendo así, incluso en los barrios más periféricos. 

—Curioso. 

—¿Verdad? ¿Quieres que vayamos a dar un paseo y buscar algunas de esas casas a la malicia y más baldosas?

—Vamos. 

Ismael la rodeó por la cintura y comenzaron a andar tranquilamente, disfrutando del paseo, disfrutando de la tarde. 

15

El camarero les sirvió las dos cañas y un pincho. Tuvo que controlarse para no pegarle un trago muy largo y acabársela al momento. No había visto a su padre desde que le había presentado a su hermano, y desde entonces habían pasado muchas cosas en su vida. Y estaba segura que también en la de su padre. Los dos estaban nerviosos, casi más que el primer día que quedaron. 

—¿Cómo fue la visita a tu madre?

Directo a la herida. Lo peor era que él no se daba cuenta, no era consciente. No podía culparlo porque había sido ella la que no le había contado la verdad de lo que había sucedido con su madre en los últimos meses. 

Suspiró. ¿Y ahora qué hacía? ¿Se sinceraba completamente, le contaba una mentira o qué? No quería mentirle. Las mentiras eran las que habían destrozado su relación con su madre. Pero la verdad era tan dura, le podía hacer tanto daño. Y seguro que su hermano no se lo estaba poniendo nada fácil. 

—Mal. 

No estaba segura de qué era lo que le iba a contar, pero lo que sí sabía era que no le iba a contar una historia irreal. Además, estaba cansada de proteger el recuerdo de su madre. No era una buena persona y ya era hora de que dejara de sentirse culpable por algo de lo que no tenía la culpa. Su padre la miró fijamente. Se le notaba la duda en los ojos. Tampoco era fácil para él. Quería preguntarle pero no se atrevía. Vaya dos… 

—Fui a casa de mi madre para hablar, para que me contara por qué nunca me habló de ti, por qué me dijo que nos habías abandonado y… por qué huyó, por qué te abandonó. Y por qué no quiso ayudarme a encontrarte cuando me enteré de que no sabías nada de mi existencia. 

Ahora sí le dio un largo trago a la cerveza. Su padre la imitó. Se sintió un poco más relajada. Al menos ya había soltado parte de la presión. Suspiró. Dependiendo de la reacción de su padre, vería qué le contaba, aunque bastante clara había sido ya. 

—¿Y qué pasó? ¿Qué te contó?

Se le notaba incluso más ansioso que ella. Lo cogió de la mano. Era curioso. Durante todo ese tiempo había estado lamentándose de lo que le había pasado, de las mentiras de su madre, de que no se comportaba como tendría que hacerlo una madre. Y ahora, al mirar a su padre, se daba cuenta de que él también había sido una víctima. Vale que él no había sufrido años sabiendo que existía y pensando que no quería saber nada de ella. Pero todos esos sentimientos que había sentido ella durante años lo habían golpeado en unos pocos días. De la noche a la mañana tenía una hija que no conocía, una ex que no se lo había contado y seguro que mil dudas en la cabeza. 

—No me contó nada. Se cerró en banda. Y acabamos discutiendo. 

—Lo siento mucho. Quizás podría hablar yo con ella…

—No creo que sirviera de mucho. —De pronto se quedó callada y se dio cuenta de que a lo mejor era él quien lo necesitaba. Él también tendría preguntas que hacerle. Su madre no solo le debía respuestas a ella, también a él—. Bueno, si lo necesitas.

Su padre sonrió, entendiendo lo que quería decirle. 

—Creo que si la llamara ahora acabaríamos también discutiendo. Porque por muchas vueltas que le dé, no entiendo el motivo por el que pensó que no sería un buen padre o…

—No. Dudo que ella pensara eso. Creo que fue un motivo más egoísta. 

Se mordió la lengua. No. No iba a decirle que le utilizó para olvidarse de otro, ni que utilizó su embarazo para intentar atrapar a ese hombre. Carlos era una buena persona. Se merecía que no le rompieran más por dentro. Volvió a sentir ganas de llorar. 

—Antía, no es culpa tuya. Algún día tu madre y yo tendremos que hablar. Pero, pase lo que pase entre ella y yo, no será culpa tuya. Y ahora mismo lo único que me importa es que estamos aquí. Me siento muy afortunado de que hayas aparecido en mi vida. 

—Gracias. —No sabía qué más decir. Tenía suerte de que al menos uno de sus progenitores la apoyara—. ¿Puedo preguntarte por mi hermano?

Ahora le tocó a Carlos dar un trago largo a la cerveza. 

—Está complicado. Pero, poco a poco, seguro que lo acepta. Es desconfiado por naturaleza. No te preocupes. 

—Ya. 

Que no se preocupara. Ojalá pudiera. No solo era su medio hermano, era el cuñado de Ismael, el novio de la única familia que tenía su chico. Ojalá pudiera hacerle comprender que no quería nada, que solo quería conocerlos. 

—Antía, no te preocupes. Conozco a mi hijo. Es muy impulsivo y cabezota, pero tiene un gran corazón. 

—Estoy segura… 

Se quedaron en silencio unos instantes. Levantó la vista. Se estaba tan bien allí. Madrid se había convertido en su hogar. Quizás, sin saberlo, siempre lo había sido. Realmente la habían engendrado ahí. Y le entró mucha curiosidad. 

—Papá. —No pensó, lo soltó así, de golpe, y de pronto un calor enorme la invadió—. Sé algo de tu historia con mi madre… 

—¿Quieres que te hable de mis recuerdos?

—Me encantaría. 

Carlos le retiró un mechón de pelo que le caía por encima de sus ojos y se recostó en su silla. Puso la vista en el horizonte y empezó a recordar. 

16

—¿Y dónde me llevas hoy?

Ismael había pasado a buscarla con la moto. Le había dicho que era una sorpresa. Él sonrió mientras le pasaba el casco para la moto y se ponía el suyo. 

—¿No me lo vas a contar?

—Cuanto antes subas a la moto, antes nos iremos y antes lo sabrás. 

Se enfurruñó y se subió a la moto. Ismael la puso en marcha y empezaron a recorrer la ciudad. No tardaron mucho en meterse en un garaje. Ismael condujo la moto hasta delante de una persiana de hierro, sacó un mando del bolsillo y la puerta se levantó. En su interior estaba también su coche. Bajaron de la moto. 

—¿Me traes a tu casa?

—Siempre protestas porque no la conoces. 

—Ni yo ni nadie. Sofía me dijo que ella nunca la había visto. 

—No sé… Nunca he traído a nadie aquí, es como mi refugio. Y en vuestra casa siempre me he sentido como si fuera la mía. 

Salieron del garaje. Ismael lo cerró y después, tras cogerla de la mano, se dirigieron al ascensor. Pulsó el botón del último piso. Se volvió hacia él. Sorprendentemente, se le notaba inquieto. 

—¿Estás nervioso?

—No. 

—¿Realmente nunca le has enseñado tu casa a nadie?

Él la miró fijamente. 

—¿Realmente? ¿No te he dicho antes que nunca he traído a nadie? ¿No me crees?

—Sí. Es que me gusta escuchar que soy la primera en algo.

Él la cogió por la cintura divertido. Parecía algo más relajado.

—Eres la primera en muchas cosas, niña. 

—¿Por ejemplo?

El ascensor llegó al último piso y las puertas se abrieron. Él volvió a cogerla de la mano y la sacó del ascensor. 

—Salvado por la campana. Pero me interesa que me respondas. 

—Lo haré. Ahora… Bienvenida a mi casa.

Ismael abrió la puerta y la dejó pasar. Se moría de curiosidad. Y no la defraudó. Era una casa increíble. Un dúplex. En la parte de abajo había un enorme salón, una cocina impresionante y una habitación que había transformado en una hermosa biblioteca. Luego subieron por una bonita escalera de caracol para ver los dormitorios. 

—¿Ya se te han acabado las excusas para llevarme a la cama y tienes que mostrarme tu casa para enseñarme tu cuarto?

—Niña, yo no necesito excusas para llevarte a la cama.

—Muy seguro te veo.

Ismael sonrió, la cogió por la cintura, la apretó contra él y la besó. Ella se resistió menos de un segundo. Luego su cuerpo tomó el mando. Él se separó de ella con una sonrisa. 

—¿Lo ves?

—Eres un calienta.

Mientras le echaba la bronca entró en el dormitorio de Ismael. Dos cosas le llamaron la atención. Una, el gran ventanal que ocupaba toda una pared y parecía el acceso a una enorme terraza. La otra, una foto. Se acercó a ella. Era suya. Se volvió hacia Ismael. 

—Te la hice el día que te enseñé la Puerta de Alcalá. Creo que me enamoré de ti en ese mismo momento.

—Me conocías desde hacía tres días, ¿lleva aquí desde entonces?

—Te la hice aquel día, la imprimí una semana después, luego estuvo encima de mi escritorio un tiempo, hasta que le puse el marco. Me gusta que tu rostro sea lo último que veo por la noche y lo primero por la mañana. 

Le sonrió. Volvió a dejar la foto. Luego se dirigió al ventanal y lo abrió. La terraza era realmente grande. Y las vistas fascinantes. Un reflejo le llamó la atención. 

—¿Tienes una piscina en la terraza?

—Sí. 

Se acercó a la piscina. Se quitó una sandalia y metió el pie. Estaba realmente buena. Estaba alucinando. Nunca había visto un ático con una piscina en la terraza. Eso solo ocurría en la televisión o en el cine.

—¿Tienes una piscina en tu terraza y he tenido que soportar medio verano muerta de calor?

—Lo siento. Ya te he dicho que nunca había traído a nadie. Pero, a partir de ahora, ya no necesitas invitación. Déjate un bikini aquí para usar la piscina cuando quieras. Y si no te gusta que te queden marcas, siempre puedes hacer toples. Nadie te verá. —Se había acercado a ella y jugueteaba con un mechón de su pelo. 

—¿Nadie me vería? ¿Y estás diciendo que puedo bañarme cuando quiera?

—Por supuesto.

Ella se alejó de él. Se quitó la sandalia que le quedaba. Y, ante la sorprendida mirada de él, empezó a quitarse los vaqueros y la camiseta. Clavó su mirada en él mientras lo hacía. Vio cómo se mordía el labio inferior y cómo sus pupilas se dilataban. Luego se quitó la ropa interior y, sin darle tiempo a decir nada, se tiró de cabeza a la piscina. El agua estaba estupenda. Nunca se había bañado desnuda en una piscina y era agradable. Lo miró. La contemplaba con una sonrisa en los labios. 

—¿Me acompañas?

—Por supuesto.

Ismael se quitó la ropa en dos segundos y se lanzó al agua. Nadó hacia ella. La cogió por la cintura y la besó. 

—Estás loca.

—Ya, pero dime que nunca habías soñado con esto.

—Niña, yo lo haría contigo en cada rincón de este planeta.

—Me apunto. 

Ismael la llevó hasta los escalones que había en uno de los lados sin dejar de besarla y acariciarla. 

—Entonces voy a tener que hablar con tus jefes para que te den vacaciones —hablaba entre suspiros mientras le recorría el cuello.

—No sé yo si podrás convencerlo. Es muy duro.

—¿Duro? No sabes cuánto. 

Se rio. Le cogió la cara con las manos y lo besó. Él se pegó completamente a ella. Y no pudo evitar pensar cómo era posible que en algún momento, y durante tanto tiempo, hubiera temido la intimidad y hubiera detestado todo lo relacionado con el sexo. 

17

Salió divertida del cuarto de baño. Llevaba puesto el albornoz de Ismael. Se iba riendo ella sola. Él la esperaba en el salón. Había abierto una botella de vino y lo estaba sirviendo en las copas. Él llevaba, solamente, una toalla anudada a la cintura. 

—¿De qué te ríes?

—Tu albornoz me queda enorme.

—Mañana mismo te compro uno. —Se acercó a ella y la cogió por las solapas—. Aunque me encanta cómo te queda. Así, cuando me lo ponga, oleré a ti y podré aspirar tu fascinante olor. 

Ella se rio. Momentos antes se había sentido invadida por el olor de él al ponerse el albornoz.

—¿De qué te ríes? —Volvió a repetir.

—De nada, de que tu olor fue una de las primeras cosas que me llamaron la atención de ti.

—¿Mi olor? Es la primera vez que me lo dicen. ¿Tan mal olía el primer día?

—No digas tonterías. ¿Y tú por qué te fijaste en mí?

—No sé. Ya sabía cómo eras porque Sofi me había enseñado alguna foto y sabía que eras preciosa. Pero cuando entré en el salón y te vi…

—¿Qué?

—Mejor no te lo digo, que no es nada romántico.

—Dímelo.

—No sé. Me tuve que contener las ganas de ir y follarte allí mismo. —Ella levantó una ceja—. A ver, no seamos tontos. Lo primero en lo que nos fijamos es el físico. Fue algo instintivo. Me atrajiste desde el primer momento. Luego, cuando salí a la terraza y hablamos, me fascinaste. Había en ti tal mezcla de dureza y delicadeza. Y tú, ¿qué pensaste al conocerme?

—Que estabas demasiado acostumbrado a que las chicas babearan por ti. 

Él se rio y coló sus manos por dentro del albornoz para rodearle la cintura. —¿Eso significa que te parecí guapo?

—No hace falta que te diga que eres guapo porque lo sabes. Lo cierto es que yo no sabía ni lo que sentía. Me acuerdo que entraste en el salón y me miraste fijamente y… no sé… me pusiste nerviosa. Tienes una mirada tan intensa. 

—¿Nerviosa? Así que te puse cachonda.

—¡Yo no he dicho eso!

Lo golpeó en el pecho. Él se rio y la atrajo hacia él, ahogando sus protestas con un beso. Sintió cómo él subía sus manos por su espalda y deshacía, a su paso, el nudo del cinturón del albornoz, abriéndoselo. Dejó de besarla y le acarició el rostro.

—Niña, me pasaría el día… Vas a acabar con toda mi energía.

—Es que tengo que recuperar el tiempo perdido.

—Si es por eso. 

Volvió a besarla. Juntó un poco más su cuerpo contra el de él. Él se volvió a separar.

—Antes lo decía en serio.

—¿El qué?

—Quiero recorrer el mundo contigo.

Se rio. Volvió a besarlo. ¿Cómo era posible que tuviera ganas de besarlo y acariciarlo y sentirle completamente?

—Bueno, en nada nos vamos a Viena.

—Sí. Pero quiero llevarte a París, Roma, Florencia, a ver las pirámides…

—¿Llevarme? No quiero ser una mantenida a la que lleves de un lado a otro. 

—Niña, no es eso. Tengo dinero y quiero disfrutarlo contigo. Te recuerdo que sé lo que cobras.

—Pero ahorro mucho.

—Mi pequeña hormiguita…

Mientras hablaba empezó a besarle el cuello y se pegó a ella, apretando estratégicamente su cuerpo contra el suyo. Haciendo una recopilación de todas sus fuerzas, le separó. 

—Estoy hablando en serio. Sé que tienes dinero y eres la persona más generosa que conozco. Pero ya bastante desnivel hay en esta relación con el hecho de que seas mi jefe.

—Bueno, vale, entonces te despido. —Antía levantó una ceja—. Hagamos un trato. Lo pagamos en porcentaje.

—¿Qué porcentaje?

—¿Yo noventa, tú diez?

—Cincuenta – cincuenta.

—Mmmm… Tendremos que negociar. —Volvió a recorrer su cuello con los labios mientras le acariciaba la espalda. La apretó con fuerza hasta que la oyó suspirar—. ¿Ochenta y cinco – quince?

—Ochenta y cinco - quince, ¿qué? Emmm, no. Cincuenta y cinco - cuarenta y cinco. Me distraes, así no vale.

—Si no estoy haciendo nada. 

—Notó cómo él bajaba la mano hasta su entrepierna. 

—Eres malo.

—Si lo dejamos en un ochenta - veinte te enseño lo malo que puedo llegar a ser.

No le dio tiempo a responder. La besó con intensidad. Ella notó cómo le temblaban las piernas. 

Se preguntó si alguna vez dejaría de pasarle eso. 

18

—Así que tenemos un chico… 

Le sorprendió la afirmación de Miguel. No se lo esperaba. Al principio de su consulta había comentado que le había costado ponerse delante del diario y enfrentarse a sus recuerdos, que Ismael la había animado y apoyado. Luego estuvieron hablando de esos miedos. No quiso leer su diario, le dijo que eso era solo para ella. Aunque ella no acaba de comprender cómo podría ayudarla si no sabía exactamente qué era por lo que había pasado. Después, mientras iban hablando, lo comprendió. No necesitaba leerlo porque ella, entre confesiones, se lo iba diciendo sin darse cuenta. Y, de pronto, cuando ya quedaba poco para que se acabara su tiempo… 

—Sí, Ismael.

No supo por qué se puso colorada al decirlo. Era una tontería sentir vergüenza por decir que había rehecho su vida. Sin embargo, no pudo evitarlo. Tampoco quería plantearse que pudiera ser por alguna otra razón. 

—¿Cuánto tiempo lleváis?

—Unos meses. —Vio cómo Miguel sonreía y escribía algo en su cuaderno—. ¿Qué pasa?

Sabía que había vuelto a ponerse a la defensiva. Y no entendía por qué él dibujaba una sonrisa cada vez más amplia cuando eso sucedía. Si lo que pretendía era que se relajara en su presencia, así no lo conseguiría. Todo lo contrario. Un remolino se le formaba en el estómago y bajaba directo a su ingle. ¿No podía haberle tocado un psicólogo feo? Estaba segura de que tendría que haber muchos que no la atrajeran lo más mínimo pero no… Miguel tenía una de esas sonrisas que derretirían hasta el mismo polo sur y cuando la mostraba sus ojos se achinaban y brillaban con fuerza. 

—¿Te acuerdas de aquella época en la que contabas los meses que llevabas con tu pareja, incluso las semanas?

Le sorprendió esa pregunta tan llena de nostalgia. Y ella misma se sintió invadida por la añoranza. Claro que lo recordaba. Dulce inocencia cuando una semana parecía un mundo y un mes era algo increíble. También le vinieron a la cabeza sus comienzos con Roberto. El día que habían hecho un mes él se presentó en su casa con una rosa blanca preciosa. Había secado esa rosa y ahora dormitaría en la caja donde había metido todos sus recuerdos. ¿Seguiría en el desván o su madre habría tirado todo lo que alguna vez fue suyo?

—¿Cuándo fue la última vez que celebraste un mes?

—Con Roberto. 

—Imaginaba. 

—¿Es habitual?

—La palabra habitual no me gusta nada. Tendemos a creer que todos los maltratadores siguen los mismos patrones y no es así. 

—Pero es frecuente, ¿no?

—Sí. Es frecuente que sean personas muy atentas y detallistas en esos primeros momentos. Cuando empiezan lo que podríamos llamar maltratos iniciales los vas perdonando por esa imagen detallista que te has formado en la cabeza. 

—Entonces, ¿es algo que hacen aposta?

—No, no suelen ser tan retorcidos. Ten en cuenta que para ellos su comportamiento es normal. 

Asintió en silencio, pensando, dubitativa, con miles de recuerdos acudiendo a su cabeza. Levantó la vista y notó la mirada oscura de Miguel sobre ella, examinándola, colándose en su mente. 

—Ya sé qué puedes escribir hoy en tu cuaderno. Vas a intentar recordar esos pequeños maltratos iniciales, cuando empezó a hacer cosas que no son lo normal en una pareja. 

—¿Recordarlo no será peor? Si son cosas que he olvidado. 

—Son cosas que crees haber olvidado. Pero están tan dentro de ti que es posible que hasta los normalices. Hasta que no seas capaz de verlos, de reconocerlos y, una vez identificados, ser capaz de superarlos, no conseguirás tener una relación normal. 

—Mi relación con Ismael es normal. 

Miguel levantó una ceja. Sabía que no la creía. Frunció el ceño. Su relación con Ismael era maravillosa. Además, ¿a qué denominaba él una relación normal? Ella creía tener una relación normal con Roberto y había normalizado muchos de sus actos que, como bien le había dicho él antes, no eran normales. Iba a soltarle una protesta cuando una pregunta la desconcertó completamente. 

—Dices que llevas varios meses, ¿cuándo empezaste con él?

Esa pregunta era más difícil de lo que parecía. ¿Qué fecha darle? ¿Cuando fueron al templo de Debod? ¿Cuando se dieron el primer beso? ¿La noche de su cumpleaños? ¿Cuando volvieron? 

—¿Es tan difícil la pregunta? No me puedo creer que no lo recuerdes. 

—No es eso… Es que no sé qué fecha darte. Lo conocí al poco de llegar…

—¿Cuánto tiempo pasó desde que te fuiste de Galicia hasta que lo conociste?

—Conocerlo… a los pocos días… Pero no empezamos a estar juntos el primer día.

—Ya…

—¿Crees que fue muy rápido?

—Yo no he dicho eso. 

—Pero lo piensas.

—Yo pienso muchas cosas. Lo único importante es si lo piensas tú. 

Se quedó helada con ese comentario. No supo qué contestar. Vio cómo Miguel suspiraba y se echaba un poco para atrás. 

—Antía, en serio, sí hay algo que me preocupa. Sufriste un acontecimiento muy importante. Dos, más bien. Y todo lleva su proceso. No niego que tu chico sea un buen chaval, pero mi duda son tus sentimientos. 

¿Cómo se atrevía? ¿Dudaba de lo que ella sentía? Si de algo estaba segura en este momento era de sus sentimientos hacia Ismael. Tuvo ganas de levantarse e irse de allí. ¿Pensaba que siendo un borde la ayudaría?

—Sé que piensas que soy brutalmente sincero y ahora mismo me odiarás. Pero no puedo evitar pensar que, tras lo que habías pasado, llega un chico que te cuida, te hace caso… Y es fácil…

—De fácil nada. No fue fácil. Una cosa es que lo conociera pronto, pero nuestra relación se fue consolidando poco a poco. No soy una princesita desvalida que se enamora del príncipe que la salva. 

—Vale. 

Y ese vale la enfadó aún más. Se disponía a levantarse cuando Miguel la paró. 

—No te enfades. Yo no conozco tu relación, solo lo que me cuentas. Lo único que me importa eres tú. A veces te voy a decir cosas que te duelan, pero si eso te hace pensar e ir evolucionando, aunque me odies temporalmente, lo haré. Y creo que hoy ya tienes muchas cosas qué pensar. 

—¿Y ahora me echas?

—Si quieres seguimos. Creo que el siguiente punto a tratar, ya que tu relación es tan buena, ¿qué tal el sexo?

—Vale, nos vemos en la próxima sesión.

Oyó las risas de Miguel mientras se alejaba. Ojalá ella pudiera reír, pero lo cierto era que en su interior se habían colado miles de preguntas y dudas. ¿No iba allí para resolver sus dudas? Pues le generaba muchas más. Y eso no le gustaba nada. 

19

Antía cerró el frigorífico y dejó las coca-colas en la bandeja que había preparado. Puso unos aperitivos y se dirigió de nuevo a la habitación. Ismael la esperaba allí. Sin embargo, cuando estaba llegando, oyó cómo Ismael hablaba con alguien por teléfono. Se quedó quieta. No debería escuchar. Lo sabía, pero no podía evitarlo. 

—Lo siento, María. Sé que esta no es la situación más ideal, pero es la que nos toca vivir…

Sintió que la bandeja le empezaba a pesar. Ismael hablaba con su hermana. Había tristeza en su voz, desesperación. No se había planteado si había vuelto a hablar con ella desde la discusión en casa de su padre. Era una egoísta. Solo pensaba en ella misma y en sus problemas. Y no se daba cuenta de que Ismael solo tenía a su media hermana como familia. Se apoyó en la pared. Ismael seguía hablando y el tono que usaba cada vez era menos relajado. 

—No, María, eso no lo voy a hacer. Me da igual conocerla de mucho o de poco. 

Otra vez esa mierda de llevar poco tiempo. Llevaba desde que había hablado con Miguel con ese maldito runrún en la cabeza. Pero había una diferencia: Miguel no los conocía a ninguno. María era la hermana de Ismael y, por lo que siempre le habían dicho, estaban muy unidos. Y que ella tuviera esas dudas o que cuestionara su relación era muy duro. 

—Dile a Carlos que le oigo protestar por detrás. Como vuelva a oírle decir esas cosas sobre mi novia te aseguro que voy ahora mismo y le parto la cara. 

Una lágrima silenciosa recorrió su rostro. No quería ni imaginarse qué sería lo que su hermano estaría diciendo sobre ella. Estaba claro que su destino era no tener una familia. Pensó en su padre. ¿Cómo ponerle en ese compromiso? Estaba claro que su hermano no iba a aceptarla. ¿Quién era ella para hacer sufrir así a su padre? No podía elegir. Y ella no iba a darle a elegir. ¿E Ismael? Si Carlos no la aceptaba, María se acabaría alejando de él. Todo eso era una mierda. Y todo era por su culpa. No se hablaba con su madre, Ismael estaba discutiendo con su hermana, seguro que su padre lo hacía con su hermano… 

—Lo siento, María, pero, si quieres que vaya, ya sabes lo que hay. No la conocéis. No le das ni la oportunidad de conocer su historia… No… No os confundáis. Sabes lo mucho que quiero a tu chico, pero se está comportando como un crío malcriado y no como la buena persona que sé que es. 

Decidió volver a la cocina. No quería seguir escuchando más. Además, si entraba nada más terminar la conversación, Ismael sabría que ella habría estado espiándole. Debía recomponerse y tranquilizarse. Pero necesitaba una excusa por tardar tanto. Empezó a abrir armarios, sin casi ver lo que había en su interior. Cogió un paquete de palomitas al microondas. Perfecto. Mientras las palomitas empezaban a saltar con su peculiar ruido, su mente no podía parar de dar vueltas. Ella solo quería ser feliz, como cualquier otra persona, pero dudaba mucho de poder conseguirlo.

Era feliz estando con Ismael. No quería plantearse nada más. No quería pensar en si se había precipitado, como había insinuado Miguel. No. Ella no se había fijado en él porque había sido el primer chico soltero que la cuidaba y la mimaba después de lo que le había sucedido con Roberto. No. No iba a dejar que la duda se instalara en ella. Empezó a cabrearse. ¿Para qué narices iba a un psicólogo si, en vez de ayudarla a aclararse y ser más feliz, la llenaba de dudas, miedos e indecisiones? Ella necesitaba seguridad, no eso. Quizás lo que debería hacer era dejar de ir. Aunque solo llevaba dos visitas. A lo mejor eso era habitual: hacerle dudar de todo para que ella misma se diera cuenta qué cosas merecían la pena y cuáles no. Le dio una patada a la puerta del frigorífico. Se sentía completamente frustrada. 

—¿Qué te ha hecho la pobre nevera?

Se dio la vuelta. Ismael la miraba con una sonrisa divertida. Se puso colorada y él se acercó, mientras se reía, para abrazarla y darle un beso en la frente. 

—Tardabas mucho, ¿pasa algo?

—No. Se me han antojado unas palomitas —mintió. Y se mordió el labio inferior para contener sus ganas de soltar todo el mundo de dudas que tenía en la cabeza. 

—¿Y la patada al frigo?

—Nada. Volvía a pensar en mi madre. —Volvió a mentir y se sintió fatal. Necesitaba desviar la conversación. —Y tú, ¿qué has hecho en mi ausencia?

Ismael se volvió hacia el microondas, que pitaba indicándoles que las palomitas estaban listas. Las sacó, las abrió y las metió en un bol. En silencio. Esos segundos se le hicieron eternos.

 —¿Yo? Echarte de menos. 

Y la besó. Un beso leve, suave y delicado. A ella le temblaron las palabras en los labios. Podía decirle que había oído parte de su conversación, que no entendía por qué no le contaba las cosas, pero ella tampoco le había hablado de sus dudas y de sus miedos. ¿Cómo echarle en cara algo que ella también hacía? Pero ¿cómo tener una relación fuerte y feliz si eran incapaces de sincerarse en esa situación?

20

Llegó agotada del trabajo. Esos últimos días estaban siendo una pequeña locura. Y no era nada en comparación con lo que les esperaba si conseguían la campaña por la que luchaban. Todo el mundo andaba como loco. Ismael el primero. Casi no salía de su despacho y cuando lo hacía avanzaba por los pasillos a toda velocidad, como si no tuviera tiempo ni para respirar. La imagen que daba en esos días era muy diferente a la que ella estaba acostumbrada. Su eterna sonrisa no estaba y esa pose relajada y confiada había desaparecido. Aunque no se preocupaba. Sabía que todo volvería a la normalidad si conseguían el proyecto. Era un gran paso y los nervios estaban a flor de piel. 

Tampoco era cierto que si conseguían el proyecto todo se fuera a relajar. Al principio tendrían muchísimo trabajo y el miedo a no saber si eso funcionaría o no. Si la gente respondería como ellos deseaban. Pero ella creía en el proyecto. Todo iba a salir bien. Estaba convencida. Y pronto tendrían muchas cosas que celebrar. 

Se quitó los zapatos nada más entrar por la puerta de su casa y oyó cómo su prima se reía. Se giró hacia la cocina. Sofía estaba justo en la misma postura que ella. Se le contagió la carcajada. 

—¿Qué tal el día?

—Agotador, ¿y el tuyo? ¿No viene Ismael contigo?

Su prima había dejado el bolso encima de la mesa de la cocina y, mientras hablaba, sacaba un par de cervezas de la nevera. 

—Vendrá después. Estamos hasta arriba de trabajo. 

—Bueno, así tenemos un rato para nosotras solas. Que hace mucho que no hablamos ni nada. 

Era cierto. Entre el trabajo, Ismael y la consulta su horario se había llenado en exceso. Se recordó que también tenía que llamar a su padre, aunque le daba miedo lo que pudiera decir sobre su hermano. Desde que había escuchado la conversación de Ismael no paraba de darle vueltas y vueltas al tema y no veía una solución posible. Estaba tentada de ir a casa de su hermano. Pero tenía tanto miedo a que le cerrara la puerta en las narices… No sabía si estaba preparada para eso. 

Se dirigieron al salón. Y, por primera vez en el día, agradeció que Ismael tuviera tanto trabajo. Necesitaba realmente una charla con su prima. Decidió ir directamente al grano. Se sentó en el sofá y, tras darle un largo trago a la cerveza, posó la vista en su prima, que parecía esperar que ella se confesara. La conocía demasiado bien. 

—El otro día escuché una conversación de Ismael con su hermana. 

—Y supongo que nada bueno, ¿no?

Cualquier otra persona le hubiera echado la bronca por escuchar conversaciones ajenas. Sofía no era así. No descartaba que lo hiciera en algún momento, pero sabía que eso no era lo fundamental en esos momentos. 

—No sé qué dijo mi hermano, pero Ismael le dijo que si volvía a oírle decir eso sobre mí le partiría la cara. —Sofía la miraba pensativa mientras se tomaba la cerveza. Era normal que no supiera qué decirle. Siguió hablando—: Ya no sé qué hacer. A veces pienso en ir a casa de mi hermano e intentar hablar con él. 

—Pero tienes miedo a que no quiera hablar contigo…

—Exacto.

Sofía suspiró hondo. Se levantó y se sentó justo a su lado para cogerla de la mano. 

—No es nada fácil la situación que tienes. ¿Has hablado de esto con Ismael o con tu padre?

—No. Ismael no sabe que escuché su conversación. Por favor, no se lo digas. 

—Pero…

—Por favor, no quiero hacerle sufrir más. Ni a él ni a mi padre. 

—Pero guardándoos las cosas no se soluciona nada. Lo digo por ti y por él. Deberíais sentaros los tres —Ismael, tu padre y tú— y ver qué podéis hacer… juntos. Y tener paciencia. Y estar preparados por si Carlos no te acepta nunca. 

—Nunca…

Esa maldita palabra sonaba tan desgarradora. ¿Y qué podrían hacer si eso sucedía? No era simplemente su hermano, también era el cuñado de Ismael. Eso significaría separar a Ismael de su única familia. Y ella no quería ser la responsable de eso. ¿Cómo podía haber llegado al punto de destrozar tantas familias? Ella solo quería saber de dónde venía. 

—Antía, no es culpa tuya. 

Su prima, como venía siendo costumbre, parecía poder leerle la mente. O, quizás, su expresión era demasiado evidente. 

—Carlos quiere mucho a María. Aunque le cueste aceptarte como hermana, no permitirá que ella se quede sin la única familia que tiene. Cuando te conozca un poco más se dará cuenta de la maravillosa persona que eres. Tener una relación de hermanos será difícil, porque eso es algo que solo se consigue con una infancia en común, pero seguro que todo se relajará y, poco a poco, podréis ser amigos. 

Abrazó a Sofía. No estaba convencida del todo de lo que le había dicho, pero tenía la esperanza de que fuera así. Al menos no le había contado un cuento de hadas donde su hermano la aceptaría con los brazos abiertos. Era una opción realista. Pero también sabía que tenía razón en que tenía que hablar con Ismael de ese tema. Y con su padre. 

Pero no sabía cómo. 

21

—Necesitas un hobby propio. 

Levantó la vista y la posó en Miguel. Estaban, otra vez, en la terraza del edificio y durante un rato sus pensamientos habían viajado muy lejos. Seguía algo cabreada con él por meterle tantas dudas en la cabeza; aunque sabía que era injusta, que si ella estuviera segura de su relación y sus decisiones, sus palabras no habían podido afectarle lo más mínimo. 

—¿Un hobby propio?

Estaba convencida de que se había perdido parte de la conversación, porque no entendía esa salida por parte de su psicólogo. Y no era la primera vez que le pasaba. 

—Sí. Una afición, un entretenimiento.

—Sé lo que es un hobby. Pero no entiendo por qué me dices eso ahora. 

—Hemos estado hablando de tu vida diaria, de tu rutina, pero todo lo que haces, lo haces acompañada.

—¿Tener gente con la que compartir momentos y gustos es malo? 

—Ni muchísimo menos. —Cada día estaba más convencida de que Miguel disfrutaba provocándola y viendo cómo caía en sus redes—. Pero todo el mundo necesita algo propio, algo que hacer en soledad.

No le contestó. Tampoco sabía qué podría decirle. En cierto modo, tenía razón. Intentó recordar cuándo había sido la última vez que hizo algo ella sola por pura alegría y sueños. 

—Algo tiene que haber que te guste. 

Ella se encogió de hombros. Notó un nudo en el estómago. Realmente era triste que no se le ocurriera nada. A veces sentía que antes de su vida con Roberto había un vacío enorme, un inmenso agujero negro. ¿Cómo había dejado que la anulara tanto? ¿Cómo no se había dado cuenta de todo eso? Miguel suspiró. Anotó algo en el cuaderno que llevaba siempre con él. Suponía que en ese momento no sería nada bueno y se puso más nerviosa. 

—A ver, ¿practicabas algún deporte? 

—Cuando estaba en el instituto hacía baloncesto. Pero, si me pongo ahora, seguro que me rompo una pierna en el primer entrenamiento. 

—Ahora se ha puesto de moda salir a correr. Eso te ayudaría a ponerte en forma y…

—¿Y? ¿Crees que necesito adelgazar?

Miguel la recorrió con la mirada. Odiaba cuando hacía eso, la ponía nerviosa. Había algo en su forma de mirarla, tan profunda, tan directa… No estaba acostumbrada. Se revolvió en su asiento, provocando una sonrisa en su psicólogo. 

—Sabes que no lo necesitas, así que ignoraré esa pregunta. Quería decir que gastarías energías. 

—Nunca le vi mucho sentido a correr por correr. Antes me gustaban los deportes colectivos, pero no me veo ahora ni con fuerzas ni tiempo para volver a entrenar. 

—Muy bien. Descartamos los deportes. ¿Qué más hacías en el instituto antes de conocer a Roberto?

—Salir de fiesta con mis amigas. 

Se rio. Sabía que no era esa respuesta la que esperaba que le dijera. Recordó sus noches de marcha, de borrachera con su grupo. Cuando era completamente feliz. Cuando el mayor problema que tenían era algún tema que no conseguían que se les quedara o que el chico que les gustaba no les hiciera todo el caso que ellas querían. 

—Vale, eso no nos sirve de hobby independiente. Piensa, seguro que hay algo con lo que disfrutabas cuando estabas sola en tu habitación…

Y, de pronto, supo el qué. Se recordó a sí misma sentada en el suelo de su cuarto con un cuaderno en las manos, con carboncillos y colores pasteles esparcidos por el suelo. Recordaba lo que le relajaba dibujar. Siempre que se sentía triste, siempre que estaba nerviosa o, simplemente, cuando necesitaba desconectar de todo, cogía su cuaderno y sus carboncillos y se ponía manos a la obra. 

—Pintaba. 

—Pues me parece un hobby maravilloso y precioso, y muy adecuado.

—¿Adecuado? 

—Claro. La pintura, como la escritura, nos hace profundizar en nuestro interior. Incluso cuando pintas realismo es imposible no dejar algo nuestro en cada pincelada. 

—¿Vas a psicoanalizar mis pinturas? 

Le daba miedo. Si sabía que alguien iba a analizar lo que pintaba, dudaba que pudiera relajarse haciéndolo. Miguel se rio. 

—¿Acaso psicoanalizo lo que escribes en tu diario? No. Creo que necesitas un hobby porque es sano y necesario que todo el mundo tenga un hueco para sí mismo. Y más tú. 

—¿Yo?

—Sí. Saliste de una relación opresiva que te anuló y…

—¿No irás a volver con eso de que me precipité empezando otra nueva relación?

—Sabes perfectamente que esas palabras nunca salieron de mi boca. Quería decir que necesitas reencontrarte contigo misma y esas cosas solo se hacen en intimidad. 

—Vale.

Miguel se rio. No comprendía por qué. Luego miró el reloj. La hora había terminado. Cada vez se le pasaban más rápido las consultas. Suponía que era bueno. Se levantó y se despidió de Miguel, que la acompañó hasta la salida. 

Estaba bajando por el ascensor cuando le empezó a sonar el móvil. Era Ismael. Le extrañó.

—Hola, niña. 

—Hola, ¿me estás esperando abajo?

—No. Por eso te llamaba. Estoy ultimando los detalles del nuevo proyecto. 

—Ya…

—No te enfades. Solo me queda, como mucho, una hora. Si quieres luego voy a tu casa y nos vamos a cenar donde tú quieras. 

—Vale.

Sabía que no tenía motivos para estar enfadada, pero no podía evitarlo. Ese maldito proyecto…

—¿Qué tal ha ido la sesión?

—Bien. Me ha dicho que necesito un hobby. 

—¿Un hobby?

—Sí. Algo para hacer yo sola. 

Ismael se quedó en silencio unos segundos, meditando su respuesta. 

—Me parece una buena idea. ¿Y ya sabes el qué?

—Pintar. Antes lo hacía y me gustaba mucho. Mañana iré a comprar material. 

—Mi pequeña artista… yo me ofrezco de modelo cuando quieras. 

Se rio. Siguió charlando un poco con él mientras se sumergía en la marabunta que eran las calles de Madrid en esos momentos. 

22

Cerró la puerta de un golpe. Notaba cómo le temblaban las manos. Anduvo por la habitación, dando vueltas sin sentido. Luego se paró en el centro e intentó tranquilizarse. Respiró hondo. Estaba exagerando. Era plenamente consciente de eso. Pero no podía evitarlo. Se sentó en su cama y empezó a buscar en su bolso, sacó su diario y un bolígrafo. Necesitaba intentar poner orden a sus ideas. Quizás así podría saber por qué le había montado ese pollo sin sentido a Ismael. 

Al final había llegado antes de lo esperado. Se le había dado mejor de lo esperado. Estaba sentada en el sofá y él llegó con una sonrisa en los labios y un paquete debajo del brazo. Parecía feliz. Se había acercado a ella, le había dado un beso y le había dejado el paquete encima de las piernas. 

—¿Qué es esto?

—Para ti. 

Lo abrió. Se quedó mirándolo sin poder creérselo. Un bloc de pintura y un maletín con diferentes tipos de carboncillos. En otro momento le hubiera encantado la sorpresa. Sabía que él lo había hecho con toda su buena intención, pero… 

—Te dije que mañana compraría yo los materiales. 

—Lo sé. Pero se te veía tan ilusionada…

—Que pensaste que tenías que venir tú a comprarlos porque yo soy incapaz de hacerlo solita. 

Ismael se quedó quieto, mirándola, perdido. Y era normal. Pero… Miguel tenía razón. No hacía nada sola. Y ese iba a ser su hobby, su afición propia, algo que hiciera ella sola. Y ya empezaba mal si ni siquiera le dejaba que comprara los materiales que ella quisiera. ¿Y si no quería pintar con carboncillos? ¿Y si prefería el óleo o cualquier otra opción? 

—Antía, sabes que no es así. Solo quería darte una sorpresa… 

—¡No quiero sorpresas! —Se levantó del sofá y dejó las cosas sobre la mesa más cercana—. ¡Quiero que dejes de intentar solucionar cada detallito de mi vida! ¡Quiero poder hacer algo yo sola! No soy una niña pequeña.

—Antía, creo que deberías relajarte. Te estás tomando esto por donde no es…

—¡Pues menos mal que te tengo a ti para que me aclares por dónde es!

No le dejó contestar. Salió del salón y se fue directa a su habitación… Y ahí estaba, escribiendo en ese diario, intentando aclararse. Saber por qué se había puesto a la defensiva. Por qué le había gritado esas cosas a su chico. Por qué todo, en vez de mejorar, parecía que iba de mal en peor. Dejó el diario a un lado y cerró momentáneamente los ojos. Nunca se le había dado bien el yoga, quizás fuera un buen momento para intentarlo. 

Llamaron a la puerta de su habitación. No se movió, siguió tirada en la cama, mirando el techo. Sin saber qué hacer, solo dar vueltas y vueltas encima de su colcha. La meditación, definitivamente, no iba con ella. Volvieron a llamar y respondió con un gruñido. La puerta se abrió. No necesitó que hablara para saber quién era. Su aroma siempre lo invadía todo. Su presencia siempre lo inundaba todo. Demasiado abrumador en algunas ocasiones, tan reconfortante en la mayoría de ellas. No le dijo nada. Se sentó a su lado en la cama y la miró fijamente. 

—Quizás tengas razón. Te sobreprotejo. Pero no es porque crea que eres débil ni que no seas capaz de hacer nada por ti sola. Es porque cada vez que pienso en todo el daño que te han hecho y que no pude evitarlo…

—No fue culpa tuya…

—Parte no… Pero otra… Yo te presioné para que fuéramos a ver tu madre, por ejemplo. Quizás tengas razón y tengo un poco de complejo de caballero andante. Pero es que solo quiero que seas feliz. 

Se sentó en la cama, doblando las rodillas y rodeándolas con los brazos. Sabía que había mucho más en su enfado que el hecho de que Ismael volviera a tomar la iniciativa en su vida, que fuera a su rescate. Y necesitaba que él la entendiera. Pero ¿cómo hacerlo sin abrirse del todo? Aunque quizás era lo que tenían que hacer, abrirse del todo. Si quería que su relación funcionara… —Necesito que dejes de tratarme como si fuera una niña pequeña. No puedes ponerme un papel de burbujas alrededor… 

—Sabes que esa no es mi intención. Sé que no eres una niña pequeña. 

Se quedaron en silencio unos minutos. Ella sin saber cómo contarle todas las dudas, todos sus miedos, todo lo que le apretaba por dentro y la hacía explotar por tonterías como que le regalara un precioso bloc de pintura y unos carboncillos. Y él… él parecía tener miedo a preguntarle si había algo más detrás de esa reacción desorbitada. 

—Siento haber reaccionado así. 

—Antía, sé que estás pasando por una época que me cuesta comprender. Solo quiero que sepas que estoy aquí, que quiero apoyarte en todo lo que necesites. 

—Lo sé. 

Se apoyó en el hombro de Ismael quien, rápidamente, la abrazó. Era cierto, sabía que él la ayudaría en todo lo que le pidiera. En eso no tenía duda alguna. Ese no era el problema. El problema era que no sabía si conseguiría encontrarse a sí misma si siempre estaba él allí, con la red puesta, con la mano tendida, con la solución preparada. Y tenía mucho miedo. Más del que se atrevería a reconocer en voz alta. 

23

Aparcaron la moto en una calle larga, al lado de un parque. Estaba un poco extrañada. No solían salir fuera de la M-30. Sus visitas turísticas siempre se centraban en la parte más histórica de la ciudad. Pero no dijo nada. Al fin y al cabo, el experto era él. Y ella tenía tantas ganas de volver a sus rutas que le dejaba hacer. 

Ismael se colgó una mochila en un hombro, le dio la mano y se encaminó hacia el parque. Y, de pronto, se encontró a los pies de una colina verde. ¿Qué hacía eso allí? Lo miró extrañada y él, simplemente, sonrió. 

—Vamos. 

—¿A dónde?

—Arriba. 

En un principio pensó que sería una broma, pero no. Ismael empezó a subir por la colina, pisando la hierba sin el mínimo remordimiento. Pronto se dio cuenta de que no eran los únicos. Unos chavales de unos dieciséis o diecisiete años hacían botellón en uno de los lados. Una pareja se comía a besos, tumbados en la hierba. 

—Estamos en el cerro del Tío Pío. 

—Nunca había oído hablar de él. 

—¿Sabes cómo se llama también a este parque?—Sorpréndeme. —El parque de las Siete Tetas.

Se paró un momento. En parte para mirarlo asombrada, convencida de que sería una broma; en parte porque subir esa colina era más cansado de lo que parecía. No era muy alta, pero estaba inclinada. Ismael tiró de ella para que llegaran a lo más alto. 

—Se lo conoce así porque está formado por siete colinas como esta. 

Vale, parecía que no era una broma. Al mirar a su alrededor vio que era verdad, que en paralelo a la calle donde habían aparcado la moto, una serie de montañitas conformaban el parque. 

—Lo que no se os ocurra en Madrid. ¿Son naturales las colinas? ¿Dónde estamos exactamente?

—Exactamente en la teta más alta del parque, a algo más de veinte metros de altura. En el barrio de Vallecas. Y no, las colinas no son naturales. Es más, hasta hace unos años, en los años sesenta, donde nos encontramos era un barrio de chabolas. 

A Vallecas la precedía su fama. Era uno de esos barrios que todo el mundo conoce de oídas, aunque nunca hubiera pisado la capital. Y no era muy buena, por cierto. Así que no se extrañó cuando le dijo lo de las chabolas. Lo que no entendía era cómo había pasado de ser un poblado a ser un parque con montañitas. Y si no eran naturales, ¿cómo estaban formadas?

—Fue a partir de los años setenta cuando empezaron a reformar esta zona. Pero el presupuesto que tenían era muy pequeño. Empezaron a derrumbar chabolas y edificios, a realojar a las familias que vivían allí, y empezaron a hacer las colinas. 

—¿Cómo?

—Con los restos de las casas. Se fueron amontonando y prensando. 

—Estás de coña, ¿no?

—No. 

—¿Estamos encima de escombros? ¿Por qué me has traído aquí?

—Porque, como siempre, hay que mirar más allá de las cosas. Mira a tu alrededor. 

No acababa de comprender lo que le estaba diciendo. Hasta que se giró e hizo lo que le había dicho. ¿Quién le iba a decir que se quedaría sin palabras? Madrid se presentaba, en todo su esplendor, ante sus ojos. No podía parar de mirar. Desde donde se encontraba podía ver desde el Pirulí, las Cuatro Torres, las Torres Kio, varias iglesias… Le pareció reconocer la Almudena y la iglesia de San Francisco el Grande. Y al fondo, la sierra de Madrid. 

Se sentó en la hierba, maravillada por las vistas que estaba contemplando. Desde que había llegado a Madrid se había ido enamorando, poco a poco, de esa increíble ciudad; y, en esos momentos, al contemplarla desde lo alto de esa pequeña colina, era preciosa. Ella, que siempre había sido amante de la naturaleza más pura, sentía un nudo en el estómago al observar el skyline de una ciudad. Y se dio cuenta de que no eran incompatibles. Galicia, con su naturaleza más pura, con sus bosques frondosos, sus ríos helados, sus pequeñas aldeas… Y Madrid, con sus edificios, sus calles, donde se mezclaban tradición y modernidad, su vida. ¿Por qué no iba a poder amarlas a las dos? Eran ya parte de ella, parte de su vida y, esperaba, parte de su futuro. Aunque temía que pasaría mucho tiempo antes de volver a pisar su pueblo. 

Sacudió la cabeza. No quería pensar en cosas tristes, quería disfrutar de ese momento. Ismael le dio un beso en el pelo y ella miró hacia arriba, extrañada de que no se hubiera sentado a su lado. 

—¿No te sientas?

—No. No sé si te enfadarás y me lo tirarás a la cabeza otra vez… Pero este es uno de los atardeceres más bonitos de Madrid, junto el del templo de Debod… —Sacó de su mochila un bloc de pintura, algo más pequeño que el que le había dado el día anterior, y un pequeño estuche—. He pensado que, tal vez, te gustaría dibujarlo. 

En la voz de Ismael se notaba la duda, el miedo a volver a cagarla con ella. 

—Me encanta la idea. Pero ¿por qué no te sientas?

—Porque tenías razón con que tenía que ser algo que hicieras sola. 

—Pero…

—No te preocupes. Aquí hay una pequeña terraza, me sentaré a tomar algo. Tú pinta tranquila. 

Sonrió con dulzura. Ismael se agachó y le dio un breve beso en los labios. Se despidió y empezó a bajar por la colina. Lo vio irse. Con una sonrisa tonta en la boca. Luego, volvió a perderse en las vistas. 

Y, después de mucho tiempo, más de lo que ella recordaba, empezó a pintar de nuevo. 

24

Estaba tumbada en su cama, mirando el techo. Incrédula. Sin saber muy bien cómo sentirse. Aún sostenía el móvil en su mano, se aferraba a él sin darse cuenta. Tenía demasiadas cosas en la cabeza. La llamada de Susana la había dejado trastocada. Hablaban de vez en cuando desde su visita relámpago al pueblo. Se mandaban e-mails tontos y se reían juntas de las tonterías de la vida diaria. Nada muy trascendental. Pero no volvería a cometer el error de romper todo el contacto con sus viejas amigas, no se lo merecían. Ya las había abandonado una vez y ellas la habían acogido de nuevo sin broncas, sin rencores. Había aprendido la lección. Y le gustaba mantener esa amistad, que le recordaba que no todo en su vida anterior había sido una mentira. 

Cuando vio su nombre en la pantalla del móvil se sorprendió, pero no se esperaba la noticia. A Susana le costó decírselo. Roberto estaba con una compañera de su antiguo grupo de amigas, Lourdes. Nunca habían sido íntimas, pero se llevaban bien. Era una chica dulce y tímida. Sabía que conocía su historia, Susana se lo había confirmado. ¿Cómo podía salir con él sabiendo lo que le había hecho? Se sintió culpable. Si se hubiera quedado —si hubieran visto su ojo morado, su labio roto, su pómulo… si hubieran visto su torso morado y la muñeca vendada—, las mentiras de Roberto no harían efecto. Pero huyó. Se decía a sí misma que había sido para ir a buscar a su padre, pero ¿no podía haber esperado un día y haber quedado con su grupo para contarles sus planes y para que vieran lo que le había hecho?

Sabía que ya no podía hacer nada, que ya no podía cambiar el pasado. Pero no podía parar de repetirse que si lo hubiera denunciado en ese momento… Si le pasaba algo a Lourdes, no se lo perdonaría. 

Se sentó en la cama, dobló las rodillas y se las abrazó con fuerza. Podía incluso comprender que el miedo y el poco apoyo de su madre en ese momento le impulsaran a no denunciar. Solo quería huir. Había creído que alejándose de todo lo superaría, lo olvidaría. ¿Cómo podía haber sido tan tonta? Contempló su diario. Y lo reacia que había estado al principio con ir al psicólogo. 

Suspiró. Se puso de pie y dio vueltas por la habitación. No sabía qué hacer. Le encantaría tener ese mismo día consulta con Miguel para poder pedirle consejo, para hablar de todo esto. Sofía no estaba y no volvería en unos días. En ese momento odió las vacaciones. Necesitaba su consejo y ni siquiera podía llamarla. E Ismael no le cogía el teléfono. Lo había llamado nada más colgar a Susana, histérica, con un pequeño ataque de ansiedad, pero no había respondido. Y lo odió. Y luego se odió a sí misma por portarse así. Estaba trabajando, ultimando los detalles finales para conseguir un contrato que, según le había dicho, sería muy, muy grande. Y ella se enfadaba porque, por una vez, no estaba ahí para consolarla y aconsejarle sobre qué hacer. 

¿Aconsejarla? ¿En eso se había convertido, en una chica que no sabía tomar sus propias decisiones sin tener que preguntarle a alguien sobre qué hacer? No, ella no era así. Si fuera así nunca habría dejado a Roberto, nunca habría cogido ese tren para dejar atrás toda su vida y buscar su propio destino. No. Tenía que volver a encontrar su propia seguridad. 

Miró su móvil. Se sentó en la cama, buscó el nombre de Lourdes en su agenda. Dudó. Luego empezó a escribir un mensaje. Lo borró. Volvió a escribirlo. Lo leyó con detenimiento. ¿Quién era ella para decirle a otra persona lo que tenía o no tenía que hacer? Suspiró. No era fácil. Se decía a sí misma que actuaba porque estaba preocupada por Lourdes. Y era verdad. No quería que nadie más pasara por el infierno que había pasado ella y que ese cabrón pudiera volver a joderle la vida a una chica. No podía quedarse quieta, esperando. No. No podía hacer eso. Pero una pequeña parte de su interior le decía que también había una parte egoísta en ella. No soportaba que Roberto fuera envenenando su imagen por ahí, contando a saber qué mentiras, aunque algunas se las podría imaginar. 

No sabía si algún día volvería a su pueblo; por mucho que intentara mostrar indiferencia ante esa idea, le dolía en lo más profundo de su ser no volver a pisar la tierra que, durante tanto tiempo, había sido su hogar. Claro que siempre podría volver sin tener que ir a casa de su madre. El pueblo tenía un pequeño hotel donde podría alojarse. Ya se imaginaba los comentarios de la gente si iba al hotel y no a casa de su madre. Y el mosqueo de su madre. Suspiró. Ella siempre había pensado que su madre pasaba de los comentarios maliciosos de la gente que la señalaban por ser madre soltera, durante tantos años la había admirado por enfrentarse a todos esos rumores por ser fiel a sus principios… Descubrir que todo había sido para seguir acostándose con un hombre casado… Su madre había sido su única referencia. Y en estos momentos, todo parecía distorsionado.

Se levantó de la cama. Estaba yéndose por las ramas. Tenía que pensar en su vieja amiga. Sí, no eran íntimas, pero habían compartido demasiados momentos como para que le fuera indiferente. Y aunque no fuera así, ¿cómo mantenerse quieta temiendo lo que le podía pasar a otra mujer? Ya se sentía culpable por su silencio, por no haberlo denunciado. Se escudaba en que no había tenido el apoyo suficiente, que la reacción de su madre la había hundido. Pero era una mujer adulta, había estudiado, siempre había estado concienciada con esos temas… Y, sin darse cuenta, había caído. Cierto que la primera vez que la golpeó rompió con todo y escapó de esa relación. Pero había aguantado tanto… Eso no se lo podría perdonar en muchísimo tiempo. 

Volvió a mirar su móvil. Escribió y lo mandó. Supongo que soy la última persona con la que quieres hablar. No sé qué te habrán contado. Solo quiero que sepas que si alguna vez sientes que te presionan, si alguna vez te dicen que prefieres a tus amigas a estar con él, si alguna vez te sientes mal por no tener ganas, si te gritan o te controlan las llamadas o los mensajes… Si alguna vez te sientes perdida, estoy aquí.

Dejó el móvil encima de la mesa. Tenía claro que no recibiría una contestación rápida. Ni siquiera tenía claro si alguna vez obtendría una respuesta… 

25

—¿Te sientes decepcionada porque no te haya contestado? 

Esa era la pregunta del millón. Ella quería decir que no, que cada uno tomaba la decisión que quería, que ella ya había hecho bastante mandándole el mensaje, y que si Lourdes no quería hacerle caso… que cada uno cargara con sus propios asuntos. Pero, en el fondo, sí esperaba que ella le respondiera, que le escribiera. 

—Quizás haya cambiado…

—¿Realmente crees eso?

Miguel no le daba tregua, aunque suponía que eso era parte de su trabajo. Se levantó del sofá donde estaba sentada y paseó por la consulta. No se lo planteó, lo hizo de manera automática. En pocas consultas Miguel había conseguido que se sintiera realmente cómoda en esa sala. Paseó la mirada por los diferentes libros que había en el despacho. Le llamaba la atención que, además de libros sobre psicología, hubiera diferentes novelas. Pasó el dedo por el lomo de ellas, pensativa, sin casi leer los títulos. 

—Si te interesa cualquiera de los libros, te lo presto. Siempre que me lo devuelvas, claro.

La voz de Miguel le sorprendió. No solo porque no se la esperaba, sino porque había sonado demasiado cerca. Se giró. Y se arrepintió de haberlo hecho. Miguel estaba demasiado pegado a ella. Se chocó con su pecho y, al levantar la vista, la sonrisa que emanaba de sus labios carnosos hizo que se pusiera colorada. No estaba acostumbrada a que un hombre que no fuera Ismael estuviera tan cerca de ella, invadiendo todo su espacio vital. Se quedó quieta. Sin saber qué decir, sin saber qué hacer… Sin casi qué pensar. Miguel alzó un brazo justo a la altura de su cabeza y, sin echarse para atrás ni un solo paso, sacó una de las novelas que había en la librería. Y se la depositó en las manos. Él parecía tan normal, tan tranquilo. A ella parecía que se le iba a salir el corazón. 

—Este me gustó mucho. 

Ni siquiera miró para abajo para ver el libro que le había prestado. Solo podía pensar en por qué se había acercado tanto a ella y por qué se había quedado atontada con ese olor profundo que provenía del cuerpo de Miguel. El primer día se había percatado de lo atractivo que era pero, hasta no tenerlo tan cerca, no se había dado cuenta de la amplitud de su espalda y su vientre, si no plano del todo, seguro que escondía unos buenos abdominales bajo esa camiseta. 

Él se separó de ella y volvió al sofá donde estaban sentados anteriormente. Respiró y se volvió a acercar al sofá, dejando, sin mirarlo, el libro que le había dado. Sacudió levemente la cabeza. No, no era tensión sexual ni nada por el estilo. Era ella y que se había convertido en una especie de monja. Bueno, no, tampoco era eso. Pero durante tanto tiempo Roberto la había hecho sentir tan mal cuando un chico se acercaba mínimamente… Conseguía que se sintiera como una auténtica puta simplemente con que alguien la mirara de una forma que él consideraba lasciva. Se había acostumbrado a mantener mucha distancia entre ella y cualquier otro hombre. Y ahora le costaba mucho acostumbrarse a que la gente rompiera ese espacio. 

Gestos tan naturales para otros, para ella eran un mundo. Pero para eso estaba allí, ¿no? Se sentó en el sofá y miró a Miguel. Su psicólogo la miraba con demasiada intensidad, esos ojos negros parecían profundizar en lo más íntimo de ella. Se retorció un poco en el asiento y vio la extrañeza en la mirada de Miguel. 

—Me preocupa mucho Lourdes. 

—¿Solo Lourdes?

Odiaba cuando le hacía esas preguntas. Sabía que era su trabajo, sabía que había ido allí para eso, pero nadie le dijo que iba a ser fácil. 

—Creo que siento que si la salvo a ella, es como si me salvara a mí. Sé que no tiene sentido pero…

—Tiene más sentido del que tú crees. ¿Te acuerdas de mi historia?

¿Cómo olvidarla? Le sorprendía la fuerza y la seguridad que tenía su voz mientras la contaba, cómo había relatado una historia sin trabarse ni un solo instante. Asintió con la cabeza, incapaz de decir nada al recordar el infierno que Miguel tenía que haber pasado. Él pasó la vista por cada rincón de su consulta, rememorando algo que ella no conocía. Luego volvió a centrarse en ella. —Con el tiempo me di cuenta de que me dediqué a esto, que estudié psicología y me especialicé en ayudar a víctimas de la violencia de género, no solo para ayudarlas a salir de ese infierno, sino también para salvarme a mí, para salvar al niño que fui y que sigue viviendo en mí, atemorizado, enfadado, perdido. 

No se lo pensó. Alargó la mano, deslizándola por el sofá hasta tocar la de él. Y la apretó con fuerza. Miguel no se lo esperaba y dio un leve brinco. Posó su oscura mirada en sus manos unidas, elevó su otra mano y rodeó la de ella. Duró solo unos instantes, pero la intimidad que invadió el espacio que emanaba de ese pequeño gesto era abrumadora. Demasiado… Y con toda la delicadeza que pudo retiró su mano de entre las de Miguel. Él no pareció molesto, solo sonrió con una mezcla de compresión, tristeza y nostalgia.

—Tú hiciste lo que creías adecuado. Poco más puedes hacer. No tienes que sentirte culpable. Aunque sé que  es fácil decirlo. No podemos cambiar lo que hicimos en el pasado, pero nuestras decisiones en el presente son las que nos definen. 

—Como tú al decidir ayudar a personas como yo. 

—Yo no hago nada, eres tú la que decidiste no ser una víctima, la que tomaste la decisión de que tu vida fuera tuya. Y ya es hora de que te lo creas.

Otra vez ese silencio. Pero no había nada incómodo en él. Miguel miró el reloj. Sí, era hora de irse. Y fue la primera vez desde que empezó que sintió lástima de que el tiempo pasara tan rápido. Se levantó del sofá y se dirigió hacia la puerta. Miguel la llamó. Se volvió extrañada. 

—Te olvidas del libro. 

Él parecía divertido. Ella avanzó hasta la mesa y lo cogió. Por primera vez, lo miró. No era un libro, era un cuaderno. Lo miró extrañada. Abrió la primera página. Era como su diario. Y en la primera página había un nombre. Se volvió hacia su psicólogo. Él se encogió de hombros. Luego se levantó del sofá y se dirigió a la puerta para abrirla. Ella la traspasó sin dejar de mirar el cuaderno que llevaba en las manos.  

26

—Estás mucho más pensativa de lo normal.

—Están siendo días muy raros, papá. 

Se quedó callada unos segundos. Seguía sorprendiéndole la facilidad con que esa palabra había entrado en su vocabulario. Para algo que salía bien en toda esa historia. Su padre la cogió de la mano, consolándola en silencio. Recordó los nervios que había pasado antes de conocerlo. Y en esos momentos… Su padre era increíble. Era cariñoso, afectuoso y le transmitía una paz tremenda. Y la había aceptado de una manera… Le hacía sentir importante para él. 

Se había perdido esa sensación durante tantos años… «¿Acaso alguna vez lo has necesitado? ¿Te ha faltado algo?», recordó las preguntas de su madre. No. Nunca le había faltado, nunca. No tenía por qué ser injusta con su madre. Había sido una chica feliz durante mucho tiempo. Pero, si realmente había sido feliz, ¿cómo había acabado saliendo con alguien como Roberto? Miguel le había dicho que los maltratadores no seguían siempre los mismos patrones. ¿Por qué iban a ser las víctimas todas iguales? ¿Por qué había pensado que todas las mujeres maltratadas iban a serlo? 

Se dio cuenta de que hasta ese momento ella misma había tenido esos prejuicios. Siempre había pensado que las mujeres maltratadas eran débiles, mujeres con poca personalidad. ¿Quién, si no, iba a aguantar al lado de alguien que no la valoraba, que la maltrataba? Ahora lo comprendía. Comprendía cómo podían llegar a encontrarse en esa situación sin casi darse cuenta. Cómo esos tipos buscaban tus puntos débiles, cómo se metían en tu mente y te hacían sentir inferior, te hacían sentir que nadie te iba a querer como él. «¿Sabes lo difícil que es que un hombre trabajador y agradable te quiera? A saber qué habrá visto en ti. Pero te quiere». Frases de su madre que no paraban de revolotear en su cabeza. Unos segundos antes estaba recriminándose por ser injusta con su madre. ¿Quién era realmente su madre? Se temía que su verdadera cara era la que había mostrado en los últimos meses. Un rostro que no había salido antes porque ella siempre había sido una buena chica que nunca le pidió nada. 

—¿Estás bien con Ismael?

—Sí. Ismael es fantástico. Me apoya en todo. 

—Suena a que hay un pero. 

—Lo está pasando mal, discutió con su hermana y con…

Le costaba decirlo. Llamarle «su hermano» no le salía, no era capaz. ¿Algún día sería capaz? Aunque, suponía, que eso dependería de si él la llegaba a aceptar o no. 

—¿Con tu hermano?

—Sí. Discutió con ellos y no me lo ha dicho. 

—Te protege. 

—Siempre lo hace. 

—Me alegro.

Había dulzura en su voz. Sí. Y comprendía que, como padre, le gustara que la protegiera. Pero ella ahora quería, necesitaba, una dosis de realidad, aunque le doliera en el alma. Lo necesitaba. 

—¿Crees que algún día me aceptará?

—¿Carlos?

—Sí. 

Su padre centró su vista en el vaso que tenía entre sus manos. El rostro se le oscureció. Ella tragó saliva y miró hacia el horizonte. A veces el silencio decía muchísimo más que todas las palabras del mundo. ¿No quería realidad? Nada más real que los labios cerrados de su padre, que no encontraba ninguna frase para consolarla en esos momentos, para que tuviera esperanzas. Volvió a mirarlo, puso su mano encima de las de él. 

—No te preocupes…

—Antía, tu hermano es cabezota y desconfiado por naturaleza. Me encantaría decirte que…

—Papá, no necesito cuentos de hadas. Sé que no puedo esperar que me quiera como una hermana. —Recordó las palabras de Sofía—. Eso solo se consigue tras una infancia juntos. Pero si ya es difícil la situación, mi relación con Ismael, su cuñado… 

—El destino, a veces, tiene un curioso sentido del humor. 

Su padre hablaba casi en murmullos, como si lo hiciera consigo mismo. Sabía que le gustaba que saliera con Ismael, no tenía la menor duda. Pero también estaba segura de que una pequeña vocecita en su interior le decía que sería más fácil si no existiera esa coincidencia. Volvió a tener la sensación de que sería mejor si desaparecía… No. Eso era de cobardes. Y huir, sería huir de sí misma. 

—¿Has hablado con Ismael sobre todo esto?

—No. Tenemos mucha presión con un proyecto nuevo, no para de trabajar. Ahora no necesita más preocupaciones. Bastante tendrá con la discusión con su hermana. 

—Quizás, por eso más que nunca, necesita que le cuentes tus miedos, para poder desahogarse él también. Además, creo que para él es más importante lo que te pase que el trabajo. 

—Sofía me dijo algo parecido.

—Pues haznos caso. Las cosas es mejor hablarlas, si no se quedan enquistadas en lo más profundo de nuestro ser y hacen heridas difíciles de curar después. 

Sabía que tenía razón. El problema era que su miedo no era solo por su hermano. Las palabras de Miguel volvieron a su cabeza: «Tras lo que habías pasado, llega un chico que te cuida, te hace caso… Y es fácil…». 

No. Estaba harta. Estaba cansada de hacer caso a las palabras, a las frases que se colaban en su mente y, en vez de ayudarla, la boicoteaban y la llenaban de dudas. Tenía que encontrar la manera de no escuchar más que su propia voz. Sí, oír los consejos de los demás, las frases que le decían pero, al final, el único consejo, la única frase que realmente valía era la que salía de ella misma. 

27

Estaba sentada en la cama, con el cuaderno apoyado en sus rodillas. Nunca había sido mucho de diarios cuando era pequeña, nunca había sido constante. Y era reconfortante descubrir lo útil que era. Nunca se lo habría imaginado. Dejar que su mano se deslizara por el papel en blanco, llenándolo de pensamientos, de sensaciones, de sus dudas y miedos… Era casi adictivo. No solo la ayudaba a desahogarse, sino también a centrar sus ideas. Y ella, que estaba dispuesta a encontrar su propia voz, encontraba en esas reflexiones una manera muy buena de hacerlo. 

En ese cuaderno nadie la juzgaba, nadie le daba su opinión, nadie la miraba con pena ni resentimiento… Nadie le decía cómo debía sentirse ni a quién podía o no podía odiar o comprender… Ni Ismael, ni su padre, ni Sofía, ni Miguel, ni su tía… Les estaba muy agradecida por lo que hacían por ella. Tenía mucha suerte de que estuvieran en su vida. ¿Qué hubiera hecho sin ellos? No quería ni pensar qué sería de ella si no hubiera tenido a dónde huir.

Huir… No. Tenía que dejar de usar esa palabra. Huir solía relacionarse con cobardía, con no querer enfrentarse a los problemas. Y eso no era lo que ella había hecho. Escapar de una relación demoledora, una relación que solo le destrozaría el alma y el cuerpo mucho más de lo que ya había hecho. Siempre esa frase: «consiguió huir de una relación tóxica». No. No era huir. Era salvarse. Era ser valiente. Era enfrentarse a sí misma y a sus miedos. Era enfrentarse a una sociedad que seguía juzgando duramente a las mujeres maltratadas. Seguían diciendo que si aguantaban era porque querían, que tienen una serie de características sociales e intelectuales. ¿Qué mujer lista y guapa iba a dejar que un hombre la destrozara y le hiciera sentir que nadie más iba a quererla? ¿Acaso no tenía un espejo para mirarse? ¿Acaso no veía las notas que había sacado en el instituto y la universidad? 

Quizás por eso mismo era más difícil. Estábamos tan cansados de ver el mismo perfil, lleno de prejuicios, que nos lo habíamos creído. De una manera tan brutal que, cuando te encontrabas inmersa en una situación así, en una relación destructiva, tú misma no te das cuenta, no lo asumes, porque no es así como te lo han contado.

Se levantó de la cama y se fue al ordenador. Abrió Google y empezó a buscar. Quería saber si sus reflexiones eran correctas o estaba buscando excusas. Buscó informes psicológicos, no quería artículos que cualquiera hubiera podido escribir dando su opinión, sin ninguna base, solo lo que ellos pensaban. No es que no le parecieran válidas, pero uno de los peligros de internet era que cualquiera podía escribir lo que le viniera en ganas y siempre había gente dispuesta a creerlos. 

Se echó para atrás en el asiento. Miró a su alrededor, pensativa. Y sus ojos cayeron en el cuaderno que reposaba encima de la mesa. El diario de Miguel. No se había atrevido a leerlo aún. Sabía que era un gran gesto de confianza y que muchas palabras le tocarían en el interior. ¿Estaba preparada para leer los pensamientos de otra persona? No. No era el momento. Le agradecía mucho el gesto, pero no era el momento. Había decidido que no iba a dejarse influir por otras personas, por otras experiencias. 

Y por lo poco que conocía de la historia de Miguel, ella podría haberse convertido en alguien como su madre. Se preguntó qué hubiera pasado si no hubiera encontrado la caja con toda la información sobre su padre, si se hubiera quedado en el pueblo. Por mucho que hubiera guardado todo lo que le recordaba a Roberto, ¿no habría acabado cayendo bajo la influencia de su madre para que siguiera con él? 

Su madre. ¿Cómo iba a perdonarle eso? Podría, en algún momento, perdonarle lo de su padre. Incluso que, después de encontrarlo, no se atreviera a darle una explicación, que siguiera enroscada en su actitud de que no se merecía unas disculpas ni una explicación. Pero lo de Roberto era algo que nunca podría perdonarle. 

Cogió el diario de Miguel y lo guardó en un cajón. No era el momento para leerlo. Aunque no descartaba hacerlo en un futuro. Solo sus palabras. Solo sus frases. Solo ella. Aunque, por desgracia, no era tan fácil hacerlo como decirlo. A ella la habían hundido tanto que le quedaba aún mucho que escalar.

28

Oyó la voz de Ismael en el pasillo. Parecía feliz. Dejó el cuaderno encima de la mesa y salió de su habitación. Sofía e Ismael hablaban animadamente. Los observó en silencio durante unos instantes. Tenía suerte, no lo podía negar. Todo eso hubiera sido más difícil sin ellos. Pero no, Ismael no era la solución más fácil. ¿Por qué no iba a tener derecho a enamorarse en poco tiempo de otra persona? ¿Quién decía que tenía que pasar un tiempo u otro? Miguel le había dicho que cada caso era diferente. Pues ella había tenido suerte. Había mujeres que se pasaban la vida esperando encontrar a alguien que realmente mereciera la pena. Y ella lo tenía delante de sus ojos. ¿Iba a dejarlo pasar porque fuera demasiado rápido? No. Aunque sabía que eso le podría traer problemas, dificultades. Porque Miguel sí tenía razón en algo: aún no tenía una relación completamente real con él.  

Los dos se volvieron de golpe hacia ella. No creía haber hecho ningún ruido pero… Ismael se acercó a ella con una sonrisa irresistible, seductora. Se aproximó a ella y la besó de esa manera que hacía que le temblaran las piernas. 

—Tengo una buena noticia. 

—Eso se nota. Dime. 

—Conseguimos el contrato. 

Lo abrazó. Llevaba luchando tanto por eso. Sabía que era un paso increíble que les daba una seguridad laboral. No era que antes fueran mal, pero eso hablaba de un futuro aún mejor. 

—Van a ser unos meses de mucho trabajo, pero es genial. 

—Sí. Sí que lo es. Felicidades. Lo has conseguido.

—Lo hemos conseguido todos. Y creo que esto hay que celebrarlo. Había pensado en hacer una fiesta, algo para todos los empleados. 

—Es genial. Eres increíble. 

—Tú me inspiras. 

Lo besó mientras lo llamaba cursi entre risas. 

—Anda, tortolitos, parad. Y ahora, señor, invítenos a algo para celebrarlo. Que aunque yo no curre con vosotros os he tenido que aguantar todas estas semanas. 

—Tienes toda la razón. Y sé el sitio perfecto. Así que llama a ese sinvergüenza que tienes por novio y vamos. 

Sofía se rio, golpeó a Ismael en la tripa y luego se fue a su habitación a por Juan. Ismael se volvió hacia ella y recorrió, con su dedo, el perfil de su rostro. 

—¿Estás bien, niña?

—Sí, ¿por?

—Te noto muy pensativa últimamente. 

—Supongo que son las consecuencias de recibir terapia psicológica. 

—Si no te apetece salir, si prefieres que nos quedemos y charlemos…

—Estoy bien. Esto hay que celebrarlo y me apetece salir. Llevo demasiado tiempo sin hacer nada divertido. 

—Pues entonces, vamos…

Ismael no les dijo a dónde les llevaba. Fueron andando. Cruzaron la Puerta del Sol y se adentraron en la calle Mayor. Se paró delante de un pequeño local, con una elegante fachada, que tenía pinta de ser antiguo. —El Riojano —leyó mientras Ismael se dirigía hacia la puerta. 

Era una pastelería. Entraron y, de pronto, parecía que habían viajado en el tiempo. Era un lugar precioso que olía maravillosamente. Ismael se acercó al mostrador donde una mujer de unos cuarenta años terminaba de atender a un hombre canoso y bien trajeado. Le sorprendió que la mujer lo llamara por su nombre. Luego Ismael se volvió hacia ellos y los guio hacia el interior del local. Parecía más pequeño desde fuera de lo que era en realidad. Un precioso salón de té con mesas de mármol. Todo tenía un aire antiguo, vintage, que lo llenaba de encanto. 

—No conocía este sitio. Y creo que he pasado mil veces por delante. 

—Es normal, Sofi. He pedido un pequeño surtido de sus pastas, para que las probéis. Hacen todos los productos de manera artesanal. Son increíbles, ya lo veréis. 

—¿Desde cuándo está?

—1855 y fue fundado, como es fácil de adivinar, por un riojano. Era el pastelero personal de la reina María Cristina de Habsburgo. Tenía mucho éxito en su trabajo y decidió montar su propio negocio. 

—¿Y cómo llevó la reina compartir a su pastelero?—Pues muy bien, mejor de lo esperado. Es más, dicen que el mostrador y las vitrinas fueron donados por ella. Incluso traía aquí a su hijo, Alfonso XIII. Unas pastas llevan el nombre de pastas del consejo para que el muchacho se entretuviera mientras asistía a las largas y aburridas sesiones del Consejo de Estado. 

—Pobrecito. —Se rio Juan. 

—Me encanta el sitio —murmuró Antía contemplando a su alrededor—. Me encanta que no hayan modificado nada, que entres aquí y parezca como si acabara de ser inaugurado, que estuviéramos en 1855; excepto por la ropa, claro…

—Es uno de sus encantos, me parece un gran acierto. ¿Habéis visto todas esas piezas de ebanista que hay? Fueron montadas directamente dentro del local para que pudieran ser más grandes que la puerta y así no poder robarlas. 

Una camarera se acercó a ellos para dejarles unos cafés y el surtido que había pedido. No pudo evitar fijarse en la sonrisa coqueta que la camarera le lanzaba a Ismael. A eso no se acostumbraría nunca. Le parecía una auténtica falta de respeto. Ismael le tenía cogida la mano, se veía claramente que eran pareja. Ella no quería ser celosa. Sabía lo que conllevaban los celos, sabía cómo podrían destrozar a una persona por dentro, pero con Ismael le costaba. Y no porque dudara de los sentimientos de él hacia ella, no. No iba a volver a dudar de eso. Pero lo cierto era que había cosas que ella no podía darle, al menos en esos momentos. Aún no podía darle una relación completa. 

29

Entró en la sala acompañada de Sonia. Ya había llegado bastante gente. A muchos no los conocía. Estaban reunidos en pequeños círculos, bebiendo y picoteando. Lo buscó con la mirada. La noche anterior habían tenido una pequeña discusión, precisamente por esta fiesta. Cuando Ismael le dijo que quería celebrar el contrato conseguido con una fiesta para toda la empresa le pareció una buena idea. Todo el mundo había trabajado mucho y se lo merecían. Merecían sentirse apreciados y valorados. Así que habían organizado toda una fiesta. 

 E Ismael quería que fueran juntos, quería que fueran como pareja. Estaba tan exultante desde que habían vuelto, no quería separarse de ella más que lo imprescindible y quería gritarlo a los cuatro vientos. Pero ella no lo tenía claro. No tenía dudas de su relación, ni muchísimo menos. Pero había estado toda su vida aguantando miles de cotilleos a sus espaldas y no le apetecía volver a vivirlo. No quería ser la comidilla de toda la empresa. Él decía que en algún momento tendrían que hacerlo público. No decía anunciarlo a bombo y platillo, solo actuar con normalidad, sin esconderse. Pero a ella le parecía demasiado pronto.

Lo vio charlando con dos hombres que no conocía. Estaba tan guapo que se le olvidó su pequeña discusión y tuvo que aguantarse las ganas de ir y besarlo. Él se giró hacia ella y notó cómo la miraba de arriba abajo y le dedicaba una dulce sonrisa.

—Mira, ahí están estas, ¿vamos para allá?

—Sí, claro.

El resto de su grupo había llegado. Se acercaron donde estaban y se unieron a la conversación. Intentaba disimular y no volverse hacia él, pero le era muy difícil no hacerlo. Y sabía que era cabezonería suya. Si ella quisiera hubieran podido ir juntos, podría estar en esos momentos con él. 

Suspiró. Se disculpó y se dirigió a la barra para pedirse una copa. Necesitaba algo más fuerte que una copa de vino. Se la pidió al camarero. Se giró levemente para mirar a su alrededor. 

—Eres una persona realmente perversa.

Se giró hacia el otro lado. Ismael se apoyaba en la barra y la miraba divertido. Le hizo un gesto al camarero para que le sirviera lo mismo que a ella. 

—¿Por?

—Porque estás increíble y yo no puedo tocarte en toda la noche. Me estás poniendo muy difícil el controlarme y portarme como un amigo.

—No digas tonterías. —Sabía que se había puesto colorada.

—Serán tonterías, pero ahora mismo te cogería y te haría el amor encima de la barra. 

—¿Y qué te parece si me invitas a dormir en tu casa?

—Espera, que pido un taxi.

Se rio. El camarero ya les había servido las copas. Oyó cómo subía el nivel de murmullos de un grupo que estaba a su lado y se volvió hacia ellos. Los muchachos miraban en dirección a la entrada. Siguió sus miradas y la vio entrar por la puerta. Ismael también se volvió al ver su expresión de sorpresa. Él también parecía estarlo.

—No sabía que iba a venir.

—Ni yo. Se le mandó una invitación como a todos, pero no confirmó su asistencia. —Ismael se había vuelto hacia ella otra vez.

—Ya.

—Antía, es la verdad.

—Te creo.

Miró a Ana, que se había parado a saludar a un grupo. Volvió a repetirse que no era justo que existiera una chica tan espectacular. Llevaba un vestido increíble. No era tonta, sabía que ella también era bonita y tenía buen cuerpo, y que el vestido que se había puesto le quedaba perfecto, pero al lado de Ana…

—Está increíble. 

No se había dado cuenta de que lo había dicho en voz alta hasta que vio cómo Ismael se volvía a mirar a Ana. Sintió un pinchazo en el corazón cuando notó que él la miraba de arriba abajo. Luego se volvió hacia ella. 

—Está bien, pero…

—Si me vas a decir que yo estoy mejor, ahórratelo porque, objetivamente, es una chica impresionante. 

—¡A la mierda la objetividad! La miro a ella y la verdad que es una chica que está cañón. Pero te miro a ti y me vuelves loco. Y encima prohibiéndome que te toque y te bese. —Se acercó a ella para hablarle aún más bajo, al oído—. Llevo empalmado desde que te he visto entrar por la puerta.

Se puso colorada. No sabía muy bien qué decirle. Por una parte quería echarle la bronca por soltarle esa barbaridad, pero por otra… No dijo nada. De pronto vio cómo Ana se acercaba a ellos y, con un gesto, se lo indicó a Ismael. Él se separó de ella y se volvió. Ana llegó con una sonrisa. 

—Hola, Ismael. —Se acercó directamente y le dio dos besos, más largos de lo que deberían haber sido, poniendo su mano en el pecho de Ismael. Luego se volvió hacia ella—. Lo siento, no me acuerdo de cómo te llamabas. Sé que era un nombre precioso, pero tengo una memoria…

—Antía. 

—Es verdad. Gallega, ¿no? ¿Qué tal te tratan estos madrileños? ¿No tienes morriña de tu tierra? ¿De qué zona de Galicia eres?

—Ana, si no dejas que te responda después de cada pregunta no se le puede llamar conversación. 

—Mira que eres tonto… Anda, pídeme una copa. Ya sabes lo que me gusta. 

Antía respiró internamente. Notó que Ismael la miraba levemente antes de volverse hacia la barra. El tono de Ana había sido tan ambiguo que dejaba claro su tonteo y flirteo. Se mordió la lengua. Pero decidió que no quería seguir aguantando tonterías. 

—Voy a ver si como algo. Si sigo bebiendo sin comer nada no sé cómo acabaré. 

Notó la mirada de Ismael, pero no se giró hacia él. Estaba celosa y no le apetecía nada que se diera cuenta. Le había dicho que confiaba en él y no quería que notase que le costaba. Pero ¿cómo no iba a costarle si esa chica impresionante tonteaba descaradamente con él y habían sido amantes durante mucho tiempo?

30

Salió a la terraza. Inspiró con fuerza. Necesitaba controlar los celos. Necesitaba tranquilizarse. Ana había estado casi toda la noche rondando a Ismael. Y él se había portado como un caballero, educado, le sonreía, era atento. Pero marcaba claramente las distancias. No podía recriminarle nada. Además, sabía que en parte era culpa suya. Si hubieran ido como pareja nada de eso habría pasado ni hubiera tenido que escuchar a Sonia. 

Se le había acercado al poco de haber dejado a Ana e Ismael hablando solos en la barra. Ismael rápidamente había conseguido que se le acercaran un par de hombres más. Y ella intentaba no mirarlos mucho.

—Tu técnica de dejarles a solas no ha funcionado. Ya vuelven a estar en un grupo.

—¿Mi técnica? —Lo que le faltaba, que encima pensaran que quería que se liaran. 

—Igualmente, Ana te lo agradecerá. Me dijo ayer que venía dispuesta a seducirle. 

—Ya. ¿Al final qué pasó la última vez? —Se había prometido no preguntarle, pero le pudo la curiosidad. Siempre podría echarle la culpa al alcohol. 

—Nada. Él le dijo que sentía haberla tratado así, pero que estaba con alguien; y que esperaba que pudieran ser amigos y todas esas chorradas que se suelen decir. 

—Si él le dijo que estaba con alguien, ¿por qué quiere hoy seducirle? —De pronto se acordó de la última visita que él había hecho a Barcelona cuando no estaban juntos—. Aunque creo recordar que Ismael estuvo en Barcelona hace poco. ¿Se vieron allí?

—Pues me dijo que en la reunión y poco más, porque ni siquiera se fue a cenar con la gente. Ana dice que no debía estar bien con su chica, porque estaba apagado. Eso o que la novia es muy celosa y lo tiene controladito.

Sonia se rio y ella le siguió en su risa. Pero su parte malvada se alegraba de que, durante el tiempo que no habían estado juntos, Ismael hubiera estado apagado y poco sociable. Era un pensamiento horrible, pero no podía evitar tenerlo. Sin embargo, seguía la cuestión de Ana. 

—Y después de eso, ¿sigue queriendo seducirle?

—Es más cuestión de orgullo, creo. Pienso que Ana, en el fondo, siempre imaginó que acabarían juntos. Dime que no hacen una pareja increíble. Tan guapos, inteligentes y triunfadores… —Se volvió hacia ellos mientras sentía un pinchazo en el corazón. Pero Sonia tenía razón. Los veía y parecían una pareja de anuncio. Sin darse cuenta casi se acabó la copa de un trago.

—Pero él tiene pareja… 

—¿Y dónde está? Ana me dijo que si venía acompañado se rendiría pero que, si no, pensaba quemar sus últimos cartuchos. Está convencida de que muy en serio no deben de ir en esa relación. 

Se mordió la lengua. Tenía ganas de decirle alguna barbaridad, pero no podía. Había sido ella la que había decidido que no se enterara la gente y esa era una de las consecuencias. Aunque, quizás, si hubiera sabido que Ana estaría presente en la fiesta… No. Tenía que confiar en Ismael. Iba a intentar cambiar de tema cuando Ana se les acercó. Miró con disimulo alrededor. No lo vio. Sonia comenzó su interrogatorio mientras algunas de las chicas se les acercaban también, ansiosas de cotilleos. Y ella, aprovechando que nadie le prestaba atención, salió de la sala. 

Centró su vista en las luces de la ciudad. Lo cierto era que el edificio que habían elegido para celebrar la fiesta era precioso, lleno de pequeños balcones como en el que ella se encontraba. Una de esas casas tradicionales del Madrid más bonito. Se deleitó un poco con las vistas, imaginándose cómo vivirían los primeros dueños de ese lugar, si su vida sería muy diferente a la suya… 

Estaba mucho más tranquila y relajada. Sabía que esa noche tendría que aguantar más malos momentos, pero se lo había buscado ella solita y le tocaba asumir sus propias decisiones. Suspiró y se decidió a entrar de nuevo en la sala. De pronto, la voz de Ana desde el balcón de al lado le llamó la atención. Y, sin saber por qué, se apoyó contra la pared que separaba la sala del balcón, quedando invisible para los ocupantes del otro balcón. Bueno, sí, sí sabía por qué: porque Ana no estaba sola y quería saber de qué hablaba. 

—¿Fumas?

—No, gracias. 

Sus miedos se hacían realidad. Era Ismael. ¿Qué narices hacía con esa en un espacio tan reducido? Hasta ese momento había visto que la evitaba todo el tiempo, pero ¿qué había pasado en su corta ausencia?

—Antes te echabas un cigarrito de vez en cuando. 

La voz de Ana era sensual y provocadora. Había gente que era así, que le salía natural, que sabía darle ese tono a cualquier frase sin parecer ridículo. Y tuvo ganas de asesinarla. 

—Ana, ya te dije que las cosas habían cambiado. Me has dicho que necesitabas contarme algo. ¿Qué es?

No oyó lo que ella le contestó. Giró levemente la cabeza para mirarlos. Por fortuna, Ismael estaba de espaldas a ella y Ana estaba tan centrada en su chico que ni se daría cuenta de que alguien los miraba. Ana se puso de puntillas, pegada al cuerpo de Ismael, hablándole al oído. Debería irse de allí. Debería confiar en él. Pero no podía. Ismael la separó levemente. 

—Ana, ya hemos hablado de esto. Tengo novia. 

Suspiró.

 —¿Y dónde está?

—Eso no es asunto tuyo. 

—Si yo fuera tu novia no dejaría que estuvieras en un evento así solo. Si yo fuera tu novia te diría que no llevo ropa interior y que me muero de ganas de que me hagas tuya. 

Respiró hondo. 

—Ana, retírate, por favor. Voy a entrar de nuevo en la sala y hacer como si esto no hubiera ocurrido. 

Ismael hizo el amago de avanzar pero Ana no se retiró; todo lo contrario, incluso bajó la mano hacia el pantalón de él. ¿Pero esa tía de qué iba?

—Dime que no me deseas… Di… ¿Tu novia te hace todo lo que yo te hacía? ¿Te deja hacerle todo lo que me hacías a mí? ¿Cuántas veces te la ha comido hasta que te corrieras en su boca o encima de ella? ¿O cuántas…?

—Para ya. Voy a asumir que todo esto lo haces porque estás borracha. 

Ismael la retiró con fuerza y se encaminó hacia la salida. Ana estaba furiosa. 

—Ya volverás cuando te canses de jugar al principito azul.

Él no se volvió. Salió del balcón sin decir nada. Y ella se quedó allí, quieta, de pie contra la pared, sin saber qué hacer ni qué sentir. Sin pensarlo entró de nuevo en la sala y, sin despedirse de nadie, se fue de la fiesta, pidió un taxi y se fue a su casa. 

31

Sabía que antes o después él se daría cuenta de su ausencia e iría a buscarla. Cuando se había ido de la fiesta su intención no era huir, no era escaparse. Simplemente necesitaba estar a solas. Se había ido a su casa sabiendo que no habría nadie. Sofía estaba de vacaciones durante unos días y Miriam estaría trabajando. Así no tendría que dar más explicaciones que las que le pidiera Ismael cuando apareciera. 

Lo cierto era que no tardó mucho tiempo en recibir la primera llamada. Su móvil empezó a sonar mientras entraba por la puerta de su casa y el nombre de Ismael apareció en la pantalla. Lo vio iluminarse y cómo la foto que tenía en su contacto la miraba fijamente. Pero necesitaba más tiempo para saber qué era lo que le pasaba. Se quitó los zapatos de tacón y se tiró en la cama. ¿Por qué se sentía así? Ismael había rechazado a Ana. «La zorra de Ana», pensó. ¿Cómo se podía ser como esa tía? No tenía muy claro si era que se lo tenía muy creído y pensaba que con solo chasquear los dedos todos los tíos iban a caer a sus pies o si, todo lo contrario, tenía menos autoestima de lo que pensaba y por eso se degradaba así. 

Pero ¿qué más le daba a ella lo que esa tía hiciera? Él la había rechazado. Le había dicho que no, que tenía novia. Se levantó y se miró en el espejo que meses antes le había regalado Ismael. Y tuvo claro qué era lo que más le había dolido de todo esa escenita. Él no había contestado. La había rechazado, sí. Pero cuando ella le había pedido que le dijera que no la deseaba y luego toda esa serie de preguntas: «¿Tu novia te hace todo lo que yo te hacía?». Y el comentario sobre el sexo oral… 

Ella no podía competir contra eso. Cierto era que había avanzado mucho en el tema sexual, ya no le parecía algo abominable. Había aprendido a disfrutar con él, a saber que no era un compromiso ni una obligación. Había mejorado mucho pero… Dudaba que alguna vez fuera una chica tan segura y sexual como Ana. «Ya volverás cuando te canses de jugar al principito azul». Sabía que Ismael la quería, de eso no tenía ninguna duda. Pero una cosa era el corazón y otra las necesidades físicas. Se quitó el vestido y se volvió a mirar en el espejo. Se examinó con lentitud. En los últimos meses había adelgazado un poco, más de lo que le hubiera gustado. Sí, le gustaría tener un poco más de pecho, pero sabía que tenía buen tipo. Muchas chicas se cambiarían por ella. Pero en esos momentos recordaba las curvas escandalosas de Ana, sus labios carnosos y ese aleteo de pestañas… 

Llamaron a la puerta. Suspiró. Era consciente de que sería Ismael. A nadie más se le ocurriría ir a esas horas. Cogió una camiseta larga que tenía en la silla y se dirigió a la puerta. Abrió con decisión. Hacerse la remolona no serviría para nada. El rostro de Ismael estaba lleno de preocupación. Cerró los ojos esperando la bronca que se merecía por haberse largado sin decirle nada. Sin embargo, él avanzó hacia ella y la abrazó con fuerza. Ella se refugió en su pecho. Luego se separó de ella, cerró la puerta de la entrada y la cogió del rostro para que lo mirara. 

—¿Qué narices ha pasado? Me has dado un susto tremendo. ¿Por qué no me cogías el teléfono?

—No me encontraba bien… 

Antía se dio la vuelta mientras hablaba y se dirigió a su habitación. Sabía que no lo engañaba. Ismael no dijo nada hasta que llegaron a su cuarto. «Cuando te canses de jugar al principito azul». ¿Cuántas veces se había quejado internamente de que la cuidara demasiado, que era demasiado perfecto, demasiado bueno? Y ahora imaginándole en la situación que Ana le había descrito… Notó las manos de Ismael en sus hombros. Sabía que estaba preocupado. No podía culparlo. Si hubiera sido él quien hubiese desaparecido estaría mucho peor.  

—¿Qué te pasa?

Se volvió hacia él. Las palabras de Ana revoloteaban en su cabeza. Y se quitó la camiseta. Notó la mirada asombrada de Ismael. Pero también cómo recorría su cuerpo con lujuria. No solía llevar las bragas y los sujetadores a juego, esas cosas solo pasaban en las películas y las novelas eróticas. Pero ese día lo había hecho aposta. Ese día quería que fuera especial… Y aunque las cosas no habían salido como ella planeaba… 

Se acercó a él y lo besó. Lo besó con toda la pasión que podía demostrarle. Él le devolvió el beso. Le mordió los labios, buscó su lengua con ansiedad, necesitaba dejar de pensar en todo lo que había oído y visto. Pero la imagen de Ana poniendo su mano en la entrepierna de Ismael volvía una y otra vez… Bajó sus manos hasta el cinturón de él y, sin parar de besarlo, se lo desabrochó. Y cuando coló su mano, él reaccionó como no se lo esperaba: se separó de ella. 

—Antía, ¿qué te pasa? 

—Nada. ¿No puedo querer acostarme con mi chico?—Claro, pero…

—Quizás necesites algún aliciente nuevo…

Intentaba poner su voz más sensual, aunque en su interior sonaba ridículo. Pero no se paró a razonar su comportamiento. Se agachó ante él mientras le bajaba los pantalones. Suspiró. Cerró los ojos…  Ismael la levantó. 

—¿Qué estás haciendo?

—Creo que es evidente… 

Se enfadó. ¿A qué venía esa pregunta? ¿Y a qué venía que la parara? Sabía que le gustaba. Sabía que lo había practicado con otras. ¿Por qué narices no quería que ella lo hiciera? ¿Temía que lo hiciera mal, que no le gustara cuando ella lo hiciera? ¿Tan mala era en el sexo que él no quería que hicieran otras cosas más? Se separó de él y buscó dónde había metido su camiseta. 

—Vete. 

—Pero ¿qué narices te pasa? ¿Qué he hecho para que reacciones así?

—Deberías irte, es pronto y seguramente aún puedas irte con la chica con la que sí te gusta tener sexo oral. 

Estaba furiosa, pero intentaba que su tono de voz no subiera. Intentaba aparentar una tranquilidad que no sentía. Él pareció entender lo que estaba pasando. Se pasó una mano por el cabello y volvió a cogerla por los hombros. 

—¿Qué te ha contado Ana?

—No ha hecho falta que me contara nada. Lo he visto y lo he oído todo. 

El rostro de Ismael cambió radicalmente. 

—Antía, yo no he hecho nada. No sabía qué era lo que pretendía Ana. Y si lo has visto, habrás visto que la he rechazado. 

—¿Por qué no le has contestado?

Estaba completamente desconcertado. Sabía que debería estar intentando recordar toda su conversación. 

—Porque me da igual lo que ella diga o piense. Estoy contigo porque te quiero, porque te deseo a ti, porque eres la única persona con la que quiero estar… Y me refiero también en el ámbito sexual. 

—Entonces, ¿por qué no quieres que…?

—Me encantaría, niña. No te voy a decir lo contrario. Me muero de ganas. Pero quiero que lo hagas porque te sientas cómoda y salga de ti. Esperaré lo que haga falta. 

La abrazó. Y ella se dejó abrazar. 

—Ismael, ¿puedes hacerme un favor? 

—Claro.

—¿Puedes dejar de ser tan perfecto?

Ismael se rio. Era lógico. El problema estaba en que ella no hablaba en broma. Sin embargo, no dijo nada. Bastante drama habían tenido ya. 

32

—¿Por qué te fuiste así de la fiesta?

Estaban tomando un café en la sala de descanso. No podía culpar a Sonia de esa pregunta. Se había marchado sin decir nada a nadie, sin ni siquiera preguntarse a sí misma el motivo. Por una parte, tenía claro que eran celos; por otra, sabía que todo eso se hubiera solucionado si hubieran ido juntos. Dio vueltas al café con la cucharilla, ganando algo de tiempo para contestarle. 

—De pronto me encontré mal. 

—Tenías que haberlo dicho, te hubiéramos acompañado. Nos preocupamos por ti. 

—Lo sé. Lo siento. Sentía náuseas y solo quería salir. Tenía que haber mandado un mensaje.

—Mínimo. 

—Lo siento, de verdad.

Sonia la miró fijamente. Parecía querer leerle la mente. Se revolvió algo nerviosa en su asiento. No sabía qué era lo que le quería preguntar, pero algo le rondaba la cabeza a su amiga. ¿Amiga? ¿Podía llamarla así? Eran compañeras de trabajo, se llevaban bien y alguna vez habían ido a tomar algo juntas, pero no sabía nada de su vida, no le había contado nada ni de Roberto ni, mucho menos, de su relación con Ismael. 

—Antía, ¿estás bien?

—Sí, ya me siento mejor. Debió sentarme algo mal. 

—No me refiero a eso.

Notó la mano de Sonia sobre la suya. No se lo esperaba y dio un pequeño brinco. Luego se relajó o, al menos, lo intentó. 

—Si necesitas hablar… si hay algo que te preocupa… Pasamos más tiempo juntas que con nuestras familias pero, a veces, siento que no sé nada de tu vida. 

No quería ser borde con ella. Era una buena chica. Pero ¿cómo decirle que no sin ofenderla? 

—Sonia, gracias. Simplemente creo que han sido muchos cambios en poco tiempo y me cuesta asumirlos todos de golpe. Pero te prometo que, cuando estemos más tranquilas, delante de unas cañas, te hablaré de mi vida. 

Sonia sonrió. No quería presionarla más ni parecer una cotilla. Pero en su mirada brillaba la preocupación. 

—Bueno, ¿y cómo acabó la fiesta? ¿Algún cotilleo interesante?

Se dijo que era simplemente para cambiar el tema, para quitar toda esa tensión y esa presión que se había adueñado del ambiente. Sin embargo, no podía engañarse a sí misma. Quería saber si Ana había contado algo. La insultó mentalmente. Cuanto más lo pensaba, más la odiaba. Una cosa era que te gustara un chico y otra… 

—Nada del otro mundo. Alguno acabó bebiendo un poco de más… Bueno, y Ana creo que acabó yéndose a terminar la noche con uno de los responsables de Andalucía. 

La miró. ¿Ana se había liado con otro compañero? Pues sí que llevaba mal los rechazos. 

—¿Y eso? Creía que le interesaba otra persona. —No pudo evitar que le saliera un tono burlón.

—Sí, pero creo que a esa persona no le interesa ya nada Ana. —El tono de Sonia era muy parecido al suyo y eso le llamó la atención; creía que Sonia apreciaba a Ana y eso no le pegaba. Ella se debió dar cuenta de su expresión, porque siguió hablando con una sonrisa—. A Ana se le ha ido la olla. Una cosa es querer ligarte a alguien y otra… 

¿Sabía lo que había pasado en la terraza? 

—¿Y otra?

—Vi a Ismael saliendo bastante mosqueado de la terraza y a ella detrás. Luego vino hacia mí y me dijo que no entendía qué narices le pasaba a Ismael, pero que a ella nadie la rechazaba. 

—¿Que nadie la rechazaba?

Dio un largo trago a su café. La imagen que tenía de Ana iba a peor. ¿Que nadie la rechazaba? Vale que era un pibón de chica, pero se lo tenía muy, muy creído.

—Pues eso. Que si él le había dicho que no, que está con otra persona… Pues ya está. No puedes meterte en una relación y menos… Creo que sería capaz hasta de desnudarse delante de él y meterse en su cama si supiera dónde vive.

—Ya. 

—Hablando de todo eso. Fue a buscarte, ¿no?

—¿Ana?

—Ismael, me refiero. Al poco vino a preguntarnos por ti, buscó un poco con nosotros por el lugar y al rato se fue. Parecía preocupado. 

—Sí, me llamó un par de veces. 

—Parecía realmente preocupado.

Se paró a mirar a su compañera. Había algo en su tono, algo diferente. Y empezó a comprender qué era lo que había notado distinto en Sonia desde que había llegado esa mañana. Lo sabía o, al menos, lo sospechaba. 

—¿Tu prima no sabe quién es la famosa novia del jefe?

Confirmado. No era un simple cotilleo, era una indirecta sutilmente lanzada. Dudó. Quería contárselo. Sabía que antes o después tendría que hacerlo. Y, en el fondo, Ismael tenía razón, cuanto más tardaran peor sería. Pero no le salían las palabras. Sonia sonrió con dulzura, le dio el último trago a su café y le dio una palmada suave en la espalda.

—No hay prisas. Ya sabes dónde estoy. ¿Vamos a trabajar? Que si no el jefe nos echa la bronca.

Y mientras hablaba le guiñaba el ojo. Sonrió. Había temido tanto la reacción de la gente. Y sí, habría rumores, esos no se podían evitar. Pero ella estaba acostumbrada a ellos. Llevaba toda su vida sufriéndolos por otros motivos. Era cierto que había deseado no tener que sufrirlos más, pero la vida era así, ¿no? Al menos tenía la sensación de que tendría a Sonia de su lado y eso era, realmente, lo que más le importaba. 

33

Contempló las vistas desde la terraza. Seguía pareciéndole increíble poder tener las citas con su psicólogo desde un sitio tan increíble. Miró los edificios. A un lado, casi al fondo, se podía distinguir el Palacio de Telecomunicaciones; giró la mirada buscando la casa de las Siete Chimeneas, aunque sabía que era muy difícil que se pudiera distinguir debido a que la rodeaban edificios más altos. Y pensó que era una auténtica pena. Siguió observando los edificios que aparecían ante sus ojos, recordando todos los paseos que solía dar con Ismael. Los echaba de menos. Desde que la había llevado al parque de las Siete Tetas. Y eso tampoco había sido una ruta turística. Aunque le hubiera gustado mucho, no se podía considerar así. La última había sido cuando le mostró las casas a la malicia. Estaba segura de que les quedaban por ver muchas cosas. Pero el nuevo proyecto de la empresa tenía a Ismael tan ocupado que se veían muy poco. Y lo cierto era que, después de lo que había sucedido después de la fiesta, lo agradecía un poco. Algo había cambiado. Y sabía que era culpa suya. 

No podía quitarse de la cabeza la escena que había visto, las palabras de Ana revoloteaban por cada rincón de su memoria. Y aunque Ismael le había dicho que no tenía prisa, que lo que quería es que ella se sintiera cómoda… Y aunque le había dicho que no le había contestado porque no le importaba lo que Ana pensara, se miraba en el espejo y no podía parar de compararse con esa chica y su seguridad y su sensualidad. E intentaba recordar cómo era ella antes de conocer a Roberto, cuando era una adolescente divertida, alegre, desenfadada, que disfrutaba saliendo a bailar con sus amigas y tonteaba con chicos, cuando era una chica segura. ¿Dónde había quedado esa chica?

Notó la mirada de Miguel fija sobre ella y se giró hacia él. Estaba sentado, contemplándola en silencio, echado hacia atrás, apoyando su brazo en el respaldo y una de sus piernas apoyada sobre la otra. Aunque hacía muy bien su trabajo, tenía que reconocer que no era la imagen típica de un psicólogo. Era demasiado guapo, demasiado sensual para eso… Sacudió la cabeza. No podía tener esos pensamientos. 

—¿Vas a contarme qué es lo que te pasa o nos vamos a pasar toda la hora contemplando Madrid?

—No me parece un mal plan. 

Miguel se puso de pie, se acercó a ella y se apoyó en el borde de la terraza. 

—Nunca había visto a una foránea mirar con tanta devoción los tejados de Madrid. 

—No soy tan foránea, en teoría. Me engendraron aquí. 

—Gallega con sangre madrileña, un cóctel explosivo. 

—Miguel, ¿crees que soy sexy?

No lo pensó, lo soltó de golpe. Sabía perfectamente que lo que había dicho Miguel era una broma, su tono había sido claramente jocoso, pero las palabras salieron de su boca mucho más rápido de lo que su mente era capaz de controlar. Él se volvió hacia ella, extrañado. Y, por primera vez desde que se conocían, lo vio dudar. 

—Yo… Lo siento… No debía haberte preguntado eso… 

—La cuestión no es esa, la cuestión es por qué has necesitado preguntármelo. 

—Tenías razón cuando dijiste que mi relación con Ismael no era una relación normal. 

No se volvió para mirarlo mientras hablaba. No sentía el valor suficiente como para hacerlo. Miguel tamborileó con los dedos en el poyete. Estaba convencida de que no se esperaba que esa sesión fuese por esos derroteros. Tenía la vista puesta en ella pero no decía nada, esperando que ella continuara, que marcara el ritmo de esa conversación. 

—No soy capaz de… —Las palabras se le atragantaron en la garganta y él acudió en su ayuda. 

—¿De tener relaciones sexuales?

—¡No! Eso sí. Me costó pero sí. Y me gusta. He descubierto que se puede disfrutar con el sexo… 

—Entonces, ¿por qué no es normal? 

—Porque soy incapaz de hacer ciertas cosas. Yo solo… Yo nunca… 

Cerró los ojos mientras hablaba, como si así fuera más fácil. Como si pudiera obviar que estaba hablando de su vida íntima con una persona ajena a su relación.

—Antía, ¿te sentirías más cómoda hablando de esto con una de mis compañeras?

Se volvió hacia él mientras abría los ojos para mirarlo. ¿Otra persona? No. Claro que no. Agradecía el ofrecimiento pero ¿volver a establecer una relación de confianza con otra persona solo porque fuera mujer? Si quería poder tener una relación sexual sana tenía que aprender a hablar de eso con naturalidad. Era algo fundamental. Suspiró. Volvió a cerrar los párpados y, sin pensarlo mucho, le contó lo que había pasado en la fiesta y las horas posteriores. Se sintió mal porque ya no solo hablaba de su intimidad, sino también de la intimidad de Ismael; y aunque en esos momentos —y dudaba que durante el resto de su vida— no guardara en su interior los mejores deseos para Ana, también era hablar de la intimidad de ella. 

Miguel escuchaba en silencio, sin preguntarle nada, sin forzarla, respetando sus pausas, dejando que fuera ella la que marcara el ritmo y se expresara libremente. Terminó de hablar y se volvió, mientras abría los ojos, llena de miedo, hacia él. La observaba fijamente. Y, de pronto, empezó a mirarla de arriba abajo, haciéndole un escáner visual que le produjo un escalofrío por cada parte de su cuerpo. Se retorció nerviosa. 

—Ven. 

Miguel le tendió la mano. Lo aceptó. No sabía qué era lo que pretendía, pero tampoco se iba a quedar con la duda. Además, era su psicólogo, ¿no? Si no confiaba en lo que le dijera o a dónde la llevara, ¿qué hacía allí? 

Para su sorpresa, Miguel se dirigió a uno de los servicios que había en la misma planta de la terraza. Entró en el cuarto de las mujeres sin preguntar siquiera si había alguien o no. Y la plantó delante del espejo del servicio. Luego se puso justo detrás de ella, aunque guardando una distancia prudencial, y con una mano le levantó la cabeza para que observara su reflejo. —Mírate. Y lo que te voy a decir ahora no te lo digo como psicólogo, te lo digo como hombre. Eres una mujer preciosa, realmente sexy. Cualquier hombre del mundo se sentiría afortunado de tenerte entre sus brazos, de sentirte…

Notaba que su respiración se estaba agitando. Se miró en el espejo y vio también la mirada de él. Luego se apartó de Miguel, salió del cuarto de baño y fue directamente hacia el borde de la terraza. El corazón le latía a demasiada velocidad. 

—Siento si te he molestado. Solo quería que vieras que no tienes que temer a tu propia sexualidad. 

—No temo a mi propia sexualidad. —Y, mientras hablaba, sabía que no se engañaba ni a sí misma. 

—¿Cuál es tu postura sexual favorita? ¿Cuándo fue la última vez que te masturbaste?

—¿Perdona? —Se volvió hacia él enfadada. Él levantó las manos en señal de paz. 

—No hace falta que me lo cuentes a mí. Escríbelo en tu diario. Pero necesitas pensar en eso. 

34

Mientras entraba en la consulta intentaba analizar todos sus sentimientos. La sesión anterior había sido demasiado intensa, demasiado íntima. Y los deberes que le había puesto… Se había sentido incapaz de hacerlos. Eso le dejaba claro que tenía un serio problema y que no sabía cómo podría solucionarlo. 

No llamó a la puerta. Abrió directamente y entró sin decir nada. Miguel estaba sentado en uno de los sofás, leyendo. Parecía estar repasando algunos informes muy concentrado. No se había ni percatado de que había entrado en su despacho. Se sintió avergonzada. ¿Qué narices hacia allí? ¿Qué pretendía? Se dio la vuelta para irse pero, en su propia torpeza, se golpeó levemente con la puerta.

—Antía, ¿te has hecho daño?

Miguel se levantó de golpe y se dirigió hacia ella. La cogió por la barbilla y le levantó la cabeza hasta que sus miradas se encontraron.

—No... Yo...

—Ven, deja que te vea a la luz.

No le dio opción a responder. La cogió de la mano y la llevó al lado de la ventana. Le retiró el flequillo de la frente y se la acarició con delicadeza. Lo miraba mientras él parecía concentrado en buscar algún resquicio de herida. Estaban tan cerca que casi compartían el mismo aire.

—No teníamos cita.

No preguntaba ni había duda en su voz. Seguía sujetándole la cabeza. Demasiado pegado a ella. Levantó la mano para retirarla suavemente, pero en cuanto su mano se posó en la tela de la camisa de él, se quedó fascinada del calor que emanaba de su pecho y el pensamiento de cómo sería rozar su piel invadió su mente, haciendo que sus mejillas se tiñeran de rojo. Y aunque quiso ocultarlo, estaban demasiado cerca para que él no se diera cuenta.

—¿Por qué has venido?

—No puedo hacerlo. —Él volvió a mostrarse extrañado.

—¿El qué?

—Los... —le costaba hasta decirlo y más aun con la proximidad de su cuerpo— deberes.

—¿Deberes? ¿Qué deberes? No te entiendo.

—Lo que me dijiste que hiciera.

Bajó como pudo la cabeza. La mano de él seguía sujetando su barbilla. Miguel se rio y la obligó a volver a mirarlo fijamente mientras daba un paso más hacia ella para hablarle en un susurro.

—Conocer tu propio cuerpo, aprender a darte placer a ti misma, descubrir qué es lo que hace que te derritas, no puedes considerarlo como deberes.

Mientras le hablaba pasó el dedo gordo de su mano por su labio inferior, acariciándolo, jugueteando levemente con él y provocando que su respiración se agitara.

—Aunque, si son deberes, eso me convierte en tu profesor, y no puedo negar que es muy tentador.

Una pequeña voz le dijo que tenía que irse de allí. Retirarle la mano que seguía acariciando su barbilla y su labio e irse de la sala.

—Dime, Antía, ¿por qué te cuesta tanto aceptar y dar rienda a tus deseos? ¿Por qué te cuesta tanto darte cuenta de lo deseable que eres?

—No lo soy.

Él no dijo nada. Le soltó la cara y la cogió de la mano. La llevó hacia un lado de la sala y la plantó delante de un espejo de cuerpo entero que ella no recordaba. Él se quedó en su espalda. Se apoyó en su mesa y la atrajo hacia él, de tal manera que quedaba entre sus piernas. Se le cortó momentáneamente la respiración al notar cómo su trasero rozaba la entrepierna de él.

—Mírate.

—Esto ya lo hicimos el otro día.

Él se rio mientras le retiraba el cabello de uno de sus hombros, dejándole el cuello al descubierto y acercando su boca a su oreja.

—¿Qué es lo que te gusta?

Él la miraba fijamente a través del espejo, con la mirada oscurecida de deseo.

—¿Cómo te gusta que te toquen?

—No lo sé...

Su voz era un suspiro, no podía retirar la vista del reflejo de la mirada de Miguel, que la traspasaba, que la hacía temblar. De pronto notó cómo las manos de él se deslizaban por su cintura y, antes de que pudiera hacer algo para evitarlo, le bajaba la cremallera de su falda, que cayó suavemente al suelo. Miguel empezó a acariciarle las piernas lentamente, llegó hasta la goma de su ropa interior y fue deslizándosela hasta más abajo de sus rodillas.

—Vamos...

Sus manos temblaban. Sabía a lo que se refería, pero se veía incapaz. Notó cómo él le cogía la mano derecha y se la dirigía hasta sus labios inferiores. Él era el que guiaba los movimientos, pero eran sus propios dedos los que la acariciaban. Primero los bordes, luego su clítoris y cuando notó cómo su propio dedo y el de él se sumergían en su interior, perdió todas sus inhibiciones. Ya no necesitaba que él la guiara. Él se dio cuenta y sacó su dedo muy lentamente de ella para llevárselo directamente a la boca y que probara su propio sabor. Y sin dejar de acariciarse se echó para atrás, dejando todo su cuerpo recostado en el de Miguel. Él coló una de sus manos por debajo de su camisa y su sujetador para empezar a acariciar con fuerza uno de sus pechos. Con la otra mano volvió a cogerle el rostro para obligarla a mirarse en el espejo mientras le mordisqueaba el lóbulo.

—Mírate. Y dime cuándo has sentido tanto placer como ahora.

35

Se despertó empapada en sudor. Pero eso no era lo que la asustó. Sentir cómo el deseo palpitaba en cada poro de su piel, sentir su respiración agitada y cómo sus ganas latían en sus dedos le atemorizaba sobremanera. Apretó su cabeza contra la almohada. No podía creerse que se hubiera despertado mojada. Acababa de tener un sueño erótico con su psicólogo. De erótico nada, eso era directamente porno. Y no sabía qué era peor, saber que había disfrutado o que tenía ganas de terminar lo que había empezado en el sueño.

Encendió la luz y se sentó en la cama. Agradecía profundamente ese pequeño viaje que había provocado que Ismael no durmiera con ella esa noche. Se hubiera sentido aun peor.

Necesitaba un vaso de agua. O una ducha. O no sabía el qué. Quizás un trago de whisky que le hiciera olvidar lo que le acababa de pasar.

Vale que considerara que Miguel era muy atractivo, pero ¿hasta ese punto?

Una parte de su cuerpo seguía protestando por ese coitus interruptus. Se levantó, cogió la toalla y se fue directa a la ducha. No miró siquiera la hora que era. Su prima seguía de vacaciones y Miriam debía estar en casa de su chico. Nadie le pediría explicaciones si la sorprendían duchándose en plena noche. Cuando se desnudó no pudo evitar mirarse en el espejo y todos los recuerdos del sueño volvieron a azotarla. No esperó que el agua se templara. Se metió dentro, apoyando las manos en la pared y dejando que el agua relajara su cuerpo.

No supo cuánto tiempo estuvo. Intentaba concentrarse en el ruido del agua al caer, no pensar en nada más. Salió de la ducha, se enrolló la toalla y volvió a su habitación. Sí. Su cuerpo estaba más tranquilo pero su mente…

Todo eso tenía que tener una explicación. No iba a negar que Miguel era muy atractivo. Además, desde que había presenciado aquella escena en la cena, su vida sexual con Ismael se había enfriado bastante. Y ella le echaba la culpa al trabajo, a que llegaban agotados… Y que solo habían pasado unos días… Era normal. La necesidad de estar todo el día tocándose era clásico de las primeras etapas de una relación; luego, lo normal es que todo se apagara un poco, ¿no? Se sentía como si anduviera por arenas movedizas. 

Se sentó en su cama, aún con la toalla rodeándole el cuerpo. Luego se dejó caer. No le importaba mojar las sábanas. Dudaba que fuera a dormir mucho más esa noche. ¿Qué narices le pasaba? ¿Por qué había tenido un sueño así con su psicólogo? ¿Era algo puramente sexual o se habría enamorado de él? ¿Sería algo parecido al síndrome de Estocolmo? ¿Eso existía? Se levantó y se sentó en su mesa. Abrió el ordenador y empezó a navegar. Enseguida lo encontró: Amor de transferencia. Leyó con atención. Eso no era amor. Era la búsqueda de solucionar una necesidad no satisfecha. Se creaba entre ellos una situación de intimidad y confianza… Con él podía hablar, para eso iba. Y de lo último que habían hablado era de sexo: «Te lo digo como hombre… Eres una mujer preciosa, realmente sexy. Cualquier hombre del mundo se sentiría afortunado de tenerte entre sus brazos, de sentirte…». Habían sido palabras muy sensuales, era normal que se quedaran en su cabeza. 

Suspiró y cogió su cuaderno. Era la primera vez que tenía un sueño de ese estilo con alguien que no fuera su chico y se sentía mal. No era tonta. Sabía que los sueños no se podían controlar, pero… No podía evitarlo. ¿Cómo hacerlo? Pero no le gustaba nada, no se sentía cómoda con esa situación. ¿Y cómo iba a enfrentarse a él en la próxima consulta?

Quizás le daba más vueltas de las que debía. Seguramente todas las mujeres pasaban por algo así. Solamente era una novedad para ella. Pero ¿con quién podía hablar de todo eso? La única chica con la que tenía confianza era Sofía. ¿Y cómo contarle a la mejor amiga de su novio que había tenido un sueño porno con otro hombre que, además, era su psicólogo?

Miró la hora en su móvil. Debería ponerse el pijama de nuevo e intentar dormir. Si no, al día siguiente sería un auténtico zombi. Se vistió, se secó un poco el cabello y se refugió entre las sábanas. Todavía no hacía frío, pero le gustaba sentirse abrazada por la tela. Echaba de menos el frescor de las noches de Orense. En su pueblo siempre corría una suave brisa que le acariciaba la piel y le llenaba hasta el alma. Siempre había oído hablar de la morriña, pero hasta ese momento no había sabido exactamente lo que era. Madrid era ya su hogar, su casa, su futuro. Pero Galicia, Orense, corría por sus venas y sentía como si necesitara su tierra, su agua y su aire para sentirse completa. ¿Algún día podría volver a sentirse así?

36

Se quedó mirando el muro de piedra que rodeaba el edificio, que separaba el museo de la agitación de Madrid. Le resultaba curioso encontrase con ese lugar en mitad de la ciudad. Pasó el muro de ladrillos y respiró. Había oído hablar de los jardines de la Casa-Museo de Sorolla, pero hasta que no se había adentrado en ellos no se había hecho una idea de lo bonito que era. Se respiraba calma… eso era justo lo que necesitaba. Un lugar donde desconectar… 

Se quedó parada en mitad del jardín delantero, contemplando todo lo que la rodeaba, disfrutando de ese pequeño paraíso que se refugiaba en pleno centro de Madrid. Nadie que pasara por delante de los altos muros que daban a la calle podría imaginarse, si no lo sabía antes, que allí se encontraría ese rincón.

El móvil empezó a sonar, era Ismael. 

—Hola, niña, ¿qué tal?

Le tranquilizaba oír su voz. Su manera cálida de hablar con ella, tanto en persona como por teléfono. Estaba convencida que ni él mismo se daba cuenta de eso, le salía completamente natural. 

—Hola, ¿qué tal? ¿Cómo fue la reunión?

—Aburrida. ¿Y tu día?

—Bien… 

Sabía que no había seguridad en su voz. Ese maldito sueño. Sentía como si le hubiese sido infiel y, aunque sabía que no era así, no podía evitarlo. Y él se dio cuenta. Tendría que estar sordo para no darse cuenta.

—¿Ha pasado algo?

—No… he pasado mala noche.

—¿Otra vez pesadillas?

Bueno, ella no lo denominaría precisamente pesadillas, pero se le parecían por el desasosiego que le habían causado. 

—Sí. 

—Deberías hablar de eso con tu psicólogo.

En eso estaba pensando ella, en contarle a Miguel que había fantaseado con él. Pero, claro, eso tampoco podía decírselo a su pareja.

—Eso haré. 

—¿Y ahora qué haces? No se oye nada de ruido. 

—Yo… bueno… —¿Por qué de pronto le habían entrado dudas?—. Estoy en los jardines de la Casa-Museo de Sorolla. Después del curro me apetecía desconectar e inspirarme un poco. ¿Te parece bien?

—¿Parecerme bien? ¿Por qué no habría de hacerlo? —La voz de Ismael parecía realmente sorprendida. 

—No sé… A lo mejor querías enseñármelo tú o… como no te lo he comentado antes. 

—Antía, sabes que me encanta hacer de guía para ti, me encanta la cara que pones cuando te explico y te enseño cosas nuevas, pero no pretendo que te quedes encerrada en casa cuando yo no estoy. Y muchísimo menos que me pidas permiso para hacerlo. ¿Cómo se te ocurre eso?

—Yo… bueno…

—Antía, yo no soy ni Roberto ni tu madre. Confío plenamente en ti. 

Una punzada de culpabilidad le golpeó el pecho. Ya no solo por el sueño, sino porque sentía que no era del todo sincera con él y con sus sentimientos y sus dudas. Ismael se portaba siempre tan bien con ella, la había cuidado, la había animado a ser ella misma, la había ayudado en todo lo que podía. Cierto era que a veces la sobreprotegía pero, poco a poco, parecía ir comprendiendo que tenía que caerse de vez en cuando. Y ella… Ella se lo devolvía con dudas, con secretos. Aunque él tampoco le había hablado aún de lo que había pasado con su hermana. Y cuanto más tardaran en confesarse, peor sería para su relación. 

—¿No te pasa nada más, niña?

Por mucho que intentara disimular, Ismael la conocía mejor de lo que ella quería creer. Posiblemente la conociera mucho mejor que algunos que habían compartido con ella muchos más años de su vida. Y sí, en parte había sido culpa suya, por encerrarse en sí misma durante su relación con Roberto, su miedo a decir algo que le molestara a él o a su madre. Y aún seguía teniendo un poco de ese miedo. Aunque, sin prisa pero sin pausa, iba consiguiendo deshacerse de esos miedos y ser ella. Y eso se lo debía en parte a Ismael, en parte a Sofía, en parte a Miguel. Pero, sobre todo, y ya era hora de que empezara a reconocerse los méritos, gracias a ella misma. Porque uno solo evoluciona, solo supera sus traumas, si lucha, si reconoce sus problemas y decide levantarse y seguir a delante. Mirar a los ojos a su reflejo en el espejo —ese que, muchas veces, aún le seguía devolviendo la imagen de su rostro lleno de marcas— y decirle: «Te toca seguir viviendo».

—Te echo de menos. 

Y sí, era verdad. Pero sabía que era una manera de salir del paso en esa conversación. Si Ismael se dio cuenta (estaba convencida de que sí), no le dijo nada. 

—Y yo a ti. Nos vemos en nada, no te preocupes. Disfruta de tu visita y toma apuntes para contármelo todo a mi vuelta. 

—Eso haré. No trabajes mucho. 

—Lo intentaré. 

Y tras mandarse un beso, silenció el teléfono y paseó, tranquilamente, por el coqueto jardín. Sabía que había sido la mujer de Sorolla la que había decidido que la casa del pintor se convirtiera en museo. Y estaba claro que Sorolla no era como otros artistas que no tenían ni un duro. Era precioso. Se acercó para comprar una entrada y luego se sumergió en ese escenario de pinturas, muebles y objetos que conformaban un lugar lleno de encanto y magia. 

37

Cuando entró en su habitación no se esperaba encontrarse con Ismael de pie, apoyando las manos en su mesa con la vista puesta en su diario. Lo primero que le sorprendió era su simple presencia. Le esperaba para el día siguiente. Tenía apuntado el horario del vuelo y había planeado darle una sorpresa. Hasta había hecho un ridículo cartelito con su nombre, imitando a los chóferes de las películas estadounidenses. Y la sorpresa se la llevaba ella. 

Había ido al servicio a asearse un poco antes de irse a dormir y, al volver, estaba allí, como si fuera una aparición. Leyendo su diario. No se lo podía creer. ¿Hasta dónde habría leído?

—Hola, niña, sorpresa. 

—¿Qué haces leyendo mi cuaderno?Definitivamente no se esperaba esa reacción. Se alejó de la mesa y se acercó a ella.

—Quería darte una sorpresa. No estabas en la habitación y…

—Y decidiste que podías violar mi intimidad.

Se sorprendió a sí misma siendo tan dura con él. Ese cuaderno, que había comenzado siendo una obligación, se había convertido en una pequeña tabla de salvamento, en su saco de boxeo. Ni siquiera Miguel había osado pedirle que se lo dejara leer. Y ahora se lo encontraba allí, sin pedirle permiso. 

—Estoy muy cansado, Antía. Solo quería darte una sorpresa. No imaginaba que esta fuera tu reacción después de varios días sin vernos. 

El tono de Ismael no solo denotaba agotamiento, sino también decepción y enfado. Y eso la enojó aún más. ¿Él se sentía molesto? ¿Él? ¿Acaso ella se había puesto a cotillear en su diario?

—Y yo no imaginaba que te encontraría cotilleando en mi diario. No imaginé que tendría que guardarlo bajo llave para que nadie ose leerlo.

—¡Estaba encima de la mesa! No pensé que fuera tan importante.

—¿Tan importante? ¡Es mi terapia! Esa que tú me dijiste que necesitaba. 

Notó cómo los pequeños granitos de arena que había ido guardando en su interior se juntaban de golpe, formando una enorme montaña que amenazaba con derrumbarse sobre ella.

 —Y de la que no me hablas nada. ¿Cómo quieres que me sienta? Intento ayudarte, intento tener paciencia, intento respetar tus espacios y tus ritmos, pero cada vez te siento más lejos de mí. 

—¿Intentas tener paciencia conmigo?

—Joder, Antía, no te quedes solo con una parte de todo lo que he dicho.

Ismael se pasó la mano por el pelo, exasperado. Se quitó la cazadora de cuero negro que llevaba y la tiró sobre la cama. Y ella, en esos momentos, solo deseaba decirle que la recogiera y se marchara. 

—¿Y cómo quieres que interprete tus palabras?

—Como que quiero ayudarte, necesito ayudarte…

—¿Y en vez de pedirlo, lees mi cuaderno a escondidas?

—¡Joder con el maldito cuaderno! Cualquiera diría que hay cosas que no pudiera leer. 

Se quedó en silencio. Entre esas páginas no solo se relataba el sueño porno que había tenido con Miguel… También sus dudas, sus miedos, su temor a haberse precipitado…

—¿Qué cosas no puedo leer?

Ismael había hablado muy despacio. Remarcando cada palabra, casi cada sílaba de su frase. Y en ese momento lo odio por usar ese tono con ella y decidió contraatacar. 

—Pues, por ejemplo, lo mal que me sentí por escuchar una conversación tuya con tu hermana y cómo me sentí aún peor cuando tú me lo ocultaste.

—Eso no es lo mismo. Yo pretendía protegerte. —¡Pues deja de protegerme! No soy una maldita muñeca de porcelana, no me voy a romper en mil pedazos. Necesito un novio que sea capaz de decirme las cosas, que no me oculte nada, que si cometo un error me lo diga, que si no está de acuerdo con algo que he hecho me lo diga. Dices que quieres que me recupere, pero te empeñas en meterme en una maldita burbuja. Necesito que dejes de ser el maldito príncipe azul. Y necesito que confíes en mí. 

Se quedaron en silencio, mirándose fijamente. No era la primera vez que discutían. No era la primera vez que tocaban ese tema, pero nunca habían llegado hasta ese punto. Las palabras de Ismael rondaban su cabeza y, de pronto, una de las frases que él había dicho, y que en su enfado le había pasado desapercibida, volvió a su mente: «Cada vez te siento más lejos de mí». Se acercó a él y lo abrazó. Él le devolvió el abrazo con fuerza. 

—Antía, lo siento. Creo que estoy celoso. Nunca me había pasado. 

—¿Celoso?

Eso no se lo esperaba. ¿Ismael celoso? Pero ¿de qué? Si ella lo adoraba.

—Claro. Pasas horas y horas con otro tío que te comprende, que te ayuda, con el que tienes una confianza… 

Poco a poco, su enfado iba pasando. Pero no podían hacer como si nada hubiera pasado. Si algo había aprendido era que había que hacer frente a los errores, a los problemas. 

—Él es mi psicólogo. Tú mismo dijiste que necesitaba una ayuda profesional. Él es mi psicólogo. Tú eres mi novio. Tienes que confiar en mí, tienes que confiar en nosotros. 

—Yo confío en ti. 

—Pues, entonces, no te sientas amenazado por un cuaderno. Y empieza a contarme las cosas. Si queremos que esto funcione tenemos que ser capaces de contarnos nuestros miedos, nuestros problemas. No puedes estar protegiéndome eternamente.

Ismael le levantó la cabeza para que lo mirara a los ojos. El enfado que minutos antes se había reflejado en los ojos había dado paso a su dulzura habitual. 

—Lo intentaré. 

—Entonces, ¿empiezas contándome la discusión con tu hermana?

Ismael le dio un leve beso en los labios y luego, abrazados, se tumbaron en la cama. No le importaba pasarse la noche en vela. Tenían mucho de lo que hablar, muchas confesiones que hacerse. 

38

Se despertó más pronto de lo habitual. Sin embargo, una gran paz le llenaba el cuerpo. El brazo de Ismael le rodeaba la cintura. Se giró con cuidado para no despertarle. No era habitual verle dormido. Normalmente amanecía mucho antes que ella. Lo observó en silencio. En las últimas semanas le habían salido unas pequeñas ojeras y estaba levemente más delgado. Demasiado estrés. Sin embargo, seguía siendo el hombre más atractivo que había conocido en su vida. Claro que ella no era objetiva. 

Habían pasado parte de la noche hablando de todos sus miedos, todas sus dudas, todas las conversaciones pendientes… Bueno, de todo no. No le había contado el sueño. Eso era una tontería y una manera inútil de hacerle daño. Ella no era de las personas que creía que los sueños significaran algo. No iba a empezar a hacerlo en esos momentos. 

Ismael abrió los ojos y la miró con una sonrisa medio dormida. 

—¿Qué haces despierta?

—Mirarte. Pareces cansado.

—Lo estoy. Tengo ganas de que este proyecto se ponga definitivamente en marcha y volver a la normalidad. 

—¿Te quedan muchos viajes?

—Unos pocos. 

No pudo evitar que un gesto de desilusión dominara su rostro durante unos segundos. Él se percató y subió una mano para acariciarle la mejilla.

 —Lo siento mucho.

 —No es culpa tuya. Es tu trabajo. 

—Ya, pero no quiero convertirme en una de esas personas para las que su prioridad es su trabajo. 

—Dudo que te conviertas en alguien así. Pero diriges una empresa. 

Ismael la besó con delicadeza. Uno de esos besos suaves que te llegan hasta lo más profundo del alma y te llenan el cuerpo sin necesitar nada más.

 —¿Cuándo tienes que volver a irte?

—Pasado mañana. 

Se giró para tumbarse boca arriba en el colchón y mirar al techo. Ismael se acercó un poco más a ella y le acarició el rostro. 

—¿Qué te parece si después del trabajo nos vamos de excursión y luego a cenar? Una pequeña velada para nosotros. 

—Me parece un gran plan. ¿Y dónde se te ocurre que vayamos?

—Y el factor sorpresa, ¿dónde queda?

—No te hagas de rogar. ¿O es que no se te ocurre nada? 

—¿Estás intentando picarme?

Ismael le hizo cosquillas mientras hablaba. 

—¿Intentando?

Ismael se rio. Se tumbó encima de ella y empezó a besarle el cuello. 

—¿Qué te parece si vamos a cenar a la azotea del Círculo de Bellas Artes?

—No sabía que había un restaurante allí. 

Cerró los ojos mientras disfrutaba de los besos de Ismael. Le pasó las manos por la espalda. Las ganas de sentirle tomaron el control de su cuerpo. Y abrazándose a Ismael, giró sobre sí misma para acabar él tumbado boca arriba y ella encima de él. Ismael la miró sorprendido unos instantes y luego una sonrisa de placer y felicidad inundó su rostro. Lo besó. Coló las manos por debajo de su camiseta, deleitándose con el tacto de su piel y, casi sin darse cuenta, sus caderas empezaron a moverse, apretándose contra el cuerpo de Ismael. Y una oleada de placer la dominó. Se separó levemente de él, para mirarlo fijamente. Él subió la mano y le acarició la mejilla. 

Durante unos instantes había tenido dudas de si él se sentiría cómodo con ella tomando el mando. ¡Qué tonta había sido! El rostro de Ismael emanaba placer. Pero eso no lo hacía por él. No. Era por ella. Había descubierto que el sexo era mucho más de lo que había sufrido cuando estaba con Roberto. Había aprendido a disfrutar, a relajarse… Pero su propio cuerpo le pedía algo más… Y no recordaba haber tenido esa necesidad desde la adolescencia, cuando se sentaba en las rodillas del chico con el que estuviera para besarlo y empezar a descubrirse. Todo con bastante inocencia, pero con unos instintos naturales que ella había encerrado en una caja con mil llaves. Ahora empezaban a salir. Y no pensaba volver a cerrar esa caja nunca más. 

39

Se acercó a la inmensa figura de una guerrera que gobernaba la azotea. Era increíble. Ya la había visto desde la acera y le había encantado. Y, en esos momentos, al tenerla delante, le maravillaba. Era, realmente, imponente. Esa era una de las cosas que más le gustaba de Madrid, la cantidad de estatuas que dominaban las azoteas de sus edificios. Se preguntó si otras se podrían ver tan de cerca. Notó que Ismael la abrazaba por detrás. 

—¿Te gusta Minerva?

—¿Minerva? Esa era la equivalente a Atenea en la mitología romana, ¿no?

—Exactamente. Era una diosa guerrera que en vez de utilizar la fuerza, utilizaba la inteligencia. Aconsejaba a los hombres estrategias para vencer y hacer un mundo mejor. ¿Sabes cuánto pesa?

—Esas cosas no se le preguntan a una dama. 

Se rieron. Él la cogió de la mano y la llevó hasta la mesa que les habían asignado. Las vistas eran increíbles. Se quedó unos instantes deleitándose en el paisaje. Solo por eso el sitio ya merecía la pena.

 —Tres toneladas. 

La voz de Ismael le sacó de sus pensamientos, pero supo a lo que se refería. Silbó mientras se volvía a mirar hacia Minerva. 

—¿Te cuento cómo la trajeron?

—Claro… 

El camarero les dejo la carta encima de la mesa y les preguntó qué querían beber. 

—¿Te apetece vino? 

—Rioja.

Señaló uno de los vinos que aparecían en la carta. Ismael asintió y el camarero se fue tras anotarlo. No le había pasado desapercibido el gesto de que no había escrito nada hasta que Ismael se mostrara conforme. 

—Odio cuando hacen eso. 

—¿El qué?

—El camarero no ha apuntado la comanda hasta que tú has dicho que sí. 

—No me he dado cuenta. Lo siento. ¿Sabes qué podemos hacer? Cuando venga eliges tú lo que vayamos a comer.

Le guiñó un ojo y ella se rio. 

—A ver, cuéntame lo de la estatua o luego no me vas a dejar comer.

Ismael le apretó la mano como protesta. 

—La estatua está hecha de bronce y mide más de seis metros. Se realizó en Arganda del Rey y tenían que trasladarla desde allí. Al principio no la colocaron bien y durante el trayecto chocó con los cables del tendido eléctrico que había por el camino. Pero eso fue lo fácil. Lo difícil fue subirla hasta aquí. No encontraban grúas suficientemente potentes para elevarla, así que tuvieron que construir una plataforma de hierro y cemento. Y, una vez arriba, tuvieron que añadir una viga de mil kilos para que aguantara firme. 

—No está mal. 

—¿Sabes cuánto costó?

—Asústame. 

—Construirla costó cien mil pesetas y subirla costó un millón de pesetas. Y ten en cuenta que hablamos de los años sesenta. 

—¿Costó diez veces más subirla que hacerla?

—Exacto.

El camarero se acercó y, poniéndose al lado de Ismael, le enseñó la botella. 

—No fui yo quien eligió la botella. 

El camarero se puso colorado y se giró hacia ella. Durante unos instantes le dio pena. Luego pensó que seguro que le escupiría en la comida. 

—Perdone, tiene razón. Mis disculpas.

Vale, tenía una voz que parecía sincera y dulce. Parecía hasta nervioso por haber metido así la pata. 

—No se preocupe, puede servirlo. Gracias.

El chico les sirvió y dejó la botella en la mesa. Ismael la miraba divertido. 

—Me ha dado penita el chico. 

—Seguro que así no vuelve a cometer ese error. Poco a poco tenemos que eliminar esos detalles que parecen insignificantes pero no lo son. 

—Micromachismos. 

—Exacto. Aunque, si me lo permites, seguiré abriéndote la puerta. No porque piense que no puedas abrir una puerta, sino porque me gusta mirarte el culo mientras lo hago. 

Ahora fue ella la que le apretó la mano mientras no podía parar de reír. 

40

Contempló la figura del caballo que acababa de pintar. Luego miró la figura que tenía delante de sus ojos. Le gustaba cómo había quedado. Poco a poco estaba recuperando la práctica.

Estaba sentada en mitad de la plaza Mayor. Y no pudo evitar recordar la primera vez que paseó por esa plaza. Llevaba muy poco en Madrid, casi ni conocía a Ismael. Aún tenía marcas de la paliza de Roberto. Y, sin embargo, se sintió feliz como hacía mucho tiempo que no era. Simplemente por tener a gente a su lado, apoyándola. 

Cogió el móvil, hizo una foto a su dibujo y se lo mandó a Ismael. Volvía a estar de viaje. Ya no sabía quién estaba más cansado de los dos de esos viajes. Estaba convencida de que él hasta había adelgazado con tanto estrés. Días antes hasta había maldecido ese proyecto que tanta ilusión le había hecho conseguir. Y sí, eso le garantizaba un gran futuro. Pero era completamente agotador. 

El móvil sonó casi al minuto:Me encanta. Tengo muchas ganas de verlo en directo. Te echo de menos. A la próxima reunión te traigo en la maleta. Sonrío. Me parece un gran plan. Yo también te echo de menos.

Volvió a guardar el móvil en su mochila y retomó el dibujo, quería arreglar unas sombras que no acababan de convencerla. De pronto, una voz le sorprendió. 

—Me gusta. Se te da mucho mejor de lo que esperaba. 

Se dio la vuelta asombrada. Tuvo que levantar la vista para poder ver quién era. Miguel estaba de pie justo detrás de ella. Llevaba unos vaqueros degastados y una camiseta que se ajustaba a su torso. Tuvo que ponerse la mano a modo de visera para poder mirarlo al rostro y él, con una sonrisa, le tendió la mano para que se levantara del suelo. Accedió y se burló de él mientras se levantaba. 

—No sé si tomarme eso como un cumplido u ofenderme porque dudaras de mis habilidades artísticas.

Miguel se rio. No era la primera vez que escuchaba su risa, pero era la primera que la oía tan desinhibida. Lógico. Era la primera vez que se veían fuera de su consulta. Sonrió con la casualidad. Con la cantidad de personas que había en esa ciudad, con la cantidad de lugares por los que perderse… 

—Cuando hablaste de la pintura, ni tú misma estabas segura de tus propias habilidades. ¿Qué esperabas que pensara? 

—¿No me digas que los psicólogos no leen la mente de las personas?

—Solo a veces. Por ejemplo —le puso una mano en la frente y ella lo miró extrañada, sin saber qué iba a hacer—, ahora te mueres de ganas de tomar algo fresquito en compañía de un chico guapo. 

—Es cierto, ya solo me queda encontrar al chico guapo. 

Miguel abrió exageradamente la boca a modo de protesta silenciosa. Y ella no pudo evitar reírse a carcajadas. Se lo merecía por presuntuoso. Miguel era diferente fuera de la consulta. Normal. Por el rabillo del ojo vio cómo un par de chicas pasaban por su lado y le hacían un buen repaso al chico. No las culpaba. 

—Pero como no veo ninguno, te dejo que tú me invites a algo. 

Una sonrisa divertida y pícara iluminó la mirada de Miguel. Se mordió un labio nerviosa. «Antía, ¿estás tonteando con él?», se recriminó. No. Solo bromeaba con un amigo. ¿Podía considerarle un amigo? Era su psicólogo. ¿Era sano que se vieran fuera de la consulta? ¿No habría alguna norma que estaban rompiendo al hacerlo? Si la había a él le daba igual, porque se agachó y recogió su estuche de carboncillos para dárselos y que ella los metiera en su mochila. 

—¿Conoces el Mercado de San Miguel?

—No. 

—Pues, entonces, vamos, te va a encantar. 

41

Le asombró la cantidad de gente que había. Muchos de ellos turistas. Había pasado mil veces cerca de allí, pero nunca se había fijado en él. Y no comprendía el motivo. Era un edificio precioso, tanto por fuera como por dentro. Le había maravillado cómo habían combinado el hierro forjado con unos amplios ventanales. Habían dado una vuelta por su exterior para poder contemplarlo con detenimiento, hasta que se pararon justo en la puerta, donde una placa anunciaba el nombre del local. También pudo leer una fecha.

—1915.

—En realidad abrió las puertas en 1916. 

Se volvió hacia Miguel. ¿Todos los madrileños conocían la historia de su ciudad o es que ella había ido a dar con los expertos? 

—Me quedé sin chico guapo, pero al menos tengo guía.

Miguel la pellizcó a la altura de la cintura como protesta y ella se alejó divertida para que no volviera a hacerlo. Sin embargo, él fue más rápido y la agarró de la muñeca, para luego, muy despacio, bajar por su mano y enredar sus dedos con los suyos. Miró sus manos unidas. Paralizada. No estaba acostumbrada a que un chico la cogiera así. Un chico que no fuera Ismael. Sin embargo, Miguel parecía haberlo hecho como un gesto inofensivo, solo para que entrara en el mercado.

—Conozco el mercado y poco más. Y tiene truco, conozco a gente que trabaja aquí. ¿Quieres que te cuente algo en especial?

—Lo que sepas.

—Tampoco es mucho, no te creas. Se inauguró en 1916, como ya te he dicho antes. Antes era un mercado abierto, de pescado, creo. A finales de los 90 se reformó. Pero no tenía mucho éxito y estaba a punto de correr el mismo destino que muchos otros mercados de la capital. Pero un grupo de hosteleros compraron el mercado y crearon la entidad El Gastrónomo de San Miguel. Su filosofía es diferente a la que te podías encontrar antes.

—¿Más chic? —bromeó. 

No podía parar de mirar a todos lados. Las placas de esmalte sobre los puestos, las farolas antiguas… Y toda la vida que desprendían sus puestos, llenos de color y alimentos tentadores. Miguel la guio hasta una mesa alta y cogió dos taburetes. 

—Productos de calidad y gourmet, creo que prefieren que los llamemos así.

Miguel se inclinó hacia ella y le dio un toquecito en la nariz con el dedo índice. Había dejado su rostro demasiado cerca de ella, se echó un poco para atrás. Se sentía incómoda. Se echó la bronca. Aún le costaba que alguien entrara en su espacio vital. Sabía que tenía que relajarse y dejarse llevar. Si no lo conseguía, nunca podría tener nuevos amigos. Si él se dio cuenta de su reacción, lo disimuló muy bien.

—¿Te fías de mí?

La pregunta le sorprendió. ¿Se fiaba de él? ¿En qué sentido? ¿Qué le estaba preguntando? Vio cómo él se mordía el labio inferior divertido. 

—Con la bebida y el picoteo. 

—Sí, claro.

Contestó muy bajo. Se sorprendió de que él la hubiera escuchado. Se puso colorada. Se había quedado embobada con el gesto que había hecho con la boca. Esperaba que él no se hubiera dado cuenta. 

—¿Alguna alergia?

Vale, parecía que no.

—Ninguna.

—Ahora vengo, preciosa. —Se volvió a acercar a ella, le levantó la barbilla con la mano y le dio un beso en la mejilla—. No te vayas.

¿Irse? Si en esos momentos le temblaban las piernas y no sabía el motivo. Miguel se perdió entre el gentío, no sin antes girarse otra vez hacia ella y guiñarle un ojo. Se pellizcó. Vale, eso no era otro de sus sueños. Suspiró y miró a su alrededor. Le gustaba mucho ese sitio y estaba siendo una jornada agradable y divertida. Y salía de su rutina habitual. Eso era lo que le había insinuado unos días antes, ¿no? Siempre hacía cosas o con Ismael o con su prima. Como mucho, con Sonia. Era la primera vez que salía con alguien que no tenía relación, de una manera u otra, con Ismael. Aunque fuera con su psicólogo. Y, además, un hombre tan atractivo. No. Ese no era un pensamiento muy sano para esos momentos. 

—Me he arriesgado. 

Se volvió hacia él. Venía con un plato y dos copas de cava que depositó encima de la mesa. Miró el plato extrañada. Eso sí que no se lo esperaba. ¿Ostras? Era la primera vez que tomaba ostras. 

—Nunca las he probado. 

—¿No? Pues encantado de hacerte probar cosas nuevas. 

Se sentó a su lado y levantó una de las copas en su dirección. Alcohol y ostras, que creía recordar que decían que afrodisiacas. ¿Eso estaba bien? Ella tenía novio. ¿Estar tomando eso con otro hombre no podía considerarse infidelidad? Estaba tonta. Solo eran dos amigos tomando algo, nada más. Tenía que dejar de ver cosas donde no las había. Era culpa suya, no estaba acostumbrada a tener amigos.

42

—Hola, niña, ¿qué tal?

Se sorprendió al encontrarse a Sofía en el salón, leyendo tranquilamente. Había estado sumergida en su mundo y no se había dado cuenta de lo rápido que habían pasado los días. Lo sentía por ella, porque se le habían acabado los días libres, pero siempre era maravilloso tener a su prima cerca. En algún momento Miguel le había insinuado que tenía que tener más amigos, gente en la que confiar, pero le costaba demasiado confiar en las personas. Y Sofía siempre estaba cuando la necesitaba. La había acogido en su casa sin hacerle preguntas, nunca la había forzado, la había dejado ir a su ritmo pero, cuando le había pedido su opinión, se la había dado con sinceridad.

Se sentó a su lado mientras dejaba la chaqueta encima del sofá y su carpeta con los dibujos sobre la mesa. Su prima dejó el libro que estaba leyendo a un lado.

—¿Qué tal las vacaciones?

—Cortas. ¿Qué tal todo? ¿Vienes de pintar?

—Sí, estuve en la plaza Mayor. ¿Quieres verlos?

—Claro.

Cogió la carpeta y se la pasó a su prima. Sofía miró con curiosidad y detenimiento cada uno de los diferentes dibujos que guardaba en ella. Se puso nerviosa. No comprendía el motivo. Sabía que no era la mejor pintora del mundo y que había perdido práctica después de tanto tiempo sin practicar. Pero la ponía nerviosa esperar la opinión de los que veían sus dibujos. 

—Siempre se te dio muy bien la pintura. Y creo que, poco a poco, estás encontrando tu estilo. 

La miró con curiosidad. ¿Su estilo? Su prima se encogió de hombros mientras guardaba de nuevo los dibujos en la carpeta y la miraba con una sonrisa dulce. 

—Esto es como la vida misma. Todos tenemos nuestra forma de ser, nuestra manera de ver el mundo. Eso es lo que nos hace especiales y únicos. Hay gente que, con tal de encajar, únicamente se dedica a ser copia de otros. Esconde, incluso aniquila, aquello que la hace diferente por miedo a mostrarlo, por miedo a que la gente se ría de ellos o no los comprenda. Sin darse cuenta de que eso les anula. Y sí, todos pasamos por épocas, por diversos motivos, en los que el deseo de encajar o, incluso, de desvanecernos dentro de un grupo, hace que guardemos en nuestro interior nuestro propio estilo y, como los pintores principiantes, nos dediquemos a hacer reproducciones de otros autores. Y hay gente que se queda ahí, estancada. Otros deciden buscar su propio estilo, su propia manera de enfrentarse al mundo. Y eso no significa que no se tenga miedo, eso es algo inevitable, pero es lo que nos hace valientes. 

Sabía lo que quería decir. Y le gustaba que utilizara el símil de la pintura. ¿Realmente estaba encontrando su estilo? ¿Estaba volviendo a ser ella misma? Lo más importante, ¿sabía ya quién era realmente? ¿Le daba ya igual lo que le dijeran los demás? Le gustaría responder a todas las preguntas con un sí, pero sabía que aún le quedaba un camino por delante. Pero había empezado a andar, y a un buen paso. Y recordó el poema de Machado:

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

Caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace el camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino

sino estelas en la mar. 

Y no pudo evitar, también, recordar a su madre, cómo cantaba la canción de Serrat por la casa cuando ella era pequeña. Y le gustó. Le gustó poder recordar esos buenos momentos, no haber olvidado esa dulzura y esa sensación de calor que nos traen los recuerdos de la infancia. 

—¿Qué piensas? 

—Nada, recordaba una canción que cantaba mi madre. Me ha gustado tener ese recuerdo.

—¿Has vuelto a hablar con ella?

—No.

—¿La has llamado?

—No. No lo voy a hacer. En este caso tengo que ser algo egoísta, tengo que pensar en mí. Y para poder perdonarla algún día, necesito sentir que le importo más que su propio orgullo. 

Su prima no dijo nada, solo asintió con la cabeza. Había algo en su mirada que la hizo sospechar, algo que le indicaba que tenía una duda carcomiéndole la mente y no se atrevía a soltarlo. Eso no era normal en Sofía. Ella siempre había sido su modelo a seguir. Utilizando el símil que antes había utilizado ella, era ese pintor al que el aprendiz copiaba. ¿Sufriría ahora un poco de síndrome del nido vacío? Ese sentimiento contradictorio que decían que tenían las madres cuando sus retoños encontraban su lugar en el mundo y eran felices, pero para eso hay que dejar el techo familiar. ¿Habría sentido eso en algún momento su madre? ¡Basta! Tenía que dejar de atormentarse con todo ese tema. Lo que tuviera que ser, sería. Antes o después, su madre levantaría el teléfono. Los recuerdos de su infancia le decían que la quería y eso, antes o después, prevalecería por encima de todo. Volvió a centrarse en su prima. 

—¿Te pasa algo? Te noto pensativa.

—Antía, tú sabes que, ante todo, eres mi prima y mi amiga. —Esa frase la puso nerviosa, ¿qué habría pasado?—. Y sí, yo quiero mucho a Ismael, pero para mí tú estás por encima.

Se asustó. ¿Qué narices pasaba? ¿Qué habría hecho Ismael? Los peores escenarios se le pasaron por la cabeza. Le costaba hasta respirar y se debió quedar pálida del susto. Sofía se dio cuenta de su cambio de color y rápidamente le cogió la mano para tranquilizarla.

—¡Ay, lo siento! Me he expresado mal. 

—¿Qué es lo que ha hecho Ismael? ¿Me escondes algo?

—No, no, para nada. Todo lo contrario. 

Respiró. ¿Todo lo contrario? Eso tampoco la relajó. Se planteó que quizás Ismael le había dicho a Sofía que quería dar un paso más en su relación. ¿Qué podía ser, si no? Y no. Ella aún no estaba preparada para eso. Paso a paso.

—A ver, Sofía, que me estás poniendo nerviosa. Y eso suele ser más mi papel que el tuyo. 

—Me refería a que no quiero que te sientas cohibida a la hora de hablar conmigo. Lo que tú me cuentes, se queda conmigo. Por muy amigo que sea Ismael, tú eres como mi hermana. 

Y ella que pensaba que disimulaba bien esa sensación de no tener con quién hablar de sus dudas y sus miedos, de no querer meterla en medio de una relación. ¿Meterla en medio? Ya lo estaba. Si su historia con Ismael seguía viento en popa, genial. Pero si fracasaba, si llegaba a un punto en el que ya no había solución y acababan no queriendo verse nunca más (aunque en esos momentos le parecía imposible), ¿qué haría ella? Estaría en una situación muy comprometida. Y ahí estaba. Tranquila, relajada, generosa, como siempre había sido. Y pensó que no se la merecía. Luego se echó la bronca a sí misma. Pensamientos así eran los que podían llevar a uno a menospreciarse. Y no, no iba a volver a hacerlo nunca. 

—Lo sé. 

Y la abrazó. Y fue uno de esos momentos perfectos que se quedan en tu corazón anclados para siempre.

43

Llegó a la recepción. Siempre le sorprendía la habilidad que tenía la chica para atender una llamada, dirigir a los clientes y apuntar cosas en su libreta a la vez. Le sonrió y esperó pacientemente. Lidia terminó una conversación y colgó el teléfono. 

—Hola, Antía, ¿cómo vas hoy?

—Bien, ¿y tú? ¿Me está esperando ya Miguel?

—¿No te lo han dicho?

—¿El qué?

Lidia parecía nerviosa. ¿Qué habría pasado?

—Te han designado otro psicólogo. 

—¿Otro psicólogo? ¿Le ha pasado algo a Miguel?

—No. No sé qué ha pasado… 

¿Qué narices pasaba allí? ¿Por qué le cambiaban al psicólogo de golpe? No se lo pensó. Le hizo un gesto a Lidia y se dirigió directamente al despacho de Miguel. No quería que otra persona la tratara. Bastante le había costado coger confianza y abrirse a una persona como para empezar de nuevo. No, no quería tener que volver a pasar por eso. Abrió la puerta del despacho de Miguel sin llamar, sin pensar. No se planteó ni que no estuviera, ni que estuviera ocupado. Sin embargo, no pasó ninguna de las dos opciones. Estaba solo, sentado en su mesa. Levantó la vista al sentirla. Y se quedó callada. No supo qué decir. Todas las fuerzas y la energía que tenía mientras recorría el pasillo se habían desvanecido. Miguel se puso de pie con la mirada desconcertada. Y empezó a hablar mientras rodeaba su mesa. 

—Antía, ¿no te han dicho…?

—¿Por qué no quieres tratarme? ¿He hecho algo mal? No lo entiendo. 

Miguel suspiró y se apoyó levemente en el borde de su mesa. Aunque intentaba aparentar tranquilidad, se le notaba que no era así. Había un brillo de nerviosismo temblando en sus pupilas. 

—No es eso, Antía. 

—Entonces, ¿por qué? Yo no quiero que me trate otra persona. —Se acercó a él—. Yo… me ha costado mucho empezar a abrirme. 

—Y lo harás con mi compañero. Es muy bueno, mucho mejor que yo. Te lo aseguro. Solo quiero lo mejor para ti, confía en mí. 

—Ya confío en ti. Por eso te necesito. Me da igual lo bueno que sea. 

Había llegado justo delante de él. No entendía por qué le hacía eso. Qué razones tendría para pasar de ella de esa manera, para negarse a tratarla. 

—No puedo tratarte. No sería ético. 

—¿Ético? Ahora sí que no te entiendo. ¿Por qué no sería ético? ¿Qué es lo que te impide tratarme?

Miguel había agachado levemente la vista y luego la subió hasta posarse fijamente en su mirada. Había tal intensidad en sus ojos que se sintió abrumada y perdida. 

—¿Realmente no lo sabes?

—¿Saber? ¿El qué? Miguel, estoy perdida. Sé claro, por favor. Porque yo solo sé que la única persona en la que confío para mejorar eres tú y me siento rechazada. 

—¿Rechazada? —Miguel levantó una mano y le acarició una mejilla. El gesto le pareció extraño, pero no lo evitó. Se sentía completamente desconcertada—. Yo nunca te rechazaría. 

—Entonces, ¿cuál es esa razón ética por la que no puedes seguir siendo mi psicólogo?

Todo pasó en una milésima de segundo. Después se plantearía cómo era posible que no lo hubiera visto venir, cómo no había sabido leer todas las señales luminosas que Miguel le lanzaba. Pero eso fue después. De pronto la mano que le había acariciado la mejilla se posó en su nuca, enredando los dedos con su cabello. Y su otra mano le rodeó la cintura para atraerla hacia él. Y la besó con furia, con pasión, con delicadeza. Notó cómo los labios de él se abalanzaban para devorar los suyos, cómo su lengua se colaba por dentro, abriéndole la boca, invadiéndola.

Levantó las manos para separarlo, para retirarle de sus labios y su cuerpo, pero cuando sus manos se apoyaron en su pecho se quedaron ahí, sintiéndole. Besaba tan bien… Y le atraía. Había intentado luchar contra esa sensación, a pesar de saber que la atracción era algo que no se podía evitar. Se lo había negado tanto, en vez de asumirlo con naturalidad, que en esos momentos, en sus brazos, todos esos instintos se hacían cada vez más grandes. 

Y le devolvió el beso. Se dejó llevar. Durante unos segundos no existió nada. Y él reaccionó con intensidad. El beso fue aún más apasionado y la mano que tenía en su cintura se atrevió a bajar unos centímetros. Y reaccionó. Se separó y se soltó de su abrazo. 

—No…

Se quedaron en silencio. Con la respiración agitada. ¿Qué narices había pasado allí? ¿Por qué había dejado que él la besara? Y, peor aún, ¿por qué había devuelto el beso? Se dio la vuelta, se tenía que ir de allí. Necesitaba espacio, necesitaba alejarse y maldecirse un buen rato. Miguel la sujetó por la mano. 

—No te vayas.

—Suéltame. 

Sabía que su voz era más insegura de lo que debía, que tendría que darle un manotazo e irse. Había hablado de razones éticas. ¿Éticas? La línea que había sobrepasado era mucho peor que unas razones éticas. 

—Por eso no puedo atenderte. Yo no quería enamorarme de ti, pero eres tan increíble. —Tenía que irse de allí, dejar de escucharlo. Pero no podía. Sus pies no se movían y Miguel le giró el rostro para volver a mirarla a los ojos mientras le acariciaba la mejilla—. He luchado por no sentir nada por ti, pero no puedo parar de pensarte, sueño cada noche contigo, con tus ojos, con tu piel, con tus labios. —Le pasó uno de los dedos por el labio inferior y notó cómo cada vez le costaba más respirar.

—Tengo que irme.

Se separó solo unos centímetros de él. La cabeza le iba a estallar y notaba cómo todo su cuerpo palpitaba. Miguel volvió a acercarse a ella y le cogió el rostro con las dos manos, acercando su boca a la suya. 

—Dime que no sientes nada por mí, que no te gusto, y te prometo que no volveré a molestarte. 

Su cabeza le gritó que se lo dijera. Que le dijera que estaba enamorada de otra persona, que tenía pareja y que la soltara, que quería irse. Sin embargo, sus palabras se perdieron en algún rincón de su garganta y Miguel volvió a besarla, interpretando su silencio. Besaba demasiado bien. Pero no… Estaba cansada de que se interpretaran sus silencios. Le separó y él pareció comprender su reacción. Ella, por el contrario, no se entendía a sí misma. 

—Me tengo que ir… Tengo que… 

Él la soltó y ella se fue. Corriendo. No quiso volver la vista atrás aunque notaba la de él clavada en ella. Se fue corriendo, sin importarle que la gente se la quedara mirando. Corrió, salió del piso, del edificio y siguió corriendo. Los peatones se fueron quitando de su camino, unos con cara de preocupados y otros enfadados. No los culpaba. Corrió sin mirar hacia dónde. Si paraba tendría que pensar. Pero sus piernas se iban quedando sin fuerzas, su corazón alocado le pedía reposo y sus pulmones estaban ya sin aire. 

Se apoyó en un banco, cerró los ojos e intentó concentrar todos sus esfuerzos en relajarse.  

Necesitaba recuperar la tranquilidad y asumir todo lo que había pasado. 

44

Cuando su corazón parecía que latía con normalidad y su respiración ya volvía a ser natural, abrió los ojos y miró a su alrededor para ver hasta dónde había llegado corriendo. No recordaba cómo se llamaba esa plaza, pero sabía perfectamente dónde estaba. La preciosa casa de las Siete Chimeneas descansaba a sus pies. Recordó a Elena, su historia de amor, su leyenda… Miró hacia esas chimeneas, una por cada pecado… Recordaba perfectamente cuando Ismael le había contado su historia, sentados en una terraza. ¿No podría volver el tiempo atrás y volver a ese momento? Se planteó cuántas cosas cambiaría. Si supiera que su terapia iba a acabar así, ¿la habría empezado? No. No quería pensar en esas cosas en ese momento. Miró a su alrededor. Recordaba la terraza donde habían estado sentados y cómo la camarera les atendía con rapidez sin parar de hacerle ojitos a Ismael. Había sido una buena tarde. 

¿Cómo se llamaba esa plaza? Sabía que lo tenía en su mente, en algún rincón de su cabeza. La plaza del Rey. Sí, eso era, por la proclamación de Fernando VII como rey. Sin embargo, la gente la llamó de otra manera durante mucho tiempo… Le había hecho mucha gracia cuando se lo contaron. La plaza del Circo. Y no, no tenía relación con el rey. Era tan curioso. Una casa con un pasado triste y una explanada donde se situaba un circo. 

Echó un último vistazo a la casa, a sus chimeneas, buscando de manera instintiva a Elena. Luego siguió su camino, tranquilamente. Sabía perfectamente a dónde quería ir. Al Palacio. Su pequeño refugio. Se sentía tan unida a ese lugar. Mientras andaba, mientras recorría las calles de Madrid que la separaban de él, no pudo evitar recordar todas las historias que Ismael le había ido contando cuando se conocieron. 

Se sentó en la hierba, mirando hacia el Palacio, al otro lado del lago. 

Sacó de su mochila el cuaderno y el estuche de carboncillos. Con todo lo que significaba ese lugar para ella, no comprendía cómo no había ido aún allí a pintarlo. Se centró primero en su forma, poco a poco… Quería que ese fuera su mejor dibujo. Lo necesitaba. Recordó las palabras de Sofía cuando contemplaba sus pinturas: «Poco a poco estás encontrando tu estilo». Y recordó también cuando le dijo que podría contarle cualquier cosa sobre su relación con Ismael… ¿Incluso esto?

¿Y qué había sido esto? Había una parte de ella que no quería pensar en nada. Que no quería darle vueltas a lo sucedido, como si así fuera a desaparecer todo. Miro el Palacio. Notó cómo una lágrima se deslizaba por su mejilla. Dejó su cuaderno y el estuche a su lado en la hierba. Dobló las rodillas y se las abrazó con fuerza mientras apoyaba la cabeza en ellas. ¿Le había puesto los cuernos a Ismael? No. Ella no hacía esas cosas. Y solo había sido un beso. Un beso que ella no había provocado, que no había pedido y que había dado por finalizado. Pero, durante unos instantes, había participado en el beso. Y eso la atormentaba. ¿Por qué no le había contestado cuando le preguntó si sentía algo por él? 

Recordó su sueño. Recordó la primera vez que lo vio. Recordó tantos momentos… «Yo no quería enamorarme de ti». ¿Enamorarse de ella? No. Eso no era así. Y si lo fuera, ¿cambiaría algo? No. No lo haría. Lo tuvo claro. Una cosa era que le pareciera un chico atractivo y otra eso. Su sensación de comodidad y de sentirse unida a él era consecuencia de la terapia. ¡Ella confiaba en él! Se sentía traicionada. Se sentía engañada. Todos los comentarios que Miguel le había dicho sobre su relación volvían una y otra vez a su cabeza. Todo estaba manchado con la duda. ¿Cuánto era verdad y cuánto había estado influido por lo que él había denominado enamoramiento? 

Se secó las lágrimas. Si algo tenía claro era que en esos momentos no conseguiría pensar con frialdad, no conseguiría razonar con lógica. Volvió a coger el cuaderno y los carboncillos y se centró en el paisaje que se mostraba a sus pies. Y mientras iba dibujando las líneas, las formas, las sombras, la luz…, su mente empezó a quedarse en blanco. 

Todos sus problemas, todas sus dudas, se fueron difuminando lentamente… 

45

—Es precioso.

La voz de Ismael la hizo salir de su concentración. No se lo esperaba. En teoría no llegaba hasta la noche. Se quedó helada mirándolo. Y el beso de Miguel volvió a su mente. ¿Qué iba a hacer? Ella había tenido la esperanza de terminar ese dibujo, dar un paseo y pensar en lo que tenía que hacer a continuación. Otra pregunta le vino a la mente. ¿Por qué estaba allí? ¿Cómo sabía que estaría allí? ¿Sospecharía que algo le pasaba? Ismael se sentó a su lado y la miró con esa dulzura que la abrazaba, que le daba calor. 

—Se adelantó el viaje. Fui a buscarte a la consulta. 

Se le hizo un nudo en el estómago. No, Miguel no le habría contado lo que había pasado. Ni siquiera tenían por qué haberse visto. Y aunque así fuera, dudaba de que fuera tan tonto como para decirle que su novia había salido corriendo después de que la besara y se le declarara. —La chica de la entrada estaba muy preocupada. Me dijo que te había visto salir corriendo. Me contó que te habían cambiado de psicólogo y habías discutido con él. Y como no coges el teléfono, pensé que habrías venido aquí. ¿Quieres contarme lo que ha pasado?

Lo meditó. Habían dicho que no habría más mentiras entre ellos. Pero ¿qué contarle? ¿Que su psicólogo la había besado o que ella, durante unos segundos, le había devuelto el beso? Ismael le pasó el brazo por los hombros y la atrajo hacia él. Y ella se dejó abrazar. Cerró los ojos y suspiró, sintiendo el latido del corazón de Ismael. Iba más rápido de lo normal. No solo estaba preocupado, también asustado. Seguramente no sabría lo que había pasado, pero no era tonto, todo lo contrario. Y aunque se había dicho a sí misma, varias veces, que no iba a tomar decisiones en caliente, tuvo bien claro la primera de ellas. 

—Voy a dejar la terapia. 

Ismael se separó levemente de ella, sin dejar de abrazarla, para mirarla a los ojos; luego volvió a dejar que se refugiara en él. 

—¿Estás segura?

—Sí. No me parece nada profesional que a mitad de la terapia me cambien de psicólogo. 

—Siempre puedes buscar otro lugar.

—No. Cuesta mucho coger confianza, avanzar. No tengo fuerzas para empezar de nuevo. 

—Lo comprendo. 

La voz de Ismael no sonaba segura. No lo culpaba. Ella también sospecharía que había algo que no le estaba contando. Se mantuvieron en silencio unos instantes. Sabía que Ismael esperaba una respuesta, pero también lo conocía lo bastante bien como para saber que no la forzaría. Se sentía tan mal… Él siempre estaba a su lado, siempre la apoyaba, siempre respetaba sus tiempos, ¿debía contarle todo lo que había pasado? Y un miedo atroz a perderle, a que él se enfadara con ella, que no creyera que ella no había buscado esa situación, la dominó. Y comprendió que no quería estar sin él, que esa era la relación por la que quería luchar. 

Levantó la cabeza y lo miró a los ojos. Miguel había cuestionado sus sentimientos hacia Ismael, planteándole si no se habría precipitado, si no se habría enamorado de la primera persona completamente diferente a Roberto que se había cruzado por su camino. No. Ella no amaba a Ismael por eso. Ni siquiera lo amaba porque fuera la mejor persona que había conocido, ni porque la mimara y la hiciera reír. Lo amaba por todas esas cosas y por muchas más que no podía explicar. No todas las cosas, ni todos los sentimientos, se podían analizar, se podían definir. Esa era la magia del amor. 

Pero amar a alguien no significaba que no tuvieras ojos y pudieras sentirte atraída por otra persona. Y sí, Miguel besaba bien. Pero el corazón no le había dado un vuelco, no se había acelerado, no había sentido ganas de más. Y eso decía mucho. Lo decía todo. 

—Te quiero. 

Ismael le sonrió con dulzura. Le acarició el rostro y le dio un beso suave.

—¿Sabes que es la primera vez que me lo dices?

Tenía razón. Él se lo había dicho varias veces, pero ella no. Y no era porque no lo sintiera, simplemente no estaba preparada. Primero tenía que pasar por un proceso interno. Tenía que recuperar su autoestima, tenía que asumir que era digna de ser querida, que se merecía ser feliz. Y eso no había sido tan fácil. 

Para querer a otra persona, primero debía de quererse a sí misma. Y lo estaba consiguiendo. Aún quedaba camino, pero lo estaba consiguiendo. 

—Quizás es porque no te lo habías ganado hasta ahora —bromeó. 

Ismael le hizo cosquillas a modo de protesta. 

—Tendrás morro. ¿Y puedo saber qué he hecho para ganármelo por fin?

—Venir a buscarme y sentarte a mi lado. 

Volvió a besarla. 

—Siempre lo haré. 

Sabía que era verdad. Y que no necesitaba nada más. 

46

Acababa de llegar a casa después del trabajo, se estaba quitando los zapatos cuando oyó que alguien llamaba a la puerta. Fue gritando que ya iba mientras se ponía las zapatillas que usaba para estar por la casa. Miró por la mirilla. No se lo podía creer. ¿Qué narices estaba haciendo allí? ¿Cómo había conseguido su dirección?

—Antía, sé que estás ahí. Te he oído gritar y acercarte a la puerta. Abre. 

Dudó durante unos instantes. Una parte de ella lo dejaría allí tirado, en la puerta, pero ella no era así. Además, no sabía a qué hora llegaría su prima y no le apetecía que se encontrara a su psicólogo tirado en su puerta. Además, Ismael iría a verla cuando terminara el trabajo. No. Definitivamente no iba a dejarle allí plantado. Abrió la puerta y se quedó mirándolo fijamente. 

—¿Qué haces aquí?

—Tenemos que hablar. ¿Me dejas pasar? ¿No querrás que todos los vecinos se enteren de nuestra conversación?

Sabía lo que estaba haciendo. Sabía que intentaba manipularla para salirse con la suya. Pero no creía que fuera aposta, que fuera algo meditado. Era algo que le salía natural. Pero tenía razón. Se retiró y le dejó pasar. Sin embargo no le indicó que se adentrara en la casa. Cerró la puerta y se quedaron en el pasillo. 

Estaba enfadada. Aunque comprendía que él quisiera hablar con ella, que quisiera excusarse por lo que había pasado el día anterior o que fuera a buscar la respuesta que ella no le había dado. Pero ella hubiera preferido correr un tupido velo y olvidarlo. 

Se quedaron de pie, mirándose el uno al otro. Era una situación realmente incómoda y muy tensa. Y ninguno de los dos parecía saber cómo comenzar una conversación que no iba a ser muy agradable. Decidió empezar ella. 

—¿Cómo sabes mi dirección?

—Estaba en tu ficha. 

—Cuando di mi dirección nadie me dijo que era para que se utilizara según le interesara al psicólogo. 

—Has bloqueado mis llamadas. 

—Porque no quiero hablar contigo. Eras mi psicólogo. Yo confiaba en ti… Y ahora… Ahora dudo de todo lo que me has dicho. 

—No, Antía. Sé que metí la pata, sé que cruce la línea y lo hice fatal. Pero hay cosas que no se pueden controlar. 

Los ojos de Miguel estaban llorosos. Se le ablandó el corazón. Todo sería más fácil si él no fuera un buen chico, si se hubiera portado fatal con ella, pero no había sido así. Sí. Era cierto que no lo había sabido gestionar bien, pero ¿quién lo hacía cuando se trataba de sentimientos? 

—Sabes perfectamente que lo que te pasa es un caso de contratransferencia. 

Miguel sonrió levemente al escucharla hablar así. 

—¿Has estado investigando?

—Quería saber cómo se actúa cuando pasa. Puedo llegar a comprender que lo lógico sea cambiarme de psicólogo, pero que me lo encontrara de golpe, que me lo tuviera que decir Lidia… No, así no. Y, muchísimo menos, tu manera de explicármelo después. 

—Tienes razón. Lo siento.

—De acuerdo. Todos nos equivocamos. —Ella había metido muchas veces la pata cuando los sentimientos intervienen como para no perdonarlo—. ¿Algo más?

Miguel la miró con tristeza. Se estaba dando cuenta de que eso era una despedida. O, como mínimo, un hasta luego. Y sintió pena. Pero en esos momentos ella tenía que pensar en lo que ella sentía, en lo que ella necesitaba. Y sí, claro que le tenía cariño, ¿cómo no hacerlo? Él la había ayudado mucho y había hecho que se planteara cosas sobre su vida, y quería creer que siempre lo había hecho porque quería lo mejor para ella. No iba a manchar sus consultas, sus conversaciones, con la sombra de la duda. 

—Solo quiero que sepas que en cuanto me di cuenta de que mis sentimientos podían afectar mi perspectiva me eché a un lado. Y has avanzado mucho. No me gustaría que lo dejaras así. 

—Ahora mismo no puedo seguir. 

Miguel asintió con la cabeza en silencio. Sabía que le quería decir algo más, pero no se atrevía. Suspiró. Él había hecho mucho por ella. Le tocaba devolverle el favor.

—Miguel, eres un chico maravilloso. Eres muy atractivo y muy inteligente. Y puede que creas que sientes algo fuerte por mí, pero no es así. Es tu necesidad de salvarme. Y nos llevamos bien. Y… es fácil confundirse. Estoy segura de que pronto conocerás a alguien y te reirás de pensar que te habías enamorado de mí. No te preocupes.

—¿Quién decías que era el psicólogo?

Se rieron. Y las risas ayudaron a relajar el ambiente. 

—Aprendo rápido.

Se quedaron en silencio. Pero mucho más tranquilos. Miguel se acercó a ella y le dio un beso en la mejilla. 

—Cuídate, Antía. Tienes mi teléfono. Me encantaría que algún día, cuando te sientas cómoda, me llames para contarme cómo te va… O si tienes algún problema… Ni lo dudes. 

—Gracias. 

No quiso decirle que lo haría. No estaba segura de que lo fuera hacer. No quería promesas falsas. Se despidieron. Miguel abrió la puerta en el mismo momento en el que Sofía se disponía a meter la llave en la cerradura. Se quedaron mirándose unos instantes y su prima levantó una ceja inquisidora. Miguel, simplemente, se despidió y desapareció camino a las escaleras. 

47

—¿Me vas a decir quién era?

El tono de su prima no era inquisitivo ni acusador. Todo lo contrario. Había diversión en su voz. Alzó las cejas mientras exageraba un suspiro y se fue al salón. Su prima la siguió. 

—¡Ey!, no te escapes. 

—Era Miguel.

Se sentó mientras hablaba. Sofía no cayó. Su rostro mostraba un gran desconcierto, así que tuvo que aclarárselo.

—Mi psicólogo. 

Sofía la miró fijamente. Sabía que algo había pasado. La noche anterior le había dicho que dejaba la terapia, que le habían cambiado el psicólogo y que no se sentía preparada para empezar otra vez con todo el proceso de volver a confiar en alguien. Pero su prima no era tonta y sabía que había algo que no le contaba. Y en esos momentos todo parecía haber encajado en su cabeza. Le hizo un gesto para que esperara y la vio desaparecer camino a la cocina. No le extrañó que volviera con dos cervezas y una bolsa de patatas. Se sentó a su lado, le dio una cerveza, abrió la bolsa, se quitó los tacones y se volvió hacia ella. 

—Cuéntame. 

Y lo hizo. Se sinceró. Le contó todo lo que no le había dicho y se había guardado para ella sola. Su prima la dejaba hablar mientras bebía de su cerveza. Llegó un punto en que se dio cuenta de que hasta divagaba; simplemente, había dejado que todas sus dudas, su miedos y sus sentimientos hablaran. Y le estaba haciendo mucho bien. Luego se quedó en silencio. Le dio un trago a la cerveza que tenía entre las manos y que no había ni tocado. Y le empezó a entrar el miedo. Sí. Temía, no lo que su prima le fuera a decir, sino lo que fuera a pensar. 

—Prima, eres toda una rompecorazones…

Le tiró un cojín. Lo que menos se esperaba era una broma. Pero la hizo reír. Y eso relajó el ambiente. Se lo agradecía. 

—Ahora en serio, ¿qué piensas?

—Que no podemos controlar ni sentirnos culpables por lo que otros sientan por nosotros. 

—¿Y sobre el beso?

—No lo viste venir. Cualquiera que te conozca sabe que no eres muy avispada para pillar las señales.

Protestó ante la frase de Sofía, aunque era consciente de que era verdad. 

—Pero le devolví el beso.

—¿Durante cuánto? ¿Un minuto, medio, unos segundos?

—¿Importa? Debía haberle retirado en el primer contacto… 

—Fuiste a hacerlo… —Iba a protestar y ella la cortó—. Durante unos segundos te dejaste llevar por un instinto natural, después le paraste. No puedes castigarte por algo que solo fue un instante y que paraste enseguida. 

Le dio un trago a la cerveza. Seguía habiendo algo que le concomía por dentro. 

—¿Se lo digo a Ismael? 

Sofía dudó unos instantes. Volvió a sentirse culpable por meterla en todo eso, por hacerla estar entre los dos. 

—¿Tienes claro que quieres estar con Ismael?

—Sí. No tengo dudas sobre eso. Todas las que pudiera tener en algún momento, se desvanecieron. 

—Entonces, no se lo digas. ¿Qué aportaría a vuestra relación? 

—¿Crees que me dejaría? —Su voz estaba teñida de miedo. 

—No, creo que opinaría lo mismo que yo. Pero esa no es la cuestión. ¿Para qué hacerle daño? Recuerda lo que pasó con Ana. Él no hizo nada, él la paró. Pero a ti te dolió esa situación. 

Y tanto que le había hecho daño. Y le había creado muchas dudas. No. Ella no quería hacerle pasar por eso a Ismael, pero seguía dudando.

—Prometimos que nada de mentiras. 

—Y eso es muy bonito y tierno. Si él te pregunta, cuéntaselo. Pero a veces nos toca cargar con lo que hacemos y no pasarles el marrón a los demás. 

—¿Como acabo de hacer contigo? —Se sentía tan culpable. 

—No, Antía. Yo soy tu amiga. Para eso estoy. Y no, no es un peso para mí. Y no, no me voy a sentir mal por no contarle a Ismael lo que ha pasado. 

La abrazó. Luego brindaron y le dieron un largo trago a la cerveza.

—Lo cierto es que tu psicólogo no estaba nada mal. ¿Dónde decías que tenía la consulta?

—¡Que tienes novio!

—Sí, y ojos también. 

Se rio. Miró la cerveza durante unos instantes. Sabía que su prima tenía razón. No tenía sentido decirle a Ismael que Miguel la había besado. ¿Qué ganaban con ello? Sabía que no tenía que sentirse culpable y que, poco a poco, lo conseguiría. 

Pero no, no iba a hacer que Ismael sufriera por algo que no había significado nada para ella. 

48

Se despertó de golpe. Durante unos instantes se sintió desconcertada y completamente perdida. Cuando notó el cuerpo de Ismael a su lado, durmiendo plácidamente, recordó. Esa tarde, al salir del trabajo, habían decidido ir a casa de Ismael. A disfrutar de la piscina y relajarse un poco, a disfrutar de la intimidad. Lo necesitaba con urgencia. Además, él tenía que volver a viajar por la mañana y así podría hacer la maleta con tranquilidad y luego estar juntos. La dejaría en el trabajo antes de irse al aeropuerto y listo. 

No recordaba qué había soñado. Ni siquiera si había sido una pesadilla o no. Buscó su móvil para ver la hora. Las tres de la mañana. Encendió la linterna y salió de la cama intentando hacer el menor ruido posible. 

Necesitaba un vaso de agua. Tenía una horrible sensación por todo el cuerpo y no conseguía entender el motivo. Fue a la cocina, se sirvió un vaso de agua fría y se sentó en la mesa. Volvió a coger el móvil y vio que tenía una llamada perdida. No conocía el número, se habrían equivocado. Ninguno de sus conocidos llamaría a esas horas y si fuera una urgencia le hubiera dejado un mensaje en el contestador. 

Bebió el agua casi de un trago. Tenía que volver a la cama. Esa sensación que la invadía seguro que no era nada, solo un cúmulo de todas las cosas que le habían sucedido. Eso y sueño, mucho sueño. Se levantó de la mesa. Y el móvil empezó a sonar de nuevo. Ese número desconocido. Qué cosa más rara. Quizás alguien a quien le habían dado mal el número de un ligue (aposta o no). Mejor responder para que no se pasara toda la noche llamando.

—¿Sí?

—¿Esperando a que te llame tu chulo?

Se quedó bloqueada. Un escalofrío le recorrió todo el cuerpo. ¿Cómo había conseguido Roberto su número? ¿Y por qué la llamaba a esas alturas? ¿Qué narices quería?

—¿Además de puta, te has vuelto una maleducada que ya ni contestas?

—¿Cómo tienes mi número? —

Le temblaba la voz. ¿Por qué seguía dándole tanto miedo, incluso a distancia? ¿Alguna vez le dejaría de pasar? Él se rio.

 —¿Eres tan ingenua de pensar que puedes escribir a mi chica y que no me enteraría?

Lourdes. ¿Se lo habría dicho ella o lo habría visto él solo? Si hubiera sido lo primero, perdía la esperanza de que acudiera a buscar su ayuda. Si había sido lo segundo, temía las represalias de él al descubrir el mensaje. 

—¿Qué quieres de mí?

—Se te veía muy preocupada por Lourdes. —Había sorna en su voz. Se temió lo peor. 

—¿Qué le has hecho?

—Aprendí bien la lección contigo. Lourdes es mucho más complaciente de lo que tú nunca fuiste. 

—¡Déjala en paz!

La risa de Roberto le golpeó con fuerza. Si quedaba algún pequeño recuerdo puro de su relación se rompió en ese mismo momento. 

—¿Y qué conseguiré yo a cambio? 

Se quedó quieta, inmóvil en mitad de la cocina. Oyó ruidos en la planta de arriba. ¿Se habría despertado Ismael? Se volvería loco si se enteraba. 

—¿Quieres que la deje en paz? Pues vuelve como la perra que eres y me lo pensaré. 

¿Que volviera? ¿Ese era su plan? ¿Por eso había empezado con Lourdes? ¿Se imaginaba que ella acudiría en su ayuda o, simplemente, había ido improvisando sobre la marcha? ¿Volver? ¿A ese infierno? Estaba más loco de lo que pensaba si creía que iba a volver con él. 

—¿Volver contigo? Antes muerta…

—Entonces tú serás la responsable de lo que le pase a tu amiga. 

—No serás capaz…

—¿Creías que podrías dejarme en ridículo delante de toda mi gente y que todo quedaría así? ¿Pensabas que podrías pasearte por aquí con tu chulo? ¿Crees que voy a permitir que una nueva zorra se comporte así? Aprendí la lección contigo. 

—¿Desde cuándo eres un monstruo?

Notó cómo las primeras lágrimas empezaban a recorrer sus mejillas en silencio. ¿Cómo había podido estar alguna vez enamorada de esa persona?

—¿Un monstruo? No tienes ni puta idea de cómo puedo llegar a ser. Y si no quieres que tu amiga lo descubra, ya sabes. Y para que veas que soy bueno… Te doy una semana. 

—No pienso volver contigo, nunca. 

—Ya veremos…

Roberto colgó. Notó cómo las piernas le temblaban. ¿Esa pesadilla no se iba a acabar nunca? 

—Antía, ¿qué pasa?

Ismael estaba justo detrás de ella. Se volvió intentando, inútilmente, controlar sus lágrimas. Él la abrazó mientras le contaba lo que había pasado. La furia brillaba en sus ojos. Durante unos segundos había dudado si contárselo, pero no… Había prometido que no iba a haber más secretos entre ellos. 

—¡Dame el teléfono! Se va a enterar…

—No, Ismael, lo pagará Lourdes. 

—¿Y qué vas a hacer entonces? ¿No pensarás…?

—No, claro que no… 

Fue al salón y se sentó en el sofá. Le dolía la cabeza. Ismael se sentó a su lado. Se quedaron unos instantes en silencio.

—Mañana llamaré a Susana. 

—¿Qué puede hacer ella? Deberíamos llamar a la policía. 

—¿Y decirles qué? No puedo demostrar lo que me ha dicho… Si le hubiera denunciado cuando pasó todo… 

Se arrepentía cada vez más. Si hubiera sido más valiente en su momento, si no hubiera pensado solo en escapar… todo eso podría haber sido diferente. 

—El pasado no lo podemos cambiar. —Ismael se quedó callado unos instantes—. Dame su número. Te prometo que no es para llamarlo.  

—¿Entonces?

—Primero, para saber si está a su nombre… 

—¿Y después? 

Ismael se encogió de hombros. Miró la hora en el móvil. Era tarde. Mucho. Tenían que pensar con frialdad en los pasos a dar. 

—Deberíamos ir a dormir. Mañana viajas. 

—No. 

—¿No?

—No pienso volver a dejarte sola. 

—Ismael, ya hablamos…

—No, no es que no crea que no puedas solucionar las cosas sola. Eres fuerte, eres la mujer más increíble que conozco. No pretendo ser tu caballero andante, solo tu compañero. Es en lo que quedamos, ¿no? Juntos lo superaremos todo. 

Lo besó. ¿Cómo no hacerlo? Ismael estaba acostumbrado a sobrevivir solo, a dirigir su propia vida, a controlar los hechos que sucedían a su alrededor… Lo había tenido que hacer desde muy pequeño. Y él no poder impedir que ella sufriera. Le costaba mucho asumirlo pero, poco a poco, comprendía que no necesitaba que la salvara, necesitaba que nadaran juntos para llegar al salvavidas. 

49

No sabía cómo había podido quedarse dormida después de todo lo que había pasado esa noche. El cansancio pudo más que los nervios. Y se durmió, abrazada a Ismael, dándose ánimos mutuamente. Por eso se sorprendió cuando el timbre de la puerta la sacó de su sueño. Ismael no estaba a su lado. No se había dado cuenta cuándo se había despertado e ido de su lado. Una sensación de abandono la invadió durante unos instantes, sabía que esa no era la intención de Ismael, pero los sentimientos, las sensaciones, eran así, no podías controlarlos. 

Salió de la cama y bajó las escaleras. No se esperaba la visita. Sofía, Juan y su tía entraban en la casa. ¿Qué pasaba allí?

—Hola. ¿Qué pasa?

Ismael se volvió hacia ella. 

—Los he llamado. Espero que no te moleste. Estabas durmiendo y no quería despertarte.

—La llamada…

Suspiró. Durante un solo instante se había olvidado. Su tía se acercó a ella y la abrazó. 

—Todo se va a solucionar, niña. 

—De una manera u otra… 

Ismael había hablado en un susurro. Había una oscuridad en su voz que nunca había escuchado. 

—Vamos a sentarnos todos y ver qué podemos hacer. Y nos cuentas todo lo que te dijo. 

Su tía había tomado la batuta en la conversación y ella agradecía que estuviera allí. Se sentaron y les contó todo. El silencio se adueñó de la sala durante unos segundos. La situación no era fácil. 

—¿Tienes alguna amiga allí que pueda advertir o vigilar a Lourdes? 

—Sí, Susana. Aunque no sé si estará en el pueblo o en Santiago. 

—Llámala. Cuéntaselo. Estas cosas es mejor que no las escondas. A veces no contamos las cosas por miedo, por vergüenza, porque no le damos la importancia oportuna… 

—He aprendido esa lección. 

Y tanto… la había aprendido de la peor manera posible. ¿Algún día dejaría de culparse por no haberlo contado en su momento? 

—Estuve hablando con un amigo abogado. —Todos se volvieron hacia Elena, esperando alguna buena noticia—. Por desgracia, no se puede hacer mucho. Se podría considerar violencia de género, ya que es tu exnovio, pero ni siquiera sabemos si es su móvil. 

Se levantó del sofá. Si no fuera porque ni siquiera había desayunado, se serviría un lingotazo. Siempre volvían a lo mismo. Si hubiera denunciado… Las lágrimas volvieron a deslizarse por sus mejillas. Se había prometido tantas veces que no volvería a llorar por ese tema, que no dejaría que Roberto volviera a destrozar su vida. Y estaba otra vez igual. No, igual no. No iba a dejar que le hiciera desandar el camino que tanto le había costado recorrer. 

—Antía, tienes que asumir lo que pasó y que eso no lo puedes cambiar. 

Ismael era duro, pero realista. Era lo que ella le había pedido, que dejara de tratarla como si estuviera en una burbuja. Se volvió hacia ellos y se limpió las lágrimas. 

—Tienes razón, pero ¿qué puedo hacer ahora? ¿Cómo puedo ayudar a Lourdes? ¿Es real esa amenaza o solo es otra de sus maneras de torturarme? 

—¿Te has planteado llamar a tu madre? 

Se volvió hacia su tía. Y sabía que había furia en sus ojos. Sabía que descargaba en su mirada todo el odio que sentía no solo por Roberto, sino también por su madre. Si ella la hubiese apoyado aquella maldita noche, quizás todo esto nunca habría pasado y ella no estaría allí sin saber qué hacer, muerta de miedo. 

—No. 

—Pero…

—Pero nada. No quiero a mi madre dentro de esto. No quiero… No me fío de ella. 

—¿No pensarás…?

—¿Que se pondría de parte de él? Ya lo hizo una vez, ¿por qué iba a ser diferente ahora? Todo lo contrario… 

—Es tu madre. 

—Pues cuando se comporte como si lo fuera, la tendré en cuenta en mi vida. Hasta entonces, no quiero hablar con ella, ni quiero que nadie le cuente nada sobre mi vida y mis problemas. 

Su tía asintió en silencio, aunque sabía que no estaba conforme con su decisión. Y no podía culparla. Era su hermana. Pero no… En esos momentos no podría enfrentarse a otra desilusión, a otro abandono por parte de su madre. 

—Entonces, ¿qué podemos hacer?

Ismael parecía incluso más ansioso que ella. 

—Lo primero, averiguar si ese es el número de Roberto. —Juan tomó el mando de la conversación, quizás porque era el que parecía menos alterado—. Tengo un amigo que trabaja en una compañía telefónica. Pásamelo y a ver si puede hacer algo, pero no te lo puedo asegurar.

—En eso tal vez pueda ayudar yo también —interrumpió Ismael, su voz sonaba muy oscura.

—Genial, cuanta más gente pueda ayudarnos, mejor. —Juan hablaba con calma, intentando infundirles tranquilidad—. Después, vamos a bajarte una aplicación en el móvil para que puedas grabar conversaciones.

—¿Eso existe?

Primera noticia. ¿Y no era delito grabar una conversación sin permiso? ¿Todo el mundo podía hacerlo? No acababa de hacerle gracia pensar que cualquiera tuviera esa opción. Bueno, ella tampoco tenía nada que ocultar. Pero asustaba un poco cómo avanzaban las nuevas tecnologías. Su prima se levantó y se acercó hasta ella. 

—Todo se va a solucionar. Ya verás. 

—Necesito un café. 

Ismael se levantó y fue a la cocina. Se disculpó con el resto y siguió a Ismael. 

—¿Estás bien?

Se le notaba tan tenso, tan enfadado… 

—Me irrita. Me mata que ese cabrón te amenace, que amanece con hacer daño a una conocida tuya y culpabilizarte a ti de sus actos… Y no saber qué podemos hacer para que te deje, para que nos deje, en paz. 

Se acercó a él y lo abrazó con fuerza. Él se refugió en su cuerpo. Era extraño que fuera ella la que lo consolara. Pero ese acto hizo que ella se tranquilizara. Se imaginaba cómo se sentiría ella si fuera al revés, si alguien amenazara a Ismael… Se volvería loca. Era curioso cómo siempre nos afecta más lo que le hacen a la gente que queremos que a nosotros mismos. Se quedaron un rato abrazados, no les importaba que el resto los estuviera esperando. 

En esos momentos se necesitaban el uno al otro, dándose fuerzas y comprendiendo que juntos podrían con todo. O, al menos, lucharían hasta el final con más fuerza. 

50

La jornada laboral se le hizo eterna. No podía parar de mirar el móvil. No había vuelto a sonar pero, cada vez que oía un timbre parecido al que ella tenía de tono de llamada, no podía evitar dar un salto. Sonia no le quitaba el ojo de encima. Y no paraba de preguntarle qué era lo que le pasaba. Se notaba a kilómetros que estaba muy nerviosa y no conseguía concentrarse en nada. Y, por si eso no fuera normal, Sonia también se había percatado de que la actitud de Ismael no era la habitual. Lo primero, nadie esperaba encontrárselo esa mañana en la oficina, los dos habían llegado algo tarde y luego él no había salido de su despacho en horas; todo el rato colgado al teléfono. Suponía que arreglando todo lo que había tenido que posponer y cambiar debido a la anulación repentina del viaje. 

Esperaba que solo fuera eso. Había algo dentro de ella que no se fiaba, que recordaba el tono oscuro de la voz de su chico y hacía saltar todas sus alarmas. Un mensaje en su móvil la sacó de sus pensamientos. Sus manos temblaban cuando fue a mirar de quién era. Le faltaba la respiración. Sus pulmones se habían cerrado de golpe. Luego, suspiró. Era su prima. Había estado hablando con un conocido que era policía. Le recomendaba que, aunque no pudieran hacer mucho ni tuvieran muchas pruebas, lo denunciara. Aunque solo fuera para que quedara en el expediente. Le decía que él mismo podría atenderlos esa misma tarde. 

Leyó el mensaje un par de veces. Luego respondió con un simple ok. Denunciar… Sí. Sabía que era lo que tenía que hacer. Había aprendido de la peor manera las consecuencias de no denunciar a tiempo. Le agradecía al muchacho que le dijera que no serviría para mucho en ese momento. Dolía, pero era la verdad. No le daba falsas esperanzas.

—Antía, tú no estás bien. 

Sonia la miraba realmente preocupada. Le sonrió levemente. Estaba en esa fase de su vida de ir tomando decisiones… Y supo cuál debía ser su siguiente decisión. Sonrió a su compañera.—¿Nos tomamos un café?—Claro. 

Se levantaron y se fueron a la sala de descanso. Pillaron unos cafés y se decantó por coger también algo de chocolate. Se sentaron en una mesa algo aislada y el silencio se hizo dueño de la situación. Era normal. Le costaba empezar. ¿Por dónde hacerlo? ¿Cuánto contar? Sonia no quería presionarla. 

—Hay muchas cosas que no sabes de mí… 

—Sabes que puedes contarme lo que quieras, sin presiones. No quiero que te sientas forzada…

—No me siento forzada… Simplemente, no sé por dónde empezar…

 —Por el principio.

Parecía tan obvio y, sin embargo, no lo era. ¿Cuál era el principio de su historia? ¿El día que Roberto le dio la paliza? ¿Cuando comenzó con él? ¿Cuando su madre decidió mentirle, siendo ella pequeña, al decirle que su padre las había abandonado? Dio un trago al café y posó la vista en la taza. Y empezó a contarle todo. No seguía una línea coherente. Ella misma se daba cuenta. Los nervios, la necesidad de tener una confidente… En eso había tenido razón Miguel, necesitaba a alguien ajeno a Ismael. Y sí, Sonia trabajaba para él, pero no era su amigo, no tenía un conflicto emocional por guardarle secretos. Simplemente podía ser su amiga. Y lo necesitaba más de lo que ella misma había creído hasta esos momentos. 

Sonia no la interrumpió en ningún momento. No abrió la boca. No le quitó la vista de encima. Sin embargo, su rostro iba cambiando de gesto según avanzaba su monólogo. Terminó y se quedaron en silencio. Notó un nudo en el estómago. Los segundos que pasaron desde que ella había dejado de hablar se le hicieron eternos. Sabía que era mucha la información que le había dado, mucha de ella, por no decir toda, difícil de asimilar… 

Sonia no dijo nada. Se levantó, se acercó a ella y le dio un fuerte abrazo. Y todo ese agobio que había teñido hasta su alma, se desvaneció. Se aguantó las lágrimas. No se iba a poner a llorar en el trabajo. 

—Dios mío, Antía, todo lo que has tenido que pasar. 

—Estoy bien… Te lo aseguro. Estoy bien. —Lo repetía, no sabía si para hacérselo creer a ella o a sí misma. 

—Sabes que si necesitas cualquier cosa… 

—Lo sé… No te preocupes. Son cosas del pasado.

Eso no era cierto del todo, al menos no desde que había recibido horas antes esa maldita llamada. 

—Toca seguir trabajando. Si no, acabarán echándonos la bronca.

Sonia le respondió asintiendo. Se levantaron y se fueron de nuevo hacia su puesto de trabajo. Antes de salir por la puerta de la salita de descanso, Sonia se quedó quieta y ella se volvió sorprendida. 

—¿Qué pasa?

—Soy una egoísta. —Se calló durante unos instantes, desconcertándola aún más. ¿A qué se refería? ¿Por qué decía esa tontería? —. A lo mejor tú quieres que te eche la bronca el jefe… 

El tono divertido y pícaro de su amiga le hizo soltar una carcajada. No tenía la menor duda de a qué se refería. Sonia siguió hablando. 

—Vas a tener que compensarme por no contarme antes que tú eras la novia del jefe…

Negó con la cabeza y salió de la sala. Sonia la seguía con un paso alegre, casi dando saltitos, como si fuera una niña pequeña. Se volvió hacia ella intentando aguantarse las risas. 

—¿Y cómo puedo compensarte?

—Como imagino que no me vas a dar una foto suya desnudo, al menos cuéntame cómo se mueve el jefe en la cama…

Elevó las manos, exagerando el gesto, y se fue directa a su mesa, mientras Sonia no paraba de reír y de decirle burradas por el camino. 

51

Estaba sentada en el sofá de su casa, retocando el dibujo del Palacio. Había discutido un poco con Ismael porque él no quería que se quedara sola. Temía que Roberto volviera a llamarla. Sin embargo, ella no se iba a quedar sentada en su mesa esperando que él terminara de trabajar. Era curioso como ese día le estaba dejando un sabor agridulce. No podía olvidar la maldita llamada ni las amenazas ni el miedo. ¿Cómo hacerlo? Dejó de pintar y posó la vista en ninguna parte. El recuerdo de Lourdes, de algunas conversaciones que habían intercambiado, le vino a la mente. Recordó su sonrisa. Sabía que no era culpa suya, pero nunca se perdonaría que ese cabrón se la borrase. No. Ella no era la culpable de nada de lo que había pasado, ni de nada de lo que fuera a pasar a partir de esos momentos. No iba a consentir que Roberto ni nadie volviera a hacer que se sintiera inferior, débil ni responsable de nada. Ella solo era responsable de sus propios actos y decisiones. 

Decidió huir, decidió dejar esa vida atrás, decidió hacer su propia vida, lejos del miedo, lejos de las mentiras… 

Llamaron a la puerta. No esperaba visita. Durante unos instantes temió que fuera Miguel de nuevo. Luego se dio cuenta de que eso era una tontería. Se sorprendió al ver a su padre por la mirilla. 

—Papá, no te esperaba. 

Lo dejó entrar. Le notaba diferente. Había algo extraño en sus gestos. Lo guio hasta el salón. Se sentó y esperó que él hiciera lo mismo; sin embargo no lo hizo y eso le preocupó. Se puso en pie de nuevo. 

—Papá, ¿qué ha pasado?

—Me ha llamado tu tía. 

—¿Elena?

Al principio no lo entendió. ¿Por qué lo había llamado? La llamada… ¿Quizás para que él la convenciera de que llamara a su madre? Se enfadó. No tenía derecho a contarle nada. Ella ya era adulta y decidía a quién involucrar en sus historias. Luego pensó que no podía enfadarse con su tía. Había hecho lo mismo que horas antes había hecho Ismael cuando los llamó para que juntos buscaran una solución. Y ella no le había dicho que no involucrara a su padre… Era su padre… Si realmente quería que fuera algo más que un título biológico, tenía que empezar a dejar que formara parte de todo. 

—¿Qué te ha contado?

—Me ha dicho que hablara contigo. Que sabía que te costaba hablar de eso, pero que tenías problemas con un exnovio maltratador.

Estaba pálido. En esos meses no había sido solamente su vida la que había cambiado, la de su padre también. De la noche a la mañana se había encontrado con que tenía una hija adulta. Una hija de la que no sabía nada y que, encima, tampoco le contaba mucho de los motivos por los que no había sabido de ella. Suspiró. 

—¿Quieres tomar algo? 

—No. Necesito que me aclares todo. Sé que te dije que respetaría tu tiempo, que esperaría a que estuvieras preparada para contarme lo que sabía que me ocultabas, pero…

—Siéntate. 

Se sentaron, uno al lado del otro. Estaba claro que ese era el día de las confesiones. El día de sincerarse con la gente y contarlo todo. Le sorprendió lo fácil que fue. Fue hasta liberador. No pensaba que se fuera a sentir tan bien, tan relajada, por no tener secretos con su progenitor. Las mentiras habían destrozado su relación con su madre. No iba ella a cometer el mismo error. Aunque sabía que algunas de las cosas que le estaba contando le harían daño, pero era necesario. 

—Antía, tenías que habérmelo contado todo. —La voz de Carlos sonaba completamente rota.  

—No quería preocuparte…

—¿Preocuparme? ¡Soy tu padre! No he podido serlo durante todos estos años, pero quiero serlo. Desde el primer momento en el que me dijiste que eras mi hija… 

—Pero no quería que sufrieras al enterarte de toda la historia. No quería dañar el recuerdo de mi madre… 

Carlos levantó una mano y le acarició el rostro. 

—Tu madre me privó de estar presente durante toda tu infancia, tu adolescencia, parte de tu juventud… Ni siquiera tuve la oportunidad de saber que existías. Nada cambiará los buenos momentos que compartí con ella… Están ahí, los vivimos y los disfrutamos… Pero el daño ya me lo hizo ella. Me da igual los motivos que ella pensara tener. Nunca hay excusa para separar a un padre de su hija sin delito alguno por parte de él… 

Se quedaron en silencio unos instantes; luego, su padre siguió hablando.

—Pero, por mucho dolor que sienta por ese tema, estoy de acuerdo con tu tía, deberías llamar a tu madre y contarle lo que ha pasado.

—No quiero hablar con ella. 

—Puedo hacerlo yo…

¿Él? ¿Hablar él con su madre, con la mujer que le ocultó que iba a ser padre, que desapareció de su vida de la mañana a la noche sin darle explicaciones? Acababa de reconocer el daño que le había hecho y al instante se ofrecía a ser él el mediador. 

—No puedo pedirte eso…

—No me lo estás pidiendo. Además, ya es hora de que Carolina y yo tengamos una conversación. No solo te debe explicaciones a ti, sino también a mí. 

Y tenía toda la razón del mundo. 

52

Estaba en la ducha, sintiendo el agua caliente cayendo por su piel, relajándola. Lo necesitaba. Habían pasado un par de días desde la maldita llamada. No había vuelto a recibir ninguna más por parte de Roberto. Por una parte le aliviaba, pero por otra… No podía olvidar que le había dado un plazo. Una semana. 

Cerró los ojos mientras el agua le empapaba todo el cabello. Tampoco había vuelto a saber nada de su padre. No sabía si había llegado a hablar con su madre o no. Imaginaba que no. Si fuera así estaba segura de que hubiera tenido alguna noticia. Incluso alguna llamada ofendida por parte de su progenitora. ¿Y si estaba confundida? ¿Y si la llamada de su padre hacía que se diera cuenta de lo que había hecho? Podía dudar de muchas cosas, pero sabía que su madre la había querido mucho. Había tenido una infancia y una adolescencia feliz. Se había sentido amada… Nunca podría olvidar eso. 

Al final había ido a denunciar la llamada. El amigo de Sofía la había atendido con mucha amabilidad, pero había sido muy sincero y no le había dado esperanzas. Todo lo contrario. Eso era un simple trámite para acumular denuncias por si, en un futuro, pasaba algo. Esperaba no tener que necesitarlas nunca. 

De pronto, su móvil, que reposaba encima del lavabo, empezó a sonar. Se le encogió el alma. Dudó. Sus pies se congelaron en el sitio durante unos instantes. Salió de la ducha mientras recordaba las explicaciones que le había dado Juan de cómo funcionaba la aplicación para grabar las conversaciones. Sin embargo, era otro nombre el que apareció en la pantalla. Y no sabía si era una buena noticia o no. Descolgó con mucho miedo. 

—Hola, Susana. ¿Está bien Lourdes?

—Hola, Antía. Sí, sí, no te preocupes. —Susana le había prometido, cuando la llamó para contarle todo lo que había pasado, que cuidaría de Lourdes. Su voz no mostraba nada de preocupación. Todo lo contrario. Estaba relajada—. No te lo vas a creer. 

—¿Qué ha pasado?

—Han detenido a Roberto.

Se quedó paralizada. ¿Detenido? ¿Qué le había hecho a Lourdes? ¿Había llegado a pegarle y se había atrevido hacer lo que ella no hizo? Una parte de ella se alegraba de que fuera más valiente que ella; otra se avergonzaba por sus malas decisiones… Y otra… Otra se preocupaba por el estado de su vieja conocida. 

—¿Qué le ha hecho?

 —No, no… No ha sido por eso. 

Ahora sí que estaba perdida… Si no había sido por eso, ¿por qué? ¿Se habría metido en alguna pelea? Ya no le extrañaba nada. Esa violencia tenía que salir por alguna parte. 

—¿Entonces?

Se sentó en la tapa del váter mientras se enredaba bien con la toalla para no helarse. Aún hacía bastante calor pero el contraste de temperatura le había puesto la piel de gallina. Bueno, no había sido solo el frío. La noticia la tenía completamente sorprendida y alucinada. ¿Qué había pasado?

 —Lo han pillado con cocaína. 

¿Cocaína? ¿Desde cuándo Roberto se metía? Otra cosa que no sabía. ¿Había llegado a conocer realmente a la persona que había sido su pareja durante tanto tiempo? Quizás por eso esos ataques de violencia. ¿Era un adicto y no se había dado cuenta? 

—No sabía que consumía…

Era consciente de la tristeza que había en su voz, de la nostalgia que la invadía. ¿Cómo había estado tan ciega? Decían que el amor nos vendaba los ojos a la realidad, pero ¿tanto? Y ahora que sabía lo que era querer a alguien de verdad, ¿cómo había llegado a pensar que lo suyo con Roberto era amor? ¿Cómo había llegado a pensar que nadie la iba a querer como, según Roberto, hacía él? ¿Cuántas mujeres, jóvenes y adolescentes, se sentirían así? ¿A cuántas les habían destrozado la autoestima hasta llegar a ese punto? Empezó a pensar si habría alguna manera de que su experiencia pudiera ayudar a otras personas que estuvieran pasando por lo que ella pasó. Ella tuvo suerte. No, no era suerte. Ella había sido fuerte. Había decidido que esa no era la vida que quería. Ya estaba bien de menospreciarse, de quitarle importancia a sus actos y decisiones. Nunca más iba a ser insegura o, al menos, lo iba a intentar. 

—Lo que tenía no era para consumo propio. 

¿Qué le estaba insinuando Susana?

—¿Cómo que no era para consumo propio?

—Antía, parece ser que Roberto se dedicaba a traficar con cocaína. 

Porque estaba sentada, si no se habría caído de golpe. 

—¿Cómo?

—Hicieron una redada. Por lo que dicen, pillaron a un chaval con algo de coca y se asustó; y con tal de librarse de la multa o lo que fuera, les confesó quién era su camello. Los vecinos no se ponen de acuerdo con la cantidad de coca que le han pillado en el maletero del coche… 

Susana siguió hablando, contándole cómo había sido la detención y demás detalles a los que ella no prestó atención. Esta sobrepasada por la información. Intentaba recordar detalles que le indicaran que esa afición de Roberto era nueva. No podía creerse que mientras estaban juntos él se había dedicado a vender drogas.  

—¿Has hablado con Lourdes? —interrumpió el monólogo de Susana, pero su amiga no pareció molesta. Debía darse cuenta de lo difícil que estaba siendo para ella escuchar todo lo que le estaba contando.

—Sí. Hablé con ella. Le conté, además, la llamada que te hizo Roberto. Al principio no quería creerlo, lógico. Ahora creo que se siente afortunada por haberse librado. 

—Quizás debería llamarla.

—Me dijo que te llamaría, dale algo de tiempo. No es fácil asumir todo lo que está pasando.

¡Que se lo dijeran a ella! Sí. Claro que le daría tiempo, todo el que necesitara. Lo importante era que estaba bien y que se había desvinculado de ese monstruo. Se despidió de Susana, que le prometió tenerle al tanto de todas las nuevas que fueran saliendo, se terminó de secar y se puso el pijama. Luego se fue a su habitación. Actuaba como un zombi. Como un autómata que no sabía a dónde iba ni qué hacer. Todo sin pensar. 

Esa noticia la había dejado completamente descolocada. ¿Cómo había conseguido engañarla tanto? ¿Cómo había podido mentirle así? Los pocos recuerdos buenos que le quedaban con Roberto se iban desmoronando por segundos. ¿Y ese había sido su primer amor? 

53

Se encontraba aún sentada en su cama, mirando al infinito, intentando analizar lo que había pasado, cuando oyó que la puerta de la calle se abría. Oyó las voces de su prima, de Juan y de Ismael. Parecían animados. Ella apoyaba la espalda en la pared, había doblado las rodillas y las abrazaba con fuerza. Se sentía muy rara. No conseguía identificar todas las sensaciones que la invadían. Nunca había pasado por una situación así. ¡Ni siquiera se había imaginado que un día estaría en esa situación! ¿Cómo iba a hacerlo?

Alguien llamó con los nudillos a la puerta de su habitación y los invitó a entrar. Tenía que contarles lo que había pasado. Se recriminó que no hubiera sido lo primero que hubiera hecho, pero había algo que no le acababa de cuadrar y no sabía qué era. Quizás, simplemente, era un método de autodefensa para no abrir los ojos a una realidad: Roberto le había estado mintiendo y había estado traficando delante de sus ojos, y ella no lo había visto o no lo había querido ver. 

Los tres aparecieron por su puerta con cara de circunstancias. Los pobres pensaban que estaba así por la llamada, por el miedo a no poder hacer algo para ayudar a Lourdes. Era probable que también pensaran que podía haber recibido alguna otra amenaza por parte de su exnovio. Estaba segura de que se quedarían también en shock, o al menos sorprendidos, cuando les contara las nuevas noticias que acababa de conocer. 

—¿Estás bien, niña?

Ismael se sentó a su lado. Sofía lo hizo en el otro lado y Juan se quedó de pie, mirándola de frente.

 —Sí. Me ha llamado Susana.

 —¿Susana? ¿Le ha pasado algo a Lourdes?

Su prima reaccionaba igual que lo había hecho ella. Normal. 

—No. Está bien. No es eso. Han detenido a Roberto por traficar con cocaína. 

Todos se quedaron en silencio. La cara de sus acompañantes era todo un poema. O de casi todos. Ismael también ponía cara de circunstancias pero… No. Tenía que ser su imaginación. Durante unos instantes le había parecido que no había sorpresa en su mirada. Parecía tan tranquilo. Una idea descabellada empezó a dar vueltas por su cabeza, pero intentó descartarla con rapidez. 

—¿Y qué va a pasar ahora? ¿Está encarcelado? —La voz de su prima sonaba sorprendida, pero también parecía aliviada. 

—Sí. No me he enterado muy bien de lo que me ha contado Susana. Pero creo que me ha dicho que, debido a la cantidad que le han encontrado y por la declaración de algunos clientes, estaba en preventiva y seguramente esté ahí hasta que salga el juicio. Pero no se sabe con seguridad, todo son cotilleos de los vecinos.

—¿Cuándo lo han detenido?

—Ayer.

—Ya podían haberlo hecho un par de días antes. Te hubieras librado de ese susto. 

—Sí…

Solo unas horas antes y toda la pesadilla no habría ocurrido. Unas horas… Se giró hacia Ismael. Parecía pensativo y serio. Le devolvió la mirada y le sonrió con dulzura. 

—Aunque haya sido más tarde de lo que nos hubiera gustado, todo se acabó. Roberto no volverá a meterse en tu vida. Todo se acabó, mi niña. 

Suspiró. ¿Sería verdad? ¿No volvería a saber nada de él? 

—Voy a llamar a mi madre para decírselo. —Sofía parecía feliz—. Y deberíamos celebrarlo.

—Sí. ¿Os apetece salir o pedimos algo especial de comer?

Todos hablaban animados a su alrededor y ella bajó la mirada hasta posarla en sus manos. ¿No era muy cruel celebrar que alguien, probablemente, pasaría un tiempo en la cárcel? No pudo evitar preguntarse qué pasaría después, en qué se iba a convertir Roberto. Todos escuchábamos a menudo historias de personas que estaban en la cárcel y salían mucho peor de cómo habían entrado. No tenía por qué ser su caso. Quizás allí recibiera un tratamiento psicológico. A lo mejor así podría llegar a controlar su rabia, su violencia… Quería ser optimista, quería tener esperanzas, pero sabía que no era lo más probable. ¿Y qué hacía ella preocupándose por lo que le fuera a pasar? Sería que aún le costaba creerse que todo eso estuviera pasando de verdad. Seguro que cuando lo asumiera podría estar tan feliz como lo estaban el resto de sus compañeros. 

—No me apetece salir.

—No pasa nada. Pillamos algo a domicilio o si os apetece algo especial, podemos encargarlo e ir a pillarlo. 

—Lo que queráis…

—¿Estás bien? —Ismael le apretó la mano mientras hablaba.

—Sí. Asimilándolo todo. Muchas noticias en tan poco tiempo. 

—Es normal. —Le dio un leve beso en los labios—. Deberías llamar a tu padre para contarle lo que ha pasado. Seguro que se sentirá más tranquilo. 

No había caído. Sí. Tenía que hacerlo. Aunque no sabía si estaba preparada para recibir más palabras de alegría por una noticia que, aunque para ella era positiva, nunca debería ser una buena noticia. 

54

—¿Estás bien?

Habían salido todos de la habitación. Ella se lo había pedido para poder cambiarse. Aunque iban a quedarse en casa, tampoco le apetecía estar en pijama mientras todos estaban en casa. Además, Sofía le había dicho que su tía iba a ir también a cenar con ellos. Si todos estaban tan contentos, ¿por qué ella no lo estaba? ¿Por qué había algo que no le cuadraba? Ismael se había quedado quieto en la puerta. La miraba fijamente. Le devolvió la mirada durante unos instantes. Siempre había tenido la sensación de que él conseguía leerle la mente. Ella no podía. Y en esos momentos daría cualquier cosa por hacerlo. 

—Sí. 

—¿Te preocupa algo? 

Ismael se sentó a su lado. Suspiró. No se atrevía a plantearle las dudas que le rondaban la cabeza. 

—No has parecido muy sorprendido con la noticia. 

Lo soltó de golpe. Sin querer hablar claro, pero dejando la puerta abierta a que él le contara si había algo que no le había dicho. Él la miró fijamente. Levantó una ceja en un gesto pensativo. 

—¿Qué es lo que me quieres preguntar, niña? No te preocupes, di. 

Suspiró. Se miró las manos. ¿Cómo decirle a tu pareja que habías pensado que había conseguido, no sabía cómo, meterle a tu exnovio una buena cantidad de cocaína en el maletero? ¿Y de dónde conocía Ismael gente que pudiera permitirse que esa cantidad de droga cayera en manos de la policía?

—Nunca sospeché que Roberto traficara. 

—Tampoco pensabas que pudiera ser un maltratador. 

—Ya… Pero ahora echo la vista atrás y sí veo los síntomas de todo eso, pero del tema de las drogas… 

Ismael se sentó a su lado. La miró fijamente. El silencio se adueñó de ambos. Él esperaba a que ella hiciera esa pregunta que no se atrevía a decir en voz alta, seguramente adivinando lo que le pasaba por su cabeza. Ella deseaba que fuera él quien diera ese paso. Le costaba admitir que tenía dudas, que se planteaba que Ismael hubiera hecho algo ilegal. Suspiró. 

—El otro día dijiste que pararías a Roberto de una manera o de otra.

—Sí. Y te aseguro que me planteé seriamente ir ese mismo día a tu pueblo a darle una paliza. Por suerte, no ha sido necesario. 

—Me sigue pareciendo tan raro…

—Antía, cuando dije que le pararía de una manera o de otra, no incluye actividades ilegales o mafiosas, sobre todo porque no sabría por dónde empezar. Ya sabes, los mafiosos no suelen tener su número en las guías telefónicas. 

Sonrió levemente ante la broma de Ismael. En eso tenía razón. Si se planteaba que el que le hubieran pillado justo después de la llamada que le había hecho no era una casualidad, que todo había sido una trampa, que Ismael estaba detrás de todo eso…, debería asumir que Ismael conocía a gente poco recomendable. Porque solo había dos opciones para montar esa farsa o intriga: una, que Ismael conociera a traficantes a los que no les importara perder tanta cantidad de cocaína (bueno, no sería perder, seguro que les habría pagado una pasta) y luego dar el chivatazo; o que la propia policía estuviera implicada y hubieran puesto ellos la coca en el maletero del coche. No. Ninguna de las dos opciones era posible. 

¿Qué le pasaba? ¿Por qué tendía a pensar que su pareja, la persona que más la había apoyado después de su prima, había hecho algo ilegal, en vez de asumir que no conocía nada de la vida de su anterior novio? Quizás, simplemente, intentaba buscar algo de pureza en su relación pasada. No era fácil pensar que alguien con el que te habías planteado en un pasado tener un futuro, alguien que en algún momento pensaste que sería el hombre de tu vida… Que no lo conocías. Te había mentido y engañado de tantas maneras que todo parecía irreal. 

¿Toda su vida había estado rodeada de mentiras? Su madre sobre su padre. Su pareja sobre su vida y su carácter. ¿Había algo malo en ella? ¿Tenía tendencia a acercarse a personas que no eran sinceras con ella? No. Y ahí estaba la realidad. Y no era solo por Ismael, sino también por su prima. Sofía era la persona más sincera, más directa y más clara que había conocido en su vida. No tenía reparos en decirle las cosas que no quería escuchar. No. No era culpa suya. 

Suspiró. Él le elevó el rostro con la mano para que lo mirara a los ojos. Luego la besó dulcemente. 

—Supongo que me cuesta creer que esta pesadilla se acaba y busco, de manera inconsciente, excusas o motivos por los que no ilusionarme. Y es que cuanto más tiempo pasa, cuantas más cosas suceden, me doy más cuenta de que viví una gran mentira durante toda mi relación con Roberto. Que no es que sienta algo por él, todo lo contrario. Pero me hubiera gustado guardar aunque solo fuera un pequeño momento puro y dulce, algo que no me hiciera sentir que no quise ver la realidad. 

Ismael la abrazó. Ella se dejó abrazar. 

—Eres increíblemente fuerte, niña. No lo dudes nunca. Eres tan fuerte que abrumas. Y ni siquiera te das cuenta. 

Ella no dijo nada. Aunque su cabeza no paraba de dar vueltas. Luego se separó y lo miró con una leve sonrisa. 

—Voy a llamar a mi padre. 

—Me parece una gran idea. Dile que venga, si quiere. 

—Buena idea. Ahora voy al salón. Vigila qué es lo que piden de comer. 

Ismael le sonrió y luego salió de la habitación. Se quedó mirando la puerta por la que había desaparecido. Suspiró otra vez. No. Tenía que dejar de darle vueltas. Cogió el teléfono y llamó a su padre. Seguro que él también se alegraba por la noticia. 

Aunque ella seguía sintiéndose algo perdida. 

55

Abrió la puerta a su padre. En el salón todos hablaban y reían. A ella aún le costaba. Seguía dándole vueltas a su conversación con Ismael. ¿Le creía? Quería creerle. Pero ¿pasaría algo si no fuera verdad lo que le había dicho? ¿Le molestaría que hubiera tendido una trampa a Roberto? En ese caso iría a la cárcel por un delito que no había cometido, aunque se mereciera ir por otros temas. 

Recordó su imagen reflejada en el espejo el día de la paliza. ¿Por qué se estaba planteando esas cosas? Su mente volvió también a su visita al pueblo, cuando la había atrapado en el pasillo de los baños… Y la amenaza telefónica… ¿Realmente importaba el motivo por el que iba a la cárcel? Ese tipejo, ya no podía definirlo de otra manera, no se merecía andar tranquilamente por la calle. Mientras estuviera libre la estaría machacando, le intentaría destrozar la vida. No podía sentirse tranquila. Decían que el fin justificaba los medios… Ella siempre había estado en contra de ese dicho… hasta ese momento. 

¿Eso no era ser una hipócrita? Si se conoce a la gente por los momentos difíciles, por esos debates morales, le daba la sensación de que el balance no le iba a salir favorable. Pero, y eso no podía ni quería negarlo, no le iba a quitar el sueño. Todo lo contrario. Con Roberto entre rejas su pesadilla parecía haber terminado. Y eso, egoístamente, era lo único que le importaba.

Abrió la puerta mucho más tranquila y relajada, concluyendo que le daba igual si Ismael había tenido algo que ver en ello o no. Si la respuesta era positiva sabía que, antes o después, se lo diría, y no podía culparlo por hacer cualquier cosa para salvarle la vida. 

La expresión relajada y dulce de su padre reforzó sus sentimientos. Sabía lo mal que lo había pasado. Aún no le había preguntado si había llamado o no a su madre. Tampoco creía que fuera el momento. Ya tendrían tiempo para eso. Aún les quedaban tantas cosas de lo que hablar. Y en esos instantes, habiéndose librado de su mayor pesadilla, empezaba a sentirse esperanzada. 

Su padre entró en el salón y se quedó quieto durante unos segundos. No entendía qué pasaba. Luego lo comprendió. Elena, su tía. Sabía que habían hablado días antes, cuando la llamada. Pero debían llevar sin verse toda su vida, desde que su madre, embarazada, huyó al pueblo. 

—¿Elena?

—¡Carlos! 

Su tía se acercó con su habitual sonrisa. Era de esas mujeres con tanto carisma que inundaba las habitaciones, que era imposible que te cayeran mal. Aguantó la respiración. ¿Cómo sería para su padre reencontrarse con la hermana de la mujer que le había abandonado, que le había ocultado que tenía una hija. Sin embargo, la sorpresa inicial de su padre dio paso a una gran emoción. 

Antía contempló cómo su padre y su tía se fundían en un amistoso y tierno abrazo. Tantos años sin verse. 

—Estás como siempre, Elena, guapísima. 

—Mira que eres zalamero. Siempre igual. 

Se sentaron en un sofá mientras empezaban a hablar, algunas frases típicas de los reencuentros. Antía los contempló con ternura. Luego empezó a pensar sobre cómo podría definirse la relación que tenían. No eran cuñados porque su madre no lo había permitido. Pero, al final, eran su padre y su tía. 

Les oyó recordar momentos juntos, anécdotas típicas de la juventud. Se acercó a ellos y se sentó al lado de su tía. Elena se volvió hacia ella y, mientras la cogía de la mano, le sonrió y luego se volvió de nuevo hacia Carlos. Cuando la había mirado notó una nota de tristeza y remordimiento. —Tengo que pedirte perdón, Carlos. 

—¿Perdón? No te entiendo. 

Antía no lo entendió en el primer momento. Pero la duda le duró un segundo. Luego supo a lo que se refería su tía. 

—Por no contártelo. 

Su padre desvió levemente la vista hacia el infinito, luego las miró a ambas. 

—No te voy a mentir y decir que no me duele, porque duele. Mucho. Cada vez que pienso que me he perdido toda la vida de mi hija… —La voz de su padre se desquebrajó durante unos instantes. Carraspeó un poco para recuperar su tono y siguió hablando—: Pero te comprendo. No era asunto tuyo decirme la verdad. Tú solo podías defender y respetar la decisión de tu hermana. 

Apretó la mano de su tía. Se sentía mal. Sí, ella había sido la víctima más importante de los actos de su madre, pero no era la única. Su padre también lo era. Y aunque de una manera indirecta, su tía había sido también un daño colateral. Y nunca lo había pensado. No debía haber sido fácil para su tía verla crecer sabiendo que su madre le había contado una mentira. Porque de adolescente había aprendido a no preguntar, pero siendo una niña las preguntas habían sido habituales, como era lógico. 

¿Le habría merecido la pena a su madre? En el fondo le daba hasta pena. Al final, sus mentiras la habían llevado a quedarse sola. Y eso era ya bastante castigo. Ella estaba allí, con su padre, con su tía, con su prima, con su pareja… Empezaba a hacer amigos… Su madre ¿qué tenía? A ella la había perdido, quizás no para siempre, pero sí hasta que doliera menos; su hermana no apoyaba su decisión; no tenía pareja (no sabía si seguía o no con el hombre por el que tiró su vida a la basura, pero eso no era una relación real). No. Ya no odiaba a su madre. El karma le había devuelto sus malas decisiones de una manera brutal. Ahora solo faltaba esperar que un día se decidiera a descolgar el teléfono y llamarla. 

Quizás nunca llegara a comprender lo que hizo, pero esperaba poder perdonarla.

56

No se lo esperaba. Había terminado la jornada laboral. Iba hablando con Sonia. Habían tenido un día duro de trabajo. El nuevo proyecto se había puesto ya en marcha y esas primeras semanas estaban siendo una verdadera locura. Ella había llegado a la empresa cuando los proyectos estaban todos en marcha y nunca había vivido un lanzamiento. Todo era nuevo para ella. Pero es que, encima, este era el más importante que habían tenido. Toda la empresa estaba volcada. Era una verdadera locura. Aunque, y no podía explicarlo con palabras, todos los días llegaba a casa sintiéndose realizada. Nunca había pensado que ese trabajo le iba a gustar tanto. 

Pero si ella estaba hasta arriba y hacia horas extras, Ismael, literalmente, no descansaba. Llevaban un par de días sin poder verse, incluso le había pedido que retrasaran su viaje a Viena. No sabía cómo había conseguido cambiar el día de las entradas de la opera . Se había decepcionado un poco, tenía tantas ganas de ir, de huir de todo, de estar solos los dos, de alejarse de tantas cosas. Lo necesitaba. Lo necesitaban. Pero lo comprendía. Y sabía que a Ismael le fastidiaba igual que a ella. —Antía, ¿podemos hablar?

María la esperaba en recepción. Estaba de pie, al lado de un banco. Le hizo un gesto a Sonia para decirle que se veían al día siguiente. Su amiga miró con curiosidad a su cuñada; luego le echó una mirada donde pudo leer la petición de que le contara en cuanto pudiera qué pasaba. Antía le sonrió mientras le guiñaba un ojo. Se alegraba tanto de haberle contado toda la historia a Sonia.

Se acercó a su cuñada. Estaba realmente sorprendida. Desde que Ismael había discutido con ella no habían vuelto a saber nada de ella y ahora aparecía en su trabajo, buscándola. Sabía que su relación con Ismael se había distanciado un poco, pero estaba convencida de que sabía que Ismael estaba de reunión de trabajo. Ese día, además, ni siquiera era en su edificio. De pronto, una duda le golpeó el corazón. ¿Habría pasado algo? Se alarmó. Y su miedo debió quedar patente en su rostro, porque María rompió el espacio que quedaba entre ellas y la cogió de las manos, tranquilizándola.

—No te preocupes. No estoy aquí por algo malo.

—¿Entonces?

—Creo que está en nuestra mano solucionar todo lo que está pasando.

Durante unos segundos se tranquilizó. Saber que todos estaban bien le calmó el corazón. Pero luego se alojó en ella un nuevo miedo. La frase de María le daba esperanzas, pero también le preocupaba. ¿Cuál creía María que era la solución y por qué estaba en su mano? El temor a que le dijera que tenía que desaparecer, que se olvidase de su padre y de Ismael… Eso sería la solución fácil para todos, pero no para ella. Eso sería condenarla. No. María no podía querer proponerle eso. Por lo poco que la conocía, le caía bien. Le parecía una chica dulce y buena. No. Ese no podía ser su plan. 

—Es lo que más deseo. ¿Te apetece un café?

—Sí. Pero tengo el coche en la zona azul. ¿Podemos ir primero a dejarlo en el garaje de mi casa, si no te importa?

—Por supuesto.

Se despidió del guarda de seguridad que había en la puerta y salieron del edificio. El coche de María estaba a escasos veinte metros. Los primeros minutos dentro del coche los hicieron en silencio, fingiendo que escuchaban la radio, buscando una manera de romper el hielo.

—Siento haberme presentado por sorpresa en tu trabajo.

—No te preocupes. No tienes que disculparte por eso.

—No estaba segura de si querrías hablar conmigo y temía que si te llamaba por teléfono me colgaras. 

—¿Colgarte? —Se volvió para mirarla. María posaba su vista en la carretera, su voz había sonado tan desesperada—. ¿Por qué iba a hacer eso?

—No lo sé. Llevo desde que fuisteis a casa de Carlos y Laura pensando en qué haría yo en tu situación y no lo sé. No lo sé, sobre todo, porque desconozco tu vida. Y comprendería si no quisieras contármelo o que me llamaras cotilla. Pero quiero que sepas que estoy de tu lado. Ismael es lo más importante para mí, es mi hermano pero también ha sido como un padre. El padre que ninguno de los dos tuvimos. Él está loco por ti y le haces muy feliz. Eso hace que te ganes un puesto en mi corazón. Me gustaría poder ayudarte. 

La conmovió el pequeño discurso de María. Puso su mano sobre la de ella, que reposaba en el cambio de marchas. Estaba claro que, aunque la sangre que ambos compartían no era la de una buena persona, los hermanos compartían un corazón de oro. Algo parecía ir bien por fin. 

—Me encantaría contarte mi historia.

—Mejor delante de un café que en el coche, ¿no?

—Mejor.—Conozco un sitio donde hacen los mejores tiramisús de todo Madrid, ¿te gustan?

—Mmmm… Me encantan.

—Genial. Porque está cerca de mi casa y es un sitio pequeñito y perfecto para charlar.

La miró con una sonrisa. Ella le devolvió la mirada una décima de segundo antes de volver a poner la vista en la calzada. 

No fue nada. Menos de un suspiro y, de pronto, todo cambió. 

El aire se llenó con un brutal ruido y, durante unos instantes, todo se volvió negro. 

57

No supo cuánto tiempo había estado inconsciente. Podían haber sido horas enteras o unos breves segundos. Abrió los ojos. Un zumbido le martilleaba la cabeza. Le costó reaccionar, situarse donde estaba. Haciendo memoria. Había ido a trabajar y luego se había encontrado con la sorpresa de que María la estaba esperando. Habían cogido el coche. Iban a tomar un café… Y de pronto… Nada. No conseguía recordar qué había pasado. 

Miró a su alrededor. Estaban en el interior del coche. El humo fue lo primero que le llamó la atención. ¿Fuego? ¿El coche se había prendido? Se removió inquieta para intentar quitarse el cinturón de seguridad. Notó cómo empezaba a faltarle el aire. Se fijó en el salpicadero. Y lo comprendió. No era fuego, no era humo. Era el polvo del airbag, que había saltado. Echó la cabeza para atrás. Cerró los ojos para tranquilizarse. Intentaba encajar las piezas para saber qué acababa de pasar… Y, de pronto, una nueva pregunta la invadió por completo. ¿María? No la había oído…

Se volvió. María parecía inconsciente en su asiento. Intentó otra vez desabrocharse el cinturón. Le costó un poco, pero al final lo consiguió y se inclinó hacia ella. 

—¿María? Despierta… 

Abrió levemente los ojos y eso la tranquilizó. Miró a su alrededor. Un coche había impactado contra ellas, por la parte trasera del piloto. Debían haber girado debido al golpe porque su lado estaba completamente aplastado contra la pared de un edificio. Por ahí no podían salir… Pasó con cuidado el brazo por encima de María hacia la puerta, intentando abrirla. Imposible… Suspiró. El golpe había sido realmente fuerte. ¿Habría más heridos? Le costaba pensar, centrarse. Pero tenía que hacerlo.

—¿Estáis bien? He llamado a una ambulancia y a la policía. 

Una voz femenina le habló a través de la ventana rota del piloto. Asintió. Aunque más por inercia que por convicción. María se quejó. Tenía que comprobar que estuviera bien, que solo era la conmoción lo que le pasaba. Los trozos de cristal inundaban su pierna y su brazo. Había debido protegerse el rostro en el momento del golpe. Un acto reflejo. Eso no era grave. Lo que sí era grave, o al menos se lo parecía a ella, era que parte de la puerta se había desprendido y se le había clavado en la cadera. Salía mucha sangre, demasiada. María abrió los ojos. Debía haber exclamado algo sin darse cuenta y su cuñada bajó la vista hasta su cadera. 

—¡Quítamelo! ¡Quítamelo!

—María, tranquila. No puedo quitarlo. No sabemos si será peor. La ambulancia viene ya de camino. No te va a pasar nada. 

No sabía de dónde le venía esa tranquilidad, esa seguridad. Pero lo agradeció internamente. Sabía que sus manos le temblaban pero tenía que mostrarse tranquila, serena y confiada por las dos. Intentó desabrocharle el cinturón para que respirara con más amplitud, pero no lo consiguió. Intentó recordar los cursos de primeros auxilios que había hecho años atrás, pero ese maldito zumbido no le dejaba pensar. 

—Aunque no puedo sacártelo, voy a intentar contener el sangrado.

Miró a su alrededor buscando algo. Su pañuelo dormitaba en el suelo. Le costó llegar hasta él. El cuerpo le dolía demasiado. Pero no paró hasta que lo tuvo entre las manos y apretó la herida. María se quejó levemente. 

—Es un pañuelo precioso.

—Me lo regaló tu hermano.

—Me va a echar la bronca por estropearlo.

—Creo que le gustará incluso más al saber que ha hecho que te cures. 

—Que nos curemos.

Antía subió la vista hasta encontrarse con la mirada de María. ¿En serio le había dicho eso? ¿Le había insinuado que estaba embarazada?

—¿Estás…?

—Sí. De muy poquito, apenas diez semanas. Quería decíroslo a todos juntos. Vas a ser tía. 

Se quedó helada durante unos segundos. Todo un torbellino de emociones la sacudió. Tía. Nunca pensó que alguien podría usar esa palabra para referirse a ella. Notó cómo sus ojos se llenaban de lágrimas. En unos meses su vida había cambiado tanto. Se echó mentalmente la bronca. Llevaba varios días quejándose de tonterías, de lo injusta que había sido la vida con ella y tenía que estar en mitad de un accidente para darse cuenta de todo lo que tenía. 

María se quejó. Estaba muy blanca. Cogió una de las manos de María y se la puso contra el pañuelo. 

—¡¿Cuándo va a llegar la ambulancia?! María, aprieta, por favor.

No conseguía quitarle el maldito cinturón. Le desabrochó la blusa para que pudiera respirar. Luego volvió a apretar el pañuelo.

—Ya están llegando, no os preocupéis —le respondió la misma voz femenina que les había dicho que había llamado a la policía. 

De pronto, una mano de mujer se coló con cuidado entre los cristales rotos de la ventanilla. Les entregaba una botella de agua. 

—Gracias. Bebe, María.

El sonido de las sirenas se adueñó de todo el ambiente. Suspiró. Seguía saliendo mucha sangre. El pañuelo ya estaba completamente teñido de rojo. María la cogió de la mano. 

—Antía, si pasa algo…

—No va a pasar nada. Ya están aquí. Esto será una anécdota que le contaremos a tu peque. ¿Ya tenéis nombre?

María no le contestó. Había cerrado los ojos y su cabeza reposaba completamente en el asiento. El ruido estruendoso de las sirenas las avisó de que la ambulancia y la policía ya estaban ya allí. 

58

Por mucho que se empeñó en repetir que estaba bien, el sanitario que la atendió no quiso ni escucharla. Ella solo quería saber cómo estaba María, pero nadie le respondía. Vio cómo la subían a una ambulancia y salía con la sirena puesta calle arriba. Sabía que era inútil discutir con el médico, o el enfermero, lo cierto era que no sabía muy bien qué era exactamente, pero en esos momentos le daba igual. Solo quería que la dejaran en paz para ir a ver si su cuñada estaba bien. Su cuñada y su sobrino… Aún no se lo creía. Se llevó una mano al corazón mientras no paraba de repetirse mentalmente: «Por favor, por favor, que se pongan bien los dos». Y realmente no sabía a quién se lo pedía. Quizás, simplemente, se lo pedía a su propio corazón, quizás se lo pedía a la misma María, que fuera fuerte, que resistiera… 

—Señorita, sé que está preocupada por su amiga, pero sea práctica. Déjenos hacer nuestro trabajo y piense que la vamos a llevar al mismo hospital. Además, no tiene otra manera de ir, su coche ha quedado inservible.

No merecía la pena explicarle que no era su coche, sino el de María. Miró hacia la esquina donde una grúa se estaba llevando lo que quedaba del coche. Los bomberos habían tenido que serrar la parte del techo para conseguir sacarlas. Sintió que se mareaba al ver cómo estaba el coche y saber que poco antes estaban allí dentro. Debía sentirse afortunada. No le había pasado nada, al menos nada en comparación con lo que había podido pasarle viendo cómo había acabado el coche.

El muchacho que la estaba atendiendo le tocó el hombro derecho y sintió un pinchazo que le bloqueó el resto de sus sentidos. Alguien la obligó con suavidad a tumbarse en la camilla. Giró la cabeza para ver cómo el chico con el que antes estaba hablando inyectaba algo en el suero que le habían puesto nada más sacarla del coche. El chico la miró con una sonrisa. 

—No te preocupes. Es solo un pequeño calmante para que cuando se te pase la tensión del accidente no te afecte el dolor. 

¿Dolor? No entendía nada. Si ella se sentía bien. Vale, le molestaba el hombro, pero nada más. Bueno, la cabeza también, pero eso era normal en su situación. Solo quería que la llevaran al hospital y ver cómo estaba María. La ambulancia por fin empezó a moverse. Cerró los ojos. Estaba un poco mareada. Quizás tenía razón el muchacho en que el estrés le había tenido la mente despejada, pero con el accidente que habían tenido era normal que las cervicales se quejaran un poco y, una vez que había visto que ya se llevaban a María, los nervios cedieran un poco. Abrió los ojos. Se miró las manos unos instantes. Aún le temblaban y estaban manchadas con la sangre de María. Quizás también un poco con la suya. Sintió cómo una náusea recorría su garganta. El enfermero, que no se había despegado de ella, pareció adivinar lo que le pasaba, le bajó las manos y con algún tipo de esponja empezó a limpiarle una de ellas mientras le hablaba. 

—Cierra los ojos y descansa. No te preocupes. Todo está bien. 

No acababa de entender a ese chico, pero en ese momento le daba igual. Respiró hondo y se concentró en intentar no pensar en nada. Solo quería llegar cuanto antes. Volvió a cerrar los ojos mientras deseaba que llegaran lo antes posible. 

Cuando abrió los ojos le sorprendió la luz que invadía todo. Giró la cabeza. No estaba en la ambulancia, sino en una sala de hospital. A su lado había varias camas. La mayoría, para sorpresa suya, no estaban ocupadas. ¿Se había quedado dormida? Definitivamente no era un simple y suave calmante lo que le había puesto el chico. Notó cómo a su izquierda alguien la cogía de la mano. Se sorprendió de ver allí a Sofía. 

—¿Qué haces aquí? 

Su prima dio un pequeño salto. Estaba completamente sumergida en sus pensamientos.

—¡Antía! ¿Cómo estás?

—¿Qué hago aquí? —El rostro de su prima se tiñó de preocupación—. Me refiero a la sala del hospital. Estoy bien. Un poco magullada pero…

No pudo continuar. Iba a levantarse cuando se percató de que tenía inmovilizado el hombro derecho. ¿Qué pasaba allí?

—¿Por qué tengo el hombro vendado?

—Te lo has dislocado. 

—Eso no es posible… si casi no me dolía.

—Los médicos dicen que entre el estrés del accidente y que te volcaste en ayudar a María… Estabas tan en tensión que es fácil que el dolor no apareciera.

—¿Cómo está María? ¿Ismael sabe lo que ha pasado?

Se empezó a levantar apoyándose en el otro brazo; entonces advirtió que tenía una vía que acababa en un gotero. Todo eso le parecía demasiado exagerado. Su prima la sujetó con suavidad pero con la suficiente firmeza para que ella se quedara quieta. Sin embargo, cogió el mando de la cama y le inclinó el respaldo para que quedara sentada. Estaba completamente descolocada. ¿Se había dislocado el hombro? ¿Le pasaría algo más y no se había dado cuenta debido a los nervios? 

—María está bien. No te preocupes. 

Aunque sabía que Sofía nunca le mentiría, no se lo creería hasta que lo viera con sus propios ojos. Pero para eso sabía que primero tendría que estar bien o no la dejarían salir de esa cama.

 —¿Tengo algo más que el hombro dislocado?

—Poco más… se han descartado lesiones graves…

¿Se habían descartado? ¿Le habían hecho pruebas y ella ni se había enterado? ¡Pues menos mal que el calmante era suave! 

—Me alegra ver que ya has despertado. 

Se volvió al escuchar una voz grave y suave. Era un doctor. Mediana edad, mechones blancos en las sienes, ojos cansados pero brillantes. Tenía una expresión amable y eso la tranquilizó mucho. No estaba ella para aguantar a un doctor borde. 

—Hola, doctor. Yo me encuentro bien. Quisiera poder ir a ver a mi cuñada, que iba en el mismo coche que yo…

—Su cuñada está bien, no se preocupe ahora por eso. En unos minutos van a venir unos enfermeros para trasladarla a una habitación. 

—¿A una habitación? Pero si yo me encuentro bien. ¿No puedo irme a casa? ¿Tengo algo grave? 

Le temblaba la voz mientras las palabras salían de su boca, y en su cabeza se dibujaban miles de escenas para nada agradables. 

—En principio nada más que el hombro dislocado y magulladuras y heridas varias, nada importante. Pero se quedó inconsciente con el golpe y usted misma refería que le dolía la cabeza. Necesitamos que esté bajo vigilancia al menos esta noche.

Suspiró. Comprendía los motivos del doctor pero ese «al menos esta noche» no acababa de convencerla. El doctor se dio cuenta de su estado de ánimo.

—No se preocupe, en cuanto la instalemos en su habitación podrá ir a ver a su cuñada. Eso sí, siempre acompañada, ¿de acuerdo?

Le dio las gracias. Él se encogió de hombros y tras despedirse se dirigió a otro paciente. Apoyó la cabeza en el respaldo elevado y cerró los ojos unos instantes, controlando su respiración. Si podía ir a verla es que no le había pasado nada grave. Pero hasta que no pudiera abrazarla no estaría tranquila. 

59

Acababan de dejarla en la habitación. Casi no estaba ni acomodada realmente en su nuevo alojamiento, cuando Ismael entró como una exhalación. Llevaba la misma ropa con la que lo había visto ese día en el trabajo, pero con las mangas de la camisa remangadas y un aspecto más descuidado del que solía llevar. Se le notaba realmente preocupado. Una expresión que se relajó cuando la vio. Se acercó a ella corriendo y la abrazó. Con demasiada fuerza. No quería, pero no pudo evitar quejarse. 

—Lo siento, mi niña, ¿cómo estás? 

—No te preocupes, estoy bien. Cansada, pero bien. 

—Es normal. ¿Has comido algo?

Ismael se sentó en la cama, a su lado. Sofía se levantó del sofá y les dijo que se iba a tomar un café. Ninguno le hizo mucho caso. Ella no parecía ofendida, todo lo contrario. Estaban demasiado concentrados el uno en el otro. Y, de pronto, sin saber por qué, se lanzó con suavidad a sus brazos y empezó a llorar suavemente. Él no dijo nada. Solo esperó. Abrazándola en silencio. Toda la tensión acumulada explotó. Tener ahí a Ismael le demostraba que era verdad que María estaba bien. Él no estaría allí si su hermana, si su única familia, estuviera en peligro o grave. Aunque ella fuera su novia, María era sangre de su sangre. Ella no podía enfadarse con él por eso. Le decepcionaría si se hubiera comportado de otra manera. Y al estar convencida de que él se comportaría así, supo que María estaba a salvo. Y una vez que se le pasó el miedo a que María estuviera mal, todo la golpeó. 

Recordó las imágenes de la grúa llevándose el coche. Recordó cuando había abierto los ojos desconcertada. Recordó el zumbido que le martilleaba la cabeza, la sensación de claustrofobia cuando se dio cuenta de que no podía salir del coche… La sangre saliendo de la cadera de María… Y el miedo a perder a su sobrino el mismo día que sabía de su existencia. ¿Sabría Ismael que iban a ser tíos? Sonrió levemente. No era una noticia que le correspondiera a ella decirla. Aunque sabía que le haría una ilusión tremenda…

Se sorprendió a sí misma cuando una pregunta la invadió: ¿Sería Ismael niñero? No. No se planteaba tener hijos con él en esos momentos, ni mucho menos. Pero era algo que siempre había imaginado en su futuro. Quería tener hijos. Quería formar una familia. Quería darles a sus hijos lo que ella no había tenido, una madre y un padre. Sabía que era demasiado pronto para plantearse eso con Ismael, pero empezaba a tener claro lo que quería en su vida y que no iba a abandonar sus prioridades por nadie. Mucho había cedido ya en su vida. En un futuro no muy lejano tendrían que tener una conversación sobre qué esperaban de la vida, de su futuro. 

¿Y qué pasaría si él no quería? No. No quería pensar en eso. Era demasiado pronto. ¿Por qué acelerar una conversación que no tocaba en esos momentos? ¿Era debido a su cercanía con la muerte? Porque de pronto le había entrado todo el miedo que no había tenido hasta esos momentos. En un solo golpe la certeza de que ese accidente había podido ser mucho peor la atacó. 

No había preguntado cómo había sido el accidente, por qué el otro conductor había colisionado contra ellas. Se dio cuenta de que ni siquiera había preguntado por su estado de salud. No sabía si estaba bien o si sus lesiones habían sido más graves. Se sintió mal por no haber pensado en eso antes, pero le duró solo un instante. 

Se secó levemente las lágrimas y se separó un poco de Ismael, sin salir de sus brazos. Era reconfortante el calor de su cuerpo y el olor de su piel. 

—¿Qué es lo que ha pasado? ¿Cómo sucedió el accidente?

—Los testigos dicen que el otro coche se saltó el semáforo. El conductor está en la UCI. No saben si perdió el conocimiento antes o después del golpe. 

Volvió a apretarse contra él. Un sentimiento de odio había ensombrecido su corazón. No podía evitarlo. Incluso siendo consciente de que no sabía si le había pasado algo al hombre que había provocado el accidente o simplemente había sido un inconsciente… No podía evitarlo. Lo odiaba. Casi acaba con su vida, con la de María y con su futuro sobrino. Y una vocecita interior le decía que no debía prejuzgar antes de tener toda la información. No le hizo el menor caso. Lo odiaba. 

No. No iba a ser racional. No podía. No quería. Había veces que la cabeza tenía que ceder el paso al corazón, a los sentimientos, a los instintos… El instinto de supervivencia. El instinto de protección. Y la necesidad de alejar de tu alrededor a todo aquel que golpeara tu vida, tus instintos. 

—Quiero ver a María…

—Claro… Ahora iremos. ¿Seguro que estás bien?

—Sí. No lo sé. Físicamente sí. 

—Es normal. Si yo estoy asustado, acojonado, histérico… Siento que mi corazón no para, no recupera su pulso normal. 

Las manos de Ismael la apretaron aún más contra él. Necesitaba tanto cariño…Los dos lo necesitaban.

60

María parecía dormida cuando llegaron a la habitación. Le había costado un poco más de lo que había esperado. Ismael insistía en que pidieran una silla de ruedas para trasladarla, pero ella se negó. Le parecía excesivo. Cuando iban a mitad de camino se empezó a plantear que no hubiera sido tan mala idea. Aunque le habían dado calmantes, las diferentes contusiones le molestaban al andar; además, ir con el perchero del suero no era lo más cómodo del mundo. Ismael la miró divertido pero no dijo nada. 

—No sé qué encuentras tan gracioso.

—Si quieres aún estamos a tiempo de…

—No. Estoy bien. 

No le dejó terminar. No iba a dejar que la volvieran a llevar de un lado al otro del hospital como si no pudiera andar. ¿Qué tardaba un poco más? ¿Y qué, acaso tenían prisa? No la iban a dejar salir mínimo hasta el día siguiente. Ismael se aguantó la risa y se recolocó un poco para que ella pudiera apoyarse en él un poco más. 

Se quedó quieta mirando la puerta de la habitación de su cuñada. De pronto sus piernas no querían seguir avanzando. Notó cómo la respiración le inundaba demasiado rápido los pulmones. Le dolía el pecho y un sudor frío le recorrió la frente y la espalda. Cerró los ojos e intentó tranquilizarse. Era consciente de lo que le estaba pasando. Tenía un pequeño ataque de ansiedad o de pánico. Ismael se dio cuenta de que algo le sucedía. Se paró delante de ella, le cogió la cara con las manos y la miró fijamente. 

—¿Qué te pasa?

—¿Y si me odia? ¿Y si me culpa de todo?

—¿Culparte? ¿Por qué dices esa tontería? ¿Acaso conducías tú el otro coche? —El rostro de Ismael mostraba un completo desconcierto. 

—Si no hubiera venido a hablar conmigo… Quería que arregláramos las cosas… Decía que temía que si me llamaba por teléfono, le fuera a colgar… Por eso vino en persona… 

—Antía, no es culpa tuya. Nada de lo que ha pasado. Sobre la llamada… Ella no te conoce… Si lo hiciera sabría que tú nunca harías eso… Fue a verte porque sabe que no te mereces lo que está pasando, que no es culpa tuya. No eres la culpable de nada. Y ella no te va a responsabilizar de nada. ¿Vale?

No dijo nada. Solo asintió con la cabeza. Ismael le dio un leve beso en los labios. 

—¿Quieres entrar o necesitas más tiempo? 

—Estoy bien… 

Los dos sabían que no era del todo cierto lo que decía, que aún tenía algo apretándole el pecho, como si tuviera un puño apretándole el corazón y lo único que había hecho era aflojar un poco. Sabía que esa sensación solo le desaparecería cuando viera a María y se diera cuenta de que no la culpaba de nada. Y su parte racional le decía que no tenía por qué tener ese sentimiento de culpa. Ella no le había pedido que fuera. No había sido ella la que le pidió que fueran en coche. No conducía. Ya estaba bien de echarse la culpa por irrumpir en sus vidas. Ella tampoco había pedido perder a su padre antes de nacer. Era normal, era lógico que quisiera conocerlo, saber de dónde venía, ser parte de la vida de su progenitor. Pero, a veces, la parte racional no era la que nos gobernaba. Los humanos somos manojos de dudas, de inseguridades que nos atacan cuando menos lo esperamos. A veces el mundo parece preparado para atormentarnos, para que nuestros miedos no duerman demasiado tiempo. Aunque también era cierto que todas las buenas y nuevas experiencias empezaban siempre con algo de miedo. Y a veces el miedo nos ayudaba a tomar decisiones fundamentales. El miedo a que Roberto le destrozara la vida era lo que la había llevado a irse lejos de él. 

Suspiró y sonrió a Ismael. Era normal tener miedo. Pero no iba a dejar que le impidiera hacer nada en su vida. No. Y mucho menos ver a su cuñada. Abrió la puerta. María estaba sola en la habitación. Se sorprendió de no ver allí a su hermano. Su hermano… Otra vez el puño apretando su pecho. Estaba tan centrada en ver a María que no había pensado en cómo reaccionaría cuando se volvieran a encontrar. Suspiró. Ya lo pensaría cuando pasara. 

Se acercó a María. Parecía dormida. Suponía que la habrían tenido que operar y dar calmantes para que no le doliera. Se acercó a ella. Su rostro reflejaba alguna herida. Tenía el brazo izquierdo vendado. Sin embargo, su rostro reflejaba una gran tranquilidad. Movió la mano derecha para acariciarle el rostro y un latigazo de dolor la atacó. Ismael se acercó corriendo a ella.

 —Cuidado. No hagas ningún movimiento con ese brazo. 

—No hace falta que me lo recuerdes… 

Se rio por lo bajo. Luego movió el brazo izquierdo para acariciar a María. La última visión que había tenido de ella era cuando se la llevaban en la ambulancia, inconsciente. Levantó sus manos. No se había fijado hasta ese momento, las tenía limpias. Pero aún le parecía estar viendo la sangre manchando su piel. 

—¿Qué narices haces aquí?

61

Se volvieron de golpe. Carlos estaba en la puerta de la habitación, con la vista puesta en ella. Tragó saliva al ver la furia en los ojos de su hermano. Notó cómo Ismael la deslizaba levemente, interponiéndose entre ella y su hermano, como si temiera la reacción del segundo. Abrió la boca pero no le salió nada. 

—Sal de aquí.

Las palabras de Carlos la hirieron como mil cuchillos. Minutos antes había temido que María la culpara por el accidente. No había pensado en su hermano en ningún momento. Y si ya la odiaba desde el primer momento en que había entrado en su vida, en esos momentos se había incrementado. Tampoco podía culparlo. Cuando pasaban sucesos como el que habían sufrido se necesitaba echar la culpa a alguien, y ella era la candidata perfecta. 

—Carlos, tranquilízate. 

—Ismael, no quiero enfadarme contigo, pero no quiero a esa chica aquí. 

—Lo siento, pero esa decisión no es tuya. 

Carlos lo miró con furia. 

—¿Cómo que no es decisión mía? Es mi novia. 

—Ya. Y es mi hermana. 

Todos se quedaron en silencio unos instantes. Carlos se dio cuenta del significado de las palabras que acababa de decir Ismael. Era su única familia. Era el único con derecho real a estar allí y quien tomaba todas las decisiones que afectaran a María.

—Carlos, yo…

Su hermano no quiso escucharla. 

—¡Cállate! Quizás tengo que aguantar tu presencia, pero no te dirijas a mí en ningún momento. 

—Carlos, no vuelvas a gritarle a tu hermana. 

—¡No es mi hermana! Es una…

—¡Carlos, cállate! ¿No ves que me ha salvado, que nos ha salvado?

Todos se volvieron de golpe. María se había despertado e incorporado un poco. Los miraba seria y enfadada. Se apoyaba en el brazo que no tenía vendado. Carlos e Ismael corrieron hacia donde estaba. Ella se echó un poco para atrás. Sintió que sobraba en ese momento. No tenía claro que Ismael hubiera visto despierta a su hermana antes de ese momento y el verla despierta le habría terminado de quitar todos los miedos que, seguramente, le atormentaban. Contempló a Ismael. Siempre se mostraba tan seguro, tan fuerte… Aunque era consciente de que no era siempre así, que también tenía sus miedos, sus inseguridades. Recordó cuando lo pilló mirando su diario y le confesó sus miedos. Todo el mundo, por muy duro que pareciera, tenía sus propios fantasmas, sus propios temores. Eso era lo que nos hacía humanos y, sobre todo, lo que nos hacía evolucionar. 

—María, túmbate, no deberías hacer esfuerzos. Si quieres te elevo un poco para que te sientes. 

Ismael apretó los botones de la cama para elevarla y que María pudiera estar más cómoda. Le colocó también la almohada y le dio un beso en la frente. Una leve lágrima recorrió su rostro al contemplarlos. Aunque no se habían criado juntos desde pequeños, la complicidad y el amor que emanaba de cada uno de sus gestos era increíble. Miró de reojo a su hermano. Tenía la esperanza de que Carlos estuviera sintiendo algo parecido a la sensación que la invadía. No era así o, al menos, no lo demostraba. Seguía serio, aunque mucho más relajado. No le había gustado sentir ese odio. Cuando María había aparecido en su oficina para hablar con ella e intentar buscar una solución, la esperanza se había adueñado de su corazón… Y todo había desaparecido al ver el odio en los ojos de su hermano. 

—¿Cómo te encuentras? ¿Necesitas que te traiga algo? —Ismael no paraba de preguntarle cosas a su hermana mientras le acariciaba el rostro. De pronto pareció caer en que su hermana había hablado en plural—. ¿Nos ha salvado?

María sonrió con dulzura al notar cómo la voz de su hermano había temblado perceptiblemente y le cogió la mano. 

—No queríamos contarlo en esta situación pero… vas a ser tío. 

El rostro de Ismael pasó en unos segundos de la sorpresa a iluminarse de la emoción. Y, olvidándose de las heridas de su hermana, la abrazó. María se rio ilusionada durante unos segundos. Luego se quejó un poco e Ismael se separó de ella. Antía se llevó la mano a la boca como si así pudiera contener en su interior todas las sensaciones de felicidad que acababan de surgir de lo más profundo de su ser. Nunca había sentido algo así. Cuando María se lo había dicho un enorme placer la invadió, pero tenía cosas más importantes en las que pensar. Pero ese horrible momento ya había pasado. Y ante sus ojos se dibujaba una de las escenas más tiernas e íntimas que jamás había contemplado. 

—Lo siento. ¿De cuánto estás? ¿Sabéis ya si es niño o niña? ¿Cómo estás? ¿Tienes muchas náuseas? 

Todos se rieron ante la avalancha de preguntas que salían de la boca de Ismael. Luego se refugió en la emoción que le llenaba el cuerpo, calentándoselo, al ver cómo unas lágrimas empezaban a recorrer el rostro de Ismael. Era normal. María era su única familia. Ismael se volvió hacia Carlos y se dirigió hacia él. Antía aguantó la respiración. El momento de tensión que habían vivido unos instantes antes había dado paso a un gran momento. No quería que todo volviera a ser como antes. Sin embargo, Ismael no tenía esa intención. Se acercó a su cuñado y lo abrazó. Carlos se quedó parado unos instantes; luego se lo devolvió con fuerza. 

—¡Felicidades, cuñado!

—Gracias, hermano. 

Y Antía sintió cómo las lágrimas volvían a su rostro. Supo que no era la única. Todos lloraban en silencio. Habían sido demasiadas emociones juntas y contrarias… 

Tenían tantas cosas que asimilar, tantas emociones que analizar… 

62

Estaba tumbada en esa maldita cama de hospital. Se removió inquieta. Miró la televisión. El presentador de la noche se despedía de todos los televidentes. Había mandado a Ismael y a Sofía a cenar. Su tía había estado también un rato y, aprovechando que ella se iba a casa, les insistió para que se fueran a comer algo. Habían protestado mucho. Y se habían ido discutiendo por cuál de los dos se quedaba con ella esa noche. De nada le había servido que ella dijera que no necesitaba a nadie, que seguro que le daban una pastilla para que durmiera tranquila y no serviría de nada que ellos se destrozaran la espalda durmiendo en el sillón reclinable. Sabía que era una batalla perdida. Ella tampoco dejaría a ninguno de los dos solos en esa situación. 

Cerró los ojos. Le empezaba a doler levemente el hombro. Quizás debería llamar a alguna enfermera. Luego recordó que le habían dado un pulsador para suministrar más calmante. Lo buscó y lo pulsó. Sabía que era inútil pulsarlo más veces. Esos sistemas estaban preparados para suministrar las dosis marcadas por los sanitarios; si no, más de uno se pasaría con la cantidad. Cerró los ojos y esperó a que empezara a hacerle efecto. 

—¿Puedo pasar?

Abrió los ojos sorprendida al reconocer la voz y se volvió hacia la entrada. Su padre estaba en la puerta. Le sonrió y él entró. Se acercó a su lado y se sentó en el borde de la cama. No había dejado de mirarla ni un solo segundo. La preocupación invadía su mirada. 

—Siento no haber podido venir antes. No estaba en Madrid. 

—No te preocupes… —

¿Cómo no me voy a preocupar? Mi obligación es estar aquí, a tu lado.

—¿Obligación? 

—Claro, soy tu padre. —Se quedó mirándolo fijamente, sentía cómo unas lágrimas le invadían los ojos—. Te prometí que nunca más tendrías que volver a pasar por estos momentos sola. Y la primera vez que me necesitas…

—No podías prever lo que iba a pasar. No puedes bloquear tu vida por si acaso me pasa algo. 

—Pero, me he perdido tantas cosas… No quiero que me vuelva a pasar… 

Antía elevó el brazo izquierdo y acarició el rostro de su padre. Él se la cogió, se la llevó a los labios y deposito un suave beso en su dorso. Luego la miró con dulzura.

 —Papá, estás aquí. Y no te puedes hacer una idea de lo importante que es para mí que estés aquí. 

Se quedaron unos segundos quietos, sin decir nada. Se dio cuenta de cómo Carlos la miraba de arriba abajo, analizando sus heridas y lesiones. Su rostro no había perdido el brillo de preocupación en ningún momento. 

—¿Has visto a María?

—Ahora iré. 

Se mordió el labio inferior, conteniendo todo lo que sentía. Primero había ido a verla a ella. Se sentía como una niña pequeña dando brincos interiormente. Y, seguramente, sería egoísta por su parte, pero era tan maravilloso sentir que para su padre era importante, que era lo primero. ¿Cómo había pasado toda su vida sin haberle tenido en ella? 

—¿Has llamado a tu madre?

Todo el encanto de la situación se desplomó con esas cinco simples palabras. Ni siquiera había pensado en ella hasta que su tía la había informado de que la había llamado para decírselo. Pensaba que era necesario que lo supiera. Y no había servido para nada. Sí, había preguntado por su estado, se había interesado por saber si estaba bien o si necesitaba algo, pero nada más. No pensaba que fuera a ir corriendo hasta allí, que fuera a dejarlo todo por estar a su lado en esos momentos, cogiéndola de la mano; aunque, en su interior, seguía manteniendo esa esperanza. Su madre volvía a perder una oportunidad de oro para romper esa guerra fría que se había establecido entre ellas. 

—La ha llamado mi tía. 

Y no dijo más. No lo necesitó. Su padre asintió, adivinando lo que habría pasado. Guardaron silencio unos segundos, los dos sumergidos en sus propios pensamientos. Los dos pensando, seguramente, en esa mujer que vivía a unos cientos de kilómetros de donde ellos se encontraban. Y, probablemente, los dos con la esperanza de que Carolina entrara en razón y cogiera el primer tren hacia la capital. 

Otra vez el puño en el pecho apretándole el corazón. Necesitaba cambiar de tema, pero no se le ocurría nada. Por suerte, el calmante empezaba a hacer efecto y el hombro ya casi no le dolía. 

—¿Has hablado con Carlos? 

No era un tema fácil tampoco, pero lo necesitaba. La situación en la habitación de María no había acabado bien. Sí, Carlos e Ismael habían hecho las paces o, más bien, habían olvidado las palabras que habían intercambiado antes de que María les comunicara la gran noticia. Sin embargo, su hermano ni siquiera se había dignado a decirle nada, ni siquiera mirarla. Se había acercado a María, le había dado un leve beso en los labios, le había murmurado algo en el oído y, sin despedirse, había vuelto a salir de la habitación. «No se lo tengáis en cuenta, está muy nervioso», les había dicho María, y ellos asintieron. No iban a preocuparla. Ahora lo importante era su salud y la del bebé que crecía en su interior. 

—¿Ha sido muy duro contigo?

—No te preocupes. Es normal. El miedo a perder a la gente que queremos no nos deja pensar con normalidad y necesitamos buscar culpables de las cosas malas que nos pasan.

Llevaba repitiéndose esa frase desde que habían tenido el encontronazo. Prefería pensar eso a tener que asumir que su hermano la odiaba. Su padre le apretó la mano que aún tenía atrapada entre las suyas. 

—Tú no tienes la culpa de nada. 

—Lo sé.

—No me refiero solo a este accidente. —Su padre paró de hablar durante unas milésimas de segundo, buscando las palabras apropiadas a lo que quería decir—: Llevo desde que apareciste por la puerta echando la culpa de todo a tu madre, incluso odiándola por privarme de tu existencia. Y pensando en cómo hubiera sido mi vida si Carolina no hubiera tomado esa decisión unilateral… Y creo que no lo he hecho bien con tu hermano… 

—No te entiendo… 

—Vivo en una encrucijada de sentimientos. No cambiaría nada de mi vida actual. Estoy loco por Laura, y Carlos es lo que más quiero en este mundo. —Un leve pinchazo de envidia y tristeza le atacó y, aunque intentó disimular, su padre lo notó; subió la mano y le acarició el rostro—. Y, de pronto, llegas tú… Y daría todo por haberte visto nacer, crecer… por haberte mimado, haber limpiado tus lágrimas y disfrutado de tus risas. Nunca pensé que podría llegar a querer a alguien tanto como a Carlos en tan poco tiempo. Pero no he sabido demostrarle a tu hermano que no cambiaría por nada cada uno de los momentos que he vivido con él. No sé si me explico. 

—Lo haces, papá. No es fácil. No lo es para ninguno. Y he estado tan centrada en cómo me sentía yo, que no he pensado en cómo se sentiría mi hermano. No me puedo imaginar lo que es que un día llegues a tu casa y te encuentres con que tienes una hermana mayor de la que nunca has sabido nada. 

—Es una mierda.

Los dos se volvieron al escuchar una voz interrumpiendo su conversación. Carlos estaba en el quicio de la puerta. ¿Cuánto habría escuchado? Y, sobre todo, ¿qué hacía allí? ¿Le habría pasado algo a María? Se incorporó un poco más en la cama, asustada. 

—¿María está bien?

—Sí. 

Suspiró y apoyó la cabeza en la almohada. 

—Papá, ¿te importaría dejarnos un momento?

Se giró hacia él, sorprendida. Su hermano, sin embargo, no la miraba a ella. Tenía la vista puesta en su padre, que parecía dudar sobre qué hacer. Los miró a los dos y ella asintió. Quería aparentar una seguridad que no tenía. Sí. Tenía miedo a que su hermano volviera a gritarle, que volviera a echarle la culpa por lo que había pasado. Pero había ido hasta allí, algo significaría, ¿no? 

Su padre se levantó, inseguro; le dio un beso en la mejilla y le dijo que estaría en la habitación de María. Luego se acercó a su hermano y, tras murmurarle algo que ella no escuchó, salió de la habitación. 

63

Su padre se fue y el silencio se adueñó de la habitación. Carlos ni siquiera se había movido de la puerta de entrada y eso era realmente incómodo. Inclinó un poco más la cama para quedarse sentada. No iba a tener una conversación con su hermano medio tumbada. Él seguía quieto, como si le hubieran pegado los pies al suelo. La ponía nerviosa. Lo miró a los ojos. Vio un miedo parecido al que debían reflejar los suyos… Y recordó las palabras de su padre. Bien, él había dado el paso de ir hasta allí, ahora le tocaba a ella dar ese paso.

—Entra, No te quedes ahí. Siéntate a mi lado. 

Carlos obedeció en silencio. Parecía no parar de pensar qué era lo que estaba haciendo ahí. Las dudas que la gobernaban salían por todos los poros de su piel. Respiró hondo y decidió seguir lanzándole cuerdas a las que amarrarse. 

—¿Cómo está María?

—Bien. Cansada, pero bien… 

Otro nuevo silencio. Eso estaba costando mucho. Y sí, él había dado el paso y había ido a su habitación… Y parecía haber enterrado, al menos de manera temporal, el hacha de guerra. Pero había pasado un día horrible y en esos momentos se encontraba tumbada en una maldita cama de hospital con el cuerpo lleno de moratones y heridas y con un hombro inmovilizado… Su paciencia no estaba en su mejor momento. No supo cuánto tiempo estuvieron en silencio. Se le hizo eterno. Pero bien podían haber sido unos segundos… 

—Muchas gracias por lo que has hecho hoy. —La voz de su hermano sonaba débil, como si le costara decirlo. Era triste, muy triste, que su propio hermano no pudiera decirle con naturalidad esas palabras. 

—No he hecho nada. 

—Los médicos han dicho que María estaría mucho peor si no hubieras taponado la herida. Y quizás mi hijo… 

Las palabras se le perdían en la garganta temblorosa. Antía avanzó la mano y buscó la de su hermano para cogérsela. Con miedo. Temía el rechazo; sin embargo, este no ocurrió. No es que le devolviera el gesto, pero no retiró la mano. Era todo un avance. 

—Ella hubiera hecho lo mismo por mí… 

Carlos se quedó mirando la mano que abrazaba la suya; luego subió la vista hasta sus ojos. Se quedaron mirándose fijamente. Aguantó la respiración. Nunca se había dado cuenta del gran parecido que compartían las dos miradas. La forma y el color de los ojos eran casi idénticos. Y, en esos momentos, compartían un miedo muy parecido. 

—María me ha dicho que fue a buscarte para intentar mediar entre los dos, para conocerte un poco más y luego hablar conmigo. 

—Sí. 

—Tanto mi padre como Ismael dicen que tu vida no ha sido fácil.

Ella tampoco la definiría así. Claro que había tenido que convivir con ser la hija de una madre soltera en una pequeña aldea de Galicia, había tenido que vivir con la eterna duda de quién sería su padre, dónde estaría, si lo reconocería si se cruzara con él… Pero había tenido una vida bastante normal hasta que se cruzó por en medio Roberto. 

—¿Quieres contármelo? 

Se sorprendió al escuchar la petición de Carlos. Y no fingió su estupor. Estaba convencida de que tenía hasta la boca abierta mientras contemplaba la expresión de su hermano, que se ruborizó levemente ante su gesto. 

—Si quieres, claro. 

—Claro que sí. ¿Qué es lo que quieres saber? 

—Todo. 

Suspiró. Se echó para atrás en la cama, apoyando la cabeza en la almohada. Cerró unos instantes los ojos mientras inspiraba y espiraba. ¿Qué contarle? ¿Dónde comenzar su historia? ¿Desde la paliza de Roberto? ¿Desde que localizó la carta? ¿Desde que conoció a su exnovio o, incluso, mucho antes? ¿Cuándo comenzaba todo?

Y, a riesgo de aburrirlo, le empezó a contar cosas sobre su infancia, cómo había crecido sin padre, cómo su madre le había dicho que las había abandonado, y cómo se había llegado a sentir culpable por preguntar por él y había aprendido a no hacerlo nunca. Carlos escuchaba en silencio. No hacia el menor ruido ni gesto. Sin embargo, cuando empezó a hablarle de Roberto, la expresión de su cara se volvió más oscura y profunda. Y cuando llegó al momento en el que Roberto la obligó a tener sexo, Carlos se levantó y empezó a andar de un lado a otro de la habitación. Parecía un animal enjaulado… Se sorprendió de su reacción.

—¿Cómo dejaste que… cómo seguiste con él?

No podía culparlo por sus preguntas, por mucho que le dolieran. Y lo peor era que le dolían porque ella se lo había preguntado mil veces. Una lágrima recorrió su mejilla. Pero no por los recuerdos pasados. No. Por primera vez desde que se había cruzado con su hermano, sentía que le preocupaba, que no le era indiferente. Carlos se volvió hacia ella y, al ver que estaba llorando, se acercó a ella. 

—Lo siento. Quizás no quieras recordarlo. 

—No. No es eso, no te preocupes. Yo también me he hecho esas preguntas mil veces. Y no tengo respuesta… Estaba tan machacada mentalmente… Me sentía tan poca cosa… Estaba convencida de que era culpa mía… 

—¿Culpa tuya?

—Ahora ya sé que no es así. 

Siguió hablando. Siguió contándole tantas cosas… Le parecía increíble que su hermano estuviera allí, a su lado, escuchándola, queriendo saber cómo había sido su vida. Y poder contarlo con la sensación que todo eso había quedado en el pasado, que nunca más volvería a atormentarla, era una sensación nueva. 

Era la primera vez que podía. 

64

Su relato terminó no cuando lo conoció en casa de su padre, no. No sabía por qué, pero tenía la necesidad de contarle todo, de que no quedara ningún secreto entre ellos. Le habló de la llamada y como todo parecía haber terminado con el ingreso de Roberto en la cárcel. El rostro de su hermano iba cambiando de tonalidades según iba relatándole todos los sucesos de su vida. Cuando terminó, ambos quedaron en silencio. Carlos parecía no saber qué decir. ¿Cómo culparlo? Acababa de escuchar una historia llena de miedo, de maltrato, de mentiras… Y era consciente de que desde que sabía de su existencia no había hecho otra cosa que odiarla o, al menos, quería odiarla. Y ahora, lo veía en sus ojos, no podía hacerlo. No podía odiarla. Aunque eso no significara que pudiera quererla. No quería hacerse ilusiones. Sentía que, en esos momentos, lo que le producía era un inmenso sentimiento de pena y de protección innato, un instinto natural contra el que no podía luchar. 

Seguían en silencio cuando entraron Ismael y Sofía. Se quedaron asombrados al encontrarles en esa situación. Parecían, incluso, incómodos por romper esa escena; pero ella lo agradeció. Porque no sabía qué más decirle a Carlos, no quería presionarle, pero necesitaba que le dijera algo, que se expresara… 

—Lo siento. ¿Interrumpimos?

Carlos no los había visto y se dio un buen susto. Se puso de pie al momento. Estaba completamente abrumado. 

—No. Yo ya me iba. —Se la quedó mirando. Parecía que dudaba si acercarse a darle un beso, tenderle la mano o, simplemente, hacer un gesto con la cabeza a modo de despedida. Hizo lo último—. Estaré en la habitación de María, si necesitáis algo. Mañana me pasaré a ver cómo estás. 

—De acuerdo. Buenas noches. 

No sabía qué decirle. Era una situación que rozaba lo ridículo. Ella se había abierto completamente a él. Le había contado toda su vida, le había hablado de sus miedos, de sus inseguridades, y él no había dicho nada. Temía que él creyera que lo único que quería era dar pena con su historia, ablandarle el corazón para que la aceptara en su familia. 

Intercambiaron una mirada fija, seria, intensa… Y, a la vez, no conseguía penetrar en el velo oscuro que se había instalado en los ojos de su hermano. Luego, este se volvió, se despidió de Ismael y Sofía, y se dirigió a la puerta. Lo detuvo en el último momento. 

—¡Carlos! Gracias por escucharme. 

No se volvió. Notó que suspiraba. Justo antes de salir de la habitación, le contestó: 

—Gracias a ti por contármelo. Buenas noches. 

Se fue. Y un extraño vacío la invadió. Estaba convencida de que había usado su última bala. Si tras contarle todo no conseguía que él la aceptara, nunca lo haría. Y eso traía unas consecuencias que no quería asumir, ni siquiera pensar. Su padre le había dicho que siempre estaría a su lado, pero ¿cómo iba a hacerlo si su hijo, ese que había criado, que había amado desde el primer momento en que supo que iba a llegar a su vida, no quería tener el mínimo contacto con ella? 

Sofía e Ismael se acercaron a ella, sentándose cada uno a un lado. Sus dos guardaespaldas, sus dos apoyos. Sofía fue la que se decidió a hablar. 

—¿Cómo estás?

—Bien. Vino mi padre…

—Lo sabemos. Nos lo hemos encontrado. ¿Y qué tal con Carlos?

—No lo sé. Quería que le contara las cosas que me han pasado: cuándo supe de la existencia de mi padre, qué me había dicho mi madre… todo. 

—Eso es todo un paso. —Ismael le cogió con suavidad la mano para infundirle ánimo. 

—Supongo. Le he contado también mi historia con Roberto. Creo que ahora mismo lo único que le doy es pena. 

—No es pena, Antía. Creo que está abrumado con todo. Ha sido un día con muchas emociones. Ha pasado miedo de perder a María y al bebé. Y es consciente de que tú has ayudado a que no pasara. Él se había dibujado en su mente un esquema donde tú eras la mala. Y no solo ayudas a María, sino que también se entera de toda tu historia, que no es fácil de asimilar en cinco minutos. 

Cerró los ojos y reflexionó sobre lo que le había dicho su prima. No quería hacerse ilusiones. La desilusión sería mucho peor. Oyó cómo alguien más entraba en la habitación. Abrió los ojos y era su padre. 

—¿Qué tal?

Sabía a lo que se refería. Él también estaba preocupado. Normal. 

—Bien. Creo… 

Su padre se acercó y le acarició el rostro. Un gesto tan simple. Un gesto tan íntimo.

 —Muchachos, deberías iros a descansar a casa. 

Antía se quedó mirándolo asombrada. ¿Se quería quedar él con ella? Ismael y Sofía empezaron a protestar. Los dos se querían quedar a su lado. Luego vieron la expresión de su mirada, sonrieron y cedieron. El calor que sentía en su interior, que palpitaba en su corazón, emanaba por cada poro de su piel y tanto su prima como su chico se dieron cuenta. Sabían que la presencia, esa noche, de su padre a su lado, sería el mejor calmante del mundo. Se despidieron de ella y, tras decirle a su padre que les avisara con cualquier cosa, se marcharon. Y ella se quedó allí, tumbada, mirando a su padre, como si fuera una niña pequeña recibiendo los mimos de su padre. No había sensación igual. 

65

Intentaba prestar atención al doctor. La estaba informando de las pautas para su tratamiento. Intentaba hacerle caso, pero no había pasado la mejor noche de su vida. Era muy incómodo dormir con un hombro inmovilizado y no había querido molestar a su padre. Se había quedado mirando cómo dormía en el sofá reclinable y no pudo hacer otra cosa que sonreír. Su padre se había quedado para cuidarla y ahora estaba ella guardando su sueño. No le pesaba el cansancio acumulado por eso. No. Merecía la pena. O, al menos, la había merecido. En esos momentos, mientras intentaba centrarse en todo lo que le decía el médico, hubiera preferido estar más despierta para enterarse de todo. 

El doctor se fue tras decirle que en un rato le darían los papeles del alta y una cita para una revisión. Se fue al baño a cambiarse. Sofía le había llevado ropa limpia. La que llevaba en el accidente había ido directamente a la basura. Aunque alguna prenda se hubiera salvado de rasgarse o mancharse con sangre, no quería conservarla. Bastante iba a tener esos momentos grabados en su memoria como para que hubiera algo externo que se lo recordara. 

La misión de darse una ducha era más complicada de lo que en un principio pensaba. No podía mojarse la venda y solo podía utilizar un brazo. Por mucho que le pesara, tuvo que llamar a su prima para que la ayudara. Estaba frustrada. ¿Cuánto tiempo iba a pasar así, teniendo que pedir ayuda para actos tan íntimos como aquel? Sabía que a su prima no le importaba, sabía que ella haría lo mismo si la situación fuera a la inversa, pero eso no hacía que le hiciera la menor gracia. Sofía la tuvo que ayudar no solo a ducharse, también a vestirse. 

—¿Cómo estás?

—He tenido momentos mejores. 

—Y todo podía haber salido peor…

—Lo sé. 

Salieron del baño. Su padre había ido a ver a María. Ismael miraba por la ventana, perdiendo la vista en el horizonte de la ciudad. Parecía pensativo. Se volvió al verlas. 

—¿Todo bien, Ismael? 

—Sí, claro… ¿Estáis listas? —Asintieron—. Sofi, ¿puedes ir a avisar a Carlos? Dijo que no nos fuéramos sin decírselo. 

Su prima asintió y se fue. Se quedó extrañada. ¿La acababa de echar disimuladamente? Sofía no parecía ofendida ni nada por el estilo. Quizás solo fuera su impresión. Quizás era algo planeado entre los dos. Tampoco iba a protestar. Quedarse un rato a solas con su pareja era algo que le apetecía mucho y tenía ganas. 

—¿Cómo estás?

—Estaría mejor si dejarais todos de preguntármelo —bromeó. 

—Tienes razón. Lo siento. Ha sido un susto tremendo. Cuando me dijeron lo del accidente… Creo que nunca he estado tan cerca de sufrir un infarto. 

—Estamos bien… las dos. Ya lo has visto. 

Se acercó a él para abrazarlo. Le encantaba ese Ismael que se mostraba más inseguro, que no lo controlaba todo. Cada día se enamoraba un poco más de él. 

—Lo sé. Pero solo la idea de haberos podido perder… ¿Quién me iba a decir que cuando Sofía me insistió para que fuera a tu fiesta de bienvenida, todo mi mundo iba a cambiar? 

Le dio un beso, dulce, tierno, y no por eso poco apasionado. 

—Llevo sin parar de darle vueltas a todo desde ayer por la tarde. Nunca me ha gustado precipitarme en las relaciones. —Se echó un poco para atrás para mirarlo, ¿qué le estaba diciendo?—. No te asustes. No voy a pedirte matrimonio… aún. 

—Tonto… Te pones tan profundo que asustas. 

—No sería una tontería. Tengo claro que eres la mujer de mi vida. Pero nunca te pediría matrimonio en un hospital. Y creo que es bueno que vayamos paso a paso. 

—¿A qué te refieres?

—Esto. 

Se metió la mano en el bolsillo y sacó algo de él. Entendió lo que le estaba diciendo al momento. Ismael le dejó un llavero con un trío de llaves en él.

 —Me encantaría que te vinieras a vivir conmigo. 

Sintió un remolino en el estómago, como si de pronto se hubiera subido a una montaña rusa y estuviera bajando a toda velocidad. Y sintió pánico. Mucho. Miró a Ismael, que esperaba una respuesta, nervioso. Sí. Eso era como una atracción gigantesca. Pero, como en una de ellas, podías pasar miedo unos segundos pero las emociones y las sensaciones finales siempre merecían la pena. Se volvió a acercar a Ismael y lo besó.

—¿Eso es un sí?

—Sí. Aunque solo sea porque no puedo ni vestirme sola. 

—No tengo ningún problema en que vayas desnuda por la casa. 

Se rio y volvió a besarlo. No se lo acababa de creer. Iba a irse a vivir con su novio. Sí. Quizás todo fuera muy precipitado. Habían pasado momentos malos, habían tenido dudas, pero allí estaban… Juntos. Superando esos malos momentos. No. No había tiempos establecidos para marcar los pasos de una relación. Cada pareja era un mundo. Cada amor era diferente. Y solo ellos podían marcar su propio ritmo. 

—Marchaos a un hotel. —Sofía entró rompiendo el momento—. Supongo que esos besos significan que me abandonas. 

Antía se rio. Definitivamente, su prima sabía por qué la había echado de la habitación momentos antes. Su padre entró también en la sala, acompañado de Laura. 

—Paso mañana a verte. Cualquier cosa que necesites… 

—Estaré… 

—En casa de Ismael… Lo sabemos.

Volvió a reírse. Por el tono que había utilizado su padre le parecía que Ismael se lo había consultado antes de decírselo. Les dio un abrazo a su padre y a su mujer, pero antes de irse quería volver a ver a María.   

66

Llamó a la habitación y le respondió Carlos. Respiró hondo y entró. No se había quitado de la mente la expresión de su hermano cuando se había ido la noche anterior. Era el momento de la verdad. María parecía dormida. Su hermano leía un libro que dejó a un lado al verla. Intercambiaron una mirada. La conversación que habían tenido unas cuantas horas antes flotaba entre los dos.  

—Lo siento. No sabía que estaba durmiendo. 

—No te preocupes. No ha pasado buena noche. Pero cuando cae dormida no la despierta ni un huracán. 

Carlos se levantó y se acercó a ella. Y, otra vez, ese silencio incómodo. 

—¿Le duele mucho?

—Un poco. Tampoco pueden darle muchas drogas… Al estar embarazada. Y ella tampoco quiere tomar mucho. Es una cabezota. 

—Se parece a su hermano. 

Y esa broma hizo que se relajaran un poco y una sonrisa divertida se dibujó en el rostro de los dos. Carlos se giró un poco hacia María y le acarició el rostro, retirándole un mechón de la frente. Ella lo contemplaba fijamente. No tenía la menor duda de que su hermano estaba loco por ella. Carlos cerró los ojos unos segundos y luego volvió a girarse hacia Antía con una expresión mucho más relajada.  

—Me ha dicho mi padre… Bueno, nuestro padre… que te han dado el alta. 

La respuesta se le atragantó. La rectificación de Carlos le sobrepasó. Y solo pudo asentir con la cabeza. Carlos siguió hablando, a toda velocidad, como si temiera que si parara no pudiera continuar. 

—No he parado de pensar en todo lo que me contaste ayer. Se lo conté a María, espero que no te importe. —No habló. Volvió a hacer, simplemente, un gesto con la cabeza. Temía que si lo interrumpía, todo podía estropearse. La esperanza iba creciendo en su interior a gran velocidad—. No me puedo imaginar pasar por todo lo que has pasado. Y sí, me cuesta hacerme a la idea de que existes, de que eres mi hermana… 

»No puedo prometerte que vaya a sentir el afecto que veo que sienten María e Ismael, pero quiero conocerte. Sé que nada de lo que ha pasado es culpa tuya y todo el mundo me dice que eres una gran persona. No puedo decirte que a partir de ahora te voy a ver como una hermana, pero podríamos empezar por intentar ser amigos. Cuñados ya lo somos. 

Tenía ganas de abrazarlo. Pero no sabía si eso le incomodaría. Las lágrimas amenazaban con mojar de nuevo sus mejillas y toda su emoción vibró en su voz. 

—Gracias… Sería maravilloso tenerte como amigo. 

La tensión parecía desaparecer de los hombros de su hermano, como si hubiera estado llevando una carga enorme en las últimas horas. No tenía la menor duda de que ese cambio de actitud se debía, sobre todo, a la influencia de María. Estaba convencida de que había sido ella la que le había empujado, la noche anterior, a ir a hablar con ella. En cuanto pudiera se lo agradecería. Aunque sabía que eran cosas que no podía pagarle, porque no tenían precio. 

—Y quería pedirte perdón por haberte culpado por el accidente… Estaba muy nervioso y…

—Lo comprendo. No te preocupes. Es normal. 

Se quedaron mirándose fijamente, sin saber qué decir. Sonrió. Eran dos desconocidos a los que la vida había unido de golpe. Poco a poco irían conociéndose, sin presiones, sin agobios. 

—Me están esperando. 

—Le diré a María que has venido. 

—Dale un beso de mi parte. 

—Claro… Si te apetece, cuando se ponga bien y salgamos de aquí, podríais venir tú e Ismael a comer a casa. 

—O vosotros a la de Ismael. No estará la pobre para recibir visitas. 

—Genial. 

No sabía cómo despedirse. Luego decidió dejarse llevar por sus impulsos. Se acercó a él y, poniéndose de puntillas, le dio un suave beso en la mejilla. Seguía con el miedo a que él la rechazara, pero no lo hizo. No le devolvió el beso pero subió una mano y le hizo una leve caricia en la espalda, que a ella le supo a gloria. 

—Gracias por todo. 

—A ti. Dile a Ismael que te cuide bien. 

Salió de la habitación con una sonrisa en la cara. Ismael y Sofía la esperaban en la puerta. Ella, simplemente, asintió feliz y ellos le devolvieron la sonrisa. 

—¿Vamos? —Ismael le rodeó la cintura y le dio un beso en la frente. 

—Sí. Tendré que pasar por casa a por cosas. 

—Ya te he preparado yo la maleta. Seguro que me he dejado cosas, pero no necesitas hacer la mudanza ahora mismo.

—No sabía yo que tenías tantas ganas de librarte de mí, prima. 

Las carcajadas de los tres resonaron en el pasillo. 

—Anda, vámonos a casa. 

Y qué bien sonaba. A casa… Su casa. 

67

Miró fijamente el Palacio de Cristal. Si la primera vez que lo había visto, en plena primavera, le había parecido maravilloso, en esos momentos, con los colores de ese otoño tardío, era increíble. La suave lluvia que mojaba Madrid, repiqueteando en el lago, resbalando por las hojas de los árboles y mojándola levemente, solo ayudaba a una imagen aún más mágica. Notó cómo se acercaba a ella portando un paraguas. Se volvió hacia él con una sonrisa. 

—No estás tú como para resfriarte. 

—Estoy bien. 

—No eres la más apropiada para decir eso. El pobre muchacho de la ambulancia aún debe tener pesadillas contigo. 

—Exagerado. Además, si en Galicia usáramos un paraguas cada vez que llueve de esta manera, iríamos siempre con uno abierto. 

Ismael le sonrió y cerró el paraguas. La abrazó y ella se refugió en sus brazos. 

—¿Qué te pasa, niña? 

Encogió los hombros. Se sentía un poco tonta. Él le levantó la cabeza para que lo mirara a los ojos. 

—¿Dónde está mi final feliz?

—¿Tu final feliz?

—Sí. Ese en el que todo se arregla, en el que todos acaban abrazados y riendo a carcajadas. —Primero, no existen los finales felices, si no, no serían finales. Segundo, mira a tu alrededor. 

Sabía a lo que se refería. Estaba allí, en su lugar favorito de Madrid, con el hombre que amaba. Y a unos metros de ellos, Juan y Sofía preparaban la cámara de fotos encima de un trípode. Su padre, su tía y Laura hablaban divertidos con María y Carlos. Estaban todos allí para hacerse una foto de familia. Miró a su hermano. Sabía que aún quedaba mucho por delante, que les costaría tener una relación de hermanos, si alguna vez lo conseguían; pero, al menos, estaban conociéndose como amigos y sabedores que iban a ser familia. María estaba preciosa. Aún no se le notaba el embarazo, pero le brillaban los ojos de una manera tan especial. Suspiró. No podía creerse que en su interior estuviera creciendo su sobrino. Ella que nunca había ni podido soñar con ese momento. Era una sensación maravillosa. 

Echaba de menos a su madre. Mucho. Más de lo que nunca admitiría en voz alta. Y esperaba, en algún momento, poder perdonarla. Nunca podría volver a mirarla como antes ni a confiar en ella como antes, pero no quería tenerla fuera de su vida. Quizás en un futuro, el destino volviera a unir sus caminos. Lo deseaba con fuerza y algo en su interior le decía que a su madre le pasaba lo mismo. 

—¡Todo preparado!

Todos corrieron a posar delante de la cámara. Sofía iba a ponerse a su lado cuando Carlos la retiró con una sonrisa y le pasó la mano por los hombros. Ella no pudo evitar volverse hacia él con una sonrisa. Él encogió los hombros como quitándole importancia pero ella sabía que era un gran gesto de parte de su hermano. 

—Sofi, porfi, ¿nos haces una a Antía y a mí? —pidió su padre cuando terminaron. Todos sonrieron y ella notó cómo la felicidad llenaba su pecho. Esa foto iría directa a un marco. Y pondría también la de sus padres en ese lugar. La foto que inició ese viaje. Ismael se acercó a ellos cuando terminaron de hacerse unas cuantas.

 —Nos toca. 

—Tenías razón. 

—¿En qué?

—No quiero un final feliz… Quiero momentos tan felices como este. 

Ismael la besó. Y ella se perdió en sus labios. Ajena a que su padre estaba a unos metros de ellos, ajena también a que su prima les fotografiaba. Sí, su vida no era perfecta. En su corazón había pequeños rotos que quizás nunca pudiera curar, pero estaba en su mano ser feliz. Y tenía a grandes acompañantes en ese viaje. Se separó de Ismael, se volvió hacia el Palacio y en su interior le dio las gracias por haberle cambiado tanto la vida. 

Había pasado miedo en muchos momentos, pero todo lo que merecía la pena asustaba en un principio. Sacó la foto que llevaba en el bolso. La miró. Volvió a contemplar el Palacio. Ese había sido el principio de su viaje. 

Un viaje que no había hecho nada más que comenzar. 

Quedaban tantos sueños por cumplir, tantos sueños por soñar… 

AGRADECIMIENTOS

Los agradecimientos siempre son la parte menos valorada de todo el libro. Mucha gente ni siquiera los lee. Algunos autores han empezado incluso a ponerlos delante del libro (aunque, bueno, eso casi puede ser hasta una forma de ganar páginas de KU ya que el lector tiene que pasarlas para llegar al libro). Sea como sea, esta parte es solo para nosotros, los autores. Os derramamos cada parte de nosotros en nuestros escritos y ahora nos toca ser justos, como se suele decir “Al César lo que es del César”. 

Y para mi no hay mayores “Césars” que mis padres. Infatigables luchadores que siempre creyeron en mi, incluso cuando yo no lo hacía. 

Gracias también a alguien que está siempre ahí, que me enseñó el verdadero significado del verbo amar cuando yo menos lo esperaba, menos lo buscaba y menos creía en él: Luismi, mi peque... 

Gracias a Sara y a Lucía. Que con sus 5 y 3 años respectivamente no saben todo lo que influyen en mi, llenándome de energía, de ganas por luchar por mis sueños... Son dos faros enormes que me indican el camino, que me obligan a ser mejor persona, mejor madre, mejor escritora... Mejor en todo. Porque ellas se merecen que yo sea el mejor ejemplo posible. 

A mi hermana, mi ñaja, no solo porque me ha regalado una sobrina que llenó un hueco en mi vida que ni yo sabía que existía. También por ser mi amiga, mi compañera... Por estar ahí siempre. 

A mi tía Pilar, mis primos Marisa e Ivan... Mi segunda familia. Ya me quedé sin apelativos para vosotros. 

A Felix. Simplemente “SIEMPRE”. Mi lector cero, mi amigo, mi hermano. 

A Katy, que siempre está. Con su sonrisa, con sus ganas de ayudar, con su gran corazón. 

A Eva, que apareció en mi vida casi de casualidad, siendo una bloguera literaria maravillosa y se ha convertido en una gran amiga. 

A Aure, Ana Eva, Ana, Ariel, Claudia, Eva, Eva HiPe, Felix, Isabella, Javi, Nuria, Rocio y Tania que un día me sorprendieron creando un maravilloso grupo de whatsapp que me apoya, que me escucha, que me aguanta... Sois increíbles. 

Al club lunero. Las risas y las conversaciones que tenemos son impagables. Con nuestros diversos gustos literarios, pero siempre con todo el respeto. 

A los miembros del grupo de facebook “soñadores de cristal” por creer en mi y en mi letras. 

A todos mis seguidores de twitter, me parece increíble que tanta gente me regale un rato de su tiempo y me lea, me comente... Gracias. 

A Baños de Molgas, su esencia corre por mis venas y siempre está presente en cada paso que doy. 

A Madrid, mi ciudad, inspiración de este libro y que me enamora cada día más. 

MARTA SEBASTIÁN PÉREZ

Madrileña, enamorada de la ciudad que me vió nacer. Alma gallega. Vivo con eterna morriña. Medio corazón en Mozambique (una vez que cruzas el Sahara, tu piel queda impregnada de su esencia y siempre te acompañará).

Respirar y escribir... No puedo vivir sin ninguna de las dos. Quizás empecé a escribir antes que a andar y a soñar antes que a ver.

Con vocación pedagógica, amante de los deportes (#basketlover forever) y ganas de disfrutar de cada segundo. Deseosa de seguir haciendo mis sueños realidad. Luchando por ello. 

OTRAS OBRAS DE LA AUTORA

- Remiendos del pasado (2015).

- Sueño de cristal (2016). Ganadora de los Eriginal Books 2017 en la categoría de Romance.

- Miradas perdidas (2017)

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