MENTIRAS Y SUEÑOS

Marisa Sicilia

1.ª edición: abril, 2015

© 2015 by Marisa Sicilia

© Ediciones B, S. A., 2015

Consell de Cent, 425-427 - 08009 Barcelona (España)

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Depósito Legal: B 12327-2015

ISBN DIGITAL: 978-84-9069-122-9

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A Merce, que siempre me dice la verdad,

incluso cuando sabe que no me va a gustar.

Contenido

Portadilla

Créditos

Dedicatoria

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Agradecimientos

Capítulo 1

La luz se filtraba molesta por las rendijas de la persiana. Sentía la cabeza espesa y pesada y sabía que, en el momento en que abriese los ojos, esos delgados rayos de sol se clavarían en ellos igual que agujas.

Aun así tendría que levantarse. Se incorporó despacio intentando agitar lo menos posible la turbia corriente en la que todavía andaba sumergida su consciencia. No sirvió de nada. Las sienes y la nuca comenzaron a palpitarle, débilmente aún, pero amenazando con mayores consecuencias si insistía en levantarse de la cama. Esa mierda de whisky de anoche... A saber con qué llenaba esa sanguijuela de Barney las botellas. Era puro matarratas. Deberían retirarle la licencia. Eso sí sería algo de provecho para la salud pública.

Salió de la cama y fue al baño con la cabeza estallándole definitivamente. La rubia que dormía a su lado se giró y extendió los brazos tomando posesión del resto de la cama. Muy bien, que aprovechase el poco rato que le quedaba. No pensaba marcharse y dejarla allí, así que ya podía ir espabilando.

En la cafetera quedaba un poco de café del día anterior. Estuvo a punto de tomárselo frío, pero la forma en que se le revolvió el estómago cuando simplemente lo pensó le hizo cambiar de opinión. Al final lo tiró, puso una cafetera nueva y la dejó haciéndose mientras se daba una ducha.

El agua y el olor a café recién hecho le hicieron sentirse un poco mejor. Se tomó de golpe dos aspirinas y se pasó la mano por la cara. Debería afeitarse, pero no le apetecía nada enfrentarse a la deprimente luz del espejo y tampoco confiaba mucho en su pulso en esos momentos. No esperaba ninguna visita importante, lo cierto es que no esperaba ninguna visita, solo a Doherty, y a él no le importaría. Además, no podía entretenerse mucho más. Tenía que revisar el informe. Con un poco de suerte conseguiría sacarle al menos quinientos. Si se lo pagase hoy mismo...

Se bebió el café. Parecía que la pesadez empezaba a estar más localizada, era más fácil lidiar con ella, ya solo tenía que echar a la rubia. ¿Cuál era su nombre? ¿Mandy? ¿Mindy? ¿Marnie? No, Marnie era la pelirroja que vendía tabaco en Minnelly. Ahora no recordaba cómo demonios se llamaba y tampoco iba a perder más tiempo intentando averiguarlo.

Entró a la habitación y subió la persiana. La rubia se quejó lastimera, pero siguió tendida en la cama.

—Hora de levantarse, encanto.

Una voz zaparrastrosa preguntó desde la almohada:

—¿Qué hora es?

—Las nueve y media. No es que quiera meterte prisa, pero tenía que estar hace una hora en la oficina.

La mujer se levantó de la cama cansadamente y miró a su alrededor buscando su ropa entre las sábanas revueltas. Tenía los ojos y la cara hinchada y los restos del maquillaje de anoche no ayudaban a mejorar el conjunto. Salió de la habitación para darle un poco de intimidad y para no tener tan presente la evidencia de que tenía que empezar a ser un poco más selectivo con las compañías.

Apareció al rato en la cocina. Más compuesta, pero aún con mal aspecto. Su ajustado vestido de noche resultaba fuera de lugar a esas horas, aunque sus caderas seguían destacando igual de llamativas. Desde luego no era su cara lo que había hecho que se fijase en ella.

—¿Quieres café? Está recién hecho.

—Sí, por favor. Me vendrá bien. —Echó un vistazo titubeante a su alrededor. Cuando le pasó la taza le miró a los ojos, aunque los bajó rápidamente, insegura—. Creo que anoche bebí más de lo que estoy acostumbrada. Quiero decir que yo… Espero que sepas que… no soy así... No querría que pensases que hago esto a menudo.

Volvió a maldecirse por haberla traído a su casa. ¿En qué estaba pensando? La culpa era del whisky. Tenerla allí a aquellas horas ya era bastante malo, pero soportar sus excusas… De todos modos tendría que decirle algo amable o sería capaz de ponerse a llorar, y eso sí que no lo resistiría, prefería largarse. Al menos, cuando volviese, era de esperar que hubiese desaparecido.

—Lo sé, nena. No te preocupes. Creo que los dos bebimos más de la cuenta.

Le sonrió aunque no tenía ninguna gana de sonreír, pero ella no debió notarlo porque se animó y correspondió con un gesto con el que pretendía hacerse la interesante.

—¿Irás también esta noche por el Plaza?

La sonrisa se evaporó de su rostro sin necesidad de pensarlo. Tampoco iba a darle alas.

—No lo sé, nena. Tengo cosas que hacer, trabajo… Ya sabes.

Tuvo que entenderlo porque descuidó un poco su pose y su sonrisa se volvió más violenta. Él también se sentía incómodo y no veía el momento de largarse, pero no podía dejarla en la puerta así, sin más.

—¿Quieres que te acerque a algún sitio?

La mujer le miró aún más apurada y él imaginó lo que iba a responder. Era ya lo que le faltaba.

—El caso es que vivo en la otra punta de la ciudad. No quiero retrasarte, pero si tuvieses diez dólares para el taxi…

Él guardó silencio y echó mano de la cartera. Diez dólares para una carrera de tres como mucho, eso suponiendo que no cogiese el autobús. Como si a él le sobrase el dinero, y ella no valía diez dólares. Su humor estaba cambiando de malo a peor. Cogió el billete y se lo dio sin mirarle a la cara. Al fin y al cabo esa ciudad era difícil para todos.

—Muchas gracias, Clyde.

—No hay de qué. Si no te importa, ya llego tarde.

Salieron del apartamento. Ella se paró al llegar a la calle.

—¿Te acordarás de verme? El lunes, ya sabes, en el especial de Bob Hope.

No tenía ni la menor idea de lo que le estaba hablando, pero lo mejor sería decirle que sí.

—Por supuesto. No me lo perdería por nada del mundo.

Le sonrió feliz y se marchó en dirección opuesta a la suya. Él se fue a buscar su coche, un viejo Chevy del 42 con casi quince años encima, pero que se portaba mejor de lo que cabría esperar para el trato que le daba. Cuando entró en el despacho, su secretaria saltó de la silla como si alguien hubiese accionado un resorte.

—¡Señor Deckard!

—Hola, Eileen.

—Ha llamado el señor Doherty. Dice que vendrá a las doce y también ha llamado su mujer. Tres veces. Me ha asegurado que es muy urgente.

—Mi exmujer, Eileen.

—Sí, disculpe, señor Deckard, su exmujer. Parece ser que hay un problema con el cheque.

—Ya, ya. Pásamela cuando vuelva a llamar.

—El caso, señor, es que… a mí también me han devuelto el cheque esta semana.

—Lo siento, Eileen, es algo circunstancial. En cuanto Doherty liquide lo que nos debe, todo se solucionará.

—Sí, claro. Lo sé. No quería molestarle.

—No te preocupes. ¿Está el informe sobre mi mesa?

—Sí, he terminado de pasarlo a limpio y he añadido lo que me dejó ayer.

—Le echaré un vistazo.

Cerró la puerta. Dejó el sombrero en el perchero y fue a sentarse junto al escritorio donde Eileen había dejado, perfectamente ordenados, todos los papeles del caso que le había pasado Doherty. Eileen. Esa sí que era una buena chica. Seria, trabajadora, eficiente, responsable. No demasiado lista. Si no, ¿cómo iba a seguir trabajando aún para él? Era la única que le había durado más de tres meses. También ayudaba que no se hubiese liado con ella. La última había tirado la máquina de escribir por la ventana justo cuando él pasaba por debajo. Eso le había decidido a separar definitivamente trabajo y diversión. Tampoco le llamaba mucho Eileen. Era bonita, pero demasiado formal para su gusto. Quizá debería replantearse sus gustos. Lo de anoche se acercaba demasiado a tocar fondo. Una chica guapa y dulce, la cena caliente en casa por las noches, adiós a los bares y a las mañanas de resaca.

El teléfono sonó estridente y le devolvió a la realidad. Imaginaba de quién era esa llamada, y su molesto sonido le recordaba, por si lo había olvidado, que esa vida no estaba hecha para él.

—La señora Deckard está al teléfono. Le paso con ella.

—Gracias, Eileen.

Cogió aire antes de responder. Lo iba a necesitar.

—¿Qué hay, Jen?

—¿Cómo que qué hay, Clyde? ¡Es el segundo cheque que me devuelven en lo que va de mes! ¿Cómo crees que voy a pagar la luz? ¿Cómo voy a pagar las clases de ballet de Grace? ¡Tendré que pedirle el dinero a mi padre!

—A lo mejor las clases de ballet no son imprescindibles.

Eso era una provocación, pero que Jennifer hubiese comenzado a gritar nada más coger el teléfono no contribuía a mejorar las cosas. De todas formas, no había ningún modo de mejorar las cosas.

—¡No puedo creerlo! ¿Me estás diciendo que tengo que explicarle a Grace que debe dejar de ir a ballet porque su padre no está dispuesto a pagarle las clases?

—¡A Grace ni siquiera le gusta el ballet! ¡Eres tú la que te empeñas en que vaya a esas malditas clases!

—¡¿Y tú qué sabes lo que le gusta si no la ves nunca?!

—¡La última vez que fui a verla ni siquiera dejaste que me la llevase!

—¡Porque era el cumpleaños de mi madre!

Los gritos de Jennifer estaban empeorando su dolor de cabeza.

—¡Mira, ahora no quiero discutir! ¡Tendrás tu dinero mañana y podrás gastártelo en lo que te parezca!

—¡Más te vale que sea cierto! ¡Sabes que odio pedirle nada a mi padre!

En realidad, los dos sabían que era él quien odiaba que tuviese que pedirle nada a su padre. Un viejo y curtido poli irlandés y su inmediato superior cuando estaba en la brigada, por más señas. Fue una mala idea empezar a salir con su hija y peor aún dejarla embarazada. Fue inevitable casarse, tanto como lo fue divorciarse.

—¡No hace falta que le pidas nada! ¡En cuanto lo tenga yo mismo te llevaré el dinero y espero que Grace no tenga ningún cumpleaños al que ir!

—¡Avisa antes de venir!

Jennifer colgó el teléfono con la misma energía con que lo hacía todo. Hubo un tiempo en que esa energía le resultaba atrayente, pero pasó pronto. Ahora le crispaba los nervios.

Dejó el auricular en su sitio de un brusco golpe. No merecía la pena calentarse más la cabeza. Tenía que concentrarse en el informe que estaba sobre su mesa. Quizá pudiese sacar setecientos por el trabajo. Había costado más de lo habitual y seguro que algún pez gordo sacaría una buena tajada sin mancharse de polvo las manos.

Doherty le pasaba asuntos habitualmente, asuntos demasiado comprometidos para que una agencia reconocida se ocupase de ellos. En este caso se trataba de alguien que trabajaba para la oficina del alcalde. Una brillante promesa. En teoría se trataba de elaborar un informe sobre su moralidad y sus debilidades, fuesen de la clase que fuesen: políticas, sexuales o religiosas; todo valía con tal de descubrir algún trapo sucio. Sin embargo, el tipo había resultado tan virtuoso como Eleanor Roosevelt, o al menos él no había sido capaz de descubrir sus vicios. Habría necesitado más tiempo, pero no le sobraba el tiempo, así que tuvo que pedir que le echasen una mano, y eso también costó dinero: cincuenta dólares que puso de su bolsillo y fueron a parar al bolso de Vera. Vera sí que era una auténtica profesional, no como… ¿cómo diablos se llamaría? No importaba, en cualquier caso eran cincuenta dólares bien empleados y esperaba que aquel sujeto los hubiese disfrutado. También esperaba que fuese suficiente para Doherty.

Era un trabajo de mierda, pero no había mucho más donde elegir. Necesitaba el dinero y, si Doherty no venía con nada más, las cosas se iban a poner aún más negras. Tenía que encontrar otras fuentes de ingresos. No podía estar dependiendo siempre de la basura con la que Doherty no quería ensuciarse, pero hacía tiempo que nadie venía al despacho, solo algún que otro marido celoso, y él no aceptaba ese tipo de casos. Era una cuestión de principios. Sí, después de todo aún le quedaba alguno.

Empezó a revisar el informe que Eileen había preparado. Contado por ella todo parecía tan aséptico como si el señor Parker, así se llamaba, hubiese ido a su dentista. Era lo de menos. Doherty sabía leer entre líneas y seguro que el señor Parker también.

Oyó cómo alguien entraba en la oficina. Supuso que sería Doherty, aunque no solía adelantarse; pero la voz que se dirigió a su secretaria era inequívocamente femenina. Eileen no tardó en asomar por la puerta.

—Señor Deckard, hay una señorita que desea verle. No ha querido decirme su nombre.

—¿Es bonita?

Eileen se quedó un poco descolocada y dio la impresión de que tuviese que pensar con detenimiento la respuesta. No valía la pena provocar a Eileen.

—Creo que sí. Diría que es muy bonita.

Lo decía tan sinceramente que le hizo sonreír.

—Entonces hazla pasar.

Eileen volvió al recibidor. Oyó cómo invitaba a entrar a aquella mujer. Ella le dio las gracias y un instante después la vio cruzar la puerta. Tuvo que dar la razón a Eileen.

Era muy bonita.

Capítulo 2

Francamente bonita.

En una ciudad saturada de rubias platino que hacían lo posible y lo imposible por lucir largas y sugerentes melenas onduladas, ella conservaba el suave tono castaño que debía de ser su color natural, cubierto con un discreto tocado. Vestía un formal traje sastre y apenas iba maquillada. Sin embargo, no le engañó ni por un segundo. A pesar de su aspecto serio y correcto y de su cara inocente y lavada, sus ojos le mostraron sin lugar a dudas la verdad: la inocencia estaba tan lejos de ella como la mediocridad.

Entró decidida y se sentó frente a él sin esperar a que le ofreciese asiento ni sentirse aparentemente intimidada por la atenta mirada con la que la examinó.

—¿Usted es el señor Deckard?

—Así es. ¿Y usted es…?

—Puede llamarme Jade.

—Jade. Me gusta. Ahorrémonos las formalidades, Jade. Llámame Clyde.

Ella echó un vistazo desaprobador a su alrededor y luego le miró justo a los ojos.

—Encantada, Deckard. ¿Esa sonrisa autosuficiente que luces en tu rostro se debe a lo feliz que te sientes por tener un cliente o hay alguna otra razón?

Eso no le hizo perder la sonrisa, al revés, la agudizó. Sí, le gustaba Jade.

—Siempre es bueno tener un cliente, sobre todo si es alguien tan amable y simpático como tú.

Frunció levemente el ceño, pero enseguida recuperó su aire impasible.

—No me gusta perder el tiempo. ¿Quieres que te cuente el motivo por el que estoy aquí, o vas a seguir haciendo que me arrepienta de haber venido?

—Soy todo oídos, preciosa.

Sus ojos brillaron y no de placer precisamente, pero siguió allí sentada.

—Me sorprende que vivas de esto, pero alguien en quien confío mucho me dijo que eres la persona indicada para este trabajo. Espero no equivocarme.

—Cuéntamelo. Si nos conocemos más, verás hasta qué punto puedo sorprenderte.

Ella le sostuvo la mirada. Él aguantó sin bajarla, aunque algo, quizá su seguridad, le desconcertó.

—No creo que lleguemos a conocernos tanto, pero si lo hiciéramos estoy segura de que no sería yo la sorprendida.

—No me importa dejarme sorprender.

—No debe de ser muy difícil conseguirlo.

Se mostraba cada vez más fría, pero en vez de desanimarle, eso le hacía ir tras ella; sin embargo se obligó a parar. Estaba haciéndole el juego y, además, era una clienta, ¿no? Se suponía que quería que hiciese algo para ella. No estaría de más saber el qué y, si al final aceptaba el trabajo, habría más ocasiones de conocerse mejor.

—Y entonces, ¿ese asunto que te trae aquí se debe a…?

—Vaya, un poco de actitud profesional. Ahora ya comienzas a impresionarme.

Le sonrió mostrando una dentadura perfecta. Ella le devolvió una sonrisa forzada.

—Se trata de una persona que me está molestando. Es alguien que me conoce desde hace tiempo y que tiene información sobre mí… —titubeó un poco antes de continuar, pero muy poco—. Información que no deseo que salga a la luz y de la que no voy a hablar y tampoco es importante para lo que nos ocupa. Se trata de localizar a ese hombre y reunir la mayor cantidad de datos posible sobre él. Cuál es su situación, dónde vive, a qué se dedica, si tiene familia, quiénes son sus amigos… Todo eso y solo eso, por el momento.

—Interesante. ¿Para poder intercambiar confidencias, o tienes alguna que otra idea en mente?

—La idea que tenga en mente no es asunto tuyo.

No le afectó su sequedad. Ni tampoco aceptaba lecciones de moral. No por la mañana temprano y tampoco más tarde.

—Deja que te dé un consejo, encanto. Si van a hacerte chantaje, no habrá un modo fácil de solucionarlo. Ni las buenas palabras ni tampoco el dinero. Primero no te pedirá demasiado, nada que no puedas permitirte, pero después irá subiendo el precio y cada vez te exigirá más y más y más. Así hasta que te asfixie y llegues al mismo punto en el que estás ahora, pero sin un centavo. Y sin conocerlo diría que no creo que a él le preocupe mucho lo que puedas descubrir de su vida. Así que arregla tus asuntos, si puedes hacerlo, y conserva al menos tu dinero.

—No he venido a pedir consejo. He venido a ofrecerte un trabajo y el dinero no es un problema. ¿Puedes hacerlo? O si no, ¿recomendarme a alguien que sea capaz de hacer lo que le piden?

A pesar de su dureza, la veía menos segura de sí misma, pero se sentía renuente a aceptar. Lo que le había dicho era cierto: los casos de chantaje tenían mala solución. Era algo que pendía siempre sobre la cabeza de las víctimas. Él lo conocía bien y el señor Parker seguramente tardaría poco en conocerlo. Ella era guapa y joven, no más de veintiocho, suficiente para tener un pasado, quizá también un marido al que ocultárselo, aunque no había anillo en el dedo. Un amigo quizá. No deseaba el caso, pero deseaba saber más sobre ella. Eso era un hecho.

—Cariño, soy tu hombre. Quinientos por adelantado y otros quinientos al terminar el trabajo.

Era un precio excesivo. Solo para que dijera que no. Un último resquicio.

—Te haré un cheque ahora mismo. Podrás cobrarlo en el banco esta misma mañana si quieres, pero necesito resultados. No me conformaré con cualquier cosa.

—Dulzura, te escribiré una novela con su vida por mil pavos. Pero no sé si servirá para lo que pretendes.

—Olvídate de lo que pretendo. Preocúpate solo por él. Su nombre es Quentin Meyer. Suele frecuentar un bar de Pasadena, Munny’s. No tengo ninguna foto suya, pero imagino que podrás apañártelas. ¿Quieres una descripción?

—Me encanta oír el sonido de tu voz, muñeca, pero conozco Munny’s y tengo amigos allí. Si es un habitual, le tendrán calado, y no quiero hacerme prejuicios.

—Bien, entonces me marcho. Le haré el cheque a tu secretaria y te dejaré un número de teléfono por si tienes alguna pregunta que hacerme, pero procura usarlo lo menos posible. Vendré el martes que viene.

—Perfecto. Es un placer hacer negocios contigo, preciosa.

Se volvió cuando ya estaba en la puerta.

—Una última cosa. No me gusta que me llamen preciosa, ni dulzura ni por supuesto muñeca. Soy solamente Jade. ¿Ha quedado claro?

—Cristalino.

—Muy bien. Entonces hasta la vista, Deckard.

—Hasta la vista…, encanto.

Quizá ya no le escuchó o solo hizo como si no lo hubiese hecho. La oyó conversar con Eileen y las risas de las dos. Eso le picó un poco. En cinco meses que llevaba trabajando para él era la primera vez que oía reír a Eileen. Ella acababa de llegar y ya se habían hecho amigas. Cuando oyó cerrarse la puerta de la oficina, salió fuera.

—¿Qué era tan gracioso?

Eileen se sonrojó un poco y bajó la vista hacia los papeles de su escritorio.

—Nada, solo bromeábamos. Parece muy simpática.

—Sí, es la simpatía personificada. ¿Te ha hecho el cheque?

—Sí, aquí está.

Por valor de quinientos dólares y con una firma ininteligible. Eran casi las once y media; si se iba a cobrarlo era probable que no le diese tiempo a regresar antes de que Doherty llegase al despacho.

—Acércate al banco e ingrésalo, Eileen. Asegúrate de que tiene fondos y de paso cobra el tuyo. Y no hace falta que vuelvas después. Vete a almorzar.

—Muchas gracias, señor.

Eileen recogió su mesa y tras guardar el cheque en su bolso se marchó de la oficina, dejando la puerta del despacho abierta por si llegaba Doherty. Después de todo, el día se estaba arreglando. Su dolor de cabeza había desaparecido. Un caso nuevo, dinero contante y sonante en el banco, una mujer misteriosa y atractiva que necesitaba su ayuda. ¿De qué se trataría? Tal vez un exmarido, un error de juventud… Era algo frecuente. Ahora ella había rehecho su vida y no le había ido mal, saltaba a la vista. Aparte de su afirmación de que el dinero no era un problema, en su estilo y en la seguridad con la que se desenvolvía, se notaba que no se acobardaba con facilidad. Debía de tratarse de algo serio.

Se pasaría esa noche por Munny’s. Hacía mucho que no iba por allí, pero esperaba que Bud siguiese en la barra. No es que confiase en que se hubiese fijado en un tipo del que él mismo apenas conocía nada, pero podría empezar con su reservada y seca clienta. Si sabía que iba con frecuencia, sería porque se habrían reunido allí en más de una ocasión. Seguro que no había pasado desapercibida en Munny›s. No era lo que se decía un sitio con clase.

Doherty hizo su aparición cuando eran pasadas las doce y media. No se quitó el sombrero y se sentó sobre la silla como si sostener su pesado cuerpo fuese más de lo que podía razonablemente exigírsele.

—¿Cómo te va, Deckard?

—No tan bien como a ti.

—Será porque no quieres. ¿No está hoy ese pastelito que tienes como secretaria? ¿No la habrás despedido?

—No. Ha salido a almorzar.

—Es una lástima. Me habría gustado verla y había pensado en invitarla.

—Otro día será, Doherty, pero no creo que seas su tipo.

—No lo crees, ¿eh? Seguro que su tipo se parece más a ti.

Doherty comenzaba a ponerse irritante. Ya se había pasado un par de veces de rosca con Eileen y, aunque no lo había hecho a propósito, había sido buena idea que no estuviese presente. Era demasiado pedir que por lo que cobraba tuviese que soportar también las salidas de tono de Doherty.

—Es solo mi secretaria, pero déjala tranquila, ¿me oyes?

—¿Es una orden?

—Es una sugerencia. No pierdas el tiempo.

—Lo tomaré como una muestra de preocupación. ¿Tienes lo que te pedí?

—Aquí está.

Le tendió el informe. Doherty lo abrió y se concentró en la lectura. No tardó mucho en ver lo que le interesaba y cuando cerró la carpeta no se mostró más satisfecho de lo que estaba cuando llegó.

—¿Esto es todo lo que has conseguido? ¿Una cita en un motel con una furcia? No es gran cosa.

—Sabes igual que yo que el dinero para su carrera política lo pone su mujer. No creo que le haga feliz saber en qué se gasta su marido los fondos para la próxima campaña.

—A lo mejor es una mujer comprensiva que deja que su marido haga su vida mientras ella hace la suya.

—Tendrás que averiguarlo. Eso ya es cosa tuya.

Doherty no estaba hoy por la labor. Se veía que no venía de buenas. Iba a ser difícil sacarle más de quinientos.

—¿Mía? Pobre de mí. Yo no tengo nada que ver con esto. Alguien quería saber y yo me acordé de ti. Nada más.

—Nada más entonces. Págame y arreglado. Me debes quinientos dólares.

—¿Quinientos?

Había silbado la pregunta. El dolor de cabeza estaba regresando y sus nervios comenzaban a tensarse. No podía prescindir de Doherty, pero aquel día le estaba tocando la moral.

—No te daré más de trescientos, Deckard. Es solo una puta, si al menos se tratase de una menor…

Le estaban entrando ganas de partirle la cara a Doherty y quizá no se quedase con ellas.

—Eso es demasiado bajo hasta para ti, Doherty.

—Vamos, no me vengas ahora con escrúpulos. No hubiese hecho falta que lo fuese realmente. Habría bastado con que lo hubiese parecido.

—Quizá si tienes alguna hija podría presentársela.

Se hizo un largo silencio. Doherty lo rompió riéndose con calma y quitando hierro a la tensión que flotaba en el ambiente.

—No tengo ni mujer ni hijos. Es lo mejor para el trabajo. Pero ya me conoces, si tuviese una hija, tal vez no me importaría utilizarla. Si eso fuese bueno para el negocio.

—Seguro, porque eres un auténtico hijo de puta, Doherty.

—Dicho por ti suena como un cumplido, Deckard. Trescientos cincuenta porque somos amigos.

—Cuatrocientos cincuenta porque no sería tu amigo ni aunque fueses el último hombre sobre la tierra.

Doherty se rio de nuevo.

—Seríamos una mala compañía tú y yo. Dejémoslo en cuatrocientos. Además, tengo algo más para ti y te va a gustar.

—No puedo creerlo.

—Va de veras. Y te daré cien dólares por ello y así estaremos en paz, aunque en realidad deberías pagarme tú a mí. Es algo que organiza Factoría de Sueños, esos estudios de segunda fila. Celebran el inicio del rodaje de no sé qué película de serie B. Solo tienes que presentarte allí y echar un ojo a la más nueva y radiante estrella de nuestro firmamento, Shelley Astor; parece ser que su papá paga la película y quiere que se trate a su hija como es debido. Trabajo fácil y bonito, Deckard. Quizá hasta te fichen para el rodaje y hagas carrera en Hollywood. Tú valdrías para eso.

—¿Vigilar jovencitas? ¿Por qué no la manda con su niñera?

—La chica quiere independencia. Llévate a una amiga, pásatelo bien y sé observador y discreto. Considéralo un regalo. Me han dicho que quizá vaya Zsa Zsa Gabor.

—¿Cuándo es?

—Esa es la actitud. Sábado a las diez en el 268 de Sunset Boulevard. Y recuerda, obsérvala de cerca, pero no tan de cerca que acabes en su cama.

—Me quedaré a la distancia adecuada.

—Entonces todo aclarado. Me marcho. Dale recuerdos al bomboncito de mi parte.

Salió dejando el dinero encima de la mesa. Deckard soltó un largo soplido. Había días en los que Doherty le asqueaba más de lo que podía tolerar y, lo que era peor, ese sentimiento se extendía hacia lo que hacía para él. Hoy era uno de esos días.

Otro pensamiento le levantó el ánimo: la muñeca en apuros. Quizá pudiese ayudarla. Su instinto, sin embargo, protestó. Esa mujer no necesitaba su ayuda. Se bastaba a sí misma.

De todos modos le había pagado por algo, así que ya tenía plan para esa noche, y la tarde también la tendría ocupada.

Cogió el dinero y salió de la oficina.

Capítulo 3

Jennifer vivía en un barrio de las afueras formado por casas bajas con un reducido jardín propio en la parte delantera. No era el mismo lugar en el que se instalaron cuando se casaron. Después de separarse, ella se mudó al oeste de Los Ángeles, más cerca de su familia, y él se buscó un apartamento pequeño en el centro. Por unas y otras razones las visitas se habían ido espaciando cada vez más y desde la última habían transcurrido ya varias semanas.

Llamó a la puerta y fue Grace quien abrió.

—¡¡¡Papá!!!

—¡Princesa!

La niña saltó a su cuello. La cogió en el aire y la alzó con facilidad. Cada vez que la veía le sorprendía lo alta y crecida que estaba. A sus ocho años se hacía mayor a toda velocidad sin que casi se diese cuenta de ello.

—¡Mamá! ¡Ha venido papá!

Jennifer asomó por el pasillo, no tan contenta como Grace.

—¡Te dije que avisases!

—Me pillaba de camino y como te corría tanta prisa…

—No se trata de que me corriese prisa, Clyde. Contaba con ese dinero la semana pasada.

—Las cosas están difíciles, Jen.

—¿Cuándo han estado fáciles?

Había cambiado el gesto de malhumor por otro de contenido desencanto. Él no respondió y volvió su mirada hacia Grace.

—¿Has terminado los deberes?

—Casi. ¿Puedo terminarlos luego, mami?

—Hoy tienes ballet, Grace.

Grace puso cara de pena y a la de Jennifer regresó el malhumor.

—No pasa nada. Yo la llevaré. ¿A qué hora tienes que estar allí?

—En media hora.

—Pues coge tus cosas y vámonos.

La niña salió disparada por el pasillo. Ella le miró incómoda.

—Tiene que seguir con su rutina. Compréndelo.

—Lo comprendo.

—Podría quedarse contigo este fin de semana, si te parece.

—Tengo algo que hacer el sábado.

—Ya. Siempre hay algo.

—Es trabajo, Jennifer.

Le miraba irritada y él estaba comenzando también a hartarse. Al menos ya no tenía por qué darle explicaciones. Grace regresó con una bolsa y le dio un beso a su madre.

—Yo la recogeré a la salida.

—¡No la traigas más tarde de las siete!

La niña se montó en el coche y él condujo hasta la academia.

—¿Y dónde iremos después?

—¿Dónde quieres ir?

—¡A comer un helado y también a la feria! Podemos montar en la noria y en la montaña rusa y tirar a la diana para que me toque un oso gigante como la otra vez.

—No nos va a dar tiempo a hacer todas esas cosas, Grace. Lo dejaremos en el helado.

—¿Y si no voy a ballet?

Grace componía su mejor cara de lástima y él intentaba resistirse a la tentación.

—Tampoco nos daría tiempo aunque no fueses a ballet. Eso tiene que ser un día que no tengas que hacer deberes. Un sábado o un domingo.

—Pero si no fuese, podríamos hacer otra cosa. Ir a ver una película de dibujos.

Era muy persuasiva. Eso no lo había heredado de su madre.

—Dime la verdad, Grace. ¿No te gusta el ballet o es solo porque es más divertido ir al cine?

—No me gusta el ballet. La señorita Meade nos hace ponernos en fila y repetir las mismas posturas una y otra vez y nada de lo que hago le parece bien.

—Pero podrías llegar a ser bailarina y actuarías en un teatro y todos iríamos a aplaudirte, y tienes que estar preciosa con ese vestido y esas zapatillas.

—No quiero ser bailarina. Quiero ser detective como tú y el abuelo.

Esa era su niña, y desde luego él pensaba que era sincera. Giró a la derecha demasiado bruscamente. El conductor de atrás hizo sonar con fuerza el claxon. Grace dio un chillido de satisfacción, pero cuando la miró de nuevo no le pareció que estuviese muy contenta.

—¿Y ahora qué te pasa?

—Es que mamá se enfadará.

—Vaya, pues le diremos que ha sido idea mía.

—Pero entonces se enfadará contigo.

Él sonrió y le guiñó el ojo. Grace también sonrió.

—No te preocupes. De todos modos ya está enfadada.

Fueron al cine, compraron palomitas y vieron La dama y el vagabundo. Toda una historia de amor, la buena chica y el rebelde adorable; a Grace le encantó, para cuando salieron ya era la hora de regresar a casa.

—Papá, ¿cuándo me vas a llevar a Disneylandia?

—Pronto.

—El abuelo dijo que me llevaría por mi cumpleaños, pero yo le dije que tú habías dicho que lo harías.

—Y lo haré.

—Y el abuelo dijo también que no te hiciese mucho caso porque eres un mentiroso y que si no me habías llevado antes de mi cumpleaños, me llevaría él.

—¿Eso dijo el abuelo?

—Sí.

—Todos decimos mentiras a veces, Grace. Estoy seguro de que también el abuelo dice alguna que otra. —Aunque no pondría la mano en el fuego por eso. El maldito viejo no era de los que se guardaban las cosas para sí—. Es mejor no decirlas, sobre todo si es posible que te terminen descubriendo.

—¿Pero entonces iremos?

—Claro que iremos. Si no, me descubrirías, ¿no?

—Es verdad.

Grace pareció quedarse convencida y él se aseguró a sí mismo que en cuanto terminase con este asunto y tan pronto consiguiese los otros quinientos dólares, se tomaría unos cuantos días libres y la llevaría a la dichosa Disneylandia.

Aparcó frente a la puerta y Jennifer abrió.

—Al final hemos hecho un cambio de planes, Jen.

Jennifer dejó pasar a Grace y cerró la puerta tras de sí dándole prácticamente con ella en las narices, dejando bastante clara su postura de que era inútil perder el tiempo discutiendo con él. Era un avance.

Paró a comer algo en una cafetería que encontró de camino y después puso rumbo a Pasadena, a Munny’s. Los bares no escaseaban en Los Ángeles, pero hubo un tiempo en que frecuentaba bastante Munny’s. Fue cuando todavía estaba en la brigada. Era un punto caliente donde siempre se estaba cociendo algo y no era difícil encontrar a quien estuviese dispuesto a soltar la lengua por unos pocos dólares. El barman también era un antiguo policía y mantenía aquel local como una especie de terreno de nadie. Un lugar neutral donde mantener las distancias y medir posibilidades. Pero de eso hacía ya mucho tiempo. Y además, también él estaba ahora en tierra de nadie. Ya solo se daba cuentas a sí mismo.

Era temprano aún. Había poca gente en el bar, pero Bud estaba allí.

—Deckard. Tiempo sin verte.

—Hasta que no vengan más chicas guapas a tu bar, no merecerá la pena el paseo.

—Si viniese alguna, preferiría que no estuvieses aquí. ¿Qué te pongo?

—Uno solo con hielo.

Bud le puso la bebida y se quedó con él en la barra. Se entendía bien con Bud. Le habían expulsado del cuerpo por un asunto poco claro, pero era más legal que muchos de los que llevaban galones.

—¿Así que si hubiese pasado por aquí alguna monada no te habría resultado inadvertida?

—Suéltalo, Deckard. No me vengas ahora con rodeos.

—Siempre tan directo, Bud. Castaña, preciosa, ojos azul mar, veintitantos… Cuando te mira te deja KO y tiene un amigo llamado Quentin Meyer.

—A mí no me dejó KO, será porque ni siquiera me miró, pero desde luego parecía más lista que cualquiera de las otras que han venido con Meyer.

—¿Hace mucho que los viste?

—A ella solo la he visto una vez, la semana pasada. No estuvo mucho rato y se largó sola. Meyer parecía contento después de eso.

—¿Qué sabes de Meyer?

—No mucho. Dice que trabaja en algo relacionado con el cine, o eso es lo que le cuenta a las chicas a las que trae. Imagínatelo. Un papelito corto pero interesante, la oportunidad de su vida… Toda esa mierda. No sé si esas chicas habrán llegado a pisar un estudio, pero si lo han hecho, te aseguro que esas películas no las pasan en los cines.

—¿Lo sabes o lo supones?

—Son solo cosas que he oído, pero ya sabes que muchos rumores son más fiables que las verdades publicadas.

—Sí, lo sé. ¿Viene mucho por aquí?

—Últimamente bastante. Suele echar un par de partidas al billar con otro par de tipos. Ninguno me gusta más que él. Uno de ellos es fotógrafo.

—Si no te importa, me quedaré un rato más por si aparece.

—Estás en tu casa, Deckard.

Bud le dejó para atender a los habituales que empezaban a llegar al local. Él se quedó en una esquina y se dispuso a esperar. Ya estaba acostumbrado. La paciencia era la clave en este negocio. Si esperabas lo suficiente, al final todo caía por su propio peso. Se hacía pesado hacerlo solo, habría sido más fácil si hubiese tenido un compañero, como en la brigada. Pero a pesar de los inconvenientes lo prefería así. No más compañeros para él. Trabajaba solo.

Debía de ser su día de suerte porque apenas veinte minutos después Bud se le acercó.

—Tu hombre, Deckard. El que acaba de entrar. Y trae otra amiga.

Estaba más cerca de los cincuenta que de los cuarenta, pero era de los que se cuidaban y lucía tan atildado como un galán de opereta. Le cayó mal al instante, aunque se obligó a dejar a un lado sus impresiones personales y a fijarse en lo que se podía comprobar. Ella debía de tener los veinte recién cumplidos, eso en el mejor de los casos, y por su aspecto seguramente acababa de bajar del autobús procedente de Ohio o de cualquier otro lugar del medio oeste. Las había por centenares. Todas querían ser como Marilyn. También se decía que Marilyn había comenzado su carrera de una forma no muy distinta de la que, según Bud, Meyer ofrecía a las chicas. Claro que eso también eran rumores.

—¿Qué te debo, Bud?

—Nada, Deckard. Invita la casa. Por los buenos viejos tiempos.

—Ya sabes lo que dicen: los mejores están siempre por llegar.

—Seguro. A mí me encontrarán aquí.

—Nos vemos, Bud.

Fue hacia la salida, pero se quedó cerca de la mesa de billar, aunque dándoles la espalda. Si iba a rondar a Meyer unos cuantos días, no le convenía que se fijase en su cara.

—¿Qué dices, Joe? ¿Crees que podrías hacerle un reportaje?

—Por supuesto. Parece muy fotogénica. La cámara se va a enamorar de ella.

—¿Lo ves, Mary Jane? Te dije que le encantarías.

—Lo que pasa es que no tengo más que cien dólares ahorrados. No sé si puedo permitírmelo.

—Un reportaje profesional cuesta al menos trescientos, pero si eres amiga de Meyer, buscaremos alguna solución. Tráela mañana al estudio, Quentin. Toma mi tarjeta.

—Es muy amable, señor Stratford.

—No me des las gracias a mí. Dáselas a Quentin.

—Tendrás que buscar un nombre artístico. ¿Qué te parece Lena?

Los dejó conversando y salió a la calle. Era suficiente. Lo demás estaba visto. Ella era bonita, pero no más bonita que cualquiera de las otras muchachas que por la mañana hacían cola en los castings y por la tarde la hacían en los bares para conseguir trabajo como camareras. Hasta que se desilusionaban del todo, eran capaces de hacer muchas cosas.

Subió al coche y se quedó esperando a que Meyer saliese para seguirle. No tardó demasiado, la chica iba con él. Vio cómo los dos subían al coche y cómo la llevaba a una pensión barata no muy lejos de allí. Se bajó del coche, pero no la acompañó hasta la puerta. Se limitó a despedirla haciéndole un gesto con el sombrero. Todo un caballero. Seguro que a los ojos de Mary Jane solo le faltaba una brillante armadura. No tardaría mucho en desengañarse. Era de suponer que las cosas no serían fáciles allá en su pueblo, pero Los Ángeles le abrirían los ojos rápidamente. La ciudad de los sueños no perdonaba a los que no espabilaban.

Continuó siguiendo a Meyer a corta distancia. Por el espejo retrovisor vio cómo guardaba el coche en el garaje de un bonito bungalow iluminado cerca de Mulholland Drive. Eso no se lo esperaba. Parecía que las cosas no le iban nada mal a Quentin Meyer.

Aceleró y enfiló la autopista camino de vuelta. No se le había dado mal el día. Tenía sentido. Jade quizá también había sido un día una recién llegada joven e ingenua. Era posible que Meyer tuviese fotos suyas más que reveladoras. Ahora su situación había cambiado y el tipo buscaba beneficiarse de ello. Quizá no era la única con la que lo hacía y eso le permitía pagarse aquella casa.

Era solo una posibilidad. Sin embargo, no era para saber más sobre ella para lo que le había contratado. Tenía que centrarse en Meyer.

Se fue a la cama en cuanto llegó a su casa. Al día siguiente tendría muchas cosas que hacer: llamadas de teléfono, varias visitas, localizar el estudio de Joe Stratford… Las repasaba mentalmente antes de dormirse, sin embargo, lo que terminó ocupando sus pensamientos fue Jade. Era una idea más que sugerente.

Si había posado para esas fotos, a él no le habría importado pagar por verlas.

Capítulo 4

La semana había resultado atareada, pero ahora ya lo conocía casi todo sobre Meyer. Al menos todo lo que oficialmente se podía saber; extraoficialmente no había avanzado mucho, pero por algo se empezaba.

Quentin Meyer tenía cincuenta y dos años y numerosas denuncias por casos de poca importancia, pero que incluían conducta inapropiada, incitación a la prostitución, fraude y unas cuantas más por el estilo. Sin embargo, había conseguido salir bien librado de todas y no había pasado por prisión ni una sola vez. La casa de Mulholland Drive estaba a su nombre, no tenía número de la seguridad social, ni trabajo conocido, ni mujer ni hijos. Su amigo Joe no había tenido tanta suerte y había estado dos veces en la cárcel, nunca más de seis meses. Posesión de narcóticos y pornografía. Ninguna sorpresa.

El estudio existía y era un pequeño local con sugerentes fotos en el escaparate de Ava Gardner, Lana Turner y Rita Hayworth, entre otras; todas ellas ligeras de ropa. Una bonita colección de chicas malas.

Por ese lado no había mucho más que rascar. Tendría que investigar las fuentes de ingresos de Meyer, pero estaba seguro de que no sería fácil averiguar qué había detrás. Se veía que era un tipo listo que había sabido asegurarse su futuro. Otra vía era comprobar qué pasaba con las fotos y averiguar si era cierto lo de las películas. Tiraría también de ese hilo.

Pero eso sería el lunes, porque hoy ya era sábado y tenía que ir a vigilar a la niña de papá. Había pensado en llamar a Vivian o a Lynn, las dos tenían en común que nunca decían que no a nada de lo que les pedía, pero no se fiaba de que no acabasen dando la nota. Lo mejor sería ir solo, aunque a estas cosas siempre se llevaba pareja. Al final lo vio claro.

—No sé si es una buena idea. ¿Seguro que voy bien vestida?

—Vas perfecta.

Prácticamente tuvo que tirar del brazo de Eileen para que se decidiese a entrar a la fiesta. Se acordó de Mindy o Mandy, como fuese, seguro que a ella no habría hecho falta empujarla.

Era una fiesta al aire libre. La noche acompañaba y el lugar lo permitía. Había mucha gente. Sería una película de serie B, pero la celebración era por todo lo alto. Camareros mejor vestidos que muchos de los invitados pasaban una y otra vez con bandejas de canapés y bebidas, a los que muchos se lanzaban sin disimulo. Astor, que era quien pagaba la fiesta y también todo lo demás, era un magnate de la construcción. Se veía que no quería que a su hija le faltase de nada, y la chica no debía de conformarse con menos.

No tardó mucho en localizarla. Eileen había conseguido fotos suyas procedentes de revistas de cotilleos. Era una rubia larguirucha con aires y pose de gran diva. Seguro que se creía el súmmum de la belleza. A él le parecía solo otra rubia más. Era el centro de atención de un numeroso grupo de admiradores y no cabía duda de que lo estaba disfrutando.

—Relájate y céntrate, Eileen. ¿Te suena la cara de alguien?

No es que él estuviese muy puesto en el mundo del cine, más allá de las estrellas que todo el mundo conocía, y eso le bastaba para saber que allí no había ninguna. Eileen hizo un esfuerzo por vencer su timidez y empezó a mirar a su alrededor.

—Conozco a aquel de allí.

—¿Quién?

—El que está hablando con esa mujer del vestido azul. Moreno y con el pelo peinado hacia atrás. Dicen que es muy atractivo.

—Lo dicen, eh… ¿Quién lo dice?

Eileen se sonrojó un poco.

—Lo dicen las revistas. Es un actor extranjero, egipcio o sirio, no lo recuerdo. Se llama Tarek Bazir. Ha protagonizado varias películas de aventuras. Yo le vi en una: La maldición de las esmeraldas. Lo hacía bastante bien.

—Sí, ya veo que te gustó.

Eileen se sonrojó otro poco más.

—Quizá le puedas pedir un autógrafo.

—¡No! ¡No quisiera molestarle!

—Buena chica. Lo que sí puedes hacer es mirarle todo lo que quieras y sin pagar.

Eileen miró hacia otro sitio y él echó también un vistazo a su alrededor. Fue entonces cuando la vio. Algo en él hizo reacción. Le había parecido bonita cuando la conoció, pero ahora se daba cuenta de que era más que eso. Era bella. Una de las mujeres más bellas que había visto nunca, dentro o fuera de una pantalla.

Estaba sola. En un claro dejado por los corrillos de gente. Indiferente a lo que la rodeaba y a la atención que, sin duda, suscitaba. Con el cabello, esta vez sí, suelto y ondulado cayendo en cascada sobre su espalda desnuda, con sus cautivadores ojos azules realzados por un sabio efecto y sus labios brillando en rouge. Enfundada en un vestido de noche de satén azul cobalto que se sujetaba con solo dos tirantes cruzados por detrás de su cuello y que dejaba a la vista más de lo que estaría permitido en muchos estados. Estaba simplemente radiante.

Ni siquiera se preguntó qué estaría haciendo allí. Fue hacia ella sin prestar atención a las voces de Eileen, que comenzó a llamarle nerviosa en cuanto se alejó. Pero cuando se hallaba a unos pocos pasos, vio a un tipo alto y con un elegante traje caro que se le acercaba y la cogía por la cintura. Se detuvo. Ella sonrió y él la besó en los labios. Fue un beso corto y poco afectuoso, sin embargo le molestó extrañamente. Le molestó el modo en que su mano siguió apoyada en su cuerpo y la suficiencia con la que aquel hombre actuaba. Más gente se les unió y comenzaron a conversar. Eileen le alcanzó.

—¿Los conoces?

—Ella es…

—¡Sé quién es ella!

Eileen calló. Se había puesto de malhumor y, aunque sabía cuál era la razón y se decía a sí mismo que era estúpida, no podía evitarlo.

—¿Conoces a alguno de los que están con ella?

—No, no los he visto nunca.

El tipo debía de haber dicho algo gracioso porque ahora todos reían a su alrededor, también ella, aunque sus risas parecían falsas, aduladoras. Ella lo hacía mejor, con más naturalidad, pero tampoco era sincera. De algún modo lo sabía, estaba seguro. No estaba más que actuando, solo una buena actuación.

Se dio la vuelta y se alejó con Eileen siguiéndole detrás. No quería seguir mirándola. Tenía cosas que hacer. No era asunto suyo lo que hiciese ni lo que se trajese entre manos con aquel imbécil. Debía de ser el que pagaba los gastos. Siempre había uno.

Intentó localizar a Shelley Astor, aunque le estaban entrando unas ganas locas de marcharse de la fiesta. ¿A quién podía importarle lo que hiciera aquella niñata? Ya era mayorcita. No se la iban a comer.

La vio junto el actor sirio o egipcio. Los dos conversaban muy animados. Una de sus manos reposaba sobre el brazo de él, la otra sostenía una copa y, por lo contenta que se la veía, no era la primera ni la segunda. No se podía negar que se estaba adaptando bien al medio.

Alguien se acercó y le saludó desde atrás.

—Esto sí que es una sorpresa, el agente Deckard. ¿Qué haces tú por aquí? Estás fuera de tu ambiente.

—Exagente, Ron. Lo sabes de sobra.

—Es una forma de hablar, ¿me presentas?

—Eileen, este es Ron Hughes, periodista de Los Ángeles Herald.

—No me pierdo nunca sus artículos, señor Hughes.

—Llámame Ron. ¿Cómo te va? Desde que dejaste Homicidios no hemos vuelto a coincidir.

—Me va. ¿Ahora cubres noticias de sociedad?

—Sucesos, sociedad… Todo es lo mismo. Carnaza, Deckard. Lo que pide el público. Hay que llenar los periódicos y yo tengo que conservar mi empleo.

—Es una buena política.

—Hoy no voy a hacer mucho por mantenerlo. No hay nadie aquí que merezca ni diez líneas. Tendré que llenarlas con el prometedor romance entre los dos actores protagonistas: Tarek y Shelley

Cierto. Los dos parecían empeñados en dar credibilidad a la química que debían desprender en la película. ¿Se suponía que debía informar de eso a su papá? Total, si lo iba a leer en la prensa…

—Échame una mano. ¿Sabes quién es ese de allí?

—¿El que está junto a esa preciosidad?

—El mismo.

—Es el director de la película. Marvin Johnson.

—El director. ¿Y ella?

—Ella no me suena, y creo que me acordaría si la hubiese visto.

—¿Y quiénes son los demás?

—Gente de la profesión: cámaras, decoradores, guionistas… Un poco de todo. ¿A qué tanta curiosidad? ¿Sabes algo que yo no sepa?

—Si tuviese algo que contar, serías el primero en saberlo, Ron.

—Eso espero. ¿Y qué haces hoy aquí?

—Nada que merezca la pena.

Alguien llamó al director, que dejó el grupo para conversar en un aparte. No lo dudó un momento.

—Cuéntale lo que hacemos, Eileen. Vuelvo enseguida.

Ignoró el gesto de reproche de Eileen y fue directo hacia ella. Estaba de espaldas. Llamó su atención rozando apenas su hombro desnudo. Resultaba suave y frío al tacto. La noche era agradable, pero Jade no llevaba encima más que aquel escaso pedazo de tela. Se estremeció muy ligeramente a su contacto y se volvió hacia él. Si estaba sorprendida, lo disimuló bien. Quizá tampoco a ella su presencia le había resultado inadvertida.

—¿Disfrutas de la fiesta, encanto?

—¿Qué haces aquí?

—Pasando el rato. Te vi y se me ocurrió saludarte. Tengo algunas novedades.

Miró inquieta a su alrededor y respondió bruscamente:

—Aquí no.

Él sonrió.

—Donde tú quieras.

Ella no sonrió.

—Espérame en la parte de atrás. Iré dentro de un rato.

Se giró hacia su grupo y a él no le quedó otra opción que alejarse. Seguía igual de agradable. Debía reservar la simpatía para los directores de cine. Rodeó la casa. El jardín continuaba por la parte trasera, pero no se encontraba iluminado. Encendió un cigarrillo y esperó a que llegase. Era una extraña coincidencia. El oficio le había enseñado a no confiar en las casualidades. Sin embargo, ¿qué podía tener que ver? ¿Y por qué se había empeñado en hablar con ella? No necesitaba responder a esa pregunta. En realidad, no tenía gran cosa que decirle, no se trataba de eso, era solo que le gustaba la idea de tenerla al menos un rato solo para él, apartarla de toda esa gente. Solo eso. Por ahora.

La vio acercarse. Segura y sin vacilaciones. Sus tacones de aguja repiqueteando con decisión por el sendero de piedra.

—Espero que valga la pena la interrupción.

—No lo sé. Depende de lo que esperes descubrir.

—¿Vas a seguir dando rodeos o me lo vas a contar?

—He encontrado a Meyer. Sé donde vive, sé en qué trabaja, sé que no tiene familia y sé que sus amigos son tan hijos de puta como él. Pero sospecho que ya sabías todo eso.

—Lo que está claro es que no te pago para que me cuentes lo que ya sé.

—Quizá deberías contarme lo que ya sabes para que pueda centrarme en todo lo demás.

Ella guardó silencio y se quedó mirándole como si considerase la idea. Eso estaba bien, pero lo que él consideraba en aquel momento era lo mucho que le gustaría recorrer la suave curva de su hombro descubierto. Frío por el rocío de la noche, cálido más allá de su superficie. Jade le sacó de esos pensamientos.

—El martes lo discutiremos, ahora no puedo entretenerme. Iré allí a las once.

—¿Qué prisa tienes? Seguro que ya ha encontrado a otros que le estén riendo las gracias.

Le miró más despacio y tardó un poco en contestar.

—Con quien me ría o me deje de reír no es problema tuyo.

—Era demasiado evidente que fingías. Tendrías que mejorar eso.

—No si es suficiente para él. ¿No crees?

—¿Y es suficiente para ti?

—¿Por qué? ¿Contigo me divertiría más?

Le estaba siguiendo el juego. Si hubiese sido otra, habría bastado con una sonrisa para tener la mitad del asunto resuelto. Sin embargo ni siquiera pensó en sonreír, solo le devolvió la intensidad con la que le estaba mirando y le respondió con voz suave y a la vez profunda:

—Encanto, yo haría por ti algo mucho mejor que eso.

Y aunque pudiese sonar a frase fácil y hecha, lo cierto es que cuando la pronunció lo sintió tan sincera y vívidamente como si le estuviese haciendo una promesa. Y por un segundo vio en los ojos de Jade el reflejo de lo que debía haber visto en los suyos y quizá sí fuese ahora el momento de apoyar su mano en su espalda y… Pero su rostro cambió casi antes de que le diese tiempo a pensarlo y le miró de nuevo con dureza. Y sus palabras sonaron todavía peor.

—Olvídalo, Deckard. No estoy a tu alcance.

Le dolió. Le dolió más de lo que habría sido razonable. Tanto como para no dudar en devolverle el golpe. Era solo una sospecha.

—¿Por qué? ¿Tanto pides?

Entonces su mirada pasó de dura a mortal. Pero eso no significaba forzosamente que estuviese equivocado.

—Vete a la mierda, Deckard.

Su espalda, destacando pálida en la oscuridad de la noche, fue lo único que vio ya de ella.

También era posible que se equivocase. Solo una cosa era segura: habría estado mucho mejor callado.

Capítulo 5

Aquello no iba a ninguna parte. Se trataba solo de trabajo. Quería que hiciese algo para ella y pagaba bien. Era una equivocación querer pasar de ahí. Solo traería problemas; en realidad, ya los había traído. Si la relación no era muy buena, la conversación de aquella noche no iba a mejorarla.

Debería volver a la fiesta, aunque no le apetecía en absoluto y Eileen tampoco estaría contenta, aunque fuese menos explícita que Jade demostrándolo. A lo mejor le iba bien con Ron. No sabía mucho de él. Era solo uno más de los buitres que acudían cuando aparecía algún fiambre. No tener que soportarlos era una de las principales ventajas de no estar ya en la brigada. Alguna tenía que haber. La verdad era que lo echaba de menos más de lo que se permitía admitir. Entonces, a pesar de todos los problemas y de todas las limitaciones, su trabajo consistía en hacer algo útil.

Después de todo, tal vez Ron no fuese mal tipo, no parecía de los peores. Cada uno hacía lo que tenía que hacer, o lo que podía.

Iba a regresar cuando oyó voces que venían del fondo del jardín. Quizá fuese deformación profesional, pero no pudo evitar quedarse a escuchar. Estaban discutiendo.

—Vamos, ¿qué te pasa ahora?

—No me pasa nada. Quiero volver con los demás.

—Has sido tú la que me has dicho que te sacase de allí.

—Sí, y ahora te digo que quiero volver. ¿Qué pasa? ¿Todavía no entiendes bien nuestro idioma?

—¿Te estás riendo de mí, Shelley?

Shelley. Por si el acento de él no fuese suficiente evidencia, el nombre de ella confirmaba sus sospechas. A la niña de papá le gustaba meterse en líos.

—Sí, me haces mucha gracia, Tarek. ¿Tan irresistible te crees como para que deje que me metas mano contra un árbol como si fuese una fulana?

—Estás borracha, Shelley.

—¡Eso no te importaba hace un rato! ¡Déjame en paz! ¡Me voy!

—¡Espera! No te vayas así. Hablemos de ello.

—¡Quítame las manos de encima!

—¡No seas estúpida!

—¡Suéltame!

Era un maldito aprieto. Lo mejor sería que saliese de él ella solita y así espabilase, pero cada vez armaban más jaleo, y si Ron o cualquier otro se enteraba, tendría un bonito titular. Seguramente era eso lo que quería evitar Astor. Iba a tener que intervenir y al actor principal no le iba a gustar. ¿Cómo era aquello que decía su abuelo? «Con diplomacia y buenas maneras se va a cualquier parte». Lo cierto era que él nunca fue muy lejos.

—Te ha dicho que la sueltes.

Tarek tenía cogida a Shelley por la muñeca y ella forcejeaba intentando soltarse mientras le golpeaba en el pecho con la otra mano. Cuando le vieron aparecer, los dos se detuvieron de golpe y le miraron.

—¿Y tú quién coño eres?

—Alguien que sabe escuchar, no como tú. Solo deja que se vaya, y problema resuelto.

Soltó a Shelley y se volvió hacia él encarándole. Había llegado a las manos con muchos otros antes y sabía reconocer cuándo alguien tenía ganas de bronca. No era una buena idea. Era el protagonista y era aún más probable que llamase la atención. Pero si le pegaba primero, él no iba a quedarse quieto.

—¿Por qué no te metes en tus asuntos?

—Resulta que estos son mis asuntos.

Le vio venir. Esquivó el derechazo y respondió golpeándole en el estómago. Tampoco muy fuerte, a ver si le iba a lesionar. Pero aguantó mejor de lo que esperaba, se repuso con rapidez y le alcanzó de refilón en la mandíbula. Ahora Shelley estaba chillando. Eso sí que ayudaba. Tarek intentó derribarle, pero le dio de lleno cuando se lanzó a por él. Fue definitivo.

—¡Cabrón! ¡Me has dado en la cara!

Debía de ser su punto débil. Mientras Tarek consideraba los daños, tiró de Shelley, que por fin había callado, y se la llevó a la carrera. Mejor evitar tener que dar explicaciones. La sacaría de allí cuanto antes y se quitaría también de en medio.

Volvieron al jardín delantero. La fiesta seguía, aunque había bastante menos gente. Ni rastro de Jade ni del director. Tendría que localizar a Eileen para avisarla. Entró en la casa y dejó a Shelley en una de las habitaciones. Los camareros iban y venían aún por el recibidor.

—Quédate aquí y no te muevas. Volveré enseguida y te llevaré a tu casa, ¿de acuerdo?

Shelley estaba acusando los efectos del exceso de alcohol ingerido. Se le quedó mirando como si no entendiese bien qué estaba ocurriendo.

—¿Te quedarás aquí?

—Sí, sí. Te espero.

Encontró a Eileen. Seguía con Ron. Y sonreía.

—Ya pensábamos que nos habías abandonado.

—Me encontré con alguien a quien no veía hace tiempo. Empezamos a hablar y una cosa llevó a la otra. Me iba ya. ¿Te llevo a casa, Eileen, o coges un taxi?

—Cogeré un taxi.

—Como quieras. Nos vemos el lunes. Ron…

—Hasta la vista, Deckard.

Todavía oyó a Ron mientras se alejaba, aunque no la respuesta de Eileen.

—Puedo acercarte si quieres.

Apostaría por que respondería que sí. Bien por Eileen.

Regresó a por Shelley, que estaba medio adormilada en un sillón. Fantástico. Otra posibilidad era dejarla allí.

—Despierta, guapa. Nos vamos a casa.

Shelley abrió los ojos y se levantó pesadamente. Después de todo no estaba en tan malas condiciones. Salió con ella cogida del brazo por una de las puertas laterales y la llevó hasta el coche. Shelley se detuvo antes de montar.

—Ni siquiera sé quién eres.

Sí que se había espabilado. No tenía humor ni paciencia para estar convenciéndola, le diría la verdad y que ella decidiese.

—Me llamo Clyde Deckard. Tu padre se ocupó de que vigilara que estuvieras bien.

El rostro de Shelley reflejó una decepción no demasiado profunda, como si fuese algo a lo que estaba acostumbrada. Se subió al coche y cerró la puerta con un golpe seco. Él la imitó. Cuando arrancaba, vio a Tarek saliendo, sujetaba un pañuelo contra su boca. Nada irreparable, esperaba. No habría estado bien retrasar el rodaje.

—¿Dónde te dejo?

—Llévame a Bel Air.

Por supuesto, ¿dónde si no? Enfiló la autopista y condujo en silencio.

—Debes de pensar que soy idiota.

Era la pura verdad, aunque quizá no fuese idiota del todo si alcanzaba a darse cuenta.

—Todos cometemos errores.

—Ahora me odiará.

—¿Y eso te preocupa?

Shelley sonrió por primera vez.

—En realidad no.

—Eso imaginaba.

Se quedó callada otra vez, pero parecía más despejada.

—No es fácil, ¿sabes? Todo el mundo cree que es maravilloso y que no sé valorar la suerte que tengo ni molestarme en hacer nada porque todo me lo han dado ya hecho. Pero es una mierda.

¿Aquello también estaba incluido en los cien dólares? Tendría que decirle a Doherty que le debía el doble.

—Sí, bueno, disculpa si no me echo a llorar.

—Sé lo que piensas, que soy una niñata estúpida, rica y malcriada. Es lo mismo que piensan todos.

—A lo mejor es que no les dejas ver otra cosa.

Shelley se quedó mirándole en silencio.

—Ninguno tiene interés en ver nada más. Para ellos solo soy una cara bonita y una cuenta corriente en el banco. Es lo único que les interesa. Si les dejase ver cómo soy en realidad… No serviría de nada. Solo me haría más… —Shelley buscó la palabra—: vulnerable.

Le sorprendió Shelley. No tenía mucho en común con ella. En realidad, no tenían nada en común. Sin embargo, era una forma de actuar que le resultaba familiar. También él tenía experiencia con eso. Ocultar las heridas. Mostrar solo la superficie sin dejar acceder a nadie a lo que había detrás. Tapar la verdad con desesperación hasta que no quedase otro remedio que sacarla a la luz y entonces fuese ya demasiado tarde para rectificar.

Ni siquiera Jennifer consiguió romper esa barrera. Y él lo intentó. Trató de sacarlo adelante, pero había algo en su interior que se resistía a entregarse por completo. Quizá era instinto, quizá era supervivencia, quizá era solo que pensaba que era mucho mejor así.

—Pero tú eres distinto a los demás. Ni siquiera te gusto, ¿verdad?

Estaban ya en la avenida principal. Bel Air dormía silencioso y muy iluminado.

—Déjame aquí.

Detuvo el coche y apagó el motor. No había nadie en la calle. Eran las tres de la madrugada. Estaba solo en un coche con una chica joven y bonita que le miraba sugestiva y sin duda alentadora, manteniendo una de esas conversaciones que siempre acababan en el mismo sitio. Era una mala combinación.

—No me has contestado.

—Es verdad. No me gustas.

Shelley lo aceptó con aparente calma.

—Al menos eres sincero.

—Tengo mis momentos.

Fue ella la que se inclinó hacia él y mentiría si dijese que dudó en responder. Cuando se apartó un poco, ella buscó de nuevo su boca con un entusiasmo difícil de resistir. La verdad era que entendía a Shelley, quería lo que no podía conseguir. Podía comprender eso. Podía entender que desease lo que le negaban y que esa negativa solo hiciese crecer la fuerza de su deseo.

Llevó la mano a su espalda, pero lo que sintió fue la seda de su vestido. La piel bajo la tela no estaba fría, sino templada, y Shelley no se apartó, se acercó más a él. No era lo mismo y no era lo que él quería.

—No es una buena idea.

Shelley le miró sorprendida.

—¿Es por mi padre? No te preocupes. No se enterará.

Debería haber sido una buena razón, pero la verdad era que le importaba una mierda su padre. Era solo que no estaba de humor y no le apetecía servir de consuelo a Shelley. Tenía sus propios problemas. Ella se inclinó más hacia él, pero desistió cuando vio que no respondía. Se retiró bruscamente y su cara no presagiaba nada bueno.

—Eres un desgraciado.

Estaba acostumbrado a eso, aunque normalmente era por otras razones.

—Acuéstate. Mañana lo verás todo de otra manera.

—¡No puedes tratarme así! ¡Te acordarás de esto!

—Sal del coche, guapa.

Shelley salió y cerró dando un portazo.

—¡Te arrepentirás! ¿Me oyes?

La oía perfectamente, pero cuando arrancó el coche ya no le prestó mayor atención. Mientras se alejaba la vio por el espejo retrovisor todavía chillando en medio de la calle.

Estupendo.

Otro cliente satisfecho.

Capítulo 6

El lunes fue un día perdido. Había salido el domingo y había vuelto a beber más de la cuenta. Los recuerdos de la noche pasada no aparecían muy nítidos; sin embargo, uno de ellos había quedado claramente impreso en su memoria.

Estaba en la barra con una chica delgada y morena. Tenía los ojos oscuros, el cabello recogido por encima de la nuca y una bonita sonrisa. Le había dicho que se llamaba Ann.

Se había fijado en ella nada más llegar. Estaba con otras dos más, compañeras de trabajo, enfermeras del turno de tarde del St. Francis que acababan de terminar la jornada. Tenían ese aire inconfundible de chicas serias y trabajadoras. Ann le devolvía las miradas y sonreía.

Cuando la invitó a lo que estaba tomando, aceptó; y cuando sus amigas dijeron que se marchaban, ella les respondió que las vería al día siguiente. Recordaba vagamente que le había estado hablando de su ciudad natal y de su trabajo en el hospital y que también le había hecho muchas preguntas. Él había respondido a todas, aunque casi nada de lo que le contó era verdad, y en realidad tampoco estaba prestando mucha atención a la conversación, porque conforme avanzaba la noche y aumentaba la cantidad de alcohol que llevaba encima, una idea turbia daba vueltas y más vueltas en su cabeza pese a que se suponía que de lo que se trataba era de quitársela de encima.

Cómo había llegado a preguntarle eso era lo que todavía no era capaz de entender. En ese momento aún no había bebido tanto. Ella estaba hablando de lo duros que habían sido los comienzos en Los Ángeles; la dificultad para encontrar trabajo; lo complicada que resultaba la vida en la ciudad, acostumbrada a la tranquilidad de Fresno; lo pronto que se agotaron los ahorros. Se lo soltó a bocajarro. Ni siquiera se paró a pensarlo.

—¿Tú habrías estado dispuesta a posar desnuda por dinero?

Su cara cambió de color. Él le dijo algo así como que olvidara lo que había dicho. Ella no terminó la bebida y se apresuró a replicar que se le había hecho muy tarde y que tenía que marcharse. Él se pidió otro whisky. Lo demás ya estaba borroso.

Se había levantado a mediodía y no había ido a la oficina hasta la tarde. Eileen no preguntó nada y él tampoco. Repasó unos cuantos papeles que ella había dejado sobre su mesa y atendió a un hombre mayor que estaba convencido de que su mujer le robaba el dinero de la cartera. Le dolía mucho la cabeza.

Volvió pronto a casa y puso un rato la tele. Estaban dando un programa de variedades. Dean Martin cantaba una empalagosa canción melódica. El bueno de Dean.

If our lips should meet, Innamorata

Kiss me, kiss me sweet, Innamorata

Hold me close and say you’re mine

Say that you’re my sweetheart, my love

Martin y su amigo Frankie aparecían con frecuencia en las portadas en compañía de Lucky Luciano y de otros conocidos miembros de la mafia de Las Vegas. Pero a los dos se les perdonaba todo. Eran divertidos y tenían estilo. ¿Qué más se les podía pedir?

Él había participado en la investigación por la muerte de Willie Moretti. Le asignaron el interrogatorio de Martin. Mucho tacto y guante de seda fue la consigna del teniente. El caso ni siquiera era suyo, solo colaboraban con el FBI. El día en que le mataron, Moretti había quedado para comer con Jerry Lewis y con el propio Dean, pero nunca llegó a la cita. Moretti tenía sífilis y estaba perdiendo la cabeza, comenzaba a hablar más de la cuenta. Alguien se encargó de poner remedio. Fue una lástima. Seguro que lo hubiese pasado bien en esa comida. Martin fue correcto y amable. Solo deseaba colaborar en todo lo posible para que se aclarase ese horrible asesinato. Y una mierda para él. La investigación se abandonó pronto. Cuando se trataba de la mafia, todas las puertas estaban cerradas.

En cualquier caso, ya no era su problema y a Martin también le iban bien las cosas. Todos contentos. Después de Martin apareció Bob Hope contando los mismos chistes malos de siempre. Iba a acostarse cuando la vio en un segundo plano, sonriendo como si le fuese la vida en ello. Con un vestido tan ajustado como la mañana en que se fue de su casa, pero con un maquillaje mucho más favorecedor. La verdad, no estaba tan mal. A lo mejor había sido un poco duro con Mindy. Estaba prácticamente seguro de que se llamaba así. Bueno, ella también parecía contenta. Apagó el televisor y se fue a la cama temprano. Necesitaría estar despejado al día siguiente.

Mientras se dormía, la canción de Martin seguía sonando pegajosa en su cabeza.

Say that you’re my sweetheart, my one and only sweetheart

Say that you’re my sweetheart, my love…

A la mañana siguiente se levantó con más energía. Se hizo las series completas sin perdonar ni una, se duchó, se afeitó y sacó del armario uno de sus trajes más aparentes, todavía con la funda de la lavandería puesta. ¿Cómo era eso que le había dicho el primer día? Sí, un poco de actitud profesional. Si quería actitud profesional, le iba a dar actitud para tomar y regalar.

Llegó temprano a la oficina. Oyó el timbre de la entrada a las once menos diez. Eileen la invitó a entrar. Jade apareció en la puerta.

—Buenos días.

—Buenos también para ti. Pasa. Te estaba esperando.

Cerró la puerta y se sentó enfrente, en la silla que se hallaba junto a la mesa. Cruzó las piernas y le miró, aparentemente serena pero también en tensión. Él cogió aire y frunció un poco el ceño.

Había hecho el firme propósito de dejarse de distracciones y concentrarse solo en Meyer, pero una vez más, Jade había logrado descolocarle con su entrada. Se había puesto un traje estrecho negro, con chaqueta entallada, camisa blanca con los botones justos abiertos y… pantalón. Pocas mujeres llevaban pantalones y, cuando lo hacían, los más comunes eran unos con forma redonda en las caderas que hacían a casi todas las que se atrevían a ponérselos mucho más gordas de lo que estaban en realidad, aunque no fuese buena idea señalárselo. En cambio, los suyos eran rectos y tenían la raya perfectamente marcada. Eran de clara inspiración masculina y junto con su cuidadosamente peinado y recogido cabello conseguía despertar en él un interesante y perturbador efecto. ¿Era cosa suya o esa mujer venía provocando?

Hizo un esfuerzo por obviar esos pensamientos y acercó hasta su esquina la documentación que tenía sobre la mesa.

—He preparado un informe con todo lo que he averiguado sobre Meyer. Hay un resumen en la primera página. Léelo primero y después, si quieres, lo comentamos.

Jade lo leyó con rapidez y volvió a dejarlo donde estaba.

—Bien. ¿Qué te parece?

—Es lo que cualquiera podría haber averiguado tomándose las molestias oportunas.

Primer asalto.

—Es cierto. Es lo que cualquiera podría averiguar. Pero si me permites dar mi opinión, te diré que hay un par de datos interesantes y que merecerían una investigación más profunda. Si crees conveniente que siga ese camino, por supuesto. Supongo que sabes a qué me refiero.

Aguantó su mirada sin pestañear. Era buena.

—Te refieres a las fotos y a las películas porno.

—Justamente. ¿Qué opinas de eso?

—Opino que si pudieses probar que Meyer está metido en eso, entonces sí te ganarías el dinero que me pediste.

Segundo.

—Meyer tiene ya varias denuncias por ese tema y nunca se ha podido probar nada. Eso demuestra o bien que es muy listo o que actúa de tal modo que no se involucra personalmente. Sería muy útil cualquier información adicional que pudieses facilitarme sobre este tema. ¿Tienes razones para pensar que está directamente implicado en el tráfico de pornografía?

—No.

Bien encajado.

—¿Y conoces a alguien o puedes darme alguna pista que me ayude a seguir por ahí?

—No.

Aquello no avanzaba. Le daba la impresión de que estaba haciendo del asunto una cuestión personal, pero ahora no tenía nada que ver con eso. Le daba igual que lo hubiese o no lo hubiese hecho; bien, tal vez no le diese igual, pero no era eso lo que pretendía. Si de veras quería que sacase algo en claro, no podía escatimarle la información.

—Mira, no sé si has oído hablar de la relación de confianza médico-paciente. Pues esto es exactamente igual. Si no confías en mí, será mejor que busques a otro en el que sí lo hagas; si no, esto no va a funcionar. Perderás tu tiempo y me harás perder el mío.

Silencio. Este había sido para él. Pero tardó poco en volver al ataque.

—Puede que tenga que buscar a otro. Puede que me haya equivocado al venir aquí. Me habían dicho que fuiste policía y que no eras un mal policía, que te preocupaba averiguar lo que había detrás y no cerrar sin más los casos para cubrir el expediente, que no te conformabas con las respuestas fáciles y que no olvidabas un caso pendiente, aunque eso te ocasionase problemas. Pero supongo que quien me lo dijo no te conocía muy bien.

El malestar que ya venía creciendo en su interior amenazó con pasar a mayores. Ella, que no estaba dispuesta a decirle ni siquiera su apellido, se creía que podía llegar allí a hablarle de su vida. Estaba muy equivocada si creía que sabía una mierda sobre su vida. Trató de dominarse, pero su pregunta sonó furiosa.

—¿Quién te ha contado eso?

—¡No sé por qué tienes que hacer tantas preguntas! ¡Soy yo la que necesito respuestas! ¡Quentin Meyer es un cerdo que debía estar hace mucho tiempo entre rejas! ¿Vas a ayudarme o no?

Estaba alterada, pero sostenía su mirada sin bajar los ojos. ¿Por qué demonios no le contaba lo que quería saber? ¿Era solo su orgullo o había algo más? ¿Quién era el que la había enviado a su despacho? ¿Por qué tantos secretos? Esa mañana se había propuesto decirle que no seguiría con el caso hasta que le contase toda la verdad de su historia con Meyer. Pero había hecho muchos otros interrogatorios antes y sabía cuándo era inútil continuar. No sacaría nada más de ella. Y al menos en una de las cosas que había mencionado tenía razón: si algo le interesaba, iba hasta el final.

—¿Así que quieres hacer justicia?

—Justicia es una palabra que ya no significa nada. Pero si alguien evitase que Meyer siguiese haciendo lo que hace impunemente, sería algo bueno. ¿No crees?

Había dulcificado su expresión y parecía justificada por la fuerza del argumento, pero no colaba. Sí, una bonita causa, la noble defensa de las muchachas engañadas y utilizadas. Solo que ocultaba algo más y él no era tan ingenuo como para no saber que lo que dejase de hacer Meyer lo haría otro al día siguiente.

Su rostro se endureció.

—A ti te preocupan tanto esas chicas como a mí quién gane las elecciones. Dime qué es lo que sacas con esto o no seguiré adelante.

La dulzura se borró al instante de su cara.

—¡Te lo he dicho desde el principio! ¡Es un cabrón que quiere perjudicarme! ¡Solo intento que deje de hacerlo, que no arruine mi vida, que no destruya lo que tanto me ha costado conseguir! ¿Tan difícil es de entender?

El silencio duró unos segundos, más de lo que tardó en decidirse. Por supuesto que podía entenderla.

—Supongo que no.

Jade también esperó un poco antes de preguntar.

—¿Lo harás?

Parecía más joven ahora, más desvalida, quizá sí necesitase ayuda después de todo. Antes o después, todos necesitábamos que alguien nos echase un cable. Solo que no siempre era sencillo encontrar quien estuviese dispuesto a hacerlo.

—Investigaré el caso. Trataré de encontrar la relación y si está implicado, demostrarlo, pero no te prometo nada.

Aún le sostenía la mirada, pero no habría sabido decir si su respuesta le hacía más feliz o le resultaba indiferente. Finalmente la desvió y recuperó su inicial aire frío y cortante para preguntarle:

—¿Cuándo sabré algo más?

—Te avisaré cuando tenga algo nuevo. Llamaré al número que me diste, pero considérate libre de venir cuando te parezca.

—Creo que esperaré a que me llames.

—Perfecto.

—Entonces hasta la vista.

—Hasta la vista.

Ya estaba junto a la puerta cuando se giró.

—Deckard…

—¿Sí?

—Gracias.

Era lo más amable que le había escuchado decir, pero aquel no era su día.

—No tienes por qué darlas. Es solo trabajo.

Su cara se apagó de nuevo.

—Sí. Por supuesto. Disculpa.

Cerró tras ella y él se quedó mirando la puerta. Esperaba que al menos estuviese contenta. Hoy no le había sonreído ni una sola vez.

Capítulo 7

El problema era que no sabía por dónde empezar. La venta o la simple tenencia de cualquier material considerado pornográfico estaban prohibidas, aunque obviamente eso no evitaba que pudiera conseguirse, siempre que se supiese dónde buscar.

Había decidido que tenía que saber más sobre las películas. Lo de las fotos no le llevaría muy lejos. Él las pescaba y su amigo Joe les echaba la red. Si Joe no declaraba en su contra, no conseguiría nada. Además, por las fotos la condena no sería muy allá, aunque dependería de cómo fuesen las fotos. Convendría ver alguna para juzgar. Pero lo cierto era que Stratford ya había sido condenado por eso mismo en el pasado y la pena había sido de solo seis meses. Por mucho que se hablase, a nadie le gustaba pasar una temporadita a la sombra, pero seis meses tampoco eran una gran amenaza y pasarían muy rápidamente.

Las películas eran otro tema. Era algo de lo que se hablaba, pero nadie había visto. Si existían, se exhibían solo en pases privados para quien pudiese permitírselo. Tenía que haber mucho dinero detrás y requería de una estructura más organizada, un equipo de rodaje, un estudio que montase y editase y una distribución muy cuidada. Las penas eran mucho más graves. No podían arriesgarse a que la voz se corriese demasiado.

Lo mejor sería tirar el anzuelo y ver qué se encontraba.

Aún era temprano cuando llegó al Shanghái, pero Vera ya tenía un cliente en su mesa. Se quedó en la barra y pidió una tónica. Al fin y al cabo estaba trabajando. Otra de las chicas se acercó a él.

—Hola, Clyde.

—Hola, Ava.

—¿Puedo ayudarte?

—Esperaba a Vera.

—¿Qué tiene ella que no tenga yo?

Lo que Vera tenía y ella no era algo más en la cabeza aparte de serrín y demasiada laca.

—Eres la más adorable de entre todas las mujeres adorables, Ava, pero tengo negocios pendientes con Vera.

—¿Sabes cuánto me gusta que me digas esas cosas?

—¿Que eres adorable, o que tengo que hablar con Vera?

—No lo estropees ahora. No sé por qué pierdo el tiempo contigo.

Ava le dedicó una sonrisa lánguida. Se fue a la mesa de Vera y le dijo algo al oído. Vera se levantó y Ava ocupó su lugar. Buena chica, Ava.

Vera se dirigió hacia los reservados y él la siguió al cabo de un momento. Estaba esperándole con la puerta abierta y un cigarrillo entre los dedos.

—No quiero estropearte la noche.

—No te preocupes. Es un pesado insoportable. Me estaba contando lo mucho que echa de menos a su exmujer.

—Cualquier hombre que se dedique a hablar de otra estando contigo es un imbécil, Vera.

—Es la pura verdad.

Era una pelirroja impresionante, con unas curvas espectaculares y unas facciones delicadas y absolutamente perfectas. Además era inteligente y práctica. Sabía lo que quería, le iba bien y no se quejaba ni necesitaba poner excusas.

—¿Y qué te trae tan pronto de vuelta por aquí? ¿Otro amigo al que deseas hacer un regalo?

La sonrisa de Vera lucía irónica. No se dejaba engañar, tampoco él pretendía hacerlo, pero a ella le gustaba seguirle el juego.

—No. Esto es algo distinto, pero confío en tu talento.

—¿Y es…?

—Es un encargo. Tengo un cliente que está interesado en conseguir películas porno. ¿Sabes algo de eso?

Vera hizo un gesto de desagrado.

—Sé que todos los que van detrás de esa basura son unos jodidos pervertidos. Conocí a un tipo que no era capaz de hacerlo si no estaba viendo la maldita película. Un enfermo.

—Enfermos con dinero.

—Seguro, pero yo ya no necesito pasar por eso.

—Solo quiero saber dónde se pueden conseguir. ¿Crees que podrías echarme una mano?

Se quedó un rato pensativa.

—Podría preguntar por ahí.

—Te lo agradecería.

—¿Cómo me lo agradecerías?

—Treinta por preguntar y otros treinta si me llevas al sitio correcto.

—Acepto.

—Y algo más.

—Soy toda oídos.

—Hay un tipo llamado Meyer relacionado con el negocio. Si alguna de tus amigas le conoce, me gustaría mucho hablar con ella. Pero ya sabes, Vera, discreción.

—Discreción es mi segundo nombre, Clyde.

Cogió los treinta dólares de la cartera, se los tendió y ella los guardó en el bolso. Confiaba en Vera. Llamaría mucho menos la atención si iba por ahí preguntando, y era más fácil que las chicas confiasen en ella; además era lo suficientemente prudente como para no meterse en líos. Si Vera le conseguía acceso a la red de distribución, tendría un hilo del que tirar, y si tuviese la suerte de dar con alguna de las chicas que Meyer hubiese embaucado… Eso sería ya demasiada fortuna.

—Creo que por hoy lo voy a dejar. Ya sabes que no soy ambiciosa.

—Si lo fueses, podrías tener todo lo que deseases, Vera.

—Nunca se tiene todo lo que se desea, Clyde. Por eso yo prefiero conformarme con menos. —Aunque la frase era un poco amarga, la sonrisa de Vera quitaba peso a sus palabras—. ¿Qué tienes que hacer ahora?

—No mucho más.

—Podrías llevarme a casa.

Era un ofrecimiento que Vera no prodigaba. Habría estado mal rechazarlo y quizá una noche con ella era justo lo que necesitaba para quitarse de la cabeza todos esos pensamientos que no dejaban de rondarle.

Abrió la puerta del reservado.

—Tú primera.

Vera sonrió y caminó por el pasillo haciendo ondular sus caderas. Podría haber arrastrado a todo un ejército detrás con ese movimiento. La noche se presentaba prometedora.

Cuando llegaron a su casa, él se quedó en la puerta esperando su invitación para entrar, pero ella se giró y tiró de su corbata atrayéndole hacia sí. Dejarse querer por Vera no solo resultaba fácil, también era divertido.

A la mañana siguiente, Vera se levantó y preparó el desayuno para los dos mientras él se duchaba.

—He estado pensando en lo que me dijiste anoche. Hace unos meses estuvo trabajando en el Shanghái una tal Lucy. Duró poco. Era mona, pero bebía demasiado y formó unos cuantos escándalos. Decía que había sido actriz y siempre estaba dándose importancia y contando que había aparecido en no sé cuantas películas. Un día llegó Margo y le dijo que ya sabía en qué tipo de películas había aparecido. Se agarraron de los pelos y Sam tuvo que poner orden. Después de eso la echaron. Oí decir que ahora estaba en el Black Cat. Si quieres probar…

—Vales tu peso en oro, Vera.

—Tienes suerte de que a ti te haga un precio especial.

—Sí que la tengo.

Vera le sonreía un poco melancólica detrás de la taza de café. Duró poco, se levantó de la silla resuelta y empezó a recoger los restos del desayuno.

—Vete. Llegarás tarde. Si me entero de algo, le dejaré el recado a tu secretaria.

—Gracias por el café, Vera.

—No hay de qué, Clyde.

Se fue directamente a la oficina. Se encontró a Doherty apalancado contra la mesa de Eileen. El alivio que mostró la cara de ella al verle entrar fue más que evidente.

—¿Qué haces aquí tan temprano?

—Asuntos que no podían esperar, Deckard. Aquí esta monada me estaba diciendo que no solías ser puntual. Fíjate que quería que me marchase y volviese más tarde.

—Es verdad. Has tenido suerte.

—Sí, más de la que necesito. ¿Qué demonios hiciste el otro día en la fiesta? ¿No te dije que fueses discreto?

Más problemas. Tenía una especie de imán para atraerlos.

—Fui muy discreto.

—No me digas. Resulta que el director ejecutivo y presidente de Factoría de Sueños, Douglas Carver, quiere hablar contigo en persona.

—Dile que prefiero que envíe una carta a mi abogado.

Doherty abandonó su apariencia de falsa cordialidad.

—No me vengas con mierdas, Deckard. ¿Qué es lo que has hecho esta vez para joderla?

—He hecho justo lo que me pediste. Pregúntale a Shelley Astor qué fue lo que no le gustó.

No podía prescindir de Doherty y menos a causa de esa estúpida fiesta, pero si esperaba que se disculpase por el asunto de Shelley, podía salir de su despacho e irse a esperar a otro sitio.

Doherty aflojó un poco el tono.

—Mira, no me importa lo que pasase. Esas niñatas son todas una maldita pesadilla, pero tendrás que ir a hablar con Carver. Es un pez gordo y amigo personal de Astor. Astor da mucho trabajo a la agencia. Si esto pasa a mayores, no será cosa de broma y nos perjudicará a todos. No hagas que me arrepienta de haber confiado en ti. Ve allí y arréglalo.

El problema de ir a hablar con ese tipo era que no solo no sirviese para arreglarlo, sino que terminase estropeándolo más. Se conocía bien, y los presidentes ejecutivos no eran su especialidad. Pero tampoco podía negarse a dar la cara.

—¿Dónde es?

—Te espera en los estudios. Están en Santa Mónica. Ve allí y pregunta por él. Y, Deckard…

—¿Qué?

—Dile todo lo que quiera oír o vete buscando otro negocio del que vivir porque no vivirás de este. Y no es una amenaza, es una certeza. ¿Lo recibes?

—Alto y claro.

—Pues entonces me marcho.

—Aún me debes los cien pavos.

—No me lo puedo creer.

—Pues créetelo porque va en serio.

Doherty sacó su cartera y puso el dinero sobre la mesa.

—Más vale que lo arregles.

—Preocúpate de tus asuntos y déjame esto a mí.

—Tú mismo, Deckard.

Salió dejando la puerta abierta y aún molestó un poco más a Eileen antes de irse. Suspiró y se dejó caer hacia atrás en la silla. Con lo bien que había empezado el día. No había tardado en torcerse.

Capítulo 8

Factoría de Sueños tenía un gran edificio en Santa Mónica en el que compartían espacio las oficinas y los estudios propiamente dichos. No era la Paramount, pero no tenía mala pinta. Se veía que la producción de películas de bajo presupuesto era mejor negocio de lo que pudiera imaginarse.

Se presentó en recepción y una rubia muy parecida a Jean Harlow le dijo que el señor Carver le esperaba en su despacho. Allí, otra secretaria le pidió disculpas y le informó de que el señor Carver le recibiría en cuanto le fuese posible y le rogó que esperase unos minutos. Desde la antesala del despacho se veía la playa.

No habrían pasado más de cinco minutos y ya estaba pensando en largarse cuando sonó el interfono. Tras atender la llamada, la secretaria se levantó y le pidió que le acompañase.

—Pase, por favor.

Carver se encontraba tras su escritorio, examinando unos papeles. Cuando entró, se levantó y le tendió la mano.

—¿Es usted Clyde Deckard?

—Yo soy.

—Siéntese, por favor. Soy Douglas Carver.

Parecía moderadamente amable. Para como solía actuar este tipo de gente y lo que él había esperado, se mostraba incluso agradable. Aun así se veía que estaba sacado del mismo molde de donde sacaban a todos los demás. Sesenta años largos, traje impecable, gesto serio y medido, respetabilidad y dinero escrito en todos los detalles que le rodeaban y tanta basura como pudiese esconderse debajo de las alfombras. El director ejecutivo de Factoría de Sueños también le observaba con atención.

—Siento que haya tenido que esperar. Mi hija estaba al teléfono y tengo tan pocas ocasiones de hablar con ella que me he resistido a cortar la llamada.

—No ha sido tanto tiempo. No tenía por qué interrumpir su conversación.

—Ha sido ella la que ha colgado. Una vez que ha conseguido lo que quería. —Carver sonreía con llana complicidad—. Si tiene usted hijas, seguro que sabe a lo que me refiero.

—Puedo imaginármelo.

Carver intentaba confraternizar, pero tanta confianza despertaba su cautela.

—Shelley es también como una hija para mí. Su padre y yo somos amigos desde hace mucho tiempo y la he visto crecer desde que era una chiquilla.

El sutil cambio de tema le puso en tensión. ¿En qué demonios estaba pensando cuando aceptó presentarse allí?

—Estamos todos muy ilusionados con este proyecto y nada desearía más que ayudarla a hacer realidad sus sueños. Confío mucho en ella y es por eso por lo que le he hecho venir.

Apretó la mandíbula y esperó a oír lo que le iba a decir Carver. Su aspecto era ya bastante más serio y menos afable. A saber lo que le habría contado Shelley, pero lo que estaba claro era que no podía decirle a alguien que decía ser como un padre para ella, que la señorita Astor se había emborrachado y después se había molestado un poco porque no había querido irse a la cama con ella.

—No sé cómo afrontar esto. Nunca me había visto en una situación semejante. Es bastante absurdo y, sin embargo, no deja de tener su gravedad.

Se levantó y se dirigió hacía una mesa auxiliar donde tenía varias botellas.

—Creo que tomaré un trago antes de empezar. ¿Beberá conmigo?

No se le ocurrió ninguna buena razón para negarse. Seguro que eso haría la conversación más llevadera.

—¿No hay hielo?

—Sería un crimen echar a perder este whisky echándole hielo, señor Deckard. Pruébelo y estará de acuerdo conmigo.

Quemaba y era a la vez suave y áspero. No era para tomarse de un golpe el medido par de dedos que le había servido y, desde luego, no tenía nada que ver con el de Barney.

—Bien, como le decía, tenemos un problema y aunque he intentado quitarle importancia no puedo negar que me preocupa y disgusta enormemente.

A Carver le estaba costando entrar en el asunto y él estaba comenzando a ponerse nervioso. Aunque agradecía el detalle del whisky.

—No tengo ni idea de a qué se refiere, señor Carver, pero cuanto antes empiece, antes acabaremos.

Quizá había sonado demasiado seco. Carver le miró como si no le hubiese gustado su intervención, pero surtió efecto.

—Tiene razón. Es algo que me resulta muy desagradable y cuanto antes acabe con ello, mejor. Estoy recibiendo amenazas de muerte.

Carver abrió un portafolios y le tendió un puñado de hojas con recortes de periódicos pegados sobre un folio en blanco. Dejó el whisky sobre la mesa y los fue pasando uno a uno. Eran unos cuantos y en todos el mensaje era más o menos el mismo: «Vas a morir», «Te queda poco tiempo», «Ha llegado tu hora». No es que fuesen muy originales, pero a él le habían sorprendido.

—¿Cuándo ha empezado a recibir esto?

—Hace diez días. Al comenzar el rodaje. Todos los días voy al set. Me gusta pasar por allí y ver cómo va todo. Lo hago siempre, pero con más razón en esta ocasión en la que tenemos cifradas tantas esperanzas. Hemos hecho un esfuerzo enorme por que esta película sea un éxito y esperamos verlo recompensado. Tengo mi propia oficina junto a los estudios de grabación y desde el primer día empezaron a aparecer estos dichosos papeles. Al principio no le di importancia y lo consideré una broma de pésimo gusto, pero han seguido llegando día tras día y le confieso que no me agrada lo más mínimo.

Carver estaba muy serio y eso, más que cualquier otra cosa, demostraba la gravedad del asunto.

—¿Tiene razones para pensar que alguien podría desear atentar contra su vida?

Tardó en responder más tiempo del que habría sido razonable en alguien que tuviese la conciencia tranquila.

—¿Razones? No, no, ninguna razón. Es absurdo. Solo soy un simple empresario al borde de la jubilación. ¿Quién iba a desear matarme? Además, al set solo tienen acceso los que trabajan en la película. No creo que ninguno de ellos quiera acabar conmigo. Puede que no sea un jefe muy generoso, pero si me matan, se quedarán sin empleo.

Trataba de quitarle importancia, pero se notaba que estaba preocupado.

—Es muy posible que no deseen matarle, solo asustarle o molestarle. ¿Sospecha de alguien?

—Tengo algunas ideas, aunque no dejan de ser suposiciones. Por eso es por lo que quería contar con su ayuda. No es un asunto para molestar a la policía, pero tampoco quiero que continúe. Se ha corrido la voz y hay cierta curiosidad morbosa en el plató. Quiero terminar con ello de una vez. Shelley estaba presente cuando encontramos el último, y me dijo que conocía a la persona indicada.

Y ese era él. Por lo visto a Shelley le gustaban los juegos. No le habría extrañado lo más mínimo que fuese ella quien se dedicase a enviar los anónimos.

—Mire, señor Carver, lo más seguro es que se trate de una mala jugada de alguno de sus empleados, yo que usted no le daría mayor importancia. Y si tiene verdaderos motivos para sospechar, quizá sea mejor dejarlo en manos de la policía.

—No quiero a la policía en el plató, pero me quedaría más tranquilo si alguien echase un ojo por allí de vez en cuando. Las notas siempre aparecen en mi mesa antes o después, y no quiero tener una persona todo el día en la puerta vigilando. Sería ridículo. Pero si saben que alguien está prestando atención, quizá se desanimen y dejen de hacerlo.

Parecía más cosa de críos que un trabajo serio, y que recurriese a él podía ser un montaje de la caprichosa de Shelley para meterle en líos. Por no hablar de que si se cruzaba con Tarek, tampoco iba a alegrarse de verle. Por otro lado, Carver pagaría bien o al menos él no le cobraría poco. Carver se dio cuenta de que se lo pensaba.

—Comprendo que no lo considere importante. Como verá, yo mismo he dudado de si merecía la pena tanto alboroto por alguien que debe de tener mucho tiempo libre para molestarse en ir recortando todas esas letras y andarlas pegando en un papel. Pero he invertido mucho dinero en este proyecto y no sabe cuánto me costó que Marvin Johnson aceptase dirigir la película. No quiero que un mal ambiente lo eche todo a perder. Estas cosas luego se notan en el resultado final.

El nombre del director hizo sonar una alerta en su cerebro. ¿Cómo podía haber sido tan idiota de no tenerlo en cuenta? Si aceptaba el empleo, podría ir y venir a sus anchas por los estudios; y si el tal Johnson la conocía, también tendría ocasión de saber más de ella. Lo habría hecho gratis, pero no sería necesario.

—Mis honorarios son de doscientos dólares al día.

—Hable con mi secretaria y le extenderá un cheque. Le agradezco su interés, señor Deckard.

—Me llevaré los anónimos para estudiarlos más despacio y aprovecharé que estoy aquí para echar un vistazo por los estudios.

—Por supuesto. Le acompañaría, pero tengo otra cita a las doce. Si necesita cualquier cosa, no dude en ponerse en contacto con mi secretaria.

La secretaria le extendió un cheque por mil dólares como adelanto por una semana. Definitivamente su suerte estaba cambiando. Si quedaba bien con Carver y le sacaba partido a este asunto, podría mandar a Doherty al infierno de una vez y olvidarse de los condenados arreglos y los negocios turbios. Por fin una vida más fácil y sin agobios. Tal vez no fuese imposible. Aquella mañana podía permitirse fantasear con ello.

Estaba esperando en recepción a que la doble de Jean Harlow le hiciese una identificación que le abriese el paso a los estudios, cuando la vio entrar por la puerta principal. Esta vez no pudo dejar de sonreír y tampoco Jade consiguió disimular su sorpresa.

Dudó sobre si seguir adelante o dar media vuelta, pero la recepcionista la vio y la saludó.

—¡Oh, señorita Mitchell! ¡Cuánto lo siento! He telefoneado a su despacho para anular su cita, pero ya había salido. Me han pedido que le comunique que han traspasado la reunión a mañana a la misma hora.

—Gracias, Sue.

No pudo evitarlo.

—Es una lástima que le hagan perder así el tiempo.

¿Por qué le gustaba tanto verla enfadada? Sería porque sus ojos brillaban aún más cuando estaba irritada. Ahora brillaban mucho.

—Así es el trabajo. Por eso nos pagan por hacerlo.

—Muy cierto.

Se dio la vuelta y salió en dirección a la calle. Se fue tras ella sin dudarlo.

—¡Señor Deckard! Su identificación.

—Ya la recogeré.

Estaba parada en la acera y no le dejó ni abrir la boca.

—¿Esto es a lo que te dedicas? ¿Espiarme en lugar de hacer tu trabajo?

—Cálmate un poco, encanto. Por si no te has dado cuenta, estaba aquí antes de que llegases. Resulta que también trabajo aquí. Aunque te cueste creerlo tengo más clientes aparte de ti.

—¿Trabajas aquí? ¿Desde cuándo?

—Desde hoy.

—No me digas.

—Te lo digo.

Jade guardó silencio y se limitó a mirarle inquieta, poniendo en orden sus pensamientos. No quería preocuparla, no tenía por qué temer que fuese a perjudicarla.

—Escucha, puedes estar tranquila. Tus secretos, sean los que sean, están a salvo conmigo y, además, tengo buenas noticias. He dado con una pista muy prometedora y quizá pueda tener resultados en muy poco tiempo.

Eso era un poco optimista, pero aquel día se sentía optimista.

—¿De veras?

—De veras, pero aún es pronto para hablar de ello.

—Entonces será mejor que me lo cuentes cuando sea su momento.

Se había ablandado un poco, incluso sonreía ligeramente, pero se iba. Eso era malo. Muy malo.

—No te vayas aún. Tenemos más cosas de las que hablar.

—¿Más cosas? ¿Como qué?

—Tómate un café conmigo y te las explicaré.

Ella se resistía.

—Vamos, tienes que contarme algo más de ti. Ahora que te he descubierto, no querrás que vaya preguntando por ahí.

Volvió a poner mala cara, pero accedió.

—Solo un café.

—Un café y un cigarrillo. ¿O no fumas?

—Fumo a veces —reconoció con un amago de sonrisa asomando en la comisura de sus labios.

—Pues esta puede ser una, ¿no?

Cedió con otra mínima sonrisa. Fueron a la cafetería de enfrente y se sentaron junto a los ventanales.

—¿Así que te dedicas a…?

—Trabajo para la distribuidora. Nos encargamos del lanzamiento, la publicidad, la promoción. Todo eso.

—Qué interesante.

—No sé por qué no pareces entusiasmado, quizá te hubiese gustado más que me mantuviese algún millonario.

—¿Qué hubiese tenido eso de malo? A mí no me importaría que me mantuviese alguna millonaria.

—Estoy segura de que no.

La camarera trajo los cafés. Él cogió su cajetilla y se la ofreció, pero ella lo rechazó y sacó una bonita y elegante pitillera plateada de su bolso. Dejó que le encendiese el cigarrillo y le dio una breve calada. Después lo alejó de su rostro dejando caer con naturalidad la mano. Fumaba como las actrices en las películas. Muchas lo intentaban, pero pocas conseguían evitar parecer afectadas. Jade lo hacía con la misma gracia que impregnaba todos sus movimientos.

—¿Y tú? ¿Qué es lo que haces aquí?

—Carver… Ha recibido amenazas de muerte. Me ha pedido que lo investigue.

—¿Amenazas?

—Sí. ¿Conoces mucho a Carver?

¿Se lo parecía o se había vuelto a poner en alerta?

—Apenas. Nunca trato con él. Lo hago con Leary o con Hamilton.

—¿Y qué opinión te merece?

—No tengo una opinión sobre él. ¿Por qué me lo preguntas?

—Podrías ser una sospechosa.

—¿Crees que sería capaz de eso?

Clavó su mirada en la suya y, además de la intensa atracción que ejercía sobre él, sintió el desafío que brillaba detrás de sus ojos. Cuando le miraba así sentía un casi irresistible deseo de besarla.

—Creo que serías capaz de cualquier cosa.

Sus ojos se empañaron un poco.

—Es cierto que eres un buen detective.

Bruscamente, Jade apagó el cigarrillo y se levantó de la mesa.

—Un café y un cigarrillo, Deckard. Se acabó tu tiempo.

Salió sola a la calle y le dejó en la mesa esperando a que la camarera trajese la cuenta. Llevaba el pelo suelto, pero por la ventana vio cómo se lo recogía abstraída y lo anudaba a su nuca. Sin prestar atención, con un simple movimiento de sus manos.

No hacía tanto que la conocía y solo la había visto cuatro veces con esta. Pero no dudó en interpretar su gesto.

Parecía preocupada.

Capítulo 9

Todavía no eran las doce. Aún tenía tiempo de darse una vuelta por los estudios. Decidió volver a recepción para recoger su identificación.

—Así que Sue.

—Ese es mi nombre.

Sue también sonreía, pero lo hacía todo el tiempo. Debía de ser un requisito del empleo.

—El señor Carver me ha dicho que si necesitaba algo, lo consultase con un tal Leary. Seguro que sabes cuál es exactamente su cargo.

—Por supuesto. El señor Leary es el director de ventas. Pero hoy no está. Ha tenido que salir.

—Entonces hablaré con él otro día. Gracias, Sue.

—Espero volver a verle pronto de nuevo, señor Deckard.

No quiso seguir interrogándola; además, con eso le bastaba. Jade Mitchell trabajaba para una distribuidora y no era secretaria. Las secretarias no tenían reuniones con los directores de ventas.

No era nada frecuente encontrarse con una mujer ocupando un puesto de dirección, pero tampoco le sorprendía. Si había alguna bien dispuesta para ese tipo de empleo, esa era ella. Eso la dejaba en una posición aún más débil frente a un intento de chantaje. La doble moral generalizada no perdonaba a nadie, pero una mujer siempre estaba más expuesta, incluso allí en Hollywood, donde los escándalos estaban a la orden del día y el dinero permitía todos los caprichos y todos los vicios.

A él le daba exactamente igual. Nunca había sido hipócrita y no se le ocurría pensar mal de una mujer por hacer lo mismo que él habría hecho en su lugar. De hecho, si todas fuesen tan virtuosas como se suponía que debían ser, el mundo sería un lugar mucho más aburrido. Era una lástima que no hubiese más gente que compartiese su opinión.

Hablando de mujeres poco virtuosas, había conseguido dar con el plató y allí estaba Shelley vestida, o más bien desvestida, como una odalisca de las mil y una noches. Estaba ensayando en un logrado decorado que simulaba un exótico palacio de estilo árabe y con ella estaba otra actriz con una larga melena de color negro y ojos oscuros, caracterizada del mismo modo. El efecto era bastante aparente, aunque la presencia de cámaras, micrófonos y un buen montón de gente alrededor observando la escena arruinaba por completo el encanto.

Todo el mundo guardaba silencio y aunque estaba un poco alejado, se oía perfectamente la conversación.

—Es inútil que tengas esperanzas. Lo mejor que puedes hacer es resignarte a tu suerte.

—¡Jamás! ¡Mi hermano vendrá a rescatarme y me sacará de aquí!

—Tu hermano ha muerto. Los hombres del emir acabaron con su vida.

—¡No! ¡No puede ser!

—Un jinete trajo al alba la noticia.

—¡No! ¡No te creo!

Shelley se tapó la cara e hizo como si llorase desconsolada. La otra chica puso su mano en su hombro, pero ella se apartó furiosa.

—¡Déjame! ¡No quiero tu compasión!

Una voz de hombre cortó la escena.

—¡Estupendo, Shelley! Tú también, Suzanne. Muy bien, preparaos todos. Hacemos una pausa y rodamos.

Ese era su amigo: el director.

—Vamos a hacer un cambio, Shelley. En lugar de mi hermano, di mi prometido. Le dará más intensidad, más emoción. ¿Comprendes?

—Gilipollas.

Se volvió para ver quién era el que expresaba en voz alta el mismo pensamiento que había cruzado por su mente. Estaba justo tras él.

—¡Se va a cargar la mitad de la historia! En realidad su hermano no ha muerto y no es su verdadero hermano, pero se han criado juntos y también la ama y vendrá a rescatarla, pero para entonces ella estará a punto de caer en los brazos del emir y… —Se calló un poco cortado—. Perdona, seguramente no te interesa lo más mínimo.

—¿Con quién se queda al final?

—Se queda con el emir. El hermano muere. Es el elemento catalizador que desencadena el drama. No me he presentado. Soy Paul Preston, el guionista. ¿Y tú?

—Clyde Deckard. Solo estoy de visita.

Se dio cuenta de que Shelley les estaba observando, muy sonriente, y venía hacia ellos. Paul la asaltó en cuanto se acercó.

—¡Shelley, habla con Johnson! Dile que es un error cambiar la historia. La está vulgarizando.

—Díselo tú, Paul.

—Se lo he dicho esta mañana y me ha respondido que iba a resultar demasiado complicado para que la gente lo entendiese. Si ni siquiera es capaz de entenderlo él, ¿cómo va a transmitirlo?

—Le das demasiada importancia a todo, Paul. No merece la pena molestarse por tan poca cosa, ¿no cree, señor Deckard?

—Supongo que no.

—¿Os conocíais?

Paul miraba inquieto las sonrisas que ambos se dedicaban.

—Un poco solo. ¿Te ha dicho que es detective? Va a investigar lo de los anónimos.

—¿De veras? Creía que Carver no quería darle importancia.

—¡Hay que pararle los pies, Paul!

—¡No sabes si es él, Shelley!

—¡Claro que es él, y no sé por qué tienes que defenderlo!

—¡Porque no es tan idiota como para hacer eso!

—¡Es tan idiota y más!

Paul y Shelley discutían con la suficiente práctica como para dejar adivinar que lo hacían con mucha frecuencia, aunque tuvieron que dejarlo porque llamaron a Shelley para rodar.

—Me reclaman. ¿Por qué no se lo explicas tú, Paul?

El regidor anunció la escena y todo el mundo se dispuso a hacer su trabajo.

—¡La esclava de Bagdad, escena doce, toma primera!

—¿Salimos? Casi prefiero no verlo.

Dejaron el plató de grabación. Paul parecía desanimado.

—Shelley tiene razón. Solo es una estúpida historia.

—A todos nos gusta que nos cuenten historias. Yo prefiero que no sean demasiado estúpidas. ¿De quién hablaba Shelley?

—De Tarek. Todos dan por supuesto que es él quien está mandando los anónimos.

—¿Tarek? ¿Por qué?

—Tenía otro proyecto y tuvo que renunciar porque el contrato que tiene con Carver le obligaba a hacer cinco películas para él. Esta es la última. Estuvieron negociando la rescisión, pero Carver se negó en redondo. Tarek no está contento y no lo disimula. Pero lo de los anónimos… Diría que no es su estilo.

Tarek. Qué casualidad. Y Shelley le recomendaba a Carver. Por lo visto estaba aún más molesta con Tarek que con él, o solo quería divertirse mirando.

—¿Y tú tienes alguna otra idea?

—¿Yo? La verdad es que ni lo había pensado, pero supongo que podría ser cualquiera.

—¿Incluso Shelley?

Paul se sobresaltó.

—¿Por qué dices eso?

—Se me ocurrió. Es solo una pregunta.

—Quizá no debería decírtelo, pero la verdad es que sí, podría ser cosa de Shelley. Ella es… No sé cómo explicártelo. Le gusta jugar con fuego.

—Creo que te entiendo.

—¿De qué la conoces?

La expresión de Paul se había vuelto suspicaz.

—Hice un trabajo para su padre, ¿y tú?

—Nos conocemos de siempre. Es una larga historia.

Y no hacía ninguna falta que se la contase. Se notaba a la legua que estaba coladito por ella.

—¿Y crees que la película funcionará?

—No lo sé. Nunca se sabe, pero no es que importe. Este es solo su último capricho. No creo que le dure demasiado. Y Carver le está sacando el dinero a su padre con la excusa de la película, pero también da igual. Se puede permitir esto y mucho más.

—Y a ti también te han dejado un hueco.

Paul se revolvió picado.

—¡Yo no estoy aquí por el dinero! A mí me da igual su maldito dinero. Escribo guiones para la televisión. Shelley me pidió que me encargase de la historia. ¿Y por qué demonios te estoy contando a ti esto?

—No tengo la menor idea. Dímelo tú.

Alguien se asomó al pasillo.

—¡Paul! ¡Marvin te llama!

—Será mejor que vaya.

—A lo mejor todavía puedes tener esperanzas.

Paul le miró resentido antes de irse. Él se encendió un cigarrillo y se dirigió hacia la salida. Por hoy era suficiente. Iba a ser difícil sacar nada en claro. Demasiada gente, demasiadas motivaciones: Tarek, Shelley y también Jade. Jade sabía algo. Estaba seguro. Habría que dejar pasar un poco de tiempo y ver qué ocurría. Especialmente si tenía en cuenta que cobraría doscientos pavos por cada día que pasara.

También tenía pendiente localizar a la tal Lucy. La noche antes había estado en el Black Cat. Preguntó a uno de los camareros, pero le contestó que llevaba un par de días sin ir. Esta noche probaría suerte otra vez. Tal vez si daba con ella, tuviese algo interesante que contarle a Jade la próxima vez.

Era extraño. De algún modo, desde que se había presentado en su oficina, su vida parecía girar en torno a ella y todo lo que hacía terminaba empujándole en su dirección. Y había algo más que también quedaba claro: no tenía ni la fuerza ni tampoco el menor deseo de resistirse.

* * *

Al otro extremo de la ciudad, Jade también se encontraba pensando en él. En cuanto llegó a las oficinas, fue al despacho del director y preguntó a su secretaria.

—¿Está Henry ocupado?

—No, está solo.

Pasó sin llamar.

—¿Ya estás de vuelta? ¿Tan pronto?

—Han aplazado la reunión. Lo han pospuesto para mañana.

—¿Después de hacerte ir hasta allí? No pierdas más el tiempo, Jade. No los necesitamos. No dejes que no te tomen en serio.

—Lo aclararé con ellos mañana. Eso no me preocupa.

Estaba muy seria y él lo notó.

—¿Qué te preocupa entonces?

—Estaba allí, Henry. Deckard. Me crucé con él en las oficinas de Carver. Conoce mi nombre y mi apellido y no tardará en averiguar dónde trabajo. Si se le antoja, aparecerá por aquí cualquier día.

—Bien, supongo que no es tan grave. ¿No te fías de él?

—No sé qué pensar de él. Pero no me gusta que sepa quién soy.

—Ya no tiene remedio, Jade. Cuando te lo encontraste en la fiesta debiste imaginar que era posible que ocurriese. ¿Qué hacía allí?

—Alguien está amenazando a Carver.

—¿Qué tipo de amenazas?

—No me lo ha dicho.

—Es un hijo de puta. Es lógico que reciba amenazas.

—¿Pero por qué ha recurrido a él? Debe de haber cientos de detectives privados en esta ciudad.

—No tengo la menor idea. Supongo que será una casualidad. La vida está llena de casualidades. Lo sabes perfectamente.

Jade se calló. Era un argumento que no podía negar aunque no le convenciese lo suficiente.

—¿Pero por qué le escogiste tú?

—¿Y a qué viene eso ahora?

—Quiero saberlo.

—Le escogí porque me lo recomendaron. Alguien en quien confío mucho.

—No ha conseguido nada.

—Apenas han pasado un par de semanas. Dale un poco de tiempo.

—¿Y si no funciona?

—Funcionará. Meyer está de mierda hasta arriba, solo tiene que dar con la relación.

—Pero ¿y si no es así?

Henry la miró con absoluta seriedad. La apreciaba de veras y le había demostrado muchas veces su confianza, pero aquel era un tema con el que no podía permitirse bromear.

—Entonces tendrás que decidir lo que quieres hacer, Jade. Y decidas lo que decidas estaré contigo. Lo sabes, ¿verdad?

—Sí.

Henry sonrió, aunque era una sonrisa triste.

—Estamos haciendo lo correcto. Eso debería servir de algo. ¿No crees?

—Hacer lo correcto casi nunca es suficiente, Henry. Tú mismo me lo has dicho muchas veces.

—¿Y ahora me lo vas a echar en cara?

Estaba dolido y Jade se arrepintió de lo que había dicho.

—Todo lo que tengo te lo debo a ti.

—No me debes nada. Lo has conseguido tú sola. Nunca olvides eso. Ten confianza. Todo se arreglará. Y no te preocupes tanto. ¿Has visto a Marvin?

—No, no he querido molestarle. Estaba ocupado.

—Seguro que Marvin habría estado encantado de que le molestaras.

—¿También te vas a ocupar de mi vida sentimental?

—Solo quiero lo mejor para ti. Marvin parece un buen hombre.

—Es un buen hombre. Es inteligente, es amable.

Jade calló, pensativa, como si pese a todas sus virtudes, sintiese que había algo más que debería añadir y que faltaba en su relación con Marvin. Henry cortó el hilo de sus pensamientos.

—Pues entonces es justo lo que necesitas. Haz caso del consejo de un viejo. Queda con él, diviértete y olvida todo lo demás. Te lo debes.

Se levantó y le respondió un poco brusca, aunque procuró suavizar el tono.

—Te preocupas demasiado por mí. Intentaré hacer algo por el negocio, si no, terminarás por despedirme.

—Nunca te despediría. ¿Qué haría sin ti?

—¿Qué hacías antes?

—No lo sé. Lo he olvidado.

Desde la puerta, Jade correspondió a su sonrisa con otra y se dirigió a su despacho. Sobre la mesa tenía los bocetos de los carteles promocionales que había enviado el diseñador gráfico. Eran precisamente de La esclava de Bagdad. Todos muy parecidos. Una joven ligera de ropa arrodillada a los pies de un hombre que estaba de pie junto a ella con aire arrogante. Pura basura, pero era lo que vendía y lo que Leary esperaba.

Dejó los bocetos sobre la mesa. No podía concentrarse. Todo se estaba complicando y le daba la sensación de que su vida se encontraba a punto de escapar a su control.

Y ahora además estaba él.

Le preocupaba más de lo que quería reconocer y también le perturbaba. Siempre le había resultado fácil ganarse la confianza de los demás: la de Henry, la de Marvin, la de sus compañeras de trabajo. Pero había algo en Deckard que le hacía bajar la guardia y mostrarse tal como era en realidad, o quizá era que él veía más allá de lo que veía el resto. Las dos cosas eran peligrosas, pero tenía que arriesgarse. No podía vivir así, con la amenaza de Meyer siempre pendiente sobre ella. Si Marvin o el mismo Henry llegasen a saber la verdad…

Echó otro vistazo a los bocetos. No le gustaban en absoluto. Cogió el teléfono.

—Edith. Habla con Watts y dile que hay que rehacer todo el trabajo. Sí. Dile que venga a verme en cuanto pueda. Gracias.

Cogió la carpeta y la tiró con todo su contenido a la papelera. Le daba igual lo que dijese Leary.

Haría algo mucho mejor que eso.

Capítulo 10

El Black Cat estaba varios escalones por debajo del Shanghái. Las chicas no eran tan guapas, los clientes dejaban mucho que desear y el whisky era mortal de necesidad. Con todo, había estado en sitios peores. Preguntó por Lucy al camarero y este le señaló a una rubia pálida que tendría unos treinta años, aunque aparentaba más. Estaba sola en una de las mesas. Premio.

—Hola, cielo. ¿Estás ocupada?

—Estoy libre, cariño. Y completamente sola, y si no lo estuviese, te aseguro que lo dejaría todo por ti.

—Eres muy amable. ¿Te llamas…?

—Lucy. ¿Y tú?

—Clyde, ¿te puedo invitar a tomar algo?

—Puedes hacer conmigo lo que quieras, Clyde.

—¿Sabes? Me suena tu cara.

—¿De veras? Yo era…, bueno, soy actriz. Esto es solo algo temporal. Estoy atravesando una mala racha, pero pasará.

—¿Eres actriz? No me digas.

—Solo papeles secundarios. Ya sabes, si no tienes amigos, no hay manera de que te tomen en serio.

—Hay que tener amigos hasta en el infierno, Lucy. ¿Qué bebes?

—Gin-tonic.

Pidió otro para él, aunque era de esperar que la ginebra fuese tan mala como el whisky. Habría que hacer gasto y animarla un poco antes de entrar en materia. Si iba directo al grano y estaba sobria, lo más probable sería que no lo encajase bien. Entonces no sacaría nada de ella.

Al cabo de una hora iban por el cuarto y Lucy parecía dispuesta a tomarse otros tantos. Si se desplomaba sobre la mesa, tampoco le serviría.

—No dejo de pensar en dónde te he visto, Lucy.

—Ahhh… He salido en taaaaaantos sitios… Deja que haga memoria… Estuve en Escuela de sirenas… Ahí apenas se me veía y éramos demasiadas haciendo bulto… y también salí en una con Fred Astaire… Ahora no recuerdo cómo se llamaba. Bailaba con otro actor en un barco, bueno, se suponía que era un barco, pero en El cartero siempre llama dos veces tenía una frase… Seguro que me recuerdas por esa.

—Es posible.

—Me presenté para el papel principal, pero Lana Turner estaba liada con el productor y se lo dieron a ella.

—El mundo está lleno de injusticias.

—Y que lo digas.

—El caso, Lucy, es que juraría que en la película a la que me refiero no había mucho diálogo.

Lucy detuvo el vaso a medio camino y se quedó mirándole fijamente. La luz no sobraba en el Black Cat, pero se distinguía lo bastante como para notar que sus ojos se habían oscurecido. A pesar de que estaba bastante ebria se la veía avergonzada. Al fin y al cabo una cosa era alternar en un bar, donde se guardaban ciertas apariencias y siempre cabía la posibilidad, teórica al menos, de poder negarte, y otra hacer eso delante de una cámara. No quería humillarla, pero necesitaba información. Lucy apuró su gin-tonic y dejó el vaso sobre la mesa.

—No sé de qué me hablas.

—Escucha, Lucy, a mí no me importa lo que hayas hecho. Lo que ocurre es que conozco a un tipo interesado en esa clase de películas. Alguien me dijo que tú podrías saber más de ellas. Pagaría muy bien.

Lucy debió decidir que no valía la pena seguir fingiéndose la ofendida. Después de toda la ginebra que llevaba encima, no podía sentirse realmente muy ofendida.

—Hubiese jurado que no eras de esos.

—¿De cuáles?

—De los que prefieren mirar.

—No se trata de eso.

—Ya, claro, lo que tú digas. Pero no te puedo ayudar. Ya no tengo nada que ver.

—¿Por qué? ¿No te fue bien?

—No, no me fue nada bien. Me engañaron. Me hacía falta el dinero y aquel cabrón me dijo que nadie se enteraría, que las hacían solo por encargo para un tío con mucha pasta y que nadie más las vería aparte de él. Me prometió que después me conseguiría un papel de verdad, uno importante.

Lucy se quedó perdida en sus pensamientos. A lo mejor el último gin-tonic había sido demasiado.

—¿Y qué pasó? ¿No te dieron el papel?

—¿Tú qué crees? Me dijo que me largase. Yo le dije que me las pagaría, que no iba a dejar que se riese de mí, ¿y sabes qué me contestó?

—No. Cuéntamelo.

—Me dijo que si le denunciaba, la que iría a la cárcel sería yo, por obscenidad y no sé cuántas cosas más, que era su palabra contra la mía, que él estaba limpio y yo salía en la película haciendo toda aquella mierda; y que si se me ocurría abrir la boca, mandaría una copia a todos los agentes de la ciudad para que no volviesen a contratarme nunca. Y estoy segura de que el muy mamonazo lo hizo, porque todo el jodido mundo parece haber visto la puta película y ya nunca más me cogieron en ningún sitio.

—Sí que lo siento, Lucy.

—Sí, ya. Tú no pareces mal tipo, Clark. Hazme caso. No necesitas eso.

—Y ese hombre, el que te engañó, Meyer. ¿No te gustaría devolverle el favor?

—Sí, sí me gustaría, pero es muy listo. ¿Y qué iba a decir la policía cuando fuese a denunciarle? Te lo diré, me dirían: «solo eres una maldita zorra, Lucy. Vete a casa y no molestes más». Eso me dirían.

—Eso no estaría bien, Lucy.

—No, no estaría bien, pero así sería.

Se volvió a quedar ausente. Había bebido de más y ahora ni siquiera estaba seguro de si el tipo aquel era o no Meyer. Tenía la corazonada de que se trataba de él, pero quizá se dejaba engañar por lo que deseaba. No quería presionarla demasiado y asustarla. Si se trataba de Meyer, necesitaría que confiase en él; si no, no le serviría de nada. Lucy salió de su letargo y le miró con extrañeza.

—Ehhh… No te había dicho cómo se llamaba. ¿Cómo sabías que su nombre era Meyer?

—Mira, seré franco contigo, Lucy. Conozco a alguien a quien también engañó. Pensé que tal vez querrías ayudarme a que no siga haciéndolo.

Lucy seguía confusa, pero aquellas palabras habían despertado su interés.

—¿Pero por qué iba a ayudarte? No te conozco de nada.

—¿Para perjudicarle a él?

Lucy sonrió ante la idea.

—Sí. Me gustaría.

—Tendrías que contarme todo lo que recordases: dónde rodabais, quién más estaba metido en el negocio, si conoces a más chicas a las que les haya pasado lo mismo.

—Tenían una especie de estudio en Glendale, aunque no había tanta gente como en los estudios de verdad, solo eran cinco o seis. Pero lo hacían bien, ¿sabes? Como en las otras películas, con luces, micros, varias cámaras... Eran muy profesionales.

Lucy reía sin ganas mientras cogía de nuevo el vaso solo para comprobar que ya estaba vacío.

—¿Me pides otro, Clark?

—Claro, enseguida, ¿pero recuerdas en qué zona de Glendale estaba el estudio?

—¿En qué zona?

Se quedó otra vez un poco ida.

—Haz memoria, Lucy. ¿Recuerdas dónde fue?

Volvió en sí y le miró con desconfianza.

—¿Y por qué quieres saberlo?

—Te lo he dicho antes, para que Meyer se arrepienta de lo que hizo.

—No sé quién eres. Nunca te había visto antes. ¡¿No serás policía?!

Había levantado la voz lo suficiente como para que todas las caras de las mesas de alrededor se volviesen hacía él. Y estaba claro que policía no era una palabra bien recibida en aquel lugar.

—No, Lucy. No soy policía. Cálmate.

—¡Déjame en paz! ¡Lárgate! ¡Ya tengo bastantes problemas! ¡No quiero volver a saber nada más de eso! ¡Ojalá no hubiese sabido nunca nada de eso! ¡Ahora no estaría aquí!

Lucy estaba gritando y el camarero hablaba con un tipo que acababa de salir del interior del local y que tenía aspecto de boxeador retirado. La noche se había arruinado del todo. Era inútil intentar sacar nada más de ella. Al menos por esta vez. Se levantó y dejó un billete de cincuenta dólares y una de sus tarjetas sobre la mesa.

—Piénsalo. Si cambias de opinión, llámame.

Lucy se quedó mirando el billete como si le costase reconocer lo que era, pero cuando se marchaba vio cómo recogía las dos cosas.

Salió a la calle de muy mal humor. Casi lo tenía, y por un poco… Quizá se lo pensase y le llamase, pero también era posible que se asustase y no volviese a dar con ella. Si dejaba de ir al Black Cat, podían pasar semanas hasta que lograse encontrarla de nuevo. Eso si no se esfumaba para siempre.

La puerta del local se abrió y el tipo con pinta de exboxeador apareció con una expresión que solo podía significar una cosa: más problemas.

—¿Por qué estabas molestando a Lucy?

Genial, un admirador. Uno que parecía un armario empotrado. Estaba pasado de forma y andaría lento de reflejos. Les pasaba a todos los que habían sido profesionales, tenían ese aire un poco sonado. No sería muy difícil esquivarle, pero si le acertaba no le iba a gustar, y tampoco sería fácil echarle abajo.

—No quería molestarla. Se ha equivocado conmigo.

—Se ha equivocado, ¿eh? No me gusta que la gente se meta con Lucy.

—Tiene suerte de contar contigo. ¿Qué fuiste? ¿Peso pesado?

—Sí. ¿Y quién eres tú?

—Solo un amigo. ¿Llegaste a pelear contra Big Kelly?

El gigante aquel rebajó un poco su actitud. No fallaba. Todos se ablandaban si les decías lo que querían oír. Solo había que saber qué es lo que era.

—Sí, luché una vez por el título contra Kelly. Lo tuve por casi, pero lo perdí por puntos.

—Creo que lo recuerdo. ¿Cómo te llamabas? Fue en el 48, ¿no?

—El 47. Mike, Mike Finnegan.

—Sí, Mike Finnegan. Ya caigo. Eras bueno.

—Tuve mi momento.

—Yo también le doy un poco, por pasar el rato. Con Sully. ¿Lo conoces?

—¡Sí! El viejo Sully. Siempre tenía algún truco. Hace mucho que no lo veo.

—Le daré recuerdos de tu parte cuando me lo encuentre.

—Sí, díselo.

—De tu parte, Finnegan. Escucha, se ve que te preocupas por Lucy. Habla con ella cuando esté más tranquila. Solo quiero echarle una mano. Alguien le jugó una mala pasada y estaría bien que pagase por ello.

—Es una buena chica. No quiero que nadie le haga daño.

—Ese cabrón se lo hizo. ¿Le dirás que lo piense?

—Sí. Creo que se lo diré.

—Eres un gran tipo, Finnegan. Mantén la guardia alta.

Él se rio un poco.

—Sí, tú también.

—Lo intento.

Finnegan volvió al local y él se fue a casa. Al final no se le había dado tan mal.

Capítulo 11

—Eres demasiado orgullosa para alguien que está en tu situación.

—¡Solo un canalla abusaría de su fuerza y su poder sobre una mujer indefensa!

—Creía que ya dabas por hecho que era un canalla. He escuchado tantas veces esa palabra salir de tus labios desde que el azar unió nuestros caminos que me sorprende que esperes otra cosa de mí.

—¡No te atreverás!

—¿No soy acaso el más cruel de entre todos los hombres que has conocido, el más despreciable de los villanos sobre la faz de la tierra, el más odioso de los enemigos con el que has tenido la desdicha de cruzarte?

A medida que hablaba, Tarek avanzaba hacia Shelley, que retrocedía hasta dar con una pared.

—¡Corten!

—¡Casi me pisas!

—¡Si siguieses las marcas, no te pisaría! ¿Sabes al menos dónde están las marcas, Shelley?

—¡Vale, vale, vale, chicos! Shelley, ven un momento.

—¡Ha sido él quien se ha adelantado!

—Sí, querida, pero qué tal si…

Otra mañana en Bagdad. Mientras Johnson se llevaba aparte a Shelley, Tarek se dejó caer en una silla y sacó de la chaqueta un paquete de cigarrillos.

Carver se había marchado minutos antes, después de observar con ojo crítico los avances del rodaje y tras entregarle en mano una nueva hoja con recortes de titulares de periódicos formando la frase: «Vas a pagar por todo lo que has hecho». Sus palabras antes de abandonar el plató habían sido que esperaba resultados a la mayor brevedad. Y no dudaba de que iban dirigidas tanto a los que trabajaban en la película como a él.

Era complicado avanzar en medio de aquel caos. El plató era un continuo ir y venir de gente donde tan pronto se guardaba el más riguroso silencio como se desataba el escándalo y los gritos. No menos de doscientas personas entraban y salían constantemente y no se podía decir que el ambiente fuese de cordialidad.

Sin embargo, había que reconocer que Marvin navegaba por esas aguas revueltas ajeno a todo y seguía adelante contra viento y marea, aguantando las histerias de Shelley y el mal humor de Tarek.

Él, por su parte, no había hecho gran cosa, aparte de dejarse ver y hablar con unos y con otros. Y por un lado, lo único que había sacado en claro era que se daba por sentado que el de los anónimos era Tarek; y por otro, que todos estaban felices y encantados de que alguien estuviese amargando la vida al maldito viejo engreído. Eso no lo decían, pero se deducía.

Tenía pendiente una conversación con Tarek. Se habían cruzado a distancia y había visto cómo contenía el primer impulso que con seguridad había pasado por su cabeza. Eso le decía muchas cosas de Tarek. Era más frío y racional de lo que pudiera pensarse. Quizá no fuese tan disparatado suponer que quería resarcirse del perjuicio causado por Carver pagándole con unas cuantas amenazas gratuitas.

Marvin consultaba su reloj y hablaba con el regidor. Tras cruzar unas pocas palabras anunciaron que paraban para almorzar. Buen momento para tener esa conversación.

—Tarek, ¿no? Creo que también empezamos con mal pie.

—Te crees muy gracioso, ¿verdad, Deckard?

—No creas. Solo lo justo. Pero tú lo haces bien. Se te ve muy identificado con tu personaje.

Tarek le dirigió una de esas miradas que en pantalla sellaban enemistades irreconciliables. No le afectó. No tenía mayor interés en congraciarse con Tarek, aunque tampoco le caía especialmente mal.

—Si te manda ese hijo de perra de Carver por esa chiquillada de los anónimos, puedes decirle que se vaya a buscar a otro sitio. No necesito esconderme detrás de un papel. Si quiere saber lo que pienso de él, que me pregunte y se lo diré a la cara.

—Eso dicen por ahí, que no estás muy contento con él. Así que imagino que no lamentarías que alguien se dejase solo de amenazas y pasase a la acción, ¿no?

Su boca dibujaba una leve sonrisa irónica, pero Tarek no estaba para bromas. Su expresión no podía ser más seria cuando contestó:

—No me importaría lo más mínimo que alguien librase a esta ciudad de esa rata miserable, pero por desgracia ya no me serviría de nada porque tendría igualmente que terminar esta mierda y hacer todo lo posible por evitar que hunda mi carrera. Y tampoco su muerte me devolvería la oferta que tenía para rodar con John Huston. Ahora, si lo que me preguntas es si eso me haría feliz, te diré que sí, me alegraría mucho que lo que dice en esos papeles se cumpliese.

—Eso es ser franco.

—Pero no soy yo quien los envía y me da igual si lo crees o no. Solo quiero que esto termine lo antes posible y quede lo menos mal que pueda resultar, aunque no creo que mis deseos sirvan para mucho.

—Quizá quieran perjudicarte. Todos apuestan por que eres el culpable.

—Todos son un montón de cretinos que prefieren perder el tiempo murmurando en lugar de hacer bien su trabajo. Ella la primera. Claro que para ella esto es solo un pasatiempo.

Ella era Shelley, a la que Johnson continuaba dando alguna larga explicación que, por su expresión de hastío, no debía tener gran interés en escuchar.

—¿Y también Johnson?

—Johnson sabe lo que se hace. Intenta sacar partido de lo que tiene. Si sale algo decente, será gracias a él, pero tampoco se le pueden pedir milagros. Aunque no creo que eso te importe.

—Te aseguro que no me quita el sueño.

—Pues lo mismo me ocurre a mí con los anónimos, así que me voy a almorzar. Y, Deckard…

—Dime, Tarek.

—Cuando acabe el rodaje recuerda que tenemos una cuenta pendiente.

—Cuando a ti te venga bien.

Tarek se marchó tras lanzarle otra última y fría mirada. Lástima. No tenía nada personal en su contra. Estaba de acuerdo con Paul, no creía que fuese el responsable de enviar los anónimos. No era su estilo. ¿Para qué se iba a molestar en hacer a escondidas algo que gritaba a voces? Casi se inclinaba a pensar que la culpable era Shelley. A no ser que hubiese algo más que se le escapase.

Estaba pensando en si quedarse a comer en los estudios o regresar al centro cuando vio a alguien asomar por el plató. La mismísima Jade Mitchell en persona acababa de hacer su aparición y se dirigía justo hacia Marvin Johnson, a solo unos pocos pasos de donde él se encontraba. Las cámaras se interponían, ocultando parcialmente la visión, y tuvo que aguzar el oído para escuchar.

—Esto sí que es una sorpresa agradable. Mi publicista de ventas favorita. ¿A qué debo la suerte de tenerte por aquí?

—Acabo de salir de una reunión. Vi la hora y pensé que podríamos almorzar juntos.

—Me encantaría, pero le dije a Roger que tomaríamos algo mientras revisábamos las copias del rodaje de ayer. Si te apuntas…

—No, gracias. No me apetece ver las mismas escenas veinte veces.

—¿Quién dice que serán veinte? Puede que baste con una docena.

—Siempre tan optimista. ¿Y si quedamos para cenar?

—¿Para cenar? ¿Dónde?

—¿Qué tal en mi casa?

El rostro de Marvin se iluminó como un árbol de Navidad.

—Me gusta.

—Más vale que te guste.

—Y si no, ¿qué?

—Si no, no habrá postre.

Uno de los técnicos interrumpió la conversación.

—Johnson, ¿vienes?

—Tengo que dejarte. Pero te tomo la palabra. Guarda ese postre para luego, cielo.

La sonrisa que Jade lucía en sus labios se difuminó tan pronto Johnson le dio la espalda. Aun así, no le gustaba, no le gustaba en absoluto y no pensaba quedarse mirando a un lado.

—¿Sin postre? Nunca lo hubiese pensado de ti, encanto.

Se sobresaltó cuando advirtió su presencia y luego se enfadó. Para variar.

—¡Era una conversación privada!

—No lo puedo evitar. Es mi trabajo.

—¿Tu trabajo es escuchar lo que piense hacer con mi tiempo?

—Nunca se sabe lo que se puede escuchar, pero todo ayuda.

—¿Sí? ¿Y a qué te ayuda esto?

—Me ayuda a saber que no confías en él y que tu querido director no sabe nada de tu pequeño problemilla. ¿No es así?

Era un farol, pero la mejor manera de saber si era acertado o no era lanzarlo y ver qué pasaba. Ella se calló y se limitó a mirarle con una de esas intensas miradas que solía dedicarle. Hasta que encontró la respuesta correcta.

—No tengo por qué darte ninguna explicación.

—Claro que no, y tampoco la necesito. Ya sé la respuesta.

—¿Tú siempre eres totalmente sincero en todas tus relaciones?

—La verdad es que no, encanto. Reservo la sinceridad para las que son importantes de verdad.

—¿Y has tenido muchas de esas?

—Ninguna.

No tuvo por menos que dedicarle una amplia y abierta sonrisa y tuvo la satisfacción de ver cómo ella, casi a regañadientes, le correspondía con otra.

—¿Ninguna de veras?

—De veras. Estoy esperando a que tú te decidas.

Aguardó su réplica, pero solo le miró en silencio, como si pretendiera adivinar cuánto había de cierto detrás de esas palabras. Ni siquiera él lo sabía, pero cuando le miraba así le hacía sentirse dispuesto a darle cualquier cosa que ella le pidiese. Si llegase a pedírsela…

—Adiós, Deckard.

Luego apartó su mirada y todo se desvaneció. Era estupenda echando jarros de agua fría. Menos mal que aún se reservaba otra carta buena en la manga.

—Tengo novedades para ti.

Se volvió, otra vez en tensión.

—Prefiero que me avises con antelación y tratarlo en tu despacho.

—No merece la pena que hagas el viaje. Almuerza conmigo y te pondré al día. Prometo conformarme con lo que haya de postre en la carta.

Esta vez no sabía si enfadarse o reír. Eso también era bueno.

—Vamos, son buenas noticias.

—Espero que merezca la pena.

—Dulzura, te aseguro que merecerá la pena.

—¿Se supone que es un doble sentido?

Seguía haciéndose la difícil, pero era más una pose que algo real.

—Vaya, ¿no me digas que tienes sentido del humor?

—Espera a oírme reír. Estaré en el restaurante chino del cruce con Madison.

—Encuentros secretos. Tú sí que sabes dar emoción a una cita, encanto.

Ni le contestó. En realidad, era normal que no quisiera tener que dar explicaciones acerca de quién era él y sobre qué estaban charlando, pero disfrutaba aprovechándose de ello.

Salió sola hacia la calle, él la siguió un rato después. Cuando llegó al restaurante ya estaba sentada en una de las mesas y había pedido el menú para dos.

—¿Te gusta la comida china?

—Sirven rápido y así acabaremos antes.

—¿Siempre eres tan práctica?

—¿Y tú siempre eres tan creído?

—Casi siempre.

—Ya me voy dando cuenta. ¿Me explicas cuáles son esas noticias?

—He encontrado a una de las chicas a las que Meyer engañó. Rodó una película en un estudio de Glendale, al parecer las hacen por encargo. Según ella, la distribuyó en más sitios, pero apostaría a que no funciona así. Las deben rodar en exclusiva para uno o más clientes fijos.

Estaba seguro de que se trataba de eso. Vera le había conseguido unos cuantos nombres y direcciones, pero no había encontrado nada parecido a lo que buscaba. Lo que tenían eran películas suecas o danesas, de algún frío, liberal e indefinido lugar nórdico europeo.

—Ese modo de trabajo le permitiría actuar con total tranquilidad. Tiene los ingresos asegurados y pocos riesgos porque no hay distribución. Todos los que lo saben están implicados, así que no hay peligro de denuncias. Lo malo es que si alguna de las chicas no declara contra él, no habrá manera de cogerle; y no será fácil que ni esta que he encontrado ni ninguna otra lo haga.

Se lo explicaba todo con calma y sin apartar los ojos de ella, que escuchaba seria y serena.

—Entonces ¿lo que me estás diciendo es que no hay forma alguna de tener nada contra él?

—Podría haber una. Habría que descubrir el entramado. Tendríamos que saber para quién ha estado grabando esas películas, dónde rodaban y quién más ha participado en ellas. Si conseguimos llegar hasta ahí, entonces tendríamos a Meyer cogido por donde queremos y también de regalo a quien quiera que esté detrás.

—¿Y crees que podrás conseguirlo?

—Estamos en el buen camino. ¿Cuánto dinero más estás dispuesta a gastar?

—¿Cuánto necesitas?

—No es solo para mí. Se necesita dinero para que la gente se preste a colaborar.

—Comprendo. Puedo llevarte otro cheque a tu despacho esta misma tarde.

Se la veía un poco cortada y él se sentía incómodo, aunque era absurdo.

—Aún no es necesario. Lo decía solo para saber hasta qué punto estás dispuesta a llegar.

—Quiero llegar hasta el final.

—Entonces, llegaremos.

Y entonces también Jade se permitió una tímida sonrisa. Habría brindado por eso, pero ella solo había pedido agua.

—¿No vas a comer?

—No tengo mucha hambre. ¿Y tú?

Su plato estaba casi intacto y el de él poco más o menos igual. La verdad es que el arroz tres delicias y los dim sum al vapor no eran lo suyo.

—No me gusta la comida china.

—Lo siento.

Pero no parecía muy apenada.

—¿Podemos pasar directamente al postre? Sin dobles sentidos.

Y entonces por fin pudo verla reír.

—Creo que pediré helado de fresa.

—Me encanta el helado de fresa.

—Pues pide otro para ti.

Así era ella. Le gustaba marcar las distancias y a él le gustaba acortarlas. Estaban hechos el uno para el otro, en su opinión particular, al menos. Trajeron el helado y Jade se quedó un poco ausente, pensando quizá en lo que le había contado. Él se dedicó a mirar cómo cogía la cucharilla del revés, la introducía distraída en su boca y esperaba a que el helado se derritiese antes de sacarla. Volvió a sentir ese acuciante deseo de besarla que le asaltaba siempre que estaba con ella. Rozar sus labios, recorrer su boca, su boca, que ahora sabría a fresas…

Volvió en sí y le miró fijamente.

—¿Qué estás pensando?

—¿De veras quieres saberlo?

Ella cogió otra cucharilla de helado, pero se quedó mirándole, ligera y sutilmente provocativa, antes de acercarla a su boca.

—Creo que no.

Le iba a matar esa mujer. No estaba acostumbrado a sentirse así, colgando de un hilo del que ella tiraba o soltaba a su antojo. Quizá por eso fue por lo que sintió la necesidad de tensar la cuerda. También es que no podía evitarlo.

—No pensarás llevar también helado a tu cena con Johnson.

Si quería arruinar la comida, lo consiguió por completo. Su rostro se volvió rígido, se levantó de un salto y sacó de su cartera el dinero suficiente para pagar la comida.

—Déjalo, no hace falta que...

—¡Yo pagaré la cuenta! ¡Pero la próxima vez que tengas algo que decirme, avísame e iré a tu despacho!

Su helado estaba aún casi entero, pero se le habían quitado las ganas de tomárselo. Aún quedaba un poco del de Jade, con la cucharilla dentro de la copa. Rechazó la idea y salió del restaurante.

No iba a caer tan bajo como para conformarse con eso.

Capítulo 12

Estaba encallado en todos los sentidos y en todos los asuntos que le tenían ocupado. Eso le producía un tremendo fastidio. Le consumía estar esperando a que algo ocurriese cuando tenía tantos temas pendientes.

Había vuelto al Black Cat, pero no había encontrado a Lucy ni tampoco a su amigo, el boxeador. Los anónimos seguían apareciendo puntuales y no creía que la paciencia de Carver durase mucho más, y menos a doscientos dólares diarios. Y en cuanto a Jade…, mejor no pensarlo.

Había vigilado a Meyer unos cuantos días y tampoco había servido de nada. Era de imaginar que aquello no fuese un trabajo de los de ocho a cinco. Podrían pasar meses sin que surgiese la ocasión y si andaba demasiado tiempo detrás de él, no tardaría en notarlo.

Decidió tirar de uno de los pocos cabos sueltos que le quedaban y volvió a recurrir a Vera para que hablase con la chica que se había peleado con Lucy, la que se había burlado de ella por el tema de las películas. Vera estuvo reticente. No quería poner en un compromiso a una compañera. Al final consiguió que le prometiese que lo intentaría. Al día siguiente llamó y le dio una dirección y un nombre. Después de muchos reparos y de cien dólares prometidos en su nombre, Margo había cedido. Se trataba de un conocido que recurría a ella cuando necesitaba chicas para las fiestas que organizaba. Margo no había llegado a ver la película, solo algunos fotogramas. A base de insistir, Vera había conseguido que llamase a aquel hombre para que le indicase dónde había conseguido las fotos.

Era un bar de mala muerte en lo peor de la zona este. Costaba creer que allí se pudiese encontrar algo más que una pelea entre borrachos. A simple vista no había nadie en el local. Al cabo de un rato, un hombre salió de la trastienda y, tras tomarse su tiempo, se colocó detrás de la barra y le preguntó:

—¿Qué va a ser?

—Whisky solo con hielo.

—Enseguida.

Enseguida fue casi diez minutos después. Lo que tardó en encontrar un vaso, lavarlo, secarlo un poco con el mugriento trapo que llevaba al hombro y servirle después de una botella de Jack Daniels con la etiqueta desgastada de tanto rodar por el local.

—Está tranquilo esto, ¿no?

—Hay demasiados bares en esta ciudad.

Y con el agrado y el trato que proporcionaba no era extraño que la clientela se fuese a otro sitio.

—Es duro aguantar en estos tiempos. Tienes que ofrecer algo más que el resto para salir adelante.

El camarero le miró con más detenimiento. Tendría que hacerlo todo él porque el tipo no era muy alentador.

—Un amigo me dijo que aquí teníais algún material que no es fácil de encontrar.

—¿Quién te dijo eso?

—Se llama Harrison, y me dijo que preguntase por Lucius.

Eran los nombres que Margo le había dado y, si no servían para abrir la puerta, se tendría que quedar en la calle.

—Yo soy Lucius, ¿quién eres tú?

—Me llamo Bill. Encantado de conocerte, Lucius.

Lucius no parecía encantado, más bien no se fiaba.

—Ese amigo, el que me habló de ti, es coleccionista, ¿sabes? De fotos. Tiene montones de ellas. Me enseñó algunas y me dijo que tú tenías más.

—¿Y qué si las tuviese?

—Pues no me importaría verlas y quedarme alguna para mí. Si valen la pena, claro.

—¿Tienes pasta?

Sacó de la cartera un billete de cincuenta. Tendría que dejarse de contemplaciones y pedirle más dinero a Jade o al final este caso le iba a costar dinero.

Lucius tendió la mano hacia el billete, pero él lo sujetó con la suya.

—Antes me gustaría ver lo que tienes.

Lucius soltó el billete de mala gana y salió de detrás de la barra. Se encaminó hacia la misma puerta por la que había aparecido y le hizo un gesto apenas perceptible con la cabeza. No era muy locuaz.

La trastienda era un cuchitril con un par de estanterías repletas de botellas y cajas de refrescos y una mesa cubierta con papeles de recibos y facturas. Se comunicaba con otra habitación que en lugar de puerta tenía una simple cortina. Lucius desapareció tras ella.

—Espera aquí.

Había que tener ganas de ir allí a por nada. No creía que tuviese muchos clientes y el bar no daría para vivir de él. Le habría gustado echar un vistazo a lo que había más allá de la cortina, pero era arriesgado; si Lucius le pillaba curioseando, se arruinaría cualquier posibilidad.

Regresó después de un buen rato. Desde luego no le iban a matar las prisas. El tal Lucius le daba malas vibraciones. Era de los que parecían no tener sangre en las venas, siempre resultaban los peores.

Traía una carpeta entre las manos.

—Echa un vistazo. Cada una cuesta quince dólares, las últimas treinta.

No estaban mal. En papel de buena calidad y muy cuidadas. Eran bonitas y podía decirse que de buen gusto, con cierta pretensión de artísticas. Chicas muy jóvenes y más con cara de susto que otra cosa. Las últimas eran más perturbadoras. Las manos atadas a la espalda, una venda cubriendo los ojos. No eran demasiado fuertes, pero si eso era lo que mostraban al primero que llegaba, seguro que habría otras que iban mucho más allá.

—Me gustan estas dos.

—Pues dame sesenta dólares.

Buscó el dinero y Lucius metió las fotos en un sobre que sacó de un cajón. Tenía que probar algo más. Si no, saldría de allí con sesenta dólares menos y un par de fotos que eran justo lo que necesitaba para acabar de quitarle el sueño.

—¿Y no tendrías más del estilo de estas?

—Quizá.

—Me interesa, y si tuvieses algo más… explícito, también me interesaría.

—Puedo preguntar.

—Sobre todo me interesaría mucho conseguir películas.

Lucius le miró con recelo.

—Solo tengo fotos. No sé nada de películas. Pregunta en otro sitio.

—¿Sabes dónde podría preguntar? No me importa lo que cueste.

—No, no sé nada. Ya te lo he dicho.

No iba a sacarle de ahí y estaba seguro de que sabía mucho más. Lucius le miraba inexpresivo, pero había algo en él que le repelía instintivamente, igual que habría evitado pisar una cucaracha. Se le ocurrió una idea. Arriesgada, pero si no arriesgabas, no ganabas.

—Vamos, Joe me dijo que podrías ayudarme.

—¿Joe? ¿Qué Joe?

Había despertado su interés. Seguramente las fotos fuesen del propio Joe. Debía andar metido en el negocio, pero no se perdería mucho si Lucius contaba que alguien llamado Bill había llegado de su parte.

—Joe Stratford. Tengo todas las fotos que quiera con él, pero me dijo que tú tenías algo mejor.

—Así que Joe. —Lucius se quedó en silencio, luego volvió la cabeza sin quitarle ojo de encima—. ¿Qué opinas de eso, Joe?

Joe Stratford salió de detrás de la cortina con un bate de béisbol en las manos. Lucius se interponía entre él y la otra puerta. Mala suerte y mala jugada.

—El caso es que no me suena tu cara. ¿Cómo has dicho que te llamas?

—Bill. Oye, Joe, ha sido un malentendido. No creo que haya que ponerse así. Si no queréis hacer negocios, perfecto.

—No tengas tanta prisa. Hablemos antes. ¿Cómo sabes quién soy, si yo no te conozco de nada?

—Ya te lo he dicho. Fue Harrison. No creo que necesites el bate para que podamos hablar.

—Harrison no sabe nada de mí. Harrison no sabe nada de nada, excepto gastar el dinero en putas y en maría. ¿Quién eres tú?

Lucius intervino. Su cara pálida y desagradable y sin el menor rastro de expresión en ella.

—Quizá sea policía.

—No. Los policías siempre van en pareja.

Stratford tenía razón. Si hubiese sido policía, habría llevado con él a su compañero, pero ya no era policía.

—Solo quería comprar, pero si no queréis vender, no hay problema.

—Creo que sí hay un problema. Tú tienes un problema. Cuéntanos quién te ha mandado o se te va a borrar la sonrisa.

No se le ocurría ninguna mentira plausible ni ellos estaban por la labor de escucharlas. Sabía cuándo no valía la pena continuar.

—Ven tú a borrármela.

Stratford se abalanzó hacia él con el bate. Paró el golpe con la silla y se desarmó hecha pedazos entre sus dedos. El bate se le escurrió a Stratford y, cuando se agachó a cogerlo, le dio una patada en la cabeza que le derribó al suelo sin sentido. Antes de que pudiese evitarlo, Lucius le golpeó de lleno en la nuca con una botella. Se desplomó aturdido. Cuando se recuperó tenía a Lucius encima.

Le estaba ahogando.

Intentó apartarlo, pero estaba en mala posición y no era capaz de conseguirlo. Extendió la mano y encontró algunos trozos de vidrio rotos. Cogió uno y se lo clavó en el costado a Lucius. Gritó de dolor y aflojó la presión al instante. Aprovechó para liberarse y rodar sobre él. Las tornas cambiaron. Le golpeó con todas sus fuerzas en su maldita cara siniestra hasta que dejó de moverse.

Se incorporó a duras penas y se volvió hacia Stratford. Estaba de rodillas y buscaba algo en un cajón. Se lanzó hacia él y cerró el cajón de un golpe aplastándole la mano contra el escritorio. Stratford aulló.

—¿Qué buscabas, Joe? ¿Un regalo de última hora?

—¡Suéltame, cabrón!

—¿Por qué no me cuentas antes algo de esas películas? ¿No te basta con aprovecharte de esas chicas? ¿No sacas lo suficiente con ellas?

—¡No sé nada de las películas! ¡Eso es cosa de Meyer! ¡Solo saqué unas cuantas copias de unos recortes! ¡Suéltame la mano! ¡Es la verdad! ¡Te lo juro!

—¿Para quién las hace?

—¡No lo sé! ¡Te juro que no lo sé! ¡No las he visto nunca!

Lucius se removía en el suelo y alguien más podría llegar al bar en cualquier momento. Además, quizá Joe decía la verdad, no parecía tan listo como Meyer, ni tampoco Lucius.

Soltó el cajón y Stratford retiró su mano espachurrada con un gemido. Dentro había un revolver. Lo sacó y se lo guardó en la chaqueta sin comprobar si estaba cargado. No se iba a quedar por más tiempo. Su sentido común le alertaba. Más tiempo, más problemas. Los sesenta dólares también estaban en el cajón. Los cogió y se los metió en el bolsillo.

—Adiós, Joe. Dile a Lucius que al final no me quedo las fotos.

Se largó a toda prisa y volvió la vista atrás para comprobar que no le seguían. No le gustaba. No le gustaba nada. Podía haber acabado muy mal y no había sacado una mierda en claro. Además, si Stratford se lo contaba a Meyer, lo que era más que posible, se acabaría el secreto. A partir de ese momento estaría sobre aviso.

Se fue a la oficina. Eileen aún estaba allí.

—¡Dios mío! ¿Qué ha pasado?

—¡Nada! ¡No ha pasado nada! ¡No se te ocurra entrar y no dejes que entre nadie! ¿Comprendido?

Eileen le miró asustada y musitó más que pronunció la respuesta:

—Comprendido.

Cerró la puerta de un golpe. Se había roto la americana y tenía salpicaduras de sangre en la camisa. También tenía un corte en la cara; y en la cabeza, donde Lucius le había golpeado con la botella, sobresalía un bulto del tamaño de una pelota de tenis. Había pasado ya el subidón de adrenalina y sentía entumecida la mano y todo el cuerpo dolorido. Además, estaba de un humor de perros.

Descolgó un cuadro de la pared y descubrió una pequeña caja fuerte. Venía con la oficina. Debía de ser del anterior inquilino. Giró la rueda, marcó la combinación y la abrió. Sacó el revólver que le había quitado a Stratford y lo comprobó. Estaba cargado. Cinco balas.

Vació el cargador y las dejó sobre la mesa. Del interior de la caja fuerte sacó otro revolver. El suyo. Un Smith & Wesson. Tenía licencia, pero nunca lo usaba. Desde la última vez que había disparado un revólver no había vuelto a sentirse bien llevando uno encima. Después de aquel desdichado día, todo se había complicado hasta que no había quedado otra salida que abandonar.

Cuando dejó la policía pensó que ya no sería necesario cargar siempre con el maldito revólver, así que lo guardó dentro de la caja fuerte y no lo había vuelto a usar. Hasta hoy.

Lo desmontó. No estaba cargado. Las balas del revólver de Stratford eran del mismo calibre. Las metió en el cargador, lo rearmó y comprobó el seguro.

Le gustase o no le gustase, a partir de ese momento no pensaba ir a ninguna parte sin él.

Capítulo 13

Tenía que actuar con rapidez. Cuanto más tiempo pasase, más probabilidades de que todo se complicase. Odiaba la precipitación casi tanto como la espera, pero no había otra opción. Se guardó el revólver y salió del despacho.

—¡Eileen, llama al teléfono que te dio Jade y dile que tenemos que hablar ya! ¡Mañana a primera hora! ¡No, mejor esta misma noche!

—¿Esta noche? ¿Pero dónde?

—¡Dile que estaré en el D’Angelo de Arlington Boulevard a las once, y dile también que traiga la chequera!

Si tenía interés, vendría; y si no…, si no, sabría a qué atenerse. Pasó por su apartamento para cambiarse de ropa y de allí se fue al Black Cat. Aún estaba cerrado. Esperó junto al coche a que fuesen llegando los empleados. Mike Finnegan fue de los primeros.

—¿Cómo te va, Mike?

—¿Nos conocemos?

—Sí, la semana pasada, ¿recuerdas? Lucy. Me dijiste que hablarías con ella.

—¡Sí! Perdona, a veces se me olvidan las cosas, pero ahora caigo. ¿Qué te ha pasado en la cara?

—Un accidente. Perdona que insista, pero es importante. ¿Llegaste a hablar con Lucy?

—Sí, hombre. Hablé con ella, le conté lo que me habías dicho, que querías ayudarla y eso, pero no se fía. No ha encontrado a mucha gente que quiera ayudarla de veras.

—Lo comprendo, Mike, pero tienes mi palabra de que nadie sabría que hemos hablado, y se lo compensaría. Sería una buena ayuda. Una de verdad.

Finnegan miraba al suelo mientras hablaban.

—Lo está pasando mal. No vale para esto. Es mejor que lo que hace. Por eso no lo aguanta y bebe todo el rato. Yo quiero echarle una mano, pero ya no confía en la gente.

—¿Pero confía en ti?

Se lo pensó un buen rato.

—Creo que sí.

—Llévame a hablar con ella. Están haciendo con otras chicas lo mismo que hicieron con Lucy. Chicas muy jóvenes, Mike. Los dos sabemos que eso está mal.

—Sí, está mal.

En su rostro desfigurado por los golpes podía leerse la sinceridad de su indignación.

—Ayúdame, Finnegan.

Titubeó solo un poco.

—Espera aquí.

Entró al local, pero regresó enseguida.

—Iremos andando. Es aquí al lado. Lleva unos cuantos días viviendo en mi casa. Desde que la asustaste.

—No lo pretendía.

—Lo sé. Se lo dije.

El apartamento estaba en la quinta planta y el ascensor no funcionaba. Finnegan abrió el camino.

—¡Lucy! Soy yo. He vuelto. Alguien quiere hablar contigo. ¿Estás presentable?

Lucy apareció en bata y despeinada, pero no fue su aspecto lo que le preocupó.

—Es… ¿Por qué le has traído? ¡Dile que se vaya!

—¡Solo escúchale, Lucy!

—¡No quiero escucharle! ¡No quiero saber nada de él!

—¡Ayudarías a otra gente! ¡Para que no les pase lo mismo!

—¿Y de qué me serviría?

—Pero, Lucy…

Lucy estaba muy alterada, a pesar o precisamente porque estaba sobria, y Finnegan no sabía cómo actuar con ella. Tampoco es que él estuviese muy seguro, pero lo mejor sería hablar claro y ver qué tal.

—Óyeme, Lucy. Lo que pasó ya no va a cambiar. Tú veras lo que quieres hacer con el resto de tu vida. Si prefieres perder el tiempo lamentándote y llorando por ello, estupendo. Pero si quieres dejarlo atrás de una vez y mirar hacia adelante, ahora tienes una ocasión.

—¿Una ocasión? ¿Una ocasión para qué?

—Una ocasión para empezar de nuevo. Dame algo contra esos hijos de puta y te entregaré el suficiente dinero como para que dejes esta mierda de vida que llevas e intentes algo mejor.

Parecía un poco más calmada, pero le miraba confusa.

—¿Qué dices? ¿Lo coges o lo dejas?

—Pero… ¿cuánto dinero sería?

—¿Cuánto consideras que es justo?

—No sé. ¿Tendría que declarar en un juicio?

—No, solo hablarías conmigo. Nadie más lo sabría y nadie se enteraría. Te lo prometo.

—No sé gran cosa. Solo fui a donde me mandaron e hice… lo que me dijeron.

—Lo que sepas, Lucy. Únicamente la verdad. Sin mentiras ni adornos.

—Yo… tengo una amiga, Lisa, tiene algo ahorrado y quiere ponerse por su cuenta, montar una peluquería. Me lo contó, quería que fuésemos a medias, pero nunca consigo que me sobre nada.

—¿Cuánto necesitarías?

Lucy se estaba animando, como si empezase de verdad a creer que, por una vez, tal vez pudiese tener suerte.

—Estuvimos hablando, decía que con seiscientos. ¡No! Ochocientos, con lo que ella tenía y ochocientos podríamos empezar.

—Te daré mil. Quinientos cuando me cuentes todo lo que sepas y otros quinientos cuando compruebe que es cierto.

—¿De veras? Pero… Pero ¿y si no me das los otros quinientos?

—Mike me encontraría y me los sacaría, ¿verdad, Mike?

—Seguro que sí.

Lucy sonrió débilmente, sin acabar de creerlo.

—¿Cuándo me darías el dinero?

—Mañana.

—¿Mañana?

—Sí, mañana. ¿Qué me dices? ¿Tenemos un trato?

Le tendió su mano. Lucy todavía dudó un poco, pero acabó tendiendo la suya.

—No te muevas mañana de aquí. Vendré en cuanto pueda.

Dejó a Lucy y a Finnegan intercambiando miradas inseguras pero esperanzadas. Ya tenía una parte, solo le faltaba conseguir el dinero. Ahora que había dado su palabra comenzaban las dudas. Era mucho dinero. Lo mismo que Jade le llevaba dado y solo para Lucy. Y ni siquiera tenía la certeza de que fuese a servir de algo. Pero era lo único que tenía y no iba a dejarlo escapar. Además, Jade había dicho que el dinero no era un problema. Esperaba que fuese cierto.

Eran las once pasadas cuando llegó al D’Angelo. Era un sitio con clase, incluso hasta elegante. El sitio ideal para llevar a una cita a la que quisieras impresionar, y no es que pensase que eso fuera a funcionar con Jade. En realidad había mencionado ese lugar sin pensar, pero era curioso que hubiese tirado tan hacia arriba.

No había tenido ocasión de llamar a Eileen para saber si había conseguido hablar con ella y que accediese a aquella reunión fuera de horarios. Puede que estuviese y puede que no, pero si tuviese que apostar, apostaría por que vendría y también por que no estaría contenta. Cuando la vio mirarle desde la barra supo que habría ganado la apuesta. No, no estaba nada contenta. Genial, tampoco él lo estaba.

—¿Se puede saber a qué viene esto? ¿Te crees que tiene gracia?

—Sí, me muero de la risa. De hecho podía estar muerto hace ya bastante rato, así que fíjate si me hace gracia.

—¿De qué estás hablando?

—Estoy hablando del socio de tu amigo Meyer. Ha intentado romperme un bate de béisbol en la cabeza y, como no lo ha conseguido del todo, tenía intención de dispararme con un revólver. Así que no me vengas con que estás molesta.

—¿Pero qué hacías con él?

—¿Tú que crees? Trabajaba para ti, encanto.

—¿Y por qué te ha atacado?

—Digamos que no se ha creído la historia que le he contado.

—¿Y ahora saben que estás detrás de ellos?

No había tardado mucho en darse cuenta.

—Sí, ahora lo saben.

—Pero… ¿cómo has podido? ¡Lo has echado todo a perder!

—Me conmueve tu preocupación por mí.

—¿Por ti? ¿Saben ellos quién eres? ¿Saben acaso dónde vives? ¡No, no creo que lo sepan, a no ser que hayas sido tan estúpido que también se lo hayas contado, pero Meyer sabe quién soy y dónde vivo!

Se estaba poniendo muy nerviosa y él se estaba empezando a poner nervioso también. No tenían nada que le relacionase directamente con Jade, aunque era cierto que podían sospechar.

—¡Cálmate! ¡No saben por qué estaba allí! Solo pregunté por las películas y no salió bien, pero no hay nada que les conduzca hasta ti.

Estaba asustada y no le gustaba verla asustada.

—Además, no tendría sentido. Quiere algo de ti, ¿no es así? Quiere dinero.

—Sí.

—Aunque sospeche, lo único que hará será pedirte más dinero. Más y más rápido. Por eso tenemos que actuar deprisa. Escucha, también tengo algo bueno. La chica de la que te hablé. Está dispuesta a contarme todo lo que sabe, pero costará mil dólares.

—¿Mil dólares?

—Sí.

—¿Y crees que con eso le cogerás?

—No lo sabré hasta que no me lo cuente, pero es lo único sólido que tenemos.

—¿Y si no sirve de nada?

—Entonces ya lo pensaremos. Hay que ir paso a paso.

—Es más de lo que pensaba que haría falta.

—Dijiste que no te importaba.

—Y con eso no será suficiente….

—Es muy posible.

Jade apartó la mirada mientras lo pensaba. Tampoco le gustaba verla así. Tenía razón. Era mucho dinero y nada garantizaba que funcionase. En ese momento deseó que dijese que no.

—Está bien. Te haré el cheque.

Pero no lo hizo. Y ahora se sentía mal, como si también él estuviese sacando partido de la situación, igual que Meyer.

Jade abrió su bolso, rellenó un cheque y se lo tendió.

—¿Estás segura de que es lo que quieres? Aún estás a tiempo de abandonar.

—¿Abandonar?

—Sí. Abandonar. Dejar de intentar escapar y hacer frente a lo quiera que sea que te está persiguiendo.

No era lo que a él le convenía, y además tendría que explicárselo a Lucy, y a Finnegan, pero necesitaba decírselo. Lo creía de veras y además tenía experiencia con eso. No servía de nada huir del pasado, al final siempre estaba ahí, esperándote. Cuanto más se tardaba en comprender, peor resultaba. Él había tardado demasiado. Hubiera querido explicarle todo eso, pero lo de abrir el corazón no era lo suyo.

—No pienso abandonar. Abandona tú si quieres. Buscaré a otro.

Y tampoco lo de ella. No le había entendido y además ahora estaba dolida. Podría haberle dicho que comprendía por lo que estaba pasando y que no la juzgaba, que solo pretendía ayudar, pero pensó que sonaría a palabrería barata.

Sacudió la cabeza negando y buscó su mirada.

—No es eso, encanto. No voy a dejarte colgada.

Aún estaba preocupada y notaba su desconfianza, pero esperó, con la mirada puesta en sus ojos, y pudo ver cómo la inquietud desaparecía poco a poco y una débil sonrisa asomaba en sus labios. Débil, pero suficiente para borrar todo lo demás. ¿Por qué era tan imbécil de agobiarla aún más?

—Siento que te hayan herido por mi culpa.

—No ha sido para tanto. Puede que haya exagerado un poco.

Él también sonrió, y sus miradas se quedaron colgando la una de la otra durante unos largos segundos. Estaba tan cerca, y lo deseaba cada vez con más fuerza, pero ella bajó los ojos y comenzó a recoger sus cosas. Le dolió más que el botellazo de Lucius.

—Creo que será mejor que me vaya. Es tarde.

—Yo me quedaré un rato más. Aún no he cenado.

—Te estoy retrasando. Ya hablaremos mañana.

—¿Tienes cómo volver? ¿Quieres que pida un taxi?

—No, he traído mi coche.

—Te acompaño.

Pensó que iba a decirle que no, que no la acompañase, porque en ese momento ya tenía claro que estaba huyendo de él, de lo que había estado a punto de pasar hacía tan solo un momento. Pero Jade no dijo nada y dejó que saliese a la calle, escoltándola a corta distancia.

Daba igual. El caso es que se iba y no tenía ni la más mínima oportunidad. No iba a acosarla. Al fin y al cabo tenía pareja, ¿no era así? Marvin Johnson, el afortunado. Su relación con Jade era solo de trabajo. Tenía que meterse eso en la cabeza y olvidarse de lo demás de una vez por todas.

Llegaron junto a su coche, un Pontiac pequeño pero bastante nuevo. Después de todo, no debía suponerle mucha diferencia mil dólares más o menos.

—Es aquí. Gracias. Por acompañarme y también por lo demás.

—No es nada. Avísame si ocurre cualquier cosa. Tal vez no deberías estar sola estos días. Si no te sientes segura…

—No te preocupes. Estaré bien.

—Tenía que intentarlo.

Ella se rio despacio. Se le olvidaban todos los buenos propósitos cuando la veía sonreír.

—Llámame en cuanto sepas algo.

—Descuida.

—Y, Deckard…

Tenía la puerta del coche abierta, pero le había hecho detenerse y retroceder cuando ya se alejaba.

—¿Sí?

—Ten cuidado tú también.

Tuvo que hacerlo. La miró antes a los ojos y vio cómo vacilaba, pero él no lo dudó más. Acercó su boca a la suya despacio. Jade contuvo el aliento, pero no se apartó. Acarició con suavidad sus labios y esperó. Esperó en vano, pero Jade tampoco se alejó de él. Los recorrió de nuevo sintiendo cómo el deseo de tomar su boca se hacía cada vez más fuerte, pero evitando forzar su respuesta. Hasta que ella cedió por fin y sus caricias se mezclaron lentamente con las suyas.

Sabía tan dulce como había imaginado y supo en ese mismo instante que jamás se cansaría de probarla. La habría besado durante toda la noche. Habría permanecido allí aspirando su perfume y perdido en su boca hasta que hubiese amanecido, habría respirado su aliento y abrazado su cuerpo sin importarle que pasasen horas y más horas. Pero fueron solo segundos lo que ella tardó en separarse de él y susurrar unas pocas palabras:

—No puede ser, Deckard. Olvídalo. Es un error.

Se le escurrió igual que el agua se escurre entre las manos. Se montó en el coche sin volver a dirigirle la mirada. Él se quedó contemplando desde la acera cómo se alejaba.

Puede que fuese un error. Pero de ninguna manera iba a olvidarlo.

Capítulo 14

Un error.

Un grave error. Había precipitado su marcha porque le vio venir, y tuvo que haberle dicho que no hacía falta que la acompañase hasta el coche, pero no había querido ser más brusca. Tal vez actuaba con demasiada brusquedad con él y eso también era un error. Se había convertido en una especie de tira y afloja que empezaba a ir demasiado lejos. Ya había ido demasiado lejos.

¿Y por qué en vez de pararle en seco había terminado por dejarse llevar? La había cogido en un momento de debilidad y no podía permitirse debilidades. Ahora se convertiría en otro problema. Pretendería que con eso tenía algún tipo de derecho sobre ella. Y si antes era molestamente arrogante, ahora sería directamente insoportable.

Como si para él aquello supusiera algo más que la última conquista de alguna larga lista. Podía darse perfecta cuenta de que era de los que les gustaba que les pusiesen las cosas difíciles para así después apuntarse el tanto.

Entonces, ¿por qué había sido tan estúpida?

No quería reconocerlo, pero había algo en él que la trastornaba. Algo en el modo en el que se quedaba mirándola. Era absurdo pensarlo y lo pondría todo en peligro. Debía impedir que se acercase más a ella.

Abandonar, le había dicho. No abandonaría. Jamás. No se rendiría mientras le quedase aliento. Saldría de esta de un modo o de otro. Lo borraría todo y viviría la vida que siempre había deseado vivir. La que ella misma se había forjado. Ni Meyer ni ningún otro se lo impedirían. Su vida. Su casa. Su trabajo. Marvin. Marvin la quería y ella quería a Marvin. Estaban atravesando por un mal momento a causa de todo este asunto, aunque él parecía no notarlo. Estaba ocupado con los quebraderos de cabeza que le daba la película y ella era buena fingiendo. No, no iba a echarlo todo a perder.

Dejó el coche en la calle. No tenía ganas de estar guardándolo en el garaje a esas horas. Soltó las llaves y se descalzó nada más entrar por la puerta. Odiaba los malditos tacones. Se quedó apoyada contra la pared, contemplando la habitación y sintiéndose cansada de repente. Había llegado tan lejos y le había costado tanto conseguirlo.

El timbre de la puerta sonó sobresaltándola. Eran más de las doce. Primero pensó en Marvin y un remordimiento culpable la asaltó. Ahora no quería hablar con Marvin. Mañana, cuando sus ideas estuviesen más claras. El timbre sonó de nuevo insistente y otra idea irrumpió en su cabeza: tal vez Meyer.

Una oleada de pánico acompañada del más puro y concentrado rencor la sacudió. Si Meyer sospechaba y se adelantaba a ellos…

Se acercó hasta la puerta con lentitud. Las luces estaban encendidas. Él sabría que estaba allí. Tendría que abrir y hacerle frente y convencerle de que estaba dispuesta a hacer todo lo que le pidiese o sería aún peor. Negros pensamientos desfilaron por su mente. Trató de sobreponerse y calmarse. No cometería más errores estúpidos.

Se asomó por la mirilla y lo que vio la hizo suspirar de alivio, pero también la enfureció. ¿Cómo se le ocurría venir a su casa? Abrió la puerta de mal humor.

—¿Se puede saber qué haces aquí a estas horas? Me has dado un susto de muerte.

Henry la observaba perplejo y un poco desconcertado por su reacción.

—¿De veras? Lo siento. Pasaba y vi que aparcabas el coche. Pensé que podríamos hablar un poco de cómo te había ido. Parecía tan urgente…

—¿Pasabas?

—Está bien. Estaba esperándote. ¿Tan horrible es que quiera saber?

—¿Y no podías llamar por teléfono?

Henry se encogió de hombros, cerró la puerta tras él y fue a sentarse en el sofá sin esperar su invitación.

—Sabes que no me gusta hablar por teléfono, Jade. Es… demasiado impersonal. ¿Qué te pasa? ¿Tan mal ha ido?

La miraba paciente y comprensivo. Y aunque no tenía ningún deseo de conversar, quizá ayudaría desahogarse con él.

—No. No ha ido nada bien. Stratford, el fotógrafo, se ha enterado de que andamos detrás de las películas y seguro que no tarda en decírselo a Meyer.

Henry se quedó pensativo unos segundos.

—Bueno, antes o después tendría que saberlo. No tiene por qué ser forzosamente malo.

—¿No es malo, Henry? ¡No tenemos absolutamente nada contra ellos! ¡Le pondrá sobre aviso y le tendré encima de mí en cuanto sume dos y dos!

—¿Crees que sospechará? Pensaba que daba por hecho que te tenía contra las cuerdas y que sacaría lo que quisiera de ti con tal de que tuviese la boca cerrada. Eso fue lo que me dijiste.

Jade vaciló.

—Sí, pero aun así es arriesgado.

El rostro de Henry se revistió de gravedad.

—Por supuesto que es arriesgado, pero ya contábamos con eso, ¿verdad?

—Verdad.

Henry sonrió un poco, intentando animarla.

—No te preocupes. Saldrá bien. No creo que le inquiete demasiado. Le ha ido muy bien hasta ahora y se sentirá seguro. Lo único que debes hacer si te molesta es fingirte inocente y angustiada. ¿Crees que podrás hacerlo?

La sonrisa de Henry era un poco sardónica. Jade replicó molesta:

—Sí, Henry. Creo que podré hacerlo.

—¿Y cómo va lo demás? ¿Ha conseguido algo nuevo?

—Dice que hablará mañana con una de las chicas que rodaron las películas. He tenido que extenderle un cheque de mil dólares.

—¿En serio? Pero eso es muy bueno. ¿Ves? Te dije que lo conseguiría. Olvida el dinero. Mañana te haré una transferencia. En cuanto descubra cómo funciona, la mitad del trabajo estará hecho.

—¿Y qué pasará con la otra mitad?

—¿Qué quieres decir?

—Sabes perfectamente lo que quiero decir. ¿Qué pasará si lo consigue?

—Pues pasará que estarán en nuestras manos. Eso es lo que pasará. Tú tendrás lo que querías y yo también.

Su rostro permanecía impasible y ella cedió. Necesitaba a Henry.

Le había conocido al poco de llegar a Los Ángeles, cuando estaba prácticamente desesperada. Había llegado a las oficinas por una oferta de trabajo como telefonista que encontró en el periódico; la secretaria le dijo que el puesto ya estaba cubierto. Iba a marcharse cuando vio cómo un hombre salía pegando un portazo de un despacho. Acababan de despedirle. Henry salió poco después y le dijo a la secretaria que se encargase de conseguir un nuevo auxiliar de grafismo. Así entró a trabajar para él, sin tener la menor idea y gracias a que Henry consintió en darle una oportunidad. Suplicó, rogó y utilizó su mejor cara de chiquilla indefensa. Y Henry aceptó. Después había ido escalando puestos y eso no se lo debía a nadie, aunque Henry siempre había creído en ella. Así hasta ahora, cuando sus intereses se habían cruzado de un modo en que ninguno de los dos habría sospechado nunca.

Jade sabía que el camino que habían emprendido se basaba tanto en lo que ambos decían como en lo que callaban. Pero no iba a permanecer en silencio mientras dejaba que las cosas pasasen a su alrededor.

—Dime la verdad, Henry. ¿Eres tú quien está mandando esos anónimos?

Él desvió su mirada. En realidad apenas necesitaba su confirmación. Lo había sospechado desde que tuvo conocimiento de ello. Pero Henry se volvió a la defensiva.

—¿Y qué si fuese así?

—¡Por Dios, Henry! ¡Deckard también está investigándolo! ¿Te das cuenta de lo que ocurrirá si lo descubre?

—¡No va a descubrirlo! ¡Es imposible que lo descubra! ¿Crees que soy estúpido?

—¡No, Henry, no creo que seas estúpido!

Jade trataba de no perder los nervios y mostrarse firme. Él inclinó un poco la cabeza y se ajustó las gafas de concha. Parecía más cansado, más viejo y más derrotado cuando levantó la vista del suelo.

—No podía dejar que siguiese viviendo como si nada, Jade. Necesitaba hacerlo. Tiene que sufrir por lo que ha hecho. Debes entenderlo. No pondrá lo demás en peligro, confía en mí. He tomado precauciones. Además era necesario. Tiene que sentirse acorralado. ¿Lo comprendes, no?

—¿Y por qué no me advertiste cuando te lo conté?

—Porque no quería que te preocupases. Vi cómo te afectó encontrarte en los estudios con Deckard. Ha sido una extraña coincidencia que también se ocupe de eso, pero créeme. No sacará nada de ahí.

Se sentía inquieta y cansada. No era buena idea seguir hablando de aquello con Henry. Quería quedarse sola y aclarar sus pensamientos con calma.

—Está bien, pero si se te ocurre otra brillante idea, házmela saber antes.

—Por supuesto. Lo siento de veras. No más secretos entre tú y yo.

Henry la miraba con franqueza y ella sintió una punzada de remordimientos.

—No más secretos, Henry.

Él se levantó para marcharse.

—Todo aclarado, entonces. La verdad es que me alegro de que lo sepas. No sé por qué no te lo conté, en el fondo sabía que lo entenderías. ¿Cuándo te dirá algo más?

—Ha dicho que me llamará mañana.

—¿Por qué no haces una cosa? ¿No me dijiste que quizá te marchases unos días a Malibú?

—Marvin me lo propuso, pero aún no he dicho que sí. Con todo esto encima, no creo que sea una buena idea.

—¿Cómo que no? Es lo mejor que puedes hacer. Si te quitas de en medio, evitarás a Meyer y dejarás tiempo para que pasen cosas.

—Serían solo los cuatro o cinco días del puente de Pascua. No solucionaría nada.

—Nunca se sabe y puedes prolongarlo. Quédate allí otra semana, telefonea a Deckard y dile que te mantenga informada si hay algún avance. Además, es lo más sensato. No hay motivo alguno para arriesgarse a que ese cerdo te moleste de nuevo.

Su preocupación se veía sincera, pero ella ya solo quería que se marchase.

—Es muy posible que lo haga. Eres muy amable, Henry.

—Tonterías, Jade. No pienses más en ello. Deja que todo siga su curso. Lo hemos puesto en marcha y con eso será suficiente. Ya lo verás.

Le dirigió una sonrisa de ánimo desde la puerta. Jade intentó corresponder con otra antes de cerrar y dar doble vuelta a la llave.

Se fue a su cuarto, se desvistió sin encender la luz y se acostó sabiendo que tardaría en conciliar el sueño. Decenas de posibilidades se barajaban en su cabeza. Henry tenía razón. Lo más sensato sería marcharse unos días. Ver cómo evolucionaban los acontecimientos y si lo hacían del modo en que ambos esperaban.

Unos días con Marvin en Malibú. Como si su vida fuese tan perfecta como la de aquellas postales que coleccionaba de cría. Esa vida que tantas veces se hartó de oír que no podría conseguir nunca. La vida que no era para ella, pero que al final había conseguido al menos fingir que podía tener. Solo fingirlo.

Se iría. Se iría y esperaría a ver qué ocurría.

Cerró los ojos. Se sentía muy cansada. Solo quería dormir. Pero en cuanto bajó la guardia, el recuerdo que había estado esquivando de un modo consciente apareció ante ella completamente nítido. Su boca demandando la suya. Sus labios mezclados con los de él.

Abandonar. Sí, a veces también ella se sentía tentada de abandonar.

Capítulo 15

Lucy estaba sentada nerviosa al borde del sofá. Él ocupaba una silla a su derecha. La casa y la misma Lucy estaban mucho más presentables que el día anterior, pero ella no se decidía a empezar y toda la conversación había girado en torno a cuándo le daría el resto el dinero.

Había costado convencer a Finnegan de que lo mejor que podía hacer era salir a dar una vuelta. Solo había accedido cuando Lucy le había pedido por favor que los dejase solos. Con todo, estaba seguro de que se había quedado esperando no muy lejos de la puerta. El dinero estaba encima de la mesa y Lucy lo miraba de reojo como si tuviera miedo de que fuese a evaporarse de un momento a otro.

—Debería contarlo.

—Cuéntalo si hace que te sientas mejor.

Lo contó dos veces y, tras un momento de indecisión, volvió a dejarlo donde estaba.

—¿Has hablado con tu amiga?

—Aún no. Estaba esperando.

—Seguro que os irá bien.

—Sí, ella estuvo trabajando en eso antes de venir a Los Ángeles, y a mí siempre me ha gustado y no lo hago mal. Arreglo a veces a las chicas y, ya sabes, cualquiera puede dar un tinte. Bueno, tú a lo mejor no lo sabes.

—Ya. Lo imagino. ¿Y hace mucho que llegaste a Los Ángeles?

—¿Yo? Deja que piense… Casi diez años.

—No sería fácil.

—No. Empecé bien, ¿sabes? Casi siempre me salía algo para hacer de extra y de vez en cuando conseguía algún papel pequeño. Todos me decían que tenía mucho talento, que siguiese intentándolo. Al final me cansé de seguir intentándolo.

—Es difícil. ¿Cuándo conociste a Meyer?

Lucy buscó otro cigarrillo, aunque acababa de apagar el anterior. Solo para ganar un poco más de tiempo ahora que los rodeos habían terminado.

—Hace seis. No, siete años.

—¿Cómo fue?

—Rondaba por las pruebas. Me contó que conocía a alguien que me haría un book, que así tendría más posibilidades. Yo le dije que no tenía dinero, me contestó que también podía ganar algo de dinero. Me hacía mucha falta el dinero. Llevaba bastante tiempo sin encontrar nada. De eso no me quejo. Yo sabía lo que hacía. Me hicieron las fotos y me dio cien dólares, y también me dio unas cuantas para mí, las que se podían enseñar. Algunas eran muy bonitas, todavía las tengo. Al principio no quería ni verlas, luego resultó que fue lo único bueno que me quedó de entonces.

Lucy se levantó y volvió con un álbum ya bastante ajado que abrió sobre la mesa. Primeros planos y fotos sugerentes, pero que no mostraban nada que ofendiera la moral. Parecía una auténtica estrella en ellas.

—Sí, estabas…, estás aún muy guapa.

—Sí, ya. Antes más, desde luego. Las otras tampoco eran tan malas. Tenían estilo. Yo sé de muchas que también lo han hecho. Por eso cuando me dijo lo de la película pensé que tampoco sería tan horrible.

—¿Y lo fue?

Había bajado el tono y, aunque no era lo que le interesaba e incluso le resultaba violento, veía que Lucy necesitaba explicarse.

—Sí, fue horrible. Fue humillante y repulsivo y ya no pude volver a ser la misma, y desde entonces parecía que todo lo malo que me pasaba era porque me lo había buscado.

Las manos le temblaban un poco y también la voz. De pronto se levantó del sofá.

—Creo que necesito un trago. ¿Quieres algo?

Estaba muy afectada, pero la necesitaba serena aunque fuese duro para ella.

—Ahora no, Lucy.

Titubeó, pero volvió a sentarse con lentitud y se alisó la falda tirando hacia abajo de ella.

—¿Dónde fue?

—En unos antiguos estudios, cerca de la autopista de Ventura. Parecían abandonados, pero tenían un set preparado.

—¿Cuántos eran?

—Cinco con Meyer. Dos cámaras, otro que hacía un poco de todo y el actor, claro. Fue muy considerado. Después me pidió disculpas. ¿Lo puedes creer?

—Puedo creer cualquier cosa, Lucy. ¿Qué hacía allí Meyer?

Lucy rio con una risa un poco histérica.

—Imagínatelo. Era el director. Él era quien le decía a aquel bastardo lo que tenía y lo que no tenía que hacer.

Se quedó un rato en silencio y él la dejó callar.

—Quise marcharme cuando vi cómo era aquello, pero Meyer me dijo que si no lo hacía por las buenas, lo harían por las malas y que así quedaría aún mejor.

—¿Y no temía que le denunciases?

—Le amenacé con hacerlo, pero sabía que no lo haría. Tenía mis fotos posando. ¿Quién me habría creído? ¿Cómo iba a contar eso a nadie?

—Ahora lo estás contando. Quizá aún no sea tarde para que se arrepienta de lo que ha hecho.

Sonrió un poco más animada.

—Sí, espero que se pudra en el infierno.

—Seguro que ya le están esperando. Los otros tipos que estaban con él, ¿conocías a algunos de ellos? ¿Recuerdas sus nombres?

—No, no los había visto nunca, ni los he vuelto a ver. No tenían nada especial. Se llamaban por el nombre de pila, nada de apellidos, solo era algo así como Dan, Tom… Cualquiera de esos nombres. Ya no lo recuerdo.

—No te preocupes. ¿Y has llegado a encontrarte con alguien que te haya dicho que ha visto la película?

—Claro que sí. Poco después un agente me dijo que tenía algo para mí. Me citó en su despacho a última hora. Cuando llegué no había nadie más en las oficinas. Sacó una foto de un sobre, una foto de la película, no una de las que había posado, y me dijo que quería hacer lo mismo de la foto. Me largué corriendo y ya no me atreví a ir a ninguna otra agencia. Y luego más gente también me lo ha dicho, tú también me lo dijiste. ¿Cómo lo sabías si no?

—Yo no la he visto, Lucy, y quizá la otra gente con la que te has encontrado tampoco. Es posible que solo se trate de fotogramas sueltos.

Se quedó pensativa un rato.

—Sí, quizá sea eso. Meyer insistía mucho en que nadie lo sabría. Fue cuando amenacé con denunciarle si no me conseguía un trabajo de verdad cuando me dijo que yo saldría más perjudicada, que acabaría en la cárcel. En realidad no pensaba hacerlo, no me habría atrevido, pero necesitaba intentarlo. Entonces todavía quería hacer como si no hubiese sucedido. Unos días después me llegó un sobre con algunas fotos. Como las que tenía el tipo de la agencia.

—Creo que hizo las copias para asustarte y después alguien se aprovechó y las distribuyó.

—O sea, que si hubiese estado callada, nadie se habría enterado.

Lucy parecía más deprimida por momentos.

—Es difícil saber qué hubiese pasado, Lucy, pero la verdad casi siempre termina por salir a la luz, por mucho que intentemos ocultarla. No es sencillo, pero a veces sienta bien liberarse. Como si te quitases un peso de encima.

Asintió un poco más animada, aunque enseguida volvió a preocuparse.

—No te he sido de gran ayuda, ¿verdad? ¿Aún me darás el dinero?

Parecía temerosa de que se levantara y se llevara el dinero con él, pero un trato era un trato y tampoco esperaba que Lucy supiese mucho más. Lo que le importaba era dónde rodaban. Confiaba en que aún quedasen evidencias que le llevasen a un resultado.

—Por supuesto que te lo daré. Iré a echar un ojo a esa dirección que me has dado y, si lo que me has contado es verdad, te traeré el resto.

—Es verdad. Te he dicho toda la verdad. Me habría gustado ser de más ayuda, pero ya te dije que no sabía gran cosa.

—Quizá sea suficiente. Cuando vuelva por aquí te lo contaré todo, ¿de acuerdo?

Lucy asintió más calmada. Quizá porque ya se había convencido de que no perdería el dinero, quizá porque se sentía un poco mejor y seguramente y, sobre todo, porque veía que ya se marchaba.

Tal y como había imaginado, Finnegan estaba esperando en el descansillo.

—¿Te vas?

—Sí, intentaré volver mañana, como muy tarde pasado. Tengo que comprobar un par de cosas antes.

—Sí, hombre, haz lo que tengas que hacer. Y si necesitas ayuda, para lo que sea, aquí estoy.

Lo dijo muy serio y sabía que lo decía de veras. Quizá no fuese muy listo, pero seguro que era de los que no convenía tener enfrente cuando se enfadaban.

—Gracias, Finnegan. Lo tendré en cuenta.

Recogió su coche y condujo hasta Glendale por la carretera de Ventura. Tras descartar varias construcciones recientes, se aventuró a probar con uno que correspondía con la descripción de Lucy. Se trataba de un viejo edificio de una sola planta con aspecto de no haber sido usado en años. Tendría que ir al registro y comprobar a quién pertenecía y, lo más importante, tendría que entrar y echar un vistazo.

Los antiguos hábitos le decían que era arriesgado hacerlo así, a plena luz del día y sin saber quién podría estar dentro, pero nunca se le había dado bien esperar cuando estaba tan cerca de algo que podía decidirlo todo. Y una ventaja que tenía no estar en la policía era que ya no necesitaba esperar a una orden de registro.

Aparcó en la parte de atrás y estudió las entradas. La cerradura de la puerta trasera no sería difícil de forzar, pero después no podría volver a cerrarla y su visita resultaría demasiado evidente. Las ventanas eran de madera y estaban medio desportilladas. Empujó una de ellas y cedió sin dificultad. No se oía ningún ruido procedente del interior, pero sacó el revólver. No quería que más sorpresas le cogiesen desprevenido.

El cuarto al que accedió tenía aspecto de antigua oficina. Todo estaba abandonado y cubierto de polvo y telarañas. En unas estanterías oxidadas encontró decenas de carpetas y archivadores. Abrió uno de ellos. Eran facturas de compras a nombre de Dreamers & Co. con fecha de más de veinte años. Se guardó una en el bolsillo y siguió inspeccionando el resto del edificio. Encontró una especie de almacén con restos de decorados amontonados de cualquier forma, retales olvidados de antiguos rodajes; vestidos de época y viejos sombreros de cowboy y flechas indias aparecían tirados y revueltos por los rincones.

Había una atmosfera deprimente y opresiva en aquel lugar. Había entrado en muchos sitios y visto muchas cosas. Cosas mucho peores que esta. Imágenes que necesitabas olvidar, dejarlas apartadas en tu mente junto con todos aquellos otros recuerdos que había que mantener cuidadosa y firmemente aislados si querías seguir viviendo sin que tu vida se convirtiese en una pesadilla constante.

Aquello no era tan terrible. Era solo un viejo y olvidado edificio que parecía haberse quedado al margen del tiempo y se presentaba ante sus ojos con ese aire siniestro y decadente de las mansiones encantadas y pobladas por fantasmas de los cuentos que leía de niño. Historias fantásticas e imposibles en las que refugiarse de una realidad que nunca estaba a la altura.

No temía a esos fantasmas de atrezo ni a los decorados de cartón piedra. Las peores historias de terror siempre tenían protagonistas de carne y hueso.

Se paró en el centro del plató. Había registrado ya todas las habitaciones visibles sin encontrar señal de actividad alguna en muchos años. Quizá ya no rodaban allí. Quizá no hubiesen rodado nunca.

Rechazó esa idea. Estaba convencido de que Lucy había sido sincera. Repasó mentalmente las habitaciones por las que había pasado y echó algo en falta. La distribución no cuadraba. Las dimensiones de la nave central no correspondían con las de las estancias que ya había recorrido. Faltaba otra habitación.

La encontró detrás de un castillo con todas sus torres y almenas que pudo apartar empujando con una sola mano. Abrió la puerta y un set completamente equipado y perfectamente dispuesto apareció frente a él. Las cámaras y las luces estaban protegidas por fundas y todo estaba limpio y en orden.

También tenía atrezo. Cuidadosamente recogido en un gran cajón. Cuerdas, capuchas negras de tela, esposas y otros objetos similares. Todos ellos con un destino inequívoco.

Allí no se filmaban sueños. Allí se rodaban pesadillas.

Capítulo 16

—Así que te van bien las cosas.

—No me puedo quejar.

Doherty le miraba todavía con más animosidad de la habitual.

—No, no puedes quejarte. ¿Y a qué estás esperando para darme las gracias? Fui yo quien te pasó el encargo. ¿Cuánto te paga al día? ¿Cien? ¿Ciento veinte?

—¿Por qué lo quieres saber? ¿Vas a mejorar su oferta?

—Serás cabrón... Seguro que te está pagando más. Deberías darme comisión.

—Es justo en lo que estaba pensando.

—¿Y cuánto tiempo llevas empleado? Al menos un par de semanas.

—Pregúntale a Eileen. Es ella la que le pasa las facturas. Pero no creo que sea de tu incumbencia.

Se estaba poniendo pesado. Doherty era de ideas fijas y no le había gustado enterarse de que trabajaba para Carver.

—No creas que ese trabajo te va a durar para siempre. Esa gente no es tan idiota como parece y no han llegado a donde están regalando el dinero. Si me hubiese encargado yo, habría estado resuelto en un par de días y por mucho menos dinero. Habría bastado con poner a un par de chicos en la puerta y asunto arreglado.

—Da la casualidad de que no quería poner a nadie en la puerta, pero si cambia de opinión, le diré que te llame.

—Quizá termine haciéndolo.

—Quizá.

Lo cierto era que todo seguía igual en el rodaje y aquel día ni siquiera había hecho acto de presencia. Doherty irrumpió en su despacho cuando acababa de llegar. No había tenido tiempo ni de hablar con Jade. Y lo último que le preocupaba en ese momento era averiguar quién se dedicaba a dejar notas encima de la mesa de Carver. Aunque era de suponer que el señor Carver no compartiría su valoración de prioridades.

Doherty decidió mostrar una gran y falsa sonrisa en otro de sus frecuentes cambios de humor.

—Eres un tipo con suerte, me alegro por ti, y tengo algo que te hará ver cuánto te aprecio. Es un asunto serio, nada de miserias, e iríamos a medias.

Los asuntos de Doherty nunca eran fáciles y, si eran serios, podía ponerse en lo peor.

—¿Y a quién habría que joder esta vez?

—Qué palabra más fea, Deckard. Esta vez no se trata de eso. Al menos no es un requisito imprescindible, aunque tendrías total libertad para actuar del modo que creyeras más conveniente.

—¿Vas a dejarte de palabrería? Hoy tengo mucho que hacer.

—Eres un hombre muy ocupado, ya veo. Pero seguro que te interesaría hacerte con cinco de los grandes.

—¿Cinco mil? ¿A quién quieres cargarte?

Doherty soltó una molesta y desagradable risotada. Cada minuto que pasaba le costaba más soportarle.

—Tiene gracia eso. ¿Te cargarías a alguien por cinco mil?

—No, claro que no.

—¿Y por diez mil?

—Tampoco.

—¿Y por cien mil?

Le observaba con un interés definitivamente malévolo. Estaba seguro de que no se trataba de eso, pero a Doherty le gustaban los juegos perversos. Se diría que disfrutaba sacando a relucir lo peor de los demás. No le gustaba nada ese juego.

—Tampoco lo haría por cien mil. Pero quizá pudiese hacerlo gratis, dependería de quién se tratase.

La risa de Doherty sonó de nuevo maligna. A él no le hizo ni puta gracia.

—Precisamente esto es algo que deberías hacer gratis, pero hay mucha gente que se sentirá muy feliz si logras resultados y te aseguro que sabrán demostrarlo.

—Explícate de una vez.

—Está en marcha un nuevo proyecto urbanístico en la zona oeste de la ciudad. Parece ser que hay grandes expectativas de que los terrenos se revaloricen cuando se apruebe la construcción de la futura autopista. El ayuntamiento ya tiene una comisión trabajando en eso. Nuestro común conocido, el señor Parker, se encuentra entre quienes la integran. Hay una compañía interesada en adquirir los terrenos y han estado negociando. Pertenecen a una tal Margaret Simmons, pero es su marido quien lleva las negociaciones y ha rechazado todas las ofertas. El asunto está en punto muerto, pero si alguien se ganase la confianza de la señora Simmons y le hiciese recapacitar y cambiar de opinión…

—¿Hacerle recapacitar? ¿Eso es lo quieres que haga?

—Seguro que para ti sería fácil, Deckard. Hemos estado echando un ojo a la señora Simmons. Se pasa el día sola y aburrida, su hijo está en un internado en Canadá y su marido no le hace mucho caso, los negocios le ocupan demasiado tiempo. Estoy convencido de que estará deseando escuchar nuevas propuestas.

—¿Qué mierda es eso de nuevas propuestas?

A Doherty se le acabó de repente la paciencia.

—¿Ahora no te gustan los rodeos? ¡Me da igual cómo la convenzas! ¡Puedes tirártela o a lo mejor resulta que le va el rollo ese de que un hombre la admire y la respete! ¡Estoy seguro de que sabes cómo hacerlo! ¿Cómo convenciste si no a Shelley Astor para que te diese ese trabajo?

—¡Me estás hartando, Doherty! ¡¿Quieres que intente embaucar a esa mujer solo para que unos cuantos cabrones podridos de dinero se hagan todavía más ricos?!

Había hecho muchas cosas despreciables para Doherty y también unas cuantas cuando estaba en la policía, nunca había sido un santo, pero no iba a tragar con aquello.

—¿Desde cuándo eres tan sensible?

—¡Me da igual lo que pienses de mí! ¡No soy un estafador!

—¡No es una estafa! ¡Son negocios! ¡Un buen negocio! ¡Y si no sabes de qué lado te conviene estar, es que eres más idiota de lo que creía!

La paciencia se le acabó de una vez por todas.

—¡Llévate de aquí tus malditos negocios y no vuelvas!

La rabia se pintó en su cara, pero él se sentía a punto de estallar y necesitó de toda su fuerza de voluntad para contenerse. Doherty se levantó furioso.

—Ya veo que se te ha subido a la cabeza el éxito. Veremos cuánto te dura. Pero te diré una cosa, Deckard: para cuando cambies de opinión será demasiado tarde.

Prefería cortarse una mano antes que volver a recurrir a él. Era una especie de influencia mezquina que intentaba siempre arrastrarle a caer aún más bajo, pero no le arrastraría hasta ahí. Le habló en voz baja, aunque sonó aún peor que antes:

—Lárgate antes de que tenga que echarte.

—Como quieras. Estoy seguro de que volveremos a vernos.

Todavía le oyó dirigirse a Eileen desde el recibidor:

—Adiós, muñeca. Cuando ese perdedor eche el cierre, recuerda que siempre habrá un puesto para ti en mi agencia.

La respuesta fue inaudible, pero al menos estaba seguro de que Eileen no le cambiaría por Doherty. La puerta se cerró de un portazo y él sintió a su vez el deseo de golpear algo con todas sus fuerzas. Solo que ese algo debía de haber sido Doherty.

A la mierda con él. Tenía cosas más importantes de las que ocuparse.

—¡Eileen!

Eileen asomó tímida por la puerta.

—¿Sí?

—Llama a Jade y pásame la llamada.

—Enseguida.

Pero se quedó parada en la puerta.

—¿Pasa algo?

—No, no pasa nada… Es solo… Quería decirle…

Eileen no acababa de decidirse y él no necesitaba que ella le diese ánimos.

—¡Di lo que tengas que decir y si no, pásame esa llamada!

Bajó la mirada un poco acobardada por su arranque de malhumor.

—Solo quería que supiera que creo que ha hecho bien.

Suspiró resignado. Tampoco estaba bien pagarlo con Eileen.

—Sí. Gracias, Eileen.

Le sonrió más animada.

—Todo se arreglará. Mi madre siempre decía que cuando haces lo correcto el mundo te sonríe.

Se quedó mirándola un instante, dudando entre si decirle lo que opinaba sobre la estupidez congénita que debía asolar a su familia o guardar un piadoso silencio. Optó por lo segundo.

—Llamaré a Jade.

—Sí, hazlo.

Un minuto después le pasaba la llamada.

—Dime.

Voz tensa y cortante. Vocabulario reducido a la mínima expresión. Empezábamos bien.

—Tengo que hablar contigo.

—¿No podemos hacerlo por teléfono?

—Estaría bien probar, encanto, pero estoy seguro de que no sería lo mismo.

Silencio.

—¡¿Vienes o qué?!

—No estoy para bromas, Deckard. Dime si has encontrado algo o haz el favor de no molestarme.

—¡Qué casualidad! Yo tampoco estoy para bromas. Verás, resulta que he encontrado el lugar en el que Meyer y sus secuaces rodaban y solo te lo voy a decir una vez más. —Esperó un segundo antes de continuar aunque estaba seguro de que tenía toda su atención—. Te quiero aquí en mi despacho en una hora o iré a la policía.

Colgó el teléfono sin esperar su respuesta y consultó el reloj. Eran las cuatro y media. Lightning, la empresa para la que trabajaba, tenía las oficinas en el Valle, se había tomado la molestia de averiguarlo. Desde allí hasta el centro eran más o menos tres cuartos de hora si no había tráfico. Algo le decía que Jade iba a apurar al máximo todos los límites de velocidad.

Mientras esperaba, su humor iba de mal en peor. No se arrepentía de haber terminado con Doherty, no podría haber hecho eso y seguir mirándose al espejo. Ya había cometido suficientes errores en el pasado. Hubo una ocasión en la que tomó una mala decisión y sabía que ahora tendría que tomar otra. Estaba visto que aquel iba a ser un día de pruebas. En cualquier caso, si tenía que vender su alma, prefería con diferencia hacerlo por ella que por Doherty.

A las cinco y cinco oyó cómo se abría la puerta. Sí, rápida como un torbellino.

—¿Qué quieres decir con que irás a la policía?

—¿Te sientas o prefieres que te lo cuente de pie?

Se sentó echando chispas por los ojos. Le daba igual cómo se lo tomase. Iba a dejar las cosas claras.

—Como te he dicho, he encontrado el lugar en el que rodaban. He estado allí y he visto suficientes indicios como para llevar a todos los que hayan participado en eso a una estancia de no menos de treinta años entre rejas.

—Me parece muy bien, pero no es la policía la que te está pagando. Soy yo, y yo decidiré lo que hago con esa información.

Estudió su rostro airado. Quería mostrarse firme y segura, pero veía la tensión y la angustia que había más abajo de eso.

—¿Y no quieres saber qué es lo que hacen allí?

—Lo que tú me dijiste. Rodar películas porno, supongo.

—Películas pornográficas que incluyen violencia y torturas, conseguidas bajo coacción y amenazas. ¿Qué te parece eso?

Jade calló y perdió gran parte de su seguridad.

—Me parece despreciable.

—Sí. A mí también. Ahora que lo sabes, ¿qué harás con esa información, Jade?

Se detuvo especialmente al pronunciar su nombre y pudo ver cómo no le gustaba.

—Aún no lo he decidido.

—Ya. Puedes hacer varias cosas, pero los dos sabemos lo que no vas a hacer. No vas a ir a la policía porque, si lo hicieses, Meyer sacaría a relucir tus secretos. Y tú no quieres que pase eso.

Trataba de contenerse, pero podía ver su pecho subiendo y bajando con rapidez por efecto de su respiración agitada.

—No, no quiero que ocurra.

—Así que lo que pretendes es amenazarle con descubrir los suyos y de ese modo todos contentos, aunque la consecuencia sea que siga haciendo su vida tan tranquilo. ¿No es eso?

Jade tragó saliva, pero aguantó su mirada.

—No creo que continúe tan tranquilo si sabe que más gente está enterada. Pero si va a la cárcel, arruinará mi vida. Depende de ti. ¿Vas a denunciarle?

Le dolía verla así. Intentando ocultar el miedo bajo una máscara de dureza que amenazaba con resquebrajarse.

—No, supongo que no. Seguro que hay algún código deontológico o como coño se llame que me impide hacerlo.

Respiró más aliviada y le preguntó un tanto conmovida:

—¿De veras lo haces por eso?

Era fácil dejarse llevar por esa recién descubierta vulnerabilidad, pero lo fácil no iba con él.

—¿Qué importa por qué lo hago? Lo que te interesa es que no voy a contarlo, ¿no?

Todo rastro de debilidad desapareció del rostro Jade cuando vio la dureza de él y luchó por adoptar de nuevo el tono frío e indiferente de una conversación de negocios:

—Entonces, ¿tienes pruebas?

—Sí y no. El lugar está allí y la policía podría registrarlo e intervenir y supongo que no tardaría demasiado en llegar hasta Meyer. Sobre todo si alguien les echase un cable, pero si no hacemos eso, si solo le amenazamos con descubrirlo, entonces no tardará mucho en destruirlo todo. Un simple incendio y asunto arreglado.

Ella arrugó el ceño, preocupada.

—Así que seguimos igual.

—No exactamente igual, pero no hemos avanzado mucho. Si lo que quieres es tenerle atado, tenemos que descubrir quién está detrás y cómo funciona. Pero hay algo en lo que no sé si has pensado lo suficiente.

—¿El qué?

—Si se ve acorralado, tal vez sienta la tentación de acabar con el problema de una forma definitiva. ¿Entiendes lo que te quiero decir?

—Lo entiendo perfectamente.

Así era. Podía verlo en sus ojos. Sabía a lo que se arriesgaba y aun así estaba dispuesta a seguir adelante. Algo tenía que reconocer de ella: era valiente.

—Muy bien. De todas formas, hasta que no saquemos algo en claro, será mejor que tengas cuidado. Si empiezo a hacer preguntas, no tardará en llegarle la voz, incluso si su amiguito Joe Stratford no le ha ido ya con el cuento.

—He pensado en marcharme de casa unos días este puente y quizá prolongarlo algo más. Cuando esté instalada en el hotel te daré un número para que puedas llamarme.

—Es una buena idea. ¿Te vas sola?

Intentó que su voz sonase lo más indiferente posible. Ella le echó un vistazo fugaz, pero miró hacia otro lado para contestar.

—No, con Marvin.

—Mejor.

Entonces sí le miró y sus ojos parpadearon varias veces con rapidez mientras él mantenía su mejor cara de póquer.

—¿Eso es todo?

—Creo que sí. ¿Tú tienes algo más que decirme?

Se tomó su tiempo antes de contestar.

—No.

—Pues yo tampoco.

Se levantó de la silla con rapidez.

—Adiós, Deckard.

—Diviértete.

—Eso haré.

Mentiría si hubiese dicho que estaba contento. Pero al menos de algo estaba bien seguro. Estuviese donde estuviese ella, tampoco iba a ser divertido.

Capítulo 17

Llevaba unos días echándole el ojo. No tenía ni la menor idea de quién era ni de qué hacía, pero iba y venía por todo el estudio con un portafolios en la mano. No tenía ningún motivo para sospechar de ella, pero tampoco nada que perder y siempre se había guiado por las corazonadas.

—Disculpa. ¿Me dejas eso un momento?

—¿El qué?

—Eso que llevas entre las manos.

Ella apretó la carpeta contra su pecho como si fuese una adolescente en la puerta del instituto.

—Son las notas de la siguiente escena. Es muy importante. Si se pierden, habría que suspender el rodaje de hoy y ya vamos retrasados. El director me mataría.

—No las vamos a perder. Solo quiero echarles un vistazo y, entre tú y yo, no creo que el director tenga lo que hay que tener para matar a nadie. ¿Me los das o los cojo yo?

La chica los sujetó con más fuerza y miró asustada a su alrededor. No tenía ganas de correr tras de ella. La agarró del brazo, ella forcejeó para soltarse, de un plumazo le quitó la carpeta. Su mirada fue de pánico. Suficiente.

—Ven, monada. Vamos a hablar más despacio.

—¡No! ¡Suéltame!

Abrió uno de los despachos y la empujó dentro cerrando tras él. Se quedó apoyado contra la puerta cortándole la salida mientras examinaba los papeles. Los primeros eran anotaciones del rodaje. La ropa, las posiciones, los gestos de la última toma. Muchos detalles escritos con una letra casi ininteligible. Siguió pasando páginas. Estaba casi al final: «Tus días están contados».

—No, por favor. No tengo nada que ver con eso. No es lo que parece.

—¿No es que tú llevaras encima el anónimo que hoy aparecería en la mesa del jefe?

—No sé quién lo ha puesto ahí. Te lo juro.

Era tan evidente su culpabilidad que resultaba patético, sin embargo, era lo común. Aunque acabases de sorprenderles con el cuchillo ensangrentado en la mano, todos juraban y perjuraban que eran inocentes.

—Vamos por partes. ¿Cómo te llamas y qué coño pintas tú aquí?

Dudó, pero respondió acobardada.

—Me llamo Carol y trabajo de script.

—De script, muy bien. ¿Y qué demonios es eso?

—Vigilo la continuidad, que nada haya cambiado cuando se va a continuar con el rodaje de una escena. ¡Pero soy inocente! ¡Alguien ha debido dejarlo entre mis cosas sin que me diese cuenta!

—Me extraña, Carol, porque llevo unos cuantos días observándote y cuidas de esa carpeta como si de tu vida se tratase.

—¡Es importante! Dependen de mí. Seguro que deben estar buscándome.

Carol hizo un amago de avanzar hacia la puerta, pero volvió a retroceder cuando vio su mirada.

—Escucha, podemos hacerlo de dos formas. Puedo llamar a la policía y dejar que te detengan y te acusen de un delito de amenazas con una pena de al menos cinco años de cárcel, o puedes contármelo a mí y quizá te vaya un poco mejor.

—¿Cárcel? ¡Pero es imposible! ¡No he hecho nada malo! ¡Ni siquiera conozco al señor Carver! ¡Solo le he visto de lejos en los estudios! ¿Por qué iba a querer amenazarle?

—Se me ocurren muchas buenas razones. Porque se acostó contigo y te prometió cualquier cosa y luego se olvidó de ello, por ejemplo.

—¡Eso es mentira! ¡Pregúntaselo a él!

—Es una buena idea. Cuando llegue en diez o quince minutos le preguntaré por qué razón cree él que desearías matarle.

—¡No! ¡No puedes hacer eso! ¡Pensará que he sido yo!

—Y esa es una idea estúpida, ¿verdad?

Comenzaba a sentirse acorralada, en realidad, hacía rato que lo estaba.

—¡Te diré la verdad, pero tienes que dejar que me marche antes de que llegue el señor Carver! ¡Por favor!

—No estás en condiciones de exigir, Carol.

—¡Pero me entregará a la policía y yo no sé nada! ¡Un hombre me dio un paquete con montones de hojas como esta y me dijo que me daría quinientos dólares por dejar cada día una en su despacho! ¡Es lo que gano en seis meses! ¡Es la pura verdad!

Se la veía desesperada y sonaba sincera. Era creíble y más plausible que imaginar que aquella jovencita asustada estuviera tramando una conspiración contra Carver.

—¿Quién era ese hombre?

—¡No lo sé! Me abordó un día y me dijo que quería gastar una broma al señor Carver y que solo tenía que dejarle las notas en su mesa sin que nadie lo advirtiese. Me dio el dinero y me dijo que se enteraría si dejaba de hacerlo. Sabía que no estaba bien, pero pensé que solo se trataba de alguien que estaba resentido y quería molestarle de algún modo.

—¿Y no has vuelto a verle?

—¡No! ¡Fue una tontería! ¡No quería perjudicar a nadie! Pero cogí el dinero y me daba miedo dejar de hacerlo.

—¿Y cómo era ese hombre?

—Un hombre normal. No tenía nada de especial. Parecía inofensivo. ¡Por favor, no se lo digas! ¡Deja que me marche!

—Te has metido en un buen lío, Carol. Puedo ayudarte, pero tendrás que hacer exactamente lo que te diga.

—¡Sí! ¡Cualquier cosa! ¡Lo prometo!

—Vas a salir ahí fuera y vas a continuar haciendo tu trabajo, como todos los días, y por supuesto no volverás a dejar más hojas en el despacho de Carver. Yo no diré nada, pero si se te ocurre desaparecer o faltar, aunque sea un solo día al trabajo, avisaré al FBI. Has cometido un delito federal, Carol, ¿entiendes eso? Te perseguirán por todo el país, vayas donde vayas.

—No sabía que era tan grave.

Ahora lloraba a lágrima viva. Le atacaba los nervios.

—¡Escucha, ya no sirve arrepentirse! Lo único que puedes hacer para remediarlo es ayudar a que esto se aclare. Si colaboras, te cubriré. No le daré a Carver tu nombre y habría alguien, no un policía, otra persona, siguiéndote durante todo el día por si ese hombre vuelve a aparecer. Si aceptas, no habría cargos contra ti; pero si intentas escapar, se acabó el trato.

—¿Y no será peligroso?

—¿No decías que parecía inofensivo?

Carol se retorcía las manos mientras se lo pensaba. Era arriesgado. Si desaparecía, no habría manera de echarle el guante. Era de suponer que el FBI tendría cosas más importantes de las que ocuparse.

—¿Si te ayudo me juras que no se lo dirás a nadie?

—Podría cogerte ahora mismo y llevarte ante Carver para que fuese él quien decidiese. Si te doy esta oportunidad es porque confío en ti. ¿No vas a hacer lo mismo?

—Sí, sí. Gracias, muchas gracias. ¿Puedo irme ya?

—Vete. Pero recuerda lo que te he dicho: los federales, Carol.

—Lo recordaré.

Dejó que se marchase y se guardó el anónimo con las amenazas en el bolsillo. Un asunto resuelto. Al menos en parte. Se lo plantearía a Carver. Si alguien tenía que vigilar a Carol, costaría más dinero. Pero tenía dinero de sobra. Esperaba que diese el visto bueno.

Se sentía más animado. Podía relajarse un poco y disfrutar del rodaje. Hoy tocaba rodar una complicada escena de un duelo a espada entre Tarek y el hermano o prometido de Shelley, al final no sabía en qué había quedado la cosa, pero había visto a Paul consolar a Shelley después de algún mal día de grabación. Quizá eso le compensase los posibles disgustos.

La filmación no fue bien ese día. Carol no debía de estar concentrada y Marvin no estaba satisfecho con el resultado. Los fallos se multiplicaban. Era el último día de rodaje antes de parar por el puente de Pascua. Todo el mundo estaba deseando terminar. Reinaba el malhumor cuando Jade apareció en el plató.

Cuando la vio llegar supo que en realidad había aguantado solo por si tenía ocasión de volver a verla.

Desde aquella tarde en su despacho, tres días antes, no se habían vuelto a encontrar y ahora se iba. Una semana, quizá más, había dicho.

Jade se acercó a Marvin, que interrumpió su conversación con el regidor para besarla brevemente a la vez que la rodeaba por la cintura.

Apretó la mandíbula hasta que el dolor le hizo aflojar la presión. Era superior a él. Marvin continuaba concentrado en su conversación. La mirada de Jade se cruzó con la suya, aunque la apartó rápidamente. Él la mantuvo fija.

La charla terminó y el regidor anunció el comienzo de una nueva toma. Tarek y el otro actor se prepararon para rodar por enésima vez la lucha a espada. Se pidió silencio y Jade murmuró algo a Marvin, que asintió distraído. Después la vio abandonar el set.

No necesitó pensárselo.

—¿Te ibas ya?

Se sobresaltó un poco, pero se recompuso con rapidez.

—No, no todavía. Pero prefiero esperar aquí fuera. No me gusta estar mirando sin poder hacer nada.

Lo comprendía. A él le pasaba exactamente lo mismo.

—¿Has averiguado algo más?

—He localizado al propietario de los estudios. Iré a verle mañana. Si pasas por el despacho, te contaré lo que sepa; aunque no estarás, ¿no? Te marchas. —Rectificó—: Os marcháis fuera.

—Sí. Lo que te dije. Unos días. No estaré muy lejos. Vamos a Malibú. Si me necesitas, avisa y vendré en cuanto me sea posible.

Intentaba actuar con naturalidad, pero no lo conseguía del todo. También él trataba de parecer indiferente.

—Malibú. Sol, arena y mar. ¿Qué más se puede pedir?

—Sí. Es perfecto, ¿verdad?

Ella sonrió, pero fue una sonrisa triste. Era una estupidez, pero le daba igual si quedaba como un estúpido delante de ella. No iba a dejar que se le escapase sin intentarlo al menos.

—No te vayas.

—¿Cómo dices?

—No te marches con él. Quédate aquí. Conmigo.

Jade contestó aturdida. Por lo menos no le había insultado.

—¿Y por qué iba a hacer eso?

—Porque si te quedas no tendrás que fingir que todo es perfecto cuando no lo es. No tendrás que sonreír cuando no desees sonreír. No tendrás que aparentar ser lo que no eres.

Le miró herida aunque lo último que deseaba era herirla.

—Tú no sabes quién soy.

—Sé que no eres como él. Él no sabe lo que es tener que luchar cada día para seguir adelante, ni lo que es vivir con algo que todas las mañanas pesa sobre ti. Para él todo ha sido bueno y correcto.

—¿Qué sabes tú?

La interrumpió antes de que acabase.

—Lo sé. Y tú también lo sabes.

Parecía confundida, pero él no había tenido nunca nada tan claro en su vida. Sin pensarlo le había soltado aquella charla de tirón y en un tono duro que ya comenzaba a pesarle. Así que cuando se dirigió a ella de nuevo, intentó que sonase como un ruego y no como una orden.

—Quédate.

Sus ojos brillaban y estaban muy cerca el uno del otro y por un momento pensó que también se hallaba cerca de ceder. Pero la puerta se abrió justo en ese momento y la gente comenzó a salir en manada del estudio. Marvin era de los primeros. Jade puso al instante más distancia entre los dos.

—¡Ah, estás aquí! Lo dejamos por hoy. Es inútil seguir. No hay manera de que salga bien. También hay que saber abandonar, ¿no crees?

Jade sonrió. Él no hubiese podido sonreír ni aunque le hubiesen obligado a punta de pistola.

—¿Ya conoces a nuestro Sam Spade particular? No me digas que también sospechas de ella, Deckard.

—Solo conversábamos, pero nunca se sabe de quién hay que sospechar.

—No de Jade, desde luego. Jade es tal y cual la ves. No hay nada escondido en ella.

La atrajo de nuevo hacia sí mientras él sentía la tensión enervando todo su cuerpo. La misma que notó en el de ella.

—¿Nos vamos?

—Cuando quieras.

—Hasta la semana que viene, Deckard. No descubras al culpable en mi ausencia. No quiero perderme el desenlace.

Se la llevó de su lado con una seguridad despreocupada que parecía innata en Marvin. Otra vez le estaban entrando unas ganas locas de golpear a alguien. Podía irse a un bar, pero sería mejor evitar líos y pasar por el local de Sully a darle al saco hasta que le venciese el cansancio. Llevaba insufriblemente mal que se alejase así de él. Sí, la deseaba, la deseaba desde el primer día que apareció en su despacho, pero no era solo eso. Había algo entre los dos. Lo sentía con tanta seguridad como debía sentirlo ella y le dolía que lo ignorase.

Carol pasó nerviosa por su lado y él concentró en su mirada todo su malhumor. Quizá no se presentase más. En ese momento le daba exactamente igual.

Salió de los últimos y cuando iba a por su coche oyó el rugido de un motor acelerando bruscamente. Vio a Jade parada en la acera. Sola.

Fue a ella como un rayo.

—¿No te vas a Malibú?

—No, me quedo.

No parecía enfadada, tampoco contenta. No sabía qué pensar. Quizá, con un poco de suerte, el tiempo de pensar hubiese pasado.

—¿No era eso lo que querías?

O tal vez no.

—¿Y lo has hecho solo porque era lo que yo quería?

—No.

Jade no dijo nada más y él pensó que era muy posible que si seguían hablando terminasen por estropearlo. Sería mejor probar otra cosa.

—¿Quieres que te lleve a tu casa?

Ella hizo una mueca.

—No me apetece mucho ir a mi casa.

Entonces a la suya, pero se echó atrás antes de decírselo. Quizá era demasiado suponer. Se le ocurrió un término medio.

—Podrías ir a un hotel, unos cuantos días, eso sería más seguro.

Se lo pensó un poco, pero cuando respondió, su voz sonó sin dudas.

—De acuerdo, un hotel.

—Te llevo.

Le abrió la puerta. Jade subió al coche, encendió un cigarrillo y se dedicó a mirar abstraída por la ventanilla. Le preguntó en el primero que vio.

—¿Qué te parece este?

Era un motel de carretera en las afueras de Santa Mónica y no era precisamente el Hilton, pero a él le valía.

—Cualquiera estará bien.

Le había leído el pensamiento. Cogió la habitación a su nombre mientras ella esperaba fuera, luego caminó junto a él aparentemente tranquila y segura. Tan segura que le hacía dudar.

Abrió la puerta. Jade pasó primero y echó un vistazo rápido a su alrededor. No había mucho que ver. Ahora se daba cuenta de que tal vez no había sido la mejor elección.

—¿No vas a pasar?

Eso no era una invitación. Era un desafío.

—¿Quieres que pase?

—¿Te lo preguntaría si no quisiera?

—No lo sé. Quizá.

Todo era difícil con ella. Sería lógico suponer lo que pasaría a continuación. Con cualquier otra mujer lo habría dado por supuesto y tampoco le habría importado demasiado si se hubiese equivocado, pero con ella…

También era cierto que habría sido más sensato actuar de otro modo. Ir paso a paso. Invitarla a tomar algo, solo un par de copas, lo justo para relajar el ambiente. Mostrarse atento y encantador, en realidad sabía hacerlo bien cuando se lo proponía. Y en lugar de eso, estaban allí los dos, mirándose frente a frente, respirando una tensión que casi podía cortarse y con ninguno de los dos dispuesto a ceder.

—Y entonces, ¿qué vas a hacer?

Había sonado cortante como el cristal, y él iba a contestarle poco más o menos igual, pero algo en ella le desarmó de repente. Algo que le hizo callar antes de hablar y decirle tal vez lo mismo que iba a decirle antes, pero con menos brusquedad:

—Quiero quedarme, pero solo si es lo que tú también quieres.

No era más que la verdad. No quería simplemente poseerla. No se trataba de ver quién había vencido o convencido a quién, aunque desease poseerla y convencerla más de lo que recordaba haber deseado nunca antes a ninguna otra mujer. Pero por encima de todo quería que ella también lo desease.

Vio brillar otra vez sus ojos, aunque esta vez era otra clase de brillo.

—También lo quiero.

Fue Jade quien recorrió la distancia hasta su boca. Y aunque él la estrechó con más fuerza de la que habría sido razonable, no se resistió. Y cuando tras apartarse un poco, él volvió a besarla con más necesidad y más urgencia aún que antes, tampoco intentó parar. Ni cuando buscó una pared para empujarla contra ella y sentir así su cuerpo completamente pegado al suyo. Jade dejó que le quitase a apresurados tirones la fina blusa sin mangas que vestía y le soltase el sostén para acariciar sin trabas su suave espalda desnuda.

Ni siquiera le frenó cuando estuvo a punto de rasgar su ropa interior al tirar del encaje para arrancársela, ni cuando alzó una de sus piernas para enlazarla a su cadera y llegar así más profundamente a ella.

No, no le rechazó. Le acogió dulce, cálidamente y por completo, tal y como muchas veces antes había imaginado. Solo que esta vez no era un sueño.

Era real.

Capítulo 18

Estaba dormido cuando notó cómo Jade cambiaba de postura. Ella estaba boca abajo, pero se giró en sueños y se quedó de espaldas a él, un poco recogida sobre su costado. Era de madrugada y hacía algo de frío en la habitación. Se volvió hacia su lado y sus cuerpos se acomodaron al instante. Simplemente encajaban el uno en el otro.

Era bueno estar así, con su mano rodeando su cintura, sintiendo su calor y oyendo su respiración acompasada.

Intentó volver a quedarse dormido, pero entraba demasiada luz por la ventana. Ninguno de los dos había pensado en cerrar las cortinas y no le apetecía levantarse a correrlas. Además, no quería despertarla.

Cambió de sitio el brazo y lo dejó apoyado a lo largo de la curva de su cadera, con la mano reposando posesiva sobre su muslo desnudo. Jade se movió un poco enderezándose y se acercó más a él. Eso acabó de despertarle del todo y también le hizo comprender que no estaba verdaderamente dormida.

Recorrió con lentitud el perfil de su cuerpo. Le gustaba verla así, indolente y relajada; le gustaba de todas formas, pero aquella lasitud abandonada resultaba nueva en ella.

Notó el cambio en su respiración, pero siguió inmóvil, dejándose hacer. Eso también le gustó.

Apartó el pelo de su rostro y acarició su mejilla, el lóbulo del oído, la curva grácil de su cuello, recorrió su hombro y bajó por la cálida superficie del brazo hasta que sus dedos quedaron entrecruzados.

Ella continuaba quieta y callada y mantenía los ojos cerrados como si nada de aquello estuviera ocurriendo.

Pero sabía que también le gustaba.

Jade se giró de un modo casi imperceptible, el rostro hacia él, los labios entreabiertos y húmedos, los ojos aún cerrados. La besó demorada y sensualmente, la giró despacio y con delicadeza para dejarla tumbada sobre su espalda, y se inclinó sobre ella, acariciando y recorriendo hasta la extenuación los rincones ocultos bajo cada pliegue de su piel.

Lo hizo todo muy, muy despacio, pendiente más de lo que ella sentía que de sus propios sentidos, viendo cómo sus ojos se iban cerrando cada vez con más fuerza, mientras ahogaba con el dorso de una mano sus gemidos y con la otra aferraba las sábanas. Entró en ella como si no quisiera abandonarla nunca, volcándose igual que si aquella vez pudiese ser la última —¿y acaso alguien le aseguraba que no lo fuera?—, pero también como si dispusieran de todo el tiempo del mundo solo para ellos. Así hasta que Jade estalló en un sollozo y giró la cabeza rendida, a la vez que su cuerpo se soltaba distendido y exhausto bajo el de él.

Sí. Podría dedicar fácilmente el resto de su vida a hacerle el amor. La besó de nuevo, lento y dulce, las manos en su rostro, y entonces sí, Jade abrió los ojos y sonrió. Adoró esa sonrisa.

—¿Te ha gustado?

Sonrió aún más, pero no dijo nada.

—Déjalo, no hace falta que me contestes. Solo dime cuál te ha gustado más: la primera vez contra la pared, la sesión de anoche o esta última.

—Es difícil decidirse —dijo risueña, y le besó.

También podría pasarse la vida besándola.

—Se me ocurre una idea. Podemos repetirlo todo de nuevo para que lo tengas más claro.

Fue a besarla otra vez, pero le esquivó riéndose.

—No seas fantasma.

—¿Fantasma? No sabes lo que estás diciendo. ¿Quieres que te lo demuestre?

Calló sus risas con su boca y ella le correspondió. Era más que un juego o mera vanidad herida. La realidad era que, en lugar de saciarse, la necesidad crecía a su contacto, igual que crecía su deseo de ella. Cuando la dejó soltarse, de los labios de Jade se escapó un profundo suspiro.

Solo que enseguida volvió a la realidad.

—Está bien, te creo, pero también podríamos hacer más cosas. Desayunar, por ejemplo.

Había que reconocer que no era mala idea, sobre todo teniendo en cuenta que la noche antes no habían cenado. Tampoco le pesaba.

—¿Y tengo que elegir? —dijo sin dejar de abrazarla contra sí.

—Puedes llamar al servicio de habitaciones y que nos traigan el desayuno a la habitación. Espera, ¿crees que tendrán servicio de habitaciones?

También le gustaba así, llena de sarcasmo.

—Sabía que a este sitio le faltaba algo.

—Le falta eso y unas sábanas que no parezca que han sido usadas para limpiar el suelo, y además ahora tengo que ducharme ahí. ¿Comprendes a qué me refiero?

Señalaba hacia el baño, que estaba sucio y mugriento hasta para él, y no animaba a muchas aventuras. Pero aun así lo intentó:

—Si quieres, te acompaño.

—No, gracias —gruñó en voz baja escabulléndose de entre las sábanas.

Iba a callarse, pero al final tuvo que decirlo:

—Te pregunté si te parecía bien.

Entró al baño privándole de contemplar su precioso trasero, pero asomó la cabeza desde la puerta y le miró con los ojos entornados.

—Agradece que no quiero discutir. —Su cabeza desapareció y al poco rato se oyó el agua correr y a ella chillar.

Tampoco él quería discutir, aquello era un cuartucho de lo peor, pero no lo habría cambiado por la mejor habitación de un hotel de cinco estrellas.

Al cabo de un rato salió envuelta en una toalla mugrienta y no dijo nada, pero le pareció que le miraba peligrosamente furiosa, así que se metió en la ducha y aguantó con estoicismo el agua helada.

Para cuando terminó, Jade ya estaba vestida y arreglada. Se había recogido el pelo húmedo en un moño bajo y maquillado con clase y sobriedad. Tampoco se notaba que su ropa había estado tirada en el suelo durante toda la noche. Se veía impecable con una simple blusa y una falda negra recta. Su traje y su camisa no habían tenido la misma suerte.

—¿Lista para marchar?

—Te estaba esperando.

Había una cafetería que daba servicio al motel, pero tenía tan mala pinta como todo lo demás. Sería mejor no arriesgarse. Conocía un sitio cerca donde el café y la comida eran buenos y las camareras no te tiraban el plato a la cara mientras te servían. Se lo dijo a Jade y le pareció bien.

No había demasiada gente en el local, así que les sirvieron enseguida. Apenas había probado el café cuando ella preguntó:

—Y, entonces, ¿qué planes tienes?

—¿Planes? Aún no he hecho ningún plan, pero mis intenciones son buenas.

—Muy gracioso. —Aunque por su gesto nadie lo hubiese dicho—. Para hoy. ¿No ibas a ver a alguien?

—Todavía no son ni las nueve. ¿Es imprescindible que hablemos de trabajo?

El rostro de Jade se endureció.

—Lo siento, no me había dado cuenta de la hora. Esperaré a que sean las nueve y llamaré a tu secretaria para pedir cita.

Él desistió, solo quería mantener aquello aparte durante un rato más, pero si se empeñaba…

—Haré una excepción solo porque eres tú. Resulta que los estudios son propiedad de un banco. Fueron embargados a Dreamers hace más de veinte años. Estuve hablando con el director de la sucursal, pero no me dio la impresión de que supiese nada. Le dije que representaba a una sociedad interesada en comprar el solar y no ha dejado de llamar ofreciendo bajar el precio.

—¿Y entonces?

—Entonces no mucho. Me habló de que había pertenecido a un tal Howard Wilkins, le dije que me gustaría hablar con él y se ofreció a buscarme su dirección. Por lo visto todavía les manda cartas de vez en cuando. Vive en una residencia de ancianos.

—¿Y eso va a servir de algo?

Se la veía escéptica.

—Habrá que verlo, pero alguien sabe que esos estudios son terreno libre y despejado y puede que el antiguo dueño nos dé alguna pista.

—Pero tú mismo me dijiste que cualquiera que pasase por allí podría darse cuenta de que el edificio está abandonado.

—Sí, pero preguntar a cualquiera que pase no dará mucho resultado. Tenemos que probar con lo que hay.

Jade calló y él se acabó el café. Sabía que hablar de eso durante el desayuno no era una buena idea. Cambió de tema, aunque intuía que sería igual de complicado.

—¿Y tú? ¿Qué vas a hacer?

—No sé. Supongo que volveré a mi casa. No será tan grave, ¿no? Si Meyer sospechase, me lo habría hecho saber ya, imagino.

Se hacía la fuerte, pero se veía que estaba preocupada. Era arriesgado, pero se arriesgó:

—También podrías venir a la mía. Si quieres. Unos cuantos días.

—¿Está mejor que el hotel? —dijo sonriendo a pesar de todo.

—Me ofendes. Yo nunca limpio el suelo con las sábanas.

Era sábado, la mujer que venía una vez a la semana a dar una vuelta a la casa habría pasado el día antes. Eso haría que el apartamento estuviese un poco más aceptable. No importó porque la sonrisa de Jade se apagó un poco y respondió casi disculpándose:

—No creo que sea buena idea. Necesito tener mi propio espacio.

Le sonaba esa frase. Le sonaba porque también él la había empleado muchas veces.

—Sí, lo comprendo perfectamente. Tu espacio. Mi espacio. Se rozan, pero no se mezclan.

Había quedado más duro de lo que pretendía y ya no podía cambiarlo.

—Quizá vaya a un hotel, a uno un poco mejor. ¿Conoces alguno?

Le miraba conciliadora y él también quería arreglarlo.

—Sé de varios que incluso tienen servicio de habitaciones.

—¿Y una ducha limpia?

—¿Qué tal una suite con una de esas bañeras redondas?

—Suena bien.

—Si te consigo una, ¿me harás un hueco en ella?

—Te esperaré para probarla.

—Entonces te garantizo que apenas tendrás que esperar.

Su sonrisa era más que prometedora y a él le entraron ganas de dejarlo todo e irse directamente al hotel y no salir de la habitación hasta que los echasen, pero Jade tuvo otra idea.

—¿Y si me fuese contigo a ver a ese hombre?

—¿Conmigo? ¿Para qué?

—¿Para qué va a ser? Me interesa, ¿recuerdas? Y no tengo nada que hacer hasta el miércoles.

—Pues vete al cine, o de compras, pero yo trabajo solo.

—Sí, pero trabajas para mí.

—Pero no contigo.

La armonía de hacía un instante se había esfumado a toda velocidad y cualquier rastro de sonrisa había desaparecido de los dos. Jade se encerró de nuevo en esa actitud fría que aparentemente le costaba tan poco adoptar.

—Entiendo. Es eso que has dicho antes. Tu espacio y el mío. Se rozan, pero solo cuando es estrictamente necesario.

—Eso no es lo que yo quería decir y el trabajo es un tema aparte. —Aunque hacía tan solo un rato hubiese jurado que era imposible, estaba consiguiendo ponerle de mal humor. Intentó dominarse y suavizar un poco el tono—. ¿Es que no te das cuenta? Podría ser peligroso.

—¿Peligroso? Si me has dicho que es un anciano. ¿Y no decías que estaría más segura contigo?

No estaba muy convencido de haber dicho eso y en cualquier caso no se refería a llevarla con él a hacer preguntas. Pero tenía razón, no era el peligro lo que le preocupaba, el tal Wilkins era un anciano y en realidad no creía que supiese demasiado del caso. Era más bien lo que había dicho ella. Su trabajo, en mayor medida incluso que su casa, era su espacio.

Jade esperaba una respuesta y él se resistía a ceder, hasta que comprendió que, si se negaba, alejaría mucho las posibilidades del baño en la suite. Y al fin y al cabo era una visita a un geriátrico, si había una oportunidad para hacer concesiones era esta.

—Escucha, ¿si dejo que vengas me prometes que guardarás silencio y que harás todo lo que yo te diga?

—Lo prometo. Todo lo que tú digas, pero solo hasta que salgamos de allí.

Ahora sonreía otra vez provocativa y a él se le olvidaron todos los reparos.

—¿Y luego ya no?

—Luego ya veremos, quizá también.

Sí, definitivamente le gustaba cómo sonaba.

Jade señaló su plato.

—¿No te vas a terminar eso?

Eso eran tortitas con nata y chocolate y aún le quedaba una. Deslizó el plato hasta ella.

—Todo tuyo.

Jade sonrió ampliamente y él la imitó al verla comer las tortitas con una cara de satisfacción casi infantil.

Lo cierto era que no había terminado y todavía estaba hambriento —y tenía que compensar el desgaste de anoche—, pero había un hecho que no podía ocultar.

Y es que estaba más que dispuesto a darle a Jade todo aquello que le pidiese.

Capítulo 19

La residencia era un lugar luminoso y aséptico, donde una enfermera con el uniforme almidonado se ofreció a buscar al señor Wilkins. Las residencias de ancianos nunca eran lugares divertidos, pero aquí se notaba que había dinero y eso siempre hacía las cosas más fáciles.

Lo encontraron en el jardín, jugando solo al golf en un pequeño circuito.

—¡Señor Wilkins, tiene visita!

Era un hombre de unos ochenta años que parecía conservarse lúcido y en buena forma. Se volvió hacia ellos extrañado.

—¿Visita? ¿Qué quieren? ¿Quiénes son? No me suena su cara. ¿Son periodistas? ¿Es por la carta de protesta que envié al Herald?

—Me llamo Edward Barrett y esta es la señorita Chandler. No veníamos por ese motivo, señor Wilkins, pero si fuese tan amable de dedicarnos unos minutos…

—¿Unos minutos? Sí, creo que sí, no soy un hombre ocupado. Y si no es por la carta, ¿por qué han venido?

—Tenemos entendido que era usted el antiguo propietario de Dreamers. Queríamos hablar de esa época.

—Dreamers. Sí, claro que sí. No me importa hablar de aquello. Esos sí que eran buenos tiempos. Y buenas películas. Sin voces, sin gritos, sin música estridente molestando, solo los actores y su interpretación. No sé qué le ve la gente al sonido. Para lo que hay que oír… No se dicen más que tonterías.

Saltaba a la vista que al señor Wilkins no le disgustaba que le diesen conversación, pero habría que enfocar la charla hacia el punto adecuado.

—Muy cierto, señor Wilkins. Lo clásico siempre es lo mejor. Nos preguntábamos por los viejos estudios de Glendale. Aparentemente están abandonados, pero estoy seguro de que conservan montones de recuerdos interesantes.

—¡Ahhh, los estudios de Glendale! Entonces es ese el motivo. Pensaba que esos idiotas del banco ni siquiera abrían mis cartas. Me alegra que gente joven como ustedes se interese por el pasado. Es una vergüenza que todo aquello se echase a perder. Allí rodamos El caíd con Rodolfo Valentino y La esclava del pasado con Gloria Swanson. Hay películas que nunca se estrenaron y obras clásicas que ya no se pueden encontrar por ningún sitio. Todo tirado de cualquier manera y echándose a perder. Alguien debería ir allí y recoger lo que merezca la pena. Cualquier día llegarán con una grúa y lo tirarán todo abajo. —De repente les miró con desconfianza—. ¿No habrán venido por eso?

—No, en absoluto.

—Es verdad. ¿Para qué iban a molestarse en venir a decírmelo? Entonces, ¿qué quieren?

—Estamos haciendo un reportaje sobre el declive del cine mudo y la desaparición de las antiguas compañías. Nos interesaría mucho conocer su opinión sobre las razones que hicieron que algunas de las empresas que más habían destacado no fuesen capaces de adaptarse a los nuevos tiempos.

Esa había sido Jade irrumpiendo en la conversación de buenas a primeras a pesar de sus repetidas advertencias acerca de que mantuviese la boca cerrada. Le dirigió una mirada fulminante que Jade no apreció porque ni siquiera le prestó atención. Sabía que no se podía confiar en ella. Al señor Wilkins tampoco le gustó su observación.

—¡Adaptarnos! ¡Adaptarnos, dice usted, señorita! ¡Las malditas majors monopolizaron todo el mercado! ¡Y no nos dejaron más opción que desaparecer o dejarnos engullir por ellas! Estaba dispuesto a resistir y resistí unos cuantos años y habría resistido más tiempo si esas malditas víboras que yo mismo amamanté no me hubiesen traicionado.

—¿Qué víboras, señor Wilkins?

La cogió del brazo y tiró de ella.

—Señorita Chandler, tengo algo que comentarle. ¿Nos disculpa un momento?

Iba a sacarla de allí y dejarla de patitas en la calle, pero el señor Wilkins intervino:

—¡No, no, déjela! No me molesta. Me gusta la gente que va a las claras y no tengo ningún problema en contárselo. Fue esa serpiente rastrera de Douglas Carver. Le di toda mi confianza, le puse al frente de la empresa y él lo desmontó todo a mis espaldas. Me convenció para vender los estudios de Sierra Vista. Una oportunidad, decía, para relanzar la compañía y recapitalizarnos, y en realidad me la estaba jugando. Toda la zona se convirtió en una mina de oro cuando Universal se instaló allí. En unos meses lo desbarató todo, se quedó con los contratos, con los profesionales, con las distribuidoras, se fue y me dejó solo con las deudas. El banco se llevó el resto. Tuve que pagarme mi vejez con el fideicomiso que me había legado mi mujer.

Necesitó unos segundos para encajar esa información. Miró hacia Jade y no le pareció que estuviese muy sorprendida.

—¿Douglas Carver trabajaba para usted?

—Trabajaba para él. Siempre trabajó para él. Le contraté cuando era solo un joven ambicioso y sin referencias y todo lo que ha conseguido me lo debe a mí. ¡A lo que me robó! Aunque nunca pude demostrarlo. Sí, él y ese otro, el contable, siempre tan discreto, tan anodino, ni siquiera recuerdo cómo se llamaba. Entre los dos se pusieron de acuerdo y confabularon para medrar a mi costa.

Jade le dirigió una fugaz mirada nerviosa y le dio la impresión de que iba a decir algo, pero se mordió un poco el labio y calló. Él estaba más que confundido, pero trató de aclarar ideas a toda velocidad.

—Entonces Carver fundó su empresa a partir de la suya; sin embargo, no conservó los estudios, ¿no?

—No, oí decir que los suyos están en Santa Mónica. Pudo habérselos quedado. Fue él quien constituyó la hipoteca sobre los terrenos. Por un valor absurdo. Nunca entenderé cómo el banco aprobó ese préstamo. Por eso se quedaron sin vender. Además, están en una zona en la que el ayuntamiento no permite la nueva edificación o algo así. Esa es la razón de que aún sigan ahí. Olvidados, como las viejas películas.

En el rostro de Wilkins se leía la añoranza de aquella época, pero él cada vez veía más claro que eran otras las razones por las que los estudios continuaban aún en su lugar.

—Su historia es muy interesante, señor Wilkins. Vamos a proponer que se estudie el tema en más profundidad y, si nos dan el visto bueno para elaborar un reportaje, se lo haremos saber.

—¿De veras? Me encantaría volver a verles y me haría muy feliz que algunas de aquellas cosas se recuperasen. Puedo prepararles un listado con lo más interesante. ¿Cuál era su nombre, señorita?

—Jade.

La miró sin dar crédito, pero ella sonreía dulcemente al anciano.

—Jade. Venga un día por aquí si tiene tiempo y le contaré todas las viejas historias que usted quiera. ¿Sabe que estuve a punto de tener un romance con Pola Neri? Ella insistía y era de veras maravillosa, pero mi querida esposa no me lo hubiese perdonado nunca. Estoy escribiendo mis memorias, pero nunca termino de acabarlas. Me vendría bien que alguien les echase un ojo.

—Sería estupendo, señor Wilkins. Me encantaría leerlas.

—Si me da su dirección, se las mandaré por correo junto con la lista de las películas que merecería la pena rescatar, pero tiene que prometerme que volverá por aquí.

Interrumpió antes de que Jade le diese su nombre y domicilio completo a aquel desconocido.

—Le dejaremos la dirección a la enfermera, señor Wilkins. No queremos abusar más de su tiempo.

El anciano le miró frunciendo el ceño, pero Jade le tendió la mano y Wilkins se la estrechó afable.

—Ha sido un placer conocerle, señor Wilkins.

—El placer ha sido mío, Jade.

A él le hizo un breve y seco gesto de despedida y volvió a sus palos de golf. Con mucho esfuerzo consiguió contenerse hasta que estuvieron en la calle.

—¿Pero te has vuelto loca? ¿Por qué no le has dado también tus señas? ¿Y por qué demonios has abierto la boca cuando te especifiqué claramente que estuvieses callada?

—¿A qué viene eso? ¿De veras querías que estuviese todo el rato sonriendo como una estúpida y sin abrir la boca? Además, se veía que era un hombre encantador que no tiene nada que ver con las películas.

—Así que se veía. Y qué me dices de Carver. ¿Qué es lo que ves tú ahí?

Jade se puso un poco más rígida y su gesto se volvió serio.

—¿Qué quieres decir?

—Lo que quiero decir es que ¿no te parece mucha coincidencia? —La observó estudiando su reacción, pero Jade siguió impasible—. Has preguntado por los motivos de que su empresa se hundiese y mira quién ha aparecido.

Jade también se quedó mirándole, midiendo su enfado tal vez. Cuando se defendió lo hizo con aplomo.

—Ya había oído esa historia. Trabajo en esto, por si no lo recuerdas. Cuando habéis empezado a hablar de Dreamers, me ha venido a la memoria y he pensado que ayudaría. ¿De veras crees que Carver puede estar mezclado en el asunto?

Lo que creía era que Jade sabía bastante más de lo que decía.

—¿Qué piensas tú?

—Casi no conozco a Carver. Ya te lo dije.

Y también se daba cuenta de que no iba a sacarla de ahí.

—Sí, me lo dijiste. Por cierto, ¿sabes que ya he descubierto quién dejaba los anónimos?

—¿En serio? ¿Cuándo?

Sus ojos parpadearon con rapidez un segundo y algo tan fugaz que no se decidió a calificarlo como temor pasó por su rostro.

—Ayer.

—¿Y de quién se trataba?

—De una de las chicas que trabajan en el rodaje, pero lo hacía por encargo de alguien de fuera.

—¿Y ya sabes de quién?

—No, aún no. Pero aparecerá. Al final todo acaba por saberse.

Jade trató de sostenerle la mirada, pero no lo consiguió. Él intentaba descifrar sus silencios y esperaba que se decidiese a hablar de una vez, sin embargo, ella le contestó con otra pregunta:

—¿Cómo fue que comenzaste a trabajar para Carver?

—Fue a través de Shelley Astor. Hice un trabajo para su padre. ¿Y qué importa eso ahora?

—Solo trato de entender —se excusó—. ¿Y ya le has contado a Carver lo de la chica de los anónimos?

—No, aún no. No tuve ocasión. Cuando vaya a hablar con él quizá aproveche para preguntarle también por Dreamers.

Fue evidente que eso la inquietó.

—¿Y de qué servirá? Aunque tuviese alguna implicación, no lo reconocería.

—Me servirá para ver la cara que pone cuando le pregunte.

Bajó el rostro y calló definitivamente y él se sintió desanimado. Le daba la sensación de que Jade iba siempre un paso por delante y no entendía por qué ocuparle en descubrir algo que ella ya parecía conocer. Jade ocultaba algo y eso no le gustaba, es más, hacía que no supiese cómo avanzar.

—Y bien. ¿Qué quieres hacer ahora?

Tardó un rato en decidirse.

—Tendría que ir a mi casa a coger algo de ropa y algunas otras cosas. Está en Wilshire. ¿Me llevas?

Parecía muy triste de repente y, a pesar de todo, le entraron ganas de estrecharla con fuerza entre sus brazos y llevársela muy lejos de allí.

—Claro, sube.

Su casa era un chalet aislado de una sola planta en una urbanización de las colinas. Estaba relativamente en las afueras, en una zona nueva y no de las más caras. Con todo, él habría necesitado multiplicar por tres su sueldo solo para pensar en tener algo así. Eso cuando aún tenía un sueldo.

—Es muy bonita.

—Fue una oportunidad. —Sonó como si se justificase—. Mi jefe conocía al promotor y se querían quitar los últimos de encima. Me lo dejaron bastante bien de precio. Pasa. No tardo nada.

Por bueno que fuese el precio, no debía de ser barato y los muebles eran modernos y elegantes. No tenía mucho que ver con su apartamento, ni con su nivel de vida ni de ingresos. Los de Jade debían acercarse más a los de Marvin Johnson que a los suyos.

No era fácil plantearse renunciar a eso y cambiarlo por los moteles de carretera. La gente hacía verdaderas locuras por mucho menos.

Aún no sabía lo que Jade estaba dispuesta a hacer para no perder su tren de vida, ni dónde encajaba él en todo aquello. Pero un aviso que no podía dejar de escuchar por mucho que intentase ignorarlo le decía que aquel asunto no acabaría bien y que cuanto antes lo aceptase mucho mejor sería.

Cuando volvió, se había cambiado de ropa. Llevaba unos pantalones blancos que le llegaban solo hasta el tobillo y una camiseta azul de estilo marinero. Debía ser lo que pensaba llevarse a la playa, pero venía descalza. Se detuvo frente a él y se apoyó en el umbral de la puerta.

—Lo he estado pensando y he decidido que no voy a ir a ningún sitio.

Era justo la misma conclusión a la que él había llegado.

—Como tú quieras.

—Y también creo que es mejor que no sigas adelante con el trabajo. Carver es cliente tuyo. No quiero causarte problemas con él.

Se lo dijo de tirón y mirándole a los ojos.

—¿Me estás despidiendo?

—No se trata de eso. Es lo mejor. Para los dos. Quizá todo esto sea un error. Necesito tiempo para pensarlo.

—Otro error. ¿Así que lo dejas o buscarás a otro?

—Aún no lo he decidido.

—Házmelo saber cuando lo sepas. Te daré una recomendación.

Hubiese querido que sus palabras sonasen frías y cínicas, pero ella debió darse cuenta de que en realidad solo eran dolidas.

—¡Espera, Clyde!

Tenía la mano en la puerta para marcharse y el pensamiento que pasó por su cabeza fue que era la primera vez que le llamaba por su nombre y no por el apellido.

—No quiero que sigas con el trabajo, pero me gustaría que te quedases aquí, conmigo. —Calló un segundo y con timidez añadió—: Si tú también quieres.

Si quería desconcertarle, lo había conseguido. Rompía todos sus esquemas y arruinaba sus propósitos.

—¿Y qué pasa con tu espacio?

—Hay espacio de sobra aquí para los dos.

Se puso de puntillas sobre sus pies descalzos y acercó los labios a los suyos sin llegar a tocarlos. No pudo hacer otra cosa más que inclinarse sobre ella y besarla.

Aunque todas las alarmas posibles sonasen de fondo en su cabeza.

Capítulo 20

—Así que de Idaho.

—Sí.

—¿Y qué hay en Idaho?

—No gran cosa.

Jade se levantó del sofá y echó otro tronco a la chimenea. Estaban en marzo y no hacía verdadero frío, pero tampoco mucho calor. Había sido él quien se había empeñado en encenderla. Un capricho.

Era la noche del martes. Los cuatro días habían pasado en un suspiro y, aunque pareciese mentira, no habían tenido muchas oportunidades de conversar.

—¿Y por eso viniste a Los Ángeles?

—Por eso. Y porque aquí no hace tanto frío.

—¿Y también querías ser actriz?

—Nunca quise ser actriz.

—Pues es una pena porque tienes madera.

Le miró fijamente desde la otra esquina del sofá, pero él no cedió.

—¿Y cuánto tiempo hace de eso?

—¿Esto es un interrogatorio? ¿Tengo que llamar a mi abogado?

—¿Tienes abogado?

—Se llama Kenton Philips.

—Llámale si quieres, pero ya sabes lo que dicen: dos son compañía y tres, multitud.

—Creo que me defenderé a mí misma.

Se sirvió un poco de whisky de la botella que estaba en el suelo y que había traído antes para él, aunque no bebió. Se limitó a sostener el vaso entre las manos.

—Aún no me has respondido.

—Llevo once años viviendo en Los Ángeles. —Tenías que ser muy joven.

—No había cumplido los dieciocho.

—¿Y viniste sola?

—Sola.

—¿Y cómo te las apañaste?

—Como pude.

—Esa no es una respuesta.

Bebió solo un poco de su vaso e hizo un gesto de desagrado cuando lo probó.

—Al principio trabajé de camarera y en unos grandes almacenes también. Pero luego entré donde estoy ahora y ya no me marché.

—Y te fue bien.

—Sí. Tuve suerte.

Iba a continuar, pero ella interrumpió:

—¿Y qué hay de ti? También puedo preguntar, ¿no?

Estuvo a punto de contestar que las preguntas solo las hacía él, pero imaginó cuál sería su respuesta, así que concedió con un gesto.

—Muy bien. Pregunta.

Asintió y sonrió más relajada y le dio otro pequeño sorbo a su whisky.

—Así que, ¿de qué parte del profundo sur eres tú?

—¿Tanto se me nota?

—¿Bromeas?

—De Alabama.

—¿Y por qué lo dejaste?

—Porque el puesto de sheriff ya estaba ocupado en Carsons.

—¿Y cuándo fue eso?

—A los veinte.

—¿Y ahora tienes?

—Treinta y dos.

Le miró suspicaz y también con un punto de malicia.

—¿Estás seguro? Si vamos a jugar a preguntas y respuestas no vale mentir. Si no, no tiene gracia.

Él también necesitó un poco más de whisky para reconocer que tenía razón.

—Está bien, treinta y seis.

Jade sonrió triunfal.

—No estás mal para treinta y seis.

—¿Es un cumplido?

—Cuando te afeitas pareces más joven, pero también te ves bien así.

—¿Solo bien?

Jade sonrió con complicidad y se concentró en encontrar la siguiente cuestión.

—¿Has estado casado?

No había tardado mucho en dejar a un lado las preguntas fáciles y ahora que era el interrogado, estaba descubriendo que no le acababa de convencer este juego. Se le daba mejor hacer preguntas que responderlas. Pero había sido él quien había empezado y no iba a dar marcha atrás.

—Sí.

—¿Y qué pasó?

—Pasó que dejé de estarlo.

—¿Tienes hijos?

—Tengo una hija.

—¿En serio? ¿Cuántos años tiene?

—Ocho.

Se quedó pensativa, como si necesitase encajar ese nuevo conocimiento en la imagen que tenía de él.

—¿Y te ocupas de ella?

—No todo lo que debería, supongo, pero lo intento.

El día antes le había dicho a Jade que tenía que pasar por su apartamento, pero en lugar de eso había ido a buscar a Grace. Se sentía culpable por dejar pasar cuatro días de fiesta sin ir a verla. Se la había llevado a comer por ahí y más tarde le había dado a Jade alguna vaga explicación de por qué había tardado tanto en regresar. Ni siquiera se le había pasado por la cabeza decirle lo que había estado haciendo en realidad y, sin embargo, ahora estaba allí, hablándole a ella de Grace.

Jade sonrió con suavidad.

—Debe de ser preciosa.

—Lo es. Y es aún más lista que preciosa.

—¿Y su madre?

—¿Qué pasa con su madre?

—¿La querías?

—Durante un tiempo quise convencerme de que sí, pero acabé dándome cuenta de que estaba equivocado. Seguir no habría sido justo para ninguno de los dos.

Ella se quedó de nuevo en silencio y él aprovechó.

—¿Y tú? ¿Cuántas veces te has equivocado?

—Seguro que no tantas como tú.

Lo decía como si eso le molestase y no pudo evitar sonreír.

—Seguro que no.

Jade también sonrió, pero volvió a ponerse seria y continuó antes de que él le arrebatase el turno.

—¿Por qué te hiciste policía?

—¿Para proteger y servir?

Su gesto le dijo que esa respuesta no valía. Pero se estaban acercando demasiado a la clase de cuestiones sobre las que no pensaba tener que responder.

—Era joven. Tenía muchas ideas nobles y estúpidas en la cabeza. Supongo que también quería hacer justicia.

—¿Y por qué lo dejaste?

Aunque era la pregunta que había estado esperando, le hirió lo mismo.

—No lo dejé. Me echaron.

—Pero ¿por qué?

Se hizo un violento silencio y la miró justo a los ojos cuando lo rompió.

—Me estaban haciendo chantaje. Intenté aguantar y no sirvió de nada. Al final la verdad terminó descubriéndose.

Jade calló y bajó la vista.

—¿No vas a preguntarme por qué?

—No.

Solo había sido un susurro. Él sonrió, pero su sonrisa no tuvo nada de alegre.

—Eso pensaba. Entonces ya hemos terminado de jugar, Jade.

Apuró su whisky y el silencio que siguió resultó más bien lúgubre a pesar del cálido crepitar de las brasas en la chimenea.

Jade no lo soportó mucho más y se levantó del sofá.

—Voy a acostarme. ¿Vienes?

Él cogió la botella de whisky y llenó su vaso ante la atenta mirada de Jade.

—No. Aún no.

—Muy bien. Como quieras.

Salió de la habitación y se llevó sus secretos con ella y le dejó a él solo con los suyos.

Dejó el vaso en el suelo sin probar el whisky. Habría estado dispuesto a contárselo si se lo hubiese pedido, pero no a cambio de nada.

Se quedó mirando la puerta por la que había desaparecido. Aquella casa que no era la suya empezaba a caérsele encima. No iba con él fingir que todo iba bien cuando no era así. En cambio, Jade debía tener experiencia con eso.

No necesitó más tiempo para pensarlo. Estaba decidido a volver a su apartamento y tenía el convencimiento de que sería mucho mejor hacerlo en ese mismo instante que dejarlo para después. Pero no le había dado tiempo ni a atarse los cordones de los zapatos cuando oyó el ruido de un motor acercándose despacio.

La casa estaba totalmente a oscuras, solo en la chimenea brillaban unas pocas ascuas ya casi a punto de apagarse. Por la ventana vio las luces de un coche parándose frente a la verja.

Se levantó y fue a la ventana sin dejarse ver. Alguien salió del vehículo y miró hacia la casa, pero en lugar de llamar se acercó a su viejo Chevrolet y lo examinó como si fuese un objeto muy interesante.

No se quedó mucho rato. Enseguida regresó a su coche y se alejó igual que había venido.

Clyde retornó a su lugar en el sofá, aunque antes cogió el revólver que había escondido en el mueble bar del salón de Jade y lo colocó debajo del cojín que esa noche le serviría de almohada.

Si Quentin Meyer decidía volver, no le cogería por sorpresa.

Capítulo 21

Al día siguiente, Jade madrugó. Él también llevaba un buen rato despierto cuando la vio aparecer por el salón. No le contó nada sobre la visita a medianoche y ella tampoco hizo comentarios sobre el hecho de que hubiese pasado la noche en el sofá. La verdad es que hablaron más bien poco esa mañana. Se había arreglado para ir a trabajar y se la veía tan seria y distante como en sus mejores momentos.

—¿Le dirás a tu secretaria que prepare la nota de lo que aún me falta por pagar?

Le entraron ganas de gritarle que se dejase ya de estupideces y le explicase de una maldita vez qué era lo que estaba pasando, pero en lugar de eso respondió con la misma frialdad de ella.

—Claro. No te preocupes. Hasta el último centavo.

—Muy bien. Entonces todo arreglado.

—¿Y sabes ya lo que vas a hacer con este asunto?

—Ahora voy a trabajar y lo que haga después no es problema tuyo.

Se podía decir más alto, pero no más claro.

—Perfecto, encanto. Ningún problema. Házmelo saber cuando cambies de nuevo de idea.

Se largó de su casa sin cerrar la puerta para no hacerlo de un portazo, intentando no pensar más en ella y en la dolorosa mezcla de emociones que desataba en él. Destacaban principalmente la preocupación y la ira. Sin embargo, había también otro orden de sentimientos a los que se resistía a poner nombre. Eran demasiado lacerantes y se aproximaban peligrosamente a lo que hasta entonces había tratado de evitar, pero a la vez estaban tan completa y profundamente enraizados que cualquier intento de deshacerse de ellos resultaría inútil.

Se había enamorado como un idiota de Jade.

No solo era estúpido. Era frustrante y descorazonador. Más cuando ella no parecía necesitarle en absoluto. Trató de decirse que era capaz de aceptarlo y se concentró en el trabajo. Se acercó a los estudios, pero en lugar de ir al set de rodaje, se dirigió a las oficinas y le dijo a la secretaria de Carver que necesitaba hablar con él. La empleada consultó por el interfono y tras una corta espera le invitó a entrar al despacho.

Carver no se levantó, le recibió con seriedad y le ofreció asiento.

—Deckard. Me alegra que haya venido. De hecho, llevaba algunos días pensando en que debíamos tener una conversación. Tengo tantas ocupaciones que lo había ido demorando, pero podrá suponer que no estoy nada satisfecho con esta falta de resultados.

—Lo imaginaba, pero si estoy hoy aquí es porque he conseguido algo.

—¿Algo? ¿Algo como qué?

—Algo como la identidad de la persona que le dejaba los anónimos.

Carver se sorprendió.

—Vaya, me alegra oírlo. ¿Y quién es el responsable?

—Es más complicado de lo que parece. Se trata de uno de sus empleados, pero no lo hacía por ninguna cuestión personal, sino por dinero. Alguien de fuera le ofreció quinientos dólares para que se ocupase de hacerle llegar las amenazas.

Dejó que Carver asimilase esa información y, aunque su cara no transmitió ninguna emoción apreciable, intuyó que esas noticias no le habían resultado demasiado sorprendentes.

—¿De fuera? ¿Y le dijo de quién se trataba?

—Dijo que nunca antes le había visto y es lógico suponer que fuese así. Pienso que lo mejor sería poner una vigilancia discreta alrededor de esa persona por si el verdadero culpable decidiese reaparecer. Pero es solo una posibilidad y no muy fiable. Podría ocurrir que ya no vuelva a saber más de él o que elija a otra persona u otro modo de seguir molestándole. Es una decisión que le corresponde a usted tomar.

—Ya veo. Tengo que meditar sobre ello. Este tema empieza a escapar del asunto banal que pensaba que era. Quizá debería informar a la policía.

—Es una buena idea.

—Lo estudiaré y le informaré de mi decisión y mientras tanto nos ocuparemos de esa persona. ¿Cuál es su nombre?

—Ahora mismo no lo recuerdo, pero lo tengo en mis notas.

—En sus notas. Bien. Consúltelas e infórmeme lo más rápido posible. No puede seguir trabajando en esta empresa.

—Comprendo su postura, señor Carver, pero quizá sería más inteligente vigilarla que despedirla, al menos durante unos cuantos días.

—Ya hemos perdido bastante tiempo. No veo por qué razón habríamos de perder más. Es una idea rebuscada y absurda y no creo en conspiraciones.

No le había entusiasmado la sugerencia, y no es que él tuviese especial interés por proteger a Carol. Carver era su cliente y la información era suya, pero tenía una sospecha dando vueltas en su cabeza y sabía que no se libraría de ella hasta que intentase probarla.

—Pues yo sí creo y, además, da la casualidad de que acabo de conocer a alguien que no le tiene mucho aprecio, incluso me dio la impresión de que era muy capaz de enviar esos anónimos.

La actitud de Carver se volvió más vigilante y más molesta.

—¿Y de quién se trata? Si es capaz de recordar su nombre, claro está.

Le dedicó al señor Carver una sonrisa igual de amistosa que su expresión.

—Se llama Howard Wilkins. Por lo visto trabajó usted para él hace tiempo.

—¿Howard Wilkins? ¿Aún sigue vivo? Howard Wilkins no sería capaz ni de recortar esas letras del periódico por sí solo. —Su desprecio fue tan notorio como el modo en que se relajó al oír el nombre de su antiguo jefe, pero enseguida volvió a ponerse en guardia—. ¿Y por qué motivo ha estado hablando de mí con Howard Wilkins?

—Pura casualidad. Fui a verle por otro tema. Unos viejos estudios en Glendale. Tengo un cliente muy interesado en saber qué es lo que está ocurriendo allí.

No fue nada demasiado ostensible, pero hubiese apostado diez de los grandes por que el muy hijo de puta sabía perfectamente de lo que le estaba hablando. Su rostro se volvió de piedra, sus ojos reflejaron alarma por un brevísimo instante y también sintió la absoluta seguridad de que los latidos del maldito y podrido corazón de Carver se aceleraron con culpable rapidez.

—¿A qué se refiere con lo que ocurre allí?

—Bueno, ya sabe, tantos años abandonados en esta ciudad que crece como la espuma. Llama la atención. Wilkins dice que ese edificio ha estado demasiado tiempo en el olvido y que ya es hora de que todo lo que oculta salga a la luz. Por lo visto, si a alguien se le ocurriese adentrarse en su interior, se llevaría una auténtica sorpresa.

—¿Qué clase de sorpresa? Allí no deben de quedar más que trastos viejos y basura.

—Basura es la palabra clave en todo este asunto.

Carver palideció. No estaba acostumbrado a que le hablasen así, pero también a él le costaba un gran esfuerzo no levantarse de la silla, agarrarle del maldito pescuezo y sacudir su miserable y soberbia cabeza hasta que reconociese toda la verdad.

—Lo que haya o deje de haber allí no es asunto mío. Hace más de veinte años que la empresa quebró. No es de mi incumbencia.

—Cierto, pero mi cliente piensa que solo los que lo conocen bien saben del partido que se puede sacar al lugar.

—¿Y quién es ese cliente suyo?

—Es confidencial. No puedo hablar de él. Seguro que a usted tampoco le gustaría que otros conociesen sus secretos.

Carver ya no se molestó en esconder su cólera, aunque la expresó con gélida contención.

—No tengo nada que esconder y veo que me he equivocado recurriendo a usted. Pondré todo esto en manos de la policía y dejaré que los auténticos profesionales hagan su trabajo. Dedíquese a hacer perder el tiempo a cualquier otro, señor Deckard.

—No era mi intención hacerle perder el tiempo, sobre todo si es tan escaso como advierten esos anónimos.

Los ojos de Carver echaban chispas cuando le despidió.

—Váyase ahora mismo de mi despacho.

—De todos modos, ya me iba.

Salió a la calle con la satisfacción de no haberse callado lo que pensaba, pero a la vez con la inconfundible certeza de que no había actuado con demasiada inteligencia.

Ahora estaba un poco más seguro de que Carver estaba detrás de las películas, pero Jade le había dejado fuera de la investigación y tampoco podía denunciarlo a la policía. Si acertaba en sus suposiciones, lo único que habría conseguido sería poner un poco más nervioso a aquel cabrón, y la gente nerviosa era muy peligrosa. La preocupación por Jade retornó. Nunca se perdonaría que algo llegase a ocurrirle por su culpa. Pero ¿qué podía hacer si no confiaba en él? Además, seguía resistiéndose a verla como una ingenua y débil víctima. Por mucho que ella le afectase, estaba seguro de que tramaba algo y todas sus defensas le decían a gritos que lo mejor que podía hacer era poner distancia entre él y aquel maldito embrollo.

El malestar comenzaba a superar a cualquier otra percepción. No estaba seguro de cuál debía ser el siguiente paso a dar. Pero tenía claro, más allá de toda duda, que no pensaba abandonar hasta que toda la oscura y sucia verdad saliese por fin a relucir.

Capítulo 22

—De veras no entiendo dónde está el problema. ¿Es por el trabajo? Sé que he estado distraído a causa del rodaje, pero creía que estábamos bien.

Jade se frotó las sienes sin soltar el auricular del teléfono. Apenas había dormido aquella noche y se había levantado con un dolor de cabeza atroz. Lo que menos le apetecía era discutir.

—Lo siento, Marvin. Sé que no estoy siendo justa, pero es mejor que lo dejemos, al menos por un tiempo.

El silencio se hizo al otro lado de la línea. Jade contuvo la respiración. Cuando el viernes salieron del rodaje solo le había dicho que lo había pensado mejor, que prefería quedarse sola el fin de semana, que no le apetecía nada marcharse a Malibú. Marvin lo había aceptado con reticencia, pero sin protestar. La había dejado ir sin más. Esperaba que ahora actuase de la misma manera.

—¿Estás rompiendo conmigo por teléfono?

Fue su turno de guardar silencio. No era el mejor modo, pero no se le daba bien dar la cara, a no ser que se tratara de un tema de negocios. Más de una vez había pensado que su relación con Marvin tenía algo de eso. Llevaban saliendo casi un año y sin embargo parecía que fuesen dos perfectos desconocidos.

—Marvin…

—Mira, olvídalo. He captado el mensaje. Supongo que ambos nos equivocamos en cuanto a lo que esperábamos el uno del otro.

Era una buena suposición. No sabía qué esperaba Marvin, pero sí lo que ella habría deseado: alguien a quien le importase, que luchase por ella, que viese a través de sus silencios, que no se rindiese. Alguien que a su vez le importase.

La mirada inquisitiva y aguda de Clyde se clavó en ella a través del recuerdo. No, no era nada fácil encontrar todo aquello y verse forzada a perderlo. Lo hacía todo aún más duro.

—Espero que podamos ser amigos.

—Por supuesto, Jade —dijo él sin dejar traslucir en su tono ni su enfado ni su decepción. Tenía la clase y el estilo necesarios para llevar aquello con elegancia. No tardaría en superarlo—. Y ahora disculpa, tengo mucho trabajo.

Marvin colgó. Apenas le había dado tiempo a sentirse un poco mejor, más aliviada, cuando alguien irrumpió en el despacho. Sus nervios volvieron a crisparse, pero trató de decirse que también aquello era algo que debía solucionar cuanto antes.

—¿Ya estás de vuelta? Pensaba que ibas a quedarte hasta el lunes.

—Hubo un cambio de planes. Al final no fui a Malibú.

Henry la observó detenidamente. Ella compuso su sonrisa más natural y genuina.

—Pero todo va bien, ¿no?

—Sí. Solo problemas de última hora. Nada importante. Además, no ha ocurrido nada… —dudó un segundo antes de continuar—, nada de lo que temía. No he vuelto a saber más de Meyer.

—Me alegra oírlo. ¿Y tienes alguna novedad?

Tuvo que coger aire para continuar.

—Hay muchas novedades, Henry. Será mejor que te sientes.

Él se acomodó y la miró tranquilo.

—Dispara.

—Deckard ha descubierto a la persona a la que pagaste para que dejara los anónimos.

—¿En serio? Vaya, no debería sorprenderme. Si te soy sincero, casi me alegro. Nuestro hombre estaba comenzando a defraudarme.

—Te alegras, dices. ¿Y si eso le lleva hasta ti?

—¿Y cómo podría ocurrir? No soy idiota. Se trataba solo de un toque de atención que ya ha hecho su función. Además, te aseguro que no hay peligro. Ya te dije que tomé medidas.

—¿De veras? ¿Qué hiciste? ¿Te pusiste una barba postiza?

—Jade, Jade… Lo sutil es siempre mucho mejor que lo evidente. Lo vemos todos los días en este trabajo y tú has sabido sacar buen partido de ello. Esto es igual. Esa joven solo recordará a un hombre normal y corriente, sin nada de particular. Confía en mí y olvídalo. ¿Hay algo más?

Jade se tomó su tiempo.

—Ha encontrado a Howard Wilkins. Sabe que fue Carver quien negoció el préstamo sobre los estudios de Glendale y sospecha de él.

El rostro de Henry reflejó una muy breve pero muy significativa alegría.

—¡Por supuesto! ¡Por supuesto que sospecha de ese maldito cabrón! ¿Por qué no me lo has dicho antes? Pensaba que aún no tenía nada.

Jade no trató de disimular su enfado.

—¡Porque no me gusta, Henry! ¡No me gusta cómo avanza esto! ¡También sospecha de mí! ¡Puedo verlo! Y no quiero que investigue lo de los anónimos. Puede atar cabos y estropearlo todo. —Jade se detuvo, pero acabó soltándolo—: Le he dicho que lo deje.

—¿Que lo deje? —se sobresaltó Henry—. ¿Cómo que lo deje?

—Que deje el caso, que no siga investigando y que se olvide de todo este asunto.

—¿Ahora? ¿Precisamente ahora? ¿Cuando falta tan poco?

—¡Sí, ahora, Henry! Antes de que descubra que eras el contable de Wilkins y que fuiste tú quien ayudó a Carver a desfalcar Dreamers.

—¿A desfalcar Dreamers? ¿Eso es lo que te ha dicho?

—Algo así —dijo atreviéndose a sostener la mirada ofendida de Henry.

—Por favor. Seguro que ha sido Wilkins quien le ha metido esas ideas en la cabeza. Dejó su empresa a la deriva y luego se sorprendió de que acabase hundida. Lo único que hizo Carver fue aprovecharse de la situación y sí, yo también, y nunca te lo he ocultado, pero hablar de desfalco… Eso es muy grave.

Henry la miraba con frialdad, pero no se arredró.

—¿Y nunca sospechaste nada de lo que ocurría allí?

La expresión de Henry se volvió helada.

—¿Crees que si hubiese sabido lo que estaba ocurriendo habría actuado como si nada? ¿Que habría seguido haciendo negocios con Carver mientras esas atrocidades pasaban? ¿Piensas que simplemente lo habría dejado correr?

Jade habló en voz muy baja:

—No, espero que no, Henry.

—¿Cómo puedes dudarlo? ¡No pensé en esos viejos estudios hasta que me hablaste de ellos hace una semana! ¡Por el amor de Dios! ¡Han pasado más de veinte años de aquello! Si tan siquiera hubiese sospechado…

Henry fue incapaz de continuar. Jade calló, comprensiva. Cuando le vio más sereno recurrió a su acento más amable y convincente.

—Lo siento, Henry. Lo siento de veras. No quería herirte, pero tienes que comprender. Es complicado también para mí. Yo estoy más expuesta y todo se está complicando. Es mejor que Deckard no esté implicado. Sabe demasiado y lo fundamental ya está hecho. Ya tenemos lo que necesitábamos.

Henry levantó los ojos y la miró con severidad. Cualquier rastro de debilidad había desaparecido de su rostro.

—Sí, Jade, comprendo. Si es lo que quieres. Pero aún falta lo más importante. Falta que ellos sepan que sabemos.

Jade se quedó pensativa y rehuyó su mirada.

—No creo que eso tarde en ocurrir. Hoy iba a hablar con Carver.

—¿Acerca de qué?

—Acerca de los anónimos, pero estoy convencida de que sacará a relucir el asunto de Dreamers y los estudios.

—Pero si le has despedido. ¿Por qué estás tan segura de que se arriesgará a molestarle con eso?

Henry la miraba con curiosidad. Jade trató de mostrar aplomo.

—Confía tú ahora en mí, Henry. Estoy completamente segura. Se lo dirá.

Tras un largo silencio, él pareció aceptar sus palabras.

—Está bien, Jade. Confío en ti. Y sé que tú también lo haces. Es importante, ¿verdad? Es fundamental. Ambos confiamos el uno en el otro y eso es lo que cuenta. Pronto todo habrá acabado y podremos olvidar esta pesadilla.

—Lo sé.

Pensó en pedir a Henry que se marchase, pero reprimió ese deseo y esperó a que se fuese por su propia iniciativa. Por fortuna, lo hizo en ese mismo instante.

—Bien, te dejo. Cualquier cosa, ya sabes donde estoy.

—Gracias, Henry.

Por fin salió y la dejó sola. Pensando en sus palabras. Así era. Si todo salía como planeaban, aquella pesadilla terminaría pronto.

Solo esperaba que una nueva no comenzase en su lugar.

Capítulo 23

Se fue directo al teléfono nada más entrar en la oficina. Ya que había hecho saltar la chispa, tendría que controlar los daños. Marcó el número y bastantes tonos después una voz pastosa le contestó:

—¿Quién?

—Soy yo. ¿Qué demonios haces durmiendo a estas horas? Te necesito sobrio y despierto ya. ¿Puedes hacerlo o busco a otro?

—¿Qué bicho te ha picado? Como si tú nunca hubieses estado durmiendo hasta la una.

—¡No estamos hablando de mí! ¿Cuento contigo sí o no?

A través de la línea oyó cómo bostezaba. Estuvo a punto de colgar de un golpe, pero de toda la gente a la que podía recurrir, Lenny era del que más se fiaba. Aunque no era demasiado decir.

—Dame una hora y estaré como nuevo. ¿Qué hay que hacer?

—Tienes media hora para espabilarte y plantarte en Glendale. Coge la cámara y toma la carretera de Ventura. Hay unos viejos estudios allí. No se te ocurra entrar dentro. Colócate donde veas, pero no te vean, y saca fotos de cualquiera que pase por delante. Coches, matrículas, todo. Y sobre todo no te muevas hasta que vaya a buscarte, aunque sea dentro de una semana. ¿Lo has comprendido?

—¿Una semana? ¿Lo dices en serio?

—No. No lo digo en serio, pero quédate hasta que te diga que puedes marcharte. ¿Lo comprendes ahora mejor?

—Sí, Cly. Lo comprendo perfectamente. No te preocupes. Todo controlado. ¿Dónde dices que está ese sitio?

Si le hubiese tenido enfrente, le habría golpeado con el teléfono en la cabeza para aclararle del todo las ideas, pero le dio otra vez la dirección y colgó antes de que se arrepintiese y lo dejase todo correr. Quizá solo se estaba dejando llevar por una mala corazonada. Pasaba a veces. Creías ver claramente la solución, pero el tiempo acababa demostrando que solo estabas obcecado en la idea equivocada.

A pesar de las dudas, el hecho de saber que tenía esa parte del problema bajo control le hizo sentirse un poco más calmado. Sin embargo, no tuvo ocasión de disfrutar por mucho tiempo de esa pequeña tranquilidad. Alguien hablaba con Eileen y el aviso por la línea interna le confirmó que tenía visita. Una que no esperaba. El hombre que apareció en su despacho, sonriente e irritantemente seguro de sí mismo, era Quentin Meyer.

Sintió el impulso instintivo de echar mano al revólver. No lo hizo, pero no lo descartó y se mantuvo en alerta observando todos sus movimientos. Él echó un vistazo a la tarjeta que llevaba en su mano y que había cogido de la mesa de Eileen y la leyó ante él.

—Así que Clyde Deckard, dice aquí, o tal vez seas Bill… Creo que tenemos amigos comunes, Clyde.

—Yo no creo que tengamos nada en común, Quentin.

No pareció molestarle que supiera su nombre, más bien al contrario, le agradó. Aunque él permaneció en pie, Meyer se sentó y se recostó en una de las sillas como si aquella fuera su casa.

—Me parece que vamos a entendernos, Deckard, y como no me he tomado todas estas molestias para llegar y andarme por las ramas, te lo diré muy claro: no sé qué juego os traéis la pequeña Jade y tú, pero dile de mi parte que deje de meter las narices donde no la llaman. He tenido mucha paciencia y ya me estoy cansando.

Debía haberle localizado por la matrícula del coche. Si tenías dinero, no era difícil encontrar cualquier cosa. Eso no le extrañaba, en cambio le chocaba la suficiencia que Meyer demostraba. No parecía preocupado, ni siquiera demasiado amenazante. Estaba allí como quien está seguro de tener todos los ases bien guardados en la manga.

—¿A qué quieres jugar tú, Meyer?

—¿Yo? Hace mucho que juego al mismo juego y no quiero que nadie se entrometa. Si Jaidee está pensando en estropearme el negocio, puedes decirle que se lo piense dos veces. Dile que este es el último aviso, y que si averiguo o imagino o solo se me pasa por la cabeza la más mínima sospecha de que está pensando en joderme, será ella la que acabe bien jodida. ¿Crees que lo comprenderá?

Derribó la silla en la que estaba sentado de un puntapié. Meyer cayó aparatosamente al suelo. Había más sorpresa que miedo en sus ojos. Dejó que se incorporase. Lo hizo despacio y le miró alertado y rencoroso.

—Asegúrate tú de que comprendes bien esto: molesta de nuevo a Jade y te arrancaré la cabeza y la dejaré de pisapapeles sobre mi mesa.

Meyer sonrió con una mueca torcida. Le entraron ganas de dejarse de palabras y arrancarle en ese preciso momento la cabeza y después tirarla por la ventana. Lo de dejarla encima de la mesa estaba descartado. Apenas toleraba verle.

—Te ha sorbido el seso, ¿eh? No se conforma con haber embaucado al viejo. A ti también te tiene en el bote.

La malicia de Meyer era venenosa. No quería prestar atención a aquella sabandija asquerosa, pero sus palabras sonaron insidiosas.

—No sabes a qué me refiero, ¿verdad? Seguro que no te lo ha contado. A Jade se le da bien lo de guardar secretos. Tenemos un trato ella y yo. Dos mil al mes. No está mal. Nada mal. ¿Crees que gana tanto dinero? Es una chica lista, pero aun así. Te seré franco, al principio pensé que se me había ido la mano. Pero ¿sabes qué? Hay alguien dispuesto a pagar dos mil dólares al mes por Jade. Eso sí que es ser generoso.

—¿De qué demonios estás hablando? —dijo conteniendo a duras penas el deseo de retorcerle el pescuezo.

—Te lo contaré porque no me caes mal del todo y no quiero que te lleves un desengaño. Cuando encontré a Jade después de todos estos años y vi que las cosas le habían ido tan bien pensé en sacar partido. Sí, así es. Le pedí una cantidad que ella juró que no podía pagarme, pero adivina qué. Su propio jefe me llamó al cabo de una semana y se ofreció a pagarme ese dinero. Supongo que tiene que trabajar de maravilla si te va a costar dos mil dólares extra.

Ya no pudo contenerse más. Le agarró y le golpeó la cabeza contra la pared, pero Meyer encajó el golpe y le amenazó antes de que le atizase de nuevo.

—Continúa y te garantizo que será ella la que pague las consecuencias. ¿Estás seguro de que puedes protegerla todos los días y a todas horas? No, no lo creo.

Los dientes le rechinaron, pero no se decidió a soltar otro golpe. No, no podía proteger a Jade. Ni siquiera estaba seguro de que ella quisiera que la protegiera.

—Empezamos a entendernos —dijo Meyer con una sonrisa maligna—. Solo recuerda una cosa: olvídate de las películas, olvídate de mí y de mis amigos. No vuelvas a husmear en mis asuntos y todos contentos. Mientras siga recibiendo mi dinero no habrá ningún problema. Pero como me caes bien, te diré algo: el jefe de Jade, Henry Higgins, tiene una de esas películas. No son para todos, pero me hizo una oferta muy generosa y decidí hacer una excepción con él. —La sonrisa de Meyer se hizo aún más malévola—. No creo que comprar una película esté dentro de tus posibilidades, pero te puedo vender alguna foto de Jaidee. ¿Cuánto estarías dispuesto a pagarme por eso?

El puñetazo impactó de lleno en la mandíbula. Meyer cayó al suelo igual que un tronco derribado. Rompió una mesita y una lámpara de pie le golpeó sobre la cabeza. Eileen apareció en la puerta alarmada por el estrépito y ahogó un grito al entrar. Su presencia le hizo contenerse, aunque estaba deseando machacar a ese cabrón.

Meyer se levantó tambaleándose, escupiendo sangre y quizá también algún diente.

—Vas a lamentar esto, Deckard.

—Ya lo lamento, lamento dejarte salir con vida de aquí. Así que márchate antes de que cambie de idea.

—Me voy, pero dile algo a Jade. Dile que no estoy nada contento y que ahora no serán dos mil, serán cinco mil. De aquí a una semana, y es gracias a ti. —Aún saludó a Eileen en la puerta, que se apartó intimidada dejándole el paso libre—. Señorita…

Eileen se volvió hacia él, confundida, pero al ver su expresión salió del despacho sin atreverse a preguntar.

Se dejó caer abrumado en la silla. Era un maldito reptil. Sabía que lo único que pretendía era ponerle en contra de Jade. Sabía también que las mejores mentiras siempre tienen una parte de verdad detrás.

Desde el principio había sabido que Jade ocultaba algo. Quizá fuese cierto que conseguía el dinero de su jefe. Quizá solo buscaba una manera de librarse de Meyer y del tal Henry. Quizá también había hecho bien en librarse de él. Lo único que había conseguido era complicar el problema.

Cinco mil dólares solo en un mes. Cinco mil dólares por guardar silencio. Cinco mil dólares solo para ganar un poco más de tiempo. Estaba claro que Jade tendría que pagar un precio muy alto si quería seguir manteniendo a salvo sus secretos.

La tarde se le fue en debatirse entre el sentimiento de culpa y las dudas sobre lo que habría de cierto en las palabras de Meyer.

Se fue pronto de la oficina y paró en varios bares antes de poner dirección hacia la casa de Jade. Estuvo mucho tiempo aparcado frente a su verja. Era noche cerrada cuando salió del coche y llamó a la puerta.

Jade abrió y sonrió muy débilmente. Él estaba despeinado y no muy sobrio e imaginaba que no debía ofrecer muy buen aspecto. Ella estaba tan bella como siempre y le pareció más indefensa y desvalida que nunca.

—Me alegro de que hayas venido.

—Tenía que hablar contigo.

Estaba preocupado y demasiadas sospechas bullían en su cabeza, pero tampoco podía ocultar lo mucho que ella le importaba. La voz de Jade sonó suplicante:

—¿No podemos hablar después?

Se alzó hasta él y se colgó de su cuello, dejando caer todo el peso contra su cuerpo para que la sostuviese en sus brazos. En realidad, era ligera como una pluma. Sostenerla era tan sencillo como respirar.

Antes de cerrar la puerta, ya se estaban besando, al tiempo que tiraban apresurados el uno de la ropa del otro.

Hay cosas que, por mucho que se intente, no se pueden evitar.

Aquella noche también se quedó a dormir en su cama. Aunque le costó conciliar el sueño y veló durante largo rato el descanso de Jade.

Habría podido contarle lo ocurrido con Meyer y quizá sacar algo en claro de una vez. Pero lo había dejado pasar, había guardado silencio solo para ganar también un poco más de tiempo.

Para poder pensar durante unas cuantas horas más que lo suyo con Jade tenía aún alguna oportunidad.

Capítulo 24

Puede que fuese porque se durmió tarde o tal vez porque Jade se levantó pronto; el hecho es que, cuando despertó, ella ya estaba a punto de marcharse.

—¿Te vas?

—Sí, tengo una reunión temprano. —Sonrió desde la puerta—. ¿Nos vemos esta noche?

Él no encontró ningún motivo para sonreír.

—Claro. Esta noche.

La sonrisa de Jade palideció.

—Entonces, hasta luego.

Desayunó solo y no tardó en salir camino de los estudios, pero no encontró a Lenny por ninguna parte. Eso acabó de empeorar su estado de ánimo. Se fue a buscarle a su apartamento, dispuesto a pagar con él su malhumor. Cuando le abrió fue evidente que le había sacado de la cama.

—¡¿No te dije que no te movieses de los estudios?! ¡¿En qué coño estabas pensando?!

—¡Ehhh! ¿Qué bicho te ha picado? Cálmate un poco, ¿vale? He pasado al raso toda la noche. Acabo de regresar. Me estaba quedando dormido de pie, ni siquiera tenía café.

—¡Sí, es una pena, pero seguro que no te faltaba cerveza!

—¡Te estás pasando, Cly! ¿Cuándo te he dejado colgado? Y no me digas que cuando lo de aquel abogado porque eso fue una confusión. Aquellos tipos eran como dos gotas de agua, te lo aseguro.

—¡Maldita sea! ¡Esto era importante, Lenny! ¿Has estado despierto acaso?

—¡Sí, he estado despierto! ¡Y si parases de gruñir y me dejases hablar, te contaría lo que he visto!

Lenny calló haciéndose el interesante, pero no estaba para bromas.

—¿Qué es lo que has visto?

—Mucho movimiento, Cly. Dos tíos, en plena noche, llegaron con un camión, entraron, salieron con cajas, volvieron a entrar. Así unas cuantas veces y después se largaron por donde habían venido.

—¿Por qué no me lo has dicho antes? ¿Hiciste fotos?

—¿No te he dicho que era de noche? ¿Qué querías? ¿Que les disparase el flash y les pidiese que sonrieran?

Se le pasó el enfado de golpe. Esta vez no podía equivocarse. Tenía que ser Carver. ¿Quién si no habría mandado a aquella gente a limpiar el lugar esa misma noche? Estaría casi feliz si no fuese porque ahora todo habría desaparecido y no existiría forma alguna de probarlo. Lo único que tendría sería la certeza de que estaba en lo cierto y nada más.

—¿Pudiste coger la matrícula?

—Sí, Cly. Cogí la matrícula, pero no te hagas muchas ilusiones. Estoy casi seguro de que era falsa. Parecía un camión de mudanzas, pero esos tipos no eran transportistas.

—Sí, bueno, tendré que comprobarlo de todas formas. Déjame el número. Oye, Lenny.

—¿Sí?

—Ya sabes… Buen trabajo.

—Te cuesta más decirlo que gritarme, tío, pero te lo perdonaré. Además, todavía no he terminado de contarte. ¿No me vas a preguntar por los que hicieron el trabajo?

—¿Pudiste verlos bien? ¿Los reconocerías si los volvieses a ver?

—No los reconocería si los volviese a ver. Los reconocí.

—¿Qué quieres decir?

Lenny sonrió encantado, disfrutando de su éxito.

—Eran gente de Doherty, Cly. Ese tío que parece un fiambre y el otro, los que organizaron todo el jaleo cuando la huelga de la construcción. Fuiste tú el que me lo contaste cuando el asunto se calmó. ¿Recuerdas?

Claro que lo recordaba. Pinker y Malloy. Dos peones de Doherty que valían para cualquier trabajo sucio. Doherty. ¿Qué demonios tenía que ver Doherty en todo esto? Le asaltó una especie de vértigo. Lenny lo miró con extrañeza.

—¿Qué te pasa? Creí que te alegrarías. ¿Son malas noticias?

—No, no es eso. ¿Estás seguro de que eran ellos?

—¿Crees que los confundiría? Tío, los calé en cuanto los vi. ¿Por qué? ¿Ya no trabajas para Doherty?

—No, ya no.

—Vaya faena. ¿Y qué vas a hacer ahora?

La preocupación de Lenny era más por sí mismo que por él. El trabajo de Doherty era trabajo también para Lenny. Sin embargo, esa era la menor de sus preocupaciones. Y que le matasen si sabía lo que iba a hacer. Necesitaba un poco de tiempo para digerir todo aquello.

—Nos vemos. Pásate por la oficina. Le dejaré a Eileen un cheque.

—Sí, buena idea. Oye, ¿si la invito a salir crees que aceptará?

—¿No la invitaste ya el mes pasado?

—Sí, pero a lo mejor ha cambiado de idea.

—O tal vez lo haga el mes que viene. No te desanimes. Adiós, Lenny.

—¡Eres un aguafiestas, Cly!

Condujo de vuelta a la oficina sin prestar atención al tráfico. Tuvo que esquivar a otro coche que se le echó encima en un cruce. Evitó el golpe por centímetros y el conductor pasó de largo haciendo sonar con fuerza la bocina. Se quedó parado a un lado de la carretera, con el corazón acelerado y el pulso negándose a recobrar la normalidad.

Eran demasiadas coincidencias. Empezaba a hartarse de tantas y tantas coincidencias. Doherty encargándose de eliminar los rastros. Doherty trabajando para Carver…

Era Doherty quien le había dado el trabajo de Shelley. Él le había metido en los estudios, trabajaba para Astor, y Carver y Astor eran amigos. ¿Tan amigos como para pedirle que le recomendase un hombre al que confiar sus secretos más turbios? Quizá sí. ¿Para qué estaban si no los amigos? Y Doherty era el hombre adecuado para eso. Doherty habría puesto a su madre a grabar esas películas si le hubiesen pagado por ello.

Sí, era posible y, aunque no habría servido de prueba, era información. ¿Y no decían que la información era poder? El problema era que siempre parecía haber alguien con más información que él.

Arrancó el coche un poco más calmado y se dirigió al registro a solicitar información sobre las sociedades a nombre de Carver y Astor para ver hasta dónde llegaba su amistad. Quizá también tenían negocios juntos. Era otra corazonada. Aquella propuesta de Doherty, los terrenos de Margaret Simmons. Aparentemente no guardaba relación, pero empezaba a pensar que en este asunto todo guardaba relación con todo.

La funcionaria le hizo rellenar un montón de formularios y le dijo que ya le avisaría cuando lo tuviesen preparado.

Era temprano para irse a comer y tarde para hacer nada más. Decidió ir a la oficina para ver si había alguna novedad y resultó que las novedades estaban esperándole en el recibidor. Percibió la angustia de Eileen en cuanto empujó la puerta y las caras de los que estaban con ella no eran las que más se alegraba de ver.

—Señor Deckard, estos señores…

—Los conozco, Eileen.

—Claro que sí. Todos nos conocemos muy bien, ¿verdad, Deckard? Cuánto tiempo sin vernos.

—¿Me has echado de menos, Garrett?

—Ni te imaginas. ¿Por qué crees que he venido a buscarte?

—No me lo puedo imaginar. ¿Ya os dejan andar solitos por la calle? ¿Os habéis perdido y no sabéis volver a casa?

Por muchas razones, nunca había congeniado con Dan Garrett. Eran compañeros en la brigada, pero su relación había sido tensa. Estaba claro que la de hoy no era una visita de cortesía entre antiguos colegas. El otro tampoco había sido nunca su amigo, pero no era tan hostil como Garrett.

—¿Has visto, Ogilvy? Deckard no ha cambiado nada, sigue siendo el mismo capullo de siempre.

—Dan…

Ogilvy medió colocándose entre los dos. No se le ocurría para qué habían venido, pero si Garrett quería guerra, no tendría que esforzarse para encontrarle las cosquillas.

—Estamos aquí oficialmente, Deckard. Tenemos que hacerte unas preguntas.

—Os escucho. Todas las que queráis.

—¿Conoces a un tal Quentin Meyer?

No le sorprendió. Si dos polis se presentaban en su despacho, ¿por qué otra razón iba a ser sino por este maldito caso? ¿Acaso hacía otra cosa últimamente?

—Que te diga que preguntes no quiere decir que vaya a responder, Garrett.

Garrett se contuvo ante el gesto apaciguador de Ogilvy, aunque no le gustó la respuesta.

—Siempre tan listo, Deckard. Pero ya hemos hablado con la señorita.

Se volvió hacia Eileen, que se ruborizó apurada y nerviosa. Seguro que Eileen se lo había contado todo con pelos y señales. Trató de atar cabos. No acababa de entenderlo. No le cuadraba que Meyer le hubiese denunciado. ¿Por qué iba a meter en esto a la policía?

—¿Y qué pasa si le conozco?

—Pasa que hoy tendrás que ir de entierro, porque esta mañana su asistenta lo ha encontrado muerto en su casa de Mulholland.

Garrett sonrió torcido, el rostro de Ogilvy era de piedra y él necesitaba encajar esa noticia.

—¿Muerto? ¿Muerto de qué?

—Muerto por exceso de plomo en la sangre. Una bala del calibre 35 directa a su corazón. En su cama. ¿Quieres más detalles? No te cortes. Pregunta todo lo que quieras saber.

—¿Cuándo ha sido?

—No me digas que te lo has creído. Esto no funciona así, Deckard. Ya no haces las preguntas. Ahora si no quieres meterte en más problemas, más vale que empieces a dar respuestas.

Multitud de ideas acudieron a su mente. Hizo un esfuerzo por apartarlas todas y concentrarse en Garrett y en Ogilvy.

—¿Qué es lo queréis saber?

—Meyer tenía una tarjeta tuya en el bolsillo de su chaqueta, también tenía dos dientes rotos. Tu secretaria nos ha confirmado que estuvo aquí ayer y que discutisteis, el conserje del edificio le vio salir con la cara ensangrentada. ¿Qué más quieres aportar?

Le entraron ganas de borrar la sonrisa de Garrett de su boca igual que había borrado la de Meyer.

—Era tan cabrón como tú, Danny, pero ya ves, nunca te dispararía un balazo.

Garrett olvidó la sonrisa.

—No, quizá no a propósito, pero a lo mejor lo hiciste por error.

Ogilvy se interpuso entre él y Garrett poniéndole una mano en el pecho. Él la apartó furioso.

—Escucha, Deckard. No queremos líos —terció Ogilvy—. Si sabes algo que pueda ser de ayuda, este es el momento de decirlo. Sabemos que Meyer no era ningún santo, tiene unas cuantas denuncias bastante turbias y esa casa en la que vivía, para alguien como él, sin oficio conocido… Huele muy mal. Si nos puedes echar una mano, te estaríamos muy agradecidos.

Lo del poli bueno, poli malo era un truco demasiado burdo para que se molestasen en intentarlo con él. Pero era difícil renunciar a los viejos hábitos. Él todavía no acababa de acostumbrarse a estar del otro lado.

—No tengo nada que decir. No sé nada que os pueda ayudar y si lo supiese tampoco podría decíroslo. Ya sabéis. Es confidencial.

—¿Crees que esta porquería que haces te da algún derecho? Te equivocas. Y más vale que estés limpio porque si no vas a acabar tan hundido que no te volverás a levantar. Te lo aseguro, Deckard.

—Repíteme eso cuando te quites la placa, Garrett, y puedes traerte a Ogilvy para que cuide de ti.

—Lo repetiré cuando quieras, pero ten claro una cosa: nadie cuidará de ti, Deckard.

Ogilvy miró de refilón a Garrett. Casi hubiese dicho que parecía incómodo. En la de Garrett, en cambio, solo había rencor. No le importaba una mierda Garrett.

—Estáis de más aquí. Largaos de una vez.

—Nos vamos. Por hoy. Díselo tú, Ogilvy.

—Si cambias de opinión, llámanos. Es un homicidio. No va a quedar así.

—Haced lo que tengáis que hacer.

—Muy bien, Deckard. Seguro que nos veremos más a partir de ahora.

Se marcharon y tras él oyó la apesadumbrada voz de Eileen.

—Lo siento mucho, cuando llegaron ya parecían saberlo todo y yo no supe cómo…

—No le des más vueltas, Eileen.

Entró en su despacho, cerró la puerta y apoyó la espalda en ella. Los estudios limpios, Meyer muerto, más de uno acababa de quitarse un problema de encima.

Sobre todo Jade.

Esperaba que eso la hiciese feliz. Porque lo que era él, no estaba nada pero nada contento.

Capítulo 25

Eileen le miró consternada cuando salió, la ignoró y se marchó a almorzar. La idea era continuar haciendo lo que se suponía que debía hacer, pero cuando lo intentó resultó que la comida no le pasaba de la garganta.

Si al menos supiese la hora de la muerte de Meyer. Habría que esperar a que saliesen los resultados de la autopsia, aunque no creía que estuvieran pensando en compartirlo con él.

Las sospechas crecían en su cabeza. Le había dicho que lo dejase, que olvidase el asunto justo cuando habían tropezado con Carver. Y cinco días después, Meyer aparecía muerto. Si no hubiesen encontrado su tarjeta; si hubiese abandonado, como le había pedido Jade, lo más probable era que ni hubiera llegado a enterarse del asesinato de Meyer; pero no había sido así y ahora, además, tenía a Garrett y a Ogilvy tras él.

Eran las tres y media. Jade no regresaría a casa hasta las seis o quizá más, demasiado tiempo para su paciencia. Aquello era justo el tipo de cosas que no podían esperar. Buen momento para tener esa conversación pendiente.

Se presentó en las oficinas de Lightning. Estaban en un gran edificio de reciente construcción situado en una de las mejores zonas de la ciudad. Al lado de la Warner Bross y de la sede de la CBS. Al tal Henry Higgins parecían irle bien las cosas.

La recepcionista le indicó dónde estaba el despacho de la señorita Mitchell, aunque antes le preguntó si tenía cita. Cuando le dijo que se trataba de un asunto personal, le observó sin disimular su curiosidad. Tras pensárselo solo un poco le permitió el paso. Otra secretaria le recibió y avisó a Jade por la línea interna. La mujer le pidió que esperase. Intentó esperar. No aguantó mucho.

—¡Oiga! ¡No puede entrar ahí! ¡Ya le he dicho que la señorita Mitchell está ocupada!

Abrió la puerta y encontró a Jade reunida con un hombre joven. La mesa estaba llena de bocetos y dibujos en los que se veía en primer plano el rostro inclinado y de frente de una mujer que se dejaba besar por un hombre que estaba de medio perfil. En algunos de los carteles ella aparecía con los ojos cerrados y en otros los mantenía abiertos; en ambos, el gesto era de preocupación. Solo el cielo lo sabe, era el título escrito en la parte inferior y de fondo se perfilaba un cielo con muchas nubes de tormenta.

—Jade, lo siento. No lo he podido evitar.

—Está bien, Edith. Ya estábamos terminando. Eso es todo, Anthony.

—¿Entonces la de los ojos abiertos?

—Sí, pásalo a color y luego me lo traes.

Anthony recogió todos los bocetos y salió del despacho. Edith cerró la puerta.

—Muy bonitos. ¿De qué va la película?

—¿De qué vas tú? ¿A qué viene esto? ¿No podías esperar?

—No, no podía esperar.

—Pues no sé qué crees que estás haciendo, pero ya te puedes marchar ahora mismo. Salgo en dos horas. Si quieres entonces hablaremos.

—No he venido para esperar dos horas. No veo que estés ocupada en nada de vida o muerte. Si no quieres que hablemos aquí, elige otro sitio, pero tendrá que ser ahora.

Jade le miraba como si quisiera fulminarle, pero por mucho que se dijese, las miradas no mataban a nadie, para eso había otros métodos más efectivos.

—¡No puedes venir aquí e irrumpir así como así en mi despacho!

—No puedo, eh, ¿sabes quién ha irrumpido hoy en mi despacho? La policía, Jade.

—¿La policía? ¿Por qué la policía?

—Porque Quentin Meyer ha aparecido muerto en su cama y no por causas naturales. ¿Dónde fuiste esta mañana tan temprano, Jade?

Palideció y miró hacia la puerta como lo haría alguien que calculase las posibilidades que tenía de salir corriendo antes de que se le echasen encima. Pero él no pensaba dejarla escapar a ningún sitio. Jade hizo un esfuerzo por controlarse y le habló en voz baja y medida:

—¿Estás diciendo que crees que me levanté esta mañana y fui a matar a Quentin Meyer a su casa?

—Lo cierto es que no sé la hora, también pudo ser por la tarde.

—¡Quizá me levanté a media noche, conduje hasta el otro extremo de la ciudad y luego regresé sin que lo notases! ¡Es totalmente ridículo! ¡¿Y por qué ha ido la policía a tu despacho?!

Una vez pasado el primer arranque de furia, comenzaba a pensar más fríamente, y aunque lo hubiese soltado así como así, no parecía muy lógico tomarse tantas molestias para acabar yendo a casa de Meyer a pegarle un tiro. Si quería saber la verdad, tendría que empezar por levantar las cartas.

—Meyer fue ayer a mi despacho. Vio mi coche aparcado junto a tu casa y localizó la matrícula. Me dijo que te avisase de que a partir de ahora serían cinco mil dólares al mes.

Jade escuchó en silencio. Cuando terminó le dio la espalda y apoyó las manos en el escritorio de su despacho. Al preguntar, su voz sonó temblorosa:

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Porque me pediste que esperase —contestó con más suavidad.

—¿Te contó…? —Jade calló, cogió aire, se dio la vuelta y le enfrentó—: ¿Qué fue lo que te dijo?

—Me dijo que tenía fotos tuyas, que era tu jefe quien ponía el dinero y que le había vendido una película. ¿Es eso cierto?

Le afectó, pero se rehízo con rapidez y cambió la actitud defensiva por el ataque.

—¡¿Le vas a creer?! ¿Vas a creer a ese maldito cerdo antes que a mí?

A él no le gustó el cambio.

—¡Ese maldito cerdo está muerto! ¡Y tú todavía no me has explicado una palabra! ¡Sabías lo de las películas desde el principio, sabías lo de Carver y sabías que no podrías seguir dándole indefinidamente dinero! ¿Cuál era el plan? ¿Meter el miedo en el cuerpo a Carver para que se asustase y quitase de en medio a Meyer?

La idea había ido tomando fuerza y forma en su cabeza. Todo solucionado el mismo día tras su conversación con Carver. Los estudios limpios, Meyer muerto. Carver, y también ella, habían resuelto sus problemas con rapidez y eficiencia.

Jade guardó silencio y se limitó a mirarle con los ojos empañados por unas lágrimas que no llegaban a derramarse. Resultaba más elocuente que ninguna otra declaración.

—Ha sido muy inteligente. Sabías que hablaría con Carver, ¿verdad? Supongo que soy muy previsible.

—Clyde…

Le miraba suplicante, pero ni siquiera intentaba negarlo y él se sentía demasiado estúpido para pensar en cualquier otra cosa.

—¿Y ya está? ¿Todo arreglado entonces? ¿No te preocupa lo que ocurra con Carver? ¿No te importa que busque a otro y siga haciendo lo mismo que hacía con Meyer siempre que ya no te molesten?

Jade cerró un momento los ojos y las lágrimas que antes había conseguido retener resbalaron despacio por su mejilla.

—Déjalo, Clyde, por favor. Deja esto. No sigas con ello. No es así. Te lo explicaré.

—¿Me lo explicarás? ¡¿Y por qué razón tendría que creer lo que me contases?!

—Yo… de veras lo siento. No quería que esto ocurriese, sabes que no quería.

—Es verdad. No querías. Fui yo quien insistió. Ha sido culpa mía. Todo aclarado, entonces. Enhorabuena, encanto. Puedes guardar a salvo todos tus secretos.

Salió del despacho incapaz de seguir con aquella farsa. Antes de que la nube negra que llenaba su cabeza se impusiese a cualquier otra cosa.

En el corredor se cruzó con un hombre maduro y de aspecto insignificante al que ni siquiera dirigió una mirada. Pero el hombre sí se fijó en él.

Henry le observó atentamente y le vio salir y golpear la puerta con rabia. En cuanto entró al despacho, ella apartó el rostro y se pasó el dorso de la mano por la mejilla intentando ocultar lo evidente.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Era él? ¿Era Deckard?

—Sí. Era él, Henry.

—¿Por qué ha venido? ¿Te ha molestado?

—No, no. Él… No es eso. Es Meyer. Ha muerto.

—¿Muerto? ¿Cuándo?

—Anoche.

—¿Anoche? Ha sido rápido.

—Sí.

Henry calló, dejando tiempo a Jade para que se tranquilizase.

—No te culpes, Jade. La culpa es un sentimiento inútil. Solo hemos hecho lo correcto. No somos malas personas. Son ellos quienes se buscaron esto.

—Lo sé. Lo sé, Henry.

—¿Cómo se ha enterado Deckard?

Jade le miró. Estaba muy serio.

—Alguien de la policía. Un antiguo compañero o algo así. No me ha dado detalles.

—¿Y ha sido tan considerado de venir a contártelo? ¿Crees que sospecha cómo ha ocurrido?

—No lo sé, Henry. No creo. No. Le ha extrañado, pero no me ha dicho nada.

—No te preocupes. No dejaré que te siga afectando. Ya no depende de ti. Olvídate de ello, ¿de acuerdo?

—Sí, Henry. De acuerdo.

Él se dispuso a marcharse, pero Jade le detuvo.

—¡Henry!

—¿Sí?

—¿Qué va a pasar ahora? Con Carver.

Henry concentró en ella su mirada más helada.

—Acabo de decírtelo. Esto ya no es cosa tuya.

Jade tragó saliva.

—No quiero perjudicarle, Henry.

—¿Perjudicarle? ¿A quién?

—A Deckard. Quiero que quede fuera.

—¿Por qué iba a perjudicar a Deckard? Ya está fuera. Lo despediste.

—Lo sé. No quiero que se vea implicado de ningún modo.

Henry midió con cuidado sus palabras.

—Te aseguro una cosa, Jade. Pase lo que pase ningún inocente saldrá perjudicado. Te doy mi palabra.

Jade asintió, aunque no parecía mucho más tranquilizada. Henry regresó a su despacho.

Tenía mucho trabajo que hacer y una palabra que cumplir.

Capítulo 26

Estaba sentada en una de las mesas, junto a la barra, donde él iba ya por el cuarto, o quizá era el quinto whisky, y era muy, muy atractiva.

Su escotado vestido de satén rojo la hacía destacar sobre todas las otras mujeres que ocupaban el salón, y era tan ceñido que dejaba muy poco espacio a la imaginación; además se notaba que era caro y tenía cierto estilo. Ella también lo tenía, a pesar de su obvia imitación de Marilyn Monroe, de su convencional melena rubia exageradamente aclarada y de su pose artificial pero cuidadosamente estudiada. De su aire de autocomplaciente exhibición.

Sentado frente a ella se encontraba un tipo con pinta de ser el orgulloso propietario. Saltaba a la vista que en su casa había dejado a una sufrida esposa y a tres o cuatro buenos chicos. No tenía la menor duda de que ella era su querida y que no escatimaba en gastos para tenerla contenta.

Ya estaban allí cuando llegó. Y no le había quitado el ojo de encima desde entonces. Sus largas piernas que cruzaba y descruzaba con descuidada indiferencia, el modo aparentemente casual en que volvía la cabeza para observar lo que ocurría a su alrededor, las ocasiones, cada vez más frecuentes, en que su mirada se encontraba con la suya.

Al cabo de un rato se levantó de la mesa sin importarle dejar con la palabra en la boca al cretino de su acompañante. En honor a la verdad, el tipo llevaba toda la noche dándole al pico mientras ella guardaba un aburrido silencio. Para entonces él ya la observaba con descaro. Ella le sonrió, curvando apenas sus labios, y se alejó caminando con un suave y provocativo vaivén de todo su cuerpo. La siguió con la mirada hasta que desapareció por la puerta de los aseos y cuando se volvió sus ojos se cruzaron con los del cretino. Y ahora además de cretino parecía furioso. Le dedicó una mirada tan amable como la suya y le pidió otro whisky al camarero.

La rubia regresó y fue a la barra. Muy cerca de donde él y, seguro que también el cretino, la estaban observando. Pidió un paquete de tabaco. El camarero se lo trajo. Ella sacó un cigarrillo e hizo como que buscaba en su bolso. Para cuando levantó la mirada, ya había sacado el encendedor y se lo tendía, haciendo saltar la llama y acercándolo a su rostro.

—Gracias.

La mujer encendió el cigarrillo y dejó que el humo flotase entre los dos. Fue ella quien preguntó. Una forma tan buena como cualquier otra de romper el hielo.

—¿Nos conocemos?

—No lo creo, pero nada impide que podamos comenzar a hacerlo ahora.

Sonrió alentadora, pero con cierta cautela.

—Ahora no es el mejor momento. En otra ocasión, quizá.

Regresó a su mesa y no le había dado tiempo a sentarse cuando el cretino comenzó a molestarla con lo que sin duda eran reproches. Ella los ignoró con todo el desdén que se podía más visiblemente manifestar. Eso no ayudó a que él se calmase. Al revés, la cogió con fuerza por la muñeca, ella respondió con una furiosa mirada de advertencia. No hizo mucho efecto en el cretino. En cambio en él…

—¿Le está molestando?

Ella le miró, seguramente arrepentida, pero ya era tarde para arrepentimientos.

—No, no es nada.

—Oiga, amigo. Más le vale que se meta en sus asuntos.

—No soy su amigo y no me gusta cómo la trata.

—¡No le gusta! ¡Dice que no le gusta! ¿Cree que no me he dado cuenta? ¡Lleva toda la noche sin quitarle los ojos de encima y ahora viene a mi mesa! ¡Se está buscando un problema!

—¡Rob, no seas ridículo! ¡Estás llamando la atención! ¡Déjalo y vámonos de aquí!

—¿Ahora te preocupa llamar la atención, Charlize?

Llevaba unos cuantos whiskies de más, pero aquel imbécil no le iba atrás. A pesar del alcohol alcanzó a darse cuenta de que el encargado hablaba con el portero del local y miraba hacia ellos. Tampoco le importó.

—La miraré todo lo que me parezca, y si no quieres ver cómo lo hago, lo mejor que puedes hacer es mirar hacia otro lado.

El tipo se lanzó a por él con un ímpetu que le cogió por sorpresa y que consiguió que perdiese el equilibrio arrastrado por él. La rubia chilló y los dos cayeron sobre una de las mesas. Tenía mucho entusiasmo, pero poca táctica. Se lo quitó de encima sin esfuerzo. Cuando se levantó del suelo se encontró frente a frente con el portero. El gorila aquel tenía más táctica y bastante más práctica. Le sacudió, aunque él también encajó lo suyo. Luego llegó más gente, después la policía, lo demás ya fue rutina.

Le despertó el ruido de las rejas golpeando junto con los gritos del agente de turno.

—¡Stevens, Deckard, Martin! ¡Espabilad y largo de aquí!

Se incorporó a duras penas, con la cabeza doliéndole como si se le fuese a partir en dos, y el resto del cuerpo en no mucho mejores condiciones. La noche entera transcurrida sobre el suelo de la celda tampoco ayudaba.

El oficial de guardia le hizo firmar la denuncia del encargado del bar y cuando ya creía que podría marcharse se encontró con que alguien había venido a recibirle. ¿Por qué no? Esta era su semana de suerte.

—Clyde.

—Hola, Frank.

—Se te ve de pena.

—Tú también estás estupendo.

Frank Connolly, recientemente ascendido a teniente de la división de Homicidios de la brigada criminal de Los Ángeles, casi cuarenta años de servicio ininterrumpido en la policía, padre de Jennifer y abuelo de Grace por más señas. Su antiguo suegro y, por si no era suficiente, su antiguo jefe.

—¿Armando broncas en bares por una fulana? Creía que ya eras mayorcito para eso.

—Sí, tal vez. ¿Sabes para lo que también soy demasiado mayor? —Su exsuegro le juzgaba con la molesta severidad que tanto le había costado soportar—. Ahórratelo, Frank. No necesito una de tus charlas.

—¿Al menos tienes idea de quién era? Seguro que ni te has interesado por él. El hombre al que anoche dejaste inconsciente era el senador Robert McCafferty.

—Me alegro de no haberle dado mi voto, y no le di tan fuerte como para dejarle inconsciente. Sería el whisky. No lo debe aguantar bien.

—McCafferty es un hombre muy influyente. Todo el departamento se agitó anoche igual que cuando metes un palo en un avispero. Me llamaron a casa a las cuatro de la madrugada. Despertaron a Joan, así que no me vengas con gilipolleces, Clyde.

El malhumor de su suegro era evidente. No necesitaba más problemas ya desde por la mañana temprano, pero tampoco él estaba en su mejor momento.

—¿Qué quieres que diga, Frank? Yo no pedí que te llamaran. Y fue él quien empezó, aunque no creo que eso importe.

—No, no importa. No va a poner denuncia porque no le interesa que esto salga a relucir, pero no es de los que dejan pasar las cosas y no es un hombre al que te convenga tener enfrente.

—Genial. Ya no me invitará a su club de campo.

La paciencia de Frank se agotó.

—¡¿Qué demonios pasa contigo, Clyde?! Ahora esto y ayer lo del tipo que apareció muerto en Mulholland. Garrett me lo contó. ¿En qué mierda andas metido? ¿Qué tienes que ver con eso? ¿Y por qué coño no quisiste ayudarlos?

—¡¿Ya no te preocupa el senador?! ¡¿Quieres que le solucione la papeleta al gilipollas de Garrett?! ¡¡¡Ocúpate de que hagan su trabajo y déjame en paz, Frank!!!

Frank desistió, aunque no se molestó en disimular su decepción.

—Como quieras, Clyde. Siempre te ha gustado hacer las cosas a tu manera. No seré yo quien te lo impida.

El teniente Connolly se marchó a dejar patente en otro sitio su elevado concepto de la autoridad moral y él se fue a intentar recuperar su coche y a buscar un par de aspirinas.

Había días en los que habría sido mejor no levantarse de la cama. O quizá más bien eran años enteros.

Capítulo 27

Recogió el coche y se fue a su apartamento. Se dio una ducha con la intención de presentarse en la oficina, pero al final acabó rendido en el sofá. Apenas había pegado ojo en toda la noche y decir que se sentía como si le hubiesen dado una paliza habría sido demasiado metafórico. En realidad le habían dado una paliza.

No era capaz de conciliar el sueño. Las mismas imágenes giraban una y otra vez en su cabeza negándose a desaparecer y dejarle tranquilo.

La reservada y misteriosa Jade. Lo había sabido desde el principio. Sabía que tramaba algo y que no era una simple víctima ingenua y desafortunada. ¿Qué era lo que callaba? ¿Con qué la amenazaba Meyer y quién había ordenado su muerte? Tanto dinero, tantas intrigas… Meyer había dicho que tenía fotos suyas. Se resistía a creer que todo aquello hubiese ocurrido por unas simples fotos. Si su jefe lo sabía y había conservado su trabajo, ¿qué podía importarle que otros lo conociesen? Podía no gustarle, ¿pero tanto como para pagar dos mil dólares al mes con tal de ganar un poco de tiempo? Ni siquiera aunque se tratase de una película, y le costaba aceptar la idea de Jade rodando esas películas. Quizá no fuese solo su viejo instinto de poli el que hablase y se dejase influir por otro tipo de emociones, pero cuanto más lo pensaba más se negaba a creerlo.

Intentaba evitarlo, pero seguía presente constantemente en sus pensamientos, como una herida abierta cuya existencia no puedes ignorar por mucho que te esfuerces. Era un error. Ella le había avisado. Al menos en eso tenía razón.

Y si alcanzaba a darse cuenta, ¿por qué tenía que dominarse para no levantarse del sofá e ir a pedirle unas explicaciones que ya estaban de más?

Sabía la respuesta. No eran explicaciones lo que deseaba de ella. Esa era la pura y lamentable realidad. Lo que verdaderamente quería era sentirla de nuevo entre sus brazos, quería besarla hasta quedarse sin aliento, tenerla todo el día y toda la noche, todos los días y todas las noches, cálida y dulce a veces, fría y distante otras. De cualquier modo y de todas las formas, la quería a su lado. Ausente y perdida, como la sentía ahora; seguía impregnado de su presencia, como algo de lo que no podía ni deseaba desprenderse.

Era patético, tan patético como pelearse con el senador McCafferty por aquella rubia que no le importaba una mierda. Ninguna rubia le iba a servir de consuelo ahora que sentía que Jade solo había estado jugando con él.

Terminó quedándose dormido, pero su sueño fue intranquilo. Las películas, Carver, el desconocido jefe de Jade, Doherty… Doherty riéndose de él en su cara. La verdad, intuida vagamente en aquella especie de pesadilla. El mismo callejón que aparecía en otros de sus sueños, pero esta vez quien salía de entre las sombras era Jade. Jade empuñando un revólver, apuntando hacia él. Sus manos también sostenían un arma, pero sabía que sería incapaz de usarla.

Un disparo sonando.

Se despertó con el corazón latiendo al límite de su velocidad. Estaba ya oscureciendo. Se había pasado la mayor parte del día durmiendo.

Ella le había dicho que lo dejase. No iba a dejarlo. Necesitaba saber. Necesitaba llegar hasta el final. Costase lo que costase. No tenía nada más que hacer y no había nada que le importase más que esto.

La noche fue larga y se le hizo solitaria. La pasó toda pensando en Jade.

Al día siguiente fue temprano a la oficina. Más por pura formalidad que por otra cosa.

—Buenos días, Eileen. ¿Alguna novedad?

—Llamaron del registro de la propiedad. Ya tienen la documentación que solicitó. Me acerqué ayer a por ella. Es esto.

Eileen le pasó las notas registrales y él les echó un vistazo rápido. Solo para confirmar lo que ya sospechaba.

—Perfecto, Eileen. ¿Algo más?

—Nada más. Es decir, algunas llamadas, pero nada importante.

—¿Llamadas de quién?

—Jade llamó ayer… —Eileen titubeó un poco, pero continuó con rapidez cuando vio su cara—: Quería que le enviásemos la factura por correo.

—¿Por correo? ¿Eso te dijo?

—Sí. Ya la tengo preparada.

—¿De veras? Déjamela. Se la entregaré personalmente.

Eileen le entregó el sobre con timidez.

—Voy a salir. Llama después al registro de sociedades y mételes prisa. Diles que es muy urgente. ¿Comprendido?

—Comprendido, ¿pero eso no era para Jade?

Le dirigió una de esas miradas que conseguían que Eileen se sumiese en el más absoluto silencio.

—Solo haz esa llamada.

—Sí, claro, enseguida.

Eileen hundió la vista en sus papeles y él intentó arreglarlo un poco.

—Luego tómate la tarde libre, Eileen. Total, no nos desborda el trabajo.

Ella sonrió un poco más animada.

—No me importa venir. Quizá aparezca algún cliente nuevo.

—Sí, quizá. Como quieras.

Salió a la calle, cogió el sobre con la factura de Jade, lo partió en dos y lo tiró a la primera papelera que encontró. No pensaba coger ni un centavo más proveniente de ella, y menos uno por el que ni siquiera se atrevía a dar la cara para pagarlo.

Y no porque le sobrase el dinero, aunque gracias a Carver podría aguantar unas cuantas semanas más, pero cuando eso se acabase… Él no tenía la confianza que le sobraba a Eileen.

Antes Doherty le proporcionaba un mínimo de ingresos, si no fijos, sí habituales. Pero eso también se había acabado y no había ninguna posibilidad de que retornase, y menos aún después de la charla que pensaba tener esa mañana con Doherty. Como solía decirse, de perdidos al río.

Se presentó en sus oficinas. Nunca las había frecuentado. A Doherty no le gustaban las visitas, prefería ser él quien apareciese cuando le convenía. En apariencia aquello era una agencia no muy diferente de la suya, solo que Doherty tenía dos o tres chicas trabajando para él. Chicas que tampoco solían durar mucho, a excepción de la veterana señorita Hammond, que se ocupaba de casi todo el trabajo y en especial del control de las cuentas, que debían de ser tan complejas y oscuras como los chanchullos de Doherty. Tenía poca gente en plantilla y los que tenía se ocupaban de los casos más sencillos. El verdadero negocio de Doherty consistía en hacer de intermediario entre lo que algunos deseaban y lo que otros se encargaban de conseguir.

No iba a ser fácil sonsacarle información; a decir verdad, no contaba con ello. Era un intento a la desesperada. Meter un palo en el avispero, como había dicho Frank, para ver qué era lo que hacían las avispas. Una cosa era segura: no saldrían contentas.

La señorita Hammond le miró con extrañeza por encima de sus lentes.

—Señor Deckard. No recuerdo que tuviese usted una cita.

—No, no tengo cita. Pero si Tom está por aquí, me gustaría tener unas palabras con él.

—Está muy ocupado. No creo que pueda recibirle.

—Pregúnteselo. Quizá pueda hacerme un hueco.

A pesar de usar con ella su mejor sonrisa, la señorita Hammond no estaba por la labor, aunque acabó cediendo de mala gana y llamó por la línea interna.

—Dice que entre.

Doherty le recibió con una gran sonrisa de satisfacción en su cara ruin y mezquina. Ya se le borraría.

—Deckard. Vaya, vaya. No voy a decir que no me lo esperaba, aunque pensaba que tardarías un poco más.

—¿Qué puedo decir? Supongo que te echaba de menos.

—Debería estar enfadado contigo, pero eres un tipo con suerte. Da la casualidad de que aún no he resuelto nada con respecto a aquel asunto del que te hablé. ¿Lo has pensado mejor?

—Lo cierto es que me interesa mucho. ¿Cuánto dijiste?

—Tres mil. Todos limpios para ti.

—Vamos, Doherty. Me suena que hablaste de cinco mil.

—¿Cinco mil? No lo creo. Tienes que recordar mal. Hablé claramente de tres mil.

Doherty sonreía sardónico y él también estaba disfrutando.

—Tres mil es una puta mierda, Doherty. Me he estado informando. Resulta que los terrenos colindantes con los de Margaret Simmons han sido adquiridos recientemente por diversas empresas, algunas de ellas abiertamente participadas por Astor, y otras estoy seguro de que también, solo que de forma encubierta.

La sonrisa de Doherty desapareció.

—¿Y a ti qué cojones te importa a quién pertenezcan los terrenos colindantes?

—Me importa porque es una maniobra fraudulenta para hacerse con el control de la zona para después recalificarla e incrementar en muchos ceros el valor de esos terrenos. ¿Y tú quieres darme solo tres mil dólares?

—No te pases de listo, Deckard. Solo tienes que hacer tu parte y considerar cuántos estarían dispuestos a hacerlo por mucho menos, y te aseguro que son muchos.

—No es la primera vez, ¿no es cierto? He estado consultando viejos archivos y he visto que Astor ya hizo una jugada muy parecida hace veinte años. Con los bienes de una empresa llamada Dreamers.

—¿Dreamers? No sé de qué coño me estás hablando.

—Te estoy hablando de que Astor, ayudado por su buen amigo Carver, se quedó por una miseria con los terrenos de Dreamers y que después Astor ganó varios millones con la operación y seguro que Carver también sacó una buena tajada, y ahora quieren repetir la jugada con Margaret Simmons.

—¿Y qué si fue así? ¿Piensas que a alguien le importa lo que pasó hace veinte años? ¿Crees que vas a ir muy lejos con esa información?

—No, no pienso ir muy lejos. Me bastará con hacer una llamada al Tribune o al Herald y contárselo todo. Y por si eso no es lo suficientemente interesante, puedo añadir que Carver utilizaba esos viejos estudios para rodar películas que son aún más basura que las que produce normalmente. Esos que tu gente vació el otro día, Doherty.

La cara de Doherty se convirtió en una máscara.

—Y aunque eso fuese cierto y te llevase a alguna parte más allá de un gran montón de mierda, ¿qué sacarías tú de ahí?

—Habla con tu jefe, Doherty. Dame a Carver. Deja que caiga por lo de las películas y no diré ni una palabra acerca de Margaret Simmons. Nadie molestará a Astor. Podrá seguir comprando todos los terrenos que el ayuntamiento le deje construir. Pero si no me entregas a ese hijo de perra, la prensa hablará muchos meses de Carver y de su socio Astor, y esa película que está rodando con su hija no creo que sea la que ocupe los titulares.

Doherty sonrió forzado.

—Deckard… Bonita jugada, pero no sabes con quién estás jugando. Pensaba que ibas a pedirme dinero, pero en lugar de eso quieres hacer justicia. ¿Todavía no te has enterado de que te echaron de la policía?

—Te dejo a ti el dinero, Doherty. No se puede tener todo. No soy policía, pero conozco a varios polis que están muy interesados en la muerte de Quentin Meyer. Seguro que no quieres que vengan aquí a preguntar.

La cara de Doherty cambió de color. Lo había lanzado a tientas, pero había acertado de pleno.

—¡Ya está bien de joder, Deckard! He tenido mucha paciencia contigo, pero se me ha acabado ya. Te diré lo que vas a hacer: vas a ir a tu casa y no vas a decir una mierda de esto a nadie. Vas a olvidarte de que me conoces a mí, a Carver, a Astor y hasta de lo que tomaste esta mañana para desayunar. ¿Y sabes por qué lo vas a hacer? Porque si no, esa preciosa hija que tienes en algún rincón del Westside podría sufrir un accidente.

Las palabras de Doherty le cortaron como un bisturí. Ni por un instante se le había ocurrido pensar que Doherty supiese de Grace. Tenía en cuenta que apostaba su vida en esto, pero jamás se habría permitido poner en peligro a Grace.

Doherty sonreía cruel.

—¡Hijo de puta!

Se lanzó a por él y derribó sin más el obeso corpachón de Doherty. Clavó la rodilla en su pecho a la vez que apretaba su cuello con todas sus fuerzas. Doherty no podía gritar y él solo quería eliminar a aquella rata de la faz de la tierra. Ocurriese lo que ocurriese después. No dejaría que rozase un solo cabello de Grace.

La señorita Hammond entró en el despacho con unos papeles y al ver la escena comenzó a gritar despavorida. Más gente llegó y varios hombres intentaron apartarlo de Doherty, él no aflojó la presa. Uno de ellos sacó un revólver y le apuntó en la sien.

—Suéltalo.

Le soltó, o más bien se dejó llevar, repentinamente derrotado. Debió haber buscado su propio revólver y usarlo para acabar con él. Ahora ya era tarde.

Doherty se levantó tosiendo, apartó a los hombres que se arremolinaban a su alrededor y recuperó con rapidez su sorna habitual, como si nada hubiese pasado.

—Dejadle, dejadle que se vaya. Ya lo hemos aclarado todo, ¿verdad, Deckard? Es una pena. Era un buen asunto. Pero recuerda lo que te dije en una ocasión. Ni mujer ni hijos, es lo mejor para el negocio.

—Acércate a mi hija y te mataré.

—¿Por qué iba a acercarme a tu hija? Vive y deja vivir. Ese es mi lema.

Le echaron de las oficinas. Y el pánico se mezcló con la rabia en su cabeza.

No. No podía permitirse eso. Cualquier cosa menos eso.

Capítulo 28

Fue al banco, sacó todo el dinero y condujo hasta la casa de Jennifer. Intentaba tranquilizarse diciéndose que Doherty no le haría daño a Grace. Era solo un arma para asegurar su silencio. Y estaba claro que no diría una sola palabra si eso podía afectar a su hija. No correría el riesgo.

—Hola, Jennifer.

—Clyde. ¿Qué haces aquí? Grace está en el colegio.

—Ya. Quería hablar contigo, Jen.

—¿Conmigo? ¿Pasa algo?

—Sí, algo. ¿Puedo pasar?

—Claro. Pasa.

Jen le conocía lo suficiente como para preocuparse solo con verle la cara. Eso no sería nada cuando supiese lo que tenía que decir.

—Te he traído algo de dinero. Un adelanto. Es mejor que lo guardes tú.

—¿Un adelanto? ¿Cuánto dinero hay aquí, Clyde?

—Tres mil quinientos.

—¿Tres…? ¿A qué viene esto?

—Es del último trabajo que he hecho, en un rodaje. ¿No te lo contó Grace?

—Algo me dijo, ¿pero por qué me lo das?

—Pensé que Grace y tú podríais tomaros un par de semanas e ir a esa cabaña que tiene tu padre en Palos Verdes. Grace siempre está hablando de ella.

—¿A Palos Verdes ahora? ¿En primavera? Grace tiene colegio. Dime qué es lo que pasa, Clyde.

No servía dar rodeos, Jennifer tenía que saberlo.

—No quiero que os quedéis aquí. Vete a casa de tu padre o a la cabaña o a donde sea, pero llévatela. Tengo algo que solucionar y hasta que no esté arreglado es mejor que las dos estéis en otro sitio. Por favor, Jen.

Había visto muchas veces furiosa a Jennifer, pero nada parecido a aquello.

—¿¡Qué es lo que has hecho, Clyde!? ¡¡¡Si le pasa algo a Grace…!!!

—¡No le ocurrirá nada, Jen! ¡Confía en mí por una vez en tu vida!

—¡He confiado muchas veces en ti y mira de lo que me ha servido!

Los ojos de Jennifer brillaban y él no quería discutir. Además, tenía razón.

—¡Sabes que nunca haría nada que la pusiese en peligro! Solo dame unos días. Estoy metido en un asunto complicado y lo único que te pido es que estéis lejos hasta que se aclare. Lo siento, Jen, lo siento de veras, pero tienes que hacerlo. Hazlo por mí, apenas te he pedido nunca nada. Dime que lo harás.

Jennifer le miró dolida.

—Lo haré, claro que lo haré, pero no porque tú me lo pidas, lo haré por ella.

Eso podía aceptarlo. Lo comprendía. No tenía sentido recurrir ahora a lo que él mismo se encargó de destruir. Pero Grace estaba por encima de todo.

—Está bien, Jen. Gracias de todos modos. ¿Te importa si voy a buscarla al colegio? La traeré enseguida.

Todavía estaba muy enfadada, pero cedió.

—Como quieras. Ve a buscarla. Iré preparando las maletas. Llamaré a Karen y le diré que pasaremos unos días con ellos. Tuvo un niño hace un mes y aún no lo conozco.

—Recuerdo a Karen. Su marido también es policía, ¿no?

—Sí, también.

—Es una buena idea. Te lo explicaré todo, lo prometo.

—Es tarde para explicaciones, Clyde. Lo que quiero es que lo arregles.

—Lo haré, Jen.

Lo haría aunque todavía no sabía cómo, pero no estaba dispuesto a dejar que Doherty jugase con esa amenaza sobre su cabeza. Lo sacaría todo a relucir costase lo que costase. Acabaría con Carver y con Doherty o tendrían que ser ellos los que acabasen con él. Pero no dejaría el juego en tablas.

—Se lo contaré por el camino.

—Sí, hazlo. Seguro que le encanta.

Algo parecido a una pequeña aunque triste sonrisa se dibujó en la cara de Jen.

—Es una chica lista.

—Sí, se parece mucho a ti.

—También se parece a ti.

Jennifer se ablandó. En el fondo siempre había sido así.

—Ten cuidado, Clyde. No quieras hacerlo todo tú solo, sabes que…

Él la interrumpió. Adivinaba lo que iba a decirle.

—Lo sé, Jen. Lo pensaré. Hablaré con tu padre, pero aún no es el momento. ¿De acuerdo?

—Ya… —Ella endureció de nuevo el gesto—. Entonces vete. No tardarán en salir.

Le hizo una señal con la mano cuando la vio aparecer mezclada entre los otros niños. Ella corrió entusiasmada. ¿Por qué había hecho aquello tan pocas veces?

—¡¡¡Papá!!! ¡Has venido a buscarme!

—Sí. Sorpresa.

—¿Vamos a comer una hamburguesa?

—Mejor que eso. Te vas con mamá a conocer al niño de la tía Karen.

—¿Cuándo?

—Esta tarde.

—¿Y el colegio?

—Vacaciones.

—¿¡Vacaciones!? ¿Y podré ir a la playa?

—Hay una playa cerca de allí. Seguro que sí.

—¿Y tú también vienes?

—No, aún no. Quizá un poco más adelante.

El entusiasmo de Grace se desinfló un poco.

—¿Pero vendrás a verme?

—Haré todo lo posible, princesa. Pero tengo algo que hacer antes. Algo importante.

—¿Cosas de polis?

Grace se puso un poco seria, como si le quisiera demostrar que era lo bastante mayor para entenderlo.

—Sí, algo así.

—Pero tú ya no estás en la policía.

—No, Grace.

Últimamente todo el mundo se empeñaba en recordarle que ya no estaba en la policía.

—¿Pero por qué no?

Grace le miraba confiada y también merecía una explicación, pero era largo, complicado y difícil de explicar a una niña de ocho años. Y aunque hubiese sido mayor, habría sido igualmente difícil.

—Pasaron muchas cosas, Grace. Verás… —Estrujó un poco su capacidad de convicción y una imagen familiar vino a su cabeza—. ¿Recuerdas aquel libro que te compré? Las aventuras de Tom Sawyer. ¿Lo leíste?

—Sí, lo leí. Me gustó mucho Tom Sawyer.

—A mí también. ¿Recuerdas que el indio Joe acusa a Muff de haber matado al doctor Robinson? Y Tom Sawyer sabe que el verdadero culpable es Joe, pero se calla. ¿Sabes por qué calló Tom?

—Sí, no dijo nada porque tenía miedo.

—Eso es. Tenía miedo de lo que podría ocurrir si contaba que Joe había sido el asesino, y por eso deja que acusen a un inocente, pero al final se lo piensa mejor y acaba contando la verdad.

—Y luego Tom sigue al indio Joe y encuentra un tesoro, aunque casi muere en la cueva con Becky, pero…

—Sí, sí, luego pasan muchas más cosas. Lo que importa es que Tom primero se equivocó, pero al final hizo lo correcto. Algo así me pasó a mí, Grace. Hice algo que no debía y quise ocultarlo, luego me di cuenta de que estaba mal. Pero ya era tarde y por eso tuve que dejar la policía.

—Pero…

—Pero qué.

—¿Pero qué fue lo que hiciste?

Suspiró. No era fácil contentar a Grace, y aquel no sería el día en que se lo contase.

—En otra ocasión, Grace. Si no, no llegarás a tiempo para ir a la playa.

Eso la convenció un poco más. Arrancó el coche y fue a recoger a Jennifer, que seguía muy enfadada aunque procurase disimular por Grace. Fueron a la estación de autobuses y compró bocadillos para todos mientras Jen sacaba los billetes. Grace le dijo adiós por el cristal y Jen evitó mirar en su dirección.

Una parte del problema bajo control. Ahora solo tenía que evitar cruzarse con Frank Connolly. Pasó por la oficina para ver si Eileen había conseguido las notas del registro, pero aún no habían llegado. Le consumía esperar sin saber para dónde tirar. Pensó en ir a hablar con Jade. Era temprano, aún estaría trabajando, no más visitas al trabajo. Quizá pudiese ir más tarde. A su casa. Y volver a intentar sonsacarle.

Quería ir, pero su orgullo le decía que eso no era más que una excusa, una mala excusa. Jade no le diría nada nuevo y volver allí no sería más que una rendición. Una incondicional. No estaba aún tan desesperado. Aunque mirándolo bien, si la situación no era desesperada, no sabía qué más hacía falta para que lo fuera.

El teléfono sonó. Eileen lo cogió y le pasó la llamada.

—Diga.

—¿Es usted Clyde Deckard?

—El mismo.

—He oído que ha estado haciendo preguntas sobre lo que ocurría en los estudios Dreamers.

Era una voz de hombre, grave, atiplada y un tanto forzada.

—¿Quién le ha dicho eso?

—No es un tema para hablarlo por teléfono, señor Deckard. Si está usted interesado, vaya esta noche a los estudios a las diez. Hay muchas cosas que desconoce aún.

—¿Y usted me las va a contar? ¿Quién es usted?

—A las diez. Le estaré esperando.

Colgó y le dejó contemplando el teléfono como si la solución a sus dudas fuese a aparecer escrita en él.

Podía ser una trampa, aunque no era el mejor sitio para tender una trampa. Campo abierto, muchos lugares desde donde vigilar si alguien se acercaba. No se lo pensó.

A las ocho ya estaba allí. Buscó un buen escondrijo desde el que observar, comprobó su revólver y esperó a que llegase la hora. Esperó hasta que se hartó de esperar, porque ni a las diez, ni a las diez y media ni a las once. Nadie se presentó. Ningún coche se aproximó siquiera. Finalmente desistió y se marchó con un mal presentimiento y un nuevo acceso de ira. Alguien estaba jugando con él y no le gustaba su juego.

Regresó a casa y nada más entrar al edificio se encontró con Garrett y Ogilvy. El mal presentimiento se agudizó. Los dos se giraron a la vez y le apuntaron con los revólveres a menos de un metro de distancia.

—¡Levanta las manos, Deckard! ¡Levántalas o te juro que dispararé!

La cara de Garrett le dijo que no dudaría en hacerlo. Las levantó despacio mientras intentaba comprender, aunque ya sabía cómo había ocurrido.

—¡Tienes derecho a guardar silencio! ¡Cualquier cosa que digas podrá ser utilizada en tu contra! ¡Si no tienes abogado, se te proporcionará uno de oficio!

Garrett le esposó y le registró buscando su arma.

—Aún no me has dicho de qué se me acusa.

—¿Lo dices en serio? Me dejas de piedra, Deckard. Aún conservas el sentido del humor. ¿Pensabas que lo íbamos a dejar pasar? ¿Por nuestra antigua amistad tal vez?

Fue Ogilvy quien se lo dijo.

—Clyde Deckard, quedas detenido por el asesinato de Tom Doherty.

Entonces los vio bajar por las escaleras. Dos camilleros que a duras penas conseguían cargar con lo que debía ser un cuerpo muy pesado.

El paño que lo cubría se deslizó con el movimiento y dejó ver lo que había debajo. Era la cara de Tom Doherty. O más bien lo que quedaba de ella tras recibir un balazo entre ceja y ceja.

Capítulo 29

Conocía bien ese cuarto.

Era el mismo lugar donde no hacía tanto tiempo también él había interrogado a otros que se sentaban donde él se hallaba ahora.

Por lo general se le daban bien los interrogatorios. Comenzar de forma suave, amistosa casi, dejar que se confiasen, encontrar los puntos débiles, presionar sobre ellos, desarmar sus excusas… Presionar un poco más, darles una salida, mostrarse progresivamente amenazador si no la tomaban. Dejar que la violencia planease como una sombra que iba creciendo a medida que el tiempo pasaba. Aunque casi nunca recurrió a la violencia en esa sala pese al impulso, a veces casi imposible de controlar, y pese también a que la política del departamento no era precisamente severa con esa clase de conductas. Por lo común se miraba hacia otro lado siempre que las consecuencias no fuesen demasiado escandalosas.

Pero había algo mezquino en golpear a un hombre indefenso y que no tenía más opción que dejar que los golpes pasasen lo más rápido posible. En la calle era distinto. Se trataban de igual a igual. A la hora de la verdad a muchos no les importaba que llevases una placa.

Garrett apareció en la puerta. Traía una sonrisa de satisfacción que le llegaba de oreja a oreja. Se sentó frente a él y le tendió un papel. No se molestó en mirarlo.

—Vamos a ahorrar tiempo, Deckard. Esto es un acuerdo que ha ofrecido el ayudante del fiscal. Si te declaras culpable, te caerán veinte años y, si te portas bien, quizá puedas estar fuera en quince. No está nada mal. Sobre todo si piensas que si no firmas, pedirá la pena capital. Aunque a lo mejor lo prefieres. Debes tener a muchos viejos amigos esperándote en la cárcel.

—Sorpréndete, Garrett. Voy a declararme inocente.

—Inocente…, pues claro. Doherty fue de visita a tu casa y alguien, alguien al que tú naturalmente desconoces, se encargó de quitarle todas sus penas.

—Es justo tal y como lo cuentas.

Garrett soltó algo parecido a una risa.

—No te has quebrado mucho la cabeza pensando. Te voy a contar algo más. Resulta que hemos ido al despacho de Tom Doherty y nos han dicho que estuviste ayer allí y que intentaste matarle. Solo unas horas antes. ¿Recuerdas cómo se llama eso? Causa probable. Pero a lo mejor me estoy precipitando y resulta que tienes una coartada. ¿Tienes una coartada, Deckard?

Apenas necesitó mover los labios para responder.

—No.

—No. Qué sorpresa. Te diré lo que piensa de esto el ayudante del fiscal. Cree que discutiste con Doherty por cualquiera de esos chanchullos en los que los dos andabais pringados. Luego fue a verte a tu casa. A lo mejor solo quería arreglar las cosas o a lo mejor no. Se puso violento. Tú te pusiste nervioso. Doherty llevaba su Colt encima. Te sentiste amenazado y le disparaste. Es una interpretación muy generosa. La mejor que conseguirás.

—Lo peor es que eres tan imbécil que te lo crees, Garrett. ¿Supones que le mataría en mi propia casa? ¿Que después me iría de paseo dejándole allí tirado? ¿Que volvería tan tranquilo solo para dejar que me cogieseis por sorpresa? ¿De veras eres tan estúpido como para no darte cuenta de que es una trampa?

Garrett borró su sonrisa e intentó dominar la inseguridad con lo que mejor se le daba. Su actitud barata de matón de barrio.

—¡No te pases de la raya conmigo, Deckard! Te garantizo que estoy deseando empapelarte por esto. Y todavía no tengo la relación, pero en cuanto la encuentre no vas a verte acusado solo de un asesinato, serán dos: Tom Doherty y Quentin Meyer. Entonces vendrás suplicando un trato, pero ya será tarde. ¿Y sabes qué? Voy a disfrutarlo.

Intentaba provocarle, pero no le importaba una mierda Garrett. Tenía otras preocupaciones y también una certeza. No sería condenado por algo que no había hecho. Saldría de esta como fuese con tal de no darle ese gusto a Garrett.

—Aunque tuvieses la verdad delante de tus narices y te mordiese en la cara, serías incapaz de verla, Danny. Siempre fuiste un detective de pena.

Se levantó hecho una furia y le cogió por la pechera de la camisa. Él no se inmutó.

—Siempre te has creído mejor que los demás, ¿verdad, Deckard?

—Mejor que los demás no, Danny. Mejor que tú, sí. Y ahora quítame las manos de encima.

Garrett dudaba cuando la puerta se abrió.

—¡Garrett! ¿Qué crees que estás haciendo?

Garrett le soltó de golpe.

—No estaba haciendo nada, teniente. Solo hablábamos.

—Aún estoy esperando tu informe.

—Pensaba hacerlo más tarde.

—Quiero que lo hagas ahora. Y rápido.

—Pero el interrogatorio…

—Yo me ocuparé del interrogatorio.

—¡Pero, teniente!

—¿Tienes algo que objetar?

Garrett se mordió la lengua.

—No, teniente. Nada que objetar.

—Pues entonces, largo.

Garrett salió malhumorado. El teniente Connolly cerró la puerta, se sentó en la silla y se tomó su tiempo consultando la documentación.

Lo prefería. Pese a todo lo prefería. Era una mejora. Frank al menos era un policía de verdad, no un bocazas que pensaba que la placa le daba licencia para todo lo que se le antojase.

—Y bien, ¿qué es lo que tienes que decir?

—No fui yo.

Frank le escrutó con frialdad y le replicó imperturbable:

—¿Me lo contarías si hubieses sido tú?

No tenía sentido mentir a Frank. Le conocía desde hacía demasiado tiempo.

—No, seguramente no.

Frank asintió como si apreciase su sinceridad.

—Cuéntame lo que hiciste ayer por la tarde.

Solo la tarde. Eso quería decir que Jen ya le había contado lo que había hecho por la mañana.

—Fui a la oficina. Estuve revisando unos papeles. Recibí una llamada de un desconocido que me pidió que me reuniese con él a las diez en cierto lugar. Le esperé. Nadie se presentó. Volví a mi casa. Me encontré con Garrett y Ogilvy esperándome en el portal. Eso es todo.

—¿Recibiste una llamada? ¿De quién?

—Ya te he dicho que no lo sé.

—¿Para qué te pidió que te reunieses con él?

—Supuestamente para hablar de un asunto que estaba investigando.

—¿Qué asunto?

—Es privado.

Frank le miró con seriedad. Él se limitó a esperar.

—¿Alguien más fue testigo?

—Mi secretaria atendió la llamada, pero no oyó la conversación.

—¿Te vio alguien en ese lugar al que acudiste?

—Nadie.

—¿Y dónde fue?

—¿Qué más da dónde fuese si nadie lo puede atestiguar?

El teniente Connolly le lanzó una mirada de advertencia.

—Fue en las afueras de Glendale. En la carretera de Ventura.

—¿Tienes alguna sospecha acerca de quién pudo hacer esa llamada?

—No tengo la menor idea.

—¿Y respecto a por qué estaba Doherty en tu casa?

¿Por qué estaba Doherty en su casa? Buena pregunta. Y no tenía la respuesta, pero seguro que no venía a nada bueno. Si a él le habían jugado una mala pasada, la que le habían gastado a Doherty era aún peor.

—No lo sé. Pero te aseguro que no le invité.

A Frank no debió gustarle su actitud, porque frunció el ceño y abandonó la frialdad.

—¡Te lo estás tomando muy a la ligera, Clyde, y te aseguro que estás metido en un buen lio! ¡Hay algo muy extraño en todo este asunto! ¡No me cuadra que Doherty fuese solo y tranquilamente a tu casa después de lo que había ocurrido esa mañana! ¡No me encaja que le disparases y te largases y pretendieses hacer después como si nada! ¡No me resulta convincente que anoche un vecino llamase asegurando haber oído disparos y que ahora ninguno reconozca haber hecho esa llamada! ¡No me gusta que según el informe que acabo de recibir de balística el arma que mató a Tom Doherty fue la misma que mató a Quentin Meyer! ¡¡¡No sé qué coño está pasando aquí y no me gusta una mierda que aún te andes con secretos!!!

Meyer y Doherty muertos por la misma arma. No se habían molestado en disimularlo. ¿Pero por qué matar a Doherty? Tal vez porque sabía demasiado. ¿Y por qué implicarle a él? Quizá solo por preguntar.

Posiblemente su respuesta fue demasiado arrogante.

—No sé quién mató a Doherty, ni tampoco a Meyer, pero desde luego no fue con mi revólver y todo lo que tenéis es circunstancial. Quiero un abogado y quiero salir de aquí ya.

El gesto del teniente se nubló definitivamente.

—¡¿Eso es todo lo que vas a contarme?! ¡¿Ni siquiera me vas a explicar por qué le pediste a Jennifer que se marchase a la carrera de su casa y que se llevase a Grace lo más lejos posible?!

Su expresión también se oscureció.

—Estoy seguro de que ya sabes por qué lo hice.

La voz de Frank se convirtió en un rugido:

—¡Claro que lo sé! ¡Sé que reconociste ante cuatro testigos que ese cabrón amenazó con hacer daño a Grace y que tuvieron que apuntarte con un revólver para que lo soltases! ¡Y ahora, de una maldita vez y por todo lo que más quieras, dime si has tenido algo que ver con esa muerte! ¡No te estoy hablando como policía, te hablo como abuelo de esa niña! ¡Sabes que yo también le habría matado con mis propias manos si hubiese pensado que podía acercarse a ella!

Nunca había visto así a Frank Connolly y no dudaba de que era total y absolutamente sincero. Le contestó despacio y en voz baja y dura.

—Ya te he dicho que no he tenido nada que ver con su muerte.

Frank se quedó en silencio y casi abatido, como si su repentino ataque de furia hubiese agotado sus fuerzas.

—Quisiera creerte, Clyde. De verdad me gustaría hacerlo. Querría confiar en ti y tal vez lo haría si pensase que tú también confías en mí. Pero si ni siquiera sabiendo lo mucho que me importa Grace eres capaz de hacerlo, ¿qué esperas de mí?

Sabía que Frank le estaba tendiendo su mano, pero toda su vida había contado solo con él mismo. Ya era tarde para cambiar.

—No espero nada de ti, Frank. Haz lo que tengas que hacer.

Eso hizo que Frank perdiese otra vez los estribos.

—¿Por qué coño tienes que ser así, Clyde? ¿Por qué no quieres dejar que te ayude? ¿Por qué tampoco recurriste a mí cuando ocurrió lo del Club Clancy? ¿Por qué tienes que dejar que todo se vaya al infierno?

—¡No mezcles las cosas, Frank! ¡Esto no tiene una mierda que ver con aquello!

—¿Entonces por qué callas también ahora? ¡Habría podido arreglarse!

—¡De qué cojones de arreglo estás hablando! ¡Cuando quise explicar lo que había ocurrido, el departamento ya lo tenía todo atado y cerrado y ningún interés en aclarar la verdad! ¡No querían saber la verdad!

—¡Yo sí quería! ¡Yo te hubiese escuchado! ¿Crees que me hubiese importado lo que pasó entre Jennifer y tú? ¡Habría dado la cara por ti! ¡Pero dejaste que me enterase cuando todo estaba ya cerrado! ¿Qué querías que hiciese?

—¡Nada, Frank! ¡No quería que hicieses nada! ¿No está lo bastante claro?

No era culpa de Frank. Esa era la verdad. Cuando el asunto se destapó no quiso ni intentó buscar excusas. Aceptó la expulsión y casi se alegró de que aquello hubiese terminado por fin. De alguna manera tenía que expiar sus culpas.

Frank se le quedó mirando en silencio, intentando comprender. Al final cabeceó desanimado y consiguió recuperar su tono indiferente y profesional.

—Muy claro. Olvida que lo he mencionado. No te preocupes, no volverá a ocurrir. —Frank bajó la vista y consultó sus notas—. Volvamos al caso. Solo para que conste y en referencia a la muerte de Quentin Meyer. ¿Qué estabas haciendo ese día en torno a las diez de la noche?

Aún no había llegado a casa de Jade a esas horas. No había hecho gran cosa, pero tampoco tenía coartada para ese día.

—Estuve por ahí. Ni siquiera recuerdo dónde.

—No lo recuerdas. Perfecto. ¿Hay algo más que quieras hacer constar?

—No, es todo.

—Comprendido. ¿Tienes abogado o prefieres que pasemos aviso al de guardia?

—Con el de guardia me basta.

—Muy bien. Daré el parte.

Frank recogió sus papeles y abandonó la sala. Un agente entró poco después y le llevó a las celdas.

Se dejó caer desalentado. Era muy optimista pensar que un abogado de oficio iba a conseguir sacarle de allí.

* * *

Si le hubiesen preguntado a Henry Higgins, seguramente habría estado de acuerdo, pero Henry era un hombre de variados recursos. Cuando uno de los pasantes del juzgado le llamó y le contó que Deckard estaba en situación de encarcelación sin fianza, llamó a Jade a su despacho.

Jade parecía relajada y confiada. Detestaba darle malas noticias, pero era mejor que se enterase por él.

—¿Qué ocurre, Henry? ¿Es por lo de la Metro? Acaban de llamar para prorrogar el contrato.

—Sí, lo sé. Felicidades, Jade. Estupendo trabajo, pero no es eso.

—¿Por qué es?

—Deckard. Pensaba que le habías dicho que se mantuviese al margen.

Jade se envaró al instante.

—Se lo dije. ¿Qué ha ocurrido?

—Estuvo ayer haciendo preguntas donde no debía y llamó la atención de quien no le convenía. Una escoria llamada Tom Doherty recibió la orden de acabar con él.

Jade palideció.

—¿Cómo lo sabes?

Henry le contestó con gravedad:

—Ya sabes que no he escatimado medios en esto, Jade. Tengo mis fuentes. Con más razón desde que decidiste prescindir de Deckard. He tenido que buscar otras líneas de actuación.

Ella cogió aire y preguntó con calma.

—¿Y qué vas a hacer para evitarlo?

—Ya he hecho algo, Jade. Doherty ya no es una amenaza. Ha sido una decisión difícil y, además, nada barata, pero te hice una promesa y no voy a olvidarla.

—¿Qué es lo que has hecho?

—¿Yo? Nada. Pero Tom Doherty ha sufrido un accidente cuando estaba de visita en el apartamento de Deckard. El problema es que ahora Deckard está en prisión acusado de su muerte.

La palidez de Jade se hizo más pronunciada y la expresión de Henry más indescifrable.

—¿Cómo puede ser eso?

—No todo depende de mí, Jade. Esto ha sido una complicación muy desagradable y me he visto forzado a intervenir para evitar un desenlace fatal. Todo porque Deckard ha decidido actuar por su cuenta. ¿Por qué crees que lo hace?

Jade trató de justificarle:

—No lo sé. Supongo que no quiere dejar que Carver quede impune por lo de las películas.

Henry asintió comprensivo.

—Eso le honra, pero puede ser contraproducente.

—Tienes que sacarle de prisión, Henry —rogó ella inquieta—. Sabes que es inocente. Me lo prometiste.

—Te lo prometí, Jade, pero no puedo protegerle de todo. Quizá sea mejor que se quede un tiempo en prisión —sugirió Henry fríamente—. Hasta que esto acabe.

Jade respondió igual de fría:

—Imposible. Consigue que salga.

Henry se quedó mirándola. Jade aguantó.

—Muy bien. Haré todo lo que esté en mi mano y te mantendré informada; pero, Jade…

—¿Sí?

—Sabes que confío por completo en ti, pero espero que tu interés en esto se deba exclusivamente al cumplimiento de aquello que acordamos.

Jade respondió sin vacilar:

—No tengo ningún otro interés.

Henry volvió a estudiar su rostro. Jade se esforzó por mostrarse todo lo sincera que la situación requería. Él pareció satisfecho.

—Sé lo duro que está siendo para ti, Jade, y lo siento de veras, pero no podemos confiar en nadie más. Es muy arriesgado. Lo comprendes, ¿verdad?

Jade procuró sonreír aunque apenas lo consiguió.

—Sí, lo comprendo muy bien.

Él asintió y le lanzó una comprensiva mirada de aliento.

—Lo sé. Vuelve al trabajo. La vida sigue. Te avisaré si consigo algo.

Jade salió y Henry se quedó solo en su despacho, pensando en el siguiente paso a dar. No sería difícil sacar de la cárcel a Deckard, eso no le preocupaba lo más mínimo, sin embargo, Jade…

Estimaba y apreciaba a Jade, pero no consentiría que se convirtiese en un obstáculo.

Capítulo 30

—Arriba, Deckard. Te largas.

Miró con escepticismo al agente. Pensó que era una broma de mal gusto, pero no parecía hostil. Se levantó sin hacerse ilusiones.

Su abogado, un chico con pinta de acabar de salir de la universidad, le estaba esperando en el registro.

—¡Señor Deckard! Tengo buenas noticias para usted. Hay muchas novedades. Resulta que ha aparecido un testigo.

—¿Un testigo?

—Al parecer alguien vio entrar en el edificio al señor Doherty acompañado por otra persona y después vio salir solo a ese hombre. También asegura que no le vio a usted entrar ni salir durante todo ese tiempo. Es confidencial —dijo orgulloso de su talento—, pero he conseguido enterarme de que el testigo es un vendedor callejero que tiene un puesto de perritos justo enfrente del edificio.

Sabía a quien se refería. Era un asiático que rara vez se molestaba en contestar si le saludabas. Costaba creer que ese hombre se prestase voluntariamente a declarar ante la policía.

—He pedido su liberación inmediata y el juez ha decidido conceder la libertad bajo fianza. Una fianza un poco alta. Iba a apelar, pero una señorita llamó ofreciéndose a hacerla efectiva de inmediato. Así que si firma aquí, podrá regresar a su casa, perdón, en realidad no a su casa, su casa está precintada por orden judicial. Intentaré levantar la orden, pero me temo que llevará bastante tiempo y eso no entra estrictamente en mis obligaciones como abogado de oficio. Claro que por una módica cantidad…

Interrumpió la palabrería sin fin del abogado.

—¿Me está diciendo que ya han pagado la fianza? ¿Quién ha pagado la fianza?

—Espere. Creo que tengo por aquí el nombre. Sí, Mitchell, la señorita Jade Mitchell.

La señorita Jade Mitchell. Muy amable de su parte. Viniendo de ella tal vez fuese mejor idea darse la vuelta y volver a ingresar en prisión.

—En cuanto a lo de su apartamento, ¿quiere que inicie los trámites?

—Ya le diré algo. Quizá decida mudarme.

—No es una mala idea. No tiene que ser muy agradable.

—Nos vemos, Kirk.

—Es Kirby, Joseph Kirby. Mi número está en la tarjeta.

Así que Jade. Bien. Ya iba siendo hora de tener esa conversación. Y esta vez no iba a conformarse con evasivas.

No tenía casa, no tenía más ropa que lo puesto y para colmo le había dado todo su dinero a Jennifer. Ni siquiera tenía un lugar donde darse una maldita ducha. En todo eso pensaba mientras golpeaba la puerta de Jade. Uno, dos, tres golpes furiosos. Pero nadie respondió. Era una soleada mañana de domingo y una señora que paseaba a su perro le miró severa reprochándole que turbase con sus golpes la paz del vecindario.

A la mierda con su tranquilidad. Su vida entera se había ido al infierno desde que Jade había entrado en ella. Había tenido que soportar las acusaciones de Garrett, había visto a su hija amenazada, le habían encarcelado y la sospecha, no de uno, sino de dos asesinatos, pesaba ahora sobre su cabeza.

Y todo a causa de ella. Él era el idiota que se había dejado encandilar por su belleza, por su misterio, por ese algo inasible que percibía en Jade y que él había tratado de capturar. Pero eso ya era historia. Estaba muy equivocada si pensaba que iba a seguir jugando con él. Le sacaría la verdad y si hacía falta la llevaría a rastras hasta la comisaría más próxima.

Aporreó la puerta con más fuerza. Pero entonces resultó que Jade abrió, el cabello largo ondulado y suelto, vestida solo con una bata de raso gris perla, desolada y abatida como si se tratase de un melodrama y por fin fuesen a levantarse las cartas. Muchas de las cosas que pensaba decirle se le olvidaron, pero se obligó a recordarlas.

—Has pagado la fianza.

Jade se mordió apenas el labio.

—Era lo mínimo que podía hacer.

—No lo hubiese dicho mejor, pero hay algo más que me debes, Jade —dijo con resentimiento—. Algo más que dinero.

Todavía le miró suplicante, pero no le sirvió de nada.

—Pregunta.

Lo dijo como si solicitase de ella la más horrible, sucia y depravada de todas las peticiones posibles.

—Quiero saberlo todo, desde el principio. ¿De qué conocías a Quentin Meyer?

Bajó la mirada y calló. Iba a volver a preguntárselo cuando comenzó a hablar.

—Le conocí en Idaho. Hace mucho tiempo. Antes de venir a Los Ángeles. Llevaba años sin verle, pero nos volvimos a encontrar hace tres meses.

—¿Con qué te hacía chantaje?

Levantó la cabeza y vio el ruego en sus ojos. Notó el temblor que agitó su garganta. Sintió el dolor de su herida como si lo sufriese él mismo. Pero volvió a insistir.

—¡Dímelo, Jade! ¡Dímelo de una maldita vez! ¿Con qué te hacía Meyer chantaje?

Las palabras de Jade sonaron débiles y quebradizas.

—Tenía fotos mías.

Su voz se rompió y el silencio resultó más doloroso que cualquier otro sonido. Jade parecía incapaz de hablar y también él tuvo que hacer un esfuerzo para que las palabras saliesen de su boca.

—Tenía fotos tuyas. ¡¿Me estás diciendo que todo esto es porque ese desgraciado tenía fotos tuyas desnuda?! ¡¿Es eso lo que me quieres decir?!

Había empezado en un susurro y terminado a voz en grito, pero Jade gritó mucho más alto que él:

—¡Sí! ¡Sí! ¡Las tenía! ¡¿No era eso lo que pensabas?! ¡¿No fue lo que creíste desde el principio?! ¡Pues tenías razón! ¡¿Ya estás satisfecho?!

Lágrimas de rabia resbalaban por sus mejillas y su ira era como una bofetada. Pero él no lo entendía. Se habría negado a creerlo si el dolor y la vergüenza de Jade no fuesen tan patentes.

Su voz no fue más que un susurro.

—No quiero tener razón, Jade. Solo quiero la verdad.

Jade cerró los ojos y cuando los abrió había recuperado parte de su entereza.

—Es la verdad.

Él dudó, dudó pese a todo, ¿pero realmente podía mentir con algo así?

—¿Y qué tiene que ver tu jefe, ese tal Henry, con todo esto?

La inquietud volvió a su rostro.

—No me pidas más, Clyde. Mantente al margen, por favor. Te lo pedí. Sabes que te pedí que no continuases. Nada de esto habría ocurrido si me hubieses escuchado. Déjalo. No quieras seguir con ello.

—¡Han amenazado la vida de mi hija! —dijo él volviendo a perder la calma—. ¡Han matado a un hombre en mi casa y me han acusado de su muerte y de la de Meyer! ¡Mi apartamento está precintado! ¡No voy a dejarlo, Jade! ¡De ninguna manera! ¡Explícate de una vez!

Ella le miró a los ojos y comprendió que era inútil.

—Fue hace tres meses. Entré en el despacho de Henry y lo encontré destrozado. Nunca lo había visto así. Yo… le debo mucho, ha sido muy importante para mí. Casi como un… —La voz de Jade se quebró y no terminó la frase—. Le pregunté qué ocurría y aunque nunca antes habíamos hablado de otra cosa que no fuese el trabajo, me lo contó. Era por su hija. Yo no sabía que tuviese una hija ni que había estado casado. Apenas se veían, aunque él había intentado recuperarla. Eso fue lo que me contó. Consiguió dar con ella y descubrió que tomaba drogas y vivía en un edificio abandonado del centro. Henry quiso sacarla de allí, pero ella le había insultado y golpeado. Yo… aprecio mucho a Henry y me ofrecí a ir a verla. Quería ayudar.

Jade hizo una pausa muy pequeña antes de continuar con su historia.

—La encontré. Era muy joven y parecía totalmente ida, no había manera de razonar con ella. Quise llevármela. Entonces apareció Meyer. Hacía casi diez años que no nos veíamos, pero me reconoció. Yo también le reconocí enseguida… —Jade bajó el rostro como si aún tratase de ocultarse—. Se burló de mí. Me dijo que perdería mi empleo con solo una palabra suya, que él me ofrecería otro, el mismo que le había dado a Lizzy. Me ofreció arreglarlo con dinero. Le contesté que le daría lo que quisiera, pero que me dejase marchar y llevarme conmigo a Lizzy. —Jade paró ahogada—. Lizzy es la hija de Henry.

Él la dejó recuperarse, intentando asimilar ese torrente de nueva información.

—La llevé con su padre y se lo conté todo. Sabía que Meyer no dudaría en hacerme chantaje y pensé que sería más fácil que Henry lo comprendiese en ese momento. Y lo comprendió. Dijo que no me preocupase, que me ayudaría, pero se quedó destrozado por lo de Lizzy. Él se hizo cargo de todo. Buscó la manera de averiguar quién rodaba las películas. Creo que Henry ya lo sospechaba, entre él y Carver hay algo que desconozco. Tal vez solo buscaba la confirmación. Llamó a Meyer sin decirle nada de Lizzy, le hizo creer que solo quería comprar; Meyer picó y accedió a venderle una de esas películas. Distribuimos las películas de muchas productoras, puedes distinguirlas unas de otras por las marcas del laboratorio. La que trajo Meyer era igual que las de Factoría de Sueños.

Sí, ahora comenzaba a comprender.

—Henry dijo que Carver había utilizado a Lizzy para humillarle y reírse de él. Dijo que era un hombre perverso y miserable que debía sufrir por lo que había hecho. Yo le dije que estaba de acuerdo. —La voz de Jade era más dura y fría ahora—. Henry tuvo la idea. Sabíamos qué, pero no cómo lo hacían, por eso te buscamos a ti. Lo demás es lo que tú pensaste. Si teníamos cogido a Carver, tendríamos también a Meyer.

Tenía sentido, pero faltaba algo más.

—Sí, es un gran plan. Tú y tu jefe formáis un gran equipo, ¿pero cómo conseguiste que se cargara a Meyer?

Su cinismo pareció herirla, pero no le impresionó gran cosa. No se tramaban asesinatos a sangre fría siendo un alma débil y sensible.

—No hice nada para que matasen a Meyer. Tuvo que ser cosa de Carver —dijo ella a la defensiva.

—Ya. Y por supuesto tampoco hiciste nada para que matasen a Doherty.

—No había oído hablar nunca de Doherty.

—¿Y qué hay de Henry? ¿Tampoco oyó hablar nunca de él?

La seguridad de Jade se desvaneció un tanto, pero siguió defendiendo a Henry.

—No puedo saber todo lo que hace Henry, ¿pero por qué crees que fue ese hombre a tu casa?

Él no pudo evitar soltar una pequeña y poco alegre carcajada y responder furioso.

—¿Me estás diciendo que me ha hecho un favor? ¿Que la llamada que me tuvo fuera de la circulación e incapaz de justificar lo que había estado haciendo a esas horas solo buscaba protegerme? ¿Que la única manera de mantenerme a salvo era matar a Tom Doherty en mi propia casa?

Jade calló confundida, y aún no había acabado.

—¿Y qué hay de Carver? ¿Qué tenéis pensado para él?

Ella negó con la cabeza.

—No sé nada de Carver. No tengo nada que ver con él. Y tú tampoco deberías tenerlo. No lo merece, Clyde. No merece que te preocupes por él. No es asunto tuyo.

—Claro. Tú ya has resuelto tus problemas, puedes dejar tranquilamente que el mundo siga su curso.

Sus ojos volvieron a brillar. Cuando la hería sentía su dolor como un reflejo del suyo.

—Ni siquiera debí contártelo, pero creo que era justo que lo supieses. Nunca pretendí perjudicarte, no quiero perjudicarte. Llévate a tu hija, vete lejos de aquí, espera a que todo pase. —Sus ojos estaban arrasados y era difícil desprenderse de ellos—. No te lo estoy pidiendo por mí, Clyde.

Él le contestó muy despacio, sin soltar el hilo que mantenía sus miradas unidas:

—¿Es lo que tú harías? ¿Lo dejarías todo y huirías sin mirar atrás?

—Sí. Es lo que yo haría —dijo Jade mientras una única lágrima resbalaba despacio por su mejilla.

—¿Y no echarías nada en falta?

—Viviría con ello.

—¡¿Y cómo, Jade?! ¡¿Cómo demonios lo harías?! ¡Explícame al menos cómo serías capaz de hacerlo!

Ella le miraba dolida y suplicante. No quería hacerlo. No debía hacerlo. Pero lo hizo. ¿A quién mierda pretendía engañar? Claro que deseaba besarla, y cuando Jade apoyó la mano en su pecho buscando el contacto, él tomó su boca como si así pudiese tomarla a ella por entero.

Y mientras tuvo su cuerpo absoluta y completamente rendido al suyo, pudo por un corto y fugaz instante permitirse creer que ella era también suya, que no la perdería ni dejaría que se le escapase de entre los dedos, que Jade le pertenecía de la misma e inexplicable forma en la que él se sentía inevitablemente atado a ella.

Y supo con total certeza que jamás podría alejarse de ella. Fuesen cuales fuesen las consecuencias.

Capítulo 31

Era justo así. Todo iba bien si se besaban o mientras le hacía el amor, porque eso era lo que sentía cuando estaba con ella. No era solo sexo: hacían el amor o quizá el amor les hacía a ellos. El mundo cobraba sentido si la acariciaba, si dormía con el cuerpo pegado a su espalda, rodeando su cintura y atrayéndola hacia sí, si se besaban como si nada más existiese. Pero en cuanto se alejaban, la cosa cambiaba. Comenzaban las dudas y los recelos, los silencios y las explicaciones siempre postergadas.

Nada más amanecer, Jade volvió a escabullirse a hurtadillas y en silencio. Él se quedó un rato más, considerando el espacio vacío que había dejado en la cama, como si de aquello pudiese surgir algún tipo de revelación.

Se levantó y antes de cuestionarse si estaba bien o mal, echó un vistazo a unos cuantos cajones. No había más que ropa perfectamente ordenada en unos, y facturas y recibos del banco en otros; un talonario de cheques que él ya conocía y que tenía muchos apuntes de las últimas semanas, unos pocos libros, algunos trastos supuestamente decorativos de estilo moderno y un tanto frío, ninguna foto, ningún recuerdo de otra vida anterior, ninguna señal del pasado. Era bonito pero impersonal. No le decía gran cosa de ella, más allá de que todo era aparentemente impecable si lo mirabas desde fuera.

Desistió de seguir revolviendo entre sus cosas. Estaba seguro de que no aparecería nada que Jade desease esconder. No podía ir a su apartamento, así que tendría que ir a la oficina. Allí le recibió Eileen. Era admirable su constancia. El mundo se desmoronaba a su alrededor, pero ella permanecía inmutable como si tal cosa.

—Hola, Eileen.

—¡Señor Deckard! Gracias a Dios. Estaba muy preocupada. Pensé en ir a verle, pero los agentes me dijeron que no podía recibir visitas.

—Sí, no es como un hospital.

—Pero ¿cómo pudo ocurrir? ¿Qué hacía en su casa el señor Doherty?

—No llegué a tiempo para preguntarle.

—Los policías me hicieron un montón de preguntas y yo les respondí que ya no trabajaba para él. No hice mal, ¿no?

—No, Eileen. Hiciste bien. —Y aunque no hubiera sido así, ya no tenía remedio—. Olvida a Doherty. No le echaremos de menos, ¿verdad?

Eileen se resistió a sonreír, pero al final cedió.

—No, no le echaremos de menos.

Tenía algo más que decirle a Eileen. No le gustaba, pero había que ser realista.

—Eileen, ya ves cómo están las cosas. He estado pensándolo y creo que es mejor que dejes el trabajo. Al menos por un tiempo. Hasta ver qué pasa.

Ella hizo un pequeño gesto con la cabeza. Tampoco pareció sorprendida.

—Puedo esperar.

—No creo que sirva de gran cosa esperar. No te costará encontrar algo mejor que esto. Un sitio donde no venga cada día a interrogarte la policía.

Eileen se quedó sin saber qué decir. Al final recurrió a su optimismo indestructible.

—Se arreglará. Todo acabará bien. Ya lo verá.

—Seguro, solo tengo que descubrir el modo.

Su rostro se iluminó con una sonrisa de ánimo y, aunque no lo habría reconocido ni en un millón de años, en el fondo lo agradeció. Un poco de confianza extra no le venía nada mal. De pronto, Eileen recordó algo.

—Me olvidaba. Ya tengo los documentos del registro. Ayer fui a por ellos.

—¿En serio? Déjamelos. Les echaré un vistazo.

Cogió la carpeta y se encerró en el despacho para estudiar la documentación. Era un abultado montón de folios que incluía multitud de notas registrales de constitución de varias sociedades inmobiliarias, así como balances y estados de cuentas. No es que entendiese gran cosa de cuentas ni de balances, pero al menos sabía qué era lo que tenía que buscar.

Casi todo eran compañías participadas a su vez por otras compañías interpuestas. En muchas aparecía Astor como accionista o administrador. Buscó también el nombre de Carver, pero no lo encontró por ninguna parte, sin embargo, otro nombre familiar apareció: el de Henry Higgins.

Henry Higgins constaba como principal accionista de Monterey. Una empresa poseedora de gran cantidad de terrenos en el distrito que prometía la más rápida revalorización de todo el condado de Los Ángeles. Mucho dinero en perspectiva y muchos intereses en común con Adam Astor.

Tenía también delante el estado de cuentas de Factoría de Sueños. La productora registraba pérdidas durante cinco años consecutivos. El informe hablaba de dificultades transitorias y de reformas estructurales en curso, de cambio de estrategia y nuevos enfoques de mercado. No entendía una sola palabra, pero encontró una mención que llamó poderosamente su atención. La financiación se había conseguido gracias al crédito que proporcionaba Astor Investments. Más de novecientos mil dólares. Así daba gusto tener amigos.

Era más que curioso. Carver, Astor y Higgins. Según Jade, Carver y Higgins se odiaban, sin embargo, tenían un amigo en común: Adam Astor. Solo que Higgins hacía negocios con Astor mientras que Carver recibía su caridad, generosa, pero caridad al fin y al cabo.

Y había otro punto más en común: Doherty. Trabajaba para Astor, había limpiado los estudios de Dreamers y apostaría por que se había encargado de eliminar a Meyer, pero ¿quién se había ocupado de Doherty?

Y sobre todo ¿por qué? ¿Qué hacía Doherty en su apartamento y cómo había acabado muerto sobre el linóleo de su sala de estar? ¿Quién ganaba con esa muerte y por qué se había tomado tantas molestias para mantenerle alejado del lugar de los hechos?

No tenía sentido. No podía ser cosa de Carver ni tampoco de Astor. Todo apuntaba a otra persona. Alguien que había estado ahí desde el principio y del que no sabía apenas nada. Lo poco que le había contado Jade y lo que decían esos papeles.

Henry Higgins. Discreto presidente de Lightning, propietario de varias decenas de miles de estratégicos metros cuadrados al noroeste de Los Ángeles, enemistado por razones más que poderosas con Carver y conspirador en la sombra con Jade. Si alguien tenía las respuestas correctas, ese debía ser Henry.

Y también tenía claro que no era buena idea ir a preguntarle. Ya había comprobado que el enfrentamiento directo no resultaba la mejor estrategia. Necesitaba saber más de Henry, pero quizá fuese más prudente acercarse a Astor y tantearle un poco. Algo con un perfil más bajo.

Cogió el sombrero y agarró la puerta. No tenía medios, no tenía respaldo, no tenía ni siquiera cliente, pero estaba decidido a desenmarañar aquel lío y no se le ocurría otro modo que tirar del ovillo. Buscó la dirección en las notas registrales y sin despedirse de Eileen, que lo vio marchar con preocupación, se dirigió a la sede de Astor Investments.

—Hola. Jill, ¿no?

Ella sonrió amable.

—Es lo que dice ahí.

—Suena bien, Jill… Verás, Jill, me llamo Clyde. Soy periodista de Los Ángeles Herald y estoy preparando un artículo sobre los rodajes más prometedores de este año, como La esclava de Bagdad. Me gustaría mucho hablar con el señor Astor para conocer su opinión sobre el papel de los estudios menores en la industria y… todo ese tipo de cosas.

Jill no parecía prestar mucha atención a sus palabras, pero le sonreía cada vez con más intensidad.

—Parece muy interesante, pero el señor Astor tiene una agenda complicada. Hay que pedir cita con semanas de anticipación.

Exageró un gesto de contrariedad.

—Es para la edición de mañana. Si no tenemos esa charla, no podré incluirlo en el artículo y sería una buena publicidad para la película. —Jill vaciló—. No serán más que cinco o diez minutos. Te lo agradecería eternamente.

—Si te cuento algo, ¿me prometes que no se lo dirás a nadie?

—Te lo prometo. Será nuestro secreto.

Ella sonrió divertida ante su alentadora mirada cómplice.

—Está bien, escucha. El señor Astor almorzará hoy en el club de vela de Long Beach, quizá puedas encontrarle allí. No sé si querrá hablar contigo, pero es lo más cerca que podrás estar de él.

—Jill, eres un encanto. No sé cómo darte las gracias.

Ella entornó los ojos.

—Pues es una lástima.

Sí que era una lástima porque parecía muy simpática. En otras circunstancias no le habría importado agradecerle a Jill de un modo más explícito su amabilidad, pero por ahora ya tenía más que suficiente con Jade.

—Nos vemos, Jill.

—Aquí seguiré.

El club de vela de Long Beach. Por suerte la entrada no era exclusiva a socios, aunque se sentía igual que los peces que veía en la cubierta de los barcos: fuera del agua.

Se acercó a la barra y pidió una tónica. Desde allí tenía una buena visión de todos los accesos. Solo había visto un par de fotos de Astor, pero en cuanto lo vio entrar, supo que era él. No resultaba difícil. Le acompañaba el aire arrogante y suficiente de quien sabe que el dinero abre todas las puertas. También le acompañaba otro hombre más o menos de su misma edad, pero de apariencia mucho más discreta. Quizá un secretario o un directivo de segunda fila.

Dudó sobre si abordarle inmediatamente o esperar un poco. ¿Por qué retrasarlo?

—¿Señor Astor?

—¿Sí?

—Disculpe que le moleste, soy periodista. Mi periódico va a publicar un artículo sobre el proyecto de la nueva autopista oeste y estábamos interesados en conocer su opinión.

—¿Mi opinión? ¿Mi opinión sobre qué? ¿Y de qué periódico se trata?

—Del Herald. Su opinión sobre la recalificación que está considerando la alcaldía. He oído que ha invertido mucho en la zona.

—No tengo nada que decir. No sé de qué me habla. Está mal informado. Además, estoy ocupado. Llame a mi secretaria y concierte una cita.

Astor se mostraba cortante y malhumorado. No quería provocarle, pero necesitaba llamar su atención.

—Es para la edición de mañana. No le entretendré. Es solo que alguien pensó que la operación tiene similitudes con lo que ocurrió hace veinte años con Sierra Vista.

Astor se enfureció más.

—¿Alguien lo pensó? ¿Quién lo pensó? ¿Usted? ¿Y quién es usted? ¡Ahora mismo voy a hablar con el director de su periódico! ¡No sé con quién se ha creído que está hablando!

Por supuesto. Seguro que era íntimo amigo del director del Herald. Otra jugada fallida. Astor estaba pidiendo un teléfono al barman cuando el otro hombre intervino.

—Déjalo, Adam. No es necesario. No hay nada malo en que saquemos a este hombre de su error, y nadie mejor que yo para explicárselo.

Astor dudó.

—¿Estás seguro, Henry? No tenemos por qué perder el tiempo con esto. Por el amor de Dios, vamos a almorzar.

Se sobresaltó y no pudo evitar volver su atención hacia aquel hombrecillo. Henry le miraba atentamente y sus labios finos y pálidos se tensaban inexpresivos. No podía ser otro Henry que en el que estaba pensando.

—Solo serán unos minutos. —Le dirigió una sonrisa que consiguió ponerle nervioso y luego se volvió hacia Astor—. Adelántate. Yo iré enseguida.

—Eres demasiado amable, Henry.

Henry respondió con suavidad.

—Ya me conoces, Adam.

No era como lo había imaginado. No tenía una imagen definida, pero el hombre que se hallaba frente a él no encajaba en los moldes acostumbrados.

—¿Y qué es lo que deseabas preguntar, Clyde?

Ni se andaba por las ramas.

—Así que me conoce.

—Sin duda. Reconozco que te llevo esa ventaja.

—¿Y exactamente eres…? —preguntó con cautela. Se suponía que no tenía por qué conocerle, aunque Henry diese por sentado que así era.

Volvió a sonreír, y tampoco esa vez le gustó lo más mínimo, aunque quizá aquello era una especie de mueca amistosa.

—Henry Higgins, naturalmente. Encantado de conocerle, Clyde. Fui yo quien le recomendó a Jade que te contratase.

Tanta sinceridad le resultó más alarmante que cualquier mentira.

—¿En serio? ¿Y a qué debo esa recomendación?

—A quién, para ser más precisos. Alguien que por desgracia ya no se encuentra entre nosotros me dijo que eras la persona indicada.

La tensión recorrió su cuerpo como una descarga eléctrica.

—¿Te refieres a Tom Doherty?

La sonrisa de Higgins era solo una estrecha línea.

—¿A quién si no? Doherty me dijo que eras una persona hábil, poco escrupulosa y no especialmente dispuesta a hacer favores a la policía. También me dijo que no cobrabas demasiado, aunque el dinero nunca ha supuesto un problema. Lo que no me contó es que trabajases gratis y cuando ya te han pedido que te mantengas al margen.

Estaba visto que a Henry le gustaban las cosas claras.

—Resulta que ahora trabajo para mí. Sobre todo desde que estoy acusado de asesinato.

Henry puso cara de consternación. Le gustó tan poco como sus sonrisas.

—Algo terrible y muy, muy lamentable. Aunque podías haber salido peor parado. Tal y como yo lo veo no estás tan mal ahora. Y quizá aún no sea tarde, siempre y cuando te mantengas al margen.

—¿Y qué ocurrirá si no lo hago?

Henry le miró con seriedad.

—Estás haciendo esto por las razones equivocadas, Clyde. Conozco a Jade desde hace mucho tiempo. Se vale perfectamente sola. No eres más que un obstáculo para ella. Lo mejor que puedes hacer es apartarte de su camino.

Sintió la sangre subírsele a la cabeza, nublándole el juicio e impidiéndole pensar con claridad. Tuvo que luchar contra el deseo de coger a Henry por la pechera de la camisa y hacer que se arrepintiera de lo que acababa de decir.

—No te lo tomes a mal. Me caes bien, de verás, pero la perjudicarás si sigues insistiendo, y la realidad es que está mucho mejor sin ti. Supongo que Jade también puede tener debilidades, pero mírala... Es hermosa, inteligente, independiente. Ha luchado duro y conseguido muchas cosas buenas. Y tú, no te ofendas, pero no eres como ella. No acabará bien, Clyde. Estoy seguro de que lo sabes tan bien como yo.

—¿Dónde quieres ir a parar? —dijo conteniéndose a duras penas.

—Es muy sencillo. Haz lo que Jade te pidió. Olvídate de este asunto, tómate unas vacaciones, vete a Las Vegas. Diviértete. He oído que Frank Sinatra actúa durante este mes en el Riviera. Nadie debería perdérselo.

—No me cae bien Sinatra.

Henry se rio haciendo que aumentasen sus deseos de estrangularle.

—¿Qué más da cómo te caiga? Solo tienes que mirar a otro lado y dejar que suene la música. Entonces será perfecto.

—¿Y si no lo hago?

—No entiendo por qué te lo tomas tan a pecho. Hubiese jurado que no eras de los que se empeñan en sacar a la luz detalles turbios. Con tus antecedentes… —Henry le miró con expresión helada—. Pensaba que alguien cuyo compañero murió en un oscuro episodio, cuando estabais fuera de servicio, en un incidente que se cerró sin investigación a pesar de que gente inocente murió, solo por pasar por el sitio equivocado... Pensaba que ese hombre no sería muy quisquilloso acerca de cómo los demás ajustan sus cuentas.

Apenas consiguió murmurar entre dientes una réplica:

—No sabes nada de mí.

Henry sonrió casi amable.

—Clyde, lo sé prácticamente todo de ti. Todo lo que necesito saber. —La mirada de Henry se clavó en la suya. El remordimiento que conseguía mantener hundido la mayor parte del tiempo salió a flote al margen de su voluntad. Henry lo advirtió, cedió su presión y se dirigió a él con desenfado—: Y ahora, si me disculpas, me esperan para comer. Ha sido un placer y, recuerda, tómate esas vacaciones.

Desapareció rumbo al restaurante, dejándole confundido y tocado. Hizo un esfuerzo por recuperar el ánimo. Aquel tampoco había sido su día. No sabía qué pensar de Henry Higgins, salvo algo evidente. Ese hombrecillo de aspecto inofensivo era muy peligroso.

Se volvió hacia la barra y se pasó la lengua por los labios resecos. Tenía que pensar más despacio en lo ocurrido, pero antes necesitaba un whisky.

Capítulo 32

Estaba hundido.

Se sentía descolocado y fuera de juego. Había tratado de seguir adelante, pero cada vez estaba más claro que iba a la deriva. Su trabajo, si se le podía llamar así, no tenía sentido; y ahora ni siquiera tenía trabajo. Su hija estaba a más de cien millas de Los Ángeles porque él la había puesto en peligro. Y Jade… Jade… Se resistía a oír esa voz, pero en el fondo sabía que lo que había dicho Henry era lo mismo que él se había repetido docenas de veces. No terminaría bien.

Sin embargo, ella era lo único que parecía tener lógica en aquella locura. Era el propósito y el fin. Lo único que a fin de cuentas le importaba, no Carver, ni Henry, ni ningún otro. Esa era la verdad.

No sabía con exactitud cuál era el papel de Jade en todo esto, ni si aquella extraña historia de la hija perdida y encontrada de Henry era cierta o solo se trataba de una excusa para justificar alguna maniobra que hiciese que todos aquellos respetables y podridos hombres de negocios tuviesen aún más dinero con el que pagar sus oscuros vicios.

No, no sabía si Jade le mentía o era sincera con él. A veces le parecía que sí, pero otras dudaba de todo. Y lo peor era que la amaba igual. No quería hacer nada que la dañase. Fuesen cuales fuesen sus faltas, se las perdonaría.

¿Fuesen cuales fuesen? La pregunta resonó molesta en su conciencia. ¿Sería más comprensivo con Jade que consigo mismo? Rechazó la idea furioso. No había una mierda que perdonar. Lo que pasó, pasó y no podía cambiarse. No servía de nada seguir dando vueltas a lo mismo una y otra vez. Ya había dado la cara, había pagado sus equivocaciones, lo había dejado atrás. O lo intentó, porque nunca lo consiguió del todo, ni en ese tiempo fue capaz de enfrentarse a Karen. Primero no tenía el suficiente ánimo, luego fue retrasándolo, después resultó que había trascurrido demasiado tiempo para que presentarse ante la viuda de su compañero no fuese considerado poco menos que un insulto.

Aquella noche tenía que haber estado en su casa, con su mujer y su hija. Fue él quien se empeñó. Martin se dejó convencer. Era uno de esos casos que se convertían en una cuestión personal. Una chica muerta en Montecito, joven y bonita, con el pecho cosido a puñaladas. Martin y él acudieron al primer aviso. En estos casos la solución era casi siempre la obvia: el marido. Pero el hombre estaba deshecho en lágrimas y juraba y perjuraba que la amaba, que la quería más que a nada en el mundo, que hubiese cambiado su vida por la de ella.

Siguieron el procedimiento, le detuvieron e interrogaron. El hombre contó que su mujer andaba metida en algo. Cuando volvía a casa, siempre tenía algún capricho nuevo: vestidos, perfumes, joyas caras, esas cosas que a ella le gustaban, pero que él no podía pagarle. Discutían. Ella se justificaba con alguna historia absurda: le había tocado un pequeño premio en la lotería, se lo había regalado una amiga, en realidad aquellos pendientes no eran tan caros… Según ella, él era un celoso obsesivo que quería amargarle la vida.

Les contó todo lo que aparentemente conformaba el escenario perfecto para desencadenar el triste final de aquella chica. Sin embargo, contra todo pronóstico, él le creyó. Presentía que aquel hombre decía la verdad, que la quería y que su muerte le había destrozado.

Continuaron con la investigación. La chica tenía amistades que ocultaba a sus conocidos. Una vecina dijo que había visto un Chrysler Newport descapotable rojo aparcado frente a su puerta. Se hicieron con la lista de propietarios de ese coche en todo el condado: doscientos veintiséis.

Siguieron entrevistando a los familiares. La hermana contó que los problemas habían comenzado desde que entró a trabajar como empleada del hogar al servicio de Ted Sterling. Fue solo algo temporal, una sustitución por enfermedad de una de las asistentas fijas, pero los sueños de grandeza se le habían subido a la cabeza y ya nada le parecía suficiente.

Ted Sterling metido en esto era, como mínimo, sospechoso. Sterling era un conocido empresario cuyos negocios bordeaban numerosas actividades irregulares. Sus métodos eran claramente mafiosos. Aunque, o precisamente por eso, contaba con el favor de varios políticos locales comprados sin el menor escrúpulo. Fueron a su residencia de Long Island a preguntar por Lori, así se llamaba la chica. Los atendió el secretario personal de Sterling y les dijo que lo único que sabía de Lori era que estuvo allí dos semanas y no volvió más. Cuando se iban, vieron un Chrysler Newport rojo aparcado en la puerta. Era del hijo de Sterling.

Le dijeron a aquel secretario que querían hablar con Ted Jr. Les contestó que era imposible, estaba de viaje por el extranjero. Consideraron pedir una orden de búsqueda. El capitán los llamó al día siguiente, tres muertos en el barrio hispano, guerra de bandas, máxima prioridad, había que encontrar a los culpables antes de que se desatasen males mayores. El caso Lori Stapples quedaba asignado a Danny Garrett. Maldijo en todos los idiomas que conocía. Se ganó una amonestación y una amenaza de suspensión de empleo y sueldo por tres meses. Salió de la oficina del capitán golpeando la puerta y rompió el cristal al salir.

El marido se suicidó en la celda una semana después. Dejó una nota en la que decía que se arrepentía de no haber sabido hacerla feliz. El caso se cerró. Fin de la historia.

Pero él no se conformó, y aquella noche cuando terminaron el turno, en lugar de llevar a Martin a su casa, condujo hasta la mansión de Sterling.

—¿Me quieres explicar qué demonios hacemos aquí?

—Solo vamos a echar un vistazo para ver qué es lo que hace Ted Jr.

—No sabemos con seguridad si está en Los Ángeles.

—Pues eso es lo que vamos a comprobar.

—¿Durante cuánto tiempo? Como a ti nadie te espera en casa, piensas que a los demás nos ocurre lo mismo.

—Vamos, Martin. No me digas que tienes tanta prisa por llegar a tiempo para sacar la basura, o quizá puedas cambiarle los pañales a la niña.

—Da la casualidad de que me gusta mucho cambiar pañales.

—Lo sé. En el fondo eres un blando.

—Lo que ocurre es que me tienes envidia.

—Eso va a ser. Di mejor que te quiero solo para mí.

Martin se rio. Lo cierto era que podía haberle dejado en su casa e ir solo a montar guardia, pero sabía que Martin le apoyaba en esto. Se entendían bien sin necesidad de muchas palabras. El cierre del caso apestaba. La sombra de Sterling llegaba muy lejos. Ellos solo pretendían hacer su trabajo.

Vieron salir el Chrysler. Un chico joven iba al volante. Premio. Lo siguieron a distancia. Se dirigió hacia South Central. No era la zona en la que un niño rico podía estar más cómodo, pero a saber cuáles eran los gustos de Ted Jr….

Aparcó y entró en un club. Fueron tras él. Le encontraron en la barra, cogía por la cintura a una chica muy joven, delgada, de cabellos oscuros, bastante parecida a Lori.

—¿Ted Jr. Sterling?

—¿Quién lo quiere saber?

—Somos detectives de la brigada de Homicidios. Queremos hacerte unas preguntas.

La muchacha voló y la culpa y el miedo se pintaron tan claramente en el rostro de Ted que, de haberse plasmado en un retrato, habría podido usarse como ejemplo en la academia de policía.

—No tengo por qué responder a ninguna pregunta.

—Son solo un par de minucias, Ted. Pura rutina. Nos han dicho que conocías a Lori Stapples.

—No conozco a ninguna Lori.

—Trabajó en tu casa. Debía de estar muy guapa con ese uniforme de criada francesa.

—No lo recuerdo.

—Es inútil que nos mientas, Ted. Una vecina dijo que te vio dejarla en su casa.

Ted palideció. El sudor perló su frente. Intentó decir algo, pero solo tartamudeó. Cruzó su mirada con la de Martin. Estaban de acuerdo, iba a ser pan comido.

—Vamos a otro lugar a hablar más despacio. Hay mucho jaleo aquí.

—¿Ahora?… Debería… Debería hacer una llamada…

Les cogió por sorpresa. Parecía tan confundido que cuando echó a correr se les escapó antes de que pudiesen reaccionar. Corrieron tras él, pero el club era un intrincado laberinto de cuartos en los que encontraron tanto hombres jugando al póker como parejas que interrumpieron lo que estaban haciendo para poner el grito en el cielo cuando los vieron aparecer revólver en la mano. Para entonces ya era evidente que la noche se estaba torciendo y debió ser el momento de parar. Pero ni por un instante consideró hacerlo y siempre quiso pensar que Martin tampoco. Avanzaba a su lado sin titubear, registrando los cuartos. Abrieron otra puerta. Ted estaba allí, pero no solo. Cuatro hombres con aspecto de lo que informes posteriores llamaron delincuentes habituales, le rodeaban. Ted les apuntó con un arma. Retrocedieron buscando el amparo de la pared y la bala pasó silbando entre ellos.

Eran cinco. Ellos solo dos y en terreno enemigo. Vio una salida de incendios al fondo del pasillo. Hizo un gesto a Martin. Asintió y corrió hacia la puerta. Él le cubrió. Los matones abrieron fuego. Él también disparó. Uno cayó. Sintió un impacto en el hombro. Extrañamente no dolió mucho, fue solo como un golpe fuerte. Alcanzaron la puerta y salieron a la calle. Corrió mientras miraba hacia atrás y tropezó con alguien a quien derribó al suelo. Se trataba de una mujer que le miró asustada.

—¡Corra! ¡Márchese de aquí!

Se quedó paralizada. Tuvo que empujarla para que se echase a un lado. Hubo más disparos, se refugió tras un coche, perdió de vista a la mujer. Martin estaba a pocos metros, parapetado tras unos cuantos cubos de basura. Las balas silbaban por encima de sus cabezas. Comprobó el cargador. Solo tenía una más.

El tiroteo amainó. Se hizo un silencio tenso. Se asomó cuando ya los tenía casi encima y tiró contra el que estaba más cerca. Martin le imitó. El impacto desfiguró el rostro de Ted Jr., pero también Martin cayó fulminado.

Le llamó a voces. No respondió.

Corrió a su lado aunque los disparos no habían cesado. Martin tenía un balazo en el pecho y no le encontró el pulso. Se sintió como si estuviese en una pesadilla. Aquello no podía ser real, no podía estar ocurriendo, se despertaría y no sería verdad. Pero no se despertó y los latidos de su corazón resonaban en sus sienes y en la herida abierta y palpitante de su hombro.

Otro bala se incrustó en la pared a pocos centímetros. Respondió automáticamente con un arma descargada e inútil que sonó con un patético clic. Con manos temblorosas tomó el revólver de las manos de Martin. Aún quedaba otra bala. Los segundos transcurrieron lentos como horas. Oyó pasos acercándose. Ni siquiera miró. Fue algo instintivo. No quería morir. Se giró y abrió fuego.

La vio mirarle sorprendida e incrédula, como si tampoco diese crédito a lo que estaba ocurriendo, como si le pidiese una explicación que no podía darle. Se colocó la mano en el pecho y al instante se desplomó.

Dejó caer el arma como si algo fuera a remediarse con eso. Se acercó a ella conmocionado y comprobó que no respiraba. Ted Jr. y dos de sus hombres agonizaban en el suelo. El resto había desaparecido. Quizá regresasen para acabar con él. En ese momento ya no le parecía tan grave. Ya no podía ser peor. No sería peor.

Las sirenas comenzaron a sonar. Un coche patrulla llegó. Dos policías de uniforme bajaron y le apuntaron a la vez que gritaban que levantase las manos. Uno de ellos le reconoció y bajaron las armas. Pidieron una ambulancia, le llevaron al hospital, le sedaron. Cuando despertó pensó que habría sido mejor permanecer indefinidamente sedado.

El capitán estaba al lado de su cama. Un asunto complicado. Su empleo colgaba de un hilo. No tenían que haber estado allí. La investigación estaba cerrada y ellos fuera de servicio. Alguien tendría que cargar con las consecuencias: el hijo de Sterling había muerto. Su padre estaba destrozado. No era conveniente ensuciar su nombre. Además, estaba esa mujer, una enfermera que regresaba de una visita domiciliaria. Mientras permanecía en el quirófano, el capitán había comparecido ante la prensa para declarar que Ted Jr. y la mujer habían muerto en el fuego cruzado entre una banda armada y dos policías. Balística había determinado que ambas muertes habían sido causadas por el arma de Martin. No tenía sentido manchar la memoria del agente muerto. La prensa narró el suceso en portada contando a Ted y a la mujer como las víctimas inocentes del enfrentamiento. Aunque su nombre no había salido a relucir, era el héroe de la historia. Su compañero, Sterling y la mujer, las víctimas. Los otros dos fallecidos tenían antecedentes por pertenencia a banda armada y numerosos casos pendientes con la justicia. Eran los malos. Caso cerrado y no más preguntas. Por el bien de todos.

Las palabras se quedaron atravesadas en su garganta. Se sentía demasiado culpable como para escandalizarse. No sabía qué haría si dejaba la policía. Le gustaba su trabajo. Hasta entonces le había gustado su trabajo.

Después ya no estuvo tan seguro. Algunas semanas más tarde apareció aquel hombre. Amenazó con contar la verdad. No le pidió mucho. Le contó una triste historia sobre niños que necesitaban leche. Le dio el dinero. Supo que solo era el principio.

Cuando ya no pudo más, entró una mañana a ver al capitán. Le molestó más que ninguna otra cosa que sacase a relucir el asunto. Aceptó su renuncia inmediata con la condición de que no se reabriese el caso ni se le diese publicidad. El tipo hizo un intento más, pero ya no le quedaba ni un centavo y no había nada más que aquel hombre pudiera arrebatarle.

Así dejó la policía.

Aparcó el coche frente a una pequeña casa blanca con un esmerado y cuidado jardín. Una niña de poco más de dos años jugaba en el césped. Su madre reía con ella y le lanzaba una pelota que la niña perseguía entre carreras y tropezones. La sonrisa se borró de su rostro en cuanto reparó en él.

—Hola, Karen.

Karen cogió a su hija, la alzó en sus brazos y la apretó con fuerza contra su pecho.

—¿Qué haces aquí?

¿Qué hacía allí? Buena pregunta.

—Sé que es demasiado tarde, Karen, es solo que… Hoy he estado pensando de nuevo en lo que ocurrió aquel día y quería que supieras cuánto he lamentado lo que pasó y cuánto siento…

No sabía qué decirle en realidad. Querría que no hubiese ocurrido. Querría no haber entrado nunca en aquel club. Querría haber salvado la vida de Martin como él había salvado la suya, pero nada de eso era ya posible.

—No puedo, Clyde. No puedo perdonarte.

Él apartó la mirada.

—Está bien, Karen. Lo comprendo. Solo pensé que debía decírtelo.

—¿Y has necesitado dos años para descubrirlo?

La cólera ardía con frialdad en los ojos de Karen.

—No. Lo sabía desde el primer día.

El dolor volvió a ocupar todo el espacio en el rostro de la joven viuda de Martin.

—Pues ya me lo has dicho. Ahora vete.

No esperó a que se lo repitiese. Se marchó atravesando el jardín a grandes zancadas y se volvió bruscamente cuando llegó a la cancela de entrada.

—Él me importaba, Karen. Era mi mejor amigo. Mi único amigo.

Se subió al coche, arrancó el motor y aceleró a fondo. Lo ocurrido en el callejón del club Clancy era historia.

Y no dejaría que se repitiese.

Capítulo 33

—¿Interrumpo?

—Pasa, Henry. Estamos estudiando las fechas de los próximos estrenos.

Henry entró y dejó sobre la mesa un paquete no más grande que una caja de zapatos.

—¿Te importa salir, Edith? Tengo que hablar con Jade.

La secretaria salió discreta y rápidamente. Jade trató de que su semblante fuese igual de neutro que el de Henry.

—¿Y bien?

—No imaginas a quién he encontrado hoy en el club.

Henry había optado por una suave sonrisa. Jade se relajó un poco y pensó en cualquiera de los directivos que acudían a comer al club de vela. Podían ser muchos y no tenía ganas de adivinanzas.

—No lo puedo imaginar, Henry. Cuéntamelo.

—A Deckard. —Siguió sonriendo, pero ella sintió la tensión apoderarse de su cuerpo—. Antes de que me preguntes, te diré que buscaba a Adam y que preguntó por temas que no tienen nada que ver con nosotros.

—¿Y habló con él?

—No, habló conmigo. Me presenté y le expliqué lo que tú me habías dicho, que estaba fuera. Era lo que querías, ¿no es así?

—¿Pero por qué hiciste eso? Pensaba que preferías quedarte al margen.

Henry mostró un ligero desconcierto.

—En realidad tampoco era tan importante y me dio la impresión de que ya sabía de mí. Tú misma me advertiste. Tenía que ocurrir, supongo que encontró alguna relación. Lo he visto preocupado. Es natural, la acusación y todo eso. Intenté tranquilizarle, pero no sé si tuve éxito. Por eso quería hablarlo contigo.

—¿Hablar exactamente de qué?

La miró con absoluta seriedad.

—Ya no hay lugar para él en esto. Tienes que conseguir que se mantenga alejado. ¿Lo harás?

Jade apenas vaciló.

—Sí, Henry. Sin ningún problema.

Él asintió.

—Bien. Entonces procura que durante este fin de semana se encuentre lo más lejos posible de Los Ángeles. ¿Es mucho pedir?

La mirada de Henry era fría y Jade solo quería que aquella conversación terminase de una vez. Y no solo la conversación.

—No, no es mucho pedir —dudó sobre si decirlo o no, pero pensó que sería mejor así—. Te lo agradezco, Henry.

—Por favor, Jade. Es lo justo. Además, te hice una promesa y la cumpliré. Bien, creo que eso era todo. Con un poco de suerte no hablaremos de esto nunca más. Sabes que odio molestarte.

Henry se levantó, pero había dejado la caja sobre la mesa. Jade le llamó.

—Henry, esto es tuyo.

—¡Ah! Lo olvidaba completamente, pero en realidad es para ti, Jade.

—¿Para mí? ¿Qué es?

—Es… una muestra de confianza. Ábrelo si lo deseas.

Jade levantó la tapa ante la mirada expectante de Henry y se encontró con un revólver. Tuvo que tomar aliento antes de preguntar:

—¿Por qué me das esto?

—Eso —dijo con voz de hielo— es el arma que mató a Quentin Meyer y a Tom Doherty. Pensé que querrías tenerla.

Si pretendía acobardarla, no iba a conseguirlo. Jade sabía que cuanto peor se ponían las cosas, más se resistía a darse por vencida. Le contestó con idéntica frialdad:

—¿Y qué pretendes que haga con ella?

—No pretendo que hagas nada. Te la doy libre y generosamente. Puedes tirarla a una alcantarilla o guardarla en un cajón y contemplarla siempre que quieras recordar que yo cumplí mi parte.

A pesar de todo, sabía que tenía razón. Había obtenido lo que deseaba, ahora le tocaba a Henry recoger el fruto de lo que ambos habían sembrado.

—No necesito esto para recordarlo.

—Mejor, mucho mejor. Entonces deshazte de ella y deja que todo siga su curso.

La expresión de Henry era indescifrable; en la de Jade, en cambio, se reflejaban demasiadas emociones: culpa, tristeza, temor, angustia… Asintió a la muda pregunta de Henry con un gesto y él abandonó su despacho.

Cuando salió de la oficina, se llevó consigo aquel paquete.

* * *

Había parado en un bar después de su breve conversación con Karen. Había pedido un whisky y luego otro y había pensado en seguir así indefinidamente; pero cuando iba por el tercero se dio cuenta de que, en lugar de desaparecer, el sentimiento de autocompasión se hacía cada vez más fuerte. Eso le echó del bar. No tenía el menor deseo de compadecerse de sí mismo.

Y no por falta de motivos. Sobre todo cuando recordó que no podía regresar a su casa. Podía ir a la de Jade, pero entonces debería explicarle lo que había pasado con Henry y tendría que volver a tratar de adivinar qué era lo que ella le ocultaba. Y aquel día no se sentía con el ánimo necesario para hacerlo.

Aunque también podía callar como callaba ella. Podía ir allí y dejar que sus brazos le rodeasen el cuello, atarse a su cintura y perderse en su cuerpo, en el perfume de su cabello y el aliento que bebía de su boca.

Podía besarla y olvidar, solo que aquella noche sentía que no estaba bien olvidar. Por eso volvió al centro y se fue a la oficina. El edificio estaba prácticamente vacío. Entró en el despacho, se quitó cansado el traje y la camisa y los dejó doblados sobre una silla. Se tumbó en el gastado sofá, que estaba allí incluso antes de que él llegase, y cerró los ojos.

Intentó dormirse y lo consiguió antes de lo que esperaba, aunque su sueño no fue muy profundo. Por eso despertó enseguida cuando oyó cómo alguien estaba en la puerta y hacía crujir el picaporte.

Se incorporó de un salto y buscó el revólver. Se acercó a la puerta sin hacer ruido ni encender las luces. La llave estaba echada, pero la cerradura era de las que cederían al primer empujón. Los ruidos dejaron de oírse, pero estaba seguro de que seguían allí. Esperó entre conjeturas con la mandíbula apretada al máximo por la tensión: policías, el tipo que había liquidado a Doherty, cualquier cosa menos un cliente intempestivo. Sin embargo, no se le había ocurrido pensar en ella.

—Clyde, ¿estás ahí?

Su tensión se relajó de golpe. Buscó un lugar donde guardar el revólver, dividido entre el alivio y el malhumor. Lo dejó en uno de los cajones de Eileen y abrió la puerta.

—Cerramos a las seis. ¿No lo has leído?

Jade le miraba con el gesto tímido y a la vez convencido de quien sabe que ha actuado mal, pero no duda de que se hará perdonar.

—Estaba preocupada.

—¿En serio? ¿Y has venido a ocuparte de mí?

Ella no se dejó afectar.

—¿Puedo pasar?

Le franqueó el paso, aunque seguía estando enfadado.

—Pasa.

Jade probó de nuevo:

—Te estuve esperando y, cuando vi que no venías, pensé que quizá estarías aquí.

—Y acertaste. ¿Esperas un premio?

Inclinó un poco la cabeza y se quedó mirándole. Estaba muy bonita esa noche. Llevaba un vestido de seda con cierto aire oriental, cruzado por delante y anudado a un lado como los kimonos, además, se había recogido el pelo con unos palillos para acentuar el efecto.

Le trastornaba cuando le miraba así y seguro que Jade lo sabía.

—¿Por qué no has venido hoy?

—Tenía tanto que hacer que se me hizo tarde, y ya ves…

Fue a sentarse al sofá. Ella se quedó en pie, a su lado, y le habló muy despacio:

—Henry me dijo que os encontrasteis esta mañana.

Se puso de nuevo en alerta. Jade sacando el tema de frente. Henry actuando como si no tuviese secretos con ella. Replicó con voz dura:

—Un hombre encantador, Henry. Se ve que te aprecia mucho.

Jade se sentó junto a él.

—No me preocupa que Henry me aprecie o no.

—¿Ah, no? ¿Y qué te preocupa entonces, Jade?

Quizá eran las palabras insidiosas de Henry, quizá su estado de ánimo o una mezcla de las dos cosas, pero se rebelaba a entregarse a esa especie de nueva dulzura que Jade desplegaba hoy. No contaba con que ella no estaba dispuesta a rendirse.

—Tú, tú me preocupas.

No pudo evitar volver el rostro y sentir cómo su mirada desarmaba por enésima vez todas sus defensas. Así que no hizo nada, ni siquiera cuando Jade acercó su boca y le besó con lenta y embriagadora intensidad.

—Solo tú me importas.

Era fácil creerlo cuando sus labios le acariciaban el cuello y su cuerpo se vencía hacia él con su peso leve pero persistente. Era absolutamente inevitable dejarse llevar por ese peso y acabar tendidos sobre el sofá.

—Solo te quiero a ti.

Casi dolía oírla. O hubiese dolido si Jade no se hubiese incorporado sobre él para mirarle franca y abiertamente a los ojos, a la vez que tiraba del nudo lateral que sujetaba su vestido, haciendo que se deslizase y cayese con suavidad por su espalda para permitirle contemplarla desnuda.

Clyde necesitó coger un poco más de aire. Jade no llevaba nada debajo de aquel vestido.

Era un regalo demasiado precioso para rechazarlo. Ni siquiera consideró la posibilidad de rechazarlo.

Jade le detuvo apoyando la mano en su pecho cuando trató de incorporarse, y no encontró ningún buen motivo para resistirse a que fuese ella quien se dedicara por entero a él. Recibió sus besos y aguardó con impaciencia sus caricias que, aunque se hacían desear, cuando llegaban le colmaban por completo. Siempre era así con ella. Abría y a la vez calmaba sus heridas, era causa y fin, y dejarse amar por ella era tanto una tortura como un prácticamente insoportable placer. Fuera como fuese, no se sentía capaz de renunciar a ninguna de las dos cosas.

Desnuda sobre él. Llevándole al límite para detenerse justo cuando le tenía en el borde, avivando más y más el deseo y haciendo que su sed de ella solo pudiera crecer con cada beso, con cada roce, con cada suave y ahogado gemido que Jade dejaba escapar de entre sus labios.

Haciéndole morir un poco y revivir con más fuerza después.

Una noche intensa y agitada. Una de esas noches en las que todo se da por bueno, cobra sentido, merece la pena. Una noche imposible de olvidar.

A la mañana siguiente, cuando despertó, tenía el cuello dolorido por la mala postura y a Jade tendida aún sobre él. Sí, aquello compensaba muchas otras cosas.

Se movió un poco para aliviar la tensión y ella se desperezó. Abrió los ojos, sonrió y le besó larga y dulcemente. Había peores maneras de despertar.

—¿Qué tal has dormido?

—Genial, tengo el cuello como si me lo hubiesen partido.

Ella le miró risueña.

—Es solo culpa tuya.

—Ya estoy acostumbrado. Todo es siempre culpa mía.

Jade hizo como si no le hubiese oído.

—Tengo que volver a casa para cambiarme. ¿Vendrás esta noche? Si no, luego no te quejes de que te duele el cuello.

—Veré si tengo hueco en la agenda —dijo haciéndose el duro aunque sin dejar de estrecharla contra sí.

—Escucha, tengo una idea mejor. Hoy es viernes, ¿por qué no vienes a buscarme a las cinco y nos vamos a algún sitio juntos? No sé, al Yosemite Park, por ejemplo. ¿Lo conoces?

—¿Dónde dices?

—Yosemite. Es un parque natural. Hay secuoyas, cascadas… Echo de menos eso. En Idaho siempre había espacios abiertos a los que escapar.

—¿Y de qué quieres escapar ahora, Jade?

La soltó y se sentó sobre el sofá. Ella estaba también sentada, aún desnuda, y se cubría apenas cruzando un brazo por delante de sus senos y dejando que el otro descansase sobre sus piernas, en una postura natural y a la vez un poco tímida que conseguía conmoverle.

—Solo un fin de semana los dos juntos… No es mucho pedir.

Dejó escapar el aire y se sintió desanimado. Como si la magia con la que ella le había hechizado la noche anterior hubiese perdido parte de su fuerza y la realidad se impusiese de nuevo.

—No sé qué es lo que quieres de mí, Jade.

—Te lo dije anoche. Lo quiero todo de ti.

Jade le tomó del rostro con las manos y lo giró para que no siguiese evitando su mirada. Se inclinó hacia él y otra vez volvió a caer rendido a sus labios. Por eso no pronunció las palabras que pasaron implacables por su cabeza.

Y es que, pedirlo todo podía ser pedir demasiado.

Capítulo 34

Jade se fue tras arrancarle la promesa de que iría a buscarla a la salida del trabajo, dejando para entonces esa conversación que siempre quedaba pendiente entre los dos.

Él navegaba en un mar de dudas. Salió a la calle a ver si un café bien cargado le despejaba las ideas. Henry había dejado muy claro que le quería lejos de allí y Jade pretendía exactamente lo mismo, solo que con una estrategia distinta.

Era tentador ceder, muy tentador, pero necesitaba saber. No podía cerrar los ojos y hacer como si nada ocurriese, no con una acusación de asesinato pendiente sobre su cabeza.

Carver, Henry y Astor. Los tres unidos por una misma red de intereses, alianzas y rencores. Lo que necesitaba era descubrir la relación. Estaba convencido de que si daba con el lazo que los ataba, encontraría el fin último de todo aquello. Según Jade, el móvil de Henry era la revancha, pero además había mucho dinero en juego. ¿Qué pretendía realmente Henry? Si lo que Jade le había contado era cierto, debía odiar a Carver; sin embargo, los dos eran amigos y socios de Astor.

Adam Astor. Tuvo otra idea. No sabía si serviría de algo, pero al menos no habría más amenazas veladas, o eso esperaba. Apuró el café y cogió el coche rumbo a las afueras, a Bel Air.

Llamó al timbre de la verja de la casa de Shelley. Cruzó los dedos para que a su padre no le hubiese dado por ir de visita, aunque con la suerte que tenía últimamente...

No fue Shelley quien le recibió, pero tampoco fue tan malo como se temía.

—¿Qué tal, Paul?

—¿Qué haces tú aquí?

—Estaba por el barrio y se me ocurrió pasar a saludar. ¿Y tú? ¿Ayudas a Shelley con el guion?

Paul le lanzó una mirada furiosa. No era el mejor modo de empezar, pero le salía de forma natural.

—¿Se puede saber a qué has venido?

—Quiero hablar con Shelley.

—¿De qué?

Le estorbaba el paso con aire retador. Habría podido apartarle sin dificultad, pero no era el momento y además se estaba equivocando con él. No le apetecía dar explicaciones a Paul.

—Pues verás, prefiero contárselo a Shelley. ¿Puedes avisarla?

—Oye, no sé qué te has creído, pero Shelley…

Por fortuna, Shelley apareció justo en ese momento.

—¿Quién es, Paul?

Paul se volvió intentando ocultar su irritación. Él se le adelantó.

—Hola, Shelley, ¿cómo va el rodaje?

—¿Qué haces aquí?

Paul se le encaró sintiéndose más justificado.

—Eso mismo le estaba preguntando.

—Sí, me sucede a menudo. Pero esto es importante, Shelley. Se trata de tu padre y Carver y esos anónimos que recibía. Si pudiésemos hablar solo unos minutos…

Shelley le miró con extrañeza.

—¿Mi padre y Carver? ¿Qué es lo que quieres saber?

—¿Podemos hablarlo dentro? Si no te importa.

Ella dudó unos segundos.

—Está bien. Pasa.

A su pesar, Paul se hizo a un lado.

—Gracias, Paul.

Por respuesta recibió un gesto de reprimido malhumor. Intentó no mostrarse demasiado triunfal. De veras no tenía nada en contra de Paul. Es más, le caía bien.

Avanzó tras Shelley, seguido por Paul, hasta un salón en el que habrían cogido dos apartamentos como el suyo. No estaba mal el nidito de soltera de Shelley. Las ventajas de tener como padre a una de las mayores fortunas de toda California.

—Bien, explícate.

Shelley se sentó en un bonito sofá de piel con cara de pocos amigos, él se situó enfrente en otro sofá idéntico y Paul se quedó de pie. Eso no ayudaría, pero no se atrevió a sugerirle que se marchase. Si se iniciaba otra discusión, lo más probable era que no consiguiese nada.

—Verás, Shelley, quiero preguntarte algo. Carver me dijo que fuiste tú quien le recomendó que me contratase. ¿Es verdad?

Ella le estudió con detenimiento y luego miró de reojo a Paul. Tardó en responder y su respuesta no pudo ser más corta:

—Sí.

La expresión de Shelley era de advertencia, como si quisiera indicarle que no profundizase demasiado en lo extraño que era eso, después de lo que había pasado la noche de la fiesta entre los dos, pero también era retadora. Shelley no tenía miedo de lo que pudiese decir. De todos modos, tampoco él tenía interés en sacar el tema a relucir.

—Ya, pero ¿por qué yo exactamente?

—¿Por qué no? No conozco a muchos detectives. Y todos creíamos que era Tarek. Cuando le conté a mi padre lo de los anónimos, le dije lo desagradable que era y que no me gustaba nada Tarek, aunque quizá fui un poco injusta con él. —Le costaba admitirlo, pero el hecho de que lo hiciese la honraba—. Le conté más o menos, en fin, ya sabes, que habías tenido que pararle los pies aquel día.

—¿Qué día? Nunca me contaste nada de eso, Shelley.

Por eso no era buena idea que Paul estuviese allí.

—¡No creo que haga falta que te lo cuente todo, Paul!

—¿Cómo quieres que te entienda si no me explicas lo que te ocurre?

Justo lo que necesitaba, una discusión de enamorados. Tuvo que intervenir:

—Fue un malentendido, Paul. Algo sin importancia. Seguro que Shelley te lo explicará al detalle. Me decías que se lo contaste a tu padre, ¿qué te dijo él?

Paul calló de mala gana y Shelley replegó velas.

—No gran cosa. Dijo que Tarek era importante para la película y que sería él quien atrajese a la gente a los cines. —Por el tono se notaba que esa respuesta no le había entusiasmado—. Entonces Henry comentó que podría ser buena idea que te encargases de investigar lo de los anónimos.

Shelley continuó hablando, pero ya no le prestaba atención. No se le había ocurrido y ahora parecía evidente. Henry había movido los hilos desde el principio.

—¿Me oyes? Dijeron que se trataba de alguien de fuera y como ya no enviaron más después de que te marchases…

Shelley y Paul le miraban con curiosidad. Él reaccionó:

—Sí, alguien de fuera. O sea, que Henry, Henry Higgins, dices.

—Sí. ¿Le conoces? Es un socio de mi padre.

—He oído hablar de él. ¿Así que Henry te pidió que le dijeses a Carver que me contratase?

—No, solo dijo que sería buena idea. —Shelley le miraba sin comprender—. Cualquiera diría que te molesta. No sé qué puede importar.

—Es complicado de explicar. ¿Y qué clase de negocios tiene tu padre con Henry?

—Pues lo normal. Henry invierte en los proyectos de papá. Se conocen de toda la vida. Carver y Henry trabajaban para una productora que quebró, Dream no sé qué más.

Definitivamente tenía que haber hablado mucho antes con Shelley.

—¿Y dirías que Carver y Henry son amigos?

Shelley se lo pensó un poco.

—No lo sé. Supongo que sí, pero no estoy muy segura. Antes, hace tiempo, sí parecían buenos amigos, venían los dos a comer a casa y jugaban al golf, lo típico. Pero luego se fueron distanciando y ya no se juntan nunca.

—Pero tu padre sigue llevándose bien con los dos.

—Sí, pero mejor con Henry.

—Pero antes no era así, Shelley.

Paul había interrumpido. Tuvo la impresión de que sabía lo que decía y lo mejor era que por fin tenía el interés de los dos.

—Las cosas cambian, Paul.

—No siempre, Shelley.

Ya estábamos. Tenía que centrar a aquel par en lo que importaba.

—¿También los conoces, Paul?

Paul pareció arrepentido.

—No realmente. Un poco solo.

Shelley se explicó:

—La madre de Paul, Christine, es el ama de llaves de la residencia de mi padre. Es una casa muy grande.

La voz de Shelley había sonado incómoda. La de Paul resultó dura.

—Es una criada.

—¡No es una criada! ¡Es mucho más que eso!

—Desde luego. Mucho más que eso.

Aquello iba cada vez por peor camino. La tensión entre Paul y Shelley no hacía más que aumentar. Tenía que evitar perderlos.

—Pero ¿qué fue lo que cambió?

—No cambió nada.

—Claro que cambió, Shelley. Antes Henry no pintaba nada, parecía estar de más entre los dos. Tu padre y Carver eran uña y carne al principio.

—¿Y cómo es ahora?

—Ahora Adam apenas cuenta con Carver. Deja que le siga sacando dinero, pero Henry es su mano derecha. No da un paso sin él.

—¡No le saca el dinero! ¡Son inversiones!

—Lo que tú digas, Shelley.

—¡No me des la razón como si fuese estúpida, Paul!

—¡Nunca te he tratado como a una estúpida!

Así no había quien avanzase. Si aún fuese policía, ya los tendría en celdas de aislamiento. Tuvo que levantar la voz para hacerse oír:

—¿Y tenéis idea de a qué se debió ese cambio?

Los dos se volvieron irritados, pero fue Shelley quien mejor lo demostró.

—¡¿Y se puede saber qué te importa?! ¡Además, ¿por qué tenemos que darte explicaciones?!

Se hizo el silencio y por una vez, y sin que sirviera de precedente, los dos parecieron de acuerdo. No encontraría a mucha más gente dispuesta a hablar con él. Decidió arriesgarse y confiar en Paul y Shelley.

—Creo que era Henry quien le mandaba los anónimos a Carver.

—¿Henry? ¿Por qué iba a hacer eso y a la vez querer que lo investigases?

Shelley no lo entendía y él tampoco, pero cada vez estaba más convencido.

—Aún no lo sé. Lo que sí sé es que Carver, además de producir películas como la que estáis rodando, producía también otro tipo de películas. Películas pornográficas.

Los ojos de Shelley se agrandaron por la sorpresa. Paul, en cambio, no pareció tan asombrado.

—¡¿Películas cómo?!

—Como has oído, Shelley. ¿Crees que es posible que tu padre lo sospechase y que por eso se distanciase de Carver?

—¡Es absurdo! ¡No sabes lo que estás diciendo! ¿Crees que mi padre habría dejado que rodase con ellos si eso fuese verdad?

—Es verdad, Shelley. No sé si tu padre lo sabía o no, pero es cierto que Carver las hacía. Estoy completamente seguro.

Paul miró a Shelley con preocupación. Ella calló, tratando de contener el llanto en el que estaba a punto de romper. Lo logró casi del todo.

—¡Vete! ¡Vete ahora mismo de mi casa!

—Escucha un segundo, Shelley. Lo siento si esto te hiere, pero es grave. Más grave incluso de lo que pueda parecerte. Si sabes cualquier cosa…

—¡No sé nada! ¡No me creo nada de lo que dices! ¡Vete!

Paul medió e intentó que se calmase un poco.

—¡Tranquilízate, Shelley! Solo está haciendo su trabajo.

—¿Qué trabajo? ¿No trabajabas para Carver?

—No, ya no.

—Entonces ¿para quién?

Buena pregunta.

—Es largo de contar. Henry está tramando algo contra Carver y aún no sé lo que pinta tu padre en este asunto, pero todo gira en torno a él.

Shelley se levantó del sofá y ordenó en un tono que no admitía replica:

—¡Vete ahora mismo o llamaré a la policía! ¡No lo diré más veces! ¡No puedes venir a mi casa a insultar a mi padre!

Trató de convencerla. Intuía que estaba cerca de la verdad y que Shelley quizá la sabía, aunque se resistía a reconocerla.

—No pretendo insultar a tu padre. Solo quiero saber qué…

—¡Basta! ¡Ya te ha dicho que no sabe nada!

Por un momento había creído que Paul estaba de su parte, pero como era de esperar, se había inclinado del lado que más le importaba.

—De acuerdo, como queráis, pero pensadlo bien. Si sabéis algo y lo calláis, os convertiréis en cómplices.

Shelley se volvió hacia Paul y su voz, más que furiosa, sonó totalmente rota:

—¿Vas a dejar que nos insulte sin hacer nada de nada?

Paul tampoco parecía furioso. Su expresión era más bien desalentada. Le respondió con suavidad y no era difícil ver lo mucho que ella le preocupaba.

—Haré algo, Shelley. Lo arreglaré. Solo cálmate. Estará bien.

Los dos se miraron en silencio y lo que callaban era más importante que lo que se decían. No estaba seguro, pero juraría que fue Shelley la que cedió al final.

—Haz que se vaya.

Shelley abandonó el salón sin despedirse. Paul le señaló significativamente la puerta y le acompañó hasta la calle.

—Discúlpala. Lo que has insinuado no es agradable para nadie.

—No pretendía herirla, Paul, pero esto es grave. Henry planea algo. Algo que todavía no sé, pero ya ha muerto gente y no serán los últimos.

Paul miró hacia el interior. No había nadie a la vista. Shelley debía de haberse encerrado en una de las muchas habitaciones que tenía para elegir.

—No conozco apenas a Henry, aunque nunca me gustó. Nunca me gustó ninguno de ellos ni me gustaba aquella casa. Había algo enfermizo allí. Solo Shelley valía la pena. —Paul se hundió en sus recuerdos y, probablemente, en quien pensaba no era en la Shelley doliente y quebrada que había dejado en la casa, sino en alguna otra versión más joven e inocente de ella—. Crecimos juntos. Nos afectó a los dos. De alguna manera, ya lo ves, nos afecta todavía.

Apenas podía dominar la impaciencia, aunque sabía que era mejor dejar explicarse a Paul.

—Pero ¿qué es lo que piensas tú?

Paul reflexionó solo un poco y luego asintió.

—Pienso que sí, que es posible. Es posible que Carver rodase esas películas y que en realidad fuesen para Adam. Que por eso le sigue dando todo el dinero que Carver le pide, pero apenas cuenta con él y que Henry lo sabe y lo manipula a su antojo porque, en realidad, Adam le teme. —Paul titubeó un segundo—. No me hagas mucho caso. Nunca me había parado a pensar en ello hasta ahora.

—Pero no te sorprende demasiado.

—No, no me sorprende. Supongo que por mucho que quieras ocultar algo, siempre acaba estando presente de un modo u otro. En aquella casa hay una sala de proyecciones, pero ni Shelley ni yo vimos nunca que se proyectase nada en ella. Y la puerta siempre estaba cerrada con llave.

Se daba cuenta de que aquello era difícil también para Paul, pero él sentía que, por fin, las piezas comenzaban a encajar.

—Lo siento por Shelley, Paul. Pero te lo agradezco.

Paul se encogió de hombros como si asumiese una especie de inevitable fatalidad.

—No importa. La verdad no nos hará más daño de lo que lo hicieron las mentiras.

Paul cerró la puerta y él se quedó pensando en aquella afirmación. Se podría haber discutido mucho sobre eso. Las mentiras, igual que los sueños, hacían la vida más tolerable.

La verdad resultaba en ocasiones demasiado dolorosa para ser asumida sin más.

Capítulo 35

Comenzaba a entenderlo. Henry y Carver, aún jóvenes y ambiciosos empleados de Dreamers, conocen a Adam Astor, poseedor de una gran fortuna y con gustos difíciles de satisfacer. Quizá todo empezó así. Carver se ofrece a conseguir lo que no se encuentra en ninguna otra parte. Astor sabe recompensarlo. Necesitan también a Henry para maquillar las cuentas. Todos consiguen lo que quieren. Dreamers desaparece y los negocios de los tres prosperan año tras año.

Con el tiempo, Astor se va distanciando de Carver. Le necesita, pero a la vez le desprecia. Ocurría con frecuencia, lo había visto otras veces, las relaciones basadas en lo que ambas partes ocultan no acostumbraban a dar buenos frutos. Antes o después uno le daba la puñalada por la espalda al otro. Astor seguía soltando dinero a Carver, pero hacía negocios con Henry.

Ahí podía encajar la historia de la hija de Henry. Carver se siente menospreciado y sus negocios ya no marchan tan bien. Decide hacerle pagar a Henry el precio de tantos años de oscuros compromisos y para vengarse utiliza a su hija. Un golpe bajo y despreciable que empuja a Henry a urdir una complicada trama con el objeto de que Carver se arrepienta de sus actos, utilizándoles tanto a él como a Jade.

Aún no tenía claro hasta qué punto Jade actuaba para ella misma o para Henry. Estaba seguro de que le movían intereses propios, pero no sabía si coincidían o no con los de Henry. Aunque Meyer le estuviese haciendo chantaje, no se creía que todo se debiese a unas cuantas fotos. Entonces ¿por qué? Tal vez por dinero. El dinero era casi siempre la respuesta a la mayoría de las preguntas y la justificación para todo tipo de actos.

Solo eran conjeturas. Podía ir y preguntarle a Jade. Preguntarle por qué no había denunciado a Meyer y a Carver a la policía, por qué protegía a Henry, por qué alguien, posiblemente Henry, había intentado involucrarle en la muerte de Doherty y por qué querían los dos alejarle este fin de semana de la ciudad. Podía ir y preguntar, sí, pero ¿por qué iba a tener más éxito que otras veces?

Quizá también temía saber la verdad. Era deprimente pero cierto, y si se paraba a pensar en el papel que había desempeñado en todo aquel asunto, quedaba bastante claro que no era el que más se lucía.

Lo único que había logrado, aparte de ayudar a poner sobre aviso a Carver, era que las sospechas de la policía apuntasen justo hacia él. La muerte de Meyer, el asesinato de Doherty… Él y solo él era el principal sospechoso. No, no le gustaba su función en el juego.

¿Y cuáles eran sus opciones? ¿Irse de la ciudad como le habían sugerido? Parecía un buen plan a priori, el principal punto en contra era el hecho de que tanto Jade como Henry lo deseaban.

¿Y qué haría si se quedaba? ¿Alertar a Carver? No sentía ninguna estima por Carver. No deseaba protegerle. No de ese modo.

Solo había una salida. Sabía cuál era la solución, cuál su obligación y el modo correcto de hacer las cosas: tenía que ir a la policía y prestar declaración, hablar con Frank y dejarlo en sus manos, abrir los cuartos cerrados y dejar que entrase el aire.

Solo había una razón que le impedía salir del despacho y presentarse en la comisaría más próxima.

Jade.

Si no lo hacía era por ella. Si callaba, callaba por ella. No sabía hasta qué punto contar la verdad la perjudicaría, pero la mera existencia de la posibilidad le detenía. Por otra parte, corría el peligro de que protegiendo a Jade se hundiese él. ¿Hasta dónde estaba dispuesto a llegar por ella? ¿Hasta qué punto podía confiar en Jade cuando tenía claro que había algo que ocultaba?

El tiempo se le fue dando vueltas a las mismas ideas. Al final llegó a una solución de compromiso. Iría en busca de Jade, como le había pedido, pero no se marcharía a Yosemite ni a ningún otro sitio. Hablaría con ella, le contaría lo que sabía, escucharía lo que tenía que decir —si es que le decía algo— y después decidiría.

Era un buen plan, pero tenía una parte débil, y la llamada que recibió cuando estaba a punto de salir de la oficina, la puso en evidencia.

—¿Sí?

—Hola, Clyde, soy Henry. Me alegra hablar contigo de nuevo. Y eso que hoy me has causado muchos problemas.

La voz de Henry al teléfono sonaba razonable, pero le bastaba con ponerle su cara para despertar su alarma. Trató de contestar con calma.

—¿Cómo es eso, Henry?

—Resulta que Adam acaba de llamarme muy alterado diciendo que el hombre que le recomendé ha estado llenando la cabeza de su hija con historias extrañas y mentiras. Le he encontrado muy nervioso y muy disgustado.

Las noticias vuelan. Era una frase hecha, pero también era verdad. Enfocó el tema por el lado que le interesaba.

—¿Tú me recomendaste?

—Sí. No voy a negarlo. Tengo especial interés en ti.

—¿Y por qué ese interés?

—Es largo de explicar y no me gusta tratar estos temas por teléfono. Estoy haciendo una excepción contigo. No esperaba que te lo tomases de un modo tan personal, pero ya que ha ocurrido, creo que debemos tener una conversación.

—Me encantará tener esa conversación. Te espero aquí. ¿Conoces el camino?

Henry hizo una pausa. Sabía que no aceptaría.

—No basta con hablar, Clyde. Necesito que veas para que comprendas.

—¿Que vea el qué?

—Que veas lo que le hicieron a mi hija. Lo que Lizzy tuvo que sufrir.

La fría voz de Henry apenas experimentó variaciones, pero incluso a través del teléfono podía sentir el dolor que subyacía bajo ese tono glacial.

—Siento lo que le ocurrió a tu hija, Henry, pero el camino que has tomado no es el modo correcto de arreglar las cosas.

—¿Y quién las arreglará? ¿La policía? No tengo fe en la policía, Clyde, y creía que tú tampoco. Además, hay otra razón que me impide ir a la policía.

Antes de que lo pronunciase, sospechó lo que iba a decir.

—Es Jade. Si la policía interviene es muy probable que acabe en la cárcel. No quiero que eso ocurra. ¿Y tú? ¿Estás dispuesto a permitir que Jade ingrese en prisión?

La voz de Henry oscilaba entre la amenaza y lo que le pareció una falsa congoja. Empezaba a dominarle la rabia. No le importaba lo que hubiese sufrido Henry. Le odiaba con todas sus fuerzas.

—¿Por qué iría Jade a prisión?

—Es algo que también te explicaré si decides venir. Te prometo toda la verdad, y siempre cumplo mis promesas.

—¿Y cómo sé que no es una trampa?

Henry calló unos segundos. Ese desgraciado estaba jugando con él. No tenía la menor duda.

—No se me ocurre ningún modo de darte una seguridad. Lo siento. Pero piensa que si desease tu muerte podía haber dejado que ocurriese cuando me enteré de que Tom Doherty tenía orden de matarte. Lo dejo en tus manos. Puedes ir a la policía o venir y escuchar lo que tengo que contarte. Es en el 150 de Pacific Palisades, una casa grande frente al mar. Piénsalo. Te estaré esperando.

Colgó antes de darle tiempo a contestar. Golpeó furioso el teléfono. No le gustaba. No le gustaba la idea ni le gustaba Henry, por comprensibles que fuesen sus motivos ni por justificado que estuviese, pero lo que menos le gustaba era lo que ya temía: si iba a la policía, pondría contra las cuerdas a Jade.

Eran casi las cinco. Ella estaría esperándole para salir de Los Ángeles. Marcharse era lo mismo que huir. No era su estilo. Prefería enfrentarse de cara a las cosas. Prefería acabar con aquello de una vez por todas.

Comprobó el revólver. Tenía las cinco balas cargadas. Iría a Pacific Palisades y escucharía lo que Henry tenía que decir.

Llegó cuando atardecía. Era una gran casa aislada en la playa. No se veía ningún coche ni había nadie en los alrededores. El lugar ideal para no llamar la atención. Era tarde para cambiar de opinión. Bajó del coche y se dirigió a la puerta principal. No tuvo ni que llamar. Henry apareció en el umbral, relajado y en mangas de camisa, igual que si aquello fuese una apacible reunión de fin de semana.

—¡Clyde! Me alegro de que hayas venido.

Le daba dolor de estómago que le llamase Clyde, como si les uniese alguna amistad.

—Bonito lugar. ¿Es tuyo?

—De un amigo. No lo usa mucho. Te lo enseñaría, pero no creo que te interese.

—No, no me interesa.

—Claro que no. Quieres saber.

—Sí, quiero saber qué es lo que pretendes y por qué tanto interés en que investigase un asunto del que ya lo sabías todo.

Henry aceptó sus palabras con calma, abrió la puerta de una pequeña sala y señaló hacia el interior. Parecía tranquilo y despreocupado.

—Lo comprenderás. Entra. Quiero enseñarte algo.

Se acercó al mueble bar y cogió una botella y dos vasos.

—¿Beberás conmigo? No acostumbro a beber, pero hoy tomaré un trago.

—No, creo que no.

Se encogió ligeramente de hombros.

—Te lo dejaré aquí por si cambias de opinión.

Sobre la mesa había un portafolios. Henry lo abrió y le mostró una foto.

—Esta era mi hija Lizzy hace poco más de dos años.

Era una chica de apenas dieciséis, que posaba con el gesto alegre y desenfadado de quien no tiene otra preocupación que la de salir lo mejor posible en la foto. Henry le tendió otra fotografía.

—Y esta es ahora.

Era difícil reconocer a la misma persona. Aparte de la extrema delgadez, su rostro había perdido el brillo de la juventud y sus ojos mostraban una expresión vacía. Los de Henry también brillaban extrañamente inexpresivos.

—Está en un centro de desintoxicación. La última vez que fui a visitarla la tenían sujeta con correas porque había intentado quitarse la vida. ¿Sabes de quién es la culpa?

—Henry…

No le dejó continuar.

—¡No! Sé lo que vas a decir. Pero no es eso. No se trata de Carver ni de ningún otro. El verdadero culpable soy yo. Yo dejé que se apartase de mí cuando su madre me abandonó. Entonces no pensaba más que en el trabajo, quería llegar lejos, quería ser alguien, mi mujer se cansó de eso. No era como la mayoría. No le interesaba gran cosa lo material. A mí sí. Quería triunfar, que me tomasen en serio. Qué absurdo, ¿verdad? Entonces no lo sabía. Cuando nos separamos dejé prácticamente de ver a Lizzy. Siempre pensé que tendría tiempo de recuperarla, pero el tiempo pasó y cuando me quise dar cuenta era demasiado tarde.

No sabía qué decir a eso. Henry parecía ahora verdaderamente afectado y aquello era algo que podía comprender, aunque no compartiese su manera de actuar. Cogió el whisky y le dio un trago. Era fuerte, muy parecido al que le había ofrecido Carver.

—Sé que también tienes una hija. ¿No harías cualquier cosa por ella?

No quería ni oír a Henry mencionar a su hija, aunque también él estaría dispuesto a matar a quien quiera que se atreviese a hacer daño a Grace.

—Olvida a mi hija. ¿Qué es lo que piensas hacer tú?

—Quiero reparar en lo posible mis errores, quiero compensar el dolor que ha sufrido Lizzy, quiero justicia y que no le falte de nada. Vivía en un nido de ratas cuando la encontré. ¿Puedes creerlo? El año pasado declaré al fisco más de trescientos mil dólares y, como puedes imaginar, ni siquiera reconocí todas mis ganancias.

La sonrisa de Henry tenía ahora algo de perturbada. Empezaba a experimentar una sensación de opresión. Hacía calor en aquel cuarto pequeño y rodeado por estanterías cargadas de libros y repletas de objetos, saturado por multitud de cuadros y diplomas que llenaban los escasos huecos de las paredes.

—¿Y cómo piensas hacer justicia?

—Ya se ha hecho en parte con esa sabandija de Meyer. Estarás de acuerdo en que era un individuo despreciable.

Se aflojó un poco el nudo de la corbata. Cada vez tenía más calor.

—¿Lo mataste?

—No, yo no. Fue uno de los sicarios de Doherty.

—Pero ¿lo ordenaste?

—Tampoco. Fue Adam.

—¿Adam?

—Cuando le contaste a Carver que sabías lo de las películas, se asustó y llamó a Adam. Adam, prudente, quiso borrar los rastros. Carver estuvo de acuerdo. Doherty era su hombre para todo: conflictos laborales, chantaje a concejales, soborno a fiscales… No creo que haga falta que siga. Pensaba que conocías bien a Doherty.

Comenzaba a faltarle el aire.

—¿Y quién decidió matar a Doherty?

—Yo. Doherty iba a liquidarte por orden de Adam. Le contó vuestra conversación de esa mañana y le aconsejó una solución radical. Pero yo también tengo mis recursos y el hombre que eliminó a Doherty forma parte de ellos. Como te he dicho por teléfono, no tengo ningún interés en procurar tu muerte, así que la evité. Pero no hace falta que me lo agradezcas. No ibas a hacerlo, ¿verdad?

Su sonrisa le provocó un escalofrío. Henry continuó sin darle oportunidad de contestar.

—Adam sospechó que Carver se le había adelantado y que conspiraba en su contra. Ahora mismo está muy nervioso y muy enfadado con él, aunque quizá también sospecha de mí. Tu charla con Shelley le ha alarmado. Adam ya no sabe en quién confiar. Por otra parte, espero que Carver también esté asustado.

—¿Y quieres que se maten entre ellos?

—Sería perfecto. Pero Adam ya no es capaz de hacer nada por sí mismo. Demasiados años de acomodo.

Sentía como si se estuviese mareando. Aquella trama enrevesada. Henry confesando abierta y sinceramente todos sus manejos. Algo no iba bien.

—Y siempre supiste de las películas.

—Sí. Lo reconozco. Sabía que Carver conseguía esa basura para él. Así empezó todo. Douglas Carver rodó a escondidas de Howard una de esas películas, nada grave, te lo aseguro, solo para sacar algún dinero extra. Llegó a manos de Adam y los dos se pusieron de acuerdo. Aunque te prometo que no sabía que los gustos de Adam se habían ido degradando de ese modo. Ni tampoco conocía dónde rodaban. No creas que te he hecho trabajar para nada. Habría sido muy desconsiderado por mi parte. Ocurrió solo que opté por el camino más fácil. Cerré los ojos y esperé mi oportunidad. A Carver no le han ido bien las cosas últimamente, en cambio, a mí me iban cada vez mejor. Supongo que decidió hacérmelo pagar. Al final todo se paga, ¿no crees? —Henry hablaba más para sí mismo que para él y de hecho cada vez le costaba más seguir el hilo de su explicación—. Cuando Lizzy perdió a su madre no fue capaz de superarlo. Estaban muy unidas. Intenté acercarme a ella, pero no quiso saber nada de mí. Debió de ser entonces cuando comenzó con las drogas. Carver la encontraría o quizá la estaba buscando y se aprovechó de su vulnerabilidad. Sabía que me odiaba, pero nunca pensé que se cebaría en ella. Ahora pagará por ello. Todos los que le han hecho daño pagarán por ello.

No podía concentrarse y le pesaban enormemente los brazos y las manos. Lo comprendió demasiado tarde.

—¿Qué has puesto en el whisky?

Henry le miró con más atención y contestó con tranquilidad:

—No te preocupes. Pasará pronto. Es un fuerte calmante. Los médicos lo emplean mucho con Lizzy. No tiene apenas efectos secundarios.

Trató de levantarse, pero el cuerpo no le respondió. Apenas tuvo ocasión de pensar en nada cuando todo se fundió a negro a su alrededor.

* * *

Se sentía aturdido. Los pensamientos se desvanecían antes de que pudiera detenerse en ellos. Trataba de abrirse paso entre la oscuridad que le rodeaba, pero estaba confuso y desorientado.

Una música llegaba de algún sitio lejano. Enfocó toda su atención en ella como si se tratase de una luz que pudiese ayudarle a salir de aquel vacío. Reconoció la melodía y algunas de las estrofas. Sí, le sonaba esa canción.

I’ve got you under my skin

I’ve got you deep in the heart of me

So deep in my heart that you’re really a part of me

I’ve got you under my skin

Te llevo bajo la piel… Acababa y unos pocos segundos después volvía a comenzar. Ocupaba todo el espacio en su cabeza con su ritmo insistente y su melodía seductora. Aunque no te gustase Sinatra, no podías evitar que te gustase esa canción y esa letra.

I’d tried so not to give in

I said to myself this affair never will go so well

No funcionaría. Su consciencia regresó como si ese recuerdo hubiese abierto la compuerta que cerraba el paso a todos los demás. Henry. Estaba con Henry. Había comenzado a sentirse mal. Le había echado algún tipo de droga en el whisky.

Abrió los ojos sobresaltado, agitado por una urgencia tardía. La habitación estaba a oscuras y solo se oía la canción de fondo. La música venía de algún otro lugar. Probó a levantarse y lo consiguió tambaleándose. Tuvo que apoyarse en la mesa.

Estaba mareado, pero la sensación de confusión iba desapareciendo poco a poco. Abrió la puerta y la música se oyó con más fuerza. Franky atacaba de nuevo desde el principio. No se veía ni rastro de Henry, pero del fondo de la galería llegaba una luz tenue y de allí provenía también la música.

Avanzó cauteloso apoyándose con una mano en las paredes para no perder su todavía inseguro equilibrio. Llegó a un salón con grandes ventanales orientados hacia la playa. Estaban abiertos de par en par. Era de noche. La brisa del mar agitaba con suavidad las cortinas y la luna hacía brillar las olas con pálidos reflejos visibles desde la entrada. No había nadie a simple vista. La habitación estaba dividida en dos alturas y unos escalones separaban la zona en la que se encontraba de otra en la que estaban las ventanas y la salida a la playa.

Localizó el tocadiscos desde el que, en ese momento, todo el viento de la big band atacaba a la vez e in crescendo, inundando con su música la sala y golpeando con fuerza sus sentidos. Escuchó a todo volumen aquella letra que parecía burlarse expresamente de él y que insistía en recordarle que fuese cual fuese el juego al que se estaba jugando, él ya lo había perdido.

I would sacrifice anything come what might

For the sake of having you near

In spite of the warning voice that comes in the night

And repeats how it yells in my ear

Don’t you know little fool

You never can win

Why not use your mentality

Step up, wake up to reality¹

Sí, ahora ya comenzaba a recuperar parte de su inteligencia y había despertado del todo a la realidad.

Junto al equipo de música, Douglas Carver yacía muerto en el suelo en medio de un charco de sangre con un balazo en el pecho y otro en la cabeza.

Y no necesitó buscar su revólver para saber a quién pertenecía el arma con la que le habían disparado.

1 Letra perteneciente a la canción I got you under my skin compuesta por Cole Porter e interpretada, entre otros, por Frank Sinatra.

Te llevo bajo la piel/Te llevo en lo profundo de mi corazón

Tan profundo en mi corazón/Que ya eres parte de mí.

He tratado de no ceder,/ Y me dije:

Este romance no funcionará (…)

Sacrificaría cualquier cosa/Suceda lo que suceda

Por tenerte cerca/A pesar de la voz de advertencia

Que llega en la noche/Y repite, repite en mi oído:

¿No sabes, pequeño tonto,/Que nunca ganarás?

Usa tu inteligencia,/Despierta a la realidad

Capítulo 36

La canción terminó. La aguja volvió automáticamente al inicio del disco y las primeras notas sonaron de nuevo. Le resultó insoportable. Descargó un furioso golpe sobre el aparato. La aguja saltó rayando el disco y provocando un estridente sonido tras el cual se hizo un silencio absoluto.

Era un montaje. Todo había sido un elaborado y complicado montaje. Una trampa para hacerle responsable de la muerte de Carver. De la suya, además de la de Doherty y la de Meyer. Solo que en esta ocasión sería mucho más fácil incriminarle y ningún vendedor callejero declararía en su favor.

La policía no tardaría en llegar. Su revólver había desaparecido igual que las llaves del coche. Tendría que estar pensado en el modo de largarse de allí, pero quizá a causa del calmante o porque no había ningún lugar al que escapar, permaneció inmóvil.

La voz de Henry llegó del otro extremo de la habitación.

—Me alegro de que lo hayas apagado. Comenzaba a cansarme.

Ni siquiera los calmantes impidieron que la rabia le inundase. Cualquier otro se habría largado tras conseguir lo que pretendía, pero Henry tenía la desfachatez de quedarse y reírse de él en su propia cara.

Estaba en un sillón de espaldas a él. El alto respaldo le había estorbado la visión. Se incorporó y se giró con calma.

—En realidad, a mí tampoco me gusta Sinatra. La he puesto por Douglas.

—Hijo de puta… ¿Qué clase de maldito cabrón y lunático enfermo eres tú?

Henry se agitó. El brillo de una emoción sincera pasó, quizá por primera vez, por su rostro.

—¿Lunático enfermo? No soy ningún lunático. Solo trato de hacer lo correcto por una vez en mi vida.

Con seguridad estaba completamente loco. Su semblante regresó con rapidez a su inexpresividad habitual. No había ningún revólver en sus manos, pero tenía puestos unos guantes de cuero negro y su tranquilidad gélida resultaba más inquietante que cualquier amenaza.

—¿Y qué vas a hacer ahora? ¿Matarme a mí también?

—No, Clyde. No quiero matarte. Solo necesito un culpable. Siempre tiene que haber un culpable y ese vas a ser tú. La policía vendrá en un rato, pero antes te debo una explicación. Te prometí la verdad y aún no he acabado de contártela. ¿No quieres saber qué hace aquí Douglas?

—Sé lo que hace Douglas. Tú le has matado.

—Desde luego. Cuando Adam Astor me llamó para contarme lo de Shelley le pedí que telefonease a Douglas y le citase aquí. Esta casa es de Adam. Se sorprendió mucho cuando se encontró conmigo. Ha sido muy breve y muy desagradable. El muy bastardo decía que no me atrevería a hacerlo. Nunca tuvo buena opinión de mí.

—¿Y Adam no entra en tu plan de justicia?

—Adam ya ha entrado en el plan. Su hija sabe la verdad gracias a ti y, cuando la policía investigue las muertes, lo descubrirá todo incluso aunque tú no lo cuentes. Pero lo contarás, ¿verdad? Es tu única oportunidad.

Sí, su única posibilidad sería contar la verdad. Pero ¿quién creería una verdad tan rebuscada y extraña? No sería fácil que nadie creyese su historia. No sería nada fácil convencer a la policía de que aquel hombre anodino y aparentemente inofensivo había elaborado una compleja trama de muertes y venganza.

—Ha sido muy oportuna tu visita a Shelley. Confieso que lo tenía todo previsto desde hace semanas, pero me has dado la excusa perfecta. Te estoy muy agradecido. —Y se diría que se esforzaba por demostrarlo—. No te sientas mal por esto. Has hecho un gran trabajo, pero yo también soy bueno haciendo el mío.

Habría sido todavía más estúpido pretender negarlo. Aun sospechando de él, se había dejado manejar como una marioneta por Henry.

—Sabías que no me marcharía.

—Así es. Pensé que bastaría con que te lo pidiera para que te quedases, aunque por un momento temí que no vinieses, pero lo hiciste.

Henry dejó en el aire la causa última de que hubiese accedido. Y él no quiso preguntar. Prefería no saber más de ella. Prefería no tener la certeza de si había sido cómplice de Henry desde el principio hasta el final. El recuerdo de Jade inclinándose hacia él y besándole le hirió como una aguja que atravesase limpiamente su corazón.

¿Había sido por eso? Por ser tan estúpido de enamorarse sin lógica ni medida de Jade. Tenía que saber y Henry le había prometido la verdad.

—¿Por qué, Henry? ¿Por qué yo?

—¿Por qué? ¿No tienes ni la más ligera sospecha de por qué?

Henry se mostraba extrañado y él no alcanzaba a entender. Su sentido de supervivencia se impuso. Se dijo que debía dejar de prestar atención a las maquinaciones de Henry y buscar el modo de impedir que se saliera con la suya, cogerle desprevenido y lanzarse sobre él. Pero Henry sonrió como si leyese sus pensamientos.

—No dejaré que ocurra, Clyde. No quiero matarte, pero lo haré si me obligas a ello.

Una voz sonó a sus espaldas. Venía de la puerta de acceso a la playa. Le aceleró aún más el pulso y le subió el corazón a la altura de la garganta.

—Me prometiste que no sufriría ningún daño.

Jade lucía rutilante como una estrella al final de la representación. Sus ojos brillaban empañados, pero sus manos sujetaban con firmeza un revólver y apuntaba justo hacia Henry.

—Jade… No te esperaba.

Su rostro había envejecido diez años de golpe. Las palabras de Jade sonaron a reproche:

—Me dijiste que estarías aquí. Esta tarde, cuando te conté que pensaba salir de la ciudad, insististe en que, si cambiaba de opinión, te encontraría aquí. Querías que viniera.

—No, Jade. Quería que pudieras decidir —dijo Henry, cansado—, y veo que ya lo has hecho.

—Me mentiste.

—Sí, te mentí y tú trataste de engañarme. Estamos en paz.

—No, no estamos en paz.

Henry parecía apenado, pero no inquieto. Un mal presentimiento se estaba apoderando de él cada vez con más fuerza.

—¡Maldita sea, Jade, márchate de aquí! ¡No necesito más ayuda!

Jade le miró fugazmente y sus ojos reflejaron un dolor profundo y genuino. Sabía lo que era. Podía sentirlo. También ella le dolía del mismo modo.

—No me iré sin Clyde, Henry. Deja que nos marchemos y no diré nada. Ninguno de los dos contaremos nada.

—Pero, Jade —protestó Henry—, la policía le buscará. ¿Qué haréis? ¿Recorreréis el país escapando de la justicia? Te salió bien una vez, pero no puedes construir tu vida sobre las mentiras, antes o después termina desmoronándose.

La mirada de Henry se clavó acusadora.

—No sé de qué estás hablando.

—No gastes el tiempo conmigo, Jade, o mejor dicho, Jadice. Jadice Bess, si no recuerdo mal.

Ella palideció y el brazo con que sujetaba el arma tembló un poco.

—Lo sabías. Todo este tiempo lo has sabido.

—Sí, lo sabía. Ya me conoces, no me tomo las cosas a la ligera. Al principio estaba demasiado afectado por lo de Lizzy, agradecí mucho tu ayuda, aún la agradezco, pero debía saber. Demasiado odio solo por unas fotos. El hombre que mató a Meyer registró su casa y encontró un sobre. Te prometí la verdad, Clyde, ¿aún quieres saberla?

Ella negaba despacio, el brazo otra vez firme, los dedos crispados alrededor de la empuñadura, y él sintió algo muy parecido al arrepentimiento por haber querido saber. La verdad iba a costarles muy cara, mucho más cara que aquel dinero que Jade había pagado por ocultarla.

—Mataste a tu propio padre, Jade. Le disparaste con un rifle y después desapareciste sin mirar atrás. Conseguiste empezar de nuevo en Los Ángeles, pero cuando Meyer te encontró, amenazó con ir a la policía.

Jade respondió con un hilo de voz, pero apuntó el arma más recto y más alto en dirección a Henry.

—No puedes entenderlo, Henry.

—Explícamelo. Explícame por qué cometiste un asesinato a sangre fría.

—Tuve que hacerlo.

Las lágrimas resbalaron silenciosas por sus mejillas. Él ni siquiera esperó que lo negase. Aquello era lo que tanto se había esforzado por descubrir. Ahora se le ocurría que no debió exigir más de ella. Ahora tenía más claro que nunca que estaba de su parte. No cometería el mismo error. Sin saber sus razones estaba con Jade.

—Sí, Jade, imagino que era lo que sentías. Es lo mismo que me ocurre. También tengo que hacerlo —dijo Henry casi con amabilidad.

Jade insistió:

—Dispararé si no dejas que se marche.

—Imposible. Clyde se queda. Es necesario, pero tú todavía puedes mantenerte al margen. Olvida mis secretos y yo olvidaré los tuyos. Y ahora, si me disculpas, debo llamar a la policía.

Henry descolgó el teléfono y marcó los números. Él miró a Jade alarmado e impotente. Ella parecía no ver. El mal presentimiento se agudizó. Algo marchaba mal. Henry estaba demasiado confiado pese a que Jade parecía dispuesta a todo.

—¡No lo hagas, Jade! ¡¿Me estás oyendo?!

Las miradas de los dos se cruzaron. El tiempo se detuvo en un instante eterno y supo que, para bien o para mal, estaban juntos en aquello, ahora y para siempre. No habría vuelta atrás.

—Operadora —dijo impasible Henry—, necesito que envíen un coche patrulla. He oído disparos. Es en el…

Jade apretó el gatillo. La detonación sonó, pero nada más ocurrió, aparte de su corazón paralizándose y del silencio sorprendido y extraño que siguió después. Henry calló y era aún más difícil de lo habitual descifrar su expresión. Al otro lado del hilo, se oyó a la operadora preguntar asustada.

—Sí, estoy bien, pero dense prisa. Es en el 150 de Pacific Palisades.

Jade bajó el brazo, confundida y desalentada y, sí, también asustada; y él intentaba pensar contrarreloj y a la desesperada. Ni siquiera se detuvo a pensar por qué sabía que no funcionaría.

—Es de fogueo, Jade, como en las películas. Lo siento, pero no podía arriesgarme y ya ves que hice bien.

—Henry…

—No me has dejado otra opción. Te aprecio, siempre te he apreciado. Te di una oportunidad cuando la necesitaste. Te dejé demostrar lo que valías sin importarme de dónde venías ni que no tuvieses estudios ni preparación. Creí en ti y lo hiciste bien, pero no os puedo dejar vivir a los dos. Una persona contando una historia extraña, nadie la creerá, pero dos… Es peligroso. —Henry abrió un cajón del escritorio y tomó el revólver con sus manos enguantadas—. Además, hará más creíble la historia. Conoces a una mujer y te utiliza para resolver sus problemas, harías cualquier cosa por ella, pero resulta que descubres que te está engañando con un productor de cine. Vienes a su escondite de la playa, los encuentras juntos y los matas. Es un clásico, ¿verdad, Clyde?

Sí, era creíble y convincente. Era lo que todos pensarían sin prestar atención a ninguna otra cosa. Y si tenía que vivir para pasar por eso, prefería no hacerlo. Todavía se sentía pesado y lento en reflejos por culpa del narcótico, pero no permitiría que Jade muriese, y menos por tratar de salvarle a él. No. Por muchas que fuesen sus culpas. También él acarreaba unas cuantas.

Miró a su alrededor. Un objeto metálico llamó su atención.

—No quería hacerlo, Henry. No me dejaste otra salida. Me prometiste que no le harías daño.

Las mejillas de Jade estaban empapadas de lágrimas, pero la expresión de Henry era glacial.

—No. Te prometí que ningún inocente saldría perjudicado y ninguno de los que estamos aquí somos inocentes. No he roto mi promesa.

Adelantó sin vacilar varios pasos hacia Henry, interponiéndose entre él y Jade. Henry le apuntó con el arma.

—No hagas ninguna tontería, Clyde. Tienes una oportunidad. Creo que es lo justo. Tendrás un juicio, podrás explicarte, pero si me obligas, te dispararé.

—¡Clyde!

La voz de Jade era suplicante, pero no había nada que pensar. No se quedaría mirando cómo Henry amenazaba con disparar a Jade con su propio revólver.

—¿Y qué contarás entonces, Henry? ¿Qué explicación darás a la policía cuando te encuentre aquí con nosotros muertos y tu amigo Douglas también muerto?

—Lo complicará todo, por eso debo irme ya. Seguro que la policía encontrará alguna explicación creativa. Dirá que os matasteis entre vosotros. Algo se les ocurrirá.

Estaba claro que Henry no tenía mucha fe en la policía y él tampoco.

—Apártate, Clyde. No lo repetiré.

A su espalda, Jade suplicó:

—¡Por favor, Henry! ¡Por favor, déjalo!

—¿Dejarlo? No hay forma de dejarlo, Jade. Esto debe acabar, de una forma u otra tiene que acabar.

—Henry…

Era difícil descifrar el rostro de Henry, pero supo que no dudaría en disparar. Primero a Jade, luego a él. Porque mataría a Henry o Henry le mataría a él. Si solo pudiese salvar a Jade… Su mano se aferró al abrecartas y se abalanzó sobre él. Henry reaccionó con rapidez y abrió fuego en ese mismo instante.

Oyó los disparos y sintió el impacto de las balas en su cuerpo. Una. Dos. Tres. Luego ya no más.

Cayó al suelo y arrastró en su caída a Henry. Jade gritaba pidiendo ayuda. Estaba arrodillada a su lado, sentía su perfume y sus manos en el pecho y en el rostro. Sentía además la sangre escapando aprisa de sus venas. Habría deseado permanecer al menos un poco más junto a ella, pero la realidad se fue desvaneciendo. Apenas un hilo mantenía viva su consciencia. No quería irse. No quería alejarse de Jade.

Lo fue perdiendo y ya estaba a punto de sumergirse por completo en la negrura, cuando un último recuerdo surgió inesperado: la mujer del callejón.

Así también debió de sentirse ella.

Capítulo 37

El teniente Frank Connolly solicitó encargarse personalmente de la investigación.

El capitán se mostró reticente, pero Frank hizo valer todos sus años al servicio de la policía de Los Ángeles. Muchos favores y muchos silencios. El trabajo en el departamento de Homicidios no era fácil y la política siempre jugaba su papel. Al capitán no le interesaba tenerle enfrente. El caso prometía levantar polvareda, pero Frank garantizaba prudencia. Al final su superior terminó por ceder.

Empezó por tomar declaración a Jade. El interrogatorio duró horas. Su historia era complicada y llena de lagunas, pero la defendió con consistencia y sin contradicciones. La dejó en libertad sin cargos, aunque le pidió que bajo ninguna circunstancia abandonase la ciudad. Jade aseguró que no se movería de Los Ángeles.

Los agentes que registraron la casa de la playa encontraron unas cuantas cintas de películas que, al ser visionadas, apoyaron la declaración de Jade sobre la causa de las muertes. Los que las vieron dijeron que no se habían encontrado nunca con nada parecido. La casa era propiedad de Adam Astor. Frank se encargó de tomarle declaración. El señor Astor se mostró muy nervioso e indignado y dijo que todo era una conspiración para incriminarle y manchar su buen nombre. Tenía el miedo y la vergüenza escritos en el rostro. Le pidió que le dejase echar un vistazo a la casa. Se negó. Frank le avisó de que volvería con una orden.

El juez vio una de las películas y concedió la orden de inmediato. Regresó a la mansión. Nadie abrió la puerta. Forzaron la entrada. La casa estaba vacía. Los empleados contaron más tarde que Astor les había dado el día libre. Le encontraron colgado del extremo de una soga. Suicidio por ahorcamiento. Frank actuó como sabía que se esperaba de él. Habló con el jefe del departamento, este habló con el alcalde, la orden fue clara e inmediata: suspensión de las investigaciones en torno a Astor.

La prensa dijo que se había quitado la vida a causa de la depresión que sufría. La muerte trágica y en circunstancias aún bajo investigación de dos de sus más reconocidos amigos y socios, Douglas Carver y Henry Higgins, podía haberle empujado a tomar esa penosa decisión. La ciudad entera lamentaba la pérdida de uno de los hombres que más habían hecho por el desarrollo, la prosperidad, el bienestar y aquellas muchas otras cosas que habían llevado a Los Ángeles a ser la ciudad que todos amaban y querían. Los obituarios seguían así por varias columnas y a su entierro acudió todo el que significaba algo en Los Ángeles.

Su hija estuvo en la primera fila, acompañada por un joven guionista televisivo, al que los medios describieron como un amigo de la familia. Todo el mundo destacó su ánimo y su entereza.

Cualquier línea de investigación en torno a Astor quedó cerrada, así que Frank dedicó la mayor parte de los esfuerzos a esclarecer las muertes de Doherty y Meyer. Estableció una discreta vigilancia en torno a los antiguos secuaces de Doherty. Eran dos o tres los candidatos más probables. No tardó en comprobar que las costumbres de Jeff Pinker habían cambiado. Jugaba a lo grande y gastaba en mujeres y alcohol mucho más de lo que un granuja como Pinker podía permitirse. Lo detuvieron. Registraron su piso. Encontraron dos mil dólares debajo del colchón y requisaron un revólver. Balística determinó que era el mismo que había causado la muerte de Meyer y Doherty.

Por último, fue a ver a la hija de Henry. La encontró en un lujoso centro de desintoxicación frecuentado por estrellas de cine. Parecía bastante recuperada, pero una enfermera le pidió que no la cansase ni la pusiera nerviosa. Él le rogó que los dejase solos y ella se negó. Lizzy permaneció tranquila y se dirigió a la enfermera con autoridad:

—Estaré bien, Marjorie. Puede salir.

La enfermera obedeció de mala gana. Una vez solos, Frank recurrió a todo su tacto.

—Señorita Higgins, permita que le exprese mis más sinceras condolencias.

Ella sonrió melancólica.

—Llámeme Lizzy, y no se preocupe por mí. Apenas le conocía.

—Eso tengo entendido, sin embargo, parece ser que su padre se tomó muchas molestias por su causa.

—He leído la prensa. Sé que Douglas Carver ha muerto.

—Y también Quentin Meyer. ¿Los conocía?

Lizzy asintió con gravedad.

—Encontré a Carver una noche en la calle. Entonces ya consumía hachís y LSD, pero solo de vez en cuando. Se acercó a hablar conmigo, debió de reconocerme. Me preguntó qué hacía allí, le dije que me dejase en paz. Al día siguiente llegó aquel otro hombre, Meyer; me dijo que me daría algo más fuerte, algo mejor. Me llevó a los estudios. Hice aquellas cosas. Mientras estaba drogada todo me daba igual, cuando estaba lúcida solo pensaba en conseguir más. Después apareció mi padre, para entonces lo único que deseaba era morir.

El teniente Connolly le preguntó con suavidad:

—¿Y ahora?

—Ahora estoy mejor. Quiero seguir adelante y empezar de nuevo.

—¿Y me ayudarás a que se sepa toda la verdad?

Ella se quedó un instante en silencio.

—La verdad… No creo que la verdad sirva ya de nada.

—¿Pero querrás contarme lo que ocurrió?

—¿Desde el principio?

—Por favor.

Frank le dirigió una mirada comprensiva y alentadora. Era uno de esos hombres que inspiran confianza. Lizzy asintió y comenzó su historia en un apagado tono monocorde.

—Todo empezó cuando mi madre murió. Fue como si el mundo se me cayese encima. No lo comprendía. No entendía cómo podía haber pasado y por qué tenía que haber sido ella. Intentaba hacerme a la idea, pero no era capaz. Mi padre me visitaba casi a diario. Quería que me fuese a vivir con él, pero para mí era solo un extraño, se empeñaba en darme dinero. Una mañana un desconocido se presentó en casa. Me dijo que si le pagaba me contaría la verdad acerca de la muerte de mi madre. Le pagué con el dinero de mi padre. Me explicó que había sido un policía quien había matado a Ted Sterling y a mi madre, pero que se habían encargado de taparlo entre todos. ¿Sabe de lo que le estoy hablando?

Frank asintió. Conocía perfectamente el caso al que se refería.

—Me indigné aún más. No solo habían matado a mi madre, también me mintieron y echaron la culpa a otros. Se lo conté a mi padre. Le dije que si de verdad se preocupaba por mí se encargase de hacer justicia. Él dijo que haría todo lo que pudiese. Yo no le creí. Me dio aún más dinero y comencé a tomar ácido y otras cosas. El doctor Anders dice que quería que se sintiera culpable y creo que tiene razón. Necesitaba a alguien a quien culpar.

Lizzy calló. Frank intentó facilitar las cosas.

—Tengo entendido que una persona que trabajaba para tu padre fue la que te convenció para que ingresases aquí.

—Sí, Jade, la recuerdo. Vino a verme y me dijo que no podía seguir así. Yo solo quería que me dejasen tranquila, pero apareció aquel hombre, Meyer. Ella se asustó mucho. Hasta yo, que también estaba aterrada, me di cuenta. Meyer disfrutaba con eso, ¿sabe? Al principio parecía amable, pero disfrutaba humillando, causando dolor. Aún recuerdo cómo me miraba mientras… —Lizzy se detuvo visiblemente pálida y bebió un poco de agua. Frank no quiso presionarla—. Creí que Jade saldría corriendo y me dejaría sola con él. Pero no lo hizo. Se quedó conmigo e hizo que se marchase. Después me trajo aquí. Y ya no sé mucho más.

—¿Pero crees que es posible que tu padre organizase todo en venganza por lo que pasó?

Ella se encogió de hombros.

—No sé prácticamente nada de él. Mi madre decía que era imposible saber qué sentía o si acaso sentía algo realmente. Imagino que es posible que lo hiciese. —Lizzy le miró a los ojos y, más que preguntar, afirmó—: Ese hombre que está en el hospital, Clyde Deckard, es el que mató a mi madre, ¿verdad?

Al teniente Connolly no le agradaba mentir y no sé le ocurrió ninguna razón para no reconocer ante Lizzy una verdad que ya intuía.

—Sí, es él.

Lizzy asintió sin mostrar emoción.

—Eso no me hace sentir mejor.

Frank se levantó. No tenía nada más que hacer allí. La historia de Lizzy encajaba con lo que Jade había contado y solo le quedaban un par de cosas más por comprobar.

—Podrás con ello, Lizzy. Eres joven. Lo superarás. Estoy completamente seguro.

Lizzy sonrió débilmente y Frank la dejó a la sombra de aquellos tilos que prometían la curación solo a aquellos que tenían el dinero suficiente para pagarlo.

Aunque podía afirmar que el dinero no sería una de las preocupaciones de Lizzy Higgins. Cuando procedió al registro de la casa de Henry, encontró en su despacho, además de muchas fotos de Lizzy, la mayoría de cuando era pequeña, una caja fuerte con documentos que legaban toda su fortuna valorada en varios millones de dólares a su única hija. También había un sobre cuyo contenido era distinto a los demás.

Dentro había unas cuantas fotos. Estaba mucho más joven en ellas, pero la reconoció de inmediato. Frank apartó la vista, incómodo. No era mucho más que una niña. Un recorte de periódico acompañaba a las fotos. No era un artículo largo y lo más importante quedaba resumido en el titular: «Muerte a sangre fría. Las autoridades continúan buscando a la hija de la víctima». Lo leyó despacio, lo guardó todo de nuevo en el sobre y se marchó al hospital.

Jade estaba allí, al lado de su cama. Clyde llevaba una semana entre la vida y la muerte y ella no se había movido de su lado. Cuando vio entrar al teniente Connolly se sobresaltó. Había sido amable con ella, pero también había comprendido que no se detendría hasta esclarecer cuanto había ocurrido.

Él le preguntó con interés:

—¿Qué tal está hoy?

La cara de Jade mostraba el cansancio de tantas largas horas de vigilia y espera, aunque no estaba dispuesta a desanimarse.

—Más o menos igual. Sigue estable, pero el médico ha comentado esta mañana que es buena señal que no haya empeorado.

—¿Ha dicho algo?

—No. Le tienen sedado. Dicen que es mejor así.

—Es fuerte. Saldrá de esta.

Jade sonrió, agradeciendo su aliento.

—Sí. Lo sé.

Frank calló pensativo. Jade se animó a preguntar:

—¿Cómo va la investigación?

—Va bien. El caso está casi cerrado. El departamento va a pedir a la fiscalía que retire los cargos contra Clyde. —El rostro de Jade resplandeció de alivio, pero Frank no la dejó alegrarse demasiado—. Antes quería hablar contigo de algo que he encontrado en casa de Henry Higgins.

Frank le tendió el sobre. Su rostro perdió el color apenas comprendió lo que era aquello. No quiso mirar las fotografías y apenas echó un vistazo al viejo recorte.

—Eres tú, ¿verdad?

—Sí. Soy yo.

—¿Quieres contármelo?

Frank esperaba paciente. Jade nunca se lo había contado a nadie, pero Frank parecía capaz de entender cualquier cosa y tampoco podía elegir. Además, llevaba días asumiendo que más pronto que tarde ocurriría. Ahora el momento había llegado.

—No hay mucho que contar. Meyer apareció un día por el pueblo. Era fotógrafo ambulante. Me vio en la calle esperando a que mi padre saliese del bar para poder regresar a la granja. No sé a quien de los dos se le ocurrió. Mi padre llegó al día siguiente y dijo que me arreglase, que iban a hacerme unas fotos. No me gustó, nada de lo que hacía me gustaba. Le dije que no quería hacerme ninguna foto y él me gritó que era una ingrata y una desagradecida y que me llevaría al pueblo por las buenas o por las malas. Al final me monté en la camioneta y me fui con él.

Jade calló, así que Frank la ayudó.

—Entonces fue cuando Meyer te hizo esas fotos, ¿qué pasó después?

—Después mi padre tuvo más dinero y se emborrachó aún más a menudo. Pensé en marcharme, pero tenía miedo de no llegar muy lejos y terminar otra vez en casa y que se riera de mí. Ya me había ocurrido más veces. Me escapaba, pero él siempre me encontraba y después era peor.

Jade se pasó por detrás de la oreja los mechones de pelo que se habían escapado de su ya maltrecho recogido. La voz le temblaba, pero reunió el valor para continuar.

—Meyer vino otra mañana. Les oí hablar entre ellos. Le dijo que le daría más dinero si me llevaba allí otra vez. Quedaron para ese mismo día. A la tarde estaba borracho como una cuba. Mi madre estaba fuera, siempre estaba fuera. Me dijo que íbamos al pueblo, le dije que no, discutimos, tiró de mí, me solté, cogí el rifle, le dije que lo usaría, forcejamos... —Jade se ahogó en un sollozo, pero Frank permaneció inmutable—. Me asusté. No quería hacerlo. No pensaba que sería capaz. Pero lo hice —dijo alzando la mirada sin pretender negarlo—. Después ya solo pensé en alejarme. No paré hasta que llegué aquí. Los Ángeles era tan grande, había tanta gente. Pensé que nadie se fijaría en mí.

Frank habló con lentitud:

—Imagino que sabrás que el delito de homicidio no prescribe jamás.

—Lo sé.

—Podías haberte marchado.

Jade negó con la cabeza.

—No quería estar en ningún otro sitio. —Hizo un esfuerzo por mantenerse serena y le preguntó—. ¿Va a detenerme?

Frank guardó silencio. Era algo que había estado meditando desde que vio el recorte y que había decidido retrasar hasta oír lo que Jade tuviese que decir. Sabía que era una decisión que no le correspondía tomar, pero estaba cansado de que siempre fuesen los mismos los que conseguían mantener a salvo sus secretos.

—No, no te voy a detener.

El rostro de Jade se iluminó lleno de agradecimiento, sin acabar de creerlo todavía, pero Frank no deseaba agradecimientos. Echó un último vistazo a Clyde. Habría parecido dormir si no hubiese sido por los cables que le unían a aquellas máquinas y controlaban su pulso y su respiración.

—Cuida bien de él. Alguien muy importante para mí le tiene mucho cariño.

Jade asintió con los ojos brillantes.

—Y deshazte de ese sobre.

Cuando Frank salió, Jade buscó en el cajón donde guardaba las cosas que Clyde llevaba encima cuando ingresó en el hospital. Cogió el encendedor y prendió fuego al sobre por una esquina. Luego lo arrojó a una papelera metálica y dejó que se consumiese por completo. Ardió casi sin humo.

Después se acercó a la cama y puso la mano sobre su frente. Sonrió feliz. La fiebre había bajado.

Capítulo 38

—Entonces, ¿cuándo iremos a Disneylandia?

—Pronto. Muy, muy pronto.

—Pero me dijiste que iríamos en cuanto salieses del hospital.

Suspiró. No estaba muy seguro de estar en condiciones de dejarse abrazar por el ratón Mickey. Tenía que haber precisado que la visita no sería exactamente en el mismo momento de abandonar el hospital.

—Escucha, ¿qué te parece este sábado?

Grace abrió la boca de puro entusiasmo. Solo faltaban cinco días para el sábado. Era un plazo razonable. Se volvió hacia su madre para contárselo, pero Jennifer escuchaba en ese momento las últimas recomendaciones que el médico le hacía a Jade. Él ya estaba harto de médicos y no veía el momento de largarse de una vez. Grace se quedó mirando a Jade.

—¿Y vendrá ella también?

Era un tema delicado. Decidió contestar con otra pregunta:

—¿Por qué? ¿No te gusta?

Grace respondió sin mucho convencimiento:

—Sí… Un poco… Es simpática, pero ahora siempre está contigo.

—Eso era porque estábamos en el hospital y ella cuidaba de mí, pero supongo que a Disneylandia podríamos ir tú y yo solos.

Eso fue suficiente para desatar otra oleada de entusiasmo en Grace.

—¿Y también iremos a la playa?

—Claro que sí, también a la playa.

Esperaba que Grace no siguiese pidiendo cosas porque después de todo lo que había pasado no se sentía capaz de negarle nada. El doctor salió y Jennifer llamó a Grace para marcharse.

—¡Mamá, vamos a ir a Disneylandia el sábado!

—Es pronto para que vayáis a Disneylandia, Grace.

—Pero si ya está bien, ¿verdad, papá?

—Estoy perfectamente, princesa.

Grace dirigió a su madre una mirada que decía claramente: «¿Lo ves?». Jennifer sonrió y renunció a la discusión. Se volvió hacia él sin saber muy bien cómo despedirse. Acabó optando por lo más sencillo.

—Bien, entonces supongo que te veré el sábado.

—Allí estaré.

Jade y ella cruzaron una corta sonrisa de compromiso y madre e hija salieron de la habitación.

—¿A Disneylandia el sábado? Creía que íbamos a ir a Yosemite.

—No sé si me acaba de convencer Yosemite, Jade. Eso que decías de dormir al aire libre y caminar por los bosques…

—No hace falta que durmamos en el suelo. Había pensado alquilar una cabaña.

—Podemos ir un poco más adelante. Aún estoy convaleciente, ¿recuerdas?

—Pues anoche no parecías muy convaleciente.

La voz de Jade sonaba a fingido reproche y él no pudo evitar sonreír.

—Anoche estuvo bien.

—Las enfermeras se han puesto a cuchichear y a soltar risitas en cuanto me he dado la vuelta esta mañana.

—Son unas cotillas. Te dije que no chillases.

—No chillé.

—Sí chillaste. Si no, ¿cómo se habrían enterado desde el otro extremo de la galería?

—Solo fue un poco al final.

—Sí, un poco.

Él sonreía triunfal. Ella decidió dejar de aparentar que estaba enfadada y le sonrió, aunque su sonrisa fue un poco apagada. Él se dio cuenta. Estaba aún sentado sobre la cama y Jade de pie a su lado. La cogió por la cintura y la atrajo hacia sí.

—¿Qué te pasa?

Ella negó queriendo quitarle importancia, aunque se le notaba algo triste.

—No es nada, es solo que me parece que no les gusto mucho a ninguna de las dos.

Él se hizo el sorprendido.

—¿A quién?

—¿A quién va a ser? A Jennifer y a Grace.

Clyde no vaciló un segundo.

—Tonterías. Las dos te adoran.

Jade sabía que mentía, pero en lugar de molestarse por que pretendiese engañarla descaradamente, le conmovió su intento de hacer un poco más amable la realidad. Acercó su rostro al suyo y le besó tan despacio y tan provocadoramente como sabía que a él le gustaba. Clyde comenzó a inclinarse hacia atrás a la vez que tiraba de ella con la intención de arrastrarla sobre la cama, pero ella se apartó y le detuvo con decisión, aunque con un leve brillo de malicia en sus ojos.

—Mejor vámonos.

Él suspiró resignado. De todos modos, había tenido suficiente hospital como para el resto de su vida.

Jade tenía el coche aparcado fuera. Se sentó al volante y él montó a su lado.

—¿Y a dónde vamos?

Ella le miró un segundo, aunque rápidamente volvió la vista hacia la carretera y respondió como si la pregunta no tuviera mucho sentido.

—Pues a mi casa, ¿no? ¿O tienes ganas de ponerte a quitar las manchas de sangre del suelo de la tuya?

—En realidad, había pensado que las quitases tú.

Jade sonrió devolviéndole el sarcasmo.

—¿No te he dicho que no soy muy buena ama de casa?

—No, pero no sé por qué no me sorprende.

—Tengo más talento para otras cosas.

—Eso es verdad.

—No me refiero a eso.

—¿Cómo sabes a qué me refería?

—Lo imaginaba.

—No pensaba solo en eso. Estoy seguro de que eres buena para cualquier cosa que te propongas.

Jade sonrió por el halago, aunque sospechaba que se burlaba un poco de ella y, a pesar de que había pensado dejarlo para más adelante, decidió que aquel era un momento tan bueno como cualquier otro para hablarle del asunto que llevaba unos días cavilando.

—Precisamente se me había ocurrido…

El modo en el que se detuvo ya le puso en guardia.

—¿Qué es lo que se te ha ocurrido?

—Verás, he estado pensando que ya que me he quedado sin trabajo, y tú ahora tendrás que tomarte un tiempo, pues… no sé, tal vez podríamos hacer algo juntos.

—¿Algo juntos? —Sospechaba que el tipo de cosas que ella había pensado que hiciesen juntos no eran exactamente las mismas que él había imaginado—. ¿Algo como qué?

—Pues eso, trabajar los dos juntos, en tu agencia.

—¿En mi agencia? Lo siento, pero ya tengo secretaria, gracias.

Obvió la mirada asesina que ella le dirigió y se dedicó a observar el tráfico. Eileen había ido de visita al hospital y le había asegurado que esperaría lo que hiciese falta hasta que se recuperase. Aquel día le bastaba con respirar un poco más fuerte de lo normal para que sus pulmones mostrasen todos los síntomas aparentes de estar a punto de estallar de un momento a otro. Cada vez que cambiaba de postura, alguna parte de su cuerpo parecía querer desgarrarse, así que le había dicho cualquier barbaridad a Eileen. Pero ahora recordaba que las dos habían pasado mucho tiempo hablando y parecían entenderse a las mil maravillas.

—No digo como secretaria.

—Pues no tengo más plazas.

—Escúchame antes de decir que no. Tengo muchas ideas. Podríamos darle otro enfoque al negocio. Habría que buscar un sitio más presentable y darse a conocer con anuncios en la prensa, por ejemplo. Podríamos presentar la agencia como una solución para aquellos que son víctimas de un intento de estafa o una extorsión. El tipo de cosas que la gente se resiste a contar a la policía.

—Se nota que entiendes mucho de todo eso.

Jade no se inmutó.

—Se me da bien la publicidad. Solo hay que conseguir llegar al cliente y transmitir el mensaje adecuado.

—Puedes transmitir todos los mensajes que quieras, pero en cualquier otro sitio. Yo trabajo solo y hago las cosas a mi manera. ¿Ha quedado claro?

—Pero yo podría…

—¡No quiero volver a oír hablar de ello! ¿Lo has comprendido?

—¡Si por lo menos quisieras pensarlo…!

El tono de la discusión había ido subiendo. Jade le estaba mirando cuando él vio cómo aquel camión se les echaba encima. Le avisó antes su cara que el grito de alerta que salió de su garganta. Jade giró el volante bruscamente, luego lo enderezó esquivando por poco a otro automóvil que venía en dirección contraria y después frenó en seco por el arcén sin conseguir evitar que el coche se saliese de la carretera y continuase dando botes campo a través hasta detenerse por fin a pocos pasos de una columna de alta tensión.

Temió que todas las costuras que le habían remendado en el hospital se le hubiesen roto; pero tras unos pocos segundos, recuperó el aliento y comprobó que, sorprendentemente, seguía ileso. Jade estaba del color del papel, pero por lo demás parecía en buen estado. Tuvo que hacer un enorme esfuerzo para no gritar. Si gritaba, seguro que se le acababan de soltar los puntos.

—¿¡Estás completamente loca!? ¿Has visto lo que ha estado a punto de pasarnos por tu culpa?

Jade contestó en voz muy, muy baja:

—Ha sido un accidente.

—¿Un accidente? ¡Podríamos habernos matado!

—No pretendía…

—¿Que no pretendías? ¡Ya he perdido la cuenta de las veces que he estado a punto de morir desde que te conozco y tú solo dices que no lo pretendías!

Ella bajó la vista apenada.

—Lo siento.

Él cogió todo el aire que fue capaz y contestó sin mirarla:

—Bájate. Yo conduciré.

—Pero…

Jade iba a decir algo sobre sus heridas aún recientes, se lo pensó mejor y se calló. Bajaron del coche y cambiaron los asientos. Él se sentó al volante, aunque no puso el motor en marcha. Respiró hondo e intentó tranquilizarse antes de darle al contacto. Jade también callaba, apagada, a su lado. Por fin consiguió replicarle en un tono casi normal:

—No es una buena idea, Jade. No funcionaría.

—¿Por qué no?

—Por muchas razones.

—Dime alguna.

—No sabes nada de esto.

—Aprenderé.

—Puede ser peligroso. Es peligroso.

—La vida está llena de peligros. El peligro puede aparecer en cualquier lugar.

Sobre todo si en ese lugar estaba ella.

—No saldrá bien.

Los ojos de Jade se enturbiaron.

—Sí saldrá bien.

—No así, Jade.

—¿No me vas a dar una oportunidad?

Era muy difícil decirle que no si le miraba con esa cara.

—Jade…

Ella notó enseguida que estaba comenzando a ceder.

—Sería solo en la oficina. Al menos al principio.

—¿Cómo que al principio?

—Sería solo cuando tú quisieras.

—¿Solo cuando yo quisiera?

—Iría contigo solo cuando quisieras que te acompañara.

Sonaba demasiado a mentira para conseguir lo que ella deseaba, pero estaba muy bonita con ese gesto suplicante y esa aparente promesa en su mirada de convertirse en una chica buena y obediente. Todo falso, por supuesto, pero igual de efectivo. Siguió mirándola unos segundos más mientras veía cómo sus labios se iban curvando en una preciosa sonrisa. La besó porque era lo único que con seguridad sabía que deseaba hacer. Ella enredó sus brazos en torno a él y su cuerpo se venció sobre el suyo como si realmente Jade necesitase algo firme en lo que apoyarse.

Cuando la miró vio la pregunta aún en sus ojos. La contestó aunque no la hubiese formulado.

—Supongo que podríamos probar.

Ella no respondió, solo le besó intensa y fervientemente. Él pensó que, aunque causase muchos problemas, era más que probable que encontrase ventajas que compensasen una cosa con otra.

—Habría que pensar un nombre.

—¿No entra eso en tu área?

Además en ese momento estaba demasiado ocupado buscando la cremallera de su vestido para pensar en ningún nombre.

—Podríamos llamarla Alta Privacidad. Es corto, llamativo y deja clara la idea principal.

—Suena bien.

Cualquier cosa le habría parecido bien ahora que por fin había conseguido bajar la cremallera y podía acariciar sin estorbos toda la suave longitud de su espalda.

—Clyde…

—¿Sí?

—¿No es esto un poco incómodo?

—Pensaba que te gustaban los retos.

Ella se echó hacia atrás impidiendo que él continuara hundido en su cuello, allí donde sus besos se perdían en el latido cálido que agitaba su piel. Su mirada era más que un desafío, era una promesa.

—Me gustan los retos.

—Ya lo sabía.

—Te equivocas si crees que lo sabes todo de mí.

—Quizá no lo sepa todo de ti, pero no pienso parar hasta que lo descubra.

—Eso te llevará mucho tiempo.

—No tengo ninguna prisa.

Su boca volvió a perderse en su cuello y sus manos en su cuerpo, pero aún alcanzó a oírla murmurar entre suspiros.

—Tal vez nunca llegues a conocerlo todo.

Le susurró al oído la respuesta que sabía que ella deseaba oír:

—Entonces dedicaré mi vida a averiguarlo.

Los ojos de Jade brillaron tanto como él habría podido esperar. Después de todo, los dos sabían que no eran solo palabras.

Era la pura y simple verdad.

AGRADECIMIENTOS

Es complicado redactar solo unas pocas líneas cuando hay tantos a los que querría hacer llegar mi más profunda gratitud. Ante todo, gracias a los que hacéis posible que siga contando mentiras que nadie pronunció y sueños que aún están por llegar. Gracias a los que solo leéis, más aún a los que os tomáis el tiempo de hacerme llegar unas palabras, a quienes reseñáis. Muy especialmente a Marta de Tejiendo críticas en la sombra, a Beka de Mi sangre derramada, a Maribel del blog de Vanedis, a María de Otro romance más y a Evelyn, Mandy, Freyja, Anjara, Niusa, Samantha, eMe… Disculpad que no os cite a todas, pero a todas os agradezco de corazón vuestro tiempo, vuestro amor por las letras y las ganas de hacerlo cada vez mejor que contagiáis.

A Merce, Syra y Lidia por sacar el rotulador rojo y ser críticas, agudas y fijarse tanto en los pequeños detalles. A veces os odio (sobre todo a Merce, porque la tengo más cerca), pero me dura medio segundo y el resto del tiempo os estoy inmensa, inmensamente agradecida. Gracias por la paciencia, la generosidad y por dejarme aprender.

Y a todos los que no menciono, pero tenéis siempre una palabra de ánimo cuando más lo necesito o incluso cuando no lo espero. Sin vosotros sería mucho más complicado. Gracias por hacerlo emocionante y divertido, por leerme, por empujarme, por estar siempre ahí.

Gracias por creer en mí.