Editado por Harlequin Ibérica.

Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2016 María Luisa Ayesta Fernández-Pacheco

© 2016 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Solo contigo, n.º 128 - julio 2016

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial.

Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

® Harlequin, HQÑ y logotipo Harlequin son marcas registradas propiedad de Harlequin Enterprises Limited.

® y ™ son marcas registradas por Harlequin Enterprises Limited y sus filiales, utilizadas con licencia.

Las marcas que lleven ® están registradas en la Oficina Española de Patentes y Marcas y en otros países.

Imagen de cubierta utilizada con permiso de Fotolia.

I.S.B.N.: 978-84-687-8675-9

Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

Índice

Portadilla

Créditos

Índice

Dedicatoria

Cita

Capítulo uno

Capítulo dos

Capítulo tres

Capítulo cuatro

Capítulo cinco

Capítulo seis

Capítulo siete

Capítulo ocho

Capítulo nueve

Capítulo diez

Capítulo once

Capítulo doce

Capítulo trece

Capítulo catorce

Capítulo quince

Capítulo dieciséis

Capítulo diecisiete

Capítulo dieciocho

Capítulo diecinueve

Epílogo

Agradecimientos

Si te ha gustado este libro…

A mis hijos

Tengo toda mi fe puesta en vosotros

Correrán ríos de sangre

antes de que conquistemos nuestra libertad

pero esa sangre, deberá ser la nuestra

MAHATMA GANDHI

Las Rozas, Madrid. Diez años atrás

–Adiós, adiós, y muchas gracias por traerme –gritó la niña desde la puerta ya abierta de su urbanización. No entró hasta que vio a la madre de su mejor amiga poner la primera marcha y sonrió y saludó con la mano al rostro de su íntima amiga pegado al cristal de la ventana trasera del coche–. Adiós –dijo por última vez ya en voz baja.

Con las impresiones todavía en mente del día tan maravilloso que había pasado en el multitudinario cumpleaños de una compañera de clase que les había invitado a celebrar la jornada en un parque acuático, se agarró a las dos tiras de la mochila colgada en sus hombros mientras sonreía por las bromas y las tonterías que habían hecho y dicho. Pasó de largo ante los porches de las entradas a los pareados de sus vecinos hasta llegar al suyo, el número cuatro. Le encantaban los números pares. Desde siempre. Le gustaba que el número de la calle fuera el ocho. Le gustaba tener catorce años. Aunque encontraba atractivo el número quince, a pesar de ser impar, por aquello de la niña bonita y porque, dijera lo que dijera la ley, con quince años, una chica era ya una mujer en todos los sentidos fisiológicos.

Del bolsillo lateral de la mochila extrajo las llaves con el llavero de la película de El fantasma de la ópera que venía de regalo cuando adquirió el DVD y cuyas canciones tarareaba todo el día encantada con la romántica e imposible historia de amor entre el amante deformado que vive a escondidas entre bambalinas y la maravillosa tenor. La música de No quedan días de verano, de Amaral, que Elena había estado bailando en una de las piscinas pequeñas del parque mientras se contorsionaba y hacía reír a sus amigas a carcajadas, resonó pegadiza en su mente cuando introducía la llave en el bombín. Como hacía habitualmente, tocó dos veces el timbre para que sus padres supieran que llegaba, y abrió recibiendo los familiares olores de su hogar, mezclados con un tenue hedor metálico que en ese momento no reconoció.

–¿Mamá? –llamó asombrada de no escuchar ni un ruido, depositando las llaves en el cuenco de bambú sobre el mueble recibidor.

Se dirigió directa a la cocina, donde el lavaplatos con sus dos luces encendidas indicaba que ya había terminado y se recordó que era ella quien debía recogerlo en cuanto dejase las cosas en su cuarto. La cocina estaba tan limpia como solía a esas horas de la tarde. Su madre nunca se permitía no dejarla inmaculada después de cada comida. De hecho, hasta se podía oler la fragancia a pino del detergente para el suelo.

Miró el reloj digital con números rojos del horno. Marcaban poco más de las siete de la tarde. Pensó que, quizá, sus padres estuvieran leyendo en la terraza acristalada del porche de detrás.

–¿Mamá? ¿Papá? –Salió de la cocina esperando escuchar algún ruido que le indicara la procedencia de sus progenitores. No se planteó que no estuvieran en la casa, pues la puerta no tenía vueltas de llave echadas y le hubieran dicho algo al respecto antes de que ella se fuera por la mañana. Estaban. Solo tenía que descubrir dónde.

Fantaseó con la idea de que se hubieran encerrado en su dormitorio aprovechando que ella estaba fuera y una sonrisa asomó a sus labios al imaginárselo. Inconscientemente, redujo el ruido de las pisadas. Volvió a pasar junto a la puerta de entrada y siguió hasta el salón.

Las escenas que no habían llegado a formarse en su cabeza sobre el posible momento íntimo entre sus padres volaron de un golpetazo ante la imagen que encontró.

En un primer momento no tuvo más reacción que la de pararse en el umbral y seguir mirando fijamente la dantesca fotografía que se presentaba ante sus ojos. Su mente no registró, solo captó, el desastre de la habitación, la lámpara tirada, la silla caída, un par de cojines por el suelo… Todo eso estaba en su retina, pero lo que le impresionó eran las manchas de sangre que había por todas partes. Salpicadas en el sofá blanco, formando charcos inmensos en el suelo sin alfombra, pues siempre las quitaban en verano, y bañando los dos cuerpos tirados en el parqué, como muñecos abandonados por el descuido de un infante, creaban un espeluznante escenario en rojos de distintos matices. Registró la herida en el cuello de su madre, donde además de la sangre se intuía algo blanco que debía de ser de la tráquea, o de algún hueso, ¿cómo lo podría ella saber? Su padre estaba tan manchado que aunque había zonas de su cuerpo, en los brazos, en el pecho, de un tono más marrón, era imposible descubrir una zona única de daño. No se planteó que estuvieran vivos. ¿Cómo podrían estarlo? Estaban inmóviles, como si un director teatral les hubiera ordenado no moverse, como si fuera obligatorio permanecer en el suelo, en silencio y quietos para ganar algún tipo de premio, para pasar una macabra prueba.

Con pasos lentos y rodillas temblorosas se acercó arrastrando sus chanclas de goma. Tocó a su padre en un diminuto hueco limpio que encontró en su antebrazo. La piel se sentía como siempre, cálida al tacto, y le produzco cierto sosiego. Lo zarandeó sin encontrar respuesta. Incorporándose, con náuseas que le pasaron desapercibidas, se agachó al lado de su madre. El charco de sangre había crecido aún más desde el momento en que ella lo vio por primera vez. Sin darse cuenta, lo pisó con sus chanclas y casi resbaló. Oyó un ruido extraño, como de animal, y se dio cuenta de que estaba gimoteando. Intentó parar, acompasar la respiración y, sobre todo, dejar de gemir, pero no pudo. Intuyó que se estaba poniendo histérica, pero no supo qué hacer para frenarlo. Y siguió gimiendo.

De rodillas, cogió con las dos manos el rostro de su madre, acunándolo, y encontrándose con los ojos semiabiertos, que la miraban sin ver, vacíos y atormentados.

Y entonces escuchó el sonido de las pisadas. Antes de que pudiera darse cuenta de que había alguien más en la casa, vio al hombre entrar en el salón. Se desmayó sin llegar a poder reaccionar de algún modo y cayó en la inconsciencia de las sombras.

Alicante, época actual

Quita del corazón el rencor y

entrará el verdadero amor,

pues ¿cómo podrás abrazarme

si tienes todavía el pasado entre tus manos?

Isaías, 43, 25

Capítulo uno

El inspector de homicidios, Javier Martínez, odiaba que sus amigos le hicieran de casamenteros, pero ya había asumido que cuando un hombre se casaba, se veía acosado por su esposa para presentar a sus amigos solteros a todas sus amigas. Porqué las mujeres creían que la felicidad de un hombre se encontraba en la vida en pareja era algo que escapaba a su entender. Agradecía el interés que Marian, una hermosa periodista casada con su compañero, el también inspector Rafael Aldave[1], mostraba en encontrarle el amor de su vida, pero aunque no le hacía feos a conocer mujeres, estaba plenamente seguro de que a él no iba a picarle el virus matrimonial jamás.

No, pensó Javier, ¿por qué centrarse en una sola mujer, por muy impresionante que esta sea, si puedes disfrutar de varias? Ya que en eso lo tenía claro, si se casaba era para ser fiel. Sabía que era del todo imposible llevar una relación de pareja sin confianza y respeto, y para el policía, la infidelidad era una muestra de falta de las dos cosas. Y comprendía que, cuando de verdad se amaba a alguien, la exclusividad no supondría esfuerzo alguno. Como bien había dicho el inigualable actor Paul Newman en una entrevista: “¿Para qué vas a comerte una hamburguesa fuera si tienes en casa un solomillo?”. Pero para un soltero como él, se repitió Javier, el mundo estaba lleno de mujeres hermosas, por lo que es imposible y antinatural que un hombre se pueda decidir por una sola.

Cierto que él no se consideraba especialmente mujeriego, pero tampoco era un antisocial, y a poco que te relacionases hoy en día, ¿qué iba a hacer un hombre cuando una mujer se ponía a tiro? Se encogió de hombros aceptando lo inevitable.

Por otro lado, su gran amor era su trabajo. Desde muy pequeño había querido ser policía, algo extraño siendo hijo de un tranquilo economista dedicado a llevar la contabilidad en una empresa editorial de una forma absolutamente monótona y pacífica hasta que falleció, demasiado joven, de un infarto cerebral y, provenir, como provenía, de un núcleo con claro predominio matriarcal.

Su abuela, la cabeza de familia, que había fallecido a la longeva edad de noventa y tres años, había sido viuda de guerra y había tenido tres hijas, las tres mujeres. Curiosamente, una de ellas se había separado y había criado prácticamente sola a sus dos hijas, ya que el marido se desentendió y la pequeña jamás se había casado ni había tenido descendencia. Por su parte, su madre, la mediana, había enviudado a los pocos años de casada y Javier se había criado sin figura paterna, con su madre, su abuela y sus tres hermanas, todas en la misma manzana de edificios en el madrileño barrio de Chamberí. Que él hubiera nacido con una gran dosis de masculina seguridad y ciertas cualidades obviamente viriles no era propiamente mérito de ellas. Y aun así, no las cambiaba por una docena de hombres.

Bueno, a veces sí, se corrigió sonriendo.

La realidad era que estaba habituado a estar entre mujeres, las conocía bien y las apreciaba. Quizá también por este historial sabía respetarlas y las valoraba. Jamás se le ocurriría, como había visto que hacían otros hombres, minusvalorar a una mujer: ni su cerebro, ni la fortaleza aparentemente débil de su cuerpo, ni su férrea voluntad. Probablemente entendía, quizá mejor que ninguno de sus congéneres, que no había nada que se pudiera poner por delante cuando a una mujer se le metía algo entre ceja y ceja, aceptaba que tenían una inteligencia emocional que daba mil vueltas a la del hombre, así como que eran mucho más pragmáticas, responsables y capaces.

Pero también había aprendido a tratarlas y a obtener de ellas lo que quería… con la susodicha mano izquierda, siempre que era posible, y con una innegociable autoridad cuando no había más remedio.

Aparcó, imitando a los demás coches de la calle, subiendo la mitad del automóvil a la acera, y se dijo que los de tráfico se mesarían las manos ambiciosos, con la cantidad de multas que podían poner. Pero no creía que fuese muy habitual la visita de los agentes a aquella zona tan tranquila y poco frecuentada de Cabo Huertas. Lo sabía por experiencia, pues su casa, su formidable casa que apenas podía creer todavía que fuera suya a pesar del tiempo que llevaba ya viviendo en ella, estaba en la siguiente calle paralela, y si sus compañeros locales pasaban por allí, era más por completar la vigilancia que para multar.

Acariciando el volante del lujoso Lexus, se maravilló una vez más del coche que poseía y volvió a sentir, como siempre que se acordaba, la punzada de pesar que le invadía, combinada con la ternura de los recuerdos. Se repitió a sí mismo, como ya lo había hecho numerosas veces antes para quitarse la congoja, que lo mejor que podía hacer era disfrutarlo y se apeó con renovada energía.

Sobre el asfalto de la calle caía un sol cercano ya a la primavera que hacía posible el uso de una chaqueta ligera que no olvidó ponerse para tapar el arma que llevaba en su habitual sobaquera de cuero.

La casa a la que se dirigió era la última de la calle, arriba de una empinada cuesta. Una verja abierta para acceso peatonal ofrecía la entrada a un camino de tierra rojiza rodeado por el jardín más maravilloso que había visto Javier jamás, quizá porque nunca antes hasta ahora se había interesado por los jardines. Pero aun así, le pareció espectacular. No se podía imaginar cómo siendo todavía invierno estaba tan vistoso y con tantas flores de colores. Seguramente el clima de Alicante ponía la mayor parte del éxito. Se dijo que debería preguntar a los dueños de la casa por su paisajista o vivero, pues era exactamente lo que le gustaría hacer con todo el terreno que pertenecía a su hogar y, se apremió en recordar, no le vendría nada mal tenerlo preparado antes de que su madre cumpliese su amenaza de visitarle.

Una breve escalinata llevaba a un porche de piedra que conducía a una puerta antigua de madera barnizada, abierta también y por la que salía de dentro el alegre sonido de voces, conversaciones y muebles arrastrándose.

Javier echó un vistazo a la fachada. La carpintería de madera y las contraventanas le recordaron más a una casa del norte que a las de estilo Mediterráneo y casi ibicenco que se prodigaban por la zona. La pared de piedra, en un cálido color mostaza, mostraba tres alturas de ventanales de cuarterones. De casi todas las ventanas colgaban geranios en flor de todos los tonos de rojo y rosa que hicieron a Javier volver a pensar en lo que le gustarían a su madre si los viera.

–¡Javi! –Quizá esperando que llegara, Marian, una de las mujeres más hermosas que Javier había conocido, salió a recibirle. –¡Has llegado!

–No ha sido difícil –le sonrió mientras le daba los dos besos de rigor y le pasaba, con afecto, la mano por la espalda–, tal y como me dijiste, soy prácticamente vecino.

–Luego te presentaré a la dueña, primero quiero que conozcas a mi amiga Carolina. Es periodista, como yo, pero trabaja en la radio.

“Ahí está”, pensó el policía con resignación.

No le disgustó la morena larguirucha con melenita corta y amplia boca que le sonrió coqueta y pensó, con ironía, que había formas peores de pasar la tarde. Sabiendo lo que se esperaba de él, puso su mejor gesto al conocerla.

Mientras intercambiaban lugares comunes, les invitaron a pasar a un salón con suelo de parqué que brillaba con fuerza, cubierto por dos enormes alfombras de la Real Fábrica de Tapices sobre las que se derramaba a chorros la luz de la tarde que entraba por los grandes ventanales. La vista más inmediata daba a un porche amplio con muebles atemporales pensados para durar y detrás se veían, apacibles, las mansas olas del Mare Nostrum. Identificó que era prácticamente la misma vista de la que gozaba desde su propia casa y a la que a pesar de estar mirando desde hacía un lustro prácticamente a diario, creía que nunca se iba a acostumbrar por su belleza.

Desvió los ojos con pesar hacia la sala, en la que habían dispuesto las sillas del comedor –un comedor antiguo con una robusta mesa de caoba– formando un círculo junto a los sofás de un alegre tapizado de flores y ocupados ya, Javier observó que en su mayoría por mujeres, y dirigidos todos hacia un asiento central, todavía vacío, con una mesita baja en la que descansaba un vaso y una jarrita de agua, así como una servilleta de hilo, sobre una bandeja de plata.

Marian insistió en que se sentara junto a Carolina en dos sitios vacíos que quedaban entre otro asiento ocupado y un mueble auxiliar de estilo francés de blanco gustaviano con una imponente lámpara de pie de porcelana. Una señora mayor, de aire regio, con un bastón perfectamente perpendicular al suelo situado delante de sus piernas, correctamente dispuestas, firmes y juntas, estaba sentada delante de ellos, y fue entonces cuando Javier reconoció que no sabía a qué había venido. Llevaba tanto tiempo eludiendo los intentos de Marian de presentarle a Carolina que esta vez había accedido sin tener ni idea de cuál era el plan, y parecía evidente, pensó con desagrado, que había accedido a asistir a algún tipo de acto o presentación.

Reparó en que el noventa por ciento de los allí sentados llevaban el mismo libro, y el amante de la lectura que había en él valoró con aprecio que se tratara de la última novela de uno de sus escritores favoritos y, como le habían encantado sus anteriores obras, silbó para sus adentros cuando del brazo de la propia Marian entró el famoso escritor y autor reconocido tanto por la crítica como por el público, de numerosas ventas y recomendadísimo entre el gremio de los libreros.

Y durante la siguiente hora y media llegó a olvidar dónde se encontraba. La tertulia, porque no fue en ningún caso un monólogo, se convirtió en uno de los momentos más amenos que recordó haber pasado. El novelista desveló a un gran ser humano, de palabra fácil, accesible, natural y que no se limitó a hablar de su libro, sino de la vida, la historia, el amor y las circunstancias.

Antes de irse, al ponerse en pie, la atenta mirada del policía captó un gesto en el invitado dirigido a alguien concreto del público, un guiño particular. Buscó disimuladamente entre las cabezas y entonces la vio. Estaba aún más atrás de la última fila, separada de los demás. Era una joven morena, de pelo liso por debajo de los hombros, una piel de tono oliváceo, unos pómulos altos sobre los que unos ojos grandes y rasgados ocuparían toda la cara si no fuera por la boca, ¡qué boca! Aun cerrada y haciendo un mohín de negación a la señal del autor, eran gruesos, rojos, y a Javier se le antojaron de la suavidad de la crema.

La joven bajó la cabeza y su melena, al caer, le ocultó el rostro. Y entonces el policía se sobresaltó y entrecerró los ojos. Le mosqueó no recordar de dónde la conocía, porque la conocía. Su mente trabajó en paralelo mientras escuchó al escritor despedirse. Jamás olvidaba una cara, y aunque había sido un débil reconocimiento que no conseguía ubicar, sabía que la había visto antes.

–Quiero dar las gracias por su hospitalidad a doña Asunción –la viejecita al lado de Javier se levantó con un ligero esfuerzo apoyada en su bastón– y… –y como Javier estaba mirando fue testigo del rostro asustado de la joven negando con la cabeza– a todos vosotros por haberme escuchado –consintió el autor sin nombrar a la muchacha. Y Javier miró divertido cómo, aun así, el rubor se extendió por la cara de la joven.

“Así que tímida”, dedujo con acierto.

El rumor de las conversaciones y los comentarios fue creciendo mientras unos se acercaban al escritor con la esperanza de que les dedicase sus ejemplares y otros hablaban entre sí.

–¡Qué pasada de señor!, ¿verdad? –Se había olvidado de Carolina quien, para hacerse oír, se acercó a él y se colgó de su brazo–. Me ha encantado.

–Ha estado muy bien –le confirmó él.

Y mientras hablaron de este y otros libros, aceptaron una copa de vino que les pasó una muchacha vestida con uniforme negro de catering y fueron pescando entre las bandejas de canapés hasta que Marian vino a interrumpirles.

–Ven, Javier, que te quiero presentar a la dueña de la casa. –Y dirigiéndose a la anciana que había estado al lado de Javier todo el rato, esperó que despidiera al escritor junto a la joven que tanto le había llamado la atención al policía.

–Doña Asunción, este es Javier, el compañero de Rafa y, al revés que mi marido, lee un montón.

–Un hábito excelente –le saludó la anfitriona con una mano y voz tan firmes que desmentían su apariencia engañosamente débil.

–Me lo inculcó mi madre desde pequeño y nunca lo he dejado, siempre tengo un libro en la mesilla de noche.

–Y esta es Elena. –Oyó por fin a la mujer de su compañero decir.

–¿Elena? –Javier volvió a entrecerrar los ojos–. Me suena muchísimo tu cara. –Y observó asombrado cómo la joven volvía a ruborizarse.

–¡Qué original! –se burló Carolina detrás de él, a la que francamente y para su propio disgusto, Javier prefirió que no estuviera ahí.

–Es la verdad –se vio en la obligación de decir–. Soy muy buen fisonomista –y alardeó con razón–: jamás olvido una cara.

–Bueno –quitó hierro Elena, –es que yo tengo una cara muy común.

–No, todo lo contrario. –Y recibió con agrado el asombro en sus facciones–. Y yo te he visto antes.

–Sin temor a equivocarme, te puedo asegurar que no.

–¿Así de categórica?

–¿Has venido antes a alguna de las tertulias de mi abuela?

–La verdad es que no.

–Y no será que no te he insistido veces, Javier –le regañó Marian.

–Sí, y nunca como hasta ahora me he arrepentido de no haberte hecho caso.

–¿Te ha gustado, entonces? –le preguntó curiosa Elena.

–Muchísimo –le aseguró mirándola a los ojos.

La entrada de otro de los presentes al grupo motivó que Javier y Elena quedaran ligeramente separados de los demás.

–Estoy dándole vueltas, pensando dónde te he podido ver.

–Estoy convencida de que no me has visto.

–Sé que sí.

–A lo mejor me confundes con otra persona.

–Sería la primera vez que me pasara.

–Siempre hay una primera vez para todo.

–No, hay para cosas para las que no.

Y como Elena sabía que tenía razón, que ella se había privado de muchas primeras veces, se calló.

–¿Has estado en Madrid?

–Nací allí y viví hasta los quince años.

–Pues a lo mejor es de esa época.

Si no hubiera estado tan entrenado, no se hubiera dado cuenta del cambio que se produjo en el semblante de ella. Doña Asunción, como afirmando la sensación de que algo no iba bien, cogió cariñosamente la mano de su nieta.

–Me vais a perdonar que os interrumpa –pero Javier se dio cuenta de que no había ningún pesar en sus palabras y sí preocupación mientras miraba al rostro de su nieta–, pero esta joven me tiene que ayudar a acostarme que ya no puedo más. –Y con teatral gesto elevó los ojos al cielo.

–Claro, abuela. Adiós, encantada.

Y con una sensación extraña de no entender realmente qué acababa de pasar, Javier vio desaparecer a las dos figuras tras el umbral de la puerta mientras escuchaba las propuestas infinitas de Carolina de continuar el plan en tal y cual lugar. Le hubiera gustado pararles y preguntarles qué había pasado, pues evidentemente, nombrar Madrid había cambiado las facciones de la muchacha, pero lógicamente, no era quién para hacerlo.

–¿Qué ha pasado? –preguntó inquieta Asunción a su nieta.

Como le habían dado tiempo a recomponerse, Elena miró a su abuela con ternura.

–Absolutamente nada.

–Pues te ha cambiado la cara, me has preocupado.

–Te quiero –dijo, sintiéndolo en verdad, pero con el deseo de distraerla, y le besó su arrugada mejilla.

–Hacía tiempo que no veía a un hombre tan guapo. –Le guiñó el ojo su abuela.

Como Elena estaba de acuerdo, asintió:

–No está mal. Pero ya está cogido, abuela.

–¿Y qué? No hay hombre que se precie que no lo esté. Si no está cogido, no te interesa.

Elena se rio en voz alta, aunque interiormente le podía la tristeza.

–¿Cuándo vas a dejar de azuzarme con ese tema?

–Cuando funciones como una mujer normal y corriente.

Elena suspiró. No quería hacerle daño, pero no quería tampoco otra campaña pronoviazgo por parte de su abuela. Todavía recordaba con horror la época de las fiestas. Solo esperaba, le gustaba creer, que esos encuentros literarios tenían un único fin cultural, y no el de activar la inexistente vida social de su nieta.

–Es que, abuela, como bien sabemos las dos, no soy una mujer normal y corriente.

–¡Qué tontería!

Elena no se molestó en discutir. Su silencio no era el del que otorga, sino el de que ya lo tiene claro, clarísimo.

La encargada del catering cruzó ante ellas directamente al salón con una bandeja vacía donde fue recogiendo las copas de los distintos rincones y su abuela le hizo un gesto con el brazo para que no dijera nada delante de ella.

–Ha salido todo perfecto, abuela, como siempre –le dio el gusto su nieta de cambiar de tema. –El Chaflán de Luceros –mencionó, refiriéndose al popular restaurante alicantino que había servido el cóctel– es siempre un acierto.

Y de ahí pasaron el rato comentando sobre el escritor y cotilleando sobre los asistentes.

Como tantas otras veces a lo largo de su vida en común, dejaron en el olvido el tema que nunca trataban del todo y que, sin embargo, era un constante molesto invitado.

Javier condujo escuchando a medias el parloteo de Carolina. No se molestó en preocuparse por analizar qué demonios le pasaba. Estaba sentado al lado de una joven atractiva y a todas luces bien dispuesta y, sin embargo, seguía dándole vueltas al rostro de Elena.

Sabía que la había visto antes y la seguridad de ella en negarlo le molestaba, porque nunca se equivocaba con las caras. Y fue cuando ya habían aparcado en una de las calles cercanas al teatro Principal cuando las imágenes se sucedieron: el chalé del extrarradio madrileño, las dos muertes y la niña ensangrentada, pero ilesa, desmayada ante él.

¡Elena Rodríguez-Sallar!

Haciendo caso omiso de la disertación que Carolina estaba soltando sobre la mejor forma de preparar un gin-tonic y que su favorito era el que se servía con cardamomo, le preguntó:

–¿Habías ido antes de hoy a la casa donde ha sido la tertulia? ¿A Bella Vista? –preguntó, señalando el nombre que tenía la vivienda.

Aceptando educada el cambio de tema, su compañera le contestó:

–Se puede decir que soy una asidua. Doña Asunción empezó hace unos tres años con una reunión mensual. No siempre consigue traerse a autores, pero sí logra que sea un encuentro cultural de bastante calidad.

–¿La conoces mucho?

–¿A doña Asunción? Me la presentó Marian, que como ya sabrás se encarga de la sección de Cultura del diario Información. Vino a uno de los encuentros para hacer una entrevista a no me acuerdo ahora qué autor, y desde entonces, tanto ella como yo, que nos encanta leer, procuramos venir siempre que podemos.

–¿Qué tipo de gente viene?

–¡Ah! pues no te creas que es muy general. Es más selectivo de lo que parece. Primero porque no hay tanta gente que lea. Hay muchos a los que les cuesta leer un libro al mes. Y luego porque desde el principio, venimos casi siempre los mismos. Amigos de doña Asunción y de su nieta y amigos de sus amigos.

–La chica morenita es la nieta, ¿no? Elena, ¿no?

Carolina asintió suspicaz.

–¿Por qué?

–Me ha dado la impresión de ser muy tímida. –Y se encogió de hombros como si le diera igual.

–No habla prácticamente nada. Al igual que hoy, suele quedarse siempre sentada en la última fila y es poco o nada participativa. –Y como le había molestado el interés de él por ella, dejó escapar su opinión–: Es la típica sosaina, la verdad. De esas que no sabes nunca lo que están pensando. Yo, como soy tan extrovertida, no suelo congeniar nada con ese tipo de gente. Me gusta la claridad, ir de frente, que me miren a los ojos cuando me hablan. ¿A ti no?

Javier la miró a los ojos. Habían llegado a la puerta de Teatre, un pub de moda cercano a la Rambla, y mientras le sujetaba la puerta del local abierta para que entrase, le aclaró:

–A mí también, pero comprendo que no todo el mundo tiene la misma facilidad para expresarse. Hay gente incapaz, y muchas veces, ese tipo de personas, me pican la curiosidad precisamente porque suponen un reto.

–Y en la mayoría de las veces se convierten en una decepción cuando excavas un poco, te lo digo yo, porque no es que sean incapaces de expresarse, es que no tienen nada que decir –contestó Carolina, que estaba sintiendo el ramalazo de los celos.

[1]  La historia de amor entre Rafael Aldave y Marian Alises, a los que se refiere este primer párrafo, se cuenta en la novela de la misma autora, De toda la vida.

Capítulo dos

La Jefatura General de la Policía de la calle Isabel la Católica hervía de actividad aquella mañana. Había novedades acerca del cadáver sobre el que habían iniciado una investigación. Al día siguiente de que un vecino de las Mil Viviendas[2] encontrara el cuerpo quemado en un solar abandonado, el forense había descubierto que no había muerto por el fuego, sino que había fallecido de cuatro disparos en el pecho.

Aunque nadie había denunciado su desaparición, le habían terminado por identificar por una chapa metálica en el llavero en la que el nombre grabado del difunto no había terminado de fundirse. Santos Ruiz. Su mujer, de unos cuarenta años, con hijo adolescente, se había mostrado suficientemente entristecida y apenada, pero el chaval, un macarrilla sin oficio ni beneficio, había dado qué pensar tanto a Javier como a su compañero, debido a su no oculta del todo alegría, que las relaciones familiares no eran buenas.

Aquella mañana, puesto que la pandilla de amiguetes del chaval no pisaba el instituto, habían dado un garbeo por el barrio y habían hablado con un par de compañeros del hijo. Reacios a soltar prenda a la pasma, no tuvieron problema sin embargo en reconocer que el fallecido era un mal bicho. “Un hijo de puta”, habían declarado firmemente.

Siguiendo una intuición, Javier había solicitado a la Generalitat, previa orden judicial, los informes de salud del quinceañero y de su madre. El largo historial de “accidentes” domésticos padecidos por el muchacho, junto a lo que se habían declarado como lesiones resultado de peleas callejeras, mostraban toda la pauta de los malos tratos.

Javier silbó ante el informe.

–¿Qué pasa? –le preguntó su compañero Rafael Aldave.

–Nuestro quemado no ganaría el concurso a Padre del Año ni aunque estuviera en el jurado la viuda negra y una mantis religiosa.

–¿Malos tratos? –preguntó lo obvio.

–No han sido denunciados jamás –aclaró Javier–, pero está la pauta.

–¿Los de balística han confirmado ya el tipo de arma?

–Calibre 22 LR. Por el tipo de disparo, de arma corta. Ya sabes que Ripoll –dijo refiriéndose al experto en armas– nunca falla, pero es modesto como él solo, así que cree que una beretta o una start. Cualquiera de ellas son fáciles de conseguir.

–¿Qué hay de los amigos del chaval?

–En ello estoy –dijo Javier suspirando.

–Yo me voy. –Se encogió de hombros molesto–. Ya te comenté que esta semana Marian sale tarde por un especial que está haciendo y me ha pedido que esté a mi hora en casa.

Javier sonrió con condescendencia. A Aldave la vida le había cambiado completamente desde que se había casado, y más aún desde que había tenido a las pequeñas, pero no parecía importarle. Él, por su parte, prefería mil veces seguir allí sentado con el rompecabezas que suponía un asesinato que tener que atender a dos niñas de dos años y medio y seis meses. Sin embargo, para su compañero, las tres mujeres lo eran todo en su vida.

Para Javier, en cierto modo, los casos eran simplemente eso, acertijos. Problemas de lógica que había que ir resolviendo con el reloj en mano mientras se iban despejando las incógnitas. Al contrario de lo que aparecía en las películas y series policíacas de televisión, en las que predominaba la acción, el trabajo de investigación exigía mucho despacho, ir dando vueltas a distintas piezas de manera que se formaba un tapiz con todas ellas. Una vez orquestado el diagrama con el tipo de vida del sospechoso, o de la víctima, siempre había algo que apuntaba a la solución.

Había aprendido, casi desde que empezó en su profesión, que no debía, ni podía, implicarse, así que estudiaba y analizaba las pruebas poniendo una barrera sentimental de hormigón armado para no permitirse juzgar, padecer o compadecer. Entendía perfectamente cuál era su papel ante la ley, y aunque su madre alguna vez le había mostrado su preocupación porque fuera tan duro en ese aspecto, él sabía que era necesaria esa dureza en su trabajo tanto para poder hacerlo bien como para poder continuar sin volverse loco.

Admiraba a compañeros, como a Rafael, por ejemplo, que eran capaces de sentir con las víctimas e incluso simpatizar o excusar las conductas de los acusados. Él no. Hacía su trabajo y finalizaba cuando aportaba su testimonio ante el juez. Por su parte, era a lo que se había comprometido y sabía, porque creía en su trabajo, que su profesión era fundamental para que se desarrollase un Estado de Derecho y consideraba que cumplía con su responsabilidad y se enorgullecía de ello y de las veces, cada vez más numerosas debido a su experiencia y formación, en que iba resolviendo los crímenes.

La noche llegó a su despacho en la comisaría sin que prácticamente se diera cuenta y fue su estómago el que le recordó que desde un café aguado y un Huesitos a media tarde, no había vuelto a tomar nada.

Le llegó un mensaje de WhatsApp de Carolina. Le comentaba que casualmente tenía dos entrecots de tres dedos de gordo cada uno y le invitaba a ir a su casa a cenar si todavía no lo había hecho. El policía miró su reloj de muñeca. La periodista se lo había jugado un poco, pues eran casi las once de la noche. Se atrevería a pensar, si fuera más vanidoso, que Marian podría haber avisado a su amiga de que él todavía seguía en comisaría. Sonrió, ya que no era la primera vez que una chica le tiraba los tejos. Su estómago rugió recordándole que existía y que estaba vacío. Se encogió de hombros y asintió dándole las gracias con el teclado del móvil. Como ya se había dicho muchas veces: ¿qué puede hacer un hombre cuando una mujer bonita se le pone a tiro, más que dejarse querer? Otra cosa era cuando no se ponían a tiro y a pesar de ello, al hombre se le despertaba el interés. Jamás le había sucedido.

Hasta que vio a Elena en Bella Vista.

Le había gustado nada más verla. Tenía una belleza discreta, pero no era eso lo que le había llamado la atención. Había despertado algo en él, seguramente, trató de explicarse mientras conducía hacia el piso que Carolina tenía en el barrio de San Blas, porque el asesinato de los Rodríguez-Sallar, además de uno de los casos más sonados en España, que ocupó páginas y litros de tinta, programas de televisión y tertulias de la radio, fue uno de los primeros con los que se enfrentó en su carrera de policía… y seguía sin resolver.

Apenas se sintió mal por acudir a casa de una mujer dándole vueltas a la cabeza sobre cómo poder ver a otra. Y fue cuando llegó al portal de la urbanización de la joven locutora y vio los periquitos completamente abiertos a esas horas de la noche, que se le ocurrió el plan.

[2]  Mil Viviendas, barrio de Alicante.

Capítulo tres

El doctor Joaquín Marín se ajustó la corbata y se echó un último vistazo al espejo de cuerpo entero que había en su dormitorio. Sabía que a doña Asunción le encantaba su buena presencia, y él se esforzaba por mantener su imagen de dandi ante ella.

Hacía años que se había instaurado la costumbre de invitarle a comer en Bella Vista una vez al mes, el primer domingo más concretamente. Joaquín sabía que era la manera que tenía doña Asunción de agradecerle de algún modo el trato y la atención dispensada a su nieta, y él gozaba con la idea de ser de los pocos privilegiados con un acceso tan cercano a las dos mujeres.

Además, doña Asunción cocinaba estupendamente. Aunque realmente no era ella quien estaba tras los fogones, sí era quien daba las órdenes y las recetas a la cocinera y podía alardear, sin temor a faltar a la verdad, de que en Bella Vista se comía mejor que en el mejor de los restaurantes.

Y luego estaba la mágica hora de la siesta. Dependiendo de la estación y del clima, mientras la buena señora se echaba una cabezada en su cuarto, él y Elena paseaban por los jardines o hablaban al lado de la chimenea en invierno, o respiraban la brisa desde el porche de mediodía, donde la sombra bajaba las altas temperaturas en verano.

Y ese era el momento en el que él trabajaba con Elena. Y, como siempre con sus pacientes, pero mucho más especialmente con ella, la terapia era un placer. Qué oportunidad tan buena le brindaba su profesión de estar tan al corriente de sus pensamientos, de su día a día, de cómo se sentía y qué opinaba.

Cierto que el carácter de la joven, introvertido y juicioso, hacía que su trabajo fuera lento y delicado. Pero precisamente por ello, cada objetivo conseguido era mucho más valorado que con cualquier otro paciente. Paciente no, se corrigió, persona. No le gustaba considerar a Elena como una enferma. Era realmente una amiga, como un miembro de su familia casi. No en vano hacía quince años que había abandonado por ella su Madrid natal, donde más posibilidades tenía para desarrollar su especialidad y donde tenía sus amistades, y había comenzado desde cero en Alicante. Solo por ella.

Salió a la calle conduciendo su Porsche Carrera descapotable, un capricho que se había comprado el año pasado cuando se hartó del BMW Cabrio. Visto desde fuera, podía parecer un gesto algo excesivo, y aunque consumía más combustible del deseable y no quería ni pensar en que le fallase algo, viviendo y teniendo la consulta en el centro de la ciudad, lo usaba bien poco y cuando lo hacía era un acierto seguro para ligar o para dar la imagen de sí mismo que le gustaba ofrecer: guapo, elegante y con posibilidades.

Realizó el trayecto hasta la zona de Cabo Huertas silbando al cielo despejado pensando que la vida era maravillosa y saboreando de antemano la copa de exquisito cava que siempre tomaba de aperitivo en Bella Vista. Casi se le saltan los ojos de las cuencas cuando al girar en la calle se encontró con un flamante Lexus LS 600 y, a su lado, Elena hablando de forma aparentemente distendida con un joven que, a pesar de ir en vaqueros, calzado deportivo y una chaqueta ligera, despedía olor a dinero en cada poro de su piel, desde el reloj, un Hublot de oro blanco en su muñeca, pasando por las marcas como Nike de las zapatillas, Levi´s de los pantalones o Hackett de la chaqueta informal, hasta el automóvil en el que se apoyaba con desenfado.

Recompuso su rostro ante la contrariedad que le producía su presencia y se llamó a la calma hasta conocer más sobre la identidad del intruso.

–Hola, Joaquín. –Siempre atenta, Elena fue la primera en saludarle–. Llegas pronto hoy. –Y aunque el comentario fue dicho con natural alegría, molestó al doctor que le dejara de ansioso ante el desconocido.

–No es verdad –miró su Rolex como si fuera la primera vez que lo viera–, yo creo que vengo a la hora de siempre. –Y aunque efectivamente se dio cuenta de que todavía no era la una, se felicitó por hacer constar con su comentario que era un habitual en esa casa–. ¿Interrumpo? –preguntó deseando conocer al visitante.

El joven se limitó a observarlo con una aparente indiferencia que no escondió a los ojos de Marín la evaluación a la que fue sometido.

–Te presento a Javier, un amigo.

Se dieron la mano midiéndose mutuamente.

–¿Un amigo? –Disfrutó de no soltarle la mano, aunque la complexión robusta del joven, muy del estilo de un boxeador, fuera suficiente para poder mandarle a la China de un solo guantazo–. ¿Y de qué os conocéis?

–Es amigo de una amiga –dijo Elena antes de que Javier pudiera decir nada. Y especialista en no contestar preguntas que no le interesaba contestar, como había demostrado ser en otras ocasiones, con encantadora hospitalidad y mejor tono, ordenó, más que invitó, al doctor a dejarlos a solas–. Entra dentro, que mi abuela estará encantada de adelantar el aperitivo mientras yo termino de concretar un par de temas con Javier.

Cabreado por la manera en que había sido despedido sin más posibilidad que quedar de cotilla si insistía en permanecer con ellos, Joaquín subió el tramo de escalones hasta la entrada. Antes de traspasar el umbral dirigió una mirada de odio a la pareja, que se le quedó congelada cuando se encontró con que el reciente amigo de su anfitriona le estaba mirando fijamente.

Al menos, se dijo mientras apartaba la vista y entraba, Elena de espaldas no se había percatado, se consoló rabioso mientras iba hacia el salón a departir con la anciana.

Una vez que Javier había decidido la estrategia para volver a ver a Elena, realizó una búsqueda en Google sobre la joven. A pesar de que Internet no era en el momento del fallecimiento de sus padres de uso tan frecuente como actualmente, las noticias sobre el asesinato de sus padres en la hemeroteca de diferentes diarios y revistas, vídeos de una adolescente Elena con el rostro pixelado pero reconocible, rodeada de un grupo numeroso de familiares, agentes de policía y periodistas tratando de conseguir que respondiera a sus preguntas, y fotos del momento del funeral y el entierro, llenaron la pantalla tras su petición.

Pero a Javier no le interesaba la Elena de diez años atrás. Quería saber de ahora.

La encontró en Facebook, y aunque ella estaba de espaldas en su foto de perfil, reconoció la fachada de la casa en la imagen, con las flores que tanto le habían llamado la atención colgando de las macetas de las ventanas. Y se recordó que con las flores como tema de conversación, podía matar dos pájaros de un tiro.

Llamó a la puerta a lo que consideró que sería una buena hora de domingo y se encontró con que precisamente ella se estaba dedicando al jardín. Le explicó de manera breve que vivía casualmente al lado, que aunque para acceder en coche hasta su casa había que dar una vuelta y tomar otra calle, andando se encontraban prácticamente a tan solo cien metros de distancia. Pidió disculpas por presentarse sin haber llamado antes y le expuso su problema.

–¿Quieres que te ayude a diseñar tu jardín? –Aunque su cara era de asombro, también mostraba una genuina cara de felicidad que dio esperanzas al policía, y como le entraron ganas de tocarla, enganchó los pulgares en los bolsillos de su pantalón para contenerse.

–Sé que podría pedírselo al del vivero, pero la verdad es que el otro día vi todo esto –señaló su alrededor– y es exactamente lo que quiero. –Jugándoselo todo, pero confiando en haber interpretado bien las señales, añadió–: Claro que también podría no molestarte y mandar al del vivero aquí para que eche un vistazo… se me ocurre ahora. –Y se rascó la cabeza fingiendo molestia.

–¡No! –Elena se mordió el labio inferior–. Me encantará hacerlo. En serio. ¿Dices que tu casa es la siguiente que hay por el camino de tierra que bordea la costa? –preguntó mientras su cerebro calibraba ya las posibilidades.

–Sí. Antes no sabía que erais vosotras, pero desde que estuve en la tertulia os he mirado todas las noches. Veo casi todo el jardín desde allí –señaló hacia donde se encontraba su hogar– porque estoy un poco más alto, y aunque vuestra casa se me oculta en su mayor parte, tengo visibilidad de toda la zona que da a la cala.

Elena se estremeció de placer al pensar que había estado mirando hacia ellas, que había significado algo en su vida, que no la había olvidado nada más salir por la puerta y se sintió halagada de que quisiera que ella le ayudara. ¿Quién en toda su vida, aparte de su abuela, le había pedido un favor alguna vez? Nunca pensó que se sentiría así de bien de poder hacer algo por otra persona. El hecho de que además esa persona fuera un hombre impresionantemente atractivo, con un cuerpazo atlético, no le hacía ningún mal a su autoestima y a su ego.

Estaban concretando qué día le vendría bien a él que fuera ella, mientras el policía trataba de recordar su horario de turnos, cuando Elena vio con pesar llegar el coche de Joaquín.

No supo cómo consiguió quitárselo de encima, pero creyó que se pondría a darse cabezazos contra el duro pecho de Javier si el médico se enteraba de lo que se traía entre manos.

En cuanto acordaron el martes a las cinco de la tarde, Elena se apresuró a despedirle. No quería por nada del mundo que se le estropease el plan.

Javier notó las prisas de la joven por deshacerse de él, así que, a riesgo de que ella luego no apareciera, tardó solo otro minuto más en intercambiarse los números de teléfono. Se dijo que le mandaría un mensaje de WhatsApp para recordarle la cita el mismo martes por la mañana, o quizá mejor el lunes por la noche, para que no se echara para atrás.

Salió de allí con una combinación extraña de alegría, por la cita conseguida, y pesar, por entender que había sido despachado con excesiva celeridad. Y como se sintió un poco como un adolescente atontolinado por una chica, encendió la radio y cantó de camino a casa con Neil Diamond, su autor preferido y una constante en su vida, y su fantástica Sweet Caroline.

–¿No tienes nada nuevo que contarme?

Elena se encogió de hombros, recordándose tener paciencia. Sabía que tenía la hora reglamentaria de terapia y aceptaba que tenerla le daba paz a su abuela. De hecho, lo hacía fundamentalmente por ella. Pero tampoco quería ser desagradecida, ya que era incapaz de decirle a Joaquín que no quería hacerla más, que la veía innecesaria, que no le hacía bien, sino todo lo contrario, y jamás lo expresaría así.

–No hay nada de interés. Todo sigue igual –contestó, tratando de mirarle a la cara y esperando que la suya mostrase sinceridad.

–¿Y ese joven que había en la entrada cuando llegué?

–¡Ah! –volvió a encogerse de hombros–, pasaba por aquí. Resulta que vive cerca y ha entrado a saludar.

–¿Tanta confianza tenéis como para que se pase a saludar?

Elena hizo una mueca con la boca esperando expresar ignorancia.

–No sé… Si pasaba por aquí y a lo mejor ha visto la cancela abierta…

–No creo que haya pasado por aquí, Elena. Esta es la última casa de la carretera.

Elena se lo quedó mirando. Por un momento, le odió. ¿Qué pretendía?

–Bueno, ya, pero por el motivo que sea, ha acabado hoy aquí, ¿no? –Se odió a sí misma porque le fallara la voz y demostrara su inseguridad.

–¿Habéis quedado para algo más?

–No. –Esta vez ni se molestó en mirarlo y miró al mar, cuyas suaves olas le dieron la paz que necesitaba.

–¿Solo habéis hablado un rato?

–Mmmmm –asintió sin mirarle todavía.

Joaquín suspiró.

Y entonces, sí, la joven le miró.

–¿No quieres que hagamos la terapia, Elena?–le preguntó el psiquiatra, y en la cuestión se traslucía su molestia.

Aferrándose a un valor que no sabía que tenía, ella se atrevió a decir:

–La verdad es que hace tiempo que creo que no me hace falta.

–¿Ah, no? –Joaquín permitió que el sarcasmo se intuyera en su tono–. Entonces, ¿ya estás curada?

–Sabes que no. Tú mismo me dijiste que no me podría curar nunca. –Su tono era tan sumiso que no pudo por menos que despreciarse. Así que carraspeó mientras se limpiaba el sudor de las palmas en el regazo–. Pero creo que ya hace tiempo que convivo con ello con cierta normalidad.

“Y me siento invadida en mi intimidad, en que tengo que hablar de cosas que ya no quiero contar”, pensó, pero no dijo en voz alta.

Joaquín pareció escuchar lo que ella decía y meditar brevemente. Pero Elena sabía que no, que daba igual lo que ella dijera, al final él siempre dirigía la conversación al punto que le interesaba.

–¿No has tenido pesadillas este último mes?

Se preguntó por qué no podría mentirle una vez más, pero no le salió. Supo que se le notaba en la cara.

–Muy pocas veces.

–¿Sí? ¿De cuántas veces estamos hablando?¿Una por semana quizá?

Ella echó la vista atrás, a la última noche que se había despertado con el corazón a punto de salírsele del pecho.

–Mmm. –No concretó.

–¿Te estás tomando las pastillas?

–Claro –mintió otra vez, porque estaba preparada para esa pregunta.

–Bien. Pues solo me queda aceptar que hoy no te encuentras con ánimo después de la visita de tu amigo –dijo esto último con retintín–. Hoy no te voy a molestar.

Elena le miró y escrutó su rostro. Y al ver que hablaba en serio le dio las gracias, sorprendida.

–Te lo agradecería si no le dijeras nada a mi abuela –lo pidió en tono firme. No podía permitirse el lujo de tener a su abuela preocupada.

–Claro. Será nuestro secreto. –Y la sonrisa de Joaquín, como ya había pasado muchas veces antes, le produjo que se le erizaran los pelos.

Capítulo cuatro

–¿Estás segura de lo que vas a hacer?

–Segurísima –se sentía tan excitada por todo, que pasaba de la alegría al miedo en segundos y se encontraba tan intimidada que temía que fuera desmayarse–, pero no quiero que te preocupes. Llevo el móvil. Ante cualquier síntoma, te voy a llamar y mandas a Óscar a buscarme –dijo refiriéndose al chófer de su abuela.

–¿No prefieres que lo mande ya detrás tuyo? –preguntó esperanzada Asunción.

–¡Eso sería hacer trampa, abuela! –insistió pesarosa–. Eso ya lo hemos hecho y ha salido bien. Hoy necesito el siguiente paso.

–Esto va en contra de todo lo que nos dice Joaquín.

–Y a favor de todo lo que siento que debo hacer. Por favor, abuela –y dándole besitos en la cara mientras la abrazaba mimosa, siguió–: por favor, por favor… ¿Qué puede salir mal? En el peor de los casos me desmayo antes de llegar o me desmayo delante de él. ¡Eso es todo!

–Sí, solo eso –dijo la abuela irónicamente–. Solo digo que no hay ninguna necesidad.

–Y yo solo digo que me merezco esta oportunidad. Que si sale mal, no vuelvo a hacerlo, ¿vale?

–Es un pacto –dijo mirando a su única nieta con seriedad.

–Es un pacto –confirmó la ilusionada joven dándole un beso en la mejilla de nuevo.

Doña Asunción vio salir a su nieta con un suspiro. No había día que la mirase y no pensase que era ideal. Su retina, como una cámara fotográfica, selló el momento de verla pasar por la cancela. El colorido rosáceo y rojo de las buganvillas, sus andares suaves pero determinados, el sedoso pelo ondulándose al ritmo de los pasos. La quería con todo el alma y sufría por ella cada día que pasaba.

Para una persona como Asunción, que desde muy joven había estado viajando por todo el mundo debido a los constantes cambios de residencia de su padre, diplomático, la reducida vida que llevaba su nieta representaba un puro desperdicio. Sin embargo, con esa joven a la que amaba más que a su propia vida, se había acostumbrado a no pedir nada. Su corazón de madre no dejaba de aspirar a lo mejor, y aun así, no podía evitar echarse a temblar al verla salir de la propiedad. Sabía de sobra que ya no iba a moverse del porche hasta que volviera.

Se le pasó por la cabeza nuevamente enviar a Óscar detrás de ella sin que se diera cuenta, pero lo pensó mejor. Elena era ya una mujer, se merecía elegir y vivir como tal.

Y doblándose sobre la silla más cercana, miró el reloj y comenzó a rezar contando el tiempo que faltaba para que volviera.

“No hay por qué ponerse nerviosa”, se repitió una vez más Elena. “Ya he hecho esto muchas veces antes”.

Este camino, en concreto, era su habitual.

La casa, que había constituido su hogar frente al mar, tenía una única entrada desde una calle mal asfaltada que subía casi escondida desde otra perpendicular a la avenida de la Costa Blanca. Bella Vista era la última casa de la calle y el asfalto terminaba allí. Sin embargo, a pie, se podía seguir por una cuesta de monte calizo en el que crecían sin sentido lavanda, tomillo y otras flores silvestres, que ascendía en paralelo al mar y que llegaba a la parte de atrás de la que, según le había explicado Javier, era su vivienda.

Que Elena recordase, la vecina propiedad estaba compuesta por un chalé impresionante tanto en su moderno concepto arquitectónico como en sus dimensiones. Había pertenecido a un importante empresario español cuyo fallecimiento, unos pocos años atrás, había sido portada de los principales diarios nacionales.

La joven había podido ver, cuando el fallecido venía en vida, acompañado de su familia, los lujosos coches, las ruidosas fiestas a las que habían llegado a asistir, según se comentaba en su momento y según plasmaban las revistas del corazón después, desde miembros de la familia real, políticos y grandes empresarios, hasta futbolistas y actrices y actores españoles.

Se preguntó si Javier sería el nieto del anterior dueño y qué movería a un hombre a entregarse a una profesión tan sacrificada y mal pagada como es la policial, proviniendo de una familia donde el término “servicio” se aplica a los asalariados que le hacen todo a uno.

Se encogió de hombros decidida a dejar de elucubrar, pero agradecida porque había conseguido evadirse por unos segundos de la tarea que se traía entre manos.

Respiró satisfecha y algo cansada cuando alcanzó la fachada. Como se notó nerviosa y acelerada, miró al mar, lo que siempre la relajaba, y trató de no pensar en nada.

A lo largo del muro divisó una puerta con un camino escalonado que bajaba por la cala y, aunque no pudo comprobar su final, imaginó que se las habían arreglado para imponerse a la naturaleza y poder acceder al agua cómodamente desde allí.

Como vio que estaba cerrada, decidió dar la vuelta al contorno de la finca hasta que llegó a una carretera y a la puerta de entrada.

La portada, de un color gris metalizado, contaba con un telefonillo y unas cámaras que, no se había dado cuenta antes, recorrían todo el perímetro del terreno.

Como volvió a latirle el corazón desenfrenado, estuvo a punto de sentarse allí mismo en el suelo y poner la cabeza entre las piernas, pero el ruido de la puerta al deslizarse la interrumpió. Antes de que la hoja de hierro completara su apertura, apareció el dueño de la casa.

Llevaba una polera de manga larga de Men and Barley de rayas azules, vaqueros y calzado cómodo de cordones.

–Pensé que ya no venías –le dijo a modo de saludo.

Y a Elena los nervios se le pasaron, porque sintió que no lo decía como reproche, ni porque estuviera ansioso o quisiera parecerlo, sino simplemente porque lo había pensado y, tal cual, lo compartía. Sin complicaciones, sin segundas intenciones, y se recordó que desde el principio le había gustado Javier por eso.

Elena miró su reloj.

–¡Uy! No me había dado cuenta. –Y efectivamente, no había sido consciente de que había tardado más de media hora en llegar.

–No pasa nada. Entra.

Elena tuvo que obligarse a dejar de mirarle. Tal y como había dicho su abuela, era muy guapo.

Se repitió interiormente que había venido por un motivo, y en cuanto miró alrededor, se olvidó de todo, excepto de lo que tenía delante.

Si le llegan a decir que había estallado una bomba en aquel jardín, lo hubiera creído a pies juntillas. No podía entender cómo de otra manera se había llegado a ese despropósito de montañas de arena y malas hierbas.

–¿Y el jardín anterior?

–No queda nada –le constató Javier los hechos–, por eso te he pedido ayuda. Mi madre va a venir de visita y me va a dar la tabarra a lo bestia como vea este descampado.

–Pero… ¿de los antiguos dueños no ha quedado nada?

Javier se encogió de hombros. Había heredado la casa con un jardín maravilloso, sembrado de césped de hierba fina, con flores y plantas multicolores y caminos de tierra apaisada. Pero jamás hubiera pensado que el no hacerle caso pudiera llevar a lo que ahora tenía delante de las narices. En cinco años que llevaba viviendo en la casa, el césped había desaparecido y tenía una jungla de malas hierbas que le llegaban a las rodillas, junto con arbustos secos y un par de árboles caídos.

–Llevo diciéndome que necesito un jardinero desde que entré a vivir aquí. Pero lo he ido dejando… lo he ido dejando… –se encogió de hombros incómodo. No entendía porqué tenía que estar dando explicaciones– y creo que ha llegado el momento de hacer algo.

–¡Ya era hora! –Pero le sonrió.

–¿Me ayudarás? –le preguntó Javier de una forma tan intensa que hizo reír a Elena.

–Sí, sí –dijo rápida. Estaba encantada por él, por la oportunidad de estar con él, por la posibilidad de hacerle un favor a alguien, a alguien que lo necesitara. Alguien que la necesitaba a ella.

–¿Tienes papel y boli?

Se le pasó la tarde volando. Hubo momentos en que Javier la dejó sola porque tuvo que atender unas llamadas, pero Elena, abstraída por una de sus mayores aficiones, ni se inmutó. Yendo de un lado para otro del enorme terreno, comprobaba orientación, tipo de tierra, las funciones de esa parte de la casa y solo si tenía dudas le preguntaba a Javier al respecto.

Cuando tuvo todo decidido, prometió al dueño de la parcela que antes de la semana entrante le tendría algo preparado.

–Te acompaño de vuelta –le dijo él de forma natural al denegar ella su invitación a tomar algo. Y al ver que Elena seguía tan meditabunda como cuando la había invitado a entrar, decidió que lo mejor era bromear–: No te estoy diciendo que me vaya a vivir contigo, solo que te acompaño hasta tu puerta.

Elena tuvo una visión de ella volviendo a su hogar y se acongojó, echó un vistazo a su espalda, donde el sol ya estaba desapareciendo en los tejados de las casas del Cabo Huertas, y se dijo que ya se había demostrado algo a sí misma en el día de hoy. Y aunque temió que había muchas posibilidades de terminar mal la experiencia poniéndose en evidencia ante aquel joven por el que sentía –para qué engañarse– una fuerte atracción, decidió que no era realmente capaz de volverse sola, pero que tampoco quería llamar a pedirle a Óscar que viniera.

–Te lo agradezco.

Javier fingió que no se daba cuenta de que había sido sometido a una dura deliberación y, con total naturalidad, la cogió del codo y la guio por el camino de regreso.

–Y aparte del paisajismo para necesitados como yo, ¿a qué más te dedicas? –le preguntó mientras ella miraba al suelo.

Le gustó que levantara la vista para contestarle.

–Me dedico a las redes sociales y al diseño de páginas web.

–¿Para alguna empresa en particular?

–Para varias. Tengo una socia, una amiga íntima, que es la directora comercial y la captadora de clientes. Llevamos a varias pequeñas empresas.

En su ánimo de seguir fingiendo, Javier simuló que no notaba que el andar de ella se hacía más lento a medida que se acercaba a su hogar.

–La casa es preciosa –comentó rompiendo el espeso silencio, puesto que ella había terminado de cuajo su conversación sobre su profesión.

–No es tan chula como la tuya –le contestó ella sin apartar la vista de la familiar finca.

–Son estilos diferentes. La mía es muy moderna. –Y pensando solo en que abandonara la cara de consternación que tenía en ese momento, le preguntó–: Me extraña que no me preguntes cómo puedo permitírmela con el sueldo de policía.

Y sonrió encantado consigo mismo cuando Elena pareció sacudirse de un sueño y balbució:

–Eh, eh… pues la verdad es que me lo he preguntado. –Terminó riéndose.

–Pero estás demasiado bien educada para preguntar al respecto –terminó él por ella.

–Me he criado con mi abuela y para ella hablar de dinero es una ordinariez –se excusó.

–La he heredado –le soltó

–Ah –abrió y cerró la boca como un pez–, ¡vaya! ¿Enhorabuena?

Javier se rio.

–Sí, sí.

–En casa siempre hemos creído que pertenecía al empresario Tomás González.

–Me la dejó cuando murió.

–¿Le conocías? –Sus ojos se agrandaron con curiosidad femenina y Javier se felicitó por conseguir distraerla. No pensaba darle todos los detalles, de hecho no había hablado con casi nadie todavía del tema, porque no terminaba de sentirse cómodo con lo que había pasado, pero le gustaba verla distendida, como la había visto cuando ella hablaba de flores y hacía bosquejos. Apenas la conocía de un día, pero le gustaba su cara cuando estaba sonriente. Se le achinaban los ojos y le aparecían arruguitas en el borde y esos labios, que habían llamado su atención desde el primer momento que los vio, se ensanchaban en cordialidad.

–Lo suficiente –contestó–. ¿Tú nunca llegaste a verlo cuando venía por aquí?

Ella negó mientras le explicaba:

–Sabíamos de él porque las fiestas que daban salían en el Hola! y porque alguna vez algún invitado se confundía y entraba con un coche caro por nuestro camino y, o la abuela o yo, les explicábamos cómo llegar hasta allí. –Y se dejó llevar por la nostalgia al recordar–: Yo me imaginaba que eran fiestas como las de la película de Sabrina.

–¿Sabrina? –la interrumpió Javier, para quien el nombre evocaba a una ordinaria cantante de los ochenta que se despelotaba.

–¿No has visto nunca Sabrina, con Audrey Hepburn y Humphrey Bogart? –y cuando él negó–: ¡es un peliculón! Y los dueños de la casa donde su padre era chófer daban unas fiestas espléndidas, todas las mujeres llevaban vestidos largos de palabra de honor y ellos vestían de esmoquin.

Y como Elena suspiró, él se rio.

–Yo puedo invitarte a una barbacoa. A no ser que declines porque la camiseta y el bañador te parezcan poco glamurosos.

Una imagen de humo y carne quemada, botellines de cerveza, mujeres en vestidos ligeros y hombres en bermudas la invadió.

–Me encantaría –accedió soñadora.

Habían llegado ya a la entrada de la casa y, antes siquiera de que pudieran llamar, se abrió y apareció el rostro avejentado, pero perfecto en su maquillaje, de doña Asunción. Nieta y abuela se miraron y entre ellas se intercambió una corriente de comprensión y felicitación. Acto seguido se abrazaron.

Javier se volvió enseguida a su casa intuyendo que hoy había pasado algo más que una simple visita a un vecino con necesidades de consejo, pero no se le podía ocurrir el qué.

Capítulo cinco

Entre una veintena de niños disfrazados de soles y flores de poco más de medio metro de alto cada uno, a Rafael Aldave solo la práctica policial le permitió encontrar a su hija enseguida. Sin embargo, Marian, su mujer, que había sido la que había preparado el disfraz, la reconoció en cuanto salió al escenario por el lazo naranja, a conjunto con los pétalos que le rodeaban la cara, que llevaba en el quiqui de la cabeza. Su esposa abandonó la silla que ocupaba junto a él para acercarse a sacar fotos desde el pasillo exterior y así no molestar a los de atrás, y Rafa fingió mostrarse divertido e interesado mientras su primogénita trataba de seguir el ritmo de la música mirando concentrada a la profesora que les marcaba los pasos.

Echando un vistazo a la mujer con la que se había casado, a la que le faltaba el babero mientras grababa sonriente a su hija como si esta fuera la rusa Anna Pávlova, ojeó disimuladamente su reloj de pulsera y calculó el tiempo que le quedaba allí.

Le molestaba escaparse del trabajo mientras tenía casos abiertos, y aunque sabía que luego recuperaría el tiempo empleado en el festival infantil, sentía un constante hormigueo. Todavía no tenían claro quién había matado e incinerado al padre maltratador, y aunque había un alto porcentaje de indicios apuntando a su hijo, no cuadraban las horas con la coartada que tenía el chaval. Y aunque podía haber mentido, era muy numeroso el grupo de amigos y conocidos que lo situaba en un frecuentadísimo pub del barrio.

Sabía que Javier estaba en ello. Como sabía que su compañero trabajaba y metía prisa a los forenses. Pero es que jamás pensó que su mujer, su esposa, su Marian –le encantaba cómo sonaba–, iba a revelarse como toda una madraza que le iba a obligar a él, asistiendo ella encantada, a estar presente en todo lo concerniente a su hija. Le había sorprendido y, como todo en ella, le había encantado, la pasión y el disfrute que estaba poniendo en las dos niñas que habían tenido.

Con un giro de muñeca, miró otra vez el reloj al tiempo que notó la vibración en su móvil.

Era un WhatsApp de Javier:

Sin ánimo de interrumpir el espectáculo del siglo, tengo algo. He traído a dos chavales a interrogar. No hace falta que vengas.

“Cabrón”, pensó Rafa. Claro que no hacía falta que fuera, pero deseaba muchísimo estar allí.

Miró a Marian, que justo en ese momento se giró a verle y le hizo un guiño emocionada. Le sonrió de vuelta. No debían de quedar más de quince minutos, así que se permitió disfrutar de ver a su hijita en el escenario.

Su madre, una fila delante, pues había llegado con tiempo para reservar sitio (¿quién iba a decir que había que llegar con más de una hora de antelación para coger buenas posiciones para un espectáculo infantil?), tenía a la bebé en brazos que dormía plácidamente y su suegra, que no había escolarizado a su propia hija en la guardería alegando que quería disfrutarla, aupaba a la niña para que pudiera ver mejor a su sobrina de su misma edad.

Y Rafa volvió a preguntarse dónde radicaba el encanto de venir a un salón de actos atiborrado de padres y abuelos con todo tipo de cámaras de fotos y de videos, así como móviles, algunos peleándose por el mejor asiento para el mejor punto de vista, varios rayando la mala educación, para poder ver a sus diminutos hijos que, Rafa se dijo no por primera vez, bailaban mucho mejor y más sueltos en casa que aquí, ya que la carita de su hija, concentrada en seguir a la profesora, rozaba más el susto por el multitudinario y activo público que el placer. De hecho, la directora de la escuela infantil subió en aquel momento al escenario y, cogiendo a un niño que lloraba sin parar desde el principio, se lo entregó a sus decepcionados padres.

Jamás habría imaginado que la dura de su mujer se tomaría tan en serio este tipo de actos. Y desde luego a él, por su parte, se le ocurrían mil sitios en los que estar antes que en aquel. Y a pesar de pensar de esa manera, cuando oyó la vocecita de su hija decir una frase al público, sintió que el corazón se le ensanchaba en el pecho y que no se podía ser más feliz y estar más bendecido de lo que ya lo era y estaba él.

Javier miró al chaval sentado en la sala de interrogatorios a través del cristal tintado. Bajo la camiseta ceñida a sus desarrollados bíceps, el íntimo amigo del principal sospechoso del asesinato de Santos Ruiz tenía, a pesar de sus dieciséis años, el cuerpo de un hombre. Pelo negro, piel morena de la calle, un pendiente en la barbilla donde también colgaba el inicio de una barba. Alternando los puños con las palmas, tocaba una sonata sobre la mesa que solo él podía oír, sin duda tratando de aparentar, incluso para sí mismo, que no estaba asustado. No era la primera vez que lo fichaban. El muchacho sabía de qué iba el tema y estaba acostumbrado a que lo soltaran enseguida. Se llamaba Roberto Carlos y Javier se preguntó si se debería a que por los años en los que nació, el jugador de fútbol con el mismo nombre cubría de gloria el ya de por sí gran nombre del Real Madrid y, forofo radical como era de este equipo, se permitió una sonrisa al encaminarse hacia la sala con una idea clara de por dónde iba a ir.

Le hubiera gustado que Rafa estuviera con él. Cuando jugaban al poli malo y al poli bueno se les daba bastante bien. A Rafa le iba lo de ser bueno. Javier miraba al joven y no podía, como sí podía su amigo, ponerse en la situación de ese chaval. Era incapaz de penetrar la mente de los acusados o sospechosos. Si era un buen poli, era porque hacía un buen trabajo de investigación, pero no porque pudiera meterse en una mentalidad criminal y adelantar jugadas. Él resolvía casos como su hermana Begoña resolvía crucigramas.

Suspiró. Necesitaba que Roberto Carlos le apuntase en una dirección concreta y señalase hacia su amigo Sergio de algún modo. Necesitaba demostrar que el hijo del fallecido tuvo la oportunidad, puesto que ya había un motivo, los malos tratos. Con un poco de suerte, hasta era posible que Roberto Carlos y otro amiguete le ayudaran a trasladarlo y quemarlo después con la esperanza de que no fuera nunca identificado. Tanto si era así como si no, estaba convencido de que su testigo ahí delante parecía saber más, y era su obligación de policía sacárselo.

–¿Hace mucho que conoces a Sergio y a su padre? –preguntó, depositando en la mesa una carpeta que en realidad contenía muy poco, y se sentaba ante el muchacho.

–Era su padrastro –le corrigió chuleta–, y sí. –Se encogió de hombros–. Del barrio –añadió.

–¿Sabías que Santos le pegaba?

Las pupilas del chico se dilataron brevemente en reconocimiento.

–Sí. Era un hijo de puta. –Y le miró retador.

–¿Y por eso le mató Sergio?

–Sergio estaba en un bar del barrio cuando le mataron, ¿no habíamos quedao ya que tiene coartada?

–¿Y tú? ¿Tienes coartada?

–¡Pues claro! Estaba con el Kevin.

–A lo mejor eso es lo que decís Kevin y tú para cubriros, pero en realidad vosotros le ayudasteis. Sergio le mata en un arranque de rabia, tiene todo el derecho del mundo a defenderse después de todo –Javier intentó un amago de compadreo con el chico–, se asustó de lo que había hecho y os pidió ayuda. Lo cargasteis, lo llevasteis al descampado y lo quemasteis.

El chico le mantuvo la mirada y aquello desconcertó a Javier.

–A fin de cuentas, vosotros no le matasteis, y os vamos al colgar el muerto, porque Sergio tiene coartada, pero vosotros dos, no. –Aunque no le gustaba hacerlo, se había acostumbrado a farolear para provocar en los interrogatorios.

–A mí no me hace falta coartada –escupió enfadado–, no era a mí a quien pegaba el hijo puta de Santos. Yo no tengo nada que ver con esta historia.

–Pues a nosotros –y señaló su carpeta de cartulina como si allí se encerraran pruebas irrefutables– no nos parece lo mismo. Sergio no pudo hacerlo solo. Necesitó ayuda. Y ayudar a encubrir un crimen es un delito.

El chaval permaneció callado. Javier disfrutó cuando le vio tragar saliva asustado. Así que decidió arremeter por otro lado.

–¿Cómo consiguió Sergio el arma homicida? ¿Quién se la vendió? ¿Se la dejó alguien?

–¡Qué pesado! ¡Que no fue Sergio!

–¿Por qué lo sabes? ¿Sabes quién fue entonces?

–¡No! Pero sí sé que Sergio estaba esa noche en el Chiki –dijo refiriéndose a un bar–. Todo el mundo le vio allí.

–Sí, pero nadie se pone de acuerdo con las horas –volvió a mentir Javier–. No tienes que dar la cara por él. Dices lo que sabes y te vas para casa. A casa, chaval. Ya. Está en tus manos.

–Que no.

–Pues dime entonces de dónde salió el arma que le mató. ¿Dónde la consiguió Sergio? ¿Quién se la dio? ¿A quién se le ocurrió?

–¡Joder! ¡Que Sergio no tiene nada que ver en esta historia! –cabreado, el chico se levantó de la silla–, estás obsesionado con que es él.

–Si no ha sido Sergio, ya me dirás tú quién más tenía motivos para hacerlo.

–¡Cualquiera! Pregunta por ahí. Santos caía gordo a todo el mundo.

–Sí, pero no todo el mundo se carga a alguien que le cae mal. ¿Quién tenía el arma para matarlo? ¿Quién se la consiguió a Sergio? ¿Lo sabes?

–No sé una mierda, tío. Estoy harto de esta historia. Yo soy solo un amigo del hijastro. No sé nada ni de la pistola ni de su padrastro, y me importa un pito si murió asesinado con cuatro tiros en el pecho o quemado. –Y se levantó con tal ímpetu que arrastró medio metro la silla hacia atrás.

–¿Qué pistola? –Javier se permitió saborear el triunfo sin que su cara le delatara.

–La pistola por la que estabas preguntando. –El chaval se quedó quieto, mirándolo expectante.

El policía negó con la cabeza.

–No, yo no he dicho nada de que el arma fuera una pistola, y tampoco he dicho que fueran cuatro tiros.

El chaval le miró sopesando, tratando de hacer memoria.

–Todo el mundo sabe que cuando se dice arma, se piensa en una pistola –le tembló la voz, la garganta seca al hablar.

–No. Si no sabes que ha habido disparo, puede ser cualquier cosa.

El muchacho se tocó el piercing con dedos temblorosos.

–Ha habido autopsia, vosotros los polis ya sabéis hace días que no murió quemado. Por eso me estás interrogando.

–Sí, nosotros, los polis, lo sabemos. La pregunta es –y se agachó, puso las manos en la mesa ante su interrogado y los ojos a su altura–: ¿cómo lo sabes tú?

El derrumbe del muchacho no tardó en llegar. Javier, con la experiencia de interrogatorios anteriores, sabía que ya lo tenía. Y porque lo sabía, se preocupó de que al joven lo asistiera enseguida un abogado de oficio. Le gustaba jugar limpio, y creía firmemente en el cumplimiento de la ley, y la ley decía que aquel pobre chaval que se acababa de meter en un lío por ayudar a un amigo, tenía derecho a que luchara un letrado en su nombre.

A lo largo de su trayectoria profesional ya había sido testigo con anterioridad de casos que daban la vuelta ciento ochenta grados y que, aunque al principio apuntaban hacia un sospechoso, terminaban señalando a otro completamente distinto. Eran estas las veces en que Javier se recordaba que los hombres somos mucho más imprevisibles de lo que nos pensamos.

Creemos que tenemos nuestra vida dirigida, que no va a haber cambios notables y, de repente, ese vecino amable que ayudaba a cruzar a las ancianitas la calle, viola y asesina a la mujer del tercero; el pacífico, tímido y solitario panadero mata a su mujer por haberla pillado con el amante en la cama de su propia casa.

Sin embargo, le sorprendió muchísimo que el defensor del muchacho apareciera con una declaración firmada en la que el joven se declaraba culpable y en que pedía reducción de pena por ser menor de edad y por haber sido coaccionado por un adulto.

La declaración eximía al hijo del fallecido de tener conocimiento alguno del proyectado asesinato y pedía una baja de la pena para Roberto Carlos, dado que era menor y que había sido inducido a hacerlo por una persona mayor. Y Javier terminó de leer impresionado: la esposa del asesinado.

El policía deseó que Rafa estuviera allí con él. Quizá su compañero, más empático, pudiera entender cómo es posible que una mujer, maltratada, sí, y testigo de maltratos hacia su hijo, convence a dos amigos de este hijo para que le ayuden a matar a su marido.

¿Por qué no simplemente denunciarle? ¿Por qué no pidieron ayuda? ¿Por qué los servicios sociales habían pasado por alto los numerosos ingresos hospitalarios del chaval? ¿Por qué había sido vox pópuli la violencia doméstica en aquella casa y nadie había hecho nada y, cuando se había hecho, una mujer se había valido de dos chavales de la misma edad del hijo al que quería proteger? ¿Qué estaba mal en el sistema judicial para que este tipo de casos siguieran apareciendo una y otra vez?

De mal humor y pesimista, escribió asépticamente su informe confiando, como siempre, que si cada eslabón de la cadena del sistema judicial hacía bien su trabajo, al final, el Estado de Derecho funcionaría.

Se tardó menos de una hora en que el juez dictara la orden de la detención de la esposa de Santos por haber orquestado el asesinato de su marido y por haber contratado para ello a dos de los mejores amigos de su hijo Sergio. Tanto Kevin como Roberto Carlos, ambos con el mismo abogado, habían admitido cabizbajos que habían aceptado quinientos euros cada uno para matar a tiros al padrastro maltratador de su mejor amigo y deshacerse del cadáver.

–¡Y lo volvería hacer! –Llegó un momento en que chilló Kevin como un loco a pesar de los consejos de su abogado de que todo lo que dijera podría ser usado en su contra–. ¡Y sin cobrar na! ¡Que el dinero me vino bien, pero lo hubiera hecho gratis! Y vosotros, polis de mierda, me miráis aquí con cara de superioridad cuando no habéis hecho na mientras ese joputa le pegaba hasta casi matarlo. Sois unos mierdas y vuestras leyes otra mierda también. ¿Qué teníamos que haber hecho? ¿Esperar con los brazos cruzaos hasta que lo matara? –El muchacho se había derrumbado llorando y no se había conseguido una palabra más en su declaración, pero había sido suficiente.

Para Rafa, recién llegado de su idílica tarde con su familia, había sido un episodio horrible, y los hechos ocurridos le merecían una reflexión sobre la sociedad que estaba dejando a sus hijas.

Javier, por su parte, estaba cansado. De nuevo se evaluó a sí mismo como insensible, pero encontraba que había cumplido con su trabajo al descubrir quiénes habían cometido el asesinato, y ahora pensaba irse a casa y dormir como un bendito. No podía más.

Había muchas cosas que arreglar en el mundo, eso lo tenía claro, no era una sociedad perfecta, pero también sabía que jamás se llegaría a la perfección porque los hombres somos imperfectos. Tenía claro que siempre serán necesarias las leyes y los castigos y siempre habrá maneras de escaquearse de ellas y de incumplirlas.

Empezó a recoger sus cosas. Vio en el móvil la lucecita parpadeante de los mensajes. Se encontró sonriendo como un bobo ante la solicitud de amistad en Facebook de Elena Rodríguez-Sallar. Agradeció silenciosamente que una pequeñez como aquella pudiera borrarle algo el mal sabor de boca con que había acabado el día. Aceptó automáticamente. Se había abierto la cuenta tanto en esa red social como en algunas otras para un curso que realizaron en comisaría sobre delitos en Internet y apenas la usaba, pero como tenía la aplicación descargada en el móvil, sí que respondía a las solicitudes de amistad, y aceptó esta encantado.

Saboreó la ilusión que sentía por el hecho de que ella le hubiera buscado. Trató de bajarse los humos recordándose que si ella trabajaba en ese campo, era normal que ampliase cada vez más su círculo de amistades, y que eso no tenía por qué significar nada. Pero aun así, condujo hacia casa con una boba sonrisa en la cara y el desagradable caso de Santos, gracias a Dios, olvidado al menos por un rato.

Hizo caso omiso del mensaje de WhatsApp de Carolina animándole a llamarla si salía pronto para tomar algo juntos y no se preguntó por qué, a pesar del interés y lo fácil que ponía las cosas la periodista, se sentía mucho más inclinado hacia Elena. Lo aceptó como aceptaba la vida, sin darle vueltas.

De camino a su casa cenó el menú completo del McDonalds y los McBites de acompañamiento que había comprado desde el coche en el McAuto y, con una ducha rápida de agua fría cuando llegó, se dejó caer desnudo sobre la cama y se abandonó al sueño con la tranquilidad de haber hecho lo que tenía que hacer, por muy repulsivo o aparentemente injusto que fuera. La justicia no era su parte del trabajo. Para eso estaban los jueces.

En la oscuridad de una solitaria habitación iluminada por el brillo de la pantalla de un ordenador, un hombre jadeaba ante el mensaje de la computadora. Acababa de pulsar enter. Aunque quisiera echarse para atrás, ya no podía. Escapaba a sus conocimientos recuperar el mensaje que había enviado y lo que sin embargo sí debía hacer inmediatamente era desaparecer de la red social para que no le identificaran.

Había estudiado previamente los pasos y lo había probado en diferentes perfiles. Solo confiaba que Facebook no hubiera cambiado de un día para otro, tal y como le gustaba hacer habitualmente, el modo en que enseñaba las actividades realizadas por alguien que se ha dado de baja. Se recordó que, aun si en lugar de usuario de Facebook, ella recibiera el nombre de perfil, como había usado uno falso, tampoco le vincularía a él.

Se moría de ganas de ver qué efecto tenía en ella. Igual nunca comprendería que le había hecho un favor. Un regalo. ¿Sabría apreciar el gesto? ¿Lo interpretaría correctamente?

En cualquier caso, no había podido evitarlo. Había sido superior a él compartir lo que había hecho. ¿De qué servía si no? Y ¿con quién mejor que con ella? Y lo mejor es que iba a estar lo suficientemente cerca como para comprobar si entendía todo correctamente. Era fundamental que Elena entendiera que era un obsequio, una muestra de su amor por ella. Y si no lo entendía inmediatamente, ya se ocuparía él de que lo comprendiera cuando acabase con la misión que se había impuesto.

Ahora que ya había enviado el vídeo, volvió a sentir la emoción del principio. En la proyección no había nada, absolutamente nada, que lo implicase ni lo relacionara con él, se recordó tranquilizándose.

¿Sería capaz de dormir esta noche? Lo dudaba. Se levantó para coger de su neceser el Orfidal. Era fundamental estar descansado para no cometer errores, y él lo sabía por experiencia propia. En el pasado había metido la pata por no haber dormido bien y el sueño había entorpecido su manera de pensar. Pero ahora, no. Sonrió. Ahora sabía que una pastilla ayudaba a dormir y a levantarse bien descansado hubieras hecho lo que hubieras hecho el día anterior.

Acompañó la pastilla por la garganta con un sorbo de agua. No sabía si le haría efecto. Pero era un acto de responsabilidad tomárselo. Estaba tan, tan excitado y tan nervioso.

“No por mucho madrugar, amanece más temprano”, se recordó, y al día siguiente sería un día duro. Se levantó mientras apagaba el ordenador con gesto automático. La habitación era tan austera que aun a oscuras alcanzó la cama sin temor a chocar con nada.

Era consciente de que era uno de los momentos más importantes de su vida, quizá el más importante. No era de extrañar que tuviera que tomarse una pastilla para dormir. Estaría loco si pudiera quedarse tan tranquilo después de lo que había hecho, y se rio prácticamente a carcajadas con este último pensamiento.

Capítulo seis

Uno de los beneficios de trabajar desde casa que Elena más apreciaba era el tranquilo despertar, sin prisas, y el largo desayuno con tertulia en la cocina junto a su abuela y alguna amiga de visita que se pudiera escapar ese ratillo.

Aquel día, ante su zumo de naranja recién exprimido y un bol de fruta y tostadas con aceite, sal y queso fresco que solía tomar en la mesa ante una ventana que daba a la parte trasera de la casa y donde ondeaban ya las sábanas de la primera lavadora del día, Elena se sintió mejor que nunca. De la olla al fuego, a unos pocos metros de distancia, salían los olores propios de la comida al hacerse. Mientras servía otra taza de café a su abuela (todos menos doña Asunción sabían que era descafeinado), suspiró relajada y agradecida por la existencia privilegiada que tenía.

–¿Te sientes bien?

–Fenomenal –dijo enseguida mientras saboreaba un trozo de melón.

Su abuela se rio. ¿Qué tenían los hijos, o los nietos para los que seguías siendo madre, que te hacían feliz solo con verlos a ellos contentos?

En aquel momento llegó Verónica, socia de Elena en la empresa que por inspiración de la propia Verónica habían creado.

Desde el momento en que la conoció, hacía ahora seis años, Elena pensó que había entrado en su vida la alegría. Consideraba que era una suerte tener buenos amigos, máxime si estos sabían tocar las teclas adecuadas para sacar y multiplicar lo bueno que hay en ti y hacían caso omiso de tus carencias o defectos. Verónica era de este tipo de personas. Positiva, leal, siempre contenta, muy generosa.

Aquella mañana llegó con las revistas del corazón que su abuela insistía que no le gustaban, pero que se leía de cabo a rabo. Y como Verónica lo sabía, las traía y las dejaba allí convenientemente olvidadas.

–Acabó de saludar al jardinero llamándole Julián. No me ha contestado –se echó a reír– hasta que le he visto bien y me he dado cuenta que no es Julián. –Como era despistada por naturaleza, lo contó con la normalidad de quien sabe que es una anécdota más de las miles que se suceden a lo largo del día. Doña Asunción y Elena le siguieron la risa.

–No sé cómo has podido confundirle –cuestionó su joven socia–. Este es rubio y con ojos azules, de algún país del este de Europa, y Julián era moreno como el tizón de pelo y piel y sudamericano.

–Por eso me estoy riendo –aseguró Verónica–, este mide por lo menos dos metros y Julián era más bajo que yo.

–Eso no es difícil –le recriminó Elena, que aunque aceptado ya su metro sesenta y dos centímetros miraba con envidia los quince centímetros que le sacaba su amiga.

–¿Y qué ha pasado con Julián?

Doña Asunción se encogió de hombros mientras servía una taza a Verónica y le acercaba una bandejita con cruasanes y ensaimadas:

–Nosotros tenemos un contrato con el vivero. Cuando dejaron de enviar a Julián hace un par de semanas y pregunté al respecto, me dijeron que lo habían tenido que despedir por la crisis. Me acabas de recordar que pensé en llamarlo por si necesitaba algo. Después de todo, aunque solo venía un día a la semana para ayudar a Elena con el jardín, llevaba lo menos tres años viniendo. –Y como al hablar de la jardinería que tanto gustaba a su nieta, se acordó de la petición que le había hecho aquel policía que vino a verla el domingo, le contó a Verónica–: ¡por cierto! que como tu socia siga así, vuestra empresa va a tener que ampliar su oferta de servicios al paisajismo. Nuestro atractivo vecino, el policía millonario, le ha pedido que le eche un vistazo a su jardín en la casa de Tomás González.

–¿En serio? –Verónica exageró su reacción a la noticia–. Cuenta, cuenta, porque nadie sabe por qué tiene él la casa.

–Dice que la ha heredado –informó Elena.

–¿Pero es familia del empresario?

Elena se encogió de hombros.

–Creo que no. Me dio a entender que lo conocía, pero no quiso entrar en detalles.

–Marian –cotilleó Verónica refiriéndose a su amiga común, esposa de policía–dice que en comisaría lo llaman “el poli de capital”, y no solo porque venga de la capital de España. Se le conoce más de un coche y todos de lujo. Creo que monta fiestorros en la casa, aunque no sean de salir en el papel cuché. Y algo leí en algún sitio de que uno de los hijos de Tomás González estaba que trinaba, pero claro, si el propio difunto lo puso así en su testamento, el hijo se tiene que aguantar.

Elena la escuchó. Le había parecido percibir incomodidad en Javier cuando le comentó que había heredado. Igual era de los que no se sentían bien recibiendo regalos de la vida, porque no podía imaginárselo aprovechándose de nadie. Pero tal vez estaba molesto porque el hijo del multimillonario estuviese indignado. Uno no se debe sentir bien siendo el objeto de los celos del hijo de tu testador.

Su abuela y su amiga siguieron hablando de conocidos y cotilleos hasta que Elena suspiró con pesar mirando la hora.

–Más vale que me ponga con el ordenador.

Verónica chilló al mirar su reloj de pulsera.

–Me voy. Deseadme suerte, que voy a convencer a un amigo de mi hermano de que lo mejor para su negocio somos nosotras. –Y guiñó un ojo a Elena antes de desaparecer como un torbellino.

Elena subió a su despacho con la sonrisa en los labios. Se sentía sumamente privilegiada. A pesar de vivir una vida muy protegida, no era ajena a la realidad de maldades y penurias que padecían tantas y tantas personas en el mundo. Valoraba en mucho la casa en la que vivía, el amor de su abuela y de sus amigas, la tranquilidad, la cercanía con el mar que le infundía vida… e incluso era una bendición no solo tener trabajo, sino que fuera sobre algo que le gustaba.

No le costaba nada sentarse al ordenador a actualizar páginas de Facebook y cuentas de Twitter. Además de entretenerla, le permitirla desarrollar su creatividad, y de ser un medio dignísimo de ganarse la vida, tenía la suerte de que no le daba ninguna pereza.

Encendió el ordenador todavía de pie mientras amontonaba una serie de papeles desordenados. Releyó los apuntes que había tomado de las cosas que captaban su interés mientras navegaba por Internet y las redes sociales.

Una vez en su silla, abrió su cuenta de Facebook lo primero, ya que allí le llegaban las notificaciones de todas las páginas de clientes que gestionaba.

Tuvo que mirar dos veces el mensaje que le habían enviado para poder entenderlo.

Sentía, aunque no era plenamente consciente de ello, cómo la sangre golpeteaba en sus sienes, dejándola prácticamente sorda, a ritmo de su enloquecido corazón.

–Es real, ¡Dios mío! –se dijo–. Lo estoy viendo.

Miró su reloj de pulsera. Marcaba las diez de la mañana. Todavía sentía en la boca el gusto del café recién desayunado. Miró el reloj de la pantalla: las 10:02. Pero, como quería estar segura, encendió la pantalla de su Smartphone: las 10:02.

Pulsó el triángulo del play en la imagen del vídeo una vez más y volvió a visualizarlo tratando de mirarlo con frialdad y distanciamiento, intentado buscar detalles que le ayudaran a discernir. ¡Parecía tan real!

Aun sentada ante lo que le gustaba llamar como la mesa de su despacho, temió que se pudiera desmayar. Separó la silla y metió la cabeza entre las piernas luchando por evitar el desvanecimiento, por controlar el miedo.

Se olvidó del vídeo y se centró en lo que le rodeaba. Aunque suave, como tenía la ventana abierta, oía el vaivén de las olas, los pájaros trinando y en algún lugar de la casa, Mercy pasaba el aspirador. Su abuela hablaba por teléfono abajo con el repartidor de la compra.

Cosas cotidianas. Realidad que la rodeaba. Su vida. Su vida de verdad. Todo bueno. Todo normal.

Inspiró profundamente, impaciente por asomarse otra vez a la pantalla de su ordenador. Pero se obligó a esperar y contar hasta cien para hacerlo.

Allí seguía el vídeo. Real. Real, se convenció.

Con el ratón, presionó el play y lo miró por tercera vez. Dejó de pensar en si estaba loca o no y se centró en lo que veía. El hombre, de unos cincuenta años, regordete, vestido con una sucia camiseta blanca empapada en sudor, tenía los ojos cerrados y un gesto forzado en la cara. Por encima de sus vaqueros de cintura caída y grandes bolsillos, asomaba la protuberancia de la carne sobrante de la tripa. Estaba subido a algo, el vídeo no enfocaba a qué. Detrás de él se veían dos pósteres de Cristiano Ronaldo y Casillas respectivamente y, lo que no se apreciaba hasta que desaparecía el soporte donde andaba subido, alrededor de su cuello una soga colgaba del techo, de lo que parecía una tubería. No había sonido. Simplemente, el ahorcamiento mudo –¿y real? se volvió a preguntar Elena– del hombre.

Volvieron los nervios y las indecisiones. Barajó las posibilidades.

Podía acudir a su abuela. Pero aunque la amaba con toda su alma, o precisamente por eso, no estaba dispuesta a ver de nuevo en ella la tristeza y la preocupación. No por su culpa.

Joaquín no era una alternativa viable. Se negaba a sentirse de nuevo humillada y observada con compasión y superioridad. Se repitió a sí misma que eso no era nada malo. No le estaba yendo mal y tenía derecho a vivir su vida independiente de su psiquiatra.

Las lágrimas le brotaron rápidas de los ojos cuando dudó de sí misma. ¿Y si aquello no era real otra vez? ¿Y si en verdad no estaba mejorando? ¿Cuánto hacía desde que había aparecido la caja de herramientas en la nevera? ¿Tres semanas?

Se vio en la necesidad de volver a meter la cabeza entre las piernas mientras las lágrimas le corrían, ardientes, saladas, y caían de las mejillas al suelo junto con líquido de la nariz.

Se obligó a ir al cuarto de baño para coger papel y limpiarse. Se refrescó el rostro con agua y se enfrentó a sí misma en el espejo. Su cara húmeda, de ojos tristes y agobiados, le devolvió la mirada.

Suspiró. ¿Cuántas veces había confirmado ya que el vídeo estaba realmente allí? ¿Dos? ¿Tres?

Sentada otra vez lo volvió a poner. No descubrió nada nuevo.

Para darse tiempo, en la pantalla abierta de su muro de Facebook, pinchó en el icono del mundo de su barra, donde tenía veinticinco notificaciones. Las leyó tratando de entenderlas y entre invitaciones a jugar al Candy Crash y los “me gusta” a algunos de sus estados y de sus páginas, se encontró con que Javier Martínez había aceptado su solicitud de amistad.

Y entonces se le ocurrió.

Seleccionó el vídeo que había recibido, lo preparó para reenviar al policía y le escribió:

¡Hola Javier! ¡Qué bien que seamos amigos por el Facebook! Oye, me han mandado hoy este vídeo. ¿Tú qué opinas? ¿Es real?

Lo releyó hasta tres veces. No daba ninguna información, por si estaba tan loca como se negaba a creer y el vídeo no existía. Así, si Javier le preguntaba, siempre podía decirle que se le pasó incluir el enlace.

Releyó su mensaje por cuarta y quinta vez. Confirmó que el vídeo fuera incorporado y, con gran sensación de vértigo, pulsó el botón de enter.

Se arrepintió en el mismo momento de haberlo hecho. Para tranquilizarse, se recordó que no había hecho nada. ¿Cuántas veces Verónica le mandaba enlaces que no existían, comentarios a fotos que se le olvidaba adjuntar y todo el mundo lo encontraba normal porque era muy despistada? ¿Cuántas veces se olvidaba la gente de adjuntar los enlaces y los archivos? ¡Miles!, se contestó a sí misma para consolarse y animarse.

Suspiró.

Imponiéndose una normalidad que no sentía, se puso a actualizar las páginas de sus clientes.

A lo largo de la mañana se acordó muchísimas veces de lo que había hecho, al menos trece veces miró y confirmó el mensaje que había enviado y comprobó que el vídeo existía, constantemente se ordenaba respirar y se tranquilizaba para luego volverse a poner nerviosa al ver que todavía no había sido leído. A la hora de comer estaba tan cansada por la tensión que no pudo seguir la conversación con su abuela a pesar de que fue consciente del atisbo de preocupación en sus ojos. Alegó que no había dormido bien y se fue a su cuarto.

Dispuesta a olvidarse de todo, se puso su camisón, bajó la persiana y se acostó. Como no conseguía dormirse, comprobó una vez el mensaje por el móvil y que seguía sin ser visto. Finalmente, el agotamiento pudo con ella y cayó en un intranquilo sueño.

El aviso desde la central llegó a media mañana. Habían encontrado un cadáver en un piso del barrio del Plá. En un primer momento, los agentes habían pensado que era un suicidio. El hombre se había ahorcado en la habitación de su cuarto. Sin embargo, se descubrió que las muñecas del hombre habían sido esposadas con cinta de embalar que había sido arrancada post mortem, dejando claro con ello que se trataba de un homicidio.

Aldave y Martínez partieron con celeridad mientras Javier se lamentaba de que todavía no había podido pasar al ordenador todo el informe del caso Santos Ruiz. Jamás había pensado antes de venir de Madrid, capital de España con diez veces más población que Alicante, que en aquella la millor terreta del mon[3] (apelativo con el que cada vez estaba más de acuerdo) pudiera haber tanto crimen por habitante.

No fue hasta la hora de comer, que hicieron un alto en la investigación para tomarse un bocadillo y una cerveza en un bar, que Javier, ojeando su móvil, descubrió el mensaje de Elena y no tardó ni medio segundo en hacer la conexión.

La despertó su abuela llamando con los nudillos.

–Elena, levántate, cielo. Está abajo Javier, el policía. Quiere verte. –El tono serio le indicó ya de antemano que no le estaba anunciando una visita amistosa–. Está con otro policía –bajó la voz mientras se acercaba a su nieta y la miró con un interrogante asustado pintado en el rostro.

Aunque tenía el corazón en la garganta y la boca seca, se puso a toda prisa un polo de manga larga y unos vaqueros.

–Eh… eh… Le reenvié una cosa que encontré en Internet –dijo una verdad a medias. –No te preocupes.

Pudo sentir que, más despacio, doña Asunción la seguía escalera abajo.

Elena carraspeó al entrar en la salita donde esperaban. Le sorprendió ver tanto a Javier como a su compañero vestidos con vaqueros y sendas camisas, pues se los había imaginado de uniforme, con la porra y las esposas.

–¡Hola! –dijo cuando los dos hombres se volvieron.

El compañero de Javier era un joven cercano a la treintena, con gafas y pelo rizado. Tras la camisa abierta se adivinaba un cuerpo delgado cubierto por una camiseta blanca, arrugada. Los faldones de la camisa, también arrugados, sobresalían por unos pantalones dos veces de su talla.

–Este es el subinspector Miguel Miralles –le presentó Javier–, trabaja en la Brigada de Investigación Tecnológica[4]. Necesita entrar desde tu ordenador para analizar el mensaje que me mandaste.

Aunque había deseado que fuera verdad y había temido estar inventándolo, saber que el vídeo era cierto le hizo palidecer.

Javier solo asintió.

–¿Podemos ir a tu ordenador?

Le costaba respirar, pero afirmó con la cabeza e hizo que le siguieran hacia arriba justo cuando se cruzaba con su abuela.

–Les llevo a mi despacho –se vio en la obligación de explicar.

–¿Quién te lo ha mandado? –le preguntó Javier con un inquisitivo tono policial cuando terminaron de subir.

–No lo sé –dijo la verdad. Me lo han enviado, como yo a ti, por Facebook. El remitente era solo un usuario de Facebook.

Se adelantó a ellos para encender su ordenador y tomó asiento, invitando a los dos hombres a coger sendas sillas y hacer lo mismo.

Se sintió ligeramente vulnerada al poner las contraseñas delante de ellos, pero se tranquilizó recordándose que eran representantes de la ley.

En cuanto se abrió su página de Facebook, sintió que se ruborizaba al ver lo primero en su muro a una de sus amigas, que había cambiado su foto de perfil por un selfie en biquini. Aunque hoy en día casi todas las mujeres se bañaban con esos mismos minúsculos trozos de tela, colgado en las redes daba la impresión de una foto para portada de revista masculina.

Se abstuvo por dignidad, pero también porque no sabía qué decir, de hacer ningún comentario y agradeció que ellos tampoco lo hicieran. Le molestaban los hombres que miraban a las mujeres como si fueran trozos de carne.

Pinchó en el símbolo del sobre que abría sus mensajes. Pasó por alto los dos nuevos que ya leería luego y abrió el procedente de “usuario de Facebook” que le había llegado aquella mañana.

Entonces el subinspector tomó el mando. Le pidió que le dejara a él, ella se levantó y él ocupó su lugar. Javier la dirigió hacia la ventana.

Mirando los dos hacia fuera, hacia el mar y su maravillosa grandiosidad, él le preguntó:

–¿Por qué me lo has mandado a mí en lugar de llamar al 091?

Molesta, se encogió de hombros.

–No estaba segura… –se aferró a su primera excusa–. No sabía si era real, no podía creerlo. Hoy en día se hacen tantos trucos con Photoshop y todo tipo de programas…

–¿Conoces a Julián Aguayo?

Con la mente dando giros como si fuera una peonza, Elena negó.

–¿Debería?

–Trabajó aquí como jardinero hasta hace diecisiete días.

Los ojos de Elena se abrieron asombrados.

–¿Julián el jardinero? No sabía su apellido.

–Entonces, ¿le conoces?

–Claro, hace poco, justo, hablábamos de él.

–¿Por qué? ¿Quiénes?

Aunque le incomodó la rudeza de él, contestó:

–Porque al parecer ha sido despedido de la empresa y ahora viene otro.

–¿Hace cuánto que no le ves?

–No sé. El par de semanas o tres que empezó a venir el nuevo.

Y, de repente, cayó en la cuenta.

–¿Es él? ¿Es Julián?

Javier se limitó a asentir mientras la estudiaba. Los familiares síntomas de ansiedad envolvieron a Elena como una neblina.

–¡Oh, Dios mío! –Se llevó horrorizada la mano a la boca. Sus respiraciones se oían sibilantes–. ¿Se ha suicidado delante de una cámara? –Y al ver que Javier negaba, siguió–: ¿Lo han ahorcado? –Vio el asentimiento en su interlocutor–. Pero ¿quién? ¿Por qué?

–Vamos a averiguarlo.

En aquel momento el informático dejó de teclear.

–La persona que ha mandado esto ha dado de baja el perfil de Facebook desde el que lo envió, prácticamente en el momento de enviarlo. Estoy tratando de averiguar el nombre que usaba. –Y mirando hacia Javier concretó–: necesitaremos una orden judicial para la Red por si no colaboran. –Sabía por experiencia que, amparándose en los derechos de los usuarios, muchas eran las veces en que no se colaboraba hasta que no había requerimiento por parte del juzgado, no por falta de interés, sino como medio de curarse en salud ante las numerosas denuncias que se interponían en Internet por atentar a la intimidad–. Necesito que revises tu perfil a ver si echas de menos a algunos de tus amigos –se dirigió a Elena–. Y necesito que me firmes una autorización para que cualquier cosa que recibas en cualquiera de tus redes sociales, tus correos y tu WhatsApp me llegue también a mí a comisaría.

Los ojos de Elena se agrandaron.

–¿Esperas que me manden algo más?

Miralles se encogió de hombros.

–Todavía no sabemos por qué te lo ha mandado a ti, pero si está buscando una reacción o quiere decir algo, de momento tú eres lo único que tenemos. ¿Algún problema con que me redirijas tus cuentas?

–No, claro –balbució ella–. No afecta que yo siga recibiendo todo, ¿verdad?

–En absoluto. Simplemente todo lo que te llegue a ti, me llegará a mí también en copia–. No se molestó en levantar la vista del teclado mientras daba de alta su cuenta y hacía los arreglos pertinentes.

En ese momento sonó el móvil de Javier.

–Dime, Rafa.

Tanto Miguel como Elena mantuvieron silencio hasta que colgó después de haber asentido.

–Me voy, Miguel –le anunció al informático.

–¿Vas a su piso?

El policía asintió ante la pregunta de su compañero.

–¿Julián? –preguntó Elena, tratando de no ponerse histérica, sacándose de la cabeza, a fuerza de voluntad, el recuerdo del jardinero lleno de vida, de piel curtida por el sol y amorosas manos con callos, que tan familiar había sido en su casa y en la parcela.

–¿Estarás bien? –Javier se permitió rozarle el rostro con la yema de sus dedos.

Elena asintió. Hacía un rato el policía le había parecido tan profesional y tan distante que el gesto que acababa de tener, por pequeño que fuera, le reconfortó.

–Me alegro de haberte mandado el vídeo. No estaba segura… –Dudó sobre qué decir–. No sabía si era una broma.

–Siento que no lo haya sido. Llámame para cualquier cosa que se te ocurra –le dijo antes de salir por la puerta de la casa hasta donde Elena le había acompañado. Y volviendo a aparecer, le miró a los ojos y le dijo, rozándole la mejilla con los nudillos–: cualquier cosa. ¡No lo dudes! –Y se marchó saltando los escalones de una sola zancada.

Elena suspiró mientras lo veía salir. Sentía las piernas temblorosas y en el fondo, a pesar de la muerte de Julián y de la tragedia que representaba, una gran felicidad incrementada porque él le había acariciado la cara. Respiró hondo un par de veces antes de cerrar la puerta.

Debía ir arriba a acompañar al informático de la policía mientras terminaba, pero en cuanto él se fuese, tendría una reunión con su abuela y quizá la tuviese también con Joaquín. Ya era hora de sincerarse con ellos. A su abuela, especialmente, se lo debía.

–¿Qué hay de nuevo? –preguntó Javier cuando llegó.

La entrada al portal del edifico de cuatro plantas del barrio del Plá donde había vivido Julián seguía acordonado y lleno de agentes. El jardinero había sido asesinado en la habitación que tenía alquilada en un piso compartido al que se había mudado cuando le habían despedido. Como su compañero, un guardia jurado de la construcción, trabajaba de noche y dormía de día, apenas coincidían en la zona común del cuarto de estar donde también dormía, en un sofá cama, una joven ecuatoriana que se dedicaba a limpiar casas.

Ninguno de los dos se había dado cuenta de lo que había pasado hasta esa misma mañana en que la mujer había entrado tras llamar un par de veces a la puerta del dormitorio del fallecido y notar el hedor que salía de la habitación. La mujer, llorosa y asustada, había negado una y otra vez, insistiendo en mostrar sus papeles y aseverando repetidas veces que ella estaba en regla, que no sabía nada. Juró que había llegado cansada y se había dormido enseguida la noche anterior.

A pesar de que se la habían pasado a una oficial femenina con la esperanza de que se sintiera más cómoda, no pudieron sacarle nada.

Por su parte, el guardia jurado, un cincuentón divorciado, resentido y quejándose de tener que vivir compartiendo casa “por culpa de la zorra de mi exmujer y de la cantidad de dinero que tengo que pasarle”, aseguró no haber estado en todo el día por ahí porque le tocaban las dos niñas de cuatro y seis años, y como no quería llevarlas al piso, los días que ejercía de padre se instalaban en el piso de su hermana en San Vicente del Raspeig.

Apenas sabía nada de Julián y pocas veces habían hablado. Confirmó que parecía no tener familia en España y no sabía con qué amigos se trataba.

Javier se limitó a tomarles declaración mientras su cabeza no paraba de pensar. El asesino había acabado con la vida de Julián mientras el fallecido estaba solo en el piso. Se las había arreglado para realizarlo todo en las escasas tres horas en las que el guardia jurado ya se había marchado a trabajar y la asistenta no había vuelto todavía.

Un arriesgado o un loco, pensó.

El cuerpo del jardinero acababa de ser bajado tras el acta del juez y el análisis preliminar del forense. Tal y como se mostraba en el vídeo, había sido ahorcado ante la cámara que ya no estaba en la habitación.

Se calculaba que había sucedido alrededor de las ocho y media de la tarde, unas cinco horas antes de enviar el vídeo a Elena, aunque esta no lo había visto hasta las diez de la mañana siguiente.

Un asesino rápido, pensó para sus adentros Javier. Había matado, lo había grabado y lo había enviado con una planificación perfecta y sin dejar una sola pista y sí a una mujer involucrada.

Lo que en el vídeo había parecido que tapaba el rostro del fallecido, se identificó en la habitación como una mordaza para evitar que chillara. No había señales de que se hubiera forzado la cerradura, lo cual era lógico, habida cuenta de que era malísima y se podía haber abierto con una simple tarjeta de crédito. O tal vez, Julián mismo había abierto la puerta a su asesino… porque le conocía.

El caso es que el homicida había entrado y se las había arreglado para amordazarlo y atarle las muñecas con cinta de embalar, le había obligado a ponerse en pie encima de una silla de madera de pino que todavía estaba tirada en el suelo, tal y como había quedado tras el ahorcamiento, y, en menos de lo que se tarda en bajar diez pisos en ascensor, había acabado con la vida de una persona mientras la grababa a tan solo un metro de distancia.

La viga desde la que se había colgado la soga era de hierro y estaba manchada de cal. Solo el miedo había mantenido al jardinero de pie como una saeta, con la mordaza y las manos atadas.

La cámara tenía que haber sido colocada en la única mesa que había. Miralles analizaría el vídeo para comprobar si había sido editado, pero era fácil pasar y moverse sin aparecer en el enfoque, dar una patada a la silla y permanecer agachado viendo morir a Julián.

¿Por qué? ¿Por qué Julián? Y ¿por qué mandarle el vídeo enseguida a Elena?

Pensó en el pasado de la joven. ¿Estaría relacionado? La experiencia aconsejaba separar ambos casos, pues habían transcurrido demasiados años entre uno y otro, y se trataba de ciudades distintas y distintos modus operandi. Elena, aparentemente, era solo una casualidad. Pero tanto el policía como el hombre en él no podían pasarlo por alto.

Abrió el armario empotrado que había en la habitación. Las prendas, no muy limpias, colgaban de perchas, pero amontonadas unas encima de otras. En dos cajones medio rotos estaban la ropa interior y los calcetines.

Julián no era un hombre muy pulcro.

Sus botas, raídas y con restos de arena y barro, hablaban de su trabajo. Lo había perdido dos semanas atrás. ¿Tendría que ver con su profesión lo que acababa de pasar? ¿Debería dinero a alguien y habían acabado con él porque no pagaba? Habría que entrevistar a la gente del vivero y Javier tomó nota mental de investigar sobre el estado de sus cuentas.

Rafa se le acercó. Acababa de despedir al forense.

–¿Qué tal con la chica?

–No sabe nada. El fallecido ha trabajado de jardinero en su casa, pero como lo habían contratado a través de la empresa, cuando comenzó a venir otro, les dieron la explicación de que lo habían despedido por la crisis y se acabó su relación con él.

–¿Cómo estaba?

Javier lo miró asombrado.

–¿Por qué lo preguntas?

Rafa lo miró como si fuera imbécil.

–No creo que una joven se quede muy tranquila tras recibir un vídeo de un asesinato.

–¡Ah! –Javier se sintió incómodo. Recordó las respiraciones ruidosas de Elena, las pupilas dilatadas, cómo se mordía inconscientemente las uñas… –. Es fuerte –aseguró, pues había visto su determinación a no dejarse llevar.

–Marian dice que es muy apocadita, que su abuela es un auténtico torbellino social y una persona interesantísima, pero que de las decenas de veces que ha ido allí, apenas ha hablado nunca con la nieta.

Si Rafa notó que su compañero se incomodaba, no le importó.

–Es tímida –y mirando a Aldave a los ojos se decidió–: es Elena Rodríguez-Sallar.

Rafa entrecerró los ojos. El apellido le sonó enseguida.

–El caso de los doctores Rodríguez-Sallar –añadió Javier.

El silbido de Rafa le confirmó que recordaba.

–¡Caray! ¡Pobre! Y ahora esto….

[3]  La millor terreta del mon significa en español “la mejor tierra del mundo”, y es una frase con la que describen los alicantinos su provincia.

[4]  Brigada de Investigación Tecnológica, BIT, es la unidad policial destinada a responder a los retos que plantean las nuevas formas de delincuencia tecnológica (pornografía infantil, estafas y fraudes por Internet, fraudes en el uso de las comunicaciones, ataques cibernéticos, piratería, etc.).

Capítulo siete

Doña Asunción se mordió los labios al observar la excitación en su nieta. Quería verla feliz, por supuesto que sí, pero verla tan exultantemente feliz y después de lo que había pasado, le preocupó. No podía evitar temer en qué acabaría todo aquello.

–Recibí el vídeo. Era verdad. Se lo reenvié a un policía y ahora tienen que resolver el caso. No debería estar tan contenta porque haya fallecido un hombre, pero no puedo dejar de estarlo porque es real. Real. No me lo he inventado, no estoy soñando, no estoy viendo visiones ni estoy, como le gusta decir a Joaquín, “trasfiriendo” mi necesidad de justicia al día de hoy.

Abuela y nieta tenían las manos cogidas, ambas heladas, y Elena las apretaba y soltaba continuamente, nerviosa.

Óscar, el chófer, interrumpió en ese momento entrando en el salón.

–Ha venido el doctor Joaquín –les anunció–. Acabo de abrirle la portada para que entre el coche.

Elena levantó la mirada. Su alegría desapareció repentinamente. Miró a su abuela con desaprobación.

–¿Le has llamado tú? –le preguntó acusadora.

–Me quedo más tranquila, ya lo sabes.

Elena se puso en pie. Se tocó el pelo y se arregló la ropa.

–Se lo iba a contar, claro –dijo a regañadientes, y suspiró–: tendré que hacerlo antes de lo que pensaba.

–Y más vale que ocultes esa expresión de triunfo. Nadie desea más que Joaquín poder darte la razón y firmarte el alta.

Elena sonrió a su abuela. Pensó por dentro que sí había alguien que lo deseaba más que él: ella misma. Estaba harta de ser un conejo de indias en constante observación, de ser tratada como una enferma, de las pastillas, la terapia y los encierros “hospitalarios” en su cuarto. Bastante anormal era ya de por sí su vida para tener además a su amigo el psiquiatra a cada vuelta de la esquina.

La educación innata fue lo que la obligó a salir a recibirle con una sonrisa. Sabía que podía hacerlo. A pesar de la singularidad del día, podía aguantarlo.

Miró, disimuladamente, la hora del reloj. Eran casi las ocho. Sin duda el psiquiatra se quedaría a cenar. Resignada, suspiró. Se dio ánimos mentalmente. Podría aguantarlo, todo eran al fin y al cabo buenas noticias para ella: había llevado el asunto con una normalidad pasmosa. No creía que ni una sola persona que estuviera sana lo hubiera llevado mejor que ella.

Saboreó lo que acababa de pensar. La idea la sorprendió… muy favorablemente. ¿Quién en verdad podría haber reaccionado con ecuanimidad tras recibir un vídeo de un asesinato? Nadie. Sin embargo, ella había colaborado con la policía, respondido a sus preguntas y no se había desmayado, ni había hiperventilado, ni había necesitado medicinas.

Antes de que Joaquín se bajara del coche, Elena volvió a recibir un codazo de su abuela.

–Pon cara de circunstancias, cielo, o de verdad voy a pensar que estás loca con esa cara de felicidad que tienes ahora tras todo lo que ha pasado.

–Es que, abuela –y no se contuvo de abrazarla fuerte–, he reaccionado muy bien. Estoy muy orgullosa de mí misma.

La abuela se permitió sonreír.

–Sí que es verdad. –Y se dijo a sí misma: “no sé porqué me da tanto miedo que actúes con normalidad”.

–Así que por eso estás tan contenta –ironizó Joaquín–. Porque esta vez ha sido verdad.

A Elena le molestó el énfasis que le pareció que el doctor ponía en “esta vez”, trayéndole a la memoria las ominosas ocasiones anteriores, pero procuró que la expresión de su cara no se alterara y se limitó a asentir.

–¿Has vuelto a encontrar algo cambiado de sitio?

La pilló desprevenida el cambio de tema, pero como en verdad no había vuelto a pasar, no tuvo que mentir:

–No.

–¿No?

Le odió una vez más, como ya le había pasado otras veces.

–No.

Desde el punto de vista de Elena, hacía ya más de un año que el doctor y ella habían comenzado una extraña batalla. La paciente quería demostrar que podía dejar de serlo y el psiquiatra se limitaba a ponerla en evidencia durante la terapia, para demostrarle que seguía siendo una enferma.

Por su cuenta, había empezado a dejar de tomar algunas pastillas y desde entonces, se había sentido más ella misma, con más control de sus actividades, del reloj y de su vida. Pero no podía negar el hecho de que sus cosas, así como algunas otras de uso general en la casa, habían sido cambiadas de su lugar habitual y aparecido en sitios cuanto menos sospechosos. Y, como, ciertamente, no podía recordar haberlos puesto allí y sabía a ciencia cierta que el pedazo de pan que era Mercy no iba a hacerlo solo por fastidiarla y no podía imaginarse a Óscar, siempre tan serio, dedicándose a hacerle luz de gas[5], volvió a esquivar la triunfante mirada del doctor.

–¿Alucinaciones?

Elena echó un vistazo retrospectivo a la semana pasada. Las pesadillas habían sido menores, tan insignificantes que casi podían denominarse sueños, excepto porque se despertaba con el corazón a todo galope. Pero habían dejado de ser monstruosas, fantasiosas y, sobre todo, sangrientas.

–¿Y cómo voy a saberlo? –le contestó retadora–. Yo creo que no, pero a lo mejor sí que las he tenido.

–¿Has visto a alguien que no hayan visto las demás personas de la casa? No sales de aquí. Si has estado con alguien en tu dormitorio o en el despacho… –Joaquín se encogió de hombros, como si todo fuera evidente para él.

Elena masticó las palabras.

–No, no he visto a ningún muerto viviente –dijo haciendo referencia clara a sus anteriores visiones de su madre cantándole una nana–. Y ningún repartidor de correo me ha traído una carta que haya desaparecido después. –Aquello le había sucedido el año pasado, cuando había creído recibir una misiva de su madre, con un sobre con el membrete de la clínica de sus padres, escrita a ordenador pero con su firma, tal como Elena la había visto hacer en vida.

–No te enfades, Elena –le pidió Joaquín en un tono conciliatorio–. No estoy empeñado en que estés mal. Me encantaría no tener razón pero, como ya le he dicho a tu abuela, lo tuyo no es algo que vaya a desaparecer.

La vergüenza y la rabia le dieron ganas de llorar, pero era una cuestión de orgullo no derramar ni una lágrima delante de él.

–Podrías dejar de hablar con mi abuela de este tema, digo yo –soltó para evitar dejarse llevar por el sentimentalismo y el dolor–. Hace años que dejé de necesitar un tutor y tengo derecho a mi intimidad.

–Si es tu deseo, así lo haré. Pero como profesional, puedo darle mi opinión sobre las enfermedades mentales y su proceso, ¿no? Y… como amigo de las dos –añadió el psiquiatra con su tono más adulador–, quizá ande a veces infringiendo el secreto profesional al que me debo.

La educación y el agradecimiento hicieron que por fin Elena sonriera. Agachó la cabeza en un gesto de asentimiento.

–Lo siento y gracias –dijo como una niña a la que obligan a pedir disculpas.

–No pasa nada. ¿Te estás tomando la medicación?

Como la vez anterior, para esta pregunta sí que estaba preparada, así que asintió.

–Sí. Por cierto, voy a necesitar más Cloracepam –mintió, y se recordó que no tenía más remedio que engañar si quería poner a prueba su teoría. En unos meses más lo aclararía todo y demostraría que tenía razón y que había merecido la pena hacer la prueba. Pero ahora, se justificó por faltar a la verdad, debía seguir adelante con su plan y, como había quedado demostrado que ni su abuela ni Joaquín la iban a apoyar a hacerlo, debía seguir manteniéndolo en secreto.

Solo un poco más, se consoló.

El asesino de Julián se miró las manos mientras guardaba sus útiles de trabajo en su sitio. Le temblaban. Podría tocar un piano con los dedos, tal era el movimiento que se traían. Sonrió sin importarle. ¡Había liado una buena! Pero había merecido la pena por ver a Elena tan feliz. ¿No había en su preciosa cara una sonrisa más grande que nunca antes? Y había sido obra de él.

Cierto que la tierna y hermosa joven no se perdonaba del todo estar contenta mientras había una muerte tan cercana, pero ni siquiera eso había restado placer a lo feliz que se encontraba. ¡Y él había estado a punto de confesárselo todo!

Ahora que estaba más calmado se daba cuenta del error que hubiera sido. Elena no podía saber nada todavía o no le permitiría terminar todo su plan. La conocía. Para ella, el fin no justificaba los medios jamás. Se lo diría al final. Y le mostraría todo lo que había hecho por ella.

Cerró los ojos con una sonrisa en la comisura de los labios. Qué agradecida y feliz se mostraría ella. Qué completamente dichoso sería él entonces.

Le había impresionado ver a los polis subir por la calle que llevaba a Bella Vista. La justicia al servicio del ciudadano. Había sentido una emoción desconocida al saber que estaban allí por él. Uno de ellos era el mismo agente con el que Elena parecía haber empezado algún tipo de tonteo. Se encogió de hombros. No le importaba que ella se viera con alguien, si es que realmente había empezado a verse con el poli. Lo importante no era con quién se veía uno de vez en cuando, sino con quién decidía pasar el resto de sus días. Y esperaba, deseaba profundamente, pasar el resto de sus días con ella.

Elena, su Elena.

La joven estaba sorprendentemente bien. Más que bien. Por la mañana del día siguiente a haberle mandado el vídeo se había arrepentido, temiendo que iba a ser demasiado para ella. Pero no. Como él ya sabía, Elena era fuerte. Bastante había aguantado en su vida y bastante seguía aguantando a diario. Y ahí permanecía. Cierto que estaba un poco limitada y llevaba una vida muy controlada, pero encerraba una voluntad de hierro. Cómo, si no, iba a haber estudiado tanto como había estudiado e incluso montado una empresa con otra amiga.

Se sentía sumamente orgulloso de ella. Era estupenda. Y era de él. Ella todavía no lo sabía, pero estaba claro como el cielo alicantino sin una sola nube que Elena iba a ser para él. Pasarían la vida juntos y quién sabe si un día ella podría llevar una vida normal.

¡Lo que iba a disfrutar él llevándola a todos los lugares del mundo que ella solo había podido visitar hasta ahora por Google Earth! ¡Lo que iban a disfrutar los dos, ella descubriendo el mundo y él volviendo a verlo a través de los ojos de ella!

Había tardado en empezar a poner en práctica su plan. No había querido hacer nada ni tomar decisiones precipitadas. Cuando se dio cuenta de la confabulación que había, hirvió de rabia, y daba gracias por haber sabido contenerse y no haberse dejado llevar por un impulso en aquel momento.

Ahora, más tranquilo y con una meta en la cabeza perfectamente estructurada, estaba seguro de que era muy difícil que cometiera ningún error.

Iba a hacer lo que había que hacer, y una vez realizado se dedicaría en cuerpo y alma a hacer feliz a Elena, a provocar que sonriera por la más leve de las tonterías.

Suspiró satisfecho. Tendría que esperar un poco más. El tiempo no era el problema. Él siempre había sido paciente. ¿No llevaba ya muchos años enamorado de ella y no había movido ficha hasta ahora? Podía esperar un poco más. Hasta que ella estuviera preparada para aceptarle por fin. Estaba deseándolo. Pero podía esperar. Ella merecía cualquier tiempo de espera.

[5]  “Luz de gas”, término que hace referencia a la obra de teatro de Patrick Hamilton con ese título y que fue llevada al cine con gran éxito por George Cukor como director y Charles Boyer, Ingrid Bergman y Joseph Cotten como actores.

Capítulo ocho

–¡Ay! Qué bien se está aquí –suspiró complacida Asunción mientras cerraba los ojos y alzaba su rostro al sol del mediodía que, con su calorcillo, le recorría placentero el cuerpo y le calentaba sus ya casi siempre fríos huesos.

Francisco, su íntimo amigo desde hacía décadas, la miró sonriendo a la vez que alargaba la mano sobre la mesa para coger su media tostada de aceite de oliva virgen.

–Estaríamos mucho mejor si en lugar de esta infusión nos tomáramos una cervecita –dijo quejándose, aunque en realidad estaba en la gloria, no solo por el lugar, sino por la compañía.

–No te quejes –le reprochó su amiga con cariño–, que no está bien ser un cenizo.

–¿Cenizo?

–Me lo ha enseñado Elena. Me ha dicho que la gente no quiere saber nada de los cenizos. Si te quejas, la gente huye de ti.

Francisco la miró sobre su taza, dudando si decirlo o no. Finalmente se decidió:

–¿Es por eso que llevas sin quejarte de tu nieta más de un mes?

Asunción sonrió y se encogió de hombros, pero siguió con los ojos cerrados y el rostro alzado al sol.

–Supongo que sí. No quiero que no te apetezca estar conmigo.

–Pues yo no quiero estar contigo si estás fingiendo.

–¡No finjo! –respondió indignada–. Simplemente sigo los consejos de mi nieta.

Óscar, el chófer de Bella Vista, les había recogido, como hacía habitualmente los miércoles por la mañana, para llevarles donde se les antojara. Aquella mañana habían decidido acercarse a Altea y, a pesar de que su compañera de mesa estaba tan quieta como una salamandra al sol, lo cierto es que Francisco podía percibir la inquietud en su interior como si fuera propia.

–¿No vas a decirme cómo lo llevas? ¿No vas a desahogarte?

Asunción abrió los ojos lentamente. Sentía el rostro tan calentito que daba gusto. Miró a Óscar, leyendo el periódico apoyado sobre el capó del coche en la esquina de la calle que daba a la carretera.

–No sé qué decir. Pensaba que ya habíamos tenido suficientes tragedias en nuestras vidas. No sé qué pensar. La infeliz de mi nieta está encantada porque el vídeo es de verdad. Ella está con su lucha personal y creo que no le ha dado tiempo a valorar ni a tener miedo por el hecho de que un maníaco asesino le haya mandado un vídeo del momento en que acaba con la vida de un buen hombre.

Francisco la dejó hablar. Conocía de sobra a su amiga, que había sido desde pequeña la mejor amiga de su difunta mujer y sabía que ella sola se decía las cosas, se consolaba y se animaba a superarlo.

Por fin, Asunción le miró:

–Tengo miedo, Paco. No le he dicho nada a Elena, pero he hablado con Óscar y con la empresa de seguridad para que estrechemos la vigilancia entre todos. Mi nieta ya ha sufrido mucho, no me puedo permitir… –como se emocionó solo de pensarlo y le comenzaron a temblar los labios, se calló. Tomó aire y respiró profundo–, no se puede permitir una situación de estrés, cuanto menos un episodio violento en su vida.

–¿Ahora está bien?

–¡Demasiado! No sé si debería preocuparme de que esté tan contenta con lo horrible que es lo que le ha sucedido a ese pobre hombre.

–Olvídate de ese pobre jardinero, y perdona si sueno egoísta. Ya está muerto y no se puede hacer nada. Ve al día con Elena. Si ahora está bien, no tiene por qué dejar de estarlo. Lo peor ya ha pasado. En unas semanas, por muy duro que te parezca ahora, habrá acabado y recuperaréis la normalidad.

–¿Y eso es bueno? Me asusta tanto que reaccione con normalidad a todo este asunto como que tenga una recaída de las gordas.

–Por lo que me has contado, ha reaccionado como haría cualquier otra chica de su edad, Asunción. –Francisco la cogió de la mano por encima de la mesa para hacer hincapié en lo que le estaba diciendo–. No pierdas de vista que aquí, de lo que se trata, por mucho que sintamos la muerte de Julián, es de que tu nieta esté bien y, aparentemente, está muy bien.

Asunción suspiró una vez más.

–Tienes razón. Pero no puedo evitar preocuparme.

–No serías tú si no lo hicieras. Y por eso te quiero. ¡Ceniza!

Consiguió que se riera y se quedó más tranquilo. A Asunción le preocupaba su nieta, pero a él le preocupaba Asunción. ¿No se daba cuenta de que si Elena podía correr peligro en aquella casa también lo podía correr ella? Simuló descansar cerrando también él los ojos y recibiendo sobre su rostro los rayos de Lorenzo. Sentado allí, con la luz del astro y el azul del cielo y del mar, no parecía que pudiera haber nada malo en el mundo. No parecía posible que algo pudiera ir mal.

La habitación alquilada donde Julián Aguayo había construido su hogar tenía cada centímetro de sus menos de diez metros cuadrados atestada de lo que probablemente formaban todo el grueso de sus pertenencias.

La cama deshecha, de sábanas arrugadas y que despedían todavía un fuerte olor a rancio y sudor, estaba en un simple somier sin cabecero. A lo largo de una de las dos paredes contra la que estaba colocada, un corcho mostraba un mosaico de fotos agolpándose unas encima de otras. Curvándose ligeramente sobre el catre, pero sin tocarlo, Javier comenzó a examinarlas superficialmente. La presencia más repetitiva era la de una mujer, con rasgos sudamericanos, y dos niñas que, a juzgar por la evolución que iban mostrando de unas imágenes a otras, habían pasado de los dos/cinco años, a los catorce/diecisiete respectivamente, calculó el policía. Javier las miró durante unos minutos. Sabía que su compañero Rafa, al verlas, lamentaría la vida perdida. Él, sin embargo, se encogía de hombros. Eran cosas que pasaban. La muerte, el asesinato, estaban a la orden del día. No podía sentirlo por alguien a quien no conocía. Él era así de frío. Pero ese distanciamiento no le hacía menos eficiente. El asesino tenía que pagar y había que conseguir que sobre él cayera todo el peso de la ley. Esa era su labor. Y a ella se agarraba con toda la fuerza que le daba saber que hacía lo que le gustaba y para lo que había sido preparado y se le daba bien.

En otra de las paredes, el inmenso póster de Cristiano Ronaldo delante del que el jardinero había sido ahorcado comenzaba a despegarse de la pared por uno de los extremos.

Un chifonier de madera de pino con cajones desvencijados tenía todo tipo de artilugios en su superficie: desde oxidadas hojas de afeitar y el cepillo de dientes con la pasta en un vaso de plástico con el escudo del Real Madrid, pasando por dos revistas de fútbol, unas monedas sueltas que juntas no llegaban a un euro, un cordón, unos guantes de podar llenos de barro acartonado y seco, un solo calcetín sucio, un boli sin capucha y… el aliento del policía se detuvo en cuanto la vio. Sacando un par de guantes de plástico del bolsillo de su vaquero, se puso uno de ellos y empujó ligeramente la caja de plástico sin tapa que contenía un botón, un clip, una goma pequeña, unos bastoncillos para los oídos, una goma de papelería y un papelito doblado y terminó de descubrir la imagen de la foto que había debajo. El perfil de Elena en la imagen hizo a sus pensamientos fundirse como unos cables viejos eléctricos.

Elena no le miraba, pues el objetivo se había disparado sin que ella se hubiera percatado de que la estaban sacando una foto. Estaba sentada en la misma mesa de ordenador que Javier le había visto en su despacho. A pesar de trabajar desde casa, iba impecablemente vestida con una camisa de media manga con flores diminutas y pendientes a juego con corales. Tenía un aire tan concentrado que bien podría servir para un anuncio de la mujer trabajadora.

“¿Qué pintas tú aquí?”, pensó no por primera vez. Y con más ahínco que la vez anterior, se puso a buscar en los cajones algo más que relacionara al jardinero con la joven.

En menos de media hora había encontrado un solitario pendiente, aparentemente de oro y, si no se equivocaba –mordió y no hubo ningún nácar desprendiéndose–, perlas de las de verdad, una pashmina tan suave al tacto que no podía ser más que de seda natural y un cinturón de Gucci.

Como tres rosas entre las malas hierbas, aquellas pertenencias chillaban que ese no era su sitio, entre cuchillas sucias, papeles arrugados y ropa maloliente. Se jugó un ojo de la cara contra sí mismo a que todo aquello era de Elena. Eran prendas caras. Su herencia le había permitido saborear los beneficios de las buenas marcas y un solo vistazo a su vecina, su vivienda, clásica pero de envergadura, su abuela sobria pero elegante y los muebles antiguos, le habían hecho clasificar a las dos mujeres, sin casi darse cuenta, como adineradas.

En un rasgo típico en él se mesó el cabello mientras pensaba.

Recordó la figura de Elena. Con algo de suerte llegaba al metro sesenta y cinco, aunque Javier lo dudaba seriamente y, como ya se había dado cuenta, era puro nervio, con nada de grasa, en muy poco debía pasar los cincuenta kilos. Se la imaginó atando a la víctima. Ni aprovechándose en un momento en que él durmiera podría haberle sujetado la joven por las muñecas y, tal como habían demostrado tanto el vídeo como la autopsia, no había sido drogado.

Y… asumió más relajado, tampoco habría podido obligarle a situarse para el ahorcamiento. Suspiró aliviado.

No le gustaba tener que imaginarse a Elena como una asesina y no le gustaba que no le gustase. Le molestaba de un modo que no terminaba de comprender la atracción que sentía hacia ella. Se sentía incómodo, ya que jamás antes había mezclado el trabajo con las mujeres con las que estaba. No, no ocultaba que era policía, pero jamás hablaba de sus investigaciones y evitaba ofrecerles explicaciones profesionales. Si faltaba a alguna cita por algún caso, jamás se enredaba contando qué sucedía. Y si se veía obligado a abandonarlas antes de lo previsto, solo decía que se tenía que ir y punto. No añadía nada más. Siempre había mantenido una clara línea divisoria entre uno y otro mundo.

Y ahí estaba ahora, pensando en una mujer que le había atraído y tratando inconscientemente de borrarla de su lista de sospechosos cuanto antes.

En aquel momento llegó Rafa al piso.

–¿Has encontrado algo?

Javier le enseñó las cuatro bolsas de plástico transparente donde ya había guardado las tres prendas y la foto de Elena.

–¿Todo eso es de ella?

Javier se encogió de hombros.

–Tiene toda la pinta.

–¿Qué tiene ella que ver con todo esto? –le preguntó su compañero manteniendo un rostro impasible–. Creí que la única conexión con la víctima era que era el jardinero de su casa, como lo era de otras tantas viviendas más. ¿Por qué le mandan a ella el vídeo? ¿Qué hace aquí su foto? ¿Qué hacen aquí cosas de ella y tan personales?

–No lo sé –admitió Javier, al que le molestó la sensación de angustia cuando Rafa expresó en palabras la realidad–, pero voy a averiguarlo.

Rafa le miró:

–Ella te gusta, ¿no?

Javier sintió opresión e incomodidad.

–No sé por qué dices eso, la acabo de conocer.

–A veces eso da igual. Una mujer nos entra por los ojos y nos entra. –El aire divertido de Aldave indignó aún más a su compañero.

–Y aunque así fuera, ¿qué? No soy un adolescente con las hormonas disparadas. Puedo hacer mi trabajo.

–Bien, porque parece que ella está muy relacionada ahora con tu trabajo.

Elena se sentía fatal. No había podido pegar ojo en toda la noche. Le había costado un esfuerzo mayor que nunca no echar mano del Lexatín. Estuvo a punto incluso de tomarse un Dormodor, que siempre le habían dicho que era menos adictivo. Pero consiguió abstenerse. Ahora que oía a los pájaros piar y el sol iba saliendo, se sentía orgullosa de no haber utilizado nada. Si seguía así de nerviosa a lo largo del día, estaba convencida de que ya no tendría problemas para dormir por la noche. No había cuerpo humano que aguantase tantas horas sin descanso.

Se había esforzado una y otra vez por sacarlas de sus pensamientos, pero las imágenes del vídeo volvían a desfilar por su cabeza. Y, sin embargo, no podía ni asustarse de que alguien –no se le ocurría quién– le hubiera mandado aquella proyección, ni era capaz de pensar en el porqué. En lo único en lo que parecía capaz de centrarse era en que había reaccionado bien, mejor que bien. Es más, seguramente, había reaccionado como cualquier persona normal. Había visto el vídeo y había hecho lo correcto: enviarlo a la policía.

Y se sentía fatal por estar tan orgullosa de sí misma.

Y se preguntó qué habría pasado si en lugar de enviárselo a Javier se lo hubiera enviado a Joaquín. Se rio de sí misma al suponer que el vídeo habría desaparecido. Pero se temía que hubiera sucedido así. Sabía que no tenía motivos reales para pensarlo, pero su psiquiatra daba la impresión de quererla siempre enferma.

Mercy vino a avisarla mientras ella trataba de entender algo del curso sobre posicionamiento SEO que estaba haciendo online.

–Están aquí los dos agentes de la policía.

–Gracias, Mercy –le dijo mientras ponía en pausa la proyección y se levantaba.

Acogió con agrado la distracción. Esperó que trajeran noticias y que le contaran que habían pillado ya a quien lo hizo para poder cerrar este terrible capítulo. Se miró en un espejo antes de bajar y se recordó que iba descalza. Le sucedía habitualmente que olvidaba ponerse los zapatos. Llevaba unos pantalones pitillo azules y una camisa blanca, así que se calzó rápidamente unas manoletinas oscuras y descendió por las alfombradas escaleras.

Al primero que vio fue a Javier, y Elena sintió que el corazón le daba un brinco. Tenía el pelo alborotado, como si no se hubiera peinado al levantarse de la cama, y venía acompañado de otro hombre. La joven sintió que se le abrían los ojos como platos, pues el otro policía era enorme. Era, sin duda alguna, el hombre más alto y grande que había visto nunca. ¡Si Javier, al que ella llegaba con dificultad a la barbilla, con su fuerte figura de boxeador, parecía pequeño a su lado! A pesar de sus dimensiones, no estaba exento de belleza. Sus facciones eran elegantes, no toscas ni agresivas como se podría suponer en un cuerpo tan dotado, y había cierta calidez en sus ojos marrones que parecían no perderse nada y que le aportaban un brillo de inteligencia.

A pesar de que la expresión de los dos hombres en su salón era inescrutable, Elena se sintió examinada.

Si fuera una mujer vanidosa, podría hasta haberse sentido halagada, pero lo cierto es que no había una sola intención apreciativa en el semblante hermético con el que la miraban.

–¡Hola! –prácticamente tartamudeó. Y se aclaró la garganta para intentarlo de nuevo–: ¿Queréis sentaros?

Javier le presentó a su compañero como el marido de la periodista del diario Información Marian Alises, una de las mujeres asiduas a los encuentros que organizaba su abuela.

–Nos gustaría que volvieras a hablarnos de tu relación con Julián Aguayo. ¿Con qué frecuencia le veías y qué sabes de él?

–¡Oh! Pues como ya le expliqué a Javier –notó la tensión en el ambiente y se dio cuenta de que su vano intento de recordarle al policía que ya habían hablado del tema, que ella había confiado en él cuando le mandó el vídeo, no templaba la animosidad que presentía, por lo que tragó saliva nerviosa–, lleva trabajando para esta casa, a través de viveros Dadaima, que son los que siempre han dado el servicio a mi abuela, desde hace unos tres años. –Volvió a toser al observar el rostro pétreo de sus dos interlocutores–. A mí me gusta mucho la jardinería, es una de mis aficiones, así que hablaba frecuentemente con él y discutíamos las labores a realizar, el tipo de plantas o de tratamientos. Además de trabajo, solo sé que era un enamorado del fútbol español, fan del Real Madrid, que se veía absolutamente todos los partidos y que su familia estaba en Ecuador, donde él pensaba volver mientras les mandaba mensualmente dinero para vivir allí.

–¿Entró él en la casa alguna vez? –le preguntó Rafael serio.

Elena sintió frío y se abrazó y lamentó no haberse puesto medias.

–Alguna vez entraba en la cocina y se tomaba un café rápido que le servía Mercy, o un refresco en verano si hacía mucho calor. Y las veces que necesitaba ir al aseo… Pero no recuerdo haberle visto dentro de la casa más que un par de veces.

–¿Alguna vez le viste aquí fuera de su horario laboral?

Elena no dudó.

–No.

–¿No os habéis visto nunca fuera de esta casa?

–No.

–¿Estás segura? –Fue Javier el que insistió.

Elena suspiró:

–Completamente.

–¿Nunca te lo encontraste por la calle?

Elena miró a Javier y buscó en ellos algo de simpatía sin encontrarla.

–No.

–¿Alguna vez has ido a su casa?

–No. No sé dónde vive tampoco.

–En el barrio del Plá.

Elena se encogió de hombros.

–Nunca he ido allí.

–¿Alguna vez le donabais cosas vuestras? ¿Ropa, comida, enseres?

–¿A Julián? Tendría que preguntar a mi abuela. Pero creo que no.

–Si a Julián no, ¿a otras personas sí?

–Bueno, a Mercy, que trabaja aquí, tanto mi abuela como yo le hemos dado cosas nuestras y de la casa. Y, por supuesto, ella sabe que se puede llevar comida cuando le hace falta. Y también solemos dar a Cáritas y a Reto[6].

–¿Le has dado tú algo tuyo a Mercy?

–No puedo recordar exactamente qué, pero sí sé que en algún cambio de armario le he pasado unos zapatos, pues tenemos el mismo pie, o alguna prenda que yo ya no me ponía. –Inexplicablemente, se sintió avergonzada. No se consideraba ni mucho menos una compradora compulsiva, pero había desarrollado cierto placer al adquirir por Internet y, como muchas mujeres de su generación, lamentaba, pero no sabía cómo evitarlo, que tenía más de lo que realmente necesitaba.

–¿Recuerdas haberle dado alguna vez unos pendientes de oro?

Las alarmas le saltaron a Elena.

–No.

Como un mago de una chistera, Rafael extrajo una bolsa de plástico con un pendiente de oro y perlas.

–¿Te suena?

Los ojos de la joven se dilataron de sorpresa y gusto.

–¡Es mío! ¿Dónde…? –El encanto se disolvió mientras su cerebro trabajaba a toda pastilla–. ¿Dónde lo habéis encontrado?

–¿No los has dado nunca a la beneficencia o a Mercy?

–No, no. Son un regalo de un amigo. Jamás me desprendería de algo que me han regalado.

–¿De qué amigo? –preguntó Javier, molesto de nuevo consigo mismo al sentir, quizá por primera vez en su vida, el ramalazo de celos.

–Joaquín Marín. Es un buen amigo de mis padres y es como de la familia.

Imparable, Aldave sacó otra bolsa transparente de una más grande opaca, mostrándole una pashmina de Hermès, en un beis oscuro.

–Pero… pero ¿cómo es posible? ¿Dónde la has encontrado?

–¿No puedes imaginar dónde?

–No. Los perdí. –Elena tragó saliva pensando en cómo explicarlo–. Soy muy olvidadiza, y tanto la pashmina como el pendiente no conseguía recordar dónde estaban.

Javier entrecerró los ojos. ¿La impecable mujer sentada delante de él se definía a sí misma como olvidadiza?

Como colofón, Rafa le mostró el cinturón de Gucci.

–También es mío –confesó Elena–. ¿Qué tiene esto que ver con Julián o con Mercy? –Y miró hacia la bolsa de pruebas–. ¿Hay más?

–¿Has perdido más cosas? –le preguntó Aldave con una ceja levantada.

Elena se encogió de hombros y admitió:

–Alguna más, sí. ¿Están ahí? ¿Dónde las habéis encontrado?

–Estaban en el piso donde vivía Julián.

–¿Julián?

El asombro en Elena parecía tan sincero que Javier quiso creerla.

–Junto con esto –remató Aldave su trabajo, mostrándole la foto que había encontrado Javier y en la que aparecía ella.

Elena la miró, sus manos temblorosas.

–No recuerdo cuándo fue sacada.

La miró mejor. Sus manos en el regazo, apretadas fuertemente la una contra la otra sin atreverse a alargarlas para coger la foto envuelta en plástico.

–Parece que fue tomada desde la ventana de mi despacho. Pero no recuerdo que me la hayan hecho.

Entonces algo hizo click en su cabeza.

–¿Quién? ¿Julián? ¿Julián me ha espiado mientras trabajaba y me ha robado mis cosas? –Como su tono empezó a rozar el histerismo, Javier se aventuró a afirmar:

–Eso es lo que queremos averiguar.

–¿Y qué tiene eso que ver con que me hayan mandado el vídeo de su aho… de su muerte?

–Quizá quieras cambiar las declaraciones que has hecho hasta ahora sobre de qué conocías a Julián y en qué grado de intimidad. –Aprovechó Rafa la ocasión para conseguir despejar sus dudas sobre la joven.

–¿Qué? –Elena le miró como si fuera un extraterrestre–. ¡No! –chilló enfadada–. He dicho la verdad. No puedo explicar todo esto. Pero he dicho la verdad.

Elena sintió que empezaba a perder la poca templanza que le quedaba. Aldave, con su tamaño y sus preguntas incisivas, la estaba intimidando, y acabó por no entender nada. Inconscientemente, tras tantos años de práctica, comenzó a respirar de manera pausada por la nariz y exhalar por la boca tratando de tranquilizarse.

Ya no le importaba lo que dijeran o hicieran los dos policías. Su prioridad en ese momento era sobrevivir y hacerlo, como llevaba ya meses haciendo, sin medicación alguna.

Vio, aunque sin entenderlo, a Javier que se levantaba y se acercaba a ella. Pero Elena siguió centrada en su respiración, cumpliendo una vieja rutina, tratando de relajarse comenzando por las puntas de los pies hasta los dedos de las manos.

–Ya está bien, Rafa. –Había preocupación en la voz de Javier. Se inclinó ante Elena y con tono calmado y pleno de simpatía le dijo–: ¡Eh! ¡Eh! Ya está. Yo te creo, tranquila.

Mientras le pasaba una palma que prácticamente le cubría la espalda a ella suavemente, Javier vio salir de la habitación a su compañero. Más tarde arreglaría las cosas con él.

–¿Estás mejor?

Elena le miró, sus ojos todavía ligeramente idos, y asintió. La joven cogió otra bocanada de aire antes de preguntar:

–Creéis que he sido yo, ¿verdad?

Javier ya estaba negando incluso antes de que ella terminara.

–No, no. Pero estás demasiado relacionada con el caso como para pasarte por alto.

–Yo no he sido. Seguro que puedo demostrar que estaba aquí en casa cuando pasó.

–Shh, shh. –Las manos de Javier, fuertes y firmes, le acariciaron los brazos, desde los hombros a las muñecas, confortantes–. Sabemos que no eres tú. Pero necesitamos tu ayuda. Averiguaremos por qué estás tan implicada en este lío. Si conseguimos saber qué pintas en esta historia, podremos averiguar qué es lo que ha pasado.

Elena asintió, agradecida por la lógica.

–Decidme en qué puedo ayudar.

–¿Desde hace cuánto echaste de menos esas cosas?

Elena mantuvo los ojos sobre el policía. Parecía dudar o tratar de confirmar algo mientras le miraba. Al final, como si hubiera tomado una decisión, asintió levemente con la cabeza, se desasió de sus brazos y le dijo:

–Lo tengo todo anotado en mi ordenador. Te imprimiré una copia.

En la lista había dieciocho cosas entre zapatos, pañuelos, pulseras, crema facial, un perfume… Javier llevaba el folio, meticulosamente impreso y guardado en un sobre por su dueña, metido en el bolsillo interior de su chaqueta y lo sentía extremadamente pesado, ahí al lado de su corazón.

De alguna manera, aquella lista ofrecida con mano temblorosa por su autora había tocado algo dentro de él. ¿Quién, en su sano juicio, conserva aquello apuntado, de una forma tan limpia, tan precisa, con la fecha y el momento exactos en que notó su desaparición y la última ocasión en que lo usó y con la peculiaridad de que casi todos ellos habían sido regalos del doctor Joaquín Marín?

¿Por qué, si algunos eran objetos caros, no había puesto ninguna denuncia policial? Cuando le habían preguntado al respecto, la joven había bajado los ojos, mirado la punta de sus manoletinas y asegurado que no podía estar segura de si se habían perdido o habían sido robados, que era una persona muy caótica.

Y Javier había sentido cómo su interés por Elena crecía todavía más.

Pero lo que le extrañaba es que también le habían nacido unos deseos enormes de calmarla, de asegurarle que no pasaba nada. Era muy consciente de que solo la presencia aséptica y analítica de Aldave a su lado había evitado que tratara de consolarla.

Con una asombrosa perplejidad se dio cuenta de que estaba excesivamente pendiente de aquella mujer y, como nunca antes le había pasado, sintió una molestia innata.

Había cosas que no encajaban, y sus extraños y novedosos sentimientos debían ser analizados más tarde. ¿Cómo alguien capaz de racionalizar e ir detallando una lista de cosas que le desaparecen puede poner en duda tanto de sí misma o de su alrededor como para ser tan despistada de no saber con certeza dónde ha dejado sus pertenencias tantas veces? Y ¿por qué ese maldito Joaquín Marín le hacía tantos regalos?

Inmediatamente le vino a la cabeza el hombre del Porsche que Elena le había presentado el domingo que le enseñó el jardín. ¿No había mencionado que era doctor? ¿Doctor de qué? Decidió en ese mismo momento que lo investigaría un poco.

Había percibido cierta incomodidad en Elena cuando lo había visto, y de una forma un tanto inmadura, lo reconocía, le molestaba, como hombre, que tuviera esa estrecha relación con la joven.

Hizo una búsqueda superficial. Un simple cotejo tras enterarse de su licenciatura en medicina y posteriores estudios de psiquiatría le confirmó que era de la edad que hubieran tenido los padres de Elena de seguir vivos y que había sido compañero de estudios en la misma universidad que ellos. Un par de recortes de prensa le señaló además como íntimo amigo de la pareja fallecida e incluso descubrió que durante una temporada habían compartido placa en una clínica privada para clientela absolutamente rica.

Silbó para sus adentros. En los ochenta, en España, la psiquiatría estaba tan en alza como ahora el bótox y la medicina estética.

–Te traigo información. –Aldave interrumpió en su despacho sin molestarse en llamar trayendo a su lado a uno de los recién bautizados, como solían hablar de los nuevos, sonrojado y molesto. El joven uniformado saludó respetuoso.

–¿Qué pasa? –preguntó Javier echando la espalda hacia atrás, al respaldo de su butaca y sacando la nariz del ordenador.

–Hace tres meses, Elena Rodríguez-Sallar presentó una denuncia por robo. Una pulsera con diamantes. –Con la confianza que daba la rutina diaria juntos, Rafa desplazó una de las dos sillas que había frente a la mesa de Javier y se acomodó en ella con una agilidad sorprendente para su gran tamaño. Además, puso el tacón de su bota de cordones en el borde del escritorio–. Requena y este, que estaba de prácticas, le tomaron declaración –y añadió enarcando las cejas–: tanto a la hora de la denuncia como a la de cancelarla, se tuvieron que desplazar al domicilio de la denunciante. –Y con un gesto hacia el novato le indicó que tomara la palabra.

El joven, Parodi creía recordar Javier que se apellidaba, tosió y se despegó el cuello de la camisa de la piel.

–He traído las dos declaraciones. –Y le depositó los formularios en la mesa con dedos temblorosos por los nervios. Admiraba tanto a los dos inspectores allí con él que no estaba seguro ni de estar respirando correctamente–. El doctor… –Miró leyendo al revés desde su sitio. Javier se preguntó si él se sentía tan intimidado por sus superiores cuando empezó y creyó seriamente que no–. El doctor Joaquín Marín exigió que se hiciera desde casa la primera vez, y volvió a exigirla la segunda ateniéndose a la enfermedad de la denunciante.

Javier se incorporó en su silla.

–¿Por qué se canceló la denuncia? ¿Apareció la pulsera?

–Parece que sí. Según declararon posteriormente, apareció en un armario de la cocina, dentro de una olla exprés.

Javier miró la fecha, sin embargo no le fue desapercibido el codazo que Rafa le dio a Parodi y el asentimiento de este.

–Fue todo muy extraño. El psiquiatra, apelando a las necesidades de su paciente, nos pidió que nos desplazáramos hasta el domicilio. La señorita Rodríguez-Sallar parecía nerviosa, pero aun así, me dio la sensación de ser muy meticulosa. Recordó ante nosotros con exactitud dónde había visto por última vez la pulsera y a qué hora. Daba una impresión muy competente, muy fiable –carraspeó–. Sé que no soy muy experimentado todavía, pero esa es la sensación que me produjo. Y el inspector –señaló a Aldave con los ojos– quería que se la transmitiera.

–Siga –ordenó Javier sin inmutarse aparentemente.

–Pues, antes de que terminara el día, habían vuelto a llamar para cancelar la denuncia. A pesar de que no era necesario, el doctor insistió en que tomásemos declaración a su paciente otra vez, como la llamaba una y otra vez. Señor –se incomodó Parodi–, todo indicaba que quería humillar a la señorita, darle una lección. No era necesario hacer constar que la joya había aparecido en una olla en la cocina. La señorita parecía abochornada y tanto Requena como yo comentamos al regresar que si era terapia lo que estaba haciendo con ella, ninguno querríamos un terapeuta así. Nos pareció cruel e innecesario. En todo momento se dio por hecho que ella había puesto ahí la pulsera sin darse cuenta. Al parecer, ese día no trabajaba nadie del servicio, y ella había sido la única que había cocinado. La joven aguantó delante de nosotros, pero se le notaban las ganas de llorar y tanto Requena como yo no pudimos más que empatizar con la joven y marcharnos enseguida para no alargar su incomodidad.

Javier se dio cuenta de que hervía de furia, pero no notó que esta era evidente fuera de él hasta que rompió en dos el boli que tenía en la mano y que había estado apretando inconscientemente.

Asombrado, se ordenó tranquilidad. Él se caracterizaba por no perder jamás los estribos y ahora mismo los estaba perdiendo –y cómo– (todavía el asombro podía más que el enfado) ante una declaración de unos hechos pasados.

Se dijo que tal vez el psiquiatra estaba siguiendo algún tipo de estrategia curativa y dejó de pensar en una Elena abochornada y vulnerable. Cuando Parodi salió, le preguntó a Rafael:

–¿Tú qué opinas?

Se encogió de hombros.

–Que nos faltan datos. Pero Elena está implicada hasta las trancas. –Levantó las manos rápidamente cuando vio el gesto de su amigo–. Ya sé, ya sé, yo tampoco la creo culpable, pero todo esto es muy raro.

Como no podía estar más que de acuerdo, Javier asintió.

Allí estaban los dos. Su profesión, su vocación, era proteger y servir, y la mejor manera en la que sabían hacerlo era usando sus cabezas y reuniendo información. Ninguno de los dos podría hacerse una composición completa de los hechos hasta que no tuvieran todos los datos y hubieran hablado con todos los implicados.

Sí, resopló Javier mientras comenzaba a ordenar lo que ya tenía y a realizar búsquedas sobre las personas involucradas. Tenía mucho trabajo por delante.

[6]  Reto: Asociación reto a la esperanza, una ONG de ayuda contra la drogadicción.

Capítulo nueve

La consulta del doctor Joaquín Marín estaba situada en el bajo de uno de los edificios más antiguos de Alicante, de fachada de piedra con hermosos balcones dando a la avenida del Doctor Gadea, una de las calles principales de la ciudad, con muy buenos comercios, desembocadura en el mar y con un ancho paseo central. Según constaba en el expediente, el psiquiatra tenía además en el mismo edificio su propio apartamento, en el ático, como vivienda habitual.

La administrativa que atendía el teléfono y a los pacientes, una despampanante mujer de altos tacones, falda corta y cabello impecable teñido de rubio, les advirtió de que el doctor tenía toda la mañana ocupada con citas, por lo que no iba a tener tiempo para dedicarles.

Javier, con gran inteligencia, como le quiso demostrar a su compañero, se abstuvo de mandarla a la mierda y tirar la puerta del doctor abajo y esperó calmadamente a que Aldave, mucho más diplomático, lo resolviera:

–No hace falta que le explique –le estaba diciendo a la mujer– que lo nuestro no es una visita de las que se pueden solicitar con antelación. Le recomiendo que avise al doctor de que estamos aquí y que haga esperar a quien haga falta hasta que nos haya atendido.

Para seguir con su ceño adusto, Javier trató de no reírse cuando la administrativa se levantó muy digna de su asiento y, supusieron ambos policías, fue a avisar al médico.

–¿A qué debo este honor? –el tono del especialista de la mente era tan cálido como un bloque de hielo directo a la cabeza.

Como le molestó hasta su sonrisa, Javier se mantuvo lo más impertérrito que pudo y dejó la conversación en manos de Aldave.

–Como ya se podrá imaginar, venimos a hablar con usted del asesinato de Julián Aguayo.

El doctor, con lo que a Martínez le pareció un tono irónico, preguntó:

–¿Qué tengo yo que ver con eso?

–Todo –irrumpió Javier molesto.

El psiquiatra se dirigió a él y, sin mover un músculo, simplemente le miró de arriba abajo.

–¿Ah sí? ¿Y cómo puede ser eso, si apenas le conocía?

–Bueno –intervino Rafael–, lo que queremos decir es que como el asesino envió un vídeo a una conocida suya…

–Si se refiere a Elena Rodríguez-Sallar –le interrumpió–, no solo es una conocida, es amiga, y la considero, tanto a ella como a su abuela, familia. Y además, creo que si les facilito esta información por causa de una investigación no rompo ningún secreto profesional al decirlo, es también mi paciente, como así he tenido que probar en numerosas ocasiones.

A Javier le molestó que hiciese aquella declaración, que evidentemente sí que rompía el secreto profesional y el derecho de Elena a que se respetase su intimidad, y le dieron ganas de soltarle un puñetazo.

–Bien –Aldave carraspeó–. ¿Conoció usted al jardinero? ¿Habló con él alguna vez?

–En absoluto. Suelo ir a comer con Elena y doña Asunción casi siempre en domingo. Evidentemente, también he estado en su casa entre semana, y sí, estoy seguro de haber visto en más de una ocasión a algún jardinero en la casa. Ignoro si era Julián o cualquier otro del vivero. Jamás he hablado ni con él ni con ningún otro de la empresa, y espero que este interrogatorio no tenga ninguna intención de implicarme a mí en el tema o no tardo ni medio segundo en avisar a mi abogado. –Su postura seguía siendo relajada, la espalda apoyada contra el respaldo de la silla y los brazos con las manos unidas haciendo un puente desde los codos sobre la mesa.

–No estamos interrogándole –el tono de Javier sonó tranquilo, como el de él, pero más firme–. Tenemos una investigación abierta sobre un crimen y tenemos el derecho y el deber de preguntar a cualquiera de los que a nuestro juicio, como investigadores y policías encargados, pueden estar relacionados con el caso, para obtener una visión de conjunto de los sucesos y los protagonistas. Si se tratara de un interrogatorio, los primeros en recomendarle un abogado seríamos nosotros. Y ahora, ¿podemos continuar?

El doctor le mantuvo la mirada, cosa que Javier no dejó de admirar, aunque aquel tío le caía mal, fatal.

–Usted es el amigo nuevo de Elena, ¿no? El otro día cuando nos presentaron usted no estaba allí oficialmente, ¿verdad?

Sin molestarse en contestarle, Javier dijo:

–Tenemos algo de prisa, Joaquín –obvió el “doctor” solo para fastidiar–. En su opinión profesional, imagino que en psiquiatría pueden deducir motivaciones, ¿por qué alguien mandaría un vídeo de un asesinato a una mujer?

–Puede haber muchísimos motivos. –Marín pareció aceptar la tregua del cambio de tema de conversación–. Como bien sabrán, hay quien disfruta de ese tipo de espectáculos. Snuff movies creo que los llaman, ¿no? Pero el hecho de habérselo mandado a una joven como Elena, me induce a pensar que hay más detrás de ello. Me atrevo a aventurar que el que se la envió la conoce y ha querido decirle algo, o bien sobre sí mismo, en plan “mira lo que he hecho”, “mira qué valiente, qué osado soy o de lo que soy capaz”, en definitiva, alardeando, o bien sobre ella: “te regalo esto”, “lo he hecho para ti”, “tú eres mi musa”. O bien ambos casos. También podríamos simplificar, mirar para otro lado y suponer solamente que lo que hay detrás no es nada más que pura diversión, violenta y descabellada sí, pero sin más intención.

En cualquiera de las teorías –pensó Javier–, incluso en la última, la posición de Elena era muy delicada y de suma inseguridad.

Miró al hombre ante sí. Le había visto el otro día en casa de doña Asunción. Su vestimenta, el traje a medida, los zapatos ingleses, el Rolex y la corbata de Loewe indicaban que era un hombre que era un puro anuncio de “aquí estoy yo”. ¿Sería capaz de alardear también de un asesinato? ¿Era capaz de cometerlo por pura diversión y por el simple hecho de que podía hacerlo?

No le cuadraba que fuera él, porque en el asesinato de Julián había mucha sordidez. No se imaginaba al ricachón doctor en el barrio del Plá y en el costroso y pequeño apartamento compartido del jardinero. Pero no debían descartar, se recordó, que pudiera haberlo encargado a alguien. Javier sí que catalogaba al médico como alguien capaz de encargar un asesinato y desentenderse y autoconvencerse de que no tenía nada que ver con ello.

–¿Desde hace cuánto conoce a Elena?

–Desde que nació. Estudié la carrera de Medicina con sus padres. Los tres éramos íntimos amigos y, como ya sabrá, abrimos una consulta juntos. Cuando ocurrió el… desagradable incidente del que sin duda están informados, ¿verdad? –Rafa y Javier asintieron–, Elena vino a vivir con su abuela y yo me trasladé a Alicante para apoyarlas y ayudarlas en lo que pudiera.

–Un cambio muy grande. Venirse de una gran ciudad, cerrar una consulta que ya tenía un nombre y una clientela y aparecer aquí, donde nadie le conocía… –Javier dijo esto en voz alta, esperando provocarlo.

–¿Debería sentirme halagado? ¿Me está adulando? –Su gesto sarcástico iba destinado a alterar al policía–. Soy un buen amigo de mis amigos. Más allá de la muerte, como se puede ver.

–No es una respuesta habitual. A fin de cuentas, e independientemente de cómo se sienta hacia ellas, no es usted de su familia. –Javier ni se inmutaba, dispuesto a llegar adonde quería.

–Miren, no quisiera romper la confidencialidad médico paciente, pero tras el desagradable incidente, Elena necesitó, y sigue necesitando –hizo hincapié en recalcar–, terapia psicológica y tratamiento psiquiátrico.

A pesar de que lo intuía, Javier sintió que desnudaban a Elena delante de ellos.

–Yo soy un experto en agorafobia, shock postraumático y ataques de pánico. Me he formado al respecto junto a las doctoras Eva Asselman y Roselind Lieb, de la Technische Universität Dresden Institut für Klinische Psychologie und Psychotherapie Chemnitzermis, y mis artículos se codean con los suyos en el Journal of Psychiatric Research –dijo en un alemán y un inglés perfectos.

A Javier le entraron ganas de reírse. ¿Se estaba pegando el palote delante de ellos dos hablando en alemán e inglés?

–Sentí que era necesario que yo me encargara personalmente de ella –seguía contando Marín–. Se lo debía a sus padres, mis amigos, y me lo debía a mí mismo. Por no hablar de que Elena, con sus fobias, es para mí una constante fuente de conocimiento, y como ella se fía completamente de mí, puedo experimentar y probar mis teorías.

A Javier, solo sentirlo cerca de Elena, le producía un malestar generalizado.

–¿Ha consultado con más compañeros y colegas acerca del tratamiento y la terapia a seguir con Elena?

El doctor volvió a calibrarle.

–¿Por qué lo pregunta?

El policía se encogió de hombros.

–En el Cuerpo tenemos la manía de ser muy objetivos. Si alguno de nosotros tiene un caso entre manos con matices personales, nos aseguramos de que algún compañero no implicado nos dé su opinión. Ya sabe, para no perder objetividad.

–¡Qué curioso! Estará pidiendo opinión también en este caso, deduzco, pues parece ser que conoce a Elena extraoficialmente.

–¿Lo ha hecho? ¿Ha compartido el caso de Elena con algún colega? –le preguntó esta vez Rafa, sin darle tiempo a Javier de que mal contestara.

–¿Por qué sería eso importante para la investigación?

Antes de que Javier se echara hacia el doctor, Aldave le hizo una seña.

–Verá, Joaquín, no solemos dar explicaciones sobre las preguntas que hacemos, pero como deferencia a que usted puede echarnos una mano, le diré que nuestro objetivo ahora mismo es descubrir qué une a Elena con el asesino, por qué le manda el vídeo concretamente a ella, y no podemos perder de vista a una sola persona que se relacione con ella.

–Gracias a la enfermedad de Elena, la lista de amistades y conocidos es bastante corta.

–¿Qué enfermedad es esa?

–Rompería el secreto profesional si se lo dijera. Pero sí puedo afirmar rotundamente que las personas a las que conoce Elena y con las que se trata no llegan a la veintena.

–Tiene muchas más relaciones en las redes sociales –le objetó Javier, que ya había echado un vistazo y en la BIT estaban analizando uno por unos sus amigos en Facebook y sus seguidores en Twitter.

–No pasan de ser meras relaciones cibernéticas.

Parecía demasiado seguro, se dijo Javier con mal sabor de boca. No le gustaba que hablase de Elena con tanto conocimiento, aunque su cabeza le decía y una otra vez que no podía ser de otra manera.

–Bien, insisto: ¿ha hablado de Elena con algún colega?

–No –contestó al fin–. Pueden quedarse tranquilos a ese respecto. No he compartido –y se deleitó en el verbo mientras miraba fijamente a Javier– a Elena con nadie.

Perfecto, ironizó Javier mientras se imaginaba a sí mismo saltando por encima de aquella antigüedad de mesa de despacho para darle un puñetazo en su bonita nariz al psiquiatra, así que no ha contrastado con nadie, no hay ningún especialista más que sepa sobre la situación de Elena.

–¿Sale usted con alguien? –Cambió de tercio, solo por el placer de ver sudar un poco al doctor.

El salto de tema fue tan brusco que pilló a Joaquín desprevenido.

–¿A qué se refiere?

–Ya sabe a lo que me refiero. –Javier no tenía especial empeño en ser borde, pero le salía el mal tono solo–. ¿Está con alguna mujer ahora mismo?

–Sí.

Y solo por fastidiar, preguntó.

–¿Recuerda dónde estuvo la noche del jueves pasado? –Refiriéndose a la noche en que asesinaron a Julián.

Joaquín cogió su móvil alegando que iba a echar un vistazo a su agenda. Javier vio con satisfacción que le temblaba la mano.

–¡Ah, sí! –exclamó al fin mientras carraspeaba–. No suelo salir entre semana, pero justo esa noche fui al Teatro Principal con la mujer con la que estoy.

–¡Qué oportuno!

–¿Acaso soy sospechoso?

–¿Qué vieron? Se acordará, imagino. –Javier lo dijo por fastidiar, sin molestarse en contestar la pregunta de él, y le dio satisfacción comprobar que los rasgos de enfado deformaban un tanto su cara.

–Zarzuela. Mi compañera es manchega y representaban La rosa del azafrán.

Javier reconoció la obra y pensó en su madre. A su progenitora le hubiera encantado ir a verla también, con sus raíces manzagatas y su pasión por ese género musical.

–Escuche –el doctor cambió repentinamente de posición y de conducta, su lenguaje gestual decía que trataba de hacer alguna confidencia–, por algún motivo que desconozco no le caigo bien. Vale. Pero usted tiene un caso entre manos y está dejando que sus impresiones personales le arrastren por donde no es. Yo quiero, y siempre he querido, lo mejor para Elena. No tengo ni idea de quién ha podido enviarle ese vídeo ni quién ha podido matar al jardinero que trabajaba en su casa. Sí sé que, en otras circunstancias, esto hubiera hecho que Elena cayera en una rueda de trastornos. No es una persona fuerte psicológicamente hablando, y una muerte violenta podría haberla hecho tener una fuerte recaída. Soy el primer sorprendido de que haya reaccionado con la entereza con que lo ha hecho. Pero no lo olvide, si hubiera tenido un empeoramiento, yo hubiera sido su única ayuda, el único que sabe cómo tratarla para que vuelva a ser ella misma.

Javier ni se inmutó y agradeció inmensamente que Rafa pusiera el punto final a la conversación, recordándole al psiquiatra:

–Sí, ya hemos entendido que ya se ha ocupado usted de que ningún especialista más pueda llegar hasta ella.

Y sin más, los dos policías se levantaron mientras el doctor les seguía enfurecido, preguntando qué querían decir con aquello, que él era un reputado especialista y que no tenía que consultar sobre cada paciente que tenía para saber que estaba haciendo lo necesario por ellos.

Era ya tarde cuando en vez de dirigirse a casa, Javier subió por la calle de la casa de Elena.

Nuevamente, escasos diez minutos antes, la periodista Carolina le había propuesto otra vez quedar, y no sabía por qué le había dicho que no, cuando pocas ocasiones antes en su vida había negado algo a una mujer. No se lo explicaba. Pero sí se daba cuenta, y la razón se lo mostraba clarísimo, que tenía una extraña querencia con la muchacha que habitaba Bella Vista.

La puerta cerrada del muro sostenía un farolillo que iluminaba el número de la calle. Luces anaranjadas de energía solar mostraban sus finos halos a lo largo de la pared, pero la casa parecía tan silenciosa que Javier decidió no llamar.

Cogiendo su móvil del hueco del freno de mano, le puso un mensaje por WhatsApp a Elena.

–¿Estás despierta?

Le contestó enseguida y diez minutos después la veía salir, vestida con unos vaqueros y una sudadera suave de color gris.

Por costumbre –había sido tan severamente educado por mujeres en las buenas maneras y atenciones que estas ya eran instintivas en él– salió del vehículo para saludarla y terminaron los dos cubriéndose del frío dentro del coche.

El Lexus, de asientos de cuero, creaba un círculo de intimidad y el espejismo de que estaban ajenos al mundo que les rodeaba, viéndolo, pero sin formar parte de él, aislados en el habitáculo.

–Quería comprobar cómo estabas. Sé que es tarde, pero estaba preocupado.

Elena le sonrió agradecida.

–Me alegra que hayas venido. Estoy bien. –Y como si fuera necesario que quedara claro, añadió–: No he hecho nada malo. En ese sentido estoy tranquila. –Sus ojos buscaron los de él esperando ver una confirmación.

–Mejor –confirmó él, y tragó saliva mientras fruncía la frente–, porque creo que estoy empezando a sentir algo por ti.

Y tras haberlo soltado, la miró.

Suavemente, le colocó un mechón de pelo a Elena detrás de su diminuta oreja. Su cara, sorprendida y anhelante, le llenó de ternura.

–No me digas que no te habías dado cuenta –trivializó.

El corazón de Elena comenzó a latir a un ritmo trepidante y, por un instante de pánico, la joven pensó que le iba a dar un ataque allí mismo, delante de él. Tardó unos segundos en darse cuenta de que la emoción que le embargaba no tenía nada que ver con los habituales terrores, sino que era lo más parecido a felicidad que había sentido anteriormente.

–No –dijo realmente sorprendida.

–Pues así es. –Dejó su mano en el hombro de ella y giró el cuerpo hacia la joven. Colocó su otra mano en el otro hombro y con los pulgares le acarició el cuello–. No sé qué tienes que no he podido dejar de pensar en ti en todo el día.

La sonrisa de Elena no le cabía en la cara.

–¿De verdad?

–De verdad. –El policía le miró y sonrió–. No parece que te moleste.

Elena solo negó, no podía hablar.

–Bien –asintió mientras seguía acariciándola–. Bien. –Y como si recordara de repente que no había venido a eso, soltó–: Necesito que me eches una mano. Un hombre ha muerto asesinado y a ti te han mandado el vídeo del momento. En su casa había una foto tuya y un listado tuyo de cosas que te han desaparecido y de las que, sin embargo, no has presentado denuncia.

El paso de felicidad a pesadumbre en el rostro de ella estuvo por hacer reír a Javier si no fuera porque a él también le apenó.

–Creo que puedo entender por qué no pusiste la denuncia de robo –le dijo sin apartar los ojos del rostro de ella. Estaban tan cerca que podían ver cada uno el brillo de las luces de la calle en los ojos del otro.

Elena suspiró:

–Permíteme que te lo explique.

Inconscientemente se apartó de él, y dándose cuenta de que necesitaba espacio, Javier la soltó.

Elena pensó por unos segundos en lo fútil y breve que había sido el placer que le había dado saber que le gustaba a Javier. Tomó aire para coger fuerzas y asumió que antes de haber podido empezar siquiera, ya lo iba a perder.

Se ordenó hacer lo que estaba bien. La habían educado para aceptar las cosas como vienen en la vida y no perder el tiempo en analizar el coste emocional que suponen. Se hace lo que hay que hacer, y punto. El hombre sentado a su lado, ese hombre atractivo y fuerte, sereno y profesional en cuyo coche había entrado y había entrevisto el paraíso, estaba tratando de encontrar a un asesino y poner pies y cabeza a lo que estaba pasando y no iba a poder hacerlo si ella misma no se aclaraba –y le aclaraba a él– lo que era real o no en su vida.

–Verás –tragó saliva y solo se permitió otros dos segundos de duda antes de seguir–, desde que soy adolescente padezco… padezco… –por primera vez se daba cuenta de que nunca antes se lo había explicado a nadie– padezco algunos trastornos psicológicos.

Javier la miró. Ya se lo había figurado. Pero tuvo que mirarle el rostro a ella para ver cómo se sentía. “Desde que soy adolescente”, repitió para sí mismo, y automáticamente tradujo: “desde que un asesino hijo de puta mató a tus padres a cuchilladas y tú lo viste”. Pero ella estaba tan angustiada que no dijo nada.

–¿Qué tipo de trastornos?

–Principalmente agorafobia. Me da miedo salir de casa. –Señaló con la cabeza hacia la vivienda. Tenía tal gesto de vulnerabilidad que a Javier le costó un mundo no abrazarla mientras hablaba–. Salgo un poquito hacia el mar. –Como se sorbió la nariz, Javier tuvo que volver a mirarla para comprobar que no estaba llorando.

–No llorarás, ¿verdad?

Ella emitió una sonrisa triste.

–No, no, es que creo que realmente nunca lo he hablado con nadie. Porque Verónica, que es muy lista, se fue dando cuenta y mi abuela le contó algo… pero yo no, nunca antes se lo he dicho a nadie.

–No quiero hacerte pasar un mal rato. –Javier, apesadumbrado, no quería verla sufrir.

–No, no, no es eso. –Ahora se rio–. Es que me gustaba gustarte. –Le miró–. Quiero decir, que acabas de decirme que piensas en mí y ahora….

–¿Ahora vas a dejar de gustarme? –preguntó Javier negando con la cabeza–. Eso no va a pasar.

Incrédula, Elena, se limpió con el dorso de la mano y siguió:

–El caso es que si ando más lejos de la vuelta de la esquina, tengo ataques de ansiedad. No me importa ir a la playa, pero también me puede entrar un ataque allí. Y… bueno, en casa también me pueden dar, la verdad.

–Vale. –Javier sonrió–. Ataques de ansiedad. ¿Se solucionan con medicación?

–Pssss –contestó ella con las cejas enarcadas.

–¿Y eso significa?

–He dejado de tomarla.

Javier alzó una ceja. Asimiló lo que significaba e hizo un gesto con la mano.

–No me malinterpretes –añadió rápido Elena–. Sí que mantengo la ketamina inhalada, pero solo cuando siento que me falta el oxígeno. Me he quitado muchísima medicación.

–¿Por prescripción médica? –preguntó él, aunque ya sabía que no.

Elena estaba negando antes de que Javier terminara.

–No. No lo sabe ni mi abuela.

El policía no era ajeno del todo a las enfermedades mentales, y sí había oído que una de las luchas más frecuentes a las que se enfrentan los que padecen trastornos es lograr la fidelidad a la medicación. Dejar las pastillas o automedicarse es uno de los errores habituales que cometen la mayoría de pacientes. En cuanto se sienten mejor o peor, se medican sin disciplina según sus sensaciones.

–Sé que parece una locura y que es de idiotas ir en contra de las órdenes del médico, pero contrariamente a lo que puedas pensar, he mejorado desde entonces –casi chilló esta última frase.

–Excepto por las cosas que desaparecen y luego vuelven a aparecer. –La mente aguda de Javier no se abstuvo de señalarlo.

Elena se encogió.

–Excepto por eso, sí –confirmó a regañadientes–. Pero ya aparecían y desaparecían antes. O sea que en realidad, en eso, sigo igual que si tomara la medicación.

Ya retomarían el tema, se dijo Javier a sí mismo, pero ahora era conveniente avanzar.

–Entonces, nunca has podido ir realmente a la casa de Julián. Nunca has llegado tan lejos.

Elena le miró.

–No. Y cuando insististe en que te sonaba mi cara al conocernos, yo sabía que era imposible, si nunca antes habías estado en casa de mi abuela. ¿Comprendes?

Javier dudó en decirle, e iba a abrir la boca para hacerlo cuando Elena le interrumpió:

–Y como todavía es muy reciente mi vida sin medicación, no estoy segura al cien por cien de lo que veo y de la realidad que me rodea. De ahí la lista minuciosa. De ahí que dudase al ver el vídeo y te lo mandase a ti como quien manda un vídeo casual en lugar de hacer una denuncia. No estoy segura de mí misma en muchas cosas. Pero el tiempo me va dando la razón.

Javier se permitió sonreír. Ahora entendía.

–Ven aquí. –Cogió a la joven, tensa como un arpón entre sus brazos, y le pasó sus grandes manos por la esbelta y fina espalda.

–Ese psiquiatra que te trata…

–¿Joaquín Marín?

–¿Sabe que estás dejando de tomar la medicación?

–No.

–Bien. No se lo digas.

–No tiene un pelo de tonto.

–Lo sé. Pero si no se lo has dicho es porque no te fías, ¿no? Pues sigue tus instintos. A veces están ahí porque nos van a salvar la vida.

Elena, que estaba disfrutando como una gata malcriada de las caricias de Javier, le alzó el rostro sorprendida para mirar sus ojos.

–¿Qué tiene él que ver con todo esto?

–Espero que nada. –Javier suspiró. Teóricamente, si el objetivo era Elena, su círculo era muy cerrado. Le dio un distraído beso en la sien que a la joven le mandó cosquillas por todo el cuerpo y restregó su barbilla, con la dureza de la barba nacida a lo largo del día, por el suave cabello de ella–. Quiero que sepas que lo que me acabas de contar no ha hecho disminuir ni un ápice lo que siento por ti.

Elena casi le golpeó en la mandíbula al girar su rostro hacia él para examinar su expresión.

–¿Lo dices en serio?

–Completamente. Me sigues gustando… –paladeó la sensación– muchísimo. Es más, ahora que lo sé todo, te admiro. Creo que eres una mujer muy fuerte y muy capaz.

Probablemente, pensó Elena, si se mirara en un espejo en ese momento se daría cuenta de que las comisuras de sus labios se unían prácticamente con las orejas, tan amplia era la sonrisa que bailaba en su cara.

–Me alegro –pudo balbucir, no sabiendo muy bien qué decir.

Un suave pitido desde su reloj cantando la una le recordó a Javier lo tarde que era y, aunque no quería marcharse, se dijo que habría más días y más momentos como aquel, él mismo se preocuparía de que los hubiera.

–Vete a dormir, que es tarde. Mañana te llamo. –Le cogió el rostro entre las manos y la miró a los ojos.

El corazón de Elena dejó de latir. No le dio tiempo a saborear el hecho de que no estaba padeciendo ningún ataque de ansiedad, solo placer. Javier le miró a los labios y entonces acercó los suyos y le dio un beso lento, seco, sin invasión alguna, pero que encendió a la joven como un mechero a todo gas. Los labios de él mordisquearon los de ella, una vez, dos, tres. Las bocas abiertas, los corazones a un mismo ritmo. Javier, queriendo controlarse, abandonó los labios y subió a su nariz. Le besó las mejillas, frotó su cara con la de ella y la estrechó con fuerza contra él.

Elena no podía analizar siquiera el cúmulo de sensaciones que sentía. Tan solo sabía que le gustaba y que le enloquecía a la vez. Sus ojos velados por la pasión y su cuerpo entregado a él casi hicieron que Javier se olvidara de todo. Ordenándose calma, el policía la apartó y respiró varias veces antes de volver a mirarla. ¡Era tan bonita! ¡La deseaba tanto!

–Buenas noches. –Y alargando el brazo por encima de ella, le abrió la puerta y la echó.

Esperó a que la chica, con andar inseguro y todavía emocionada, desapareciera tras la puerta de la casa y se marchó, tratando de dirigir su cabeza a la cantidad de nuevas posibilidades que se abrían ante él, y la primera de todas, el maldito psiquiatra.

Elena cerró la puerta tan consciente de su excitación que puso especial empeño en no hacer ruido. Se quedó unos segundos en la entrada, escuchando al coche marcharse mientras se llevaba, ilusionada y temblorosa, los dedos a los labios.

Miles de poemas y canciones le vinieron a la cabeza, así como el título de película con el que más se había sentido identificada: Nunca me han besado, de Drew Barrymore, y fue consciente de que ya no era una realidad para ella. Sonrió. Tuvo ganas de soltar un hurra y la frase de la canción Que viva España que reza “la vida tiene otro sabor” la envolvió. Era verdad. El mundo era diferente aunque todo fuera igual. Se abrazó a sí misma conteniéndose. La casa, dormida, se alzaba ante ella. El edificio, en un letargo radicalmente opuesto a la excitación que la embargaba, la esperaba, y entró a ella imponiéndose sigilo. Se oía el zumbido lejano, en la cocina, del lavaplatos. Se dirigió hacia allí para prepararse una tila rápida y se felicitó por no sentir miedo alguno a encontrarse a su abuela muerta en el suelo, como sí le había sucedido muchas otras veces. Se estaba curando. Podía sentir la normalidad en ella.

Se quitó los zapatos y, por no dejarlos a los pies de la escalera, donde ya habían desaparecido alguna vez, los llevó en la mano.

La puerta estaba abierta y como iba concentrada en no hacer ruido, casi se puso a gritar al ver que había alguien más.

Ante su atónita mirada, Óscar, el chófer, y Mercy, se separaron.

–Perdón –fue lo único que se le ocurrió decir–. Y salió dando media vuelta sin hacerse la tila, pensando que el amor era maravilloso y con ganas de sentarse en la cocina con los dos pillados in fraganti para comentarlo. No tenía ni idea de que hubiera algo entre ellos, y le pareció muy romántico y encantador que quisieran ocultarlo y llevarlo solo entre ellos.

Tardó horas en dormirse, repitiendo las frases de Javier, los besos, las caricias. Fueron sus primeras horas de insomnio pasadas en total felicidad y no en agonía y miedo. El rostro de Javier se aparecía en su cabeza en todos sus ángulos y expresiones. Y se sintió más feliz y más mujer que en toda su vida.

Al cabo de unas horas, seguía tan nerviosa que decidió levantarse y sentada en el ordenador comenzó a diseñar el jardín de Javier en base a las medidas que había tomado y a lo que vio el día de su visita a su casa. Al menos, pensó para sus adentros, hacía algo constructivo con toda esta energía que le sobraba.

Capítulo diez

Los altos niveles de felicidad que, según había leído Elena en Internet, se deben a la endorfina que se suelta cuando estás enamorada, cayeron en picado en cuanto Joaquín apareció, tan altivo y seguro de sí mismo como siempre, dejando como al descuido el imponente Porsche Carrera a los pies de la puerta de la casa.

–¿Qué puñetas has estado diciendo por ahí a ese poli de mierda amigo tuyo? –le preguntó sin ni siquiera saludar.

Elena le miró asombrada. Sabía que el psiquiatra tenía mal genio, pero no recordaba haberle visto así nunca, y jamás con ella.

–No sé a qué te refieres. No le he dicho nada.

Como si solo hablar con ella fuera un suplicio, Joaquín se llevó con gesto teatral el índice y el pulgar haciendo pinza en el nacimiento de su nariz.

–No me jodas, Elena, ¡coño! que últimamente estás en contra mía y seguro que te has divertido lo tuyo lanzándoles un pañuelo rojo delante de mí. –Y con aire siniestro le sonrió, esa sonrisa de él que ella odiaba, más falsa que la del propio Judas–. Claro que de quién más ibas a hablar, ¿no? Si las personas con las que te relacionas se cuentan con los dedos de las manos.

–No sé qué te han dicho para que te cabrees tanto. –Recordó que la otra noche Javier le había recomendado no decirle nada al médico de las pastillas–. Y tampoco sabía que te iban a interrogar –y maliciosa, añadió–: Tú sabrás porqué te tienen que interrogar.

–¿Te estás haciendo la sabihonda? Últimamente te crees muy lista. Crees que yo no te hago falta, ¿verdad? No creo que sea necesario que te recuerde que no te has pasado la vida con camisa de fuerza en un manicomio solo y gracias a que yo decidí ocuparme de ti y di todas las garantías.

Elena sabía, tenía la certeza, de que había sido su abuela la que había insistido en ello. Y fue su querida abuela quien había sacrificado su anterior vida viajera por ocuparse de ella. Pero como intuía que no llevaba a ningún lado enfadarle más de lo que estaba, lo dejó pasar.

–Te acabo de decir que no sé por qué te han interrogado. Quizá estén interrogando a todos los que tenéis relación conmigo. Por algún lado tendrá Javier que empezar, y yo soy lo único que tienen para entender algo.

Joaquín la miró como si la viera por primera vez.

–Javier, ¿no? –repitió el nombre con el mismo tono con que había salido de los labios de ella–. El inspector Javier Martínez –tarareó con retintín– .¡Qué curioso que os hicierais amigos antes de que te mandaran el vídeo, ¿no?

Como no veía nada malo en ello, Elena no se molestó en contestar.

–Parece que el hijo de puta me ha estado estudiando. Pero no te creas, yo también le he estudiado a él. ¿Quieres saber qué he descubierto de tu nuevo íntimo amigo?

Aunque a Elena le dolió el término de nuevo íntimo, como si ella fuera una persona que cambiase de amistades constantemente, lo pasó por alto.

–No me interesa. –Seguro, pensó ella para sus adentros, que le saca cien novias y otras tantas orgías escandalosas realizadas en su casa. Dijera lo que dijera, se prometió, no le iba a importar.

–Que fue el policía que entró en tu casa de Madrid cuando asesinaron a tus padres. El primero en llegar a la escena del crimen.

Elena se echó hacia atrás como si en lugar de palabras, el psiquiatra le hubiera propinado una bofetada.

–¿No te lo ha dicho él? –El regodeo de Joaquín era ofensivo–. Está obsesionado contigo. Cree que va a solucionar un asesinato cometido diez años atrás. Le puede la ambición profesional. Se ha pegado a ti como una lapa, ganándose tu confianza, para ver si destapa uno de los crímenes sin resolver más sonoros de este país. El asesinato de los Rodríguez-Sallar, tan famoso como el de los marqueses de Urquijo, y todavía hoy sin una pista sobre quién estuvo detrás. Pero Javier sí que sabe de lo que va detrás: de la fama y el ascenso. –El gesto de anonadamiento de Elena no lo disuadió de continuar, todo lo contrario. Estaba disfrutando de ver su rostro incrédulo y compungido–. No lo sabías, ¿verdad? Y tampoco te habrá contado que los hijos de Tomás González le han puesto un pleito por quitarles una parte de su herencia. ¿Qué tipo de policía es que se aprovecha de un viejo chocho que ya no está en sus cabales y no sabe lo que hace y admite una herencia de él anteponiéndose al resto de la familia?

Ahí estaba otra vez. Elena creía que se iba a desmayar. Javier no era así, no podía ser así. No quería creer lo que decía Joaquín. La antipatía que sentía hacia él era tan fuerte que se negaba a aceptar nada de lo que había contado, pero también sabía que debía ser objetiva y no hacer el tonto. Apenas conocía a Javier de nada. Perfectamente, Joaquín podía tener razón. ¿De dónde, si no, se iba a sacar toda aquella información? El propio Javier había dudado antes de explicarle por qué había heredado la casa y los coches…

–¡Que te den, Joaquín! –le gritó enfadada, tanto consigo misma, por no saber ya qué creer, como con él, por haberle llenado de dudas.

–¿Que me den? Llevo toda tu vida preocupándome por ti y ¿así es como me lo agradeces? –El psiquiatra parecía tan asombrado por el arrebato de Elena que a la joven le hubiera parecido hasta gracioso si no llega a ser porque estaba llena de pesadumbre y de dolor.

Elena esquivó al doctor y bajó por los escalones de la casa hacia la parte de atrás.

–A una persona por la que te preocupas no le sueltas las cosas así si de verdad la quieres –le soltó antes de echar a correr en dirección al mar.

Temiendo que el psiquiatra la siguiera, pegó un acelerón con la mente en encontrar la única vista que hasta en los momentos más bajos siempre le daba paz: el horizonte marino, el agua salada y tranquila en su lento mecer del Mediterráneo.

Aminoró el paso cuando llegó a las rocas. El hábito de sus excursiones hasta allí ya le había creado un recorrido propio que reconocía hasta de noche y con poca luz. Apaciguó en su imparable cerebro todos los pensamientos que se le aglomeraban tratando de cobrar forma. Luchaba por no dejarse arrastrar por la conversación venenosa con el psiquiatra e insistió en calmarse hasta llegar a su sitio habitual, donde se sentó.

Para ella era como una silla más de su casa, tan familiar le resultaba aquella roca para su postura.

Respirando ya más tranquila, se quitó los zapatos, unos mocasines castellanos vino burdeos que tenían más años que ella pero que, como eran buenos, se conservaban como el primer día, y se despojó de las medias. Se remangó las perneras de los pantalones y cerró los ojos mientras el agua fría mecía sus pies.

Javier le había mentido, fue lo primero que pensó. O, si quería ser caritativa con él, no le había dicho toda la verdad. Suavizado o no, el hecho en sí era lo que más le dolía.

Ella se había abierto a él. Había bastado que él le dijese lo mona que era, para que ella se hubiese confiado a él y le hubiera contado todas sus miserias.

Respirando por la nariz para no dejarse arrastrar por la rabia y la vergüenza, abrió los ojos.

Por su propio bien sabía que tenía que distanciarse de lo que acababa de saber. Por su orgullo, necesitaba un camino para salir ilesa de las torpezas que había cometido. Bastante desapacible es tu vida cuando tienes miedo de poner un pie en la calle como para tener que añadirle además hacer el estúpido con las pocas personas con las que tratas.

Repasó en su cabeza, igual que se había pasado haciendo toda la noche, la conversación en el coche con Javier, la intimidad que se había creado entre ellos, lo feliz que se había sentido. Y al contrario que las veces anteriores, al recordarlo ahora, se dejó llevar por la lástima hacia sí misma. Había sido tan tonta y tan ingenua…

Las ácidas palabras de Joaquín se repitieron amargas en su cabeza.

“Está obsesionado contigo porque cree que va a solucionar uno de los crímenes sin resolver más famosos de este país”.

Nuevamente sintió rabia. Podía entender la ambición profesional, pero no podía disculpar que la hubiese utilizado. Eso era inexcusable. ¿Por qué no le había dicho quién era desde el principio?

De repente, sintió cómo algo que no era agua rozaba su pie. Dirigió la vista hacia allí y tardó un tiempo en reconocer que el amasijo de ropa y el cuerpo al que pertenecían no era otro que una mujer ahogada.

Su primera reacción instintiva fue sacar los pies del agua y ponerse en pie. Miró hacia el mar, más allá de las rocas que le rodeaban, pero no se veía ni un barco ni una vela, ni nadie. ¿De dónde había venido? ¿Quién sería? Tendría que ir a casa y llamar… a la policía. Solo al pensarlo se estremeció y rezó por no estar teniendo una visión, a pesar de lo desagradable que era.

Debía sacar el cuerpo del agua antes de irse. Se podría hundir. O quizá… quizá todavía respirase, aunque ya sabía que no. Estaba boca abajo y prácticamente hundido.

Tiró del vestido y conteniendo el instinto de evitar tocarlo, tiró de los brazos. Cerró los ojos para no verlo y la sacó hasta la roca donde hacía unos segundos se había sentido tan miserable. La cabeza de la mujer cayó hacia atrás y entonces la reconoció.

¡Mercy!

No había aparecido a trabajar aquella mañana, y Elena tampoco se había preocupado sabiendo que su abuela se encargaría de llamarla y comprobar que estaba bien. Intentó no sentirse mal del todo porque en su interior había mal pensado que la asistenta faltaba a su trabajo por no haberse recuperado de su romántico interludio nocturno con el chófer.

No se dio cuenta de que las lágrimas le resbalaban por las mejillas ni de que tiritaba, no solo porque el agua fría le había empapado casi por completo al pegarse al cuerpo para arrastrarlo, sino de la impresión.

No sabía cuánto tiempo se hubiera quedado sollozando, mirando aquel rostro conocido y querido, si no llega a ser porque un movimiento en la boca entreabierta de la fallecida le hizo casi desmayarse del susto. En un desequilibrante instante pensó que estaba viva y tratando de hablar hasta que pudo discernir un pequeño pez que saltó coleteando entre los labios y cayó al agua cuando la cabeza de Mercy giró sola, por su propio peso, hacia el mar.

Como si de un detonante se tratara, aquello sirvió para ponerla en marcha. No dándose cuenta de que dejaba los zapatos y los calcetines, salió corriendo hacia la casa, hacia su abuela, hacia la seguridad.

“Tardará un tiempo en volver a salir de ese cuarto. Date con un canto en los dientes si sale siquiera al jardín” había dicho Joaquín después de haber fracasado en su intento de que Elena se dejase pinchar unos tranquilizantes.

Doña Asunción soportaba estoica las ganas de llorar, de escapar del salón y de subir a abrazar a su nieta –a su hija– mientras trataba de contestar las preguntas de los policías.

“No, no había llamado todavía a Mercy aquella mañana”. “No, no era normal que faltase sin avisar”. “Sí, sí que había llegado tarde otras veces, pero en ocasiones muy puntuales. Entre las últimas que puedo recordar, una fue que se le había roto el coche, otra porque la niña se había puesto mala y la había llevado al médico y la tuvieron que ingresar y se le había olvidado el móvil para avisarme”. “Sí, la última vez que la vi fue ayer por la tarde noche antes de irme a la cama. A las nueve de la noche”. “Sí, sí era habitual en ella marcharse tarde de aquí e incluso, cuando quería, se quedaba a dormir en la habitación que dispuse hace tiempo para ella. Su madre, que vive en su casa, la cubría con la niña y a ella le gustaba quedarse para ahorrar gasolina cuando le venía bien”. “Sí, Mercy se quedaba muchas noches a dormir y sin consultar antes. Sabía que ese era su cuarto siempre que lo quisiera. Otras veces, se traía a la niña a dormir aquí con ella”. “No, no conozco a nadie que fuera capaz de matarla”. “No, no sabía que tuviera ninguna relación sentimental, aunque sí me he enterado alguna vez de alguna salida con algún que otro hombre”. “No, no sabía que mi nieta había salido al acantilado”.

Dios mío, pensó, no puedo más. Le dolía la cara por el esfuerzo de mantenerla impertérrita.

–Señores, yo creo que es suficiente por hoy. –Francisco, el íntimo amigo de Asunción, entró en aquel momento, tan alto y gallardo como ella siempre le veía a pesar de andar ligeramente curvado, y sin necesidad de grandes aspavientos, firme pero educadamente, pidió comprensión y echó a todos de allí, incluso a Joaquín quien, antes de salir por la puerta, insistió en que le llamaran cuando quisieran, fuera la hora que fuera, para lo que fuera.

Solo cuando oyó la puerta cerrarse tras la última persona, se permitió Asunción relajar los hombros y el semblante.

–¡Dios mío, Paco! –le dijo, cogiéndole las manos con las suyas, frías y temblorosas.

–Ya está, ya se han ido. Elena y tú estáis vivas y juntas –le dijo sabiamente el anciano.

Asunción le miró a los ojos, buscando con los suyos los de él.

–¿Qué está pasando? ¿Cómo puede esta niña afrontar más muertes, así de drásticas, a su alrededor?

Francisco la miró con ternura:

–Ella es joven y más fuerte de lo que crees, pero ¿y tú? A mí la que me preocupas eres tú.

El calor, que tanto necesitaba en su helado cuerpo, se extendió como una manta sobre ella.

–Yo tengo la gracia de estado. ¿No es eso lo que tenemos las madres?

Francisco asintió, sin que sus envejecidos ojos se perdieran nada del cansancio en los amados rasgos de ella.

–A fin de cuentas –comprendió una vez más–, eres su madre.

Asunción tragó y suspiró:

–¡La quiero tanto! Y no puedo soportar verla así otra vez, temblando, casi como un animalito, acurrucada, con miedo. No puedo soportarlo.

–Saldrá de esta. Cada vez está más fuerte, cada vez es más fuerte.

–Sí, ¿verdad? –Levantó el rostro, esperanzado, Asunción hacia él–. Yo estaba tan nerviosa y tan ilusionada porque parecía que empezaba a haber algo entre ella y ese policía que lleva el caso de la muerte de Julián… –negó con la cabeza, como queriendo apartar de su mente la crueldad de ese otro acto–, pero ¿cómo puede nadie llegar a descubrir a Elena detrás de sus miedos y sus complejidades? Ella podría hacer muy feliz a un hombre, Francisco.

Su amigo ni negó ni asintió.

–Te hace feliz a ti –le concedió.

–Solo alguien con capacidad de ver más allá de lo que se ve a primera vista podrá descubrirla a ella, la grandeza interior que tiene, su bondad, su alegría, su paciencia infinita, su sentido del humor, sus ganas de vivir y de sentir.

–Bueno, bueno –le palmeó él en la espalda viendo que se emocionaba–, todo se andará, todo se andará.

–Me dices eso para calmarme –le dijo Asunción, sonriendo ya y dándose cuenta de que se había dejado llevar demasiado por su estado de ánimo–, pero no lo piensas. Crees que es una enferma y que nunca vivirá una vida como los demás.

Francisco la apartó de sí y escrutó su rostro. Nunca antes de ahora habían hablado con tanta claridad sobre su nieta. Supuso que eso era algo que tenían las crisis, que ponían sobre el tapete cuestiones sobre las que antes se andaban con pies de plomo. Con sus pulgares fríos secó las lágrimas calientes que habían caído de los hermosos ojos de Asunción.

–Sé que es una enferma y siempre he sabido que no viviría una vida como los demás. Pero no espero ni creo que no vaya a poder vivir una vida completa. Tu nieta ha sufrido golpes muy fuertes a una edad muy temprana y muy vulnerable. Ha padecido cosas que muy poca gente en nuestra sociedad desarrollada ha tenido que afrontar. Eso le ha marcado y a veces pienso… –Negó con la cabeza, no queriendo continuar.

–¿Qué? ¿Qué piensas?

–No estoy muy seguro de que los tratamientos y terapias psiquiátricas hayan ayudado –dijo finalmente.

Asunción lo miró un segundo.

–¡Claro que sí! ¡Qué tontería! –Como madre de una psiquiatra y esposa y viuda de uno de los más eminentes psiquíatras del siglo XX en España, Asunción tenía fe ciega en la medicina de la mente–. Tú no estabas aquí cuando la trajimos. –¡No, no se quería acordar de aquel primer año!

Francisco se encogió de hombros.

–Eso es normal. ¿De qué otra manera podría reaccionar una adolescente al ver cómo sus padres mueren así? Pero podría haberlo superado.

–La agorafobia no se cura, Paco. Es lo primero que nos dejó claro Joaquín. –Podían disminuirse sus síntomas, pero curarse, en un paciente como Elena, jamás.

Él se encogió de hombros otra vez.

–Ya, ya sé, y sé también que no soy ningún experto y que solo me valgo de impresiones. Pero, ¿por qué no la ve alguien más aparte de Joaquín?

Asunción saltó como si la hubiesen pinchado con un alfiler.

–¿Qué quieres decir? ¡Joaquín es un grandísimo profesional! Le estoy agradecidísima. Su dedicación a Elena ha ido más allá de lo que exige su profesión. Sé que lo ha hecho por el cariño que les tenía a mi hija y a mi yerno, pero nunca habrá dinero ni gratitud suficientes en el mundo para pagarle sus desvelos. Me avergüenza mi nieta cuando es maleducada con él y no sigue sus instrucciones. La comprendo, pero me avergüenza. Es como si ahora, a los veinticinco, le diera por vivir la rebeldía adolescente que nunca tuvo.

Paco la contemplaba cariñosamente y un tanto divertido:

–Déjala que se rebele. Como bien acabas de señalar, no tuvo adolescencia. Todos debemos, en algún momento de nuestra vida, romper el cascarón. Y por otra parte, hasta los mejores médicos se equivocan alguna vez. No digo que Joaquín esté equivocado –le aseguró al ver que iba a hablar y poniéndole sus rugosos y envejecidos dedos en los labios, siguió–: No es ninguna ofensa que otro especialista la vea. Joaquín no tiene ni por qué enterarse.

–Joaquín la conoce de toda la vida. A un especialista habrá que ponerle en antecedentes, llevarle informes…

–Pues se los lleváis.

–Se los tendría que pedir a Joaquín y se daría cuenta.

–¿No los tenéis?

–Pues la verdad es que no. Nunca nos han hecho falta. Joaquín es como de la familia, así que los guarda él. Si alguna vez Elena ha necesitado justificantes para hacer exámenes desde casa y todo eso, él mismo se los ha gestionado.

Francisco se tragó lo que pensaba al respecto. Después de todo, ya no tenía remedio.

–Bueno, pues sin informes. No pasa nada.

–Estás empeñado en este tema, ¿no?

–Si estoy equivocado, solo os habré hecho perder un poco de vuestro tiempo, pero si no lo estoy… si no lo estoy, Elena puede salir ganando.

Asunción le miró a los ojos, esos ojos que en su día fueron verdes brillantes y hoy lucían apagados y ligeramente amarillos, con el velo propio de un principio de cataratas que sabía que tenía.

–Está bien. –Y con sus labios rozó los de él–. Gracias.

Su amigo aprovechó para rodearla con sus brazos.

–No me des las gracias. Sabes que os quiero a las dos.

–Y nosotros a ti –le dijo Asunción mientras se permitía un momento de confortarse entre sus brazos respirando el olor a colonia Atkinsons que él llevaba desde hacía más medio siglo.

Javier miró cómo el último de los coches de sus compañeros desaparecía por la calle del chalé de Elena. Aunque todavía quedaba mucho trabajo por hacer, no se había querido ir hasta poder verla. Rafa lo había comprendido y, buen compañero, se había despedido sin meterle prisa.

–Asegúrate de que ella está bien y vente a trabajar. Cuanto antes descubras qué está pasando, más tranquilo estarás.

Se giró hacia la casa. Era hermosa en su clasicismo y entendía por qué para Elena había sido suficiente con ella. Tenía espacios para disfrutar distintos momentos tanto en el interior como en el exterior y las vistas al mar eran impresionantes. Se podía ser perfectamente feliz allí. De hecho, pensó Javier con cierta claridad, la infelicidad estaba probablemente fuera de aquellas puertas.

Comprendía el sentimiento agorafóbico como pérdida de la seguridad aunque, tratándose de él, sociable por naturaleza y un viajero incansable, no podría limitarse a vivir en unos cuantos metros cuadrados, por muchos que estos fueran.

Enfiló hacia la casa mientras se preguntaba, no por primera vez desde que ella le abrió su corazón, adónde se dirigía con aquella mujer. No tenía muy claro qué esperaba de ella. Qué esperaba de los dos. Lo único que sabía era que se sentía irremediablemente atraído, que disfrutaba con solo mirarla y que hoy por hoy, y no solo por el caso, no era capaz de dejar de visitarla.

Con paso ágil subió al piso de arriba. Sabía que ella estaba en su habitación. Llamó antes de abrir la puerta, unos golpes fuertes con los nudillos.

Elena estaba en su cama, en la esquina opuesta de la habitación. Estaba sentada prácticamente en el cabecero, contra la pared. Las piernas encogidas y las rodillas contra el pecho.

Si alguna vez Javier había dudado que Elena estuviera enferma, ahora no le cupo la menor duda.

Sus ojos se mostraban grandes, de pupilas dilatadas por el miedo y la cara estaba blanca.

Había visto con anterioridad, en muchas ocasiones, de hecho, debido a su profesión, lo que el estado de conmoción provocaba en las personas. Pero Elena le tocó en lo más hondo. Además de los síntomas comunes, de los temblores, el llanto inconsciente, el shock, todo en ella gritaba una gran desesperación. Sus ojos, que lo miraban y se extraviaban y volvían a regresar –imaginó que solo a base de cabezonería de su dueña–, eran un grito de socorro en sí mismos.

Actuó instintivamente. No se paró a pensar. Si lo hubiera hecho, quizá no se habría decidido con la misma determinación que lo hizo, habría dudado. Pero algo en él tomó el control y con paso seguro se acercó y en un solo movimiento la cogió en volandas, se sentó en la cama y la sentó a ella en su regazo.

Aferrándose con manos nerviosas al cuello de su camisa, Elena balbucía una incomprensible retahíla de palabras.

–Shh, shh. –La consoló como a un niño chico, como si en lugar de tener en sus brazos a una mujer que acababa de presenciar la esperpéntica muerte de una conocida, tuviera a uno de sus sobrinos que hubiera acabado de caerse del columpio–. Ya pasó, ya pasó.

Y entonces ella, como haría un niño, estalló en llanto, todo su cuerpo se convulsionó mientras lloraba y Javier siguió teniéndola en brazos, tratando de transmitirle su fuerza y seguridad con solo permanecer con ella, sosteniéndola.

Ninguno de los dos supo el tiempo que pasó hasta que Elena se calmó, agotada. Y a pesar de todo lo que tenía que hacer, Javier se dio cuenta de que sentía algo más de lo que creía por aquella mujer, porque no quería estar en ningún otro sitio.

–Me duele la cabeza –gimió Elena por fin, con voz ronca y lengua pastosa.

–No me extraña. –Sonrió él, mientras le daba un beso en la frente y la acariciaba el pelo–. ¿Puedes tomarte un ibuprofeno o algo?

Ella asintió:

–Claro, ¿por qué no iba a poder?

–No sé, no sé qué más has tomado y si se puede mezclar.

A ella le enterneció su preocupación. Por primera vez la vio él sonreír.

–No hay nada con qué mezclar. ¡No he tomado nada!

Javier la miró incrédulo y ella le sostuvo la mirada.

–¿Qué?

–Nada.

Javier no sabía qué pensar.

–He visto a muchas personas antes en situaciones como esta, cielo, y todo el mundo se toma algo–. Y como viera que ella le miraba obstinada, se corrigió–: Pero puedo entender por qué tú no. –Y se sintió estúpidamente orgulloso de ella–. Creo que te podrías permitir perfectamente un tranquilizante suave.

–No quiero. Mi mente trabaja mejor si no tomo nada. Y lo estoy aguantando –suspiró–. Bueno, ya sé que he llorado, pero qué menos.

–Y has tenido miedo.

–Tengo miedo –le corrigió–. He corrido aterrorizada hasta aquí. Ahora que estoy contigo, estoy mejor. Pero creí que se me iba a salir el corazón del pecho.

Javier no quiso pensar en ella asustada como un cervatillo huyendo.

–Ya ha pasado.

–¿Qué ha pasado, Javier? ¿Se ha caído Mercy al agua? –se cubrió la boca con la mano–, los peces se han comido partes de ella, ¿verdad? Es por eso que estaba como hinchada y con heridas…

–Es lo que pasa cuando un muerto cae al agua –lo dijo con tanta normalidad que Elena comprendió que le acababa de quitar casi por completo su histerismo y asimiló que, de algún modo, esa frialdad, esa tranquilidad, eran exactamente lo que necesitaba.

Un hipido le salió involuntario:

–Voy a tomarme ibuprofeno –dijo al fin, levantándose hacia su cuarto de baño, dentro del dormitorio.

Javier la informó:

–Me tengo que ir. Solo quería ver cómo estabas. Hasta que no la examine el forense –prefirió no pronunciar su nombre– no sabré nada más. –Y como le iba a pedir que se quedara en casa, y se dio cuenta de que siendo Elena era una obviedad, añadió–: Estate tranquila. Te iré informando.

–Javier –Elena decidió que aquel era tan buen momento como cualquier otro para salir de dudas–, ¿tú estuviste en mi casa cuando murieron mis padres?

Él se quedó parado justo en la puerta, sin llegar a abrirla.

–Sí. –No aclaró nada más.

–¿Por qué no me lo habías comentado?

–No lo vi necesario, ni encontré la oportunidad. –Y temiendo que ella hubiese ya malinterpretado en algo su conducta, añadió–: No cambia nada.

–No me gustaría que estuvieras conmigo por motivos equivocados.

Javier no tenía ni ganas ni tiempo de discutir, y viendo que a Elena un soplo de viento se la podía llevar sin esfuerzo, pensó además que no merecía la pena pasar por ello.

–No estoy contigo ni por pena, ni por morbo, ni por un desmedido afán profesional. Estoy aquí porque quiero estar contigo y porque no puedo evitarlo. ¿Me crees?

Había sido una declaración en tono firme y mesurado.

Elena asintió.

–Creo que sí.

–Bien. Hablaremos de ello. Pero quiero que mientras tanto estés bien.

–Cuídate –le dijo ella.

Javier sintió que le importaba y se dio cuenta de que caía un poco más. Cogió el rostro de ella entre sus manos, rodeándole la mandíbula y trazando su rostro con los pulgares.

–Cuídate tú. –Y suavemente le depositó un beso en los labios–. Ya te estoy echando de menos.

Y como vio que, aun con los ojos todavía húmedos y la cara llena de churretes, ella sonreía complacida, se marchó contento.

Capítulo once

EL HIJO DE TOMÁS GONZÁLEZ ALZA AL CONSTITUCIONAL UNA IMPUGNACIÓN AL TESTAMENTO DE SU PADRE ANTE SU FRACASO EN EL JUZGADO ORDINARIO

Cuando faltan pocos días para que la resolución judicial se haga pública, el hijo del fallecido empresario y multimillonario español insiste en la falta de ética y de profesionalidad del policía nacional que heredó una casa con parcela en Alicante y todo lo que esta contenía, así como una sustanciosa cifra para poder mantenerla.

Tomás González, hijo del fallecido empresario español que llevaba su mismo nombre, ha impugnado el testamento de su padre declarando que el testador cambió una pequeña cláusula pocos días antes de morir en favor de un policía nacional. Según declaraciones de González, el detective de homicidios, el inspector Javier Martínez, “se aprovechó de mi padre, ya mayor y algo senil, y le convenció para que le donase como pago a antiguos servicios prestados”.

La herencia, una casa de dos plantas y una decena de dormitorios, según declara González, está ubicada en uno de los barrios más privilegiados de la ciudad de Alicante, en el Cabo de las Huertas, goza de entrada particular al mar y consta de más de cincuenta hectáreas de jardín y tierra agreste. Según insiste Tomás, no solo su padre le dio la casa al policía, sino también una cantidad desproporcionada de dinero para ayudarle a mantenerla.

“Lo que le ha dado –se ha quejado el hijo de uno de los empresarios más importantes que ha tenido España– es un medio de vida para gozar como cualquiera de nosotros. Ya me dirás –insistió– para qué quiere un policía los cuatro coches que hay allí, de primeras marcas de lujo, y una casa tan grande… Ha sido un robo a mano armada perpetrado precisamente por una de las personas por la que los ciudadanos de a pie tendríamos que estar protegidos”. Ha declarado esta mañana al salir del juzgado con su abogado.

Por su parte, el policía en cuestión se ha negado a hacer declaraciones. El responsable de prensa de la comisaría de Médico Pascual Pérez de Alicante ha declarado ante la insistencia de los periodistas a preguntarle que el juzgado no ha reconocido delito por parte de su compañero y ha recordado que admitir una herencia que se le ha dejado justamente y ante notario no lo es, y que pone la mano en el fuego por el detective Martínez. “Si el juez declara que ha de devolver la herencia, lo hará. De momento, nuestro hombre –y recalcó este modo de llamarle cubriéndole así con la protección de todo el Cuerpo– está bajo el amparo de la ley”.

A Javier le costó mover unos cuantos hilos, pero prefirió hacerlo de manera oficial, y consiguió que un superior de Madrid, la ciudad donde él había trabajado desde que ingresó en el Cuerpo, le pasara el expediente de los doctores Rodríguez-Sallar. Se había comprometido a devolver las tres enormes cajas de cartón que contenían los informes y las pruebas antes de un mes, y Javier deseaba de corazón que, para entonces, el caso estuviera resuelto.

Sabía que tenía cierta obsesión con el asesinato de los padres de Elena, pero no podía evitarlo y, a pesar de ello, confiaba en su instinto al desempolvar otra vez el asunto porque su intuición le gritaba que estaba relacionado con lo sucedido en la actualidad.

El paso del tiempo no había menguado el impacto de los hechos. En su momento, a un Javier recién nombrado Cabo le había dejado noches enteras sin dormir. Recordaba con la exactitud con que todo novato recuerda sus primeras experiencias la llamada de la central a su coche. En Las Rozas, esa población creciente y pudiente del norte de Madrid, Javier patrullaba con la gravedad que solo se tiene en los primeros años de exceso de responsabilidad.

Creyó que se presentaba a una típica disputa doméstica repitiéndose a sí mismo las reglas y el procedimiento a seguir mientras cruzaba la urbanización de impecables chalés adosados con parcela delante y detrás. No era el barrio típico para esa clase de caso, pero al ser una población donde se estaban yendo a vivir también parejas jóvenes, estas engrosaban cada vez más las estadísticas en violencia de género, así que no le extrañó.

La llamada, de un vecino de la misma urbanización, había alertado de gritos. Su compañera en aquel momento, Eva, con la que todavía guardaba una estupenda amistad, así como con su marido, también policía, le ayudó a abrir la puerta de pareado, que no tenía echada la llave, cuando dieron la autorización desde comisaría al no contestar nadie al timbre. Aunque Javier se había dicho mil veces que ese silencio significaba que los asesinatos ya habían tenido lugar, siempre se había preguntado qué hubieran encontrado en la casa si, haciendo caso a su instinto, hubieran irrumpido sin esperar a la orden para hacerlo.

El silencio en el interior pesaba como una manta de cuadra, y tanto él como Eva tardaron poco en encontrar el tremendo y espeluznante panorama del salón.

Nunca, por muchos años que pasaran, se olvidaría de la imagen que quedó para siempre grabada en su retina. La niña, una adolescente, reposaba sobre el cuerpo ensangrentado de su madre y estaba ella misma tan bañada de sangre que a Javier le extrañó sentirle el pulso. Presentaba un color tan blanquecino de piel como los dos cadáveres, y el joven policía la hubiera dado por muerta si no fuera porque el protocolo le obligaba a comprobarlo.

El hombre y la mujer habían sufrido heridas de arma blanca, sin duda procedentes del cuchillo que aparecía tirado en el suelo, un afilado abrecartas de empañadura con filigranas.

Mientras que a la mujer le habían dado muerte de una sola incisión, habiéndole cortado el cuello sobre la yugular desde el lado derecho al izquierdo, el hombre –el informe delante de Javier corroboraba sus recuerdos– presentaba heridas en las manos, la clavícula, el pecho, la cara y dos más en el abdomen, no realizadas en forma de cortes, sino de ataques de diferente profundidad. Era el que más sangre había perdido de los dos.

Nadie había podido realizar aquella carnicería y salir limpio y sin ser visto en una urbanización donde paseaban constantemente adultos y chiquillos.

Sin embargo, Javier recordaba las largas horas buscando huellas, restos de sangre, recorriendo los diferentes edificios del complejo y la urbanización.

Nadie parecía haber visto nada, ni a nadie. Y, sin embargo, un hombre –la teoría al respecto de que solo había habido un asesino estaba clarísima– había matado al matrimonio y había desaparecido en el margen de veinte/cuarenta minutos desde que el vecino había avisado de los gritos, hasta que habían llegado y conseguido entrar.

Javier no dejaba de echarse en cara que habían tardado demasiado. Veinte minutos para llegar a una llamada de socorro era una cantidad considerable de tiempo. Por no hablar de los preciosos minutos que había perdido consiguiendo la autorización para entrar en la vivienda en base a las declaraciones de dos vecinos que confirmaron que se había producido una pelea.

Sabía, con la cabeza, que no se podía culpar al par de patrulleros prácticamente recién bautizados que en aquel momento estaban de guardia y que eran los más cercanos debido a la falta de agentes en una ciudad cada vez más grande y con un cinturón de crecimiento cada vez más ancho. Pero no podía dejar de pensar, ni siquiera con los años pasados, si hubieran podido pescar al culpable de haber llegado antes.

Él mismo había llamado puerta por puerta, entrevistando en todas las casas donde contestaban. Había esperado con fervor y entusiasmo descubrir al asesino en cualquier vecino. Se había fijado en las manos de todos con los que había hablado, pues sabía que por mucho que se limpiaran, si habían ido con prisa, podían haberse dejado rastros de sangre alrededor de las uñas. Había visto de arriba abajo la ropa cómoda, el calzado informal –entre chanclas y descalzos debido al calor–, y tuvo que reconocerse, defraudado, que la apariencia de todos, en sus bermudas o bañadores y con las cómodas camisetas de algodón, así como la tranquilidad y curiosidad con que les recibían, no ofrecía indicio alguno de culpabilidad.

Y ahí había terminado su trabajo. Tuvo que abandonar y dejarlo en manos de los que en aquel momento eran los inspectores de homicidios. Se obligó a sí mismo a seguir cumpliendo con las labores menores que se le encomendaban y olvidarse de un caso que, durante mucho tiempo, no le dejó dormir.

Y así había quedado el asesinato. Jamás se pudo resolver. Nunca se encontró al culpable. De cualquier hipótesis y de cualquier sospechoso –como había sido el doctor Joaquín Marín– las coartadas impidieron el arresto.

El psiquiatra había sido muy amigo de la pareja y socio del despacho médico, pero ni por los movimientos de las cuentas bancarias, ni por motivos personales, se consiguió encontrar una razón para que asesinara. Además, entre los documentos que le habían enviado de Madrid, encontró Javier como prueba de su coartada la entrada a la ópera a la que había asistido a la misma hora en que se cometieron los asesinatos.

Javier terminó de leer el expediente aún más descorazonado de lo que lo estuvo en su momento. Estos de quien acababa de ver las fotos con las imágenes que su memoria nunca olvidaría, eran los padres de Elena. Ella los había amado, todavía los amaba, los había abrazado y besado y había compartido con ellos alegrías y tristezas, comidas, salidas y vidas juntos.

Le dolía por ella. Ahora que conocía el fruto del amor de aquellas dos personas muertas, significaban algo más para él que ese caso sin resolver, de los primeros que tuvo que atender, del que nunca se había olvidado.

A Javier le encantaba su trabajo. Le gustaba pensar que hacía algo por la sociedad, que colaboraba en cierto modo a hacer un mundo mejor, una sociedad mejor. Pero la realidad del día a día a veces le recordaba que su labor estaba limitadísima.

Como no iba con su personalidad lamentarse por lo que no podía ser, guardó el expediente en su cajón y se juró a sí mismo que algún día encontraría al culpable de aquel crimen espantoso, que Elena tendría su justicia. Y se dio cuenta de que por primera vez en su vida profesional, no ardía en deseos de coger a un culpable porque sí, porque era lo correcto, sino que quería detenerlo para ofrecérselo a Elena en bandeja de plata. Se dio cuenta, riéndose de sí mismo, que deseaba hacer eso por ella. Sonrió al pensar que no estaba tan lejos su mentalidad de la del hombre medieval que se lanzaba a las justas con el pañuelo de su dama.

Nunca antes le había pasado. Nunca antes había caído así, tan rápido y tan intensamente por una mujer. Se conminó a tener calma, pero al mismo tiempo que lo pensaba, se levantó decidido a pasar por su casa para verla otra vez.

Capítulo doce

–Quiero entrevistar al psiquiatra de Elena –se animó a soltárselo a Rafael a primera hora del día siguiente.

–¿Otra vez?

–Es un tío raro, Rafa.

–¿En serio? –Echándose hacia atrás en su silla, ante la mesa de su despacho, Aldave se puso cómodo–: Ilústrame.

–El motivo principal es que me cae como el culo –dijo llanamente. No se andaba con tonterías con su compañero–, pero la verdad es que está tan metido en esto como los demás habitantes de Bella Vista, es un visitante asiduo allí, conoce a todos. Conocía al jardinero y a la asistenta y al chófer desaparecido –enumeró enfatizando, contando con los dedos–. Incluso aunque solo sea para que nos de su visión profesional del asunto, nos puede venir bien.

–¿Visión profesional? –Rafa, Javier lo conocía bien, se estaba haciendo el tonto.

–Un perfil del asesino.

–¿Asesino? ¿Solo uno?

Le dio rabia sentirse acorralado por ese compañero al que consideraba amigo.

–Tú y yo sabemos que estamos hablando de un solo asesino.

–No puedes estar seguro.

Javier puso ambas manos en la mesa de despacho del inspector, se inclinó, le miró a los ojos y le espetó:

–Dime, honestamente, que piensas que cabe la posibilidad de que haya dos asesinos distintos aquí, Rafa, ¡joder! Que hay dos tíos diferentes cargándose con un margen de apenas dos semanas un exjardinero y a una asistenta de la misma casa.

–Te lo tengo que decir porque me tengo que ceñir a las pruebas que tenemos, exactamente igual que tú. Lo único que tienen las dos víctimas en común es que trabajaron en la misma casa, pero ni el modo de asesinarlas ha sido el mismo, ni el lugar, Javi.

Javier se enderezó y cruzó los brazos. Puesto ante él, de pie, hubiera podido intimidar a cualquiera por su complexión fuerte y delgada de boxeador. Rafa sabía la capacidad que encerraba ese cuerpo y la mente rápida que escondía la cara bonita de su amigo.

–¿Qué pretendes?

–Que abras la mente. Tus instintos te dicen una cosa, y me parece bien, pero tienes que estar abierto a más posibilidades o perderás la cabeza –y Rafa le miró fijamente, valorando al compañero que conocía, con el que había trabajado, detenido e investigado–, si es que no la has perdido ya.

–Crees que porque me gusta Elena, no puedo pensar.

–Creo que porque te gusta Elena, porque conocías el caso de sus padres y porque te ha caído mal el psiquiatra, estás implicado y espero, aun así, que uses la cabeza. No creo que porque un caso se haga personal trabajemos peor, más bien todo lo contrario. Pero es mi deber cuestionar todo lo que me planteas y exigirte que lo defiendas.

–No hay nada en contra de hacer un interrogatorio rutinario a uno de los conocidos de las víctimas.

–No hay nada en contra de que yo te acompañe, ¿verdad? –le dijo levantándose, y pudo notar cómo la tensión de Javier se relajaba–. Y te diré que mi intuición me dirige mucho más hacia el chófer.

–¿No crees que esté muerto?

–Lo he pensado. Pero también cabe la posibilidad de que él sea el asesino y haya huido.

–Tiene su lógica –aprobó Javier, que también lo había pensado. La propia Elena les había declarado que había sido Óscar la última persona en ver a Mercy, y bien podía ser que lo que la joven había interpretado como encuentro amoroso entre ambos empleados fuese en realidad una discusión–. Contrariamente al asesinato del jardinero, el de Mercy no tiene visos de haber sido planeado… –Se encogió de hombros–. Tenemos mucho que averiguar.

El asesino se despertó de una siesta a deshora. Había dormido fatal, llevaba todo el día nervioso y, como consecuencia, se había echado a mitad del día casi sin darse cuenta de que lo estaba haciendo. El corazón le latía como cuando alguna vez había tenido pesadillas. Durante unos segundos no supo ubicar qué era lo que le tenía tan inquieto hasta que recordó que había tenido que matar a Mercy.

Sabía que no servía de nada lamentarse, pero no podía evitarlo. Ella era en verdad una buena mujer, trabajadora y leal, y no entraba en sus planes que se provocaran este tipo de daños colaterales. Y además, con él también había sido encantadora. Siempre sonriente y servicial.

¡Una pena! Se encogió de hombros.

Había tenido muy poco tiempo para decidir qué hacer con ella. En su ingenua honestidad, Mercy le había dicho que lo sabía y que lo iba a contar. ¿Qué esperaba que hiciera él, por amor de Dios? ¿Dejarle que lo hiciera?

Quizá, se dijo ahora que no tenía la presión del momento, en vez de matarla la hubiera podido mantener escondida hasta que acabara su misión. Después de todo, quedaba ya muy poco por hacer. Pero entonces no se le había ocurrido, y ahora ya no se podía remediar. La muerte, efectivamente, es de las pocas cosas en la vida para las que no había marcha atrás.

Se sintió mal por Mercy. Había cuidado durante años tanto de Elena como de doña Asunción y lo había hecho bien, sin aprovecharse de la dulzura y generosidad de las dos mujeres, cumpliendo con sus deberes y tratándolas con sincero cariño.

Claro que las dos habitantes de Bella Vista se ganaban la fidelidad de los que les rodeaban. Ambas eran unas auténticas señoras de los pies a la cabeza. Pocas damas como ellas quedaban ya en los tiempos que corrían.

Así que mientras había simulado indefensión delante de Mercy y había tratado de explicar a la joven limpiadora por qué lo había hecho, no había podido evitar echarle las manos al cuello y apretar. Y apretar y apretar hasta que los ojos de ellas se habían quedado primero vidriosos y luego vacíos. Había sido una experiencia única e imposible de describir. Le había producido un picor extraño en las manos.

Las manos. Sus manos. Se las miró con renuencia. Le temblaban. Sabía que eran las suyas y, sin embargo, las sentía ajenas a su cuerpo. No se podía creer que lo hubiera hecho. No conseguía aceptar que con sus propios dedos había apretado el cuello de Mercy hasta que había dejado de luchar. Lo lamentaba. Profundamente, sí. Pero aceptó que, en ese momento, con el poco tiempo que tuvo para deliberar, había hecho lo que creía que tenía que hacer.

Y sin embargo, no podía olvidar los ojos de Mercy mientras la mataba. Le miraban grandes, asustados y tristes y decepcionados. Y aunque durante unos segundos había sentido la vanagloria del poder que había ejercido sobre ella, no podía evitar sentirse mal.

Había percibido, segundo a segundo, cómo la vida de ella escapaba de su cuerpo. Sus esbeltas piernas, que él tantas veces había admirado mientras se paseaban por toda Bella Vista, se habían doblado bajo el peso ya inerte, por lo que se la había echado sobre el hombro al estilo de los bomberos.

¿Qué hacer con ella?, se había preguntado sin tener claro si dejarla a la vista o esconderla.

El ruido de las olas le recordó que el Mediterráneo y su grandeza se podrían hacer cargo de la mujer.

El mar era un aliado poderoso. Confió en que el cuerpo se hundiría y desaparecería, siendo posteriormente comido por los peces.

Había lanzado a Mercy al agua a la vez que la sensación de poder le volvía a embargar.

Debía tener cuidado, se dijo, con ese sentimiento engañoso que estaba empezando a experimentar al matar. Él no quería disfrutar con aquello. Lo hacía porque había que hacerlo, pero no deseaba convertirse en un psicópata. A él le movían el amor y una misión. No podía, se avergonzaba por sentirlo así, dejarse llevar por la ingravidez que elevaba su alma al considerar de lo que había sido capaz.

Recordar que había sido Elena quien había encontrado a la asistenta en repulsivas condiciones sirvió para bajarle los humos.

Nunca se perdonaría que ella estaba ahora sufriendo por descuido y precipitación de él, de él que, precisamente, sería capaz de cortarse una mano antes que molestarla a ella lo más mínimo.

La compensaría, se dijo. Habría tiempo para olvidar, los dos, esta horrible etapa por la que era necesario pasar. Él la haría olvidar rodeándola solo de cosas bellas.

–No estoy dispuesto a recibirles otra vez, ahora en mi casa, porque ustedes van por la vida sin horario propio y sin respetar la agenda de los demás –fue la perorata que les soltó el psiquiatra cuando llamaron a la puerta de su ático en el portal de al lado del conocido pub Malatesta–. He terminado una exhausta jornada laboral y pretendo finalizar mi día tumbado delante de la tele.

–Podemos pedir una orden de registro –dijo Rafa, que no había apoyado la visita al psiquiatra, pero que ahora que estaba allí no admitía un no por respuesta.

–Está de guardia mi tocayo el juez Javier Martínez –añadió su compañero socarrón–. Con lo bien que nos llevamos con él, en menos de media hora venimos con la orden y entonces podremos revisar hasta el último de sus cajones o… puede recibirnos ya y ayudar a estos “exhaustos” –no le tembló la voz al repetir sus palabras– y dedicados trabajadores por el orden público y hablar un rato con nosotros.

Apenas tardó Joaquín unas décimas de segundo en decidirse, pero Javier pudo ver que el doctor consideraba si realmente podían conseguir aquella orden y se preguntó si habría algo en la casa que no le gustaría que encontraran y le entraron deseos efectivos de pedirla.

Accedieron a un amplio salón. Aunque la casa era un dúplex, el piso de arriba había desaparecido en su totalidad para dejar una altura impresionante de techos. Una escalera moderna, sin barandilla y con escalones de madera al aire, llevaba a una habitación de media pared desde la que se podía mirar toda la parte de abajo.

La decoración, cara y elegante, hizo preguntarse a los policías si el psiquiatra habría contado con el asesoramiento de una experta. La estancia, luminosa, de suelo de madera impecablemente barnizado, dejaba escuchar una suave música de fondo. El televisor, encendido pero sin volumen, disparaba sus imágenes sobre un sillón de asiento bajo y profundo y un escabel en el que reposaba una manta escocesa marrón con la que sin duda se había tapado el doctor mientras gozaba de su descanso. Un libro abierto boca abajo sobre la manta compartía espacio junto al mando de la tele.

Obligado por las circunstancias, Joaquín les invitó a sentarse en la zona de estar del salón donde un sofá chippendale de piel marrón les acogió frente a una mesa de centro de estilo francés.

Nada más acomodarse, Javier vio una foto de Elena –porque indudablemente era ella–, de un primer plano de su rostro en blanco y negro rodeado de la plata del marco cuadrado. Sus ojos, más jóvenes, prácticamente adolescentes, le miraban serios a pesar del intento de sonrisa de sus labios. Los celos le carcomieron una vez más en presencia del psiquiatra y se tuvo que recordar que no tenía nada objetivo contra él. Todavía.

–¿Qué puedo hacer por ustedes?

–Tenemos dos crímenes –Rafael fue al grano–: un jardinero de Ecuador sin familia en España que ha trabajado esporádicamente en la casa donde viven una anciana y su nieta –hizo una pausa mirando fijamente al doctor– agorafóbica. Le matan en su propio piso, en su propio dormitorio, en una casa donde puede entrar alguien más en cualquier momento puesto que es un piso compartido. Se arriesga a que le vean allí, con él, y no solo eso, allí mismo, le ahorca en una viga mientras lo graba con un vídeo que posteriormente manda a la joven del chalé.

»Y ayer, a escasos doscientos metros de ese mismo chalé, aparece ahogada la encargada de la limpieza de ese hogar. La propia joven es quien descubre el cuerpo. Aparentemente, nada une ambas personas, excepto, la joven y ese chalé donde ambos trabajaban.

El doctor asintió. Conocía ambas historias.

–Debo deducir, por su visita aquí, que Mercy no ha caído dando un paseo, no ha recibido un mal golpe y se ha ahogado.

A Javier le molestó intrínsecamente que el psiquiatra hubiera preguntado aquello. Si él la hubiera matado sabría que le rompieron el cuello antes de tirarla por el acantilado. Así que o era un fantástico actor, cosa que no desestimaba dado lo mal que le caía, o realmente no había tenido nada que ver con la muerte de la asistenta.

–El forense nos ha dicho –acortó la larga explicación según la que, entre otras cosas, los pulmones no tenían agua y la lesión corporal sin sangre indicaba que ya había caído muerta al agua– que falleció por rotura de cuello. Todo parece indicar que la asesinaron y la tiraron al mar.

Marín se irguió sobresaltado:

–¿Qué está pasando? –les preguntó interesado.

Rafa y Javier se miraron. El doctor, mal que les sentase, parecía realmente impresionado.

Tragándose la rabia que le daba simplemente estar allí, Javier le dijo:

–Esperábamos que usted nos lo pudiera decir.

–¿Yo? –en tono orgulloso, el médico sonrió con sorna–. ¿Piensan de verdad que voy a dedicar dos minutos de mi tiempo a elucubrar sobre un caso en el que no voy a ver ni un duro?

–Estamos convencidos de ello. Como también estamos convencidos de que hay alguna explicación para que todas las pertenencias de Elena que se encontraron en casa de Julián el jardinero hubieran sido regalos que usted le hizo a ella. ¿No le parece mucha casualidad?

El gesto impresionado del psiquiatra alertó un tanto a los dos policías, pero se le corrigió rápido, de modo que si Javier y Rafa no llevaran ya un gran bagaje a cuestas en entrevistas a sospechosos, lo hubieran pasado desapercibido.

–¿Cómo? ¿Había cosas de Elena en el apartamento de Julián?

–Sí. Esas cosas que ella nunca encontraba y que luego aparecían casualmente en una olla exprés, o en un cajón que nadie usa, o en un armario del garaje… o nunca aparecían. Curiosamente, por qué será, casi todas eran prendas que usted le regaló. –Y como si tuviera todo el tiempo del mundo, Javier sacó un papel doblado de su bolsillo y comenzó a recitar la lista en voz alta.

–Es evidente entonces –dijo el doctor– que Julián tenía obsesión por ella. Robar y conservar objetos pertenecientes a otra persona son síntomas más que evidentes de ello. Lo hacen los seguidores con sus ídolos constantemente y los maníacos obsesivos con las personas objeto de su obsesión.

Aunque Javier sintió que una oleada de temor escuchando la verbalización de lo que él ya se temía, no se dejó impresionar.

–Hay otra cosa en común que tienen los dos fallecidos –dijo sin apartar su mirada escrutadora del médico.

–¿Qué? –preguntó Joaquín realmente intrigado.

–Usted.

Trataba de dar a su vida la normalidad que nunca había tenido y mucho se temía que no podía haber peor momento para intentar lograrlo. Ver los ojos de preocupación de su abuela le había hecho darse cuenta a Elena que tenían que cortar de algún modo con los trágicos sucesos que habían vivido. No estaba en su mano meter a Asunción en un coche o en un avión y llevarla lejos de allí, pero sí lo estaba poner de su parte para que la anciana pensara que no estaba tan afectada como lo estaba. Quería a toda costa convencerla de que podían recuperar su día a día, como si detrás de cada hora no echaran de menos el trabajo Mercy, que tan cumplidoramente se deslomaba a diario para contribuir a que la casa donde pasaban su vida fuera un hogar maravilloso, con todo a punto.

En una pausa en su despacho, echó un vistazo a sus correos electrónicos y una sonrisa le ensanchó la cara cuando encontró uno de Javier. Antes de que ocurriera el asesinato de la mujer de la limpieza, ella le había enviado el diseño que había pensado para su jardín, con esquemas y dibujado para que lo entendiera mejor, además de una descripción exacta de las plantas que se utilizarían.

“Perfecto. Se lo voy a mandar así tal cual a los del vivero para que lo hagan exactamente como has dicho”, leyó que le había contestado. Elena se permitió una sonrisa mientras dudaba seriamente de que Javier hubiera abierto los documentos que le había adjuntado, con fotos de cada planta y cada flor por si no las conocía por sus nombres y el efecto visual que le producirían, así como el tipo de cuidados que necesitaban.

Le encantaba la jardinería y se sentía sumamente satisfecha de que los conocimientos, limitados, que había adquirido a través de años cuidando el jardín de su abuela, hubieran podido servir para orientarle a él. Estaba descubriendo que podía ser una mujer completa, a pesar de que siempre había pensado lo contrario. De un tiempo a esta parte había cambiado su modo de actuar. Quizá había empezado cuando había dejado de medicarse y, de ese modo, había podido mantener la cabeza más despejada. Tal vez simplemente había sido un cúmulo de acontecimientos, entre los que no podía dejar de incluir su desobediencia a seguir las indicaciones de su psiquiatra, pero que también tenían que ver con su entrada en el mundo laboral, con haber empezado a tener una amiga que la aceptaba tal y como era, e incluso, por qué no decirlo, darse cuenta de que podía provocar en un hombre sentimientos tan profundos como ese hombre producía en ella.

Su vida había dado un cambio radical. Es cierto que la seguía desarrollando entre las paredes de la casa de su abuela y los pocos metros que se atrevía a alejarse hacia un lado u otro, pero su mente había dado un giro de ciento ochenta grados y, por primera vez en su vida, se sentía esperanzada, con ansias de cambiar y mejorar, y lo que era más atemorizante, con fe en que podía.

Pero tenía miedo. Por experiencia sabía que a más alta la subida, más dolorosa la caída, y tenía un pavor irracional a caer desde la esperanza y la creencia en que podía curarse o, al menos, vivir una vida más normal que la que había vivido hasta ahora. Le daba miedo creerlo y, sin embargo, no era capaz de parar a su propia conciencia de saborearlo, de imaginarlo y de anhelarlo febrilmente.

Quería ser normal. Sabía que no bastaba con desearlo. Que si solo el deseo fuera suficiente, se habría curado años atrás. Pero la realidad es que ahora creía que era posible y tenía miedo de que no fuera cierto, de que todo formara parte de esa locura que la había cegado tantas veces antes. Tenía pavor a que la nueva cara de su enfermedad fuera precisamente creerse sana, tener esperanza, tener un amor. Se moriría si sus anhelos de desear un marido, unos hijos, una vida como los demás, no eran más que bromas de su subconsciente dañado. ¡Qué gran torta se pegaría!

Quería más. Ya no se conformaba con su trabajillo desde un ordenador en su casa sin conocer casi a ninguno de sus clientes personalmente. Ya no eran suficientes los cien metros alrededor del chalé y sentir el agua del mar en sus pies y la brisa en su pelo. Ahora ansiaba los restaurantes, viajar, salir con amigos… Y le daba miedo ansiarlo con tanta desesperación y creerse tan profundamente que era posible.

Por la costumbre, en cuanto notó algunas palpitaciones de más, agachó la cabeza entre las piernas y trató de normalizar la respiración mientras sentía un leve mareo.

“Dios mío”, pidió con un amargo poso de tristeza, “no dejes que sea mentira, no permitas que todo esto no sea real”. Lloró inevitablemente, y mientras gruesas lágrimas le rodaban por las mejillas, se dijo a sí misma que le daba igual. Irguió la cabeza y el cuerpo y se limpió las mejillas con el dorso de las manos mientras sorbía el líquido de la nariz. “No me importa”, se ordenó con una seguridad que no sentía del todo. “No me importa”, se repitió como un mantra. “Voy a aprovecharlo mientras dure, aunque donde dure sea solo en mi cabeza”. Y con esa firme decisión se puso en pie dispuesta a disfrutar de su abuela, la mujer que siempre le había ofrecido serenidad y, contaba con ello, mataría a sus dragones como ya había hecho montones de veces antes.

Capítulo trece

El diario Información, el periódico más leído en la provincia, salió a toda plana con la exclusiva, puesto que el juzgado en el que se había llevado el caso estaba en Alicante, con una entrevista realizada al hijo mayor del difunto millonario en la que despedazaba con cuidado meticuloso la imagen del policía nacional Javier Martínez. Las portadas de los principales diarios nacionales también dieron la noticia al día siguiente, aunque en menor relevancia, en ventanas destacadas.

Los herederos del rico empresario Tomás González habían perdido el juicio por la herencia de la casa ubicada en el Cabo de las Huertas y que había sido dejada en testamento por su fallecido dueño en favor del policía.

Elena desayunó aquella mañana con el ejemplar, que todos los días entregaban a primera hora de la mañana en el buzón de la entrada, mientras trataba de tragar el desayuno.

Cuidadosos como eran los periodistas, y más los de tribunales, realmente el diario alicantino no se apropiaba ninguna de las declaraciones del hijo del fallecido, pero sí que se hacía eco de la sentencia, así como de los insultos y las calumnias (porque Elena estaba segura de que lo eran) del descendiente del empresario.

Instintivamente, escondió el periódico cuando oyó a su abuela entrar en la cocina y al darse cuenta de que lo había hecho, lo volvió a sacar. Sabía que a su abuela le gustaba Javier. Eso se notaba. Como notaba el miedo que la madre de su madre sentía por ella y porque sufriera.

Pero Elena, aun habituada a convivir con su abuela como principal agente de su vida, se guardaba muchas cosas para sí. Su vida ya era suficientemente un libro abierto para las pocas personas con las que se relacionaba como para contar a todas absolutamente todo. Así que sobre Javier se había reservado… lo poco que se podía reservar ante una abuela que ya conocía el número exacto de veces que se habían visto y por qué así como que ya era una costumbre que él viniera a verla por las noches al salir de trabajar.

–¿Cómo te encuentras, abuela? –le preguntó mientras se levantaba a darle su habitual beso mañanero y ayudarla a sentarse–. ¿Quieres café?

–Si me lo vas a poner descafeinado, no –dijo sin sombra de amargura, pero firmemente.

–Claro que no –mintió con naturalidad–. Es el mismo que me he puesto yo.

–Cómo se echa de menos a Mercy –suspiró la anciana–, todavía no puedo creer lo que ha pasado y ni siquiera sabemos dónde está Óscar y qué le ha sucedido a él ni si está bien o… no, no quiero pensarlo.

Elena, de pie ante la encimera donde preparaba la taza de su abuela, miró por la ventana de la cocina hacia el mar, donde le pareció ver una embarcación.

–Nos van a poner cámaras de seguridad las veinticuatro horas del día –dijo su abuela sacándola de su visión.

–Pero eso es un pastón.

–Eso es asunto mío –dijo la señora, como siempre en todo lo referente al dinero –. Si ya no podemos estar seguras en esta casa que ha sido nuestro bastión tantos años, ya es lo que nos faltaba.

Una idea cruzó por la mente de Elena.

–Si no fuera porque estoy así, nos hubiéramos ido de aquí, ¿verdad?

Su abuela no la engañó.

–Creo que desde el mismo día que te mandaron el vídeo te hubiera montado en un avión y te hubiera llevado a la otra punta del planeta.

Elena la abrazó.

–Te quiero, abuela. –Y sosteniendo el rostro arrugado y aún hermoso de su abuela y mirándola a los ojos, añadió–: Te quiero, madre.

–Y yo a ti –le palmeó ella en la mejilla–, y yo a ti. Así que olvidémonos de este tema tan desagradable y enséñame qué me querías esconder del periódico.

Elena se lo mostró. Doña Asunción no había terminado de leer cuando Elena ya le estaba explicando.

–No sé todo acerca de este asunto, abuela, y sé que crees que lo conocemos desde hace poco, pero yo creo en él y creo que es incapaz de hacer todo lo que le acusan en el periódico.

Su abuela la miró:

–Hace tiempo que aprendí a leer la prensa, cielo, y este periódico no dice nada que ponga mal a tu Javier.

Aunque sintió un aleteo en el corazón cuando su abuela dijo “tu Javier”, no se quiso distraer y enseguida preguntó:

–¿A qué te refieres?

–¿No te das cuenta que hasta el titular se hace eco de las declaraciones del hijo de Tomás González pero no asevera nada y no hay ninguna otra fuente más que confirme lo que este señor dice?

–Tampoco hay ninguna fuente que lo desmienta.

–Está el juicio, hija, y la sentencia. Y este señor, al que comprendo debe enfadar muchísimo la decisión tomada por su padre, ha perdido ante los tribunales. Podrá recurrir, pero aun inexperta como soy, me doy cuenta de que esto es una pataleta porque sabe que no puede ganar.

La cara de Elena era todo un poema de felicidad y sonrisa.

–Te quiero.

Su abuela sonrió con cara de complicidad.

–Y yo a ti, hija, y yo a ti.

Javier se había llevado trabajo a casa cuando el comisario le había recomendado que, debido a las publicaciones de la prensa, era conveniente que no apareciera por la central. Así que, poniendo al mal tiempo buena cara, había reservado el día con los del vivero y había visto asombrado la facilidad con que le ponían el jardín. Días atrás, le habían dado un presupuesto cerrado que le pareció bastante asequible habida cuenta de que, además de dejarle el terreno recuperado, limpiarlo y plantarle las plantas tal y como había diseñado Elena, le iban a quitar de un plumazo el peso, que llevaba como una losa, de que su madre viera la parcela que más parecía la resulta de una explosión nuclear que una hermosa propiedad a pie de mar. No era solo que le gustaba ver a su madre feliz, ya que más que verla feliz, que le encantaba, no soportaba verla preocupada. Y sabía que para su madre un jardín destrozado era un claro indicio de dejadez, de que su hijo no podía vivir solo. Les había inculcado a cada una de sus hijas y a Javier, como hijo varón también, el orden en las casas, la limpieza, como indicios de dignidad, de civilización. Si supiera que había pasado los tres primeros años en Alicante con una caja de cartón de la mudanza como mesilla de noche se moriría. Así que Javier no podía más que agradecer a los partos de sus hermanas que hubieran tenido a su progenitora lo suficientemente absorbida como para no haber podido aparecer antes por allí.

Aunque no se engañaba al respecto. Era verdad que Teresa no había podido ir antes por estar muy ocupada estrenándose de abuela, pero igual de ocupada seguía ahora e iba a verle porque estaba preocupada con la demanda que estaba interponiendo el hijo de Tomás González. A Javier le encantaría que ella no tuviera que venir a visitarle por ese motivo, pero sabía que iba con su forma de ser el no ser capaz de no preocuparse y estar con él era su manera de demostrárselo.

Como todo hombre que se precie, Javier adoraba a su madre. No había otra mejor. Pero no quería verla intranquila y menos por su culpa, y el hecho de que viniera era síntoma claro de que consideraba que estaba más necesitado de su presencia que sus hermanas y sus nietos, que le robaban habitualmente cada segundo de sus días. Así que lo menos que podía hacer por ella era dar la apariencia de que su vida aquí iba viento en popa y el jardín arreglado era una manera más de lograrlo.

Gracias al equipo de Dadaima, el tema del jardín iba a quedar zanjado mientras que a través de algunas frases, de salir a ofrecerles un refrigerio, el policía aprovechaba para examinar y valorar a los que habían sido los jefes y compañeros de trabajo del asesinado Julián Aguayo.

Le había llamado la atención que dos de los propietarios, altos como torres, habían acudido ellos mismos a plantarle el césped (era la primera vez –no sabía que podía hacerse– que veía que se ponía la hierba ya crecida. Venía enrollada por metros cuadrados con su arena y todo, al parecer la propia Elena había especificado qué tipo de césped y de arena concretos, y le estaban dejando el jardín como si llevara toda la vida puesto).

Después de hablar de fútbol (también eran de Madrid y –por supuesto– del Real Madrid) y del clima y la calidad de vida de Alicante, Javier había preguntado específicamente por Julián y había obtenido muy buenas referencias del fallecido. Era una persona querida en el vivero. Buen trabajador que, inexplicablemente, se había echado a perder. Y al igual que habían declarado al principio de la investigación cuando se les había preguntado, aunque a algunos de los clientes les habían dicho que lo habían despedido por la crisis para no manchar su nombre, lo cierto era que había sido un despido procedente por faltas cada vez más graves. Según explicaron, Julián había comenzado a beber, a llegar tarde, a no completar sus tareas, a no presentarse en algunos domicilios a trabajar, y muchos más incumplimientos que habían sido recogidos por el abogado laboralista y reconocidos por el propio Aguayo quien, a pesar de los numerosos avisos, no había podido, sabido o querido enmendar y rectificar y, aunque preferían no haberlo hecho, los dueños del vivero no tuvieron más remedio que despedirle. Era eso o ver su imagen dañada ante sus numerosos clientes. Así que tras volver a evaluar a aquellos hombres altísimos que se doblaban por la mitad para coger los arbustos y plantas con que iban dando un cambio radical a su parcela, Javier decidió investigar las cuentas del fallecido a ver si por ahí había algo que rascar. Pero no le cabía duda de que el cambio de conducta del fallecido podía responder perfectamente a una conciencia intranquila.

¿Cómo no se sentiría mal un hombre acostumbrado a hacer bien su trabajo y que había empezado a robar cosas a una de sus clientes, una cliente con la que seguro (a Javier le resultaba imposible que nadie quisiera a Elena) se llevaba bien y con la que compartía momentos de trabajo en el jardín? No le extrañaba en absoluto que su cambio de conducta encerrase un chantaje, una amenaza que le obligase a hacer algo que no quería y que terminó con su vida profesional. Quizá incluso provocó el despido, prefiriendo perder su trabajo a tener que seguir volviendo loca a Elena robándole cosas o cambiándolas de sitio, que era lo que Javier se temía que en realidad había sucedido con “los olvidos” y “pérdidas” de la joven.

Estaba deseando ir a por ella y enseñarle cómo quedaba todo. Le gustaba pensar que la joven community manager dejaba allí, en ese terreno que él ya amaba, su impronta. Les deparase lo que les deparase el futuro, todas esas plantas se quedarían allí porque Elena las había elegido y supo que, aun si la vida les ofrecía caminos distintos, siempre que mirara el jardín se acordaría de ella.

Capítulo catorce

Finalmente se había lanzado y Javier había pedido el favor a un amigo aficionado a hacer submarinismo. A pesar de dirigir El Romero, la empresa turronera familiar en Xixona, Ismael Sirvent lo había dejado todo, incluso a su encantadora mujer y sus dos hijos adolescentes, por ir a bucear a los acantilados de Cabo Huertas aquel viernes por la tarde solo porque Javier se lo había solicitado. El policía valoraba muchísimo ese tipo de personas, leales y sin preguntas, tanto como un marchante de arte valora su obra más preciada, y agradecía todavía más que Ismael, noble y simpático, amigo de sus amigos y siempre dispuesto a un whisky con Seven Up (nada de la moda de los gin-tonic para él), hubiera respetado su secreto profesional y no hubiera preguntado qué tenía que buscar.

El policía había sido decididamente vago y por eso tenía aún en más consideración que con solo oír la palabra “favor” y sin concretar exactamente qué debía encontrar, el turronero se hubiera puesto el traje de buzo y en aquellos momentos recorriese la leve profundidad de la orilla del Cabo mirando al azar.

Javier tenía la secreta esperanza de que encontrase el cuerpo de Óscar, el chófer de Bella Vista. Se había informado sobre el tema y había las mismas posibilidades tanto de que un cuerpo muerto se hundiese en el mar los primeros días, como de que flotara, todo dependía de diversos factores: que hubiera agua en los pulmones, la forma de caer, las corrientes del agua y la actividad de la fauna marina, entre otras. Sintió una punzada de culpabilidad al pensar en la desagradable tarea que había delegado en manos de Ismael. El rostro de su amigo, efusivo y extremadamente afable, le pasó por la cabeza. La gente normal, en su vida normal, no se encontraba con cadáveres. La muerte, en el mundo fuera de su profesión, venía por factores naturales, enfermedades o accidentes de coche, todo lo más, así que se sintió mal solo por pensar en el susto que se llevaría Ismael si el cuerpo de Óscar, más o menos descompuesto, estaba por allí.

Podía haberle evitado la situación, pero no se le ocurrió de qué otro modo acabar con sus propias dudas. No había conseguido elaborar una conjetura de suficiente peso para que en comisaría se aprobara un equipo de buceo, pues ningún juez consideraría sus sospechas como motivo suficiente para tal despliegue de recursos. Tranquilizó su conciencia recordándose que Ismael no era idiota. Sabía a lo que se dedicaba Javier y que trabajaba en homicidios. La seriedad y rapidez con que había accedido al favor traslucían que comprendía la gravedad de la tarea que le encargaba y que nunca podría agradecerle lo suficiente. Se dijo que lo hacía porque tenía la obligación de no dejar ningún cabo suelto. Y, tal como estaban las cosas, Óscar podía pasar de ser el sospechoso número uno tanto de la muerte de Mercy como de la de Julián, a ser otra víctima más si su amigo turronero lo encontraba bajo el mar. Y suspirando con el peso de su responsabilidad, se reconoció que no sabía qué es lo que deseaba más, aferrado como estaba a la idea de que el psiquiatra fuese culpable.

Sentado en la barca, mientras la grandeza del mar luchaba por sacarle los malos pensamientos de la cabeza, Javier se dejó embargar por los resplandecientes azules del cielo y del mar, con los amarillos del sol brillando en los reflejos del barco y en las olas. El paisaje mediterráneo le daba tanta paz que le parecía mentira que pudiera haber maldad en el mundo.

Le sucedía con frecuencia, desde que había venido a vivir a Alicante, que la vista del mar le quitaba las penas. Había pedido el traslado a aquella la millor terretta del mòn por una herencia que nunca había querido y había terminado enamorado de ella como un colegial, de su luz, absolutamente iridiscente, que permitía prácticamente leer un libro con la persiana bajada, de su mar azul bravío, gris manso o verdoso caliente, de su gente, mezcla de todos lados, abierta, constantemente de puertas afuera. Y se había enamorado de Elena. Para qué engañarse ya. Es de inteligentes afrontar la verdad, asumirla cuanto antes y actuar en consecuencia. Y ya no se podía engañar por más tiempo. No había sentido nunca nada ni remotamente parecido por ninguna otra mujer.

No le importaba, se dio cuenta en ese mismo instante, tener que verla siempre entre cuatro paredes y enfocar su vida en esa maravillosa casa donde ella había creado un refugio y un hogar. Las últimas noches que había ido a verla habían estado muy a gusto haciendo manitas en un sofá mientras veían una película, o conversando al atardecer en el porche con el mar al frente, o preparando una cena improvisada en la enorme cocina de la casa. Y no solo es que quería animarse diciéndose que no era para tanto, es que simplemente no tenía elección. Aunque decidiese fríamente dar la espalda a los sentimientos que tenía hacia ella, aunque con la cabeza se recordase que era un error, sabía, con la claridad con que el sol le deslumbraba en ese momento, que no sería feliz sin ella.

La cabeza de Ismael emergió del agua y Javier pudo discernir en cuanto se quitó las gafas que no había encontrado nada. Sintió alivio por su amigo, pero no dejó de preguntarse, como policía, dónde podía estar el desaparecido chófer en ese mismo momento y qué estaría haciendo.

La mujer que amaba estaba presa y vulnerable en una casa y él tenía miedo de no poder protegerla. Y mientras volvía a tierra con su leal amigo, entre bromas y trozos de turrón de yema tostada –su favorito– y atracaban en el puerto donde Ismael solía amarrar la pequeña embarcación, se obligó a sí mismo a no cejar en el empeño de atar todos los nudos y encajar todas las piezas del puzle que tenía ante sí.

Elena miraba por la ventana sin ver mientras repasaba la conversación que acababa de tener con la periodista del diario Información, Marian Alises. Aunque se trataba de una noticia que no había cubierto ella, la bella periodista estaba al tanto de todo lo que sucedía en la realidad y había tranquilizado a Elena al asegurarle que, tal y como había sabido entrever su abuela, el diario en el que trabajaba tan solo se había hecho eco de unas declaraciones que el hijo de Tomás González había exigido que se publicaran y le adelantó, bajo pena de asesinarla con sus propias manos como dijera algo a alguien, que aquella había sido la primera de una larga cadena de noticias sobre el tema, pero que tenían pensado seguir tratando el asunto escalonadamente y tanto los datos, como el juicio, como las declaraciones de más personas implicadas, que se publicarían más adelante, lavaban sobradamente la imagen tan dañada actualmente del policía Javier Martínez.

Elena sintió el calor en su corazón y agradeció en lo que valía que una periodista de pura raza como Marian fuera capaz de romper todas sus reglas deontológicas y personales para confiarle lo que se iba a publicar, y fue al llegar a ese pensamiento cuando se dio cuenta de que, fuera de su pequeño mundo dentro de la casa y en sus alrededores, fuera de los cuatrocientos metros cuadrados o más por los que se movía habitualmente, en el mundo del propio Javier, se la relacionaba con el policía como cosa normal. Para la sociedad en la que se movían, a pesar de que ella no salía de su casa, ella era alguien importante para Javier, tan importante como para que la llamaran y la tranquilizaran con la cortesía no solo de los conocidos, sino de las personas que se aprecian. Y casi sin darse cuenta, una enorme sonrisa se esparció por su cara.

Capítulo quince

–Entonces –preguntó doña Asunción confusa–, ¿cuánto tiempo llevas así? –Y con el “así” hizo referencia a la decisión de su nieta de no seguir tomando la medicación.

Elena se secó las sudorosas manos una vez más en los pantalones.

–Cuatro meses arriba o abajo.

–Arriba o abajo –repitió la anciana con incredulidad.

Levantándose de la silla frente su abuela, donde le había invitado a sentarse para contárselo por fin, Elena se arrodilló ante ella cogiéndole las manos.

–No solo es que esté bien, abuela, es que estoy mejor. No imagino ver a mamá por todas partes, ni que me manda cartas de ultratumba. –Las lágrimas se soltaron, sorprendiéndolas a ambas–. Es cierto que me han seguido desapareciendo cosas, sí, es cierto, y todavía siento pánico a alejarme más de un kilómetro de casa.

–¿Un kilómetro? –preguntó su abuela, envolviendo el rostro de su nieta en sus manos y recogiendo con los pulgares las lágrimas que le rodaban.

–Bueno –comprendiendo que lo que Asunción necesitaba no era su tristeza, bromeó–, ya sabes que siempre me ha gustado exagerar. ¿Setecientos metros?

–Te quiero.

–Te quiero.

Lo dijeron a la vez y entre risas y lágrimas se abrazaron intensamente.

Como siempre había hecho, Elena se acomodó mejor y apoyó la cabeza en el pecho de su segunda madre que, sabiendo lo mimosa que era, le acarició el pelo y la espalda.

La anciana suspiró.

–Francisco me comentó algo el otro día que me hizo pensar y ahora que me confiesas esto, me hace sentir culpable.

Elena se separó para mirarla asombrada.

–¿Culpable? ¿De qué? ¡No!

–Te tenía que haber llevado a más especialistas, haber contrastado opiniones. Siempre nos hemos fiado solamente de los diagnósticos de Joaquín, y no es que no sea un psiquiatra estupendo, pero todos cometemos fallos.

–No tenemos motivos para dudar de él –dijo Elena apaciguadora, lanzando al fondo de su mente de un empujón las sospechas que le había inculcado en cierto modo Javier.

–No, pero pediremos cita a un par de especialistas más.

–No hace falta –aseguró Elena.

–Quiero que lo hagas. –Y con sus ya temblorosas manos, volvió a acoger el rostro adorado de su nieta y la miró–: Debemos hacerlo y ver cómo estás de verdad. Estos últimos días has pasado por muchas emociones… no todas malas –añadió haciendo referencia a Javier.

–No, no todas malas –coincidió la joven–. Creo que me he enamorado de él –confesó en un arranque.

–Yo estoy segura.

–¿De que te has enamorado de Javier? –bromeó

–Ja, ja. –Se rio–. De que tú estás enamorada de él, Elena. Nunca antes te había visto así.

–¿Así? ¿Qué me notas?

–Feliz.

–Lo soy –reflexionó. No era una vida sin espinas, nunca lo había sido–. Siempre lo he sido, abuela. Toda mi vida me he sentido afortunada por todo lo que tengo, por tenerte a ti. Javier es como un plus. Un regalazo.

–Y él, ¿qué? ¿Qué opina?

–Gustarle le gusto, eso se nota. –Se ruborizó.

–Imagino.

–Quiere estar conmigo y tonto no es, sabe lo que hay pero… no me planteo más. Hasta que él quiera, aquí estoy.

Asunción no dijo nada mientras la cabeza de su nieta se volvía a acomodar sobre su blusa de seda, pero no le parecía suficiente para la hija de su corazón.

La madre de Javier lo vio nada más bajarse del tren. Probablemente haciendo uso de su privilegio de policía, su hijo había traspasado la recepción de viajeros y esperaba en el andén del AVE, solitario, mirando con su vista ágil y rápida por los vagones, buscándola. Teresa se dio cuenta enseguida del momento exacto en que la localizó. Sus ojos, profundos e inteligentes, se detuvieron inmediatamente y su corazón maternal pegó un brinco. Qué apuesto era su único hijo.

Le notó el pelo ligeramente más largo y los huesos de la cara, cuadrados y graves, destacaban más que habitualmente en su rostro masculino y fuerte. “Está comiendo mal”, se dijo preocupada, y decidió que esos días conseguiría que se sentara a la mesa ante una buena y abundante comida caliente.

Como ya le había sucedido más veces, lamentó no tener el poder de multiplicarse y vivir tanto en Madrid como en Alicante para ser capaz de cuidar de todos los suyos. Los últimos años se había volcado en sus tres hijas, cuidando y disfrutando de sus nietos, sintiéndose indispensable al ayudarles con los niños, con las faltas de chica o las enfermedades que impedían a los pequeños asistir al cole o a la guardería y como resultas, Javier llevaba aquí en Alicante unos años sin recibir el calor de una madre.

Suspiró con la sabiduría y la paciencia que solo otorga la edad.

Ahora era él el que la necesitaba.

¡Oh, sí! Él nunca lo reconocería. Desde niño había tenido el amor propio muy acentuado y la pérdida de su progenitor, a pesar de lo pequeño que era cuando ocurrió, solo sirvió para convertirlo a él, incluso antes de llegar a la adolescencia, en el hombre de la casa. Un hombrecito extremadamente responsable y concienzudo.

Mientras el altavoz anunciaba las próximas salidas y llegadas en castellano, en valenciano y en inglés, sonrió al recordar cómo había protegido y regañado a sus hermanas y cómo le había acompañado siempre a ella.

Solo esperaba que los juicios y los problemas legales en los que le había metido la familia González terminasen de una vez, porque su justo hijo no iba a hacer nada por defenderse ni por aclarar las cosas ante nadie.

Más alto que ella, Javier la cogió en sus brazos como si de una chiquilla se tratara abrazándola fuertemente con una mano mientras con la otra le robaba la maleta. Los pies de Teresa volaban a centímetros sobre el suelo y, satisfecha y emocionada, escondió su lacrimoso rostro en el cuello de su hijo. Olía, como siempre, a la fresca colonia que usaba, y la mujer se emocionó al recordarse que el hombre entre sus brazos ya no era un chiquillo indefenso.

–¡Qué contenta estoy de verte!

–Déjanos un poco a las demás. Clara y Begoña se inmiscuyeron sin piedad en el cariñoso momento entre madre e hijo para saludar a su hermano y colgarle aún más maletas individuales del hombro.

Antes de que Javier y su madre pudieran cortar su mutua mirada de cariño, las dos mujeres parloteaban y le preguntaban, sin esperar respuesta, si el tiempo era adecuado para ir a la playa, declaraban que tenían que ir a cenar a un restaurante que les habían recomendado en Madrid, y compartían innumerables anécdotas. El policía había aprendido a no escuchar a sus hermanas, solo oírlas y oír sus musicales voces le llenó de alegría. No se dio cuenta de cuánto las había echado de menos hasta ese momento en que las tenía allí.

Lógicamente, no iba a dejar que lo supieran, y antes de haber llegado al coche ya estaba metiéndose con ellas, riéndose de lo que decían, negándose a ir con ellas a ningún sitio (aunque sabía que lo haría) y criticando sus vestimentas y peinados, llegando incluso a decirles que estaban más feas a pesar de encontrarlas más guapas y encantadoras que nunca. Tanto Clara como Begoña, con la sabiduría que otorga el conocer de toda la vida a una persona, no hicieron caso de ninguno de sus comentarios y a su vez se metieron de lo lindo con él provocando que enseguida cogiesen el golpe habitual de pedal de su relación tan típica entre hermanos que se quieren con locura, pero no se lo demuestran si pueden evitarlo.

Aunque tenía el día libre, en cuanto las llevó a su casa y las vio pasear por todos lados y cotillear cada mueble y cada habitación, cambiarse rápidamente para aprovechar las últimas horas de sol que quedaban con intención de acercarse al mar, y comentar absolutamente sobre todo, huyó despavorido a su cuarto a terminar unos informes y a seguir avanzando en la investigación que tenía abierta.

Se le había pasado el tiempo volando cuando su madre llegó para avisarle de que la cena estaba lista. Sin esperar a que él diera el permiso una vez que tocó con los nudillos, Teresa entró en el cuarto de su hijo apreciando la consistente mesa de escritorio donde Javier se había puesto el ordenador y tenía esparcidas innumerables carpetas con documentos e historiales. Se sentó a los pies de la cama, con una colcha de un azul aguamarina un poco arrugada pero estirada perfectamente, y observó cómo Javier cerraba el ordenador y apilaba papeles seguramente, pensó sin molestarse, más para evitar que ella viera cosas que no debía que por un acusado sentido del orden.

–¿Tienes mucho trabajo? –Había aprendido, aunque le costaba, pues no era una mujer sutil, a no preguntar directamente lo que le interesaba, sino a dar rodeos con sus hijos para respetar en cierto modo si no tenían intención de contarle algo.

El policía se encogió de hombros.

–Ya sabes cómo es. Siempre hay lío.

–¿Te sigue gustando lo que haces?

–Creo sinceramente que he nacido para esto. Ya sé que nunca has estado muy de acuerdo –y cuando su madre fue a negar, no la dejó hablar–, que te hubiera gustado más otra profesión de chaqueta y corbata.

–No es cierto. Pero como madre, prefiero una profesión donde no corras peligro.

–Ya lo sé, pero mamá, es tan importante sentirse útil y hacer lo que te gusta.

–Totalmente de acuerdo. –Y como no aguantaba más y temía que alguna de sus hijas rompiese el momento, tomó aire y preguntó–: ¿Cómo llevas el pleito con los González?

–Procuro no prestarle atención.

–Así no conseguirás que desaparezca.

Su hijo se rio.

– Ya sabes que “ojos que no ven…”, y prefiero no mirarlo.

–Pero está ahí.

–¿Y qué quieres que haga?

–Quiero que aceptes de una vez.

–Ya lo he hecho. No he tenido más remedio.

–Así no.

–Pues entonces, ¿cómo? –le preguntó curioso.

–No quiero que aceptes esta casa como un castigo, como un cumplimiento más. Quiero que la disfrutes, Javi.

–¿Cómo voy a disfrutarla si sé que no es para mí?

–¿Sabes lo que creo, y a lo mejor te enfadas conmigo?

–Dime.

–Creo que en el fondo lo que tienes es orgullo.

Javier negó con la cabeza:

–Orgullo ¿de qué?

–Con la edad he aprendido que hace falta a veces humildad para aceptar un regalo.

Javier la miró. Él nunca lo había pensado.

–No sé qué quieres decir.

Teresa sonrió. Su hijo era siempre tan… sencillo, tan hombre.

–Tú siempre has dado, Javier. Desde que falleció papá te convertiste en el hombre de la casa, aun cuando eras pequeño. Siempre has cuidado de nosotras. Siempre has ido de autosuficiente. Nunca me has dado la lata con nada, ni me has causado preocupaciones. Me ocultabas las malas noticias, pocas veces acudías a mí para que te solucionara tus cuitas. Eres un hombre innatamente protector, es algo inherente a ti. Y sucede que un día es otra persona la que te quiere dar a ti. Tomás González era un hombre inmensamente rico. Para él, esta casa, con o sin coches dentro, con o sin muebles, era el equivalente para ti a la propina que tú das un domingo en misa. Sin embargo, tu orgullo, desde el principio, te impidió aceptarla…

Javier la cortó:

–No fue por orgullo mamá. Sabes lo que pienso…

Fue el momento de su madre de interrumpirle a él.

–Déjame terminar antes de sentirte ofendido. Como te decía antes, me he dado cuenta de que hace falta tener un alma muy grande también para aceptar lo que los demás nos dan. No basta con saber darse a los demás, Javier. También es necesario saber recibir de ellos, pues así les permites también a ellos que tengan ese orgullo tan grande que tú tienes y que a pesar de ser enorme, no pareces ver. –Suavizó esto último acariciando la mejilla de su hijo.

El policía se encogió de hombros.

–Así que, según tú, si no he sabido aceptar todo esto, ¿es por orgullo?

Su madre asintió, sonriéndole con cariño.

–Dale una vuelta a la idea antes de despreciarla del todo, ¿vale? Y ahora vamos a cenar antes de que tus hermanas se coman todo lo que he preparado.

Agradecía que Javier no hubiera insistido en ir a buscarla. Necesitaba el tiempo que le estaba tomando llegar dando un paseo desde su casa para hacerse a la idea de que iba a cenar fuera por primera vez en… los diez años que llevaba en Alicante, y que además iba a hacerlo con la madre y las hermanas del hombre con el que salía. Porque sí, estaba terminando por aceptar, ella, Elena Rodríguez-Sallar, ¡tenía una relación con un hombre!

¿Cómo iba a padecer los síntomas habituales de la agorafobia si en realidad lo que su cuerpo percibía era que se estaba ahogando de nervios por no saber qué iban a pensar de ella, si iba a meter la pata, si les iba a gustar o si iba a acabar haciendo el ridículo más espantoso?

Se había puesto una camisa fina suelta de color verde botella que animó con un collar de oro blanco y amarillo a juego con unos pendientes y con una sortija que, se acordaba perfectamente, su madre había comprado en un viaje a Portugal. Los pantalones, negros, estrechos, hacían parecer a sus piernas más largas de lo que en verdad eran y, como por las noches refrescaba, se había puesto unos botines negros con algo de tacón, tacón que ya empezaba a lamentar haberse puesto por tener que subir la cuesta con él. Se dijo, como un mantra, que iba adecuadamente vestida para una cena informal y siguió tratando de mantener un ritmo pausado y profundo de respiración.

Su abuela había disfrutado de lo lindo viéndola sacar ropa del armario, como no había hecho nunca antes, y siendo obligada a opinar sobre cada modelo que se probaba. Se reconfortó con la imagen de la sonrisa y el brillo que habían tenido sus ojos de anciana. Le debía a Javier aquello. Esa noche, preparándose para salir, su abuela y ella habían vivido un momento normal. Y eso, para ellas, tenía un valor incalculable.

Y, se dijo tratando de animarse, ahora iba a vivir otro momento normal en la vida de la gente: el angustioso momento de conocer a la familia de la persona con la que se mantiene una relación.

La portada del muro estaba abierta, y a la suave luz del ocaso, con la brisa marina enredándose en su pelo y acariciándole la cara, Elena miró asombrada el jardín que ella misma había diseñado e inhaló los olores de las plantas y de la humedad del regadío, embargada por la belleza de la tarde y de cuanto le rodeaba. ¿Cómo no dar gracias, a pesar de las tragedias que le habían precedido, por ese momento en concreto? ¿Cómo no pararse a saborearlo, precisamente cuanto más mal había alrededor, y paladearlo como algo único y delicioso?

Las alargadas macetas blancas, delgadas y rectangulares de más de medio metro de altura, que se alternaban con focos solares clavados en el mullido césped, le saludaron, marcando el camino que dirigía a la vivienda, mientras le ofrecían, generosas, las originales hojas de las tradescantias púrpuras que brotaban de ellas y caían con graciosa cadencia.

Dos buganvillas blancas, podadas en un fino tronco que se curvaba formando un techo, destacaban sobre la piedra gris de la fachada de la casa, donde la puerta, también abierta, dejaba escapar la risa y las voces femeninas. Elena se tuvo que recordar que debía dirigirse hacia allí a saludar, en lugar de seguir evaluando si el jardín ofrecía la impresión que ella había querido dar.

Un par de limoneros enanos, en sendas jardineras cuadradas, se erguían, cual soldados, custodiando los escalones al porche, y Elena comprobó aliviada que tal y como le habían prometido los de Dadaima, los tubos del riego no se notaban, escondidos imperceptiblemente bajo un saliente y en la parte de atrás de las plantas frutales.

Como Javier le había hablado de la pasión de su madre por las flores de colores y a Elena le había parecido que ni los geranios, en los que tanto había insistido el policía, ni los hibiscos, iban con el aire moderno de la finca, había reservado un espacio, que podía apreciar perfectamente ahora desde la altura del porche, en el que se había arriesgado a crear un jardín aparte, circular y diferente, donde los colores rojo y rosa fuerte rompían con la armonía de blancos, verdes y amarillos del resto de la parcela y donde un juego de sofás y mesa en ratán blanco, con cojines combinados de lisos fucsias y estampados, descansaban apacibles bajo una pérgola llena también de pensamientos de colores. ¿Le habría gustado a la madre de Javier?, se preguntó con curiosidad la joven.

Antes de entrar en la vivienda, Elena echó un vistazo a la media docena de magnolios que estaban en plena producción de flor y de los que manaba un efecto calmante y hermoso. Los había elegido porque le encantaban, pero también porque, en un sentido práctico, ofrecían la sombra necesaria durante el día, y como había espacio suficiente entre ellos, permitían el disfrute del terreno donde la hierba ya parecía que llevaba toda la vida.

Javier la sacó de su ensoñación.

–¿Contemplando tu obra? –le preguntó en voz baja para que no pudieran oírle dentro sus familiares.

–¿Te gusta?

–Me encanta. Y a ellas les ha encantado más. Gracias. –Y con una naturalidad que a Elena le sorprendió, porque para ella era todavía todo muy novedoso, la besó en los labios. Como la joven fuera a separarse de él antes de lo que al policía le gustó, la rodeó con los brazos y la pegó más a él, dándose el gusto Javier de que el moldeable cuerpo de ella se adaptase al suyo.

–Entremos antes de que me olvide de que están aquí –le murmuró apoyando la frente en la de ella y diciéndose que no era momento para dejar brotar la pasión.

Y Elena volvió a cubrirse de nervios al recordar que iba a conocer a la parte más importante de la familia de Javier.

Joaquín hervía de indignación. Había ido a Bella Vista esperando encontrarse todavía a Elena encerrada en su bastión, necesitada de atención médica y de calmantes y de su experimentada terapia y se había encontrado con que no solo la joven parecía haber superado la crisis de la muerte de Mercy, sino que se había marchado (algo insólito en ella) nada menos que a la casa vecina del maldito policía.

Había tenido que simular ante doña Asunción y fingir estar tan alegre como ella por los logros de su nieta.

–Cuánto bien la has hecho –le dijo Asunción zalamera–, cada vez la conoces mejor y sabes lo que le hace falta.

Joaquín la miró a través de sus pestañas.

¿Había una nota de ironía en los comentarios de la anciana o se estaba volviendo excesivamente mal pensado?

–No sé –reconoció encogiéndose de hombros–, parece que es al contrario y cada vez le hago menos falta.

–Pero es bueno, ¿no? –le preguntó la dueña de la casa sonriente–. ¿No es ese a fin de cuentas el objetivo de la medicación y la terapia?

–Doña Asunción –le cortó el psiquiatra cansado–, ya le he explicado muchas veces que lo de su nieta no se cura.

–Ya, ya –se apresuró a aceptar ella–. Lo que digo es que, dentro de su enfermedad, todo lo que pueda ser llevar una vida lo más normal posible es un logro total. Y, lógicamente, aunque siga con la medicación y con las consultas, todo lo que sea espaciar y ser más independiente es, a fin de cuentas, un éxito del médico, ¿no?

Joaquín se volvió a preguntar si se estaba mostrando demasiado brusco. Temeroso de acabar metiendo la pata, se levantó de su asiento y dejó en la mesita auxiliar francesa la copa de coñac que se había servido para calmar el mal ánimo que le había dejado la ausencia de Elena.

–Entonces, ¿se puede decir que Elena y ese policía son novios?

–Yo creo que sí.

¿Cuándo había sucedido?, se preguntó el doctor interiormente. ¿No había transcurrido todo demasiado rápido?

–Bien. No quiero ser pesimista ni estropearles a usted y a ella el momento eufórico que veo que están viviendo, pero tampoco me gustaría que se decepcionen si Elena tiene una recaída aún mayor que las que ha tenido nunca hasta ahora.

–¿Mayor? –preguntó alarmada Asunción, y Joaquín sintió cierta satisfacción de haberle quitado algo de la petulante alegría que mostraba cuando él llegó.

–Hombre, no seamos ingenuos. –Se encogió de hombros en su impecable chaqueta italiana de dos botones–. Las personas que padecen trastornos de este tipo, si viven en un ambiente controlado, con cierta rutina y en calma, tienen más facilidades de mantener un equilibrio y de que sus recaídas estén más limitadas y sean de menor impacto que en una vida con sobresaltos, con experiencias nuevas, que, sí, mientras las viven, les asemejan más a los demás, pero cuando recaen, lo hacen más profundamente.

La inquietud de doña Asunción le indicó que había comprendido.

–Pero no se preocupe, porque sabiéndolo, estaré más pendiente que nunca.

–Muchas gracias, Joaquín. No sé qué haríamos sin ti.

Nada, pensó malhumorado mientras se iba. Probablemente no haríais nada.

Tan airado salió pisando a fondo el acelerador de su Porche, que no vio al hombre agazapado en la estrecha calle, mal disimulado entre la farola y los cubos de reciclaje ni la mirada de odio que le lanzó.

Se estaban besando en la puerta de la casa de Elena. La joven pensaba que no había nada más maravilloso que estar en los brazos de él, realmente sostenida por él, pues estaba segura de que si la soltaba se derretiría como la cera y caería al suelo hecha líquido.

–Te quiero –le dijo Javier, y el corazón de Elena salió como un cohete disparado al cielo, hizo tres piruetas y siguió volando mientras a ella una sonrisa le iluminaba la cara.

–No me lo puedo creer –dijo al final.

–Pues créetelo. No se lo he dicho nunca antes a ninguna mujer.

–¡Ay, Dios mío! –fue todo lo que pudo decir Elena.

–¿No te parece bien?

–¡Claro que sí! Es que es tan…. –¿increíble?, ¿imposible?, ¿fantástico? ¿mágico? Se encogió de hombros–. No sé qué decir.

–Dime qué sientes tú.

Elena tragó saliva y le miró con el corazón en los ojos.

–Yo sé que también te quiero, Javier.

Se sonrieron y se miraron y se volvieron a besar. Un beso largo, perezoso y sin meta.

–Nunca había sentido esto antes por nadie –le dijo ella, cuando pararon para mirarse otra vez y grabarse el rostro del otro.

Aunque se sentía igual, el alma investigadora de Javier no pudo menos que insistir:

–¿Por nadie? ¿Nunca?

–Nunca –le aseguró ella.

–No me lo puedo creer. –Levantó una mano pidiendo tiempo–. Ya, ya sé que no has salido mucho. Pero tu abuela lleva toda la vida paseando a gente por aquí… seguro que también habrán venido chicos de un modo u otro…

Entonces Elena se acordó y decidió que no pasaba nada por contárselo.

–En realidad… –se mordió los labios, tratando de ver cómo se explicaba–, verás, un día me clavé la espina de una rosa en el ojo.

–¡Agggh! –exclamó Javier exagerando y mirándole los dos ojos para comprobar que no se notaba nada.

–Fue hace mucho –le quitó hierro. Y siguió–: Mi abuela llamó enseguida buscando al que le dijeron es uno de los mejores oftalmólogos de España, un doctor de aquí de Alicante. ¿Te suena Enrique Artiaga, que está ahora en todos los medios y en todas las vallas publicitarias?

–¿El de Oftalvist, líderes en cirugía láser? –preguntó, repitiendo el eslogan de la reputada firma.

–El mismo. Cedió a atenderme viniendo aquí a casa, imagino que mi abuela le explicaría mi situación, y fue tan encantador conmigo…

–Es mayor que tú.

–Tú también –le dijo Elena picada.

–Bastante menos –le contestó orgulloso.

–Bueno, sí, pero hay que ponerse en el lugar de una paciente para entenderlo. – Decidió reírse en voz alta de sí misma–. Oírle hablar de la córnea y de las pupilas –se rio, bromeando–, que estuviera visitándome varios días hasta que desapareció del todo la herida, aceptando los cafés que le servía mi abuela mientras nos contaba cosas de sus viajes. –Elena suspiró–. Le encanta viajar. Lo tengo de amigo en Facebook y le veo dar vueltas por el mundo… así que supe que ni aun en el caso de que no tuviera la estupenda esposa que tiene, que además es de las mujeres más guapas que he visto en mi vida, no podía ser para mí. –Y trivializó con un suspiro–: ¿Cómo podía alguien con ese alma aventurera y viajera quedarse a cogerse de la mano, como se había pasado las semanas anteriores, de una hipocondríaca como yo?

Se dio cuenta de inmediato de lo que había dicho y los dos se miraron.

–No soy una buena apuesta, Javier, ni en el mejor de los casos.

–¿Y quién sí?

–¿Alguien sano? –preguntó Elena con una ceja alzada, exponiendo lo obvio.

–¿Y quién traza la línea que separa los sanos de los enfermos, Elena? –le preguntó él molesto, pero creyendo firmemente en lo que decía–. ¿Quién dice quién debe vivir una vida aparentemente normal y quién no? Y, lo que es más, ¿quién puede asegurar que va a pasar su vida sin un accidente de coche, sin coger ni una sola enfermedad, sin tener que ser atendido en algún momento de su vida?

Elena le miraba sin dar crédito.

–No sé qué quieres decir, Javier. Que yo soy mercancía dañada, por llamarlo de alguna manera, es algo objetivo.

–Desde mi punto de vista, Elena, todos lo somos. Tú tienes una enfermedad mental diagnosticada, vale. Pero ¿y lo que no tengo diagnosticado yo? ¿Sabes tú si, dentro de a lo mejor dos años, no me voy a coger una depresión por algo que pase en el trabajo y me voy a quedar en un sofá, levantándome solo a la nevera a por cerveza, ensombreciéndome y viendo la tele? ¿Me dejarás de querer entonces? –le preguntó directamente.

Elena trató de imaginarse a Javier como Hommer Simpson y con depresión y aunque la figura de los dibujos animados le hizo sonreír, pensar que el hombre delante de ella pudiera estar sufriendo, le encogió el corazón.

–No, no te dejaría de querer y trataría por todos los medios que estuvieses bien de alguna manera. No puedo soportar pensar en que sufras.

Javier sintió el calor expandirse por su corazón congratulándose del cariño que ella le demostraba.

–Bien, pues no nos pongamos tan drásticos. Supongamos simplemente que me dejo llevar y engordo treinta kilos y se me cae el pelo. ¿Me dejarás de querer si me vuelvo calvo y gordo?

De nuevo la imaginación de Elena fue débil al tratar de imaginarse el esbelto y musculoso cuerpo que abrazaba en esos momentos, transformado en una masa fláccida y la hermosa cabellera de Javier, siempre despeinada –ya había descubierto que por la cantidad de veces que se mesaba los cabellos cuando pensaba–, convertida en cuatro pelos mal colocados… y falló.

–No lo creo, Javier. Yo me he enamorado de ti. No de tu cuerpo de ahora, sino de ti como persona. Y creo que es algo irremediable –dijo sintiéndolo de verdad–. Pues creo que te quiero ya para siempre, incluso si tú no me quisieras a mí.

El policía se quedó sin habla. La miró escrutando su rostro.

–Bien –consiguió decir finalmente–, bien, porque eso mismo es lo que siento yo por ti. Te quiero y no tiene pinta de que este amor que siento se vaya a extinguir en modo alguno por mucho que cambies o te transformes. No sé cómo ni por qué, lo único que sé es que eres tú, Elena, eres tú.

–¿Cómo puede ser? –la joven sintió que se le empañaban los ojos de emoción–. ¿Cómo puede ser que me quieras?

–Bueno –pensó que lo mejor era desdramatizar–, es que me he encariñado contigo –le dijo mientras le daba un leve beso en la nariz.

–Lo digo en serio. No sé adónde nos llevará esto ni por cuánto tiempo, pero hoy, en tu casa, con tu madre y con tus hermanas, creo que es lo más lejos que voy a poder llegar a compartir contigo.

Javier esperaba, sinceramente, que ella pudiera hacer algo más que ir a la casa de al lado, pero estaba dispuesto a aceptarla como fuera. Se dio cuenta en aquel mismo momento.

–¿Y acaso no lo hemos pasado bien?

Elena asintió:

–Pero no creo que eso te baste.

El policía se encogió de hombros.

–De momento no tengo planes de irme de viaje y… –la miró serio– de verdad espero que algo mejores, pero si no, no me veo en otro lado más que contigo.

El pecho de Elena se expandió.

–Gracias –dijo humildemente.

–No, tú me haces feliz. Gracias a ti.

Elena sonrió incrédula.

–Yo solo contigo me siento así…. tan llena, tan plena.

Capítulo dieciséis

La habitación donde había dormido su hermana Begoña estaba abierta. La luz de la persiana que ella no se había molestado en bajar caía sobre el edredón blanco en cuyo borde asomaba su rostro sin pinturas y su pelo suelto enmarañado. Con la costumbre de toda una vida, Javier entró y se tumbó a su lado sobre la colcha, sin molestarse por no despertarla, tratando de hacerse hueco empujándola sin delicadeza mientras corveteaba. Sonrió cuando la oyó gruñir, desplazarse hasta la esquina opuesta y ponerse boca abajo.

–¿Qué hora es? –se malentendió que preguntó con lengua áspera.

–Las once y media.

–¡Qué gozada! –Y con la alegría de quien no tiene nada que hacer en todo el día, se puso boca arriba al lado de su hermano–. No me puedo creer que no tenga que preparar el desayuno a nadie, ni que vestir a nadie, y que haya este silencio y que sean las once y media…. Casi me da Chema pena… –dijo refiriéndose a su marido y al hecho de que se había quedado solo con los niños–. Pero… –fingió pensar y evaluarse unos momentos–. ¡No! –Negó firmemente con la cabeza–. No. ¡Yihaaaaaa! –Y comenzó a reír a carcajadas.

Y Javier la oyó chillar de puro gozo y se sintió feliz como ella.

–¡Esto es una pasada! ¡No sabes lo bien que vivís los que no tenéis hijos! –le dijo al fin.

–Porque es solo un fin de semana –le recordó Javier–. Matarías a alguien si te quitara de estar con ellos media hora.

–Soy tan tonta que ya estoy echándoles de menos –consintió su hermana.

–¿Qué tal van? –le preguntó por sus sobrinos, el mayor de catorce años, la mediana de once y el menor de seis.

–Bueno, ya no es como cuando eran pequeños. Ya no tienes ese cansancio físico que dan los pañales, bañarles y vestirles y las noches sin dormir. No sabes la pena que me da Clara, que está ahora en ello –se encogió de hombros, lamentándolo por su hermana pero aceptando que es una etapa de la crianza que hay que pasar y que también es muy hermosa–, pero ahora estamos en otra cosa: en los deberes, preadolescencia, adolescencia… Tú eres policía, igual que Chema, no sois ningunos idiotas sobre cómo está el mundo y los niños tienen hoy, mucho más que en nuestra época, el triple de oportunidades para meter la pata y meterla a fondo.

–Con unos padres como vosotros, seguro que no.

Su hermana suspiró.

–Tu sobrino mayor está castigado sin poner un pie en la calle durante una buena temporada porque el viernes pasado salió al cine. Chema les llevó, a él y a otros tres amigos.

–¿Se metieron a ver una porno? –le preguntó Javier en broma.

–Ja, ja –se rió Teresa irónicamente–, teóricamente, entraron a ver una de acción apta para menores.

–¿Teóricamente? –A Javier no se le escapaba nada.

–Cuando les pillamos, nos enseñaron luego las entradas, cortadas por la mitad, como si el revisor las hubiera partido de verdad.

Su hermano ya se estaba riendo.

–¿No entraron? –preguntó con gesto de incredulidad y admiración hacia su sobrino.

–No entraron. –Su hermana no le encontraba la gracia.

–¿Y sabéis qué hicieron en lugar de entrar?

–Estuvieron bebiendo, según fue saliendo la historia más tarde poco a poco, y lo hicieron en un descampado detrás del centro comercial donde hay un botellón en toda regla, a pesar de que sean ilegales. Les pillamos porque uno de ellos volvió con la cara descompuesta y terminó vomitando en su casa todo lo habido y por haber.

–¿José estaba bien? –preguntó Javier por su sobrino.

–Él dice que no bebió nada –su hermana hizo un gesto indiferente–, y la verdad es que borracho no estaba. Pero ese no es el tema. Mintieron, engañaron, se gastaron el dinero del cine para luego no entrar. A lo mejor, si nos hubiera pedido permiso, le hubiéramos dejado ir.

Javier la miró levantando una ceja con incredulidad.

–Vale, a lo mejor no. Seguro que no –cedió–, pero el año que viene sí. ¿Por qué tuvo que mentirnos y mantenerse en sus trece, enseñarnos la entrada y todo?

–No te calientes –la calmó su hermano acariciándole el brazo–, que veo que te vas hinchando las narices otra vez.

–Es que no entiendo por qué. Ni siquiera tenía el no. No nos lo había pedido.

–Pues porque está con sus amigos y basta que se le ocurra a uno, para que los demás lo hagan. Hacer algo que no estaba previsto, para lo que no tienen permiso, les hace sentirse mayores… ¿o ya te has olvidado de las que liabas tú?

–Engañarnos, mentirnos… –continuó su hermana con retintín–, perder nuestra confianza… cabrear a tu cuñado, que ya sabes lo burro que se pone…

–Será muy burro, pero quiere un montón a sus hijos. Todo esto va con la adolescencia.

–Y lo que más me cabrea, aunque te parezca una chorrada, es lo de las entradas. ¡Cortadas y todo!

Javier se rio.

–Eso indica que son inteligentes. Si vas a mentir, que no te pillen. Si el tontaina del amigo no llega a emborracharse, a lo mejor ni os enteráis.

–Eso también me cabrea, vete tú a saber las que ya han hecho antes de ahora y no les hemos pillado.

–Bueno, que todo sea eso –la tranquilizó.

–No le quites hierro.

–No se lo quito, y entiendo que estés enfadada y, de hecho, me parece perfecto que esté castigado, pero no quiero que te afecte. Tienes un hijo adolescente, no un hijo malo. Vas a tener que lidiar con él ahora y enseñarle a vivir de acuerdo a los valores con que le habéis educado a pesar de que sus hormonas y su mal juicio quinceañero le pidan otra cosa. Y supongo que no siempre va a salir como te gustaría, que hará muchas cosas mal hasta que aprenda y termine de crecer y de elegir su camino en la vida. Nunca se dijo que fuera fácil hacer un hombre.

–No –ahora lo miró–: Dios sabe que mamá también tuvo lo suyo contigo y mírate a hora.

–¿Yo? Yo he sido un hijo modelo.

–¡Ja, ja! No me hagas sacarte los trapos sucios y… háblame de Elena. Me gustó mucho –le dijo ya de antemano–. Es preciosa. Muy chiquitina –dijo, haciendo referencia a Javier, que le sacaba una década y más de cincuenta kilos de peso.

–Es más fuerte de lo que parece –aseveró el policía, recordando por todo lo que Elena tuvo que pasar y había pasado hacía poco.

–No era lo que había imaginado para ti, la verdad.

Javier la miró, intentando averiguar si había crítica en el comentario.

–Y según tú, ¿qué es lo que me pega?

–Muchas veces imaginaba que terminarías con una mujer policía –hizo un gesto con los ojos de complicidad–, te has pasado la vida protegiendo y cuidando de nosotras, hasta de mamá, y pensé que congeniarías con una mujer que no exigiera esa parte de ti. Pero supongo que es tu manera de ser.

El hombre pensó en Carolina, que desde aquel primer encuentro en la tertulia de Bella Vista le había llamado algunas veces. Periodista, segura de sí misma, probablemente encajaba más en el perfil y, sin embargo, no tenía ninguna gana de estar con ella. Admitió para sí mismo que si no hubiera conocido a Elena, quizá hubiera salido con ella, como ya había hecho con otras mujeres antes, pero de nuevo sabía que no hubiera terminado en nada. Con Carolina no.

–¿Por qué nos enamoramos de unos y de otros no? –preguntó en voz alta al hilo de sus pensamientos, ya que no por primera vez trataba de entender la atracción tan fuerte que sentía por Elena.

–Chi lo sa? –bromeó su hermana–. Le podemos poner toda la racionalidad que queramos, pero la verdad es que siempre hay un algo ilógico de atracción inconsciente. Pero espero que hayas puesto un poco de cabeza. No va a ser fácil –le dijo tímidamente.

–No tiene por qué ser difícil –negó Javier muy rápido.

–Vas a tener que renunciar a algunas cosas y tienes que contemplar la posibilidad de que con lo que partes ahora, empeore.

–¿Quién nos da garantías de que no nos puede pasar algo peor a ti o a mí? Eso es la vida.

–Ya, pero tienes que aceptar y asumir que tú ya eliges peores cartas.

Intentó no sentirse ofendido.

–O no, Teresa. Sé que no puedes juzgar tan solo de haberla conocido una noche y que tiene el historial médico que tiene, pero no creo que nadie que haya pasado por la horrible experiencia que pasó ella pueda alardear de haberlo llevado bien. Y la verdad es que me imagino bastante bien llevando una vida tranquila con ella –y añadió con una sonrisa que desmentía lo que decía–: viajar está sobrevalorado. Con Google Earth ya no hace falta pagar billetes de avión.

Teresa sonrió a su vez.

–Te quiero, y sabes que te voy a apoyar elijas a la mujer que elijas y me encantará venir a veros y saber que no me vais a devolver la visita en mi humilde piso del Parque de las Avenidas.

–Esta casa mola, ¿eh? –le preguntó Javier deseoso de cambiar de tema.

–Y me he dado cuenta de que tienes un jardín de revista. ¿Cómo te las arreglas para tenerlo así de bonito?

Javier bendijo una vez más a los de Dadaima, que habían puesto un jardín como sacado de un bolsillo.

–Viene un jardinero de vez en cuando –mintió pensando en hacerlo realidad lo antes posible.

–¿Cómo va el juicio?

Javier se encogió de hombros, molesto.

–No va a tardar en salir la resolución.

–¿No estás nervioso?

–¿De qué?

–De que ganen.

Se volvió a encoger de hombros y descruzó y cruzó otra vez sus largas piernas por los tobillos y Teresa supo que estaba incómodo.

–Si ganan, mejor para ellos. Yo habré cumplido mi parte del trato.

Su madre estaba en la cocina terminando de meter tarteras en el congelador en cantidad suficiente como para alimentar a toda la comisaría. Javier no se iba a quejar. Primero, porque no serviría de nada; y segundo, porque le encantaba la comida de su madre y le parecía una idea excelente tenerla en el congelador y poderse calentar un plato y comérselo cuando le viniera en gana.

–Te estás pegando un curre tremendo. En vez de descansar, no has parado de cocinar, arreglarme armarios y recolocar muebles por toda la casa.

–Ya sabes que no he venido a descansar. Tus hermanas sí, pero yo no. Además, hemos podido hacer de todo. He estado en la playa, hemos salido a cenar, hemos visitado el Castillo de Santa Bárbara y el Marq y he conocido a tu novia –se detuvo un momento en la conversación y, despegando la mirada de la tartera que acababa de llenar de lentejas con chorizo, le miró–, porque es tu novia, ¿verdad?

Javier se puso incómodo.

–Nunca antes me habías presentado a una mujer, y la excusa de que vive aquí al lado no cuela.

–¿Qué te parece?

Teresa miró a su espléndido hijo. Sabía de antemano que cualquiera le parecería poca cosa para él. Lo había sabido siempre, pues para ella, era objetivamente perfecto.

–Yo no he criado hijos tontos, Javier, así que sabes en lo que te metes. Solo quiero decirte algo que me dijo la madre de mi amiga Isabel cuando yo era soltera y que me ayudó mucho: “Lo que en el noviazgo va bien, en el matrimonio va bien; pero lo que en el noviazgo va mal, en el matrimonio va a peor”.

–¿Qué quieres decir?

–Que calibres mucho todo lo malo de esta relación, porque con el paso de los años, con la pérdida de la ilusión del principio, todo lo malo se ve aún peor. Sé realista. Es muy bonito decirte a ti mismo que te has enamorado de una mujer, es maravilloso sentir un deseo tan grande por alguien y no te lo voy a negar, es un privilegio amar y ser amado. Pero hay que poner cabeza y saber en lo que uno se está metiendo. Si sigues adelante, no lo hagas solo con el corazón, hazlo con sensatez, analizando claramente lo que esa mujer supone para ti y para tu vida. No me malinterpretes. Cualquier elección en la vida supone negarse otras elecciones, y Elena me gusta. Se ve a la legua que es buena y… –dudó antes de decirlo– se nota que está enamorada de ti.

El rostro de Javier se iluminó, y Teresa supo que no había nada más que decir.

–¿Por qué lo dices?

Su madre se encogió de hombros. Le había gustado cómo Elena había estado pendiente, sin grandes aspavientos, de que todos tuviesen lo que necesitaban. Podía haber funcionado así solo para dar buena imagen, pero había cosas que no podían ser programadas, no el gesto inconsciente de ella al untar a Javier un poco de foei en una tostada mientras conversaba sobre cine con Begoña, o la forma en que le escuchaba cuando hablaba, o lo sonrojada que se había puesto cuando Javier le había guiñado el ojo o besado la mano de vez en cuando, o las veces que les había rellenado la copa de agua a todos antes de rellenársela a sí misma.

–Te cuida. En pequeñas cosas, pero te cuida.

–¿Me cuida? –Javier se rio. Si otra persona que no fuera su madre le hubiera dicho eso, no le habría creído, pues en los pocos días de relación que llevaban consideraba que era él quien la cuidaba a ella.

–Sí. Está pendiente de ti y de hacerte la vida más cómoda. Es una mujer con la suficiente generosidad como para anteponer las necesidades de los que la rodean a las suyas. Te esperará despierta las noches que llegues tarde y sabrá consolarte si has tenido un mal día.

Javier no quiso entretenerse en la estampa que las palabras de su madre reproducían en su cabeza. Le gustaban demasiado.

–¿Y no te importa que no esté sana?

–Sí, claro que me importa. Pero ninguno estamos libres de padecer enfermedades. Lo único que tenéis vosotros es que ya lo sabéis. Quizá puedas considerarlo algo negativo, pero lo cierto es que sabiéndolo partís de la casilla de salida más preparados para hacerle frente que el que no lo sabe y se lo encuentra en el camino.

Javier se dio cuenta de que no lo había pensado así y que le gustó ese planteamiento.

–Vas a tener que ser tú la que vengas a vernos –le dijo concretando.

–Me encantará venir aquí. Será una buena excusa. Pero te recomiendo que si de verdad quieres impresionar a tu vieja y sabia madre con tu jardín, las próximas veces te acuerdes de quitar las etiquetas de las plantas que te acaban de poner.

El rostro de Javier no se inmutó, eso sí que hay que valorárselo.

–¿A qué te refieres?

–A que más de uno de los cipreses de fuera tienen una etiqueta con su nombre en latín y el nombre del vivero que te los ha colocado. No –le cortó cuando su hijo iba a dar explicaciones–, me alegro de que lo hayas hecho. Si el que yo haya venido ha sido la causa, me alegro aún más. Ahora, mantenlo así. Está precioso.

Capítulo diecisiete

Había llegado el momento. Llevaba ya dos días siguiendo a todas horas al doctor, esperando encontrar la ocasión y, por fin, el confiado psiquiatra, que ni una sola vez se había dado cuenta de que lo tenía por sombra, se dejó la puerta de su vivienda abierta para depositar en la mesa del comedor la caja de cartón con expedientes que se había subido de la consulta con la idea de trabajar desde casa y le facilitó de ese modo a él la entrada limpia y silenciosa.

Joaquín soltó la pesada carga en la amplia superficie de cristal y se giró para ir a cerrar la puerta de entrada cuando se chocó con Óscar.

–¡Vaya, vaya, vaya!

Había que reconocer, admitió el chófer para sí, que el médico tenía agallas. Se había recobrado en un periquete de la primera sorpresa que recibió al verle y, desde luego, no parecía asustado.

–¿Qué haces tú aquí? –Y rodeándolo con gracia se dirigió hacia la puerta.

Óscar se le adelantó, y cuando el psiquiatra creía que ya había alcanzado la libertad, se encontró con que el brazo largo de su visitante le cerraba la puerta en las narices y el cuerpo grande de gorila del chófer de Bella Vista se pegaba a su espalda.

–¿A qué debo el honor de esta visita? –decidió seguir fingiendo aburrimiento y naturalidad Joaquín, girándose para enfrentarlo.

Al contrario que el doctor frente a él, Óscar no era un buen conversador. Era muy observador y no era estúpido, pero le costaba hablar. Nunca había sentido la necesidad de comentar sobre lo que veía, experimentaba o pensaba. Sin embargo, en honor a su plan, hizo un esfuerzo.

–He venido a matarte. Ha llegado tu hora.

Había que conceder al psiquiatra que seguía sin inmutarse.

–Imagino que vienes como un ángel vengador. Descubriste el lío que me traía con Julián… y decidiste tomarte la justicia por tu mano.

–Yo no lo hubiera dicho mejor.

–Bien –Joaquín se dirigió a la mesa donde junto a la caja había dejado también unos sobres del correo–, quizá te interese saber –le explicó con calma a Óscar mientras con el cuchillo de las cartas abría los tres sobres uno por uno– que matándome no solo me ajusticiarás por haber estado manteniendo a Elena enferma, sin estarlo, durante estos diez años, sino que vengarás los asesinatos de sus padres.

El asombro en la cara de su interpelado le confirmó a Joaquín que el muy tonto ni siquiera había caído en ello, y valiéndose de esa sorpresa, añadió:

–Fue con un cuchillo como este, de abrir las cartas.

Tenía el expediente del caso de los padres de Elena extendido en distintos montones por su mesa de despacho. Sabía que si Rafa le veía, le echaría la bronca y, con toda lógica, le dirigiría la mirada hacia Óscar Somontes, todavía en destino desaparecido, y con todas las papeletas para ser el responsable de los asesinatos. Pero no podía contenerse.

De la bolsa de pruebas, había encontrado el cuchillo con que habían asesinado a los dos doctores, libre de huellas digitales, y las ropas, donde no se había encontrado otro tipo de sangre más que la de los dos difuntos. Pero también había dado con algunas pruebas interesantes, como por ejemplo unas entradas a la ópera que se habían guardado como coartada para Joaquín junto al testimonio de la mujer que le acompañó.

El teatro Real de Madrid, que por aquella época, recordó Javier, llevaría ya casi una década en marcha tras la importantísima remodelación que se le hizo y que terminó de convertirlo en 1997 en coliseo operístico no solo de España, sino de toda Europa, había acogido aquel día trágico La Traviata, de Verdi, interpretada por Luciano Pavarotti nada menos.

A través de algunas llamadas que realizó, había descubierto que la joven que había asegurado haber asistido con el psiquiatra a la ópera había fallecido en un inexplicable accidente de coche tan solo una semana después de prestar declaración. Afortunadamente (qué apropiado todo, pensó Javier) viajaba sola cuando su coche se despeñó por un precipicio hasta arder.

¡Qué casualidad!, volvió a pensar el policía irritado.

Pero es que él, precisamente, tenía la obligación de no creer en las casualidades.

¡Qué oportuno que el único testigo de la coartada del principal y único sospechoso hubiera muerto a los pocos días sin que hubiera podido siquiera pasar a comisaría a firmar su declaración!

Con dedos nerviosos se mesó los cabellos y miró las entradas a la ópera. Ahí estaba todo: la fecha, la hora, la obra y el código de barras al margen derecho.

Y, de repente, la conversación con su hermana le vino a la cabeza. Las entradas, en cartón duro, estaban inmaculadas, sin doblez alguna, y el plástico de las pruebas las había conservado intactas. Respondiendo a la naturaleza perfeccionista y puntillosa del psiquiatra, Javier se imaginó perfectamente al alto y estilizado hombre vestido de etiqueta, las entradas de cartulina, con el logotipo del teatro Real en relieve sobre el fondo de la tarjeta, guardadas en el bolsillo interior de su chaqueta. Pero, pensó Javier, ¿y si en estos sitios elegantes también hiciesen algo a los billetes para testimoniar la entrada? Miró su reloj de pulsera. Pasaban las cinco de la tarde. Descolgó el teléfono con la esperanza de encontrar a alguien y pidió el número de centralita del Teatro Real de Madrid.

Tardó menos de diez minutos en localizar a un empleado que le confirmó que, efectivamente, tanto si las entradas son sacadas en ventanilla como si son adquiridas por Internet e impresas en papel común, en cualquiera de los dos casos, hay una máquina a la entrada que verifica el código de barras, que es diferente para cada tique, y que además, sella automáticamente la tarjeta siempre en tinta roja.

–O sea que –Javier, nervioso, quiso confirmar– si alguien asiste al Teatro Real, sus entradas deben mostrar el código de barras con algún tipo de sello en rojo encima. ¿Lo he entendido bien? –preguntó mientras miraba la impoluta entrada del psiquiatra sin ningún señal roja ni en el código ni en ningún lado–. ¿Y esto era así diez años atrás?

–Sí, señor, esta técnica se emplea desde la remodelación. La empresa ha pensado varias veces en renovar el sistema, pero funciona estupendamente bien y es muy sencillo de manejar para el que lo hace por Internet, así que de momento, no se va a cambiar.

Colgó completamente acelerado, con el corazón latiéndole como un caballo de carreras y dando mentalmente gracias a Dios por su sobrino que, al parecer, había sido más listo que un reputado psiquiatra.

–¡Rafa! –llamó emocionado a su compañero, y levantándose para ir con él cuando el teléfono de su despacho sonó. Pensó no cogerlo hasta que vio en el identificador que se trataba de su amigo y compañero David, que le llamaba desde el laboratorio. Como había estudiado la carrera de Farmacia antes de entrar en el cuerpo de policía, se había especializado en estupefacientes y se dedicaba, entre otras cosas, a realizar análisis de las drogas incautadas.

Al haberle explicado Elena que, por su agorafobia, nunca iba a la farmacia a comprar las recetas de Joaquín, sino que el propio doctor le suministraba las medicinas, Javier le había pedido unas muestras para analizar, “simplemente por rutina”, le había dicho quitando hierro al asunto, pero en realidad con todo el interés de comprobar si se correspondían con lo que el médico decía que le había prescrito.

–¿Qué tienes?

–No sé quién se está tomando todo lo que me has mandado, Javi, tío, pero lleva más mierda que un estercolero.

–Explícate.

–Excepto el Stilnox y el Tranxilium, todo lo demás, no se corresponde en nada con lo que dicen las etiquetas que es. Hay alucinógenos, incapacitantes, excitantes, anfetaminas… si una persona toma habitualmente algo de todo esto, es una zombi andante. He encontrado hasta Rohypnol, que como sabrás, hace perder la memoria…

A Javier se le pusieron los pelos de punta. Sabía qué era el Rohypnol. Un asesino y violador en serie lo había utilizado en Alicante para drogar a sus víctimas y aprovecharse de ellas antes de matarlas. Y a las que había dejado con vida, ni se acordaban de él a pesar de haber sido violadas[7].

–¿Estás seguro?

–¿Por quién me tomas? Al cien por cien. Te mando la analítica por correo electrónico. Joder Javi, ¡vaya mierda!

Debería alegrarse. Acababa de pillar al maldito psiquiatra. Debería encaminarse al despacho de su comisario para que pidiera ipso facto la orden de arresto, debería saltar de alegría por tener al fin las pruebas que lo incriminaban, pero de todo lo que tenía ganas era de golpear la mesa de rabia e impotencia. Quería ir a la casa del maldito Joaquín, sí, pero para no para detenerle. Quería matarle con sus propias manos, ahogarle y partirle el cuello mientras le miraba a la cara y comprobaba cómo su cuerpo perdía la vida.

Inspiró un par de veces y se recordó que él no era así. Él trabajaba por la justicia y no había justicia si nos la tomamos por nuestra cuenta. Pensó en Elena. Dios mío, ¡cuánto la amaba! ¡Por cuánto había pasado ella!

Se levantó con celeridad y tardó medio segundo en llegar al despacho de su amigo y compañero.

–Rafa, tenemos que conseguir una orden de arresto ya.

Aldave le miró y observó a su amigo mientras se explicaba a toda velocidad. Le miró a los ojos, inquietos y excitados, las aletas de la nariz por las que inhalaba con vehemencia, las manos que apretaba en puños movido por la furia.

En una ocasión que todavía Rafa luchaba por olvidar, su esposa había corrido serio peligro y Javier había estado allí, apoyándole y jugándose lo que para un hombre como ellos importaba más que la vida: la placa.

No hacía falta que siguiese exponiendo sus motivos, tampoco que no hubiera una relación clara entre los asesinatos de hace diez años con los que habían sucedido días atrás. Había motivos más que suficientes para cortarle las pelotas al capullo del psiquiatra, y él iba a ayudar a su amigo a hacerlo de la manera legal.

Quizá el doctor Joaquín Marín no era el responsable de las muertes de Julián y Mercy, esos casos seguían todavía sin resolver, pero su coartada para eximirse del asesinato de los Rodríguez-Sallar se había caído y podían detenerle por ello y por drogar a Elena y mantenerla deliberadamente enferma… o en la idea de que lo estaba.

En menos de quince minutos estaban en el portal de la avenida de Gadea mientras se tramitaba la orden de arresto. Del despacho de abogados de la esquina salieron dos mujeres que les admiraron de arriba abajo y que pasaron completamente desapercibidas para el par de policías, focalizados únicamente en su meta.

Ambos sintieron una gran decepción no expresada en voz alta cuando Joaquín no respondió a las llamadas al timbre, pero desde el propio descansillo del ático llamaron a la secretaria del doctor, que les confirmó que no estaba en la consulta, y a la comisaría, para que aceleraran los trámites de las diligencias judiciales. En cuanto les llegó la confirmación de la orden de arresto y de registro, tardaron menos de tres minutos en echar la puerta abajo y con la prudencia que dan los años, se cubrieron el uno al otro mientras recorrían el lujoso apartamento.

Encontraron el cadáver en el último dormitorio. El cuerpo no estaba aún frío y, como ya había pasado una decena de años atrás, la sangre de las puñaladas se espesaba en el suelo a su alrededor. Javier miró a su amigo por encima del cuerpo de la víctima mientras la cabeza le iba a mil.

Su primer pensamiento nítido fue organizar la seguridad de Elena.

[7]  Leer la novela De toda la vida, de esta misma autora.

Capítulo dieciocho

Asunción se acababa de poner su camisón para dormir. Sabía que cada día que pasaba faltaba menos para que necesitara la ayuda de alguien para hacerlo. Los dedos, con artrosis, le dolían y tenía muchísimas dificultades con los botones. De ahí que hubiese ido renovando últimamente su vestuario y, tapándola con un dobladillo al bies, casi todas sus camisas escondían una cremallera.

Quitarse las medias era otra tortura. Pero mucho más era ponérselas. Le gustaría ser como su nieta, que excepto en los días más arduos del invierno, iba muchas veces sin nada. Con pantalones, claro, no con falda. “Y con unas piernas jóvenes”, suspiró. Las suyas estaban prácticamente de colores, se miró mientras deslizaba la suave prenda de seda hacia el pie. Manchas rosáceas, blancas, alguna variz o vena hinchada e incluso sombras marrones se desperdigaban por sus piernas a su libre albedrío. Estiró los dedos del pie pedicurado de uñas pintadas en blanco nacarado y sintió cómo la circulación se recuperaba en algunas zonas.

Siempre había sido coqueta y se había cuidado, pero había deterioros contra los que era ineficaz la lucha.

No le asustaba parecer una vieja, es lo que era. “La arruga es bella”, había dicho el gran empresario textil Adolfo Domínguez, aunque se refiriera a la ropa. Pero le asustaba la muerte y cada día pensaba más en ella. El sueño del que no despiertas. Ojalá, se dijo con boca pequeña, le llegase la muerte mientras dormía y no se enterase. Con boca pequeña porque en verdad, lo que pasaba, era que no quería irse.

Ni su fuerte y arraigada fe en el más allá y en un Dios Amor lograban quitarle el miedo y, por encima de la innata precaución ante lo desconocido, sentía un agudo dolor por dejar a su nieta, por abandonar la vida que conocía y con la que se sentía tan a gusto.

Trataba de recordarse a sí misma que además de a ese Dios Padre, iba a ver a su marido y a su hija, y que una vez allí, en el Paraíso, no sufriría más, ni se cansaría y, como una luz nueva, le vino la idea de que en el Cielo, tal y como le habían enseñado de niña, podría interceder por la vida de su nieta, podría “obrar” el milagro de que se curase, y le pareció una de las ideas más atractivas que jamás había tenido antes sobre la muerte.

Era una ilusión repentina considerar la perspectiva de ser algo poderosa o, se recordó a sí misma, que quizá, simplemente, en vez de cambiar las cosas, entendería el porqué unas personas han de sufrir tanto aquí en la tierra y otras tan poco.

Cierto, se repitió como ya se había dicho más veces, que en la comparativa mundial, una agorafobia con las grandes posibilidades económicas que tenía para ofrecerle a su nieta, no era nada frente a las grandes tragedias como el hambre, la pobreza o las enfermedades realmente dolorosas y sin cura con las que se enfrentaban muchos.

Aun en su jaula de oro, Elena había tenido, como ella misma había reconocido, una vida muy feliz. Asunción no quería ser desagradecida: ella también. Había sido muy feliz porque había amado mucho, a su marido mientras vivió, a su hija y a su segunda hija, su nieta. Y a Francisco, reconoció. Y se había sentido muy amada a su vez por ellos.

Sonrió con coquetería mientras dejaba las prendas de ropa estiradas en la banqueta a los pies de la cama. A su edad no era muy habitual estar pensando en rehacer la vida con un hombre, pero era eso precisamente lo que se encontró considerando cuando oyó el suave ruido de la puerta de su vestidor.

Tuvo la leve oportunidad de vislumbrar a Joaquín y de mirarle con cara de interrogación antes de verle alzar el brazo y sentir el golpe en la cabeza para después, ya nada.

–Escúchame bien, cielo –todavía nervioso pero algo más relajado al poder estar hablando con ella por teléfono, Javier le impartió las órdenes a Elena tras haberle puesto al día de los acontecimientos–, abajo está el coche patrulla con dos agentes. Quiero que avises a tu abuela y les abráis la puerta para que echen un vistazo por toda la casa y se aseguren de que no está allí. –Sentía asustarla con la probabilidad, pero más miedo le daba pensar que Joaquín pudiera haberse colado en la casa.

–¿Crees… crees que va a venir aquí?

Javier suspiró. Elena era delicada, mentalmente delicada, pero el policía tenía que apostar por confiar en que ella cuidase de sí misma y estuviese preparada, o no iba a poder terminar su trabajo.

–Cielo, escúchame –la oyó asibilar, y miró por encima del hombro a Rafa, que había entrado al dormitorio del psiquiatra, mientras trataban de averiguar dónde empezar a buscarle–, cualquier mujer en tu situación estaría impresionada y afectada, que es exactamente como tú te sientes ahora, ¿a qué sí?

–Sí –contestó ella rápidamente pero con voz insegura.

–Es normal. –Se exigió ser duro, solo por el bien de ella–. Ahora, cuelga el teléfono y ve a por tu abuela y bajáis juntas a abrir a mis compañeros. Se quedarán con vosotras hasta que yo pueda ir. Joaquín probablemente haya huido –mintió mientras seguía mirando, a la vez que hablaba, las innumerables fotos de Elena tomadas a lo largo de los años, en marcos, en cajones, por no hablar de efectos personales de ella, muchos de los cuales había identificado como pertenecientes a la lista de objetos desaparecidos que la joven había confeccionado tan exactamente–. Ahora, haz lo que te he dicho. En cuanto pueda iré hacia allí.

–No te preocupes –a pesar del horror, Elena pudo agradecer el esfuerzo que él estaba haciendo por ella–, haz tu trabajo y –convencida de verdad, añadió– aquí estaremos bien.

“Qué diablos”, pensó Elena, “si Joaquín es un psicópata, yo puedo estar tan sana como una manzana nueva y lo que estoy sintiendo…” –se acuclilló un momento, medio mareada y respiró hondo varias veces– “lo que estoy sintiendo es lo que sentiría cualquier mujer” –se dijo a sí misma como un mantra mientras trataba de ordenar su respiración, con las manos todavía apoyadas en la alfombra–. “Solo tengo que llegar hasta mi abuela y bajar las dos juntas a abrir la puerta a la seguridad de los agentes de policía”.

Pensar en su abuela, la mujer que a lo largo de su vida había sido su fortaleza, le dio el ánimo necesario para ponerse de pie y atravesar el pasillo que separaba sus dormitorios.

No fue consciente de lo que estaba viendo hasta unos segundos después de entrar. El corazón se le paró, estaba segura de ello porque fue consciente del momento en que le volvió a funcionar a todo galope y del latido palpitante en las sienes.

Se acercó a su abuela, que yacía inconsciente en el suelo, con manos temblorosas, rezando porque estuviera viva.

–¡Abuela! ¡Abuela! –Empleando una fuerza que desconocía que tuviera, le dio la vuelta mientras le palpaba el cuerpo–. ¿Qué te ha pasado? ¡Madre mía!, ¿te has caído?

Inerte en sus brazos, el rostro pétreo de su abuela no daba síntomas de vida.

A pesar de los nervios consiguió comprobar que el corazón latía y respiraba. No era la primera vez que tenían una urgencia en casa. Solo tenía que llamar al 112 y todo se solucionaría.

Puso una almohada debajo de la cabeza de la anciana y entonces notó el chichón.

–¡Uy! –exclamó–, eso ha tenido que doler. –Miró alrededor–. ¿Con qué te has golpeado? –se preguntó mientras se alzaba a la impecable mesa de noche antigua con tablero de mármol blanco y descolgaba el teléfono.

Con el dedo colgó y descolgó tratando de escuchar, sin éxito, el sonido de la línea abierta. No pensó que estuviera estropeada, sino simplemente, como ya les había pasado otras veces, que habría algún terminal que había quedado descolgado en algún otro punto de la casa.

–El móvil –se dijo en voz alta–. ¡La policía! –Recordó que tenía la ayuda en la puerta de casa con sus aparatos de radio.

Se dirigió hacia la puerta de la habitación y se topó con un torso fuerte y unas manos que le cogieron de los brazos.

–¡Joaquín! Es mi abuela, se ha caído, está inconsciente, con un golpe en la cabeza. –Le cogió de las muñecas para guiarle hacia ella.

No había llegado al borde de la cama cuando ya hiló en su cabeza y cayó en la cuenta de todo.

Cuando Javier le había avisado, solo había pensado en qué le pasaría a ella si él viniera, no se le ocurrió pensar que podría hacer daño a su abuela. Qué tonta y egocéntrica había sido.

–¿Cómo has entrado? ¿Qué haces aquí? –preguntó como si no supiera ya la verdad.

–Hace tiempo que tengo llave de la casa.

Elena registró en su memoria.

–Mi abuela no te la dio nunca.

–No. Pero es fácil hacer copias. Las tuyas siempre cuelgan del cajetín de la cocina y nunca las echas de menos. –Se encogió de hombros ante la obviedad.

–¿Desde hace cuánto que las tienes?

Se volvió a encoger con indiferencia.

–Desde siempre. –Miró su reloj–. Coge una bolsa de equipaje y mete un poco de todo. Te vienes conmigo.

–¿Adónde? ¡No!

–¡Sí! Tengo el barco en Campomanes y partimos para Argelia y de ahí adonde tú quieras.

El terror le secó la boca y aun así se sintió orgullosa de sí misma por la frialdad con que sentía trabajar a su cabeza.

–No puedo ir a ningún lado. Padezco agorafobia –se recreó en vocalizar perfectamente la dolencia–. No podremos llegar a la avenida de la Costa Blanca sin que entre en histeria, convulsiones, arritmia, ataques de ansiedad y hasta pérdida de conocimiento y no sé cuántos síntomas más –le recitó con amargura–. ¿O ya no te acuerdas?

–Siempre puedo darte unos tranquilizantes y llevarte inconsciente. –Erguido en toda su estatura, Joaquín daba un miedo atroz. Sin darse cuenta, Elena dio un paso atrás y la parte posterior de sus rodillas chocó contra la cama.

Su abuela, su madre, estaba allí, incapaz y expuesta, y ella no pensaba dejarla.

–¿Qué le has hecho?

–Un simple golpe en la cabeza. Vamos –añadió cogiéndola del brazo–. Hazte una maleta rápida, no podemos perder más tiempo.

–¿Por qué? ¿Qué ha pasado? ¿Por qué así, de repente? –dijo, recordando todo lo que Javier le había contado pero que Joaquín no sabía que conocía y tratando de ganar tiempo.

–El imbécil de Óscar se ha plantado en mi casa con ánimo de acabar su plan de venganza.

–¿Acabar? ¿Venganza? –Su interés no fue fingido.

Ante la inoperatividad de Elena, el médico la cogió del brazo, guiándola a su cuarto, y él mismo abrió la puerta de su armario y cogió un bolsón grande de ante azul marino de un altillo. Elena no pudo menos que evaluar que se manejaba como en su propia casa mientras le veía elegir prendas y meterlas con eficiencia.

–Fue él quien mató a Julián. Le pilló haciéndome los recados.

–¿Los recados?

–Ya sabes… –Se paró a mirarla como si la viera por primera vez–. No, no lo sabes. Julián me hacía el favor de descolocarte las cosas de sitio, haciendo que aparecieran en los sitios más variopintos y te sisaba pequeñeces que yo le ordenaba, casi siempre cosas que yo te había regalado para que así, al preguntarte por ellas, las echaras de menos y te dieras cuenta de que las perdías y no sabías dónde las dejabas.

–¡Ay, Dios mío! –Aunque lo había sospechado, aunque había contemplado la posibilidad, solo lo había visto como un deseo suyo tan vehemente de querer que fuera para así no estar enferma, que ahora que Joaquín se lo confirmaba no era capaz de creerlo.

–Sí. Has sido una paciente de lo más conveniente.

–¡Dios mío! ¿Por qué? ¿Y Mercy?

–¡Ah! Óscar me lo ha contado todo. Resulta que ella le pilló. De algún modo, Mercy supo que había sido Óscar quien mató a Julián y le comentó que su deber era decírselo a la policía.

–¡Ay, Dios mío!

–Ya van tres, chata. Respira un poco o voy a tener que darte algo. –Y siguió cogiendo zapatos como si no tuviera preocupaciones–. Al parecer, Óscar estaba enamoradísimo de ti. –Puso los ojos en blanco–. No ves a nadie en la vida, guapa, pero a los pocos que ves, nos obnubilas con tu belleza… –dijo con regocijo, de modo tal que Elena pensó por primera vez que el que estaba loco era él–. Pilló a Julián siguiendo mis instrucciones de ayudarme a confirmarte que estabas un poquito loca… y se volvió loco él… de furia. Así que decidió ajusticiarle y mandarte a ti el vídeo como regalo. Quería mostrarte lo que había hecho por ti. Hoy vino a por mí. Con cámara y todo para enviarte la segunda parte envuelta en un gran lazo rojo. Supongo que, en su estrafalaria mente, después de eso caerías en sus brazos enamorada y te irías con él a las Fiji o algo así. –Sacudió la cabeza, divertido–. ¡Estúpido! –dijo riéndose.

–¿Está…? –hizo el movimiento de tragar, pero tenía la garganta seca, Javier no le había dicho nada– ¿lo has matado tú?

–¡Ya lo creo! –Levantó las manos y las giró como si fueran los cinco lobitos. –Con estas manitas–. Y al ver cómo se agrandaban los ojos de Elena, se justificó innecesariamente–: Era él o yo. ¿No querrías de verdad que yo hubiera muerto en sus manos, verdad?

Elena sintió que el suelo aparecía ante su nariz.

–¡Ah, no! No te me vas a desmayar ahora. –Se acercó a ella con agilidad y Elena pudo ver la pernera de sus chinos beis y sus náuticos Sebago en color azul marino mientras notaba con repulsión cómo él le masajeaba la nuca–. Definitivamente te vas a tomar un tranxilium.

–¡No, no! –No podía respirar. Pero sabía que no podía permitirse estar drogada.

–Ya me imaginaba que estabas tratando de dejar de tomar pastillas, ¿a qué sí?

Elena le miró de reojo, todavía asustada.

–Sí. Eres brillante, Elenita. En mi disculpa, déjame aclarar que necesitaba que estuvieras enferma.

–¿Por qué? –Y oyó su propia voz como un graznido.

Joaquín la miró y Elena supo que él había tomado una decisión.

–No podía permitir que si recordabas algo de aquel día alguien te creyera. Era necesario que hasta tú misma dudases de tu propia memoria. Que si tenías visiones sobre la muerte de tus padres, estuvieras plenamente convencida de que no eran nada más que eso, visiones, no recuerdos.

–¿Mi memoria? –La luz se hizo con claridad cegadora–. ¿Tú… tú mataste a mis padres? –El mundo era un lugar pequeño y para Elena en ese momento solo era ese hombre ante ella y una habitación mal iluminada con una maleta a punto de ser cerrada.

–Lo siento pequeña.

–¡Ay, Dios mío!

–Shh, shh. –Ya otras veces, en algún otro ataque, él le había calmado y ella lo había agradecido. Joaquín, siempre tan profesional, tan entregado, tan volcado en ella.

–¿Los mataste? –volvió a preguntar con voz estrangulada, con la cabeza entre las piernas.

–No tuve más remedio. –La mano en la nuca de ella se crispó y, dándose cuenta, el psiquiatra la apartó–. Yo amaba a tu madre y quería mucho a tu padre. –Como Elena alzó el rostro, asombrada, él la miró con cariño–. Te pareces tanto a ellos. Físicamente eres igualita a tu madre. También en el carácter, ella era tan alegre… Estar a su lado era garantía segura de felicidad. Tu padre y yo caímos embobados en cuanto la conocimos el primer año de carrera. Y no fuimos los únicos. –El tono en la voz de Joaquín cambió y Elena dejó de ser consciente de su malestar para fijarse en él, en su rostro malhumorado y sus ojos grandes extraviados. “Está loco”, pensó con nitidez–. Y tuve que aguantar que se casaran y seguir sonriendo como si nada.

»Eligió a tu padre porque decía de él que era bueno. –Abrió los ojos desmesuradamente y negó con la cabeza–. ¡Bueno! Como si la bondad fuera algo a admirar. –Joaquín dejó paso a sus recuerdos y se sentó al lado de una intranquila Elena junto a la maleta ya terminada–. Tuvieron complicaciones para tenerte. Tardaste tanto en llegar… Y yo internamente me alegraba porque confirmaba que no estaban hechos el uno para el otro. Sin embargo, una vez más tuve que soportar su alegría, ver cómo crecía en ella la simiente de él. ¡Les odiaba! ¡Les envidiaba! –Se alejó de Elena nervioso y se paseó–. Pero luego naciste tú.

»Yo quería odiarte, Elena. –Joaquín la miró–. Y con todos mis celos fui a verte al hospital cuando naciste. Me cogiste el dedo. –Joaquín se miró el índice extendido–. Y más de lo que había deseado nunca a tu madre, comencé a desearte a ti y a lo que me hacías sentir con solo mirarme. No me negarás que contigo he sido siempre un tío magnífico. Alguna vez he sospechado que si me hubieras pedido la luna, yo me las habría arreglado para acabar dándotela de alguna manera. No había nada que no hiciera por ti. –Le pasó el brazo por los hombros como lo había hecho miles de veces antes a lo largo de su vida y, como nunca antes, Elena sintió una total aberración hacia él.

–¿Qué pasó?

–Discutimos. –Hizo un gesto indiferente–. Tú ibas a cumplir los quince y ya eras impresionante. Les dije que quería llevarte de viaje. Los dos solos. Tu madre fue la primera en negarse. En ningún momento empleó el término, pero en el fondo “no le parecía apropiado”. Yo trataba, lo había hecho desde que naciste, de ocultar lo que me provocabas, pero ya no pude más. Les confesé que estaba enamorado de ti. Gritaron, cada vez más tensos. Que la diferencia de edad era mucha. Que no me iban a consentir siquiera que te hablara a ti de ello. Que no querían que volviera a verte más. Que me denunciarían a la policía…. –Joaquín se levantó de un salto–. Tu madre se puso tan nerviosa que hasta fue a golpearme. Detuve su mano a tan solo un suspiro de mi cara y con el abrecartas del despacho la amenacé. –Cogió a Elena, la levantó e imitó el movimiento con el que había hecho presa a su madre una década atrás–. En lugar de callarse, los dos todavía montaron más follón. Cuando me quise dar cuenta de lo que había pasado, yo había cortado a tu madre la yugular y a tu padre lo había cosido a cuchilladas.

Elena comenzó a llorar.

–No viene a cuento llorar ahora. Todo esto tú ya lo sabías. –Y siguió recordando–: Tenía las manos manchadísimas de sangre. Sentía unas náuseas horribles. Me entró el pánico. Fue mi primera vez –añadió, como eso explicara todo–. Y entonces, mientras me lavaba, llegaste tú. ¿No te acuerdas? Siempre me he preguntado por qué no te acuerdas y me doy cuenta de que por mucho que estudiemos la mente humana, nunca terminaremos de entenderla.

Elena le miró asombrada. Ella no había olvidado jamás el momento en el que entró en el salón de su casa. Todavía hoy podía sentir los tirantes del traje de baño contra la piel ardiente de los hombros quemados. El olor a sangre.

–Me viste allí. Tus ojos se pusieron vidriosos.

–No. No te vi. –Elena era incapaz de asimilar todo lo que estaba escuchando.

–Sí, Elena. Yo estaba allí. No me dijiste nada, ni una palabra. Solo hiciste un ruido como de gato.

–¡No te vi! –Elena volvía a tener la imagen de aquel momento en su retina. Los cuerpos de sus padres en el suelo.

–Me viste y yo me largué entonces. Te dejé allí, dolorosa sobre tu madre. Perdiste el conocimiento y cuando despertaste, para mi suerte, no estabas para hacer ningún tipo de declaraciones. Entre las pastillas que te dieron y que permitieron que fuera yo quien te atendiera como especialista, conseguí hablar contigo y cambiar tus impresiones. Mi presencia allí cuando llegaste se te mezcló con las imágenes de los días posteriores. Siempre lo he visto como una señal más de que nos pertenecemos. Ni siquiera tu subconsciente me niega.

–¿Cómo es posible que no te pillaran?

–Fue difícil –reconoció–, pero conocía la casa y el edifico como propios, así como sabía que tus padres guardaban una llave de los vecinos, que estaban de viaje de vacaciones, y que las puertas comunicantes del patio interior que unía vuestra casa y la suya estaban abiertas porque compartíais asistenta. ¿Te acuerdas?

–Manola –murmuró Elena, a quien le vino a la memoria la mujer trabajadora y habladora que ayudaba a sus padres con las tareas del hogar tres mañanas a la semana y que también acudía a más casas para completar un buen salario a fin de mes. Recordaba haber escuchado a su madre hablando por teléfono con la vecina para ponerse de acuerdo ambas con las subidas de sueldo o las vacaciones.

–Sí, Manola –le confirmó Joaquín–. Me tuve que descalzar y guardar los zapatos manchados en una bolsa de plástico. Cogí las llaves de donde estaban colgadas en el camarín de la pared de la cocina y desaparecí por el patio interior poniendo todo de mi parte para no dejar huellas. Una vez en el piso de los vecinos, estuve a salvo, pero no podía quedarme allí todo el día. Me daba miedo salir y que me preguntaran de dónde venía y ataran cabos. Robé ropa del vecino. Metí la mía en una bolsa de plástico que metí a su vez en una mochila. Me costó casi una hora de mirar por la mirilla mientras daba silenciosamente vueltas de llave a la entrada de la puerta principal. Nunca supe si al regresode sus vacaciones los vecinos notaron que su puerta no estaba cerrada y que nunca se les devolvió el juego que le habían dado a tus padres. Imagino que les impactó tanto la noticia, que la llave quedó relegada a segundo lugar.

»Cuando por fin pude salir, lo hice por la puerta de atrás, en la zona de los columpios, que apenas si se usaba.

»No sabes qué sensación de triunfo cuando volví a vuestra casa por la noche, después de oír los mensajes en mi móvil y de simular que había estado en la ópera con una amiga.

–¿La ópera? –Elena había perdido el hilo mientras las imágenes de un Joaquín sigiloso y huidizo cobraban vida en su mente.

–Sí. Conseguí que aquella fulanita a la que estaba ayudando con su tesis dijese que sí que estaba en la ópera conmigo. Fue una coartada perfecta. –Puso los ojos en blanco–. Hasta que a la muy tonta le empezaron a entrar remordimientos. Tuve que acabar con ella.

–¿Acabar? –Elena no podía respirar otra vez.

–No empieces a hiperventilar, guapa. –Joaquín parecía muy orgulloso de sí mismo–. Al principio se había prestado a mentir creyendo lo que de verdad le dije de que había estado con la mujer de un amigo y no quería poner a aquella señora en evidencia. Pero luego empezó con que si la policía realizaría mejor su trabajo si lo sabía todo, que no estaba bien lo que habíamos hecho –la risa de Joaquín adoptó un matiz histérico–, la muy imbécil llegó a plantearme que a lo mejor el asesino era el marido de la adúltera y que le estábamos dando la coartada perfecta. –Se quitó una imaginaria lágrima de los ojos–. Me parto. ¡Ay! –Terminó cansado de su propio histrionismo.

–¿La mataste?

Joaquín se encogió de hombros con indiferencia.

–Se cayó por un barranco con el coche en marcha y se incendió. Pero fue necesario para cerrar el capítulo tranquilo. Tendrías que haberte visto. Yo te había dejado en medio del salón de casa de tus padres, a punto de desmayarte, y cuando volví, como si tal cosa, me tuve que hacer cargo de ti tal y como siempre había querido. Todos mis estudios, todas mis capacidades, eran más necesarias que nunca para ayudarte a ti. Supe una vez más que estábamos hechos el uno para el otro.

–¿Para ayudarme? ¡Me has estado volviendo loca! Me has mandado cartas como si hubieran sido escritas por mi madre muerta y cuando te lo he ido a contar las has hecho desaparecer, me has convencido de que descolocaba cosas y las ponía en sitios absurdos, me has medicado para que tuviera alucinaciones y has insistido tanto en que tengo miedo de salir de esta casa que me lo he creído. ¡Tú sí que estás loco!

Él se rio. Una carcajada que le puso a ella los pelos de punta.

–Eso te gustaría. Pero soy psiquiatra, ¿recuerdas? Ni soy obsesivo, ni padezco esquizofrenia, ni soy maníaco depresivo, ni tengo delirios de grandeza. –Se tocó la frente con un dedo–. Soy una mente brillante, pero… –se tocó el corazón– no tengo conciencia. No hay nada que se pueda interponer en lo que yo quiera. Ni siquiera tú.

–Sí, yo sí –gritó mientras pensaba: “¡Dios mío! esto no puede estar pasando. No puede ser real”.

–No, tú no. Te dejo elegir: o vienes drogada, o vienes por tu propio pie. Pero nos vamos a ir hasta Argel y luego el mundo es nuestro.

En ese instante oyeron el timbre y golpes en la puerta principal.

–¡No puede ser la poli! –exclamó Joaquín, que se dio cuenta de que había perdido la noción de la realidad.

La cara de alegría de Elena le dijo que sí, que sí que podía.

La joven trató de escabullirse de él, salir hacia el umbral desde su dormitorio y gritar un socorro con toda la fuerza de sus pulmones cuando una zancadilla del médico la mandó de bruces al suelo.

–¡No! ¡No me hagas esto! –La levantó tirándola del pelo–. Soy un hombre de recursos –dijo mientras le metía un pañuelo en la boca–. Vamos. ¿Los bidones de gasolina para el cortacésped siguen en el garaje, verdad? ¡Vamos! –la impelió–. ¡Vamos a nuestra nueva vida!

Javier maniobraba como un loco, la sirena y las luces puestas, sorteando los coches por la avenida Denia, mientras impartía órdenes por la radio.

¡Claro que daba la orden de que tirasen la puerta abajo si Elena no abría, por el amor de Dios! Hacía más de media hora que había hablado con ella para que bajase a atender a los compañeros.

–¡La casa está ardiendo, señor! –Sonó la voz tensa a través de la transmisión.

–¡En el nombre de…! –Javier maldijo.

Rafa, a su lado, organizaba a los del departamento y el papeleo mientras sufría por su amigo. Rememoró otra vez el momento en el que su ahora esposa estuvo presa también de un desalmado y su amigo y compañero le apoyó más allá del cumplimiento del deber.

El coche saltaba ante las elevaciones del terreno, pero ninguno de los dos hombres pensaba en los destrozos de los amortiguadores, todo lo que les movía era llegar a la casa, a Bella Vista, y asegurarse de que tanto Elena como su abuela estaban bien.

Alcanzaron con un derrape la pequeña calle donde brillaban ya las luces de algunos patrulleros que se les habían adelantado, así como el fuego que salía por algunas de las ventanas. Detrás de ellos, los bomberos pitaron pidiendo el acceso y el auto de los dos policías se hizo a un lado mientras Javier, desesperado, saltaba de él directo a la casa y, tal y como Rafa se temía, a las llamas.

Aldave consiguió detenerle prácticamente en la puerta, de donde emanaba un humo denso y negruzco, y solo lo consiguió tirándose encima de él haciéndole un placaje desde atrás, pues su compañero no respondía a sus gritos. Fuera de sí, Javier trató de golpearlo y alcanzó a Rafa con un fuerte y desesperado golpe en la boca pero, a pesar de su complexión de boxeador y de sus músculos de acero, Rafa era el doble que él y contó con la ayuda de un par de agentes más que se prestaron a separarlos.

–No te puedo dejar entrar ahí, Javi, tío. –Rafa le miraba y Javier creyó ver lágrimas en sus ojos–. No puedo.

–Ella está ahí dentro.

–Lo sé. Lo sé.

–Ella está allí. –Aprovechando un momento en que Rafa parecía haberse relajado, Javier hizo un nuevo movimiento debajo de él y casi vuelve a escapar–. ¡Ella está allí, hijo de puta, déjame ir a buscarla!

Rafa miró cómo los bomberos entraban uno detrás de otro, mientras el resto del equipo sacaba las mangueras y comenzaba los trabajos para apaciguar las llamas de las fachadas.

–Ellos la sacarán. Déjales hacer su trabajo.

Los minutos pasaron como horas para Javier y en ningún momento sus compañeros se relajaron en el modo fuerte en que le apresaban. Escuchaba la radio interna del cuerpo de bomberos y, una vez que se hubo apaciguado, ayudó con su conocimiento del edificio y de la distribución de los dormitorios a la tarea de búsqueda.

Su corazón se quedó paralizado cuando encontraron el primer cuerpo.

–Es una mujer. –Se oyó por la radio.

Javier rezó a Dios sin ser capaz de organizar una sola frase en su cabeza. ¿Cuál de las dos sería? ¿En qué estado estaría? y ¿dónde estaba la otra?

–Es una anciana. –Se oyó por fin–. Está viva.

Se hizo otra eternidad hasta que apareció Manuel, un bombero al que Javier conocía muy bien y contra el que jugaba al fútbol en Mutxamel, con el cuerpo de Asunción en brazos envuelto en una manta ignífuga.

A la vez que él, los paramédicos de la ambulancia llegaron y lo primero que hicieron fue ponerle una mascarilla de oxígeno.

–Las constantes vitales son muy bajas, Javi, tenemos que llevarla al hospital.

Como no podía hablar, el policía solo asintió y siguió pendiente de la radio y de la puerta mientras la temperatura en la zona ascendía, la batalla contra las llamas se intensificaba y desde dentro no llegaba la respuesta a sus oraciones.

Finalmente el equipo de bomberos que había entrado en la vivienda tuvo que salir a riesgo de sus propias vidas. Destrozados, cansados y desalentados, negaron a su compañero, mientras con vergüenza de mirarle, le decían que no habían encontrado a la mujer que amaba.

–No podemos asegurarlo, Javi –le dijo finalmente el capitán–, pero yo juraría que no está allí.

La noche estaba siendo larga y desesperante. En las ruinas asoladas de lo que había sido una de las casas más hermosas de la ciudad de Alicante, los dos inspectores de policía organizaron la búsqueda de Elena y su secuestrador, pues, era toda la esperanza que tenían, que la joven estuviera viva y el psiquiatra se la hubiera llevado con él.

Aunque no podían realizar un diagnóstico del inicio del fuego sin el ordinario protocolo de examen, la experiencia tanto del sargento Manzanaro como del cabo Gutiérrez concordaba que había sido un fuego provocado con elemento inflamable, casi con toda seguridad gasolina. Tanto Javier como Rafa estaban de acuerdo por su parte en deducir que Joaquín había utilizado el fuego como elemento distractor para poder huir con Elena.

Por otro lado, el equipo que trabajaba en la comisaría informó a Javier y a Rafa de las propiedades que el doctor tenía e inmediatamente se enviaron patrullas y vigilancia 24/7, en colaboración con efectivos de la policía local de las zonas, al piso que el doctor tenía en el barrio de Salamanca en Madrid, al barco que estaría atracado en Campomanes, al ático de la avenida de Doctor Gadea en Alicante, a un chalé en Sotogrande, en Cádiz… Se trabajó duro pasando la información a los aeropuertos nacionales, guardia civil de tráfico, y, en cuanto se supo que el barco no estaba en su amarre, a la guardia costera. A los asesinatos de los doctores Rodríguez-Sallar diez años atrás, se sumaba el de Óscar Somontes y el secuestro de Elena. Las órdenes de arresto y registro de las propiedades estaban correctamente emitidas y contaban con prioridad máxima.

La desesperación de Javier superaba el cansancio que su cuerpo ni siquiera sentía. Incapaz de seguir quedándose donde estaba, decidió salir en uno de los helicópteros que habían comenzado a sobrevolar la costa Mediterránea en busca del yate Astondoa 43 Open con bandera española, matrícula de Alicante y el nombre, que todavía hacía apretar los dientes a Javier, de Helena, con H, sí, pero sin duda por su Elena.

El EC 135 al que se subió junto con el inseparable Rafa, uno de los helicópteros más modernos incorporados a la flota aérea de la policía nacional, surcó el cielo rasando el mar, dirección sur, iluminando con su imponente haz de luz las negras aguas que se elevaban, a golpe de ola, debajo de ellos.

Descartaron dos barcos antes de divisar el que a todas vistas era un yate deportivo y cuya velocidad podía ser indicio de una alocada huida.

Con el corazón a mil y los ojos sin despegarse de los cristales de la ventana, Javier observó con decepción cómo el barco desvelaba una identidad que no era la que estaban buscando.

Agradecía el silencio, tanto de su compañero como de los otros dos policías que les acompañaban junto con el piloto, mientras seguían una metódica búsqueda nudo a nudo, hacia el este y hacia el sur.

No quería Javier desesperarse pensando en lo fácilmente que podía pasarles desapercibido, en lo grande que era el mar, en que podía anclarse en una zona costera deshabitada, con la luz indicadora apagada, y no encontrarlo en toda la noche. Y sobre todo, no quería pensar en Elena, su fuerte y valiente Elena, en manos de ese capullo, con miedo, con inseguridad, quizá incluso con un ataque de histeria y una recaída en su enfermedad. No quería pensar que Joaquín podría ya haberle administrado algún medicamento, o incluso haberle hecho algún daño físico…

–Deja de imaginarte lo peor. Los vamos a encontrar. Y mientras él no tenga más remedio que estar a los mandos del timón, no puede tocarla. Elena está a salvo, Javier. Si no, la hubiera dejado atrás.

El policía quería creerlo. Se estaba mesando los cabellos con creciente nerviosismo cuando oyeron la voz del piloto.

–A las cuatro en punto. Está parado y solo con las luces de banda encendidas, incumpliendo la normativa, probablemente porque estas tienen menos visibilidad que la de tope y la de alcance.

–Voy a descender para que podamos comprobar que es el objetivo –siguió comunicando el piloto. Pero Javier ya se había puesto en pie y abría la compuerta del helicóptero dispuesto a lanzarse en cuanto la distancia con el yate fuese la adecuada.

–Espera, Javier –le rogó Rafa–. Déjame a mí primero.

Javier negó sin hablar y en cuanto las letras de Helena se les mostraron a ambos y el helicóptero estuvo lo suficientemente cerca, sin pensarlo dos veces se tiró sobre la cubierta del barco, forzando a Rafa, al que le preocupaba lo que Javier pudiera hacerle a Joaquín, a saltar tras él sin estar preparado, con la mala suerte de que cayó con el pie torcido y sintió un dolor intenso al aterrizar sobre la proa mientras se agarraba fuerte a la barandilla para evitar caer.

A la intensa luz del helicóptero que se mantuvo por encima de ellos, levantando agua a su alrededor como si lloviera, pero ofreciéndoles visibilidad en la negra noche, Rafa pudo ver al psiquiatra abandonar la cabina mientras Javier se deslizaba desde la cubierta hacia el interior por uno de los laterales.

Cojeando pero sin perder tiempo, Rafa fue detrás de los dos hombres. Llegó a tiempo de observar cómo el médico se encerraba en un camarote.

Javier echó un vistazo a la última cabina que quedaba, y donde vio desilusionado que no estaba Elena y sacando su arma del arnés a su espalda, se tiró, cuan fuerte era, contra la puerta cerrada, donde se había encerrado Joaquín. Fueron necesarios tres empujones, tanto para que se abriera con tal ímpetu que golpeó contra el costado contrario, como para que a Rafa, también con su arma en mano, le diera tiempo a llegar y otros dos compañeros se lanzaran del helicóptero, mucho más prudentes, con las cuerdas de descenso.

Sobre la única cama, sentada y atada al cabecero de la cama, estaba Elena, aparentemente ilesa, pero en su cara hermosa los indicios claros de haber llorado y de la tensión vivida. Sin embargo, Joaquín, con maquiavélica sonrisa y mirada un tanto ida, les recibió de pie, en una esquina del camarote, apuntándoles con su propia arma, un arpón de pesca deportiva.

–Quietos. Los dos –les gritó, ya que el ruido de las aspas del helicóptero, incluso ahí abajo, hacía imposible escuchar–. O la mato a ella –dijo, dirigiendo el bocal a la indefensa Elena.

–Estás detenido –le dijo Javier sin pararse y sin bajar su arma.

–La mato como te acerques.

Ante la atónita mirada de Rafa y la indignada de Elena, Javier se encogió de hombros.

–Allá tú. Otro asesinato más para inculparte. Pero tú de aquí sales hoy con las manos esposadas. Así que baja el arpón ya. –Y antes de que Joaquín pudiera decidir si disparaba o no, Javier llegó hasta él y, dándole un porrazo al arpón, se lo quitó de las manos. Acto seguido, tiró su propia arma y con los puños cerrados le estampó un golpe de acero en la nariz al psiquiatra.

–¿Qué? ¿A quién dices que vas a disparar, medio imbécil? –le dijo mientras le soltaba otros dos–. ¿A dónde te creías que ibas, chulo de mierda? –Y le dio dos más en la tripa consiguiendo que el médico, hasta ahora sujeto contra la pared, cayera definitivamente al suelo mientras su rostro sangraba–. Estás detenido –le gritó Javier poniéndose a horcajadas sobre él y sacando sus esposas. Se las puso e, irguiéndose ante el dolorido cuerpo, le dio una patada en la cabeza–. Estás detenido, ¡joder!

Y como todavía le quedaba raciocinio para comprender que había perdido los papeles, delegó en Rafa, dándose la vuelta, y salió a cubierta a respirar y tranquilizarse, incapaz de enfrentarse a Elena tras lo que acababa de hacer.

–¿Estás mejor? –Rafa le preguntó a su compañero.

–Quería haberlo matado. Todavía quiero. No me atrevo a bajar otra vez porque me dan ganas de coger la pistola y acabar con él.

–Lo sé. Y yo solo firmaría en el expediente que fue en defensa propia –bromeó su compañero.

–No quiero ponerte en esa tesitura –le dijo sonriendo por fin, sabiendo que en el fondo, Rafa lo decía de corazón.

–Elena te necesita abajo. Sánchez se ha llevado a Joaquín al otro camarote, pero Requena no sabe muy bien qué hacer con ella. Sabe que es tu mujer y ella te necesita a ti.

Aquello consiguió que Javier respirara hondo otra vez.

Miró al mar ante sí. El amanecer comenzaba a bañar de rosas y naranjas las olas y el cielo iba perdiendo gradualmente su negrura a favor de un gris cada vez más azulado. ¡Qué belleza! Desde que el helicóptero se había marchado, la tranquilidad que les rodeaba era infinita, pero Javier no había podido sentirla siquiera envuelto en el remolino interior de odio, ansia de venganza y culpabilidad en las que se sentía embriagado.

–Baja con tu chica, Javi, tío. No hace falta que te recuerde por lo que acaba de pasar.

No, no hacía falta. Y sí, se debía a ella. Es más, él la necesitaba a ella.

Capítulo diecinueve

La voz de su abuela pidiendo agua fue lo que la despertó. Medio tumbada en la cama de hospital donde descansaba la anciana, Elena se estiró adormecida, lamentando el dolor de cuello que sentía así como la sensación de que le había pasado un camión por encima.

Por primera vez en una década, estaba fuera de Bella Vista y sus alrededores y no sentía el menor sentimiento de agorafobia. No sabía si es que se había curado o si es que nunca había padecido la enfermedad que el odiado Joaquín le había diagnosticado, pero lo cierto es que no quedaba nadie en la casa que significase algo para ella. Su abuela y Javier no estaban allí, y el temor que había sentido siempre de regresar a la vivienda solo para encontrarse el cadáver de su abuela, hoy no lo podía tener ya que su amada segunda madre estaba delante de ella, luchando contra una posible conmoción y pidiendo agua con la lengua seca.

Con mano temblorosa y torpe, Elena le ayudó a erguirse y le llevó el vaso de agua a los resecos labios.

–¿Qué ha pasado? –le preguntó Asunción finalmente a su nieta, una vez que la sequedad de su boca desapareció y pudo hablar.

–¿No te acuerdas de nada?

–De nada a partir de que Joaquín me diera un golpe en la cabeza –dijo con ojos expresivos y lúcidos.

–Él mató a Óscar, abuela –y como sintió que iba a ponerse a llorar, respiró hondo y se exigió tranquilizarse– y vino a por nosotras. Quería llevarme con él a Argelia.

–¡No me lo puedo creer! ¿Dónde está ahora?

–Espero que en la cárcel y de por vida. Además de con varias vendas por toda su bonita cara que Javier le destrozó a base de puñetazos.

Su abuela la miró, tratando de discernir si sería verdad lo que contaba.

–¿Javier le pegó?

–Javier le pegó y le hizo sangre.

–Pues me alegro –dijo la anciana con certidumbre–, así no tengo que hacerlo yo.

Y Elena no pudo menos que sonreír. Su abuela no había tenido un sentimiento sanguinario en toda su vida hasta ese momento.

Unos golpes en la puerta anunciaron la irrupción de Francisco en la habitación. Arreglado con una teba verde caza y unos pantalones beis, avanzó hacia la enferma con un impresionante ramo de flores de todos los colores.

–¿Cómo te encuentras?

–Como si me hubieran atizado en la cabeza con una plancha.

Elena se rio y Francisco se inclinó a besarle en la mejilla.

–Pobrecita –le dijo el hombre–. Nos has tenido preocupados. No sabíamos si recobrarías el sentido.

–Pues ya ves que sí.

–Sí, ya lo veo. Pero te ha costado. –Y dirigiéndose hacia Elena, le preguntó–: ¿no quieres bajarte a cenar al restaurante mientras yo estoy aquí?

–¿A cenar? ¿Qué hora es? –preguntó extrañada Asunción.

–Hora, no –la corrigió Francisco–, día. Llevas inconsciente tres días, dos de los cuales has estado en la UCI. Anoche te bajaron a planta cuando confirmaron que te repondrías.

Asunción le miró extrañada. No se había dado cuenta de que su convalecencia hubiera sido tan larga.

–¡Qué disparate! ¿Cómo no me habías dicho nada Elena? Debes estar agotada de estar aquí. Haz el favor de irte a casa –comenzó a mandar en cuanto se dio cuenta de que su nieta estaba demasiado expuesta.

–Ya no hay casa a la que irse. –El hombre ni se molestó en suavizar la noticia.

–¡Francisco! –le chilló Elena negándose a creer la crueldad de aquel hombre que siempre había sido la caballerosidad personificada al decir tan bruscamente la realidad de lo que había sucedido.

–¿Qué? Es la verdad. Cuanto antes se entere, antes lo asumirá.

–¿Enterarme de qué? –preguntó Asunción con los ojos abiertos de espanto.

–Joaquín quemó la casa… y empezó a quemarla contigo dentro. ¿No te acuerdas, verdad? Gracias a Dios estabas inconsciente. Pero por eso notas tanta sed, los humos del fuego te han dañado la garganta.

–¿Que me han quemado la casa?

El espanto era tal en su voz que Elena se preocupó.

–Piensa en lo positivo, abuela. Estamos vivas.

–¿Que estamos vivas? Pero ¿dónde vamos a vivir? ¿Qué va a pasar contigo y tu agorafobia?

–Pues no me atrevo a decir que no la tengo, pero estoy casi segura de eso. Creo, abuela –añadió dándose cuenta de que todavía no había contado a su abuela lo peor–, que Joaquín me ha diagnosticado enfermedades que no padezco –decirlo en voz alta le sentó de maravilla. Pero no tuvo tiempo de paladearlo–. Tendremos que vivir temporalmente en un hotel hasta que encontremos casa.

–Si me permitís –la interrumpió Francisco–, me gustaría que vinierais a vivir conmigo.

Asunción le miró.

–Creo que no vamos a tener más remedio que aceptar tu invitación, Francisco. En cuanto encontremos una casa donde vivir nosotras, nos iremos.

–Preferiría que no te fueras… –la voz le tembló, emocionado– nunca.

Asunción le miró, dudosa.

–¿Qué quieres decir?

Elena les miraba atónita, con la boca abierta y sin atreverse a respirar, consciente de que sobraba en esa conversación.

–Bueno, pues… ya sabes, que podrías venirte a vivir conmigo.

–¿Estás loco? –Asunción se mostró efectivamente alarmada.

–Sí, por ti. Lo he estado hace muchos años, y nunca antes me he atrevido a decírtelo.

Elena sintió que se derretía por el anciano y esperó que su abuela también lo hiciera.

Asunción, por su parte, se quedó muda.

–En vez de venirte porque no tienes casa, me gustaría que te vinieras porque quieres estar conmigo y la mía fuera tu casa para el resto de nuestros días.

–Tú, ¿me quieres? –le preguntó la anciana temblorosa.

–Desde hace mucho. –Asintió él, firme–. Pero nunca he querido decirte nada, ocupada como estabas con Elena. Hoy tengo la certeza de que esta mujercita –dijo mirando a Elena y acariciando levemente una de las manos de la joven– ya no depende tanto de ti, y por eso me atrevo a pedírtelo.

–¿Quieres que me vaya a vivir contigo?

–En cuanto te den el alta, puesto que no tenéis casa. Pero espero que te cases conmigo en cuanto lo organicemos todo.

Las lágrimas surgieron lentas y se derramaron por las mejillas de Asunción.

–¿Casarnos? ¿A la edad que tenemos?

El afirmó, sonriente, y por primera vez seguro de sí mismo. A fin de cuentas ella no le había dicho que no le quisiera.

–Más jóvenes ya no vamos a ser nunca.

–Vale.

Francisco se rio a carcajadas.

–¿Vale? ¿Qué tipo de contestación es esa?

–¡Que sí! –dijo Asunción, ante una atónita Elena, que vio sonriente cómo se abrazaban.

EL POLICIA NACIONAL QUE HEREDÓ DE TOMÁS GONZÁLEZ SALVÓ LA VIDA AL NIETO DEL FALLECIDO MULTIMILLONARIO RESCATÁNDOLE DE UN SECUESTRO

Javier Martínez, el inspector de la policía nacional de Alicante que heredó una casa y una sustanciosa suma de dinero de uno de los empresarios más ricos de España, Tomás González, fue el policía que rescató al nieto del fallecido de los secuestradores que le capturaron doce años atrás, reteniéndole en una casa en Segovia.

La historia se remonta a más de una década, cuando el primer nieto de Tomás González fue secuestrado por tres hombres en Pozuelo de Alarcón (Madrid) a la salida del colegio privado al que asistía. Los secuestradores pidieron al gran hombre de negocios español una cantidad de dinero con más de seis ceros y exigieron una serie de privilegios para los trabajadores de la multinacional de González que contaba, por aquel entonces, con más de veintiocho sucursales en España y otras trece repartidas entre Estados Unidos y Europa.

Cuando el policía nacional Javier Martínez dio con la guarida de los secuestradores y liberó al pequeño González con riesgo de su vida, ya que de hecho recibió dos disparos que casi le matan, el multimillonario trató de compensar al inspector con una cantidad de dinero superior a la demandada por los secuestradores. Según ha confirmado la hija de González, su padre no consiguió imponer su voluntad sobre el herido agente de la ley, que se negó a aceptar ningún premio por lo que consideraba su obligación y su trabajo.

Al parecer, la cabezonería del policía nacional, muy popular entre sus compañeros, convenció a González de desistir en su empeño. Sin embargo, al fallecer y leerse el testamento, el empresario terminó por salirse con la suya. González dejó una cláusula mediante la cual, una de sus propiedades en Alicante, una casa en Cabo Huertas con parcela y acceso directo al mar, así como los cuatro coches que había dentro, y una cuantiosa suma de dinero para poder mantenerla y vivir bien, eran de obligado recepción por el policía o –y así insistía una y otra vez en su última voluntad– serían entregados al partido político de Bildu irremisiblemente.

La cláusula –y sus condiciones– hizo imposible que Martínez rechazara el agradecimiento de González. Sin embargo, el primogénito del difunto, no de acuerdo con lo ocurrido, denunció ante los tribunales la irregularidad del testamento y de la última voluntad de su fallecido padre. Tomás González junior no consiguió salirse con la suya. La semana pasada, el Tribunal Constitucional denegó por segunda vez y de manera taxativamente definitiva su petición de que se revocase la herencia.

Mientras tanto, este diario ha podido saber que el policía Martínez ha especificado una serie de transferencias mensuales de su dinero para Cáritas y al Banco de Alimentos…

Elena pasó la página del periódico más impresionada de lo que se quería manifestar a sí misma y todavía más enamorada que nunca. Javier no le había aclarado todavía el porqué de la herencia que había recibido (en agradecimiento a su labor como héroe) ni que daba parte del dinero recibido a la beneficencia.

–¿Qué piensas? –Era Javier, que acababa de llegar a la casa de Francisco y se sentó a su lado en el balancín del porche.

–Acabo de leer el artículo de Información.

–No, por favor, tú también no.

–Te quiero más que antes.

Javier levantó la ceja y por primera vez sonrió ante el espinosa tema de la herencia.

–¿Me quieres más que antes? ¿Después de haber leído el artículo?

Elena asintió.

–Es como ser la novia de Spiderman. El héroe de la película. –Se permitió tomarle el pelo al ver su incomodidad, aunque lo pensaba de verdad.

–El héroe de la película –se quejó Javier–. ¿No sabes que no se debe hacer caso a lo que dicen los periódicos?

–Sé de muchas veces en que hay que hacer una excepción, y esta es una de ellas. Es todo verdad. Lo escribe Marian.

–Voy a matarla… si consigo que Rafa no se dé cuenta que voy a hacerlo, claro.

–¿Por qué, Javier? Yo creo que es maravilloso que todos sepamos la verdad. Te han estado calumniando desde hace meses –e insistió cuando vio que el hombre que amaba se encogía de hombros–. Ya era raro que no pudieran respetar la última voluntad de su padre, pero es abominable que no besen por donde pisas después de que hayas salvado la vida a su hijo.

–A su sobrino –la corrigió Javier–, y fue hace diez años.

–Da igual. Tendría que andar de rodillas delante de ti dándote las gracias. Y sin embargo consigues que ni te mire y encima te denuncie.

–¿Te vas a poner a hiperventilar?

–¿Qué? ¡no! Claro que no! Ya no hiperventilo. –Ahora sí que la había enfadado–. Estoy cabreada y a la vez estoy contentísima por ti.

–Bueno, pues hazme el favor de dejar ya el tema, que me cansa.

–Te cansa porque eres muy modesto. Pero a mí nadie me quita de la cabeza que eres un héroe. ¿Dónde te dispararon? ¿Qué te paso?

Javier le fue explicando dónde le habían herido y la recuperación que tuvo que hacer, y aunque aparentaba molestia con el tema de conversación, en el fondo estaba encantado de que a ella le agradase ser la novia de un policía.

–Y ahora que ya ha quedado saciada tu curiosidad morbosa…

–¿Curiosidad morbosa llamas a preocuparme por ti?

Javier le sonrió:

–Sí. Y ahora que ya te lo he contado todo, ¿podemos hablar de lo que me interesa a mí?

Elena le miró con las cejas alzadas, incrédula de lo que estaba oyendo.

–Usted perdone por no tratar temas de su interés. ¿De qué quieres hablar? –le dijo en broma, pero ligeramente molesta.

–¡Maldita sea! –El policía se mesó rabioso los cabellos.

Elena le miró sorprendida.

–¿Qué pasa Javier? –Y como lo vio tan nervioso se empezó a preocupar–. ¿Qué ha ocurrido? ¿Ha pasado algo malo? ¿Tu familia está bien? ¿Ha sido mi abuela? –Y como se le ocurriera de repente dentro de toda la marabunta de maldades que podían haber puesto a Javier tan nervioso, chilló–: ¿le ha pasado algo a tu madre?

–¡No! ¡Mujer! ¿Callarás de una vez?

Elena volvió a mirarle como si le hubieran salido siete cabezas.

–¿Que me calle dices? Pero, ¿se puede saber qué te pasa, imbécil? –le dijo ya harta de ese maltrato.

Y entonces, para su mayor asombro, Javier se echó reír a carcajadas.

Elena se cruzó de brazos.

–Me voy a ir, sinceramente. No sé qué tienes, si es que a lo mejor no has dormido bien últimamente y se te ha juntado el cansancio, pero me niego a seguir con esta conversación de jardín de infancia.

Y tan digna como una reina se dio media vuelta, le ofreció la espalda a Javier y se empezó a alejar de él. Entonces, al joven se le cortó la carcajada, y la siguió.

–Espera, ¡joder! ¿Quieres esperar? ¡Qué desastre, Dios mío!

–¿Qué desastre qué, Javier? ¿Quieres decirme de una vez lo que pasa? Me asustas, y cuando creo que ha pasado algo grave, te echas a reír. ¿Qué pasa, por amor de Dios?

–Pasa que quería pedirte que te casaras conmigo, pero ni siquiera sé ni cómo planteártelo y, evidentemente, lo estoy haciendo fatal, porque en lugar de hacerlo estamos discutiendo y diciéndonos más palabrotas de las que nos hemos dicho nunca. Y no era para nada como tenía pensado. ¡Coño! Si hasta compré ayer un anillo y ni siquiera sé si te va a gustar. Y estoy nervioso porque no sé lo que vas a contestar y en lugar de ir a por todas y afrontarlo, aquí estoy, dando vueltas y riéndome y haciéndote enfadar.

Resopló como un toro en mitad de una corrida.

Elena le miraba estupefacta, la boca abierta como un pez fuera del agua que se estuviera ahogando.

Javier la miró con ternura.

–Bueno –dijo acercándose a ella y cogiéndole el rostro con sus grandes manos–, probablemente acabas de ser testigo de la peor declaración que se ha hecho en el mundo mundial. Lo siento. –La besó en los labios–. Lo siento. –La volvió a besar–. No tengo excusa. Te quiero y no quiero que me digas que no y me da miedo que ahora que todo ha acabado, te lo pienses y no quieras seguir adelante con lo nuestro y, sobre todo, tengo miedo de que no te quieras casar, porque yo no quiero otra cosa más que pasar el resto de mi vida contigo y me da igual si es en un piso, en un barco o debajo de un puente. No puedo vivir sin ti. –Resopló una vez y la volvió a besar. Cuando sintió que los labios de ella se amoldaban a los de él y se dejaban llevar se volcó de lleno en el beso y saboreó la rendición de ella con placer.

–Vale –acertó a decir Elena antes de seguir besándole como una loca–. ¡Sí quiero!

Las cadenas de la esclavitud

solamente atan las manos,

es la mente lo que hace al hombre

libre o esclavo

FRANZ GRILLPARZER

Epílogo

–¿Preparada?

–Preparadísima.

–¿No tienes miedo de que al volver te encuentres a alguien muerto en el suelo? –le preguntó escrutándola con la mirada.

–Todo lo que quiero esta aquí –dijo señalándole a él y a los dos ancianos del asiento de atrás que iban a viajar con ellos a Londres.

–Pues vámonos. –Javier encendió el motor del Maybach importado que sonaba como si fuera música.

–Sí, vámonos. Que tengo mucho mundo que conocer. –Y con seguridad en sí misma, posó su mano, con la fina alianza de oro sobre la de él, que también llevaba, en el dedo anular, el aro de su reciente boda.

A su espalda dejaron la impresionante casa de Javier y de la parcela de al lado les llegaron los ruidos de los albañiles que trabajaban en construir una nueva vivienda donde antes se había levantado Bella Vista.

Tanto Javier como Elena se habían acercado varias veces a observar, dando su habitual paseo hasta allí. Era hermoso comprobar cómo de las cenizas iba emergiendo una nueva casa, y con ella, la posibilidad. Ni Asunción ni Elena volverían a vivir allí. Cada una de ellas había encontrado su hueco en las respectivas casas de los hombres que amaban y que las amaban, pero no perdían de vista la esperanza que ofrecía y que les aportaba que en ese terreno donde tan felices habían sido las dos y que había sido su hogar, su refugio y su día a día, nacía y se abrían nuevas oportunidades.

Agradecimientos

A mi querida prima y amiga María Dolores (Leles) Rodríguez-Yrizábal Sánchez–Cendal, con quien tantos y tan buenos recuerdos tengo, por todo el cariño y objetividad con que me ha ayudado. El jardín con los magnolios es todo tuyo. Espero que te guste.

A la editorial HarperCollins y su sello Harlequin por seguir apostando por mí.

Si te ha gustado este libro, también te gustará esta apasionante historia que te atrapará desde la primera hasta la última página.

www.harpercollinsiberica.com