Amanda Romero es una trabajadora social de la ciudad de Málaga que trabaja en los Servicios Sociales, su exmarido Arturo es policía, ambos se separaron tras la desaparición de su hija pequeña un año antes. Tras regresar de una baja por depresión, Amanda comienza a investigar una serie de presuntos abusos a menores donde parece que la jet set de Marbella parece estar detrás. Junto a la ayuda de su hermana gemela Susana, investigará lo que se esconde entre los bajos fondos marbellíes y al mismo tiempo descubrirá unas pistas sobre la desaparición de su hija.

Corrupción política, sobornos y trata de blancas son tan solo algunos de los asuntos turbios a los que se tendrán enfrentar nuestras protagonistas, poniendo en peligro sus vidas y las de sus seres queridos.

Mario Escobar

Lujuria

Crímenes del Sur - 1

ePub r1.0

Titivillus 13.10.2021

Título original: Lujuria

Mario Escobar, 2021

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A las madres sin las que el mundo desaparecería en un momento.

A todos los que han perdido a un ser querido, pero aún tienen la esperanza de recuperarlo.

AGRADECIMIENTOS

A todos los hijos pródigos.

PRIMERA PARTE:
EL PARAÍSO

1. Tostada

El eslogan «En Málaga nadie puede ser infeliz» había sido el reclamo para atraer a las masas de turistas que ahora inundaban la ciudad y la provincia entera. Era la misma propaganda que había utilizado Fraga Iribarne cuando fue ministro de Turismo bajo el régimen de Franco y que había conseguido que masas de trabajadores dejaran de abandonar el país para trasladarse a las costas de España. El abuelo de Amanda y Susana había sido uno de esos inmigrantes interiores. Su esposa y él habían dejado un pequeño pueblo llamado Montefrío, en la provincia de Granada, para ir a la tierra de la felicidad. Su padre, Marcos Romero, había logrado trabajar como recepcionista de hotel y al final de su vida se convirtió en director de la Fonda de las Cuatro Naciones, un local fundado por dos damas francesas a principios del siglo XIX. Tras quedarse viudo a los pocos años de que su mujer Clara diera a luz a sus hijas Amanda y Susana, el señor don Marcos dedicó el resto de su vida a las dos únicas cosas que amaba en el mundo, el hotel y a sus dos adorables gemelas.

Susana y Amanda, Amanda y Susana, no podían ser más distintas. Amanda siempre fue muy independiente, decidida y alocada, amante de lo prohibido y empeñada en comerse el mundo a bocados. Susana era católica, apostólica y sentimental. Presidente de su cofradía, dedicada en cuerpo y alma a las tradiciones, casada con Pascual, miembro numerario del Opus Dei. Amanda había estudiado Trabajo Social en Sevilla y se había casado con Arturo Rondal, policía municipal de izquierdas y protestante. Mientras que Susana había tenido cinco hijos, Amanda había tenido una niña preciosa de pelo rubio y melancólicos ojos azules, Lucía, que había desaparecido en un parque de Málaga sin dejar rastro diez años antes.

«En Málaga nadie puede ser infeliz» se escuchaba en la radio mientras Amanda preparaba el desayuno. Le quedaban quince minutos para entrar a trabajar, pero en el ayuntamiento todo el mundo hacía la vista gorda y la puntualidad no era uno de los puntos fuertes de los malagueños.

Amanda sacó las dos tostadas con la punta de los dedos, sus uñas largas y rojas se calentaron demasiado y soltó el pan tostado, las dos rebanadas rodaron por el suelo y la mujer se desesperó.

—¡Joder, mierda puta! El karma otra vez.

En ese momento sonó el teléfono y la mujer miró pensativa los dos pedazos de pan, ya no podría echar sobre ellos el amargo zumo del olivo ni apretujar los tomates sacando ese maravilloso néctar de los dioses.

—Dime Soledad —dijo Amanda descolgando el viejo teléfono al que se aferraba como al juguete roto preferido de su hija desaparecida.

—La bruja viene hoy pronto, ya estás volando, guapa.

Amanda apagó el teléfono, tomó dos sorbos de café, se colocó los taconazos de color rojo y corrió por las escaleras del dúplex hasta el ascensor. Una vez más estaba ocupado por el jubilado del quinto, que parecía que vivía dentro.

—¡Mierda! —gritó mientras corría escaleras abajo intentando no romperse la crisma. Cuando llegó al recibidor y saludó a Renato, el conserje de setenta y cinco años, apenas le quedaba un poco de aliento.

—¿Otra vez tarde doña Amanda?

La mujer no le hizo mucho caso, casi odiaba tanto que la llamase doña Amanda, como si fuera alguna de las señoras fósiles del edificio, como que se metiera en donde nadie lo llamaba.

Amanda tomó la moto y salió disparada por las callejuelas hasta el edificio de los servicios sociales, un lugar medio destartalado donde nadie había invertido desde hacía décadas. El flamante alcalde de la ciudad llevaba todo el siglo XXI sentado en la silla y lo único que le importaba era embellecer la ciudad, los pobres y los desfavorecidos se la traían al pairo.

La mujer dejó la moto en la puerta del edificio y corrió por las escaleras, estaba casi llegando a su puesto de trabajo cuando se dio cuenta de que no había fichado, regresó sobre sus pasos y puso la huella, en ese momento entró su jefa y la miró de arriba abajo.

—Señora Romero, otra vez tarde, tendré que dar parte de la infracción y si continúa así, inhabilitarla.

Amanda se contuvo y respiró hasta diez, cosa que no le vino mal, ya que el corazón le latía a toda velocidad.

Subió las escaleras más despacio, dejó su bolso rojo sobre la mesa y se sentó.

—¿Te ha pillado la bruja? —preguntó su compañera Soledad. Ambas eran de la misma quinta, las dos divorciadas, activas y algo criticonas.

—Por un pelo, desde que han puesto lo de las huellas siempre me pilla.

—Tonta, tu huella ya la había puesto yo.

Amanda se dio un golpe con la palma de la mano en la frente, siempre se olvidaba que habían hecho unos moldes del dedo índice para fichar una por otra.

—¿Qué tal la noche?

—Una mierda, me ha vuelto el maldito insomnio, la gente no lo sabe, pero los días de diario, después de las doce de la noche, el mundo se convierte en un lugar confuso y temible. En la televisión comienzan los programas de juego, antes lo de los videntes al menos era divertido; si te metes en una red social te acosan los sátiros de la noche o las comadres del otro lado del charco. Mi única tabla de salvación es Netflix, pero últimamente las series parecen hechas por colegiales progres recién salidos de una universidad en Portland.

—Pero eso es lo que te gusta a ti.

Amanda puso los ojos en blanco.

—Yo soy progresista no progre. Hay una gran diferencia.

—Sí, la misma que entre el ColaCao y el Nesquik.

—Tu basto paladar de ciudadanos no lo distingue, pero el sabor de uno y el otro ni se parece.

Se unió a la charla Milagros, una mujer alta de pelo rojizo, descendiente de irlandeses instalados en la ciudad hacía ya cuatro generaciones. Era algo hippie, vegana y animalista, pero más buena que un mollete recién calentado a fuego lento.

—Ya estáis dándole a la sinhueso.

—Estamos hablando en contra de la explotación del funcionariado y a favor de…

Amanda tapó la boca de Soledad y se dirigió a uno de los despachos para recibir a los usuarios.

—Hoy tengo mucho curro, agur, Salud y República —dijo levantando el puño en alto.

—Mira que eres rojaza —contestó Soledad y todas se echaron a reír.

Mientras miraba en la agenda quién era el primer usuario y comenzaba a leer el informe, notó cómo le rugían las tripas. A media mañana iría al bar de Paco para tomarse un pincho de tortilla y un vermut para tranquilizar el estómago.

El informe era de una cría de doce años desaparecida dos semanas antes, se llamaba Fátima y sus padres estaban buscándola desesperados. Odiaba aquellos casos, solían removerle las entrañas. A pesar de que habían pasado diez años seguía acordándose de su hija Lucia, de hecho esta tendría la misma edad que Fátima si estuviera…

No se atrevió a seguir pensado en todo eso, pero no podía evitar tener aún un rayo de esperanza. Cada año desaparecían en España la friolera de 17.000 menores, afortunadamente se resolvían la mayoría pero aún había una media anual de 1.750 casos que no se aclaraban. ¿Dónde estaban todos esos adolescentes que en su mayoría apenas tenían trece o catorce años? A nadie parecía importarle demasiado, ya que la mayoría pertenecían a familias humildes, en muchos casos de inmigrantes. Málaga era además la cuarta provincia con más desaparecidos de España, con más de trescientos casos activos y diez de ellos de alto riesgo.

Llamaron a la puerta y los mandó pasar. El hombre vestía de forma occidental y debía superar los cincuenta años, la mujer era algo más joven y llevaba la hiyab.

—Buenos días, pueden sentarse. He estado estudiando el caso de Fátima. Todo es muy extraño. Es una alumna modélica en primero de secundaria, cumplirá trece años dentro de poco. Jamás ha tenido un comportamiento extraño, tampoco amigas problemáticas. ¿Qué les ha dicho la policía?

—La policía no sabe nada —contestó la mujer.

—A la policía no le importa otra chica árabe. Nosotros somos argelinos, sabe, llevamos aquí treinta años, trabajé en la construcción hasta que una piedra me destrozó la pierna. Ahora cobro una mierda de pensión. Tú sabes todo eso, pero lo de mi hija no lo puedo soportar —dijo el hombre entre lágrimas.

—Lo entiendo.

—No, tú no entiendes —contestó el hombre.

—Crea que le entiendo, perdí a mi hija hace diez años.

Amín se secó los ojos con sus manos resecas y miró a la trabajadora social con otros ojos.

—Mi exmarido trabaja en la policía municipal, le pediré que me cuente lo que sabe y que la busque en los sitios habituales.

—¿Los sitios habituales? —preguntó la mujer.

Amanda no sabía qué responder.

—Mujer —dijo el argelino—, se refiere a los lugares de las putas.

—Mi hija es virgen por Dios —contestó la mujer.

Amanda puso su mano sobre la de Basima e intentó calmarla.

—La encontraremos, estoy segura, el noventa por ciento de los casos se resuelve.

—¿Qué sucede con el otro diez por ciento? —preguntó el hombre.

—Pensemos en lo mejor, para lo peor siempre hay tiempo.

La pareja se puso en pie, ahora era la mujer la que lloraba y el hombre el que miraba con su fría mirada a la trabajadora social.

—Les llamaré pronto, espero que con buenas noticias.

En cuanto cerró la puerta, Amanda se apoyó en ella y comenzó a llorar. Después se encaminó hasta su mesa, tomó el bolso, se plantó las gafas y se dirigió a la salida.

—¿A dónde vas alma de cántaro?

—Necesito comer algo —comentó ahogando las lágrimas debajo de las gafas de sol y salió del edificio recordando la maldita canción que sonaba mientras sus tostadas se caían al suelo: en Málaga nadie puede estar triste.

—¡Y unos cojones! —se dijo mientras recorría las limpias calles del centro, donde los malagueños intentaban ignorar que a pocos kilómetros de allí la vida se compraba y vendía por muy poco, por demasiado poco.

2. Mierda de gato

Susana tomó su preparado licuado de verduras de un espeso color verde, acababa de regresar del gimnasio, siempre iba en ayunas y no comía nada hasta después de ducharse en su casa. Vivía en Málaga Este en la zona El Limonar en una exclusiva villa con preciosas vistas. Su marido Pascual era el notario más importante de la provincia y provenía de una de las familias más pudientes de la ciudad. Se habían conocido en el colegio, ella con una beca de los curas y él como uno de los hijos del mayor donante de la escuela. Al principio le había parecido un señorito rancio de pelo engominado y bigotito pintoresco, pero poco a poco había descubierto su buen corazón. Era un hombre de fe, con principios y del que te podías fiar, eso le convertía en un poco rígido y algo seco, pero en el fondo tenía un gran corazón. Tenía seis hijos, cuatro niñas y dos niños, aunque había que reconocer que los partos apenas habían desfigurado su figura, estaba ahora más en forma que con veinte años.

La mujer entró en el cuarto de baño y se quitó el albornoz, su figura despampanante se reflejó de inmediato en el inmenso espejo y bajó la vista. Los miembros del Opus Dei tenían prohibido contemplarse desnudos para evitar tentaciones. Después orinó y se puso la ropa interior, un conjunto un poco atrevido para los cánones de su grupo. Después se maquilló levemente y se puso el vestido negro, austero, sencillo, pero que marcaba perfectamente sus curvas. Lo último que se colocó fue la mantilla. Aquel día tenía una reunión en la cofradía del Jesús Cautivo, se postulaba para presidenta de la cofradía, la primera en la historia, aunque había otro candidato importante, Jesús Astracón. Se puso los zapatos y se dirigió al garaje. Apenas había caminado unos pasos por el largo pasillo de mármol blanco cuando pisó varias cagarrutas de gato.

—¡Ofelia, hay mierda de gato otra vez por todas partes!

La chica del servicio, una peruana que llevaba con la familia más de quince años, apareció con la escoba y el cogedor en la mano.

—Lo siento señora, pero esa gata es una cochina.

Susana odiaba a los gatos, pero su marido le había prometido uno a la pequeña Alicia, y desde entonces una tirana y agresiva gata se había hecho con media casa, rasgando cortinas y fundas de edredón.

—Un día mato a la gata.

Se acercó al Mercedes AMG-GT que parecía más una nave espacial que un coche. Era de color rojo burdeos y parecía brillar cuando lo paseaba por las calles de Málaga. Susana subió al vehículo, apretó un botón y el portón del jardín comenzó a abrirse, después apretó el acelerador y el coche salió disparado.

Los motores rugían ladera abajo mientras se dirigía a la parroquia de San Pablo, donde se iba a hacer la votación. Estacionó en un aparcamiento cercano y caminó con paso firme hacia la iglesia. Un pequeño grupo de hombres y mujeres esperaban en corro en la entrada. Todos la miraron de arriba abajo con una mezcla de envidia y desprecio. La veían como una intrusa, algunos cofrades habían heredado su puesto en el paso durante generaciones.

—Buenos días, hermanos —dijo mientras caminaba sin detenerse hasta la capilla y saludaba al párroco. Su marido había sufragado la restauración de la iglesia y de la mayoría de las tallas.

—Señora doña Susana de Miranda —dijo mientras le besaba la mano como si fuera la reina.

—Espero no llegar demasiado pronto.

—Empezamos en cinco minutos, falta que lleguen algunos cofrades.

En ese momento le llegaron varios mensajes al teléfono.

—Perdone padre.

El primero era de su hermana Amanda, no entendía cómo alguien tan parecida a ella pudiera ser tan distinta. Estaba segura de que le había dado alguno de sus ataques de ansiedad. El segundo mensaje era del colegio privado donde estudiaban sus hijos, lo que le ponía sobre aviso de alguna trastada de su hijo Guillermo. El tercero era de su marido deseándole suerte.

Contestó a Pascual e hizo caso omiso a los otros dos, no quería perder su concentración en ese momento, aquel era un día muy importante para ella. Tenía derecho, por lo menos por una vez en la vida, en ponerse en primer lugar y no supeditar todo a los demás.

Jesús Astracán entró en la iglesia y todos sus acólitos le siguieron como perritos falderos. Su familia llevaba cincuenta años presidiendo la cofradía, que por otro lado no era de las más antiguas de Málaga, la habían fundado en 1934.

—Doña Susana.

—Don Jesús.

Los cofrades tomaron asiento y el párroco se puso al frente para dirigir la votación. Había logrado convencer a la mayoría para que votara a doña Susana, pero hasta el último momento dudaba de que todos los cofrades cumplieran su palabra.

—Hermanos estamos reunidos aquí en el nombre del Señor, para elegir al nuevo presidente o presidenta de la cofradía.

—¡Presidente! —gritaron varios de los cofrades.

—¡Orden, que esto es la casa de Dios! Como decía hoy votaremos al nuevo presidente de la cofradía. El voto es secreto, se hará en esta cajita y el secretario me ayudará a contar todas las papeletas. ¿Entendido? Ahora recemos un Ave María y un Padre Nuestro.

Tras las oraciones la gente comenzó a depositar en la caja sus votos. En ese momento sonó el teléfono de Susana, era su hermana.

«Mierda» pensó y comenzó a apretar todos los botones del teléfono pero este no dejaba de sonar.

—Por favor, doña Susana —dijo Jesús Astracán.

Se puso roja como un tomate y salió de la capilla. Apretó el botón y comenzó a hablar.

—Ahora no puedo hablar Amanda, sabes que es la votación de la cofradía.

—Lo siento, estoy hecha una mierda. He tenido varias entrevistas, una familia que ha perdido a su hija y…

Susana cambió el tono.

—Déjame media hora y nos vemos donde digas.

—En el parque de la Alameda.

—Vale —dijo mientras colgaba y corría a la capilla.

En ese momento el secretario había terminado de contar los votos.

—Bueno, por un solo voto, don Jesús Astracán es una vez más el presidente de la cofradía.

El cura puso una cara circunspecta y Susana frunció el ceño y se acercó a la mesa.

—¡Cuente de nuevo los votos! ¡No es posible!

—Ya los hemos contado, está bien el resultado. Ha perdido doña Susana.

—Con todo lo que hemos hecho por esta mísera capilla, el techo se caía a pedazos, los cristales rotos y el campanario, todo el edificio amenazaba ruina.

—Son las normas —dijo el sacerdote.

—¡Porque soy miembro numerario del Opus Dei, que si no les mandaba ahora mismo a todos a la mierda!

Tras estas palabras se dio la vuelta y se marchó, al subirse al coche golpeó al volante y se echó a llorar. Presidir la cofradía le proporcionaba un placer que nadie más podía entender. Estaba harta de las obras de caridad y de las reuniones con los otros miembros de la familia.

Se secó los ojos, salió de la plaza y recorrió las pocas manzanas que la separaban del parque. Llegó incluso antes que su hermana y se sentó en un hermoso banco corrido, adornado con azulejos. Cerró los ojos y dejó que el sol de media mañana la relajase un poco.

—Susi —dijo una voz y de inmediato una sombra le tapó la luz.

La única persona en el mundo que la llamaba de aquella forma era su hermana.

—Hola cariño —le contestó mientras se daban dos besos.

—¿Qué ha pasado?

—Ha ganado el gilipollas de Jesús, el mismo que ha llevado a la ruina a la cofradía y no ha hecho nada por la iglesia.

—Pero él tiene lo que tú no tienes, dos pelotas y en esta ciudad de mierda esas cosas siguen importando.

—No seas burra.

—Es verdad, que si dices palabrotas luego tienes que hincarte el cilicio. ¿Eso te da gustirrinín?

Susana puso los ojos en blanco, su hermana no entendía que los sacrificios por la fe tenían siempre su recompensa.

—No he venido a hablar aquí de mi cilicio. ¿Qué te ha pasado?

Amanda le contó la historia y después se apoyó en su hombro y rompió a llorar.

—Lo de Lucía pasó hace más de diez años, todo fue muy extraño y nunca nadie dio una pista sobre lo ocurrido.

A pesar de que hubiera transcurrido tanto tiempo, Amanda se acordaba perfectamente de aquella tarde. Se encontraban en un parque cerca de la playa, su hija no paraba quieta ni un momento, su marido y ella la observaban desde un banco cercano, apartaron unos segundos la vista y desapareció. Nunca se lo habían podido perdonar.

—Málaga es una de las provincias donde más niños desaparecen —dijo recuperando un poco la compostura.

—No es extraño, ya sabes querida, que aquí tenemos el índice de mafias más altos de todo el Mediterráneo, aún más que en Sicilia.

Amanda miró sorprendida a su hermana, era una defensora acérrima de la política de tolerancia que se había ejercido con todos los mafiosos que se habían instalado en la provincia. En Málaga no se preguntaba a nadie de dónde le venía su fortuna.

—¿Por qué lo dices?

Susana se quedó callada, como si estuviera pensando la respuesta.

—Pascual, bueno… esto no debería contártelo.

—No seas cabrona, cuéntamelo.

—Esa lengua, siempre te lo decía papá.

—Vamos, estoy en ascuas.

El semblante de Amanda cambió por completo, miró a su hermana como si se observara en un espejo, aunque Susana tenía la piel perfecta, el bronceado ideal, el maquillaje justo, el cuerpo moldeado y el vestido más caro de la ciudad.

—Tenía que llevar unos papeles a uno rusos, una familia que ha traído mucho dinero y tienen una empresa de construcción. Al parecer, el patriarca estaba solo en casa y había montado una fiesta, al llegar Pascual se quedó sorprendido de la cantidad de coches de lujo aparcados en la entrada. Unos guardaespaldas le llevaron hasta la parte trasera, la gente bailaba al lado de la piscina. Rusos millonarios y chicas delgadas, altas y rubias a su lado.

—Todo muy ruso, por lo que veo.

—Deja que termine.

—Perdona Susi.

La mujer se acercó a su hermana para susurrarle al oído.

—El dueño de la casa estaba en el interior, Pascual llegó hasta una sala que estaba medio en penumbra, sobre todo por el contraste con el día soleado que hacía en el exterior. El hombre estaba detrás de un escritorio, le entregó los papeles y este los firmó. Le notaba algo extraño en la cara, entonces pegó un gemido, de debajo de la mesa salió una chica limpiándose la cara.

—Menudo cerdo.

—Ya, pero a Pascual le dio la sensación de que era una menor. El ruso le espetó que si quería él una de sus fulanas. Mi marido le comentó que no y le enseñó su anillo de boda. Se dio la vuelta y vio a otras dos jovencitas, le parecieron muy jóvenes, pero no podía asegurarlo.

—¿Y no lo denunció?

—No estaba seguro, algunas mujeres tienen ese aspecto aniñado —dijo Susana.

—El santurrón de tu marido no quería contrariar a un buen cliente.

—¡No es cierto! —gritó furiosa Susana.

—¿Acaso Jesús no era pobre? ¿Qué tenéis que ver vosotros con él? Servís a esos ricos asquerosos que blanquean el dinero de la droga, la venta de armas y la trata de blancas.

—¡Ya está bien!

—¡No está bien!

Susana se puso en pie, se había quitado la peineta en el coche, aunque el resto de su vestido seguía siendo despampanante.

—No tenía que haberte contado nada.

Estaba marchándose cuando su hermana le preguntó:

—¿Cómo se llama el ruso?

—Alexander Góluveb, le llaman el cajero de la mafia rusa en España.

3. Felicidad

—La felicidad siempre es efímera, un estado de excepción, una batalla a punto de perderse. Somos tan frágiles que la más mínima sacudida puede reducir todo nuestro mundo a pedazos en un instante, como si nuestra alma estuviera hecha de puro cristal. A lo único que nos podemos aferrar es a la esperanza, la sublime y siempre firme esperanza.

Las palabras del cartujo le sonaron extrañas, él que hacía tiempo que era infeliz, el más infeliz de los hombres. En un mismo día había perdido a su hija, su querida niña, y a su esposa. Es cierto que Amanda tardó en abandonarlo, pero en su fuero interno lo había hecho aquella misma tarde.

—Todavía no entiendo por qué vengo aquí todos los lunes al mediodía —dijo Arturo Roldán mientras sus ojos se clavaban en el horizonte con la ciudad a lo lejos.

El monje cartujo sonrió, ya había sobrepasado la edad en la que las pasiones humanas impiden a los hombres disfrutar de otras más sutiles.

—Paz.

—¿Cómo?

—Vas buscando la paz, lo mismo que me pasó a mí hace más de treinta años, cuando tras salir de la cárcel por mis estafas y chanchullos lo dejé todo y me dediqué a mi vida interior.

—¿Quién tiene paz en este mundo de locos?

El monje metió las manos entre su hábito de color blanco y comenzó a caminar por el jardín.

—La paz es algo muy curioso, siempre se hace esquiva a aquellos que la anhelan, pero es buena compañera de los que se conforman con apenas rozarla. Déjame que te explique. La gente hace yoga, meditación, aprende a controlar el estrés, pero se olvida de lo más importante. Pretendemos tener paz interior en un mundo lleno de caos y dolor, pero eso es del todo imposible, de hecho, jamás predicó eso Buda ni Cristo.

—Entonces, ¿la paz se consigue cuando nos damos a los demás? —preguntó Arturo.

El monje sonrió y su barba gris se abrió como un telón dejando ver sus blanquísimos dientes.

—Buda, como ya sabrás, comenzó el camino de la trascendencia cuando, tras salir de su palacio, comprobó el gran sufrimiento que había en el mundo. Recorrió la India y decidió sentarse debajo de un gran árbol hasta conseguir trascender, eliminando todas las pasiones humanas que le atenazaban. Al llegar al nirvana y contemplar el todo se dio cuenta de que la vida de los seres humanos siempre estaría llena de dolor, pero creyó que de alguna manera se podía romper el eterno ciclo de reencarnaciones. El bien llevaría a los hombres a fundirse con el eterno y el sufrimiento cesaría. Por tanto, no es suficiente con meditar, debemos procurar hacer el bien a nuestros semejantes.

—¿Y Cristo?

—Bueno, el camino de Cristo que sigo hace más de treinta años es más excelente aún. Albert Camus dijo una frase que me lleva persiguiendo todo este tiempo:

«El hombre-Dios sufre también y lo hace pacientemente… Él también es destrozado y muere. La noche del Gólgota tiene para los hombres tanta importancia solo porque en esa oscuridad la divinidad, renunciando visiblemente a todos los privilegios, experimenta la angustia de la muerte hasta las últimas consecuencias, incluyendo la más profunda desesperación».[1]

—No he entendido nada —contestó Arturo.

—Si Dios ha ocupado nuestro lugar y se ha hecho hombre, ya no podemos reprocharle el sufrimiento del mundo. El sufrimiento viene a causa de nuestras pasiones. Hay siete pecados capitales que llevan desde el principio de la humanidad destrozando a los hombres.

—¿Cuáles son? —preguntó el policía.

—Los siete pecados capitales o cardinales son el orgullo, la codicia, la ira, la envidia, la lujuria, la gula y la pereza. Esta clasificación la hizo Evagrius Ponticus. Esos pecados mueven el mundo y crean el sufrimiento que vemos constantemente. Lo peor de todo es que el ser humano piensa que esos supuestos placeres son liberadores, pero en el fondo son esclavizadores.

Arturo paró en seco.

—No lo creo, si Dios, en el caso de que exista, puso esas pasiones en el corazón del hombre, ¿por qué después las prohibió?, no tiene sentido.

—Dante en el segundo libro de la Divina Comedia situó a los siete pecados en su infierno, de los menos graves a los más dañinos. ¿Sabes cuál puso como el menos dañino?

Arturo negó con la cabeza.

—La lujuria, colocando en la cima de los peores a la envidia y el orgullo.

—Curioso, la iglesia siempre ha condenado más a la lujuria que a los otros.

—Eso es porque los sacerdotes no pueden gozar carnalmente y se empeñan en que nadie lo haga.

En ese momento sonó el teléfono.

—Perdone hermano, es mi ex.

El policía se apartó a un lado y respiró hondo antes de contestar. Seguía sintiendo un nudo en la garganta cuando veía el teléfono de Amanda en el móvil. Siempre tenía la sensación de que le iba a decir que había encontrado a Lucía.

—Hola Arturo, he ido a buscarte a la comisaría pero me han dicho que no estabas.

—Estoy en un asunto oficial. ¿Qué pasa?

—Necesito verte de inmediato, es algo importante.

—Está bien, si quieres comemos juntos donde Paco.

—Gracias.

—En una hora.

Su ex colgó el teléfono.

—Tengo que irme hermano.

—Ve con Dios.

Arturo dejó a toda velocidad el jardín, atravesó la verja y llegó hasta el coche, se montó y bajó la serpenteante carretera a toda velocidad. La poca paz interior que había conseguido aquella mañana se le escapó de repente. No podía dejar de pensar que la llamada de Amanda tenía alguna relación con la desaparición de Lucía y lo que no sabía era que, en cierto sentido, la vida de los dos estaba a punto de cambiar de nuevo.

4. Jefa

El nombre del ruso le daba vueltas en la cabeza mientras se dirigía al restaurante. Hacía tiempo que se rumoreaba en la ciudad que había una red que traficaba con menores, pero nadie había logrado demostrarlo. Estaba absorta en sus pensamientos cuando vio que sonaba el teléfono. Al principio pensó que sería su ex.

—¡Mierda, la bruja! —exclamó al ver el nombre de su jefa.

—Señora Romero. ¿Se puede saber dónde coño anda? Aún queda una hora para cerrar la oficina y no la he vuelto a ver por aquí desde primera hora.

La voz chillona de su jefa era capaz de sacarla de sus casillas.

—Estoy con varias visitas, ya las justificaré.

—¿Se cree que puede irse cuando le venga en gana? Le prometo que esta vez le costará una sanción y una reducción de sueldo. Puede que tenga la plaza asegurada, pero este mes cobrará mucho menos.

—Está bien, tengo que dejarla, estoy conduciendo —contestó mientras colgaba el teléfono.

Vio un lugar para aparcar y se lanzó a toda velocidad, un Mercedes le tocó el claxon, pero ella había visto la plaza antes.

—¡Me ha robado el sitio!

—¿Acaso es suya la calle, marqués de Santillana? —le gritó sacándole el dedo. Después se sintió mal, no le gustaba ser tan agresiva.

Entró en el local de Paco, una taberna típica de la ciudad donde siempre se comía bien, pero el ruido y los numerosos clientes no dejaban demasiado margen a una conversación pausada. Vio a su ex al fondo y se dirigió con paso decidido hasta la mesa.

—Hola —le dijo Arturo poniéndose en pie y plantándole dos besos. Después olfateó su perfume y recordó lo mucho que la echaba de menos; en el fondo seguía queriéndola con toda su alma.

—Gracias por quedar, a veces no me acuerdo de que tienes tu propia vida.

Arturo alzó las cejas. En el fondo su vida consistía en trabajar en la comisaría, tomar una copa con los compañeros y cenar algo descongelado o precocinado en el microondas. Su piso era minúsculo y, si lo pensaba bien, era una metáfora exacta de cómo se sentía.

—Siempre tengo tiempo para ti.

Paco se acercó con su libreta pequeña de hojas cuadriculadas y se relamió los labios antes de preguntarles qué querían para comer.

—Lo de siempre Paco, aquí lo mejor es…

—Pues dale, marchando. ¿Para beber?

—Cervecita fresca —dijo Amanda—. ¿Puedes ponernos también una ensalada?

El dueño de la taberna le hincó la mirada.

—¿Tiene hambre el conejo?

—No seas burro —le increpó Arturo.

El gordo camarero se fue con una sonrisa en los labios y los dos se quedaron a solas por fin.

—¿Estás a dieta?

—Si tuvieras una hermana gemela que es perfecta, tú también lo estarías. La muy asquerosa parece recién salida de una revista de Vogue.

—El tipo lo tiene así porque es rica y además Dios la conserva bien.

Amanda frunció el ceño.

—El único Dios en el que cree mi hermana es en la diosa Afrodita.

Paco trajo las viandas y las repartió por toda la mesa.

—¡Que aproveche!

—¿Qué era eso tan importante que tenías que contarme?

—Ha desaparecido una menor argelina, llevo el caso de los padres, están muy preocupados. Tiene trece años, se llama Fátima y …

—Me suena el caso, creo que salieron en la tele autonómica y he visto el cartel en comisaría. Mis compañeros están haciendo todo lo posible.

—No me jodas, Arturo. Tus compañeros se tocan los huevos a dos manos, no encontrarían ni a su madre en la cocina de su casa.

—No te pases —dijo el policía mientras comenzaba a saborear el pescado frito.

—Está bien, perdona. Sabemos que a nadie le importa lo que le pase a una menor extranjera.

—¿Y a ti por qué te importa? —preguntó Aturo.

—Porque son clientes míos y aún conservo la humanidad que se le ha perdido a medio país. ¿Has visto lo que dicen los de Vox de los MENA?

—Son unos animales, ya lo sabes.

—Es peor, están incitando al odio.

—¿Qué tiene que ver eso con la chica desaparecida?

—Pues todo, a nadie le importa lo que le pase a una extrajera. La policía seguro que piensa que se ha largado con una amiga o que un proxeneta la ha reclutado.

—Cosa que sucede constantemente.

—Lo sé, pero tenemos que hacer algo.

—¿Por qué con esta niña en especial?

Amanda dejó el tenedor y se echó a llorar.

—Tiene la misma edad que Lucía.

Arturo se imaginaba algo así, en unos días sería el cumpleaños de su hija desaparecida, su ex seguía celebrándolo con la esperanza de que algún día regresaría. Le compraba un regalo que guardaba en un armario envuelto y todo, después le preparaba una tarta y encendía las velas hasta que se hacía de noche, la arrojaba a la basura y quitaba los adornos de la casa.

—No va a volver, lo sabes.

—Puede que Lucía no vuelva, pero podemos hacer algo por Fátima.

—¿Qué podemos hacer?

—Yo voy mañana a su colegio para hablar con los compañeros de secundaria, tú puedes interrogar a un sospechoso.

—¿Qué sospechoso?

—Mi hermana me ha hablado de un tal Alexander Góluveb.

—¿Quién es ese tipo? —preguntó Arturo sin disimular su escepticismo.

—Un mafioso ruso que blanquea el dinero de sus compatriotas. Al parecer Pascual le vio con menores en una fiesta.

—¡Joder con el Pascualito, eso que es del Opus!

—Estaba trabajando, mira su historial, visítale, ponle nervioso.

—Ya sabes que los mafiosos tienen mucha influencia en la ciudad y en toda la provincia. De vez en cuando se atrapa a un pez pequeño, pero a los grandes no se les toca, traen mucho dinero a la ciudad.

—¿Vas a ayudarme?

—Vale, está bien. Pero no te prometo nada.

Llegó un mensaje al teléfono de Arturo que estaba sobre la mesa y de inmediato le cambió el rostro.

—¿Qué sucede?

—Es de la comisaría, ha aparecido un cadáver.

—¿Eso te sorprende? El año pasado hubo 25 homicidios en la provincia, únicamente nos superan Madrid y Barcelona.

—Se trata de una menor, de origen magrebí.

Amanda se quedó pálida y después se echó a llorar.

—No sabemos.

—¿Puedo acompañarte?

—No es lo más apropiado.

—Por favor.

—Está bien, pero no abras la boca, no quiero que me metas en un lío.

Pidieron la cuenta y se dirigieron al coche de Arturo, el hombre salió de la plaza hacia uno de los mayores vertederos de Málaga llamado los Raíces. El policía sabía que cuando un cuerpo aparecía en un lugar así, la mayoría de las pruebas se perdían y era casi imposible descubrir al culpable.

5. Más mierda de gato

Susana llegó a su casa algo alterada, afortunadamente la tribu, que era como llamaba a sus hijos, comía los días de diario en el comedor del colegio. Era el mejor de Málaga, lo que quería decir que era el más caro. Siempre que veía a su hermana le pasaba lo mismo y, aunque la quería más que a su vida, muchas veces fantaseaba con estrangularla.

Se quitó la ropa en la habitación y se dirigió al baño, estaba tan enfrascada en sus pensamientos que no se dio cuenta de que su marido estaba en la bañera, con la espuma cubriendo todo su flácido cuerpo excepto la cara y una mano que sostenía un libro.

—¡Perdona!

—No, pasa.

—No me he fijado en tu coche. Tengo la cabeza en otro sitio.

—¿Qué ha pasado en la votación? —preguntó Pascual.

Lo cierto es que la conversación con Amanda, al menos, le había hecho olvidar su fracaso de convertirse en la primera presidenta de una cofradía en Málaga.

La mujer se quitó los pendientes y se observó en el espejo.

—No he ganado, ese cabrito me ha quitado el cargo.

—No digas palabrotas.

—¡Joder Pascual!, que no está aquí San Josemaría.

—Susana, por favor.

—Soy humana, tú pareces más bien un robot, que nunca comete errores.

—Eso es una tontería, no hay nadie perfecto, ni siquiera Josemaría Escrivá.

La mujer se sentó en el filo de la bañera. Su marido tiró el libro y la metió dentro. Parte del agua rebosó y ella dio un grito.

—¿Estás loco?

—Los niños no llegarán en las dos próximas horas.

—Pero no hemos comido.

—Ya comeremos —contestó él besándola.

Pascual era un experto en las artes amatorias, a pesar de que el Opus Dei prohibía casi todas las formas de sexo a excepción del coito tradicional.

A los veinte minutos Susana se sentía más relajada, apoyada en el pecho de su marido dentro de la bañera y con la sensación de que el agua caliente podía disipar todas sus preocupaciones.

—El año que viene lo puedes intentar de nuevo.

—Los cargos son por cuatro años, espero que ese tipo reviente.

Susana sintió que el cuello de su esposo se tensaba.

—Perdón, perdón.

—Cuando Dios cierra una puerta abre otra.

—Estoy cansada de no hacer nada, debería volver a trabajar en el despacho.

—Eres una buena madre, tienes seis hijos, creo que trabajo no te falta.

—Tú eres padre y trabajas fuera de casa.

Pascual no contestó, no le gustaba entrar en polémicas.

—Quería preguntarte una cosa. ¿De qué conoces a Alexander Góluveb?

—Es un testaferro, preside un par de sociedades que invierten en terrenos y promociones, le he visto dos o tres veces.

—¿Por qué no denunciaste lo que sucedió en la fiesta? Ese hombre estaba abusando de una menor.

—No estoy seguro de que fuera una menor, te comenté que parecía una menor.

—¿Era o no era una menor?

—Lo parecía, cariño, de apenas la edad de nuestra hija Claudia.

—Odio esas cosas, no sé cómo ciertos hombres son capaces de esas aberraciones. Hay miles de mujeres adultas.

—Al ser humano siempre le ha atraído lo prohibido, lo que se le niega y así nos va a todos.

—No te pongas en plan moralista —contestó Susana.

—En época de Gil y Gil se le asoció con la mafia italiana y con Al Kassar.

—No me suena.

—Bueno, eso sucedió hace más de veinte años, es normal que no te suene, pero Marbella y parte de la provincia estaba en manos de los mafiosos italianos y Al Kassar era uno de los vendedores de armas más importantes del momento. La mafia rusa ahora ha ocupado el vacío que dejó la mafia siciliana. El problema es que estos son más violentos y están más descontrolados que los italianos.

—Entiendo.

—La mafia italiana, la familia, tenía un código ético, unos principios, pero los rusos son peores que animales, por eso no me extraña lo de las menores.

—¿Podrías volver allí y comprobar una cosa?

—No quiero entrar de nuevo en esa casa.

—Te lo pido yo, es por mi hermana.

—¿Qué tiene que ver tu hermana con todo esto?

—Ha desaparecido la hija de unos argelinos, tenía la misma edad que la chica que me describiste y se lo conté.

Pascual se puso tenso y se incorporó.

—¿Estás loca? Tu hermana es una histérica, puede ir allí y mencionar mi nombre, hacer que nos maten a todos.

Susana se giró y miró el rostro enrojecido de su marido. Sabía que en el fondo tenía razón, pero no sería ella la que se la iba a dar.

—No seas exagerado, no creo que nos exterminen a todos.

—No sabes de lo que es capaz esa gente. Llama a tu hermana de inmediato y dile que no meta sus narices en este asunto.

El hombre salió de la bañera y se puso su albornoz.

La mujer se quedó un rato más en el agua casi fría.

Mientras Pascual salía del cuarto de baño pensó en llamar a su hermana, tomó el teléfono de la banqueta y vio la hora.

—¡Mierda, los niños!

Se vistió a toda prisa y corrió hacia la entrada atravesando el salón, pisó de nuevo una mierda de gato con los pies descalzos.

—¡Ofelia!

—¿Qué sucede? —preguntó apurada la sirvienta.

—El gato otra vez.

—Lo siento.

—Pon a ese maldito animal un tapón en el culo o te juro que lo mato.

6. Cofradía

Las tradiciones son siempre un arma de doble filo. Por un lado unifican y dan consistencia a un pueblo, por otro lo paralizan e impiden su evolución, al menos eso es lo que pensaba Amanda, aunque era consciente de que su hermana defendía todo lo contrario. Lo más curioso era sin duda que una gran parte de los cofrades tenían una fe particular, muchas veces alejada de los cánones oficiales. Su padre le había contado que de joven los mozos de su pueblo se pasaron toda la noche bebiendo para correr al día siguiente hasta la iglesia del pueblo, saltar la verja y cargar al Nazareno.

Cuando llegaron al vertedero comprendió que hasta los asesinos tienen sus ceremoniales, sus ritos y folclore. Las luces de la policía brillaban a lo lejos, parecían faros advirtiendo de los riscos peligrosos que estaban llevando a la sociedad al caos más absoluto.

La ambulancia tenía las puertas abiertas; una docena larga de policías llevaban guantes y la mayoría se limitaba a vigilar el perímetro, aunque no había apenas observadores y todavía la prensa no había hecho acto de presencia.

—Arturo, ¿qué coño haces aquí? La competencia es de la policía nacional.

—Tranquilo José, simplemente queríamos comprobar una identidad, una cría desapareció hace unas semanas y coincide con la descripción.

—Pues espera al informe forense, coño —contestó el inspector, un tipo bajito, calvo con cierto aire a Danny DeVito.

—No seas capullo, muchas veces os hacemos favores nosotros.

En ese momento se acercó una agente y puso una mano en el hombro del policía.

—Déjalos pasar.

—Está bien, pero que se pongan las bolsas en los pies y no contaminen el escenario del crimen.

—¿Estás de broma? Esto es un vertedero —contestó Arturo.

—En eso tienes razón —dijo la mujer, una rubia de pelo rizado, ojos avellana y que parecía muy amable con el ex de Amanda.

No es que a ella le importara demasiado, Arturo siempre había tenido mucho éxito con las mujeres. Era un galán, sabía tratar y respetaba mucho a sus compañeras. En Málaga había mucho patán y baboso siempre dispuesto a poner sus zarpas sobre cualquier mujer.

—Esta es Amanda, mi… una trabajadora social del ayuntamiento que sigue el caso de la desaparición de una menor.

A la mujer le molestó que no le contase a la policía su relación.

—Encantada soy Verónica.

—Lo mismo digo.

Se acercaron al cuerpo, era menudo, no más de un metro cincuenta, delgada, una mujer a medio desarrollar, mejor dicha una niña.

Amanda intentó no apartar la mirada, pero las laceraciones, los dedos amputados y las marcas casi le hicieron vomitar.

Tiene entre doce y catorce años, los rasgos parecen latinos o árabes, pelo negro, ojos oscuros, una marca de nacimiento en la mejilla. ¿La reconoce?

Ella había visto a la chica en dos ocasiones, siempre llevaba el pañuelo y estaba en la edad en la que el cuerpo cambiaba muy rápidamente, pero no le cabía la menor duda.

—No es ella —dijo muy seria y al expresarlo de aquella manera sintió un poco de alivio. Al menos no tendría que informar a los padres de Fátima de su muerte, pero enseguida se dio cuenta de que otros recibirían la mala noticia muy pronto.

—¡Pues me alegro! —comentó—. Perder una hija de esta manera es terrible.

—¿Qué le han hecho?

El policía se cruzó de brazos y les explicó.

—Tiene que verla el forense, pero ha sido violada, puede que con algo grande, aún tiene la vagina ensangrentada, le han cortado tres dedos y perforado los hombros. Nunca había visto algo así. Lo tiene que haber hecho un psicópata.

—Sin duda —contestó Arturo.

—Es horrible, pobre cría —añadió Amanda.

—Además, da la impresión de que todas las heridas se las hicieron con vida —dijo Verónica mientras ponía una mano sobre el hombro de Arturo. Este se giró y se quedaron un rato mirándose.

—Bueno, gracias por todo —comentó Amanda y se dio media vuelta. Su ex tardó en reaccionar, pero no tardó mucho en alcanzarla.

—¿A qué viene tanta prisa?

—Estoy agotada, quiero irme a casa y darme una ducha. Necesito quitarme este olor del cuerpo y esas imágenes de la cabeza.

—Te acerco.

—¿Seguro que no quieres quedarte más aquí?

—¿Por qué dices eso?

—La inspectora Verónica no te quitaba ojo.

—Eres boba, tiene novio.

—No parece de las que eso les suponga un problema. Pero yo no digo nada, eres libre como el viento.

Llegaron al coche y al cerrar las puertas el apestoso olor se mitigó un poco.

—¿Quieres que te deje donde aparcaste?

—No hace falta, mañana lo recojo o lo dejo allí, me muevo mejor con la moto.

Salieron de la zona y al poco tiempo las montañas de basura se transformaron en la hermosa serranía de Málaga, apenas cruzaron alguna palabra en todo el trayecto. Al llegar enfrente del portal el hombre paró.

—¿Puedes investigar por mí al ruso?

—No creo que sea el autor de esto. La desaparición de la chica seguro que tiene otra explicación.

—Es posible, pero me quedaría más tranquila.

—Ya te he comentado que esos mafiosos son intocables, no van a permitir que un policía municipal vaya hasta su casa para hacerle preguntas.

—Busca información en las fichas policiales, en la Interpol. Por lo demás, yo misma iré a su casa. No me da miedo esa gente.

—Pues debería, Amanda.

—¿Qué tengo que perder? No tengo hijos, ni marido, mi padre está senil en una residencia.

—Tu hermana y sus hijos, el ruso se acordará de Pascual y su visita.

—Que cada palo aguante su vela.

—¡Qué burra eres! Pero en el fondo sabes que si le pasara algo a Susana o a sus hijos, no te lo perdonarías jamás.

—Bueno, busca información. También de la niña asesinada, por si tiene relación, la verdad es que se parecía mucho a Fátima.

El hombre hizo un gesto, ella cerró la puerta y después abrió la puerta del portal. Tenía una sensación de suciedad, como si el olor del vertedero se le hubiera pegado a la ropa. Aunque lo peor era aquella sensación de vacío, sin sentido, que la embriagaba. ¿Quién era capaz de hacer algo así a una niña? ¿Cómo podían disfrutar haciendo esas cosas?

Llegó a su apartamento, dejó las llaves en la entrada y puso el pestillo. Después se quitó la ropa y se metió en la ducha. El agua logró calmarla un poco, después se secó el pelo y se colocó una camiseta larga, se sentó frente a la ventana, gracias a la altura del edificio podía ver una pequeña franja de mar, y tomó el portátil. Buscó en chicas desaparecidas, en los últimos seis meses había seis, tres de ellas habían aparecido a los pocos días, pero otras dos seguían en la lista de desaparecidos. Miró sus fotos. Una era una chica de origen ruso, pelirroja y de ojos claros, pero la otra era morena, ojos oscuros y pelo rizado, se llamaba Patricia Pizarro, nacida en España, pero de familia boliviana.

—¡Mierda, es ella! —exclamó en alto y comenzó a llorar.

Al principio le pareció absurdo llorar por una desconocida, pero en el fondo sabía que lloraba por su hija Lucía y por todas las niñas violadas y asesinadas del mundo. Se prometió de nuevo no cejar en su empeño de encontrar a su pequeña. Por eso sacó de un armario dos cajas, allí tenía toda la información que había reunido en aquellos años. Estaba casi convencida de que debía haber pasado algo por alto. Extendió los papeles por el suelo y comenzó a revisarlos. Sentía un dolor punzante en el pecho, una mezcla de miedo y esperanza, las dosis justas que convierten a una mujer en una madre y eso no puede cambiarlo ni el tiempo ni el olvido.

7. Playa

No era tiempo de playa, pero a Susana le gustaba caminar por la orilla con los pies descalzos. Aquel era uno de los pocos placeres con los que no se sentía culpable. Siempre se llevaba a los dos pequeños, los gemelos, y los dejaba corretear hasta que se agotaban. Aquellos dos monstruitos rubios tenían demasiada energía para ella. A partir de los cuarenta tener un hijo era una temeridad, pero no se arrepentía de haberlos traído a este mundo. A pesar de que cada año que pasaba era más difícil mantenerse lúcida y en paz en medio de tanta confusión. Extendió la toalla y mientras los gemelos se acercaban a la orilla miró el teléfono. Le saltaron las noticias de la ciudad y vio que la policía había encontrado el cuerpo de una menor en el vertedero de la ciudad. Enseguida pensó en la chica que su marido había visto en la casa del ruso. Tomó el teléfono y llamó a Pascual.

—Cariño, ¿has visto las noticias?

—No, ¿por qué? —respondió el hombre que estaba en el despacho. En una hora iría a recoger a su esposa a la playa.

—Ha aparecido el cuerpo de una chica. El artículo no da muchos detalles, pero podría ser la que viste en casa del ruso.

—Eso no tiene sentido.

—Hay tantas cosas que no tienen sentido en la vida y al final pasan.

—¿Qué quieres que haga?

—Llama a Arturo. Pregúntale si puedes reconocer el cuerpo.

—No quiero que nos metamos en un lío —contestó Pascual sin poder disimular su tensión.

—¿Qué harías si se tratase de uno de tus hijos? Recuerda lo que dice el Evangelio, haz con los demás lo que te gustaría que te hicieran a ti.

—Vale, tú ganas, le llamaré, pero creo que tu hermana y tú estáis un poco obsesionadas.

Apenas había colgado el teléfono cuando Pascual escuchó que alguien llamaba a la puerta. A aquellas horas ya no había nadie en el despacho, solía utilizar esos momentos de paz para reordenar papeles.

—¡Adelante!

El hombre que asomó por la puerta le pareció un fantasma.

—Buenas tardes, Pascual, imagino que yo era la última persona que esperabas ver en este mundo.

—Creía que estabas en una cárcel de Estados Unidos y que no saldrías de allí en treinta años.

—Siempre me he librado de las condenas de los humanos, espero que un día Alá me perdone.

Pascual estaba pálido, pero se levantó y le extendió la mano.

—Me alegra que te encuentres bien.

—No seas mentiroso. No te alegras para nada. Echaba de menos todo esto. Los años ochenta y noventa fueron la mejor época de mi vida. Marbella, las fiestas, la corte de Gil y Gil. Ahora todo es más complicado.

El hombre se sentó, a sus setenta y seis años ya no era el joven sirio que salió de su país para buscar fortuna y se convirtió en uno de los traficantes de armas más conocidos del mundo.

—Mi esposa y mis hijos están en Dubái, es un buen sitio para esconderse en estos tiempos que corren. Han estado tirando de los fondos que dejé en Panamá, pero esa vaca está casi seca. Dejé que controlaras el fideicomiso de mis cuentas opacas en Andorra. Durante años has podido cobrarme una buena comisión, pero necesito que hagas ese dinero efectivo en 24 horas.

Pascual comenzó a caminar por el despacho y se sentó en el filo de la mesa.

—Eso es imposible Monzer, buena parte del dinero está invertido y tardaré semanas en liberarlo.

—Entonces, 48 horas, no puedo estar mucho tiempo en Málaga, ya no está el juez Garzón, que terminó con los buenos años de Marbella, pero me buscan por medio mundo.

—Imposible.

—Espero que lo hagas posible, ya sabes que la paciencia no es uno de mis dones.

—Son cinco millones de euros.

—Los quiero transferidos a esta cuenta en el plazo establecido, si no cumples lo pactado, podrá sucederle algo a ti o a tu familia.

El sirio se puso en pie y colocó su mano sobre el hombro del notario.

—¡Qué tiempos, Pascual! Todavía no eras un mojigato religioso, pero lo entiendo, yo mismo estoy pensando en ponerme en paz con Alá.

El anciano salió del despacho y el hombre se desplomó en la silla. Era imposible reunir todo ese dinero en 48 horas, entre otras cosas, porque había usado parte del capital en tapar algunos agujeros, jamás pensó que volvería a ver a Monzer.

Tomó la chaqueta y se dirigió al coche. Se acordaba perfectamente de aquellos años. Él era un notario recién incorporado, su jefe un cocainómano y ludópata empedernido, pero le presentó a la jet set de Marbella y le hizo ganar mucho dinero.

Mientras se dirigía a la playa en busca de Susana pensó en que los pecados de juventud siempre terminan por alcanzarte y rogó al cielo que pudiera quitarse todo aquel problema de encima.

Al llegar a la orilla vio a su mujer tumbada en una toalla, parecía una diosa esculpida encima de la blanca arena y con el mar de fondo. No era fácil mantener a seis hijos en colegios privados y un tren de vida que muy pocos se podían permitir, por no hablar de todo el dinero que le mandaba a la familia. Claro, se dijo, el Opus Dei podía ayudarle, eran los únicos capaces de conseguir los dos millones que le faltaban en un tiempo récord. Él llevaba las cuentas de la prelatura en Andalucía, si sacaba dos millones provisionalmente, en apenas un año podría reponerlos sin ningún problema. Nadie se enteraría y el asunto estaría resuelto.

—¿Te encuentras bien? Tienes mala cara.

—El estrés, ya sabes.

—Eres notario, no sé qué estrés tiene eso.

—El mundo de los negocios es complejo.

—¿Has llamado a Arturo?

—No, he tenido una visita a última hora. Ya le llamaré, no seas pesada.

8. Alcazaba

La Alcazaba había contemplado la ciudad desde hacía más de diez siglos. Había visto llegar y desaparecer imperios, pero sus sillares impasibles, iluminados por el sol malagueño sobre el monte Gibralfaro parecían convidados de piedra, simple observadores del devenir de la historia. Amanda lo observó mientras se dirigía al centro en el que estudiaba Fátima, que, tal y como había comprobado, era el mismo en el que había estudiado la chica que habían encontrado asesinada. Aparcó la moto al lado de la verja de hierro pintada de rojo y tocó el telefonillo. Aquel barrio no era muy recomendable y tenían que abrir desde dentro para poder entrar en el recinto escolar.

Atravesó el patio con algunas canchas y porterías desvencijadas y tuvo que llamar de nuevo. Un zumbido metálico abrió la puerta y entró en un pequeño patio del que surgían varias escaleras, no sabía hacia dónde ir cuando una mujer de unos sesenta años se dirigió a ella. Llevaba un vestido de flores, el pelo cano y largo, unas gafas redondas y parecía la directora.

—Soy Luisa Fajardo, la directora del centro.

—Encantada.

—Vamos a mi despacho, en un momento saldrá la jauría y son capaces de arrollarnos si nos ven aquí en medio.

Amanda siguió a la mujer que se movía con rapidez a pesar de la edad. Entraron en un modesto despacho en el que apenas cabían dos archivadores grises, una mesa sin barniz y tres sillas. Sobre el escritorio había un ordenador muy antiguo. Aquel lugar obsoleto y ruinoso se parecía demasiado a su propia oficina.

—Usted me dirá, no me quedó muy claro qué era lo que buscaba en el centro, preguntó algo sobre Fátima Hajji.

—Quiero saber algunas cosas sobre Fátima —dijo Amanda.

—Bueno, ella estudiaba en el centro.

La mujer frunció el ceño, se quitó las gafas y comenzó a limpiarlas. Sus ojos grises parecían despiertos y perspicaces, como si se preguntaran cómo había acabado en un lugar como aquel una mujer preparada e inteligente.

—Querrá decir que estudia.

—Está desaparecida —añadió la directora.

—¿La han dado de baja?

—No, por Dios, pero hace semanas que no acude a clase. Por eso hablo en pasado.

—¿Cómo es Fátima?

La mujer se colocó de nuevo las lentes.

—Una chica tímida, estudiosa, nunca ha dado un problema, era de las mejores de la clase. No puedo decirle mucho más.

—¿Su comportamiento era extraño en los últimos tiempos?

—No, era de lo más normal. De casa al instituto y del instituto a casa.

—¿Cómo son sus amigas?

—La mayoría musulmanas, es una pena, pero la gente, muchas veces, no se mezcla, se dividen por nacionalidades o religiones. Todas sus amigas son tranquilas y estudiosas.

—¿Había faltado antes a clase?

La mujer tecleó en el viejo ordenador y unos segundos más tarde contestó.

—¡Qué extraño! Creía que no tenía faltas, pero en el último mes, antes de desaparecer, faltó todas las semanas un día, los viernes. No sé si su familia celebraba algo religioso.

—No creo, ¿puede darme las fechas exactas?

La mujer se las dictó.

—¿Necesita saber algo más? Tengo una reunión en unos minutos.

—¿Patricia Pizarro es alumna de este centro?

El rostro de la directora cambió de repente.

—Ya no lo es.

—Pero ¿lo ha sido?

—Patricia Pizarro era una pieza, una chica problemática, que pegaba a otras alumnas y las acosaba. Tenía muchos partes y varias órdenes de expulsión, aunque en la actualidad si no matas a alguien es casi imposible sacarte de un centro educativo. La Junta debe pensar que somos Alcatraz.

Amanda tomó nota de todo lo que le contaba la directora.

—¿Sabe que estaba desaparecida?

—No, ya casi nunca venía a clase, a veces la veía fuera del centro esperando a otras alumnas. Trapicheaba con hachís, siempre andaba metida en algún lío.

—Han encontrado su cuerpo en el vertedero, alguien la ha asesinado.

—¡Qué horror! —exclamó la directora—. ¿Es la chica de las noticias?

—Me temo que sí.

—Lo lamento, siempre pensé que no terminaría bien, pero morir de esa forma… Los padres deben estar destrozados.

Amanda guardó su pequeña libreta y miró fijamente a la directora.

—¿Se conocían las dos chicas?

—Imagino que sí, el centro no es tan grande, no estaban en la misma clase, pero sí en el mismo curso.

—¿Seguro que no eran amigas?

—No creo, una era musulmana, la otra latina, diferentes clases. Imagino que es una simple coincidencia.

—No lo creo. Me gustaría hablar con alguna compañera de las chicas.

La mujer se puso en pie.

—¿Es usted policía? Creía que me había dicho que era una trabajadora social del ayuntamiento.

—Estoy investigando el caso, sus padres son clientes míos.

—No se puede interrogar a menores sin la autorización de sus padres, las cosas tienen un protocolo. Lo siento.

Amanda se quedó sentada a pesar de que la mujer ya se dirigía a la puerta para echarla.

—No voy a interrogar a nadie, solo quiero hacer unas preguntas.

La directora abrió la puerta y se quedó en silencio, Amanda se puso en pie y se marchó.

—Ya conoce la salida —dijo mientras cerraba la puerta.

En ese momento sonó el timbre y comenzaron a salir estudiantes de todas partes.

Amanda buscó la clase de las chicas y paró a unas compañeras.

—Perdón, ¿conocías a Paula Pizarro y Fátima…?

La mayoría de los compañeros agachaba la cabeza y pasaba de largo. Lo intentó varias veces pero sin resultado.

Se dirigió a la salida algo frustrada, después se puso el casco y estaba arrancando la moto cuando una chica que parecía musulmana se paró a su lado.

—Hola, ¿querías contarme algo?

—Aquí no, esta tarde en la Alcazaba.

—¿A qué hora?

—A las cinco —dijo mientras se marchaba a toda prisa.

Le pareció tan asustada que aquello le preocupó aún más. Cada vez estaba más segura de que la desaparición de las dos chicas tenía relación y que no era una mera coincidencia.

Se dirigió al trabajo, aún no era ni media mañana y seguro que su jefa llevaba horas maldiciéndola.

9. Señor Gil

Marbella, año 1999

Jesús Gil y Gil era un hombre excesivo. Había nacido en Burgo de Osma en el seno de una familia humilde, era el primogénito de cuatro hijos y estudió en Aranda de Duero con los padres claretianos. Era un chico inteligente y avispado, pero impaciente y problemático. Dejó los estudios de Ciencias Económicas y se puso a vender repuestos de coche para mantener a sus cuatro hijos. Se había enriquecido con el boom inmobiliario de los años sesenta y había convencido a varios inversores para que apoyaran uno de sus primeros proyectos faraónicos: la construcción de los Ángeles de San Rafael, a medio camino entre Segovia y Madrid. Gil siempre fue un superviviente, por eso cuando el tejado de un comedor de la urbanización se derrumbó y mató a 58 personas, en lugar de arruinarse de por vida, salió de la cárcel a los 18 meses indultado por Francisco Franco y tras haber pagado 400 millones a las familias. Por eso, cuando Al Kassar se instaló en Marbella lo primero que hizo fue ir a verlo a su despacho del ayuntamiento.

—Señor Al Kassar, pase —dijo el flamante alcalde de Marbella. Uno de sus secretarios salió del despacho y los dejó a solas.

—Gracias por recibirme.

—Los hombres de negocios tenemos que apoyarnos unos a otros.

El sirio se sentó en la mesa y contempló el despacho, sin duda era tan ostentoso como su dueño.

—Quiero invertir mucho dinero en Marbella, pero los bancos no dejan de darme problemas.

—Aquí las cosas se están poniendo feas, esos sociatas no dejan de dar la murga, pero no se preocupe, en Marbella mando yo. ¿De cuánto dinero estamos hablando?

—Dos mil millones de pesetas.

—Todo en B.

—¿En B? —preguntó el sirio.

—No declarable, me refiero.

—Mis negocios no son declarables, me dedico a vender lo que otros no se atreven. El mundo necesita muchas cosas que los estados se han empeñado en prohibir, pero yo creo en la ley de la oferta y la demanda. Mientras haya demanda, yo venderé todo lo que sea necesario.

—Nosotros estamos construyendo a lo bestia, dentro de poco la ciudad doblará su población. Tenemos que dejar sitio a todos los ricos del mundo. A los mendigos, los drogadictos y comunistas los he sacado de la ciudad, necesitamos buenas personas como usted, que traigan prosperidad a Marbella. Le invito a comer, ostias. ¿Ustedes los musulmanes comen carne?

—Menos cerdo.

—Pues vámonos.

Gil y Gil se puso su chaqueta y bajó por las escaleras con mucha agilidad, algo que sorprendió al sirio, ya que el alcalde era muy gordo. Se montaron en un coche oficial, aunque el restaurante se encontraba a unas pocas manzanas.

Entraron en un restaurante y los llevaron hasta un reservado. Allí los esperaban dos hombres con traje.

—Jesús, menos mal que ya estás aquí. Nos moríamos de hambre.

—Este, el hambriento, es José Luis García de San Juan, notario, abogado y testaferro, y su ayudante Pascual Miranda. Joven, pero avispado, se lo aseguro. El señor Al Kassar.

Los cuatro se sentaron a la mesa y comenzaron a hablar de negocios, en aquellos días dorados, miles de millones se movían por toda Málaga, los jeques se construían palacios y cualquiera podía hacerse de oro si no tenía muchos escrúpulos y era capaz de vender hasta a su madre. Pascual era justo ese tipo de persona.

10. Perros

Amanda se puso un calzado cómodo, cogió el espray antivioladores y se subió a la moto para intentar llegar puntual a la cita. La Alcazaba se encontraba en la parte alta de la ciudad, pero desde su casa apenas tardaría unos quince minutos. Estaba casi llegando a la entrada de la Alcazaba cuando recibió un mensaje de Arturo. Lo leyó con una mano mientras que con la otra sujetaba el manillar:

«Esta tarde voy a ver al forense, es extraoficial, pero somos buenos amigos. Estaré a las siete, por si te quieres pasar».

En ese momento cruzó la calle un perro callejero y Amanda intentó esquivarlo mientras se guardaba en el bolsillo el teléfono, perdió el control y se salió de la carretera cayendo en unas zarzas. No se hizo mucho daño, pero algunas espinas se le quedaron clavadas y se raspó el codo. Levantó la moto, la examinó y comprobó que estaba perfecta. Se subió de nuevo y un par de minutos más tarde ya se encontraba en la Alcazaba. Miró a su alrededor, pero no había rastro de la chica.

Tras quince minutos de espera estaba a punto de marcharse, cuando vio a una chica corriendo, que llevaba mallas rosas y negras y un pañuelo en la cabeza, mientras practicaba deporte. Se paró al lado e intentó tomar algo de resuello.

—Hola, soy Sara, dudé en venir, perdona que haya llegado tarde.

—No te preocupes. Pasaremos dentro, es muy agradable pasear por los patios y los jardines.

Amanda pagó las dos entradas y comenzaron la visita. La Alcazaba era una mezcla entre la Alhambra de Granada y la Aljafería de Zaragoza. A esa hora había muy pocos visitantes y en algunos tramos estuvieron completamente a solas.

—¿Por qué no querías hablar en el instituto?

—Aquí estamos más tranquilas, no sé en quién se puede confiar.

La chica miró a un lado y al otro. Después se sentaron en un banco de piedra.

—¿Qué sabes de Patricia y Fátima?

—De Patricia no sé mucho, era una chica problemática, violenta, un mal bicho, pero Fátima y yo éramos amigas. Hace unos meses Patricia comenzó a aparecer con cosas caras, como un móvil nuevo, ropa de marca, deportivas y manejaba mucho dinero.

—Entiendo.

—Algunas chicas, amigas suyas, al poco tiempo se las veía igual. Lo que no entiendo es cómo sus padres no les decían nada, pero a veces la pobreza es algo muy humillante.

Amanda sabía bien de lo que hablaba, tenía que atender todos los días a muchas personas en peligro de exclusión social, la mayoría había tenido un trabajo y una vida estable hasta que las cosas comenzaron a torcerse, otros simplemente habían tomado el camino equivocado.

—¿Tenía relación con Fátima?

—¿Patricia? Ni de coña. Eran dos polos opuestos, pero la situación en casa de mi amiga era muy mala, no entraba dinero y ella quería seguir estudiando, pero su padre le había dicho que tendría que dejarlo y ponerse a trabajar en la frutería de un primo. Incluso la amenazó con casarla cuando cumpliera quince años en Argel. Ya sabes lo de los matrimonios concertados.

—Pero eso es una barbaridad.

La chica la miró por primera vez directamente a los ojos superando su timidez.

—Fátima necesitaba dinero, quería que nos escapásemos y que juntas estudiásemos y trabajáramos de modelos. Eran sueños de crías.

Amanda sentía mucha ternura por la chica, tenía toda la vida por delante, aunque el mundo se empeñaba en negarle la felicidad.

—Un día Fátima llegó con dinero, me dijo que había sido muy fácil de conseguir. Me asusté, quedamos en el parque y me contó que por unas fotos en ropa interior y poco más le estaban pagando muy bien. Que a ese ritmo tendría mucho dinero ahorrado en poco tiempo y que podríamos irnos a vivir juntas. Le dije que estaba loca, que dejara de meterse en líos, que yo no quería ir a un sitio así. Estuvimos una semana sin vernos, entonces un día me llamó. Me pidió que la ayudase, que el hombre le daría el triple si yo iba también y…

—¿Fuiste?

La chica agachó la cabeza.

—Sí, fue una locura, pero la tentación era muy grande, mil euros por unas fotos.

—Entiendo. ¿Dónde fuisteis?

—A una casa apartada de campo, nos recogió en el centro y nos llevó en coche.

—¿Cómo era el hombre?

—Gordo, barba canosa, mayor. Llevaba unas gafas de sol todo el rato, una gorra y ropa oscura. No creo que pudiera reconocerlo, pero sí su voz, eso se me ha quedado grabado.

Amanda no quería presionar mucho a la chica. Estaba segura de que la desaparición de Fátima y la muerte de Patricia estaban relacionadas. Tenía que hablar con las madres de las dos chicas.

—¿Qué pasó en el chalé?

—Era una casa de campo aislada, los muebles eran viejos y había una piscina vacía. Nos llevó a una habitación y nos desnudamos, nos hizo fotos en ropa interior, unas veces abrazadas, otras solas. Entonces nos dijo que nos quitásemos todo, pero yo me negué. El hombre se puso furioso, me dijo que no me pagaría y yo salí al jardín, no sé lo que pasó dentro, media hora más tarde nos dejó de vuelta en el centro y nos pagó. Le pregunté a Fátima sobre lo que había sucedido dentro del chalé, pero no me quiso decir nada.

—¿Podrías llevarme hasta la casa?

—El hombre nos vendó los ojos cuando salimos de la ciudad, pero yo veía por debajo, creo que sí.

—Mañana iremos hasta allí, es muy importante, puede que tenga encerrada a Fátima, mientras tanto ten mucho cuidado, ese hombre puede ser muy peligroso.

—Descuida, ya he visto lo que ha pasado con Paula.

Salieron del castillo y se dirigieron hasta la moto.

—¿Quieres que te baje?

—No, prefiero correr, me relaja y me quita los nervios. Ahora estoy histérica.

La chica comenzó a correr y Amanda la adelantó al poco con la moto. Le había dado su teléfono. Mientras la rebasaba pidió al cielo que aquello no la pusiera en peligro.

Tomó la primera salida y se dirigió hacia el punto de encuentro con su ex. Aparcó la moto enfrente del hospital y se quedó un rato sentada sobre el sillín, había llegado demasiado pronto. Mientras esperaba mirando el teléfono llegaron dos coches: uno era el de Arturo, que bajó y se quedó en la entrada con sus gafas de sol puestas y aquel aire de malote, aunque en el fondo era un pedazo de pan; al poco llegó una mujer, vestía de forma elegante, también con gafas de sol, le dio dos besos y comenzó a coquetear con él. Amanda la reconoció enseguida, era Verónica, la policía nacional.

«Será zorra» se dijo para sí, dejó la moto y se puso en medio de los dos. La mujer le clavó la mirada y ella sonrió, Arturo ya no era su marido, pero tampoco estaba dispuesta a que se fuera detrás de la primera fulana que le tirara los tejos.

11. Constructor

Marbella, año 1999

Pascual llegó hasta la mansión de Al Kassar, era una de las mejores de la costa, únicamente la superaban los palacios de los jeques árabes. Aparcó su Mercedes y llamó a la puerta, un lacayo salió a abrir y le llevó hasta la parte trasera, donde el traficante de armas tomaba el sol con una camisa abierta, el pecho velludo lleno de cadenas de oro, un puro en los labios y unas gafas de espejo. En la piscina se contoneaban lo que parecían dos prostitutas.

—Hola Pascual, te veo con mucha ropa. ¿No te apetece un chapuzón?

—No he traído traje de baño.

—No es necesario, seguro que a las chicas no les importa que te bañes desnudo.

Pascual dejó varios documentos en una mesita y Al Kassar dejó el puro, miró los documentos y los firmó.

—La vida es muy corta para que no la disfrutemos. ¿No crees?

—Sí, pero no me gusta mezclar el placer con los negocios.

—Pues a mí sí.

Las dos chicas salieron de la piscina, únicamente llevaban la parte de abajo del bikini, abrazaron a Pascual, empapándole la chaqueta.

—Ya estás mojado, vente con nosotras —dijo la rubia.

Las dos tiraron de él, Pascual se sacó la camisa, el pantalón y se lanzó desnudo al agua. Desde una ventana un fotógrafo grababa y hacía instantáneas de todo. Al Kassar era de los que prefería guardar un as debajo de la manga. No se fiaba demasiado de los españoles, siempre zalameros y agradables cuando había dinero de por medio, pero capaces de traicionar a su madre en cuanto se veían en peligro.

Media hora más tarde Pascual salió del agua, parecía relajado y exhausto.

—Tómate algo antes de irte —le ofreció el traficante de armas. Después dejó delante de sus ojos una bandeja de plata con una montañita de cocaína.

—¿A que ahora te has relajado?

Pascual no se había sentido tan bien en la vida, la droga terminó por disipar la poca mala conciencia que le quedaba, sus padres eran personas muy religiosas y le habían criado bajo una estricta moral.

—Sí —dijo mientras echaba la cabeza para atrás.

—A partir de hoy voy a subir tu comisión del 5 al 10 por ciento.

—¡Gracias! —contestó eufórico el joven.

—Lo único es que tienes que hacer una cosa más por mí.

—Lo que necesites.

—Tengo unos amigos italianos, ellos también tienen que blanquear mucho dinero, de hecho, han comprado un terreno frente al mar para construir, pero queda una parcela de un pescador, un tipo que no quiere vender. Si consigues que venda, te darán diez millones de compensación, es dinero fácil. En Sicilia se limitarían en pegarle un tiro, pero aquí no quieren llamar la atención. Ya sabes, no se orina donde se come.

—Veré qué puedo hacer.

—No, amigo, las cosas no funcionan así, si aceptas el trabajo lo harás. ¿Entendido?

—Está bien.

—Tienes una semana, no nos falles.

Pascual se secó el sudor de la frente, después tomó un vodka con limón y se puso la ropa. Tomó su coche y condujo hasta Marbella, su conciencia le decía que escapara de hombres como Al Kassar, pero siempre había sido un buen chico, ahora le tocaba disfrutar un poco más de la vida. Aparcó enfrente del ayuntamiento y se dirigió directamente al despacho de Gil y Gil, aunque no se encontraba en ese momento en el edificio, era muy difícil pillar al alcalde trabajando. Mientras salía se cruzó con una chica muy guapa. Ambos se miraron y él la sonrió. En aquel momento lo desconocía, pero aquella mujer acabaría convirtiéndose en su esposa.

12. Barco

Susana se había olvidado casi por completo de la cena de gala que tendría lugar en su casa al día siguiente. Siempre había preferido hacer esos actos fuera del ámbito familiar, pero en esta ocasión apenas serían unos cincuenta invitados selectos, la flor y nata de la sociedad malagueña, para que contribuyesen a una de las causas que más amaba: las becas para niños del Sahara. Ya habían tenido a un niño saharaui en varias ocasiones, pero sabía que eso apenas era un parche. La mayoría de los menores vivían en condiciones muy difíciles y abandonaban sus estudios. La fundación con su nombre, Susana Romero, ayudaba a cuarenta niñas a seguir sus estudios en España y poder aspirar a ir a la universidad. A pesar del glamur que la rodeaba, no olvidaba sus orígenes humildes. Sus padres habían llegado de un pequeño pueblo y habían prosperado, lo que les permitió a ellas estudiar en la universidad, ella quería ofrecer esa misma oportunidad a aquellas pobres niñas.

Afortunadamente su asistente en la fundación lo había preparado todo y los operarios estaban montando la gran carpa en el jardín, también se había construido la plataforma para el grupo de música que les amenizaría la velada y el catering que daría la cena.

—Fortunata, está todo divino —dijo Susana a su ayudante.

—Gracias, esperemos que le guste a nuestros invitados.

—Estoy segura de que será un éxito, como siempre, no sé qué haría sin ti, además, en estos días he tenido la cabeza en otra parte. Apenas me acordaba de todo esto. ¡Mi vida es una locura!

La asistente le enseñó la lista de invitados, se había olvidado de que la asistente había incluido a su hermana y su excuñado, cada uno podía traer además una pareja. Era demasiado tarde para echarse atrás, pero Amanda podía ser imprevisible. En el fondo era como tirar una moneda al aire.

El teléfono sonó mientras se encontraban en el jardín, Susana lo descolgó y se apartó un poco.

—Lo siento, es Pascual.

Se quedó cerca de la piscina mientras observaba el mar a lo lejos.

—Hola cariño, no has venido a comer.

—Disculpa, estoy desbordado de trabajo.

—Pero eso no es excusa, estaba preocupada, sobre todo después de lo que ha pasado.

—Regresaré pronto, he venido a ver a un cliente a su barco.

—Ok, pero llega para la cena, para que al menos hagamos una comida en familia.

—Llegaré puntual.

—Te quiero, mi rey.

El hombre colgó y miró en el embarcadero el yate todo pintado de blanco, no era pequeño, pero tampoco demasiado grande. El viejo traficante de armas lo había citado allí. Aún le quedaban veinticuatro horas, pero parecía que su viejo socio estaba impaciente por largarse del país.

Subió a bordo y un hombre vestido con un uniforme blanco le llevó hasta la cubierta superior, en la parte de atrás había una mesa con un banco corrido de madera.

—Querido amigo, gracias por venir.

—Todavía no se ha cumplido el plazo —contestó el hombre con brusquedad.

—Ya lo sé, pero esto es únicamente una reunión entre viejos amigos.

Pascual se sentó y un camarero les sirvió una botella de agua.

—Echaba de menos el mar, el sol y este clima privilegiado. He vivido en muchos lugares a lo largo y ancho del mundo, pero nunca he visto algo parecido —dijo el hombre mientras apoyaba la cabeza en el respaldo.

—¿Necesitas algo?

—Quería asegurarme de que ayer me entendiste bien, no me gustaría que se produjese un malentendido.

—¿Acaso te he fallado alguna vez?

Apenas había acabado la frase y ya se había arrepentido de pronunciarla.

—Siempre me pregunté quién fue el chivato, el que me denunció a Garzón. Nos traicionó a mí y a Gil. Él tuvo que dejar al final la alcaldía y yo terminé en una cárcel en los Estados Unidos.

Pascual tragó saliva, él había puesto la denuncia anónima después de borrar las huellas que le relacionaban con ellos dos. Acababa de casarse, de unirse al Opus, quería hacer tabla rasa y comenzar de nuevo. Aunque estaba claro que los pecados de juventud terminan por atraparnos.

—Fue aquel mafioso italiano, aquel que era chiquitín.

—Lo mandé matar, pero siempre me quedó la duda. Él no sabía ni la mitad de las cosas que el juez investigó.

Pascual quitó el tapón de la botella y bebió a morro.

—Nunca lo sabremos.

—Es cierto —contestó el traficante.

Al Kassar dejó su teléfono en la mesa, en la pantalla había una foto de la familia de Pascual.

—Tienes una familia preciosa, siempre me gustó Susana, te centró y te convirtió en un gran hombre.

—Es cierto.

—No quiero que eso cambie, mañana me transferirás el dinero y no volveremos a vernos, pero si fallas, te arrepentirás toda tu vida.

—Ya estoy moviendo el dinero, no fallaré, tampoco quiero que nada salga mal.

El mafioso tomó de la copa y después recogió su teléfono, le mandó un par de mensajes a Pascual y este vio varios vídeos.

—Estos son recuerdos del pasado, pequeñas cosas que te quitarían tu buen testimonio frente a tus compañeros del Opus.

Pascual no se atrevió a abrirlos, en el fondo sabía lo que contenían.

—Eso fue antes de ingresar en la prelatura.

—Puede que tu Dios perdone pecados, pero los hombres… eso es otra cosa.

Sabía que en el fondo tenía razón. A pesar de que el cristianismo predicaba el perdón y reconciliación, muchos cristianos no estaban dispuestos a pasar por alto el pasado de sus hermanos, aunque se hubieran arrepentido hacía años de sus pecados.

Dejó el barco cabizbajo, angustiado y con el estómago revuelto, no se fue a su casa directamente, necesitaba recomponerse un poco y poner buena cara, lo último que quería en este mundo era que Susana y los niños se vieran salpicados. Incluso se le pasó por la cabeza suicidarse, pero al final se impuso la cordura, ya tenía los fondos del Opus en una cuenta en el extranjero. Esa misma noche, en un complicado sistema de blanqueo de dinero, transferiría los fondos por varios países antes de ingresarlos en la entidad del traficante de armas. Después se olvidaría de todo y comenzaría un nuevo capítulo en su vida.

13. El cartujo

A veces era muy complicado conocer a todo el mundo, pero lo era mucho más intentar olvidarse de quién había sido. El único momento de la semana en el que acudían a su mente las escenas del pasado, era cuando le visitaba Arturo. Málaga había sido su paraíso y su infierno. Se había planteado alejarse de allí, pero en cierto sentido, la única forma de enfrentarse a sus temores era permaneciendo cerca de aquel lugar.

Los años ochenta y noventa habían sido dos décadas prodigiosas en el país. España, en muchos sentidos, había dado un cambio radical. La música, la moda, la cultura y la economía no tenían casi nada que ver con una década antes. Él mismo había pasado de ser un pobre muchacho de provincias con sueños inalcanzables a un prometedor político y, más tarde, multimillonario emprendedor, todo ello casi sin tiempo a hacerse a la idea.

Se había presentado como concejal en las listas del PSOE en Málaga, después había ascendido en el partido hasta convertirse en un consejero de la Junta, el más joven de la historia del partido. Su ascenso fue casi tan fulgurante como su caída.

La boda con Mari Luz, sus dos hijos, apenas se acordaba de todo aquello. La mayor parte del tiempo estaba puesto de coca o borracho. Su chófer y él acudían de prostíbulo en prostíbulo de lujo, haciendo orgías y todo tipo de salvajadas. Hasta presumía de encender sus puros habanos con billetes de cinco mil pesetas.

Todo lo que empieza tiene que terminar y a finales de los noventa, cuando se descubrió que se había gastado millones de pesetas en sus vicios y había desviado miles de millones en subvencionar empresas ficticias, el castillo de naipes se derrumbó llevándose toda su vida por delante. La vergüenza, la cárcel, el divorcio y la desintoxicación, los eternos juicios, la merma en su salud y, después, quedarse en la calle sin prácticamente nada, tras una década en la cárcel, fue su final.

El cartujo escuchó un coche que se acercaba hasta el apartado monasterio. Miró desde la ventana de su celda y contempló a un hombre de cierta edad que atravesaba el jardín y llamaba a la puerta. Un hermano salió a recibirlo. No hacía falta que le dijeran que le venía a visitar. Bajó hasta la entrada que daba al claustro.

El hombre se detuvo frente al cartujo y este le saludó inclinando levemente la cabeza.

—Raimundo Sánchez de Prada, no le hubiera reconocido si no fuera por los ojos, no se parece al hombre que conocí hace más de veinte años.

—Todos cambiamos, señor juez.

—De eso no hay duda. ¿Dónde podemos hablar?

—Venga por aquí.

Salieron a la parte del huerto y al jardín. La tarde de primavera era templada, el sol calentaba lo suficiente para que no tuvieran la sensación desagradable de desazón que producía el viento al proyectarse en la montaña cercana.

—No esperaba volver a verlo.

—Yo tampoco, si le soy sincero —comentó el juez.

—Pensaba que ya no estaba en activo.

—Me queda un año para jubilarme, aunque ya tengo casi setenta, no me veía plantando cebollas a los sesenta y cinco.

—Le comprendo.

Treinta años antes, los dos hombres se habían enfrentado en una encarnizada guerra entre la política y la judicatura.

—Soy todo oídos.

—Las cosas en Marbella están peor que nunca. Ya no sale nada en los titulares como en época de Gil y Gil. El empresario se pasó de listo y la clase política se empeñó en destruirlo, sobre todo cuando se atrevió a ser candidato en las elecciones generales. La oficina del GRECO está desbordada.

El cartujo sabía que el GRECO era el Grupo de Respuesta Especial para el Crimen Organizado de la Policía Nacional. Eran la élite de la policía y los únicos capaces de enfrentarse a las organizaciones más peligrosas del mundo que operaban en suelo español.

—No me sorprende —contestó el monje.

—La policía se pasa todo el tiempo resolviendo crímenes, ajustes de cuentas entre bandas e intentando que las mafias no se hagan demasiado fuertes en la región. Hace unos días detectaron la llegada de un prófugo de la justicia. No se ha querido dar mucha publicidad en los medios, pero Al Kassar se encuentra de nuevo en España.

Aquel nombre le traía muchos recuerdos. Se habían conocido al principio de la década de los noventa, cuando él estaba en la cúspide del partido y en su loca espiral de autodestrucción.

—¿Al Kassar? Pensé que se encontraba encerrado de por vida en una cárcel estadounidense.

—Eso pensábamos todos, pero logró sobornar a funcionarios penitenciarios y salir del país. Entró en España con una identidad falsa por Madrid, después le perdimos la pista, aunque creemos que vino a Málaga, posiblemente para llevarse algún dinero que tuviera escondido.

—No le he visto desde que le detuvieron, cuando se destapó su implicación con Gil.

—¿Con quién tenía relación en Marbella?

—Con todo el mundo.

—¿Podría ser más específico? —insistió el juez.

El cartujo no quería recordar, había intentado olvidar toda aquella vida muchas veces.

—La jet set de Marbella le adoraba, todos los millonarios tenían tratos con él.

—No me refiero a otros millonarios, más bien a un colaborador.

—El primer nombre que me viene a la cabeza es Pascual Miranda.

—¿El notario de Málaga? Está limpio. Fue la garganta profunda de la operación que llevó a Al Kassar a la cárcel y después a la extradición a Estados Unidos.

El cartujo no sabía nada de eso, pero no le sorprendió lo más mínimo. Pascual siempre había sido un tipo astuto, uno de los pocos que se había librado de la cárcel y en la actualidad gozaba de una reputación intachable.

—Es la única persona que se me ocurre en este momento.

El juez se quedó pensativo, si alguien conocía a todos aquellos mafiosos era aquel hombre.

—Pondremos vigilancia a Pascual Miranda, si se acerca a él lo atraparemos. Muchas gracias por su colaboración.

—De nada, pero la próxima vez búsquese otro confidente, yo hace tiempo que me aparté de ese mundo.

—Lo entiendo, yo también estoy deseando dejar toda esa basura atrás.

Acompañó al juez hasta la salida y después entró de nuevo en su celda. Se desnudó la espada y tomó el pequeño látigo de cuero. Comenzó a golpearse en la espalda hasta que el dolor le hizo olvidar todo de nuevo. Cuando la sangre comenzó a manar por su espalda repleta de pequeñas cicatrices, logró sentirse en paz de nuevo, se tumbó en el suelo boca abajo y rezó durante una hora, hasta que le venció el sueño.

14. La mujer policía

Amanda entró en el hospital unos minutos después que su ex y la agente de policía. No quería tener que hablar con ellos. No sabía dónde se encontraba la sala forense, pero un ujier le indicó el camino. Bajó hasta los sótanos del edificio, recorrió un pasillo poco iluminado y se paró frente a una puerta metálica con ojos de buey, empujó las dos hojas y entró.

El forense y los dos policías giraron la cabeza de inmediato.

—Estamos en una autopsia, no puede entrar aquí —comentó el hombre alto, delgado, vestido con una bata larga y blanca con manchas de sangre.

—Viene con nosotros —dijo Arturo y la mujer se puso unos guantes de látex y una bata desechable de color verde.

—Está bien, pero no moleste. He accedido a esto por la agente Verónica Cruz.

—Gracias doctor, no molestaré, se lo prometo.

La mujer se puso al lado de su ex y miró de refilón a la policía. Era mucho más atractiva de lo que recordaba. Cuando estuvo en el vertedero no había podido fijarse bien.

—La muchacha murió por ahogamiento.

Todos le observaron sin poder disimular su asombro.

—¿Por ahogamiento?

—Sí, tenía los pulmones encharcados, pero todas las heridas se le efectuaron antes de la muerte.

—¿El agua era dulce o salada? —preguntó Arturo.

—Salada, aunque podía tratarse de una piscina. Ya saben que en muchos lugares el agua se trata de forma salina.

—¿Cuánto tiempo llevaba muerta cuando la encontramos?

—No más de cuarenta y ocho horas, aunque las heridas parecen más antiguas, algunas estaban empezando a cicatrizar. El secuestrador de la menor la tenía encerrada en un espacio pequeño, debía ser una especie de jaula, tenía marcas de las rejas en las piernas, en especial en la parte de atrás de los muslos.

—¿Cómo le hicieron las heridas? —preguntó la policía.

—No es fácil de determinar, pero todo parece indicar que fue con un objeto afilado, puede que un cuchillo muy fino o un bisturí. Los cortes son precisos, como los de un profesional.

El forense iba señalando cada parte y Amanda se obligaba a mirar, aunque hubiera preferido apartar los ojos.

—Cuando examiné el cadáver esta mañana recordé algo, fue hace mucho tiempo, más de tres décadas, cuando estaba comenzando aquí. El caso me llamó tanto la atención que guarde el informe y las fotografías.

El hombre abrió una carpeta, colocó varias imágenes en la mesa de operaciones y comenzó a leer.

—Joven adolescente asesinada, maltratada y marcada, con heridas superficiales producidas por arma punzante. Causa de la muerte asfixia por ahogamiento.

—¡No es posible! —exclamó Amanda.

—La chica se parecía mucho. Era morena de pelo y piel, una muchacha mulata, la encontraron en una playa cercana a la ciudad.

—¿Piensa que se trata del mismo asesino? —preguntó la policía.

—Juraría que sí, pero los asesinos en serie no suelen dejar pasar tanto tiempo entre una víctima y otra —apuntó el forense.

—A no ser que estuviera en otro lugar, que matase en otra parte.

Amanda miró a la mujer policía y añadió:

—También es posible que no hayamos encontrado el resto de los cadáveres.

—No, el asesino, si es que se trata del mismo, no parece demasiado preocupado en que encuentren a sus víctimas —comentó la mujer policía.

—Otro detalle muy parecido es que las dos chicas fueron agredidas sexualmente de forma muy violenta, pero no hay restos biológicos.

—¿Algún dato más?

—En las uñas de la víctima encontré restos de plomo.

Amanda tomó nota de los detalles que había señalado el forense y unos minutos más tarde los tres estaban en la puerta del hospital.

—Tengo hambre, ¿queréis comer algo? —preguntó Arturo.

Las dos mujeres se miraron, Amanda estaba a punto de decir que se marchaba para casa, pero decidió apuntarse.

—Vale, me apetece mucho una hamburguesa.

—Está bien, cerca de aquí hay un bar donde las hacen muy ricas, incluso te cocinan una gigante que, si te la comes, no tienes que pagarla —dijo Arturo.

—No tengo tanta hambre —contestó su ex.

Llegaron al local a los pocos minutos, era demasiado pronto para la mayoría de los malagueños y estaba casi vacío.

Se sentaron en una mesa redonda, pegada a la pared, primero pasó la mujer policía, después ella y el hombre se puso enfrente en una silla.

—¿Por qué tienes tanto interés en este caso?

Amanda miró a Verónica, no tenía que darle explicaciones, pero hizo un esfuerzo por parecer simpática.

—La hija de una usuaria mía ha desaparecido, ambas estudiaban en el mismo instituto y, por lo que he descubierto, se prostituían por dinero. Puede que el asesino de Patricia Pizarro sea el que tiene retenida a Fátima.

—Es posible, por desgracia, últimamente, hemos descubierto a varios grupos que prostituían a menores y cada año que pasa el número de casos aumenta —dijo Arturo.

Les trajeron las hamburguesas, las dos mujeres las tomaron con cerveza, pero el hombre se pidió un vino tinto.

—¿Podrías buscar en los archivos policiales de la ciudad el informe de la víctima que nos ha enseñado el forense? —preguntó Amanda a la mujer policía.

—Justo eso estaba pensando. Amanda además me habló de un mafioso ruso, cree por algunas razones que no te puedo explicar que puede estar relacionado.

—Pásame los datos y los investigo —contestó Verónica.

Amanda estaba algo cansada de aquel flirteo y decidió marcharse.

—¿Te vas tan pronto?

—Estoy cansada, hoy ha sido un día intenso.

—Si quieres te acerco a casa.

—Tengo la moto cerca del hospital, muchas gracias.

—Encantada —dijo la policía dándole la mano.

Sabía que en cuanto abandonara el bar, la reunión sobre el caso se convertiría en una cita, pero prefería marcharse.

Llegó hasta la calle, sacó el casco y se lo puso, justo cuando comenzaba a dirigirse a su casa comenzó a llorar. Era ella la que lo había apartado de su vida. La pérdida de su hija había sido demasiado fuerte; su matrimonio, como le hubiera pasado a la mayoría, no fue capaz de superar una prueba de aquella envergadura.

Llegó a su casa, subió las escaleras, abrió la puerta y se quitó la ropa, tras ducharse se acercó a la mesita del salón, seguía repleta de fotos, datos, recortes de periódicos y todo tipo de información sobre la desaparición de su hija. Comenzó a revisarlos de nuevo, casi se los conocía de memoria, pero intentó ver el caso con unos ojos nuevos y evitar que las emociones pudieran hacerle perder la perspectiva.

Tomó una de las fotos de su hija, después la del parque donde había desaparecido.

—¿Por qué se llevaron a Lucía? ¿Cómo se arriesgaron a hacerlo en un lugar tan concurrido? ¿Fue alguna venganza personal?

Demasiadas preguntas, repetidas cientos de veces, para tan pocas certezas. Escuchó un mensaje en el móvil y lo miró, era de Arturo, si le escribía era que no se había ido con Verónica, y en el fondo se alegró.

«Te he notado rara. ¿Te encuentras bien? Me pareció que todo esto te ha vuelto a revolver el pasado. Ya sabes que puedes contar conmigo para lo que necesites».

Amanda sonrió, estaba casi segura de que su ex seguía sintiendo algo por ella. Ambos seguían amándose, deseándose, aunque habían decidido separarse para no seguir haciéndose daño. A veces la mayor expresión de amor es simplemente dejar que el otro sea libre.

Le llegó un segundo mensaje, abrió el teléfono con ilusión, pero era de su hermana Susana.

Recuerda la fiesta de mañana. Si vienes, ponte algo elegante y no bebas más de la cuenta. Puedes traer acompañante. Te quiero. Susi.

15. Hermanas

Las gemelas tienen una extraña conexión. En algunas ocasiones pueden hasta identificar el sufrimiento o el peligro antes de que le ocurra. Aquella mañana Amanda se despertó envuelta en sudor y con el corazón a mil. Cuando abrió los ojos se tranquilizó un poco, era sábado y, afortunadamente no tenía que ir a la oficina. Llevaba mucho tiempo cansada de la rutina y sobre todo del lento engranaje que significaba la administración pública, por no hablar de la petarda de su jefa o el psicópata del concejal de Servicios Sociales de la ciudad de Málaga. Había pensado ir a ver a la madre de Patricia Pizarro, pero hubiera resultado un poco extraño hacerlo en un sábado, por lo que decidió bajar a la peluquería del barrio, ponerse guapa para la fiesta e invitar a un viejo amigo, un compañero de la facultad, Ángel Gallardo. Gallardo era atractivo, con su aire de dandi y su ropa de marca, pero sobre todo le gustaba que fuera gay, no quería tener que quitárselo de encima después de la fiesta.

Antes de bajar a la peluquería se preparó un baño relajante y mientras la espuma y al agua tibia aflojaban sus tensos músculos, le vino a la mente Arturo. Siempre terminaba pensando en él, le parecía un poco patético que siguiera siendo la fuente de todas sus fantasías, pero a los cinco minutos se sintió mejor y se vio dispuesta a enfrentar la velada en casa de su hermana con otro ánimo.

Sonia era la dueña de la peluquería justo en los bajos del edificio en el que vivía. Llevaba años yendo allí y las dos se conocían la vida de la otra de memoria.

—La mujer más guapa de Málaga se digna a entrar en mis dominios —comentó Sonia, que siempre llevaba una larga melena de pelo rizado, teñida de pelirrojo, pero que le daba un aire felino que le encantaba a Amanda.

—He estado muy liada, como siempre, pero esta noche tenemos fiestuqui.

—¿Un noviete?

—No hija, lo organiza mi hermana, seguro que es un coñazo de esos, repleto de ricos santurrones del Opus.

—¡Jesús, María y José! No se dice coñazo, que ya ha dicho la ministra de Igualdad que es un micro machismo.

—Me importa una mierda lo que diga la Irene, su feminismo es de cara a la galería, si está casada con un machito alfa y rodeada de servicio como la marquesa de Urquijo.

Las dos se echaron a reír.

—¿Cómo quieres que te lo corte?

—Poco y me haces un moño, para no destacar mucho entre los amigos de Vox de Susana, vamos, los falangistas de toda la vida con una mano de pintura verde, en lugar de azul.

Media hora más tarde Amanda parecía salida de la fiesta de una revista del Hola. Cuando llegó a casa se colocó un vestido verde al estilo Rita Hayworth. Ella se notaba los michelines por todas partes, pero lo cierto era que el traje le quedaba como un guante.

Su amigo Ángel la recogió en su deportivo descapotable, un coche algo anticuado que había pertenecido a su padre, pero que daba el pego.

Media hora más tarde estaban aparcando el coche en la explanada que había enfrente de la casa, su acompañante llevaba un traje hecho a medida de color azul, una camisa blanca y una pajarita a juego con la chaqueta.

Al entrar en la casa vio a tres de sus sobrinos sentados en la escalera en pijama. Se fue hasta ellos y comenzó a besarlos.

—¡Los dos chicos y la chica más guapa de Málaga! ¡Qué pena que no podáis quedaros a la fiesta!

—Ya sabes cómo es mamá —contestó Ana, que era una versión en pequeño de su madre, casi de la edad de su hija. De hecho, ambas se habían quedado casi embarazadas a la vez.

—Bueno, no te preocupes, dentro de tres o cuatro años te cansarás de asistir a fiestas.

Dejaron a los chicos y se dirigieron al salón principal. Conocía a algunos de los invitados, pero casi todos le caían mal. No soportaba a todos aquellos burgueses hipócritas, miembros de la alta sociedad malagueña, que en su mayoría habían heredado su posición de sus padres y abuelos.

Tomaron unas copas de las bandejas y salieron al jardín, Amanda escuchó una voz que la llamaba, al girarse vio a Arturo que había ido a la fiesta con Verónica.

«Será capullo» pensó mientras intentaba sonreír.

—No creía que fueras a venir, normalmente no te gustan este tipo de saraos —dijo su ex.

—Veo que a ti sí y te has traído además a la agente.

—Llámame Verónica, ahora no estoy de servicio.

—¿Seguro? —le comentó sarcásticamente.

—He dejado las esposas en la mesita de noche.

La orquesta tocaba de fondo, la carpa estaba iluminada con pequeñas bombillas como si fueran un ejército de luciérnagas.

—Tu hermana sí que sabe organizar una fiesta —comentó Ángel.

—Susana con el dinero de mi cuñado es capaz de hacer casi cualquier cosa.

En ese momento apareció su hermana con un vestido rojo despampanante, todos se quedaron boquiabiertos. Amanda no entendía por qué parecía que a ella siempre le quedaba todo mucho mejor.

Susana fue saludando a los comensales, detrás estaba Pascual que a su lado simulaba el cuento de la bella y la bestia.

Cuando llegaron a su altura, saludó muy efusiva a Arturo, siempre le había adorado, después a ella y más fríamente a sus acompañantes.

—Espero que disfrutéis de la velada, los fondos que se recauden serán para una buena causa.

—Sí, claro, para calmar las conciencias de estos ricachones, ojalá las checas de la República hubieran terminado con todos ellos.

—¡Qué burra eres! —exclamó Susana furiosa.

—Tranquila, te prometo que me voy a portar bien.

Pascual se aproximó en ese momento, repartió besos y abrazos, pero Amanda percibió algo de rigidez en su semblante.

—Disfrutad de la fiesta, la he pagado yo.

Lo cierto es que le caía muy bien su cuñado, no le gustaba aparentar y siempre decía lo que pensaba, en el fondo eran muy parecidos.

Media hora más tarde los camareros pidieron a los invitados que se dirigieran a la carpa, la maestra de ceremonias y asistente de Susana lo había organizado todo a la perfección.

Los anfitriones se encontraban en una mesa presidencial con los políticos preminentes de Málaga, entre ellos el eterno alcalde, el gobernador civil, el obispo y dos cónsules. En una mesa cercana los habían sentado a ellos, junto a dos parejas, dos vejestorios insoportables y sus jóvenes segundas esposas.

Amanda miró el rostro de su hermana, parecía resplandecer debajo de los focos. Había podido ser una gran actriz. Durante un año coincidió con Antonio Banderas en una escuela de arte dramático, cuando el actor era un tímido desconocido.

Después se fijó en la cara de Pascual, parecía pálido, con los ojos hundidos debajo de las gafas y una evidente mala cara. Se preguntó qué le sucedía.

Tras el primer plato, Pascual se levantó de la mesa presidencial tras besar el cuello de su esposa, se dirigió a una de las mesas del fondo y comenzó a hablar con un hombre. Amanda no distinguió su rostro, llevaba gafas de sol a pesar de ser de noche y el pelo largo y cano le cubría parte del rostro.

El hombre se puso en pie y ambos salieron de la carpa en dirección a la casa.

—¿Qué demonios haces aquí? Ya he transferido todo el dinero a tu cuenta.

—Ya lo he visto, únicamente quería agradecértelo, en un par de días dejo el país, aunque me he dado cuenta de que la policía te está vigilando.

—¿A mí? Eso es absurdo.

Los dos hombres entraron en el despacho de Pascual, era muy grande, forrado de estanterías de caoba, con libros de lomos de diferentes colores. El notario era un gran coleccionista de primeras ediciones y obras únicas.

—Fuimos viejos amigos, buena parte de todo esto me lo debes a mí.

Pascual frunció el ceño, no entendía qué más quería el viejo traficante de armas.

—No puedo darte más dinero, si es eso lo que quieres.

—¿Dinero? Además del fondo que tú gestionabas tenía otros dos. En mi familia siempre nos hemos sabido guardar las espaldas. Esto no tiene que ver con el dinero, más bien se trata sobre la lealtad y la verdad.

El notario comenzó a ponerse nervioso, aquel tipo era un hombre violento y, a pesar de su avanzada edad, muy capaz de hacer cualquier cosa.

—¿Quieres que llame a seguridad? Será mejor que te marches.

—No vas a llamar a seguridad y menos con el alcalde y toda esa gente aquí. Simplemente quiero que me cuentes la verdad, tú denunciaste a Gil y Gil, querías quitarte ese lastre de encima, pero no entiendo por qué también me vendiste a mí.

Pascual se puso aún más pálido.

En ese mismo momento Amanda se levantó de la mesa, estaba algo preocupada por su cuñado, se dirigió a la casa, pero no había ni rastro de los dos hombres. Después imaginó que lo habría llevado a su despacho, la puerta estaba entreabierta y de la habitación salía un murmullo.

—Siento lo que te sucedió, pero yo no tuve nada que ver.

—Sabes que eso no es cierto —contestó el viejo traficante.

—Te lo juro.

—Un hombre religioso como tú jurando. He visto cómo te saltabas a la torera todos los mandamientos y practicabas los siete pecados capitales, bueno, todos menso uno, la gula, nunca has sido un gran comedor.

—Eso fue parte de mi pasado.

—Como la venta de armas, me instalé en España con mi familia para comenzar de cero, pero tú me vendiste.

—No es cierto.

—En la cárcel pensé en muchas formas de venganza. En una celda uno tiene mucho tiempo, demasiado. Te imaginaba desangrándote, en otras ocasiones violando a tu preciosa mujer o matando a tus hijos, sabes que soy capaz de todo eso, pero hay una manera más sutil de acabar contigo.

El hombre dejó sobre la mesa del escritorio una cajita plateada.

—¿Qué es eso?

—Una reliquia, ¿ves la esvástica?, dentro hay una pastilla de cianuro que llevaba Herman Göring. Sería algo muy poético que la utilizases tú para suicidarte. Tengo pruebas que te arruinarían, incluido el dinero que has sacado del Opus Dei para pagarme. También verían la luz tus turbios negocios del pasado, tus engaños a Susana, seis de los siete pecados capitales que la mayoría de los hombres cometen.

—¿Te has vuelto loco?

—Si no tomas la pastilla, tu familia sufrirá lo indecible, los señalarán con el dedo y perderán todo esto.

El hombre se dirigió a la puerta y Amanda se escondió en el baño.

—Tienes que hacerlo ahora, si no veo tu esquela mañana en los periódicos, mandaré todos los papeles a la fiscalía y a los medios de comunicación. A propósito, la cena estaba exquisita.

—No voy a suicidarme.

—Esa es tu elección.

El hombre dejó el despacho, se dirigió a la salida y tomó su coche.

Pascual se quedó sudando en el despacho, no podía apartar la mirada de la cajita, la abrió y contempló la pastilla blanca, parecía inofensiva. La tomó entre sus dedos y le dio varias vueltas, no parecía tan antigua como para haber pertenecido al jerarca nazi. Después dio un largo suspiro y se la metió en la boca.

Amanda cruzó el umbral justo en ese momento, Pascual la miró sorprendido, pero apenas pudo reaccionar, sintió un escozor en la boca. Después le subió la bilis que le quemó la garganta y comenzó a echar espumarajos por la boca. Cuando su cuñada llegó hasta la mesa, en la que estaba apoyado, Pascual perdió el equilibrio y se derrumbó en la alfombra. Ella le metió los dedos en la boca para que echase la pastilla, pero ya era demasiado tarde.

SEGUNDA PARTE:
ANTES

16. No me quejo

La muerte es la más dura de las despedidas, sobre todo para aquellos que no esperan volver a ver a sus seres queridos más. Susana se encontraba desolada. A los pocos minutos de que Pascual se fuera de la fiesta, Amanda regresó gritando que estaba inconsciente en su despacho y, mientras llamaban a una ambulancia, varios médicos de la sala intentaron reanimarlo. Fue del todo imposible, el cianuro ya había hecho su efecto. La fiesta se convirtió en un velatorio improvisado y al día siguiente todo el mundo sabía que el famoso empresario y notario Pascual Miranda estaba muerto. Los miembros del Opus Dei no asistieron a la misa que se celebró a los dos días en la catedral. No aceptaban que uno de sus miembros se hubiera suicidado y Susana perdió de la noche a la mañana a todos sus amigos, pero lo peor estaba aún por llegar.

Amanda llamó a la puerta de la casa, después subió con la moto hasta la entrada y cruzó el gran recibidor en dirección al salón. Su hermana estaba tumbada en el sofá, con una manta encima, una copa enfrente, al lado de varias botellas vacías.

—¿Qué haces así a estas horas? Fuera hace un día precioso —dijo Amanda levantando con un mando los toldos de las inmensas cristaleras.

—No estoy para tonterías. Déjame en paz.

—Los niños te necesitan, han perdido a su padre.

—Pascual era un cabrón, me tuvo engañada, creía que había cambiado realmente, pero al parecer había robado varios millones al Opus Dei. Nos van a quitar todo, ahora, casi a los cincuenta años, tendré que empezar de cero y mantener a seis hijos. Estoy en la ruina y lo peor es que no me importa, lo único que quiero es dormir y desaparecer.

Amanda se sentó junto a su hermana y comenzó a acariciar su pelo.

—Puede que esto sea lo mejor que te ha sucedido en la vida, estabas aletargada, dormida en medio de todo ese glamur y dinero. Ahora puedes tomar de nuevo las riendas de tu vida. Lo que le sucedió a Pascual no fue casual.

Susana se incorporó un poco, parecía sorprendida por los comentarios de su hermana.

—¿Qué quieres decir? ¿Ya estás de nuevo con tus juegos de palabras? No estoy de humor, de verdad, márchate por favor.

—Pascual se fue al despacho con un hombre mayor, que tenía una coleta, llevaba gafas de sol y aunque no pude escuchar la conversación, le dijo que se tomara la pastilla.

—Eso es absurdo. ¿Por qué iba a hacer caso a ese individuo?

—Lo amenazó, le dijo algo de revelar su pasado.

Susana se sentó, se apartó la manta y miró a su hermana, que en el fondo era como reflejarse en un espejo.

—¿Quién era ese hombre?

—No lo sé, no lo había visto jamás.

—Pascual me contó algunas cosas de su pasado, cuando era asesor de Gil y Gil. Al parecer tuvo relación con gente muy turbia, pero hacía años que no tenía trato con ellos. ¿No habrá sido el ruso? Has estado fisgoneando por todas partes, puede que se haya enterado, atado cabos y terminado con la vida de mi esposo.

Amanda frunció el ceño.

—No era el ruso, he visto su foto y ni se le parecía.

—Pero habrá enviado a un sicario, los mafiosos hacen ese tipo de cosas.

—Lo que sucedió el otro día no tiene nada que ver con el caso de Fátima y la muerte de Patricia. ¿Cuándo desfalcó el dinero Pascual a los del Opus Dei?

—Hace unos días.

—¿Pueden investigar a qué cuenta lo envió?

—Al parecer una no rastreable, de esas opacas.

Amanda tomó una botella de agua que había sobre la mesa.

—Pásale los datos a Arturo, puede que él sepa cómo encontrar el rastro del dinero. Mientras, será mejor que no salgas sola de casa. ¿Los niños están en el colegio?

—Mañana iban a regresar a clase, aunque su colegio es del Opus y no creo que los reciban con los brazos abiertos.

—No los mandes todavía, al menos hasta que descubramos algo concreto.

—¿Desde cuándo eres detective?

—No lo soy, hermanita, pero en ocasiones es mejor investigar por tu cuenta, en este mundo la justicia y la verdad cada vez se encuentran más devaluadas. ¿Has abierto la caja fuerte? Puede que Pascual guardase allí algunas cosas importantes.

Lo cierto es que a Susana ni se le había pasado por la cabeza. La fiscalía había bloqueado todas sus cuentas y apenas podía utilizar una pequeña parte del dinero para gastos básicos.

Subieron a la segunda planta, Pascual había colocado la caja fuerte detrás de un cuadro en la cabecera de su cama. Susana apartó un inmenso retrato de Jesús y las dos observaron la caja.

—¿Sabrás la combinación?

—Se abre con la combinación y la huella de Pascual o la mía.

La mujer tecleó el código y después colocó su dedo, se escuchó un chasquido y la puerta se entreabrió.

Miraron al interior, había varios estantes con papeles, una bolsa de terciopelo azul, pero les llamó la atención una grabadora con una pequeña cinta dentro.

Sacaron todo y lo pusieron sobre la mesa. No entendía casi nada.

—¿Por qué no pones la cinta?

Susana apretó el botón y escucharon la voz de Pascual.

«Si estás escuchando esto es porque he muerto. Imagino que a tu lado se encuentra Amanda, es mejor así. Las cosas se pueden llegar a complicar mucho. Lo primero, no acudas a la policía, la mafia sigue teniendo mucho poder en Málaga. Segundo, te habrán dejado sin blanca. Debía dinero a un hombre, un fantasma de mi pasado en Marbella, pero a veces tengo la impresión de que quería algo más que recuperar su fortuna. Entre los papeles encontrarás varios números de dos cuentas cifradas en la isla de Jersey, que es un paraíso fiscal. El dinero puede recuperarse vía Londres, pero no lo hagas todavía. Primero deja que los bancos y el Opus Dei se queden con todo, después, cuando comiences de cero, ya podrás usar el dinero poco a poco. Lo siento mucho, cariño. Mi vida antes de conocerte era un vaivén de excesos y locuras. Cuando nos entregamos a la familia, lo dejé todo atrás, te lo prometo. Ahora te espero en el Paraíso, junto a Dios. Algún día todos tendremos que comparecer ante el tribunal de Cristo y Él nos justificará o condenará. Te quiero Susi, siempre te querré. Con todo mi amor lo digo».

Las dos se quedaron un rato en silencio hasta que Susana se echó a llorar. Amanda sabía cuánto lo quería, en el fondo eran dos almas gemelas. El dinero y la ambición se habían convertido en un obstáculo entre los dos, en el fondo, a pesar de que todos los seres humanos anhelan tener más, lo único que satisface el corazón es el amor verdadero.

—Por un lado, hubiera preferido seguir creyendo que era un cabrón.

—Me pasa lo mismo con Arturo, en el fondo le sigo… —dijo Amanda sin poder terminar la frase.

Las dos lloraron abrazadas un rato.

—Tengo que contarte una locura más.

Susana miró a su hermana entre lágrimas y de alguna manera, una barrera se rompió entre ellas.

—He vuelto a investigar la desaparición de Lucía. No lo sabe nadie, pero espero al menos saber qué es lo que pasó.

Aquellas palabras fueron un sello estampado en sus corazones. Ahora tenían un propósito cada una, algo que las iba a unir como no lo habían estado desde hacía años. Sobraron las palabras, se tumbaron en la cama, como hacían de niñas, observando el techo mientras sus manos se rozaban, aquel gesto que les hacía sentir tan cerca.

—Te ayudaré —dijo Susana.

—Yo también, descubriremos qué ha pasado con Pascual.

Cerraron los ojos e imaginaron que eran niñas de nuevo, que el mundo era un lugar amable y la vida repleta de esperanzas y sueños por cumplir, fueron felices por un instante, dejando que sus corazones recuperaran el tiempo perdido durante todos aquellos años.

17. Frío en Málaga

Amanda llamó a la puerta y esperó unos instantes. El piso se encontraba en un barrio conflictivo. Las ventanas daban a unos corredores y a una plaza solada sin gracia y con algunos limoneros medio secos, que intentaban crecer en aquel medio tan hostil para la vida. La dueña de la casa tardó tanto en abrir la puerta que la mujer estuvo a punto de marcharse.

—¿Es usted Julia Hualla, la madre de Patricia Pizarro?

La mujer de pequeña estatura y pelo cobrizo frunció el ceño, después miró de arriba abajo a Amanda y preguntó:

—¿Quién pregunta por ella?

—Soy Amanda Romero, trabajadora social del ayuntamiento.

Sabía que esas palabras mágicas eran capaces de abrir cualquier puerta.

—Pase por favor.

El piso era pequeño, pero estaba muy limpio y recogido, recorrieron el pasillo estrecho de techos bajos y llegaron a un minúsculo salón ocupado por el sofá, una tele enorme y una mesa con cuatro sillas.

—Siéntese —dijo la mujer mientras ella lo hacía en una silla.

Amanda se hundió en el sofá y se quedó mirando a la mujer. No debía ser muy mayor, pero había envejecido pronto, sacrificada en el altar de la decepción, el trabajo exhausto y el desprecio de sus semejantes. Parecía fuerte, más bien endurecida por las circunstancias, aunque en el fondo sus ojos mostraban una vulnerabilidad que incomodó a la trabajadora social.

—¿Qué es lo que quiere? Ya he rellenado los papeles para el entierro. No tengo dinero ni para darle santa sepultura, a pesar de llevar casi quince años en este país. Luego dicen que hemos venido a quitar el trabajo a los españoles. En el fondo estamos aquí para limpiar su mierda y cuidar a los ancianos que ellos dejan abandonados en sus hogares.

Amanda no respondió, prefería que la mujer se desahogara.

—Le das la vida a una criatura, me costó mucho parir a Patricia, casi me muero, para que luego alguien la asesine de esa forma.

La mujer podía sentir el dolor en cada palabra de Julia.

—Ahora estoy sola, vine a España para darle un futuro mejor a mi hija. Todo esto es horrible.

La mujer rompió a llorar y Amanda se acercó y la abrazó.

—Lo siento mucho, se lo prometo. He venido para ayudarle a encontrar al que hizo esto.

—A nadie le importa una chica inmigrante.

—A mí sí me importa.

La mujer se secó las lágrimas con las manos secas y ásperas y después se dirigió a la cocina.

—¿Quiere un café u otra cosa?

—Un café estaría bien.

La cocina apenas era un pasillo en el que entraban dos personas de pie. La mujer encendió el fuego y colocó la cafetera requemada.

—¿Qué quiere saber?

—Quiénes eran las amigas de su hija, si notó algo extraño antes de su desaparición, ese tipo de cosas.

El café comenzó a subir y la mujer sacó de la nevera un poco de leche condensada. Colocó dos tazas y les echó un generoso chorro. Sirvió el café y se lo acercó.

—Patricia se puso muy rebelde cuando cumplió los trece, antes había sido una niña tímida y estudiosa. No tenía casi amigas, iba del colegio a casa, me preocupaba un poco. Hace un año cambió por completo, comenzó a vestirse con ropa ajustada, maquillarse y esas cosas. Yo soy cristiana. ¿Sabe? No me gustaba que se vistiera así, pero ella dejó de venir a la iglesia, se reía de mí cuando le leía la Biblia o bendecía la mesa, comentaba que eso eran supersticiones estúpidas.

—Entiendo.

—Después comenzó a comprarse cosas, le preguntaba de dónde sacaba el dinero, pero no quería contármelo. Cambió el teléfono por uno caro y siempre llevaba mucho dinero. No es fácil criar a una hija sola, su padre nos dejó cuando era pequeña y yo me pasaba todo el día trabajando, me siento muy mal.

La mujer volvió a llorar, se secó de nuevo las lágrimas y después apuró el café.

—¿Cuál era el nombre de sus amigas?

—Alicia, Sally, Marga y Adriana. Eran compañeras de clase y vivían en el barrio.

Amanda puso una foto con el rostro de Fátima en la pantalla del móvil.

—¿Ha visto a esta chica?

La mujer se quedó un rato mirando la imagen.

—Bueno, me parece que una vez, cuando esperaba a mi hija en la calle, las vi juntas, me extrañó que estuviera con una…

—… musulmana.

—Sí, la mayoría de sus amigas son latinas, ya sabe, todos juntos, pero no revueltos.

—¿Alguna otra cosa?

—Sí, una vez la vi bajar de un coche, era uno caro, de color negro, tenía la marca esa.

—¿Cuál?

—Un círculo con unas líneas.

—Era un Mercedes.

—Eso, pero nuevo y muy caro.

Gracias por la información. Espero que la policía encuentre pronto al que hizo esto a su hija.

—Que Dios la oiga, no quiero venganza, pero me da miedo que el que le hizo esto a mi hija se lo haga a otra niña.

La mujer comenzó a llorar de nuevo.

—Era solo una niña.

Cuando Amanda salió de la casa sintió el frescor en la cara, el cielo se había oscurecido mucho y el viento soplaba con fuerza. Se subió en la moto y comenzaron a caer unas gotas frías y gordas. Se dirigió a la oficina a toda velocidad, pero cuando paró enfrente de su edificio estaba completamente empapada.

Subió hasta la segunda planta y se dirigió a su escritorio. Su compañera le hizo un gesto con la cabeza, la jefa venía bramando desde el fondo del pasillo.

—¡Mierda! —exclamó Amanda mientras conectaba el ordenador.

—¿Se puede saber dónde diablos te metes?

—Tenía que hacer unas visitas.

—Pues no están registradas en el sistema.

—Luego lo haré.

—Me estás cansando, guapita, no creas que aquí puedes hacer lo que te salga de las narices.

Amanda puso las manos en la cintura.

—Tengo al día todas las citas. ¿Alguien se ha quejado de mi trabajo?

La jefa se quedó mirándola fijamente.

—Pues entonces, mientras haga mi trabajo, haz tú el tuyo, que es sacar a este nido de fachas más dinero, apenas han aumentado el presupuesto y cada día crecen más las colas del hambre.

La jefa se dio media vuelta y se marchó, varias compañeras le sonrieron y Amanda respiró hondo, tenía las lágrimas a flor de piel, pero tragó saliva e intentó centrarse en su trabajo.

18. Mercadona

Todos los días la esperaba a la salida del instituto, madre e hija tomaban el autobús y charlaban mientras la madre hacía la comida. Llevaba más de trece años trabajando en Mercadona. Tuvo que buscarse el pan porque su novio la dejó en cuanto supo que estaba embarazada. Tuvo a su hija muy joven, repitiendo el modelo de su madre, que también la había tenido pronto, con apenas quince años. Ahora se encontraba sola, sin otros familiares y con la tarea de educar a una cría adolescente.

Marisa miró el reloj del móvil y comenzó a inquietarse, en las últimas semanas veía a su hija Clara con una actitud muy rebelde. Por no hablar de la muerte de una chica en un instituto cercano, que había logrado que se pusiera aún más histérica.

Los compañeros del trabajo fueron saliendo y todos le preguntaban lo mismo: qué hacía allí.

Llamó a su hija, pero siempre le saltaba el contestador, al final, algo desesperada, llamó a una amiga de su hija.

—Hola Marga, ¿estás con mi hija? Llevo un rato esperando y no viene, tampoco me coge el teléfono.

—No, estoy en casa.

—¿La has visto hoy?

—No fue a clase, tal vez no debía decírtelo, pero no es normal en ella. Al menos sin que me diga algo.

—Gracias, cariño. Te dejo.

El corazón de Marisa comenzó a palpitar a toda velocidad. Intentó llamar de nuevo a su hija sin conseguir que lo cogiera. Después no se lo pensó dos veces y llamó a la policía. Le dijeron que se acercase a la comisaría más cercana.

Buscó por el teléfono una oficina de policía y caminó a toda prisa hacia ella. En la entrada una mujer policía le preguntó qué necesitaba y le dijo que quería denunciar una desaparición.

Media hora más tarde apareció un policía municipal en la sala de espera. Ella se había pasado todo el rato llamando a otras amigas de su hija, dejándoles mensajes en el contestador y mandándoles otros de texto, pero no obtuvo respuesta.

—Señora, venga conmigo —dijo de manera muy fría el hombre.

Le siguió hasta una sala pequeña de paredes de cristal en la que había un escritorio gris y un ordenador viejo.

—Me ha comentado mi compañero que ha desaparecido su hija.

—Sí.

—¿Hace cuánto tiempo?

—Siempre viene a las tres a mi trabajo y nos vamos juntas a casa, su instituto está a medio kilómetro, pero hoy no ha aparecido.

—De eso hace poco más de dos horas. No podemos considerarlo una desaparición.

—He hablado con todas sus amigas y ninguna la ha visto. Además, no es normal en ella. Jamás había pasado una cosa así.

—Los adolescentes son muy cambiantes —contestó el policía, que debía llevar muy poco en el cuerpo, parecía recién salido de la academia.

—Ya he visto en las películas que hasta pasadas cuarenta y ocho horas no se considera desaparición, pero hace unos días apareció el cadáver de otra chica que estudia cerca y una alumna de ese instituto ha desaparecido.

El policía empezó a mordisquear el bolígrafo.

—Razón de más, hay una especie de histeria colectiva con este asunto, ya han venido varias madres comentando que sus hijas han desaparecido y cosas parecidas pero la mayoría están en casa unas horas más tarde. Poner un dispositivo policial para buscar a una menor es muy complicado.

Marisa comenzó a llorar, conocía a su hija y era consciente de que no desaparecería de forma voluntaria.

Buscó en el teléfono la foto de su hija y se la mostró al hombre.

—Mi hija es una chica normal, nunca ha hecho nada raro. Se lo aseguro.

—La creo, pero la denuncia no se puede tramitar al menos que hayan pasado veinticuatro horas. Ahora se ha puesto de moda entre muchos jóvenes desaparecer unas horas para ver qué repercusión hay en los medios.

—Ya le he dicho que mi hija…

—Lo siento.

La mujer salió del despacho cabizbaja, pero antes de acercarse a las escaleras un hombre la llamó.

—¡Señora, espere por favor!

La mujer se dio la vuelta y vio a un hombre de mediana edad corriendo hasta ella.

—¿Qué quiere?

—Me dijeron en información que quería denunciar una desaparición.

—Así es, pero el policía…

—Venga conmigo, soy inspector de policía y quería hacerle unas preguntas.

Arturo se llevó a la mujer a su despacho y le pidió que tomase asiento.

—Su compañero…

—Olvide lo que le han dicho. Ya sabrá que han desaparecido varias jóvenes y una de ellas apareció, desgraciadamente muerta.

—Sí lo sé, por eso estoy tan preocupada.

—¿Su hija iba al instituto Virgen de la Luz?

—No, al María de Maeztu. Pero está al lado, casi pared con pared.

—¿Conocía a las chicas desaparecidas?

—No creo, vivimos en otra zona y los institutos son muy grandes.

—¿Ha notado algo extraño en los últimos días?

—No, la verdad.

—Ok. ¿Sabe dónde puede estar? ¿Tiene hermanas, padres, alguien con quien pueda estar?

—Soy hija única y mi madre falleció hace tiempo. Únicamente nos tenemos la una a la otra.

La mujer se acordó en ese momento que por el miedo que había provocado las desapariciones colocó una aplicación en el teléfono de su hija para localizarla.

—Acabo de acordarme de que puse esto en su teléfono.

El hombre tomó el aparato y apretó el botón. Apareció un mapa y una geolocalización, supuestamente el teléfono estaba en una zona próxima al puerto de la Torre, una zona de montaña a unos quince kilómetros.

—Esto nos ayuda mucho. Guardaré su denuncia y la avisaré pronto.

Arturo despidió a la mujer y llamó a su ex.

—Amanda, tengo una pista. Después tomó la chaqueta que la había colocado en el respaldo de la silla y salió a toda prisa del despacho.

19. Puerto Banús

El puerto José Banús era uno de los más conocidos de España. Fundado en 1970, al poco tiempo se convirtió en uno de los centros turísticos más lujosos de España y del sur de Europa. El arquitecto Noldi Schreck, que había construido Beverly Hills, propuso a José Banús, uno de los constructores más famosos de la época, construir un puerto deportivo con clase y un aire genuinamente andaluz. Poco tiempo después llegaron los primeros palacios de jeques árabes y el sur de Marbella se convirtió en uno de los lugares más glamurosos de Europa.

Al Kassar se instaló en la zona mucho tiempo después, en el verano de 1990, pasando entre ricos y famosos la mejor década de su vida. No era el único traficante de armas conocido en la zona, Khashoggi era un pez aún más gordo que él, pero no se dejó atrapar, pasó sus últimos años viviendo tranquilamente en Mónaco.

Al Kassar se paseó por la calle Ribera, las cosas no habían cambiado demasiado. Sabía que era arriesgado, pero no quería dejar pasar la oportunidad. Estaba convencido de que nadie le reconocería, llevaba más de veinte años sin pasar por allí. Se sentó en una terraza y contempló los yates, que ya no eran tan espectaculares como los de los años noventa, pero el sol y el mar parecían inmutables al paso del tiempo.

Miró el teléfono mientras bebía una cerveza fresca, venían noticias sobre la muerte de Pascual Miranda, pero nada sobre un posible homicidio, por lo que su plan había funcionado a la perfección.

—¡Por Dios! —exclamó alguien a pocos pasos de donde se encontraba sentado. El hombre levantó la vista y vio a un señor con el pelo teñido, que vestía con pantalones cortos y una camisa por fuera.

—¿Eres tú, viejo pirata?

Al Kassar miró al hombre intentando recordar de qué lo conocía, aunque prefería simular que se había equivocado.

—No recuerdo…

—Al Kassar por aquí, te hacía en Estados Unidos en alguna cárcel federal. Será mejor que nos marchemos de aquí, en los últimos años han puesto a muchos policías de incógnito para terminar con las mafias.

El hombre se puso en pie, ya se había acordado de quién se trataba: era un viejo aristócrata español arruinado con el que había hecho muy buenas migas en los años noventa.

—Me alegra saber que sigues vivo y coleando. ¿Te has enterado de lo de Pascual Miranda? Anda que no nos hemos corrido un montón de juergas juntos.

Entraron en un callejón y el noble le comentó.

—Te marchaste de la noche a la mañana, no te culpo, pero me debías mucho dinero, sobre todo del último negocio, el de las putas guineanas.

Al Kassar había olvidado por completo a aquel tipo y haciendo un gesto con la mano le dijo:

—Lo siento, pero creo que se ha equivocado de persona.

El hombre le aferró por el pecho y le golpeó contra la pared.

—No me he confundido, eres el mismo hijo de puta de hace veinte años. No creía que te atreverías a volver por aquí.

—¡Suélteme o llamo a la policía!

—Eso sí que lo dudo, te buscan en varios países, seguro que pagan un buen pellizco por tu pescuezo.

El hombre tanteó sus bolsillos, apretó un botón y sacó una navaja, antes de que el otro pudiera reaccionar se la hincó varias veces en el vientre.

Los ojos del aristócrata se abrieron como si intentara gritar, pero enseguida comenzó a sangrar, aflojó las manos que tenían a Al Kassar contra la pared y dio un paso atrás.

—Claro que me acuerdo de ti, eras un maldito fracasado, un necio de la peor calaña y veo que no has cambiado nada en todo este tiempo.

El hombre se desplomó y Al Kassar se recompuso la ropa y miró con desprecio el cuerpo agonizante de su viejo amigo.

—La vida es un juego de supervivencia, aunque eso nunca lo entiende la gente como tú. ¿Verdad?

Tuvo la tentación de escupirle, pero no quiso dejar su rastro de ADN. Después salió a la calle principal y caminó despacio hasta su coche. Su visita nostálgica al pasado no había sido como esperaba, pero debía reconocer que aún le quedaban agallas y temple para defenderse de cualquier estúpido que quisiera atentar contra su vida.

20. Bolsas de dinero

Marbella, agosto de 2003

El paraíso siempre tiende a destruirse. Eso es lo que pensaba el alcalde de Marbella que había sido camarero y después encargado de un local en el que había conocido a Gil y Gil. Era cierto que debía todo al millonario constructor, pero no era menos que, desde que se había intentado apartar de él, este había contribuido a destruirlo.

El caso Malaya le había saltado justo en la cara y apenas podía entender cómo la policía lo había descubierto todo tan pronto. La Marbella que él había conocido unos años antes se estaba desmoronando por todos los lados y, para colmo, su relación con Isabel Pantoja le había puesto en el punto de mira de los medios y las revistas del corazón.

Julián estaba intentando mantener la calma mientras recogía las cosas de su despacho cuando recibió una llamada. Miró el teléfono y vio que se trataba de Pascual.

—Dime, no tengo mucho tiempo.

—Solamente era lo de las bolsas, será mejor que las ocultes mejor, la policía se personará en tu casa en unas horas.

—No jodas, pero esa gente se ha empeñado en quitarme los tuétanos. Gracias, amigo.

Julián colgó el teléfono y Pascual, que se encontraba en un edificio próximo, hizo una señal a los policías.

—Se va para su casa, si queréis pillarle con las manos en la masa, este es el momento. Es la última vez que os ayudo —dijo al agente Colado.

—Está bien, cuando caiga Julián, el partido de Gil estará acabado —contestó el agente.

Pascual se puso la chaqueta, aquel día hacía un calor de mil demonios y fue directamente a buscar a su mujer a Málaga. Ya hacía algún tiempo que se había trasladado allí, para intentar criar a sus hijos en paz, lejos de todos los líos de Marbella.

Tomó el coche sin notar que alguien le vigilaba muy de cerca. Después tomó la autopista y media hora más tarde se encontraba en la entrada de su casa. Susana le esperaba con la comida preparada, se terminaban de mudar y aún había muchas cajas por abrir.

—Llevo un buen rato esperando, pensé que llegarías antes.

—Lo siento, pero me han entretenido en Marbella, cada vez odio más esa ciudad.

Le dio un beso en los labios y tres de sus hijos comenzaron a corretear a su alrededor. Todos se sentaron a la mesa y tras bendecir los alimentos comenzaron a comer.

—¿Has visto las noticias? —le preguntó Susana.

—No, he estado todo el día reunido.

—Han detenido a Julián Muñoz, creía que erais amigos.

—En Marbella nos conocíamos todos, pero amigos no éramos —mintió Pascual.

Mientras comían no dejaba de preguntarse si algún día todo aquello le pasaría factura, muchas veces los pecados se resistían al olvido y cuando menos esperaba regresaban para torturarte.

21. Mierda de perro

Hablaron por teléfono y Amanda se acercó a la comisaría. Desde allí tomaron el coche y se dirigieron al punto que señalaba el GPS. La señal del teléfono, según las coordenadas, se encontraba cerca de la autovía del Mediterráneo, donde algunas urbanizaciones nuevas estaban muy próximas, pero había demasiadas casas para saber cuál podía ser. Aquella era una zona residencial de alto nivel económico, casas grandes con piscinas, fincas y un colegio católico. Se acercaron lentamente por la calle Hierbabuena y miraron a un lado y al otro.

—Podría ser cualquiera de estas.

—No lo creo, están demasiado cerca una de las otras. Si un tipo está ofreciendo menores, tiene que hacerlo en un lugar más discreto.

—¿Como el que me dijo la amiga de Fátima?

—Aquel tipo debía ser un cliente —contestó Arturo.

—No te olvides que además de un proxeneta y un pederasta estamos también buscando a un asesino. ¿Por qué aún no hemos ido a la casa de ese ruso? ¿Por dónde vive?

—Debemos primero tener pruebas. Esa gente no se anda con chiquitas.

Arturo miró en su teléfono, lo cierto era que el ruso vivía en la calle Retama, a unos cientos de metros de allí.

—Joder, vive al lado.

—Tranquila Amanda, no vamos a ir.

La mujer se bajó del coche y se acercó hasta la casa, al lado había un pequeño parque y enfrente algunas casas. La del ruso era de las más grandes de la zona y muy discreta, sin vecinos cercanos que pudieran fisgonear.

—Vámonos, deja que haga las cosas bien, por favor.

Su exmujer no le hizo ningún caso, se encaramó a la pared e intentó mirar al interior.

—No se ve nada desde aquí. La piscina debe estar por detrás.

Sin mediar palabra saltó y entró en el jardín.

—¡Maldita sea! —exclamó el hombre, después saltó detrás de ella y casi se echa encima.

—Estás loca —le susurró al oído.

—Solo vamos a echar un vistazo.

—Si nos pillan, después no podremos pedir una orden de registro.

La mujer le hizo caso omiso y comenzó a caminar agachada hasta la casa. No se veía vigilancia, eran las seis de la tarde, pero la casa parecía completamente desierta.

—¿No es extraño que no haya nadie?

—Puede que el ruso no viva aquí, que sea su picadero, el sitio donde trae a las chicas. El negocio debe funcionar mejor más tarde.

Amanda no estaba muy de acuerdo con Arturo, las chicas eran muy pequeñas y no debían llegar demasiado tarde a sus casas, aunque el perfil de las niñas captadas era de chicas con hogares desestructurados, que no tenían demasiada vigilancia de sus hijas.

—¿Cómo se llamaba la chica desaparecida?

—Clara.

—Llama a su madre y pídele una nueva geolocalización.

Arturo llamó a Marisa y esta le envió al poco tiempo unas nuevas coordenadas.

—¡Es aquí! —dijo levantando la voz Amanda.

—Es suficiente para que un juez nos dé una orden. Vámonos.

En ese momento se abrió el portón de la verja y entró un gran coche, era de color negro, un Mercedes de última generación.

—La madre de Patricia la vio llegar una vez en un coche parecido —comentó Amanda mientras se ocultaban entre los matorrales.

—Razón de más, en una hora podemos entrar con una orden.

Amanda negó con la cabeza.

—Esa chica puede estar en peligro.

Arturo sacó el arma y en ese momento se dio cuenta de que había pisado una mierda de perro.

—Amanda, tienen perro.

Apenas lo había terminado de decir, cuando escuchó un gruñido a su espalda. Prefirió no girarse.

—Tenemos que salir de aquí cuanto antes.

—Ya te he dicho…

No terminó de refunfuñar, Arturo comenzó a correr hacia la verja y su ex le siguió lo más rápido que pudo. El hombre saltó y una vez en lo alto, extendió la mano y tiró de su ex. Amanda saltó todo lo que pudo, pero sintió las fauces del perro que se cerraban sobre su gemelo. Pegó un bramido e intentó soltarla.

—No te muevas, puede desgarrarte la pierna.

El hombre apuntó con su arma al animal. La detonación pondría en guardia a la gente de la casa, pero ¿qué otra cosa podía hacer?

22. El ciclista

Fermín era un gran aficionado a la bicicleta. Le encantaba darse largos paseos y disfrutar del aire de la brisa del mar en el rostro. Llevaba dos años viviendo en Puerto Banús, un sueño hecho realidad. Aún recordaba los programas de televisión que había visto con los famosos de turno disfrutando de la costa malagueña. Un divorcio, después, y cuarenta años le habían llevado a aquella tierra prometida y se encontraba la mar de contento.

Fermín recorrió el puerto deportivo intentando esquivar a los turistas despistados y giró hacia la callejuela que llevaba hasta su minúsculo apartamento sobre un restaurante chino. Un hombre salía justo en ese momento y casi lo atropella con la bicicleta.

—¡Será animal! —exclamó mientras lo esquivaba y entraba en la callejuela, entonces se tropezó con algo que había tirado en el suelo.

Al principio no se dio cuenta de lo que era, después se incorporó y notó las manos húmedas, al mirarlas vio que estaban llenas de sangre y se pegó un buen susto.

—¡Mierda, me debo haber cortado!

Estuvo examinándose un rato, pero no había rastro de heridas, se giró y vio el cuerpo. Pegó un grito y pasó un buen rato hasta que logró reaccionar y llamar a emergencias.

Media hora después estaba prestando declaración ante un policía e intentando describir al hombre con el que se había cruzado.

—Era mayor, más de setenta años, pero en buena forma, vestía de blanco, una coleta larga de pelo canoso, bronceado, con gafas de sol y mocasines. Es todo lo que recuerdo.

El policía tomó su teléfono y le enseñó la foto.

—¿Era este hombre?

El jubilado afirmó con la cabeza.

—Joder, es Al Kassar, el muy cabrón se ha atrevido a venir a Puerto Banús.

Se apartó del testigo y llamó al juez.

—Señoría, Al Kassar acaba de matar a un tipo en Puerto Banús.

—No joda. ¿Quién es?

—Guillermo de Mora pone en su DNI.

—El aristócrata amigo de Al Kassar. Ahora no hay duda de que mató a Pascual Miranda y ha vuelto a asesinar un par de días después.

En cuanto colgó el teléfono se puso a mirar los titulares de los periódicos, todos indicaban que el notario se había suicidado, pero incluían una información sospechosa. Al parecer había robado varios millones de euros al Opus Dei y los había desviado a cuentas opacas. Todo ello apenas unas horas antes de su muerte.

El juez descolgó el teléfono y llamó al monasterio en el que se encontraba el cartujo. Los monjes tardaron un rato en dar con él.

—Estaba esperando su llamada.

—¿En serio?

—Sí, en cuanto vi lo de Pascual. ¿Lo mató él? ¿Verdad?

—Eso creo.

—¿Qué quiere de mí?

—Información. ¿Quién se atrevería a acoger a Al Kassar mientras está en Málaga?

El monje se lo pensó unos segundos.

—Todo el mundo odia a ese tipo, le debe dinero a mucha gente, la única persona que se me ocurre es un jeque árabe llamado Abdelkader al-Husayni.

El juez había oído hablar de él.

—Mil gracias.

—La información no le servirá de mucho. No puede pedir una orden de registro para el palacio de un jeque, provocaría un conflicto diplomático.

—Es cierto, pero mantendré rodeada la casa de noche y de día si hace falta.

—Le deseo mucha suerte, que Dios le guarde.

En cuanto colgó el teléfono, el cartujo miró el crucifijo de la pared y rogó a Dios que Al Kassar no fuera a por él, deseaba encontrarse con su creador, pero aún no estaba preparado, debía expiar todavía muchos pecados.

23. Mi niña

Le dolía mucho la pierna, el perro seguía tirando hacia abajo con todas sus fuerzas y Amanda notaba cómo la carne se desgarraba poco a poco. Arturo sacó el arma y apuntó.

—¡No dispares! —gritó la mujer a pesar del dolor. Después dio una patada con todas sus fuerzas en el hocico del animal, este soltó su presa y comenzó a gemir.

Arturo sacó a la mujer del jardín, después la ayudó a bajar y la llevó en brazos hasta el coche.

—Tenemos que ir al hospital —comentó el policía.

—No hay tiempo. Pide la orden judicial, las chicas están en peligro.

—Te estás desangrando —dijo el hombre mientras la dejaba en el asiento trasero del coche. Le hizo un torniquete con un paño que tenía para limpiar el coche y corrió a la parte delantera.

El coche salió como un relámpago y a los diez minutos se encontraban en la entrada de urgencias del hospital. Varios sanitarios salieron con una camilla y colocaron a la paciente.

—Ve a por la orden del juez —dijo Amanda antes de que los sanitarios intentaran calmarla y se la llevaran por el pasillo.

—Lo haré ahora mismo, no te preocupes.

Arturo se quedó un instante en la puerta, sabía que las heridas no eran graves, pero no podía evitar preocuparse. Después se subió de nuevo al coche y salió a toda pastilla hacia el juzgado.

Mientras Arturo buscaba apoyo para efectuar el registro de la casa, a varios kilómetros de allí, en un cuarto sucio y en penumbra una niña sollozaba. A pesar de tener trece años su aspecto era infantil, se aferraba al llavero que le había regalado su madre, una especie de bola de pelo suave y mullida.

Se escuchó el ruido de una puerta metálica que se abría y unos pasos que bajaban por las escaleras. En medio de las sombras apareció una figura, no se distinguía su forma, pero ella sabía perfectamente de quién se trataba.

—Has sido una chica mala y ahora tendré que castigarte.

La figura se aproximó, la chica intentó resistirse, pero no tenía tanta fuerza. Le puso una cadena en el cuello y tiró fuerte de ella, la chica sintió que le estrangulaba y tuvo que moverse. La figura la llevó a rastras a la planta superior, la sacó al jardín y la embadurnó de salsa de carne.

—¿Sabes qué representa el tercer cuadro de la serie la historia de Nastagio degli Oresti de Botticcelli? Claro que no. En los institutos actuales lo único que os enseñan son golferías. Paolo Travesari y sus amigos contemplarán a una joven devorada por los perros, para que los comensales aprecien la dureza del amor no correspondido.

La chica comenzó a temblar.

—Estoy creando arte, querida.

La figura toda vestida de negro arrancó el vestido a la chica y le quitó el collar del cuello.

—¡Corre por tu vida!

La chica comenzó a correr y enseguida tres perros comenzaron a perseguirla. Unos segundos más tarde ya la habían alcanzado y la devoraban a dentelladas, mientras ella no paraba de gritar.

Los ladridos de los perros amortiguaban las lamentaciones de la joven. A unos pocos metros la figura vestida de negro grababa todo y tomaba fotos.

—Creo que me estoy perfeccionando —comentó con total frialdad. Se acercó al cuerpo y comprobó que la chica estaba muerta. Apartó a los perros y se dispuso a deshacerse del cadáver. No podía arrojarlo en el mismo sitio, temía que la policía lo tuviera vigilado. Envolvió el cuerpo en una funda de plástico y lo llevó hasta su coche negro, lo cargó en el maletero y lo cubrió, metió a los perros en la parte trasera y encendió el motor. El coche recorrió el sendero hasta la portezuela, y salió de la finca.

Cuando bajaba de las lomas puso la música a todo volumen y comenzó a tararear hasta que, al llegar a una rotonda, una pareja de guardias civiles le indicó que aparcase a un lado. El tipo no perdió los nervios, siempre se había sentido muy seguro de sí mismo.

—Caballero, ¿puede darme la documentación y el carné de conducir?

—¿Hay algún problema, agente? —preguntó mientras le pasaba los papeles.

—Rutina, no se preocupe.

Mientras el hombre comprobaba los datos la mujer se le acercó, le saludó y le dijo:

—¿Qué lleva detrás?

—Nada importante, ya sabe, utensilios del campo, tengo una finca a pocos kilómetros de aquí.

La mujer comenzó a mirar por los cristales traseros que estaban tintados, pero al aproximarse un perro se lanzó a por ella y la mujer pegó un respingo.

El otro guardia civil regresó y le entregó los papeles.

—Muy bien caballero, todo en orden.

—Gracias, agente.

La mujer frunció el ceño, pero le hizo un gesto para que se marchara.

El hombre puso de nuevo el volumen de la radio a tope y comenzó a cantar mientras se dirigía a las marismas.

24. Bueno

El juez no vio indicios suficientes para dar a la policía una autorización de registro. Arturo salió del juzgado furioso y llamó a Amanda, no le cogió el teléfono, en su lugar se puso Susana.

—¿Cómo está tu hermana?

—Está bien, sigue gruñendo y quejándose por todo, ya sabes cómo es.

—Me alegro.

—¿Se puede saber dónde diablos os habéis metido?

—En la casa del ruso, queríamos comprobar que estaban allí las chicas desaparecidas, pero nos atacó un perro.

El hombre escuchó la voz de fondo de Amanda.

—Pregunta que si has conseguido la orden.

Arturo se quedó callado un instante.

—No, se ha negado, dice que no hay suficientes indicios para registrar la casa.

Amanda pidió a su hermana que pusiera el manos libres.

—¿Qué quiere ese maldito juez? ¿Pretende que le llevemos otro cadáver?

—No lo he conseguido, pero tendremos vigilada la casa.

—Cuelga —dijo Amanda a su hermana.

—Lo siento.

Susana colgó le teléfono.

—Tienes un genio…

—¿Qué genio? La vida de una chica está en peligro. Ayúdame a vestirme.

—¿Estás loca? Tienes muy mal la pierna.

—No creo que muera de esta, tengo que hacer algo.

Amanda era muy cabezona, por lo que su hermana al final le ayudó, sabía que era mejor que, al menos, ella la acompañase.

Susana logró encontrar una silla de ruedas y dos muletas, salió de la habitación y esquivó a la enfermera que intentaba detenerlas. Después fue hasta el aparcamiento, ayudó a su hermana a montar y puso las muletas en el asiento de atrás.

—¿Dónde quieres ir?

—A la casa del ruso, antes de que sea demasiado tarde.

—¿Qué piensas que vamos a hacer allí? Esa gente es peligrosa.

—Será una visita de cortesía.

Se dirigieron de nuevo a la casa del ruso, Susana no estaba muy segura de lo que pretendía su hermana, pero en el fondo era consciente de que no les quedaba otra elección.

Quince minutos más tarde aparcaron en la puerta, Amanda salió del coche con dificultad y tomó las muletas. Todavía sentía los efectos de los analgésicos y aun así les dolía la pierna, no quería ni pensar qué sucedería cuando se le pasara su efecto.

Llamaron al telefonillo y esperaron. Les contestó la voz de una mujer con acento latino.

—Queremos ver al dueño de la casa. Alexander Góluveb.

—¿Quién es usted?

—Dígale que a la que ha mordido su perro.

—Un momento.

Unos segundos más tarde se abrió la puerta y dos hombres fornidos vestidos con traje las acompañaron hasta la casa. Entraron en el inmenso recibidor cubierto de mármol y uno de los matones las llevó hasta el salón. Un hombre gordo y calvo estaba sentado en un sofá mientras miraba el teléfono.

—Señor, las visitas.

El hombre levantó la cara cubierta de las cicatrices de la viruela.

—Por favor, siéntense. Estaba casi seguro de que vendrían.

Amanda frunció el ceño, se sentó enfrente y miró al hombre a los ojos.

—¿Dónde están Fátima y Clara?

—No sé de quién me habla. En la casa estoy yo solo, junto a mis hombres. Mi familia regresó hace poco a Moscú.

—Sabemos que ha retenido a las chicas y que las está prostituyendo.

El hombre soltó una carcajada.

—¿Tengo cara de chulo de putas?

—Será mejor que no le diga de qué tiene cara —contestó Amanda.

Susana la miró para que fuera comedida.

—Soy un hombre de negocios, muevo millones de rublos al día, no necesito putas.

Amanda comenzó a enfadarse de verdad.

—Pascual Miranda, el notario, marido de mi hermana, le vio en una fiesta con varias menores.

El hombre pidió a un guardaespaldas que le trajese unos refrescos.

—Su marido estaba equivocado. A propósito, le acompaño en el sentimiento.

—Él mismo me lo contó todo —añadió Susana.

—Aquel día, lo recuerdo perfectamente, estuve con dos jóvenes, pero no eran menores, me gustan con esa apariencia, pero no soy tan tonto como para saltarme la ley en su país. Odio Rusia, está mal decir que uno odia a su madre, pero desde que está Putin ya no se pueden hacer negocios, él siempre quiere una parte y se han reducido mucho los beneficios. Espero jubilarme aquí, tienen un país envidiable y se pasan el día peleándose unos con otros.

Las dos mujeres se miraron. ¿Sería verdad lo que le estaba contando aquel hombre?

—¿Podemos registrar la casa?

El hombre puso cara de póquer pero al final accedió.

—Es una pérdida de tiempo, aquí no escondo menores. ¿Piensan que me he vuelto loco?

Amanda siguió con las muletas a su hermana, mientras uno de los guardaespaldas las llevaba por toda la casa. Media hora más tarde regresaron sin encontrar a ninguna de las chicas.

—Ya se lo había dicho. Puede que no sea un alma pura, pero tampoco soy un pervertido. La lujuria es una de las pasiones que mueve el mundo, lo reconozco y, sin duda una de mis favoritas, pero tengo una hija de trece años, por Dios, sería incapaz de poner una mano encima a una cría.

Amanda le miró de pie, apoyada en las muletas, no se fiaba de él, pero en la casa no habían encontrado nada.

—Es imposible, el GPS señalaba muy cerca de aquí.

El ruso se puso en pie por primera vez y su gran barriga comenzó a moverse de un lado al otro.

—En este vecindario hay gente muy extraña, además, me parece increíble que no sepan quién tiene una casa a pocos metros.

Las dos le interrogaron con la mirada.

—Se llama Jeffrey Estein, un multimillonario inglés, dicen que ha facilitado menores desde a príncipes árabes, pasando por miembros de la familia real británica y expresidentes de los Estados Unidos. La justicia norteamericana le estaba cercando y hace unos años que se instaló en España.

Amanda y su hermana se habían quedado boquiabiertas, salieron de la casa y llamaron a Arturo, pero no lograron dar con él.

—¿No estarás pensando…? —preguntó Susana a su hermana.

—No podemos quedarnos con los brazos cruzados.

El ruso les había dicho que la casa del millonario estaba a poco más de medio kilómetro, en una zona aislada. Amanda parecía no tener miedo a nada, pero Susana tenía mucho que perder. Ahora debía pensar en sus seis hijos, ella era lo único que les quedaba y no estaba dispuesta a morir a manos de un asesino psicópata.

Subieron por el camino y vieron un sendero de tierra, bajaron del coche y miraron la cuesta.

—Es imposible que hagas el trayecto en muletas. Deja que llame a Arturo, él sabrá qué hacer.

—Mierda Susana, no voy a esperar más, cada minuto que pasa la vida de esas chicas está en peligro.

Las dos mujeres comenzaron a subir por el sendero, el calor apretaba a aquella hora y parecía que se aproximaba por la costa una fuerte tormenta. Mientras ellas se dirigían hasta la casa, el ex de Lucía estaba yendo a toda velocidad hacia la costa, unas mujeres acababan de encontrar el cuerpo sin vida de una joven en la arena y, por las características que había escuchado en la radio, podía tratarse de Fátima o de Clara.

25. Bonito

Cuando Arturo llegó a la playa ya se encontraba allí la científica, los dos agentes de la policía nacional que estaban investigando los casos de asesinato y dos dotaciones que controlaban que nadie se saltara el precinto policial.

Arturo pasó la barrera y se acercó a su amiga Verónica.

—¿Qué sabéis?

—¡Joder, Arturo! Ya sabes que no puedes estar aquí, nos estamos saltando todos los protocolos contigo.

—¿Es Fátima?

—No creo, por los rasgos.

—Dios mío, entonces es Clara.

—¿Qué Clara?

—Desapareció hace unas horas, aún no se ha tramitado la orden de desaparición.

—Va a ser difícil reconocerla, la han atacado unos perros.

Arturo miró al cuerpo, estaba desnudo y desgarrado por todas partes.

—¿Cómo es posible?

—Al parecer nuestro psicópata debe tener fantasías muy retorcidas —contestó la mujer.

El hombre se apartó un poco y miró hacia el mar, sacó el teléfono y vio que tenía varias llamadas perdidas y un mensaje.

Hemos estado en casa del ruso, parece que no es él a quien buscamos. Muy cerca de su residencia vive un millonario inglés pederasta. Vamos para allí, te mando las coordenadas. Un beso, Amanda.

—¡Mierda!

Arturo corrió hacia su coche y en cuanto estuvo dentro puso la sirena a todo meter.

Las dos hermanas están igual de locas, se dijo para sí, mientras intentaba no estrellarse subiendo a toda velocidad hacia las montañas. Había visto dos veces lo que era capaz de hacer aquel loco y no estaba dispuesto a que les hiciera eso mismo a ellas.

TERCERA PARTE:
PECADOS CAPITALES

26. Miedo

Nunca se había sentido seguro del todo. Sabía demasiadas cosas y, aunque se había apartado del mundanal ruido, valía más muerto que vivo. El cartujo terminó sus oraciones en la capilla y levantó la cabeza. Le gustaba aquella hora, cuando el resto del monasterio estaba en calma, ya que los hermanos dormían la siesta. Se santiguó y se puso pesadamente en pie.

—No veo que estés muy en forma —escuchó en medio de la oscuridad.

El cartujo no vio el rostro del hombre, pero habría reconocido esa voz en cualquier parte del mundo.

—Has tardado mucho en venir.

—¿Desde cuándo sabes que estoy aquí?

—Podría decirte que lo he intuido, pero lo cierto es que me lo contó el juez.

—Ramírez me sigue buscando.

—Sí, no debías haber vuelto.

El hombre dio un paso y la luz que entraba por una de las vidrieras lo iluminó de repente.

—Lo que deseabas era lo mismo que todos, que me hubiera podrido en la cárcel. Siempre os creísteis mejor que yo, vosotros solo os quedabais el dinero que venía de Europa, mientras que las armas que yo vendía terminaban con vidas. A veces inocentes. Nunca os parasteis a pensar que esas armas liberaron países del colonialismo o de dictadores feroces.

El cartujo caminó hacia el hombre, no le tenía miedo.

—Por eso ahora has matado a Pascual y, por lo que he oído, a ese payaso de Marbella.

—Pascual nos traicionó a todos, por eso acabamos en la cárcel mientras él se escapaba de rositas. Guillermo de Mora se pasó de listo y tuve que matarlo. Nunca he disfrutado quitando la vida a otro hombre.

—¿A qué has venido aquí?

—Me debías una y lo sabes.

El cartujo se paró justo enfrente, Al Kassar parecía un viejo león sin dientes, no tenía nada que ver con el temible traficante que había conocido más de treinta años antes.

—No te debo nada, he renunciado a todo, el pasado queda atrás.

Al Kassar se metió las manos en los bolsillos y tanteó la pistola con silenciador.

—Suenas como Pascual, que también había visto la luz, pero antes de morir les robó varios millones a los del Opus Dei, porque se había gastado mi dinero.

La ira comenzó a subir por la garganta del monje, le hubiera gustado estrangularlo con sus propias manos, pero se contuvo.

—Vete antes de que llame a la policía.

—¿Estás de broma? Sé demasiadas cosas de tu pasado.

—Ya pagué por todos mis crímenes.

El hombre negó con la cabeza.

—Por todos no.

Se escuchó un ruido y un hermano entró por la puerta, se los quedó mirando, después se santiguó y se dirigió a la sacristía.

—Será mejor que salgamos de aquí.

El sol calentaba en el exterior, el monje se sentía más seguro que dentro de la capilla, aunque los rasgos de Al Kassar, con aquel gesto de hombre sin piedad, lo seguían intimidando.

—Márchate ahora que puedes, si te atrapa la policía te pudrirás en la cárcel.

—Muchas veces me han dicho eso y siempre he salido airoso.

El cartujo pensó en echar a correr y llamar a la policía, pero sus piernas ya no eran fuertes y no dudaba de que su viejo amigo fuera armado.

—Creo que la viuda de Pascual tiene algo que me pertenece. El muy cabrón me devolvió el dinero, pero se quedó una cosa que me robó cuando me extraditaron.

—¿Qué tiene que ver eso conmigo?

—Muy sencillo. Eres amigo de su cuñado, el policía, imagino por qué lo haces, pero no es asunto mío. Consigue que te deje ir a su casa, ya pensarás en una excusa, métete en la caja fuerte y tráeme esto.

El hombre le entregó un papel. El cartujo se lo quedó mirando.

—Estás más loco de lo que creía.

—Hazlo y cuanto antes, si no todos se enterarán y volverás a verte entre rejas, esta vez para no salir jamás.

Al Kassar se dio la vuelta para marcharse, habría sido la oportunidad propicia para empujarle por el barranco al que daba el jardín. Todo el mundo habría pensado que se trataba de un accidente o un acto de autodefensa, pero él ya no era la persona que había cometido casi todos los pecados capitales.

—¿Cómo contactaré contigo?

El traficante se dio la vuelta y lo miró con su sonrisa irónica.

—Yo sé dónde estás, ya te buscaré cuando tengas lo que te he pedido.

En cuanto Al Kassar desapareció de su vista, sacó un pañuelo de tela y comenzó a secarse el sudor. Aquel tipo era capaz de poner nervioso al hombre más impasible. Se dirigió a su celda y, mientras recorría el largo pasillo, pensaba en que uno jamás está libre de todas sus culpas. Que los errores del pasado continuaban torturándole y que, para la gente como él, en el fondo no había redención.

27. Esperanza

Amanda siempre había tenido una inquebrantable determinación, subió por el sendero con las muletas, mientras la pierna le comenzaba a sangrar y el dolor se convertía en insoportable. Su hermana la seguía un par de pasos por detrás, refunfuñando y casi sin aliento.

—Llamemos a la policía, el tipo que vive en esa casa es un asesino.

—No hay tiempo, además, ya has visto lo que ha hecho el juez.

—Pero si al final tenía razón, el ruso no tenía nada que ver.

—En esta ciudad demasiada gente hace la vista gorda, toma el dinero que viene de fuera y no hace demasiadas preguntas. Mientras tanto, Málaga se llena de la peor calaña del mundo entero. Somos el paraíso de pederastas, mafiosos, traficantes, sicarios y millonarios de dudosa reputación.

—Ahórrate el discurso —contestó Susana mientras se apoyaba en un pino.

Escucharon un coche que subía por el sendero y se escondieron entre los matorrales. Un coche negro les pasó a pocos metros, en su interior había un hombre y tres perros.

Las dos mujeres tosieron por la nube de polvo y salieron de nuevo al camino.

—Tiene tres perrazos, esta vez no te darán un mordisco en la pierna, esos bichos nos devorarán vivas a las dos.

Amanda sabía que su hermana no estaba muy desencaminada, pero en aquella casa había una niña inocente aterrorizada y que podía morir en cualquier momento.

—Puedes darte la vuelta, yo sigo.

Las dos hermanas continuaron ascendiendo hasta llegar a una tapia de piedra, era muy alta para saltarla, fueron bordeándola para encontrar algún punto débil. Aquellas construcciones antiguas aprovechaban los desniveles y en ocasiones las grandes rocas, para ahorrar material. Llegaron hasta una inmensa piedra, subieron por ella y, unos segundos más tarde, se encontraban en la finca del asesino.

—Aquí no hay ni cobertura, si ese tipo nos retiene, nadie sabrá nada de nosotras.

—He mandado un mensaje a Arturo con nuestra ubicación. No tardará mucho en aparecer, mientras nosotras lo entretendremos.

Susana no sabía a qué se refería su hermana con entretener a un psicópata asesino, pero ya se veía colgada de un gancho mientras aquel tipo le sacaba las tripas con una cuchara de café.

—¿Qué vamos a hacer con los perros?

—No lo sé, joder. ¿Crees que soy una mujer policía? Les tiraremos piedras.

Llegaron hasta las inmediaciones de la casa, se podía ver perfectamente desde la parte alta en la que se encontraban. Los perros comían tranquilamente en la parte trasera, si no hacían mucho ruido podrían entrar en la casa sin ser vistas.

Se aproximaron por el lateral contrario, se acercaron a la casa, pero cuando aún estaban a unos metros de la puerta que daba a la cocina, escucharon los primeros ladridos.

—¡Mierda! —gritó Susana que le tenía pavor a los perros.

Amanda intentó acelerar el paso, pero con las muletas era muy complicado. Además, antes de entrar por la puerta de la cocina tenían que subir unas escaleras.

Los animales las alcanzaron justo al pie de la escalinata, Amanda golpeó a uno con la muleta y este retrocedió gimiendo. Susana intentó espantarlos, pero se quedaron tiesos, gruñendo y mirándolas fijamente.

—¿Qué hacemos?

—Vamos a subir despacio, para que no se alteren más.

Ascendieron por las escaleras poco a poco, los perros avanzaban gruñendo también hasta que Susana abrió la puerta, entraron lo más rápido que pudieron y cerraron la puerta. Los animales se abalanzaron contra el cristal, dejando sus babas estampadas y enseñando sus inmensos dientes. Parecía que, al menos, habían logrado entrar en la casa de aquel maldito maníaco.

28. Desamor

La vida es en ocasiones muy parecida a un frágil frasco de perfume. No importa lo que te haya costado conseguirlo, con un simple escurrir de dedos, el frasco se convierte en mil pedazos y el preciado ungüento se desparrama para siempre en el suelo, arruinando el propósito con el que lo habían concebido.

Arturo seguía profundamente enamorado de su mujer, lo estuvo cuando le echó de casa para tomarse un tiempo de reflexión y lo continuó estando cuando le pidió el divorcio y, a pesar de los continuos desprecios, cuando Amanda lo apartó completamente de su vida.

Muchas veces subía por la calle donde estaba el portal y miraba las ventanas, después se acercaba al portero automático y lo miraba, incluso alargaba el dedo para llamar, pero nunca lo hacía. A los tres años de la desaparición de su hija, un día se encontraron en una boda. Los dos habían sido invitados sin que el otro lo supiera, se miraron de lejos durante el baile y al final él se acercó para hablar. Ella parecía nerviosa, pero a los diez minutos tenían la sensación de que nunca habían estado separados.

Recuperaron en parte su amistad, se veían de vez en cuando y tomaban un café, él creyó que regresarían, pero ella le contó que estaba enamorada de un compañero de trabajo. Estuvo viviendo con él dos años, mientras Arturo se sentía a morir cada vez que los veía juntos.

Después de aquel primer novio vinieron otros y él se acostumbró a compartirla. Al menos eran de nuevo amigos. Ahora Amanda estaba sola, pero no parecía mostrar nada más que una profunda amistad, como si su pasado no contara para nada.

Mientras Arturo conducía a toda velocidad no podía dejar de pensar en todas esas cosas.

El timbre del teléfono lo sacó de su ensimismamiento.

Contestó y escuchó al otro lado la voz del monje cartujo.

—Arturo, espero no molestarte.

—Hermano, estoy en una persecución, ya le llamaré yo.

—Es un asunto importante, necesito ir a ver a tu cuñada, puede que se encuentre en peligro.

—¿A mi cuñada? —preguntó extrañado.

—Es largo de contar, pero llámame luego y te lo explico, ella y su familia pueden encontrarse en peligro.

—No se preocupe, luego le llamo.

Arturo colgó el teléfono, levantó la vista y apenas tuvo tiempo de reaccionar, su coche se salió de la calzada y se estrelló contra un árbol.

29. El millonario

Las dos hermanas estaban seguras de que el millonario tenía que haber escuchado los ladridos de sus perros. Tenían la esperanza de que los animales ladraran con frecuencia, en cuanto vieran a una liebre merodeando por la zona, pero decidieron prepararse para recibirlo. Amanda tomó un candelabro que parecía de plata, mientras que su hermana cogió un cuchillo de la cocina.

Se quedaron paradas un momento, intentando escuchar en el silencio, aunque los perros seguían ladrando y apenas podían oír nada.

—Vamos —dijo Amanda.

Susana intentaba alargar los tiempos con la esperanza de que Arturo llegase por fin.

Caminaron despacio hasta lo que parecía un comedor, pero no había nadie. Se veía un inmenso ventanal que mostraba el precioso pinar. Continuaron por el pasillo hasta un despacho. Tampoco vieron a nadie, pero Amanda comprobó que había un cigarrillo humeante. El asesino acababa de estar allí.

Llegaron por otro pasillo a un salón amplio con chimenea, en el suelo había una alfombra de piel de oso, con su cabeza y todo. Miraron por todos lados, pero no vieron ni rastro del hombre.

—¿Dónde está ese maldito hijo de puta? —preguntó Amanda.

De repente comenzó a sonar La forza del destino de Verdi, las dos dieron un respingo y pusieron espalda con espalda. Después se encendió la chimenea y se atenuaron las luces, como si el asesino estuviera preparando el escenario antes de entrar en escena.

—Señoras, no sé quiénes son, pero sin duda tienen una buena razón para venir a mi casa, entrar como unas ladronas y portar armas amenazantes.

El hombre que se puso ante ellas debía rondar casi los sesenta años pero se le veía en buena forma, su pelo cano brillaba, mientras sus marcadas cejas negras resaltaban sus ojos verdes. No era guapo, pero, sin duda, apuesto. Lo que las inquietó aún más, ya que el mal siempre parece más fácil de intuir si toma formas soeces.

El hombre desarmado tomó asiento junto a la chimenea.

—En la edad de la domótica, todo se cumple con el simple deseo del hombre y un sencillo chasquear de dedos. Me crie en una familia humilde a las afueras de Londres, mi padre trabajaba de jardinero en un parque de atracciones, mi madre era la típica ama de casa dedicada a su familia, mi hermano Mike parecía siempre el hijo perfecto. Cada domingo íbamos a la iglesia anglicana del barrio. Siempre quise ser un buen chico, pero pronto aprendí que las cosas no son lo que parecen.

—¿Por eso viola y mata niñas, porque su mamá no le quería o porque no le dejó ser lo que era? —comentó enfadada Amanda.

—No señora…

—Amanda.

—Amanda, pero siéntese, veo que ha sufrido un accidente.

Las dos mujeres se sentaron a una considerable distancia sin soltar sus armas.

—No estoy tratando de justificar mis actos, tampoco de encontrar respuestas, las conozco perfectamente. Como les decía las cosas no eran lo que parecían. Mi padre era un alcohólico y ludópata que se gastaba casi todo el sueldo, mi madre, y no la culpo, se acostaba con un vecino que se pasaba el día en casa y el reverendo intentó en varias ocasiones meterme mano. Entonces comprendí que debía jugar con las mismas cartas que los demás, pero siempre tuve una debilidad. Los religiosos lo llaman lujuria, aunque si lo piensan es una palabra hermosa. En latín significa abundante, exuberante, pero para la mayoría es un simple deseo sexual descontrolado. Crecí en los setenta y ochenta, en plena libertad sexual, pero lo cierto es que siempre fui muy tímido. Cuando me hice rico todo cambió, las mujeres se rendían a mis pies, era muy fácil acostarse con ellas. Simplemente querían mi dinero, pero pronto me cansé de todo eso. Deseaba encontrar algo más puro, auténtico, que no estuviera manchado por el degradante mundo que me rodeaba.

—Sabe que es un enfermo, peor aún, un monstruo —comentó Amanda.

—Puede que esté en lo cierto, muchas veces me siento así, pero lo que buscaba era la perfección, la inocencia. Lo que sucedía era que en cuanto las chicas jóvenes se pervertían se volvían como las otras, por eso cada vez las busqué más pequeñas, pero eran demasiado débiles e incompletas. Entonces quise convertirlas en arte.

Susana hizo un gesto de sorpresa.

—Comencé en Londres, me traían chicas, algunas las usaba para que me dieran masajes o se las pasaba a los amigos, pero a las mejores las convertía en piezas de arte. No me miren con esa cara.

El hombre se puso en pie y se acercó al fuego. Ellas se pusieron en guardia.

—Estoy cansado, agotado de huir. Tuve que irme de Londres, logré escapar gracias a mi dinero y a mis contactos, algunos en la casa real. Me instalé en Nueva York, los norteamericanos son más ingenuos, casi pueriles, era fácil atraer a las hijas de algunas familias, les ofrecía dinero o becas, pero en el caso de mis obras de arte siempre seleccionaba chicas sin padres o marginales. No pueden imaginar la de perlas que se encuentran entre la mierda.

A Amanda se le estaba revolviendo el estómago, pero confiaba en que Arturo debía estar a punto de llegar.

—Tras dos décadas gloriosas y ampliando mi círculo de influencia, una de mis chicas de confianza me denunció, le había dado todo, pero me traicionó. Tuve que marcharme, primero a la República Dominicana, pero allí hay mucha humedad y nunca me han gustado las mujeres negras. Viajé a Portugal, después a Italia, hasta que un viejo amigo me comentó sobre un lugar maravilloso donde nadie hacía preguntas, Málaga.

—Pues la policía viene hacia aquí. Dígame dónde se encuentran las chicas —comentó Susana.

El hombre soltó una carcajada y se sentó de nuevo.

—Aquí no van a encontrar nada, no soy tan tonto. Cada vez que hago una obra de arte lo limpio todo a fondo, es cierto que hago fotografías y vídeos, pero tengo un programa que destruye toda la información en cuanto alguien entra en mi ordenador sin mi huella y reconocimiento facial. La policía no va a encontrar nada por aquí.

Amanda estaba comenzando a ponerse furiosa.

—Pues le sacaremos las tripas y haremos con ellas una obra de arte hasta que nos diga dónde están las chicas.

El hombre ni se inmutó.

—A una creo que la han encontrado hace un rato en la playa, si hubiera cobertura aquí podrían comprobarlo, la otra está a buen recaudo. De ustedes depende que viva o muera. Espero que se porten de forma razonable, aunque no lo crean, soy un hombre civilizado.

Las dos hermanas se miraron por un instante.

—Piensa que le vamos a dejar que se vaya de rositas. Está muy equivocado.

—Entonces la chica morirá y seguramente ustedes también.

—Eso lo veremos —comentó desafiante Amanda, a pesar de que en el fondo temblaba por dentro.

El hombre sacó una pistola del bolsillo y apuntó a las dos mujeres.

—Ahora suelten todo eso y pónganse esto.

Les lanzó unas argollas de plástico.

—Con las manos por detrás.

Amanda le miró desafiante, no quería estar en las manos de un tipejo como aquel, pero no tenían más alternativa hasta que Arturo llegase.

Una vez que tuvieron las manos inmovilizadas el millonario las empujó escaleras arriba hasta una inmensa buhardilla iluminada por el sol. En el techo había lo que parecía una compleja lámpara. Ató una a un extremo y la levantó, después hizo lo mismo con la otra. Debajo colocó dos afiladas catanas.

—Este juego es muy simple, mientras las dos aguanten el peso, las dos sobrevivirán, pero si una deja de sujetar a la otra, la otra morirá. Si quieren salvar la vida ya saben lo que tienen que hacer. Mientras tanto yo iré a por la chica y terminaré mi última obra de arte antes de desaparecer para siempre.

El millonario tiró de una palanca y las dos mujeres se quedaron colgando, sus cuerpos casi rozaron las espadas, pero al final lograron equilibrarse, y se quedaron suspendidas en el vacío. La fuerza que debían emplear era muy grande, no estaban seguras de cuánto tiempo más podrían resistir, su única esperanza era que Arturo llegase cuanto antes.

30. Los dueños

Arturo se quitó los cristales del pelo, tenía algunos golpes y contusiones, pero aún se encontraba de una sola pieza. Miró al frente y observó que salía humo del capó, olía a quemado y gasolina. Sabía que tenía que salir del vehículo cuanto antes. Empujó la puerta, pero se había atascado, arrugada como estaba por el impacto. El parabrisas estaba roto en parte, pero no era suficiente para salir. Intentó quitarse el cinturón. No pudo, estaba atrapado.

—¡Mierda! —exclamó, comenzaba a preocuparse, el coche podía estallar en cualquier momento.

Las llamas salieron de debajo del capó y empezaron a extenderse por las ruedas hacia el habitáculo. El humo le ahogaba y comenzó a toser, se tapó la cara con un trapo, después buscó en la guantera una navaja multiusos y comenzó a cortar el cinturón. Era más difícil de lo que imaginaba.

El fuego llegó hasta el parabrisas y comenzó a sentir que le ardía la cara. Aceleró la mano para romper el cinturón, después logró saltar atrás, pero las puertas también se encontraban bloqueadas, pegó patadas a los cristales, sin conseguir romper ninguno. Al final disparó dos veces al cristal trasero y se hizo añicos, intentó salir por él. El fuego se extendió al asiento delantero, logró sacar medio cuerpo, pero sus piernas aún se encontraban dentro. Entonces logró tirar con fuerza y salir completamente. Se cayó al suelo y rodó un par de metros, justo en el momento en que el coche explotaba, la onda expansiva fue tan fuerte que lo levantó y lo lanzó aún más lejos. El fuego comenzó a extenderse por la hierba. Arturo se quedó tendido, semiinconsciente, intentó ordenar a su cuerpo que se pusiera en pie, pero las piernas no le respondieron. Movió los brazos para arrastrarse, pero apenas logró mover un par de dedos.

—¡Dios mío! —exclamó mientras el fuego le lamía los zapatos. No tenía miedo a morir, lo que realmente le atemorizaba era que Amanda estuviera esperando una ayuda que no podía llegar.

31. La finca

Durante un tiempo se sintió a salvo en España. Llevaba media vida escondiéndose y le sorprendió con qué facilidad podía hacer las cosas en el país sin que nadie pareciera percatarse. En inmigración no le pusieron pegas con su pasaporte, tampoco le investigaron cuando se asentó a las afueras de la ciudad de Málaga, ni siquiera cuando un padre algo mosqueado presentó la denuncia, le dijeron nada. Pagó una buena suma a aquella familia, retiraron la denuncia y él continuó con su vida.

A los pocos meses ya conocía a la gente más importante de Marbella y Puerto Banús, a algunos les aconsejaba en asuntos financieros, por algo había sido el mejor agente de bolsa de Londres y después de Nueva York. Hasta volvió a encontrarse con viejos amigos ingleses, que ahora le visitaba sin ningún reparo para participar en sus fiestas.

Lo único que echaba de menos de su etapa en República Dominicana era la isla que había alquilado, aquel anonimato no tenía nada que ver con la finca.

Los anteriores dueños eran dos aristócratas de Sevilla que habían vivido épocas mejores. Hizo una reforma general, modernizó las instalaciones y, cuando al fin pudo descansar, comenzó a contratar a chicas para que le dieran sus masajes.

Era cierto que tenía la espalda desviada y sufría dolores constantes, por eso siempre comenzaba contratando fisioterapeutas, todas mujeres, después chicas jóvenes que eran aprendizas y más tarde menores.

No era fácil hacerse con lo que él llamaba los facilitadores, pero él había encontrado uno perfecto, que le daba chicas en abundancia y de buena calidad. Todo marchaba bien, viento en popa, hasta que llegó Laura. Una joven atractiva de pelo rizado, ojos negros, belleza seductora y pronunciadas curvas para su edad. Ella fue su primera obra de arte.

El primer cuerpo estaba enterrado en la finca, de haber hecho lo mismo con el resto ahora no tendría que huir de nuevo. Su vena artística le había perdido, necesitaba enseñar su obra al mundo, aunque eso supusiera tener que huir una y otra vez. Siempre había conseguido librarse, con dinero y contactos todo era posible.

Salió de la finca, dejó la cancela abierta y se dio veinticuatro horas para escapar del país. Lo haría con pasaporte falso, tenía una caja de seguridad en la ciudad con dinero en efectivo y una nueva identidad. Nadie encontraría los cuerpos de las mujeres, además le quedaba una obra por completar.

Llamó a su contacto y este no tardó en coger el teléfono.

—Quiero a la chica en la segunda casa en media hora. ¿Entendido?

—Sí, señor.

—Te pagaré el doble esta vez, pero si abres la boca, morirán todos aquellos a los que quieres y te importan. No dudaré en contratar a un sicario para que termine contigo.

—No se preocupe, preparo a la chica, como siempre.

El hombre colgó el teléfono y al llegar a una curva vio un coche ardiendo y a un tipo tirado al lado del fuego. Pisó el freno y dejó el coche a un lado. Bajó y observó al hombre unos instantes. Pensó en dejarlo allí mismo y largarse, no tenía tiempo que perder, pero le habían educado para prestar ayuda a la gente que se encontraba en apuros.

Agarró al hombre por los hombros y lo apartó del fuego, el tipo parecía aturdido por el humo y el golpe.

—¿Se encuentra bien?

—Sí, muchas gracias.

—No sé, le llevo a alguna parte.

Arturo negó con la cabeza y logró sentarse.

—Ya estoy mejor, llamaré a la policía.

Aquel comentario le puso en alerta.

—Entonces me marcho, tengo mucha prisa.

El millonario se dirigió al coche, pero antes de que montase escuchó cómo el herido le llamaba.

—¿Dónde termina el sendero?

—En una finca —contestó el hombre.

—¿No hay más casas por aquí? —preguntó Arturo mientras miraba alrededor dónde estaba su arma.

—No, pero la casa lleva tiempo abandonada.

—Entonces, ¿usted de dónde viene?

Las palabras del policía flotaron en el ambiente sin obtener respuesta. El millonario se quedó quieto, meditando su reacción, mientras que Arturo lograba localizar el arma entre las llamas cercanas.

32. Cuidado con lo que deseas

Justo cuando estaba a punto de trasladar a la chica vio la llamada reflejada en el teléfono. Lo dudó un instante, pero al final descolgó, no quería levantar sospechas.

—Buenas, ¿en qué puedo ayudarle?

—Soy la madre de Fátima, la alumna desaparecida.

—Señora, lamento mucho por lo que está pasando.

—Gracias, pero no entiendo una cosa.

La directora frunció el ceño, aquella maldita mora estaba a punto de causarle un problema. Llevaba más de dos años facilitando al inglés chicas sin ningún problema, pero al maldito psicópata millonario ahora le había dado por torturarlas y matarlas. No es que a ella le importase demasiado, cada una de las piezas le reportaba cinco veces más que las anteriores. El inglés pagaba en bitcoin el equivalente a cuatrocientos mil euros, mientras que antes apenas eran cuarenta mil. Esta iba a ser la última entrega, después tomaría a su familia, se trasladarían a Nueva Zelanda y vivirían de las rentas el resto de sus vidas.

—No tengo mucho tiempo.

La directora pretendía hacer las maletas y marcharse en cuanto su banco le informara de que los bitcoin habían sido transferidos.

—He encontrado un papel dentro de un libro, es una nota suya diciendo a mi hija un lugar, una hora y un precio.

—¿Por qué piensa que es mía esa nota?

—Porque conozco su letra.

La directora comenzó a ponerse nerviosa.

—Creo que se está equivocando, nunca le he escrito notas a su hija. Lo siento, tengo que colgar.

La directora cortó la llamada, tomó el bolso y se dirigió a su Mercedes negro, uno de los pocos lujos que se había permitido tener desde que el millonario le envió el primer pago. Después se dirigió directamente hasta «la fábrica», que era como llamaban al viejo local en el que almacenaban todos los trastos de la familia. Aún había cosas allí de la vieja casa de sus padres.

El local estaba al final de una calle de un viejo polígono, aparcó dentro y cerró la verja azul. Después entró en el edificio y se dirigió a las oficinas que estaban en un lado de la segunda planta. Abrió la puerta y se quedó mirando a Fátima, tenía mal aspecto, estaba sucia, el olor de los orines en el cubo de al lado era insoportable. Le quitó la mordaza y le dio un poco de agua.

—Ahora te vas a duchar y comer algo, no quiero que te vean en este estado.

—¿Por qué me hace esto? Por favor, deje que regrese a casa, con mi familia, deben estar preocupados.

La mujer la miró con cierto desprecio, después la ayudó a levantarse y entraron en el baño que había detrás.

—Llevo años aguantando a mocosas como tú. Cuando comencé a enseñar era mi pasión, pero cada generación que viene es peor aún, más irrespetuosa y agresiva. Los profesores nos hemos convertido más en policías que en docentes. Simplemente te ofrecí ganarte un dinero fácil y aceptaste. A las chicas de tu generación no les cuesta mucho abrirse de piernas.

La pobre niña no dejaba de llorar.

—Quería irme de casa, mi padre iba a casarme con un viejo.

—¡Dúchate! Tengo prisa.

La mujer cerró la puerta y la chica se quitó la ropa sucia, comenzó a temblar, se sentía muy débil. Entró en la ducha y se fijó en la ventana, era muy pequeña, pero en las últimas semanas había adelgazado aún más, con un poco de suerte podría salir por ella.

Fátima se encaramó, abrió la ventanita con cuidado y sacó la cabeza, daba a la parte trasera del polígono, a una zona de cultivos.

—¿Qué estás haciendo? Llevas mucho y no escucho el agua caer.

La chica abrió la ducha.

—¡Ya salgo!

Comenzó sacando la cabeza, después los hombros y después el resto del cuerpo. La ventana daba a un tejado de zinc. Saltó sobre la plancha y se escuchó un gran estruendo.

La directora se percató de lo que estaba sucediendo y empujó la puerta, pero estaba atrancada, tuvo que intentarlo de nuevo, golpeando con el hombro para que al final cediese. Miró por el minúsculo baño, corrió la cortina y vio la ventana abierta.

—¡Joder! —exclamó mientras se asomaba.

La chica aún estaba tirada sobre el tejado.

—¡Quédate quieta!

Fátima se puso en pie y saltó al vacío, no era mucha altura, poco más de cuatro o cinco metros.

La directora corrió hacia el despacho, bajó las escaleras a toda prisa, estuvo a punto de caerse y rodeó el edificio. La chica estaba intentando saltar la valla. La atrapó por una pierna y Fátima le soltó una patada en toda la cara. La mujer se tambaleó, pero no soltó la presa, había demasiadas cosas en juego.

Si alguien las veía estaba perdida, tenía que pensar con rapidez. Buscaba el TASER para darle una descarga, pero no lograba encontrarlo en el bolsillo de su chaqueta.

—¡Estate quieta o será peor! Hoy tendrás tu último servicio.

La chica golpeó de nuevo a la mujer y esta se derrumbó, Fátima dio un salto y llegó al otro lado de la valla, comenzó a correr con sus pies desnudos por el campo, sin sentir las piedras que se clavaban en sus plantas ni las ortigas que le rozaban los muslos desnudos. No sabía de dónde había sacado las fuerzas, pero al final se veía libre, totalmente. Pensó en su madre, lo contenta que estaría de volver a verla, ojalá se solucionaran todos sus problemas y al final recuperara su vida. Todo lo que antes odiaba ahora le parecía maravilloso, recuperar su monótona y anodina existencia se le antojaba el mejor regalo que le podían conceder las estrellas. Corrió hacia el horizonte, sin importarle la dirección, cuanto más se alejase de aquella mujer y del monstruo, más cerca estaría de ser libre por fin.

33. Mujeres

Nunca antes sus destinos habían estado tan íntimamente unidos, ni siquiera cuando ambas se encontraban en el vientre de su madre. Amanda miró a las espadas, destellaban debido al sol que penetraba por los ventanales. Se miró los pies colgados de aquel artilugio, el dolor que sentía en el gemelo herido era terrible, la sangre le chorreaba por el muslo hasta la cintura y empapaba su ropa, no estaba segura de cuánto tiempo más podría resistir sin dejar de hacer fuerza, Susana no parecía estar en mejor situación.

—¿Crees que llegará Arturo a tiempo?

—No lo sé, mierda —contestó Susana que no podía dejar de pensar en sus pobres hijos que, tras perder a su padre unos días atrás, ahora se iban a quedar también sin madre.

—La única forma de que salgamos con vida de esta es que bajemos a la vez, la espada puede cortarnos las ataduras y será más fácil descolgarse.

—¿Te has vuelto loca? Si bajamos con impulso, las catanas nos atravesarán la cabeza o nos rebanarán el cuello.

—Confía en mí, empuja con el culo hacia abajo y después échate hacia delante, la espada pasará por tu espalda y cortará la ligadura.

Susana no se fiaba demasiado del plan de su hermana, pensaba que era mejor esperar a Arturo, pero notaba que las fuerzas le iban fallando poco a poco.

—No hagas locuras, Amanda, que te conozco.

—A la que cuente tres las dos bajamos al mismo tiempo.

La cuerda elástica estaba muy tensa, pero el peso lograría que bajaran hasta que la espada llegase a sus manos atadas a la espalda.

—Una.

—No lo voy a hacer, si bajas morirás.

—Dos.

—¿Estás loca? ¡No quiero morir!

—Tres.

Amanda logró impulsarse y Susana también, el ser gemelas hacía que estuvieran sincronizadas en varios aspectos.

Sus cuerpos descendieron a gran velocidad, las dos arquearon las espaldas y la catana rozó tan cerca sus camisetas que las rasgó, medio centímetro más y las hubiera abierto en canal. Después la hoja llegó hasta sus ataduras y las cortó, produciendo un pequeño rasguño en la mano de Susana.

—¡Qué dolor! —se quejó.

Miró a su hermana cuando volvieron a subir con cuidado de no clavarse la espada.

—¿Te has liberado? —preguntó Amanda.

—Sí, ¿y tú?

Las manos de su hermana aún estaban atadas.

—¿Y ahora qué hacemos? Si me desato los pies te caerás.

—Tenemos que volver a bajar.

—Me he cortado, no creo que lo consiga de nuevo.

—Cuando diga tres.

—¡Mierda, Amanda!

Las dos se impulsaron y de nuevo lograron que la catana no las atravesara, pero, al subir, la espada cortó el hombro de Susana abriéndole una herida profunda.

—Me ha cortado el brazo.

—Desata los pies.

—No puedo, mi brazo.

—Tienes que hacerlo, por Dios.

Susana logró doblarse sobre sí misma y con la mano buena desatar la cuerda, Amanda también lo hizo, a pesar del insoportable dolor que sentía en su gemelo. Ambas cayeron a muy poca distancia de las espadas.

Amanda buscó algo con lo que retener la hemorragia del brazo de su hermana y después se cambió la venda de su pierna.

—¿Sabes que estás loca?

—Somos iguales, Susana.

Se echaron a reír, pero sabían que el tiempo apremiaba. Salieron a de la casa, tenían que cruzar la finca y llegar hasta su coche, pero tres perros las esperaban gruñendo en medio del camino.

34. Mierda de caballo

Cuando el destino juega a tu favor normalmente te pide después algo a cambio. El millonario tenía un arma en la guantera, no se le había pasado por la imaginación que aquel tipo tirado en medio de la nada fuera un maldito policía. Por eso hizo el gesto de abrir la puerta e intentar sacar el arma lo antes posible, pero se escurrió con una mierda de caballo, perdiendo unas décimas de segundo imprescindibles. Mientras tanto, Arturo se lanzó a la hierba que aún ardía, tomó el arma y soportó el dolor que le quemaba la palma de la mano.

—¡Quieto!

El millonario hizo caso omiso a la advertencia, no tenía mucho que perder, prefería morir en aquel descampado en medio de la nada que pasar el resto de su vida en una cárcel.

Un disparo le pasó rozando, pero la puerta le cubría en parte, por eso logró estirarse y tomar el arma, quitó el seguro y encañonó al policía, pero cuando miró por el hueco de la puerta ya no había nadie enfrente.

—¿Dónde mierdas…?

Arturo se había ocultado tras un pino, le quedaban cuatro balas y no quería desperdiciarlas. Sus cargadores estaban dentro del coche que había ardido.

El millonario miró a un lado y al otro, hasta que escuchó las detonaciones que provenían de su izquierda, se giró y tardó unos instantes en darse cuenta de que las balas habían estallado por el fuego.

Arturo aprovechó para salir de detrás del árbol y dispararle, logró alcanzarlo justo entre el hígado y el estómago. El hombre se tocó la herida y la mano se le llenó de sangre. Subió al coche, que seguía en marcha y sin cerrar la puerta salió disparado.

El policía miró frustrado cómo el coche desaparecía a toda velocidad. Estaba seguro de que había alcanzado al asesino, pero no podía seguirlo a pie.

—¿Será posible? Ya lo tenía —se dijo mientras se agachaba y apoyaba las manos en sus rodillas. Tenía la palma derecha quemada, le escocían los cortes y se le habían quemado en parte los pantalones y los pelos de las piernas. No tenía teléfono ni manera de comunicarse con la comisaría, lo único que podía esperar era un maldito golpe de suerte.

Mientras tanto, el millonario se tapaba el agujero de bala con una mano, y con la otra seguía conduciendo. Confiaba en que, si llegaba con vida a la otra casa, su contacto le ayudaría, aunque no confiaba demasiado en el género humano, estaba claro que aquella mujer era capaz de vender su alma al diablo por medio millón de euros extras.

Logró llegar a la autopista, se incorporó y se dirigió al caserón, no tardó demasiado, apenas unos veinte minutos. Abrió la verja con dificultar y entró, no se veía ni rastro de la mujer, aquello no le dio buena espina. Estaba convencido de que su buena suerte se acababa de esfumar para siempre.

35. Huesos

Le dolían todos los malditos huesos, entonces se puso en pie, estaba furiosa, aquella pequeña zorra se creía que podía burlarse de ella y salir indemne. No podía saltar la valla, lo que incrementaría la ventaja que ya tenía, por eso se subió al coche, lo metió por el callejón y aceleró. El coche comenzó a bambolearse en cuanto dejó el asfalto y tuvo que sortear los baches, las piedras y los matorrales. Se alegró de haberse comprado aquella máquina del diablo, su viejo Ford no habría recorrido ni cien metros antes de que se le pinchase una rueda o el motor comenzara a quemarse.

El Mercedes se enfiló detrás de la chica y esta se giró aterrorizada. Intentó ir hacia un conjunto de árboles y un arroyuelo, pero era imposible que lograra llegar antes que el coche.

La directora aceleró aún más, sabía lo que pretendía Fátima, pero se juró que no se le podría escapar esta vez.

Fátima aceleró el ritmo, se encontraba al límite de sus fuerzas, pero la adrenalina la mantenía todavía en pie.

La directora se acercaba poco a poco, pero el coche se metió en un socavón y salió literalmente volando. La directora intentó recuperar el control y derrapó, estuvo a punto de caer al arroyo, pero frenó a tiempo. Después del susto bajó del coche y corrió hacia la chica. Cuando estaba a menos de un metro le disparó y la carga eléctrica derrumbó a Fátima, dejándola semiinconsciente en el suelo.

—¿Creías que escaparías de mí?

La mujer quitó los electrodos del cuerpo de la chica y se guardó la pistola. La arrastró hasta el coche y abrió el maletero. Les costó mucho introducirla en el maletero, pero haciendo un gran esfuerzo lo consiguió. Se apoyó exhausta y se secó el sudor con la mano. Miró la hora en el móvil.

—Es muy tarde, tengo que darme prisa.

Subió al coche y salió del descampado en dirección a la casa. Únicamente esperaba que el millonario no se enfadase con ella. Necesitaba el dinero para vivir el resto de su vida sin dar un palo al agua. Mientras la brisa entraba por la ventana, ya se imaginaba con una hermosa villa al lado del mar, viviendo como una adinerada y misteriosa dama, mientras sus compañeros seguían sudando la gota gorda para dar clase y sufriendo todo tipo de amenazas e insultos de sus alumnos.

36. Compañeros

Los perros de presa son animales extremadamente inteligentes y, sobre todo, tenaces. Las dos mujeres volvieron a entrar en la casa, para trazar un plan.

—Esos animales no nos van a dejar salir —comentó Susana.

—Eso está claro, pero tiene que haber algún medio para entretenerlos. Hasta la verja deben ser cuatrocientos metros. Sin duda nos alcanzarán en cuanto comencemos a correr.

—Tengo una idea.

Susana desapareció y estuvo un rato buscando algo en la cocina. Al rato vino con tres cuencos grandes de carne cruda.

—¿Qué es eso? —preguntó intrigada Amanda.

—Mi receta secreta, tiene una cantidad de somníferos que dormirían a un caballo.

—¿Cuánto tiempo tarda en hacer efecto?

—Espero que poco.

Dejaron los cuencos al lado de la puerta y dos de los perros, que debían estar hambrientos, lo devoraron en pocos segundos. El tercero se quedó abajo, sin comer nada.

—Ese maldito ¿por qué no come? —dijo Amanda.

—Será vegano el cabronazo. Pues yo me lo cargo —comentó blandiendo el cuchillo.

El perro se quedó observando a los otros dos y unos segundos después subió y comenzó a comer. Quince minutos más tarde los tres animales estaban completamente dormidos.

Las gemelas salieron de la casa y caminaron hasta el coche. Cuando se sentaron dentro del vehículo, intentaron relajarse un poco. Estaban agotadas y doloridas.

—¿Y ahora qué vamos a hacer? —preguntó Susana.

—Ese tipo no se irá hasta que se deshaga de Fátima. Alguien la ha retenido todo este tiempo. ¿Quién podrá ser?

Mientras bajaban por el camino las dos permanecieron en silencio, intentando imaginar quién podría estar detrás de todo aquello.

El teléfono de Amanda comenzó a sonar, era la madre de Fátima, dudó en contestar, prefería esperar a saber algo más de su hija.

—No lo cojo —dijo a su hermana.

Al llegar al camino principal vieron un coche calcinado, unos doscientos metros más abajo, un hombre caminaba hacia la autopista. Al acercarse se dieron cuenta de que era Arturo.

—Sube —le dijo Amanda por la ventanilla.

El hombre se alegró mucho de verlas con vida, después le contó todo lo que había sucedido.

—¿A dónde crees que se dirigía? —preguntó Susana.

—Aquí se toma la autovía del Mediterráneo, desde ella puede dirigirse casi a cualquier lugar.

Continuaron el camino hasta que Amanda recibió un mensaje, se trataba de la madre de Fátima. Lo abrió y comenzó a leer.

—¡Dios mío!

—¿Qué pasa? —preguntó su ex.

La mujer leyó en alto.

He encontrado entre los libros de Fátima una nota escrita por su directora. Creo que es ella quien la tiene. Por favor, haga algo. Dígaselo a la policía.

Los tres se miraron sorprendidos.

—Esa maldita hija de puta. ¿Dónde la tendrá?

—Amanda, te acuerdas que la amiga de Fátima te habló de una casa. ¿Sabrías ir hasta ella?

—No lo sé, Arturo. Creo que era de noche, pero podríamos inténtarlo.

Susana se dirigió a la ciudad, desde allí podrían rastrear mejor el camino hacia la casa.

—Arturo, ¿la policía no puede averiguar la dirección de todas las propiedades de la mujer? Aunque sea, iremos una a una, tampoco creo que sea la Onasis.

Arturo llamó a la oficina y pidió a uno de los compañeros que encontrarse toda la información posible sobre la mujer. Estaban casi llegando a la ciudad cuando su compañero lo llamó.

—La directora tiene un piso en el centro de Málaga, al parecer heredado de sus padres.

—En ese lugar no puede estar —contestó Arturo.

—También un local en un polígono a las afueras.

—Mándame la dirección.

—Espera, también hay una casa en las montañas, la segunda residencia de sus padres, la finca está en la zona del sendero de Picapedreros, al inicio del Parque Natural Montes de Málaga.

—Creo que sé dónde es, una hacienda no demasiado retirada de la autovía.

—Espera a que mandemos refuerzos, ese hombre es peligroso.

Susana afirmó con la cabeza al escuchar al compañero de Arturo hablando por el altavoz de manos libres.

—Iremos hasta allí y esperaremos a que lleguéis. Daos prisa.

En cuanto colgó, Amanda le hizo un gesto con las manos.

—No podemos esperar, ya sabes lo que tarda la policía en organizar un operativo, así se les escapan la mayoría de los narcotraficantes.

—No podemos entrar en la hacienda sin una orden y sin que hayan llegado los refuerzos. Tú estás herida en una pierna, tu hermana con el brazo rajado y yo lleno de contusiones y quemaduras.

—Ese tipo y la directora la van a matar, cada minuto cuenta —se quejó Amanda.

—No seas cabezona, hemos hecho lo que hemos podido.

Amanda frunció el ceño, no aguantaba aquella vena racional de su hermana. La vida era mucho más que seguridad y tranquilidad. La mayoría de las cosas que merecían la pena en la vida siempre te obligaban a asumir un riesgo.

—Yo entraré, vosotros quedaos fuera esperando.

Quince minutos más tarde salieron de la autopista, llegaron hasta unas casas y vieron el sendero que llevaba a la hacienda. Dejaron el vehículo y continuaron a pie. Amanda intentaba ir lo más rápido posible a pesar de las muletas. Al llegar al muro de piedra Arturo se encaramó, había una gran casona medio derruida en el centro. Afortunadamente en esta ocasión sin perros.

—He visto dos coches, además la luz está encendida, dentro de un rato anochecerá.

—Razón de más para entrar —insistió Amanda.

—Esperaremos, los refuerzos están en camino.

—Vete a la mierda Arturo.

La mujer empujó la puerta y esta se abrió sin dificultad. Entró caminando por el sendero, pero al rato lo hizo campo a través, escondiéndose entre los árboles del jardín.

—¿Qué hacemos? —preguntó Arturo mientras sacaba el arma, le quedaban tres balas.

—Entrar, parece mentira que todavía no conozcas a Amanda.

La mujer entró en la casa y Arturo se encogió de hombros. Lo único que esperaba es que de aquella no le echaran del cuerpo.

37. Ayuda

La mujer entró en la casa y buscó al hombre por todas partes, pensó que al final se habría ido enfadado, pero de repente apareció a su espalda.

—Creía que era otra persona.

Ella se dio la vuelta y observó la camisa ensangrentada del millonario.

—¿Qué le ha sucedido?

—Que por una vez que obedecí los malditos dictados de mis mayores e hice de buen samaritano me llevé un tiro.

—Túmbese en el sillón y deje que le mire. En el colegio he dado algunos cursos de primeros auxilios.

—¿Incluían extracción de balas? —preguntó el hombre irónicamente antes de que la herida le diera un pinchazo que le hizo quedarse sin respiración.

La mujer se fue a por unas vendas, gasas, alcohol y tijeras.

—Le corto la camisa.

—¡Qué pena!, valía el sueldo de un oficinista de un semestre.

—Estese callado. Hoy no he tenido un buen día, le vendo la herida, le dejo el paquete y me largo, la madre de la niña sospecha de mí. No tardará demasiado en hablar con la policía y es cuestión de tiempo que den con esta casa.

—Ya nos ocuparemos de todo eso. Corte la hemorragia, ya buscaré yo a un médico que me saque la bala, no puedo ir al aeropuerto y tomar un vuelo de doce horas sangrando.

La mujer miró la herida, tenía muy mal aspecto. Después le echó alcohol y el hombre dio un alarido, casi llegó a perder el conocimiento, le puso las gasas y le colocó la venda con dificultad.

—Esto le aguantará un rato.

Le ayudó a sentarse y le dio un par de analgésicos.

—En quince minutos estará como nuevo. Tengo a la chica en el coche.

—Mátela.

—De eso se encarga usted, imagino que tiene un arma. Mi tarea consistía únicamente en llevarle chicas frescas y he cumplido con creces con ella.

—Entiendo, piensa que yo soy un monstruo asesino y usted una mujer de negocios. Siempre me ha sorprendido la capacidad que tienen los seres humanos para engañarse a ellos mismos.

—¿Usted no es humano?

—A veces me lo pregunto. Si ser humano es tener conciencia y principios, sin duda no lo soy. Nunca me tragué la moralina del bien y del mal. Somos simples animales movidos por instintos, por mucho que la sociedad quiera cercenarlos. Si tengo hambre como, si tengo sed bebo y si tengo ganas de follar, pues follo. Matar es un acto natural como todos los otros, nuestra raza siempre ha sobrevivido a base de violencia, hace cinco o seis mil años habría sido admirado por toda mi tribu.

La mujer no hizo el menor gesto de interés. Le dejó con la palabra en la boca y sacó a la chica del maletero. Estaba medio despierta, lo que le facilitó sacarla del coche. Las dos llegaron hasta el salón. El hombre seguía sentado y al ver a la niña recuperó de nuevo el ánimo.

—Querida, te tenía reservada mi mejor obra de arte, qué pena que ya no nos quede tiempo, tendré que improvisar, aunque, ¿acaso no es el arte una pura improvisación?

La chica apenas podía reaccionar, aún estaba confusa, tenía mucho frío y lo único que logró decir fue:

—Quiero que me lleven con mi mamá.

Ninguno de los dos se conmovió lo más mínimo, llevaban demasiado tiempo interesados en una única persona, en ellos mismos, los otros eran simples instrumentos o meros objetos de satisfacción.

—Lamento tener que decirle que me marcho. Espero que ya se haya hecho efectivo el pago.

—Nunca entenderé esa obsesión de la gente por el dinero —comentó el hombre.

—No lo entiende porque es millonario.

—Hubo una época muy lejana en la que no lo fui. En ese momento podía haber sido cualquier otra persona, pero cada decisión que tomamos nos conduce inexorablemente hacia la única versión posible de nosotros mismos.

La directora dejó a la chica sentada en el sillón, ni siquiera se molestó en atarla. Su trabajo se terminaba en ese momento, después salió por la puerta camino de una nueva vida, al menos eso era lo que ella creía.

38. Miseria

Amanda vio a la mujer salir por la puerta principal y dirigirse hacia su coche. Pensó en dejar que se fuera, para no alertar al asesino, pero lo último que deseaba era que se fuera de rositas. Por eso se aproximó con sigilo y justo cuando iba a entrar le dio con la muleta. La directora se dio la vuelta y agarró la muleta, Amanda perdió el equilibrio y se cayó al suelo.

—¿Tú que haces aquí?

Después levantó la muleta para golpearla, pero notó que alguien se colgaba de su espalda y la golpeaba. Una vez que estuvo en el suelo, le propinó varias patadas, tomó la muleta y le dio en la cabeza hasta dejarla inconsciente.

—Joder hermana, ¿de dónde sacas toda esa furia?

—Llevo semanas tragando mierda, ya era hora de que sacara un poco de frustración. Esta no se despierta en un buen rato.

Arturo las alcanzó y las ayudó a meter a la directora en el maletero.

—Ahora que la tenemos a buen recaudo. ¿Cuál es el plan? —preguntó el hombre.

—Creía que tú eras el policía —dijo Amanda con cierta sorna.

—Entramos y le disparas —comentó Susana.

—Esto no es Estados Unidos, no se puede disparar sin más.

—Seguro que está armado. ¿No te disparó a ti?

—Sí, Susana, pero si tiene a la chica, podría morir.

—Iré yo sola, le entretendré mientras vosotros entráis por detrás y lo atacáis. Está malherido, no creo que oponga mucha resistencia.

No tenían una idea mejor, era posible que disparara a Amanda nada más cruzar la puerta, pero debían asumir el riesgo.

La mujer subió las escaleras y entró por la puerta principal. El millonario creyó al principio que se trataba de la directora que regresaba por alguna razón, pero se sorprendió al ver entrar a Amanda.

—¡Increíble! Han logrado escapar de la trampa, al menos una de ustedes, imagino que la otra ya pasó a mejor vida.

—Tenemos que elegir. ¿No consiste en eso la vida? Desde que nacemos siempre debemos tomar decisiones, elecciones que cierran otros miles de posibilidades. Lo peor de todo es que en el momento de elegir no sabemos a dónde nos llevarán esas decisiones.

—Al parecer nos han traído hasta aquí.

Amanda se percató que Fátima estaba tumbada en el sillón.

—Sí, pero a usted como un asesino inhumano y sanguinario.

—¿Usted es la heroína de esta historia? No me haga reír, el mundo es algo más complejo que un asunto de héroes y villanos.

Amanda se sentó en la silla, el dolor de la pierna la estaba matando.

—Al final todos nosotros vamos a morir, para qué servirá entonces su heroísmo. Nos van a arrojar a la misma fosa del olvido, dentro de veinte o treinta años será como si no hubiéramos existido.

Las palabras del hombre rezumaban amargura y desesperanza.

—No somos meros animales, no soy una persona muy religiosa, pero sin duda existe el bien y el mal, no creo que tras la vida todos vayamos a recibir el mismo castigo.

—Entonces, ¿yo iré al infierno?

—Eso espero —dijo Amanda sonriente.

—Y usted al cielo para tocar el arpa.

—Nunca se me han dado bien los instrumentos de cuerda.

El hombre se rio, pero la herida le hizo toser un poco de sangre.

—Esa herida la tiene que ver un médico.

—En un rato buscaré uno, se acaba el tiempo. ¿No lo escucha? El reloj nunca se detiene, es implacable. En el fondo comenzamos a morir desde el mismo día en el que nacemos.

Amanda estaba comenzando a ponerse nerviosa, Susana y su ex no aparecían por ninguna parte.

—Su reloj está desbocado —comentó la mujer.

—El suyo está a unos segundos de pararse. Me quedan cuatro balas, más que suficientes para matarla y después a la niña.

—¿Por qué hace todo esto?

—Son mis inclinaciones sexuales, otros aman la apicultura.

—Fátima es una persona, tiene unos padres que la quieren.

—No ha entendido nada, en verdad los otros no son nada más que el escenario, el atrezzo, los extras de una película que nos ha tocado protagonizar. Lo que sientan o padezcan no me interesa.

En ese momento Arturo apareció por la parte trasera.

—Pues tal vez sea el momento de cerrar el telón.

—¿Usted cree? —dijo justamente mientras se daba la vuelta y disparaba al hombre.

39. La noche

La oscuridad ya lo había invadido todo, poco a poco borraba de la faz de la tierra la colorida paleta que embellecía el universo para volver a extenderla cada mañana.

El fogonazo del disparo brilló y Arturo cayó herido al suelo. El millonario se giró de nuevo y apuntó a la mujer.

—¿Ese era su truco? Patético, como usted.

La mujer intentó ponerse en pie, pero él la encañonó.

—Estese quietecita. ¿Sabe?, estaba divirtiéndome con este juego, si le soy sincero, encuentro muy poca gente inteligente, la mayoría son zafios y necios.

—Máteme a mí y deje vivir a la chica. Vida por vida.

—Un gran gesto por su parte.

—Yo ya he vivido suficiente, ya he vivido casi medio siglo, ella aún está comenzando casi a andar.

—¿Por qué iba a negociar con usted? Me quedan tres balas, suficiente para las dos. No se preocupe.

El hombre se puso en pie con dificultad.

—Es hora de acabar con este acto, llegamos al final, al sumun de la historia. Yo la mato, asesino a Fátima y me marcho a otro país.

El millonario levantó de nuevo el arma, Amanda sintió un pinchazo en el estómago y cerró los ojos.

Escuchó el disparo, pero no notó nada. Abrió los ojos y observó al hombre con la mano en alto y la mirada perdida. Después se derrumbó.

Susana se levantó del suelo con la pistola de Arturo en la mano. Después la soltó como si se hubiera dado cuenta de lo que había hecho y corrió a abrazar a su hermana.

—Lo siento —dijo mientras las dos comenzaban a llorar.

—¿Cómo está Arturo?

—No lo sé, vi que le disparaba y me escondí, pero no podía permitir que te hiciera daño.

—Una hermana gemela jamás deja a otra en el atolladero.

Amanda se levantó y se acercó a Arturo, le puso los dedos en la yugular y comprobó que tenía pulso, aunque parecía muy débil. En ese momento sonaron las sirenas y las dos mujeres respiraron aliviadas. Mientras las luces azuladas penetraban por la ventana, se sintieron como un barco que llega a puerto tras atravesar la peor de las tormentas.

40. Lujuria

Uno de los pecados más nefandos del mundo ha sido siempre la lujuria. Los seres humanos raramente se conforman con lo que tienen, su apetito es insaciable y, además, la lujuria aumenta la avaricia y la codicia. Al menos eso era lo que pensaba mientras le cosían la pierna.

Amanda salió de la cura y se dirigió en una silla de ruedas al box de al lado, otra doctora estaba cuidando el brazo de su hermana.

—¿Cómo estás?

—Con la sensación de que me han dado la mayor paliza del mundo.

Susana se puso en pie y empujó la silla de ruedas de su hermana hasta el mostrador, preguntaron por el doctor que se encargaba de Arturo y este no tardó mucho en aparecer.

—Hermanas…

—Romero.

—¿Cuál de ustedes es su mujer?

Ambas se quedaron calladas.

—Da igual, se ha despertado y decía Amanda o algo así.

—¿Se encuentra bien?

—La bala entró y salió sin causar muchos daños, perdió algo de sangre, pero lo hemos estabilizado.

—¿Podemos verlo? —preguntó Amanda algo ansiosa.

—No quiero que se excite mucho, aún está muy débil.

—No se preocupe, seremos prudentes —contestó Susana.

Las hermanas Romero fueron con el doctor hasta la puerta de la habitación.

—Cinco minutos.

—Ok. No se preocupe —dijo Susana.

Entraron en la habitación y las dejó algo preocupadas ver tantas maquinitas parpadeantes. Arturo tenía oxígeno, varias bolsas con medicamentos y la cara muy pálida.

Amanda le tomó de la mano.

—No ves que al final podíamos hacerlo.

—Casi nos matan.

—Es cierto, pero hay que fijarse más en el casi que en lo otro. Te debo una cena, gracias a ti hemos resuelto el caso.

Le dio un beso en la frente.

—Si vas a besarme más a menudo, creo que no querré salir de aquí —comentó el policía.

—No te hagas ilusiones, capullito de alelí.

Los tres se echaron a reír, pero Arturo sintió un fuerte dolor en las costillas y se quejó.

—No hagas esfuerzos, será mejor que nos marchemos.

Al salir de la habitación las dos mujeres se encontraron con un monje todo vestido de blanco.

—¿Quién es usted?

—Un amigo de Arturo.

—Es el cartujo —dijo Amanda.

—¿Usted es Susana, la esposa de Pascual Miranda?

—Sí, ¿por qué lo pregunta?

—Tengo que hablar con usted, la vida de su familia está en peligro.

Las dos mujeres le miraron sorprendidas. Acababan de sobrevivir a un asesino en serie y aquel hombre estaba a punto de meterlas en un peligro aún mayor.

EPÍLOGO

Al Kassar había mandado a un sicario que vigilara en todo momento al monje, en cuanto este dejó el monasterio, su chivato le informó. El traficante miró el cielo azul de Málaga, estaba sentado en uno de los patios del palacio de su amigo el jeque árabe. Pensó en marcharse de España y renunciar a aquello que durante tanto tiempo había acariciado, con lo que soñaba en las largas noches en aquella celda infecta en los Estados Unidos. Al final negó con la cabeza, prefería arriesgarlo todo antes que marcharse.

Uno de los criados le sirvió el té y su amigo apareció al fondo, caminando entre las fuentes. Lo cierto es que aquel lugar parecía el paraíso en la tierra.

—Hoy tengo otro acertijo para ti, querido amigo.

—Me complace escucharte.

—Estás caminando por una carretera y llegas a una bifurcación. Un camino lleva a la muerte; el otro a la felicidad eterna. No sabes cuál es cuál. En la bifurcación te encuentras a dos hermanos que saben qué camino es cada uno. Uno de los hermanos siempre dice la verdad y el otro siempre miente. Solo puedes hacerles una pregunta a los dos. ¿Cómo decidirías qué camino escoger?

—No es fácil la respuesta. Pero creo que el camino de la derecha lleva a la felicidad eterna. Tras hacer tu pregunta, ambos hermanos te dirán exactamente lo mismo: «Diría que el camino de la izquierda lleva a la felicidad eterna».

—¿Por qué has llegado a esa conclusión?

—Querido príncipe. En cualquier caso, lo que deberías hacer es escoger lo opuesto a lo que ambos dijeran porque uno dice la verdad sobre qué es mentira, y el otro miente sobre qué es verdad.

Al Kassar se quedó pensativo mientras su amigo se sentaba al lado para tomar el té. Justo aquella era la pregunta que se hacía. ¿Qué camino debía escoger?

MARIO ESCOBAR GOLDEROS (Madrid, 23 de junio de 1971), es un novelista, ensayista y conferenciante. Licenciado en Historia y Diplomado en Estudios Avanzados en la especialidad de Historia Moderna, ha escrito numerosos artículos y libros sobre la Inquisición, la Reforma Protestante y las sectas religiosas.

Publicó su primer libro Historia de una Obsesión en el año 2000. Es director de la revista Historia para el Debate Digital, colaborando como columnista en distintas publicaciones. Apasionado por la historia y sus enigmas ha estudiado en profundidad la Historia de la Iglesia, los distintos grupos sectarios que han luchado en su seno, el descubrimiento y colonización de América; especializándose en la vida de personajes heterodoxos españoles y americanos. Su primera obra, Conspiración Maine (2006), fue un éxito. Le siguieron El mesías Ario (2007), El secreto de los Assassini (2008) y la Profecía de Aztlán (2009). Todas ellas parte de la saga protagonizada por Hércules Guzmán Fox, George Lincoln y Alicia Mantorella. Sol rojo sobre Hiroshima (2009) y El País de las lágrimas (2010) son sus obras más intimistas. También ha publicado ensayos como Martín Luther King (2006) e Historia de la Masonería en Estados Unidos (2009).

Sus libros han sido traducidos a cuatro idiomas, en formato audiolibro y los derechos de varias de sus novelas se han vendido para una próxima adaptación al cine.

Notas

[1] La frase es citada por J. Moltmann en su libro El Dios crucificado, Salamanca, Sígueme, 1977. <<