En el centro de la ciudad de Oviedo, nadie tiene secretos para nadie. ¿O tal vez si los tengan? Hay novelas imposibles de dejar una vez que has comenzado, historias que llevan el suspense a su estado máximo y hacen dudar al lector cada vez que termina un capítulo. En este thriller absolutamente original y adictivo, Mario Escobar rompe los límites de la intriga psicológica con un relato que explora las frágiles fronteras entre la verdad y la mentira.

Librada Marín, una mujer viuda de un antiguo minero sindicalista, revuelve sus viejas fotos cuando encuentra la de una joven monja que le marcó en al dura época de la escuela. Librada había llegado con sus padres desde Granada, escapando de las represiones franquistas. Sus padres tuvieron que ingresarla en un internado religioso a las afueras de la ciudad. Allí, el único cobijo y ayuda que recibió fue de una joven monja llamada Inés, que apareció asesinada poco tiempo después. Ahora, casi nadie recuerda aquel crimen sin resolver, ocultado por la Iglesia, para esconder un secreto mucho peor.

Priscila, la nieta de Librada, es todo lo contrario a ella. Conservadora y religiosa, pero continua en paro después de haber terminado las carreras de criminología y derecho. Es, además, la única que la visita regularmente, ya que Librada odia a su hija, Laura, aún más conservadora que Priscila, casada con un concejal de un partido extrema derecha. Nieta y abuela comenzarán a investigar en los archivos de la Guardia Civil y del viejo archivo del Cuerpo de Policía Armada y de Tráfico.

Mario Escobar

En el nombre del Padre

Crímenes del Norte - 1

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Titivillus 02.03.2021

Título original: En el nombre del Padre

Mario Escobar, 2020

Editor digital: Titivillus

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A una generación de mujeres que en su mayoría debieron conformarse con ser ciudadanas de segunda clase, excluidas de la vida social, económica y política en España, pero que mostraron a la siguiente generación el camino hacia la libertad.

AGRADECIMIENTOS

A los que aman la verdad y están dispuestos a luchar por ella con uñas y dientes.

PRIMERA PARTE
PASADO

1. Una mujer libre

Las cosas podían haber sucedido de cualquier otra manera, pero sucedieron así. Librada Marín era una mujer viuda, “roja” y sentimental. No era atea porque no tenía edad. Sus padres habían querido ponerle de nombre Libertad, pero, en el registro civil de su pequeño pueblo, Guadalix, el funcionario se negó a inscribirla con aquel nombre. “Eso es de rojos”, les dijo y se quedó tan contento, como si ellos no lo fueran, ¿qué otra cosa podían ser un ayudante de carpintero y una ama de casa en el año 41? Aunque nadie se atrevía a significarse políticamente tras la guerra. Al menos esa era la historia que siempre contaba a su nieta Priscila, una chica guapa, rubicunda, deportista y de derechas. Parecía una de las muchas niñas ricas de Oviedo, una ciudad mojigata y provinciana que siempre había representado a la España conservadora, católica y melancólica. Vetusta, la había llamado Leopoldo Alas “Clarín” a su querida y odiada ciudad.

Aquella aburrida mañana de lunes Priscila había acudido a la librería de la ciudad, un edificio de tres plantas moderno, como un “Corte Inglés” del libro y cuando estaba en su sección preferida de novela le sonó el teléfono. Miró azorada la pantalla azulada y vio que era su abuela. Se echó a temblar, Librada no era una abuela al uso, de esas que te hacían bizcochos en tus cumpleaños y galletas por Navidad. Su abuela era una mujer muy intensa, tanto que a veces intentaba ignorarla para que no terminase absorbiendo toda su lánguida vida.

La joven tomó el teléfono con desesperación ante la mirada de desaprobación de los lectores que hojeaban los libros y comenzó a susurrar.

—No puedo hablar contigo. Estoy en la librería Central, luego te llamo.

—¡Qué coño! ¿Ahora tampoco se puede hablar en las librerías? Me recuerda a cuando no me dejaban hablar en misa. ¡Por Dios! Los “millennial” sois de lo más cursi.

—Luego te llamo.

—No, vente para aquí, tengo algo que enseñarte. Es importante.

Priscila sabía que para su abuela todo era importante y urgente. No sabía si era porque a sus setenta y nueve años sentía que le quedaba poco tiempo o simplemente seguía viéndose como el centro del mundo. Al final bajó las escaleras, saludó a la dueña del edificio, una mujer pequeña y regordeta, que llevaba su bata blanca como si estuviera operando a corazón abierto, y salió a las gélidas calles de la ciudad invernal. Tenía que reconocer que le gustaba el clima. El año pasado había cursado un máster en criminología en la universidad de Miami y no soportaba aquel calor pegajoso y sofocante. Había regresado con su flamante tercer título con la esperanza de encontrar trabajo en la ciudad, pero en Asturias no había futuro para nadie, al menos eso decía su abuela y no le faltaba razón. Los pocos que encontraban un puesto decente lo hacían gracias a los enchufes de cuatro caciques que seguían gobernando el Principado. Su madre le había prometido que la enchufaría en la Diputación, pero su nuevo marido, Alberto de Toledo no había ganado las elecciones con su partido de ultraderecha y se había quedado sin un puesto. Una amiga le había hablado de un trabajo en el nuevo Aldi de la ciudad, pero qué hacía ella con dos carreras y un máster trabajando en un pequeño supermercado.

En unos minutos llegó al edificio cochambroso y en ruinas en el que vivía su abuela desde hacía más de cincuenta años. En otra época fue un edificio para familias burguesas, pero a medida que la zona se deterioró se convirtió en un lugar poco recomendable. Priscila subió por las desgastadas escaleras de madera, no se fiaba demasiado del ascensor. Cuando llegó a la última planta jadeaba y tuvo que pararse unos segundos antes de llamar al timbre. Su abuela abrió de improviso y ella dio un respingo.

—¡Abuela, por Dios! Casi me muero del susto. ¿Es que tienes algún tipo de detector?

—Cuando los drogadictos y los camellos intentan instalarse en tu descansillo, una desarrolla un sexto sentido para estas cosas.

—Ya veo.

Entró en la casa, en muchos sentidos era como introducirse en un agujero negro o un túnel del tiempo. Librada tenía su vivienda exactamente igual que cincuenta años antes. El único aparato moderno era una televisión de pantalla plana y un ordenador portátil que se había comprado un año antes.

—Esto de internet es una maravilla. Te lo aseguro, estaba viendo unas fotos en Facebook y, de repente, he encontrado un grupo de mi colegio, ya sabes el Sagrado Corazón de las Hermanas Carmelitas.

—¿Todavía hay alguien vivo?

Su nieta era muy bromista y por eso Librada no le hizo caso, se sentó con dificultad en la silla y esperó a que su nieta la acompañase.

—Eres muy graciosa, ¿lo sabes? No sé quién habrá hecho el grupo. Te aseguro que las pocas amigas que me quedan aún con vida no tienen ni idea de ordenadores.

Priscila miró la pantalla, en la parte superior se veía la fachada principal del edificio que había sido abandonado un par de décadas antes. Corrían todo tipo de leyendas sobre aquel edificio y el convento, pero como casi todo en la ciudad era producto de la crítica y la exageración.

—El colegio estuvo abierto hasta 1989 y el convento hasta el año 2000, seguramente la página la ha creado alguna exalumna más joven.

La abuela asintió con la cabeza, después comenzó a bajar por el chat y observó algunas fotos de los años setenta y ochenta.

—¿Me has llamado para que vea tu Facebook? ¿Acaso piensas que no tengo vida?

—Claro que tienes vida querida. Con veinticinco años yo me comía el mundo. Lo que no entiendo es que haces aquí, vete a Madrid o Barcelona, a Londres o Berlín. Sabes idiomas, eres inteligente y guapa. ¿Por qué estás con el cantamañanas de tu novio?

—Fermín es un buen chico —contestó indignada la nieta.

—Fermín Escohotado es un facha, como toda su familia. Su abuelo era ingeniero de minas y dueño de dos minas de carbón cerca de Pola de Siero, además era un falangista muy conocido en la ciudad. Después de la huelga general de 1934 mató a mineros a mansalva.

—¡Por Dios, abuela! Eso fue hace noventa y seis años, no habías nacido ni tú y ya es decir.

—Yo me entiendo, la mala sangre pervive varias generaciones.

—Entonces, mi madre, ¿a quién ha salido?

—A tu bisabuela paterna, en ese caso tuvimos mala suerte.

Librada no se hablaba con su hija Laura desde hacía más de una década, aunque muchas veces se cruzaban por la calle, al menos cuando salía, porque ahora su cadera y sus piernas ya no le daban para ir a comprar o darse un paseo por la calle Palacio Valdés. Lo cierto es que apenas echaba nada de menos del mundo exterior, ya no reconocía la ciudad y poco a poco desaparecían sus viejas amigas. Su pasado se borraba como si fuera un mal sueño o la niebla que se disipa bajo la luz insistente del mediodía.

—Bueno, centrémonos en el asunto, ya te darás algún día cuenta de que tu Fermín es un fulero. Estaba yo mirando el grupo este con la esperanza de ver una foto de la época y mira con lo que me encontré. ¿Cómo puedo llevarme la foto?

En la pantalla apareció una imagen de finales de los cincuenta en blanco y negro. En ella podía verse a pesar del desgaste de la imagen a una docena de niñas de doce años, todas vestidas con uniforme negro que casi parecía un hábito. A su lado, en la parte derecha y en la segunda fila había una monja, parecía joven, pero hasta que la abuela no aumentó la imagen Priscila no pudo verla correctamente.

—Esta es sor Inés, creo que te he hablado alguna vez de ella.

La nieta tuvo que disimular, la verdad es que no se acordaba de ninguna monja con aquel nombre. Su abuela tenía la costumbre de repetirse constantemente y a veces ponía el piloto automático, para no aburrirse.

—Sor Inés era una monja increíble. Guapa, culta, buena… Casi no parecía monja, porque la mayoría eran unas amargadas y malas bestias. Sobre todo sor Teresa, la directora del colegio.

—¿Por esto me has llamado? He quedado con mi novio para ir al cine, en media hora.

—¡Coño, cállate y escucha! Desde Lo que el viento se llevó no se ha sacado nada bueno en cine, al menos yo no lo he visto.

—Creo que deberías actualizarte y cuidar el vocabulario.

—No me seas beata, que soy tu dulce abuela —bromeó la mujer. Después tocó con los dedos el monitor, como si intentara acariciar el rostro de sor Inés.

—¿Qué le pasó?

Los ojos de Librada se humedecieron un poco, a veces recordar era extremadamente difícil. Cuando a uno únicamente le queda el pasado, los recuerdos son la tabla de salvación y una condena al mismo tiempo.

—Murió, bueno, peor aún, primero desapareció, fue todo muy extraño, nunca se aclaró realmente.

—Una monja desaparecida en el año 1951, seguro que fue un escándalo.

—Eso fue lo más misterioso de todo. Apenas se hicieron eco los periódicos y nadie quiso hablar del tema. ¿No te parece extraño? Yo era una niña, pero me quedé impresionada. El último ser en el mundo que merecía que le sucediera algo malo era sor Inés.

—¿Y qué quieres que haga yo?

La anciana se encogió de hombros y de repente perdió la fuerza que le caracterizaba. A Priscila le pareció ver el rostro de la niña triste y acomplejada que fue. Hija de “rojos”, tullida y viviendo en una tierra extraña.

—Quiero que averigües lo que le sucedió. Tenemos que hacerle justicia. ¿No crees?

—Su desaparición se produjo hace cuánto, ¿cincuenta años? ¿Cómo voy a descubrir qué le pasó?

—¿No eres criminóloga?, pues ya tienes algo que investigar. Estoy convencida de que no fue un accidente, que su desaparición fue provocada. Sucedían cosas muy raras en ese convento, te lo aseguro.

—A veces es mejor no remover las cosas —comentó Priscila.

La mirada de su abuela le hizo comprender que no se conformaría con otra cosa que una investigación, aunque fuera superficial. Descargó la imagen. Se la envió a su teléfono y se puso en pie.

—Está bien, no te prometo nada, echaré un vistazo, haré algunas preguntas. El “pánfilo” de mi novio tiene un amigo en el obispado, seguro que él puede ayudarme a acceder a los archivos de la época, un asunto así no le interesa a nadie casi sesenta años después.

Priscila dio un beso a su abuela, a pesar de ser un poco gruñona y pesada era una mujer increíble. Había logrado sobrevivir en un mundo muy hostil y formar una familia. Continuaba anclada en su pasado, aquella España que ya nadie reconocía, de azules y rojos, guerras civiles y revancha.

Librada acompañó a su nieta hasta la puerta, se despidió de ella en el rellano y mientras regresaba por el pasillo en penumbra hacia el salón sintió un escalofrío. Aquellos oscuros años en la escuela del Sagrado Corazón habían sido muy difíciles, sus padres la habían internado con la esperanza de que pudiera estudiar, pero la atmósfera de aquel lugar a las afueras de la ciudad, rodeada del temor a la muerte, el castigo de las monjas y sus compañeras, la hicieron sentir incómoda. Aún podía percibir el viento rugiendo tras las paredes de piedra, y si cerraba los ojos los fantasmas que se desdibujaban en el inmenso y oscuro jardín parecían tan reales como la foto que tenía ante sus ojos. Sor Inés fue un poco de luz entre tanta oscuridad y estaba dispuesta a que esa luz volviera a brillar en su vida. Se lo debía a la hermana y sobre todo a un mundo que estaba a punto de desaparecer para siempre.

2. Risilencia

Oviedo, otoño de 1951

La primera vez que Librada vio a sor Inés sintió que su mundo cambiada de repente. Llevaba poco más de un año en el centro sufriendo los ataques de sor Teresa, la directora y otras monjas de la orden. Sus padres habían tenido que internarla para no preocuparse por su manutención, que se curara de la tuberculosis leve que llevaba meses arrastrando y pudiera estudiar. Los domingos solían ir a verla, aunque no todos. Su madre estaba interna en una casa y su padre trabajaba en Gijón, en una ampliación del puerto que ya había costado la vida a varios trabajadores.

Aquella mañana fría de lunes el viento soplaba con fuerza y las hojas amarillentas de los árboles comenzaban a alfombrar el jardín. En el verano había podido estar con una tía suya que vivía en Granada. Sus padres la habían metido en un tren y se había pasado casi doce horas de viaje, toda una aventura para una niña de once años. Ahora echaba de menos la calidez y alegría de sus familiares del sur, entendía más su carácter y por qué Asturias le parecía tan melancólica y fría.

—¿En qué está pensando la señorita? —le preguntó de repente sor Teresa, que además de profesora le daba la asignatura de religión.

—En nada, sor Teresa, lo siento.

Librada sabía que era mejor no llevar la contraria a la monja, una fascista de tomo y lomo.

—¡Sal!

La pobre niña se levantó del banco con las piernas temblorosas y se quedó enfrente de la profesora.

—Extiende la mano.

Sabía lo que iba a suceder a continuación, pero eso no evitó que imaginase el dolor durante y después del castigo.

—Las niñas rojas son todas unas muertas de hambre y unas desagradecidas. Les damos pan y educación, las tratamos como a unas verdaderas señoritas y ellas nos lo pagan de esta forma. Ya lo decía el gran psiquiatra Antonio Vallejo Nájera: “El comunismo no es una ideología es una enfermedad”. Yo te voy a sacar el “gen rojo” a palos.

La mujer tomó la regla de madera de la mesa y comenzó a golpear a la niña en la palma de la mano. Los castigos corporales eran muy comunes en todos los colegios en aquel tiempo, pero la profesora se ensañó hasta que vio brotar la sangre.

—Librada vete ahora mismo a enfermería para que te curen eso. No quiero que se te infecte y ya tengas excusa para no ir a clase —dijo sor Teresa, que parecía totalmente impasible al sufrimiento de la alumna.

Mientras la niña salía de clase escuchó que decía la profesora.

—Los padres de niñas como esta mataron a muchos buenos españoles, pero ahora no les queda más remedio que purgar sus culpas. Espero que hayáis aprendido la lección.

La niña se dirigió hasta dirección y llamó a la puerta de la enfermería. Escuchó una voz que le pedía que pasara y entró.

Sor Elena era una de las monjas más jóvenes y no destilaba el odio y la inquina de las otras religiosas.

—¡Dios mío! ¿Quién te ha hecho esa salvajada?

—Sor Teresa —contestó la niña entre lágrimas.

La monja se santiguó y le pidió a la niña que se sentara en la camilla.

—¡Virgen Santa! Pero si eres una niña, a la directora a veces se le va la mano. No la culpes, vivió los rigores de la guerra. Los rojos entraron en el convento de las carmelitas de Valencia. Fue una de las pocas que sobrevivió, pero los soldados se ensañaron con ella.

—Yo no he hecho nada malo.

—Lo sé, pequeña, pero a veces los hijos pagan los pecados de los padres.

La enfermera comenzó a aplicar yodo en la herida después de limpiarla y acto seguido le puso una venda blanca y limpia.

—Esto te aliviará, pero ven mañana para que te cambie la tira y te limpie la herida, tienes las carnes abiertas. No te mojes la venda.

La niña tenía los ojos llenos de lágrimas, la mujer buscó entre sus bolsillos un caramelo y se lo entregó.

—Dios aprieta, pero no ahoga, pequeña Liber.

Aquella monja era la única que usaba su apodo cariñoso.

En aquel momento la puerta se abrió y la niña vio a una monja tan joven como sor Elena, pero mucho más guapa. A pesar del áspero hábito de color negro, su rostro angelical parecía desprender una paz infinita. Al sonreír dos hoyuelos se esculpieron en sus blancas mejillas. Sus ojos redondos y verdes eran los más expresivos que había visto jamás.

—Buenos días, sois sor Elena.

La hermana se puso en pie y saludó a la recién llegada.

—La misma, usted tiene que ser sor Inés, la estábamos esperando desde hace una semana.

—Lo siento, pero había unos asuntos familiares que me han entretenido en Córdoba: mi tía está muy enferma.

—Lo lamento —comentó la enfermera.

—Le ronda la muerte, pero rezo por ella todos los días, espero que se ponga a bien con su creador.

Sor Elena la miró extrañada.

—¿Vuestra tía no es creyente?

La incredulidad era una excepción en aquellos días, las pocas personas que eran ateas o agnósticas se cuidaban mucho de hacerlo público.

—Cree a su manera, su abuela era inglesa y la crio de una forma liberal y pagana. Al parecer venían de una familia protestante. Lo mismo le sucedió a mi madre.

—¡Por Dios! Eso es peor que ser ateo.

—Bueno, accedió a que un sacerdote le diera la extremaunción y yo me he quedado más tranquila —dijo sor Inés.

Después miró a la niña, le secó las lágrimas con sus suaves manos de uñas perfectas y le besó en la cara. Algo completamente inusual en aquel colegio.

—¿Qué le ha pasado a esta pequeña? ¿Te has caído?

La dulzura de su voz apenas era comparable a su sonrisa, pensó Librada mientras dejaba de llorar. No quería contarle lo sucedido, en el fondo le daba vergüenza.

—Vamos a hacer algo. Me ayudas a dejar las cosas en mi habitación, y después nos damos un paseo por el jardín. Ya ha parado de llover y podremos disfrutar del sol.

Sor Elena frunció el ceño, la directora y la superiora siempre decían que no había que confraternizar con las alumnas, que debían saber cuál era su lugar en el mundo, pero no dijo nada, parecía tan prendida por la belleza y gentileza de la nueva como la misma niña.

Con una maleta en una mano y la niña en la otra salieron de la enfermería y por primera vez desde que estaba en el colegio entró en la zona prohibida, la reservada para las celdas de las hermanas. Todas las alumnas tenían completamente prohibido estar allí o entrar con cualquier excusa. Librada sintió un escalofrío en la espalda al penetrar en el oscuro pasillo y subir por la escalinata. Se detuvieron en la puerta de la celda de sor Inés y esta la abrió con llave. Después dejó la maleta en una silla y miró por las rejas hacia fuera.

—Voy a echar de menos Andalucía, pero los caminos del Señor son inescrutables.

—Yo también soy andaluza.

En cuanto la niña hizo el comentario se arrepintió, no podían hablar a las hermanas a no ser que estas lo autorizaran o se dirigieran a ellas.

—¡Que bien! ¡Otra de mi tierra! Ya lo había visto yo en esos ojos grandes y negros como las aceitunas.

Después se dirigieron al jardín, aquel era el territorio del único hombre que había por el día en el convento, si se exceptuaba a los sacerdotes que daban misa.

Llegaron hasta la zona de juego, aunque rara vez les dejaban utilizarla. La monja se sentó en un balancín y tocó el de al lado para que la niña la imitase.

—Siéntate y disfruta de la naturaleza.

La niña la obedeció y cerró los ojos. De repente notó que la monja comenzaba a balancearla y recordó a sus padres y los pocos momentos felices de su llegada a Asturias, cuando vivían los tres en Gijón. Librada sentía el viento en la cara, el cosquilleo por la altura y, por un momento, se olvidó de la cárcel en la que se encontraba, como si Dios hubiera enviado a un ángel en medio de aquel infierno.

—¡Sor Inés! —dijo la voz estridente de sor Teresa y la niña abrió los ojos nerviosa.

—Sor Teresa, imagino.

La monja soltó el balancín y saludó a la hermana.

—Veo que ya conoce a Librada, es una niña problemática, pero es normal, se ha criado entre rojos y ya sabe cómo son esas alimañas, en su corazón solo anida el odio y la venganza. Si no fuera por nuestro Caudillo habrían destruido toda España.

—Bueno, son niñas, su alma es todavía inocente —contestó sor Inés.

—No sé cómo era su anterior destino, pero aquí tenemos normas y estas incluyen la disciplina y el rigor. Las monjas modernas no entienden que la vida religiosa es muy seria.

Sor Inés sonrió, como si fuera incapaz de poner una mala cara a nadie.

—Nuestra fundadora era una mujer muy alegre, usted lleva su santo nombre.

—¿No me estará comparando usted con santa Teresa?

La nueva parafraseó a la santa diciendo:

—“Tristeza y melancolía no las quiero en la casa mía”.

—“La vida es una mala noche en una mala posada” —contestó la directora.

—Por eso debemos reír, hasta que llegue el día de nuestra salvación.

—En esta España no se ríe, reírse es de rojos —contestó la directora y la nueva se quedó muy seria, como si hubiera comprendido en un momento dónde se había metido. En el mismo infierno que todas las alumnas, con olor a cirio, polvo y sacristía.

3. Pesquisas

La cena fue un desastre, Priscila no podía dejar de pesar en la mujer de la que le había hablado su abuela. De hecho, había dicho a su prometido que dejaran el cine para otro día, pero no había podido evitar la cena. Lo malo es que su cabeza iba constantemente a lo poco que había de la desaparición de la monja en el año 1951. Tanto La Voz de Asturias como La Nueva España habían sacado una nota breve sobre la desaparición de la monja, pero no mucho más. Tendría que ir a la hemeroteca para sacar más información.

Inés Maldonado Smith, que era el nombre completo de la monja, era una hermana de la orden de las Carmelitas Descalzas. Su padre Don Juan Maldonado había sido un mayor del ejercito que había luchado en el bando franquista a pesar de ser masón y del Partido Republicano Radical, liderado por Alejandro Lerroux, un político de centro cordobés que había sido diputado, ministro y presidente del Consejo de Ministros en 1934. La madre de Inés, Ana Smith era una mujer liberal, que había estudiado en la Universidad Central de Madrid y había luchado por el voto femenino. La joven había sido una excelente estudiante, la primera de su promoción, había hecho la secundaria y magisterio antes de meterse a monja. En el colegio Sagrado Corazón había enseñado francés y música; y en otro de Granada, también impartió matemáticas y lengua. Era una mujer guapa, culta y sofisticada, nada que ver con las monjas de pueblo, arrancadas de sus hogares de niñas y que no solían tener mucha vocación.

—¿Se puede saber en qué estás pensando? —le preguntó Fermín molesto. Estaban en uno de los mejores restaurantes de la ciudad y Priscila parecía completamente ausente.

—Tengo todo el rato una cosa en la cabeza. Mi abuela…

—No me digas más, tu abuela. Esa mujer te va a volver loca. ¿No puede ser como las demás? Una anciana que haga ganchillo.

—No hables así, tuvo una vida muy difícil.

—Como todos los de su generación y no siguen con la matraca de la Guerra Civil.

—No es una matraca, esas cosas pasaron de verdad. Es nuestra historia.

Fermín comenzó a resoplar.

—Me he perdido una reunión del ejecutivo para que pudiéramos vernos. La campaña está cerca y nuestro partido es demasiado nuevo.

Priscila acarició la mano de su novio y le sonrió, sabía que eso era casi suficiente para que se tranquilizara.

—Tengo que pedirte un favor.

El hombre frunció el ceño.

—¿Podrías pedirle a Pedro que me dejara mirar unas cosas en los archivos del obispado?

—No serán más fusilamientos de rojos. La ley de la Memoria Histórica tiene a todo el mundo como loco.

El complejo era una suerte de universidad para la clase obrera construida por el franquismo en los años cincuenta.

—No seas burro, es sobre la muerte de una monja. La profesora de mi abuela cuando era niña.

—Eso debió ser hace cien años.

—Venga, puedes darme su teléfono y avisarle que me paso mañana.

—El obispado es una institución privada.

—Pedro es el secretario del obispo, no creo que le nieguen nada a él. Además, aquello pasó hace sesenta y nueve años.

—Está bien, pero vamos a mi apartamento un rato.

Fermín comenzó a ponerse cariñoso, ella no estaba de humor, pero llevaban casi un mes sin relaciones por sus viajes electorales y sabía que no podía retrasarlo más.

En quince minutos estaban en la casa de su novio, un ático muy cuco en pleno centro de la ciudad. En el fondo era de sus padres, aunque estaba a su nombre. En cuanto entraron él comenzó a acariciarla, pero ella se resistió un poco.

—Voy al baño un momento.

Entró en el amplio y lujoso baño, se sentó en la taza y miró el teléfono. Era un mensaje de su abuela:

“Me he acordado de algunos detalles, cuando dejes al cafre de tu novio te pasas por aquí. Como es eyaculador precoz no tardarás mucho”.

—¡Qué burra eres! —dijo la joven en voz baja.

Después se quitó el vestido rojo y se quedó en ropa interior. Salió del baño y su prometido abrió tanto los ojos que ella tuvo la sensación de que le explotarían.

—Ven —le dijo, después se abrazó a sus nalgas como a un salvavidas y comenzó a besar su barriga hasta llegar al monte de venus.

Quince minutos más tarde Priscila había dejado el apartamento de su novio con la excusa de que se encontraba indispuesta y se dirigió a la casa de su abuela. Había comenzado a llover de nuevo y habían bajado tanto las temperaturas que en cualquier momento podía echarse a nevar. Entró en el portal completamente a oscuras y subió las escaleras con la poca luz que daban aquellas bombillas viejas y polvorientas. Estaba a un piso de llegar al descansillo de su abuela, cuando notó una mano fría que le aprisionaba el brazo. Dio un gritó e intentó zafarse, pero la tenía bien agarrada.

—¿Tienes unos euritos? —dijo la voz en la oscuridad y después apareció el rostro de un drogadicto. Parecía medio ido, pero eso no tranquilizó a la mujer.

—¡Suéltame! —le gritó, sabía que a veces el tono de voz era suficiente para infundir temor. El drogadicto apenas se inmutó. Entonces empleó un pequeño truco que le habían enseñado durante el máster de criminología. Para aquellas cosas los norteamericanos eran más prácticos que los españoles. Un segundo después el hombre estaba derrumbado y se quejaba en el suelo.

—¡Joder! ¿Por qué te pones así? Únicamente necesitaba un poco de dinero.

Priscila siguió subiendo y llamó con fuerza a la puerta de su abuela. Librada tardó un buen rato en abrir.

—¿Por qué tienes tanta prisa?

—Me he encontrado a uno de tus yonquis en la escalera.

—Ya te lo había dicho, me dan pena, pero cualquier día ocurrirá una desgracia. Las cosas están poniéndose otra vez como en los años ochenta, tú no habías nacido, pero la droga hizo estragos por todos lados.

La abuela la llevó hasta el salón y le ofreció algo de beber.

—Un descafeinado calentito —contestó la joven.

Un par de minutos después Librada regresó con dos vasos de leche caliente y unos sobrecitos. Los echaron y comenzaron a revolver con la cucharita, después la abuela le echó cuatro cucharadas de azúcar.

—¿No es mucho?

—¿Qué quieres? La vida ya es suficientemente amarga. Me faltan dos telediarios y no pienso marcharme sin disfrutar algunos de los pocos placeres que aún me quedan. Esto y mi Quina Santa Catalina son mi droga.

—Bueno, ¿qué es eso tan importante que has recordado? He tenido que meterle una bola a mi novio.

—¿De veras querías pasar toda la noche durmiendo con es oso cavernario? Eso es lo que parece, tiene más pelo que un gorila y no se comporta mucho mejor.

Priscila se limitó a poner los ojos en blanco y dar un sorbo al café descafeinado.

—Bueno, al grano, que en una hora me voy a la cama, si luego pierdo el sueño es peor. Después de que te marcharas continué mirando fotos, luego me tumbé en el sofá, estaba cansada, eso es la vejez, estar agotada de no hacer nada.

La mujer se tomó su tiempo, después sacó de una silla un libro.

—¿Sabes qué es esto?

La nieta se encogió de hombros.

—El libro que usábamos cuando era niña, lo he guardado, siempre he sido una fanática de la lectura y quería conservarlo. Llevaba años sin verlo, estaba acumulando polvo en aquella estantería y hoy me acordé de él, me levanté del sillón y comencé a mirarlo, entonces se cayó este papel.

La abuela le entregó una hoja coloreada, tenía una poesía y parecía un sencillo homenaje a la desaparición de sor Inés.

—Muy bonito.

—No quiero que hagas una crítica literaria, pero al verlo me acordé de sor Elena. Te he hablado de ella, ¿verdad?

—Sí.

—Bueno, era la mejor amiga de sor Inés. El día que hicimos un recordatorio tras la desaparición me dijo algo muy extraño.

—¿Qué te dijo? —preguntó Priscila intrigada.

—Bueno, lo recuerdo entre las neblinas del tiempo, no sé la frase exacta, pero fue como “Ten cuidado, lo que le ha sucedido a sor Inés podría ocurrirte a ti también”.

—¿De veras te dijo eso?

—Sí, yo no la entendí, por qué me iba a suceder lo mismo. No sabíamos qué le había pasado, llevaba un mes desaparecida y algunos especulaban con que se había fugado. Muchos creían que ya no aguantaba más la presión del convento y el colegio.

—¿Sabes el nombre de todas tus compañeras? Estaría bien hablar con ellas.

—Son viejas como yo, la mayoría está muerta, imagino, pero puedes apuntar los nombres y apellidos.

La anciana le enumeró a todas las exalumnas y después a las monjas más jóvenes.

—¿Piensas que puede estar viva sor Elena?

—Es posible, ya sabes que las monjas son eternas. Dicen que es por no haber parido, la maternidad machaca el cuerpo femenino.

—Lo comprobaré. ¿Algo más que recuerdes?

—Unos días antes de su desaparición sor Inés discutió con uno de los sacerdotes.

—¿Te acuerdas cómo se llamaba?

—No, han pasado muchos años.

—Será mejor que descanses. Se te ve agotada.

Priscila dio dos besos a su abuela y esta la acompañó hasta la puerta.

—Me quedaré aquí hasta que salgas a la calle. No quiero que te vuelvan a dar un susto.

—Deberías mirar lo de la residencia que te mandé.

—No, esta es mi casa, aquí tengo mi vida. Además, no quiero más monjas, ya tuve suficientes de niña.

Priscila se marchó y la anciana cerró la puerta, se dirigió al baño y después a su habitación. Aún echaba de menos a su marido, a veces era un poco cafre, como la mayor parte de los hombres de su generación. De hecho, todavía se preguntaba por qué se había casado. Sabía que el quedarse embarazada había sido la razón principal, pero hubiera podido criar a su hija ella sola. En los años sesenta habría sido tachada de zorra inmoral, aunque eso no la hubiera echado para atrás. En el fondo le quería, se acordaba de él cada día.

—Manolo, ¡qué burro eras! —dijo mientras se tapaba con la manta. Después cayó en un profundo sueño.

4. La música

Dicen que la música amansa a las fieras, lo que sucedió en aquella clase fue completamente lo contrario. Sor Inés dejó el violín a un lado y contempló el rostro de sus alumnas. Parecían confusas, emocionadas y sorprendidas.

—¿Nunca habíais escuchado un violín?

Todas negaron con la cabeza.

—Pobres criaturas, es uno de los sonidos más bellos de la tierra.

La monja se puso en pie, se bajó de la tarima y se paró enfrente del grupo.

—La vida es efímera, pasajera, como un suspiro en medio del huracán del tiempo. Todo lo que vemos a nuestro alrededor se degrada despacio, desde que nacemos comenzamos a morir. Somos cadáveres andantes, por eso es muy importante que aprendamos a valorar las cosas y disfrutemos de las pequeñas cosas que tiene la vida.

Comenzó a caminar entre las alumnas que la miraban embelesadas.

—Os han dicho que sois mujeres, que debéis dedicar vuestra vida a aprender el oficio de madre y esposa. Sin duda no hay otro más noble, pero Dios nos hizo para mucho más que para ser amas de cría. Nos dio dones y talentos, habilidades e inteligencia. ¿Por qué Dios iba a dotar a las mujeres de talento para que se dedicaran en exclusiva a cambiar pañales?

Librada levantó la mano y la profesora le sonrió.

—Dime, ¿qué quieres?

—La directora siempre comenta que el papel de la mujer es purgar por sus muchos pecados, Eva hizo que el hombre cayera en desgracia y que perdiéramos el Paraíso.

—Querida niña —dijo mientras se agachaba y ponía su hermoso rostro a la altura del de su alumna—, Dios hizo al hombre y a la mujer a su semejanza, además nos dio el don de crear vida en nuestro interior. No somos seres inferiores, ni mucho menos. Además, del seno de una mujer nació el Salvador del Mundo.

Después se incorporó de nuevo y dijo:

—¡En pie señoritas! Síganme.

La docena de niñas siguió a la maestra que salió del aula y se encaminó al jardín. Debajo de los algarrobos con sus hojas finas amarillentas señaló con el dedo a sus ramas.

—¿Lo escucháis?

Las ramas vibraban y el viento susurraba su mensaje indescifrable mientras todas las niñas intentaban afinar el oído.

—Formamos parte de una larga cadena desde Adán y Eva. Las niñas que os antecedieron, que ahora tienen vidas vacías y grises, quieren advertiros de algo: “No sigáis la senda ya trazada porque te llevará al cementerio sin sobresaltos ni alegrías”.

Algunas de las alumnas se rieron al escuchar que su profesora cambiaba de voz.

—El único camino que hay en la vida es el que marquéis con vuestros pasos. No intentéis agradar únicamente a los demás. No viváis la vida de vuestros padres, intentar abrir caminos nuevos. Las niñas que estuvieron aquí antes de vosotras ya no pueden volver atrás. Sed conscientes de que cada día es único, que no se repetirá. Alegraos con los logros de vuestras condiscípulas. Ayudadlas a conseguir el éxito y sobre todo vestíos del amor, que es lo único que merece realmente la pena. El amor todo lo puede y todo lo soporta, el resto de cosas desaparecerán.

Librada parecía extasiada, sor Inés lograba elevarlas, hacerles sentir especiales. Ellas que eran apenas sombras, invisibles para la sociedad, niñas pobres en su mayoría, hijas de los perdedores y condenadas al olvido.

Mientras regresaban a la clase Librada observó que una de las niñas mayores salía cabizbaja de uno de los despachos. Era la “zanahoria” así la llamaba por su pelo rojo y su cara repleta de pecas. Se cruzaron sus miradas un segundo, pero vio tanto dolor, que no pudo olvidar jamás aquellos ojos negros que parecían engullir la felicidad del mundo entero.

5. El secretario

Pedro era un hombre corriente, su pelo castaño con algunas canas, el mentón saliente y los ojos de color verde aceituna apenas destacaban; su nariz era algo mayor que la media, pero en cambio tenía una agradable sonrisa. Priscila no lo conocía demasiado. Se habían visto con el resto del grupo de su novio varias veces, pero jamás habían cruzado más de dos o tres palabras. Era algo mayor que ellos, tal vez cinco años y a todos les daba algo de pena la repentina muerte de su esposa, al año de casarse, por un desgraciado accidente de tráfico del que él quedó completamente ileso.

—Hola Priscila, me alegro de verte —dijo el hombre mientras salía a la puerta a recibirla. El edificio era modesto y adusto en comparación con el de Santiago de Compostela. Se encontraba en la plaza de Corrada del Obispo.

El Palacio Episcopal aún mostraba la compleja historia de Asturias. Un incendio había destruido el edificio en el siglo XVI y habían tardado unos años en reconstruirlo, aunque aquel tampoco era el edificio original: durante la revolución de 1934 los obreros lo habían quemado y Franco había ordenado que lo reconstruyeran de nuevo.

—¿Habías estado alguna vez aquí? —le preguntó Pedro. Llevaba casi diez años trabajando para el obispado, algunos bromeaban incluso con que algún día se haría sacerdote. Sin duda era un hombre de fe, pero no tenía vocación sacerdotal.

—No, en la catedral sí, pero en el palacio jamás.

—Te lo enseño brevemente.

—No quedan muchas cosas originales del siglo XVI aunque se reprodujo el estilo, hasta la puerta es exactamente igual. La puerta y el balcón tienen el blasón del obispo.

Caminaron hasta el fondo y le ensenó el jardín, en el portalón interno se encontraba el escudo de Juan García Avello y Castrillón, un obispo del siglo XVII.

—El arco con galería que ves es el Tránsito de Santa Bárbara, una comunicación directa con la catedral sin pisar el suelo.

—Me recuerda al corredor vasariano de los Médici —comentó la mujer.

—En el fondo tiene un cometido parecido. La población de Oviedo es muy católica, pero siempre ha habido un buen número de personas anticlericales.

—Entiendo.

Observaron el patio interior con columnas toscanas y la capilla particular de los obispos, después se dirigieron directamente al Archivo Diocesano.

—Fermín no me ha comentado qué andas buscando. Imagino que como criminóloga, el resolver algún misterio.

Los dos se echaron a reír.

—Soy una criminóloga en paro, pero mi abuela quería que investigara la desaparición de una monja que fue profesora suya cuando era pequeña.

—Qué extraño, las desapariciones en aquella época eran muy poco frecuentes. Los años cincuenta fueron realmente tranquilos, sobre todo en Oviedo.

—Ya existía El Caso, aunque al Régimen no le gustaba reconocer que había más crímenes y delitos de los que las estadísticas oficiales mostraban.

—En eso tienes razón —dijo Pedro mientras abría la puerta del archivo.

La sala no era muy grande. Había una gran mesa en el centro, un armario de madera negro, una lámpara redonda que imitaba a un viejo candelabro con sus velas. Nada elegante ni espectacular.

—¡Te esperabas algo más lujoso! Nosotros somos los hermanos pobres de la Iglesia. Esto no es Zaragoza, Sevilla o Santiago, somos una diócesis pobre y pequeña.

Un hombre mayor con el pelo blanco y gafas levantó la vista al verlos entrar. Se dirigió a ellos con desgana y saludó al hombre.

—Remigio, esta mujer es Priscila Martínez, está investigando un caso antiguo: la desaparición de una hermana. ¿Cómo se llamaba?

El sacerdote no hizo el menor ademán de saludarla, casi ni la miró a la cara.

—Sor Inés Maldonado Smith, desapareció en el año 1951, creo que poco antes de la Navidad.

El sacerdote frunció el ceño y se le marcaron todas las arrugas de la cara.

—¿Sor Inés?

—¿La conocía? —preguntó Priscila, que llevaba en las venas la vocación detectivesca.

—Yo era un joven sacerdote recién salido del seminario, predicaba en una pequeña parroquia en un barrio obrero y ella se ofreció a ayudarnos con los niños pobres. Los sábados les poníamos una película y les dábamos una merienda. Sor Inés siempre se mostraba sonriente y amable con todos. Era una mujer muy guapa, aunque está mal que lo diga un sacerdote.

—Bueno, la belleza no es ningún delito y los sacerdotes también tienen ojos —contestó la mujer.

—Si tu ojo derecho te es causa de pecar, es mejor que te lo arranques y lo eches al fuego antes de que todo tu cuerpo sea echado al fuego del infierno.

Las palabras del hombre la hicieron estremecerse.

—La pobre no encajaba en nuestra cultura. Era muy alegre, tocaba la guitarra y cantaba, además era una monja moderna, cuando estaban empezando los primeros cambios en la Iglesia. El Concilio Vaticano II fue unos pocos años más tarde.

—¿Habrá un informe sobre ella?

El sacerdote sonrió por primera vez y con paso torpe se dirigió a una puerta, la abrió y entró. Las paredes estaban llenas de cartapacios desde el suelo hasta el techo. Estuvo buscando un par de minutos y después cargó con un viejo y polvoriento mamotreto hasta la mesa, lo abrió y sacó varios documentos.

—Aquí está la ficha de admisión, el historial de sor Inés y la investigación que se realizó en aquella época.

—¿Puedo?

—Sí, claro, pero antes póngase unos guantes.

El hombre le dio unos azules y se alejó de ellos.

—¿Prefieres que te deje sola?

La mujer no dijo nada, pero su sonrisa fue suficiente respuesta.

—Cuando termines me avisas y te acompaño a la salida. Ha sido un placer volver a verte.

—Lo mismo digo.

En cuanto se quedó a solas se lanzó con ahínco sobre los documentos. Ya no se tomaba el asunto como una forma de contentar a su abuela para que la dejara en paz. Le parecía interesante averiguar qué le había pasado a aquella monja sesenta y nueve años antes.

La ficha de la monja era bastante escueta. Sor Inés se llamaba en realidad Carlota, el nombre de Inés se lo había puesto al convertirse en monja. Era la hermana mayor, una gran estudiante con dos carreras y conocimiento de varios idiomas; reina de la Belleza en su ciudad. Todo un prodigio para una época en la que las mujeres no podían destacar socialmente.

Llevaba apenas dos años de monja cuando desapareció. Antes de arribar al convento de Oviedo había estado en el de Sevilla, donde se había consagrado. Su madre estaba muerta y su padre no parecía muy de acuerdo con la vida religiosa, según ponía el informe. Le sorprendió una anotación que lo calificaba de masón.

—¡Qué fuerte!

El sacerdote se acercó para ver si le sucedía algo.

—No, perdone.

El hombre miró por encima del hombro y vio que la mujer había anotado el nombre del padre de Sor Inés y le dijo:

—El hombre vino a los pocos días de la desaparición. Parecía muy enfadado y discutió con el obispo. Tenía un amigo en el gobierno de Franco. Ese año había cambiado el gobierno en pleno, decían que era para quitar falangistas y meter tecnócratas, desde fuera se presionaba para que democratizara un poco las instituciones. Recuerdo perfectamente aquel tumultuoso año de huelgas.

—¿Huelgas? No pensaba que las consintieran en aquella época.

—No lo hacían, señorita, pero las cosas estaban muy mal. Sueldos bajos, subida del transporte y la comida. Los norteamericanos querían poner sus bases y Franco eligió a ministros menos falangistas. Joaquín Ruiz-Giménez Cortés era amigo del padre de sor Inés y amenazó al obispo con acudir a él, si no descubría qué había pasado con su hija.

Priscila se quedó algo pensativa, después comenzó a mordisquear el lápiz.

—¿Qué piensa que le sucedió?

—En el informe no encontrará gran cosa. Se creó una comisión con el padre Manuel Sánchez y Carlos Martín. Ellos investigaron y sus conclusiones están en el informe, pero el peso de la investigación lo tuvo el Cuerpo de Policía Armada y de Tráfico, aunque creo que también intervino la Guardia Civil, al parecer al estar el convento fuera del municipio.

—Si quiere le hago una copia de los informes y se los lleva mañana. Hoy estoy a punto de cerrar, mañana vienen unas visitas al registro. Ya ha visto que es pequeño y se quemaron muchas cosas en el 34, cuando el incendio.

—Ya me lo contó Pedro.

—No culpo a los obreros, fueron demasiado salvajes, pero si a alguien lo tratas como a un animal, no esperes que se comporte como una persona civilizada.

—Gracias por todo.

—Un placer ayudarla, sor Inés era una buena persona, no tenía que haber desaparecido de esa forma.

Aquella afirmación hizo que la mujer le preguntase al sacerdote cuál era su opinión.

—Bueno, sor Inés desapareció y al poco tiempo también le pasó a una chica de la escuela. Era una de las mayores, no recuerdo su nombre. Dos mujeres en pocos meses, fue algo extraño. ¿No cree?

—Sin duda. ¿Dónde está el despacho de Pedro?

—Al fondo del pasillo, junto al del obispo, no tiene pérdida.

—Hasta mañana.

—Adiós.

Priscila se dirigió a la puerta, pero antes de salir preguntó al hombre.

—¿No hay una foto en el expediente?

La foto de grupo que le había mostrado su abuela no era de muy buena calidad. El hombre miró y sacó una de una ficha. Era un primer plano de la cara de la mujer hasta los hombros. Tenía puesto el hábito y no se le veía el pelo.

—Así era Sor Inés. Una mujer hermosa y buena —dijo el hombre con cierta melancolía.

—¿Puedo hacerle una foto con el teléfono?

—Claro.

Después de tomar la foto y ver en el móvil que había salido bien se dirigió al despacho, llamó antes de abrir y vio a Pedro junto a una mesa cuadrada de madera oscura, parecía incómoda y vieja.

—¿Ya te vas?

—Sí, mañana me darán una copia, así no molesto.

—No es molestia mujer, espera que te acompaño a la salida.

Pedro puso su mano en el hombro de Priscila y esta sintió un escalofrío.

Antes de que llegaran a la puerta escucharon una voz a su espalda.

—¡Pedro!

Se giraron y Priscila reconoció al obispo. No era de misa diaria, pero lo había visto en la televisión regional y en un par de homilías. Era un hombre mayor, pero aún conservaba la piel lisa y los ojos grandes, de un color verde claro que brillaban detrás de sus gafas. Parecía estar en buena forma aunque debía tener casi los noventa años, caminó hasta ellos muy recto, con su traje impoluto, su camisa morada y su gran cruz de oro al cuello.

—¿Quién es tu amiga?

—Priscila Martínez.

—La hija de Laura. ¿Verdad?

La mujer se extrañó que el obispo conociera a su madre, aunque Oviedo era un pañuelo.

—Sí —respondió confusa.

—Tu padrastro es el candidato del Partido. Gracias a ellos España volverá a ser fuerte, no como esa derechilla cobarde.

Dale saludos, por favor.

—De su parte, monseñor.

—No, por favor, me llamo Braulio Ruiz Asenjo, miembro de la orden franciscana antes que obispo, todos somos hermanos, mi nombre actual es Gregorio.

Pedro la llevó hasta la puerta, se quedó allí hasta que Priscila desapareció por la plaza. Entonces escuchó una voz a su espalda.

—¿Qué quería la mujer?

—Información sobre la desaparición de una monja en los años cincuenta, sor Inés. ¿Usted la conoció?

—No, yo vine a Oviedo un par de años después —contestó el obispo, después regresó a su despacho y la quietud del Palacio Episcopal regresó por completo, mientras la gente fuera de sus muros se dirigía a sus casas a comer y la mayoría de los comercios se cerraban hasta después de la siesta.

6. Laura

Le había prometido a su madre que comería con ella en Casa Fermín, el restaurante preferido de Laura. El restaurante estaba abierto desde 1924 y había sobrevivido a la azarosa historia de España, Guerra Civil incluida. Cuando entró en el salón con el techo de cristal en seguida localizó a su madre en la mesa del fondo, su favorita.

—¡Cariño! —gritó Laura, mientras levantaba su mano repleta de anillos y pulseras de oro. A sus sesenta y dos años aún se conservaba joven y lozana. Era una obsesionada de la dieta y acudía al gimnasio tres veces a la semana.

—Hola, mamá.

Se dieron dos besos al aire y se sentó en la silla de enfrente.

—¿De dónde vienes?

—Cosas mías, ya sabes.

—Ayer llegaste tardísimo, imagino que estabas con Fermín. Mira que el único defecto que le veo es que no ingresa en el Partido, esos del naranjito ya no sirven ni para lamer el culo a los socialistas.

—No seas burra.

—Desde que se fue el catalán no han levantado cabeza.

—No quiero hablar de política.

—¿Y de qué quieres hablar? Las elecciones están a la vuelta de la esquina y esta vez sí gobernaremos.

—La última vez sacasteis el 15 por ciento.

—Vosotros el 6 por ciento y bajando. Es nuestro momento el país se está descomponiendo, hasta un ciego podría verlo, estamos como en el 36.

—¿Tú qué sabes? No habías nacido —le reprendió la hija.

—Bueno, ya sabes que no soy historiadora, pero ya sabemos todos lo que sucedió aquí en el 34.

Priscila puso los ojos en blanco, después de ochenta y seis años la gente seguía comentando la revolución obrera y la toma de la ciudad por parte de los mineros. Algunos piensan que ese había sido el primer acto de la Guerra Civil.

—Las derechas estaban robando los derechos adquiridos a los obreros y la República era todavía muy débil.

—Esa es la mierda que te cuenta tu abuela e imagino que te habrá hablado del bisabuelo y que fue condenado a muerte por tener carné de la UGT. Por eso dejaron Granada y vinieron aquí, porque en el pueblo no podían vivir. Pues es cierto, pero eso pasó hace mucho tiempo y todos evolucionamos.

—Hasta unirte al partido de extrema derecha que defiende el franquismo.

—Alberto no es franquista, al menos de la manera que insinúas, pero sí es español y tiene dos cojones. Hasta que los comunistas intentaron asaltar los cielos, las cosas estaban tranquilas, pero no vamos a permitir que dividan España.

Priscila estaba a punto de tomar el bolso y marcharse cuando su madre la detuvo.

—Espera, ya dejo de hablar de política.

Pidieron una sopa y una ensalada, después carne de ternera y un arroz con leche.

Durante unos minutos disfrutaron de la comida sin apenas levantar la cabeza.

—En cuanto lleguemos al poder arreglo lo tuyo y te coloco en la diputación.

—Mamá, ya te he dicho que no hace falta. Lo he pensado mejor, quiero conseguir las cosas por mí misma. Seguramente haga una oposición para la policía local.

—Una hija mía vestida de pitufo. No, por Dios. Que tienes dos carreras y un máster. Llevas toda la vida estudiando y en la diputación muchos no saben ni hacer una o con un canuto.

—Fermín dice que tenemos que sacar la corrupción de las instituciones. Yo estoy de acuerdo, así no puede funcionar el país.

—Mentalidad de pobre y de rojo, no me jodas. Su familia ha chupado del bote durante generaciones y ahora nos ha salido regeneracionista.

—Ya estamos otra vez.

—No, perdona. ¿Cómo está la cabezona de tu abuela?

—Mal, deberías ir a verla, está mayor y ya no sale de casa.

—Siempre fue muy casera.

—No, mamá, tiene ochenta casi ochenta y uno. No le queda mucho tiempo, deberías reconciliarte con ella.

Laura frunció el ceño y todas las arrugas que el bótox había hinchado se revelaron de repente.

—Bueno, eso es algo entre ella y yo. Últimamente vas mucho por allí.

—Me ha pedido un favor, que investigue a una monja que desapareció.

—No he leído nada en los periódicos.

—Fue hace sesenta y nueve años.

—Por Dios, ¿quién era? Santa Teresa de Jesús. Yo iba a ofrecerte un trabajo de verdad, aunque momentáneo. Necesitas ganar dinero, no vas a vivir toda la vida de la sopa boba.

Priscila se puso roja, pero decidió meterse un pedazo de carne más en la boca.

—El Partido está investigando al Presidente del Principado, el niñato ese que solo ha sido político toda su vida. Quitar a esos sociatas sí que es regenerar el país.

—¿Estáis espiando al candidato socialista?

—Bueno, dicho así suena mal, pero creemos que está engañando y tiene varios chanchullos. Sería de forma discreta, ya sabes. Nada que te pueda salpicar.

—Creo que estáis volviéndoos todos locos. ¿Qué será lo próximo? ¿Contratar sicarios para eliminar al contrincante?

—Eso es un no. ¿Verdad?

Priscila la miró con los ojos desorbitados. Después se limitó a saborear el postre, el arroz con leche era de sus favoritos.

—El Partido está dispuesto a pagar diez mil euros, con eso podrías empezar en Madrid. Sé que llevas un tiempo pensándolo. Tal vez tengas razón y necesites alejarte un poco de todo esto.

—¿Quién cuidará de la abuela?

—Ella ya es mayorcita, pero te prometo que pasaré a verla. Si no quieres medrar aquí, será mejor que te marches a Madrid y tengas una vida independiente, Fermín es un cafre, hijo de caciques que juega a ser Robin Hood. Mira, yo me casé con tu padre por ascender socialmente. Era médico y eso en provincias te da mucho prestigio. Tu abuela nunca me lo perdonó, pero yo estaba harta de que me mirasen las señoronas por encima del hombro, con sus abrigos de pieles, sus fincas y todas esas cosas. No quiero que te pase lo mismo. Alberto no te cae bien, pero él me tiene en cuenta. Vete y busca a un hombre que te valore de verdad.

Por primera vez en muchos años su madre le hablaba con el corazón. Jamás se había expuesto tanto, sabía que tenía razón, pero no quería que su nueva vida comenzara haciendo algo ilegal.

—No tengo licencia de investigadora y espiar a un político es un delito.

—No es un delito, a no ser que le pinches el teléfono. Esta es su dirección, sus rutinas y sospechamos que va a una casa extraña una vez cada quince días.

—Usaréis solamente lo estrictamente político. ¿Verdad? No su vida personal.

—Claro hija, con quién se acuesta no nos interesa, pero incluye todo lo que averigües en tu informe. No me des nada por internet, tampoco hablaremos de ello por teléfono. Aquí está el adelanto, cinco mil euros.

La madre le pasó un sobre con billetes de quinientos y algunos de cien. Priscila los tomó rápidamente y se los guardó en el bolsillo.

—Tengo que irme, la abuela…

—Ya lo sé. Te necesita. Dame un beso anda y prométeme que serás feliz.

Las dos mujeres se abrazaron y Priscila abandonó el local confusa. Su vida parecía encontrarse patas arriba, pero cada vez se encontraba más segura de que necesitaba escapar de una existencia programada que la lanzaba a ser la señora de… y no una mujer libre e independiente.

7. Librada

Anochecía muy pronto, apenas se pasó un rato por la librería y cuando quiso darse cuenta ya la oscuridad había invadido la ciudad, también una niebla fantasmal que desanimó a los transeúntes a recorrer las calles. Había comprado algunos libros sobre la historia reciente de Oviedo, la Guerra Civil y otros de curiosidades de la provincia, por si hacían referencia a las desapariciones de mujeres en los años cincuenta. En cuanto llegara a su casa quería revisar los periódicos locales y El Caso, aunque este último lo habían fundado un año después de los hechos, pero dada la extrañeza del asunto y que estuviera implicada una monja, estaba segura de que lo debía mencionar en alguno de sus números.

Mientras caminaba hacia la casa de la abuela sintió que alguien la observaba, se giró y vio una figura entre la neblina. No se distinguía bien, estaba en la zona más oscura de la calle y alejado. La figura estaba completamente quieta y la observaba. Sintió un escalofrío que le recorrió toda la espalda y comenzó a caminar más deprisa. No había ni un alma en toda la zona, escuchaba el repicar de sus tacones en el suelo y sentía cómo el corazón se le aceleraba.

Cuando llegó al portal de su abuela entró rápidamente, estaba abierto como siempre. Subió a toda prisa las escaleras, apenas llevaba una planta cuando escuchó a su espalda otros pasos. Comenzó a correr, aunque sus zapatos se lo dificultaban un poco y al llegar al descansillo golpeó con fuerza la puerta de su abuela.

Librada no tardó en abrir, a pesar de sus años y muchos achaques, estaba más en forma de lo que aparentaba.

—Siempre con prisas. ¿Has visto a otro drogadicto?

—No, abuela, creo que alguien me seguía.

—¿En Oviedo? Sería un vendedor de seguros. Aquí tenemos un índice de delincuencia muy bajo. Hasta los drogadictos son pacíficos, los pobres son enfermos.

—Cierra la puerta —le apremió su nieta, no se sentía tranquila.

—¡Bueno, ya voy!

Se dirigieron al salón, en la mesa estaban los restos de una merienda a base de galletas y leche.

—Eso engorda mucho y tus piernas…

—Joder, es de los pocos placeres que tengo, unas galletas María con leche.

Priscila se quitó el abrigo y lo dejó sobre una silla. El peso de los cinco mil euros en el sobre parecían tenerla también preocupada.

—¿Qué pensarías si finalmente me marcho de aquí? Ya sea a Barcelona o a Madrid.

—Que harías muy bien. Ya te lo he dicho.

—¿Quién te iba a cuidar?

La abuela se encogió de hombros.

—No sé, el día que no pueda valerme por mi misma, me tomo un puñado de pastillas para dormir y acabo con todo.

—No seas burra.

—Eutanasia activa, el gobierno ya lo permite. ¿Para qué quiere una vieja como yo molestar a nadie? Ya he vivido suficiente.

No le gustaban aquellos comentarios de su abuela, pero intentó no hacerle demasiado caso.

—¿Qué has descubierto en el obispado? ¿Te han dado algo esos curatos?

—Sí, han sido muy amables.

La anciana frunció el ceño.

—Ya me extraña, siempre se han caracterizado por esconder todas sus basuras.

—Al parecer desapareció una chica del colegio unos meses más tarde.

Librada hizo un esfuerzo por recordar, aquellos años en el colegio habían sido tan traumáticos que siempre había deseado borrarlos de su mente.

—Tienes razón, Jacinta Sansebastián, era una chica problemática, muy guapa y avispada. Sus padres tenían un ultramarinos en el centro y la metieron en el colegio para que las monjas la enderezaran un poco. Todos pensamos que se había escapado. Tonteaba con el hijo del jardinero, un tal Diego. Él también desapareció.

—Tres desapariciones seguidas en el mismo sitio y nadie hizo nada. Me sorprende.

—En aquella época las cosas se metían debajo de la alfombra. Los padres de Jacinta no hicieron mucho por buscarla, casi se sintieron aliviados. Diego era mayor de edad y tampoco su padre lo buscó. Todos dieron por hecho que se habían escapado.

—¿Crees que tiene alguna relación con lo que le sucedió a sor Inés?

—Bueno, Inés ayudaba a todas sus alumnas, Jacinta era problemática y la vi hablando con ella en varias ocasiones.

—A lo mejor la chica le contó algo.

—Es posible, ese convento estaba repleto de secretos.

—¿Quieres que vayamos mañana las dos allí? A veces cuando una regresa al lugar de los hechos es capaz de recordar más cosas.

—No me gusta mucho salir, pero está bien. Creo que funciona el ascensor, mis piernas ya no están para subir y bajar escaleras.

—Voy a pedir un taxi. No quiero irme sola, espero que ese tipo ya no esté.

—¿No habrán sido imaginaciones tuyas? —le preguntó algo escéptica la abuela.

—No, comí con mi madre, puede que la esté vigilando alguien de otro partido, la gente está muy nerviosa por la proximidad de las elecciones.

Priscila llamó el taxi y la abuela se asomó primero al descansillo y después a la ventana hasta que la vio partir. Se sentó agotada en el sillón y comenzó a recordar. A veces era doloroso, pero necesario. Apenas le quedaba futuro, el presente era una porquería, poco más que sobrevivir. El pasado se había convertido en su refugio.

Pensó en Jacinta, con su pelo largo y rubio, los ojos azules picarones, ese aire de mujer fatal vestida de colegiala. También en Diego, un chico guapo de pelo negro y piel muy blanca. No se había acordado de ellos en años, aunque ahora le vino a la mente la tarde que los vio en el bosque cerca del convento y cómo aquello le impresionó durante años.

8. Jacinta

Aquel otoño estaba siendo tan frío que Librada siempre tenía la sensación de tenerlo calado hasta los huesos. Además no dejaba de llover y, a la melancolía de la estación, se unía que llevaba dos semanas sin ver a sus padres. Era domingo, la misa ya había pasado, ahora eran un poco más alegres desde que sor Inés tocaba un par de canciones con la guitarra.

—¿Qué haces aquí sola?

La voz era de la monja, dio un respingo y después se levantó de la piedra, desde la que contemplaba el monte.

—Tengo ganas de ver a mis padres. Espero que vengan esta tarde. Están muy ocupados, a mi madre sus señores apenas la dejan salir y mi padre viene desde Gijón. Espero que pronto volvamos a estar juntos.

—Seguro que sí, niña. No hay mal que cien años dure. Mientras estés con nosotras aprovecha bien el tiempo. Sé que te falta cariño, ninguna de las hermanas ha sido madres, no somos capaces de transmitir amor.

Le sorprendieron las palabras de la monja, sentía que de alguna manera sabía perfectamente lo que pasaba por la cabeza de todas ellas.

—Cuando mi madre murió yo también estuve en un internado. Echaba de menos a la familia, sobre todo a mi padre, pero al final me acostumbré. Cualquier cosa que necesites solo tienes que pedírmelo.

—Gracias, sor Inés.

Comenzaron a pasear por el bosque y vieron a Jacinta que se dirigía a algún lugar al final del sendero, todo parecía indicar que a la vieja casa abandonada del guardés. Sin decir palabra comenzaron a seguirla. La chica entró en la casa y ellas dos se quedaron afuera.

En la casa la esperaba Diego, un chico de dieciocho años, hijo del jardinero. En cuanto se vieron comenzaron a besarse con desesperación. Tras un rato de arrumacos y toqueteos Jacinta comenzó a hablar.

—No lo soporto más, sácame de aquí. Ese cura no me deja en paz y nadie me va a creer.

—¿Quieres que me ocupe de él?

—No, te meterían en la cárcel. Es un sacerdote. Marchémonos lejos, a Santander o Bilbao.

—¿Con qué dinero? La camioneta de línea es muy cara, el tren ni digamos.

—Las monjas tienen dinero escondido, por eso no hay problema. Cuando esté con el sacerdote en el despacho puedo cogerlo.

—Nos acusarían de robo.

—Ya estaríamos lejos de aquí, podríamos estar juntos, dormir juntos.

La chica comenzó a meter mano dentro del pantalón de Diego y este cerró los ojos. Librada se quedó con la boca abierta, pero sor Inés le tapó la cara. Lo que le extrañó es que no interviniera para frenar a aquellos dos adolescentes.

—Vámonos —susurró al oído de la niña.

Mientras se alejaban se giró hacia ella y le dijo:

—No cuentes nada a nadie, déjame que descubra lo que sucede.

—Pero ¿de qué sacerdote hablaban?

—No lo sé. Aquí solo vienen los padres Carlos y Manuel.

Los dos sacerdotes eran muy jóvenes, recién salidos del seminario y tenían buena relación con las monjas, pero también eran queridos por las alumnas.

—Jacinta es muy mentirosa, a lo mejor lo que le ha contado a Diego es para que haga lo que ella quiere. La he visto manipular a mucha gente.

La monja la miró sorprendida.

—¿Cómo sabes tantas cosas?

—A veces ser pequeña y discreta tiene sus ventajas.

Cuando llegaron al convento los padres de Librada ya la estaban esperando. Corrió hacia ellos y se fundió en un abrazo. Las lágrimas le recorrían por su cara regordeta hasta la blusa.

—¡Cariño! —exclamó la mujer al ver a su hija.

No hay brazos más dulces que los de una madre, pensó sor Inés al ver la reacción de la niña. Un segundo más tarde la escena que había visto comenzó a enturbiarle la mente. ¿Por qué le había contado esas cosas horribles Jacinta a Diego? ¿Qué sucedía en aquel convento lóbrego y oscuro al que la habían enviado? ¿Cuánto tiempo más resistiría en ese ambiente agobiante?

9. El convento del Sagrado Corazón

El convento estaba a un par de kilómetros de la capital, se había librado del saqueo por su muro alto y su puerta de hierro. Priscila había contactado de nuevo con Pedro para que les ayudara a acceder a él. Llevaba cerrado mucho tiempo y algunas partes estaban en peligro de ruina inminente. Habían quedado en la entrada, Librada estaba algo fatigada por el viaje, más por aprensión que por cualquier otra cosa. Tampoco le gustaba mucho ir en coche, pero a medida que se acercaban comenzó a animarse de nuevo.

—Dios mío, hacía siglos que no pasaba por aquí.

—Es una zona muy hermosa, parece increíble que se encuentre tan cerca de Oviedo.

—Siempre hablo cosas negativas de la ciudad, pero no me mal interpretes, yo soy más asturiana que la fabada, lo que no soporto es la burguesía pretenciosa de la ciudad y que esa misma gente no permita que las cosas cambien. Los jóvenes tienen que irse de Asturias por su culpa. Ni comen ni dejan comer.

—Eso es cierto.

Aparcaron enfrente de la tapia, Pedro ya había dejado su Toyota en la puerta y llevaba en las manos un pesado manojo de llaves.

—Hola Priscila, ya ves, parezco a San Pedro con todo esto.

—Pues ábrenos las puertas del cielo. Esta es mi abuela Librada.

—Para servirle a usted —dijo la anciana.

—Encantado —dijo mientras besaba a las dos mujeres.

—Está igual que la última vez que lo vi. Siempre ha tenido ese aire desolado, como si Dios hubiera pasado de largo de aquí desde su fundación.

—La verdad que es una pena —dijo Pedro—, tenemos decenas de sitios abandonados en toda la diócesis, por no hablar del resto de España. La Iglesia no quiere venderlos, se niega a deshacerse de todos estos edificios, aunque se caigan a pedazos. A mí me da pena como historiador.

—No sabía que habías estudiado Historia —comentó Priscila mientras el hombre abría la puerta de la verja.

—Hice Historia del Arte en Santander, aunque ya me parece que fue en la prehistoria. Ha pasado tanto tiempo. Si no hubiera sido… —titubeó antes de continuar—, por el accidente, con toda seguridad me habría quedado en Santander.

—¿No ves? —comentó la abuela—. Otro que se habría ido de Asturias.

El hombre no entendió la afirmación, pero los tres se dirigieron por el paseo de cipreses hasta la fachada principal del convento. La hiedra había ocupado la mayor parte de la fachada, un balcón se había desprendido y la piedra original se encontraba ennegrecida por la humedad que corría por la fachada.

—Madre mía, si lo viera sor Teresa, esa bruja parecía que únicamente vivía para este sitio.

En el lado de la izquierda se encontraba el pequeño cementerio y se acercaron los tres. La anciana reconoció varios nombres y se paró ante una de las cruces.

—Aquí esta sor Elena, la pobre no era tan mayor, bueno sí, al menos diez años más que yo, a veces se me olvida la edad que tengo.

—Allí está la de sor Teresa —comentó Priscila.

La anciana caminó con dificultad por el terreno irregular y se paró enfrente de la tumba, la lápida era plana y en ella se veía entre manchas verdes el nombre. La mujer escupió sobre la tumba ante el asombro de Priscila y Pedro.

—Lo siento, pero esta mujer amargó y destrozó la vida de muchas personas. ¿Te he contado lo de aquella noche?

—No.

—Bueno, ya sabes que tenía tuberculosis, mucha gente se moría en aquella época por la enfermedad. Tuve una crisis muy fuerte en aquel otoño de 1951, sor Inés pasó más de una noche a mi lado, pero cuando desapareció, sor Teresa entraba en la habitación donde estábamos las chicas de mi clase y nos decía: “Hijas del Diablo. Estáis enfermas, rezar y rogar, porque os vais a morir todas, rojas”.

Aquella noche la pasé rezando sin parar, hasta que me venció el sueño. Tras la desaparición de sor Inés vivimos todas un verdadero infierno. Sor Teresa no era la única, había otras hermanas y también los sacerdotes.

Priscila abrazó a su abuela, estaba temblando. El viento frío les enfriaba el rostro.

—Será mejor que pasemos —dijo Pedro, que parecía confuso ante lo sucedido. Desconocía por completo por qué Priscila hacía todo aquello.

Abrió la puerta principal que daba al convento, atravesaron la entrada oscura y llegaron al claustro, aún persistían los naranjos, aunque medio secos, del centro. La fuente se encontraba vacía y en algunas partes se estaban cayendo los techos.

—Aquel lado era el colegio y este el convento —dijo el hombre.

—Me acuerdo perfectamente. Ahora que estoy aquí, es como si mi mente se fuera abriendo de repente.

La abuela parecía agotada y se sentó el poyete.

—¿Dónde fue sor Inés? —preguntó Priscila.

—Este lugar está maldito, os lo aseguro. El mes de noviembre fue muy frío y nevó. Recuerdo que apenas se podía salir y que costaba mucho llegar a Oviedo. Sor Inés conducía, las monjas tenían una furgoneta vieja citroën. Sor Teresa nos contó que se la había llevado y que no había regresado, pero aquella noche, en la que sor Teresa nos trató tan mal, como no podía dormir salí del cuarto. Estaba prohibido, pero a veces era impulsiva, tenía casi doce años.

Librada parecía cada vez más alterada.

—Entonces escuché ruidos en la parte de las religiosas y me dirigí allí. Dos figuras en la oscuridad sacaban algo por la puerta trasera. Aquella puerta la usaban normalmente para abastecer a la cocina. Me aproximé y vi que cargaban algo en la furgoneta, la misma que habían dicho que se había llevado Inés.

Pedro miró sorprendido a la mujer.

—¿Está insinuando que alguien la mató y se llevaron el cuerpo? Esa es una acusación muy grave.

—Le comento lo que vi, nada más. Hasta regresar hoy, lo había borrado de mi mente. Imagino que prefería no recordarlo.

Escucharon un fuerte portazo y los tres dieron un respingo.

—Habrá sido el viento —comentó Pedro, pero se acercó a la puerta principal. Priscila lo siguió y la abuela se quedó sola.

El viento soplaba y comenzó a llover, la mujer miró el claustro y el pozo seco. Guardaba algunos buenos recuerdos de aquel lugar, sobre todo algunas amistades. No escuchó los pasos ni sintió la presencia hasta que unas manos le agarraron el cuello y comenzaron a apretar. Comenzó a sentir cómo le faltaba el aire, intentó girarse pero las manos eran fuertes. El oxígeno comenzó a faltarle y se le nubló la vista, mientras sus ojos se alzaban hasta las gárgolas que representaban demonios que escupían el agua que comenzaba a caer a raudales sobre el claustro y los tejados de aquel lugar maldito.

10. Una noche oscura

Hay noches tan oscuras que no brillan las estrellas. Aquella era una de ellas. Librada llevaba rezando horas cuando escuchó el ruido en la planta baja. Lo primero que pensó fue que el demonio venía a por ella y que sus horas estaban contadas. Ya se lo había advertido la hermana Teresa. Las niñas como ella no merecían el cielo, por mucho que rezara se la llevaría la tuberculosis y pasaría el resto de su existencia en el infierno. Se puso en pie con dificultad, tenía las rodillas magulladas y las piernas paralizadas por el miedo y el frío. La temperatura en la habitación no era mucho más alta que a la intemperie. Las monjas mantenían las ventanas abiertas para abrir los pulmones de las niñas, ya que el aire puro era lo mejor para su dolencia, aunque ella no sabía hasta qué punto todo aquel frío no terminaría por matarlas de una pulmonía.

Llevaba una bata fina que le había regalado su madre unas semanas antes, cuando le contó el frío que pasaban, debajo el camisón de invierno, una camiseta interior y los calcetines en los pies, pero seguía temblando. Se acercó a la puerta y pegó el oído, sintió el frío de la hoja de madera desgastada por los años y la falta de pintura. Aguantó la respiración y logró escuchar de nuevo un gemido lejano.

Se apoyó en la puerta indecisa. ¿Qué debía hacer? ¿Volver a la cama y taparse la cabeza, hacer como si no hubiera escuchado nada o ir a avisar a las hermanas? Al final abrió la puerta con sigilo, escuchó el crujido del suelo de madera y el chirriar de las bisagras. Cruzó el pasillo lo más rápido que pudo, la oscuridad y los sonidos de la noche la aterrorizaron. Después descendió por las escaleras de piedra y pasó por el claustro. Apenas un par de bombillas iluminaban todo el recorrido, entonces escuchó ruidos y se ocultó tras una columna. Una de las monjas pasó a toda prisa pero no pudo verle la cara, se dirigía al refectorio y decidió seguirla. La monja abrió las puertas y entró en el amplio salón vacío, por las altas ventanas apenas entraban uno hilos de luz.

La hermana continuó su camino y se dirigió a las cocinas. Librada dudó un momento, sabía que si la seguía sería como meterse en la boca del lobo, nunca había hecho algo así, pero se sentía tan intrigada y preocupada al mismo tiempo que caminó a grandes zancadas por el salón y se asomó a la puerta: no había nadie, entró y caminó entre los fogones apagados. En ese momento escuchó unas voces y se agachó.

—¿Qué has hecho imbécil? Ahora las cosas se pondrán peor.

—Lo iba a contar todo.

—¿A quién iban a creer? Esas cosas no se hablan.

—Lo hecho, hecho está.

—Ahora a apechugar, vamos, no quiero que se levante alguien y nos vea.

Librada se asomó y pudo ver dos figuras, las de un hombre y una mujer, las voces eran tan apagadas que le costaba reconocerlas. Entonces empujó sin querer un cazo y el sonido metálico retumbó por toda la cocina. Al principio se quedó paralizada por el miedo, pero al escuchar pasos reaccionó y comenzó a correr, atravesó la puerta, después el refectorio y salió al claustro. Recorrió la galería lo más rápido que daban sus piernas y subió por las escaleras, entró en el cuarto y se metió en la cama con bata y todo.

Los pasos la siguieron hasta la segunda planta, se detuvieron enfrente de la puerta y alguien la abrió.

Librada comenzó a temblar, pero intentó tranquilizarse, respiró hondo y cerró los ojos. Alguien se paseó por entre las camas en silencio y se detuvo unos segundos justo enfrente. La niña rezaba para dentro, no quería que la sacaran de la cama a rastras y la llevaran abajo.

Al final la sombra se alejó, como si el “ángel de la muerte” pasara de largo por esta vez.

Librada respiró hondo y se quedó dormida poco después. Eran demasiadas emociones para una noche. Prefería no imaginar qué había sucedido. De hecho, borró completamente aquel recuerdo de su mente hasta sesenta y nueve años más tarde, cuando regresó con su nieta a aquel convento maldito.

11. Las sombras

La muerte siempre llega violenta e indomable. Al menos así la sentía Librada, que veía cómo sus ojos se apagaban, para que se abrieran otros más profundos. Le pareció ver de lejos a sus padres, como cuando era pequeña. Corriendo hacia ellos para echarse a sus brazos, pero se acordó que ya no corría. Alargó la mano y a tientas tomó su bastón, lo apretó con la mano hasta que los nudillos se quedaron blancos y lo lanzó con todas sus fuerzas contra su atacante. Este bufó al recibir el impacto pero no soltó a su presa. La mujer volvió a repetir la operación, ya con menos fuerza y con idéntico resultado.

Se escucharon unos pasos y el asesino soltó su presa y se marchó corriendo. Priscila vio a su abuela caída en el suelo, con el rostro amoratado y semiinconsciente.

—¡Dios mío! ¿Qué ha pasado?

La mujer no contestó, todavía luchaba por recuperar el aliento. Entre los dos pusieron de pie a la anciana y la volvieron a sentar.

—¿Qué ha pasado?

La mujer tardó un momento en poder articular palabra.

—Me ha atacado, no le he visto la cara, lo hizo por la espalda.

—¿Quién te ha atacado, abuela?

—Estaba sentada y unas manos fuertes me atraparon el cuello y casi me ahogan. Ha huido por allí.

Pedro salió corriendo en la dirección que indicaba Librada, pero regresó unos minutos más tarde con las manos vacías.

—Quien haya sido ya se ha marchado. No he visto otros coches. Es raro, ¿está segura que no se ha desmayado?

—¡Joder! ¡Como que uno no nota cuando le están estrujando el cuello! Mirad las marcas.

Priscila observó el cuello rojo de su abuela y lo que parecían unas garras incrustadas en la piel.

—¿Por qué te iban a hacer eso? Lo que sucedió aquí fue hace mucho tiempo. Todos los protagonistas deben estar muertos. A nadie le interesa la muerte de una monja en los años cincuenta.

Pedro frunció el ceño, parecía algo inquieto.

—Será mejor que lo denunciemos en la policía. Yo os acompaño.

Los tres se dirigieron al coche. En apenas unos veinte minutos se encontraban enfrente de la comisaría.

—No estoy segura de querer denunciar, normalmente no sirve para nada y nos tendrán horas hasta que nos tomen declaración. Hace años denuncié un robo y estuve yo más tiempo en la comisaría que el ladrón.

—Hay que hacerlo abuela. Ese hombre puede volver a intentarlo.

—No estoy segura si era un hombre, no lo he visto. ¿Qué voy a declarar?

—Que te han atacado.

Subieron por la pasarela, entraron en el edificio y Pedro se detuvo para hablar con el policía de guardia.

—Queremos poner una denuncia.

—¿Tan tarde? La comisaría está llena, les va a llevar un par de horas de espera.

—¿Está el inspector Marcos? —preguntó Pedro.

—Espere.

El hombre hizo una llamada y acto seguido los dejó pasar a la oficina. Entraron y un hombre alto, moreno, de aspecto bonachón salió a recibirlos.

—¡Por Dios! No te veía desde hace años. ¿Qué te trae por aquí? Espero que no te hayan robado la cartera.

—Bueno, es algo más complicado.

Pedro se giró y señaló a su amiga y a la abuela.

—Por favor, síganme.

Entraron en un despacho y la anciana le explicó lo sucedido. El policía se les quedó mirando algo sorprendido y después dijo:

—Si lo he entendido bien, creen que alguien la atacó por algo que sucedió hace sesenta y nueve años. Las probabilidades de que pase algo así son casi imposibles. De hecho, si hubo algún delito en aquella época está más que prescrito, pero por lo que he oído se trató de una simple desaparición. Muchas monjas y curas cuelgan los hábitos. Si descubren a quién amaba la tal sor Inés, sabrán dónde se fue.

—Entonces, ¿quién me atacó? —preguntó sorprendida Librada.

—Puede que interrumpieran algún acto delictivo, alguien se coló en el monasterio con la intención de robar, los vio, se asustó y actuó de esa manera.

—De todas formas, es una agresión —dijo Pedro.

—Sí, claro, tramitaré la denuncia, pero yo no le daría más importancia. Lo que sí puedo es darles el informe de la época. Aquí se guarda todo, aunque el cuerpo cambió mucho tras el franquismo, el archivo se lleva de forma continua. Esperen un momento.

El hombre hizo una llamada y quince minutos más tarde un hombre vestido de uniforme entró y le entregó al inspector un pendrive.

—¿Lo tienen digitalizado?

—Lo hicimos hace poco, muchos documentos se estaban estropeando. El sótano es muy húmedo, como todos los de Oviedo.

Salieron del despacho, Priscila con el pendrive, la abuela cansada y enfadada y Pedro encantado de volver a ver a un viejo amigo.

—Gracias por todo.

—A vosotros.

Salieron del edificio y en cuanto atravesaron el umbral Librada miró a su nieta y dijo en voz alta:

—Los policías son tan gilipollas como los de antes. Es un milagro que detengan a los delincuentes, me imagino que es porque estos son más torpes que ellos.

—Venga abuela, ha sido muy amable.

—En eso sí han cambiado —sentenció Librada, después se subieron al coche y la llevaron a su domicilio.

—¿Quieres que suba contigo?

—No hace falta, ya ha dicho la policía que no ha pasado nada.

Priscila le dio dos besos, pero al no quedarse tranquila la acompañó. Cuando regresó Pedro aún la esperaba. Se ofreció a llevarla a casa y ambos recorrieron en coche el escaso kilómetro que separaba la casa de su abuela de la suya. No percibieron que alguien los seguía. Era casi de noche y la calle aún estaba llena de transeúntes que realizaban sus últimas compras antes de irse a sus casas.

12. Caso cerrado

El coche se detuvo enfrente del edificio en el que vivía Priscila, la mujer miró hacia la ventana iluminada e hizo el amago de abrir la puerta.

—¿Quieres que cenemos algo y te ayudo con el informe de la policía? Tengo lasaña de espinacas para cenar.

—Bueno, creo que…

—No te preocupes. No muerdo. Únicamente quiero ayudarte.

—¿Piensas que alguien atacó a mi abuela o se lo imaginó?

—¿Es una pregunta trampa?

Los dos se echaron a reír.

—Sí, claro que lo es.

—La veía conmocionada por lo que sucedió allí cuando era niña. Su mente se nubló, demasiadas emociones, pero sin duda ella lo vivió como si fuera real.

La mujer sonrió.

—¿No has pensado en dedicarte a la política? Eres muy diplomático.

—La política actual no se caracteriza por la diplomacia, precisamente.

Los dos se echaron a reír de nuevo.

—Está bien, pero no quiero regresar muy tarde a casa. Llevo unos días que apenas duermo.

El hombre se puso en marcha y media hora más tarde se encontraban en el otro extremo de la ciudad. Pedro vivía en una casa apartada y antigua, con un inmenso jardín y una fachada de piedra. La típica casa de campo del siglo pasado.

Subieron por una escalinata de piedra y entraron. El frío fuera era tan intenso que percibieron el calor del hogar, pero no se quitaron los abrigos.

—Ahora mismo pongo la chimenea y caliento la lasaña.

Priscila se frotó las manos, aunque apenas logró sentir los dedos. Entraron en el salón y el hombre prendió la leña que ya estaba preparada. El fuego iluminó el rincón, dando un aspecto hogareño a la casa, casi romántico.

—¿No tendrías todo esto preparado?

—No, por Dios, Fermín es mi amigo. Nos conocemos desde niños.

Pedro se fue a la cocina y ella se acercó al fuego. La madera comenzó a arder rápidamente y el crepitar de las llamas comenzó a relajar su mente. Se sentó en la alfombra justo al lado y dejó que su mirada se perdiera en la ancestral atracción del fuego.

—No te he preguntado qué quieres tomar, pero he abierto un Rioja.

—Genial, me ayudará a entrar en calor.

El hombre se sentó a su lado y el vino rojizo brilló con un tono tan especial que lo observaron antes de beber.

—Un brindis —propuso la mujer.

—¿Por qué?

—Porque demos con los culpables de la desaparición de sor Inés.

—También quiero brindar por una gran criminóloga.

—Bueno, soy una simple aficionada.

Los dos brindaron y después dejaron que el sabor del vino penetrara por su paladar y sus fosas nasales.

—¡Qué bueno!

—La cena estará en cinco minutos. ¿Comemos en el suelo?

—Un pícnic casero. Buena idea.

Cuando Pedro se marchó de nuevo, el sonido de su teléfono la sobresaltó. Miró la pantalla iluminada, era Fermín.

—Hola cariño. ¿Cómo estás? —escuchó al otro lado de la línea.

—Bien.

—¿Disfrutó la abuela con la excursión?

—Hubo un incidente, se cayó, pero no le ha sucedido nada grave.

—Lo siento. ¿Quieres que cenemos?

La mujer titubeó unos instantes.

—Tengo que leer un pesado informe policial.

—¿Sigues con esa tontería de tu abuela?

—Sí, ¿te importa mucho?

—No te enfades, Priscila. Necesitas encontrar un trabajo de verdad. Tenemos planes, pero a este paso nos casaremos con cuarenta años.

—Yo soy más joven —dijo la mujer para molestarlo.

—¿Me estás llamando carroza?

—¡Quien se pica ajos come!

—Bueno, te dejo. Cenaré solo, ya te arrepentirás.

—Un beso —dijo la mujer antes de colgar.

Pedro entró con dos platos y los dejó en el suelo.

—¿Quién era?

—Nada importante.

—¿Estás bien?

—Mejor que nunca.

Comenzaron a saborear la lasaña, los dos estaban de cara al fuego y sus rostros se iluminaban con las llamas anaranjadas.

—Bueno… —dijeron los dos a la vez.

—Tú primera —le pidió Pedro.

—¿Vemos esto?

Sacó el pendrive del pantalón y el hombre se dirigió a una mesa cercana y cogió un portátil.

—Dame.

Metió el pendrive en la clavija y abrió los archivos.

—Bueno mira.

Movió la pantalla y los dos se aproximaron para poder leer lo que ponía.

“Informe Policial por la desaparición de sor Inés. Nombre real Carolina Maldonado Smith… —la mujer saltó los datos y se centró en el comienzo del informe—. La hermana Inés salió del convento el 24 de noviembre de 1951 por la tarde, conducía una furgoneta Citroën Tipo H de color amarillo. Al no regresar a dormir las hermanas de la orden pusieron una denuncia en comisaría. El inspector Armando Marías interrogó el día 25 de noviembre a todas las hermanas de la congregación, a las alumnas internas y dos sacerdotes, sin lograr que ninguno de ellos le proporcionara información útil. Al ser sor Inés adulta, su desaparición no es caso de investigación. Por ello se cierra el expediente a 29 de noviembre de 1951. Armando Marías”.

—¿Eso es todo?

—No, aquí hay otro archivo. Una nueva investigación se abrió poco después a instancias del delegado del gobierno. Debieron presionar de alguna manera.

—Creo que fue el padre de sor Inés que tenía contactos en el gobierno de Franco —dijo Priscila.

—Mira lo que pone aquí:

“Se abre nuevo expediente para el caso de la desaparición de la hermana Inés. Tras las siguientes pesquisas se encuentra la furgoneta donde había huido en la ciudad de Gijón. Las pruebas periciales y la toma de huellas no son concluyentes. El vehículo llevaba aparcado varios días, pero no se pudo determinar cuantos…”.

—Entonces, ¿no huyó con el coche?

—Espera, que continúa:

“Por ello concluimos que la dicha religiosa utilizó el vehículo para ir hasta Gijón, donde pudo tomar un barco u otro vehículo para salir del país o de la región. Con las nuevas diligencias se cierra el caso”.

—¿Qué mierda es esta? —preguntó Priscila indignada.

—Es burocracia policial. Al no haber cadáver no hay caso y la desaparición de un adulto no se puede investigar. Somos libres para movernos, irnos o quedarnos.

—Lo entiendo, pero apenas se investigó.

—En aquella época las cosas eran así. Alguien no estaba muy interesado en que saltara el escándalo. Ya sabes, una monja desaparecida es algo morboso.

La mujer tomó la copa y dio un trago, después miró al hombre, en sus ojos brillaban las llamas de la chimenea.

—Mi abuela me ha comentado que sor Inés se hizo muchos enemigos en el convento. Además, desaparecieron una chica y un chico poco tiempo después. También creyó ver que se llevaban un cuerpo la noche que la monja desapareció.

—En aquella época tu abuela tenía once años, era de noche y cualquiera podía ver cosas misteriosas en un sitio como ese.

—¿Piensas que está loca?

—No, pienso que los niños tienen mucha imaginación y los abuelos también.

—Me gustaría encontrar a los dos sacerdotes que hicieron el informe eclesiástico. También preguntar a la familia de sor Inés, imagino que tendrá alguna sobrina viva.

—Tienes todo el derecho, un buen investigador no debe cejar en su empeño hasta que descubra la verdad o se aproxime a ella.

Los dos se quedaron mirando, sus labios estaban a unos pocos centímetros. No sabía qué le atraía de Pedro, hasta ese momento había sido un amigo de Fermín aburrido y melancólico.

—Tengo que irme.

—Sí, será mejor…

El hombre no logró terminar la frase, Priscila se abalanzó sobre él y comenzó a besarlo. Nunca había hecho algo así, no era nada impulsiva, llevaba toda la vida haciendo lo que se esperaba que tenía que hacer. Pedro tardó unos segundos en reaccionar, pero aquella sensación de estar vivo de nuevo le hizo sentir. Un corazón roto es mucho peor que uno endurecido por la vida. Mientras se desnudaban se sintieron los dos seres más solos de la tierra, justo como los padres de la humanidad al otro lado de las puertas del Paraíso.

13. Fantasmas del pasado

Siempre fue una niña curiosa, en una época en la que las mujeres no debían serlo. Librada observó la llegada de la policía y el poco interés de los inspectores por descubrir la verdad. El que parecía llevar el caso era un tal Armando Marías, todos le llamaban el de “la camisa vieja” y no era por su indumentaria. Había sido uno de los falangistas de la primera hora, antes de la Guerra Civil y de que muchos oportunistas entraran en la organización para medrar. De hecho, que él fuera un vulgar policía hablaba muy bien de que los idealistas de cualquier signo, nunca sacan provecho de sus ideales.

—¿Quién es la madre abadesa? —preguntó el policía a sor Teresa.

—La superiora está muy enferma y mayor para que le hagan preguntas. Yo puedo ayudarles en lo que necesiten.

—Está bien. Quiero una lista con las últimas personas que vieron a sor Inés, también hablar con todas las monjas y los sacerdotes.

—Intentaré reunirlos en los dos próximos días, los sacerdotes no viven en el convento.

—Comprendo, también es necesario que hable con las niñas.

—¿Con las niñas? Ellas no saben nada. Son unas zoquetas, no creo que merezca la pena que pierda el tiempo.

El hombre arqueó la ceja y después sacó un cigarrillo y lo encendió.

—No le molesta que fume, ¿verdad?

La monja tosió al recibir el humo en la cara, pero negó con la cabeza.

—Interrogaré a quien me parezca bien, cuanto más colaboren antes me iré y les dejaré haciendo lo que demonios hagan aquí.

—Inspector, ese vocabulario.

—Señora monja, perdí este dedo por el Régimen, luché en el Ebro, Guadalajara, Brunete y entré en Barcelona. Salvé el culo a gente como usted, servíamos como carne de cañón, creo que eso me da el derecho a hablar como me de la gana.

La monja agachó la cabeza y llevó al hombre hasta la enfermería para que interrogara a sor Elena.

Librada disfrutó mucho con la escena, al final veía a alguien poniendo en su sitio a aquella maldita monja. Se acercó a la ventana que daba al jardín y afinó el oído, para ver que le contaba sor Elena, la mejor amiga de sor Inés.

—Sor Elena, este es el inspector Marías.

—Encantada, señor inspector.

—Llámeme Armando.

—Señor Marías, puede preguntarme lo que desee —dijo sor Elena.

—Será mejor a solas —dijo girándose hacia la otra monja.

—No puedo dejar a una hermana a solas con un hombre.

—Yo no soy un hombre, soy un inspector de policía.

La monja al final se fu refunfuñando hasta la puerta, pero la dejó abierta. El policía la siguió y la cerró en sus narices.

—Sor…

—Sor Elena, señor inspector.

—Sor Elena, ¿puede decirme qué relación tenía con la desaparecida?

—Era mi amiga y mi hermana. La conocía desde hacía unos pocos meses, había llegado del sur, pero somos de las más jóvenes y encajamos como anillo al dedo.

—Entonces, ¿todo se lo contaba a usted?

—Eso no lo sé, pero hablábamos mucho.

El hombre comenzó a pasearse por la estancia sin tomar notas, como si estuviera hablando con una vieja amiga.

—¿Había algo que le preocupara últimamente a la desaparecida?

—Bueno, echaba de menos su antiguo convento, aquí las cosas son diferentes, ya sabe, los del norte tenemos otro carácter.

—¿Lo único que le preocupaba era el carácter del norte y el clima?

—No, tampoco se entendía muy bien con sor Teresa, es la profesora de Educación Física y la directora del centro.

—No me la imagino haciendo gimnasia —dijo el inspector. La monja esbozó una tímida sonrisa.

—Sor Teresa es muy estricta, de la vieja escuela.

—De eso no hay duda.

—Pero no creo que se haya marchado por eso.

El inspector se paró y se colocó la mano en el mentón.

—¿Usted piensa que se ha marchado?

—No he dicho eso, pero ¿qué otra cosa puede haber sucedido?

El inspector se sentó en una silla y la monja se puso algo nerviosa por su proximidad.

—Si yo le contara.

—Bueno…

—¿Discutió con alguien? ¿Vio que tenía un comportamiento extraño en los últimos días?

La mujer se quedó pensativa hasta que al final una imagen le vino a la mente.

—No sé si era una discusión, pero el padre Manuel el otro día se fue muy furioso, había tenido una reunión con sor Inés por una de las niñas.

—¿Qué alumna era?

—Una de las problemáticas, Jacinta.

—Me ha sido de gran ayuda, sor Elena.

—Gracias.

El inspector salió de la enfermería y vio a Sor Teresa pegada a la puerta.

—Quiero hablar con una alumna, Jacinta.

—Eso es imposible, necesito la autorización de sus padres y tardaré un poco en localizarlos.

—No me toque las narices, quiero que me traiga a la niña ahora.

En ese momento llegó un hombre vestido de púrpura, la monja le besó la mano y el inspector se limitó a fruncir el ceño.

—Señor Marías, ¿verdad?

—Excelencia.

—Hemos abierto una investigación, este es un asunto interno de la Iglesia y aquí no tiene jurisdicción. Todavía no somos paganos como esos anglosajones.

—Pero…

—Ya he hablado con sus superiores, gracias por su tiempo.

El inspector levantó la mano y le señaló con el dedo índice, pero hasta él sabía sus limitaciones. Se dirigió a la puerta con una sensación extraña en el estómago, sabía que había algo que olía muy mal en aquel lugar, pero como decía el obispo, se excedía de sus competencias, era un caso eclesiástico. Al salir vio a Librada y la llamó.

—Niña, ¿por qué me estabas espiando?

—Yo no, señor policía.

—¿Sabes algo? ¿Viste a sor Inés?

Sor Teresa se puso detrás del policía y la niña comenzó a temblar. El inspector se dio cuenta, le acarició la cabeza y le dijo:

—Pequeña, los inspectores no mordemos. Al menos no tanto como parece.

El hombre se alejó con la sensación de que ser policía en su época era como trabajar de cura en un prostíbulo. El pecado te rodeaba, pero eras incapaz de convencer a nadie para que no se tirara a todas las parroquianas del lugar.

14. La noche

Se preparó un vaso de leche caliente con galletas. Se encontraba agotada y aún tenía el susto en el cuerpo. Caminó con dificultad hasta el sillón y se puso la televisión para que le hiciera un poco de compañía. Le había dicho a su nieta que no tenía dolores, una afirmación un poco absurda a su edad, porque en realidad padecía dolores constantes, el sueño constituía el único momento de descanso. Después tomó las primeras galletas y comenzó a mojarlas. En cuanto las saboreó sintió que por unos instantes se olvidaba de todo lo sucedido. Intentó escuchar el programa de televisión sobre temas políticos. A los cinco minutos ya estaba discutiendo con la televisión y los invitados a las tertulias.

—Sois una panda de gilipollas. Con todas las letras. Unos vendidos al poder, se os ve el plumero a kilómetros.

La política era para ella un bálsamo donde olvidar todas sus penas y, sobre todo, anestesiarse de la muerte que sabía que comenzaba a cortejarla en cada esquina.

Tras tomarse diez galletas y apurar el vaso de leche se recostó, notó cómo el sopor comenzaba a invadirla. Prefería dormir allí un rato que tumbarse en la cama y comenzar a dar vueltas. Temía dormirse y no despertar jamás.

Comenzó a soñar de nuevo con aquel convento, las monjas frías y crueles, salvo pocas excepciones y el miedo que había anegado su alma durante todo este tiempo. El sueño en seguida se convirtió en pesadilla, sentía de nuevo que alguien la asfixiaba, que había aferrado su cuello y lo apretaba con tal fuerza que notaba en aquellos dedos fríos cómo se le escapaba la vida.

Entonces abrió los párpados, vio un rostro tapado con un pasamontañas, sus ojos se le clavaron en la mente e intentó gritar, pero apenas podía tomar aliento.

—¡Vieja del demonio! ¿No podías morirte sin joder más? La vida ha sido demasiado generosa con alguien como tú.

Librada agitó los brazos como si se estuviera hundiendo en un océano negro y frío.

—No te preocupes, te irás directamente al infierno, el lugar que merecen los ateos como tú.

Librada comenzó a sentir una especie de paz que se debía a que ya no le llegaba oxígeno al cerebro, su mente comenzaba a desconectarse.

SEGUNDA PARTE
PRESENTE

15. Infierno

La llamada en plena noche la sobresaltó, como si su conciencia la devolviera a la dura realidad. Estaba tumbada al lado de un amigo de su prometido y sabía que algo malo le había sucedido a su abuela.

—¿Dónde estás? No cogías el teléfono y la policía me ha llamado a mí.

—¡Dios mío! ¿Qué le ha sucedido a la abuela?

Su madre se quedó callada al otro lado del teléfono, fue un segundo, pero se le hizo una eternidad.

—Alguien entró en la casa, sería uno de esos drogadictos que siempre andan rondando. Los de emergencias se la han llevado al Hospital Universitario.

Priscila se levantó de la cama medio desnuda, Pedro se la quedó mirando con el ceño fruncido.

—Voy para allí.

Mientras se vestía a toda prisa intentando evitar la mirada del hombre no pudo evitar sentirse fatal.

—¿Qué ha pasado? Son las dos de la mañana.

—Han agredido a mi abuela. Alguien entró en su casa después de que la dejásemos.

—Te acompaño —dijo el hombre poniéndose en pie y tomando su ropa. Se calzó los zapatos mojados y el chubasquero húmedo.

—Estás empapado.

—La ropa tarda en secarse.

—No, pediré un taxi.

—¿A estas horas? Te dejo en la puerta del hospital y me marcho.

Sabía que no era buena idea, pero fuera llovía. A aquellas horas los taxis en la ciudad eran muy escasos y no quería sentirse sola.

Llegaron hasta el coche y se metieron a toda prisa para que la lluvia no los empapara por completo. Durante el trayecto apenas cruzaron palabra. Los luminosos del hospital brillaron en el horizonte y Priscila comenzó a hablar.

—Lo siento, no pensé que pasara algo así.

—Si te digo la verdad, yo no lo siento. Estoy harto de pensarlo todo tanto y no hacer ninguna locura. La vida es muy corta como para no atreverse a…

—Tú eres libre, pero yo estoy prometida.

—Lo lamento mucho por Fermín, pero me gustaste desde el primer día que te vi. Te lo aseguro.

Pararon en la puerta principal y la mujer se detuvo antes de abrir la puerta.

—No volverá a suceder.

—Está bien, pero al menos deja que te ayude.

La mujer se bajó del coche sin contestar y no se percató de que su novio estaba fumando en la puerta del hospital. Al verla bajar del coche tiró el pitillo y caminó hacia ella.

Priscila llegó a la entrada con el pelo totalmente empapado.

—Fermín —dijo algo azorada.

—¿Qué coche es ese?

En medio de la oscuridad no logró reconocerlo.

—Bueno, he pedido un Uber, no venían taxis.

—Me llamó tu madre, no te encontraba. ¿Dónde demonios has estado?

Pensó la respuesta un segundo.

—Bueno, estuve con Pedro. Me está ayudando a investigar el caso.

—¿Con Pedro hasta estas horas? Ese es su coche.

—No, ya te lo he dicho.

Fermín puso un gesto mohíno. Después se dirigió a la puerta y esta se abrió automáticamente. Priscila logró alcanzarlo justo en el ascensor.

—¿Cómo está la abuela?

—Bueno, tiene algunas magulladuras y le duele el cuello, pero se encuentra bien. Ahora mismo está en observación, se quedará aquí toda la noche.

Llegaron a la planta y caminaron por los pasillos solitarios y a medio oscuras. En una salita la esperaba su madre con su padrastro. Se abrazaron y Laura comenzó a acariciarle el pelo.

—No te preocupes, se encuentra bien. La abuela es de hierro.

Alberto le puso una mano en el hombro, ella se removió y el hombre la quitó.

—Lo siento.

—Gracias —le contestó al padrastro. No se acostumbraba a que aquel hombre formara parte de sus vidas a pesar de llevar cinco años con su madre.

—Señorita Priscila…

La voz le resultaba conocida y cuando se giró vio la cara del policía que le había dado el informe en comisaría.

—Es usted.

—Casualidades de la vida. Hoy estaba de guardia. Me sorprendió cuando recibí la llamada de emergencias. Precisamente su abuela, después de lo que les ocurrió en el convento.

Laura los miró sorprendida.

—Pero ¿qué está pasando? Pensaba que un drogadicto había entrado en la casa de mi madre.

—No, señora. Un drogadicto salvó a su madre, entró justo cuando un hombre con un pasamontañas la estaba estrangulando.

—¡Dios mío! Pero ¿quién iba a entrar a la casa de mi madre? Es una mujer mayor y no tiene nada de valor.

—Me gustaría hablar a solas con su hija.

Marco tomó del brazo a Priscila y la sacó de la sala de espera, caminaron por el pasillo hasta una zona más solitaria.

—Lo siento mucho. Debimos creer a su abuela. Ahora está claro que alguien quiere hacerle daño. Lo que no entiendo es que importancia tiene algo que pasó hace tanto tiempo.

—Por lo que he investigado los dos sacerdotes que trabajaban con las monjas están vivos, también una de las hermanas. Si los localizamos sabremos qué está sucediendo.

—Apunte mi teléfono, mándeme los nombres y yo los localizaré.

—Pero…

—La mantendré informada, se lo aseguro. Ahora le pido que no se pongan más en peligro.

—Algo pasaba en ese convento, algo que descubrió sor Inés y que le costó la vida.

El policía sacó una libreta y comenzó a escribir.

—Sor Inés no fue asesinada, solamente desapareció.

—Eso no lo sabemos —dijo Priscila enfadada y nerviosa.

—Lo importante es que su abuela se encuentra bien, si no llega a ser por el toxicómano la hubieran estrangulado.

—Gracias por todo.

—Llámeme y no se meta en líos.

—Soy criminóloga y simplemente estoy haciendo el trabajo que la policía no hizo en su momento.

Priscila se dio la vuelta y regresó con su familia. Justo en aquel momento les estaba hablando el doctor.

—Dejen que duerma, le hemos puesto un calmante. Su madre es muy fuerte, pero ya tiene una edad y se ha llevado un buen susto.

—¿Le han hecho alguna lesión grave? —preguntó Priscila.

—No, algunas contusiones. En unos días estará completamente restablecida. Ahora márchense a casa.

—Me quedaré con ella —comentó Priscila.

—No es necesario —respondió Laura.

—Quiero que me vea cuando se despierte.

—Está bien, eres tan cabezona como tu abuela. Regresaré a primera hora. Intenta descansar un poco, tienes muy mala cara.

—Haré lo que pueda.

—A veces la veo reflejada en tus ojos, sois iguales.

—Imagino que eso es un elogio.

—Tómalo como quieras.

Laura encogió los hombros, después le dio un beso a su hija y los tres se marcharon. Fermín evitó acercarse a su novia y Alberto se despidió con la mano. Se quedó con la mirada fija mientras se alejaban, le pesaba el cuerpo.

Priscila arrastró los pies hasta la habitación, la adrenalina que hasta ese momento la había mantenido alerta comenzaba a agotarse. Se sorprendió de que la policía no hubiera dejado alguna escolta en la puerta. Entró en la habitación y observó el cuerpo de su abuela a la luz de los dispositivos que le suministraban los calmantes. Parecía tan indefensa como un bebé recién nacido. Aproximó la butaca a la cama y le tomó la mano antes de caer en un profundo sueño.

16. Padre

Si había algo que le gustaba a Librada menos que las monjas eran los curas, pero entre todos los sacerdotes del mundo al que más miedo tenía era al padre Manuel. El hombre siempre llevaba sus gafas redondas, el pelo castaño claro peinado con una raya en la derecha y un pequeño tupé que tapaba su frente ancha. Sus ojos verdes y pequeños centelleaban debajo de las lentes y sus labios finos parecían esculpidos con el corte de una navaja. El sacerdote siempre sonreía, era uno de los pocos que lo hacía en el convento, pero aquella expresión era más escalofriante que amistosa.

—¡Librada! —escuchó al fondo del pasillo. La niña se paró en seco y miró a su espalda.

—Ven aquí.

La pequeña se acercó temerosa, con la cabeza inclinada, sentía como si sus pies fueran de plomo y sus articulaciones estuvieran agarrotadas.

—No tengas miedo, criatura. No me como a nadie.

La niña se paró enfrente y el hombre le levantó la barbilla.

—Me han dicho que ayer hablaste con un policía. Esa gente no es de fiar, entiendes, te meterán en un lío y tendremos que llevarte a un orfanato lejos de aquí y no volverás a ver a tus padres jamás.

—No le dije nada.

—Sabes que mentir es un pecado muy grave y mucho más si mientes a un ministro de Dios.

—No miento.

—La hermana Teresa me ha dicho que hay que atarte en corto. Será mejor que si regresa el policía te alejes de él. ¿Lo has entendido?

Librada afirmó con la cabeza y el hombre le puso la mano en su hombro. Notó su mano fría y húmeda, fue muy desagradable, pero no se atrevió a moverse.

—Ahora vete a jugar o a lo que quiera que tengas que hacer.

Librada se alejó del hombre con un suspiro de alivio. Antes de torcer en el pasillo miró hacia atrás y vio que la niña pelirroja asomaba la cabeza por la puerta del despacho del sacerdote y este la empujó hacia dentro.

Librada se quedó parada y pensativa, después corrió al patio y rodeó el edificio, se detuvo enfrente de una ventana, quedaba un poco alta, pero se encaramó gracias a una fila de ladrillos y se asomó.

Al principio no vio nada, hasta que los ojos se le acostumbraron y entonces pudo observar con nitidez al sacerdote. El hombre estaba sentado en la silla, la pelirroja se encontraba enfrente de rodillas y parecía tener algo en la boca. Cuando Librada logró comprender lo que estaba sucediendo sintió ganas de vomitar, se cayó de la ventana y se quedó tumbada en el suelo cubierto de hojas. El cielo gris se volvió más negro de repente y deseó con todas sus fuerzas alejarse de aquel lugar para siempre.

17. Pelirroja

Cuando Librada se despertó en la cama del hospital no se acordaba de nada. Abrió los ojos y vio a su nieta dormida al lado. Al principio se puso algo nerviosa, odiaba los hospitales con toda su alma. Sentía el cuerpo dolorido y una sensación de opresión en el pecho.

—¿Ya está despierta?

Un doctor joven que parecía recién salido de la universidad se acercó a su cama, Priscila se despertó de inmediato y se quitó las legañas de los ojos.

—¿Qué me ha pasado, doctor?

—Bueno, mujer, nada grave. Tiene varias contusiones, aunque lo peor es una costilla parcialmente fracturada. Mañana podrá regresar a casa.

—¿Mañana? Prefiero marcharme hoy mismo.

El médico sonrió, tenía los dientes más blancos que la leche y unos ojos negros picarones.

—Un día más y regresará a su casa. Se lo prometo.

Priscila se puso en pie y cuando el médico salía le siguió y cerró la puerta.

—¿Se encuentra bien de verdad?

—Claro, ya le he comentado que evoluciona muy bien. Lo malo es lo del cáncer.

—¿Qué cáncer?

—Bueno, al hacerle las placas y pasar por el escáner hemos visto unas manchas en el útero, está muy extendido, pero debido a su edad todavía le queda un tiempo.

Priscila sintió que se le hacía un nudo en la garganta y sus lágrimas se derramaban por sus mejillas.

—No se preocupe, estos procesos son lentos en las personas mayores, sus células ya no se reproducen tan rápido.

—¿De cuánto tiempo estamos hablando?

—Un año, puede que más. Lo siento.

El doctor se marchó dejando su estela de desolación tras de sí. La mujer intentó recomponerse antes de entrar de nuevo en el cuarto. Fue a la cafetería y pidió un donuts de chocolate y un café, para entonarse un poco. Cuando regresó a la habitación su madre y su padrastro ya estaban allí.

—Hola hija, qué mala cara tienes. Ve al baño y arréglate un poco.

—Hola mamá, deja que coma esto —dijo mientras se sentaba a un lado.

—Bueno Laura, ya no me acordaba de cómo era tu cara. Estás muy vieja —dijo la abuela con una sonrisa maliciosa.

—Yo al menos no soy una momia.

—¡Ya está bien! Comportaos como personas civilizadas.

Las dos miraron a Priscila e intentaron cambiar el tono.

—Me alegro de que estés mejor. Si quieres venir a nuestra casa.

—Yo, lo siento, pero no me veo en ese barrio tan pijo.

Laura frunció el ceño, pero Alberto le tocó el hombro para que no respondiera.

—Al menos nos dejarás que vayamos a verte. Podríamos llevarte la compra.

Librada se mordió los labios, no quería saber nada de ella, pero por otro lado era su hija. Recordó cuando era pequeña, con sus coletas y mofletes sonrosados. En el fondo seguía siendo su niña.

—Podéis venir cuando queráis. Estamos en un país libre, por ahora, hasta que los vuestros tomen el poder como en el 39.

—¡Abuela!

—Perdón, perdón. Gracias por las flores, me dejáis un momento con mi nieta, tengo que decirle algo.

—Vale, pero luego entramos un rato. Las horas en los hospitales se hacen eternas.

Cuando Librada vio que estaban solas le pidió a su nieta que se aproximara.

—La persona que me atacó estaba protegiendo a alguien, creo que era a un sacerdote. No sé si el susto o la droga que me meten me ha hecho recordar algo. Te he hablado de una niña pelirroja, debía tener trece años en aquella época, puede que esté viva. El padre Manuel abusaba de la pobre, lo vi una vez, justo después de que la policía viniera a interrogar a las monjas.

—¿Estás segura? —preguntó confusa Priscila. Si aquello era verdad el caso no se trataba de una desaparición, los abusos a menores por parte de religiosos había sido un escándalo a voces durante décadas, aunque nadie había hecho nada para evitarlo. Curiosamente en España, un país dominado por la Iglesia católica durante más de cuarenta años apenas se habían denunciado casos.

—Sí, no debía ser la única. Seguramente sor Inés lo descubrió y por eso la eliminaron.

—¿Crees que las monjas estaban al tanto?

—Pues claro, un convento es peor que un pueblo, nadie respira sin que el resto se entere.

—Creo que aquí hay una asociación que trata los abusos de la Iglesia. Me pondré en contacto con ellos y buscaré la ficha de la niña.

—Muy bien, pienso que si tiramos del hilo daremos con las respuestas que buscamos.

Priscila se puso el abrigo y tomó de la mano a la anciana.

—¿Te marchas?

—Sí abuela, regresaré esta tarde. Mañana me voy contigo y me quedaré en tu casa hasta que te vea bien por completo.

La anciana frunció un poco el ceño, era muy celosa de su libertad, pero se sentía agradecida por tener una nieta como Priscila.

—Te quiero, mi niña.

—Yo también abuela —dijo la mujer dándole un beso en la frente.

—El tipo que me pegó no quería que siguiéramos investigando. Ten mucho cuidado.

—Lo tendré, descuida.

Salió de la habitación y se pegó casi de bruces con su madre.

—¿Estabas escuchando?

—No, bueno un poco. No te metas en líos. La Iglesia es una cosa muy seria.

—No pueden hacer lo que les dé la gana y salir impunes.

—Llevan haciéndolo casi dos mil años.

—Bueno, tengo algo que decirte. Han descubierto con las pruebas diagnósticas que la abuela tiene un cáncer. Está muy avanzado, le dan poco más de un año de vida.

El rostro de Laura cambió por completo, ya no tenía aquella expresión orgullosa y prepotente.

—¡Dios mío!

Comenzó a llorar y Alberto le pasó un pañuelo de tela con sus iniciales bordadas.

—No te preocupes, ha tenido una vida larga, aunque no tan feliz como le hubiera gustado —dijo Priscila abrazando a su madre.

—Te prometo que intentaré hacer que el tiempo que le queda sea el más feliz…

—Mamá, no hagas nada. Sois como el aceite y el agua, no podéis mezclaros. Limítate a visitarla de vez en cuando y no hablar de política.

Laura pareció recomponerse un poco y antes de que su hija se marchara le preguntó.

—¿Has comenzado a investigar al presidente?

—A eso me dirigía. Espero saber algo muy pronto.

Su madre le dio un papel.

—Estos son sus horarios y teléfonos.

Priscila se los guardó en el bolsillo y se despidió de los dos. Mientras se alejaba y comenzaba a descender por las escaleras sintió la presión de todo lo que había sucedido. Su abuela era una de las pocas cosas que le ataba a Asturias, la relación con Fermín estaba empezando a resquebrajarse y su madre ya disfrutaba de una vida feliz con su pareja.

Tomó un taxi en la entrada del hospital, tenía que hacer una parada antes de ir al obispado a por los documentos que el archivero le había preparado. Se sentía sucia, no había podido ducharse. Su cuerpo aún olía a Pedro, pensó en él por un momento y después cerró los ojos mientras el coche recorría las calles de Oviedo, donde la lluvia comenzaba a caer con fuerza. A veces los paisajes cotidianos son los más inquietantes, porque el mundo se convierte en un lugar peligroso, aunque no te des cuenta.

18. Presidente

Pelayo Jaquete era un político joven. Llevaba toda la vida en política, pero apenas había cumplido los treinta y tres años. Había llegado a la presidencia del Principado de rebote. Un escándalo había salpicado al anterior presidente de varios casos de corrupción y el partido le había alzado al puesto, al no poder encontrar un recambio más acorde con los intereses del aparato. Lo que nadie pensaba era que en poco tiempo, el joven político había adquirido una fama inusitada. Los miembros de su partido le odiaban, ya que al no tener deudas con nadie era demasiado independiente. Mientras que la oposición, que aspiraba al poder, le había puesto en su punto de mira. Las próximas elecciones eran casi inminentes y si nada lo remediaba, Pelayo se haría con el poder otros cuatro años más.

La política llevaba una década emponzoñándose, el radicalismo crecía a medida que la gente olvidaba el pasado de enfrentamientos y disputas y corría alegremente a la orgía ideológica tan descafeinada como trasnochada.

Priscila se bajó del taxi en uno de los barrios menos recomendables de la capital de Asturias. No podía hacer los trabajos de seguimiento del presidente y ocuparse del caso de su abuela.

Llamó al telefonillo de un edificio destartalado, los restos de una de las ampliaciones para la clase obrera que se habían hecho durante el franquismo.

—¿Quién es?

—Pris, abre.

Se escuchó el desagradable y metálico zumbido de la puerta y la mujer empujó con fuerza. No tuvo que subir mucho, la persona que buscaba vivía en la planta baja.

—No te esperaba por aquí. No te veo desde que estudiamos en la facultad.

—Bueno, hemos hablado por las whatsapp.

Entró en la casa, un corto pasillo los llevó hasta un salón completamente a oscuras. Únicamente la luz de varios monitores iluminaba algo la sala.

—Siéntate. Sigues tan guapa como siempre.

Daniel era un hombre muy inteligente, pero llevaba una vida de ermitaño, le costaba encajar en la sociedad y se negaba crecer.

—Bien, quiero que hagas el seguimiento del presidente del Principado.

—¡Joder! ¿En qué andas metida? Imagino que sucios trapos políticos. ¡Qué fuerte!

—Bueno, ¿aceptas el trabajo? Será fácil. Estos son sus teléfonos, quiero que accedas a todo lo que puedas. Sobre todo a información de su teléfono y dónde va durante el día.

—Eso es fácil, sobre todo por Tik Tok, la gente no lo sabe pero es un verdadero coladero.

—Necesito algo en un par de días.

—¿Qué buscas exactamente?

—Corrupción, cosas ocultas, ya sabes.

Daniel sonrió y se la quedó mirando un rato.

—Te has hecho una pija, prefería a la adolescente rebelde.

—Eso me duró poco. En aquella época mi padre acababa de morir y el mundo se me echó encima. ¿Qué tal tus padres?

—Ya ves —dijo señalando la casa—. Los dos se fueron muy seguidos, nunca fui el hijo perfecto. La verdad es que nunca nos entendimos ni conocimos, pero ahora los echo de menos.

—Lo siento.

El hombre se encogió de hombros.

—En un par de días vendré para ver qué has descubierto.

—Sí, Agatha Christie.

Acompañó a su vieja amigas hasta la puerta. Después se encerró en el salón y comenzó a planear el acceso al teléfono mientras se excitaba pensando en Priscila, seguía tan guapa como siempre.

La mujer decidió caminar hasta el obispado, era más de media hora, pero necesitaba despejar la mente. En los últimos días habían sucedido demasiadas cosas. Estaba tan absorta en sus pensamientos que no vio el coche que se acercó a toda velocidad cuando estaba cruzando un paso de cebra. Dio un salto hacia atrás y observó cómo el coche parecía girar, como si intentará atropellarla, se derrumbó en la acera y se empapó el pantalón.

—¿Se encuentra bien? —le preguntó un hombre mayor que lo había visto todo a pocos metros.

—Sí, gracias —contestó mientras el anciano la ayudaba a levantarse.

—Van como locos, además este parecía que quería atropellarla, giró y casi se sube a la acera.

—Se pondría nervioso. ¿Vio qué coche era?

—Un Seat León viejo.

Priscila se recompuso lo mejor que pudo y se dirigió a su casa antes de ir al obispado, necesitaba una ducha urgente.

Mientras el agua recorría su cuerpo la tensión comenzó a desaparecer, respiró hondo y dejó que las gotas le salpicaran en la cara. Pensó en Pedro y la noche anterior, era la primera vez que tenía sexo de verdad desde hacía mucho tiempo. Después le remordió la conciencia, había traicionado a Fermín y, aunque sabía que en el fondo ya no lo quería, no debía haberlo hecho.

Aún tenía el miedo en el cuerpo cuando tomó su coche y se dirigió al archivo del obispado. Estaba casi convencida de que lo que había sucedido no era un mero accidente. Tenía que andarse con más cuidado. Había recogido de un cajón un spray de mostaza y una pequeña navaja. No era mucho, pero al menos ella se sintió más segura.

Aparcó a unos pocos metros del edificio y recorrió la plaza solitaria debajo del aguacero, su paraguas rojo destacaba entre los grises de las fachadas y el cielo plomizo.

Un hombre le abrió la puerta, había decidido no saludar a Pedro, era mejor evitarlo. Por ello se dirigió directamente al archivo y abrió la puerta. El archivero estaba sentado en una mesa frente a un ordenador.

—Buenos días, soy Priscila Martínez. Vengo a por unas fotocopias.

El hombre levantó la mirada, pareció sorprendido de verla por allí.

—Señorita, creo que hay un problema.

—¿Un problema? No lo entiendo.

—Dejé todo preparado hace unos días, pero no pasó a recogerlo. Entonces lo guardé en uno de mis cajones, pero esta mañana al comprobarlo ya no estaban.

La mujer dejó el paraguas a un lado y se acercó al hombre.

—¿Puede hacerme otra copia? ¿No?

El archivero se puso en pie, bajó la mirada y dijo:

—No, también han desaparecido los originales.

—¿Cómo puede ser? ¿Quién entra aquí?

El hombre se acercó un paso, tenía las manos agarradas y solo subió la cabeza para mirar a la cámara que había en uno de los ángulos.

—Aquí vienen investigadores, colegios y algunos curiosos. La entrada es libre bajo cita previa.

—Ya, pero no creo que comiencen a hurgar en sus cajones o en el archivo.

El hombre se encogió de hombros.

—Lo siento, pruebe en la Orden Carmelita, a lo mejor ellas tienen una copia.

—¿Dónde están? —preguntó sin poder disimular su frustración.

—Al lado de la SII, enfrente del Hospital Universitario. Lo siento.

Priscila sabía que alguien estaba borrando todas las pruebas y posiblemente también habría destruido los documentos de las carmelitas, pero debía intentarlo. A lo mejor había alguna monja que recordaba a sor Inés.

—Gracias —dijo mientras se dirigía a la puerta.

—Señorita…

El hombre se acercó y le dijo algo en el oído.

—No se meta en líos. Hay gente muy poderosa preocupada.

La mujer dio un respingo, sin duda se estaba acercando demasiado y no se lo iban a poner fácil.

Estaba saliendo del edificio cuando vio a Pedro.

—¡Priscila! ¿Te ibas a marchar sin saludarme?

—Tengo prisa.

El hombre sonrió y se interpuso en la puerta.

—¿Qué te pasa? ¿Te encuentras bien? ¿Cómo está tu abuela?

—Alguien ha destruido los archivos, este edificio y el obispado están podridos.

El hombre frunció el ceño.

—Se habrán traspapelado. Esas cosas suceden, nuestro sistema no es muy avanzado y el archivero está mayor.

—¿De verdad crees eso? Lo que pasó en ese convento es muy grave. Al menos un sacerdote abusaba de las niñas, las monjas lo sabían y no hicieron nada. Además, sor Inés y una pareja de adolescentes desaparecieron. ¿Aún piensas que tu iglesia no quiere ocultar todo esto?

La sonrisa se borró del rostro del hombre.

—Puede que haya unas manzanas podridas, pero no todo el cesto.

Priscila salió a la calle y abrió el paraguas. Mientras se alejaba sentía que estaba dejando atrás a una gran persona, un hombre mucho mejor que Fermín, pero debía aclarar sus ideas, resolver ese misterio y poner en orden su vida antes de intentar compartirla con otra persona.

19. La anciana

La lluvia era tan fuerte en aquel momento que los limpiaparabrisas apenas podían despejar el cristal. Priscila casi se pasó la salida, pero al ver cerca el hospital supo que era justo aquella. No solía orientarse muy bien, menos aún bajo aquel aguacero. Tuvo que meterse por un angosto camino, flanqueado por prados y algunas casas dispersas. Al final vio un edificio moderno y supo que debía tratarse del convento. Bajó del coche y corrió hasta la puerta. Se refugió en el porche y llamó.

Una monja salió a abrir, era africana, se la quedó mirando y en un perfecto español, pero con acento, le preguntó:

—¿Viene a por dulces?

Priscila no supo qué responder, pero al final sonrió, sabía que hacerlo era capaz de abrir todas las puertas del mundo.

—Puede que me lleve algunos, pero realmente he venido para consultar sus archivos.

La monja frunció el ceño, aquella no era una petición muy usual.

—Deje que pregunte a la superiora, pero puede entrar y secarse un poco. Hoy hace un día de perros, como dicen aquí.

—¿De dónde es?

—De Mozambique.

—Bonito país.

La monja se alejó por el pasillo. El edificio era austero pero moderno. Se sentó en una silla acolchada de color marrón y se secó el pelo con las manos. Con la humedad solía rizársele un poco.

La hermana regresó al poco tiempo con una monja muy mayor, el rostro lleno de profundas arrugas destacaba en la cofia apretada.

—Buenos días, soy la hermana Leonor.

—Buenos días. Perdone que me presente así, necesitaba ver el expediente de un colegio que tenían hace años a las afueras de Oviedo. El…

—El Sagrado Corazón.

—El mismo.

—Yo me inicié en ese convento, pero me temo que eso fue hace siglos, textualmente —bromeó la monja.

Priscila también sonrió y la monja la llevó hasta su despacho. Era una sala pequeña con plantas, un ordenador viejo y varios archivadores grises.

—No guardamos mucha información, la mayoría está en el obispado.

—De allí vengo.

—Claro.

—Se ha perdido toda la información y ustedes son las únicas que imagino que tienen algo.

La monja se puso en pie y comenzó a mirar en los archivos.

—Busca algún año, alguna alumna…

—El año 1951.

En cuanto la mujer pronunció la fecha la religiosa se detuvo. Cerró el archivo y le comentó.

—De ese año no hay nada.

La expresión de la religiosa había cambiado por completo.

—¿No hay nada? ¡Qué extraño!

—En el traslado a esta nueva casa se perdieron muchas cosas, ya sabe cómo son las mudanzas. Lo lamento.

La monja la miró como si estuviera invitándola a marcharse.

—Bueno, qué se le va a hacer.

Priscila se puso en pie y la religiosa la miró a los ojos, su mirada parecía más fría que unos minutos antes.

—¿Qué está buscando?

—Investigo la desaparición de sor Inés, una hermana…

—Eso fue hace mucho tiempo.

—Sin duda, pero jamás se resolvió.

—Es simple, sor Inés no encajaba con nosotros y se marchó. Esas cosas pasan constantemente, esto no es una cárcel, la puerta está abierta.

—¿Qué me dice del padre Manuel Sánchez?

La monja se puso nerviosa y a pesar de su edad y experiencia, aquel nombre la hizo estremecerse.

—No me suena. Tengo cosas que hacer, si me disculpa.

Mientras se dirigía a la puerta Priscila se paró.

—¿Podrían venderme unos dulces?

—Sí, claro, la hermana Rosario se los preparará.

La superiora se despidió agachando la cabeza y la monja africana se le acercó con una sonrisa.

Caminaron hasta una especie de cocina amplia y le mostró las diferentes variedades.

—Me quedo estos.

—Muy bien.

Mientras la monja le cobraba miró alrededor. En ese momento entró una hermana muy anciana con los ojos claros. La miró indiferente, pero algo le llamó la atención, un mechón de pelo pelirrojo destacaba en su flequillo gris.

Sintió el impulso de hablar con ella, pero la religiosa se marchó.

—¿Cómo se llama la hermana?

—Ella, es una de las decanas. Se llama hermana María.

—Gracias.

—La hermana María es una buena repostera, pero también vende la mercancía, a veces aquí o en nuestra iglesia en la ciudad.

—Gracias de nuevo.

—De nada. ¿Consiguió lo que andaba buscando?

—No, bueno, en parte. Hasta luego.

Priscila salió de nuevo al aguacero y corrió hasta el coche. Se quitó el abrigo y se miró en el espejo retrovisor. Su pelo estaba hecho un desastre. Ya no parecía la mujer perfecta que siempre andaba de punta en blanco por las calles de Oviedo, pero no le importaba. Se encontraba cansada de aparentar, con la sensación de que para muchos lo único que importaba era proyectar una buena imagen. La vida era mucho más que eso.

Arrancó el coche y se dirigió a la autopista. La lluvia había convertido el asfalto en un río. Apenas llevaba unos doscientos metros incorporada cuando notó un impacto, su coche comenzó a dar vueltas y chocó contra el quitamiedos. Antes de perder el conocimiento vio a un Seat León que salía disparado con un costado hundido por el impacto y se alejaba hacia Oviedo.

20. Revelación

Librada se sentía mal. Aquella noche no cenó nada y los dos días siguientes apenas probó bocado. Sor Elena la vio tan pálida y delgada que la llamó a su consulta.

La niña se alegró de perderse al menos una hora de clase, entró en la enfermería y esperó a que la monja le diera permiso para sentarse.

—Mejor aquí en la camilla —dijo la enfermera dando unas palmaditas en la sábana blanca.

Librada agachó la cabeza y la mujer se la levantó.

—Abre la boca y saca la lengua.

Le examinó la garganta, después los ojos y por último le pidió que se tumbase.

—¿Te encuentras bien? Me han dicho que estás comiendo muy poco.

—No tengo hambre.

—¿Qué te ha quitado el apetito? Tú normalmente devoras.

—Nada, no sé qué me pasa.

—Siéntate.

La monja se agachó y se puso a la altura de su cara.

—Sabes que puedes contarme cualquier cosa.

—¿Qué le pasó a sor Inés?

La mujer cambió el semblante.

—Se marchó.

—No lo creo.

—¿Por qué iba a mentirte?

La niña no contestó y bajó de nuevo la cabeza.

—¿Vas a decirme qué pasa?

—Vi al padre Manuel con María.

La monja se quedó pálida, no tenía que decirle nada más. En el fondo aquel era un secreto a voces.

—Pobre niña. No digas nada, vamos a solucionar esto.

Librada salió de la consulta algo más tranquila, aunque esa sensación de sosiego iba a durar muy poco.

Al día siguiente escucharon voces en la entrada. Las monjas acudieron a abrir algo inquietas. Era el jardinero. Tenía el rostro desencajado, nunca lo habían visto así. Solía ser un hombre amable, sosegado y sonriente.

—¡Hermanas, no encuentro a mi hijo!

Sor Teresa lo miró con cierto desdén, como si ese asunto no fuera con ella.

—¿Por qué viene a buscarlo aquí? Nosotras no sabemos nada.

—Estaba rondando a la niña esa. ¿Cómo se llama? Jacinta creo.

Las niñas se habían arremolinado detrás de las monjas y sor Teresa ordenó que las dispersaran. Era domingo y aquel día no tenían clase.

—Venga niñas, id a hacer vuestros deberes.

Todas se fueron menos Librada que salió por el otro lado del patio y se quedó fuera escuchando.

—Voy a avisar a la policía —dijo el pobre jardinero.

—Usted verá, pero se meterá en problemas. Esa niña era una descarada, pero su hijo un pervertido, le sacaba dos o tres años —comentó sor Teresa.

El hombre comenzó a llorar, parecía tan abatido e impotente. Cuando le cerraron la puerta en las narices, Librada pensó que lo único que deseaba era que lo ayudaran.

El hombre se alejó por el sendero y Librada corrió a su encuentro.

—¡Señor, espere!

El hombre se giró y la miró con los ojos cubiertos de lágrimas.

—El inspector Armando Marías está al cargo de la investigación del caso de sor Inés. Puede hablar con él.

—Gracias —dijo mientras retomaba su camino.

—Los oímos hablar sobre un sacerdote, creo que era el padre Manuel.

Aquello pareció interesar más al jardinero.

—Ese cura no me gusta. Mi hijo ya me había hablado de él, hace cosas malas.

—Hable con el policía.

Librada vio que sor Teresa los observaba desde una de las ventanas y sintió un escalofrío en la espalda. Ahora sabía que habían hablado.

Mientras se dirigía de nuevo a la casa supo que únicamente le quedaba una oportunidad. Llamar a sus padres. Se dirigió al despacho de la directora. Esa parte del colegio estaba en silencio. Entró en el despacho y tomó el teléfono. La casa en la que servía su madre tenía línea y podía hablar con ella.

La niña levantó el auricular y marcó el número, el aparato tardó un momento en dar señal.

—Residencia de los señores de Navas, ¿qué desea?

—Soy la hija de Ponciana, es una cosa muy urgente, ¿puede ponerse al aparato, por favor?

—Un momento.

El silencio duró un par de minutos, después escuchó la respiración agitada de su madre.

—¡Por Dios! ¿Qué pasa Liber?

La niña comenzó a llorar.

—Tienes que sacarme de aquí; están sucediendo cosas terribles. Sor Teresa quiere hacerme daño. Alguien se ha llevado a sor Inés y ahora ha desaparecido una de las niñas.

La madre se quedó callada. No sabía qué decirle.

—No puedo tenerte aquí y tu padre está muy liado en Gijón.

—Llévame a Granada o dónde sea, pero si paso una noche más aquí no sé qué sucederá.

—Está bien, hoy es domingo, intentaré hablar con tu padre y sacarte del colegio.

Librada escuchó pasos en el pasillo.

—Tengo que colgar.

Justo estaba dejando el teléfono cuando unos pasos se detuvieron en la puerta. Miró desesperada a un lado y al otro y al final se metió detrás de un sillón, contuvo la respiración y cerró los ojos.

Se abrió la puerta y escuchó cómo alguien entraba.

—¿Debemos preocuparnos?

—Claro que debemos preocuparnos. Que una monja joven se marche puede ser creíble, pero que pocos días después desaparezca una pareja de adolescentes. ¿Cómo pudo?

—Lo sabían todo, sor Teresa.

—¿Qué sabían? Ya le dije que esa niña era muy espabilada, yo era la encargada de escoger a las chicas. Sé las que van a hablar y las que no.

—¡No me hable así!

La niña escuchó una especie de gruñido.

—Perdone padre.

—Su deber es obedecer, además sabe que todo esto responde a un bien superior.

—No volverá a suceder.

—Eso espero. Nadie va a encontrarlos, eso es lo importante.

Se hizo un silencio y entonces sor Teresa preguntó:

—¿Qué hago con la “rojita” metomentodo?

—Esa niña es peligrosa. Que tenga un accidente. Hágalo como quiera, pero que sea rápido. Antes de que sus padres vengan a verla.

Librada notó cómo les temblaban las piernas y se tapó la boca para contener el llanto.

Los dos salieron del despacho. Librada se quedó un rato. No sabía que hacer. Era mejor que estuviera escondida hasta que su madre fuera a por ella.

21. Desesperación

La ambulancia paró justo al lado, las luces la cegaron por un momento. Dos sanitarios la ayudaron a salir del coche.

—¿Se encuentra bien?

La mujer afirmó con la cabeza y sintió un tirón en el cuello. Uno de los enfermeros le puso un collarín.

—Será mejor que no mueva mucho el cuello hasta que la examinemos.

—Tengo que irme.

—No puede, ha tenido un accidente grave.

—Me duele un poco el cuerpo, pero me encuentro bien.

Los sanitarios insistieron y la introdujeron en la ambulancia.

—¿Quiere que avisemos a alguien?

La tumbaron en la camilla, Priscila se sentía tan asustada que no supo qué responder al principio. No quería aguantar a su madre, la abuela ya tenía suficiente con lo suyo y Fermín era un…

—Llame a este número.

Llegaron en seguida al hospital que estaba al otro lado de la autopista. Entró por urgencias y una hora más tarde le habían hecho varias placas. Cuando la subieron a planta, su amigo ya estaba allí.

—¿Estás bien? —preguntó Pedro preocupado.

—Sí, no ha sido nada muy grave. Un coche me golpeó y me di con el quitamiedos.

—Sería por la lluvia.

La mujer no contestó, esperó a que se hubiera marchado el enfermero.

—No ha sido un accidente. El mismo coche con el que choqué intentó atropellarme esta mañana.

Pedro se quedó con la boca abierta, no supo qué contestar.

—Tienes que decírselo a la policía.

—No, prefiero descubrir quién está detrás de todo esto. Si alguien puede ayudarme eres tú.

—¿Yo? Soy un secretario.

—Eres el secretario del obispo. Algo tiene que haber sobre lo que sucedió en 1951.

—No terminamos de leer el pendrive.

—¿Piensas que los que están detrás de esto iban a dejar cabos sueltos?

El doctor entró en la habitación y se sorprendió al verla allí.

—Pero… usted es la nieta de Librada. ¿Cómo puede ser que las dos estén ingresadas a la vez?

—Cosas del destino.

—Bueno, al menos en este caso puedo asegurarle que no tiene nada. Algunos moratones y una leve contusión en la cabeza. Le daré unas pastillas para el dolor y en unos días se encontrará en perfecto estado.

El doctor le dio unas pastillas y firmó el alta.

—Puede vestirse.

Priscila pidió a Pedro que saliera y se vistió rápidamente, después se dirigieron a la habitación de la abuela.

—¿Qué haces aquí tan pronto? —preguntó la anciana en cuanto la vio cruzar la puerta.

—Tenía ganas de verte.

—¿Qué te ha pasado en la cabeza?

—Un accidente de coche.

—¡Por Dios! Han sido ellos, ¿verdad? Hoy he recordado algo nuevo.

—¿Qué has recordado? —preguntó la nieta mientras se sentaba en el sillón, se sentía algo mareada todavía.

Pedro se acercó a la cama.

—¿Confías en él?

—¡Abuela!

—Es un beato, uno del obispado. Todos tienen apariencia de piedad, pero se cuidan entre ellos.

Priscila puso los ojos en blanco.

—Está bien. Los escuché. El día que mis padres me sacaron de allí. Hablaban de lo que hacían a las niñas y de que el padre Manuel se había desecho de los cuerpos. No creo que los llevara muy lejos.

—Bueno, ahora descansa. Nosotros seguiremos investigando, creo que he encontrado a la pelirroja.

—A María, la pobre estará muy vieja.

—Tiene dos años más que tú —contestó Priscila.

—Pero yo no estoy vieja, estoy mayor —comentó con una sonrisa.

A los pocos minutos abandonaron el hospital y se dirigieron de nuevo al centro.

—¿Has comido algo?

—No, pero tampoco me apetece. Tengo el estómago cerrado.

—Venga. Hay que reponer fuerzas.

Se dirigieron a la casa de Pedro. Al caminar un poco más Priscila sintió su debilidad. Necesitaba descansar un poco. En cuanto entraron en la casa el hombre le preparó una copa de vino.

—No puedo tomar nada con los calmantes.

—Venga, esto te relajará.

Mientras él trasteaba en la cocina, la mujer comenzó a curiosear por el salón. Pedro tenía un tocadiscos y muchos vinilos de cantautores y jazz. También una amplia biblioteca, la mayoría eran biografías, libros de historia y unos pocos religiosos.

En un lado había un escritorio. No pudo evitar la tentación de abrir los cajones. Vio folios, una grapadora y bolígrafos. En el otro cajón había un libro devocional con la cara de Cristo y varios cachivaches.

—No tienes muchos secretos —murmuró en alto. El alcohol logró relajar un poco su mente.

En el cajón más grande de abajo del todo encontró una caja de madera, estaba tallada y parecía antigua. La abrió y vio un arma, parecía vieja, tal vez de la Guerra Civil o la Segunda Guerra Mundial.

Cuando escuchó los pasos del hombre cerró el cajón.

—He preparado unas tortillas con ajetes. Sencillo, sano y nutritivo.

Aquella tarde no encendieron la chimenea, tampoco se sentaron en el suelo. Pedro preparó la mesa y encendió un par de velas.

—Esto lo haces todas las noches.

—Qué va, mi vida es muy prosaica. Ceno viendo la televisión en mi habitación y a los diez minutos ya estoy sobando.

—A veces es mejor estar solo. Yo tengo que encerrarme en mi cuarto. Echo de menos mis viajes y cuando estudiaba en el extranjero, tenía compañeras de piso, pero nada que ver con una madre absorbente que quiere solucionarte la vida.

En ese momento sonó su teléfono, la mujer miró la pantalla. Era su amigo Daniel, el informático.

—Perdona, tengo que cogerlo.

La mujer se alejó de la mesa y entró en el recibidor, después de cerrar la puerta, descolgó.

—Hola, ¡qué rápido has sido!

—Hola guapa. Ese tipo no es muy cuidadoso. Ya tengo los contactos, con quién ha hablado y sus desplazamientos. Buscaré información de los últimos meses y en un par de días lo tendrás todo.

—¡Qué bien! Para eso me llamas.

—Me gusta escuchar tu voz, guapa. Bueno, en el fondo no es por eso. He visto algo raro.

—Dime, soy todo oídos.

—El tipo es gay, aunque está casado.

—Eso no me interesa. Ya te lo dije.

—Ya me imagino, pero lo más gordo es que el señor presidente no manda nada.

—No te entiendo —dijo la mujer frunciendo el ceño.

—Nuestro presidente está controlado hasta para mear por un tipo llamado Narváez.

—¿Narváez? ¿El de los sindicatos?

—El mismo.

—Ese tipo se hizo famoso en los años setenta y ochenta con todo lo de la reconversión industrial.

—Ya lo sé, era el “minero de negro”. Nadie mandaba más que él en el sindicato. Ahora vive en una casa de lujo a las afueras. El presidente le llama constantemente y va allí con frecuencia.

—Eso sí me gusta. Averigua más, graba alguna conversación.

—Hecho, jefa. Te mantendré informada.

—Gracias.

La mujer colgó y se dirigió de nuevo a la mesa.

—Venga, que se te va a enfriar. ¿Quieres que hagamos un brindis?

—¿Un brindis? No se me ocurre por qué.

—Estamos vivos, sanos, tu abuela se recupera de sus heridas.

—Es cierto, siempre hay algo por lo que dar gracias.

Tras la liviana cena Pedro trajo de nuevo el portátil. Leyeron un poco sobre la segunda investigación, no sacaron nada en claro. Aunque la última parte del informe es lo que les pareció más interesante.

—Joder —dijo la mujer—, perdona.

—“El inspector Armando Marías fue hallado muerto en su coche tras sufrir un desagradable accidente. Se pasó el asunto al inspector Suárez, que sin encontrar más pruebas cerró el caso”.

—Se lo cargaron. ¿Quiénes eran para matar a un policía en aquella época y que nadie dijera nada? —comentó Priscila.

—No lo sé, pero esto nos deja igual.

—Mañana iré a interrogar a una monja, puede que ella pueda contarnos alguna cosa.

—Iré contigo, no quiero que te pase nada.

—Bueno, no eres James Bond ni un superhéroe.

—Te sorprenderías de lo que soy capaz de hacer.

—Anda, llévame al hospital, quiero ayudar con la cena a la abuela.

—Vale, pero mañana por la mañana te recojo y te llevo a donde quieras.

La mujer lo miró extrañada.

—¿No tienes que trabajar?

—El obispo está fuera unos días y no tengo mucho curro. Si me necesitan para algo ya me llamarán.

—Vaya chollo tienes. Seguro que no das ni palo al agua.

El hombre sonrió, se puso en pie y tras recoger acercó a Priscila al hospital. En cuanto la dejó en la puerta, él levantó el teléfono e hizo una llamada.

—Buenas noches. Sí, no se preocupe. Tengo todo controlado, pero haré las cosas a mi manera. No quiero que llamemos más la atención.

Tras colgar el teléfono Priscila se giró y le saludó, el hombre le devolvió el gesto y sonrió justo hasta que ella se dio la vuelta de nuevo.

22. Una confesión

La noche se le hizo muy larga. La abuela durmió de un tirón, pero ella estaba incómoda y dolorida. Tuvo varias pesadillas y por la mañana tenía la sensación de no haber descansado nada. Mientras la abuela aún dormía fue a por un café y un bollo. Necesitaba urgentemente azúcar y cafeína. Se los tomó fuera de la habitación, mientras miraba el teléfono. Tenía varios mensajes de su novio, lo dudó unos minutos, pero al final se decidió a llamar.

—Hola, no he visto tus mensajes hasta esta mañana.

—¿Estás bien? Me llamaron del seguro, al parecer tuviste un accidente —preguntó el hombre con cierto retintín.

—Sí, un coche me golpeó y me sacó de la carretera. El asfalto estaba muy mojado.

—¿No tendrá nada que ver con lo que estás investigando?

—No creo —mintió.

—El coche era de los dos y ahora está para venderlo como chatarra.

—Gracias por pensar en mí —dijo Priscila y acto seguido colgó.

Se tomó el café y después entró en la habitación. La abuela ya se había despertado.

—¿Te encuentras bien?

—Sí —respondió la nieta.

—Tienes mala cara. ¿Te has peleado con el imbécil de tu novio?

—¡Abuela, por favor!

—Tienes que dejar a ese tonto de las pelotas. No te merece.

—Tal vez sea yo la que no lo merezco.

—No digas tonterías. Eres mi nieta, sangre de mi sangre. Te digo que Fermín tiene mucho apellido, pero poco cerebro.

Priscila se quedó mirando por el ventanal, desde allí casi se podía observar el sitio en el que había tenido el accidente.

—¿Le has dicho a tu madre lo que pasó ayer?

—No, se pone histérica y no quiero más dramas.

—Debe saberlo, en un rato pasará por aquí.

Priscila tomó el abrigo, se pintó en el baño y dio un beso a la abuela.

—Me voy antes de que llegue. Quiero intentar hablar con la monja pelirroja.

—Con María.

—Aún no estoy segura de que sea ella. Las carmelitas tienen una iglesia en la ciudad, venden dulces. A propósito… —La mujer sacó del bolso los dulces de las monjas; unos pocos se habían aplastado— seguro que esto te gusta más que la comida del hospital.

—No te creas, no está tan mala. Se nota que estamos en Asturias.

—Mamá te llevará a casa cuando te den el alta, yo llegaré por la tarde y te contaré si he descubierto algo.

Priscila salió de la habitación, bajó por las escaleras, el ascensor le producía un poco de claustrofobia. Después tomó un taxi.

La iglesia se encontraba situada en la calle de Santa Susana enfrente del Campo de San Francisco. El taxi la dejó en la puerta y observó el edificio alto, que en apariencia no parecía una capilla si no levantabas la vista y observabas el alto campanario. Entró en el recibidor y se quedó pensativa, estaba a punto de abrir la puerta del templo cuando una monja le preguntó a dónde se dirigía.

—Quería unos dulces.

—Un momento, la hermana María la atenderá.

Al escuchar el nombre se animó un poco, era cierto que había miles de monjas con el nombre de María, pero que fueran pelirrojas y tuvieran la edad adecuada no debía haber tantas.

La monja de aspecto latino le abrió una puerta y entró en una especie de tienda improvisada. Una monja estaba de espaldas.

—Hermana María, esta mujer quiere comprar unos dulces.

La mujer se giró y por primera vez pudo verla con detenimiento. No era guapa y si lo había sido en su juventud, el tiempo había terminado de borrar toda huella.

—Hola, me llamo Priscila.

—Encantada. ¿Qué es lo que quiere? —contestó bastante seca.

—Bueno, de todo un poco, es para mi abuela. Se llama Librada.

—Muy bien —dijo la monja comenzando a tomar diferentes dulces.

—Estudió en un colegio carmelita.

La anciana no se inmutó, pero cuando ya había metido en la bolsa una buena cantidad de dulces le preguntó.

—¿Medio kilo es suficiente?

—Sí, gracias. ¿Usted estudió con las hermanas carmelitas? Son casi de la misma edad.

Por primera vez los ojos verdes de la monja se detuvieron en los suyos.

—De eso ya hace mucho tiempo.

—Sí, claro. Ella estuvo en el año 51. Me habló de una monja que la quería mucho, sor Inés, creo que se llamaba.

La anciana frunció el ceño y le entregó la bolsa.

—¿Usted estuvo ayer en nuestro convento?

—Sí, la estaba buscando.

—¿A mí? ¿Por qué me buscaba?

—Mi abuela me comentó que sor Inés desapareció y también una alumna y su novio, Jacinta se llamaba.

La mujer comenzó a ponerse muy nerviosa.

—Si no le importa le cobro que voy a cerrar, debo volver al convento.

Priscila le agarró del brazo.

—Esto es importante, creemos que el padre Manuel hizo algo malo a sor Inés y los adolescentes. Temía que denunciaran los abusos que había cometido con varias niñas.

Los ojos de la mujer se nublaron, parecía a punto de que le diera un ataque de pánico.

—Eso fue hace mucho tiempo, era otro mundo. Después el padre Manuel se fue, las monjas me ayudaron y ahora les debo todo. No quiero problemas, soy una anciana.

—Lo entiendo, pero ese hombre hizo mucho daño a gente inocente y no ha pagado por ello.

—La Iglesia es mi madre y no puedo traicionarla.

Priscila intentó bajar el tono de su voz.

—Esto no tiene nada que ver con la Iglesia, fue un hombre malvado que hizo cosas malvadas.

La monja le quitó la mano a la mujer.

—No es tan sencillo, no se trata de un cura pederasta, es mucho más…

En ese momento entró una de las hermanas y la monja se calló.

—Si quiere hablar podemos salir.

—No, ahora no, aquí no. Mañana la veré en la cafetería Múnich. A las ocho en punto, si no está me marcharé.

Priscila pagó los dulces y se los llevó. Las palabras de la monja la habían puesto más nerviosa de lo que la habían tranquilizado. ¿Qué quería decir con que no era simplemente un sacerdote pederasta? ¿Había más gente implicada?

23. Policía

En cuanto dejó la iglesia vio una llamada desconocida, dudó pero al final la curiosidad le hizo conectar.

—Sí.

—Soy el inspector Marcos.

—Hola.

—¿Ayer tuvo un accidente?

—Sí, en la autopista. Pero ¿cómo se ha enterado?

—Soy policía. Me informaron de un accidente donde la otra parte se dio a la fuga. Esos casos siempre los atiende la policía.

—Bueno, el asfalto estaba mojado.

—No me venga con cuentos, no me chupo el dedo. Primero intentan matar a su abuela y ahora a usted.

Priscila no supo qué contestar.

—¿Quiere que le pongamos protección policial?

—No, claro que no. Sé cuidar de mi misma.

—Está bien, ¿ha descubierto algo más?

La mujer dudó un momento.

—Bueno, puede que lo que le pasó a sor Inés también tenga relación con el accidente del policía que llevaba el caso: un tal Armando Marías.

El inspector rumió un momento la información.

—Esto es más gordo de lo que suponía. Investigaré en el archivo de la Guardia Civil. Aunque no se lo crea, en aquella época eran más independientes que la Guardia Armada.

—Gracias.

—No deje sola a su abuela. De todas formas haré que una patrulla pase por su casa cada dos horas para asegurarnos de que todo está bien.

—De nuevo, gracias.

—Creo que se está metiendo con la gente equivocada. Aquí la Iglesia sigue teniendo mucho poder, no se engañe. Además, por lo que veo, debía haber más gente importante implicada. Esta ciudad guarda muchos secretos, tras la imagen de ciudad vetusta y tranquila hay una intrincada red de intereses y secretos.

—Eso es lo que siempre dice mi abuela.

—Su abuela es sabia, pero no intente desenmarañar esto usted sola, aunque los hechos sucedieran hacer sesenta y nueve años.

—Esta ciudad está anclada en el pasado en cierta forma —dijo Priscila, pues sabía que aunque el tiempo pasara, algunas cosas no cambiaban jamás.

—Bueno, la llamaré mañana. Cuídese, por Dios.

—Lo haré.

Apenas había colgado al policía cuando vio que le llamaba Pedro.

—Hola, no me has llamado. ¿Has hablado con la monja?

Priscila no quería hablar del tema, pensaba que tenía que alejarse de Pedro tanto como de Fermín, en el fondo eran dos caras de la misma moneda.

—No ha querido hablar —le comentó escuetamente.

—Me lo imaginaba.

—A lo mejor no se trata ni de la misma persona.

—A veces pienso que sería mejor que lo dejaras. Es peligroso y no estoy seguro de que logres sacar nada en claro.

El comentario de Pedro era sincero. No quería perjudicarla, pero ella solita se estaba metiendo en la boca del lobo.

—Tengo que dejarte —mintió la mujer.

Caminó por las calles y pensó en ir a alguna librería para despejar la cabeza. Mientras caminaba vio que le llegaba un mensaje, era de Daniel, su amigo informático.

“¿Puedes venir a casa? He encontrado algo gordo”.

“Ok”.

Respiró hondo y fue en busca de un taxi. Se sentía emocionalmente agotada, pero el dinero de esa investigación podía permitirle salir de todo aquello y comenzar una nueva vida en Madrid o Barcelona. A pesar de todos los inconvenientes supo que se sentía viva de nuevo, llevaba años en estado de hibernación, conformándose con sobrevivir y tener una vida segura y tranquila. Parecía que había arrojado su futuro por la borda, pero hacía mucho tiempo que no se sentía tan feliz.

24. Morir

La muerte es un estado de iluminación, al menos eso siempre decía su profesor de criminología. Siempre se había preguntado si era un místico o un cínico, aunque en el fondo sabía que muchas veces eran la misma cosa.

Cuando llegó a la casa de su amigo llamó insistentemente, pero nadie le abrió el portal. Lo intentó por teléfono, pero con el mismo resultado. Justo en ese momento un vecino salía y aprovechó para entrar. Golpeó la puerta con los nudillos y esta se abrió sola.

—¿Daniel? ¿Estás dentro?

Aquello la puso en guardia, sacó el spray de pimienta y mantuvo el dedo en el número de emergencias por si sucedía algo.

La casa estaba en completo silencio y tan oscura como siempre. Caminó por el pasillo, miró en las habitaciones, pero no vio a nadie. Llegó al salón y vio la silla de cuero de su amigo. Al acercarse vio su pelo negro y despeinado.

—¡Por Dios, Daniel, me has dado un susto de muerte!

Giró la silla y vio el rostro desencajado del hombre. No tenía señales de violencia, pero sin duda estaba muerto. En seguida miró al brazo, una jeringuilla colgaba de él. Sabía que Daniel tomaba marihuana, pero no heroína.

—¿Qué ha pasado?

No sabía qué hacer. Si llamaba a la policía tendría que dar muchas explicaciones. No había tocado nada, por eso decidió salir de la casa sin llamar la atención.

Mientras se alejaba su cabeza no dejaba de dar vueltas. ¿Qué demonios había descubierto Daniel? ¿Quién le había hecho aquello?

Decidió ir a casa de su abuela, ya debía estar allí. Tenía los nervios a flor de piel y le costaba respirar. Ahora tenía dos razones para preocuparse.

Cuando llegó a la casa de su abuela, su madre aún estaba allí.

—¿Estás bien? Fermín me ha contado lo de tu accidente.

—Es un bocazas.

—No hables así de tu prometido.

Priscila puso los ojos en blanco.

—Ya ha llegado la niña. Creo que os podéis marchar —dijo la abuela impaciente porque su hija y su yerno se esfumaran.

—Está bien, nos vamos.

Laura dio un beso a las dos y Alberto se despidió desde lejos.

En cuanto se quedaron solas Librada le preguntó por lo que había sucedido con la monja. Priscila le explicó todo y después le comentó que necesitaba una ducha.

Entró en el baño y dejó que el agua la relajase un poco. Tenía la cabeza tan confusa que pensaba que la única forma de resolver aquel embrollo era dejándolo estar. Por un lado, el asuntó de sor Inés se complicaba y se convertía cada día en algo más peligroso. Por el otro, lo que hubiera descubierto Daniel sobre el presidente del principado y su padrino Narváez tampoco pintaba muy bien.

Al salir de la ducha miró el teléfono y vio que tenía un mensaje de su amigo con un enlace. Daniel había enviado algo antes de que acabaran con él. Dudó un instante y después apretó el enlace, aunque en el fondo no quería saber lo que había descubierto su amigo.

25. Mamá

Librada permaneció escondida toda la mañana y no fue a comer. Las hermanas se comenzaron a preocupar y la buscaron por toda la casa. Después de la desaparición de Jacinta y sor Inés se temían lo peor. Las visitas dominicales eran a primera hora de la tarde. En noviembre anochecía muy pronto y a las siete los padres debían dejar a las niñas.

Los padres de Librada llegaron poco antes de las siete, les había costado mucho dejar sus trabajos. Cuando la madre de la niña llamó a la puerta del convento sor Teresa salió a recibirla.

—Buenas tardes, queremos ver a Librada —dijo la madre sin poder disimular su preocupación.

—¿Librada? Llevamos todo el día sin verla, ni siquiera ha comido.

—¿No saben dónde está mi hija? Comentó la mujer algo alterada.

—Bueno, tiene que estar en la casa, pero los niños a veces tienen sus travesuras.

El padre de la niña, que siempre solía mantenerse al margen, dio un paso al frente y visiblemente molesto le dijo:

—Exigimos verla de inmediato o avisamos a la policía.

Librada estaba escondida en uno de los grandes armarios de la entrada. Al escuchar las voces salió de él y corrió hasta sus padres.

—¡Mamá, papá!

—¿Dónde te has metido niña?

La recriminación de la monja apenas le causó efecto, se sentía segura en brazos de sus padres.

—Nos la vamos a llevar —dijo la madre muy seria—, pueden traer sus cosas.

La monja frunció el ceño, no se esperaba aquella reacción.

—¡No pueden! Estamos a mitad de curso. Ustedes dejaron a la niña a nuestro cargo y hasta que no concluya…

—¿No ha oído a mi mujer? La niña se vuelve con nosotros.

En aquel momento apareció el padre Manuel. En cuanto Librada lo vio llegar comenzó a temblar.

—¿Qué sucede aquí?

—Estos padres quieren llevarse a la niña.

El cura se cruzó de brazos, a pesar de su juventud imponía con su sotana negra y su gesto osco. En aquella época un sacerdote tenía autoridad casi absoluta.

—¿Por qué razón se van a llevar a la niña? Esto es muy irregular.

—Es nuestra hija —comentó el padre.

—Eso no es suficiente, ustedes han delegado la patria potestad en nosotros. Tendrán que resolver esto en los tribunales.

El cura agarró del brazo a la niña y la madre la soltó impotente.

—No pueden hacernos esto.

—Señora, este es un país de orden. ¿Piensan que no sabemos sus antecedentes políticos? La gente como ustedes debería estar en la cárcel o muertos. Son unos traidores a la patria.

Librada lloraba y pataleaba intentando soltarse.

—¡No me dejéis! ¡Me matarán! Este hombre es malo.

El cura le tapó la boca.

—¡Maldita niña, cállate!

Librada le mordió la mano y se lanzó a sus padres.

Sor Elena llegó en ese momento.

—¿Qué sucede? Las niñas se están asustando.

—Esto no le incumbe, métase en sus asuntos —le contestó sor Teresa.

Escucharon unos pasos suaves y lentos. Era la madre superiora que casi nunca salía de sus aposentos. Parecía tan frágil y enferma como un fantasma.

—Sor Teresa, ¿a qué viene este escándalo?

—No se preocupe Madre Superiora, nosotros lo arreglaremos.

—¿Esos son los padres de la niña?

—Somos los padres —dijo el hombre.

—¿Por qué quieren llevársela?

—La niña no está a gusto, creemos que es mejor para ella.

La madre superiora puso una mano en su cadera, mientras que con la otra se apoyó en el bastón.

—Son sus padres, están en su derecho. Tráiganle sus cosas.

—Pero…

—Hay una ley que está por encima de la humana, hermana Teresa y usted debería saberlo.

Sor Isabel fue a por la bolsa de la niña y se la dio en seguida. Después la besó en la frente.

—Cuídate.

Los tres se dirigieron hacia el jardín y hasta que Librada no se vio fuera de la verja del colegio no respiró aliviada.

Sor Isabel miró a la niña por última vez, después observó el rostro del padre Manuel y sor Teresa. Apenas albergaba alguna duda de lo que estaba sucediendo. Por eso se dirigió directamente al despacho y llamó a la jefatura de policía.

—Buenas tardes, necesito hablar con el inspector Armando Marías.

—¿De parte de quién?

—Sor Isabel, una de las hermanas del Convento del Sagrado Corazón.

Esperó un momento y escuchó la voz del policía.

—Dígame, hermana.

—Tiene que venir de inmediato. Lo que está sucediendo aquí es muy grave. La directora del colegio y el padre Manuel están cometiendo acciones horribles.

—Tranquila hermana, ahora mismo iré para el convento. No haga ni diga nada. ¿Entendido?

—Sí, por favor, se lo pido por el bien de las niñas.

En cuanto la monja colgó el teléfono el policía salió de la comisaría y tomó el coche. Imaginaba lo que estaba sucediendo en el convento, pero su trabajo no consistía en meras hipótesis, tenía que encontrar pruebas y eso era mucho más complicado.

Mientras conducía bajo la lluvia pensó en todos los obstáculos que había encontrado en la investigación, gente importante de la ciudad no quería que se supiera la verdad. Debería emplearse a fondo si no quería que lo empapelaran, a muchos no les gustaba la gente como él, demasiado imparcial y honrado para ser policía en un estado tan corrupto como era el que se había formado tras la Guerra Civil.

26. Pedro

Cuando se despertó por la mañana la abuela ya había preparado el desayuno. Por la noche no había podido probar bocado, pero ahora se sentía famélica. En cuanto se sentó a la mesa pensó en su amigo Daniel. Por su culpa ahora estaba muerto.

—¿Qué piensas?

—Nada abuela. Tengo la sensación de que en apenas unos días mi vida se ha puesto patas arriba.

—Mira hija, a veces es necesario que las cosas se pongan peor antes de ponerse mejor. No eras feliz, te habías conformado, por fin estás moviéndote, haciendo lo que quieres. En mi época solo teníamos una oportunidad y esta era casi impuesta por los demás. Te podías casar una vez para toda la vida, yo tuve suerte con tu abuelo, pero otras muchas mujeres no. Nuestra única opción era convertirnos en amas de casa y madres. No me arrepiento de haber tenido a Laura. Ya lo sabes, aunque no éramos libres de tomar el camino que quisiéramos.

—Una pregunta. ¿Conoces a Narváez?

—¿El de los sindicatos mineros? ¿Claro? Tu abuelo estaba muy metido en política en los ochenta.

—¿Qué te parece?

—Para todos es una especie de héroe, dicen que ha hecho mucho por los mineros, aunque la realidad es que ya no hay minas y que los finiquitaron a todos por cuatro perras.

—¿Sabes qué relación tiene con el partido que gobierna?

—Son uña y carne. Narváez sigue mandando mucho. Es muy difícil ganar unas elecciones en el Principado sin su ayuda.

—Pero los de derechas ganaron.

—Bueno, ese fue un caso excepcional. Un chanchullo de Narváez. ¿Por qué tanto interés por ese tipo? ¿Tiene algo que ver con lo de sor Inés?

—No, nada.

Terminó el desayuno, apenas tenía tiempo de ir a la cita con la hermana María.

—¿Vas a ver a María?

—Sí, ella puede que sepa más de lo que creemos.

—No la recuerdo mucho, en aquella época parecía una niña apocada.

—Tengo que marcharme.

—Ten mucho cuidado.

Le dio un beso a su abuela. Corrió hacia la puerta y bajó las escaleras al trote. Al llegar a la entrada abrió y se dio de bruces con Pedro.

—Hola.

—Hola, ¿qué haces aquí?

—Venía para acompañarte.

—Mejor voy yo sola. La monja parece nerviosa y si ve al secretario del obispo.

—Entiendo, pero puedo llevarte hasta allí.

—Bueno.

Se dirigieron al coche con un silencio incómodo.

—¿Has dormido bien?

—Sí, ¿tengo mala cara?

—No, estás guapísima como siempre.

A los quince minutos estaban enfrente de la cafetería.

—Pedro, creo que estoy muy confusa. No quiero que pienses que juego contigo, jamás había hecho algo como lo de la otra noche. Ahora mismo no sé qué voy a hacer con mi vida, ni siquiera si me quedaré mucho tiempo en Oviedo.

—Lo entiendo.

—Tú eres mayor y tienes tu vida, somos muy diferentes.

—Soy un carroza, que escucha música en un tocadiscos.

Priscila le sonrió.

—Mi vida está comenzando y no quiero volver a anclarme, voy a dejarlo con Fermín y, ahora que me he decidido, no voy a atarme de nuevo.

—No tienes que darme explicaciones.

—Te debía al menos una. Lo siento.

—Lo pasamos bien y eso es lo que importa.

Priscila abrió la puerta y antes de bajar le dio un beso en la mejilla.

—Seguimos en contacto. Gracias por tu ayuda, no sé qué habría hecho sin ti.

—De nada.

Cuando bajó del coche tuvo la sensación de que se quitaba un peso de encima, cruzó la calle y entró en la cafetería. No sabía lo que la hermana María iba a contarle, pero estaba segura de que le aclararía lo sucedido hace sesenta y nueve años.

Al entrar miró a un lado y al otro, en una de las mesas del fondo la monja estaba tomando unos churros y un café con leche.

—Buenos días, hermana, que aproveche.

—¿Quieres algo? Aquí los churros están siempre espectaculares.

—Ya he desayunado con mi abuela, pero tomaré un café.

Mientras les servían Priscila se sentó enfrente de la hermana.

—¿Recuerda a mi abuela?

—Liber, sí, estuvo poco tiempo, pero dejó su marca, era el azote de las monjas, siempre rebelde y contestataria. Yo era todo lo contrario, dócil, siempre lo he sido.

El camarero le sirvió el café a Priscila y se echó un poco de azúcar.

—Mi abuela me pidió que investigase la desaparición de sor Inés.

La monja se puso rígida en cuanto escuchó el nombre.

—Era muy buena y cantaba como los ángeles. La que era un diablo era sor Teresa. Murió hace unos años, vivimos en el mismo convento mucho tiempo. Espero que Dios la perdonara, aunque no sé si alguien como ella merece ir al cielo.

—Bueno, nadie merece ir al cielo, es un don de Dios.

La monja sonrió con los morros cubiertos de café.

—Pero unos lo merecen menos que otros.

—¿Qué le pasó a sor Inés?

La hermana María se limpió la cara.

—Si me hubiera preguntado esto hace veinte o treinta años no le hubiera respondido, estaba dispuesta a llevarme este secreto a la tumba. Ahora soy una vieja y me queda muy poco de vida. ¿Qué pueden hacerme? ¿Matarme? Me harían un favor, desde que me levanto estoy con dolores. Ya me entiende.

—¿Por qué iban a matarla por algo que pasó hace tanto tiempo?

—Tenga cuidado señorita…

—Priscila.

—Priscila. El padre Manuel está vivo, qué digo vivo, pletórico de vitalidad.

—¿Qué le pasó a sor Inés?

—Imagino que en este punto ya sabe lo que nos hacían a algunas niñas. Imagine que el único sexo que tuve fue esa asquerosidad repugnante. A todo se acostumbra una. Mi familia era muy pobre y no podía tenerme. ¿A dónde podía ir? Los pobres no tenemos derecho a elegir.

—Lo que le hicieron fue horrible, usted no tiene ninguna culpa.

—Pues la culpa me ha perseguido toda la vida. Encima tenía que ver a sor Teresa cada día, lo único que me alegraba era ver como poco a poco se marchitaba. Tuvo una muerte agónica y larga, no se la deseo a nadie, pero sin duda se la merecía.

—¿El padre Manuel mató a sor Inés?

—Eso es lo que más me entristece. Murió por mi culpa. Un día entró en el despacho mientras el sacerdote me estaba haciendo eso. Me violaba y encima me trataba muy mal, como si fuera una prostituta.

—Lo siento sinceramente.

—No se preocupe, pasó hace mucho tiempo. Ahora le toca pagar a él. Si he aprendido algo de Dios es que Él siempre acaba impartiendo justicia, ya sea en esta vida o en la venidera.

—¿Qué pasó? —peguntó Priscila impaciente.

—Al vernos comenzó a gritar, era por la noche, todos estaban durmiendo. El sacerdote se levantó los pantalones e intentó taparle la boca. Sor Inés era fuerte y se resistió. Entonces el hombre tomó un busto que había en la mesa y la golpeó en la cabeza. Ella volvió a gritar y él la golpeó una y otra vez hasta que la mató. El suelo estaba lleno de sangre y llamó a sor Teresa y otras dos monjas para que le ayudasen. Después el hijo del jardinero y Jacinta se llevaron el cuerpo.

Priscila se quedó sorprendida, pensaba que la chica desaparecida y su novio eran dos victimas más.

—¿Jacinta y su novio los ayudaron?

—Sí, ellos estaban metidos en todo. La chica era una buena pieza.

—Entonces ¿por qué desaparecieron? Los mató el sacerdote.

—No, les dio dinero para que se marcharan. Tenía miedo de que cantasen, si la policía les apretaba las tuercas no hubieran tardado mucho en confesar.

—Es terrible.

—Después le escuché decir a sor Teresa que el padre Manuel también se deshizo de un policía y a sor Elena la mandaron a otro convento.

Priscila estaba grabando todo con su teléfono, aunque no le había dicho nada a la monja.

—¿Siguieron los abusos?

—Durante años, casi hasta que se cerró el colegio en los años setenta o principios de los ochenta.

—¿Cómo nadie dijo nada? Es casi imposible guardar un secreto tanto tiempo.

La monja se quedó pensativa.

—Era muy gordo lo que pasaba. Entienda que el padre Manuel tenía mucho poder y también sus amigos.

—¿Sus amigos?

—Claro. Todos estaban en el ajo. El jefe de policía, el gobernador civil, el procurador, varios jueces y magnates, hasta un ministro de Franco. Cerdos degenerados. Si una familia quería denunciar o les pagaban, que era lo mejor para ellos o les amenazaban. En aquella época, hasta la democracia nadie les iba a toser.

—Entiendo, pero después…

La monja miró a un lado y al otro.

—Ahora están los hijos. Son los mismos, sus padres pecaron y ellos no están dispuestos a que se desprestigie a sus familias. Los secretos de las ciudades pequeñas son terribles, sobre todo porque en el fondo todo el mundo los sabe.

Priscila no salía de su asombro, aquello era mucho más gordo de lo que esperaba.

—Pero imagino que los delitos han prescrito, los más recientes tienen más de veinte años.

—Ya le he dicho que si saltara el escándalo, la ciudad se pondría patas arriba. Esto no es América señorita, en España la mierda se guarda debajo de la alfombra. ¿No ha oído lo del Rey? Por la Virgen Santísima. ¿Dónde vamos a llegar?

—¿Cómo podría encontrar la tumba de sor Inés?

—Si encuentra a Jacinta ella la llevará hasta la tumba.

—¿Sabe dónde puede estar?

—De novios siempre hablaban de irse a Santander. Imagino que al final lo hicieron.

Priscila intentaba asimilar toda aquella información, pero no sabía que lo peor estaba aún por llegar.

—¿Por qué me cuenta todo esto? Ahora que ha pasado tanto tiempo.

—Por el padre Manuel, debe acabar con él. ¿Tiene algún amigo en Nueva España?

—Conozco a uno de los redactores.

—Pues le va a dar la noticia del siglo. El padre Manuel ya no usa ese nombre.

—¿Por qué? ¿Cambió de identidad?

—No, pero es costumbre en la Iglesia que al acceder a ciertos cargos eclesiásticos los sacerdotes tomen otro nombre.

—Creía que eso únicamente lo hacía el Papa.

La monja sonrió.

—Ya nadie sabe de temas eclesiales, imagino que nos lo hemos ganado a pulso.

—Dígame ¿quién es el padre Manuel?

—Su nombre es Gregorio, obispo de Oviedo.

TERCERA PARTE
FUTURO

27. Gregorio

El obispo encendió un cigarrillo y miró las estanterías de libros. Después aspiró el humo y dejó que la agradable sensación de la nicotina le inundara los pulmones. Los médicos le habían recomendado que dejara aquel vicio, pero era el único que conservaba. Jamás había tenido ningún tipo de vocación, sus padres lo habían dejado en un seminario menor con nueve años y con el tiempo se había acostumbrado a la vida religiosa, como el militar lo hace con la castrense. En el seminario mayor hizo algunos amigos y disfrutó de la vida saltándose sus futuros votos, siempre prometiéndose que cuando fuera ordenado se mantendría casto y puro. ¿Quién podía apagar el ardor de la virilidad en la adolescencia?, se decía en aquellos años. Más tarde su degeneración lo llevó a hacer actos viles, pero se consolaba pensando que no era ni el primero ni el último. Cuando subía a un púlpito era capaz de hablar de las virtudes cardinales o los dones espirituales con frescura y pasión, en cuanto se bajaba los únicos que practicaba eran los pecados capitales, todos y cada uno de ellos.

Gregorio, conocido antes como el padre Manuel, comprendió en seguida que la carrera eclesiástica no eran los mejores los que progresaban y mucho menos los más santos, casi siempre eran los ambiciosos y sin escrúpulos como él. Hacía tanto tiempo que había dejado de creer en Dios que la voz apagada de su conciencia estaba tan muda, como sus pobres víctimas a las que veía como meros instrumentos en sus manos. De hecho, aquella posición privilegiada, el reconocimiento de las clases pudientes y el apoyo de Roma lo había conseguido comprando voluntades, sobornando o extorsionado a personas menos precavidas que él.

Pedro llamó a la puerta y el obispo se recostó en el asiento.

—Querido Pedro, te esperaba con impaciencia. ¿Qué le ha contado esa estúpida monja a tu amiguita?

—No lo sé excelentísimo y reverendísimo señor.

El rostro de Gregorio cambió de repente.

—¿Po qué no lo sabes? ¿Acaso no la has acompañado? ¿No te estarás encariñando con ese coñito? Todo lo que tienes me lo debes a mí, no lo olvides.

Pedro tragó saliva, aquel hombre lo había ayudado a salir de su depresión, le había ofrecido un trabajo y, aprovechándose de su vulnerabilidad le había empujado a participar en sus aberrantes negocios. Ahora se sentía atrapado, aunque no se había dado cuenta hasta acercarse a Priscila, ella le había hecho sentir algo de nuevo. Una de las cosas que había aprendido en todo ese tiempo era que dar rienda suelta a sus deseos, más que satisfacerle le había producido un profundo vacío. Ya nada le interesaba y lo peor que apenas era capaz de sentir.

—Lo averiguaré, lo único que le pido es que no termine con su vida ni la de su abuela.

—Hay cosas peores que perder la vida y tú lo sabes.

—No la toque, por favor.

—Es ella la que está metiendo las narices donde no le conviene. No depende de mí, ya sabes que hay muchos otros más preocupados y sobre los que yo no tengo un control absoluto.

Pedro sabía que mentía. Nadie hacía nada en la ciudad sin su conocimiento y, sobre todo, sin su consentimiento. Durante años había creado unas redes de clientelismo muy fuertes y el que se negaba a participar por las buenas, tenía que irse o colaborar por las malas.

—Averigua lo que sabe, yo ya me encargaré de la monja.

El hombre salió tan ofuscado del despacho que apenas vio que se cruzaba con el archivero. Carlos Martín conocía al obispo desde su etapa juvenil. Los dos habían sido grandes amigos hasta que sucedió lo de sor Inés y se enteró de lo que estaba haciendo Manuel en el convento. Desde entonces se había intentado alejar de él, pero su viejo amigo siempre había logrado de nuevo mantenerlo cerca y bien vigilado. Cuando Priscila había llegado al palacio pidiendo información había pensado que era la oportunidad para sacar a la luz la verdad sobre el obispo, pero este le había amenazado con ponerle de patitas en la calle e implicarle en los abusos. Había sido un cobarde, pero cada día que pasaba estaba más convencido de que ya no le importaba nada. Manuel tenía que responder de sus crímenes ante Dios y la justicia.

Tomó el teléfono y llamó a Priscila que en ese momento estaba abandonando la cafetería Múnich, intentando asimilar lo que le había contado la hermana María.

—Hola, ¿quién es?

—Tengo una información que quiero que vea. Esta noche la espero en el viejo convento, creo que es el mejor sitio para entregársela.

—¿Por qué allí? Dígame lo que sabe…

—A las ocho de la noche, la espero.

El hombre colgó el teléfono y después no pudo evitar esbozar una sonrisa. Se sintió liberado de repente, como si las cadenas que le habían atado a su viejo colega se hubieran roto para siempre.

28. Esa noche

Priscila se fue a la casa de su abuela para comentarle lo que había descubierto. Mientras las dos comían le contó con todo lujo de detalles lo que la hermana María le había explicado. Librada no parecía muy sorprendida, sabía hasta qué punto era capaz de llegar el padre Manuel, lo que le sorprendió es no haberse dado cuenta de que era el obispo de Oviedo.

—Me extraña no haberlo visto nunca en la televisión o por la calle.

—El obispo no se prodiga mucho en los medios y tú no eres de ir mucho a misa —dijo la nieta.

—Es cierto, pero esta ciudad es lo suficientemente pequeña para que lo hubiera visto alguna vez.

—María me comentó que Manuel se alejó durante unos años de aquí, sobre todo tras la muerte del policía. Sabía que era peligroso, aún para alguien como él, con todos los miembros del Régimen que le protegían. Regresó hace veinte años, pero su aspecto no era el mismo y tú te olvidaste de todo este asunto.

—Jamás olvidé a sor Inés.

—Ya lo sé, abuela, pero no pensaste más en el padre Manuel.

La mujer trajo los postres. Se encontraba todavía dolorida y cansada. Lo que no sabía era que estaba enferma de cáncer, su nieta no se había atrevido a contárselo aún, esperaba a resolver antes aquel caso.

—Entonces, Manuel mató a sor Inés al descubrir que abusaba de las niñas. Después mandó lejos a Jacinta y su novio y, cuando el policía comenzó a sospechar, hizo que sufriera un accidente.

—Exacto.

—Nadie ha sabido nada hasta ahora, al menos nadie ha abierto la boca y puede que haya muchos altos cargos de la ciudad involucrados.

Priscila se daba cuenta de que aquello se hacía cada vez más complejo y peligroso. Ya no se trataba de una simple desaparición muchas décadas antes, sino de una red de prostitución y pederastia que implicaba a personas importantes de la ciudad.

—Si damos con Jacinta resolveremos el último fleco. Puede que ella sepa los nombres del resto de implicados y qué pasó aquella noche —comentó la mujer.

—¿Crees que hablará? Después de todo este tiempo, si es que aún está viva, puede que no quiera colaborar.

—Eso no lo sabremos hasta que la encontremos, lo único que conocemos es que se fue a Santander hace cuarenta y nueve años, es posible que esté hasta muerta.

Librada se tomó el tiramisú.

—Abuela, está riquísimo.

—Gracias.

—Está tan dulce que me está quitando el dolor de cabeza. Creo que tengo la tensión por las nubes.

—Eres joven, solo estás un poco nerviosa.

—No te he contado todo. Esta noche una llamada anónima me ha pedido que vaya al convento para facilitarme una información.

La abuela frunció el ceño.

—No me parece una buena idea. Será mejor que no vayas sola.

—¿Con quién voy a ir? Pedro está demasiado involucrado, el obispo es su jefe, no me hablo con Fermín, tú estás muy mal…

—¿Por qué no llamas al policía ese?

—¿Al inspector Marcos? ¿Qué puedo contarle? No se creerá que el obispo de la ciudad está metido en algo así y que ha involucrado a algunas de las personas más importantes de la ciudad. ¿Qué pruebas tengo?

—El testimonio de María.

—No es suficiente.

—Hay algo más…

Estaba a punto de contarle lo que le había sucedido a su amigo Daniel y que su madre le había pagado para que espiara al presidente del principado, cuando recibió una llamada.

—Es Pedro, tengo que contestar.

La mujer se alejó de la mesa y contestó. Se sentía algo nerviosa.

—Hola, perdona que te moleste.

—No importa, dime.

—Estoy preocupado por ti.

—No te preocupes, me encuentro bien.

—¿Qué te contó la hermana María?

Priscila dudó un momento. No le había dicho nada al salir de la cafetería, de hecho ni siquiera se había querido subir al coche.

—Fue una decepción. Me dijo que no recordaba nada —mintió la mujer.

—Mejor así, creo que es preferible que dejes este asunto. Aquella monja se marchó o murió, pero fue hace mucho tiempo y ya no le importa a nadie.

—¿Que no le importa a nadie? A mi abuela y a mí sí, queremos saber qué sucedió y dónde está Inés.

—Perdona, me he expresado mal.

—Lo siento tengo que colgar.

Priscila miró el reloj, apenas quedaba una hora para su cita.

—Abuela, me voy a ir pronto, quiero inspeccionar antes el terreno. Espero que todo esto no sea una trampa.

—¿Cómo vas a llegar? No tienes coche.

—Me llevaré el de mi madre, le cogí las llaves antes de venir por aquí.

—Mejor.

La mujer dio un beso a su abuela y bajó hasta la calle, se dirigió hasta la casa de su madre y tomó el coche. Laura no lo usaba demasiado, prefería que su marido la llevara a todos sitios.

No tardó demasiado en llegar a las inmediaciones del convento. Lo aparcó en un sitio discreto y se quedó esperando, en seguida comenzó a llover y abrió su paraguas rojo, al ver que era muy llamativo lo cerró y esperó bajo el porche de la entrada.

Un coche se acercó una media hora más tarde, aparcó cerca de la verja y un hombre salió con un paraguas. No le reconoció, la lejanía y la lluvia le velaban el rostro.

Cuando la figura se acercó lo suficiente, Priscila comprobó que se trataba del archivero. El hombre la miró por encima de sus gafas empañadas y con gotitas de lluvia.

—Siento hacerla venir a esta hora y con este mal tiempo.

—No importa, creo que el que más arriesga aquí es usted.

—Hay un momento en la vida que el verdadero riesgo es no hacer nada. Ya he estado callado durante demasiado tiempo. El silencio de los justos los malvados lo aprovechan. No es que me crea perfecto, se lo aseguro, pero ya no lo soporto más.

El hombre le entregó un portafolios transparente.

—Aquí tiene algunos datos importantes sobre el caso, supuestamente nosotros lo investigamos. Además hay información sobre algunas cosas que he podido encontrar en el despacho del obispo.

Priscila tomó la información.

—Muchas gracias, no sé cómo pagárselo.

—Ya le he dicho que tenía que haberlo hecho hace mucho tiempo. Que Dios la guarde. Tenemos que limpiar su casa, para que otros puedan acercarse a Él.

El hombre parecía realmente conmovido.

—Llegue hasta donde tenga que llegar y hable con quien tenga que hablar.

—Lo haré, se lo prometo.

El archivero se dio la vuelta y se dirigió a su coche, pero apenas había dado unos cuantos pasos cuando un hombre se le acercó y le apuñaló. Priscila vio la hoja de la navaja centellear unos segundos y escuchó un gemido apagado antes de que el sacerdote se derrumbara muerto en el suelo.

La mujer tardó un par de segundos en reaccionar, pero cuando vio que el asesino se dirigía hacia ella comenzó a correr. Apenas veía nada, pero logró llegar hasta el camino e internarse en el bosque. Durante unos minutos únicamente fue capaz de escuchar el latido de su propio corazón y la respiración acelerada. Su mente estaba en blanco, como si su cuerpo hubiera decidido concentrarse en la única cosa importante: sobrevivir.

Se cayó un par de veces, el suelo estaba empapado y las hojas caídas habían convertido el bosque en una especie de pista de hielo vegetal. Comenzó a ascender, pero notaba que sus piernas y sobre todo su aliento apenas le respondían. Se agarró a un árbol y miró por un segundo atrás. Tuvo que afinar la vista en la oscuridad y sobre todo el oído para percibir a su perseguidor.

—¡Mierda! —exclamó al verlo tan cerca. El hombre se encontraba a menos de cien metros.

Corrió con todas sus fuerzas, sabía que lo hacía por su vida, pero tropezó con una raíz y se cayó de bruces. Intentó ponerse en pie pero el barro escurridizo se lo impedía, se dio la vuelta y vio a su perseguidor casi encima.

Buscó en el bolso el spray de mostaza y la navaja, pero no los encontraba.

—¡Dios mío!

El hombre se detuvo a menos de un metro y la contempló, después levantó la navaja, pero justo cuando estaba a punto de atacar, alguien la golpeó en la cabeza. La mujer miró aterrorizada cómo su perseguidor caía al suelo, justo detrás apareció el rostro de Pedro.

—¿Te encuentras bien? Será mejor que nos larguemos de aquí antes de que se despierte.

Le alargó la mano y la levantó. Corrieron de nuevo hacia el convento, subieron al coche de él y salieron a toda velocidad.

Priscila tardó un momento en reaccionar. Estaba aferrada a la carpeta de plástico, como si fuera su tabla de salvación.

—¿Estás bien? Te veo pálida como la cal.

—No estoy bien, joder. ¿Cómo voy a estarlo? Es la segunda vez que intentan matarme esta semana.

El hombre la miró un momento. A pesar de tener la cara empapada, restos de barro y el pelo pegado a la cara, le pareció que estaba viendo a un ángel.

—Lo importante es que no te ha pasado nada. Te llevaré a la policía.

—No, déjalo. Llévame a casa…

—De tu abuela. Se va a asustar si te ve en este estado.

—Tienes razón, me arreglaré en la tuya y después me llevas allí. Han matado a Carlos, el archivero, tendremos que llamar a la policía.

—¿Estás segura de que es buena idea?

—¿Sabes que lo ha hecho tu jefe?

—¿El obispo? No lo creo.

—Él es el que inició todo esto, hizo desaparecer a sor Inés y creó una red de pederastia y prostitución.

—No sé qué decirte. ¿Tienes pruebas?

—Espero que esto sea suficiente —comentó la mujer levantando la carpeta de plástico.

—Puede que no sea cosa del obispo, imagino que hay más gente interesada en que esto no se sepa.

Priscila no lo había pensado, pero fuera quién fuera el que había intentado matarla era muy peligroso.

Pedro salió a la carretera principal y se dirigió hasta su casa, mientras a su lado la mujer miraba por la ventana, intentando borrar de su mente lo que acababa de suceder. Después cerró los ojos y le pidió a Dios que pasara todo aquello y que todo volviera de nuevo a la normalidad.

29. Diablo

La monja terminó sus oraciones y se levantó fatigosamente de su postura de rodillas, se frotó las piernas y apagó las luces de la capilla del convento. Después se dirigió por los pasillos a oscuras y tardó unos minutos en entrar en su habitación. Sin encender las luces comenzó a desnudarse, sintió que se le erizaba el vello por el frío y tanteó debajo de la almohada para buscar el camisón. Lo abrió y se lo puso. Entonces escuchó una voz a su espalda que le hizo temblar de miedo.

—María, María. Siempre fuiste una niña buena y obediente, hacías lo que se te pedía. Aún me acuerdo de tu piel suave y tersa, tus pechos firmes y tu boca, qué decir de ella.

La mujer se giró lentamente, llevaba muchos años sin escuchar aquella voz, pero hay cosas que no se olvidan jamás.

—No sabía que podían entrar aquí los hijos del diablo.

—¿Hijo del diablo? Soy un príncipe de la Iglesia hay quien me ve como un futuro cardenal, quién sabe si un futuro pontífice.

—Lo que yo decía, un anticristo, un diablo.

—El infierno y el diablo son cuentos para niños. Imagino que las monjas conserváis esa fe infantil.

—Mejor una fe infantil que la vida de un apóstata y un pederasta.

El hombre lanzó una carcajada, con aquella poca luz no se veía el rostro, pero estaba sentado en la silla de la esquina.

—Creo que esta mañana has hablado más de la cuenta. Es normal que las viejas hablen, ya no disfrutan de ningún placer excepto del de criticar y difamar. ¿A quién piensas que creerán? ¿A una monja vieja insignificante o a un obispo?

—No me importa, yo simplemente he dicho la verdad. En la actualidad ya no es necesario que me crea un tribunal, con que se cuente en las noticias será suficiente para que te aparten de tu puesto y te manden a uno de esos monasterios perdidos de Polonia o a una celda en Roma.

—¡Qué ingenua eres! Las cosas son como siempre, caen los que tienen que caer, los que el poder permite que caigan.

La mujer se sentó en la cama y comenzó a palpar la colcha en busca de su teléfono.

—¿Te gustaron tus galletas y tu vaso de leche?

La anciana no entendía a qué se refería.

—Hoy les puse un ingrediente especial. Un veneno insípido e inodoro, que a los pocos minutos de hacer efecto se disipa y es indetectable. La persona muere de un fallo respiratorio y paro cardíaco. A tu edad algo muy normal, nadie sospechará.

La mujer comenzó a sentir la boca pastosa y un fuerte dolor en el pecho.

—¿Lo sientes? Es el mismo tratamiento que voy a dar a tu amiga Librada, la que ha comenzado todo esto de nuevo.

La mujer sintió cómo se le empezaban a dormir los brazos y se abalanzó sobre él. El obispo no se esperaba aquella reacción. La anciana le aplastó con su peso y después se aferró a su cuello. Apretó todo lo que pudo antes de comenzar a perder las fuerzas.

—¡Maldita! —intentó gritar el obispo, pero su voz se ahogó antes de poder escapar de su garganta.

María intentó presionar más, pero sentía que las fuerzas comenzaban a abandonarla. El corazón le latía a toda velocidad.

—Eres un viejo asqueroso e impotente, pero cuando me hacías esas cosas ya eras un tipo repugnante, incapaz de que alguien te amara o se acostara contigo.

El hombre logró liberarse de la mujer y empujarla hacia la cama. María intentó incorporarse, pero ya no tenía fuerzas. Sentía que la vida se le escapaba, si es que se podía llamar vida a todos aquellos años.

—No te preocupes, tu existencia era tan miserable, que dejar de existir es lo mejor que te puede suceder.

María comenzó a rezar en voz baja, en contra de lo que el obispo suponía anhelaba encontrarse con su Señor. Él le daría el consuelo y la paz que no había logrado en este mundo. Cerró los ojos y se dejo llevar, mientras su mente volvía a los pocos años en los que había sido feliz, cuando siendo muy pequeña aún estaba con su madre. Después dejó que dos lágrimas recorrieran sus mejillas y expiró.

30. Justificación

En cuanto Priscila se metió en la ducha sintió cómo parte de la tensión de su espalda se aliviaba. Estuvo un buen rato debajo del agua hasta que logró relajarse. Después se enjabonó el cuerpo y la cabeza, cinco minutos más tarde ya se había vestido, colocado una toalla en la cabeza y salido del baño.

—¿Te encuentras mejor?

—Algo más relajada.

—Me alegro.

El hombre había preparado un chocolate caliente.

—¿Te apetece?

Pensó que le sentaría bien algo caliente.

—¿Por qué estabas allí?

—¿Dónde?

—No te hagas el tonto. ¿Me estabas siguiendo?

Pedro se sentó en la mesa y agarró su taza.

—Sí, te estaba siguiendo y ahora me alegro. ¿Qué te hubiera pasado si no hubiera estado allí?

Priscila se sentó y empezó a tomar el chocolate.

—Eres el secretario del obispo. ¿Piensas que soy tan tonta como para no darme cuenta de qué parte estás?

El hombre frunció el ceño.

—Si te digo la verdad, comencé a ayudarte para informar a Gregorio. Él quería saber lo que sucedía, lo que no tenía previsto era enamorarme de ti.

La mujer no sabía qué creer. Pedro era muy persuasivo y ella se sentía demasiado vulnerable.

—¿Qué te ha hecho cambiar? ¿Mis encantos? No creo que sea la mejor en la cama, tampoco tengo un cuerpo espectacular y mi conversación es de nivel medio —bromeó.

—Nunca sabemos qué es lo que hace que nos enamoremos de una persona. Siempre me has gustado, pero no te conocía. Me pareces una mujer fascinante.

Priscila no quería que la enredase, ella también sentía algo por él.

—No me creo que no supieras a qué se dedicaba tu jefe.

—Eso pasó hace mucho tiempo, antes de que fuera obispo. La gente cambia.

—¿Los asesinos cambian? ¿Los pederastas?

—No le queda mucha vida.

—Ese asqueroso es capaz de vivir hasta los cien años.

Pedro tomó otro sorbo de chocolate.

—No le estoy justificando, simplemente quiero explicarte que ahora no hace nada delictivo y que yo no sospechaba nada.

—Han matado a Carlos, el archivero y casi me matan a mí y a la abuela.

—No creo que sea él.

—No me jodas. ¿Piensas que soy tonta? Es él o sus socios, ¿qué más me da?

La carpeta transparente estaba sobre la mesa.

—Él me ayudó en un momento difícil de mi vida, me sacó de la depresión.

La mujer tomó la carpeta y se quitó la toalla de la cabeza, todavía tenía el pelo húmedo.

—Me marcho, gracias por tu ayuda. Llama a tu amigo Marcos, por favor.

Priscila se puso en pie y caminó hacia la puerta.

—Espera.

—¿Qué quieres?

El hombre se acercó a ella y la besó. Al principio intentó apartarse, pero al final los dos se fundieron en un abrazo.

—Deja que te ayude. No quiero que estéis en peligro.

La mujer dudó un instante, pero al final cedió. Salieron de la casa y se dirigieron directamente a la de la abuela. Priscila no estaba segura de que aquello fuera una buena idea, pero no podía evitar sentirse segura a su lado. Al fin y al cabo, unas horas antes le había salvado la vida.

Al llegar a la casa llamaron a la puerta, la abuela les abrió y con una sonrisa les dijo:

—Estaba a punto de merendar, me he preparado un vaso de leche con galletas. ¿Os apetece?

—No, gracias abuela.

Se dirigieron al salón y Librada se sentó a la mesa para saborear su merienda. Priscila sacó los documentos que le había dado el archivero y comenzó a leerlos.

31. Santander

Jacinta y su novio se habían establecido en la ciudad casi setenta años antes. El dinero que les había facilitado el sacerdote les había servido para comenzar. Al poco tiempo Diego había encontrado un trabajo de jardinero y ella de cocinera en un colegio. Durante treinta años se habían intentado olvidar de lo sucedido en Oviedo. No habían logrado tener hijos. Por un lado Jacinta lo prefería. Los niños siempre necesitaban mucha atención y su situación económica nunca les había permitido un piso decente y una vida cómoda. Un día que ella estaba en casa viendo la televisión el padre Manuel apareció en la pantalla de repente. Estaba mucho más viejo y se había cambiado el nombre, pero era él sin duda. Al parecer se había convertido en obispo y ella vio una oportunidad para chantajearle. Desde entonces, fielmente el padre Manuel les había enviado una pequeña cantidad para él, pero un verdadero desahogo para ellos. Se habían podido comprar un coche barato y alquilar un piso un poco más grande.

Cuando Priscila leyó el informe vio que había un número de cuenta donde el obispo transfería todos los meses una cantidad. La sucursal se encontraba en Santander, seguramente era de Jacinta y por medio del banco podrían descubrir su actual paradero.

—¿Has visto esta cuenta alguna vez?

—No, esas operaciones son de su cuenta privada.

—Tenemos que dar con la dirección o el teléfono —comentó Librada.

—Mira, esto parece un teléfono fijo.

Al lado del número de cuenta estaba escrito a mano el teléfono.

—Creo que el pobre Carlos nos facilitó el trabajo —comentó Pedro.

—Podríamos llamar.

Los dos miraron a la abuela.

—¿Crees que hablaría contigo?

—Jacinta y yo no éramos muy amigas, ella era de las mayores del colegio. No creo que se acuerde de mí. Además, si ayudaron al padre Manuel, ¿por qué iba a arriesgarse a hablar precisamente ahora?

Priscila sabía que su abuela tenía razón, nada obligaba a esa mujer a confesar. Para la justicia había sido una cómplice, aunque coaccionada por un adulto que había abusado de ella.

—Puede que se sienta arrepentida —dijo Pedro.

—No lo parece, ha seguido recibiendo el dinero, en este extracto se ve el pago de este mes.

—¿Qué podemos perder por intentarlo? Marca el número.

La mujer dejó a un lado el vaso de leche con galletas, al final no lo había probado.

Priscila marcó el teléfono y puso el manos libres. Nadie contestaba y estaban a punto de colgar cuando escucharon una voz ronca y débil al otro lado.

—Buenas noches, ¿estoy hablando con Jacinta Sansebastián?

Se hizo un largo silencio.

—¿Es usted?

—¿De parte de quién?

—Soy Librada, fuimos compañeras en el colegio de las monjas carmelitas de Oviedo. ¿Se acuerda de mí?

—Eso fue hace mucho tiempo.

—Sí, casi setenta años.

—Eras la niña con la que se metía tanto sor Teresa. ¿Verdad?

—La misma, salí poco después de que tú desaparecieras.

—Bueno, era mejor marcharse de ese lugar, las monjas y los sacerdotes no eran trigo limpio.

Librada pensó muy bien su próxima pregunta antes de continuar.

—¿Te acuerdas de sor Inés?

De nuevo un silencio.

—La conocí poco.

—Desapareció, nunca más volvimos a saber de ella.

—Cosas que pasan —contestó Jacinta.

—No queremos comprometerte ni que denuncies al padre Manuel.

—Ahora es el obispo Gregorio.

—Lo sé.

—¿Sabes una cosa Librada? Mi marido murió hace dos años, comenzó con una demencia y poco a poco se fue apagando. La mayor parte del dinero que me ha mandado el padre Manuel lo he usado para cuidar a mi Diego. Ese cura hizo mucho daño, pero al menos su dinero ha servido para algo bueno.

—Lo entiendo, pero ha seguido haciendo daño a niñas.

—No era él solo.

—Ya lo sé.

—Había mucha gente de dinero implicada. Ya sabes, banqueros, políticos y gente de postín. Lo único que podía hacer era irme y callarme. Nos hubieran matado a los dos.

—Únicamente dime dónde enterraron a sor Inés.

—El cura me despertó a medianoche, me dio un susto de muerte y me pidió que buscara a Diego. Nos había obligado a hacer cosas aberrantes mientras él y otros miraban, también lo había hecho con los dos, pero lo de aquella noche nos asustó de verdad.

La voz de Jacinta parecía agitada.

—Lo siento, llevo tanto tiempo con esto en el corazón, es como si me arrancaran la piel a tiras.

Priscila estaba grabando toda la conversación e hizo un gesto para que su abuela la animara a continuar.

—Lo estás haciendo muy bien.

—Le ayudamos a cargar el cuerpo en la furgoneta. Después nos llevó hasta una cantera y en una de las zonas de tierra removida la enterramos. Allí ha estado todo este tiempo, descanse en paz.

Jacinta se sintió liberada hasta el punto de que comenzó a llorar.

—Lo siento —dijo con la voz entrecortada.

—Erais unos críos asustados.

—Al lado de la tumba había una roca con forma de corazón, parece extraño, pero al menos eso me consoló, el dejarla allí.

—Gracias por contarnos todo —dijo Librada.

—Encerrar a ese monstruo para que no haga daño a nadie más.

—Lo haremos. Descuida.

—Gracias —dijo Jacinta con la voz entrecortada por las lágrimas.

Colgaron y se miraron los tres.

—Creo que sé dónde está la cantera. Tiene que ser la cantera Naranco —comentó Pedro.

—He oído hablar de ella —añadió la abuela.

—Tenemos que buscar el cuerpo. Esa es la prueba que necesitamos.

—¿No sería mejor dejarlo a la policía? —dijo Librada.

—Tenemos que sacarlo nosotros, hasta ahora solamente hay dos testigos, dos ancianas que vieron algo hace setenta años. El cuerpo es una prueba irrefutable. Sor Inés tiene sobrinas nietas y se podrá sacar el ADN de los huesos.

Priscila tomó los papeles y sin querer derramó la leche.

—Lo siento. No importa, ya no tengo hambre.

—¿Cuándo quieres ir a desenterrar a sor Inés? —preguntó Pedro.

—Mañana por la mañana.

—Vendré a primera hora y te ayudaré.

El hombre se despidió de las dos mujeres y bajando las escaleras llamó por teléfono.

—Ya sé toda la información que tiene Priscila.

—Buen trabajo —contestó el obispo.

Pedro colgó el teléfono. Caminó por la calle, hacía una noche templada y no llovía. Cuando subió a su coche se preguntó cómo podía hacerle algo así a Priscila, sabía perfectamente la respuesta. El obispo no dudaría en destruir su vida. Él no había hecho nada con menores, pero sabía lo que pasaba y no hizo nada, además de acostarse y participar en orgías con pobres jóvenes a las que Gregorio y sus cómplices obligaban a prostituirse por papeles para la residencia o detener órdenes de expulsión. Se fue directamente a su casa y comenzó a beber. Al menos había logrado la promesa del obispo de que no haría nada a ninguna de las dos mujeres.

32. Una sorpresa

Priscila se despertó a medianoche, no era capaz de pegar ojo. Se dirigió al salón y encendió la lamparita, sacó los papeles de la carpeta y los extendió por la mesa, después se fue a la cocina y se preparó un té. La conversación con Jacinta y la perspectiva de descubrir el cuerpo de sor Inés le había hecho olvidar el asunto de su amigo Daniel y el enlace que le había llegado. Estuvo a punto de echar un vistazo, pero se dijo que era mejor que se centrara primero en solucionar el caso de la monja.

Comenzó a revisar los documentos, además de los pagos a Jacinta y su esposo, el archivero le había enviado una curiosa lista. En ella había iniciales, pagos, horas y fechas. Las copias reflejaban datos acumulados durante años, aunque estaban interrumpidas desde 1951 hasta 1973. Las últimas eran de unas semanas antes. Las iniciales eran dobles, del cliente y de la mujer o niña que le atendía.

—Esto no me sirve de mucho —masculló entre dientes. Sin nombres y apellidos era muy difícil descubrir a las personas implicadas. Al parecer los pagos se hacían con dinero en efectivo, lo que dificultaba aún más la localización de los cómplices, hasta que vio las últimas hojas. Era una lista de los miembros del club de caza Viriato. Comenzó a repasar la lista, eran cuarenta nombres, después la comparó con las iniciales. No podía creer lo que estaba leyendo, allí se encontraban algunos de los prohombres más importantes de la ciudad y el principado. Empresarios, políticos, periodistas, militares, religiosos eran algunos de los miembros. Los había de diferentes ideologías y creencias.

Priscila se quedó tan perpleja que hizo fotos a todo y lo guardó en la nube, también las grabaciones de la conversación con María y Jacinta.

No sabía en quién confiar, pensó que un periódico local no se atrevería a sacar la información y decidió que al día siguiente enviaría el link a un viejo conocido de un periódico de tirada nacional. Él sí sabría qué hacer con todo aquello. Cuando miró hacia la ventana observó que ya estaba amaneciendo. No se sentía cansada a pesar de haber dormido muy poco. Su abuela no tardaría en despertarse.

Preparó el desayuno, pero al oler la leche le dio la impresión de que estaba cortada y la tiró. Cuando terminó de hacer las tostadas y el zumo llamó a su abuela.

—Buenos días cariño. ¿Cómo has dormido?

—No he pegado ojo, estaba algo inquieta.

—Me ha pasado lo mismo, no podía dejar de pensar en sor Inés, por fin se conocerá la verdad y su cuerpo descansará en camposanto.

—Su padre ni su hermana lo verán, pero al menos las sobrinas o sus hijos.

—Estoy cansada de que en este país al final muchos se vayan de rositas. La impunidad es un cáncer para la democracia.

Cuando la mujer escuchó la palabra cáncer se puso algo nerviosa. Cuando acabara todo aquello tenía que sentarse con su abuela y hablarle de su enfermedad.

—Aunque no es solo por ella. Imagina las decenas de niñas y mujeres a las que este tipo ha destrozado la vida. Esos cerdos tienen que acabar todos en la cárcel.

La abuela parecía más escéptica.

—No estoy segura de que paguen por sus delitos, pero al menos todo esto cesará y la gente sabrá quién es quién en la ciudad.

Priscila le enseñó la lista de nombres del club de caza Viriato.

—Por Dios, son algunos de los hombres más influyentes de Asturias.

—Increíble, ¿verdad?

—La verdad es que sí.

—¿A qué hora vas con Pedro para desenterrar el cadáver?

—Me voy al baño, puede llamarme en cualquier momento.

Afortunadamente tenía una muda de ropa en casa de su abuela, aunque la lluvia de la noche había embarrado todo de nuevo. No se imaginaba con una pala en la mano, pero terminaría de barro hasta las cejas. A pesar de todo se sentía emocionada. Por fin estaba viendo de una forma práctica todos aquellos años de formación. Incluso se planteó que no sería mala idea abrir una agencia de investigación. Sabía que la mayoría de casos eran infidelidades y espionaje industrial, pero investigar era lo que más le emocionaba en la vida.

33. El buen samaritano

Pedro fue a buscarla a su casa. Mientras subía, un hombre se escondió en la planta de arriba donde no vivía nadie. Después de saludar a la abuela los dos se marcharon hacia la cantera. Entonces el hombre bajó del piso superior y tocó el timbre. Librada fue a abrir la puerta y, como pensó que se trataba de su nieta, no miró por la mirilla.

—¿Qué te has olvidado?

Cuando abrió al hombre delgado y mal vestido ella intentó cerrar la puerta, pero este la paró con el pie.

—Espere señora…

—¿Qué quiere? No tengo dinero, soy una jubilada.

—No quiero su dinero.

A la mujer le sonaba su cara, aunque no estaba segura de dónde le había visto.

—Yo soy bueno, la persona que la ayudó aquella noche. Algunas veces me quedo a dormir en el portal. No molesto a nadie, pero sé que la gente como usted se preocupa y es normal, todos no son como yo.

—¿Eres toxicómano?

—Enfermo, llámeme como quiera.

—Gracias por lo que hiciste por mí.

—Bueno, no lo pensé dos veces. Vi al tipo que abría la puerta con una ganzúa y me imaginé que quería robarle.

—Era algo peor.

—Ya me contó la policía.

La anciana ya estaba tranquila y le ofreció un bocadillo.

—Eso y una cervecita nunca se rechazan.

—Pasa.

El hombre entró tímidamente y la siguió a la cocina. Librada le preparó un bocadillo de nocilla. Sabía que a los toxicómanos les gustaba mucho el dulce.

—Gracias, qué rico, me salgo y me lo tomo en la escalera.

—No, puedes tomarlo en el salón, yo quiero un café. No he dormido en toda la noche y estoy muerta.

Se sentaron a la mesa y la mujer disfrutó viendo al hombre devorando el bocadillo.

—No tomaba uno así desde niño. Mi madre me hacía también de aceite de oliva. Éramos pobres pero honrados.

—¿Tus padres eran andaluces?

—Sí, señora, de Jaén, Bailén. ¿Lo conoce?

—No he viajado mucho, pero mi familia es de Granada.

El hombre tomó uno sorbos de leche; la anciana le había guardado en una bolsa unas cervezas y latas de conservas.

—Me ha sorprendido una cosa. ¿Se lo puedo decir?

Le extrañó la pregunta del hombre.

—Claro, estamos en confianza.

—El hombre ese que ha venido hace un momento, fue el que intentó, ya sabe.

El drogadicto hizo un gesto apretándose el cuello.

La mujer se quedó pálida.

—¿Estás seguro?

—Claro que lo estoy. Tenía la cara tapada, pero cuando escapaba le quite el pasamontañas. No había demasiada luz, pero lo vi perfectamente.

Librada tomó el teléfono y llamó a su nieta. No le contestó, pero entonces el hombre miró al sillón y señaló hacía él.

—El teléfono al que llama está vibrando allí.

—Mierda, por Dios. La niña está sin teléfono y con ese tipo. ¿Qué puedo hacer?

—Llame a la policía. Está mal que se lo diga yo, los maderos no me gustan ni un pelo, pero a veces son necesarios.

Librada buscó el teléfono del inspector y lo llamó dos veces antes de que contestara.

—Señora, ¿se encuentra bien?

—Yo sí, pero mi nieta está con un hombre peligroso.

—No la entiendo.

—El tipo que me intentó asesinar. Tiene que ayudarla.

—¿Dónde se encuentra en este momento?

—En la cantera Naranco. Por favor, no tarde, es cuestión de vida o muerte.

—No se preocupe, me encargaré personalmente de ayudar a su nieta.

La mujer colgó el teléfono y respiró aliviada, estaba arrepentida de haber metido a su nieta en todo aquello. A veces destapar la verdad y exponer la maldad a plena luz era demasiado peligroso.

34. La cantera

Pedro había llevado un cuatro por cuatro para poder entrar hasta la parte de atrás de la cantera, una zona de bosques y rocas gigantes. Aparcaron a unos quinientos metros del lugar y se internaron en el bosque.

—¡Mierda! Creo que me he dejado el teléfono en la casa de mi abuela.

—Estás conmigo, no lo vas a necesitar.

—No me gusta estar incomunicada. Sin teléfono me siento desnuda.

El hombre sonrió, llevaba una pala en cada mano, colocada sobre los hombros.

—Estás gracioso, pareces uno de los enanitos de Blancanieves.

Llegaron hasta la roca que les había descrito Jacinta. Justo por debajo estaba la imponente cantera, con las diferentes terrazas, como un gigantesco anfiteatro para titanes.

—La cantera está muy cerca, una década más y habrían descubierto el cadáver —comentó la mujer.

—Sí, no fue un sitio muy inteligente para ocultar un cuerpo.

—Tampoco ha sido tan malo, piensa que lleva casi setenta años enterrado.

El hombre vio una zona de tierra revuelta.

—Debe ser aquí.

—Manos a la obra —dijo Priscila.

Comenzaron a cavar, era mucho más duro de lo que imaginaban y a los quince minutos ya estaban cansados.

—¿Crees que estará muy profunda?

—No —contestó el hombre—, la tumba la hicieron un crío y un sacerdote.

—El crío era un jardinero que estaría acostumbrado a cavar.

Mientras descansaban y bebían un poco de agua se sentaron en la roca.

—Todavía tenemos la oportunidad de marcharnos y dejar las cosas como están. Se va a liar una gorda y…

La mujer frunció el ceño, no entendía qué quería decir Pedro.

—Ahora que estamos tan cerca no podemos parar.

—El pasado ya no puede cambiar nada. Mira lo que se ha liado con todo esto de la memoria histórica.

—El cerdo de tu jefe ha seguido explotando y violando a niñas hasta hoy. Usa el club de caza Viriato. Tengo la lista de todos los implicados.

—Ayer no me enseñaste eso.

—La tengo en casa y pienso enviarla a un periodista.

El hombre comenzó a ponerse nervioso.

—No es buena idea, es gente muy poderosa y si no hay pruebas te destruirán a ti y a toda tu familia.

—A veces no te entiendo.

—Quiero protegerte. Eso es todo.

La mujer miró a Pedro, parecía que sus ojos eran más sombríos y fríos que de costumbre.

—¿Conoces el club?

—Sí, claro. El obispo va mucho allí.

—¿Lo sabías todo desde el principio? ¿Verdad? Me has estado espiando y dando información al obispo.

El hombre no respondió, se limitó a agachar la cabeza.

—Ya te dije que al principio sí, pero ahora te quiero. No puedo evitarlo, pero tampoco consentir que hagas una locura.

—Pues no sé cómo vas a impedirlo.

—Aquí ya no está el cuerpo de sor Inés. Lo desenterramos ayer y los pocos restos que quedaban los quemamos y machacamos. Ves la cantera, ahora están esparcidos. No hay cuerpo no hay caso.

—Tengo muchas pruebas.

—¿Estás segura?

—Claro que lo estoy. Hay dos testigos.

—María falleció ayer de un ataque al corazón.

—¿La habéis matado?

—Era una anciana, no podía durar para siempre.

—Está también Jacinta.

—No creo que llegue a la noche. El obispo me ha prometido que respetará vuestras vidas, pero tienes que dejarlo.

—No lo voy a dejar.

La mujer agarró la pala y el hombre se limitó a sacar un cigarrillo y encenderlo.

—No quiero hacerte daño, Priscila.

35. Huida

Priscila sabía que el mundo no era prefecto, que las cosas a veces no son lo que parecen aunque nos empeñemos en lo contrario, pero en el fondo quería creer que Pedro la amaba, que se descubriría la verdad y que al final la historia de sor Inés saldría a la luz.

Estaban uno frente al otro, el hombre fumaba su cigarrillo casi indiferente y ella sentía cómo se extendía poco a poco un terror paralizante por todo su cuerpo.

A veces nos enfrentamos a la muerte como algo demasiado abstracto, casi mitológico. Otra cosa es estar en peligro mortal y sentir el aliento de la pálida dama en la nuca.

—No vas a hacerme nada.

—No me pongas a prueba.

—Me voy a ir, puede que no tenga el cuerpo de Inés, pero el resto de pruebas servirán para meter a tu obispo en una celda en el Vaticano y espantar a todos esos cerdos que se han aprovechado de las niñas.

Pedro dejó la pala a un lado y se incorporó.

—Ahora vamos a volver a la casa de tu abuela y le vas a decir que no hemos encontrado nada y que con lo que tenemos no podemos acusar a nadie. Después me darás las pruebas y borraremos el resto.

Priscila intentaba pensar, pero sentía la mente bloqueada.

—Habéis matado a María y pretendéis hacer lo mismo con Jacinta. ¿Crees que voy a quedarme con los brazos cruzados?

—Yo no las he matado, pero son dos ancianas, tú tienes toda la vida por delante. A veces es mejor dejar pasar ciertos barcos. El obispo está dispuesto a ser generoso, daros algo en compensación.

—Me das asco —le dijo y se dio la vuelta.

A un lado estaba el bosque y al otro la cantera. Si el hombre iba armado era mejor dirigirse a los árboles, creía que podía escapar, llegar hasta Oviedo y mandar las pruebas a su amigo periodista.

—Estás pensando en correr. Puede que te escapes, pero luego el obispo mandará a otro a por ti. Te matará de todas formas, a no ser que lo dejes estar y…

Justo en ese momento escucharon pasos. De entre los árboles apareció Marcos, el policía.

Pedro encogió los hombros y le preguntó:

¿Qué haces aquí?

—Me ha avisado la abuela de la chica.

—No hay nada que hacer, deja de apuntarnos con esa arma.

Priscila recuperó de repente el ánimo y comenzó a acercarse al hombre.

—Señorita venga.

—No lo hagas Priscila —dijo Pedro adelantándose.

—¡Déjame! —le gritó la mujer.

Priscila estaba casi a la altura del policía cuando este extendió el brazo y la agarró por el cuello. Después le puso la pistola en la sien.

—¡Joder, Pedro! ¿No puedes hacer ni un trabajo tan simple? Matar es muy sencillo.

—No quiero que la mates. El obispo me lo prometió.

—Estamos todos en peligro por esta puta. Puede que no hable ahora, pero terminará cantando, se cree Juana de Arco y la abuela es peor. Además tiene mil vidas. La he intentado atropellar, hacer que se estrellara…

Priscila le escuchó horrorizada.

—Bueno, la llevaremos ante el obispo y que él decida.

—Ya te he dicho que me ha ordenado deshacerme de ella. También de la abuela. ¿No te das cuenta? Por tu culpa está muriendo mucha gente, hasta contrató a un pirata informático la muy puta.

La mujer comenzó a llorar con una mezcla de miedo y rabia. Aquellos tipos eran capaces de cualquier cosa. No dejaba de ser irónico que fueran a enterrarla en la misma tumba que a la pobre Inés casi setenta años antes.

—Vale, pero deja que lo haga yo —comentó Pedro acercándose al hombre.

—Perdiste tu oportunidad. Esta me la quedo y, antes de hacerla desaparecer hasta pienso pasar un buen rato con ella.

Pedro se abalanzó sobre el policía y este disparó, pero la bala rozó la frente de Priscila que logró zafarse y echar a correr.

No miró atrás, pero escuchó un segundo disparo y después se hizo de nuevo el silencio.

36. Monte sagrado

Mientras corría por el bosque de alguna forma le pasó por la cabeza todo lo que había sucedido en los últimos días. Su vida había estado en peligro varias veces y de alguna manera había descubierto el más misterioso secreto de la existencia, que solo hace falta estar a punto de perder algo para apreciarlo en su debida medida.

No quiso pensar en lo que le había sucedido a Pedro, ni por qué en el último momento había decidido salvarla, tal vez, en el fondo sí la quería y aquella era la única verdad que le había contado.

Escuchó gritos y pasos que se acercaban, intentó ir más deprisa, pero las piernas no le respondían. No quería morir, deseaba ver un día más, apreciar la belleza que le rodeaba e intentar convertir el mundo en un lugar mejor.

—¡Dios mío, ayúdame! —gritó suplicante.

Logró llegar a un camino y descender hasta el monumento del Sagrado Corazón de Jesús. Había un coche aparcado y corrió hacia él, pero justo se puso en marcho en ese momento, alejándose del mirador desde el que podía contemplarse la ciudad de Oviedo a lo lejos.

La vetusta capital asturiana parecía indiferente a su sufrimiento, tal vez segura de que otros seres humanos vendrían a recorrer sus calles con las mismas pasiones, temores y sueños que los suyos.

El ruido de un disparo le pasó rozando y se expandió por el silencioso valle. El inspector de policía estaba cruzando la carretera. Priscila saltó la valla de madera y comenzó a descender monte abajo, lo más rápido que le permitieron sus piernas. A veces se caía y volvía a levantarse. Magullada, confusa y aterrorizada continuó descendiendo lo más rápido que pudo.

Cuando llegó a la iglesia de San Miguel de Lillo intentó abrir una puerta, pero estaban todas cerradas. Logró saltar a una balconada y esconderse.

El policía con la pistola en la mano se paró enfrente del edificio y lo rodeó. Entonces continuó su camino y se alejó por la carretera.

Priscila permaneció agachada media hora. Temblaba de frío y miedo. Pensaba en su abuela y qué podía sucederle. No podía llamarla y ponerla en guardia.

Escuchó unas voces, miró y vio a una pareja de turistas, saltó del muro y les pidió entre lágrimas que la llevaran a la ciudad.

37. Últimas palabras

La abuela escuchó la puerta y se dirigió a ella lo más rápido que pudo.

—¿Quién es? —preguntó para asegurarse.

—Soy el inspector Marcos. Tengo noticias de su nieta.

La señora abrió angustiada.

—Buenos días.

—¿Dónde está mi nieta? ¿Cómo se encuentra?

—No se preocupe, está fuera de peligro, bajo protección policial.

—¡Gracias a Dios!

—Me ha dicho que ha dejado unas pruebas aquí. ¿Me permite pasar?

Librada miró el rostro del policía, parecía algo descompuesto y nervioso.

—¿Qué han hecho con el tal Pedro?

—Lo hemos abatido, estaba intentando matar a su nieta. Llegué justo a tiempo.

La mujer le dejó pasar y el inspector la siguió por el pasillo.

—Creo que me ha subido la tensión, menos mal que los encontró.

—Sí, no era tan sencillo.

—¿Qué le ha dicho que le tengo que dar?

El policía sacó la pistola y la colocó a su espalda.

—Esos documentos —dijo señalando con la otra mano.

La mujer se los entregó y le sonrió.

—Gracias.

En ese momento el joven drogadicto, que se había escondido al escuchar que entraba un hombre, se abalanzó sobre Marcos y le arrebató el arma.

—Quieto policía o te disparo.

—Dame el arma y no te metas en líos.

—No te da vergüenza, querer matar a esta ancianita. Podría ser tu abuela.

—No me toques los cojones. ¿Sabes lo que te puedo hacer por quitar un arma a un agente y amenazarlo?

Priscila subió por las escaleras y se asustó al ver la puerta abierta. Entró con sigilo y vio a un tipo desarrapado apuntando al policía.

—Abuela, ¿te encuentras bien?

El policía aprovechó la confusión para agarrar a la abuela y ponerle en el cuello un cuchillo que había junto a la mantequilla.

—¡Quietos! ¡Tira el arma!

El drogadicto se lo pensó. No tenía mucha puntería, había usado armas un par de veces, pero jamás había disparado una.

—Está bien, madero, pero suelta a la abuela.

Mientras el hombre dejaba el arma en el suelo, sonó el teléfono que estaba en la mesa y Priscila empujó al policía contra el balcón. El hombre se golpeó con tanta fuerza que atravesó el cristal y se abalanzó por la balconada hacia la calle. En el último segundo logró aferrarse a los hierros.

Priscila salió e intentó levantarlo, pero pesaba demasiado.

Marcos miró horrorizado cómo los dedos se le escurrían por la lluvia y cayó al vacío.

Priscila apartó la vista. Después entró en el salón y abrazó a su abuela.

Epílogo

Librada no había estado nunca en la casa de campo que tenía su yerno en Lastre, con vistas a la playa de la Griega. Hacía un día encantador, de esos en los que Asturias se parece demasiado al Paraíso.

Mientras Alberto preparaba la barbacoa, Priscila y Laura hacían unas ensaladas.

—Hija, pudiste averiguar lo que te pedí.

—Estaba esperando a que me lo preguntaras.

La mujer sacó un sobre y lo dejó sobre la mesa.

—He tomado tres decisiones.

Laura se cruzó de brazos para escucharla.

—Me voy a quedar en Oviedo, puede que no sea la ciudad perfecta, pero la amo con toda mi alma. Estoy cansada de ver cómo todo el mundo se marcha. Tenemos que cambiar las cosas.

—Me parece bien. ¿Quieres que te busque un puesto en la diputación cuando ganemos?

—No, estoy también cansada de esa mierda. Voy a abrir una agencia de investigación privada.

—¿Eso te dará para comer?

—Por ahora, pondré el despacho en la casa de la abuela. Me ha dejado una de las habitaciones.

—Espero que los clientes se atrevan a entrar en el edificio.

—La tercera cosa es que no acepto vuestro encargo. Está todo el dinero menos quinientos euros, que te devolveré. No te preocupes.

La abuela las llamó desde el salón.

—Mirad quién está saliendo en la tele.

Las dos mujeres se dirigieron a la otra habitación y observaron la pantalla.

“El obispo de Oviedo ha sido detenido por organizar una red de pederastia y prostitución de menores. La fiscalía investiga a los clientes, para ello se han aportado los cuadernos de entradas y salidas. Al parecer, los clientes oficialmente eran miembros del club de caza Viriato. En el caso estaban involucrados el secretario del obispo y un inspector de policía. El caso ha sido resuelto gracias a la criminóloga Priscila Martín”.

Las tres sonrieron.

—No dice nada de sor Inés —se quejó la abuela.

—Piensa, que gracias a ella hemos logrado hacer todo esto.

Después le acarició la mejilla, todavía no le había contado lo de su enfermedad, pero aquel era un día para celebrar en familia. Sacaron el pan y las ensaladas, abrieron una sidra y bebieron contemplado el hermoso mar, dejando que el sonido las envolviera antes de que las risas y las palabras inundaran el jardín.

—Espero que no ganéis las elecciones —dijo la abuela a su hija.

—Mamá, prometiste que no hablaríamos de política.

—Todo en la vida es política, Laura, todo.

MARIO ESCOBAR GOLDEROS (Madrid, 23 de Junio de 1971), es un novelista, ensayista y conferenciante. Licenciado en Historia y Diplomado en Estudios Avanzados en la especialidad de Historia Moderna, ha escrito numerosos artículos y libros sobre la Inquisición, la Reforma Protestante y las sectas religiosas. Publicó su primer libro Historia de una Obsesión en el año 2000. Es director de la revista Historia para el Debate Digital, colaborando como columnista en distintas publicaciones. Apasionado por la historia y sus enigmas ha estudiado en profundidad la Historia de la Iglesia, los distintos grupos sectarios que han luchado en su seno, el descubrimiento y colonización de América; especializándose en la vida de personajes heterodoxos españoles y americanos.

Su primera obra, Conspiración Maine (2006), fue un éxito. Le siguieron El mesías Ario (2007), El secreto de los Assassini (2008) y la Profecía de Aztlán (2009). Todas ellas parte de la saga protagonizada por Hércules Guzmán Fox, George Lincoln y Alicia Mantorella. Sol rojo sobre Hiroshima (2009) y El País de las lágrimas (2010) son sus obras más intimistas. También ha publicado ensayos como Martín Luther King (2006) e Historia de la Masonería en Estados Unidos (2009). Sus libros han sido traducidos a cuatro idiomas, en formato audiolibro y los derechos de varias de sus novelas se han vendido para una próxima adaptación al cine.