La esperada continuación de En el nombre del Padre.

¿Pensabas que todo había acabado?

Priscila, una joven criminóloga en paro, tiene una abuela muy especial. Librada, una mujer con una fuerte ideología de izquierdas está cansada de la hipocresía de su ciudad, Oviedo. Sin saberlo envolverá a su nieta en un caso que casi le cuesta la vida, pero que permitirá a Priscila cortar con su novio y dedicarse a investigar.

Tras la investigación sobre la desaparición de Sor Inés y los turbios casos de pederastia del Principado de Asturias, ahora abuela y nieta, buscarán el oscuro pasado del mundo del carbón, el sindicalismo y la reconversión industrial. Una amiga de la infancia de Librada le pide que investigue la muerte de su marido durante la transición. Su esposo Nicolás era un activo sindicalista minero de la zona de Cangas de Narcea.

Nieta y abuela intentarán descubrir quién está detrás de la muerte del líder sindical, aunque para ello tengan que poner patas arriba a los poderes públicos de Asturias.

Mario Escobar

En el nombre del Hijo

Crímenes del Norte - 2

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Titivillus 02-03-2021

Título original: En el nombre del Hijo

Mario Escobar, 2021

Editor digital: Titivillus

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A los trabajadores sobre cuyas espaldas se construye el futuro de los países, aunque jamás nadie los recuerde cuando hayan muerto.

PRIMERA PARTE
CIUDAD

1. La agencia

Ser famosa en una ciudad de provincias puede convertirse en una maldición. El caso del obispo asesino y pederasta salió en todos los periódicos de la ciudad de Oviedo y del Principado de Asturias. Las tertulias mañaneras no hablaban de otra cosa, hasta la televisión autonómica, normalmente dedicada al folclore local y las comidas típicas de la provincia no dejaban de hablar de ello. Priscila al principio se sintió halagada: siempre había deseado destacar en una ciudad tan elitista y vetusta, la gente la paraba por la calle y le pedía autógrafos; algunos horteras se hacían selfis con ella. Es cierto que el grupo de señoras beatas de toda la vida la odiaban a muerte y que la Iglesia había estado a punto de excomulgarla, pero la mayoría la adoraban. El problema era que ya no podía ir a la librería Central sin que alguien se pusiera a hablar con ella o a cuchichear a sus espaldas. La dueña de la librería, Asunta de Lievana, que jamás la había hecho caso, varias veces la había invitado a subir al despacho que tenía en el último piso. Su sobrino y heredero, un joven tontorrón entrado en carnes al que lo único que le importaba era el fútbol, se pasaba el rato mirándole las piernas, mientras la librera le servía un té con pastas.

—¿No has pensado en escribir un libro, corazón? —le preguntó la librera. Una versión minúscula de la Pantoja, versión intelectual.

—La verdad es que no imagino que eso le correspondiera a un escritor. Yo soy criminóloga.

—Vicente Garrido también lo es y Ricardo Magaz —contestó la librera.

—No me veo, me conformo con mi pequeña agencia de investigación privada.

La librera con su coleta apretada chasqueó la lengua, como si su clienta no le estuviera entendiendo.

—Aquí no pasa nunca nada, hija mía. Madrid es otra cosa, ya sabes: espionaje industrial, terrorismo, partidos extremistas, millonarios asesinos. Aquí lo único que pasa cada año es que la gente deja el Principado y se marcha a vivir a Barcelona, Bilbao o Madrid. A este paso tendré que cerrar la tienda. Lo siento por el pobre Tomasín. ¿Sabes que está soltero y entero? Su última novia se marchó con un italiano que había venido a lo de los premios Princesa de Asturias.

—No quiero más novios por ahora, lo dejé hace poco con el mío. Mi madre me lo reprocha todos los días, a pesar de que eran de partidos diferentes. Te tengo que dejar, tengo que pasar por casa de mi abuela.

—Saluda a Librada, era una buena cliente hace años, ahora la pobre no lee mucho.

—Sí, pero lo hace en un Kindle.

—¡No me jodas, hasta las abuelas leen los malditos libros electrónicos! ¿Dónde vamos a parar? Y yo que decía, hace unos años, que la gente no dejaría la magia de poder oler un libro y pasearse por las estanterías de una buena librería. La Central la heredé de mi padre, ¡aquellos sí que eran buenos tiempos!

Priscila logró escapar de la librería a tiempo, llevaba una bolsita de papel con dos nuevas adquisiciones: una novela de Juan Gómez-Jurado, un escritor de thriller que le gustaba mucho. Se lo había recomendado una amiga escritora que se llamaba Antonia, que siempre decía que Juan había nacido con una flor pegada al culo. El otro era Joël Dicker, un guaperas suizo que escribía novelas que mezclaban literatura y suspense.

Llegó a los pocos minutos a la casa de la abuela, el portal seguía tan desvencijado como siempre. Parecía un edificio en ruinas, con muy pocos vecinos y apuntalado por todas partes. Su abuela llevaba muchos años pagando una renta antigua y no quería salir del que había sido su hogar ni con agua hirviendo.

Abrió la puerta con sus llaves. Desde hacía unas semanas tenía la sede de su agencia allí, aunque se temía que eso podría espantar a sus clientes en vez de animarlos a solicitar sus servicios. Hasta ahora había tenido únicamente un triste caso de robo de dinero por parte de un empleado en Mercadona. Eso no pagaba las facturas, pero tenía el presentimiento de que las cosas iban a cambiar. Dejó el paraguas en el paragüero, llevaba varios días lloviendo, después se acercó sigilosa al salón, pero su abuela la oyó llegar.

—Eres tan sigilosa como un elefante en una cacharrería. Pensé que los detectives tenían que ser discretos.

—Eso es en las series americanas. Somos simples investigadores privados, hacemos el trabajo que no hace la policía o el que a la gente le da vergüenza denunciar. Ya sabes, cosas de cuernos, timos, engaños, espionaje a una empresa, pequeños robos, vigilancia a una hija.

—Pensaba que aspirarías a algo más, ahora que has dejado al pelanas de tu novio y quieres quedarte en Oviedo.

Priscila se sentó frente a su abuela en un sillón que había tenido épocas mejores, el escay estaba muy desgastado, parecía la piel de un elefante milenario.

La chica dio un largo suspiro, aún no se había atrevido a contar a su abuela que le quedaban meses de vida, no encontraba el momento adecuado para sacar el tema. Las últimas semanas habían sido una locura. Además de las entrevistas y su intento de poder campear con el repentino éxito, había solicitado el permiso para ejercer como detective, dado de alta otra línea de móvil, acondicionar uno de los cuartos de la casa de su abuela y poner varios anuncios en internet, además de hacer una página con wordpress. Por no hablar de los trámites burocráticos de Hacienda y la Seguridad Social. Priscila sabía que en España era más fácil salir de la cárcel indultado por el gobierno de turno que fundar una empresa.

—Aspirar, aspiro a más. Otra cosa es que en Oviedo pasen cosas interesantes.

Librada miró a su nieta con una mezcla de preocupación y orgullo. En el fondo era todo lo que ella no había podido ser. En su época a lo único que podía aspirar una mujer era a ser madre y esposa. Ella había disfrutado siendo lo primero, lo segundo no tanto.

—¿Cómo anda tu madre?

—¿Otra vez estáis igual? Pensé que, tras la comida familiar y tu ingreso en el hospital, las cosas habían cambiado.

—Ya sabes cómo es. Una desclasada, ahora que su marido está en campaña, se avergüenza de su madre roja.

Priscila siempre intentaba mediar entre las dos mujeres, ella era menos conservadora que su madre, pero no llegaba al perfil libertario de la abuela.

En ese momento sonó el teléfono y Priscila miró la pantalla. Era el del trabajo y ponía número oculto. No había pensado que la mayoría de sus clientes intentaría pasar desapercibido y quedar en el anonimato.

—Sí, dígame.

—¿Es Priscila Martínez, la agencia de investigación El Norte?

—Sí —volvió a confirmar la mujer.

—Soy Marcelino Añibarro, no sé si conoce el caso de mi mujer.

Priscila intentó recordar el caso, pyes le sonaba vagamente.

—Es mejor que hablemos en persona. ¿No le parece?

—Claro.

—¿La dirección de la web es correcta?

—Sí, pero mejor podemos vernos en la cafetería Palacio de Tristán.

—Demasiado concurrida —dijo el hombre algo desconfiado.

—Pues en Grados, no hay tanta gente. ¿Le parece bien?

—Perfecto, nos vemos en media hora.

El hombre colgó el teléfono y ella se quedó pensativa.

—¿Quién era? —le preguntó impaciente la abuela.

—Un cliente.

—Esos son buenas noticias.

—Te suena algún caso de una mujer llamada Añibarro, esposa de Marcelino Añibarro.

Librada se puso en pie y conectó su tablet.

—A veces pienso que has estado todos estos años en Babia. Era la mujer de un empresario que encontraron muerta en una urbanización de lujo a las afueras de Oviedo. Monte Alto creo que se llama.

Priscila miró las noticias de la Tablet.

Ana María de Añibarro, la esposa del famoso empresario, aparece muerta en su casa.

2. La esposa

Oviedo, otoño de 1951

La cafetería se encontraba casi desierta; la mayoría de la gente estaba en aquel momento cenando en casa o en algunos de los restaurantes más de moda de la ciudad. El único cliente sentado en una mesa retirada y discreta era un hombre con barba, vestido con traje y corbata, bastante grueso y rondando los sesenta años. Priscila se acercó y ambos se presentaron.

—Muchas gracias por acudir tan pronto.

—Es mi trabajo —contestó Priscila.

Una camarera le preguntó si quería tomar algo y ella pidió una infusión de menta poleo, se sentía algo destemplada y pensó que algo caliente le sentaría bien.

—Entonces, señorita Martínez, no ha oído hablar de mí caso.

—Lo lamento mucho. En cambio, mi socia sí lo conocía.

El hombre sonrió.

—Su socia es su abuela. ¿Cómo se llamaba? ¿Liberada?

—No, es Librada, sus padres quisieron ponerle Libertad en el registro civil, pero un funcionario franquista no se lo permitió.

—Esas cosas únicamente pasaban en este país.

—¿Pasaban? A mí me quisieron llamar Elisabeth y el del registro civil de Oviedo dijo que ni hablar, que ese no era un nombre español y además lo había llevado una reina hereje.

—Bueno, algunas cosas no cambian. El caso es que mi mujer falleció hace un año en nuestra casa. Vivimos en una urbanización a las afueras, casas grandes, protegidas por un perímetro de seguridad, vigilancia. Todos pensábamos que era un lugar seguro, pero al parecer no lo era. Mi esposa Ana María sufrió un accidente un domingo por la tarde, mientras yo estaba en casa de su hermana Leonor, que vive cerca. Cuando la encontramos media hora más tarde después de dejarla, aún vivía, creíamos que se había escurrido en la bañera y se había golpeado en la cabeza, pero no fue así.

Priscila comenzó a tomar nota de todo lo que le contaba el hombre.

—No sé si ha oído hablar de mí, pero en los últimos años he recibido algunos galardones otorgados por el Principado de Asturias y la ciudad de Oviedo, al mejor empresario del año. Mi esposa Ana María era psicóloga y llevó durante mucho tiempo un programa de televisión en Asturias, la TPA7.

—Creo que lo he visto alguna vez —comentó Priscila.

—Era sobre sexualidad, llevaba muchos años en antena, fue el primero en tratar el tema, antes incluso que la doctora Ochoa. Usted es muy joven para recordarlo, pero aquel programa levantó mucha polémica. Ana María se había especializado en sexología, tenía una consulta en el centro y todo el mundo la conocía. También había recibido amenazas desde las redes, sobre todo de grupos ultraconservadores y algunos locos, que se habían obsesionado con ella. Le he traído una foto de mi esposa.

—El hombre la dejó sobre la mesa con delicadeza y sus ojos se humedecieron.

—Aún me cuesta creer que ya no esté.

Priscila tomó la imagen y miró a la mujer rubia, de ojos claros, pómulos salientes y nariz respingona. Era muy guapa, lo que contrastaba aún más con el aspecto del marido.

—No entiendo bien qué es lo que quiere de mí. Pensaba que la muerte de su esposa fue un accidente.

El hombre se tapó la cara con las manos, como si no quisiera tener que volver a recordar.

—Eso es lo que todos imaginamos al principio, cuando entré en la casa y la vi en el baño, con la cara cubierta de sangre. Llamé a su hermana porque ella es médico, vino corriendo desde su casa. Al llegar comprobó que había muerto, había perdido mucha sangre. Entonces llamamos a la ambulancia y a un médico amigo nuestro. Llegaron enseguida y dictaminaron que había muerto por un golpe en la cabeza. Se llevaron el cuerpo y al día siguiente la enterramos.

—¿No le hicieron la autopsia?

—No, había sido un accidente, simplemente la enterramos e intentamos que los medios de comunicación no metieran sus narices en el asunto. Mi mujer levantaba mucho morbo y, en seguida, comenzó a especularse con un amante, dijeron que yo la había matado por celos y esas locuras.

Priscila no terminaba de comprender el caso, lo desconocía por completo, aunque sí le sonaba que había leído algo sobre amantes, asesinatos pasionales y ese tipo de cosas en la prensa rosa.

—¿Qué sucedió después?

—Un juez pidió que se exhumara el cadáver. Todos nos quedamos muy sorprendidos, al parecer alguien había denunciado que se trataba de un asesinato. Nos opusimos durante varios meses, queríamos que Ana María descansase en paz. Al final desenterraron el cuerpo y al hacer la autopsia descubrieron que tenía tres balas en la cabeza.

La mujer abrió la boca sorprendida. ¿Cómo podía pasársele por alto algo así a un médico? Se preguntó, mientras tomaba un poco de su bebida.

—No encontraron el arma, a pesar de buscarla por la zona, por los casquillos sacaron que era una pistola antigua de calibre 22 corto, por lo que se pensó que se trataba de un arma de tiro, para competir y no una pistola para matar.

—Calibre 22 corto rara vez mata a los heridos.

—Claro, señorita, pero si te disparan a la cabeza, por detrás, a una corta distancia, es mortal, se lo aseguro.

—¿Esperaba su mujer a alguien aquella tarde?

—No, simplemente nos comentó que estaba cansada y que se pensaba dar un baño, leer un poco y hacer algo para cenar.

—¿Había recibido amenazas antes?

El hombre dejó el teléfono de la esposa sobre la mesa.

—Le comenté a la policía que no sabía dónde estaba el móvil de Ana María y, era verdad, pero lo descubrí hace unos días en el bolsillo de una chaqueta. Aquel día debió dejárselo en ella y por eso no lo encontramos. Ahora me acusan de asesinato, aunque el fiscal no tiene pruebas. Necesito que descubra la verdad. En el teléfono he encontrado varios mensajes amenazantes. Tal vez, si da con quien los envió encuentre al asesino de mi mujer.

En cuanto Marcelino Añibarro terminó la frase, comenzó a llorar. Parecía un hombre agotado, que no había superado la muerte de su esposa y que ya no tenía fuerzas para seguir adelante.

—Le pagaré lo que sea, pero necesito que descubra la verdad.

Priscila le tocó la mano y le contestó:

—Haré todo lo posible, mañana mismo me pondré con ello y le mandaré la minuta para los gastos del caso. ¿Puedo llevarme el teléfono?

—Sí, claro, por eso lo he traído.

—Lo examinaré, pero después debería dárselo a la policía, esto es una prueba pericial —dijo meneando el teléfono de lujo.

—No quiero que la policía se meta en este asunto. Cuando sepa algo, necesito que me informe a mí y a nadie más. ¿Lo ha entendido?

Priscila afirmó con la cabeza, después apuró la bebida y el hombre pagó la cuenta. Había conseguido un buen caso, la buena suerte le sonría de nuevo. Un caso tan mediático atraería a nuevos clientes y podría pagar las facturas durante unos meses.

Los dos se despidieron en la puerta; justo en ese momento sonó el teléfono, era su exnovio. Llevaba varios días llamándola sin parar. Dudó por unos instantes, pero al final descolgó. Apenas había comenzado a escuchar la voz del ex cuando se arrepintió de haber contestado.

En lugar de dirigirse hacia su apartamento, giró a la derecha en dirección al ático de su exnovio. La lluvia arreciaba de nuevo. El tiempo estaba empeorando. Pensó en lo a gusto que estaría después de darse una ducha, ponerse un pijama cómodo, prepararse una ensalada y sentarse a ver una serie de Netflix, una de las ventajas de estar sola, hacer lo que le daba la gana. Se paró enfrente de la puerta y se lo pensó antes de apretar el botón, cuando su dedo accionó el interruptor, supo que ya no había vuelta atrás.

3. Amiga del alma

Estaba quedándose dormida cuando escuchó el teléfono y dio un respingo. Le extrañó que fuera el teléfono fijo, ya casi nadie llamaba a esos números, únicamente las teleoperadoras que te ofrecían cambiarte de compañía. Librada había cambiado tres veces en el último año, hasta que su nieta le había prohibido volver a hacerlo, para no quedarse de nuevo incomunicada, pero por la hora le extrañaba que fuera algo de ese tipo. Miró el teléfono reflejado en la pantallita, era de Asturias, pero no le sonaba de nada. El viejo inalámbrico era una reliquia del pasado, un regalo de una vieja amiga que se había trasladado de joven a vivir a Venezuela y que siempre le traía regalos.

—Dígame.

—Librada, ¿eres tú?

—¿Quién más podría ser si está llamando a mi teléfono?

—Soy Asun, ¿te acuerdas de mí?

De inmediato vio en su mente a una mujer delgada, pelirroja, con el cuerpo lleno de pecas y los ojos negros. Era como si un fantasma se le apareciera en plena noche.

—¡Dios mío! Eres Asunción, de Mieres.

—La misma, Librada.

—¿Cómo estás? Llevábamos años sin hablar, sobre todo cuando te fuiste a la residencia.

—Tú sigues viviendo en el mimo sitio, por lo que veo.

—Sí, ya sabes, antes muerta que en una residencia de monjas o del Principado, me da igual.

—Te vi en las noticias, bueno a tu nieta, y lo que descubristeis de la monja desaparecida, recuerdo cuantas veces me habías hablado de ella.

Librada sonrió, aquella voz era como una suave brisa de la juventud que le hizo recordar los días felices, en los que aún había futuro.

—Me alegra escucharte y que sigas viva, de las nuestras cada vez quedamos menos.

—Es ley de vida, Librada.

—Una puta mierda de ley, pero es cierto.

—Siempre has sido mal hablada, eso que te educaron las monjas.

—No me tires de la lengua.

Escuchó la risa de su amiga al otro lado del teléfono.

—Te llamaba para saber cómo estabas, pero también por un viejo asunto del pasado.

—Ya me parecía a mí —bromeó Librada.

—Si te pones así, cuelgo.

—No mujer, es broma. ¿Qué te pasa? ¿Las enfermeras te han prohibido el chocolate y quieres que te lleve un poco? Mis piernas ya no dan para mucho, apenas salgo de casa.

—No, es por lo de Ismael, ¿te acuerdas de mi esposo?

—Claro, un buen mozo moreno, con pelo negro y ojos grandes, le llamaban el cubano, tenía una abuela de allí. Tomábamos los cuatro juntos sidra al mediodía y por las tardes chocolate con churros. ¡Qué tiempos aquellos!

—Sí, después pasó lo de mi esposo y todo cambió.

—La mina siempre fue peligrosa, además eran tiempos de huelgas y lucha sindical, me acuerdo perfectamente. Votamos a Felipe Gonzáles para que cambiara el país y lo que hizo fue destruir a la clase obrera. Menudo cabronazo, y ahora le ves dando lecciones de moral, él, que lleva chupando del bote desde hace cuarenta años.

—La mina era peligrosa, pero siempre pensé que no se había tratado de un accidente: justo murieron los cinco sindicalistas más revoltosos y todo se calmó.

Librada creía que su amiga estaba un poco senil, por lo que ella recordaba, la mina se había hundido sobre sus cabezas, al producirse una explosión de gas. Era mala suerte, el pan nuestro de cada día de muchos mineros asturianos.

—Sí, claro, Asturias pasó de las barricadas a convertirse en una provincia hundida económicamente; ahora vivimos del turismo. Te llamo, porque creo que pasó algo, no sé qué fue, pero aquel día Ismael me miró asustado, antes de irse, como si temiera no volver a verme. Yo estaba embarazada de Bruno, el pobre nunca conoció a su padre.

—Son cosas que pasan, querida amiga. Al menos tú tuviste un Ismael, mi marido era un flojo y menos guapo. ¡Que te quiten lo bailado!

Asun se echó a reír, su amiga era de las pocas personas capaces de levantarle el ánimo.

—Lo que quería comentarte es que me puse a mirar entre las pocas cosas que me quedan de mi marido y encontré una carta, me pareció extraña y no entendía nada de lo que ponía. Por la fecha, llegó justo el día antes de que la mina los matara a todos. ¿Crees que tu nieta y tú podríais mirar la carta y sacar algunas conjeturas? Tal vez sean cosas de vieja loca, pero mi pobre alma encontraría un poco de paz.

—Lo miraremos, haz una foto y mándala por tu teléfono.

—Mi teléfono no tiene cámara, es de esos antiguos.

—No te preocupes, mi nieta ira a por la carta en cuanto pueda.

—Gracias Librada, siempre has sido muy buena.

La anciana intentó frenar las lágrimas que enseguida acudieron a sus ojos. La juventud perdida, los años que habían corrido veloces, robándoles la ilusión y la tremenda curiosidad por la vida.

—Cuídate, me gustaría ir con mi nieta.

—Sería algo maravilloso, como en los viejos tiempos.

Librada colgó el aparato y miró al tablero de ajedrez que tenía sobe la mesa, había recuperado su vieja afición a las partidas con esa máquina obsoleta, que daba pitiditos si movías mal las fichas. Sabía que en ocasiones el tablero se equivocaba y ella comenzaba a maldecirlo, pero paliaba un poco su soledad.

No muy lejos de allí, Priscila estaba sentada al lado de su exnovio.

—¿Para eso querías verme?

—Ya sabes que dentro de poco son las elecciones, tu padrastro se presenta en las listas. Su partido va a ser fundamental.

—No me interesan esas cosas y mucho menos desde que lo dejamos.

—La extrema derecha no es buena para Asturias ni para España.

—Hay muchas cosas que no son buenas para el país, pero que cada uno vote lo que quiera.

El hombre llenó de nuevo las copas de vino con un Pingus del 2011, que en aquel momento estaba a unos mil quinientos euros la botella.

—Está bien, no te he llamado solo por eso, también te echo de menos. Íbamos a casarnos, no sé qué mosca te picó, ni siquiera respondías a mis llamadas. ¿Querías abrir una agencia de investigación? Podrías habérmelo dicho, yo te la hubiera puesto en la mejor zona de Oviedo y te hubiera llevado clientes. Las mujeres independientes y agresivas también me ponen —dijo mientras posaba sus dedos sobre el muslo de la mujer.

—¡Quita la mano! No necesito tu dinero ni tus contactos, mejor dicho, el dinero y los contactos de tu padre.

—¿Qué tiene de malo que mis padres tengan dinero? ¿Es eso lo que te molesta? Tú no vienes de una buena familia, pero mis padres ya te habían perdonado. Les parecías encantadora, ahora será difícil convencerlos de nuevo.

Priscila lo apartó con la mano y le miró con los ojos desorbitados.

—Me importa muy poco tu escudo familiar o la nobleza de tu familia. Tus padres siempre me han parecido unos comemierdas.

En cuanto dijo la frase se sintió mal, siempre intentaba evitar los conflictos. Movió las manos y golpeó la cota, cayendo en el regazo del hombre.

—¡Mierda, joder! ¿Qué coño haces? Se te está pasando el arroz y no encontrarás a otro ingenuo como yo, te lo aseguro. Me pusiste los cuernos con mi amigo, ¿crees que no me he enterado? Vas de niña buena y puritana, pero eres una zorra como todas.

Priscila se puso en pie, recogió su bolso, hincó la mirada en su ex, pero no dijo nada más, era inútil discutir con alguien tan necio y orgulloso.

Se fue dando un portazo y comenzó a correr bajo la lluvia, las lágrimas se le mezclaban con la las gotas de agua. Pensó en irse a su apartamento, pero terminó frente a la puerta de su abuela. Subió a su casa, abrió la puerta y entró en el salón. Librada estaba jugando con su ajedrez.

—Esta máquina está loca —dijo al verla entrar, como si no se extrañara de que fuera a su casa a aquellas horas.

—¡Abuela! —exclamó mientras se abrazaba a la anciana.

—Mal de amores, pues tengo la solución, mañana nos vamos a Cangas de Narcea juntas.

—Mañana, imposible, te dan los resultados de las pruebas que te han repetido.

—Mejor que mejor, las cogemos y nos vamos. Está retirado, será mejor que hagamos noche allí. Reserva una pensión.

Priscila no entendía nada.

—Tengo un caso nuevo, no puedo irme de Oviedo.

—Hablaremos de él durante el viaje.

La joven sabía que era imposible discutir con su abuela, simplemente se metió en internet y alquiló una casa pequeña a las afueras de la ciudad, la Casita Azul se llamaba, y respiró hondo, mientras su abuela sonreía a su lado.

4. Diagnóstico

El hospital universitario Central de Asturias parecía más una terminal de aeropuerto que un centro sanitario: impersonal, megalómano y aséptico. Se dirigieron a la máquina, metieron la tarjeta sanitaria y recogieron el número.

—¡No me jodas! Como no hay gente en el paro, ponen maquinitas de estas. ¿A dónde vamos a llegar?

Librada estaba en contra de las máquinas automáticas, por no hablar de su lucha diaria con los servicios automáticos de llamadas. No dejaba de gritarlos hasta que al final se ponía un operario.

Librada caminó con dificultad hasta una silla incómoda y fría, a su lado había una mujer con un velo y justo enfrente dos mujeres latinas.

—¿De dónde son? —preguntó a las dos mujeres.

—De Venezuela —contestó la más joven con una sonrisa.

—Siempre quise ir, tenía una amiga en Caracas. ¿Son de allí?

—No, señora, somos de Maracaibo.

—¿Cómo aquella canción que se cantaba? —preguntó Librada.

—¿No sabemos qué canción?

La anciana encogió los hombros.

—Creo que era de Mecano, «antes de morir quiero irme a Maracaibo». O algo así —canturreó.

Las dos mujeres se rieron.

—¿Por qué han dejado su maravilloso país?

Priscila le dio un codazo, para que no fuera tan inoportuna.

—¡Quita niña! No voy a decir nada de Chávez o Maduro, pero si no fuera por el bloqueo de los gringos, los países socialistas irían mejor. ¿No te acuerdas de Ramiro, tu primo segundo que se fue a Nicaragua y ayudó a Ortega? América estaría mejor si los Estados Unidos no estuvieran metiendo las narices todo el rato.

Las dos mujeres dejaron de sonreír.

—Allí se está pasando mucha fatiga, no tenemos nada que dar de comer a nuestros hijos y Maduro se aferra al poder —dijo la mayor de las venezolanas.

—Chávez hizo pisos de protección oficial, escuelas, llevó las medicinas a los ranchitos. De eso ya no os acordáis —dijo Librada frunciendo el ceño.

—Nuestro número —comentó Priscila aliviada.

Mientras se alejaban la abuela sonrió a las mujeres.

—Aquí tampoco les van a dar caviar, en España la clase obrera se está yendo a la mierda.

Entraron en la consulta, las paredes eran acristaladas, pero traslúcidas en medio. Entraron y vieron a una mujer joven con gafas, la recordaban vagamente.

—Librada Martín, ¿verdad?

—Sí, señora —contestó la mujer. Se atusó el pelo canoso y rizado, llevaba puesto un pantalón ancho, un jersey y una rebeca, además del abrigo.

—Ya tenemos sus resultados. Lamento comunicarle que tiene un carcinoma peritoneal primario extra ovárico.

—Y yo lamento decirle que no he entendido nada. ¿Quiere decir que tengo cáncer de ovarios? De eso murió mi madre: cáncer de ovarios y matriz, pero ella murió mucho más joven.

—Bueno, sí, es un cáncer. Pero este se encuentra fuera del ovario, no es un tumor, son las células que revisten las trompas de Falopio.

Priscila intentó contener las lágrimas.

—¿Cuánto me queda?

—Bueno, hay terapias y con la quimio…

—Soy una anciana, no voy a tomar esa mierda de medicamentos para quedarme calva y pasarme días tirada en mi sofá. Ya he vivido suficiente.

—La buena noticia es que a su edad suele ir muy lento, pueden ser meses o tal vez uno o dos años.

—Pensé que era menos. Me conformo con que me den algo para cuando tenga dolores.

—Sí, claro, eso no lo dude. Un tratamiento le daría tres o cuatro años más de vida.

—Mire doctora…

—Carmen Ruíz.

—Doctora Carmen, la vida es más que sobrevivir. De niña pasé hambre, me criaron en un orfanato lejos de mis padres, me casé con un buen hombre, pero que tenía las ideas más machistas y obtusas que pueda imaginar. Me han despreciado por ser mujer, pobre y roja. Creo que ya he vivido demasiado, no me gusta el mundo ni hacia dónde va, antes había ideales, puede que fueran infantiles o falsos, pero creíamos que las cosas podían mejorar y que un día seríamos todos felices. Ahora lo único que me importa en este mundo es mi nieta y mi hija, aunque ella sea una facha casada con un político de pueblo de extrema derecha. Deme las pastillitas de la felicidad, además, ahora se puede firmar para eso de la eutanasia.

Priscila frunció el ceño, no entendía cómo su abuela podía hablar de la eutanasia de aquella manera.

—Es una ley muy reciente, no sé ni cómo va a aplicarse —contestó la doctora.

—Permítame que le diga una cosa. No me gustan los eufemismos, los usaban mucho los nazis. Ya sabe «solución final» «espacio vital» y esa verborrea. La eutanasia es suicidio asistido o asesinato premeditado, el aborto por malformación es eugenesia de la buena y el embarazo subrogado es esclavitud moderna. Pues, cuando esté mal, ya pensaré si me hago un suicidio asistido. Ahora, si nos disculpa, tenemos que hacer un viaje. Muchas gracias por su trabajo.

La abuela se puso en pie y Priscila miró asombrada a la doctora. Sabía que Librada era fuerte, pero nunca se había imaginado aquella respuesta. Siempre había sido una mujer vital, hedonista y que disfrutaba de cada instante.

Salieron del hospital y bajaron al aparcamiento, encendió el coche y se la quedó mirando.

—Ya me olía algo. ¿Crees que soy tonta? Mi madre murió de lo mismo, lo pasé muy mal mientras estuvo en el hospital. Al final me la traje a casa, para que muriera con nosotros, en su habitación. No me asusta la muerte. Ya sabes que soy atea militante, pero a veces pienso en Dios, incluso hablo con Él.

Mientras se dirigían a las afueras de la ciudad, Priscila escuchaba a la anciana.

—Me criaron en el catolicismo, aunque mis padres eran más bien ateos, sobre todo mi padre. Me gustaría que Dios existiera, lo digo desde el egoísmo. Me parece horroroso que todo termine aquí. Un derroche, sin duda. Que yo muera no importara mucho, no he tenido una vida increíble. Yo no soy como el Borbón, que por salir por un coño real ya pasará a los libros de Historia, aunque se haya pasado media vida yendo de putas, acostándose con la Bárbara Rey, que hay que tener mal gusto, o amasando dinero, como si no tuviera suficiente, pero me da pena que todos nos convirtamos en polvo. Mi generación está desapareciendo, con la epidemia que ha habido de COVID, además solos, sin sus seres queridos. ¿Eso es el hombre? Por eso hablo con Dios, es la única esperanza que me queda.

Priscila comenzó a llorar, su abuela era la persona que más quería en este mundo. Durante años había sido su único referente, podía no ser nadie para la mayoría de la sociedad, pero para ella lo era todo.

Se secó las lágrimas con la mano que no agarraba el volante y le dio un beso en la mejilla a su abuela.

—Te quiero abuela, para mí eres la persona más importante de la tierra. Has sido una buena madre y esposa, también costurera, siempre has procurado hacer el bien a todo el mundo, tienes un gran corazón. No te convertirás únicamente en polvo.

—Alguien me contó una vez una historia.

—¿No será de esas que te cuentan los curas?

—No —contestó sonriendo.

—Antes de que las cosas fueran ya existía Él, pero se encontraba solo, flotando por la oscura nada, cuando en su mente infinita surgió una idea. Pensó en lo hermosa que sería una puesta de sol, pero en ese momento no existían las estrellas. Dios creó el Universo para que en una galaxia se diera un sistema solar en el que el sol iluminara un solitario planeta. Después se sentó solo mientras el sol se ponía eternamente frente a sus ojos. Entonces pensó que de nada servía la hermosura sin compartirla con alguien, permitió que la vida se desarrollara, hasta que surgió un ser inteligente, capaz de apreciar una puesta de sol. Cada tarde iba a buscar a aquel hombre, al que llamó «rojizo» o «hecho de tierra». Una tarde salió a pasear, pero su amigo el hombre se había escondido. Desde entonces, todos los atardeceres, Dios esperar al hombre para que se siente a su lado y juntos puedan observar tanta belleza. Al morir, nos sentamos de nuevo a ver ese eterno atardecer con el «Creador».

Mientras el coche se dirigía a Mieres, pudieron observar los hermosos prados y los bosques tupidos a ambos lados. Se adentraban en una nueva aventura, aunque en el fondo era la misma de siempre, la aventura de la vida.

5. Amante

Priscila había llevado el teléfono a una amiga antes de llevar a su abuela al hospital, también había pasado por su casa para recoger algo de ropa y había bloqueado al estúpido de su ex, que llevaba toda la mañana llamando y mandándole mensajes.

Mientras se dirigían a Mieres, uno de los concejos más grandes y poco poblados del Principado, escucharon el teléfono. Priscila tocó el panel y escuchó a su amiga hablar.

—Hola Priscila, espero que estés bien. He mirado el teléfono, aún tengo que hacerlo más a fondo, pero he visto unos mensajes sospechosos.

—¿Sospechosos? ¿Puede que se trata del asesino?

—Nunca se sabe, pero en este caso, me inclino a pensar que se trata de un amante.

—¿Un amante?

—Bueno, no son mensajes explícitos, parecen de trabajo, pero dos de ellos dan una dirección, es un hotel cerca de la televisión autonómica.

—¿Quién se los manda? —preguntó intrigada Priscila.

—Una mujer, famosa presentadora de radio y televisión Susana Romero.

—¿Susana Romero? —preguntó la abuela.

—¿Con quién estás?

—Es mi abuela, ya sabes que trabajamos juntas.

—Bueno sigo investigando, el teléfono tiene muchas más cosas. Esta mujer era una caja de sorpresas.

—Gracias Tere.

—A ti guapa, me debes unas cervezas.

—Claro y mucho más, adiós.

En cuanto colgó, Librada le preguntó:

—¿La mujer de tu cliente y Susana Romero eran pareja?

—Eso parece, mi amiga me acaba de enviar unas fotos de las dos un poco íntimas.

La abuela miró el móvil, sin duda eran amantes.

—Susana Romero siempre ha sido una presentadora de perfil conservador y está casada con un actor.

—Sí, Imanol Domínguez, tienen cinco hijos.

—¿Crees que Susana mató a Ana María? —le preguntó la anciana.

—Usaron un arma de pequeño calibre, que normalmente utilizan más las mujeres. Nadie forzó, al parecer, las puertas de la casa, por lo que la víctima conocía al asesino. Puede que incluso lo estuviera esperando.

—Lo veo muy arriesgado. Uno no mete a su amante en el cuarto de baño estando su marido a doscientos metros.

—Abuela, la gente hace cualquier cosa por excitarse, les daría morbo.

—Te digo que no. Le hubiera apuntado a la cara, me has dicho que los disparos son en la nuca. No me encaja.

Priscila tomó el desvió, en media hora estarían en la casa que habían alquilado.

—Puede que tengas razón, aunque hay otra posibilidad: Ana María subió al baño, la otra fue detrás, al llegar allí la disparó antes de que se girara. No quería ver su cara agonizando.

—Tendremos que ir a esa casa, es mejor ver la escena del crimen.

—Lo haremos, pero ya que estamos llegando a Mieres, estaría bien que me dijeras ¿qué hacemos aquí?

Librada recordó aquel valle tan hermoso. Había pasado una larga temporada allí cuando era joven. Al principio había mucho trabajo y a ella le sentaba bien estar lejos de Oviedo, en un ambiente rural, alejado de la ciudad. Hacía años, Mieres, parecía que lograría salir de su aislamiento de siglos y disfrutar de la modernidad.

—Viví aquí con tu abuelo unos años, todavía no habíamos tenido a tu madre. El abuelo, como era listo, consiguió enseguida trabajo de oficial. Uno de sus mejores amigos era Ismael Cuadrado, los dos estaba en el sindicato, yo me hice muy amiga de su mujer. Los cuatro éramos inseparables. Pasábamos mucho tiempo juntos, de hecho, vivimos en su casa los primeros meses, después encontramos un piso pequeño cerca del ayuntamiento. En el año 1965, regresamos a Oviedo, a tu abuelo le salió un trabajo mejor, la mina era muy dura y peligrosa. Mantuvimos la relación con nuestros amigos, a veces venían otras íbamos nosotros, cuando nació tu madre dejamos de vernos. Poco tiempo después, ellos tuvieron dos hijos, pero murieron siendo muy pequeños. Cuando ya eran mayores, Asun tuvo una niña, pero su marido no llegó a conocerla, murió en la mina. Ella siempre pensó que no se trató de un accidente. Era una época de mucha tensión, la Unión Europea quería que se cerraran las minas y se produjera una reconversión.

—¿Por qué piensa que su marido no murió en un accidente?

—No lo sé, al parecer ha encontrado una carta antigua, nos vio en la tele y me llamó. Se lo debo, ¿entiendes? Estaremos dos días aquí, investigaremos un poco y nos iremos a casa.

—Claro, yo puedo seguir avanzando con lo del crimen desde aquí. En cuanto estemos instaladas me bajaré toda la información que encuentre en internet. Ojalá pueda acceder a los archivos de la policía, aunque no creo que me lo permitan, la causa sigue abierta.

En la carretera vieron una casa azul en el costado, entraron con el coche y pararon. Dejarían todas las cosas antes de ir a la residencia de Asun.

En cuanto escuchó el coche, una mujer con el pelo tintado de azul salió de la casa y las recibió con la mejor de sus sonrisas.

—Bienvenidas a la Casa Azul de Villaconejo.

—Gracias —contestó Priscila a la dueña.

—Su habitación es la de abajo, dejen que las ayude con las maletas.

—Gracias querida, una ya no está para mover trastos —dijo la abuela.

—¿Su primera vez en el concejo?

—No, yo estuve aquí de joven —comentó Librada.

—No creo que lo reconozca.

Librada frunció el ceño y arqueando una ceja le contestó a la mujer:

—Señora del pelo azul, aquí no ha cambiado nada desde el siglo pasado, hasta los palos de los palomares siguen teniendo la misma mierda que cuando yo llegué por primera vez a estos lares.

La señora intentó disimular su enfado, se limitó a darles las llaves de la habitación y desearles una feliz estancia.

6. Transición

Mieres, otoño de 1986

La asamblea había sido un puto desastre. Habían perdido, lo que demostraba, una vez más, que la mayoría muchas veces no tenía la razón y que la democracia era un invento burgués para manipular a las masas, al mismo tiempo que lograba crear la sensación de que los pueblos eran dueños de su propio destino. Al menos eso era lo que pensaba Ismael. Llevaba más de veinte años bajando al infierno para robar, a las entrañas de la tierra, los tesoros de Hades. Era la tercera generación de mineros que él supiera, aunque podía remontarse a mucho antes. De joven había tenido el sueño de ir a América y regresar cargado de dinero y prestigio, como había sucedido a muchos indianos durante más de un siglo, pero Asun no quería dejar a sus padres enfermos y él no se iba a ir solo al otro extremo del mundo.

Dos compañeros se le acercaron con un aire derrotista que le hizo sentirse aún peor.

—¿Se puede saber qué coño ha pasado? Hace unos días todos estaban de acuerdo con ir a la huelga y decir a Madrid que se metiera por el culo su dinero y ahora la asamblea ha votado a favor del cierre de minas y la disminución de la producción —comentó Paco, un andaluz que había llegado en los años sesenta a Asturias, pero que se había acostumbrado enseguida al norte.

—Cómo sois los anarquistas, no aceptáis las decisiones de la mayoría.

Paco miró con desprecio a Emilio, uno de los jefes sindicales.

—Me cago en la UGT, que ha manipulado todo esto. Nosotros pusimos al sevillano en la Moncloa, para que ahora se baje los pantalones ante Europa. Me cago en sus muertos y en los de Guerra, que tampoco ha movido el culo por nosotros.

—No te calientes demasiado la boca —contestó el líder sindical del SOMA-UGT, José Ignacio Villa Fernández.

—¿Para qué coño has venido tú de Gijón? Eres un vendido —contestó Paco.

Villa apretó los puños y estuvo a punto de sacudirle un mamporro al andaluz, pero Ismael se interpuso.

—No quiero bronca, hemos perdido Paco y no se hable más.

En cuanto se marchó el líder sindical, la cuadrilla de Ismael le hizo un corro, pero él negó con la cabeza.

—Aquí no, hay demasiados ojos y oídos. Vamos a la taberna de Fermín.

La cuadrilla se marchó a la taberna. No era una sidrería, tampoco era muy asturiana, la regentaba un extremeño llamado Víctor Sogas. En cuanto los vio entrar, se puso a tirar cervezas y pasarlas por la barra.

—El plan de reconversión de Hunosa es una mierda, pan para hoy y hambre para mañana. ¿Qué harán nuestros hijos en el futuro? Si se cierran todas las minas estamos jodidos y a ellos eso les interesa. Cada vez que hacemos una marcha a Oviedo o Madrid, esos políticos de mierda se acojonan —bramó Juan, uno de los más jóvenes del grupo.

—No se van a salir con la suya, tengo un plan, pero debemos mantenerlo en secreto —dijo Ismael bajando la voz.

—Contigo vamos hasta las puertas del infierno.

Tomaron cervezas toda la mañana, para cuando se marcharon a sus casas ya iban calentitos.

Ismael llegó a su pequeño piso construido por el Ministerio de la Vivienda de Franco y llamó a su mujer. Asun tenía el mandil puesto y la casa olía estupendamente a potaje.

—Llegas tarde —se quejó su esposa.

—Era la asamblea.

—No me jodas Ismael, hueles a cerveza.

El hombre dejó la gorra y la chaqueta en el perchero, se lavó concienzudamente las manos, siempre tenía esa sensación de que el polvo de antracita, siempre se le quedaba impregnado en los dedos. En aquellas tierras se daba el mejor carbón del mundo, con aquel color plateado. El carbón que ellos extraían era más limpio y potente que ningún otro, pero Europa prefería comprar el chino, el alemán o el británico.

—No voy a oler a flores, soy un minero. No me calientes, que hemos perdido la asamblea.

La mujer respiró aliviada.

—Pues yo me alegro, llevas más de veinte años en la mina, es hora de que te jubilen, la mayoría llega a viejos con sus pulmones destrozados.

El hombre puso los ojos en blanco y se sentó a la mesa con el mantel a cuadros rojos y amarillos.

—¿Qué harán nuestros hijos?

—Los nuestros ya están en el cielo, solo nos tenemos el uno al otro, con la jubilación que te quede podemos irnos a vivir a Benidorm, esta humedad me está matando.

—¿Benidorm? Con ese calor todo el día, ni lo sueñes. No voy a dejar a mis compañeros en la estacada, por eso nos va así en este país. Cada uno quiere salvar su propio culo. ¿Se te ha olvidado cómo los mineros nos ayudamos unos a otros? Todos a una como los de Fuenteovejuna.

—Llevas toda la vida en el sindicato, otros van por ahí con su mercedes o BMW, pero nosotros no tenemos ni un duro ahorrado.

—Mujer, la vida es mucho más que el dinero. Tenemos un plato en la mesa y podemos mirar a la cara de la gente sin vergüenza. Eso vale más que el oro.

Asun se sentó enfrente.

—Pues díselo tú al charcutero, al pescadero y al ultramarinos.

Comieron en silencio, cada uno barruntando sus propias cosas y lamiendo las heridas del pasado, que nunca llegaban a cicatrizar.

—Mañana vamos a hacer una acción, no te asustes si escuchas algo, pero es nuestro deber reaccionar, movernos, desde Madrid no están jodiendo bien.

A la mujer le recorrió un escalofrío por toda la espalda.

—No hagáis una locura.

—No te preocupes, sabes que nunca he sido un temerario.

—Tengo un mal presentimiento Ismael. Esta noche he tenido una pesadilla y ya sabes que yo no me equivoco con estas cosas.

El hombre levantó la vista del plato de cristal, tomó un poco de pan y un sorbo de vino.

—No creo en la suerte ni en el destino. Ya lo sabes.

—Dios nos está avisando, no hagas una locura.

—¿Dios? ¿Dónde estaba cuando los mineros bajábamos a las entrañas de la tierra y se hundía una galería? ¿Qué hizo para frenar a los patronos cuando por cuatro duros nos hacían arriesgar la vida? Mira las viudas y huérfanos que hay por todas partes. No, no me interesa lo que tenga que decir Dio ni la Virgen santísima.

—No blasfemes —contestó Asun, algo molesta.

—Ni Dios, ni Patria ni Rey.

El hombre se marchó al cuarto para echarse una siesta corta antes de volver a la mina. A veces soñaba con playas paradisiacas en Venezuela y Cuba, con una casa grande de esas que brillaban a las entradas de los pueblos de Asturias, pero al despertar, contemplaba las mismas goteras en el techo, el frío que entraba por las ventanas de aluminio y el sonido de la sirena que llamaba a los obreros a la mina.

7. Librada

Anochecía todavía muy temprano, al menos esa era la impresión que le daba a ella. Habían comido algo ligero de camino a Mieres, unas mandarinas y un sándwich de pavo. Llegaron a la residencia el Último Reposo a la hora en la que cenan los abuelos, la monja casi no las deja pasar, pero cuando Priscila insistió en que habían viajado desde Oviedo para ver a doña Asunción, la monja mexicana pareció enternecerse un poco.

—No las trago —dijo la abuela en cuanto se dio la vuelta la monja.

—Abuela, por favor, no te pongas así.

—Es que se creen yo que sé con esos uniformes, los talibanes de Dios.

Las llevaron hasta una sala con muebles de los años ochenta, y esperaron. Una mujer llegó con un tacatá. Tenía el pelo teñido de morado, un vestido negro y unas gafas de concha, con unos cordones sujetados al cuello.

—¡Dios mío, Librada! Estás igualita.

La abuela se hizo la fuerte y caminó derecha hasta la amiga, aunque sentía un fuerte dolor en la espalda.

—Ya me gustaría a mí, la verdad es que hasta los setenta no estuve mal, pero desde los setenta y pico, me salieron todas las goteras.

Las dos mujeres se besaron, Librada apretó los brazos de su amiga, como si quisiera asegurarse de que era la misma y no estaba soñando. Después la acompañó hasta una butaca.

Parecía tan frágil, que se les cayó el alma a los pies.

—Te acuerdas cuando íbamos al campo, corríamos para lanzarnos las primeras al río, mientras nuestros maridos cargaban con la merienda. Ahora no podría ni avanzar diez pasos sin caerme.

—Es ley de vida, aunque una nunca se lo imagina cuando es joven, es uno de los secretos de la existencia, jamás te das cuenta del paso del tiempo y que un día serás el anciano que pasa a tu lado encorvado.

Priscila las observó con una mezcla de admiración y rabia. No era justo verlas así, en los últimos escalones de una vida larga.

—Dejémonos de dramas, lo importante es que estamos vivitas y coleando. ¿Cómo es que has encontrado una carta de tu marido casi treinta y cinco años después?

—Ya sabes cómo fue todo, el hundimiento, el intento de rescate, la prensa y después el entierro, la pena y la rabia. Estuve años medio ida, no teníamos hijos, mis padres habían muerto hacía poco, estaba sola en el mundo. La gente de la mina se portó muy bien, además Ismael era un gran hombre.

—Claro que lo sé.

—Regalé casi todas sus cosas, no quería verlas en casa. Sus papeles y efectos más personales los metí en una caja. Cuando me vine aquí, traje la caja, era como llevar un pedazo de mi marido conmigo. Hace unos días una de las chicas que limpian vio la caja debajo de la cama y le pedí que me la acercara, llevaba muchos años sin abrirla. Me puse a hojearlo todo, fotos viejas, cartas, su carné del sindicato, la cartilla del trabajo, el libro de familia. Entonces apareció una carta cerrada, llegó el mismo día del accidente, nadie la abrió jamás. La mandaban desde Gijón, un tal Pelayo Jaquete. No me suena el nombre, no creo que fuera amigo de mi marido. La he leído, pero no he entendido mucho.

La mujer sacó con manos temblorosas la carta amarillenta del bolsillo y la puso en manos de su amiga.

—No es muy larga, está escrita a máquina, eso también me pareció extraño.

El sobre era cuadrado, el sello con la cara del Rey Emérito, cuando aún parecía un tipo honrado y había roto la maldición de que los Borbones o salían tontos o salían demasiado listos.

—¿Quieres que la leamos ahora? —preguntó.

—No, son demasiados recuerdos.

—Entonces, ¿le importa si le hacemos unas preguntas?

—Claro que no chata, pero no me hables de usted, por favor. Llámame Asun. ¿Eres la hija de Laura? Dios mío, qué moza estás hecha. Hace nada era una niña. Tengo yo una foto tuya, que me la mandó tu abuela cuando naciste. Eres muy guapa, qué ojazos.

—Gracias —dijo algo tímida Priscila. Los cumplidos siempre la habían puesto incómoda, en contra de lo que pensaba la mayoría de la gente, ser guapa no era sencillo, era muy difícil pasar desapercibida. Si se mostraba simpática levantaba los celos de los demás, si se callaba pensaban que era una creída. Le costaba conocer gente nueva y abrirse, además, su última experiencia amorosa con Pedro, el secretario del obispo, la había traumatizado aún más.

—Pregunta lo que quieras, he pensado en ese día muchas veces, pero hay días que mi mente parece nublarse del todo.

—¿Qué recuerdas tú? Dicen que es mejor no forzar la memoria, porque esta tiende a inventarse cosas.

Era lunes, estábamos todavía en diciembre y los días eran cortos y fríos, en esta zona solemos pasar unos meses difíciles.

—Sí, aún los recuerdo, lo de Oviedo es un paseo —comentó Librada.

—Ismael se marchó por la mañana, el día anterior había trabajado unas pocas horas por la tarde, ya que por la mañana habían tenido asamblea.

—¿Asamblea? —preguntó Priscila.

—Sí, para ver si iban a la huelga por los recortes de la reconversión. Querían cerrar muchas minas y prejubilar a mucha gente. Repartieron mucho dinero, para la empresa era una miseria, para los pobres era suficiente para pasar el resto de la vida sin trabajar.

—Entiendo.

—Bueno, mi marido no quería. Pensaba que si se iba la mina, el concejo terminaría por quedarse en la ruina. Ahora los jóvenes se van, apenas tenemos niños ni futuro.

—¿Qué pasó aquella mañana?

—Se fue antes de amanecer, vi el vaso del café y el plato en el fregadero. Todo normal, me puse a hacer las cosas de la casa y a eso de las diez me marché para el mercado. Me pasé el rato saludando a otras mujeres, yo no soy de ir a bares o tomar café, tampoco de meterme en la casa de nadie. Saludo a la gente en la calle o en el portal, poco más. Cuando estaba en el mercado escuché la explosión.

—¿Tan fuerte fue? —preguntó Librada.

—Sí, se escuchó en todo el valle. Yo había tenido un mal presentimiento la noche anterior y le había dicho a Ismael que no fuera a la mina. Él me contestó que eso eran tonterías supersticiosas, si me hubiera escuchado —dijo mientras comenzaba a llorar.

Librada le acarició la cara.

—Nadie puede cambiar el destino, todos tenemos un día y una hora.

—Todavía era joven, podía haber vivido muchos años.

Priscila tragó saliva, le daba mucha pena aquella pobre mujer, todos esos años sola. Ella no quería convertirse en una persona solitaria, esperaba encontrar a la persona que le completase, aunque tenía dudas de llegar a encontrar a alguien así.

—Escuché que la gente decía es MINARSA, la de mi Ismael, pensé. Un hombre nos llevó a varias mujeres de la cuadrilla. Todas íbamos con la cabeza gacha, no nos salían las palabras, hasta respirábamos con dificultad. El camino se nos hizo eterno, aunque apenas eran unos minutos. Bajamos del coche corriendo, la columna de humo ascendía por el cielo gris de invierno, como si fuera la mensajera oscura de la muerte. Nos acercamos y ya estaban desplegados los bomberos y la cuadrilla de rescate. Había cinco hombres dentro, todos los compañeros de Ismael. Las cuatro mujeres nos abrazamos entre lágrimas, todas rogábamos por nuestros hombres, enseguida llegaron la madre y la hermana del más joven. Tras dos horas apagando las llamas bajó el equipo de rescate. Llegaron unos diez metros, la explosión había taponado el túnel, tardarían al menos dos días en abrirse paso. Comenzó a llover, como si el cielo ya llorase su muerte. Pasamos dos días a pie de mina, los de la Cruz Roja nos dejaron unas tiendas, cuando llegaron hasta donde estaban nuestros hombres, los encontraron muertos a todos.

La mujer comenzó a llorar de nuevo y Librada le pasó la mano por el pelo liso y suave.

—Siento que tengas que recordar todo aquello.

—Nunca me quedé tranquila, siempre pensé que había sucedido algo malo. Ismael era muy prudente, nunca había tenido un accidente.

—Si pasó algo más, lo descubriremos, verdad hija.

Priscila afirmó con la cabeza. Después se despidieron de Asun, con la promesa de que regresarían al día siguiente. Salieron en silencio de la residencia, Librada entregó el sobre a su nieta.

—Tenemos que saber la verdad.

—Haremos todo lo posible.

Tomaron el coche debajo del aguacero, llegaron enseguida a la Casa Azul. Librada se tomó un vaso de leche caliente y unas galletas, eran cosas de vieja, pero a ella le relajaban un montón. Después se fueron a dormir, cada una en una cama, escuchando la respiración de la otra.

Priscila no podía descansar, tenía en la cabeza el caso de Ana María y su amante, la famosa presentadora. Necesitaba descubrir la verdad, consolidar su nueva carrera y demostrarse que era capaz de vivir por sí misma, sin depender de nadie.

Librada con los ojos cerrados recordaba aquellos años lejanos en Mieres, la vida de la mina y la relación con Asun. Entonces acudió a su mente el recuerdo más doloroso de aquellos años, el recuerdo de una traición. Nunca se lo había contado a nadie y sentía que le carcomía por dentro, pero a quién podía confesar algo así, ni ella misma era capaz de perdonarse, una confesión a su nieta, la única persona que le importaba en el mundo, no lograría vencer a su culpa. Después apretó los puños, sintió un fuerte dolor en el vientre y recordó el cáncer que le comía las entrañas, tal vez se lo mereciera, pensó mientras el sueño lograba invadirla de nuevo.

8. Minas y hombres

Aquella mañana se levantó inusualmente fresca, como si hubiera dormido entre algodones. La casa era tranquila, no como su apartamento en medio de Oviedo. Le había venido muy bien crear algo de distancia con su vida y centrarse en los casos. Su abuela también había dormido a pierna suelta, aún seguía roncando. Se levantó despacio y se fue al saloncito que había en el pequeño apartamento, se hizo un té con un infusor y lo tomó con las manos. Le gustaba esa sensación de la taza caliente sobre sus dedos fríos.

Primero miró noticias de la explosión de la mina en el 1986 y del conflicto minero, después todo lo que pudo sobre otros accidentes, incluso informes técnicos. La mina donde se había producido la explosión ya no existía, tal vez podría conseguir algo de información en algún archivo. También miró algunas fotos publicadas en los periódicos.

Le impresionó descubrir entre las imágenes el rostro de Asun, con treinta y cuatro años menos. Era aún una mujer atractiva, aunque cargada con el peso de la preocupación en los ojos. Miró al resto de las personas que salían en las fotos. La mayoría era de esposas desesperadas, algunas madres e hijas, aunque le extrañó ver a un joven minero. También aparecían los líderes sindicales, el alcalde y miembros de la Guardia Civil, los bomberos y los miembros del equipo de rescate.

—Si encontrara a alguien que me hablara de todos ellos —se dijo mientras sacaba la carta, no quería leerla hasta que su abuela estuviera despierta.

Como si estuviera leyéndole el pensamiento Librada apareció por la puerta con su bata preferida, estaba peinada y arreglada, como si antes hubiera pasado por el baño.

—Hola querida, espero que hayas podido dormir tan bien como yo, al principio me costó un poco, pero ese colchón es un regalo de los dioses. Por no hablar de la almohada.

—¿Quieres un té?

—¿No hay manzanilla? Ya lo único que quiero excitado es la mente, pero me despierta más un buen libro o una charla agradable.

Mientras Priscila le preparaba la infusión, Librada comenzó a curiosear entre las fotos de la pantalla.

—¿Dónde has encontrado esto?

—Salió en un periódico de la época. Lo de la mina fue muy sonado.

—Ya veo —dijo la mujer mientras se colocaba las gafas.

—¿Conoces a alguien?

—Sí, a varias de las mujeres, este es alguien del sindicato y este otro… ¡joder, es Rodrigo!, uno de los de la cuadrilla de Ismael, no me acordaba de que sobrevivió. Al parecer llegó tarde, había estado de juerga por la noche y ya no pudo bajar.

—¿Te acuerdas del apellido?

—No, únicamente Asun me habló de él. Para su marido era como el hijo que nunca tuvo, pero si continúa en Mieres no será difícil encontrarlo.

—¿Quieres que leamos la carta?

—Estoy en ascuas.

Priscila tomó el sobre amarillento, lo abrió y sacó un papel doblado, lo estiró y vio las letras de la máquina de escribir. El encabezado tenía una fecha, pero nada más. No estaba firmada, aunque sí venía el remitente en el sobre.

«Querido Ismael.

Tengo malas noticias. Las cosas no han salido como esperábamos, a veces todo se tuerce a última hora. Intentad apechugar, la vida es así. Tal vez presionando se consiga algo, aunque ten mil ojos.

Un saludo».

La carta no daba demasiada información.

—¿Qué te parece? —preguntó Priscila a su abuela.

—De esas cosas que únicamente entiende el que conoce el asunto, pero me huele a chamusquina.

—¿Crees que Ismael estaba metido en algo turbio?

—Siempre fue ambicioso, con la cabeza llena de sueños.

Pájaros decía Asun.

—¿Sueños? ¿Qué sueños?

—Ya sabes, hacer dinero, retirarse a lo grande, estaba convencido de que en América se hubiera hecho de oro, como les pasó a muchos emigrantes.

—También le advierte de algún peligro o traición.

—Eso parece —contestó la abuela.

—Tenemos que localizar al que la mandó.

Las dos miraron el sobre, escrito también a máquina ponía: Pelayo Jaquete.

—Me suena mucho el nombre —comentó Priscila.

—¿No te va a sonar, joder?, es el padre del actual presidente del Principado y está a punto de presentarse de nuevo a las elecciones.

—¿Cómo no me he dado cuenta antes? ¿Sigue vivo?

—Imagino que sí, sin duda está en Gijón.

—Tenemos que ir a verlo, pero antes, tenemos que encontrar al chico, a Rodrigo.

Se vistieron y salieron de nuevo para la residencia, tomaron un café con churros cerca, en una cafetería muy mona, después entraron en la residencia, Asun estaba en su habitación. Fueron a verla, parecía algo más despistada que la noche anterior.

—¿Te encuentras bien?

—No he pegado ojo, he tenido muchas pesadillas, seguramente me ha impresionado revolver todo el pasado.

—Tranquila, será mejor que pidas una tila a las monjas. Estas cosas no son buenas para la tensión —contestó Librada.

—Queremos que nos diga si sabe algo de Rodrigo, creo que pertenecía a la cuadrilla de su marido.

—Rodrigo Ruiz, todos pensamos que estaba dentro, pero llegó tarde y se salvó. A los pocos meses dejó el pueblo y se marchó a Avilés, decía que todo le recordaba a sus compañeros.

—¿No te acodarás del segundo apellido? —preguntó Priscila.

—Argüelles. ¿Por qué es tan importante Rodrigo?

—Es el único que sobrevivió, puede que sepa algo, si aún está vivo.

La anciana frunció el ceño.

—¿Qué decía la carta?

—Algo de un negocio que no había salido bien y que tuviera cuidado.

—¡Qué raro! ¿Verdad?

—Sí, pero intentaremos encontrar también al hombre que le escribió, es el padre del actual presidente del Principado.

—No lo conozco. Quería comentaros que tengo unos ahorros, tu nieta no puede hacer esto gratis.

—¿Dinero? Ni lo menciones.

—Yo me voy a morir pronto y para que se lo quede el gobierno, prefiero que lo gane ella. Son tres mil euros, los ahorros de toda mi vida. Mi pensión era baja, al morir Ismael, antes de que se firmaran los acuerdos de la reconversión, me quedé a verlas venir.

—Lo siento —dijo Priscila.

—Siempre he sido pobre, lo único a lo que aspiraba era a un apartamento pequeño en Benidorm. Caminar por la playa y disfrutar del mar.

—Descubriremos qué pasó, el tiempo intenta borrar las huellas, pero siempre queda un rastro que seguir. De alguna manera, mi abuela y yo nos estamos convirtiendo en las rastreadoras del pasado. En esta España nuestra han quedado demasiados trapos sucios, demasiados secretos que ni la prensa se ha atrevido a desvelar. Un maldito pacto de silencio que está pudriendo las entrañas de la nación. Solo lograremos drenar la herida, cuando la gente reciba al menos una explicación, entienda lo que sucedió realmente, entonces, todo comenzará a cambiar.

—Dios te oiga, hija —dijo Asun.

—Mi nieta lo dice con palabras bonitas, pero yo con las mías. Este país está lleno de hijos de puta, de pelotas, envidiosas y aprovechaos, comenzando por el Rey Emérito, pasando por todos los presidentes de gobierno, los ministros, los presidentes autonómicos y los banqueros. Aquí el más tonto es general del ejército. Mi nieta y yo sacamos la mierda que huele, para que se pueda respirar un poco, lo demás son zarandajas.

9. Sindicato

Después de visitar a Asun y antes de buscar a los supuestos testigos decidieron visitar el MUMI, el Museo de la Minería y de la Industria de Asturias. Lo habían construido en el año 1994 en la antigua escombrera del Pozo San Vicente. Dejaron la ciudad y se dirigieron hacia el río Nalón. Priscila pensaba que allí podía encontrar alguna información sobre lo sucedido.

No tardaron mucho en llegar, aparcaron el coche y se dirigieron a la entrada principal. No había mucha gente en la entrada, la persona de la recepción les sonrió al entrar.

—Buenos días, ¿quieren hacer una visita?

—Muchas gracias, pero queríamos saber si podríamos acceder a sus archivos.

La mujer de pelo blanco frunció extrañada el ceño.

—No es muy habitual, pero deje que llame al director.

La mujer fue a un cuarto justo detrás del mostrador y regresó a los pocos minutos con un hombre de unos cuarenta años. Llevaba un elegante traje azul de muy buen corte, llevaba el pelo rubio algo largo, aunque en las sienes se aclaraba y unos inmensos ojos verdes.

—Perdonen, no estamos seguros de haberles entendido. Aquí no tenemos archivos, lo siento.

—Buenos días, estamos investigando la explosión de una mina en los años ochenta.

—¿En este concejo? —preguntó el hombre con curiosidad.

—Sí, fue en el 1986.

—¿Les puedo ofrecer un café? Les puedo contar lo que sé. Mi nombre es Iván Romero.

—Encantadas —comentó la abuela, que ya estaba cansada de estar de pie.

En un rincón había unas mesitas, el hombre le pidió tres cafés con leche a la mujer de la recepción.

—No llevo muchos años de director del museo, apenas unos meses. Ha sido un gran cambio para mí, antes había sido ingeniero de minas, pero en este país ya no tenemos futuro. Hubo una época dorada, cuando los mineros asturianos calentaron e iluminaron este país, aunque imagino que en un mundo tan cambiante, eso también debía de cambiar.

—Gracias por su ayuda, hubo una explosión en 1986 que nos interesa en especial.

—Debió ser la del pozo Figaredo, aunque en el fondo era la unión de dos minas, la del pozo San Vicente y el pozo San Inocencio. La mina estaba cerca de Cortina, un pueblo pequeño, llevaba activa desde finales del siglo XIX. La mina marchó bien hasta 1978, luego entró en crisis, terminó en manos del INI y en su última etapa en Hunosa. Hay un archivo de Hunosa en Oviedo, allí encontrarán más información.

El hombre dio un sorbo al café caliente.

—¿Sabe algo de la explosión?

—Bueno, siempre hubo rumores, no era nada normal una explosión fortuita de esas características. Siempre se intentó que nuestras minas fueran seguras, sobre todo desde que entró en vigor el Estatuto Minero y la Ley de Prevención. Cada mina tenía un delegado minero de seguridad, que velaba porque se cumpliera la normativa. De hecho, los delegados de minas eran muy poderosos. El carbón de esta cuenca no era tan bueno como el de Cangas de Narcea, por eso las primeras empresas en cerrar por la reconversión fueron las de aquí. La Unión Europea exigió unas cuotas de producción que muchas minas no pudieron lograr, sobre todas las que no modernizaron la maquinaria. Se hicieron muchos trucos para llegar a las cuotas, pero todo eso da para más de un café.

—¿Le suena el nombre de Pelayo Jaquete? —preguntó Librada, que no quería escuchar todo el discurso del hombre.

—El presidente del Principado de Asturias.

—No, su padre, creo que fue un miembro importante del sindicato.

—De Pelayo Jaquete también se cuentan muchas cosas. Hubo mineros que ganaron mucho dinero en los años ochenta y noventa, incluso cuatrocientas mil pesetas al mes, pero lo de la fortuna de Jaquete nadie se lo explica.

—¿Es rico? —preguntó Priscila.

—No es Amancio Ortega, pero sí uno de los hombres más ricos de Asturias. Eso sí, como su hijo, van de ser socialistas hasta la médula, ya saben, los crecepelos únicamente les van bien a los que los venden, nunca a los que los compran.

Priscila tomó algunas notas.

—¿Cree que su fortuna es ilícita? ¿Tiene que ver con algo del sindicato?

—No son periodistas, ¿verdad? Este puesto es dado por el concejo y no quiero problemas. Estoy a media hora del trabajo, además de disfrutar de estas vistas y un puesto bien remunerado.

—Todo lo que nos diga será confidencial. Estamos investigando algo sucedido en 1986.

—Bueno, creo que Pelayo Jaquete y algunos directivos de la empresa estatal de minería estaban metidos en cosas turbias. Son rumores, pero cuando el río suena. Mi información es limitada, pero un viejo amigo, Raúl Sierra, podría ayudarlas más. Vive en Oviedo, él podría guiarlas por los archivos de Hunosa, de otra forma no creo que saquen nada en claro.

Si se esperan, salgo en una hora, ven el museo y las acompaño a Oviedo. Hoy no traje el coche, si me hacen el favor de acercarme les presento a Raúl.

Librada frunció el ceño, pero Priscila aceptó con una sonrisa. En cuanto el hombre les dio un folleto explicativo de la visita y se marchó, su abuela comenzó a hablar.

—¿Te ha gustado el mozo? Yo no me fiaría mucho de él, recuerda que el último te salió rana.

—Lo de Pedro fue un error.

—Que te quiten lo bailado, pero ten cuidado. Una mujer joven necesita algo más que tazas de té y series de televisión por las noches.

—¡Cómo eres abuela!

Las dos mujeres recorrieron el museo. Para Priscila todo era nuevo, pero para la anciana le recordaba mucho a su etapa en la comarca.

—Era una vida muy dura.

—Sí, pero fue mejorando poco a poco, en los últimos años los mineros cobraban un dineral. Cuando tu abuelo trabajó por aquí, las cosas eran muy distintas, los mineros siempre tuvieron dos huevos y fueron de los primeros en enfrentarse a Franco y sus amigos.

A la media hora, Librada no podía más, se sentaron en un banco y esperaron a que el hombre saliera. En cuanto le vieron aparecer, la anciana le advirtió a su nieta que no le contase demasiado del asunto.

—¿No vamos a despedirnos de Asun?

—He pensado que como estás agotada, te dejaré en la residencia con ella, habláis de vuestras cosas y yo regreso esta noche, dormimos en la Casa Azul y regresamos mañana a Oviedo.

—No creas que me van a gustar esos sitios por pasar unas horas allí, aún menos ahora que sé que me quedan dos telediarios.

—Eres tremenda —contestó Priscila.

Acercaron a la abuela a la residencia y después retomaron el viaje a Oviedo. Al principio los dos estuvieron en silencio, hasta que intentaron hablar los dos a la vez.

—Perdona, empieza tú —dijo el hombre.

—No, simplemente me choca que nunca te haya visto por Oviedo, es una ciudad pequeña…

—No soy de Oviedo, nací en Gijón, aunque estudié en Oviedo, después trabajé unos años cerca de Avilés.

—Entiendo.

—¿Me dejas que te haga una pregunta?

La mirada del hombre le ponía un poco nerviosa, parecía una estrella de Hollywood.

—Claro, llevo haciéndote preguntas todo el rato —contestó con una sonrisa.

—¿Eres la investigadora esa que salió en los periódicos y la televisión? Creo que descubriste algo de la desaparición de una monja.

—Veo que me he hecho famosa —dijo mientras se ruborizaba.

—Nunca olvido una cara.

Llegaron en media hora al centro de la ciudad. El amigo de Iván vivía en un ático inmenso frente al teatro Campoamor. Dejaron el coche en un aparcamiento subterráneo y se dirigieron al edificio.

—¿No le molestará a tu amigo que vengamos sin avisar?

—No creo, yo también vivo aquí. Es mi pareja.

Priscila se sintió una boba, llevaba todo el rato tonteando con el hombre.

Subieron en el ascensor, llegaron al ático, abrió la puerta y se quitó los zapatos, Priscila lo imitó y ambos se dirigieron hasta una sala al fondo de un largo pasillo, entraron en un despacho lleno de libros. Un hombre calvo estaba sentado de cara hacia la ventana. Iván le besó en la calva y este se volvió.

—Hoy llegas pronto.

Al ver a la extraña frunció el ceño.

—¿Quién es tu amiga?

—Priscila, la investigadora que salió por la tele.

—Coño, ya me acuerdo, la que dio cera a los curas. Eso me gusta, felicidades, guapa, ya era hora que alguien pusiera las pilas a los beatos de esta vetusta ciudad.

—De nada, aunque no era mi intención, únicamente busco la verdad.

—Qué ingeniosa, la verdad, como si fuera tan fácil.

Los tres se dirigieron al amplio y luminoso salón que daba a una inmensa terraza.

—Hay unas vistas preciosas de la ciudad.

—Sí, guapa, a veces me siento como en el comienzo de la novela.

—¿Qué novela?

La pareja de Iván miró fijamente a la mujer.

—La novela, la única, La Regenta. Comienza con eso de:

«La heroica ciudad dormía la siesta. El viento Sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el Norte. En las calles no había más ruido que el rumor estridente de los remolinos de polvo, trapos, pajas y papeles que iban de arroyo en arroyo, de acera en acera, de esquina en esquina revolando y persiguiéndose, como mariposas que se buscan y huyen y que el aire envuelve en sus pliegues invisibles. Cual turbas de pilluelos, aquellas migajas de la basura, aquellas sobras de todo se juntaban en un montón, parábanse como dormidas un momento y brincaban de nuevo sobresaltadas, dispersándose, trepando unas por las paredes hasta los cristales temblorosos de los faroles, otras hasta los carteles de papel mal pegado a las esquinas, y había pluma que llegaba a un tercer piso, y arenilla que se incrustaba para días, o para años, en la vidriera de un escaparate, agarrada a un plomo.

»Vetusta, la muy noble y leal ciudad, corte en lejano siglo, hacía la digestión del cocido y de la olla podrida, y descansaba oyendo entre sueños el monótono y familiar zumbido de la campana de coro, que retumbaba allá en lo alto de la esbelta torre en la Santa Basílica. La torre de la catedral, poema romántico de piedra, delicado himno, de dulces líneas de belleza muda y perenne, era obra del siglo diez y seis, aunque antes comenzada, de estilo gótico, pero, cabe decir, moderado por un instinto de prudencia y armonía que modificaba las vulgares exageraciones de esta arquitectura. La vista no se fatigaba contemplando horas y horas aquel índice de piedra que señalaba al cielo; no era una de esas torres cuya aguja se quiebra de sutil, más flacas que esbeltas, amaneradas, como señoritas cursis que aprietan demasiado el corsé; era maciza sin perder nada de su espiritual grandeza, y hasta sus segundos corredores, elegante balaustrada, subía como fuerte castillo, lanzándose desde allí en pirámide de ángulo gracioso, inimitable en sus medidas y proporciones. Como haz de músculos y nervios la piedra enroscándose en la piedra trepaba a la altura, haciendo equilibrios de acróbata en el aire; y como prodigio de juegos malabares, en una punta de caliza se mantenía, cual imantada, una bola grande de bronce dorado, y encima otra más pequeña, y sobre esta una cruz de hierro que acababa en pararrayos.

»Cuando en las grandes solemnidades el cabildo mandaba iluminar la torre con faroles de papel y vasos de colores, parecía bien, destacándose en las tinieblas, aquella romántica mole; pero perdía con estas galas la inefable elegancia de su perfil y tomaba los contornos de una enorme botella de champaña. —Mejor era contemplarla en clara noche de luna, resaltando en un cielo puro, rodeada de estrellas que parecían su aureola, doblándose en pliegues de luz y sombra, fantasma gigante que velaba por la ciudad pequeña y negruzca que dormía a sus pies».

Después, le preguntó por qué estaba interesada en las minas de Mieres.

10. Arma

Mieres, Asturias, 1986

El entierro fue multitudinario, todo el mundo se volcó con las familias de los mineros. Los féretros estaban cerrados, todos los cuerpos se habían encontrado descuartizados por la explosión. La iglesia de San Juan Bautista se encontraba a rebosar, habían llegado autoridades de Oviedo, Madrid y dirigentes sindicalistas de todas partes. Muchos de los mineros eran ateos, pero todos preferían morir bajo la sombra de la omnipotente Iglesia católica, por si acaso al otro lado de la muerte al final había algo.

Varios miembros destacados del sindicato transportaban los féretros desde la entrada de la iglesia hasta los pies del altar. Los dejaron uno al lado del otro, mientras que unos niños colocaban unas coronas sobre ellos. Al girarse, los sindicalistas pusieron su puño en alto para disgusto del párroco que oficiaba la misa.

—Queridos hermanos —se escuchó por el altavoz estridente de la iglesia. El murmullo aún duró un rato, los mineros se saludaban indiferentes al ambiente sacro de la capilla.

—Queridos hermanos —repitió el párroco, después carraspeó y golpeó con el dedo el micrófono—. Estamos aquí en un día triste y difícil para los habitantes del concejo y del pueblo de Mieres. La muerte siempre es una mala mensajera de nuestra indiscutible mortalidad, pero más aún cuando nos alcanza de una forma sorpresiva, siendo todavía jóvenes. Estos cinco hombres dejan viudas e hijos, sus familias los echarán mucho de menos. Dejarán un vacío insoportable, que únicamente nuestra madre redentora, la Virgen María, podrá paliar en parte. Hoy mismo están con Cristo en el Paraíso, esperando la ansiada resurrección de los muertos. Ahora nosotros, los que quedamos aquí, además de interceder por sus almas, tenemos el deber de reconciliarnos con Dios…

En ese punto, varios de los líderes del sindicato, salieron discretamente del edificio y se reunieron en la entrada, todos sacaron unos pitillos y comenzaron a fumar.

—¡Joder con los curatos, no matamos suficientes durante la Guerra Civil! —bromeó uno de los hombres.

Pelayo Jaquete le miró de soslayo, no le hacían gracia aquellas bromas, no porque le gustaran los sacerdotes, que Dios le librara de tenerlos cerca, pero sabía que el mundo estaba cambiando y había que suavizar las normas.

—Ahora somos europeos, Fermín, no seas burro —dijo el líder sindical.

—Qué finos sois los de Gijón, coño, eso que hace unos años os comíais los mocos. Los curas al paredón.

—Está bien, pero ahora el sindicato tiene que abrir una investigación, esos cafres se metieron en la mina sin calcular los riesgos. ¿Sabéis lo que tenían preparado? —comentó Jaquete.

Todos miraron al hombre de bigote fino y pelo teñido de negro, los ojos claros y la piel rosada. Era el hombre fuerte del sindicato, la puta columna vertebral.

—El chico, el superviviente, nos ha contado que tenían planeado encerrarse para protestar. Que iban a hacer mucho ruido.

—Pues ruido sí han hecho —dijo otro sindicalista y todos se echaron a reír.

—No le veo la puta gracia —contestó Jaquete—. Ahora meterá sus narices aquí todo Dios: la prensa, los políticos y hasta el papa de Roma. Si alguien se entera que esos imbéciles preparaban un encierro en la mina se nos cae el pelo. Eso contraviene todas las normas de seguridad, por no hablar de que nos jode el trato que hemos hecho con las minas que tienen que cerrar.

—Pero Jaquete, ¿qué de malo tiene que se hubieran reunido para un encierro o una verbena? Han muerto todos y eso tapará el intento de meter las narices donde nadie les llama a la prensa y los inspectores. Si te digo la verdad, Ismael era un tocapelotas, lo siento por el resto.

—¡Qué burro! ¡Que los muertos aún están de cuerpo presente!

—Al chico, al Rodrigo hay que sacarlo del concejo y enviarlo lejos, por lo menos a Avilés, que no se vaya de la lengua —propuso el tal Fermín y todos asintieron con la cabeza.

—Pero la pasta tendrá que salir del sindicato —comentó otro.

—De eso me encargo yo —dijo Jaquete, mientras todos levantaban las manos en signo de aprobación. Después tiraron las colillas al suelo y volvieron a entrar en la iglesia para escuchar la homilía, aunque maldita la gracia que les hacía.

Oviedo, Asturias, en la actualidad

—Pregunta a Raúl, que él puede contarte lo que quieras.

Priscila miró al hombre y después tomó un sorbo de la Coca Cola que le habían servido.

—Simplemente estoy investigando la explosión de 1986 en Mieres, en la mina de…

—En el pozo Figadero.

—Sí, en el pozo Figaredo.

—En ese caso, como en otros, hubo mucho secretismo. Siempre se ha dicho que las minas de Asturias y León se cerraron porque no eran rentables, de eso nada bonita. En la época de Franco, que en paz descanse, éramos la décima potencia industrial, la crisis de los setenta nos dio fuerte, muy fuerte, eso es cierto, pero otros países no se desindustrializaron como nosotros, mira el caso de Alemania. Aquí poco a poco se desmantelaron los astilleros, los altos hornos y las minas, además de otras industrias pesadas. La razón, que era un conglomerado estatal, lleno de corrupción y aprovechados y los primeros los sindicatos.

—No tenía entendido eso —comentó la mujer.

—Escucha, las minas de Cangas de Narcea funcionaban muy bien en los ochenta, incluso se modernizaron y desarrollaron. Todas eran privadas, es cierto que tenían el mejor carbón de España, los muy cabrones. Pero los patrones eran gente seria que se gastaba los cuartos modernizando las minas. En otros lados, sobre todo en las cuencas centrarles y en León, muchas del INE o de Hunosa, mucho menos productivas y modernas no invirtieron nada. El SOMA UGT comenzó a corromperse muy pronto, ellos que habían sido los adalides de la lucha obrera en el país, pero se los fue desmantelando, a nadie le interesaba un sindicato minero fuerte, no le interesaba ni a Felipe González. El presidente creó una sociedad del bienestar dice, eso no se lo cree nadie. Claro que hizo algo en todo el tiempo que gobernó, pero sobre todo vendió las empresas estatales al mejor postor e hizo ricos a muchos, algunos del PSOE. Luego vino Aznar y remató lo que quedaba con los suyos, ya sabes, las eléctricas, el gas y la telefónica.

Iván parecía disfrutar con la descripción de su pareja, tomó una aceituna y se recostó en el sillón.

—La cosa, muchas minas se dieron al mejor postor, otras se cerraron, bueno las cerró el Estado. Mira lo que hicieron con la Minero Siderúrgica de Ponferrada, que tenía minas en Ponferrada y Villablino y fue una de las más grandes del país. En el año 1994, se hizo un concurso se acreedores, se la quedaron los bancos y después se la dieron a Victorino Alonso García para que la liquidase. Eso destrozó a toda la comarca, pero unos pocos se hicieron ricos, mientras les daban las migajas a los mineros jubilados y robaban su futuro a sus hijos.

—¿Tuvo algo que ver Pelayo Jaquete?

—Ese estaba siempre en todas partes, en broma algunos compañeros le llamaban el «espíritu santo».

—Y ¿a quién beneficiaba la explosión de la mina en 1986?

El hombre se quedó pensativo antes de contestar, parecía que su elocuencia estaba comenzando a moderarse.

—Para hablar de esto necesito tomar algo más fuerte, ponme un pacharán. ¿Quiere otro?

—Bueno —contestó Priscila, aunque no estaba acostumbrada a beber alcohol.

El hombre saboreó la copa, se lamió los labios finos y secos y después miró a la mujer.

—Europa exigía a las minas una productividad. Antes de la reconversión las grandes ciudades se abastecían de plantas térmicas que demandaban mucho carbón, pero como eran muy contaminantes comenzaron a sustituirse por el gas, en Madrid, por ejemplo, fomentó mucho esto Enrique Tierno Galván, que fue el primero en denostar el carbón. Por eso la Comunidad Económica Europea cada vez pedía más rentabilidad a las minas, algunas para cumplir con las cuotas, importaban carbón barato de otros países y lo vendían como si fuera de su mina.

—Pero eso no es legal.

—No, pero se aseguraban las subvenciones y aun así les resultaba rentable.

—¿En eso estaban tan bien metidos los sindicatos?

—Claro guapina, todos se llevaban tajada, los sindicatos se callaban y miraban para otro lado, algunos líderes sindicales se hicieron de oro.

Priscila frunció el ceño.

—¿Qué tiene eso que ver con la explosión?

—Al parecer había un tal Ismael que quería robar el sillón a Jaquete.

—¿Ismael?

—Sí, un sindicalista histórico. Algunos temían que Ismael sacara todo a la luz; otros pensaban que simplemente quería el puesto de Jaquete para forrarse él.

—Entonces, al que más le interesaba la muerte de Ismael era a Jaquete.

—Equilicuá, el asesino siempre es el que más se beneficia. ¿No?

Priscila había tomado nota de todo.

—¿Cómo sabe todo esto?

—Yo era ingeniero en aquella época, soy mucho mayor que Iván, aunque no lo parezca —bromeó el hombre.

—¿No se investigó la explosión?

—Hay alguna información en el archivo de Hunosa, puedo buscarlo y mandarte una copia, aunque te advierto que te estás metiendo en un terreno cenagoso.

—Ya estoy acostumbrada.

En ese momento sonó el teléfono de la mujer, era su amiga, la especialista en sacar información de los aparatos electrónicos. Le había mandado una foto.

—Un momento por favor —dijo mientras abría la foto.

Contempló una foto de la presentadora, Susana estaba en su casa, detrás había una estantería con libros y otros cachivaches. Al principio no se dio cuenta, pero luego se fijó mejor: la presentadora tenía expuesta una pequeña pistola, que por el tamaño podía coincidir con el calibre de las balas que habían encontrado en el cuerpo de Ana María.

—¡Joder! —se le escapó.

—¿Se encuentra bien?

—No estoy segura —contestó la mujer. Ahora tenía que hacer una visita a Susana, además de ver al tal Pelayo Jaquete e intentar dar con Rodrigo. Respiró hondo y sonrió al hombre—. Eso creo.

11. Las sombras

No le gustaba conducir de noche, de hecho, no le gustaba conducir en general. Odiaba todos esos anuncios que hablaban de la «la libertad» de conducir un coche. Además, tras su accidente en el anterior caso, había cogido un poco de miedo. Mientras se dirigía a la residencia para recoger a su abuela pensó precisamente en eso, en el miedo. Ya tenía licencia de armas, aunque su puntería dejaba mucho que desear, nunca la llevaba encima, pero, tras la conversación con Luis y lo que había descubierto de Susana Romero, comenzaba a sospechar que la ciudad de Oviedo y el Principado escondían más basura de la que se veía a simple vista.

Al final puso la radio para relajarse un poco, buscó entre varias emisoras, hasta escuchar la voz de Susana en las ondas, se había olvidado de que tenía un programa titulado: Luciérnagas en la noche.

—Queridos oyentes, la noche ya se cierne sobre Oviedo y nuestra amada Asturias, ahora es el momento de las luciérnagas —dijo una voz suave y sensual, después se escuchó una música y comenzó a hablar de nuevo—. Esta noche recorremos los bosques misteriosos de Asturias, intentamos brillar en mitad de la oscuridad. A veces nos encontramos con los amores imposibles, otras con los sueños rotos de la juventud. Llámanos y cuéntanos qué quieres que brille en esta noche oscura.

Priscila sintió el impulso de llamar cuando escuchó el número, marcó y esperó con el corazón en un puño.

—Me puede decir su nombre —le preguntó la telefonista de la emisora.

—Soy… Ana María —dijo sin saber por qué había usado el nombre de la difunta.

—No se retire, le paso.

Esperó unos segundos y escuchó ahora la voz de Susana simultáneamente en el teléfono y la radio.

—Por favor, apague la radio, se acopla el sonido.

Priscila se puso muy nerviosa, pero logró dar al botón. Aquel coche se lo había regalado su madre, pero aún no lo entendía bien.

—Mejor. Ahora, luciérnaga en la noche, ¿qué quieres iluminar? Algún sueño por conseguir, un amor desdichado, una pasión oculta.

Al principio se quedó muda, tenía la boca seca y el corazón en un puño.

—Me llamo Ana María —mintió—, te llamaba por un mal de amores.

—Ah, el amor. La mayor fuerza que mueve el mundo. ¿Algún amor imposible, un amante secreto, una terrible pérdida?

—Lo último Susana, por desgracia mi pareja, mi amante murió.

—Lo siento, luciérnaga en la noche, pero a veces los corazones rotos se sanan al sacar todo su dolor. Cuéntanos.

Respiró hondo, puede que lo que estuviera haciendo fuera una locura, pero sin duda llamaría la atención de la presentadora.

—Estoy casada desde hace mucho tiempo, tengo varios hijos, no es que no quiera a mi marido, es algo más profundo, más difícil de explicar.

—Es normal, querida luciérnaga, a veces el corazón se siente confuso, dividido entre dos pasiones.

—Durante años le fui fiel, no soy una mala mujer, pero hace unos años conocí a una persona y todo cambió. La vida comenzó a tener de nuevo brillo y sentido, me sentía de nuevo emocionada, como una chiquilla.

—¡El amor, bendito amor! Continúa luciérnaga en la noche.

—Mi amante también tenía pareja, eso lo hacía todo más difícil. Los encuentros eran cortos, apasionados y prohibidos, pero entonces ella…

—¿Ella? —preguntó la presentadora.

—Sí, ella, era una mujer. Me costaba reconocerlo, siempre lo había ocultado, me había negado a mí misma, pero me gustaba como nunca me había gustado antes.

—Lo entiendo —dijo Susana con voz muy baja, casi susurrante, estaba comenzando a entender que la oyente estaba hablando de su relación secreta.

—Ella murió, la encontraron inconsciente, no pude volver a verla, fue horrible.

—Tengo que cortar, lo siento, terminamos el primer segmento del programa, gracias por llamar… Ana María.

Se escuchó música y se cortó la llamada.

Priscila encendió la radio, había música, tenía el corazón a mil por hora, todavía no sabía qué pretendía conseguir con todo aquello, hasta que sonó el móvil. Lo soltó de golpe, asustada, como si le quemara en las manos.

Respiró hondo, estaba conduciendo, no quería salirse de la carretera, el teléfono sonaba a todo volumen. Al final se decidió a cogerlo.

—¿Quién eres? —preguntó una voz al otro lado.

—Ana María.

—No eres Ana María, ¿por qué has usado ese nombre? ¿Qué quieres? ¿Qué sabes?

—Conoció a Ana María Añibarro. ¿Verdad?

—Éramos amigas, por qué lo pregunta.

Priscila se quedó callada un segundo.

—¿Quiere dinero? ¿Es eso?

—No, quiero respuestas. ¿Podríamos vernos?

Ahora el silencio fue de Susana, se escuchaba su respiración nerviosa.

—Tengo que volver a antena. En Oviedo me conoce todo el mundo, podemos vernos mañana en la playa de San Lorenzo.

—¿A qué hora?

—A las nueve no hay mucha gente. Menos en invierno.

—Muy bien.

—Llevaré un pañuelo en la cabeza y gafas, creo que me reconocerá.

—Sí, nos vemos allí.

Colgó el teléfono y comenzó a tranquilizarse un poco, aunque de repente algo cruzó la carretera y ella pisó el freno a fondo, el coche derrapó un poco y se salió al arcén. No pasó nada, pero se quedó temblando, tumbada sobre el volante, recordando su anterior accidente.

Se recompuso un poco, ya casi estaba en Mieres. Arrancó el coche y salió de nuevo a la carretera, aparcó cerca de la residencia y entró. Habló con la auxiliar que había en la recepción y después esta la llevó hasta la habitación de Asun.

Antes de llamar a la puerta, escuchó las risas del otro lado, la abrió despacio y vio a su abuela riéndose como hacía mucho tiempo, después el rostro brillante de Asun.

—¿Se puede? Veo que lo estáis pasando fenomenal.

—Estábamos recordando viejos tiempos, lo que nos hemos reído, éramos flojas —dijo Librada.

—Tú más que yo.

—Has podido resolver algo, ese hombre no te llevaría a la cama.

—No abuela, a no ser que me hubiera llamado Paco.

La abuela puso una cara de sorpresa.

—Te contó algo.

—Sí, pero es tarde. Vamos a la Casa Azul, mañana te lo cuento todo.

Librada se despidió de su amiga con un beso, después la imitó Priscila. Salieron de la habitación y recorrieron los pasillos en penumbra.

—¿No estás cansada?

—No hija, se ve que me viene bien salir de casa y que me dé un poco el aire.

—Creo que es más por ver a Asun.

—Ya quedamos pocas. Eso es lo malo de hacerte vieja, que se te va muriendo la gente y acabando el mundo.

Salieron de la residencia y montaron en el coche. Mientras se dirigían a la casa le explicó algunos detalles, sobre todo lo de la foto de Susana y su conversación de la radio. Aún no quería hablarle de lo que había descubierto sobre Ismael. Cada vez tenía menos claro si era uno de los buenos o de los malos.

—¡Qué fuerte! Has hablado en directo con Susana Serrano. Tienes unos ovarios como los de tu abuela, en cuanto cumplas unos años más no te tose ni el papa. ¡Olé mi niña!

Llegaron a la casa, cenaron algo ligero y se echaron a dormir. Librada no podía relajar la mente, le venían imágenes de sus años en Mieres, también de aquel día loco con Ismael. No lo había olvidado jamás, no se sentía orgullosa de lo que había hecho, pero tampoco se había arrepentido del todo. Era una de las pocas veces que había disfrutado del sexo y, lo que era más importante, se había sentido viva.

12. Pasión

Mieres, Asturias, 1967

Los dos se habían mirado muchas veces y, de alguna forma, ella sabía que habían pensado en lo mismo. Ambos querían a sus parejas, al menos se habían acostumbrado a ellas, como se hace con un abrigo viejo, que puede que no te caiga bien, pero con el que te sientes cómodo. En aquella época, los amores eran de un solo tiro, si fallabas sabías que tenías que pasar el resto de tu vida porfiando. Muchas veces pensó en quedarse soltera, no encontraba remiendo para su vida. Era una mujer demasiado brava, con las cosas claras a la que no le daba miedo nada. Sabía ganarse la vida por sí misma, pero al final acabó casándose como todas. Ya era un poco mayor para los cánones de la época, pero se vistió de blanco, entregó su virginidad a su marido e intentó ser feliz.

La gente de ahora pensaba que era muy moderna, que podían saltar de cama en cama, como una pelota de esas de pin pon, que nunca hay quien la atrape. No hay nada peor que la soledad.

En aquella época ella no sabía nada de esto. Se conformaba con sobrevivir, con comer todos los días, comprar un traje al año, remendar los viejos, poner tapas a sus zapatos desgastados de tanto limpiar y bailar los domingos con su marido o salir a merendar con sus amigos.

Cuando dos ascuas se acercan mucho, casi es inevitable que se prendan, eso les pasó a ellos. Estuvieron viviendo bajo el mismo techo demasiado tiempo y la tentación era muy grande, por eso un día pasó lo que tenía que pasar.

Asun estaba en la compra, su marido había salido a pescar, no trabajaba hasta la tarde, ella se metió en el baño para darse una ducha. Solía ser rápida, además de por no hacer gasto, porque el agua salía gélida como un diablo.

No escuchó la puerta, estaba a punto de salir de detrás de la cortina de la ducha, cuando se encontró de frente con Ismael. El hombre se la quedó mirando con los ojos muy abiertos. No cruzaron palabra, se besaron, se abrazaron. Ella empapando la ropa de trabajo del hombre, sucia y renegrida por el carbón, él con la garganta seca de la mina y las manos ásperas como la lija, pero guapo y galán.

Caminaron abrazados sin dejar de besarse hasta su habitación, ella lo tumbó, le bajó los pantalones y le sacó la camisa, después se puso encima y continuó besándolo.

Las caricias se confundieron con los gemidos y estos con los gritos, hasta que todo terminó. Se quedaron desnudos unos minutos, como si llevaran toda la vida juntos, después Ismael se fue al baño, ella esperó y cuando escuchó la puerta, entró de nuevo y volvió a ducharse.

Aquella noche le pidió a su marido que se fueran a otra casa. Nunca le contó nada, no cruzó una palabra sobre el tema con Ismael, jamás pensó en ellos hasta que vio la llamada de Asunción. Se lo debía a ella y también a él, por eso debían descubrir la verdad, costara lo que costara.

13. Playa

Siempre había amado el mar, ese era uno de los peros que sacaba a Oviedo, no tenía las playas de Gijón o Avilés, sus calles señoriales, la catedral o el Campo de San Francisco nada tenían que hacer con el espectáculo increíble del Cantábrico. Se paró enfrente del paseo y miró la arena dorada, una mujer caminaba cerca de la orilla, la reconoció enseguida, bajó por las escaleras y, a pesar del frío se quitó los zapatos, dejando que sus pies sintieran aquella familiar sensación de pisar la arena. Recordó los días felices de su infancia, no lo podía evitar, el sol, el mar y el verano siempre eran días felices.

En aquella misma playa había construido castillos de arena y había jugado con sus muñecas, ahora jugaba a ser feliz, intentaba hacerse con las riendas de su vida, aunque añorara el tiempo de la inocencia, cuando todo era importante, porque en el fondo lo importante carecía de importancia.

Caminó despacio hacia la mujer, parecía una estrella de cine de los años cincuenta, con unas gafas de sol muy grandes, el pelo rubio al viento bajo un pañuelo rojo y una gabardina corta, de color amarillo, llevaba pantalones pirata a pesar del viento frío que llegaba del mar y un bolso de marca, que brillaba cuando el sol lograba zafarse de las nubes.

Se pararon ambas a una cierta distancia, como si estuvieran listas para un duelo decimonónico, se observaron de lejos, hasta que Susana dio el primer paso y se acercó.

Priscila observó su conocido rostro, tenía un rictus en el labio, como si intentara sonreír, pero sus labios carnosos se lo impedían.

—¿Qué quieres? —le preguntó a bocajarro, pensando que se trataba de un chantaje o una fan loca que intentaba insuflar algo de emoción a su prosaica vida.

—No quiero nada, Susana.

La mujer frunció el ceño debajo de las gafas, pero al final optó por quitárselas y mostró sus enormes ojos.

—¿Por qué llamaste ayer al programa? ¿Qué sabes de Ana María?

Entonces la reconoció, no la había entrevistado aunque se habían cruzado por los pasillos de la televisión autonómica. La mayoría de la gente del Principado había leído o escuchado sobre el caso de la monja.

—Fue un impulso, pero no cruel, se lo aseguro, estoy investigando la muerte de Ana María Añibarro.

La presentadora parecía sorprendida.

—Dentro de poco será el juicio, no hay mucho que investigar. El gordo la mató, estaría celoso o se dio cuenta por fin de que era un tipo detestable. Intentaba controlarla, ponerle límites, a ella, a la mujer más libre que he conocido.

El alegato de la presentadora parecía sincero, aunque Priscila había aprendido, en los últimos meses, que la verdad siempre era algo más complicada.

—No me pareció un asesino.

—¿Así que te contrató él?

—No puedo revelar esa información, soy yo la que tengo preguntas y espero respuestas —dijo en un tono fuerte y seguro que le sorprendió.

Comenzaron a caminar por la orilla como dos amigas que se reencuentran, al principio en silencio, disfrutando de las olas que tornaban de azul a gris según la intensidad de la luz del sol.

—No soy asturiana, al menos de nacimiento, me dieron la oportunidad de trabajar aquí, en la televisión. Al principio pensé que sería provisional, nadie quiere ser una estrella de provincias. Hasta Revilla, el de Cantabria, viaja a Madrid para salir en las televisiones, la gente lo ve como un Paco Martínez Soria cántabro y él se piensa que es un profeta. Después de unos años me di cuenta de que en Madrid o Barcelona sería una más, una sombra que recorre, como tantas, las calles fantasmagóricas de la gran ciudad.

—Todos queremos convertirnos en inmortales.

—Lo entiendo, pero yo siempre fui especial, desde niña, todo el mundo podía verlo, había nacido para brillar, ahora tengo casi cincuenta años, una casa preciosa, una legión de adolescentes en casa y un marido ausente. No me quejo, pero no es lo que esperaba de la vida.

Priscila se detuvo.

—¿Por eso se enamoró de Ana María?

—No sé si fue amor, amistad, desesperación. Las dos estábamos igual, éramos peces grandes en una pecera muy pequeña. Podíamos hablar durante horas o simplemente estar calladas; el sexo no era demasiado importante, una expresión más de nuestra soledad. Mucha gente cree que el sexo es placer, la mayoría de las veces es dolor y desesperación. Recuerdo cuando murió mi madre, en cuanto llegamos de la incineración llevé a mi marido a la cama, follamos como locos, vestidos de luto, mientras cabalgaba sobre él, me caían las lágrimas por el rostro. En el fondo, únicamente quería sentirme viva.

Se pararon y miraron al mar.

—Lo sabían sus esposos, puede que cualquiera de ellos la matara.

—Ana María tenía más secretos de los que aparentaba, yo no era la única persona misteriosa en su vida. Frecuentaba lugares oscuros de la ciudad, ya me entiende. Su desesperación frente a la muerte era mayor que la mía, necesitaba llevar las cosas al límite.

—¿Se refiere a sadomasoquismo, orgias?

—Era una especie de sociedad de los excesos, en una ocasión la acompañé, pero no me gustó, demasiado sórdido para mí, además soy un personaje público.

Priscila la miró extrañada, no se esperaba nada de eso, tenía la sensación de que el dinero y el sexo siempre estaban detrás de la mayoría de los crímenes que se cometían en el mundo.

—Se celebraban en un caserío a varios kilómetros de Oviedo, al parecer pertenece a un marqués o algo así.

—El marqués de Sade —bromeó Priscila.

—Al parecer, todos los miembros seguían sus enseñanzas, no conozco mucho sobre ese personaje, pero el dueño de esa villa a las afueras de Oviedo es uno de los más grandes especialistas en ese tema.

—¿Cómo se llama?

—El marqués de Lotores, se llama Alfonso Felipe de Villalonga.

Le sonaba el nombre.

—Lo investigaré, pero antes me tendrá que explicar una cosa.

Priscila le mostró la foto en el teléfono y Susana se puso unas gafas para verla mejor.

—¿Qué es esto?

—Es una foto del despacho de su casa.

—Ya veo, pero no entiendo qué importancia tiene.

—El arma que hay en la estantería.

—Es una reliquia, no la he usado jamás, no tengo licencia de armas, y no sé si funciona.

—¿Le importaría dármela y que hagamos unas pruebas de balística?

Susana dudó un momento.

—Me parece absurdo, pero si eso la tranquiliza. Deje su coche aquí, iremos en el mío y luego alguien se lo llevará a Oviedo.

Priscila lo pensó un segundo, al fin y al cabo, la presentadora seguía siendo sospechosa de un asesinato.

—Está bien.

Caminaron hasta el paseo, intentaron quitarse la arena húmeda de los pies y después se dirigieron a un deportivo que había a unos metros, era de color rojo y descapotable, a juego con el pañuelo de la cabeza de Susana. Priscila pensó si tendría un coche a juego por cada pañuelo.

Susana pisó el acelerador y el coche rugió, las ruedas derraparon y salieron a toda velocidad, la presentadora parecía disfrutar con la cara de pánico de su acompañante.

En poco tiempo estaban entrando en una zona exclusiva de Oviedo, pararon frente a una gran puerta de acero, al abrirse entraron por un jardín sin árboles hasta una casa con formas cúbicas, dejaron el coche en la entrada y cruzaron por un puente de hormigón el estanque que parecía rodear toda la casa.

—Lo llamamos la Venecia de Oviedo —bromeó la presentadora.

Abrió una puerta inmensa de más de cinco metros de altura, pasaron por un amplio recibidor pintado de blanco con suelos de mármol, después se dirigieron al despacho, era muy alto, con estanterías de dos pisos, comunicados por una escalera de caracol de hierro forjado.

—Está allí.

La mujer se dirigió hasta pistola, la cogió con dos dedos y la metió en una bolsa de tela y se la entregó.

—Es un recuerdo, después imagino que me la devolverá.

—En unos días, se lo prometo.

—No puedo decir que haya sido un placer conocerla, pero le aseguro que quiero saber quién mató a Ana María, no merecía morir de esa manera.

—Gracias por todo.

Estaban a punto de dejar el despacho, cuando un hombre con una chaqueta azul, sin corbata y una poblada barba gris apareció por la puerta.

—Hola, ¿qué haces aquí cariño? Pensé que estabas por la costa.

—Ya he regresado.

—¿Quién es tu amiga? —preguntó el hombre, escrutándola con la mirada debajo de sus gafas de pasta.

—Son cosas de trabajo.

El hombre pareció reconocerla.

—Me tengo que ir, gracias por todo —comentó Priscila saliendo del despacho.

—Espere, la acompañaré a la salida.

Susana la llevó hasta la puerta.

—¿Sabe cómo llegar al centro? Llevarán su coche a la puerta de su casa, si le parece bien.

—Perfecto.

Priscila caminó por el jardín y al llegar a la puerta miró hacia atrás, en una de las paredes de cristal se encontraba el marido de Susana, sintió un escalofrío al ver su mirada, como si le estuviera advirtiendo de que era mejor que no se metiera en aquel asunto.

14. La noche

Mieres, Asturias, 1986

Estaba asustado, por eso metió todo en una maleta vieja de cartón de sus padres, tomó el dinero que le habían dado los del sindicato y se dirigió a la parada de autobús, tomaría el último a Oviedo, desde allí pensaba marcharse a Bilbao o Barcelona, cuanto más lejos mejor.

Rodrigo dio un beso a sus padres, estos le desearon suerte y la madre se quedó mirando por la ventana hasta que desapareció al final de la calle.

El joven se paraba a cada paso y miraba a su espalda.

Caminó bajo la lluvia por las calles solitarias y poco iluminadas, después giró por una callejuela llena de cubos de basura y gatos callejeros, escuchó un ruido y sintió un escalofrío que le recorrió la espalda.

—Al que bese a ese prender —dijo Judas, en el monte de los Olivos a los siervos del Sumo Sacerdote.

Rodrigo reconoció la voz, se giró y vio la cara en sombras.

—Hice lo que me pediste, ahora solo quiero desaparecer, poner tierra de por medio.

—Nunca podrás poner tierra suficiente, a no ser que la pongas sobre tu cadáver.

—No voy a hablar, piensas que soy gilipollas.

—No, es peor, eres joven y eso es una desventaja.

Rodrigo soltó la maleta en el suelo, estaba dispuesto a correr, pero notó algo en la espalda, después el dolor se extendió por el hombro hacia el cuello y se derrumbó. Mientras estaba en el suelo vio a la figura que salía de las sombras y se dirigía hasta él.

—Te reunirás en el infierno con tus compañeros.

Al menos es lo que escuchó Rodrigo antes de que el último hálito de vida le abandonase.

Cargaron el cuerpo en el maletero de un coche, lo llevaron hasta una vieja mina abandonada, lo introdujeron en la parte más profunda y después cegaron el túnel por una explosión.

Lo mejor era no dejar cabos sueltos, pensó el hombre mientras se sacudió el polvo de las manos, su ayudante le imitó y ambos se dirigieron hasta el coche, había parado de llover y en unas horas el sol volvería a relucir, como si no faltara un ser humano más en el mundo.

SEGUNDA PARTE
MINA

15. Mieres

Laura entró en el restaurante, no comía con su hija desde que la COVID había obligado a mantener medidas de seguridad estrictas. Su marido y los del partido negaban que la pandemia fuera tan grave, pero una cosa era ser conservador y otra gilipollas, pensaba ella. No estaba dispuesta a morirse por una gilipollez.

Miró el restaurante, daba pena verlo, pensó, tenía la mitad de las mesas, la mayoría vacías, sin adornos en las estanterías ni flores. Priscila ya se encontraba sentada mirando su teléfono.

—Hola guapa, te veo fenomenal, esta ropa es nueva. Se ve que te va muy bien la agencia.

—No puedo quejarme.

La mujer colgó el inmenso bolso en un percherito con su abrigo.

—En Oviedo solo hay dos climas, el malo y el muy malo.

Priscila dejó el teléfono en la mesa, muchas veces hacía como si escuchara a su madre, pero lo cierto es que hablaba mucho y decía muy poco.

—¿En qué caso estás trabajando?

—¿Por qué me mandasteis investigar hace unos meses al presidente del Principado y a ese tal Narváez?

Laura comenzó a comer el pan, estaba muerta de hambre y los camareros no se acercaban a la mesa.

—Llama al camarero, esta mañana he desayunado un cuenco con cereales.

Priscila llamó al camarero e hicieron la comanda. Laura pidió un vino caro y miró el teléfono.

—¿No piensas responder?

—¿De qué va tu caso? ¿No será sobre el presidente?

—No, es sobre un asesinato.

—¡Por Dios, ten cuidado!

—No te preocupes por eso y respóndeme.

Laura se quedó mirando a su hija, se sentía muy orgullosa de ella, pero era tan cabezota como la abuela.

—Bueno, dentro de poco serán las elecciones y hemos escuchado algunos rumores sobre la familia del presidente.

—Creí que pensabais en algo pasional, en algún asunto de faldas.

—No, querida. Ese no era el objetivo, ya sabes que en España importa más la cartera que la bragueta, a no ser que se trate de algún obispo. ¿A qué vienen tantas preguntas? ¿No investigabas un asesinato?

Priscila sabía que no podía contar demasiado a su madre, era capaz de cascarlo en algún grupo de amigas, mientras tomaban un Quina Santa Catalina.

—Sí, pero estoy investigando otra cosa con la abuela, sobre su etapa en Mieres.

—Aún está en pie la oferta que te hicimos, devolviste el dinero, pero los Jaquete y los Narváez esconden algo sucio, turbio.

Priscila puso los ojos en blanco.

—Y los tuyos son almitas de la caridad. La mayoría de vuestros candidatos son hijos o nietos de jerarcas del régimen, militaron en las juventudes falangistas o Fuerza Nueva y se excitan viendo las reposiciones de Raza.

Laura soltó una carcajada y el camarero se lo recriminó, podía expandir micropartículas por todo el local.

—Perdón, cariño, es que me he venido arriba.

En cuanto el camarero octogenario se marchó.

—Te estás espabilando muy rápido, eso me gusta. Entiendo que por ética profesional no me cuentes nada, aunque eres la única que la tiene en todo el país. En España el que no llora no mama y el que no roba es un gil, como dice el tango.

Les trajeron el primer plato, no tardaron mucho en devorarlo, estaba exquisito, sobre todo después de meses sin poder comer fuera.

—Se me había olvidado lo rico que estaba —dijo Laura—. ¿De qué va el crimen?

—Ana María Añibarro.

—No me cuentes más, la mujer del gordo. Él viene de familia argentina, creo, aunque son asturianos de toda la vida, después del corralito se regresaron. Es muy rico, pero muy asqueroso, todas nos preguntábamos qué había visto en él Ana María.

—El dinero.

—No, a ella eso no le faltaba, ganaba mucho con la clínica y la televisión.

—Ya, pues alguien la mató.

—Eso está claro, nadie se pega tres tiros en la nuca, esconde el arma y se arroja al suelo del baño —comentó su madre.

—Estás muy enterada.

—Durante semanas no hablamos de otra cosa en el grupo de amigas, el marido de Marcela nos contó algunos detalles, ya sabes que es forense.

—¿Podría hablar con él?

—Claro, tonta, te conoce desde niña. Te mando su teléfono en un mensaje.

—¿Qué os dijo la cotorra de Marcela?

Laura tomó un sorbo del vino y vio cómo llegaba el segundo plato.

—Hoy dejo la dieta, me voy a pedir hasta postre.

Les sirvieron y cuando se quedaron a solas comentó:

—Le encontró cosas raras en las uñas, como un maquillaje de esos que se ponen en los platós de televisión, también resto de piel, como si hubiera arañado a alguien. Aunque lo más raro de todo es que tenía marcas por el cuerpo. Sí, hija, marcas. Se rumoreaba que además de ser sexóloga le gustaba mucho la marcha, que no se quedaba en la teoría, vamos.

—¿Te suena el marqués de Lotores?

—Claro, Alfonso Felipe de Villalonga, otro obseso. Muchos le llaman el marqués de Sade español, dicen que tiene una secta en casa, de masoquistas se entiende. Yo de eso sí que no entiendo, si me dan a elegir entre zurrar y que me zurren, prefiero lo primero.

Terminaron el segundo plato y llegó el delicioso postre con el café, Laura disfrutó como una niña.

—¿Alguna vez la abuela te contó algo de Mieres? Hemos estado allí con Asun, su vieja amiga.

—¿Habéis estado en Mieres? ¿Esa vieja loca te ha llevado allí?

—Sí, ¿qué sucede? No veo el problema.

—¿Y te lo ha dicho?

—No me ha dicho nada, ¿qué tenía que decirme?

—Nada, pregúntaselo a ella, yo me enteré de casualidad y prefiero no decirlo, me niego a hacerlo.

Su madre siempre había sido unas histérica, pero jamás la había visto así.

—Joder Mamá, dime lo que sea. Tarde o temprano me voy a enterar.

—Yo fui concebida allí.

—No es algo tan malo, eso no te hace menos hija de Oviedo.

—Ya, pero tu abuelo no fue mi padre.

16. Hombres duros

Mieres, Asturias, 1965

Asun suplicó a su amiga que no se fuera, le preguntó si había hecho algo que la incomodase y habló con Ismael, para asegurarse de que su esposo no hubiera hecho algo imprudente.

—Asun, me marcho porque ha llegado el momento —le dijo con las maletas en la mano.

—¿El momento? ¿Qué momento?

—El momento de que os dejemos tranquilos. Ya lo decía mi abuela, el casado casa quiere.

—Eso es una tontería, aquí hay espacio de sobra, no tenemos hijos y nos venía bien el dinero que nos dabais para el alquiler. Nuestros esposos pueden ir juntos al trabajo, no entiendo por qué has cambiado de opinión.

Al final sus amigos se marcharon y dejaron un gran vacío en su interior. Ismael parecía molesto con ella, como si tuviera la culpa, venía tarde y se marchaba pronto.

Una noche que ya no aguantaba más le preguntó:

—¿Qué diablos te pasa Ismael? No entiendo por qué no me hablas y estás todo el día fuera.

El hombre levantó la vista de la televisión y le dijo:

—Es culpa tuya que se hayan marchado, me aburres, al menos con ellos me lo pasaba bien.

—¿Culpa mía? ¿Qué he hecho yo Dios mío?

—Ser simplemente tú. Eres vulgar y mediocre, medio tonta y fea. No sé cómo me casé contigo. Bueno sí lo sé, por los gemelos, pero luego hasta eso lo hiciste mal y los perdiste.

—¿Cómo puedes decirme algo así?

El hombre se levantó, tomó la trenca y se marchó a la taberna. Allí estaban todavía algunos de sus amigos.

—¿No ibas a ver el partido?

—No aguanto a la parienta —dijo mientras pedía un licor. Después miró a la televisión al fondo del local, dos o tres mineros gritaban a los monigotes en blanco y negro.

—¿Quién las aguanta? Nos pasamos el día bajo tierra queriendo salir a la superficie y, cuando lo hacemos, desearíamos regresar a la mina.

Brindaron entre todos y uno de los amigos comentó.

—Demetrio y Librada se marchan, se trasladan a Oviedo, a él le ha salido un trabajo y, menudo bombo tiene la esposa. La ha preñado.

—¿Cuándo se marchan?

—Mañana le dan el finiquito en la mina y desde allí se van directos.

Ismael ató cabos, aquel niño era suyo, Librada era la mujer que necesitaba, la que no pondría límites a sus sueños.

—Me cago en todo —dijo mientras apuraba el trago.

—¿Dónde vas? —preguntó el parroquiano.

—A una cosa.

El hombre le paró, le miró a los ojos y dijo:

—No la jodas, Ismael, Demetrio se las pira, pues déjalos ir, es mejor así. La próxima vez que tengas un calentón te vas al prostíbulo, como hacemos los demás, ya sabes que las esposas de los compañeros son sagradas, si la gente se entera tendrás que irte de aquí. Irte justo ahora, cuando comienzan a pagar decente y este trabajo de mierda vale para algo más que para matarnos poco a poco.

Ismael sabía que su amigo tenía más razón que un santo; se limitó a emborracharse, mientras Asun lo esperaba asomada a la ventana. Ella también había atado cabos: su mejor amiga la había engañado de la forma más ruin que nadie pudiera imaginar.

Mientras observaba la luna a lo lejos, se dijo que algún día se las pagaría todas juntas, robarle a su hombre. Haría lo posible para que no fuera feliz, pero la vida no le concedió ese premio hasta muchos años más tarde. Al volver a verla en la televisión, con aquella sonrisa inocentona, que escondía una verdadera lagarta. Ella había podido concebir, mientras que sus dos intentos habían terminado en abortos naturales. Librada vivía en la capital, mientras ella se pudría en el pueblo, con los huesos carcomidos por la humedad. La vida era injusta pero, a veces, se permitía algunas licencias, pocas eran las oportunidades, pero como las pintaban calvas, ella no echaría a perder otra de nuevo.

17. Negro carbón

Priscila pensó en acosar a Pelayo Jaquete padre hasta que consiguiera hablar con ella. Sabía dónde vivía, no le costó demasiado descubrir sus costumbres: paseo por las mañanas junto a la playa, copita a las doce en el mismo bar, los domingos comilona en su restaurante favorito y los sábados por la tarde el cine o el teatro. No llevaba guardaespaldas, pero casi siempre lo acompañaba su esposa o un amigo.

En el fondo tenía varias opciones para abordarlo, la primera era hacerse pasar por periodista, pero su cara era demasiado conocida; también podía comentar que estaba investigando sobre el carbón en Asturias, sin entrar en muchos detalles. Al final lo intentó por esta última vía, llamó al teléfono que había descubierto gracias a su amiga, la experta en tecnologías, y el hombre se lo cogió.

—¿El señor Pelayo Jaquete?

—Sí, ¿quién le ha dado el teléfono?

—Narváez, creo que son amigos.

—Bueno, éramos colegas en nuestra etapa juvenil, ya no nos vemos tanto. ¿Quién es? ¿Qué quiere?

—Me llamo Alicia Pimentel —mintió—, estoy escribiendo un libro sobre la minería en Asturias y quería hablar con uno de los sindicalistas más importantes de la época.

El hombre se quedó callado, como si estuviera midiendo la corta distancia entre el ego y la prudencia.

—Yo vivo en Gijón, ya no salgo casi nunca de aquí, a no ser para ir a algún mitin de mi hijo.

—Lo entiendo, no se preocupe, será breve, puedo ir a su casa o dónde usted me indique.

—Podemos vernos en el Museo del Pueblo de Asturias. ¿Lo conoce?

—No he estado nunca, pero estaría encantada.

—De acuerdo, nos vemos mañana por la mañana a la hora que abren —comentó el anciano.

A la mañana siguiente Priscila tomó el coche, aquel día tenía que solucionar varios asuntos. Su amiga no había logrado localizar a Rodrigo, al parecer no constaba en ningún archivo ni directorio desde los años ochenta, como si se lo hubiera tragado la tierra. Por la tarde quería ir a la casa del señor Añibarro, para observar el escenario del crimen y al día siguiente había quedado con el forense que había realizado la autopsia a Ana María.

Aparcó muy cerca del museo, a medida que se acercaba podía contemplar el amasijo de cristal y acero. Se preguntó qué sucedería dentro de dos mil años cuando los arqueólogos descubriesen nuestros grandes edificios, con casi total seguridad pensarían que los construíamos de desechos industriales.

En la puerta se encontraba un anciano con bigote, el pelo cano y la piel sonrosada. Estaba algo sobrado de peso y llevaba en los labios un puro apagado.

—Señorita, me alegra que sea puntual, no soporto la informalidad.

—Vengo desde Oviedo, pero gracias a Dios el tráfico no estaba muy mal.

—¿Pasamos? —preguntó el hombre mientras le cedía el paso.

No sabía cómo se lo había imaginado, tal vez como un minero rudo y brusco, pero Pelayo Jaquete era todo un caballero, su aspecto era más de banquero que de minero. Su traje de marca, una camisa cara y bien cortada y unos zapatos de diseño.

El hombre compró los tickets y entraron en la exposición.

—El gobierno ha hecho cosas magníficas, como procurar que se conserven nuestras tradiciones, no soy un nostálgico, pero sería una verdadera pena que se perdiera todo esto. ¿No cree?

Ella afirmó con la cabeza, no podía dejar de pensar en cómo abarcaría todo el asunto.

—Entonces, está haciendo un libro sobre la minería del carbón, creí entender.

—Es más bien sobre la reconversión, el sindicalismo y qué sucedió en las comarcas en las que se dejó de extraer.

—Con respecto a eso, señorita, tengo sentimientos encontrados. La mina siempre fue inhumana, aun cuando las condiciones mejoraron notablemente a partir de los años ochenta. En las últimas décadas los mineros éramos los operarios mejor pagados de España, cobrábamos más que algunos profesionales liberales. Bueno, no todos, los liberados teníamos un sueldo pequeño que nos pagaba el sindicato.

Se sentaron en uno de los bancos.

—Mi abuelo trabajó durante un tiempo en las cuencas centrales, en Mieres concretamente, en el pozo Figaredo.

El hombre frunció el ceño.

—¿Se acuerda de ese pozo?

—Sí, tenía a muchos compañeros allí, por desgracia se quedó obsoleto, el Estado lo rescató, pero terminó por cerrar. No era rentable. A algunos mineros no les entraba eso en la cabeza, tampoco reconocían que en las minas del Estado la gente trabajaba mucho menos; en las privadas la producción era mayor, muchos patrones repartían dividendos. Un gran ejemplo fueron las minas de Cangas de Narcea, esas se cerraron por el cambio de los tiempos, ahora importa la ecología y esas cosas.

—Entiendo. ¿Vivió la explosión de la mina en 1986?

El hombre carraspeó.

—En aquella época yo vivía en Gijón, me tuve que trasladar por el trabajo.

—Pero ¿supo lo que sucedió allí? —preguntó incisiva Priscila.

—La investigación determinó que era un accidente, una verdadera pena, toda una cuadrilla muerta.

—Toda no, un chico llamado Rodrigo llegó tarde aquel día, pero al poco tiempo, tras los entierros, desapareció sin dejar rastro. ¿Lo conocía?

El hombre puso una sonrisa forzada.

—Éramos miles de mineros, no conocía a todo el mundo. En aquella época ya no vivía en Mieres.

—¿Conocía a los hombres que murieron?

—A alguno sí, varios de ellos eran mineros veteranos y sindicalistas. ¿Por qué tanto interés por esa mina precisamente? ¿No será periodista? ¿Verdad?

Priscila dejó su cuaderno de notas y miró al hombre.

—No lo soy, se lo aseguro, pero investigo lo sucedido.

—¿De verdad? ¿A quién le importa lo que pasó hace tanto tiempo? Casi todos los que lo vivimos estamos con un pie en la tumba, eso si no están muertos la mayoría.

—¿Conocía a Ismael, era el jefe de la cuadrilla, un miembro destacado del sindicato?

El hombre se puso en pie.

—¿Se encuentra bien?

—No me gusta revolver el pasado, a veces es doloroso.

—Pero ¿lo conocía?

—Ismael era un buen minero, duro y capaz. Eso es todo lo que puedo decir.

La mujer sacó un sobre del bolsillo.

—Ismael recibió esta carta el día en el que murió, pero no llegó a abrirla. Se la escribió usted.

El rostro del hombre palideció.

—¿De dónde la ha sacado? Será mejor que me la entregue.

El anciano intentó quitársela de la mano.

—¿Qué negocios se traían entre manos? ¿Por qué Ismael no quería que se cerrara la mina todavía? ¿Era por solidaridad? ¿Por eso provocaron una explosión? ¿Utilizaron a Rodrigo?

—Señorita, no sé con quién ha hablado. Los que hicieron grandes fortunas con el cierre y desmantelamiento de las minas fueron algunos amigos de los gobiernos de turno. ¿No ha oído hablar de Fernando García o de Vitorino Alonso? Gente como esa se quedó el patrimonio de todos los asturianos, explotó las minas hasta el máximo y luego las cerró. Puede que fuera algo inevitable, pero gente como yo luchó para que al menos los mineros se quedaran con una pensión digna.

—¿Por eso amasó una gran fortuna? Hace unos años se unió a una amnistía fiscal. Su patrimonio es de varios millones de euros. ¿No ha dicho que ganaba muy poco en el sindicato? Tiene denuncias en los juzgados por apropiación indebida de los fondos del sindicato, además de dietas excesivas, pagos sospechosos de empresarios. Debería estar en la cárcel, pero su hijo, el presidente, lo protege. Pero su peor crimen fue ordenar la muerte, la ejecución de cinco compañeros después la del muchacho. ¿No es cierto? Los delitos han prescrito, pero por lo menos podría limpiar su conciencia si confesara.

El hombre se tocó el pecho, como si le fuera a dar un infarto.

—Está muy equivocada, yo no daba las órdenes, yo intenté advertirlo, pero era terco como una mula.

—¿Quién lo ordenó?

—Eso deberá averiguarlo por usted misma, ¿no se cree tan lista?

—¿Cuál era el negocio?

—Traíamos carbón de china, era de muy mala calidad, pero sobornábamos a los técnicos. El Estado lo compraba sin rechistar y sacábamos un buen pico todos, Ismael también. Nos iban a descubrir, por eso había que cerrar la mina, pero Ismael en el último momento se puso sentimental, él que había mirado para otro lado no quería que sus compañeros se quedaran en la calle sin nada.

—Por eso le mataron.

El hombre bajó la cabeza, como si su confesión le hubiera dejado agotado.

—Busque las respuestas en otro lado, yo no se las voy a proporcionar. Mi hijo es el presidente del Principado, él es un buen hombre, todo esto podría destruir su carrera política, yo soy un viejo al que le queda muy poco.

—No se da cuenta de que todo eso quedó impune, que quien dio la orden se irá a la tumba sin pagar por lo que hizo.

—Franco también se murió en la cama sin pagar por lo que hizo. Pasa muchas veces, no creo en la justicia humana.

—Es usted un cínico.

—Tal vez, pero yo nací en la pobreza, milité en un sindicato para defender los derechos de los mineros, mientras que yo vivía en la casi miseria, otros se enriquecían. La Transición fue una fiesta para muchos, se hicieron ricos de la noche a la mañana. Yo únicamente tomé lo que me correspondía.

Las palabras del anciano sonaban huecas, se las había dicho a sí mismo tantas veces que casi se las había terminado por creer.

—Llegaré al fondo de todo este asunto, se lo aseguro.

—Pues tenga cuidado, es peligroso. No se trata de una historia del pasado, mucha gente quiere que eso quede en el olvido.

—¿Me está amenazando? —preguntó algo tensa.

—No, señorita, le estoy aconsejando que deje esto pasar, simplemente.

—Tengo que dar explicaciones a una viuda, a la viuda de Ismael.

El hombre la miró sorprendido.

—A esa bruja, esa se llevó el dinero y se quedó tan contenta, se ha pasado toda la vida en Benidorm, no sabía que había regresado.

Aquel comentario le heló la sangre, después se puso en pie y se marchó del museo. Tenía que volver a Mieres para encontrar respuestas que únicamente conocía Asun.

18. Amenaza

Priscila regresó a Oviedo con más preguntas que respuestas, creía que Pelayo Jaquete no había ordenado la muerte de Ismael, todo apuntaba a Narváez, el jefe del sindicato en el ámbito autonómico, la mano derecha del hijo de Pelayo, el presidente del Principado. Pero antes de intentar desenmarañar todo aquello, debía visitar al forense, le conocía desde niña, aunque en los últimos años apenas lo había tratado.

Aparcó al lado del instituto de Medicina Legal de Asturias, se encontraba en una calle residencial de la ciudad, su aspecto moderno no tenía nada que ver con las elegantes construcciones de otras instituciones del Principado.

Entró en el recibidor y preguntó por el forense, la señorita de recepción le indicó la planta y el despacho y le entregó una identificación, después de que enseñase su DNI. Subió en el ascensor, a aquellas horas no había mucha gente en el edificio.

En la tercera planta recorrió un largo pasillo solitario, miró el papel con el número de despacho, llamó y esperó. Nadie respondió, miró el teléfono para ver si tenía alguna llamada perdida.

—¡Priscila!

La voz venía del fondo del pasillo, un hombre vestido de cirujano la llamaba. Caminó hasta él, estaba mucho más viejo y calvo de lo que le recordaba, llevaba una mascarilla, la frente sudorosa y unas gafas redondas.

—Me he entretenido con un caso, un vagabundo que ha aparecido muerto. Vente.

Entraron en una sala verde, con mesas de acero y utensilios médicos por todas partes.

—No te preocupes, estos pacientes ya no son peligrosos —bromeó.

Un cuerpo de hombre desnudo, de unos sesenta años, descansaba medio abierto sobre la mesa, la sangre corría por un canal hasta un desagüe.

—Tu madre me ha comentado que ahora llevas una agencia de investigación, pues tendrás que acostumbrarte a ver muertos.

—Cuando estudié la carrera vi algunos, aunque no era mi parte favorita.

—A todo se acostumbra uno, el olor, la sangre, las entrañas.

El hombre comenzó a manipular el cadáver, mientras continuaba hablando.

—Ponte ese mandil y el gorro, para no contaminar las pruebas, aunque este hombre ha muerto por causas naturales, tiene el hígado reventado de tanto beber.

—Quería preguntarte por el caso de Ana María Añibarro.

—Está aún abierto, no puedo revelar nada —dijo muy serio.

—Lo entiendo —contestó decepcionada.

—Es broma, todo lo que te cuente es en privado, confidencial.

—Ok, no se lo contaré nada más que a mi cliente.

—Es el marido, me imagino.

—Es confidencial —contestó ella de broma.

—Es mejor que no me lo digas, mi mujer me interrogará en cuanto llegue a casa y, si lo sé, tendré que contárselo y entonces lo sabrá todo Oviedo, ya sabes cómo son estas ciudades.

—Me hago cargo.

—Casualmente fui yo el que analizó el cuerpo. Al parecer, cuando encontraron a la mujer llamaron a un médico amigo de la familia, pero no podía ir, entonces llamaron a un hospital privado cercano y mandaron a un facultativo. Debía ser un berzas, porque no logró reanimarla, cosa normal, porque tenía cuatro tiros en la cabeza. Lo digo, porque no vio los orificios. Después llegó el otro, el amigo de la familia. Los dos discutieron, el del hospital decía que parecía un caso de violencia, que tenía que personarse el forense y la policía; la familia comentó que no, llamaron a un juez de guardia que era amigo de ellos, y les dijo que con el informe del médico era suficiente, se la llevaron al tanatorio y la enterraron, si llegan a incinerarla, no nos hubiéramos enterado de que la habían asesinado.

—¿Por qué hizo eso la familia?

—No lo sé. Fue una cagada, ya que parecía que los incriminaba, daba la sensación de que querían deshacerse del cuerpo, aunque yo creo que no era así, en ese caso la habrían incinerado, como es lógico.

—Entonces…

—Manías de los ricos, no les gusta la prensa. Ana María era una sexóloga polémica, los rumores que corrían por la ciudad sobre sus gustos sexuales la exponían demasiado y querían evitar todo eso.

Priscila miró por un momento al cadáver que se encontraba sobre la gélida mesa y le dio lástima, parecía tan indefenso y solo. La muerte era el mayor acto de abandono que sufría el ser humano.

—¿Qué encontraste en el cuerpo?

—La señora consumía ansiolíticos, sustancias como marihuana y otras sustancias. Le saqué cuatro balas de la cabeza, un calibre pequeño de pistola, un 22 corto. Parecían balas viejas, de esas que ya no se fabrican.

Priscila sacó del bolso el arma de Susana.

—¿Podrían encajar con esta?

—Sí, claro, de dónde la has sacado, podría dejártela para que la analizaran en balística. Cuando se hace un registro de entrada, ya queda como prueba —comentó el forense.

—Te la dejo, pero que la examine antes algún amigo.

—Ok, estoy haciéndote muchos favores hoy, que sea por los viejos tiempos, eras una niña muy mona y graciosa, mi Eduardito siempre estuvo loco por ti.

—Tu hijo estaba loco por todas —contestó Priscila.

—Como el padre.

—No has cambiado —contestó la mujer.

—Además encontré pequeños hematomas, arañazos y hasta algún latigazo. No eran recientes, por las zonas me pareció que tenían carácter sexual. La tal Ana María estaba metida en algo turbio.

—Comprendo.

—En las uñas encontramos resto de maquillaje de esos de plató de televisión y restos de piel.

—¿Los analizasteis?

—Sí, eran de mujer, pero su ADN no se encuentra en nuestra base de datos, por lo que su dueña no está fichada.

—Una mujer, ¡qué interesante!

—¿Tienes alguna sospechosa?

—No —contestó Priscila, aunque no era cierto—. Por favor, haz las pruebas de balística y me dices algo.

—A sus órdenes. Saluda a tu abuela y a tu madre.

—De tu parte.

Salió de la sala después de dejar en un cubo la ropa, miró el móvil y vio que había recibido un mensaje, el número era oculto. Lo leyó y se quedó sorprendida:

«Deja de husmear, nosotros no somos curas indefensos, seguro que no deseas desaparecer tan joven».

19. Oviedo

Cuando salió del centro no pudo evitar mirar a cada lado. Sabía que había elegido una profesión de riesgo, que debería acostumbrarse, pero todavía era una novata resolviendo sus primeros casos. La calle ya estaba a oscuras, la lluvia había regresado y Oviedo parecía replegarse sobre sí misma como un puercoespín temeroso de que alguien pudiera desentrañar sus secretos. Aparcó el coche a medio camino entre su apartamento y el de su abuela y al final decidió ir a verla. Era la única persona capaz de calmarla, aunque fuera por medio de sus chascarrillos o sus ácidos comentarios políticos.

Abrió la puerta y entró sin llamar, su abuela estaba sentada en el sillón, parecía doblada sobre sí misma, lo que la dejó muy preocupada.

—¿Te encuentras bien? —comentó dejando el bolso y poniéndose de rodillas.

—Alcánzame las pastillas que me dio la médica. Esto me molesta cada vez más.

—Tal vez deberías recibir la quimio.

—Ya he dicho que no, leñe, pásame las pastillas, en un momento se me pasará.

Tomó dos con un poco de agua y a los diez minutos comenzó a remitir el dolor.

—¿Has cenado?

—No, pero no tengo hambre. Tengo en la nevera una menestra que hice al mediodía. Caliéntala y nos la comemos entre las dos.

Un poco después regresó con la comida en una bandeja, la puso en la mesita y ella se sentó en la alfombra.

—¡Qué agilidad, hija! Yo me siento en el suelo y ya no me levanto.

—Mamá me contó lo de Ismael, ¿por qué nunca me habías dicho nada?

—¿Nada de qué?

—Ya lo sabes, no te hagas la despistada.

La anciana se metió un trozo de comida en la boca y comenzó a masticar despacio, ante la impaciencia de su nieta.

—Eso son cosas del pasado. Agua pasada no mueve molino, dicen.

—Estamos investigando la muerte de mi abuelo. ¿Verdad?

Librada frunció el ceño.

—Solo lo hicimos una vez y con tu abuelo muchas, no tenemos la prueba del DNN.

—ADN.

—Eso, lo pensó todo el mundo, pero yo no estoy tan segura. Laura se parece mucho a su padre.

Ahora era Priscila la que frunció el ceño.

—No se parecían ni en el blanco de los ojos.

—Me acosté con él una vez, fue un error, nos marchamos del pueblo y sanseacabó.

—No es tan sencillo. Puede que Asun sospeche algo, hoy he hablado con Pelayo Jaquete.

Librada se recostó en el sillón tras limpiarse la boca con una servilleta de papel.

—¿Cómo está? Lo conocí de joven, era un chulo, los hombres en aquella época tenían ese aire de sobrados.

—Tenían que haberte llamado libertaria y no Librada.

La abuela se echó a reír y se le achinaron los ojos.

—Me tenían que haber llamado libertad y todo el mundo se empeñó en que no llevara ese nombre y, lo que es peor, en que no lo fuera. Las monjas, mis padres, la sociedad y mi esposo. Un día fui libre, Ismael me gustaba, me había casado joven y sin ganas, como él. Antes no elegías nada, la vida te llevaba por delante como un torrente y tú intentabas mantenerte a flote.

Priscila dio un largo suspiro.

—Ahora sois más libres, hombres y mujeres, que ellos tampoco tenían mucho en lo que elegir.

—Pelayo me ha contado que Asun tenía mucho dinero, que se fue a Benidorm. ¿Por qué nos ha mentido?

—A mí me extrañó también cuando llamó. Llevábamos años sin ponernos en contacto. Me guardaba rencor y no la culpo.

—¿Por qué sacar todo esto? ¿Para que yo me enterase de lo que hiciste? No te juzgo abuela, no sé qué hubiera hecho yo en tu situación.

—Ya lo sé, cariño —dijo acariciando la barbilla de la chica.

—Entonces, ¿por qué lo ha hecho?

La abuela se quedó pensativa.

—Hubo algo raro en el entierro, vinimos los dos, pero Asun no me dirigió la palabra, me evitó, apenas le pude dar el pésame.

—Eso no es tan raro.

—No me refiero a eso.

La mujer cerró los ojos para recordar mejor la escena.

—Todas las mujeres lloraban menos ella, parecía fría como el mármol. Contó la historia de que ella le había advertido, que tenía un mal presentimiento, siempre fue un poco bruja, leía las cartas y esas cosas, pero tengo la sensación de que sabía más de lo que decía. La gente le daba el pésame y se marchaba, pero un hombre se quedó más tiempo.

—¿Qué hombre?

—No recuerdo.

—Espera —dijo Priscila, conectó el ordenador portátil y le enseñó una foto.

—¿Era este?

La abuela se puso las gafas, miró fijamente.

—Era más joven entonces, mucho más joven, pero creo que era él.

—Narváez, el sindicalista de hierro, el temor de las derechas. ¿Qué tenía que hablar ese hombre con Asun?

—No lo sé, pero creo que tendríamos que hablar con los dos. Pero primero con Asun.

—Mañana iré a verla.

—No hija, iremos las dos. Quiero ver su cara, nos ha mentido en todo esto por algo, la muy bruja. Toda la tarde estuve escuchando sus paparruchas, sus tonterías de vieja, hasta me reía sin ganas.

—Eso no es verdad, lo disfrutaste. ¡Reconócelo!

La memoria lo embellece todo, ya lo aprenderás. Hasta el marido de tu madre parece menos gilipollas con la perspectiva del tiempo. A veces recuerdo mis años mozos y me emociono, aunque lo que pasé fue hambre y miseria, siempre con los ricos mirándote por encima del hombro, como si fueras basura.

—Vale, vendrás conmigo, pero hablaré yo, te recogeré a mediodía, antes tengo que ir a ver al señor Añibarro.

—De acuerdo, pero manda un mensaje primero a Asun, dile que vamos y pídele que te haga una transferencia, que al menos te pague, ya que te ha metido en este lío.

—Esta noche me quedo contigo.

La abuela la miró de soslayo.

—¿Te han amenazado? ¡Cabrones!

—No, nos han amenazado a las dos.

En ese momento sonó el teléfono, era su ex, el último que le faltaba.

—¿Es el imbécil?

Priscila asintió con la cabeza.

—Mándale a freír espárragos.

La mujer apretó el botón y contestó, se alejó del salón y habló con él en la cocina. Regresó a los cinco minutos.

—Tengo que salir.

—¿Por qué? Has dicho que te han amenazado, no es seguro. Ese berzas puede esperar.

—Es urgente y puede que me ayude con el caso.

Priscila se puso el abrigo, tomó el bolso y se dirigió a la salida, miró dentro y tocó la pistola que había metido por la mañana, era mejor asegurarse. Después bajó por las tenebrosas escaleras del destartalado portal de su abuela, al menos habían arreglado la puerta y ya no se colaban los drogadictos. Caminó por la calle bajo un paraguas, llegó al rato a la casa de su ex y tocó el portero, escuchó el pitido y empujó con fuerza. Mientras subía en el ascensor sintió cierta nostalgia, su abuela tenía razón, se había comenzado a olvidar de las cosas malas que había vivido con su novio, echaba de menos sus caricias, los viajes, los momentos felices llenos de esperanza, tragó saliva para no echarse a llorar y abrió la puerta del ascensor.

20. Marido

Asun no pudo dormir, la conciencia es un mal amigo de la almohada. Por la mañana buscó en el escondite en el que su marido guardaba el dinero. Le había prometido una parte al muchacho. El cabrón del sindicato había cambiado los papeles para que aumentaran su pensión, pero al chico tenía que pagarle ella.

Se puso toda de negro, el luto había que llevarlo aunque fuera en la ropa, después se guardó el sobre en el bolsillo y fue a las afueras del pueblo, al lugar discreto en el que habían quedado.

El día era soleado, algo raro en aquella estación, se sentía libre y ligera. Llegó el muchacho por el sembrado y se paró enfrente con las manos en los bolsillos.

—Señora, no estoy tranquilo, pienso todo el rato en lo que hemos hecho.

—Olvídate de eso, joder. A lo hecho pecho, toma el dinero y haz con él lo que quieras, comienza una nueva vida. Esos hombres tampoco eran unos santos. Además los mató la explosión, algo fortuito.

—¿Fortuito? No sé qué es eso, pero la verdad es que manipulé la dinamita, en cuanto pasaran por allí todo iba a explotar.

—A Ismael le remordió la conciencia en el último momento, se iba a descubrir todo, le iban a meter en la cárcel y yo me quedaría sin nada. Pobre de solemnidad. ¿Sabes lo que es eso?

El chico negó con la cabeza.

—Ni falta que te hace, yo me marcho a Benidorm en unas semanas y me compro el apartamento y ojos que no ven, corazón que no siente.

En cuanto se alejó del campo se dio cuenta de que Rodrigo no era de fiar, se fue a una cabina y llamó a Narváez, le contó todo y le pidió que tomara cartas en el asunto.

Después se dirigió hasta una de las mejores cafeterías y pidió chocolate con churros, ya no tenía que guardar la línea ni aguantar a su marido. Ahora era libre, la única a la que le hubiera gustado echar el guante era a Librada, pero el destino o la providencia ya se encargaría de volver a juntar sus caminos, se dijo, mientras el sabor a churros y chocolate le despertaba las pupilas gustativas, llenando de felicidad su sombría vida. Cerró los ojos y se imaginó frente al mar, lejos de esa humedad, las viejas cotillas y el olor a humo y miseria.

21. Policía

Aquella mañana madrugó mucho, se puso un traje de chaqueta para causar buena impresión a su cliente y tomó el coche. Al final había pasado la noche en casa de su ex, una de esas cosas que sería difícil de explicar de una forma racional a nadie, pero que los seres humanos solemos hacer para sentirnos mejor con nosotros mismos. Su novio la había llamado para que fuera urgente a verle, cuando acudió allí había preparado el apartamento para darle una sorpresa, una cena romántica con todos los detalles. Él vestía de una forma sexy y tras la segunda copa no pudo resistirse, el resto cualquiera podría imaginarlo. Sexo desenfrenado sobre la mesa apartando los platos, sexo más calmado en la cama, para una última sesión antes de marcharse de la casa en la ducha. Aún le temblaban las piernas y se preguntaba si es que su ex había tomado alguna pastilla azul, para tanto poder sexual. Al menos se había relajado y olvidado los dos casos que llevaban días ocupando su mente.

No tardó mucho en aparcar a las puertas de la mansión de su cliente. Se imaginaba algo más majestuoso, como la casa de Susana, pero era un gran chalé viejo, que había tenido tiempos mejores.

El señor Añibarro estaba vestido con batín de seda pasado de moda y un pantalón vaquero. La recibió amablemente y sin mucha dilación la llevó al lugar de los hechos. Ella no se esperaba un tour por la casa, pero sí al menos que le ofreciera un café, algo que le habría agradecido, después de una noche de sexo desenfrenado.

—Estas son las escaleras que llevan a la segunda planta, el baño está justo al final. A Ana María le gustaba más este baño por las vistas.

Priscila miró a través de la cristalera, lo cierto es que se veían un pequeño bosque al fondo y un riachuelo bucólico, un lugar ideal para darse un baño o hacer otras cosas pensó, aunque al rato intentó concentrarse en su misión.

—¿Su esposa solía darse baños a menudo?

—Todos los sábados y algún domingo, pero lo normal es que fueran los sábados por la mañana, solía llevarse unos libros y leer hasta la hora de comer. No sé cómo hacía para no mojar las hojas.

—Entiendo. Pero aquel día era domingo por la tarde.

—Me comentó que se encontraba algo estresada por el trabajo y otras cosas, quién iba a pensar en ese desenlace.

—La notó rara los días previos.

—Algo nerviosa e inquieta, incluso me dijo que la compañía que tenía nuestra alarma estaba obsoleta y que sería bueno poner un sistema más seguro.

—¿No le pareció extraño?

—Sí, no tenemos cosas de valor en casa, no nos gustan las joyas, tampoco guardamos efectivo. Le comenté con que con la seguridad de la urbanización teníamos bastante. A lo que contestó que siempre era mejor ser precavidos, que se estaban produciendo asaltos a casas con los inquilinos dentro. No le presté más atención.

Priscila continuó tomando nota y observando todo.

—El día de su muerte, ¿su esposa estaba nerviosa, ansiosa, tenía algún comportamiento extraño?

—No tenía apetito, no tomó casi vino, estaba callada. Decía que se encontraba agotada y por eso se fue pronto y se preparó un baño.

—¿Le comentó que alguien tenía que ir a verla, a coger algo, tal vez del trabajo?

—Nunca trabajaba los fines de semana.

—Los días previos ¿llegó tarde?, ¿le contó algún hecho extraño o poco habitual?

—Las semanas previas no quiso practicar sexo, algo poco común en ella, decía que se encontraba mal. Una noche de aquella semana llegó tarde, se excusó con el trabajo, estaba llevando un caso complicado.

—¿Podría acceder a su agenda de la consulta?

—La mayoría de las cosas las ponía en el teléfono, pero también tenía una en papel, la tengo abajo, no sé por qué la he conservado, también está su portátil. ¿Ha logrado averiguar algo?

La pregunta pilló desprevenida a la mujer.

—Bueno, he entrevistado al forense, tengo un arma que podría…

—¿Tiene un arma? ¿Dónde la ha conseguido? La policía registró los alrededores sin resultado.

—A su debido tiempo le informaré de todo, están haciendo las pruebas de balística. Antes de preguntarle por el cuerpo y cómo lo encontraron, ¿hay grabaciones de aquel día?

—Sí, las tengo también, casi todos los que entraron y salieron eran residentes, menos dos repartidores de comida, que fueron descartados y otras tres personas.

Aquello parecía interesante, podía que la policía hubiera pasado algo por alto.

—¿Quiénes eran esas personas?

—Una mujer mayor, la madre de un vecino. Esa fue descartada de inmediato. La otra era la pareja de una señora del servicio, también se le investigó a fondo, era un sospechoso habitual, sobre todo por si su intención hubiera sido robar, pero la cosa es que no se llevaron nada de la casa. La saña y la falta de sustracciones indicaban que se trataba más bien de un crimen pasional. Aunque yo tampoco entiendo eso.

—¿Quién era la tercera persona?

El hombre intentó recordar.

—No le vieron la cara, llevaba gorra y gafas de sol, pero identificaron el coche.

—¿A quién pertenecía?

—Al marido de Susana Romero, la presentadora. Cuando le interrogaron dijo que él no había movido el coche aquel día, pero que su esposa sí. También fueron descartados. Susana declaró que había ido a la casa de una amiga, Lucía Borjas, la amiga confirmó que a la hora de la muerte estaba con ella. ¿Le sorprende? ¿Ha hablado con Susana Romero? En el teléfono vi que mi esposa la conocía.

—Le tengo que hacer una pregunta incómoda.

El hombre se cruzó de brazos y la panza se le salió de la bata por debajo.

—Pregunte lo que quiera.

—¿Su esposa mantenía relaciones sexuales con otros hombres o mujeres?

—Imagino que sí, éramos una pareja abierta, no preguntábamos al otro qué hacía o dónde había estado.

A Priscila le sorprendió la sinceridad de la respuesta. No había muchas parejas así, al menos eso era lo que pensaba ella.

—¿Le habló de un grupo que practicaba sexo extremo? Al parecer lo dirige un marqués llamado Villalonga.

—Ya le he comentado que no hablábamos de esas cosas.

Por primera vez su respuesta no le pareció sincera, pero no quiso insistir.

Priscila se puso a examinar el baño, hizo fotos, le preguntó cómo estaba colocado el cuerpo, las manchas de sangre, la hora a la que llegó a casa, si vio algo sospechoso y apuntó toda la información.

Salió de la casa con más preguntas que respuesta. Se llevó la agenda y el ordenador de la difunta. Tenía que ver a su amiga informática, para que le sacase todo el jugo posible.

Definitivamente debía visitar al marqués, él podía ser fundamental para descubrir quién mató a Ana María, aunque no descartaba que Susana estuviera implicada. Estaba allí el día del asesinato, mantenía una relación secreta con la víctima y no le había mencionado nada. La llamaría, pero antes esperaba tener los resultados de balística, si aquella era el arma, todo señalaría a la mujer.

Subió a su coche, encendió el motor, cuando, en el asiento del copiloto, encontró un papel escrito con mayúsculas.

«¡Este es el último aviso! ¡Pumm!»

Sintió un escalofrío, pensó en acudir a la policía, aunque no sabía si podría ayudarle demasiado. Al final optó por ir a ver a un sargento de la Guardia Civil que era muy amigo de su padrastro, él le diría si era mejor denunciar los hechos o debía esperar.

22. Una familia decente

Susana se quitó la ropa y caminó desnuda hasta la ducha, a pesar de acercarse peligrosamente a los cincuenta seguía manteniendo un cuerpo espléndido, era cierto que le habían ayudado unos pequeños retoques, pero también hacía por cuidarse. Entrenador personal, gimnasio en casa, dieta y una vida sana eran su secreto. El agua comenzó a descender por su cuerpo y notó cómo le acariciaba su piel bronceada, pensó en Ana María, en cuánto la echaba de menos, aunque ya tenía a un sustituto que lograra relajarla en los momentos más estresantes. Ser madre, esposa y profesional era muy duro, su marido era celoso y absorbente, pero ella siempre lograba engañarlo.

Notó que alguien la observaba, sacó la cabeza de la ducha y miró en el baño, pero el vapor apenas la dejaba ver, tanteó hasta llegar a la toalla, se secó y cubrió y miró fuera de la ducha. No había nadie. Intentó tranquilarse. Últimamente estaba comenzando a obsesionarse, sobre todo tras la visita de aquella mujer que había llamado a la radio. Ahora se arrepentía de haberle dado la pistola, también de haber encubierto a su marido, al no contar que los dos habían estado en las inmediaciones de la casa de Ana María aquel día. Ella no le creía capaz de matar, pero si aquella era la pistola utilizada, ya no podría encubrirlo más.

Por un lado, era mejor así, su marido no le aportaba nada, además de agobios y escenas de celos. Después, mientras se secaba el pelo, recordó la escena de hacía unos minutos con su entrenador personal. Aquel mulato cubano no solamente le hacía que se le pusieran duros los músculos del vientre y los brazos, era capaz de llevarla al séptimo cielo varias veces seguidas. Le encantaba sentirse por unos minutos un objeto, sin compromisos ni sentimientos de por medio, únicamente puro placer, aunque echaba mucho de menos a Ana María. Ella la comprendía, podían hablar de mil cosas o simplemente estar una al lado de la otra sin decir nada, desnudas y abrazadas mientras las horas pasaban despacio.

23. El heredero

En cuanto dejó la casa y guardó la nota en el bolso, se dirigió en busca de la abuela. Librada ya la esperaba arreglada e impaciente, era hora de ajustar cuentas con Asun. Ella le había hecho daño muchos años atrás, pero inmiscuir a su nieta en todo aquel asunto tenebroso era demasiado.

Priscila ayudó a su abuela a bajar en el ascensor, que al final el dueño de la finca había arreglado al salir Librada en todos los medios de comunicación y después al coche.

—No entiendo cómo fabrican coches tan pequeños, supuestamente la gente es más grande.

—Me gustan así, utilitarios.

—Joder, pero que no me entra el culo aquí.

—Eso es por la leche con galletas de por la mañana, por la tarde y por la noche.

—Lo último que me faltaba era que el médico me prohibiera comer galletas. Válgame el cielo, ese sabor a azúcar, el crujiente y la leche. De niña apenas podía beber leche y comer galletas, además para lo que me queda en el convento…

—¡Abuela!

—No he terminado la frase. Písale, que estoy deseando ver la cara de la Asun, ¡menuda arpía!

—Tú te acostaste con su marido.

—Eso fue hace más de cuarenta años. Además, quiero que nos cuente qué tuvo que ver con la explosión y la muerte de su marido. Si es cierto lo que sospechamos fue una cómplice del tal Narváez.

Salieron de la ciudad y se encaminaron a la nacional.

—¿Qué harás cuando confiese? Es su palabra contra la del sindicalista ese.

—A veces no hace falta llevar el caso ante un jurado, será el final de la carrera política de Narváez.

La abuela se tocó la tripa. Había tomado sus pastillas, pero cada día se sentía peor. Intentó disimular.

—También terminarás con la carrera de Pelayo Jaquete hijo y sus posibilidades de ser reelegido.

—¿Desde cuándo te preocupan los políticos? —preguntó Priscila sorprendida.

—¿A mí, los políticos? No hija, lo que sucede es que entonces ganarían los de tu madre, los de extrema derecha. Los socialistas son unos meapilas, pero se los ve venir; los de Abascal son más cabrones, qué te voy a contar.

—¿Piensas que los de Podemos lo harían mejor?

—Bueno, al principio el coletas me convencía, con ese aire de revolucionario de Alcampo, pero ahora que está con su ministra en la mansión, con nodriza y todo, me quedo con la vieja Izquierda Unida. Cuánto echo de menos a Anguita y qué guapo era, el pobre se murió y ahí sigue el cabrón de González, más derecho que un ocho.

No tardaron mucho en llegar a Mieres, se dirigieron a la residencia y aparcaron en la entrada. Lo primero que le extrañó fue ver una ambulancia en la puerta, pero en los tiempos de la COVID, una ambulancia era tan habitual como las furgonetas de helados en la playa.

Las dos entraron en el edificio, las enfermeras parecían nerviosas y alborotadas.

—¿Qué sucede? —preguntó Priscila a una doctora que corría hacia el pasillo.

—Una residente ha muerto, estaba echándose la siesta, cuando la auxiliar la ha encontrado sin vida.

—¿Qué le ha sucedido?

—No lo sabemos, parece un paro cardiaco.

Librada frunció el ceño e hizo la pregunta que su nieta no se había atrevido a hacer.

—¿De quién se trata?

—Una de las ancianas, Asunción.

Las dos mujeres se miraron sorprendidas. No hizo falta que se dijeran nada más. Debían esperar a la autopsia y rezar para que pudieran encontrar alguna sustancia sospechosa en el cuerpo de la anciana.

Se dirigieron de nuevo al coche, pasaron algunos minutos intentado asimilar la noticia.

—Acaban de deshacerse del testigo más importante, imagino que Rodrigo también está muerto. Lo único que queda es ir a hablar con Narváez —dijo Priscila.

—¿Crees que merece la pena? Es peligroso y no tenemos nada contra él.

—Pelayo Jaquete sabe lo que pasó —contestó la nieta.

—Ese es el último que va a abrir la boca, el futuro de su hijo está en juego —contestó Librada.

Priscila sabía que tenía más razón que un santo, pero ella no era de las que se quedaban de brazos cruzados. Encontraría la forma de inculpar a Narváez y sacar a la luz toda la verdad.

24. Una fotografía

Llegó a su teléfono de forma anónima, se quedó mirando un rato, pero no supo cómo reaccionar. La miró varias veces, aún incrédula. Estaba ella a cuatro patas en el suelo de su salón, detrás el toro de su entrenador personal aferrado a sus nalgas y penetrándola hasta las trancas.

—¡Joder, mierda puta! —gritó tirando el teléfono al asiento del coche.

Escuchó un pitido anunciando más mensajes. Ella dudó en tomar el aparato, al final lo sujetó con dos dedos, como si se tratase de una bomba. Lo abrió y leyó:

«Eres una puta y todos lo van a ver. Tengo más».

Comenzó a sudar, no atinaba a dar al botón de encendido del coche. ¿A quién podía acudir? A la policía ni hablar, a su marido tampoco, a una amiga no la convencía.

Recordó a Priscila, la investigadora, no sabía si la imagen tenía que ver con el caso, pero ella era investigadora, tal vez descubriera algo. Podría tratarse de un paparazzi, esos malditos estaban por todas partes, las paredes de su casa eran de cristal, mierda. Peor aún, sería un chantajista.

Marcó el teléfono y comenzó a esperar ansiosa. Al final tuvo respuesta al otro lado.

—Priscila, soy Susana, tengo que verla.

—Estoy fuera de Oviedo, pero llego pronto, yo también necesitaba verla enseguida.

—Pues la espero en la televisión, en dos horas estoy en antena.

—¿No decía que era mejor que no nos vieran juntas?

—Eso era antes, ha pasado algo muy gordo —comentó. Después pensó en que ese era su problema, buscar algo demasiado gordo y meterlo donde no debía.

—En media hora estoy allí.

—Perfecto, dejaré aviso para que le permitan el paso. Gracias por acudir tan pronto.

Susana colgó el teléfono y la foto apareció de nuevo. Tenía los ojos abiertos de par en par y la cara sonriente y el toro detrás bufando.

—¡Dios mío, qué cagada!

25. Sospechoso

Mientras se dirigía a la televisión, Priscila intentaba aclarar sus ideas. Ahora que Asun estaba muerta, resolver el caso de Ismael se complicaba aún más. La única forma era obligar a Pelayo Jaquete padre a que lo denunciase, aunque no creía que el hombre cediera fácilmente. A veces pensaba que era mejor tirar la toalla, al fin y al cabo la mayoría de los culpables ya habían pagado en cierto modo. Los asesinos de Asun, a no ser que todo fuera producto de un malentendido, no dudarían en hacer lo mismo con ella o su abuela. Por otro lado, el caso de Ana María parecía apuntar a Susana cada vez más. Posiblemente tenía el arma con el que se perpetró el crimen y estaba muy cerca en el momento del asesinato. Por último, quedaba el cabo suelto de Villalonga y sus orgías misteriosas, no creía que estuviera involucrado, pero tampoco podía descartarlo por completo.

Dejaron que pasara con su vehículo al aparcamiento de la televisión, ya había estado allí anteriormente y se conocía el camino. Llegó a la entrada, atravesó el torno, le dieron la identificación y una señorita la llevó hasta el camerino de la presentadora.

—Susana suele estar muy nerviosa antes de los programas y no recibe a nadie, ni siquiera a los invitados, imagino que serán muy amigas.

—Bueno, es un asunto privado —contestó a la azafata.

—Entiendo, pase por favor.

Atravesaron la primera puerta, luego vieron otra donde ponía el nombre de la presentadora, la mujer llamó y después entraron. En una mesa había refrescos, café, bollería, canapés variados y otras delicatesen.

—Tome lo que quiera. Siéntese y espere —dijo la azafata antes de cerrar la puerta y desaparecer.

Tomó un poco de café y un dulce. Se moría de hambre, además era una buena forma de calmar los nervios.

Susana abrió una puerta lateral y entró con una bata y en ropa interior.

—¿Ya ha llegado? Menos mal. ¿Qué le parece esto? —le preguntó mostrándole el teléfono.

Priscila se atragantó al ver a Susana a cuatro patas con el mulato detrás.

—¿Qué quiere que le diga? Tiene un buen enfoque.

—Mire los mensajes, por Dios.

—La están amenazando, parece un chantaje.

—No piden nada.

—Entonces, quieren hacerle daño. ¿Piensa que tiene relación con el caso?

Susana tomó un dulce y comenzó a comerlo mientras se sentaba, necesitaba relajarse.

—Bueno, no estoy segura, pero ¿podría investigarlo, averiguar quién lo ha enviado?

Priscila la observó asombrada.

—¿Me está contratando? No sé si es ético, usted es una de las principales sospechosas del asesinato de Ana María.

Susana la miró pálida.

—¿Yo? ¿Por qué razón?

—Tenía posiblemente el arma, la razón y se encontraba en el sitio.

Susana dejó el dulce y se puso en pie.

—¿Fue con esa pistola?

—Tenemos que confirmarlo, pero es muy posible.

—Pero yo no tenía una razón, la quería.

—Crimen pasional, sucede todos los días.

—Tampoco estaba allí.

Priscila le enseñó las imágenes de la urbanización en la que salía su coche.

—Este es su coche y una amiga declaró que fue a su casa.

—Mentí, no estaba allí. Fue mi marido el que estuvo en la urbanización. Me pidió que mintiese por él.

La detective no se lo creía del todo.

—¿Por qué hizo algo así?

—No creo que fuera él, si hubiera dicho que se trataba de mi marido, lo hubieran detenido. Por eso convencí a mi amiga para que dijera que estuve con ella.

—¿Sabe que se ha metido en un buen lío?

—Eso me temo.

—Investigaré la imagen.

—Tengo que salir al plató, quédese y hablaremos de su trabajo y de cómo puedo salir del atolladero.

Susana se puso un vestido y salió por la puerta, cinco minutos más tarde apareció en la pantalla que había en el camerino.

Priscila tomó otro dulce y se puso a mirar la pantalla. A la media hora había un descanso, esperaba hablar en ese momento con Susana y salir corriendo, tenía la intención de ir a la villa del marqués y hacerle unas preguntas.

Estaba mirando el teléfono, entonces levantó la vista y vio la imagen de Susana en primer plano. La presentadora estaba a cuatro patas mientras un gigantesco mulato la penetraba.

26. Una prueba

Nuestros errores siempre nos persiguen y es ingenuo pensar que en esta vida o en la venidera no pagaremos por ellos. Al menos eso es lo que Priscila pensaba mientras se dirigía a la mañana siguiente a la villa del marqués de Lotores. No lo había llamado, creía que era mejor pillarlo por sorpresa, sin darle oportunidad a reaccionar.

Se detuvo enfrente de la espléndida mansión a media hora de Oviedo, un edificio del siglo XIX construido por uno de sus ancestros que había hecho dinero explotando a los últimos esclavos del imperio español en Cuba y Puerto Rico. El edificio se conservaba en perfecto estado. Parecía casi recién construido, con jardines principescos y un laberinto de arbustos a un lado. Parecía un pequeño Versalles burgués y asturiano en medio de la campiña.

Priscila aparcó fuera de la verja y miró al interior, no había perros sueltos, eso era buena señal, tocó el timbre y esperó. Se había vestido con una falda corta, un top ajustado y unas botas de caña. Pensó que ponerse un poco sexy la podía ayudar en esta misión.

—¿Quién es? —escuchó en el interfono.

—Soy una investigadora privada, me gustaría hablar con el marqués.

Hubo un sonido molesto, como si estuvieran friendo a un mono en una gigantesca sartén y este gritara a todo volumen, después un chasquido metálico y ella empujó la verja. Recorrió el jardín amplio y hermoso, invernal y fantasmagórico hasta el inmenso porche que le recordó a las viejas mansiones del sur de los Estados Unidos. Antes de que llamara a la puerta, un criado la abrió.

—¿Vive aquí Alfonso Felipe de Villalonga?

El hombre mayor la miró con la cabeza inclinada, como si le doliera la espalda y después la dejó pasar.

—El señor la recibirá en un momento —comentó mientras la llevaba a la biblioteca.

El lujo y la elegancia de la mansión la impresionaron. En las paredes había colgadas verdaderas obras de arte. La escalinata de madera estaba esculpida con figuras mitológicas y, al entrar a la inmensa biblioteca, se quedó fascinada por las hermosas estanterías de caoba y los ventanales que daban al laberinto.

—Siéntese, por favor —dijo el criado vestido con librea, parecía un mayordomo principesco.

—Gracias.

El anciano desapareció y ella se quedó envuelta en todo aquel silencio de siglos. No se atrevió a acercarse hasta los libros que parecían incitarla desde las estanterías, no le parecía apropiado.

A los diez minutos escuchó cómo se abría la puerta y miró expectante. No había logrado encontrar en internet ni una sola imagen del marqués. Parecía el único hombre de la tierra sin tener una huella digital en el mundo.

—Buenos días —dijo mientras se acercaba hacia ella.

Para su sorpresa era un hombre bien parecido de poco más de sesenta años, vestía unos chinos claros, una camisa azul y llevaba un pañuelo en el cuello. De ojos azules enmarcados en unas gafas finas, labios en forma de corazón, pero poco gruesos, pelo canoso y frente algo despejada. Lo cierto es que era atractivo y no le pareció para nada el lascivo y pervertido marqués de Sade que había imaginado.

—Parece sorprendida, señorita Priscila.

La joven frunció el ceño, por qué sabía su nombre, ella no se lo había dicho al mayordomo.

—¿Se pregunta por qué conozco su nombre? Aunque le parezca un viejo caduco, también veo la televisión, es una de las asturianas más famosas del momento.

—Claro —contestó, como si de repente cayera en la cuenta.

—Si usted está aquí hoy solo puede ser por dos cosas. La primera es que se ha enterado de mis fiestas dionisiacas, lo cual sería para mí uno de esos pequeños placeres que te tiene reservada la Providencia antes de morir. La segunda, más prosaica, es que el gordo y gris marido de Ana María Añibarro la ha contratado para esclarecer su muerte. Me temo que es la segunda. ¿Verdad?

Priscila seguía tan asombrada que no hizo el más mínimo gesto.

—Se preguntará, yo haría lo mismo en sus mismas circunstancias, ¿quién diablos soy? Digamos que soy un nuevo Dionisio. Imagino que en la limitada enseñanza estatal actual no saben quién es ese increíble personaje, permítame que la ilustra. Dionisio era el hijo de Zeus y Sémele, nieto de Harmonio y bisnieto de Afrodita. Lo llamaban el dios de la locura ritual y el éxtasis. Los titanes mataron y descuartizaron al pobre Dionisio, un niño inocente que fue atraído con engaños y bellos juguetes. Al enterarse Zeus los destruyó, pero los titanes no habían devorado el corazón de Dionisio y el dios de los dioses formó con él y los restos de los titanes a los hombres.

—No entiendo.

—Lo dionisiaco es lo divino que queda en nosotros, el alma de la que es prisión este cuerpo mortal. Únicamente a través de las bacanales, dejando suelta nuestra libido es que nos liberamos de la cárcel que es el cuerpo y los convencionalismos sociales. Parece retorcido y complejo, pero debo decirle que no lo es.

El marqués dejó de pasearse y se sentó.

—Quería que me hablase de Ana María.

—Ana María, la echamos de menos, fue la mujer más libre que conocí, una verdadera amante del dios Pan, una sacerdotisa del amor. Su muerte fue una desgracia para todos nosotros.

—¿Por qué participaba en sus bacanales?

—No sé qué se imagina, pero le aseguro que es mucho más perverso que lo que su mente pequeñoburguesa cree. Esto no es club de parejas liberales. Aquí nos encontramos personas liberadas, que hemos trascendido la falsa moral y nos comportamos de una manera libre. ¿Ve los jardines?

El hombre se puso en pie y se asomó al ventanal.

—Sí, son muy hermosos.

—En ellos realizamos algunos de nuestros ceremoniales. Mientras unos practican sexo o beben vino, otros recitan poesía o comentan sobre filósofos. El placer es distinto según el momento. Mezclamos el poder de la música, de ciertas sustancias y el don de la palabra. Algo reservado para ciertos gustos exquisitos.

Priscila se puso en pie y mirando al hombre comentó:

—No me interesa mucho lo que hacen, tampoco si se visten de cuero y se azotan unos a otros. No estoy aquí para juzgarlo, simplemente quiero que me hable de Ana María. Cuanto más sé de ella, más me doy cuenta de que la gente miente y no quiere mostrar todos los ángulos de una persona tan compleja.

—Esa es la palabra exacta para definirla: compleja. Ana María era una de nuestras sacerdotisas, acercaba a los más jóvenes a un conocimiento superior.

Priscila frunció el ceño.

—¿Sacerdotisa? Pensaba que era una mera participante, ni siquiera habitual.

—Eso fue al principio, vino con la presentadora calientapollas esa, Susana Romero. Cuando volvió sola cambió por completo, comprendió nuestros secretos y se entregó a ellos en cuerpo y alma.

—Comprendo. ¿Piensa que lo sabía su marido? ¿Pudo enfadarse al descubrirlo?

—No lo conocía, pero por lo que me contó Ana María ambos tenían un acuerdo, su marido era algo impotente, una especie de voyeur.

Aquel comentario no le sorprendió lo más mínimo.

—¿Grababan sus rituales?

—No siempre.

—¿Vino a alguno la última semana antes de su muerte?

El hombre se quedó en silencio.

—Sí, lo hizo, participaba casi todas las semanas, fue algo común a no ser por…

—¿Por?

—Vino con un joven, era muy joven, me preocupó, no permitimos la entrada a menores, más por los convencionalismos sociales que por otra cosa. Ella me aseguró que era mayor de edad.

—¿Cómo era el joven?

El marqués se quedó pensativo.

—Rubio, alto, buen cuerpo, piel pálida, cara de angelito.

—¿Nunca lo había traído antes?

—No, tampoco después, murió un par de días más tarde.

—Una última pregunta. ¿Practicó sexo con él?

—Veo que está obsesionada con el tema. Aquí se hacen muchas cosas durante las orgías, el sexo es únicamente una parte.

—¿Lo hizo o no?

—No lo sé.

—Gracias por su tiempo.

El hombre tomó su mano y la besó, recreándose en ella.

—Está cordialmente invitada a nuestras reuniones.

—¿Lo dice por mi cuerpo o por mi alma?

—Tiene un cuerpo espléndido, señorita, pero me intriga más su alma. ¿De qué sirve un recipiente vacuo? ¿No cree?

Priscila sonrió y el marqués la acompañó hasta la salida.

—Gracias por todo.

—Ha sido un gran placer.

Comenzó a caminar por el camino de grava hacia la salida cuando escuchó de nuevo la voz del hombre.

—Señorita, a veces las respuestas son tan evidentes que no somos capaces de verlas. Haga las preguntas adecuadas y obtendrá las respuestas que busca.

Priscila no llegó a entender el comentario. Siguió hasta su coche con la sensación de que el misterioso marqués la había sembrado más dudas que certezas.

Su siguiente cita era más prosaica, había quedado con su amiga la experta en sacar información a los aparatos electrónicos. El coche se encaminó de nuevo a Oviedo, sin que ella pudiera percibir que a pocos metros otro vehículo la seguía.

Priscila estaba tan absorta en sus pensamientos, que había bajado la guardia. Aún no había descubierto que el secreto de un buen detective es que jamás deja de mirar a sus espaldas.

TERCERA PARTE
MUERTE

27. Verdad

Susana aparcó enfrente de su casa y se derrumbó sobre el volante. Toda la ciudad, por no decir toda Asturias y seguro que el país entero había visto la foto en la televisión. No tenía fuerzas para entrar en su casa, enfrentarse a su marido y a sus hijos. Tenía decenas de llamadas y cientos de mensajes en el teléfono. Lo había puesto en silencio y deseaba desaparecer, que se la tragase la tierra. Su carrera estaba acabada, también su familia y hasta su popularidad. Llevaba tiempo quejándose de su vida, ahora era consciente de lo necia y ruin que había sido.

Al final apretó el botón del mando y la puerta se abrió, por alguna extraña razón aún no habían llegado los fotógrafos que iban a acosarla durante meses. Metió el coche y suspiró aliviada al observar que no estaban ni el marido ni los niños. Se dirigió directamente al baño y se preparó la bañera. Puso música, una copa de vino y unas velas. Necesitaba recuperar la serenidad, más tarde ya vería cómo escapaba de toda aquella locura.

Se desnudó en la habitación y entró en el baño. Después se metió en el agua caliente y cerró los ojos, se puso en la cara una toalla húmeda e intentó desconectar. Había dejado el teléfono sobre la cama, que no dejaba de vibrar, mientras su mente comenzaba a relajarse.

Unos pasos silenciosos se acercaron por el pasillo, alguien abrió con cuidado la puerta de la habitación y observó la ropa sobre la cama, se dirigió hasta el baño y se asomó. Las velas iluminaban la estancia, pero no demasiado.

La persona se acercó y Susana dio un respingo al ver la figura enfrente.

—¡Víctor, me has dado un susto de muerte!

—Lo siento, Susana.

—¿Qué haces aquí? Pensé que estabas en tu clase de fútbol americano.

—Y yo en el programa.

Susana rezó para que no hubiera visto la foto en las redes sociales o la televisión. Pronto todos sus compañeros se burlarían de él.

—Lo han suspendido, por ahora.

—¡No jodas!

—No digas tacos.

—Venga Susana, ya tengo dieciocho años.

—Todavía no me lo creo, cuando te conocí eras un mico. Deja que me dé el baño, he tenido un día terrible.

—Ok, pero te aviso que papá y los pequeñajos están a punto de venir, me han mandado un mensaje.

—Déjame un rato.

El chico que se había sentado en el filo de la bañera se levantó y se fue por donde había venido, ella cerró los ojos e intentó relajarse de nuevo.

28. Mentira

Margarita Robles era una mujer de mediana edad que vivía con tres gatos, un loro y un perro. No es que le gustaran los animales, es que odiaba a la gente en general, prefería los ordenadores. Con ellos sabía qué teclas tocar. Tenía sobrepeso de estar todo el día sentada, el pelo rizado y largo, gafas y una expresión de niña buena que la agobiaba mucho. No salía mucho de casa, por lo que le costaba entender el agobio de la gente durante la pandemia. Ella ya conocía el peligroso y sucio mundo que había fuera de sus cuatro paredes. Claro que dentro de internet, el sitio donde pasaba la mayor parte de su tiempo, también lo había, pero también se cumplían ciertas reglas, todo dejaba huella, lo bueno y lo malo.

Llevaba varias horas con el ordenador de la finada, la sexóloga dicharachera y cada minuto se sorprendía más. En cierto sentido, más que sexóloga le parecía ninfómana.

Escuchó el timbre y sin dejar de comer su pantera rosa de fresa, rellena de crema fue a abrir.

—Hola, ¿has encontrado algo? —preguntó Priscila, aún impactada por la visita al marqués.

—En el ordenador de esta señora hay más mierda oculta que en todo el Pentágono. El móvil era únicamente la punta del iceberg.

—¿A qué te refieres? —preguntó mientras se quitaba el chubasquero rojo.

—A ver, ¿por dónde empezar?

—Por el principio, como siempre.

Las dos mujeres se habían conocido mientras estudiaban criminología, la diferencia era que a Margarita le gustaba más lo que se denominaba Cómputo Forense. Cada vez se necesitaban más pruebas en el área de la informática. Trabajaba para la fiscalía y hacía cosas para abogados, el estado no pagaba demasiado y, aunque ella no tenía muchos vicios, la vivienda en Oviedo estaba por las nubes, además mantenerse actualizada con la última tecnología también era muy caro.

—¿Qué has encontrado? Me tienes en ascuas.

—Ana María, además de ir a las orgías del marqués, participaba en la sociedad del amor plural, tiene el ordenador petado de porno y era maestra en una escuela de educación sexual para señoritas.

—Me imaginaba algo más fuerte.

—La escuela de señoritas no te la imagines como las del siglo XIX, en esta se enseña sumisión a los maridos. Al parecer comenzaron en los países árabes y ahora ya están en occidente.

—Tremendo.

—La sociedad esa del amor plural es lo de toda la vida, parejas liberales y tríos, pero ahora le ponen un halo de amor erótico. Bueno, todos son perversiones de primera. Esas cochinadas tienen mucho éxito desde Cincuenta sombras de Grey, aunque antes estaba esa de Historia de O. Al final es la misma mierda, educar a las mujeres para que sean sumisas y se abran de piernas sin rechistar.

—No te imaginaba tan puritana —comentó Priscila.

—No lo soy, te lo aseguro, si quieres mira mi cajón de la mesita, pero no me gusta que se vendan estos camelos como amor cuando quieren decir sexo, como la película de los años noventa.

—Te veo muy puesta.

—Al jaleo. Ana María educaba señoritas en su tiempo libre. Al parecer muchas mujeres de la alta sociedad de Oviedo, esas modositas que pasean por la Avenida de Galicia con sus niñas con lazos en la cabeza y van a misa los domingos, se desmelenan los sábados por la noche.

Priscila miró el monitor.

—¿Dónde has encontrado la página?

—En el internet oscuro, donde todo se puede comprar y vender sin remilgos.

—¿Piensas que alguien de ese mundo pudo matarla?

—Esa mujer valía más muerta que viva, sabía demasiado. El problema es que eso aumenta el número de sospechosos exponencialmente. Alumnas de la escuelita, miembros de las orgías del marqués o pluriamor ese.

—Te pago para que cierres el cerco, no para que lo amplíes.

—Yo te digo lo que hay, bonita.

—¿Qué me dices de la lista de pacientes?

La informática se puso en el otro teclado.

—Eran unos veinte fijos. Doce mujeres y ocho hombres, alguno esporádico.

—¿Quienes eran los fijos?

—Esa es información confidencial que no puede facilitarte por el trato odontológico de paciente y médico.

Priscila puso los ojos en blanco.

—Es coña. Mira.

La lista apareció ante sus ojos.

—¿Qué significa la inicial al lado?

—El problema que tenían: F es frigidez, I es impotencia y N ninfomanía, también hay otras cosas más raras.

—¿Como qué?

—El trastorno de Koro.

—Yo tenía una profesora que se llamaba así —bromeó Priscila.

—Que guasona estás. Mira, este trastorno consiste en que el enfermo masculino cree que su pene está empequeñeciendo y puede llegar a desaparecer por completo.

—Me dejas a cuadros.

—La mente humana es muy compleja, amiga.

—Algún otro a destacar.

—Había un hombre con evitación sexual fóbica.

—¿Fobia al sexo? —preguntó la detective.

—Me he sentido muy identificada con este. Aunque no me da fobia el sexo, si no la gente en general.

Priscila repasó la lista y la apuntó en una libreta.

—Según la agenda, ¿a quién vio esa última semana?

—A uno de los impotentes, este, una ninfómana y el de la fobia.

—Lo apunto.

—Ok. Cuando puedas me pagas, que el casero ya me está rondando y me da fobia hacerlo con él, aún más, me da asquito.

—Una última cosa. ¿Has descubierto algún trapo sucio del tal Narváez?

—El sindicalista de hierro ha estado en todos los asuntos turbios de los socialistas desde los ochenta, menos en de los ERES que le pillaba muy al sur, pero le pasa como al Rubalcaba, que, aunque se sumergía cada día en las alcantarillas del poder, no se despeinaba.

—Pero si era calvo, Margarita.

—De eso nada, que tenía un hermoso tupé que no lo movía ni el viento.

29. Engaño

No le agradaba regresar al edificio del Instituto forense. Cualquier contacto con la muerte le ponía los pelos de punta. Sabía que había elegido una mala profesión para esa fobia, pero en la mayoría de los casos eran las profesiones las que nos elegían a nosotros.

El amigo de su madre le había citado a las ocho y media de la noche, cuando todo el edificio se encontraba vacío, sabía que lo que estaba haciendo con ella era ilegal y le podía acarrear una buena sanción.

Subió a la planta del despacho por el ascensor, recorrió el pasillo y esta vez no se paró enfrente del despacho, tenía la intuición de que el forense estaba en la sala de autopsias.

Entró en la sala y lo vio con las manos en la masa, tenía música clásica a todo volumen.

—Hola. Baja la música —dijo indicando a su espalda.

En cuanto el sonido se amortiguó, el hombre dejó los utensilios manchados de sangre y se dirigió a una de las neveras.

—Deja que saque la tuya.

—Asun.

—Bueno, yo no les pongo nombre. Dentro de poco serán cenizas o comida de gusanos. Nunca se lo he dicho a nadie, pero una vez que morimos, es como si el cuerpo se quedara deshabitado. Serán locuras de forenses.

Priscila se puso la bata y el gorrito.

—Muy bien, veo que vas aprendiendo rápido.

Pasó el cuerpo con facilidad a la camilla y después lo destapó.

Era cierto, aquel saco de huesos no se parecía a la mujer que había conocido unos días antes.

—Una mujer mayor, sana relativamente. Al final el envejecimiento es un acto de putrefacción.

—Lo recordaré cuando comience a envejecer.

—Ya lo estás haciendo aunque no lo notes. La senescencia comienza casi desde el nacimiento. Todas las células están programadas para un número determinado de rondas divisionales. Los cromosomas de las células, por otro lado, tienen una réplica de ADN, cada cromosoma posee sus extremos a los que denominamos telómeros, estos se van acortando y por eso las nuevas células cometen más errores. Cuando los telómeros son demasiado cortos se produce la muerte celular. Vamos muriendo poco a poco.

Priscila prefería que cambiasen de tema, la muerte no era su preferido y le hacía pensar, sobre todo, en el poco tiempo que le quedaba a su abuela.

—¿De qué murió Asunción?

—Paro cardiaco.

—Sin más.

—¿Te parece poco? ¿Por qué te interesa esta señora, qué tiene que ver con Ana María Añibarro?

—Nada, es una amiga de mi abuela, de cuando eran jóvenes.

—Entiendo, es algo personal.

—Más o menos.

El hombre intentó leer la mente de la joven, pero era más lista y enigmática de lo que parecía a simple vista.

—¿Pensabas que había tenido una muerte distinta? ¿Otra causa tal vez?

—La vimos unos días antes y estaba fenomenal.

—El corazón está dentro del cuerpo.

—Bueno, sería eso. No tiene más importancia.

—Pero…

—¿Pero?

—Había algo importante, más que importante, extraño. Tenía un contenido alto en clozaplina.

—¿Qué es eso? —preguntó Priscila mientras se acercaba más al cadáver.

—Es una medicina que se usa para tratar la esquizofrenia cuando otros tratamientos fallan.

—Entiendo, pero ella no tenía esquizofrenia, creo.

Este medicamento puede afectar al corazón si se toma en grandes cantidades.

—Entonces. ¿Alguien la mató?

El hombre sonrió.

—No es tan simple, puede tratarse de un error de pauta médica, un suicidio, aunque esto lo descarto. ¿Alguien quería atentar contra la vida de esta anciana venerable?

—No lo sé.

—Mientes regular, pero lo entiendo. Secreto profesional.

La mujer sonrió.

—¿Sabes algo de los resultados de balística?

—Esa sí que es gorda, el arma es…

—¿Es la que se usó en el crimen?

—Exacto, con una posibilidad de error de un 1 por ciento.

Aquello sí que era una noticia increíble y apuntaba directamente al marido de Susana Romero.

—Deberías dar el arma a la policía, de hecho, mi deber sería presentarla como prueba. El juicio es la semana que viene.

—¿Tan pronto? Creí que tendría algo más de tiempo, aún tengo que atar algunos cabos.

—Si ocultas una prueba estás cometiendo un delito. ¿Lo sabes?

—Devuélveme el arma, lo haré en breve, te lo prometo.

El hombre se quitó los guantes y fue hasta su maletín.

—Tenía ganas de que vinieras a recogerlo, no me gusta llevar encima el arma que se ha usado en un asesinato.

—¿Y la piel con maquillaje que había entre las uñas? Si te trajera una muestra de ADN, ¿podrías saber a quién pertenece?

—Claro, el laboratorio la analizaría.

—Lo intentaré.

—Ok, me alegro de verte. Saluda a tu abuela. Tu madre se ha quejado a mi mujer de que me ves más a mí que a ella.

—Últimamente he estado muy ocupada.

—Madre no hay más que una.

—Gracias por todo.

—Disfruto con esto, me paso el día rodeado de muertos y cuando llego a casa, mi mujer no deja de hablar. Al menos tú escuchas.

—Buenas noches —contestó sonriente la mujer.

Salió de la sala y caminó de nuevo el largo pasillo, salió del edificio y se dirigió al coche. Apretó el botón del cierre centralizado y se subió.

Condujo de nuevo hasta su apartamento, tenía que relajarse, al día siguiente debía ver al sargento de la Guardia Civil, su madre le había pasado el teléfono por wasap.

Aparcó al lado de casa, aquella noche parecía que la suerte la sonreía. Abrió el portal y ascendió por las escaleras. No era muy amiga de los ascensores. Entró en su casa y dejó las llaves en un viejo cenicero al lado de la puerta.

Se fue a cambiar, necesitaba ponerse algo cómodo. Estaba llegando a la habitación cuando escuchó unos pasos. No le dio tiempo a girarse, unos brazos fuertes la empujaron al suelo y alguien se sentó en su espalda. Con una mano grande le sujetó las muñecas y con la otra la cabeza contra el suelo.

—Te he advertido que lo dejes, zorra. ¿Crees que voy de farol? Esta es la última advertencia.

La voz sonaba distorsionada, como si llevara un aparato o estuviera utilizando una aplicación de móvil. Olió una sustancia que no logró identificar.

—Vale, he entendido el mensaje —respondió con bastante calma, más de la que hubiera imaginado en una situación así.

—Quédate en el suelo cinco minutos, no grites ni uses el teléfono. ¿Has entendido?

El hombre se quitó de encima, después caminó de espaldas, abrió la puerta y se marchó.

Ella corrió a cerrar la puerta y después se asomó a la ventana. La puerta del portal se abrió y salió un hombre todo vestido de negro con capucha, no podía verle el rostro. Hizo una foto, pero el hombre se giró de repente y miró hacia arriba, y ella dio un salto hacia atrás, para salir de su ángulo de visión. Sentía el corazón acelerado, no podía quedarse en la casa. Temía por su abuela, pero no acudió a su piso. Cuando quiso darse cuenta se encontraba enfrente de la puerta de su ex. El hombre es el único animal capaz de tropezar tres veces con el mismo ex.

30. Casualidad

Priscila no creía en las casualidades, pero no podía negar que en ocasiones parecía que el destino quisiera llevarnos hacia una dirección determinada. Tras una nueva noche con su ex su autoestima se encontraba por los suelos. Él pensaba que aquellas eran señales inequívocas de que ella quería volver a su antigua relación, cuando lo único que buscaba era escapar del estrés y la tensión que le estaba produciendo aquellos dos casos. Por eso cuando de camino al cuartel de la Guardia Civil se encontró a Pelayo Jaquete en la entrada de la comandancia se quedó petrificada.

—Este era el último lugar en el que esperaba encontrarlo.

—Lo mismo digo, señorita. ¿No vendrá para denunciar el caso de la mina?

—Debería hacerlo, su amigo ha asesinado a Asunción. Apareció muerta aparentemente de causas naturales.

—¿Narváez? No diré que lo dudo, pero ese caso ya ha prescrito y me cuesta pensar que se arriesgue hasta ese punto. Es un par de años mayor que yo, no creo que desee pasar los últimos años de su vida entre rejas.

—¿Sabe qué problema tiene la gente que siempre se sale con la suya? En el fondo se creen infalibles e inmortales. Le arrastrará en todo esto si no confiesa.

—Yo no hice nada malo.

—Pero tampoco lo evitó ni lo denunció, como mínimo es cómplice de asesinato, de varios homicidios y de esta última muerte.

—La única culpable de la muerte de Asun es usted, que al reabrir el caso la puso en el punto de mira. Tengo que irme, espero que tenga suerte en el cuartelillo.

La mujer no contestó, se limitó a sonreír y entrar en el edificio. Se preguntaba qué había ido a hacer allí Pelayo, las elecciones estaban a la vuelta de la esquina y todas las encuestas daban como ganador a su hijo. Ser el padre del presidente del Principado de Asturias podía abrir y cerrar muchas puertas.

—¿Podría hablar con el coronel Ramírez?

El guardia civil de recepción llamó al despacho, el oficial ya estaba avisado de que iría a visitarlo. No era muy amiga de involucrar a la policía en sus casos, porque muchos ya habían prescrito, y tampoco se fiaba demasiado de las fuerzas del orden en este tipo de casos en el que se involucraban políticos.

—Subió a la cuarta planta, una mujer guardia civil la llevó hasta el despacho.

—Coronel, ya está aquí su visita.

—Muchas gracias.

El hombre era alto y delgado, pelo moreno teñido, bigote, con los ojos negros, pequeños y juntos.

—Bienvenida, su padrastro me comentó que necesitaba consultarme un asunto. Soy todo oídos.

—Gracias por recibirme con tan poco tiempo de antelación, imagino que estará muy ocupado.

—En estos momentos estamos con los protocolos de seguridad para las elecciones, España es un país muy tranquilo, sobre todo desde que ETA dejó de matar, pero el ambiente se encuentra cada vez más crispado.

—Entiendo. Yo quería comentarle sobre unas amenazas que he recibido, algunas por escrito y otras en mensajes de internet.

El coronel frunció el ceño.

—¿Sabe quién se las ha enviado?

—No, he intentado rastrear el teléfono pero parecía de prepago, el papel tenía una letra vulgar escrita en un papel corriente.

—¿Qué le decía en las notas?

Ella le extendió el papel y le enseñó el teléfono.

—Son amenazas muy graves, debería denunciarlas, aunque no sepamos de quién se trata, al menos estaremos sobre aviso. ¿Con quién relaciona las notas? ¿Ha tenido algún problema con alguien? ¿Algún cliente tal vez?

—Es posible. ¿Me permite que le haga yo una pregunta?

—Claro —contestó con una sonrisa.

—He visto que salía del edificio Pelayo Jaquete, no creo que haya venido a gestionar una multa. ¿Ha hablado con usted?

El hombre dejó de sonreír.

—¿Pelayo Jaquete?

—Sabe perfectamente de quien estoy hablando, es uno de los hombres más famosos del Principado y su hijo es el presidente.

El coronel se puso en pie.

—Ese no es asunto suyo. ¿Quiere que tramitemos la denuncia?

—¿Conoce también a Narváez?

—No entiendo dónde quiere ir a parar.

Priscila sabía que era el momento de marcharse de allí. Sin la confesión de Jaquete poco podía hacer. Era mejor que intentara hablar con Narváez, intentar grabar la conversación y hacer que se delatase de alguna forma.

—Disculpe, por ahora no pondré ninguna denuncia.

Mientras dejaba el despacho era consciente de hasta qué punto el poder de Narváez y sus secuaces se extendía por todos los cuerpos e instituciones.

Se dirigió hasta su apartamento y tomó el arma de la caja de seguridad donde solía guardarlo, después fue a ver a su abuela.

En cuanto cruzó la puerta, su abuela la llamó para que fuera a la cocina.

—Hola abuela —le dijo mientras le daba dos besos.

—Me tenías asustada, no contestas a mis mensajes. ¿No has dormido en casa?

Pensó en mentirle, pero sabía que era inútil.

—Estuve con…

—No me lo digas. ¿Con el imbécil de tu novio?

Priscila agachó la cabeza avergonzada, aquella era una relación tóxica que debía dejar cuanto antes.

—Sabes que no te hace bien.

—Necesitaba olvidarme de todo.

—Pues mira el programa del Iker Jiménez, yo me relajo al escuchar todas esas sandeces conspiratorias.

—¿Más conspiraciones? No, por Dios.

Priscila le comentó lo que había descubierto sobre Ana María, su doble vida, su agitada sexualidad y que tenía el arma de fuego, que pertenecía al marido de Susana Romero.

—Pues el caso ya está resuelto. Ese hombre tenía un motivo, se encontraba al lado de la casa y poseía el arma.

—Susana piensa que él no pudo ser, que alguien intenta inculparlo.

—Eso es absurdo, puede que ambos se protejan.

Priscila miró a su abuela, sabía que tenía razón.

—En unos días será el juicio, todavía tenemos tiempo, quiero hablar con él.

—¿Estás loca? Si es el asesino podría intentar deshacerse de ti.

—Por eso quiero dejarte las pruebas, escóndelas en algún lugar seguro.

Librada frunció el ceño.

—Me preocupa todo esto.

—Tranquila sé lo que hago.

—Lo que no entiendo es quién ha sacado esas fotos de Susana, ya sabes la del Cimarrón.

Priscila probó un poco del guiso de su abuela.

—Está buenísimo, me quedo a comer contigo.

Puso un mantel en la mesa de la cocina, después los platos de cristal y los vasos arcopal, unas servilletas de tela y los cubiertos. Mientras saboreaban el plato, Librada le preguntó:

—¿Qué vas a hacer con lo de Asun?

—Eso mismo me pregunto yo, he intentado que confiese Pelayo Jaquete, pero se niega. No sé si hablar con Narváez.

—No me parece buena idea, es mucho mejor hablar con el Presidente.

Priscila no la comprendió al principio.

—El Presidente es la clave, él puede deshacerse de Narváez y obligar a su padre a confesar, demostrando a la gente que es un tipo honrado y que nada tiene que ver con esos turbios asuntos.

—Me sorprendes abuela. ¿En serio crees que un político va a arriesgar su carrera por hacer lo correcto? En un mundo ideal sería posible, pero en España, me temo que no.

—Hay una forma, querida niña, a veces hay que sacar al conejo de la madriguera, no intentar meterse dentro.

31. Silencio

Durante la comida sintieron cierta normalidad, como si todo lo que había acontecido en los últimos días no hubiera sido nada más que un largo sueño o una pesadilla. Priscila miró el teléfono, tenía una llamada perdida de Margarita y un mensaje.

—Tengo que dejarte abuela, parece que la informática ha encontrado algo importante.

—Ten cuidado —le pidió su abuela—, ya has visto cómo se las gasta esta gente.

Se dirigió al coche y se encaminó a la casa de su amiga. En ese momento sonó el teléfono, era el forense.

—Priscila.

—Dime. Estoy conduciendo.

—¿Has entregado a la fiscalía el arma?

—Aún no, tengo que comprobar unas cosas.

—Si no lo haces en veinticuatro horas tendré que informar, si se descubre lo que he hecho pueden sancionarme, incluso inhabilitarme.

—Lo entiendo, mañana mismo llevaré la pistola, pero por ahora no cuentes nada.

El hombre refunfuñó.

—Está bien, pero ni un día más.

Colgó el teléfono, el tiempo se agotaba.

Aparcó un poco lejos de la casa de Margarita y caminó despistada hasta el piso, tenía la cabeza en otra parte y no se percató de que la seguían.

Mientras subía en el silencio escuchó el pitido de un nuevo mensaje. Era Susana.

«Necesito verte, te espero mañana por la mañana en la misma playa de la otra vez. Es urgente».

Priscila pensó en la presentadora, en las últimas horas estaba en boca de todos. Debía estar volviéndose loca, además de que si se descubría lo sucedido podían acusarla de complicidad en la muerte de Ana María.

Tocó el timbre y Margarita abrió la puerta.

—Hola, gracias por venir, prefería decírtelo en persona.

Entraron en el salón, donde se sucedían los monitores y una silla un poco friki de gamer.

—En la nevera tengo una Coca Cola Zero, por si quieres.

—No, gracias.

—He descubierto dos cosas, hoy he tenido un buen día. Prefieres que te cuente lo que sé de Narváez o lo que he sacado de los móviles de Susana y su marido al comprobar su localización el día del asesinato.

—¡Sorpréndeme!

La mujer puso su amplia sonrisa, dio a una tecla y apareció una vieja foto de los años noventa.

—En esta época Narváez y Jaquete todavía estaban en el sindicato, cuando quisieron cerrar las minas de la cuenca. Hubo dos encierros en Barredo, pero el más interesante es el de diciembre de 1991, en él participaron 36 sindicalistas, entre los que estaban estas dos piezas. Al final se cerró la mina, algunos mineros fueron enviados a diferentes emplazamientos, otros se quedaron ayudando con el mantenimiento y apoyando a la de Figaredo que se acababa de rescatar. Se dio la concesión a un empresario que se hizo rico mientras daba supuestos servicios a la mina que terminó cerrando años más tarde.

—No veo la conexión.

—Ahora lo vas a ver.

La mujer mostró albaranes de unas empresas en gastos de mantenimiento y en todo tipo de materiales.

—Estas empresas fueron creadas pocos días antes del encierre de diciembre de 1992. Eran sociedades anónimas que además estaban asentadas en Andorra, para que fuera más difícil seguirle la pista. Mira lo que he descubierto. —Margarita mostró un pdf con los miembros de la sociedad—. Son el empresario Fernando García, Narváez y Jaquete.

—¿Cómo? —preguntó sorprendida.

—Los dos líderes sindicales estaban compinchados con el empresario, lo que hicieron fue desmantelar ambas minas y forrarse mediante facturas falsas o infladas que pagaba el Estado.

—Nadie del sindicato dijo nada, la gente tuvo que darse cuenta.

—Claro que lo sabían, parte del dinero iba para el sindicato, pero las mayores cantidades se las quedaban estos tres.

—Mándame toda la información y guárdala en la nube.

—Ya está hecho.

—Ahora ya tengo algo para amenazar a Pelayo Jaquete padre, con lo de la amnistía fiscal no logré amedrentarlo.

—Muchas gracias, Margarita.

—De nada.

La mujer arqueó la ceja.

—¿Quieres saber lo de los móviles?

—Claro, aunque me imagino lo que vas a decirme.

—Tanto el teléfono de Susana como el de su marido dan una señal en una torre cercana a la casa de Ana María, no puedo saber la ubicación exacta, pero a la hora de la muerte de la mujer ambos estaban a menos de diez minutos de distancia.

—Buen trabajo, creo que mañana por la mañana, después de ver a Susana iré a presentar todas las pruebas a la fiscalía. Mi cliente estará contento, saldrá completamente inocente de este crimen.

—Entonces, ¿piensas que los dos actuaron coordinadamente?

Priscila se hacía la misma pregunta.

—Lo que creo es que el marido de Susana fue a hablar con Ana María porque tuvo un ataque de celos. Su mujer lo siguió. El hombre discutió con la víctima, Susana se interpuso y su marido asesinó a Ana María.

—Cuando se sepa será un gran bombazo mediático, las fotos de Susana a cuatro patas deben haber llegado hasta China.

—Pues ese va a ser el menor de sus problemas —contestó Priscila, ahora que estaba completamente convencida de la culpabilidad de ambos.

—Tengo que irme y ordenar toda la información para llevarla mañana al juzgado.

—Ok.

—Buen trabajo, amiga.

—Gracias. Después presionaré a Jaquete para que confiese, si todo sale bien, antes de que termine la semana habremos resuelto los dos casos.

—Me alegro, Priscila, pero cuando puedas mándame mis honorarios, tengo que comprarme un procesador nuevo.

Priscila salió de la casa y se dirigió a su coche, estaba a punto de abrirlo con la llave cuando dos hombres altos y fornidos se le acercaron.

—Tiene que venir con nosotros.

—¿Son policías?

Los hombres no respondieron.

—El señor Narváez quiere verla.

32. Uno de los nuestros

Priscila palpó en la parte lateral de su bolso el arma. No la habían registrado, seguramente la consideraban demasiado inofensiva para que pudiera causarles algún problema. Media hora más tarde se detuvieron enfrente de una casa grande, totalmente reformada, con un gran jardín delantero. Parecía una casa de indianos que Narváez se había molestado en reformar, conservando únicamente la fachada.

El coche entró en la finca y aparcó en la puerta, uno de los guardaespaldas le facilitó la salida y los dos hombres llamaron a la puerta y después la escoltaron hasta un invernadero en la parte trasera de la casa. En mesas alargadas había una increíble colección de bonsáis.

Un hombre bastante grueso, con una barba corta que le cubría las mejillas hasta casi los ojos, estaba inclinado frente a uno de los árboles mientras lo pulverizaba con esmero.

—¡Dejadnos solos! —ordenó sin darse la vuelta, como si hubiera detectado su llegada antes de que los dos gorilas abrieran la boca.

Priscila caminó hasta el hombre, se paró a su lado y observó más de cerca al individuo. Lo conocía por las fotos de los periódicos y lo había visto en algún programa de televisión.

—Así que usted es la joven que está haciendo preguntas por todas partes.

Parecía una pregunta, pero era una afirmación.

—Usted es sin duda el señor Narváez.

—Llámeme José, no me gustan tantos formalismos.

—Si lo desea puedo llamarlo «el patrón».

El hombre se irguió, era más alto de lo que parecía. Tenía una permanente y molesta sonrisa, que era tan impostada como aquella apariencia de pacífico burgués.

—Me aficionó a los bonsáis mi gran amigo Felipe.

—El expresidente.

—No va a ser el rey.

El hombre se dirigió al siguiente arbolito y cortó algunas ramas secas.

—Los bonsáis son todo un arte, ¿sabe que la palabra significa bandeja? Los primeros en cultivarlos, hace más de dos mil años, fueron los monjes taoístas. Los monjes creían que el bonsái era un símbolo de la eternidad y que, en cierto sentido, era un puente entre el cielo y la tierra, lo divino y lo humano.

—No creo que me haya traído aquí para hablar de árboles enanos.

Por un segundo la sonrisa del hombre se borró de su rostro, y mostró una expresión mucho más feroz.

—Al principio solo los nobles y la alta sociedad podían cuidarlos. Si conseguían mantener sus árboles con vida, llegarían a experimentar la eternidad.

—Sigo sin comprenderle.

—Es muy sencillo, señorita. Nací en un pueblo cerca de Mieres, casi una aldea. Un tío abuelo mío vivía en esta casa y en verano dejaba que mis hermanos y yo pasáramos aquí unos días. Mis padres eran muy pobres y para ellos era un respiro, pero lo que no sabían era que aquel familiar anciano y sus cuatro hijas solteras nos utilizaban como esclavos. En el fondo disfrutaban humillándonos, en especial a mis dos hermanas, Clara y María. Cuando tuve dinero compré la propiedad, apenas ya quedaba nada en pie de la majestuosa mansión, pero para mí era una especie de venganza poética. Pasé media vida en la mina, luché por los derechos de los trabajadores en los sindicatos, estuve a punto de morir en manos de la policía, era un idealista. Luego vi enriquecerse a muchos del partido y del sindicato, aunque uno de los puntos de inflexión fue cuando Gerardo Iglesias, coordinador de Izquierda Unida durante tres años regresó a la mina después de dejar su cargo, sufrió una enfermedad y tuvo que retirarse. No quería acabar como él, yo no soy un maldito héroe. Soy únicamente un ser humano, tenía el derecho de vivir bien por una vez en la vida.

—¿Ya ha terminado su discurso? —preguntó molesta la mujer.

—Aquella era otra época, vivíamos humillados, nos trataban como a animales, me cansé de todo eso.

Priscila se cruzó de brazos.

—¿Y eso le da carta blanca para estafar, robar y asesinar?

El hombre se quitó los guantes de jardinero y se rio.

—Creo que tiene mucha imaginación.

—¿Qué pasó en 1986?

—Que murieron en un accidente unos pocos compañeros.

—Eso es mentira, usted organizó su muerte.

—Yo no puse ninguna bomba, señorita.

—Mandó que lo hicieran otros. Después continuó con el expolio del sindicato y las minas, para por último matar a un joven y, hace poco, a Asunción, la viuda de Ismael.

—Si pudiera probar todo eso no estaría aquí, habría ido a la policía y habría presentado las pruebas. No tiene nada más que rumores y recortes de periódicos.

—¿Usted cree? ¿Le suena Suministros de Asturias SA?

El hombre volvió a borrar la sonrisa del rostro.

—Una sociedad que se fundó hace veinticinco años, todo eso ya ha caducado, ya nadie puede acusarme de nada.

—Puede amargarle los últimos años de su plácida jubilación, alejarle del partido y que pierda toda su influencia. No es la cárcel, pero es mucho peor que esto —dijo señalando el invernadero.

—Yo no he matado a nadie, le repito. Asun era una mujer muy lista, odiaba a su marido y terminó con su vida. Lo que no entiendo es por qué me acusa de su muerte, no sabía nada.

—Pues se enterará de todo por los periódicos, ya sabe lo que le gustan estos temas a la derecha. Los escándalos de sindicalistas son muy golosos. La Razón, Intereconomía, esRadio y otros de ese tipo.

—Hay libertad de prensa, haga lo que crea necesario.

—Eso haré, no se preocupe, ahora, si es tan amable, me quiero ir a casa.

—Espere, tengo algo para usted.

La mujer le siguió intrigada. Entraron en el despacho, el hombre abrió una cajonera que tenía cerrada bajo llave y sacó dos carpetas rojas.

—Lo primero es una tontería, pero puede costarle la cárcel. Hace unos meses pinchó el teléfono del candidato, el señor Pelayo Jaquete hijo. ¿No es cierto?

Priscila se puso algo nerviosa, notó cómo se le secaba la boca.

—La segunda carpeta no tiene que ver con usted, pero sí con su madre y su padrastro. Son contrincantes de extrema derecha, los tenemos vigilados desde hace tiempo y tengo algunos datos sobre ellos, por si ganan las elecciones en algún momento. Échele un vistazo, no tiene desperdicio. Además de tener dinero en las islas Caimán y defraudar a Hacienda, el pasado de su padrastro es muy jugoso.

Priscila ojeó todo rápidamente y cerró las carpetas.

—Si saca lo que sabe, yo mandaré que hagan lo mismo, de un plumazo se terminará su carrera y su familia terminará en la cárcel. Gracias por su visita.

La mujer salió de la casa todavía aturdida, no se esperaba aquella reacción, sin duda Narváez era un hueso duro de roer y había ganado la partida.

33. El juicio

Aquella mañana en la playa fue muy distinta a la de unos días antes. Susana parecía una sombra de sí misma, demacrada, tenía sus gafas de sol que le cubrían buena parte del rostro, parecía que había adelgazado y miraba atemorizada a un lado y al otro.

—No tengo mucho tiempo, debo ir al juzgado —le comentó Priscila nada más llegar a la arena.

—Seré breve. Se lo prometo.

Priscila había dormido en la casa de su abuela, además de para proteger las pruebas, para evitar a su ex. Apenas había logrado pegar ojo en toda la noche.

—Soy toda oídos.

—Ahora estoy convencida de que lo hizo mi marido, ya no me cabe la menor duda. Él me contó que sí había ido a la casa de Ana María aquel día, pero que cuando se fue de la casa ella seguía con vida. No sé por qué le creí en ese momento, pero ahora quiero pedirle que entregue las pruebas cuanto antes.

Priscila parecía sorprendida de aquel cambio.

—No la entiendo.

—Ya no le creo, ayer me agredió, no es la primera vez, es un hombre muy violento —dijo mientras se quitaba las gafas y mostraba un ojo morado.

—Lo siento, pero no puedo creerla, al menos del todo. Su teléfono también fue localizado en la misma zona al mismo tiempo.

—Es imposible, estaba en casa, aunque pedí a mi amiga que mintiese.

—Me cuesta imaginar que su teléfono se moviera y usted no. ¿Qué hizo aquella tarde?

—Bueno, después de comer me eché a dormir, casi nunca lo hago, pero me encontraba muy cansada, cuando me desperté era muy tarde casi las ocho de la noche.

—¿Alguien podría corroborar su coartada?, aunque no sé si un tribunal creerá su testimonio, ya ha mentido en otras ocasiones.

—Sí, mis hijos pequeños estaban en el cine, pero el mayor se encontraba en casa mientras yo dormía en el cuarto.

—¿Cómo explica lo de su móvil?

—¿Puede que mi marido se lo llevara para localizar la casa de Ana María?

—Bueno, de una forma u otra, entregaré las pruebas en el juzgado, que sea la justicia la que dictamine lo que sucedió.

—Gracias por todo. ¿Ha descubierto quién envió esas fotos a los medios y jaqueó mi programa para mostrarla en directo?

—Mi ayudante está trabajando en eso, en cuanto sepa algo se lo haré saber.

Las dos mujeres se despidieron, mientras Priscila se dirigía al coche, Susana permaneció mirando al infinito. Su vida parecía devastada por completo, tal vez había jugado a ser una diosa, siendo una simple mortal y ahora la ira de la divinidad se cernía sobre ella. Se quitó las gafas y dejó que el sol calentase su rostro. Le picaba el maquillaje del ojo, pero había merecido la pena, había sido muy convincente y eso era lo único que importaba.

34. Candidato

Cuando Librada prendió la televisión el rostro del candidato apareció en primer plano, lo estaban entrevistando en la televisión del Principado. Era poco agraciado, con aquellas gafas y el tupé, también con sus dejes y movimientos espasmódicos.

—Señor Presidente, gracias por concedernos esta entrevista a tan poco tiempo de las elecciones, imaginamos que su agenda se encontrará muy apretada.

—Siempre busco un momento para dirigirme a mis paisanos, mi vida es servir a Asturias.

Librada frunció el ceño desde su casa y exclamó:

—¡Mentiroso de mierda!

Le encantaba discutir con la televisión.

—El candidato de Vox parece estar ganando más seguidores cada día. ¿Piensa que eso se traducirá en votantes?

—Asturias es una región de izquierdas, ha sido siempre el adalid de la solidaridad y la lucha obrera. Esos neofascistas no tienen nada que hacer en nuestra tierra.

—Entonces, ¿no se cree las encuestas?

—No, pero tampoco me preocupan, lo único que importa son las papeletas dentro de una urna. Me presento a un segundo mandato, después de haber terminado con parte del paro juvenil y haber atraído muchas inversiones al Principado. Algunos ya nos llaman la Nueva Irlanda.

—Corren rumores que esas empresas, en la mayoría de los casos no han asegurado que se implantarán en nuestro territorio.

El candidato esbozó una sonrisa.

—Le aseguro que sí, pero si gana la extrema derecha espantará a los inversores.

—Se rumorea que miembros cercanos a su gobierno están implicados en delitos económicos. Llevan mucho tiempo gobernando en Asturias, imagino que estarán vigilantes, para que la corrupción no haga mella en el sistema.

—¿Cuántos casos de corrupción se han descubierto en el Principado desde que gobierno? Esto no es la Valencia del PP ni la Cataluña de Convergencia, aquí mis consejeros son honrados, se lo aseguro.

—Algunas voces han comentado que su asesor José Narváez puede convertirse en el próximo consejero de presidencia. ¿Es cierto el rumor?

El presidente se quitó las gafas y comenzó a chupar una de las patillas.

—Ni confirmo ni desmiento, el gobierno se formará cuando los ciudadanos nos den su confianza. Ni un minuto antes ni un minuto después.

Librada escuchó el timbre de la puerta y se levantó pesadamente, no sabía quién podía venir a esas horas. Observó por la mirilla y vio a un hombre de mediana edad bien vestido. A pesar de que su nieta siempre le decía que no abriese a nadie, le parecía más un vendedor de Biblias que un asesino en serie.

—Buenos días, ¿podría ver a Priscila?

—Mi nieta no está.

—Pero ¿no es aquí su agencia?

—Sí, pero iba hacia los juzgados, tenía que entregar algunas cosas allí.

—¿Los juzgados? Llámela inmediatamente, por favor.

—Déjeme su teléfono y ella le llamará.

—No lo comprende señora, es muy urgente.

Librada comenzó a ponerse algo nerviosa, el hombre parecía muy alterado, intentó cerrar la puerta, pero este interpuso su pie.

—Señora, es muy importante.

—¡Márchese o llamaré a la policía!

El hombre empujó la puerta y la mujer se derrumbó en el suelo.

—¡Ahora va a llamar a su maldita nieta!

Librada observó asustada al hombre, al principio no lo había reconocido, pero se trataba del marido de Susana Romero.

35. La madrastra

Priscila estaba a punto de entrar en los juzgados cuando vio la llamada de su abuela. Se paró en seco, era muy extraño que la llamara a esas horas. Hacía poco que habían hablado.

—Hola, ¿te encuentras bien?

—Tienes que venir a casa de inmediato.

—¿Por qué? ¿Qué sucede? ¿Te han vuelto los dolores?

La mujer guardó silencio, al final volvió a insistir.

—Ven ahora, es muy urgente.

Sintió una especie de vuelco en el estómago, se dio media vuelta y subió al coche. Pisó a fondo y salió a toda velocidad. Llevaba un par de manzanas recorridas cuando vio la llamada de Susana.

—Mierda, todo el mundo tiene que llamarme precisamente ahora —dijo en alto mientras contestaba.

—Priscila, ¿estás bien?

—Sí, claro. ¿Qué es lo que quieres?

—Mi esposo se fue de casa como un loco hace una hora, sabe que cogiste la pistola y quiere recuperarla. Ten mucho cuidado.

—¿Sabes si ha ido a casa de mi abuela?

—No tengo ni idea.

—Espero que no le haga nada, si no lo mataré con mis propias manos —dijo fuera de sí.

—No sé si va armado. Ten mucho cuidado.

—Ok, lo tendré. Protégete tú también.

—Sí, he dejado a los niños en casa de una amiga y mi hijastro me está llevando a una casa que alquilamos algunas veces en Villaviciosa, estaremos allí hasta que la policía intervenga. Llama a la policía, ten cuidado.

—No te preocupes, mándame tu ubicación, intentaré ir a veros cuando solucione esta situación.

Priscila colgó el teléfono y pisó el acelerador, parecía volar por las calles de Oviedo, mientras los viandantes se quitaban de en medio de los pasos de cebra. No tardó mucho en llegar, dejó el coche mal aparcado y corrió hacia la casa de su abuela. Subió las escaleras de dos en dos y abrió la puerta.

La luz del pasillo estaba apagada y no se escuchaba nada, caminó sigilosa hasta el salón, ni rastro de su abuela. Comenzó a preocuparse y marcó el teléfono del móvil, sonó en el sillón.

—¿Dónde está?

En ese momento alguien la atacó por detrás, perdió el equilibrio y sintió un fuerte dolor en la cabeza, pero no llegó a perder el conocimiento.

El hombre le quitó el bolso y sacó las pruebas, se las metió en los bolsillos.

—¿Dónde está mi abuela? —preguntó Priscila medio mareada.

—No le he hecho ningún daño, está en su habitación bajo llave.

—¿Se ha vuelto loco? ¿Qué hace en mi casa? Devuélvame las pruebas, tarde o temprano la policía lo descubrirá todo.

—No creo, hasta ahora estaban convencidos de que había sido su esposo y su familia lo había ocultado.

—¿Por qué lo hizo? —preguntó Priscila—. ¿Estaba celoso?

El hombre no dijo nada, se limitó a agachar la cabeza.

—No lo entendería.

El marido de Susana se dio la vuelta y se dirigió al pasillo.

—¡Alto, no se mueva! Voy a llamar a la policía.

—Será mejor que deje el caso, no entiende nada.

Priscila se incorporó un poco sin dejar de apuntar al hombre con su arma.

—¿Que no entiendo nada? Claro que entiendo. Si usted no se entrega un hombre inocente pagará por algo que no ha hecho.

—Prefiero que pague él.

—Estese quieto —dijo Priscila mientras comenzaba a marcar el número de la policía. Apartó durante un segundo la vista del hombre y cuando volvió a mirar, él ya estaba sobre ella.

Forcejearon, él era mucho más fuerte y el cañón de la pistola fue girando hacia la cara de Priscila.

—No me obligue a hacer esto —comentó el hombre.

Priscila empujó el arma con la otra mano, notaba los dedos del marido de Susana hincándose en su muñeca.

—Suélteme, suélteme.

Un disparo retumbó en toda la sala y se escuchó el sonido de un cuerpo al chocar contra la madera.

—Por favor, diga a la policía que he sido yo.

La voz del hombre parecía apagarse poco a poco.

—Claro que lo diré, pero antes llamaré a una ambulancia.

—No, es mejor así.

—No le comprendo.

—Usted estuvo allí.

—Sí, pero no…

El hombre cerró los ojos y dejó de respirar. Priscila vio una mancha de sangre que se extendía por el suelo. Llamó a la policía y corrió para ver cómo se encontraba su abuela.

—El maldito cabrón me ha encerrado. ¿Te lo puedes creer? Creo que me he roto algo, me dio un empujón muy fuerte.

—¿Te duele algo?

—Me duele todo. Se volvió loco, quería que vinieras. ¿Le has disparado?

Priscila dudó, no estaba muy segura de lo que había sucedido.

—Forcejeamos y se disparó la pistola, debo haberle dado en el estómago o en algún órgano vital, ya está muerto.

—Lo siento, no es plato de buen gusto, aunque se lo merecía el muy capullo.

Fueron hacia el salón, escucharon las sirenas de la policía y de la ambulancia. Entonces Priscila recibió un wasap con la indicación de la casa de Villaviciosa.

—Atiende tú a los agentes, dale las pruebas.

—Voy a por Susana, estaba huyendo aterrorizada.

—Será mejor que mandes a la policía.

—No, quiero ser yo quien le cuente lo sucedido.

Priscila bajó por el ascensor mientras los sanitarios corrían por las escaleras. Después se subió al coche y puso las coordenadas en su navegador.

36. Asturias

Mientras llegaba a las afueras de Villaviciosa le llegó otro mensaje de Susana.

—¿Qué ha sucedido? ¿Todo está bien?

En ese momento observó algo extraño. El primer mensaje tenía, cuando dabas a la ubicación, un Nick distinto. Algo así como «carer», pero que no aparecía en los otros mensajes.

Entonces se dio cuenta de todo, el teléfono que había estado en la casa junto al del marido de Susana era el de su hijastro.

Atravesó la ciudad y tomó un desvío, condujo varios kilómetros entre cercas de piedra, pasando entre prados y casas dispersas, después llegó hasta un bosque tupido y el sendero se hizo más estrecho, en la parte alta de un monte se veía una casa majestuosa. Unos minutos antes había comenzado a llover con fuerza, aparcó en la entrada, junto al coche de Susana y llamó a la puerta.

—¿Está bien? ¡Dios mío! ¿Qué ha pasado?

—¿Puedo entrar y secarme?

—Sí, hemos encendido la chimenea.

Al lado del fuego había un chico alto y rubicundo, parecía atlético y fuerte.

—Gracias por venir. ¿La policía lo ha capturado? —preguntó Susana.

—Mejor vamos a sentarnos.

Los dos se pusieron en el sillón grande y ella en uno orejero que había enfrente. No había demasiada luz en el salón, únicamente la del fuego y una lámpara en un rincón.

—Lo siento, su esposo está muerto. Forcejeamos y se disparó el arma. Ya todo ha terminado.

—Sí —dijo Susana mientras comenzaba a llorar.

—Se ha hecho justicia —añadió Priscila.

El joven no hizo el menor gesto.

—Aunque hay algo que no comprendo.

Susana se secó las lágrimas.

—¿A qué se refiere?

—Usted estaba en su casa dormida, pero la señal de su teléfono parecía estar cerca de la casa.

—Ya le he dicho que yo tampoco me lo explico.

Priscila miró fijamente a los dos.

—Al principio pensé que mentía, que encubría a su marido, que era cómplice, pero después me di cuenta de que algo no encajaba. Su hijastro ha clonado su teléfono, puede ver, leer y saber dónde se encuentra en todo momento. Fue él quien siguió a su marido aquel día.

—¿Por qué iba a hacer algo así?

—Su marido discutió con Ana María, pero se fue sin hacerle nada, como declaró.

Susana la miraba asombrada, como si no estuviera entendiendo nada.

—Fue su hijastro el que lo siguió, llevaba puesta una capucha, nadie lo localizó con las cámaras, entró en la casa, subió hasta el baño y disparó a la mujer en la cabeza varias veces.

—Eso es una locura —dijo Susana.

—Su marido lo descubrió e intentó protegerlo, no se estaba exculpando él, quería que su hijo no fuera a la cárcel.

—¿No tienes nada que decir? —preguntó la madrastra al chico.

—Deja que terminé —contestó autoritario.

—Tras asesinarla pensó que usted sería solo suya, pero cuando la vio con el entrenador se enfureció y publicó sus fotos. Ahora ya tiene lo que quiere, su marido no puede competir con él.

Susana miró el rostro del hijastro como si al final comprendiese todo, él la vigilaba, por eso se sentía observada y le desaparecía ropa interior.

—¿Cómo has podido? —preguntó Susana golpeando con sus puños el pecho del joven, este la apartó de un manotazo y se puso en pie.

—Fuiste tú el de las notas amenazantes, el que entró en mi apartamento para advertirme. Siempre has sido tú.

—Eres muy lista, pero no tienes pruebas, mi padre cargará con la culpa.

—No te saldrás con la tuya —dijo Priscila mientras sacaba su arma.

El muchacho sacó un cuchillo y lo puso en el cuello de Susana.

—Cuando la policía encuentre vuestros cuerpos creerá que viniste a por Susana, que ella era cómplice, te atacó con el cuchillo y tú le disparaste. Caso cerrado.

Priscila dio unos pasos hacia delante.

—Esto no es una película, has dejado decenas de indicios por todas partes.

—No creo, los policías odian los casos retorcidos y complicados, cerraran el caso y yo quedaré libre.

El joven apretó el cuchillo en el cuello de su madrastra.

—Suelta el arma —dijo mientras comenzaban a salir algunos hilillos de sangre del cuello de la mujer.

—Está bien, la soltaré.

Dejó el arma en el suelo.

—Dale una patada.

Priscila obedeció. El joven se agachó para coger el arma, entonces Susana golpeó el brazo del hijastro y el cuchillo penetró en su cuello.

—Ahh.

El chico que había tomado la pistola la disparó en el pecho y los dos se derrumbaron.

Priscila observó atónita la escena, como si estuviera viendo una nueva representación de Edipo Rey. Después se acercó a los cuerpos, el chico estaba muerto y Susana aún tenía un hilo de vida.

Llamó a emergencias y se sentó en el suelo, apenas ya entraba algo de luz por las ventanas, la chimenea seguía alumbrando la estancia y se escuchaba una suave melodía. Cerró los ojos y se preguntó si su trabajo merecía la pena, estar siempre rodeada de toda esa muerte y horror. No obtuvo respuesta, a lo lejos las sirenas sonaban como los latidos de un corazón, hasta que las luces rojas y azules penetraron por la ventana y los pasos de los policías retumbaron por el pasillo, anunciando que todo había terminado por fin.

37. El mitin

Librada no se lo quería perder, acudió con su nieta al mitin de Pelayo Jaquete hijo. El teatro estaba abarrotado, pero ellas habían logrado unas entradas en la primera fila, gracias a un viejo amigo de Librada que tenía un hijo que trabajaba en el teatro.

Se escuchaba la música machacona del partido en bucle, mientras la mayoría de los simpatizantes se saludaban entre sí. Tras quince minutos, el candidato apareció en la platea y se aproximó al atril. Detrás se sentaron varios de los varones del partido, entre ellos Pelayo Jaquete padre y José Narváez.

El candidato levantó las manos para que el público dejara de aplaudir, cuando la gente se hubo sentado y calmado se aferró al atril y comenzó a hablar.

—Queridos amigos, camaradas y votantes. Hoy es un día histórico, cerramos la campaña estando en cabeza en las encuestas. De nuevo vamos a gobernar en el Principado.

La gente se puso en pie y comenzó a aplaudir.

—Calma, aún no hemos ganado. La magia de la democracia no se ha producido. En unos días podremos celebrarlo todos juntos.

Priscila miró al candidato y después se giró hacia su abuela. Librada le guiñó un ojo y la joven mandó el mensaje.

A varios kilómetros de allí Margarita se estaba zampando una pantera rosa cuando vio la pantalla iluminada, levantó la mano derecha y apretó al play, después siguió comiendo tranquilamente su bollo.

En el monitor del teatro, donde antes se veía la bandera de España ondeando, al lado del logo del partido, comenzó a aparecer un vídeo en el que se veía a cinco mineros y una voz que comenzaba a narrar.

El candidato se giró y miró la pantalla.

—¡Qué mierda es esta! —exclamó, pero ya no pudo decir más.

«La sangre de los mineros asesinados por José Narváez clama desde sus tumbas, cinco hombres muertos por la ambición de uno…».

El video fue mostrando todos los desfalcos y engaños de los últimos años. Nadie parecía reaccionar, el único que se puso en pie fue Narváez para mirar la pantalla que parecía devorarlo. El hombre se puso la mano en el pecho, sintió un fuerte dolor en un brazo y se cayó de rodillas. Dos hombres de seguridad fueron a socorrerlo.

Pelayo Jaquete padre miró entre el público a las dos mujeres, si las miradas mataran, las dos hubieran caído fulminadas al instante.

Epílogo

Priscila salió en la prensa de todo el país, en aquel momento era la mujer más famosa de España. No paraban de llegarle ofertas de trabajo y casos, pero ella decidió irse unos días al campo para aclarar sus ideas. Alquiló una casa en medio de la nada, muy próxima a Cangas de Narcea. Por las mañanas daba largos paseos solitarios y por la tarde leía al lado de la hoguera. Así se pasó una semana.

El último día se acercó a un lago, se sentó en una roca al lado de la orilla. Se quitó su anillo de compromiso y lo observó durante un rato. Tenía un bonito brillante engarzado, pensó que a su ex le habría costado una pasta. Se puso en pie y lo alzó, agitó el brazo y lo lanzó en medio del lago.

Mientras caminaba de regreso al coche, le vino a la mente su abuela, no quería separarse de ella ni un minuto, deseaba estar todo el tiempo que pudiera a su lado. Notó un nudo en la garganta y sus ojos se empañaron, después comenzó a tatarear una canción y se sintió viva por fin.

Agradecimientos

A Ramón Villa, que con sus sabios consejos me habló del mundo de la mina y ayudó a que este libro sea mucho mejor.

A los cientos de miles de lectores que disfrutan con mis historias a lo largo y ancho del mundo.

MARIO ESCOBAR GOLDEROS (Madrid, 23 de Junio de 1971), es un novelista, ensayista y conferenciante. Licenciado en Historia y Diplomado en Estudios Avanzados en la especialidad de Historia Moderna, ha escrito numerosos artículos y libros sobre la Inquisición, la Reforma Protestante y las sectas religiosas. Publicó su primer libro Historia de una Obsesión en el año 2000. Es director de la revista Historia para el Debate Digital, colaborando como columnista en distintas publicaciones. Apasionado por la historia y sus enigmas ha estudiado en profundidad la Historia de la Iglesia, los distintos grupos sectarios que han luchado en su seno, el descubrimiento y colonización de América; especializándose en la vida de personajes heterodoxos españoles y americanos.

Su primera obra, Conspiración Maine (2006), fue un éxito. Le siguieron El mesías Ario (2007), El secreto de los Assassini (2008) y la Profecía de Aztlán (2009). Todas ellas parte de la saga protagonizada por Hércules Guzmán Fox, George Lincoln y Alicia Mantorella. Sol rojo sobre Hiroshima (2009) y El País de las lágrimas (2010) son sus obras más intimistas. También ha publicado ensayos como Martín Luther King (2006) e Historia de la Masonería en Estados Unidos (2009). Sus libros han sido traducidos a cuatro idiomas, en formato audiolibro y los derechos de varias de sus novelas se han vendido para una próxima adaptación al cine.