NOVELA INSPIRADA EN HECHOS REALES.

Cuando Estelle, una bella enfermera francesa de veinticinco años, se ofrece como voluntaria para trabajar con los desplazados sirios en Turquía, no espera que su vida pueda dar un giro tan peligroso. Tras viajar al Estado Islámico para ayudar como voluntaria en un hospital, será descubierta por los milicianos y vendida como esclava.

Mientras ella se encuentra atrapada en el Estado Islámico, su novio Kadar intentará por todos los medios liberarla. Obligada por las circunstancias a convivir en un sitio inhóspito durante meses, sentirá la opresión de un lugar como el Estado Islámico. ¿Logrará sobrevivir y contar al mundo su verdad?

Mario Escobar

En el lugar más oscuro

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Titivillus 24-02-2021

Título original: En el lugar más oscuro

Mario Escobar, 2016

Editor digital: Titivillus

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Primera parte
Estelle Dufort

1
Los Campos

Las interminables hileras de tiendas de plástico, los cables de luz por todas partes, el barro y el polvo, el murmullo de miles de personas que intentan vivir y morir en mitad de la nada. Los campos de refugiados parecen iguales en todas partes. Niños correteando entre los charcos, padres intentando cortar el pelo a sus hijos al lado de las casetas de las duchas, mujeres que charlan sentadas mientras preparan algo caliente, ancianos de ojos cansados que buscan deseosos sus viejas casas destruidas por las bombas. Los escombros de la guerra dejan paso a las calurosas tiendas, que en invierno se convierten en neveras, donde los pies congelados impiden dormir. Mientras el todoterreno se aleja desde la montaña hasta el campo, la gran ciudad repentizada se dispone a pasar una nueva noche de sueños rotos y deseos imposibles.

Estelle Dufort percibe el traqueteo de los baches y los desniveles de una carretera improvisada que conduce a Şanlıurfa. Cuando en el coche divisa en la distancia los primeros edificios siente que ha regresado a otro mundo. Las calles están ordenadas y limpias, toda la región es muy próspera y fértil, lo que contrasta aún más con las vidas de aquellos que huyen de la guerra. Dirige el coche hacia el Hilton Garden Inn para buscar a su novio Kadar Salin. Deja el todoterreno al aparcacoches y entra en el inmenso y lujoso recibidor del hotel con los pantalones sucios de barro, los bolsillos repletos de gasas, tiritas, junto a su manoseada libreta de color negro. Tiene la camisa muy sudada, los cercos oscuros rodean su cuello y axilas, la lleva arremangada por el codo. El sombrero de doble ala tapa su pelo castaño y brillante, pero al menos la protege del sol abrasador. Su piel blanca adquiere un tono rosado por el sofocante calor y sus grandes ojos azules observan a todos los residentes hasta localizar el mostrador principal. Su novio trabaja también para ACNUR, pero en el comité libanés no, en el francés. Se conocieron dos años antes en unas conferencias en París. Estelle deseaba ir a Siria y Kadar terminaba de regresar de allí. Los dos hablaron en árabe después del primer taller, ella le preguntó mil cosas y él respondió con el ritmo pausado de los orientales y una sonrisa que terminó por conquistarla. Ella amaba la lengua árabe y su cultura, sus abuelos se habían criado en Argelia y siempre le contaban las aventuras de su familia en África.

Estelle cenó aquella noche con Kadar y supo de alguna manera que pasarían el resto de su vida juntos. Llevaban dos años de novios y —a pesar de la oposición de su padre, un alto funcionario del Ministerio de Asuntos Exteriores de Francia— al finalizar el verano se casarían en Beirut.

Margot, su madre, no parecía muy animada por el enlace. Sabía lo que la gente decía sobre los matrimonios mixtos con musulmanes, temía que con el tiempo el amable y cariñoso Kadar se convirtiera en un fanático religioso y arrastrara a su hija a un país árabe y la obligara a convertirse al islam, pero Estelle conocía el corazón de su novio y estaba segura de él.

—Perdone, ¿puede decirme cuál es la habitación de Kadar Salin? —pregunta al recepcionista en turco.

—¿Quiere que le llame a su habitación? —pregunta el hombre.

—No, simplemente dígame la habitación —contesta la joven.

El recepcionista frunce el ceño. No es muy decoroso que una joven suba a la habitación de un hombre, pero como sabe que son extranjeros le indica el ascensor y la planta, mostrando su sonrisa prefabricada.

Estelle espera impaciente al ascensor, mientras aprieta los nudillos, después sube con el corazón acelerado, siente que se le va a salir por la boca. Llevan casi quince días sin verse. Kadar ha estado visitando los campos de refugiados en Jordania y Egipto, pero no han dejado de hablar todos los días por teléfono. Cuando se abren las puertas del ascensor y contempla el pasillo de moqueta roja y paredes azafrán, sale y camina con rapidez hasta la puerta. Respira hondo y toca con los nudillos. Se escuchan pasos al otro lado, la puerta se abre lentamente y Kadar aparece ante sus ojos. Lleva el pelo rizado suelto y revuelto sobre la cara. Tiene una toalla enrollada a la cintura y el torso desnudo. La joven le mira por unos segundos antes de comenzar a hablar.

—¡Cariño! —grita en francés.

Él la abraza y la levanta en volandas. Por unos segundos flota entre el pasillo y la entrada. Cierra los ojos y siente sus brazos, el tacto de su piel y todos sus temores desaparecen de repente.

—¡Te he echado mucho de menos! —grita Kadar, mientras cierra la puerta de una patada y deja delicadamente a su novia sobre la cama.

Estelle le atrapa con las piernas por la cintura, pero él la rechaza sonriendo.

—No Estelle. Nos quedan pocos meses para casarnos, me han educado de una manera distinta a la tuya, no podemos hacer nada hasta que nos casemos. Son mis tradiciones…

Ella frunce el ceño. Nunca ha estado con un hombre como él, para ella es normal que el amor se exprese también sexualmente, pero Kadar ha sido criado como suní y no puede traicionar a su familia.

—No soy musulmana, ya lo sabes.

—Yo sí lo soy, y por eso te respeto. Entiende que es mi manera de demostrarte que te quiero —dice el joven con su sonrisa de dientes blancos y perfectos. Tiene una leve barba morena que resalta aún más sus grandes ojos verdes.

Ella mira sus pupilas brillantes, siempre le han confundido y enamorado su brillo y su fuerza interior.

—Estoy segura de que alguno de tus antepasados fue uno de esos cruzados franceses o alemanes que intentaron reconquistar Tierra Santa —dice para fastidiarle.

Los dos se abrazan y salen juntos a la terraza. La ciudad poco a poco flaquea ante la insistencia de la oscuridad, las farolas embellecen las calles de Şanlıurfa, como gemas en un inmenso collar.

—Nunca habría conocido esta tierra de no ser por los refugiados, todo lo bello encierra en su interior lo terrible. ¿No crees?

—Naturalmente, “Al∙lâh es bello y ama la belleza”, como decía el Gran Profeta Mohammad, pero el hombre lo contamina todo —contesta Kadar.

—Ya sabes que yo no tengo una visión tan pesimista del hombre. Para ti el ser humano es un monstruo que tiene que redimirse por la gracia de Dios, para mí, en cambio, es todavía un niño que no ha encontrado su destino —dice Estelle mientras abrazados observan cómo el Sol se esconde tras los montes pelados y las rocas milenarias del antiguo castillo.

Kadar termina de vestirse con una camisa negra y unos vaqueros del mismo color, mientras Estelle se ducha y se cambia de ropa. Cuando ella sale del baño, él la espera sentado al filo de la cama mirando el canal de noticias Al-Yazira.

—Siempre lo mismo, esta guerra no va terminar nunca —dice mientras tira el mando sobre la cama.

—No te enfades, ya sabes que no sirve de nada. Vamos a cenar —comenta Estelle mientras le tira de los brazos. Caminan por el pasillo hasta el ascensor y se abrazan mientras esperan. Cuando las puertas se abren se separan instintivamente, saben que en ningún país árabe está bien visto las muestras de cariño en público entre hombres y mujeres. Estelle usa el pañuelo en algunos ambientes muy conservadores, por eso siempre lleva uno en el bolso.

Mientras el ascensor desciende hasta la planta baja, el hombre que está dentro los mira con recelo, parece por su ropa un saudí, ellos continúan hablando sin hacerle mucho caso.

En el gran recibidor se congrega todo el mundo que sale a cenar a esa hora, sobre todo los miembros de ACNUR y otras organizaciones. Europa está en alerta máxima ante la llegada de refugiados y ha intensificado sus esfuerzos en los campos de refugiados, para que se detenga la avalancha que se cierne sobre Europa.

—Vamos al pequeño restaurante en la parte vieja —comenta Kadar mientras de la mano la lleva hasta la entrada. Se deciden a tomar un taxi, no quieren conducir a aquellas horas por las calles de la ciudad. En quince minutos están delante del sencillo restaurante con seis mesas y una pequeña barra que da a la cocina. A esa hora hay pocos clientes y su mesa preferida continúa vacía. En la sencilla mesita de madera tosca hay un florero de cristal con algunas rosas rojas. A Estelle le parece el lugar más romántico del mundo, para Kadar es un lugar tranquilo en el que pueden hablar sin ser molestados por miradas indiscretas y se come muy bien.

—¿Probarás otra vez la kavurma? —pregunta Kadar.

—No, cariño, sabes que soy medio vegetariana, la carne me cae mal y más para cenar. Tengo ganas de repetir con la berenjena asada y los isot, son deliciosos.

Onan aparece de repente, ha pasado por la cortina que separa la cocina del salón y al verlos da un grito de alegría.

—Mi pareja favorita —dice en un mal francés. Después se toca los anillos de oro de las manos—. ¿Quieren cenar lo mismo de la semana pasada? Hoy la kavurma está exquisita. Mi esposa cocina como un ángel.

—No, Onan. ¿Cómo es posible que todavía te acuerdes? Cenaremos más ligeros, mañana tenemos mucho trabajo. Unos isot, pero que no sean picantes y berenjena asada para Estelle.

—Pero no me rechazarán el sillik, conseguí unas almendras espléndidas esta mañana en el mercado.

—Vas a hacer que engorde —dice Estelle sonriente.

El dueño se dirige a la barra moviendo su inmenso cuerpo oculto tras un amplio suriyah de algodón blanco, algo grisáceo por el uso y la grasa.

Los dos jóvenes se quedan mirando las velas antes de continuar con la conversación, a veces el simple hecho de sentirse uno al lado del otro es suficiente, apenas hacen falta las palabras.

En ese momento suena el teléfono de Estelle y mira la gran pantalla.

—Es mi madre —dice resoplando.

—Cógelo, venga —le apremia él.

Pero ella hace un gesto negativo con la cabeza, no quiere que su madre la maree, además puede tirarse una hora hablando sin parar y estropearles la cena.

—La familia es muy importante —dice Kadar, le quita el teléfono, pero antes de contestar se corta.

—En Francia es un verdadero suplicio. Nadie habla con sus padres a diario, mi madre está mal de la cabeza o no tiene nada mejor que hacer.

—No me gusta que digas eso —dice Kadar con el ceño fruncido. Después recuerda a su madre, ya han pasado dos años de su muerte, pero en su mente sigue sufriendo una sacudida cada vez que piensa en ella.

—No te pongas triste —le pide Estelle al escudriñar su rostro. Se conocen tan bien que con una mirada saben lo que le pasa al otro. Después se apoya sobre su hombro y él respira hondo, aguantando las lágrimas que han acudido a sus ojos. No llora, contiene el aliento y suspira, después gira la cara hacia ella hasta que su mentón le toca la frente blanca y tersa.

—Será mejor que llenemos la mente de pensamientos más positivos.

—Sí, te he echado mucho de menos. ¿Cómo están las cosas en Jordania y Egipto?

Kadar tarda en responder, como si le costara regresar de sus pensamientos oscuros.

—Mucho peor que aquí. Tienen menos recursos y la gente desesperada está cruzando el desierto de Libia para llegar a Italia.

Estelle frunce los labios, lamenta escuchar más malas noticias, pero le da pie para contarle lo que le ronda la cabeza hace tiempo.

—Quiero ir a Siria.

Se produce un largo silencio, pero antes de que el joven comience a recriminarla se presenta Onan con los primeros platos.

—Está caliente, no dejen que se enfríe —recomienda, mientras hace sitio a los platos. Lleva también panes de diferentes tipos. Se marcha y regresa un par de minutos más tarde con té.

El olor a la comida y el vapor forman un velo entre ellos. Se miran a los ojos sin hablar hasta que ella decide insistir.

—Un grupo de voluntarios salen para Al Raqa, ahora parece que las cosas están más tranquilas por allí. Necesito ver lo que está pasando, necesito entender.

—No puedes ir, te capturarán. Están deseando tener rehenes occidentales para usarlos en sus campañas mediáticas. No es seguro ni para un musulmán —dice Kadar negando con las manos.

—Serán unas horas. El grupo lleva un pequeño convoy de ayuda humanitaria, nos dejarán entrar y salir sin problemas. Ahora mismo hay una tregua —comenta Estelle con la voz angustiada, como si fuera a echarse a llorar.

—El ISIS no está incluido en la tregua. No puedes ir a Siria. No lo permitiré —dice el joven cruzándose de brazos.

—No soy de tu propiedad. Mañana salimos para Al Raqa —dice como si hubiera lanzado una granada y estuviera esperando la explosión.

Kadar se pone en pie y camina de un lado al otro del pequeño salón hablando en árabe. Ella entiende perfectamente lo que dice, pero se queda sentada, con la cabeza agachada, mientras la comida comienza a enfriarse.

—¿Qué puedo hacer para que cambies de opinión?

—Nada, ya lo sabes.

—No irás mañana con ese convoy.

—No te atrevas… —comienza a contestar Estelle mientras se pone en pie furiosa.

—Iremos juntos, hace semanas que el hospital privado del centro al que ayuda Médicos Sin Fronteras se ha quedado sin sistema informático. Les diré que iré a arreglarlo mañana. Saldremos en un autobús hasta Kobani y desde allí a Al Raqa. Regresaremos antes de que anochezca. El autobús tarda unas seis horas, si la noche nos alcanza en la ciudad podríamos estar en peligro. Ya sabes cómo tienes que ir vestida. Fi-Aman-Allah (Qué Alá nos proteja).

2
Camino a AlRaqa

El viejo autocar mercedes no tiene aire acondicionado y a pesar de no ser verano, el hacinamiento y el intenso calor hacen que la temperatura se dispare. Estelle lleva la cara tapada, el cuerpo cubierto por el niqab y una sensación de asfixia que apenas puede soportar. Las pocas veces que se dirige a Kadar es en árabe, pero usando frases cortas que hagan irreconocible su acento francés. Saben que en los transportes hay espías del ISIS y delatores capaces de cualquier cosa por unas pocas libras sirias. Los fértiles valles de Şanlıurfa dejan paso a los campos abandonados y las tierras yermas que anuncian el próximo desierto. La carretera está repleta de cráteres y en los arcenes los coches calcinados, las furgonetas oxidadas y el material militar abandonado anuncian que la guerra está por todas partes, devorando poco a poco aquel bello país. Ella había estado en Siria unos años antes, cuando la guerra parecía algo muy lejano, como el terror que ahora invade las calles y los corazones de París tras los atentados. Muchos de sus amigos no entienden por qué ayuda a los musulmanes. Una gran islamofobia se extiende por Europa, imparable y provocada tanto por los que desean que los musulmanes abandonen Europa, como por los que intentan que se levanten en contra de los occidentales, hastiados de odio y desprecio. Ella se siente parte de la frágil barrera que impide que los dos mundos se destruyan entre sí. Su amor por Kadar es otra muestra más de que los seres humanos se pueden comprender más allá de sus diferencias culturales o religiosas.

La última vez que estuvo en París su padre comenzó a discutir con ella. Le parece mentira que naciera en Argelia como su abuelo. Tal vez por eso su padre intenta separarse lo más posible de todo lo musulmán, pasar como un francés intachable, un miembro de la nobleza patricia del funcionariado francés. Su conocimiento del árabe le ha ayudado a ascender en su trabajo, pero también le recuerda cada día que tiene mucho más de africano de lo que se atreve a reconocer.

Estelle recuerda sus visitas los domingos a la casa del abuelo François, el aroma del té recién hecho, los dulces preparados por su criada argelina, los textos en árabe en las paredes. A pesar de ser protestante, una minoría tan extravagante en Francia como los judíos, siempre tuvo ese aire musulmán, de imán viejo, con las arrugas profundas surcando sus mejillas morenas y curtidas. Ella se parece más a su madre, con la piel rosada y los ojos claros, aunque siente que en su fuero interno es como su abuelo: tan africana como francesa.

El autocar recorre despacio por la carretera hasta llegar a una autopista que, a pesar de no parecer vieja, está aún más agujereada y repleta de baches que la carretera anterior. A los lados dejan las ciudades reducidas a escombros, como grandes castillos de arena abandonados en la playa. Kadar mira continuamente al pasillo, temeroso que alguien se dé cuenta de que una francesa viaja en el autobús.

A poco más de dos kilómetros se levanta la vieja Al Raqa, del color de la tierra mojada, con sus minaretes derruidos y sus cúpulas hundidas por las bombas. La ciudad milenaria ha visto tantas guerras, que parece indiferente a las profundas heridas que atraviesan sus calles y la convierten en una ciudad fantasma. Pasan cerca del cementerio, observan varios cortejos fúnebres que caminan sin lágrimas hasta las fosas vacías. Estelle piensa que ya no hay lágrimas en Al Raqa, que sus habitantes agotados de sufrir apenas pueden albergar en sus almas más tristeza.

Las hierbas crecen en los arcenes, no hay mucha circulación y los pocos transportes que van en dirección contraria son militares. Ella no sabe decir a qué ejército pertenecen, pero los tanques hacen que vibre el autocar y la gente aparta la mirada, para intentar evitar observar la muerte que desprenden.

El autocar se aproxima al centro, a un lado las calles se estrechan. Son sucias, grises y muy poca gente camina o se para unos segundos en las pocas tiendas que permanecen abiertas. Algunos colegios con los cristales rotos parecen algo más vivos, los niños cantan los números o se ríen en mitad del silencio absoluto de las calles. Los pocos coches que se ven están calcinados, aparcados para siempre en las calles medio derruidas y repletas de escombros. El caos de cables sin luz es tan inútil como los mosquitos que intentan absorber las últimas fuerzas de los habitantes de la desolada ciudad.

Los pasajeros abandonan el autocar lentamente. Kadar para a su novia con la mano, prefiere ver cómo todos abandonan el vehículo y nadie los persigue. Después se coloca la mochila y bajan por la puerta trasera del autocar. Al principio se le ve confuso, pero después camina unos pasos por delante de ella, mientras se adentran en la ciudad. El hospital está a una media hora caminando, pero no hay forma de encontrar ningún transporte en la ciudad, muchas calles están intransitables para los vehículos.

Estelle levanta la vista y observa disimuladamente los edificios derruidos y se pregunta dónde vivirá esa pobre gente que vaga por la calles cabizbaja. Sus ropas raídas apenas disimulan sus cuerpos famélicos. Intenta apartar la mirada, pero enseguida comprende que ha ido hasta allí precisamente para eso, tiene que ser los ojos y los oídos del mundo. Aún no se lo ha contado a Kadar, pero desea regresar a París e intentar organizar una campaña de concienciación en el país. Llamar a sus amigos periodistas, alertar a las ONG de lo que está sucediendo, hacer que reaccionen de alguna manera.

Disimuladamente apunta con su bolso a las ruinas después de conectar una minúscula cámara. Siente un escalofrío cuando se cruzan con un grupo de milicianos.

Kadar intenta ser natural y se acerca a ellos, les pregunta la dirección del hospital y tras recibir las indicaciones continúan hacia el otro extremo de la ciudad.

El sudor le recorre todo el cuerpo. Hace mucho calor y el niqab apenas le deja respirar. Caminan entre escombros, el polvo les molesta a los ojos y les hace toser. Al final ven el letrero medio caído del hospital.

—Está allí —le dice su novio en francés. Es la primera vez en todo el día que escucha su idioma materno. Siempre hablan en árabe.

Los cristales de la entrada están reventados. Una bomba ha caído tan cerca que hay un gran cráter en el camino de acceso de las ambulancias. En cuanto traspasan la puerta comprueban que el caos del exterior no es un espejismo. En los bancos hay un centenar de personas esperando a ser atendidas. La mayoría tiene brazos amputados, cabezas rotas, dedos machacados por los escombros. Nadie les presta atención, para los demás son dos sirios más en busca de ayuda. Kadar se acerca a una ventanilla sin cristales. Una mujer con un pañuelo les dice en árabe que se pongan en la fila y esperen su turno.

—Soy Kadar Salin, vengo a arreglar el sistema informático.

La recepcionista por primera vez sonríe. A Estelle le cuesta entender cómo puede mostrar el menor atisbo de alegría en una situación como aquella. Es consciente de que los árabes son muy distintos a los occidentales, su capacidad de sufrimiento y sacrificio son mucho mayores. Siempre ha admirado ese valor, le recuerdan a su abuelo. El sufrimiento puede convertirse en la escuela más importante para la vida, siempre le dice cuando le va a visitar.

La mujer les indica la dirección hasta la zona de oficinas y caminan por los pasillos con paredes agujereadas, las puertas dobladas por la metralla y la gente tumbada en colchones por los suelos.

—Podría ayudar a esta gente —comenta Estelle a Kadar.

—Hablemos primero con el director. No quiero que estés expuesta.

—No he venido hasta aquí para permanecer todo el tiempo encerrada. Quiero hablar con la gente, saber las necesidades que hay y echar una mano —dice Estelle frunciendo el ceño.

Le gusta la forma en que Kadar la protege, pero a veces siente que hay detrás una especie de machismo encubierto. Ella entiende que, a pesar de su experiencia en los campos de refugiados y sus colaboraciones en Egipto y el Líbano, le queda mucho por aprender. No es sencillo entender una cultura ajena y mucho menos cuando esta se mezcla con la religión.

—Veamos al director, él nos dirá qué puedes y qué no puedes hacer.

Estelle deja que su cuerpo rígido se relaje. Desde niña no ha soportado que le dijeran lo que debía hacer. Tenía apenas cuatro años cuando su madre la encontró preparando el desayuno. Tenía el fuego encendido mientras quemaba tortitas a su antojo. La mujer se asustó y la apartó del fuego, ella no dejó de llorar y patalear, no sabía por qué su madre no le permitía cocinar. Únicamente les estaba preparando una sorpresa. Siempre se había sentido independiente y capaz de enfrentar cualquier situación.

En aquella época su idílico mundo se encontraba casi a punto de destruirse. Su padre tenía una amante y había decido abandonarlas. Después de aquel largo y cálido verano en Niza, todo cambió para siempre. Regresaron a su casa en París, a su bellísima habitación de princesa. Toda aquella normalidad era un espejismo. Corría constantemente al despacho de su padre. Le gustaba fisgonear entre sus papeles y mirar las estanterías repletas de libros con lomos viejos y títulos que aún no entendía. Su padre solía estar leyendo algo en el escritorio o escribiendo con su pluma cartas importantes. Cuando escuchaba sus pasitos en el suelo de madera, se giraba y abría los brazos para que ella se acurrucara en su pecho. Siempre llevaba camisa y corbata, nunca le vio en pijama, reservaba su ropa informal para el mar y su afición a los veleros. A veces pensaba que llevaba toda la vida buscando aquellos brazos que nunca se abrieron de nuevo para ella.

—¿Qué piensas? —pregunta Kadar parado frente a la puerta del director.

—En nada —miente. En algunas ocasiones es mejor dejar que los temores y las heridas permanezcan en lo más profundo del corazón.

Kadar entra en el despacho después de llamar. Le sorprende lo limpia que está la pequeña oficina de muebles modernos, el hospital terminaba de inaugurarse cuando comenzó la guerra. Cientos de informes se acumulan en la mesa y por el suelo. Un iMac de color plata brilla bajo los rayos del sol que se filtran a través de la persiana plateada estilo Venecia. Un hombre mayor, que ronda los setenta años, los observa con aire ausente hasta que el joven se presenta.

—Soy Kadar Salin y esta es mi prometida. Venimos para arreglar el sistema informático del hospital.

El director intenta sonreír, pero apenas logra dibujar en su rostro una mueca entre indiferente y dolorosa.

—De todas las cosas que necesitamos esa es la menos importante, pero a veces Dios nos regala el papel de envolver antes de darnos lo que contiene dentro —dice muy serio.

Les invita a sentarse con un gesto. Las sillas de piel blanca están impolutas y las paredes pintadas de amarillo resisten las embestidas de la guerra.

—Lamento no poder ofrecerles más —se disculpa Kadar.

—Dar todo lo que uno posee es el mayor acto de generosidad. Entrar en Siria y arriesgar la vida por nosotros es más de lo que la mayoría está dispuesta a hacer. Tenemos los ordenadores centrales en la sala del fondo, una bomba destruyó uno de ellos, pero el otro está en perfecto estado, creo que al estar en paralelo el destruido no permite al sano funcionar. Como verá no entiendo mucho de informática —comenta el director. Su rostro rojo contrasta con la bata impoluta de color blanco. Lleva una perilla de cabellos blancos y sedosos, sus ojos son de un marrón tan oscuro que parecen devorar en un profundo abismo sus pupilas.

—Mi prometida es enfermera y quiere echar una mano mientras arreglo el sistema —comenta Kadar antes de abandonar la sala.

—¿Cómo era su nombre? —pregunta el director mientras se pone unas gafas pequeñas y redondas.

—Estelle Dufort —dice ella intentado no marcar mucho su acento francés.

El rostro del director se transforma de repente, agita las manos para que Kadar cierre la puerta y con los ojos muy abiertos, como si terminara de despertar de un lejano letargo les dice en un grito ahogado:

—¿Cómo se les ha ocurrido venir aquí en este momento? Una mujer extranjera es una pieza codiciada por los milicianos. Deben regresar de inmediato a Turquía.

Estelle se gira y mira inquieta a su novio. Él parece tan confuso como ella, pero intenta guardar la calma y con una sonrisa tranquila comenta:

—No podemos regresar ahora. Hemos corrido muchos riesgos para irnos sin más.

El director comienza a hablar en árabe con Kadar, lo hace molesto y enfadado. Tal vez piensa que ella no le va a entender, pero justo al terminar ella le contesta en árabe.

—Conozco los riesgos. Usted los está asumiendo al quedarse aquí con sus médicos y enfermos. Muchos han huido, pero usted se ha quedado.

—Querida muchacha. He nacido y me he criado aquí. No tengo a donde ir. Un árbol viejo de raíces profundas ya no puede ser trasplantado, pero usted es apenas un pequeño ciprés. No ha echado raíces en ninguna parte. Entrar en la boca del lobo es simplemente una temeridad propia de su edad, pero…

—Necesito ver lo que está sucediendo para salir fuera y contarlo a todos. No me sirven las fotografías, los reportajes o los testimonios de los refugiados. El mundo tiene que conocer lo que está sucediendo aquí. Deben parar todo esto —dice casi sin aliento, intentado soportar las lágrimas que se agolpan en su garganta.

El hombre la observa compasivo, le recuerda en el gesto a su abuelo. Tiene la expresión de los que ya han experimentado todo y la vida les ha dejado un poso de paz interior y armonía.

—No servirá de nada muerta o, lo que es peor, convertida en una marioneta de los violentos —dice el hombre con palabras sentidas, que intentan dar un consejo que sabe que es totalmente inútil.

—Le respeto, pero tengo que ver, tengo que sentir lo que ustedes sienten —dice Estelle y sus ojos se iluminan, como si por un instante su fuego interior pudiera observarse por la ventana de sus pupilas.

El directo sabe que nada se puede hacer contra el amor y ella parece rebosar de él.

—Retírese Kadar, ahora enviaré a su prometida con usted.

El joven obedece. Sabe que no es correcto dejar a un hombre con una mujer en un cuarto cerrado, pero el director Murad parece más bien un tío cercano o su propio abuelo. Por eso sabe que puede ayudarle a encontrar parte de lo que ha ido a buscar.

Atraviesa el pasillo y observa a las dos mujeres y el hombre que aún trabajan en la oficina del hospital, los saluda y se dirige hasta la sala de los ordenadores. Al entrar el caos de la habitación le perturba, pero intenta recuperar la calma. Debe arreglar el sistema antes de que anochezca. No pueden pasar la noche en la ciudad, sus vidas dependen de ello. Mientras recoge los escombros caídos del techo y los apila a un lado, recuerda a sus padres. Su casa estaba en la parte vieja de Beirut. De niño había jugado en los descampados repletos de escombros. Le encantaba observar cómo las flores crecían entre el hormigón y los ladrillos rojos. En verano pasaba horas holgazaneando por las calles, en invierno contemplaba desde las ventanas las gotas de agua corriendo por el cristal y añorando el mar. La última vez que regresó a la ciudad para acompañar a su madre en sus últimos días en la Tierra, todo había cambiado. Llevaba tres años sin visitar su ciudad y parecía un extraño observando el rostro de una mujer amada que había perdido la inocencia de la infancia y se había convertido en una dama bella y distante. La ciudad comenzaba de nuevo a engalanarse, aunque detrás de su hermoso rostro permanecían ocultas las heridas de la guerra. Por eso, cuando observaba Siria no podía evitar pensar en el pasado y en el futuro de su ciudad. En Oriente Próximo lo único que contaba era la última bocanada de aire que eras capaz de robar al viento.

Se estremeció ante la simple idea de perder a Estelle. Parecían muy diferentes, pero al encontrarla había sentido de una manera tan viva la idea de que ella era el lugar al que siempre quería volver que todo lo demás, su vocación, sus sueños y anhelos, se había disipado como una tormenta de arena en el desierto. Ahora únicamente vivía para ella y por eso sentía un nudo en el estómago y deseaba regresar cuanto antes a un lugar seguro.

Mientras Kadar se afana en arreglar el sistema informático, Estelle escucha las palabras del director Murad, sabe que la parte primordial de su viaje consiste en escuchar y ver.

—A veces creo que todavía estoy soñando, que esta pesadilla desaparecerá pronto y todo volverá a ser como antes. En contra de lo que piensa la mayoría de la gente la guerra siempre llega silenciosa. Nadie la espera y pocos la desean, pero cuando entra en tu vida no la deja hasta devastarlo todo. No me refiero a los edificios o este hospital que es el sueño de toda mi vida, hablo de las vidas —dice el hombre con un nudo en la garganta. Después aparta las lágrimas de su mente y continúa hablando, como si estuviera pisando brasas encendidas cada vez que ahonda en sus sentimientos—. Después del horror viene la anestesia. Te niegas a sentir y pensar, no quieres que el temor te paralice y te convierta en un blanco fácil. Mueren tus amigos, se marchan tus familiares, dejas de despertar por las mañanas a tus nietos, tu esposa termina poco a poco, se marchita a tu lado hasta que el misericordioso Dios la lleva a su morada. Este hospital es lo único que me queda. ¿Dónde puedo ir? Ese pensamiento egoísta me atormenta. Me pregunto si me sacrifico por las personas que sollozan en los pasillos del hospital o simplemente me aferro a lo único que logra levantarme cada mañana.

—No somos islas, nuestros sentimientos se entremezclan con los de todo el mundo. El egoísmo es tan absurdo como intentar detener la ola que se retira en la playa o el viento que no acaricia las mejillas. Cuando damos recibimos el doble, aunque lo que ofrezcamos a la vida sean las migajas de nuestro ego. Piense qué haría esta gente sin usted, debe continuar luchando…

—Perdone que antes le reprochara su osadía. A veces la gente cree que la guerra es una aventura o una experiencia. Ahora entiendo para qué ha venido. Desea ser nuestros ojos y nuestra voz, espero que Alá le conceda su petición. Debe tener un cuidado extremo. Aunque yo soy el director del hospital, me supervisa un hombre llamado Yurem, él no dudará en denunciarla a las autoridades, es un miliciano extremista. No suele llegar al hospital hasta la tarde. Muchos de estos que se consideran salvadores de las buenas costumbres son pendencieros, mujeriegos y holgazanes. Yurem era un mal estudiante de Medicina en Damasco, ahora es el superintendente de los hospitales en Al Raqa y el director de este centro.

—Pero…

—En la guerra las cosas no guardan una lógica, siempre es el momento de los oportunistas y la gente sin principios. Por fortuna, una de las zonas que nunca visita es la sección de mujeres. Aborrece al sexo femenino, a no ser para aprovecharse de él, nunca pensé que vería ese desprecio a las mujeres en mi país.

—Gracias, no quiero causar problemas, hablaré lo menos posible, intentaré pasar por libanesa —dice Estelle antes de ponerse en pie.

El director se dirige a la puerta, cojea un poco, pero aún parece fuerte y decidido. Llama a una de las secretarias y le pide que acompañe a la joven hasta la sección femenina. Después le alcanza una bata y le dice:

—Pertenecía a Nizar, una de nuestras mejores cirujanas, una bomba se la llevó la semana pasada.

Estelle se quita el niqab y se siente desprotegida. Por un instante entiende por qué muchas mujeres lo llevan. La tela crea una barrera entre un mundo hostil y una feminidad perseguida, pero sabe que las barreras nunca son la solución para superar los miedos. Se coloca la bata de la doctora muerta y experimenta la sensación de robar a otro su alma. Después se coloca un velo en la cabeza y sigue a la mujer.

Caminan en silencio durante diez minutos, pero nunca están solas. En el suelo se suceden los colchones con familias enteras cuidando a su enfermo o simplemente sintiéndose en un lugar seguro. La falsa sensación de estar a salvo es otra de las tablas de salvación a las que se aferra la gente. Varios hospitales han sido bombardeados, también muchas escuelas, pero en ellos los supervivientes parecen sentirse más seguros.

Cuando llegan a la zona de las mujeres Estelle percibe claramente que es el ala del hospital más castigada por las bombas. Las enfermas permanecen muchas veces solas o simplemente acompañadas por sus hermanas o madres. Todas están agazapadas tras sus velos y pañuelos, como si intentasen permanecer invisibles al resto del mundo.

La mujer se para enfrente de la sala de enfermeras y dice a Estelle:

—Sí, sé exactamente lo que piensa. Somos invisibles, por lo menos intentamos serlo. Hoy en día la austeridad es un instinto de supervivencia. Yo misma no usaba el pañuelo antes de la guerra, ahora siempre utilizo un niqab en la calle. Siempre salimos al amanecer y regresamos a nuestras casas antes de la puesta de sol. Normalmente nos movemos en grupos o con algún compañero, eso no garantiza nada, ya que cualquiera puede llevarnos con él o violarnos sin más, les importa poco que reclamemos más tarde a los tribunales, muy pocas se atreven a hacerlo. Por eso solo habrá visto algunas ancianas por las calles, son las únicas que se atreven a salir de las casas e ir al mercado.

Le sorprende la sinceridad de la mujer. Tampoco entiende por qué le cuenta todo eso a ella. Imagina que cuando la voz se ha roto de tanto gritar, la única forma de hacerse oír es por la garganta de otro. Por eso se promete en ese momento recordarlo todo, atrapar cada palabra, cada gesto y conservarlo hasta salir fuera de las fronteras de aquel infierno. Intenta imaginar cómo explicará esto a sus amigas de la universidad, las palabras que utilizará en los estudios de televisión o las radios, no será sencillo. Muchas cosas separan a dos mundos a orillas del mismo mar. Un abismo que se ahonda con cada bomba que explota en el corazón de París o en el alma de Bruselas. Mientras se resquebraja la confianza entre personas que sufren los mismos males, los dueños del terror consiguen una nueva victoria.

—Gracias por expresar con palabras lo que el alma se niega sentir —dice Estelle, que nota que las sílabas apenas saben reunir la fuerza de los sentimientos y transformar el dolor en algo más que murmullos.

La mujer le presenta a la doctora Fátima. Es una joven de apenas veinte años, una estudiante a la que la guerra ha convertido en una experimentada cirujana.

—Dos manos nuevas, gracias a Dios —dice la joven que se atreve a sonreír. Cuando la felicidad es una especie de afrenta al temor.

—Puedo ayudarle en todo lo que me pida. Tengo experiencia como enfermera, pero haré lo que haga falta —comenta Estelle deseosa de que el cansancio físico logre apartar de su mente tantos fantasmas.

—Tengo que revisar toda la planta, me llevará unas tres horas, pero siempre viene bien una enfermera. Tenemos que cambiar muchas vendas y escribir los informes. Nuestra última ayudante escapó a Turquía la semana pasada.

Le entrega una carpeta con informes en blanco y las dos caminan despacio hasta la primera puerta.

—Primero atenderemos a las personas de las habitaciones, después a los de los pasillos. La gente que está en la habitación suele estar más grave. No tenemos casi morfina, tampoco calmantes y se está terminando el antibiótico. Esperamos una partida de medicinas la semana que viene, aunque no creo que podamos estirar tanto lo que aún nos queda. Para el gobierno sirio somos tan enemigos como los milicianos, piensan que es mejor exterminarnos a todos.

Estelle no responde, camina observándolo todo, grabando en su mente cada escena; los rostros desesperados, los cuerpos famélicos y los niños agotados por el hambre y el dolor.

Entran en la primera habitación y la doctora mira el panel a los pies de la cama donde le indica la enfermedad de la paciente.

—Únicamente quedamos dos médicos en esta sección, hacemos turnos de doce horas, a veces de más. Tenemos que diagnosticar, operar y ayudar en la rehabilitación. El único quirófano que está operativo en la parte de las mujeres no está bien esterilizado, pero hacemos lo que podemos —se explica la doctora, pero habla sin sentimiento, como si el horror cotidiano fuera tan inherente a la vida como la luz del sol.

Una anciana solitaria las observa desde la cama. Tiene el pelo canoso suelto, sus ojos verdes parecen anegados por las cataratas y su rostro arrugado muestra el paso de la historia de Siria mejor que muchos libros.

—Soraya —lee la doctora—, deshidratación, desnutrición, heridas en los brazos y piernas al explotar su casa y aturdimiento.

La mujer las mira hosca, después con una voz ronca contesta:

—Un desecho humano. Los bomberos me debían haber dejado entre los escombros. Una vieja como yo no sirve para nada. Estoy sola en el mundo. No tengo hijos y mi esposo murió antes de la guerra. Doctora, debería darme una pastilla para dormir y no despertar jamás.

—Aquí estamos para curar, seguro que dentro de unos días verá las cosas de otra manera —comenta la doctora.

—Este cuerpo es apenas una sombra de lo que fue. Ya no aporto nada a la sociedad y, además no quiero vivir en un mundo como este. Esos locos están arrasando todo en lo que he creído. Las mujeres ya no pueden enseñar, viven como sombras en medio de la edad más oscura. Por favor, termine con mi sufrimiento.

—Cambie las vendas y después sígame a la otra habitación —dice la doctora sin hacer mucho caso a la enferma. Aunque Estelle intuye que tiene miedo a que alguien pueda oír a la mujer. Hay ojos y oídos de los muyahidines por todas partes.

Estelle se sienta al borde de la cama y desata las vendas de las muñecas, las limpia con alcohol y comienza a taparlas de nuevo.

—Tú no eres siria, ¿verdad? Me admira la gente que es capaz de entrar en el infierno y pagar su moneda al barquero de la laguna Estigia.

Estelle se asombra del comentario.

—Fui profesora de literatura en la Universidad de Alepo. Mi esposo era el rector. Qué tiempos aquellos, no fueron fáciles, pero soñábamos con una Siria mejor…

—Háfez al-Ásad no era precisamente un santo, impuso una dictadura militar y fue culpable de una gran represión y la masacre de Hama —le rebate Estelle a la anciana.

—El mundo es muy complejo niña. El socialismo no consiguió la libertad, tampoco la igualdad, pero al menos lo intentó. Los de Hama son los mismos que están haciendo todo esto, pero con otro pelaje.

—Se masacró a mujeres y niños, fue una verdadera carnicería —dice Estelle.

—¿Es mejor ahora? Cuando comenzó la Primavera Árabe supe que era el principio del fin. No me gustaba el padre y tampoco el hijo, pero sabía que las fuerzas democráticas eran tan débiles como un junco junto al río. Los lobos del desierto esperaban sedientos de sangre y poder, siempre lo hacen, se agazapan con la gente normal, pero ellos viven mejor entre la guerra y el terror. ¿Es mejor para Siria que gobierne el Consejo Nacional Sirio al que apoyan los Hermanos Musulmanes? No quiero que Siria sea un nuevo Irán, tampoco una dictadura, pero los occidentales nunca entendéis nada. La democracia no es siempre la medicina que necesita el paciente, al menos cuando ese enfermo está muriéndose.

Estelle continúa cambiando las vendas de las piernas. Están tan enflaquecidas que palpa con la mano el hueso. Sabe que la anciana le habla de un tiempo que ya no existe y no volverá. El socialismo se ha convertido en algo tan irreal como la sociedad perfecta musulmana que muchos sueñan fundar por medio de las armas. El hombre nunca comprende que las ideas cuando se transforman en realidades sufren el mismo proceso que el agua cuando es hervida: se evaporan.

—No merece la pena vivir. Al menos no a mí. Tú estás construyendo el futuro, pero yo pertenezco al pasado. Me han robado lo poco que tenía, el deseo de descansar los últimos años que me quedaban. No merezco vivir, me rompe el alma ver a los niños famélicos por las calles. Nunca pude tener los míos, tal vez Alá me castigó por mi falta de fe, pero cuando contemplo a los niños corriendo entre los escombros de mi ciudad, jugando entre la bombas sin explotar o siendo reclutados para convertirse en verdugos, quiero desaparecer —dice la mujer entre lágrimas.

Ese es el momento en que el alma desnuda deja de pensar en sí misma y conecta con el Todo. Estelle lo sabe, por eso continúa ayudando en los campos de refugiados. Desde su agnosticismo contempla anonadada la fuerza del misterioso amor que desprende el corazón humano. Un amor que sabe que trasciende lo material y surge de un corazón aún más grande, situado al otro lado de las estrellas.

3
Donde el alma desciende

La noche llega tan inexorable como las sombras descienden hasta convertirse en oscuridad. Kadar ve como, por la ventana la luz, ha dejado paso a ese momento en el que un tono gris ocupa el cielo hasta transformarse en negro. Siente el frenesí y la urgencia por terminar, pero sus manos no dan para más. Los cables están listos y ha probado tres veces el sistema, que ha vuelto a caerse. Queda menos de media hora para que su autocar parta de nuevo a Turquía y aún se engaña pensado que es posible llegar a tiempo. Murad entra en la habitación y le apremia con la mano.

—Tienen que marcharse.

—Ya casi está —dice el joven.

—Yurem no tardará en llegar. Los monstruos siempre salen cuando nacen las sombras. Si pierden el autocar no habrá otro hasta mañana —comenta angustiado el anciano.

Kadar prueba por enésima vez el sistema y este se enciende con un parpadeo y todas las pantallas recobran por fin vida. La alegría le dura muy poco. Toma su mochila, se pone la chaqueta y acompaña al director.

—¿Dónde está Estelle? —pregunta mientras los dos hombres caminan deprisa por los pasillos.

—En el pabellón de mujeres —dice el anciano casi sin aliento.

Cuando llegan al pabellón ven a Estelle calmada, atendiendo a una niña que se ha quedado ciega por una explosión.

—Tenemos que irnos —le apremia su prometido.

Ella se toma su tiempo en terminar de poner la venda sobre los ojos heridos por la metralla y después se lava las manos.

—Tenemos que irnos —insiste desesperado Kadar.

La luz eléctrica aparece vacilante en el edificio. El generador aún logra alumbrar las salas repletas de pacientes y mantener frías las neveras con medicamentos, pero el gasóleo se le debe estar acabando.

—No llegarán a tiempo. Les acercaré en mi coche, es uno de los pocos privilegios que conservo en este infierno —comenta Murad.

Estelle deja la bata sobre una silla. Después se coloca rápidamente el niqab y de nuevo se encuentra encerrada entre la tela que la asfixia por completo. La seguridad del velo se transforma en una tumba en vida, pero es consciente que no estar cubierta sería poco menos que un suicidio.

Los tres recorren los pasillos a paso ligero, intentando esquivar a los pacientes derramados por el suelo y al mismo tiempo no llamar demasiado la atención. Es normal que los médicos corran en un hospital, pero no perseguidos por una mujer cubierta de negro. Cuando están a punto de abandonar la entrada aparece por la puerta Yurem escoltado por dos milicianos. El joven lleva una barba larga y pelirroja, sus ojos brillan como los de un gato, verdosos y malévolos, conscientes del temor que impone a su paso. Su sombrero negro tiene un texto escrito en árabe desafiante que pone “hijo de la guerra”. Viste una elegante túnica negra que cae hasta poco más de la rodilla, debajo se percibe un pantalón de seda negro y unos zapatos impolutos en medio del polvo que todo lo invade. No lleva armas a la vista y eso lo hace aún más inquietante. Los dos hombres a su lado llevan un uniforme completamente negro, con turbantes sencillos que caen por su cuello. Los portacargadores son de color ocre y en las manos cruzadas llevan los AK-47 de última generación. Estelle los mira por unos segundos, pero después baja la vista.

Yurem sonríe al anciano, pero no como muestra de amistad o saludo, sabe que todos tiemblan ante su presencia y que ese viejo parece no tenerle miedo.

—As-salam aleikom —saluda Yurem, alarga las palabras como si al hacerlo le profiriera cierto grado de autoridad y nobleza.

—Wa aleikom as-salam —responde el anciano sin detenerse, pero Yurem se para en seco.

—¿No vas a presentarme a tus amigos, viejo?

El anciano titubea unos segundos, pero no tiene más remedio que parar y hacer las presentaciones oficiales.

—Son mi sobrino nieto Kadar y su prometida Suhaila —miente.

—Sin duda sus ojos son como dos estrellas brillantes —dice Yurem aproximándose tanto al rostro de la mujer que esta casi pudo olfatear su aliento.

Kadar intenta mantenerse indiferente a la provocación. Un musulmán no debe tratar de esa manera a la prometida de un hermano, pero los perros de la guerra siempre se creen dueños de todo lo que les rodea.

—¿Dónde van con tanta premura? Únicamente los ladrones y los infieles corren de esa manera —bromea el hombre y sus dos esbirros ríen con desgana.

—Tienen que tomar un autobús… Os dejamos, hermanos…

Yurem frunce los labios, aquel viejo siempre se muestra desafiante, pero por ahora no ha decidido eliminarle. El hospital se convertiría en un caos en pocos días. No le importa mucho la gente que es atendida allí, ninguno de ellos son verdaderos fieles, pero tiene la orden de intentar no incrementar el caos que han producido los bombardeos rusos. Los soldados del gobierno parecen más envalentonados desde que Putin les hace el trabajo sucio.

Mientras los tres abandonan el hospital y se dirigen al coche del anciano, Yurem se gira y observa el movimiento de caderas de la joven. Parece tan sensual que debajo de la tosca tela negra se descubre a una mujer fuera de lo común. Por unos segundos piensa en seguirlos e indagar un poco más, pero lleva apenas seis horas despierto y dentro le espera material de primera clase. No quiere tener que pegar un tiro al viejo y verse obligado a dirigir aquel antro apestoso.

Cuando Estelle se sienta en la parte trasera del vehículo se da cuenta de que está temblando, tiritando, como si un escalofrío se hubiera apoderado de todos sus músculos y no la permitiese recuperar el control. Es consciente de que el miedo es el peor amo al que someterse. Respira hondo e intenta recordar los consejos de sus primeros años de cooperante. Tiene que pensar en algo agradable, imaginarse fuera de esa situación y recordar por qué está allí y la gente que la necesita.

Murad no atina a meter la llave en el contacto. Sabe que Yurem ha olfateado la presa como un chacal en medio del desierto. Tiene que ponerlos a salvo cuanto antes. En cuanto el motor se pone en marcha pisa el acelerador y el viejo BMW ruge en mitad de la noche casi desierta, lleva a la vista el permiso que le autoriza a circular después del toque de queda, que suele comenzar al anochecer. El anciano conoce las calles que hasta esa mañana estaban libres de escombros, no se han producido bombardeos en todo el día, así que confía en que continúen despejadas. El coche va rápido, pero no demasiado, no quieren llamar la atención. Cuando diez minutos más tarde llegan a la estación de autobuses apenas quedan pasajeros.

—¡Corran! —les grita a los dos jóvenes.

Estelle y Kadar van a la carrera, al fondo un autocar está saliendo de la estación, intentan alcanzarlo, pero cuando llegan a la parada este ya ha recorrido más de cien metros y se aleja por la calle.

—¿Qué vamos a hacer? —pregunta Estelle con la voz angustiada.

Él la escucha casi como en un murmullo, la tela amortigua sus palabras. Siente la cabeza embotada, la angustia no le deja pensar con claridad. Para su desdicha, sus peores temores se han hecho realidad. Se encuentran en mitad de una ciudad en guerra, desamparados y con el peligro de ser considerados como espías.

Escuchan un coche que se acerca a sus espaldas, se para justo al lado. El joven se gira temeroso.

—¡Suban, rápido! —el anciano mira a los lados, pero nadie parece prestarles atención.

Estelle y Kadar se montan de nuevo en el coche e intentan conservar la calma.

—Mañana les traeré a primera hora a la estación, hoy dormirán en mi casa. No creo que nadie sospeche de Estelle, Dios cuida de sus hijos.

El coche abandona la estación de autobuses casi a oscuras, después circula por una avenida repleta de controles, pero nadie los detiene hasta llegar a la casa de Murad, en una de las antiguas zonas residenciales de la ciudad. El anciano baja del coche, abre rápidamente la puerta del garaje pintada de verde e introduce el vehículo hasta la techumbre. Después cierra la puerta e invita a los dos jóvenes que le sigan.

Caminan por el jardín completamente salvaje hasta la puerta trasera. Estelle observa la gran parcela protegida por una alta valla de piedra con una alambrada en la parte más alta. Entran por la cocina y el hombre cierra cuatro cerrojos.

—Este es ahora su hogar. Ahora vivo yo solo aquí, hubo una época en la que habitaba este viejo caserón casi una veintena de personas. Lo construyó mi padre, era un comerciante judío, se convirtió al Islam cuando yo era niño. Espero que Yurem no excave demasiado en mi pasado —dice el anciano con una sonrisa.

Estelle se estremece al escuchar de nuevo el nombre de aquel individuo. Lo imagina como un ángel de la muerte que recorre las calles de la ciudad buscando a quien destruir.

—Por favor siéntense. No tengo mucho para ofrecerles, algunos dátiles, un poco de pan, tabulé y dolmas preparadas por la mujer que me limpia la casa.

—La verdad es que tengo el estómago cerrado —dice Estelle mientras se libera del niqab. Su camiseta está completamente empapada de sudor y siente un escalofrío que le recorre toda la espalda.

—Tengo la bata de mi esposa en el cuarto, puede subir y buscarla. Aún conservo toda su ropa.

Cuando los dos hombres se quedan solos, el anciano apoya la mano en el hombro del joven y le dice en voz baja:

—Se encuentran en un serio peligro. He pensado incluso en dejarles mi coche, pero no llegarían muy lejos. Hay muchos controles, además a pocos kilómetros gobierna el Frente al-Nusra, que pueden confundirles con milicianos de aquí. Tendrán que pasar la noche aquí, mañana los llevaré a primera hora a la estación de autobuses. No hablen con nadie y no se muevan de los asientos hasta llegar a Turquía. No sé si Yurem sospecha algo. Ese demonio está siempre buscando víctimas a las que devorar.

Kadar afirma con la cabeza, no sabe qué responder. Ha estado en lugares peligrosos, se encuentra en un país musulmán, pero el miedo no le deja pensar con claridad. No teme por su vida, lo único que le aterroriza es que pueda pasarle algo malo a Estelle. Es consciente que si no recupera el control, ninguno de los dos llegará sano y salvo a casa.

Estelle baja envuelta en una bata gruesa de lana. Se sienta a la mesa, tiene muchas ganas de fumar un cigarrillo, pero no se atreve a pedir uno al hombre.

—Cenaremos enseguida, después deben descansar. Mañana será un día largo y difícil. Esta zona es segura y tranquila, la mayoría de los jefes viven aquí. A veces la madriguera de los lobos es el mejor lugar para guarecerse de ellos. Casi todos mis vecinos escaparon a Estados Unidos o Europa cuando estalló el conflicto. En nuestro país únicamente quedan los pobres, los lisiados y los radicales —se lamenta el hombre.

Comen ávidamente, sin hablar, y, tras el último bocado, suben a las habitaciones. El anciano les ha asignado una a cada novio, como ordena la tradición, pero se retira a su habitación y les deja pasar un rato juntos.

Kadar cierra la puerta. Estelle continúa temblando, él la abraza y la tranquiliza, hasta que al fin se sosiega.

—Siento haberte puesto en peligro —comenta ella en voz baja.

—La culpa ha sido solo mía. No debí acceder. Era una locura venir aquí.

—Sabes que hubiera venido de todas formas, mi deber era ver lo que estaba sucediendo…

—Lo sé, por eso te elegí. Eres indomable, pequeña —dice Kadar mientras sostiene su barbilla entre los dedos.

—A lo mejor no regresamos con vida a Turquía —comenta Estelle.

Él la abraza de nuevo, comienza a besar sus labios fríos, hasta que poco a poco les invade el calor de sus caricias.

—No quiero que traiciones tu fe —le dice Estelle en un susurro.

—Esta noche nos casaremos ante Dios, no sabemos si mañana estaremos vivos. Cuando lleguemos a Turquía presentaremos los papeles al sheikh y buscaremos un imán —dijo Kadar mientras le quita la bata a la joven. Después él se pone en pie, la luz de la luna entra suavemente por las cortinas, se quita la camisa y su cuerpo musculoso brilla ligeramente. Ella no tarda en desnudarse, se queda tumbada y le espera, lleva una eternidad deseando aquel momento, pero ahora sabe un secreto que no olvidará jamás: que nunca somos dueños del tiempo y que cada instante es perfecto en sí mismo, por eso intenta atrapar ese momento antes de que se extinga y se borre para siempre de su memoria.

4
La carrera

Antes de que el primer rayo de sol ilumine la casa los tres ya están en el coche en dirección a la estación de autobuses. Estelle permanece en el asiento central, mirando a un lado y al otro. Aquella hora es la de mayor afluencia, cuando la gente se atreve a salir de sus casas para comprar o acudir a los pocos trabajos que aún se mantienen activos. Mientras Kadar conversa con Murad, ella se siente diferente, como si la unión de la noche anterior la hubiera transformado por dentro. Poco a poco las calles se suceden y superan uno tras otro todos los controles, acercándose un poco más a la meta.

—Ya casi estamos. Os compraré los billetes y subiréis al autocar, después únicamente Alá podrá protegeros. Los bombardeos pueden recrudecerse y tenéis que atravesar muchos territorios en guerra antes de regresar a Turquía.

—Muchas gracias por todo —comenta el joven.

—El veros partir me llena de esperanza y eso, en mi situación, es el mejor de los regalos.

El anciano aparca el coche a la entrada de la estación, los envía a su autocar y camina hacia la taquilla. Pide dos billetes para Turquía y saca el dinero, lo pone sobre el mostrador y aguarda las vueltas. En cuanto se gira ve unos zapatos brillantes, levanta despacio la mirada hasta encontrarse con el rostro de Yurem.

—Hola viejo, creo que tus familiares no salieron anoche hacia… Turquía.

El anciano siente un escalofrío, intenta seguir caminando, pero uno de los guardaespaldas le detiene, le quita los billetes de la mano y le agarra por el cuello. El anciano se resiste, pero es inútil.

—Ayudar a extranjeros espías es un delito que se paga con la muerte —comenta Yurem, después acerca su rostro al del anciano, que está temblando y le dice en tono suave—: Pensabas que no me enteraría, una francesa y un libanés. ¿Cómo se han atrevido a contaminar esta tierra santa con sus blasfemos pies?

El anciano intenta gritar, advertir a los chicos, pero el brazo le atenaza la garganta y apenas puede respirar.

—Hoy ha llegado tu día, será un engorro para mí, pero no podemos hacer excepciones. ¡Maldito hijo de judíos!

Murad le mira asombrado, todo el tiempo lo ha sabido, piensa mientras en su mente las ideas se expanden como las ondas de agua en un estanque.

Estelle y Kadar miran a un lado y al otro pero no ven al anciano. El autobús está a punto de partir. Al final el joven se decide e intenta comprar los billetes al conductor. Este refunfuña, pero el joven le alarga un billete de propina y al final accede. Se van hasta los asientos del fondo, pero cuando Estelle se acomoda ve por la ventanilla a Murad, le acompañan tres milicianos, entonces logra reconocer a Yurem. Están a poco más de cincuenta metros, la multitud los separa, pero caminan buscando por los autobuses, mientras la gente se aparta a su paso.

—¡Mira! —grita la joven asustada.

Kadar reacciona de inmediato, tira del brazo de la joven, intentan bajar, pero el conductor ha cerrado las puertas y está a punto de salir.

—¡Abre la puerta! —le grita el joven, pero el conductor apenas se inmuta.

Se lanza sobre su cuello y comienza a apretar, hasta que la puerta se abre después de un chasquido. Bajan corriendo, entonces los hombres de Yurem los ven.

El joven mira a un lado y al otro, después comienza a correr entre la gente sin soltar el brazo de Estelle. El cielo azul ya ha conquistado a la oscuridad, pero la mayoría de la gente camina despacio, con la cabeza gacha y los hombros caídos. Enseguida ellos destacan. Dos jóvenes corriendo hacia la ciudad vieja, afortunadamente la multitud los oculta en parte. Entran en la Medina, después corren hacia el zoco, que tiene la mayor parte de los puestos cerrados o destrozados por las bombas. Prefieren no mirar atrás. No saben si los persiguen, pero cada segundo cuenta. Poco a poco se pierden en el laberinto de callejuelas hasta que entran en una especie de patio y cierran la puerta de madera tras ellos.

—¿Qué vamos a hacer? —pregunta en tono ahogado la joven. Tiene el niqab pegado al cuerpo por el sudor y le cuesta respirar.

Se puede ver el pánico en su mirada. Kadar no sabe qué responder, se siente tan perdido como ella. Pone las palmas de sus manos sobre sus hombros y recuperando el aliento le contesta:

—Permaneceremos juntos, buscaremos ayuda y saldremos de la ciudad. Confía en mí.

Ella le abraza como a una tabla flotante en medio de un naufragio, piensa en su abuelo, se acuerda de Murad y lamenta haber venido y haberle comprometido. Se siente como una niña caprichosa que ha puesto a todos en peligro, para convertirse en una heroína, una vez más ha escuchado a su corazón y no a su cabeza; pensaba que conseguiría que su deseo se impusiera, pero nadie escapa del lugar más oscuro, donde las sombras han devorado todo lo que tenían a su alrededor, hasta que la nada oscura lo cubra todo.

5
Perseguida

Las ruinas de Al Raqa son un buen lugar para ocultarse. Decenas de manzanas destruidas por los últimos bombardeos, casas abandonadas ante el temor de nuevos ataques, sótanos con algunos alimentos todavía frescos, conservados por el frescor y la poca humedad de la tierra. Estelle no se hace muchas ilusiones, sabe que Kadar intentará contactar con algunos amigos que aún le quedan en Turquía o con cooperantes que viven en Siria, pero no será fácil salir de la ciudad ahora que todos los buscan. A ratos piensa en Murad y su solitaria vida. También en qué sucederá con el hospital, ahora que él ya no lo dirige. Después, casi sorprendida, se acuerda de sus padres. Se pregunta, ¿cómo se sentirán ellos cuando reciban la noticia de su desaparición? Por primera vez es consciente de que los ha perdonado y que le importan más de lo que estaría dispuesta a reconocer. Físicamente es muy parecida a su madre Margot y tiene los ojos de su padre Pierre, también comparte con él su carácter independiente y algo temerario. Pierre de joven había viajado por medio mundo; antes de convertirse en el alto funcionario de trajes hechos a medida y coches de lujo, fue un mochilero recorriendo toda Europa y América. A veces cuesta imaginarnos a nuestros padres como jóvenes despreocupados, se dice Estelle. Después se apoya nuevamente en el brazo de Kadar e intenta recordar lo que sucedió la noche anterior. Para ella no fue simplemente hacer el amor, había tenido media docena de amantes antes de conocer a su novio, no muchos para lo que solían tener las jovencitas parisinas, pero lo de la noche anterior fue diferente. No negaba que había disfrutado con cada uno de sus anteriores amantes, pero con Kadar había sido completamente distinto, sin duda por primera vez la frase “hacer el amor” cobraba pleno sentido. Su amigo del instituto Marcel, los amigos de la universidad y un par más de novios se habían conformado con su cuerpo de curvas perfectas, piel muy blanca y pelo sedoso y castaño, su novio, en cambio, anhelaba su ser completo. La había respetado durante todo ese tiempo y, únicamente ante la proximidad de la muerte se había decidido a hacerla suya. Podía sonar a cuento de hadas o a vieja novela romántica, pero en el fondo pensaba que la mayoría de las mujeres buscaban un amor de aquel tipo. Un amor para siempre.

Escuchan un crujido en la planta de arriba, llevan todo el día encerrados en aquella vieja bodega que debía pertenecer a algún cristiano ortodoxo, ya que los musulmanes no podían beber alcohol. No tienen un plan muy elaborado, únicamente esperan a que las cosas se calmen antes de intentar ir hacia el oeste. La zona dominada por el gobierno tampoco es segura, pero al llegar hasta ella podrían alegar su estatus de extranjeros y pedir que les llevaran hasta la frontera libanesa.

—Creo que es mejor que intentemos salir de noche. Hay controles, pero con las prendas totalmente negras y andando por las escombreras llegaríamos a las afueras de la ciudad. Después tendríamos que evitar la carretera principal y caminar hasta Damasco —dice Kadar, a pesar de que sabe que es una locura. Tardarían dos o tres días con suerte, atravesando desiertos y varios frentes de guerra.

—Parece un plan sencillo, pero hay media docena de facciones en el camino, no tenemos apenas comida ni agua. Sería más seguro hacer una llamada telefónica y pedir que alguien venga a sacarnos de aquí. Seguro que ACNUR tiene gente entrando y saliendo del país para transportar ayuda —dijo Estelle.

—¿Un teléfono móvil? Estoy seguro de que será muy difícil conseguir uno. Tampoco podrían entrar en Al Raqa, nosotros deberíamos salir fuera. No podemos esperar dos o tres días entre las ruinas. Debemos movernos constantemente y huir. Los milicianos nos están buscando.

No llegan a ningún acuerdo, cualquier solución parece demasiado complicada y si ACNUR interviene podrían poner en peligro su posición de mediadora y al resto de sus compañeros.

Se escucha de nuevo un crujido en la parte de arriba. Se mantienen en silencio durante cinco minutos antes de escucharlo de nuevo. Kadar toma el cuchillo que ha encontrado en una cocina abandonada y camina hasta las escaleras de madera, sube muy despacio para no hacer ruido. Mira a nivel del suelo antes de sacar el resto del cuerpo y escucha movimiento en el salón. Media casa está derruida, la planta de arriba no tiene tejado y en el salón hay dos grandes agujeros en la pared. El joven camina despacio y cuando mira por el rellano de la puerta un perro pequeño comienza a ladrar, pero enseguida mueve la cola y se acerca hasta él. Tiene collar y parece bien cuidado.

Estelle entra en el salón y los dos acarician al perro un rato, como si aquella grata sorpresa pudiera prolongar un poco más la decisión que tienen que tomar.

—Creo que tienes razón, está anocheciendo, será mejor que intentemos salir de la ciudad —dice al final la mujer.

Kadar pone en un cuenco un poco de agua al perro y después los dos se dirigen hacia la salida. Miran por la calle desierta y casi completamente a oscuras. Después caminan cerca de los escombros, para esconderse en cuanto vean aparecer un coche o alguna patrulla de milicianos. Logran salir de la parte vieja de la ciudad sin ser vistos, pero ahora les queda la peor parte. Las avenidas están más vigiladas y ellos permanecen más tiempo al descubierto, sin lugares en los que ocultarse.

—Primero corre tú mientras yo vigilo —dice Kadar a su novia.

—Pero…

—Es lo mejor —insiste.

Al fondo de la calle hay una hoguera y media docena de guerrilleros se calientan del frescor de la noche. Ella corre agachada, confundida con su niqab completamente negro. Antes de llegar al otro lado de la avenida tropieza al pisarse el borde del vestido y uno de los milicianos alertado toma su fusil y comienza a avisar a sus compañeros. Kadar no sabe qué hacer. Puede intentar alcanzarla o llamar la atención de los milicianos para que Estelle pueda escabullirse, pero ¿qué puede hacer ella sola en la ciudad?

—¡Malditos asesinos! —grita en árabe y los milicianos comienzan a perseguirle.

Estelle se esconde tras unos coches calcinados, pero se queda paralizada por el temor. ¿Qué va a hacer si capturan a Kadar? ¿Dónde puede refugiarse?

Los milicianos continúan la carrera hasta que su novio se pierde entre los escombros, parece que ha podido escapar pero no está segura. A lo lejos logra contemplar la silueta del hospital. Es el único lugar que conoce en la ciudad, piensa en pedir ayuda a la doctora que conoció el día antes.

Durante varias manzanas camina como una autómata. Prefiere no pensar y quiere creer que su novio acudirá al hospital. Intenta convencerse, como si de alguna manera pudiera transmitir su pensamiento a la cabeza de Kadar.

Después de quince minutos caminando despacio se encuentra enfrente del hospital. No se ve vigilancia en la entrada, además cree que no es tan extraño que una mujer acuda de noche a un lugar como ese. Puede encontrarse enferma o ir a atender a un familiar. Corre hasta la puerta y antes de atravesar los cristales rotos, intenta calmarse. Se para en seco, respira hondo y entra. El recibidor está repleto de gente, pero la mayoría intenta dormir o reza silencioso por los pasillos.

Estelle camina con pasos cortos y se dirige directamente al pabellón de mujeres. Tarda unos diez minutos en llegar a la sala de descanso para enfermeras y doctores y abre sin llamar a la puerta. Fátima está medio adormilada en una especie de sofá rojo. Al escuchar la puerta se despierta sobresaltada.

—¿Qué sucede? —pregunta incorporándose somnolienta.

—Por favor, soy Estelle, ayer estuve ayudándote con los pacientes, necesito tu ayuda —comenta la joven en voz baja. Aún lleva puesto el niqab, pero la doctora la reconoce de inmediato. Se levanta como si tuviera un resorte y cierra la puerta.

—¿Qué sucede? Todo el hospital está revuelto desde que el director Murad ha desaparecido.

—Pobre hombre —contesta Estelle.

—¿Pobre hombre? —pregunta extrañada.

—Le detuvieron al intentar ayudarnos para que regresáramos a Turquía. Desconozco qué ha sido de él.

La doctora se toca el pelo nerviosa y se coloca mejor el pañuelo.

—¿Por qué ha venido hasta aquí? Nos pone a todos en peligro.

—No tenía a donde ir —se disculpa—. En cuanto amanezca me marcharé.

—Perdone, me he puesto un poco nerviosa. Deje que le prepare un té, hay unos dulces en esa mesita. Descanse un poco.

Mientras Estelle intenta recuperar la calma, Kadar corre por las callejuelas. Varias ráfagas de bala la han pasado rozando, pero ha logrado escapar. Cree que Estelle también lo ha conseguido, pero no sabe dónde buscarla. Ella no conoce la ciudad, no tiene ni idea de donde puede haberse ocultado.

—Dios mío, qué puedo hacer.

Al final, piensa que el único lugar que ella conoce en Al Raqa es el hospital. Si se perdiera él siempre la buscaría allí.

Intenta orientarse un poco, las últimas carreras le han desorientado por completo. Logra ver la gran avenida y comienza a caminar hacia el norte. Veinte minutos más tarde ve el hospital a los lejos y reza para que Estelle se encuentre allí.

No hay rastro de los milicianos, la avenida parece despejada, pero de todas maneras toma la precaución de entrar por la parte trasera del edificio, por la lavandería que a esa hora está completamente desierta.

El edificio le parece un verdadero laberinto. Está en la planta sótano, pero no encuentra las escaleras. Llega hasta el generador eléctrico, después ve un largo pasillo casi completamente en penumbra y logra dar con la escalera de emergencia.

—¿Dónde estás Estelle? —se pregunta en voz baja.

El hospital es muy grande y no sabe por dónde comenzar. Se decide por el ala femenina, allí su prometida había conocido a una doctora, puede que haya acudido a ella para pedirle ayuda. Le cuesta un poco dar con ese ala, después intenta buscar por toda la planta, pero no la ve por ninguna parte y comienza a ponerse nervioso. Entonces escucha pasos de botas y se esconde en un cuarto de la limpieza, por una rendija observa a Yurem y sus hombres. La sola visión de aquellos mercenarios le hiela la sangre, intenta contener la respiración, como si pudieran detectarle de alguna manera. Cierra los ojos y piensa en Estelle, en aquel primer encuentro en el congreso, cuando comieron juntos, la primera cita y el primer beso. El tiempo ha pasado tan rápido que parece haber sucedido el día anterior. Ahora el reloj parece retenido, paralizado por la angustiosa maldad que gobierna esa pequeña parte del mundo.

6
Separación

Estelle se queda profundamente dormida. Siente como el agotamiento y la tensión de las últimas horas ha logrado vencerla por completo. Escucha unos ruidos y abre los ojos. Fátima está sentada en la silla de al lado, la mira indiferente mientras fuma un cigarrillo.

—¿Llevo dormida mucho tiempo?

—Tal vez media hora, cuando regresé con el té ya estabas dormida.

—Tengo que irme…

—Toma el té primero —le insiste la doctora.

—¿No ha venido nadie?

La doctora niega con la cabeza, las esperanzas de la joven parecen disiparse. Tal vez Kadar no ha imaginado que se encontraba allí o, peor aún, le han capturado.

Debe tomar decisiones, si se queda en un lugar mucho tiempo es más fácil que la atrapen, además en aquel edificio está Yurem. No se ha olvidado de él, su mirada glacial y su sonrisa pútrida están muy presentes en su mente.

Se pone en pie y se dirige a la puerta, la doctora se interpone colocando el brazo.

—Ahora no es buen momento para salir. No tardará en amanecer, puede que haya milicianos vigilando.

Estelle la mira desconcertada. No sabe qué pensar, pero algo le dice que es mejor salir de allí.

En ese momento se escuchan unos pasos aproximándose. Mira a Fátima a la cara y su rostro la delata.

—¿Me has vendido? —pregunta apartando el brazo de la doctora.

—¿No creerías que me iba a arriesgar por una cerda francesa? ¿Quién te manda meter tus narices en nuestros asuntos?

—Únicamente quiero ayudar —se disculpa la joven.

La doctora la empuja y cae al suelo. Los pasos se detienes delante de la puerta. Estelle toma carrerilla para lanzarse por la ventana, no están muy altos, dos pisos a lo sumo, pero es posible que en la caída se rompa la cabeza o se lesione, pero es mejor que caer en las manos de Yurem, piensa mientras intenta saltar.

Antes de llegar a la ventana siente como la tiran del pelo. Su coleta larga se estira y siente un fuerte dolor en el cuero cabelludo. Una mano fuerte la atrapa y cae en brazos de Yurem, que la mira complacido.

—La francesita ha regresado. Pensé que no volvería a verte. ¿Dónde está tu novio? Imagino que se ha escondido como una rata.

Estelle le mira aterrorizada. No puede gritar, tampoco intenta apartarse, nunca había experimentado una sensación de pánico como aquella. Los músculos se le agarrotan y siente que todo sucede a cámara lenta.

—No, por favor —dice entre sollozos.

Recuerda en ese momento los testimonios de las mujeres que ha conocido en el campamento. Las violaciones, los abusos, las esclavas sexuales que utilizan los terroristas y se pregunta ¿qué va a ser de ella?

—No tardaremos en dar con tu novio. Nosotros somos cazadores, las presas, tarde o temprano, caen en nuestras trampas.

Estelle mira a la doctora. No entiende por qué la ha vendido, pero Fátima se acerca a Yurem y le besa en los labios de manera descarada. La doctora está intentando sobrevivir, algo que ella no concibe. Se promete que nunca perderá su dignidad y que prefiere morir antes de que alguien la toque o la humille.

Yurem coloca el niqab apresuradamente sobre ella y el grupo de milicianos sale del despacho. Caminan con paso rápido, empujando y apartando a todo el mundo a su paso. Cuando llegan al exterior montan en un Mercedes con los cristales tintados y en unos segundos toman la avenida principal. Se dirigen a la Dirección Central de Seguridad.

Los dos guardaespaldas están en la parte delantera, Yurem rodea a la joven con un brazo por la espalda. Ella nota que la tela le asfixia, lo único que él puede ver son sus grandes ojos azules totalmente aterrorizados.

—Querías experimentar una aventura, para luego regresar a Francia y convertirte en una heroína, pero la historia que vas a vivir no podrás olvidarla jamás, si es que sales con vida de esta —le dice con voz calmada, como si estuviera hablando a su novia.

El rostro del hombre está desencajado, parece totalmente fuera de sí, pone una mano en la pierna de la joven y comienza a subir lentamente. Ella siente un nudo en la garganta y ganas de vomitar, pero logra contenerse. Tiene que hablar, que decir algo, que ganar tiempo.

—¿Esta es la manera en la que tratas a las mujeres? No eres capaz de conquistar a una, simplemente la violas. Me parece que tu impotencia es aún mayor que tu soberbia.

No ha terminado la frase y ya está arrepentida. Le cuesta pensar que le ha hablado de esa manera. ¿Acaso quiere morir? Él simplemente tiene que sacar la pistola, pegarle un tiro en la cabeza y arrojarla del coche en marcha. Nadie le pedirá cuentas por matar a una mujer infiel, pero Yurem está disfrutando con la situación. Está cansado de las mujeres dóciles y atemorizadas que cada día le ofrecen, prefiere luchar y someter a Estelle, hasta conseguir domarla por completo.

—Cuando termine contigo serás la más dócil de mis concubinas, harás lo que te pida sin rechistar. Ya he tenido otras como tú, pero siempre terminan cediendo. Te sorprendería de lo que es capaz de hacer una mujer para salvar su vida o la de alguien al que ama.

Aquellas palabras le hacen estremecer de nuevo. Se refiere a Kadar. Si le capturan y la amenazan con hacerle daño o matarle, está segura de que cedería, no permitiría que le hicieran nada. Una idea le ronda la mente, tiene que quitarse la vida en cuanto tenga la mínima oportunidad o intentar escapar.

El coche se detiene frente a un colegio. Ella se extraña, pero es la forma que tienen los milicianos de proteger sus instalaciones. El coche traspasa una verja de color azul y aparca en el patio. Cuando salen del vehículo puede observar a los niños jugando en los columpios, es la hora del recreo. Nadie les presta atención, los alumnos ya se han acostumbrado a las idas y venidas de los milicianos y sus desgraciados prisioneros.

No está atada, los dos guardaespaldas caminan a dos pasos detrás de ellos, Yurem simplemente se limita a mirarla. Tal vez pudiera escapar, se dice. No dispararían a nadie en medio de una multitud de niños, se dice, pero sabe que no es cierto. Esa gente no tiene alma y algún inocente podría resultar herido.

Cuando entran por la puerta los milicianos saludan al conserje y bajan por una escalinata a un semisótano. Allí hay varias aulas y el gimnasio. Los milicianos han convertido en celdas de interrogatorios y despacho toda la planta. Al entrar por las puertas ven a dos guardas, después se dirigen directamente a una sala y la dejan allí sola.

Estelle no tarda en levantarse de la silla. Examina la sala. Únicamente hay una mesa, dos sillas, un gran cristal, por donde seguramente la observan. En el techo hay un largo fluorescente, no ve ventanas ni otra forma de escapar que no sea por la puerta. Intenta pensar en sus posibilidades. Si coopera con ellos, cuando crean que está completamente sometida, tendrá la oportunidad de escapar. Para ello debería soportar todo tipo de humillaciones y cosas terribles. No está segura de que merezca la pena, ya que al someterse Yurem perderá rápidamente el interés por ella. Si se resiste sufrirá aún más y terminará siendo decapitada o lapidada para escarmiento de los occidentales.

En ese momento se arrepiente de su agnosticismo, se da cuenta de que con lo único que puede contar en esas circunstancias es con una ayuda sobrenatural. Intenta rezar, pero las palabras se aturullan en su garganta y comienza a llorar.

No sabe cómo ha podido resistir hasta ese momento. El miedo, el temor la han ayudado a controlarse. Comienza a sudar de nuevo y está tentada a quitarse el niqab, pero no lo hace. En cierto sentido ellos la respetan más cuando lo lleva puesto.

Entonces se da cuenta. Debe intentar jugar con sus creencias, ponerles al límite, comprobar si están dispuestos a todo o todavía les queda algo de dignidad. Intenta trazar planes en su mente, pensar en todas las posibilidades y en las situaciones que se va a encontrar. Saber a lo que se enfrenta puede ayudarla a asumirlo y combatirlo con más fuerza. No piensa rendirse tan pronto. Quiere aferrarse a la esperanza. Kadar todavía está libre, ella trabaja para ACNUR y puede que los milicianos no quieran ponerse a mal con ellos. Tal vez pidan un rescate, el dinero de su padre puede salvarla.

Al recordar a sus padres se hunde de nuevo. Piensa cómo reaccionarán al enterarse de la noticia. Su madre comenzará a gritar y llorar, nunca ha sido una mujer muy expresiva, pero al saber que su única hija puede morir de una manera terrible se hundirá. Su padre en cambio mantendrá la calma, se sentirá aniquilado por dentro, pero intentará guardar su pose de estadista y pensará una manera de sacarla de allí. Presionará para que los comandos especiales vayan en su busca, moverá mar y tierra para liberarla. Aunque lo que más teme es la reacción del abuelo. Es demasiado mayor, está enfermo y ella siempre ha sido la niña de sus ojos. No está segura de que logre resistirlo. Aunque sus padres intenten ocultárselo, terminará enterándose por las noticias o por algún vecino indiscreto.

Su mente no deja de dar vueltas a todo, siempre le ha sucedido lo mismo, desde niña no puede dejar de pensar y esa es su tortura, pero también su salvación. Luchar, luchar, no rendirse jamás. En momentos como este es cuando una persona realmente descubre su fuerza interior y su personalidad. Esa es la vida en su máxima expresión, se lo juega a todo o nada. Ya no importan las palabras vanas dichas en una tertulia después de comer o delante de una cerveza en un café de París. Por un lado se siente agradecida, no vive anestesiada como gran parte de su generación, encerrada en su paraíso de certezas y seguridad falsas. El mundo real es Bagdad, Damasco, México DF, Bogotá o Johannesburgo. Sufrimiento, hambre, dolor, supervivencia y transformación interior.

Camina de un lado al otro de la habitación. Está aterrorizada, pero por otro lado deseosa de enfrentarse a lo que venga. Nunca ha soportado la incertidumbre. No puede imaginar el dolor en una tortura, una agresión sexual o simplemente la humillación, pero piensa que está preparada. Sabía dónde se metía, tenía que asumir esos riesgos. Lo que lamenta es haber involucrado a Kadar y al director Murad. Ellos no deberían sufrir las consecuencias de sus decisiones, pero es consciente de que cada decisión que tomamos nos conduce a un nuevo camino y termina cambiando la vida de la gente que nos rodea.

Al dejar París para convertirse en cooperante su vida cambió, al enamorarse de Kadar su futuro se convirtió en el de otra persona que nada tenía que ver con la niña vestida de uniforme que caminaba hasta el Liceo, con la adolescente que soñaba con escapar de casa y convertirse en estrella de la música o la jovencita que entró en la universidad para estudiar Políticas, tal vez con la intención inconfesable de convertirse en una funcionaria como su padre y, tras ver la realidad del mundo, lo absurdo de los ideales teóricos, decidió hacer algo para cambiar las cosas.

Se escuchan pasos por el pasillo, después unas llaves tintinean en la puerta, se queda sin respiración y espera. Ahora otra vez tiene la mente en blanco, el corazón le late tan fuerte que le duele el pecho y respira agitada, como si estuviera a punto de ahogarse en un terrible océano de angustiosa incertidumbre.

7
Llamada

Lo vio todo, pero no pudo hacer nada. Pensó en abalanzarse sobre ellos, pero armado con un cuchillo de cocina no hubieran tardado mucho en abatirle. Todos sus pensamientos le suenan a excusas. Siente que no tuvo el valor necesario, que su amor no es lo suficientemente profundo y sincero. Al parecer le atemoriza más morir que sacrificarse por Estelle.

En cuanto salieron del edificio los siguió. Afortunadamente los coches no pueden ir muy rápido por la ciudad y no los perdió de vista. Llegaron hasta un colegio, aparcaron en el patio y entraron.

Lleva casi una hora fuera de la tapia. Imagina que dentro hay una cárcel o un centro de interrogatorios. Muchos refugiados le han contado ese tipo de cosas, pero no sabe cómo actuar. Si entra es seguro que le atraparán y puede que le maten allí mismo, si se marcha a Turquía, no se lo perdonará jamás.

Entonces recuerda a Hasan. Es un cooperante sirio que conoció en Bagdad al comienzo de la guerra. Vive en la ciudad, por lo menos vivía hace un año. Trabaja para una ONG que reparte alimentos en un viejo edificio del centro. No entiende cómo no se ha acordado de él hasta ese momento. Seguro que Hasan puede ayudarle.

Se aleja del edificio angustiado y triste. No quiere ni imaginar lo que está sucediendo dentro. Cada vez que se le pasa por la cabeza nota una angustia que le sube por el esófago y le dan ganas de vomitar. Anda despacio, no quiere llamar la atención. Tarda casi una hora en llegar al centro donde trabaja su amigo. El edificio está en plena actividad, se acerca a la puerta e intenta pasar, pero el resto de la gente le recrimina. No se ha percatado de su aspecto desaliñado, sin saberlo se ha convertido en una víctima más de la guerra, en otro desesperado en busca de esperanza. Ya no es el cooperante que ayuda, que anima a los demás y después descansa en un buen hotel o en unos apartamentos en la ciudad más cercana. Esa nueva situación le favorece en parte, es capaz de pasar desapercibido, pero se siente tan confuso y desanimado, que apenas tiene fuerzas para enfrentarse a todo lo que ha sucedido.

—No quiero comida, necesito ver a un amigo —dice a uno de los hombres que se ha puesto más furioso.

—Tiene que esperar.

No sabe qué hacer. Piensa que es mejor hacerle caso, cuando terminen de repartir la comida su amigo estará más libre, pero siente que cada minuto que pasa es peor para Estelle.

“Dios mío, ayúdame”. Ruega en voz baja.

Después de tres horas al sol, sin agua y con el estómago vacío logra entrar en el edificio. Mira a un lado y al otro, pero no ve a su amigo y comienza a agobiarse. ¿Habrá esperado todo ese tiempo en vano?

—Por favor, necesito ver a Hasan —dice a uno de los cooperantes. Un chico de poco más de diecisiete años, con una barba poco poblada y una sonrisa permanente en el rostro.

—Hasan no está hoy. Se ha quedado en casa, se encontraba algo enfermo.

—Puedes darme su dirección. Somos amigos, estoy en la ciudad y necesito verle con urgencia.

El chico duda unos instantes, mira de arriba a abajo a Kadar, después anota en un pedazo de papel de periódico una dirección y se la entrega.

—Espero que tengas suerte y Alá te proteja.

—Gracias —contesta Kadar al borde del llanto.

El muchacho le ofrece algo de pan y un poco de té. No tarda en devorarlo, no creía que tuviera tanta hambre. El miedo y la angustia le habían cerrado el estómago. Ahora se siente algo más animado y optimista. Eso le hace pensar que es importante que se cuide si realmente quiere ayudar a Estelle.

El joven camina de nuevo por las calles de la ciudad. Están más vacías que a primera hora y teme que le paren en algún control, pero su aspecto desaliñado le convierte en prácticamente invisible. Cuando llega a la casa llama con fuerza a la puerta, nadie contesta. Comienza a desesperarse de nuevo, pero al final escucha una voz ronca. La puerta se abre lentamente y aparece Hasan. Está en pijama, tiene mala cara y una expresión adormilada.

—¿Kadar? ¿Qué hace aquí? —pregunta al instante.

El abrazo de Hasan le tranquiliza, su amigo aún se acuerda de él, eso es buena señal.

—Pasa, rápido —dice Hasan, después mira a un lado y al otro para comprobar que nadie los ha visto.

Una vez dentro se dirigen a una pequeña cocina.

—Comparto la casa con otros cooperantes, pero están en el centro y no regresarán hasta la noche. Siéntate te prepararé algo para comer.

Hasan ve la cara demacrada de su amigo, sus ojeras y no hace falta que le diga que sucede algo malo para saberlo. La gente de ACNUR no se introduce sola en los países en conflicto, está seguro de que le ha sucedido algo grave, pero prefiere que se lo cuente él, no quiere apremiarle con preguntas incómodas.

—Necesito tu ayuda. No quiero ponerte en peligro, pero no tenía a quién acudir.

—En Al Raqa todos estamos en peligro. Llevamos unos días sin bombardeos, pero la ciudad está cercada por el oeste, los gubernamentales no tardarán en ocuparla. No son mucho mejores que los milicianos, primero disparan y después preguntan. En esta jodida guerra todos son iguales —dice asqueado.

—Hace un par de días llegué a la ciudad con Estelle…

—¿Has traído a Estelle aquí? ¿Cómo se te ocurrió hacer una cosa así? —pregunta sorprendido Hasan.

—Ella quería venir y ver de primera mano lo que estaba sucediendo, para después regresar a Francia e intentar concienciar a la sociedad para que pare la guerra y ayude a los refugiados.

—Es una locura. A los occidentales los matan de maneras… —no termina la frase. Comienza a darse cuenta de que Estelle ha caído prisionera de los milicianos. Hay cosas que es mejor que su amigo no sepa.

—Está en un centro de interrogatorios en un colegio. Necesito un teléfono para avisar a ACNUR, a su familia e intentar que hagan algo.

El rostro desencajado de Kadar le conmueve. No puede hacer mucho por él, una vez que esos perros han descubierto una presa no la sueltan fácilmente. Saca el teléfono del bolsillo y se lo entrega.

El joven marca rápidamente los números y espera impaciente a que alguien responda al otro lado.

—Hola, soy Kadar Salin, estoy en Al Raqa. Vine a reparar el sistema informático de un hospital con Estelle Dufort, los milicianos la han capturado. Necesito que informen a las autoridades francesas. Yo llamaré a sus padres de inmediato.

—¿Cómo dice? —pregunta una voz de una voluntaria de ACNUR.

Repite con paciencia todos los datos mientras la mujer toma nota.

—No cuelgue, Jack Preston quiere hablar con usted.

El jefe se va a poner al teléfono. Imagina lo que le va a decir.

—Kadar. ¿Cómo estás?

—Bien, señor…

—Quiero que te calmes y pienses con claridad. No hagan ninguna locura. Os vamos a reclamar como cooperantes. No estoy seguro de cuánto tardará el trámite y cómo reaccionarán, pero espero conseguirlo. Dependen de nuestra ayuda en parte y no quieren ponerse a mal con todas las ONG.

—¿Qué quiere que haga señor?

—Nada, quédate donde estás. Espera que te llamemos, no te pongas en contacto con nosotros. ¿Entendido? Vamos a activar todos los protocolos. Os sacaremos de esta.

—Gracias —dice, mientras las lágrimas recorren su rostro. Sus sollozos no le dejan hablar y cuelga.

—Tranquilo, todo saldrá bien —le miente su amigo. No cree que los milicianos entreguen una pieza tan codiciada, la usarán como publicidad para su causa.

Hasan lleva al joven hasta el sofá y le obliga a descansar.

—Tengo que llamar a la familia de Estelle, deben saber lo sucedido antes que el gobierno…

—Dentro de una hora te despierto y los llamas.

Kadar se queda dormido enseguida. El agotamiento y el estrés han minado sus últimas fuerzas, cuando despierta tiene la cabeza embotada y la sensación de que ha sufrido una terrible pesadilla. Su amigo está preparando la comida, huele a arroz y especias. Sus tripas se revuelven ante el aroma y se sienta en el sillón.

El teléfono está justo en la mesilla, lo toma y marca el número del padre de Estelle.

—¿Quién es? —responde la voz ronca del padre de su prometida.

—Señor Dufort, soy Kadar…

Se produce un largo silencio. Pierre intuye que son malas noticias. Nunca ha hablado con el novio de su hija. Sabe que desaprueba su unión, debe ser algo muy grave para que se atreva a llamar, piensa. Nota que el corazón se le acelera, pero mantiene la calma.

—Señor Dufort estamos en Siria, su hija ha sido secuestrada por una milicia en Al Raqa, yo estoy escondido, ya he hablado con ACNUR y están moviendo sus contactos para liberarla.

Pierre no contesta, simplemente respira hondo y continúa escuchando durante unos minutos, cuando Kadar termina le responde:

—¡Maldito hijo de puta! Tenías que llevar a mi hija a una guerra repleta de fanáticos asesinos. Espero que te atrapen y te arranquen la piel a tiras —después cuelga.

Kadar se queda con el teléfono en la mano, lívido y sin saber qué pensar. Se esperaba esa reacción, pero por un instante pensó que reaccionaría de otra manera. Se pone las manos sobre los párpados e intenta pensar en Estelle, pero no logra recordar su rostro, como si ya estuviera dejando de existir y él no pudiera hacer nada para impedirlo.

8
Interrogatorio

Alguien le ha llevado algo de comida. Al principio se ha sentido confusa, pero pasado un tiempo prudencial ha comenzado a comer con avidez. Tiene miedo que intenten drogarla, pero lleva horas sin probar bocado y casi sin dormir. Termina la sopa templada y un poco de cuscús. Después se pone a esperar. Los minutos parecen horas, por una lado prefiere continuar así, en esa especie de limbo, encerrada pero tranquila y segura, por otro no aguanta más la incertidumbre.

Al final se ha quitado el niqab para comer, cree que la observan por la cristalera, pero le da igual. Necesita cambiarse de ropa, asearse un poco, ir a un baño, pero intenta aguantarse.

Al final escucha de nuevo la puerta y entra Yurem. Lleva un pantalón y una camisa remangada. Es musculoso y bien formado, parece más joven que con la túnica. Está recién aseado y descansado. Sin duda ha comido, dormido un poco y se ha dado una ducha. La observa con tranquilidad, casi la desnuda con sus ojos. Ella se siente incómoda, no es la primera vez que la miran así, pero se siente tan vulnerable que agacha la cabeza.

—Imagino que te gustaría ir al baño, cambiarte de ropa, pero todo eso te lo tienes que ganar, aquí no damos nada gratis a los infieles. Vosotros, los cruzados, mostráis una falsa caridad, con todo eso de amar a los enemigos. Con una mano dais lo que os sobra y con la otra destruís.

Ella permanece callada y con la cabeza gacha, intentando evitar cualquier contacto visual.

—Sabemos quién eres, tenemos tu pasaporte. Hemos cazado una buena pieza. Estelle Dufort, hija de un importante funcionario del estado francés. Imagina lo que podemos hacer contigo. Vosotros tenéis la fuerza de las bombas, el apoyo de esa pantomima a la que llamáis Naciones Unidas y vuestra miserable compasión, pero nosotros tenemos el terror. ¿No lo entiendes? Podemos destruiros en cualquier sitio y en cualquier momento. Mientras masacráis a nuestros hermanos y laváis vuestras conciencias con las migajas, os sentís seguros, pero ahora ya no lo estáis en ninguna parte. París, Yakarta, Bruselas, Londres, El Cairo, donde estéis trabajando, pasando unas vacaciones o comprando, uno de nuestros hermanos convertirá vuestro paraíso artificial en un infierno.

Estelle recuerda los últimos atentados, lo que contaron sus amigos que nunca habían estado en un país del Tercer Mundo y que se creían seguros.

—Manejamos la información, Internet es nuestra fuerza, podemos lanzar cualquier mensaje y vuestra libertad nos permite llegar a cualquier sitio. Nos llamáis terroristas, pero vosotros sois los asesinos de nuestro pueblo.

La joven intenta no contestar, él espera que rebata, que se queje, pero ella se mantiene en silencio. Intenta no escuchar, pensar en otra cosa.

—Antes de negociar con el gobierno francés y sacarle todo el dinero que podamos nos divertiremos contigo, te convertirás en nuestra esclava. No morirás, morir es demasiado fácil. Queremos que vivas.

Yurem se pone de pie y se inclina justo al lado de su rostro.

—Apestas cerda infiel —le dice, antes de que ella reaccione, la golpea con la mano abierta en la cara y ella se tambalea.

No se esperaba el golpe, siente la cabeza algo aturdida y el escozor de la mejilla.

Entonces la puerta se abre y entra otro hombre. Tiene casi cincuenta años, de pelo moreno y rizado, piel cobriza, ojos grandes de color marrón y un bigote fino y negro. En las patillas le han salido las primeras canas, pero se conserva en forma.

—¿Qué haces Yurem? Nadie me ha avisado de esta prisionera. Sabes que tienes que informarme cuando se trata de un personaje importante.

El hombre se pone firme y hace un rápido saludo militar.

—Comandante Lashen acabamos de capturarla e intentaba sacarle algo más de información, su novio, un libanés llamado Kadar Salin continúa por la ciudad.

—Descanse. A las joyas hay que pulirlas. Permita que esta joven se asee. Llévela a la celda 8, yo mismo la interrogaré cuando haya descansado.

Yurem frunce el ceño, su jefe es un antiguo militar de Bashar Háfez al-Ásad, que se unió al movimiento cuando este reprimió a su pueblo. Sabe que puede ser más cruel de lo que él nunca llegará a ser, pero ahora que las cosas empiezan a ir mal y los soldados del gobierno recuperan terreno, intenta lavar un poco su imagen de torturador y criminal de guerra. Odia a los militares de carrera, ellos no creen en la causa, únicamente la utilizan para sus propios beneficios.

Obedece la orden y lleva a la joven hasta las viejas duchas del colegio, le facilita ropa limpia, jabón y una toalla.

—¡Dúchate! —le ordena.

Ella se siente aliviada, pero al mismo tiempo avergonzada, el hombre no deja de mirarla mientras se desnuda y se mete bajo el agua. Cierra los ojos e intenta olvidarse por unos instantes dónde se encuentra. El agua consigue un efecto casi balsámico, logra relajarla un poco. Se olvida de sí misma y después intenta quitarse el polvo y la mugre.

Yurem tiene que contenerse para no saltar sobre ella. Su cuerpo es un poco rosado, pero tiene las formas perfectas. Pecho abundante, caderas onduladas, cintura estrecha. Pero teme demasiado al comandante Lahsen, sabe que el Califa le tiene especial aprecio. En un momento podría perder el favor del régimen y convertirse en un paria. Recuerda con ansiedad los primeros meses de la guerra, su huida de Damasco perseguido por la policía secreta del régimen, como esos perros mataron a su padre y a su hermano mayor. También las humillaciones que sufrieron su madre y su hermana. Ellas ya no están en Siria, escaparon a Egipto y permanecen en un campo de refugiados. Tuvo que hacerse el más salvaje, el más despiadado para sobrevivir, no había otra manera. Hace tiempo que no tiene remordimientos, prefiere no pensar, puede que mañana una bomba, una bala perdida o un ciudadano oprimido cansado de humillaciones le quite la vida. Mientas observa a Estelle nada de eso le importa. Ahora odia todo lo que venga de Occidente, antes escuchaba música, le gustaba el cine americano y se pasaba horas con videojuegos en internet. Esa basura occidental le había lavado el cerebro, pero le han mostrado el camino y no volverá a apartarse de él.

Estelle termina de ducharse y se viste rápidamente, pero la piel mojada hace más lentos sus movimientos. Después de la relajante ducha se ha vuelto a poner muy nerviosa.

—Venga, zorra. No tengo todo el día —dice el hombre acercándose a ella, aprovecha para tocarle los pechos, pero ella se resiste y se baja la ropa.

La empuja por el pasillo, abre una puerta y bruscamente la hace pasar, después cierra con fuerza y se aleja refunfuñando por el pasillo.

La joven se tumba sobre una cama cubierta por una manta verde tosca, las sábanas no huelen mal, pero la manta apesta a pies y sudor. Se mete dentro vestida y se acurruca, como si estuviera de nuevo en el vientre materno. Recuerda cuando a medianoche llamaba a su madre, porque tenía miedo a la oscuridad y a que, como había hecho su padre, ella también la abandonara. El contacto con su piel la tranquilizaba de inmediato. Sentía un canal de vida que las conectaba de nuevo, como cuando estaba dentro de su tripa. Muchas veces se ha planteado ser madre. Aunque a veces piense que el mundo en la actualidad no es un buen sitio para tener hijos, ha visto el amor de las madres a sus hijos en las situaciones más difíciles. Kadar quiere tener media docena de hijos, aunque ella cree que más de dos es una locura. No sabe por qué piensa todo eso. Puede que en unas horas esté muerta o algo peor. Tal vez la mente se defiende del horror de esa forma, haciendo planes, recordando el pasado y confiando en que las cosas pueden al final salir bien.

¿Dónde estás Kadar? Se pregunta mientras el sueño la invade poco a poco, es una sensación agradable, parecida a sumergirse en el agua y sentir cómo la realidad empieza a disiparse, el sonido de alrededor se atenúa y se convierte en un silencio ruidoso. Después la mente entra en otra dimensión y el alma se libera de su prisión por unos instantes.

9
París

Lleva toda la tarde colgado al teléfono. Ha hablado con el secretario del ministro de Exteriores, con el director de la Dirección General de Seguridad Exterior y con el embajador francés en Turquía. Todos le han tranquilizado con buenas palabras, después le han comentado que el Presidente de la República y el Primer Ministro ya están informados y que harán todo lo posible por liberar a su hija. Pero a él le parecen palabras huecas, lo sabe porque él mismo las ha usado con otros en su misma situación. Su hija está secuestrada por el estado más cruel de la historia. Las esperanzas de recuperarla con vida son tan remotas que intenta engañarse, pero no lo consigue. La única esperanza que tiene es que los servicios especiales autoricen una misión de rescate, pero no es muy común en Francia que se permita una operación de esa envergadura. En los últimos meses los atentados han terminado con la pasividad del Eliseo, se ha bombardeado a los bandos rebeldes en Siria, pero después las cosas se han calmado.

A él tampoco le ha importado mucho lo que sucedía en Oriente Próximo, la suerte de los refugiados o el final de la guerra. Lleva años trabajando en el Ministerio y el mundo árabe es su especialidad, pero le quedan unos meses para jubilarse y trasladarse a vivir a Niza, disfrutar de su velero y su joven tercera esposa. Las pocas veces que ha mirado las noticias de la guerra ha sido por preocupación por su hija. No se ven desde hace más de un año, pero ella le ha llamado un par de veces. Lo que no entiende es por qué una chica tan inteligente como ella se ha metido en un país en plena guerra civil. Seguro que hay una explicación, tal vez sea su espíritu aventurero y su deseo de ayudar. Reconoce que le cuesta entenderla, él nunca ha sido muy idealista, después de las fiebres de mayo de 68, que le pillaron demasiado joven, el único ideal en el que ha creído ha sido en vivir bien y disfrutar de la vida. Lleva años preguntándose qué le hizo cambiar, por qué dejó a su primera esposa y a Estelle, siempre piensa en la misma respuesta: el temor. El miedo a envejecer y morir sin haber disfrutado lo suficiente de la vida. Se casó joven y muy enamorado, pero casi sin experiencias. A los dos años ya había engañado a su joven y guapísima mujer con varias compañeras, no lo podía evitar. Nunca podría estar a la altura moral de su padre. Los principios eran un estorbo a finales del siglo XX y un lujo en el siglo XXI.

Tomó de nuevo el teléfono del tapete verde de su mesa de caoba y miró por el gran ventanal que daba a los jardines del ministerio. La arboleda comenzaba a adormecerse mientras el sol primaveral se resistía a abandonar las bellas plazas de París. La luz y las flores no habían logrado disipar del todo el miedo que envolvía la ciudad. Los parisinos intentaban disimular su preocupación, siempre habían sido objetivo de atentados radicales islámicos, pero en los últimos tiempos parecían más brutales e indiscriminados.

La extrema derecha cada vez recibía más apoyos de buena parte de la sociedad y se esperaban altercados contra la población musulmana. Él aún recordaba su infancia en Argel, aunque bajo una bruma tan densa, que en muchas ocasiones le parecían sueños lejanos o viejas películas en blanco y negro que jamás habían sucedido realmente. Lo único que le quedaba de aquella época era el árabe, que continuaba hablando y comprendiendo; junto a los sabores de la comida y el aroma de los guisos de su madre.

En ambientes selectos había defendido sin pudor la deportación de todos los musulmanes del país, era socialdemócrata y progresista, pero el Islam era inasumible para los valores de la República. Su familia fue expulsada de Argel, a pesar de llevar más de cien años viviendo allí, porque no se podía expulsar a los musulmanes, que en su mayoría no habían residido en Francia más de dos generaciones.

Esperó con el teléfono en la mano hasta que escuchó una voz al otro lado.

—Primer Ministro, soy Pierre Dufort.

—Estimado Pierre, me han informado de lo que sucede con su hija. Para nosotros es todo un ejemplo a imitar por la juventud francesa. No puedo prometerle nada, esta noche me reuniré con el ministro de Asuntos Exteriores y el director de la Dirección General de Seguridad Exterior. No le quiero crear falsas expectativas, no es sencillo que autorice una misión sobre el terreno. Nuestro país no hace ese tipo de cosas.

—Lo entiendo Primer Ministro, pero no podemos seguir permitiendo que esos terroristas…

—Estamos intentando formar una coalición, pero no es sencillo. Estados Unidos no parece decidido, Rusia actúa unilateralmente, Gran Bretaña está dispuesta, pero hay que medir las consecuencias de una intervención terrestre. La última vez que Occidente metió el hocico en ese avispero se desestabilizó aún más la zona. Oriente Próximo es un caos. Iraq fragmentado, Afganistán sin gobierno, Siria en plena guerra civil, por no hablar de Yemen, Eritrea, Libia o Egipto. Todos nos hicimos ilusiones con la Primavera Árabe, pero realmente fue un verdadero desastre. Pero qué le voy a contar a usted, sabe más que yo de estos temas.

—Pero Primer Ministro, el mundo necesita ver un liderazgo fuerte.

—Sí, pero cuando aparecen los primeros soldados muertos o salen imágenes de civiles alcanzados, nadie quiere la guerra. Vivimos tiempos complicados. La opinión pública es asustadiza y cambiante, la gente no tiene estómago para ciertas cosas.

—Nos están atacando, estamos en guerra. Europa no puede permanecer impasible.

—Lo sé Pierre, pero ya ve que en Europa no nos ponemos de acuerdo ni en qué hacer con los pobres refugiados. Les devolvemos a Turquía para que los retengan allí. Bueno, tengo que dejarle, le mantendré informado. Ánimo, seguro que al final todo sale bien.

—Gracias, señor.

Pierre cuelga el teléfono con una sensación de derrota. Siempre había conseguido lo que se había propuesto, pero ahora no podía salvar a su hija.

Se pone en pie y camina por la mullida alfombra persa, después se asoma al ventanal. A sus pies se encuentra una de la capitales más bellas e importantes del mundo. Aquel es el lugar en que ha labrado una envidiable carrera como funcionario y una jubilación de lujo, pero en ese momento cambiaría todo eso por salvar a Estelle. No se siente mejor por pensar de esa forma, es padre y no puede evitar querer darlo todo por su hija. Ella seguramente cree que no le importa, que ya la abandonó una vez siendo niña, pero desconoce que aquello es una de las pocas cosas de las que se arrepiente y que le hace sentirse como un fracasado a pesar de todos sus éxitos. No ha logrado imitar el modelo de su padre, se ha convertido en un egoísta. Ella sí se parece al abuelo, pero no sabe cómo decírselo. Va a la mesa en busca del teléfono, pero a medio camino se acerca a la percha y se pone la gabardina gris, toma el paraguas y el sombrero. Abre la puerta del despacho y se encamina al largo pasillo. Baja rítmicamente la escalinata de mármol y atraviesa el recibidor para salir a las bulliciosas calles del centro. La casa de su padre está a unas pocas manzanas, le vendrá bien despejar la cabeza, respirar el aire fresco y húmedo por la ligera llovizna, buscar las palabras exactas para contarle a su padre lo sucedido y después llamar a Margot.

Sus zapatos de charol se mojan ligeramente, abre el paraguas negro y se integra en el frenético tránsito de viandantes, bicicletas y coches de la avenida. Le viene la visión fugaz de Estelle con tres años agarrando su mano mientras se dirigen al parque junto a su casa. Sus mejillas sonrosadas, sus grandes ojos azules, su voz suave y su eterna sonrisa. Continúa siendo su niña, su pequeña, se dice sin poder evitar que se le humedezcan sus ojos y su pecho se inflame levemente hasta soltar un profundo suspiro.

10
Kadar

—¿Cómo están las cosas aquí? —pregunta Kadar a su amigo. Naturalmente sabe lo que los refugiados comentan, pero muchos escaparon hace semanas o meses, también lee los informes de ACNUR y ve las noticias, pero prefiere escuchar la información de primera mano.

—No sé cómo estarán las demás ciudades o lo que pasa en la zona de Irak, pero la situación se está deteriorando por momentos. Siempre ha habido ejecuciones arbitrarias, pero sobre todo de no creyentes, pero últimamente el terror se ha generalizado. Imagino que la razón es que apenas quedan infieles a los que robar, torturar y asesinar.

—Eso es terrible.

—Antes el Califato tenía el control total y los asesinatos se programaban para crear terror en Occidente, pero ahora no importa el sitio, la hora o la forma, lo importante es asesinar y sembrar el miedo.

—¿Por qué está pasando eso? —pregunta Kadar angustiado. La nueva situación hace mucho más difícil rescatar a Estelle. Depende de la facción donde haya caído su prometida y el poder del cabecilla de turno para que pueda negociar una liberación.

—Se están perdiendo algunas ciudades como Palmira, los bombardeos han minado mucho la moral y han producido numerosas bajas, pero lo que más daño está haciendo es el bloqueo del petróleo. Desde que se está cerrando la frontera con Turquía ya no hay dinero para importar productos, la vida se hace mucho más dura y difícil, puede que sea el principio del fin, pero me temo que cuando entiendan que esto se está acabando, se vuelvan aún más despiadados y salvajes.

—Estelle está secuestrada por milicianos, pero imagino que podemos reclamar al tribunal islámico e invocar la sharía. Ella no ha cometido ningún delito, únicamente vino aquí para ayudar en el hospital mientras yo arreglaba los ordenadores del centro.

—Los tribunales son imprevisibles, depende de quién la juzgue. De todas formas sus sentencias son tan rigoristas que es muy difícil que liberen a una infiel que se ha infiltrado en el país ilegalmente. Para ellos es una espía de Europa —contesta Hasan, intentando ser lo más suave posible. Le duele ver a su amigo tan preocupado.

Durante unos minutos los dos permanecen en silencio, saboreando el café a sorbos cortos y escuchando el estruendo de bombas en la lejanía.

—¿Por qué continúas aquí? Es muy peligroso permanecer en una ciudad en guerra, pero mucho más en las condiciones actuales —comenta Kadar, que admira profundamente la determinación de su amigo.

—Muchas veces me he hecho esa pregunta, también me la hacen constantemente mis padres desde Turquía, ellos escaparon hace mucho de Siria, pero la respuesta no es sencilla. Puede que sea tozudez, me niego a admitir que no se pueda hacer nada. Muchos de los milicianos no son sirios, simplemente han aprovechado una guerra civil para imponer su estado extremista. Este es mi país, son mi gente, cada día sufren y mueren mientras el mundo observa indiferente. Lo único que hace reaccionar a las grandes potencias son los atentados terroristas, pero a nadie le importa lo que le sucede a mi pueblo. Imagino que cada día que paso aquí es una pequeña victoria, me gusta pensar que cuando ellos se hayan marchado, yo permaneceré aquí y ayudaré a reconstruir el país.

—Te admiro amigo. No he conocido a mucha gente tan valiente.

Hasan le mira directamente a los ojos, él no se siente un héroe. En Al Raqa continúa siendo el mismo, en los campos de refugiados será únicamente un número, un paria al que nadie quiere acoger. Le han robado su país, su futuro y su inocencia, pero no le pueden robar su dignidad. Todavía lamenta que al principio creyó con todas su fuerzas que los milicianos querían implantar un reino de justicia basado en las leyes sagradas, pero ha visto demasiadas cosas, para continuar creyendo.

—Simplemente me aferro a mi destino. Vivir o morir carece de importancia, cuando cada día ves fallecer a centenares de personas. Niños, mujeres, ancianos agotados y exhaustos por el miedo, el hambre y la indiferencia. Ayudarles da sentido a mi vida —dice Hasan con un nudo en la garganta.

—Está anocheciendo, pero me preguntaba si mañana vendrás conmigo hasta el tribunal, quiero entregarme.

—¿Te has vuelto loco? —pregunta Hasan, escapando por unos momentos de sus pensamientos angustiosos.

—Es la única forma de que tomen en serio la causa. Al fin y al cabo, soy un creyente y tienen la obligación de escucharme.

—Para ellos eres un enemigo. Se han quemado decenas de mezquitas y muchos imanes han huido, el hecho de que seas musulmán no te protege en absoluto, para ellos eres un perro vendido a los cruzados.

—Tendré que asumir el riesgo.

Hasan repasa con las manos su pelo negro, después se pone en pie y busca un número de teléfono.

—¿Qué haces?

—No iremos solos, tengo un amigo que es abogado y puede que él presente el caso de una manera más adecuada. Intentaremos utilizar sus reglas, dudo mucho que funcione, pero no quedará por nuestra parte el intentarlo.

Hasan toma el teléfono y llama a su amigo, mientras Kadar le observa impaciente.

—Ha aceptado acompañarnos. Mañana le veremos delante del edificio de los tribunales —le explica Hasan.

Kadar intenta no hacerse ilusiones, pero al menos siente que está haciendo algo, que de alguna manera ha comenzado a moverse. Su amigo le propone comer algo y mientras prepara la cena los dos hablan de los viejos tiempos, como dos amigos en cualquier lugar del mundo, intentando olvidarse de que se encuentran en el centro mismo del infierno y que sus vidas no tienen ningún valor.

11
E abuelo

François Dufort vive rodeado de libros y recuerdos. Es el último superviviente de un mundo que se extingue poco a poco. Su casa en Place des Victoires es un anticuado apartamento demasiado grande para un hombre que vive solo y que apenas se mueve de su habitación y su despacho. Tras leer varios periódicos a los que está suscrito por la mañana, siempre toma un poco de café solo, un croissant y zumo de naranja. El resto del tiempo lo pasa releyendo viejos libros de literatura o historia francesa; por las tardes suele acudir a la única iglesia calvinista que hay en el distrito; después de la reunión es el único momento en el que habla con alguien, compra algo de camino a casa y espera un día más a que su agotado cuerpo se canse de luchar y se rinda.

Escucha el telefonillo, se levanta de su silla sobresaltado, nadie va nunca a visitarlo a excepción de su nieta Estelle, pero lleva meses en Turquía. Siente cómo el corazón se le acelera, teme malas noticias, no deja de leer artículos sobre Siria y cada día está más preocupado por lo que sucede en Francia.

Al escuchar la voz de su hijo Pierre su angustia se convierte en frenesí, le cuesta respirar y deja la puerta entornada, se dirige a su despacho y espera sentado.

Pierre empuja la gruesa puerta de madera, después la cierra despacio. El piso huele a cerrado y caduco, pero también al pasado, a los años de la adolescencia y la juventud, cuando todo parecía posible y estaba aún por hacer. A medida que se aproxima al despacho por el pasillo en penumbra su nerviosismo crece. El paseo le ha ayudado a relajarse un poco, pero no sabe cómo va a contar la noticia a su padre. Después quiere dirigirse a casa de Margot, tal vez cenar con ella para que no se quede sola en una noche como esta, espera que su actual mujer lo entienda, su pequeña Estelle está secuestrada, en peligro y no quiere imaginar lo que le puede suceder.

—Père, soy Pierre —dice mientras atraviesa el umbral de la puerta y observa al anciano. Está vestido con un pantalón gris, una camisa azul y un jersey de pico marrón con nudos.

—Ya sé que eres Pierre. ¿Qué le ha sucedido a Estelle?

Pierre se imaginaba que su padre sabría de inmediato que le había sucedido algo malo a Estelle en cuanto le viera aparecer, pero no está preparado para hablar tan directamente de lo sucedido.

—Me han llamado de Siria, Kadar el novio de Estelle…

—Ya sé quién es Kadar, me lo presentó Estelle la última vez que estuvo en París. ¿Qué le ha sucedido a mi bebé?

Pierre tiene que tragar saliva. Siempre se ha sentido disminuido ante su padre. François Dufort el hombre incorruptible, el defensor de las causas perdidas. Sabe que a él le desprecia, le considera un oportunista, un hedonista incapaz de comprometerse con las cosas que realmente merecen la pena en la vida.

—Al parecer entraron en Siria y los milicianos del ISIS retienen a nuestra Estelle. He hablado con el ministro de Asuntos Exteriores, con el Primer Ministro y con el director…

—¿Crees que esa gente va a mover un solo dedo por mi nieta? Eres un estúpido. Vivimos en una época de pequeños hombres, de seres incapaces, temerosos y relativistas. Se está repitiendo lo mismo que en la Segunda Guerra Mundial y en la Guerra de Argel, pero nadie parece verlo. La próxima guerra será religiosa, hay intereses en ambos lados que quieren una nueva cruzada. El Frente Nacional cada día tiene más adeptos, la extrema derecha terminará haciéndose con el poder. ¡La gente como tú es la que está convirtiendo Francia en un país despreciable! —brama el anciano con una fuerza que parece imposible que salga de un cuerpo tan deteriorado.

—Es muy fácil criticar lo que hacemos los demás. Ya no vivimos en los años cincuenta ni en los años sesenta. ¿Qué conseguiste tú en Argel? Nada, al final los cristianos, los musulmanes y los judíos terminaron matándose entre ellos. El ser humano siempre actúa de la misma forma.

—Puede que eso sea cierto, pero nuestro deber es intentarlo. La mayoría siempre ha despreciado a los inmigrantes, los ha encerrado en guetos y ahora se extraña de las consecuencias. La República ha fallado y nadie parece darse cuenta.

—Ellos tampoco han hecho un gran esfuerzo por integrarse —comenta Pierre enfadado. Los dos siempre se enzarzan en la misma conversación. Aunque no le parece que ese sea el momento ni el lugar para hablar de política.

El anciano parece entender la expresión agotada de su hijo. Puede que sea un capullo arribista y materialista, pero Estelle es su hija. Se levanta y hace un esfuerzo por volver a ser el padre que un día fue. Abraza a Pierre y este comienza a llorar desconsolado. Siente que el alma se le parte en dos, todos sus deseos y sueños le parecen tan mezquinos, que desearía morir en ese mismo momento. Terminar con el miedo que siempre le acompaña. Ese temor irracional a fracasar, a regresar a la pobreza de su adolescencia cuando tuvieron que dejar todo lo que tenían en Argel.

—Lo siento Pierre, sé que vas a hacer todo lo que esté en tu mano por salvar a Estelle. Eres su padre y, aunque te cueste creerlo, los padres somos capaces de hacer cualquier cosa por un hijo. Yo tuve que conformarme con dejarte marchar, sabía que te perdería cuando te inscribí en la Escuela de Diplomacia, pero me siento tan solo, Pierre.

Los dos hombres comienzan a llorar. Llevan años sin abrazarse o mostrarse el menor gesto de cariño. Sus corazones han ido endureciéndose de tal manera, que los últimos años han vivido completamente anestesiados, como si se conformaran con sobrevivir.

—Lo siento Père, lo siento…

—No tienes la culpa, ella eligió ir a Siria. Ahora lo importante es que intentamos sacarla de allí. Siéntate y deja que te ponga una copa.

El anciano camina con pasos vacilantes hasta un globo terráqueo y lo abre. Saca dos copas y una botella de su mejor coñac, después lo sirve abundantemente y se lo ofrece a su hijo.

—Tienes razón, no creo que el gobierno haga nada. Aunque ha endurecido su política tras los atentados, desplegar tropas en Siria sería lo mismo que hacer una declaración de guerra.

—Conocí al padre de Bashar Háfez al-Ásad, de un zorro no puede nacer un cordero. La verdad es que nunca me convenció el llamado “socialismo árabe”. Cuando las dictaduras se tiñen de ideología son mucho más difíciles de combatir. Tienes que encontrar alguien de confianza que viva allí. Intentar contactar directamente —comenta el anciano.

—Te prometo que lo haré —contesta el hombre.

Después de apurar la copa se pone en pie, se reajusta la corbata y toma el paraguas. El anciano parece más agotado y apagado que de costumbre. Todavía está intentado asimilar lo sucedido, Pierre se acerca hasta él y posa su mano durante unos segundos sobre su huesudo hombro. A veces le cuesta creer que aquel hombre es el mismo que le llevaba en hombros por las calles de París. El anciano levanta la mirada y sin decir palabra le anima a luchar.

Mientras Pierre abandona la casa y baja por las escaleras de madera vieja y desgastada no puede dejar de pensar en Estelle. Está tan llena de vida que le cuesta imaginar que le suceda algo. Cuando llega al portal abre de nuevo el paraguas. Las calles se han vaciado rápidamente y la oscuridad lo invade todo de nuevo. Hace meses que la animada vida nocturna parisina ha desaparecido, amedrentada por el temor y la tristeza, pero Pierre tiene una última visita que realizar esa noche. No está seguro de poder aguantar de nuevo la angustia de tener que compartir el dolor y ser mensajero de las peores noticias, pero no le queda más remedio, piensa mientras las luces de las farolas se encienden todas a la vez, intentando iluminar las calles solitarias de un París que aún llora a sus muertos.

12
El comandante

Munior Lahsen regresa al colegio a primera hora de la mañana. Siempre va acompañado de media docena de soldados a pesar de vivir a pocas manzanas del centro de interrogatorios. Al principio había pedido personalmente al Califa que le eximiera de trabajar en contrainteligencia, pero este se había negado. El departamento se había convertido en una especie de depurador de retaguardia, más que en una verdadera agencia de contraespionaje. Los dos coches se detuvieron justo a la entrada del colegio. En ese momento los niños acudían a clase con sus padres y algunas madres totalmente cubiertas con burkas y niqabs se atreven a salir a la calle, muchas de ellas se han quedado viudas en los últimos ataques y bombardeos.

El comandante las observa algo angustiado, antes de la guerra creía que las costumbres en su país se estaban relajando demasiado, pero borrar a las mujeres de la sociedad no le parecía muy acorde con sus creencias.

El grupo baja rápidamente al sótano y Munior se encierra en su despacho para intentar ponerse al día con el papeleo. Otro de los rasgos del nuevo estado es la burocracia, todo tiene que ser supervisado y aprobado, lo que atrasa cualquier intento de mejorar la situación de la población. Después de tomar un té y mirar su correo electrónico lee el breve informe sobre Estelle Dufort. No hay mucha información. Nacionalidad francesa, según el pasaporte veintiséis años de edad, pelo castaño oscuro, ojos azules, cooperante de ACNUR, hija de un alto funcionario del Ministerio de Asuntos Exteriores francés. El último dato le preocupa. En los últimos meses han intentado acercarse a las ONG. Les parecen un instrumento en manos de los occidentales, pero el hambre comienza a atenazar a la población y la única forma de mantenerla tranquila es permitir que se repartan las ayudas humanitarias de comida y productos de primera necesidad.

—Abdul, quiero que traiga de inmediato a la prisionera francesa —dice apretando el botón del viejo intercomunicador.

Durante unos minutos continúa leyendo el resto de los asuntos. Algunas ejecuciones públicas el día anterior, el descubrimiento de un grupo de cristianos, la demolición de las últimas iglesias ortodoxas y la conversión de dos de las más antiguas capillas en mezquitas.

El soldado llama a la puerta y después empuja bruscamente a Estelle. Lleva las manos esposadas por detrás, su rostro refleja la tensión y el cansancio de los últimos días, pero no parece asustada ni deprimida. Munior ha realizado muchos interrogatorios durante años y ha visto cómo la mayoría de los prisioneros se hunden enseguida, pero ella se comporta de manera desafiante.

—Señorita Estelle Dufort, por favor tome asiento —dice el comandante después de ponerse en pie e indicar con su mano la silla enfrente de su mesa. Después se coloca a su espalda y ella se gira.

—¡Quiero que llamen a mi embajada! Todo esto se debe a un grave error. Yo vine a Al Raqa en misión humanitaria. Ustedes han permitido que varias organizaciones ayuden en la zona.

—Lamento decirle que usted entró ilegalmente en el país. No informó de lo que pretendía hacer y huyó cuando se le intentó interrogar. Además tiene como cómplice a Kadar Salin, un joven libanés. Los sirios y los libaneses siempre hemos mantenido una estrecha amistad, pero ahora lo único que importa es el Califato. Están acusados de espías y la condena ante un delito como ese es la muerte. Mucho más tratándose de una infiel. Como bien sabrá desde hace mucho tiempo no admitimos cooperantes que no sean musulmanes.

—No niego que haya cometido errores, pero mi única intención era ayudar. Por eso le pido que se ponga en contacto con la embajada francesa en Turquía o con ACNUR, seguro que podrán llegar a algún tipo de acuerdo.

—Nosotros no nos regimos por el derecho internacional, nuestra única ley es la islámica. Todas las instituciones internacionales están dirigidas por infieles que pretenden terminar con nuestra fe. Le aseguro que se ha terminado el sometimiento a Occidente. Yo fui criado en una Siria laica. Es cierto que no estaba prohibido el Islam, pero si mal visto. Ya habrá comprobado que sus intentos por menoscabar nuestras creencias y principios han fracasado. Si me cuenta la verdad, tal vez seamos algo benevolentes con usted.

Estelle intenta mantener la calma y respirar hondo. Es consciente que por mucho que insista no van a llamar a la embajada, tampoco la van a dejar ir, pero tiene que ganar el mayor tiempo posible. Sabe que Kadar está intentando hacer algo para liberarla. Piensa que tal vez la organización a la que pertenece pueda llegar a algún tipo de acuerdo, a pesar de no haber contado con ellos para entrar al país.

Munior pone sus manos sobre los hombros de la joven. Siente en la punta de los dedos la piel sedosa y rosada de sus hombros. Intenta apartar esa idea de la mente, pero es demasiado potente. Una de las cosas que ha experimentado desde que tiene poder sobre la vida y la muerte de las personas es lo sencillo que parece complacer todos los caprichos y pensamientos. Ya tiene tres mujeres, pero eso en lugar de tranquilizar sus instintos parece acrecentarlos.

—Su vida está en mis manos. Yurem intentará por todos los medios hacerle daño. ¿Me comprende? En mí debe ver a un hermano mayor, a un padre protector —comenta el hombre cada vez más nervioso al sentir la cercanía de la joven.

Justo en ese momento suena el teléfono y Munior se aleja y se sienta de nuevo en la silla.

—Dígame —contesta el hombre, después su cara comienza a enrojecer y cuando cuelga el teléfono parece fuera de sí.

Estelle le mira nerviosa, intenta disimular su miedo. Munior se pone en pie, abre la puerta furioso y grita al soldado. Este acude de inmediato.

—Lleve a la prisionera al tribunal, después regrese e infórmeme qué ha sucedido.

La joven se pone en pie con dificultad, el soldado le aferra los brazos y ambos salen a toda prisa, después ascienden las escaleras y ella se cae de bruces. El soldado tira con fuerza hacia arriba, casi le parte el brazo, pero intenta soportar el dolor. Tiene esperanzas de que aquel momento providencial tenga que ver con Kadar y sus intentos por liberarla.

El comandante se queda en la puerta contemplando a la joven hasta que desaparece escaleras arriba. Intenta calmarse un poco, ha aprendido que los contratiempos aumentan aún más los deseos. Después cierra la puerta de su despacho y continúa con su trabajo.

13
El juicio

Kadar entra en el tribunal acompañado por Alí, el abogado ha aceptado presentar el caso ante el tribunal de ancianos. Después de rellenar un formulario ambos esperan a que la oficina admita el caso. El joven teme que en cualquier momento le detengan, pero para su sorpresa nadie intenta hacerle ningún daño. Una hora más tarde el secretario se dirige hasta la sala en la que esperan y les entrega de nuevo el formulario sellado.

—¿Qué significa eso? —pregunta Kadar muy serio.

Alí le mira sonriente, su larga barba morena tiene algunas canas, pero aún se ve que es un hombre joven.

—Han aceptado juzgar el caso. Eso no significa mucho, pero al menos los imanes tendrán conocimiento de lo sucedido y los milicianos no podrán actuar impunemente.

—Gracias —dice el joven entusiasmado.

Los dos se dirigen de nuevo a la sala de espera.

—Tengo que comentarte algo importante. Nosotros no podemos intervenir en el juicio. El proceso es contra Estelle, en los juicios de la sharía no existe la figura del abogado, los acusados se defienden a sí mismos.

La alegría de Kadar pareció esfumarse de repente.

—¿Al menos podremos verla?

—Asistir al juicio, pero no podrás acercarte ni hablar con ella. Al mismo tiempo presenté un escrito a tu favor en el que se demostraba que habías venido a ayudar con el sistema informático del hospital, tú puedes regresar cuando quieras a Turquía —comenta el hombre dándole el pasaporte y una carta escrita en árabe con un sello lacrado.

—No puedo regresar sin ella.

—Lo entiendo, pero piensa que te será más fácil ayudarla desde fuera que desde dentro.

—¿Qué sucederá si perdemos su juicio?

El abogado se queda pensativo unos segundos, se mesa la barba y termina por pedir al joven que se siente de nuevo en la silla de plástico.

—Hay tres condenas posibles: la peor sería que la declarasen espía infiel y la ejecutasen. Aunque no creo que el jurado sea tan estricto, puede suceder. La segunda es que se convierta en esclava, por lo que cualquiera podría comprarla en el mercado de esclavos de la ciudad, la tercera y menos probable es que la declaren inocente.

Kadar intenta ser positivo. Al fin y al cabo su novia no ha hecho nada malo, pero dentro de su cabeza la sola idea de su muerte o su esclavitud le espanta.

Tienen que esperar un hora más antes de que les anuncien que se va a celebrar el juicio. El joven espera impaciente en la puerta hasta que ve aparecer a una mujer vestida con un niqab. Mira directamente a sus ojos y se encuentra con los de Estelle. Sus hermosísimos iris azules.

Estelle se gira para verle, intenta alargar el brazo pero el soldado se interpone entre ambos y la obliga a seguir caminando. Kadar y su abogado los siguen hasta una gran dependencia algo destartalada que en otro tiempo debió ser una de las salas de vista de los juzgados. Se ha quitado toda la decoración y lo único que hay detrás de las sillas de los tres jueces es una bandera de ISIS.

Al otro lado hay dos mesas y al fondo dos filas de bancos repletos de hombres mayores, la mayoría de ellos vestidos con túnicas y turbantes. No hay ninguna mujer entre el público, únicamente las que están sentadas en uno de los banquillos de acusados.

Los imanes dictan sentencia bastante rápido, simplemente hacen unas preguntas al acusador y al acusado le exigen su inculpación y después escriben la sentencia. Entonces el acusado sale por un lateral y siguen con el siguiente caso.

—Hay muchos juicios, los imanes están desbordados. Todo el mundo denuncia a todo el mundo, en ocasiones para evitar ser denunciado. Casi todo es delito o está prohibido —dice en voz baja Alí al joven. Los dos hombres se han sentado lo más próximo que han podido a la acusada, pero no intentan hablar con ella para no agravar la situación.

Kadar escribe una nota muy breve en un papel y logra dejarla caer justo a los pies de su prometida. Estelle se agacha y lee rápidamente la nota que dice: “Te quiero, nunca te abandonaré”.

Aquellas breves palabras logran animarla un poco. Siente que el niqab se pega a su cuerpo sudoroso y tiene ganas de salir corriendo. No está segura de si el jurado se dirigirá a ella en árabe o francés. También desconoce de qué se la acusa, pero está tan segura de su inocencia que intenta pensar en un breve discurso.

Cuando comprueba la dinámica del resto de juicios, donde los acusados apenas pueden hablar, se vuelve a hundir, pero una y otra vez lucha por sobreponerse. Tiene que pedir justicia. Hasta la gente más despiadada y la sociedad más injusta es capaz de dictar una sentencia justa alguna vez, piensa justo antes de que llegue su turno.

—Nìga Ghobadi, mujer kurda acusada de robar, recibirá un castigo ejemplar, se le cortará la mano derecha y después permanecerá seis meses en la cárcel.

La mujer que está de pie a su lado se echa a llorar y uno de los policías de la audiencia la toma del brazo y la saca de la sala a rastras, ante la resistencia de la mujer.

—Siguiente caso —dice el secretario de la audiencia—: Estelle Dufort, ciudadana francesa, cooperante de ACNUR, fue apresada en Al Raqa tras ingresar de manera ilegal en nuestro estado, se la acusa de espionaje e inmoralidad.

Los imanes que hasta ese momento parecen aburridos, de repente se incorporan en las sillas, la sala por primera vez se queda en completo silencio.

El presidente del tribunal, el más anciano de todos, vestido con un turbante completamente negro y con una larga barbar blanca, se pone sus gafas redondas y observa a la acusada. No puede ver mucho, ya que está cubierta de pies a cabeza por su túnica.

—¿Hay algún testigo? —pregunta el anciano.

—Sí, el director del hospital el señor Murad Azzar.

El policía de la puerta grita el nombre fuera de la sala y el anciano no tarda en acudir. Recorre el pasillo central muy despacio, tiene la cara amoratada y los ojos hinchados. Estelle se gira hacia él, ya no parece el hombre fuerte y decidido que conoció unos días antes.

El testigo se pone delante del jurado con la cabeza gacha. Lleva un traje cruzado de color azul oscuro, pero está sucio y roto por algunas partes.

—¿Es usted el señor Murad Azzar? —pregunta el secretario.

—Sí —contesta escuetamente.

El presidente de tribunal frunce el ceño y sus pobladas cejas negras parecen casi unirse al contemplar el rostro del director.

—Señor Azzar, ¿conoce usted a Estelle Dufort?

—Sí, señoría.

—¿Por qué fue al hospital?

—Vino con el señor Kadar Salin, al que le habíamos encargado el arreglo de los ordenadores del hospital. Una bomba destruyó uno de los servidores y llevábamos semanas sin poder utilizarlos. El joven vino con una mujer que era enfermera y la dejamos que nos ayudara.

—¿Sabía que esa joven era una infiel? —pregunta el presidente del tribunal inclinándose hacia delante.

Murad no contesta inmediatamente. Se queda pensativo, observa al resto de los miembros del tribunal y después se gira hacia la joven.

—No lo pregunté, para mí era una enfermera que quería ayudarnos con los enfermos del hospital, nos faltan manos y gente experta, pensé que un poco de ayuda nos vendría bien.

—Según nuestras leyes, ningún infiel puede ejercer de médico o enfermera en nuestro estado —dice el imán que parece más joven.

—Imagino que si tuviera a su hijo enfermo y el único médico que hubiera fuera cristiano o judío, no tendría problema en que lo atendiese —dice Murad.

El imán le mira con los ojos fuera de las órbitas y gritando le responde:

—Preferiría ver morir a mi hijo antes de que le tocase un infiel.

—No estamos juzgando ese caso —comenta el presidente de la corte—, lo que juzgamos es si Estelle Dufort era una espía o cometió algún delito contra nuestras leyes.

—Señoría, ella vino para ayudar. Puede que lo hiciera torpemente, sin conocer nuestras costumbres, pero lo hizo con buen corazón.

—Señor Murad, usted no puede saber lo que había en el corazón de esta infiel. Gracias por su testimonio. Al cobijar y ayudar a esconderse a una infiel, usted cometió un delito grave. Además de perder su puesto en el hospital, será azotado con treinta latigazos antes de que se ponga el sol. Por favor, procedan a aplicar la sentencia.

Mientras el anciano abandona la sala con la cabeza gacha, Estelle no puede evitar que las lágrimas recorran sus mejillas. Ella es la culpable de la desgracia de aquel hombre.

—Estelle Dufort, ya sabe cuáles son los cargos en contra suya, inmoralidad y espionaje —dice el presidente del tribunal.

—Sí, conozco las acusaciones —dijo con la voz temblorosa.

Los tres jueces parecen especialmente interesados en el caso. Su oportunidad de condenar a una cruzada, una maldita occidental, no se da todos los días. Quieren escarmentarla, para ellos representa el mal que se cierne sobre su estado en forma de bombas, pero también de costumbres deshonrosas. En ese momento no pueden ver su rostro, tampoco contemplar su cuerpo, pero para ellos es poco menos que un demonio.

—¿Cómo se declara?

—Lamento haber entrado en el país de manera ilegal. Mi intención fue ayudar en el hospital y al regreso pedir más ayuda para la gente más necesitada y los refugiados.

—¿Los refugiados? Esa gente es traidora a Dios y a la yihad —comenta el imán más joven.

—No sé si son traidores, simplemente veo a hombres, mujeres y niños indefensos. No puedo dejarlos morir de hambre —dice Estelle con más decisión, como si ya no estuviera tan preocupada por su destino.

—¿Cómo se declara? —insiste el presidente del tribunal. Su tono de voz asciende por momentos y toda la sala está expectante.

Kadar no deja de mirar a su prometida, un par de veces está a punto de ponerse en pie, pero el abogado le detiene. Únicamente empeoraría más las cosas.

—Me declaro inocente.

Los tres hombres la observan sorprendidos, después se acercan unos a otros para hablar en voz baja. El presidente asiente con la cabeza y se inclina hacia delante:

—Señorita Estelle Dufort, este tribunal la declara culpable de entrar ilegalmente en nuestro estado y ejercer una profesión prohibida a una infiel. Con su presencia ha destruido la limpieza y santidad de nuestra ciudad, es una infiel de un país cruzado enemigo, pero no creemos que sea una espía, por ello la condenamos a ser vendida como esclava antes de diez días, el dinero que se recaude con su venta servirá para ayudar a las mujeres viudas y a los huérfanos de la ciudad. Que se cumpla de inmediato esta sentencia.

Estelle se queda paralizada. Esperaba una sentencia dura, pero convertirse en una esclava en pleno siglo XXI le parece la mayor de las aberraciones. No intenta rechistar, se limita a caminar hacia la salida, aunque en el último momento se gira para ver a Kadar. Posiblemente nunca más logre volver a verlo, piensa mientras observa el rostro totalmente anegado en lágrimas de su prometido. Apenas le reconoce con la barba de varios días y un turbante en la cabeza. Parece uno más de los habitantes de la ciudad, pero sabe cómo es su corazón y que seguirá luchando por ella, aunque en el fondo desea que se salve y se aleje de aquel lugar infernal.

Kadar intenta entrar en la zona rodeada por la baranda de madera, pero Alí le sujeta, no quiere que le detengan. Sin duda, la siguiente vez no serán tan compasivos con él.

Salen de la sala y antes de llegar a la entrada del edificio se gira y le pregunta al abogado:

—¿Hay alguna manera de recurrir?

—No, cualquier mujer que no sea musulmana, si ha cometido un delito grave, puede ser vendida como esclava.

—Pero ella no ha hecho nada.

—Para el tribunal sí —contesta el abogado—. Será mejor que le acompañe hasta la estación. Tiene menos de veinticuatro horas para salir del país.

Los dos hombres abandonan los juzgados. Alí toma su motocicleta y Kadar se monta atrás. Salen a la avenida más transitada de la ciudad y se dirigen a la estación de autobuses. Después aparcan justo fuera y Alí se asegura, a petición de su amigo Hasan, que el joven toma el autobús a Turquía.

—Gracias por todo —dice el joven con un pie subido a la escalera del autocar.

—Siento no haber podido hacer más. Rezaré por ti y por ella.

—Gracias de nuevo.

Kadar recorre el pasillo hasta sentarse en uno de los asientos casi del fondo. Mira por la ventana hasta que el autocar sale de la dársena de lo que queda de la antigua estación de autobuses. Se encamina hacia la avenida principal y lentamente deja la ciudad medio en ruinas.

Mientras atraviesa las últimas calles, el rostro de Estelle no deja de acudir a su mente. Recuerda los buenos momentos que habían pasado los últimos años y su deseo de casarse, para formar una familia. Entonces se da cuenta de que está pensando en ella como si ya estuviera muerta.

—No está muerta —dice en voz baja.

Después se promete que regresará, no permitirá que la vendan como esclava. Reunirá dinero para pujar, intentará que el tribunal juzgue de nuevo su caso, lo que sea antes de que le puedan hacer más daño.

El autocar toma la autopista hacia el norte, muchos tramos están aún peor que unos días antes. Kadar mira Al Raqa a lo lejos, sabe que su corazón se ha quedado en aquel lugar, que nunca será el mismo hasta que vuelva a reunirse con su amor. Para él, Estelle es su esposa, aquella última noche juntos consumaron su unión y ya nada puede separarlos.

Una lluvia fina comienza a derramarse sobre la tierra seca, casi estéril, producto de la guerra y el odio que ha inundado aquella zona del mundo. Intenta comprender el porqué de toda esa maldad, pero su mente no logra entenderlo. Cuando el autocar llega por fin a la bulliciosa frontera de Turquía, Kadar hace un esfuerzo para no bajarse del autocar y regresar a Siria. Tiene que tranquilizarse y pensar con la cabeza fría, la mejor manera de ayudar a su prometida es buscar los apoyos suficientes y cuando su plan esté preparado intentar sacar a Estelle de aquel lugar tenebroso.

14
Esclava

No la devuelven al centro de interrogatorios, la montan en un pequeño microbús con otros prisioneros y la llevan hasta el centro de castigo cerca del mercado de esclavos. Mientras atraviesan la ciudad continúan en silencio. En la parte delantera hay dos policías además del conductor que no paran de observarlas. Son todas mujeres. Estelle imagina que todas ellas infieles. A su lado una de ellas no deja de llorar, tiene los ojos muy grandes de color marrón y lleva un niqab azul.

—Tranquila —dice en susurro Estelle, tras poner una mano sobre su pierna.

La mujer comienza a calmarse. El microbús para delante de una reja, dos guardias la abren y entran en lo que parece haber sido un supermercado. El vehículo para frente a la puerta y las mujeres, que están encadenas en filas unas a otras, salen torpemente del microbús. En cuanto atraviesan las puertas enrejadas del edificio, los guardianes son sustituidos por mujeres con velos y túnicas negras. Estelle suspira aliviada, aunque no tardará en entender que a veces las mujeres pueden ser más despiadadas que los hombres.

En cuanto llegan a una especie de gran ropero les dan unas prendas para aseo personal y les asignan sus celdas, les sueltan las cadenas y los obligan a ducharse en grupos. Mientras intentan limpiarse con el agua congelada de las duchas, las guardianas no dejan de mofarse de ellas y ridiculizarlas. Mientras el agua le congela la cabeza y los músculos de la espalda, la joven intenta no escuchar los insultos y las burlas.

Afortunadamente después de vestirse son enviadas a unas celdas improvisadas y a Estelle le asignan como compañera a la mujer que se había sentado junto a ella en el microbús. Cuando cierran la puerta de lo que en otro tiempo debió ser un cuarto del almacén del supermercado, las dos mujeres respiran aliviadas.

—Soy Estelle —se presenta, mientras se quita de nuevo el niqab.

Cuando su compañera se libera de su túnica, por primera vez deja de verla como una especie de fantasma sin identidad, es una mujer joven de unos treinta años, con el pelo largo y rizado, un rostro bello, aunque algo picado por la viruela.

—Soy María —comenta la mujer.

La sonrisa de su compañera la sorprende, pero se la devuelve. En ese momento se da cuenta de que no había sonreído desde su llegada a la ciudad. En un estado como aquel las expresiones de alegría y felicidad parecen prohibidas.

—Gracias por sonreír —le comenta.

—No nos queda mucho más —responde la mujer, después se descalza y se sienta en su catre.

—¿Sabes qué nos van a hacer ahora? —pregunta Estelle algo ansiosa. Siempre ha preferido enfrentarse a la realidad, antes de intentar evadirse de los problemas.

—Creo que no puedo decirte que te has librado de algo malo. Posiblemente la muerte habría sido un camino mucho más fácil para nosotras, pero Dios ha querido que vivamos.

—No te importe contármelo todo. Prefiero saber a qué me enfrento.

—Hace unos meses vendieron como esclavas a dos de mis sobrinas, Ruth y Sara, dos adolescentes de apenas catorce años, pero he visto cómo se vendían por una cajetilla de tabaco a niñas de diez o doce años. Para ellos somos menos que animales, los cristianos, los yazidíes o los zorastristas no tenemos derecho a vivir, aunque estuviéramos aquí antes de que naciera el Islam. Durante siglos hemos convivido juntos, pero estos bárbaros quieren destruirlo todo.

—No lo entiendo. Para mí la esclavitud es algo que desapareció hace siglos…

—Pensarás que aquí hemos vivido así desde siempre. Siria era un país normal hace unos años. Es cierto que gobernado por una dictadura que perseguía a todos los que se le oponían, pero vivíamos en relativa calma. Yo era bibliotecaria en uno de los centros públicos más grandes. Ahora hemos regresado a la época medieval.

Estelle conocía lo que había pasado en el país, pero nunca había entendido del todo, como una nación moderna podía regresar a la Edad Media de golpe. Muchos refugiados afganos y sirios le habían intentado explicar lo sucedido, pero hasta que no lo había contemplado con sus propios ojos, no lo había entendido del todo.

—Lo lamento mucho.

—No sé cómo he sobrevivido. Ya quedan muy pocos cristianos en la ciudad. Durante meses han decapitado a nuestros sacerdotes, también a algunos monjes. La mayoría de los cristianos escaparon en cuanto la ciudad cayó en manos del ISIS. Mi familia era muy numerosa, tenía cuatro hermanas, quince sobrinos y a mis padres. La mitad de ellos logró escapar, pero como yo no estaba casada decidí quedarme. No quería abandonar los libros, llevaba más de una década dirigiendo la biblioteca. Hace más de un año, un grupo de milicianos entraron en nuestro edificio. Comenzaron a golpear a todos, después nos obligaron a lanzar los libros a una pira improvisada en el hueco que formaba la escalera en forma de espiral que acompañaba a toda la estructura del edificio, de todos los libros que no fuesen el Corán y algunos comentarios de estudiosos del Islam. La montaña de volúmenes llegó a medir más de dos metros de altura. Entre los ejemplares se encontraban libros irreemplazables, papiros del siglo I y II, manuscritos, pergaminos y todos los tesoros que la ciudad tardó miles de años en reunir. Después derramaron gasolina y lo prendieron. El antiguo director Rakin Handal no pudo evitarlo y se lanzó a las llamas. Cuando salimos del edificio todo había sido devorado por el fuego —cuando María termina su relato, Estelle la abraza.

Al fondo el sonido del resto de las presas, los gritos de desesperación y temor se confunden con la llamada a la oración. La voz del almuédano suena como un grito de dolor, el canto desgarrado de un pueblo que sufre y muere, mientras el mundo mira hacia otro lado.

Segunda parte
De la celda al palacio

15
Estambul

Kadar Salin se viste con su mejor traje, un regalo de su hermana para el día de su boda, parece un novio desesperado que busca en cada rincón a su amada. Su rostro cansado con profundas ojeras refleja la desesperación y angustia que le ha acompañado desde su regreso a Turquía. Muchos le han animado y mandado mensajes de apoyo, pero muy pocos están a su lado, codo con codo mientras recorre las embajadas en busca de ayuda o intenta que la prensa se haga eco de lo sucedido. Cuando se detiene frente a la fachada del Consulado General de Francia tiene la sensación de estar entrando en una iglesia. Un sencillo porche con columnas clásicas y una vieja puerta de madera. No ha logrado una entrevista con el cónsul, pero sí al menos con el vicecónsul.

—Señor, ¿dónde se dirige? —le pregunta un gendarme con un uniforme azul, enfundado en su chaleco antibalas y con un inmenso fusil entre las manos.

—Tengo una entrevista con el vicecónsul —contesta escuetamente.

Un funcionario al otro lado de un viejo mostrador de madera comprueba la lista impresa en papel y después en el ordenador.

—Puede pasar —dice escuetamente el funcionario.

—Siéntese en esa sala —añade más amablemente el gendarme.

El joven entra en el pequeño espacio, pero no se sienta. Camina de un lado al otro, intenta relajar la mente, pero constantemente acude a ella la última imagen de Estelle.

Cinco minutos más tarde una mujer de algo más de sesenta años le llama y le acompaña hasta el despacho del vicecónsul.

La habitación es amplia y luminosa, los muebles antiguos y adustos, el vicecónsul se pone en pie y le ofrece la mano.

—Mi nombre es Denis Pinaud, por favor tome asiento.

Kadar se sienta en el filo de la silla de madera echado hacia delante.

—Primero lamentar todo este desgraciado incidente. Estamos haciendo lo posible por liberar a Estelle Dufort, es una de nuestras prioridades, pero al no mantener relaciones diplomáticas con el Estado Islámico, se hace muy difícil tratar este asunto. Por un lado, el hecho de que su prometida sea una cooperante puede ser muy positivo, a través de las organizaciones no gubernamentales hay que centrar nuestro esfuerzo negociador. La parte negativa es la condena que se ha pronunciado contra ella en el tribunal islámico —comenta, después carraspea.

Aquel hombre pequeño, calvo, con algo de pelo rubio en las sienes y gafas de pasta, habla con total indiferencia, como si se tratase de un simple asunto burocrático. Kadar siente ganas de pegar un salto por encima de la mesa y aplastar su anodina cara en la mesa impoluta, justo al lado del retrato de su esposa y tres hijos.

—Lo entiendo, pero yo pensaba que su gobierno podía intentar algún tipo de acción militar.

El vicecónsul se queda muy sorprendido.

—Francia siempre actúa dentro de la legalidad internacional. Nuestro gobierno no tiene previsto ningún tipo de intervención. De ser de otro modo, esta sería secreta y no se podría desvelar.

—Eso significa que no harán nada y que dejarán la pelota a las organizaciones no gubernamentales —comenta Kadar indignado. Su capacidad de aguante se está agotando.

—Señor Kadar Salin, nuestro gobierno hace todo lo posible. El mundo está patas arriba gracias a esos fanáticos. En esta misma calle hace muy poco sufrimos un atentado, mi esposa y mis hijos me esperaban en una tienda cercana, cuando estaba a punto de salir escuché la explosión. A pocos metros había media docena de personas tendidas en el suelo y muchos heridos. La calle estaba cubierta de sangre y por un instante pensé que entre los cuerpos estaban los de mi familia. Entiendo lo que siente, también lo comprenden las víctimas de Pakistán, Bruselas o Bagdad, pero por ahora no puedo decirle más.

Las palabras del vicecónsul le calman un poco. Aunque parezca una frase repetida mil veces, el dolor ajeno une a los hombres en una especie de hermandad de los desalentados.

El joven se pone en pie, se mete las manos en los bolsillos del pantalón y sale por la puerta, atraviesa el jardín del consulado, que parece más un monasterio que un edificio civil y en unos minutos se encuentra en la calle. Los transeúntes caminan despreocupados de un lado para el otro, muchos turistas se detienen en las tiendas cercanas y a él le cuesta entender que todos ellos ignoren lo que pasó hace muy poco en esa misma calle a gente como ellos. Una bomba en Mosul, un atentado en París, unos fanáticos que intentan atemorizar al mundo, mientras que muchos estados parecen perplejos ante esa realidad o simplemente aprovechan el miedo en su propio interés. Kadar comienza a caminar bajo la iluminada mañana y piensa en Estelle, espera que su nombre la haga brillar en medio de la penumbra en la que está envuelta y después pide al cielo que la mantenga con vida hasta que él regrese.

16
Carceleras

Las presas no salen de sus celdas hasta la hora de la cena. Las guardianas envueltas en sus niqab las llevan hasta el comedor encadenadas de dos en dos. Allí pueden desprenderse de la túnica y sentarse a comer. Las mesas son alargadas, como de colegio, pasan antes de sentarse por unas mesas donde les ponen, en unas bandejas, naranjas, un poco de arroz y agua. Durante la comida no pueden hablar, tampoco levantarse hasta que la jefa de las guardas da la orden.

María y Estelle no tardan mucho en devorar la escasa comida, ven que se acerca la jefa, es una mujer muy corpulenta, alta y fuerte. Siempre lleva en la mano una porra de goma y una pistola en una cartuchera que le cae a un lado de las caderas.

—Vosotras iréis mañana al mercado, espero que os comportéis, no queremos que los clientes se quejen —después comienza a reírse y el resto de las guardianas con ella.

María y Estelle no comentan nada, agachan la cabeza para evitar el contacto visual, pero antes de que pudieran reaccionar, agarra a las dos mujeres por el pelo y tira de ellas con fuerza.

—Dos perras cristianas juntas, por vosotras suelen dar muy poco dinero, pero como sois muy guapas seguro que la puja se anima, como yeguas para montar valéis las dos, cuando se cansen de vosotras os darán a sus criados y después terminarán con vuestras vidas.

Estelle siente como un escalofrío le recorre la espalda, sabe que la mujer no miente. La mayoría de las esclavas se convierte en juguetes sexuales y enseguida son asesinadas por sus amos.

Las empuja con tanta fuerza que se golpean en la frente con la mesa.

—Que estropeo el material —bromea de nuevo.

Toca un silbato y todas las mujeres se ponen en pie, después se colocan los niqab y caminan en filas hasta sus celdas. A Estelle le duele la frente y la nuca, pasa delante de la jefa y antes de que se aleje, esta le golpea en la espalda con todas sus fuerzas.

—¡Puta francesa! Seguro que sabes hacer muchas cochinadas a nuestros milicianos, es para lo único que servís las perras cristianas.

Estelle cae de rodillas, pero su amiga la ayuda a levantarse. Cuando cierran la celda a sus espaldas respiran aliviadas.

—Mañana vamos al mercado —dice María mientras se quita la túnica—, no pensé que fuera tan pronto.

—Por un lado lo prefiero, creo que es mucho peor quedarnos aquí.

—No sabes lo que dices. A partir de mañana comienza nuestro verdadero infierno. Que Dios nos ayude.

—¿Nadie puede rescatarte? —pregunta Estelle.

—He escuchado que algunos cristianos compran después las esclavas a los musulmanes por más dinero y las ayudan a atravesar la frontera, pero no estoy segura de que lo hagan aquí. Es muy peligroso. Hace poco mataron a uno de los últimos sacerdotes. Antes de la guerra éramos más de 200.000 cristianos de diferentes grupos, ahora no creo que queden más de un par de miles, la mayoría de ellos son mujeres y niños, casi todos los hombres han sido asesinados.

—Es horrible.

—Lo mismo ha sucedido a judíos y otros grupos… Cuando conquistaron la ciudad buscaron todas las casas de cristianos y pintaron una “N” en la fachada, que significaba nazarenos, era una advertencia para que nos marcháramos antes de que empezaran las ejecuciones, pero no teníamos a donde ir. Además nos obligaban a irnos con lo puesto, pocos días después comenzó la persecución. Cientos fueron crucificados en las afueras de las ciudades, otros decapitados sin compasión y comenzó a venderse a las mujeres. Para escapar nuestros sacerdotes nos ayudaron a resguardarnos en barrios musulmanes y hacernos pasar por ellos. Desde entonces nos cazan, si atrapan a un hombre lo asesinan de inmediato, también a cualquier niño mayor de diez años, al resto lo venden en el mercado de esclavos. Por desgracia, mañana seremos testigos de ese horrible crimen.

María comienza a llorar, Estelle se siente tan paralizada por el horror, que tarda unos segundos en reaccionar, después la rodea con los brazos e intenta que se calme. Las dos terminan durmiéndose abrazadas, agotadas y temerosas de lo que sucederá al día siguiente.

A primera hora, apenas está amaneciendo, las guardias sacan a las mujeres seleccionadas y sin probar bocado las llevan a dos furgonetas con dos grandes jaulas cada una. Parece el transporte que usaban en el zoo de la ciudad. Introducen en cada jaula a más de veinticinco mujeres. Los milicianos las empujan para que entren todas, las del fondo están pegadas a los barrotes de aluminio y apenas pueden respirar.

Estelle llega de las últimas junto a su compañera. Intentan subir a la furgoneta, pero con las largas túnicas es muy difícil, los milicianos las golpean con las culatas de los fusiles y aprovechan para tocarlas descaradamente. Al final logran subir y a empujones las meten en las jaulas hasta completarlas.

La furgoneta se pone en marcha bruscamente y las mujeres se caen unas encima de las otras. Se pisan, se golpean con las rejas y se asfixian. El corto viaje de media hora bajo un fuerte sol y hacinamiento les hace vomitar.

Estelle logra levantar la vista y ve una gran plaza repleta de gente. Han colocado varias plataformas para que la gente observe a las esclavas y esclavos. Las furgonetas se detienen al lado de la multitud. Las mujeres comienzan a bajar encadenadas, los milicianos las empujan hasta un pequeño espacio vacío delante de las pasarelas y las obligan a sentarse en el suelo de tierra.

La joven mira a un lado y al otro horrorizada y piensa que tiene que recordar todo eso, no puede olvidar nada: la expresión de temor de las pocas mujeres que llevan la cara descubierta; la fila de esclavas con carteles de papel donde pone su precio, apenas 100 $ o 200 $; las adolescentes en el rincón, la mayoría entre los trece y quince años de edad, vestidas con túnicas de diferentes colores, con el pelo suelto y que los viejos se acercan a examinar como si se tratase de ganado.

Un hombre sube al estrado con un micrófono y las primeras mujeres suben a la plataforma. Son las más valiosas, todas ellas llevan pañuelos en el pelo o niqab, pero algunos de los clientes piden que se descubran. Los guardas que las vigilan tiran de los pañuelos y se los arrancan a la fuerza. Los niqab son arrancados con tal brutalidad, que algunos se desgarran y se quedan hechos jirones.

Estelle observa todo desde un lado, temerosa de que llegue su turno. María le toma la mano y no para de llorar. A veces reza o recita el Padrenuestro. Ella intenta orar, pero tiene la garganta seca y la mente bloqueada, como si estuviera viendo una película terrible, pero no pudiera dejar de mirar.

Entonces los guardianes las levantan y las llevan hasta la escalinata. Las empujan bruscamente y varias se tropiezan antes de llegar al estrado. María y ella quedan justo en el centro. Ante un gesto del hombre todas se quitan con rapidez las túnicas, pero la de María se enreda y uno de los guardas tira con fuerza y le desgarra su camiseta, dejándola medio desnuda ante los gritos de los brutales participantes de ese macabro juego.

Estelle intenta taparla, pero uno de los guardas la empuja hacia delante y pierde el equilibrio quedándose de rodillas ante el público.

El hombre comienza la puja hasta que llega a la pobre joven cristiana. Tiene los ojos hinchados de llorar e intenta taparse los pechos con los andrajos de sus ropas. El hombre la levanta y la expone con una sonrisa. Varios espectadores pujan por ella, la mayoría viejos agricultores o ganaderos, sin dientes y con prominentes barrigas, al final el mejor postor se la lleva. Por el otro lado bajan a las mujeres vendidas como esclavas y las entregan a sus nuevos dueños que les atan correas en los cuellos con cadenas como si fueran perros.

—La mejor pieza de la mañana es esta perra infiel, es una francesa de buena familia, joven y guapa —dice tirando del pelo castaño de Estelle para que levante la cabeza—. La puja tiene que ser más alta que sus antecesoras y por eso comienza con 300 $.

Los espectadores parecen volverse locos y comienzan a ofrecer sus ofertas, pero cuando la puja sube de 400 $, únicamente han quedado cinco candidatos. Estelle escucha una voz y mira por primera vez a la multitud, sus ojos se cruzan con los de Yurem, que al saberse descubierto sonríe.

—¿Quién ofrece 450$? —grita el hombre.

—Yo ofrezco 1.000 $ —se escucha una voz al fondo.

Todos miran sorprendidos. El apostador es un comandante que lleva un impoluto uniforme de camuflaje y una gorra de oficial. Estelle intenta fijarse en su cara, pero el sol se lo impide.

Yurem frunce el ceño y maldice con el puño en alto, no puede superar esa cifra.

—Adjudicada al oficial del fondo —comenta el vendedor sonriente.

Estelle baja por el lateral, el guarda la entrega a un soldado que la lleva hasta el comandante.

—Querida Estelle, no se preocupe, está en buenas manos —dice el hombre mientras la ayuda a cubrirse.

Mientras el niqab desciende por su cuerpo, los ojos de la mujer buscan el rostro del hombre, ha reconocido la voz, pero no se puede creer que sea cierto.

—¿Comandante?

Munior Lashen la observa muy serio, después ordena a su hombre que la acompañe del brazo y caminan hasta el coche del comandante. El soldado le abre la puerta y ella entra en la parte de atrás, por el otro lado se sienta Munior.

—No se preocupe, está a salvo. Yo no soy un salvaje, nosotros los musulmanes podemos comportarnos como los más caballerosos de los hombres.

17
En la casa del comandante

Todo transcurre muy rápido. El coche que precede al del comandante les abre paso, en poco más de media hora están en su casa, una de las mejores zonas de la ciudad. Es perceptible que el barrio ha tenido épocas mejores. Hay varios cráteres y solares con ruinas, también coches calcinados y farolas retorcidas, pero en otro tiempo debió ser un lugar hermoso en el que vivir. Estelle todavía no es consciente de que ese es su nuevo hogar. La casa está rodeada por una alta valla rematada en la parte de arriba con alambres. Dos soldados custodian de día y de noche la entrada, la seguridad parece muy fuerte, lo que desanima a Estelle que continúa soñando con escapar.

Durante el camino el comandante ha intentado en varias ocasiones que hable, pero ella le ha respondido con monosílabos. Tiene la esperanza de que el ego del hombre intente conquistarla y no forzarla, pero tampoco quiere hacerse demasiadas ilusiones, ella ahora es de su propiedad y él puede hacer lo que quiera, incluso matarla, sin que nadie pueda reprochárselo.

El coche se detiene delante de la entrada de una verdadera mansión estilo colonial. Un pórtico cubre la entrada y el coche se detiene justo debajo. Cuando Estelle sale comprueba que el jardín está muy bien cuidado y hay flores por todas partes. Es el primer lugar agradable que ha conocido desde que llegó a Siria. El paraíso del comandante está fuertemente custodiado, hay dos torres de vigilancia con hombres armados y en la entrada de la casa otros dos soldados.

—Por favor, pasa a mi casa —dice el comandante dejándola pasar primero.

Estelle desconfía de su cordialidad, ya ha comprobado que puede ser un hombre brutal, pero al menos agradece no haber caído en manos de Yurem.

—En la casa puedes vestir normalmente, también en el jardín trasero, donde los guardas no pueden acceder, vivirás con el resto de las mujeres y los niños. Te darán ropas nuevas y podrás bañarte, espero verte esta noche después de la cena —dice el comandante.

Una mujer vestida con un elegante vestido azul la recibe con una sonrisa.

El comandante se aleja al otro lado de la casa.

—Esa zona es exclusiva para los hombres —le advierte la mujer.

Estelle la observa más despacio. Es muy guapa, tiene los ojos negros y unos dientes perfectos, lleva el pelo recogido en una trenza, lo que resalta aún más sus rasgos. Hermosos pómulos redondeados y labios carnosos.

La mujer le ayuda a quitarse el niqab. De nuevo se siente libre. Nota el aire que enfría rápidamente su cuerpo. Observa el gran recibidor de mármol blanco y negro, la escalinata de madera que lleva a la segunda planta y los cuidados artesonados de los techos.

—Me llamo Sumaya, te ayudaré a adaptarte a la casa, el amo me encomendó esa misión a primera hora de la mañana.

Estelle frunce el ceño. No entiende cómo podía saber el comandante que la venderían y mucho menos que él ganaría en la puja. Piensa que es un hombre muy seguro de sí mismo, tiene que intentar utilizar esa debilidad a su favor.

—Llevo un año en la casa y siempre me han tratado con respeto. El amo tiene tres esposas y cinco hijos, también cuatro esclavas, tú eres la cuarta. Creo que te llamas Estelle.

—Sí —responde sorprendida.

—El amo quiere que a partir de este momento te llamemos Xiomara, que en árabe significa “la estrella más hermosa del firmamento”.

Las dos mujeres caminan hasta un gran salón, después recorren un pasillo con una larga alfombra y entran en una zona muy bella de la casa. Un gran salón cubierto de cristales con una fuente en el centro, que da a un bello jardín.

—Las esposas viven en la parte de arriba, ya las conocerás. Todas son muy buenas pero debes tener cuidado con Zaina, es la primera esposa. Tiene un carácter difícil y es muy celosa. Apenas soporta a sus hermanas esposas, intenta no acercarte a ella, a no ser que te llame.

—¿Nosotras limpiamos la casa? —pregunta Estelle.

La joven sonríe.

—No, no somos sirvientas. El amo quiere que estemos con él para entretenerle. Le gusta hablar de muchos temas. Yo era estudiante de arte, el amo es un gran amante de la belleza. También en otros sentidos…

Estelle la mira sorprendida. No entiende cómo una mujer puede doblegarse de esa manera a los caprichos de un hombre. Esa casa es un capricho en manos de Munier, donde juega a ser un dios.

—Te enseñaré tu habitación. La compartiremos, a no ser que no pasemos la noche en esta parte de la casa.

Las dos jóvenes recorren un nuevo pasillo. Entran en una habitación amplia que da al jardín. Es muy luminosa y está decorada con verdadero lujo asiático.

—¿De quién era antes esta casa? —pregunta Estelle.

—La construyeron los franceses a principios del siglo XX, pero en los últimos años perteneció a un rico comerciante judío. El pobre ya no está con nosotros en este mundo.

Sumaya le muestra el baño y le prepara la bañera con espuma.

—En unos minutos estará listo —comenta mientras deja caer las sales de baño.

—Muchas gracias.

La joven hace una ligera reverencia y sale del cuarto de baño, pero antes de cerrar la puerta comenta:

—Encima de tu cama tienes un vestido, no te lo pongas hasta la noche, toma ropa más modesta del armario, no conviene poner celosas sin necesidad a las esposas del amo.

Cuando por fin se queda a solas, se sienta al borde de la bañera. Tiene el cuerpo lleno de magulladuras, se siente muy cansada. Le duelen todos los músculos por los empujones y tiene las marcas de los dedos de los guardianes y moretones por los golpes.

—Dios mío —dice inclinándose y poniendo la palma de sus manos en la cara.

Por un momento se siente afortunada, está en un buen lugar y parece que por ahora el comandante quiere jugar a ser un amante seductor, pero la casa está tan vigilada que será casi imposible escapar. Espera que en algún momento puedan salir afuera. Será la única forma de poder huir.

Se quita lentamente la ropa. Está tan sucia que piensa que es mejor tirarla, después se mira por unos segundos en el espejo. Tiene unas profundas ojeras negras debajo de sus ojos azules, el pelo sucio y despeinado, está algo delgada y parece un espectro. Sabe que tiene que cuidarse, él debe desearla lo suficiente para mantenerla con vida, pero al mismo tiempo debe procurar que no la toque. Mientras la desee ella tendrá el control.

Entra despacio en el agua caliente, la espuma se desborda por los lados de la gran bañera blanca, el mármol del suelo está algo frío, por eso el contraste al entrar en el agua tan caliente es aún mayor. Poco a poco apoya la espalda y se introduce hasta el cuello. Una ola de relajación le traspasa todo el cuerpo, se siente por primera vez a salvo, es consciente de que es una falsa sensación, pero no quiere dar más vueltas a su cabeza. Ese momento es para ella, el mundo puede seguir destruyéndose a su alrededor, por primera vez en mucho tiempo no desea pensar en nada ni en nadie. Cierra los ojos y su mente entra en un estado de paz que casi la aturde. Después la espuma comienza a producir su efecto balsámico. Está en el paraíso, un Edén repleto de trampas, peligros y tentaciones, pero al menos parece mucho mejor que el infierno.

18
La primera noche

El baño dura mucho más tiempo del previsto. Necesitaba relajarse un poco y recuperar fuerzas. Escucha que alguien llama a la puerta y aparece Sumaya. Lleva en las manos un vestido sencillo y un cinturón.

—Creo que te has quedado dormida —comenta mientras deja la ropa sobre una silla blanca.

—Gracias.

Estelle tiene cierto pudor, no tanto por el hecho de estar desnuda frente a otra mujer, como por lo vulnerable que se ha sentido en los últimos días y en el lugar en el que se encuentra. Todavía no ha asimilado lo que le ha sucedido. Ni siquiera el hecho de convertirse en la propiedad de otro. No se ve como una esclava, hasta hace unas semanas eso era algo que le podía suceder a otras mujeres pero no a ella. Se ha criado en la libertad y la igualdad, valores intrínsecos de la República, cualquier otra situación no le parece concebible ni admisible, pero por mucho que no le guste eso su situación no cambia.

Al final se pone en pie. Sumaya la contempla, pero sin decir palabra, se acerca con una gran toalla blanca y la tapa. La joven se seca lentamente, el frío al salir del agua se ha convertido enseguida en un intenso calor.

Estelle se viste con rapidez, pero la ropa se pega a su cuerpo mojado, haciendo pesados y lentos sus movimientos. Cuando ha terminado se mira en el espejo después de limpiarlo con la toalla. Tiene mejor aspecto, su pelo limpio le cae hasta los hombros, parece más rizado al estar mojado. No se lo ha alisado desde su salida de Turquía. Nunca le ha gustado llevarlo así, por alguna extraña razón ha preferido siempre el pelo lacio, como el de su madre.

El abuelo siempre comenta que se parece a su abuela, menos en su piel rosada. Sin duda es el resultado genético de muchas mezclas de sangre. Tal vez por eso nunca ha entendido el racismo y la estúpida idea de que una determinada etnia es superior a otra.

—Aquí tienes todo tipo de maquillaje, pero te recomiendo que no lo uses hasta la noche.

Imagina que es por los celos de las otras esposas. Nunca ha vivido en una comunidad cerrada de mujeres, tendrá que acostumbrarse con rapidez. Debe sobrevivir, rendirse no es una opción. Siente que tiene una misión, una responsabilidad, un objetivo que cumplir. Morir sería en cierto sentido fracasar y reconocer que todo ese sufrimiento ha sido en vano.

—¿Qué piensas? Pareces siempre como ausente.

—No tiene importancia, imagino que mi mente está intentando asimilar todo esto —contesta para evadir la respuesta.

—Tenemos que reunirnos con el resto de las mujeres. Es la hora de la cena y no les gusta que les hagan esperar.

Estelle se recoge el pelo en un moño y después se pone una ligera capa de maquillaje. Las dos mujeres salen del baño y se dirigen hasta lo que parece el comedor principal. Una gran estancia rectangular con grandes ventanales, a un lado una larga mesa de madera con veinte sillas, al otro varias mesas bajas con cojines en el suelo.

La mesa ya está preparada y los niños mayores ya están sentados, los pequeños comen con sus cuidadoras, para dejar a las madres tranquilas.

—Ha llegado la nueva joya de nuestro señor —comenta con ironía Zaina, la primera mujer del comandante.

—Esta es Xiomara —dice Sumaya, mientras Estelle agacha la cabeza.

—Xiomara, bonito nombre para una francesa —comenta Sahar, la tercera y más joven de las esposas.

—Por favor, sentaros a la mesa —suplica Melissa, la más rellena de las tres mujeres, que parece estar embarazada.

Estelle se pone en una de las esquinas, junto a los niños, pero las esposas le piden que se acerque más.

—Queremos que nos cuentes todo de Francia. Ninguna de nosotras ha viajado a París. Las mujeres sirias tenemos que ser modestas en público, pero en privado no podemos dejar de hablar de ropa, bolsos y cosméticos —bromea Zaina.

La joven intenta mantener la mente fría, hay cosas que no debe mencionar, pero al mismo tiempo debe contentar a las esposas de su nuevo amo. Algunas de ellas pueden convertirse en verdaderas aliadas.

—Llevo un año sin ir a Francia, pero cuando puedo escaparme no dejo de visitar los Campos Elíseos, la Rue de Saint—Honoré y la Plaza de la Concordia. Intento no gastar mucho, pero de vez en cuando me doy un capricho. Cuando no tengo tanto dinero me paso por el Barrio Latino, allí también hay buenas tiendas, pero no son tan caras.

—Maravilloso, dentro de poco todo eso será nuestro —comenta Sahar.

Estelle al principio no entiende a lo que se refiere la esposa, pero un segundo más tarde se da cuenta horrorizada de lo que quiere decir.

El resto de mujeres se ríen y las criadas comienzan a servir la comida. La mayor parte son platos de verduras y algo de carne de cordero, sin duda un manjar para la situación que está atravesando la ciudad. Aquellas mujeres no sufren la suerte del resto de la población, aunque sean prisioneras en su propia jaula de oro.

—¿Qué hacías en Francia? —pregunta Melissa.

—Bueno, llevo mucho tiempo sin vivir allí. Durante estos últimos años he estado en Guatemala, Egipto, Irak y Líbano. Trabajo para ACNUR, ayudo a los refugiados del mundo.

—Que maravilloso oficio —comenta Melissa.

—El Profeta siempre ha querido que ayudemos a los pobres —dice Kala, una de las esclavas que aún no ha abierto la boca.

—¿Eres cristiana? —pregunta Zaina.

—Bueno, todos los occidentales no somos cristianos. Vivimos en una cultura cristiana, pero en nuestro país mucha gente no cree en nada. Yo era agnóstica, no me había planteado mucho la existencia del más allá, aunque desde que conocí…

Estelle se da cuenta de que no debe mencionar a Kadar, puede ponerle en peligro y además dar demasiada información sobre su pasado. Todavía no ha entendido que algunas de las esposas quieren saber más de ella, para utilizarlo cuando estén con su esposo.

—¿A quién? —pregunta impaciente Zaina.

—Un amigo musulmán, él es un verdadero creyente. De alguna manera me ha transmitido en parte su fe —dice intentando salir del paso lo mejor posible.

—Al final te convertirás al Islam, es la última revelación de Dios —comenta Sahar.

—Bueno, estoy abierta a todo. Creo que la vida es una búsqueda, en cierto sentido nunca dejamos de aprender.

Las mujeres comienzan a comer, para alivio de Estelle. Intenta no levantar mucho la cara, come deprisa, sin ganas. Sumaya está un par de sillas más allá, pero no deja de hablar, como si intentara centrar la atención y evitar que continúe el interrogatorio.

—¿Te gustan los niños? —pregunta Jalila, una de las esclavas. Es la única de las siervas que tiene un hijo. Parece muy joven, pero en realidad, menos Zaina y Melissa, todas aparentan menos edad que ella.

—Sí, me encantaría tener hijos…

—Tienes suerte, nuestro esposo es muy apasionado —dice Sahar.

Zaina frunce el ceño y hace un gesto a la joven. Después la mira directamente y sonríe, como si intentase disimular su enfado.

La comida termina antes de la puesta del sol, después de los rezos Estelle se retira a su habitación. Se tumba en la cama y comienza a llorar. Ha sido una comida muy tensa, casi ha olvidado el cálido baño de unas horas antes. Intenta no desmoronarse. No se sentía tan vulnerable desde hace tiempo. De alguna manera no somos conscientes de nuestra verdadera fortaleza hasta que tenemos que enfrentarnos a las verdaderas cosas importantes de la vida, se dice mientras intenta dormir un poco.

Escucha pasos que se acercan y se seca rápidamente los ojos con los dedos.

—¿Puedo entrar? —pregunta Melissa.

—Sí, claro. Por favor, siéntate.

—Imagino que esto es muy difícil para ti. Yo siempre he vivido en Siria, tengo veintidós años y desde los catorce estoy casada con Munior. Ya le conocerás, es un buen hombre. Puede que no se parezca a los franceses, pero te aseguro que es de los mejores que he conocido.

—Gracias por tus palabras —dice Estelle emocionada por el cariño de la mujer.

—Estamos aquí para ayudarnos unas a otras. No todas pensamos igual que la primera esposa, espero que seamos amigas.

—He dedicado casi toda mi vida a hacer mejor la vida de los demás —comenta Estelle.

—¿Cómo te llamabas en Francia?

Le extraña esa pregunta, pero le dice su nombre.

—¿Estelle? Es muy bello, significa lo mismo que Xiomara, pero si no te importa, cuando estemos solas te llamaré Estelle.

—Me parece bien.

—Creo que nuestro nombre forma parte de nuestra identidad. Dios nos conoce por él, por eso prefiero llamarte Estelle.

—¿Tu verdadero nombre es Melissa?

—Sí, significa en árabe “abeja de pura miel”.

—Un nombre muy dulce —comenta con una sonrisa Estelle.

—No sé si soy tan dulce —dice la segunda esposa.

Las dos mujeres se echan a reír. Estelle sabe que en cualquier lugar del mundo puedes encontrar personas que desde el principio parecen tu alma gemela.

—Nunca he podido estudiar. Sé leer un poco y escribir. Mi familia era muy religiosa y estaba en contra de que las mujeres fueran a la escuela. En aquella época la enseñanza era obligatoria, por lo que hasta los diez años fui algunas veces a clase. Me gusta mucho leer, aunque no tenemos muchos libros. La mayoría de las lecturas están prohibidas por blasfemas o porque están escritas por infieles.

—¿Qué piensa Munior de todo eso? —pregunta intrigada la joven.

—Nuestro esposo intenta hablar lo menos posible de esos temas. En los tiempos que corren cualquier opinión puede considerarse como contraria al régimen. No puedes confiar en nadie, cualquiera puede denunciarte a un tribunal de la sharía y es muy difícil defenderse, casi todos los denunciados terminan siendo condenados. En nuestro estado tienes que probar tu inocencia, no los jueces tu culpabilidad.

—Entiendo.

—He visto cosas terribles. Hace poco un hijo acusó a su madre de traición por animarle a abandonar la lucha y huir con ella. La llevó a una plaza pública y la ejecutó delante de la multitud.

—Es horrible —comenta Estelle. Recuerda haber leído la noticia en alguna parte, pero es mucho más duro escucharla de boca de una testigo.

—Creo que ha habido más casos en otra ciudades.

Sumaya entra en la habitación y frunce el ceño al ver a las dos mujeres hablando.

—El amo quiere verte en menos de media hora. Si quieres te ayudo a prepararte.

—Os dejo, no quiero que hagas esperar a nuestro esposo —comenta Melissa mientras se pone en pie.

—Adiós y gracias por la compañía.

Cuando la esposa ha salido del cuarto Sumaya se agacha y le dice en voz baja a Estelle:

—Ten cuidado con quién hablas y de qué temas. Ya te comenté que no puedes fiarte de nadie.

Estelle la mira algo confusa. Melissa parece una mujer encantadora, alguien en quien confiar, aunque prefiere fiarse de los consejos de Sumaya, al fin y al cabo es la única que le ha advertido de los peligros de la casa.

La esclava saca un precioso vestido con pedrería de color azul oscuro, unos zapatos de tacón y un ligero chal del mismo color. La joven se pone ropa interior del mismo color, después se coloca el vestido y los zapatos. Sumaya le ayuda a peinarse, haciendo un recogido más sofisticado y bonito.

—¿Qué tal estoy? —pregunta nerviosa. No quiere causar una mala impresión. En cierto sentido se ve como Scheherazade ante el sultán Shahriar. Tiene que conservar su cabeza y su virtud, para evitar que la elimine o se canse de ella.

—Bellísima. Eres una mujer muy guapa, estoy segura de que le encantará al amo. Me temo que las demás pasaremos largo tiempo sin acudir a las habitaciones del otro ala de la casa —contesta Sumaya.

—Muchas gracias por tu ayuda.

—De nada, es mi trabajo. Te llevaré hasta las habitaciones del amo. Después tendrás que continuar tú sola. Recuerda no llevarle la contraria, obedecerle en todo e intentar causarle el máximo placer. Es muy fácil buscar sustitutas en el mercado de esclavos.

Estelle siente cómo su cuerpo tiembla. Cuando cruzan la casa, todas las mujeres ya se han retirado a sus cuartos. Atraviesan las salas en penumbra, pasan el gran recibidor y penetran en el territorio vedado a las mujeres, las habitaciones del comandante.

Cruzan un par de salones, después ascienden por una hermosa escalera de caracol y se paran en una puerta.

—Hasta aquí puedo acompañarte —comenta la esclava en un susurro.

Estelle comienza a caminar despacio. Nota el ligero roce de su vestido, los zapatos le molestan un poco, pero no se ha sentido tan atractiva desde hace años. Durante mucho tiempo se ha dedicado a su trabajo y todo lo demás le ha parecido tan superficial que no merecía la pena centrarse en ello. Ahora, por primera vez le embargan muchos sentimientos a la vez. Temor, angustia, el deseo de agradar y la sensación de haberse convertido en un objeto, algo que siempre ha odiado.

Al fondo del pasillo una puerta entreabierta deja que se filtre un poco de luz, camina despacio, midiendo cada paso sobre la mullida alfombra. Se detiene frente al umbral y se muerde los labios pintados de rojo antes de empujar levemente la hoja.

Escucha una voz desde el otro lado, como si su amo hubiera intuido que ya estaba allí. Su cuerpo se pone a temblar, no sabe qué va a suceder y en cierto sentido prefiere no saberlo. Piensa en Kadar, su familia y la misión que la ha llevado hasta allí. Tiene que ser fuerte, se dice mientras la puerta se mueve poco a poco y la luz le ciega por unos instantes, que parecen eternos.

19
El vuelo

Apenas entiende qué hace en un avión privado volando a Estambul en mitad de la noche. A su lado está su exmujer que duerme con un sueño ligero e inquieto. Mira por la ventanilla y contempla a lo lejos las luces de la ciudad. Se dice que no es una buena idea, lo mismo que le han comentado todos sus amigos del ministerio y el propio ministro, pero es su hija.

Pierre apura la copa de champán que al menos ha logrado calmar en parte sus nervios, después se queda quieto, dejando que el sabor burbujeante le inunde la garganta y cause el efecto narcótico que busca.

—Estelle —pronuncia en un susurro.

Las cosas no marchan bien. El Primer Ministro le ha mandado una carta lamentando la imposibilidad de realizar por el momento ninguna acción de rescate. Él ha reaccionado airadamente, pero ha preferido no responder a la misiva. Antes de tomar el avión facilitado por el gobierno ha llamado a sus contactos en Washington. No es que las relaciones entre Francia y Estados Unidos en materia antiterrorista sean muy fluidas, pero desde los últimos atentados la colaboración entre ambos países es más estrecha. El director de la CIA le ha comentado confidencialmente que en unas semanas intentarán el rescate de varios ciudadanos norteamericanos retenidos en una prisión improvisada por los milicianos y por los que se ha pedido un rescate a sus familias, pero que el caso de su hija es más complejo. Los servicios de inteligencia americano han descubierto que, tras el juicio, la joven ha sido vendida en el mercado de esclavas. La noticia de que su pequeña había sido vendida como una mera mercancía le indignó y le llenó de estupor.

El avión desciende lentamente, Margot se mueve inquieta en su asiento y después comienza a despertarse. Ella ha bebido mucho más que él y parece algo aturdida y confusa. Pierre no la culpa, sabe que su ex esposa es muy frágil. No ha tenido una vida sencilla, nunca ha logrado pasar página y volver a empezar.

—¿Dónde estamos? —pregunta Margot.

—Estamos llegando a Estambul. He accedido a que me acompañes con la condición de que me dejes llevar la negociación. Estoy acostumbrado a bregar con este tipo de asuntos.

—No haré ni diré nada. Intentaré mantener la calma —contesta medio somnolienta.

Pierre pone los ojos en blanco y se ata el cinturón. El avión desciende rápidamente y no puede evitar pensar de nuevo en Estelle. Teme perderla para siempre, pero también que sufra. Se pregunta cómo estará en ese momento. Después vuelve a mirar por la ventanilla y observa cómo la ciudad comienza a crecer lentamente hasta convertirse en un complejo y gigante monstruo en cuyo vientre millones de personas intentan vivir cada día. Respira hondo y le pide al Dios de su padre que cuide de su pequeña, no está seguro de que le escuche, pero al menos quiere pensar que Estelle le importa en parte.

20
Las mil y una noches

La habitación es tan lujosa como el resto de la casa. De gran amplitud, tiene una gran cama central con dosel, una mesa redonda a un lado con dos sillas, un escritorio en el otro extremo y la puerta que parece dar a un cuarto de baño. Las cortinas se mueven ligeramente por la brisa de la noche, como las velas de un buque anclado en el desierto. Al principio no le ve, como si la amplitud de la habitación le impidiese fijarse en los detalles, después se da cuenta de que está en el escritorio, parece escribir algo en un ordenador pequeño que parece un Mac.

—Por favor, siéntate. Estoy terminando una cosa —comenta el hombre tras mirarla brevemente.

No se esperaba un recibimiento así, pero se alegra de que al menos parezca tranquilo y sosegado.

Se sienta en una de las sillas blancas tapizadas con hilos de oro. La falda se sube hasta casi medio muslo e intenta bajarla con la mano, pero la tela se resiste. El escote es tan pronunciado que sus pechos parecen querer liberarse del vestido.

—El trabajo es interminable. La mayoría de nosotros ocupamos tres o cuatro cargos. Cada vez hay menos gente capaz, algunos se han marchado y a otros se los ha llevado Alá —dice el hombre poniéndose en pie. Después se acerca lentamente hasta la joven y la observa detenidamente.

—Está muy bella esta noche querida Xiomara.

Ella se siente extraña al escuchar aquel nombre. Tiene la sensación de ser el perro fiel al que llama su amo y que no puede negarse a obedecer.

Munior se sienta en la otra silla a pocos metros de ella, nota su respiración pausada. Lleva un traje de buen corte negro, parece que la ha estado aguardando.

—Espero que todo haya estado de su agrado. Sé que su llegada a nuestro país ha sido difícil y traumática, pero espero que pronto todos esos malos recuerdos se diluyan y disfrute de esta casa, de sus hermanas y de mi compañía.

Estelle siente un escalofrío e intenta sonreír, tiene la mente bloqueada por el temor, pero debe reaccionar.

—Sus esposas han sido muy amables conmigo. Me siento mucho mejor, aunque no puedo negarle que algo inquieta.

—No tiene nada que temer. No pretendo hacer nada contra su voluntad, considérese como mi invitada. Tenía que liberarla de esos hombres que pujaban por usted, ya sabe que mi lugarteniente Yurem es mucho menos comprensivo que yo. Ahora está a salvo, intentaremos que su estancia en Al Raqa sea confortable y satisfactoria.

—Sus costumbres y las nuestras son tan distintas. Tengo la sensación de estar en otro mundo o en otra época —dice Estelle algo más tranquila, al ver el tono de la conversación y la actitud del comandante.

—Usted lo ha definido muy bien. Eso es exactamente lo que pretendemos. La pureza del Islam se ha perdido, los anteriores gobernantes de todos los países árabes se han vendido a Occidente. El amor a las cosas materiales y al dinero ha corrompido el mundo, pero también toda la ummah ha sido arrastrada a la apostasía. Unos pocos califas han conservado la fe, ellos quieren que el Califato recupere su antigua fuerza y que recuperemos las tierras robadas al Islam. Nos gustaría hacerlo con las bellas palabras del Profeta, pero este mundo se ha cansado de escuchar, Occidente se descompone en su propia incredulidad, Norteamérica es la misma representación del mal y el resto del mundo está doblegado ante los valores decadentes del capitalismo.

Estelle no se atreve a contradecirle, pero es consciente de que él, de alguna manera quiere conversar con ella. En cierto sentido es la única persona en la que puede confiar.

—No siempre la situación es como las percibimos, a veces la perspectiva puede cambiar mucho las cosas o llegar a distorsionarlas por completo —dice Estelle.

—Todos nosotros somos subjetivos, sin duda, pero la Verdad es siempre objetiva. Nosotros como simples mortales observamos el mundo con el prisma caprichoso de nuestros deseos y ambiciones, pero yo le estoy hablando de revelación. Dios tiene siempre la última palabra, nosotros no podemos entender el mundo ni la Verdad sin su ayuda.

—Sin duda Dios lo sabe todo, es omnisciente, como siempre dice mi abuelo, pero nosotros no podemos llegar a ese conocimiento —comenta Estelle más relajada.

—Por eso nos ha dejado su palabra escrita. Mahoma recibió su mensaje y nos lo transmitió fielmente.

—No dudo de eso, pero los hombres podemos interpretar parcialmente esas palabras —añade la joven.

El comandante parece complacido. Desde el primer momento supo que aquella joven no era una simple cara bonita. Es sencillo acudir al mercado de esclavas o pedir en matrimonio a una bella mujer, su condición social y su cargo le proporciona numerosas ventajas, pero una mente como esa se ha tardado en formar. Puede que sea una infiel y sus pensamientos estén manipulados, pero también está abierta a lo que él pueda enseñarle. Lo cuestiona todo, pero al mismo tiempo parece estar abierta a todo. Lleva mucho tiempo buscando a alguien con quien conversar sin temer que le denuncie a los tribunales religiosos. Él sabe que en la antigüedad los mejores pensadores del mundo fueron musulmanes. Sabe que todos los creyentes no están preparados para el pensamiento abstracto y para la especulación, pero que unos pocos tienen que continuar cultivando las artes para que ese conocimiento no se pierda. Le ha dolido ver cómo se destruían muchas obras de arte y los libros, aunque entiende por qué se ha hecho.

—Dios nos ayuda a interpretarlas, de otra manera no se hubiera molestado en hablarnos. Hay expertos en la ley, maestros de la palabra. Ellos nos ayudan a interpretarla.

—Ellos también son hombres…

—Creo que por hoy ya hemos hablado suficiente.

Un escalofrío recorre toda la espalda medio desnuda de la joven. El hombre se pone en pie y le extiende la mano. Ella titubea, pero al final le da su mano temblorosa. Le sigue y se dirigen hasta la terraza. Se acercan a la balaustrada. El jardín está a oscuras, como la mayor parte de la ciudad, lo que permite que las estrellas se contemplen en su mejor esplendor.

—A veces me quedo observándolas un rato. Ellas me hablan de la grandeza de Dios.

Estelle contempla el firmamento y por unos segundos se siente más tranquila.

—Estoy cansado —comenta el comandante, aunque su manera de hablar refleja mucho más que el agotamiento del día.

Se tantea los bolsillos y saca un fino puro aromático. Lo enciende y la observa despacio.

—Cuando miro a una mujer hermosa también pienso en la perfección de la creación. Nosotros creemos que la feminidad es un don, pero que el mundo la ha pervertido y confundido. Quiero convertirla en una verdadera mujer, Xiomara. No tenga temor. Soy un caballero, no tengo prisa. Los bocados más dulces siempre hay que tomarlos de la forma más placentera posible.

Los dos permanecen en silencio hasta que él termina el puro. Después él se pone delante de la cama y espera a que ella le quite la ropa y le ponga un hermoso pijama de seda azul. Estelle lo hace con una mezcla de inocencia y tranquilidad. Después él le señala su camisón. Ella le mira atemorizada.

—No miraré, se lo prometo —comenta el comandante.

Estelle se cambia con rapidez y se mete en la cama por el lado contrario del hombre. Este la observa un segundo y después apaga la luz.

21
Sumaya

Un perfume a azahar inunda la habitación y Estelle abre los ojos. La luz ya se cuela por el amplio balcón. Se escucha el ruido del ajetreo de las calles de la gente celebrando el día sagrado del Islam.

—Ya es viernes —se dice Estelle, que en los últimos días ha perdido la noción del tiempo.

Mira las sábanas de seda vacías y se sienta en la cama. Está sola, el comandante ya se ha marchado. No sabe qué hora es, pero se apresura a vestirse con las ropas de la noche anterior. Sumaya le comentó que debía regresar a su habitación antes del amanecer, el resto de esposas no debían verla nunca ir a las habitaciones del amo ni regresar de ellas.

Se pone el vestido y corre con los zapatos en la mano, primero escaleras abajo y después por los salones desiertos. Cuando llega al gran recibidor está casi sin aliento.

En la entrada se cruza con un soldado que la sonríe al pasar. Ella se mira el traje, sensual y atrevido y se tapa con las manos el escote. Después penetra en la parte de las mujeres. Se siente más segura, pero cuando escucha unas voces se asusta un poco e intenta pasar por el pasillo que da a las dependencias del servicio y las cocinas en lugar de ir por los salones principales.

Cuando llega a su habitación nota que el corazón se le va a salir del pecho, después se cambia deprisa, se pone una túnica modesta, pero cómoda y muy hermosa.

—¿Dónde te has metido? —pregunta Sumaya entrando en su cuarto.

—Me he dormido —responde la joven algo nerviosa.

—Nuestro amo es un hombre muy fogoso, imagino que por eso estás agotada, pero debes tener cuidado, ya te he comentado que las esposas de Munior son muy celosas y temen que otra venga a quitarles sus privilegios. Ayer te vi muy animada hablando con Melissa, la segunda esposa es una paloma sencilla y dulce como su nombre, pero es una “esposa”. No te creas que estás a su nivel aunque te trate con afecto. Más bien tiene curiosidad, para ellas eres un objeto exótico.

—Lo tomaré en cuenta.

—Las esposas tienen derechos en el Islam, las esclavas somos meras mercancías de usar y tirar. Entiendo que en tu cabeza occidental no pueda entrar una idea así, pero ya no estás en tu mundo, te encuentras en el nuestro.

Las dos mujeres se dirigen a la puerta. Sumaya le ayuda a terminar de arreglarse.

—Nuestra tarea durante el día es ayudar con los niños, supervisar que la comida esté lista y cuidar el jardín. Trabajos sencillos y suaves, pero no podemos descuidarlos. ¿Tienes hambre?

Estelle afirma con la cabeza.

—Veamos qué queda en la cocina.

Las dos mujeres caminan con pasos cortos y despreocupados hasta la cocina. Allí cuatro mujeres se afanan en limpiar, preparar la comida del mediodía y guardar los alimentos en las neveras y las despensas.

Sumaya toma de los platos devueltos del desayuno varios dulces.

—Preparad a Xiomara un té —ordena a las cocineras.

Ellas, a pesar de ser esclavas, en la casa tienen un rango superior a las cocineras, que en su mayoría son mujeres humildes o de alguna de las sectas prohibidas en el país.

Una de las más jóvenes le sirve el té a Estelle y regresa a sus quehaceres.

—No te puedes fiar de ellas —dice Sumaya a la joven mientras ambas se dirigen con el desayuno al jardín.

Estelle se sienta en uno de los bancos de piedra, el aire es fresco pero agradable, a mediodía el calor puede llegar a ser agobiante. Devora en pocos minutos los dulces y el té.

Una de las sensaciones que tiene desde que ha llegado a la casa es que nunca está sola. Imagina que es una forma de controlarla, no se fían de ella, pero también de que no recuerde ni piense en su vida anterior. Todas vigilan a todas. Algo muy común en ese estado islámico. Como le comentó Sumaya, todos son culpables hasta que se demuestre lo contrario. Mientras bebe a sorbos el té, la esclava no le habla. Ella aprovecha para recordar a Kadar. No sabe dónde está, pero está segura de que regresará.

—¿En qué piensas? ¿No tendrás algún amor esperándote allí fuera? —pregunta la esclava levantando la cabeza, como si quisiera señalar la alta tapia que rodea el jardín.

—No.

—No eres la única, antes de convertirme en esclava yo tuve un prometido. Ya casi no me acuerdo de él. Nuestras familias se habían puesto de acuerdo cuando éramos niños. Le veía todos los días al salir de casa, vivía enfrente. Año tras año crecimos, no podíamos estar solos ni conversar. Cuando tuvimos dieciséis años nuestros padres confirmaron nuestro desposorio, se hizo una gran fiesta, se propuso que nos casáramos a los veintidós años, cuando ambos terminásemos nuestras carreras. Él estudiaba derecho y yo arte, creo que ya te lo comenté.

—Sí, me dijiste que eres estudiante de arte.

—La guerra lo truncó todo. Aún recuerdo nuestros últimos años juntos, cuando nos dejaban pasear hasta el barrio antiguo, allí contemplábamos cómo el sol se ponía. Al Raqa me parecía la ciudad más bella de Siria.

—Ya queda poco de ese mundo.

—Apenas nada, ruinas, miseria y miedo. Somos dueños de nuestras tristezas, pero no de nuestras alegrías.

—¿Qué le sucedió a…?

—Alí, se llamaba Alí. Fue de los primeros que se unió a las manifestaciones en contra del dictador. En una de las protestas la policía disparó contra la gente y le hirieron de gravedad. No llegó con vida al hospital. La familia llevó el cuerpo a su casa para velarlo antes del entierro. Cuando entré en la sala y contemplé su rostro desfigurado, sentí que yo misma estaba muerta por dentro. ¿De qué sirve la vida? Tampoco nos convertimos en polvo. La belleza, la juventud y la ilusión por el futuro se desvanecen pronto, después todo es dolor y sufrimiento. Me he puesto un poco trágica, lo siento —dice Sumaya con los ojos aguados.

—No sé qué decirte, tal vez alguna vez vuelvas a ser feliz. Puede que un hijo te devuelva ese amor que has perdido.

—Ninguno de nosotros sabe el tiempo que estará en esta tierra. No soy tonta, cada día las cosas están peor, dentro de poco nuestro mundo estará destruido.

—¿Cómo empezó todo? Siempre he pensado que una guerra civil es terrible.

Sumaya se gira hacia ella y la mira directamente a los ojos, como si sus pupilas necesitasen conectar por un momento.

—Todos creímos que llegaba la primavera, pero lo que realmente llegó fue el más duro de los inviernos. Basura al-Assad sucedió a su padre en julio del año 2000, si mal no recuerdo. Se había casado con una hermosa y moderna mujer llamada Asma. El régimen se suavizó un poco, se crearon numerosos foros de debate y se creyó que el presidente permitiría elecciones libres, pero, en el verano del 2001 se detuvo a diez activistas importantes que habían reclamado más libertad. La familia del presidente pertenece a una secta llama alawí, de la rama chií del Islam, pero aunque son poco más del 12 % de la población, tienen los mejores puestos de la administración y la mayor parte de las riquezas.

—¿Por eso comenzó la guerra?

—Lo cierto es que las zonas más pobres las componía la población suní en las zonas rurales y los barrios humildes de las ciudades. La población en Damasco y Alepo disfrutaba de privilegios comerciales, aunque esa riqueza se centraba en los más cercanos al presidente. En el año 2008, antes de que las cosas comenzaran a ponerse peor, subió el precio del petróleo y todo se encareció mucho. Una gran sequía terminó de complicar la situación, mucha gente dejó el campo y fue a la ciudad, pero allí no había nada para ellos. En ese momento se celebró mi desposorio, recuerdo las calles repletas de mendigos y los niños muriendo de hambre en los brazos de sus madres.

—En Francia nunca escuché nada sobre Siria —comenta Estelle.

—Vivíamos en una dictadura y el régimen controlaba la información. Pero algo sucedió, muchos países árabes despertaron, se propagó la Primavera Árabe. Desde Túnez, pasando por Libia y Egipto, se produjeron movimientos de protesta que reclamaban más libertad y mejoras económicas para la población. Nuestro presidente comentó que en nuestro país no sucederían actos de protesta. Intentaron controlar a los predicadores suníes, a los que se acusaba de instigar la rebelión. Las protestas se extendieron por todo el país en marzo de 2011. El gobierno respondió con violencia, detenciones masivas y torturas, pero la gente no se amedrentó. En ese momento murió mi prometido Alí. La llama de la guerra comenzó en la ciudad fronteriza con Turquía de Jisr al-Shughur, en ella los manifestantes quemaron una comisaría con varios policías dentro. Parte de los soldados se pasaron al bando de los rebeldes. Uno de los pocos oficiales que se unió a los rebeldes en Al Raqa fue Munior Lashen, nuestro amo. Fue de los primeros en apoyar a los rebeldes que provenían de Irak. Ellos querían restaurar el reino de Dios en la tierra.

Se hizo un largo silencio, Estelle prefiere no comentar nada. Necesita mantenerse a salvo el mayor tiempo posible, pero cree que cuanto más sepa sobre la familia del comandante, mejor podrá protegerse. Aunque es consciente de que no puede vivir aislada en un lugar como aquel. Sumaya y el resto de las mujeres son tan víctimas como ella de lo que está ocurriendo en Siria.

—Será mejor que comencemos con nuestras tareas. Aquel lado del jardín está algo descuidado, tienes que arrancar las malas hierbas, después regar. No podemos permitir que el sol caliente mucho la tierra, si regamos más tarde las plantas morirán. Te acompañaré al cobertizo para que te den unos guantes y un delantal.

Las dos mujeres caminan por el paseo, en uno de los lados los niños juegan despreocupadamente, en el otro las mujeres cosen y charlan.

Después de una hora arrancado malas hierbas, Estelle está sudada, pero se siente bien. Le gusta estar trabajando al aire libre. El jardín le recuerda a la casa que tenían sus abuelos para pasar el verano. Una pequeña villa cerca de Niza. Allí pasó buena parte de los veranos de su infancia.

Después de llenar tres bolsas grandes con malas hierbas camina hasta la parte donde se deposita la basura. Hay una puerta trasera que no parece muy vigilada. Tal vez esa sea una de las pocas zonas vulnerables de la casa. Toca con los guantes la puerta de hierro, parece sólida y está cerrada con llave. Tiene que hacerse con ella, después no será fácil atravesar la ciudad y llegar a algún sitio seguro, pero por lo menos habrá intentado escapar.

—¿Qué busca? —le pregunta alguien a su espalda. Cuando la mujer se gira observa a un hombre joven vestido de uniforme, el mismo con el que se cruzó a primera hora de la mañana.

—Estaba dejando la basura aquí. ¿Se saca fuera?

—Esa no es su ocupación.

—Soy nueva y…

—Ya lo sé señora Xiomara, el comandante nos ha pedido que estemos especialmente atentos a usted. No es fácil adaptarse a una nueva casa, con normas diferentes.

Estelle le observa con detenimiento. Puede que ese joven sea su puerta de salida.

—¿Cómo te llamas?

—Mi nombre es Abdul —contesta el joven.

Lleva un turbante negro, tiene los ojos rasgados y una barba fina, casi inexistente, su rostro ovalado es atractivo.

—Espero que la próxima vez me ayudes a llevar las bolsas, pesaban mucho —dice Estelle mientras se abre un poco el escote y con la mano se refresca. El joven instintivamente la mira y después se pone algo colorado.

—No puedo entrar en el jardín. Esa zona es únicamente de mujeres.

—¿Tienes un cigarrillo?

El joven rebusca en uno de los bolsillos de su guerrera negra, después saca un paquete de cigarrillos y le ofrece a la mujer.

—Gracias —dice Estelle con el pitillo en los labios.

El joven se lo enciende. Los dos fuman en silencio. Estelle nunca ha sido muy aficionada a los cigarrillos, durante la carrera los fumaba, a veces con un poco de hachís. Desde que conoció a Kadar dejó de fumar y apenas bebía alcohol. No le costó mucho, en cierta forma estaba vacunada contra todo lo que su padre amaba.

—Será mejor que regrese a mi ronda, como el sargento me pille fumando y con una de las señoras, es capaz de colgarme de un árbol.

—Yo no se lo diré a nadie. ¿Te parece bien que nos veamos mañana a la misma hora?

El joven no contesta, pero su sonrisa y su mirada brillante parecen suficiente respuesta para Estelle. Mientras se aleja se preocupa por mover sus caderas hasta que llega de nuevo al jardín, entonces adopta de nuevo su actitud sumisa e intenta no llamar la atención. En ese momento la llamada a la oración se escucha en toda la ciudad y su mundo se paraliza por unos instantes, mientras ella se queda ensimismada observando el hermoso jardín y suspira ansiosa de escapar de su cautiverio.

22
Cuartel General

El grupo de oficiales que observa el mapa de Oriente Próximo parece preocupado, pero Munior intenta calmar los ánimos.

—El Califa no lo ve, pero los gubernamentales han tomado Palmira y nosotros somos su próximo objetivo —dice uno los oficiales.

—Nosotros no tomamos las decisiones, simplemente ejecutamos las órdenes —advierte otro de los oficiales.

—La realidad es que en apenas tres días el ejército ha recuperado Palmira. La ciudad era un objetivo simbólico, pero también estratégico por estar a medio camino entre Damasco e Irak —comenta un coronel.

—Señores, creo que nos estamos poniendo algo nerviosos. Puede que esta sea una victoria momentánea. El tirano ha aprovechado el alto el fuego con los otros grupos para centrar su ofensiva contra nosotros —dice Munior.

—Los rusos han destruido nuestras vías de abastecimiento y se ha complicado la salida del petróleo por Turquía; las armas cada vez nos llegan con más dificultad; el ejército iraquí avanza por el este y quiere recuperar Mosul y ahora esto. Me temo que es más que una mala racha —comenta otro de los oficiales.

—Puede que hayamos llamado demasiado la atención, el terror en Europa nos ha convertido en el enemigo número uno a batir. Han puesto precio a nuestras cabezas —dice de nuevo el coronel.

—No podemos rendirnos ni volver a atrás. Somos siervos de Dios, Alá nos ayudará —añade uno de los oficiales que es imán al mismo tiempo.

—En eso tiene razón Ubayd, Dios está de nuestro lado —añade el coronel.

—Debemos reforzar nuestras defensas, en unos días observaremos hacia dónde se dirigen las fuerzas del gobierno. Al menos la mayoría de los bombardeos ha cesado —dice Munior dando por terminada la reunión.

Ubayd se queda unos instantes mientras el resto abandona la sala.

—¿La situación es tan desesperante como parece? —pregunta Ubayd.

—Los hombres del tirano son muy cobardes, pero tienen armas nuevas de los rusos, los otros frentes cerrados y nosotros estamos luchando en Iraq y aquí. No será sencillo, pero como comenté, lo único que podemos hacer es luchar.

—Lucharemos hasta el final. Nuestro sueño no morirá, se levantarán otros que recuperen la lucha por la fe.

Munior sonríe y con un gesto se despide del oficial. Después sale del edificio y se dirige al colegio. Ha escuchado que Yurem parece descontrolado, seguramente rabioso de no haberse salido con la suya. Los hospitales de la ciudad están todos patas arriba y ese maldito psicópata parece totalmente indiferente a lo que sucede.

La escolta le espera en la puerta del edificio, sube a su coche y se dirigen directamente al centro de interrogatorios. El colegio a esas horas ya está vacío. Cosa que él prefiere, le cuesta pensar que en el mismo sitio en el que los niños estudian, ellos torturan a gente. Esa fue precisamente una de la cosas por las que se rebeló al antiguo régimen, ahora ellos son verdaderos especialistas en matar y torturar gente.

Desciende por la escalera a toda prisa, sus dos hombres caminan un par de pasos detrás suyo. Entra en el despacho y manda que Yurem vaya a verlos. Un par de minutos más tarde su subalterno está frente a él.

El joven le mira desafiante, Munior ha notado que en las últimas semanas los milicianos parecen envalentonados, como si se dieran cuenta de que el Califa cada vez más se inclina por ellos.

—Me han informado que desde ayer esto es un caos. Los prisioneros están en condiciones pésimas y además los hospitales están desatendidos.

—Estamos rodeados de traidores, no merecen nuestra clemencia. Deberíamos exterminarlos a todos. Son bocas que alimentar y la comida cada vez es más escasa.

—Pues esas no son las órdenes. El Consejo de la sharía desea que se mantengan los hospitales y que los prisioneros reciban un juicio según la tradición. Muchos de sus hombres se están tomando la justicia por su mano, y eso es solo caos y venganza.

—El Consejo de Shura en cambio, el más cercano al Califa ve las cosas de otro modo —replica Yurem.

Munior intenta calmarse, los jóvenes cada vez están más descontrolados, dentro de poco el caos se apoderará de todo.

—Mientras esté bajo mi mando obedecerá mis órdenes. Ahora mismo todos los prisioneros recibirán su ración y restaurará en el hospital al director Murad. Además el director Murad le ayudará en el control de los hospitales, usted está demasiado sobrecargado de trabajo.

El joven no se inmuta, sabe que por el momento, hasta que llegue su oportunidad, tiene que aceptar las órdenes de Munior. El comandante se cree intocable, pero no lo es. Lleva semanas reuniendo pruebas en su contra y dentro de poco las presentará al Consejo de la sharía. Los militares están perdiendo la guerra y ahora es su momento.

Munior percibe en su subordinado una mirada desafiante, pero intenta disimular. Cuando se queda a solas intenta concentrarse en el trabajo, pero su mente no deja de pensar en Xiomara, la desea y al mismo tiempo siente por ella mucho más, no se conforma con su cuerpo, también quiere su alma.

23
El regreso

Kadar está cansado de llamar a muchas puertas sin que nadie parezca interesado en la suerte que pueda correr Estelle. Para ellos es un daño colateral más de los muchos que ya ha producido la guerra en Siria. Pero esa mañana recibe una llamada inesperada de su amigo Hasan, mira sorprendido el teléfono antes de contestar la llamada.

—¿Kadar? ¿Cómo estás?

—Bueno, no he conseguido mucho, creo que no hice bien en regresar a Turquía. Desde aquí no puedo intentar nada.

—Entiendo tu impotencia. Nosotros no nos hemos olvidado de ti ni de tu prometida, ya sabes que para mí eres como un hermano.

—Gracias, amigo.

—Alí, el abogado, ha visto un resquicio legal. Estelle ha sido vendida como esclava y la tiene Munior Lahsen, el comandante del ejército. Podía haber caído en peores manos, puede que al principio la respete. No es un miliciano sádico, es más bien un antiguo caballero árabe. Sabemos dónde vive, todos los días mando a un par de chicos para que vigilen la casa, pero ella no ha salido desde que llegó hace tres días.

—No sé cómo puedo pagarte todo lo que estás haciendo por nosotros. Espero que esto no ponga en riesgo tu vida.

—Bueno, la idea de Alí es que reclames a Estelle como tu esposa, fue acusada de entrar ilegalmente en el ISIS, además de mancillar con su presencia infiel una tierra sagrada, pero si tú la reclamas como tu esposa, el tribunal no podría venderla como esclava y debería liberarla.

—Es eso posible —dice Kadar, recuperando por un momento el ánimo.

—Sí, es posible y legal. La sharía lo contempla y ellos no se pueden negar. Tú eres un musulmán.

Kadar mira a su alrededor, la habitación de hotel que ha alquilado tiene las cortinas viejas y polvorientas, los muebles raídos y la ventana de aluminio ennegrecida da a un patio interior en el que apenas hay luz. Todo es tan deprimente, pero por un momento parece que la habitación se ilumina, al menos puede hacer algo más que esperar un milagro.

—Mañana a primera hora saldré para allí.

—No vengas directamente a la ciudad, es mejor que te quedes en Ain Issa. Ahora registran todos los autobuses. Las autoridades desde la pérdida de Palmira se han puesto muy nerviosas.

—Ok, os esperaré allí. Imagino que no llegaré antes de la tarde, tengo que dejar primero Estambul.

—No te preocupes, te buscaremos.

Kadar cuelga el teléfono, se levanta y prepara su mochila. No tiene mucho que guardar. Lleva con dos o tres mudas desde que regresó, se acerca de vez en cuando a una lavandería y lava su ropa, después mira su pasaporte y el dinero que le queda en efectivo. Piensa en salir para conseguir un poco más de efectivo, pero en ese momento alguien golpea su puerta. Frunce el ceño y se dirige hasta ella.

—¿Quién es?

—Somos Margot y Pierre, los padres de Estelle.

Kadar se queda al principio algo sorprendido, después pasa su mano por el mentón sin afeitar y el pelo sucio.

—Un momento —dice mientras recoge un poco la habitación y se peina rápidamente en el cuarto de baño.

Cuando abre lo primero que ve son los rostros ojerosos y tristes de los padres de Estelle. No sabe qué decir ni cómo reaccionar, pero Margot le abraza y comienza a llorar. Él se queda petrificado con los brazos caídos. Pierre le mira a los ojos y dice:

—Siento lo que te dije por teléfono. Estaba muy nervioso.

—No se preocupe, lo entiendo. ¿Han comido?

—Llevamos todo el día de un lado para el otro. Primero en la embajada, después en ACNUR y todos nos han comentado lo mismo.

—Vamos a comer algo, nos sentará bien a todos.

En contra de lo que piensa, la llegada de los padres de Estelle le ayuda a superar los últimos resquicios de tristeza. Se pone su chaqueta y los tres se dirigen al ascensor.

—¿Cómo han venido?

—Hemos llegado en un avión del ministerio.

—Estarán agotados —comenta Kadar mientras el ascensor llega a la planta principal.

Salen a las animadas calles de Estambul, a esa hora hay mucho bullicio. El joven se extraña de que el mundo continúe funcionando como si nada, pero es consciente de lo pequeños que somos, lo insignificante que es la vida de un ser humano.

—Aún no ha salido en los periódicos —comenta Margot.

—Mejor así, un amigo que está en Siria me ha comentado una manera de salvar a Estelle, pero la publicidad internacional puede perjudicarnos. Les contaré todo en cuanto estemos sentados.

Se acercan hasta una hermosa plaza pequeña con una fuente, hay muchos restaurantes con terrazas, las mesas parecen animadas a esa hora.

—¿Prefieren comer dentro o fuera? —pregunta Kadar.

—Dentro, parece más tranquilo —contesta Pierre.

En el salón casi desierto, hace algo de calor, pero como el ambiente exterior es húmedo y frío, los tres agradecen resguardarse un poco.

Eligen para sentarse una mesa discreta y alejada de la calle. Los tres piden pescado y se miran unos a otros sin saber cómo abordar el tema. Kadar les cuenta lo sucedido, les explica por qué viajaron a un lugar tan peligroso. Margot comienza a llorar, pero al final logran contenerse y toma un poco de agua. Cuando el joven termina su relato, de alguna manera se sienten mejor, como si conocer lo sucedido les tranquilizara un poco.

—Los americanos quieren realizar una operación de rescate para liberar a varios estadounidenses, pero no saben cuándo será y dudan que puedan atacar en dos sitios a la vez.

—Para que sacaran a Estelle debería escapar de la casa —comenta Pierre.

—Al parecer la casa del comandante está bien custodiada, pero en algún momento dejarán que salga.

—Esperemos que sí —dice Margot.

—Aunque, como ya les he comentado, mañana viajo de nuevo para la ciudad. Intentaremos reclamar nuestro derecho en el tribunal.

—Pero no estáis casados legalmente —comenta Pierre.

—Eso ellos lo desconocen.

—¿No te pedirán algún certificado o prueba? —pregunta Pierre.

—No, tendrán que aceptar mi palabra.

—Esos salvajes no respetan nada —comenta indignada Margot.

—Respetan la sharía. Tendrán que aceptar mi petición.

Les llevan la comida y a pesar de las primeras reticencias, terminan comiendo los tres. Durante unos minutos se concentran en sus platos y cuando han terminado continúan la conversación.

—Quiero que estemos en contacto y me cuentes cualquier progreso, mientras tanto debemos tener un plan B, puede que no logres que liberen a Estelle —dice Pierre.

—Podríamos pagar un rescate por ella —añade Margot.

—No creo que a ese comandante le importe mucho el dinero. Para él es un juego. Deben entender que toda la región ha regresado prácticamente a la Edad Media. Muchos de esos hombres se comportan como señores feudales.

—Es horrible —dice Margot.

—Sí, llegan tantas noticias sobre lo que hacen. Espero que nuestra Estelle se encuentre a salvo —añade Pierre.

—Mi amigo me ha comentado que el comandante es un militar de carrera, no es un miliciano. Muchos están tan fanatizados que cometen las mayores atrocidades, se sorprenderían, pero los peores suelen ser los que han nacido en Occidente, tienen tanto odio acumulado que lo desatan contra todo aquel que consideran infiel.

—No entiendo al Islam —dice Margot.

—Eso no es el verdadero Islam. Ellos se han arrogado como los representantes de nuestra fe, pero no lo son. El Corán prohíbe muchas de las cosas que hacen. No se puede matar a gente inocente por tener una fe distinta o tomarse la justicia por su mano.

—Lo entiendo, yo viví en Argelia, mi familia ha pasado varias generaciones conviviendo con musulmanes.

—Me lo comentó Estelle, por eso ella sabe árabe.

—El abuelo siempre le habla en árabe, a mí no me importaba tanto que conociera el idioma, ella se interesó mucho por aprenderlo y lo habla casi mejor que yo —comenta Pierre.

El camarero trae los postres. El azúcar parece reanimar en parte a los tres, que cada vez que se acuerdan de Estelle se vuelven a entristecer.

—Será mejor que regrese al hotel. Mañana tengo que viajar muy temprano —comenta Kadar, que empieza a sentirse cansado.

—Gracias por ayudarnos, no sabemos cómo pagártelo —comenta Margot.

—Ustedes son mi familia. Haría cualquier cosa para ayudarlos, pero por Estelle sería capaz de morir. Mi vida no tiene sentido sin ella. Espero que Dios nos ayude.

Kadar se despide de los padres de Estelle y sale a la plaza. El sol comenzaba a declinar, pero aún había mucha gente en las calles estrechas de la ciudad que intentaba unir dos mundos que parecían enfrentados. Occidente y Oriente llevaban miles de años compitiendo entre sí, una guerra sin cuartel que ninguno de los dos podía ganar. Estaban condenados a entenderse, no había murallas lo suficientemente altas para separarlos para siempre.

24
Al Raqa

Mientras el autocar recorre el fértil valle de Al Raqa, Kadar, nota cómo su corazón se acelera. No sabe cuándo podrá volver a ver a Estelle, pero el simple hecho de estar más cerca parece suficiente. El amor es mucho más que un frágil sentimiento. Consiste en entregarse al otro sin esperar nada a cambio. Hay un único tipo de amor, pero muchas maneras de expresarlo y vivirlo. Los padres aman a sus hijos con el fervoroso deseo de que sean felices. Los hermanos llevan la misma sangre, pero además les unen cientos de recuerdos y momentos que ya no volverán. Los amigos son pequeños oasis en el desierto de la vida. Aunque el más misterioso es el amor de aquellos que han decidido unirse para formar una sola persona. Los amantes se buscan como el sediento cervatillo la fuente de las aguas, donde saciar su sed.

El autocar bordea el río que con su fértil vega convirtió aquel lugar en uno de los más prósperos de Siria. Mientras se aproximan a la ciudad Kadar se pregunta, ¿por qué los seres humanos son capaces de convertir en un infierno el paraíso? Imagina cómo se debieron sentir Adán y Eva al ser expulsados de él, como dos ciegos lanzados a un lodazal de tierras movedizas. Imagina como sufrió Dios al verlos revolcarse en sus miserias y temores.

Se apea mucho antes de llegar a la ciudad, su amigo Hasan le ha advertido de los peligros de ser descubierto por un control. Se sienta sobre una piedra mientras continúa observando las aguas y las tierras sin labrar, donde antes se cultivaba el algodón, el lino y las huertas más fructíferas de Siria.

En esa parte del camino la desolación todavía no lo ha invadido todo y juega a pensar que no hay guerra, que Estelle le espera a pocos kilómetros para pasar un tranquilo día en el campo. Desde que se conocen no han dejado de luchar por las causas perdidas, pero no puede negar que a veces fantasea con comprar una casa en Francia y criar a sus hijos bajo la luz apacible de la felicidad. Él fue un niño feliz. Beirut no era el lugar más tranquilo del mundo, odiaba a los sirios que siempre metían sus narices en los asuntos del Líbano, sentía desconfianza de los cristianos y pensaba que el mar era el lugar en el que los problemas parecían minúsculos, como un hombre que se asoma por primera vez a su inmensidad.

Un coche se aproxima lentamente. Kadar se pone en pie algo nervioso. Intenta reconocer al conductor, pero el intenso sol le deslumbra. El vehículo se detiene a unos pocos metros y se apean unos individuos. El joven se prepara para salir corriendo, pero comprueba que se trata de Hasan, el abogado Alí y un tercer hombre.

—¿Estás bien? —pregunta su amigo mientras le abraza.

—Gracias por ayudarme y arriesgar tu vida —dice Kadar.

—¿Qué es la vida si no riesgo? Para nada nos aprovecha si no es para darla por los demás. Un enfermero sabe eso desde antes de terminar su carrera.

—Puede que muchos lo sepan, pero no todos lo practican —comenta Kadar.

Los cuatro hombres suben al coche. El joven mira con envidia al sol que acaricia al río y al viento que sopla la piel de la tierra. Le hubiera gustado tomar una caña y pasar el resto del día frente a sus aguas, perder el tiempo, que a veces es la mejor manera de vivirlo intensamente. Aunque tiene la sensación de que ni el mundo ni él volverán a ser nunca iguales.

Kadar lleva toda la vida ayudando a la gente, escuchando sus desgracias y sufrimientos, pero nunca los había vivido tan intensamente. Ya jamás se sentiría un portavoz de los que sufren, se ha convertido en uno más del gran ejército de los desahuciados, refugiados y desesperados que cada vez pueblan más el mundo.

Mientras el coche se acerca hasta la ciudad siente como el pecho se le inflama, como si le costase respirar. Los últimos días en Turquía, aunque tristes, le han permitido evadirse en parte de su sufrimiento, convertirse en un espectador de su vida. Por eso él cree que muchas veces la gente escapa de sus propias vidas. Atenazados por la sensación de que el ambiente los asfixia y que únicamente la lejanía les permite respirar de nuevo. Lo ha observado cientos de veces. Muchos refugiados rompen con su familia e intentan forjar un nuevo futuro, hastiados del peso del sufrimiento, la culpa y los cientos de derrotas cotidianas.

Los primeros edificios medio derruidos aparecen en el horizonte. La destrucción contrasta con la belleza del río y su frondosa orilla. Los primeros controles los pasan sin problemas. Se dirigen directamente a los juzgados, para presentar la solicitud. No quieren prolongar más el trámite. Cada hora que pasa es importante. Ninguno de ellos ignora lo que la mayoría de los amos hacen a sus esclavas. Pretenden liberar a Estelle de padecer más sufrimiento o incluso de la muerte. Algunas de las esclavas menos dóciles, después de ser violadas, son eliminadas sin miramientos. El mercado de la “carne femenina” es tan barato, que a esa gente sin escrúpulos no les cuesta prácticamente nada hacerse con nuevas esclavas.

Los juzgados no han cambiado mucho desde la última vez que estuvo allí. Tal vez están algo más desiertos, como si la proximidad de las tropas gubernamentales estuviera produciendo un efecto desestabilizador. Muchos creen que el final se acerca y simplemente dejan pasar el tiempo, para que este ponga de nuevo las cosas en su sitio.

Alí, el abogado, presenta la solicitud de urgencia, el funcionario le mira escéptico y coloca el formulario sobre una gran pila de papeles.

Los tres salen del los juzgados con la sensación de que la administración ha entrado en colapso y que la descomposición del territorio en los próximos días puede ser la prueba más dura para Estelle y para ellos mismos.

—Vamos a tomar un poco de té —comenta Hasan.

—¿Hoy no trabajas?

—Desde que las tropas del gobierno avanzan se ha cortado el suministro de alimentos. Es la vieja táctica de siempre, someter a la población por inanición, que la gente se encuentre tan asfixiada, que reciba a las tropas del dictador como fuerzas libertadoras. El alto el fuego les está produciendo una gran ventaja —dice Hasan.

—No sé cómo terminará esta guerra, pero tengo la sensación que el pueblo sirio perderá sea cual sea el resultado —dice Kadar.

—Cualquier paz es mejor que una guerra —añade Alí. El abogado no es un hombre muy hablador, además de no poder ejercer su profesión por los nuevos tribunales religiosos, ha perdido a toda su familia. Muchas veces se levanta de la cama con la única motivación de ayudar a otros a salvar la suya y oponerse con todas sus fuerzas al ISIS, que le ha robado todo lo que amaba. Él nunca utilizaría un arma, no tiene valor para eso, pero sí los pocos resquicios legales que aún quedan.

—¿Cuánto tardará el trámite? —pregunta Kadar algo angustiado, tras tomar el primer sorbo de té, en uno de los pocos locales que aún siguen abiertos en el centro de la ciudad.

—Una semana, tal vez diez días. Ya no corre la urgencia de la primera vez, además, como habrás visto, el sistema está colapsado —contesta Alí.

—Creo que no estaría mal que tuviéramos un plan alternativo, los padres de Estelle me contaron…

—Disculpad, pero prefiero no escuchar esto. Me considero un hombre muy débil para guardar un secreto de esa índole. No estoy seguro que bajo tortura pudiera resistir mucho.

—Lo entiendo, Alí —contesta Hasan.

Los dos amigos se quedan solos. Miran a su alrededor, pero a diferencia de unos días antes, la mayoría de los milicianos está luchando en el frente cada vez más próximo. Los gubernamentales avanzan por el sur y el oeste, en Iraq el ISIS ha perdido gran parte de los territorios y se teme que en pocos días se produzca un ataque contra la ciudad.

—Esto llega a su fin, pero siempre es mucho más peligroso un estado en descomposición que un mal estado. ¿Cuál es tu plan? —pregunta Hasan.

—Eso hace aún más apremiante la liberación de Estelle. Sus padres me comentaron que la CIA tiene programada una liberación en la ciudad, pero el grupo de prisioneros norteamericanos que pretende liberar está muy alejado de la casa de Munior Lahsen. Deberíamos hacerle llegar información, ayudarla a escapar y llevarla al lugar de entrega. También podríamos huir con ella del país.

—Es más difícil escapar que entrar. Mucha gente está desertando y todos los que se dirigen al sur o el oeste son estrictamente registrados y examinados. Para lograr huir deberíamos hacer un rodeo, incluso entrar en Iraq e intentar huir por Irán. Otra opción es llegar a Jordania.

—Están demasiado lejos. Irán puede ser tan peligroso para un occidental como el ISIS —comenta Kadar algo sorprendido.

—Es cierto, la mejor opción es huir por Jordania, pero para eso deberíamos atravesar Amán —dice Hasan, al que cruzar el desierto le parece aún más peligroso que llegar a Irán.

—¿Podríamos contratar a gente que nos llevara por el desierto y nos consiguiera un transporte adecuado?

—Es difícil en los tiempos que corren confiar en alguien. Cualquiera podría denunciarnos a las autoridades, pero primero necesitamos sacar a Estelle de esa casa. Intentaremos que le llegue un mensaje, para que sepa que estás aquí y que estamos haciendo todo lo posible para liberarla. Imagino que está pasando unos días muy duros y es mejor que sepa que no nos hemos olvidado de ella —comenta Hasan.

—Me parece una gran idea. Pero ¿cómo podemos comunicarnos con ella? Por lo que me has comentado la casa del comandante es un verdadero búnker.

—Alguna de las mujeres del servicio le llevará la información. Todas ellas odian a Munior, para él son poco menos que perros —comenta Hasan.

—Esperemos que Alá nos ayude y proteja —dijo Kadar.

—Dios quiera que lleguemos a tiempo —repite Hasan, sin poder evitar pensar que realmente necesitarán mucha ayuda para conseguir su propósito.

25
El corazón de Munior

La noche se acerca de nuevo y ella continúa sorprendida. Después de cinco días el comandante se ha limitado a hablar con ella, en ningún momento ha intentado el menor acercamiento íntimo y la ha tratado con el máximo respeto. El ritual se ha repetido cada vez. Sumaya le ha comunicado que era la elegida, después le ha ayudado a prepararse y a llegar al cuarto donde él la ha esperado elegantemente vestido, a veces con una rosa en las manos, otras con una caja de bombones o unos zapatos nuevos. Tras unos minutos hablando de cosas triviales, enseguida han comenzado a discutir de los temas más trascendentes, como si la única razón por la que ella estuviera allí, fuera para saciar una increíble soledad. Eso es lo que ha comprobado asombrada, Munior es uno de los hombres más solitarios que nunca ha conocido.

Esa noche se aproxima a la misma hora a su habitación, no puede evitar sentirse nerviosa. Sabe que en cualquier momento su amo puede cambiar de opinión, intentar abusar de ella o desecharla. Estelle es consciente de que ambas cosas son terribles, ya que la expondría a un gran peligro.

Munior ya está sentado frente a la mesa. Viste un esmoquin negro, una pajarita y una impoluta camisa blanca. Al verla entrar por la puerta sonríe. Su rostro parece rejuvenecer con el simple contacto visual, como si la presencia de Estelle le iluminase el día.

—Querida Estelle, por favor siéntate —le dice poniéndose de pie y retirando la silla.

La joven se sienta y él, después de colocar de nuevo su silla, se aproxima a una coctelera y le sirve alguna bebida fresca.

—Lamento llegar un poco tarde —se excusa la joven.

—Reunir tanta belleza no es fácil, entiendo que necesitas tu tiempo, como la flor no puede brillar si el sol no la acaricia cada mañana y el rocío la besa antes de que la luz llegue a brillar sobre el mundo.

—Bellas palabras —comenta Estelle.

—No soy un poeta, aunque hubo otra época, cuando el mundo aún parecía esperanzador, que soñaba con escribir. Mi padre era un militar estricto, para él las palabras eran las excusas de los débiles. Amigo íntimo de Háfez el-Ásad, de hecho el presidente actual y yo éramos amigos de niños. Ahora somos enemigos, es un traidor a su pueblo y al islam.

Estelle dejaba en ocasiones que su amo hablase sin parar, él no esperaba que interviniese, de alguna forma aquellos largos monólogos eran una forma de desahogarse.

—Perdona que te aburra con mis historias.

—No me aburro —dice Estelle.

Esa noche está especialmente bella. Su vestido negro y escotado resalta sus curvas. En la última semana ha recuperado algo de peso y su pecho exuberante parece aún más deseable. Su rostro ovalado y su hermoso pelo castaño parecen resaltar sus profundos ojos azules. Todo en ella es sensualidad y belleza. Desde que está en aquella casa ha descubierto el poder de su feminidad, como si fuera una faceta perdida, adormecida por la urgencia de su trabajo.

—¿Cómo se han portado hoy mis mujeres? —pregunta el amo. Ella se limita a contar algunas anécdotas sin importancia. A pesar de que cada día se le hace más difícil convivir con ellas, no quiere que le suceda nada malo. Además duda, que si su amo tuviera que escoger entre ella y el resto de sus mujeres, se quedara con una extraña que se limita a hacerle compañía en sus noches de insomnio.

—Todo está tranquilo. Tus esposas cuidan de los niños, cosen y ríen de vez en cuando.

—Ojalá fuera realidad eso que cuentas. Conozco sus corazones y no están tan llenos de nobleza como tú describes. Hay algo oscuro siempre en nuestro interior. ¿No te parece? Una amenazante persona que no queremos dejar salir, pero que cuando lo hace nos domina por completo. Te aseguro que sé de lo que hablo. Aquel joven poeta que odiaba lo que representaba su padre está muerto, ahora lo que ves es simplemente los despojos del alma que un día me habitó.

Ella conoce lo sencillo que es traicionarse a uno mismo. Cada noche al regresar a su cama se hace las mismas preguntas. ¿Sería capaz de acostarse con su amo para sobrevivir? Intenta engañarse pensando que lo haría por Kadar. Que el amor que siente por su prometido es tan grande, que estaría dispuesta a ese gran sacrificio, pero poco a poco su amo va ocupando su temeroso corazón. Ojalá la violara, podría odiarle y sentirse segura justo al otro lado del deseo, en el desprecio y la náusea. Qué complejo es el amor, cuán duro es vivir sin él, qué fácil es traicionarlo.

—Todo se desmorona Xiomara. ¿Dónde se siente uno más seguro cuando el mundo está a punto de hundirse? ¿En la cima de la montaña o en el valle más profundo?

—Imagino que en el valle más profundo, desde él se puede huir, mientras las cumbres comienzan a desmoronarse.

—No sé cuánto duraremos. Tal vez el peor de nuestros pecados ha sido el considerarnos enviados de Dios. Él es capaz de perdonar todos los pecados, menos el de permitir que en su nombre destruyamos el mundo. Muchos de los oficiales me piden consejo, pero desconfío de todos, puede que sean trampas. Los milicianos no se fían de los soldados profesionales, creen que somos demasiado blandos y tibios.

—Uno es dueño de sus silencios, pero no de sus opiniones.

—Es cierto, Estelle. En este trance lo único que puedo hacer es correr en solitario esta carrera, pero no estoy solo. ¿Qué pasará con todos vosotros? Cualquier decisión que tome puede afectaros.

La joven sabe que es sincero. Munior ama a sus esposas e hijos. En cierto sentido ha intentado crear un pequeño paraíso en medio del infierno. Ella sabe que él no es perfecto. Su corazón, igual que el de todos los seres humanos, está repleto de egoístas deseos.

—Tus palabras me ayudan a soportar mis días —dice el hombre adelantando sus manos y colocándolas sobre las de ella.

Estelle se queda paralizada. Es una de las pocas veces que su amo ha atravesado los límites de las palabras. Experimenta un escalofrío. Sus dedos están calientes, las palmas sedosas parecen arder sobre sus manos. Ella se siente tan azorada, que su respiración se acelera y siente que le falta el aire. Sus pechos se bambolean con fuerza y al final decide retener su aliento, intentando que sus labios no expulsen lo que su mente no es capaz ni de imaginar.

—Eres la última pieza que le faltaba a mi vida. Antes de conocerte me sentía desgraciado e incompleto, pero ahora he descubierto la felicidad. Puede sonarte algo extraño en un hombre de más de cuarenta y cinco años, casado con tres mujeres maravillosas y con cinco hijos, pero es la realidad. Entiendo que en tu mente occidental el hecho de tener que compartir a la persona que amas es inconcebible. Los occidentales siempre pensáis de manera dualista: bien y mal, belleza y fealdad, amor y odio. Pero en Oriente el mundo no es igual, los riachuelos buscan los surcos de la tierra para poder convertirse en un caudaloso río. Mi felicidad es ser precisamente ese caudaloso río.

Ella desea irse, siente que ha perdido el control que en los últimos días había tenido sobre las noches de su amo. Ahora él, en un movimiento de ajedrez inesperado, ha logrado penetrar en parte de su corazón que creía inexpugnable. Es cierto lo que dice, para ella es fácil odiarle, aborrecer lo que representa, pero su dulzura la deja desolada.

—No pido que me quieras. El amor es un regalo demasiado hermoso para que se lo entregues a alguien que te ha hecho tanto daño, pero sí al menos que me aprecies. Siento que la culpa me atenaza, tú eres lo único que emblanquece mi negro corazón. Como la nieve blanca que cae sobre un bosque abrasado.

—No quiero odiarle, pero si no le odio, tendré que amarle —se atreve a comentar Estelle.

—Lo único que puedes es odiarme.

—Lo sé, pero no puedo.

—A veces el amor puede ser una forma sutil de odio. Cada día miles de amantes se destruyen mutuamente, no hay fuego que no queme ni llama que no consuma —dice el comandante.

—Somos como las velas creadas para dar luz, pero que a cada destello se consumen.

—El tiempo es tan corto Estelle. Las dudas son ladronas de la felicidad. Este instante no regresará jamás. Entiendo que desees estar en otro sitio y con otra persona, pero la realidad es lo único que podemos vivir.

—La realidad es nuestra cárcel Munior —dice, pronunciando por primera vez su nombre.

—Suena muy dulce en tus labios.

El hombre se pone en pie y como todas las noches se dirige a la terraza, enciende un puro fino y alargado. Después fuma mientras mira las estrellas. Ella se acerca y se apoya en la baranda. La luz de la luna ilumina el jardín, sus tonos plateados parecen bañar la vida que se extiende a sus pies. Ella suspira y lamenta que tanta belleza la una al hombre que la ha comprado como esclava. Piensa que está sintiendo cosas que únicamente pueden tener una explicación psicológica. Que ella no es la que experimenta esas sensaciones.

—Es increíble. Nunca debíamos habernos encontrado, tenemos una edad dispar, vivimos en mundos alejados y nuestras almas pertenecen a causas enemigas, pero ¿cómo se puede impedir que el río llegue al mar? No hay diques que logren resistirlo.

—Os aseguro que pondré mil presas para impedirlo.

—Las desbordaré y continuaré mi paso hasta tu mar —dice el hombre y apoya su mano sobre su hombro desnudo.

Ella camina hasta el otro lado de la habitación y se pone un camisón de seda negra. Esta vez no lo hace con vergüenza ni intenta taparse sus pechos. Mientras entra en la cama, él apaga el puro y se desviste. EL amanecer les encuentra a los dos abrazados, únicamente piel sobre piel, como dos amantes.

26
El enfrentamiento

Al despertar en la cama vacía tiene la misma sensación de cada mañana. Primero se siente aturdida, después comienza a recordar qué hace allí y experimenta una angustia que únicamente parece desaparecer cuando se viste y sale con los zapatos en la mano antes de que las mujeres se despierten en el otro lado de la casa. Se cruza con el joven soldado y le sonríe, después entra por las cocinas y se dirige hasta su habitación, pero antes de llegar se cruza con Zaina. La mujer le mira con los ojos desorbitados. Tiene el pelo suelto y parece recién levantada.

—¿Ya regresa la zorra a su madriguera?

Estelle se queda algo sorprendida. Nunca ha usado ese tono con ella, pero intenta no perder la templanza. La mira directamente a los ojos e intenta entrar en la habitación.

—Parece que estás muy acostumbrada a que te llamen zorra. Ya me habían dicho que las infieles eran capaces de cualquier cosa, pero no me esperaba esto. ¿Qué embrujo le has dado a mi esposo para que continúe prendido ante tus encantos? Esta es la quinta noche que pasas con él.

—Yo hago lo que me ordenan. Hable con el comandante.

—¿Con el comandante? Es tu amo, maldita zorra —dice la mujer y la golpea en la cara sin previo aviso.

Estelle apenas puede creerse lo que ha sucedido, pero antes de que reaccione, Zaina le ha vuelto a dar en la cara.

—Cuando termine contigo nadie querrá mirarte más.

La mujer comienza a golpearla con fuerza. Ella se acurruca en la pared mientras aguanta los golpes. Siente cómo le crujen las costillas, el dolor se extiende por la espalda y los brazos.

—Para, maldita sea —grita Melissa, mientras sujeta a la mujer por los brazos.

—Lo hago por todas nosotras. Esta serpiente ha entrado en nuestro nido para comerse todos los huevos. ¿No lo entiendes? ¡Es una hija del demonio! ¡Debería estar muerta! —grita Zaina.

El resto de las mujeres acuden ante el escándalo y logran liberar a Estelle.

—Maldita Xiomara, si continúas engatusando a mi esposo te sacaré los ojos y desfiguraré tu hermosa cara —dice la mujer fuera de sí.

Cuando dos de las esclavas se llevan a la mujer, Melissa y Sumaya ayudan a Estelle a llegar hasta la habitación. La tumban en la cama, tiene la ropa desgarrada y un ojo un poco morado, varios arañazos y le duelen todos los huesos.

—Tengo algo que te reconfortará —dice Sumaya, después le da una bebida.

Melissa le limpia las heridas de la cara y le quita la ropa para examinar que todo está bien. Excepto algunos moretones, parece estar bien.

—Esto era únicamente una advertencia, es capaz de coger un cuchillo y clavártelo, para ella eres únicamente una esclava y nadie va a condenarla por matar a una cristiana —comenta Sumaya.

—No te preocupes, hablaré con mi esposo. Es mejor que regreses al otro ala de la casa. Le mandaré un mensaje, para que entienda por qué te mando allí.

—Lamento todo…

—No es culpa tuya. Haces lo que te ordenan. A veces el mundo es demasiado complicado —se lamenta Melissa.

Sumaya busca ropa para la joven y después la ayudan a vestirse. Salen al pasillo principal y al ver al guarda le piden que ayude a la joven a subir a la planta superior.

Mientras el soldado la ayuda Estelle no deja de pensar en lo que ha sucedido. Llevaba esperando ese momento desde que llegó, aunque en el fondo esperaba que no sucediera nada.

—¿Se encuentra bien? —pregunta el soldado.

—Sí, estoy bien.

La deja en la cama, pero antes de alejarse ella le llama.

—¿Puedo pedirte que me traigan un poco de té y algo para comer?

—Sí, señora —dice el soldado.

Mientras Estelle contempla el techo de la habitación su estado de ánimo empeora por momentos. Siente como la desesperación empieza a inundar casi cada poro de su piel. Le duele todo el cuerpo, tiene miedo y no quiere pensar qué sucederá esa noche, cuando el amo regrese.

Escucha un ruido en la puerta y una jovencita de poco más de dieciséis años entra y la mira con aire distraído.

—¿Quién eres tú? —pregunta Estelle sorprendida.

—Me llamo Esther, soy una de las criadas —comenta la joven.

—No te he visto nunca.

—Trabajo en este ala. Cuando tú te vas yo llego…

Estelle nota en las palabras de la chica algo que le inquieta y molesta.

—Trabajas para el amo. Le traes la cena antes de que yo llegue.

—Sí, le sirvo la cena, limpio las botas y le preparo la ropa.

La chica no se decide a pasar del umbral de la puerta.

—Pasa, no te quedes ahí. Estoy enferma, por eso me han traído a esta habitación.

—No me mientas, sé lo que ha sucedido. Esta casa es grande, pero las noticias corren deprisa.

—¿Cómo entraste en el servicio de la casa?

La joven da unos pasos y Estelle la puede contemplar tranquilamente. Lleva ropas sencillas pero es muy bella. Ojos marrones, piel brillante y morena, pelo negro y bellas facciones. Tiene el cuerpo desarrollado y sensual para la edad que tiene.

—Llevo poco más de medio año. Antes vivía con mi familia en una ciudad cercana. Los milicianos la invadieron y…

La chica se queda en silencio, como si los recuerdos fueran demasiado dolorosos, para romper el velo que ha decidido poner sobre ellos.

—Siéntate aquí —dice señalando con la mano la cama.

Esther se queda sentada de lado, la mira nerviosa, como si no pudiera tomarse esas confianzas.

—¿Cómo era tu vida antes?

—Bueno, éramos felices. Yo tenía unos once años cuando comenzó la guerra. Estudiaba en un buen colegio, la vida era tranquila. Mis hermanos y mi padre tenían una tienda que engarzaba y vendía joyas. Al principio la guerra no nos afectó mucho. Sufrimos algún bombardeo, pero nuestra ciudad se mantuvo bastante a salvo de la guerra. Cuando llegaron los milicianos se desató el terror. Mataron a todos los hombres de trece a setenta años, a las mujeres y niñas nos vendieron como esclavas. Yo estuve sirviendo en la casa de un juez, pero cuando escapó a Turquía, el amo me compró.

—Entiendo, yo soy una esclava como tú.

—Ya lo sé. Cada noche os observo, tengo prohibido ir al ala de las mujeres. Me paso la mayor parte del tiempo sola. Únicamente hablo con la cocinera, para que me dé mi comida y traer la cena.

—Entiendo, pero ¿por qué no puedes ir al otro lado?

—El amo me lo prohibió cuando llegué.

La chica se pone poco a poco más nerviosa, como si se estuvieran aproximando a un tema que prefiere no tratar.

—Entonces, ¿nos ves todas las noches?

—Sí, os veo hablar y hablar. Nosotros no hablamos nunca, debe pensar que soy tonta. Tal vez no soy tan bonita como tú —dice con los ojos aguados.

—Eres muy bonita.

Esther comienza a llorar. Estelle se incorpora y la abraza.

—Tranquila, eres una chica bellísima.

—Me acuerdo de mis padres, sobre todo de mi madre. La última vez que la vi fue en el mercado de esclavos. Se la veía tan triste y preocupada. ¿Crees que vivirá? —pregunta la joven con los ojos suplicantes.

—Sí, seguro que está viva y os reunís después de la guerra.

—¿Después de la guerra? No sé si habrá un después.

—Siempre hay un después —dice sonriente Estelle.

—Puede que para ti, pero no para mí. El amo no me dejará salir de esta casa. Cada día después de que le sirva la cena me hace cosas horribles —comenta temblando la chica.

—Tranquila —contesta Estelle, abraza a la joven y nota cómo tiembla.

—Cosas horribles —dice rompiendo a llorar desconsolada.

—Eso no puede ser, el amo es bueno conmigo.

—Tal vez por eso es malo conmigo. Me hace mucho daño, pero no parece importarle. Algún día terminará por matarme. Se vuelve como loco, parece un monstruo.

Estelle se siente confusa, no parece que estén hablando de la misma persona. Cuando ella llega cada noche parece tranquilo y sosegado.

—Bueno, tengo que irme. Vine porque la cocinera me dio un papel para ti —comenta la joven, después saca un papel pequeño del escote y se lo entrega.

Esther se pone en pie y vuelve a sonreír.

—Gracias.

—Gracias por ser mi amiga, me siento mucho mejor.

Cuando la joven se ha marchado Estelle desdobla el papel y lo lee inquieta. En cuanto comienza la primera línea comienza a llorar.

Amada Estelle.

Espero que esta nota te llegue lo antes posible. Estoy en la ciudad. No me he olvidado de tu amor. Un amigo y yo buscamos la manera de liberarte. Intenta que te dejen salir de la casa, buscamos la forma de regresar a casa. Ten paciencia. Dios nos guardará.

Tuyo para siempre,

Kadar.

La nota era breve, pero logra revolver en su interior los sentimientos que había intentado anestesiar. De alguna manera se había resignado, creía que ya no saldría jamás de allí. Ahora recuperaba la esperanza, pero se siente muy confusa. Sabe que es muy difícil escapar de allí. El edificio está fuertemente custodiado. No será sencillo que la dejen salir de la casa, aunque debe intentarlo.

Las palabras de Esther la han dejado confusa. Ella no ve en Munior a un monstruo y le cuesta creer lo que le ha contado. Mientras quema la nota se da cuenta de que, en el fondo, no desea ver a su amo como a un monstruo, en cierto sentido está empezando a quererle, aunque la simple palabra le parezca aborrecible dirigida hacia el hombre que la ha convertido en una esclava.

El papel termina de arder sin dejar apenas cenizas. La joven se dirige al baño cuando escucha una voz a su espalda.

—¿Cómo estás?

Reconoce la voz de su amo. Su cuerpo se estremece. Sus músculos se paralizan. El miedo, el deseo y la angustia se confunden en su cabeza, pero él da unos pasos y la abraza por la espalda.

—¿Cómo quieres que la castigue?

Al principio no entiende la pregunta. No sabe que se refiere a Zaina y su agresión.

—No quiero que le hagas nada.

—¡La mataré!

—Es la madre de tus hijos.

—Es una bruja. ¿Cómo se atreve a tocarte? —pregunta fuera de sí.

—Está celosa, es lógico.

—La mataré. No me importa lo que digan…

—No, cálmate —le susurra con una caricia.

Los dos se besan. La mente de Estelle no deja de dar vueltas, de intentar explicar su comportamiento. Sin duda es una mezcla de miedo, pasión y deseo, pero en ese momento no puede hacer otra cosa. Odiar o amar, parecía muy sencillo, pero en eso su amo tenía razón. A veces ambas cosas son demasiado parecidas.

27
Traición

Los seres humanos son capaces de traicionarse muchas veces a sí mismos, pero sobre todo fallan a los que tienen al lado. Justificar una traición es como intentar retroceder en el tiempo, imposible. Munior ya estaba decidido, llevaba mucho tiempo meditando sobre aquel asunto y ya no temía las consecuencias. Llamó a sus hombres más fieles y los convocó para cenar en su casa el día siguiente.

Después de hablar personalmente con cada uno de ellos, decidirá qué pasos debe dar en los próximos días. Tiene que ser extremadamente cuidadoso. Antes de la revuelta pondrá a salvo a su familia, no es ajeno a la terrible capacidad de venganza de los milicianos, después informará de sus intenciones al gobierno. No es inteligente dejar un barco, aunque este se estuviera hundiendo, sin intentar subir primero en otro que aún se mantiene a flote. Incluso sueña en convertirse en salvador de su pueblo. Después de la guerra Siria necesitará hombres fuertes, inteligentes y que sepan tender puentes entre todas las facciones.

Toma su té y se preparara para ir al Cuartel General, pero suena el teléfono móvil en su bolsillo.

—¿Por qué me molestas? —brama enfadado.

Esa mañana ya ha tenido que acudir a la casa para solucionar un problema con la nueva esclava, no entiende qué puede ser tan urgente para que le vuelvan a molestar.

—Perdonad, Xiomara no se encuentra bien todavía, su esposa Melissa ha pensado en llevarla al hospital para que la examinen bien —dice uno de los soldados que custodia la casa.

Lo medita por unos instantes. No quiere perder a Xiomara, lleva días dedicándose a ella. Es una mujer excepcional, si Dios lo quiere puede convertirse en una de sus mejores esposas.

—Está bien, pero que las acompañe una escolta, además de mi esposa y Sumaya —dice el hombre.

Después cuelga el teléfono y sale al pasillo, camina acompañado de sus hombres hasta los coches y van directamente hasta la casa de uno de los imanes con los que necesita contar para organizar la revuelta.

Cruza la ciudad hasta la mezquita. Su comitiva para delante del hermoso edificio repleto de minaretes, dos de ellos están agujereados por metralla y el edificio colindante ha sufrido varios impactos de bombas, pero aún se mantiene en pie. A esa hora no hay muchos fieles, las oraciones de la tarde son las más populares. Gran parte de los milicianos combaten a las afueras de la ciudad, por eso es consciente que es el momento para tomar el control de la situación.

Se descalza antes de entrar, camina por las alfombras hasta un lado apartado de la inmensa sala y espera al imán. El anciano de larga barba blanca y rizada se acerca con pasos lentos hasta el comandante, después se sienta a su lado. Los dos oran durante un momento, pero después comienzan a hablar.

—Es el momento —dice el comandante.

—Dios sabe cuándo es el mejor momento.

—Sí, pero los milicianos están a las afueras de la ciudad, sus líderes parecen más vulnerables que nunca, en un par de horas nos haríamos con el control. Envolveríamos a los milicianos que luchan en el frente y los entregaríamos al gobierno, con la condición de gobernar la ciudad.

—Nuestra amada ciudad es una de las más ricas del país. Nosotros somos traidores para el gobierno. ¿Realmente piensas que nos concederían el indulto y nos permitirían controlar la ciudad?

—Llevamos cinco largos años de guerra. Los dos bandos están agotados, seguro que con tal de ahorrarse tomar la ciudad están dispuestos a negociar —comenta el comandante.

—Nadie puede enterarse de lo que tramamos, nuestras cabezas están en juego —dice el imán mientras mira de reojo a un lado y al otro.

Munior sabe que el religioso no habla metafóricamente. El ISIS ha decapitado a disidentes, cristianos, kurdos y a cualquiera que ha intentado resistírseles.

—Prefiero arriesgarme terminando con esta infección que contamina a toda la Umma.

El imán es consciente que en el corazón del comandante hay mucho más que el deseo de purificar el Islam, ambiciona el poder y teme la descomposición de un estado como ese. Muchos soñaban con implantar la sharía y regresar al estado más puro del Islam, pero se han dado cuenta de que buena parte de los milicianos no son otra cosa que interesados y crueles asesinos.

—¿Cuándo será el golpe? —pregunta el anciano casi en un susurro.

—Mañana lo planificaremos todo, en dos días será el golpe de mano —dice el comandante.

—Mis hombres os ayudarán, pero hay que tener cuidado. Aunque la mayoría de los milicianos están en el frente, Yurem y sus hombres permanecen al acecho.

—Lo sé, la suya será la primera cabeza en caer.

—Espero que Dios nos bendiga, amado Munior. He visto tantas viudas y huérfanos, la sangre de nuestro pueblo ha bañado los campos de nuestro tierra.

—Pararemos la masacre y volveremos al camino recto, no lo dude —dice el comande.

Los dos hombres se separan. El comandante se dirige a su coche, a pocos metros un joven creyente le sigue. No ha logrado escuchar las palabras del comandante, pero sabe que trama algo. Debe comunicarse de inmediato con Yurem, él sabrá cómo actuar, se dice mientras se coloca la sandalias y sale al caluroso mediodía.

28
Salida

Melissa ayuda a Estelle a bajar por las escaleras, al pie se encuentra Sumaya con dos soldados. Los cinco entran en un gran todoterreno. Se abre la puerta de acceso y el coche se dirige directamente al hospital.

—Espero que te examinen. A veces pueden producirse lesiones internas.

—No hacía falta, ya me encuentro mucho mejor —comenta la joven.

En unas pocas horas muchas cosas han cambiado. La agresión de Zaina le impide regresar a la parte de las mujeres. Esther le ha narrado los maltratos y abusos de Munior, pero lo peor de todo ha sido sucumbir a un beso. Es cierto que únicamente se han besado. No parece algo muy grave, pero en el fondo siente que ha traicionado a Kadar que ha regresado a Siria arriesgando su vida por ella.

Mira pensativa por la ventana. La ciudad parece aún más desolada y sucia que el primer día que llegó a ella, aún no se ha cumplido una semana, pero le ha parecido una eternidad.

—¿Qué piensas? ¿Te encuentras bien? —pregunta Melissa a la joven. Su mirada parece tan triste y distante.

—Han pasado muchas cosas. No estoy acostumbrada a estar encerrada, tampoco a obedecer a un hombre, mucho menos a vestir así —dice señalando el niqab que la cubre por completo.

—A veces los rayos de luz más débiles alumbran los lugares más oscuros. Puede que tú estés sufriendo al ser prisionera en nuestra casa, pero muchas de nosotras hemos podido beber de tu alegría y tu amor por la vida —comenta Melissa.

—No percibía las cosas de esa forma —dice extrañada la joven.

—La vela no es consciente de la luz que desprende, para ella es algo natural iluminarlo todo. Llevas años dando tu vida por los demás. Puede que nuestra entrega a un solo hombre te parezca miserable e insignificante, pero Munior Lahsen no es cualquier hombre. Su felicidad puede hacer feliz a mucha gente.

—Echo de menos a mis padres, a…

—¿Estabas prometida? —pregunta Melissa.

—Sí, con un joven libanés. Es el mejor hombre que he conocido. Capaz de cualquier cosa por amor, fiel y generoso.

Apenas ha comenzado a hablar de Kadar y ya se siente arrepentida. No debe dar más información a aquella gente de la que ya tiene, pero no se siente insegura ante Sumaya y Melissa.

El coche se detiene en el hospital. A Estelle le recorre un escalofrío por la espalda al comprobar que es el mismo sitio donde la descubrieron.

—La doctora Fátima te verá rápidamente —comenta Sumaya.

Aquella es la misma mujer que la entregó. No quiere ponerse de nuevo en sus manos, pero es consciente que no puede hacer nada para evitarlo.

Entran en el edificio, anuncian quienes son y una enfermera las lleva hasta la zona femenina.

—No pueden pasar de aquí —advierte la enfermera a los soldados.

—Pero…

—Está bien, nosotras nos hacemos cargo —dice Melissa a los dos hombres.

Estelle camina entre las dos mujeres. Llegan hasta la consulta y llaman. Fátima las espera sentada, lleva su bata puesta.

—Señora de Lahsen, será un placer ayudarla. ¿A qué se debe su visita?

—Xiomara se cayó por las escaleras. Tiene varias contusiones por todo el cuerpo y en la cabeza. Nos preocupaba su estado, parece mareada y algo alicaída.

—Por favor quítese la ropa —dice la doctora que aún no la ha reconocido.

Cuando la doctora ve el rostro de Estelle se queda petrificada. La joven intenta disimular, como si no conociera a la mujer. Fátima le examina las heridas de la cara y después la espada y los brazos.

—No parecen contusiones fuertes, pero puede que tenga algún daño interno. Hoy es imposible hacerle una resonancia, pero si la traen mañana a primera hora, les intento buscar un hueco. Es casi un milagro que la máquina continúe funcionando.

—Mañana a las 9 de la mañana traeremos de nuevo a nuestra amiga —comenta Melissa.

—Perfecto.

Estelle se viste e intenta no mirar a la doctora. Tras cubrirse de nuevo las tres mujeres salen de la consulta y llegan hasta los escoltas.

Fátima las mira desde el umbral de la puerta, después entra en el despacho y marca un número de teléfono.

—¿Yurem?

—Sí, dime Fátima. Estoy un poco liado.

—La chica francesa ha estado aquí. Creo que la fortuna te sonríe. Mañana volverá para hacerse unas pruebas, pondré una excusa para que esté sola y será toda tuya.

—Querida Fátima. Sabré como agradecerte tu ayuda.

—No faltes, únicamente estará sola unos quince minutos.

Mientras cuelga el teléfono y se dirige de nuevo a pasar consulta no se percata de que en el despacho de al lado alguien ha escuchado su conversación. El director Murad deja la oficina y una y otra vez repite en su cabeza que no puede dejar que Yurem le haga daño a esa joven, aunque no sabe cómo puede evitarlo.

El espía que Hasan había colocado en la puerta de la casa de Munior Lahsen le llamó en cuanto vio salir el coche del edificio. Kadar y su amigo tomaron las indicaciones del chico que perseguía al vehículo con una bicicleta y se imaginaron que se dirigía al hospital. El prometido de Estelle siente un nudo en la garganta cuando ve a las tres mujeres bajando frente a la puerta del hospital. ¿Por qué habían acudido al médico? ¿Acaso le había sucedido algo a Estelle?

No pueden arriesgarse a entrar en el hospital, al menos él, por lo que Hasan pide al muchacho que las siguiera. Una media hora más tarde las mujeres abandonaban el edificio y su informador aparecía por la entrada principal, cruzaba la calle y se acercaba discretamente hasta ellos.

—¿Dónde han estado? —pregunta Hasan tras darle algo de dinero al chico.

—Han visto a una doctora, una mujer, creo que se llama Fátima.

Kadar recordaba perfectamente a la mujer.

—Mañana tienen que regresar para hacerle una prueba.

—¿A quién?

—A la mujer de la foto —comenta el chico.

—¿Una prueba a Estelle? —pregunta inquieto Kadar.

—Sí, tenía contusiones, como si le hubieran pegado. Aunque una de las mujeres comentó que se había caído por unas escaleras.

El joven nota cómo la furia recorre todo su cuerpo. Alguien se ha atrevido a hacer daño a su amada. Únicamente su deseo de salvarla le impide intentar entrar en la casa del comandante y darle una lección al comandante y su familia. Nunca antes había sentido tanto odio y deseo de venganza. Intenta controlarse, sabe que la ira siempre produce dolor y nunca resuelve nada.

—¿Estás bien? —pregunta Hasan a su amigo.

—Mataría a ese hombre. Seguro que su casa es un nido de serpientes. Mi pobre amada no podrá aguantar mucho.

—Mañana tiene que regresar al hospital. Buscaremos la manera de salvarla y sacarla del país. Hoy mismo prepararé el vehículo y los guías. Escaparemos por el desierto. En el sur se están produciendo combates, pero podemos rodear la ciudad por el este y después dirigirnos al desierto.

Kadar logra tranquilizarse. Ahora lo importante es que logren avisar a Estelle para que esté preparada. Es muy arriesgado liberarla, pero lo es aún más intentar salir del país por el desierto. Tienen que estar dispuestos a enfrentarse a cualquier situación y a llegar hasta el último extremo.

Regresan a casa. Kadar no ha abierto la boca en todo el trayecto. Está visiblemente preocupado, pero su amigo no quiere importunarle. Necesita que se serene. Si los dos no guardan la calma su plan puede ser un verdadero desastre.

—¿Quieres que te prepare algo? —le pregunta mientras se dirige a la pequeña cocina.

Su amigo niega con la cabeza, pero él termina llevándole una infusión.

—No puedes perder los nervios ahora. Has arriesgado mucho por ella, todos lo hemos hecho.

—Lo sé. Mañana estaré bien, pero al pensar que alguien puede hacerle daño me he puesto furioso.

—Lo comprendo.

—Mañana estaré sereno. Arriesgamos mucho.

—Puede que sea nuestra única oportunidad. Por ahora nadie ha hecho caso a nuestra solicitud, la ciudad está sitiada y el estado se está descomponiendo. La situación es más peligrosa que hace unas semanas. Si no fuera por ti yo ya me habría ido.

—No quiero que te arriesgues más, mañana yo iré solo y después contactaré con los guías —comenta Kadar.

—Tu destino y el mío están sellados. He decidido sacrificar todo por nuestra amistad. A veces cuando lo pienso siento temor, pero habéis sido tan generosos con la gente. No puedo menos que ayudaros. Estelle no es árabe ni musulmana, pero ¡ama tanto a nuestro pueblo! Su generosidad tiene que verse recompensada, que Alá el misericordioso la ayude.

—Dios nos ayudará a todos —dice Kadar y se abraza a su amigo entre lágrimas.

El corazón a veces tiene razones que la mente no puede llegar a comprender. Su instinto le dice que escapen, que se pongan a salvo, pero es consciente de que una vida sin amor no merece ser vivida. Estelle es desde hace tiempo una parte de sí mismo.

—Mañana verás a tu prometida —le dice Hasan a su amigo con tal convencimiento, que promete creerle y descansar con la esperanza que se abre ante él.

Imagina a su amada, intenta dibujar en su mente su rostro, su sonrisa, los días felices que con todas sus fuerzas sabe que volverán. Esta separación solamente ha servido para unirlos más, para probarlos y demostrar que cuando el amor es verdadero nada puede apartarlo para siempre.

29
Noticia

Pierre y su esposa salen del hotel en dirección a la casa del embajador norteamericano en Estambul, pero apenas han cruzado el umbral de la puerta cuando una docena de fotógrafos y periodistas los asaltan. El hombre intenta proteger a su esposa y extiende el brazo para alargar a los cámaras y los micrófonos que como avispas molestas revolotean sobre ellos.

—Sr. Dufort, ¿es cierto que su hija está retenida por el ISIS? —pregunta una joven pelirroja con aire irlandés.

En ese momento todos los periodistas alargan los micrófonos e intentan conseguir una exclusiva para su medio, sin importarles la situación que están atravesando los padres de Estelle.

Pierre se detiene por unos momentos y duda, no sabe si es mejor atender a los medios o intentar escabullirse por la calles estrechas del centro. En las últimas horas ha recuperado la esperanza de ver con vida a su hija, su novio Kadar los ha llamado y les ha explicado por encima su plan. Sabe que es muy arriesgado, pero es mucho mejor que quedarse cruzado de brazos. Publicitar el caso de su hija puede provocar que sus secuestradores refuercen sus medidas de vigilancia.

—Señora, ¿sabe si su hija se encuentra bien? —pregunta un hombre con traje, muy alto con un micrófono de la CNN.

—No tenemos nada que declarar —dice por fin Pierre, con la esperanza de que los dejen marchar. Después corre con su esposa y para un taxi.

Los periodistas intentan meter los micrófonos por la puerta entreabierta, pero cuando el hombre cierra y el coche se pone en marcha, el enjambre parece disiparse con rapidez.

—¿A dónde se dirigen?

Pierre lee en un papel la dirección del cónsul e intenta relajarse apoyándose en el respaldo del asiento, pero al girar la cabeza ve los ojos cubiertos de lágrimas de su ex esposa y vuelve a incorporarse, dando un largo suspiro.

—Tranquilízate Margot. No debemos perder los nervios. Todo saldrá bien —dice mientras pasa un brazo por su espalda. Ella apoya su cabeza en el hombro y llora desconsolada.

Pierre recuerda los últimos días en Argel. El miedo de los repatriados que intentaban salir en los últimos barcos hacia Francia. La negativa de su padre a abandonar el país, el terror por los asesinatos y los cuerpos desperdigados por las hermosas calles de la ciudad. Él era un niño pequeño, pero aquellas escenas se habían quedado para siempre en su mente. Por eso no soportaba que su hija hubiera decidido dedicar el resto de su vida a los refugiados musulmanes. Ellos los habían echado de Argelia, su tierra, como si fueran perros.

El hombre paga al taxista y ayuda a su esposa a bajar del coche. Caminan hasta la casa rodeada por una alta valla y enseñan sus pasaportes a los dos guardas de la puerta, vestidos con impecables trajes negros. Uno de ellos saca un teléfono y se comunica con el interior.

—Por favor, pasen —dice el guarda.

Un sonido metálico abre el gran portalón negro y un guardaespaldas alto y fornido los acompaña hasta la casa. El hermoso jardín parece menos brillante a la luz de la tarde, pero los macizos de flores y los árboles frutales dan a la casa un aire de palacete campestre. Las puertas de cristal enmarcadas en pequeños marcos blancos reflejan sus rostros. Después entran en la mansión, se escucha una melodía de piano a lo lejos.

—Síganme, el cónsul los está esperando.

La pareja camina un par de pasos por detrás. Se sienten tan conmocionados que apenas se fijan en los hermosos cuadros de las paredes, en la lámpara de araña o en las alfombras persas que cubren el mármol blanco del suelo. El guardaespaldas abre las puertas corredizas del salón y la música los envuelve por completo.

Al fondo, de pie, un hombre observa cómo una joven rubia toca un gran piano. Al escuchar los pasos se vuelve y con un gesto pide a la muchacha que se retire.

—Señores Dufort, lamento mucho lo ocurrido, por favor entren y pónganse cómodos. Hemos preparado un tentempié.

—Muchas gracias ilustrísimo señor embajador —dice Pierre.

—Aún recuerdo cuando estaba destinado en París, aquellos sí que eran buenos tiempos. Ya me queda poco para jubilarme, aunque nadie se jubila definitivamente en el cuerpo diplomático. Recuerdo a su padre…

—Sí, aquellos eran buenos tiempos. Creo que conoce a mi…

—La encantadora Margot, ¿cómo olvidar a la mujer más bella de Francia?

—Gracias señor embajador —dijo escuetamente Margot. Aún sentía la opresión en el pecho, pero intenta sonreír.

Los tres se sientan en un largo sillón estilo imperio. El embajador no lleva traje, pero sí corbata y una chaqueta de lana fina de tonos oscuros. Tiene casi todo su pelo rubio blanco, pero su rostro aparenta mucho menos años.

—El mundo parece desmoronarse por momentos. No quiero ser pesimista, pero la economía, el terrorismo y la degradación moral, no dan tregua a este viejo mundo. Lamento mucho lo de su hija Estelle, creo que la última vez que la vi era una niña de doce años. Aún recuerdo sus bellos ojos azules y su rostro rosado…

La descripción del embajador parece afectar de nuevo a Margot, que intenta tragar saliva para contener las lágrimas.

—Nos comentó la CIA que estaban preparando un rescate cerca de donde tienen confinada a mi hija —dice Pierre, intentando centrar la conversación.

No tiene ni el tiempo ni la paciencia para andarse con formalismos, cuando la vida de un hijo está en juego, la diplomacia puede esperar.

—Sí, una operación de rescate.

—El gobierno francés no quiere hacer nada por Estelle. La postura de Europa, como ya sabrá, está llena de ambigüedades. Parece que nadie quiere asustar más a la opinión pública ni contrariar a los extremistas.

—El miedo y el terror son los peores enemigos de la libertad. Esos terroristas están consiguiendo que Occidente tiemble ante sus amenazas. Le confesaré que en los Estados Unidos las cosas no andan mucho mejor. Nuestro presidente es demasiado, cómo decirlo, prudente. Entiendo que no serviría de mucho enviar tropas terrestres a Siria para defender a un dictador, un genocida, pero esa pasividad…

—Al menos intenta liberar a los ciudadanos norteamericanos —comenta Pierre, que siempre ha admirado la protección que América ofrece a sus ciudadanos.

—Bueno, eso no depende del Presidente, es la política de los Estados Unidos frente a los secuestros políticos —aclara el embajador, mientras un par de camareros dejan varios platos de comida en la mesita cercana.

Los tres se sirven un poco de vino y toman un platito para tomar unos canapés.

—Pero imagino que no han venido hasta aquí por eso. Ya sabe que si su hija no se encuentra en la misma cárcel, no podremos hacer nada por ella.

—No, señor embajador. Lo que queremos es que den cobertura a mi hija y sus salvadores. Huirán hacia el sur, atravesando el desierto para intentar llegar a Jordania. Ya sabe lo duro que es el desierto, me temo que si un helicóptero no los saca de allí, no lo consigan.

—La situación de la ciudad es muy complicada. Por eso hemos adelantado nuestro rescate, los rebeldes se están fragmentando ante la llegada de las tropas gubernamentales, tememos que en unos pocos días la anarquía haga mucho más peligrosa la operación.

—No sabía que la ciudad estaba en esa situación —dice Pierre inquieto. Deja el plato en la mesa y apura el vino tinto, después se gira hacia el embajador.

—¿A qué distancia están las tropas gubernamentales?

—Bueno, podemos decir que están a las afueras de la ciudad. Eso no significa mucho, puede que tarden semanas en liberar la ciudad, pero la inestabilidad en su interior crece por momentos. Los milicianos voluntarios quieren hacerse con el control, la mayoría de ellos no son sirios y, están dispuestos a cualquier cosa. Los soldados profesionales y algunos de los rebeldes están intentando negociar secretamente con el gobierno y frenar la carnicería constante de civiles inocentes.

Margot siente el pecho oprimido. Lo último que necesitaba oír era que la ciudad donde está secuestrada su hija está a punto de ser invadida.

—Tiene que indicarme el itinerario exacto. Yo lo comunicaré a Inteligencia, ellos me dirán si pueden hacer algo y dónde los recogerían, en el caso de que pudieran hacerlo. Aunque le aseguro que haré todo lo que esté en mi mano.

—Gracias, señor embajador.

—Amigo Pierre, esa muchacha que se fue antes es mi nieta Lea. Cuando la veo a ella, pienso en su hija. Hago esto por la amistad que nos une, pero también porque me pongo en su situación. Un padre o una madre nunca deberían pasar por algo así.

—Gracias —dice Margot comenzando a llorar.

—No hay nada que agradecer, querida Margot. A veces la vida nos da la oportunidad de hacer las cosas de manera correcta, en otras ocasiones no podemos hacerlo. No cejaré en el intento de sacar a Estelle de ese infierno. Por lo que tengo entendido su hija es un ángel. Una de esas personas que intentan hacer de nuestro mundo un lugar mejor. Necesitamos gente como ella. Este mundo está repleto de viejos cínicos y escépticos como yo.

—No se juzgue tan severamente, señor —dice Pierre.

—Viejo amigo, sé lo que digo. Los ideales, el patriotismo y los principios no suelen acompañarnos toda nuestra vida. Por eso, ustedes me están permitiendo hacer algo bueno por el mundo y les estoy muy agradecido.

—Gracias, señor embajador —dice Margot poniéndose en pie y acercándose al hombre.

—No tiene nada que agradecer, señora Dufort.

La mujer se abraza al hombre, mientras su marido los observa emocionado. Se siente muy identificado con el embajador. Él también se ha convertido en un hombre frío y distante, anestesiado por el egoísmo y la indiferencia. Estelle le ha devuelto a la vida. Una vez más su hija le ha salvado. Al nacer le hizo sentir por primera vez que no estaba completamente solo, ahora le ha permitido recordar que lo más importante no es su cuenta corriente, el prestigio o los honores que pueda conseguir en vida, lo realmente importante es la huella que sea capaz de dejar en las personas que le aman con todo su corazón.

30
Noche

Estelle todavía se encuentra inquieta. Volver a ver a la doctora y saber que será ella la que la examine al día siguiente le ha hecho recordar todo lo sucedido. Melissa y Sumaya la han tratado con mucha delicadeza, pero no sabe cómo decirles que sería mejor no regresar al hospital.

Llega a su habitación en el ala de Munior. Por un lado se siente más tranquila al no tener que regresar a la zona de las mujeres, pero por otro se inquieta al pensar en la noche que aún le queda por delante. Sabe que Kadar está en la ciudad y quiere liberarla en cualquier momento, por eso intentará con todas sus fuerzas no ceder a los encantos de su amo.

Se tumba en la cama sin quitarse ni siquiera el niqab. El estado de nervios la ha dejado sin fuerzas, completamente agotada. Cierra los ojos y, como si estuviera cubierta por una mortaja, intenta descansar. Respira hondo y se imagina muerta, alejada para siempre de los temores y angustias de la vida, pero un ruido en la puerta le hace levantarse sobresaltada.

—Señora —dice una voz conocida.

—¿Esther?

—¿Qué tal os encontráis? Espero que en el hospital no os hayan importunado. Traigo buenas noticias.

Estelle siente cómo el corazón se le acelera de repente. Se sienta en la cama y mira a la joven. Esther le quita con delicadeza el niqab y la contempla por unos segundos. Parece querer comunicarle con la mirada muchas cosas, pero se limita a pasarle una pequeña nota escrita en un papel amarillento.

La joven lo desenvuelve nerviosa y después lo lee, tan impaciente que las palabras parecen atropellarse en su mente.

Mañana intentaremos sacarte del hospital.

No tengas temor, pronto estaremos juntos de nuevo.

Con amor,

Kadar.

Estelle siente que las lágrimas le corren por las mejillas. Esther se acerca y se sienta a su lado.

—No tema, ya queda poco.

—Gracias.

—El amo me ha pedido que la prepare para esta noche, me ha dicho que será especial.

Su emoción se corta al instante. No quiere pensar lo que significan esas palabras, pero sabe que no es nada bueno.

—Le he preparado un baño, la ayudaré a lavarse y después a tapar los moretones con maquillaje.

La joven se siente tan confusa y asustada que se deja llevar por la criada. Entran en el amplio cuarto de baño cubierto de mármol y se dirigen a la gran bañera repleta de espuma. Estelle siente frío al desnudarse, pero en cuanto entra en el agua caliente su cuerpo se relaja de nuevo. Cierra los ojos mientras la joven le frota los brazos y las piernas. Intenta pensar en otra cosa, imaginar que está muy lejos de allí, pero el rostro de Munior regresa una y otra vez, para devolverla a la realidad.

—No intente resistirse, será mucho peor —susurra Esther.

—Pero no puedo hacerlo —dice angustiada Estelle.

—Es un consejo. El amo puede ser muy cuidadoso y delicado, pero también bestial y cruel. He oído que en algunos casos ha entregado sus esclavas a los soldados, cuando no se ha sentido totalmente complacido.

—El amo y yo hemos hablado mucho, no creo que sea capaz de hacerme algo así.

—Me temo que no conoce a los hombres. Para el amo somos una mercancía, la cuida y la mima mientras le sea útil, pero no dudará en tirarla a la basura, cuando ya no la necesite.

Estelle siente que se le eriza el vello de la nuca. Comienza a temblar y Esther la ayuda a salir de la bañera y la cubre con un albornoz blanco. La seca lentamente y después le muestra la ropa. Lencería roja, que resalta su palidez, un bellísimo traje de noche de terciopelo color burdeos, un collar de rubíes.

Cuando se observa en el espejo nota su expresión asustada, pero no puede dejar de admirar su aspecto. El vestido ajustado resalta sus bellas curvas, el gran escote muestra en parte sus senos y la corta falda las piernas torneadas. Está bellísima.

—Nunca he visto a una mujer tan hermosa —dice Esther impresionada ante el aspecto de la esclava.

Estelle no contesta. Se siente paralizada por el temor, la inquietud y la excitación. Nunca había visto su feminidad en su máxima expresión. Hasta ahora se había limitado a sofocar su belleza, como si fuera una especie de cruz que debía llevar. Pero piensa que ha descubierto la sensualidad de su cuerpo y la hermosura de sus formas en el peor momento posible. Su amor no se merece que ella le engañe, ni siquiera para salvar la vida. Las dudas la asaltan. Si Esther dice la verdad, resistirse puede ser un suicidio. Munior no dudará en entregarla a sus hombres, lo que le impediría al día siguiente ir al hospital y poder escapar. Aunque entregarse a su amo para salvar la vida, en cierto sentido también es morir, dejar parte de su dignidad para siempre en aquel horrible lugar.

—Imagino lo que pasa por su cabeza. Esa lucha interior yo también la he sufrido, pero de no haber cedido estaría muerta o, peor aún, sería una de las prostitutas que utilizan los milicianos para saciar su lujuria. Nuestro deber es sobrevivir, aunque tengamos que hacer cosas desagradables.

La joven no responde, se limita a maquillarse lentamente e intenta no mirar mucho el reflejo de su cuerpo en el espejo.

Esther le ayuda a colocarse los zapatos de tacón y, a pesar de intentar caminar sin balancearse sensualmente, no puede evitar que al andar su cuerpo muestre toda su belleza.

—Intente pensar en su novio —le aconseja Esther antes de salir de la habitación.

La joven observa la mesa con su mantel de hilo, los platos ribeteados en oro, las copas del más fino cristal de Bohemia y los cubiertos de plata. Después mira el carrito con la comida tapada por grandes tapas de aluminio y la coctelera con una botella de champán. Hasta ahora no había visto beber a Munior, lo que le hace pensar que la criada tiene razón y que su amo esa noche va a intentar dar el paso que no ha querido o no se ha atrevido a dar los días anteriores. Se lamenta que, estando tan cerca de la libertad, deba sufrir de esa manera. Respira hondo para intentar tranquilizarse y se dirige hasta la mesa. Después se sienta e intenta pensar en otra cosa. Imaginarse escapando con su amor al día siguiente. La llegada a su casa en Francia, poder ver de nuevo a sus padres, a su abuelo y sus amigos. Comenzar una nueva vida alejada de todo eso y casarse con Kadar. Su vida aún está por empezar se dice, aunque su mente no puede dejar de pensar en lo que sucederá aquella noche.

Escucha unos pasos que ascienden la escalera y después se acercan por el pasillo, siente la corriente al abrirse la puerta. Hace mucho calor. Tiene el traje pegado al cuerpo, pero al mismo tiempo, atemorizada como se encuentra, siente escalofríos y ganas de vomitar.

El comandante se aproxima con un uniforme impecable de color negro, lleva unos cordones dorados en el pecho y unas relucientes botas altas negras. La mira, pero en su expresión no hay lujuria, ni siquiera deseo. Ella percibe cariño y afecto. Preferiría que él la tratase como la esclava que es, que intentara abusar de ella, pero los cazadores siempre prefieren atrapar a sus víctimas lentamente, jugando el perverso juego de la seducción, para después devorar a sus presas hasta sentirse totalmente satisfechos.

Tercera parte
La señal

31
Presentimiento

Kadar toma el coche de su amigo y arriesgándolo todo se dirige a la casa del comandante. Después de la cena habían decidido dormirse pronto, tenían que estar descansados y alertas para lo que iba a suceder al día siguiente, pero él no podía relajarse. Algo le ronda la cabeza, un presentimiento. A medida que se acerca a la casa en la que está secuestrada su novia aumentan los controles, que debido al asedio de la ciudad, son menos rigurosos que semanas antes.

Poco a poco Al Raqa se está quedando vacía. Los más cercanos al régimen escapan hacia el este, los que por fin se sienten liberados de la opresión del ISIS lo hacen hacia el oeste. Su amigo Hasan tiene la sensación de que en pocos días la ciudad entera será un campo de batalla y que sus vidas no valdrán nada.

El joven detiene el coche a un par de manzanas de la casa del comandante y camina con cautela entre los coches calcinados. Se dirige hasta una casa abandonada muy próxima a la mansión y sube como puede por las escaleras reventadas por las bombas. Una vez que ha logrado llegar hasta la última planta saca unos prismáticos y observa por encima de la tapia la casa de Munior.

Al principio no ve nada sospechoso, únicamente la fachada, con algunas luces encendidas, los contornos de algunas personas a través de las cortinas blancas y los guardas apostados en el muro. Después de casi una hora de espera, de repente una figura se mueve en lo que parece un cuarto de baño. Todavía es de día, pero la luz exterior es tan escasa que la ventana parece una pantalla de cine. Entonces la ve. Las cortinas se mueven ligeramente por la brisa nocturna y Estelle mira por la ventana. Tiene la sensación de que le está observando, pero en realidad los ojos de su prometida miran a la nada infinita y a la oscuridad que lo envuelve todo. Kadar siente un escalofrío. Está tan bella. Sus labios rojos, su pelo castaño suelto con algunos mechones más claros, sus mejillas sonrosadas.

—Estelle —pronuncia casi en un susurro.

La joven se gira y por unos instantes Kadar ve el perfil de un hombre que la abraza por detrás. Aquella visión le produce un fuerte dolor en el pecho. Se dice que debe dejar de mirar, pero no se atreve a hacerlo, como si sus ojos no le obedecieran. El hombre da la vuelta a su prometida y la besa en los labios. Nota cómo sus piernas flaquean, es consciente de que ella tiene que sobrevivir, que resistirse sería una locura y menos tan cerca de su liberación, pero los celos y la furia comienzan a dominarle. Las dudas, como pequeñas polillas hambrientas, devoran sus esperanzas, le hacen sentir un dolor tan profundo, que al final baja los prismáticos y deja de mirar.

Baja las escaleras lentamente, aturdido por lo que acaba de contemplar. Su mente no piensa con claridad, prefiere borrar las últimas imágenes, hacer como si no hubieran ocurrido, pero una y otra vez le asaltan, como latigazos, pequeños destellos de su corazón roto.

Cuando llega a la calle se siente mareado, borracho de celos y por un segundo se le ocurre la suicida idea de atravesar la calle e intentar entrar en la casa. Después se dice que es inútil rescatar a Estelle, que tal vez, en contra de lo que piensa, ella se siente mejor encerrada en la seguridad de una vida sin sobresaltos. Decide dejar de pensar, sabe que nada bueno puede surgir de esos momentos de rabia y frustración. Se dirige al coche y una vez sentado frente al volante comienza a golpearlo todo y a gritar. Intentando desahogarse y arrancar toda esa furia que le está quemando por dentro.

Se dirige hasta la casa de su amigo, en el trayecto logra esquivar un par de controles, pero a pocas manzanas de la casa de Hasan unos soldados le ordenan detenerse.

—¿Dónde va a estas horas de la noche? ¿No sabe que hay un toque de queda y que no puede salir por la noche?

—Lo siento, un amigo se puso enfermo y fui a buscar una medicina al hospital —contesta Kadar sin poder disimular su nerviosismo, mientras el soldado le enfoca en la cara con una linterna.

—¿Qué hace en la ciudad? Usted no es sirio —pregunta el soldado mientras examina sus papeles.

—Estoy ayudando en una ONG, aunque últimamente esos cerdos gubernamentales tienen retenidos nuestros camiones justo en la frontera.

—Dios los castigará —dice el soldado, que parece complacido por las explicaciones del joven.

—Seguro que lo hará.

—Continúe su viaje, pero regrese de inmediato a su casa. No es seguro circular por la noche.

Kadar sonríe al soldado y cierra la ventanilla. Arranca el coche y al girar en la siguiente calle, se para e intenta calmarse un poco. Al menos el soldado le ha hecho olvidar la escena de la ventana y tomarse todo el asunto con algo más de calma.

Recupera la calma y se dirige a la casa de su amigo. Debe mantener la sangre fría, al día siguiente, el más mínimo descuido puede ser fatal.

32
Lujuria

Yurem llega a la casa de la doctora Fátima justo cuando el sol se ha puesto por completo. En los últimos días la situación se ha ido deteriorando y cada vez se le hace más difícil mantener la calma. Sabe que su causa es justa y que al final triunfará, pero es consciente de los últimos reveses militares y de las conspiraciones que se están urdiendo por doquier. Sus informadores le han comunicado las sospechosas reuniones del comandante Lashen con algunos oficiales de la ciudad. No se fía de él, nunca lo ha hecho, pero desde que le arrebató a la francesa, no deja de buscar la manera de darle su merecido.

Fátima abre la puerta de su apartamento, muy próximo al hospital, con un insinuante picardías. Su cuerpo es moreno, con grandes pechos y curvas marcadas. Ella siempre se había guardado, según la tradición, para su prometido, pero tiene que sobrevivir y esa es la única forma de conseguir algo de protección. Lleva el pelo largo suelto y se ha maquillado un poco. Yurem y sus amigos prefieren a las mujeres sensuales y atrevidas.

—Por fin has llegado —dice la mujer mientras el hombre deja su bolsa en una silla, después sus armas y por último se quita el kufiyya.

—Déjame, mujer —dice bruscamente y se dirige al baño para asearse un poco. Cuando sale la mujer está tumbada sugerente sobre la cama.

Estoy cansado de esta puta, piensa mientras se baja los pantalones y se mete en la cama.

Fátima comienza a acariciar su pecho velludo y a besarle en la boca, él se imagina a la francesa, lo que hace que el deseo le invada de repente. Hace que Fátima se gire y la coloca a cuatro patas. La penetra con violencia, mientras imagina que lo está haciendo a Estelle. La mujer siente dolor, Yurem parece disfrutar con las violentas sacudidas y en unos minutos termina bruscamente.

El hombre se tumba en la cama mientras Fátima se marcha al baño. Mientras su mente se relaja piensa en todo lo que ha conseguido gracias a la guerra y su decisión de alistarse como miliciano. Sin duda tenía una carrera prometedora, pero nunca hubiera alcanzando tanto poder con el viejo sistema.

Fátima se acerca con sigilo y se tumba al lado del miliciano. Se siente tan asqueada que prefiere no mirarle a la cara e imaginar que algún día recuperará de nuevo su vida. Nota que unas lágrimas comienzan a brotar de sus ojos al recordar que la mayoría de la gente a la que ama ha muerto.

Yurem no deja de pensar en el día siguiente. El comandante terminará cayendo en sus garras y la joven francesa se convertirá en una de sus esclavas. Se siente tan ansioso que le cuesta conciliar el sueño. No ve la hora de entrar en la mansión del arrogante Munior Lahsen y quedarse con todo lo que le pertenece. Por un segundo su mente no puede evitar imaginar qué pasará cuando los gubernamentales ataquen la ciudad. Sabe que puede huir al este, en Iraq resisten mejor los envites de los ejércitos enemigos, pero la simple idea de la muerte le produce un escalofrío. ¿Estará actuando conforme Dios quiere? Se pregunta, sabe la respuesta, aunque prefiere engañarse. La conciencia es un lujo demasiado caro en los tiempos que corren. Los occidentales han atacado cientos de veces a su pueblo, han visto con indiferencia como Siria se desangraba, dejan a las familias enteras de refugiados en las cunetas y matan a sus hermanos yihadistas. En una guerra se cometen muchas atrocidades, piensa mientras el sueño comienza a apoderarse de él lentamente. Su último pensamiento es para Estelle, él le dará una lección que nunca podrá olvidar.

33
Penumbra

No puede evitar dar un respingón cuando siente que alguien la atrapa por detrás. En seguida sabe que es su amo. Ya conoce su olor, una mezcla de perfume y sudor. Su cuerpo se pone rígido y cuando él la gira y la besa en los labios, siente que los poderosos brazos del hombre logran doblegar su resistencia. Están unos minutos así. Su mente no deja de pensar en Kadar. Siente que le está traicionando, aunque es consciente de que no le queda más remedio. Su amo la toma de la mano y la lleva hasta la habitación. Se muestra galante, ella intenta disimular y alargar lo más posible la cena para que se canse y pueda librarse de él una vez más.

—¿Cómo te ha ido el día? —pregunta la mujer entre bocado y bocado.

—Un día complejo y difícil. Las cosas no marchan muy bien, pero estamos a punto de dar un giro a la situación. Se ha terminado el tiempo de los milicianos. Puede que el antiguo régimen no fuera perfecto, pero lo que está sucediendo en nuestro estado es una verdadera carnicería. Alguien tiene que frenarlo, tomar las riendas y devolver la libertad al pueblo.

Estelle se sorprende de las palabras del hombre. Sabe que algo está pasando, pero no que se encuentran en el principio de una rebelión. Espera que las cosas no se precipiten y eso le impida escapar al día siguiente.

—¿Qué tal en el hospital?

—Bien, mañana tengo que regresar para hacerme unas pruebas. Me han recomendado reposo —miente.

—Bueno, los médicos son un poco exagerados. Los mejores huyeron hace tiempo, quedan algunos estudiantes radicales y los que no lograron escapar a tiempo. En los últimos meses se han hecho varias purgas. El fanático de Yurem habría acabado con todo el sistema hospitalario si yo no se lo hubiera impedido. A veces creo que esta gente anhela regresar a la época medieval. Desconocen por entero nuestra historia, un pasado de brillantes descubrimientos científicos, de eminentes filósofos y en los que Islam brilló al mismo tiempo por su pureza y sabiduría.

—Les han adiestrado para sembrar el horror y destruir, no para crear un mundo nuevo —dice Estelle.

—En eso te doy la razón. Lo que hicieron en Palmira fue imperdonable, afortunadamente aquí no les hemos permitido que se comportasen de esa manera.

—Me han contado cómo se trata a las mujeres, a los cristianos, a los homosexuales. Está prohibida toda representación humana, hasta en las cajas de tinte para el pelo se tachan con rotuladores las caras de las modelos. ¿Crees que eso es muy diferente? —pregunta Estelle algo enfadada. No soporta que su amo a veces quiera eludir su responsabilidad, como si él no hubiera tenido nada que ver en los desmanes que los milicianos han hecho en la ciudad.

—Todo eso se hizo. Aunque te puedo asegurar que fue de una manera paulatina. Es fácil criticar lo que hemos intentado construir. No había un modelo a imitar excepto la antigüedad, cuando nuestro amado Profeta estaba aún vivo. He intentado controlar a esos locos, pero son muchos y tienen tanto poder, que sobrevivir y llegar hasta aquí ha sido un desafío.

Estelle toma unos sorbos de champan. Necesita que su mente se relaje un poco. Se da cuenta de que su amo está enfadándose un poco. No es buena idea alterarle y menos esa última noche.

—Entiendo que intentarais derrocar al dictador. Incluso entiendo que queráis que las leyes del Islam se cumplan, pero tantas atrocidades y dolor.

—Muchas de las cosas que se han visto en occidente han sido propaganda. No niego que ha habido decapitaciones y asesinatos, ejecuciones no consentidas, excesos con las minorías y el destrozo de joyas irremplazables de nuestra cultura, pero con el tiempo esas cosas habrían cesado. Cuando sucedió la revolución en Irán se hicieron muchas barbaridades, pero luego las aguas volvieron a su cauce.

—Creo que no tenemos los mismos criterios de justicia. No se puede tolerar ninguna de esas cosas, se hayan producido una vez o decenas de veces.

—¿Es mejor bombardear escuelas y destruir a todo un país? —pregunta enfadado el comandante.

—En una guerra se comenten muchos atropellos.

—Justo es lo mismo que pienso yo.

—Sí, pero matar a gente, decapitarla, lanzarla desde azoteas o convertir… —dice Estelle, pero antes de terminar la frase, baja la cabeza y pincha con el tenedor un poco de carne.

—¡En esclavos! —grita el amo—. ¿Crees que somos una panda de salvajes? ¿Ratas que hay que exterminar verdad? Todos los occidentales sois iguales. ¿No es mantener como esclavos a los cientos de miles de trabajadores que están construyendo las grandes ciudades de la Península Arábiga? ¿No es tratar como esclavos a los miles de trabajadores africanos que llegan a Europa o a los latinos que llegan a Estados Unidos? Me temo que tienes una doble vara de medir. Pensé que eras distinta. Que podrías entendernos, amar lo que queremos construir. Tu abuelo vivió toda su vida en un país árabe, sabes nuestras virtudes y nuestra antigua cultura.

Estelle toma un poco más de champán. No quiere seguir hablando del tema. Tiene que intentar cambiar de conversación antes de que su amo se enfade aún más.

—No me encuentro bien. ¿Podría retirarme a dormir? —pregunta Estelle.

—Crees que es fácil engañarme y manipularme. ¡Maldita zorra! ¡Estoy cansado de protegerte! ¡Me has enemistado con mi propia familia! ¿Quieres que te trate como a una esclava? ¡Pues ahora verás como se trata a una esclava!

El hombre se levanta bruscamente de la mesa, la aferra por los brazos y tira de ella. La joven pasa por encima de la mesa tirando copas y platos a su paso. Munior aparta la poca loza que aún hay en la mesa con el brazo y empuja a la mujer hacia delante, le levanta la falda y le arranca de un tirón la falda. Estelle grita y suplica, pero su amo está fuera de sí. Mientras que con un brazo la obliga a tener el cuerpo pegado a la mesa, con la otra le abre de piernas y la posee brutalmente.

—¡Dios mío! —grita entre sollozos la joven.

—¿Ahora sabes cómo tratamos a las esclavas? —dice el hombre con los ojos desencajados. Lleva mucho tiempo esperando ese momento, lo había imaginado de otra manera, pero esa maldita zorra cristiana no le ha dejado otra alternativa, se justifica mientras la mesa se zarandea por las sacudidas y en medio del silencio de la noche se escuchan los gritos y jadeos.

Unos minutos más tarde el hombre está sobre el cuerpo de la mujer. Estelle tiene el rímel corrido, los labios rojos descoloridos y la cara embadurnada de negro. El hombre se incorpora y la mira con indiferencia. Por un segundo se apiada de ella. Pensaba hacerla una de sus esposas, pero en un momento ha perdido todo el interés que sentía hacia ella.

—¿Por qué me has obligado a hacer esto? ¡Maldita sea! ¿Querías demostrar que somos monstruos irracionales? Las mujeres tenéis que ocupar vuestro papel de esposas y amantes. Dios no os dotó de un pensamiento libre como el nuestro. Creo que has comprendido cuál es ahora tu sitio. Limpia esto y ven a la cama.

El hombre se dirige a la cama y se pone el pijama, como si lo que acaba de hacer fuera la cosa más normal del mundo. Ella recoge todo y lo retira de la habitación. Se siente avergonzada, humillada y dolorida, pero intenta no enfadar más a su amo. Por fin ha visto su verdadera cara, pero ahora teme que él la lance como carne fresca a sus hombres o le impida salir al día siguiente.

Estelle va al baño y tras asearse pasa un rato con la mirada perdida. Confusa y deprimida. Piensa en suicidarse, no sabe si la altura del edificio es suficiente para que se mate, pero si intenta escapar los soldados no dudarán en disparar y matarla. Después piensa en Kadar. Él la ha respetado, le ha hecho sentir una verdadera princesa, aquel hombre le ha destrozado la vida.

—Tranquilízate —se dice.

Tienes que recuperar el control de la situación. Esta noche has sido demasiado imprudente. Hay demasiadas cosas en juego. Debes escapar, recuperar tu vida, contarle al mundo lo que está sucediendo.

Sale del baño y se dirige a la cama vestida con su camisón. Se tumba en silencio, acurrucada a un lado, con las piernas encogidas y sintiendo todavía la humillación y dolor de la violación. El hombre la rodea con sus brazos y le dice:

—Lo siento. No era mi intención tratarte así. Estoy bajo mucha presión y lo último que necesitaba es que tú me cuestionaras y me llevaras la contraria.

Estelle se pone rígida al sentir la piel del hombre, pero intenta que no vuelva a enfadarse.

—No te preocupes —dice en voz baja.

—Será mejor que mañana te examinen bien, no quiero por nada del mundo que te pase nada —dice el hombre mientras la besa en el cuello, algo amoratado.

Unos minutos después el comandante se ha dormido. Estelle llora en silencio, intentando no despertarle. Recuerda cuando era niña y jugaba con sus padres por los parques de París. En algún momento de nuestra vida perdemos esa inocencia que nos hace ver el mundo como un lugar maravilloso, piensa mientras intenta ahogar sus lágrimas. El amor vuelve a recordarnos las cosas verdaderamente bellas de la vida, pero en ese momento todo eso parece haber dejado de tener importancia. Sabe que sus fuerzas se están agotando, se creía más fuerte, pero esa situación la supera. Es mejor que se rinda, que acepte que no saldrá de esa casa con vida, que lo único que conseguirá si se marcha con su prometido es que los maten a los dos. Se dice que por la mañana mandará una nota a su novio a través de la criada y que no irá al hospital.

En medio del silencio de la noche se escuchan lejanas las bombas que caen sin ganas sobre el país en ruinas. La guerra se convierte en una monótona sucesión de desgracias que únicamente terminan con la muerte. A veces morir es atravesar el portal de la tristeza e introducirse lentamente en el misterioso paraíso del más allá.

34
La mañana

El cielo se abre mientras los dos amigos terminan de vestirse. Kadar no ha dormido prácticamente nada. Su cabeza ha estado toda la noche dando vueltas a lo mismo. Tiene grabado en la retina el beso de aquel hombre, sus labios sobre la piel de Estelle. El vestido rojo y la sensualidad que transmitía. Los celos no le permiten descansar, pensar en otra cosa y simplemente reconocer que ella no puede hacer nada para resistirse. Ese maldito comandante la tiene retenida y la usa como una esclava.

—¿Qué piensas Kadar? —le pregunta su amigo.

—Nada, estoy impaciente por liberar a Estelle —miente, para no tener que dar más explicaciones.

—Lo importante es que no pierdas los nervios. La operación es muy delicada, tenemos que ser rápidos, no llamar la atención y llegar al coche antes de cinco minutos. Si tardamos más cerrarán las salidas a la ciudad y no tendremos escapatoria —dice Hasan algo nervioso. No puede ocultar la angustia que siente. Muchas veces se ha visto a punto de morir, pero sabe que no está preparado.

—No te preocupes. No cometeré ningún fallo. Tú vestirás como un doctor, con una bata blanca y yo con el burka, dirás que tienen que hacerme unas pruebas y que necesitas ver de inmediato a la doctora Fátima, el resto será muy sencillo. Dejaremos fuera de combate a la doctora, luego saldremos los dos con bata y Estelle con tu burka. El coche nos espera en la salida trasera.

—Muy bien. Sé que lo hemos repasado un millón de veces, pero no tendremos una segunda oportunidad.

—Soy consciente de ello y no sabes lo que te agradezco la ayuda. De veras eres un hermano para mí —dice Kadar besando la mejilla de su amigo.

—Que Dios nos proteja.

Escuchan una llamada y Kadar mira la pantalla de su teléfono. Es su suegro. Duda si cogerlo, no quiere desconcentrarse.

—¿No lo vas a coger?

—No, los llamaré dentro de un rato. Cuando hayamos liberado a su hija.

Pierre insiste varias veces. Tiene que comunicar a su yerno que el ejército norteamericano los recogerá en el desierto, a unos cien kilómetros al sur de la ciudad, cerca de la frontera con Jordania.

—¿Qué pasa? —pregunta su esposa.

—No lo coge.

—Mándale un mensaje. Hoy es el día y seguro que está demasiado ocupado para atender el teléfono.

El hombre envía el mensaje. La euforia de unos momentos antes al enterarse de que los norteamericanos los ayudarían ha pasado. Ahora está muy preocupado. Teme que le pueda suceder algo a Estelle. También que los capturen de nuevo y los usen para uno de sus terribles espectáculos de sangre y terror.

—¿Por qué tienes esa cara? Dentro de un día o dos veremos a nuestra niña. Tienes que confiar. Recuerda lo que te dijo tu padre. Nuestra vida no está en nuestras manos. Hay alguien que nos cuida y protege.

—Sí, por eso esos salvajes matan, asesinan y violan —dice el hombre con el ceño fruncido.

—Tienes que confiar, ya no podemos hacer nada más, simplemente rezar y esperar que Dios se apiade de nosotros.

—Respeto lo que crees, pero me sorprende viniendo de ti. Siempre has sido una mujer inteligente y racional, entiendo que esta situación es muy difícil de asimilar, pero no sirve de nada auto engañarse. Todo es fruto del azar, si todo sale bien o mal, no será porque ninguno de nosotros rece o crea que las cosas van a salir bien.

Margot se cruza de brazos, después mira por el cristal del café. Le fastidia que su ex marido continúe siendo el mismo cretino que la abandonó muchos años antes. Hasta en el sufrimiento se muestra egoísta y arrogante. Ella sabe que quiere profundamente a su hija, pero es incapaz de reconocer que está asustado y que no puede hacer nada para cambiar las cosas. Odia no tener el control, todavía no se ha dado cuenta de que los seres humanos nunca lo tienen. Que la falsa seguridad que los rodea no deja de ser una fantasía tan irracional como la creencia en que hay un orden en el mundo y un Dios que lo gobierna.

—Yo siempre he sido atea. Lo sabes bien. Nos criaron en un mundo en el que la religión era muy importante. Nos obligaron a creer, nos afiliaban con sus normas y reglas. Por eso todos nosotros nos rebelamos, no entendíamos a ese dios enfadado, aguafiestas y cruel que nos enseñaban. Sigo sin creer en él, pero en cambio, a medida que la muerte se aproxima, cuando las horas se acortan, como si se acelerara el tiempo, siento que hay algo que realmente mueve mi vida y el mundo. Llámame loca, ingenua, estúpida o lo que quieras, Pierre. Esta vida es un triste melodrama, una obra de teatro donde Arlequín se burla de nuestras desdichas.

—Tranquilízate —dice Pierre al escuchar a su ex esposa.

—Ahora mismo estoy tranquila. Muy tranquila.

—Sea por ese dios de papel que has creado, al que siempre se ha inclinado mi santo padre; por el destino, el azar o la suerte, espero que Estelle escape de esos monstruos. Si Kadar no lo consigue lo intentaré por otro lado. Todo lo demás no me importa.

Margot se queda sorprendida al escuchar las palabras de Pierre. Nunca había imaginado que su ex marido fuera capaz de amar a alguien a excepción de él mismo. A veces la cosas malas que nos suceden en la vida pueden mejorarnos como personas, se dice mientras enciende un nuevo cigarrillo, buscando calmar un poco los nervios. Después cierra los ojos y le viene a la mente la imagen de su hija con seis años. Su pelo más claro, las trenzas, los lazos rosados y sus expresivos ojos azules. Siempre fue una niña curiosa e inquieta. No se conformaba con las respuestas fáciles ni con las primeras impresiones. Es consciente de que esa misma curiosidad la ha llevado al infierno en el que se encuentra prisionera. Estelle siempre ha sido libre y sabe que su hija, a pesar de estar encerrada, siempre será capaz de traspasar todos los muros que quieran poner en su camino.

Al despertar siente una fuerte opresión en el pecho. Se incorpora e inclinándose a un lado vomita. Tiene el estómago revuelto, la garganta irritada por el ácido y el cuerpo dolorido. En cuanto su mente recupera el control recuerda lo sucedido la noche anterior. Le invaden sentimientos contradictorios de rabia, vergüenza y miedo. Teme por Kadar. ¿Qué es capaz de hacer gente como esa a su prometido? Se levanta y con el camisón puesto llama con la campana a la criada. Esther no tarda en aparecer. En cuanto la ve comprende lo que ha sucedido la noche anterior. Las dos mujeres se comunican con la mirada y la criada es la primera en hablar:

—¿Él la ha violentado? —pregunta la muchacha.

Estelle afirma con la cabeza, después comienza a llorar de nuevo y Esther la abraza.

—Tiene que prepararse. En unos minutos estarán aquí Sumaya y Melissa.

—No puedo hacerlo. Lleva una nota a mi prometido. Es una locura escapar, nos atraparán y le matarán.

—Tiene que hacerlo —dice la joven sujetándola por los brazos.

—No, puedo hacerlo —contesta entre sollozos.

—Yo no puedo huir. La mayoría de la gente que se encuentra encerrada en esta cárcel de oro no puedo escapar. Esta ciudad y este estado es una inmensa prisión. El amo no puede vencerla. Puede que haya violado su cuerpo, que lo haya mancillado, pero no deje que haga los mismo con su alma.

La joven no termina de reaccionar. Le duele la cabeza y siente que se marea, Esther la sostiene y le da un vaso de agua.

—Él me violó —dice al fin—. Es tal y como decías. Un monstruo, que se cree mejor que los monstruos a los que manda.

—Por favor, intente escapar —dice la joven agachándose. Los ojos de las dos mujeres vuelven a encontrarse.

Estelle siente que despierta de un profundo sueño, de una verdadera pesadilla que ha estado anulando su voluntad. Debe reaccionar, tiene que hacerlo antes de que su amo consiga lo que persigue, convertirla en una verdadera esclava.

—Ayúdame a vestirme —le pide, mientras se quita la ropa sintiendo más que la noche anterior los moretones y golpes.

La criada sonríe, parece completamente feliz. Al menos ella logrará la libertad. Esther es consciente de que nadie la rescatará a ella, pero tal vez, si Estelle no está, el amo no se cansará de ella y la convertirá en una esposa o una concubina.

La mujer se pone unos pantalones cómodos, una camisa y chaqueta y se cubre con el niqab.

—Si logra escapar, por favor, póngase en contacto con mis sobrinas. Creo que ellas escaparon a Turquía. Dele esta nota. Me reconfortará que sepan que estoy bien.

—Muchas gracias Esther. Dentro de poco este infierno habrá terminado y podrás regresar a casa.

Ella no tiene ninguna casa a la que regresar, pero asiente con la cabeza y acompaña a la mujer hasta las escalinatas. Al pie la esperan las dos mujeres y cuatro soldados. Estelle se asusta al ver que por uno de los laterales aparece el comandante.

—Tengo que ir al hospital. Os acompañaré —dice sonriente.

La joven siente cómo se le hiela la sangre. No responde. Siente que al menos el velo oculta sus gesto. Baja despacio por la gran escalinata y sigue a los soldados mientras piensa en Kadar. Desea que al verlas llegar con el comandante se eche para atrás. Munior es demasiado inteligente para que logren engañarle.

Suben a los vehículos y las puertas se abren. Mientras salen de su jaula de oro Estelle intenta recuperar la calma. Nota su corazón acelerado y siente que todo está perdido, pero decide armarse de valor. Prefiere morir luchando, que encerrada entre las hermosas paredes de su esclavitud.

35
Consulta

El hospital está más concurrido que nunca. Los últimos ataques han llegado a las afueras de la ciudad y los heridos se agolpan por todas partes. Kadar y su amigo observan todo a unos metros de distancia. No quieren entrar en el centro hasta que vean llegar a Estelle. Algo puede salir mal y dejarse ver antes de tiempo puede costarles la vida. Pasan los minutos y comienzan a impacientarse. La ciudad está en medio del caos y algunas calles se encuentran cortadas. Se escuchan cada vez más cerca el sonido de los proyectiles y las ráfagas de ametralladora. Hasan está contento de que las tropas gubernamentales entren en la ciudad. A pesar de odiar el régimen dictatorial de Bashar al-Asad, sabe que el Estado Islámico se está descomponiendo y como un oso agonizante lo destruye todo a su paso.

Los coches de la casa del comandante se aproximan por el fondo de la calle. Bajan las mujeres escoltadas por los soldados, pero para su sorpresa, también desciende el comandante.

—Debemos suspender el rescate —dice Hasan.

—No, es nuestra única oportunidad —contesta Kadar nervioso.

—El comandante es demasiado astuto y nos descubrirá.

—Lo haremos muy rápido, cuando quiera darse cuenta ya habremos escapado —comenta Kadar. Después mira a un lado y al otro y se cubre con el burka. Hasan saca de una bolsa una bata de médico y sigue a regañadientes a su amigo. El rescate es un verdadero suicidio, pero con el comandante Lahsen por medio, sus esperanzas de que triunfe son prácticamente nulas.

Mientras avanzan hacia el hospital comprueban con agrado que el comandante se marcha con dos de sus hombres hacia los sótanos del edificio.

—Debajo del hospital, como en otros edificios seguros, hay oficinas del ejército. De esa forma evitan que los rusos las bombardeen —dice el joven.

—¿Piensas que eso les preocupa mucho a los rusos? —contesta Kadar.

Entran por la puerta y se dirigen directamente al ala de las mujeres. El hospital se encuentra al borde del colapso. Los pasillos están repletos de enfermos y heridos, ya no hay limpieza y las sábanas ensangrentadas se acumulan por el suelo.

Llegan a la zona de pruebas. Las dos mujeres del comandante esperan fuera. La puerta del cuarto está cerrada y se acercan decididos a abrirla.

—¿Dónde van? —pregunta Melissa.

—Esta mujer necesita una prueba urgente —dice Hasan.

—Está ocupado, la doctora está atendiendo a una amiga.

Por unos segundos no saben qué hacer, pero después insisten e intentan abrir la puerta. El pomo no responde, está cerrada con llave.

Estelle nota a Fátima nerviosa.

—Por favor, quítate el niqab y túmbate en la camilla.

La joven obedece. Se escuchan voces al otro lado de la puerta y alguien que intenta abrir. La doctora se pone más nerviosa y hace una llamada en un rincón de la sala.

—¿Está todo bien? —pregunta Estelle preocupada.

—Sí, esperaba al técnico, pero no ha llegado todavía.

Algo no marcha bien. Ella sabe que su prometido puede entrar en cualquier momento, pero no cree que en sus planes estuviera reducir a dos mujeres.

—Será mejor que me marche. Puedo venir mañana. El hospital está lleno y no creo que lo que tenga sea tan grave.

—Espera, seguro que no tarda —dice la doctora impidiéndole con el brazo levantarse.

Estelle le quita el brazo e intenta sentarse en la camilla, pero la mujer saca una jeringuilla del bolsillo e intenta pincharla.

—¡Que diablos haces! —grita e intenta zafarse, pero no logra esquivar el pinchazo.

—Esto será suficiente para calmarte.

La joven intenta levantarse, todavía la droga no le ha hecho efecto, pero Fátima la retiene.

—¡Déjame salir, maldita puta! —grita la joven.

La puerta de la sala se abre y aparecen Hasan y Kadar cubierto con el burka. Melissa y Sumaya intentan detenerlos. Al entrar ven a la doctora forcejeando con la joven y la apartan de un golpe. Las mujeres se quedan quietas sin saber cómo reaccionar.

Hasan da un puñetazo a la doctora, pero intenta escapar y la golpea en la cabeza. Fátima cae de bruces al suelo y los dos ponen en pie a Estelle, que continúa aturdida.

—¿Qué le ha hecho? —pregunta Melissa.

—Me ha inyectado algo —contesta la joven.

—Hay que sacarla de aquí —dice Hasan.

Kadar se quita el burka ante el asombro de las mujeres. Estelle mira a su prometido y le abraza.

—¿Quienes son ustedes? —pregunta Melissa alarmada.

—Es Kadar —contesta medio ida la joven.

Hasan abre la puerta que da a los quirófanos. Tienen que irse de allí lo antes posible. Sumaya al ver que se llevan a la esclava grita a los guardianes que esperan fuera de la zona de las mujeres. Melissa la mira sorprendida.

—¿Crees que voy a dejar que se marche sin más? ¿Qué derecho tiene ella a ser libre?

—Pero Sumaya…

—Maldita zorra, siempre creyéndote mejor que las demás esposas. Eres igual que ellas —dice Sumaya golpeando a la mujer y gritando aún más fuerte.

Los dos soldados corren hacia la sala, pero antes de que logre llegar a la puerta se escuchan unos disparos. Sumaya se gira y mira sorprendida, varios milicianos dirigidos por Yurem irrumpen en el pasillo disparando. La gente grita y se lanza al suelo, pero las ráfagas alcanzan a varias personas.

Yurem corre tras sus hombres, las dos mujeres se interponen en su camino y los milicianos empujan a Sumaya al suelo.

—¿Qué haces? ¿No sabes quiénes somos? —dice enfadada Melissa.

—Claro que lo sé. ¿Las zorras del comandante?

—No te atrevas…

El miliciano dispara un tiro en el estómago de la mujer y esta cae al suelo. Mientras sus hombres corren tras los fugitivos observa el cuerpo de la doctora. Continúa la persecución. Ve a lo lejos a dos hombres vestidos con bata que llevan casi en volandas a Estelle. La gente los mira, pero como la parte trasera y todos los alrededores están repletos de personas transportando heridos, nadie les presta mucha atención.

—No disparen —dice Yurem.

Los tres llegan hasta un vehículo, abren las puertas y comienzan a subir.

—Se escapan, señor —dice uno de los milicianos.

—¡Disparad, maldita sea! —grita el hombre.

Se escuchan las ráfagas de las ametralladoras. Logran introducir a Estelle en el coche, pero Hasan siente como media docena de alfileres se le hincan en la espalda.

—¡Hasan! —grita Kadar al ver a su amigo caer de espaldas.

Antes de que logre subir los milicianos los alcanzan. El conductor intenta arrancar, pero le disparan a bocajarro. Cientos de cristales saltan por todas partes, mientras el hombre se cubre de sangre.

Kadar levanta los brazos. Yurem le mira complacido y sin previo aviso le da un puñetazo en plena cara. El joven titubea, pero dos milicianos saltan encima de él y le derrumban en el suelo.

—Querida Estelle —dice el miliciano al cuerpo semiinconsciente de la joven sobre el asiento de atrás del coche—, creo que por fin vas a conocer a un verdadero guerrero. No te preocupes, no mataré a tu prometido. Tengo para él un destino más terrible.

36
Lucha

El comandante entra en la consulta y ve el cuerpo tendido cubierto de sangre de su esposa. Sumaya se pone en pie y con lágrimas en los ojos le indica la salida trasera. Los dos guardaespaldas salen primero y Munior mira por última vez a Melissa. Siente que el corazón se le acelera y piensa en Estelle. Mientras corre a la calle no puede entender cómo Yurem se ha atrevido a hacer una cosa como esa. Los milicianos se han vuelto locos, si piensan que el Consejo les va a permitir tomar el poder sin más.

Al salir ve cómo los hombres de Yurem golpean a un hombre y sacan con cuidado a Estelle del coche. No puede ordenar que les disparen, no quiere matar a la joven. Puede que parezca un poco ridículo en un hombre de su categoría, pero ella ha despertado sentimientos que creía extinguidos hace mucho tiempo. Ha logrado que vea la realidad con otros ojos. Lamenta lo sucedido la noche anterior, pero lo considera como los últimos impulsos del hombre en el que se ha convertido. Ni su religión ni su conciencia le permiten seguir adelante.

El miliciano se gira y ve a su enemigo. Sus deseos de asesinarle son tan grandes que tiene que contenerse para no ordenar inmediatamente que le acribillen. Además desea hacerle sufrir, ver cómo poco a poco pierde su arrogancia y contempla la destrucción de todo aquello que ama.

—Comandante Lashen, queda detenido en nombre del Consejo por alta traición. Me procedía a detenerle cuando se precipitó este proceso de fuga.

—¿Se ha vuelto loco? —contesta el hombre.

—¿Loco? Tenemos pruebas suficientes para encerrarle y ejecutarle. Mañana mismo será juzgado por nuestras leyes. Ya sabe que en nuestro amado estado la justicia es rápida y contundente.

El comandante conoce la justicia del ISIS, una especie de venganza sádica en la que la presunción de inocencia no existe. Piensa en huir, pero no puede llegar muy lejos. Su única baza es desbancar a los milicianos y acelerar el golpe de estado que estaba a punto de cometer. Confía en que los hombres que han infiltrado entre los milicianos ahora puedan rendir el servicio para el que fueron entrenados.

—No me defenderé, creo en la justicia de nuestras leyes. Soy inocente —dice el comandante arrojando la pistola.

Sus hombres tiran las armas y los milicianos los esposan. El grupo es transportado hasta el colegio donde Yurem tiene sus oficinas y las salas de torturas. Los soldados más cercanos al comandante han sido detenidos y algunos asesinados, para evitar cualquier intento de fuga.

Cuando llegan a la entrada del colegio, el miliciano ordena que el prometido de Estelle, el comandante y sus hombres sean encerrados. Él tiene algo mejor que hacer. Llama por su teléfono al dispositivo que ya había organizado y, en un vehículo blindado introducen a Estelle, que aún está inconsciente.

La mansión de Munior no tarda mucho en aparecer en el horizonte, los milicianos despliegan sus vehículos delante de la puerta y Yurem sale de su blindado, se pone en frente de la casa con los brazos en jarras y grita:

—¡Vuestro señor está detenido y será juzgado por traición, será mejor que os rindáis, os prometo que seréis tratados con respeto y justicia!

Los soldados dudan por unos segundos, pero el oficial al mando dispara a los pies del miliciano en señal de advertencia.

—¡No reconocemos más autoridad que la de nuestro comandante!

—Será como deseáis.

Yurem se retira y se pone a buen resguardo antes de que las ametralladoras comiencen a martillear. Unos minutos más tarde todo es confusión. Uno de los milicianos revienta la puerta de la casa. Su jefe les ha pedido que causen el menor daño posible a la mansión, ya que pretende instalarse en ella ese mismo día. En cuanto los milicianos entran al jardín la resistencia del resto de soldados no dura mucho.

Tras comprobar que todo está en calma ordena que lleven a la joven al ala oeste de la casa mientras él se dirige a la zona de las mujeres. Atraviesa el gran recibidor y camina con paso acelerado hasta llegar al gran salón. Las cinco mujeres, los niños y algunas criadas se han reunido en aquel lugar, como si el simple hecho de estar juntos los protegiera en parte.

—Os saludo esposas, no tenéis nada que temer, ahora pertenecéis a mi familia. Yo no he estado casado hasta ahora, pero primero cortaremos la cabeza a vuestro esposo antes de formalizar nuestra unión. Los niños pueden regresar a sus habitaciones, las criadas también, quiero quedarme a solas con las mujeres.

Los niños son arrancados de los brazos de sus madres, hay una gran confusión ante la mirada fría e irónica del hombre. Tras unos minutos de descontrol al final se produce el silencio. El miliciano pide a sus hombres que esperen en la puerta y se sienta en uno de los cómodos sofás.

—Poneros a mis pies, esposas —dice sonriente.

Las mujeres se miran unas a otras, pero terminan cediendo. Temen la suerte de sus hijos, saben que Yurem es uno de los líderes más crueles de la ciudad.

Zaina, Sahar y las esclavas se sientan a sus pies. La cara de las dos esposas se apoyan sobre cada uno de sus muslos.

—Nuestros antepasados eran muy sabios. Algunos de los estudiosos de la Ley siempre se han preguntado si la fidelidad se encuentra en la lealtad o en el temor. Yo particularmente pienso que es la conjunción de ambas cosas. Esposas del comandante, imagino que vuestro odio hacia mí es al menos tan grande como vuestro temor. Hacéis bien en temerme. Vuestra hermana Melissa se atrevió a alzarme la voz y ahora está muerta. Imagino que no queréis acabar como ella. Sus hijos serán asesinados, pero vosotras tenéis una segunda oportunidad. Aunque no sería justo que gozarais en este nuevo hogar de los privilegios que teníais cuando el comandante era vuestro esposo. Conozco vuestra posición y noble familia, pero nuestro estado quiere romper con esos viejos privilegios. Nosotros somos una nueva casta, una nueva élite. A partir de este momento os convertiréis en mis esclavas y concubinas, vuestros hijos serán mis bastardos, si os portáis como es debido no les sucederá nada, de lo contrario sufrirán la misma suerte que los hijos de Melissa. ¿Lo habéis entendido?

El rostro abrumado de Zaira contrasta con la expresión anodina de la otra esposa. Las esclavas sonríen al ascender inesperadamente de categoría.

—Creo que es hora de que comencéis a ganaros el pan. Vosotras podéis observar si os place —dice Yurem, mandando con un gesto salir a sus hombres.

Las mujeres comienzan a desnudarse atemorizadas. Nunca se habían imaginado en una situación como aquella. Deben hacerlo por el bien de sus hijos, aunque duden de que un hombre como ese sea capaz de cumplir sus promesas.

El hombre las observa complacido, mira a las esclavas que parecen estar disfrutando de la humillación. Sabe que en cuanto las posea se aburrirá de ellas, son demasiado mayores para su gusto, pero ahora es el amo y señor de esa casa y su deber es tomar posesión. Deja lo mejor para esa noche, cuando Estelle despierte y descubra que no está a salvo, que ahora de verdad ha comenzado su infierno. Mientras las mujeres le complacen él imagina a Munior revolviéndose en su celda, consciente de lo que pasa en esos momentos en su casa. La vida de un hombre es tan frágil como una copa de cristal lanzada al vacío; que se destruya únicamente es cuestión de tiempo.

37
Prisionero

Tiene un fuerte dolor de cabeza, siente frío, pero se encuentra tan aturdido que tarda unos minutos en reconocer el lugar. Una celda sin luz natural, con un fluorescente en el techo, un camastro con un colchón sucio y las paredes desnudas, que en algún momento fueron blancas pero que en ese momento parecen más bien grises. Lo sucedido le llega a la cabeza en forma de flashes. El tiroteo, la muerte de Hasan, cuando le golpearon en la cara, después el resto es confusión. Sintió que le metían en algún vehículo y le llevaban hasta un edificio. Creyó escuchar voces de niños, pero no está seguro de si esa parte es real o fruto de su mente.

Lo primero que hace es examinarse. Tiene algunos moretones y cortes en los brazos, nota un ojo hinchado y se toca una cicatriz en la frente. Entonces le viene a la mente Estelle. Ella estaba inconsciente, aquel tipo, al que apenas pudo ver, se parecía al que Hasan le había descrito, un poderoso miliciano de la ciudad.

¿Qué podía hacer? Se encontraba encerrado, herido, su prometida de nuevo prisionera y posiblemente de alguien aún más cruel que el comandante. La puerta era de hierro, no había ventanas, estaba desarmado en manos de un verdadero carnicero. Kadar comienza a sentir una fuerte sensación de opresión en el pecho. Respira hondo, pero tiene la sensación de que sus pulmones no son capaces de retener suficiente aire. Sabe que es un ataque de pánico, se pone las manos en la boca y respira lentamente, para relajarse. No puede perder los nervios. Necesita mantener la mente fría. Sus suegros saben lo que ha intentado, no tardarán en descubrir que les han vuelto a capturar.

Se pone en pie. Comprueba que tiene las piernas bien. Puede andar y poco a poco comienza a recuperar fuerzas. Tiene que concentrarse y pensar una salida. El edificio estará custodiado, tampoco es fácil que logre reducir a un guarda.

Se sienta en el camastro e intenta relajarse de nuevo. Siente que la fuerza de Estelle le ayudará a encontrar una solución. Aunque a la gente le cueste creerlo, el amor es una de las fuerzas más poderosas del universo. El mal no puede resistirlo por mucho tiempo, se dice mientras con la cabeza agachada no deja de tocar su pelo largo. Entonces escucha una voz al otro lado de la pared.

—Kadar Salin. ¿Eres Kadar Salin?

No sabe qué responder. ¿Quién está al otro lado? Puede que sea una de las trampas de los milicianos.

—Sí, soy yo.

—Eres el prometido de Estelle —afirma la voz.

—Sí, soy su prometido.

—Mi nombres es Munior Lashen, no te preocupes, saldremos de aquí muy pronto.

Las palabras del comandante más que tranquilizarle le ponen aún más nervioso. Hasan le ha hablado de la crueldad y brutalidad del militar. Aunque a veces el destino te pone por aliados a tus enemigos.

—¿Cómo vamos a escapar de este lugar?

—Tengo poderosos amigos y la fuerza de la verdad, pronto podrás recuperar la libertad.

El comandante se separa de la pared, sabía que el joven estaba al otro lado. Al principio pensó en matarle tras ser liberados, pero cree que hay una manera mejor de utilizar al joven. Estelle será suya para siempre si él le perdona la vida. Tal vez algún día llegue a amarle, por ahora se conformará con su agradecimiento. Cuando sea madre de sus hijos, espera que Dios ponga en ella el fuego del amor que hasta ahora ha estado reservado para ese muchacho. Después reza, teme por la suerte del resto de sus esposas e hijos. Tiene que salir de ese lugar cuanto antes, sabe que cada minuto que pasa es decisivo. Yurem quiere destruir todo lo que él ama y sabe cómo hacerlo causando el mayor daño posible.

38
Regresión

Su despertar es tan dulce que apenas puede creer que es el mismo techo que contempló unas horas antes. No recuerda mucho, a excepción del forcejeo con la doctora y la entrada de Kadar y su amigo. Después se ve corriendo, escucha disparos a su espalda y un profundo sueño que termina por invadirla.

—Dios mío, ¿dónde estoy? No puede ser —dice en alto, como si intentase despertar de una pesadilla.

Piensa en Kadar, su amor, espera que esté bien, pero siente cómo tiembla al imaginar lo que le puede haber sucedido. Esa es la casa del comandante, lo que significa que su plan ha fracasado. Teme la reacción de ese hombre imprevisible, aunque intentará jugar con los sentimientos que parece sentir hacia ella. Se pone en pie con dificultad y se dirige al cuarto de baño. Se mira en el espejo, tiene mala cara y los ojos hinchados, como si hubiera estado durmiendo muchas horas seguidas. Mira por la ventana y observa, extrañada, la puerta de la entrada al jardín reventada. Los guardas no son soldados, parecen milicianos. La idea que le ronda la cabeza y que ella se niega a creer, poco a poco comienza a parecer la más terrible, pero también la más verosímil.

Escucha unos pasos y se azora, comienza a temblar y busca entre los cajones unas tijeras para defenderse. Alguien comienza a abrir la puerta, la joven levanta el brazo, pero antes de atacar ve el rostro de Esther.

—¿Esther? ¿Qué ha sucedido? ¿Qué hago aquí de nuevo?

La muchacha le explica lo que ella sabe. Le cuenta el ataque a la casa, lo que Yurem ha hecho con las mujeres del comandante y que su prometido está prisionero. Antes de que la criada haya terminado la historia, ella se derrumba. Grita, llora, golpea las almohadas del sillón. Parece totalmente desconsolada, aunque la criada intenta animarla.

—Siempre hay esperanza. Mi amo no se dejará destruir con tanta facilidad. Puede que sea un diablo, pero ese Yurem es Satanás reencarnado.

—No puedo esperar ya nada. Lo único que me queda es terminar con mi vida. Te pido que me ayudes a hacerlo. No sé si tendré el valor.

—Confíe, no se rinda.

—¿Confiar en qué? Kadir está prisionero, no podré soportar su muerte y menos causada por mi culpa. Debió dejarme aquí, puede que una vida con el comandante no hubiera sido algo tan malo, al fin y al cabo.

—Estad tranquila. Os ayudaré si me prometéis que podré huir con ustedes.

La joven deja de llorar y contempla sorprendida a la criada.

—No hay puerta, estos milicianos son indisciplinados y seguro que terminan persiguiendo a las criadas antes de que llegue la noche. Escaparemos en medio de la confusión. Lo único que os pido es que no os dejéis llevar por la desesperación.

Estelle se seca las lágrimas con las manos. Siente que en los últimos días su vida ha sido una continua montaña rusa de emociones, pero las palabras de Esther logran tranquilizarla.

—Pero ¿qué haremos para ayudar a mi prometido?

—Ya se nos ocurrirá algo.

El golpe en una puerta las alerta de que alguien más se acerca a las habitaciones.

—Quédate aquí. Cuando esté entretenido sal de este ala. Nos reuniremos a medianoche —dice Estelle mucho más decida a no rendirse e intentar una nueva fuga.

Cuando la joven francesa deja el baño y se dirige a la habitación, se sobresalta al ver a Yurem, sus ojos brillan al verla. Estelle nota cómo su corazón se acelera.

—Por fin solos. Nos ha costado un poco volver a reunirnos. Durante estos días has disfrutado de la hospitalidad del comandante, pero seguro que disfrutarás aún más con la mía.

—Por favor, no me haga nada.

—No te preocupes. No harás nada obligada. De hecho me suplicarás tú, me pedirás complacerme antes de que termine el día.

Las palabras del hombre logran ponerla aún más nerviosa, comienza a temblar. Intenta aclarar su mente, piensa en tomar alguna figura de bronce y estamparla en su cabeza, pero sabe que no es buena idea. Yurem es un hombre joven y fuerte, cualquier resistencia física es absurda.

—¿Dónde está mi prometido?

—De él venía a hablarte, pero ya sabes que no soy un bárbaro, aunque ese militar arrogante te haya podido contar lo contrario. Nosotros somos los representantes de un nuevo orden mundial. Los fieles lo merecen todo, son dueños de este mundo por conquistar, los infieles deben prepararse para el peor de los infiernos. Hoy tendrás que escoger entre la verdad o la mentira, entre la vida o la muerte.

Las últimas palabras del miliciano la dejan tan aturdida que apenas puede disimular en su rostro el terror. Respira hondo y se dice que debe llegar viva a la medianoche, lo que suceda después ya no tendrá importancia, será una apuesta, lanzar una moneda al aire y confiar en que la vida se abra paso y le conceda una segunda oportunidad.

39
Revuelta

En una celda nunca se sabe si es de día o de noche. Los días y las horas tienen las cadencias de las comidas, si los carceleros se dignan a llevarlas, y de los interrogatorios, cada vez más brutales y humillantes. Kadar no había recibido ninguna de las dos cosas, se limitaba a esperar. No estaba seguro si creer al comandante. No lograba entender para qué le podía interesar su liberación. Por otro lado, la única opción que le quedaba era confiar en la palabra de un asesino.

Se escuchan en el interior ruidos y voces, después forcejeos y algunos disparos. El joven se coloca instintivamente por detrás de donde abre la puerta, con la intención de defender su vida, aunque sea con sus propias manos. Un silencio largo y frustrante le hace sentirse ridículo en esa postura, pero continúa con los brazos en alto a la espera de que alguien entre. Piensa que el comandante se ha burlado de él, que le dejará pudrirse en la cárcel mientras se queda con su prometida, pero al final escucha unas llaves y la puerta se abre ruidosamente. Se lanza contra la persona que entra en la celda, pero un brazo le sujeta la mano.

—No se preocupe, no le vamos a hacer daño —dice el comandante.

El joven se siente defraudado, esperaba ver a un tipo de aspecto despreciable, ojos hundidos y rostro deformado por la maldad, pero en su lugar se encuentra con un hombre de mediana edad, de rostro paternal y sonriente.

—¿Qué ha pasado?

—Eso no importa mucho. Esta será una noche muy larga. Tenemos que ir de inmediato a mi casa —le apura el hombre.

Una docena de soldados les acompañan hasta dos vehículos, en el pasillo y las escaleras cuenta hasta cuatro cuerpos de milicianos. Los coches se ponen en marcha, mientras el comandante, teléfono en mano, despacha órdenes, las grita y escupe, mientras él observa tiroteos en diferentes partes de la ciudad, que parecen pequeños petardos celebrando el final del año. En cierto sentido la liberación de la ciudad de sus anteriores dueños es mucho más importante que los meses logren cambiar un dígito al calendario o eso es lo que piensa. Aunque no se le escapa que continúa siendo un prisionero y lo único que evita que aquel hombre le mate es el fino hilo del afecto que pueda unirle a Estelle o las ocultas intenciones que tenga.

—Llegaremos en cinco minutos —le anuncia tras colgar el teléfono.

El joven no se decide a preguntar. A veces los seres humanos creen que la mejor respuesta a sus dudas es el silencio, por eso tantos caminan sin rumbo, perdidos en la nada, pero tranquilos al experimentar la falsa sensación de ir a algún lado.

—Creo que esta guerra está decidida. Al final regresarán los viejos amos, pero al menos habremos escogido el bando ganador. Soy demasiado viejo para jugar a salvar el mundo —dice cínicamente el comandante.

El monólogo se alarga hasta que los coches se detienen a la entrada de la casa. Los soldados se despliegan y comienzan los disparos. Los dos hombres permanecen en el coche. Por fin el comandante está callado, fuma un cigarro y mira mensajes en su teléfono móvil.

—Hay una línea muy fina que nos separa de convertirnos en necios. Julio César, el famoso general romano, no logró mantenerse en esa delgada encrucijada. Yo casi pierdo la cabeza esta noche, pero he aprendido la lección. Todos somos mortales y nuestros enemigos nunca olvidan una afrenta. Subestimé a Yurem, lo reconozco. No creía que se atreviera a descubrir mis planes e intentar sustituirme, pero los perros acorralados se vuelven peligrosos. Ese cerdo huele la cercanía de los gubernamentales y él no puede vender su lealtad. Es la virtud de los fanáticos, únicamente pueden serlo para una sola causa.

Los disparos se suceden, mientras los dos hombres se mantienen alerta. Kadar piensa en escapar, pero se retiene. Sabe que no llegará muy lejos. El comandante no dudaría en pegarle un tiro en la espalda. A Estelle le contaría que una bala perdida le había alcanzado mientras quería ponerse a salvo.

El comandante baja la ventanilla y mira su casa. Una parte del edificio está en llamas, parece enfadado.

—¡Maldita sea, tenía cariño a esta casa! Bueno, ahora podré ocupar la vieja mansión del gobernador. Pediré el cargo a los gubernamentales. Las cosas materiales se pueden sustituir, las personas no, espero que esos estúpidos hayan protegido a mi familia, soy demasiado viejo para volver a engendrar tantos hijos.

Las palabras de Munior le asquean. No es el primer “señor de la guerra” que conoce. Personas sin alma a las que la vida o la muerte de los demás poco le importan. Únicamente viven por y para el poder, capaces de destruirlo todo, como niños irritados, si no continúan siendo sus dueños.

Kadar reza por su amada, espera que haya sabido esconderse y volver a verla, aunque sea para despedirse de ella para siempre.

40
Antes de medianoche

Aquellas horas le habían parecido interminables. Esther la ayuda a arreglarse, a vestirse, aunque el vestido elegido por su nuevo amo es mucho más austero, como si quisiera jugar a un papel muy distinto con ella. Está vestida con un traje ancho, con poco escote y falda larga, se ha recogido el pelo y su maquillaje es apenas perceptible. Yurem les ha hecho especial énfasis en que no quiere cenar con una “puta”.

—En cuanto esté dormido escaparemos —le dice la muchacha para tranquilizarla.

Puede que escapen de esa casa monstruosa, pero ¿quién las ayudará? ¿Cómo llegarán hasta Turquía o Jordania? El plan es tan desesperado que prefiere no pensar mucho en ello.

—Le echaré unos calmantes en la bebida para que se duerma profundamente, ojalá nunca más despierte —dice Esther.

—Ojalá.

—Después saldremos por una puerta trasera, los guardianes están dormidos o con algunas de las sirvientas. Yo he quedado en esa puerta con el que vigila, le entretendré, después le serviré una bebida con un somnífero y nos marcharemos. Todavía hay autobuses que parten hacia Turquía. Las tropas gubernamentales están cerrando el cerco y pronto no se podrá escapar.

—Pero ¿qué pasará con mi prometido?

—Cuando los soldados del gobierno liberen la ciudad verán que es un libanés perteneciente a una ONG y lo liberarán.

—Tenemos que salvarle a él también. Cuando Yurem se vea burlado lanzará toda su ira contra él. No quiero ni pensar en lo que puede hacerle —dice Estelle angustiada.

—Ya os he comentado que el comandante no durará mucho encerrado.

—Pero eso no garantiza la vida de Kadar, el comandante no es mucho mejor que Yurem. Al ver que yo he escapado, la vida de mi prometido no tendrá ningún valor.

Esther resopla. No entiende por qué está tan empeñada en ayudar a su prometido. ¿Acaso no le importa salvar la vida? Ella nunca ha entendido el amor, aunque puede comprender que alguien se sacrifique por otro, pero intentar salvar a ese hombre es un verdadero suicidio.

—Lo intentaremos —le miente, piensa que después será más fácil persuadirla.

Estelle se dirige a la gran habitación. Tiene la sensación de estar repitiendo su peor pesadilla, aunque es consciente de que la que está a punto de vivir, será aún más terrible que la de la noche anterior. Yurem la espera. Tiene el pelo limpio y se ha cambiado de ropa, pero su vestimenta sigue siendo la de un jefe miliciano. Por un segundo observa el contraste de aquel hombre con el que la noche anterior la cortejaba, aunque los dos oculten en su interior la misma brutalidad animal y el mismo deseo de destruir.

—Es una buena guinda para un pastel. Hoy ha sido el mejor día de mi vida. Ahora, se puede decir, que gobierno la ciudad. El Consejo, ese grupo de viejos, me tiene miedo, los militares están encarcelados o han huido, ¿qué más puedo pedir? Ahora voy a estar en manos de una belleza como tú. Seguro que cuando eras una jovencita en Francia nunca pensaste en todas las cosas que vivirías. La vida siempre nos sorprende, por favor siéntate.

La joven se sienta despacio, mientras el hombre le sirve en su plato un poco de pollo con especias.

—No es un gran manjar, pero las cosas se están poniendo un poco difíciles, ni en las neveras del comandante quedan ya viandas dignas de una dama —dice sonriente.

—Gracias.

—Qué exquisita educación francesa. No puedo ofrecerte alcohol, yo no soy un mal creyente como el comandante, pero sí un mosto sabroso.

La mujer pincha sin ganas los trocitos de pollo. Siente el cuerpo totalmente pesado, el estado de nervios de las últimas horas la mantiene agotada, aunque está segura de que en el momento propicio sabrá sacar las fuerzas necesarias. No toma ni una gota de la bebida, recordando la advertencia de Esther.

—Para vosotros somos monstruos, no hace falta que me mires con esa cara. Los refugiados, esos malditos cobardes, te han contado las atrocidades que cometemos. Para ellos somos poco más que demonios. Ninguno de ellos es un buen musulmán, si lo fueran no tendrían tanto miedo. Los que cumplen las leyes dadas al Profeta no tienen que temer nada.

Estelle permanece en silencio. Por un lado teme la reacción a cualquier palabra que pueda pronunciar, pero debe entretenerlo para que le haga efecto la droga.

—Francesita, no te he vestido así y te he sentado a mi mesa para que estés con la boca cerrada. Si no hablas, sabré abrirla para otras cosas, que imagino que te gustarán menos.

La amenaza del hombre la reactiva, tiene que conversar. Conseguir como con el comandante que las palabras le embriaguen, evitando su furia.

—No pienso como crees. Conozco la cultura árabe, amo su comida y tradiciones, pero no comparto vuestro fanatismo. Para vosotros los que no son tan radicales como vosotros no son buenos musulmanes, pero es mentira.

—La gatita saca sus uñas, eso me gusta mucho más —dice el hombre relamiéndose. La grasa de la comida le cae en parte por la barba.

—Asesinar a mujeres y niños, matar a homosexuales o cristianos, destruir el legado de vuestros antepasados es la peor de las barbaries. ¿Qué tiene que ver eso con el Islam?

—No destruimos las obras hechas por creyentes, tampoco perseguimos a los cristianos que se muestran dóciles y permiten que sus hijos se conviertan al Islam y sus hijas se casen con buenos musulmanes. La muerte de inocentes siempre es inevitable en todas las guerras. Nos llaman terroristas y tienen razón, sembramos el terror, pero es por un bien mejor. No tenemos armas atómicas, tampoco grandes ejércitos, nuestras armas son el miedo y la sorpresa. No dejaremos que los occidentales descansen, cuando más seguros se sientan volveremos a atacarlos. Renaceremos mil veces hasta que se manifieste toda la gloria de Dios.

—Bonito discurso, pero tú mismo muestras tu fanatismo con esas palabras. Os consideráis víctimas, pero os habéis convertido en verdugos.

—Cientos de miles de jóvenes árabes en todo el mundo nos admiran. Ellos saben lo que es vivir en una sociedad infiel como la de Europa o América. Desean que la pura fe lo llene todo. ¿No eran terroristas los irlandeses hasta que se independizaron? ¿Acaso los malditos judíos no lograron robarnos nuestra tierra con sus atentados? Los terroristas de hoy serán los grandes patriotas del mañana.

—Si gobernáis no habrá un mañana. Os habéis especializado en destruir, pero no sabéis crear; en matar, pero no podéis producir vida. El mundo no es un lugar maravilloso, pero vosotros lo transformáis en un infierno. ¿Crees que Dios quiere todo este sufrimiento?

—La sociedad y el mundo se ha corrompido, nosotros lo estamos limpiando.

—¿Limpiando? Violar, asesinar, robar y destruir no puede ser compatible con practicar una buena religión —dice Estelle. Sabe que está llegando demasiado lejos, pero ve cómo los efectos de las drogas parecen estar haciendo su efecto.

Yurem siente la mente muy pesada, como si se estuviera durmiendo. Después se desploma sobre la mesa y cae en un profundo sueño.

Estelle se levanta y corre hasta el armario. Se pone una ropa más cómoda, aún quedan unos minutos para la medianoche, después se coloca el niqab y se dirige al otro ala de la casa. Pasa por los pasillos. Las hermosas estancias están en parte destrozadas. Hay un silencio sepulcral, únicamente se escuchan voces y risas en la zona de las despensas, como si los guardianes y las criadas estuvieran celebrando una fiesta.

Sale de la casa y ve en un lado de la oscuridad a Esther besando a un hombre. Se esconde entre las sombras hasta que el guarda se desploma en el suelo del jardín.

—Vamos, tenemos que salir —comenta Esther abriendo la puerta con la llave.

Las dos mujeres salen, parecen algo confusas. No están acostumbradas a andar libremente y las calles les parecen un gran océano sin límites, pero totalmente desconocido y peligroso.

—Tenemos que ir a la cárcel en la que han encerrado a mi prometido —insiste Estelle mientras se alejan de la mansión. Llevan caminando un par de kilómetros cuando escuchan explosiones y disparos, primero por una zona de la ciudad y después por todas partes.

La joven sabe que los militares deben haberse rebelado, tiene la esperanza de que en medio de la confusión logren salvar a Kadar. No podría vivir sin él, sus destinos están vinculados para siempre.

41
Profanado

En cuanto los disparos terminan los dos hombres salen del coche. El comandante lleva una pistola en la mano y camina a un par de pasos detrás del joven. Entran en la casa y Munior no puede evitar sentirse primero consternado, pero después furioso.

—¡Maldito cerdo, me las pagará! —grita mientras patalea los cuerpos sin vida de los milicianos.

Primero se dirigen al ala de las mujeres. Todo está desierto, lo que le hace temer lo peor. En la habitación de su primera esposa ve la inenarrable escena que se negaba a imaginar. Su primera y su segunda esposa están desnudas sobre la cama, las han degollado y arrojado allí, como a flores muertas sobre un estercolero. En la habitación contigua están las esclavas, aunque no ven a Estelle.

Kadar comienza a vomitar por el suelo. La escena es terrible, demasiado dura aún para alguien que ya ha visto demasiadas muertes.

El comandante guarda su entereza, pero su rostro ha pasado de la primera expresión furiosa a un estado de hipnótica incredulidad.

—¿Dónde están mis hijos? —pregunta a uno de sus oficiales.

—No los hemos encontrado —contesta el hombre nervioso.

—Tienen que estar en la casa —dice desesperado.

Llegan a la segunda planta, algunas habitaciones están calcinadas, pero el incendio está sofocado. El comandante abre todas las puertas hasta que por fin, en una habitación secreta que había creado en la mansión ve a dos criadas ancianas con los niños.

—Gracias a Dios —dice sin poder evitar las lágrimas.

Los niños corren a abrazarle. Durante unos minutos los besa de rodillas, parece otro hombre. Un ser completamente transformado por el dolor y el miedo. El sufrimiento parece haberle redimido en parte, devuelto la sensibilidad perdida en una guerra larga y cruel.

—Llevadlos a un lugar seguro —ordena a sus hombres. Después regresa el asesino despiadado, el hombre amoral en el que se ha convertido—. ¿Dónde está Yurem?

—No le hemos encontrado por la casa.

El comandante explota en un ataque de ira. Toma el teléfono y comienza a dar órdenes sin parar. Exige que se extermine hasta el último miliciano y se ocupen los edificios más importantes de la ciudad. Tiene planeado entregar la ciudad a los gubernamentales en cuanto salga el sol.

—¿Han dado con la muchacha francesa? —pregunta a los soldados, mientras se dirige con Kadar al otro ala de la casa.

—No, señor. No hay ni rastro de ella.

El joven siente desfallecer al descubrir que su prometida ha desaparecido. Teme que esté en manos de Yurem. Piensa en intentar escabullirse, pero es inútil huir.

—Únicamente se me ocurren dos cosas: puede que ella escapara antes de que llegáramos, por eso tampoco le hemos encontrado. También cabe la posibilidad de que alguien le advirtiera de nuestra llegada y se la llevara secuestrada —dice el comandante.

Munior se queda en silencio, intentando pensar como el miliciano o la joven, después mira a Kadar y le dice:

—Será mejor que nos pongamos en marcha. Tenemos que encontrarla antes de que salga de la ciudad. Ya sea como prisionera de Yurem o por su cuenta, escapar es un verdadero suicidio. Los soldados gubernamentales continúan luchando con los milicianos a las afueras.

Los dos hombres bajan con largas zancadas las escaleras y salen a la calle, el cielo comienza a azularse mientras la oscuridad parece ceder paso a la luz. Kadar no quiere hacerse falsas ilusiones, pero desea con todo su alma que ella esté bien, ya no le importa su suerte, ni siquiera pasar el resto de la vida juntos, se conforma con que ella esté a salvo.

42
La carrera

Esther logra orientase y llegan al colegio. Está amaneciendo pero esa mañana no hay escolares que acudan a la escuela. Después de una noche de combates, los pocos que no han huido están encerrados en sus casas. La ciudad parece más calmada, pero los disparos se continúan escuchando a las afueras de la ciudad. Al final ha accedido a llevar a la extranjera hasta la cárcel. Sabe que es inútil intentar salir de la ciudad en un momento como ese. Lo mejor es intentar salvar a su novio y esconderse en algún lugar a la espera de que los gubernamentales conquisten la ciudad.

Entran en el patio desierto, después de entrar en el edificio ven unas escaleras que bajan al sótano. En cuanto atraviesan la puerta descubren los primeros cadáveres. Estelle mira uno a uno para asegurarse de que Kadar no está entre ellos.

La mayoría de la celdas están abiertas, buscan las llaves y acceden a las tres que permanecían cerradas. En la primera encuentran a un hombre muerto sobre el camastro. Está totalmente ensangrentado, en otra a un anciano moribundo. Estelle abre la tercera con dificultad, le tiemblan las manos. Entran y ven a una figura tapada con una manta. La joven se acerca y la destapa.

—¿Sumaya? —dice sorprendida.

La mujer intenta adaptar sus ojos a la luz, después se destapa y se sienta en el camastro.

—¿Estás bien?

—Sí, hace horas escuché disparos, pero después todo se quedó en silencio. No sé cuantas horas han pasado.

Las tres mujeres dejan la celda y se dirigen a la salida. Estelle se siente confusa y nerviosa. No sabe dónde buscar a su prometido. Puede estar en cualquier parte, teme que en medio de las reyertas haya caído herido o asesinado.

Antes de que logren llegar a la parte de arriba de la escalera, una sombra se alarga hasta ellas.

—Imaginé que vendrías aquí —dice Yurem.

Las tres mujeres le miran aterrorizadas. No hay otra salida, intentan cerrar el portalón de hierro, pero un cuerpo se lo impide. Intentan apartarlo, pero el hombre las alcanza.

—Vosotras no me interesáis, la quiero a ella —dice empujando a Esther.

Sumaya corre a esconderse, pero la criada forcejea con el miliciano. Yurem la aparta de nuevo y una vez en el suelo le dispara. Estelle da un grito e intenta escapar, pero el hombre la agarra por el cuello.

—No creerías que te ibas a librar de mí con tanta facilidad.

La joven se encuentra paralizada por el miedo, el hombre la empuja escaleras arriba pero, justo cuando están a punto de salir al patio, ve al comandante y al prometido de Estelle.

—Ya se ha terminado. Tus hombres están todos muertos, no hay escapatoria —dice el comandante.

—Únicamente era cuestión de tiempo. Los milicianos decidimos vivir y morir por nuestra causa. No pretendía llegar a viejo, no quiero convertirme en un cerdo como tú, pero aún podemos hacer un trato. No sé cuánto te importa esta “puta”, pero te la daré con vida si me dejas huir en tu coche. Su vida por la mía.

—Parece un trato tentador, pero por qué no quedarme con las dos opciones: te mataré y después recuperaré a la joven.

—Te veo muy seguro de ti mismo. Hace unas horas no parecías tan arrogante.

—Hay que guardar la euforia de la victoria hasta que realmente has vencido. No puedo perdonarte lo que has hecho a mis mujeres —dice furioso el comandante.

—Nada que tú no hayas hecho también a las mujeres de otros —contesta Yurem.

El comandante levanta la pistola y apunta, pero no tiene que disparar una sola bala. Se escucha una detonación por la espalda del miliciano. Sumaya está de pie, con una pistola en la mano humeante.

Munior sonríe, después apunta a Kadar para que suba la escalinata.

—He salvado a tu hombre, pero con la condición de que te quedes conmigo. Le entregaré a las autoridades gubernamentales. Puede que creas que soy un hombre cruel, pero no puedo dejarte ir. Todas han muerto, únicamente me quedas tú.

Sumaya le mira sorprendida, después furiosa, sin pensarlo le dispara y el comandante se gira, su rostro muestra la sorpresa de la muerte.

—Maldito, todo este tiempo no he significado nada para ti.

El comandante cae al suelo y la esclava se da cuenta de lo que ha hecho, tira el arma y le abraza llorando.

Estelle se abraza a su prometido, pero este la separa.

—Tenemos que salir de aquí cuanto antes.

Escuchan a alguien a su espalda. Es Esther que sube las escaleras con una mano en el costado. La ayudan a subir al coche y se dirigen hacia las afueras de la ciudad.

—Encontré esto en el suelo —dice la muchacha pasándoselo a Estelle.

Es el teléfono de Kadar. Enseguida ve varios mensajes de su padre. Un grupo de soldados norteamericanos los espera justo en la frontera con Jordania.

—Será mejor que aceleres —le sugiere Estelle, que por primera vez en mucho tiempo está sonriente.

Mientras el coche se adentra en el desierto y se aleja de la ciudad, el viento fresco de la mañana les hace pensar que todo ha sido una pesadilla, como si las últimas semanas no hubieran existido. Estelle mira a Kadar, ve su bello rostro concentrado en la carretera, ahora sabe que él estaría dispuesto a hacer cualquier cosa por ella. El amor cuando es probado por fuego se purifica, piensa mientras el cielo completamente azul parece un océano invertido, que les recuerda que el mundo está patas arriba, pero que merece la pena vivir en él.

Epílogo

La sala de La Défense Grande Arche Centre está abarrotada. Estelle se encuentra en una de las habitaciones para conferenciantes. Intenta repasar mentalmente el discurso, pero hay algo que le ronda la cabeza y no la deja concentrarse. Kadar entra en el cuarto, está elegantemente vestido con un impecable traje azul y una camisa de cuello blanco y estampado a rayas gruesas de color azul.

—Estás guapísima —le dice besándola en el cuello.

—Estoy nerviosa.

—Lo harás muy bien, no te preocupes. Es la gran noche.

—No es por el discurso.

El joven frunce el ceño, el mes largo que llevan en París ha sido emocionante. Los han recibido como héroes, Estelle ha hablado en todas las televisiones, periódicos y revistas del mundo. En un par de semanas se casarán en la casa que tiene la familia cerca de la Costa Azul. Ambos han fundado una organización para recolectar dinero y recursos para los refugiados sirios. La vida no puede ir mejor.

—Tengo algo que contarte —dice la joven apoyando la cabeza en la chaqueta de su novio.

—Dime lo que quieras, pero la gente está esperando fuera.

—Estoy embarazada.

Kadar la mira sonriente. Su familia se enfadará un poco al enterarse de que Estelle se ha quedado embarazada antes de casarse, pero después estarán encantados.

—Qué gran noticia. Esta noche tenemos muchas cosas que celebrar.

Ella no muestra ninguna alegría, más bien parece cabizbaja y desanimada.

—¿Qué te sucede? Es una buena noticia.

—Hay algo que no te he contado. El comandante…

No logra terminar la frase, comienza a llorar.

—Tranquila.

—Él me violó. No estoy segura de quién es el padre. Podemos hacernos pruebas, no quiero que cargues con un hijo que no sea tuyo.

—No amor, ese hijo es nuestro. No importa lo que pasara en Siria, no importa lo que te hiciera ese asesino. Ese bebé es nuestro —dice Kadar con lágrimas en los ojos.

—¿Estás seguro?

—Sí, amor mío.

Los dos se abrazan, dejan que sus lágrimas se mezclen unos instantes hasta que Pierre entra apresuradamente en el cuarto.

—Dios mío, qué hacéis, tenéis esperando a todos los malditos ricos de París. Salir ahí y sacarles su maldito dinero.

Estelle se abraza a su padre, duda en darle la noticia, pero prefiere esperar al final de la cena.

En cuanto atraviesa la puerta, un foco la apunta directamente, camina medio cegada por la luz hasta una pequeña plataforma y un estrado de cristal. Mira a los invitados y sonríe.

—Buenas noches. Hoy puedo decirles que he salido del lugar más oscuro, de una de las partes del mundo en la que la lucha entre el bien y el mal está sufriendo la más encarnizada de las batallas. Me gustaría poder decirles quiénes son los malos y los buenos en esta historia. Muchos dirán que los malos son los musulmanes y nosotros, los occidentales, los defensores de la civilización, pero el Islam es una de las culturas más ricas y desarrolladas del mundo. Otros dirán que los verdaderos enemigos del hombre moderno son las religiones, pero la mayoría de ellas traen paz y consuelo, además de enseñar valores muy importantes a aquellos que creen en ellas. Hoy, señoras y señores, les vengo a hablar de lo que nos une, de lo que realmente nos convierte en seres humanos. Tengo que hablarles del amor. He vivido en el infierno, apresada por hombres que se consideraban mejores que los demás, pero no he venido a hablarles de venganza u odio, esta noche quiero que me ayuden a llevar luz al lugar más oscuro, con las armas del amor y la compasión. Esta noche quiero firmar un pacto con ustedes, para que todos podamos vivir en un lugar mejor.

FIN

MARIO ESCOBAR GOLDEROS (Madrid, 23 de Junio de 1971), es un novelista, ensayista y conferenciante. Licenciado en Historia y Diplomado en Estudios Avanzados en la especialidad de Historia Moderna, ha escrito numerosos artículos y libros sobre la Inquisición, la Reforma Protestante y las sectas religiosas. Publicó su primer libro Historia de una Obsesión en el año 2000. Es director de la revista Historia para el Debate Digital, colaborando como columnista en distintas publicaciones. Apasionado por la historia y sus enigmas ha estudiado en profundidad la Historia de la Iglesia, los distintos grupos sectarios que han luchado en su seno, el descubrimiento y colonización de América; especializándose en la vida de personajes heterodoxos españoles y americanos.

Su primera obra, Conspiración Maine (2006), fue un éxito. Le siguieron El mesías Ario (2007), El secreto de los Assassini (2008) y la Profecía de Aztlán (2009). Todas ellas parte de la saga protagonizada por Hércules Guzmán Fox, George Lincoln y Alicia Mantorella. Sol rojo sobre Hiroshima (2009) y El País de las lágrimas (2010) son sus obras más intimistas. También ha publicado ensayos como Martín Luther King (2006) e Historia de la Masonería en Estados Unidos (2009). Sus libros han sido traducidos a cuatro idiomas, en formato audiolibro y los derechos de varias de sus novelas se han vendido para una próxima adaptación al cine.