2014: Europa no termina de salir de la crisis económica más larga de su historia. La Unión Europea se hunde, sumida en un clima de profundos cambios políticos y creciente racismo. El antropólogo Allan Haddon está en Alemania dando una serie de conferencias cuando una joven negra llamada Ruth Keer le pide ayuda. Al parecer, su padre, antes de morir, le encargó a su hija adoptiva que enviara unos comprometedores papeles de la Ahnenerbe, la agencia creada por Himmler para el estudio de la «herencia ancestral», a un famoso antropólogo del Vaticano. Pero tanto los papeles como él han desaparecido.

Allan y Ruth recorren el Viejo Continente para desenmascarar un acuerdo secreto que, además de ocultar un escandaloso secreto de la Iglesia Católica, podría devolver a los nazis el control de Europa.

Mario Escobar

El papa ario

Allan Haddon - 2

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nalasss 01.07.14

Título original: El papa ario

Mario Escobar, 2013

Diseño de cubierta: Enrique Iborra

Editor digital: nalasss

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Campo de concentración de Auschwitz, en el que se hicieron estudios médicos y antropológicos a prisioneros.

Prólogo

Auschwitz, junio de 1943

Su cuerpo comenzó a templarse bajo el sol del verano. Sophie cerró los ojos y suspiró al recordar Berlín y la villa que había sido su hogar los últimos años. Su trabajo de enfermera en el Hospital Judío de Berlín los había mantenido a salvo a los tres durante un tiempo. Sus padres, Abraham y Lieschen, fueron apresados a mediados de mayo y enviados a Auschwitz. Ella corrió la misma suerte cinco días después.

Apretó los párpados, dirigiendo su cara hacia el sol, y se pasó la lengua por los labios al imaginar lo agradable que sería fumarse un cigarrillo. Sus piernas, antes esbeltas, estaban perdiendo su atractivo, y su cuerpo delgado se perdía en el traje áspero y sucio de tela de saco. Sophie tocó instintivamente su cabeza, pero el contacto con el pelo corto la estremeció. Era afortunada al no tener un espejo cerca. Prefería no verse, aunque el aspecto de sus compañeras no le dejaba lugar a dudas sobre cuál debía ser el suyo.

Sophie miró a un lado y al otro e intentó cambiar de postura para relajar el dolor de sus piernas. Llevaban varias horas esperando frente al bloque 28, todos sabían cuál era el uso que se daba a aquel tétrico lugar.

Uno de los capos les ordenó que pasaran al interior y el grupo comenzó a desfilar hasta la puerta. Dentro, varios hombres con batas blancas sobre sus uniformes de las SS los esperaban. Los médicos les mandaron que se desnudaran y Sophie notó el rubor que cubría sus mejillas cuando comenzó a quitarse la ropa. No era una niña, a sus treinta y tres años de edad sabía lo que era ser escrutada por los ojos de un hombre, aunque este la despreciara por su condición de judía.

Cuando observó a los ciento cincuenta hombres y mujeres que tenía alrededor, se percató de un detalle aterrador. Todos y cada uno de ellos eran jóvenes, atractivos, con cuerpos bien formados. Nada que ver con los miles de desgraciados que se hacinaban en los bloques o sencillamente vegetaban con la mirada perdida y los ojos muy abiertos. Un escalofrío recorrió la espalda desnuda de Sophie y el vello se le erizó de inmediato. ¿Qué iban a hacerles aquellos médicos?

Un hombre joven, alto, rubio y sonriente entró en la sala y saludó con amabilidad a los prisioneros. Debajo de su bata vestía un uniforme de Hauptsturmführer de las SS y las dos calaveras de sus solapas brillaban bajo la luz fluorescente.

—Por favor, cooperen y no les sucederá nada. Se lo prometo. Queremos hacerles unas mediciones y luego los dejaremos tranquilos. Si se portan bien, recibirán una ración extra de comida —dijo el oficial con su cara infantil, mientras se mesaba la barba corta y rubia.

El ambiente se relajó al instante, el joven oficial extrajo algunos instrumentos metálicos de un maletín negro y, con un gesto, indicó a una mujer que se aproximara. La prisionera dio un paso y se tapó instintivamente el pubis y los pechos, como si al escapar de la masa de cuerpos hubiera tomado conciencia de su desnudez. El oficial la miró con simpatía y comenzó a escrutar sus rasgos, la forma de su cuerpo y la apartó con cuidado hacia un lado. Poco a poco los prisioneros desfilaron delante de él. A algunos apenas les dedicaba una mirada y eran rechazados con desaprobación, otros eran examinados detenidamente, medidos y calibrados. Después leía el número marcado en el brazo del prisionero y un ayudante lo apuntaba en un formulario.

Cuando Sophie vio que el oficial la señalaba, titubeó unos instantes antes de acercarse. El hombre la miró con detenimiento, pero con cierta frialdad. Después acercó su rostro al de ella. Sophie pudo oler el perfume del oficial y cuando este pronunció su número en alto, pegó un respingo y corrió hacia el lugar de los elegidos. Mientras observaba cómo los prisioneros que no habían sido seleccionados salían del bloque, pensaba que había tenido suerte.

Primera parte

Un hombre bueno

1

Universidad Libre de Berlín, 20 de diciembre de 2014

La sala se transformó en el senado de Roma y Allan Haddon comenzó a pasearse delante del centenar de estudiantes como lo habría hecho Julio César más de dos mil años antes. La realidad virtual ayudaba a los alumnos a ponerse en situación, aunque las palabras del docente más joven de Oxford tenían suficiente interés por sí mismas.

El profesor caminó entre las sillas del auditorio mientras los estudiantes lo seguían con la mirada. Todos lo conocían, se había convertido en poco tiempo en una estrella de la antropología al publicar su famoso libro De gusanos y hombres. El libro había sido condenado por la Iglesia católica. Las posturas radicales de Allan convertían a los hombres en poco más que un montón de genes sin valor, igualándolos a los gusanos.

—La antropología ha logrado en poco tiempo desmontar las teorías históricas que colocaban al hombre en la cima de la vida biológica terrestre. Nosotros estudiamos al ser humano de una forma holística. La historia tan solo se ocupaba de una faceta meramente casuística. La antropología ha desvelado las grandes mentiras que la historia había mantenido durante siglos —expuso Allan al auditorio.

Un joven con indumentaria rapera levantó la mano y el profesor le dio la palabra con un gesto de la cara.

—Profesor Haddon, ¿nos está diciendo que la historia es pura fantasía, pero que la antropología es la verdadera ciencia que estudia al hombre?

—Veo que lo ha captado. Cuando a mediados del siglo XVIII, Jorge Luis Leclerc, conde de Bufón, unió dos ramas aparentemente distintas, la historia natural y la historia cultural, el estudio del hombre cambió por completo. Hasta ese momento habíamos sido la especie elegida y teológicamente éramos más parecidos a Dios que al chimpancé. Leclerc demostró a los sabios de su tiempo que el hombre era un animal más. Ahora hemos dado un paso hacia delante, el hombre es un virus mutado que está destruyendo el único planeta en el que se han detectado formas de vida complejas.

Una chica rubia levantó la mano justo al lado del profesor y este, con dos rápidas zancadas, se puso delante.

—Profesor Haddon, ¿la antropología no fue el instrumento utilizado por el colonialismo para legitimar la esclavización de las culturas de África y Asia? ¿No lo utilizaron los alemanes para justificar sus locuras raciales?

—Esos son los argumentos de los enemigos de la ciencia. La antropología contribuyó, más que ninguna otra disciplina, al conocimiento del hombre primitivo. La colonización de otras partes del mundo permitió conocer algunas fases primitivas de civilización y, gracias a los antropólogos, muchas de ellas quedaron registradas antes de su desaparición. A finales del siglo XIX se crearon instituciones como el Bureau of American Ethnology y el Smithsonian Institute, que sentaron las bases de la antropología clásica, aunque no fue hasta los años sesenta del siglo XX cuando se empezó a desarrollar de verdad la antropología social y cultural.

—Entonces, ¿los estudios de los años veinte y treinta no pueden considerarse antropológicos? —preguntó de nuevo la joven rubia.

Allan rodeó las sillas y se acercó a la muchacha mientras la realidad virtual de la presentación volvía a cambiar. De repente todos se encontraron en un viejo templo egipcio.

—Los orígenes del hombre son muy antiguos y a principios del siglo XX hubo antropólogos de gran renombre.

La voz de una chica de color interrumpió al profesor Haddon.

—Hay decenas de antropólogos franceses, ingleses y americanos que desarrollaron su trabajo en la primera mitad del siglo XX. Creo que es fácil caer en el tópico de los antropólogos racistas que se creen por encima de los indígenas que investigan.

Allan se acercó hasta la muchacha y se apoyó en la mesa.

—Gracias, señorita, aunque no necesitaba su ayuda. Yo conocí a uno de los mejores antropólogos de todos los tiempos: Edward Evan Evans-Pritchard. Fue profesor de mi madre y yo tuve la oportunidad de pasar mucho tiempo con él. La antropología es la ciencia más noble que existe.

—Estoy de acuerdo, aunque hay que reconocer que no le falta ni paternalismo ni prepotencia —contestó la chica negra.

El profesor se alejó de las sillas y regresó a la zona del atril. El escenario se transformó en una sala futurista.

—No sabemos qué nos deparará el destino, pero la antropología siempre contribuirá al conocimiento del ser humano y, libres por fin de mitos, creencias y viejos cuentos de hadas, nos miraremos en el espejo del lago primigenio del cual salimos.

La clase comenzó a aplaudir, el profesor Haddon apagó el ordenador y el aula volvió a su forma material. Después, mientras guardaba sus cosas, atendió a varias alumnas interesadas en estudiar en Oxford. El murmullo fue reduciéndose hasta que el aula se vació por completo. El profesor recogió el maletín y se dirigió a la puerta, pero antes de llegar a ella casi choca de bruces con la chica negra que había intervenido en la conferencia.

—Profesor Haddon…

—¿Sí? —contestó levantando la vista.

—El profesor Giorgio Rabelais ha desaparecido.

2

Roma, 20 de diciembre de 2014

Levantó la cabeza y observó la habitación a oscuras. Logró murmurar una breve oración. No le quedaba mucho tiempo y todavía sentía que le faltaban muchas cosas que arreglar antes de morir. La sola idea de desaparecer lo turbó por unos momentos, después recuperó la calma y notó que el ejercicio de la oración comenzaba a relajarlo.

Un ruido lejano le aceleró el corazón. Los pasos se acercaban e intentó rezar más rápido, como si terminar aquella corta plegaria pudiera retrasar su final o darle fuerzas para morir.

La puerta chirrió y un hombre corpulento entró en la habitación. Esta vez no iba solo. A su lado, una sombra pequeña se acercó a él y, en tono despectivo, comenzó a hablarle.

—Veo que no has olvidado la utilidad de la oración —comentó sarcásticamente el hombrecito.

Se hizo un silencio y, durante unos segundos, su respiración entrecortada parecía el único sonido que quedaba en el mundo.

—Espero que la meditación te haya hecho reflexionar sobre tu condición actual. No te conviene seguir mintiendo. La verdad es liberadora, ¿no es cierto? La verdad nos hace libres —dijo el hombre. Después se acercó y levantó, asiéndola por el pelo, la cabeza inclinada de su prisionero.

Los ojos de los dos se cruzaron unos instantes y la víctima pudo ver el temor en los ojos del verdugo. El hombre pequeño apartó la mirada y con un gesto seco ordenó al gigante que actuara.

Los gritos comenzaron a crecer a medida que los golpes se sucedían sin descanso. El prisionero no habló, su dolor se parecía al de su maestro, clavado en una cruz dos mil años antes, y al de miles de mártires de aquella Roma eterna, donde los hombres seguían naciendo y muriendo como siempre.

3

Berlín, 20 de diciembre de 2014

—Hay algo decadente en esta ciudad que no deja de fascinarme —dijo Allan mientras descendía del taxi. Ruth Kerr lo miró y sonrió. La entrada del hotel donde se alojaba no era gran cosa y aquel barrio del antiguo Berlín del Este parecía un montón de basura que alguien se había olvidado de recoger.

—¿Usted cree?

—Por favor, no me hables de usted. Eso está bien para las clases y las conferencias —dijo Allan exhibiendo sus perfectos dientes blancos.

Ruth lo observó detenidamente. Era guapo, elegante y sofisticado, y eso la inquietaba. Su amigo común, Giorgio Rabelais, le había asegurado que Allan Haddon era, además de un experto en antropología de las religiones, el hombre que podía protegerla y ayudarla en caso de necesidad, pero lo que parecía el profesor era un gentleman que en algún momento intentaría llevársela a la cama.

—No hacía falta que me acompañaras hasta el hotel —dijo Ruth pasando delante de aquel hombre en la puerta giratoria.

—Es muy tarde, nuestra charla en la cafetería se ha alargado demasiado. No podía dejar que una señorita se fuera a casa sola. Te acompañaré hasta la puerta de la habitación y después me iré.

Ruth se parecía demasiado a esas veinteañeras que dejaban bien claro desde el principio que no necesitaban a los hombres para nada, pero que corrían hacia ellos aterrorizadas en cuanto las cosas comenzaban a complicarse. Sus ojos negros, su piel caramelo y su pelo rizado lo atraían. No le llamaban la atención las mujeres con rasgos occidentales, le parecían demasiado previsibles. En sus viajes a África, América y Asia había descubierto la increíble fuerza que se ocultaba detrás de todas aquellas mujeres oprimidas.

Caminaron por el pasillo en silencio, como si fueran una pareja aburrida que ya no tiene nada que decirse. Cuando llegaron a la puerta, Ruth abrió con su tarjeta y después extendió su mano a Allan.

—Muchas gracias.

—No hay de qué. Mañana nos vemos en la universidad. Mi agenda para los dos próximos días es apretada, pero tendré un par de horas libres.

—Gracias de nuevo, profesor Haddon.

—Allan.

—Perdona, Allan.

La joven entró en la habitación a oscuras y él se dio media vuelta, caminando con paso rápido hacia el ascensor. Se sentía un poco decepcionado, por un instante se le pasó por la cabeza que la joven lo invitaría a entrar, pero no siempre conseguía seducir a todas las mujeres.

Justo cuando apretaba el botón del ascensor, un grito lo hizo pararse en seco. Se giró para comprobar de dónde venía el ruido y se lanzó a la carrera. Era del cuarto de Ruth, estaba seguro.

4

Toledo, 20 de diciembre de 2014

La hermosa catedral estaba iluminada por los potentes focos exteriores, pero cuando Pedro atravesó la puerta del palacio episcopal, las luces se apagaron de repente. La escalera estaba casi a oscuras. Ascendió a paso ligero, con la sotana remangada y la cabeza en otra cosa. No le gustaba su jefe. Monseñor Yagüe, su superior, era el primado de España, pero sobre todo era un tipo implacable.

Pedro atravesó el pasillo y se dirigió hasta el dormitorio del arzobispo. Llamó a la puerta y entró sin esperar contestación. La gigantesca cama con dosel y recubierta de terciopelo rojo estaba vacía. Monseñor se encontraba sentado tras su escritorio. Tenía el ordenador conectado y en sus gafas redondas se reflejaba el brillo de la pantalla. El arzobispo no parecía el típico príncipe de la Iglesia. Era delgado, con ojos pequeños, brillantes y azules. Su frente despejada y su breve bigote atenuaban lo aniñado de su cara. No era normal que los miembros de la Iglesia de Roma llevaran barba o bigote, pero él no era un religioso corriente.

—Reverendísimo señor arzobispo —dijo Pedro besando el anillo de su superior.

—¿Por qué se ha retrasado tanto? Llevo más de una hora esperándolo —contestó el arzobispo, apagando el monitor.

—Lo lamento, pero quería venir con noticias frescas.

—¿Y bien…? —dijo, apremiando al cura.

—Se ha confirmado la desaparición de Giorgio Rabelais, como si se lo hubiera tragado la tierra.

—No puede ser. Es uno de nuestros mejores antropólogos del Vaticano, el profesor católico más prestigioso del mundo. ¿Qué dice la policía de Roma?

—No pueden comenzar la búsqueda hasta pasada una semana. El profesor Rabelais es un hombre adulto y puede ausentarse cuando quiera sin dar explicaciones —dijo Pedro, entregando el informe de la policía.

—Pero su cuarto en el Instituto Romano del Hombre estaba revuelto y había restos de sangre, según pone en este informe —dijo el arzobispo.

—La policía lo está valorando, pero tienen un protocolo de actuación que hay…

El arzobispo farfulló una queja y después miró a su interlocutor. Aquel joven era eficiente y tenaz, pero él exigía el máximo de sus colaboradores.

—Hay que convocar a los Hijos de la Luz. Por favor, encárgate de todo.

—Sí, reverendísimo señor arzobispo.

—La reunión tiene que ser mañana mismo, el lugar y la hora ya los conoces. Te puedes retirar.

El joven sacerdote dejó la estancia y se dirigió a su habitación. Notó que la tensión de la reunión lo había dejado agotado. No se acostumbraba a tratar con el arzobispo. La angustia y el temor eran demasiado fuertes. Recordó a su madre y se preguntó si aquellas Navidades podría ir a ver a su familia a Burgos. Las cosas se estaban complicando. Los miembros de los Hijos de la Luz se reunían dos veces al año, aquella reunión urgente podía complicar extraordinariamente las cosas. Tenía que ponerse manos a la obra, y rápido. Si quería que doce de las personas más ocupadas de la Iglesia pudieran estar allí al día siguiente, debía convocarlas con urgencia.

5

Berlín, 20 de diciembre de 2014

Allan corrió hasta la habitación. Los gritos de Ruth eran cada vez más fuertes. Cruzó el umbral y pudo ver por sí mismo el motivo de la preocupación de la joven. La cama estaba destrozada; el colchón, rasgado; el escritorio, revuelto y el gran espejo de la pared, hecho añicos. La mujer lo abrazó y él intentó valorar la situación mientras la rodeaba con sus brazos.

—Tranquila, Ruth, seguramente habrán sido unos vándalos. Berlín y muchas ciudades de Europa siguen teniendo altas cotas de pobreza, digan lo que digan. Son frecuentes los robos en los hoteles.

—No, han sido los mismos que mataron a Giorgio.

—Giorgio no está muerto, únicamente ha desaparecido. Será mejor que dejemos las cosas como están, vente a mi hotel esta noche y mañana llamaremos a la policía.

—Pero ¿cómo voy a dejar todas mis cosas?

—Es mejor que no toques nada. La policía querrá analizar las huellas y buscar pruebas.

—No sé lo que buscan, Giorgio tiene lo que me dio mi abuelo. Ni siquiera lo abrí. Se lo entregué tal y como me lo dio él.

—Será mejor que nos marchemos. Estaremos más seguros en mi hotel.

Allan sacó a Ruth de la habitación, pidió un taxi en recepción y cruzaron la ciudad desierta. En muchas aceras los sin techo se calentaban con hogueras. Europa todavía sufría los últimos coletazos de la crisis. En algunas zonas, el paro había llegado al cuarenta por ciento y se habían llegado a ver colas para la beneficencia en las principales capitales del continente. La repatriación obligatoria de cientos de miles de inmigrantes no había logrado reducir la pobreza, en muchas zonas la violencia se había desatado y el ejército había tenido que intervenir. Desde hacía unos meses, la economía comenzaba a dar signos de recuperación, pero a mucha gente no le quedaban fuerzas para seguir adelante.

El hotel de Allan, iluminado, destacaba en medio de las calles oscuras. En la puerta, dos guardias de seguridad custodiaban el paso. Allan tuvo que presentar la documentación europea de Ruth, su aspecto no estaba bien visto en muchos de los círculos exclusivos de la alta sociedad. Allan quiso pedir una habitación para ella, pero Ruth insistió en quedarse en la del profesor, ya que era suficientemente amplia para los dos y prefería saber que él estaba cerca.

Mientras ella se daba una ducha, Allan encendió la televisión y comenzó a ver un documental de historia.

—Muchas gracias, Allan. No sé qué hubiera hecho sin ti —dijo Ruth después de salir del baño. La chaqueta del pijama del profesor le quedaba enorme, pero le confería un aspecto de lo más atractivo.

—No te preocupes por nada. Giorgio te encomendó a mí.

—¿Cómo os conocisteis? No os parecéis…

—La verdad es que somos muy diferentes. Él es profundamente creyente, yo un escéptico; él es apasionado y altruista, yo me considero práctico. La amistad es imprevisible —dijo Allan acomodándose en el sillón de la habitación.

—Puedes dormir aquí si quieres. La cama es enorme —dijo Ruth dando unas palmaditas al colchón.

—Estaré bien en el sillón —dijo Allan.

—Como quieras, pero tal vez debería dormir yo en el sillón.

—Mis compañeras de la universidad me llaman machista, pero no lo puedo evitar. Yo lo llamo galantería.

Los dos se rieron y Ruth apagó la luz.

—Buenas noches.

—Que descanses, Ruth, mañana nos espera un día muy largo.

El silencio de la habitación no pudo acallar los pensamientos del profesor. Giorgio Rabelais era el tipo de hombre que se mete en líos por ayudar a su prójimo. Lo había visto en acción en Guatemala, la India y los barrios pobres de París, pero no entendía por qué lo había elegido a él. Su compromiso con la antropología era claro: observar, teorizar, pero nunca intervenir. El hombre era algo demasiado complejo para intentar cambiarlo. Abrió los ojos y observó la paz que desprendía la cara de Ruth. Al día siguiente la metería en un avión rumbo a Barcelona y recuperaría su ritmo de vida habitual, pensaba mientras el sueño comenzaba a invadirlo.

6

Viena, 21 de diciembre de 2014

El murmullo fue apagándose mientras el candidato ascendía al estrado. La cena había sido un éxito. Un centenar de los hombres más ricos e influyentes de Europa se sentaban en aquella sala del hotel Hilton. Alexandre von Humboldt se apoyó en la tribuna y miró por unos instantes al público.

—Señoras y señores, les agradezco su asistencia a la gala benéfica organizada por el PGE, el Partido Global Europeo. La crisis económica del 2008 aún se deja sentir en muchas familias de nuestra amada Europa. Después de seis años de dificultades, nuestro estimado continente comienza a recuperar su fuerza. China y Japón se han convertido, junto a los países árabes, en el motor económico del mundo, pero nosotros todavía tenemos algo que decir ante el reto global de erradicar la pobreza y el hambre —dijo el político con voz suave. Sus ojos azules centelleaban bajo la luz de los focos.

El público parecía extasiado mientras observaba el rostro atractivo del candidato. Aquel hombre había logrado lo que nadie creía posible: estaba consiguiendo sacar a Alemania de la crisis, había renovado el Parlamento Europeo, había logrado que se aprobara una constitución y finalmente, se presentaba a las primeras elecciones a la presidencia de los Estados Unidos de Europa.

—Los europeos hemos creado el mundo tal y como es. Nosotros extendimos el conocimiento científico, el desarrollo, la cultura y una tradición ancestral que ha permitido al planeta convertirse en lo que es. Puede que los países asiáticos ahora tengan más dinero que nosotros, pero nosotros seguimos teniendo más genialidad. Ellos nos imitan porque ven en nosotros un genio, un halo que ellos nunca tendrán. Los europeos no somos un pueblo de esclavos, somos un pueblo de hombres libres. Cuando los germanos y el resto de tribus ocuparon el Imperio Romano de Occidente estaban uniendo al poder imperial latino la fuerza de la comunidad de hombres libres germana. Alemania va a salir de la crisis fortalecida, aunque muchos de nuestros ciudadanos hayan sufrido penurias. La oposición ha criticado nuestra política de repatriaciones de los últimos años. Medio millón de turcos han tenido que abandonar Alemania. Tan solo los mejor adaptados han podido quedarse. Pero lo mismo ha sucedido en Francia, Reino Unido, Italia o España. No había recursos para todos, la pobreza crecía de día en día, ¿qué podíamos hacer? ¿Ver cómo nuestros hijos morían de hambre? Es cierto que otros continentes han padecido también la crisis. Cinco millones de africanos han muerto de hambre en los últimos cinco años, junto a dos millones de latinoamericanos, tres millones de hindúes y la lista podría continuar. Nuestras oraciones son para todos ellos y sus familias.

Un murmullo de aprobación se extendió entre los comensales. Algunas de las mujeres, vestidas de gala y con valiosas joyas, se emocionaron con las palabras del político.

—Esta cena ha sido organizada para recaudar fondos para las organizaciones benéficas católicas que están haciendo un gran trabajo en nuestra amada Europa. Dentro de unas semanas se celebrarán las elecciones para elegir el primer gobierno europeo. Hace más de cincuenta años formamos un mercado común, durante veinte años sentamos las bases de las instituciones para crear una Europa unida, pero ahora es el momento de que esa unión se complete con la formación de un gran Estado multinacional. Un Estado con muchas lenguas oficiales, con decenas de tradiciones y sensibilidades, pero donde el hecho de ser europeo nos honra. El presidente de los Estados Unidos de América nos ha mandado un mensaje de apoyo, los gobiernos de todo el mundo han felicitado al nuevo Estado que surgirá de las urnas. Muchos son también los que se oponen, pequeños intereses egoístas, que sabremos identificar y reducir a su mínima expresión. Por favor, levantemos nuestras copas por Europa —dijo el candidato alzando un vaso que le había acercado uno de los camareros.

—¡Por Europa! —contestó la multitud puesta en pie.

7

Roma, 21 de diciembre de 2014

Los cardenales dejaron el gran salón y dos de ellos, Rossi y Holmes, se dirigieron a la gran basílica. En los últimos años los turistas se habían reducido notablemente, lo que había afectado a las arcas vaticanas, pero el número de peregrinos crecía cada vez más. La desazón y la pobreza habían hecho que mucha gente volcara sus esperanzas en la fe, aunque también eran frecuentes los asaltos a iglesias. Numerosas voces acusaban a la santa institución de no compartir sus riquezas con los pobres, y solo se fijaban en sus suntuosos edificios y el oropel de sus celebraciones. No entendían que, pese a eso, la Iglesia era la mayor institución benéfica del mundo.

—Es paradójico que, cuando todo el mundo creía que la Iglesia terminaría por extinguirse en Europa, los templos estén ahora abarrotados de fieles, surjan decenas de miles de vocaciones, y los hombres y las mujeres vuelven al redil —dijo el cardenal Rossi.

—Sin embargo, tenemos problemas. Las demás religiones también han aumentado su influencia y hay disturbios anticlericales en España, Francia e incluso aquí, en la misma Roma —contestó el cardenal Holmes.

—Pequeños inconvenientes, pero Dios ha devuelto su poder a la Iglesia. Europa ha reconocido sus pecados: soberbia, lujuria y avaricia —enumeró.

—Sí, cardenal Rossi, pero esperemos que la recuperación económica no nos haga perder influencia.

—El nuevo papa es el hombre más carismático del siglo XXI. Desde Juan Pablo II no teníamos un hombre tan… capaz. Aunque sigue la línea conservadora de las últimas décadas.

—No olvidemos que la lucha continúa entre el papa y la Unión Europea. El gobierno del nuevo estado debería estar aquí, y no en Berlín. De nuevo Roma sería el centro del poder político y religioso —dijo el cardenal Holmes.

—Pero eso es un asunto menor, simbólico. El estado que se formará es secular, pero nuestro peso en Europa sigue creciendo. Nadie lo hubiera pensado hace cuatro o cinco años, pero los caminos de Dios son inescrutables. Además, el candidato favorito se ha declarado católico y admirador del papa. Algunos hablan de un futuro acuerdo entre el nuevo Estado y el Vaticano que nos será muy favorable.

—Alexandre von Humboldt es un buen hombre y nos ayudará a recuperar el poder perdido —dijo el cardenal Holmes.

—Eso es lo que esperamos.

—Pío XIII y Humboldt conseguirán ellos solos lo que la Iglesia lleva intentado desde hace décadas.

El cardenal Rossi hizo un gesto a su compañero para que bajara el tono de voz.

Los dos cardenales se separaron y Holmes salió a la plaza. La multitud parecía más pobre que la de hacía una década, y aún podía verse la desesperación en sus miradas. El cardenal los observó con cierta compasión, pero a las ovejas había que guiarlas. Ellas solas no podían ir a ninguna parte y solo la Iglesia sabía el camino.

8

Berlín, 21 de diciembre de 2014

Dos grandes bolsas grisáceas destacaban bajo los ojos negros de Ruth. Llevaba la misma ropa que el día anterior y, a pesar de haberse duchado, no había podido maquillarse. Se miró de nuevo en el espejo del hotel y sintió que el corazón se le aceleraba. La habían seguido hasta Berlín, conocían todos sus pasos. Seguramente la estaban vigilando cuando viajó a Roma, la vieron entregar su paquete a Giorgio y ahora buscaban algo más, pero ella no tenía nada.

—Ruth, ¿estás bien? —dijo Allan desde el otro lado de la puerta.

—Sí, ya salgo.

Allan se puso a pensar en lo que le había contado la chica el día anterior: para ella, no había sido fácil quedarse huérfana con once años, criarse con su abuelo y saber que era una niña adoptada. Su abuelo, Thomas Kerr, era un sencillo empresario de Barcelona. A pesar de su origen alemán, se había adaptado muy bien a España. A ella la había educado como a una española, aunque había estudiado en el colegio alemán y conocía el idioma a la perfección. Su abuelo nunca hablaba de su país, tampoco de Olga, su mujer fallecida antes de que ella naciera. Thomas Kerr nunca hacía referencias al pasado. Ruth le había confesado que nunca le había gustado su aspecto. Quería ser como sus padres, rubia, esbelta, con grandes ojos azules. En el colegio alemán había sufrido el desprecio de muchos compañeros, pero el cariño de su familia siempre había sido su refugio.

—Ya era hora —dijo Allan, con gesto hosco. No quería que la lástima que sentía por la chica lo influyera más de la cuenta—. Tengo varios asuntos que tratar.

—Pues será mejor que los arregles. Ya has hecho mucho por mí. Iré al hotel, meteré mis cosas en una maleta y me marcharé lejos de aquí —dijo ella frunciendo el ceño.

—Lo siento. No quería ser tan brusco. Te acompañaré al hotel y después ya veremos.

—No hace falta. Mira, ya tengo veintiún años. Mi familia me ha dejado una considerable fortuna. Pasaré una temporada en los Estados Unidos hasta que las cosas se calmen. Sea quien sea el que me busca, se cansará cuando sepa que no sé nada y que no tengo nada que darle —dijo Ruth. Había angustia en su voz.

—Iremos al hotel, llamaremos a la policía y el resto ya se verá.

Allan le sonrió. Pensó en las cosas que tenía que hacer. En lo que deseaba pasar unos días en la ciudad vagabundeando como un turista más. En Oxford el trabajo era abrumador, sus clases estaban a rebosar y era muy difícil encontrar un hueco para sí mismo. Miró a la joven, pensó en su amigo Rabelais y sintió un escalofrío. Aquello estaba tomando un cariz muy serio y él no era un héroe de película.

9

Roma, 21 de diciembre de 2014

¿Por qué lo habían sacado fuera? Llevaba una semana encerrado en aquel sótano húmedo y apestoso, creía que nunca más vería la luz del sol. Forzó la vista y pudo contemplar el jardín de la villa. Al fondo se veían las montañas. No estaba en Roma, aunque seguramente se encontraba cerca.

—¿Ves como cumplimos nuestras promesas? Te has portado bien y nosotros queremos compensarte —dijo el hombre pequeño.

Apenas escuchó las palabras. Intentaba observar la vida que lo rodeaba. La belleza anestesiaba sus huesos dislocados, los músculos doloridos y la sensación de asfixia que le producían las costillas rotas.

—Dinos lo que queremos saber y te meteremos en un avión para Suramérica. No volveremos a verte, no te molestaremos.

El hombre levantó la cabeza con dificultad. Sabía que todo aquello formaba parte de un juego. No podía esperarle otro destino que la muerte. Si hablaba, todo sería más rápido. No temía a la muerte. Sabía que en un abrir y cerrar de ojos se vería cara a cara con su maestro Jesucristo.

—No agotes nuestra paciencia —dijo el hombre pequeño, cambiando el tono de voz.

La piel del prisionero se erizó por el frescor matutino. Se sentía tan vivo. Intentó mentir, pero no pudo.

—Allan Haddon lo tiene. Es el hombre al que deben buscar —dijo con la voz entrecortada. Se sintió como el apóstol Pedro la noche que negó a Jesús, pero era la única forma de romper los lazos que lo ataban a la vida.

—Gracias —dijo, sonriente, el hombre pequeño. Miró al gigante y le hizo un ligero gesto.

El verdugo sacó una pistola y apuntó directamente a la cabeza de su víctima. El hombre sintió el metal frío en la sien, pero ya estaba muy lejos de allí, murmurando una oración, justo antes de atravesar las puertas del Paraíso.

10

Berlín, 21 de diciembre de 2014

La habitación estaba tal y como la habían dejado la noche anterior. Los intrusos no se habían limitado a revolverla, la habían destrozado. Las cortinas, el colchón, las sábanas y todo el mobiliario estaban dañados. Allan entró en el cuarto intentando no pisar nada. Los cristales del suelo crujieron y se paró en seco.

—Creo que es mejor que esperemos a la policía. El recepcionista aseguró que estarían aquí en cuestión de minutos —dijo Ruth desde el umbral.

—Confío en la policía alemana, pero pueden retener pruebas durante meses. Solo quiero echar un vistazo —dijo Allan, poniéndose unos guantes de látex.

El hombre examinó los papeles que había en el suelo, abrió los armarios y miró la maleta de Ruth, pero no vio nada sospechoso o llamativo. Después se acercó a la mesa. Los cajones estaban abiertos. Un taco de folios y un bolígrafo permanecían en la mesa.

—Bueno, yo no veo nada —dijo Allan mientras se quitaba los guantes.

—Lo que me dejó mi abuelo se lo di a Giorgio.

Allan tomó uno de los folios y un bolígrafo.

—Tengo que irme, pero te apunto mi teléfono y dirección —dijo, entregándole una tarjeta.

—Gracias —contestó, decepcionada, la chica.

—Escríbeme aquí tus datos, si descubro algo de Giorgio te informaré de inmediato. Puede que esté de viaje, a veces desaparece sin más —dijo Allan intentando ser amable.

Ruth entró en la habitación, se apoyó en la mesa para escribir su dirección y teléfono, y después se lo entregó a Allan.

—Ten, muchas gracias por todo.

—Gracias a ti —dijo Allan intentando no mirar a la joven a los ojos. Después se dirigió a la puerta.

Pensó en alguna frase de despedida, pero lo único que se le ocurrió fue hacer un gesto con la barbilla y escapar de la vida de Ruth Kerr para siempre.

11

Berlín, 21 de diciembre de 2014

Afortunadamente había varios taxis en la entrada. Se acercó al primero y entró. Un hombre gordo y rubio le gruñó algo en alemán.

—Por favor, lléveme a la Universidad Libre de Berlín —dijo el profesor.

Hacía calor en el vehículo, y decidió quitarse el abrigo. Mientras sacaba los brazos, el papel con los datos de Ruth se cayó al suelo del automóvil.

Allan se hundió en el asiento e intentó observar la ciudad nevada. El manto blanco le hizo pensar en las nevadas de su infancia, en su familia, y en su madre, María, en su vida dedicada a su único hijo, y en la dolorosa renuncia a su carrera de antropóloga. La alumna más estimada de Edward Evan Evans-Pritchard, el mejor antropólogo social de todos los tiempos.

Su vida en Oxford le había permitido ser el niño mimado del All Souls College y uno más de los hijos de Evans-Pritchard. Él fue como el padre que nunca conoció, desaparecido en la selva de Guatemala hacía ya cuarenta años.

Allan observó la figura redondeada de la biblioteca de la universidad y pensó que se parecía demasiado a un globo medio desinflado.

—Por favor, déjeme en la puerta principal —dijo Allan haciendo un gesto con la mano.

El coche se paró frente a la entrada y Allan se apeó. Caminó despacio mientras se colocaba el abrigo. Justo cuando estaba a punto de abrir la puerta, escuchó una voz agitada detrás de él. Cuando se giró, pudo observar la oronda figura del taxista que se acercaba hacia él con un papel en la mano. La luz atravesaba la hoja y las letras de Ruth parecían arañadas en el papel. Entonces lo vio, fue un segundo, pero vislumbró un símbolo vagamente conocido, una pequeña marca de agua que se traslucía en el papel.

Biblioteca de la Universidad Libre de Berlín.

12

Roma, 21 de diciembre de 2014

El cardenal camarlengo Angelo Ruini caminaba de un lado a otro de la habitación murmurando algo entre dientes. La semana previa a la Navidad se había convertido en una verdadera pesadilla. El recién nombrado papa se enfrentaba a su primer acto litúrgico de importancia y las cosas en el Vaticano andaban revueltas. Pío XIII era el segundo papa alemán de los últimos diez años. En realidad era austriaco, pero para el caso, era lo mismo. Benedicto XVI había fortalecido a una Iglesia en claro retroceso en casi todos los frentes y su sucesor comenzaba a gozar de las mieles de una institución que recuperaba terreno e influencia. Se habían logrado controlar los casos de pederastia, los descarados acuerdos con dictaduras o la patente indiferencia de la Iglesia ante la muerte y la pobreza que había producido el capitalismo salvaje del primer decenio del siglo XXI.

El camarlengo miró la hora en su reloj de oro y resopló. Se acercó a la ventana y contempló la plaza de San Pedro. Los peregrinos se contaban por millares y el día 25 serían cientos de miles los que asistirían a los servicios religiosos. Aquel era el peor momento para que desapareciera un miembro del personal. La policía había comenzado a hacer preguntas. Aquella pequeña crisis la debían resolver los servicios secretos vaticanos.

Giorgio Rabelais era un tipo inquieto. Había sido miembro de los legionarios de Cristo, pero tras su salida del grupo se había hecho jesuita. Era una verdadera pesadilla para el Vaticano. Sus descubrimientos antropológicos escandalizaban a los buenos católicos pero, aun así, Rabelais era parte de la Iglesia y uno de sus hombres más valiosos. Su desaparición levantaría una gran polvareda en el peor momento de todos. Justo cuando el papa tenía que pasar su primer examen ante el mundo.

La puerta se abrió y entró una monja vestida con un hábito sencillo. A pesar del tocado y el color gris ceniza del uniforme, la mujer era francamente atractiva. El camarlengo la observó con cierta antipatía. La hermana María era la primera mujer que entraba en los servicios secretos vaticanos. Las cosas estaban cambiando muy lentamente en la curia, aunque demasiado rápido para él.

—Excelencia —dijo la mujer besando la mano del cardenal camarlengo.

—Hermana, ¿por qué ha tardado tanto? Sabe que la puntualidad es una de las armas de las que se sirve Dios para recordar a los hombres que son mortales —dijo el camarlengo con gesto hosco.

—El tráfico romano no sirve a los designios de Dios. La crisis no logró terminar con los coches y las motos italianas.

—Bueno, será mejor que nos centremos en su misión —dijo, sentándose en su silla.

La mujer miró la cara regordeta del camarlengo y sus ojos pequeños de color azulado. Tras la grasa todavía podían contemplarse sus rasgos milaneses y la fría arrogancia de su origen noble. La hermana María se sentó e intentó olvidarse de su orgullo, un pecado persistente contra el cual aún luchaba.

—Giorgio Rabelais ha desaparecido. La policía está haciendo muchas preguntas y el papa me ha pedido que se resuelva el caso lo antes posible. Antes de la misa del gallo debe encontrar al antropólogo, ya sea vivo o muerto.

—¿Insinúa que está muerto? —preguntó la hermana María.

—No, Dios no lo quiera. Seguramente estará perdido en una expedición no autorizada en la selva o en el Tíbet, me es indiferente, pero debe aparecer cuanto antes.

—¿Tiene alguna pista sobre su paradero?

—Lo único que sabemos es que en los últimos años ha estado investigando en Crimea y el Tíbet. Por cierto, uno de sus doctorandos, el padre Woolf, tampoco aparece. A partir de este momento tiene licencia ilimitada para actuar hasta el 31 de diciembre —dijo el camarlengo.

—Muchas gracias, excelencia.

La mujer se levantó, besó la mano del cardenal camarlengo y se encaminó hacia la puerta. Una idea no dejaba de dar vueltas en su cabeza. Aquella sencilla misión apestaba. Giorgio Rabelais era el hijo cainita de la Iglesia y hasta el obispo más liberal se alegraría de que desapareciera. ¿Por qué tanto interés por encontrarlo? Se temía que le hubieran encomendado esa misión por ser más turbia de lo que el camarlengo quería admitir. Si algo salía mal, no tenían más que echarle la culpa a ella, la única mujer espía del Vaticano.

13

Berlín, 21 de diciembre de 2014

Cuando Ruth recibió la llamada de Allan, no se lo podía creer. El prestigioso profesor de antropología le había dejado claro apenas unas horas antes que no quería involucrarse en la desaparición de su colega, pero algo había sucedido y ahora ella se dirigía en un taxi a la biblioteca de la Universidad Libre de Berlín.

La nieve comenzaba a cuajar en los parques del campus y la hilera de árboles huesudos se retorcía al paso del vehículo. Cuando apareció la figura del edificio de la biblioteca, Ruth se estremeció. Llevaba muchas horas sin dormir, inquieta por lo sucedido en el hotel, pero lo que realmente le preocupaba era lo que pudieran descubrir.

El coche se detuvo frente a la entrada y la joven se apeó. Un frío húmedo le caló los huesos y aceleró el paso hasta el edificio. No se veía a muchos estudiantes, la mayoría no acudía a la universidad en aquellas fechas próximas a la Navidad.

Ruth abrió la puerta y las formas redondeadas de su interior la sorprendieron más que su exterior. El suelo gris azulado estaba marcado por un inmenso escudo en blanco. Unas pasarelas blancas que asemejaban las formas de un inmenso tobogán estaban repletas de estanterías y libros. El techo acristalado creaba una atmósfera parecida a la que debió vivir Jonás dentro del gran monstruo marino que se lo tragó.

Ruth caminó por el inmenso edificio intentando encontrar al profesor Haddon, pero fue él quien la encontró a ella.

—Ruth, venga —la apremió el profesor con un tono demasiado alto para una biblioteca pública.

La chica lo miró sobresaltada y caminó hasta una de las mesas. Allan parecía alguien totalmente distinto. Su rostro indiferente y su actitud malhumorada habían cambiado por completo. La miraba con una sonrisa y sus ojos expresaban una emoción que no había visto hasta ahora.

—¿Le dice algo el nombre de Ahnenerbe? —preguntó él antes de que ella llegara hasta la mesa.

—¿Ahnenerbe? —repitió ella con un gesto de confusión. Sabía alemán, pero aquella palabra parecía serle totalmente desconocida.

—¿Nunca escuchó a su abuelo hablar de la Ahnenerbe? Tal vez vio este símbolo en algún sitio —dijo Allan señalando un grabado en uno de los volúmenes que tenía sobre la mesa.

Ruth miró atentamente la hoja. El emblema era muy sencillo, parecía un dibujo hecho por un niño. Una espada rodeada por una especie de nudo y encerrada en un círculo en el que había unos signos extraños.

—Me suena vagamente —dijo la chica.

—El nombre de la Ahnenerbe se encontraba como marca de agua en el papel en el que apuntó su teléfono. ¿De quién era ese papel?

—Lo tomé de casa, mi abuelo siempre tenía papeles por todas partes, esas cuartillas estaban en su estudio.

—Ve estas letras… son runas. El emblema pertenecía a la Ahnenerbe —dijo Allan emocionado.

—Pero ¿qué es la Ahnenerbe? —preguntó, impaciente, Ruth.

—Fue una de las instituciones creadas por Himmler, el director de las SS —contestó Allan.

—¿Una organización nazi? —Ruth parecía realmente asombrada.

—La Comunidad para la Investigación y la Enseñanza sobre la Herencia Ancestral. Ese era su nombre oficial.

—¿Mi abuelo era un nazi?

14

Viena, 21 de diciembre de 2014

El estrado se levantaba tres metros sobre la plaza del ayuntamiento. Alexandre von Humboldt era austriaco de nacimiento y se sentía orgulloso de comenzar allí la campaña oficial por la presidencia de la Unión de Estados Federales Europeos. El nuevo Estado que comenzaba a dar sus primeros pasos era todavía una amalgama de reinos, repúblicas y otras administraciones pequeñas. Había varios reyes coronados y decenas de idiomas distintos, pero Europa no podía permitirse vivir otros cincuenta años sin dar el paso definitivo y convertirse en el segundo estado más grande y poblado del mundo, solo superado por la República Popular China.

Alexandre miró a la multitud desde el estrado y levantó las manos para que el rumor fuera disipándose, dando lugar a un silencio expectante.

—Ciudadanos de Europa, hoy es un día histórico. Durante siglos los habitantes de este continente se han matado unos a otros. Nuestro pasado es como un eterno campo de batalla, donde las civilizaciones más avanzadas se peleaban para dividirse el mundo. Ahora es el momento de unir a Europa bajo una bandera, un gobierno y una sola voz —dijo el candidato a la multitud. El público comenzó a aplaudir y la plaza se llenó de murmullos de nuevo.

El acto estaba trasmitiéndose en directo a todo el planeta. Alexandre era el favorito según las encuestas, la izquierda estaba dividida y todo el mundo lo daba a él por ganador.

—Somos un pueblo cuyos lazos culturales son variados, pero todos venimos del tronco común del cristianismo. La Iglesia católica ha emprendido un proceso de unificación con algunas de las iglesias separadas. Su ejemplo de unidad nos anima a crear un Estado fuerte que apoye a los Estados Unidos en su lucha contra el terrorismo y el avance del islam.

El público volvió a explotar de emoción. La crisis económica, los atentados terroristas y el problema de la inmigración habían sido las principales preocupaciones de los europeos en los últimos años. Muchos querían un Gobierno fuerte que lidiara con los grandes problemas, aunque fuera dejando de lado algunos de los principios básicos de la cultura occidental como la solidaridad, la tolerancia y el pluralismo.

—Cuando los europeos nos levantemos y lideremos el mundo, el orden, la paz y el progreso volverán a ser los tres grandes cimientos sobre los que construyamos un nuevo orden internacional.

Alexandre saludó a la muchedumbre y dejó el estrado rápidamente. Estaba amenazado por varias organizaciones terroristas y cada día dormía en una ciudad diferente. Cuando bajó las escalinatas y corrió con sus guardaespaldas al coche blindado, observó la pequeña manifestación en su contra organizada por ecologistas y algunas asociaciones cívicas. Dentro de unas semanas tomaría el poder y barrería toda esa escoria izquierdista de Europa, pensaba mientras se acomodaba en los asientos de piel del coche.

15

Berlín, 21 de diciembre de 2014

—Nunca había escuchado ese nombre —dijo Ruth mientras se sentaba junto a Allan.

—Es normal, fue una organización especializada que se encargó de realizar varios estudios técnicos que en la mayoría de los casos pasaron desapercibidos —dijo el profesor, apretando un botón del teclado.

—¿Eran nazis al servicio de Hitler? —preguntó la chica en voz baja.

—Pertenecían a las SS y estaban bajo las órdenes de uno de los lugartenientes de Hitler, Himmler. La misión de la Ahnenerbe era indagar en los orígenes de la raza aria, pero también estudiaba fenómenos esotéricos. Es bien sabido que los nazis organizaron búsquedas de las reliquias más apreciadas del mundo —dijo Allan mientras pasaba por la pantalla información sobre algunas de las expediciones de la organización.

—¿Eran científicos? —preguntó Ruth, extrañada.

—La mayoría de ellos sí, pero su ideología nazi estaba por encima, aunque a algunos lo único que les interesaba era medrar rápidamente. El desarrollo de la organización fue muy rápido, llegó a reunir unos cuarenta y tres departamentos. Algunos estaban dedicados a las cosas más extravagantes que puedas imaginar: el yoga, el zen, doctrinas esotéricas o ciencias paranormales —dijo Allan, mientras imprimía algunas de las imágenes y documentos.

—Pero ¿qué tiene que ver eso con mi abuelo? Él nunca mostró una ideología de extrema derecha. Sabía que había luchado en la Segunda Guerra Mundial, como todos los alemanes de su edad, pero no puedo creer que perteneciera a las SS —dijo Ruth mirando los papeles.

—Nunca llegamos a conocer a alguien del todo. Puede que renegara de su pasado —dijo el profesor guardando los documentos.

—¿Y si todo fuera más simple?: mi abuelo guardó algo importante de esa organización y quería que Giorgio lo estudiara, pero alguien no quiere que salga a la luz.

—Hay varias cosas que no están claras. ¿Por qué tu abuelo tardó tantos años en desvelar lo que sabía? ¿No te parece extraño que esperara al día de su muerte para entregarte el paquete, aunque te pidiera que no lo abrieras?

—Tal vez…

Ruth miró hacia otro lado e intentó tragar saliva.

—Tenemos que marcharnos —dijo Allan.

—¿Adónde?

—Tengo un amigo en el Museo Judío de Berlín, él nos puede echar una mano.

—¿Cómo? —pregunto ella, siguiendo a toda prisa los pasos del profesor.

—Es uno de los pocos judíos berlineses que sobrevivió a la matanza y ha dedicado toda su vida a investigar sobre el nazismo…

—Pero ¿qué edad tiene? —preguntó Ruth.

—Tiene ochenta y siete años, pero se conserva en buena forma. Pasa la mayor parte del día en el museo. Él y otros miembros de la comunidad consiguieron reabrirlo en 1999. Desde entonces, está más tiempo allí que en su casa.

Los dos salieron del edificio y caminaron sobre la nieve hasta la parada del autobús. Esperaron unos minutos hasta que el moderno transporte amarillo apareció entre los árboles. Cuando subieron al vehículo, no se percataron de que un coche se ponía en marcha y los seguía a corta distancia.

16

Toledo, 21 de diciembre de 2014

El arzobispo entró en el salón y saludó a los doce miembros que habían acudido a su llamada. Algunos llevaban todo el día viajando desde los puntos más remotos del planeta: Norteamérica, Argentina, Sudáfrica y diferentes países de Europa. Cuando el arzobispo se sentó, el cardenal Scott hizo un gesto y comenzó a hablar.

—¿Por qué nos has convocado con tanta urgencia? Nuestra próxima reunión estaba prevista para el 2 de enero. ¿Qué es eso tan importante que tenías que tratar?

—Se ha producido una crisis. Sabéis que nuestra misión consiste en proteger a la Iglesia de sus enemigos, y un nuevo peligro nos acecha —dijo el arzobispo.

Un obispo sudafricano se echó para adelante y señaló con el dedo al arzobispo.

—Las cosas no pueden continuar así. Nosotros hemos apoyado la elección de Pío XIII, pero otra cosa muy distinta es que el papa apoye abiertamente a un político. No se veía algo igual desde la época de Carlomagno, solo falta que lo corone en Roma. ¡Creía que el papa era más independiente!

—El papa quiere paz y orden, eso es todo. La alianza con el PGE es tan solo circunstancial, nuestros asuntos trascienden lo terrenal —dijo el arzobispo.

—No entiendo por qué es tan importante la desaparición de ese antropólogo revolucionario. ¿Cómo se llama? —comentó otro de los reunidos.

El arzobispo mantuvo un corto silencio, se apoyó contra el respaldo de su silla y comenzó a hablar lentamente:

—Giorgio Rabelais. Es un miembro de la Iglesia y ha desaparecido. Al parecer, poseía una información de vital importancia

—Pero el Vaticano se encargará de enviar a alguien para que investigue —dijo el cardenal Scott.

—Ya ha salido hacia Alemania, es la hermana María —dijo el arzobispo—. Esa es al menos la información que nos han facilitado.

—Entonces, ¿qué más podemos hacer?

—Estimado cardenal, debemos recuperar esa información antes que los servicios secretos vaticanos. Pío XIII parece un poco reacio a escuchar nuestros buenos consejos. Debemos averiguar antes que los servicios secretos qué esconde ese Rabelais.

—Entiendo. ¿A quién enviaremos nosotros? —preguntó el obispo de Sudáfrica.

—Tiene que ser el mejor —dijo el cardenal Scott.

—Llevamos unos días vigilando al profesor Allan Haddon y a Ruth Kerr, pero hoy mismo se unirá al equipo Marcelo Ivanov.

—¿El Ruso? ¿Cree qué puede controlar a ese hombre? Ya sabe lo que pasó en 2008 en Austria con el candidato de la extrema derecha. Le ordenamos que lo frenara y no se le ocurrió otra cosa que provocar un accidente —dijo el cardenal Scott.

—Pero nadie sospechó de los Hijos de la Luz. Contamos con más de doscientos años de existencia y seguimos en el más absoluto anonimato, creo que eso demuestra que actuamos con prudencia —dijo el arzobispo. Respiró hondo y comenzó a recordar la historia de la orden secreta—. Cuando Napoleón creó la logia en 1804, sabía que era la única manera de perpetuar sus ideas liberales. En muchas ocasiones perdimos el control de la Iglesia, pero logramos que se celebraran dos concilios generales, apoyamos la Teología de la Liberación y promovimos algunos de los cambios revolucionarios del mundo. El nuevo papa no es un rebelde, pero comparado con los dos pontífices anteriores, su ideología es radical.

El resto del grupo lanzó una carcajada. Los Hijos de la Luz llevaban mucho tiempo esperando una oportunidad para cambiar la actitud reaccionaria de la Iglesia, pero el peso de los grupos ultraconservadores como los legionarios de Cristo o el Opus Dei había reunido más poder del que ellos podían imaginar.

17

Berlín, 21 de diciembre de 2014

Allan ya conocía el Museo Judío de Berlín, por eso cuando descendió del autobús no se extrañó de sus paredes irregulares de cinc. Parecía un aglomerado metálico que alguien había arrojado en medio de la plaza. Ruth, en cambio, observó sorprendida el edificio. Nunca había visto nada parecido. Unas grandes cicatrices recorrían la fachada, rompiendo la sensación de fuerza y frialdad de la mole metálica. Los árboles pelados del invierno y la alfombra blanca de la nieve daban a la plaza un aspecto fantasmagórico e irreal.

Allan se acercó a la recepcionista y preguntó por su amigo. El gran vestíbulo estaba completamente desierto. Eran escasos los turistas que se acercaban hasta allí, el museo llevaba relativamente poco tiempo reabierto.

—¿Por qué hay tan poca gente? —preguntó Ruth.

—Es hora de almorzar, creo que la emoción nos ha hecho olvidar la comida —comentó Allan haciendo un gesto sobre su estómago.

—No he pensado en comer ni una sola vez.

—Mira, por allí llega mi amigo.

Un hombre mayor vestido de manera informal, con unos vaqueros y una sencilla camisa a cuadros, caminó deprisa hasta Allan y lo saludó dándole un abrazo. Su rostro era el único signo externo de envejecimiento. Se movía con agilidad, estaba delgado y parecía lleno de energía.

—No esperaba que vinieras a visitarme hoy —dijo el hombre mientras observaba a Ruth.

—Permíteme que te presente a una amiga, la señorita Ruth Kerr. Ella es la causa de que adelantara mi cita contigo. El profesor Moisés Peres.

—Señorita —dijo el hombre besando la mano de la chica.

—¿Es usted español? —preguntó Ruth.

—Me temo que no, pero mis antepasados sí lo eran. Eran judíos sefardíes. Mi familia lleva en Alemania más de quinientos años. Por favor, vengan conmigo, será mejor que almorcemos algo antes de que nos cierren el comedor. La comida del museo está deliciosa. Invito yo.

Allan y Ruth siguieron a Moisés a través de los pasillos retorcidos. El anciano se dio la vuelta y les comentó:

—¿Ya conocía el museo, señorita?

—No, es la primera vez que visito Berlín. Mi abuelo era alemán, pero nunca había estado antes en la ciudad. Conozco Baviera y Austria.

—Yo sigo asombrando por la espectacular construcción de Daniel Libeskind. Algunos expertos en arquitectura dicen que es el edificio más emblemático del siglo XXI. El revestimiento de cinc propone una relación absolutamente novedosa entre arquitectura y contenido museístico. ¿No le parece?

—Me recordó al museo Guggenheim de Bilbao —comentó Ruth.

—No, por favor —dijo horrorizado el anciano. Les abrió la puerta del restaurante y se sentaron en una de las mesas—. Daniel Libeskind dijo que era un diseño «entre líneas», que describe las tensiones de la historia judeo-alemana a partir de dos ejes: uno recto pero quebrado en varios fragmentos y otro articulado con final abierto.

—Una especie de puzle histórico —dijo Allan.

El anciano lo miró de reojo y continuó con su explicación:

—En los cruces entre ambos se encuentran los vacíos, espacios huecos que atraviesan todo el museo. La arquitectura convierte a la historia judeo-alemana en una experiencia sensorial, formula nuevas preguntas e invita a la reflexión.

—Entiendo —dijo Ruth, desconcertada por la vehemencia del hombre.

—Estimado Moisés, no hemos venido aquí para hablar de arquitectura —bromeó Allan.

—Me imagino que no, pero debemos caminar con los ojos abiertos para no caernos. El conocimiento alumbra nuestros pasos —refunfuñó el anciano.

—Eso es cierto, hemos venido hasta aquí para que tu conocimiento alumbre nuestros pasos —bromeó Allan.

Una camarera turca les sirvió el primer plato y el profesor Peres pareció relajarse por primera vez. Ruth lo observó con detenimiento. No podía concebir que aquel hombre fuera la representación viva del Holocausto. Cada vez quedaban menos testigos vivos de aquel horror. Tuvo la tentación de preguntarle por su vida, pero prefirió que Allan tomara la iniciativa.

—Hemos venido para que nos hables de la…

—De la Ahnenerbe —dijo Moisés, sin levantar la vista del plato.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó Ruth con la boca abierta.

—Muy sencillo, señorita: usted se llama Ruth Kerr, han venido al Museo Judío de Berlín a preguntar a un especialista en el Holocausto y, sobre todo, por las cuartillas que sobresalen de esa carpeta azul.

Los tres se rieron. Ruth se olvidó por unos momentos de la investigación y comió con placer mientras contemplaba los árboles del jardín. Aquel melancólico día de invierno era una postal perfecta de Navidad.

—Prefiero que durante el almuerzo hablemos de cosas más agradables. No quiero que se les indigeste la comida —dijo Peres intentando cambiar de tema.

—¿Qué tal marcha el museo? —preguntó Allan.

—Eso es trabajo, prefiero que me cuentes cómo están tus hermanastros.

—No son mis hermanastros. El profesor Evans-Pritchard tan solo fue el mentor de mi madre y la ayudó económicamente cuando mi padre desapareció —dijo Allan. No le gustaba mucho hablar de su familia. Su madre había muerto hacía diez años, y cuando se aproximaban las fechas navideñas no podía evitar sentir nostalgia del pasado.

—Su madre fue una santa —dijo Peres dirigiéndose a Ruth—. Tuvo que sacarlo adelante ella sola, trabajó en el café del college y siguió investigando por las noches.

—Pero nunca se doctoró —puntualizó Allan.

—Tal vez no, pero sabía más que muchos de los catedráticos de la universidad —refunfuñó el viejo profesor. No le gustaba que Allan tirara por tierra la capacidad de su madre. Durante un tiempo se sintió atraído por ella y por la fuerza interior que desprendía.

—¿Y de qué sirve eso? Su nombre y sus investigaciones han caído en el olvido.

—Mira, Allan, tu madre era la mejor alumna del profesor Evans-Pritchard y tú te hiciste antropólogo por ella.

—En eso te equivocas, Moisés, Evans-Pritchard fue el que me animó a hacerme antropólogo. Mi madre hubiera preferido que estudiara otra cosa —dijo Allan, frunciendo el ceño. Aquella conversación había derivado en una incómoda discusión sobre sus padres.

—Ella valoraba tu talento, pero tenía miedo de que te perdieras en una expedición antropológica como le sucedió a tu padre.

—Eran otros tiempos —dijo Allan, sin querer entrar en detalles.

Moisés contempló el gesto molesto de su amigo y decidió cambiar de tema. Se dirigió a Ruth y examinó sus hermosos rasgos caoba. La estilizada figura de la muchacha le daba la apariencia de una princesa africana.

—Entonces, su abuelo era miembro de la Ahnenerbe.

—No lo sabemos a ciencia cierta. Encontré en su casa un bloc con la marca de agua de la organización, y él me dio un paquete antes de morir para que se lo llevara al antropólogo del Vaticano Giorgio Rabelais —dijo la chica.

—Giorgio, el bueno de Giorgio, ¿cómo se encuentra? —preguntó Peres.

—Es una de las razones por las que estamos aquí. Ha desaparecido —dijo Allan.

—¿Desaparecido? —preguntó Moisés, sorprendido.

—Sí, al parecer lleva unos cuantos días en paradero desconocido —dijo Allan.

—¿Y en el paquete había información sobre la Ahnenerbe? —preguntó Moisés.

—Lo desconocemos, son simples suposiciones —dijo Ruth.

—Entiendo —dijo Moisés. Se apoyó en los codos y, con la mirada perdida, comenzó a reflexionar.

El profesor Moisés Peres era un hombre alegre y optimista a pesar de su trágico pasado. Había perdido a todos los miembros de su familia antes de los quince años, y estuvo tres años y medio en Auschwitz. Después regresó a una Alemania devastada que seguía odiando a la gente como él. Levantó diferentes monumentos en recuerdo a los judíos asesinados y consiguió que varios campos de exterminio fueran conservados. Toda una vida dedicada a salvaguardar la memoria del mundo.

—Necesitamos tu ayuda. Sabemos en parte a qué se dedicaba la Ahnenerbe, pero si conociéramos la vinculación de Thomas Kerr con ellos y en qué misiones participó, nos daría pistas sobre el paquete que Ruth entregó a Giorgio —dijo Allan.

—Antes de hablar de la Ahnenerbe hay que mencionar a otra organización, la Oficina de la Raza y el asentamiento de las SS, la llamada RuSHA —dijo Moisés cruzando los dedos como si intentara levantar una plegaria.

—¿La RuSHA? —preguntó Ruth, extrañada.

—A veces pensamos que los nazis levantaron toda su industria del horror de la nada. Que un día se despertaron y crearon la maquinaria más despiadada de la historia de la humanidad, pero no fue así. En muchos casos establecieron organizaciones con fines menores, que terminaron convirtiéndose en monstruos sedientos de maldad. La RuSHA fue una de ellas.

Ruth miró impaciente a Moisés. Quería saber más aunque el conocimiento le causara dolor.

—Será mejor que me sigan. Seguiremos hablando en mi despacho —dijo Moisés, enigmático.

Museo Judío de Berlín.

18

Berlín, 21 de diciembre de 2014

María se había quitado el hábito para pasar desapercibida entre los estudiantes de la universidad. Su pelo rubio, la cara pecosa y los ojos verdes parecían los de una joven más que caminaba despreocupada por el campus. Uno de sus enlaces la había llevado hasta Allan y Ruth, pero ella prefería trabajar sola. Quería que su colaborador le prestara el coche para seguir a los dos objetivos, que salieron inesperadamente de la biblioteca, pero no le estaba resultando nada fácil.

—Será mejor que se marche. Creo que puedo apañármelas sola —dijo María intentando sonreír.

El agente del Vaticano la miró de arriba abajo y se mantuvo en silencio, apoyando las manos sobre el volante y con la cabeza hacia atrás.

—No creo que esté sordo. Esta misión es altamente confidencial y tiene que marcharse.

—Hermana María, el camarlengo en persona me pidió que no la perdiera de vista y que la acompañara a todas partes.

—Pero yo solo doy cuentas ante el papa; será mejor que me deje sola.

—No —dijo el hombre, mirándola por encima de las gafas de sol.

María lo cogió por el cuello y comenzó a asfixiarlo. El hombre intentó aflojar el agarre de la monja, pero no pudo.

—Hermano, hablo en serio. No voy a arriesgar esta misión por el capricho de un cardenal. Puedo mandarlo a un hospital o directamente al cielo, pero le aseguro que no se saldrá con la suya.

El hombre hizo un gesto para que lo soltara y la mujer aflojó un poco el brazo para que hablase. Su víctima empezó a toser, poco a poco perdió el color amoratado.

—No es nada personal —dijo la monja colocándole el traje.

El rostro del hombre comenzó a serenarse; se recostó sobre el asiento.

—Me quedo con su coche. Si lo llamo, quiero que venga a toda prisa. Ahora, márchese.

El agente bajó del vehículo y comenzó a caminar por las calles nevadas. Su chaqueta apenas lo protegía del viento frío que estaba empezando a levantarse. María lo miró indiferente. Llevaba dos años trabajando para los servicios secretos vaticanos. No era una profesión fácil, sabía que nunca sería beatificada por ello, pero ser un soldado de Cristo tenía un precio. La Iglesia estaba rodeada de enemigos y debía protegerla. Había sobrevivido más de dos mil años gracias a su inmenso poder. La Biblia lo decía claramente, había que ser mansos como palomas pero astutos como serpientes. Ella era una serpiente.

19

Berlín, 21 de diciembre de 2014

El profesor Peres había preferido llevar a Ruth y Allan a su despacho, no quería hablar de ciertas cosas en el restaurante del museo. Tomaron el ascensor y llegaron a la parte más alta del edificio. Abrió la puerta y entraron en un despacho atestado de libros y papeles hasta el techo. El gran ventanal que daba al jardín y una pequeña parte del suelo de madera eran los únicos espacios libres. Peres se sentó detrás de su escritorio cubierto de papeles, Ruth y Allan apenas lo veían entre las montañas de libros y documentos.

—Esto está peor que la última vez que estuve aquí —dijo Allan en tono de broma.

—Todo está en su sitio, aunque no lo parezca —refunfuñó el anciano. No le gustaba que la gente criticara su forma de trabajar.

—Nos estaba hablando de la RuSHA —dijo Ruth.

—Sí, os decía que todo tiene una perversa lógica que lleva poco a poco al horror. Con la creación de la RuSHA, las SS buscaban vigilar la pureza racial de los candidatos al cuerpo. Al principio era una pequeña oficina que se encargaba de supervisar los matrimonios de los miembros. Pedían expedientes a las familias de las novias de los SS para asegurar su pureza de sangre, pero la organización fue creciendo. Se llegaron a reunir hasta doscientos cuarenta mil expedientes individuales del personal de las SS y sus cónyuges, en los que se incluían los detalles personales y familiares y sus orígenes raciales, antecedentes necesarios para recibir el permiso para casarse —dijo Peres.

Ruth se puso en pie y comenzó a hablar, nerviosa:

—Es terrible. Sabían hasta el más íntimo detalle de sus hombres.

—Ahora, gracias a las bases de datos, muchos gobiernos tienen toda la información sobre sus ciudadanos. Las cosas no han cambiado tanto —dijo Allan.

—La información no es el problema —comentó Peres—. El problema es el uso que se haga de esa información. Los Aliados incautaron en 1945 gran parte de los archivos. La mayoría son registros de bodas de miembros del personal de las SS durante el período 1932-44, así como algunas cartas personales hasta marzo de 1945.

—¿En qué consistía el proceso? —preguntó Allan.

—La verdad es que era lento y tortuoso. Cada hombre, junto con su novia, debían rellenar un extenso cuestionario, tenían que someterse a un examen físico y preparar los datos genealógicos de sus antepasados nacidos después del 1 de enero 1800[1] para probar su linaje ario. Los funcionarios de la RuSHA evaluaban los datos y aceptaban o denegaban las demandas. Estas medidas también afectaron a los extranjeros miembros de las Waffen-SS, en especial a los voluntarios de los Estados de Europa Occidental como los Países Bajos, Noruega, Bélgica y Dinamarca —dijo.

Allan se dirigió a la mujer intentando explicarle el propósito de los nazis.

—Las SS pretendían crear una élite racial. Los más puros entre los puros.

—Comprendo —dijo Ruth.

—El cumplimiento de las leyes racistas sobre el matrimonio resultó un tanto problemática. Hubo muchas infracciones y se produjeron muchos castigos leves. En el año 1937, más de trescientos miembros de las SS fueron expulsados de la organización por contravenir la ley. En noviembre de 1940, Himmler reintegró al personal de las SS expulsado en virtud de las leyes sobre el matrimonio; los alemanes no podían permitirse perder tantos reclutas. Los registros eran muy exhaustivos y además de la información general incluían datos relativos a las historias clínicas, las razones por las que no se concedía la autorización para el matrimonio, los hijos nacidos fuera del matrimonio y otros datos generales —explicó el anciano judío.

—Eso significa que si mi abuelo perteneció a las SS aparecerá en los archivos de la RuSHA —dijo Ruth.

—Sin duda —contestó Peres.

—Pero ¿dónde están esos registros? —preguntó Allan.

—Los originales de todos los registros de la RuSHA están ahora bajo la custodia de la Bundesarchiv en Friburgo —dijo Peres.

—¿Friburgo? —preguntó Allan.

—Es una ciudad cercana a la frontera con Francia. Hoy es sábado, no abrirán sus puertas hasta el lunes. Podéis tomaros el viaje como una excursión —propuso.

—Tengo que estar en Inglaterra la semana que viene —refunfuñó Allan, que no quería pasarse una semana entera en Alemania.

—Es muy sencillo. Esta noche os quedáis en mi casa. Allí hay algunos papeles que os pueden interesar. El domingo por la mañana os acompaño a Friburgo y el lunes por la tarde nos acercamos a Stuttgart para que tomes el avión a Londres —zanjó Peres.

Allan se quedó pensativo. Deseaba marcharse y olvidarse de todo el asunto, pero le preocupaba la situación de su amigo el sacerdote y la seguridad de Ruth. No podía irse sin más y dejarla en manos de unos locos. Si el abuelo de Ruth se había tomado tantas molestias en guardar algunas pruebas sobre la Ahnenerbe, eso solo podía significar una cosa: merecía la pena seguir adelante.

—De acuerdo, pasaremos la noche en tu casa y mañana iremos juntos al archivo. Deja que haga una llamada para que manden mi equipaje a tu casa —dijo Allan.

—Será estupendo descubrir juntos lo que se oculta tras este misterio. La vida en el museo es demasiado monótona —dijo Peres.

El símbolo de la Ahnenerbe.

20

Bruselas, 21 de diciembre de 2014

Alexandre von Humboldt colgó el teléfono de su jet privado y tomó un trago largo de coñac. Quedaban dos semanas para las elecciones, pero su cuerpo acusaba la fatiga de los últimos días de campaña. Europa era un vasto continente para recorrerlo de cabo a rabo en busca de un puñado de votos. Había memorizado algunas palabras en más de quince idiomas y podía dar un discurso completo en cuatro.

Se acordó de su familia, muerta en un accidente en el que él salvó la vida milagrosamente. Habían pasado tres años, pero las imágenes de dolor acudían a su mente cada vez que se relajaba. El coche se había salido en una de las carreteras secundarias de Viena. Llevaba a su mujer y su hijo a pasear por el bosque en bicicleta y contemplar el espectáculo extraordinario del otoño. Cuando regresó a casa dos semanas más tarde, con una pierna escayolada y sin familia, se vino abajo. Toda una vida dedicada al partido para perderlo todo en un instante.

Miró por la ventana del avión y observó las nieblas que cubrían el corazón administrativo de Europa. Dentro de unos meses, si ganaba las elecciones, cambiaría la capital del nuevo estado plurinacional a Roma. Al fin y al cabo, la Ciudad Eterna era la verdadera heredera de lo que los europeos querían reconstruir. Durante los primeros años se celebrarían cumbres importantes en Londres, París, Berlín o Madrid, pero con el tiempo todo el poder se centraría en Roma. Muchos no estaban de acuerdo con esa decisión. Consideraban al pueblo italiano demasiado caótico para tener una de las capitales más importantes del globo, pero la intención de Alexandre era convertir la ciudad en un gran centro administrativo con funcionarios de toda la Unión.

El secretario le pasó un correo electrónico y Alexandre se recostó en el butacón de piel. La breve misiva era del papa. Algunos no estaban de acuerdo con el apoyo que la Iglesia católica daba a su campaña, pensaban que era hipotecar el futuro de la Unión con una sola religión, y que eso podía perjudicar el voto ateo, agnóstico, musulmán y protestante, pero el catolicismo seguía siendo la mayor fuerza religiosa de Europa. El papa y él trabajarían para fundar una sola Iglesia en el continente, donde todas las confesiones pudieran aglutinarse. Otros líderes habían luchado contra la poderosa institución y habían sucumbido, él no caería en los mismos errores. Pasarían años antes de que el poder de la Iglesia y del Estado se uniera, disolviéndose uno en otro. Entonces ya no habría nada que se pusiera en su camino. Europa se convertiría en potencia mundial y él en uno de los hombres más poderosos del planeta.

21

Berlín, 21 de diciembre de 2014

La luz del salón estaba encendida. La pequeña casa con jardín a las afueras de Berlín tenía un cierto aire inglés. A María le recordó a una de las casas en las que vivió siendo novicia. El ambiente entre las cinco hermanas era muy agradable. Devoción, servicio, convivencia y santidad eran los cuatro elementos necesarios para una vida en comunidad. A su alrededor, el mundo se descomponía poco a poco. Violencia en las familias, crímenes, peleas entre bandas, droga… Tal era el resultado de una sociedad inconsistente centrada en sí misma. Ella había escapado de todo eso gracias a la Iglesia. Criarse a las afueras de Londres, en un barrio marginal, donde la mitad de las familias estaban rotas, la droga atenazaba a dos de cada cinco adolescentes y el índice de embarazos era tres veces más alto que en las zonas residenciales de la ciudad era lo más parecido a crecer en el infierno que conocía.

El colegio religioso en el que estudió fue su único remanso de paz y seguridad en un mundo inestable. Su madre alcohólica, su sufrido padre y sus cuatro hermanos se hacinaban en una casa más pequeña que la que estaba vigilando en ese momento.

Había seguido a la mujer y al hombre hasta el Museo Judío de Berlín. Después de un par de horas, habían salido con un anciano y se habían dirigido hasta allí. Cuando María introdujo la imagen del viejo en el ordenador, la base de datos del Vaticano le mandó la información sobre él al instante.

Aquel hombre era un superviviente de los campos de exterminio nazi y uno de los mayores eruditos sobre todo lo relacionado con la Solución Final. Llevaba toda la vida investigando sobre las actividades de las SS y sus conexiones con la sociedad actual. Moisés Peres era un milagro viviente. De esos peces que siempre se resisten a entrar en la red y que cada vez se vuelven más peligrosos. María pensó que el anciano judío le debía mucho a la suerte, pero la suerte era algo que podía acabarse en cualquier momento.

22

Berlín, 21 de diciembre de 2014

Moisés apareció en el salón con una gran bandeja con café, dulces y algo de fruta. Dejó el tentempié encima de la mesa de madera y se sentó junto a Allan y Ruth.

—No puedo comer nada más —dijo la joven, tocándose la tripa.

—Los dulces son muy buenos y un poco de café os despejará la mente —insistió Moisés.

Allan tomó uno de los cafés y se recostó de nuevo en el sillón. La casa del viejo profesor era un verdadero museo judío. Las paredes estaban repletas de libros y todo tipo de símbolos religiosos adornaban los pocos huecos libres. Un verdadero santuario hebreo en mitad de Berlín.

—Muchas de las cosas que Moisés conserva son restos de las sinagogas judías de la ciudad. ¿No es cierto, amigo? —preguntó Allan.

—¿Las sinagogas no fueron destruidas durante la Noche de los Cristales Rotos? —preguntó Ruth.

—A pesar de lo que hayas visto en las películas, el episodio se desarrolló en dos noches, la del 8 y el 9 de noviembre de 1938. Yo estaba en casa de mis padres, ese año empezaba el bachillerato, pero las Leyes de Núremberg de 1935 habían limitado mucho la vida de los judíos alemanes y austriacos. Nos estaban vetados casi todos los estudios y profesiones —dijo Peres.

—¡Qué horror! —exclamó Ruth con un gesto de indignación.

—Los nazis actuaban con total impunidad antes la indiferencia de la mayor parte de la ciudadanía y la Sociedad de Naciones —dijo Moisés.

—Moisés, explícale a Ruth por qué se produjo la Noche de los Cristales Rotos —lo apremió Allan.

El anciano tomó una de las tazas y le dio un gran sorbo mientras cerraba los ojos. Llevaba toda una vida rememorando aquellos días, lo que para otros era simplemente una lección de historia, para él eran recuerdos dolorosos y tristes. Dejó la taza en la mesa y se inclinó hacia delante.

—Un judío de origen alemán que había escapado a Francia pidió varias veces al secretario del embajador Von Raht que ayudara a su familia, deportada a Polonia. El secretario del embajador no hizo caso a las peticiones del joven judío y el día 7 de noviembre este le disparó. El embajador murió dos días más tarde. Muchos han querido ver en el acto criminal contra los judíos una revuelta espontánea, pero en realidad fue premeditada y organizada por el Gobierno alemán.

—¿El Gobierno alemán instigó a los ciudadanos a saquear y matar? —preguntó Ruth.

—Ahora nos parece un acto inconcebible, pero sucedió de esa forma. Aquella noche fueron arrasadas más de mil quinientas sinagogas, prácticamente todas las que había en Alemania. Los negocios judíos fueron saqueados y destruidos, en total más de siete mil tiendas y veintinueve grandes almacenes. Miles de hebreos fueron encerrados en campos de concentración y se asesinó a más de noventa personas —dijo Peres.

Ruth observó el rostro del viejo profesor. Sus ojos hinchados parecían cansados de contemplar el mundo. Sus pupilas arañadas por el dolor estaban secas, como si ya no tuviera lágrimas para verter.

—Mi padre no tenía un negocio, era profesor, pero por las leyes antijudías se quedó sin trabajo. Aquella noche fue secuestrado, como miles de los míos, mientras se dirigía a casa. Nunca más volvimos a verlo.

—¿No se podía reclamar ante las autoridades? —preguntó Ruth.

—No éramos ciudadanos de pleno derecho, se nos consideraba poco más que basura. Habíamos perdido nuestra dignidad como personas —explicó el anciano.

Se produjo un largo silencio hasta que Allan comenzó a hablar.

—Explícale a Ruth qué es la Ahnenerbe.

—Es verdad, mi mente ya no es lo que era. Enseguida me pierdo en divagaciones. Lo que necesitas saber es qué era esa supuesta organización científica y cuáles fueron algunas de sus misiones.

—¿Eran científicos? —preguntó Ruth—. No creo que mi abuelo supiera mucho de ciencia.

—Eran científicos, pero también había astrólogos y todo tipo de charlatanes. La Ahnenerbe fue un paraguas en el que proyectos de lo más variopintos se utilizaron con el fin de demostrar las teorías raciales y los orígenes arios del pueblo alemán —dijo Allan.

El profesor Peres miró a Allan. Como buen anglosajón, tendía a simplificar las cosas, era una manera de aprehenderlas. Pero una organización como la Ahnenerbe era mucho más que un instituto para apoyar las tesis racistas y antisemitas de Hitler.

—Cuando Himmler, el lugarteniente de Hitler, fundó la organización en 1935, era poco más que su juguete personal. Himmler estaba obsesionado desde niño con los orígenes de la raza aria. El líder de las SS quería demostrar que las leyendas nórdicas eran ciertas y que los arios habían gobernado el mundo —dijo el anciano.

—Parece una idea muy peregrina —dijo Ruth.

—Puede que para nosotros lo sea, pero los nazis estaban dispuestos a matar y morir por esa idea —sentenció Allan.

—Y, ¿qué tiene que ver eso con la RuSHA?

—La RuSHA fue el germen. Al crear las SS, Himmler quería controlar el origen racial de sus miembros. Creó la RuSHA y después la Ahnenerbe, que se centraba más en el estudio racial. Al principio, la Ahnenerbe se utilizó principalmente para educar la mente de los candidatos a las SS. Era fundamental que la élite nazi conociera sus «gloriosos» orígenes arios. Para ello se creó el periódico SS-Leitheft —dijo Peres.

—Pero la organización no se fundó hasta 1935, seis años después de la creación de las SS —dijo Allan.

—Himmler reunió a cinco expertos en temas raciales y en prehistoria. Entre ellos estaba el famoso doctor Herman Wirth. Aquellos hombres decidieron crear un organismo que tuviera como meta el estudio de la herencia ancestral de los arios —explicó el viejo profesor. Después se acercó a una de las estanterías y extrajo una carpeta de cartón azul muy gastada.

Allan y Ruth miraron atentamente lo que sacaba de la carpeta. Era un emblema de tamaño grande. Lo depositó encima de la mesa y esperó su reacción.

—Es igual que la marca de agua de la cuartilla de tu abuelo —dijo Allan comparando los dos emblemas.

—El símbolo de la Ahnenerbe —dijo Peres levantando la hoja del abuelo de Ruth—. No cabe la menor duda.

—¿Qué pasó después? ¿A qué se dedicó la organización?

—Estuvieron casi dos años impartiendo cursos y estructurándose, hasta que su nuevo presidente, Walter Wüst, un experto en la cultura hindú, proyectó varias misiones científicas —dijo Peres.

—¿Quién era Walter Wüst? —le preguntó Ruth.

—El profesor Wüst era decano de la Universidad Ludwig Maximilian de Múnich —comentó Allan.

—Los nazis reclutaron a Wüst por su capacidad para divulgar las teorías raciales a la gente común —prosiguió el anciano judío.

—¿Fue él el que construyó la sede definitiva de la organización en Berlín? —preguntó Allan.

—Sí, también organizó las expediciones a Próximo Oriente, Finlandia y la propia Alemania. Eso debemos de investigar, en qué expediciones participó tu abuelo, si es que lo hizo en alguna —dijo Peres.

—¿No sabes qué estudiaba tu abuelo cuando era joven? —preguntó Allan.

—La única profesión que le he conocido ha sido la de vendedor de antigüedades en Barcelona. Cuando murió apenas había papeles de su vida anterior en Alemania —dijo Ruth.

—¿Tampoco te comentó nada de esa etapa? No sé, sobre algún amor, algunas anécdotas de su época de estudiante o de cuando estuvo en el ejército —preguntó.

—No. Cuando me adoptaron mis padres él ya era muy mayor. Tenía un carácter reservado, aunque era cariñoso conmigo.

—¿Nunca lo visitó nadie? ¿Algún compatriota alemán? ¿Algún viejo camarada? —preguntó Allan.

Por lo que Ruth sabía, la mayoría de los clientes eran mujeres mayores y algunos hombres de negocios, pero no los había llegado a conocer.

—No recuerdo a toda la gente que pasó por la tienda durante todos esos años —dijo Ruth.

—Es una desgracia, eso podía darnos una pista —dijo Allan.

—Tampoco nos sería de mucha utilidad saber que algún compatriota lo visitó si no conocemos su nombre —añadió Moisés.

—Pero al menos, sabríamos si el abuelo de Ruth continuaba en contacto con exnazis —dijo Allan.

—Al único alemán que conocí fue a un hombre ya mayor —dijo Ruth, que de pronto lo había recordado.

—¿Un hombre? —preguntó Allan.

—Sí, un sacerdote católico. Vino un par de veces, tal vez tres. Las tres visitas fueron muy largas y después desapareció para siempre.

—El hecho de que sea un sacerdote es muy importante. Por lo que sabemos, tu abuelo escogió a Giorgio para entregarle aquel paquete, un sacerdote —dijo Peres.

—Puede que se trate de una simple coincidencia —conjeturó Allan.

—Sí, pero es lo único que tenemos por ahora. Una organización llamada Ahnenerbe, un paquete, una desaparición y un sacerdote que visitaba al abuelo de Ruth —enumeró el anciano.

—No es mucho —dijo ella, encogiéndose de hombros.

—Mañana descubriremos más sobre Thomas Kerr, esa puede ser la clave —dijo Allan.

Moisés Peres se levantó del sillón y recogió los restos de comida. A esa hora de la noche parecía más viejo y cansado que cuando lo vieron en el museo. Llevó la bandeja hasta la cocina y cuando regresó, Ruth y Allan seguían repasando los documentos que les había traído.

—Será mejor que descansemos. Mañana nos espera un largo viaje y nos conviene tener la mente fresca —dijo el viejo judío.

Allan y Ruth asintieron con la cabeza. Siguieron a Peres hasta la planta superior. El pequeño distribuidor daba a dos habitaciones y un baño.

—Estas casas son pequeñas. Fueron construidas por los nazis para funcionarios de bajo rango. Es irónico que ahora viva un judío en una de ellas —dijo el anciano haciendo una mueca.

—La historia es imprevisible —contestó Allan.

—Tendréis que dormir en la misma habitación. La cama es muy grande. También hay un pequeño sofá —dijo, abriendo la puerta.

—Muchas gracias, Moisés —dijo Allan—. Gracias por tu hospitalidad y por ayudarnos en este asunto.

—¿Qué otra cosa podría hacer? He dedicado toda mi vida a estudiar el comportamiento de los nazis, buscando una respuesta, intentando encontrar un sentido a toda su barbarie —dijo él, emocionado.

—Gracias —dijo Ruth, posando su mano en el hombro del anciano.

Peres sonrió por primera vez y sus ojos se iluminaron como los de un niño. La soledad era la más terrible de las condenas.

—Bueno, será mejor que no nos pongamos sentimentales. Buenas noches, que descanséis —dijo el anciano, dirigiéndose a su habitación.

Allan y Ruth entraron en su cuarto. Mientras Ruth abría la cama, Allan se quitó los zapatos. Sentía los pies adormecidos y cansados.

—Menos mal que pediste tu ropa al hotel —dijo ella.

—Te puedo dejar una camiseta para dormir —dijo Allan.

—Te lo agradecería.

El hombre salió de la habitación para dejar que la chica se vistiera y cuando regresó del baño, Ruth ya estaba en la cama.

—Buenas noches, Allan, gracias por hacer todo esto por mí.

—Descansa, mañana necesitaremos todas nuestras fuerzas para desentrañar este misterio.

Apagaron la luz y Allan tardó unos segundos en acostumbrar sus ojos a la penumbra. El cuarto a oscuras le recordó a la casa en la que vivían su madre y él en Oxford. Su apartamento actual era gigantesco, pero echaba de menos aquel pequeño lugar donde se había criado. El hogar que su madre y él habían formado. Una pequeña familia solitaria. Echaba de menos las certezas de la infancia, la falsa seguridad y la convicción de que la vida no acabaría nunca. La última crisis había barrido de un plumazo las esperanzas de millones de personas en todo el mundo. Él era un privilegiado, hasta ahora había tenido suerte y sintió un escalofrío cuando le pasó por la cabeza que su suerte tal vez estaba a punto de terminar.

23

Berlín, 22 de diciembre de 2014

Marcelo Ivanov pasó junto al coche y observó a la mujer que cabeceaba en su interior. Le habían advertido de que los servicios secretos vaticanos habían enviado a una de sus mejores agentes, pero la hermana María era monja. No es que tuviera nada contra las religiosas, él ni siquiera era católico, pero una monja no podía hacer ciertas cosas. Desde que trabajaba para los Hijos de la Luz había tenido que seguir a todo tipo de individuos, destapar escándalos y pegar alguna paliza, pero aquella misión era mucho más importante. Sus superiores le habían dado carta blanca. No podía ir matando a diestro y siniestro, pero, si las cosas se complicaban, estaba autorizado a usar la violencia, incluso a recurrir al asesinato.

No le habían facilitado mucha información sobre Allan Haddon y Ruth Kerr, lo único que sabía es que tenía que seguirlos hasta que recuperaran un paquete. En cuanto lo tuvieran en sus manos debía hacerse con él. Si cualquiera de los dos veía el contenido del paquete, debía ser eliminado.

El profesor era un caso aparte. Un viejo judío que quería saber demasiado… Tenía que pedir instrucciones, pero seguro que sus jefes lo autorizarían a eliminarlo.

Marcelo Ivanov se paró al final de la calle. El sol comenzaba a salir lentamente en medio de un espeso manto de nubes. La luz grisácea avanzaba sobre el pequeño grupo de casas y las ventanas iluminadas comenzaban a apagarse a medida que la gente salía hacia sus trabajos. Él nunca había tenido un trabajo convencional. Había sido combatiente en Chechenia, agente del SVR y guardaespaldas de varios presidentes europeos. La crisis lo había alejado de las altas esferas y su trabajo con sus clientes de la Iglesia era casi un juego de niños, aunque no cobraba lo suficiente. Echaba de menos la acción, trabajar con un equipo, los hoteles de lujo y las cenas de gala en las que tenía que proteger a sus clientes.

La puerta de la casa se abrió y aparecieron tres figuras con gorros de montaña y forros polares. Sin duda se trataba de Haddon, Kerr y Peres. La figura más pequeña parecía incómoda con el inmenso abrigo.

Marcelo caminó con paso acelerado hacia su coche. No sabía adónde se dirigían y, si los perdía de vista, le podía costar días encontrar de nuevo su rastro.

El viejo Volvo del profesor lanzó una gran nube de humo negro y arrancó. Unos segundos después dos coches más los seguían por la carretera nevada.

24

Berlín, 22 de diciembre de 2014

—Creía que estaba prohibido conducir coches de gasolina —dijo Allan.

Moisés lo miró a través de sus gafas y aumentó la velocidad. Los tres llevaban sus abrigos puestos. La calefacción del coche no funcionaba y parecía una verdadera nevera con ruedas.

—Tengo unas cuantas multas ahí —dijo Peres señalando la guantera—. Pero a todos los policías les digo lo mismo. Mientras no me regale un coche el Estado o prohíban la venta de gasolina, yo seguiré con mi viejo Volvo.

—Ahora el noventa por ciento de los coches son eléctricos o híbridos —dijo Ruth.

—Sí, pero esos malditos funcionarios del Gobierno han construido más de veinte nuevas centrales nucleares en Europa —refunfuñó el viejo.

—Se me olvidó decirte que el profesor es un ecologista radical —dijo Allan.

—No soy un ecologista radical, pero estoy cansado de que el Estado tenga el monopolio de la contaminación, la violencia y el abuso. Desde que comenzó la maldita crisis en 2008, los políticos han robado al pueblo su libertad —soltó.

—Ahora comenzará con su discurso apocalíptico contra la creación de los Estados Unidos de Europa —dijo Allan.

Moisés apartó durante unos segundos sus ojos de la carretera y clavó la mirada en el rostro sonriente de su amigo. Todo el mundo se creía con derecho a reírse de un viejo, pero él había visto demasiadas cosas.

—En los años treinta pasó exactamente igual. Los políticos dejaron paso a los matones y los oportunistas —dijo el anciano.

—¿No estará comparando la situación actual con la Alemania nazi? —preguntó Ruth.

—Las épocas son distintas, pero la pretensión de unir a Europa en un Estado no me gusta nada —dijo Moisés.

—Mucha gente pensó lo mismo cuando se creó el Mercado Común Europeo —dijo Allan.

—Pero las cosas eran muy distintas, Europa acababa de salir de una guerra terrible y los nazis todavía eran una sombra demasiado alargada. El populismo del PGE y su candidato, Von Humboldt, son la representación de los nuevos fascistas —dijo Moisés mientras cogía la autopista.

Los bloques de pisos comenzaban a transformase en pequeños rectángulos dispersos entre tierras de cultivo cubiertas de un manto blanco. El campo había sufrido una gran transformación en los últimos años, muchas de las tierras abandonadas durante décadas comenzaban a cultivarse de nuevo.

—El PGE es un partido democrático de línea conservadora —dijo Allan.

—En los últimos seis años se han expulsado a más de cuatro millones de inmigrantes de Europa, en especial a los de origen árabe y africano. Se han reducido los derechos de los residentes y ha desaparecido la enseñanza obligatoria y la cobertura sanitaria universal. El control sobre los ciudadanos es cada día mayor, eso sí, para salvaguardarnos del terrorismo internacional —dijo Peres alzando el tono de voz.

—La crisis fue muy grave. Si los gobiernos europeos no hubieran actuado, los disturbios en París, Londres y Madrid podrían haber derivado en guerras civiles —dijo Allan.

—Yo no creo que sea una cuestión de racismo —dijo Ruth—. Nadie me ha dicho ni ha hecho nada por el color de mi piel.

—El tal Von Humboldt fue uno de los propulsores de la Ley de Retorno Obligatorio. Su partido ha sido acusado muchas veces de actos racistas, y la mitad de los partidos que se presentaban a las elecciones han sido ilegalizados —dijo el viejo profesor.

—No cumplían la ley electoral —dijo Allan. En la universidad era muy normal encontrar a estudiantes descontentos, pero la realidad era que en los últimos meses se había reducido la delincuencia, la economía comenzaba a encauzarse y Europa resurgía de sus cenizas.

El coche tomó la E-51 y aceleró entre los lentos vehículos eléctricos en dirección a Núremberg, allí debería desviarse en dirección a Augsburgo. El archivo se encontraba a muy pocos kilómetros, en la ciudad de Friburgo.

—Yo no pienso votar, y menos utilizando el método electrónico —se quejó Peres.

—Somos más de setecientos millones de europeos, no pretenderá que nos pasemos una semana contando votos —dijo Ruth.

—El sistema es fácilmente manipulable —insistió el judío.

—Hay controles externos, auditorías, recuentos —argumentó Allan, comenzando a molestarse.

—Las cosas no se ven venir hasta que llegan —previno el anciano.

—La situación actual no tiene nada que ver con la de 1934 —protestó Allan.

—Espero que tengas razón —dijo el anciano, muy serio.

La nieve cubría todo el paisaje. A medida que viajaban más hacia el sur los coches comenzaban a escasear y los bosques se extendían durante kilómetros. Un vehículo pesado se situó a su derecha y, cuando estuvo a la misma altura, embistió al viejo Volvo, que se sacudió como una hoja ante el empuje.

—¡Mierda! —gritó Peres mientras intentaba controlar el volante.

El otro vehículo volvió a estrellarse contra el lateral y el Volvo comenzó a dar vueltas sobre su eje, perdiendo el control. El coche se salió de la autopista y chocó contra unos árboles cercanos. El parabrisas se hizo añicos y la puerta del copiloto quedó totalmente hundida.

Durante unos segundos, el humo y el ruido de los frenos de los coches fue el único sonido que se escuchó en varios kilómetros a la redonda.

25

Roma, 22 de diciembre de 2014

El hombre subió al tren de alta velocidad Roma-Viena y se acomodó en el asiento. Sudaba copiosamente, tenía la boca seca y miraba constantemente por la ventanilla. El tren se puso en marcha y el hombre suspiró, se quitó la chaqueta y el olor a sudor lo hizo sentirse incómodo. Llevaba varios días sin cambiarse ni darse una ducha.

El largo pasillo estaba vacío y la mayoría de los asientos estaban libres. El hombre hizo un gesto para llamar a la azafata y cuando se acercó le pidió una botella de Martini.

Cuando vació la miniatura en el vaso de plástico, se tomó de un trago el contenido e intentó que el sabor agrio del Martini Rosso calmara su respiración entrecortada.

La Ciudad Eterna quedaba atrás y el hombre al fin pudo recostarse en el asiento y cerrar los ojos. Intentó relajarse y pensar en otra cosa, pero el corazón seguía acelerado. Se había encontrado en peligro en muchas ocasiones, pero siempre había logrado burlar a la muerte.

Cuando abrió de nuevo los ojos, pudo observar a un hombre delgado que se acercaba a su asiento y, con una sonrisa, le preguntaba algo en alemán.

—Perdone, mi alemán es rudimentario. ¿No habla italiano? —preguntó levantando su barbilla puntiaguda y sin afeitar. Sus mejillas regordetas y sus ojos negros miraban atentos al joven rubio.

—¿Está libre el asiento? —preguntó el hombre en italiano, con un fuerte acento alemán.

—Sí —contestó. Después notó que el corazón volvía a acelerarse. ¿Quién le decía que aquel tipo no era uno de sus perseguidores?

Intentó pensar en otra cosa y observar la hermosa Toscana, tal vez fuera la última vez que la viera. Esperaba llegar a Berlín a tiempo. El avión habría sido más rápido que tomar dos trenes, pero temía que estuvieran vigilando los aeropuertos.

26

Autopista E-51, 22 de diciembre de 2014

El humo negro le impedía ver. Intentó forzar la puerta, pero estaba completamente aplastada. El cristal de su ventanilla no estaba roto. Se desabrochó el cinturón y miró a su lado. El profesor Peres estaba con la cabeza colgando a un lado y las gafas torcidas. Sangraba por la nariz y los oídos. Cuando miró hacia atrás, vio a Ruth tumbada de lado, también inconsciente. Intentó moverse, pero un fuerte pinchazo en el costado lo paralizó.

Se inclinó sobre su amigo e intentó abrir la puerta, pero la manecilla estaba bloqueada. A gatas, pasó a la parte trasera. Cogió el rostro de Ruth y apretó los dedos en sus mejillas.

—¡Eh! ¿Estás bien? —preguntó con la voz angustiada.

La chica no reaccionó. Empujó la puerta, pero tampoco cedía. Entonces se abrió de repente y Allan se cayó sobre el asiento, quedando con la cabeza al revés. Una mujer lo miró con los ojos muy abiertos. Le pareció un ángel en medio de todo ese humo y dolor.

—¿Se encuentran bien? —dijo mientras le levantaba la cabeza con cuidado.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Allan, confuso.

—Se han salido de la carretera. Tiene que verlos un médico.

—Un médico… —dijo Allan antes de perder el conocimiento.

27

Roma, 22 de diciembre de 2014

El papa avanzó por el pasillo hasta entrar en su despacho. El camarlengo lo alcanzó antes de que llegara al umbral y le besó la mano. Los dos hombres entraron en la sala y el camarlengo cerró la puerta.

—Ya estamos a tres días de la Natividad de nuestro Señor y hay varias cosas que su santidad tiene que revisar —dijo el camarlengo.

—No tengo la cabeza para nada. Ese asunto de Giorgio Rabelais me tiene preocupado.

—Pero, santidad, todos creen que Rabelais aparecerá en cualquier momento.

—¿Y si aparece muerto? —dijo el papa.

—Muerto, ave María purísima —dijo el camarlengo santiguándose.

—Sería un escándalo para la Iglesia, y justo unos días antes de la Natividad —dijo el santo padre sentándose en su silla.

—Nuestros agentes lo están buscando por toda Italia. Todas las diócesis de Europa están advertidas para avisarnos en caso de encontrar al antropólogo, y nuestra mejor agente sigue la pista de Haddon y Kerr —dijo el camarlengo.

—No los nombre —dijo el papa con un gesto de reprobación—. Las paredes tienen oídos.

—Lo lamento, santidad.

—La Iglesia está rodeada de enemigos, no tenemos que contentarnos con la falsa seguridad del regreso de feligreses a nuestras parroquias. Los medios de comunicación siguen teniendo mucho poder y el laicismo no está vencido del todo.

—Pero le queda poco. Desde la Revolución francesa los enemigos de la Iglesia se han hecho fuertes, pero ahora todo eso va a terminar —dijo el camarlengo.

—Esperemos que Dios destruya a todos sus enemigos —dijo el papa santiguándose.

28

Autopista E-51, 22 de diciembre de 2014

Cuando Allan recuperó el conocimiento, sintió frío. Alguien había extendido unas mantas en el suelo helado, pero la baja temperatura de la superficie atravesaba la tela y llegaba hasta sus doloridos riñones. Intentó incorporarse, mas un fuerte tirón en la espalda lo obligó a apoyarse de nuevo. Ruth estaba sentada, con una manta sobre los hombros y un ojo morado, pero al verlo sonrió y se acercó hasta él.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó la chica, ansiosa.

—Me duele todo. ¿Dónde está Moisés?

—Se lo han llevado a un hospital cercano. Ahora mismo vendrá una ambulancia para llevarte a ti.

—No necesito ninguna ambulancia —dijo Allan incorporándose con dificultad.

—Cuidado, puedes tener algo roto —dijo ella.

—Debemos ir con Moisés. No debemos separarnos… —dijo antes de observar que no estaban solos. Una mujer con el rostro ovalado, dos grandes ojos verdes y una limpia sonrisa no dejaba de observarlos.

Allan miró a la mujer y esta extendió la mano y se presentó:

—Lamento conocerlo en estas circunstancias. Mi nombre es Clara Joyce.

—Encantado, ¿nos podría acercar hasta el hospital? Tenemos que encontrarnos con nuestro amigo.

—No sé si es buena idea que se mueva mucho en su estado —dijo la mujer.

—¿Es usted médico? —preguntó, molesto.

—Me temo que no, pero todo el mundo sabe que en caso de accidente…

—Será mejor que nos busquemos otro medio de transporte —dijo Allan, cortante. Miró el coche destrozado y tomó uno de los bultos, pero un intenso dolor en el brazo lo obligó a soltarlo.

—Déjeme a mí —dijo la mujer, y se dirigieron a un pequeño coche eléctrico. La señorita Joyce metió las bolsas en el maletero y Allan se introdujo con dificultad junto a la conductora.

El coche se puso en marcha y algunos de los conductores que habían parado para curiosear o echar una mano comenzaron a regresar a sus vehículos.

—¿A qué hospital lo trasladaron?

—No sé, pero imagino que al del pueblo más cercano. Creo que es Dessau —dijo la mujer.

—Pero ¿se lo llevó una ambulancia? —preguntó Allan.

—No, fue un hombre con un vehículo, parecía extranjero, tal vez ruso —contestó la mujer.

—¿Puede ir más deprisa? —dijo, impaciente, Allan.

—¿Por qué tiene tanta prisa? No creo que su amigo se marche corriendo del hospital —dijo la rubia.

—¿Qué sucede? —preguntó Ruth al ver el rostro desencajado del hombre.

—Un vehículo nos ha sacado de la carretera y un tipo extranjero se ha llevado al profesor, ¿no te parece demasiada casualidad? —dijo Allan mirando hacia el asiento de al lado.

—¿Alguien provocó el accidente? —preguntó la mujer, atónita.

Allan la miró de reojo y prefirió permanecer callado el resto del tiempo. La rubia tuvo que parar un par de veces para recibir las indicaciones de los viandantes. Cuando aparcó el coche frente a la puerta de urgencias, Allan descendió cojeando del coche y se dirigió al mostrador de ingresos. Ruth lo siguió a unos pasos de distancia.

—Por favor, buscamos a un hombre mayor llamado Moisés Peres —dijo Allan atropelladamente.

La mujer miró con desgana el monitor y después de unos interminables segundos dijo:

—No ha ingresado nadie con ese nombre.

Ruth miró a Allan y, con un gesto, le acarició el hombro.

—No te preocupes, debe encontrarse en otro sitio.

La enfermera levantó la cabeza del ordenador y, mirándolos por encima de unas gafas minúsculas, les dijo:

—Ya me extrañaría. No hay otro hospital en ochenta kilómetros a la redonda.

29

Dessau, 22 de diciembre de 2014

Allan y Ruth salieron del hospital confundidos. Alguien había secuestrado al profesor unos minutos después de intentar asesinarlos. Aquella mujer, Clara, se acercó a ellos y con un gesto los invitó a subir a su coche.

—Será mejor que busquen algún lugar para descansar. Yo me dirijo a Núremberg, pero después de este susto, prefiero pasar la noche aquí. Este es un pueblo tan bueno como cualquier otro para dormir —dijo ella.

Ruth le hizo un gesto suplicante a Allan y este entró en el vehículo. Vagaron por las solitarias calles de Dessau, ennegrecidas por decenios de industrialización. Algunas fábricas medio derruidas y huertas a las afueras de la ciudad parecían un territorio arrasado por una bomba atómica. Pararon cerca de la autopista, en un hotel de formas cuadradas y paredes acristaladas. La mujer reservó dos habitaciones y en unos minutos Ruth y Allan estaban en un modesto cuarto intentando refrescarse antes de bajar a cenar.

—¿Qué podemos hacer ahora? —preguntó la joven con un nudo en la garganta.

—Si acudimos a la policía nos obligarán a relatar todos los hechos. El tipo ese y Moisés llegarán a Friburgo y nunca más los volveremos a ver —dijo Allan.

—Pero, lo han secuestrado. La policía puede ayudarnos.

—No creo que sea una buena idea —dijo Allan tajante.

—Pero…

—Mira, muchacha, por tu culpa dos de mis mejores amigos han desaparecido, es posible que ya estén muertos. Es mejor que dejes que haga las cosas a mi manera.

Ruth se quedó callada por unos instantes y después comenzó a llorar. Allan la miró, incómodo. Después se acercó y la abrazó.

—Lo siento, Ruth. No es culpa tuya. Estamos nerviosos —intentó disculparse.

—No, tienes razón —dijo entre sollozos—, la culpa es mía por meteros a todos en este embrollo. Pero tengo miedo, Allan. Estoy aterrorizada.

—Mientras estés conmigo no tienes nada que temer. Encontraremos a Moisés. Seguro que se las apañará para mantenerse con vida. Es un superviviente. Te aseguro que descubriremos quién está detrás de todo esto.

Allan y Ruth se cambiaron de ropa. La chica tuvo que conformarse con una sudadera del profesor y unos pantalones vaqueros que le quedaban enormes. Cuando llegaron al restaurante, Clara los esperaba sentada a la mesa. Les sonrió y les dio los menús.

—Espero que se encuentren mejor —dijo la mujer.

—Muchas gracias por todo —dijo Allan—. Antes no estuve muy educado con usted.

—No se preocupe, todo accidente produce un shock tremendo. Si quieren, mañana los acompaño a la comisaría para que denuncien la desaparición de su amigo y el accidente —dijo la señorita Joyce.

—Gracias, pero no será necesario. Nuestro amigo se ha puesto en contacto con nosotros. Está bien. Nos espera en Núremberg. Si fuera tan amable de llevarnos hasta allí mañana… —tanteó Allan.

—Naturalmente. Ese es mi destino, ¿van directamente a Núremberg?

—No, a un sitio cercano… —dijo Ruth.

Allan la interrumpió y se giró hacia ella haciéndole un gesto.

—Es suficiente con que nos lleve a Núremberg. Usted tendrá otras cosas que hacer.

—Bueno, lo mío es más bien un viaje de placer —dijo la rubia.

—Usted no es alemana, ¿verdad? —preguntó el antropólogo.

Ella se quedó en silencio unos segundos, volvió a sonreír y les dijo:

—Soy irlandesa. Estudié hace años muy cerca de estos valles. Es un viaje nostálgico.

—¿Tiene que encontrarse con alguien? —preguntó Ruth.

—No lo he planificado, pero no sería extraño que me encontrara con alguna vieja compañera.

—Está casada —dijo Allan señalando el anillo.

La mujer se tapó la alianza con la mano izquierda y se puso muy seria.

—Sí —contestó por fin—. Desde hace muchos años.

—Pero, Allan, ¿dónde ha quedado tu amabilidad británica? —le dijo Ruth.

—Disculpe, pero el destino nos ha unido de manera fortuita y tengo curiosidad —dijo Allan.

—Estamos en manos del destino, eso no se puede negar —dijo la mujer.

—Pues ahora, nuestro destino es cenar. Será mejor que pidamos algo cuanto antes —bromeó Allan.

Ruth intentó sonreír, pero el agotamiento, la conmoción del accidente y el miedo paralizaron su sonrisa a medio camino. Allan tomó la mano de la chica y la apretó con fuerza. Mientras, Clara repasaba con indiferencia la carta.

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Zimmritz, 22 de diciembre de 2014

Marcelo Ivanov paró su vehículo delante de una granja abandonada. Se levantó del asiento del conductor y rompió la cadena con unas tenazas. Después introdujo el coche y volvió a cerrar la verja. Miró a la parte trasera, el judío seguía durmiendo. Había sido buena idea inyectarle los calmantes. Lo sacó del coche por los hombros y lo arrastró hasta un viejo granero. Lo depositó un momento en el suelo, abrió el candado y siguió arrastrándolo hasta un montón de paja, donde dejó el cuerpo con cuidado.

Caminó inquieto por el granero. No había planeado secuestrar al hombre, pero cuando vio el accidente, prefirió llevarse al viejo antes de que llegara la policía. Podría interrogarlo y llegar antes que Allan y su amiguita a su destino. Sacó un cigarrillo, se lo puso en los labios y palmeó su chaqueta en busca del mechero. Después lo encendió y la punta incandescente brilló en la oscuridad. Sintió que la primera bocanada de humo le inundaba los pulmones y se relajó.

Jugueteó con la tierra del suelo y después se acercó al cuerpo del anciano. Parecía poco más que un guiñapo. Era el primer superviviente del Holocausto que veía, pero era tal y como se lo había imaginado. Se limpió los zapatos en los pantalones del anciano y buscó alguna forma de iluminar el granero. Encontró un viejo interruptor y lo conectó. Una luz mortecina inundó la sala y Marcelo se sentó sobre unas cajas.

Necesitaba algo más fuerte si iba a pasar otra noche en vela. Sacó una papelina y esnifó una raya de coca. A los pocos segundos sintió que sus fuerzas se regeneraban y recuperaba la seguridad en sí mismo.

El anciano comenzó a moverse y Marcelo se acercó hasta él y le dio una patada. El cuerpo se revolvió y el Ruso escupió al suelo.

—Será mejor que te despiertes. Tenemos una noche muy larga por delante —dijo la mole, mientras el profesor Peres comenzaba a abrir los ojos.

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Viena, 22 de diciembre de 2014

El tren paró por completo y los pasajeros comenzaron a descender ordenadamente. El hombre se puso de los primeros y bajó al andén buscando el tren para Berlín. Caminó mirando para todos lados. No era la primera vez que estaba en Viena, pero se sentía cansado y angustiado. Se acercó a un plano de la estación y encontró el andén. Miró el panel de los horarios, todavía quedaba media hora para que saliera.

Una voz electrónica sonó en la estación mientras se dirigía a los aseos. Las luces fueron encendiéndose a medida que caminaba por el pasillo. Las puertas se abrieron automáticamente. Se dirigió a una de las cabinas y comenzó a orinar. Notó una presencia justo detrás. Era una situación comprometida, no podía parar, pero los nervios lo apremiaban. Levantó la cremallera a toda velocidad y se encontró de bruces con el alemán que había estado sentado a su lado todo el viaje. Lo miró a los ojos y en ese momento la luz automática se apagó.

El hombre se lanzó contra el joven y lo derrumbó sobre uno de los inodoros. En la caída, pulsó el botón de la cisterna y el alemán comenzó a chapotear en la taza. El hombre aprovechó para correr hacia la salida. Fuera de los baños miró a un lado y a otro, inquieto. Después corrió hacia el andén, entregó el billete y subió rápidamente al tren. Caminó deprisa hasta su asiento y comenzó a resoplar. Miró por la ventanilla y vio a su perseguidor a lo lejos. Se apartó de la ventana y comenzó a rezar. Lo hizo como hacía años. Con fervor, con temor y esperando que Dios lo escuchara e hiciera algo para salvarlo. Cuando volvió a abrir los ojos, el tren comenzaba a moverse y entraba por los túneles.

—Gracias, Dios mío —dijo entre dientes.

El vagón estaba completamente vacío. Estiró las piernas y se quedó recostado, con la mente en blanco. No había duda de que Dios estaba de su parte, era la segunda vez que se salvaba aquel día.

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Dessau, 23 de diciembre de 2014

Allan notó cómo unas manos comenzaban a apretar su cuello y se despertó, sobresaltado. Miró a un lado y al otro, pero solo vio la habitación oscura y solitaria. Ruth dormía a su lado, la respiración sosegada de la muchacha logró tranquilizarlo. Miró su reloj sobre la mesilla, todavía quedaban un par de horas para que amaneciese. Sintió un fuerte dolor en la cicatriz del costado. Desde su viaje con su amigo el sacerdote Giorgio Rabelais a Perú, no había experimentado esa sensación de vitalidad que te produce el miedo.

Se puso en pie y caminó por la habitación. Era consciente de que todo se había complicado de una manera imprevisible. Había pasado de una simple investigación a una persecución mortal. Rabelais en paradero desconocido, Peres secuestrado y ellos amenazados de muerte. Tal vez la clave estaba en su ciudad de destino.

Se aproximó al gran ventanal y subió el estor apretando el botón. Los bosques cubiertos de nieve brillaban bajo la luz de la luna. Le recordó a sus Navidades en Saint Andrews, en Escocia, donde vivían sus abuelos maternos. Sus abuelos eran profesores en la universidad, presbiterianos y las personas más amorosas al norte de Edimburgo. Siempre lo esperaban con los regalos en la puerta, preferían dárselos nada más llegar que esperar a la Nochebuena. Su madre se enfadaba con ellos, pero él era su único nieto y no lo veían mucho. El recuerdo de su madre le formó un nudo en la garganta. Había fallecido hacía un par de años, pero seguía sintiendo la misma sensación de vacío, miedo y tristeza. Ella no lo vio en vida convertirse en profesor titular de antropología de las religiones. Tal vez por eso sentía tanta rabia y prefería centrarse en su trabajo y dejar las relaciones personales a un lado. Ya había sufrido bastante.

Miró su móvil. Era casi un milagro que siguiera intacto después de lo sucedido en los últimos días. Comprobó las llamadas perdidas, no había gran cosa, un par de estudiantes de doctorado y una profesora que llevaba todo un año acosándolo. Después miró los mensajes. Repasó la lista y se paró en uno de ellos. Al parecer, tenía un paquete en la estafeta de correos de la universidad. Sintió que su corazón se aceleraba. ¿Podría ser el paquete que buscaban? Desechó enseguida la idea. Por qué motivo iba Giorgio a mandarle el paquete a él. Aunque, por otro lado, Giorgio le había dicho a Ruth que, en el caso de que le sucediera algo, acudiera a él.

—¿Te ocurre algo? —preguntó Ruth saliendo de la cama vestida tan solo con una camiseta.

—No —dijo Allan mirando su figura bajo la luz de la luna.

—Yo tampoco puedo dormir —dijo la chica, sentándose en uno de los sillones de la habitación con las piernas cruzadas.

—Estaba revisando el correo, me da cierta sensación de normalidad. Cuando todo se desmorona, es una forma de recuperar la calma —dijo Allan, sentándose en la otra butaca.

—Mi abuelo siempre decía que todo parece más sencillo cuando somos capaces de separar los sentimientos de nuestras metas.

—Puede que tuviera razón —contestó Allan.

—A mí me ha funcionado con los estudios —contestó la chica.

—¿Qué estudias?

—Estoy terminando psicología —dijo Ruth mientras se encogía de hombros.

Allan hizo un gesto afirmativo con la cabeza y la chica subió la barbilla y frunció los labios.

—Lógico, ¿verdad? ¿Qué iba a estudiar una niña adoptada? —dijo la chica, molesta.

—Me parece bien. Todos estamos en el proceso de buscarnos a nosotros mismos —dijo Allan, sonriente.

—Pues tendremos que centrarnos en buscar a Moisés.

—Él sabe cuidar de sí mismo —dijo Allan, poniéndose en pie.

—Eso espero —contestó ella.

—Será mejor que me dé una ducha. No sé cuándo volveremos a tener otra oportunidad.

Ruth lo observó mientras se dirigía al baño. Era un hombre muy atractivo, el profesor del que toda alumna se enamoraría. Intentó quitarse su imagen de la mente y sus ojos se perdieron en el cielo negro que comenzaba a clarear en el horizonte.

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Zimmritz, 23 de diciembre de 2014

El rostro de Peres estaba ensangrentado. Marcelo Ivanov se había empleado a fondo toda la noche y el viejo profesor parecía a punto del colapso. El matón intentó incorporar a su víctima, pero su cuerpo inerte se caía hacia un lado.

—Maldito viejo. Si hubieras cooperado, ninguno de los dos tendría que haber llegado a este extremo, pero los judíos sois así. Testarudos y ladinos, incapaces de comportaros como personas normales —dijo el Ruso, mientras zarandeaba al anciano.

—¡Ah! —exclamó el hombre, quejándose por el dolor.

—¿Qué pasa, viejo? ¿Ahora protestas? Tenemos que salir en menos de una hora y no has abierto la boca.

El matón arrastró al viejo hasta un grifo y metió su cabeza debajo del chorro de agua helada. El hombre sacudió piernas y manos, pero pareció recuperarse de repente.

—Tenemos que irnos. Será mejor que espabiles —dijo el Ruso, sujetando la cabeza del anciano bajo el agua.

Cuando Moisés levantó la mirada, sus ojos hinchados se clavaron en los del Ruso y, por alguna extraña razón, el matón tuvo miedo. Sabía que aquel viejo no podía hacerle daño, pero de algún modo aquella manera de mirarlo lo hacía sentir vulnerable.

—Vamos al coche, nos queda un largo viaje. Tenemos que llegar antes que ellos. Seguramente la chica y el profesor no serán tan testarudos como tú.

El anciano se intentó poner en pie, pero no pudo. El Ruso lo agarró por la cintura y los hombros y lo sentó en su coche. Después se dirigió al asiento del conductor y salió de la granja a toda velocidad.

Mientras se incorporaba a la autopista, seguía pensado en el accidente del día anterior. Afortunadamente, la hermana María no lo había reconocido cuando se había llevado al viejo. Ahora tendría que enfrentarse a ella, y no dudaría en matarla si fuera necesario.

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Bundesarchiv, Friburgo, 23 de diciembre de 2014

Allan intentó arreglarse su chaqueta de pana con coderas, se ajustó la corbata y se peinó mientras se miraba en el espejo del coche. Ruth lanzaba miradas al retrovisor, nerviosa. Temía que el secuestrador apareciera en cualquier momento y los pillara desprevenidos.

Tras descender del coche, caminaron en silencio hasta el gran edificio del archivo. Una mole de hormigón con apariencia de centro penitenciario. Clara los había dejado en una ciudad cercana y habían alquilado un coche para llegar hasta Friburgo. No sabían nada de su amigo, pero de algún modo pensaban que su secuestrador intentaría ponerse en contacto con ellos.

—No te preocupes, Ruth. Ese cerdo esperará a que hayamos salido del archivo. Sabe que estamos buscando algo y dejará que lo encontremos.

—Puede que tengas razón, pero nunca podemos saber cómo puede actuar un loco.

—No se trata de un loco. Seguramente es un profesional, un asesino a sueldo. Esperemos que solo quiera la información y nos deje en paz.

—Pero, Allan, ¿qué sucederá si tuviera órdenes de eliminarnos? Creo que deberíamos llamar a la policía.

—Si llamamos a la policía, Moisés morirá.

Las palabras de Allan inquietaron a Ruth. No quería que le pasara nada al viejo profesor, pero tampoco quería morir. Moisés, al fin y al cabo, había tenido una vida larga y ella era apenas una cría.

—Será mejor que entremos. Hace una hora que lo han abierto —dijo Allan señalando el edificio.

—¿Nos pedirán alguna clase de acreditación para entrar? —preguntó Ruth.

—Todavía conservo mi cartera, creo que con ser profesor de Oxford bastará.

—¿Y yo?

—Desde ahora eres mi ayudante.

Los dos se dirigieron a la entrada principal, no fue muy difícil acreditarse y pasar los controles. Quince minutos más tarde estaban en la sección MA, la sección en la que guardaban de los archivos militares.

—¿Crees que encontraremos algo aquí? —pregunto Ruth en voz baja. La sala estaba prácticamente vacía y varios ordenadores parpadeaban con su salvapantallas del escudo de Alemania.

—La Ahnenerbe perteneció en parte a la Waffen SS. Si tu abuelo fue un miembro de las SS, debe estar registrado aquí, y puede que hasta encontremos las misiones en las que participó —dijo Allan en un susurro. Se acercó a una de las mesas y se sentó frente a uno de los monitores.

Buscó directamente la Ahnenerbe e inmediatamente aparecieron una gran cantidad de datos.

—«La Ahnenerbe fue uno de los instrumentos de Himmler para crear y defender algunos de los mitos de la cultura aria. El Reichsführer-SS dotó a la organización de todo tipo de recursos. La sede se encontraba en una villa a las afueras de Berlín. La organización poseía sus propias bibliotecas, laboratorios, talleres museísticos y cuantiosos fondos para sus investigaciones en el extranjero. En 1939, la organización tenía ciento treinta y siete estudiosos en sus filas y contaba con ochenta y dos trabajadores auxiliares, como fotógrafos, pintores, cineastas, bibliotecarios, escultores, contables y secretarios.» —leyó en voz baja Allan.

—Al parecer, la Ahnenerbe era la niña mimada de Himmler —dijo Ruth.

—«El poder de Himmler en la organización era tal que realizaba hipótesis de todo tipo que los científicos debían corroborar para contentarlo.» —leyó Allan.

—¿Hay algo de bibliografía sobre el tema? Nos convendría encontrar algún libro sobre la Ahnenerbe.

Allan buscó bibliografía y, para su sorpresa, únicamente encontró dos libros sobre el tema; uno titulado Das «Ahnenerbe» der SS, 1935-1945, que al parecer fue publicado por un historiador canadiense llamado Michael Kater, y también una novela de Heather Pringle titulada El plan maestro, del año 2006.

—¿Por qué hay tan pocos libros? —preguntó Ruth en voz alta.

Una de las investigadoras le chistó para que bajara el tono de voz.

—La respuesta es muy sencilla. Después de la guerra muchos de los miembros de la organización se mantuvieron en puestos altos de la enseñanza y la investigación. Es lógico que no les hiciera mucha gracia que sus estudiantes hurgaran en su oscuro pasado —respondió él.

—Pero ¿eso quiere decir que hubo una conspiración para ocultar la verdadera historia de la arqueología y la ciencia alemana? —preguntó Ruth con los ojos desorbitados.

—Digamos que muchos eruditos dejaron el asunto en suspenso hasta los años ochenta. La caída del muro y la reunificación produjeron un nuevo interés por estos temas. Mira lo que dice aquí: «Achim Leube, profesor de arqueología de la Alemania Oriental, realizó un estudio sobre la arqueología bajo el Tercer Reich, pero hasta la caída del muro no pudo avanzar mucho en sus investigaciones. La mayor parte de la información sobre la Ahnenerbe se encontraba en la Alemania Occidental. El profesor Leube organizó en 1998 un congreso internacional sobre nacionalsocialismo y prehistoria, al que acudieron ciento cincuenta estudiosos de doce países». —Terminó de leer Allan.

—Entonces, ¿por qué no hay más investigaciones publicadas? —preguntó Ruth.

—Se han escrito varios ensayos sobre el viaje de los nazis al Tíbet, realizado entre 1938 y 1939. El profesor Kater encontró numerosa correspondencia de Ernst Schäfer, pero no descubrió muchos datos sobre el resto de viajes de la organización, por lo que supuso que debió tratarse de misiones fallidas —dijo Allan.

—Todos creían que eran fantasías de nazis locos —apuntó Ruth.

—A muchos les convenía pasar desapercibidos, que se olvidara su colaboración con el nazismo. Kater, sin quererlo, desanimó a otros a investigar acerca de esos viajes —dijo Allan, apartando la mirada del monitor.

—Y crees que mi abuelo perteneció a la Ahnenerbe y participó en alguna de esas misiones —dijo Ruth

—Exacto, y si averiguamos en qué misiones participó y quiénes eran sus compañeros, descubriremos lo que tu abuelo quería decirnos —dijo Allan.

—Pero ¿cuántas expediciones se realizaron? —preguntó Ruth.

El antropólogo se volvió al ordenador y buscó en la base de datos. Aparecieron decenas de misiones dentro y fuera de Alemania.

—Creo que no será tan fácil dar con las misiones en las que participó tu abuelo —dijo Allan señalando el monitor.

—Islas Canarias, Finlandia, Iraq, Bolivia, Barcelona…

—La lista es interminable —dijo Allan, abrumado. Él había pensado que aquella misma tarde saldrían con datos concretos acerca de la misteriosa desaparición de Giorgio y el secuestro del profesor Peres, pero cada vez eran más las incógnitas que se abrían.

Allan levantó la vista y observó el reloj de la sala. Habían pasado cuatro horas y apenas habían avanzado.

—Mierda —dijo Allan.

—¿Qué sucede? —preguntó Ruth.

—La mayor parte de los informes de la Ahnenerbe no están aquí.

Ruth lo miró confundida. El profesor Moisés Peres había asegurado que los archivos de la organización se encontraban en esa biblioteca.

—Al parecer los norteamericanos se llevaron parte de los archivos y están en la NARA[2], en Maryland.

—Pero todo no está en Maryland —dijo Ruth señalando la pantalla.

—No, también hay información en el Bundesarchiv de Berlín, y en el Instituto Arqueológico Alemán. Creo que será imposible descubrirlo en tan poco tiempo —dijo Allan, desanimado.

Ruth buscó en el archivo de la Bundesarchiv. Al parecer se conservaban novecientos sesenta y un expedientes de la Ahnenerbe.

—Tardaremos meses en descubrir las misiones en las que estuvo involucrado tu abuelo, si es que tu abuelo se llamaba Thomas Kerr cuando estaba en la organización. Pudo cambiarse de nombre para salvar el pellejo —dijo Allan.

—No creo que mi abuelo hiciera una cosa así —dijo Ruth. Parecía indignada.

—Si fue capaz de ingresar en las SS y utilizar su conocimiento para ponerlo al servicio de los nazis, podemos esperar que se cambiara el nombre para salvar la vida.

—Mi abuelo no mató a nadie. La Ahnenerbe, por lo que sabemos hasta ahora, únicamente se encargaba de hacer expediciones arqueológicas y estudios antropológicos —dijo Ruth, frunciendo el ceño.

—Por lo que Moisés nos contó el otro día y lo poco que sé del tema, aquella supuesta organización científica era tan solo una tapadera para llevar a buen puerto los macabros planes de Himmler —dijo Allan, que empezaba a cansarse de la actitud de la joven.

—Pues será mejor que lo demuestres —dijo, arrogante, Ruth.

—La Ahnenerbe era el instrumento de un loco para crear una nueva raza de seres puros. La organización adiestraba a los SS y les mostraba la supuesta sabiduría aria, su idea era crear una élite racial que gobernara el mundo —dijo Allan casi gritando.

Uno de los bibliotecarios se acercó hasta ellos y les rogó que bajaran el tono de voz. Allan lo miró enfadado y se puso en pie. Ruth lo siguió, desconcertada. Nunca lo había visto tan alterado. Cuando estuvo fuera de la sala, se dio la vuelta y, clavando la mirada en la joven, le dijo:

—Si no estás dispuesta a tener la mente abierta y asumir que tu abuelo pudo ser un criminal de guerra, probablemente un monstruo, no podremos encontrar la verdad. La vida de dos de mis mejores amigos depende de ello.

Ruth lo miró con los ojos acuosos. Tenía razón. Ella le había pedido ayuda, él había arriesgado su vida y la de sus amigos; tenía que intentar mantener la mente fría.

—Tienes razón. Será la última vez que me altere. Debemos descubrir la verdad y hacerlo cuanto antes.

La Ahnenerbe fue una organización científica cuya misión era descubrir los orígenes de la cultura y raza aria.

35

Bundesarchiv, Friburgo, 23 de diciembre de 2014

Marcelo Ivanov se levantó la manga de su abrigo y volvió a mirar el reloj. Los había visto entrar hacía cinco horas, el sol comenzaba a desaparecer y el viejo llevaba todo el día en el maletero. Si lo dejaba mucho más, esa escoria judía se moriría y tendría un problema más del que ocuparse.

Entonces vio que la chica y el hombre salían a toda prisa del edificio. Arrancó el coche y comenzó a acercarse lentamente. Cuando estuvo cerca, bajó del vehículo y se dirigió a ellos.

—Profesor Haddon y señorita Kerr, será mejor que me sigan. Tengo a su viejo amigo y si no colaboran, no lo volverán a ver con vida. No es que le quede mucha a ese cerdo judío, pero…

Allan y Ruth se detuvieron en seco. Las palabras del Ruso los había dejado paralizados. Podían escapar corriendo, pero eso supondría la muerte de Peres.

—Será mejor que me acompañen a mi coche. No les pasará nada si me dicen todo lo que saben —dijo el Ruso, metiéndose una de las manos en el bolsillo.

Los dos siguieron al matón, pero el chirrido de los frenos de un coche los hizo mirar para atrás. Clara, la mujer que los había recogido el día anterior, bajó del coche y disparó contra el Ruso sin previo aviso. Marcelo se agachó justo a tiempo, y, desconcertado, huyó, perdiéndose entre los automóviles.

—Rápido, suban a mi coche —dijo la mujer, apremiándolos con un gesto de la mano.

—Pero ¿quién es usted? —dijo Allan, sorprendido.

—Puede volver, será mejor que nos apresuremos. Ya le daré explicaciones más adelante —dijo la mujer, metiéndose en el automóvil.

—No podemos irnos, ese hombre tiene a nuestro amigo —dijo Allan.

Ruth hizo amago de subir, pero cuando vio que Allan se alejaba, se quedó parada.

—Déjeme que eche un vistazo a su coche. Puede que encontremos algo que nos dé una pista sobre el lugar donde está nuestro amigo.

—¿Se ha vuelto loco? —dijo la mujer desde la ventanilla del conductor.

—Puede que sí, pero no puedo irme sin más.

Allan abrió la puerta del vehículo del Ruso. Estaba muy sucio y desordenado. Miró en la guantera, pero solo había discos, una linterna y restos de comida. Se dirigió al maletero y lo abrió. Los ojos pequeños de Moisés se cruzaron un segundo con los suyos.

—Por Dios, Moisés, ¿qué te ha hecho ese tipo?

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Autopista E-51, 23 de diciembre de 2014

Unos disparos al aire convencieron a Allan y Ruth de que era mejor meterse en el coche de la mujer. Sacaron a Moisés del maletero, parecía como ido, con la mirada perdida, la cara hinchada y amoratada. Una vez dentro, la mujer pisó el acelerador, pero el silbido de las balas continuó hasta que salieron del aparcamiento.

Una vez en la autopista, la mujer miró por el retrovisor a Moisés y Ruth, parecían asustados.

—No se preocupen, están en buenas manos.

—Pero ¿quién es usted? —preguntó Allan, molesto—. ¡Primero hace de buena samaritana, después dispara a ese hombre y ahora pretende secuestrarnos!

—¿De dónde ha sacado esa estúpida idea? —dijo la mujer—. ¿No entiende que les he salvado la vida?

—Pero nos mintió —dijo Allan.

—Es cierto, tenía la misión de vigilarlos, pero cuando ese cafre los atacó tuve que intervenir.

—¿Quién es usted realmente? —dijo Ruth desde la parte trasera.

—Mi verdadero nombre es María. Dejémoslo ahí. Alguien quiere matarlos y mi misión es protegerlos. Pueden creérselo o no, eso es asunto suyo.

Se hizo un silencio en el coche hasta que Allan comenzó a hablar de nuevo.

—¿Para quién trabaja?

—Tampoco puedo decirlo.

—¿Qué hará con nosotros? —preguntó Ruth.

—No teman, los dejaré donde me pidan. Ya les he dicho que no tengo intención de hacerles daño —dijo la mujer, ofuscada.

El profesor Peres se incorporó con dificultad y, para sorpresa de todos, se dirigió a la mujer.

—Él habló de usted, al parecer la conoce.

Todos lo miraron, sorprendidos. Parecía gravemente herido, pero el anciano estaba recuperando fuerzas por momentos.

—No me extrañaría, en mi profesión todos terminamos conociéndonos —dijo la mujer.

—¿Cuál es su profesión? —pregunto Allan.

—Se puede llamar de muchas maneras, pero a mí me gusta el término más clásico: espía.

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Bruselas, 23 de diciembre de 2014

El candidato se puso en pie frente al Parlamento Europeo. Las bancadas estaban repletas para escuchar al que con toda probabilidad sería el líder de Europa durante los próximos cuatro años. Alexandre von Humboldt miró a los eurodiputados e intentó disimular la euforia que sentía. En quince días se convertiría en uno de los hombres más poderosos del mundo y tendría en su mano las herramientas para cambiar las cosas.

—Señorías, es un honor dirigirme a esta cámara. Muchas veces se han tomado decisiones desde este hemiciclo que han afectado a millones de personas. Desde su creación, los destinos económicos de algunos de los países más importantes del mundo se dirigían desde aquí, pero seguíamos divididos en lo político, aunque la crisis nos ha hecho cambiar a todos. Una Europa unida será una Europa fuerte. China es una de las potencias mundiales más importantes, Estados Unidos continúa siendo la gran potencia militar, pero ¿cómo responderemos a las continuas amenazas de Rusia? ¿Cómo defenderemos Europa del terrorismo internacional? Los flujos migratorios convirtieron a este continente en un coladero de terroristas e indeseables. No podíamos acoger a los parias de toda la tierra. El camino de Europa es glorioso, pero hasta que una mano poderosa controle los destinos de este gran continente, Europa no volverá a ser lo que fue. Imagino que algunos me acusarán de fascista o totalitario. Muchos periódicos dicen que mi partido es una organización criminal encubierta, pero ¿quién está sacando de la crisis a Europa? ¿No es el PGE en sus diferentes ramas nacionales?

Los eurodiputados se pusieron en pie y aplaudieron. Alexandre von Humboldt hizo un gesto con la mano y todos se sentaron de nuevo.

—Muchos quieren ver una Europa débil, dividida, que se preocupa más de los derechos de la humanidad que de sus propios intereses, pero eso se terminó, primero Europa y los europeos.

La sala rugió ante las palabras del candidato. Los mismos eurodiputados que un año antes habían conseguido lo impensable, crear una constitución que uniera políticamente al continente, comenzaron a vitorear al futuro presidente de los Estados Unidos de Europa.

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Autopista E-51, 23 de diciembre de 2014

El resto del viaje lo hicieron en silencio. La oscuridad de la autopista, el monótono sonido del motor y el agotamiento terminaron por vencerlos. El anciano judío y Ruth dormían en la parte trasera del coche, mientras Allan y María permanecían callados mirando hacia delante. Al final, ella se dirigió a Allan y él la miró atentamente. Era atractiva, su expresión dulce contrastaba con unos ojos fríos e indiferentes. Desde el momento en que la conoció en la autopista tuvo un mal presentimiento.

—Entiendo que se sientan confundidos, yo también lo estaría. No están acostumbrados a que alguien los persiga, a que sus vidas corran peligro. Aunque no lo crea, lo único que les ha sucedido es que, por primera vez, se han enfrentado a la realidad.

—¿La realidad?

—Las cosas no son exactamente como parecen. Detrás de las cortinas del gran teatro del mundo hay muchos poderes que luchan por prevalecer y no siempre se puede jugar limpio.

—Esa es la excusa perfecta para gente como usted. Es fácil justificarse, decir que las cosas son como son y nadie puede cambiarlas.

—La vida no es como nos gustaría, señor Haddon —dijo ella, molesta.

—Usted ha escogido ese camino, pero yo llevo toda la vida desvelando misterios que gente como usted ha matado por ocultar. No estamos en el mismo bando. Le doy las gracias por ayudarnos, pero me temo que, si recibiera una orden de arriba, no dudaría en matarnos —concluyó Allan. Después miró por la ventanilla y contempló las luces de las afueras de Berlín.

—Todos somos esclavos de algo o de alguien. De nuestro pasado, de nuestros errores, y lo único que podemos hacer es escoger bien a nuestro amo. Le aseguro que estoy en el bando de los buenos.

—¿El bando de los buenos? Siempre me ha hecho gracia eso. Los buenos pegan tiros, secuestran y matan; no veo la diferencia con los malos.

Las calles de Berlín estaban desiertas. Allan lo agradeció. Se sentía agotado y lo único que quería era una cama blanda para olvidarse por unas horas de todo. La mujer los dejó enfrente de un hotel y Allan y Ruth descendieron del coche. María llevaría a Moisés a su casa.

El profesor y la joven se dirigieron como autómatas a la recepción y se fueron a descansar. La supervivencia era una razón tan buena como cualquier otra para sentirse felices, y hay momentos en los que el simple hecho de estar vivos es suficiente recompensa.

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Berlín, 23 de diciembre de 2014

¿Por dónde podía empezar a buscar a Haddon? La ciudad era muy grande y tardaría días en encontrarlo. En su huida lo había perdido todo, el móvil, la agenda… y no sabía el teléfono del profesor. Pensó en llamar a Oxford, tal vez desde allí podrían localizarlo, pero era demasiado tarde. A esa hora no habría nadie en la universidad y, de todos modos, a dos días de la Navidad, era fácil que se pasaran tres o cuatro días sin coger el teléfono.

Vio el cartel luminoso de un cibercafé y entró. Se conectó a la red y buscó la Universidad de Oxford, intentó localizar los datos de Allan Haddon, pero se limitaban a un correo electrónico y un apartado postal. Pensó que lo mejor sería probar con el correo electrónico, el antropólogo seguramente tendría un sistema de gestión de correos en su teléfono.

Después de redactar el mensaje y enviarlo, decidió buscar un sitio para descansar. Desde Viena tenía la sensación de haberse librado finalmente de sus perseguidores. Tras salir del local, miró a un lado y al otro, y caminó por las calles frías de la capital. Se metió en un barrio marginal y buscó un motel de mala muerte. Allí nadie lo buscaría, escondido entre la escoria era más difícil de localizar. Aunque para él aquella gente no era escoria. Las prostitutas, los ladrones y camellos tan solo eran seres humanos perdidos que buscaban su camino a casa, o por lo menos era lo que prefería pensar. La verdadera escoria humana muchas veces vivía en los lujosos apartamentos de las grandes ciudades y con un simple chasquido de dedos podía provocar el sufrimiento a miles o cientos de miles de personas.

Cuando se tumbó sobre la cama, su mente siguió haciéndose preguntas. Intentó abandonar sus pensamientos y descansar, pero el miedo se adhiere a la piel como una lapa y cuando intentas sacártelo, algo de ti muere, dejando lisiada el alma para siempre.

40

Berlín, 24 de diciembre de 2014

El coche de María se paró frente a la puerta del edificio, sobre el lecho de hojas rojas caídas de un hayal. Allan y Ruth descendieron del vehículo y dejaron a María dentro. El viejo profesor se había quedado en su casa, al parecer se sentía agotado.

Cuando llegaron a la puerta del Bundesarchiv de Berlín sintieron que la tensión de los últimos días aumentaba de repente. Su viaje al sur de Alemania, la desaparición de Rabelais y el secuestro de Peres los habían agotado física y emocionalmente. Allan enseñó su identificación en la entrada y el funcionario les advirtió que, al ser víspera de Navidad, el archivo cerraría a las cuatro de la tarde. Se les había olvidado que estaban a unas horas de Nochebuena, pero ni Allan ni Ruth tenían a nadie con quien pasar aquel día.

Cuando llegaron a la sala de investigadores, comenzaron a buscar datos sobre las misiones de la Ahnenerbe. No hablaron mucho entre ellos, tenían ganas de descubrir algo y acabar con todo el asunto.

—Mira, Ruth, aquí hay algo —dijo Allan sin mucha emoción.

La chica se acercó hasta él y los dos miraron el monitor.

—Himmler envió a miembros de la Ahnenerbe a ocho expediciones en el extranjero —dijo Allan.

—Yo creía que eran muchas más —dijo Ruth, asombrada.

—Al parecer, la guerra impidió que muchas de las misiones se llevaran a cabo, como las preparadas para partir hacia América. Muchos países suramericanos se aliaron con Estados Unidos contra los alemanes —dijo Allan—. No lo sabía. El director de la organización en aquella época fue el profesor Wolfram Sievers y su superintendente era un hombre llamado Walter Wüst.

—¿Pone algo sobre ellos? ¿Siguen vivos? Podrían ser una pista para conocer las misiones en las que participó mi abuelo.

Allan buscó la información en la base de datos del archivo. Después de unos segundos aparecieron los datos de los dos hombres en la pantalla.

—Creo que Sievers no podrá ayudarnos mucho. Fue juzgado tras la guerra y condenado a muerte. Lo colgaron en 1948 por crímenes contra la humanidad, al parecer participó activamente en experimentos crueles con prisioneros del campo de concentración de Struthof-Natzweiler —dijo Allan.

—Seguro que merecía morir, pero es una pena para nuestra investigación —se lamentó Ruth.

—Aquí se reproduce una parte del juicio —dijo Allan—. Léelo, puede que descubramos algo interesante.

De la página 398 a 409 del volumen 20, 8 de agosto, 1946.

El fiscal Elwyn Jones empieza su turno de preguntas:

P: ¿Es usted Wolfram Sievers, director de la Ahnenerbe desde 1935?

R: Fui el director de la Ahnenerbe.

P: ¿Usted recordará que el 27 de junio se presentaron pruebas contra usted por el comisionado designado por este tribunal?

R: Sí.

P: Me refiero a la página 1925 de la transcripción de su declaración ante la comisión: ¿Recuerda usted que el doctor Pelckmann, el abogado de las SS, lo llamó para demostrar que la Ahnenerbe no sabía de los experimentos biológicos del grupo dirigido por el doctor Rascher, realizados con reclusos?

R: Sí.

P: ¿Y recuerda (el acta está en la página 1932 de la transcripción) cuando el doctor Pelckmann le preguntó: «¿Tenía usted alguna posibilidad de tener alguna pista acerca de las circunstancias relativas a/o la planificación de los métodos o el desarrollo de estos experimentos científicos del Departamento Científico Militar?», y usted contestó «No»?

R: Lo recuerdo.

P: Y cuando fue interrogado, ¿no recuerda haberle dicho al comisario que Himmler y Rascher fueron muy buenos amigos, y que usted no sabía exactamente lo que estaba pasando? ¿Se acuerda de eso?

R: Dije que se me informó acerca de estos asuntos solo en general pero no en particular.

P: En la última pregunta del interrogatorio, le pedí que me dijera cuántas personas estimaba usted que fueron asesinadas en relación con los experimentos de Rascher y otros de la misma índole llevados a cabo bajo el pretexto de la «ciencia nazi». Usted respondió lo siguiente: «No puedo decirlo porque no tenía conocimiento de estas cuestiones». ¿Se acuerda de la página 1939 de la transcripción?

R: Sí.

Ruth interrumpió la lectura. Estaba asombrada por las respuestas del interrogatorio.

—Me parece increíble. Si no entiendo mal, el tribunal estaba acusando a Sievers de colaborar con las SS en crímenes de guerra —dijo la joven.

—Eso parece. Ya nos dijo Peres que la Ahnenerbe había aparecido ante la opinión pública como una organización meramente esotérica y seudocientífica, pero la realidad es que colaboró activamente con el exterminio de personas —dijo Allan.

El hombre miró de nuevo la pantalla e intentó saltarse algunas partes del interrogatorio para ir al grano.

P: Ahora, quiero que busque una carta que le envió a Brandt, en respuesta a una carta del propio Brandt que contiene sugerencias en cuanto a dónde encontrar los esqueletos que necesitaban. Está en las páginas 14 y 15 del cuadernillo de documentación en alemán, señoría. Es una carta titulada «La Ahnenerbe», de fecha 9 de febrero de 1942, clasificada como «Secreto». Está dirigida a Brandt, ayudante de Himmler. Es su carta, testigo, ¿no es esta su firma?

R: Sí.

P: Voy a leerla:

«Estimado Camarada Brandt:

El informe del doctor Hirt, que usted solicitó en su carta de 29 de diciembre de 1941, se presenta en el anexo. No he estado en condiciones de enviárselo antes porque el profesor Hirt ha estado muy enfermo».

Luego se mencionan algunos detalles de su enfermedad.

«Debido a esto, el profesor Hirt no fue capaz de escribir más que un informe preliminar que, sin embargo, me gustaría presentarle. El informe se refiere a:

1. Sus investigaciones con el microscopio en órganos vivos; el descubrimiento de un nuevo método de examen y la construcción de un nuevo microscopio de investigación.

2. Su propuesta para garantizar cráneos de judíos».

Luego está su firma. Usted envió esta carta junto con el informe del doctor Hirt y sus sugerencias.

Allan dio otro salto en la lectura.

P: ¿Cómo conseguían esas calaveras partiendo de sujetos vivos?

R: No le puedo dar los detalles exactos. En los interrogatorios anteriores he señalado que el profesor Hirt habría de responder por sí mismo sobre este asunto.

P: Ahora, testigo, quiero darle otra oportunidad para decir la verdad. ¿Está usted diciendo a este tribunal que usted no sabe de qué forma se consiguió esa colección de cráneos y esqueletos?

R: Eso aparece en el informe. Algunas personas fueron puestas a nuestra disposición para esta tarea por orden de Himmler.

P: Que fue quien puso en marcha esta operación. ¿Tenía usted algo que hacer en el proceso de acopio de cuerpos?

R: No, nada en absoluto, y no sé ni de qué manera empezó este asunto, ya que no sé nada de la correspondencia directa o de las reuniones que tuvieron lugar previamente entre Himmler y Hirt.

P: Testigo, le he dado la oportunidad de no cometer perjurio y no la ha aprovechado. Quiero que mire el siguiente documento […]

María entró en la sala, y Allan cerró la pantalla bruscamente. No esperaban verla allí. El profesor le pidió a Ruth que imprimiera el documento, ya tendrían tiempo de verlo a solas.

—Siento interrumpir, pero ha sucedido algo terrible —dijo la mujer, intentando mostrar algún sentimiento.

—¿Qué? —preguntó Ruth, impaciente.

—El profesor…

—¿Qué? —dijo Allan.

—El profesor Moisés Peres ha muerto. Alguien entró en su casa y le pegó un tiro. La sala de estar estaba desordenada, como si buscaran algo en su interior. La policía quiere hablar con ustedes —dijo María.

—¿Con nosotros? ¿Por qué? —dijo Ruth.

—Al parecer hay varios testigos que los vieron entrar en su casa hace un par de días y a usted se le ha dado por desaparecido. La policía los busca para interrogarlos por asesinato.

41

Berlín, 24 de diciembre de 2014

El inspector jefe de la policía metropolitana de Berlín entró en el salón y contempló el desorden con cierta indiferencia. Quedaban unas horas para Nochebuena y el maldito asesinato del profesor Moisés Peres lo había sacado de casa y había enturbiado la tranquilidad de un día como aquel. Uno de los oficiales le enseñó el informe y miró hacia la marca donde había estado el cuerpo.

—El forense tendrá un informe completo en un par de horas —dijo el oficial de policía.

—¿Un par de horas? En estos momentos ya debería estar preparando mis salchichas con ensalada de patata y sacando el stollen del horno. Hablen con el forense, él está de guardia, pero necesito que confirme que se trata de un asesinato para que cursemos una orden de busca y captura. —El inspector jefe se frotó su bigote rubio y caminó entre los papeles.

—Ahora mismo lo llamamos —dijo el oficial.

—¿Cómo sucedieron los hechos? —preguntó el inspector.

—Según parece, el profesor estaba sentado en el sillón. Alguien abrió la puerta de la calle, pero no la forzó.

—¿La abrió con una llave?

—No lo sabemos, creemos que el profesor conocía al asesino y le abrió.

—Varios testigos han recordado que el profesor Allan Haddon y una joven negra han estado en la casa varias veces en la última semana —dijo el inspector.

—¿Allan Haddon?

—Es un profesor inglés de antropología. Hemos estado en su hotel, pero dicen que lleva días sin aparecer.

—¿Está desaparecido?

—Eso es lo que nos consta —dijo el inspector.

—Pero ¿qué razones podría tener ese profesor Haddon para matar a su colega Peres? —preguntó el inspector jefe.

—¿Celos profesionales?

—No creo que llegara a tanto. Tiene que haber más sospechosos.

—Pero en el arma están las huellas del profesor Haddon, las hemos cotejado con nuestra base de datos —dijo el inspector.

El inspector jefe lo miró sorprendido. Aquello era un verdadero golpe de suerte. Con el arma homicida y las huellas del principal sospechoso, podía cursar una orden de busca y captura y llegar a su casa antes de que su familia comenzara a cenar.

—Redacten la orden, buscamos a Allan Haddon como principal sospechoso de asesinato —dijo el inspector jefe.

Uno de los agentes se acercó a los dos hombres.

—¿Qué sucede? —preguntó el inspector.

—Un hombre pregunta por el inspector jefe.

—¿Quién es?

—Me ha dicho que se llama Allan Haddon.

42

Roma, 24 de diciembre de 2014

Las estancias del papa estaban en silencio. En la plaza de San Pedro la multitud comenzaba a agolparse. Gente de medio mundo venía a la ciudad para la famosa misa del gallo. Para algunos era la única oportunidad de ver oficiar una misa al papa y regresar a sus hogares con la tranquilidad de que todos sus pecados habían sido perdonados. Pío XIII se movía inquieto por la habitación. Sus ropas descansaban sobre la cama, pero él seguía llevando el habito con el que trabajaba. No había probado bocado y sentía que la tensión de los últimos días se acumulaba en aquella jornada tan especial.

El camarlengo entró en la habitación y ordenó a las religiosas que los dejaran a solas.

—Santidad, me han dicho que no habéis comido nada. Lleváis días así, podéis caer enfermo —dijo el camarlengo, inquieto.

—Jesús ayunó cuarenta días en el desierto. No creo que me suceda nada por no comer en unos días.

—Jesús tenía treinta años y era Dios —dijo el camarlengo.

—Yo soy su vicario y los años son galardones que Dios nos da —dijo el papa, molesto.

El camarlengo agachó la cabeza en señal de respeto. No era sencillo tratar con el hombre que encabezaba a la mayor Iglesia de la cristiandad.

—Por lo menos tome un poco de sopa —insistió.

—Tengo un nudo en el estómago. Seguimos sin noticias de Giorgio Rabelais y al parecer sor María no ha enviado ningún informe. Creía que sabríamos algo antes de Nochebuena. En estas condiciones no puedo oficiar —dijo el papa.

Las palabras del sumo pontífice dejaron al camarlengo estupefacto. Desde hacía siglos todos los papas habían dado esa misa solemne. Si Pío XIII no lo hacía, los rumores sobre su salud o su estado de ánimo correrían como la pólvora.

—Santidad, miles de personas de todo el mundo se han reunido en Roma para escuchar su mensaje. Quieren regresar a casa con su bendición. La misa será retransmitida por cientos de televisiones de casi todos los países del mundo…

—¡Soy el papa, yo decido lo que es bueno para la Iglesia! —gritó, enfurecido, el sumo pontífice.

Se dirigió hacia su despacho privado, se asomó a la ventana y respiró hondo para tranquilizarse. El camarlengo lo siguió y permaneció en silencio.

—¿Qué buscan? —preguntó el papa en voz alta.

—Buscan esperanza, quieren que alguien de carne y hueso les diga cuál es la voluntad de Dios —respondió el camarlengo.

—¿La voluntad de Dios? —repitió el papa.

—Sí, santidad.

—¿Quién puede saberlo? Hoy estamos aquí y mañana quién sabe. Los caminos del Señor son inescrutables —dijo, comenzando a calmarse.

El camarlengo miró el rostro agotado del papa. Sus gafas brillaban con la luz de las calles. Llevaba casi un año en su cargo, pero el peso de las responsabilidades comenzaba a doblegar su espíritu. Lo había visto en otros antes, pero aquel hombre llevaba alguna carga que lo atormentaba.

43

Bruselas, 24 de diciembre de 2014

La cena de gala estaba a punto de comenzar. Alexandre von Humboldt entró en el gran salón del hotel del brazo de su segunda esposa, Anna. El aspecto de los dos era inmejorable, podrían haber posado para cualquier revista de moda. Alexandre se mantenía en forma con sus partidos de tenis, sus paseos en bicicleta y, cuando tenía tiempo, sus partidos de fútbol con sus viejos amigos de la universidad. Anna había sido modelo de alta costura y conservaba ese aire de maniquí ausente, pero su simpatía y su perfecta sonrisa eran capaces de seducir al votante más escéptico.

Después de sentarse en la mesa de honor, la música comenzó a sonar. La mesa redonda estaba repleta de jefes de Estado. Varios monarcas y dos primeros ministros conversaban amigablemente. Muchos políticos y reyes estaban preocupados sobre su nuevo estatus dentro de una Europa unida.

—Von Humboldt, ¿qué piensa usted del nuevo sistema federal? —preguntó el presidente de la República de Italia.

—Los estados siguen siendo soberanos, ya lo saben. Además, muchas de sus leyes particulares seguirán operando durante años. La federación se centra en una política internacional única, un Ejército bajo un solo mando y un Tribunal Europeo más eficaz —respondió Alexandre.

Uno de los monarcas lo miró con cierto desdén. Todos sabían que el candidato era un republicano convencido.

—¿Cómo puede respetarse la soberanía nacional y al mismo tiempo haber una soberanía europea? —preguntó.

—Los gobiernos y sus representantes tienen las competencias en materia de seguridad, economía, educación…

—Eso es una verdad a medias —dijo otro de los monarcas, sin poder disimular su disgusto.

Alexandre le sonrió e intentó controlar sus emociones. Cuando estuviera en el poder, muchas cosas tendrían que cambiar.

—No entiendo, ¿por qué dice eso? —dijo el candidato.

—Si el presidente de los Estados Unidos de Europa controla al Ejército, dirige la política internacional, reparte los presupuestos nacionales y tiene en Bruselas los tribunales, ¿qué margen les queda a los estados nacionales? —dijo el monarca con el ceño fruncido.

—Seremos ecuánimes. Queremos una Europa fuerte, no dividida. Cuando el terrorismo sacudió nuestras ciudades, cada país tomó sus medidas, cuando la crisis económica nos estalló en las manos, muchos presidentes gritaron «sálvese quien pueda». Las oleadas de inmigrantes no dejaban de llegar…

—Pero eso sucedía en todo el mundo —lo interrumpió el presidente francés.

—Es cierto, pero cuando Europa creó la Comisión de Emergencia y los Estados sacrificaron algunas de sus prerrogativas, comenzaron a mejorar sus economías —dijo Alexandre.

—No lo niego, pero también se recortaron derechos fundamentales como la libertad de prensa, la libre circulación de ciudadanos europeos, las ayudas al tercer mundo… —dijo uno de los monarcas.

—En tiempos de crisis hemos de realizar ciertos sacrificios —dijo Alexandre.

Anna sonrió a los comensales y, dirigiéndose a sus esposas, comentó:

—Es Nochebuena, creo que por hoy podríamos dejar la política a un lado. ¿No les parece, caballeros?

Todos sonrieron y el ambiente comenzó a ser más distendido. El teléfono móvil de Alexandre sonó. Lo miró discretamente debajo de la mesa. El maldito profesor judío había muerto, por lo menos aquella noche tendría algo que celebrar, pensaba mientras guardaba el teléfono y contemplaba los adornos navideños del gran salón.

44

Berlín, 24 de diciembre de 2014

El inspector jefe intentó disimular su cara de disgusto. Ahora tendría que llevar a Allan Haddon a comisaría e interrogarlo. Podía encargar a algunos de sus subordinados que se ocuparan del caso, pero el profesor Moisés Peres era uno de los miembros más conocidos de la comunidad judía de Alemania, un superviviente de los campos de concentración y el impulsor del Museo Judío de Berlín.

El inspector se llevó a un cuarto contiguo a Allan y dejó que sus hombres se ocuparan de su acompañante.

—Profesor Allan Haddon, lamento conocerlo en estas tristes circunstancias. Creo que el profesor Peres y usted eran amigos —dijo el inspector jefe.

—Lo éramos desde hace más de quince años, cuando yo vine a Berlín a escribir mi tesis —dijo Allan, emocionado. El desorden de la casa y las manchas de sangre en el suelo habían terminado de revolver sus sentimientos.

El inspector jefe lo observó detenidamente. El profesor inglés estaba algo despeinado; su traje arrugado y sus ojeras ponían de manifiesto que no había tenido una buena semana.

—El profesor Peres ha sido asesinado. Alguien escuchó ruido y llamó a la policía —dijo el inspector jefe.

—Es terrible —dijo Allan.

—Creemos que los disparos los realizó un hombre. Es posible que el profesor Peres lo conociera, ya que la puerta no estaba forzada.

—¿Quién pudo hacer una cosa así?

El inspector comenzó a dar vueltas por el cuarto, como si estuviera buscando la forma de interrogar al sospechoso antes de que se diera cuenta de la gravedad de los hechos.

—¿Visitó usted al acusado recientemente?

—Sí, esta misma mañana.

—¿Dónde ha estado la última semana? Al parecer abandonó su hotel precipitadamente.

—Tuve que viajar al sur del país por un asunto urgente —dijo Allan, nervioso.

—¿Qué asunto?

—No está relacionado con el caso —se apresuró Allan, evasivo.

—Permítame que eso lo decida yo —dijo el inspector jefe, molesto.

—¿Me está interrogando? —preguntó Allan.

—No, es solo una charla cordial. Queremos encontrar al asesino de su amigo.

El profesor intentó relajarse, pero el tono del inspector lo preocupaba. Notaba que las preguntas no eran simplemente una forma de averiguar quién podía ser el asesino de su amigo, parecía como si el inspector quisiera incriminarlo.

—Estoy muy cansado, ¿podríamos dejar esto para otro momento? —preguntó Allan.

—Ya me gustaría, pero cuanto más tiempo tardemos, más difícil será encontrar al asesino.

—Continúe —dijo Allan, resignado.

—¿Por qué está en Alemania?

—Vine para dar una conferencia.

—¿Una conferencia? Según mis informes esa conferencia tuvo lugar hace días. Tendría que estar en Inglaterra de vuelta, ¿no salía su avión esta mañana?

—Lo he perdido.

—Comprendo —dijo el inspector apuntando algo en su libreta electrónica—. ¿Estaban investigando algo usted y el profesor Peres?

—Sí, bueno, no exactamente.

—¿Sí o no? —preguntó el inspector jefe, impaciente.

—Le pedí su opinión sobre un tema, pero no estábamos investigando juntos.

—¿Quién es la mujer que lo acompaña?

—Una becaria —mintió.

—¿Una becaria?

—Sí, me ayuda en las clases y yo dirijo su tesis.

—¿Cuál es su nombre? —preguntó el inspector jefe.

—Será mejor que se lo pregunte a ella.

Allan estaba realmente nervioso, quería salir de allí, pero temía que el policía pudiera interpretar eso como algo sospechoso.

—Necesito un poco de agua —dijo Allan.

—¿Agua? Espere un momento. —El inspector se dirigió a la puerta y Allan miró rápidamente la sala. La única salida posible era una ventana que daba al tejado del porche. Si era lo suficientemente rápido, podría correr por los tejados hasta el fondo de la calle.

No lo pensó. Abrió la ventana, comenzó a correr y saltó hacia la otra casa. Escuchó los gritos del inspector jefe, pero ya no podía volver atrás. Ruth tendría que apañárselas ella sola.

45

Berlín, 24 de diciembre de 2014

Ruth Kerr escuchó los gritos en el piso de arriba. El agente de policía no le había hecho mucho caso. Después de pedirle que esperara sentada, se había marchado a charlar tranquilamente con otros dos compañeros. Ruth imaginaba que, siendo Nochebuena, a los policías no les hacía mucha gracia estar de servicio. Se levantó de un salto y, sin pensarlo, se dirigió a la puerta trasera, que daba a un jardín. Cuando alzó la cabeza, vio a Allan corriendo por los tejados. El inspector jefe lo seguía como podía, pero si los policías no lo alcanzaban desde el suelo, Allan se escaparía.

Ruth saltó la valla del jardín y corrió por el césped mientras pasaba a la otra calle. No podía ir al encuentro de Allan, si lo hacía los cogerían a los dos. La única solución era buscar un sitio seguro y luego intentar dar con él.

La chica sentía el corazón en un puño, el pulso acelerado y un dolor intenso en el pecho. Se le pasó por la cabeza que existía la posibilidad de no poder volver a encontrar a Allan, pero intentó apartar esos pensamientos de su mente. Cuando miró hacia atrás comprobó que nadie la seguía, al parecer el profesor había centrado la atención de todos los policías.

Se montó en un autobús y se dirigió al centro de Berlín. Allan querría tomar el tren hasta el aeropuerto e intentar salir del país cuanto antes. Ruth se dirigió al aeropuerto y, cuando estuvo en una de las cafeterías, se sentó y marcó el teléfono del profesor. Sonaron tres tonos antes de que respondieran.

—Sí —lanzó una voz masculina.

—¿Allan, estás bien? —preguntó con la voz entrecortada.

—¿Quién es? ¿Es la señorita Kerr?

La chica dio un respingo. Al otro lado del teléfono no estaba Allan Haddon.

—Habla con el inspector jefe de la policía de Berlín. Será mejor que usted y su amigo se entreguen. Los cargos contra ustedes son muy graves y su huida no hace más que empeorar su situación. El señor Haddon está acusado de asesinato y usted de encubrimiento. La policía los buscará y los encontrará, no importa dónde se encuentren.

Ruth colgó el teléfono y sintió que la respiración se le aceleraba. ¿Cómo voy a encontrar ahora a Allan?, se preguntó, cada vez más nerviosa. Su teléfono sonó y la chica dudó en contestar. Aquel policía tenía razón, era una locura escapar, por lo menos en la cárcel estaría segura y podría aclararse todo ese misterio.

—Inspector… —dijo Ruth, pero la voz que escuchó al otro lado la hizo enmudecer.

—¿Ruth, estás bien?

—Sí.

—Tienes que venir al aeropuerto cuanto antes, tomaremos el primer avión a Londres, tenemos que escapar antes que la policía divulgue mis datos.

—Allan, eres tú —dijo Ruth con lágrimas en los ojos.

—¿Y quién iba a ser?

—Estoy en el aeropuerto.

—Perfecto, ¿dónde?

—En una cafetería —dijo la chica intentando leer el letrero, pero al girar la cabeza vio el pelo moreno del profesor y colgó. Se levantó y se abalanzó hacia él. Se abrazaron y Ruth sintió el aliento de Allan en su pelo. Estaba a salvo de nuevo.

46

Berlín, 24 de diciembre de 2014

—No quedan asientos libres. Es Nochebuena, todo el mundo regresa a casa. No encontrará vuelo esta noche —dijo la azafata de tierra, después de buscar en su base de datos.

—¿No hay en primera clase, un avión privado, cualquier medio?

—Bueno, hay un servicio, pero es algo caro. Es un avión privado, pero necesita un piloto —dijo la azafata.

—¿Un piloto? —dijo Allan desesperado—. ¿De dónde quiere que saque un piloto?

—No sé…

Ruth intentó decir algo, pero él estaba tan alterado que no podía dejar de resoplar y moverse de un lado para el otro.

—Allan, yo…

—Ahora no, Ruth. Será mejor que me encargue yo de esto —dijo Allan mirando hacia la azafata.

—¡Allan! —gritó la chica. El hombre se giró sorprendido.

—Sé volar, mi abuelo me matriculó en una academia cuando cumplí los dieciocho.

—¿Sabes volar? Eres una caja de sorpresas —dijo Allan sin dar crédito.

El profesor contrató el servicio y una azafata los llevó hasta el avión privado. Ruth se sentó frente a los mandos del avión y comenzó a mover palancas e interruptores.

—Bueno, no es un modelo muy nuevo, pero creo que no tendré ningún problema —dijo Ruth, muy segura de sí misma.

—Será mejor que despeguemos. He pensado que podríamos aterrizar en el aeródromo de Oxford. Necesito pasar por mi despacho lo antes posible, después intentaremos desaparecer por algún tiempo en la casa que un amigo tiene en las Bermudas —dijo Allan.

—Pero ¿qué sucederá con Giorgio? —dijo Ruth.

—No sabemos si está vivo —se justificó Allan.

—La muerte de Peres habrá sido inútil y los que han causado todo esto saldrán impunes.

—Nos persiguen dos o tres asesinos a sueldo, la policía de Alemania y quién sabe cuántos grupos más. Si lo que sabía tu abuelo pudo estar oculto más de sesenta y cinco años, lo podrá estar un par de años más, ¿no?

—Nos acusan de asesinato, somos unos prófugos —dijo Ruth poniéndose a los mandos del avión.

—No veo otra solución, será mejor que salgamos de aquí.

El aeroplano fue tomando velocidad hasta ascender suavemente. El cielo casi negro de Berlín estaba cubierto por nubes y, a medida que se elevaban, suaves copos de nieve descendían sobre la ciudad. Mientras, en millones de hogares, la gente celebraba la primera Navidad de la recuperación económica. En unos días, Europa conseguiría su sueño de siglos, convertirse en un gran imperio. El imperio que soñaron Carlomagno, Carlos V y Napoleón.

47

Berlín, 24 de diciembre de 2014

El hombre observó el cordón policial delante de la casa de Moisés Peres y se asustó. ¿Qué le había pasado a Haddon? Cuando llegó a Berlín desde Roma estaba seguro de que el bueno de Moisés lo ayudaría a ponerse en contacto con el antropólogo, pero ahora no sabía lo que había sucedido.

La policía comenzó a abandonar la zona y el hombre se quedó unos segundos mirando la fachada y preguntándose adónde iría ahora. El único sitio en el que Allan podía estar era en Oxford. Se apretó el abrigo y caminó por la calle nevada. La temperatura bajaba con rapidez y el frío comenzaba a instalarse en sus huesos.

Tuvo ganas de regresar a Roma y postrarse a los pies del papa, él sabría comprenderlo, pero era demasiado tarde.

48

Bruselas, 24 de diciembre de 2014

Alexandre salió a la gran balconada del edificio y sintió que la brisa fresca despejaba su mente. Anna lo siguió a los pocos minutos.

—¿Por qué te has marchado de la fiesta? —le preguntó, rodeándolo por la cintura.

—No soporto a esos burócratas y chupasangres, son el cáncer de Europa —dijo Alexandre con cara de desprecio.

—¿Acaso no eres tú un político? —dijo Anna, divertida.

El hombre se volvió con rabia y le sujetó las manos.

—No soy uno de ellos. Tu padre, el «magnate ruso del petróleo», creía que casaba a su hija con el futuro saqueador de Europa, pero yo voy a terminar con toda la corrupción y depurar el continente.

—Me haces daño, cariño.

—Reyes, presidentes y altos funcionarios serán los primeros en caer. Una nueva Europa para un nuevo milenio.

—No te dejarán hacerlo, Alex.

—¿No me dejarán? Tengo el mayor ejército del mundo. Millones de seguidores capaces de hacer lo que les pida. Cuando tome el poder nada podrá detenerme.

—Ellos son muy fuertes —dijo la mujer, asustada.

—Ahora lo son, pero cuando yo tenga el mando tendrán que aceptar mis órdenes o desaparecer —dijo Alexandre, furioso.

—Todavía tenemos que ganar.

—¿Aún dudas de nuestra victoria? No hay otro partido tan poderoso, nuestros oponentes no podrían gobernar aunque se aliaran todos en una gran coalición.

—Ten cuidado, cariño. No sabes a quiénes te estás enfrentando.

—Lo sé perfectamente. Te lo aseguro.

49

Toledo, 24 de diciembre de 2014

—¿Tienes noticias de nuestro agente? —preguntó el arzobispo.

—Me temo que no son muy buenas. Al parecer, tuvo retenido a uno de ellos, un tal Peres, pero cuando iba a capturar al resto, una agente del Vaticano se interpuso y escaparon —dijo el secretario.

—Maldita sea. El Ruso ha fracasado, ¿qué podemos hacer ahora?

—No está todo perdido. Nuestro hombre estuvo unas horas a solas con el viejo judío, y pudo sacarle algo de la información —dijo el secretario.

—¿Encontró el objeto? —preguntó el arzobispo, ansioso.

—No, excelencia. No lo encontró. Según nos ha informado, duda de que ellos lo tengan —dijo el secretario, algo nervioso.

—Entonces, ¿quién lo tiene?

El arzobispo terminó de ponerse sus ropas y se miró frente al espejo. En unos minutos comenzaría la misa del gallo. Llevaban siglos intentando que la Iglesia católica cambiara. Habían propiciado dos concilios, instigado a los curas de la Teología de la Liberación en Suramérica, y cuando creían que iban a conseguir colocar al primer papa perteneciente a los Hijos de la Luz, Pío XIII se adelantó y se convirtió en otro papa conservador y populista.

—Que use todos los medios para encontrarlos. Quiero el objeto antes de Año Nuevo. Será una buena noticia para comenzar el año, ¿no cree? —dijo el arzobispo sonriente.

—Lo será sin duda, pero solo quedan siete días, excelencia.

—En tres días destruiré este templo y edificaré otro mayor… —dijo el arzobispo parafraseando a Jesús—. Yo le doy siete, justo el doble.

—Pero nosotros no somos como Jesús.

—Un mito no puede cambiar nada, sin embargo nosotros devolveremos al mundo la verdadera religión, la que miles de teólogos han intentado destruir. La religión en la que el hombre es la medida de todas las cosas.

—Sí, excelencia. Se hará como ordenáis.

50

Roma, 24 de diciembre de 2014

El papa caminó por la gran basílica mientras la multitud seguía entrando en la sala abarrotada. Las potentes luces iluminaban el impresionante edificio. El mármol resplandecía mientras los mantos púrpuras, rojos y el armiño papal se acercaban al altar. Los órganos retumbaban inundando Roma de música. El silencio reverencial de los fieles contrastaba con los fuegos artificiales que iluminaban la noche de la Ciudad Eterna.

El sumo pontífice se detuvo frente al altar y se santiguó. La tensión de los últimos días lo mantenía cansado y abrumado por los problemas. Se dirigió a su trono y se sentó mientras la ceremonia daba comienzo.

Escuchó la misa en silencio, meditabundo y con los ojos cerrados. Sabía que las cámaras de medio mundo estaban reproduciendo cada uno de sus gestos, pero no tuvo ánimo ni fuerzas para intentar disimular su fatiga. En los últimos meses había perdido gran parte de su vitalidad, había llegado al solio pontificio casi sin fuerzas, cuando la vida le pedía que se retirase. Dios exigía sacrificios más grandes, pero recompensaba añadiendo fuerzas a su cansado cuerpo.

Cuando tuvo que dirigirse al púlpito, notó que las piernas le flaqueaban. No era la primera vez, seis semanas antes había tenido que guardar reposo durante varios días mientras la cristiandad entera rezaba por él.

Caminó unos pasos, pero las fuerzas le faltaban. Comenzó a sudar copiosamente y se tambaleó. Varios sacerdotes se acercaron corriendo para sujetarlo, pero fue demasiado tarde. El papa se desvaneció. La congregación dio un grito de horror y la guardia suiza comenzó a desalojar la iglesia. Las cámaras seguían grabando mientras cuatro sacerdotes sacaban al papa. El mundo entero se conmovió. El líder más importante de la cristiandad estaba enfermo.

Segunda parte

Los antropólogos de Himmler

51

Auschwitz, 8 de junio de 1943

El asistente de Bruno Beger se acercó hasta él y le comunicó la hora de partida. El oficial de las SS se disculpó amablemente ante el dueño de la posada y se colocó su gorra negra. El pueblo de Oswiecim no distaba mucho del campo de concentración de Auschwitz, pero en comparación parecían el cielo y el infierno.

Beger caminó junto a su asistente, Wilhelm Gabel, un escultor que había entrado en la Ahnenerbe como casi todos, buscando un medio para sobrevivir y prosperar rápidamente en el complejo sistema de corruptelas nazis. Beger lo había conocido cuando sacaba moldes de los tibetanos en las expediciones que habían hecho juntos a principios de los años treinta. Ahora tenía que hacer el mismo trabajo con prisioneros judíos.

Gabel se sentía igual de asqueado con su trabajo que Beger, pero cada mañana se armaba con mil excusas que lo ayudaran a seguir adelante. Sabía que no existía mayor cobardía que intentar vivir cada día con un poco menos de dignidad, pero él no había elegido nacer en aquella Europa loca que se deslizaba hasta el desastre.

—¿Dónde estará Hans? Siempre llega tarde. Quiero hacer el trabajo y regresar a Berlín lo antes posible —dijo Beger, enfadado.

—Dicen que las cosas en el frente ruso marchan muy mal —comentó Gabel.

—Contrapropaganda para desanimar a los hombres del Reich —dijo Beger sin mucho interés. En la Ahnenerbe había decenas de informadores de la Gestapo que intentaban descubrir traidores y desengañados para ahorcarlos o enviarlos al frente.

El doctor Hans Fleischhacker era un viejo amigo de Beger, lo había acompañado al Caúcaso y su especialidad era examinar el color de la piel de los judíos. Aquella mañana debía llegar con su asistente, Thomas Kerr, un joven estudiante de antropología que lo ayudaba desde hacía tiempo.

Los dos hombres se sentaron en el hermoso jardín del hotel, junto a la estación de tren, y dejaron que el sol del verano relajara sus mentes por un rato.

—No me gusta Auschwitz —dijo Gabel.

Beger se enfadó, aquel tipo no sabía la suerte que tenía. La mayor parte de los jóvenes de Alemania moría cada día en la estepa rusa y él solo tenía que hacer unos moldes a unos cerdos judíos, que comían y dormían a costa del Estado.

—Guárdese sus comentarios para usted, no estamos en el patio del colegio, esto es la vida real —dijo Beger intentando no perder los nervios.

El doctor Fleischhacker llegó con su asistente y los cuatro hombres se dirigieron en coche hasta el campo. Beger ya había estado allí en varias ocasiones. Unos días antes se había encargado de elegir a los prisioneros, ahora tenían que medirlos, realizar los moldes, terminar el examen y volver a Berlín.

Atravesaron los controles del campo y se adentraron entre los barracones de ladrillo rojo; las calles pavimentadas, cada una con su nombre, la hacían parecer una tranquila ciudad modelo. Pero Beger y sus hombres sabían lo que se hacía allí, aquello era una fábrica de muerte y horror.

Beger se bajó del vehículo y observó por unos segundos el humo negro de las chimeneas. El olor era la única cosa que los nazis no habían logrado disimular en Auschwitz, como si la verdad se resistiera a ser manipulada hasta el extremo de desaparecer sin más.

El bloque 28 permanecía en silencio a pesar del centenar largo de prisioneros que formaba delante del barracón. Las mujeres eran guapas a pesar de su pelo rapado, el traje sucio a rayas y la delgadez. Él mismo se había encargado de seleccionar lo mejor que había en el campo.

Gabel bajó su instrumental del vehículo y los otros tres oficiales se apearon entre chanzas. El doctor Fleischhacker bromeó sobre el aspecto de algunas prisioneras y su asistente, Kerr, intentó disimular sus nervios; era la primera vez que entraba en el campo.

—Señor —dijo un joven oficial, apenas un crío.

—Teniente Beger —contestó este.

—Ya está todo dispuesto. Llegué ayer para preparar a los prisioneros; se muestran colaboradores y no creo que den problemas.

—Gracias —dijo Fleischhacker, saludando militarmente al joven oficial.

—Mire, doctor Fleischhacker, hay prisioneros de diferentes regiones: Grecia, Alemania, Polonia, Francia, los Países Bajos, Noruega y Bélgica. Yo creo que es una muestra significativa —dijo Beger, mientras con sus guantes blancos tocaba el rostro de algunos de los prisioneros.

La larga fila de judíos se mostraba impasible. La mirada baja, el cuerpo rígido por el miedo y la angustia.

—Varios son de Salónica. Es el mejor material que ha llegado últimamente por aquí —dijo Beger, mientras Kerr apuntaba algunos detalles que le dictaba el doctor.

Fleischhacker examinaba por encima a los prisioneros. Con su bata blanca, les transmitía una falsa seguridad, la creencia casi inviolable de que un médico nunca puede hacer daño a sus pacientes.

—No todos son judíos. Hay dos cristianos polacos, dos uzbecos, un mestizo mitad uzbeco y mitad tayiko, y también tenemos un chuvasio —dijo Beger enseñando sus trofeos al médico.

—Pero a estos no hace falta incluirlos —dijo Fleischhacker.

—Me los ha pedido el departamento que investiga Asia, no he sabido negarme —dijo Beger.

—Son unos especímenes excepcionales. Lo felicito —dijo Fleischhacker, complacido.

—Los ciento quince mejores de todo el campo. Nos ha costado semanas seleccionarlos. No saben que van a realizar un gran servicio a la ciencia —dijo Beger.

—Los grandes avances siempre han sido así —dijo Fleischhacker.

La revisión general duró más de cuatro horas. Los cinco alemanes quedaron exhaustos, pero preferían acabar cuanto antes y regresar a casa para descansar junto a sus familias. Aún tendrían que emplear un par de días más antes de volver a Berlín, pero por hoy el trabajo había terminado.

Tomaron su coche y se dirigieron satisfechos al hotel. Los acompañaba el joven oficial que los recibió junto al bloque 28. Cuando llegaron, ya tenían una suculenta cena encima de la mesa. Se ducharon para quitarse el olor a sudor y muerte, después bajaron al jardín y, bajo un cielo estrellado y sin nubes, comieron y bebieron. Cuando el alcohol comenzó a hacer su efecto, cantaron viejas canciones de amor y amistad. Estaban ayudando a convertir Alemania en un lugar mejor, aunque antes tenían que contribuir a limpiarla para siempre.

52

Oxford, 25 de diciembre de 2014

El vuelo terminó sin sobresaltos. Allan y Ruth llegaron rápidamente y, a pesar del agotamiento y la tensión, sentían por primera vez que estaban en casa. Un hombre de negocios que también había pilotado su avioneta desde Alemania accedió a llevarlos a Oxford. Cuando Allan contempló los vetustos edificios, con el color rojo de los ladrillos, dejó que sus preocupaciones desaparecieran en el cuidado césped de la universidad.

Allan y Ruth caminaron en silencio entre los pabellones. No vieron a nadie. Los estudiantes habían regresado a casa para pasar esos días con sus familias, los profesores descansaban en sus hogares al calor de las chimeneas, junto a los árboles de Navidad repletos de paquetes.

El profesor abrió la puerta de la pequeña casa, ascendieron por las escaleras estrechas después de dejar los abrigos en la percha de la entrada. El olor a madera y polvo inundó su olfato cuando llegaron al despacho. Allan contempló sus amados libros, el viejo sofá de color burdeos y las vidrieras que centelleaban bajo la luz de aquel día de diciembre. Aquel era su pequeño reino.

—Deja que me cambie. Apesto —dijo Allan mientras se dirigía al cuarto de baño. Desde allí gritó a Ruth que buscara algo de ropa que le pudiera servir y la joven miró en el armario. Todo le estaba enorme, pero escogió una gran sudadera de la universidad y un pantalón que, por el tamaño, debía pertenecer a alguna alumna ligera de cascos que había pasado alguna noche con el profesor.

Ruth preparó un té. Se sentó con las piernas encogidas en el sofá y dejó que el aroma penetrara por sus fosas nasales. Cuando Allan salió, con el pelo mojado y una toalla alrededor de la cintura, Ruth no pudo evitar contemplar los músculos de su pecho desnudo.

—Un té, que buena idea —dijo él tomando su taza. Se sentó al lado de la joven y, con la mirada perdida en el paisaje, permaneció en silencio unos instantes.

—Ahora entiendo por qué no querías meterte en problemas. Esto es el paraíso —dijo Ruth sin poder contener la emoción de sentirse a salvo.

—No es oro todo lo que reluce. Me crie entre estas piedras, mi madre trabajaba en un pub cercano, mis compañeros de juegos eran doctorandos y profesores, por eso sé lo que encierra de verdad esta ciudad —dijo Allan.

—El hombre es un lobo para el hombre, ¿no? —dijo Ruth.

—Por desgracia, sí. La civilizada Oxford no es una excepción. El mundo académico es muy endogámico. Sagas familiares que llevan décadas, algunas cientos de años, dirigiendo este pequeño oasis de conocimiento. He visto a jóvenes suicidarse por no conseguir una plaza de adjunto, profesores que asesinaban a sus mujeres por celos. Bueno, la comedia humana, como diría Balzac —dijo Allan.

—Pero, a pesar de todo, sigues aquí —dijo Ruth.

—Es adonde pertenezco. Muchos se pasan toda la vida buscando su lugar en el mundo, yo nací en él.

Ruth miró de nuevo por la ventana. Ella llevaba casi toda su corta vida buscando ese lugar.

—No estoy segura de que pertenezcamos a un sitio, tal vez solo pertenecemos a las personas que amamos. Donde ellas están, ese es nuestro lugar —dijo Ruth.

—Entonces yo no existo. Mi padre murió cuando yo era un niño y mi madre falleció hace cuatro años, no tengo a nadie, Ruth —dijo Allan con la voz entristecida por los recuerdos.

—Bueno, seguro que hay alguien.

Permanecieron en silencio unos instantes y después Allan terminó de vestirse. Ella se fue al baño y el profesor intentó poner algo de orden en su correo.

—¡Ruth! —gritó Allan cuando vio un recibo de correos.

La chica corrió desde el baño a medio vestir. No era normal que Allan gritara de aquel modo.

—¿Qué sucede?

—Hay un paquete en correos. Se me había olvidado por completo —dijo él, eufórico.

—¿Un paquete? —preguntó, extrañada.

—Viene de Roma, lleva aquí casi una semana —dijo Allan sacudiendo el papel en sus manos.

—¿Es de Giorgio?

—Tiene que ser suyo. No hay remitente, pero no conozco a nadie más en Roma —dijo Allan, sonriente.

—Estupendo —dijo ella, nerviosa. Por un lado prefería seguir junto a Allan por tiempo indefinido, y descubrir aquel misterio supondría el final de su amistad, pero por otro, tenía que llegar al fondo de este asunto.

—Pero hoy es Navidad, tendremos que esperar a mañana —recordó él.

—¿Es seguro permanecer tanto tiempo aquí? —preguntó Ruth.

—No, será mejor que nos marchemos —dijo.

—Pero ¿adónde?

—Pasaremos el día en la biblioteca, los profesores tenemos acceso a ella todos los días del año —dijo Allan, terminando de vestirse.

—¿Dónde dormiremos? —preguntó la chica.

Llevaban varios días corriendo de un lado al otro de Europa y se sentía agotada. Allan la miró por unos momentos y percibió el miedo en el rostro de la chica, temor de que ninguno de los dos saliera vivo de esta.

—Tengo varios buenos amigos aquí. Le pediré a Sara, una de las hijas de sir Edward Evan Evans-Pritchard, el profesor de mi madre, que nos deje dormir en su apartamento.

—Será mejor que nos marchemos, no sé cuánto tardará la policía en venir a buscarnos —dijo Ruth.

Los dos se pusieron los abrigos y recorrieron la ciudad universitaria. Se cruzaron con poca gente. Cuando entraron en la biblioteca, el calor del ambiente les devolvió de nuevo la calma.

Universidad de Oxford

53

Berlín, 25 de diciembre de 2014

María salió de aquel remanso de paz y se dirigió a la terminal. Había entrado en la capilla del aeropuerto, quedaban un par de horas para su vuelo y en los últimos días apenas había podido rezar. Una vez que lograba descargar su conciencia, notaba que las cosas marchaban mucho mejor.

Desde el Vaticano le habían informado de que Allan y Ruth se dirigían en avión a Inglaterra, pero eso ya lo sabía. No había dudado ni por un momento de que tomarían el primer avión al Reino Unido. La muerte del viejo había sido una lástima. Un superviviente de los nazis muriendo de esa horrible forma en su propia casa… pero necesitaba eliminarlo para que Allan y Ruth comenzaran a dar pasos y la llevaran hasta el objeto. Lamentó tener que ensañarse con el pobre viejo, pero el sufrimiento era el único camino que llevaba al paraíso. Moisés le abrió la puerta enseguida, al fin y al cabo ella los había salvado de las manos del Ruso.

La hermana María pasó el control del avión y buscó su asiento mientras se retocaba el hábito. Ser monja era una ventaja a la hora de viajar. Los policías solían ser muy benevolentes con una religiosa. Aun así, no le hacía falta transportar armas, en Inglaterra había un par de conventos en los que se guardaba el arsenal para los agentes secretos del Vaticano.

Miró por la ventanilla y se alegró de salir de Alemania, seguramente no volvería en una larga temporada. A pesar de que nadie sospechara de ella, tenía la costumbre de no regresar a un sitio en el que hubiera hecho un trabajo, al menos en un par de años. No había sido fácil hacer que las huellas del antropólogo inglés aparecieran en el arma homicida, pero era necesario para desviar la atención.

El avión cogió fuerza y comenzó a flotar entre las nubes que cubrían el cielo de invierno. Por unos segundos recordó que aquel era un día muy especial. Su salvador había nacido en Belén. Cerró los ojos y comenzó a rezar en silencio.

54

Oxford, 25 de diciembre de 2014

La sala de investigadores estaba desierta. Allan tuvo que encender las luces y conectar uno de los ordenadores, después esperaron unos segundos a que la pantalla se iluminara. El profesor introdujo su clave. La base de datos de la universidad era una de las mejores del mundo y sin duda encontrarían la información que buscaban. Ruth contempló las estanterías de madera oscura, las vidrieras coloreadas de los cristales y pensó en los miles de estudiantes que habían pasado por aquel sitio, muchos de ellos escritores famosos.

—Será mejor que busquemos las misiones en las que pudo participar tu abuelo —dijo Allan.

—Está bien —dijo Ruth.

Allan comenzó a buscar en la base y enseguida aparecieron varios estudios sobre la organización y algunas de sus misiones.

—La expedición de Bohuslän, en el sudoeste de Suecia, tuvo lugar en febrero de 1936 —leyó Allan.

—No creo que participara en ella, en 1936 debía tener poco más de quince años —dijo Ruth.

—La expedición pretendía estudiar las creencias ancestrales de esa región. Se hicieron moldes de varios ideogramas tallados en la roca.

—No parece una misión muy peligrosa —dijo ella.

—Sigamos, en 1938 hubo varias expediciones. La primera fue a Oriente Medio. El profesor Franz Altheim y su amante y socia Erika Trautmann estaban investigando la lucha de poder dentro del Imperio romano —dijo Allan.

—No creo que se trate de ningún viaje que realizara mi abuelo.

—Al parecer comenzaron por Bucarest, en Rumania. Bajaron hasta Estambul y Atenas. Pasaron a Damasco y desde allí a Iraq. Vivieron una temporada en Bagdad y después viajaron al norte —terminó de leer Allan.

—Tampoco, para mí es evidente que no fue ese el viaje —dijo Ruth.

—No podemos descartarlo del todo —contestó Allan.

—Creo que hay que descartar las misiones anteriores a 1940. Mi abuelo era demasiado joven.

Allan hizo un gesto afirmativo y continuó leyendo.

—Entonces la misión a Carelia, en Finlandia, en 1935, tampoco pudo ser. Ni la del valle de Murg, en 1936, o la de Mauern, en 1937, ambas en Alemania.

—No, tiene que ser otra.

—La del Tíbet, posiblemente la más famosa, fue en 1937. Podría ser que viajara en esta. Aunque sea antes de 1940, tu abuelo pudo acompañar al grupo como estudiante —dijo Allan.

—Enumera el nombre de los expedicionarios.

—Ernst Schäfer era el jefe de la misión, un antropólogo que había realizado varios viajes a Asia. Junto a él viajaron Karl Wienert, como geólogo, y Edmund Geer. La expedición fue grabada por Ernst Krause y Bruno Beger, uno de los estudiantes más aventajados de Hans F. K. Günther —dijo Allan.

—¿Günther? ¿Quién es ese tal Günther?

Allan buscó en la base de datos. La biografía de Hans F. K. Günther apareció enseguida.

—Al parecer el tal Günther fue un profesor universitario alemán que defendió la teoría de la superioridad de la raza aria. Su libro Etnología del pueblo alemán fue utilizado por los nazis para construir sus teorías racistas —dijo Allan.

—Qué curioso.

—¿El qué es curioso? —preguntó él.

—Mi abuelo tenía un libro de ese hombre. Lo recuerdo perfectamente, una vez lo cogí para hojearlo y mi abuelo se puso como un basilisco —dijo Ruth.

—No parece muy extraño, simplemente no le gustaba que le estropearas sus libros.

—Lo poco que vi del libro era que tenía algunos grabados y estaba dedicado; no lo recuerdo bien, pero creo que estaba dedicado al doctor Bohmers —dijo Ruth.

—Ese puede ser el verdadero nombre de tu abuelo. En la expedición a Mauern había un tal Assien Bohmers —dijo Allan.

—No creo que se trate de mi abuelo, en la ficha pone que era frisón y doctor; mi abuelo debía ser un estudiante en 1937.

—Bueno, pero no descartemos la expedición al Tíbet. Veamos qué más misiones hay. Una de las expediciones fue a Polonia en 1939. Algunos miembros de la Ahnenerbe fueron los encargados de buscar obras de arte valiosas. Uno de los equipos fue a Cracovia y desmontaron el altar mayor de Veit Stoss. También se incautaron tesoros del museo arqueológico de Cracovia —dijo Allan.

—Podría ser una de las misiones. Ya tenemos dos —comentó Ruth apuntando los datos en un papel.

—La siguiente es la de Crimea, a principios de julio de 1942. Allí analizaron numerosos restos arqueológicos e hicieron un estudio de la población.

—Sería la tercera posibilidad —dijo Ruth.

—También hubo una expedición a Ucrania en junio de 1943 y otra a Italia, pero en 1937 —concluyó Allan.

—Pues tendremos que centrarnos en estas —dijo ella.

El ruido de unos pasos les hizo ponerse en alerta. Una figura se aproximó entre las sombras. Allan se puso en pie y buscó algo para defenderse, pero no encontró nada.

—Veo que no perdéis el tiempo —dijo la voz desde la penumbra.

—Pero… —dijo Allan sorprendido.

—Viejo amigo, me temo que he tenido que venir de entre los muertos para guiaros, como hizo el pobre Virgilio con Dante.

Cuando la figura llegó hasta la luz, Ruth y Allan se quedaron absolutamente boquiabiertos.

—Giorgio —dijo Allan, más sorprendido que emocionado.

—Estimado amigo, creía que nunca más volvería a verte —dijo el sacerdote italiano fundiéndose en un abrazo con Allan.

55

Roma, 25 de diciembre de 2014

Los médicos abandonaron la habitación y el papa se quedó en silencio en medio de la oscuridad. Sus pensamientos no dejaban de fluir y los calmantes no lograban apaciguar su alma. Se movió inquieto en la cama, desde la noche anterior había estado durmiendo y se sentía avergonzado por su nefasto ejemplo de la misa del gallo. Tendría que haber sido fuerte. El papa debía dar ejemplo a millones de personas en todo el mundo.

El camarlengo entró en el cuarto y se acercó hasta el cabecero. Después de hacer una reverencia se acercó hasta su santidad y le pidió permiso para arrodillarse y rezar junto a él. El papa posó su mano en la cabeza del hombre y juntos comenzaron una plegaria. Después, el camarlengo se puso de nuevo en pie.

—Santidad, ¿cómo os encontráis?

—Mucho mejor. Espero estar restablecido para mañana.

—Es mejor que descanséis. La Iglesia os necesita fuerte y en plena forma.

—¿Qué dice la prensa? No me han querido traer periódicos ni me han dejado escuchar la radio —comentó el papa, angustiado.

—Es mejor de esa manera. Su corazón está afectado y necesita reposar la mente.

—Los papas no podemos perder el tiempo. Dios nos ha puesto al frente de la Iglesia para realizar su obra —dijo él, molesto.

—Pero Dios también nos dio la debilidad humana, el apóstol san Pablo lo decía en su epístola a los corintios: «Cuando soy débil, entonces soy fuerte». Dios se perfecciona en nuestras debilidades.

El camarlengo se acercó a la ventana. La luz entraba suavemente por los resquicios de las contraventanas. Era un día soleado en Roma y miles de fieles seguían llegando a la basílica aquel día de Navidad.

—¿Sabéis algo sobre Rabelais, Haddon y la mujer? —preguntó el papa.

—Creemos que Rabelais está vivo. Uno de nuestros agentes creyó verlo en Berlín —dijo el camarlengo.

—¿Vivo y en Berlín?

—Eso parece.

—¿Llevaba el objeto? —preguntó el papa, nervioso.

—No lo sabemos.

—¿Qué sucedió con el profesor Haddon y la chica?

—Según nuestra agente, están en Inglaterra. La policía los persigue por asesinato —dijo el camarlengo.

—¿Asesinato? ¿Quién ha muerto? —preguntó el papa, angustiado.

—Moisés Peres, un importante miembro de la comunidad judía de Berlín. Un superviviente de Auschwitz.

Las palabras del camarlengo inquietaron al papa y se incorporó en la cama.

—Santidad, será mejor que descanse.

—Tengo que ponerme a trabajar.

—Los médicos…

—El único que me dice lo que tengo que hacer es Dios.

El papa intentó ponerse en pie, pero su cuerpo cayó sobre la cama. El camarlengo se acercó hasta él y lo ayudó a tumbarse de nuevo.

—Quizás mañana se encuentre mejor —dijo el camarlengo para animarlo.

—Sí, será mejor que recupere fuerzas. Las vamos a necesitar. Cuando la Iglesia avanza, también lo hacen sus enemigos.

El camarlengo hizo una reverencia y se retiró en silencio. Mientras caminaba hacia los despachos papales, una inquietud comenzó a rondarle la cabeza. Si el papa moría, la Iglesia se dividiría en mil pedazos. No había ningún sustituto fiable. Los enemigos de la Iglesia se encontraban en su interior.

56

Bruselas, 25 de diciembre de 2014

—Muchas gracias a todos por venir. Sé que es un día especial y que la mayoría de ustedes tienen compromisos familiares, pero el día de las elecciones se acerca y debemos tener un plan dispuesto para cambiar las cosas lo antes posible —dijo Alexandre a la docena de personas que estaban en la sala.

Los magnates de la industria y los líderes económicos de Europa escuchaban expectantes. Todos confiaban en que la mano dura de Alexandre terminara con las protestas sociales y consolidara el estado fuerte que todos deseaban.

—Necesitamos nuevas leyes que frenen el descontrol social y la anarquía —dijo uno de los hombres de negocios.

—La Ley de Retorno Voluntario sirvió para limpiar Europa de inmigrantes indeseables, pero aún quedan millones que se resisten a salir —comentó otro empresario.

—Necesitamos en parte a esos inmigrantes. Intentaremos asimilar a los que puedan adaptarse a nuestros principios, pero el resto tendrá que conformarse con los trabajos más serviles. Haremos una nueva ley que impida a los inmigrantes y sus hijos ocupar los puestos medios y altos en todos los sectores —dijo el candidato intentando controlar a la jauría de ambiciosos empresarios.

—Me parece muy bien. Muchos de ellos son necesarios para aumentar nuestra producción y consolidar nuestro poder en el mundo —dijo uno de los magnates.

—Las leyes de libertad de prensa y asociación deberán ser recortadas. El derecho de huelga, el desempleo y otros privilegios son un anacronismo en el estado actual de la economía —comentó otro de los empresarios.

Alexandre se mantuvo en silencio con la cara apoyada sobre una de sus manos. Aquel grupo de envilecidos hombres era insaciable, pero no tenía alternativa. Les daría lo que le pidiesen hasta consolidarse en el poder. Después, la única voz que se oiría sería la suya.

—Caballeros, no se preocupen por las leyes del nuevo Gobierno. Ahora debemos concentrarnos en ganar las elecciones. Espero que sus fondos sean generosos. Llegar al poder sigue siendo muy caro —dijo Alexandre con una sonrisa.

El grupo soltó una carcajada y varios de los magnates entregaron cheques al candidato. Alexandre pensó en el simbolismo de aquel día y sintió que aquellos regalos mostraban la adoración de sus acólitos. Alexandre von Humboldt también había venido para salvar el mundo.

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Oxford, 25 de diciembre de 2014

Allan y Ruth no podían creer lo que veían sus ojos. Giorgio Rabelais estaba vivo y los había encontrado. El italiano se sentó a la mesa del restaurante y devoró todo lo que le ponían, como si llevara semanas sin probar bocado.

—¿Dónde has estado? La policía te daba por desaparecido —inquirió Allan, intentando que Giorgio se concentrara en algo más que en el muslo de pollo que se estaba comiendo.

—Ha sido horrible, Allan —dijo el italiano con la boca llena de grasa. Después se limpió las manos en la servilleta a cuadros blancos y rojos que le colgaba del cuello y continuó hablando—: Cuando Ruth me dio el paquete yo lo llevé a mi estudio. Me pareció todo muy misterioso. Su abuelo era alemán, me daba un paquete guardado durante más de setenta años y aparentemente quería que se desvelara su contenido ahora. Me dio la impresión de que alguien quería utilizarme.

Ruth frunció el ceño y se cruzó de brazos. El italiano se dio cuenta de que sus palabras molestaban a la chica e intentó matizarlas.

—Con esto no quiero decir que pensara que tú querías tenderme una trampa, pero sí que alguien te estaba utilizando para destapar algún tipo de escándalo. ¿Por qué entregarme el paquete a mí? —dijo.

—Fue la última voluntad de mi abuelo. Lo dejó escrito en su testamento —dijo Ruth.

—Lo sé, pero él o los que pretendían que yo lo supiera creían que en cuanto supiera a ciencia cierta qué era lo que tenía en mi poder no dudaría en hacerlo público, aunque el descubrimiento pusiera en jaque a la Iglesia.

—Entonces, ¿se trata de algún descubrimiento que puede perjudicar a la Iglesia católica? ¿La Ahnenerbe descubrió algo que ponía en tela de juicio la fe cristiana? —preguntó Allan, sin poder disimular su curiosidad.

—Todo a su tiempo, Allan —dijo el italiano con un gesto de la mano.

—Tu teoría es que alguien quería que se desvelara el asunto justo en este momento y que un controvertido antropólogo de la Iglesia fuera el amplificador que le diera credibilidad —dijo Ruth.

—Algo así. En el mundo de los medios de comunicación se me conoce como un amigo de los pobres, como un crítico de la política del Vaticano en el Tercer Mundo. Era el candidato perfecto para presentar un gran escándalo —dijo Rabelais.

—Pero tú no fuiste a los periódicos con el descubrimiento —dijo Allan.

—Tuve mis dudas, lo que me entregó Ruth no parecía muy concluyente, tenía que verificar de algún modo qué implicaciones tenía, pero entonces noté que alguien me perseguía. Después desapareció uno de mis doctorandos, el padre Woolf, y encontré el despacho de la universidad patas arriba. No me quedó más remedio que esconderme y deshacerme del objeto —dijo Rabelais muy serio.

—¿Te deshiciste del paquete? —preguntó Ruth.

—Bueno, lo dejé en manos del servicio de correos. Se lo envié a Allan, si me pasaba algo sabía que él era el único que se atrevería a desvelarlo al mundo. En el fondo, este inglés es más pendenciero que yo, aunque a veces no lo parezca —bromeó Rabelais.

—¿El paquete ha estado en una oficina de correos todo este tiempo? —preguntó Ruth asombrada.

—¿Dónde mejor? —dijo él, sonriente.

—Mañana iremos a por él. ¿Puedes adelantarnos algo? —dijo Allan, sin poder disimular sus deseos de resolver por fin el enigma.

—Casi no tuve tiempo de ver lo que era. Lo descubriremos juntos —contestó el sacerdote.

Los tres siguieron comiendo con un apetito inusitado. Apenas cruzaron una palabra hasta llegar a los postres.

—¿Sabes quién te perseguía o lo que le ha sucedido a tu pobre doctorando? —preguntó Ruth cuando le sirvieron el café.

El rostro del sacerdote se entristeció por unos momentos. Su joven amigo probablemente habría sufrido la peor parte. No sabía cuál era su estado, pero podía imaginarlo.

—Lo cierto es que no estoy seguro de quiénes son mis perseguidores, pero me temo que por lo menos uno de ellos es la propia Iglesia católica —dijo Rabelais, agachando la cabeza.

—¿La Iglesia católica? —preguntó, sorprendida, la chica.

—No sería tan extraño. Yo ya he tenido algún altercado con unos agentes secretos de la Iglesia, fue en las excavaciones de Petra. ¿Te acuerdas, Giorgio?

—Por desgracia, no ha sido la primera vez que he sido investigado. La Iglesia creó en 1566 una agencia de espías denominada la Santa Alianza —explicó este mientras se recostaba sobre su silla.

—No sabía que la Iglesia tuviera espías —dijo Ruth.

—La Santa Alianza —comenzó a explicar Allan— se fundó para combatir a los instigadores de la Reforma. Al parecer, Miguel Ghislieri, que más tarde llegaría al papado con el nombre de Pío V, fue el encargado de crear un servicio de contraespionaje para proteger a la Iglesia de sus enemigos. Al principio fue un servicio de información que apoyaba las labores de la Inquisición. Sus primeros trabajos se realizaron en algunos reinos protestantes como Inglaterra, después el papel de la Santa Alianza se consolidó y tuvieron lugar los primeros atentados. Enrique IV de Francia fue una de sus primeras víctimas, pero detrás de él hubo una larga lista de personas asesinadas —dijo Allan.

—Pero eso sucedió hace muchos siglos, la Santa Alianza no puede operar en la actualidad, la Iglesia es una institución humanitaria —dijo Ruth.

—La Santa Alianza siguió operando en el siglo de Luis XIV y después fue una de las mayores enemigas de la Revolución francesa. Luchó contra la masonería y fue determinante en el apoyo del papado a los Aliados contra los Imperios Centrales en 1914, y apoyaron las dictaduras de los años veinte y treinta —dijo Allan.

—Y uno de sus episodios más oscuros fue el apoyo logístico para la fuga de nazis a Suramérica.

—La Iglesia consideraba al comunismo como el único enemigo a abatir, por ello fue capaz de aliarse hasta con el mismo diablo —dijo Allan.

Ruth no salía de su asombro, para ella la Iglesia católica era una organización un tanto caduca, pero nunca la había visto como una institución conspirativa.

—En la Guerra Fría su apoyo fue determinante y contribuyó a derribar el telón de acero. Juan Pablo II hizo más por vencer al comunismo que todos los misiles norteamericanos apuntando a Moscú —dijo el italiano.

—Pero no creo que en la actualidad utilicen métodos criminales —insistió Ruth.

—Me temo que cambian los collares, pero no los perros. La Iglesia tiene muchos enemigos. China sigue impidiendo la plena libertad de los católicos en sus territorios, en América Latina los protestantes les están tomando la delantera y la teología está patas arriba —dijo Allan.

—Lo que menos desea la Iglesia en este momento es que su prestigio se vea de nuevo menoscabado; en los últimos tiempos, la crisis les ha ayudado a recuperar algunas posiciones perdidas —explicó el sacerdote.

—No entiendo nada. Tú eres un religioso, formas parte de la Iglesia —dijo Ruth.

—Dentro de la Iglesia católica hay muchas familias y sensibilidades, pero unos pocos controlan la política vaticana, gente a la que no le importaría verme muerto —dijo el sacerdote con un suspiro.

—¿El papa está al tanto de todo esto? —preguntó Ruth.

—Él es el jefe de la Iglesia. No digo que lo sepa todo, pero sus servicios secretos reúnen información de todos los líderes mundiales, por si hay que utilizarla puntualmente, ya me entiendes —dijo Allan.

—Entonces, son ellos los que quieren impedir que se conozca la verdad que mi abuelo quería mostrar al mundo —dijo Ruth.

—Ellos u otra de las facciones de la Iglesia, hay varias familias muy poderosas —dijo el sacerdote.

—Pero lo que hay en ese paquete debe ser muy importante para que siga teniendo tanta trascendencia setenta años más tarde —dijo Ruth.

—Intuyo que será una bomba para la Iglesia católica —dijo Rabelais.

—Será mejor que llamemos a Sara. Estoy seguro de que estará encantada de ofrecernos su casa, pero debemos asegurarnos de que está en la ciudad —dijo Allan.

Abandonaron el restaurante y se adentraron en las calles de Oxford. La tranquila mañana había dejado paso a una animada tarde. Los niños corrían con sus juguetes nuevos y Allan pensó que el mundo recuperaba por unos momentos la normalidad.

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Oxford, 25 de diciembre de 2014

Sara Evans-Pritchard era casi como una hermana para Allan. Desde niño se había criado en la casa del profesor de su madre y, en muchos sentidos, siempre fue el padre que nunca tuvo. Hacía más de treinta años que el viejo profesor había muerto, pero Allan seguía hablando de él y pensando en él como si aún siguiera con vida. En muchos sentidos, la existencia de Allan era una continuación de la de su madre.

La casa de Evans-Pritchard era lo más parecido a un museo que Ruth había visto jamás. Sara había conservado todos los libros de su padre, la biblioteca y las antigüedades que Edward había recuperado de medio mundo. El viejo profesor había sido alumno de los mejores etnógrafos y antropólogos del Reino Unido. Sus profesores habían sido nombres míticos de las ciencias humanas como R. R. Marett, Malinowski y Seligman. Seligman, el famoso etnólogo que había estudiado el Sudán, fue el que enfocó los estudios de Evans-Pritchard hacia el Alto Nilo y sus costumbres y religión.

Allan quiso seguir sus pasos en el estudio de las culturas africanas, pero al final se especializó en antropología de las religiones.

Evans-Pritchard había conocido a su abuelo, los dos habían servido juntos durante la Segunda Guerra Mundial, aunque el abuelo de Allan era diez años más joven. Juntos habían luchado en Etiopía, Sudán, Libia y Siria. Evans-Pritchard y su abuelo fueron trasladados al norte de África y estudiaron juntos el comportamiento islámico contra la invasión italiana. La desaparición del abuelo de Allan en 1944 produjo un fuerte cambio en Evans-Pritchard, que se convirtió al catolicismo antes de regresar a Oxford. Se ocupó de la hija de su amigo, pero cuando la madre de Allan quedó embarazada, el profesor vio cómo todos los planes que había hecho para ella se venían abajo.

Para Allan, el All Souls College de Oxford fue siempre su verdadero hogar. El profesor Evans-Pritchard le leía sus trabajos cuando era niño. Aquel hombre maravilloso había marcado su vida para siempre.

Sara era la más parecida a su padre de los cinco hijos que tuvo con Ioma, una de las damas británicas más maravillosas que Allan había conocido. Al ser la pequeña, tenían casi la misma edad. Había traspasado la barrera de los cuarenta, seguía soltera y se dedicaba al estresante trabajo de broker de la bolsa londinense.

Cuando se sentaron en el salón de la casa, Giorgio, Allan y Ruth sintieron la vaga seguridad de que aquel ambiente tranquilo podía resguardarlos de cualquier peligro.

—Muchas gracias, Sara, no sé qué haría sin ti —dijo Allan, tomando la taza de té que la mujer había preparado.

—Lamento no poder hacer más. Sabes que siempre estoy de aquí para allá, mañana tengo que salir a primera hora para Londres, pero vosotros podéis quedaros el tiempo que sea necesario —dijo ella, sonriente. Sus hermosos rasgos comenzaban a perder la firmeza de la juventud, pero sus ojos, muy azules, seguían brillando con la misma fuerza.

—Me gustaría poder darte más información, pero creo que cuanto menos sepas, mejor será para todos —dijo Allan.

—No tienes que darme explicaciones, confío plenamente en ti —comentó ella, sonriente.

—Creo que a Giorgio Rabelais ya lo conoces, pero a Ruth Kerr no. Es una nueva colaboradora —dijo Allan, presentado a la chica.

—Encantada —lanzó Ruth, saludándola con la mano.

—Igualmente. Al profesor Rabelais lo he visto un par de veces en tu casa. Espero que el clima de Inglaterra no lo afecte demasiado —bromeó Sara.

—Al mal tiempo, buena cara —contestó este, sonriente.

—Los italianos siempre de tan buen humor —dijo Sara, divertida.

—¿Podríamos abusar de tu confianza y utilizar el despacho de tu padre? —preguntó Allan.

—Naturalmente, esos viejos papeles se alegran cada vez que alguien los remueve un poco —dijo Sara, poniéndose en pie—. Yo me retiro a mi cuarto, tengo que mirar unos informes. Las habitaciones están listas, podéis acostaros cuando queráis.

Se dirigieron al despacho. Los tres sentían el agotamiento de los últimos días, pero Allan y Ruth estaban deseosos de que Giorgio les contara todo lo que había pasado. Antes de comenzar la charla, Allan comprobó los papeles del profesor Evans-Pritchard, buscaba cualquier referencia que pudiera encontrar sobre la Ahnenerbe. Después de reunir varios libros y documentos, se sentó junto a Ruth para escuchar lo que su amigo italiano tenía que contarles.

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Toledo, 25 de diciembre de 2014

El arzobispo repasó las noticias del Vaticano y no pudo menos que alegrarse al leer sobre el estado de salud del papa. Aquel anciano comenzaba a dar las primeras muestras de debilidad. Después de tres papas conservadores, que habían llevado a la Iglesia a las puertas del fanatismo, Roma tendría un pontífice liberal, un miembro de los Hijos de la Luz y, después de casi doscientos años, la organización secreta recuperaría todo su poder sobre la Iglesia. Napoleón había creado los Hijos de la Luz en plena lucha entre la Iglesia y los principios revolucionarios que él promovía. Había sido sencillo colocar a miembros de la sociedad secreta en la jerarquía francesa y en otros territorios ocupados, pero Roma se mantuvo casi impermeable a sus intentos de dominación. Ahora que los Hijos de la Luz tenían miles de miembros en toda la escala jerárquica de la Iglesia y eran mayoría entre los cardenales, la elección del papa que ellos querían estaba asegurada.

El arzobispo se levantó de la silla de terciopelo rojo y caminó por el despacho mientras se imaginaba saludando a la multitud en la plaza de San Pedro. La llamada de su secretario lo sacó de sus ensoñaciones y lo devolvió a la cruda realidad.

—Excelencia, tenemos noticias de Inglaterra —dijo el secretario.

El príncipe de la Iglesia miró a su subordinado algo molesto y regresó a su silla.

—El Ruso está en Oxford y tiene localizados a Allan Haddon y Ruth Kerr, espera sus órdenes para actuar.

El arzobispo meditó por unos segundos. El papa estaba enfermo, tal vez era mejor que esperasen a que la naturaleza hiciera el trabajo sucio, pero el riesgo de que los nuevos nombramientos de cardenales volvieran a desequilibrar la balanza le preocupaba.

—Creo que será mejor eliminarlos. No quiero testigos molestos. En cuanto tengamos el objeto, que el Ruso se ocupe de ellos —dijo el arzobispo.

—Sí, señor. Rabelais ha llegado a Oxford —comentó el secretario.

—Estupendo, eso facilita las cosas —dijo el arzobispo, sonriente.

El secretario se retiró del despacho y la mente del arzobispo comenzó a divagar de nuevo. Le gustaba la sensación que producía acariciar con los dedos algo que llevaba esperando toda su vida.

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Oxford, 25 de diciembre de 2014

Giorgio Rabelais llevaba demasiado tiempo luchando a favor de los pueblos indígenas como para no saber que en la vida siempre pierden los mismos. Había conocido a Allan en una de sus expediciones, y desde el principio surgió una amistad que parecía indestructible. Los dos eran muy distintos. El inglés era pragmático, algo atildado y absolutamente convencional. Él, en cambio, perdía mucho tiempo en cosas pequeñas, disfrutaba paseando sin rumbo por Roma o tomando un café mientras la gente caminaba con prisa de un lado para el otro.

Los últimos días habían logrado romper esa monótona felicidad del que cree que toda su vida ya está solucionada y que el único contratiempo que desea es adelantar su jubilación. En el horizonte del sacerdote la lista de causas perdidas dejaba de tener importancia.

—Cuando Ruth llegó con el paquete, pensé que los dioses me habían maldecido. Aquella misma semana tenía un viaje programado a los Estados Unidos, me habían pedido que diera una serie de charlas sobre la cultura maya y la supervivencia de sus creencias en Yucatán. Había demorado la preparación de la ponencia y ya estaba en ese límite en el que uno sabe que no puede demorar más las obligaciones —dijo Rabelais.

—Entiendo que eso os pase a los italianos, pero a un inglés nunca… —empezó Allan.

—No, claro. Los ingleses sois muy serios y disciplinados, por eso habéis creado la cultura clásica, el Renacimiento y… —dijo el italiano, molesto.

—Vale, perdona —contestó Allan, intentando calmar a su amigo.

—Aquella mañana abrí la puerta a Ruth sin saber que estaba metiéndome en un verdadero problema —dijo Rabelais.

—Lo lamento, no era mi intención —se disculpó la chica.

—No es culpa de nadie. La vida es siempre mucho más interesante que nuestras expectativas, de otro modo, sería todo muy aburrido —dijo él, intentando tranquilizar a Ruth.

—Siempre tan positivo. Ahí donde lo ves, es un luchador nato. No hay causa justa a la que no se haya unido —dijo Allan.

—Bueno, cuando uno envejece, las cosas parecen menos blancas o negras.

Allan puso sobre la mesa los libros de Evans-Pritchard. La lista era corta pero muy interesante.

—El profesor tenía un ejemplar del libro del profesor Günther titulado Die Rassen Elemente in der Geschichte Europas[3]. El otro libro también es de Günther, Rassenkunde des Deutschen Volkes[4] —leyó Allan.

—¿No os parece extraño que el profesor tuviera esos títulos en su biblioteca? —preguntó Ruth.

—Fueron dos libros muy conocidos en su tiempo, en aquella época muchos estudiosos europeos y norteamericanos defendían las ideas de diferenciación de las razas basándose en la sociología darwiniana —dijo el sacerdote.

—En 1922, Madison Grant escribió La desaparición de la gran raza —apuntó Allan—. De hecho está aquí, es otro de los libros del profesor.

—¿Qué defendía Günther? —preguntó Ruth.

—Él tenía la teoría de que existían cinco razas europeas: la nórdica, la mediterránea, la dinárica… —enumeró el italiano.

—Eso es pura fantasía —dijo Allan.

—Es cierto, pero en aquella época todos creían en esas teorías. Günther defendía que los grupos humanos de sangre verdaderamente pura eran muy raros. Todos los europeos, incluidos los alemanes, eran una mezcla de varias razas —explicó el italiano.

—Entonces, ¿la idea de la raza aria…? —preguntó Ruth.

—Eso debería haberlo alejado de sus ideas racistas. Si no hay razas puras, la raza aria no podía serlo, pero su reacción fue justo la contraria. Había que encontrar los elementos canónicos y fomentar que se reprodujeran, de esa forma se recuperaría la pureza —dijo el italiano.

—¿Y quién era capaz de determinar esa pureza? —preguntó Ruth, extrañada.

—Los antropólogos nazis crearon un complejo sistema de medición de cráneos y cuerpos, registro del tipo del cabello y del color de los ojos, entre otras cosas —dijo Allan.

—Pero eso es muy subjetivo y superficial —dijo Ruth.

—Sí, lo es. Aunque al que quiere confirmar una teoría en vez de comprobarla, le basta con unos simples indicios o coincidencias —dijo Allan.

—El libro de Günther se hizo famoso porque en él describía la supuesta raza de muchos personajes conocidos. Para él, Maquiavelo era dinárico, y Leonardo era nórdico como Byron y el duque de Wellington; por el contrario, algunos sujetos eran judíos, como el líder comunista Lasalle. Lo que quería transmitir Günther era que todo lo bueno y bondadoso era nórdico o ario y lo malo semita o judío.

—Una verdadera locura, que, por desgracia, desencadenó un holocausto poco después —dijo Allan.

Los tres permanecieron en silencio unos instantes. Después Ruth abrió de nuevo el fuego.

—¿Qué es lo que mi abuelo quería que vieras?

—No seamos impacientes, mañana recogeremos el paquete a primera hora —dijo Rabelais con una sonrisa.

Allan compartía la misma curiosidad que la joven.

—Será mejor que descansemos —propuso Allan.

—Sí, llevo tanto tiempo sin dormir en una cama que se me ha olvidado qué se siente al tumbarse uno sobre un colchón —dijo el sacerdote.

—Pues lo lamento, creo que tú y yo dormiremos en el sofá cama que hay en el salón. Ruth tiene una habitación aparte.

Los tres se dirigieron a sus respectivas habitaciones.

Cuando Ruth se tumbó en la cama se dio cuenta de lo cansada que estaba. Parecía que las cosas comenzaban a funcionar por fin. No sabía qué era aquello que había permanecido oculto durante tantos años, pero se sentía parte de algo importante por primera vez en su vida.

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Oxford, 26 de diciembre de 2014

Las calles de la ciudad estaban repletas de turistas y estudiantes que habían optado por pasar las fiestas en la ciudad-universidad. Personas de los cinco continentes recorrían las atracciones turísticas de la hermosa urbe de piedra. Durante siglos, aquel había sido un lugar de recogimiento que fomentaba la reflexión, pero en la actualidad no se diferenciaba mucho de cualquier otra ciudad turística. La cultura también vendía, aunque a veces fuera a costa de la paciencia de profesores y alumnos.

Allan, Ruth y Giorgio paseaban entre los transeúntes como si formaran parte de la masa de turistas despistados. Su indumentaria era sencilla y cómoda. No querían levantar sospechas, sus perseguidores no podían andar lejos y era evidente que intentarían robarles el paquete en cuanto llegara a sus manos.

La oficina de correos no estaba muy lejos de la casa de Sara. En unos minutos se encontraron frente a la puerta de madera y Allan registró sus bolsillos en busca del recibo de correos, pero no lo encontró por ninguna parte.

—¿Cómo es posible? He debido dejarlo en mi otro pantalón —dijo Allan, enfadado.

—Me imagino que te conocen. No creo que te lo pidan —dijo Rabelais.

—No creas, algunos empleados de correos se creen los guardianes de los secretos de Isis —dijo el antropólogo tras desistir en su búsqueda.

—Podemos volver a tu casa —comentó Ruth.

—Es demasiado peligroso. Puede que la tengan vigilada —dijo Allan.

—Pues habrá que arriesgarse —concluyó el sacerdote.

Entraron en la oficina, estaba atestada de gente. En esas fechas todo el mundo mandaba postales de felicitación o paquetes para sus familiares. Después de un buen rato, le tocó el turno a Allan.

—Vengo para recoger un paquete —le dijo a la oficinista.

—¿Sería tan amable de enseñarme su resguardo?

—La verdad es que no lo tengo conmigo. Mi nombre es Allan Haddon, profesor de…

—No me cuente su vida. Le he pedido el resguardo. Si no lo tiene, vuelva en otro momento.

—Es algo muy importante. Si no lo recupero…

—Lo entiendo, señor…

—Haddon.

—Señor Haddon. Aquí debemos cumplir unas normas. Será mejor que regrese otro día. Hay mucha gente esperando —dijo la mujer mientras hacía un gesto para que pasara el siguiente.

—Quiero hablar con el responsable de la oficina —dijo Allan.

—No hay excepciones —cortó la mujer, tajante.

—Por favor, ¿puede llamar al encargado? —dijo Allan subiendo el tono de voz.

Ruth dio un paso al frente e intervino en la discusión.

—Perdone a mi padre, es un hombre muy despistado. Ya sabe como son los profesores universitarios. El caso es que ese paquete lo ha mandado mi madre, que está en una misión humanitaria en la India, en una escala que ha hecho en Roma. Es la primera Navidad que pasan separados y mi padre está desquiciado.

La mujer sonrió a la chica y, sin decir palabra, se levantó de la mesa y se dirigió al fondo. Regresó con un paquete, hizo que Allan firmara una hoja y se lo entregó guiñándole el ojo.

Cuando los tres salieron de la oficina de correos, el italiano no pudo refrenar sus ganas de reírse. Allan lo miró de reojo y apretó el bulto contra el pecho. Fuera lo que fuera lo que contenía, en aquel momento lo único que quería el profesor era sentarse en un café y tomarse un té muy caliente.

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Oxford, 26 de diciembre de 2014

María prefería prescindir de sus hábitos para perseguir a sus objetivos, pero como Allan y Ruth ya la conocían, decidió además ponerse una peluca pelirroja, un abrigo largo, un gorro de invierno y unas grandes gafas de sol. No tardaron en aparecer delante de la oficina de correos. El recibo sobre la mesa del despacho de Allan no dejaba lugar a dudas, en algún momento pasarían a por el paquete y saldrían de su escondrijo.

La monja intentó seguirlos a cierta distancia, todas las precauciones eran pocas. Sus órdenes eran precisas: recuperar el paquete, eliminar a los tres objetivos y regresar a Roma. Estaba acostumbrada a matar. Sabía que lo hacía por una buena causa y, si era necesario, mataría a su propia familia para salvar a la Iglesia.

Los siguió con la mirada y, cuando vio que se metían en la cafetería, se situó cerca de uno de los ventanales. Aquel sitio era demasiado público, tendría que esperar un momento mejor.

Sus pensamientos se confundieron rápidamente con la letanía de sus rezos, la única manera de olvidarse de todo era que su mente se llenara de palabras, aunque de tanto repetirse estaban perdiendo su sentido.

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Oxford, 26 de diciembre de 2014

Les sirvieron rápidamente. Rabelais comenzó a beber tranquilamente su cerveza y Ruth miró inquieta a Allan. Contemplaron el paquete en silencio. El tamaño era considerable, la chica ya no pudo esperar más y le preguntó al italiano por su contenido.

—No lo he visto todo, pero son varios rollos de película y un diario.

—¿Es una película? —preguntó Allan, extrañado.

—Son varios rollos, calculo que se trata de al menos tres documentales —dijo el sacerdote.

—Y, ¿qué hay en los documentales? —lo apremió Allan. No soportaba por más tiempo la espera.

—El único que he visto parece una grabación de una expedición a algún sitio en Oriente. Podría ser Siria, pero también Armenia u otro lugar —dijo Rabelais después de dar un buen sorbo a su cerveza.

—No pudiste verificar el lugar —dijo el profesor.

—No pude, en cuanto me sentí amenazado lo metí todo en un paquete y te lo mandé. Pensé que entre los dos resolveríamos este enigma. Por eso mismo le hablé a Ruth de ti, sabía que si a mí me pasaba algo, tú serías el único que podría descubrir de qué se trataba. Lo que es indudable es que debe de ser algo muy importante para que haya tanta gente interesada en que no se sepa —dijo Rabelais.

—Sin duda son películas de la Ahnenerbe, ya que solían filmarlo casi todo. Hemos estudiado algunos de sus viajes. Si se trata de alguno de ellos, lo descubriremos —dijo Allan.

—Aunque cabe la posibilidad que sea un viaje no registrado. Una misión que ha estado oculta hasta ahora —dijo Ruth.

—No lo creo —intervino el italiano—. Las expediciones de los antropólogos nazis son conocidas. Lo dejaron casi todo por escrito.

—Mi abuelo guardó esas películas durante décadas, deben contener algo de vital importancia ahora —dijo Ruth.

Allan comenzó a mirar al vacío. Aquello lo confundía. Esperaba un objeto, algún descubrimiento incómodo sobre la cultura bíblica o algún tipo de manuscrito, pero unas películas de los años cuarenta eran lo último que imaginaba.

—¿De quién es el diario? —preguntó Allan.

—Es de Thomas Kerr, el abuelo de Ruth.

—Podría tratarse de algún tipo de manipulación. Imaginemos que alguien crea pruebas falsas, datos de algún descubrimiento que nunca se llevó a cabo —dijo Allan.

—Como el famoso santo grial que Himmler buscaba en el monasterio de Montserrat, en Cataluña —dijo el italiano.

—Los nazis eran buscadores natos de mitos. Investigaban el sentido de su ideología en toda su parafernalia simbólica —dijo Allan.

—En una de mis pesquisas descubrí que los nazis operaron varias veces en España. Al parecer el propio José Luis Arrese, secretario general del Régimen, expresó a Himmler su deseo de crear en España algo parecido a la Ahnenerbe.

—Nunca había escuchado nada sobre las conexiones de la Ahnenerbe con España —dijo Allan.

—Algunos antropólogos falangistas querían justificar la antigüedad del pueblo español a través de los celtas. El psicólogo Miguel de Santa Olalla fue uno de los formuladores de estas teorías sobre los celtas. Las relaciones de algunos investigadores españoles con la Ahnenerbe eran inmejorables —explicó el italiano.

—Por eso programaron los nazis un viaje a las Islas Canarias —dijo Ruth.

—Pero la relación comenzó en realidad mucho antes. En 1934, antes de que se creara la Ahnenerbe, Herman Wirth, que posteriormente sería un destacado miembro de la organización, investigó algunas cuevas rupestres. Su interés por Canarias surgió más tarde, cuando se convenció de que la Atlántida estaba debajo del archipiélago —dijo Rabelais.

—¿Cómo viste la película? Estará en algún formato obsoleto —dijo Allan.

—Sí, pero ya sabes que en Roma se puede encontrar de casi todo. Un amigo me prestó un proyector de 35 mm.

—¿Dónde vamos a encontrar uno de esas características? —preguntó Ruth, angustiada. Veía que sus esperanzas de ver resuelto el misterio volvían a esfumarse.

—Ya pensaremos en algo. Por lo menos podremos leer el diario —dijo Allan.

—Sí, está en alemán, pero creo que tú lo dominas bien. Yo solo lo entiendo a medias.

—Bueno, será mejor que nos marchemos. Nos conviene salir de Oxford. Es uno de los sitios donde nos buscarán nuestros perseguidores —dijo Allan.

—También debe de estar buscándonos la Interpol —dijo Ruth.

—¿La Interpol? ¿En qué lío te has metido? —preguntó el sacerdote con los ojos como platos.

—Alguien asesinó al pobre Moisés Peres y la policía me tiene como principal sospechoso —dijo Allan.

Su amigo comenzó a reír.

—Perdona, lamento mucho la muerte de Moisés, pero que alguien piense que tú eres capaz de matar a una mosca no deja de tener gracia.

—No sé por qué dices eso. Un hombre puesto en una situación límite es capaz de hacer cualquier cosa —dijo Allan con el ceño fruncido.

—Bueno, si prefieres pensar eso.

Los tres abandonaron el local y se dirigieron hacia la estación de tren. En Londres serían más difíciles de localizar y podrían pasar al continente si era necesario. Cuando la hermana María los vio salir, los siguió hasta la estación y se montó poco antes de que el tren se pusiera en marcha.

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Londres, 26 diciembre de 2014

Las luces navideñas brillaban por toda la ciudad. Miles de pequeñas bombillas tintineaban mientras los primeros copos de nieve cubrían las aceras sucias. La crisis había hecho descender el número de vehículos de las grandes ciudades, pero en los últimos años se había incrementado su población. Aunque lo que más sorprendía al visitante era que parte del pluralismo de la ciudad había desaparecido. El gobierno británico había deportado a decenas de miles de inmigrantes pakistaníes, afganos e hindúes.

Allan y sus amigos se inscribieron en un pequeño hotel cercano al parlamento. Desde las habitaciones se podía ver el río y algunos edificios antiguos que mantenían todo su esplendor. Lo que realmente parecía complicado era encontrar un proyector. Recorrieron varios locales hasta que consiguieron un viejo aparato en una tienda de antigüedades. El vendedor les aseguró que funcionaba, pero no podrían comprobarlo hasta regresar a sus habitaciones.

Cenaron en un restaurante y caminaron hasta el hotel. La noche era fría, pero el reflejo de la nieve en las luces navideñas les permitió olvidarse por unos instantes de sus problemas y disfrutar del ambiente.

Entraron en la recepción del hotel y se dirigieron cada uno a su habitación. A la media hora, Ruth dejó el calor de sus sábanas y llamó a la puerta de Allan.

—¿Qué sucede? —le preguntó él, frotándose los ojos.

—No puedo dormir —respondió Ruth.

—¿Por qué?

—Debo estar inquieta. No dejo de dar vueltas en la cama —contestó la chica abrazándose a sí misma.

—Pasa.

Ruth entró en la habitación y se sentó frente a la cama. Él tomó una manta y se la puso por encima.

—En una semana todo esto habrá terminado y podrás regresar a casa —dijo Allan, intentando tranquilizarla.

—Por un lado deseo que todo vuelva a la normalidad, pero, si te soy sincera, mi vida en Barcelona no era muy emocionante —dijo Ruth

—La vida nunca es emocionante. Te aseguro que yo no estoy siempre corriendo detrás de misteriosos enigmas o esquivando balas —bromeó Allan.

—No me refiero a eso. Desde que mi abuelo murió, estoy sola.

—Pero tendrás amigos, compañeros de clase, algún novio…

—Era la niña mimada de mi abuelo. No salía mucho y apenas conservo alguna amiga del colegio. Nada me ata a España —dijo.

—Tu abuelo te dejó una pequeña fortuna, dedícate a recorrer mundo y estudiar. Muchos querrían estar en tu pellejo —dijo Allan.

—Eso es lo que estaba pensando. Mi abuelo fue antropólogo y después de estos días he estado pensando en qué hacer con mi vida. Me gustaría ir a Oxford y estudiar contigo —dijo Ruth.

—¿Oxford? No es fácil que te admitan y, cuando lo consigas, te aseguro que no será un camino de rosas.

—Lo sé. Estoy acostumbrada a estudiar, domino varios idiomas y quiero formarme —insistió.

—Hay cientos de universidades en Europa, muchas de ellas tan buenas como Oxford —dijo él.

Ruth se molestó. El profesor parecía incómodo ante la idea de tenerla cerca por más tiempo. Ella se sentía atraída por él, pero eso no significaba que se fuera a lanzar a sus pies o a buscar algo más que un poco de amistad y comprensión.

—Bueno, será mejor que me marche —dijo ella arrojando la manta al suelo.

—¿Qué te sucede? —preguntó Allan al ver el rostro enfadado de la muchacha.

—Parece que no te hace mucha gracia que me meta en tu vida —explicó, nerviosa.

—No es eso. Simplemente no quiero que tomes una decisión ahora. Todo esto puede confundirnos. El peligro acerca a las personas, pero cuando la adrenalina baje y regresemos a nuestras rutinas, posiblemente nos sintamos como dos extraños —dijo el profesor, levantándose de la cama.

Ruth se dirigió a la puerta sin mediar palabra. La abrió, pero Allan llegó justo a tiempo y volvió a cerrarla.

—Déjame —dijo ella intentando abrir la puerta.

—No, quiero que me escuches.

—Eres un tipo solitario, no quieres que nadie se interponga en tu brillante carrera, no te preocupes, no seré yo quien lo haga.

La chica comenzó a llorar y Allan la abrazó. Después, ella levantó la cabeza y se besaron, pero Ruth se apartó bruscamente y salió de la habitación.

El profesor cerró la puerta y se dirigió a la ventana. No podía negar que le gustaba, pero era incapaz de identificar sus sentimientos. Nunca se había enamorado. Siempre había evitado el compromiso y había centrado su vida en las clases y las investigaciones, y aquella noche había saltado una luz roja en su cerebro. No podía casarse y formar una familia, tampoco quería meter en su vida a nadie más. Ruth era una cría, tal vez no tan joven como para ser su hija, pero siempre estarían a un nivel distinto de madurez. No es buena idea, se dijo mientras regresaba a la cama, pero cuando la imagen de Ruth vino a su mente, sintió un escalofrío y tuvo miedo de que fuera demasiado tarde para alejarse de ella.

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Roma, 26 de diciembre de 2014

El cardenal Rossi se acercó a las habitaciones papales y preguntó a una de las religiosas si su santidad estaba despierto. La monja regresó unos minutos más tarde y lo llevó hasta la habitación. Pío XIII estaba levantado, apoyado sobre su escritorio y con la mirada ausente.

—Querido Rossi, ¿a qué debo su visita? —dijo el papa con la voz fatigada.

—Santidad, no quiero cansarlo, puedo regresar mañana —dijo el cardenal, sorprendido al ver el agotamiento en los ojos del pontífice.

—Un verdadero papa nunca descansa.

—Sé que los médicos le han recomendado reposo y tranquilidad.

—Querido Rossi, gobernar la Iglesia de Cristo es una tarea ardua. Nunca antes hemos tenido tantos enemigos y tan peligrosos amigos. Dentro de unos días, antes de que termine este año, el candidato Alexandre von Humboldt pasará por Roma. Su deseo es poner en esta ciudad la capitalidad de la nueva Europa, pero tengo mis dudas, dos cabezas en Roma son muchas cabezas —dijo el papa cabizbajo.

—Von Humboldt es un buen cristiano y un buen católico. Su intención es favorecer a su iglesia —dijo el cardenal.

—No lo dudo, pero a veces el abrazo del oso mata al cazador —dijo el pontífice.

—Quería preguntarle sobre un asunto de extrema importancia. No se ha completado el colegio cardenalicio. En la actualidad, los liberales son mayoría y… —dijo el cardenal, pero antes de que terminara la frase, el papa le replicó:

—¿Tan mal me ve? Sé que mi salud no es de hierro, pero espero servir a Dios unos años más.

—No, santidad. Lo que quiero decir es que, en el caso de que le sucediera algo, el trono de san Pedro quedaría en manos de aquellos que quieren transformar la Iglesia en una especie de ONG humanista, en la que no tenga cabida la fe —dijo el cardenal, inquieto.

—Aunque parezca un viejo decrépito, estoy al tanto de las maniobras del arzobispo de Toledo. Él quiere ser papa y esa es una ambición legítima.

—Legítima hasta cierto punto; según mis informaciones, el arzobispo es miembro de los Hijos de la Luz —dijo el cardenal.

—Nadie ha probado nunca que dicha alianza exista —dijo el papa.

—Existe, santidad y cada vez son más poderosos.

—El poder no está en las manos del hombre. Dios es el que gobierna su Iglesia, dejemos que sea Él quien decida.

—Su obligación como papa…

Pío XIII se levantó con una agilidad que sorprendió al cardenal, se acercó hasta él y lo miró directamente a los ojos.

—No necesito que nadie me diga cómo gobernar la Iglesia. Esto no es una familia en la que todos se sienten a gusto. En esta casa descansan los cimientos de lo que Cristo quiso construir, dentro de ella hay tantas sensibilidades que a veces se hace imposible contentar a todos. El Opus Dei, los Legionarios de Cristo, los jesuitas…, ¿quiere que siga enumerando? Todos quieren cardenales, más poder, pero el encargado de dosificar esa ambición soy yo. ¿Acaso olvida que usted mismo pertenece a una de esas familias? —dijo el papa.

—No, santidad, pero nosotros no queremos destruir la Iglesia.

—No se preocupe, la Iglesia resistirá mil años más —dijo el papa regresando a su asiento.

—Espero que esté en lo cierto —dijo el cardenal haciendo una pequeña reverencia y abandonando la habitación.

El santo padre lo vio marchar malhumorado. Todos creían que por estar viejo y enfermo había perdido su capacidad para ver las cosas con claridad, pero estaban equivocados. Los años te dan una perspectiva más amplia de las cosas. Te ayudan a ver los asuntos del mundo con más calma y a confiar en la divina Providencia.

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Londres, 26 de diciembre de 2014

Allan miró el diario con ansiedad y temor. La discusión con Ruth lo había desvelado, pero no estaba seguro de que fuera buena idea comenzar a leer el diario él solo. Sus dos compañeros habían arriesgado sus vidas por él. Lo tomó del escritorio y lo acercó hasta la cama. La tenue luz de la mesilla reflejaba la piel ennegrecida de la cubierta. Abrió el broche de latón dorado y pasó las hojas. Mientras las letras y los dibujos desfilaban delante de sus ojos, pensó en los antropólogos alemanes. Posiblemente, comenzaron sus investigaciones con la ilusión de un niño que acaba de recibir un regalo. Se preguntó en qué momento el abuelo de Ruth se dio cuenta de que había hecho un pacto con el diablo.

Examinó el diario por encima. La primera fecha registrada era el 27 de julio de 1941. Volvió a cerrarlo y se puso en pie, se dirigió a la ventana y contempló la ciudad dormida. Estaba en Inglaterra, pero tenía la extraña sensación de que ya no pertenecía a ningún sitio.

Regresó a la cama y observó el diario sobre el colchón. Aquella investigación era diferente a las que había realizado hasta ahora. Por primera vez en su carrera, el pasado se había hecho tan presente que lo aterrorizaban las consecuencias que pudiera tener.

Se tumbó de nuevo en la cama y tomó el diario entre las manos. Acarició la piel áspera y pasó las hojas. La letra alargada del cuaderno parecía bastante legible y el alemán era claro y formal. Se concentró en la lectura y por unos momentos olvidó que la policía los perseguía, que el Vaticano estaba interesado en lo que habían descubierto y que no podría regresar a casa hasta que todo se hubiera aclarado. Ahora solo estaban aquel misterio y él, todo lo demás dejaba de tener importancia.

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La Guarida del Lobo, Prusia Oriental, 27 de julio de 1941

Los bosques de hayas no parecían tener fin. La naturaleza lleva milenios reinando en aquellos alejados parajes y la mano del hombre apenas ha logrado arañar algo a esos centenarios árboles que crecían a los lados de la carretera.

En medio de la masa forestal apareció una casa de madera y los controles militares se fueron sucediendo monótonamente. El soldado que conducía tuvo que enseñar el permiso en varias ocasiones hasta que llegamos frente, a lo que parecía una modesta casa de campo.

La casa era amplia, pero su sencillez me recordó a un monasterio. Bruno Beger y yo caminamos en silencio por los pasillos alargados en penumbra. La fachada exterior no reflejaba el laberinto de pasillos que llevaban hasta el corazón del Tercer Reich. Aquí el führer comunicaba sus órdenes a los victoriosos ejércitos alemanes.

Aquel había sido un buen año para Alemania. Nuestras tropas habían conquistado Noruega, Dinamarca, los Países Bajos, Bélgica, Francia, Yugoslavia y Grecia. Tres millones de nuestros bravos soldados comenzaban a invadir la tierra de los bolcheviques y en dos semanas la Wehrmacht se había apoderado de Lituania, Letonia, Estonia, Bielorrusia y Ucrania. Mientras el objetivo principal de invadir Leningrado estaba casi en nuestras manos, nuestros ejércitos también conquistaban la península de Crimea.

Nos llevaron hasta un despacho amplio y poco iluminado y nos hicieron esperar allí. Después de cinco minutos en silencio, Bruno comenzó a hablar.

—Estamos en el refugio secreto del führer. Cuando se lo cuente a mi familia no me va a creer —dijo sonriente. Su pelo rubio y sus grandes ojos le daban un aspecto infantil, pero su enorme estatura y musculatura sobrepasaban la media.

—No podemos hablar a nadie de nuestra visita. Ya sabes que Himmler nos lo ha advertido, esta operación es de máximo secreto —le dije sin muchas esperanzas de que me hiciera caso.

—Thomas, tú sabes perfectamente que nuestra misión es desenterrar obras antiguas. Lo que le cuente a mi mujer no va a poner en peligro la seguridad del Estado.

—No sabemos la trascendencia de la nueva misión, pero debe de ser muy importante. Nos han traído hasta aquí —le dije señalando la habitación—. El refugio secreto de Hitler.

Escuchamos murmullos en la habitación de al lado. La puerta se abrió y la figura de Himmler apareció ante nosotros antes de que pudiéramos reaccionar. El segundo hombre más poderoso de Alemania, en contra de lo que muchos piensan, es un hombre sencillo, sonriente y que siempre se comporta con una educación exquisita.

—Caballeros —dijo Himmler mientras se acercaba a nosotros—. Siéntense, por favor. Será mejor que nos ahorremos las formalidades.

Nos sentamos sin poder disimular la ansiedad que suponía para nosotros estar en presencia de aquel hombre tan poderoso.

—Saben que no es normal que les cite en este lugar, pero la misión es de máximo secreto y aunque la Ahnenerbe supervisa la operación, podemos decir que, en este caso, el objetivo comparte intereses con otros departamentos de las SS —nos explicó. Después se acercó a los sillones en los que estábamos sentados y ocupó uno de ellos.

Bruno y yo permanecimos en silencio. Estábamos acostumbrados a recibir instrucciones. En el poco tiempo que llevaba en las SS había aprendido que muchas de las órdenes eran verbales y que había que estar muy atento para llevarlas a cabo.

—En la habitación de al lado está nuestro amado führer; antes de que se vayan, los saludará. Esta misión será supervisada directamente por él. Si se realiza con éxito, eso supondría un verdadero salto en su carrera —dijo Himmler, sonriente.

Nos mantuvimos en silencio. Uno de los secretos para prosperar en Alemania era hablar poco y obedecer sin rechistar.

—Hitler quiere que la recién invadida Crimea se convierta en uno de los territorios por colonizar por nuestro glorioso pueblo alemán. El clima mediterráneo de esa zona, su fertilidad y su fauna convierten a ese territorio en uno de los lugares privilegiados para comenzar nuestra política de colonias alemanas —dijo Himmler.

—¿Qué podemos hacer nosotros? No somos ingenieros agrícolas, somos simples investigadores del pasado —dijo Bruno, algo confuso.

—Crimea fue durante mucho tiempo el patio de recreo de los zares. Incluso hay una obra de Chéjov sobre esa hermosa tierra. ¿La han leído?

Dudé en responder por unos momentos. En la Alemania de Hitler, ser lector se había convertido en motivo de sospecha.

—Sí, señor —contesté en tono bajo.

—Nuestro führer cree que Crimea es un territorio perfecto para que nuestra raza aria se desarrolle plenamente. Como sabrán, los godos, nuestros antepasados, se instalaron allí durante mucho tiempo. Crimea será racialmente pura antes de que termine el año y ustedes ayudarán en esa gloriosa misión.

—¿Nosotros? ¿En qué podemos ayudar? —preguntó Bruno.

—La península está infestada de judíos, tártaros, gitanos, rusos, armenios, georgianos y ucranianos. Tenemos que limpiar el territorio y establecer allí a buenas y sanas familias alemanas —dijo Himmler, sonriente.

—¿Qué haremos con los habitantes actuales? —preguntó Bruno inocentemente.

—No se preocupen, nos encargaremos de ellos. Al fin y al cabo, aquel territorio fue alemán y solo recuperamos lo que es nuestro.

Bruno se puso muy serio y yo intenté romper la tensión del ambiente con un comentario de los que les gustaban a los viejos nazis como Himmler.

—No sabía que ya habíamos liberado Crimea de los rojos.

—Bueno, lo que les voy a contar es máximo secreto. El general Erich von Manstein acaba de comenzar la invasión con el XI Ejército. Ustedes tienen que reunirse con él inmediatamente. Ese cabeza cuadrada no sería capaz de distinguir un ario de un judío aunque llevasen carteles en el pecho —dijo Himmler muy serio.

Bruno y yo dudamos si reír o no. Al final preferimos no hacerlo.

—Su misión es muy sencilla. Son los expertos que ayudarán al ejército a seleccionar a la población racialmente apta y a la que no lo es. Su trabajo es de vital importancia —dijo Himmler.

—Pero, nunca hemos… —dijo Bruno.

—Dispondrán de todo un equipo de ayudantes. Sé que el trabajo es ingente, pero confío en su capacidad —dijo Himmler sin dejar que Bruno terminara de hablar.

Nuestro interlocutor se puso en pie y los dos saltamos del asiento como si tuviéramos un resorte.

—Ahora Hitler los recibirá. No digan nada, únicamente respondan si él les pregunta —les advirtió Himmler.

Los tres caminamos hasta la sala contigua. En contra de lo que imaginábamos, Hitler estaba solo, sentado en una silla, con un libro en las manos y escuchando música.

—Heil Hitler! —dijo Himmler, y nosotros repetimos el saludo.

El líder levantó la mano despacio y nos miró sonriente, pero sin despegarse del sillón.

—Espero que sepan dar a Alemania el servicio que les pido. Crimea será una de futuras provincias del Reich, pero antes hay que deshacerse de toda la bastardía judía impura —dijo Hitler levantándose del sillón y aproximándose a nosotros.

—Imagino lo que piensan, ¿quiénes somos nosotros para arrancar a esa gente de sus hogares? No soy un desalmado, aunque algunos me juzguen injustamente. Esa tierra es alemana, como ustedes sabrán, nuestro espacio vital está en juego. Nosotros no tenemos colonias en las que puedan asentarse los alemanes. Saben que desde que recuperamos los territorios de Polonia, los Sudetes y el Sarre, millones de buenos alemanes han regresado al Reich, pero Alemania tiene un espacio limitado —dijo Hitler casi sin aliento. Después se paró en seco y se acercó directamente a mí. Me clavó sus ojos azules y, sin pestañear, continuó hablando—. Tienen que olvidar todas esas monsergas de la compasión y el amor al prójimo. Son engaños judaicos. ¿Cuándo los enemigos de Alemania nos han tratado bien? ¿Acaso nos perdonaron las fuertes reparaciones que nos exigían, nos devolvieron lo que nos habían robado? No, tuvimos que cogerlo nosotros mismos. Simplemente vayan allí y regresen con el informe que les pedimos. Esperamos repoblar toda la zona en cuanto termine la guerra. No creo que los soviéticos resistan hasta el año que viene.

Himmler dio un paso al frente y se puso a nuestro lado.

—Estos hombres son dos de los mejores miembros de la Ahnenerbe. Bruno Beger fue uno de los miembros de la expedición al Tíbet —dijo Himmler.

Hitler se acercó al gigantesco Bruno y lo miró fijamente. Al führer le crispaba la gente más alta que él, pero sonrió al oficial y apoyó una mano en su brazo izquierdo.

—No sabe cuánto lo envidio. Me hubiera gustado marchar con ustedes al corazón mismo de nuestra raza. En aquellas montañas nacieron nuestros ancestros. Espero que esta misión sea cuanto menos igual de productiva —dijo Hitler, emocionado.

Bruno pensó decir algo, pero se quedó con la boca abierta, sin poder pronunciar palabra.

—El oficial más joven es Thomas Kerr, uno de los estudiantes más aventajados en antropología de la universidad de Múnich —dijo Himmler.

El führer asintió con la cabeza y con una voz potente, dijo:

—Ahora, muchachos, hagan su trabajo y su führer sabrá recompensarlos.

—Heil Hitler! —dijimos los tres, y Bruno y yo nos dirigimos a la salida.

Con las piernas aún temblorosas llegamos hasta el coche y, sin mediar palabra, nos introdujimos en el vehículo. Apenas teníamos veinticuatro horas para preparar nuestros bártulos y dirigirnos a Crimea.

No puedo negar que el führer me ha impresionado. Sin duda es un hombre implacable, pero creo que no ha podido pasarle nada mejor a Alemania que el hecho de que sea él quien gobierne nuestra gran nación.

68

A las puertas de Sebastopol, 17 de diciembre de 1941

La invasión de Crimea no ha resultado tan sencilla como creían Hitler y Himmler. Llevamos siete semanas intentando conquistar el territorio y los oficiales soviéticos, una y otra vez, logran reponer sus menguadas fuerzas y resistir nuestros ataques. El general Manstein quiere conquistar el puerto de Sebastopol antes de Navidad, pero la situación no es fácil. La guerra en Leningrado también se ha prolongado más de lo previsto y no hay más refuerzos para el XI Ejército.

Hace unos días nos entrevistamos con el general, que a regañadientes nos ha facilitado hombres y material. Junto a nosotros va la Einsatzgruppe D, los burócratas de las SS; los llaman el Grupo de Intervención, pero la misión de estos hombres es eliminar a los oficiales, comisarios políticos, judíos y gitanos que encontremos a nuestro paso.

Nuestro primer destino es Simferópol, la capital de la provincia. Llegaremos allí en unos días.

69

Simferópol, 20 de diciembre de 1941

Simferópol está patas arriba. Nunca había visto una ciudad en estado de guerra. Nuestros hombres roban y saquean sin que los mandos se lo impidan. Los refugiados del frente que van llegando a la ciudad engrosan las filas de los condenados a morir de frío y hambre. La poca comida que queda es para nuestros hombres y los habitantes de la ciudad mueren a centenares cada día.

Una de las cosas que rompía la monotonía era la matanza de judíos. Los hombres de la Einsatzgruppe, la Policía de Campaña y la Policía Secreta de la Wermacht se disputan a sus víctimas con verdadero frenesí. Himmler quiere que se elimine a la población judía de la ciudad antes de Navidad. La pasión que ponen los tres cuerpos en el exterminio de los judíos no tiene nada que ver con la pureza de la raza aria. Los soldados y oficiales roban todo lo que pueden a sus víctimas. No hablo de lo que me han contado otros soldados; tuve que ser testigo ayer de la manera de actuar de la Einsatzgruppe D.

Un oficial llamado Woole me llevó con uno de los grupos. Después de registrar varios edificios, capturaron a cincuenta judíos. Había familias enteras, con mujeres y niños incluidos. Los despojaron de todo lo que tenían, los cargaron en camiones y los llevaron a las afueras de la ciudad.

—Creo que podrá informar a Himmler de la eficacia de la unidad, la media de judíos eliminados es más alta en nuestro cuerpo que entre la Policía de Campaña y la Policía Secreta de la Werhmacht —me dijo el capitán Woole mientras nos dirigíamos con la caravana hasta la zona de descarga.

—La eficacia es indudable —le comenté.

—Tenemos algunas bajas por depresión, ya sabe que hay gente que no tiene estómago para ciertas cosas —explicó el capitán.

Los coches se detuvieron junto a la carretera, la nieve cubría con un brillante manto blanco los bosques cercanos. Pensé en mis vacaciones de invierno en Suiza con mi padre, donde solíamos pasar todas las Navidades esquiando. Miré a los pobres diablos que bajaban de los camiones a empujones. Mantenían la cabeza gacha, con expresión de resignación y un silencio que helaba la sangre, ni los niños lloriqueaban. Les hicieron caminar sobre la nieve unos trescientos metros y los situaron frente a una fosa profunda.

—Quítense las chaquetas y los zapatos y déjenlos a un lado —vociferó un sargento.

La gente comenzó a desvestirse, muy despacio. El sargento perdió la paciencia y golpeó con su fusil a varios prisioneros. Todos reaccionaron con rapidez y en un par de minutos estaban a cuerpo, descalzos y en silencio. De repente, una mujer empezó a pedir a gritos que la dejaran irse y todos los prisioneros vociferaron. Los niños se contagiaron de la desesperación de sus padres e intenté pensar en otra cosa mientras los soldados colocaban en filas a los prisioneros y abrían fuego. El proceso se repitió cuatro veces, las voces fueron amortiguándose a medida que las balas hacían su trabajo.

Mientras regresábamos a la ciudad, permanecí en silencio. Sin duda había que informar de aquello a Himmler. Era un despilfarro de balas y hombres que no nos podíamos permitir. Si queríamos limpiar Crimea antes de que terminara la guerra, había que utilizar métodos más rápidos, baratos y limpios.

70

Londres, 27 de diciembre de 2014

Un golpeteo en la puerta lo hizo volver en sí. Miró el reloj y se sorprendió de que fueran las ocho de la mañana, había pasado toda la noche en vela leyendo los diarios de Thomas Kerr. Se levantó despacio, le dolía todo el cuerpo. Abrió la puerta y miró a Ruth desde el umbral.

—¿Qué te ha pasado? No has dormido nada —dijo Ruth al contemplar las ojeras de Allan.

—Bueno, no podía dormir y he preferido adelantar un poco el trabajo —dijo este sin mucho entusiasmo.

—¿De qué trata? —preguntó Ruth entrando en la habitación.

—No lo he leído entero, pero la primera parte describe la misión que tu abuelo realizó en Crimea —dijo Allan sin querer entrar en detalles.

—¿Crimea? —dijo Ruth—. ¿Esa es la misión que todos están empeñados en ocultar?

—No lo sé, puede que sí, pero la verdad es que no he terminado de leer el diario.

—Deja que lo examine yo —dijo Ruth, acercándose al cuaderno que descansaba sobre la cama.

Allan lo tomó y lo metió en uno de los cajones.

—¿Qué haces? —preguntó ella, sujetándole la mano.

—Creo que es mejor que lo dejes, puede que descubras algo que no te guste —dijo Allan, muy serio.

—Era mi abuelo, Allan. Necesito saber…

—Tu abuelo era el hombre que conociste, en ese diario hay un joven de veinte años fanatizado y en medio de una guerra cruel —dijo Allan interponiéndose entre la mesita y la chica.

—Eso lo tendré que decidir yo, ¿no crees? Puede que mi abuelo fuera un asesino o algo peor, pero te aseguro que no necesito que nadie me proteja.

Los dos forcejearon y Ruth se echó a llorar, comenzando a golpear con los puños cerrados el pecho del hombre. Allan se limitó a sujetarle las muñecas y esperar a que se calmara. La chica paró de golpearlo y hundió la cara en su pecho. Allan la abrazó y los dos permanecieron un rato en silencio. El hombre la separó y ella se puso de puntillas para besarlo. Justo cuando sus labios se unieron, alguien comenzó a aporrear la puerta. Los dos se separaron bruscamente y Allan se acercó para abrir. El rostro redondo del italiano le sonrió desde el otro lado.

—Creo que es hora de que veamos esas películas —dijo mientras pasaba a la habitación con el proyector entre los brazos.

71

Oxford, 27 de diciembre de 2014

La pantalla del ordenador se iluminó y Marcelo Ivanov, alias el Ruso, puso en marcha el sistema de búsqueda. Si cualquiera de sus dos objetivos había pagado con tarjeta o se había inscrito en algún hotel, el sistema no tardaría en encontrarlo. Esperó unos instantes, pero no parecía que ni el hombre ni la muchacha estuvieran en Oxford. Habría que intentarlo con otras ciudades en Gran Bretaña. Comenzó introduciendo Londres y el ordenador indicó que tardaría unos quince minutos en rastrear las bases de datos. El Ruso quitó el envoltorio a un sándwich y comenzó a comer mientras escuchaba un poco de música.

Miró por encima de la pantalla y se aseguró de que no había nadie cerca mirando. Apretó un botón y en la pantalla apareció el vídeo de una mujer desnuda. La mente del asesino se concentró en el vídeo, en su cabeza retumbaban los jadeos de la pantalla y el sonido de los cascos lo aisló del resto de personas que lo rodeaban. Llevaba casi un mes sin estar con una mujer, no le gustaba contratar prostitutas en los países donde trabajaba.

El ordenador emitió un pitido y el hombre miró su programa de búsqueda. Al parecer, Allan y Ruth tenían tres habitaciones en un hotel en el centro de Londres. Las habitaciones estaban a nombre de Ruth Kerr, debían de pensar que nadie buscaba a la chica. El Ruso había visto la orden de búsqueda y captura de la policía alemana, pero al parecer no se había cursado la de la Interpol.

Bueno, ya sé dónde os alojáis. Será mejor que os encuentre cuanto antes. Habéis logrado escapar una vez, pero no tendréis una segunda oportunidad, se dijo El Ruso mientras cerraba el portátil.

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Roma, 27 de diciembre de 2014

El camarlengo se acercó hasta el papa y le pasó una nota. En ese momento los príncipes de Bélgica estaban entregando al sumo pontífice un regalo.

—Muchas gracias —dijo Pío XIII mientras dejaba el presente en manos de uno de sus colaboradores.

—Su santidad es nuestra inspiración —dijo la princesa besando el anillo papal.

—Gracias —dijo el anciano, impaciente. Sabía que había noticias nuevas sobre el paradero de Rabelais, del profesor Haddon y de la chica.

Cuando los últimos visitantes salieron, el papa rompió el lacre del sobre y abrió el mensaje.

El profesor Haddon, Ruth Kerr y Giorgio Rabelais están juntos. Espero órdenes.

El papa miró a uno de sus asistentes y le hizo una indicación.

—Llama al camarlengo.

—Sí, santidad.

Pío XIII se levantó del trono y se dirigió inquieto al fondo de la sala. Allí se reclinó frente a un pequeño altar y se puso a rezar. Cuando oyó los pasos del secretario papal, mantuvo los ojos cerrados y lo hizo esperar hasta que terminó sus oraciones.

—Camarlengo, sabéis que no quiero notas escritas —dijo el papa enseñando el papel. Después se acercó a la chimenea encendida y la arrojó al fuego.

El papel prendió con rapidez y la cera roja se evaporó en unos segundos.

—Decid a sor María que los quiero vivos y necesito que recuperen el objeto perdido cuanto antes.

—Pero está sola, no puede capturar a los tres y traerlos a Roma —se quejó el camarlengo.

—Que le manden dos agentes más y un transporte. Los quiero aquí antes del 30 de diciembre, ¿entendido? —ordenó, seco, el papa.

—Sí, santidad.

El papa sintió un pinchazo en el pecho. Sin duda, Rabelais era un mal enemigo. Se conocían desde hacía años, siempre al lado de los pobres y los necesitados, pero esta vez se había extralimitado. Su lealtad a la Iglesia y al papa debía de estar por encima de cualquier otra cosa.

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Londres, 27 de diciembre de 2014

La proyección de la primera película resultó aleccionadora pero decepcionante. El rollo duraba unos quince minutos y en el documental se presentaban los trabajos de la Ahnenerbe por el mundo. Las primeras imágenes eran de la famosa expedición al Tíbet de 1938. En varias de las imágenes aparecía Schäfer, el líder de la expedición, un controvertido naturalista, rebelde y aventurero. Junto a él estaban algunos de los investigadores más prometedores de su época, como Wilhelm Filchner, un joven geólogo y el más experimentado de los exploradores alemanes en el Tíbet. En la primera película también aparecía Karl Wienert, doctor en geofísica, así como Edmund Gerr, jefe técnico de la expedición, y Ernst Krause, que colaboraba haciendo de todo un poco, pero que al final se convirtió en el cámara oficial de la expedición. Por último estaba Bruno Beger, antropólogo, miembro de la RuSHA y alumno del profesor Günther.

En las imágenes reproducían escenas en las que salían diferentes miembros de la realeza tibetana, paisajes y estudios étnicos de individuos nepalíes. En muchas de las tomas se observaba a Bruno Beger midiendo cráneos o revisando los rasgos de algunos de los habitantes de Lhasa y otras ciudades del Tíbet. Una de las secuencias más interesantes era la visita al palacio del regente Reting Rimpoche, al que Beger contempló con admiración al considerarlo un ejemplo claro de los ancestrales arios de la zona.

Las últimas escenas consistían en interminables bailes y desfiles populares que celebraban el nuevo año o filmaciones de algunos de los templos más importantes de la zona. Beger seguía buscando los orígenes de la raza aria en aquel apartado lugar del mundo. Después de dos meses de estancia en la capital, la expedición quería adentrase en el valle del Yarlung, la cuna de la civilización tibetana. Schäfer había conseguido llevar a cabo su verdadero plan, encontrar los orígenes de la cultura aria en aquel apartado y remoto valle. Las ruinas de la antigua ciudad real no eran lo que ellos esperaban. Apenas se mantenían en pie algunas torres de la antigua fortaleza. La última ciudad que visitaron fue Shigaste.

Allan apagó el proyector y miró a sus amigos. Imaginaba que estaban tan decepcionados como él, pero Giorgio seguía sonriendo.

—Bueno, creo que esto no nos aclara mucho —dijo Allan.

—Esta película es pura propaganda nazi —comentó Ruth.

—Está claro que aquí no hay nuevos datos que nos den la dimensión real del asunto que tenemos entre manos, pero os aseguro que encontraremos la causa por la que hay tanta gente interesada. Tal vez nuestros ojos buscan los datos equivocados —dijo Rabelais.

—Mi abuelo no estaba en esa expedición. Seguramente no es la película que quería que viéramos.

—Bueno, en ella sale un personaje muy importante que realizó otras misiones con tu abuelo, Bruno Beger, ese tipo es la clave —dijo Allan.

—¿Qué sabemos de ese Beger? —preguntó Ruth.

—Desde mi ordenador puedo acceder a la base de datos de Oxford —dijo Allan tomando su portátil.

Después de buscar información por unos momentos comenzó a leerles lo que había encontrado:

—Bruno Beger nació en 1911. Fue un eminente antropólogo nazi, y perteneció a la Ahnenerbe. Estudió en la Universidad de Jena, donde fue discípulo de Hans Günther. Colaboró en diferentes misiones para las SS, entre ellas la expedición a Crimea.

—No dice gran cosa —comentó Ruth.

—No, pero hay un dato curioso, está vivo —dijo Allan.

—¿Vivo? Si nació en 1911[5] tiene más de cien años —dijo el sacerdote, sorprendido.

—Al parecer, en abril de 1945 fue capturado por los norteamericanos en Italia, cuando intentaba huir a Suramérica. La última misión la realizó con un curioso grupo de las Waffen-SS compuesto por árabes. Después de recorrer varios campos de prisioneros italianos y alemanes fue internado en Darmstadt. En 1948, un tribunal de desnazificación lo exoneró de todos los cargos. Beger regresó a casa con su mujer y sus hijos. No pudo dar clases en la universidad y trabajó en una editorial. Años más tarde, se convirtió en representante de ventas de una fábrica de papel. Continuó con sus estudios de forma vocacional. En 1954 viajó a Argelia y Marruecos para realizar una expedición privada. Después realizó viajes a Oriente Próximo. En 1960, la policía detuvo a Beger por un caso no juzgado en su etapa en la Ahnenerbe. Cuatro meses después fue liberado, aunque se seguían acumulando pruebas contra él. En octubre de 1970 fue juzgado como cómplice de crímenes contra judíos. La condena fue de tres años de cárcel. Después de un año de prisión consiguió la libertad condicional —dijo Allan.

—Es increíble, apenas si cumplen condena —dijo Rabelais—. No importa lo grave que sea el crimen, los jueces son benévolos con este tipo de criminales.

—Al parecer vive en un pequeño pueblo de Suiza, muy cerca de la frontera alemana —dijo el antropólogo.

—Tal vez si le hiciéramos una visita podríamos aclarar las cosas —comentó Ruth.

—¿Crees que nos atendería? Además, es un hombre muy mayor, puede que no recuerde nada —dijo Allan.

—Soy la nieta de uno de sus camaradas, creo que hablará conmigo.

—Pero… —dijo el italiano.

—Sí, soy negra. No creo que eso le importe mucho, su odio se centra en los judíos, los comunistas y los enemigos de Alemania. Creo que no me encuentro en ninguno de los tres grupos —lanzó ella.

—Está bien, lo intentaremos —dijo Allan.

—Hay algo más importante que hacer ahora —dijo Rabelais muy serio.

—¿El qué? —preguntaron a la vez Allan y Ruth.

—Desayunar. Estoy muerto de hambre.

74

Londres, 27 de diciembre de 2014

La nieve había desaparecido de las calles, la temperatura se había templado y la búsqueda de una cafetería decente se convirtió pronto en un agradable paseo. Allan y Ruth conversaron mientras Rabelais se mantenía al margen, caminando unos pasos por delante. Vieron una cafetería francesa y entraron sin dudarlo. El café inglés dejaba mucho que desear. Un buen croissant lograría que olvidaran por un momento la investigación.

Se sentaron en una mesa redonda de mármol y pidieron tres desayunos. El sacerdote se disculpó y se dirigió al baño. Allan y Ruth continuaron su conversación sin prestarle mucha atención.

El italiano se aproximó a uno de los teléfonos y marcó un número mientras miraba a su espalda.

—Sí, todo marcha según el plan previsto. No se han extrañado de nada y creo que hemos despistado a los que nos seguían —dijo mirando a su espalda.

Después de escuchar por unos instantes a su interlocutor, continuó:

—Nos dirigiremos a Suiza, allí está uno de los testigos. De acuerdo. Adiós.

El sacerdote colgó el auricular. Se acercó a la mesa y fingió una risa complaciente.

—Que buena pinta tienen —dijo mientras observaba el cruasán tostado.

—Veo que no has perdido el apetito —bromeó Allan.

—Eso nunca, comer es uno de los pocos placeres que me quedan —contestó.

Los tres comenzaron a desayunar. En unos minutos se habían olvidado por completo de la Ahnenerbe y de los horrores de una guerra que ninguno de ellos había vivido, pero que continuaba mostrando algunas de las caras más terribles del ser humano.

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Viena, 27 de diciembre de 2014

El palacio estaba abierto al público. La familia Von Humboldt llevaba décadas permitiendo que los vieneses y los turistas de medio mundo apreciaran su riqueza y su poder. Los Von Humboldt habían conseguido reunir una formidable riqueza gracias a sus inversiones en caucho a principios del siglo XX. La expansión de la industria alemana del automóvil los había convertido en el primer importador de caucho de Europa, pero el gran salto lo dieron gracias al estallido de la Primera Guerra Mundial. Los suministros de ruedas al ejército imperial austriaco y a Alemania construyeron la base de su poderío económico. La derrota de las potencias centrales en la guerra no fue un problema para los Humboldt, ya que lograron sobrevivir exportando sus materiales a Suramérica y Asia, hasta que la Alemania de Hitler les hizo ganar una fabulosa fortuna.

Alexandre von Humboldt se acercó hasta el hermoso jardín del palacio. Algunos lo comparaban con los fantásticos jardines de Versalles, pero los de los Von Humboldt eran más grandes y hermosos. Su madre descansaba sentada frente a las cristaleras. Tenía una taza de té en la mano y mordisqueaba una pastita mientras miraba el espectáculo invernal de la puesta de sol.

—Madre —dijo Alexandre sin denotar ningún tipo de sentimiento en la voz.

—Hola, Alexandre —contestó la señora sin girar la cabeza.

—He venido a verte antes de viajar a Roma —dijo él, sentándose en uno de los sillones de mimbre.

—Saluda de mi parte al santo padre. Hace casi un año que no nos vemos, ya sabes que el cuidado de las empresas de la familia me tiene totalmente absorbida —dijo la señora.

—Siento no poder ayudarte, pero la campaña electoral me tiene muy ocupado —se disculpó Alexandre.

—No entiendo por qué hay que hacer todo ese paripé de votaciones, candidatos y elecciones. En mis tiempos, las cosas eran más sencillas —dijo la mujer después de tomar un sorbo de té.

—En los años treinta los trámites eran los mismos que ahora —se quejó Alexander.

—¿Y quién habla de los años treinta? ¿Tan vieja me ves? En los años treinta yo era una niña, te digo cuando tu padre estaba vivo. Nosotros proponíamos un candidato y lo apoyábamos, después era elegido el día siguiente a las elecciones. Ni siquiera nos molestábamos en contar los votos —dijo la señora.

—Ahora hay varios sistemas de control, pero cuando llegue al poder me encargaré de todo eso. Europa necesita una mano fuerte que dirija sus destinos —dijo Alexandre, recuperando su seguridad.

—No olvides quién eres y para qué fuiste educado. Los Von Humboldt han contribuido al engrandecimiento de Alemania y Europa durante más de cien años. Tienes que limpiar el continente de toda esa basura extranjera.

—Deja que sea yo el que ponga las cosas en su sitio —dijo Alexandre, molesto.

—Revolcándote todo el día con rameras y yendo de fiesta en fiesta no conseguirás nada —contestó la madre con un gesto de enfado.

—En eso imito a papá —dijo Alexandre.

—Por eso él está muerto y yo estoy viva. No seas tan estúpido como él. No puedes morir hasta que se cumpla tu destino. Será mejor que no lo olvides.

—El destino no existe —dijo Alexandre.

—Sí existe, te lo aseguro, pero los débiles no saben aprovecharlo. Nuestra familia es una de las más ricas del planeta porque supo siempre cuál era su destino. Por eso hemos sobrevivido a guerras, cambios de gobierno y crisis económicas —dijo la mujer, dejando la taza sobre la mesa.

—Dentro de unos días tu hijo será el primer presidente de Europa —dijo Alexandre.

—Y el último, espero.

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Londres, 27 de diciembre de 2014

Después de comprar unos billetes para Suiza, los tres se dirigieron de nuevo al hotel. Estaban ansiosos por ver la segunda filmación. Antes de visitar a Bruno Beger tenían que conocer todos los hechos.

El sacerdote puso una nueva película en el proyector. El segundo rollo no era un documental, se trataba de una larga grabación de escenas de Crimea.

En la primera parte se veía a Bruno Beger y Thomas Kerr, el abuelo de Ruth, a su llegada a Simferópol. La ciudad estaba nevada y la cámara grababa la miseria de la población. En la segunda parte de la grabación se veía a una gran variedad de personas que Bruno y Thomas Kerr examinaban, apuntando datos en libretas. Aquellos eran sin duda exámenes antropológicos para comprobar la pureza racial de aquella gente. Los dos antropólogos enseñaban a miembros de la policía y al Einsatzgruppe D a distinguir los individuos racialmente puros, para eliminar a los que no lo fueran. El plan de repoblar aquella tierra con colonos alemanes debía llevarse a cabo en cuanto terminara la guerra y todos pensaban que antes de un año Inglaterra se habría rendido.

La tercera escena era aún más dura. El cámara había grabado una de las operaciones del Einsatzgruppe D, en la que los escuadrones de la muerte escogían a un grupo de judíos, los sacaban de la ciudad y los fusilaban frente a una gran fosa. La película estaba subtitulada y los comentarios eran casi tan espantosos como las imágenes.

Al parecer, los judíos de Simferópol habían sido exterminados tan rápidamente que los escuadrones de la muerte habían comenzado a aniquilar a los judíos de Feodosiya, Yevpatoriya, Kerch, Yalta y Bajchisarái.

La filmación describía el estrés que producía a los soldados la matanza continua de niños y mujeres. Al parecer, a Thomas Kerr se le había ocurrido utilizar camiones que usaran su propio anhídrido carbónico como gas letal contra los judíos. De esta forma rápida, limpia y barata, las tropas podían dedicar su tiempo a ganar la guerra y no a deshacerse de la basura.

Ruth no pudo evitar sentirse angustiada ante la sonrisa de Kerr cuando el primer camión exterminaba al primer grupo de judíos. Thomas Kerr se encontraba allí, pletórico, frente al camión abierto, con los prisioneros asfixiados como telón de fondo.

Cuando terminó la película los tres se quedaron en silencio. Habían escuchado en cientos de ocasiones relatos sobre el exterminio de los judíos, pero nunca habían visto una película tan explícita y complaciente con los crímenes nazis.

—No puede ser que ese sea mi abuelo —dijo Ruth rompiendo el silencio.

—Ya te comenté que esto no iba a ser fácil para ti —comentó Allan.

—Me he quedado sin palabras. Lo que hicieron no tiene justificación alguna, encima eran científicos, personas que estaban buscando la verdad para ayudar a la humanidad —dijo el sacerdote.

—Lo que no comprendo es que, si tu abuelo era un criminal de guerra que se sentía orgulloso de sus crímenes, ¿por qué intentó, tras su muerte, que todo esto saliera a la luz? —preguntó Allan.

—A lo mejor se arrepintió en el último momento —dijo Rabelais.

—¿Y ha tardado setenta años en hacerlo público? —dijo Allan—. No parece lógico.

—Esperemos que Bruno Beger quiera recibirnos sin haber avisado previamente y esté dispuesto a hablar —dijo Ruth.

—Me temo que Beger es de ese tipo de gente que se siente tan orgullosa de su pasado que no tiene miedo de hablar con nadie —dijo Allan.

77

Londres, 27 de diciembre de 2014

Allan se despertó sobresaltado a mitad de la noche. Se levantó sudando y tomó un poco de agua. La verdad es que le apetecía algo más fuerte, pero llevaba más de veinte años sin beber una gota de alcohol y prefirió coger el diario de Kerr. Las páginas describían el invento del oficial y el uso del camión donde se gaseaba a los prisioneros, así como las estadísticas que comparaban la eficiencia de la muerte por fusilamiento con la del nuevo sistema.

Aquel diario parecía un libro de los horrores, pero poco a poco Kerr fue disminuyendo su fervor guerrero y se dedicó a la misión que se le encomendó desde Berlín para animar a la conquista de Crimea. Al parecer, Sebastopol se resistía a caer y Himmler pensaba que la única solución era convencer a las tropas de que lo que estaban recuperando era una tierra alemana, que estaban regresando a la tierra de sus ancestros. Para ello, Himmler necesitaba que varios especialistas prehistoriadores y antropólogos construyeran una historia fabulosa sobre los orígenes godos de Crimea, la antigua Cimeria.

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Región de Kehl, 5 de abril de 1942

—No hemos encontrado muchos indicios de los godos, pero eso no impide que conozcamos su historia. Todo el mundo sabe que los godos eran originarios de Scandza, cerca de Escandinavia, o de una región próxima al norte de Polonia. Los godos hablaban una de las lenguas germánicas y por alguna razón que desconocemos se desplazaron hasta las regiones más meridionales de Cimeria, la actual Crimea. A través del mar de Azov llegaron al mar Negro y entraron en contacto con las culturas clásicas. Desde sus bases, cerca del mar Negro, atacaron y saquearon las ciudades romanas más próximas, como los temibles piratas que eran. Construyeron una fabulosa ciudad llamada Doros y se convirtieron al cristianismo. Ulfilas, uno de los obispos godos, inventó el alfabeto gótico para poder traducir la Biblia a su idioma. La llegada de los hunos desplazó a muchas familias góticas hacia el oeste. Cruzaron el Danubio en el año 370, pero un pequeño grupo resistió y se quedó atrás. En el siglo XIII hubo constancia de estos grupos que hablaban alemán, pero en 1475 las invasiones turcas ocuparon el territorio y muchos godos se hicieron musulmanes. A mediados del siglo XVI la lengua gótica había desaparecido casi por completo.

Los soldados me miraban como niños mientras les contaba todas estas cosas. Hasta ese momento no había comprendido el poder de la historia sobre las personas. Todos necesitamos pertenecer a algún sitio, sentirnos parte de algo, aquellos soldados se veían a sí mismos como conquistadores germanos. No importaba que el fabuloso imperio gótico del que hablábamos fuera ficticio, para los soldados era muy real y eso le parecía suficiente a Himmler.

Bruno y yo compartíamos las mañanas dando clase a los soldados y por las tardes realizábamos nuestros informes raciales. Cuando llegaba la noche estábamos tan agotados que caíamos rendidos sobre nuestras camas. De esta forma pasamos el invierno y, cuando llegó la primavera de 1942, nuestras tropas planearon la toma definitiva de Sebastopol. El propio Himmler nos visitó aquellos días, Hitler lo acababa de nombrar comisario del Reich para el Fortalecimiento de la Raza Alemana. El führer estaba deseoso de que se iniciaran los planes de reasentamiento de alemanes en ciertas zonas ocupadas; Crimea era una de ellas.

Himmler acudió a Crimea con uno de sus más estrechos colaboradores, un ingeniero agrónomo llamado Konrad Meyer y un joven oficial de las SS, el teniente Klaus Blumer.

Nos reunimos con Himmler en uno de los barracones que el ejército había construido para el asedio de Sebastopol. Alrededor de la ciudad se habían formado varios campamentos estables y la zona era un hervidero de soldados de todas las clases.

—Queridos camaradas, debo felicitarlos por el trabajo que están realizando aquí. Hitler me envía para organizar las nuevas colonias germanas. El «Plan Maestro para el Este» ha comenzado y Crimea es una de las zonas preferentes —dijo Himmler con un tono de voz solemne.

—Señor, nos alegra tenerlo entre nosotros, el trabajo en Crimea es duro, pero nuestro sacrificio es un honor —dijo Beger intentando hacer un discurso.

—El señor Meyer y yo hemos trazado en el mapa algunas de las limitaciones geográficas de las nuevas colonias —dijo Himmler, acercándose a un gran mapa que había colocado sobre la mesa.

Meyer se adelantó un paso y señaló las nuevas colonias de Alemania.

—Comenzaremos con tres campos de actuación. El primero está situado en la zona de Leningrado y sus territorios al sur, el segundo campo de actuación está en el norte de Polonia, Lituania y el sudeste de Letonia. La tercera zona se encuentra aquí en Crimea y el sudeste de Ucrania.

Beger y yo mirábamos el plano entusiasmados, habíamos contribuido a que la buena gente desplazada de Rusia y otras zonas ocupadas encontraran por fin su hogar.

—El nuevo nombre de Crimea será Gotengau y Simferópol se convertirá en Gotenburg —dijo Himmler, orgulloso de su genialidad.

—La ciudad de los godos —puntualizó el joven oficial Klaus Blumer, que hasta ese momento había estado en silencio.

—La tarea no será fácil. Necesitaremos al menos veinte años para germanizar esta región. Hemos actuado contra judíos y gitanos, pero debemos dar un nuevo paso en la germanización. Su ayuda es imprescindible para esta tarea —indicó Himmler.

—Nuestro trabajo ha avanzado mucho desde que Kerr reinventó los camiones para eliminar a los elementos molestos —dijo Beger.

—Los felicito, han limpiado la zona en un tiempo récord. En las próximas semanas llegarán refuerzos de la RuSHA para ayudarlos. Hay que realizar mediciones raciales masivas. Tenemos que saber qué proporción de hombres, mujeres y niños tienen sangre nórdica y pueden permanecer en Gotengau —dijo Himmler.

—¿Qué se hará con los que no superen el examen? —le pregunté a Himmler. Me miró con sus ojos pequeños y sonrió levemente.

—Los habitantes no aptos serán desplazados en su mayoría —dijo.

—Pero ¿a qué regiones? —preguntó Beger.

—Nuestras fuerzas los llevarán a un lugar del que ya no regresarán. La mayoría serán eliminados y otros se convertirán en «ilotas» —dijo Himmler.

—¿Ilotas? —pregunté.

—Esclavos. Cubriremos las fronteras con granjeros-soldados. Los alemanes más puros y sus familias serán asentados a lo largo de las fronteras de Gontengau —dijo Himmler orgulloso.

—Un ejército que puede ponerse en marcha en cualquier momento —dijo el oficial Blumer.

—Exacto. Observen las aldeas que he diseñado para los granjeros-soldado —dijo Himmler.

Todos nos aproximamos y observamos los planos. Los asentamientos se parecían a algunos que ya se habían puesto en funcionamiento en Alemania. En cada aldea había una casa solariega en la que vivía el jefe de las SS o líder del partido nazi. También había una sede local del partido, en el que la población se formaba e instruía en los valores alemanes.

—¿Qué les parece? —preguntó Himmler con los ojos brillantes.

—Muy bien, señor —dijo Beger.

—Además plantaremos cientos de miles de árboles para que Crimea reproduzca el paisaje exacto del norte de Alemania —dijo Meyer.

—Estamos investigando las plantas más adecuadas para cultivar en esta zona. Su viejo amigo Schäfer está a cargo de las investigaciones genéticas de las plantas de cultivo —dijo Himmler.

—¿Cuándo se producirá el asalto contra Sebastopol? —pregunté.

—Es máximo secreto, el 2 de junio nos lanzaremos contra el último bastión ruso en la península —dijo Himmler.

—Estamos deseosos de comenzar con la nueva misión —le dije a Himmler.

El segundo hombre más poderoso de Alemania me miró con su cara infantil y puso una mano sobre mi hombro.

—Con cien hombres como usted conquistaría el mundo —dijo, mientras notaba cómo un escalofrío recorría mi espalda.

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Londres, 28 de diciembre de 2014

El vuelo a Suiza salía temprano. Los tres estaban listos en la recepción del hotel a la hora prevista. En un par de horas aterrizarían en Zúrich y allí alquilarían un coche para viajar hasta Basilea, una pequeña ciudad cercana a la frontera con Alemania.

El vuelo fue tranquilo. Apenas hablaron, se limitaron a observar el paisaje nevado de Alemania y Suiza. Cuando llegaron al aeropuerto tomaron el coche y emplearon otras dos horas en llegar a Basilea. Esa ciudad mediana, dividida por el Rin, y que compartía fronteras con Alemania y Francia era un gran centro comercial e industrial. Nada que ver con un lugar tranquilo para retirarse. El centro de la ciudad conservaba su carácter medieval, pero el resto se había transformado hasta convertirse en una urbe moderna y sin personalidad.

Se alojaron en un pequeño hotel próximo a la Marktplatz, se cambiaron de ropa y tras almorzar algo se dirigieron a un pequeño pueblo llamado Münchenstein. Allí vivía Bruno Beger desde hacía más de treinta años. Por los datos que poseían, tenía más de cien años. Vivía con su hija y temían que esta no les dejara verlo. Una persona de esa edad es muy vulnerable a cualquier tipo de emoción.

Cuando pararon frente a la pequeña casa de madera, Allan pensó que aquella era una manera agradable de vivir los últimos días de una vida larga. Los bosques de la zona en los que Beger debía de haber cazado durante años parecían muertos bajo la intensa nevada. Las calles adornadas por la Navidad convertían al lugar en una ciudad de cuento de hadas.

—¿Qué le vas a contar? —le preguntó Allan a la muchacha.

—La verdad. Que soy la nieta de Thomas Kerr y quiero saber lo que pasó en aquellos años —dijo muy seria, con los nervios atascados en la garganta.

—¿La verdad? —preguntó Rabelais—. No creo que Bruno Beger haya intentado conocer la verdad en los últimos sesenta años. Hay gente como él que no puede soportar la verdad.

—Quiero que admita que todas sus investigaciones fueron un error, quiero que me diga por qué dejó a un lado la ciencia por un montón de mentiras supersticiosas —dijo Ruth.

—Por la experiencia que tengo, los hombres no cambian con el tiempo. He conocido a muy pocas personas dispuestas a cuestionarse lo que creen o lo que han hecho. Ni siquiera en la universidad hay personas autocríticas —dijo Allan.

—Los hombres tienden a justificarse —añadió su amigo.

Ruth abrió la puerta del coche y caminó por la nieve helada hasta la casa. El cielo nublado lanzaba una luz azul que se reflejaba en la nieve y creaba una atmósfera fantasmagórica. Les había pedido a Allan y Giorgio que la dejaran ir sola. Beger no se pondría a la defensiva con la hija de un antiguo camarada. Llevaba una grabadora, después ellos podrían escuchar qué daba de sí la conversación.

Llamó a la puerta, la casa parecía desierta. Las contraventanas verdes estaban abiertas, pero no se veía luz alguna. Tardaron unos minutos en abrir, pero al final una mujer de sesenta años, con el pelo gris y unas anticuadas gafas de pasta, miró a la chica sin decir palabra.

—¿Vive aquí Bruno Beger? —preguntó Ruth con una sonrisa.

La mujer no contestó, se limitó a mirarla de arriba abajo y comenzó a cerrar la puerta.

—Por favor, soy Ruth Kerr, la nieta de un antiguo amigo suyo —dijo Ruth sujetando la puerta.

—¡Estamos hartos de periodistas! —gritó la mujer, y ejerció más presión sobre la puerta.

—No soy periodista, pregunte a su padre, soy la nieta de Thomas Kerr, los dos sirvieron en la Ahnenerbe —dijo Ruth, desesperada.

La mujer dejó de empujar la puerta.

—¿Quién es, Eva? —preguntó una voz fuerte y clara.

—Nadie, papá.

Un hombre en silla de ruedas se acercó hasta allí y la mujer se echó a un lado.

—Soy Ruth Kerr, la nieta de Thomas Kerr.

Bruno Beger, en contra de lo que ella imaginaba, se encontraba en plena forma. Su aspecto saludable parecía algo antinatural a su edad. Sus ojos reflejaban su carácter sano, vigoroso y la mente aguda. Su pelo seguía siendo rubio y sus mejillas redondeadas no habían perdido su color.

—Señorita Kerr, disculpe a mi hija, se preocupa demasiado por mí. La verdad es que a este pobre viejo lo único que le queda es morir en paz —dijo amablemente Bruno Beger.

La mujer abrió la puerta y Ruth pudo contemplar unas fotos colgadas en la entrada. En dos de ellas se veían escenas típicas de Alemania. Agricultores alemanes de la Baja Sajonia realizando, felices, sus tareas agrícolas. Las otras dos eran de tibetanos que miraban sonrientes a la cámara.

—Pase, por favor. Ignoraba que Thomas tuviera una nieta, llevamos casi veinte años sin hablar —dijo Beger.

—Mi abuelo murió hace unos meses —dijo Ruth.

—Lo siento —dijo el anciano.

Ruth lo siguió hasta su estudio. Era un lugar exótico. Había figuras del Tíbet por todas partes. En las paredes colgaban fotos en blanco y negro de niños, hombres y mujeres tibetanos. Sobre el escritorio de madera se apilaban artículos sobre esa recóndita región, como si Bruno Beger acabara de regresar de allí hacía unos días. Tenía también alfombras tibetanas y varios utensilios que habría traído de aquella expedición.

Beger se acercó a un lado del escritorio. La hija se puso a su lado, como si quisiera protegerlo de la muchacha, pero él la echó de la habitación con un gesto.

—Discúlpela, algunos piensan que cuando te haces mayor te conviertes en un niño —bromeó el anciano.

—Le agradezco que haya querido recibirme, ni siquiera había concertado una cita —se disculpó Ruth.

—A mi edad, uno tiene todo el tiempo del mundo. —Se quedó pensativo y luego dijo—: Un tiempo relativo, a esta edad uno espera desaparecer en cualquier momento.

Bruno Beger habló de su familia, de sus padres y del paso del tiempo. De su época en la universidad y sobre la expedición al Tíbet. Ruth había traído algunas fotos que a lo largo de la investigación habían impreso.

—Lo guardo todo —le dijo a la joven con una sonrisa.

—¿Todo?

—Incluso los calibradores que utilicé en el Tíbet —dijo el anciano. Después, llamó a su hija y le pidió que le trajera sus antiguos instrumentos y uno de sus cuadernos de campo.

—¿Conserva todo el material? —preguntó Ruth, extrañada. Ella creía que tras la guerra la mayoría de los nazis se había deshecho de todo lo que pudiera causarles problemas.

—¿Por qué no guardar esto? Seguro que tu abuelo también conservaba muchas cosas —dijo Beger.

Cuando la hija llegó con el cuaderno y el calibrador, la mirada del anciano brilló de emoción. Con un gesto le pidió a Ruth que se acercara.

—¿Le importa? —dijo, abriendo el calibrador.

Ella sintió un escalofrío que le recorrió la espalda. Hombres como Bruno Beger habían tenido en sus manos la vida y la muerte de otros seres humanos. Aquel hombre había determinado durante años quién merecía vivir y quién merecía morir.

Beger le colocó el calibrador e hizo una serie de mediciones. Después sonrió.

—Me ha dicho usted que es adoptada, ¿verdad? Sus padres no la eligieron al azar, sabían que era racialmente perfecta —dijo el hombre, orgulloso.

—¿Sí? —dijo Ruth, sorprendida.

—No estoy ciego. En la escala de las razas las hay mejores y peores, pero dentro de cada una de ellas hay individuos excepcionales, y usted es uno de ellos —dijo Bruno, guardando sus herramientas.

—Pero ¿usted sigue creyendo en las viejas teorías raciales? —preguntó Ruth, sorprendida.

—El hecho de que perdiéramos una guerra no cambió para nada mi manera de pensar. Por favor, ¿puede coger ese libro?

Bruno Beger señaló una vitrina; Ruth se puso en pie y le llevó un ejemplar de uno de los libros de Hans F. K. Günther sobre la tradición racial.

—El profesor Günther fue el que me inició en los estudios antropológicos. En este libro está uno de mis primeros trabajos. Nadie ha demostrado que estábamos equivocados —dijo Bruno levantando la barbilla.

—Los científicos llevan décadas rechazando la idea de las razas humanas. En el congreso de 1951 en París…

—Estoy al tanto, señorita —dijo Beger, perdiendo por unos instantes el tono cordial.

—¿Entonces?

—Sus pruebas no son concluyentes —dijo Bruno.

—¿Qué quiere decir?

—La política y la ciencia están mezcladas, ahora no es políticamente correcto hablar de las razas —dijo Bruno.

—En la época de Hitler no era políticamente correcto hablar de lo contrario.

—¿Estuvo usted allí, señorita? —preguntó el viejo antropólogo, molesto.

—No.

—Mire, hay razas mestizas como los judíos que han ocasionado mucho daño a la humanidad. Nuestra intención era conservar la identidad y la pureza alemanas —dijo él.

—Pero eso trajo mucho sufrimiento, millones de personas murieron.

—El comunista Stalin asesinó a un número similar de personas, la China de Mao… —argumentó Beger.

—Pero los judíos eran personas también —dijo Ruth.

—La intención de Himmler consistía en un principio en trasladarlos a África, pero la guerra impidió la deportación. Se los concentró en refugios para que no fueran una quinta columna dentro del Reich, por desgracia muchos murieron, enfermos; las condiciones no eran las mejores —dijo Bruno.

—Y, ¿qué me dice de lo que sucedió en Crimea? —preguntó Ruth.

—Mediciones de cráneos y algunos artículos sobre el pueblo gótico que habitó la península. Todo inofensivo.

—¿No es cierto que usted y mi abuelo colaboraron con los escuadrones de la muerte para elegir la parte de la población que merecía vivir? —preguntó Ruth, enfadada.

—Simplemente se iba a desplazar a la población que no fuera germana o no fuera racialmente pura. Alemania necesitaba más espacio para su gente. Cada día llegaban alemanes de Polonia, Rusia y de todo el Este —dijo Bruno, alzando la voz.

—Pero lo que ustedes decidían determinaba la vida o la muerte de una persona —insistió ella.

—Cumplíamos órdenes, no podíamos negarnos a hacerlo. De otro modo, nosotros o nuestras familias hubiéramos sufrido las consecuencias.

—¿Cumplimiento de órdenes? ¿Dónde queda la conciencia humana?

—Cuando un país está en guerra no hay conciencia que valga —dijo Beger, poniéndose rígido en la silla—. Y yo no hice nada de lo que tenga que arrepentirme.

—Mi abuelo me dio un diario y unas grabaciones. En él habla de su misión en Crimea —dijo ella.

Bruno Beger se quedó pensativo. A su edad no tenía nada que temer, pero no le gustaba recordar ciertas cosas, las había dejado en algún lugar de su memoria y prefería no abrir ese cajón.

—Creo que hemos terminado —dijo el anciano.

—Mi abuelo quería que todo lo que hicieron saliera a la luz. ¿Por qué ahora? —dijo ella.

—Tendría sus razones. Nunca sabemos a ciencia cierta por qué los demás hacen ciertas cosas. Él se alejó de Alemania, consiguió ocultarse en España, nunca sufrió la humillación que yo sufrí en mi juicio.

—¿Qué hay que sea tan importante en esas películas? —preguntó la chica.

—En la vida es mejor desconocer ciertas cosas. Thomas Kerr era tu abuelo, te quiso y te cuidó, lo demás no tiene importancia. El pasado no debe desenterrarse —sentenció Beger, intentando parecer paternal.

—Me temo que es demasiado tarde para eso —dijo ella.

—Yo realicé dos misiones con tu abuelo, la de Crimea y la otra. No fue un trabajo agradable, pero únicamente cumplíamos órdenes —dijo Beger.

—¿Cuál fue la otra misión? —preguntó la joven, intrigada.

—Fue un error. No sabíamos nada, simplemente nos dijeron que fuéramos a Auschwitz para hacer unas mediciones a unos prisioneros.

—¿Unas mediciones?

—Teníamos que examinar a poco más de un centenar de prisioneros, pero luego nos enteramos de para qué nos lo habían ordenado. Fue una broma de mal gusto —dijo Beger frunciendo el ceño.

—No entiendo…

—Los querían para sacarles los huesos. Pero eso lo supimos en Estrasburgo, por eso me juzgaron —dijo Bruno, angustiado.

—¿Los huesos?

—Sí, Himmler quería los huesos de esos pobres diablos —dijo él.

—Pero ¿por qué sacarlo a relucir tantos años después? —preguntó Ruth.

—Me imagino que es por…

Una mujer entró en la sala y les apuntó con una pistola.

—Pero… —intentó decir el anciano.

—Será mejor que deje la historia para otro momento. La señorita Kerr y yo nos tenemos que ir —dijo la mujer.

—Usted es María, la mujer que nos recogió en la carretera y nos libró de aquel tipo —dijo Ruth, sorprendida.

—Ahora tiene que venir conmigo —dijo ella.

—¿Adónde? —preguntó la chica.

—Será mejor que no haga preguntas.

Las dos mujeres salieron de la habitación, después la intrusa regresó.

—Se me olvidaba. Un tipo como usted debería llevar años muerto, pero no se preocupe, yo subsanaré ese error.

La hermana María disparó al anciano con un silenciador. Después se marchó con Ruth por la puerta de atrás. Si debía llevárselos a Roma a los tres, esa era la manera más sencilla.

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Münchenstein, 28 de diciembre de 2014

—¿No está tardando demasiado? —preguntó el italiano.

Allan miró su reloj. Ruth llevaba más de tres horas con Beger, era demasiado tiempo. Se puso el abrigo y comenzó a caminar por la nieve. Su amigo lo siguió torpemente. Cuando llegaron frente a la puerta, un leve empujón bastó para abrirla. La casa estaba a oscuras. Encendieron la luz y al pasar por la cocina vieron a una mujer con el pelo blanco sentada en una silla.

—Señora —tanteó Allan posando su mano en el hombro de la mujer. Esta se desplomó sin más. El profesor levantó el cuerpo y lo recostó sobre la mesa. Tenía un tiro en la nuca, pero el pelo y la sangre estaban secos.

—¡Dios mío! —gritó el sacerdote.

Cuando entraron en el estudio, el cuerpo de Beger estaba en el suelo, bocabajo. Allan le tomó el pulso; estaba muerto.

—¿Dónde está Ruth? —preguntó el italiano.

Allan señaló hacia la mesa del escritorio. Al lado de un libro había una nota:

Si quieren recuperar a la chica, traigan todo el material a Roma mañana. Les daremos nuevas instrucciones más adelante.

Los dos hombres se miraron, perplejos. Ruth había sido secuestrada. Tenían veinticuatro horas para ir a Roma y descubrir la verdad.

—Mierda —dijo el sacerdote—. La tienen ellos.

—¿Quiénes son ellos? —preguntó Allan, enfadado.

—La Santa Alianza, los servicios secretos del vaticano —dijo Rabelais, temblando.

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Roma, 28 de diciembre de 2014

En el subsuelo de la Ciudad del Vaticano, decenas de túneles se extendían como una telaraña que rodeaba la ciudad. Esas madrigueras habían servido durante años para permitir la entrada y salida de la Santa Sede evitando los controles de los enemigos del papa. Muy pocos conocían su existencia y aún menos sabían orientarse a través de ellos.

En mitad de ese laberinto, justo debajo de la Capilla Sixtina, se encontraba uno de los centros de investigación y espionaje más importantes del mundo. La Santa Alianza disponía de todo tipo de laboratorios, salas de adiestramiento e instalaciones secretas.

Aquella noche, cuatro de los miembros del servicio secreto estaban reunidos de urgencia. El cardenal Rossi, el cardenal Holmes, el obispo Faletti y el arzobispo Blázquez.

—Estamos ante la crisis más grave desde el atentado a Juan Pablo II —dijo el arzobispo Blázquez intentando romper el hielo.

—Lo importante es que la hermana María tiene a la muchacha, y eso atraerá a los dos profesores. No creo que se atrevan a hacer públicos sus descubrimientos mientras ella esté en nuestro poder —dijo Rossi.

—Puede que intenten algo justo ahora. Europa está a punto de elegir a su primer presidente, el papa ha apoyado públicamente a uno de los candidatos… Si el asunto trasciende a la opinión pública, Giorgio Rabelais conseguirá matar dos pájaros de un tiro —dijo el cardenal Holmes.

—No creo que Haddon lo permita. El inglés no es un idealista, no consentirá que la chica sufra ningún tipo de daño —comentó el obispo Faletti.

—¿A qué hora llega el avión con el equipo de la hermana María y la prisionera? —preguntó el arzobispo Blázquez.

—Debe de estar a punto de aterrizar. La transportarán en coche y la pondrán a buen recaudo —dijo el cardenal Rossi.

—¿Los Hijos de la Luz intentarán algún golpe de efecto? —preguntó Blázquez.

—No creemos que se atrevan a tanto. Por ahora se limitan a acumular información —dijo Holmes.

—Esperemos que no comience una nueva guerra entre facciones, sería lo peor que podría pasarle a la Iglesia en estos momentos tan delicados —dijo Blázquez.

—Estamos preparados para enfrentarnos a cualquier tipo de cisma, hemos aprendido a lo largo de la historia que las disidencias hay que eliminarlas de raíz, no cometeremos el mismo error otra vez —zanjó el cardenal Rossi.

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Basilea, 28 de diciembre de 2014

Allan y su amigo cogieron el equipaje del hotel y partieron hacia Roma sin demora. Al principio pensaron en tomar un avión, pero a aquellas horas sería difícil encontrar un vuelo. Preferían estar en movimiento, viajar toda la noche y llegar a media tarde a su destino. Se turnaron al volante durante horas. Las carreteras heladas de Suiza y el norte de Italia no eran muy recomendables cuando oscurecía, pero eran su única oportunidad de llegar cuanto antes a Roma.

Giorgio miró a Allan, que observaba por la ventanilla la oscuridad, y se sintió incómodo. Se frotó los ojos sin soltar el volante y carraspeó.

—Allan, ¿te encuentras bien?

—Espero que no le suceda nada a Ruth. Si alguien no merece acabar muerto, es ella —dijo Allan con un nudo en la garganta.

—Confiemos que no le hagan nada malo.

—Esa gente ha matado a Moisés Peres, al propio Bruno Beger y ahora tienen a Ruth. ¿Qué les impide matarla a ella y después acabar con nosotros?

—Ellos cumplen órdenes, no pueden matar a quien se les antoje —dijo el sacerdote.

—No sé lo que hay en esa filmación, pero están dispuestos a llegar hasta el final para recuperarla —dijo Allan, señalando la bolsa del asiento de atrás.

—Es una de las primeras cosas que tenemos que hacer al llegar a Roma, ver el rollo que nos queda. Si sabemos lo que tanto les preocupa, podremos enfrentarnos a ellos.

—Eso si logramos descifrar todo este galimatías. En el diario y las cintas únicamente se habla de la Ahnenerbe, no sé por qué el Vaticano está tan interesado en que las películas no salgan a la luz.

—Todo el mundo sabe los acuerdos que hubo entre la Alemania de Hitler y la Santa Sede. Pío XII firmó un concordato con Hitler y miró para otro lado mientras los nazis exterminaban a los judíos —dijo el italiano.

—Pero esa no parece ser la causa de todo este repentino interés por las películas. Thomas Kerr tenía alguna oscura intención, estoy convencido. No parece el típico nazi arrepentido que intenta lavar su conciencia justo antes de morir.

—¿Has terminado de leer el diario? —preguntó su amigo.

—No.

—Pues será mejor que leas un poco más. Necesitamos saber todo lo que podamos antes de encontrarnos con los servicios secretos vaticanos —apuntó el sacerdote.

Allan tomó el diario de la bolsa y comenzó a leer en voz alta.

El tiempo se acababa. Por alguna misteriosa razón, el destino los había elegido a ellos para luchar contra todo aquello. Aunque dudaba de que pudieran vencer a la organización secreta más antigua del mundo, lo intentaría con todas sus fuerzas.

Tercera parte

El coleccionista de huesos

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Auschwitz, 26 julio de 1943

Después de una semana en el campo de concentración, todos estábamos agotados y nerviosos. Aunque intentáramos engañarnos a nosotros mismos, aquel ambiente terminaba por secarte el alma. Beger y yo habíamos vivido en Crimea la eliminación de miles de personas, pero dentro de lo terrible de la experiencia aquello había sido rápido, casi indoloro. Ver a todos aquellos pobres diablos agonizar poco a poco era mucho peor.

El bloque 10 estaba alejado del resto, pero cada mañana teníamos que atravesar todo el campo hasta llegar a nuestra zona de trabajo. El olor a muerte era tan intenso que lo impregnaba todo. Cuando regresábamos por la tarde al pequeño hotel del pueblo, no importaba las veces que nos ducháramos o laváramos la ropa, el olor era permanente.

Aquella semana las cosas se habían complicado. Beger estaba muy alterado, toda su bravuconería era una simple fachada. En Crimea lo había visto derrumbarse varias veces, su estómago no era como el mío y no llevaba muy bien las torturas y agonías de los prisioneros. Sus roces con Fleischhacker y la presión de toda aquella miseria y sufrimiento están acabando con él.

Aquel 15 de junio llegamos temprano. Beger está obsesionado con terminar cuanto antes. Decía que le había prometido a su mujer que pasaría unos días de descanso con los niños. Todos comenzábamos a sospechar que aquel sería el último año en el que en Alemania reinaría algún tipo de normalidad. Beger y yo caminábamos juntos. Parecía contento, para lo que había sido su estado de ánimo habitual en los últimos días. Entonces vimos como unos SS arrastraban a dos docenas de prisioneros muertos por el campo. Beger perdió el control y se acercó al cabo.

—¿Por qué hacen esto? —preguntó, enfurecido.

El cabo se quedó parado. No supo qué responder.

—Este no es trabajo para las SS, que lo hagan los ucranianos, los bosnios, pero no soldados alemanes. No podemos manchar nuestras manos con sangre judía —gritó mi compañero.

Me acerqué hasta él e intenté tranquilizarlo.

—Bruno, déjalos que hagan su trabajo.

—Esta gente no sabe lo que está haciendo. No podemos contaminarnos, nuestra raza no puede rebajarse tanto.

Cuando Beger se tranquilizó, nos dirigimos al laboratorio. Su cara estaba roja. Con la mirada perdida, entró en el barracón y se puso la bata blanca. Trabajó varias horas con total tranquilidad, como si nada hubiera sucedido. Entonces Fleischhacker le comentó algo y Beger volvió a estallar.

—No puedo trabajar en estas condiciones. Presentaré mis quejas directamente a Himmler. Soy un oficial de alto rango, un buen amigo de Himmler, medir cabezas lo puede hacer cualquier estudiante —dijo, enfadado.

—Señor, ya queda muy poco —dijo Fleischhacker.

—Por eso mismo. Termina tú el trabajo, yo regreso a Múnich.

Beger se quitó la bata y la colgó en su sitio. Yo me interpuse entre él y la puerta.

—Piensa bien lo que haces. Sabes que ahora las cosas no son como antes, puedes terminar en primera línea del frente.

—¿Crees que tengo miedo a morir? —me dijo con los ojos desorbitados.

No supe qué responderle.

—No me importa caer en el frente, pero no quiero que un maldito judío me pegue cualquier enfermedad y morir como un perro. Hay gente que puede hacer ese trabajo en nuestro lugar. Nosotros somos científicos.

Esa fue mi última conversación con él en semanas. Me marché el día 17 de junio. Las condiciones empeoraron, el tifus hacía estragos entre los prisioneros. Viajé en coche con Klaus Blumer, el joven oficial de las SS. El muchacho era un verdadero sádico. No es que yo esté en contra de aplicar la mano dura con los prisioneros, pero disfrutar de ello es otra cosa.

Los prisioneros elegidos cogerían un tren con rumbo a Natzweiler, ese sería su último destino. Mientras, les facilitaron uniformes nuevos y pasaron unas semanas muy confortables. Yo no estuve en Natzweiler, pero Blumer me contó la suerte de los prisioneros seleccionados.

Al parecer, el campo de Natzweiler se encontraba en una ladera boscosa, en los Vosgos, a unos cincuenta kilómetros de Estrasburgo. Aquella zona, un antiguo paraíso para esquiadores y excursionistas, era ahora un verdadero infierno en la tierra. Al principio las SS se interesaron por la zona debido al granito rojo que poseía en gran cantidad. Himmler había creado una empresa para explotar aquel material y los prisioneros judíos eran la mano de obra perfecta para rentabilizar la explotación.

Natzweiler se convirtió en uno de los campos de trabajo más duros del Reich. Los prisioneros tenían que mover aquellas inmensas rocas con las manos desnudas. Además de los duros trabajos físicos, en el campo había un anatomista de la Ahnenerbe, August Hirt, que investigaba los efectos del gas mostaza en los prisioneros.

El joven oficial de las SS tenía admiración por Hirt, lo consideraba una especie de santo de la ciencia.

—El bueno de Hirt —me comentó en una cervecería unas semanas más tarde—. Si lo vieras trabajar de día y de noche, un verdadero científico.

—¿En qué consisten sus experimentos? —le pregunté mientras apuraba mi jarra en una animosa cervecería de Múnich. La ciudad estaba patas arriba, pero todavía había cerveza y los bombardeos masivos no habían afectado mucho a sus edificios y su ritmo de vida.

—Hirt tiene un buen número de conejillos de indias humanos. Himmler le permite quedarse con todos los que necesita. Cada día coge diez o doce prisioneros, les administra unas gotas de gas en forma líquida en el brazo u obliga a las víctimas a inhalarlo o tragarlo. Uno de cada tres prisioneros muere al instante, con terribles heridas en la piel y los órganos internos machacados. La mayoría de los conejillos se quedan ciegos y Hirt los manda a algún campo para que los eliminen, en eso es muy escrupuloso, prefiere que sean otros los que los maten —dijo Klaus Blumer.

—Espero que traten bien a nuestros prisioneros. Necesitamos que nos los envíen intactos —le dije al joven.

—No te preocupes, creo que los nuestros van a estrenar su recién instalada cámara de gas —bromeó el oficial. Brindamos, y aquella noche nos corrimos la última gran juerga que recuerdo. Unos días más tarde nos pidieron que acudiéramos a Natzweiler para supervisar el trabajo.

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Natzweiler, 2 de agosto de 1943

Observé cómo el tren con prisioneros de Auschwitz se detenía frente a la pequeña estación. Hacía mucho calor, me sudaba la cabeza debajo de la gorra y tenía el uniforme pegado. A mi lado, Klaus Blumer sonreía al ver a los prisioneros descender de los vagones. Después de cuatro días de viaje casi sin comida ni bebida, muchos de los prisioneros se derrumbaban en cuanto intentaban descender de los vagones. August Hirt esperaba sentado en un banco. Su aspecto me pereció siniestro. Acababa de regresar de unas cortas vacaciones para recuperarse de una dolencia estomacal. Su color pálido, su mirada fría y el pequeño bigote le daban una pinta desagradable. A su lado estaban el doctor Heinrich Rübel, al que yo conocía del Caúcaso, y Fleischhacker, que nos había ayudado en Auschwitz. Bruno Beger estaba de vacaciones con su esposa, pero iba a reunirse con nosotros en breve. Después de comer, los prisioneros ya estaban listos. Tras pasar más de cinco horas examinándolos, nos fuimos todos a tomar una cerveza bien fría. Es gratificante refrescarse después de un duro día de trabajo.

Me costó dormir. El calor era asfixiante. Espero que al menos podamos irnos pronto de aquí. Esto no es Auschwitz, pero tengo ganas de regresar a casa con Anna. Esta noche le he escrito un poema de amor. Espero que el correo del Reich todavía sea efectivo y le llegue cuanto antes.

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Alpes Suizos, 29 de diciembre de 2014

—Me he quedado dormido, ¿por dónde vamos? —le preguntó a su amigo.

—Hemos pasado Lugano hace un rato.

—¿Estamos en Italia? —preguntó Allan incorporándose en el asiento.

—No, hasta Como no habremos salido de Suiza —dijo Rabelais.

—¿Cómo lo has hecho?

Sonrió. Estaba acostumbrado a conducir en condiciones adversas y apurar la velocidad en carreteras de montaña.

—He corrido un poco, pero en unas dos horas estaremos en Milán. Por la tarde creo que habremos llegado a Roma —dijo Rabelais.

—¿No tienes hambre? —preguntó el inglés. Después se miró en el espejo del parasol y observó su barba de dos días y sus ojeras.

—En la última gasolinera en la que paré compré unos bollitos. Están detrás —dijo el sacerdote señalando con la cabeza.

—Gracias.

Allan masticó en silencio y, antes de terminar el tercer dulce, dijo:

—Ayer nos quedamos leyendo la parte en la que llegan los prisioneros a Natzweiler.

—Sí.

—¿Quieres que te sustituya? —preguntó Allan.

—Déjame un poco más. Lee el diario. Quiero que lo acabemos antes de llegar a Roma —comentó.

Allan cogió el cuaderno de Thomas Kerr y, antes de leer, se paró por unos momentos y miró a su amigo.

—Al parecer, llevaron a los prisioneros a Alsacia, seguramente iban a realizar más experimentos con los cuerpos. El caso es grave, pero prácticamente todos los implicados deben de estar muertos. ¿Por qué sacar todo este material ahora? —preguntó Allan.

—Puede que tenga alguna relevancia, o simplemente Thomas Kerr se protegió hasta su muerte e hizo un último acto de redención sacando a la luz todo lo que sabía.

—Thomas Kerr no se comportó como un hombre arrepentido. No lo mandó a la ONU o al Tribunal Europeo de Derechos Humanos, te lo mandó a ti —dijo Allan.

—Buscó en la guía de antropólogos revoltosos del planeta y yo aparecía el primero de la lista —bromeó su amigo.

—Un antropólogo del Vaticano que defiende a las tribus del Amazonas. No encuentro la conexión.

—Seguramente no la haya —dijo, encogiéndose de hombros.

—No parece que Kerr dejara nada al azar. Tiene que haber una explicación —dijo Allan, meditabundo.

—¿Por qué no lees un poco más? A lo mejor salimos de dudas cuando terminemos el diario.

—Está bien —refunfuñó Allan.

Las montañas nevadas dejaron paso a las praderas verdes y estas a las industriales, en las afueras de Milán. El clima comenzó a suavizarse, pero la inquietud rondaba las cabezas de los dos antropólogos. La Santa Alianza era capaz de eliminarlos a los tres sin muchos miramientos. La única arma que podían utilizar contra sus enemigos era su propia astucia. Tenían que descubrir, antes de entregar el diario y los rollos, qué escondía aquel misterio y por qué tanta gente estaba dispuesta a matar y morir por él.

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Natzweiler, 7 de agosto de 1943

—Los prisioneros ya tienen una función y no permitiré que interfiera —dijo Beger, molesto.

—¿Qué? —refunfuñó Hirt. No estaba acostumbrado a que le llevaran la contraria.

Miré a los dos y pensé en la patética estampa que representaban. Alemania comenzaba a hundirse por el exceso de burocracia. Los servidores del Estado se convertían en sus señores y nada funcionaba correctamente.

—Quiero investigar la fertilidad de los prisioneros, sabe que estoy comisionado por Himmler para investigar técnicas de esterilización —dijo Hirt.

—Tiene centenares de prisioneros, deje los míos en paz —quiso zanjar Beger.

—Necesitamos crear nuevos sistemas de esterilización —dijo Hirt.

—Usted no utiliza sistemas científicos, lo que hace es desperdiciar presos sanos que podrían ayudar en la economía del Reich —dijo Beger, enfurecido.

Todos conocíamos los métodos de Hirt. Inyectaba sustancias caústicas en el útero de las mujeres, exponía el pene de los hombres a la radiación de rayos X. Muchos de los prisioneros morían poco después debido a las quemaduras de las radiaciones. Para extraer el esperma, los ayudantes frotaban la glándula prostática con palos de madera insertados a través del ano. Después los prisioneros eran sometidos a orquiectomías para extraerles los testículos.

—Doctor Hirt, no podemos facilitarle los prisioneros —dije con la intención de mediar en la discusión.

—Cada vez es más difícil encontrar a varones sanos. La mayoría de los sujetos que me mandan son viejos o están muy deteriorados —dijo Hirt.

—Tenemos órdenes de conservar en buen estado a los prisioneros —dije.

—No se preocupen, lo que les voy a hacer no va a afectar a sus investigaciones. Simplemente quiero inyectar tripaflavina en los testículos de los hombres —dijo Hirt.

—Está bien, pero las mujeres tienen que ser eliminadas de inmediato, por lo menos no perderemos más tiempo —claudicó Beger.

Unos días más tarde las mujeres fueron entregadas a Josef Kramer, el comandante del campo. Era uno de los veteranos. Yo evitaba hablar con él. Individuos como Kramer son necesarios en un sistema como el nuestro, pero no me gusta que la gente disfrute con ese tipo de trabajo. Sus ojos hundidos, con las facciones endurecidas por la brutalidad, le daban una expresión de orangután.

Por desgracia, fui testigo de la muerte de varias de las mujeres del grupo. Kramer las introdujo en una furgoneta y las llevó hasta la cámara de gas recién inaugurada en el campo. Los SS las golpearon para que se dieran más prisa y las empujaron hasta el vestuario, después las desnudaron y las metieron en la cámara. Aquella fue la única vez que miré lo que sucedía en una cámara de gas mientras funcionaba. Las mujeres gritaban y se retorcían como si se estuvieran abrasando en un fuego invisible.

No estuve presente en la segunda sesión de eliminación. Nuestro trabajo había acabado en el campo y los soldados tenían órdenes de cargar todos los cadáveres y enviarlos al instituto anatómico forense de Estrasburgo.

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Florencia, 29 de diciembre de 2014

Aproximó su coche hasta el otro vehículo. Necesitaba saber que después de tantas horas seguía detrás de sus objetivos. El Ruso se pasó la mano por los ojos e intentó no quedarse dormido. Llevaba más de quince horas al volante y los ojos comenzaban a cerrársele. Afortunadamente había encontrado de nuevo la pista de sus objetivos. No había podido evitar que se llevaran a la chica, pero, al fin y al cabo, los objetos que andaban buscando los seguían teniendo ellos.

Simplemente tenía que actuar antes de que ellos efectuaran la entrega. Después podría eliminar a los testigos y el trabajo estaría terminado.

Observó la ciudad a lo lejos. Comenzaba a oscurecer y los edificios iluminados desprendían una belleza que no lo dejaba indiferente. Miró al coche que tenía delante, podría asaltarlos en la próxima parada que hicieran, pero tenía órdenes de esperar y eso era exactamente lo que iba a hacer.

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Roma, 29 de diciembre de 2014

El coche entró en la ciudad y Allan condujo hasta la puerta del bloque en el que Giorgio Rabelais tenía su apartamento. El antiguo edificio barroco se encontraba perfectamente conservado. Hacía décadas que el viejo palacio se había convertido en la residencia de algunos altos funcionarios del Vaticano, y su amigo llevaba veinte años viviendo allí. Su piso era un dúplex, en el que toda la planta superior era una inmensa biblioteca de la que el estudioso se sentía especialmente orgulloso. En la planta baja había un salón muy grande que el italiano utilizaba como estudio, un cuarto de baño de mármol y una magnífica cocina de carbón.

—¿Crees que será seguro que entremos ahí? —preguntó Allan señalando la fachada de la casa.

—No tenemos mucho que perder. La Santa Alianza sabe que acudiremos a ellos para llevarles los rollos y el diario. ¿Para qué iban a vigilarnos?

—¿Y el otro hombre que nos perseguía? —preguntó Allan.

—Llevamos días sin verlo, no creo que aparezca en las pocas horas que vamos a estar en mi casa. Además, imagino que llamarán aquí para ponerse en contacto con nosotros, no tienen otro modo de hacerlo —dijo el sacerdote.

Subieron la escalera amplia del palacio y, al llegar a la tercera planta, su amigo se detuvo frente a una puerta alta de color blanco. Encendió la luz después de abrir y dejó las cosas en la entrada.

—Cuánto he echado de menos mi casa —dijo, levantando los brazos.

—Tenemos mucho que hacer. Apenas quedan unas páginas del diario, esa gente puede ponerse en contacto con nosotros en cualquier momento.

Allan sacó el diario y comenzó a leer de nuevo. El tiempo corría en su contra, si no averiguaban qué era lo que preocupaba tanto a la Santa Alianza, estaban pedidos.

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Estrasburgo, 14 de agosto de 1943

El cargamento de cadáveres desde Natzweiler era algo habitual en el instituto anatómico forense de Estrasburgo. Todos sabíamos que Hirt vendía cuerpos de prisioneros para los estudios anatómicos de los médicos de la ciudad. La llegada de un buen número de cadáveres no extrañó a nadie.

Aquel grupo de cincuenta mujeres, a las que más tarde se añadirían los cuerpos de los hombres, tenía una particularidad que no se le pasó por alto al encargado del depósito.

—Qué bellas son —dijo Henry Gaumont.

Miré los cuerpos tendidos sobre las camas metálicas y por un momento pensé en esa gente como personas. Aquellas mujeres eran realmente hermosas. A pesar de su sufrimiento, del maltrato y de su muerte espantosa, sus rostros resplandecían bajo la luz blanquecina de la sala.

—A veces hay que exterminar la belleza para crear una más perdurable —le dije al encargado mientras fumaba un cigarrillo.

El hombre me miró, sorprendido. No parecía entender lo que quería transmitir con aquella frase fría.

—No son más que judías —añadí con la esperanza de que aquel mentecato comprendiera que se trataba de subhumanos sin importancia.

—¿Eso cree? —preguntó aquel maldito francés. Lo miré de arriba abajo, su arrogancia podía costarle cara, pero no estaba de humor para denunciarlo a la Gestapo.

Unos días más tarde llegaron los hombres. Bong ordenó que se diseccionara un testículo de cada prisionero y se le enviaran al doctor Hirt para su examen.

90

Roma, 29 de diciembre de 2014

Rabelais alzó los ojos y contempló la cara estupefacta de Allan. Si aquello era todo, no habían sacado nada en claro.

—¿Unos prisioneros muertos en un campo de concentración como otros miles y miles que fueron gaseados, fusilados y esclavizados? —dijo, sorprendido.

—Tiene que haber algo más —observó Allan, decepcionado.

—Veamos la última película y salgamos de dudas.

El italiano utilizó su propio proyector, apagó las luces y las imágenes en blanco y negro comenzaron a llenar la pantalla. En la primera parte de la película se veían algunas escenas en Auschwitz, en ellas aparecían Beger, Kerr y otros de los miembros del equipo de la Ahnenerbe. La segunda parte de la película se desarrollaba en el campo de concentración de Natzweiler, las escenas no se diferenciaban mucho. Algunas mostraban el instituto anatómico forense de Estrasburgo.

—No parece que nos aclare mucho —dijo Allan, impaciente.

La película continuó. Los antropólogos mostraban varios esqueletos ante las cámaras y se sonreían los unos a los otros.

—Al parecer lo que querían era extraerles el esqueleto. Algo macabro, pero no la mayor barbaridad de la Alemania de Hitler —dijo el italiano.

—Estamos en un callejón sin salida —dijo Allan, desesperado.

—Ese viejo loco de Kerr se ha reído de nosotros —añadió el sacerdote apagando el proyector y encendiendo las luces.

—Tiene que haber una explicación —insistió Allan.

En ese momento se escuchó ruido en el descansillo. Los dos hombres se callaron de repente e intentaron agudizar el oído. Los pasos se detuvieron frente a la puerta. Rabelais quitó el rollo del proyector y lo guardó en su lata. Después se guardó el diario.

—¿Hay otra salida? —preguntó Allan en un susurro.

—La única forma de escapar es por el tejado —dijo el italiano.

Los dos hombres comenzaron a subir por la escalera, los escalones de madera crujían a cada paso. Escucharon un fuerte estruendo y pasos en la planta de abajo. Rabelais abrió la ventana y los dos salieron al cielo raso de Roma. Las luces del Vaticano brillaban justo enfrente.

—Venga —apremió el sacerdote, que con paso seguro corría por el borde del tejado—. Saltaremos al otro edificio y escaparemos por allí.

Allan lo siguió y, justo cuando saltaron el pequeño desnivel entre los tejados de los edificios, varios disparos silbaron sobre sus cabezas.

—¡Mierda! —gritó el italiano cayendo torpemente en las tejas.

—¿Estás bien?

—Me han dado. Escapa tú —dijo, taponando la herida con la mano.

—No puedo irme, ¿qué te sucederá? —dijo Allan con la voz entrecortada por la fatiga y el temor.

—Allan Haddon, hemos salido de algunas peores. Esos cerdos quieren las filmaciones, llévatelas y descubre qué es lo que les preocupa tanto.

Allan corrió por el tejado. Abrió la puerta de la azotea y bajó las escaleras a toda velocidad. Un par de veces estuvo a punto de caer rodando, pero en el último segundo recuperó el equilibrio. Cuando llegó a la calle, no supo qué dirección tomar. No conocía a nadie más en Roma y se le pasó una idea descabellada por la cabeza, pero no tenía mucho que perder.

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Bruselas, 29 de diciembre de 2014

Quedaban cuatro días para las elecciones. Alexandre leyó los últimos sondeos que lo daban como vencedor absoluto. Si los pronósticos se cumplían, tendría poder suficiente para gobernar casi sin oposición durante los próximos cuatro años. Había muchas cosas que cambiar en Europa, la política blanda de los últimos cuarenta años había debilitado al continente. Desde la Segunda Guerra Mundial, la dependencia de los Estados Unidos y la amenaza constante de la Unión Soviética habían mantenido a Europa de rodillas frente a su aliado atlántico. El presupuesto armamentístico era ridículo; mientras, Rusia y China comenzaban a rearmarse hasta los dientes. Los burócratas europeos no habían valorado la necesidad de una industria armamentística fuerte. Él pretendía remediar ese error antes de concluir su primer mandato y poner en marcha las primeras leyes de ciudadanía europea. El camino no iba a ser fácil, pero era el único que podía poner a Europa en el lugar que le correspondía.

Uno de sus colaboradores entró en el salón y lo sacó de sus pensamientos.

—Señor, tiene un mensaje —dijo, extendiendo una bandeja con una nota. Aquella forma primitiva de comunicarse era la única fiable. Se podía acceder a todo tipo de información en soporte digital, por eso los colaboradores de Alexandre usaban papel que luego se destruía.

—Gracias —dijo mientras tomaba la nota y comenzaba a leerla.

Al parecer Rabelais había sido capturado, pero no tenía nada en su poder. El profesor Allan Haddon había escapado. Las noticias no podían ser peores. Quedaban unos días para que Europa estuviera en sus manos y aquel contratiempo se había convertido en una verdadera molestia. Tendría que presentarse en persona en Roma e intentar poner las cosas en su sitio, pensaba mientras quemaba la nota y la arrojaba a un cenicero.

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Roma, 29 de diciembre de 2014

Allan caminó por las calles cercanas a la plaza de San Pedro. Se detuvo frente a una iglesia. Estaba seguro de que ese era el sitio. Pero tenía que prepararse primero. Tuvo que caminar un par de manzanas antes de ver una ferretería. Cuando la encontró, entró y se hizo con varias herramientas y una pequeña mochila donde guardó los rollos y el diario.

Cuando regresó a la entrada de la iglesia, apenas se veían transeúntes, la noche era inusitadamente fría para el clima templado de la ciudad. Miró a un lado y al otro y con una palanca movió la pesada tapa de la alcantarilla. Esta chirrió en medio del silencio de la noche. Allan encendió la linterna y se internó en mitad de la oscuridad. Tenía que recorrer ese laberinto él solo, esperaba poder recordar cada detalle, aunque habían pasado varios años.

Cerró la tapa y descendió por la escalerilla hasta que su pie tocó suelo. Rabelais y él habían recorrido los túneles que unían Roma por el subsuelo unos años antes. En una ciudad como aquella, hasta las alcantarillas eran un resto arqueológico importante. Sabía que los accesos hasta el Vaticano estaban cortados, más de un terrorista había intentando acceder por allí hasta el papa, pero su amigo conocía el más inexplorado de todos. Un pasadizo que corría por debajo de las alcantarillas y que en otra época había sido utilizado para escapar por la iglesia que tenía justo encima de él.

Orientó la linterna y comenzó a caminar sin prisa. Entrar en el Vaticano era una misión casi imposible, poseía el sistema de seguridad más sofisticado del mundo, pero Rabelais le había enseñado un par de trucos para burlar las cámaras de seguridad y los detectores de movimiento. Lo que todavía no había planeado era lo que le diría al santo padre cuando se presentara en sus habitaciones en mitad de la noche.

Ciudad del Vaticano.

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Roma, 29 de diciembre de 2014

El papa no cenó mucho aquella noche. La Santa Alianza lo había informado de la captura de Ruth Kerr y su conciencia se encontraba agitada, golpeada por el peso de la culpa. Miró el reloj de la habitación, se puso de rodillas y comenzó a rezar. Los médicos le habían aconsejado que no se pusiera de rodillas, pero cómo iba a orar tumbado frente a Dios. La única posición adecuada delante del Creador del Universo era postrarse ante Él.

—Perdóname, Señor, perdona mis culpas, ayúdame, Señor… —dijo el santo padre con un nudo en la garganta. Nunca había ambicionado ser papa. Desde que ingresó en la Iglesia, su único propósito había sido servir a los demás, pero las circunstancias lo habían alzado hasta el puesto más importante del cristianismo.

Después de media hora se levantó, miró por el ventanal y observó la paz aparente de las calles de la ciudad. El mundo andaba revuelto, como siempre. Dos nuevas guerras en África en la zona de los Grandes Lagos, Rusia cada vez más exigente con la Unión Europea, China como segunda potencia mundial… El futuro del mundo era tan incierto como cuando había ascendido al trono pontificio un año antes. Luego estaba la presidencia de los Estados Unidos de Europa y la consecuente creación de uno de los estados más ricos del mundo. Alexandre von Humboldt quería poner la sede de la presidencia en Roma y convertir la ciudad en la capital del imperio que quería construir. Nunca habían funcionado bien las cosas en la Ciudad Eterna cuando el poder político y el terrenal se mezclaban, pero él no podía hacer nada para impedirlo. A cambio, Alexandre le había prometido un trato de favor para su institución y el apoyo para crear una Iglesia única en el continente. Al día siguiente tenía una reunión con los representantes de las diferentes confesiones: anglicanos, presbiterianos, luteranos y calvinistas estaban dispuestos a formar esa nueva Iglesia unida. Eso suponía el ochenta por ciento de los cristianos de Europa, el viejo sueño de unidad podía hacerse por fin realidad.

Se sentó en la cama y tomó un vaso de leche caliente antes de ir a dormir. Después se recostó, se sentía agotado. Estaba a punto de cumplir los noventa y tres años, no le quedaba mucho tiempo.

94

Toledo, 29 de diciembre de 2014

—¡Ese maldito estúpido no sabe hacer su trabajo! —gritó el arzobispo de Toledo—. Le proporcionamos todos los medios, conocía perfectamente los movimientos de Rabelais y Haddon, y la Santa Alianza se le vuelve a adelantar.

—Eminencia, el Ruso nos ha informado de que el equipo que asaltó el apartamento era muy numeroso. Además, Allan Haddon ha logrado escapar —dijo el secretario.

—¿Por qué no lo interceptó?

—Todo sucedió muy rápido, pero cree que sabe dónde está —dijo el secretario, nervioso.

—Entonces, ¿a qué espera para capturarlo? —preguntó el arzobispo de Toledo sentándose en la silla de su despacho.

—Al parecer, bajó a las alcantarillas de Roma.

El arzobispo lo miró sorprendido, pensó que no había escuchado bien.

—¿Dónde dice que está?

—En las alcantarillas —repitió el secretario.

—Y, ¿qué hace allí?

—No lo sabemos, tal vez intente llegar al Vaticano.

—¿Por los viejos túneles? Están condenados desde la Segunda Guerra Mundial.

—Sí, eminencia, pero ¿por qué otra razón iba a entrar allí?

—¿El Ruso ha bajado a las alcantarillas? —preguntó el arzobispo de Toledo.

—Está esperando órdenes.

—¿A qué espera? Tiene que interceptarlo antes de que llegue al Vaticano. Espero que no vuelva a cometer ningún error —dijo el arzobispo con tono amenazante.

—Rabelais ha sido capturado.

El arzobispo lo miró con indiferencia y con un gesto de la mano le indicó que lo dejara a solas.

—Ese viejo zorro sabe cómo cuidar de sí mismo.

95

Roma, 29 de diciembre de 2014

Ruth escuchó un ruido al otro lado de la pared. Alguien hablaba solo y maldecía. Unos minutos antes, había escuchado unos pasos y cómo chirriaba una puerta de hierro. Desconocía cuánto tiempo había pasado desde que la tal María la secuestrara en casa de Bruno Beger. Sin luz y aislada completamente, el tiempo apenas transcurría, como si de alguna manera aquellas cuatro paredes se convirtieran en un agujero negro que absorbía la realidad que la rodeaba.

Al principio había llorado de impotencia y miedo. Era muy difícil que Allan la encontrara en un sitio así. Se arrepentía de haberlo metido en todo aquel embrollo, pero Giorgio le dijo que era el único que podía ayudarlos en el caso de que él desapareciera. Después, el italiano envió el paquete a Oxford desde Roma y se dirigió a Berlín para encontrarse con Allan. Giorgio no había sido capaz de descubrir el secreto de las películas y el diario, pero sospechaba que la única manera de meter a su amigo en aquella investigación era haciéndole creer que estaba en peligro. Después, irónicamente, las cosas se complicaron y la Santa Alianza comenzó a perseguir a Giorgio por Italia, y ahora ella estaba encerrada entre esas cuatro paredes.

No había sido buena idea mentirle a Allan, inventarse toda esa historia de la niña huérfana y desvalida, pero Giorgio pensaba que el profesor inglés sacaría su lado más caballeresco y la ayudaría. Al principio pensó que Allan intentaría corroborar su identidad, pero afortunadamente, las cosas se habían desarrollado como deseaban.

Thomas Kerr nunca había tenido una nieta, aquella persona detestable era incapaz de sentir nada por nadie, afortunadamente ella había logrado convertirse en su secretaria personal y recuperar aquellos documentos justo a tiempo.

Había conocido a Giorgio Rabelais un año antes, en una manifestación antiglobalización y, al enterarse él de que era estudiante de antropología, le había propuesto aquel descabellado plan. Era la candidata perfecta, hablaba perfectamente el alemán y el español. Además, conocía bien la historia de la Ahnenerbe, pero todo aquello había llegado demasiado lejos.

Comenzó a llorar como una niña asustada.

Una voz la llamó desde el otro lado de la pared.

—¿Ruth, eres tú? —preguntó.

La chica tragó saliva e intentó ahogar las lágrimas.

—¿Giorgio?

—Siento todo lo sucedido, nunca imaginé que fuera peligroso.

—¿Cómo vamos a salir de esta?

Permaneció callado unos momentos. Después, intentó animar a su amiga.

—Espero que Allan encuentre el modo. Aunque no confío mucho en su capacidad de improvisar. Es un tipo demasiado convencional.

Ruth intentó reprimir las lágrimas, pero el miedo, la angustia de sentirse atrapada entre aquellas cuatro paredes, la hacían sentir tan vulnerable.

—No quiero morir —le dijo por fin al italiano.

—Nadie va a morir, saldremos de esta.

—Espero que tengas razón —dijo Ruth, tras un profundo suspiro.

96

Roma, 29 de diciembre de 2014

Los túneles parecían todos iguales. Hacía un rato que había perdido el sentido de la orientación. Se imaginaba solo en aquel laberinto, exhausto y agonizante. Intentó borrar esa idea de su mente y pensar en otra cosa. Orientó su linterna y contempló la bifurcación del túnel. Si se equivocaba en ese punto, no daría con la salida correcta. Hizo un esfuerzo por recordar el camino que había tomado su amigo cuando los dos exploraron los túneles unos años antes. En su cerebro vio claramente el pasillo de la derecha. Comenzó a caminar por aquel agujero infecto que olía a agua retenida y huevos podridos.

—¡Joder! —exclamó mientras se tapaba la nariz con los dedos.

Pensó en lo que haría cuando encontrara al papa. Tendría que convencerlo de que soltara a Giorgio y a Ruth, aunque cabía la posibilidad de que el sumo pontífice no supiera nada de sus amigos. No sería la primera vez que los servicios vaticanos actuaban a espaldas de su jefe.

Entonces lo vio. No era muy grande, un pequeño escudo pontificio de hierro oxidado. Lo tocó con la mano y sintió el áspero metal en sus dedos.

—Es aquí —dijo eufórico.

Movió el escudo lentamente y una puerta falsa se abrió con un quejido. La empujó y entró despacio. Al otro lado había una sala amplia y un pasillo iluminado. Ahora se enfrentaba a un nuevo peligro, evitar ser detectado por las cámaras de seguridad y los sensores de movimiento.

Al final del pasillo encontró unas escaleras de caracol y comenzó a ascender deprisa, no tenía mucho tiempo, en unas pocas horas amanecería y ya no podría hablar con el papa.

Mapa de la Ciudad del Vaticano.

97

Roma, 29 de diciembre de 2014

La celda de Rabelais se abrió y él parpadeó ante la luz. Una figura rompió el resplandor y se paró justo delante del sacerdote.

—Giorgio, Giorgio, me temo que tus planes se han venido abajo —dijo una voz que le resultó conocida.

—¿Cardenal Rossi? —preguntó, anonadado.

—No te sorprendas, yo estoy en el bando correcto. Del lado de la Iglesia.

—¿Qué Iglesia, cardenal?

—La única Iglesia verdadera —contestó, molesto, el cardenal Rossi.

El italiano se mantuvo callado, después se puso en pie y se acercó al cardenal.

—La Iglesia de Cristo no era tan rica y poderosa, no utilizaba la muerte de gente inocente para alcanzar sus fines.

—Pretendes darme clases de moral. ¿Quién ocultó el asunto de la niña tailandesa? —preguntó Rossi con ironía.

—No sabía que era menor, tenía diecisiete años.

—¿Y tus votos?

—Los seres humanos somos débiles.

—Tú lo has dicho, la debilidad es la premisa del ser humano, siempre ha sido así. La Iglesia no puede permitirse el lujo de ser débil. Los que piensan como tú, creen que la Iglesia puede ser una gran ONG que ayude a los más desfavorecidos, pero necesitamos controlar medios de comunicación, poseer dinero, cerrar acuerdos con Estados. La gente como tú prefiere mirar para otro lado, pero son los miembros de la Iglesia como yo los que han conseguido que dure en pie dos mil años —dijo el cardenal, emocionado.

—Eso no es la Iglesia, es una institución humana para que tipos como tú sacien su ambición —contestó Rabelais.

—Ya está bien de cháchara. Mis amigos te ayudarán a recodar los detalles que necesitamos saber —dijo el cardenal dirigiéndose hacia la puerta.

—¿Qué harán con la chica? —preguntó, angustiado.

—Tú la metiste en esto, tendrías que haberle explicado a lo que se exponía.

—No sabe nada, dejad que se marche. Aunque hablara, nadie la creería.

—Eso ya no es asunto tuyo. ¡Guardias! —gritó el cardenal.

Dos hombres vestidos con uniformes entraron en la celda y sacaron a rastras a Rabelais. Cuando comenzó a gritar, uno de ellos lo golpeó en la cabeza con una pequeña porra y quedó inconsciente al instante. Ruth escuchó aterrorizada cómo arrastraban el cuerpo por el pasillo y empezó a llorar.

98

Roma, 29 de diciembre de 2014

Cuando había perdido toda esperanza de encontrar a Allan Haddon, al fin recibió la autorización para seguir al inglés por el laberinto subterráneo. El Ruso se acercó a la alcantarilla, la apartó silenciosamente y se lanzó a la oscuridad tras su presa. No podía encender su linterna, así que intentó seguir el resplandor que dejaba el profesor sin hacer ruido. Un par de veces, su hombre se detuvo en una bifurcación, pero después continuó caminando.

Tras dos horas transitando por los túneles de las cloacas, el profesor tocó algo en la pared y esta cedió. El Ruso se acercó poco después, palpó la superficie, pero no encontró ningún tipo de palanca.

—¿Cómo lo ha hecho? —se preguntó entre dientes. Sus dedos dieron al fin con una placa metálica y, después de unos segundos, la pared cedió.

La sala iluminada le mostró el símbolo que había palpado con las manos. Era el escudo pontificio, estaba entrando en las entrañas de la Iglesia. Pensó en llamar a sus jefes otra vez para recibir instrucciones, pero no había tiempo.

Entró en la sala y caminó despacio, intentando escuchar las pisadas del profesor, que de repente dejaron de oírse. Aceleró el paso y llegó hasta una escalinata de caracol. Sacó su pistola con silenciador y ascendió los escalones de dos en dos. Se estaba introduciendo él solo en la boca del lobo, pero no le quedaba otra opción. Si el profesor llegaba a ver al papa, habría fracasado, y un mercenario no podía permitirse ni un fracaso, su reputación estaba en juego.

99

Roma, 29 de diciembre de 2014

Se despertó al recibir la primera sacudida. Miró a un lado y vio los electrodos conectados a su pecho y brazos.

—Por fin se ha despertado —dijo uno de los hombres.

—¿Qué hacen? —preguntó Rabelais, asustado.

Los tipos se rieron, tenían el rostro tapado, pero sus ojos mostraban total indiferencia hacia él.

—Las reglas son muy sencillas. Tú hablas y nosotros te dejamos en paz; si no contestas, las descargas serán cada vez más fuertes. ¿Lo has entendido? —preguntó el que manejaba la máquina.

Rabelais se quedó callado, estaba empapado en sudor y su pecho velludo se agitaba con fuerza.

—Hagamos una prueba —dijo el verdugo apretando uno de los botones. Su víctima gritó con todas sus fuerzas y comenzó a sacudirse sobre la camilla. Cuando la corriente paró, el cuerpo se desplomó, pero el pecho seguía subiendo y bajando a toda velocidad.

El otro individuo se acercó hasta la cara del sacerdote y lo examinó por unos instantes.

—Empecemos, ¿para quién trabajas?

Comenzó a llorar. Las lágrimas le recorrían la cara y caían a la camilla.

—No trabajo para nadie —contestó con la voz quebrada por el miedo y el dolor.

—Respuesta equivocada —dijo el hombre, y le hizo un gesto al que manejaba la máquina. Una nueva descarga, más violenta, sacudió el cuerpo.

El hombre esperó unos segundos antes de volver a preguntar:

—¿Para quién trabajas?

—Pertenezco a los Hijos de la Luz, soy miembro de los Hijos de la Luz —repitió, como si temiera que no lo entendieran bien.

—¿Qué es eso de los Hijos de la Luz?

—Una sociedad secreta que quiere una apertura de la Iglesia y el final del poder terrenal de la Santa Sede —dijo atropelladamente.

—¿Por qué habéis intentado atacar a la Iglesia?

—Nosotros somos la Iglesia.

—Me temo que no has tenido suficiente. —El hombre levantó la mano, pero el prisionero gritó algo.

—No, quiero decir que todos los miembros son sacerdotes y príncipes de la Iglesia.

—Quiero que nombres a todos los miembros que conozcas de tu sociedad secreta.

El sacerdote comenzó a dar nombres. El hombre lo apuntó todo en un cuaderno.

—¿No hay más?

—No conozco a más.

El torturador soltó el cuaderno y acercó de nuevo el rostro al de su víctima.

—¿Qué contenía el famoso paquete de Thomas Kerr?

—Unas películas y un diario.

—Bien. ¿Qué decía el diario?

—Anotaciones sobre dos misiones en las que participó Thomas Kerr, una de ellas en Crimea y la otra en Auschwitz. Thomas Kerr y otros miembros de la Ahnenerbe medían a prisioneros para su selección racial.

El hombre miró con recelo al prisionero.

—¿Se hacían referencias en el diario a la Iglesia?

—No, que yo sepa.

—¿¡Sí o no!? —gritó el verdugo.

—No, no se mencionaba a la Iglesia.

—¿Se mencionaban los acuerdos del Tercer Reich y el Vaticano?

—No, no se mencionaban los acuerdos.

—Entonces, ¿qué hay en esas malditas películas? ¿Por qué se pusieron en contacto con el Vaticano amenazando con hacerlas públicas?

—Thomas Kerr le contó a su secretaria que esas películas eran la prueba definitiva de la corrupción moral del Vaticano —dijo la víctima.

El verdugo se quedó mudo por unos instantes. Estaba empezando a pensar que aquel tipo no sabía nada. Todo había sido un farol y habían medido mal las consecuencias. Tenía que avisar a sus superiores y terminar con todo aquello. Rabelais sería enviado a un convento perdido en Suramérica y la chica recluida en algún centro psiquiátrico de los que poseía la Iglesia en muchos países del mundo.

—¿Quién tiene las películas y el diario?

—El profesor Allan Haddon, y estoy seguro de que si no nos sueltan las llevará a la prensa para que se sepa toda la verdad.

—¿Qué verdad? No tienen nada. Usted y sus acólitos de los Hijos de la Luz serán enviados a destinos de castigo y la Iglesia seguirá su camino, como ha hecho siempre.

El hombre se guardó el cuaderno en el bolsillo de la chaqueta y ordenó al otro verdugo que desatara al prisionero.

—Devuélvelo a la celda, rápido.

El verdugo salió de la habitación y le entregó el informe a la hermana María, ella debía comunicarse con el cardenal. Aquel asunto podía darse por zanjado, únicamente había un cabo suelto. El profesor Haddon seguía caminando por la calles de Roma, pero a estas alturas debía saber que no tenía nada que hacer y que más valía que aclarara su situación de prófugo de la justicia en Alemania.

100

Roma, 30 de diciembre de 2014

Media docena de relojes comenzaron a sonar, eran las doce de la noche y las luces se apagaron en los pasillos iluminados de la Santa Sede. La Guardia Suiza tenía que revisar sala por sala el palacio y, después de la primera guardia, conectar los sensores de movimiento.

Allan caminó agazapado por las sombras de los inmensos salones. Vio a un guardia suizo que estaba fumando un cigarrillo a escondidas y lo golpeó en la cabeza con un candelabro. Lo arrastró hasta un armario y se puso sus ropas. Tomó el comunicador y se lo colocó en la oreja. Había estado en muchas ocasiones en el palacio del papa, pero aquel lugar era un verdadero laberinto hasta para los habitantes del Vaticano. Se aproximó a la ventana y comprobó lo que se veía desde allí. El patio del Belvedere lo hizo situarse, debía de estar cerca de la torre de Inocencio III, el túnel lo había llevado hasta el propio palacio, pero tenía que ir a la otra ala, a la que daba a la plaza de San Pedro.

En un par de ocasiones se cruzó con guardias suizos, pero se limitó a saludar con un gesto y seguir su camino. Esperaba que no hubiera vigilancia a las puertas de las habitaciones papales. Caminó con prisa por el suelo ajedrezado y miró con indiferencia los frescos que cubrían las bóvedas de cañón y las columnas.

Cuando estuvo delante de las habitaciones papales, el corazón le dio un vuelco. Respiró hondo y llamó a la puerta. No sabía lo que se encontraría al otro lado, intentó inventar una excusa para estar allí, en mitad de uno de los sitios más protegidos del planeta, a las doce de la noche, y concluyó que la verdad era su mejor tarjeta de visita.

101

Roma, 30 de diciembre de 2014

—¿Cómo que no hay nada en las películas y el diario? —dijo el cardenal Rossi.

—Eso es lo que dice el informe del interrogatorio —contestó la hermana María.

El cardenal comenzó a moverse, inquieto, por el despacho. Después se giró y miró a la mujer.

—¿Hemos matado al judío, al viejo nazi y a su hija, revuelto media Europa y encerrado a dos personas por nada?

—Eso parece, eminencia.

—La Santa Alianza ha fallado, debíamos haber conocido todos los datos antes de actuar, nos hemos precipitado.

María se acercó al cardenal e intentó buscar una solución.

—Todos ellos eran ancianos, y la policía pudo comprobar que Allan Haddon estuvo en el lugar de los hechos, él es el principal sospechoso en la muerte de Moisés Peres.

El cardenal se sentó en uno de los sillones. Se tocó el pelo y le preguntó a la agente por los detalles del interrogatorio.

—Giorgio Rabelais pertenece a la sociedad secreta de los Hijos de la Luz.

—Esos cuatro liberales no han representado un problema hasta ahora, pero ha llegado la hora de que actuemos contra ellos, esta vez han llegado demasiado lejos.

—Rabelais ha facilitado los nombres de algunos de los cabecillas —dijo la hermana María entregando la lista.

—Estupendo —dijo el cardenal—. La chica será enviada en un vuelo secreto a Brasil e internada en un manicomio, la orden es mantenerla sedada en todo momento. Giorgio Rabelais será enviado a un monasterio en la selva de Bolivia, no se le permitirá salir de allí en lo que le queda de vida.

—Espero que no se atreva a pisar nunca más Roma —dijo la monja.

—Con respecto a Allan Haddon, creo que lo más apropiado es informar discretamente a la policía alemana de que se encuentra en Roma. Pueden cursar una orden internacional y extraditarlo en veinticuatro horas. Alguno de nuestros agentes le pedirá a la policía de Roma que nos dé todo lo que lleve el profesor, por si acaso hay algo que se nos ha pasado por alto.

—Se hará como ordena, eminencia.

—Todo correcto. Será mejor que empecemos a actuar de inmediato —dijo el cardenal Rossi, recostándose en el sillón.

102

Roma, 30 de diciembre de 2014

No recibió respuesta. Esperó unos segundos, pero nadie contestó al otro lado. Aproximó el oído a la puerta, no se oía nada. Se quedó pensativo. Después giró con suavidad el pomo y empujó la puerta. La sala estaba oscura a pesar de que la luz de la plaza de San Pedro se introducía tímidamente entre los cortinajes. Aquello parecía una antecámara, había un escritorio blanco, una silla, algunos muebles auxiliares y una puerta entreabierta. Se acercó hasta ella e introdujo la cabeza.

—Santidad —dijo suavemente.

En una gran cama con dosel descansaba el papa. No se inmutó ante la llamada de Allan. Este se acercó a la cama. El pontífice estaba profundamente dormido. Su pelo blanco relucía entre las sábanas.

—Santidad.

El hombre se movió inquieto y abrió los ojos.

—No se alarme —dijo Allan al ver la reacción del papa—. Únicamente he venido para hablar con usted, hay un asunto de suma importancia que tengo que comentarle.

El papa se sentó en la cama y observó a Allan como si viera a un fantasma.

—¿Quién eres? Nunca te he visto en el palacio.

—Disculpad que me presente así, a estas horas y vestido de esta forma.

—Vuelve mañana por la mañana, prometo que te recibiré gustoso.

—Me temo que este asunto es muy grave y no puede esperar a mañana.

—Todo puede esperar a mañana, te lo aseguro, hijo —dijo el papa, en tono cariñoso.

—Cuando la vida de gente depende de ello no, santidad.

El papa se movió, nervioso, en la cama. Salió de entre las sábanas, se colocó sus zapatillas y con un gesto le indicó a Allan que salieran a la otra habitación.

—Cuéntame, hijo —le pidió, una vez instalados en sendos sillones.

Allan dudó unos momentos, no sabía por dónde empezar. Después, simplemente comenzó a hablar.

—Mi nombre es Allan Haddon, soy profesor de antropología de las religiones en Oxford…

El papa escuchó atento las explicaciones del intruso. En algunas partes del relato asentía y en otras mostraba cierta sorpresa. Cuando Allan terminó, levantó la cabeza y, con una voz suave, dijo:

—Comprendo tu frustración y la inquietud que desborda tu alma, pero la Iglesia no secuestra a nadie. Giorgio Rabelais es un miembro de esta santa institución, y si está en el Vaticano es por su propia voluntad, todos los sacerdotes y monjes hacen voto de obediencia. Con respecto a vuestra amiga Ruth, seguramente ha sido capturada por algún tipo de mafia.

Allan se sintió decepcionado por las palabras del líder espiritual. Esperaba que de alguna manera pudiera ayudarlo.

—Lo único que puedo hacer por ti es rezar. Pediré al superior de Giorgio Rabelais que te envíe una carta para que puedas estar tranquilo y no le diré a nadie que has estado aquí. Entrar en los aposentos del papa es un delito muy grave.

—Pero, santidad, ¿qué me dice de la Ahnenerbe? ¿Por qué Thomas Kerr quiso que todo esto saliera a la luz?

—No sabemos las verdaderas intenciones de ese hombre, posiblemente se arrepentía de su pasado.

—¿Por qué ahora?

—Hay cosas que sencillamente no tienen explicación, hijo.

El papa se levantó de su asiento y tiró de un cordón. No se escuchó ningún ruido, pero en menos de un minuto apareció uno de sus asistentes.

—Bueno, hijo, será mejor que descanses. Si lo prefieres, puedes quedarte esta noche aquí. Mi ayudante te buscará un alojamiento, debes de estar exhausto.

—No, gracias, santidad, prefiero irme.

—Como desees, pero tienes que dejarlo todo aquí —dijo el papa señalando la mochila que debía contener los documentos de los que habían estado hablando.

—Lo lamento, pero no puedo.

—Has entrado en el Vaticano, no sabemos qué puedes llevar en esa bolsa.

—Su ayudante puede registrarla, no me llevo nada. No soy un ladrón.

—No me malinterpretes, hijo.

El asistente sacó una pistola pequeña de su sotana y apuntó a Allan.

—Tenemos que ser mansos como palomas, pero astutos como serpientes. Deja la mochila y ve en paz.

Allan escuchó las palabras del papa boquiabierto. Hizo amago de soltar la bolsa, pero la puerta se abrió y un individuo entró en la habitación. Golpeó la cabeza del asistente y dijo:

—Allan Haddon, será mejor que nos marchemos cuanto antes.

103

Roma, 30 de diciembre de 2014

Uno de los hombres llevó a un agotado Giorgio Rabelais hasta su celda. El guardia soltó el brazo de su prisionero y se dispuso a abrir la puerta. Este miró por unos instantes al carcelero y, sacando fuerzas de algún sitio, lo empujó dentro de la celda y cerró rápidamente. Mientras el hombre golpeaba la puerta, Rabelais se acercó al cubículo de al lado y probó varias llaves hasta que una abrió. Ruth estaba al fondo, abrazada a una almohada, sentada sobre la cama. Su rostro reflejaba pánico y angustia al mismo tiempo.

—Venga, Ruth, tenemos que salir de aquí.

La mujer tardó en reaccionar unos instantes, pero al final salió de la celda. Ambos se dirigieron escaleras arriba; por lo que sabía el sacerdote del Vaticano, debían de estar en un lugar próximo a los barracones de la Guardia Suiza. Muy cerca de la tapia exterior de la ciudad.

Salieron a un pasillo y desde allí a varias salas vacías. Vieron a unos guardias y se escondieron de inmediato.

—Si lográramos ir al palacio, desde allí hay un túnel. Creo que será más fácil que echar a correr delante de la Guardia Suiza, podrían dispararnos.

Ruth ni contestó, seguía como ida, moviéndose mecánicamente. Él la tomó de la mano y salieron al jardín, cruzaron una avenida y se introdujeron en el palacio. Llegaron hasta la torre de Inocencio III y Giorgio abrió una trampilla de la pared. Entraron en una especie de túnel y descendieron por una escalera en forma de caracol. Llegaron a un pasillo largo y corrieron por él, después emergieron a las cloacas de la ciudad. Corrieron en medio de la oscuridad, Ruth tropezó dos o tres veces, pero el sacerdote evitó que se cayera al suelo. Después de una hora transitando por aquel laberinto, salieron a la superficie en un lugar próximo al río Tíber.

104

Roma, 30 de diciembre de 2014

El Ruso levantó la pistola y apuntó a la cabeza de Allan, este soltó la mochila y su perseguidor se la puso a la espalda. Después hizo un gesto con el arma para que el papa se echara para atrás. Este retrocedió atemorizado, se puso al lado de la cama y levantó las manos.

—No podemos salir sin su ayuda —dijo Allan.

—Cállate, tú me has metido en este lío. Necesito pensar, dentro de unos minutos todo esto se llenará de guardias.

El Ruso se acercó a la ventana e intentó calcular la distancia que había entre el suelo y las habitaciones del papa.

—¿No pensará bajar por ahí?

—Hace tiempo que me enseñaron que la mejor salida es la más rápida. Amordázalo —dijo el Ruso, lanzándole una cuerda y un pañuelo a Allan. Este, dubitativo, se acercó al papa y lo ató, después lo amordazó.

Mientras tanto, el Ruso había atado una cuerda a una de las columnas, había enganchado un arnés y estaba al lado de la ventana, esperándolo.

—No me mires como un imbécil, ven aquí.

—Pero, qué…

—Agárrate a mí con todas tus fuerzas, si te sueltas terminarás aplastado contra el suelo.

Se acercaron a la ventana, Allan miró al suelo y se sintió mareado. Todo fue muy rápido. Ambos se deslizaron por la fachada a grandes saltos. El antropólogo sentía el viento frío de la noche en la cara y la sensación de estar flotando sobre un colchón de aire. Cuando pusieron pie en tierra, las piernas le flaquearon. Habían volado por la plaza de San Pedro y aparentemente nadie se había dado cuenta.

105

Roma, 30 de diciembre de 2014

El río Tíber corría caudaloso aquel invierno. Había nevado copiosamente en las montañas y los romanos llevaban semanas soportando lluvias constantes. Ruth observó las aguas embravecidas con inquietud, le recordaban a su vida en los últimos meses. Turbulenta, rápida y desbordante. Decían que eso era sentirse viva, que la existencia solo tenía sentido si era una aventura, pero añoró regresar a Barcelona, ver a sus padres y pasar la Navidad con ellos. Eran dos acomodados burgueses, dos conformistas, pero también los únicos que la acogerían con los brazos abiertos si todo se desmoronaba.

El sacerdote caminaba a su lado. No llevaba abrigo, su camisa se movía por el viento frío del norte. Su cara parecía tan inexpresiva como la de ella, pero había temeridad en su mirada y un gesto de odio que no había visto hasta ahora. Observaron el Vaticano iluminado a lo lejos, la gran cúpula brillaba en todo su esplendor. Muchos habían ambicionado poseer aquel pequeño Estado tan rico y poderoso, dominar la fe de millones de personas en todo el mundo.

—Será mejor que nos refugiemos antes de que nos encuentren —dijo Rabelais.

—Estamos fuera del Vaticano.

—La Santa Alianza tiene mucho poder en Italia. Colaboran estrechamente con la policía, nos pueden acusar de robo o de Dios sabe qué.

—¿Sin pruebas?

—Ellos no necesitan pruebas —sentenció, enfadado.

—¿Dónde podemos escondernos?

—Conozco un lugar —contestó él, enigmático.

106

Roma, 30 de diciembre de 2014

—¡Alto! —gritó el guardia suizo.

Allan miró hacia atrás y vio que media docena de hombres corría hacia ellos.

—¿Qué hacemos? —preguntó.

—Correr como alma que lleva el diablo.

—¿Hacia dónde?

El Ruso señaló los arcos, del otro lado de la plaza. Corrieron con todas sus fuerzas, pero esos malditos soldados de plomo parecían moverse más velozmente que ellos a pesar de las armaduras y los trajes de volantes. Cuando llegaron a las columnas, el Ruso sacó su pistola y disparó a los guardias, estos se lanzaron al suelo y los dos hombres aprovecharon para fundirse en la noche.

Los guardias se pusieron en pie. Corrieron hasta las columnas, pero sabían que ahí terminaba su jurisdicción, desde ese punto los responsables eran los carabinieri.

Allan consideró despegarse del Ruso en algún momento, pero se lo pensó dos veces, aquel tipo podía ayudarlo a liberar a sus amigos. Al fin y al cabo, parecía muy interesado en salvarle la vida.

Cuando atravesaron el río Tíber, el Ruso arrojó a la corriente la ropa negra que había utilizado y se puso una chaqueta de pana. Caminaron en silencio por los callejones de la ciudad hasta pararse delante de una iglesia.

—Hemos llegado —dijo señalando el portalón.

—¿Qué es esto?

—Puedes considerarlo tu casa.

107

Roma, 30 de diciembre de 2014

El camarlengo entró en las habitaciones con el corazón en la boca. El papa estaba maniatado y amordazado sobre la cama.

—Desatadlo, rápido.

El anciano le lanzó una mirada colérica.

—Podrían haberme matado y nadie habría movido un dedo.

—Santidad, no sé cómo ha podido suceder.

—¿Que no lo sabe? Quiero que se depuren responsabilidades, que se destituya a todos los responsables de seguridad, que se vuelva a organizar todo el sistema hoy mismo —dijo levantando la voz.

—Sin falta, santidad —contestó el camarlengo con la cabeza gacha.

—Esos malditos hombres han violado mi intimidad, me han vejado y han escapado con vida.

—No se volverá a repetir.

—Y para colmo de males, se lo han llevado todo. ¿Por dónde han entrado?

—No los sabemos, santidad.

—Hay que averiguarlo cuanto antes. Para la misa de Año Nuevo debemos estar totalmente protegidos —dijo el papa, empezando a tranquilizarse.

El camarlengo salió de las habitaciones, conectó el móvil y comenzó a organizar la seguridad del Vaticano. Después se puso en contacto con el comisario jefe de Roma, tenía que impedir que los fugitivos saliesen de la ciudad. El jefe de la policía le prometió que utilizaría todos los medios a su alcance, pero que había millones de peregrinos en Roma con motivo de la misa de Año Nuevo y que en las próximas horas llegarían jefes de Estado de los cinco continentes. Era como buscar una aguja en un pajar.

108

En algún lugar entre Bruselas y Roma, 30 de diciembre de 2014

—¿Se han escapado? —preguntó, sorprendido, Alexandre von Humboldt.

—Un fallo de seguridad —contestó el papa.

El candidato se movió, inquieto, en el asiento del avión privado.

—No podemos permitirnos que escapen.

—Nuestros planes siguen adelante. Pasado mañana celebraremos la misa de Año Nuevo y al día siguiente ganaremos las elecciones —dijo el papa.

—Esos cuatro locos son capaces de atentar contra alguno de los dos.

El pontífice intentó disimular su ansiedad, tenía la tensión por las nubes y el corazón le latía a toda velocidad.

—No creo, simplemente querían sacar a la luz lo de Thomas Kerr, pero siguen sin saber qué tienen entre manos.

—Es mejor que sigan así, santidad. Hay que eliminarlos antes de la misa de Año Nuevo.

—Tengo a mis mejores agentes trabajando en el caso. Roma es mi ciudad, nada puede moverse aquí sin que yo me entere. Tengo miles de ojos por todos lados. Hemos difundido el retrato de los tres y de ese al que llaman el Ruso.

—¿El Ruso?

—Fue el que ayudó a escapar al profesor Haddon.

El candidato se incorporó. Necesitaba cuarenta y ocho horas para tomar el control, después nadie podría pararlo.

—Hay que darse prisa. No podemos cometer más errores —dijo Alexandre con el ceño fruncido.

—Rezaré por usted, Alexandre. Dios está de nuestra parte, no lo olvide.

109

Roma, 30 de diciembre de 2014

El portalón daba a un corredor que circundaba un gran jardín. Un verdadero vergel de palmeras y plantas tropicales. Allan caminaba unos pasos por delante del Ruso. Llegaron frente a una puerta y el hombre le hizo un gesto para que abriera.

—Aquí tienes a tus amiguitos —dijo.

Giorgio Rabelais esperaba sentado en una silla de cuero, a su lado estaba Ruth, su expresión era de emoción y sorpresa.

—¿Cómo…?

—Tranquilo, Allan, creo que ya has tenido suficientes emociones por hoy. Toma asiento.

El profesor acercó una silla sin salir aún de su asombro.

—Siento haberte metido en todo este lío, pero no tenía otra alternativa —dijo el italiano con cierto cinismo.

—Pero, no entiendo…

—Organicé todo esto con Ruth…

Allan miró a la chica con el ceño fruncido. Ella bajó la cabeza.

—Ruth no es la nieta de Thomas Kerr, ese cerdo nazi nunca habría cuidado de una niña negra, pero nos servía para presentar a un exnazi arrepentido que quiere limpiar su conciencia a última hora. ¿No es genial?

Ella intentó aventurar una disculpa, pero al final se quedó callada. Giorgio sonrió y continuó con su explicación:

—Ruth trabajó para Thomas Kerr, sospechábamos que él poseía algunas pruebas que podían incriminar al actual candidato a la presidencia europea, Alexandre von Humboldt, y que tenía unos documentos o imágenes que sacarían a la luz un turbio asunto de la Iglesia.

—Pero tú formas parte de la Iglesia —dijo Allan, sorprendido.

—Llevamos casi cincuenta años intentando que haya un papa progresista, Pío XIII es el peor santo padre desde Pío XII. Se está gestando un nuevo acuerdo entre los fascistas y la Iglesia católica.

—No me creo nada —dijo Allan.

—Pues créetelo.

—¿Cuál es la verdad? Me has engañado tantas veces, ¿por qué habría de creerte ahora?

Giorgio se levantó de la silla y comenzó a caminar por la habitación.

—Tuvimos que matar a Thomas Kerr, ese maldito viejo era inmortal, pero para nuestra sorpresa no encontramos nada muy comprometedor para la Iglesia ni para el candidato.

—Eso demuestra que no todo vale —dijo Allan.

—Por eso te metimos en esto, se me ocurrió la idea de la nieta desvalida, era la única manera de que accedieras.

—¿Por qué yo?

—Creía que eras el único que podía descubrir la verdad.

—Pues te equivocabas —dijo Allan con ironía.

Rabelais se paró enfrente de Allan y se inclinó sobre él.

—Bueno, al menos tenemos los rollos, el diario y ellos creen que sabemos lo que ocultan.

El Ruso se acercó y le entregó la mochila. El italiano la abrió, pero dentro solo había unas linternas, algo de ropa y algunas herramientas. Miró a Allan, sorprendido.

—¿No pensarías que entraría en el Vaticano con las pruebas? —dijo este.

—¿Dónde están?

—No tan deprisa. ¿Quién mató a Moisés Peres? ¿Fue él? —dijo Allan señalando al Ruso.

—Yo no maté al viejo, lo hizo la agente del Vaticano —dijo este.

—¡Pero si lo secuestraste y lo torturaste! —exclamó el profesor, a punto de explotar.

—Era mi trabajo.

—Habéis traspasado todos los límites, sois como ellos —dijo el antropólogo.

Ruth se adelantó unos pasos y se dirigió a Allan.

—Dales lo que piden, son capaces…

Le lanzó una mirada de desprecio a la joven.

—A mí también me utilizaron, no sabía que habría muertes —se justificó Ruth.

—Qué bonito. Todos inocentes. Llevamos más de doscientos años esperando este momento, un papa que libere a la Iglesia de un legado de siglos que la asfixian. Será mejor que nos digas dónde están las películas y el diario —amenazó Rabelais.

—No pienso ayudaros, no creo que seáis mejores que ellos, pero no voy a quedarme con los brazos cruzados mientras Europa se radicaliza. Ahora tendremos que hacer las cosas a mi manera.

110

Roma, 30 de diciembre de 2014

El cardenal Rossi salió enfurecido del despacho del camarlengo. El papa quería que rodaran cabezas y una de las que estaban en juego era la suya. El fallo de seguridad había puesto en evidencia los agujeros en el sistema de protección del pontífice. En un par de días se celebraría la misa de Año Nuevo, y había que reorganizar rápidamente los protocolos y poner en marcha el plan de búsqueda de Haddon, Rabelais y la chica. Disponía de cuarenta y ocho horas para encontrarlos y eliminarlos.

Abrió su móvil y conectó con la agente María, esperó unos segundos a que cogiera la llamada y atravesó la Capilla Sixtina con total indiferencia por los maravillosos frescos de paredes y techos.

—Hermana, han cambiado las órdenes. Tenemos que eliminar a los tres objetivos antes de cuarenta y ocho horas.

—Pero, eminencia, ¿qué haremos en el caso de que no aparezcan las filmaciones y el diario?

El cardenal dudó por unos instantes.

—Hay que eliminarlos, es preferible eso a que se vuelvan a escapar.

—De acuerdo, procederemos cuanto antes.

—Me temo que intentarán hacer algo en los próximos días. Debemos impedir que se acerquen al Vaticano y al papa.

—No permitiremos que vuelva a ocurrir.

La hermana María se quedó en silencio. No le hacía mucha gracia tener que eliminar a tres personas en aquellas fechas. Las Navidades eran para ella una especie de fiesta de la purificación.

—Si cumple esta misión, yo me encargaré de que deje la Santa Alianza y la propondré para la dirección de un convento —dijo el cardenal, adivinando sus pensamientos.

—Gracias, eminencia —dijo la monja, emocionada. Después de aquello tendría toda una vida para purificarse y pedir perdón por sus pecados.

111

Roma, 30 de diciembre de 2014

La biblioteca de la Universidad Pontificia se encontraba completamente desierta. Quedaban unas horas para que el año terminara y los estudiantes apuraban las fiestas y celebraciones que se sucedían por la ciudad. Allan entró en la sala con Rabelais y Ruth; se sentía solo, traicionado y humillado, pero debía cumplir con su deber.

La chica apenas miraba a Allan, sabía que él se sentía profundamente decepcionado. Le habían mentido y lo habían utilizado, no podía alegar nada en su defensa. Ella también había sido engañada por el sacerdote, pero eso ya no importaba. Ahora tenían que seguir adelante, ya no era una cuestión política, era pura supervivencia.

Rabelais se aproximó al ordenador y buscó en la base de archivos digitales.

—¿Leísteis el interrogatorio al director de la Ahnenerbe en Núremberg?

Allan miró al sacerdote e intentó concentrarse en la búsqueda.

—Sí, lo hemos leído casi entero, pero no encontramos nada.

Giorgio comenzó a leer las últimas páginas de la declaración en alto:

P: Esto es una carta de Brandt a la RSHA fechada el 6 de noviembre de 1943, marcada como «Secreto». Está dirigida a la atención del Obersturmbannführer de las SS Eichmann, de la RSHA. El encabezado dice «Creación de una colección de esqueletos en el Instituto Anatómico de Estrasburgo».

R: Efectivamente.

P: «El Reichsführer-SS ha emitido una directiva en el sentido de que al doctor Hirt, Hauptsturmführer de las SS, que es director del Instituto Anatómico de Estrasburgo y el jefe de un departamento del Instituto de Investigaciones en Ciencias Militares en la Sociedad de la Ahnenerbe, se le suministre todo lo que necesite para su trabajo de investigación. Mediante auto del Reichsführer-SS, por lo tanto, le pido que le preste asistencia en todo lo que sea menester para la materialización de la colección. El Obersturmbannführer de las SS Sievers se pondrá en contacto con usted para discutir los detalles».

¿Aún dice que no saben nada de los detalles de este asunto?

R: Nunca he dicho eso. Aquí se está investigando el desarrollo histórico de esta cuestión, y en ese sentido, no puedo decir cuándo empezó, ya que se remonta directamente a las conversaciones entre Himmler y Hirt, que tuvieron lugar antes de que Hirt se convirtiera en director de Anatomía de la Universidad de Estrasburgo. Como tal, recibió la orden de crear un departamento de Anatomía moderno con todos los avances tecnológicos y científicos y todos los modelos anatómicos necesarios. Hirt entonces, en vista de sus anteriores conversaciones con Himmler, hizo la solicitud tal y como puede verse en el informe. Entonces recibí la orden de ayudar a Hirt en esta tarea que había sido asignada por Himmler. Lo que no sé es si Himmler…

P: Perdone que lo interrumpa, testigo. ¿Cuántos seres humanos fueron sacrificados con el fin de crear esta colección de esqueletos?

R: Se mencionan ciento cincuenta personas en este informe.

P: ¿Esos fueron todos a los que ayudó a asesinar?

R: No intervine en el asesinato de estas personas. Simplemente realicé una función de intermediario.

P: ¿Usted fue un simple correo entre las dos partes?

R: Sí.

P: Durante las sesiones preparatorias a este juicio le pregunté (pueden verlo en la página 1939 de la transcripción): «¿Cuántas personas estima que fueron asesinadas en relación con el experimento Rascher y otros experimentos llevados a cabo bajo el pretexto de la ciencia nazi?». Y usted me respondió «No puedo contestar a eso, porque yo no tenía conocimiento de estos asuntos». Afortunadamente, todo lo que dijo está grabado.

R: A día de hoy sigo sin poder dar una fecha precisa, y no sé el número exacto de personas utilizadas por Rascher en su experimento. No puedo dar una cifra si la ignoro.

P: Usted le juró al comisionado que no tenía conocimiento de estas cuestiones. Pase, por favor, al documento 087, para que pueda refrescarle la memoria. Esta será la prueba GB577. Se encuentra en la página 14 del informe, señoría. Esta es otra de sus cartas. Lleva por encabezado «Sociedad Ahnenerbe, Instituto Militar de Investigaciones Científicas». Usted fue el director de ese instituto, ¿no es así?

R: Yo era el gerente de los negocios del Reich.

P: La carta está fechada el 21 de junio de 1943. Está marcada como «Alto secreto», dirigida al departamento IV B 4 de la RSHA, a la atención del Obersturmbannführer de las SS Eichmann. Leo:

«Asunto: Creación de una colección de esqueletos.

En referencia a su carta de fecha 25 de septiembre de 1942, y las conversaciones personales que desde entonces han tenido lugar sobre este tema, quisiera informarle de que nuestro asociado, el doctor Hager, Hauptsturmfuehrer de las SS, quien estaba a cargo del proyecto especial anteriormente mencionado, paralizó sus experimentos en el campo de concentración de Auschwitz el 15 de junio de 1943, a causa del peligro de epidemias.

Hasta el momento se había experimentado con un total de ciento quince sujetos».

Me detendré aquí un momento. ¿Qué tipo de experimentos sufrieron estos seres humanos con vistas a hacer de ellos una colección de esqueletos?

R: Mediciones antropológicas.

P: ¿Se les tomaron medidas con fines antropológicos antes de ser asesinadas? ¿Eso es todo lo que ocurrió?

R: Se hicieron moldes.

P. Voy a proseguir con la lectura de su carta, en la que queda muy claro que hubo algo mucho más siniestro que simples mediciones antropológicas:

«En total fueron ciento quince las personas seleccionadas para el experimento: setenta y nueve fueron judíos; treinta eran judías, dos eran polacos y cuatro asiáticos. En la actualidad, estos presos están separados por sexos y bajo cuarentena en dos edificios en el hospital del campo de concentración de Auschwitz.

Para proseguir con el experimento es necesario trasladar a estos presos al campo de concentración de Natzweiler. Este traslado debe hacerse lo más rápidamente posible a causa del actual peligro de epidemia en Auschwitz. Se adjunta una lista de las personas seleccionadas.

Rogamos que se tomen las medidas necesarias. Dado que el traslado de los reclusos presenta un cierto grado de peligro de propagación de la epidemia a Natzweiler, pedimos que se nos envíe ropa limpia para ochenta hombres y treinta mujeres de Natzweiler a Auschwitz inmediatamente».

Esta es su carta. Si su único interés en estas pobres personas era tomar mediciones con fines antropológicos y conservar sus frágiles huesos para exponer sus esqueletos, ¿por qué no los mataron inmediatamente? Sospecho que llevaron a cabo otro tipo de experimentos, y los mandaron a otro campo para estudiar los resultados, ¿no es así?

R: No, no sé nada de otros experimentos. Eso no sucedió.

P: ¿Qué fue de esa colección de esqueletos? ¿Cuándo fue montada?

R: Los huesos fueron armados en Natzweiler y el tratamiento ulterior estuvo en manos del profesor Hirt.

P: Después de que el profesor Hirt y otros miembros de las SS asesinaran a estas personas, ¿qué fue de sus cuerpos? ¿Dónde los enviaron?

R: Supongo que fueron trasladados al departamento de Anatomía de la Universidad de Estrasburgo.

P: ¿Quiénes fueron las personas que participaron en este asunto de los esqueletos para el instituto anatómico forense de Estrasburgo?

R: El doctor Bruno Beger, un reputado antropólogo de la Ahnenerbe; el antropólogo Thomas Kerr; el escultor Wilhelm Gabel, que realizó los moldes de los prisioneros; el doctor August Hirt, responsable de los experimentos en Natzweiler; el doctor Fleischhacker; el doctor Heinrich Rübel; Josef Kramer, el director del campo de concentración; y el oficial de las SS y miembro de la Ahnenerbe Klaus Blumer.

P: ¿No participó nadie más en esta misión?

R: No, que yo sepa.

Cuando Rabelais terminó de leer el interrogatorio, Allan lo miró pensativo.

—¿Qué piensas? —preguntó.

—Es indudable que los servicios secretos vaticanos tienen miedo de que se revele alguna información, pero tal vez nos hemos equivocado —dijo Allan, enigmático.

—No entiendo —dijo Ruth.

Allan se dirigió a la joven, intentó olvidar su orgullo herido y le respondió:

—Es muy sencillo, hasta ahora creíamos que la Santa Alianza buscaba ocultar un secreto, pero puede que lo que intentara ocultar fuera a una persona.

—¿Una persona? —preguntaron a coro.

—Sí.

—¿Quién? —preguntó el italiano.

—Tenemos que averiguar qué pasó con cada uno de los miembros de la Ahnenerbe que intervinieron en el asunto de los huesos. Puede que la clave esté delante de nuestros ojos y no la veamos —dijo Allan mientras imprimía la última hoja del informe.

112

Roma, 30 de diciembre de 2014

—No creí que fuera a ser tan fácil —dijo la hermana María mientras el localizador daba con Giorgio Rabelais.

Dos de sus ayudantes la observaron por unos instantes. Su bello rostro no podía disimular la mirada fría de alguien que se dedicaba a determinar la vida o la muerte de otras personas.

—¿Dónde están? —preguntó uno de los hombres.

—Están en la biblioteca de humanidades de la Universidad Pontificia —señaló ella. Después cogió su arma de la mesa y se puso en pie.

—¿Cómo los ha localizado?

—Han utilizado la clave de acceso a la base de datos de Rabelais, llevan más de dos horas en la biblioteca, tenemos que llegar cuanto antes, puede que estén a punto de marcharse —contestó la monja.

En la entrada los esperaba un pequeño Fiat, la política de los servicios secretos era pasar desapercibido. Lo pusieron en marcha y salieron a toda velocidad por las calles atestadas de Roma.

Cuando pararon frente a la biblioteca, los dos hombres miraron a María.

—¿Entramos?

Ella dudó unos instantes. Debían capturar o matar a sus objetivos, sin levantar sospechas ni dejar testigos.

—La biblioteca de la universidad debe de estar vacía en estas fechas. Entremos, pero no actuéis hasta que yo lo ordene —dijo ella saliendo del coche.

Mientras subían las escaleras, la mujer comenzó a rezar. No quería morir sin la gracia de Dios, y aunque sabía que tenía una dispensa papal, nunca eran suficientes las precauciones para asegurarse el cielo.

113

Roma, 30 de diciembre de 2014

El Ruso observó el Fiat que aparcaba delante de la puerta. Se irguió y sacó el teléfono móvil.

—¡Cógelo, maldita sea! —gritó al pequeño aparato.

Salió del coche y corrió hacia la puerta sin dejar de mirar la pantalla del teléfono.

—¿En que estáis pensando? —dijo mientras sacaba la pistola de la cartuchera que tenía junto al pecho.

En la pantalla del móvil apareció el mensaje «Sin respuesta». Guardó el teléfono y comenzó a subir los escalones de dos en dos.

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Roma, 30 de diciembre de 2014

La muchacha realizó una lista de poco más de media docena de nombres y comenzaron a buscar información en la biblioteca y la base de datos.

—En la lista están Bruno Beger, Thomas Kerr, Wilhelm Gabel, August Hirt, Hans Fleischhacker, Heinrich Rübel, Josef Kramer y Klaus Blumer.

Allan tomó la lista y dijo:

—Creo que podemos descartar a dos personas.

—A Thomas Kerr y a Bruno Beger —dijo el sacerdote.

—Sí, ellos no tienen ninguna conexión con el Vaticano —contestó Allan.

Ruth tachó los nombres.

—Nos quedan seis nombres.

—Muy bien Ruth, ¿qué sabemos del escultor Wilhelm Gabel? —preguntó Allan.

—No tenemos mucho, fue desnazificado y falleció en 1962 —dijo Giorgio.

—¿Alguna relación con la Iglesia católica? —continuó Allan.

—No era católico y no aparece ninguna conexión… Espera, al parecer realizó algunos trabajos escultóricos para la catedral de Múnich en 1958 —dijo el italiano.

—No parece un vínculo muy fuerte —comentó Allan.

—Sigamos.

—El doctor August Hirt —leyó Ruth.

—Nacido en 1898 y desaparecido el 2 de junio de 1945. Ejerció como profesor de anatomía en la Universidad de Greifswald desde 1939 hasta su desaparición. Se unió a la Ahnenerbe y fue nombrado director del Instituto de Anatomía en la Universidad del Reich de Estrasburgo en 1941. Logró escapar de las fuerzas aliadas. Luchó en la Primera Guerra Mundial y recibió la Cruz de Hierro —leyó el italiano.

—¿Qué más dice? —preguntó Allan, impaciente.

—Hirt nunca apareció. Fue evacuado con el resto de su departamento en noviembre de 1944; al abandonar Estrasburgo, se refugió en Tubinga y logró escapar entre los refugiados que se movían de un lado para otro. Allí se le perdió la pista —dijo Rabelais.

Allan lo miró, sorprendido.

—¿Se escapó?

—Eso parece. Aunque hay fuentes que aseguran que se suicidó, la realidad es que el profesor nazi fue dado por desaparecido —dijo Giorgio.

—Desaparecido; no podemos descartarlo. ¿Tiene alguna relación con la Iglesia católica? —preguntó Allan.

—Sabemos que su padre era suizo, pero no sabemos qué religión practicaban —dijo Rabelais.

—Siguiente —dijo el inglés.

—El doctor Hans Fleischhacker —dijo Ruth.

—Hans Fleischhacker al parecer comenzó a trabajar para la RuSHA, Beger lo reclamó para una de sus misiones y se unió a su equipo. Su campo de investigación era el color de la piel de los judíos. También acompañó a Beger en la misión del Caúcaso. Colaboró en el examen de los judíos que fueron asesinados para utilizar sus huesos. Al parecer, Fleischhacker fue juzgado en 1971 al mismo tiempo que Beger, pero quedó absuelto de todos los cargos. La fiscalía no logró probar que este supiera cuál iba a ser el final de los prisioneros. Fue profesor de antropología tras la guerra y sobrevivió hasta 1992 —terminó de leer Rabelais.

—¿Fue profesor de antropología en la universidad? —preguntó Ruth, extrañada.

—Ya sabíamos que muchos regresaron a sus cátedras universitarias como si nada —comentó Allan.

—Yo lo descartaría. No parece un gran criminal, fue absuelto por el tribunal y su nazismo parece más bien circunstancial —dijo el italiano.

—Nos quedan tres: Heinrich Rübel, Josef Kramer y Klaus Blumer —dijo Ruth.

—Heinrich Rübel estudió en la Universidad de Colonia. Al principio de la guerra fue enviado a Polonia por las SS para «la evaluación de aptitudes». Su misión era determinar qué colonos eran realmente valiosos en el aspecto racial. Estuvo en el Cáucaso y participó en los crímenes de la colección de huesos. No hay más. No pone si está vivo o muerto, ni qué hizo después de la guerra —informó el sacerdote.

—No parece que tuviera mucho protagonismo en los hechos —apuntó Allan.

—Pero no deberíamos descartarlo del todo. Los dos últimos son Josef Kramer y Klaus Blumer.

—Josef Kramer era el comandante del campo de concentración de Natzweiler-Struthof, hijo de una familia bávara muy religiosa —leyó.

Allan se inclinó hacia delante y dijo:

—Parece prometedor.

—Miembro de las SS, comenzó colaborando en Dachau, después fue enviado a Mauthausen, y finalmente fue nombrado comandante de Natzweiler-Struthof —continuó el sacerdote.

—Menuda pieza —comentó Allan.

—Fue ejecutado en diciembre de 1945 —terminó.

—Eso lo descarta —dijo Ruth.

—Nos queda uno más, ¿verdad? —preguntó Allan.

—Klaus Blumer. Oficial de las SS, colaboró con Beger en Auschwitz en la selección de los prisioneros para la colección de esqueletos, y estuvo también en Natzweiler. Fue acusado de crímenes contra la humanidad, pero al terminar la guerra desapareció sin dejar rastro —dijo Giorgio.

Allan se levantó, desanimado.

—Prácticamente nos encontramos en la misma situación que antes

—Bueno, Allan, hemos descartado algunas cosas —dijo Ruth.

—Pero no tenemos tiempo para seguir especulando…

En ese momento tres personas entraron en la biblioteca, una mujer y dos hombres. Allan pudo ver claramente el rostro de la mujer, era la misma persona que se había llevado a Ruth y que los había ayudado en Alemania. Tuvo la determinación de empujar a Ruth al suelo justo antes de que los silbidos apagados de los silenciadores se pusieran a resoplar en la sala. Las sillas cayeron al suelo mientras Allan y Ruth reptaban hacia el bosque de estanterías que había a su espalda. Cuando el profesor levantó la vista, observó que el sacerdote se ponía en pie para derrumbarse poco después, y sus ojos abiertos e inexpresivos lo aterrorizaron.

Los asesinos disparaban sin descanso. Las astillas de las estanterías y los libros derrumbándose sobre sus cabezas los hicieron correr hacia la salida. Se acercaron a la puerta de atrás, pero la lluvia de balas les impedía huir.

Alguien abrió la puerta, comenzó a disparar contra los tres asesinos y estos se volvieron para responder al fuego. Uno de ellos se derrumbó al instante, el otro hombre y la mujer se resguardaron detrás de las mesas. Allan y Ruth aprovecharon para abrir la puerta y correr escaleras abajo. Jadeantes, llegaron a la planta baja y corrieron hacia el coche. Después se perdieron en las calles de Roma.

115

Roma, 30 de diciembre de 2014

Observó la ciudad por la ventana, aquella tarde plomiza no parecía presagiar nada bueno. Se sentía cansado, estaba en la recta final de la campaña, pero en los últimos días las cosas se habían complicado. El candidato de izquierdas remontaba en las encuestas, recortando la ventaja que le sacaba unos días antes. Alexandre se aproximó a la cama y contempló el cuerpo desnudo de su mujer. Era extremadamente bella, rubia, esbelta, alta y sensual. Sería una buena madre y le daría muchos hijos. Él solo quería una Europa para los europeos y todos lo tachaban de racista y fanático. La mezcla de razas siempre había terminado con la destrucción de los pueblos, los Estados Unidos eran un claro ejemplo. En los últimos años, el liderazgo norteamericano comenzaba a diluirse, mientras Rusia y China recuperaban importancia internacional. Europa tenía que renacer antes de que los salvajes rusos y los amarillos se hicieran con el liderazgo del mundo.

En unas horas vería al papa, en dos días asistiría a la Misa de Año Nuevo. La ayuda de la Iglesia había sido determinante para ganarse la confianza de un electorado que veía al PGE como un partido radical. Su sueño era crear una iglesia unida bajo el poder de un estado fuerte. El cristianismo era la columna vertebral de Europa, muchos no lo veían o no lo querían ver, pero en la religión católica había muchos elementos positivos de control sobre la gente y él no iba a dudar en usarlos en su propio beneficio.

116

Roma, 30 de diciembre de 2014

El frío de la tarde romana los envolvió. Sudaban copiosamente, con el corazón acelerado por el miedo y la carrera. Se metieron en una cafetería y pidieron dos tazas de café. Necesitaban resguardarse y entrar en calor. Cuando la camarera les sirvió las bebidas, aún seguían temblando.

—Han matado a Giorgio —dijo Ruth, horrorizada.

—Puede que esté herido —contestó Allan para tranquilizarla.

—Tú lo has visto como yo, está muerto y a nosotros nos espera el mismo final.

—No digas eso.

Ruth comenzó a llorar. Él se acercó y la estrechó entre sus brazos. Había olvidado momentáneamente la traición de la chica y la sensación que le había producido sentirse utilizado.

—Saldremos de esta. Todavía tenemos algo que necesitan.

—¿Te refieres a las películas y el diario? —preguntó Ruth.

—Hay algo en esos materiales que ellos temen que salga a la luz.

—Pero ¿qué es?

Allan se quedó en silencio, después contestó:

—Tenemos que volver a visionarlas.

—Pero ¿dónde?

—En casa de Giorgio, es el único sitio donde hay un proyector —dijo Allan.

—Pero tendrán la casa vigilada.

—No lo creo, es el último sitio donde irían a buscarnos.

—¿Dónde escondiste las películas? —preguntó ella.

—Están en las cloacas de Roma, espero que no se hayan estropeado. Iremos a buscarlas pasada la medianoche. Será lo más seguro —contestó él mientras bebía su café.

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Roma, 31 de diciembre de 2014

Revisó de nuevo el texto, y terminó por dejarlo encima del escritorio. No lograba concentrarse, tenía que dar la homilía de Año Nuevo, pero no podía dejar de pensar en lo que estaba en juego. Al día siguiente, líderes de todos los países europeos y de medio mundo estarían en la basílica escuchando su mensaje. El día 2 de enero se celebraban las elecciones a la presidencia de Europa y después de la victoria de Alexandre von Humboldt, el destino del continente y de la Iglesia cambiarían para siempre.

Llamó al camarlengo pulsando un botón y esperó impaciente. Unos minutos más tarde, el secretario del papa apareció por la puerta.

—¿Tenemos noticias?

—Sí, santidad.

—¿Y por qué no se me ha avisado de inmediato?

—Pidió que no se lo molestara hasta que hubiera terminado el sermón.

El papa frunció el ceño y con un gesto pidió al secretario que continuase.

—Nuestros agentes los encontraron en la biblioteca de la Universidad de Roma; intentaron abatirlos, pero dos de ellos se escaparon. Alguien entró y atacó a nuestros hombres.

—¿Quién ha escapado?

—La chica y el profesor.

—¿Tienen los documentos?

—Sí, santidad.

—Entonces, ¿estamos igual que al principio? —preguntó el papa, enfadado.

—No exactamente, creemos que el profesor y la chica intentarán huir de Roma y desaparecer. Están muy asustados.

—Eso son suposiciones. Encuéntrenlos y recuperen los documentos, después ya saben lo que tienen que hacer.

—Sí, santidad.

Un poco más, se dijo mientras cerraba los ojos e intentaba espantar a todos sus fantasmas de la mente, pero sentía el pecho oprimido por la angustia. Tomó de nuevo el papel y siguió estudiando el discurso.

118

Toledo, 31 de diciembre de 2014

—Tenemos que reconocer que hemos perdido —dijo el arzobispo de Toledo.

El resto de miembros de los Hijos de la Luz lo miraron enfurecidos. Habían estado muy cerca, pero ahora veían cómo su sueño de gobernar la Iglesia volvía a desvanecerse. Su agente, el Ruso, estaba muerto. Roma sabía quiénes eran, Rabelais permanecía ingresado grave en un hospital y la chica se encontraba en paradero desconocido con el profesor Haddon.

—No debemos rendirnos ahora —dijo uno de los miembros del consejo.

—Saben quiénes somos, lo mejor que puede pasarnos es que nos aparten de Roma y nos manden a destinos lejanos, después de hacernos entrar en vereda —dijo el arzobispo de Toledo.

—No se atreverán —comentó un miembro del consejo, furioso.

—¿Cuántas veces hemos sido disueltos y hemos resurgido de nuestras cenizas? Esperaremos una nueva oportunidad y lo conseguiremos antes o después —dijo el arzobispo.

—¿Con un poder central en Europa? —preguntó uno de los consejeros.

—Los políticos pasan, pero la Iglesia permanece. Nuestra organización ha visto cómo cambiaba el poder de manos muchas veces. La Revolución francesa, el Imperio de Napoleón, el Imperio británico, las dos guerras mundiales, el ascenso de Hitler y la Unión Europea han pasado. Esto también pasará —dijo el arzobispo.

—¿Acudirá mañana a la misa de Año Nuevo? —inquirió uno de los consejeros.

—Naturalmente, debemos dar una imagen de total normalidad, que sean ellos los que den el primer paso —respondió el arzobispo.

La reunión se disolvió y el arzobispo regresó a sus habitaciones. Sacó una pistola de un armario y, sin titubear, se disparó en la sien. Había mentido a sus colaboradores, sabía que los servicios secretos vaticanos eran capaces de infligir los dolores y las torturas más crueles. El suicidio era la única manera de escapar de un infierno en vida, aunque lo llevara a las puertas de otro peor.

119

Roma, 31 de diciembre de 2014

Pasaron todo el día escondidos en las caóticas calles de Roma, esperando a que se hiciera de noche otra vez. Después se acercaron a la entrada y Ruth abrió el portalón. Ascendieron por las escaleras. La puerta del apartamento de Rabelais estaba cerrada, como si no hubiera pasado nada, pero cuando cruzaron el umbral vieron el desorden. Muchos de los papeles y libros estaban por el suelo, apenas podían caminar sin pisar alguna cosa. Se acercaron hasta el estudio y Allan sacó las películas de la mochila. Como no habían encendido la luz, tuvieron que poner el proyector a tientas.

Visionaron las tres filmaciones seguidas, pero no encontraron nada nuevo. Desanimados, se sentaron en el sillón. Permanecieron en silencio una vez más hasta que Allan intentó levantar el ánimo de la chica.

—Lo veremos de nuevo.

—Es inútil —dijo Ruth, cabizbaja.

—Tenemos toda la noche. Creo que estamos mirando, pero no estamos viendo. En las películas hay algo que se nos escapa.

—Pero ¿el qué?

Allan se quedó pensativo.

—Ya te dije que a lo mejor la pregunta no es el qué, si no quién.

—No te entiendo —dijo la chica.

—Escribamos otra vez la lista de los miembros de Ahnenerbe que participaron en la expedición de Crimea y en el caso de los huesos. Intentemos encontrarlos en la película.

—Está bien —dijo Ruth, sin mucho entusiasmo.

Comenzaron a visionar las filmaciones de nuevo, parando cada vez que aparecía uno de los alemanes de la lista. Kerr, Beger, Hirt, Fleischhacker, Rübel…

—Hay una cosa en la que no habíamos reparado —dijo por fin Allan. La tercera película estaba en marcha y los famélicos prisioneros judíos aparecían en Natzweiler.

—¿Cuál? —preguntó Ruth, intrigada.

—El único que no aparece por ninguna parte es el joven oficial de las SS.

—Blumer

—Exacto.

—A lo mejor no le gustaba que le enfocaran las cámaras —dijo Ruth.

Continuaron con la película hasta que Allan paró el proyector y dio un salto en el asiento.

—Ahí está.

—Sí, debe ser él, por la descripción que Thomas Kerr da en su diario.

—Si pudiéramos aumentar la imagen… —se lamentó Allan. Se puso en pie y se acercó hasta la pantalla.

Ruth lo miró en silencio. Después, el hombre se dio la vuelta y miró con los ojos desorbitados a la chica.

—Creo que ya sé de quién se trata —dijo mientras una sonrisa comenzó a dibujarse en su rostro.

La chica lo observó, expectante. Habían corrido todo ese camino a ciegas, con la esperanza de encontrar las respuestas, y ahora se sentía perdida y sin fuerzas. Ya nada podía sorprenderla, la muerte estaba demasiado cerca para fingir que no tenía miedo y que lograría escapar con vida de esta.

120

Roma, 31 de diciembre de 2014

La hermana María aparcó el coche e intentó rezar antes de salir, pero ya no podía. Sus nervios estaban destrozados. Había vuelto a matar, sus compañeros estaban heridos o muertos. No había entrado en la Iglesia para acabar siendo una asesina, porque eso era en lo que se había convertido. En nombre de Dios o de la Iglesia, qué más daba.

Se recostó sobre el asiento y estiró los brazos. Sentía cómo la tensión de los últimos días se le acumulaba en la nuca. Era un dolor agudo, como si la cabeza fuera a separarse de la espalda. Entonces, abrió los ojos y miró a la ventana del apartamento. Había ido allí casi sin pensarlo, el apartamento de Giorgio Rabelais era el último sitio donde podría esperarse que volvieran sus objetivos, pero un leve resplandor, como el de una televisión brillando en la oscuridad, era claramente visible. Se apeó del coche y amartilló su arma al entrar en el portal. Ascendió por la escalera, sigilosa, y abrió la puerta con su ganzúa. Se acercó calladamente hasta la pareja. Estaban frente a una pantalla de cine. El hombre hacia delante, señalando algo con un dedo y la chica más atrás, mirando con atención. Hablaban, pero ella no entendió las palabras. Levantó el arma y apuntó.

121

Roma, 31 de diciembre de 2014

—¿No lo ves? —preguntó Allan señalando la figura que estaba congelada en la pantalla.

—No —dijo Ruth, aturdida.

—Pon en su rostro el paso del tiempo, pero fíjate en los ojos.

Ruth se inclinó un poco más, pero no logró distinguir nada significativo. Allan se giró y le dijo:

—Ahí no es más que el oficial Blumer, de las SS, pero ahora todos lo conocen como Pío XIII.

—¿El papa? ¿Cómo puede ser? Es imposible que haya ocultado algo así en su biografía —dijo Ruth, incrédula.

—El joven oficial desapareció tras la guerra. El papa, si no recuerdo mal, era huérfano, criado en un colegio de religiosas que fue destruido durante la guerra; después entró en un seminario en 1945, con apenas veintitrés años. Posteriormente fue sacerdote, más tarde obispo y ahora papa —dijo Allan.

—¿El actual papa es un exnazi, criminal de guerra y prófugo de la justicia?

—Me temo que sí.

Allan escuchó un sonido detrás de él. Se giró y vio a la monja apuntándolos con una pistola. Se sobresaltó, la luz de la pantalla reflejaba su fría mirada de odio.

—Pero…

—Creo que se ha terminado la partida. Es el momento en el que me dan las películas, el diario y yo hago que desaparezcan para siempre —dijo la hermana María.

Allan miró a su alrededor, no había nada susceptible de ser utilizado como arma, ni siquiera un abrecartas. Comenzó a sacar la película del proyector y la metió en su lata. Después, se dirigió a la mujer, pero cuando menos se lo esperaba se la lanzó contra la mano con la que sujetaba la pistola. Un disparo tronó en la estancia, Ruth se agachó, Allan se lanzó sobre la mujer y comenzaron a forcejear. La pistola se le cayó, retumbando en el suelo de madera.

La hermana María se desplomó, haciendo que Allan también perdiera el equilibrio. Los dos rodaron por el suelo. La monja logró colocarse sobre él y comenzó a apretar su cuello. Allan, con los ojos muy abiertos, intentaba quitarle las manos del cuello, pero era imposible. La falta de aire comenzaba a debilitarlo.

Un disparo retumbó en la sala. La monja soltó al hombre y se quedó inmóvil unos segundos. Después se desplomó hacia delante, cayendo sobre Allan. El hombre se quitó el cuerpo de encima y se levantó.

Ruth estaba temblando, con la pistola en la mano. El profesor le quitó el arma, recogió todo el material y los dos salieron del estudio. Ahora sabían a lo que se enfrentaban, pero ¿qué podían hacer?

122

Roma, 1 de enero de 2015

El eco de las voces inundaba la inmensa capilla. La multitud escuchaba los cánticos angelicales y los fieles se preparaban para la misa solemne de Año Nuevo. Un centenar de sacerdotes con túnicas blancas desfilaron por el largo pasillo hasta el altar y se abrieron en un fabuloso abanico de colores. Los cardenales, con sus vestiduras rojas y los purpúreos birretes de los obispos, comenzaron a colocarse en los lugares de honor. El papa apareció custodiado por varios sacerdotes con ricos bordados de oro y con paso cansado se aproximó al trono. La multitud, puesta en pie, escuchaba los cánticos hasta que el silencio hueco inundó la basílica más bella de la cristiandad.

En las primeras filas se sentaban algunos mandatarios europeos, los representantes de varias casas reales y las familias más nobles de la ciudad. Entre los dignatarios brillaba la figura imponente de Alexandre von Humboldt, el flamante candidato a la presidencia de Europa. A su lado, su esposa, que vestía un discreto traje negro y una mantilla que resaltaba su pelo rubio.

La policía italiana había acordonado la Ciudad del Vaticano, Allan y Ruth estaban a todas horas en los noticiarios, se los acusaba de varios asesinatos en Alemania y de la muerte de Giorgio Rabelais en Italia. El profesor de antropología católico había muerto la noche anterior.

Un sacerdote de figura atlética, vestido con una sotana larga de color negro, se encontraba justo al borde de la zona reservada a las autoridades, a su lado una joven monja de color miraba con los ojos inquietos la ceremonia.

Después de unos minutos de cánticos y algunas lecturas bíblicas, el papa se dirigió hasta la multitud. Las dos grandes pantallas de vídeo se reflejaban sobre el altar. El rostro cansado del pontífice apenas expresaba emoción alguna; sus ojos azules parecían hundirse en sus mejillas arrugadas, su pelo canoso brillaba bajo la mitra y sobre sus ropajes de seda y oro.

—Cada año es la promesa de una nueva resurrección. En estos días que celebramos el nacimiento de nuestro señor Jesucristo, cuando el hombre se bate por un pedazo de tierra, un puñado de arroz o un poco de poder, Europa se levanta de sus cenizas y proclama la verdad salvadora de la cristiandad católica. Volveremos a ser el referente moral del mundo, naciendo a una nueva ética, basada en los principios eternos de verdad, esperanza y amor. —La voz del papa retumbaba en los vetustos mármoles de la basílica.

El sonido metálico de los altavoces rechinó y el santo padre aprovechó para tomar aire. La preocupación, la tensión y el malestar por los acontecimientos de los últimos días habían minado sus escasas fuerzas. Después de tantos sacrificios, estaba a punto de conseguir el sueño de toda su vida. Europa regresaría a la senda marcada por su líder y maestro, aquel que tantos habían denostado, pero que salvaría de nuevo la decadente y mestiza sociedad del Viejo Continente.

—La trompeta de la historia ha sonado, los viejos tambores que anunciaban el comienzo de la batalla truenan de nuevo en las urnas de la esperanza. Podemos regresar a la senda que no debimos dejar nunca, sentirnos orgullosos de lo que somos, elegidos de Dios, sucesores de San Pedro, amigos de los hombres de buena voluntad…

Las últimas palabras de Pío XIII flotaban en el ambiente cuando la multitud comenzó a generar un murmullo de horror y angustia. El papa levantó las manos, desconcertado, se volvió lentamente y contempló la inmensa pantalla de su derecha. Las famélicas figuras de su pasado lo golpearon como un mazazo en la cara, los prisioneros del campo de concentración de Natzweiler lo miraban con sus ojos apagados y sus rostros cetrinos. Entonces, la figura del rostro del papa apareció congelada en la pantalla y a su lado, la de un joven oficial de las SS. A pesar del tiempo transcurrido, se podía distinguir claramente los rasgos del papa en los del joven.

Una voz comenzó a sonar por los altavoces:

—Klaus Blumer, oficial de las SS perteneciente a la Ahnenerbe, criminal de guerra buscado por su participación en el asesinato de más de cien personas en el campo de concentración de Natzweiler en agosto de 1943, prófugo de la justicia. Ha vivido todo este tiempo bajo la identidad de Alois Jaspers.

La voz se detuvo un momento y el papa bajó los brazos y comenzó a tambalearse, pero nadie se acercó para auxiliarlo, todo el mundo miraba hipnotizado las dos pantallas gigantes.

—Yo acuso a Pío XIII de asesinato, falsedad, crueldad y mentira —dijo la voz potente del altavoz.

Alexandre von Humboldt miró horrorizado la patética escena, su carrera política se encontraba tan ligada a la del papa que se había convertido en unos segundos en un cadáver político. Se puso en pie y se dirigió a la puerta, seguido por su esposa y sus guardaespaldas.

El papa, apoyado en su gran báculo, se arrodilló, con la cara desencajada, y comenzó a retorcerse en medio del asombro general. Después se derrumbó y varios ayudantes corrieron a socorrerlo. Cuando lo sacaron de la iglesia, la multitud comenzó a disolverse.

Allan y Ruth permanecieron en su sitio en silencio, vestidos aún con sus disfraces. El antropólogo levantó la vista y observó la figura agonizante de Jesús sobre los brazos fríos de una virgen de mármol. El rostro desencajado del hijo de Dios transmitía un inmenso dolor. Allan se puso en pie y Ruth lo imitó en silencio. Caminaron por el largo pasillo vacío y al pie de las escalerillas contemplaron aquel nuevo año, sintiendo que las cosas iban a comenzar a cambiar, y bajaron sonrientes las escaleras hacia su futuro.

Epílogo

Oxford, 3 de enero de 2015

Allan leyó el Times en su portátil y no pudo evitar que una sonrisa se dibujara en su rostro. En primera plana salía la cara desencajada de Alexandre von Humboldt, los periódicos lo acusaban de filonazismo y de haber firmado un acuerdo secreto con el Vaticano. No solo había perdido las elecciones a la presidencia de Europa, sino que una comisión de investigación iba a indagar en sus oscuros vínculos con la industria armamentística y con partidos de extrema derecha.

En una de las noticias menores se leía algo del rápido y casi disimulado entierro del papa Pío XIII, muerto el 1 de enero de un repentino ataque cardiaco.

Allan apartó del ordenador y se sentó en su confortable sillón.

La ayuda de los Hijos de la Luz había sido imprescindible para desenmascarar al papa, aunque Allan sabía en su fuero interno que lo habían utilizado para dar un giro radical a la Iglesia. En unos días se reunirían los cardenales para elegir un nuevo pontífice y en unos meses todo se habría olvidado; la Iglesia había sobrevivido a escándalos peores que ese.

Comenzó a abrir la correspondencia atrasada y se paró al ver una carta de la Universidad de Oklahoma. Era una invitación para una ponencia en primavera. La colocó entre las cartas con posibilidad de respuesta, después se puso en pie y miró a través de la ventana el verde intenso que alfombraba el suelo de Oxford y pensó que aquello era su hogar. No importaba lo lejos que tuviera que irse, aquellas viejas piedras serían siempre su hogar.

Notas

[1] Los oficiales de las SS debían justificar su pureza racial hasta el 1 de enero de 1750. <<

[2] Archivos Nacionales y Administración de Documentos de los Estados Unidos de América. <<

[3] Los elementos raciales de la historia europea. <<

[4] La tradición racial del pueblo alemán. <<

[5] Bruno Beger fue realmente miembro de la Ahnenerbe, pero falleció en el año 1998. <<