Tras escapar de las garras de la República, June y Day llegan a Vegas y se enteran de algo inimaginable: el Elector Primo acaba de morir, y su hijo Anden ocupará su puesto.

Con la república al borde del caos, los dos se unen a un grupo rebelde de Patriotas que están dispuestos a rescatar al hermano pequeño de Day y facilitarles la huida a las Colonias.

Los Patriotas solo les piden una cosa a cambio: que maten al nuevo Elector.

Marie Lu

Prodigy

Legend - 2

ePub r1.2

Titivillus 07.12.16

Título original: Prodigy

Marie Lu, 2013

Traducción: Ana H. de Deza

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

A Primo Gallanosa,

por haber sido mi luz.

Vegas, Nevada

REPÚBLICA DE AMÉRICA

POBLACIÓN: 7.427.431

JUNE

4 de enero

19:32

Huso horario oceánico

Treinta y cinco días después de la muerte de Metias

Day se despierta de golpe a mi lado. Tiene la frente empapada en sudor y las mejillas bañadas en lágrimas. Jadea.

Me inclino sobre él y le aparto el pelo húmedo de la cara. La herida de mi hombro está casi curada, pero el movimiento hace que me escueza. Day se incorpora, se frota los ojos con cansancio y echa un vistazo al vagón bamboleante como si buscara algo. Mira primero el montón de cajas que hay en un rincón oscuro, el suelo cubierto de sacos y la bolsa de alimentos y agua que está en medio de los dos. Tarda unos minutos en orientarse y en recordar que nos encontramos en un tren que se dirige a Vegas. Unos instantes después, se relaja y se apoya contra la pared.

Le toco la mano con suavidad.

—¿Te encuentras bien?

Es una pregunta que repito constantemente.

—Sí —murmura encogiéndose de hombros—. Era una pesadilla.

Han pasado nueve días desde que escapamos de la intendencia de Batalla y huimos de Los Ángeles. Desde entonces, Day sufre pesadillas cada vez que cierra los ojos. La primera noche, cuando nos paramos a descansar un par de horas en una estación abandonada, se despertó gritando; tuvimos suerte de que no le oyera nadie. A partir de entonces, he adoptado la costumbre de acariciarle el pelo cuando se queda dormido. Le beso las mejillas, la frente y los párpados. Todavía se despierta llorando, desorientado, buscando con angustia todo lo que ha perdido. Pero al menos ya no grita.

A veces, cuando Day se queda callado como ahora, me pregunto si se estará volviendo loco. La idea me aterroriza; no podría soportar perderlo. Intento convencerme de que es por motivos prácticos: llegados a este punto, tendríamos muy pocas posibilidades de sobrevivir solos, y sus habilidades se complementan con las mías. Además… Además, no tengo a nadie a quien cuidar salvo él. Yo también lloro, aunque siempre espero a que Day se duerma para desahogarme. Ayer por la noche lloré por Ollie. Me siento un poco estúpida llorando por un perro cuando la República ha matado a nuestras familias, pero no puedo evitarlo. Fue Metias quien lo trajo a casa: era una bola blanca de pelo con unas patas enormes, las orejas caídas y los ojos marrones y cálidos. Era la cosita más dulce y torpe que había visto en mi vida. Lo quería con locura y lo he dejado atrás.

—¿Con qué estabas soñando? —le susurro a Day.

—Con nada que merezca la pena recordar —cambia de postura, roza el suelo con la pierna herida y se estremece de dolor.

Su cuerpo se tensa e imagino sus brazos fibrosos ocultos bajo la camisa, sus músculos endurecidos por la vida en la calle.

La forma en que me abrazó contra la pared del callejón. El ansia de su primer beso.

Dejo de mirarle la boca y aparto el recuerdo de mi mente, ruborizada.

Day hace un gesto con la cabeza hacia las puertas del vagón.

—¿Dónde estamos? Tenemos que andar ya cerca, ¿no?

Contenta de tener otra cosa en la que pensar, me levanto, me apoyo contra la pared que se bambolea y me asomo al ventanuco del vagón. El paisaje no ha cambiado mucho: una hilera interminable de bloques de pisos y fábricas, chimeneas y viejos pasos elevados. Todo está bañado en la luz grisácea, azul y violeta de este atardecer lluvioso. Todavía no hemos dejado atrás los sectores marginales, que son casi idénticos a los de Los Ángeles. A lo lejos, una presa gigantesca aparece ante mis ojos. Espero hasta que se enciende la luz de una pantalla y entrecierro los ojos para distinguir la letra pequeña de la esquina.

—Boulder, Nevada —leo en voz alta—. Ya estamos muy cerca. Supongo que el tren se detendrá aquí un rato, pero no creo que queden más de treinta y cinco minutos para llegar a Vegas.

Day asiente. Se inclina hacia delante, desata la bolsa y busca algo de comer.

—Bien. Cuanto antes lleguemos, antes encontraremos a los Patriotas.

Mantiene un aire distante. A veces me cuenta sus pesadillas: sueña que suspende la Prueba, que pierde a Tess por las calles, que huye de la patrulla antipeste… Son las pesadillas propias del criminal más buscado de la República. Otras veces, cuando se queda callado como ahora, sé que ha soñado con su familia, con la muerte de su madre o la de John. Tal vez sea mejor que no me hable de esos sueños. Ya tengo bastante con mis propias pesadillas: no estoy segura de ser lo bastante valiente para enfrentarme a las suyas.

—Estás decidido a buscar a los Patriotas, ¿verdad? —comento mientras Day saca de la bolsa una torta frita de aspecto correoso.

No es la primera vez que cuestiono su decisión de venir a Vegas, así que procuro abordar el tema con delicadeza; lo último que quiero es que piense que no me importa Tess, o que me da miedo entrar en contacto con el grupo rebelde más conocido de la República.

—Tess se unió a ellos voluntariamente —prosigo—. ¿Y si la ponemos en peligro al ir a buscarla?

Day no contesta de inmediato. Parte la torta por la mitad y me tiende un pedazo.

—Venga, toma un poco. Llevas mucho sin comer.

Lo rechazo educadamente.

—No, gracias —replico—. No me gustan las tortas fritas.

Me arrepiento al instante de haber dicho eso. Day baja la vista, guarda en el saco el trozo que me ha ofrecido y empieza a comer su parte en silencio.

Qué estupidez, qué tontería acabo de decir. No me gustan las tortas. Me imagino lo que debe de pensar en este instante: Pobre niña rica y caprichosa. Se puede permitir el lujo de que no le guste la comida.

Me regaño a mí misma mentalmente y me prometo tener más cuidado con lo que digo la próxima vez.

—No pienso abandonar a Tess sin haberme asegurado de que se encuentra bien —sentencia Day después de dar un par de bocados.

Por supuesto que no. Day nunca abandonaría a nadie que le importe, especialmente a esa niña huérfana que ha crecido con él en las calles. Además, nuestra mejor opción es encontrar a los Patriotas: al fin y al cabo, ellos nos ayudaron a escapar de Los Ángeles. Forman un grupo grande y están bien organizados; quizá sepan qué ha hecho la República con Eden, el hermano pequeño de Day. Tal vez hasta sean capaces de curarle la herida de la pierna. Desde aquella mañana en que la comandante Jameson le disparó antes de arrestarle, su recuperación ha sido como una montaña rusa: a veces mejora y otras está mucho peor. Ahora mismo, la herida es una masa tumefacta y sanguinolenta. Necesita atención médica.

Aun así, tenemos un problema.

—Los Patriotas solo nos ayudarán a cambio de dinero —replico—. ¿Qué podemos ofrecerles?

Para apoyar mis palabras, me meto la mano en los bolsillos y saco lo poco que tenemos. Cuatro mil billetes: todo lo que llevaba encima antes de que huyéramos. Me cuesta creer lo mucho que echo de menos el lujo del que disfrutaba en mi antigua vida. Tengo millones a mi nombre. Millones que jamás podré utilizar.

Day termina de comerse la torta y considera mis palabras con los labios apretados.

—Lo sé —murmura al fin, pasándose una mano por el enmarañado pelo rubio—. ¿Y qué quieres que hagamos? ¿A quién acudimos si no?

Meneo la cabeza con impotencia. Tiene razón: por poco que me apetezca volver a ver a los Patriotas, no nos queda otra alternativa.

Sin embargo, cuando nos ayudaron a escapar de la intendencia de Batalla, mientras Day estaba inconsciente, les pedí que nos dejaran acompañarlos a Vegas. Yo tenía el hombro herido y esperaba que continuaran ayudándonos.

Se negaron.

—Nos pagaste por evitar que fusilaran a Day, no para cargar con vosotros hasta Vegas —me espetó Kaede—. Estáis heridos y los soldados de la República os siguen la pista, por el amor de Dios. No somos ningún comedor de beneficencia. No pienso jugarme el cuello por vosotros dos a no ser que haya dinero de por medio.

Hasta ese instante casi había creído que les importábamos a los Patriotas, pero lo que dijo Kaede me devolvió a la realidad.

Nos ayudaron porque les había entregado doscientos mil billetes de la República, la recompensa que había recibido por la captura de Day. De hecho, incluso así tuve que insistir para que Kaede se decidiera a ayudarnos.

Que Day vea a Tess; que le curen la pierna herida; que nos informen sobre el paradero del hermano de Day… Todo eso tendrá un precio. Ojalá hubiera podido llevarme más dinero cuando huimos.

—Creo que Vegas es el peor lugar para ocultarse, si no cuentas con apoyo —le digo mientras me froto el hombro herido—. Puede que los Patriotas ni siquiera nos reciban, Day. Tenemos que pensar bien lo que vamos a hacer.

—June, ya sé que te cuesta pensar en los Patriotas como aliados. Estás entrenada para odiarlos, pero yo sé que nos pueden ayudar. Confío en ellos más que en la República. ¿Y tú?

No sé si ha sido a propósito, pero sus palabras me resultan ofensivas. Day no me ha entendido o no ha querido entenderme. No es que desconfíe de los Patriotas: es que, si rehúsan ayudarnos, estaremos atrapados en una ciudad militarizada. En el fondo, Day cree que sigo siendo June Iparis, la niña prodigio más famosa de la República; piensa que sigo siendo fiel al régimen.

¿Será cierto?, me planteo. Ahora soy oficialmente una criminal, y jamás podré regresar a la comodidad de mi antigua vida. La idea me provoca un malestar extraño, un vacío en el estómago, como si añorara ser el ojo derecho de las autoridades. Tal vez sea así.

Pero si ya no soy la niña mimada de la República, ¿quién soy?

—Vale. Buscaremos a los Patriotas —asiento; está claro que no voy a conseguir que cambie de idea.

—Gracias —musita.

Sus labios se curvan en una leve sonrisa. Miro su boca: me atrae como un imán cálido e irresistible, pero Day no hace ademán de tocarme. No me agarra la mano, no se acerca para que se rocen nuestros hombros, no me acaricia la mejilla, no musita palabras de consuelo en mi oído ni apoya su cabeza contra la mía. Hasta ahora no me había dado cuenta de lo mucho que necesito esos pequeños gestos. No sé por qué, pero en este instante le siento muy lejano.

Puede que su pesadilla tuviera algo que ver conmigo.

Sucede justo cuando llegamos a la calle principal de Vegas.

La noticia.

Estamos en el último lugar de Vegas al que deberíamos ir: la Franja. Pantallas gigantes (seis en cada edificio) se alinean a ambos lados de la calle más concurrida de toda la ciudad, bombardeando a la multitud con noticias y anuncios. Unos focos cegadores recorren de forma obsesiva los muros. El centro de la ciudad está lleno de rascacielos imponentes, el doble de altos que los de Los Ángeles. Entre ellos se alzan torres de despegue enormes, con forma piramidal y luces brillantes en el vértice (hay ocho, con bases cuadradas y lados equiláteros). El aire del desierto huele a humo y es tan seco que duele respirarlo. Nada refresca el ambiente: aquí no hay tormentas, mar ni lagos. Las tropas patrullan por las calles (van en formación oblonga, típica de Vegas). Todos los soldados llevan un uniforme negro a franjas: son efectivos que marchan al frente o regresan de él. A lo lejos, más allá de los rascacielos, los aviones de combate se alinean en grandes pistas que rodean la ciudad. Decenas de dirigibles se deslizan por encima de nuestras cabezas.

Estamos en una ciudad militarizada, en un mundo de soldados.

Acaba de atardecer cuando llegamos. Day se apoya en mí mientras intentamos mezclarnos entre la multitud; su respiración es trabajosa y su rostro muestra un rictus de dolor. Intento con todas mis fuerzas sostenerlo sin que se note, pero pesa demasiado y termino haciendo eses como si estuviera borracha.

—¿Qué tal vamos? —murmura en mi oído.

Sus labios cálidos rozan mi piel. No sé si su coqueteo es involuntario —tal vez esté demasiado dolorido para fijarse en esas cosas— o si le gusta cómo voy vestida, pero no puedo decir que me moleste. Es un cambio agradable, después de nuestro incómodo viaje en tren.

Day camina con la cabeza gacha y los ojos ocultos bajo sus largas pestañas: no podemos correr el riesgo de que se fijen en él los soldados que llenan las aceras. No parece encontrarse cómodo con su atuendo militar. Su melena rubia queda oculta bajo una gorra negra de soldado que también le tapa la mayor parte del rostro.

—Bastante bien —contesto—. Recuerda que estás borracho y feliz, y que se supone que deberías babear un poquito al mirar a tu ligue. Intenta sonreír un poco más.

—Venga ya, cariño —Day fuerza una sonrisa; aunque sé que es falsa, me parece tan encantadora como siempre—. Creía que lo estaba haciendo fenomenal. Voy del brazo de la chica más guapa de toda la ciudad. ¿Cómo no voy a babear? Mírame: babeo como un bulldog —saca la lengua y jadea como un perro, y yo no puedo contener la risa. Un transeúnte se me queda mirando.

—Mucho mejor —digo, y me estremezco al sentir que su rostro se apoya en mi cuello.

No te salgas del papel. Concéntrate. La bisutería dorada que llevo en la cintura y los tobillos tintinea al caminar.

—¿Qué tal tienes la pierna? —le pregunto.

Day se aparta un poco.

—Bien, hasta que me la has recordado —susurra, y se estremece al tropezar con una baldosa rota. Le sujeto más fuerte—. Puedo aguantar hasta el próximo descanso.

—Recuerda: si necesitas que paremos, hazme una señal. Apóyate dos dedos en la frente, por ejemplo.

—Sí, tranquila.

Un grupo de soldados pasa junto a nosotros. Con ellos van varias chicas sonrientes, maquilladas con colores brillantes y tatuajes faciales, apenas cubiertas por trajes de bailarina y plumas falsas de color rojo. Uno de los soldados me mira, suelta una carcajada y abre mucho los ojos.

—¿De qué club eres tú, preciosa? —masculla—. No recuerdo haberte visto por aquí.

Acerca la mano a mi cintura desnuda, ansioso por tocarme. Antes de que lo haga, Day le empuja con fuerza.

—No la toques —dice.

Le sonríe y le guiña un ojo en actitud despreocupada, pero su tono de voz y la amenaza que brilla en sus pupilas hacen que el otro retroceda. El hombre nos mira, pestañea, murmura algo y se aleja tambaleándose hacia sus amigos.

Yo intento imitar la forma de reír de las chicas que van con ellos y me echo hacia atrás la melena.

—La próxima vez estate quieto —le susurro a Day al oído mientras le doy un beso en la mejilla, como si fuera el mejor cliente del mundo—. Lo último que necesitamos es una pelea. Además, tengo derecho a decidir quién puede tocarme y quién no. No se te ocurra volver a decidir por mí.

—Lo siento —susurra, y sigue avanzando penosamente—. De todos modos, aunque hubiera estallado una pelea, habría sido patética. Ese tipo apenas se tenía en pie.

Meneo la cabeza y decido no señalar lo irónico que suena eso.

Nos cruzamos con otro grupo de soldados borrachos que avanzan entre tumbos y gritos (hay siete cadetes y dos tenientes, con brazaletes dorados que muestran el escudo de Dakota: eso significa que acaban de llegar desde el norte y aún no han cambiado sus insignias por las de su nuevo batallón). Los acompañan varias chicas guapísimas del club Bellagio, con gargantillas escarlatas y una B tatuada en un brazo. Los soldados deben de alojarse en el cuartel que hay encima de los clubes.

Reviso de nuevo mi atuendo, que he robado del vestidor del Sun Palace. A primera vista es idéntico al de cualquier otra chica de acompañamiento: cadenas doradas con abalorios en la cintura y los tobillos; plumas y lazos dorados prendidos a mis trenzas rojas (teñidas con espray); sombra de ojos oscura, mezclada con purpurina; un tatuaje provisional de un fénix que va de mi pómulo hasta el párpado; un vestidito de seda roja que deja los brazos y la cintura al descubierto, y botas altas con cordones negros.

Pero llevo otra cosa que no tiene ninguna de las demás chicas.

Una cadena con trece espejitos relucientes. Están medio ocultos entre los demás adornos del tobillo, y a cierta distancia parecen un complemento de bisutería. Nadie se fijaría en ellos.

Pero de vez en cuando, al reflejar las luces de la calle, destellan como una hilera de diamantes. Son trece: el número que emplean los Patriotas como contraseña. Esta es nuestra señal. Estoy segura de que los Patriotas vigilan la calle principal de Vegas, así que terminarán por prestar atención a mi hilera de luces. Cuando se fijen, nos reconocerán como la pareja a la que ayudaron en Los Ángeles.

Las pantallas gigantes que hay por toda la calle crepitan por un instante. Pronto comenzará el juramento. A diferencia de Los Ángeles, en Vegas se emite el juramento nacional cinco veces al día: las pantallas dejan de mostrar anuncios, noticias o lo que estén emitiendo, aparece una imagen gigante del Elector Primo y todos los altavoces de la ciudad retransmiten lo siguiente:

Juro lealtad a la bandera de la gran República de América, a nuestro Elector Primo, a nuestros gloriosos estados y a la unidad contra las Colonias, para obtener nuestra inminente victoria.

No hace mucho, yo recitaba el juramento todas las mañanas y tardes con el mismo entusiasmo que cualquier otro ciudadano, decidida a impedir que las Colonias de la costa este conquistaran nuestra preciada tierra de la costa oeste. Aún no sabía que la República había acabado con mi familia. Ahora no sé qué pensar. ¿Deseo que ganen las Colonias?

Las pantallas comienzan a emitir un resumen semanal de noticias. Day y yo contemplamos los titulares.

VICTORIA APLASTANTE EN LA BATALLA DE AMARILLO,

TEXAS ESTE. LA REPÚBLICA GANA KILÓMETROS

DE TERRENO A LAS COLONIAS.

CANCELADA LA ALERTA DE INUNDACIONES

EN SACRAMENTO, CALIFORNIA.

VISITA DEL ELECTOR AL FRENTE DEL NORTE

PARA ELEVAR LA MORAL DE LAS TROPAS.

La mayoría de las noticias no tienen mayor interés: son titulares normales sobre la guerra, partes meteorológicos, avisos de nuevas regulaciones, advertencias de cuarentena…

Entonces Day me da un toque en el hombro y me señala una pantalla.

LA CUARENTENA DE LOS ÁNGELES SE EXTIENDE

A LOS SECTORES EMERALD Y OPAL.

—¿Los sectores Gema? —musita Day; yo sigo con la mirada fija en la pantalla, a pesar de que el titular ya ha desaparecido—. ¿No es ahí donde viven los ricos?

No sé qué contestarle; de hecho, aún no he logrado digerir la información. Los sectores Emerald y Opal… ¿Será un error, o es que la peste es tan severa en Los Ángeles que lo avisan incluso las pantallas de Vegas? Nunca había visto que la cuarentena se extendiera hasta los sectores de elite. El sector Emerald linda con Ruby. ¿Significa eso que el sector donde yo vivía también está en cuarentena? ¿Qué ha pasado con las vacunas? ¿No se supone que sirven para evitar ese tipo de cosas? Recuerdo las entradas del diario de Metias. Un día de estos, escribió, un virus se les irá de las manos y no habrá vacuna capaz de detenerlo. Recuerdo todo lo que descubrió mi hermano: las granjas subterráneas, la proliferación de enfermedades, los brotes sistemáticos de peste… Siento un escalofrío. Los Ángeles se recuperará, me digo a mí misma. La peste desaparecerá como siempre ha sucedido.

Siguen apareciendo noticias resumidas. Una ya la conozco: trata sobre la supuesta ejecución de Day. Las pantallas reproducen el fusilamiento. John recibe las balas destinadas a su hermano y cae de bruces al suelo. Day clava la vista en la acera.

Aparece un nuevo titular en pantalla:

DESAPARECIDA

D.I.: 2001963034

JUNE IPARIS

AGENTE DE LA POLICÍA MILITAR DE LOS ÁNGELES

EDAD/SEXO: 15/M / ALTURA: 1,63 m

PELO: CASTAÑO / OJOS: OSCUROS

VISTA POR ÚLTIMA VEZ EN LA INTENDENCIA DE BATALLA,

LOS ÁNGELES, CALIFORNIA

RECOMPENSA: 350 000 BILLETES

SI LA VEN, AVISEN INMEDIATAMENTE

A LAS AUTORIDADES.

Eso es lo que quiere la República que piense la gente: que he desaparecido y que desean recuperarme sana y salva. Lo que se callan es que probablemente quieran matarme después. He ayudado al criminal más buscado de todo el país a escapar de su ejecución, me he aliado con los Patriotas en una maniobra subversiva y le he vuelto la espalda a la República.

Pero no debe de interesarles sacar a la luz esa información, así que me persiguen de forma discreta. El aviso de desaparición viene acompañado por la foto que aparece en mi tarjeta de identificación militar: un primer plano de mi rostro sin más maquillaje que un ligero brillo de labios, con la melena oscura recogida en una coleta apretada. El sello dorado de la República brilla sobre mi abrigo negro. En este instante, agradezco que el tatuaje del fénix me tape media cara.

Conseguimos avanzar hasta la mitad de la avenida principal antes de que los altavoces crepiten de nuevo y comience el juramento. Dejamos de caminar. Day trastabilla y está a punto de caerse, pero me las apaño para agarrarlo. La gente que pasa por la calle sube la vista (salvo un puñado de soldados que forman en cada cruce para asegurarse de que todo el mundo participa). La pantalla parpadea y las imágenes se funden en negro antes de que las sustituya un retrato en alta definición del Elector Primo.

Juro lealtad…

Casi me reconforta pronunciar esas palabras junto a toda la gente de la calle… hasta que recuerdo lo mucho que han cambiado las cosas. Me viene a la mente la noche en que capturé a Day, cuando el Elector y su hijo me felicitaron en persona por haber puesto entre rejas a un criminal tan conocido. Recuerdo el aspecto del Elector; los retratos que aparecen en pantalla muestran los mismos ojos verdes, la mandíbula fuerte y el pelo oscuro ensortijado, pero omiten su expresión gélida y la palidez enfermiza de su piel. En la imagen tiene un aspecto paternal y mejillas sonrosadas. No es así como yo lo recuerdo.

… a la bandera de la gran República de América…

De pronto, la transmisión se interrumpe y se hace el silencio en toda la calle. Al cabo de unos segundos empieza a levantarse un murmullo confuso. Frunzo el ceño. Esto es muy extraño: jamás había presenciado que se interrumpiera el juramento. El sistema de pantallas está preparado de forma que, aunque una pantalla falle, el resto no se vean afectadas.

Day contempla la imagen congelada en las pantallas mientras yo examino a los soldados que se alinean en la calle.

—¿Una avería? —murmura—. Qué cosa más rara.

Me preocupa su respiración dificultosa. Aguanta un poco más. No podemos pararnos aquí.

—No —meneo la cabeza y hago un gesto hacia los soldados—. Mira a las tropas: han cambiado de postura. Ahora empuñan los fusiles. Están preparándose para sofocar a la multitud si se producen altercados.

Day niega lentamente con la cabeza. Su palidez me resulta inquietante.

—Aquí ha pasado algo serio.

El retrato del Elector desaparece de la pantalla y es reemplazado por una nueva imagen. Muestra a un hombre que es el vivo retrato del Elector, pero mucho más joven. Apenas habrá cumplido veinte años; tiene los mismos ojos verdes y el pelo negro y rizado. De pronto recuerdo cómo se me aceleró el corazón cuando le conocí en el baile. Es Anden Stavropoulos, el hijo del Elector Primo.

Day tiene razón. Ha pasado algo serio.

El Elector ha muerto.

Por los altavoces resuena una nueva voz, alegre y optimista:

—Antes de continuar con el juramento, es nuestro deber ordenar a todos los soldados y civiles que sustituyan los retratos del Elector que tienen en sus hogares. Pueden recoger el nuevo retrato en la comisaría de su zona. Dentro de dos semanas comenzarán las inspecciones para garantizar su cooperación.

La voz continúa anunciando los resultados de una supuesta votación de ámbito nacional, pero no hace ni una sola mención a la muerte del Elector ni a la toma de posesión de su hijo.

La República se ha limitado a sustituir un Elector por otro sin vacilar ni un instante, como si Anden fuera la misma persona que su padre. Atónita, intento recordar lo que me enseñaron en el colegio: el Elector siempre escoge a su sucesor, y la designación se confirma en las urnas. No me sorprende que Anden sea el elegido, pero todo esto me impresiona un poco: nuestro Elector llevaba décadas en el poder —asumió el puesto antes de que yo naciera—, y ahora ya no está. El mundo ha cambiado en cuestión de segundos.

Day y yo, como toda la gente que nos rodea, entendemos perfectamente lo que tenemos que hacer. Le dedicamos una reverencia unánime al nuevo retrato y recitamos el resto del juramento que aparece en pantalla:

… a nuestro Elector Primo, a nuestros gloriosos estados y a la unidad contra las Colonias, para obtener la inminente victoria.

Lo repetimos una y otra vez, durante todo el tiempo que las palabras permanecen en la pantalla. Nadie se atreve a callarse. Miro de reojo a los soldados que forman en la calle, con los fusiles aún entre las manos. Por fin, después de lo que parecen horas, las palabras desaparecen y las pantallas muestran noticias de nuevo. Todo el mundo continúa caminando como si no hubiera pasado nada.

Entonces, Day tropieza. Noto cómo tiembla y se me encoge el corazón.

—Aguanta —susurro, y me sorprendo al darme cuenta de lo que he estado a punto de decir: Aguanta, Metias.

Intento sujetarle, pero él resbala entre mis brazos.

—Lo siento —murmura con la cara empapada en sudor.

Cierra los ojos en una mueca de dolor y se acerca dos dedos a la frente. No puede más.

Miro a mi alrededor, angustiada. Hay demasiados soldados, no podemos demorarnos aquí.

—Tienes que seguir —digo con firmeza—. Aguanta. Puedes hacerlo.

Pero no sirve de nada: antes de que consiga agarrarlo mejor, Day cae de rodillas al suelo.

DAY

El Elector Primo ha muerto.

Ha sido un tanto decepcionante, ¿no? Lo lógico sería pensar que su muerte iría seguida de un funeral espectacular, que reinaría el pánico en las calles, que se decretaría un día de luto nacional y que habría pelotones de soldados disparando salvas al cielo. Deberían celebrar un banquete impresionante, con las banderas a media asta y crespones blancos en todos los edificios. Algo así, más o menos.

Pero yo no he vivido tanto como para presenciar la muerte de un Elector. Sé que designa a su sucesor y que se celebra una elección de pega para ratificarlo, pero no tengo ni idea de cómo va el asunto.

Supongo que la República se limita a fingir que no ha pasado nada y salta al siguiente Elector. Recuerdo haber leído algo sobre ello en el colegio: Cuando llega el momento de que ascienda al poder un nuevo Elector Primo, la nación debe recordar que hay que centrarse en lo positivo. El duelo trae consigo caos e incertidumbre. Lo único que se puede hacer es mirar hacia delante. Ya, ya. Lo que pasa es que al gobierno le aterroriza mostrar debilidad ante los civiles.

No le dedico más que un segundo a este asunto; apenas termina el nuevo juramento, me invade una oleada insoportable de dolor. Sin poder evitarlo, tropiezo y caigo sobre la rodilla buena. Unos soldados vuelven la cabeza y me miran; suelto una carcajada tan potente como puedo para disimular las lágrimas, confiando en que crean que lloro de risa. June me sigue el juego, pero veo su expresión de terror.

—Vamos —susurra, asustada.

Me pasa un brazo delgado en torno a la cintura e intento agarrarle la mano. La gente que pasa por la calle empieza a fijarse en nosotros.

—Day, tienes que levantarte —insiste.

Necesito echar mano de todas mis fuerzas para mantener la sonrisa. Céntrate en June. Intento incorporarme y vuelvo a caer. Ya no soporto el dolor; no veo más que una luz cegadora que me hace daño en los ojos. Respira, me digo a mí mismo. No puedes desmayarte en mitad de la Franja de Vegas.

—¿Va todo bien, soldado?

Un cabo joven de ojos castaños se cruza de brazos delante de nosotros. Me da la impresión de que lleva prisa, pero al parecer no lleva tanta como para pasarme por alto.

—¿Te encuentras bien? —insiste enarcando una ceja—. Estás blanco como la leche, chico.

¡Corre! ¡Huye de aquí! Todavía hay tiempo. Quiero gritárselo a June, pero ella se me adelanta.

—Tendrá que perdonarle, señor —dice—. Nunca había visto beber tanto a un cliente del Bellagio —menea la cabeza con pesar y le hace un gesto con la mano—. Creo que debería alejarse un poco; me parece que está a punto de vomitar.

Me sorprende una vez más la facilidad con la que June adopta un papel y finge ser otra persona. Igual que me engañó a mí en las calles de Lake.

El cabo le dirige una mirada ambigua antes de volver la vista hacia mí. Se fija en mi pierna herida. Aunque queda oculta bajo los gruesos pantalones, la estudia con atención.

—Me parece que tu acompañante no sabe lo que está diciendo, muchacho. Yo creo que deberías acercarte al hospital.

Levanta la mano y le hace una señal a un furgón médico que pasa por la calle.

—Gracias, señor, pero no es necesario —sacudo la cabeza y consigo esbozar una débil sonrisa—. Esta preciosidad me estaba haciendo reír demasiado; lo único que necesito es recuperar el aliento y luego irme a dormir la mona. Íbamos…

Pero no me presta atención. Maldita sea… Si nos llevan al hospital, nos tomarán las huellas y descubrirán quiénes somos: los dos fugitivos más buscados de la República. No me atrevo a mirar a June, pero sé que está buscando la forma de escapar.

Detrás del cabo aparece una chica con unas gafas de piloto colgadas al cuello. June y yo la reconocemos de inmediato, aunque nunca la había visto vestida con uniforme de la República. Rodea al cabo y se detiene frente a mí con una sonrisa indulgente.

—¡Ajá! —exclama—. ¡Sabía que eras tú! Te he visto hacer eses como un loco por toda la calle.

El cabo observa cómo la chica me levanta y me da una fuerte palmada en la espalda. Me estremezco, pero le dedico una sonrisa como si la conociera de toda la vida.

—Te echaba de menos —le digo.

—¿Lo conoces? —le pregunta el cabo con impaciencia a la recién llegada.

Ella se sacude el pelo negro cortado a lo paje y le dedica la sonrisa más coqueta que he visto en mi vida.

—¿Que si lo conozco, señor? Estábamos en el mismo escuadrón el primer año de instrucción —me guiña el ojo—. Así que ya has vuelto a montarla en un club, ¿eh?

El cabo resopla con desinterés y pone los ojos en blanco.

—Niñatos de las fuerzas aéreas… Ocúpate de que no monte más escándalo. He estado a punto de avisar a su comandante.

De pronto parece recordar el motivo por el que llevaba prisa y se marcha apresuradamente.

Resoplo de alivio. Hemos estado muy cerca.

Mientras el cabo se aleja, la chica me dedica una sonrisa encantadora. Aunque lleva manga larga, me doy cuenta de que tiene un brazo escayolado.

—Mi cuartel está cerca —dice, con una voz acerada que sugiere que no se alegra tanto de vernos como parece—. ¿Qué tal si vienes y descansas un rato? —hace un gesto en dirección a June—. Puedes traerte a tu juguete nuevo si quieres.

Kaede no ha cambiado nada desde el día que la conocí. En aquel momento la tomé por una camarera llena de tatuajes. Más tarde me enteré de que era una Patriota.

—Llévame —le pido.

Las dos chicas me agarran, cada una de un lado, y avanzamos así una manzana más. Luego, Kaede se detiene ante las puertas profusamente decoradas del cuartel Venetian. Pasamos delante de un guardia con aspecto aburrido y entramos al recibidor del edificio. El techo es tan alto que me mareo al mirarlo, y en cada una de las columnas de piedra se ven banderas de la República y retratos del Elector. Varios guardias se afanan en sustituir los viejos por los nuevos. Kaede nos guía, hablando por los codos de tonterías. Tiene el pelo mucho más corto que cuando la conocí, y lleva los ojos maquillados de un azul marino intenso. No me había dado cuenta de que somos casi igual de altos. Los soldados vienen y van como un enjambre, y no puedo sacudirme la sensación de que nos van a reconocer a June y a mí a pesar de nuestros disfraces, o de que van a darse cuenta de que Kaede no es una auténtica soldado. Si alguien da la alarma aquí dentro, no tendremos la menor oportunidad.

Pero nadie nos detiene, y lo cierto es que mi cojera nos ayuda a pasar inadvertidos entre los numerosos soldados con brazos y piernas escayolados. Kaede nos lleva hasta los ascensores, y me sorprendo al ver que el cuartel dispone de electricidad. Subimos hasta la octava planta, donde hay muchos menos soldados. Cuando entramos en un pasillo desierto, Kaede abandona su expresión de felicidad y deja de fingir.

—Parecéis un par de ratas de alcantarilla —masculla antes de llamar con suavidad a una puerta—. Todavía te molesta la pierna, ¿eh? Mira que eres cabezón. Venir hasta aquí a buscarnos… —se vuelve hacia June—. Esas malditas luces de tu ropa casi me dejan ciega.

June busca mis ojos; sé exactamente lo que está pensando. ¿Cómo es posible que una organización criminal resida en uno de los mayores cuarteles de Vegas?

La puerta se abre con un chasquido y Kaede abre los brazos.

—Bienvenidos a nuestro humilde hogar —declara, abarcando la estancia con un gesto—. Al menos, durante unos días. No está mal, ¿eh?

No sé qué esperaba encontrarme; puede que un grupo de adolescentes o una sala llena de gente y tecnología casera.

Pero en la estancia solo hay dos personas. Miro a mi alrededor, sorprendido. Aunque es la primera vez que entro en un cuartel de la República, sé que esta no puede ser la habitación de un soldado raso. Si tuviera que aventurar algo, diría que es un apartamento de lujo para uno o dos oficiales. En primer lugar, no hay literas. La luz es eléctrica, con focos en el techo y lámparas de pie. El pavimento es de mármol gris y crema, las paredes están pintadas en tonos hueso y granate intenso, y bajo los sofás y las mesas hay gruesas alfombras rojas. En una de las paredes, un monitor pequeño con el sonido quitado muestra las mismas noticias que las pantallas del exterior.

Dejo escapar un silbido.

—No está mal —murmuro, pero mi sonrisa se desvanece cuando le echo un vistazo a June.

A pesar del tatuaje del fénix, su tensión es evidente. Sus ojos apenas revelan sus sentimientos, pero es obvio que no está muy contenta de encontrarse aquí y no parece ni la mitad de impresionada que yo. Bueno, ¿y por qué iba a sorprenderse? Apuesto a que su apartamento es tan agradable como este. Contempla la habitación de forma metódica examinando detalles en los que yo no me fijaría nunca, penetrante y calculadora como una buena soldado de la República. Mantiene una mano en la cintura, donde guarda un par de cuchillos.

Me fijo en una chica que está de pie tras el sofá del centro, estrechando los ojos como si no viera bien. De pronto, abre la boca en una expresión de sorpresa, y sus labios forman un círculo. Su pelo corto cae en mechones desordenados. Un segundo. El corazón me da un vuelco. No la había reconocido sin sus trenzas.

Tess.

—¡Estás aquí! —grita, y antes de que pueda reaccionar, corre hacia mí y se lanza a abrazarme.

Tropiezo hacia atrás y lucho por mantener el equilibrio.

—¡De verdad eres tú, Day! —exclama—. No me lo puedo creer… ¡Estás aquí! ¡Estás bien!

Soy incapaz de pensar con claridad. Por un segundo, hasta se me olvida el dolor de la pierna. Lo único que hago es estrechar a Tess, hundir el rostro en su hombro y cerrar los ojos. Las rodillas me tiemblan de alivio.

Tomo aire profundamente, reconfortado por su calidez y por el dulce aroma de su pelo. Aunque no nos habíamos separado desde que yo tenía doce años, he tenido que dejar de verla dos semanas para darme cuenta de que ya no es la niñita que encontré en un callejón. Parece distinta. Mayor. Siento que algo se agita en mi pecho.

—Me alegro de verte, Tess —susurro—. Tienes buen aspecto.

Ella me abraza con más fuerza y me doy cuenta de que está conteniendo la respiración para no romper a llorar.

Kaede es la que interrumpe el momento.

—Ya vale —nos corta—. Esto no es un maldito culebrón.

Nos echamos a reír, avergonzados, y Tess se seca las lágrimas con el dorso de la mano. Le dedica a June una sonrisa forzada y después se acerca corriendo a un hombre que espera sentado en el sillón.

Kaede abre la boca para seguir hablando, pero el hombre la interrumpe con un gesto de su mano enguantada. Eso me sorprende: con lo mandona que es, daba por sentado que estaría a cargo del grupo. No me la imagino recibiendo órdenes.

Sin embargo, frunce los labios y se deja caer en el sillón mientras el hombre se levanta y se acerca a nosotros. Aparenta poco más de cuarenta años, es alto, tiene la piel oscura y el pelo ensortijado recogido en una coleta corta. Unas gafas de montura negra descansan en el puente de su nariz.

—Así que tú eres Day —dice—. Hemos oído hablar mucho sobre ti. Encantado de conocerte.

Me gustaría poder acercarme a él en vez de quedarme aquí quieto, encorvado por el dolor.

—Lo mismo digo. Gracias por recibirnos.

—Perdona que no os trajéramos a Vegas —añade él en tono de disculpa—. Sé que parece cruel, pero no me gusta poner en peligro a mi gente si no es estrictamente necesario —vuelve la mirada hacia June—. Supongo que tú eres la niña prodigio de la República.

June inclina la cabeza, en un gesto propio de la clase alta que rezuma distinción.

—Tu disfraz de acompañante es muy convincente, la verdad. Me gustaría realizar una pequeña prueba para comprobar tu identidad. Por favor, cierra los ojos.

June vacila un segundo y después obedece.

El hombre señala un punto de la habitación.

—Ahora lanza el cuchillo contra la diana de la pared.

Pestañeo y examino los muros. ¿Una diana? Ni siquiera la había visto hasta ahora. Pero ahí está, con tres círculos concéntricos, colgada junto a la puerta por la que hemos entrado. Sin un solo titubeo, June se saca un cuchillo del cinto, se da la vuelta y lo lanza con los ojos cerrados.

La hoja se clava en la diana, apenas a un par de centímetros del centro.

El hombre aplaude. Incluso a Kaede se le escapa un gruñido de aprobación antes de poner los ojos en blanco.

—Por favor… —murmura.

June se vuelve hacia nosotros y aguarda la respuesta del hombre. Yo continúo petrificado, en silencio. Nunca había visto a nadie manejar el cuchillo de esa manera. Aunque la he visto realizar cosas asombrosas, es la primera vez que presencio su habilidad con un arma. Me estremezco: esta escena me ha traído a la cabeza cosas que preferiría mantener a buen recaudo, pensamientos que necesito apartar de mi mente para centrarme y seguir adelante.

—Encantado de conocerla, señorita Iparis —saluda el hombre, con las manos a la espalda—. Ahora, decidme: ¿qué os trae por aquí?

June me hace un gesto y respondo en su lugar.

—Necesitamos vuestra ayuda —comienzo—. He venido principalmente para ver a Tess, pero también quiero encontrar a mi hermano Eden. La República lo ha encerrado, pero no sé dónde ni para qué; sin embargo, estoy seguro de que vosotros tenéis información al respecto. Además, me temo que necesito que me operen la pierna.

Trago saliva al notar otro espasmo de dolor. El hombre baja la vista hacia mi pierna y frunce el ceño.

—Esas son muchas cosas —contesta—. Deberías sentarte: me da la impresión de que no te tienes en pie.

Espera pacientemente a que yo lo haga, pero al ver que no muevo un músculo, se aclara la garganta y prosigue.

—Bueno. Ya que os habéis presentado, me parece adecuado hacer lo mismo. Me llamo Razor y soy el líder actual de los Patriotas. Llevo varios años al frente de la organización, desde antes de que tú empezaras a trastear por las calles de Lake. Y aunque ahora solicites nuestra ayuda, creo recordar que declinaste nuestra propuesta de unirte a nosotros. Varias veces.

Se vuelve y contempla las paredes acristaladas de las pirámides que bordean la Franja. Las vistas desde aquí son impresionantes. Los dirigibles planean en círculos en el cielo nocturno. Algunos se acoplan en los vértices de las pirámides como piezas diminutas de un puzle. De vez en cuando, una escuadra de aviones de combate, angulosos como aves de presa, despega o aterriza en las pistas de las afueras. Es un torrente imparable de actividad. Mis ojos van de un edificio a otro; no creo que fuera difícil escalar las pirámides de despegue utilizando como asideros las hendiduras entre los cristales y sus bordes escalonados.

Razor sigue esperando a que le conteste.

—El número de bajas que se atribuye a vuestra organización me echaba para atrás —declaro finalmente.

—Ya. Pero ahora no te importa —dice Razor; aunque sus palabras son duras, su tono es comprensivo. Une las puntas de los dedos y apoya en ellas los labios—. Porque nos necesitas, ¿me equivoco?

Eso no puedo discutírselo.

—Lo siento —me excuso—. Nos estamos quedando sin alternativas. Si nos echáis de aquí sin ayudarnos, lo entenderé. Solo os pido que no nos echéis en brazos de la República —añado con una sonrisa forzada.

Él suelta una risita: parece hacerle gracia mi sarcasmo. Me fijo en el puente torcido de su nariz y me pregunto si se la habrá roto.

—Al principio estuve tentado de dejaros a vuestra suerte en Vegas hasta que os atraparan —dice con el tono suave de un aristócrata culto y carismático—. Voy a ser sincero contigo, Day: tus habilidades ya no me resultan tan valiosas como hace un tiempo. Con el paso de los años hemos reclutado a otros corredores, y siento decirte que no consideramos prioritario añadir uno más a nuestro equipo. Tu amiga sabe perfectamente —hace una pausa e inclina la cabeza hacia June— que los Patriotas no somos una organización benéfica. Nos estás pidiendo mucho: ¿qué nos ofreces a cambio? No pareces disponer de muchos fondos.

June me dirige una mirada inquisitiva. Ya me lo había advertido durante el viaje en tren, pero me niego a rendirme a estas alturas. Si los Patriotas nos dan la espalda, estaremos completamente solos.

—Apenas tenemos dinero —admito—. No hablaré en nombre de June, pero por mi parte, si hay algo que pueda hacer a cambio de vuestra ayuda, solo tenéis que decirlo.

Razor se cruza de brazos y pasea hasta la barra de bar que hay al fondo. El mostrador es de granito labrado, y en los estantes hay docenas de botellas de todas las formas y tamaños. Se prepara una bebida con calma y todos esperamos en silencio a que acabe. Con la copa en la mano, se vuelve a acercar a nosotros.

—Hay algo que puedes ofrecerme a cambio —comienza—. Afortunadamente, habéis llegado a Vegas en una noche muy interesante —toma un sorbo y se sienta en el sofá—. Como ya habréis deducido por lo que ha pasado en la calle, el Elector Primo ha muerto hoy. Es algo que la elite de la República ya veía venir. En todo caso, su hijo, Anden, es ahora el nuevo Elector. Dado que es poco más que un niño, los senadores de su padre no lo ven con muy buenos ojos —se inclina hacia delante, sopesando cada palabra que dice—. Pocas veces la República ha sido tan vulnerable como ahora: es el momento perfecto para una revolución. Y aunque tus habilidades físicas ya no nos resultan tan útiles, posees dos cosas con las que no cuentan nuestros corredores: la primera es tu fama, tu condición de héroe del pueblo. Y la segunda —señala con el vaso hacia June— es tu encantadora amiga.

Me pongo rígido, pero aguanto hasta escuchar el resto de su proposición.

—Estoy dispuesto a acogeros, y os aseguro que cuidaríamos bien de vosotros. Puedo conseguirte un buen doctor para que te opere y te deje la pierna como nueva, Day. En cuanto a tu hermano, ignoro dónde se encuentra, pero puedo ayudarte a localizarlo y, si lo deseas, llevarte con él hasta las Colonias. A cambio requiero vuestra colaboración en mi nuevo proyecto, sin protestas ni quejas. Antes de que os revele ningún detalle sobre lo que estamos planeando, tenéis que jurar lealtad a los Patriotas. Esos son mis términos. ¿Qué opináis?

Los ojos de June se cruzan con los míos y después con los de Razor. Levanta la barbilla.

—Cuenta conmigo: estoy dispuesta a jurar lealtad a los Patriotas.

Hay una ligera vacilación en su tono, como si se diera cuenta de que este es un punto de no retorno en su relación con la República. Trago saliva con dificultad; no esperaba que aceptara tan rápidamente. Creí que tendría que persuadirla para que aceptara unirse a una organización a la que odiaba hace solo unas semanas. El hecho de que haya dicho que sí hace que se me encoja el corazón: si June está dispuesta a unirse a los Patriotas es porque se ha dado cuenta de que no tenemos otra opción. Y lo está haciendo por mí.

Alzo la voz.

—Yo también.

Razor sonríe, se incorpora y levanta la copa como si hiciera un brindis en nuestro honor. Después la deposita sobre la mesa y nos da un fuerte apretón de manos a cada uno.

—Bien, entonces queda confirmado: vais a ayudarnos a matar al nuevo Elector Primo.

JUNE

No confío en Razor.

No confío en él porque no entiendo cómo puede permitirse el lujo de mantener un refugio tan agradable: los aposentos de un oficial, y nada menos que en Vegas. Cada una de estas alfombras cuesta por lo menos veintinueve mil billetes (están fabricadas con un terciopelo sintético muy caro). Hay diez lámparas en una sola habitación, y están todas encendidas. Viste un uniforme nuevo e impecable. Incluso lleva una pistola personalizada al cinto: de acero inoxidable, seguramente muy ligera, con la empuñadura decorada. Mi hermano tenía armas de ese tipo, y sé que cada una costaba dieciocho mil billetes. Por si fuera poco, la pistola tiene que estar trucada: si los servicios de control de la República rastrearan su localización o las huellas digitales de su usuario, hace tiempo que habrían apresado a Razor. ¿De dónde han sacado los Patriotas el dinero y los conocimientos técnicos para trucar un equipo tan avanzado?

Solo hay dos posibilidades.

Una: Razor es un alto cargo de la República, un agente doble. Si no, ¿cómo puede residir en este cuartel sin que lo detecten?

Dos: los Patriotas reciben financiación de alguien muy rico. ¿Las Colonias? Es probable.

A pesar de mis reticencias, no vamos a recibir una oferta mejor que la suya. Carecemos de dinero para comprar la ayuda que necesitamos en el mercado negro, y nosotros solos no tenemos ninguna posibilidad de encontrar a Eden ni de llegar a las Colonias. Además, no estoy convencida de que podamos rechazar la oferta. No es que nos hayan amenazado, pero no creo que nos hubieran dejado salir tranquilamente de aquí si nos hubiéramos cerrado en banda.

Miro a Day de soslayo y veo que está esperando a que yo añada algo. Sus labios están blancos como el papel y en su rostro hay un rictus de dolor: está a punto de desvanecerse. A estas alturas, su vida depende de que aceptemos el trato.

—Matar al nuevo Elector —repito—. Hecho.

Mi voz suena distante, como si fuera la de una extraña. Me viene a la cabeza mi encuentro con Anden y su padre en la fiesta por la captura de Day. Pienso en cómo será matarle y se me encoge el estómago. Ahora es el Elector de la República. Después de todo lo que le ha pasado a mi familia, la perspectiva de matarlo debería alegrarme. Pero no es así, y eso me confunde.

Si Razor ha notado mi vacilación, no lo demuestra. En vez de eso, asiente con la cabeza.

—Voy a llamar a un médico para que venga cuanto antes. Aun así, no creo que llegue hasta la medianoche, cuando cambian los turnos. Es imposible conseguir uno con tan poco margen de tiempo. Mientras, quitaos esa ropa. Vamos a buscaros algo más presentable —le echa un vistazo a Kaede, que está tirada en el sofá masticando un mechón de pelo con el rostro ceñudo y aire ausente—. Enséñales dónde está la ducha y proporciónales uniformes limpios. Después cenaremos y entraremos en los detalles del plan —extiende los brazos—. Bienvenidos a los Patriotas, amigos míos. Estamos encantados de contar con vosotros.

Y sin más, ya formamos parte de ellos de manera oficial. Puede que no sea tan malo; tal vez no debería haber discutido tanto con Day sobre este asunto.

Kaede nos indica con un gesto que la sigamos a la habitación contigua. Cuando abre la puerta, veo un amplio cuarto de baño con azulejos de mármol, un espejo, un lavabo, un retrete y una bañera con mamparas de cristal esmerilado. No puedo evitar el asombro; es mucho más lujoso que el de mi apartamento del sector Ruby.

—No os tiréis toda la noche —advierte Kaede—. Duchaos por turnos o apretaos un poco, si así vais más rápido. Os quiero listos en media hora.

Me lanza una sonrisa que no llega a sus ojos, y luego mira a Day y levanta el pulgar. Se da media vuelta antes de que pueda responder nada: parece que no me ha perdonado todavía que le rompiera el brazo.

Day casi se derrumba en cuanto Kaede nos deja solos.

—¿Me ayudas a sentarme? —susurra.

Bajo la tapadera del váter y le siento encima con cuidado. Estira la pierna buena y aprieta la mandíbula mientras intenta enderezar la otra. Se le escapa un gemido.

—He de admitir que he estado mejor —masculla.

—Por lo menos, Tess está a salvo.

Eso hace que el dolor de sus ojos se suavice un poco.

—Sí —suspira profundamente—. Al menos ella está a salvo.

Siento una punzada de culpabilidad. Tess es tan dulce, tan bondadosa… y se tuvieron que separar por culpa mía.

¿Soy yo bondadosa? No sé qué pensar.

Ayudo a Day a quitarse la gorra y la chaqueta. Su larga cabellera se derrama sobre mis brazos.

—Voy a echarle un vistazo a tu pierna.

Me arrodillo, saco un cuchillo del cinto y corto el pantalón hasta la mitad del muslo. Me tiemblan las manos mientras recorro la pierna delgada y musculosa. Con cautela, aparto la tela y dejo la herida a la vista. Los dos contenemos el aliento: en la venda hay un círculo enorme de sangre negruzca, y la carne de alrededor está inflamada y supurante.

—Espero que el médico llegue pronto —musito—. ¿Estás seguro de que puedes ducharte tú solo?

Day aparta la vista y se ruboriza.

—Claro que puedo.

—Pero si no te tienes en pie.

—Bueno… —vacila, con las mejillas cada vez más encendidas—. Supongo que me vendría bien un poco de ayuda.

Trago saliva.

—Bien. Entonces, lo mejor es que te bañes en lugar de ducharte. Vamos allá.

Abro el grifo y lleno la bañera de agua caliente. Con el cuchillo voy cortando despacio las vendas empapadas en sangre. Trabajo callada, sin mirarle a los ojos. La herida está peor que nunca: es una masa informe de carne sanguinolenta. Day evita posar los ojos en ella.

—No hace falta que hagas esto —murmura, rotando los hombros para relajarse.

—Ya, claro —le dirijo una sonrisa sarcástica—. Mejor me quedo esperando ante la puerta del baño y entro a ayudarte cuando resbales y pierdas el conocimiento.

—No —repone él—. Me refiero a que no hace falta que te unas a los Patriotas.

Mi sonrisa se desvanece.

—Tampoco es que tenga más opciones, ¿no crees? La oferta de Razor nos incluía a los dos.

Me roza el brazo por un instante y dejo de desatar los cordones de sus botas.

—¿Qué piensas de su plan?

—¿Asesinar al nuevo Elector?

Bajo la vista y me centro en aflojar los cordones con la mayor suavidad que puedo. Todavía no me lo he planteado, así que prefiero no contestar.

—¿Y tú qué opinas? —pregunto a mi vez—. Vas a contravenir todas tus convicciones, ¿no? Hasta ahora, siempre has evitado hacer daño a la gente. Supongo que esto tiene que ser muy fuerte para ti.

Me quedo de una pieza cuando Day se limita a encogerse de hombros.

—Hay un momento y un lugar para cada cosa —su voz es fría y mucho más dura de lo normal—. Nunca le encontré sentido a matar soldados de la República. Vale, los odio, pero ellos no son los culpables. Solo obedecen las órdenes de sus superiores. Sin embargo, el Elector… No sé. Librarse de la persona que está al mando de todo este maldito sistema es un precio pequeño a cambio de la revolución, ¿no crees?

Suspiro. Lo que dice tiene mucho sentido, pero aun así me pregunto si hubiera contestado lo mismo hace unas semanas, antes de todo lo que le sucedió a su familia. No me atrevo a contarle que conozco en persona a Anden. Hacerse a la idea de que vas a matar a alguien a quien conoces —y a quien creíste que admirabas— cuesta mucho más que plantearse matar a un desconocido.

—Sea como sea, no creo que tengamos más remedio que aceptar —concluyo.

Day aprieta los labios. Sabe que no estoy diciendo todo lo que pienso.

—Debe de ser duro para ti volverte contra tu Elector —murmura con los brazos caídos.

Tiro de las botas y las dejo en el suelo. Day se quita la chaqueta y empieza a desabotonarse el chaleco. De pronto, recuerdo algo que me extrañó cuando le conocí en las calles de Lake. Por aquel entonces, se quitaba la camiseta todas las noches para que Tess la usara de almohada. Esas fueron las ocasiones en que más desnudo lo vi. Ahora, se abre la camisa y deja al descubierto la garganta y el comienzo del pecho. Observo su colgante: una moneda de un cuarto de dólar de los Estados Unidos, oculta bajo una funda lisa de metal. En el primer vagón en el que nos refugiamos, me contó que se la había traído su padre desde el frente.

Hace una pausa cuando desabrocha el último botón y cierra los ojos. Al ver el dolor que crispa su rostro, se me saltan las lágrimas: el criminal más buscado de la República no es más que un chico. Está sentado delante de mí, vulnerable de pronto, mostrando toda su debilidad ante mis ojos.

Me incorporo y, al agarrar su camisa, le rozo la piel de los hombros. Intento controlar la respiración, mantenerme alerta. Pero cuando le ayudo a quitarse la prenda y le veo los brazos y el pecho desnudo, dejo de pensar con lógica. Day es esbelto y musculoso. Su piel es asombrosamente lisa, salvo por unas cuantas cicatrices (cuatro bastante antiguas en el pecho y la cintura, una fina línea en diagonal que va de la clavícula izquierda al hueso de la cadera y una herida reciente pero ya cerrada en el brazo). Su mirada me envuelve. Sería difícil describir cómo es Day a alguien que no lo haya visto nunca: es exótico, único, abrumador.

Estamos muy cerca, tanto como para distinguir la pequeña imperfección que emborrona el azul del océano de uno de sus ojos. Su aliento es tibio y suave. Noto que me estoy ruborizando, pero no quiero apartar la mirada.

—¿Estamos juntos en esto, entonces? —musita—. ¿Tú y yo? ¿Quieres estar aquí?

Noto un fondo de mala conciencia en sus palabras.

—Sí —respondo—. Esto es lo que elijo.

Day me rodea con los brazos y me acerca a él hasta que nuestras frentes se tocan.

—Te quiero.

El corazón me da un brinco al notar el deseo que hay en su voz, pero al mismo tiempo la parte analítica de mi cerebro se pone en marcha. Es poco probable, replica en tono burlesco. Hace un mes, ni siquiera me conocía.

—No, no me quieres —repongo—. Todavía no.

Day frunce el entrecejo como si le hubiera hecho daño.

—Lo digo en serio —insiste, con sus labios muy cerca de los míos.

El dolor de su tono me deja callada. Mi voz interior, sin embargo, no se silencia. Solo son las palabras de un chaval que se deja llevar por la emoción del momento. Intento obligarme a decirle que yo también le quiero, pero las palabras se me quedan congeladas en los labios. ¿Cómo puede estar tan seguro? Yo ni siquiera entiendo el cúmulo de sensaciones extrañas que se amontonan en mi interior. ¿Estoy con él porque le quiero… o porque se lo debo?

Sin esperar mi respuesta, Day me pasa la mano por la cintura y me acerca a él hasta sentarme sobre su pierna buena. Se me escapa un jadeo. Entonces me besa y yo me dejo llevar. Su otra mano me acaricia el rostro y el cuello con movimientos que son torpes y delicados a la vez. Mueve los labios despacio para besarme la comisura de la boca, la mejilla, la mandíbula… Su pecho se pega al mío y mi muslo roza el suave borde de su cadera. Cierro los ojos: mis pensamientos van a la deriva, como si estuvieran envueltos en una niebla cálida. La parte práctica de mi mente lucha por salir a la superficie.

—Kaede se ha ido hace ocho minutos —jadeo—. Tenemos que estar listos dentro de veintidós minutos.

Hunde los dedos en mi pelo y tira suavemente hacia atrás hasta dejar mi cuello al descubierto.

—Que esperen —murmura.

Siento sus labios contra mi garganta: cada beso es más ansioso que el anterior, más impaciente, más hambriento. Regresa a mi boca y noto que los restos de autocontrol que le quedaban le están abandonando y en su lugar aparece algo instintivo, salvaje. Te quiero, intentan decirme sus besos. Me siento tan débil que podría caerme al suelo si él no me sujetara. He besado a unos cuantos chicos, pero Day me hace sentir como si esta fuera la primera vez. Es como si el mundo entero se derritiera a mi alrededor y dejara de ser importante.

De pronto suelta un gruñido de dolor. Aparta la cara, y le veo apretar los párpados y tomar aire profundamente con un estremecimiento. El corazón me late desbocado contra las costillas. El calor que sentía se desvanece lentamente y consigo pensar con claridad: recuerdo dónde estamos y lo que tenemos que hacer. Se me había olvidado que el agua estaba corriendo. Me echo hacia atrás y cierro la llave de paso: la bañera está casi llena. Noto el frío de las baldosas contra mis rodillas. El cuerpo entero me hormiguea.

—¿Listo? —pregunto intentando tranquilizarme.

Day asiente en silencio, con los ojos apagados. El momento ha pasado.

Vierto un chorro de gel en la bañera y remuevo el agua hasta que brota espuma. Alcanzo una toalla que está colgada y le cubro la parte inferior del cuerpo con ella. Ahora viene lo complicado: Day empieza a bajarse los pantalones por debajo de la toalla y yo le ayudo a tirar de ellos. Aunque está tapado, aparto la vista.

Al final logra desnudarse: no lleva puesto nada más que la toalla y el colgante. Le ayudo a ponerse en pie y, con esfuerzo, conseguimos que meta la pierna buena en la bañera y se deslice despacio hasta entrar en el agua. Me aseguro de mantener la pierna mala en alto, pero Day aprieta la mandíbula para contener un grito de dolor. Cuando consigue meterse del todo, sus mejillas están humedecidas por las lágrimas.

Le lleva quince minutos enjabonarse y lavarse el pelo. Le ayudo a incorporarse y cierro los ojos mientras agarra la toalla para envolverse la cintura. La simple idea de abrir los ojos en este instante y verle desnudo hace que la sangre me lata desbocada en las venas. No es extraño que estés nerviosa, June: nunca has visto un chico desnudo tan de cerca. Me siento molesta; el rubor de mis mejillas debe de ser evidente.

Al fin, Day termina de secarse. Le ayudo a salir de la bañera y, cuando ya está sentado sobre la tapadera del váter, me acerco a la puerta del baño. Alguien la ha entreabierto sin que yo me diera cuenta y nos ha dejado unos uniformes del ejército de tierra. Los botones muestran el escudo de Nevada. Me va a resultar extraño vestir el uniforme de la República una vez más, pero supongo que no nos queda más remedio.

Day me dedica una sonrisa débil.

—Gracias. Es un alivio sentirse limpio.

El dolor parece haberle recordado lo peor que le ha sucedido últimamente, y su rostro transmite abiertamente sus emociones. Su sonrisa es la mitad de amplia de lo normal; es como si la mayor parte de su felicidad hubiera desaparecido la noche en que perdió a John, y solo le quedara una pizca reservada para Eden y Tess. Y —casi no me atrevo a pensarlo— para mí también.

—Date la vuelta y vístete —le digo—. Espérame fuera del baño. No tardo nada.

Regresamos al salón con siete minutos de retraso. Razor y Kaede nos esperan de pie. Tess está sentada en el borde del sofá, con las piernas dobladas y el mentón apoyado en la barbilla. Nos contempla con expresión cautelosa. Un segundo después, percibo un delicioso aroma a pollo asado. Dirijo la vista hacia la mesa del comedor: hay cuatro platos dispuestos, rebosantes de comida. Intento permanecer inexpresiva, pero mi estómago ruge.

—Excelente —declara Razor sonriente mientras me examina de arriba abajo—. Limpios estáis aún más guapos —se vuelve hacia Day y menea la cabeza—. Hemos conseguido que nos suban algo de comida, pero dado que te van a operar dentro de unas horas, tienes que permanecer en ayunas. Lo siento, supongo que estarás hambriento. June, por favor, sírvete.

Day no aparta la vista de la comida.

—Genial —murmura.

Me uno a los demás mientras Day se estira en el sofá procurando encontrar una postura cómoda. Estoy a punto de agarrar el plato y sentarme a su lado, pero Tess se me adelanta y se sienta en el borde del sillón de forma que su espalda toque el costado de Day. Mientras Razor, Kaede y yo comemos en silencio, echo miradas ocasionales al sofá. Day y Tess hablan y se ríen con la confianza de dos viejos amigos. Me centro en la comida, aunque el calor de nuestro encuentro en el baño todavía me arde en los labios.

He contado mentalmente cinco minutos cuando Razor da un sorbo de su copa y se reclina en la silla. Lo examino atentamente, preguntándome cómo es posible que uno de los líderes de los Patriotas —una organización que siempre he asociado con la barbarie— sea tan educado.

—Señorita Iparis —dice—. O mejor June, si no te importa que te tutee… ¿Qué sabes de nuestro nuevo Elector?

—Me temo que no mucho.

Kaede suelta un bufido y sigue comiendo.

—Sin embargo, le conoces —indica Razor, revelando lo que yo esperaba mantener en secreto—. Te lo presentaron durante la fiesta con la que se celebró la captura de Day, ¿no? Tengo entendido que incluso te besó la mano.

Por el rabillo del ojo veo que Day se queda callado de repente. Siento un escalofrío, pero Razor no parece darse cuenta de mi malestar.

—Anden Stavropoulos es un joven interesante —continúa—. Su padre le tenía mucho afecto. Pero ahora que se ha convertido en el nuevo Elector, los senadores parecen inquietos. El pueblo está enfadado: la gente no tiene paciencia para comprobar si Anden es diferente a su predecesor. Por muchos discursos que pronuncie para congraciarse con ellos, lo único que verá el pueblo es un joven rico que no tiene ni idea de cómo paliar su sufrimiento. Están furiosos con el Elector por haber permitido la ejecución de Day, por haberle dado caza, por no haber dicho una palabra contra las decisiones políticas de su padre, por haber puesto precio a tu cabeza, June… Y la lista sigue. El Elector fallecido controlaba las fuerzas armadas con mano de hierro. Pero ahora la gente solo ve a un niño que ha ascendido al poder y que acabará por convertirse en otra versión de su padre. Estas son las debilidades que queremos usar a nuestro favor, lo cual nos conduce al plan que hemos puesto en marcha.

—Parece que sabes mucho acerca del nuevo Elector, y también estás enterado de lo que sucedió en el baile de celebración —replico, incapaz de contener mis sospechas—. Supongo que es porque estuviste presente esa noche. Debes de ser un oficial de la República, aunque no creo que tengas un rango lo bastante alto para conseguir audiencia directa con el Elector —observo las lujosas alfombras de terciopelo y las encimeras de granito—. Este es tu alojamiento oficial, ¿me equivoco?

Razor parece un poco molesto por mi comentario sobre su rango (algo que he dicho como una simple constatación, pero que ha herido a mi interlocutor, como me ocurre a menudo). Sin embargo, se contiene y suelta una carcajada.

—No se te escapa nada, niña prodigio. De acuerdo: soy el comandante Andrew DeSoto y tengo a mi cargo tres patrullas de la capital. El alias de Razor se lo debo a los Patriotas. Llevo algo más de una década planificando casi todas sus acciones.

Day y Tess nos miran y escuchan con atención.

—Eres un oficial de la República —murmura Day sin quitarle los ojos de encima, como si no se lo acabara de creer—. Un comandante de la capital. ¿Por qué ayudas a los Patriotas?

Razor apoya los codos en la mesa y enlaza las manos.

—Supongo que debería empezar explicando los detalles de nuestro modo de trabajo. Los Patriotas llevamos casi tres décadas en activo. Lo que comenzó como un grupo disperso de rebeldes se ha transformado durante los últimos quince años en un intento de organizarse por una causa justa.

—Todo el mundo dice que la llegada de Razor lo cambió todo —interviene Kaede—. Hasta entonces, los Patriotas cambiaban continuamente de líder y carecían de financiación estable. Los contactos de Razor con las Colonias nos proporcionaron al fin los fondos que necesitábamos.

Me viene a la cabeza lo ocupado que estuvo Metias durante los últimos dos o tres años con los ataques de los Patriotas en Los Ángeles.

—Nuestro objetivo es unificar las Colonias y la República —asiente Razor mirando a Kaede— para devolver la gloria perdida a los Estados Unidos —sus ojos adquieren un brillo de determinación—. Y estamos dispuestos a hacer lo que sea para alcanzar nuestro objetivo.

Los antiguos Estados Unidos, pienso mientras Razor continúa hablando. Day me los mencionó durante nuestra fuga, pero yo me mostré escéptica. Hasta ahora.

—¿Cómo funciona la organización? —pregunto.

—Estamos siempre ojo avizor, buscando personas que posean los talentos y habilidades que necesitamos e intentando reclutarlos —responde Razor—. No solemos tener problemas para conseguirlo, aunque algunos se nos resisten más que otros —hace una pausa e inclina la copa en dirección a Day—. Yo soy uno de los dirigentes de la organización; tenemos un grupo pequeño de gente que trabaja desde dentro de la República y planifica nuestras acciones. Kaede, aquí presente, es una piloto —ella saluda con la mano sin dejar de engullir—. Se unió a nosotros después de que la expulsaran de una academia de vuelo en las Colonias. La doctora que operará a Day forma parte de nuestro equipo médico, y la joven Tess es médico en prácticas. También contamos con luchadores, corredores, exploradores, hackers, escoltas… June, me gustaría que fueras una luchadora, aunque tus habilidades abarcan varios puestos. Y Day, por supuesto, es el mejor corredor que he visto en mi vida —Razor sonríe y apura la copa—. En realidad, vosotros dos deberíais formar una categoría nueva: famosos. Por ese motivo vais a sernos de gran utilidad, y por eso no os he puesto de patitas en la calle.

—Muy amable por tu parte —gruñe Day—. ¿Cuál es el plan?

En vez de contestarle directamente, Razor se dirige a mí.

—Si te he preguntado antes qué sabías de nuestro nuevo Elector, es porque hoy han llegado a mis oídos algunos rumores interesantes. Al parecer, Anden se quedó prendado de ti en el baile. Algunos le oyeron decir que quería transferirte a una patrulla de la capital. Se rumorea incluso que desea que recibas instrucción para ser la nueva Prínceps del Senado.

—¿La nueva Prínceps? —sacudo la cabeza, abrumada ante la idea—. Tiene que ser un cotilleo infundado. Hacen falta más de diez años de preparación para acceder a ese puesto.

Razor se echa a reír.

—¿Qué es un Prínceps? —pregunta Day, molesto—. No todos conocemos al dedillo la jerarquía de la República.

—Es el líder del Senado —contesta Razor sin girarse siquiera en su dirección—. En otras palabras, la mano derecha del Elector. Su segundo al mando… Y a veces, más que eso. Al fin y al cabo, la madre de Anden fue la última Prínceps.

Me vuelvo hacia Day. Tiene la mandíbula apretada y ni siquiera pestañea. Lo conozco lo suficiente para comprender que preferiría no oír todo esto.

—Rumores infundados —insisto después de aclararme la garganta, tan incómoda con la conversación como el propio Day—. Y aunque fueran ciertos, yo solo sería una más de los muchos candidatos a Prínceps. Estoy segura de que el resto serían senadores con experiencia. En todo caso, ¿qué interés tiene eso para vuestro plan? ¿No estaréis pensando que voy a…?

Kaede me interrumpe con una carcajada.

—Te has puesto colorada, Iparis —dice—. ¿Te gusta la idea de que Anden esté colado por ti?

—¡No! —replico, tal vez demasiado rápido.

Es verdad que me noto las mejillas congestionadas, aunque estoy convencida de que es porque Kaede me está sacando de mis casillas.

—No seas tan arrogante —repone—. Anden es un tipo atractivo, con mucho poder y un futuro brillante. Es normal que te sientas halagada; seguro que Day lo entiende.

—Kaede, por favor —la corta Razor, ceñudo.

Ella hace una mueca y sigue comiendo. Vuelvo la vista hacia el sofá. Day está mirando al techo.

—Bien, prosigamos —dice Razor—. A pesar de todo lo que ha ocurrido, Anden no acaba de creerse que te hayas enfrentado a la República por tu propia voluntad. Por lo que él sabe, puede que el día en que Day escapó te tomaran como rehén. Por eso ha insistido en que el gobierno te incluya en la lista de personas desaparecidas y no en la de traidores a la República. En suma: Anden está interesado en ti, y eso significa que puedes convencerle más fácilmente de tu inocencia.

—Entonces, ¿pretendéis que regrese a la República? —digo, y escucho mis propias palabras como si hicieran eco.

Por el rabillo del ojo veo que Tess se revuelve incómoda en el asiento. Sus labios tiemblan como si quisiera decir algo.

—Exacto —asiente Razor—. Pensábamos usar a los espías infiltrados en mis patrullas de la República para acercarnos a Anden, pero ahora tenemos una alternativa mucho mejor: tú. Le dirás al Elector que los Patriotas quieren matarle y le contarás un plan que servirá de señuelo. Mientras todo el mundo esté distraído con ese complot falso, llevaremos a cabo la auténtica estrategia y acabaremos con él. Nuestro objetivo no es solo matar a Anden, sino volver al país en su contra para que el régimen quede condenado incluso si nuestro plan fracasa. Nos hemos enterado de que el nuevo Elector se acercará al frente en un par de semanas para animar a las tropas y recabar información de los coroneles. El DR Dynasty despega mañana por la tarde en dirección al frente, y mis escuadrones irán en él. Day, Kaede y Tess me acompañarán. Organizaremos el atentado contra el Elector mientras tú guías a Anden hasta la trampa.

Razor se cruza de brazos y nos mira, aguardando nuestra reacción. Day consigue tomar aliento y alza la voz.

—Todos los riesgos del plan recaen en June —indica mientras se endereza en el sillón—. ¿Cómo puedes estar seguro de que llegará hasta el Elector después de que los militares la atrapen? ¿Cómo sabes que no la torturarán para sacarle información?

—Confía en mí: sé cómo evitar que ocurra eso —repone Razor—. Y tampoco me he olvidado de tu hermano… Si June consigue acercarse lo bastante al Elector, es muy posible que averigüe dónde se encuentra —los ojos de Day se iluminan al escuchar eso y Tess le aprieta el hombro—. En cuanto a ti, Day, jamás había visto una manifestación igual a la que hubo en tu apoyo. ¿Sabías que se ha puesto de moda teñirse de color rojo un mechón de pelo como forma de protesta? —Razor se ríe y le señala con un gesto—. Eso es poder. Ahora mismo tienes tanta influencia sobre la gente como el Elector; puede que más. Si manejamos tu prestigio con habilidad, cuando el Elector muera, el Senado será incapaz de detener la revolución.

—¿Y qué pensáis conseguir con esa revolución? —pregunta Day.

Razor se inclina hacia delante y nos mira con expresión firme, incluso esperanzada.

—¿Quieres saber por qué me uní a los Patriotas? Por las mismas razones que tienes tú para oponerte a la República. Los Patriotas sabemos lo que has sufrido: hemos visto los sacrificios de tu familia, el dolor que te ha causado este régimen.

Day alza la vista al techo al oírle hablar de su familia. Tiene los ojos secos, pero cuando Tess le agarra la mano, le aprieta los dedos con fuerza. Razor se vuelve hacia mí y yo me estremezco: no quiero que me recuerde lo que le pasó a Metias.

—June, sé que tú también has sufrido —dice—. Tus padres y tu hermano murieron traicionados por la nación a la que amabais. He perdido la cuenta del número de Patriotas que han pasado por lo mismo —suspira—. Puede que el mundo exterior a la República no sea perfecto, pero al menos en él hay libertad y oportunidades. Lo único que tenemos que hacer es permitir que esa luz llegue al interior de la República. Nuestro país está listo: lo único que necesita es un empujón —se levanta de la silla y se lleva una mano al pecho—. Y nosotros se lo vamos a dar. Si estalla una revolución, la República se desmoronará, y podremos reconstruir la nación junto a las Colonias y convertirla en algo grande. Volveremos a ser los Estados Unidos. La gente vivirá en libertad. Day, tu hermano podrá crecer en un lugar mejor. Es algo por lo que merece la pena arriesgar la vida. Es algo por lo que merece la pena morir. ¿No crees?

El discurso de Razor parece calar en Day. En sus ojos aparece un brillo que me sorprende por su intensidad.

—Algo por lo que merece la pena morir… —repite.

Supongo que yo también debería estar emocionada, pero todavía siento una especie de náusea cuando pienso en destruir la República. No sé si es por los años que llevan adoctrinándome, pero esa sensación persiste junto a un torrente de vergüenza y de odio contra mí misma.

Todo lo que me resultaba familiar ha desaparecido.

DAY

La doctora aparece después de la medianoche y me prepara para la operación sin decir nada. Razor arrastra una de las mesas del salón a un dormitorio en el que se apilan cajas de suministros: comida, clavos, cantimploras, material de oficina… Tiene de todo.

La médico y Kaede extienden un grueso mantel de plástico bajo la mesa, me indican que me tumbe y me sujetan con correas. Luego, la doctora prepara el instrumental médico. Me ha quitado el vendaje de la pierna, y la herida no deja de sangrar. A mi lado, June escruta todo lo que hace como si su supervisión pudiera impedir que cometa errores. Aguardo impaciente: cada instante que pasa hace que estemos más cerca de encontrar a Eden.

Cuando pienso en lo que ha dicho antes Razor, algo se me agita por dentro. Tal vez debería haberme unido a los Patriotas hace años.

Tess se afana por la habitación, ayudando a la médico con gestos eficientes. Sale un momento para lavarse las manos y vuelve con ellas enguantadas para manejar el instrumental. Cuando no tiene nada que hacer, observa atentamente lo que hace la doctora. Se las ingenia para evitar a June. Su expresión muestra que está muy nerviosa, pero no dice una palabra al respecto. Mientras los demás cenaban, ella y yo charlamos sin problemas en el sofá. Pero noto que algo ha cambiado entre nosotros. Si no supiera que es imposible, juraría que se está enamorando de mí. La idea me resulta extrañamente inquietante, así que procuro desterrarla de mi mente. ¿Tess, que es casi como mi hermana? ¿La niña huérfana que encontré en el sector Nima?

Salvo que ya no es una niña. Ahora me doy cuenta de que sus rasgos han cambiado, se han hecho más adultos. Su cara ya no es rellenita como la de un bebé: tiene los pómulos más marcados y los ojos menos redondeados. Me pregunto por qué no me habré dado cuenta antes. Ha bastado con dejar de verla durante dos semanas para que me resulte evidente. Mira que soy lento…

—Respira, Day —me dice June, y toma una bocanada de aire como si quisiera demostrarme cómo se hace.

Dejo de dar vueltas a lo de Tess y me doy cuenta de que he estado conteniendo el aliento.

—¿Cuánto tiempo tardará? —le pregunto a June.

Me acaricia la mano con dulzura al notar la tensión de mi voz, y me siento un poco culpable. Si no fuera por mí, ella ya estaría camino de las Colonias.

—Un par de horas —contesta, y se interrumpe ante la entrada de Razor.

La doctora y él se apartan a un lado de la habitación. Chocan los cinco y, luego, un fajo de billetes cambia de manos. Tess ayuda a la doctora a ponerse la mascarilla y me hace un gesto con el pulgar hacia arriba.

—¿Por qué no me dijiste que te habían presentado al Elector? —le pregunto a June en un susurro—. Hablabas de él como si fuera un completo desconocido.

—Lo es —replica ella, y aguarda un instante como si estuviera pensando qué decir a continuación—. No veía motivos para contártelo. Solo le vi durante unos minutos, y no albergo ningún interés especial hacia él.

Me viene a la mente el beso de antes, pero el recuerdo se interrumpe cuando me imagino el retrato del nuevo Elector. Me parece ver a una June adulta, de pie junto a él como Prínceps del Senado. Del brazo del hombre más rico de la República. ¿Y yo, que soy un sucio vagabundo con los bolsillos vacíos, me creo capaz de retener a esta chica después de haber pasado quince días con ella? June proviene de la elite. Se relacionaba con gente como el joven Elector en banquetes de lujo mientras yo revolvía en los contenedores de basura de Lake. ¿Cómo puedo haber pasado todo esto por alto? De pronto me siento muy estúpido por haberle dicho que la quería, como si pudiera obligarla a enamorarse de mí para devolverme el favor. No, June no es una de esas chicas con las que he tonteado durante los últimos años. De todas formas, ella no ha dicho que me quisiera.

¿Por qué se me ocurre esto ahora? No debería dolerme tanto, ¿no? ¿Es que no tengo cosas más importantes en las que pensar?

La doctora se acerca a mí. June me estrecha la mano y yo me resisto a soltársela. Tal vez vengamos de mundos distintos, pero lo ha abandonado todo por mí. ¿Cómo puedo dudar de ella, después de que haya arriesgado la vida para salvarme? Podría abandonarme en cualquier momento, pero no lo ha hecho. Esto es lo que elijo, me ha dicho antes.

—Gracias —susurro; no soy capaz de decir más.

Ella me observa con atención y después deposita un beso suave en mis labios.

—Todo habrá terminado antes de que te des cuenta. Después podrás escalar edificios y trepar tan rápido como siempre —me aprieta la mano por última vez; luego se levanta, se despide con la cabeza de Tess y de la doctora y se marcha.

Cierro los ojos y tomo aire con un estremecimiento cuando la doctora se acerca. Desde aquí no veo a Tess. Por duro que sea esto, no creo que duela más que un tiro en la pierna, ¿no?

La médico me tapa la boca con un paño húmedo. Tardo solo unos segundos en internarme por un túnel largo y oscuro.

Veo destellos, recuerdos de un lugar lejano.

Estoy sentado junto a John en nuestra diminuta sala de estar, a la luz temblorosa de tres velas. Yo tengo nueve años y él catorce. La mesa es tan inestable como siempre: una de las patas se está pudriendo, y cada dos o tres meses intentamos alargarle la vida forrándola de cartones. John tiene delante un libro grueso y frunce las cejas en un gesto de concentración. Lee una línea más, se atasca en un par de palabras y pasa pacientemente a la siguiente.

—Pareces agotado —le digo—. Deberías irte a la cama. Mamá se va a enfadar si se da cuenta de que sigues despierto.

—Vamos a terminar la página —murmura sin escucharme—. A no ser que quieras irte a la cama, claro.

Me pongo derecho.

—No estoy cansado —replico.

Nos volvemos a inclinar sobre el libro y John lee la siguiente línea en voz alta.

—En Denver —silabea despacio—, después de la… finalización… del muro del norte, el Elector Primo… declaró… declaró…

—Oficialmente —le ayudo.

—Oficialmente… que era un… un crimen —John se detiene unos segundos, menea la cabeza y suspira.

—Contra —leo.

John frunce el ceño, con los ojos clavados en la página.

—¿Estás seguro? No puede poner eso. Vale, venga. Contra… contra el Estado entrar en la… —John se interrumpe, se recuesta en el sillón y se frota los ojos—. Tienes razón, Danny: debería irme a la cama.

—¿Qué te pasa?

—Todas las letras parecen iguales —suspira sin despegar el índice del papel—. Me estoy empezando a marear.

—Venga. Paramos después de esta línea —la señalo y encuentro la palabra que se le ha atravesado—. Capital. Un crimen contra el Estado entrar en la capital sin haber obtenido autorización militar.

John esboza una sonrisa al oírme leer la frase entera de un tirón.

—Lo vas a hacer de maravilla en la Prueba —comenta cuando acabo—. Y Eden también. Yo pasé por los pelos; tú la harás con los ojos cerrados. Tienes la cabeza muy bien amueblada, chaval.

Me encojo de hombros.

—Tampoco es que me entusiasme la idea de ir al instituto.

—Pues debería. Al menos tú tendrás la oportunidad de hacerlo. Y si se te da bien, puede que la República te asigne una universidad y acabes en el ejército. Eso sí que sería emocionante, ¿no crees?

De pronto, alguien llama a la puerta. Me levanto de un brinco y John se coloca delante de mí.

—¿Quién es? —pregunta.

Los golpes se hacen tan fuertes que tengo que taparme los oídos. Mi madre entra en el cuarto de estar, con Eden dormido en brazos, y nos pregunta qué está pasando. John da un paso adelante como si fuera a abrir, pero antes de que lo haga, la puerta estalla y por el hueco entra una patrulla de la policía ciudadana. Al frente hay una chica con la melena negra recogida en una cola de caballo. Sus ojos oscuros despiden reflejos dorados. Su nombre es June.

—Estáis arrestados —dice—. Por el asesinato de nuestro glorioso Elector.

Levanta la pistola y dispara a John. Luego se vuelve hacia mi madre.

Estoy gritando a pleno pulmón, tanto que creo que se me van a romper las cuerdas vocales. Todo se vuelve negro.

Me recorre una punzada de dolor. Ahora tengo diez años. Estoy en el laboratorio del hospital central de Los Ángeles, encerrado con no sé cuántos chicos más, todos amarrados a las camillas y cegados por los fluorescentes. Varios médicos con mascarillas se inclinan sobre mí y estrecho los ojos. ¿Por qué me mantienen despierto? La luz es tan brillante que me siento… pesado. Mi mente vaga en un océano brumoso.

Veo los bisturíes que sostienen los médicos y escucho un murmullo confuso. Noto un tacto frío y metálico en mi rodilla. De pronto, un dolor insoportable me sacude en un espasmo. Intento gritar, pero no emito ningún sonido. Quiero pedirles que dejen de cortarme la rodilla, pero algo se hunde en mi nuca y el dolor hace que deje de pensar. No veo más que una luz cegadora.

Cuando abro los ojos, me encuentro tumbado en un sótano oscuro. Estoy vivo de milagro. La rodilla me duele tanto que tengo ganas de llorar, pero sé que debo guardar silencio. Veo siluetas oscuras a mi alrededor, la mayoría tiradas en el suelo, inmóviles. Algunos adultos con batas de laboratorio deambulan por la sala e inspeccionan los bultos del suelo. Aguardo en silencio, con los ojos cerrados, hasta que salen de la estancia. Después hago fuerza para levantarme y rasgo un pedazo de la pernera de mi pantalón para atármelo a la rodilla, que me sangra. Voy trastabillando en la oscuridad, palpando las paredes hasta que encuentro una salida y me arrastro por un callejón mugriento. Avanzo hacia la luz y veo que June me espera, serena, sin miedo. Me tiende la mano.

—Vamos —susurra agarrándome de la cintura, y yo la abrazo con fuerza—. Estamos juntos en esto, ¿no? Los dos juntos.

Avanzamos hasta dejar atrás el laboratorio del hospital. La gente con la que nos cruzamos tiene el pelo muy rubio y ensortijado, igual que Eden. Entre sus tirabuzones se distingue una franja escarlata, una herida abierta.

Todas las puertas muestran una enorme equis con una línea vertical en el centro. La peste —un brote mutado— se ha extendido por la ciudad. June y yo vagamos por las calles durante lo que parecen días, respirando un aire tan espeso como el puré. Buscamos la casa de mi madre. A lo lejos se distinguen las ciudades resplandecientes de las Colonias: parecen llamarme, prometerme un mundo mejor, una vida mejor. Tengo que llevar a John, a Eden y a mi madre hasta allí; solo así escaparemos a las garras de la República.

Por fin llegamos a mi casa, pero cuando abro la puerta veo que el comedor está desierto. Mi madre no está. John ha muerto. Le fusilaron, recuerdo de pronto. Vuelvo la mirada, pero June ha desaparecido y me encuentro solo ante la puerta. Solo queda Eden, acostado en la cama. Cuando me acerco lo suficiente para que oiga mis pasos, abre los párpados y extiende las manos hacia mí.

Pero sus ojos no son azules. Son negros porque le sangran los iris.

Despacio, muy despacio, voy recuperando el sentido. Me late el cuello igual que cuando sufro una jaqueca. Sé que he soñado con algo, pero no recuerdo más que una sensación de miedo persistente, como si hubiera algo horrible acechándome al otro lado de una puerta cerrada. Noto una almohada bajo la nuca y un tubo cuyo extremo se hunde en mi brazo. Todo está brumoso. Me esfuerzo por enfocar la visión, pero no consigo ver más que la alfombra y el borde de la cama. Una chica sentada en el suelo apoya la cabeza en el colchón. ¿Y si no es una chica? ¿Y si los Patriotas han conseguido rescatar a Eden y traerlo hasta aquí?

La figura se mueve y me doy cuenta de que es Tess.

—Hola —murmuro con voz pastosa—. ¿Qué ha pasado? ¿Dónde está June?

Tess se levanta para agarrarme la mano, tropezando por las prisas.

—¡Estás despierto! ¿Cómo te encuentras?

—Ido —intento tocarle la cara; no estoy seguro de que sea real.

Tess lanza una mirada a la puerta para asegurarse de que no hay nadie cerca y se lleva un dedo a los labios.

—No te preocupes —dice en voz baja—. Te despejarás enseguida. La doctora parecía muy satisfecha. Pronto estarás como nuevo y podremos ir al frente para matar al Elector.

Cierro los ojos: me resulta chocante que Tess hable de matar a alguien con tanta tranquilidad. De repente me doy cuenta de que la pierna ya no me duele. Intento incorporarme para echarle un vistazo y Tess me baja la almohada hacia la espalda para ayudarme. Casi no me atrevo a mirar la herida.

Tess se sienta a mi lado y retira las vendas. Bajo la gasa distingo un brillo metálico. Cuando la pierna queda al descubierto, veo que en la rodilla mala hay una prótesis mecánica que asciende hasta la mitad del muslo. Boquiabierto, contemplo las piezas de metal que se funden con la carne. Están perfectamente moldeadas y unidas a mi piel, con una pequeña hinchazón en los bordes. Se me nubla la vista.

Tess tamborilea con los dedos en las sábanas, expectante. Se muerde el labio superior.

—¿Y bien? ¿Qué se siente?

—Yo… no siento nada. No me duele en absoluto —acerco un dedo tembloroso al metal, intentando acostumbrarme a la sensación de tener un cuerpo extraño metido en la pierna—. ¿Ella sola me ha puesto esto? ¿Cuándo volveré a caminar? ¿De verdad se ha curado tan rápido?

Tess parece hincharse de orgullo.

—Yo la ayudé. No deberías moverte demasiado durante las próximas doce horas: los medicamentos tienen que hacer efecto —sonríe, y las comisuras de los ojos se le arrugan de una forma que me resulta muy familiar—. Es una operación normal para los heridos en el frente. Impresiona, ¿eh? Cuando te repongas podrás usar la pierna perfectamente, igual que antes o incluso algo mejor. La doctora es muy famosa en los hospitales del frente, pero también trabaja para el mercado negro. Es una suerte. Mientras estuvo aquí, me enseñó cómo arreglarle el brazo a Kaede para que se cure más rápido.

Me pregunto cuánto les habrá costado a los Patriotas esta intervención. He visto soldados con prótesis metálicas alguna vez, desde un cuadradito de metal en el antebrazo hasta una pierna entera. No puede ser una operación barata; además, a juzgar por el aspecto de mi pierna, la doctora ha empleado medicamentos reservados para el personal militar. Me pregunto cuánta fuerza tendré en esta pierna cuando me recupere, con qué rapidez podré moverme. ¿Me ayudará a avanzar en mi búsqueda de Eden?

—Es increíble —le digo a Tess.

Estiro un poco el cuello para mirar la puerta, pero el movimiento me marea. Una punzada en la cabeza me hace dar un respingo, pero aun así distingo voces que vienen del recibidor.

—¿Qué hacen los demás? —pregunto.

Tess echa un vistazo por encima del hombro antes de volverse hacia mí.

—Están discutiendo la primera fase del plan. Como yo no estoy involucrada, no tengo que estar presente.

Me ayuda a tumbarme y nos quedamos callados, en un silencio incómodo. No me acostumbro al nuevo aspecto de Tess. Ella nota que la miro fijamente, titubea y sonríe avergonzada.

—Cuando todo esto haya terminado —comienzo—, quiero que vengas conmigo a las Colonias —Tess esboza una sonrisa y estira las sábanas con nerviosismo—. Si todo sale como está previsto y la República se hunde de verdad, no quiero que nos quedemos atrapados en el caos. Nos iremos Eden, June, tú y yo. ¿De acuerdo, hermana?

La sonrisa de Tess se desdibuja. Vacila antes de responderme.

—No lo sé, Day —murmura, y se vuelve hacia la puerta.

—¿Por qué? ¿Tienes miedo de los Patriotas?

—No, qué va. Hasta ahora se han portado muy bien conmigo.

—Entonces, ¿por qué no quieres venir? —insisto en voz baja. Me siento débil; lo que me rodea se hace borroso por momentos, a pesar de mis esfuerzos—. Cuando estábamos en Lake, siempre decíamos que acabaríamos huyendo a las Colonias en cuanto tuviéramos la oportunidad. Mi padre decía que en las Colonias había…

—Libertad y oportunidades. Lo sé —sacude la cabeza—. Lo que pasa es que…

—¿Qué?

Tess me agarra una mano. Me la imagino de nuevo como una niña, como era cuando la encontré hurgando en un contenedor del sector Nima. ¿De verdad es la misma persona? Sus manos ya no son tan menudas como antes, aunque todavía caben perfectamente en las mías.

—Day… —eleva la vista—. Estoy preocupada por ti.

Pestañeo.

—¿A qué te refieres? ¿A la operación?

Ella menea la cabeza con expresión impaciente.

—No. Lo que me preocupa es tu relación con June.

De pronto me doy cuenta de lo mucho que ha cambiado su voz. Me suena extraña: hay algo en ella que no reconozco. Tomo aire y espero a que siga hablando. Me temo que sé lo que va a decir.

—Si June viene con nosotros… —empieza—. Sé que estás muy unido a ella, pero hace solo dos semanas era una soldado de la República. ¿No ves la cara que pone de vez en cuando? Como si echara de menos la República, como si quisiera regresar o algo así. ¿Y si sabotea el plan o te traiciona mientras intentamos llegar a las Colonias? Los Patriotas están tomando precauciones…

—Ya basta —la interrumpo.

Me sorprende lo irritada que suena mi voz. Jamás le había hablado así a Tess, y lo lamento al instante. Los celos de Tess hacia June son evidentes: cada vez que pronuncia su nombre, lo masculla como si no viera el momento de olvidarse de él.

—Mira, Tess: todo ha ocurrido muy rápido. ¿Cómo no va a tener June momentos de duda? Pero aun así, ya no es fiel a la República, y estaremos en peligro vayamos con ella o no. Además, cuenta con habilidades que no poseemos ninguno de los dos. Tess, esa chica me sacó de la intendencia de Batalla. Puede ayudarnos a sobrevivir.

Ella hace un mohín.

—Bueno, ¿y qué opinas de la misión que le han encomendado los Patriotas? ¿Qué te parece que entable una relación con el Elector?

—¿Una relación? —alzo las manos débilmente, fingiendo que no me importa—. Es parte del plan. Ni siquiera le conoce.

—Pronto le conocerá —Tess se encoge de hombros—. Cuando tenga que acercarse a él lo suficiente para manipularle… —baja la vista—. Yo… te acompañaré, Day. Te acompañaré siempre allá donde vayas. Solo quería decirte lo que opino de ella por si acaso no lo habías pensado.

—Todo irá bien —consigo decir—. Confía en mí.

La tensión desaparece por fin. El rostro de Tess recupera su dulzura habitual, y mi enfado se desvanece tan rápido como apareció.

—Siempre cuidas de mí —le sonrío—. Gracias, hermana.

—Alguien tiene que hacerlo, ¿no crees? —se ríe ella, y señala mi chaqueta remangada—. Me alegro de que te valga el uniforme, por cierto. Me parecía que te iba a quedar grande, pero te sienta bien.

Sin previo aviso, se inclina, me da un beso rápido en la mejilla y se aparta como impulsada por un resorte. Sus mejillas están ruborizadas. No es la primera vez que me da un beso en la mejilla: lo ha hecho muchas veces cuando era más pequeña, pero en esta ocasión noto algo más. Intento hacerme a la idea de que ha dejado atrás la infancia y se ha convertido en una joven. Carraspeo, incómodo; esta nueva relación me resulta rara.

Ella se levanta, me suelta la mano y echa otro vistazo a la puerta.

—Perdona: debería dejarte descansar. Luego vengo a ver cómo estás. Intenta dormir un rato.

En ese momento caigo en la cuenta de que tuvo que ser Tess quien dejó los uniformes en el baño. Tal vez viera cómo June y yo nos besábamos. Trato de poner en orden mis pensamientos; quiero decirle algo más, pero antes de que consiga decidir qué, ella sale de la habitación y desaparece de mi vista.

JUNE

05:45

Venetian

Primer día integrada en los Patriotas

He decidido no estar presente durante la operación.

Tess se ha quedado para ayudar a la doctora, pero yo no pinto nada allí. Además, la imagen de Day inconsciente sobre la mesa, pálido e inexpresivo, me recordaría demasiado a la noche en que examiné el cadáver de Metias en la parte trasera del hospital. Prefiero que los Patriotas no conozcan mis debilidades, así que me quedo fuera, sentada en un sofá de la sala.

Además, quiero estar un rato tranquila para reflexionar sobre los planes que Razor ha diseñado para mí.

Voy a ser arrestada por los soldados de la República.

Voy a conseguir una audiencia privada con el Elector, durante la cual tendré que ganarme su confianza.

Voy a revelarle un falso complot para asesinarlo, pidiendo a cambio que perdone todos los crímenes que he cometido contra la República y me indulte.

Y luego voy a conducirlo al matadero.

Ese es mi papel. Pensarlo es una cosa; hacerlo es otra muy distinta. Contemplo mis manos y me pregunto si estoy dispuesta a mancharlas de sangre, si estoy preparada para matar a alguien. ¿Qué era lo que Metias decía siempre? Es raro tener un buen motivo para matar, June. Pero también recuerdo lo que me dijo Day en el baño: Librarse de la persona que está al mando de todo este maldito sistema es un precio pequeño a cambio de la revolución.

Las manos me tiemblan. Intento tranquilizarme. El apartamento está en completo silencio. Razor se ha marchado (salió a las 03:32, impecablemente uniformado) y Kaede dormita en el otro extremo del sofá. Si dejara caer un alfiler en el pavimento de mármol, creo que el ruido me haría daño en los oídos. Me vuelvo hacia la pantalla pequeña que hay en la pared. Aunque tiene el sonido apagado, muestra el desfile habitual de noticias: avisos de inundaciones, victorias contra las Colonias en el frente… A veces me pregunto si serán inventadas, si estaremos ganando o perdiendo la guerra. Los titulares se suceden. Aparece un aviso de que cualquier civil que lleve un mechón de pelo teñido de rojo será arrestado inmediatamente.

Las noticias se cortan de forma abrupta. Me enderezo de pronto: el nuevo Elector se dispone a ofrecer su primer discurso.

Titubeo y le echo un vistazo a Kaede, que parece dormir profundamente. Me incorporo, cruzo la habitación y rozo la pantalla para subir el volumen. Lo pongo muy bajo, lo justo para oírlo yo. Veo a Anden (o, más bien, el Elector Primo) caminar con elegancia hasta un atril. Asiente en dirección al grupo de periodistas designados por el gobierno para hacerle preguntas. Tiene el mismo aspecto que recuerdo, como si fuera la versión joven de su padre. Lleva gafas de montura fina y viste un uniforme de gala dorado y negro, con una doble fila de botones relucientes.

—Ciudadanos de la República: nos encontramos en un momento de grandes cambios —comienza—. Nuestra determinación se está poniendo a prueba más que nunca, y la guerra ha llegado a un punto culminante —habla como si su padre no hubiera muerto, como si él hubiera sido siempre el Elector Primo—. Nuestras tres últimas batallas en el frente nos han permitido ocupar otras tantas ciudades de las Colonias. Estamos al borde de la victoria: la República no tardará mucho en extenderse hasta el océano Atlántico. Ese es nuestro destino.

Continúa hablando sobre el poder de nuestras fuerzas armadas y sobre las reformas que desea poner en práctica. Quién sabe si lo que dice será verdad… Examino su rostro con atención. Su voz es parecida a la de su padre, pero posee un matiz de sinceridad que me atrae. Solo tiene veinte años; tal vez se crea de verdad lo que está diciendo, o puede que esté esforzándose por ocultar sus dudas. Me pregunto qué pensará de la muerte de su padre, qué le hará sentir, cómo será capaz de mantener así el tipo y representar su papel. Sin duda, el Senado estará deseoso de manipular a un Elector tan joven; sus componentes intentarán gobernar en la sombra, manejarlo como si fuera una pieza de ajedrez. A juzgar por lo que dijo Razor, la tensión entre ellos debe de ser casi insoportable. Y si Anden se niega a escuchar a los senadores, tal vez sea muestra de que le gusta el poder tanto como a su padre.

De hecho, ¿se diferenciará en algo de él? ¿Qué opinará Anden sobre cómo debe ser la República? Y, lo más importante, ¿cómo pienso yo que debe ser?

Le quito el sonido a la pantalla y me alejo. No te plantees cómo es Anden. No puedo permitirme pensar en él como si fuera una persona de carne y hueso.

Finalmente, cuando empieza a amanecer y los rayos de sol iluminan la estancia, Tess sale del dormitorio para darnos la noticia: Day está despierto y consciente.

—Se encuentra bien —le dice a Kaede—. Ahora mismo está sentado, y creo que podrá caminar en un par de horas —me mira y su sonrisa se desvanece—. Puedes… puedes ir a verlo si quieres.

Kaede se encoge de hombros y se da media vuelta para seguir durmiendo. Yo le dirijo a Tess la sonrisa más amable que consigo esbozar, respiro hondo y me encamino a la habitación.

Day está rodeado de almohadas y cubierto hasta el pecho con una gruesa manta. Tiene que sentirse exhausto, pero me guiña un ojo cuando me ve entrar y el corazón se me acelera. Su pelo se desparrama sobre las sábanas en un círculo brillante. Tiene unos cuantos clips doblados en el regazo (los ha sacado de las cajas de la esquina, así que supongo que se ha levantado). Debía de estar haciendo algo con ellos. Se me escapa un suspiro de alivio al ver que no parece dolorido.

—Hola —le saludo—. Me alegro de verte vivo.

—Yo también me alegro —contesta, y sigue mis movimientos con la mirada hasta que me siento en la cama—. ¿Me he perdido algo?

—Sí, a Kaede roncando en el sofá. Para ser una chica que siempre está huyendo de la justicia, duerme como un tronco.

Day se ríe un poco y me asombra lo alegre que está. Hace días que no le veo así. Paseo la mirada hasta la pierna cubierta por la manta.

—¿Cómo está la herida?

Day se destapa y veo unas placas de metal pulido (una aleación de acero y titanio) donde antes estaba la herida. La doctora ha reemplazado su rodilla mala, y ahora un tercio de la pierna de Day es artificial. Silbo entre dientes: esa médico debe de estar muy familiarizada con las heridas de guerra. En cuanto a la prótesis, han debido de conseguirla gracias a los contactos de Razor, porque tiene que ser carísima. Extiendo la mano y Day me la aprieta.

—¿Qué sientes?

Él sacude la cabeza, incrédulo.

—Nada. Ni la noto —esboza una sonrisa pícara—. Ahora verás a qué velocidad puedo escalar un edificio, hermana. Ya no tengo una rodilla medio averiada que me retrase. ¡Esto sí que es un regalo de cumpleaños!

—¿Es tu cumpleaños? No lo sabía. Felicidades atrasadas, Day —sonrío y me quedo mirando los clips que tiene en el regazo—. ¿Qué estabas haciendo?

—Ah —Day acaricia uno que parece doblado en forma de círculo—. Nada, solo mataba el tiempo —lo sostiene en alto y luego me lo entrega—. Toma, un regalo.

Lo examino con más atención. En realidad son cuatro clips, retorcidos cuidadosamente en forma de espiral y unidos hasta formar un anillo diminuto. Simple y bonito. Incluso artístico. Observo el cuidado con el que ha doblado el metal, los giros del alambre alisado una y otra vez con los dedos hasta darle la forma correcta. Lo ha hecho para mí. Me lo pongo en el dedo: encaja perfectamente. Es precioso. Me sonrojo, callada. No recuerdo cuándo fue la última vez que alguien fabricó algo para mí.

Day parece decepcionado por mi reacción, pero lo esconde con una carcajada.

—Supongo que los ricos tendréis un montón de tradiciones elegantes, pero en los sectores pobres, el amor y las promesas de fidelidad suelen expresarse así.

¿Amor? El corazón se me dispara y no puedo evitar sonreírme.

—¿Con anillos de clips? —digo.

Me maldigo de inmediato: es una pregunta nacida de la simple curiosidad, y no me he dado cuenta de que sonaría sarcástica hasta que la he dicho en voz alta.

Day se sonroja un poco, y me pongo furiosa conmigo misma por haber vuelto a meter la pata.

—Con algo hecho a mano —puntualiza al cabo de un instante. Tiene los ojos bajos, como si estuviera avergonzado—. Perdona, es una estupidez —murmura—. Ojalá pudiera hacerte algo más bonito.

—No, no —le interrumpo—. Me gusta de verdad —recorro con las yemas el anillo, con los ojos clavados en el metal para no mirar a Day.

¿Habrá pensado que lo desprecio? Di algo, June. Lo que sea. Suelto una retahíla sin pensar:

—Alambre de acero galvanizado: un material excelente, ¿sabes? Más resistente que otras aleaciones, maleable e inoxidable. Es… —me paro en seco al notar la mirada de Day—. Me gusta —repito.

Qué respuesta más idiota, June. ¿Qué tal si de paso le atizas un puñetazo en la cara, ya que estás? Me pongo todavía más nerviosa cuando recuerdo que ya lo he hecho: hace unos días, que me parecen eternos, le di un culatazo con mi pistola. Qué romántico.

—De nada —dice, y se guarda un par de clips en los bolsillos.

Se produce un largo silencio. No sé qué debería haberle dicho, pero estoy segura de que no he dado en el clavo. Me acerco a él y apoyo la cabeza en su pecho. Se estremece como si no se lo esperara y luego me rodea con el brazo. Eso es, mucho mejor. Cierro los ojos. Me acaricia el pelo con suavidad, y la carne se me pone de gallina. Me permito fantasear un poco e imagino que me acaricia la barbilla con un dedo y que acerca mi rostro al suyo.

—¿Qué opinas del plan? —susurra en mi oído.

Me encojo de hombros, decepcionada. Seré estúpida… ¿Cómo puedo fantasear con que me bese en un momento como este?

—¿Te han contado lo que tienes que hacer? —le pregunto.

—No, pero supongo que se las arreglarán para transmitir de algún modo por las pantallas que sigo vivo. Tengo que continuar dando guerra, ¿eh? Hacer que la gente se vuelva loca —suelta una carcajada sin alegría—. Lo que haga falta para llegar hasta Eden, supongo.

—Supongo —repito.

Me agarra de los hombros y me aparta un poco para mirarme a los ojos.

—No sé si podremos estar en contacto —murmura, en voz tan baja que apenas le oigo—. El plan suena bien, pero si algo se tuerce…

—Estarán pendientes de mí, estoy segura —le interrumpo—. Razor es un oficial de la República: encontrará la forma de rescatarme si algo no funciona. Y respecto a estar en contacto… —me muerdo el labio, pensativa—. Ya se me ocurrirá algo.

Day me acaricia la barbilla y acerca su cara a la mía hasta que nuestras frentes se rozan.

—Si algo va mal, si cambias de idea, si necesitas ayuda… envíame una señal, ¿me oyes?

Su tono hace que un escalofrío me recorra la nuca.

—De acuerdo —susurro.

Él asiente y se deja caer sobre la almohada. Yo suelto lentamente el aliento.

—¿Estás preparada? —me pregunta.

En esa pregunta hay implícito algo más, pero no llega a decirlo en voz alta: ¿Estás preparada para asesinar al Elector?

Fuerzo una sonrisa.

—Tan preparada como siempre.

Nos quedamos en silencio un rato, hasta que la luz llena la habitación y el juramento de la mañana resuena por las calles de la ciudad. Finalmente oigo el ruido de la puerta y luego la voz de Razor. Al oír que sus pasos se acercan al dormitorio, me incorporo.

—¿Cómo tienes la pierna? —pregunta Razor desde la puerta. Su rostro está tan tranquilo como de costumbre, y sus ojos parecen inexpresivos detrás de sus gafas.

—Bien —responde Day asintiendo con la cabeza.

—Excelente —Razor sonríe con amabilidad—. Espero que hayas podido pasar algún tiempo con él, June. Nos vamos dentro de una hora.

—La doctora dijo que tengo que descansar durante… —protesta Day.

—Lo siento —replica Razor dándose media vuelta—. Tenemos que tomar un dirigible. Procura no forzar demasiado la rodilla.

DAY

Los Patriotas me disfrazan antes de que nos vayamos. Kaede me corta el pelo a la altura de los hombros y lo tiñe de castaño rojizo, usando un espray que puede quitarse con un disolvente especial. Razor me entrega unas lentillas marrones que ocultan por completo mis ojos azules. Una vez puestas, lo único que podría delatarme son las minúsculas motas moradas que salpican mis iris. Estas lentillas son un auténtico lujo: los ricos las utilizan para cambiarse el tono de los ojos por simple diversión. Me habrían venido bien en la calle, la verdad. Kaede me añade una cicatriz sintética en la mejilla y completa el disfraz con un uniforme de cadete de las fuerzas aéreas, un traje negro con rayas rojas en las perneras.

Por último, me entrega un diminuto auricular de color carne que queda disimulado en la oreja y un micrófono que se acopla dentro de la mejilla.

Razor va vestido de oficial de la República, y Kaede lleva un uniforme impecable de las fuerzas aéreas: mono negro con franjas que forman dos alas plateadas en las mangas, a juego con sus guantes Condor de piloto y sus gafas. No en vano es piloto de los Patriotas; según dice, es capaz de ejecutar acrobacias aéreas mejor que nadie. No creo que tenga problemas para hacerse pasar por una piloto de combate de la República.

Tess ya se ha ido. Se la llevó hace media hora un soldado, otro Patriota, según Razor. Vestía una sencilla camisa marrón y pantalones del mismo color. Como es demasiado joven para pasar por cadete, la única forma de que entre en el DR Dynasty es hacerse pasar por una de los cientos de trabajadores que se ocupan de las calderas del dirigible.

Y luego está June.

Observa en silencio mi disfraz desde el sofá. No ha dicho nada desde que hablamos antes, en mi habitación. Su aspecto es el de siempre: sin maquillaje, con los ojos oscuros y penetrantes y el pelo recogido en una cola de caballo. Aún lleva el uniforme liso de cadete que le dio Razor anoche. La verdad es que está idéntica a la foto de su tarjeta de identificación militar. Por razones obvias, es la única que no lleva micrófono y auricular. Busco su mirada varias veces mientras Kaede le da los últimos toques a mi disfraz, pero sus ojos parecen rehuir los míos.

En menos de una hora, estamos recorriendo la franja de Vegas en el todoterreno oficial de Razor. Pasamos junto a las primeras pirámides: Alexandria, Luxor, Cairo, Sphinx… Todas las torres de despegue reciben sus nombres de una civilización anterior a la República, o al menos eso es lo que me enseñaron cuando aún iba al colegio. Por el día, con las balizas y las luces de las aristas apagadas, parecen tumbas gigantescas en medio del desierto. Cientos de soldados entran y salen por sus puertas. Me alegra ver tanta actividad: así nos resultará más fácil mezclarnos entre la multitud. Vuelvo a contemplar nuestros uniformes impecables. No me acabo de acostumbrar a ir vestido así, aunque June y yo llevamos semanas haciéndonos pasar por soldados. El cuello de la guerrera me pica y noto las mangas rígidas. No sé cómo June aguantará ir así todo el tiempo. ¿Le gustará cómo me sienta? Parece que me hace los hombros un poco más anchos.

—Deja de toquetear tu uniforme —me susurra cuando me ve tirar del dobladillo de la guerrera—. Lo vas a arrugar.

Es lo primero que le oigo decir desde hace una hora.

—Estás tan nerviosa como yo —digo.

Ella se gira con la mandíbula apretada, como si se estuviera mordiendo la lengua.

—Solo quería ayudar —murmura.

Al cabo de unos instantes, le agarro la mano y ella me devuelve el apretón.

Finalmente llegamos a la pirámide Pharaoh, donde se encuentra el DR Dynasty. Razor nos hace salir del coche y nos indica que esperemos en posición de firmes. La única que se sale de la fila es June, que se para detrás de Razor y mira al otro lado de la calle. La observo discretamente.

Un instante después, un soldado se destaca entre la multitud, le hace un gesto con la cabeza a Razor y se vuelve hacia June. Ella endereza los hombros y echa a andar hacia él. Los dos desaparecen entre la muchedumbre. Suelto el aire que estaba reteniendo. Ahora que June no está, me siento vacío.

No volveré a verla hasta que esto haya terminado, y solo si todo sale bien.

No pienses así. Claro que saldrá bien.

Pasamos junto a la marea de soldados que entra y sale de la pirámide Pharaoh. Por dentro parece gigantesca: su interior vacío asciende hasta el vértice abierto, en el que flota el DR Dynasty. Distingo figuras diminutas que suben y bajan por un laberinto de pasarelas y rampas. Hay hileras de puertas en todos los niveles de la pirámide, y por las paredes se sucede una corriente interminable de textos luminosos que indican los horarios de los dirigibles. Los ascensores suben en diagonal desde las esquinas de la pirámide hasta la cúspide.

Razor se adelanta bruscamente y gira para confundirse entre la muchedumbre uniformada. Kaede sigue andando sin titubear, pero baja el ritmo hasta situarse a mi altura. Apenas la veo mover los labios, pero su voz se transmite con claridad por el auricular.

—Razor embarcará en el Dynasty junto a los demás oficiales. Nosotros no podemos subir con los soldados porque nos identificarían, así que la mejor opción es colarnos como polizones.

Subo la vista hasta el dirigible y examino los recovecos y grietas que se abren en su base. Recuerdo la ocasión en que me colé en uno recién aterrizado y robé dos bolsas de latas de comida. O cuando hundí otro en el lago de Los Ángeles… En ambos casos encontré una forma sencilla de entrar sin que nadie se diera cuenta.

—El conducto de la basura —murmuro a través del micrófono.

Kaede me dirige una sonrisa de aprobación.

—Digno de un auténtico corredor.

Nos abrimos paso hasta uno de los ascensores y nos mezclamos con el grupo que espera a que se abran las puertas. Kaede apaga el micrófono con un chasquido y finge conversar conmigo, mientras yo intento que mis ojos no se crucen con los de los demás soldados. Parecen más jóvenes de lo que esperaba; la mayor parte son poco mayores que yo, y muchos ya están lisiados: algunos muestran prótesis metálicas como la mía; otros tienen las manos llenas de cicatrices, a otros les falta una oreja… Subo la vista hacia el Dynasty y me fijo en las aberturas que hay a los lados del casco. Si vamos a colarnos en el dirigible, tendremos que ser muy rápidos.

El ascensor se abre y montamos en él. Tras un ascenso vertiginoso, aguardamos a que los demás salgan y se dirijan a las rampas de entrada. Kaede se gira hacia mí.

—Nos queda un tramo más —dice señalando una escalera estrecha que hay al fondo de la plataforma.

La escalera parece conducir al vértice; seguramente dé acceso al tejado. Entre las vigas se divisa un laberinto de andamios metálicos, casi ocultos por la sombra del dirigible. Si somos capaces de saltar el último tramo de escaleras hasta llegar a las vigas, podremos avanzar en la oscuridad sin que nos detecten y trepar por el costado del casco. Las salidas de aire hacen un ruido atronador, ahora que estamos tan cerca; entre ese estruendo y el bullicio de la base, no nos oirán por mucho jaleo que armemos.

Ruego para mis adentros que mi nueva pierna aguante. Doy un par de pisotones para probar: no me duele, pero noto una ligera presión en el lugar donde se unen la carne y el metal, como si no estuvieran completamente fundidos. Aun así, no puedo evitar una sonrisa.

—Esto va a ser divertido, ¿eh? —comento.

Por un momento, me encuentro en mi salsa: voy a hacer lo que mejor se me da.

Ascendemos por las escaleras en penumbra; al llegar al final, tenemos que saltar para encaramarnos al entramado de vigas y andamios. Kaede abre la marcha. Aunque el vendaje del brazo entorpece sus movimientos, logra aferrarse a la viga tras un momento de incertidumbre. Luego me toca a mí. Salto sin esfuerzo y me oculto entre las sombras. La pierna me responde perfectamente, y Kaede me mira con expresión aprobadora.

—Este trasto funciona de maravilla —susurro.

—Ya lo veo.

Avanzamos en silencio. El colgante se me sale un par de veces por el cuello de la camisa, y tengo que pararme para devolverlo a su sitio. A ratos miro hacia abajo, al rellano que da acceso al dirigible, repleto de militares de diferentes rangos. Los pasajeros que traía el Dynasty ya han desembarcado, y los nuevos forman en largas colas junto a las rampas de subida. En cada una de ellas, varios soldados comprueban su identificación y les escanean el cuerpo. Muy por debajo de nosotros, en la base, más cadetes se concentran ante las puertas de los ascensores.

Me detengo en seco.

—¿Pasa algo? —pregunta Kaede.

Alzo un dedo. Tengo los ojos fijos en el suelo, clavados en una figura que se abre paso entre la multitud.

Thomas.

Ese sádico asqueroso nos ha seguido desde Los Ángeles. Se detiene de vez en cuando para hacer preguntas a los soldados, aparentemente al azar. A su lado camina un perro enorme, tan blanco que destaca igual que un foco. Me froto los ojos para asegurarme de que no es una alucinación. Pero no: sigue ahí, avanzando entre la multitud con una mano posada en la culata de la pistola y la otra alzada para sostener la correa del chucho. Le sigue una pequeña comitiva de soldados. Me quedo paralizado por un instante. Solo veo a Thomas alzando la pistola para apuntar a mi madre, a Thomas machacándome en la sala de interrogatorio de la intendencia. Todo se vuelve rojo.

Kaede se da cuenta de que algo me ha llamado la atención y baja la vista. Su voz me devuelve a la realidad.

—Está aquí por June —musita—. No te pares.

Continúo gateando, aunque me tiembla todo el cuerpo.

—¿June? —repito, notando que me invade la cólera—. ¿No se os ocurrió otro al que poner tras su pista?

—Tenemos nuestros motivos.

—¿Y cuáles son?

Kaede suspira con impaciencia.

—Thomas no le hará daño.

Tranquilo, tranquilo, tranquilo. Me obligo a avanzar; no me queda más remedio que confiar en Kaede. Mira al frente. No te pares. Las manos me tiemblan mientras lucho por tranquilizarme, por contener la ira. No soporto la idea de que Thomas le ponga las manos encima a June. Si pienso en eso, seré incapaz de concentrarme.

Tranquilízate.

Por debajo de nosotros, la patrulla de Thomas serpentea entre la gente. Se van acercando poco a poco a una esquina.

Llegamos a un punto desde el que se distinguen claramente las colas de soldados que aguardan frente a los ascensores. En ese momento oigo el primer ladrido del perro blanco. Thomas y sus hombres se encuentran junto a las puertas del ascensor en el que hemos subido. El perro no deja de ladrar y de menear el rabo, con el hocico pegado a la puerta. Vista al frente. No te pares.

Thomas se lleva la mano a la oreja; debe de tener un auricular como el mío. Se queda inmóvil unos segundos, como si estuviera tratando de entender lo que oye. Entonces, de pronto, lanza una orden a sus hombres. Todos se alejan del ascensor y se funden entre la multitud de soldados.

Deben de haber localizado a June.

Nos deslizamos entre las sombras del techo hasta llegar al final de la viga. La nave se encuentra a unos cuatro metros de distancia, y delante de nosotros hay una escalerilla metálica que asciende en vertical por su costado. Kaede se agarra a la viga y se gira hacia mí.

—Salta tú primero —me indica—. Se te da mejor que a mí.

Es mi turno. Kaede se aparta un poco para dejarme espacio. Afianzo los pies confiando en que mi pierna aguante, flexiono las rodillas, doy un par de pasos y pego un salto que me sorprende a mí mismo. Cuando choco contra los barrotes de la escalerilla, tengo que apretar los dientes para contener un grito. Una puñalada parece traspasarme la pierna, y aguardo unos segundos a que el dolor se disipe antes de continuar trepando. Desde aquí no veo a la patrulla; espero que tampoco ellos puedan vernos a nosotros. O, mejor aún, espero que se hayan ido. Kaede salta y se agarra a la escalerilla por debajo de mí.

Por fin llegamos a la salida de desperdicios. Me agarro al borde del conducto y me aúpo hasta introducirme en él. Siento otro estremecimiento de dolor, pero mi pierna late llena de energía, fuerte por primera vez desde hace mucho tiempo. Me sacudo el polvo y me incorporo. Lo primero que noto es la frialdad del aire: deben de haber refrigerado el dirigible antes de despegar.

Un instante después, Kaede aparece a mi lado. Suelta un quejido y se frota el brazo antes de acusarme con un dedo.

—No te pares así en medio de una escalada —me espeta—. Tienes que avanzar sin pausas. No te puedes dejar llevar por un impulso, ¿me oyes?

—Pues no me deis razones para hacerlo —replico—. ¿Por qué no me dijisteis que Thomas iba a venir a por June?

—Sabemos que tienes razones para guardarle rencor —contesta Kaede, estrechando los ojos antes de empezar a ascender por el conducto—. Razor pensó que no te vendría bien preocuparte por el asunto.

Estoy a punto de replicar cuando ella me hace un gesto de advertencia. Me trago la ira con esfuerzo e intento recordar por qué estoy aquí. Esto es por Eden. Si Razor piensa que June estará más segura bajo la custodia de Thomas, que así sea. Pero ¿qué van a hacer con ella cuando la atrapen? ¿Y si algo sale mal, y el Senado o los tribunales reaccionan de una manera que Razor no haya previsto? ¿Cómo puede estar tan seguro de que todo saldrá bien?

Nos internamos por la rampa hasta llegar al nivel más bajo del Dynasty. Una vez ahí, salimos del conducto y nos ocultamos detrás de una escalera, junto a una sala de máquinas secundaria que está desierta. Al cabo de un rato, los pistones se encienden y comienzan a arrojar vapor. Notamos la presión del aire cuando el dirigible asciende y se separa de la plataforma. Los cables de amarre se sueltan de los costados con un chasquido estrepitoso, y la tripulación suelta un rugido unánime para celebrar el despegue.

Después de media hora, cuando ya he conseguido tranquilizarme, salimos de nuestro escondite. Avanzamos por un corredor desierto hasta llegar a una bifurcación. Según los letreros, una de las galerías conduce a los motores principales y la otra a los pisos inferiores.

—Vamos por aquí —murmura Kaede señalando la que lleva a los motores—. A veces hacen inspecciones por sorpresa; seguramente tengamos menos problemas en la sala de máquinas.

Se para un instante, se lleva una mano a la oreja y frunce el ceño, concentrada.

—¿Qué pasa?

—Razor nos espera en su despacho. Sígueme —contesta.

La pierna ha empezado a dolerme un poco y camino con una leve cojera. Al llegar a una escalera descendente, nos cruzamos con un par de soldados. En el rellano inferior hay un 6 pintado en el suelo. Continuamos hasta llegar a una portezuela con un letrero que indica: SALAS DE MÁQUINAS A, B, C, D.

Ante ella monta guardia un soldado encorvado. Alza la vista y se endereza.

—¿Qué hacéis aquí?

—Nos han ordenado que vengamos —miente Kaede—. Tenemos que dar un mensaje a alguien que trabaja en la sala de máquinas.

—¿En serio? ¿A quién? —le dirige a Kaede una mirada de reproche—. ¿Tú eres piloto? Deberías estar en la cubierta superior: están haciendo una inspección.

Kaede abre la boca para contestar, pero la interrumpo. Esbozo una sonrisa tímida y digo lo único que puede colar en este momento.

—Vale, vale. De soldado a soldado —murmuro, tras echarle una mirada de soslayo a Kaede—. Bueno, a ver… estábamos buscando un sitio para… ya sabes. Hemos pensado que en la sala de máquinas podríamos… —le dirijo un guiño de disculpa—. Llevo semanas intentando liarme con esta chica, pero me tuvieron que operar de la pierna y… —hago una pausa y exagero mi cojera.

El guardia sonríe de pronto y suelta una carcajada, como si le hiciera mucha gracia servir de cómplice.

—Ajá, ya veo —me mira la pierna con compasión y luego dirige la vista hacia Kaede—. No está mal, no.

Me río con él mientras Kaede pone los ojos en blanco, siguiéndome el juego.

—Como tú mismo has dicho, voy a llegar tarde a la inspección, así que no tardaremos mucho —comenta Kaede mientras el guardia nos abre la puerta—. Subiremos a cubierta en unos minutos.

—Que os vaya bien, chavales —se despide él mientras entramos.

—Buena coartada —me susurra Kaede cuando la puerta se cierra a nuestra espalda—. ¿Se te ha ocurrido a ti solito? —sonríe con picardía y me mira de arriba abajo—. Es una pena que me haya tocado un compañero tan feo.

—Es una pena que me haya tocado una compañera tan mentirosa —replico, subiendo las manos en un gesto burlón.

Avanzamos por un corredor cilíndrico bañado en luz roja. Incluso aquí hay pantallas que muestran una corriente ininterrumpida de noticias y datos actualizados. Una de ellas muestra un listado del tráfico aéreo: contiene los nombres de todos los dirigibles en funcionamiento dentro de la República, con el lugar al que se dirigen y sus horarios. Al parecer, en este momento hay doce en el aire.

Busco con la mirada los datos del DR Dynasty.

DIRIGIBLE DE LA REPÚBLICA DYNASTY / SALIDA: 08:51,

HUSO HORARIO OCEÁNICO, 13 DE ENERO, TORRE PHARAOH,

LAS VEGAS, NEVADA / LLEGADA: 17:04,

HUSO HORARIO FRONTERIZO, 13 DE ENERO, TORRE BLACKWELL,

LAMAR, COLORADO

Lamar: una ciudad del frente. Un paso más hacia Eden, me recuerdo a mí mismo. Seguro que June se las arregla para hacer su parte. Esta misión acabará pronto.

La sala de máquinas es gigantesca. Hay filas y filas de calderas con ventiladores, rodeadas de docenas de trabajadores. Unos vigilan la temperatura mientras otros echan paletadas de algo que parece carbón blanco en los hornos; todos van vestidos como Tess cuando nos despedimos de ella frente al Venetian. Pasamos de largo y nos encaminamos a la salida del lado opuesto, que conduce a la cubierta inferior del Dynasty.

El dirigible es enorme. No es la primera vez que subo a uno, claro: he robado comida de sus cargamentos en múltiples ocasiones, y he destrozado los motores de un par de ellos. Cuando tenía trece años, me colé hasta la plataforma de aterrizaje del DR Pacífica, robé el combustible de los tres aviones F-170 que transportaba y lo vendí en el mercado negro por muy buen precio. Sin embargo, es la primera vez que estoy dentro de una nave tan grande.

Kaede abre la puerta y me indica que pase. Nos encontramos en una sala amplia, una especie de explanada de suelo metálico desde la que se distinguen todas las plantas que hay por encima de nosotros. Hay soldados por todas partes. Avanzamos entre ellos procurando no llamar la atención. Varios pelotones efectúan maniobras de entrenamiento, moviéndose con disciplina para no chocar a pesar de lo reducido del espacio. Nos acercamos a una escalera lateral y ascendemos por las galerías salpicadas de puertas que recorren las paredes. Cada cuatro puertas hay una pantalla sobre la que cuelga el retrato del nuevo Elector. Tengo que reconocer que esta gente es rápida.

Al llegar a la cuarta cubierta, Kaede se detiene ante una puerta con un sello plateado de la República y llama dos veces. La voz de Razor nos invita a pasar. Kaede entra rápidamente, cierra con cuidado a nuestra espalda y se pone en postura de firmes. Yo sigo su ejemplo, taconeando contra el suelo de madera. Mientras examino las elaboradas lámparas esféricas y el retrato del Elector que cuelga en la pared del fondo, percibo un leve aroma a jazmín. Hace mucho frío aquí dentro.

Razor está de pie detrás del escritorio, con las manos a la espalda, muy elegante con su uniforme de comandante. Habla con una mujer vestida de la misma forma.

Tardo un instante en darme cuenta de que esa mujer es la comandante Jameson.

Kaede y yo nos quedamos helados. Tras la sorpresa de ver a Thomas, supuse que Jameson se encontraría en algún lugar de la pirámide, controlando los progresos de su capitán. No se me ocurrió que pudiera haber subido al dirigible. ¿Para qué irá al frente?

Razor hace un gesto y Kaede y yo nos cuadramos.

—Descansen —nos dice, y continúa hablando con Jameson.

Me doy cuenta de que Kaede está tensa, y mis instintos de superviviente callejero se ponen en marcha. Si ella está nerviosa, es que los Patriotas no contaban con la presencia de la comandante. Miro la puerta de soslayo y pienso cómo escapar en caso de necesidad: tendría que girar el pomo, abrir la puerta y saltar la barandilla para llegar a la cubierta inferior. Recorro mentalmente el dirigible como si fuera un mapa tridimensional, tensando los músculos por si la comandante me reconoce. Ya tengo clara mi vía de escape.

—Me han pedido que esté alerta —le dice Jameson a Razor, que la mira con actitud relajada y una sonrisa en los labios—. Usted también debería estarlo, DeSoto. Si nota algo extraño, avíseme.

—Por supuesto —Razor inclina la cabeza en dirección a la comandante aunque, a juzgar por sus insignias, él es de mayor rango que ella—. Le deseo lo mejor, a usted y a la ciudad de Los Ángeles.

Intercambian un saludo y la comandante Jameson se acerca a la puerta. Me obligo a no mover un músculo, aunque nada me apetece más que salir corriendo. La comandante se detiene a mi lado y aguardo en silencio mientras me examina de los pies a la cabeza. Por el rabillo del ojo observo el rictus duro de su rostro y la fina línea de sus labios pintados de rojo. Detrás de su expresión gélida no hay nada, y su ausencia de emoción me produce una mezcla de odio y de miedo. Me doy cuenta de que lleva una mano vendada. Es un recuerdo mío, de cuando le clavé los dientes hasta el hueso mientras estaba prisionero en la intendencia de Batalla.

Sabe quién soy, pienso, y una gota de sudor me corre por la espalda. Tiene que saberlo. Estoy seguro de que me ha reconocido a pesar de mi disfraz, del pelo oscuro y cortado por los hombros, de la cicatriz falsa y las lentillas marrones. De un momento a otro dará la voz de alarma. Levanto ligeramente los talones, disponiéndome a salir disparado. La pierna me late.

Pero al cabo de una fracción de segundo, la mirada de la comandante Jameson se aleja de mí. Se acerca a la puerta y yo siento que se cierra el abismo que había a mis pies.

—Llevas el uniforme arrugado, soldado —me dice con disgusto—. Si yo fuera el comandante DeSoto, te haría dar una docena de vueltas a la explanada como castigo.

Abre la puerta y se marcha. Kaede la cierra, hunde los hombros y suelta un suspiro de alivio.

—Fenomenal —le dice a Razor con sarcasmo mientras se deja caer en el sofá.

Razor me invita a sentarme.

—Kaede, todos debemos agradecerte lo bien que has disfrazado a nuestro joven amigo —dice, y ella sonríe ante el cumplido—. Lamento esta desagradable sorpresa: al enterarse del arresto de June en la pirámide de despegue, la comandante Jameson decidió subir al dirigible para comprobar que todo marchaba bien —se sienta junto al escritorio—. En cuanto llegue, tomará un avión de regreso a Vegas.

Me siento débil. Me derrumbo en el sofá junto a Kaede, pero no puedo dejar de mirar el cristal de la puerta por si Jameson regresa de pronto. Es de vidrio esmerilado. ¿Podrá vernos alguien desde fuera?

Kaede, relajada de nuevo, comenta con Razor nuestros siguientes movimientos: cuándo aterrizaremos, cómo nos reagruparemos en Lamar, qué medidas tomaremos para organizar el falso atentado… Yo solo puedo pensar en la expresión de la comandante Jameson. De entre todos los oficiales de la República con los que me he cruzado, solo Chian y ella consiguen dejarme petrificado.

Intento no recordar cómo ordenó que mataran a mi madre, que ejecutaran a John.

Si Thomas ha arrestado a June, ¿qué hará Jameson con ella? ¿De verdad Razor puede protegerla? Cierro los ojos y formulo un deseo silencioso.

Cuídate, June. Quiero volver a verte cuando haya acabado todo esto.

JUNE

No me atrevo a mirar a Day por última vez. Fijo la mirada al frente y me concentro en seguir al Patriota que Razor ha enviado para guiarme. Es lo mejor, me digo. Si todo sale bien, pronto volveremos a estar juntos.

La preocupación de Day por mi bienestar me produce inseguridad. El plan de Razor suena muy razonable, pero pueden salir mal un montón de cosas. ¿Y si en lugar de llevarme ante el Elector me matan en cuanto me localicen? ¿Y si me encierran en una sala de interrogatorios y me torturan hasta hacerme perder el conocimiento? Lo he visto muchas veces. Podría morir antes de esta noche, antes de que el Elector se entere de que me han arrestado. Pueden salir mal un millón de cosas.

Precisamente por eso tengo que centrarme, pienso. Y no puedo hacerlo si miro a Day a los ojos.

El Patriota me conduce hacia el interior de la pirámide por otra entrada. Subimos por una pasarela estrecha que hay pegada al muro. En el edificio reina una especie de caos organizado, con cientos de soldados que deambulan por la planta baja. Razor me ha dicho que me llevarán a una sala de acuartelamiento vacía para que me esconda, como si estuviera esperando el momento de colarme en el DR Dynasty. Cuando los soldados de la República derriben la puerta, tengo que huir a toda prisa y echar el resto.

Acelero el ritmo para seguir a mi guía. Doblamos una esquina y llegamos al final de la pasarela. Ante nosotros se alza una puerta de seguridad (metro y medio de ancho por tres de alto) que conduce a los acuartelamientos.

Mi guía pasa una tarjeta y la puerta se abre con un pitido. Ante nosotros aparece un corredor ancho bordeado de puertas de madera.

—Resístete cuando te encuentren —murmura el Patriota en voz tan baja que apenas le oigo. Con su pelo engominado hacia atrás y su uniforme negro, no se diferencia en nada de los demás soldados—. Que no noten que quieres que te capturen. Te has escondido aquí para ir a Denver, ¿de acuerdo?

Asiento.

Él se da la vuelta y alza la cabeza para inspeccionar el techo del corredor. En el centro hay una fila de cámaras de seguridad, ocho en total; cada una apunta a una de las puertas. Antes de que demos un paso, el Patriota se saca una navaja del bolsillo y arranca uno de los botones metálicos de su guerrera. Apoya los pies en los lados del marco de la puerta, asciende por ella ayudándose con las manos y se cuelga de los cables que unen las cámaras.

Miro hacia atrás. No hay más soldados en la galería, pero ¿y si aparece uno de pronto por la esquina? Si me capturasen aquí, para mí no cambiaría nada (ese es nuestro objetivo, al fin y al cabo), pero ¿qué le pasaría a mi guía?

El Patriota alcanza la primera cámara de seguridad, raspa con la navaja la goma que protege los cables, se envuelve los dedos en la manga y presiona el botón metálico contra el alambre.

Se produce un chispazo silencioso y, para mi sorpresa, todas las cámaras de seguridad del corredor parpadean y se apagan.

—¿Cómo has conseguido inutilizarlas todas manipulando solo…? —susurro.

El guía baja al suelo dando un salto y hace un gesto para que me dé prisa.

—Soy un hacker —me contesta—. Trabajé aquí durante un tiempo, en el centro de mando. Hice un pequeño cableado que nos viene muy bien —sonríe orgullosamente, mostrando los dientes blancos—. Y esto no es nada. Vas a alucinar cuando te enteres de lo que hemos hecho en la Torre del Capitolio de Denver.

Impresionante. Si Metias se hubiera unido a los Patriotas, seguramente habría acabado siendo un hacker. Aunque para eso tendría que seguir vivo.

Corremos por el pasillo hasta llegar a una puerta en la que pone Cuartel 4A. Mi guía pasa la tarjeta por el panel de acceso y la puerta se abre con un chasquido. Entre las sombras del interior se distinguen ocho filas de literas y varias taquillas.

El Patriota se vuelve hacia mí.

—Razor quiere que esperes aquí para asegurarse de que te atrapa una patrulla determinada.

Tiene sentido: al menos, me confirma que los Patriotas no desean que cualquier patrulla me dé una paliza de muerte.

—¿Quién…? —comienzo a preguntar.

Él se toca el borde de la gorra de plato sin dejarme terminar.

—Vigilaremos cómo te va por las cámaras de seguridad. Buena suerte —musita.

Echa a correr por el pasillo, dobla la esquina de la galería y desaparece. Respiro hondo. Estoy sola. Ahora solo tengo que esperar a que vengan a arrestarme.

Entro en la sala y cierro la puerta. El interior está oscuro como la boca del lobo. No hay ventanas, y por debajo de la puerta no se cuela ni un rayo de luz. Sí, como escondrijo resulta bastante creíble. No me molesto en investigar más: ya he visto el diseño de la sala, con filas de literas y un baño compartido. Me limito a quedarme pegada a la pared, a la derecha de la puerta. Es mejor que no me mueva de aquí.

Extiendo la mano y palpo el pomo. Mido con palmos la altura a la que se encuentra (un metro). Debe de haber la misma distancia hasta el dintel. Intento visualizar la puerta, recordar cuánto espacio había entre el marco y el techo. Era poco menos de medio metro.

Vale. Ya tengo todos los datos. Me acomodo, cierro los ojos y espero.

Pasan doce minutos.

A lo lejos se oye el ladrido de un perro. Abro los ojos de golpe. Ollie. Reconocería ese ladrido en cualquier parte. Mi perro sigue vivo. Es un milagro. Me invade una alegría mezclada con confusión. ¿Qué demonios está haciendo aquí? Aprieto la oreja contra la puerta e intento escuchar. Pasan unos segundos en completo silencio. Después, vuelvo a oír el ladrido.

Mi pastor alemán blanco está aquí.

Los pensamientos se apelotonan en mi mente. Solo hay un motivo lógico por el que Ollie pueda encontrarse aquí: acompaña a una patrulla, la que me está persiguiendo. Y solo hay un soldado al que se le puede haber ocurrido utilizar a mi perro para detectar mi rastro: Thomas. Recuerdo las palabras del hacker: Razor quiere que me atrape una patrulla determinada. Evidentemente, el capitán de esa patrulla no puede ser otro que Thomas.

La comandante Jameson le habrá asignado mi búsqueda, y él está utilizando a Ollie para encontrarme.

Pero de todos los soldados de la República que querría que me arrestaran, Thomas es el último. Me tiemblan las manos. No quiero volver a ver al asesino de mi hermano.

Los ladridos de Ollie suenan cada vez más fuerte. Ahora también se oyen pasos y voces: Thomas imparte órdenes a sus hombres en el pasillo. Aguanto la respiración y recuerdo las distancias que he calculado antes.

Están justo delante de la puerta. Ya no se oyen voces, solo chasquidos (han quitado los seguros de las armas, que parecen de la serie M, fusiles reglamentarios).

Todo parece suceder a cámara lenta. La puerta se abre con un crujido y deja pasar un chorro de luz. Doy un pequeño salto y apoyo un pie en el pomo sin hacer ruido. Mientras entran los soldados me pego a la puerta, empleando el pomo como escalón. Estoy en equilibrio, igual que un gato. No me han visto: los ojos aún no se les han acostumbrado a la oscuridad. Los cuento rápidamente. Thomas abre el grupo (me sorprende ver que no empuña su arma), con Ollie al lado. Le siguen cuatro soldados. Fuera de la sala hay más, pero no sabría decir cuántos.

—Tiene que estar aquí —dice uno que se aprieta la oreja con una mano—. No ha tenido oportunidad de subir a un dirigible. El comandante DeSoto me confirma que uno de sus hombres la ha visto entrar.

Thomas no responde. Le veo examinar la habitación oscura. Sube la vista hacia la puerta.

Nuestros ojos se encuentran.

Salto y le derribo. En un instante de rabia ciega, estoy a punto de partirle el cuello con las manos desnudas. Sería tan fácil…

Los demás soldados intentan apuntarme, pero Thomas grita una orden.

—¡No disparéis! ¡Alto el fuego!

Me aferra del brazo y yo me debato. Casi consigo liberarme, empujarle y lanzarme contra la puerta, pero un segundo soldado me derriba. Todos se lanzan sobre mí en un torbellino de uniformes y me sujetan de las extremidades. Thomas no deja de gritar que no me hagan daño. Razor tenía razón acerca de Thomas: quiere mantenerme viva para entregarme a la comandante Jameson.

Finalmente, me alzan lo suficiente para esposarme y vuelven a inmovilizarme contra el suelo.

—Me alegro de verla, señorita Iparis —murmura Thomas con voz temblorosa—. Está bajo arresto por agredir a soldados de la República, por alterar el orden en la intendencia de Batalla y por abandonar su puesto. Tiene derecho a permanecer en silencio. Todo lo que diga podrá ser empleado en su contra ante un tribunal.

Me doy cuenta de que ha omitido la acusación de complicidad con un criminal: la República no ha debido de reconocer todavía que fusilaron al hermano de Day.

Me levantan y me conducen en volandas por varios corredores y pasarelas. Cuando salimos al aire libre, bastantes soldados se paran y se quedan mirándonos. Los hombres de Thomas me empujan sin miramientos, me meten en el asiento trasero de un todoterreno y me sujetan con un segundo par de esposas a la portezuela del coche. Thomas se sienta a mi lado y me apunta a la cabeza con una pistola. Ridículo.

El todoterreno recorre las calles a toda velocidad. Los otros dos soldados que van en el coche no dejan de vigilarme por el espejo retrovisor, como si yo fuera una especie de fiera sin domar. Se me escapa una sonrisa: en cierto modo, lo soy. Ahora, Day es un soldado a bordo del DR Dynasty y yo me he convertido en la delincuente más buscada de la República. Parece que hemos intercambiado los papeles.

No dejo de mirar de reojo a Thomas. Parece agotado: tiene los labios descoloridos y unas ojeras negruzcas. Me sorprende descubrir un rastro de barba en su mentón; hasta ahora, siempre le he visto perfectamente afeitado. La comandante Jameson ha debido de volverle loco por haberme dejado escapar de la intendencia de Batalla. Incluso es posible que le haya interrogado.

Pasan los minutos. Ninguno de los soldados dice una palabra. El conductor no aparta la vista de la carretera, y solo se oye el rugido del todoterreno y los sonidos amortiguados de la calle. Mi corazón late tan fuerte que juraría que todos pueden oírlo. Otro coche avanza delante de nosotros, y diviso de vez en cuando un destello de pelo blanco que me hace sentir tremendamente feliz. Ollie. Ojalá viajara en el mismo coche que él.

Vuelvo la vista hacia Thomas.

—Gracias por no haberle hecho daño a Ollie.

No espero que me conteste: le he oído decir más de una vez que un capitán no debe rebajarse a dialogar con los delincuentes. Pero, para mi sorpresa, sus ojos buscan los míos. Al parecer, está dispuesto a saltarse el protocolo por mí.

—Tu perro nos ha resultado útil.

Es el perro de Metias. Intento controlar la oleada de furia que me invade: la rabia no me va a ayudar. Es interesante que haya conservado a Ollie; al fin y al cabo, podría haberme rastreado con cualquier otro perro. Ollie no es un perro policía, no está entrenado para seguir pistas. Y tampoco puede haberle servido de mucho cuando me estaban buscando por todo el país. Sí: Ollie solo podía resultar útil en una distancia muy corta. De modo que si Thomas no lo ha matado, es por otros motivos. ¿Será porque le importo? O tal vez aún le importe Metias. Esa idea me produce un sobresalto.

Thomas aparta la vista y se produce un largo silencio.

—¿Adónde me lleváis? —digo al fin.

—Quedarás bajo custodia en el centro penitenciario High Desert hasta el interrogatorio. Después, el juez decidirá.

Es el momento de poner en práctica el plan de Razor.

—Después del interrogatorio, te garantizo que el juez decidirá enviarme a Denver.

Uno de los soldados se gira y estrecha los ojos, pero Thomas alza una mano.

—Deja que hable. Lo único que importa es que la entreguemos sana y salva.

Le examino cuidadosamente. Sí, está demacrado. Hasta su pelo, peinado cuidadosamente con la raya a un lado, parece caer con desgana.

—¿Por qué dice eso, señorita Iparis? —pregunta volviéndose hacia mí.

—Poseo cierta información que el Elector encontrará muy interesante.

Thomas abre la boca, deseoso de descubrir todos los secretos que guardo, pero se contiene enseguida. Ya ha quebrantado bastantes reglas al hablar conmigo.

—Eso lo veremos.

Entonces caigo en la cuenta de que es extraño que me conduzcan a un centro penitenciario de Vegas. Deberían interrogarme en mi propio estado, en California.

—¿Por qué me retenéis aquí? ¿No deberíamos volver a Los Ángeles?

—Cuarentena —responde Thomas con la vista fija al frente.

—¿Qué? ¿Se ha extendido la peste hasta Batalla? —pregunto con el ceño fruncido.

Su respuesta me deja helada:

—Los Ángeles está en cuarentena. La ciudad entera.

Centro penitenciario High Desert

Celda 416 (3 x 6 metros)

22:24. Mismo día de mi captura

Estoy sentada a poca distancia de Thomas. Solo nos separa una mesa de aspecto endeble. Bueno, sin contar a los soldados que montan guardia a su espalda. Cada vez que los miro, apartan la vista como si se sintieran incómodos. Me balanceo un poco en la silla, luchando contra el agotamiento, y las cadenas que me sujetan los brazos tras el respaldo tintinean. Mi mente empieza a divagar: no dejo de darle vueltas a lo que ha dicho Thomas sobre la cuarentena en Los Ángeles. No es el momento de pensar en eso, me digo, pero soy incapaz de quitármelo de la cabeza. Me imagino la Universidad de Drake marcada con las equis de la peste, las calles del sector Ruby recorridas por las patrullas sanitarias… ¿Cómo es posible? ¿Cómo puede estar la ciudad entera en cuarentena?

Llevamos seis horas en esta sala, pero Thomas aún no ha conseguido sacar nada en claro de mí. Mis respuestas le hacen dar vueltas, y lo hago de forma tan sutil que solo se da cuenta de que le estoy manipulando cuando ha perdido otra hora más. Me ha amenazado con matar a Ollie y le he respondido que, si lo hace, me llevaré toda la información que tengo a la tumba. Me ha amenazado con matarme a mí y le he respondido exactamente lo mismo. Ha recurrido a la manipulación psicológica y no le ha llevado a ninguna parte. Yo me limito a preguntarle por qué Los Ángeles está en cuarentena. He recibido el mismo entrenamiento que él en técnicas de interrogatorio, y eso le está pasando factura. Sin embargo, aún no ha empezado a torturarme físicamente como hizo con Day. (Es un detalle interesante: por mucho que Thomas me aprecie, si sus superiores le ordenan que emplee la fuerza, sé que lo hará. Dado que no me ha puesto la mano encima, deduzco que la comandante Jameson le ha ordenado que no lo haga. Extraño). Aun así, se le está agotando la paciencia.

—Dígame, señorita Iparis —continúa tras un instante de silencio—. ¿Qué tengo que hacer para que me dé alguna información útil?

Mantengo mi máscara inexpresiva.

—Ya te lo he dicho: solo responderé si accedéis a mi petición. Conozco datos de vital importancia para el Elector.

—No está en posición de negociar, señorita Iparis. Y no puede seguir con esto indefinidamente.

Thomas se reclina en el asiento y frunce el ceño. Las luces fluorescentes proyectan sombras bajo sus ojos. En contraste con las paredes blancas y lisas de la estancia (solo adornadas por dos banderas de la República y un retrato del Elector), su uniforme negro y rojo de capitán parece un manchurrón siniestro. Metias llevaba un uniforme igual que ese.

—Sabemos que Day sigue vivo y que usted conoce su paradero —insiste—. En cualquier caso, estoy seguro de que se mostrará más dispuesta a cooperar después de unos cuantos días sin comida ni agua.

—No des por sentado lo que haré y lo que no, Thomas —replico—. Y respecto a Day, la respuesta es obvia: si sigue vivo, habrá ido derecho a rescatar a su hermano. Cualquier idiota podría deducirlo.

Thomas intenta ignorar mi tono burlón, pero su enfado es evidente.

—Si sigue vivo, nunca encontrará a su hermano. Está custodiado en un lugar seguro. Y no quiero saber adónde se dirige Day, sino dónde se encuentra.

—Da igual: nunca lo atraparéis. No va a caer en la misma trampa dos veces seguidas.

Thomas se cruza de brazos. Y pensar que hace unas semanas cenamos juntos en una cafetería de Los Ángeles… Esa idea me recuerda de nuevo la cuarentena y me imagino el sitio vacío, lleno de avisos de la peste.

—Señorita Iparis —dice apoyando las manos en la mesa—, si lo desea puede seguir haciendo comentarios sarcásticos hasta desmayarse del agotamiento. Mire: no quiero hacerle daño. Tiene la oportunidad de redimirse ante la República. A pesar de todo lo que ha hecho, mis superiores aún la consideran valiosa.

Así que mis suposiciones estaban bien encaminadas: la comandante Jameson ha ordenado que no sufra daños durante el interrogatorio.

—Cuánta amabilidad —comento con ironía—. En ese caso, tengo más suerte que Metias.

Thomas resopla con exasperación, agacha la cabeza y se aprieta el puente de la nariz. Al cabo de unos segundos, se vuelve hacia los soldados.

—Todo el mundo fuera —ordena.

En cuanto salen, se inclina hacia mí.

—Lamento que tengas que estar aquí —susurra—. Espero que comprendas que estoy obligado a retenerte.

—¿Dónde está la comandante Jameson? No eres más que su marioneta, ¿verdad? Creí que vendría a interrogarme ella.

Él no se inmuta.

—Se encuentra en Los Ángeles limitando los daños, organizando la cuarentena y evaluando la situación para informar al Senado. Lamento comunicarte que el mundo no gira a tu alrededor.

Limitando los daños. La expresión me deja helada.

—¿De verdad es tan grave el brote? —pregunto una vez más, con los ojos fijos en los de Thomas—. ¿Los Ángeles está en cuarentena por la peste?

—Eso es información clasificada.

—¿Cuándo van a levantar la cuarentena? ¿Están afectados todos los sectores?

—No me preguntes más, por favor. Ya te lo he dicho: toda la ciudad está en cuarentena. Aunque supiera cuándo van a levantarla, no tengo motivos para decírtelo.

Su expresión le delata. Sé lo que ha querido decir en realidad: La comandante Jameson no me ha comunicado qué está pasando en la ciudad, así que no tengo ni idea. ¿Por qué le ocultará la información?

—¿Qué ocurre en Los Ángeles? —insisto, con la esperanza de sacarle algo más por pura insistencia.

—Eso no es relevante para el interrogatorio —replica, tamborileando en la mesa con impaciencia—. Los Ángeles ya no es asunto suyo, señorita Iparis.

—Es mi hogar —contesto—. Crecí allí. Metias murió allí. Por supuesto que es asunto mío.

Thomas guarda silencio. Se aparta el pelo de la cara y me mira a los ojos. Pasan unos minutos.

—Sí, todo nos lleva a eso —murmura al fin, y me pregunto si habrá empezado a derrumbarse tras seis horas de encierro en esta habitación—. Señorita Iparis, lo que le pasó a su hermano…

—Sé lo que le pasó —le interrumpo, con la voz temblorosa por la ira—. Tú lo mataste. Lo vendiste al Estado.

Me duele decir cada palabra. Apenas soy capaz de pronunciarlas.

Thomas se estremece. Luego tose y se endereza en la silla.

—Fue una orden de la comandante Jameson, y yo jamás desobedecería una orden. Conoces esa norma igual que yo, aunque admito que nunca se te ha dado bien seguirla.

—Ya. De modo que le traicionaste sin dudarlo un instante, solo porque descubrió cómo murieron nuestros padres. Era tu amigo, Thomas. Creciste con él. La comandante Jameson no te daría ni la hora de no haber sido porque Metias te recomendó para la patrulla. Ni siquiera estarías aquí, sentado en esta sala. ¿Se te ha olvidado eso? —subo la voz—. ¿No pudiste arriesgar nada, nada en absoluto, para ayudarle?

—Fue una orden directa —repite Thomas—. ¡No puedo cuestionar las órdenes de la comandante Jameson! ¿Es que no lo entiendes? Jameson sabía que Metias se había introducido en el registro de fallecimientos y en otras bases de datos restringidas. Tu hermano violó la ley repetidamente. La comandante Jameson no podía permitirse tener un capitán de patrulla que estuviera delinquiendo ante sus narices.

Estrecho los ojos.

—Claro: por eso lo asesinaste en un callejón oscuro y después culpaste a Day de su muerte. Si tu comandante te ordenara que te arrojaras por un acantilado, ¿lo harías?

Thomas golpea la mesa con tanta fuerza que pego un brinco.

—¡Era una orden firmada por el estado de California! —grita—. ¿Entiendes lo que estoy diciendo? ¡No tenía otra opción!

Los ojos se le abren de par en par: creo que eso se le ha escapado sin querer. Yo también me quedo aturdida. Él sigue hablando deprisa, como si quisiera borrar lo que ha dicho. Sus ojos tienen un brillo extraño, algo que no acabo de comprender.

—Pertenezco al ejército de la República —dice—. Cuando me uní a él, juré obedecer las órdenes de mis superiores por encima de todo. Metias hizo lo mismo y quebrantó su juramento.

Algo extraño cruza su expresión cada vez que menciona a mi hermano, una especie de emoción oculta que me confunde.

—La República ha quebrantado todas sus promesas —tomo aire—. Y tú eres un cobarde por haber dejado a Metias abandonado a su suerte.

Thomas se encoge como si le hubiera apuñalado. Examino su expresión, pero se da cuenta y esconde la cara entre las manos.

Me vienen a la cabeza todos los años que mi hermano pasó en compañía de Thomas. Se conocieron de niños, antes de que yo naciera. El padre de Thomas era portero de nuestro edificio, y a menudo se traía a su hijo al trabajo. Thomas iba directo a nuestra casa, y Metias y él jugaban durante horas a videojuegos militares, a perseguirse con pistolas de juguete… Cuando yo era pequeña, siempre los veía hablando en el cuarto de estar. Jamás se separaban. Luego, Thomas hizo la Prueba y sacó mil trescientos sesenta y cinco puntos. Era un resultado excelente para un chico de los sectores marginales, pero más bien discreto para el sector Ruby. Al enterarse de que Thomas quería entrar en el ejército, Metias decidió ayudarle. Se pasaba tardes enteras enseñándole todo lo que sabía. Thomas nunca habría entrado en la Universidad Highland del sector Emerald sin la ayuda de mi hermano.

Doy un respingo: de pronto, todas las piezas encajan. La respiración se me acelera mientras repaso mis recuerdos desde un ángulo nuevo: la expresión con la que Metias miraba a Thomas durante los entrenamientos, y que yo siempre achaqué a que estaba pendiente de su postura y su rendimiento; la forma en que le explicaba una y otra vez las cosas; la paciencia y la amabilidad con que le trataba; el cariño con que le palmeaba el hombro, dejando allí la mano una fracción de segundo más de lo normal; la alegría que mostró aquella noche en que cenamos edamame los tres juntos en una cafetería, cuando Metias dejó de estar a las órdenes de Chian… Repaso la conversación que mantuve con mi hermano el día de la ceremonia de su reclutamiento, cuando me dijo que no necesitaba novias porque ya tenía una hermana pequeña a la que cuidar. Y era cierto: había salido con un par de chicas en la universidad, pero no estuvo más de una semana con cada una y siempre las trató con un educado desinterés.

Es tan evidente… ¿Cómo no me he dado cuenta antes?

Por supuesto, Metias nunca me habló de ello. Las relaciones entre un oficial y su subordinado están absolutamente prohibidas y son castigadas con severidad. Fue Metias quien recomendó a Thomas para la patrulla de la comandante Jameson… Debió de hacerlo para ayudarle, aunque sabía que de esa forma eliminaba cualquier posibilidad de mantener una relación con él.

Todos esos recuerdos cruzan por mi mente en menos de un segundo.

—Metias estaba enamorado de ti —musito.

Thomas no responde.

—¿Y bien? ¿Me equivoco? Tú tenías que saberlo.

Thomas sigue en silencio, con el rostro entre las manos.

—Hice un juramento —repite.

—Espera un segundo. No lo entiendo.

Me apoyo en el respaldo de la silla y tomo aire; ahora mismo, mi mente es un torbellino. El silencio de Thomas me dice más que nada de lo que hubiera podido responder en voz alta.

—Metias estaba enamorado de ti —repito lentamente, con voz trémula—. Hizo un montón de cosas para ayudarte. ¿Y aun así le traicionaste? —sacudo la cabeza con incredulidad—. ¿Cómo pudiste hacerlo?

Thomas alza la vista y me mira con expresión confusa.

—Yo no lo denuncié.

Nos miramos fijamente durante un largo rato.

—Cuéntame qué pasó —mascullo.

—En un control rutinario, los administradores de la red encontraron huellas de su intromisión en la base de datos de civiles fallecidos —explica—. Le rastrearon y me lo comunicaron para que informara a la comandante Jameson. Yo le había advertido muchas veces sobre sus actividades ilegales en la red. Siempre le decía lo mismo: No juegues con fuego, Metias. Sé fiel, sé leal a la República. Pero él nunca me escuchó. Ninguno de los dos lo hicisteis.

—¿Guardaste el secreto?

Thomas vuelve a ocultar la cara entre las manos.

—Se lo dije a Metias y él admitió que se había colado en el registro. Le prometí que no se lo contaría a nadie, pero en el fondo deseaba hacerlo: nunca le había ocultado nada a la comandante Jameson —hace una breve pausa—. Al final dio lo mismo: los técnicos decidieron enviar un mensaje directo a la comandante. Así se enteró. Y me ordenó que me encargara de Metias.

Escucho en silencio, atónita. Thomas nunca quiso matar a Metias. Intento plantear las cosas de una forma que no me haga daño. Tal vez tratara de convencer a la comandante de que le asignara la misión a otra persona. Pero cuando ella se negó, Thomas obedeció sus órdenes.

Me pregunto si Metias le hablaría a Thomas alguna vez de sus sentimientos, y si Thomas le correspondería. Conociéndole, lo dudo. ¿Querría a Metias? Recuerdo cómo intentó besarme la noche de la captura de Day.

—En el baile de celebración… —reflexiono en voz alta; no hace falta que le explique en qué estoy pensando—. Cuando intentaste…

La expresión de Thomas vacila entre el dolor y el vacío. Se pasa la mano por el pelo y me mira a los ojos.

—Me arrodillé al lado de Metias —murmura—. Le vi morir. Yo le clavé el cuchillo. Él…

Espero a que continúe, aturdida. Cada palabra es un mazazo.

—Me pidió que no te hiciera daño —prosigue—. Sus últimas palabras fueron sobre ti. Yo… El día del fusilamiento de Day intenté evitar que la comandante Jameson te arrestara, June, pero me lo pusiste muy difícil. No es fácil protegerte: rompes tantas normas… Igual que Metias. Aquella noche, en el baile, cuando te miré a los ojos… —se le rompe la voz—. Pensé que podría protegerte, que la mejor forma sería tenerte cerca, conquistarte —sacude la cabeza con amargura—. Pero ni siquiera Metias era capaz de controlarte. ¿Cómo iba a hacerlo yo?

El día de la ejecución de Day. Cuando Thomas me condujo al sótano para decirme que faltaba una bomba electromagnética, ¿estaba intentando ayudarme? ¿Y si la comandante Jameson se disponía a arrestarme y Thomas se le adelantó? ¿Para qué, para ayudarme a escapar? No lo entiendo.

—Yo quería a tu hermano, ¿sabes? —añade al fin, en un tono que quiere ser distante y profesional, pero que no puede esconder un fondo de tristeza—. Pero ante todo soy un soldado de la República. Hice lo que tenía que hacer.

Aparto la mesa de un empellón y me abalanzo sobre él, aunque sé que estoy amarrada a la silla. Thomas se echa hacia atrás. Me debato para librarme de las cadenas e intento agarrarle una pierna, lo que sea. Deseo matarle con las manos desnudas. Eres un psicópata mentiroso y retorcido. Me das asco. Quiero acabar con él. Nunca he deseado nada con tanta intensidad.

No, eso no es cierto. Deseo más que Metias esté vivo.

Los soldados han debido de oír algo raro, porque entran en la sala a la carrera y me inmovilizan. Me sujetan las muñecas con otro par de esposas, y luego retiran las cadenas que me amarraban a la silla y me obligan a levantarme. Pataleo con rabia, rememorando todas y cada una de las estrategias de lucha cuerpo a cuerpo que aprendí en la universidad. Tengo a Thomas al alcance de las manos; lo malo es que no puedo moverlas.

Él se limita a mirarme con los hombros caídos.

—Le di la muerte menos cruel que hubiera podido tener —dice.

Siento náuseas al darme cuenta de que es verdad: si Thomas no hubiera matado a Metias en el callejón, lo habrían torturado hasta la muerte. Pero no me importa. Estoy loca de rabia, cegada por la ira y la confusión. ¿Cómo pudo hacer eso a alguien que le quería? ¿Y cómo se atreve a justificarse ahora?

Después de la muerte de Metias, cuando Thomas se quedó solo en su casa, ¿dejaría caer la máscara? ¿Sería capaz de salir de su papel de militar, de llorarlo como un civil?

Los soldados me sacan de la habitación y me llevan a rastras por el pasillo. Me tiemblan las manos. Lucho por controlar mi respiración y aminorar mi frecuencia cardiaca. En el fondo, creo que tenía la esperanza de haberme equivocado con Thomas. Quería pensar que él no había asesinado a mi hermano.

A la mañana siguiente, el rostro de Thomas vuelve a ser inexpresivo. Me informa de que el tribunal de Denver ha aceptado mi solicitud de audiencia con el Elector. Me van a trasladar al centro penitenciario de Colorado.

Voy a ir a la capital.

DAY

Aterrizamos en Lamar, Colorado, una mañana lluviosa, justo a la hora programada. Mientras Razor desembarca con su escuadrón, Kaede y yo aguardamos en la puerta trasera de su despacho hasta que la mayoría de la tripulación ha desembarcado. A la salida no hay guardias que comprueben la identidad, así que seguimos a los últimos soldados hasta la rampa de salida y nos mezclamos con las tropas de la República.

Cuando salimos de la torre piramidal, cae una lluvia helada. Miro a mi alrededor: este lugar es increíblemente gris. El cielo está cubierto de nubes de tormenta. Las torres de despegue se alinean a ambos lados de la calle agrietada: dos filas ominosas de pirámides oscuras, lisas y relucientes por la lluvia, que se extienden hasta donde me alcanza la vista. El aire tiene un olor mohoso. Por la calzada se suceden todoterrenos repletos de soldados, que pasan a toda velocidad salpicando la acera de barro y grava. Aquí todos los soldados llevan una franja negra pintada en la cara, sobre los ojos, de oreja a oreja. Debe de ser alguna moda estúpida del frente.

El resto de la ciudad se cierne ante nosotros: rascacielos grises que probablemente sirvan de cuarteles; algunos de ellos son nuevos, con fachadas lisas y ventanas de cristal tintado, y otros están llenos de agujeros irregulares como si hubieran recibido una lluvia de granadas. Unos pocos están en ruinas; de algunos solo queda un muro que se eleva como un monumento absurdo. Aquí no hay terrazas ni azoteas herbosas salpicadas de ganado.

Avanzamos deprisa, con las solapas de la guerrera subidas en un intento inútil de protegernos de la lluvia.

—Aquí ha habido bombardeos, ¿verdad? —le susurro a Kaede, castañeteando los dientes por el frío.

Ella abre la boca en una mueca de sorpresa fingida.

—Asombrosa deducción. Eres un genio, ¿lo sabías?

—No lo entiendo —murmuro contemplando las ruinas que se elevan en el horizonte—. ¿Por qué está esto tan destrozado? ¿No estamos a bastante distancia del frente?

Kaede se acerca para que no la oigan los soldados que pasan.

—Las Colonias llevan haciendo presión en esta zona de la frontera desde que yo tenía… No sé, ¿diecisiete años? Hace mucho, en cualquier caso. A estas alturas, deben de tener controlada una franja de unos cien kilómetros más allá de la supuesta frontera de Colorado.

Después de tantos años oyendo el bombardeo de propaganda de la República, me choca escuchar la verdad.

—¿Quieres decir que las Colonias están ganando la guerra? —pregunto en voz baja.

—Llevan ventaja desde hace tiempo. ¿Ahora te enteras? Espérate unos años, chaval, y tendrás a las Colonias llamando a la puerta de tu casa —su tono está muy lejos de ser alegre; tal vez les guarde algún resentimiento que no acaba de superar—. Así son las cosas —murmura—. A mí me da igual: lo que me importa es el dinero.

Me quedo callado. Los nuevos Estados Unidos. ¿Podrá terminar la guerra, después de tantos años? Intento imaginar un mundo sin la República: sin Elector Primo, sin Prueba, sin peste… Uf: demasiado bonito para ser verdad.

Pero, con la muerte del Elector, puede que se haga realidad dentro de muy poco. Me gustaría seguir preguntando, pero Kaede me indica con un gesto que me calle y seguimos caminando en silencio.

Un par de manzanas más allá, giramos para seguir la vía del ferrocarril durante lo que parecen kilómetros. Finalmente, nos paramos lejos de los cuarteles, en una esquina oscura rodeada de edificios en ruinas. Algunos militares solitarios deambulan por el barrio.

—Ahora mismo estamos en tregua —me informa Kaede entrecerrando los ojos—. Pero terminará dentro de unos días. Acabarás dándonos las gracias por estar con nosotros: ninguno de estos soldados de la República podrá permitirse el lujo de ocultarse bajo tierra cuando empiecen a caer bombas.

—¿Bajo tierra?

Pero Kaede ya no me hace caso: está pendiente de un soldado que camina derecho hacia nosotros, siguiendo las vías. Parpadeo para sacudir las gotas de lluvia de mis pestañas y examino su aspecto. Lleva una guerrera de cadete empapada, con una solapa diagonal que cubre los botones y una única franja plateada en los hombros. Tiene la piel oscura y el pelo rizado, aplastado por la lluvia. Su aliento forma nubes regulares de vaho. Cuando se acerca, veo que sus ojos son de un llamativo color gris claro. Camina sin dar muestras de reconocernos, pero le hace a Kaede un gesto sutil formando una uve con dos dedos de la mano derecha.

Cruzamos las vías tras él y recorremos unas cuantas manzanas. Aquí los edificios están muy juntos, y la calle es tan estrecha que solo pueden caminar dos personas al mismo tiempo. En esta zona debían de vivir civiles. La mayor parte de las ventanas están reventadas, y hay unas cuantas cubiertas con jirones de tela. En el interior de los edificios se ven siluetas recortadas por la luz parpadeante de los quinqués. En esta ciudad, los que no son soldados se dedicarán a lo mismo que hacía mi padre: cocinar, limpiar y atender a las tropas. Mi padre debía de alojarse en un cuchitril como estos cuando le tocaba trabajar en el frente.

Kaede me empuja de pronto hacia un callejón.

—Ahora tienes que moverte deprisa —musita.

—Recuerda con quién estás hablando, pequeña —respondo en tono burlón.

Sin mirarme siquiera, se agacha junto a un sumidero cubierto por una rejilla metálica. Se saca del bolsillo un diminuto dispositivo negro y lo desliza rápidamente por el borde de la rejilla. Un segundo después, esta se alza dejando al descubierto un agujero oscuro. Examino el metal: lo han envejecido a propósito, pero está claro que es una entrada disimulada a un escondrijo de los Patriotas.

Kaede entra dando un salto y yo la sigo. Mientras chapoteo en un charco poco profundo, la rejilla se cierra con un chasquido. Kaede me agarra de la mano y me conduce por el túnel. Hay un olor rancio a piedra mohosa, a lluvia y a metal oxidado. Del techo caen gotas de agua helada que me empapan el pelo aún más. Avanzamos unos metros y giramos a la derecha. La oscuridad nos envuelve.

—Antes había miles de túneles como este en todas las ciudades del frente —susurra Kaede.

—¿Sí? ¿Y para qué se usaban?

—Dicen que los americanos del este los utilizaban para colarse en el oeste huyendo de las inundaciones, antes incluso de que estallara la guerra. Van por debajo de las líneas del frente —Kaede hace con la mano un gesto que apenas distingo en la oscuridad—. Cuando empezó la guerra, tanto la República como las Colonias usaron los túneles para atacarse, así que ambas terminaron por destruir las entradas que había dentro de sus fronteras. Luego, los Patriotas recuperaron algunas y arreglaron cinco túneles sin que nadie se enterara. Nosotros vamos a usar este de Lamar —hace una pausa y señala al techo, que gotea—. Y otro en Pierra, una ciudad cercana.

Intento imaginarme cómo era todo cuando no existían ni la República ni las Colonias, cuando había un único país que ocupaba la mitad de Norteamérica.

—¿Nadie sabe que esto existe?

Kaede suelta un bufido.

—¿Crees que podríamos usar estos túneles si la República supiera de ellos? No los conocen ni las Colonias. Son de lo más útiles para los Patriotas.

—Entonces… ¿las Colonias os financian?

Kaede sonríe ante mi pregunta.

—¿De dónde sacaríamos dinero suficiente para mantener estos túneles en buen estado, si no? Yo no conozco todavía a nuestros patrocinadores; es Razor quien se encarga de eso. Pero el dinero no deja de llegar, así que deben de estar satisfechos con nuestro trabajo.

Seguimos caminando en silencio. Mis pupilas se han adaptado a la oscuridad, y ahora distingo el óxido que recubre el interior del túnel y los chorros de agua que caen por las paredes metálicas.

—¿Te alegra que las Colonias vayan ganando? —pregunto al cabo de unos minutos, con la esperanza de que acceda a seguir hablando de su país—. Me refiero a que te… te tuviste que marchar de allí, ¿no? ¿Por qué lo hiciste?

Kaede suelta una risa amarga. Durante unos segundos solo se oye el chapoteo de nuestras botas en el suelo embarrado del túnel.

—Sí, supongo que me alegra —responde al fin—. ¿Qué otra alternativa hay? ¿Que gane la República? Tú me dirás que es mejor. Tú has crecido en la República… A saber qué pensarás de las Colonias. Seguramente creas que son una especie de paraíso.

—¿Es que hay motivos para pensar lo contrario? —replico—. Mi padre me contaba historias de las Colonias. Decía que había ciudades totalmente iluminadas por electricidad.

—¿Tu padre trabajaba para la resistencia?

—No lo sé; nunca me dijo nada. Pero siempre di por sentado que hacía algo a espaldas de la República. A veces nos traía… baratijas, cosas relacionadas con los Estados Unidos. Objetos extraños que no tendría una persona normal. Hablaba de sacarnos de la República algún día —me detengo un instante, perdido en mis recuerdos. El colgante me parece de pronto muy pesado—. No creo que logre averiguar jamás en qué estaba metido.

—Ya —Kaede asiente—. Yo me crie en una de las Colonias del este, junto a la costa del Atlántico Sur. Llevo años sin pasar por allí; seguro que a estas alturas el mar habrá ascendido al menos cinco metros más. La cosa es que entré en una academia de vuelo y me convertí en una de las mejores pilotos en prácticas.

Me pregunto cómo se elegirá en las Colonias a los que admiten en la universidad, en ausencia de Prueba.

—¿Y qué pasó?

—Maté a un tipo —responde ella como si fuera lo más natural del mundo. Se gira y me lanza una mirada retadora—. ¿Qué pasa? No pongas esa cara: fue un accidente. Estaba celoso de mí porque nuestros comandantes no hacían más que elogiarme, así que intentó empujarme fuera de un dirigible. Me hizo daño en un ojo durante la pelea. Después, fui a buscarle a su taquilla y le dejé inconsciente —suelta un resoplido de disgusto—. Se golpeó la cabeza con demasiada fuerza al caer y ya no se despertó. Mi corporación dejó de patrocinarme después del incidente: no querían apoyar a una piloto con tan mala fama. ¿Y sabes lo peor? En realidad, no me dieron la espalda porque lo hubiera matado, sino por lo del ojo. ¿A quién le interesa contratar a un piloto de combate con un ojo malo, incluso después de la cirugía? —deja de caminar y se señala el ojo derecho—. Yo ya estaba acabada. Mi cotización cayó en picado, y la academia me expulsó después de que mis patrocinadores se retiraran. Una pena, la verdad. Perdí mi último año de formación por culpa de esa escoria.

No entiendo el sentido de la mitad de las palabras de Kaede —patrocinar, corporación, cotización…—, pero decido que se lo preguntaré más adelante. Estoy convencido de que conseguiré sacarle más información de las Colonias: por ahora, me conformo con averiguar algo más de la gente para la que trabajo.

—¿Fue entonces cuando te uniste a los Patriotas?

Hace un aspaviento para restarle importancia y se despereza. A veces se me olvida lo alta que es: sus hombros están a la misma altura que los míos.

—Mira, lo único que importa aquí es que Razor me paga. A veces puedo hasta pilotar, pero estoy aquí por el dinero, chaval. Mientras me paguen, haré lo que sea necesario para que los Estados Unidos se reunifiquen. Si eso significa minar a la República, estupendo. Si las Colonias deben tomar el poder, también. Ayudaré en todo lo que haga falta para que la guerra acabe y se ponga en marcha eso de los Estados Unidos. Yo solo quiero que la gente vuelva a tener una vida normal.

No puedo evitar una sonrisa: aunque Kaede finja que le da todo igual, juraría que está orgullosa de pertenecer a los Patriotas.

—Ya veo. Mira, si a Tess le caes bien, con eso me vale.

Kaede suelta una carcajada potente.

—Tengo que admitir que es una dulzura de niña; me alegro de no habérmela cargado en la pelea de skiz. ¿Sabes? No le cae mal ni a un solo Patriota. No te olvides de mostrarle un poquito de afecto a tu amiguita de vez en cuando, ¿vale? Sé bueno con ella. Ya sé que estás con June, pero Tess está loca por ti, por si no te habías dado cuenta.

Mi sonrisa se agua un poco.

—Yo… supongo que nunca había pensado en ella de esa forma —murmuro.

—Después de lo mal que la trató su familia, se merece un poco de cariño, ¿no crees?

Alzo la mano y corto en seco a Kaede.

—¿Te ha hablado de su familia?

—¿A ti no? —replica ella, desconcertada.

—Nunca pude sacarle ni una palabra. Siempre esquivaba el tema, así que al final me di por vencido.

—Ya… Bueno, no querría que sintieras lástima por ella. El caso es que era la menor de cinco hermanos. Sus padres no podían permitirse el lujo de alimentarlos a todos, así que una buena noche le cerraron la puerta de casa. Creo que tenía nueve años. Me contó que estuvo llamando a la puerta durante días.

No puedo decir que me sorprenda. La República no mueve un dedo por el montón de huérfanos que viven en la calle. Son tantos que nadie se para ni siquiera a mirarlos. Si yo pude sobrevivir durante los primeros años que pasé en la calle, fue gracias al amor de mi familia. Al parecer, Tess no tuvo ni siquiera eso. No es de extrañar que fuera tan pegajosa conmigo cuando la conocí. Yo era la única persona del mundo que se preocupaba por ella.

—No lo sabía —susurro.

—Bueno, pues ya lo sabes. No te alejes de ella: hacéis buena pareja —suelta una risilla entre dientes—. Su optimismo es igual de irritante que el tuyo. Nunca me había encontrado a un par de pringados sin techo que vieran la vida tan de color de rosa como vosotros dos.

No contesto. Tiene razón, obviamente: nunca me había parado a pensarlo, pero es verdad que Tess y yo hacemos buena pareja. Ella entiende a la perfección de dónde vengo y sabe animarme en mis peores momentos. Siempre está alegre, como si procediera de una familia feliz. Pensar en ella me hace sentir un calor reconfortante. No veo el momento de encontrarme de nuevo con ella. Adonde ella vaya, iré yo, y al revés. Como uña y carne.

Y luego está June.

Solo pensar en su nombre hace que se me corte la respiración. Casi me avergüenza mi reacción. ¿June y yo hacemos una buena pareja? No. Es lo primero que me viene a la mente.

Y aun así…

La conversación se apaga. A veces miro sobre el hombro de Kaede, esperando distinguir una luz y, al tiempo, deseando no verla. Si no hay luces es porque el túnel no pasa por debajo de las rejillas de la ciudad: nadie puede vernos desde arriba. Me da la impresión de que vamos cuesta abajo, como si descendiéramos cada vez a mayor profundidad. A partir de un punto, la galería se estrecha. Me obligo a respirar despacio, evitando la sensación de pánico. Maldito túnel… Daría casi cualquier cosa por encontrarme al aire libre.

Al cabo de lo que me parece una eternidad, Kaede se detiene de forma abrupta. El eco de nuestras pisadas suena distinto en esta zona; creo que nos hemos parado delante de una estructura sólida, tal vez un muro.

—Esto era un búnker en el que se ocultaban los fugitivos —murmura Kaede—. Detrás, el túnel continúa hasta desembocar en las Colonias.

Se adelanta. Oigo un chirrido, supongo que producido por un picaporte o una palanca, pero no parece abrirse ninguna puerta. Kaede suelta una maldición y llama con los nudillos en una complicada serie de diez o doce golpes.

—¡Rocket! —grita.

Esperamos, temblorosos. Nada.

De pronto, en el muro aparece una abertura rectangular por la que asoman unos ojos de un castaño amarillento.

—Hola, Kaede. El dirigible ha sido puntual como un reloj, ¿eh? —la chica me observa fijamente—. ¿Quién es tu amigo?

—Day —contesta Kaede—. Más vale que dejes de decir tonterías y abras. Me estoy helando.

—Vale, vale. Solo quería asegurarme —me mira de arriba abajo, y me sorprende que pueda verme en medio de la oscuridad.

Por fin, el rectángulo se cierra y suenan varios pitidos. El muro se desliza hacia un lado y muestra un estrecho pasillo con una puerta al fondo. Antes de que ninguno de los dos dé un solo paso, aparecen tres personas que nos apuntan a la cabeza.

—Entrad —nos ordena la chica que ha abierto la mirilla.

Obedecemos y la compuerta se cierra a nuestra espalda.

—¿Cuál es la contraseña de la semana? —pregunta la chica, masticando un chicle de forma ruidosa.

—Alexander Hamilton —responde Kaede sin ocultar su impaciencia.

Ahora todas las pistolas me encañonan a mí.

—Day, ¿eh? —dice la chica, y hace un globo—. ¿Seguro?

Tardo un instante en darme cuenta de que eso va dirigido a Kaede y no a mí. Suspira, exasperada, y le da un golpe en el brazo a la chica.

—Que sí, que es él. Para ya, ¿quieres?

Las armas descienden y dejo escapar el aliento; no me había dado cuenta de que lo estaba conteniendo.

La chica nos indica con un gesto que la acompañemos hasta la puerta del fondo. Se saca del bolsillo un dispositivo similar al que ha usado Kaede y lo pasa por el lado izquierdo de la puerta, que pita y se abre un poco.

—Entrad —me apunta con la barbilla—. Un solo movimiento brusco y te vuelo la cabeza antes de que puedas pestañear.

La puerta se abre del todo y por ella sale una vaharada de aire cálido. Entramos en una sala grande, llena de gente que se sienta en torno a varias mesas y mira los monitores de la pared. Hay luces eléctricas en el techo y un débil olor a moho. Habrá entre veinte y treinta personas aquí abajo, y aun así la estancia resulta espaciosa.

El muro del fondo está decorado por una enorme proyección de una insignia, que reconozco como una versión simplificada de la bandera Patriota: una gran estrella plateada con tres uves debajo. Es ingenioso usar un proyector; de esa forma, pueden recogerlo todo y huir sin dejar rastro. Algunas de las pantallas muestran los horarios de vuelo que ya he visto a bordo del Dynasty; en otras aparecen grabaciones de cámaras de seguridad oficiales, planos de las calles de Lamar y vídeos de las torres de despegue. Por otra pasan sin cesar eslóganes de propaganda Patriota que, a decir verdad, me recuerdan a los de la República: RECUPEREMOS LOS ESTADOS, LA TIERRA DE LA LIBERTAD, TODOS SOMOS AMERICANOS… En un monitor del fondo se ven imágenes del continente americano salpicado de puntos multicolores, y otros dos muestran sendos mapas del mundo.

Los observo, boquiabierto: es la primera vez que veo algo así. Ni siquiera estoy seguro de que existan mapas de este tipo en la República. Observo los océanos que envuelven Norteamérica, las islas rotuladas como Sudamérica, un pequeño archipiélago denominado Islas Británicas y varias masas de tierra gigantescas llamadas África, Antártida y China, rodeadas de puntitos que salpican el océano circundante.

Este es el mundo real, no el que muestra la República a los civiles.

Todo el mundo me mira. Me aparto del mapa y aguardo a que Kaede diga algo, pero ella se encoge de hombros y me da una palmada en la espalda. Como tengo la chaqueta empapada, hace un ruido parecido a un chapoteo.

—Este es Day.

Siguen callados, aunque veo un brillo de reconocimiento en sus ojos cuando oyen mi nombre. Alguien lanza un largo silbido que rompe la tensión; se oyen risitas y carcajadas y la gente continúa con lo que estaba haciendo.

Kaede me conduce hasta las mesas. Hay un par de personas estudiando un diagrama junto a un grupo que abre unas cajas. Más allá, unos cuantos descansan viendo una reposición de una telenovela de la República. Dos se entretienen con un videojuego, en el que un bicho azul con el pelo de punta corre por la pantalla cuando desplazan las manos delante del monitor. Debe de ser un juego modificado por los Patriotas, porque todo es de color azul y blanco. Un chico lanza una risita disimulada a mi paso. Tiene una cresta de pelo decolorado, la piel oscura como el bronce y los hombros anchos un poco encorvados, como si estuviera siempre preparado para lanzarse contra alguien. Le falta un pedazo de oreja. Es el que silbó antes.

—Ajá. Así que tú eres el que dejó colgado a Tess, ¿eh? —no me gustan su tono arrogante ni su mirada desdeñosa—. No entiendo qué puede ver una chica como Tess en alguien como tú. ¿Qué, te han bajado los humos un par de noches en una prisión de la República?

Me acerco a él con una sonrisa de oreja a oreja.

—Con todos mis respetos, no veo que la República haya colgado carteles de Se busca con tu cara bonita.

—Cierra el pico —Kaede se interpone entre los dos y le clava el índice en el pecho—. Baxter, ¿no deberías estar preparando la salida de mañana?

Él suelta un gruñido y se da media vuelta.

—Sigo sin entender por qué confiamos en una mascota de la República —rezonga.

Kaede me da una palmada en el hombro y sigue andando.

—No le hagas ni caso a ese idiota —me dice—. A Baxter no le cae muy bien tu querida June. Es posible que nos plantee problemas, así que intenta comportarte, ¿eh? Vas a tener que trabajar con él; también es corredor.

—¿Ah, sí? —me sorprende que un tipo tan musculoso pueda ser rápido, pero tal vez su fuerza le permita llegar a lugares que yo no alcanzaría.

—Sí. De hecho, le has quitado el puesto —Kaede sonríe—. Y una vez le reventaste una acción sin enterarte.

—¿En serio? ¿Qué acción?

—Poner una bomba en el coche del administrador Chian, en Los Ángeles.

Vaya. Hace mucho tiempo que me enfrenté a Chian. No tenía ni idea de que los Patriotas hubieran planeado atacarlo al mismo tiempo.

—Trágico —respondo, mientras me fijo en las caras por si veo a Tess.

—Si buscas a Tess, ha llegado antes que nosotros y se ha ido con los otros médicos —Kaede señala el fondo de la estancia, donde hay una hilera de puertas—. Debe de estar en la sala de curas viendo cómo se cose una herida, o algo así. Esa chica aprende rápido.

Hemos dado una vuelta completa a la sala. Me detengo otra vez ante el mapa y vuelvo a examinarlo.

—Apuesto a que es la primera vez que ves algo así.

—Sí…

Examino los continentes, todavía un poco aturdido ante la idea de que existan otras civilizaciones más allá de la República. En el colegio me enseñaron que las naciones que no estaban bajo el control de la República se encontraban al borde del colapso, luchando por sobrevivir. ¿Estarán todos esos países en ruinas? ¿O habrán logrado prosperar?

—¿Para qué los usáis? —le pregunto a Kaede.

—Nuestra organización ha dado lugar a otros movimientos en el mundo entero —responde encogiéndose de hombros—. Surgen en todos los sitios donde la gente está descontenta con su gobierno. Verlo en la pared nos eleva la moral —señala con un ademán la parte media de Norteamérica—. Aquí está la República, a la que todos conocemos y adoramos. Y esto son las Colonias —señala una zona más pequeña al este de la República.

Contemplo los puntos rojos de las ciudades de las Colonias: Nueva York, Charleston, St. Louis, Indianápolis. ¿Brillarán tanto como contaba mi padre?

—Esto es Canadá, y esto México —añade mientras desliza la mano por el mapa—. Ambos países mantienen zonas militarizadas en sus fronteras con la República y las Colonias. México cuenta con sus propios Patriotas. Y aquí ves lo que queda de Sudamérica. Antes era un continente enorme, ¿sabes? Ahora solo existen Brasil —me señala una gran isla triangular al sur de la República—, Chile y Argentina.

Kaede prosigue la explicación, explicándome alegremente cómo son ahora los países y cómo eran antes. Al parecer, lo que ahora son Noruega, Francia, España y las Islas Británicas formaban parte de un continente llamado Europa. Los europeos de los demás países tuvieron que emigrar a África. Mongolia y Rusia no han desaparecido, como afirma la República. Australia era antes un único continente. Kaede va señalando las superpotencias: la enorme China, con sus metrópolis flotantes construidas sobre el océano; según ella, las llaman Hai Cheng, «ciudades marinas». En cuanto a África, no siempre ha sido la potencia tecnológicamente avanzada que es ahora, llena de universidades, rascacielos y refugiados de todo el mundo. Y la Antártida, aunque cueste creerlo, estuvo deshabitada y cubierta de hielo. Ahora, junto a China y África, alberga las ciudades más importantes del mundo, punteras en tecnología y destino de muchos turistas de otros países.

—La República y las Colonias, en comparación, tienen un nivel tecnológico patético —agrega Kaede—. Me encantaría visitar la Antártida algún día: debe de ser impresionante. ¿Sabes? Dicen que, en el pasado, los Estados Unidos eran una gran potencia. Luego empezó a subir el nivel del mar y todos los intelectuales y científicos huyeron en busca de destinos, literalmente, más elevados. Fue la Antártida lo que provocó la inundación. Las cosas ya estaban mal, pero el sol se acabó volviendo loco y todo el hielo del Antártico se fundió. Debió de ser una inundación increíble. Entre eso, la sequía y las tormentas, murieron millones de personas. Tuvo que ser todo un espectáculo, ¿eh? Luego, el sol volvió a la normalidad, pero el clima no. Toda el agua dulce se mezcló con la marina y nada volvió a ser igual que antes.

—La República nunca habla de todo esto.

—Venga ya —pone los ojos en blanco—. Es la República. ¿Qué ganaría con ello? —señala un monitor pequeño que muestra titulares de noticias—. ¿Quieres ver lo que opinan de la República fuera de sus fronteras? Mira.

Presto atención, pero la voz habla en un idioma que no entiendo.

—Es antártico —se me adelanta Kaede antes de que pueda preguntarle—. Estamos conectados a uno de sus canales. Lee los subtítulos.

La pantalla muestra una vista aérea del continente americano. Oigo una voz femenina y voy leyendo los subtítulos.

Se buscan nuevas vías de negociación con esta nación rebelde fuertemente militarizada, especialmente con el traspaso de poder al nuevo Elector. El presidente africano, Ntombi Okonjo, propuso hoy que las Naciones Unidas dejen de enviar fondos al país hasta que existan pruebas de una auténtica voluntad de negociación entre el país aislacionista y su vecino del este…

Aislacionista. Militarizada. Rebelde. Me quedo absorto ante esas palabras. Siempre me han mostrado la República como el culmen del poder, como una maquinaria imparable e implacable. Kaede sonríe al verme la cara.

—De pronto la República ya no parece tan poderosa, ¿verdad? No es más que una nación pequeñita que tiene que arrastrarse para conseguir ayuda internacional. Hazme caso, Day: solo hace falta una generación para lavar el cerebro de la población entera y convencer a todo el mundo de que la realidad no existe.

Nos acercamos a una mesa a la que se sientan dos Patriotas delgados, absortos en sus ordenadores. Uno de ellos es el que nos hizo el signo junto a las vías del tren, el chico de piel oscura y ojos claros. Kaede le da un toque en el hombro, pero él teclea unas cuantas líneas más a toda velocidad antes de enderezarse. Me descubro admirando su forma de moverse. Tiene que ser un corredor. Se cruza de brazos y aguarda tranquilamente a que Kaede nos presente.

—Day, este es Pascao —dice—. Es el líder indiscutible de nuestros corredores. Si digo que estaba ansioso por conocerte, estoy siendo suave.

Pascao me tiende la mano, clavando en mí sus ojos grises. Su sonrisa es de un blanco resplandeciente.

—Es un placer conocerte —dice casi de carrerilla, y se ruboriza cuando le sonrío—. Todos hemos oído hablar mucho de ti. Soy tu mayor fan. Créeme, el mayor.

Creo que nadie había coqueteado jamás conmigo de forma tan descarada, salvo un chaval del sector Blueridge, quizás.

—Encantado de conocer a otro corredor —digo estrechándole la mano—. Estoy seguro de que aprenderé nuevos trucos de ti.

Me dedica una sonrisa maliciosa cuando se da cuenta de que me he puesto nervioso.

—Esto te va a encantar, ya lo verás. Créeme, no te arrepentirás de haberte unido a nosotros. Vamos a inaugurar una nueva era en América. La República no va a saber de dónde le vienen los golpes. Nuestros hackers llevan semanas cableando la Torre del Capitolio en Denver —hace un aspaviento, como si atara y desatara nudos imaginarios en el aire—. Ahora solo tenemos que retorcer un cable en uno de los altavoces del edificio y… ¡bam!, estaremos retransmitiendo para toda la República —da una palmada y hace chascar los dedos—. Todo el mundo se enterará de lo que queramos contarles. Revolucionario, ¿eh?

Parece una versión más sofisticada de lo que hice yo en el callejón de los diez segundos, cuando cableé los altavoces para tratar de conseguir la vacuna de la peste sin que me atraparan. Sin embargo, no me cabe en la cabeza que hayan logrado hacer lo mismo con un edificio entero para enviar emisiones a toda la República.

—Suena bien —comento—. ¿Qué pensáis difundir?

Pascao pestañea, sorprendido.

—La muerte del Elector, claro —se vuelve hacia Kaede, que asiente, y luego se saca una cámara pequeña del bolsillo—. Cuando le saquemos del coche y le disparemos, grabaremos hasta el último detalle. Luego, nuestros hackers irán a la Torre del Capitolio para retransmitir la escena. Declararemos nuestra victoria por las pantallas de la República entera. A ver cómo paran eso.

La brutalidad del plan hace que un escalofrío recorra mi espina dorsal. Me recuerda a la forma en que grabaron el fusilamiento de John —el mío— y lo emitieron por todo el país.

Pascao se inclina hacia mí.

—Y eso no es lo mejor, Day —susurra en mi oído. Se echa hacia atrás y me ofrece una enorme sonrisa—. ¿Sabes qué es lo mejor?

Me pongo rígido.

—¿Qué?

Pascao se cruza de brazos, satisfecho.

—Razor ha decidido que tú mates al Elector.

JUNE

Denver, Colorado

19:37

-4 ºC

El tren llega a la capital (estación 42B) en medio de una tormenta de nieve. Una multitud espera en el andén para verme. Echo un vistazo por la ventanilla cubierta de escarcha mientras el tren se detiene. Aunque hace un frío espantoso, los civiles se agolpan tras una barandilla de metal improvisada, empujándose como si acabara de llegar Lincoln u otro artista famoso. Nada menos que dos patrullas de soldados los contienen. Oigo sus gritos amortiguados.

—¡Atrás! ¡Que todo el mundo se sitúe detrás de la barrera! ¡Detrás de la barrera! ¡Cualquiera que saque una cámara será arrestado en el acto!

Es extraño: la mayoría de esos civiles parecen pobres. Ayudar a Day me ha dado buena reputación en los sectores marginales. Acaricio los finos alambres de mi anillo. Ya se ha convertido en un hábito.

Thomas se asoma a la puerta del compartimento y se inclina para hablar con los soldados que me flanquean.

—Llevadla rápidamente a la puerta —ordena.

Examina sin decir nada la ropa que llevo puesta (un chaleco amarillo de presidiaria y una fina camisa blanca). Lleva todo el día actuando como si la conversación de ayer no se hubiera producido. Yo clavo los ojos en mi regazo: cada vez que le miro a la cara siento náuseas.

—Ahí fuera hace frío —les dice Thomas a sus hombres—. Entregadle una chaqueta.

Los soldados me apuntan con los fusiles (modelo XM-2500, setecientos metros de alcance, balas con sensor inteligente capaces de atravesar dos capas de cemento) y me ordenan que me incorpore. Llevo todo el trayecto mirándolos de hito en hito, así que a estas alturas deben de tener los nervios de punta. Supongo que creen que estoy planeando quitarles una de las armas en cuanto se distraigan (una suposición ridícula: esposada no tengo forma de disparar correctamente un fusil. Además, con esa munición, un solo disparo haría que muriera desangrada).

Me conducen hasta el final del vagón, donde hay cuatro soldados que esperan ante la puerta. Salimos al andén y una ráfaga de aire helado me corta el aliento. Una vez estuve cerca del frente, en la única misión que llevé a cabo junto a Metias, pero fue al oeste de Tejas y en verano. Nunca había visto una ciudad cubierta de nieve. Thomas se pone delante del pequeño grupo de soldados y le hace un gesto a uno para que me cubra con una chaqueta. La acepto agradecida.

La multitud (entre noventa y cien personas) se queda en silencio al ver mi chaleco de un amarillo fluorescente. Mientras bajo los escalones noto que todos los ojos se clavan en mí, ardientes como focos. Mucha gente tiembla; están delgados y pálidos, y sus ropas raídas son insuficientes para este frío. No lo entiendo. A pesar de la temperatura, han venido a verme bajar del tren, y quién sabe cuánto tiempo llevarán esperando.

De pronto me siento culpable por haber aceptado la chaqueta.

Casi hemos llegado al vestíbulo de la estación cuando oigo un grito. Me doy la vuelta antes de que los soldados puedan impedirlo.

—¿Day está vivo? —pregunta un chico.

No puede ser mucho mayor que yo. Tendrá veinte años como mucho, pero está esquelético y es tan bajo que lo habría tomado por un niño si no me hubiera fijado en su cara. Le sonrío.

Entonces, un guardia le golpea la cara con la culata del rifle, y los soldados de mi escolta me obligan a reemprender la marcha. La muchedumbre rompe a gritar. En medio del escándalo, oigo lo que dicen algunos: ¡Day está vivo! ¡Day está vivo!

—Sigue andando —ruge Thomas.

Entramos en el vestíbulo; el frío desaparece en cuanto la puerta se cierra a nuestra espalda. No he dicho nada, pero mi sonrisa ha sido suficiente. Sí. Day está vivo. Estoy convencida de que los Patriotas agradecerán que haya expandido el rumor.

Tres todoterrenos nos esperan. En cuanto dejamos atrás la estación y tomamos una autopista elevada, me quedo boquiabierta al mirar por la ventanilla. No se puede visitar Denver sin motivo: para entrar en la ciudad hace falta un permiso específico, salvo en el caso de los civiles residentes. De hecho, me extraña que me hayan permitido venir. Todo está cubierto de nieve, pero aun así distingo la enorme muralla oscura que rodea Denver como un dique ciclópeo. Es el Escudo. Lo estudié en el colegio, claro, pero verlo con mis propios ojos es totalmente distinto. Los rascacielos son tan altos que se pierden entre las nubes cargadas de nieve; cada uno de ellos se asegura con gigantescos contrafuertes metálicos. Diviso la Torre del Capitolio. De vez en cuando, los focos de un dirigible atraviesan el cielo, y en un momento dado veo cuatro aviones de combate que se deslizan velozmente sobre los edificios. Me detengo a admirarlos (son Reapers X-92, aviones experimentales que todavía no se producen fuera de la capital; si los ingenieros les permiten sobrevolar el centro de Denver, es que ya han pasado los test de prueba). La capital está tan militarizada como Vegas, y resulta aún más intimidante de lo que imaginaba.

La voz de Thomas me devuelve a la realidad.

—Vamos a llevarte a Colburn —declara desde el asiento del copiloto, sin volver la cabeza para mirarme—. Es una sala de banquetes en Capital Plaza donde acuden los senadores a veces. El Elector cena allí con frecuencia.

¿Colburn? Un lugar mucho más elegante de lo que esperaba, especialmente teniendo en cuenta que mi destino inicial era el centro penitenciario de Denver. Observo a Thomas: todo esto también debe de ser nuevo para él. No creo que haya visitado con anterioridad el interior de la capital, pero, como buen soldado, no pierde el tiempo en mirar por la ventana. Estoy deseando ver Capital Plaza: ¿será tan grande como la imagino?

—He recibido órdenes de dejarte allí. De ahí en adelante, pasarás a estar custodiada por la patrulla del comandante DeSoto —dice, y procuro ocultar el respingo de sorpresa que me produce oír ese nombre—. El Elector te recibirá en el comedor principal. Me atrevo a sugerir que te comportes de forma apropiada.

—Gracias por el consejo —dirijo una sonrisa fría hacia el espejo retrovisor, donde el reflejo de Thomas me mira fijamente—. Me aseguraré de hacerle la mejor de mis reverencias.

La verdad es que estoy empezando a ponerme nerviosa. Me han enseñado a venerar al Elector desde que nací; hasta hace unos días, habría dado mi vida por él sin dudarlo. A pesar de todo lo que sé sobre la República, noto que mi compromiso hacia ella está profundamente arraigado. Es una sensación familiar, como una manta con la que me gustaría cubrirme. Qué extraño: no sentí esto cuando me enteré de la muerte del Elector ni cuando vi el primer discurso televisado de Anden. El sentimiento ha permanecido oculto hasta ahora, cuando estoy a punto de verlo en persona.

Pero yo ya no soy la valiosa niña prodigio que era la primera vez que nos vimos. ¿Qué pensará ahora de mí?

Colburn, comedor principal

La sala de banquetes es tan grande que, al entrar, mis pasos han hecho eco. Estoy sentada en el extremo de una mesa larguísima (cuatro metros de largo, tablero de cerezo, patas talladas a mano, decoración de detalles dorados trazados con un pincel milimétrico). Por ahora no ha aparecido ningún otro comensal. Al otro lado de la sala, el fuego de una chimenea crepita bajo un gigantesco retrato del nuevo Elector. Hay ocho lámparas doradas y soldados por todas partes: cincuenta y dos contra la pared, hombro con hombro, y seis tras de mí en posición de firmes.

Aunque fuera hace un frío terrible, aquí hace el suficiente calor para estar cómoda con el vestido ligero y los botines de ante que me han puesto unos criados al llegar. Antes de hacerlo, me han lavado el pelo y me lo han secado y cepillado. Mi melena brillante llega hasta la mitad de mi espalda. La han adornado con ristras de diminutas perlas cultivadas (cada una debe de valer al menos dos mil billetes). Al principio las tomé entre los dedos para admirarlas, pero luego recordé las ropas raídas de la gente de la estación y aparté la mano, asqueada conmigo misma. Otro criado me ha maquillado los ojos con una sombra iridiscente. Mi vestido, de un blanco cremoso con reflejos grises, se derrama a mis pies en capas de gasa. La parte superior es un corsé que me corta la respiración. Se trata de un traje muy caro, sin duda. ¿Cincuenta mil billetes? ¿Sesenta mil?

Lo único que desentona en la imagen son los pesados grilletes que me rodean los tobillos y las esposas de mis muñecas.

Pasa media hora antes de que otro soldado (con la chaqueta negra y roja distintiva de las patrullas de la capital) entre en la sala. Sin cerrar la puerta, se cuadra y eleva la barbilla.

—Nuestro glorioso Elector Primo ha llegado al edificio —anuncia—. En pie.

Parece decirlo como si no se dirigiera a nadie en especial, pero yo soy la única que está sentada. Me levanto con un tintineo de cadenas.

Pasan cinco minutos más. Justo cuando empiezo a preguntarme si vendrá alguien de verdad, aparece una figura. Entra con paso tranquilo y asiente en dirección a los soldados de la puerta, que se cuadran a su paso. Las esposas me impiden cuadrarme o hacer una reverencia, así que me quedo como estoy, mirándole.

Anden no ha cambiado desde que le conocí en el baile de celebración: es alto, majestuoso y sofisticado. Lleva una guerrera de gala de color gris antracita, con franjas doradas de piloto en las mangas y charreteras doradas en los hombros. Sus ojos verdes muestran una expresión solemne, pero noto algo distinto en la leve inclinación de sus hombros, como si soportaran un peso nuevo. Puede que la muerte de su padre le haya afectado, después de todo.

—Siéntese, por favor —me pide con voz suave y clara extendiendo una mano (lleva guantes Condor de piloto, blancos)—. Confío en que haya estado cómoda, señorita Iparis.

Obedezco y tomo asiento.

—Así es, gracias.

Se acomoda en el otro extremo de la mesa y los soldados vuelven a la posición de descanso.

—¿Me permitirá que la tutee? —pregunta, y yo asiento con un movimiento de cabeza—. Bien, June: estás aquí porque me enteré de que deseabas verme en persona. Supongo que no te importará vestir la ropa que he seleccionado para ti —se interrumpe durante una fracción de segundo y una sonrisa tímida ilumina su rostro—. Pensé que no te apetecería cenar con el uniforme de presidiaria.

Algo en su tono condescendiente me crispa los nervios. ¿Cómo se atreve a vestirme como si fuera una muñeca?, pienso con indignación. Y sin embargo, no puedo evitar que me impresione su aspecto seguro, la forma en que ha asumido su nueva posición. Sobre él acaba de recaer un poder enorme, pero lo lleva con tanta naturalidad que mi antigua lealtad me presiona en el pecho. La incertidumbre que percibí en él ha desaparecido: este hombre ha nacido para gobernar. Recuerdo las palabras de Razor: Anden está interesado en ti. Bajo la vista y le observo entre las pestañas.

—¿Por qué me está tratando con tanta consideración? Es raro que se dispense este trato a una enemiga de la República.

—Sería una vergüenza que tratáramos a nuestra cadete prodigio como si fuera una prisionera —responde mientras alinea cuidadosamente sus cubiertos y sus copas—. ¿Te incomoda?

—No, en absoluto —recorro la sala y memorizo la posición de las lámparas, la decoración de los muros, la ubicación de cada soldado y las armas que llevan.

La calculada elegancia de este encuentro me hace pensar que Anden no solo pretende coquetear conmigo: lo que desea es que esto se filtre a la opinión pública. Quiere que la gente compruebe que el nuevo Elector trata bien a la salvadora de Day. Mi indignación se disipa, sustituida por una sensación de intriga. Consciente de su escasa popularidad, Anden quiere ganarse el apoyo del pueblo. Si es así, se está tomando más molestias por impresionar a la gente de las que jamás se tomó el antiguo Elector. Pero si busca el apoyo popular, ¿qué pensará hacer con Day? Desde luego, no va a ganarse el favor de la gente poniendo precio a la cabeza del rebelde más apreciado por el pueblo.

Entran dos criados con sendas bandejas de comida (una ensalada con fresas auténticas y un asado de cerdo con guarnición de palmitos), y nos sirven mientras otros dos nos colocan servilletas de hilo en el regazo y nos echan champán en las copas. Pertenecen a la clase alta (caminan con la seguridad y precisión propias de la elite), aunque seguramente no lleguen a la categoría de mi familia.

Entonces sucede algo curioso.

La chica que está sirviendo champán a Anden acerca demasiado la botella. La copa se vuelca, rueda por la mesa y se estrella en el suelo.

La camarera deja escapar un grito y cae de rodillas para recoger los fragmentos. Está tan agitada que algunos rizos rojizos se le salen del moño y le caen sobre la cara. Me fijo en sus manos delicadas y perfectas: sí, sin duda es de clase alta.

—Lo siento mucho, Elector —repite una y otra vez—. Estoy desolada por mi torpeza. Cambiaré el mantel y le traeré una copa nueva.

No sé qué espero que haga Anden. ¿Mandar que la arresten? ¿Echarle una bronca? ¿Fruncir el ceño, como mínimo? Pero, para mi sorpresa, echa hacia atrás la silla, se incorpora y le tiende la mano a la chica. Ella se queda helada, con los ojos castaños muy abiertos y los labios temblorosos. Anden le agarra la mano con suavidad y la ayuda a levantarse.

—No es más que una copa de champán —dice restándole importancia—. Ten cuidado, no te vayas a cortar —le hace un gesto al soldado más cercano a la puerta—. Por favor, que traigan una escoba y un recogedor. Gracias.

El soldado asiente rápidamente.

—Por supuesto, Elector.

Mientras la chica se apresura a buscar una nueva copa, Anden vuelve a sentarse con elegancia innata. Toma su cuchillo y su tenedor y corta un pedacito de cerdo.

—Y bien, agente Iparis, ¿por qué querías verme en persona? ¿Qué sucedió el día de la ejecución de Day?

Sigo su ejemplo: agarro los cubiertos y corto la carne. Las cadenas de las muñecas tienen la longitud justa para permitirme comer, como si alguien se hubiera molestado en medir la distancia. Aparto de mi mente el incidente del champán y empiezo a relatar la historia que Razor ha ideado.

—Ayudé a Day a escapar del fusilamiento con ayuda de los Patriotas. Pero cuando todo terminó, no me dejaron marchar. Acababa de escapar de ellos cuando me arrestaron.

Anden parpadea lentamente, y me pregunto si se creerá lo que le estoy contando.

—Entonces has pasado casi dos semanas con los Patriotas —afirma después de tragar el bocado. La comida está exquisita; la carne es tan tierna que se deshace en la boca.

—Eso es.

—Ya veo —en su voz tensa hay un matiz de desconfianza. Se limpia con la servilleta, suelta los cubiertos y se recuesta en la silla—. Así que Day está vivo, o al menos lo estaba cuando lo dejaste. ¿Trabaja ahora para los Patriotas?

—Cuando me escapé, sí. Ahora, no lo sé.

—¿Por qué? En el pasado siempre se negó a colaborar con ellos.

Me encojo de hombros.

—Necesita que le ayuden a encontrar a su hermano, y está en deuda con ellos por haberle curado la pierna. Tenía una herida de bala que se había infectado por… por todo lo que pasó.

Anden hace una pausa para dar un sorbo de champán.

—¿Por qué le ayudaste a escapar?

Flexiono las muñecas para que las esposas no me marquen la piel. Las cadenas tintinean.

—Porque él no mató a mi hermano.

—El capitán Metias Iparis —murmura.

Oír su nombre completo hace que me invada una oleada de angustia. ¿Sabrá cómo murió?

—Lamento tu pérdida —dice Anden, e inclina la cabeza en un gesto de respeto que me pone un nudo en la garganta—. Hace tiempo leí un informe sobre él que aún recuerdo, ¿sabes? Hablaba de las calificaciones que había obtenido en la universidad, de su puntuación en la Prueba y de lo bien que se le daban los ordenadores.

Me llevo una fresa a la boca y la mastico para darme tiempo a reflexionar.

—No sabía que mi hermano tuviera un seguidor tan distinguido —comento después de tragar.

—Yo no era seguidor suyo exactamente —toma su copa y da otro sorbo—. En realidad te seguía a ti.

Hazle pensar que te sientes halagada, atraída por él.

Es muy guapo, así que no me cuesta mucho seguir el consejo de Razor. La luz de las lámparas hace brillar su cabello ondulado; su piel brilla con un matiz dorado y cálido; sus ojos muestran el color de las hojas en primavera. Poco a poco, noto que el rubor invade mis mejillas. Bien, sigue así. Debe de tener algo de sangre latina, pero sus ojos levemente rasgados y la delicadeza de sus facciones revelan su ascendencia asiática. Como Day.

De pronto, mi mente divaga y solo puedo pensar en el beso que nos dimos en Vegas. Recuerdo su pecho desnudo, sus labios contra mi cuello, su actitud viva y desafiante que hace palidecer la elegante cortesía de Anden. Se me encienden las mejillas: lo que era un rubor sutil ahora es fuego.

El Elector inclina la cabeza, sonriente. Tomo aire despacio y me recompongo. Por suerte, he conseguido provocar la reacción que buscaba.

—¿Sabes por qué la República está siendo tan indulgente contigo, a pesar de tu traición? —dice, jugando con el tenedor de forma inconsciente—. Cualquier otra persona habría sido ejecutada ya. Pero tú no —se endereza en la silla—. Te he observado desde que obtuviste una puntuación perfecta en la Prueba. Conozco tus calificaciones y he visto tu rendimiento en las maniobras de Drake. Varios senadores querían asignarte un cargo político antes incluso de que terminaras tu primer año de universidad, pero finalmente decidieron destinarte al ejército porque parecías llevarlo en los genes. Eres muy famosa en ciertos círculos. Tu desaparición supondría una tremenda pérdida para la República.

¿Conocerá la verdad sobre la muerte de mis padres y de Metias? ¿Será consciente de que su deslealtad les costó la vida? ¿Soy tan valiosa para la República que se muestran reacios a ejecutarme, a pesar de mis crímenes y de los traidores que ha habido en mi familia?

—¿Cómo conoce mi rendimiento en el campus de Drake? —pregunto—. No recuerdo haber oído que visitara la universidad.

Anden corta un palmito.

—Ah, no. No creo que lo hayas oído.

Le lanzo una mirada de incredulidad.

—¿Acaso… acaso estudiaba en Drake?

—Mi identidad se mantuvo en secreto —asiente—. Yo tenía diecisiete años cuando tú entraste con doce. Todos oímos hablar de ti, obviamente… y de tus travesuras.

Sonríe y sus ojos brillan con picardía.

De modo que el hijo del Elector asistió a Drake como un alumno más. Me halaga la idea de que el líder de la República se fijara en mí mientras estaba en el campus. De pronto sacudo la cabeza, sintiéndome culpable por enorgullecerme de ello.

—Bueno, espero que no todo lo que oyera de mí fuera malo.

Anden suelta una carcajada que revela un hoyuelo en su mejilla izquierda. El sonido de su risa es muy agradable.

—No, no todo.

Soy incapaz de contener una sonrisa.

—En cualquier caso, estoy segura de que la secretaria del decano estará encantada de no verme en su oficina nunca más.

—¿La señora Whitaker? —Anden menea la cabeza y, por un instante, su máscara formal se desvanece. Sin prestar atención a la etiqueta, se reclina y hace un aspaviento con el tenedor—. A mí también me llamó a su despacho una vez. Fue muy divertido, porque no tenía ni idea de quién era yo. Me metí en líos cuando cambié los fusiles de prácticas del gimnasio por unos de gomaespuma que no pesaban nada.

—¿Fuiste tú? —exclamo.

Recuerdo muy bien la novatada: fue en una clase de maniobras para alumnos de primero. Los fusiles de gomaespuma estaban tan bien hechos que engañaron a todo el mundo. Cuando los estudiantes fueron a levantarlos, la mitad se cayeron de espaldas por el impulso. El recuerdo hace que suelte una carcajada auténtica.

—¡Fue genial! El capitán se puso como una fiera.

—Todos los universitarios se meten en líos al menos una vez, ¿no crees? —Anden sonríe y tamborilea con los dedos en la copa de champán—. Aunque admito que lo mío no fue nada comparado con tus barrabasadas. ¿No te las arreglaste para que evacuaran tu clase?

—Sí. Fue en Historia de la República 302 —levanto la mano para juguetear con un mechón de pelo, pero las esposas me lo impiden—. El chico que se sentaba a mi lado me desafió: dijo que no sería capaz de acertar con su arma reglamentaria a la alarma de incendios.

—Ajá. Ya veo que siempre eres prudente en tus decisiones.

—Estaba en primero. Era bastante inmadura, lo admito.

—No estoy de acuerdo: a fin de cuentas, ibas muy por delante de tu edad —me sonríe otra vez, y noto que vuelvo a sonrojarme—. Nadie diría que solo tienes quince años. La verdad es que me alegré de conocerte al fin durante el baile de celebración.

¿De verdad estoy sentada con el Elector Primo, cenando y recordando los viejos tiempos? Esto es irreal. Me sorprende lo fácil que es hablar con él; por una vez, resulta agradable mantener una conversación sin miedo a ofender a mi interlocutor con un comentario clasista involuntario.

Entonces recuerdo por qué me encuentro aquí y la comida me sabe mal de pronto. Estoy haciendo esto por Day. Me invade una oleada de resentimiento, y me siento culpable de inmediato por sentirlo. ¿De verdad seré capaz de asesinar a alguien por él?

Un soldado aparece en la puerta, se cuadra y carraspea al darse cuenta de que ha interrumpido la conversación del Elector. Anden le dedica una sonrisa afable y le invita a entrar.

—Señor, el senador Baruse Kamion desea hablar con usted —informa.

—Dile que estoy ocupado —replica Anden—. Hablaré con él después de cenar.

—Me temo que insistió en que necesitaba hablar con usted ahora mismo. Es sobre… esto… —el soldado me echa un vistazo y se acerca para susurrarle algo al oído. Distingo algunos fragmentos sueltos: … estadios… darle… mensaje… terminar ya la cena…

Anden enarca una ceja.

—¿Eso ha dicho? Bien, pues transmítele que yo decido cuándo empiezan y terminan mis comidas, por favor —le indica—. Dile también que el próximo senador que me mande un mensaje tan impertinente responderá directamente ante mí.

El soldado se cuadra con energía, hinchado ante la perspectiva de transmitir un mensaje así.

—A sus órdenes, señor.

—¿Cómo te llamas, soldado? —le pregunta Anden antes de despedirlo.

—Teniente Felipe Garza, señor.

Anden sonríe.

—Gracias, teniente Garza. No olvidaré este favor.

El soldado intenta mantener una expresión imperturbable, pero se le nota el orgullo en los ojos y tiene una sonrisa a flor de labios.

—Elector, me honra. Gracias, señor —contesta, y se marcha con paso marcial.

Observo la escena, fascinada. Razor tenía razón en una cosa: está claro que hay tensiones entre el Senado y el nuevo Elector. Pero Anden no es estúpido. Aunque lleva menos de una semana en el poder, ya está haciendo lo que más le conviene: ganarse el favor de los militares. Me pregunto qué más estará haciendo para conseguirlo. El ejército de la República siempre mantuvo una lealtad feroz hacia su padre; de hecho, eso hizo que fuera tan poderoso. Anden lo sabe e intenta conseguir lo mismo tan rápido como puede. Las quejas del Senado serán inútiles contra un ejército que respalde a Anden sin reservas.

Pero no le apoyan sin reservas, me recuerdo a mí misma mientras pienso en Razor. Entre sus filas hay traidores que están preparando su próxima jugada.

—Entonces —prosigue Anden, inclinándose sobre su plato para cortar cuidadosamente otro pedazo de carne—, ¿has venido aquí para contarme que ayudaste a escapar a un criminal?

Se hace un silencio, tan solo roto por el tintineo del tenedor de Anden contra el plato. Las instrucciones de Razor se repiten en mi mente: lo que tengo que decir, el orden en que debo decirlo…

—No. He venido hasta aquí para informarle de un complot para asesinarle.

Anden deja el tenedor en el plato y extiende sus finos dedos en dirección a los soldados.

—Dejadnos.

—Elector, señor… —protesta una mujer—. No podemos dejarle solo.

Anden se saca una pistola del cinto (un elegante modelo negro que nunca he visto antes) y la deja en la mesa junto a su plato.

—No se preocupe, capitán —dice—. No me pasará nada. Ahora, por favor, dejadnos.

La capitán les hace un gesto a sus soldados y todos salen en fila de la habitación. Se marchan incluso los seis guardias que me rodeaban. Me quedo a solas con el Elector; solo nos separan cuatro metros de madera de cerezo.

Anden apoya los codos en la mesa y entrelaza los dedos.

—¿Has venido a avisarme?

—Sí.

—Sin embargo, me han informado de que te arrestaron en Vegas. ¿Por qué no te entregaste antes?

—Estaba intentando venir a la capital. Quería llegar a Denver antes de entregarme. Consideré que así sería más fácil hablar con usted. No entraba en mis planes que me atraparan allí.

—¿Cómo conseguiste escapar de los Patriotas? —pregunta con una mirada recelosa—. ¿Dónde están ahora?

Hago una pausa, bajo los ojos y me aclaro la garganta.

—Salté de un tren nocturno con destino a Vegas y conseguí huir.

Anden se queda callado. Deja el tenedor en el plato y se limpia la boca. No estoy segura de que se haya creído mi historia.

—¿Y cuáles eran sus planes? ¿Qué pensaban hacer contigo si no hubieras logrado escapar?

No entres en detalles de momento.

—No estoy segura —repongo—. Solo sé que planean algún tipo de atentado durante una de tus visitas al frente y pretendían que los ayudara. Mencionaron varios sitios: Lamar, Westwick y Burlington. Los Patriotas han conseguido infiltrarse en tu entorno, Anden. En tu círculo de confianza.

Sé que me arriesgo al tutearle y llamarle por su nombre de pila, pero necesito hacer que confíe en mí. No parece prestar atención al detalle: se limita a inclinarse hacia delante y me observa con atención.

—¿Cómo te enteraste de eso? —pregunta—. ¿Los Patriotas son conscientes de que lo sabes? ¿Está implicado Day?

—Se supone que no debía enterarme —meneo la cabeza—. Y no he vuelto a hablar con Day desde que me fui.

—¿Dirías que mantienes una relación de amistad con él?

Una pregunta un poco rara. ¿Querrá localizarle?

—Sí —respondo intentando no pensar en él, en sus manos acariciándome el pelo—. Él tenía sus razones para quedarse y yo tenía las mías para irme. Pero sí, diría que es mi amigo.

Anden asiente.

—Has dicho que hay infiltrados en mi círculo de confianza. ¿Quiénes?

Dejo el tenedor en la mesa y me echo hacia delante.

—Dos soldados de tu guardia personal van a atentar contra ti.

Anden palidece.

—Mis guardaespaldas están cuidadosamente seleccionados —replica—. Muy cuidadosamente.

—¿Y quién los escoge? —me cruzo de brazos. El pelo se derrama sobre uno de mis hombros y veo por el rabillo del ojo el brillo de las perlas—. Da igual que me creas o no. Investígalo. Si estoy en lo cierto, tú no morirás. Si estoy equivocada, moriré yo.

Me quedo estupefacta cuando Anden se levanta, se acerca a mí y toma asiento en la silla que tengo al lado. La arrastra para colocarse aún más cerca y me mira fijamente. Pestañeo, incómoda.

—June —su voz es muy suave, apenas un susurro—. Quiero confiar en ti… y quiero que tú confíes en mí.

Sabe que estoy escondiendo algo. Ha descubierto mi engaño y quiere que yo lo sepa. Se echa hacia delante y apoya las manos en la mesa.

—Tras la muerte de mi padre, me quedé completamente solo —dice muy despacio, deteniéndose en cada palabra como si quisiera tantear el terreno antes de proseguir—. Yo me encontraba a su lado cuando murió. Aun así, lo agradezco: no tuve oportunidad de hacerlo con mi madre. Sé lo que es quedarse sin familia, June.

Trago saliva con dificultad. Gánate su confianza. Ese es mi papel, el motivo por el que estoy aquí.

—Lo siento mucho —musito—. También lo de tu madre.

Anden asiente con la cabeza.

—Mi madre era la Prínceps del Senado. Mi padre nunca hablaba de ella… Pero me alegro de que por fin estén juntos.

Circulan rumores sobre el fallecimiento de la Prínceps: dicen que murió de una enfermedad autoinmune justo después de dar a luz. Escoger al líder del Senado es prerrogativa del Elector; dado que el padre de Anden se negó a elegir un sustituto, el puesto lleva vacante dos décadas.

Intento olvidar lo cómoda que me he sentido hablando con Anden sobre Drake, pero es más difícil de lo que creía. Y entonces vuelvo a recordar a Day, su emoción al oír el plan de los Patriotas para instaurar una nueva República.

—Me alegro de que tus padres descansen en paz —digo al fin—. Entiendo lo que se siente al perder seres queridos.

Anden se lleva la mano a la boca y, por unos segundos, parece reflexionar sobre mis palabras. Tiene la mandíbula tensa y parece incómodo. Aunque haya tomado posesión de su cargo, en el fondo sigue siendo un chico. Su padre fue un hombre terrible, pero ¿cómo será él? No es lo bastante fuerte para mantener el país unido. De pronto recuerdo las primeras noches tras el asesinato de Metias, cuando lloraba hasta el amanecer sin dejar de pensar en su rostro sin vida. ¿Sufrirá Anden el mismo insomnio? ¿Cómo será perder a un padre y no poder mostrar tu dolor en público? ¿Lo querría Anden, pese a todo?

Aguardo sin tocar la comida mientras él me observa. Después de una eternidad, baja la mano y suspira.

—Todo el mundo sabe que mi padre llevaba enfermo mucho tiempo. Cuando llevas años esperando a que muera un ser querido… —se estremece, y me doy cuenta de que su dolor aún está muy vivo—. En fin, estoy seguro de que es muy diferente de una muerte… inesperada.

Alza la vista al pronunciar la última palabra. No sé si se refiere a mis padres o a Metias, o tal vez a los tres, pero la forma en que lo dice despeja todas mis dudas. Me está diciendo entre líneas que conoce lo que le pasó a mi familia y que lo desaprueba.

—Sé lo perniciosas que pueden ser las sospechas infundadas —añade—. Hay gente que cree que asesiné a mi padre para ocupar su lugar.

Es casi como si me estuviera hablando en clave. Tú creíste que Day había matado a tu hermano y que la muerte de tus padres había sido accidental, pero ahora sabes la verdad.

Anden prosigue.

—La gente de la República da por sentado que soy su enemigo: creen que me comportaré igual que mi padre, que no quiero que el país cambie. Piensan que soy un hombre de paja, una marioneta que ha heredado el poder por la simple voluntad de su padre —se interrumpe un momento y me clava una mirada de tal intensidad que se me corta el aliento—. Pero no lo soy. Sin embargo, si me quedo solo… si no tengo a nadie de mi lado, no podré cambiar nada. Si me quedo solo, seré igual que mi padre.

No es de extrañar que quisiera cenar conmigo: en Anden se agita un deseo revolucionario. Y me necesita. No cuenta con el apoyo del pueblo ni del Senado. Le hace falta contar con alguien que pueda ganarse al pueblo. Y las dos personas con mayor influencia sobre la gente ahora mismo… somos Day y yo.

El giro que ha tomado la conversación me desconcierta. Anden no es —no parece ser— el hombre descrito por los Patriotas, una marioneta que se interpone en el camino de una gloriosa revolución. Si realmente desea ganarse al pueblo, si está diciendo la verdad, ¿por qué los Patriotas quieren matarle? Puede que me falte información. Tal vez Razor sepa algo de Anden que yo ignoro.

—¿Puedo confiar en ti? —me pregunta.

Su expresión es seria: tiene las cejas enarcadas y los ojos muy abiertos. Alzo la barbilla y le sostengo la mirada. ¿Puedo confiar yo en él? No estoy segura, pero de momento musito lo que quiere oír:

—Sí.

Él se endereza y se separa de la mesa. No sabría decir si me cree o no.

—Mantendremos esto en secreto. Hablaré con mis hombres de confianza para que localicen a los dos traidores —inclina la cabeza y me sonríe—. Si los encuentro, June, me gustaría que volviéramos a hablar. Creo que tenemos mucho en común.

Una vez más, noto que me arden las mejillas.

—Por favor, termina de cenar tranquilamente —añade—. Mis soldados te conducirán a tu alojamiento cuando hayas acabado.

Murmuro un agradecimiento, y él se gira y sale de la estancia. Los soldados regresan en fila, rompiendo el silencio con sus pisadas. Bajo la cabeza y finjo comer. En Anden hay un fondo que nunca había sospechado. Mi respiración es entrecortada y el corazón se me ha alborotado en el pecho. ¿Puedo confiar en él? ¿Debo fiarme de Razor?

Me enderezo. No sé quién dice la verdad, pero voy a tener que jugar mis cartas con mucho cuidado.

Después de la cena, en lugar de llevarme a una celda normal, me conducen a un apartamento limpio y lujoso con alfombras, gruesas puertas dobles y una cama grande y mullida. No veo ninguna ventana, y el único mueble de la estancia es la cama. No hay nada que pueda emplear como arma. La única decoración es un retrato de Anden encastrado en el yeso de la pared. Localizo enseguida la cámara de seguridad: es un bultito sutil justo encima de la puerta. Fuera montan guardia media docena de soldados. Dormito a ratos, despertándome cada vez que rotan los turnos de vigilancia.

A primera hora de la mañana, una soldado me despierta.

—Hasta ahora todo va bien —musita—. Recuerda quién es el enemigo.

Sale de la habitación y un nuevo soldado llega para reemplazarla.

Me levanto en silencio y me cubro los hombros con una bata de terciopelo. Las manos me tiemblan levemente haciendo tintinear las esposas. Antes no estaba segura, pero ahora soy consciente de que los Patriotas vigilan cada uno de mis movimientos. Los hombres de Razor están tomando posiciones, estrechando el círculo. Puede que no vuelva a ver a esa mujer, pero a partir de hoy examinaré con atención los rostros de todos los soldados que me rodean y me preguntaré quién es leal a la República y quién es un Patriota.

DAY

Otro sueño.

Hoy cumplo ocho años, y me despierto muy temprano. La luz comienza a entrar por las ventanas disipando los tonos azules y grisáceos de la noche. Me incorporo en la cama y me froto los ojos. En la vieja mesilla hay un vaso de agua medio vacío. La única planta que tenemos —una mata de hiedra que Eden recogió de la basura— está en el rincón, y sus zarcillos se extienden por el suelo en busca de luz. John ronca con fuerza en su esquina. Los pies le sobresalen por el borde de la manta remendada. No veo a Eden: debe de estar con mi madre.

Normalmente, cuando me despierto temprano me quedo tumbado y pienso en cosas relajantes, como pájaros o lagos, hasta que consigo volver a dormirme. Pero hoy no lo logro. Saco las piernas de la cama y me pongo unos calcetines desparejados.

En cuanto entro en el cuarto de estar me doy cuenta de que algo va mal. Mi madre se ha dormido en el sofá con Eden en brazos, arropada con una manta. Pero mi padre no está. Recorro la habitación con la mirada. Ayer por la noche regresó del frente, y por lo general se queda en casa tres o cuatro días. Es demasiado pronto para que se haya marchado.

—¿Papá? —susurro.

Mi madre se remueve y yo me quedo quieto. Entonces oigo el leve crujido de la puerta. Me acerco a ella sigilosamente y me asomo al aire fresco de la calle.

—¿Papá? —repito.

Al principio no veo a nadie, pero de pronto distingo su silueta entre las sombras. Mi padre.

Me echo a correr, ignorando las punzadas de los guijarros en las plantas de los pies. La figura avanza un poco más, pero luego me oye y se gira. Claro que es mi padre: veo su pelo castaño claro, sus ojos rasgados del color de la miel, su barba de dos días, su alta figura llena de una gracia instintiva. Mi madre siempre dice que parece recién salido de alguna antigua leyenda asiática. Mis zancadas se hacen aún más rápidas.

—¡Papá! —exclamo, y él se agacha y me levanta en brazos—. ¿Ya te marchas?

—Lo siento, Daniel —susurra con voz cansada—. Debo regresar al frente.

Los ojos se me llenan de lágrimas.

—¿Tan pronto?

—Tienes que meterte en casa. No quiero que la policía ciudadana te vea montar una escena.

—Pero si acabas de volver —protesto—. Hoy es mi cumpleaños y…

Mi padre me deja en el suelo y me pone las manos en los hombros. En sus ojos brilla una advertencia, y entiendo lo que querría decirme en voz alta: Me gustaría quedarme, pero no puedo. Ya sabes lo que tienes que hacer, hijo: no hables de esto con nadie.

—Entra en casa, Daniel —susurra—. Dale un beso a tu madre de mi parte.

Me tiembla la voz, pero sé que tengo que ser valiente.

—¿Cuándo volverás?

—Pronto. Te quiero —se agacha y me acaricia el pelo—. Regresaré antes de que te des cuenta. Tú espérame, ¿de acuerdo?

Asiento. Se queda a mi lado un instante antes de levantarse y reemprender la marcha.

Yo vuelvo a casa.

Esa fue la última vez que lo vi.

Llevo un día aquí. Estoy sentado en la litera que me han asignado los Patriotas, examinando mi colgante. El pelo me cae sobre la cara, y me parece mirar el cuarto de dólar a través de un velo de luz. Cuando fui a ducharme, Kaede me entregó un champú para quitarme el tinte. Para la siguiente fase del plan, dijo.

Alguien llama a la puerta.

—¿Day? —dice una voz amortiguada, y tardo un instante en regresar a la realidad y reconocer a Tess.

Esta noche he tenido una pesadilla: he soñado con el día en que cumplí ocho años, y ahora la escena me parece tan reciente como si hubiera sucedido ayer. Tengo los ojos hinchados de llorar. Cuando desperté, empezaron a desfilarme por la mente imágenes de Eden amarrado a una camilla, gritando mientras los técnicos le inyectaban quién sabe qué; de John con los ojos vendados ante el pelotón de fusilamiento; de mi madre…

Soy incapaz de pensar en otra cosa, y me estoy poniendo muy nervioso. Aunque logre encontrar a Eden, ¿qué voy a hacer? ¿Cómo demonios se lo voy a arrebatar a la República? Tengo que confiar en que Razor me ayudará a rescatarlo. Y para que eso suceda, debo asegurarme de que el Elector muere.

Me duelen los brazos. Me he pasado casi toda la mañana aprendiendo a disparar un arma bajo la supervisión de Kaede y Pascao.

No te preocupes si fallas y no le aciertas al Elector, comentó Pascao, acariciándome el antebrazo, mientras yo intentaba afinar mi puntería. No importa: habrá otros que rematen la faena. Razor solo necesita que te graben apuntando al Elector. ¿No te parece perfecto? El Elector muere tiroteado en el frente, donde ha ido a dar un discurso para elevar la moral de las tropas. ¡Qué ironía! Me dedicó una de sus sonrisas deslumbrantes. El héroe del pueblo mata al tirano: menuda historia.

Sí. Toda una historia, ya lo creo.

—¿Day? —pregunta Tess desde fuera—. ¿Estás ahí dentro? Razor quiere hablar contigo.

Por un momento me había olvidado de ella.

—Sí, sí, entra —respondo.

—Hola —saluda asomando la cabeza—. ¿Cuánto tiempo llevas aquí dentro?

Sé bueno con ella, me dijo Kaede. Hacéis buena pareja.

—Ni idea —contesto con una sonrisa—. Quería descansar un rato. Debo de llevar un par de horas.

—Razor pregunta por ti. Están en la sala principal; tienen conexión directa con June.

¿Conexión directa? Lo ha conseguido. No le ha pasado nada. Salto de la litera, contento de recibir noticias suyas. La expectativa de volver a verla, aunque sea en la imagen borrosa de una cámara de seguridad, hace que me sienta un poco mareado.

—Voy enseguida.

Los Patriotas que nos encontramos por el pasillo saludan a Tess, y ella les sonríe e intercambia bromas y carcajadas como si los conociera desde siempre. Un par de chavales le dan palmadas en el hombro.

—¡Daos prisa, chicos! No hagáis esperar a Razor —dice alguien a nuestra espalda.

Nos damos la vuelta y vemos que Kaede se acerca corriendo. Se para a nuestro lado, rodea el hombro de Tess con el brazo bueno, le revuelve el pelo y le planta un beso amistoso en la mejilla.

—Te juro que eres la más lenta del grupo, cariño.

Tess se ríe y le da un empujón, y Kaede le guiña el ojo y sigue corriendo hasta desaparecer por un recodo. Me sorprende que Kaede se muestre así de afectuosa: no me lo esperaba de ella. No me había parado a pensarlo, pero Tess parece muy cómoda con los Patriotas. Siempre se ha hecho querer; ya lo hacía cuando vivíamos en las calles. Esa es su fuerza, sin lugar a dudas. Tess cura. Tess alivia el dolor.

Entonces nos cruzamos con Baxter. Saluda a Tess con la cabeza y le roza el brazo con la yema de los dedos. Tess baja la vista, y él se encoge de hombros y me fulmina con la mirada.

—¿A este qué le pasa? —pregunto en un susurro en cuanto desaparece de nuestra vista.

Ella se encoge de hombros y me acaricia el brazo.

—No le hagas caso —replica, repitiendo lo que me advirtió Kaede cuando entré en el túnel—. Tiene cambios de humor.

No me digas, pienso con expresión sombría.

—Si se mete contigo, dímelo —murmuro.

—No pasa nada, Day —Tess vuelve a encogerse de hombros—. Me las arreglo bien sola.

De pronto me siento un poco idiota por ofrecerle ayuda como un caballero de brillante armadura, cuando Tess tiene un montón de amigos nuevos dispuestos a echarle una mano. Sí, a veces se me olvida que se basta a sí misma.

Al llegar a la sala principal veo un grupo de gente ante la pantalla más grande, en la que aparecen imágenes de una cámara de seguridad. Razor está delante, con los brazos cruzados en una postura relajada. Kaede y Pascao, situados tras él, se vuelven en cuanto nos oyen llegar.

—Day —me saluda Razor apretándome el hombro—. Me alegro de verte. ¿Te encuentras bien? Me han dicho que esta mañana parecías un poco deprimido.

Agradezco su tono cariñoso: me recuerda a la forma en que mi padre hablaba conmigo.

—Estoy bien —contesto—. Algo cansado del viaje.

—Es comprensible. Ha sido un vuelo agotador —señala la pantalla—. Nuestros hackers han conseguido imágenes de June. El audio está separado, pero pronto lo montaremos. Aun así, creí que te gustaría ver el vídeo.

No puedo apartar la vista de la pantalla. La imagen es muy nítida, a color; es como si lo presenciáramos todo desde un extremo de la habitación. El vídeo muestra un comedor muy decorado, con una elegante mesa en el centro y una hilera de soldados en cada pared. El joven Elector se sienta a un extremo y June al otro. Me quedo asombrado al ver que lleva puesto un vestido espectacular. Cuando la República me aprisionó, me dieron una paliza y me encerraron en una celda mugrienta; comparado con eso, el encarcelamiento de June es de un lujo sorprendente. Me alivia comprobar que no le ha pasado nada, pero al mismo tiempo noto una sensación amarga: aunque haya traicionado a la República, parece que la gente de clase alta recibe un trato de favor mientras al resto nos toca sufrir.

Todo el mundo me mira.

—Me alegro de que esté bien —digo, disgustado por haber pensado esas cosas.

—Ha sido muy inteligente por su parte hablar con el Elector sobre sus años universitarios en Drake —comenta Razor, resumiendo el audio según avanza el vídeo—. Ha dicho lo que tenía que decir. Supongo que ahora la someterán a un detector de mentiras, y si consigue pasar la prueba tendrá vía libre con Anden. Creo que mañana emprenderemos sin problemas la próxima fase del plan.

Si consigue pasar la prueba. Una presunción arriesgada.

—Bien —respondo, intentando no traslucir mis pensamientos.

El vídeo avanza. De pronto, Anden ordena a los soldados que se marchen, y se me hace un nudo en la garganta al verlo. Ese tipo es puro poder, autoridad y clase. Le dice algo a June, y los dos se ríen y beben champán. Me los puedo imaginar juntos. Encajan.

—Lo está haciendo muy bien —comenta Tess sujetándose un mechón de pelo tras la oreja—. El Elector está colado por ella.

Me gustaría contradecirla, pero Pascao se me adelanta.

—Tess tiene toda la razón. ¿Veis cómo le brillan los ojos? Lo tiene en el bote, lo digo en serio. Nuestra chica se lo ha camelado; le doy dos días para que lo tenga completamente a su merced.

Razor asiente, pero no muestra mucho entusiasmo.

—Cierto —dice—. Pero debemos asegurarnos de que Anden no la manipula: es un político nato. Tengo que encontrar la forma de contactar con June.

Me alegro de que exprese sus reservas, pero tengo que apartar la mirada de la pantalla. Nunca había considerado la idea de que el Elector pudiera manipular a June.

Los comentarios se van apagando y yo dejo de escuchar. Tess tiene razón, evidentemente: el deseo es obvio en la expresión del Elector. Ahora se levanta y se acerca a la silla donde June está encadenada. Me estremezco. ¿Cómo va a resistirse a los encantos de June? Es perfecta en tantos aspectos… Entonces advierto que lo que me molesta no es que Anden se sienta atraído por ella —al fin y al cabo, pronto estará muerto—, sino que June no parezca estar actuando. Da la impresión de que disfruta realmente de la conversación. Se desenvuelve de maravilla con hombres así: está acostumbrada a una vida de clase alta. ¿Cómo podría ser feliz conmigo? Yo no tengo nada más que un puñado de clips en los bolsillos.

Me doy media vuelta y me alejo del grupo. Ya he visto todo lo que quería ver.

—¡Espera!

Echo un vistazo por encima del hombro y veo que Tess se me acerca a la carrera.

—¿Estás bien? —pregunta al llegar a mi altura.

—Claro. ¿Por qué no iba a estarlo? Todo va a pedir de boca —respondo con despreocupación forzada.

—Vale, solo quería asegurarme —dice ella, y me dedica una sonrisa llena de hoyuelos que me ablanda por dentro.

—Estoy bien, hermana. En serio. Tú estás a salvo, yo estoy a salvo, el plan de los Patriotas va bien y me van a ayudar a encontrar a Eden. ¿Qué más puedo pedir?

Su rostro se ilumina y pone una mueca burlona.

—¿Sabes que están empezando a correr rumores sobre ti?

Enarco las cejas.

—¿En serio? ¿De qué tipo?

—Todos dicen que estás vivo y coleando; el rumor se está extendiendo como un incendio. No se habla de otra cosa. Hay pintadas con tu nombre por todas partes, incluso encima de los retratos del Elector. ¿Te lo puedes creer? Han empezado a estallar revueltas por todo el país: la gente se manifiesta gritando tu nombre —la sonrisa de Tess se apaga—. También en Los Ángeles, a pesar de que la ciudad entera está en cuarentena.

La miro, asombrado. Sabía que los sectores Gema estaban en cuarentena, pero nunca había oído hablar de un cierre a una escala tan grande.

—¿Han cercado Los Ángeles? ¿Por la peste? —pregunto.

—No es por la peste —Tess pestañea con nerviosismo—. En realidad es por los disturbios. Oficialmente es una cuarentena médica, pero la verdad es que la ciudad entera se ha rebelado contra el nuevo Elector. Cuentan que te está persiguiendo con todos los efectivos que tiene a su disposición, y algunos Patriotas han difundido el rumor de que fue Anden quien ordenó que… que tu familia… —Tess titubea y se pone colorada—. De todas formas, los Patriotas están intentando hacer que Anden parezca peor que su padre. Razor dice que los disturbios de Los Ángeles son una gran oportunidad. La capital ha tenido que enviarles tropas de refuerzo.

—Una gran oportunidad… —murmuro recordando la forma en que la República sofocó la última protesta.

—Sí. Y todo es gracias a ti, Day, al rumor de que estás vivo. Tu huida sirve de inspiración a la gente, y todos están furiosos por la forma en que te trataron. Parece que eres lo único que la República no puede controlar. La gente está pendiente de ti, Day. Todos esperan tu próximo movimiento.

Trago saliva. Me cuesta creerlo. ¿Habrá crecido tanto la rebelión como para que la República pierda el control de una de sus mayores ciudades? ¿Será verdad? ¿Habrá conseguido la gente sobreponerse a los militares? ¿Se están rebelando por mi causa?

Esperan tu próximo movimiento, ha dicho Tess. Lo malo es que no tengo ni idea de cuál va a ser. Yo solo quiero buscar a mi hermano, nada más. Meneo la cabeza, intentando controlar una oleada de miedo. Quería poder para oponerme a ellos, ¿no? Eso es lo que llevo tantos años intentando hacer, ¿verdad? Y ahora que tengo ese poder, no sé qué hacer con él.

—Ya, claro —consigo responder—. ¿Me tomas el pelo? Yo no soy más que un gamberro callejero de Los Ángeles.

Tess me propina un codazo de complicidad.

—Sí, pero un gamberro muy famoso —contesta, con una sonrisa tan contagiosa que me sube el ánimo de inmediato—. Venga, Day. ¿Por qué crees que los Patriotas querían reclutarte? Razor dice que podrías ser tan poderoso como el propio Elector. Todo el mundo sabe quién eres, y a la mayoría les caes bien. Es algo de lo que estar orgulloso, ¿no?

Entre unas cosas y otras, hemos llegado al dormitorio sin que me dé cuenta. Me dejo caer en mi cama. Ni siquiera me doy cuenta de que Tess se sienta a mi lado.

—Esta te importa de verdad, ¿no? —dice, repentinamente seria, alisando las sábanas con la mano—. No es como las chicas con las que tonteabas en Lake.

—¿Qué? —replico, confuso por un instante.

La miro: está ruborizada. De pronto me siento incómodo por estar a solas con ella, con sus ojos enormes clavados en los míos. Si me quedaban dudas sobre lo que Tess siente por mí, esto las elimina. Siempre se me ha dado bien manejar estas situaciones, pero hasta ahora solo me han ocurrido con chicas a las que no conocía bien, que entraban y salían de mi vida sin consecuencias. Tess es distinta. No sé cómo tomarme la idea de que podamos ser algo más que amigos.

—Bueno, ¿qué quieres que te diga? —contesto, y en cuanto lo digo me entran ganas de abofetearme a mí mismo.

—No te preocupes. Estoy convencida de que le irá bien —dice, escupiendo la última palabra con auténtico veneno. Después se queda callada.

Sí, definitivamente respondí lo que no debía.

—No me uní a los Patriotas porque me apeteciera, ¿sabes? —Tess se levanta y me mira, con la espalda rígida y los puños apretados—. Me uní a los Patriotas por ti. Porque estaba muerta de miedo cuando June te condujo a una trampa y te arrestó. Creía que podría convencerlos de que te salvaran, pero yo no tengo el poder de persuasión de June. Haga lo que haga esa chica, tú la perdonarás. Y lo mismo ocurre con las autoridades de la República: se lo perdonan todo —Tess alza la voz—. Cuando June necesita algo, cualquier cosa, lo consigue. En cambio, si yo necesito algo, mis necesidades valen menos que un cubo de sangre de cerdo. Tal vez me prestaras más atención si yo fuera la niña mimada de la República.

Cada palabra que dice se me clava como un cuchillo.

—Eso no es cierto —me levanto y le agarro las manos—. ¿Cómo puedes hablar así? Los dos hemos crecido juntos en la calle. ¿No te das cuenta de lo que eso significa para mí?

Tess aprieta los labios y sube la mirada. Se nota que está conteniendo las lágrimas.

—Day —murmura—, ¿te has preguntado por qué te gusta tanto June? Quiero decir… teniendo en cuenta que te arrestó y todo lo demás…

Sacudo la cabeza.

—¿A qué te refieres?

Tess toma aire profundamente antes de hablar.

—Lo oí en un programa de las pantallas. Hablaban de los soldados que caían en poder de las Colonias. Decían que muchos quedaban fascinados por sus captores y acababan por unirse a ellos.

Frunzo el ceño. La Tess que conozco está desapareciendo entre una nube de sospechas y pensamientos oscuros.

—¿Crees que June me atrae porque me arrestó? ¿De verdad piensas que estoy tan mal de la cabeza?

—Day… —murmura Tess—. June te traicionó.

Le suelto las manos.

—No quiero hablar de esto.

Ella menea la cabeza tristemente, con los ojos brillantes por las lágrimas.

—Mató a tu madre, Day.

Doy un paso atrás como si me hubiera abofeteado.

—No fue ella.

—Da lo mismo que no apretara el gatillo: fue por culpa suya.

—¿Ya has olvidado que me ayudó a escapar? —replico cerrándome en banda—. June me salvó. Mira, estás…

—Yo te he salvado un montón de veces. Si te hubiera traicionado y hubiera hecho que mataran a tu familia, ¿me perdonarías?

Trago saliva.

—Tess, yo te perdonaría cualquier cosa.

—¿Incluso si fuera la responsable de la muerte de tu madre? No, no lo harías —sus ojos se clavan en los míos; su voz es ahora áspera y dura como el acero—. A eso me refiero: tratas a June de forma distinta.

—Eso no significa que tú no me importes.

Tess ignora mi respuesta y vuelve a la carga.

—Si tuvieras que escoger entre salvarme a mí o salvar a June y no tuvieras tiempo que perder, ¿qué harías?

Noto que estoy congestionado. Esto no me puede estar pasando.

—¿A quién salvarías? —insiste Tess. Se frota los ojos con la manga y espera mi respuesta.

Suelto un suspiro. Dile la verdad de una vez, Day.

—A ti, ¿de acuerdo? Te salvaría a ti.

Tess se ablanda y, en un instante, los celos y el odio que retorcían su rostro desaparecen. No hace falta más que un poco de cariño para que vuelva a parecer un ángel.

—¿Por qué?

—No lo sé —me paso la mano por el pelo, frustrado por no ser capaz de controlar esta conversación—. Porque June no necesitaría mi ayuda.

Idiota. Estúpido. No creo que pudiera haber dicho nada peor. Lo he soltado sin pensar y ahora es demasiado tarde para arrepentirme. Y ni siquiera es la verdad. Salvaría a Tess porque es ella, porque no soporto pensar que le pase algo malo. Pero ella no deja que se lo explique. Se da media vuelta y se aleja de mí.

—Gracias por tu compasión —murmura.

Intento agarrarle la mano, pero ella se libera de un tirón.

—Lo siento, Tess. No quería decir eso. No es que me des lástima, es que…

—Déjalo —me corta—. Es la verdad, punto. Bueno, pronto volverás a ver a June… a no ser que decida quedarse con la República, claro —sabe bien lo duras que son sus palabras, pero no intenta suavizarlas lo más mínimo—. Baxter está seguro de que nos vas a traicionar; por eso no le caes bien. Lleva intentando convencerme de ello desde que me uní a los Patriotas. No sé… Puede que tenga razón.

Miro cómo se aleja por el pasillo, notando cómo la culpa se me hinca en la carne y me rasga las venas. Una parte de mí está furiosa. Quiere defender a June, explicarle a Tess que ella ha renunciado a todo por mí.

Pero… ¿y si Tess tuviera razón? ¿Y si me estoy engañando?

JUNE

Ayer tuve una pesadilla. Soñé que Anden perdonaba a Day todos sus crímenes. Después, los Patriotas se lo llevaban a rastras hasta un callejón oscuro y le pegaban un tiro en el pecho. Razor se giraba hacia mí y decía: Es su castigo, señorita Iparis, por haberse puesto del lado del Elector. Me desperté bañada en sudor, estremecida de los pies a la cabeza.

Un día después de nuestra primera entrevista (veintitrés horas, para ser exacta), vuelvo a ver al Elector. Esta vez, en la sala del detector de mentiras.

Mientras los guardias me conducen por el pasillo de mi alojamiento hacia los todoterrenos que esperan fuera, voy recordando todo lo que aprendí en Drake sobre el funcionamiento de los detectores de mentiras. El examinador intentará intimidarme y utilizará mis debilidades contra mí: a Metias, a mis padres, tal vez incluso a Ollie. A Day, sin duda.

Procuro concentrarme mientras caminamos, repasando cada una de mis debilidades para empujarlas hasta lo más profundo de mi mente.

El todoterreno recorre varias manzanas de la capital. Esta vez contemplo la ciudad nevada bajo el resplandor gris de la mañana. Por las aceras resbaladizas, aún iluminadas por las farolas, caminan soldados y trabajadores. Las pantallas son enormes: algunas abarcan quince pisos. Los altavoces de los tejados están en mejor estado que los de Los Ángeles, y la voz del locutor no crepita.

Pasamos de largo la Torre del Capitolio. Examino sus paredes lisas, las pantallas de cristal blindado que protegen sus balcones. Hace años, el antiguo Elector salió a un balcón del piso cuarenta para pronunciar un discurso y un francotirador intentó matarle desde la calle. Después de aquello, la República se aseguró de que no volviera a ocurrir algo así. Las pantallas de la Torre tienen restos de escarcha que distorsionan las imágenes, pero consigo leer algunos titulares según pasamos. Hay uno que me resulta familiar:

FUSILADO DANIEL ALTAN WING EL 26 DE DICIEMBRE.

¿Por qué siguen transmitiendo eso, cuando todas las demás noticias son recientes? Puede que intenten convencer a la gente de que es cierto.

Otro titular destella ante mis ojos:

EL ELECTOR ANUNCIARÁ HOY LA PRIMERA LEY DEL AÑO

EN LA TORRE DEL CAPITOLIO, DENVER.

Me gustaría pararme y releer ese titular, pero el coche acelera y el viaje termina enseguida. La puerta del todoterreno se abre, los soldados me agarran de los brazos y me sacan. Por un instante, la gente me rodea y sus gritos me ensordecen. Varios periodistas me enfocan con las pantallitas rectangulares de sus cámaras. Cuando me fijo en la multitud, me doy cuenta de que no todos son curiosos. Muchos gritan consignas contra el Elector, y la policía se los lleva a rastras mientras ellos enarbolan sus pancartas. JUNE IPARIS ES INOCENTE, dice una. ¿DÓNDE ESTÁ DAY?, leo en otra.

Uno de los guardias me empuja.

—Circule —gruñe, conduciéndome a una larga escalera que desemboca en un pasillo de apariencia oficial.

El ruido de voces se amortigua hasta que no oigo más que el eco de nuestros pasos. Noventa y dos segundos más tarde, nos detenemos ante unas amplias puertas de cristal. Los guardias deslizan por el panel de control una tarjeta fina (aproximadamente doce por siete centímetros, negra, con barniz reflectante y el sello dorado de la República en una esquina) y entramos.

La sala del detector de mentiras es circular, con una bóveda baja sustentada por doce columnas plateadas. Mis escoltas me colocan de pie en la máquina, me sujetan los antebrazos y las muñecas con grilletes metálicos y me colocan unos electrodos fríos (catorce) en el cuello, las mejillas, la frente, las palmas de las manos, los tobillos y los pies. La sala está llena de soldados (veinte en total). Seis forman parte del equipo que me examina: llevan brazaletes blancos y gafas de cristal verde. Las puertas de la estancia son de vidrio transparente (las lunas tienen grabado un pequeño círculo partido por la mitad, lo que indica que son a prueba de balas por uno de los lados. Si consiguiera liberarme de alguna forma, los soldados que están fuera podrían dispararme a través del cristal, pero yo no podría responderles porque mis balas rebotarían).

En el exterior de la habitación se encuentra Anden, de pie junto a dos hombres trajeados (senadores, supongo) y veinticuatro guardias más. No parece muy contento: habla con los senadores, que tratan de ocultar su incomodidad con sonrisas falsas.

La examinadora principal se acerca a mí. Tiene los ojos de un verde muy pálido, el pelo rubio y la piel de porcelana. Examina mi rostro con atención antes de teclear en un aparato negro que sostiene en la mano derecha.

—Señorita Iparis, soy la doctora Sadhwani. Vamos a hacerle una serie de preguntas. Dado que usted ha sido agente de la República, estoy convencida de que entiende tan bien como yo lo que puede hacer esta máquina. Registraremos todas sus reacciones, incluso el más ligero temblor de sus manos. Le recomiendo encarecidamente que nos diga la verdad.

Su advertencia no es más que el aviso estándar antes de empezar un test: intenta convencerme del poder absoluto del detector de mentiras. Cuanto más lo tema el sujeto, más evidentes serán sus reacciones. La miro a los ojos. Respira lentamente. Ojos relajados, boca cerrada.

—Me parece bien —contesto—. No tengo nada que ocultar.

La doctora comprueba los electrodos y la cámara que me graba la cara; supongo que la imagen se retransmitirá por la pantalla que hay a mi espalda. Está nerviosa: sus ojos se mueven a los lados con inquietud, y tiene la frente perlada de sudor. Debe de ser la primera vez que interroga a una criminal famosa, y no creo que la presencia del Elector la tranquilice demasiado.

Como esperaba, comienza con preguntas simples e irrelevantes.

—¿Se llama June Iparis?

—Sí.

—¿Cuándo es su cumpleaños?

—El once de julio.

—¿Cuál es su edad?

—Quince años, cinco meses y veintiocho días —respondo en tono monocorde.

Cada vez que contesto, hago una pausa de varios segundos y acelero la respiración para subir mi frecuencia cardiaca. Si están midiendo mi respuesta física, observarán fluctuaciones durante las preguntas de prueba y les resultará más difícil averiguar cuándo miento.

—¿En qué colegio estudió?

—Harion Gold.

—¿Y después?

—Sea más específica, por favor —replico.

La examinadora se estremece ligeramente antes de recuperar la compostura.

—De acuerdo, señorita Iparis —concede con un tono irritado—. ¿A qué instituto fue después de estudiar en el colegio Harion Gold?

Me enfrento a la audiencia que me observa desde detrás del cristal. Los senadores evitan mis ojos y fingen sentirse fascinados por los cables que serpentean a mi alrededor, pero Anden me devuelve la mirada sin vacilar.

—Harion High.

—¿Durante cuánto tiempo?

—Dos años.

—¿Y después…?

Me permito un estallido para que piensen que me cuesta controlar mis emociones (y, por tanto, los resultados del test).

—Y luego, como todo el mundo sabe, estuve tres años en la Universidad de Drake —bufo—. Me aceptaron cuando acababa de cumplir doce años y me dieron el título a los quince gracias a mis aptitudes excepcionales. ¿Responde eso a su pregunta?

—Sí —responde con voz tirante; creo que empieza a odiarme.

—Bien. Pues sigamos.

Ella frunce los labios y observa su dispositivo negro, evitando mirarme a los ojos.

—¿Ha mentido alguna vez? —pregunta.

Ya está pasando a preguntas más comprometidas. Acelero mi respiración de nuevo.

—Sí.

—¿Ha mentido a algún militar o funcionario del gobierno?

—Sí.

Justo después de contestar, unos chispazos extraños aparecen en los bordes de mi campo de visión. Pestañeo dos veces hasta lograr que desaparezcan y vuelvo a enfocar la mirada. La doctora Sadhwani ha debido de notar algo raro, porque teclea en su dispositivo con aire satisfecho. Me obligo a poner de nuevo la mente en blanco.

—¿Ha mentido alguna vez a un profesor de Drake?

—No.

—¿Ha mentido alguna vez a su hermano?

De pronto, la sala se desdibuja y otra imagen aparece ante mis ojos: un salón que conozco muy bien, bañado por la luz tibia del atardecer. Un cachorro blanco duerme a mis pies, y un adolescente alto de pelo negro se sienta a mi lado con los brazos cruzados. Es Metias. Frunce el ceño, apoya los codos en las rodillas y se inclina hacia delante.

—¿Me has mentido alguna vez, June?

Parpadeo, atónita. Es falso, me digo a mí misma. El detector de mentiras está provocando alucinaciones diseñadas para eliminar mis barreras mentales. He oído hablar de este tipo de aparatos; al parecer, se usan cerca del frente. Estimulan patrones de neuronas que reproducen el mecanismo cerebral de los sueños.

Pero Metias parece tan real como si pudiera extender el brazo, atusarle el pelo y apretar su mano con la mía. Casi puedo creerme que está conmigo de verdad. Cierro los ojos, pero la imagen continúa fija en mi mente.

—Sí —respondo: es la verdad.

En los ojos de Metias aparece una mirada dolida. De pronto, se desvanece junto a Ollie y el apartamento. Estoy otra vez en la sala gris del detector de mentiras, ante la doctora Sadhwani, que no deja de tomar notas. Asiente con la cabeza, satisfecha de mi respuesta. Yo intento controlar el temblor de mis manos.

—Muy bien —murmura.

—¿Piensan usar la imagen de mi hermano para el resto de las cuestiones? —pregunto con voz gélida.

La doctora alza la mirada del dispositivo en el que toma notas. Ahora parece más relajada: ya no le suda la frente.

—Ah, ¿ha visto a su hermano? —pregunta.

Ya lo entiendo: son capaces de obligar a mi mente a producir retazos de imágenes y recuerdos, pero no tienen control sobre las visiones y no saben qué es lo que yo veo. Mantengo la cabeza alta y miro a la doctora a los ojos.

—Sí.

Las preguntas continúan:

—¿Qué curso se saltó en Drake?

—Segundo.

—¿Cuántos avisos disciplinarios recibió allí?

—Dieciocho.

—Antes de la muerte de su hermano, ¿experimentó algún sentimiento de rechazo hacia la República?

—No.

La examinadora sigue y sigue. Trata de introducirme en un patrón de preguntas anodinas para que mi cerebro baje la guardia; de ese modo, podrá detectar una reacción física cuando pregunte algo relevante. Veo a Metias en dos ocasiones más. Cada vez que sucede, tomo aire profundamente y me obligo a contenerlo durante varios segundos. Me interrogan sobre la forma en que escapé de los Patriotas y el atentado en el que me querían involucrar. Repito lo que le dije a Anden durante la cena. De momento, todo va bien. El detector indica que he dicho la verdad.

—¿Day está vivo?

La imagen de Day aparece a unos metros de distancia. Sus ojos azules son tan brillantes que puedo verme reflejada en sus pupilas. Esboza una sonrisa despreocupada y, de pronto, su ausencia me duele tanto que siento vértigo. No es real. Solo es una visión. Mantengo el ritmo respiratorio.

—Sí.

—¿Por qué ayudó a escapar a Day, cuando sabe que es culpable de un gran número de crímenes contra la República? ¿Alberga sentimientos hacia él?

Una pregunta peligrosa. Trato de endurecerme por dentro antes de contestar.

—No. Lo hice porque iban a ejecutarle por un delito que no cometió.

Ella deja de escribir, me mira y enarca una ceja.

—Es sorprendente que se arriesgara tanto por alguien a quien apenas conocía.

—¿Dónde está su sentido de la moral, doctora Sadhwani? —respondo estrechando los ojos—. El día en que vayan a ejecutar a alguien por culpa de un error que haya cometido usted, hablamos.

El espejismo de Day se desvanece. La doctora aparta la vista sin responder y me pregunta un par de cuestiones irrelevantes antes de volver a la carga.

—¿Se integraron Day y usted en los Patriotas?

Day reaparece ante mis ojos. Ahora está tan cerca que su pelo suave me acaricia las mejillas. Me atrae hacia sí y me da un largo beso. De pronto, la escena cambia abruptamente. Es de noche. Day cojea bajo una lluvia torrencial y su pierna herida deja un rastro de sangre en el suelo. Se derrumba de rodillas ante Razor y desaparece. Me esfuerzo por mantener la voz firme.

—Sí.

—¿Va a producirse un intento de asesinato contra nuestro glorioso Elector?

No hace falta que mienta. Mis ojos se cruzan con los de Anden y él me hace un leve gesto de asentimiento, supongo que para animarme.

—Sí.

—¿Son conscientes los Patriotas de que usted conoce sus planes?

—No.

La examinadora intercambia miradas con sus colegas y unos segundos después se vuelve hacia mí. El detector indica que he dicho la verdad.

—¿Están involucrados en la conjura contra el Elector varios soldados cercanos a él?

—Sí.

Otro silencio. La doctora comprueba la respuesta con sus colegas y asiente. Se gira hacia Anden y los senadores.

—Dice la verdad.

—Bien —declara Anden con voz amortiguada por el cristal—. Continúe, por favor.

Los senadores me contemplan muy serios, con los brazos cruzados y la mandíbula apretada.

Las preguntas de la doctora Sadhwani se suceden en un torrente interminable.

—¿Está involucrado Day en los planes?

—Sí.

—¿Por qué motivo?

—Está en deuda con los Patriotas por haberle curado la pierna.

—¿Cuándo tendrá lugar el atentado?

—Durante el viaje del Elector al frente, en la ciudad de Lamar, Colorado.

—¿Sabe dónde estaría a salvo?

—Sí.

—¿Dónde?

—En otra ciudad del frente.

—Lamar… —murmura la doctora tecleando en su dispositivo—. Sí, supongo que el Elector debería cambiar de ruta.

Otra pieza del plan que encaja en su sitio.

Por fin se acaban las preguntas. La doctora Sadhwani se gira y habla con sus colegas, y yo aprovecho para respirar hondo y apoyarme en la máquina. Llevo aquí dos horas y quince minutos. Mis ojos se cruzan con los de Anden: está de pie frente a la puerta de vidrio, rodeado de soldados.

—Esperen —dice, y los examinadores se vuelven a mirarle—. Tengo una última pregunta para la señorita Iparis.

La doctora Sadhwani pestañea.

—Por supuesto, Elector Primo. Adelante.

Anden da un paso para acercarse más a la puerta.

—¿Por qué me estás ayudando?

Enderezo los hombros y le miro fijamente.

—Porque deseo obtener el perdón.

—¿Eres leal a la República?

Un aluvión de recuerdos se precipita sobre mí. Nos veo a mi hermano y a mí en una calle del sector Ruby, con el brazo alzado hacia una pantalla mientras recitamos el juramento. La imagen es sustituida por la cara de Metias, con la sonrisa preocupada que mostraba la última vez que lo vi. Luego desfilan las banderas de la República que adornaban su ataúd. Aparece una pantalla, y distingo las entradas secretas que Metias escribió en su blog: palabras de preocupación y de ira contra la República. Veo a Thomas apuntando a la madre de Day; veo cómo la cabeza de ella se sacude con el impacto de la bala, y sé que es por culpa mía. Después aparece Thomas ocultando el rostro en la sala de interrogatorios, torturado por su obediencia ciega, eternamente prisionero de lo que hizo.

¿Soy leal a la República? Ya no. He venido a la capital para ayudar a los Patriotas a asesinar al nuevo Elector, un hombre al que juré lealtad. Les ayudaré a matarle y después huiré. Sé que el detector de mentiras revelará mi traición. Estoy desgarrada por el conflicto interno que me produce tener que hacer esto por Day y dejar la República en manos de los Patriotas.

Me recorre un escalofrío. No son más que visiones. Solo recuerdos. Guardo silencio hasta que se calman los latidos de mi corazón. Luego cierro los ojos y tomo aire profundamente.

—Sí —digo abriéndolos—. Soy leal a la República.

Espero a que la luz del detector se ponga roja y la máquina comience a pitar, pero no ocurre nada de eso. La doctora Sadhwani teclea algo con aire tranquilo.

—Está diciendo la verdad —declara por fin.

He pasado. No puedo creerlo. Según la máquina, he dicho la verdad.

No es más que una máquina.

Esa misma noche, sentada al borde de la cama, hundo la cara entre las manos. Todavía tengo las muñecas esposadas, pero puedo moverme con libertad por la estancia. Las voces de los guardias suenan al otro lado de la puerta.

Estoy extenuada. No debería, ya que no he realizado ningún esfuerzo físico desde que me arrestaron. Pero no dejo de dar vueltas a las preguntas de la doctora Sadhwani. Sus cuestiones se mezclan con lo que me dijo Thomas y me acosan hasta que me duele la cabeza y tengo que apretarme las sienes.

Ahí fuera, en alguna parte, las autoridades están decidiendo si debo morir o no. No hago más que temblar, aunque hace calor en la habitación.

Debo de estar incubando una enfermedad, pienso. Puede que sea la peste. Tendría gracia… No, en realidad no la tendría; solo de pensarlo, me invade una oleada de miedo y tristeza. No puede ser: estoy vacunada. Será un resfriado. Metias siempre decía que yo era muy sensible a los cambios de temperatura.

Metias… Ahora que estoy sola, me dejo llevar por las dudas. Mi última respuesta debería haber hecho saltar la alarma del detector, pero no lo hizo. ¿Significa eso que sigo siendo leal a la República de manera inconsciente? La máquina ha debido de captar el rechazo que me suscitan los planes de los Patriotas.

¿Pero qué le sucederá a Day si decido no seguir adelante con el plan? Tengo que encontrar alguna manera de ponerme en contacto con él sin que Razor se entere.

¿Y después, qué? No creo que Day comparta mi opinión sobre el Elector. No, aún no tengo un plan alternativo. Piensa, June. Tengo que encontrar la forma de que salgamos vivos de esta. Si quieres rebelarte, hazlo sin salirte del sistema, me dijo Metias. Sus palabras me vienen a la mente una y otra vez, pero me resulta difícil concentrarme con los escalofríos.

De pronto suena algo raro al otro lado de la puerta. Los tacones de los guardias entrechocan: se acerca una visita oficial. Espero en silencio. El picaporte gira y la puerta se abre para dejar paso a Anden.

—Elector, señor, ¿está seguro de que no quiere que le acompañemos?

Anden niega con la cabeza y les hace un gesto a los soldados.

—Por favor, no os preocupéis —responde—. Deseo intercambiar unas palabras en privado con la señorita Iparis. Solo será un instante.

Me recuerda a lo que les dije yo a los guardias cuando fui a ver a Day en su celda de la intendencia de Batalla.

El soldado se cuadra rápidamente y cierra la puerta. Nos quedamos solos. Alzo la vista sin levantarme y las esposas tintinean en mis muñecas. El Elector no lleva su uniforme de gala, sino un largo gabán negro con una franja roja por delante. Por debajo se adivina un atuendo simple y elegante (camisa negra, chaleco oscuro con seis botones relucientes, pantalones negros y botas negras de piloto). Su pelo brilla, perfectamente peinado. Lleva una pistola al cinto, pero no le daría tiempo a desenfundar si decido atacarle de repente. Quiere transmitirme que confía en mí.

Razor me dijo que matara a Anden si tenía la ocasión. Que aprovechara. Pero ahora que está frente a mí, no hago un solo gesto. Además, si le intentara matar aquí no volvería a ver a Day. No sobreviviría.

Anden se sienta en la cama a cierta distancia de mí. De pronto me da vergüenza el aspecto que tengo: agotada, encorvada, con el pelo revuelto y vestida con un camisón. Me enderezo y alzo la barbilla con toda la elegancia posible. Soy June Iparis, me recuerdo a mí misma. No permitiré que note la confusión que me invade.

—Quería decirte que estabas en lo cierto —comienza; su voz tiene una calidez auténtica—. Dos soldados de mi guardia personal desaparecieron esta tarde. Huyeron.

Los dos señuelos de Razor han escapado, como estaba previsto. Suspiro y le dirijo la mirada de alivio que tenía ensayada, por si los Patriotas nos están viendo de algún modo.

—¿Dónde han ido?

—No lo sabemos. Nuestros rastreadores les están siguiendo la pista —Anden se frota las manos enguantadas—. El comandante DeSoto ha asignado nuevos soldados para mi escolta.

Razor. Está colocando a sus hombres en el lugar adecuado, preparándose para asesinarlo.

—Quería agradecerte tu ayuda, June —prosigue Anden—. Te pido disculpas por haberte sometido a la prueba del detector. Sé que tuvo que resultar desagradable, pero era necesario. Te agradezco mucho que hayas contestado con sinceridad. Tendrás que permanecer aquí unos días más, hasta que la amenaza del atentado se haya disipado. Puede que tengamos que volver a interrogarte. Después pensaremos cómo reintegrarte en la República.

—Gracias —respondo con voz sorda.

Anden se inclina hacia mí.

—Lo que te dije durante la cena iba en serio —susurra muy deprisa, sin apenas mover la boca.

De pronto me invade una sensación de paranoia. Me doy un toque con el índice en los labios y le dirijo una mirada afilada. Él abre mucho los ojos, pero no se aparta; en vez de hacerlo, me agarra la barbilla con delicadeza y tira de mí como si fuera a besarme. Detiene los labios justo al lado de los míos, rozando mi mejilla. Noto un cosquilleo en la espina dorsal, junto a una sensación soterrada de culpabilidad.

—Así las cámaras no registrarán nuestra conversación —musita.

Es una buena táctica: si alguien se asoma, creerá que Anden está intentando besarme. Un cotilleo jugoso, sí, pero menos arriesgado que la verdad. Los Patriotas, por su parte, pensarán que estoy actuando de acuerdo con sus planes.

Noto el aliento tibio de Anden contra mi piel.

—Necesito tu ayuda —murmura—. Si todos tus crímenes contra la República fueran perdonados y recuperaras la libertad, ¿podrías ponerte en contacto con Day? ¿O has roto tu relación con él tras escapar de los Patriotas?

Me muerdo el labio. Por su forma de hablar, Anden está convencido de que ha habido algo entre nosotros.

—¿Por qué quieres que hable con él?

—Day y tú sois las personas más famosas de la República. Si pudiera formar una alianza con los dos, me ganaría el apoyo del pueblo. En vez de dedicarme a sofocar rebeliones y apagar fuegos, podría poner en marcha las reformas que necesita el país.

Su tono transmite seguridad en sí mismo, pero al mismo tiempo es tan apremiante que se me pone la carne de gallina al oírlo. La cabeza me da vueltas: este giro es tan sorprendente que ni siquiera sé qué contestar. Anden está arriesgándose mucho al contarme esto. Trago saliva, ruborizada todavía por su cercanía, y tuerzo un poco la cabeza para verle los ojos.

—¿Por qué deberíamos confiar en ti? —replico—. ¿Qué te hace pensar que Day estaría dispuesto a ayudarte?

Los ojos de Anden muestran una resolución férrea.

—Voy a cambiar la República, y empezaré por liberar al hermano de Day.

La boca se me seca. De pronto desearía que estuviéramos hablando en voz alta y que Day pudiera escucharlo.

—¿Vas a liberar a Eden?

—Para empezar, nunca deberían haberlo apresado. Sí, voy a liberarlo, y también a los demás enfermos que hay ahora mismo en el frente.

—¿Dónde se encuentra? —musito—. ¿Cuándo…?

—Eden lleva varias semanas viajando por la línea del frente. Mi padre ordenó que se lo llevaran junto a otras diez o doce personas. Forman parte de una nueva táctica bélica: los están usando como armas biológicas —su expresión se ensombrece—. Voy a poner fin a esa locura. Mañana daré la orden: Eden volverá a la capital y será atendido por los mejores médicos.

Esto es nuevo. Esto lo cambia todo.

Tengo que encontrar la forma de hablar con Day antes de que los Patriotas maten a la única persona que puede ordenar la liberación de su hermano. ¿Cómo podría comunicarme con él? Seguro que los Patriotas vigilan todos mis movimientos con las cámaras de seguridad, pienso mientras me devano los sesos. Tengo que hacerle una señal. Recuerdo su rostro y me imagino corriendo hacia él para contarle la buena noticia.

¿Es una buena noticia? Mi parte práctica me advierte que no me apresure. Puede que Anden esté mintiendo, que todo esto sea una trampa. Pero si fuera una estratagema para atrapar a Day, ¿por qué Anden no se limita a amenazar con matar a Eden? Eso sacaría a Day de su escondite, sin duda.

Anden aguarda pacientemente a que responda.

—Necesito ganarme la confianza de Day —murmura.

Le rodeo el cuello y acerco los labios a su oído. Huele a sándalo y a lana limpia.

—Buscaré alguna forma de comunicarme con él para convencerlo. Pero si liberas a su hermano, confiará en ti —musito.

—También quiero ganarme la tuya. Me gustaría que tuvieras fe en mí, como yo la tengo en ti desde hace mucho tiempo.

Su respiración se acelera y su mirada cambia. De pronto, su aire de autoridad distante se desvanece y deja paso a un hombre joven, un ser humano. Entre nosotros pasa una corriente de electricidad. Anden ladea un poco la cara y nuestros labios se encuentran.

Cierro los ojos. El contacto es leve, suave como una caricia; pese a todas mis reservas, me descubro queriendo más. Con Day todo es hambre y fuego, una especie de furia nacida de la desesperación y la necesidad. Con Anden, en cambio, el beso es delicadeza, gracia, refinamiento, modales aristocráticos, poder y elegancia. El placer se mezcla con una oleada de vergüenza. ¿Podrá verme Day por las cámaras? La idea se me clava igual que un cuchillo.

Al cabo de unos segundos, Anden se separa de mí. Dejo escapar el aliento y abro los párpados. Lleva un buen rato aquí dentro; si no sale ya, los guardias comenzarán a inquietarse.

—Lamento haberte molestado —dice, inclinando la cabeza antes de levantarse y estirarse el abrigo.

Ha vuelto a revestirse de una coraza de formalidad, pero observo una cierta incomodidad en su postura y una sonrisa que pugna por imponerse en las comisuras de los labios.

—Descansa, June. Hablaremos mañana.

La puerta se cierra a su espalda, y un silencio pesado se instala en la habitación. Me abrazo las piernas y apoyo el mentón en las rodillas. Me arden los labios por su contacto. Rememoro todo lo que me ha dicho, acariciando mi anillo de clips.

Los Patriotas pretenden que Day y yo les ayudemos a asesinar al nuevo Elector. Según ellos, su muerte propiciará una revolución que nos liberará de la República y traerá de vuelta la gloria de los antiguos Estados Unidos. ¿Pero qué significa eso realmente? ¿Qué puede ofrecernos la idea de los Estados Unidos que no pueda ofrecer Anden? ¿Libertad? ¿Paz? ¿Prosperidad? ¿Se convertirá la República en un país lleno de rascacielos iluminados, con sectores ricos y limpios? Los Patriotas le han prometido a Day que le ayudarán a encontrar a su hermano y los llevarán a las Colonias.

Pero si Anden puede conseguirlo con nuestro apoyo, si no hace falta que huyamos a las Colonias, ¿qué logramos asesinándolo?

Anden no se parece a su padre. De hecho, su primer acto oficial como Elector consistirá en deshacer algo que hizo este: liberar a Eden y detener los experimentos con la peste. Si le ayudamos a mantenerse en el poder, puede que la República mejore. ¿No podría ser él el catalizador del que hablaba Metias en su blog?

Además, hay algo raro, una incongruencia que no puedo quitarme de la cabeza. Razor tiene que saber, o al menos intuir, que Anden no es un dictador como lo era su padre. Al fin y al cabo, tiene influencia más que suficiente para haber escuchado rumores sobre las tendencias reformadoras de Anden. De hecho, nos dijo a Day y a mí que el Senado no veía a Anden con buenos ojos… Pero no nos dijo por qué motivo lo rechazaban los senadores.

¿Por qué querrá matar a un elector joven que podría ayudar a los Patriotas a establecer una nueva República?

Y en medio de todo este caos de pensamientos, hay algo que me queda muy claro.

Ya sé dónde está mi lealtad. No voy a ayudar a Razor a asesinar al Elector. Tengo que avisar a Day para que no siga adelante con los planes de los Patriotas.

Necesito enviarle una señal.

Entonces me doy cuenta de que puede haber una manera de mandársela, siempre que esté viendo las imágenes de las cámaras junto a los demás Patriotas. No sabrá por qué motivo lo hago, pero es mejor que nada. Agacho ligeramente la cabeza, levanto la mano en la que llevo el anillo y me llevo dos dedos a la frente. Es la señal que pactamos cuando llegamos a Vegas.

Detente.

DAY

Esa misma noche, regreso a la sala principal y me uno a los demás para enterarme de cómo será la siguiente fase de la misión. Razor ha regresado. Varios Patriotas se afanan en una esquina de la estancia. La mayoría parecen hackers; creo que están analizando cómo montar altavoces en un edificio. Empiezo a reconocer a algunos: uno es calvo y enorme como un tanque, aunque más bien bajo; otro tiene una nariz gigantesca, los ojos brillantes y la cara muy delgada; el tercero es tuerto. Casi todos tienen alguna cicatriz.

Miro a Razor, que está pronunciando una especie de discurso en el fondo de la sala. Su silueta se recorta a la luz del mapa que se proyecta a su espalda. Estiro el cuello, intentando distinguir a Tess entre el público. Me gustaría hablar con ella, disculparme. Al fin la distingo en una mesa, rodeada de otros médicos en prácticas. Tiene unas hojas verdes en la mano y les está explicando a sus compañeros cómo usarlas. Decido dejar la conversación para más tarde; ahora no parece necesitarme. Eso me hace sentir triste y extrañamente incómodo.

—¡Day! —Tess se ha dado cuenta de que la estoy mirando y me hace un gesto de saludo.

Se acerca a mí y se saca del bolsillo dos píldoras y un rollo de vendas limpias.

—Creo que esta noche saldrás a la calle. Cuídate, ¿quieres? —dice rápidamente, sin rastro de la tensión que había entre los dos hace un rato—. Sé cómo te pones cuando estás cargado de adrenalina. No hagas locuras —señala las píldoras—. Esto te ayudará a entrar en calor si hace demasiado frío.

Esta chica actúa como si fuera mucho mayor que yo… Sin embargo, su preocupación por mí me hace sentir una sensación cálida en el pecho.

—Gracias, hermana —contesto guardándome su regalo en los bolsillos—. Oye, yo…

Corta mi disculpa poniéndome la mano en el brazo. Sus ojos, tan enormes como siempre, me reconfortan. Por un instante me tienta pedirle que me acompañe esta noche.

—Olvídalo. Y prométeme que tendrás cuidado, ¿de acuerdo?

A pesar de todo, ya me ha perdonado. ¿Pensará de verdad todo lo que me dijo antes? ¿Seguirá enfadada por dentro? Le doy un abrazo rápido.

—Te lo prometo. Cuídate tú también.

Ella me aprieta la cintura como respuesta y regresa con los demás aprendices de médico antes de que me disculpe otra vez.

Vuelvo a prestar atención a Razor. Ahora señala la imagen borrosa de una calle cercana a las vías del tren de Lamar, por la que pasamos Kaede y yo al venir. Una pareja de soldados cruza rápidamente la pantalla, con las solapas levantadas para resguardarse del aguanieve. Van comiendo unas empanadillas humeantes, y se me hace la boca agua al verlos. La comida enlatada de los Patriotas es un lujo, pero daría casi cualquier cosa por un pastel de carne caliente.

—En primer lugar, quiero informaros de que nuestros planes van por buen camino —dice Razor—. Nuestra agente ha mantenido un encuentro satisfactorio con el Elector y le ha informado del falso atentado —señala la pantalla con el dedo índice—. El Elector tenía intención de visitar San Angelo para elevar la moral de las tropas y después dirigirse a Lamar, pero ahora irá a Pierra. También hemos logrado que sustituya su escolta por otra en la que tenemos varios hombres infiltrados —Razor me lanza una mirada fugaz, señala la pantalla y se queda en silencio.

Aparece otra escena: un dormitorio. Lo primero que veo es una figura esbelta sentada al borde de la cama, con el mentón apoyado en las rodillas. ¿June? Pero esa habitación no es una celda… La cama parece mullida, y sobre ella hay varios edredones por los que yo hubiera matado en Lake.

—¡Hombre! —dice alguien agarrándome del brazo—. ¡Aquí estás, campeón!

Es Pascao, con su sonrisa eterna y sus ojos grises repletos de entusiasmo. Le saludo con un gesto y vuelvo a mirar la pantalla. Razor está exponiendo las líneas generales de la siguiente fase del plan, pero Pascao vuelve a tirarme de la manga sin hacerle caso.

—Tú y yo saldremos con otros corredores dentro de un par de horas —pestañea y fija la mirada en el vídeo antes de seguir hablando—. Escucha: Razor quiere que dé a mi grupo instrucciones más específicas que las que él está ofreciendo. Ya he informado a Baxter y a Jordan.

Apenas le presto atención; estoy seguro de que la silueta menuda que se sienta sobre la cama es June. Sí: la forma en que se aparta el pelo de la cara, la mirada escrutadora con la que analiza la habitación… Lleva puesto un camisón que parece grueso, pero tiembla como si tuviera frío. ¿De verdad será esa su celda? Recuerdo las palabras de Tess: June te traicionó. Mató a tu madre.

Pascao me vuelve a tirar del brazo y me aparta del grupo.

—Escucha, Day. Esto es importante —susurra—. Esta noche llegará a Lamar un tren cargado de suministros para los soldados del frente: armas, medicinas, herramientas, equipamiento de laboratorio, alimentos… Queremos robar todo lo que podamos y destruir un vagón cargado de granadas. Esa es nuestra misión de esta noche.

Ahora June habla con el guardia que está junto a la puerta, pero no oigo lo que dice. Razor ha terminado su explicación y conversa con dos Patriotas, que señalan de vez en cuando a la pantalla y se sacan algo del bolsillo.

—¿Para qué queremos volar un cargamento de granadas? —pregunto.

—Es el señuelo. El Elector pensaba venir a Lamar antes de que June le dijera que estábamos planeando un atentado en la ciudad. Nuestra misión consiste en convencerle de que June le ha dicho la verdad, por si todavía no lo tiene claro. Además, será una buena oportunidad para conseguir unas cuantas granadas. Ñam, ñam, nitroglicerina… —Pascao se frota las manos con una risita, y por un momento me pregunto si no estará un poco trastornado—. De la explosión nos encargaremos otros tres corredores y yo, pero necesitamos a alguien especial que distraiga a los soldados.

—¿A qué te refieres con eso de especial?

—Me refiero —responde Pascao recalcando cada sílaba— a que Razor te reclutó para este tipo de cosas, Day. Esta es nuestra primera oportunidad de demostrarle a la República que estás vivo. Por eso Kaede te dio un disolvente para que recuperaras tu color de pelo. Cuando se corra la voz de que te han visto en Lamar atacando a un tren de la República, la gente se volverá loca. ¿El criminal más famoso del país, vivo y coleando después de que el gobierno intentara ejecutarlo? Si eso no despierta un sentimiento de rebelión, nada lo hará. Eso es lo que estamos buscando: provocar el caos. Cuando hayamos terminado, la gente te seguirá adonde quieras llevarla. Será la atmósfera perfecta para el atentado contra el Elector.

La emoción de Pascao me hace sonreír. ¿Incordiar a la República? He nacido para eso.

—Cuéntame los detalles —le pido, haciéndole un gesto para que se acerque.

Pascao se vuelve, comprueba que Razor sigue ocupado y me guiña un ojo.

—Nuestro equipo desenganchará el vagón de las granadas dos kilómetros antes de la estación. Cuando lleguemos, no quiero que haya más que un puñado de soldados vigilando el tren. Ten cuidado: normalmente no hay muchas tropas en las vías, pero esta noche será distinto. La República está en guardia por la advertencia de June sobre el atentado. Estate pendiente por si hay soldados camuflados. Despéjanos el terreno y asegúrate de que te ven.

—Sin problemas —me cruzo de brazos—. Dime adónde hay que ir.

Pascao sonríe y me da una palmada en la espalda.

—Genial. Eres el mejor corredor que he visto jamás: podrás ocuparte de esos soldados sin problemas. Te veo en dos horas, junto a la puerta por la que entraste. Nos lo vamos a pasar de muerte —hace chascar los dedos—. Ah, y no le hagas mucho caso a Baxter. Está un poco resentido porque piensa que Tess y yo te tenemos enchufado.

En cuanto Pascao se marcha, me vuelvo a mirar la pantalla y clavo los ojos en June. Mientras la observo, escucho fragmentos de la conversación de Razor con los otros Patriotas.

—… suficiente para oír qué pasa —dice—. Lo tiene en posición.

June parece dormitar. No hay sonido, pero no me importa. En ese momento, la puerta se abre y aparece un joven moreno con un elegante abrigo negro: es el Elector. Se sienta en la cama y dice algo. De pronto, se acerca a June y ella se tensa. Noto que la sangre abandona mi rostro y dejo de oír el bullicio que suena a mi alrededor. El Elector agarra la barbilla de June y acerca su cara a la de él. Se está apropiando de algo que yo creía mío, y me invade una repentina sensación de pérdida. Me gustaría apartar la vista, pero incluso así sería consciente de que se están besando.

La escena parece no terminar nunca. Observo aturdido cómo se separan por fin. El Elector se levanta y sale de la habitación, mientras June se queda sentada en la cama. ¿Qué estará pensando? No soy capaz de mirarla más.

Estoy a punto de darme la vuelta y alejarme tras los pasos de Pascao cuando algo me llama la atención: June se toca la ceja con dos dedos.

Es nuestra señal.

Después de la medianoche, Pascao, tres corredores más y yo nos pintamos franjas negras sobre los ojos y nos vestimos con los uniformes negros y las gorras que llevan los soldados en el frente. Es la primera vez que salgo del refugio desde mi llegada.

Al principio, las calles están casi desiertas, pero vemos más tropas en cuanto cruzamos las vías del tren. El cielo está cubierto, y el aguanieve brilla a la tenue luz de las farolas. La acera está resbaladiza y el aire huele rancio, a una mezcla de humo y de moho. Me levanto las solapas de la guerrera y me trago una de las píldoras que me dio Tess. Por un instante, pienso que me gustaría seguir viviendo con ella en los húmedos barrios bajos de Los Ángeles. Aparto la idea de mi mente con un suspiro y acaricio la bomba de humo que llevo guardada bajo la chaqueta para comprobar que no se ha mojado. La escena de June y el Elector se repite una y otra vez en mi mente.

La señal de June iba dirigida a mí. Me pide que pare, pero ¿en qué parte del plan? ¿Quiere que aborte la misión, que abandone a los Patriotas y escape? Si desertase ahora, ¿qué le pasaría a ella? Esa señal puede significar millones de cosas. Incluso puede indicar que ha decidido mantenerse fiel a la República. Aparto esa idea de mi mente con furia. No: June nunca haría eso. ¿Aunque el Elector se enamorara de ella? ¿Eso haría que se quedara?

De pronto caigo en la cuenta de que el vídeo no tenía sonido. ¿Se lo habrán quitado los Patriotas a propósito? ¿Estarán escondiendo algo?

Pascao se detiene en un callejón oscuro, no muy lejos de la estación.

—El tren llega en quince minutos —indica entre nubes de vaho—. Baxter e Iris, venid conmigo.

Iris sonríe. Es una chica alta y delgada, con ojos hundidos que se mueven constantemente en sus cuencas. Baxter frunce el ceño y aprieta la mandíbula. Decido ignorarle y no pensar en qué le estará contando a Tess sobre mí.

Pascao señala a la tercera corredora, una chica menuda con trenzas cobrizas que me echa miradas furtivas.

—Jordan, tú nos señalarás cuál es el vagón —ella levanta el pulgar y Pascao se vuelve hacia mí—. Day —susurra—, ya sabes cuál es tu misión.

Me toco el borde de la gorra.

—Hecho, hermano.

No sé qué significará la señal de June, pero este no es el momento adecuado para abandonar a los Patriotas. Tess sigue dentro del búnker, y no tengo la menor idea de dónde está Eden. No voy a ponerlos en peligro de ninguna manera.

—Mantén ocupados a los soldados, ¿vale? Cabréalos hasta que dejen de pensar.

—Esa es mi especialidad —sonrío.

Levanto la cabeza y observo las paredes ruinosas y los tejados inclinados que nos rodean. Para un corredor, son como toboganes gigantes. Le doy las gracias mentalmente a Tess: su píldora azul me está haciendo entrar en calor desde dentro, como si me hubiera tomado un buen plato de sopa.

—Perfecto —asiente Pascao con aire satisfecho—. Vamos a ofrecerles un buen espectáculo.

Observo cómo los demás se alejan por las vías del tren y se pierden entre el aguanieve. Me oculto en las sombras y examino los edificios. Todos son antiguos y están agrietados, llenos de puntos de apoyo. Por si eso fuera poco, muchos tienen vigas oxidadas que sobresalen de las paredes. Algunos se han quedado sin techumbre y se abren al cielo nocturno; otros tienen tejados a dos aguas. A pesar de todo, no puedo evitar una punzada de emoción. Estos edificios son el paraíso para un corredor.

Avanzo hasta llegar a la esquina, me asomo y le echo un vistazo a la estación. Hay por lo menos dos grupos de soldados, y tal vez más al otro lado. Casi todos se alinean frente a las vías, con los fusiles en posición y las franjas negras de los ojos relucientes por la lluvia. Me toco la cara, compruebo mi pintura y me calo la gorra. Ha llegado la hora de divertirme un poco.

Busco un punto de apoyo en una pared y trepo hasta el tejado. Cada vez que apoyo la pierna noto la presión de la piel contra el implante metálico, frío al tacto incluso a través de la tela. Unos segundos después, me oculto detrás de una chimenea ruinosa, a tres pisos de altura. Desde aquí diviso a un tercer grupo de soldados, como esperaba: están al otro lado de la estación. Me acerco al alero y salto a la casa siguiente sin hacer ruido. Voy avanzando de edificio en edificio hasta situarme en el lomo de un tejado de dos aguas. Estoy lo bastante cerca para verles las caras a los soldados. Rebusco bajo mi chaqueta y me vuelvo a asegurar de que la bomba de humo esté seca. Me agacho y aguardo el momento oportuno.

Pasan unos minutos.

Me levanto y arrojo la bomba tan lejos de la estación como puedo.

¡BAM! Explota con una humareda gigantesca en cuanto toca el suelo. Una nube de humo envuelve un edificio entero y se extiende por la calle en oleadas espesas. Los soldados empiezan a gritar.

—¡Allí! ¡Ha sido a tres manzanas!

Qué observador, soldado.

Una patrulla se acerca corriendo a la nube de humo. Tomo impulso y me deslizo de pie por el tejado, que está tan resbaladizo como un cristal húmedo. Las tejas se rompen y saltan placas de hielo, pero los gritos y las carreras de los soldados disimulan el estrépito. La nieve me golpea las mejillas. Al llegar al alero, salto al vacío; desde el suelo debo de parecer un fantasma.

Mis botas resuenan en el tejado del edificio contiguo a la estación. Los soldados siguen desconcertados y cegados por el humo. Me agarro a una farola, me deslizo hasta el suelo y aterrizo con un crujido en un charco helado.

—¡Seguidme! —grito; con el uniforme negro y la franja de pintura en los ojos, parezco un soldado más—. ¡Los Patriotas están atacando un almacén! —hago un gesto imperioso—. ¡Venid, deprisa! ¡Órdenes del comandante!

Giro sobre mis talones, echo a correr y oigo inmediatamente un estruendo de pisadas a mi espalda. No van a arriesgarse a desobedecer una orden, aunque eso signifique dejar la estación sin vigilancia. A veces me encanta la disciplina férrea de la República.

Sigo corriendo.

Cuando estamos a cuatro o cinco manzanas de la estación, lejos de la humareda y rodeados de almacenes, giro de pronto. Antes de que los soldados puedan doblar la esquina, corro hacia el muro del callejón, salto justo antes de estamparme contra él y me impulso de una patada contra los ladrillos, estirando los brazos. Mis dedos se cierran sobre la cornisa del segundo piso. Subo a pulso y en un instante estoy de pie sobre el alféizar de una ventana.

Cuando mis perseguidores entran en el callejón, ya me he colado por la ventana y me he fundido con las sombras. Los primeros se detienen entre exclamaciones de desconcierto. Este es un momento tan bueno como cualquier otro, pienso. Me quito la gorra y libero mi pelo rubio. Uno de los soldados gira la cabeza lo bastante rápido para verme pasar como una flecha junto a la ventana.

—¿Habéis visto? —grita con incredulidad—. ¡Ese es Day!

Me asomo por otra ventana y empiezo a trepar al tercer piso. Los soldados pasan de la confusión a la ira, y uno de ellos ordena que me disparen. Aprieto los dientes y subo a pulso mientras las balas rebotan en la pared. Una se clava a centímetros de mi mano. Asciendo sin detenerme hasta llegar al alero, lo agarro, me balanceo para tomar impulso y me encaramo al tejado. Por debajo de mí, las balas levantan chispas en los ladrillos. Diviso la estación a lo lejos: el tren está llegando, aunque apenas se ve con el humo. No tiene más vigilancia que la de los soldados que viajan dentro.

Echo a correr por el otro lado del tejado y salto al edificio contiguo. Algunos de los soldados regresan corriendo a la estación: han debido de darse cuenta de que todo esto era una maniobra de distracción. Fijo la mirada en el tren, y solo la desvío en los instantes que necesito para saltar de tejado en tejado.

Está a dos manzanas.

Entonces, una nube cegadora y brillante se eleva a lo lejos, en las vías, y hace temblar incluso la azotea en la que estoy. Pierdo el equilibrio y caigo de rodillas. Esa es la explosión de la que hablaba Pascao. Observo el resplandor y reflexiono un instante: dentro de un momento, la estación será un hervidero de tropas. Es arriesgado ir allí. Pero si la República tiene que enterarse de que estoy vivo, debo procurar que me vea la mayor cantidad de gente posible. Tomo impulso y echo a correr mientras me meto el pelo debajo de la gorra. Los soldados se han dividido en dos grupos: uno que regresa a la estación y otro que continúa persiguiéndome.

De pronto, derrapo y me detengo. Los soldados se adelantan: no se han dado cuenta de que yo he parado. Sin perder ni un segundo, bajo deslizándome por un canalón hasta llegar a la acera. A estas alturas se habrán dado cuenta de que me han perdido la pista, pero yo ya corro por la calle en dirección al tren como un soldado más.

La nevada arrecia. El resplandor de la explosión ilumina la noche. Ya estoy lo bastante cerca del tren para oír los gritos y las pisadas de los soldados. ¿Habrán escapado sin problemas Pascao y los demás? Acelero el ritmo. Aparecen más soldados y me uno a ellos sin dificultades mientras nos acercamos al fuego.

—¿Qué ha pasado? —grita uno.

—Ni idea. Una chispa habrá prendido el cargamento…

—¡Eso es imposible! ¡Todos los vagones están cubiertos!

—¡Que alguien avise a los mandos! Es un atentado de los Patriotas. ¡Informad al Elector! ¡Son…!

Siguen hablando, pero no oigo lo que dicen. Me desplazo con discreción hasta situarme al final de la hilera y después me escurro por el hueco entre dos vagones. Todos los soldados que tengo al alcance de la vista se dirigen al incendio, pero supongo que habrá más en la zona donde lancé la bomba de humo, y puede que los que me perseguían continúen registrando la calle en la que los despisté.

Cuando no queda nadie cerca, cruzo al lado opuesto de la vía. Me suelto el pelo de nuevo; ahora solo necesito esperar el momento oportuno para hacer mi aparición estelar.

Cada vagón por el que paso lleva un rótulo distinto. Carbón. Armas. Munición. Comida. Por un momento me tienta detenerme en el último, llevado por la costumbre de mi vida en Lake. Me recuerdo a mí mismo que ya no tengo que hurgar en los contenedores de basura, que los Patriotas tienen la despensa llena, y me obligo a seguir adelante. Más rótulos. Más suministros para los soldados del frente.

De pronto veo un símbolo que me hace parar en seco. Un escalofrío me recorre la espalda. Retrocedo rápidamente para asegurarme de que no me lo he imaginado. No: ahí está, pintado claramente en el metal. Lo reconocería en cualquier parte.

La equis con tres aspas. La cabeza me da vueltas mientras recuerdo cómo la patrulla antipeste la trazó con pintura roja en la puerta de mi madre, y cómo luego se llevaron a Eden. Ese símbolo solo puede significar que mi hermano, o algo relacionado con él, viaja en ese vagón. Me olvido completamente del plan de los Patriotas. Eden podría estar aquí.

Las puertas están cerradas con llave, así que retrocedo unos pasos, tomo carrerilla y salto. En tres impulsos estoy encima del vagón.

En mitad del techo hay una especie de escotilla circular; es posible que pueda entrar por ahí. Me acerco a ella, paso los dedos por los bordes y encuentro cuatro pestillos. Los aflojo a toda velocidad, ya que los soldados pueden aparecer de un momento a otro. Empujo con fuerza y se abre un resquicio lo bastante grande para colarme.

Aterrizo con un ruido sordo. Todo está en penumbra. Palpo a ciegas una superficie curvada. Poco a poco, me acostumbro a la oscuridad: estoy ante un cilindro de vidrio casi tan alto y ancho como el vagón, con un armazón metálico en los extremos. Emite un débil resplandor azul. En su interior hay una figura tumbada, con varios tubos enganchados en un brazo. Es un niño. Tiene el pelo corto y ondulado, y viste un mono claro que destaca entre las sombras.

Los oídos me zumban. La mente se me ha quedado en blanco. Es Eden. Es Eden. Tiene que ser él. Lo he encontrado. No acabo de creerme la suerte que tengo. Está aquí, lo he localizado en mitad de la nada por pura coincidencia, en medio de la República. Es una locura. Voy a sacarlo de aquí. Podremos huir a las Colonias mucho antes de lo que creía. Podríamos irnos esta misma noche.

Tomo impulso y le doy un puñetazo al cristal con la esperanza de que se haga añicos, aunque parece muy grueso. Al oír el golpe, el chico abre los ojos y lanza una mirada vacilante en derredor.

Me lleva un largo instante darme cuenta de que no es Eden.

Noto el sabor amargo de la decepción. Tiene la edad de mi hermano, no es extraño que lo confundiera con él. ¿Habrá otros que enfermaran con la cepa mutada de la peste? Claro que tiene que haberlos. ¿Por qué iba a ser Eden el único de todo el país?

Espero un rato delante de él. Al principio creí que me miraba, pero parece incapaz de enfocar. Estrecha los ojos de una forma que me recuerda a Tess cuando fuerza la vista por la miopía. Eden… Recuerdo cómo le sangraban los iris por la peste. Por la forma de mirar de este chico, estoy casi seguro de que se ha quedado ciego. A mi hermano ha debido de pasarle lo mismo.

De pronto parece salir del trance que lo paraliza. Gatea hacia mí y pega las manos al cristal. Tiene los ojos castaños, no del negro espeluznante de los de Eden, pero la mitad inferior del iris está púrpura por la sangre. ¿Significará eso que este chico —que Eden— está mejorando y la sangre se está reabsorbiendo? ¿O estará empeorando, pero su estado aún no es tan grave como el de mi hermano?

—¿Hay alguien? —pregunta, con la voz amortiguada por el cristal. Ni siquiera parece verme a esta distancia.

—Un amigo —contesto con voz ronca—. Quiero sacarte de ahí.

Al oír eso, sus ojos se abren de par en par y la esperanza ilumina su rostro delgado. Paso las manos por el cristal en busca de algo, lo que sea, que abra este maldito cilindro.

—¿Cómo se abre esta cosa?

El chico golpea el cristal, frenético.

—¡Ayúdame, por favor! —grita con voz temblorosa—. ¡Sácame de aquí! ¡Por favor, sácame de aquí!

Me rompe el corazón oírle gritar. ¿Estará así Eden, aterrorizado y ciego, esperando en un vagón oscuro a que alguien le salve? Tengo que sacar de aquí a este chico. Intento mantener la calma.

—Tienes que tranquilizarte, chaval, ¿vale? No te asustes. ¿Cómo te llamas? ¿De dónde eres?

Las lágrimas ruedan por sus mejillas.

—Me llamo Sam Vatanchi… Mi familia es de Helena, Montana —sacude la cabeza—. No saben dónde estoy. ¿Puedes decirles que quiero volver a casa? ¿Puedes…?

No, no puedo. No sé cómo ayudarte. Me entran ganas de aporrear las paredes metálicas del vagón.

—Voy a ver. ¿Sabes cómo se abre este cilindro? —repito—. ¿Corremos algún peligro si lo abro?

El chico señala el otro lado del vagón. Me doy cuenta de que está intentando controlar el pánico.

—A ver… —medita un instante—. Creo que no hay peligro. Ahí debe de haber un teclado en el que introducen un código: siempre oigo pitidos antes de que se abra el tubo. Sácame, por favor…

Me acerco a toda prisa al lugar que señala. ¿Lo estoy imaginando, o se oye un débil eco de pisadas en el exterior?

—Aquí hay una especie de pantalla de cristal —digo.

En el centro brilla la palabra CERRADO con letras rojas. Me giro hacia el chico y golpeo el vidrio con los nudillos. Él mueve los ojos hacia el ruido.

—¿Sabes si hay alguna contraseña? —le pregunto—. ¿Cómo se teclea?

—¡No lo sé! —protesta alzando las manos, con la voz rota por las lágrimas—. Por favor…

Maldita sea. Me recuerda tanto a Eden que apenas puedo contener las ganas de llorar.

—Venga, Sam —intento animarle, luchando para que no me tiemble la voz—. Piensa: ¿hay otra forma de abrir esto, aparte del teclado?

—No lo sé —sacude la cabeza—. ¡No lo sé!

Me imagino lo que diría Eden: soltaría algo práctico, propio del pequeño ingeniero que es. Diría algo como ¿Tienes algo con el borde afilado? o ¡Busca el control manual!

Saco el cuchillo que siempre llevo en el cinto. He visto mil veces cómo Eden abría dispositivos y reconfiguraba los cables y los circuitos. Voy a tratar de hacer lo mismo.

Clavo la hoja en el borde del teclado y presiono con cuidado. No pasa nada. Aprieto con más fuerza y el cuchillo se dobla.

—Lo han fabricado a conciencia —murmuro.

Ojalá June estuviera aquí: ella no tardaría más de medio segundo en abrir este chisme. El niño y yo guardamos silencio un instante. Él baja la cabeza y cierra los ojos.

Tengo que ayudarle. Tengo que salvar a Eden. Aprieto los dientes para reprimir un grito de frustración.

No me estaba imaginando las pisadas: ahora suenan con más claridad. Los soldados deben de estar registrando todos los vagones.

—Sam —susurro—. Háblame. ¿Estás enfermo? ¿Qué te han hecho?

Él se frota la nariz. No queda ni rastro de la esperanza que iluminaba antes su rostro.

—¿Quién eres?

—Alguien que quiere ayudarte. Cuantas más cosas me cuentes, más posibilidades tendré de hacerlo.

—Ya no estoy enfermo —responde rápidamente, como si se hubiera dado cuenta de que tenemos poco tiempo—. Pero dicen que tengo algo en la sangre. Un virus lactante… latente, algo así —se para a pensar—. Me dan medicamentos para que no recaiga —se frota los ojos ciegos, suplicándome sin palabras que le rescate—. Cada vez que el tren se detiene, me sacan una muestra de sangre.

—¿Sabes qué ciudades has recorrido?

—Ni idea… Una vez oí que nombraban Bismarck —su voz se va apagando—. Y Yankton, creo.

Dos ciudades del frente, en Dakota. Pienso en la forma en que lo transportan. Lo mantienen aislado en el tubo; así, los científicos pueden entrar a sacarle muestras de sangre que luego mezclarán con algo para activar el virus latente. Los tubos del brazo deben de servir para alimentarlo.

Lo están usando como arma biológica contra las Colonias, como una rata de laboratorio. Igual que a Eden. La idea de que mi hermano esté pasando por esto hace que me falte el aire.

—¿Sabes adónde os dirigís? —pregunto.

—¡No lo sé! Yo solo… solo quiero irme a casa —solloza.

Lo querrán llevar a algún otro lugar del frente, seguro. Me pregunto cuántas personas más estarán pasando por esto. No me quito de la cabeza la imagen de Eden metido en un cilindro.

—Escúchame, Sam. ¿Has oído hablar de un chico llamado Eden? ¿Te suena ese nombre?

Cada vez llora más fuerte.

—No… no lo sé… ¡No sé!

No puedo esperar más. Echando mano de toda mi fuerza de voluntad, aparto los ojos del chico y echo a correr hasta las puertas correderas del vagón. Las pisadas son cada vez más fuertes: los soldados no pueden estar a más de cinco o seis vagones de distancia. Le dirijo una última mirada.

—Lo siento. Tengo que irme —digo, destrozado.

El niño golpea el grueso cristal con los puños.

—¡No! —gime—. ¡Te he dicho todo lo que sé! ¡Por favor, no me dejes aquí!

No soporto oírle más. Apoyo el pie contra el reborde de la puerta, salto hasta el techo y aferro el borde de la escotilla. Aprieto los dientes y me elevo a pulso hasta salir al aire libre. Me agazapo en el techo del vagón, notando cómo el aguanieve me pica en los ojos y me hiere la cara. Me avergüenzo de mí mismo. Ese chico me ha ayudado todo lo que ha podido, ¿y así es como le pago? ¿Huyendo para salvarme?

Los soldados que inspeccionan los vagones están a unos veinte metros. Vuelvo a colocar la trampilla en su sitio, repto hasta el borde opuesto y me dejo caer.

Pascao aparece entre las sombras. Sus ojos grises brillan en la oscuridad. Debe de llevar un rato buscándome.

—¿Qué demonios haces aquí? —susurra—. ¡Se supone que ibas a montarla cerca de la explosión! ¿Dónde andabas?

No estoy de humor para contestarle.

—Ahora no —le interrumpo, y echo a correr.

Tenemos que regresar al túnel. Según avanzamos, el paisaje se difumina en una niebla irreal. Pascao abre la boca para añadir algo más, pero al verme la cara decide dejarlo pasar.

—Esto… —comienza al cabo de unos minutos, en un tono mucho menos agresivo que al principio—. Bueno, ha estado bastante bien. Supongo que se correrá la voz de que estás vivo, aunque no hayas montado una buena. Tu huida por los tejados fue bastante espectacular. Ya veremos qué dice la gente mañana.

Al ver que no contesto, se muerde el labio y deja de hablar.

Hasta que no matemos al Elector, Razor no me ayudará a encontrar a Eden. Me invade una oleada de cólera contra el Elector. Te odio. Te odio con toda mi alma, y te juro que te hundiré una bala en el pecho en cuanto tenga la oportunidad de hacerlo. Por primera vez desde que me uní a los Patriotas, estoy ansioso por acabar con él. Haré todo lo que esté en mi mano para asegurarme de que la República no vuelve a tocar jamás a mi hermano.

Entre el resplandor del incendio y los disparos de las tropas, huimos hasta el otro extremo de la ciudad y nos adentramos en la noche.

JUNE

Quedan menos de dos días para que intenten asesinar al Elector. Tengo treinta horas para evitarlo.

Acaba de atardecer cuando Anden, junto a seis senadores y al menos cuatro patrullas (cuarenta y ocho soldados), sube a un tren que se dirige a la ciudad de Pierra. Yo los acompaño. Ya no voy como prisionera, sino como pasajera. Me han proporcionado unas gruesas mallas de invierno, un jersey suave, unas botas de ante (sin tacones ni puntera de acero, para que no pueda usarlas como arma) y una capa carmesí con capucha y ribetes plateados. No estoy esposada. Anden incluso ha ordenado que me entreguen unos guantes (de cuero suave, negros y rojos), y por primera vez desde que llegué a Denver no tengo las manos heladas. Llevo el pelo recogido en una coleta apretada, como de costumbre, limpio y seco. A pesar de todo, me duelen los músculos y noto la cabeza pesada.

Las luces de la estación están apagadas y no se ve a nadie. Subimos al tren en completo silencio. Es posible que ni siquiera los senadores conozcan el súbito cambio de ruta del Elector: en vez de ir a Lamar, como estaba previsto, nos dirigimos a Pierra.

Los guardias me conducen a un vagón privado, tan lujoso que estoy segura de que estoy aquí por indicación expresa de Anden. Es el doble de grande que los vagones normales (unos ochenta metros cuadrados, con seis ventanas cubiertas por cortinajes de terciopelo y el omnipresente retrato de Anden en la pared derecha). Me acompañan hasta la mesa central y me apartan una silla para que me siente. Siento un extraño desapego, como si nada fuera real, como si hubiera vuelto a mi punto de partida: una niña rica en el lugar que le corresponde dentro de la elite de la República.

—Si necesita algo, háganoslo saber —dice un soldado educadamente; sin embargo, la rigidez de su mandíbula delata lo nervioso que está en mi presencia.

Solo se oye el suave traqueteo del tren. Intento no mirar directamente a los soldados, pero los vigilo por el rabillo del ojo. ¿Habrá Patriotas disfrazados a bordo? Si así fuera, ¿sospecharán que mis lealtades han cambiado?

Aguardamos en un silencio incómodo. Vuelve a nevar; los copos se acumulan en el borde de las ventanas y la escarcha se pega al cristal. Recuerdo el funeral de Metias: mi vestido blanco, el traje impecable de Thomas, las lilas y las alfombras blancas…

El tren acelera y me acerco a la ventana hasta rozar el frío cristal con la mejilla. Contemplo en silencio el paisaje: a lo lejos se divisa el Escudo de Denver. A pesar de la oscuridad, distingo los túneles que lo atraviesan para permitir el paso de trenes; algunos están sellados con una compuerta metálica, mientras que otros permanecen abiertos para que entren los convoyes de mercancías que llegan por la noche.

Al cabo de unos minutos, atravesamos sin detenernos uno de los túneles. Supongo que los trenes que abandonan la capital no pasan inspección, especialmente si el propio Elector ha autorizado su salida. En cuanto dejamos atrás el enorme muro, veo cómo un tren que se acerca en sentido contrario aminora al llegar al puesto de control.

Nos sumergimos en la noche. Dejamos atrás los rascacielos ruinosos de los barrios deprimidos; hace un tiempo, me habrían intrigado, pero ahora sé muy bien cómo vive la gente en los suburbios. Además, estoy demasiado cansada para prestar atención a los detalles.

No dejo de pensar en lo que me dijo Anden ayer por la noche. ¿Cómo podría avisarle del peligro sin perjudicar a Day? Si le revelo antes de tiempo el auténtico complot, los Patriotas se darán cuenta de que los he traicionado. No: tengo que ir con pies de plomo. Mi única opción es hacerlo justo antes del asesinato, cuando pueda ponerme en contacto con Day sin problemas. Cómo me gustaría sincerarme con Anden ahora mismo… Contárselo todo, acabar de una vez. Si Day no existiera, lo haría. Si Day no existiera, todo sería distinto. Recuerdo las pesadillas que he tenido, la imagen de Razor pegándole un tiro a Day. El anillo de clips parece quemarme. Una vez más, me llevo dos dedos a la frente. Si Day no vio la primera señal, confío en que vea esta. Los guardias no perciben nada raro: deben de pensar que estoy reposando la cabeza.

El vagón se inclina hacia un lado y de pronto siento vértigo. Tal vez el resfriado que tengo —si es que es un resfriado, y no algo más serio— esté afectando a mi capacidad para razonar. Aun así, no quiero pedir un médico. Los medicamentos inhiben el sistema inmunológico, y siempre he preferido que mi cuerpo se enfrente por su cuenta a las enfermedades (algo que desesperaba a Metias).

¿Por qué siempre acabo pensando en Metias?

Una voz irritada me devuelve a la realidad. Parece la de un hombre mayor. Me incorporo en la silla y miro por el ventanuco de la puerta. En el pasillo hay dos figuras que se acercan. Uno debe de ser el hombre que acabo de oír: es bajo, con el cuerpo en forma de pera, barba desaliñada y nariz bulbosa. El otro es Anden. Me esfuerzo por escuchar lo que dicen; al principio no me entero más que de fragmentos, pero según se aproximan los oigo con claridad.

—Elector, si insisto es por su bien. Los actos de rebeldía deben ser reprimidos con severidad. Si no reaccionamos adecuadamente, es cuestión de tiempo que se conviertan en auténticas revueltas.

Anden escucha pacientemente, con las manos detrás de la espalda y la cabeza inclinada hacia el hombre.

—Le agradezco su preocupación, senador Kamion, pero lo tengo decidido. No es el momento adecuado para sofocar los disturbios de Los Ángeles con efectivos militares.

Afino el oído al escuchar eso. El hombre mayor hace un aspaviento irritado.

—Tiene que mostrarles quién manda. Exhiba su autoridad, Elector. Demuéstreles quién tiene la última palabra.

—Eso llevaría a la gente al límite —Anden menea la cabeza—. ¿Emplear la fuerza de las armas antes de anunciar las reformas que tengo previstas? Ni hablar. No voy a dar la orden: esa es mi última palabra.

El senador se rasca la barba con enfado y agarra el brazo de Anden.

—El pueblo ya se ha levantado en armas. Su clemencia será vista como debilidad, tanto en el exterior como en el interior del país. Los administradores de la Prueba en Los Ángeles han empezado a quejarse de su inacción. Las protestas los han obligado a cancelar los exámenes durante varios días.

Anden yergue la cabeza en un gesto que destila autoridad.

—Creo que ya sabe lo que opino de la Prueba, senador.

—Sí —replica este con hosquedad—. Es un tema que discutiremos más adelante. En cualquier caso, si no nos permite sofocar los disturbios, le garantizo que va a recibir muchas reclamaciones del Senado y de las patrullas de Los Ángeles.

—¿De veras? —repone Anden en tono cortante—. Lo lamento. Yo creía que el Senado y las fuerzas armadas entendían perfectamente cuál es el peso de mis palabras.

El senador se seca el sudor de la frente.

—Bueno… Evidentemente, el Senado acatará sus deseos, señor, pero me refiero a que…

—Ayúdeme a convencer a los demás senadores de que no es el momento adecuado para tratar al pueblo con crueldad —Anden se detiene para mirar al hombre y le da una palmada en el hombro—. No deseo crearme enemigos en el Senado: quiero que sus colegas y la audiencia nacional acaten mis decisiones igual que lo hacían con mi padre. Usar la fuerza de las armas para sofocar las revueltas solo provocará más crispación contra el Estado.

—Pero, señor…

Anden se para en seco ante la puerta de mi vagón.

—Continuaremos esta discusión en otro momento —dice—. Estoy cansado.

Aunque su voz me llega amortiguada a través de la puerta, noto el hielo en su tono.

El senador murmura algo, inclina la cabeza, gira sobre sus talones y se marcha rápidamente. Anden lo observa unos instantes antes de abrir la puerta. Se asoma y los guardias se cuadran ante su presencia.

Nos saludamos con un gesto.

—Vengo a informarle de las condiciones de su puesta en libertad —me dice Anden con formalidad distante; tal vez aún esté afectado por la gélida conversación que acaba de mantener con el senador.

Es como si el beso de ayer no fuera más que una alucinación. Aun así, su presencia hace que me sienta cómoda. Me arrellano en el asiento como si estuviera hablando con un viejo amigo.

—Me han informado de que ayer por la noche se produjo un ataque en Lamar —explica—. El tren en el que iba a viajar yo fue destruido. Aunque no conseguimos arrestar a ninguno de los responsables, damos por sentado que han sido los Patriotas. Nuestros equipos les siguen la pista ahora mismo.

—Me alegro de haber servido de ayuda, Elector —retuerzo las manos en mi regazo y noto una vez más lo suaves que son mis guantes.

Me da mala conciencia estar segura y cómoda en este vagón de lujo, mientras Day se juega la vida con los Patriotas.

—Si recuerda algún otro detalle, señorita Iparis, le ruego que lo comparta con nosotros. Ha sido aceptada de nuevo por la República: ahora es una de los nuestros, y le doy mi palabra de que no tiene nada que temer. En cuanto lleguemos a Pierra, su ficha quedará limpia. Me aseguraré personalmente de que recupere su rango, aunque será destinada a una patrulla distinta —Anden se lleva una mano a la boca y se aclara la garganta—. La he recomendado a un equipo de Denver.

—Gracias —respondo en voz baja. Está cayendo de cabeza en la trampa de los Patriotas.

—Algunos senadores consideran que soy demasiado generoso con usted, pero todo el mundo está de acuerdo en que es nuestra mejor baza para localizar a los líderes de los Patriotas —Anden se acerca y se sienta a mi lado—. Estoy convencido de que volverán a atacar, y quiero que esté al cargo de mis hombres para interceptar los futuros atentados.

—Es muy amable, Elector. Me siento honrada —bajo la cabeza en una reverencia discreta—. Si se me permite la pregunta, ¿está mi perro…?

Anden se sonríe.

—Tu perro está en la capital. Te reunirás con él a tu llegada.

Nuestras miradas se cruzan y permanecemos así un momento. Las pupilas de Anden se dilatan y se sonroja ligeramente.

—Entiendo que al Senado le moleste su indulgencia —digo finalmente; necesito estar a solas un minuto con él—. Pero es cierto que nadie puede garantizar su seguridad mejor que yo. Aunque… tiene que haber alguna otra razón para que se muestre tan amable conmigo.

Anden traga saliva y clava la vista en su propio retrato. Lanzo una mirada fugaz a los guardias que están junto a la puerta y, como si me hubiera adivinado el pensamiento, les hace un gesto para que se marchen y luego señala las cámaras que hay en el techo.

Cuando todos han desfilado por la puerta, en las cámaras se enciende una luz roja que parpadea antes de apagarse. Por primera vez, no hay nadie observándonos. Estamos verdaderamente solos. Anden se vuelve hacia mí.

—June, lo cierto es que eres muy popular entre la gente —dice—. Si se corriera la voz de que la chica prodigio de la República es acusada de traición, o incluso degradada por deslealtad… Bueno, eso desprestigiaría al gobierno. Incluso el Senado lo sabe.

Dejo de retorcerme las manos y las poso en mi regazo.

—Los senadores y tú veis el mundo de modo muy diferente —murmuro recordando la conversación que acaba de mantener con el senador Kamion—. Al menos, eso tengo entendido.

Menea la cabeza y sonríe con amargura.

—Es una forma suave de decirlo.

—No sabía que te desagradara tanto la Prueba.

Anden asiente. No parece sorprenderse de que haya escuchado su discusión.

—La Prueba es un sistema anticuado para elegir a los más brillantes y dotados del país.

Me resulta extraño oír eso de labios del propio Elector.

—¿Por qué al Senado le interesa mantenerla, entonces?

—Es una larga historia —Anden se encoge de hombros—. Cuando la Prueba se puso en marcha, era… distinta.

Me inclino hacia él, intrigada. Solo conozco la historia de la República por lo que me contaron en el colegio y por la propaganda. Ahora, el propio Elector me va a presentar una versión alternativa.

—¿En qué era distinta? —pregunto.

—Mi padre era… muy carismático —contesta Anden, de pronto a la defensiva.

Una respuesta extraña.

—Bueno, estoy convencida de que tu padre tendría sus métodos —comento, procurando mantener un tono neutro.

Él cruza las piernas y se recuesta en la silla.

—No me gusta la evolución que ha sufrido la República —añade pensativo, desgranando lentamente cada palabra—. Pero mentiría si dijera que no entiendo por qué las cosas están así. Mi padre tenía sus razones para hacer lo que hizo.

Frunzo el ceño, desconcertada. ¿No acaba de negarse a tomar medidas drásticas contra los manifestantes?

—¿A qué te refieres?

Abre la boca para contestar y la cierra acto seguido, como si estuviera buscando las palabras adecuadas.

—Antes de que mi padre se convirtiera en Elector, la Prueba era voluntaria —hace una pausa cuando oye mi exclamación de asombro—. Prácticamente nadie sabe esto: fue hace mucho.

La Prueba no siempre fue obligatoria. La idea me resulta inconcebible.

—¿Por qué la cambió? —pregunto.

—Como ya he dicho, es una larga historia. La mayoría de la gente no sabe cómo se formó la República, y por muy buenas razones.

Se pasa la mano por el pelo ondulado y apoya el codo en la mesa.

—¿De verdad quieres saberlo?

Por un momento me planteo si estará de broma: ¿cómo no voy a querer saberlo? Pero luego detecto la soledad que esconden sus palabras. Ahora que lo pienso, tal vez yo sea la primera persona con la que Anden habla libremente. Me inclino hacia él, asiento y aguardo a que continúe.

—La República se formó durante la peor crisis que ha sufrido nunca Norteamérica… y el mundo entero, de hecho —comienza—. Las inundaciones habían destruido la costa este, y millones de personas querían emigrar al oeste. Pero había demasiados refugiados, y la administración no podía hacerse cargo de ellos. No había trabajo, comida ni alojamiento para todos. El país se estaba desintegrando, consumido por las revueltas. Los alborotadores sacaban de los coches a los soldados y los policías y los golpeaban hasta matarlos o les prendían fuego. No quedaba ni una tienda por saquear, ni un escaparate por romper —toma aire—. El gobierno federal hizo lo que pudo para mantener el orden, pero las catástrofes naturales se sucedían. No había dinero suficiente para manejar aquella crisis. El país cayó en la anarquía más absoluta.

Meneo la cabeza, atónita: no soy capaz de imaginar un momento en el que la República no haya controlado a su pueblo. De pronto caigo en la cuenta de que Anden se refiere al gobierno de los antiguos Estados Unidos, no a la República.

—Entonces, el primer Elector se alzó con el poder —prosigue—. Era un militar poco mayor que yo, lo bastante ambicioso como para ganarse el apoyo de las tropas descontentas del oeste. Declaró la independencia de los territorios occidentales de la Unión y los llamó la República. Acto seguido, instauró la ley marcial en el nuevo país. Los soldados podían disparar sin previo aviso, y después de haber visto cómo sus compañeros eran torturados y morían en la calle, se aprovecharon de su poder. Se convirtió en un nosotros contra ellos: el ejército contra el pueblo —Anden contempla sus brillantes mocasines como si se sintiera avergonzado—. Mucha gente murió antes de que el ejército tomara el control de la República.

No dejo de preguntarme qué opinaría Metias de todo esto. O mis padres. ¿Lo habrían aprobado? ¿Habrían elegido poner orden de esa forma?

—¿Y qué pasó con las Colonias? —pregunto—. ¿No sacaron ventaja de lo que estaba sucediendo?

—En ese momento, la parte oriental de Estados Unidos estaba aún peor. La mitad de su territorio estaba anegada por el mar. Cuando el primer Elector de la República cerró las fronteras, se quedaron sin un lugar en el que establecerse, así que nos declararon la guerra —Anden se endereza—. Después de aquello, el Elector juró no permitir que la República volviera a caer en el caos. Sus sucesores, mi padre incluido, respetaron ese juramento.

Sacude la cabeza y se frota la cara antes de seguir hablando.

—La Prueba se diseñó para incentivar el esfuerzo y el trabajo duro entre la población, y en un primer momento consiguió su objetivo. Pero, poco a poco, empezó a usarse para eliminar a los débiles y a los rebeldes. Al final acabó por convertirse en un sistema para controlar la superpoblación.

Los débiles y los rebeldes… Me estremezco: Day entró en la última categoría.

—Entonces, ¿sabes lo que les pasa a los niños que suspenden la Prueba?

—Sí —Anden se estremece—. Yo… En mi opinión, la Prueba tenía sentido al principio: era una simple herramienta voluntaria que servía para atraer a los jóvenes más capacitados hacia el ejército. Con el tiempo, pasó a hacerse en todos los colegios. Pero eso no era suficiente para mi padre: él quería que solo sobrevivieran los mejores. Para él, las personas menos capaces solo eran un desperdicio de espacio y de recursos. Repetía constantemente que la Prueba era necesaria para que la República floreciera. Y cuando empezamos a ganar batallas gracias a ese sistema de selección, el Senado le apoyó sin fisuras.

Aprieto las manos con tanta fuerza que los dedos empiezan a dolerme.

—¿Y tú crees que la política de tu padre funcionó? —pregunto en voz baja.

Anden agacha la cabeza y medita la respuesta.

—¿Qué puedo responder? Sí: funcionó. La Prueba hizo que nuestras fuerzas armadas se volvieran más fuertes. ¿Pero eso disculpa a mi padre? Me lo pregunto una y otra vez, y nunca soy capaz de responder.

Me muerdo el labio, entendiendo de pronto la confusión que debe de sentir Anden. El amor que sentía por su padre choca contra su visión de la República.

—El bien y el mal pueden ser relativos, ¿no crees?

Anden asiente.

—En cualquier caso, no importa cuál fuera el origen de las cosas ni si estaban bien o mal cuando empezaron. La cuestión es que, con el tiempo, las leyes fueron evolucionando y retorciéndose. Las cosas cambiaron. Al principio, la Prueba no estaba destinada a los niños y no favorecía a los ricos. En cuanto a la peste… —titubea y cambia de tema—. La gente está furiosa, pero a los senadores les da miedo cambiar las cosas por si vuelven a perder el control. Para ellos, la Prueba es la mejor manera de reforzar el poder de la República.

En el rostro de Anden hay una tristeza profunda: le avergüenza formar parte de ese legado.

—Lo siento —murmuro, y le agarro la mano para consolarle.

Esboza una sonrisa vacilante: en este momento es evidente la atracción, la debilidad que siente por mí. Si antes lo intuía, ahora lo veo claro. Aparto la vista con rapidez, confiando en que la vista del paisaje nevado me refresque las mejillas.

—Dime, June —musita—. ¿Tú qué harías si estuvieras en mi lugar? ¿Cuál sería tu primera medida como Elector de la República?

—Ganarme a la gente —contesto sin dudarlo—. El Senado no tendrá poder sobre ti si el pueblo puede amenazarlos con la revolución. Necesitas al pueblo de tu lado, y ellos necesitan un líder.

Anden se reclina; la luz de las lámparas crea un halo dorado a su alrededor. Su expresión es resuelta, como si hablar conmigo le hubiera inspirado una idea o hubiera reafirmado las que ya tenía.

—Serías una buena senadora, June —me dice—. Serías una buena aliada para tu Elector… y el pueblo te adora.

Cierro los ojos. La cabeza me da vueltas. Podría quedarme en la República y ayudar a Anden. Convertirme en senadora cuando tenga edad suficiente. Recuperar mi vida. Dejar a Day con los Patriotas. Sé lo egoísta que es pensar así, pero soy incapaz de parar. ¿Y qué tiene de malo ser egoísta, de todas formas?, me planteo con amargura. Podría contarle a Anden ahora mismo los planes de los Patriotas, sin preocuparme porque se enfaden o dañen a Day por mi culpa, y regresar a una vida lujosa y segura de funcionaria de elite. Podría honrar el recuerdo de mi hermano cambiando el país desde dentro. ¿Podría?

No, no podría. Aparto de mi mente esa oscura fantasía. La idea de abandonar a Day de esa forma, de traicionarle, de no volver a estrecharlo entre mis brazos nunca más, hace que apriete los dientes con angustia.

Cierro los ojos un instante y recuerdo sus manos ásperas y delicadas al mismo tiempo, la ferocidad de su pasión. No: nunca podría hacer eso. Lo sé con tal certeza que me da miedo. Después de todo lo que hemos sacrificado los dos, nos merecemos una vida juntos —o un tiempo, algo— cuando esto haya acabado. ¿Pero dónde? ¿En las Colonias… o aquí, en la República, ayudando a reconstruirla? Anden quiere aliarse con Day. Podríamos trabajar juntos. ¿Cómo voy a darle la espalda ahora que estamos a punto de salir del túnel? Tengo que encontrar a Day. Tengo que contárselo todo.

Pero lo primero es lo primero: ahora que por fin no hay testigos, debo advertir a Anden. Pienso rápidamente qué decirle. Si le cuento demasiado, su reacción alertará a los Patriotas. Aun así, decido intentarlo. Lo más importante es que confíe ciegamente en mí; cuando sabotee los planes de los Patriotas, necesito que me respalde sin cuestionárselo.

Abro los párpados y le miro.

—¿Confías en mí? —le agarro la mano.

Anden se pone rígido, pero no se aparta. Sus ojos buscan los míos; tal vez se pregunte en qué he estado pensando durante los últimos segundos.

—Quizá deba hacerte la misma pregunta —replica con una sonrisa triste.

Los dos hablamos con sobreentendidos, haciendo referencia a los secretos que compartimos. Asiento y confío en que se tome mis palabras en serio.

—Entonces, cuando lleguemos a Pierra, tienes que hacer lo que yo te pida. ¿Me lo prometes? Todo lo que te pida.

Tuerce la cabeza, frunce el ceño con perplejidad y después se encoge de hombros y asiente. Ha entendido que intento decirle algo sin pronunciarlo en voz alta.

Cuando los Patriotas ataquen, espero que recuerde su promesa.

DAY

El grupo de Pascao y yo pasamos todo el día siguiente ocultándonos. Nos escabullimos por callejones solitarios y tejados de casas abandonadas, huyendo de los soldados que nos buscan por las inmediaciones de la estación. Solo encontramos la oportunidad de volver a la base de los Patriotas al atardecer, y aun entonces lo hacemos de uno en uno. Ni Pascao ni yo hablamos de lo que sucedió en el tren. Jordan, la corredora de las trenzas cobrizas, me pregunta un par de veces si me pasa algo. Me limito a encogerme de hombros.

Sí, me pasa algo. Por decirlo suavemente.

Al llegar al búnker vemos que todo el mundo está preparándose para salir de Pierra. Algunos se dedican a destruir documentos, otros borran archivos informáticos… Cuando Pascao me llama, agradezco oírle por una vez: necesito distraerme.

—¡Bien hecho, Day! —exclama.

Está sentado frente a una mesa apoyada en la pared del fondo. Se abre la chaqueta; dentro de ella lleva una docena de granadas que ha robado del tren. Las deposita cuidadosamente en una caja de huevos vacía y me señala con un gesto el monitor de la derecha, que muestra una plaza grande. Un grupo de gente se apiña frente a una pintada.

—Mira eso —dice.

Me fijo en lo que hay escrito en la pared. La misma frase se repite tres o cuatro veces: DAY ESTÁ VIVO.

Los espectadores vitorean; algunos de ellos sostienen pancartas con la misma frase. Si no estuviera tan preocupado por el paradero de Eden, por la misteriosa señal de June y por Tess, me emocionaría ver lo que he provocado.

—Gracias —respondo con sequedad—. Me alegro de que les gustara nuestro numerito.

Pascao canturrea entre dientes sin prestar atención a mi tono.

—Mira a ver si puedes echarle una mano a Jordan.

Mientras me dirijo al pasillo, me cruzo con Tess. Baxter va a su lado, y tardo un instante en darme cuenta de que está intentando pasarle el brazo por los hombros mientras le murmura algo al oído. Tess le aparta en cuanto me ve. Estoy a punto de decirle algo cuando Baxter me da un empujón en el hombro que me hace retroceder un par de pasos. Mi gorra va a parar al suelo y el pelo me cae sobre los hombros. Baxter sonríe; la pintura negra de los soldados aún le oscurece la mitad de la cara.

—Deja sitio —me suelta—. ¿Te crees que este lugar es tuyo?

Aprieto los dientes, pero los ojos de Tess hacen que me contenga. Es inofensivo, me digo.

—Quítate de en medio —replico con voz tensa, rodeándole.

Él masculla algo, y yo me detengo y me encaro con él.

—Repite eso —le digo entrecerrando los ojos.

Sonríe, se mete las manos en los bolsillos y alza el mentón.

—He dicho: Qué, ¿celoso de que tu chica ande tonteando con el Elector?

Casi consigo pasárselo por alto. Casi. Pero en ese instante, Tess rompe el silencio y empuja a Baxter.

—Oye, déjale en paz, ¿quieres? Ha tenido un día duro.

Baxter gruñe, irritado, y de pronto le devuelve el empujón a Tess sin miramientos.

—Eres imbécil por confiar en este defensor de la República, niña.

La cólera me ciega. Nunca me he metido en peleas; siempre he intentado mantenerme lejos de los líos en las calles de Lake, pero toda la rabia que he ido acumulando estalla de pronto cuando veo que Baxter le pone las manos encima a Tess.

Me abalanzo sobre él y le propino un puñetazo en la mandíbula con todas mis fuerzas. Él retrocede, atontado, tropieza con una mesa y cae al suelo. Los demás empiezan a dar gritos y se acercan a la carrera. Antes de que Baxter se incorpore, le embisto y le pego otros dos puñetazos en la cara. Él suelta un rugido, se revuelve y me empuja. Pesa más que yo, y eso le da ventaja. Salgo despedido contra una mesa, y él aprovecha para agarrarme de la chaqueta y estamparme contra la pared. Me alza en vilo y me da un puñetazo en el estómago que me deja sin aliento.

—No eres uno de los nuestros. Eres uno de ellos —sisea—. ¿Reventaste la acción del tren a propósito? —me clava una rodilla en el costado—. ¿Sabes qué? Te voy a matar, niñato de mierda. Te voy a despellejar vivo.

Estoy tan rabioso que ni siquiera siento el dolor. Me las ingenio para doblar una pierna y propinarle una patada que le hace retroceder. Por el rabillo del ojo veo que los Patriotas están apostando: una pelea de skiz improvisada.

De pronto, Baxter me recuerda a Thomas, y por mi mente desfila una avalancha imparable de imágenes: mi casa de Lake; Thomas apuntando a mi madre; los soldados arrastrando a John hasta el todoterreno, atando a Eden a la camilla, arrestando a June, haciendo daño a Tess… Lo veo todo rojo.

Salto contra Baxter con la intención de golpearle la cara, pero él está preparado. Bloquea mi brazo y me embiste con todo su peso. Caigo de espaldas al suelo, y él sonríe, me agarra del cuello y se dispone a darme un puñetazo brutal.

Cierro los ojos y espero el golpe, pero Baxter me suelta repentinamente y se levanta. En cuanto deja de aplastarme el pecho, tomo aire y me agarro la cabeza. Parece que va a darme una jaqueca de las mías, y el dolor es agudísimo. Oigo a Tess gritándole a Baxter que me deje en paz. Todo el mundo habla a la vez. Uno… dos… tres… Cuento mentalmente con la esperanza de distraerme del dolor. Normalmente me resulta más fácil esquivar mis jaquecas; puede que Baxter me haya golpeado en la cabeza sin que yo me diera cuenta.

—¿Te encuentras bien? —Tess me agarra el brazo y me ayuda a levantarme.

Estoy mareado, pero se me ha pasado el enfado. Noto un pinchazo agudo en las costillas.

—Sí —contesto con voz ronca—. ¿Te ha hecho daño?

Pascao está reprendiendo a Baxter, que me fulmina con la mirada. El corro se ha disuelto y todos continúan con lo que estaban haciendo, seguramente decepcionados porque la pelea haya durado tan poco. Me pregunto a quién considerarán ganador.

—Estoy bien —contesta Tess pasándose la mano por el pelo corto—. No te preocupes.

—¡Tess! —grita Pascao—. Hazle una cura a Day si la necesita. ¡Apura!

Tess me conduce hasta una habitación que se usa como enfermería y cierra la puerta. Estamos rodeados de estanterías con cajas de medicamentos y vendas. En medio de la estancia, ocupando casi todo el espacio libre, hay una mesa. Me apoyo en ella mientras Tess se sube las mangas.

—¿Te duele algo? —me pregunta.

—Estoy bien —repito, pero en cuanto lo digo me estremezco y me agarro el costado—. Bueno, un poco dolorido.

—Déjame ver —exige Tess con firmeza.

Me aparta la mano y me desabotona la camisa. No es la primera vez que me ve desnudo de cintura para arriba (he perdido la cuenta de las veces que me ha tenido que curar), pero ahora noto una sensación rara, una especie de tirantez entre los dos. Se sonroja mientras me pasa la mano por el pecho y el estómago antes de palparme el costado. Suelto un jadeo cuando toca un punto sensible.

—Sí, ahí me clavó la rodilla.

Tess me examina con atención.

—¿Tienes náuseas?

—No.

—No deberías haberlo hecho —comenta—. Abre la boca.

La obedezco y ella me examina los dientes y la garganta. Luego me acerca una gasa a la nariz, me mira los oídos y se aleja para volver al momento con una bolsa de hielo.

—Toma, póntela en el golpe.

—Estás hecha una profesional.

—He aprendido mucho de los Patriotas —contesta sosteniéndome la mirada—. A Baxter no le gusta tu… tu relación con una antigua soldado de la República —murmura—. Pero no dejes que te vuelva a provocar, ¿vale? No quiero que te pase nada.

Cada vez que recuerdo cómo Baxter intentó rodear el cuello de Tess con el brazo, vuelvo a ponerme furioso. Siento la necesidad de protegerla como hacía cuando vivíamos en la calle.

—Oye, hermana —musito—. Siento de verdad lo que te dije antes. Lo de… ya sabes.

Tess se ruboriza mientras yo me esfuerzo por encontrar las palabras adecuadas.

—No necesitas que cuide de ti —añado con una risa avergonzada, y le doy un toque en la nariz—. Tú me has sacado de apuros miles de veces. Siempre he necesitado tu ayuda mucho más que tú la mía.

Tess se acerca más y baja la mirada con un gesto tímido que me conmueve. A veces se me olvida lo agradable que es sentirme envuelto por su cariño, sólido como una roca incluso en los peores momentos. Nuestra vida en Lake era una lucha constante por sobrevivir; sin embargo, comparada con esto, parece fácil. Me sorprendo echando de menos aquellos tiempos en que lo compartíamos todo. Si June hubiera estado aquí, ¿qué habría hecho? Seguramente habría atacado a Baxter por su cuenta… y lo habría hecho mucho mejor que yo, como todo. No me habría necesitado.

Las manos de Tess siguen apoyadas en mi pecho, pero ya no buscan contusiones. Cobro conciencia de lo cerca que está de mí. Miro sus ojos enormes, castaños… y, al contrario que los de June, fáciles de leer. La imagen de June besando al Elector me pasa por el cerebro y se me retuerce en las tripas como un cuchillo. Antes de que me dé cuenta, Tess se inclina hacia delante y aprieta sus labios contra los míos. Se me queda la mente en blanco. Noto un ligero hormigueo.

Estoy tan aturdido que la dejo besarme.

De pronto, vuelvo en mí y me aparto bruscamente. Tengo las manos sudorosas. ¿Qué ha pasado? Tendría que haberlo visto venir, debería haberlo parado. Le pongo las manos en los hombros. Al ver el dolor en sus ojos, me doy cuenta del enorme fallo que he cometido.

—No puedo, Tess.

Ella resopla con irritación.

—¿Qué pasa, que ahora estás casado con June?

—No. Es que… —las palabras parecen caer de mis labios, tristes e impotentes—. Lo siento, Tess. No puedo. Ahora no, al menos.

—¿Y qué pasa con June? ¡Ha besado al Elector! ¿De verdad vas a serle fiel a alguien que ni siquiera está contigo?

June. Siempre June. Por un instante, la odio. Tal vez fuera mejor no haberla conocido.

—Esto no tiene nada que ver con June —replico—. June está actuando, Tess —me separo de ella hasta quedar a una distancia prudente—. No estoy preparado para esto. Eres mi mejor amiga: no quiero liar las cosas cuando ni siquiera sé lo que quiero.

Tess alza los brazos, enfadada.

—¡Te has enrollado con un montón de desconocidas sin pensártelo dos veces! ¿Y ni siquiera…?

—Tú no eres ninguna desconocida —la corto—. Eres Tess.

Sus ojos relampaguean. Frustrada, se muerde el labio tan fuerte que se hace sangre.

—Te juro que no te entiendo, Day —dice, pronunciando cuidadosamente cada palabra—. No te entiendo, pero voy a ayudarte a pesar de todo. ¿De verdad no te das cuenta de que tu querida June te ha destrozado la vida?

Cierro los ojos y me aprieto las sienes.

—Ya vale, Tess.

—Crees que estás enamorado de una chica a la que conoces desde hace menos de un mes. Un chica que es responsable de la muerte de tu madre. De la de John.

No me puedo creer que vuelva a la carga con eso.

—Maldita sea, Tess. No fue culpa suya…

—¿No? —casi me grita ella—. ¡Day, si dispararon a tu madre fue por su culpa! ¿Y tú sigues pensando que la quieres? ¡Yo no he hecho otra cosa que ayudarte! He estado a tu lado desde el día que te conocí. ¿Crees que me estoy comportando como una cría? Pues vale, no me importa. Nunca he dicho ni una palabra cuando has estado con otras, pero no soporto que elijas a una chica que te ha hecho tanto daño. ¿Te ha pedido perdón por lo que pasó, al menos? ¿Se ha esforzado para que la perdonaras? ¿Se puede saber qué te pasa? —al ver que no respondo, me pone la mano en el brazo—. Day, ¿la quieres? —murmura—. ¿Te quiere ella a ti?

¿La quiero? Eso fue lo que le dije en el baño de Vegas, y lo decía en serio. Pero no respondió, ¿verdad? Es posible que ella no sienta lo mismo por mí; tal vez me esté engañando.

—¡No lo sé, Tess! —respondo, en un tono más brusco de lo que pretendía.

Ella asiente, me quita la bolsa de hielo del costado y me abotona la camisa con manos temblorosas. El abismo que se ha abierto entre nosotros se ensancha cada vez más, y me pregunto si seré capaz de saltar al otro lado.

—Te pondrás bien —dice dándome la espalda.

Antes de salir, se detiene y me mira.

—Créeme, Day: te lo digo por tu bien. June te romperá el corazón. Lo estoy viendo. Te lo romperá en mil pedazos.

JUNE

Tribunal Olan, Pierra

Alrededor de las 09:00

Temperatura exterior: -2 ºC

Ha llegado el día fijado para el asesinato de Anden. Tengo menos de tres horas para impedirlo.

Ayer por la noche vino a verme la soldado que me transmitió el mensaje de los Patriotas.

—Buen trabajo —me susurró al oído mientras yo estaba tumbada en la cama—. Mañana, el Elector y los senadores te indultarán en el tribunal Olan de Pierra y te liberarán. Escucha con atención: cuando hayáis terminado, los todoterrenos del Elector os llevarán a todos al cuartel general de Pierra. Los Patriotas os tenderán una emboscada en el camino.

La soldado hizo una pausa por si yo quería preguntar algo, pero me limité a clavar la mirada en el techo. No era difícil adivinar lo que esperaban de mí: querrían que separase a Anden de los guardias para poder sacarle del coche y matarle a tiros. Lo grabarían todo y luego lo retransmitirían a la República entera desde la Torre del Capitolio de Denver.

Al ver que me quedaba callada, la Patriota se aclaró la garganta y siguió hablando con rapidez.

—Oirás una explosión en la carretera. Cuando eso ocurra, convence al Elector para tomar una ruta distinta. Asegúrate de que se separa de sus guardaespaldas. Pídele que confíe en ti. Si has hecho bien tu trabajo, caerá en la trampa —sonríe brevemente—. Cuando su coche se haya separado de los demás, déjalo todo en nuestras manos.

Apenas pude dormir después de aquello.

Ahora, mientras me escoltan hasta el juzgado, escruto los tejados y los callejones en busca de los Patriotas, a la espera de encontrarme a uno con los ojos azules. Day tiene que estar entre ellos. Me sudan las manos bajo los guantes negros. Aunque haya visto mi señal, ¿la habrá entendido? ¿Se dará cuenta de que quiero que abandone a los Patriotas antes del atentado?

Avanzo por la acera, memorizando por pura costumbre los nombres de las calles y los hitos de la ciudad: el cuartel principal, el hospital de Pierra, allá a lo lejos… Me da la impresión de que puedo sentir cómo los Patriotas ocupan sus puestos.

Hay una extraña inmovilidad en el aire, aunque las calles son estrechas y en las aceras hay un bullicio constante de soldados y civiles (la mayoría pobres, asignados para atender a las tropas). Algunos de los soldados nos miran con más intensidad de lo normal. Procuro memorizar sus caras: debe de haber algún Patriota entre ellos.

Pasamos bajo el gran arco que marca la entrada del juzgado y me sorprendo al comprobar que en el vestíbulo hace mucho frío. Mi aliento sale en nubes de vaho, y no dejo de temblar. (En el fondo no es tan raro: el techo tiene al menos seis metros de altura, y el pavimento, a juzgar por el ruido que hacen nuestras pisadas, es de algún material sintético que imita madera. No resulta muy adecuado para mantener el calor en invierno).

—¿Cuánto va a durar esto? —pregunto a uno de los guardias mientras me acompañan hasta un asiento en la parte frontal de la sala.

Mis botas (de cuero cálido e impermeable) producen un eco sordo contra el suelo. Tiemblo a pesar del abrigo de doble capa que llevo puesto.

—No mucho, señorita Iparis —responde él con cortesía ensayada—. El Elector y los senadores están deliberando. No creo que tarden más de media hora en acabar.

La verdad es que me divierte ver esto: dado que el Elector va a indultarme hoy mismo, los guardias no saben cómo tratarme. Oscilan entre vigilarme como si fuera una prisionera o hacerme la pelota como a una agente de alto rango.

La espera se alarga. Estoy un poco mareada. Esta mañana acabé por decirle a Anden que no me encontraba bien y me envió un médico que me recetó unas pastillas, pero no me han servido de mucho. Me siento febril, y me cuesta llevar la cuenta mental del tiempo que pasa.

Finalmente, al cabo de unos veintiséis minutos (puedo haberme equivocado en unos cuantos segundos), Anden entra en la sala por la puerta del fondo, seguido de un grupo de personas. Sus acompañantes no parecen muy contentos: algunos aprietan las mandíbulas, con los labios tan cerrados que apenas se les ven. Reconozco entre ellos al senador Kamion, el hombre con el que Anden discutió en el tren. Hoy parece aún más desaliñado. También reconozco a una senadora que he visto alguna vez en las noticias: O’Connor, una mujer gruesa y pelirroja con la boca tan ancha como la de una rana. Aparte de los senadores, dos periodistas jóvenes acompañan a Anden; uno no deja de tomar notas en un dispositivo como el de la doctora Sadhwani, mientras el segundo se esfuerza por grabar todo lo que se dice.

Me pongo en pie cuando se acercan. Algunos senadores que parecían discutir entre ellos se callan, y Anden les hace un gesto a mis guardias.

—June Iparis: el Senado ha accedido a perdonarle los delitos que ha cometido contra la República, con la condición de que ponga sus habilidades al servicio de la nación. ¿Está de acuerdo, señorita Iparis?

Asiento con la cabeza. Incluso ese leve movimiento empeora mi mareo.

—Sí, Elector —contesto.

El periodista teclea rápidamente, y la pantalla parpadea bajo sus dedos.

Anden me observa con las cejas enarcadas: debe de haber advertido que no me encuentro bien.

—A partir de ahora iniciará un periodo de libertad condicional, como me han aconsejado mis senadores, durante el cual será supervisada hasta que se decida que está preparada para volver al servicio activo. Será asignada a una patrulla de la capital; esta tarde, en el cuartel general de Pierra, decidiremos a cuál exactamente —mira a ambos lados—. ¿Algún comentario, senadores?

Todos guardan silencio unos segundos. Finalmente, uno se decide a hablar.

—Espero que comprenda que su expediente no está limpio todavía, agente Iparis —dice con un desprecio apenas disimulado—. Será vigilada en todo momento. Confío en que entienda que nuestra decisión es un acto de suma generosidad.

—Gracias, Elector Primo —respondo, cuadrándome como cualquier soldado—. Gracias, senadores.

—Soy yo quien debe agradecerle su ayuda —responde Anden con una leve inclinación.

Aunque sigo sin mirarle, percibo el doble sentido: me está dando las gracias tanto por haberle protegido como por la ayuda que espera recibir de mí y de Day.

Ahí fuera, en alguna parte, Day está entre los Patriotas. Cada vez que lo pienso, la ansiedad me revuelve el estómago.

Los soldados nos escoltan hacia los coches. Camino muy despacio, con cuidado, intentando centrarme. Mantengo los ojos fijos en el portal de entrada. En las últimas horas he estado dando vueltas a una idea que tal vez pueda frustrar el plan de los Patriotas. Si sale bien, evitaré que Anden se dirija al cuartel general de Pierra.

Espero que funcione: no puedo permitirme ningún error. Cuando estoy a tres metros del portal, tropiezo. Me enderezo inmediatamente y sigo avanzando, pero vuelvo a trastabillar. Oigo el murmullo de los senadores a mi espalda.

—¿Qué pasa? —pregunta uno.

Anden se acerca inmediatamente, pero dos de sus hombres se interponen entre él y yo.

—Elector, señor —dice uno—. Por favor, hágase a un lado. Nosotros nos ocupamos de esto.

—¿Qué ocurre? —insiste Anden, dirigiéndose primero a los soldados y después a mí—. ¿Estás herida?

No me cuesta demasiado fingir que estoy a punto de desmayarme: todo me da vueltas, y mi visión se desenfoca a ratos. Me duele la cabeza. Levanto la vista, miro a Anden y me dejo caer al suelo.

Suena un coro de exclamaciones de sorpresa entre las que sobresale la voz del Elector. Por suerte, dice justo lo que yo esperaba oír:

—Llevadla al hospital de inmediato.

Me invade una oleada de alivio: está claro que recuerda lo que le dije en el tren.

—Pero Elector… —protesta uno de los guardias que le han impedido acercarse antes.

La voz de Anden se vuelve de acero.

—¿Me está cuestionando, soldado?

Noto unas manos fuertes que me levantan. Atravesamos el portón y salimos a la luz brumosa de la mañana. Echo un vistazo a mi alrededor, intentando localizar rostros sospechosos. ¿Los soldados que me llevan serán Patriotas disfrazados? Sus facciones son completamente inexpresivas. Noto una subida de adrenalina: he dado el primer paso. Los Patriotas ya saben que me he apartado del plan, pero no pueden averiguar si lo he hecho a propósito o no. Lo importante es que el hospital está en dirección contraria al cuartel de Pierra. Anden vendrá conmigo, y los Patriotas no tendrán tiempo de preparar otra emboscada.

Y si ellos se enteran del cambio de planes, Day también se enterará. Cierro los ojos y deseo que sea así. Huye, le digo mentalmente. En cuanto sepas que me he apartado del plan, huye tan rápido como puedas. Un guardia me ayuda a subir al asiento trasero del todoterreno, y Anden y sus guardaespaldas se montan en el coche que nos precede. Los senadores, perplejos e indignados, entran en los demás vehículos.

Me acomodo en el asiento y reprimo la sonrisa que pugna por aflorar a mis labios. El coche se pone en marcha, y veo por el parabrisas que el vehículo del Elector se aleja del edificio.

Entonces, justo cuando me estoy felicitando por el éxito de mi estratagema, me doy cuenta de que los dos coches se dirigen al cuartel. No vamos al hospital. Mi alegría se desvanece, sustituida por el miedo.

No soy la única que advierte algo raro: uno de mis escoltas mira fijamente al conductor y le da un toque en el hombro.

—Eh, que vamos en dirección contraria: el hospital está a la izquierda —suspira—. Póngase en contacto con el conductor del coche del Elector. Hay que decirle que…

El conductor asiente con un gesto, pero de pronto se aprieta el oído. Escucha algo durante unos segundos y luego mira al soldado.

—Negativo: tenemos órdenes de mantener la ruta original. Según el comandante DeSoto, el Elector ha decidido que la señorita Iparis vaya al hospital más tarde.

Me quedo helada. Razor ha debido de mentir al chófer. Dudo mucho que Anden haya emitido esa orden. Va a seguir adelante con el plan: está dispuesto a hacer cualquier cosa con tal de obligarnos a seguir la ruta prevista. Y ni siquiera voy en el mismo coche que Anden, de modo que no puedo advertirle.

Vamos rumbo al cuartel general de Pierra… por un camino plagado de Patriotas.

DAY

Por fin ha llegado el día en que mataremos al Elector. Es como si se avecinara un huracán que traerá consigo todo lo que espero y temo. Lo que espero: la muerte del Elector. Lo que temo: la señal de June.

O puede que sea al contrario.

Sigo sin saber qué pensar de su actitud. Debería estar exultante por lo que va a ocurrir hoy, pero me siento confuso. Tamborileo sin parar contra la empuñadura de mi cuchillo. Ten cuidado, June. Es lo único en lo que pienso. Ten cuidado. Por tu bien y por el nuestro.

Estoy encaramado en una ventana de un edificio ruinoso, a cuatro plantas de altura, oculto a la mirada de los viandantes. Además del cuchillo, llevo al cinto tres granadas y una pistola. Voy vestido con una guerrera negra de la República, y me he pintado la franja negra en los ojos; de lejos, parezco un soldado. Lo único que nos diferencia a los Patriotas de los soldados normales es el brazalete blanco que llevamos en el brazo izquierdo, y no en el derecho. Desde aquí diviso las vías del tren, que dividen la ciudad de Pierra en dos mitades. A mi derecha, tres edificios más allá, está el callejón desde el que se accede al túnel de los Patriotas. El refugio subterráneo está ahora vacío. No hay nadie más que yo en este edificio, aunque estoy convencido de que Pascao puede verme desde su posición en el tejado de enfrente. No me extrañaría que también pudiera oír los latidos de mi corazón.

Por enésima vez, me pregunto por qué June querrá impedir el atentado. ¿Habrá descubierto algo que los Patriotas no me han dicho? ¿O nos habrá traicionado, como vaticina Tess? Aparto la idea de mi mente: June nunca haría eso. No después de lo que la República le hizo a su hermano.

Tal vez quiera evitar el atentado porque se ha enamorado del Elector. La imagen de los dos besándose me viene a la mente, y cierro los ojos. Imposible. June nunca sería tan sentimental.

Todos los Patriotas están en sus puestos: los corredores en los tejados, con los explosivos dispuestos; los hackers en un edificio cercano a la entrada del túnel, preparados para grabar y transmitir la muerte del Elector; los luchadores a lo largo de la calle, disfrazados de militares… En la zona también hay unos cuantos médicos dispuestos a llevarse a los heridos por el túnel. Tess está escondida en una callejuela a la izquierda de mi edificio. Después del atentado, cuando escapemos, la buscaré para ayudarla.

Y luego estoy yo. Según el plan, se supone que June tiene que alejar al Elector de su escolta. Cuando veamos que su coche pasa en solitario, los corredores le cortaremos todas las vías de escape con explosivos. Después bajaré a la calle y, cuando los Patriotas saquen a Anden del todoterreno, le mataré de un tiro.

Es media tarde, pero las nubes oscurecen el día y le dan una luz siniestra. Me acerco la muñeca a la cara para mirar el reloj, que he puesto en modo cronómetro. Cuando llegue a cero, el coche del Elector doblará la esquina.

Quedan quince minutos.

Estoy temblando. Me parece inconcebible que el Elector vaya a morir dentro de un cuarto de hora… y por mi mano. ¿Funcionará el plan? Si todo sale como está previsto, ¿cuándo me ayudarán a rescatar a Eden los Patriotas? Le conté a Razor lo del niño que vi en el tren, y él me dio una palmada en el hombro y me dijo que ya habían empezado a buscar a mi hermano. No tengo más remedio que creerle. Intento imaginarme la República sumida en el caos, las pantallas de todo el país retransmitiendo la muerte del Elector. Si la gente ya ha empezado a rebelarse, no sé qué harán cuando me vean disparar al Elector. Y después, ¿qué pasará? ¿Aprovecharán las Colonias para invadir la República?

Un nuevo gobierno. Un nuevo orden. Me estremezco, incapaz de contener el nerviosismo.

Vuelvo a recordar la señal de June, la incógnita de toda esta ecuación. Intento doblar los dedos. Tengo las manos pegajosas, empapadas en sudor frío. No tengo ni la menor idea de qué va a pasar hoy.

Oigo un zumbido de estática en el auricular y distingo algunas palabras sueltas de Pascao.

—Calles Óscar Eco, despejado —eleva la voz—. ¿Day?

—Te recibo.

—Quince minutos. Repaso rápidamente: la avanzadilla de corredores se encargará de la primera explosión. Cuando la comitiva llegue a su calle, lanzarán la granada. June se habrá encargado de separar el coche del Elector de los demás. Luego le tocará el turno a Baxter, y luego a mí: lanzaré la granada de forma que el coche gire por la calle donde estás tú. Lanza la tuya en cuanto lo veas para desviarlo hacia el callejón de la izquierda y luego baja al suelo. ¿Entendido?

—Entendido —respondo—. Y ahora muévete, Pascao, que aún no estás en tu puesto.

Esta espera me revuelve el estómago. Me recuerda a la noche en que vigilé la casa de mi madre, esperando a que la patrulla antipeste llamara a su puerta. Por mala que fuera esa noche, era mejor que esta situación: al menos mi familia estaba viva, y Tess y yo nos llevábamos bien. Respiro despacio hasta que se me pasan las náuseas. En menos de quince minutos, el coche del Elector aparecerá en esta calle. Acaricio las granadas que llevo en el cinto.

Pasa un minuto. Otro.

Tres minutos. Cuatro. Cinco. Cada uno se arrastra con mayor lentitud que el anterior. Se me acelera la respiración. ¿Qué hará June? ¿Y si tiene razón? Creo que estoy preparado para matar al Elector. Llevo días haciéndome a la idea. Hasta he llegado a sentirme emocionado por la perspectiva. ¿Seré capaz de salvarle la vida a alguien en quien soy incapaz de pensar sin sentirme rabioso?

Y sin embargo, ¿seré capaz de mancharme las manos de sangre? ¿Qué sabe June que yo no sepa? ¿Qué ha podido averiguar para querer salvarle ahora?

Ocho minutos.

De pronto, oigo la voz de Pascao.

—Espera. Tenemos un retraso.

Me tenso de inmediato.

—¿Por qué?

Se produce un largo silencio.

—A June le ha pasado algo —murmura—. Se ha desmayado cuando salía del juzgado. No te asustes: Razor dice que se encuentra bien. Vamos a retrasar la cuenta dos minutos. ¿Entendido?

Cambio ligeramente de postura. June ha jugado sus cartas. Noto un hormigueo en la nuca, una especie de sexto sentido que me indica que mis próximos movimientos —mi vida— dependen enteramente de lo que June haga a continuación.

—¿Por qué se desmayó? —pregunto.

—No lo sé. Los exploradores dicen que parece mareada.

—¿Pero están en camino o no?

—Parece que seguimos adelante con el plan.

¿Seguimos adelante con el plan? ¿Habrá fallado la jugada de June? Me incorporo, doy un par de pasos y vuelvo a ponerme en cuclillas. Algo no va bien. Si seguimos adelante con el plan, ella vendrá en el todoterreno como estaba previsto… ¿en contra de su voluntad? ¿Sabrán los Patriotas que ha intentado sabotear su plan? Tengo un mal presentimiento, que no desaparece. Algo va realmente mal.

Pasan otros dos minutos con una lentitud agónica. Estoy tan nervioso que he pelado el esmalte del mango del cuchillo, y tengo el pulgar lleno de escamas negras.

Suena un estruendo a varias calles de distancia: la primera granada. El edificio tiembla y del techo cae una nube de polvo. La comitiva del Elector ya ha hecho acto de presencia.

Abandono mi posición en la ventana, me dirijo al hueco de la escalera y salgo al tejado, agachándome para que no me descubran. Desde aquí veo mejor dónde se ha producido la explosión y oigo los gritos de los soldados.

El coche se encuentra a tres manzanas. Varios guardias entran corriendo en la calle y me tumbo sobre las tejas para ocultarme. Gritan algo incomprensible; supongo que estarán pidiendo refuerzos. Demasiado tarde: cuando quieran llegar, el todoterreno del Elector ya habrá doblado la esquina por la que queremos que pase.

Saco una granada, la sostengo con precaución y recuerdo cómo funciona. Si la arrojo en el momento adecuado, iré en contra de la advertencia de June.

Es una granada de impacto, me explicó Pascao hace un rato. Una vez la actives, estallará al chocar con cualquier objeto. Solo tienes que apretar la palanca, tirar de la anilla, lanzarla y ponerte a cubierto.

Otra explosión, esta algo más cerca. Se levanta una humareda. Baxter se encargaba de esa, y ahora estará escondido en algún callejón.

Dos manzanas. El Elector está a punto de llegar.

La tercera explosión me sobresalta. Ha sonado mucho más fuerte que la anterior. El todoterreno debe de estar a una manzana de distancia. Me incorporo, olvidando ya todas las precauciones, y lucho por mantener el equilibrio en el tejado, que aún tiembla por la onda expansiva. Pronto me tocará a mí. ¿Dónde estás, June? Si hace algo inesperado, ¿cómo debo reaccionar?

La voz apremiante de Pascao suena en el intercomunicador.

—Prepárate, Day.

Dos todoterrenos entran en mi calle.

Y entonces veo algo que me hace olvidar todo lo que les he prometido a los Patriotas: la puerta del segundo vehículo se abre y por ella salta una chica con el pelo negro recogido en una coleta. Rueda, tropieza y consigue ponerse en pie. Alza la vista y empieza a hacer aspavientos frenéticos.

Es June. Está aquí. Y no quiere que yo detenga el coche del Elector. Vuelvo a escuchar la voz de Pascao.

—Sigue el plan —musita—. Ignora a June. Sigue el plan, ¿me oyes?

No sé lo que me pasa. Noto un calambrazo que me recorre la espina dorsal. No, June, no puedes parar esto ahora, dice una parte de mí. Quiero ver muerto al Elector. Quiero recuperar a Eden. Pero luego veo cómo agita los brazos en medio del peligro, cómo arriesga su vida para avisarme. No sé cuál será el motivo, pero tiene que ser de mucho peso. Tiene que serlo. ¿Qué hago? Confía en ella, me dice una voz que me surge de muy dentro. Aprieto los ojos y agacho la cabeza.

Cada segundo que pasa es un puente entre la vida y la muerte.

Confía en ella.

Doy un salto y echo a correr por el tejado. Pascao grita furioso en el auricular, pero le ignoro. Cuando los coches pasan junto a mi posición, tiro de la anilla y lanzo la granada hacia el callejón de la izquierda.

—¡Day! —chilla Pascao fuera de sí—. ¡No! ¿Qué estás…?

La granada choca contra el asfalto. Me tapo los oídos y casi pierdo pie cuando la explosión hace estremecerse el edificio. Los coches de la comitiva derrapan al frenar; solo el todoterreno del Elector intenta esquivar los escombros, pero se le pincha una rueda y tiene que detenerse. He bloqueado la calle por la que debía pasar el Elector para que los Patriotas lo emboscaran. Además, toda su escolta sigue con él. June se precipita hacia el todoterreno de Anden; si está intentando salvarle, no tengo tiempo que perder. Me acerco al alero de un salto, me cuelgo de un canalón y bajo por él hacia el suelo. A medio camino, la tubería se suelta y se separa de la pared, pero consigo sujetarme a una ventana. Aterrizo en la cornisa del segundo piso, salto al suelo y aterrizo rodando para amortiguar el golpe.

En la calle reina el caos. Los soldados de la República corren gritando hacia el coche del Elector, casi oculto por el humo. Algunos son Patriotas disfrazados que no saben qué hacer, confundidos por la explosión a destiempo. Es demasiado tarde para separar al Elector del resto de la comitiva: una marea de militares llena la calle.

Me siento aturdido, tan desconcertado como ellos: todavía no tengo claro por qué estoy haciendo lo contrario de lo que había planeado.

—¡Tess! —grito al verla clavada en su puesto, entre las sombras de mi edificio. Llego hasta ella y la agarro de los hombros.

—¿Qué está pasando? —grita.

—¡A la entrada del túnel! ¡No preguntes! —apremio señalando hacia el búnker de los Patriotas.

Ella asiente, con la cara desencajada por el pánico, y desaparece rápidamente de mi vista.

Se produce otra explosión a mi espalda: otro de los corredores ha tirado una granada. Aunque no tengan al Elector donde esperaban, están intentando encerrarlo en esta calle para acabar con él. Hay Patriotas por todas partes; como me atrapen me van a matar, y no en sentido figurado. Tess y yo tenemos que llegar al túnel antes de que nos pillen.

Alcanzo a June justo al lado del coche del Elector. Dentro hay un hombre con el pelo ondulado y negro, y ella le grita algo mientras golpea el cristal. Se oye otra explosión y June cae de rodillas. Me lanzo al suelo para protegerla y noto una lluvia de gravilla en la espalda. Un cascote de cemento me golpea el hombro y me hace gritar de dolor. Los Patriotas están intentando recuperar el tiempo perdido, pero el retraso les ha salido muy caro. Si no ven otra salida, estoy convencido de que olvidarán la retransmisión del atentado y se limitarán a volar el todoterreno del Elector. Los soldados de la República llenan la calle; ya deben de haberme visto. Ruego para mis adentros que Tess haya llegado a un lugar seguro.

—¡June!

Ella me mira, aturdida, pero me reconoce. No hay tiempo para saludos.

Una bala pasa silbando por encima de mi cabeza. Me agacho de nuevo sobre June y veo cómo uno de los soldados que nos rodean recibe un disparo en la pierna. Por favor, por lo que más quieras, por favor, que Tess haya llegado sana y salva al túnel. Me giro y me enfrento a los ojos del Elector a través del cristal. Así que este es el tipo que besó a June. Es alto, atractivo y rico, y acabará siguiendo los pasos de su padre. Este joven dictador simboliza todo lo que es la República: la guerra contra las Colonias que provocó la enfermedad de Eden, las leyes que condujeron a mi familia a la pobreza y la muerte, las que decretaron mi ejecución por haber suspendido un estúpido examen cuando tenía diez años… Este hombre es la República. Debería matarlo ahora mismo.

Pero entonces pienso en June. Si tiene un motivo para protegerlo de los Patriotas, si cree en él lo bastante como para arriesgar su vida y la mía, no voy a cuestionar su decisión. Tengo que confiar en ella; si no lo hiciera, rompería para siempre los lazos que nos unen. ¿Podría vivir sin June? Solo de pensarlo se me hiela el alma. Me incorporo y hago algo que jamás pensé que haría:

—¡Rodead el coche! —les grito a los soldados que hay a mi espalda—. ¡Levantad una barricada en la calle! ¡Proteged al Elector! —me vuelvo hacia los que están más cerca y sigo chillando, frenético—. ¡Sacadlo del todoterreno! ¡Lo van a volar!

De pronto, June me empuja al suelo. Una bala pasa silbando cerca de nosotros y se hunde en el asfalto.

—¡Vamos! —le grito levantándome de un salto, y ella me sigue.

Un grupo de soldados rodea el coche del Elector, y él sale a toda prisa y se aleja protegido entre ellos. Llueven las balas. ¿Le han dado en el pecho? No, ha sido en un brazo. Dejo de verlo, oculto entre la marea de militares. Creo que lo han montado en otro coche.

Se ha salvado. Me cuesta respirar. No sé si me siento feliz o rabioso: después de toda la preparación, el atentado ha fracasado por culpa mía. Y de June.

¿Qué he hecho?

—¡Es Day! —grita alguien—. ¡Está vivo!

Aprieto la mano de June sin girarme y los dos echamos a correr entre el humo y los escombros.

Tardamos poco en toparnos con el primer Patriota: Baxter. Se queda parado un instante cuando nos ve y después agarra a June del brazo.

—¡Tú! —escupe.

Me lanzo sobre él y June aprovecha para librarse del agarrón. Baxter se separa un poco y me mira, con los ojos brillantes y los músculos tensos en posición de ataque, pero alguien lo derriba de un puñetazo en la cara antes de que pueda reaccionar. Me encuentro con los ojos ardientes de Kaede.

—¡Poneos a cubierto antes de que os encuentren los demás! —chilla.

Parece perpleja. ¿Estará aturdida por el fracaso del plan? ¿Sabrá que ha sido por culpa nuestra? Tiene que saberlo. ¿Por qué traiciona ella también a los Patriotas? Se aleja corriendo y la sigo con la mirada durante un instante. Ya no se ve a Anden por ninguna parte, y los soldados de la República no dejan de disparar a los tejados.

Ya no se ve a Anden por ninguna parte, me repito. ¿Significa esto que el atentado ha fracasado definitivamente?

Seguimos corriendo hasta salir del escenario de la explosión. De pronto veo Patriotas por todas partes: algunos corren hacia la refriega, aún obsesionados con matar al Elector, y otros corren detrás de nosotros hacia el túnel.

Otra explosión sacude la calle: han debido de localizar el nuevo coche del Elector. ¿Habrán conseguido volarlo? ¿Dónde estará Razor? ¿Querrá vengarse de nosotros? Me imagino su rostro sereno y paternal encendido por la rabia.

Por fin llegamos al callejón donde está la entrada del túnel. Tess está acurrucada contra la pared, entre las sombras. Me entran ganas de gritar. ¿Qué hace ahí? ¿Por qué no se ha metido en el túnel?

—¡Entra, vamos! —grito—. ¡No deberías haberme esperado!

Pero ella no se mueve del sitio. Se queda delante de nosotros, con los puños apretados. Sus ojos van de June a mí. Me acerco corriendo, le agarro la mano y tiro de ella hasta llegar a la rejilla metálica que hay junto a la pared. Oigo las pisadas de los Patriotas a nuestra espalda: se acercan. Por favor, suplico mentalmente. Por favor, que seamos los primeros en llegar al escondite.

—Ya casi están aquí —dice June con los ojos fijos en la entrada del callejón.

—Que intenten atraparnos… —mascullo mientras paso las manos por el borde de la rejilla, frenético.

Consigo abrirla de un tirón, pero los Patriotas están muy cerca. Me levanto.

—Apartaos —les digo a Tess y a June.

Saco una granada del cinto, tiro de la anilla y la lanzo hacia atrás. Nos arrojamos al suelo y nos cubrimos la cabeza con las manos.

¡BAM! Una explosión ensordecedora. Eso debería parar a los Patriotas, pero veo a unos cuantos que esquivan los escombros y avanzan corriendo hacia nosotros.

June se acerca a la entrada del túnel y desaparece de un salto. Yo le tiendo la mano a Tess.

—¡Vamos, Tess! ¡No tenemos mucho tiempo!

Ella me mira la mano extendida y da un paso atrás. En ese instante, el mundo entero parece quedarse congelado. No va a venir con nosotros. En su rostro menudo se mezclan la ira, la sorpresa, la culpa y la tristeza.

—¡Vamos! —insisto—. Por favor, Tess… No puedo dejarte aquí.

Ella me atraviesa con la mirada.

—Lo siento, Day —jadea—. Pero puedo cuidar de mí misma. No intentes venir a buscarme.

Aparta la vista y echa a correr hacia los Patriotas. ¿Va a volver con ellos? La veo alejarse, aturdido, incapaz de decir nada. Mi mano sigue extendida. Los Patriotas están muy cerca.

Recuerdo a Baxter: llevaba días advirtiéndole a Tess que yo acabaría por traicionarlos. Y lo he hecho. He hecho justo lo que Baxter predijo, y Tess tendrá que vivir con ello. La he defraudado.

Es June la que me salva en ese instante.

—¡Day, salta! —grita sacándome de mi estupor.

Despego los ojos de Tess y me lanzo al agujero. Mis botas chapotean contra el agua helada justo cuando oigo los pasos del primer Patriota. June me agarra la mano.

—¡Vamos! —sisea.

Corremos por el túnel oscuro. Alguien aterriza en el suelo del túnel a nuestra espalda. Después otro, y otro más. Vienen todos a por nosotros.

—¿Te quedan más granadas? —jadea June.

Me llevo la mano al cinto.

—Una.

Tiro de la anilla. Si la lanzo, no habrá vuelta atrás. Podríamos quedarnos atrapados aquí, pero no hay alternativa y June lo sabe.

Grito para advertirles del peligro y lanzo la granada. El Patriota que está más cerca me ve arrojarla, para en seco y chilla a los demás que vuelvan atrás. June y yo seguimos corriendo hasta que la onda expansiva nos hace perder el equilibrio. Golpeo el suelo y resbalo en el agua helada durante unos segundos. Me zumban los oídos. Me aprieto las sienes con fuerza, pero no consigo nada: el dolor me atraviesa el cráneo y me impide pensar. Cierro los ojos. Uno, dos, tres…

Pasan los segundos. La cabeza me palpita como si me dieran martillazos. Me esfuerzo por respirar.

Por fin, el dolor empieza a desvanecerse. Abro los ojos en la oscuridad. El suelo ya no tiembla y, aunque se oyen voces a nuestra espalda, suenan amortiguadas como si estuvieran al otro lado de una puerta gruesa. Me incorporo lentamente hasta quedar sentado. June está apoyada en la pared, frotándose el brazo. Los dos miramos atrás.

Hace unos segundos, aquí había un túnel. Ahora solo se ve una pila de escombros que sellan el camino.

Lo hemos logrado, pero yo me siento vacío.

JUNE

Cuando tenía cinco años, Metias me llevó a visitar la tumba de nuestros padres. Era la primera vez que iba desde el funeral: creo que no soportaba recordar lo que había pasado. A la mayoría de los civiles de Los Ángeles, incluida casi toda la elite, se les asigna un nicho de treinta centímetros en una de las paredes del cementerio y una simple caja de cristal opaco donde guardar las cenizas de los seres queridos. Pero Metias pagó una sepultura de dos metros con una losa de cristal grabado. Los dos nos quedamos un buen rato ante la lápida, con nuestras ropas blancas de luto y dos ramos de flores igual de blancas. Yo no dejaba de mirar a Metias. Todavía recuerdo cómo apretaba la mandíbula, su pelo cuidadosamente peinado, sus mejillas húmedas y brillantes. Pero lo que más recuerdo es la tristeza de sus ojos, demasiado maduros para un chico de diecisiete años.

Day tenía esa mirada cuando se enteró de que su hermano había muerto. Y ahora, mientras avanzamos por el túnel para huir de Pierra, sus ojos muestran la misma expresión.

Corremos por el túnel húmedo y oscuro durante cincuenta y dos minutos. (¿O cincuenta y uno? No estoy segura. Me siento febril, como si flotara). Durante un rato oímos gritos de rabia al otro lado de la montaña de escombros que nos separa de los Patriotas y de los soldados, pero poco a poco se desvanecen y nos hundimos en el silencio. Tal vez estén intentando despejar los escombros. Es muy posible, así que seguimos avanzando.

Ahora solo oímos nuestros jadeos, el chapoteo de las botas contra los charcos y el goteo del agua helada que resbala por las paredes y cae del techo. Day me aprieta la mano con fuerza mientras corremos. Tiene los dedos congelados, empapados de sudor, pero no dejo de estrechárselos. Está tan oscuro que apenas veo su silueta.

¿Qué le habrá pasado a Anden? ¿Habrán conseguido matarlo los Patriotas? La idea hace que los latidos del corazón me resuenen en los oídos. La última vez que acepté convertirme en agente doble, alguien acabó muerto. Anden confió en mí y por ese motivo ha estado a punto de perder la vida… si es que no la ha perdido. Parece que la gente paga caro cruzarse en mi camino.

Esa idea me lleva a otra: ¿Por qué no ha venido Tess con nosotros? Quiero preguntárselo a Day, pero no ha dicho una palabra desde que entramos en el túnel. Parecían haber discutido. Espero que se encuentre bien. ¿Habrá decidido quedarse con los Patriotas?

Por fin Day se detiene ante un muro. Me invade una oleada de pánico mezclado con alivio. Deberíamos correr más, pero estoy agotada. ¿Hemos llegado a un punto muerto? ¿Se habrá derrumbado parte del túnel y estaremos atrapados?

Pero Day pasa la mano por la superficie.

—Podemos descansar aquí —musita; son las primeras palabras que le oigo decir desde que nos encontramos—. Me alojé en uno de estos sitios en Lamar.

Recuerdo que Razor mencionó en una ocasión los túneles de los Patriotas. Day palpa la pared en vertical y encuentra lo que buscaba: una palanca que sobresale de una ranura de unos treinta centímetros. Tira de ella y la puerta se abre con un chasquido.

Al principio no veo más que un agujero negro. Por el eco de nuestros pasos, debemos de encontrarnos en una sala de techo poco más alto que el propio túnel (tres metros o tres y medio). Rozo la pared con la mano y descubro que la pared sube en vertical. Nos encontramos en una sala rectangular.

—Aquí está —murmura Day. Aprieta un interruptor y la estancia se ilumina—. Recemos por que no haya nadie.

No es una sala muy grande, pero en ella cabrían cómodamente veinte o treinta personas, y hasta cien apretadas. Al fondo hay dos puertas que conducen a unos pasillos oscuros. Las paredes están llenas de pantallas gruesas y pesadas, con los bordes mal rematados, de un diseño más tosco que las que utiliza la República. Me pregunto si las instalarían los Patriotas o si se tratará de tecnología antigua, restos de cuando se construyeron los túneles.

Day desenfunda la pistola y se interna en el primero de los pasillos. Yo me dirijo al segundo. A los lados se abren dos habitaciones más pequeñas, con cinco literas en cada una. Al fondo veo una puerta que da a un túnel oscuro. Estoy segura de que la sala donde está Day también tiene una salida al túnel. Mientras voy recorriendo litera por litera, paso la mano por la pared donde la gente ha grabado su nombre e iniciales. Este camino es el de la salvación. J. D. Edward, dice una inscripción. La única salida es la muerte. María Marques, dice otra.

—¿Todo despejado? —pregunta Day a mi espalda.

—Despejado —asiento—. Creo que estamos a salvo de momento.

Suspira, hunde los hombros y se pasa la mano por el pelo enredado. Solo han transcurrido unos días desde que le vi por última vez, pero parece mucho más tiempo.

Me acerco a él y me mira como si me viera por primera vez. Debe de tener miles de preguntas que hacerme, pero acerca la mano y me aparta un mechón de la frente. No sé si el mareo que siento es por la fiebre o por la intensidad del momento. Casi había olvidado cómo me hace sentir su contacto. Querría hundirme en la pureza de Day, beberme su sinceridad, su corazón abierto de par en par.

—Eh —murmura.

Nos abrazamos con fuerza. Cierro los ojos y Day me envuelve con su cuerpo. Me dejo llevar, me sumerjo en la calidez de su aliento contra mi cuello. Me acaricia el pelo y la espalda, sujetándome como si tuviera miedo de perderme. Se aparta un poco para mirarme a los ojos, se acerca como si fuera a besarme… Y entonces, por alguna razón, se detiene y vuelve a abrazarme. Tenerlo entre mis brazos es reconfortante, pero aun así…

Algo ha cambiado.

Nos dirigimos a la cocina (unos veinte metros cuadrados, suelo de baldosas), buscamos algunas latas de comida y botellas de agua y nos sentamos en la encimera. Day no dice una palabra. Aguardo expectante mientras compartimos una lata de pasta con salsa de tomate, pero no abre la boca. Parece estar pensando. ¿En el plan frustrado? ¿En Tess? Aunque puede que tenga la mente en blanco, que todavía no haya reaccionado. Yo tampoco hablo. Prefiero no obligarle a decir nada.

—Vi tu señal por la cámara de seguridad —dice finalmente, al cabo de diecisiete minutos—. No sabía qué querías que hiciera exactamente, pero me hice más o menos a la idea.

Me doy cuenta de que no menciona el beso que nos dimos Anden y yo, aunque estoy segura de que lo ha visto.

—Gracias —de pronto, lo veo todo borroso y tengo que pestañear para enfocar la vista; puede que necesite más medicamentos—. Yo… siento haberte puesto en un brete. Intenté que los todoterrenos tomaran otra ruta en Pierra, pero no lo conseguí.

—Cuando fingiste que te desmayabas para ganar tiempo, ¿no? Tenía miedo de que te hubiera pasado algo.

Mastico durante unos segundos, pensativa. La comida me debería saber bien, pero no tengo hambre. Me gustaría decirle que Eden ha sido liberado, pero algo en su tono —una promesa de tormenta— me aconseja que no lo mencione aún. ¿Habrán oído los Patriotas la conversación que mantuve con Anden?

Si es así, Day ya lo sabe.

—Razor nos ha mentido —digo—. No nos ha explicado por qué quiere que muera el Elector. Todavía no sé cuál es el motivo, pero lo que nos ha dicho no tiene sentido.

Hago una pausa y me pregunto si Razor ya habrá sido arrestado por los oficiales de la República. Si no ha pasado ya, sucederá pronto, en cuanto averigüen que dio la orden de que la comitiva siguiera la ruta prevista llevando a Anden a la boca del lobo.

Day se encoge de hombros y sigue comiendo.

—Quién sabe qué habrá sido de Razor y los Patriotas —murmura.

Me pregunto si estará pensando en Tess. La forma en que ella le miró antes de que huyéramos por el túnel… Decido no preguntarle qué ha pasado entre ellos. Aun así, recuerdo de pronto lo cómodos y felices que parecían juntos cuando encontramos a los Patriotas en Vegas: la cabeza de Day recostada contra el regazo de Tess… Se me encoge el estómago. Pero no ha venido, recuerdo. ¿Qué les habrá pasado? Me los imagino discutiendo sobre mí.

—Bueno —dice Day con voz sorda—. Cuéntame por qué decidiste que debíamos traicionar a los Patriotas. ¿Averiguaste algo acerca del Elector?

No sabe nada de Eden. Dejo la botella de agua y frunzo los labios.

—El Elector ha liberado a tu hermano.

El tenedor de Day se queda congelado a medio camino de la boca.

—¿Cómo?

—Anden lo ha liberado. Lo ordenó al día siguiente de que yo te hiciera la señal. Eden se encuentra en Denver, bajo custodia federal. Anden no está de acuerdo con lo que la República le hizo a tu familia, y quiere recuperar nuestra confianza: la tuya y la mía.

Trato de agarrarle la mano, pero él la aparta. Suelto un suspiro de decepción: no sabía cómo se tomaría la noticia, pero esperaba que se sintiera… no sé, algo más feliz.

—Anden se opone a la política de su padre —continúo—. Quiere acabar con la Prueba y con los experimentos de la peste —vacilo un instante; Day contempla la lata de pasta, pero ha dejado de comer—. Le gustaría llevar a cabo un giro radical, pero necesita ganarse el apoyo del pueblo. Y para eso necesita que le ayudemos.

Me mira y me doy cuenta de que está temblando.

—¿Y eso es todo? ¿Por eso decidiste hacer que fracasara el plan de los Patriotas? —masculla con amargura—. ¿Así que el Elector quiere mi ayuda a cambio de un soborno? Será una broma. ¿Cómo sabes que dice la verdad, June? ¿Tienes alguna prueba de que haya soltado a Eden?

Le pongo la mano en el brazo. Es justo lo que temía, pero Day tiene todo el derecho a albergar sospechas. ¿Cómo le voy a explicar la sensación que tengo sobre Anden, la honradez que he visto en su mirada? Sé que ha liberado al hermano de Day. Lo sé. Pero Day no estaba presente cuando me lo dijo. No conoce a Anden, no tiene motivos para confiar en él.

—Anden es distinto. Tienes que creerme, Day. Ha liberado a Eden, y no solo porque espera que hagamos algo a cambio.

—Repito: ¿tienes alguna prueba?

Sus palabras suenan frías y distantes. Suspiro y aparto la mano.

—No —admito—. No la tengo.

Él hunde el tenedor en la lata, con tanta fuerza que el mango se dobla.

—Te ha tomado el pelo. Es increíble que te hayas dejado engañar. La República nunca va a cambiar. El Elector es un joven prepotente, un idiota que solo quiere que la gente le tome en serio. Dirá lo que haga falta y, en cuanto las cosas se calmen, se quitará la careta. Te lo garantizo. No es distinto a su padre: no es más que un maldito niño rico, podrido de dinero y mentiroso.

Me molesta que Day piense que soy tan crédula.

—¿Joven y prepotente? —le doy un pequeño empujón intentando quitarle hierro al asunto—. Eso me recuerda a alguien.

Sé que normalmente se habría reído ante eso, pero ahora se limita a mirarme con fijeza.

—Encontré a un chico en Lamar —susurra—. Tenía la edad de mi hermano; por un instante, creí que era él. Lo tenían encerrado dentro de un tubo de cristal gigante, como si fuera un experimento. Intenté sacarle, pero no lo conseguí. Están usando la sangre de ese niño como arma biológica contra las Colonias —saca el tenedor y lo lanza al fregadero—. Eso es lo que tu querido Elector le está haciendo a mi hermano. ¿Sigues pensando que le ha liberado?

Le agarro la mano.

—El Senado envió a Eden al frente antes de que Anden se convirtiera en Elector. Pero te aseguro que le soltó el otro día.

Day sacude la cabeza y me dirige una mirada de frustración. Se remanga la camisa hasta los codos.

—¿Por qué confías tanto en ese tipo?

—¿A qué te refieres?

—Me refiero —se va encendiendo según habla— a que solo hubo una razón por la que no rompí la ventana del coche de tu Elector y le rebané la garganta con el cuchillo. Lo hice por ti, porque pensaba que tendrías un motivo de peso para querer evitarlo. Pero me da la impresión de que estaba equivocado. Él te ha llenado la cabeza de cuentos y tú te los has creído. ¿Qué ha pasado con esa lógica tuya?

No me gusta que Day llame a Anden mi Elector, como si estuviéramos en bandos opuestos.

—Te estoy diciendo la verdad —murmuro—. Además, por lo que yo sé, tú no eres un asesino.

Él me da la espalda y masculla algo. Me cruzo de brazos.

—Day, recuerda que yo confié en ti aunque todo lo que conocía me decía que eras mi enemigo. Te otorgué el beneficio de la duda, lo sacrifiqué todo por esa convicción. Te aseguro que matar a Anden no resolvería nada. Él es lo que necesita la República: alguien que está dentro del sistema y que tiene el poder suficiente para cambiar las cosas. Además, ¿de verdad podrías vivir con el peso de una muerte en tu conciencia? Anden no es mala persona, Day.

—¿Qué más da eso? —me pregunta con frialdad, aferrando el borde de la encimera con tanta fuerza que los nudillos se le ponen blancos—. Bueno o malo, ¿qué importa? Es el Elector.

Estrecho los ojos.

—¿Eso es lo que piensas de verdad?

Day sacude la cabeza y se ríe sin alegría.

—Los Patriotas quieren provocar una revolución. Eso es lo que necesita este país, no un nuevo Elector. Ningún Elector es bueno, June. La República está destrozada y no se puede arreglar. Las Colonias se encargarán de ella.

—Ni siquiera sabes cómo son las Colonias.

—Sé que serán mejores que este infierno.

Me doy cuenta de que no solo está enfadado conmigo, pero este comportamiento infantil me está empezando a molestar. Vuelvo a ponerle la mano en el brazo y él se tensa. Aun así le acaricio suavemente, notando el tacto de una cicatriz al otro lado de la tela.

—¿Sabes por qué accedí a ayudar a los Patriotas? Porque quería ayudarte, Day. Crees que todo ha sido por mi culpa, ¿no? Es culpa mía que estén llevando a cabo experimentos con tu hermano. Es culpa mía que hayas dejado a los Patriotas. Es culpa mía que Tess no haya querido venir.

—No… —baja el tono y se retuerce las manos—. No todo es culpa tuya. Lo de Tess… lo de Tess es cosa mía.

Su rostro muestra una expresión de auténtico dolor, pero no puedo precisar el motivo. Han pasado demasiadas cosas. De pronto, una punzada de resentimiento me hace sentir colérica y avergonzada a la vez. No es justo que me ponga celosa: al fin y al cabo, Day conoció a Tess hace años, mucho antes que a mí. ¿Cómo no va a sentirse unido a ella? Y ella es tan dulce, tan compasiva, tan desinteresada… Yo no lo soy. Claro que sé por qué le ha abandonado Tess. Ha sido por mí.

Le observo con atención.

—¿Qué ha pasado entre Tess y tú?

Day está mirando la pared, ensimismado. Le doy un toque con el pie para devolverlo a la realidad.

—Me besó —murmura—. Y siente que la he traicionado… contigo.

Me ruborizo. Cierro los ojos y me esfuerzo por no imaginarlos besándose. Esto es ridículo, June. Tess le conoce desde hace mucho tiempo; tiene todo el derecho a besarle. ¿Acaso no me ha besado a mí el Elector? ¿No me gustó?

Pero es como si Anden estuviera a miles de kilómetros de distancia, como si no me importara lo más mínimo: no puedo pensar en otra cosa que no sea Day y Tess juntos. Es como un puñetazo en el estómago. Estamos en una situación crítica. No seas absurda.

—¿Por qué me cuentas esto?

—¿Preferirías que lo mantuviera en secreto? —frunce los labios, avergonzado.

No sé por qué, pero Day siempre consigue que me sienta idiota. Trato de fingir que no me importa.

—Tess acabará por perdonarte —digo.

Intento sonar madura y razonable, pero mis palabras parecen falsas. Pasé la prueba del detector de mentiras sin problemas… ¿Por qué me cuesta tanto lidiar con esto?

—¿Qué piensas del Elector? Con sinceridad —murmura Day al cabo de un rato.

—Creo que va en serio —digo, contenta de que cambiemos de conversación y un poco sorprendida ante la serenidad de mi tono—. Es idealista y compasivo, aunque tal vez poco práctico. Definitivamente, no es el dictador brutal que describen los Patriotas. Es joven y necesita que el pueblo esté de su lado. Y va a necesitar ayuda para cambiar las cosas.

—June, apenas hemos conseguido escapar de los Patriotas. ¿Me estás diciendo que deberíamos ayudar a Anden más todavía? ¿Que deberíamos arriesgar la vida por ese maldito niño rico?

El veneno de sus ojos cada vez que pronuncia la palabra rico me provoca un estremecimiento. Es como si me estuviera insultando a mí también.

—¿Qué tiene que ver su nivel social con todo esto? —ahora estoy enfadada yo—. ¿Me estás diciendo que te alegraría verle muerto?

—Sí, claro que me alegraría —masculla—. Me alegraría ver muertos a todos los miembros del gobierno, si con eso consiguiera recuperar a mi familia.

—Tú no eres así. La muerte de Anden no arreglaría nada —insisto, preguntándome cómo hacer que lo entienda—. No puedes meter a todo el mundo en el mismo saco, Day. No todos los que trabajan para la República son malvados. Si fuera así, ¿cómo encajo yo en todo esto? ¿Y mi hermano o mis padres? Hay buena gente en el gobierno, y ellos serán los que puedan llevar a cabo los cambios en la República.

—¿Cómo puedes defender al gobierno después de todo lo que ha hecho? ¿Cómo es posible que no quieras que se hunda?

—Bueno, pues no quiero —replico, irritada—. Quiero que cambie a mejor. Al principio, la República tenía sus razones para empezar a controlar al pueblo…

—¡Eh! Espera un minuto. —Day levanta las manos. Sus ojos brillan de rabia. Nunca le había visto así—. Repite eso. Atrévete a repetirlo. ¿La República tenía sus razones al principio? ¿Te parecen razonables las medidas de la República?

—Tú no sabes cómo comenzó la República. Anden me contó que el país se formó en medio del caos y la destrucción, y que la gente…

—¿Ahora te crees cada palabra que dice? ¿Me estás intentando decir que es culpa de la gente el que la República sea como es? —Day eleva la voz—. ¿Que nosotros tenemos la culpa de toda esta mierda? ¿Así justificas que el gobierno torture a los pobres?

—No, no intento justificar eso… —No sé por qué, pero la historia que me contó Anden suena ahora mucho menos creíble.

—¿Y piensas que Anden lo va a arreglar todo con sus estúpidas ideas? ¿El niño rico nos va a salvar a todos?

—¡Deja de llamarle así! Nos salvarán sus ideas, no su dinero. El dinero no lo es todo cuando…

Day me señala con un dedo.

—No vuelvas a decirme eso a la cara en tu vida. El dinero lo es casi todo.

Me ruborizo.

—No, no lo es.

—Porque nunca te ha faltado.

Desesperada, quiero responderle que no, explicarle que no me refería a eso. El dinero no me define a mí, ni a Anden ni a nadie. ¿Por qué no he dicho eso? ¿Por qué me resulta imposible argumentar de forma coherente con Day?

—Day, por favor… —comienzo.

Salta de la encimera.

—¿Sabes una cosa? Puede que Tess tuviera razón sobre ti.

—¿Perdón? —balbuceo—. ¿En qué tenía razón?

—Puede que hayas cambiado un poco en las últimas semanas, pero en el fondo sigues siendo una soldado de la República hasta el tuétano. Todavía eres leal a esos asesinos. ¿Se te ha olvidado cómo murieron mi madre y mi hermano? ¿No recuerdas quién mató a tu familia?

Me enciendo de cólera. ¿Es que te niegas a propósito a ver las cosas desde mi punto de vista? Salto al suelo y me encaro con él.

—¡No se me olvida nada! Estoy aquí por ti, Day: lo he abandonado todo por ti. ¿Cómo te atreves a meter en esto a mi familia?

—¡Tú metiste a la mía! —grita—. ¡Tú y tu querida República! ¿Cómo puedes defenderlos, como te atreves a justificarlos? Para ti es muy sencillo decir estas cosas: al fin y al cabo, llevas toda la vida viviendo en un palacio. Apuesto a que no te parecería tan fácil usar la lógica si hubieras tenido que escarbar en la basura para comer. ¿Me equivoco?

Estoy tan furiosa y dolida que me cuesta hasta respirar.

—Eso no es justo, Day. Yo no escogí el tipo de vida que tuve. Nunca quise hacer daño a tu familia.

—¡Pues se lo hiciste! —su mirada me hace temblar—. Tú condujiste a los soldados hasta la puerta de mi casa. Por tu culpa están muertos.

Me da la espalda y sale de la cocina como un vendaval. Me quedo sola, en silencio, totalmente perdida; por una vez en mi vida, no sé qué pensar. Tengo en la garganta un nudo que me ahoga. No veo nada entre las lágrimas.

Day piensa que estoy siguiendo ciegamente al Elector en lugar de emplear la lógica. Que no es posible que esté de su lado y aun así siga siendo leal al Estado. Y bien, ¿sigo siendo leal? ¿Era cierto lo que respondí al final de la prueba del detector? ¿Estoy celosa de Tess? ¿Celosa porque es mejor persona que yo?

Y entonces me invade una certeza tan dolorosa que apenas soy capaz de soportarla. No importa lo mucho que me han enfadado sus palabras: tiene razón. No puedo negarlo. Es culpa mía que Day haya perdido todo lo que le importaba.

DAY

No tenía que haberle gritado. He hecho mal, y lo sé.

Pero en lugar de disculparme, vuelvo a revisar las habitaciones del refugio. Todavía me tiemblan las manos, y el cuerpo me hormiguea por el subidón de adrenalina. Lo he dicho: he dicho las palabras que llevaban semanas quemándome por dentro. Ya están dichas y no puedo retirarlas. Bueno, ¿y qué? Me alegro de que lo sepa. Tenía que saberlo. Y eso de que el dinero no lo es todo, esa frase que ha soltado con total naturalidad… Me vienen a la cabeza todos los momentos en los que he necesitado tener más, en los que podría haber estado mejor con más. Una tarde, en una semana especialmente mala, llegué a casa del colegio y me encontré a Eden hurgando en el frigorífico. Tenía cuatro años. Dio un brinco cuando me vio entrar: tenía en las manos una lata vacía de carne en conserva que aquella mañana estaba a la mitad. Eran los restos del día anterior, y mi madre los había tapado cuidadosamente con papel de aluminio para la siguiente cena. Eden tiró la lata vacía al suelo y rompió a llorar.

—Por favor, no se lo digas a mamá —suplicó.

Corrí hacia él y le abracé. Él me agarró la camisa con sus manitas y apretó la cara contra mi pecho.

—No se lo diré —susurré—. Te lo prometo.

Todavía recuerdo lo delgado que estaba.

Esa noche, cuando mi madre y John llegaron a casa, le dije a ella que me había comido las sobras. Me dio una bofetada y me dijo que ya era mayor para comportarme con tanto egoísmo. John me regañó, decepcionado. A mí no me importó.

Doy un portazo, rabioso. No creo que June haya tenido que preocuparse jamás por cosas así. Si hubiera sido pobre, ¿perdonaría tan fácilmente a la República?

La pistola que me dieron los Patriotas me pesa en el cinto. La muerte del Elector les habría proporcionado la oportunidad de acabar con la República. Habría sido la chispa que prendiera el polvorín; pero por June, por culpa de June, la oportunidad se ha esfumado. ¿Y para qué? ¿Para ver cómo este Elector acaba siendo exactamente igual que su padre? Me entran ganas de reír ante la idea de que haya liberado a Eden. Una patraña más de la República.

No estoy más cerca que antes de salvarlo, y por si fuera poco, he perdido a Tess. Estoy de vuelta en el punto de partida: solo y perseguido.

Es la historia de mi vida.

Cuando regreso a la cocina media hora más tarde, June se ha marchado. Debe de estar en los pasillos, anotando mentalmente todas y cada una de las grietas de las paredes. Abro los cajones, encuentro un par de sacos y empiezo a llenarlos de comida. Arroz. Maíz. Puré de patatas. Tres cajas de galletas. Genial: todo se estará yendo al infierno, pero al menos podré llenarme el estómago. Agarro varias botellas de agua y cierro los sacos. Suficiente por ahora. Pronto tendremos que ponernos en marcha otra vez, y quién sabe lo largo que es el túnel o cuándo encontraremos otro refugio. Si llegamos hasta las Colonias, tal vez ellos nos ayuden. Eso sí, tendremos que ir de incógnito: hemos arruinado el atentado contra el Elector que su gobierno estaba financiando. Suspiro profundamente, deseando haber hablado más con Kaede. Ojalá le hubiera sonsacado todo lo que sabe de la vida al otro lado de la frontera.

¿Cómo es posible que nuestros planes se hayan ido al traste?

Oigo un ruido débil en el umbral de la cocina. Me giro y veo a June, de pie con los brazos cruzados. Lleva abierta su guerrera de la República, y se ve lo arrugados que están su camisa y su chaleco. Tiene las mejillas más rojas de lo normal y los ojos hinchados, como si hubiera estado llorando.

—El circuito eléctrico no está conectado a ninguna fuente de alimentación de la República —dice; si ha derramado alguna lágrima, no se le nota en la voz—. Los cables siguen hacia el final del túnel.

Me concentro en apilar varias latas.

—¿Y qué? —murmuro.

—Pues que la electricidad tiene que venir de las Colonias.

—Supongo. Parece lógico, ¿no? —levanto los dos sacos y los dejo en la encimera—. Bueno, al menos eso demuestra que el túnel desemboca en alguna parte. Cuando estemos listos para continuar, seguiremos los cables para ver de dónde vienen. Deberíamos descansar un poco antes.

Estoy a punto de salir de la cocina cuando June se aclara la garganta.

—Oye, ¿te enseñaron a pelear los Patriotas cuando estuviste con ellos?

Sacudo la cabeza.

—No. ¿Por qué?

Ella se gira hacia mí y nuestros hombros se rozan. El contacto me produce un escalofrío. Sacudo la cabeza, molesto porque su proximidad siga provocándome ese efecto a pesar de todo.

—Cuando te enfrentaste a ese Patriota mientras huíamos, me di cuenta de que solo utilizabas los puños, y eso no es muy efectivo. Deberías usar las piernas y la cadera.

Su crítica me crispa los nervios, aunque la haya hecho en un tono vacilante que resulta extraño en ella.

—No me apetece hablar de eso ahora.

—Entonces, ¿cuándo? —June se apoya en el marco de la puerta y señala la entrada del refugio—. ¿Y si nos topamos con algún enemigo?

Levanto las manos y suspiro.

—Si esta es tu forma de pedir perdón después de una pelea, se te da fatal. Escucha: siento haberme enfadado antes —susurro, recordando lo que le dije. La verdad es que no lo siento, pero prefiero no empeorar las cosas—. Dame un rato, ya se me pasará.

—Venga, Day. ¿Y si encontramos a Eden y tienes que protegerlo?

Está intentando disculparse de manera sutil. Al menos lo intenta… La miro durante un instante.

—Vale —accedo—. Enséñame algunos trucos, soldado. ¿Qué tienes guardado en la manga?

Ella me dedica una leve sonrisa y me indica que la siga a la sala principal del refugio. Al llegar al centro, se detiene junto a mí.

—¿Has leído El arte de la lucha, de Ducain?

—¿A ti te parece que yo he tenido tiempo libre para leer algo? —replico, y me siento mal de inmediato por seguir tan agresivo.

—Bueno, pues te lo explicaré —dice ella sin hacerme caso—. Tienes un gran juego de pies, eres muy rápido y tu sentido del equilibrio es perfecto. Pero no utilizas tus puntos fuertes cuando peleas. Es como si te entrara el pánico y olvidaras tu centro de gravedad.

—¿Mi qué de gravedad? —pregunto, y ella me da un toque en la pierna con la bota.

—Ponte de puntillas y separa las piernas hasta que los pies queden a la misma distancia que tus hombros —me pide—. Ahora adelanta un pie e imagina que estás en equilibrio sobre las vías de un tren.

Me quedo un poco sorprendido. June ha observado atentamente mi actitud al pelear, incluso cuando el caos reinaba a nuestro alrededor. Y ahora me doy cuenta de que tiene razón: cada vez que intento pelear, olvido mi sentido del equilibrio.

Hago lo que me pide.

—Vale. Y ahora, ¿qué?

—Bueno. Para empezar, baja la barbilla.

Me agarra las manos y coloca una a la altura de mi mejilla y la otra delante de mi cara. Recorre mis brazos para revisar la postura y siento un hormigueo en la piel.

—La mayor parte de la gente se echa hacia atrás y levanta demasiado la cabeza —dice con el rostro muy cerca del mío, y me da un toque en el mentón—. Lo mismo haces tú. Estás pidiendo a gritos que te noqueen.

Intento concentrarme en mi postura y subo los puños.

—¿Cómo lo haces tú?

June me acaricia con suavidad la punta de la barbilla y la frente.

—Recuerda: para pelear, la precisión es mucho más importante que la fuerza. Puedes deshacerte de alguien mucho más fuerte que tú si le golpeas en el lugar adecuado.

Antes de que me dé cuenta, ha pasado media hora. June me enseña decenas de trucos: subir el hombro para protegerme la cara, engañar a mi oponente con amagos, dar golpes con la palma y con el dorso, retroceder para tomar impulso y lanzar ataques con las piernas, buscar los puntos débiles como los ojos o el cuello… Al final me propone una pelea de entrenamiento y yo la ataco con todas mis fuerzas. Pero cada vez que trato de pillarla por sorpresa, se me escurre como el agua. En cuanto parpadeo una vez, ella aprovecha para situarse a mi espalda, rápida como un relámpago, y retorcerme el brazo. Me derriba de una zancadilla, se tira sobre mí y me sujeta las muñecas.

—¿Lo ves? —dice—. Te he engañado. Siempre miras a tu oponente a los ojos, y eso disminuye tu visión periférica. Si quieres estar pendiente de los brazos y las piernas, tienes que fijarte en el pecho de tu adversario.

Enarco una ceja.

—No me digas más —contesto obedeciéndola.

June se ríe y se pone un poco roja. Nos quedamos así un minuto o dos: yo tirado boca arriba y ella casi sentada en mi estómago, sujetándome los brazos contra el suelo. Los dos jadeamos. Ahora entiendo por qué quería que entrenáramos: el ejercicio ha hecho que se me pase el enfado. Aunque no lo diga, veo claramente su expresión de disculpa, la forma en que frunce las cejas con tristeza y el temblor ligero de sus labios por las palabras que no pronuncia. Me ablando un poco. Aún no me arrepiento de lo que le he dicho, pero sé que no estoy siendo del todo justo. June ha perdido tanto como yo, y ha renunciado a una vida lujosa y acomodada para salvarme. Es cierto que jugó un papel en la muerte de mi familia, pero… Suspiro, sintiendo el peso de los remordimientos en la boca del estómago. No puedo culparla por todo. Y no puedo estar solo en un momento como este.

De pronto, me suelta y cierra los ojos.

—¿Estás bien? —pregunto apoyándome en los codos.

Ella frunce el ceño y sacude una mano para quitarle importancia.

—Sí, creo que he pillado un virus o algo así. Nada importante.

La observo con atención: si parece ruborizada es porque el resto de su cara está más pálida de lo normal. Me incorporo mientras ella se hace a un lado y le pongo la mano en la frente.

—Chica, estás ardiendo —digo dando un respingo.

Ella empieza a protestar, pero de pronto se tambalea y tiene que apoyarse en un brazo. Está claro que el entrenamiento la ha debilitado.

—Estoy bien —murmura—. Deberíamos irnos, de todas formas.

De pronto me avergüenza enfadarme con ella después de todo lo que le ha pasado. Soy un imbécil integral. Le paso un brazo por la espalda y otro bajo las piernas y la levanto en vilo. Se derrumba contra mi pecho y noto la alarmante temperatura de su frente contra mi piel fría.

—Tienes que descansar.

La llevo a uno de los dormitorios, le quito las botas, la tumbo en la cama y la cubro con las mantas. Ella me mira y parpadea.

—Siento lo que te dije antes —murmura; aunque tiene los ojos vidriosos por la fiebre, en ellos hay un brillo inconfundible de sinceridad—. Lo del dinero. Y yo no… no quería…

—Deja de hablar —le aparto el flequillo de la frente.

¿Y si se ha contagiado de algo grave cuando estuvo arrestada? ¿Y si es la peste? Pero June es de clase alta. Tiene que estar vacunada. Espero.

—Voy a buscar medicamentos, ¿vale? —murmuro—. Tú cierra los ojos e intenta descansar.

Ella menea la cabeza, pero no intenta disuadirme.

Después de poner patas arriba todo el refugio, consigo encontrar un frasco de aspirinas y vuelvo a la cama de June. Ella se traga un par de pastillas. Al ver que está estremecida, quito otras dos mantas de las literas contiguas y se las echo por encima, aunque no parece servir de mucho.

—No te preocupes, son bastantes —susurra cuando estoy a punto de ir a buscar más mantas—. Voy a seguir temblando por más mantas que me eches encima. Lo único que me hace falta es descansar un poco para que mi cuerpo pueda ocuparse de los gérmenes —titubea y busca mi mano—. ¿Puedes quedarte aquí?

El hilo de voz con el que lo dice me preocupa más que cualquier otro síntoma. Me tumbo junto a ella encima de las mantas y la abrazo como puedo. June sonríe un poco antes de cerrar los ojos.

El contacto de su cuerpo hace que me recorra una oleada de calor. Nunca se me habría ocurrido describir la belleza de June como delicada, porque no es una palabra que le encaje, pero ahora que está enferma me doy cuenta de lo frágil que parece. Tiene las mejillas rosadas, los labios suaves y finos y los ojos enormes, sombreados por las oscuras pestañas. No me gusta verla tan vulnerable. Aún estoy inquieto por la discusión de antes, pero de momento prefiero olvidarla. Lo último que necesitamos ahora son más peleas. Ya lo arreglaremos más adelante.

Lentamente, nos quedamos dormidos.

Algo me despierta de pronto. Un pitido estridente. Somnoliento, lo escucho un momento para localizar de dónde proviene y acabo por levantarme con cuidado para no despertar a June. Antes de salir de la habitación, le pongo la mano en la frente. No ha mejorado. Su frente está perlada de sudor y sigue ardiendo.

Avanzo en dirección al pitido, llego a la cocina y veo una lucecita que parpadea encima de la puerta por la que entramos. Unas palabras brillan en color rojo amenazador:

ACERCÁNDOSE: CIEN METROS

Me invade el pánico. Alguien se acerca por el túnel: Patriotas, tal vez, o soldados de la República. No sabría decir qué es peor. Giro sobre mis talones y regreso corriendo al sitio donde he dejado los sacos de comida. Saco unas cuantas latas de uno para aligerar el peso, me los cuelgo de las cuerdas como si fueran mochilas y vuelvo a la cama. June se mueve y suelta un gemido.

—Eh —susurro, intentando que mi voz suene serena y tranquilizadora. Le acaricio el pelo—. Hora de irnos. Ven aquí.

Aparto las mantas, la envuelvo en una, le calzo las botas y la levanto en brazos. Por un instante opone resistencia, como si creyera que se está cayendo, pero la sujeto con más fuerza.

—Despacio —susurro a su oído—. Ya te tengo.

Se deja llevar, medio inconsciente.

Salgo con ella del refugio y me adentró en el oscuro túnel. Mis botas chapotean en los charcos y el barro. June respira de forma rápida y superficial, y su aliento está caliente por la fiebre. El sonido de la alarma se debilita a medida que avanzo, hasta convertirse en un zumbido leve. Me tenso esperando oír pasos tras nosotros en cualquier momento, pero el zumbido acaba por desvanecerse y el silencio nos envuelve.

—Cuarenta y dos minutos y treinta y tres segundos —murmura June al cabo de un rato que a mí se me ha hecho eterno.

Este tramo de túnel es mucho más largo que el primero, y de vez en cuando hay bombillas parpadeantes que iluminan débilmente el camino. Cuando no puedo más, me detengo en una zona seca y saco agua y una lata de sopa (al menos, creo que es sopa; no veo demasiado en la penumbra, así que agarro lo primero que pillo). June está temblando otra vez, lo que no me sorprende: hace mucho frío aquí, tanto que nuestro aliento forma nubes de vaho. La envuelvo bien en la manta, le toco la frente e intento que tome algo de sopa, pero ella la rechaza.

—No tengo hambre —murmura.

Apoya la cabeza en mi pecho y noto su calor a través de la camisa. Tengo los brazos tan entumecidos que me cuesta apretarle la mano.

—Vale. Pero tienes que beber agua, ¿de acuerdo?

—De acuerdo —musita acurrucándose contra mí—. ¿Crees que nos siguen?

Entrecierro los ojos y miro el túnel por el que hemos venido.

—No —miento—. Los perdimos hace mucho. Tú relájate y no te preocupes, pero procura mantenerte despierta.

Ella asiente. Me doy cuenta de que está jugueteando con algo y, cuando me fijo, veo que es el anillo que le hice con clips.

—Ayúdame a no dormirme. Cuéntame algo.

Tiene los ojos casi cerrados, aunque se nota que lucha por mantenerlos abiertos. Habla tan bajo que tengo que inclinarme para oírla.

—¿Qué quieres que te cuente? —contesto, decidido a impedir que pierda la consciencia.

—No sé —inclina ligeramente la cabeza para mirarme y al cabo de un segundo vuelve a hablar con voz somnolienta—. Háblame de tu primer beso. ¿Cómo fue?

La pregunta me pilla desprevenido: nunca he conocido a una chica a la que le gustara que hablara de otras delante de ella. Pero luego me doy cuenta de que estoy con June: tal vez esté utilizando los celos para mantenerse despierta. No puedo evitar sonreír. Qué lista es esta mujer…

—Yo tenía doce años —murmuro—. Ella, dieciséis.

June abre los ojos, más espabilada.

—Debías de tener una labia impresionante.

Me encojo de hombros.

—Es posible. Por aquel entonces era aún bastante torpe; de hecho, estuvieron a punto de matarme unas cuantas veces. El caso es que ella trabajaba con su padre en el muelle de Lake y me pilló intentando robar unas cajas de comida. La convencí de que no me denunciara y, como parte del trato, me llevó a un callejón cerca del lago.

June intenta reírse, pero la carcajada se convierte en un ataque de tos.

—¿Y os besasteis allí?

—Sí… Por decirlo de algún modo —sonrío.

Consigue enarcar una ceja ante mi respuesta. Me lo tomo como una buena señal: por lo menos, está despierta. Acerco los labios a su oído y mi aliento agita unos suaves mechones de pelo.

—La primera vez que te vi, cuando luchaste en la pelea de skiz contra Kaede, pensé que eras la chica más guapa que había visto en mi vida. Podría haberme quedado mirándote eternamente. Y la primera vez que nos besamos… —el recuerdo me abruma de pronto y, por un momento, casi consigo borrar la persistente imagen del Elector besando a June—. Bueno, creo que ese podría considerarse mi primer beso.

A pesar de la oscuridad, veo que esboza una leve sonrisa.

—Ya. Sí que tienes labia.

Hago una mueca.

—Cariño, ¿te he mentido yo alguna vez?

—Ni lo intentes. Me daría cuenta.

Suelto una risita.

—No lo dudo.

Hablamos de forma natural y casi despreocupada, pero los dos notamos la tensión que hay detrás de nuestras palabras: el esfuerzo por olvidar, por dejar atrás lo que ha pasado, lo que nos hemos dicho y ya nunca podremos retirar.

Nos quedamos así unos minutos más. Después recojo nuestras cosas, levanto a June con cuidado y sigo avanzando por el túnel. Me tiemblan los brazos y respiro con jadeos entrecortados. No veo rastros de ningún otro refugio. Aunque el aire está húmedo y frío, sudo como si me encontrara en Los Ángeles en medio del verano. Tengo que detenerme con mayor frecuencia cada vez, hasta que me paro en un tramo seco y me derrumbo contra la pared.

—Solo necesito tomar aliento —le aseguro a June mientras le doy un poco de agua—. Creo que ya falta poco.

Fiel a su palabra, se da cuenta de que le estoy mintiendo.

—No podemos seguir —murmura débilmente—. Te hace falta descansar. No puedes aguantar otra hora así.

Ignoro sus palabras.

—El túnel tiene que acabar en alguna parte. Ya hemos debido de pasar bajo la línea del frente, y eso significa que estamos en territorio de las Colonias —me detengo en seco cuando me doy cuenta de lo que he dicho y un escalofrío recorre mi espina dorsal. En territorio de las Colonias.

Como si alguien me hubiera oído, se produce un ruido sobre nuestras cabezas, en el exterior del túnel. Me quedo callado e intento localizar de dónde proviene: es un zumbido que debe de ser muy potente, pero que llega mitigado hasta nosotros.

—¿Habrá un dirigible ahí fuera? —pregunta June.

El sonido se apaga lentamente, y de pronto caigo en la cuenta de que sopla una corriente gélida. Subo la vista y veo un rectángulo diminuto por el que penetra un débil resplandor. Debe de comunicar con el exterior. Recorro el techo con la mirada: hay aberturas similares cada varios metros, pero estoy tan agotado que ni siquiera había reparado en ellas. Me levanto con dificultad y me pongo de puntillas para examinar la más cercana. Está rodeada de una superficie lisa que parece de metal. La palpo para ver dónde termina y compruebo que se trata de un cuadrado de aproximadamente un metro de lado. Le doy un empujón de prueba.

Se desplaza un poco. Empujo con más fuerza y la plancha metálica se desliza hacia un lado. Aunque parece que es de noche, el exterior está mucho más iluminado que el interior del túnel, y por un momento no veo nada. Algo frío y ligero me cae en el rostro. Me lo quito de un manotazo, confundido, y solo entonces caigo en la cuenta de que debe de ser nieve. El corazón se me acelera. Abro la trampilla todo lo que puedo y me quito la guerrera del ejército de la República: no me apetece que me maten de un tiro justo al llegar a la tierra prometida. Doy un salto, agarro los bordes de la abertura con los brazos temblorosos y me asomo a echar un vistazo. Parece que da a un callejón oscuro. No hay nadie a la vista. Bajo otra vez y le agarro las manos a June, que está empezando a quedarse dormida.

—Aguanta —murmuro ayudándola a levantarse—. ¿Puedes subir?

June se despoja de la manta, y yo me agacho y la ayudo a subirse a mis hombros. Se tambalea y respira con dificultad, pero se las arregla para salir a la superficie. Saco la manta y las bolsas de comida y alcanzo el suelo de un salto.

Estamos en un callejón estrecho y oscuro, no muy distinto del que daba acceso al túnel. Por un segundo me pregunto si el recorrido nos habrá llevado de vuelta a la República; eso sí que sería irónico. Pero al momento me doy cuenta de que es imposible. La capa de nieve deja adivinar un suelo liso y bien asfaltado, y los muros están cubiertos de carteles coloridos que muestran soldados y niños sonrientes. En la esquina de cada uno de los carteles veo un símbolo que reconozco enseguida: un pájaro parecido a un halcón, de color dorado. Con un escalofrío de emoción, me doy cuenta de lo mucho que se parece al que hay grabado en la moneda de mi colgante, bajo la funda de metal.

June tiene los ojos vidriosos por la fiebre, y su aliento forma nubes espesas. Estamos rodeados de barracones con las paredes cubiertas de carteles. A los lados de la calle, decenas de farolas se alinean a intervalos regulares. De aquí debe de venir la electricidad que ilumina el túnel y el refugio. Un viento cargado de nieve nos golpea el rostro.

De pronto, June me aprieta la mano y se estremece.

—Day… Allí… —no deja de temblar, pero no sé si es por el frío o por el espectáculo que se ofrece a nuestros ojos.

Delante de nosotros, al final del callejón bordeado de barracones, se eleva una ciudad: rascacielos brillantes que se alzan hacia el cielo entre las nubes y la nieve fina. Cada edificio está iluminado en un precioso color azul que sale de casi todas las ventanas. En las azoteas se alinean aviones de combate. Todo refulge. Aprieto la mano de June y los dos nos quedamos un rato inmóviles, incapaces de decir nada. Es justo como lo describía mi padre.

Hemos llegado a una de las radiantes ciudades de las Colonias de América.

JUNE

Metias siempre me reñía por no descansar cuando me ponía enferma.

Sé que hace frío, pero no sabría decir a qué temperatura estamos. Sé que es de noche, pero ignoro qué hora será. Sé que Day ha conseguido llevarnos de algún modo al otro lado del frente, pero estoy demasiado agotada para pensar en qué punto de las Colonias nos encontramos. Noto el brazo de Day en torno a mi cintura, sosteniéndome, tembloroso por el esfuerzo de haberme llevado a cuestas tanto tiempo.

—Aguanta un poquito más —me susurra al oído—. Por aquí tiene que haber hospitales; estamos cerca del frente.

Apenas puedo mantenerme en pie, pero me niego a desmayarme. Caminamos haciendo crujir la nieve, con los ojos fijos en la ciudad resplandeciente que se alza ante nuestros ojos.

No todos los edificios son igual de altos: algunos solo tienen cinco pisos y otros deben de tener más de cien, porque desaparecen entre las nubes bajas. El paisaje me resulta familiar en algunos aspectos y desconcertante en otros. Los muros están cubiertos de banderas triangulares azules y doradas; los edificios tienen arcos decorativos tallados en las paredes; hay aviones de combate en todas las azoteas… Son muy distintos a los de la República, con alas invertidas que les dan un aspecto como de tridente. Todos llevan pintados unos pájaros dorados de aspecto feroz en las alas, junto a un símbolo que no reconozco.

Ahora comprendo los rumores de que la fuerza aérea de las Colonias supera a la de la República: estos aviones de combate son más modernos que los que conozco y, teniendo en cuenta que están situados en las azoteas, deben de ser capaces de despegar y aterrizar en vertical. Esta ciudad del frente parece más que preparada para defenderse.

Y la gente… Están por todas partes, soldados y civiles. Llenan las calles, envueltos en abrigos con capucha para resguardarse de la nieve. Cuando pasan bajo las luces de neón, sus rostros se iluminan en verde, naranja y violeta. Estoy demasiado agotada para analizarlos en detalle, pero me doy cuenta de que la ropa que llevan (botas, pantalones, camisas y abrigos) tiene impresos decenas de emblemas y palabras. Me asombra la cantidad de carteles que hay: se extienden hasta donde alcanza la vista, a veces tan pegados los unos a los otros que ocultan los muros. Parecen anunciar todo tipo de cosas, algunas de las cuales me resultan desconocidas y desconcertantes. ¿Colegios financiados por corporaciones? ¿Navidades?

Pasamos junto a una cristalera tras la que se ve un montón de pantallas en miniatura que muestran noticias y vídeos. ¡REBAJAS!, dice un cartel pegado al vidrio. ¡30% DE DESCUENTO HASTA EL LUNES! Algunas de las transmisiones me resultan familiares: titulares sobre el frente, conferencias políticas… LA CORPORACIÓN DESCON CONSIGUE OTRA VICTORIA PARA LAS COLONIAS EN LA FRONTERA ENTRE DAKOTA Y MINNESOTA. YA A LA VENTA ESCOMBROS DE LA REPÚBLICA COMO RECUERDO. Otras pantallas muestran películas, algo que en la República solo se retransmite en los cines de los sectores ricos. Pero en la mayoría hay anuncios. Son diferentes de la propaganda de la República: es como si intentaran convencer a la población de que compre cosas. Me pregunto qué clase de gobierno dirige un lugar como este. Puede que no tengan ninguno.

—Mi padre me contó una vez que el resplandor de las ciudades de las Colonias se veía desde muy lejos —dice Day; sus ojos saltan de un anuncio al siguiente, mientras me ayuda a avanzar entre la marea de personas—. Es justo como me lo contó, pero no entiendo estos anuncios. ¿No te parecen extraños?

Asiento. En la República, la publicidad muestra siempre el sello distintivo del gobierno, idéntico en todo el país. Aquí, los anuncios no siguen ningún código oficial de color: son una mezcla abigarrada de luces intermitentes. Es como si no procedieran de un gobierno central, sino de muchos grupos pequeños e independientes.

Uno de los anuncios muestra a un oficial uniformado y muy sonriente. La voz en off dice: DEPARTAMENTO DE POLICÍA DE TRIBUNE. ¿NECESITA DENUNCIAR UN CRIMEN? ¡SOLO TIENE QUE HACER UN DEPÓSITO DE QUINIENTOS BILLETES! Bajo la imagen del oficial aparece un texto en letra pequeña: EL DEPARTAMENTO DE POLICÍA DE TRIBUNE ES UNA EMPRESA SUBSIDIARIA DE LA CORPORACIÓN DESCON.

Otro anuncio muestra un texto en letras brillantes: EL 27 DE ENERO, LA CORPORACIÓN CLOUD PATROCINARÁ UNA NUEVA MEDICIÓN DEL NSE* EN TODO EL TERRITORIO NACIONAL. ¿NECESITA AYUDA PARA PASAR? ¡NUEVAS PÍLDORAS DE FELICINA DE MEDITECH, A LA VENTA EN TODOS LOS ESTABLECIMIENTOS! Al pie, tras un asterisco, hay más letra pequeña: NSE: NIVEL DE SATISFACCIÓN DE LOS EMPLEADOS.

El tercer anuncio en el que me fijo es tan extraño que, por un momento, me pregunto si será una alucinación provocada por la fiebre. Muestra una fila de niños pequeños, con ropas idénticas y las sonrisas más amplias que he visto en mi vida. Cuando aparece el texto, leo: ENCUENTRE A SU HIJO, HIJA O EMPLEADO PERFECTO EN LA CADENA DE TRUEQUE SWAPSHOP (UNA FILIAL DE EVERGREEN ENT). Frunzo el ceño, perpleja. ¿Será una especie de residencia para niños huérfanos?

Según avanzamos, me doy cuenta de que todos los anuncios muestran el mismo emblema en la esquina inferior de la pantalla o el papel. Es un círculo dividido en cuatro partes, con un símbolo pequeño dentro de cada una de ellas. Debajo, en letras mayúsculas, pone lo siguiente:

CLOUD. MEDITECH. DESCON. EVERGREEN

UN ESTADO LIBRE ES UN ESTADO CORPORATIVO

De pronto noto el aliento cálido de Day en mi oído.

—June —musita.

—¿Qué pasa?

—Alguien nos sigue.

Otro detalle en el que no me he fijado. He perdido la cuenta de las cosas que estoy pasando por alto.

—¿Le ves la cara?

—No, pero me parece que es una chica.

Aguardo unos instantes antes de girarme. No veo más que una multitud de gente de las Colonias. Fuera quien fuera, ha desaparecido entre la muchedumbre.

—Habrá sido una falsa alarma —murmuro—. Una chica cualquiera.

Day recorre la calle con la vista, perplejo, y después se encoge de hombros. No me sorprende que estemos empezando a imaginar cosas raras, teniendo en cuenta todas las luces parpadeantes y los anuncios de neón que nos rodean.

Cuando echamos a andar de nuevo, vemos que alguien viene derecho hacia nosotros. Es una mujer de uno setenta de altura, mejillas caídas y piel rosada. Algunos mechones de pelo negro se escapan por los bordes de su pesada capucha. Tiene un dispositivo plano en la mano y una bufanda apretada en torno al cuello (lana sintética, a juzgar por la textura uniforme del tejido). El vaho de su respiración se ha congelado dejándole un rastro de cristalitos de hielo en la barbilla. En la manga lleva cosidas las palabras SUPERVISOR CIUDADANO sobre un símbolo que no reconozco.

—No os encuentro. ¿Corporación? —murmura sin apartar la vista de la pantalla de su dispositivo, que muestra una especie de mapa con burbujas que se desplazan.

Cada burbuja parece corresponder a un viandante; debe de referirse a que no aparecemos en la pantalla. Entonces me doy cuenta de que hay mucha gente vestida con la misma chaqueta azul.

—¿Corporación? —repite con impaciencia.

Day está a punto de contestar cuando yo me adelanto.

—Meditech —respondo, recordando los cuatro nombres que aparecían en los anuncios.

La mujer nos mira de arriba abajo y observa con desaprobación la ropa que llevamos (camisas sucias, pantalones negros y botas).

—Debéis de ser nuevos —murmura antes de teclear algo en la tableta—. Estáis muy lejos de donde os toca. No sé si os habrán dado ya las directrices, pero Meditech no se toma bien los retrasos —nos dedica una sonrisa falsa y suelta una fórmula extraña con voz cantarina—: Estoy patrocinada por la Corporación Cloud. ¡Acérquense a Central Square a comprar nuestro nuevo pan! —cierra la boca de golpe, se da la vuelta y se aleja a toda prisa.

La sigo con la mirada hasta que se detiene junto a otra persona algo más allá. Aunque apenas oigo su voz, me doy cuenta de que está soltando el mismo eslogan.

—Hay algo raro en esta ciudad —musito mientras seguimos avanzando.

Day me agarra con fuerza. Está muy tenso.

—Por eso no he preguntado dónde hay un hospital —responde.

Intento asentir y la cabeza me da vueltas.

—Aguanta —susurra él al notar que me tambaleo—. Ya pensaremos en algo.

Me gustaría contestar, pero no encuentro la voz. Day me habla, pero no entiendo ni una palabra; es como si me encontrara debajo del agua.

—¿Qué has dicho? —balbuceo.

Todo gira. Se me doblan las rodillas.

—He dicho… puede que… hospital…

Estoy perdiendo el conocimiento, lo sé. Las piernas se me doblan, y me abrazo instintivamente como si quisiera protegerme. Lo único que me sujeta a la consciencia son los ojos azules de Day. Me pone las manos en los hombros, pero es como si estuviera a miles de kilómetros de distancia. Intento hablar, pero tengo la boca pastosa, como si estuviera llena de tierra. Me hundo en la oscuridad.

Un destello dorado y gris. Una mano fría contra mi frente. Intento tocarla, pero se aparta en cuanto acerco los dedos. No dejo de tiritar. Hace un frío espantoso.

Cuando consigo abrir los ojos, descubro que estoy sentada en un camastro cubierto por una sábana blanca, recostada sobre el pecho de Day. Tardo un segundo en advertir que él mira a otra persona… A otras tres (llevan el uniforme de los soldados de las Colonias: guerrera azul marino con charreteras y botones dorados y un ribete dorado y blanco en el dobladillo). Sacudo la cabeza.

Me he debido de desmayar. De hecho, sigo aturdida.

—… por los túneles —dice Day.

Las luces del techo me ciegan.

—¿Cuánto tiempo lleváis en las Colonias? —pregunta uno de los hombres, con un acento extraño. Tiene un bigote ralo y el pelo grasiento, y su piel muestra un tono enfermizo a la luz hiriente de los focos—. Más te vale ser sincero, chaval. DesCon no tolera las mentiras.

—Acabábamos de llegar —contesta Day.

—¿De dónde venís? ¿Trabajáis con los Patriotas?

Aunque estoy atontada, me doy cuenta de que es una pregunta peligrosa. No creo que se pongan muy contentos si averiguan que fuimos nosotros los que frustramos sus planes de asesinar al Elector. Puede que todavía no sepan lo que ha pasado: Razor dijo que mantenía un contacto esporádico con las Colonias.

Day debe de haber pensado lo mismo que yo, porque evita contestar.

—Hemos venido solos —hace una pausa y continúa hablando con tono impaciente—. Por favor, está ardiendo de fiebre. Llevadnos a un hospital y os contaré lo que queráis. No he venido hasta aquí para verla morir en una comisaría.

—El hospital cuesta dinero, hijo —contesta el hombre.

Day rebusca en mi bolsillo y saca nuestro pequeño fajo de billetes. Me doy cuenta de que ya no lleva la pistola: se la habrán confiscado, seguro.

—Tenemos cuatro mil billetes de la República…

Los soldados le interrumpen con una risita.

—Chaval, con cuatro mil billetes de la República no te da ni para comprar un plato de sopa —se burla uno—. Además, tenéis que quedaros aquí hasta que venga nuestro comandante. Después iréis al campo de prisioneros de guerra y seréis sometidos al interrogatorio habitual.

Un campo de prisioneros…

Me viene a la mente la misión a la que Metias me permitió acompañarle, hace poco más de un año. Teníamos que atrapar a un prisionero de guerra de las Colonias que había escapado de la cárcel. Le perseguimos por varios estados de la República y acabamos por atraparlo en la ciudad de Yellowstone. No salió con vida. Al recordar la sangre que empapaba su uniforme y se extendía por el suelo, me entra un ataque de pánico. Me agarro con fuerza al cuello de Day. Los soldados se sobresaltan y oigo chasquidos metálicos.

Day me rodea con los brazos.

—Tranquila —susurra.

—¿Cómo se llama la chica?

—Sarah —miente Day—. No supone ninguna amenaza: solo está enferma.

Los hombres comentan algo que hace que Day se enfade, pero vuelvo a hundirme en un caos de chispas de colores. Creo que llego a perder la consciencia a ratos. Oigo voces y un portazo, y luego se hace el silencio.

A veces me parece ver a Metias en la esquina, mirándome. Luego, su imagen se deforma hasta convertirse en Thomas, y no sé si sentir rabia o lástima por él. Noto la mano de Day sobre la mía. Me dice que me calme, que todo irá bien. Las visiones se esfuman.

Después de lo que parecen horas, empiezo a distinguir palabras sueltas de una conversación.

—¿… de la República?

—Sí.

—¿Tú eres Day?

—Ese soy yo.

Más ruido de pasos, exclamaciones de incredulidad.

—Sí, le reconozco —repite alguien—. ¡Es él! ¡Es Day de verdad!

Más ruidos. Entonces, Day se levanta y me quedo tumbada sobre la fría sábana, sola. Se lo han llevado a alguna parte. Se lo han llevado.

Intento centrarme en eso, pero la fiebre se apodera de mí y me hundo en la negrura.

Me encuentro en mi apartamento del sector Ruby. Mi cabeza reposa en una almohada húmeda de sudor, y estoy tapada con una manta fina. Por la ventana entra la luz anaranjada del atardecer. Ollie duerme cerca de mí, con sus patazas de cachorro estiradas sobre las frías baldosas de mármol. Me doy cuenta de que la escena no tiene sentido, porque tengo casi dieciséis años y Ollie debería tener nueve. Debo de estar soñando.

Noto un paño húmedo en la frente. Abro los ojos y veo a Metias sentado a mi lado. Coloca el paño con cuidado para que no me entre agua en los ojos.

—Hola, bichito —susurra con una sonrisa.

—¿No vas a llegar tarde?

Tengo una sensación de angustia en el estómago. Metias no debería estar aquí. Va a llegar tarde a alguna parte.

Pero mi hermano niega con la cabeza y varios mechones oscuros le caen sobre la frente. El sol le ilumina los ojos, que despiden un brillo dorado.

—¿Cómo iba a dejarte aquí sola?

Se ríe, y ese sonido me llena de felicidad. Tanta que podría estallar.

—Lo quieras o no, te toca aguantarme —remacha—. Ahora tómate la sopa. No voy a aceptar un no por respuesta.

Doy un sorbo. Juraría que casi la saboreo.

—¿De verdad vas a quedarte aquí conmigo?

Metias se inclina y me da un beso en la frente.

—No se te puede ocultar nada, ¿eh?

—Deberías haberme contado lo vuestro, ¿sabes? —me duele pronunciar esas palabras, aunque no sé bien por qué. Es como si estuviera olvidando algo importante—. Yo no se lo habría dicho a nadie. ¿Tenías miedo de que la comandante Jameson se enterara y os pusiera en patrullas distintas?

Metias agacha la cabeza y hunde los hombros.

—No había motivos para contártelo.

—¿Tú le quieres?

Recuerdo que estoy soñando: lo que responda Metias no será más que una proyección de mis pensamientos. Aun así, me entristece ver cómo baja la vista y asiente ligeramente.

—Creía que sí —responde en voz apenas audible.

—Lo siento muchísimo —musito, y él me mira con los ojos bañados en lágrimas.

Intento abrazarle, pero la escena cambia de pronto. La luz se debilita y me descubro tumbada en una habitación pintada de blanco, en una cama que no es la mía. Metias se ha esfumado. En su lugar veo a Day. Su melena, dorada como el sol, enmarca su rostro mientras me coloca una toalla húmeda en la frente. Me mira con intensidad.

—Hola, Sarah —me dice empleando el nombre falso de antes—. No te preocupes, estás a salvo.

Pestañeo, confusa. ¿Será esto otro sueño?

—¿A salvo?

—Cuando descubrieron quién soy, la policía de las Colonias nos trajo a un hospital. Parece que por estas tierras se habla mucho de mí y eso ha jugado a nuestro favor —explica con una sonrisa tímida.

Sin embargo, por una vez me decepciona ver a Day. Metias ha vuelto a desaparecer en mis sueños, y eso me hace tanto daño que tengo que morderme el labio para no llorar. Noto los brazos muy débiles. No he podido levantarlos para abrazar a mi hermano; tal vez se haya desvanecido por eso.

La sonrisa de Day desaparece al notar mi dolor. Me acaricia la mejilla con una mano. Su rostro, pegado al mío, parece brillar en la penumbra. Me incorporo un poco usando las pocas fuerzas que me quedan y me abrazo a él.

—Day —musito en su oído, con la voz rota por los sollozos que llevo tanto tiempo conteniendo—. Le echo de menos. Le echo tanto de menos… Y lo siento, lo siento, siento mucho todo lo que ha pasado —repito una y otra vez lo que le dije a Metias en sueños, lo que le diré a Day el resto de mi vida.

Él me estrecha entre sus brazos, me acaricia el pelo y me mece como si fuera una niña pequeña. Me aferro a él con todas mis fuerzas, incapaz de respirar, febril, triste y vacía.

Metias se ha ido otra vez. Siempre se va.

DAY

June ha tardado media hora en quedarse dormida, a pesar de la inyección que le puso la enfermera al llegar. No dejaba de llorar por su hermano, tan desolada como si se hubiera hundido en un pozo y fuera incapaz de salir, como si le hubieran arrancado el corazón y lo hubieran dejado a la vista de todos. Sus ojos negros, normalmente tan fuertes, mostraban una expresión… rota. Me estremezco: sé lo que es perder a un hermano mayor.

Los ojos de June se mueven bajo los párpados cerrados. Debe de estar sumida en otra pesadilla de la que no puedo sacarla, así que hago lo mismo que ella me hacía: le acaricio el pelo y le beso la frente húmeda, las mejillas y los labios. No parece servir de mucho, pero lo hago de todas formas.

El hospital está bastante silencioso, pero los pocos sonidos que llegan a la habitación me ayudan a relajarme: el zumbido tenue de las luces del techo, el alboroto lejano de la calle… Como en la República, hay una pantalla en la pared que retransmite noticias del frente. Al contrario que en la República, las noticias están salpicadas de anuncios de cosas que no entiendo, igual que las calles. Al cabo de un rato, dejo de prestarles atención y recuerdo cómo mi madre consolaba a Eden cuando se contagió de la peste, cómo le susurraba palabras tranquilizadoras y le acariciaba la cara con las manos vendadas, cómo John le llevaba platos de sopa a la cama.

Lo siento muchísimo, ha dicho June.

Unos minutos después, una soldado entra en la habitación del hospital y se acerca a mí. Es la misma que nos trajo a este hospital. Se para delante de mí y me saluda con una inclinación de cabeza extrañamente formal, como si yo fuera un oficial o algo así. Me sorprende que no haya más soldados vigilándonos. Está claro que las Colonias ya no nos ven como una amenaza. No nos han esposado, no hay guardias en la puerta… ¿Sabrán que hemos saboteado el atentado contra el Elector? Si están financiando a los Patriotas, lo descubrirán tarde o temprano. Pero, por ahora, puede que ni siquiera sepan que trabajábamos para ellos. Razor nos incluyó en el plan bastante tarde.

—Tu amiga Sarah está estabilizada, ¿no? —echa un vistazo a June y yo asiento; prefiero no revelar su verdadera identidad—. Hasta que no mejore y pueda valerse por sí misma, tendrá que permanecer ingresada. Puedes quedarte con ella o, si lo prefieres, la Corporación DesCon estará encantada de financiar una habitación extra para ti.

La Corporación DesCon: más jerigonza de las Colonias que no entiendo. Pero nada más lejos de mi intención que cuestionar de dónde viene tanta generosidad. Si soy lo bastante famoso para obtener un tratamiento especial, acepto encantado.

—Gracias —contesto—. Aquí estoy bien.

—De acuerdo: te traeremos una cama supletoria —dice—. Por la mañana volveremos a ver cómo estás.

Me inclino de nuevo sobre June. Al ver que la soldado no se marcha, la miro enarcando las cejas y ella se pone roja.

—¿Necesitas algo más? —le digo.

Ella se encoge de hombros e intenta parecer indiferente.

—No. Solo… Bueno, tú eres Daniel Altan Wing, ¿no? —pronuncia mi nombre como si no estuviera convencida de poder decirlo en voz alta—. Evergreen Ent no deja de sacar noticias sobre ti. El rebelde de la República, el Fantasma, el Impredecible… Cada día aparecían un nuevo nombre y una nueva foto tuya. Dicen que escapaste tú solo de la prisión de Los Ángeles. Oye, ¿de verdad salías con la cantante Lincoln?

La idea es tan absurda que me entra la risa. No sabía que en las Colonias conocieran a los cantantes aprobados oficialmente por la República.

—Lincoln es un poquito mayor para mí, ¿no te parece?

Mi carcajada rompe la tensión, y la soldado se ríe conmigo.

—Bueno, sí, pero la gente nunca sabe qué esperar de ti… La semana pasada, Evergreen Ent dijo que habías esquivado las balas de un pelotón de fusilamiento.

Vuelve a reírse, pero yo me quedo callado.

No, no esquivé ninguna bala. Permití que mataran a mi hermano mayor en mi lugar.

Al ver mi expresión, la soldado deja de reírse y carraspea.

—Hemos sellado el túnel por el que vinisteis. Es el tercero que sellamos en un mes. De vez en cuando llegan refugiados de la República como vosotros, y la gente de Tribune empieza a estar harta de ocuparse de ellos. A nadie le gusta que aparezcan civiles de un territorio enemigo en su ciudad natal. Normalmente los llevan al frente para que vuelvan como puedan a su casa; la verdad es que tenéis suerte de que os hayan permitido quedaros. Pero claro, ¿cómo iban a echar a Day? —suspira—. Hace tiempo, todo esto era parte de los Estados Unidos de América. ¿Lo sabías?

De pronto, el cuarto de dólar que llevo al cuello parece quemarme.

—Sí.

—¿Y sabes lo de las inundaciones? Todo fue muy rápido: en menos de dos años, toda la costa sur desapareció. Sitios que un republicano como tú seguramente no haya oído nombrar jamás: Louisiana, Florida, Georgia, Alabama, Mississippi, Carolina del Norte y del Sur… Desaparecieron tan rápido como si nunca hubieran existido. Lo único que queda de esos estados son las puntas de los rascacielos que asoman a lo lejos, en el océano. Mi familia era de esa zona.

—¿Por eso vinisteis aquí?

—Sí: a los estados del oeste les afectaron menos las inundaciones. Así que empezó una auténtica marea humana… Millones de personas se habían quedado sin un lugar en el que vivir, y querían establecerse en regiones más seguras. Pero entonces, los estados del oeste se independizaron y construyeron una muralla desde el norte de Dakota hasta Tejas —se da un puñetazo en la palma—. Y entonces, la gente empezó a cavar túneles para entrar. ¡Había miles! Luego estalló la guerra y la República empezó a usar los túneles para atacarnos por sorpresa, así que los cegamos. De eso hace muchos años… La cosa es que, al final, las inundaciones remitieron, nuestras tierras se estabilizaron y nos convertimos en las Colonias de América —dice sacando pecho—. La guerra no durará mucho más: hace tiempo que vamos ganando.

Recuerdo que Kaede me dijo lo mismo cuando llegamos a Lamar. No había pensado demasiado en eso porque, al fin y al cabo, era la opinión de una sola persona. Pero a juzgar por las palabras de esta soldado, parece que es cierto.

Dejamos de hablar cuando el alboroto de la calle se hace más fuerte. Inclino la cabeza a un lado para escuchar mejor. Al poco de que llegáramos al hospital, se empezó a oír fuera un rumor confuso de voces, pero no me había parado a analizarlo. Ahora me parece oír mi nombre.

—¿Sabes qué pasa ahí fuera? —pregunto—. ¿Podríamos llevar a mi amiga a una habitación más tranquila?

La soldado se cruza de brazos.

—¿Quieres ver lo que pasa? —me hace un gesto para que la siga y abre el balcón que hay en el fondo del cuarto.

Me asomo, estremecido por el aire helado, y de pronto oigo una ovación ensordecedora. Cierro los ojos, cegado por el resplandor de los flashes, y por un instante soy incapaz de moverme. A pesar del frío y de lo tarde que es, frente al hospital se concentran cientos de personas. Noto el peso de sus ojos en mí.

Muchos sostienen pancartas. BIENVENIDO A NUESTRO LADO, dice una. EL FANTASMA VIVE, pone en otra. ABAJO LA REPÚBLICA, leo en una tercera. Hay docenas. DAY, NUESTRO COLONO DE HONOR. ¡BIENVENIDO A TRIBUNE, DAY! ¡ESTA ES TU CASA!

Saben quién soy.

La soldado me señala y sonríe a la multitud.

—¡Este es Day! —grita.

Todos estallan en aplausos. Yo aferro la barandilla de metal, petrificado. ¿Qué habrá que hacer ante un montón de personas que gritan tu nombre como locas? No tengo ni la menor idea, así que levanto la mano y saludo. Increíblemente, eso hace que chillen más aún.

—Aquí eres muy famoso —me dice la soldado, que parece mucho más contenta que yo por lo que está pasando—. Eres el único rebelde al que la República parece incapaz de echar el guante. Créeme: mañana la noticia aparecerá por todas partes. Evergreen Ent está deseando entrevistarte.

Sigue hablando, pero ya no la escucho. Hay una pancarta que me llama la atención. La lleva una chica con la cara oculta tras una bufanda.

Pero no me hace falta verle la cara para saber que es Kaede.

La cabeza me da vueltas mientras pienso en la alarma del búnker, el aviso de que alguien se acercaba al refugio. Luego recuerdo mi sensación de que alguien nos seguía al llegar a las Colonias. ¿Sería Kaede? ¿Habrá por aquí otros Patriotas?

Su pancarta queda oculta tras las demás.

Pero yo ya la he leído. Pone: TIENES QUE VOLVER. AHORA.

JUNE

Estoy soñando otra vez. Lo sé porque veo a Metias, y eso es imposible. Esta vez logro mentalizarme para controlar mis emociones.

Los dos caminamos por las calles de Pierra. A nuestro alrededor, los soldados de la República corren entre explosiones y escombros. Pero a nosotros dos todo nos parece tranquilo, como si lo que nos rodea se moviera a cámara lenta. La gravilla y la metralla rebotan en nosotros sin hacernos daño. Me siento invencible, invisible: una de las dos cosas, o tal vez las dos.

—Algo no va bien —le digo a mi hermano. Observo los tejados y después vuelvo a mirar el caos de la calle. ¿Dónde está Anden?

Metias reflexiona con el ceño fruncido. Camina con las manos a la espalda, elegante como un buen capitán, y las insignias doradas de su uniforme tintinean suavemente al ritmo de sus pasos.

—Veo que estás preocupada por la situación —comenta rascándose la pelusa de la barbilla; a diferencia de Thomas, siempre ha sido poco estricto con las normas militares de aseo personal—. Cuéntame qué pasa.

—Esta situación —digo, abarcando lo que nos rodea con un ademán—. El plan entero. Algo no va bien.

Metias salta una pila de escombros.

—¿Qué es lo que no va bien?

—Él —señalo un tejado.

Con la extraña lógica de los sueños, Razor está ahí de pie, observando con los brazos cruzados lo que sucede abajo.

—Hay algo raro en él —explico.

—Bueno, bichito. Usa la lógica.

Empiezo a enumerar los hechos.

—Cuando me subí al coche que iba detrás del todoterreno de Anden, las instrucciones estaban claras: el Elector les había dicho que me llevaran al hospital.

—¿Y después?

—Después, Razor ordenó al conductor que tomara la ruta donde se iba a producir el atentado, contraviniendo una orden directa del Elector. Debió de decirle a Anden que yo había insistido en ir por allí; era la única forma de que aceptara.

Metias se encoge de hombros.

—¿Adónde quieres llegar con eso? Es evidente que Razor querría seguir con su plan.

—No: si Razor se hubiera salido con la suya, todo el mundo se habría enterado de que ignoró la orden del Elector y manipuló a los conductores para llevarle directo al matadero —agarro el brazo de Metias—. Y eso lo hubiera delatado ante las autoridades de la República.

Metias aprieta los labios.

—¿Y por qué iba a ponerse Razor en peligro de forma tan evidente? ¿Qué más te parece raro?

Vuelvo a examinar la calle, en la que todo sigue moviéndose a cámara lenta.

—Bueno… Desde el principio infiltró a los Patriotas en el cuartel de Vegas con demasiada facilidad. Day, Kaede y el resto de los Patriotas entraron y salieron del dirigible sin ningún contratiempo. Es como si tuviera unas habilidades sobrehumanas para camuflar a sus hombres.

—Tal vez las tenga —replica Metias—. Al fin y al cabo, dispone de fondos abundantes proporcionados por las Colonias, ¿no?

—Eso es cierto —me paso la mano por el pelo, frustrada. Sé que estoy soñando: noto los dedos entumecidos y no siento el tacto del pelo contra la piel—. Pero no tiene sentido. Tendrían que haber cancelado el operativo. Razor no debería haber seguido adelante después de que yo me apartara del plan. Tendrían que haber vuelto a la base para planear un nuevo atentado. ¿Por qué iba a arriesgarse tanto si había posibilidades de fracasar?

Metias se vuelve para seguir con la mirada a un soldado de la República que pasa corriendo a nuestro lado. El soldado saluda a Razor con una inclinación de cabeza y se cuadra ante él.

—Si las Colonias respaldan a los Patriotas y saben quién es Day, ¿no deberían haberos llevado ya a hablar con algún mando militar? —dice mi hermano.

Me encojo de hombros y pienso en Anden. Recuerdo lo que me contó de las nuevas leyes que quería implantar, del cambio radical en su forma de pensar. Luego recuerdo la tensión que hay entre él y los senadores.

Y entonces me despierto y abro los ojos de golpe. Acabo de descubrir por qué Razor me incomoda tanto. Las Colonias no le financian; de hecho, las Colonias no tienen ni idea de qué están haciendo los Patriotas. Por eso Razor siguió adelante con el plan; por eso no tenía miedo de que la República descubriera su traición.

Quien ha contratado a Razor para asesinar a Anden… es la República.

DAY

Cuando la soldado y yo cerramos el balcón y volvemos junto a June, le pido que aposten algunos hombres en la puerta de la habitación (Buena idea, responde ella antes de marcharse. Nunca se sabe por dónde pueden salir los fans). Luego pido más mantas y medicamentos para June e intento acomodarme para pasar el resto de la noche. Ver a Kaede me ha inquietado.

Los gritos se van apagando poco a poco, y al cabo de un rato reina el silencio. Ahora June y yo estamos solos, sin contar a los hombres que montan guardia frente a la puerta.

Observo a June desde los pies de la cama y me pregunto si no sería mejor que nos marcháramos esta misma noche. He registrado la habitación y no he encontrado nada que pueda utilizar como arma. Si vamos a huir, confío en no tener que enfrentarme a nadie.

Me asomo un momento al balcón. Solo se ve la nieve sucia y pisoteada. Kaede ya no está, claro.

Contemplo el desconcertante panorama de las Colonias durante un rato, reflexionando sobre su pancarta. ¿Para qué querrá que regrese a la República? ¿Me está tendiendo una trampa, o intenta avisarme de un peligro? Pero si quiere perjudicarnos, ¿por qué golpeó a Baxter y nos dejó marchar en Pierra? Incluso nos gritó que huyéramos antes de que llegaran los demás Patriotas.

Vuelvo junto a June, que sigue dormida. Ahora respira de forma más acompasada y no está tan congestionada como hace unas horas. Aun así, no me atrevo a molestarla.

Pasan unos minutos. Aguardo por si vuelve a aparecer Kaede. Después de la velocidad a la que se ha precipitado todo últimamente, me parece extraño esperar sin hacer nada. De pronto me sobra el tiempo.

Algo golpea el cristal del balcón y me pongo en pie de un salto. Puede que sea una rama o un trozo de teja desprendido por la nieve… Escucho, alerta. Durante un rato no pasa nada. Y entonces suena otro golpe.

Echo un vistazo a la calle sin abrir el balcón. No hay nadie. Examino el suelo de la terraza y veo dos piedras menudas, una de las cuales está envuelta en una hoja de papel.

Abro un resquicio, saco la mano y agarro la piedra con la nota. Vuelvo a cerrar y la desdoblo. Las palabras están garabateadas a toda prisa.

Sal a la calle. Estoy sola. Es una emergencia.

Quiero ayudaros. Tenemos que hablar. K.

Emergencia… Arrugo la nota en la mano. ¿Qué pensará que es una emergencia? ¿Acaso no lo es todo ahora mismo? Puede que nos haya ayudado a escapar, pero eso no significa que confíe en ella.

No ha pasado ni un minuto cuando suena un tercer golpe en el cristal. Esta vez, la nota dice:

Si no hablas conmigo ahora, te arrepentirás. K.

La amenaza me pone furioso, pero tengo que tomármela en serio: Kaede podría delatarnos por haber saboteado los planes de los Patriotas. Reflexiono durante unos segundos y después releo las dos notas. Solo será un minuto, me digo a mí mismo. Lo justo para averiguar qué quiere. Después volveré.

Me pongo un abrigo que me ha traído la soldado, inspiro profundamente y me acerco al balcón. Abro el pestillo sin hacer ruido. El viento helado me golpea el rostro en cuanto salgo. Agachándome, junto las puertas de forma que el pestillo caiga en su sitio al cerrarlas y empujo con suavidad. Si alguien quisiera colarse para hacerle algo a June, tendría que romper los cristales y eso alertaría a los guardias. Salto la barandilla, me doy la vuelta y me agarro a los barrotes. Desciendo hasta quedar entre el segundo piso y el primero, y entonces salto. La nieve se aplasta bajo mis botas con un suave crujido. Echo un último vistazo a nuestro balcón, memorizo la situación del hospital en la calle, me oculto el pelo bajo el cuello del abrigo y me pego a la pared.

Las calles están vacías y silenciosas. Espero un minuto. Vamos, Kaede. Mi aliento dibuja nubes de vaho. Observo atentamente los rincones que hay a mi alrededor por si hubiera alguien escondido, pero no veo a nadie. ¿No querías hablar conmigo? Pues bien, aquí estoy.

—Vamos, Kaede… —musito mientras avanzo pegado a un edificio, pendiente por si aparece alguna patrulla. Pero las calles están desiertas.

De pronto, paro en seco y me tenso. En un callejón cercano hay una figura agazapada entre las sombras.

—Sal —musito lo bastante alto para que me oiga—. Sé que estás ahí.

Es Kaede. Se acerca a la luz y me hace un gesto.

—Ven conmigo —susurra—. Date prisa.

Se escabulle por un callejón estrecho que se abre algo más allá. Avanzamos hasta desembocar en otra calle más ancha y Kaede dobla la esquina rápidamente. Me apresuro a seguirla, mirando alrededor para detectar los puntos por los que podría trepar si alguien me persiguiera. Tengo el pelo de la nuca erizado por la tensión. Kaede reduce la velocidad para que me coloque a su altura. Lleva los mismos pantalones y botas que vestía por la mañana, pero ha sustituido la guerrera por una capa de lana y una bufanda y se ha borrado la franja de pintura negra de la cara.

Me aseguro de mantenerme a cierta distancia por si le da por jugar con cuchillos o algo parecido. No parece haber traído a nadie con ella, lo cual me tranquiliza, pero no quiero apartarme demasiado de las calles principales, por las que podría huir con más facilidad si fuera necesario. Nos cruzamos con algunos trabajadores que caminan con la cabeza gacha, iluminados por las luces de neón de los edificios.

—Date prisa —mascullo—. No quiero dejar sola a June más tiempo. ¿Qué haces aquí?

Kaede me mira. En sus ojos hay una expresión de ansiedad cercana al pánico, algo muy extraño en ella.

—No podía trepar hasta la habitación —dice; su voz suena amortiguada y confusa por la bufanda, así que se la baja de un tirón—. Esos malditos guardias me habrían oído. Además, no soy ninguna corredora… De todos modos, te juro que no he venido a hacerle daño a tu querida June. Si está sola ahí arriba, estará bien. Esto va a ser muy rápido.

—¿Nos seguiste por el túnel?

—Digamos que siempre viene bien conocer algún atajo —asiente.

—¿Dónde están los demás?

—¿Por qué supones que todo el mundo sabe de mis atajos? —replica; se echa el aliento en los dedos, gruñe algo sobre el frío que hace y luego se vuelve hacia mí, repentinamente seria—. Tenía que advertirte —dice.

Noto una sensación de malestar en el estómago.

—¿De qué? ¿Le ha pasado algo a Tess?

Kaede deja de frotarse las manos y me clava un dedo en las costillas.

—El atentado fracasó —levanta las palmas antes de que la interrumpa—. Ya, ya, ya sé que lo sabías. Han arrestado a un montón de Patriotas. Algunos consiguieron huir: Tess lo logró, junto a algunos pilotos y corredores. Pascao y Baxter también se libraron.

Suelto una maldición entre dientes. Tess… De repente siento la necesidad imperiosa de seguirla, de asegurarme de que está a salvo. Luego recuerdo lo último que me dijo. Kaede sigue avanzando, y aprieto el paso para no quedarme atrás.

—No sé dónde está Tess, pero sé algo que tú ignoras —prosigue Kaede—. Me enteré justo antes de que June y tú evitaseis el atentado. Lo descubrió Jordan, la corredora menudita. ¿Te acuerdas de ella? Se enteró de todo, sacó los datos de un disco duro y se los pasó a uno de nuestros hackers —toma aire profundamente y baja la vista—. Day, Razor ha jugado con todos nosotros —dice con una voz quebradiza que nunca le había oído—. Ha mentido a los Patriotas y los ha entregado a la República.

Me quedo helado.

—¿Qué?

—Razor decía que las Colonias nos habían contratado para matar al Elector y provocar una revolución. Pero no es cierto. El día del atentado descubrimos que nos financiaba el Senado de la República —menea la cabeza—. Cuesta creerlo, ¿verdad? La República contrató a los Patriotas para matar a Anden.

Estoy atónito. Las palabras de June se repiten en mi mente: me dijo que el Senado se oponía al nuevo Elector y que sospechaba que Razor mentía. Lo que nos ha dicho no tiene sentido, dijo.

—La cosa nos ha pillado a todos por sorpresa… Salvo a Razor, claro —dice Kaede al ver que no contesto—. Los senadores quieren ver muerto a Anden. Pensaron que podían utilizarnos y eliminarnos a continuación.

El corazón me late tan deprisa que apenas me oigo hablar.

—¿Pero por qué iba a vender Razor a los Patriotas? ¿No llevaba con vosotros más de una década? Además, cuesta creer que el Senado desee provocar una revolución.

Kaede se encoge de hombros y suelta una bocanada de vaho.

—Le atraparon hace un par de años. Al parecer hizo un trato con el Senado: él se encargaría de que los Patriotas mataran a Anden, el joven idealista y exaltado, y la República olvidaría todas sus traiciones. Al final, Razor acabaría convirtiéndose en el nuevo Elector y, gracias a tu apoyo y al de June, pasaría a ser considerado como una especie de héroe del pueblo. La gente pensaría que los Patriotas habían dado un golpe de estado, y todo continuaría como siempre. Razor no quiere unificar los Estados Unidos: quiere salvar el cuello, y se unirá al bando que le resulte más conveniente para lograrlo.

Cierro los ojos. Todo me da vueltas. June me lo advirtió. ¿Llevo todo este tiempo trabajando para los senadores de la República? Ellos son los que quieren ver muerto a Anden. No me extraña que las autoridades de las Colonias ignoren en qué andan metidos los Patriotas.

—Pero ha fallado —digo abriendo los ojos—. Anden sigue vivo.

—Anden sigue vivo —repite Kaede—. Por suerte para todos nosotros.

Debería haber confiado en June. La rabia que sentía hacia el joven Elector se tambalea y empieza a desvanecerse. Entonces… entonces, ¿habrá liberado realmente a Eden? ¿Estará mi hermano sano y salvo? Miro a Kaede fijamente.

—¿Y has venido hasta aquí para decirme eso? —susurro.

—Claro. ¿Sabes por qué? —se acerca hasta que su nariz casi roza la mía—. Anden va a perder el control de la nación. La gente está a esto de rebelarse contra él —junta las yemas del índice y el pulgar—. Si fracasa, nos costará muchísimo evitar que Razor se haga cargo de la República. Ahora mismo, Anden está luchando por controlar el ejército, mientras Razor y la comandante Jameson intentan evitarlo. El gobierno está a punto de dividirse en dos bandos.

—Espera… ¿La comandante Jameson?

—En el disco duro de Jordan también había grabada una conversación entre Razor y ella. ¿Recuerdas que nos la encontramos a bordo del DR Dynasty? Razor nos dijo que no tenía ni idea de que estaría allí, pero no era verdad. De hecho, creo que te reconoció. Supongo que querría comprobar con sus propios ojos que seguías vivo y formabas parte de los planes de Razor —Kaede hace una mueca—. Debería haberme dado cuenta de que Razor tramaba algo. Y también estaba equivocada acerca de Anden.

—¿Por qué te importa lo que le pase a la República? —le pregunto. El viento sacude los copos de nieve, haciéndose eco de la frialdad de mi tono—. ¿Y por qué ahora?

—Vale, lo admito: me metí en esto por el dinero —Kaede menea la cabeza y aprieta los labios hasta convertirlos en una línea—. Pero, en primer lugar, no he cobrado porque el plan no ha funcionado. Y en segundo, no me comprometí a destruir una nación para entregársela en bandeja a un nuevo Elector aún peor que los anteriores —baja la voz y sus ojos se vuelven brumosos—. No sé… En el fondo, puede que al unirme a los Patriotas buscara un objetivo más noble que ganar dinero. Unir a estas dos naciones… Habría estado bien.

El viento me corta la cara. No hace falta que Kaede me diga por qué ha venido a hablar conmigo. Ahora lo sé. Recuerdo lo que me dijo Tess en Lamar: La gente está pendiente de ti, Day. Todos esperan tu próximo movimiento. Puede que yo sea la única persona capaz de ayudar a Anden en este momento. Soy el único al que escuchará el pueblo de la República.

De pronto vemos dos soldados que se acercan a la carrera, haciendo saltar la nieve bajo las suelas de sus botas. Nos escondemos entre las sombras hasta que se desvían por la misma calle que hemos tomado para llegar hasta aquí. ¿Adónde irán?

Kaede se tapa la cara con la bufanda y sigue andando.

—¿Y las Colonias? —le pregunto.

—¿Qué pasa con ellas? —murmura con la voz ahogada por la tela.

—¿No querías que la República se hundiera y que las Colonias la conquistaran? ¿Qué pasa con esa idea?

—Yo nunca he querido que las Colonias ganen. Se suponía que los Patriotas luchábamos para reconstruir los Estados Unidos.

Kaede tuerce por una bocacalle y avanzamos dos manzanas antes de detenernos ante un bloque ruinoso.

—¿Qué es esto? —pregunto, pero ella no contesta.

Observo el edificio: tendrá unos treinta pisos, y se extiende a lo largo de varias manzanas. Cada diez metros hay un portal diminuto y oscuro. Las paredes están salpicadas de manchurrones negruzcos de moho y humedad, y el agua gotea por las ventanas y los balcones maltrechos. Es enorme: desde el cielo debe de parecer un bloque de hormigón gigantesco.

Trago saliva. Tras haber visto los luminosos rascacielos de las Colonias, me sorprende encontrar algo así. Supongo que estará deshabitado: en la República se desalojaban edificios en mucho mejor estado que este. Las ventanas y los portales son tan estrechos que es imposible que entre suficiente luz. Me asomo a uno de ellos, pero está tan oscuro que no veo nada. En el interior resuenan ecos de gotas y pasos. De vez en cuando parpadea un resplandor, como si alguien alumbrara con una linterna.

Me alejo un poco y examino las plantas superiores. Casi todos los cristales están hechos añicos o son directamente inexistentes. Algunos, los más cuidados, están pegados con cinta aislante. En casi todos los balcones hay latas y bidones para recoger el agua de lluvia, y en algunos veo ropa colgada. Mi primera impresión era errónea: ahí dentro vive gente. La idea me estremece. Vuelvo la vista hacia los rascacielos que resplandecen a nuestra espalda y luego contemplo esta estructura de cemento podrido.

Un alboroto al final de la calle me llama la atención. Aparto la vista del edificio; una manzana más abajo hay una mujer de mediana edad, vestida con botas de hombre y un abrigo raído. Sigue a dos hombres ataviados con unos pesados uniformes de algún material plástico y cascos de visores transparentes, hablándoles como si les suplicara algo.

—Presta atención —murmura Kaede conduciéndome a una de las entradas del edificio.

Nos ocultamos y escuchamos. Aunque está un poco lejos, la voz de la mujer rasga el aire frío de la noche.

—… solo me salté un pago este año —está diciendo—. Puedo ir al banco a primera hora de la mañana y darles todo el dinero que tengo…

Uno de los dos hombres la interrumpe.

—Es la política de DesCon, señora. No podemos investigar un crimen si el cliente no ha ingresado puntualmente sus pagos a la policía local.

La mujer rompe a llorar y se retuerce las manos con tanta fuerza como si quisiera arrancarse la piel.

—¡Hagan algo, por favor! —solloza—. ¿No habrá otro departamento de policía que…?

El segundo hombre niega con la cabeza.

—Todos los departamentos comparten la política de DesCon. ¿Cuál es su corporación?

—Cloud —dice la mujer, esperanzada, como si esa información pudiera persuadirlos para que la ayudaran.

—La Corporación Cloud desaprueba que sus empleados salgan de sus hogares después de las once de la noche —hace un gesto hacia el edificio—. Si no regresa a su casa, DesCon informará a Cloud y puede que pierda su empleo.

—¡Pero me han robado todo lo que tenía! —gime la mujer—. ¡Han derribado la puerta de mi casa y se han llevado toda la ropa y la comida! ¡El que lo ha hecho vive en la misma planta! Por favor, si vienen conmigo pueden atraparlo… Sé cuál es su apartamento…

Los dos hombres ya se alejan. La mujer echa a correr tras ellos e insiste, aunque está claro que no va a sacar nada en claro.

—Pero mi casa… Si no me ayudan, ¿cómo voy a…? —se lamenta.

Cuando se pierden de vista, me giro hacia Kaede.

—¿Qué ha sido eso?

—¿No es evidente? —replica con sarcasmo—. La clase trabajadora lleva las de perder en todas partes, ¿verdad? Mira, Day: las Colonias son mejores que la República en algunas cosas. Pero, lo creas o no, hay otras en las que son peores. La estúpida utopía con la que fantaseabas no existe, Day. No hubiera servido de nada decírtelo antes: tenías que verlo con tus propios ojos.

Emprendemos el camino de vuelta al hospital. Otros dos soldados nos adelantan a paso ligero sin prestarnos atención. Un millón de pensamientos se me agolpan en el cerebro. Mi padre no debió de pisar las Colonias o, si lo hizo, no vio más que la superficie, como June y yo cuando llegamos. Se me hace un nudo en la garganta.

—¿Confías en Anden? —pregunto al cabo de unos minutos—. ¿Merece la pena salvarlo? ¿Merece la pena salvar a la República?

Kaede dobla la esquina y se detiene frente a un escaparate con un montón de pantallas pequeñas: es una tienda parecida a la que vimos al llegar a la ciudad. En cada pantalla hay un programa distinto. Nos ocultamos en un callejón lateral, al amparo de la oscuridad.

—Las Colonias siempre están retransmitiendo noticias que capturan de los canales de la República —explica Kaede señalando una pantalla—. Tienen una cadena dedicada solo a eso. Y desde que fracasó el atentado, emite esta noticia sin parar.

Leo los titulares, al principio con la mirada perdida. Cuando logro centrarme, veo que la noticia no trata del frente, sino del Elector de la República. Ver a Anden en la pantalla me produce disgusto, pero hago un esfuerzo por oír lo que dice, preguntándome cómo se interpretarán en las Colonias los sucesos de la República.

Y entonces aparece un subtítulo que me deja sin aliento.

EL ELECTOR LIBERA AL HERMANO MENOR

DEL FAMOSO REBELDE DAY, ASÍ COMO A OTROS PACIENTES

EXPERIMENTALES. MAÑANA EXPONDRÁ SUS REFORMAS

EN UN DISCURSO PRONUNCIADO DESDE LA TORRE

DEL CAPITOLIO.

Me froto los ojos y releo los subtítulos. Es lo que pone, no me he equivocado. El Elector ha liberado a Eden.

De pronto ya no siento el frío. No siento nada. Me tiemblan las piernas y el corazón me late muy deprisa. No puede ser. El Elector ha debido de hacer ese anuncio público para atraerme de nuevo a la República, para que me ponga a su servicio. Está intentando engañarme y quedar bien ante el pueblo. Es imposible que haya liberado por su propia voluntad a Eden y a los demás enfermos… A Sam, el chico que vi en el tren. No puede ser.

¿Es imposible? ¿A pesar de todo lo que me dijo June, de lo que me acaba de contar Kaede? ¿A pesar de todo, sigo sin confiar en Anden? ¿Pero qué me pasa?

Sigo mirando la pantalla. El plano se corta y ahora aparece Eden saliendo de un edificio oficial, escoltado por dos soldados. No lleva esposas y va vestido como un niño de clase alta. Sus rizos rubios están bien peinados y, aunque su actitud delata que está ciego, va sonriendo. Cojo un puñado de nieve y lo estrujo en un intento de calmarme. Eden tiene buen aspecto y parece estar sano. ¿Cuándo filmaron esto?

La noticia termina y aparecen en pantalla imágenes del atentado fallido. Los titulares son muy distintos a los que se verían en la República.

DISTURBIOS GRAVES EN LA REPÚBLICA.

FRACASA UN ATENTADO CONTRA EL NUEVO ELECTOR PRIMO.

En la esquina de la pantalla pone: NOTICIAS PATROCINADAS POR EVERGREEN ENT. Debajo aparece el símbolo circular que ya empieza a resultarme familiar.

—Deberías cambiar de opinión sobre Anden —murmura Kaede, parando para quitarse los copos de nieve que se le han acumulado en las pestañas.

Me he equivocado. La certeza se me asienta en el estómago como un peso muerto, mientras recuerdo las cosas horribles que le dije a June en el subterráneo cuando ella intentó explicarme todo esto. Pienso en los anuncios extraños e inquietantes que he visto, en la vida miserable de los pobres aquí, en la decepción de ver que las Colonias no son el paraíso que imaginaba mi padre. Su sueño de rascacielos resplandecientes y una vida mejor no era más que eso: un sueño.

Recuerdo lo que pensaba hacer cuando todo hubiera terminado: huir a las Colonias con June, Tess y Eden. Empezar una nueva vida, dejar atrás la República. Tal vez quisiera escapar al lugar equivocado, huir de algo equivocado. Recuerdo todas las veces que me enfrenté a los soldados y el odio que sentía hacia el Elector y la gente de clase alta. Luego recuerdo el suburbio en el que crecí. Odio a la República, ¿no? Quiero que se hunda, ¿verdad? Pero ahora soy capaz de distinguir: odio las leyes de la República, pero amo a la República. Amo a las personas que viven en ella. No pienso hacer nada por el Elector: lo haré por la gente.

—¿Aún siguen trucados los sistemas audiovisuales de la Torre del Capitolio para transmitir a la nación entera? —le pregunto a Kaede.

—Que yo sepa, sí. No creo que hayan tenido tiempo de retirar el cableado, con todo lo que ha pasado en las últimas cuarenta y ocho horas.

Subo la vista a los tejados y miro los aviones de combate que esperan en las azoteas.

—¿Eres tan buena piloto como dices?

Kaede se encoge de hombros, sonriente.

—Mejor.

Se me está ocurriendo una idea.

Otros dos soldados pasan corriendo y, como los anteriores, se desvían por el callejón que tomamos para venir. Los observo, estremecido por un presentimiento oscuro. Me aseguro de que no se acerquen más por detrás y echo a correr en la misma dirección. No, no. Ahora no.

Kaede me sigue.

—¿Qué te pasa ahora? Estás blanco como el papel.

La he dejado sola en un sitio que creía seguro. Está enferma, indefensa. La he abandonado a su suerte. Si le pasara algo por mi culpa…

Apuro el paso.

—Creo que se dirigen al hospital —digo—. Van a por June.

JUNE

Me despierto de pronto, levanto la cabeza y miro a mi alrededor. La imagen de Metias se desvanece. Estoy en una habitación de hospital y no veo a Day por ninguna parte. Es de noche. ¿Llevamos aquí mucho tiempo? Tengo un vago recuerdo de Day junto a mi cama y luego fuera, en el balcón, saludando a una multitud que lo vitoreaba. Ahora no está. ¿Adónde habrá ido?

Estoy tan aturdida que tardo otro medio segundo en darme cuenta de qué es lo que me ha despertado. No me encuentro sola: junto a la puerta hay media docena de soldados de las Colonias. Una soldado alta y pelirroja me apunta con una pistola.

—¿Es esta? —pregunta sin dejar de encañonarme.

—Sí —asiente un soldado algo mayor—. Tardamos algún tiempo en darnos cuenta de que Day escondía a un elemento potencialmente peligroso. Esta chica no es otra que June Iparis, la chica prodigio más conocida de la República. La Corporación DesCon se va a poner muy contenta: esta prisionera vale mucho dinero —me dirige una sonrisa fría—. Y ahora, querida, dinos dónde está Day.

Llevo dieciséis minutos esposada y amordazada. Tres de los soldados montan guardia junto a la puerta y los demás vigilan el balcón. Suelto un gemido. Aunque me ha bajado la fiebre y no me duelen las articulaciones, aún me noto un poco mareada.

¿Adónde habrá ido Day?

Uno de los soldados habla por su intercomunicador.

—En efecto —dice, y hace una pausa—. Sí, vamos a llevarla a una celda. DesCon puede sacar información muy valiosa de esta chica. Cuando atrapemos a Day, lo mandaremos también allí para interrogarlo.

Otro soldado mantiene la puerta abierta con la bota. Deben de estar esperando a que traigan una camilla; eso significa que solo tengo dos o tres minutos para salir de aquí.

Forcejeo contra la mordaza, luchando por contener las náuseas, y trago saliva. Se me están mezclando los recuerdos y las alucinaciones. Pestañeo y me pregunto si estaré soñando. Los Patriotas reciben financiación de la República. ¿Cómo no me habré dado cuenta antes? Resultaba tan evidente desde el principio… Los lujosos muebles del apartamento de Razor, la facilidad con la que podía llevarnos de un sitio a otro sin que nos detectaran…

El soldado sigue hablando por el intercomunicador. ¿Cómo puedo avisar a Day? Ha debido de salir por el balcón; cuando regrese, ya me habrán sacado de aquí y estarán esperándole. Tal vez piensen que somos espías de la República. Acaricio con los dedos el anillo de clips.

El anillo de clips.

Dejo de acariciarlo. Tengo las manos esposadas a la espalda, así que nadie ve cómo me lo saco poco a poco del dedo y aliso las espirales de alambre. Un soldado me mira con expresión suspicaz, pero al ver que cierro los ojos y dejo escapar un gemido, se vuelve hacia su compañero y continúa hablando.

Tiro del alambre hasta enderezar un tramo. El anillo tiene seis vueltas. Consigo desenrollar las primeras, enderezo el resto y lo doblo en lo que espero que sea una especie de zeta estirada. El movimiento me provoca un calambre en un brazo.

De pronto, uno de los soldados del balcón deja de hablar, se queda inmóvil y examina la calle. Tal vez haya oído a Day pero no pueda verlo. Escruta los tejados, y luego parece perder el interés y vuelve a ponerse en posición de firmes. A lo lejos, en el pasillo del hospital, oigo conversaciones y el chirrido inconfundible de unas ruedas. Ya llega la camilla.

Tengo que darme prisa. Con mucho cuidado, meto el extremo del alambre en el cierre de las esposas. Me duelen los brazos por lo forzado de la postura, pero no puedo parar ahora: no hay tiempo. Empujo con cuidado, giro el alambre y noto cómo cruje dentro de la cerradura hasta que llega al seguro. Doblo el resto y empujo con el pulgar para forzarlo.

—DesCon trae hombres de refuerzo —murmura un soldado.

Mientras lo dice, desplazo el otro extremo del alambre, lo introduzco también y hago fuerza hasta notar el chasquido casi imperceptible del cierre. En ese momento, dos soldados y un enfermero se asoman a la habitación, se detienen un instante en el umbral y empujan la camilla hacia el interior.

Las esposas se abren con un suave tintineo. Un soldado con los ojos de color azul lechoso me mira y hace una mueca: ha debido de advertir mi ligero cambio de expresión, y tal vez haya oído el tintineo. Dirige la vista hacia mis brazos.

Si quiero escapar, esta es mi única oportunidad.

Me retuerzo y me incorporo de un salto, y las esposas caen sobre la cama justo en el momento en que mis pies tocan el suelo. La cabeza me da vueltas como si estuviera cayendo en el vacío, pero consigo reponerme. El soldado de ojos azules me apunta con su pistola y grita para avisar a los demás. Da igual: yo ya estoy en marcha. Le pego una patada a la cama, que se estrella contra el soldado y lo derriba. Otro se lanza hacia mí, y me agacho rápidamente para eludirlo. Tengo que llegar al balcón, pero otros tres soldados se interponen en el camino. Cuando ya he esquivado a dos, el tercero me agarra de los hombros y me rodea el cuello con un brazo. Me derriba de un empujón brutal. Aunque estoy sin aliento, me debato con desesperación.

—¡Quieta! —grita uno mientras otro intenta colocarme de nuevo las esposas.

Me resisto y le clavo los dientes en el brazo con tanta fuerza que suelta un aullido. Pero no sirve de nada: me han capturado.

De pronto, el cristal de la terraza revienta en mil pedazos y los soldados se vuelven, desconcertados. Todo me da vueltas. En el caos de gritos, pisadas y formas que se mueven, distingo a dos personas que entran por el balcón. Una es una chica a la que conozco. ¿Kaede? No acabo de creérmelo.

El otro es Day.

Kaede deja fuera de combate a un soldado de una patada en el cuello, y Day se lanza contra el que me sujeta. Antes de que nadie reaccione, me agarra de las manos y me levanta de un tirón.

Kaede ya ha saltado la barandilla de la terraza y está de pie en la cornisa.

—¡No disparéis! —grita un soldado a nuestra espalda—. ¡Son muy valiosos!

Day sale a la terraza, salta a la cornisa y me hace un gesto frenético para que le siga.

Pero a mí se me doblan las rodillas: mi estallido ha gastado las pocas fuerzas que tenía. Day vuelve a entrar de un brinco y se agacha junto a mí. Kaede le anima con un grito salvaje y vuelve a entrar de un salto.

—¡Nos vemos allí! —chilla mientras se precipita dentro de la habitación aprovechando la confusión de los soldados. La veo escurrirse entre ellos y desaparecer por el pasillo.

Day me da la espalda rápidamente y me coloca los brazos en torno a su cuello.

—No te sueltes —dice.

Se endereza, y yo le rodeo la cintura con las piernas para sujetarme. Sus botas crujen al aplastar los cristales rotos. Se encarama a la barandilla y empieza a trepar. Comprendo de inmediato adónde vamos: quiere llegar a la azotea, donde están los aviones de combate. Kaede estará subiendo por las escaleras y nosotros hemos tomado el camino más directo.

Llegamos a la cornisa del tercer piso. Me agarro con todas mis fuerzas a Day, procurando no entorpecer sus movimientos. Noto el roce de su pelo contra mi cara mientras trepa aprovechando todos los salientes de la fachada. Su respiración es rápida, sus músculos se tensan bajo la piel. Nos quedan dos pisos. Un soldado intenta seguirnos, pero parece pensárselo mejor y da media vuelta hacia las escaleras.

Day consigue subir un piso más; ya casi hemos llegado. Abajo, en la calle, hay un montón de soldados que nos apuntan con fusiles. Day aprieta los dientes y me ayuda a ponerme de pie en la cornisa.

—Sube primero —susurra, dándome un empujón para ayudarme.

Me agarro al borde de la azotea, hago acopio de fuerzas y me aúpo. Cuando por fin consigo ascender, le tiendo la mano a Day y él sube de un salto. Por la mano le corre un hilo de sangre: debe de haberse hecho daño durante el ascenso.

Estoy muy mareada.

—Tu mano… —comienzo, pero Day sacude la cabeza, me pasa el brazo por la cintura y me conduce hasta el avión de combate que tenemos más cerca.

De pronto, la puerta de la azotea se abre y vomita una tromba de soldados. Me fijo en la que corre más rápido hacia nosotros: es Kaede.

DAY

Sin perder un instante, Kaede señala el avión que tenemos más cerca y sube de tres saltos la escalerilla hacia la cabina del piloto. Suenan disparos y June se apoya pesadamente contra mí. Noto que las fuerzas están a punto de abandonarle, así que la levanto en brazos y la llevo apretada contra mi pecho. Los soldados que han llegado a la azotea aceleran en cuanto comprenden lo que se dispone a hacer Kaede, pero ella les lleva mucha ventaja. El motor se enciende con un rugido en cuanto piso la escalerilla. Las dos toberas enormes que tiene el avión en la parte inferior se orientan hacia el suelo: vamos a despegar en vertical.

—¡Daos prisa! —grita Kaede desde la cabina, y luego se agacha y escupe una sarta de maldiciones.

—Bájame —dice June.

Se tambalea, pero consigue enderezarse y subir los primeros peldaños. Me doy la vuelta y veo que los soldados ya están casi encima de nosotros. June se las arregla para trepar hasta la cabina; yo estoy a la mitad de la escalerilla cuando un soldado me agarra del pantalón, tira y me obliga a bajar.

Mientras giro sobre mis talones para encararle, me vienen a la mente las lecciones de lucha de June: Mantén el equilibrio. Apóyate en la parte delantera de los pies. Golpea en los puntos vitales. Cuando el soldado se abalanza sobre mí, me agacho y le golpeo con todas mis fuerzas debajo de las costillas. Él se desploma de rodillas con un grito de dolor. Un golpe en el hígado.

Otros dos soldados se acercan. Me preparo para defenderme, pero de pronto uno grita y cae al suelo herido de bala. Giro la cabeza: June tiene la pistola de Kaede y apunta con ella a los soldados. Ya se ha abrochado el cinturón. Me doy la vuelta y subo la escalerilla de dos saltos.

—¡Entra de una vez! —me apremia Kaede.

Los motores sueltan otro rugido. Debajo de mí, los guardias empiezan a subir los peldaños. Agarro el borde de la cabina y empujo con los pies la parte superior de la escalerilla, que se tambalea un instante y se inclina hacia un lado. Los soldados que estaban subiendo por ella gritan para avisar a los demás y se dejan caer para que no los aplaste. Cuando la estructura metálica se estrella contra el suelo, yo ya me estoy abrochando el cinturón. Kaede cierra la cabina y noto un vuelco en el estómago al salir disparados en vertical. Miro hacia abajo y veo a varios hombres que corren hacia el segundo avión que hay en la azotea del hospital. Lo mismo ocurre en los edificios circundantes.

—Maldita sea —escupe Kaede—. Estos mierdas me han metido una bala en el hombro. Voy a matarlos a todos —noto que las toberas del avión se enderezan—. Agarraos: va a ser un viaje movidito.

El motor suelta un rugido ensordecedor y, de pronto, dejamos de subir y salimos disparados hacia delante. El paisaje se convierte en un borrón; por un momento, creo que la cabeza me va a estallar. Kaede suelta un grito de alegría, pero casi al instante oímos una voz que crepita por el intercomunicador.

—Piloto, le ordeno que aterrice de inmediato —la voz suena nerviosa; debe de ser algún avión que nos persigue—. Si no lo hace, abriremos fuego. Repito: aterrice de inmediato o abriremos fuego.

—Solo nos sigue uno. Vamos a acabar con él. Tomad aire, chicos —Kaede desciende bruscamente y casi pierdo el conocimiento por el cambio de presión.

—¿Te encuentras bien? —le pregunto a June, y ella contesta algo que no entiendo.

Kaede tira de una palanca y luego la empuja hasta el fondo. Mi cabeza golpea con violencia el lado de la cabina: acabamos de dar un giro de ciento ochenta grados. Un avión se acerca de frente a nosotros, a toda velocidad. Me cubro la cabeza con los brazos en un gesto instintivo. Incluso June suelta un chillido.

—¡Kaede! ¿Qué estás…?

Entonces Kaede abre fuego. Una ráfaga brillante sale de nuestro avión y golpea al que tenemos delante, y al segundo siguiente salimos despedidos hacia arriba. Oigo una explosión por debajo de nosotros: Kaede ha debido de acertar en el depósito de combustible, o tal vez en la cabina.

—¡No creo que puedan seguirnos! —grita Kaede—. Les llevamos demasiada ventaja, y no querrán cruzar la frontera. Voy a poner esta maravilla a toda potencia. Estaremos en la República dentro de un par de minutos.

Prefiero no preguntarle cómo piensa traspasar la frontera sin que los aviones de la República nos derriben.

Suelto un suspiro y me hundo en el asiento. Ahora que estoy más relajado, puedo fijarme en los rascacielos de las Colonias. Ciudades resplandecientes, rascacielos brillantes… Esto sí que es lo que describió mi padre las escasas noches en que pude verle. Es tan bonito desde lejos…

—¿Y bien? —pregunta Kaede—. No estaré gastando combustible a lo tonto, ¿verdad? Day, vamos a Denver, ¿no?

—Sí.

—¿Cuál es el plan? —pregunta June.

Su voz es débil, pero bajo sus palabras late un fondo de determinación: intuye que lo que vamos a hacer es importante. Es consciente de que algo ha cambiado en mi interior.

—Vamos a la Torre del Capitolio —contesto, con una calma que me sorprende a mí mismo—. Voy a anunciar mi apoyo a Anden ante toda la República.

JUNE

Según Kaede, llegaremos a la frontera de la República dentro de un minuto. Teniendo en cuenta la velocidad a la que vamos (más de mil doscientos kilómetros por hora: noto el cambio de presión cuando rompemos la barrera del sonido, como si estuviera sumergida y me sacaran de golpe del agua), debemos de encontrarnos a unos veinte kilómetros de la frontera y a unos trescientos de Denver.

Day me resume rápidamente lo que le ha dicho Kaede sobre los Patriotas, la verdadera cara de Razor y la conjura del Senado para eliminar al Elector. Luego me habla de Eden. Antes, cuando escapamos de la habitación y llegamos a la azotea del hospital, tenía la cabeza muy cargada. Ahora, tras despejarme con el aire fresco y las locuras de Kaede a los mandos, soy capaz de examinar los detalles con más claridad.

—Ya estamos en el frente —dice Kaede, y en ese instante distingo el resplandor de las bombas en el suelo.

Estamos a muchos kilómetros de altitud, y aun así noto el temblor de las explosiones. Nos elevamos repentinamente y la presión me hunde contra el asiento: Kaede quiere subir tan alto como pueda para evitar los misiles antiaéreos. Me obligo a tomar aire despacio para tranquilizarme mientras seguimos ascendiendo. Trago saliva para intentar destaponarme los oídos.

Alcanzamos a varios cazas de las Colonias que vuelan en formación, y Kaede se coloca detrás como si fuera uno más.

—Nos tendremos que separar pronto de ellos —murmura, y su voz suena estrangulada: debe de dolerle la herida—. Agarraos.

—¿Day? —susurro.

No me responde. Por un momento pienso que se ha desmayado, pero entonces oigo un murmullo débil.

—Sigo aquí, June.

Me da la impresión de que está luchando por no perder la consciencia.

—No falta mucho para Denver —dice Kaede.

Volvemos a subir. Miro por el cristal de la cabina y veo las nubes muy por debajo de nosotros. La imagen me corta el aliento: una enorme flota de dirigibles de las Colonias (cuento más de ciento cincuenta) salpica el cielo, como cuchillos diminutos que cortaran el aire. Todos llevan pintada una franja dorada en la parte central, tan ancha que se distingue incluso desde aquí. Delante de ellos, no muy lejos, hay una amplia franja vacía, solo cruzada por columnas de humo. Al otro lado hay hileras de dirigibles que reconozco, marcados con una estrella roja a cada lado del casco: son de la República. Aquí y allá se ven escaramuzas de cazas de los dos bandos, como peleas de perros rabiosos. Debemos de estar a unos doscientos metros por encima de ellos, pero no estoy segura de que nos encontremos a salvo.

En el panel de control suena una alarma. Se interrumpe y una voz (masculina, con acento de las Colonias) suena en la cabina.

—Piloto, no está autorizado a permanecer en esta área —dice—. Este no es su escuadrón. Le ordeno que aterrice en DesCon 9 inmediatamente.

—Negativo —replica Kaede subiendo un poco más.

—Piloto, le ordeno que aterrice en DesCon 9 inmediatamente.

Kaede desconecta el micrófono y nos mira. Parece incluso contenta con la situación.

—Huy, qué miedo me dan —se burla—. Tenemos a dos en la cola —abre el micrófono y habla alegremente—. Negativo, DesCon. Voy a barreros del cielo.

El otro piloto suelta una exclamación de sorpresa.

—Cambie de rumbo y siga… —ruge, pero Kaede le interrumpe con un aullido de guerra.

—¡Vamos a cortar el cielo, chicos!

Nuestro avión sale despedido hacia delante a una velocidad vertiginosa. De repente, traza un giro brusco y veo ráfagas de luz junto al cristal de la cabina: los dos cazas que nos siguen deben de haberse acercado lo bastante para disparar. El estómago me da un vuelco cuando caemos en picado: Kaede ha parado los motores. Bajamos a una velocidad tal que la visión se me desdibuja.

Un instante después, vuelvo en mí con un sobresalto: he debido de perder el conocimiento durante unos segundos.

Estamos cayendo. Nos vamos a estrellar. Los dirigibles que tenemos debajo se ven cada vez más grandes, y por un momento pienso que vamos a aterrizar en el puente de uno de ellos. No: vamos demasiado rápido. Si lo intentáramos, acabaríamos destrozados. Más ráfagas de luz pasan a nuestro lado. Los cazas de las Colonias nos siguen.

Entonces, sin previo aviso, Kaede enciende de nuevo los motores con un rugido atronador. Empuja la palanca hasta el fondo y el morro del avión se eleva hasta apuntar hacia arriba. El cambio de rumbo hace que me aplaste contra el asiento. Vuelvo a perder el conocimiento, y esta vez no tengo ni idea de cuánto tiempo tardo en recuperarlo. ¿Unos segundos? ¿Minutos? Volvemos a ascender.

Miro hacia abajo y veo a nuestros perseguidores. Parece que están intentando elevarse como nosotros, pero es demasiado tarde. Una explosión nos sacude en nuestros asientos: los dos cazas se han estrellado contra la cubierta de un dirigible de la República y estallan en llamas naranjas y amarillas. Ya hemos cruzado la frontera, y Kaede hace un bucle para esquivar la lluvia de fuego que nos llega desde abajo. Estamos atravesando el espacio aéreo por encima de los dirigibles de la República. Un único avión de combate de las Colonias en medio del caos. Trago saliva y me pregunto qué pensarán los mandos de la República al ver que un caza de las Colonias ataca a dos de sus compañeros. Ojalá eso los desconcierte y nos dé algo de tiempo.

—¿A que nunca habíais visto un rizo acrobático tan emocionante? —pregunta Kaede, en un tono que quiere ser despreocupado y no acaba de conseguirlo.

A lo lejos ya se adivinan los rascacielos de Denver y su imponente Escudo, envueltos en un velo permanente de neblina y humo.

—¿Cómo vamos a entrar? —grita Day mientras Kaede hace girar el avión, lanza una ráfaga y acelera.

—Lo conseguiré —responde ella.

—No podemos pasar por encima —replico yo—. El Escudo está erizado de misiles: nos derribarán antes de que podamos aterrizar en el centro.

—No hay ninguna ciudad impenetrable —replica Kaede, aminorando la velocidad a pesar de que nuestros perseguidores nos ganan terreno—. Sé lo que hago.

Denver se acerca rápidamente. Las paredes del Escudo se elevan ante nosotros como una amenaza, reforzadas por gruesos pilares (uno cada treinta metros). Cierro los ojos. Es imposible: Kaede no puede superar esa barrera. Quizá un escuadrón entero de cazas pudiera despistar a los artilleros lo suficiente para que alguno se colara dentro del Escudo, pero incluso así sería difícil. Me imagino lo que va a pasar: dentro de nada, un misil antiaéreo nos alcanzará. Nuestros asientos eyectables saldrán despedidos, y los cañones reventarán nuestros paracaídas para que nos estrellemos contra el suelo. Han tenido que detectarnos hace un buen rato, así que los artilleros estarán más que preparados. Seguro que es la primera vez que ven un caza de las Colonias tan osado.

Entonces, sin previo aviso, Kaede traza un ángulo de casi noventa grados y hace bajar el avión en picado. Day suelta un jadeo. Los edificios parecen abalanzarse contra nosotros. Ha perdido el control del avión. Lo sé. Nos han dado.

En el último instante, Kaede corrige el rumbo y sobrevolamos las torres de las afueras a toda velocidad, tan cerca de sus tejados que me da la impresión de que vamos a rozarlos en cualquier momento. Nuestra velocidad se reduce hasta que vamos al mínimo necesario para mantenernos en el aire. De pronto me doy cuenta de lo que pretende hacer Kaede. Es una locura. No quiere sobrevolar el Escudo: lo que pretende es meter el caza por uno de los túneles que usan los trenes para entrar y salir de la ciudad. Claro. El sistema antiaéreo del Escudo no está preparado para defenderse de algo así: los cañones no pueden disparar con un ángulo tan escaso, y las ametralladoras no son lo bastante potentes. Pero si Kaede se desvía lo más mínimo, nos estrellaremos contra el muro y quedaremos carbonizados.

Ya estamos lo bastante cerca para ver a los soldados que corren por encima del Escudo. Están tomando posiciones a toda prisa, pero a estas alturas no pueden hacer nada para detenernos. En un segundo tenemos el Escudo a treinta metros, y al siguiente enfilamos la boca negra del túnel.

—¡Agarraos! —chilla Kaede, haciendo descender el avión un poco más.

La entrada se abre ante nosotros. No vamos a conseguirlo. La abertura es demasiado pequeña.

De pronto, todo se vuelve negro como el carbón: estamos dentro. Las puntas de las alas raspan de vez en cuando las paredes dejando una estela de chispas. Oigo un ruido sordo por encima de nosotros: están intentando cerrar la compuerta, pero es demasiado tarde.

Un segundo más y salimos al exterior. Estamos en Denver. Kaede tira de una palanca para reducir la velocidad.

—¡Sube, sube! —grita Day.

Los edificios pasan a nuestro lado. Estamos pegados al suelo y vamos directos hacia el muro de un cuartel.

Kaede gira bruscamente y evitamos el muro por un pelo. Volamos muy, muy bajo. La panza del avión roza el suelo y nos frena de golpe, lanzándonos contra los cinturones de seguridad. Me siento como si un gigante quisiera arrancarme los brazos y las piernas. Cientos de civiles y militares corren por la calle, despavoridos. El cristal de la cabina se resquebraja por los disparos de los pocos soldados que mantienen la presencia de ánimo. La mayor parte de la gente, militares incluidos, observa boquiabierta el avión que se arrastra por la calle.

Nos detenemos del todo cuando un ala choca contra el costado de un edificio, y salgo despedida contra el asiento de Kaede. La cabina se abre antes de que consiga tomar aliento. Me quito el cinturón de seguridad y salto hasta el borde, mareada.

—Kaede —estrecho los ojos para distinguirla entre el humo—, tenemos que…

Las palabras mueren en mis labios. Kaede está inerte en el asiento del piloto, todavía con el cinturón puesto. Tiene las gafas en el pelo; supongo que ni siquiera se ha molestado en ponérselas. Sus ojos miran de forma ausente el panel de mandos. Una mancha de sangre se extiende por su camisa, no muy lejos de la herida que recibió antes de montar en el avión. Ha debido de alcanzarla una de las balas que dispararon contra la cabina hace un momento. Hace unos minutos parecía invencible, y ahora está muerta.

Me quedo helada por un instante. Dejo de oír el caos que reina a mi alrededor. El humo lo cubre todo excepto el cuerpo de Kaede, aún amarrado al asiento del piloto. Y entonces, una vocecita logra atravesar el aturdimiento que siento. Es como si un piloto de alarma me pusiera en funcionamiento.

Muévete, dice. Ahora.

Aparto los ojos de Kaede y busco a Day con desesperación. No está en su asiento. Trepo por el ala y me deslizo a ciegas por el fuselaje abollado hasta caer al suelo apoyándome en los pies y las manos. No veo nada. Entonces, entre el humo, aparece Day a la carrera. Me ayuda a levantarme y de pronto recuerdo la primera vez que le vi, cuando apareció de la nada con sus ojos azules y su cara sucia de polvo y me tendió la mano. En su rostro hay una mueca de dolor. Ha debido de ver a Kaede él también.

—Por fin, June… Creí que ya habías salido —musita mientras avanzamos torpemente entre los cascotes—. Tenemos que mezclarnos con la gente.

Me duelen las piernas. Sospecho que mi cuerpo se ha convertido en una enorme magulladura.

Cuando aparecen los primeros soldados, nos ocultamos bajo la única ala que le queda al avión. Varios nos dan la espalda para formar una barrera improvisada que mantenga alejados a los civiles. Los demás nos buscan, iluminando con linternas la chatarra en que ha quedado convertida la nave.

Uno descubre a Kaede y llama a sus compañeros a gritos.

—¡Es un avión de combate de las Colonias! —exclama con incredulidad—. Un caza ha conseguido atravesar el Escudo y entrar en Denver.

Aún no nos han visto, pero van a localizarnos de un momento a otro. Me pregunto cómo traspasar la barrera sin que se den cuenta para llegar hasta la multitud.

Ahora que he logrado tranquilizarme, me doy cuenta del estruendo que reina en la ciudad. Por todas partes se oye ruido de cristales rotos, de gritos, de voces que cantan consignas; solo la gente que está más cerca parece haberse dado cuenta de que un avión de las Colonias se ha estrellado en Denver. En medio de la confusión, una voz tranquila parece esforzarse por reclamar la atención. La escucho un momento y me doy cuenta de que es la de Anden: ya ha comenzado su discurso.

Echo un vistazo hacia la Torre del Capitolio. Las palabras de Anden se retransmiten por todos los altavoces de la ciudad, y su imagen debe de estar apareciendo en las pantallas de la nación entera. Veo a lo lejos unos manifestantes furiosos que lanzan cócteles incendiarios a los soldados. La gente no tiene ni idea de que el Senado está detrás de todo esto; ni siquiera sospechan que los senadores han atizado su ira para dar un golpe de estado y convertir a Razor en Elector. Es imposible que Anden consiga tranquilizar a la multitud. Me imagino que se estarán produciendo las mismas protestas por todo el país, en las calles de todas las ciudades. Si los Patriotas hubieran conseguido difundir el asesinato de Anden desde la Torre del Capitolio, la revolución habría estallado sin remedio.

—Ahora —dice Day.

Salimos corriendo de debajo del ala y pillamos por sorpresa a la barrera de soldados. Antes de que puedan reaccionar, nos hemos fundido con la multitud. Day agacha la cabeza y se escabulle entre la apretada muchedumbre, aferrándome la mano. Me cuesta respirar, pero no podemos permitirnos ir más despacio. Empujo sin miramientos, y la gente grita sorprendida mientras nos abrimos paso.

A nuestra espalda, los soldados ya han dado la alarma.

—¡Allí! —grita uno.

Se oyen disparos: los tenemos detrás. Seguimos avanzando. De vez en cuando oigo gritar a la gente: ¿Ese es Day? ¡Ha venido en un avión de las Colonias! Me giro y veo que bastantes soldados se han despistado y van en dirección opuesta, pero un par de ellos aún nos siguen el rastro. Estamos a una manzana de la Torre del Capitolio, pero es como si nos quedaran kilómetros. De vez en cuando distingo el edificio en los huecos entre la gente. Las pantallas muestran a Anden en el balcón: una figura vestida de negro y rojo que eleva las manos en un gesto de súplica.

Necesita la ayuda de Day.

Los dos soldados nos pisan los talones. Se me están agotando las fuerzas; apenas puedo tomar aire. Day reduce la velocidad para ajustarse a mi paso, pero yo le aprieto la mano y niego con la cabeza.

—Tienes que adelantarte —exijo.

—¿Estás loca? —aprieta la mandíbula y tira de mí hacia delante—. Casi hemos llegado.

—No —susurro pegándome a él—. Nuestra única oportunidad es que te adelantes tú solo. Hazlo, Day.

Él vacila, indeciso. Se debe de estar preguntando si dejarme ahora no supondrá perderme para siempre, pero no hay tiempo para pensar en eso.

—No puedo correr, pero puedo esconderme entre la gente —jadeo—. Confía en mí.

Sin previo aviso, me rodea la cintura, me abraza y me besa. Sus labios están ardiendo. Le devuelvo el beso con fiereza, acariciándole la espalda.

—Siento no haberte creído —jadea—. Escóndete. Mantente a salvo. Te veo pronto.

Me estrecha otra vez y desaparece. Tomo una bocanada de aire helado. Corre, June. No hay tiempo que perder.

Giro en redondo, me agacho y echo a andar hacia los soldados sin que se den cuenta. El primero ni siquiera me ve llegar. El segundo intenta abalanzarse sobre mí, pero le pongo la zancadilla y cae de bruces. Sin pararme a mirarlo, avanzo a trompicones entre la multitud furiosa y me abro camino hasta perderme de vista. Me cuesta creer que haya tanta gente. Por todas partes estallan peleas entre los civiles y la tropa. En lo alto, las pantallas muestran el rostro serio de Anden, que continúa pidiendo calma protegido tras el cristal blindado.

Pasan seis minutos. Estoy a diez metros de la Torre del Capitolio cuando advierto que la gente va quedándose en silencio. Ya no están pendientes de Anden.

—¡Mirad ahí arriba! —grita alguien.

Están señalando a un chico con el pelo brillante como el sol, de pie en el balcón contiguo al de Anden. El cristal blindado retiene la luz de la calle y le rodea de un halo resplandeciente. Tomo aire y me detengo. Es Day.

DAY

Cuando llego a la Torre del Capitolio, estoy empapado en sudor y me duelen todos los músculos. Me dirijo a una fachada lateral y observo a la multitud. La gente se apiña en todas direcciones. A nuestro alrededor, las pantallas muestran al joven Elector suplicando a la muchedumbre que se disperse antes de que la situación se salga de control. Intenta exponer sus planes de reforma para la República: eliminar la Prueba, cambiar la forma en que se asigna la profesión… Pero su discurso no va a satisfacer a nadie. Aunque Anden sea mayor que June y yo, no se da cuenta de lo esencial.

La gente no le cree. Nadie confía en él.

Los senadores deben de estar frotándose las manos. Razor también. ¿Sabrá Anden que el alma de la trama para derrocarle es el comandante DeSoto? Entrecierro los ojos y trepo hasta agarrarme a la cornisa del primer piso, imaginando que June me anima al oído.

Como me dijo Kaede en Lamar, el cableado de los altavoces sigue en su sitio. Me agacho en la cornisa y examino las conexiones. Sí: parece el mismo sistema que empleé yo la noche en que me encontré con June en aquel callejón, cuando le pedí las vacunas de la peste por los altavoces. Pero esta vez mi voz no se retransmitirá a una calle, sino a toda la ciudad. A toda la República.

El viento me hiere las mejillas y me sacude, obligándome a cambiar de posición continuamente para mantener el equilibrio. No sé cuánto tiempo me queda de vida: los soldados que montan guardia en los tejados podrían dispararme antes de que llegue a un balcón protegido por un cristal blindado, a decenas de metros de altura. También puede que me hayan reconocido y no quieran abrir fuego.

Escalo hasta el décimo piso, el mismo en el que se encuentra el Elector, y me detengo para mirar abajo. En cuanto doble la esquina me verá todo el mundo. La mayor parte de la gente se concentra en la fachada principal y se enfrenta al Elector con los puños alzados de ira; incluso desde esta altura distingo a muchos con un mechón rojo en el pelo. Al parecer, la prohibición no ha servido de nada.

En los bordes de la plaza, la policía y los soldados golpean a la gente sin piedad con las porras y la empujan con sus escudos transparentes. Me sorprende que no se oigan disparos. Las manos empiezan a temblarme de ira. Hay pocas cosas más intimidatorias que cientos de soldados con el rostro oculto por cascos antidisturbios, inmóviles y amenazantes: un muro sombrío contra una masa de manifestantes desarmados. Me aplasto contra la pared y tomo una bocanada de aire helado, luchando por mantener la calma. Hago un esfuerzo por recordar a June, a su hermano y al Elector. Detrás de esos cascos puede haber buenas personas, buenos padres, hermanos e hijos. Tal vez no se oigan disparos porque Anden ha ordenado a sus tropas que no abran fuego. Tengo que creer en eso. Si no, jamás convenceré a nadie de lo que voy a decir.

No tengas miedo, me digo cerrando los ojos con fuerza. No puedes permitírtelo.

Me desplazo a toda prisa por la cornisa hasta doblar la esquina y salto al balcón que tengo más cerca. El cristal blindado de la terraza se eleva treinta centímetros por encima de mi cabeza, pero noto el viento que entra desde arriba. Me quito la gorra, la lanzo por encima del vidrio y veo cómo planea hasta llegar al suelo. El pelo me cae en cascada sobre los hombros. Tiro de un cable hasta desprender el altavoz más cercano y lo agarro para usarlo de megáfono.

Al principio nadie se fija en mí, pero pronto un rostro se gira en mi dirección, seguramente atraído por el resplandor de mi pelo. Luego otro, y otro más. Al principio no son muchos, pero la voz se corre entre la multitud. La gente enmudece poco a poco. Me pregunto si June me estará viendo. Los soldados de los tejados me apuntan, pero no disparan: estamos atrapados en una especie de punto muerto. Me gustaría salir corriendo como he hecho una y otra vez durante los últimos cinco años de mi vida: escapar, esconderme entre las sombras.

Pero me mantengo firme. Estoy cansado de huir.

Ahora reina un silencio solo roto de cuando en cuando por gritos de incredulidad o carcajadas. Ese no puede ser Day, imagino que dirán. Tiene que tratarse de un impostor. Pero cuanto más tiempo permanezca aquí, más claro les quedará. Todo el mundo me mira. Echo un vistazo hacia el balcón de Anden; él también me está mirando. Contengo el aliento y ruego para mis adentros que no dé la orden de abrir fuego. ¿Estará de mi lado?

Entonces, de pronto, todo el mundo empieza a corear mi nombre como si se hubieran puesto de acuerdo. ¡DAY! ¡DAY! ¡DAY! No doy crédito a mis oídos. Están vitoreándome, y el eco de su voz llega de todas partes. Me quedo congelado, aferrando mi megáfono improvisado, incapaz de apartar la vista de la multitud. Al final hago un esfuerzo y me lo llevo a los labios.

—¡Pueblo de la República! —grito—. ¿Me oís?

Mis palabras resuenan por todos los altavoces de la plaza… y del país, espero. Me siento intimidado. La gente suelta un grito unánime de júbilo que hace retemblar la torre. Los soldados han debido de recibir órdenes de sus mandos, porque algunos alzan las armas. Una única bala pasa silbando y rebota con un chispazo en el cristal, pero yo no muevo un músculo.

El Elector hace un gesto rápido a los soldados que le acompañan y todos se acercan la mano a la oreja y se ponen a hablar por sus micrófonos. Puede que les haya ordenado que no me disparen. Me obligo a creerlo.

—Yo no haría eso —grito señalando la huella que ha dejado la bala, y las aclamaciones de la gente se convierten en un rugido—. No querréis que se produzca una revuelta, ¿verdad, señores del Senado?

¡DAY! ¡DAY! ¡DAY!

—Hoy voy a dar un ultimátum a los senadores —vuelvo los ojos hacia las pantallas—. Habéis arrestado a un montón de Patriotas por un crimen del que sois responsables vosotros. Soltadlos. A todos. Si no lo hacéis, pediré a la gente que pase a la acción y os encontraréis con una revolución auténtica, en vez de la farsa que estabais orquestando —la multitud estalla en gritos de aprobación y los cánticos se enardecen—. ¡Pueblo de la República! ¡Escuchadme! Hoy quiero daros un ultimátum a todos.

La gente sigue coreando consignas hasta que se dan cuenta de que me he quedado callado. Poco a poco, se quedan en silencio. Me vuelvo a llevar el megáfono a los labios.

—Me llamo Day —digo—. He luchado contra todas las injusticias por las que ahora estáis protestando. He sufrido lo mismo que habéis sufrido vosotros. Igual que vosotros, he visto a mi familia y a mis amigos morir a manos de los soldados de la República —hago un esfuerzo por contener la cólera y respiro hondo—. He pasado hambre, he sido golpeado y humillado. He sido torturado, insultado y silenciado. He vivido en la miseria junto a vosotros. He arriesgado mi vida por vosotros, igual que vosotros la habéis arriesgado por mí. Nos hemos jugado la vida por nuestro país; no por el país en el que vivimos ahora, sino por el país en el que deseamos vivir. Todos vosotros, todos y cada uno de vosotros, sois héroes.

La gente estalla en gritos triunfales, tan incontenibles que me tengo que interrumpir un momento. Los soldados de abajo intentan en vano reducir y arrestar a algunas personas, y unos cuantos se esfuerzan por desconectar los cables de los altavoces. Espero que no lo logren, porque aún tengo cosas que decir. Me doy cuenta de que el Senado está atemorizado. Les doy miedo —siempre se lo he dado—, así que sigo hablando.

Le cuento a la gente lo que les pasó a mi madre y a mis hermanos, lo que le pasó a June. Les hablo de los Patriotas y del atentado contra Anden que organizaron los senadores. Ojalá Razor esté escuchando todo esto. Ojalá la rabia le reconcoma.

Hablo y hablo, y la gente me escucha.

—¿Confiáis en mí? —grito al fin.

La muchedumbre contesta con un rugido unánime y ensordecedor. Si mi madre estuviera todavía viva, si mi padre y John siguieran aquí… ¿estarían mirándome y sonriendo? Tomo aire con un estremecimiento. Sigue, di lo que tienes que decir.

Me centro en la gente y en el joven Elector, saco fuerzas de flaqueza y digo lo que pensé que no diría nunca.

—¡Pueblo de la República! ¡Tenéis que daros cuenta de quién es vuestro enemigo! Vuestro enemigo es la forma de vida de la República, las leyes y tradiciones que nos ahogan, el gobierno que nos ha conducido a esta situación. El Elector fallecido. El Senado —levanto la mano y señalo a Anden—. Pero el nuevo Elector… ¡NO ES VUESTRO ENEMIGO! —la gente me mira, sorprendida y expectante—. ¿Creéis que el Senado quiere acabar con la Prueba y ayudar a vuestra familia? No es así. Pero este hombre sí que desea hacerlo —señalo a Anden mientras lo digo, esforzándome por confiar en él—. El Elector es joven y ambicioso, y sus ideas son muy distintas a las de su padre. Quiere luchar por vosotros, igual que yo, pero necesita que le deis una oportunidad. Si le apoyáis, él nos ayudará. Cambiará las cosas poco a poco. Construirá el país que todos deseamos. Esta noche he venido por vosotros… y por él. ¿Confiáis en mí? —elevo la voz—. ¡Pueblo de la República! ¿Confiáis en mí?

Silencio. Después se alzan unos cuantos vítores. Se unen más. Al final, todos alzan los puños en mi dirección con un grito que no cesa, una marea revolucionaria.

—¡Entonces, apoyad la causa del Elector como yo lo hago, y él apoyará la vuestra!

Los cánticos son ensordecedores y ahogan cualquier otro sonido. El joven Elector clava los ojos en mí, y al devolverle la mirada me doy cuenta de que June tenía razón. No quiero que la República se hunda. Quiero que cambie.

JUNE

Han pasado dos días (para ser más precisa, cincuenta y dos horas y ocho minutos) desde que Day subió a la Torre del Capitolio y anunció su apoyo al Elector. Cada vez que cierro los ojos creo volver a verlo allí: su pelo brillante como un faro en medio de la noche, su voz fuerte y clara resonando en toda la ciudad y el país. Cuando me quedo dormida, noto el ardor de su último beso y recuerdo el fuego y el miedo que había en sus ojos. Toda la República le oyó esa noche. Tuvo la voluntad del pueblo en sus manos y le cedió el testigo a Anden.

Es el segundo día que paso en la habitación de un hospital a las afueras de Denver. El segundo día sin Day a mi lado. Está en otra habitación, pasando por las mismas pruebas que yo: quieren asegurarse de que nos encontramos bien y de que las Colonias no nos han implantado ningún dispositivo de control o rastreo. Se reunirá con su hermano de un momento a otro.

Acaba de venir un médico para comprobar que me estoy recuperando. Su visita será cualquier cosa menos privada. Cuando examiné ayer el techo de la habitación, descubrí cámaras de seguridad por todas partes que retransmiten mi imagen en directo. La República no quiere que la gente albergue la más mínima duda de que nos están atendiendo bien.

En la pared de mi cuarto, de hecho, hay una pantalla que muestra la habitación de Day. Es el único motivo por el que accedí a separarme de él durante tanto tiempo. Pero echo de menos hablar con él. En cuanto dejen de ponerme sensores y hacerme radiografías, pienso pedir que nos instalen unos micrófonos.

—Buenos días, señorita Iparis —me saluda el médico mientras un enfermero me coloca seis sensores en diferentes partes del cuerpo.

Murmuro una respuesta, sin despegar los ojos de la pantalla donde Day habla con su médico. Tiene los brazos cruzados en actitud desafiante y mantiene una expresión escéptica. De vez en cuando dirige la mirada a la pared; me pregunto si él tendrá una pantalla como la mía.

El doctor se da cuenta de lo que me está distrayendo y responde en tono fatigado a la pregunta que todavía no he formulado.

—Pronto podrá verle, señorita Iparis. Se lo prometo. Ahora ya sabe lo que tiene que hacer: cierre los ojos y respire hondo.

Me trago la frustración y obedezco. Distingo un resplandor a través de los párpados cerrados, y luego noto un hormigueo helado que me recorre el cráneo y la espina dorsal. Unas manos frescas me ponen una máscara de tacto sedoso que se ajusta sobre mi boca y mi nariz. Tengo que luchar por no ponerme histérica durante las pruebas, por vencer la claustrofobia y la sensación de ahogo. Solo es una prueba, me repito a mí misma. Quieren comprobar que los médicos de las Colonias no han instalado ningún dispositivo en mi cerebro, para asegurarse de que el Elector —la República— puede confiar en mí plenamente. Nada más.

Pasan varias horas. Cuando al fin acaba todo, el médico me dice que puedo volver a abrir los ojos.

—Bien hecho, señorita Iparis —me dice mientras teclea algo en su dispositivo—. Es posible que la tos persista un tiempo, pero creo que ya está casi recuperada. Puede quedarse más tiempo si lo desea… —sonríe al ver mi cara de exasperación—, pero supongo que preferirá que le dé el alta hoy para ir a su nuevo apartamento. En cualquier caso, nuestro glorioso Elector está deseando hablar con usted antes de que se vaya.

—¿Cómo se encuentra Day? —pregunto, conteniendo apenas la impaciencia—. ¿Cuándo podré verlo?

El médico frunce el ceño.

—¿No se lo he dicho hace un rato? Day recibirá el alta poco después que usted; antes tiene que ver a su hermano.

Examino su rostro con atención. Ha titubeado antes de responder, y no es la primera vez que lo hace. Pasa algo raro con la recuperación de Day, algo que delata el rictus del médico cada vez que le pregunto por él. No me lo está contando todo.

Salgo de mi ensimismamiento al ver que el médico deja la tableta a un lado, se endereza y me dedica una sonrisa forzada.

—Bueno, eso es todo por hoy. Mañana se celebrará su reingreso oficial en la República y será asignada a un nuevo puesto. El Elector llegará dentro de unos minutos, así que tiene algo de tiempo para recuperarse de las pruebas.

Los enfermeros recogen los sensores y las máquinas y me dejan sola.

Me siento en la cama y observo la puerta. A pesar de la suave manta roja que me cubre los hombros, me encuentro destemplada. Cuando Anden llega, estoy temblorosa.

Entra en la habitación con paso ágil, sin hacer ruido al andar a pesar de sus pesadas botas negras, vestido de uniforme y con una bufanda negra. Su pelo ondulado está impecable, como siempre, y lleva unas gafas de montura fina. Me saluda con un gesto relajado, y su actitud me recuerda tanto a Metias que me doblo sobre mí misma como si me hubiera golpeado. Por suerte, creo que ha pensado que le estaba haciendo una reverencia.

—Elector —le saludo.

Sonríe y me observa con sus ojos verdes.

—¿Cómo te encuentras, June?

Le devuelvo la sonrisa.

—Bastante bien.

Él asiente y da un paso hacia delante, pero no hace ademán de sentarse en la cama. Aún noto el deseo en sus ojos, en la forma en que parece beberse cada palabra que digo y cada movimiento que hago. ¿Habrá oído rumores acerca de mi relación con Day? Aunque lo sepa, no comenta nada al respecto.

Carraspea y vuelve a mirarme.

—June —dice en tono más formal—, me complace comunicarte que la República ha decidido devolverte el rango que ocupabas. Volverás a ser una agente, ahora con destino en Denver.

Así que no regreso a Los Ángeles. Lo último que he oído de la ciudad es que Anden ha ordenado que se levante la cuarentena.

Al parecer, también ha abierto una investigación sobre los últimos sucesos: muchos senadores han sido arrestados por traición, al igual que Razor (o más bien el comandante DeSoto) y la comandante Jameson. No me atrevo a imaginar lo mucho que debe de odiarnos Jameson a Day y a mí; solo pensar en su rostro desfigurado por la ira me provoca escalofríos.

—Gracias —contesto al cabo de unos instantes—. Muchas gracias.

Anden hace un aspaviento para restarle importancia.

—No hay por qué darlas. Day y tú me prestasteis un gran servicio.

Me cuadro de forma rápida e informal.

Ya se nota la influencia de Day: tras su improvisado discurso, el Senado y el ejército obedecieron las órdenes de Anden, permitieron que los manifestantes regresaran a su casa sin tomar represalias y soltaron a los Patriotas arrestados tras el atentado (aunque los han sometido a un régimen de libertad vigilada). El Senado teme a Day más que nunca: saben que podría iniciar una revolución con solo unas palabras.

—Sin embargo… —Anden baja la voz y se cruza de brazos—. Sin embargo, tengo una propuesta diferente que hacerte. Creo que merecerías un puesto más elevado que el de agente.

Recuerdo la proposición tácita que no llegó a pronunciar cuando estuvimos en el tren.

—¿Qué clase de puesto?

Suspira y por fin se sienta en el borde de la cama. Ahora está tan cerca que noto el roce de su aliento contra mi piel y distingo la sombra de la barba en su mandíbula.

—June, la República nunca ha estado en una posición tan precaria como la actual. Day rescató al país del colapso, pero siguen siendo tiempos difíciles para gobernar. Muchos de los senadores se enfrentan soterradamente por el poder, y cantidad de gente por todo el país desearía verme dar un paso en falso —Anden guarda silencio un momento—. El gesto de Day no va a garantizarme eternamente el apoyo del pueblo, y yo solo no me veo capaz de mantener unido el país.

Sé que está diciendo la verdad. Su rostro refleja un profundo agotamiento, sumado a la ansiedad de sentirse responsable de la nación.

—Cuando mi padre era joven, mi madre y él gobernaban juntos: el Elector y su Prínceps. Nunca volvió a ser tan fuerte como entonces. Me gustaría tener a alguien a mi lado, alguien fuerte e inteligente en quien pueda confiar más que en nadie del Senado.

Mi respiración se acelera mientras pienso en lo que va a pedirme.

—June —continúa—, necesito una persona que pueda tomar el pulso al pueblo, alguien con un talento extraordinario que comparta mis ideas sobre la nación. Por supuesto, no puedes pasar de agente a Prínceps en un día: si aceptaras, tendrías que atravesar un largo proceso de aprendizaje. A lo largo de años, décadas incluso, pasarías de ser senadora a dirigir el Senado, y de ahí a tu puesto definitivo. No es una formación que se pueda tomar a la ligera, especialmente para alguien carente de experiencia política. Además, por supuesto, habría otros candidatos a ocupar el puesto de Prínceps —hace una pausa y eleva el tono—. ¿Qué opinas?

Meneo la cabeza, abrumada. Me está ofreciendo la posibilidad de convertirme en Prínceps, un puesto solo superado por el de Elector. Pasaría casi todo el tiempo con Anden: sería su sombra durante al menos diez años. Apenas podría ver a Day. Su oferta hace que la vida que me había imaginado se tambalee.

Y además, no sé qué pensar. ¿Me ha elegido Anden por mis capacidades, o está permitiendo que sus emociones nublen su mente, ya que de esa forma podría pasar más tiempo a mi lado? ¿Y cómo podría competir con los otros candidatos al cargo de Prínceps? Muchos me sacarán al menos diez años y seguramente ya sean senadores. Inspiro profundamente e intento preguntárselo de forma diplomática.

—Elector —comienzo—, no creo que…

—No quiero presionarte —me interrumpe. Traga saliva y me lanza una sonrisa vacilante—. Tienes total libertad para rechazar mi propuesta. Además, puedes ser Prínceps sin… —¿se acaba de sonrojar?—. No hace falta llegar a… a una conexión personal. En cualquier caso, yo… la República… te lo agradecería mucho si aceptaras.

—No sé si poseo el talento necesario —respondo—. Para ese puesto hace falta alguien mucho más competente de lo que yo puedo llegar a ser.

Anden me agarra las manos.

—Has nacido para cambiar la República. June, no hay nadie mejor que tú.

DAY

Al principio no les caí demasiado bien a los médicos. El sentimiento era mutuo, por supuesto: mi experiencia con los hospitales no había sido muy positiva.

Hace dos días, cuando por fin me sacaron de la Torre del Capitolio y lograron calmar a la multitud, me metieron en una ambulancia y me llevaron derecho al hospital. Mientras comprobaban si estaba herido, le rompí las gafas a un médico y derribé varias bandejas metálicas llenas de instrumental.

—Si me ponéis la mano encima —les amenacé—, os romperé el cuello.

Tuvieron que amarrarme a la camilla. No dejaba de gritar que soltaran a Eden, que me dejaran verlo si no querían que prendiera fuego al hospital. Exigí a gritos que me trajeran a June, que me dieran pruebas de que habían soltado a los Patriotas; pedí que me dejaran ver el cuerpo de Kaede y supliqué que le ofrecieran un entierro digno.

Retransmitieron todo en directo porque el gentío concentrado frente al hospital exigía saber qué me estaban haciendo. Poco a poco me tranquilicé y, al ver que seguía vivo, la muchedumbre también se calmó.

Hoy el jefe del equipo médico entra en mi habitación con una actitud mucho más relajada, aunque sé que sigo sin caerle bien. Se acerca a mí y me entrega una camisa y unos pantalones militares. Sus ojos apenas se distinguen tras el brillo de sus gafitas redondas.

—Lo que voy a decirte no significa que no vayamos a vigilarte de cerca —dice, procurando no mover los labios para que las cámaras de seguridad no capten sus palabras—. Pero has recibido el perdón del Elector, y tu hermano Eden llegará en cualquier momento al hospital.

Me quedo callado: después de todo lo que ha pasado desde que Eden contrajo la peste, me cuesta creer que la República vaya a devolverme a mi hermano. Lo único que hago es dirigirle una sonrisa forzada al médico, que él devuelve con menos ganas que yo. Mientras me examina, comenta los resultados de mis análisis y me explica dónde voy a vivir cuando acabe todo esto. Se alegra de perderme de vista, pero no lo dice en voz alta para que no lo graben los micrófonos. Miro por el rabillo del ojo la pantalla del cuarto de June: le están haciendo las mismas pruebas que a mí. Parece encontrarse bien, pero no logro deshacer el nudo de ansiedad que me atasca la garganta.

—Hay una última cosa que desearía comentarte en privado —dice el médico interrumpiendo mis reflexiones—. Es importante. Hemos descubierto algo en tus radiografías que deberías saber.

Me inclino para prestarle atención, pero en ese instante se enciende el piloto de su intercomunicador.

—Eden Bataar Wing está aquí, doctor —dice una voz—. Por favor, informe a Day.

Eden. Eden está aquí.

En este momento, los resultados de mis análisis no podrían importarme menos. Eden está ahí fuera, al otro lado de la pared. El médico intenta decirme algo, pero le empujo, abro la puerta y salgo corriendo por el pasillo.

Al principio no le veo: hay demasiados enfermeros en la sala. Después distingo una silueta menuda que balancea las piernas en uno de los bancos. Su tez muestra un saludable tono sonrosado, y sus rizos rubios están limpios y peinados. Lleva unas botas recias y un uniforme escolar que le queda grande. Me da la impresión de que ha crecido, aunque tal vez se deba a que al fin tiene fuerzas para erguirse. Cuando se gira hacia mí veo que lleva unas gafas de montura negra. Sus ojos tienen un brillo lechoso y purpúreo; me recuerdan a los del chico que vi en el tren aquella noche terrible.

—Eden —le llamo con voz ronca.

No enfoca la mirada, pero en su rostro aparece una sonrisa contagiosa. Se levanta e intenta acercarse a mí, pero se detiene al no localizar exactamente dónde estoy.

—¿Daniel? ¿Eres tú? —pregunta con un temblor de duda.

Corro hacia él, le levanto en brazos y le estrecho fuerte.

—Sí —susurro—. Soy yo.

Eden rompe a llorar; todo su cuerpo se estremece con los sollozos. Me rodea el cuello con los brazos y no me suelta. Tomo aire para contener las lágrimas. La peste le ha dejado casi ciego, pero está aquí, vivo, lo bastante fuerte para caminar y hablar. Es suficiente para mí.

—Me alegro de verte, Eden —consigo decir mientras le acaricio el pelo—. Te he echado de menos.

No sé cuánto tiempo nos quedamos así. ¿Minutos? ¿Horas? No importa. Pasan los segundos, uno tras otro, y disfruto del momento alargándolo tanto como puedo. Es como si estuviera abrazando a toda mi familia. Es lo más importante que tengo. Al menos me queda Eden.

Oigo un carraspeo a mi espalda.

—Day —me llama el doctor, apoyado en el marco de la puerta.

A la luz del fluorescente, su expresión parece aún más sombría de lo habitual. Dejo a Eden con suavidad en el suelo y le pongo una mano en el hombro.

—Necesito que me acompañes un momento, Day. Te aseguro que no tardaremos nada. Y… esto… —se para y mira a Eden—. Te recomiendo que tu hermano no esté presente. Seré muy breve. En unos minutos podrás reunirte de nuevo con él, y luego los dos podréis marcharos a vuestra nueva vivienda.

Me quedo donde estoy. No me fío de él.

—Te lo aseguro —repite—. Si te miento… Bueno, me temo que ahora tienes suficiente poder como para hacer que el Elector me arreste.

Eso es cierto. Reflexiono un instante, y luego me muerdo el interior de la mejilla y le acaricio la cabeza a Eden.

—Ahora mismo vuelvo, ¿vale? Quédate en el banco. No te muevas de ahí. Si alguien te dice que te vayas, grita. ¿De acuerdo?

Eden se frota la nariz y asiente. Le llevo hasta el banco y regreso a mi habitación con el médico. La puerta se cierra con un chasquido.

—¿Qué pasa? —pregunto sin apartar la mirada de ella, como si fuera a desaparecer de la pared si dejara de vigilarla.

En la pantalla de la esquina veo a June esperando en su habitación, sola.

El médico ya no parece molesto conmigo. Conecta su transmisor y pide en un susurro que quiten el sonido de las cámaras. Luego se vuelve hacia mí.

—Como te iba a decir antes de que llegara tu hermano, te hemos escaneado el cerebro para comprobar que no te han hecho nada raro en las Colonias. No hemos encontrado nada de eso, pero sí otra cosa.

Se gira, pulsa un botón en la pared y señala una pantalla que acaba de iluminarse. En ella se ve una imagen de mi cerebro. Frunzo el ceño: no entiendo adónde quiere ir a parar. Entonces se acerca y señala una sombra en la parte inferior.

—Hemos detectado esto a la izquierda de tu hipocampo. Parece llevar tiempo ahí, seguramente años, y ha ido creciendo poco a poco.

Lo observo perplejo durante un instante y luego me vuelvo para mirar al doctor. No me parece que tenga ninguna importancia, especialmente cuando Eden está ahí fuera esperándome. Cuando pronto volveré a ver a June.

—¿Y…? ¿Qué más?

—¿Has sufrido jaquecas fuertes últimamente, tal vez desde hace unos años?

Sí. Claro que sí. He tenido dolores de cabeza desde la noche en que experimentaron conmigo en el hospital de Los Ángeles, la noche en que me dieron por muerto, cuando conseguí escapar. Asiento con la cabeza y el doctor cruza los brazos.

—Nuestros archivos muestran que… que después de que suspendieras la Prueba, los equipos médicos realizaron algunos experimentos contigo. Hicieron test en tu cerebro y… esto… —tose y lucha por encontrar las palabras adecuadas—. Se supone que deberías haber muerto entonces, pero sobreviviste. Bueno, parece que lo que hicieron entonces está dando la cara finalmente —baja la voz hasta convertirla en un susurro—. Nadie sabe nada de esto, ni siquiera el Elector. No queremos que se produzca una revuelta en todo el país. Al principio pensamos que podíamos curarte con cirugía y medicamentos. Pero cuando examinamos la zona, nos dimos cuenta de que el problema está tan adherido a las partes sanas del hipocampo que perjudicaríamos de forma grave tu capacidad cognitiva.

—¿Y eso qué significa? —pregunto tragando saliva.

El doctor se quita las gafas y suspira.

—Significa, Day, que te estás muriendo.

JUNE

20:07

Dos días después del alta

Rascacielos Oxford, sector Lodo, Denver

Temperatura interior: 22 ºC

Ayer a las siete de la mañana le dieron el alta a Day. Le he llamado tres veces desde entonces, pero solo obtuve respuesta hace un par de horas.

—¿Tienes tiempo hoy, June? —me estremecí al oír la suavidad de su voz—. ¿Te importa que me acerque a verte? Quiero hablar contigo.

—Ven —le contesté. Y eso fue todo.

Pronto llegará. Llevo más de una hora limpiando el apartamento y cepillando el pelo de Ollie para distraerme, pero no puedo dejar de dar vueltas a lo que querrá decirme.

Me resulta raro vivir otra vez en un espacio que es mío, y más cuando está amueblado con un montón de cosas nuevas que me resultan extrañas: sillones elegantes, lámparas de araña, mesas de cristal, suelos de madera… Ya no me siento del todo cómoda con tanto lujo a mi alrededor.

Miro por la ventana: en el exterior cae una nevada ligera. Ollie duerme a mi lado en uno de los sofás. Cuando me dieron el alta, varios soldados me escoltaron en un todoterreno hasta el rascacielos Oxford, y lo primero que vi al entrar en el apartamento fue a Ollie meneando la cola como un loco y empujándome la mano con el hocico. Pregunté dónde había estado y me contaron que, después de que Thomas me detuviera, el Elector pidió que trajeran a Ollie a Denver y lo cuidaran. Ahora que me lo han devuelto, es como si hubiera recuperado una pequeña parte de Metias. Me pregunto qué pensará Thomas de todo esto. ¿Se limitará a seguir órdenes como siempre y me saludará con una inclinación la próxima vez que le vea, jurando lealtad eterna? Puede que Anden haya ordenado su arresto junto a los de Razor y la comandante Jameson. No estoy segura de cómo me sentiría si fuera así.

Ayer enterraron a Kaede. Iban a incinerarla para meter sus cenizas en un nicho diminuto, pero insistí en que recibiera algo mejor, una tumba auténtica solo para ella. Anden, por supuesto, accedió. Si Kaede estuviera viva, ¿qué haría ahora? ¿La aceptaría la República en sus fuerzas aéreas? Me pregunto si Day habrá visitado ya su tumba. ¿Se sentirá tan culpable como yo por su muerte? ¿Tal vez sea ese el motivo por el que ha esperado tanto para ponerse en contacto conmigo después de que le dieran el alta?

¿Y ahora? ¿Qué vamos a hacer ahora?

Las veinte y doce. Day llega tarde. No dejo de mirar la puerta, incapaz de pensar en otra cosa, como si tuviera miedo de que no apareciera si pestañeo un instante.

Las veinte y quince. Se oye el timbre. Ollie levanta la cabeza, endereza las orejas y suelta un gañido. Ya está aquí. Me levanto de un salto. Day camina tan silenciosamente que ni siquiera mi perro le ha oído andar por el descansillo.

Abro la puerta y me detengo petrificada, incapaz incluso de saludar. Day está delante de mí con las manos en los bolsillos, impresionante en su uniforme nuevo de la República (negro, con franjas de color gris oscuro en los lados de los pantalones y en los puños, cuello grueso y triangular a la usanza de las tropas de la capital y unos elegantes guantes blancos de neopreno que sobresalen de sus bolsillos, decorados con una fina cadena de oro). Su pelo, suelto y brillante, está salpicado de copos de nieve, como las pestañas de sus ojos intensamente azules. Me quedo sin habla. Nunca le había visto vestido de manera formal, salvo las veces en que se disfrazaba. No estaba preparada para verle así, con ropa nueva y favorecedora, mostrando por primera vez toda la fuerza arrolladora de su atractivo.

Day se da cuenta de mi expresión y me dedica una sonrisa irónica.

—Me han vestido para la foto —dice señalando su ropa—. Querían sacarme estrechando la mano del Elector. No ha sido idea mía, obviamente. Espero no lamentar haberle ofrecido mi apoyo a ese tipo.

—¿Conseguiste despistar a los manifestantes que rodean tu casa? —digo finalmente, recomponiéndome lo bastante para ofrecerle una sonrisa—. Corre el rumor de que la gente quiere que seas el nuevo Elector.

Frunce el ceño y suelta un gruñido exasperado.

—¿Yo, Elector? No me veo capaz, la verdad. Ni siquiera estoy seguro todavía de que me guste la República… Lo que sí soy capaz de hacer, como ya sabes, es despistar a mis perseguidores. Preferiría no tener que enfrentarme a nadie ahora mismo.

Hay una nota de tristeza en su voz, algo que me dice que ya ha visitado la tumba de Kaede. Carraspea al darse cuenta de cómo le miro y me tiende una cajita de terciopelo. Su actitud distante y educada me deja perpleja.

—Recogí esto de camino hacia aquí. Para ti, June.

Se me escapa una exclamación de sorpresa.

—Gracias —agarro la caja con cuidado, la observo un instante y después inclino la cabeza—. ¿A qué se debe esto?

Day se mete el pelo tras la oreja e intenta parecer indiferente.

—Me pareció bonito.

Abro el envoltorio y me quedo sin aliento al ver lo que contiene: una cadena de plata con un rubí tallado en forma de lágrima, bordeado de pequeños diamantes y envuelto en tres hilos de plata que lo rodean en espiral.

—Es… precioso —digo con las mejillas encendidas—. Gracias. Tiene que haber sido carísimo.

Me maldigo en cuanto acabo de decirlo. ¿Desde cuándo empleo frases hechas para hablar con Day?

Él niega con la cabeza.

—Al parecer, la República cree que me tendrá contento si me entierra en dinero. El rubí es tu piedra favorita, ¿no? Bueno, pensé que deberías tener algún recuerdo de mí que fuera un poco mejor que un anillo de clips —le rasca la cabeza a Ollie y echa un vistazo a mi apartamento—. Bonito sitio. Se parece al mío.

Day ha recibido un apartamento similar a este, y aún más vigilado, a un par de manzanas de distancia.

—Gracias —repito, depositando la caja con cuidado en la encimera—. Aunque me gustaba más el anillo de clips, la verdad —añado con un guiño.

El rostro se le ilumina durante una fracción de segundo. Me gustaría lanzarme en sus brazos y besarle, pero hay algo en su postura que me obliga a mantener la distancia.

—¿Qué tal está Eden? —pregunto, en un intento de averiguar por qué parece tan incómodo.

—Bastante bien —vuelve a contemplar la habitación antes de mirarme a los ojos—. Teniendo en cuenta lo que ha pasado, claro.

Bajo la vista.

—Yo… siento lo de sus ojos. Está…

—Está vivo —me interrumpe con suavidad—. Me contento con eso.

Asiento con torpeza y nos quedamos callados.

—Querías hablar conmigo —digo al cabo de un momento.

—Sí —Day mira al suelo, juguetea con sus guantes y acaba metiéndose las manos en los bolsillos—. Me he enterado del puesto que te ha ofrecido Anden.

Me siento en el sofá. No han pasado ni siquiera cuarenta y ocho horas y ya he visto dos veces la noticia en las pantallas:

EL ELECTOR PROPONE A JUNE IPARIS

COMO CANDIDATA A PRÍNCEPS.

Debería alegrarme de que Day haya sacado el tema: no sabía cómo abordarlo, y ahora ya no es necesario. Aun así, se me acelera el pulso y me pongo tan nerviosa como me temía. Puede que esté enfadado porque no se lo dijera en el momento.

—¿Qué sabes de ese cargo? —le pregunto mientras se acerca para sentarse a mi lado.

Su rodilla me roza suavemente el muslo y noto un cosquilleo en el estómago. Le miro a la cara para averiguar si lo ha hecho a propósito. Supongo que no, porque tiene los labios apretados y la expresión tensa, como si supiera adónde conduce esta conversación y no quisiera llegar hasta el final.

—He oído que tienes que seguir a Anden como una sombra, ¿no? Vas a recibir formación para convertirte en su Prínceps. ¿Me equivoco?

Suspiro, agacho la cabeza y oculto la cara entre las manos. Al oírselo decir siento toda la importancia del compromiso. Claro que entiendo los motivos prácticos por los que Anden me lo ha propuesto; de hecho, yo también espero poder colaborar en la reforma de la República. Todo mi entrenamiento militar, la educación que me dio Metias… Sé que puedo ser útil en ese puesto, pero…

—Sí, es cierto —digo apresuradamente—. Pero no es una propuesta de matrimonio ni nada parecido. Es un puesto de trabajo, y no soy la única que opta a él. Sin embargo, significa que pasaré semanas, meses incluso… lejos. Lejos de…

Lejos de ti, querría decir, pero suena tan cursi que decido no terminar la frase. En su lugar, le explico todos los detalles a los que he estado dando vueltas. Le hablo de la extenuante agenda de un candidato a Prínceps, del tiempo libre que he decidido concederme si acepto, de mis dudas sobre lo que estoy dispuesta a sacrificar por la República…

Al cabo de un rato me doy cuenta de que estoy divagando, pero me sienta tan bien desahogarme y contarle mis problemas a la persona que más me importa en el mundo, que ni siquiera intento detenerme. Si hay alguien que merece saber todo lo que pienso, ese es Day.

—No sé qué decirle a Anden —termino—. No me ha presionado, pero pronto tendré que darle una respuesta.

Day no dice nada, y el eco de mis palabras flota en el silencio. No podría describir la expresión de su rostro: hay algo desgarrado en su mirada, como si estuviera hecho pedazos o se hubiera extraviado, una tristeza profunda y silenciosa que me está destrozando. ¿Qué le pasará por la cabeza? ¿Pensará, como yo, que tal vez Anden me ofrezca el puesto porque se siente atraído por mí? ¿Estará triste porque si acepto apenas nos veremos en diez años? Le miro a la cara e intento adivinar qué va a decir. Evidentemente, la idea no puede gustarle; va a protestar, seguro. Ni siquiera me gusta a mí…

—Acepta —murmura de pronto.

Me echo hacia delante creyendo que le he oído mal. Day me observa con cautela. Su mano se crispa como si quisiera levantarla para acariciarme la mejilla, pero no la mueve.

—He venido a decirte que deberías aceptar su oferta —insiste en voz baja.

Parpadeo. Me duele la garganta y lo veo todo borroso. No puede haber dicho eso; esperaba cualquier otra respuesta de Day. Aunque tal vez no sea su respuesta lo que me deja perpleja, sino la forma de decirla, como si fuera una despedida definitiva.

Le miro fijamente, preguntándome si habré oído mal. Pero su expresión —triste, distante— sigue siendo la misma.

—¿Por qué? —susurro aturdida.

—¿Por qué no? —responde él, en un tono indiferente y seco que me trae a la mente una flor marchita.

No lo entiendo. ¿Es una respuesta sarcástica? ¿O irá a decirme que de todas formas podemos estar juntos? Sin embargo, no añade nada más. ¿Por qué quiere que acepte la oferta? Creí que estaría feliz de que todo haya terminado, que estaría deseoso de… de llevar una vida normal conmigo, sea eso lo que sea. Yo estaría dispuesta a buscar alguna forma de compaginar la oferta de Anden con mi vida privada; ni siquiera me importaría rechazarla si Day me lo pidiera. ¿Por qué no me lo dice? Creía que él era el más emocional de los dos…

Sonríe con amargura cuando ve que no contesto. Nos quedamos sentados sin tocarnos, dejando que todo el peso del mundo se interponga entre nosotros mientras los segundos se arrastran lentamente. Al cabo de unos minutos, Day toma aire.

—Yo… esto… Tengo otra cosa que decirte.

Asiento en silencio y espero a que continúe. Temo lo que va a contarme. Temo que me explique el porqué de su actitud.

Vacila un buen rato antes de hablar, y cuando parece que va a hacerlo, se limita a soltar una risa amarga y sacude la cabeza. Me doy cuenta de que ha cambiado de idea: ha decidido guardar en secreto lo que iba a decirme, estrujarlo hasta convertirlo en una bolita y arrinconarla en lo más profundo de su corazón.

—¿Sabes? A veces me pregunto qué habría pasado si… si nos hubiéramos conocido como la gente normal —murmura—. Si hubiera ido andando por la calle una mañana soleada y, al verte, me hubieras parecido guapa y te hubiera tendido la mano diciendo: Hola, me llamo Daniel.

Cierro los ojos. Habría sido tan bonito, tan liberador… tan fácil…

—Me habría gustado —musito.

Day juega con la cadenita de oro de sus guantes.

—Anden es el Elector Primo de la República. Nunca se te volverá a presentar una oportunidad como esta.

Sé lo que está intentando decirme.

—Pero no hace falta, Day. Aunque declinara la oferta, podría influir en la evolución de la República, buscar un punto medio. No es la única forma de…

—Escúchame, June —me interrumpe con suavidad alzando las manos—. Escúchame, porque no sé si podré repetir esto.

La forma en que pronuncia mi nombre me provoca un escalofrío, y su sonrisa rompe algo en mi interior. No sé por qué, pero me mira como si esta fuera la última vez que me ve.

—June, los dos sabemos lo que tiene que pasar. Solo nos conocemos desde hace un par de meses, pero yo llevo toda la vida luchando contra ese sistema que el Elector quiere reformar. Y tú… Bueno, es cierto que tu familia ha sufrido tanto como la mía —hace una pausa y sus ojos se pierden en el vacío—. June, yo sirvo para dar un discurso desde lo alto de un edificio y conmover a la multitud, pero no sé nada de política; solo puedo servir como hombre de paja. Tú, sin embargo… Tú eres lo que necesita la gente. Tienes la posibilidad de cambiar las cosas —me agarra la mano con una dulzura dolorosa y acaricia con sus dedos ásperos el lugar donde estaba el anillo—. La decisión depende de ti, claro, pero tú sabes lo que tienes que hacer. No cambies de idea porque te sientas culpable por mí. No te preocupes. Sé qué es lo que te está frenando; lo veo en tus ojos.

No respondo. ¿De qué está hablando? ¿Qué ve en mis ojos? ¿Qué muestran ahora?

Day suspira ante mi silencio. No soporto la expresión de su rostro.

—June —dice lentamente, en un tono tan frágil como si pudiera quebrarse en cualquier momento—, lo nuestro nunca funcionaría.

Y ahí está el motivo, la verdadera razón. Meneo la cabeza: no quiero oír esto. No. Por favor, no lo digas, Day. Por favor, no lo digas.

—Encontraremos la forma… —digo, y empiezo a enumerar opciones—. Yo podría trabajar en una patrulla de la capital durante un tiempo; eso sería más factible, la verdad. Podría convertirme en ayudante de un senador, si quisiera entrar en política. Doce de los senadores…

Day ni siquiera me mira.

—No estamos destinados a acabar juntos, June. Han… han pasado demasiadas cosas. Demasiadas cosas… —repite en un susurro.

Sus palabras poseen un peso abrumador. Esto no tiene nada que ver con el puesto de Prínceps: es otra cosa. Day diría lo mismo aunque Anden no me hubiera hecho ninguna oferta. Nuestra discusión en el refugio subterráneo… Me gustaría replicarle que se equivoca, pero no puedo ofrecerle ningún argumento porque sé que tiene razón. ¿Cómo he podido imaginar que no sufriría las consecuencias de todo lo que le hice? ¿Cómo he tenido la arrogancia de suponer que al final todo saldría bien, que acabaríamos juntos, que con un par de buenas obras podría compensarle todo el dolor que le he causado? La verdad no va a cambiar. Por mucho que se esfuerce, cada vez que me mire recordará lo que le ocurrió a su familia. Lo que le hice siempre se interpondrá entre nosotros.

Tengo que dejarle marchar.

Apenas puedo contener las lágrimas, pero no me atrevo a dejarme llevar.

—Entonces, ¿se acabó? —susurro con voz temblorosa—. ¿Después de todo lo que ha pasado?

Incluso mientras lo digo me doy cuenta de que no tiene sentido. El daño ya está hecho. No hay vuelta atrás.

Day se encorva y se aprieta los ojos con las manos.

—Lo siento mucho —musita.

Pasan unos segundos eternos.

Trago saliva. No voy a llorar. El amor es ilógico; el amor tiene consecuencias. Yo me lo he buscado y tengo que asumirlo. Pues asúmelo, June. Debería pedirle perdón.

Al final, en lugar de decir lo que me gustaría decirle, consigo controlar el temblor de mi voz y le doy una respuesta más adecuada: la que debo darle.

—Se lo haré saber a Anden.

Day se pasa la mano por el pelo, abre la boca y vuelve a cerrarla. Sé que hay algo que no me está contando, pero no le presiono. No cambiaría nada, de todas formas: ya hay suficientes motivos por los que no podemos estar juntos. Sus ojos reflejan la luz de la luna que entra por las ventanas. Pasa otro instante silencioso y vacío en el que solo se oye el sonido de nuestra respiración.

—Bueno, yo… —se le quiebra la voz y aprieta los puños. Se queda así quieto un instante, como si estuviera haciendo acopio de valor—. Debería dejarte dormir. Tienes que estar cansada.

Se levanta y se estira la chaqueta. Intercambiamos un gesto de despedida, una leve inclinación de cabeza. Después se inclina cortésmente, se da la vuelta y empieza a caminar.

—Buenas noches, June.

El corazón me estalla en mil pedazos; casi puedo sentir cómo me sangra en el pecho. No puedo permitir que se marche así. Hemos pasado por demasiadas cosas juntos para tratarnos como si fuéramos desconocidos. No podemos despedirnos con una inclinación cortés. Echo a correr hacia él y le alcanzo antes de que llegue a la puerta.

—¡Day! ¡Espera!

Se gira y, antes de que pueda decirle nada, da un paso hacia delante, envuelve mi rostro entre sus manos y me besa por última vez. Me abruman el calor, la vida, el amor, el dolor y la tristeza que desprende. Le rodeo el cuello con los brazos y él me estrecha la cintura. Mis labios buscan los suyos y me besa con desesperación, devorándome, bebiéndose hasta mi último aliento. No te vayas, le suplico en silencio. Pero sus labios saben a despedida, y ahora soy incapaz de contener las lágrimas. Day está temblando; tiene las mejillas húmedas. Me aferro a él como si tuviera miedo de que desaparezca, como si su ausencia me fuera a dejar sola para siempre en esta habitación oscura, flotando en la nada. Tal vez Anden sea el hombre más poderoso de la República, pero Day, el chico vagabundo sin más posesiones que la ropa que lleva puesta y la honradez de su mirada, es el dueño de mi corazón.

Day es hermoso por fuera y por dentro.

Day es el resplandor que ilumina un mundo lleno de oscuridad.

Day es mi luz.

agradecimientos

La experiencia de escribir Prodigy ha sido totalmente distinta a escribir Legend: ha traído consigo numerosos ataques de pánico y sollozos de desesperación delante del portátil, y me ha obligado a indagar muchísimo más en el carácter de mis personajes para sacar a la luz sus pensamientos y sus recuerdos más oscuros y profundos. Por suerte, cuento con un montón de gente que me ha ayudado a terminar este libro.

Gracias a mi agente literaria, Kristin Nelson, por ser la primera en leer el manuscrito: sin sus consejos y comentarios, me hubiera hundido en un pantano de arenas movedizas. A todo el equipo de la agencia literaria Nelson, por guardarme las espaldas. A la extraordinaria lectora del primer borrador, Ellen Oh, por haberme infundido sentido común en algunas escenas cruciales. A J. J., consejero increíblemente agudo y lector del borrador según se escribía.

A mis dos fabulosas editoras, Jen Besser y Ari Lewin, por haber tomado el primer borrador de Prodigy y haberlo transformado en algo mucho mejor de lo que hubiera creado yo sola. Gracias por presionarme para que fortaleciera los personajes, el mundo y la trama: todos los que piensen que los libros ya no se editan deberían trabajar con vosotras dos. Sois increíbles. (¡Un saludo muy especial al Pequeño Primo!).

A todo el equipo de Putnam Children’s y Penguin Young Readers, por su apoyo infinito: Don Weisberg, Shauna Fay, Anna Jarzab, Jessica Schoffel, Elyse Marshall, Scottie Bowditch, Lori Thorn, Linda McCarthy, Erin Dempsey, Shanta Newlin, Emily Romero, Erin Gallagher, Mia Garcia, Lisa Kelly, Courtney Wood, Marie Kent y todos los que ayudaron a que Legend y Prodigy vieran la luz. Ningún escritor podría aspirar a un apoyo mejor.

A los maravillosos equipos de CBS Films, Temple Hill y UTA, por su dedicación continua a Legend: Wolfgang Hammer, Grey Munford, Matt Gilhooley, Ally Mielnicki, Christine Batista, Isaac Klausner, Wyck Godfrey, Marty Bowen, Gina Martinez, Kassie Evashevski y Wayne Alexander. Me cuesta creer la suerte que tengo.

A todos los blogueros, críticos y medios de comunicación que se hicieron eco de Legend y Prodigy, y a todos los libreros del país que llevaron los libros hasta las manos de los compradores. Muchas gracias, estoy muy agradecida por todo lo que hacéis para llevar el libro adecuado al lector correcto.

A mis increíbles lectores y fans, por sus cartas llenas de entusiasmo y de ánimos. Vuestros mensajes sobre Legend me motivaron muchísimo para esforzarme y hacer que Prodigy fuera lo mejor posible. No sabéis lo que os agradezco que dediquéis vuestro tiempo a leer mis libros.

Y, por último, a mi familia, a mi madre, a Andre y a todos mis amigos. Muchas gracias por vuestro apoyo: sois irreemplazables, chicos.

MARIE LU. Escribe novelas para jóvenes, y tienen un amor especial para los libros distópicos. Irónicamente, nació en 1984. Le gusta la comida, los aviones de combate, el té de la tarde, la gente feliz, la electrónica, los pianos, los colores brillantes, la lluvia, las luces de Navidad, la animación, los perros, los mercados de agricultores, los videojuegos, y por supuesto, los libros.

Salió de Beijing para los Estados Unidos en 1989 y se fue a la Universidad del Sur de California. El clima de California la convenció de quedarse allí. Actualmente vive en Pasadena con su novio, dos Corgis Galés del Pembroke, y una mezcla de chihuahua. En su vida anterior, era directora de arte en la industria del videojuego, pero ahora escribe a tiempo completo.