Mariano Sánchez Soler

FUERA DE LUGAR

Poemas 1972-2001

Editorial: Leer-e
Director editorial: Ignacio Latasa
Diseño portada: Leer-e

© Mariano Sánchez Soler
© de esta edición, 2010
Leer-e
www.leer-e.es

ISBN: 978-84-93598-41-9

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Distribuye: Leer-e 2006 S.L.
C/ Monasterio de Irache 74, Trasera.
31011 Pamplona (Navarra)

A Júlia, Marina y Ana Paula con un beso.

Per piacermi ripeti lo sfondo antico

e lo rendi piú puro.

Ma vivi altrove.

Il tuo tenero sangue si é fatto altrove.

La parole che dici non hanno riscontro

con la scabra tristezza di questo cielo.

CESARE PAVESE. Notturno.

Versos de futuro incierto
(1972-1982)

Me voy con la sonrisa

          y con la herida volveré.

CHATARRA

Está mi cuerpo lleno de chatarra,

viento del sur y hierro

que atenaza mi piel dolorida.

Chatarra, virgen sola

en el cementerio de motores,

donde no hay almas,

sólo caparazones y lapas muertas,

matrículas quemadas

y un fuerte olor a goma podrida.

Mi vivir hoy se quiebra

como la vieja abolladura amante,

chatarra pura

en la respiración de la tierra,

ilusión destripada

por un mundo demasiado brutal.

DESTELLO FUGAZ

Nuestro tiempo cabalga

sobre un caballo loco,

sobre una cuadriga de acero

más inmersa en el dolor que en la dicha.

Es un tiempo implacable

que nos hace girar en el destello

de olvidados sucesos

capaces de caber en una lágrima.

EL LANZADOR DE CUCHILLOS

Sala de fiestas Ambassador. París, marzo de 1972.

En una atmósfera de fermentos y desnudos,

en un pequeño local de Pigalle,

actúa un hombre que lanza cuchillos.

No sabemos su nombre

pero sus ojos son de amor.

Como el animal prisionero que aguarda

el fin inevitable,

su sonrisa se llena de sudor esforzado,

y por su frente maquillada discurren, a la deriva,

larvas de níquel.

Nadie sabe su nombre y nadie le hace caso.

Ni sus sables, ni sus cuchillos,

ni sus ojos heridos interesan al mundo.

Pero si lo observas fijamente, con sinceridad,

verás tras su piel de pergamino trémulo

a un ser humano que se lanzó a la selva

y quedó mudo en el desierto.

Ni más ni menos como tú,

que al encontrar su sombra

te apagas sin saber quién eres

mientras ignoras por qué te duelen tanto sus cuchillos.

AMARGURA, NOSTALGIA

La amargura es una góndola de pan

que flota en tu corazón,

que te debilita y te acobarda

frente a un futuro de lucha.

La nostalgia es una sonrisa

con sabor a flores amargas

y a cuerpos sufrientes;

es esa lágrima que te inunda

porque te sabes lejano, triste,

cegado por la niebla

de ser en otra tierra.

FALSA VISIÓN DEL MAR

Cerca de Almansa.

Creí que era el mar

pero descubrí el cielo,

que, vestido de novia y de ángel,

trataba de hacerme creer

que todo cuanto entonces amaba

estaba cerca de mí.

NUBE PASAJERA

Traigo en el recuerdo de las olas

imágenes que el tiempo separa de mi mente,

rostros, sitios, palabras, suelo y palmeras.

Traigo, ya sin rencor, sangre profunda

que ilumina una nube pasajera

y pasa sin pasar.

VOSOTROS

A Maite Català, Ángel García, Javier Soriano...,

tras un regreso de 1973.

Hoy he visto los rostros que antaño

significaron algo para mi corazón.

Amigos y amigas, soplos dulces

de nuestros momentos hermanos:

mientras suena en el retal de luz

una vieja canción de Astaire y Rogers,

sé que soy una esponja de melancolía

fabricada para sentir vuestra ausencia.

Nada de lo nuestro volverá;

ni las calles, ni los besos,

ni las borracheras tempranas.

Amigos y amigas, poseéis mi vida

en la pureza que ya se perdió.

He regresado a buscar vuestros rostros;

estoy aquí para revivir nuestra historia

y ya siento que me falta la mitad.

He sido robado por los años,

y aunque parezca el mismo

ya no soy el de antes, ni vosotros tampoco.

Amigos, amigas... he de bajar

el telón de mi escarcha.

derrumbar el pasado siempre...

RELÁMPAGOS EN LA TORMENTA

1.

Estamos a merced de una tormenta

que afila nuestros clavos.

No tenemos hogar.

No encontramos refugio.

La tormenta que nos aniquila,

salvaje y brutal, hermosa y tierna,

está escrita con tinta de sangre

en un papel de piel humana.

2.

Posiblemente sentirán la esperanza

como un jarro de agua fría

y tratarán de cubrir el amor con una tormenta triste

mientras cruzan la calle como desconocidos.

Pero veremos sus ojos

y recibiremos, muy a su pesar,

el fluido que nos comunican.

Aunque digan no les importa nuestra queja

darán vueltas y vueltas frente a los escaparates,

y, angustiados, tratarán de cubrirse

la boca con las manos.

3.

Para los que brillan con el beso eléctrico,

mi sangre es un vino pastoso

en la tormenta turbia de la tierra.

Llega el labrador de la vida

que despedaza las murallas

como una termita gigantesca.

Tu inmolación al fin.

POLEA

Simple nivel de producción / polea /

desmadejado reencuentro con el amor

como experiencia / como todo /

no limitado al rayo que nos destripa el alba.

De amaneceres vivo.

Siempre queda una huella

un renglón escrito

un emerger del suelo / impulsado

cuando sólo es posible caminar levantados

para elevar el mundo.

PALABRAS DE AMOR

El viento caliente y subterráneo

me hace amar tu figura, niña de plata.

Bajo el asfalto desnutrido,

bajo noches de cristo y calor: Yo te quiero.

Cuando el ruido enmudece mis labios

bajo un pesado mundo que busca el desguace,

tengo que hablarte porque estás a mi lado

y me sientes con tu inconsciente crueldad.

Sé que cuando rompa mis palabras,

el viento caliente y subterráneo

me hará recordar tu figura.

Bajo un asfalto nuevo,

sobre bajo días de paz y trabajo, te recordaré;

creeré que te amé,

y añoraré los sueños olvidados

de una edad que se muere.

WEST SIDE STORY REVISITED

Once 13, mi tristeza.

El futuro es un amor desconocido.

Once 13 y cinco, María canta

en la escalera de servicio,

Beymer canta, y Russ Tamblyn...

Todos ellos se mueven al ritmo de los dedos

en la calle-pantalla,

mientras yo, desde la oscuridad,

navego anónimo en la estridencia de su danza.

Once 13 y siete, nadie me ve, nadie me escucha.

Soy un cuerpo que quiere un cuerpo de muchacha.

Once 13 y diez, mis pulmones

respiran contra un tiempo apagado

en el fuego de los Jets y los Sharks,

en mordisco, con derramamiento,

Once 13 y dieciocho, dos números

convocan a la Muerte y al Dolor.

Once 13 y siempre. Tonight,

gimnasio de violencia, Anita...

Tony muere, Riff y Bernardo...

La vida se seca sobre una cancha de baloncesto.

ADVERTENCIA

Quiero decir:

-Es hermosa la mar, el Puig Campana, Famorca.

Quiero convenceros de la inutilidad de los poemas:

Son palabras hilvanadas,

trozos de tela cosidos con hilo "palomar".

Quiero advertiros que bella es cualquier tierra

si consigue provocarnos una lágrima de agua y de viento.

Guadalest, Altea, Finestrat...

UNA PRETENSIÓN

Si entre poemas

surge la esperanza:

yo despierto con ella.

Si contra el disparo

nace la palabra:

yo me levanto en ella

porque soy proyectil

como vocablo.

WALKING BLUES 1974

Vinculado al pasado por un lazo de carnaza y terciopelo,

me arrastro hasta mi fosa cada día,

por los caminos negros y los ascensores de ataúd.

No me llames reptil, ni gusano, ni huella. Soy mucho menos.

Mi color es tu destino, me dices; pero tú reconoces

que ni siquiera puedes ver mi piel. Soy transparente.

Cuanto me ocurra mañana no tendrá color, ni sangre, ni palabras;

nadie dudará si existo o no, porque nadie me verá

remolcado en un carromato lleno de música,

ni pintado con todas las franjas del arco iris.

Tan sólo mi agonía colgará de un gancho,

con la carne amontonada, irreconocible y los huesos aserrados

en cualquier carnicería de pueblo, de barrio bajo, de callejuela fría.

Allí me veréis, descuartizado, aunque mi sangre

forme pequeños charcos en el suelo al ser derramada inútilmente,

y, cuando tengáis hambre, compraréis un cuarto de carne picada

(lo más barato de mi cuerpo) para echarlo en el estofado.

El jueves por la noche, sin saberlo, sin notar mi presencia

seré vuestro alimento, tendré al fin vuestro corazón por casa.

Estaré con vosotros, en los ojos pequeños abiertos a la sombra;

en las manos de mi padre, en el recuerdo de mi madre

y en el aliento de mis hermanos; entre los animales sin hogar;

picoteado por las moscas en un determinado momento de la tarde;

quemado en los estercoleros, para siempre nitrato,

por siempre oculto en la película del domingo,

en la bazofia y en el despertar; confundido con las cosas,

sobre las mesas o las ventanas; gritando a las paredes:

“¡Tengo miedo! ¡no tengo color!”.

Respiraré cemento de botellas vacías

mientras nos arrastramos hacia una fosa común.

DYLANIANA

Quienes te construyeron

campanas de cristal,

amores y doctrinas

para ser embalsados,

sentimientos de bronce,

tallados, amoldables.

Quienes en tus ventanas

dibujaron adornos,

vistosos pero huecos,

hermosos pero vagos,

dulces e innecesarias

guirnaldas o diademas.

Quienes quisieron verte

como juguete fácil,

muñeca, porcelana,

voluptuosa, inútil,

superficial esencia

de tus orografías,

caprichosa muchacha

de un marketing idiota.

Todos ellos, que ocultan

la verdad a los ojos,

que disfrazan la vida

con retales de sueño,

que a jirones se beben

los últimos suspiros,

para venderlos siempre,

typical, importados.

Ellos, se desesperan

al verte cómo eres

y hacia dónde caminas

rompiendo escaparates,

vitalista y pequeña

destroza-invernaderos.

Y si no desfalleces,

o te rindes, te lanzas

a la calle tan bestia

que desgaja manzanas

y muerde con los dientes

la realidad del mundo.

CANCIÓN GRIS

Tras una carga policial en 1974

Gris, gris, gris

ni blanco ni negro: gris

color social

tres más dos cuatro

el quinto muerto.

Gris, gris, gris

el ciervo encerrado en gris

ni rosa ni rojo

estampida o salmo

papeles de fuego

que cazan matando.

Gris, gris, gris

golpes en la acera gris

la carne en el barro

destierro o entierro

silencio en el barco

callan las trompetas

sudan los caballos.

TANGO DE MADRID

Ponedle música de Astor Piazzolla

En el infierno urbano de Madrid:

cuchilladas, basuras y callejas,

prostitutas de barrio y humedad

con los muslos tan suaves como seda.

Aunque vos despertés, reviento aquí,

avariento de sol y borracheras,

con el pringoso aroma del dolor

en cada hueso sano que me queda.

Reptiles de charol, ley de tergal,

la piel desmadejada en las aceras,

tabaco y alquitrán como dos labios

cancerosos buscones de taberna.

Como pus, como pus sigues callada,

ciudad de gelatina sin conciencia,

los guardianes te cubren con lujuria,

nos empujan, nos marcan y encarcelan.

Hermanos, harapientos, marginados,

en las calles, las plazas, las iglesias

inframundo de tantos extrañados,

¡Ya nunca más semáforos ni puertas!

LOS MUCHACHOS

Sobre un fondo rocanrolero de Chuck Berry

Si ves a los muchachos,

aquellos que jugaban

en los charcos helados,

con la cara tiznada

y las botas de caucho.

Esos niños de ayer,

vendidos, engañados

al tabú y los fantasmas,

a los hombres del saco

o a rudos policías.

Si ves a los muchachos,

jóvenes y feroces,

con el ansia, gritando

lo que tú no gritaste

por miedo a los hachazos,

prevención al verdugo...

Míralos con los labios

furiosos, levantados,

danzantes en el aire,

abiertos al trabajo.

Ellos son herederos

del dolor cautivado,

de una verdad que tiembla,

compañeros, hermanos,

tus vecinos, tu espada,

navegantes amados

del grito y la dulzura.

CANCIÓN CIRCUNSTANCIAL

Después del 27 de septiembre de 1975

Nos domina

nos doblega

nos esparce

nos engaña

dando saltos

nos araña

dando muerte

nos requiebra.

Nos saluda

nos despeña

nos desgarra

descalabra

despedaza

nuestras almas

las bendice

las entierra

con la santidad

miseria

con el progreso

guadaña.

mientras tanto...

nos desangra

cómo nos desangra.

ALACANT BLUES 1976

Plastificar la goma,

las voces, los marasmos,

el eclipse total

de las palabras.

     Quedan

los aires clausurados,

los congresos del viento,

las nubes asfixiadas

por souvenirs de nadie;

los thank-yous, las arañas

en las cuerdas vocales,

los mítines ardientes

que gritan los que fuimos:

poemas que se visten

de Castilla y adornan

las líricas anemias

del amor colectivo.

RUMBA

Retumban los tablados del amor,

los cuerpos ya no mudos y nerviosos

que son mar y montaña de la vida

en un mundo de bombas mataniños.

Retumban los tablados del dolor,

que tacones de hierro los golpean.

Oh tiempo de temblar lágrimas locas,

enjugadas con vino y cerraduras.

Retumban los tablados del amor,

las bocas cuan bombillas solitarias,

el sudor, los martillos, los abrazos

que no quieren bailar antiguos himnos.

Retumban los tablados, que retumban

los pies que ya son mar y van desnudos,

sinceros con sus cuerdas de guitarra

rasgando tus antiguas ataduras.

I BELIEVE IN YOU

Para Alicia Monreal.

Creo en ti sin saber el por qué,

quizás porque hoy

Neil Young me recuerda

que la tarde se desploma como una ruina vieja.

Creo en ti

mientras la melancolía

quiere adueñarse de mi casa,

de mi piel,

de los ojos del mundo.

Recuerdo que ayer

el viento desordenaba tus cabellos

con un dibujo ilógico.

"Lo más parecido a Verónica Lake", pensé,

aunque no dije nada.

La noche me abre sus puertas

de par en par

y quiero pensar que tu rostro,

 tan dulcemente serio,

es capaz de transformar los paisajes.

Las cenizas de ayer, inmóviles,

estallan con la fuerza del volcán

y yo intento, sin demasiada fortuna,

escribirte un poema

 bello y tan libre como tus ojos;

tan hermoso, si cabe,

como tus búsquedas que perviven,

a modo de canciones,

en cada una de tus palabras.

Creo en ti.

        I believe in you.

Demasiada ternura

en cuatro notas musicales.

PASODOBLE SECRETO PARA EL TINO

La Muerte no tendrá jamás toreros

tan víctimas del ruedo como El Tino,

obrero del estoque y la muleta

nacido en el andamio de las astas.

En Santa Cruz, los trágicos oficios

son garfios del tendido monetario

y el alma descabella sus raíces

con una grasa negra de motores.

Torero de la luz que muere tarde.

Torero de Alacant, más que torero,

Vicente Blau El Tino.

Si la infección recorre tu familia

y el tiempo te devuelve a los talleres,

te doy el pasodoble de los toros

y los toreros tristes del ocaso.

PORQUE TE ROMPES

Quizá porque te rompes

en la tarde sombría,

quizá porque al romperte

yo me rompo contigo

en pedazos dispersos

de porcelana china,

como el pájaro tonto

que anida en los andamios.

Quizá porque te rompes

en las promesas necias

y al reptar en la calle

yo me rompo contigo,

sin el fragor caliente

de los invernaderos,

con el olor perdido

de las flores ajadas.

Aunque tú sin saberlo

regarás mi sonrisa

recobrando burbujas

de tu saliva dulce,

me romperé contigo

como hielo en verano,

como la lluvia inútil

que mata las cosechas.

OTRA MANERA DE LEER "EL CAPITAL"

Improvisar la tristeza sobre una página de El Capital,

o hacerla materialismo histórico

y urgente manual de economías.

Amor, ¿de qué sirve el dinero de tus ojos?

¿para quién la mercancía de tus labios?

¿arrancas plus valías al cariño

y sueñas conservar cuanto perdiste?

¿cada beso de ayer? ¿todas las camas?

¿la loca enredadera de un tumulto

que tejiste con prisa en otro tiempo?

Son sueños abatidos en el alba

por disparos de un sucio cazador:

la realidad de amores fabricados

que salpican tu vida pasajera.

ROMA, 1982

A Luisa Martínez Pazos

Roma, después del campo de batalla,

tiene rostro de ruinas sorprendidas,

vertidas por doquier, desperdigadas

entre calles y coches de locura.

Los siglos estallaron. Son milenios

sin mirar hacia el mar, ensimismada,

como el placer que sienten las muchachas

cuando captan su cuerpo en el espejo.

Roma vital y altiva que recuerdas

todas nuestras derrotas generales:

te indago por las plazas y las fuentes,

pues lamento contigo, silencioso,

tu destino vencido y arrasado

por los bárbaros del American Bar.

TIEMPO NUEVO

Con el hierro cortante

de la luz afilada,

con el hambre creciente

de las manos, se acaba

el tiempo de los grandes

cuchillos de matanza.

Sólo tu amor nos queda

como lluvia del alma.

A MODO DE VELERO

A veces naufragaban los veleros,

despacito, sin fanfarrias ni sintonías,

poquito a poco, con humildad

caían en el agua desolados

sin que a nadie le importara su tragedia.

Tú lloraste quizá tu mala suerte

y recordaste a tus hermanos,

los viejos buques de madera,

los botes sin remos

y los cascos hundidos en el sótano de los puertos;

esos barcos que navegaron a pesar de todo,

que rasgaron sus velas para seguir a flote;

esas embarcaciones que te amaron.

Cuando flotabas, ¿recuerdas?,

tu carta de navegación decía:

“Yo he pisado todos los puertos

y he recorrido tantos paisajes celestes...”.

Ahora, en la soledad de la orilla,

una garganta seca palidece:

“¡Yo no quiero que naufraguen los veleros,

pues con ellos el viento dibuja mi camino!”.

Constante de velas rotas
(1983-1991)

Los hombres somos barcas

MAIAKOWSKI

MAR AMURALLADO

Mi mar amurallado con ladrillos

que saben a serrín urbanizado,

asfixia de las olas, mar callado

por el acero gris de los cuchillos.

Espuma fabricada por martillos,

Mediterráneo, mar descuartizado

por un amor que viaja en el pasado

y por un asma loca de pasillos.

Amado mar, te llevo en los bolsillos,

burócrata nostalgia de tus olas,

amordazado edén contra el asedio

de grúas, hormigones y tornillos,

ascensores, ventanas y pistolas

que disparan asfalto contra el tedio.

LOS VELEROS VENCIDOS

Los veleros ajados por el viento

de los otoños locos, distanciados

de los pechos del mar, amenazados

a morir sin la voz por alimento.

Sin pulmones marinos, sin aliento,

sin velas como bronquios desplegados,

se alejan esos barcos escorados

en un dolor antiguo de cemento.

Son vencidos bajeles de combate

que hacia la muerte van, desparramados

por las rutas de sal y de tormento.

Zarpemos con amor en el embate

de los cuerpos azules, navegados

para secar el mar de tu lamento.

SALIÓ DE JAMAICA

Salió de Jamaica y se quedó sin velas,

anclado en el amor a los boleros,

varado en las prisiones del vino.

Desde la proa se cubrió de arañas,

arrugas magulladas por el fuego

de los incendios y el amor ausente.

Oh, sudor animal de los tifones

en puertos que supieron su palabra

de loca soledad empedernida.

Todo el amor que viaja en sus bajeles

naufraga en la quietud de una garganta

que apestando a licor nos canturrea:

¡Ah, Las Antillas hermosas...!

Y AÚN DICEN QUE EL PESCADO ES CARO

Los hombres de las barcas pescadoras

repetirán historias, despedidas,

y elevarán el ancla, la cadena

para cobrar un rumbo miserable.

Sin sublimes pañuelos agitados,

sin esperar mi amor hasta la muerte,

se marcharán al mar como rutina

que deben repetir cada mañana

con las pupilas tan encallecidas

que nunca besarán las habaneras.

BARQUITO QUE TE VAS

Cuando tu barca suelta las amarras,

se astillan hormigones en el puerto,

las grúas ejecutan habaneras

y los estibadores enmudecen.

Barquito que te vas con rumbo triste

para nunca volver a las orillas

doloridas que manan astilleros.

En los cascos hundidos, las medusas

hacen sus nidos contra la corriente,

cuando te vas así, vela de carne,

camino de la tarde y las galernas.

Con los remos ocultos en el fondo,

mirando tu ciudad sin alegría,

te despides contra los apacibles

moradores de calles y tabernas.

Porque te vas de mí, con el reflujo,

para nunca volver a las orillas

doloridas que manan astilleros.

CUERPO MARINO

Tengo en la piel

un barco hundido,

desposeído

del cabotaje

y el corazón.

Guardo en la voz

el estallido

de las chalupas

que hasta la orilla

no llegarán.

Cuerpo marino

que deshojado,

desmantelado,

sufre la pena

de tu canción.

LABRAREMOS EL MAR

A Ismael Belda.

Tras una luna tuerta de cariño,

labraremos el mar, no remaremos

en las cien mil hectáreas de salitre.

Sembraremos, azules y amorosos,

purpurinas del viento de Llevant,

orillas nuevas, estelas de dulzura.

Tus manos, que faenan en las aguas,

querrán quemar el mar, evaporarlo

para que nunca más lloren los niños.

Pero no desesperes, que tu mar

será un frutal salado de manzanas,

una cosecha de trigales líquidos.

CON EL VIENTO EN LAS VELAS

Las velas que comparten con el viento

dulces soplos de amor adolescente

surcan un mar abierto de miradas

que se conocen en cada deseo.

Los dedos invisibles de la brisa

dan saltos en la tela de tal forma

que la vela total, humana y plena,

se deja navegar sin decir nada.

El viento desdibuja sus colores,

su mástil vertebral y su bandera,

y entre mares de vidrio se recorren

compartiendo cristales y habaneras

con manos de telar copulativo.

ZARPAR

Zarpé sin el velamen, sin tus ojos

que son como relojes incendiarios,

pues queman mis segundos y mis horas.

Zarpé sin el timón, sin la camisa,

sin la brújula dulce de tus labios

que señala mi norte y la mañana.

Zarpé sin corazón, tan alejado

del pecho sin eslora de mi barca,

dispuesto en el festín para el olvido.

Y me detuve allí, con mi destino,

sin la brújula dulce de tus labios

que señala mi norte y la mañana.

CUANDO BROTÉIS

Cuando brotéis apenas

con lágrimas de hielo,

sin mares tropicales

ni corrientes templadas.

Cuando mi vida pase

con alas de gaviota,

con la carne porosa

de la esponja suicida,

poned en mí cenizas

de los barcos antiguos,

de las viejas fragatas

del amor laborioso,

poned en mí las redes

que son como membranas

de unos ojos anfibios

que miran en la noche.

POR ENÉSIMA VEZ EL MAR

A Emilio Alcalà

Per una vela en el mar blau...

JOSEP CARNER1.

Las palmeras, las barcas,

la quietud de la tarde,

la brisa marinera...

¡No hay diques suficientes

para matar el mar!

2.

El rugido del mar,

como tus ojos,

oculta mi tristeza

desgajada del mundo.

3

Un estallido azul de vidrio muscular,

incendio que convierte los veleros

en carne y en calor.

Y, de repente, los remos

que desplazan en el agua

tu vida mar adentro.

Es vuestro sol,

con su loca y evidente caricia,

sobre barcas de rudo trabajo,

con su luz recobrada

sumergiendo la noche.

4.

Los viejos alfileres del granito poroso,

las ruinas dulces del constructor marino,

el místico y salvaje creador de las mareas,

el genial escultor con sus cinceles de agua,

la cicatriz del mar herido en los milenios.

5.

A Miquel Grau, in memoriam.

Un almidón de mar

tiene tu frente

rota por la violencia

del invierno

destroza-juventud.

6.

Suelo del mar sin olor a jazmines,

con olas de rencor y brillantina,

garfios de nuestro amor amoratado

que olvida los estrechos y bahías,

anclas suaves clavadas en la noche,

sin mares tropicales ni galernas.

A salvo en la ficción desesperamos

sobre tierra batida.

LAS ALGAS

Las algas son las cuerdas vocales del mar,

cantan abrazadas al suelo submarino

y a la piel de las escolleras.

Las algas son la verde cabellera del mar

que suspira entre cangrejos vegetales

escondidos en sus poros salados.

Yo quisiera verlas en la cima del Puig Campana,

repicando la leyenda del gigante Roldán,

alfombrando el Peñón de Ifach

quizá cubriendo la Cara del Moro

(¿te imaginas al moro del Benacantil

con unas grandes barbas verdes

sobre su rostro de roca?)

Sumergiendo la cabeza oirás

la dulce sinfonía de las algas

y de las caracolas nunca plañideras.

Con una sonrisa cariñosa

el Vivaldi marino te dará su alegría.

TUS LABIOS

Tus labios como barcas a la deriva

preguntan dónde vas sin las mareas

rodando por el mundo solitario.

Y las antorchas de tus manos

querrán quemar el mar, evaporarlo

con todo el amor que cabe entre tus dedos.

GAVIOTAS DEL EXILIO

A los viejos compañeros del Atlántico

Transportamos en vida una gaviota

que vuela con las alas del exilio,

de mar a mar, de techo a corazón,

de un lugar en la calle o en el viento.

Estrechamos las manos de la aurora

con un plumaje blanco que revela

no temer a volar en otras playas:

todo es mundo y habrá que liberarlo.

-¡Gaviota, que nos vamos, que volvemos

con palabras de adiós y hasta mañana!

Por ser libre me voy, pero me quedo;

los tangos y las fotos sin murallas

recordarán mi paso por tu tierra.

HABANERA DEL ATARDECER

Con Antonio Defez, en el faro del puerto de Alacant

Amo el atardecer, la mar picada,

los últimos destellos conocidos

del corazón solar que palidece.

Domingo, seis de marzo, considero

que vemos en las olas el reflejo

de otros ojos anclados en contratos

y un amor sin respuesta necesaria.

Tiramos agua al mar, y el mar no crece,

se mantiene al nivel de los detalles

que la tristeza nuestra le susurra.

TUS BESOS

Cuando la mar me cubre los tobillos,

tus besos son juguetes pasajeros

sublimados quizás por la distancia.

Cuando la mar alcanza mis rodillas,

mis piernas blanquecinas y mi sexo,

tus besos son de fuego y cabalgata.

Cuando en mi pecho la mar

retarda el corazón y los pulmones,

tus besos, tus incontables besos,

me mantienen erguido a duras penas.

Más cuando llega al cuello, más arriba

y desespero con al boca y los ojos apagados,

entonces tus besos, los de siempre,

me rescatan del mar hacia la vida.

CREPÚSCULO EN LOS ARENALES DEL SOL

Se desploma la tarde letal y cotidiana

en los últimos reflejos sobre el mar,

y perduramos

en las estelas plateadas,

en el pequeño sol de los fanales,

en los mosquitos que al despertar

nos succionan el color de las barcas.

Y perduramos

en el relente apagado y frío,

en el murmullo de la inmensidad líquida

del Mediterráneo nocturno,

este mar inestimable

que acrecienta nuestro miedo a vivir.

LUNARES ISLAS

Tus lunares son islas donde viven

mis besos naufragados en tu espalda.

Y allí, los archipiélagos queridos,

con mi Tabarca diminuta y sola,

también Eivissa cerca de tus hombros,

l’Illeta, Columbretes, Formentera...

y Córcega, Cerdeña y el Egeo

con sus Ítacas hartas de esperar.

Y allí mis naves amorosas siempre,

que viajan como dedos en tu espalda

sin apenas mojarse.

CUANDO LOS BESOS JÓVENES

Luchar por el amor

como bandera

primorosa de lluvia,

desgarrada,

cuando los besos jóvenes

retumban

en la noche sin luna,

desterrada,

que vigila la playa

prisionera

donde los balnearios

se derrumban.

EL NADADOR.

Después de una película de Frank Perry.

Nadador en piscinas marineras,

cubierto de mentidas caracolas,

buscando tu destino tan a solas,

sin el mar en tus hélices viajeras,

atrás quedan las jotas, las palmeras

torcidas por tifones, cacerolas

que rompen las cocinas, amapolas

en un fiero tumulto de quimeras.

AIGUA AMARGA.

En las piedras circulares de la orilla

buscábamos tesoros sin valor,

el remo de los años desmentidos,

cuando Wall Street no se sintió sirena

ni las redes arrancaron del mar

los duros pensamientos de sus rocas:

bellos islotes sin dueño ni patrón.

ESE GRITO

Qué afilado cuchillo el de las olas

que a la deriva buscan el delirio

de acabar en la tierra para siempre.

Y el crótalo de espuma, este lagarto

que arrastra los ladrillos, los juguetes

deformados de sal y de vinagre,

los huesos que pulieron las entrañas

entre las fauces líquidas, nos grita:

¡No me mates con ácidos y escorias!

ABRÍ MI BARCA

Abrí mi barca

de par en par

y me acerqué

a las rocas

que despuntan

los lápices del alba.

Abrí mi barca

de par en par,

colisionando,

mano contra mano,

a dentelladas,

fuerte.

Te abrí mi barca a ti,

compañero,

camarada cotidiano,

amigo gente.

Pero nadie subió:

navegué solo.

TRAS EL NAUFRAGIO

Mi cuerpo, tan lejano del cemento,

se tumbará en el mar, resucitando,

clamará por abrir las tempestades

con la llave de nácar;

para morir en ti, diseminado,

tras el naufragio gris de las palabras

que jamás pronunció.

LOS OJOS DE LAURA MARRONE.

Praia do Carreiro, O Grove.

Tus ojos desplegados en el aire

se pueblan de palomas extrañadas

y añoran los antiguos huracanes

que viviste de amor, tan plenamente.

Volando sin cesar, tus ojos verdes

se posan en los muebles y en las hojas

de un documento interno, releído

en los frondosos bosques de Galicia.

Y se duplican, ¡cómo se duplican!

en las miradas llenas de cariño

que transportan en sí todos los vientos

hasta cubrir tus ojos como velas.

Y el barco zarpará.

JOHN SILVER DE VALLECAS

Sobre cenizas fieras que palpitan

nuestro letal combate de corsarios,

desplegamos las alas como antorchas

que prolongan el sol y sus bajeles.

John Silver de Vallecas es quien grita:

¡A los mares de nuevo, corazones!

¡Dejad la ratonera suburbana!

¡Que viva la pasión! ¡Filibusteros!

¡Tendremos como techo las estrellas!

En la ciudad flotante
(1992-2001)

...amb la por de morir tot sol en el carrer.

BERTOMEU ROSSELLÓ-PORCEL

AMANECER EN LA CIUDAD

Al desfilar las nubes

-azafranes de hierro-

y abrir tan despacio los ojos,

¿es de hormigón el viento?

¡Ciudad, rompe los hilos

de los tubos de escape!

¿qué sentimiento bello

nos dispara

la trompeta de gas,

la voz del humo?

ES MAR

El mar que diseñaron los sopletes

dominando la luz a fuego lento.

es mar que ruge besos de tiniebla,

rodante mar de tuercas y cilindros

donde lo fácil es ir naufragando.

No hay buques en tu mar, sólo chatarra,

códigos, hemorragias de silencio,

con tiburones ciegos que señalan

cuál es el cauce de cada marea.

Es mar que sin espuma ni gaviotas

-apenas tres gorriones desdentados-

muerde tu navegar de cuerpo libre

y en nuestro caminar nos atropella

con sus lunas de cheques-gasolina,

con su honor de semáforos vencidos.

LA CIUDAD TEME ARDER

La ciudad teme arder. ¡Es tan hermoso

pretender que las piedra se derrita

bajo el calor ardiente, respirando

las teas encendidas de los rostros!

Al bebernos las densas humaredas,

el temor a ser fuego todavía,

preferimos la lluvia, consumirnos

sin poner soluciones al derribo.

La ciudad teme arder, ser combustible,

reducir a tablones calcinados

su historia manuscrita de silencios,

sus muletas de amores radiactivos.

PREGUNTAS DE GOLEM

¿Quién rompe las estatuas,

las encarna y las hace andar

para que distingan

placeres de desgracias,

justicia de opresión,

nacimiento de agonía?

¿Quién dirá a la piedra?

Te llamas corazón,

pupilar, boca, nariz, mano;

nunca piedra pisada

por los traficantes del dolor.

TODO CARNAVAL

Bajo máscaras

de hierro,

parapetos,

corazas,

detergentes,

barricadas,

reductos,

parsimonias

y silencios.

Bajo mantas

y puertas,

estaciones,

escudos,

gafas oscuras

y un buen afeitado.

Bajo los torreones,

los abruptos

montajes

de la mente,

los teóricos

cantos de sirena:

“¡Lo tengo claro,

no es asunto mío!”.

Alcantarillas,

coches,

tocadiscos...

JORNADA DE REFLEXIÓN

Desplomada la tarde sin memoria,

con escamas de cieno y cañerías,

en el hospicio negro de la noche,

desbordado caudal del agua sucia.

Traspasada la estela desnutrida

que oscurece chabolas en las almas,

con gélidos buldócers que derraman

los escombros de amor, los monederos.

Y el alba encarcelada, cabizbaja,

quiere alzarse también descolorida.

Ào lo pintan acaso en los carteles?

“¡Despierta, pueblo, recoge tu sudario!”.

Jornada de turbinas maquinales

cansadas de coser nube de níquel.

AMOR COLECTIVO

Incluso nos atamos a la gente,

nos atamos al mundo y a la vida,

con un loco mensaje de guitarras

que rebeldes desgarran las aceras.

¡Jamás son ligaduras opresoras,

ni descenso mortal hacia el derrumbe!

Nos atamos a quien nos da sonrisas

contra la soledad, con el abrazo.

Naufragio compartido de hospitales

donde se muere el cáncer amoroso.

NAVAJAS EN ACCIÓN

A Jesús Gironés

Las navajas voraces,

las hijas del cuchillo,

con su perfil de acero,

vestidas por bolsillos,

arropadas, urgentes.

Las navajas violentas

que ajustan los sedales,

cicatrizan la pena,

abren los manantiales

en tu cuerpo.

las navajas que nacen

al margen de la noche

para rajar el mar.

SARDANAS COMO TANGOS

A Willy García y Ricardo Kolzowski, dos en uno.

Bajo la luz mental de una farola

las bocas beberían en Gardel

sardanas deshiladas como tangos

y cuerdas sin pellejo de Discépolo.

Argentina se muere de percal.

Sentados en los puestos de madera

seremos el suburbio que te falta,

con Manzi, Catulín y la Rinaldi,

aunque los barrenderos, en parejas,

vociferen mil rumbas de Peret.

NAUFRAGIO EN CASA

Vagas perdido en tu propia casa

preguntándole a las ventanas

por qué no se abren de par en par.

Tristeza, horizontal estancia recostada

tan lejos de las camas artilleras,

eres humo de pobres chimeneas

que no recurrirán al fuego eléctrico;

eres la torpe lluvia de los sábados,

la vaciedad senil de los domingos,

el mal despertador de cada lunes,

terco detonador para las gentes

que buscan en los cines un refugio

contra las bombas locas del silencio.

Tristeza, te llamas corazón y cementerio,

te nombran con las siglas de la pena.

Yo te digo vivir, digo partida.

comestible requiebro de los jueves,

cantado Benedetti de los viernes:

te llamo resistencia cotidiana,

te llamo y con tu nombre me deshago

como el jabón que lava tus vestidos.

ROCANROL

Adentrarse en ese océano

donde los recuerdos respiran

la inextinguible llama del butano final,

cuando al abrir la espita comprendemos

que nada finaliza en sí mismo,

que todo es tenebroso, bonito y bello

como la fugaz Luna imperecedera.

Y querrás ser el caballista del Rocanrol,

seguidor de los marineros sin hogar,

cuando dibujen el crepúsculo

en tu camisa de flores.

CARTA DE AMOR

Aferrados al amor que destila los líquidos más deseados,

puedo pensar que tu cariño fluye todavía por mis venas

como mercurio rojo, sin mezclarse

con la sangre desdichada, vertida sobre las bancarrotas,

abandonada en los parques como despojos de cinc.

Podemos sonreír porque nos queda

 un amor de náufragos tempestuosos

que, de repente, alza sus puntiagudos arrecifes

contra el cielo platónico. Sonreímos.

Nos hace gracia tanta adversidad

mientras nos alimenta un cristal de labios unidos,

un vaho demasiado metálico para ser bamboleado

por un simple vientecillo en contra.

Aquí está el amor que nos hace mirar con optimismo

un oscuro futuro de carbonerías.

El amor sin misterios

Como un cable de alta tensión. Electrizante.

NIT DEL FOC

Siempre te gustaron los fuegos artificiales

que, mientras arden, expanden su luz amorosa

por todos los rincones de la playa.

Es la luminotecnia de los besos festivos y calientes

como las hogueras de San Juan.

Son bengalas cariñosas que brillan en la noche,

es la Nit del Foc donde tu calor se reduce a ceniza,

ese amor que sentiste como un cohete borracho

estallando en su traca fugaz y escandalosa.

Las hogueras murieron a las doce

y atrás quedó la vida, los bomberos

que apagaron los restos del amor:

la torpe llama que insiste en arder.

AÑO NUEVO

(Atrás quedó diciembre depositado

en una papelera de la estación de Chamartín)

Dijiste al año nuevo: ¡Malvenido!

Y mojaste mis sábanas con llanto.

Tus manos dibujaron en el aire

una pirueta ilógica, indecisa,

y se depositaron ateridas

en un lugar idiota de la cama.

¡Malvenido seas año que comienzas

robándonos la bravura de amar!

APAGADO

Cuando te vas me dejas apagado,

sin tu calor feliz, amenazante,

y el día se prolonga embrutecido

por la electricidad, con las turbinas

de inventos siderales, computados,

y corrientes alternas elegidas

para sobrevivir con otros soles

que a golpes se parecen.

CANCIÓN PARA ESTHER

Los andenes del mundo

 te conocen bastante,

saben que tus pupilas

viajan acumuladas

en la mirada dulce

de los que nada tienen.

También el tren nocturno

pretende ser tu amigo,

a golpes de sirena

quiere suplir los besos,

las palabras de amor,

desesperadamente.

Desconsolado y ciego

seguidor de las vías,

quiere rasgar la vela,

descoser los metales

y quemar en hogueras

 de algodón los raíles.

Las estaciones brotan,

quieren hablar contigo,

con los ojos cansados

de iluminar la pena

en la mirada triste

de los que nada tienen.

ON THE ROAD

Han muerto las carreteras repentinamente,

y el Tiempo, ese payaso vestido de notario,

bajó sobre tus pies los puentes levadizos,

cerrando luego, apresurado y violento,

la entristecida puerta de nuestra historia.

Sentimos la muerte de las viejas carreteras beat,

ilusionadas y brillantes.

Murieron Katmandú, Nepal, Ketama... incluso

el camino vecinal que me aproximaba a tu casa

en todas las noches de verano.

Nuestras vidas, canosas de semáforos,

se quedaron podridas en arcenes

y vieron sus rutas como autopistas de peaje.

Lo seguimos pagando.

A nosotros, los amanecidos en la noche,

sólo nos queda la ciudad. Nos ha vencido.

QUIERO ARDER

Asedias las hogueras cuando mueves

tus brazos de pinares derribados

por el hacha fatal de la ciudad.

Comienzas a bailar y con los dedos

separas las paredes y las tapias

para lanzar tu grito combustible:

-¡Quiero arder en las llamas terrenales

y crecer enlazado con vosotros,

iracundo de amor y de cerveza!

VIAJERO SIN HOGAR

Viajero en los vagones trapecistas,

corazones cuajados,

sin una casa, dulce maremoto,

donde plantar la pena sedentaria,

sin cerrojos de olor a caramelo

donde sembrar derrotas de cariño,

suburbano de túneles que cierran

el espanto en la noche.

THE MISFITS

Después de una película de John Huston.

Tengo partida en dos cada frontera

que me aleja de ti con alambradas

de tristezas maduras, con maromas

de un suelo acorazado de hormigón.

En la ciudad nos ata la derrota

cuando Gable atrapa los caballos

famélicos, sin voz, pero salvajes,

que serán alimento para perros.

CARTÓN PIEDRA

Iremos a Valencia por la tarde

a quemar nuestra falla compartida,

aquella que levantan en tus ojos

los cuerpos que se aferran solitarios.

Tu ninot de agonías despintadas

me querrá contagiar sonrisas leves,

palabras de ilusión tan humeante,

monocorde mirar sin no ver nada.

Tú también pensarás que tu muñeco

te recuerda los besos desgastados,

los abrazos vertidos en la sombra

de la calle Cienfuegos, San Vicente...

Todos encontraremos nuestra falla,

escondida tan dentro que ya quema

nuestro armazón de huesos de madera,

las manos de cartón de nuestras manos.

PASAJES DEL MASCARAT

Eléctrico el amor bajo montañas

vertidas a la mar, en los pasajes

del Mascarat, herido por anclajes

y lenguas de cemento tan extrañas.

Viajeros, expropiaron las entrañas

de la tierra, cubrieron los paisajes

con labios de motores y voltajes,

sin besos que nos tiendan telarañas.

En el oscuro túnel, con los trajes

rodantes, hilvanadas a los nombres

etiqueta de adiós, sin oleajes,

arrastran sus pesados equipajes

de consumo y dolor ¡Ay de los hombres

que jamás levantaron andamiajes!

CANCIÓN DEL VIAJERO METROPOLITANO

El hierro fue carbón como el cariño,

mucho más tarde tren, locomotora

del Metro decisivo que despierta

rebelde a sucumbir sobre raíles.

Si medio locos van y vienen luego,

dando vueltas y vueltas sin descanso

de Legazpi a Moncloa, de Legazpi

a Moncloa, de Legazpi...

Podemos decir basta y es amor,

podemos detenernos y pensarlo,

mirarnos a la cara, deshastiarnos

de Portazgo a Castilla, de Portazgo...

Podemos apearnos de una vida

que transforma el amor en agujeros.

NUPCIALES CON LA MUERTE

Después de una película de Robert Aldrich.

Nupciales con la muerte, los mendigos

asaltan los vagones de la mugre;

sin bufidos de miedo ni maletas

se lanzan sobre trenes vigilados,

raudas locomotoras. Saltimbanquis,

algunos chocarán contra los hierros

y caerán al suelo, destrozados,

con el cuello partido y sin historia.

Otros se mecerán como banderas

para después caer, aunque aferrados

a la vida viajera sin billete,

como fardos furtivos junto a bestias.

Los libros y academias nunca dicen

quiénes forjan las vías, los vapores,

las puertas, los paisajes, los andenes;

quiénes abren los túneles, las piedras.

Son los mismos que suben en los trenes.

Nupciales con la muerte, los mendigos.

CEMENTERIO DE METAL

Panteones de ruedas y tornillos,

cerraduras de amor amoratadas

por vientos de sopletes y caricias.

Las campanas, ya lejos de la fragua,

repican a los muertos-ferroníquel

con lluvias imantadas en cucharas,

en rejas de balcones demolidos,

en cuchillas rajadas por el hambre

con estigmas de coches abollados.

Oh lepra de robín en las entrañas

de tus grandiosas máquinas de ayer.

Y tristes las campanas, las campanas.

LA CALLE DE LA HUERTA

Al irse los tranvías, se marcharon

los juegos infantiles, la fuchina

en el Benacantil, entre sus pinos

resinosos de pan, aceite y sal.

Los charcos inmolaron en la calle

sus líquidos de turbia mansedumbre,

barrizal de La Huerta, con pedregas

y sexo misterioso en los umbrales.

Al final de la Fábrica, bebimos

en el dulce porrón de los abuelos,

bajo parras maduras, ya taladas,

derramadas en noches de verano.

Extirparon las uvas del recuerdo,

la caña se quedó sin la pesquera

y el amor sin los viejos barquilleros,

sin el cine del Pla desmantelado.

Al quitar los tranvías se murieron

con la voz de Piquer, las amarguras

de los años presentes y luchados

en la calle La Huerta, ciento diez.

ESTACIÓN DE BARCELONA, ANTES DEL CHOQUE

Un tumulto de amores vegetales,

sin estrofas de adiós ni melodías,

los brazos prolongados en pañuelos,

las bocas enredadas en sonrisas.

Qué trigales de pechos bailarines,

qué danza de las piernas que corrían

sin detener el tren de los abrazos,

el tren que romperá doscientas vidas.

Los muslos y los besos, y las lenguas

explorarán las boca conocidas:

-Mai no tornis, amor, adéu, adéu...

que no quiero vivir de despedidas.

EL ADIÓS

El adiós disecado en los museos,

clavado en alfileres oxidables,

clasificado como un insecto muerto.

Primero.- El portazo prematuro

con sus alas abiertas.

Segundo.- El cerrojo empuñado

con sus patas articuladas.

Y lejana, LEJANA,

la dulce mariposa del No-Regresar.

LOS TRENES

1.

El tren es un acordeón de lágrimas

desafinado y turbio.

Reman sin voz las horas musicales

en los hormigueros de las palabras muertas,

en la orina seca que termina latiendo

metálicos cerrojos y goodbyes,

pútridas ceremonias ya deshechas

por las termitas del viento suicida.

2.

Las palabras que rompen la tristeza

de contener la vida en los armarios

se alejan de los trenes ateridos

que buscan estaciones de verano.

Nos condenan a ser como raíles,

entristecidos pétalos forjados

por el horno que fragua las espadas

rodantes, sin amigos ni descanso.

Oh trenes de metálica mirada,

cataratas de amor apuñalado.

Trenes sin esperanza del invierno,

mis temores os guardo.

3.

Los trenes carcomidos, deshilados,

flores de fierro viejo sin corbata,

ancianas maquinarias de hojalata,

ferrobuses de amor descarrilados,

angustiosos vagones apartados,

perdidos en el túnel que desata

la muerte para siempre y desbarata

los otoñales besos pronunciados.

Vapores, alquitrán, locomotoras,

sin humo y corazón en las raíces,

sin temor al progreso irreparable.

Las eléctricas garras vencedoras

del veneno letal, sin cicatrices.

¡El verano ya no es recuperable!

4.

Los trenes deshojados de la Historia,

varados en las vías clausuradas,

se oxidan de temor, enronquecidos

por la memoria de un mecano gris.

¿Qué vapor fabricado por el hombre?

¿qué cañones de venas pulmonares

nos harán renunciar a nuestra tierra?

Los hijos de la calle retornamos

con un peso de amor en las maletas,

cuan viajeros de trenes cristalinos

que transportan la vida sin cenizas.

5.

Un tren para las estaciones muertas,

un tren para viajar en el tablero,

sin moverse de casa, descendiendo

del grito al corazón

(como diafragmas de hielo

bajan tus palabras)

CARRER DE LA MAR

Visión en El Campello.

Con destellos de asfalto

crepuscular, suicida,

la calle marinera

te inundará de sal

y del canto perfecto

que nace de sus olas,

tras el sol,

       la moneda

que se va diluyendo

en el mercado negro

de los atardeceres.

 ANA P.

Cuando arrancas las olas

en un vagón del Metro

y escribo en mi cuaderno

tu nombre compartido

de mujer y de amiga,

las cuadrículas necias,

matemáticas, tristes,

ven nacer cuan mareas

terremotos de tinta

que quieren abarcarte,

pronunciarte, saberte,

sentir que te complace

desdibujar la calle

tras ver una película

sobre Sacco y Vanzetti.

Pues desguazas el mar

de quien nos arrebata

los veleros de amor,

y destierras conmigo

la soledad de aceras

desbordadas y frías.

BAILABLE

Al bailar el más lento

bolero de tristeza,

tu cuerpo me describe

 la noche fugitiva

que mueve llamaradas

en tus amplias caderas.

Te bailo porque sientes

paisajes florecidos,

sin besos incoloros.

Por el amor, ¡no tardes!

Bailando nos esperan

canciones luminosas

de abril robando mayo.

ESA CONMOCIÓN

Se conmueven mis pies, los abedules

fatales, torturados del otoño,

bajo inmensas campanas de colores

que repican al viento.

Me conmueven y estorban asustadas

las lenguas que también, como denteras,

morderán la lujuria sin besarla

con su manera brusca.

Despidiendo la pólvora en el vuelo

me decido a temblar.

DESPUÉS

Sin saberlo siquiera devoramos

los restos del amor con las caricias

mojadas y punzantes.

Tu amar en mí destruye los asilos

del corazón cobarde

cuando surges en brazos de la noche,

desprovista, desnuda, sin resguardo...

tras arder, el amor.

Siempre. De nuevo.

ADIÓS IRRENUNCIABLE EN EL CINE MARACAIBO

En el retal de luz, Los Girasoles

se apagan en la hierba de basura

donde yacen inertes los cigarros

malfumados de amor como James Dean.

En Hollywood facturan agonías

con aviones y trenes de nostalgia,

Estación Terminal de las pasiones

con abrazos de efectos especiales.

Estremecido el patio de butacas

del cine Maracaibo, nuestro barrio

-cocinero del córpore insepulto-

vela por el adiós irrenunciable,

contra un amor de lujo niquelado,

contra el rugido viejo de los sueños

en Casablanca: ¡Oh, Rick! ¿son los cañones

o el latir de tu fuerte corazón?

POSTIGUET DESOLADO

Qué tristeza ver olas tan ajenas

aproximarse lentas a la playa

para besar con gesto derrotado

la orilla del invierno tan vacía.

Qué frías son las penas navegantes

de los pechos varados, marineros,

quemados por un sol que desvanece

gaviotas con el vuelo desterrado.

Tu corazón se hiela sin trompetas

ni fanfarrias enormes, presumidas,

con el rostro infantil desamparado

por la desolación de cuerpo entero.

EN EL COMBATE

Gladiador de tu amor, a cuerpo limpio,

sin corazas, espadas ni tridentes,

me doy en el combate tan hermoso

de ofrecerte mi vida.

En una mano -cerrada como un puño-

la realidad resuelta y turbadora:

Yo te amo.

En la otra, la red del sentimiento

que brota como fuerza incontenible:

Para vencer amar

para vencer.

NACER ENTRE LOS MONTES

Porque Marina y Júlia vieron la luz en Beniarbeig.

Segaria y el Montgó nacieron solos,

en un parto de látigos ocultos,

paternales de viento y de claveles

tan rojos, diminutos, tan de sangre...

Como cerezas, o pétalos del pueblo,

fructifican cristales y palabras,

torrentes de placenta montañosa,

pechos contra el erial intolerante.

Benacantil tan suave de pinadas,

herido el Puig Campana, Mont Cabrer...

Aitana de Mariola compañera.

POETAS QUE CONOZCO

Los poetas del mundo que conozco

tiene cuerpo de perro vagabundo,

por la noches se pierden en tabernas

donde beben palabras fermentadas.

De madrugada, locos, agitados,

suben a los andamios de la vida

y ladrillo a ladrillo, sin descanso,

construyen el hogar de las palabras.

Son poetas de un mundo que pervive

con arañas de sal en las heridas.

Son bombillas fundidas en la tienda

donde compráis amor iluminado.

DE TEMPESTADES TIERNAS

En los renglones tibios de tu boca

desataré mistrales, torbellinos

que presumen de tercas tempestades

para no sucumbir en la ternura.

Con los besos que temes pronunciar

despertaré solanos, tramontanas,

huracanes airados que demandan

el soplo cardinal de tus abrazos.

Silbando con pequeños aleteos

descalzaré tus pies acorazados

y mojaré glaciales en tu boca.

Los dos seremos cuerpo en la riada

que inundará balcones derramando

torrentes en las camas encendidas.

ALACANT / INISFREE

A Joan Carles Riera i Rocamora.

Regresar a Inisfree como John Wayne

y encontrar Alacant en tu mirada.

Nuestra sagrada tierra es una barca

inmersa en el dinero blanqueado.

De nuevo en Inisfree, con la franqueza

de quien venció a los monstruos dulcemente

y volvió a los almendros y a las olas

azules, impasibles, descaradas.

Y aunque Alacant ya es otra, sobrevive

en la torva mirada del amigo

dispuesto a congelar una sonrisa

para darme su luz de hombre tranquilo.

“¡He vuelto! ¡diles que he vuelto!”.