El Santuario del Cristo de La Laguna es allanado en la madrugada de la víspera del comienzo de las Fiestas. Los intrusos no se han llevado nada. Solo, de manera inexplicable, se han limitado a descolgar la imagen de su cruz. En la pared, unas enigmáticas frases pintadas se refieren a Luis Ariosto, que es llamado por el inspector Galán, pero ninguno sabe darles explicación.

En una obra de rehabilitación del Archivo Diocesano, entre dos muros antiguos, aparecen los restos de un esqueleto de hace trescientos años encadenado a la pared. Nadie sabe quién es la víctima del emparedamiento ni quién fue su verdugo. La arqueóloga Marta Herrero decide investigar el crimen, echando mano de sus amigos especialistas en documentos antiguos.

La periodista Sandra Clavijo va tras la pista de los autores del atropello de un sacerdote que poseía información trascendental para resolver el misterio de la mujer emparedada. Sus pesquisas le llevarán a descubrir un secreto olvidado que pondrá en peligro su vida y la de sus amigos.

Ariosto y sus amigos se verán envueltos involuntariamente en la búsqueda de un objeto histórico de un inmenso valor —que pondrá sus convicciones a prueba—, que se encuentra oculto en un lugar recóndito de uno de los edificios más singulares y oscuros de la vieja ciudad.

Mariano Gambín

El palacio oscuro

Ira Dei - 7

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Titivillus 18.06.2021

Título original: El palacio oscuro

Mariano Gambín, 2020

Editor digital: Titivillus

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A mis tías, Mercedes y Ana Mari

1

San Cristóbal de La Laguna. 1520

—Con cuidado, micer Andrea, esa talla es valiosísima.

El mercader veneciano se volvió hacia la voz que resonaba a su espalda. Juan Benítez, sobrino del gobernador don Alonso Fernández de Lugo, alto y enjuto, vestido de oscuro, no perdía ojo de los movimientos de los criados del italiano para colocar la estatua y su crucifijo en el lugar elegido.

—Perded cuidado, señores. La colocaremos como habéis dicho —respondió, al tiempo que daba consignas a los dos hombres que le ayudaban, procedentes del barco en que había arribado a la isla de Tenerife dos días antes.

Junto a Benítez se encontraba el propio Adelantado de Canaria, un hombre ya mayor, con cabellos y barba blanca, que se encorvaba un poco a un lado, apoyado en un bastón, herencia de las mil heridas que sufrió durante su vida en cruentas batallas contra canarios, palmeses, guanches e infieles musulmanes.

—Creo que es mejor un poco más a la izquierda —opinó Lugo—. Que quede más centrado.

La iglesia del Convento del glorioso padre San Francisco todavía no estaba terminada del todo, pero la impaciencia de tener en ella una imagen de culto de calidad había provocado que Juan Benítez, en nombre de su tío, la hubiese comprado al comerciante nada más arribar su nave de la península. La talla, de origen flamenco y de estilo gótico, mostraba un cristo crucificado exánime, con la cabeza a un lado y los miembros rígidos en cruz, muy del gusto de aquellos años.

—¿Aquí está bien? —preguntó el mercader.

—Creo que sí —dijo Benítez—. ¿Qué opináis, don Alonso?

—Está bien así —sentenció el adelantado.

Micer Andrea Barbarigo dio dos palmadas y sus criados se apartaron. Con un gesto de la mano indicó que salieran del templo. Los tres hombres quedaron solos.

—¿Quedáis satisfechos, buenos señores?

—Lo estamos —respondió Benítez—. Aunque un precio algo excesivo, a mi modo de ver.

El mercader lo miró con gesto de sorpresa.

—¿Setenta ducados os parece caro? Recordad que el precio inicial era de cien ducados. Os lo he rebajado por ser quien es el señor adelantado, cuya fama trasciende más allá de estas islas.

—Dejaros de cuentos, micer Andrea —intervino don Alonso—. El precio es el resultado de no haber podido vender la estatua en otros puertos y este es el último que tocáis antes de volver a Italia. No queríais volver con la talla sin vender.

El mercader asintió con la cabeza y juntó las manos, a modo de rendición.

—Soy vuestro humilde servidor, señor. Si vos decís que es así, es así.

—Ahora, id en buena hora —se despidió el adelantado—. Y que tengáis buena travesía.

—Mil gracias os sean dadas a vos y a vuestra familia —dijo el italiano, que se colocó bien su capa y se dirigió a la salida.

Una vez ambos hombres quedaron solos, don Alonso se acercó a la estatua, que pendía de la pared en alto, sobre un crucifijo de madera.

—En verdad es buena obra, Juan. Un maestro de los mejores.

—Cierto, señor. Sobrecoge su expresión.

—¿Está ese vuestro criado, Juanico, fuera? ¿Está presto para terminar el trabajo?

—Así es. Esperando vuestras órdenes.

—Bien, entonces, salid ahora, y decidle que entre.

Juan Benítez se inclinó ante su tío y obedeció la orden. Unos instantes después de salir, hizo presencia en el interior del templo Juanico, un hombre mayor, de tez oscura, que trataba de abrir la boca lo menos posible para que no se notase su falta de dientes.

—Vuestra merced ordene —dijo, sin levantar la mirada.

—Ayudadme a bajar el Cristo —pidió el adelantado.

Los dos hombres descolgaron el crucifijo y lo apoyaron con cuidado en el suelo.

—Separad la talla de la cruz —pidió de nuevo.

Juanico quitó las fijaciones de hierro que unían ambas maderas y separó el cristo de la cruz.

—Volvedlo boca abajo —indicó.

El carpintero ejecutó la orden con suma delicadeza y se echó a un lado.

—Dicen de vos que sois el mejor ebanista que hay en la isla —dijo el gobernador.

—No os creáis todo lo que dicen, señor.

—Quiero que le hagáis un hueco a la madera para ocultar esto.

Don Alonso buscó en su faltriquera y sacó una bolsa pequeña de cuero de un palmo de largo. Juanico lo examinó y luego miró al crucifijo.

—Puede hacerse.

—Hacedlo entones.

Lugo contempló el minucioso trabajo del esclavo con paciencia. El hombre tardó poco más de diez minutos en abrir una oquedad en la madera.

—¿Así os vale, señor?

—Me vale.

El gobernador se acercó y depositó el saquito en el pequeño boquete rectangular que exhibía la madera. Luego se echó atrás.

—Cerrad el hueco —ordenó.

Juanico tomó el pedazo de cubierta que había extraído antes, al que había quitado un trozo de su parte interna, y lo colocó sobre el orificio. Luego lo lijó con mucho cuidado y le aplicó varios barnices, dibujando incluso vetas en la madera. El adelantado contempló la obra en cuanto el esclavo terminó su trabajo.

—Es asombroso —dijo en voz baja—. No se nota nada. Un magnífico trabajo.

—Vuestra merced exagera —dijo Juanico.

—Bien. Colocad el cristo en la cruz. Lo colgaremos de nuevo.

El esclavo realizó la labor ordenada y los dos hombres subieron el crucifijo al lugar destinado para ello en la pared del templo.

—Salid, y decidle a mi sobrino que se reúna conmigo —ordenó don Alonso.

El hombre asintió sin decir nada y salió del templo. El adelantado se acercó otra vez al conjunto escultórico, comprobando que la actividad del carpintero resultaba completamente invisible. Juan Benítez llegó a la altura de su tío.

—¿Me habéis llamado? —le preguntó.

—Vuestro criado ha hecho un buen trabajo, Juan. Estoy satisfecho.

—Me complace, señor.

—Es una pena. Es un buen trabajador, pero ya sabéis lo que hay que hacer. El secreto debe ser mantenido.

—Ciertamente, una auténtica pena —respondió Benítez, con cierto pesar—. Esta noche se cumplirá vuestra orden.

Y ambos se dirigieron a la salida de la iglesia, dejando atrás, en un oscuro silencio, a la imagen del Cristo, mudo testigo impotente de la conjura que se había desarrollado a sus pies.

2

San Cristóbal de La Laguna, en la actualidad

La lluvia azotaba con fuerza los coches aparcados en la calle del Agua. A las cuatro de la madrugada, ningún viandante recorría las vacías calles de La Laguna. Solo un vehículo, un Mercedes negro 300D de 1960, se atrevía a enfrentar el aguacero que caía sobre la ciudad bajo la impertérrita conducción de su chófer, Olegario Mora, un tipo robusto con aspecto de exboxeador, que hacía las veces de conductor y de guardaespaldas de Luis Ariosto, un excéntrico humanista de cincuenta y tantos años bien conservados, heredero de una fortuna familiar acrecentada con su buena gestión, que ocupaba el asiento trasero del coche, absorto en la lectura de las últimas noticias de un periódico digital en su móvil.

—Se están planteando la suspensión de la salida del Cristo hacia la catedral prevista para mañana como no cese esta lluvia —le comentó en voz alta al chófer.

—Sería una pena, señor. Conozco mucha gente que es muy devota del Cristo y están todo el año pensando en estas fiestas.

—Septiembre es un mes que a veces es la prolongación del verano, pero en otras ocasiones es la antesala del otoño.

—La Laguna es imprevisible, pero todos saben que siempre hay que traer algo de abrigo y un paraguas.

—Completamente de acuerdo —concluyó Ariosto.

El automóvil pasó por delante del Casino y luego del convento de las monjas clarisas y se detuvo en la entrada de la comisaría de Policía.

—Extraña hora para que el inspector Galán le cite aquí, si me permite decirlo, señor.

—Estoy bastante intrigado. Me ha pedido encarecidamente que subiera de Santa Cruz de inmediato. Espéreme un rato, Sebastián, haga el favor. Le avisaré si me entretengo demasiado.

Ariosto insistió en que él mismo abriría la puerta y el paraguas que llevaba, en ese orden. Bajó del coche y se dirigió a la entrada de la comisaría. Tras un cristal, un agente conocido hizo señas a Ariosto para que no se detuviera y siguiera hacia dentro.

Ariosto escurrió su paraguas y lo dejó apoyado en una esquina del recibidor. A continuación, subió al primer piso del edificio. Vio a varios policías saliendo y entrando del despacho de Galán. Reconoció de inmediato al subinspector Ramos, un tipo ancho con el pelo canoso que cargaba con su eterna expresión, a veces fingida, de mal humor. Se dirigió hacia él.

—Buenas noches, Ramos —saludó—. Parece que hay movimiento esta velada.

Ramos le dedicó una mirada amable al tropezárselo.

—Buenas noches, don Luis. No me hable. Lo que ha ocurrido no tiene nombre. Pero no le voy a entretener, el inspector le está esperando.

Ariosto se asomó a la puerta del despacho de Galán. Esperó a que despachara a un agente de uniforme y entró en cuanto terminó.

—Buenas noches, Antonio. ¿Algo grave?

Galán, un hombre de cuarenta y pico años, con planta de exdeportista y de mirada franca y directa, levantó la vista ante la llegada de su amigo. Con un ademán, le pidió que se sentara. Dado que Ariosto siempre trataba de usted a todos sus conocidos, el inspector le seguía el juego.

—Buenas noches, Luis. Perdone que le haya levantado de la cama a estas horas, pero tenemos entre manos un asunto que exige su presencia aquí.

—Tendrá que compensármelo con una de esas botellas de vino francés que consigue su hermano, el que vive en París.

—Cuente con ello. Verá, como sabe, hoy es la víspera de la procesión del Cristo del santuario a la catedral.

—Eso tengo entendido.

—Hace un par de horas, hemos recibido una llamada del sacristán del santuario del Cristo. Han abierto las puertas de entrada y han allanado el templo.

La noticia sobresaltó a Ariosto. No era nada usual que alguien hiciera algo así, y menos justo cuando las fiestas estaban a punto de empezar.

—¿Y qué ha pasado?

—No lo tenemos demasiado claro. Al parecer, según el cura, no falta nada en el templo. Solo hay un elemento fuera de lugar, el Cristo.

—¿Fuera de lugar?

—Los que entraron han descolgado el Cristo de su altar. Han separado la estatua de la cruz y la han dejado en el suelo.

—Don Fermín, el párroco, debe considerar que se trata de todo un sacrilegio.

—Eso creo, aunque no me preocupa el cura. La estatua está intacta, eso es lo curioso. No le han hecho nada más allá de descolgarla y desligarla de la cruz.

—Bueno, al menos no ha sufrido daño. Estaba inquieto por esa posibilidad —Ariosto se detuvo un segundo antes de preguntar—. ¿Y en qué le puedo ayudar?

—En el suelo, al lado de la estatua, hemos encontrado un móvil antiguo, de esos que solo servían para hacer llamadas telefónicas.

—Hasta hace muy poco yo los usaba. Nunca se estropeaban y la batería duraba días, no como los aparatos de hoy.

—Lo que explica mi llamada, Luis, es que el teléfono estaba encendido y, al revisar la memoria de llamadas efectuadas con anterioridad, solo apareció una. Y no me ha costado reconocer su número de móvil personal. Ese que acaba en cuatro nueves seguidos.

Ariosto dio un respingo.

—¿Mi número? ¿Y con una llamada a mi móvil?

Sacó el teléfono del bolsillo de su pantalón y consultó las llamadas recibidas.

—Pues es verdad —le comentó al policía—. Tengo una llamada perdida de un número oculto. No la habré escuchado. De cualquier manera, tengo por norma no contestar llamadas de números ocultos, el que llama siempre trata de vender algo o tiene algo que esconder. Respecto a la llamada en sí, no tengo ni idea de quién puede ser.

—Me lo imaginaba, Luis. Pero ahí no acaba el asunto. El autor del allanamiento ha dejado en la pared de la iglesia un mensaje pintado con spray.

—Qué curioso que dejen un mensaje.

—Más que curioso, dado que va dirigido a usted.

—¿A mí? ¿Qué me está diciendo?

Galán se levantó.

—¿Le parece si nos acercamos al Cristo?

3

Marta Herrero, una mujer atractiva de silueta de atleta, ojos verdes y pelo castaño, conocida por su trabajo como profesora arqueóloga de la Universidad de La Laguna, no podía dormir. Se despertó y miró el reloj de la mesita de noche: las cuatro de la madrugada. Trató de dormirse de nuevo poniéndose de medio lado en la cama. La ausencia de Antonio Galán, su pareja, al otro lado del lecho, tampoco ayudaba. Giró sobre sí misma en la otra dirección, y no resultó. Se cansó de mirar al techo oscuro y se levantó. Recordó que su madre siempre decía que para el insomnio no había nada mejor que una infusión de tila con valeriana. Se puso la bata y se dirigió a la cocina. Buscó en la alacena el estante de los productos duraderos. En una caja de madera heredada de su tía Angelines guardaba todas las infusiones. Examinó los sobres de tila y de valeriana y comprobó que no habían caducado. El paso del tiempo era rápido en lo que tocaba a la caducidad de las infusiones. Puso a calentar agua en un caldero pequeño y se dispuso a esperar a que hirviera.

Le vinieron a la memoria los acontecimientos que había vivido aquella misma tarde. A eso de las cinco, recibió en su despacho de la facultad de Historia del campus de Guajara una llamada de don Adrián, el director del Archivo Histórico Diocesano, en la que le preguntaba si podía acercarse a la sede cuanto antes. Marta conocía de mucho tiempo atrás al sacerdote que regentaba la institución, por lo que respondió afirmativamente de inmediato.

Tuvo la suerte de encontrar plaza en el aparcamiento de la calle Remojo, mucho más barato que los demás circundantes, y dejó allí el coche. El trayecto desde allí hasta el archivo era un breve paseo de cinco minutos.

La edificación donde se ubicaba el centro de documentación era una casa típica lagunera de dos plantas, pintada de rojo teja, con cuatro ventanas en la parte superior y dos puertas en la planta baja. Un cartel minúsculo junto a la entrada principal indicaba que tras aquellos muros se custodiaban miles de documentos de los últimos quinientos años de la historia eclesiástica de Canarias.

Marta entró en la casa y encontró a su izquierda una escalera de piedra que subía al piso superior, donde se hallaba la sala de investigadores y el área administrativa. Enfrente, la luz de la tarde embellecía un lustroso patio interior abalconado, del más puro estilo canario. Marta se dijo que aquel lugar transmitía la esencia lagunera en todos sus detalles.

Subió por la escalera y llegó al despacho del director. Tocó a la puerta y el titular del mismo, un religioso vestido de calle, de unos sesenta años, pelo canoso y barriga incipiente, le abrió.

—Bienvenida, Marta —la arqueóloga detectó en la expresión de don Adrián algo de alegría y un mucho de alivio.

—¿Cómo estás, Adrián? Hacía tiempo que no te veía.

—Yo, de maravilla hasta esta mañana. Ahora tengo un nudo en el estómago que no se me quita.

Marta pensó en qué tipo de infusión le podría valer al director del archivo, pero decidió no profundizar en el tema.

—Me imagino que me has llamado para tratar de ayudar a desenredar ese nudo.

—Eso espero. Llevamos unas semanas de obras en la parte posterior de la casa. Es como una pesadilla.

Marta asintió. Meterse en una obra doméstica en los tiempos que corrían era toda una temeridad. No se sabía cuándo se terminaría ni lo que podría costar por encima del presupuesto inicial.

—Es un mal necesario, supongo.

—Ni te lo imaginas, querida. Pues resulta que los obreros estaban quitando el revoco antiguo de uno de los muros de la parte de atrás de la construcción, la que da al patio de manzana, y se les ha desprendido una piedra de la pared.

—Los muros exteriores de estas casas eran generalmente de piedra. El tiempo ha podido hacer que se deteriore la argamasa. Ocurre de vez en cuando, Adrián.

—Lo sé, pero no se trata de eso. Es que hemos descubierto algo fuera de lo común.

La arqueóloga trato de disimular la intriga que le habían producido las palabras del director.

—Y por eso me has llamado.

—Necesito tu asesoramiento profesional. No sé qué hacer.

—Veamos el descubrimiento.

Don Adrián le indicó la salida del despacho y retomaron el camino que Marta había hecho, pero a la inversa. Bajaron al patio interior y se adentraron en la parte posterior de la casa, donde se almacenaban miles de cajas con documentos antiguos, fruto de la labor conservadora de tantos y tantos hombres de iglesia. Pasaron entre decenas de estanterías hasta llegar a la parte posterior de la casa. La construcción terminaba en dos estancias no dedicadas a la conservación de documentos, adosadas al muro exterior. Era el lugar donde se desarrollaban las obras. Un agujero oscuro en uno de los muros indicó a la arqueóloga el sitio referido por el director.

—Acércate y asómate, Marta. —Tomó una linterna que estaba apoyada en el muro y se la cedió.

La arqueóloga encendió la linterna e introdujo la cabeza en el hueco, alumbrándose con ella. Descubrió un espacio estrecho, de apenas cincuenta centímetros de ancho entre muro y muro.

—Es un tabique doble. ¿Lo harían para aislar del frío?

—Mira al suelo, Marta.

Su mirada se desvió a la parte baja del muro y lo vio. Un esqueleto desarticulado se amontonaba sobre un pavimento de tierra.

—Esto no me lo esperaba —acertó a decir.

—¿Te has fijado en el brazo?

Marta buscó el brazo en el suelo, pero no lo encontró. Se fijó mejor y lo descubrió. Estaba colgando de los restos de tendones secos, a media altura, de una anilla oxidada, muy antigua, fijada en la pared.

—¡Dios mío! ¡Un emparedamiento! ¡Qué horror!

4

La lluvia no había cesado cuando Ariosto y Galán salieron a la calle. La insistencia del primero logró que ambos se subieran al Mercedes, donde Olegario les acercó hasta el Santuario del Cristo. Al menos hasta donde se podía llegar con automóvil e incluso más allá, ya que el chófer subió el coche a la acera y se detuvo delante de los tres arcos que daban acceso al antiguo monasterio de San Francisco, hoy Real Santuario del Santísimo Cristo de La laguna, o como se decía tradicionalmente, El Cristo. Localizado en una esquina de la enorme plaza de San Francisco —también denominada de El Cristo por cabezonería popular—, el Santuario era un templo de medianas dimensiones rodeado de edificaciones que tal vez alguna vez fueron religiosas, pero que actualmente eran civiles y militares.

A la lluvia se unía un viento cortante proveniente del norte que aumentaba la sensación de frío. Entre ambos fenómenos atmosféricos hicieron desaparecer la fina película acuosa en el pavimento de la plaza provocada por el rocío de la noche, y acentuaban una sensación de soledad y desolación que no disminuían las luces de las farolas diseminadas por el amplio espacio.

Bajaron del coche y entraron en el patio adoquinado, antesala del Santuario. En la puerta del templo les esperaba Domingo Manso, el sacristán. A pesar de la hora, el buen hombre se había avenido a esperarles allí con la puerta abierta.

Una vez dentro, el Santuario del Cristo lucía más pequeño de lo que parecía por fuera. Una profunda y alta nave provocaba que las miradas se dirigieran inevitablemente al fondo, donde faltaba de su lugar acostumbrado la imagen de madera del Cristo crucificado, enmarcado en un impresionante retablo de plata que dominaba la zona del altar.

—¿Sabe, Antonio, que el Cristo de La laguna es una talla flamenca de comienzos del siglo XVI, traída a Tenerife por los conquistadores? Desde siempre fue referente de culto, aunque su importancia aparece realmente reflejada en 1588, cuando comenzó a salir en las procesiones de Semana Santa.

Galán asintió, conocía la importancia social de aquella imagen y su estrecho vínculo a la Semana Santa lagunera, menos conocida internacionalmente que la de otros puntos de España, pero de una riqueza, solemnidad y devoción muy profundas que no envidiaba a ninguna. Llegaron al final de la nave y observaron la estatua en el suelo, separada de la cruz. Tallado con gran realismo, el Cristo exánime aparecía con la cabeza ladeada a su derecha, con los ojos cerrados y la boca laxa, semiabierta.

—¡Esto es un atropello! —exclamó Ariosto—. ¿Cómo es posible que alguien haga algo así?

Se aproximó a la talla y la examinó con detenimiento. Galán también se acercó para controlar a su amigo.

—Estoy igual de indignado que usted —dijo el inspector—, pero no toque nada, haga el favor, los de la Policía científica tienen que trabajar sobre la estatua todavía.

Ariosto asintió, y se quedó con las ganas de darle la vuelta a la talla.

—Parece que no ha sufrido ningún daño. Es extraño, tomarse el trabajo de descolgar la estatua, separarla de la cruz, y luego dejarla ahí tirada.

—El que lo hizo tuvo tiempo para hacer lo que quiso. Nadie lo interrumpió.

—¿Y cómo se descubrió el allanamiento? No son horas de andar por aquí.

—Un vecino pasó por la plaza y vio la puerta del templo abierta. Su llamada nos puso en movimiento.

—Pues es un misterio que deseo que resuelva, amigo Antonio. Sobre todo, en víspera de la fiesta.

Ariosto se incorporó y echó un vistazo a su alrededor.

—¿Dónde está el mensaje de que me habló?

Galán señaló la pared de la derecha, debajo del ventanal que iluminaba el altar. Unas letras escritas en negro destacaban sobre la pared clara. Ariosto se acercó para leerlas mejor. El trazo elegante, con una caligrafía extraña, realizado sin prisa, se extendía en una sola frase:

Y al tercer día, Ariosto resucitará de entre los vivos y entregará el Grial a quien le corresponde.

Galán se acercó por detrás y sacó a su amigo de la estupefacción que le envolvía.

—Hay pocos Ariostos en Tenerife. El mensaje está dirigido a una sola persona.

—Me parece de un gusto pésimo —respondió sin dejar de mirar el muro—. Y no me agrada para nada el verbo resucitar.

—Parece un enigma. ¿El Grial?

—El cáliz de la Última Cena. Hay infinidad de leyendas sobre ese objeto. Es puro mito.

—Bueno, veámoslo de una manera positiva. Sabremos de qué se trata este acertijo en poco tiempo.

—¿Cómo está tan seguro, Antonio?

—Tenemos tres días. Eso dice, ¿no?

5

Oppenau, Alemania

La periodista Sandra Clavijo, una joven de unos veintitantos años, morena, con el pelo a media melena, delgada y que gustaba vestir ropa deportiva, se encontraba en su último día de vacaciones. El viaje organizado por Suiza y la Selva Negra alemana tocaba a su fin. Al día siguiente, volverían a Munich y de allí, a Tenerife.

La excursión de aquella mañana exigía, como todos los días, levantarse muy temprano. Tocaba conocer la zona de Oppenau, Offenburg con una visita relámpago a Estrasburgo, y terminaba en Friburgo.

El autobús llegó a eso de las ocho de la mañana a los alrededores de Oppenau y se dirigió hacia las ruinas del Kloster Allerheiligen, el Monasterio de Todos los Santos, la primera visita del día.

Una niebla matutina difuminaba la carretera y proporcionaba una visión limitada y fantasmal al recorrido. El autobús se detuvo en el parking y la guía indicó a los viajeros que bajaran del vehículo.

Sandra se abrochó los botones de la chaqueta hasta arriba, a aquella hora hacía fresco, y comprobó que tenía preparada su máquina fotográfica Canon EOS5D, con la que se disponía a atrapar las imágenes que le llamaran la atención.

El grupo, de unas quince personas, siguió a la guía, una mujer alemana, rubia —cómo no—, de mediana edad, que hablaba varios idiomas con soltura, pero que no podía despojarse del acento teutón en ninguna de las palabras que profería.

Llegaron a un edificio en ruinas que evidenciaba haber sido una iglesia gótica de grandes dimensiones. La niebla dotaba al conjunto arquitectónico de un halo de misterio que la envolvía y que le provocaba cierta inquietud. Se dijo que, con aquella luz tan tenue, las fotografías necesitarían tratamiento para que lucieran mejor.

El grupo entró en la nave mayor de la iglesia sin techo. Los muros se alzaban majestuosos en torno a los visitantes y se juntaban en algunos lugares en arcos estilizados. La falta de cubierta le daba un aire de desasosiego al conjunto, tan típico de toda ruina. A Sandra le recordó a la iglesia de San Agustín, en La Laguna.

La guía se giró hacia el grupo y comenzó la explicación del antiguo templo.

—Según la tradición, la elección del lugar se debió, por uno de esos curiosos milagros, a que fue aquí donde un asno encontró un saco de monedas de oro. En 1196, la duquesa Uta de Schauenburg emitió el acta fundacional de la iglesia. En 1200 Felipe de Suabia reconoció la fundación, y en 1204 el Papa Inocencio III la confirmó…

A partir de ese momento Sandra se desconectó de la perorata y se puso a hacer fotografías de las pilastras que se elevaban al cielo y de los techos parciales que aún quedaban en pie. Le llamó la atención el muro que debió hacer las veces de campanario que surgía del lateral del templo y se mantenía erguido sobre el resto de la construcción. Aquella tuvo que ser una abadía bastante rica, pensó.

La palabra maledetta, maldita, dicha en italiano por la guía atrajo su atención. Se acercó a escuchar la versión española, que seguía a continuación.

—La abadía sufrió dos grandes incendios en 1470 y en 1555 que la destruyeron parcialmente —continuaba la guía—. Fue reconstruida de nuevo por los monjes y alcanzó su mayor expansión durante el siglo XVII. Con la secularización de 1802, el margrave Karl Friedrich de Baden disolvió la abadía y se adjudicó todas sus posesiones. Como si fuera un castigo de Dios, en 1804, un último rayo cayó sobre la torre de la iglesia y la incendió por completo. Ya no hubo quien la reconstruyera. Esta sucesión de incendios es lo que ha hecho que se haya creado la leyenda de iglesia maldita.

Que se quemaran iglesias, fortuitamente o por la mano del hombre, era una constante en todas partes, pensó. Tal vez fuera exagerar que por un par de incendios se la calificara de ese modo. En La Laguna ocurría continuamente.

Sandra se apartó unos pasos del grupo, atraída por una de las esquinas interiores del templo, que todavía conservaba el revoco de las paredes. Se acercó a una de ellas, donde podía distinguir la ornamentación pintada sobre el muro. Motivos de columnas con arreglos florales fueron objeto de varias fotos. Debajo, descubrió un par de oraciones escritas en latín sobre la pared. La caligrafía era muy trabajada y curiosa, con adornos invertidos que se repetían en las letras A y T. La grafía era toda una obra de arte. Sandra les dedicó varias fotos más.

Se encontraba absorta en los capiteles de las columnas cuando notó un calor en el cuello, como si alguien exhalara a su espalda un aliento caliente. Se volvió y no vio a nadie. El turista más cercano se encontraba a quince metros. De pronto, la cámara comenzó a sacar fotos sin que ella pulsara el botón. Sandra casi la suelta del susto. El sonido del obturador se detuvo al par de segundos. Una música extraña, como de coro de monjes, comenzó a sonar, muy débilmente, proveniente del suelo. La periodista miró a sus compañeros de viaje, por si veía en ellos muestras de que escuchaban lo mismo, pero ninguno parecía hacerlo. Volvió a sentir el hálito en la parte posterior de su cuello. Era como si una presencia invisible estuviera mirando por encima de su hombro. Miró atrás de nuevo y solo vio los muros vacíos.

Decidió abandonar de inmediato aquella parte de la iglesia y en diez segundos se unió al grupo. La música cesó y Sandra agradeció escuchar las palabras de la guía, esta vez en inglés. La visita había terminado y la profesional de turismo les indicó que subieran al autobús. La siguiente parada eran las cascadas de Allerheiligen-Wasserfälle, que se encontraban muy cerca de allí.

Sandra se acercó a la mujer.

—¿La música del coro de monjes es parte de la visita? No he visto ningún altavoz.

La alemana la miró con extrañeza.

—¿Música? Aquí no hay música. En su tiempo se dice que los monjes cantaban muy bien, que venían de toda Alemania a escucharlos, pero nadie ha cantado aquí por lo menos en doscientos años.

Sandra no quiso contarle que había escuchado claramente los cánticos. No era el mejor momento para que la tomaran por loca. De camino al autobús, echó un vistazo a las fotos que había tomado. Las primeras que aparecieron en la pantalla fueron las últimas que se habían realizado, las que tomó la máquina de una manera incontrolada. Sandra descubrió con un escalofrío que, lejos de ser fotos desenfocadas o descuadradas, eran imágenes perfectamente centradas, y con zoom de acercamiento incluido, de varias de las frases escritas en la pared, con aquella caligrafía tan extraña. De una cosa estaba segura: ella no había hecho aquellas fotos.

6

Archivo Histórico Diocesano, La Laguna

Marta se había puesto en contacto a primera hora con sus colaboradores Enrique y Roberto, los mismos que la ayudaron recientemente en la cripta de San Agustín, para que se reuniesen con ella en el Archivo Histórico Diocesano.

Los charcos de agua de las calles laguneras evidenciaban que la noche anterior había caído una buena. El olor a mojado lo impregnaba todo y a aquella hora temprana de la mañana se notaba ese aire fresco que tanto vigorizaba a los habitantes de la ciudad.

La calle Anchieta era una de las pocas que cruzaban La Laguna de este a oeste en las que se permitía el tráfico rodado. Aunque era domingo y no se preveía un tráfico intenso, Marta decidió dirigirse al archivo a pie desde su casa, en el barrio de San Benito. Al llegar a la sede del Archivo se encontró con sus ayudantes, que la esperaban en la puerta, abierta para ellos en aquella hora temprana.

—Buenos días, compañeros —les saludó—. ¿Han traído el equipo?

Los jóvenes arqueólogos le mostraron sendas bolsas llenas de material de trabajo.

—Pues vamos adentro, que tenemos cosas que hacer.

Los tres entraron en el Archivo. El Director apareció por las escaleras en veinte segundos desde que hicieron notar su presencia.

—Buenos días. ¡Vienen temprano! ¡Estupendo!

Marta presentó al director a sus colaboradores y entraron en la zona de conservación de los documentos. Cruzaron los pasillos de estanterías hasta llegar a la parte trasera del inmueble.

—Esta casa no era propiamente del obispado hasta que la compró en los años noventa —explicó el director—. Se habilitó para que contuviera el archivo y desde entonces se le ha dado este uso.

—Es evidente que el esqueleto es anterior a esa fecha —replicó Marta—. ¿Sabe quién era el anterior propietario de la casa?

—Se han sucedido incontables cambios de propietarios en los últimos doscientos años. Dudo mucho que en el Registro de la Propiedad se puedan conseguir datos anteriores a mediados del siglo XIX.

—Este cadáver debe de ser algo anterior. Habrá que investigar en otras fuentes históricas.

Los ayudantes de Marta dejaron las bolsas en el suelo y las abrieron. Comenzaron a sacar unos pequeños martillos neumáticos y elementos de protección personal.

—Vamos a abrir el muro —advirtió Marta—. Así podremos trabajar sobre el esqueleto. Se trata de encontrar algún indicio sobre su identidad.

El director se apartó unos pasos y dejó espacio para que trabajaran los arqueólogos. Enrique y Roberto se colocaron sendas mascarillas y gafas y se pusieron manos a la obra. Ya lo habían hecho otras veces y comenzaron desgastando con los martillos las junturas de los grandes bloques de piedra tosca que conformaban la pared. El polvo que levantaron en dos minutos obligó al director y a Marta a salir de la sala y cerrar la puerta tras ellos.

—¿Crees que sacaremos algo en claro, Marta?

La arqueóloga miró a su amigo con una sonrisa.

—En un rato lo sabremos. El espacio a investigar es pequeño y estrecho. La investigación no durará mucho.

El ruido de los martillos se detenía cada ciertos minutos, los dedicados por la pareja de trabajadores en desmontar una piedra tras otra. En apenas un cuarto de hora se abrió la puerta y Enrique se asomó por ella.

—Hemos terminado. Ya pueden entrar.

—Las ventanas y la puerta que daban al patio trasero de la casa ayudaron en poco tiempo a que el ambiente lleno de polvo se despejase. Marta se acercó al hueco que sus compañeros habían dejado en la pared y examinó el espacio que se abría ante sus ojos. El esqueleto se encontraba derrumbado sobre sí mismo. Los huesos aparecían amontonados en desorden, con la calavera presidiéndolos en lo más alto. La arqueóloga se fijó en determinados huesos, sin tocar nada.

—Era una mujer, y joven.

—¿Cómo sabe eso? —preguntó el director.

—La longitud de determinados huesos y la anchura de la pelvis. La edad viene determinada por lo bien conservada que está la dentadura. A mayor edad, peor dentadura. Era así hace siglos.

—Entiendo. Pues me parece sobrecogedor. Una joven muerta así. Es terrorífico.

—A mí también me lo parece, Adrián. Pero no es la primera vez que aparecen monstruosidades de este estilo. La mentalidad de algunas épocas explica este tipo de comportamientos, aunque nunca los justifiquen.

La arqueóloga desvió su atención al brazo colgado del grillete unido a la anilla por una cadena corta. El hierro podía darle alguna pista.

—El sistema de cierre es muy antiguo, con un remache —dijo—. Siglo XVIII diría yo. Cuando le colocaron esta anilla en el brazo, lo hicieron con la intención de no abrirla más.

—¡Es terrible! —exclamó el sacerdote, santiguándose.

—A primera vista, poco más puedo decir. Hay que sacar los huesos y buscar restos de tejidos para examinarlos en el laboratorio. Por lo que veo, hay algo que puede ser tela en el fondo, por lo que deduzco que la víctima estaba vestida.

Enrique llamó la atención de la profesora.

—Marta, hemos notado algo extraño al quitar las piedras del muro —dijo Enrique.

La arqueóloga miró a sus compañeros y les indicó con un gesto que prosiguieran con la explicación.

—Un par de estas piedras, de las grandes, tenían dos argamasas distintas. Como si las hubieran colocado dos veces en un corto espacio de tiempo.

—Entiendo ahora lo que me estaba intrigando —replicó Marta—. He observado que la parte posterior del cráneo está hendida, como si hubiera recibido un golpe muy fuerte. No se golpea la cabeza de alguien a quien le has dedicado el trabajo de emparedarla viva y de atarla a una anilla con un grillete.

—En eso tienes razón —dijo el director—. ¿Y cuál es la explicación?

—Pues que otra persona distinta, o tal vez la misma, llegó un tiempo después de haber encerrado a la joven tras el muro, y lo abrió de nuevo.

—¿Lo abrió de nuevo? ¡Válgame Cristo! ¿Con qué objeto?

—Muy sencillo: el de matarla.

7

A Ariosto le costó conciliar el sueño. Había vuelto a su casa de Santa Cruz, una mansión familiar cerca de la plaza de los Patos, a las cinco y media de la madrugada. Por un momento, dudó sobre si debía acostarse o quedarse en pie. La decisión se quedó a medias. En ese momento se sentía desvelado, por lo que se cambió de ropa por la de estar en casa y se tumbó a leer en el sofá, a fin de cuentas, era domingo. A los quince minutos el sueño le dominó y se quedó dormido.

A las ocho, los ruidos de Fidela, la asistenta, en la cocina, trasteando de aquí para allá en la preparación del desayuno, lo despertaron. Notó de inmediato un dolor en el cuello que le indicó, una vez más, que el brazo del sillón no era la almohada ideal. Se levantó con la tortícolis a cuestas y se dirigió a la cocina, atraído por la mezcla de aromas de un café recién hecho y de unas tostadas al fuego.

Fidela captó el aspecto somnoliento de Ariosto al instante.

—¿Otra noche leyendo esos libros tan gruesos? —le preguntó la mujer en cuanto se sentó a la mesa.

—Buenos días, Fidela. Mejor no le cuento.

La oronda silueta de Fidela se movió con agilidad por la cocina. Tomó la cafetera y escanció el caliente líquido hasta la mitad de una taza grande. Luego rellenó el resto con un tetrabrik de leche desnatada fría, logrando una mezcla tibita, como le gustaba a ella decir.

—Hoy tocan tostadas con aceite y tomate. ¿Cómo lo dicen los catalanes y valencianos? ¿Amb tomàquet?

Ariosto sonrió.

—La veo muy puesta, Fidela. ¿Está estudiando idiomas?

—Me ha salido un pretendiente valenciano. Una joya de hombre. Algo mayor, pero, claro, una ya no es una niña. Y habla a medias en español y en valenciano. Es una delicia escucharle.

—Hay qué ver qué calladito lo tenía.

La asistenta colocó el plato con las tostadas recién regadas de aceite y tomate en la mesa.

—Una tiene su vida privada. Desde que mi difunto Evaristo pasó a mejor vida, que Dios lo tenga en su gloria, una ha tenido que quitarse un montón de moscones de encima. Menos mal que ha llegado alguien con un poco de vergüenza y seriedad.

Ariosto dio cuenta de un trozo pequeño de tostada y probó el café con leche.

—Pues no sabe cuánto lo celebro. Usted se merece lo mejor.

—Gracias, señorito. Usted también es un encanto. ¿Cuándo viene la madame Antoñita?

Ariosto volvió a sonreír por la manera en que Fidela se refería a su pareja, Antoinette de Montparnasse, una mujer a la que su trabajo obligaba a vivir en París y que coincidía con Ariosto cuando su agenda se lo permitía.

—Si todo va bien, la semana que viene.

—Esa mujer le tiene loquito, señorito. Me gusta verle enamorado.

Ariosto alzó una ceja con el comentario, y pensó que, con toda seguridad, se había ruborizado un poco. No se esperaba la contundente afirmación.

—¿Tanto lo parezco?

La mujer se rio.

—Si lo conozco desde que nació. A mí no se me escapa nada. Pues tenga cuidado, que hay por ahí alguna otra que trata de pescarle, señorito.

—¿Otra? ¿A quién se refiere?

—A la que le ha enviado una carta. Está en la mesita del recibidor.

Ariosto adoptó una expresión de extrañeza.

—Pues no me he dado cuenta. ¿Y tiene remite?

—Solo su nombre en la parte delantera.

—¿Y cómo sabe que es de una mujer?

—Por el olor del sobre. Es Miss Dior, sin duda.

Ariosto sintió que saltaba de sorpresa en sorpresa.

—No sabía que fuera una entendida en el tema de las fragancias exclusivas.

—Secretos que tiene una. ¿Más café?

Ariosto terminó el desayuno sin prisa, tratando de adivinar quién le había podido enviar una carta sin remite. En cuanto terminó, se levantó, pasó por el baño a lavarse las manos y a cepillarse los dientes, y se dirigió a la mesita de la entrada, donde se depositaba la correspondencia.

Vio un sobre color manila depositado en ella. Lo tomó y vio que solo estaba escrito, a mano y en mayúsculas, su apellido, Ariosto, en el anverso del mismo. Le dio la vuelta y comprobó que no había ninguna pista acerca de quién lo había enviado, solo un sello de lacre rojo, a la antigua usanza, cuyo dibujo era una incógnita para él. Escamado, se llevó el sobre a la nariz para olerlo. En efecto, despedía un leve aroma a perfume femenino, aunque reconoció que era incapaz de adivinar la marca y la fragancia en concreto. Lo sopesó, y notó que apenas tenía peso. No podía contener nada desagradable más allá del propio mensaje. Cogió el abrecartas y rasgó la parte superior del sobre. Echó un vistazo al interior y descubrió una cuartilla, del mismo color que la envoltura, doblada sobre sí misma. La extrajo y la abrió. El mensaje, escrito en letra clara y elegante, era tan escueto como la indicación exterior del sobre.

¿Quiere saber algo sobre el Grial?

Le espero en la procesión del traslado.

Ariosto releyó un par de veces el texto. Más simple no podía ser. Otra vez la palabra Grial. Le resultó evidente que no se trataba de una coincidencia. Quien había enviado aquella misiva podría tener algo que ver con quien escribió el mensaje en la iglesia del Cristo. Y lo de la procesión del traslado no le produjo ninguna duda. Aquella tarde, a las seis y media, se realizaba el traslado del Cristo de su santuario a la catedral, como todos los años.

Ariosto no se lo pensó un segundo para decidir qué iba a hacer. Iba a acudir a la procesión, por supuesto, pero antes tenía que hacer una visita a alguien que tal vez arrojara algo de luz sobre aquel oscuro enigma que tenía en su mano.

8

El trabajo de Marta y de sus ayudantes consistió en extraer, documentándolo todo fotográficamente, cada uno de los huesos existentes en el hueco de la pared y en hacer un inventario con ellos relacionando su descripción, medidas y disposición en el suelo. Los huesos se fueron colocando en una lámina de plástico grande adyacente, en el orden corporal de todo esqueleto. Con esto, se trataba de comprobar que no faltara ninguno.

Debajo de los huesos de la pierna, los que estaban en la base del montón, aparecieron restos de tejido y de otros materiales. Estos se sacaron con mayor cuidado todavía. Marta levantó a la luz un pedazo de madera con forma de tacón.

—Esto confirma que era una mujer —indicó a sus colegas—. Este tacón femenino es del siglo XVIII, o tal vez algo anterior, pero no mucho.

Sobre otra capa de plástico se colocaron restos de hebillas y de cuero carcomido, además de una pequeña pulsera con una medallita cuyo motivo no se veía claramente por la calcificación del metal.

—Debe de ser una advocación religiosa —dijo Marta examinándola de cerca—. Tal vez una virgen. Cuando le quitemos esta costra de cal es posible que podamos identificarla.

Acabaron con un cribado de la tierra sobre la que estuvieron depositados los huesos. La superficie era dura y no apareció ningún nuevo objeto en el hueco.

—Hemos terminado —dijo Roberto—. ¿Preparamos el traslado a la facultad?

—Esperad un momento —contestó la profesora, que salió del lugar de trabajo en busca del director.

Tras atravesar la zona de estanterías donde se guardaban los documentos del archivo, lo localizó en el patio delantero.

—Adrián, me imagino que habrás comunicado este descubrimiento al juzgado.

El director se volvió hacia la arqueóloga.

—En efecto, ayer mismo. Al ser de una antigüedad notoria, me dijeron que no era de su competencia, salvo que encontrásemos algo extraño y reciente, y que les enviásemos un informe en tal caso. Luego me puse en contacto con las autoridades de Patrimonio Histórico, que me remitieron a ti, por insistencia mía, dicho sea de paso. Todo el mundo te conoce.

—No sé si darte las gracias o abroncarte por hacernos madrugar un domingo —Marta sonrió, quitando hierro a sus palabras—. Para tu tranquilidad, el esqueleto tiene trescientos años por lo menos. No es asunto de la policía. Pero es evidente que la muerte de la propietaria de los huesos fue causada por un delito, un asesinato.

—Sí, es toda una tragedia.

—Lo malo es que tenemos muy pocas pistas de quién pudo ser. Tendré que examinar la cadenita en el laboratorio de la Facultad. Pero tendrá que ser mañana.

—Los huesos son todos tuyos. Si me necesitas para algo, me lo dices, por favor.

—Por supuesto, Adrián. Enviaré a uno de mis ayudantes a traer el vehículo de traslado. De todos modos, que nadie toque nada de esa estancia. Tal vez tengamos que volver a comprobar algo.

—Descuida, así se hará. ¿Qué hago si me llama la prensa?

Marta no se pensó la respuesta demasiado.

—Les cuentas la verdad, pero sin adornarla, que te conozco. Si insisten, que hagan una foto desde el umbral de la puerta, pero sin pisar en la zona de alrededor del hueco de la pared.

Marta volvió al lugar donde sus compañeros embalaban los materiales recogidos en la oquedad existente entre los muros. Contempló con ojo profesional el cuadro que presentaba la estancia entera. Sentía que le faltaba algo por comprobar. Al lado de sus ayudantes, que se afanaban sobre las dos alfombras de plástico, se extendían, en orden, las piedras extraídas de la pared. Estaban colocadas en la misma disposición en que se extrajeron y numeradas para mayor seguridad. Se acercó a ellas y las estudió. Todo el grupo, una veintena, lucía de la misma manera en que aparecía en el lado exterior del muro antes de que las piedras fueran quitadas.

La arqueóloga tuvo una corazonada, levantó una de ellas al azar y le dio la vuelta. Y entonces descubrió algo extraño. En la parte interna de la piedra, la que daba al interior del hueco, aparecía unas marcas de color teja desvaído que asemejaban letras. Una L y una Y mayúsculas. Un escalofrío le recorrió la espalda.

—Enrique, Roberto: dejad eso y vamos a darle la vuelta a estas piedras —les pidió.

Sus ayudantes se acercaron y comenzaron a hacer lo que Marta les había solicitado.

—Quiero colocarlas en el mismo orden en que están, pero con el reverso hacia arriba.

Los jóvenes arqueólogos siguieron al pie de la letra las instrucciones de la profesora. En unos minutos se confirmó la corazonada que le había surgido. Una serie de signos similares aparecían pintados en varias de las piedras. Algunas letras se habían cortado al sacar las piedras, pero conformaban un conjunto de palabras, un mensaje, que podía leerse.

—¡Parece una frase! —exclamó Enrique.

—Marta se acercó y fotografió las piedras que conservaban las marcas rojizas. Luego se detuvo a intentar darles un significado.

—Son siete palabras —dijo.

—Pero no entiendo lo que dicen —repuso Roberto.

—Están en latín —aclaró—. OB CALYCEM OCCULTATUM PROTECTOR MEUS ME OCCIDIT.

—Pues me quedo igual —replicó Enrique.

Marta releyó la frase varias veces.

—Creo que la traducción viene a decir algo así como «por esconder el cáliz, mi protector me mató».

Los dos ayudantes adoptaron una expresión de asombro.

—¿Quieres decir que la mujer emparedada señaló a su asesino antes de morir? —preguntó Roberto.

—Podría ser —respondió la profesora, pensativa—. Y creo que sé cómo escribió este mensaje en la pared interna de su encierro.

—¿Cómo lo hizo? —volvió a preguntar el ayudante.

—El examen del laboratorio lo confirmará, pero me arriesgo a adelantar que lo hizo con su propia sangre.

9

Ariosto subió las escaleras interiores de la casa de su tía Enriqueta en La Laguna con la caja de galletas inglesas bajo el brazo. Nunca se presentaba en aquella vivienda con las manos vacías. Y no era porque así se lo exigiera su propietaria, sino porque era el modo de sacarle una sonrisa a la mujer, que casi siempre estaba en modo serio.

—¡Bienvenido, Luisito! —exclamó Enriqueta en cuanto vio a Ariosto—. ¡Qué detalle traer las galletas! No debiste hacerlo. Así no voy a mantener la línea.

Enriqueta era delgada, siempre lo había sido, y poseía una silueta que se estilizaba aún más al vestir siempre de negro, con mucha elegancia.

—Sabes que las traigo por mí, me encanta merendar con ellas —le dijo el recién llegado.

—¡Ah!, en ese caso, te haré el favor de acompañarte. Pasa, que prepararé una infusión. ¿Quieres de la mía?

Ariosto tembló al pensar en los brebajes que se preparaba Enriqueta, fruto de la mezcla de varias hierbas de extraño nombre de un origen oscuro e insondable.

—Gracias, un té verde me vendrá bien.

—¿No puedes ser más específico, Luisito? ¿Cómo que un té verde? ¿El Bancha? ¿El Kukicha? ¿El Pi Lo Chun o el Gyokuro Asashi?

Ariosto se sintió abrumado al tiempo que se sentaba en el sillón del salón principal, el que estaba lleno de aparadores con figuritas de Lladró vigiladas desde la ventana por la torre de la iglesia de La Concepción.

—El tercero de la lista, por favor —dijo para salir del paso.

—El Pi Lo Chun, buena elección. Ayuda a reducir el riesgo de enfermedad cardiovascular, aumenta la densidad de los huesos y la función cognitiva. Además, estimula el metabolismo y tiene efectos adelgazantes significativos, con lo que podrás comer las galletas con tranquilidad.

Ariosto se quedó más tranquilo, o así quiso creerlo. Esperó a que su tía preparara las infusiones y colocara las galletas en un platito de cristal. La mujer trajo todo en una bandeja de plata y la colocó en la mesa de centro, entre el sofá donde estaba sentado su sobrino y la butaca que ella eligió. Como si de un ritual se tratase, vertió el té de una tetera de estaño de Saõ Joaõ del Rei de Minas Gerais, que le trajo Ariosto de su viaje a Brasil, en las tazas de porcelana de Limoges con sumo cuidado y probó su poción acto seguido con los labios fruncidos. Se sintió satisfecha y se sentó hacia atrás en su asiento.

—¿Y qué te trae por aquí, Luisito? Ya ni me acuerdo de la última vez que viniste a visitarme un domingo por la tarde.

Ariosto ignoró la indirecta. Conocía demasiado a Enriqueta como para tomarle esos detalles en cuenta.

—He sido objeto de dos mensajes un tanto extraños.

—¿Extraños-misteriosos-enigmáticos?

—Exactamente. De esos, precisamente.

Le contó a su tía los episodios de la iglesia del Cristo y del sobre sin remite que recibió en su casa. La mujer reflexionó unos segundos antes de emitir su comentario.

—Al menos la de la carta tenía buen gusto con el perfume —sentenció—. Pero lo de pintar la pared de la iglesia no tiene nombre.

—Me imagino que ya lo habrán borrado. Estoy muy disgustado. No quiero ni pensar en la bochornosa situación en que me encontraré cuando me tropiece con el párroco.

—Déjate de curas ahora. Los mensajes son de lo más curioso. ¿El Grial? Suena algo manido. El supuesto cáliz de la Última Cena. Desde la Edad Media siempre ha sido un mito. Se llegó a decir que quien bebía de él conseguía la inmortalidad. Solo en España se disputan la tenencia de la copa la catedral de Valencia, la basílica de san Isidoro de León y el monasterio de Santa María de Cebreiro. Y no te digo nada en el extranjero.

—Un objeto codiciado.

—Todo es pura leyenda. El cáliz de Jesús no pudo ser de plata, sino de madera o de barro cocido, que era lo que se usaba en aquel tiempo.

—De acuerdo. ¿Y qué tengo que ver yo con ese Grial?

—Vamos a ver. ¿Cómo era la frase? Y al tercer día, Ariosto resucitará de entre los vivos y entregará el grial a quien le corresponde.

—Eso de resucitar no me atrae nada.

—Debe tratarse de una muerte simbólica. Si no fuera así, resucitarías de entre los muertos.

—Pues también es verdad —admitió más calmado.

—¿Qué puede ser una muerte simbólica?

Enriqueta meditó un lapso interminable.

—La muerte simbólica es una parte indispensable en el camino del héroe, como dice Joseph Campbell: «La imagen del vientre de la ballena constituye un símbolo universal del tránsito a través de un umbral mágico en el que el héroe, en lugar de conquistar o reconciliarse con el poder de la puerta, es engullido por lo desconocido y parece morir para terminar renaciendo posteriormente».

Ariosto miró desangelado a su tía.

—¿Y?

—Pues que no tengo ni puñetera idea. Ve esta tarde a la procesión y trata de encontrar a tu misteriosa perfumada. Intenta sonsacarle algo y luego me cuentas. Igual, hasta te encuentras con un buen partido y te casas de una vez.

—¿Sabes la cantidad de gente que se congrega en el traslado del Cristo a la catedral? ¿Cómo voy a encontrar a alguien concreto entre la multitud?

—Usa el olfato, Luisito —dijo Enriqueta, y tomó otro sorbo de su taza, a modo de paso de página—. ¿Me acercas una galleta, por favor? A ver si están tan buenas como las últimas que me trajiste.

10

El domingo había amanecido soleado y esa circunstancia provocó que, tanto Emelina como Olegario, se levantaran de buen humor. El chófer apenas había dormido cuatro horas, pero eran suficientes para él.

—¿Qué te parece si nos vamos a dar un baño la playa?

A Olegario, aquello de estar horas tostándose al sol en Las Teresitas, rodeados de gente, no le atraía demasiado.

—Me encantaría, cariño mío —respondió en voz baja.

—¡Perfecto! Prepararé una tortilla de papas para llevar y así comemos allí.

Más horas aún, tembló Olegario. Debería añadir a la cesta un pack de seis cervezas para aguantar el duro trago. Y la crema protección 100 que había conseguido en una farmacia cuya titular había tenido que pedirla no sé dónde. Pero lo peor era que su siesta dominical corría peligro.

Olegario salió al balcón de la casa que compartía con Emelina en el barrio de la Cruz del Señor. Desde allí, en lo que permitían los edificios de enfrente, se veía un cachito de mar. El día estaba tranquilo, como era usual en septiembre, y la falta de nubes, tras los chubascos de la noche anterior, auguraba un día propicio para tomar el sol.

—Voy a bajar a comprar el pan y el periódico —anunció cuando volvió al interior con la intención de vestirse. Lo hizo en apenas un minuto.

—No tardes, mi amor —escuchó, antes de cerrar la puerta de la vivienda.

Olegario salió a la calle y caminó los escasos cincuenta metros que le separaban de la venta de Pastora, denominada comúnmente como CaPastora, un tres en uno: Prensa, pan y minimarket, que de todo tipo de conservas había.

Olegario saludó, como todos los domingos a Pastorita, la hija de Pastora, que suplía a su madre los domingos y días de guardar en la tienda para que ella fuera a misa, como Dios manda, o esa excusa ofrecía. Tras interesarse por el novio de Pastorita, que trabajaba un día aquí y otro allá, todo en negro, por supuesto, Olegario cargó con la bolsa del pan y El Heraldo de Tenerife, rotativo que adquiría porque en él escribía su amiga Sandra Clavijo.

En el camino de vuelta acertó a saludar a doña Reme, una septuagenaria que paseaba a su perro, que continuamente tiraba ansioso del lazo, por lo que Olegario dudaba en ocasiones si era el perro quien la paseaba a ella. También se cruzó con Matías, el borrachín del barrio, que iba «a comprar tabaco» al bar de Lolo, que no vendía tabaco.

El chófer llegó a su portal, subió el primer piso a pie y entró en la vivienda.

—Justo a tiempo —dijo Emelina—. Ya tienes el café con leche preparado. Tibio, como a ti te gusta.

Olegario entregó la bolsa del pan a su pareja, fue a lavarse las manos y se sentó a la mesa. El pan recién traído pasó por la plancha y un par de tostadas calientes llegaron rápidamente a su plato. Olegario las regó con una excelente miel de palma de La Gomera que le enviaba su prima Ani, que se dedicaba a la explotación del palmeral de las tierras familiares. Emelina se sentó a su lado y se tomó su cortadito con una manzana Golden, de las amarillas.

Olegario terminó el desayuno y tomó el periódico. Echó un vistazo a la portada y una noticia le llamó la atención.

—Fíjate, Eme, «Descubren un esqueleto tras un muro en el Archivo Diocesano».

—Jesús, hay que ver qué cosas llegaba a hacer la Inquisición.

Olegario se rio.

—No, no es nada de eso. Según cuenta aquí, la casa no era propiedad de la iglesia cuando se produjo la muerte, hace más de trescientos años.

—Pues entonces alguien quiso ahorrarse el entierro. No me extraña, seguro que en aquella época era tan caro como hoy.

—¿Y sabes quién va a investigar el caso?

Emelina miró a Olegario con malicia. La pregunta llevaba implícita la respuesta.

—¿Marta? ¿Nuestra Marta?

—Nuestra Marta. Lo anuncia el director del archivo.

Emelina se removió algo inquieta.

—Bueno, espero que no se meta en más problemas. Con lo de las tumbas de San Agustín ya tuvimos bastante.

Olegario sintió que Emelina se acercaba a su espalda y apoyaba su mano en el hombro de él. Sin embargo, antes de llegar a leer la noticia, esa mano comenzó a apretarle. Él se volvió.

—Me estás haciendo un poco de daño, cariño —le dijo.

El chófer se percató de que los ojos de Emelina no se dirigían al periódico. Estaba mirando por encima de las páginas impresas. Había visto así a su pareja en un par de ocasiones. Estaba teniendo una visión. Con delicadeza, se soltó del férreo apretón y cerró el periódico. Emelina se mantuvo en la misma posición, con los ojos abiertos, un par de segundos más.

—Ten cuidado con ella —musitó, pero Olegario la entendió perfectamente a pesar de bajo volumen de voz—. No es buena. Solo traerá desgracias.

El chófer sacudió suavemente e Emelina.

—¿Quién no es buena?

La expresión de la mujer volvió a la normalidad y miró a Olegario con extrañeza.

—¿Cómo? ¿A quién te refieres?

—Acabas de decir que ella no es buena.

—¿Ella? No he dicho nada de nadie, y menos de una mujer.

Olegario escrutó su rostro. En unos segundos había entrado en trance y había salido de él. A veces le ocurría. Era mejor no insistir.

—Nada, querida —contestó en tono tranquilo—. ¿Dónde están las papas para pelarlas?

—Donde siempre, querido —sonrió, y comenzó a recoger los platos.

Olegario se detuvo un momento a reflexionar. No le gustaba nada la reacción de su pareja. El asunto del esqueleto comenzaba a ponerle nervioso. Cuando Emelina tenía una premonición, no había que tomárselo a la ligera. ¿Debía de advertir a Marta? ¿Pero de qué iba a advertirla? Y, lo que más le escamaba. ¿Cómo sabía Emelina que el esqueleto pertenecía a una mujer? Esa parte de la noticia no la había leído todavía.

11

Aeropuerto Reina Sofía Tenerife Sur

Sandra miró por la ventanilla y vio la silueta del Teide que destacaba, brillante, sobre un fondo azul celeste claro, y una sensación de bienestar la envolvió por completo. Estaba bien salir de la isla de vez en cuando para hacer turismo o ir de compras, pero no había nada como volver a casa.

Las casi cinco horas de vuelo desde Munich a Tenerife se le habían pasado rápido. Sobre todo, porque pudo echar una cabezadita de tres horas que compensó el madrugón que el grupo de viajeros tuvo que enfrentar para tomar el avión a primera hora. Llevaba toda la semana de madrugones encadenados para iniciar las visitas diarias. Los horarios alemanes tenían esas cosas.

Se llevaba un buen recuerdo del sur de Alemania. El viaje, desde el lago Constanza hasta la Selva Negra, pasando por diversas localidades de Baviera, le había ofrecido una nueva perspectiva del pueblo teutón. Acostumbrada a ellos, como todos los canarios, porque invadían las playas y los lugares turísticos de Tenerife, nunca los había visto en su hábitat natural, y le había gustado.

Ahora tocaba pensar en que al día siguiente había que trabajar, y que tenía que limpiar el apartamento y poner un par de lavadoras, y no recordaba si le quedaba algo que no estuviera caducado en la nevera. Esto último no le preocupó tanto: iría a comer a casa de sus padres.

La noche anterior, después de cenar y cuando estaba ya en su habitación del hotel muniqués, se había sentido intrigada por las extrañas letras pintadas que había fotografiado «accidentalmente» en la abadía de Todos los Santos. Había descargado las imágenes de la cámara en su Tablet para examinarlas con detenimiento. Luego había seleccionado aquellas que fotografió involuntariamente y se las envió en un correo a su compañera de aventuras Marta Herrero, la arqueóloga. Las frases en latín no tenían significado para Sandra. Tal vez su amiga podría indicarle si poseían algún valor cultural que ella desconocía. Era pura curiosidad.

Por los altavoces, una voz femenina en alemán advirtió al pasaje que era el momento de abrocharse el cinturón, y una serie de chasquidos inmediatos demostró que los alemanes eran un pueblo disciplinado. El avión descendió y enfiló la pista desde el oeste, con lo que Sandra, que iba sentada junto a la ventanilla izquierda, pudo contemplar la enorme zona turística que ocupaba la costa, desde Adeje hasta Los Cristianos. Era una auténtica ciudad dedicada al culto del sol y del ocio, diurno y nocturno.

El avión tomó tierra con relativa suavidad y algunos pasajeros no pudieron evitar aplaudir. El aplauso solía ser más cálido a medida que el pasajero hubiera sufrido más horas dentro del aparato.

La aeronave no necesitó la pista entera para frenar su avance y se dirigió, a paso de automóvil, a la terminal del aeropuerto. Desde que se detuvo, los impacientes decidieron que preferían esperar la apertura de las puertas del avión de pie y apretujado con el vecino de al lado, que cómodamente sentados en sus asientos. En eso los alemanes no eran distintos del resto de los humanos. Era una actitud internacional.

Sandra recogió sus efectos personales, como se llaman las pertenencias de cada uno dentro de un avión, y reparó que no estaba bien cerrada la cremallera de la funda de la cámara fotográfica. Como la cola de salida no se movía, sacó el aparato y lo encendió. Pulsó las teclas correspondientes para ver de nuevo las enigmáticas palabras de la pared del monasterio, pero se llevó una sorpresa. No las encontró en la carpeta de fotos del día de ayer. Pasó adelante y hacia atrás las imágenes, Estaban las de la llegada a la iglesia derruida, pero faltaban justamente las que se dispararon solas.

¿Las habría borrado al pasarlas a la Tablet? No solía pasar. Es más, nunca le había pasado. Estaba segura de que nadie había tocado su cámara durante el trayecto del avión. ¿Qué habría ocurrido entonces?

Se tranquilizó cuando recordó que las había enviado por correo electrónico. En la nube de Internet estarían seguras.

¿O no lo estaban?

12

La Laguna

Clara, la hija de Álvaro Lugo, el profesor de Historia Moderna de la Universidad, abrió la puerta a los diez segundos de haber escuchado el timbrazo. Lucia el bronceado espléndido de los últimos días de verano.

—¡Marta! ¡Qué alegría verte! —exclamó al ver quién había llegado.

—¡Hola, Clarita! ¡Qué mayor estás!

Las dos mujeres se dieron el par de besos de rigor y la arqueóloga entró en la vivienda.

—¿Cómo te va en Bruselas? ¿Ya acabaste los estudios?

—Me va estupendamente y sí, ya acabé los estudios y ahora estoy haciendo un máster allí.

—¿Sobre lo tuyo?

—Sí, Derecho comunitario. Es lo mejor que puedes hacer si quieres quedarte en ese mundillo.

Marta miró a Clara con mirada cómplice.

—¿Quieres quedarte? Eso es que hay alguien allí que te atrae. ¿Me equivoco?

La joven se rio.

—¿Es que no se puede guardar un secreto en esta isla?

—Tu rostro no tiene secretos. Se te ve radiante de felicidad.

Clara se dio cuenta de que se había ruborizado un poco. Intentó disimularlo.

—Es un chico holandés. Un encanto. Está aprendiendo español y lo traeré a Tenerife en las próximas vacaciones.

—Ya me lo presentarás. Recuerda que tengo que darle el visto bueno.

Clara volvió a reír con la broma.

—Pasa, pasa, que mi padre te está esperando.

Las dos mujeres avanzaron por un pasillo hasta la cocina, el lugar preferido de la casa del profesor. Allí se encontraron con un hombre de unos sesenta y pico, pelo cano y perilla recortada. El batín que llevaba no podía ocultar una barriguita que evidenciaba la tendencia al consumo de productos de bollería, su debilidad. Lugo estaba terminando de preparar una cafetera y calentar un caldero con leche, elementos indispensables para recibir a una visita.

—Hola, Marta —Lugo dio un beso a Marta a volapié cuando llegó a la cocina—. Siéntate, por favor, que termino enseguida. Clara, ¿te apetece un café con leche?

—Claro, papi.

—Saca el bizcochón que está sin abrir. Es una buena ocasión para hacerlo.

—Y yo, ¿qué hago? —preguntó Marta, sonriente.

—Puedes irme contando qué misterio te traes entre manos esta vez.

Marta no dejó que la sonrisa decayera. El profesor recordaba perfectamente el par de ocasiones en que ayudó a la arqueóloga a desentrañar unos desconcertantes enigmas.

—¿Sabes cuál es la casa de la calle Anchieta donde está el Archivo Diocesano?

—¿Otra vez la calle Anchieta? —preguntó el profesor con sorna—. Claro que conozco el archivo. Adrián, el director, es buen amigo mío.

Marta relató el descubrimiento del hueco en la fachada posterior del archivo, los trabajos de desmonte del muro, y la retirada de los huesos de aquella mañana. Terminó con el hallazgo del mensaje pintado en la cara interna de la pared.

El profesor y su hija terminaron de servir la merienda y se sentaron a la mesa con la arqueóloga. Lugo examinó el texto que Marta traía escrito en un papel.

—«Por esconder el cáliz, mi protector me mató» —repitió Lugo—. Es una frase que dice mucho, pero aclara poco. Lo de que la mató parece estar claro, por lo que me dices del golpe en el cráneo. Pero lo de protector, no. Y lo de cáliz, menos.

—¿Habría alguna forma de averiguar quién fue el propietario de esa casa hace trescientos años? —preguntó Marta.

—En La Laguna había cientos de casas particulares en aquella época. Y, por desgracia, no había un catastro como lo tenemos actualmente. Es como buscar una aguja en un pajar. Tal vez habría que investigar, en vez de la historia de la casa, la de quien pudo vivirla.

—¿Cómo es eso?

—Me refiero a que se puede bucear en los papeles antiguos en busca de alguien que fuera el protector, o el tutor. Ten en cuenta que no dice padre, o alguien que tuviera a su cargo una o varias pupilas, que podía ocurrir, y que una de ellas desapareciera de modo inexplicable en un momento dado.

—¿Y en dónde se puede buscar?

—Tal vez se encuentre algo en los protocolos notariales de la época, que registraban cualquier acto jurídico con la trascendencia suficiente como para ponerlo por escrito. Las tutelas eran uno de ellos.

—Pero no hablarán de las desapariciones de jóvenes.

—Cierto. Para eso habrá que buscar, partiendo de los nombres de las tuteladas, las que no aparecen en los registros de defunción. Porque parto del supuesto de que la pobre chica emparedada no figurará como fallecida de muerte natural. No estará en esos registros.

Marta suspiró.

—Me parece un trabajo enorme —dijo, con algo de desilusión—. Hay más de cinco mil legajos de protocolos en el Archivo Histórico Provincial. No sé si vale la pena el esfuerzo.

Lugo sonrió y apuró su taza antes de contestar.

—No es necesario que la busques tú en persona. Puedes engatusar a Pedro Hernández, el archivero, que es quien mejor conoce los fondos del archivo. Sabes manejarlo bien.

—Ya he abusado mucho de su generosidad. Me sabe mal.

—Aunque él no te lo haya dicho, está deseoso de que aparezcas con otro enigma de ese estilo. Será un desafío para su inteligencia. Hazme caso.

—Hazle caso —dijo a su vez, Clara—. Yo también conozco a Pedro, y es un encanto de hombre.

—De acuerdo, iré a verlo mañana.

—Solo ten en cuenta una cosa —advirtió Lugo.

—¿El qué?

—Sé discreta con los resultados. Tal vez a algún descendiente del asesino no le guste que saques a la luz trapos sucios antiguos.

—¿A pesar de haber transcurrido trescientos años?

—¿No conoces a las familias laguneras, Marta? Los secretos se guardan celosamente de generación en generación. Solo te digo que tengas cuidado.

13

La procesión de la imagen del Cristo tuvo como protocolo previo, tras la misa y la imposición de medallas a cuatro nuevos esclavos, miembros de la hermandad denominada Esclavitud del Cristo, el momento del descendimiento, que era bajar y separar la estatua del crucifijo.

Muy pocos sabían que ese mismo proceso se había hecho la noche anterior de modo muy poco decoroso. El párroco y el obispo, con la complicidad de la policía, habían acordado mantener el secreto hasta que las investigaciones de los cuerpos de seguridad dieran algún fruto. Las inscripciones de la pared habían sido convenientemente ocultadas con un paño de seda púrpura que colgaba desde el techo adosado al muro, como ya se había hecho en otras ocasiones.

Don Fermín, el cura, dio las órdenes precisas al sacristán y demás acólitos para realizar la maniobra con sumo cuidado. En la mente de todos estaba aquella ocasión en que un descuido provocó la rotura de varios dedos del pie de la estatua, y no debía volver a repetirse. Estaban presentes el rector del Santuario, el arcipreste de La Laguna, el alcalde de la ciudad, el esclavo mayor y el presidente de la Junta de Hermandades y Cofradías de La Laguna, todos luciendo sus mejores galas. A continuación, se produjo el tradicional acto del besapié, durante el cual se empezaron a escuchar las salvas en honor a la venerada imagen. Aquel año se había trasladado la misa a los momentos anteriores a la procesión y no al mediodía, debido a problemas de agenda de varios de los asistentes.

La estatua fue colocada en otro crucifijo sobre un paso, en el que salió en solemne procesión en dirección a la catedral. La escoltaron los miembros de la hermandad, todos hombres ataviados de riguroso negro con cirio en mano, y acompañados de una banda de música, además del público que así quiso hacerlo.

La comitiva rodearía la plaza del Cristo y tomaría por la calle Quintín Benito hasta la esquina de Juan de Vera, donde está la Capilla de los Herreros, y luego giraría a la izquierda por esa última en dirección a la Catedral, con parada en el Hospital de Dolores.

Ariosto se mezcló con el público congregado en torno al santuario del Cristo. A pesar de haber podido conseguir una invitación para el acto solemne dentro del templo, prefirió caminar por la plaza dejándose ver, que entendía era lo mejor que podía hacer para acudir a la cita del misterioso sobre.

Los minutos pasaron sin que nadie se le acercase, y la procesión salió del santuario, pasó por delante del lugar donde él se encontraba, en la esquina con la calle del Agua, y siguió por su recorrido tradicional. Ariosto, a falta de otra distracción, siguió al cortejo uniéndose a muchos fieles que así lo hacían. De vez en cuando, echaba una mirada a su alrededor para comprobar si alguien lo seguía a él o se acercaba de modo sospechoso, pero no vio nada que le llamara la atención. El desfile de personas pasó por delante de la Capilla de la Cruz de los Álamos, por la antigua calle de los Álamos, nombre que se le daba a la actual Tabares de Cala, y siguió recto hacia el oeste.

Antes de llegar a la siguiente esquina, donde el giro a la izquierda hacía que se produjese un parón en el caminar, Ariosto vio entre el público al archivero Pedro Hernández, sin su bata blanca, pero con chaqueta y corbata, muy ceremonioso. Se acercó a él para saludarlo.

—¡Amigo Pedro! ¡Cuánto celebro encontrarlo!

—¡Luis! ¿Cómo está?

A pesar de se conocían bien desde hacía años, Pedro le seguía la corriente a Ariosto en el trato tan formal, lo consideraba una extravagancia más de su amigo.

—Estupendamente. Siguiendo a la procesión, como puede ver. Y con algo de expectación.

—¿Expectación? ¿Por qué?

—Tengo una cita aquí, pero no sé con exactitud con quién ni en qué lugar.

—Es una forma algo extraña de concertar una cita, pero me imagino que es algo a lo que está acostumbrado, con tanto misterio entre manos.

—Usted siempre de broma. ¿Sabe lo que ocurrió anoche en el santuario?

Ariosto le contó a Pedro el allanamiento, las pintadas en el santuario y el extraño sobre recibido en su casa.

—Amigo Luis, lo que me está contando me deja pasmado. No sé si sería mejor que fuera escoltado. ¿Dónde está Sebastián?

—Tiene el día libre. No puedo abusar tanto de su disposición. Pues aquí estoy, esperando que alguien se me acerque, y nadie llega.

—Tal vez mi presencia espante a su cita. Si le parece, nos separamos y yo caminaré unos metros atrás, vigilante, por si veo algo relacionado con lo que me cuenta.

—De acuerdo. Nos vemos en la catedral.

Ariosto siguió su camino al paso lento del enorme grupo de personas que le antecedía. Comenzó la calle Juan de Vera y pasó tres bocacalles hasta llegar a San Agustín, donde escuchó las campanas de la catedral tocando a rebato, lo que significaba que la cabecera de la procesión había entrado en el templo.

Ariosto continuó con la muchedumbre hasta llegar a la puerta oeste de la seo, abierta para tan insigne ocasión. Los que quisieron entrar en el templo lo hicieron y el resto comenzó a disolverse. No había tenido ningún contacto directo con nadie en todo el trayecto desde que dejó a Pedro Hernández. Lo esperó cerca de la puerta y lo vio llegar al cabo de unos minutos.

—Nada —dijo Ariosto—. Ni el más mínimo rastro de quien me citó aquí.

Pedro parecía cariacontecido.

—Pues no le habrán contactado, pero estoy seguro de que le han seguido.

—¿Cómo lo sabe?

—Pues porque en un momento en que se agrupó mucho la gente, noté varios achuchones por todos los lados, y unos instantes después me di cuenta de que me habían introducido un sobre en el bolsillo de la chaqueta sin que pudiera ver quién lo hizo.

Pedro se lo enseñó a Ariosto. Era exactamente igual que el que dejaron en su casa. Incluso por fuera aparecía escrito su apellido, sin más señas. Lo tomó de la mano de Pedro y sin más, lo abrió allí mismo. Otra simple frase se leía en la octavilla del interior.

En San Juan a medianoche. Venga solo.

—Vaya, es un continuará —dijo, tras leerlo.

Pedro se acercó y miró por encima del hombro de Ariosto.

—¿Me dejara acompañarle?

Ariosto se volvió hacia su amigo.

—Aquí dice que acuda solo. No quisiera que esta nueva cita se diera al traste por no seguir las instrucciones.

—Como quiera, amigo mío. Pero yo, de usted, tomaría alguna precaución. No son horas de quedar un domingo por la noche.

—En eso estoy de acuerdo con usted. En algo estoy pensando.

14

Un halo de tristeza envolvía aquella noche la iglesia de San Juan Bautista, siempre tan sola, sin edificaciones a su alrededor. Tenía el tamaño exacto para que todos dudaran a la hora de catalogarla como iglesia o como ermita. Demasiado grande para ermita, un poco pequeña para iglesia. Pero ahí estaba, disfrutando de su condición equívoca frente al paso del tiempo.

Ariosto se encontraba en el asiento trasero de su Mercedes 300D del 60, que se había detenido en la esquina entre la avenida de la Trinidad y la calle Pablo Iglesias, y se disponía a descender de él.

—Entonces, Sebastián —le dijo a su chófer, a quien había pedido que renunciara a parte del día libre—, quedamos en que usted se queda por los alrededores, por si acaso.

—No se preocupe. Aunque usted no me vea a mí, yo sí que estaré viéndole. Si se presenta alguna sorpresa desagradable, haga una seña con la mano y acudiré de inmediato.

Ariosto saltó a la calle y se abrochó la parte superior de su abrigo, la temperatura era fresca, y se dispuso a caminar los doscientos metros que le separaban de la iglesia de San Juan. Aparecería solo, siguiendo las instrucciones del mensaje, aunque no las cumpliera al pie de la letra. Olegario, quien exigía a Ariosto que le llamara Sebastián por cuestiones sentimentales, estaría rondando cerca.

En el trayecto recordó una noche similar a esta, en que, acompañados de la periodista Sandra Clavijo, acudieron al mismo lugar buscando una de las pistas que resolviera el enigma del secuestro del nuncio. Ahora se encontraba de nuevo allí, tratando de resolver otro muy distinto. Pero aquella noche no tendría que entrar en el templo, o al menos, eso creía.

En menos de cinco minutos se plantó ante la fachada de la iglesia, bajo el arco de medio punto de la gastada arenisca volcánica que le daba ese sabor tan antiguo al conjunto arquitectónico. Miró su reloj. Faltaba un solo minuto para la medianoche. Comenzó a caminar despacio de un lado a otro, dejándose ver y tratando de no quedarse frío, ya que sentía la humedad del rocío sobre su cabeza. En la espera no vio a ningún peatón ni pasó ningún coche por la calzada. Era una noche de domingo, y aunque oficialmente había comenzado la semana grande de la ciudad, los actos festivos hacía tiempo que habían concluido en la plaza del Cristo, al otro lado de la ciudad.

Ariosto buscaba con la mirada la llegada de una persona a pie, como había acudido él a la cita, pero no se percató hasta el último momento de la presencia de un vehículo oscuro de gama alta, un Audi A6 RS con los cristales tintados, que provino del oeste y se paró en la acera, a apenas cinco metros del lugar donde esperaba. Se abrió la puerta del conductor y un hombre corpulento, calvo, con bigote y perilla, vestido con un traje oscuro, a todas luces un chófer o un guardaespaldas, bajó del coche. Cerró la puerta, miró a Ariosto y se dirigió hacia donde estaba él.

Ariosto se mantuvo con las manos en los bolsillos, tratando de que no evidenciar la tensión que súbitamente se había apoderado de él.

—¿Señor Ariosto? —preguntó.

—El mismo —respondió—. ¿Y usted es?

—Me puede llamar Ambrosio —respondió sin titubear—. Soy el hombre de confianza de la señora Duguesclin, que es quien desea verlo. Le espera en el coche y le ruega que se reúna con ella.

Ariosto miró alternativamente al tal Ambrosio y al coche, dubitativo. Una de las ventanillas traseras del Audi bajó en ese instante y pudo contemplar en su interior a una mujer mayor, vestida de negro, tocada con un sombrero que ensombrecía parcialmente su rostro. Una voz cascada provino de ella.

—Por favor —pidió.

Ariosto se sintió algo más tranquilo. Aunque mantuviera su misterio, la situación no parecía amenazante. Bajó los escalones y se acercó a la ventanilla del automóvil.

—Buenas noches —dijo en tono amable—. ¿Es usted quien me ha citado esta noche aquí?

La mujer se acercó y dejó ver mejor su rostro. Era una señora de edad indefinida entre los setenta y los ochenta, elegante, y que de joven tuvo que ser toda una belleza. Sus ojos azules le infundían respeto, pero no rechazo. Entrevió unas manos delgadas y níveas, de piel fina y manicura perfecta.

—Tiene que disculparme por las formas, señor Ariosto, pero toda precaución es poca.

El acento de la mujer era inequívocamente francés, pero no sonaba demasiado marcado, como si hubiera vivido muchos años en España.

—Le disculpo, aunque yo, personalmente hubiera elegido otra hora menos intempestiva.

—¿Quiere hacer el favor de subir? —preguntó Ambrosio a su espalda, mirando inquisitivamente a ambos lados de la calle—. Aquí estamos muy expuestos.

El chófer rodeó el coche y abrió la puerta trasera del otro lado, invitándole a entrar en el vehículo con un gesto de la mano.

Ariosto sopesó la situación un instante, miró también a ambos lados de la calle sin descubrir el escondite de Olegario, y terminó asintiendo con la cabeza.

—De acuerdo —dijo, y se introdujo en el coche.

El chófer cerró la puerta detrás de él y se dirigió a tomar el volante. Ariosto se encontró en el asiento trasero con la misteriosa mujer que, al subir el cristal de la ventanilla, había devuelto a la penumbra el interior del vehículo.

—Muchas gracias —dijo ella.

—No hay de qué. Espero que me dé una explicación de todo esto.

—Por supuesto.

El coche arrancó y siguió en dirección a la Avenida Trinidad. Ariosto comprendió que la súbita decisión de partir en el Audi le había privado de la cobertura de Olegario, pero lo consideró un riesgo calculado. Antes de llegar a la esquina, el coche tomó por la desviación hacia la avenida y luego, tras pasar sin tráfico la rotonda del padre Anchieta, entró en la autovía en dirección al norte de la isla. Ariosto no notó las luces de ningún automóvil detrás de él, por lo que consideró que había perdido a su chófer.

—Le contaré, señor Ariosto —dijo la mujer, tras unos segundos de silencio— que, por circunstancias que le detallaré más adelante, se encuentra usted en gran peligro.

La noticia sobresaltó a Ariosto. ¿Peligro?

—Me encantaría conocer de qué peligro se trata y por qué me concierne a mí en concreto —respondió.

—Sin saberlo, usted es el depositario de un saber arcano. Tiene usted la llave de acceso a un secreto guardado celosamente durante siglos.

—¿Yo? —replicó sorprendido—. Si es así, le puedo asegurar que tengo esa llave sin ser consciente de ello.

—Sí, pero eso no es obstáculo para que existan personas malvadas que van a intentar arrebatársela. Por la fuerza si es necesario.

La mente de Ariosto trabajaba a toda velocidad.

—¿No tendrá algo que ver con ese mito del Grial?

—De eso se trata. No es un mito, y debido a él se encuentra usted en peligro de muerte. Créame.

15

Marta y Galán se habían dado una vuelta por la plaza del Cristo para ver el ambiente. Esta primera noche de las fiestas ofrecían un concierto de música canaria moderna en un gran escenario allí instalado para la ocasión, con timple eléctrico y otras innovaciones técnicas. Los artistas encandilaron al público allí congregado a pesar del fresco, en el que destacaba mucha gente joven, y recibieron un cálido aplauso que compensó la baja temperatura.

La pareja fue de los pocos asistentes que decidieron marcharse después de la actuación. Habían venido caminando y volvían del mismo modo. Aquellos días era imposible moverse en coche por La Laguna.

—¿Qué te parece si tomamos algo de camino? —preguntó Galán.

—Estupendo. —Marta miró la hora en su reloj—. Es tarde, vamos a ver qué está abierto. Son casi las doce de un domingo.

Llegaron a la calle de San Agustín y caminaron por la vía peatonal sembrada de edificios antiguos impresionantes, cargados de Historia. Dejaron a su derecha la iglesia de San Agustín, que todavía seguía sin techo, y llegaron a la plaza de la Junta Suprema, donde giraron por el callejón Belén hacia la Concepción. Marta no pudo evitar echar un vistazo a la mansión de los Fitz-Stuart, despojada para ella ya de tanto misterio como tuvo. En la plaza de la iglesia de la torre más alta de la ciudad, se encontraron con que el Benidorm no había cerrado todavía, aunque los camareros comenzaban a recoger las mesas de la terraza. Preguntaron en la barra y el solícito camarero se avino a prepararles unos pepitos de lomo, a la antigua usanza, con dos cañas. Al segundo mordisco, Marta recordó que tenía una pregunta que hacerle a su pareja.

—Antonio, ¿se sabe algo del responsable del allanamiento de la iglesia del Cristo?

Galán estaba en un tercer ataque al bocadillo y tuvo que terminar de masticar antes de contestar.

—La verdad es que no. Hemos tenido que hacer una investigación muy rápida, dado que hoy comenzaban las fiestas, y no te voy a decir que no hayamos encontrado huellas. Hemos encontrado decenas de ellas sobre la estatua y demás mobiliario. A fin de cuentas, es una iglesia muy transitada. Pero procesarlas va a llevar un tiempo, y dudo que consigamos algo. En la cerradura, curiosamente, no había ninguna, por lo que deduzco que la abrieron cuidando de no dejarlas.

—No se llevaron nada y se limitaron a descolgar la estatua del Cristo. No tiene lógica. Mucho trabajo para tan poco resultado.

—Estoy de acuerdo. Tal vez buscaran algo que no encontraron. No lo sé.

—¿Y Ariosto? ¿Cómo reaccionó al ver su nombre escrito en la pared?

—Te puedo asegurar que no le gustó nada. No estoy seguro de si el motivo de su disgusto fue el hecho de aparecer en el mensaje o que hubieran estropeado la pared del templo.

Marta sonrió.

—Tal vez más lo segundo. Me intriga esa referencia al Grial. Ese supuesto objeto no existe, es una leyenda muy antigua, de la Edad Media. Me asombra que haya alguien que siga con esas historias hoy día.

—Yo veo todos los días por la comisaría gente contando todo tipo de cuentos y ya nada me sorprende. Conociendo a Ariosto, estoy seguro de que debe de estar dándole vueltas al asunto. Por nuestra parte, seguiremos con la investigación tradicional. Mañana enviaré a mis hombres a dar una batida por el vecindario. Hoy, con el follón de la procesión y del concierto, ha sido imposible.

Pagaron y salieron cuando cerraban la puerta del establecimiento y volvieron cogidos del brazo por la calle Marqués de Celada, que a veces parecía interminable. Llegaron al piso que compartían en las inmediaciones de la ermita de San Benito y se dispusieron a descansar.

Marta quiso echar un último vistazo a los correos en el ordenador y vio que tenía solo uno. Era de Sandra. ¿No estaba de viaje? Recordó que debía de haber vuelto hoy mismo. Como era domingo, seguro que no quiso molestar llamándola.

Se sentó en la silla de trabajo y abrió el correo. El mensaje era escueto:

Te envío unas inscripciones raras que he visto en una iglesia de Alemania. ¿Crees que pueden tener interés?

Marta descargó las cinco imágenes adjuntas en la memoria de su ordenador y luego se dispuso a examinarlas. Vio una pared antigua, en una iglesia sin techo, en la que aparecían una serie de frases en caracteres latinos antiguos. Era un texto muy largo como plantearse una traducción inmediata, pero hubo algo que le llamó de inmediato la atención.

La caligrafía.

Las eses, las aes y las tes le recordaban de una manera inquietante a otro tipo de letra que había visto hacía muy poco. Concretamente, aquella misma mañana. Parecía como si las palabras latinas de la iglesia alemana hubieran sido escritas por la misma persona que murió entre las paredes del archivo. Miró y remiró de nuevo varias veces las imágenes y las comparó con las que tenía en su móvil del trabajo matutino en el Archivo Diocesano.

La similitud era sorprendente.

Pero, por mucho parecido que tuvieran ambas escrituras, solo pudo llegar a una conclusión: era imposible.

16

El Audi de la señora Duguesclin avanzaba por la autovía en dirección norte disfrutando del poquísimo tráfico que circulaba a aquella hora. Ambrosio, el chófer, se mantenía atento a la carretera ignorando, o al menos eso parecía, la conversación que se desarrollaba en el asiento trasero. Ariosto se estaba recuperando de la noticia de que estaba su vida en peligro.

—De acuerdo —convino con la señora, sin poder contener un leve tono de incredulidad—. Estoy en peligro. Ahora explíqueme por qué, haga el favor.

La señora, a los ojos de su invitado, o era una actriz consumada o aparentaba estar en realidad bajo cierta tensión.

—Le contaré una historia que se remonta muy atrás en el tiempo.

—Parece que tenemos un rato por delante. La escucharé atentamente.

—La leyenda del Grial, el cáliz del que bebieron Jesucristo y los Apóstoles en la Última Cena, es inmemorial. Tuvo su expansión en la Edad Media, sobre todo con los libros de caballerías, en que algunos de sus héroes recorrían el mundo conocido en su búsqueda.

—Me acuerdo de un libro de mi biblioteca: Perceval o la búsqueda del Santo Grial, de la saga del rey Arturo y los caballeros de la tabla redonda.

—Esa obra es una de las más famosas, desde luego. Pero hubo más. Como sabrá, detrás de toda leyenda siempre hay un poso de realidad. Con independencia de atributos mágicos que se hayan podido adjudicar a ese objeto, su existencia es un reclamo para los seguidores de cualquier tipo de reliquia sagrada. Los cristianos lo desean para venerarlo y los enemigos del cristianismo para vituperarlo. En suma, todo el mundo lo quiere, por uno u otro motivo.

—No me irá a contar ahora la historia de los templarios que lo encontraron en Tierra Santa y lo trajeron a Europa a escondidas del mundo.

La mujer no pareció ofendida por la interrupción.

—Es usted un escéptico —reconoció—. Mejor, así no se verá influenciado por nada de lo que haya leído antes. Esa historia de los templarios es una más de las que se cuentan, y algo encontraron bajo el antiguo templo de Jerusalén, no le quepa duda, aunque no el Grial. Los estudiosos que se han planteado el tema con seriedad en los últimos quinientos años, concluyen que existen tres pistas que evidencian la existencia de tres cálices, de los que uno de ellos, con gran probabilidad, es el original.

—Pues eso es nuevo para mí. Prosiga, por favor.

—Es un secreto al que pocos iniciados han llegado. Pero ese secreto fue robado hace un año.

—Esto se pone interesante. Un robo de por medio.

—Algo peor. La persona que lo poseía fue asesinada después de revelarlo.

—Me recuerda a la película el Código da Vinci.

—Esa es una burda recreación de la realidad. No se lo tome a broma y déjeme explicarle.

Ariosto decidió dejar la sorna para otro momento. Escucharía lo que tenía que decir aquella mujer y luego le contestaría lo que pensaba. Para él, todos aquellos cuentos de leyendas templarias pertenecían al pasado, y en el siglo XXI estaban ya bien enterrados.

—Señor Ariosto, le puedo asegurar que fue tal como lo cuento, ya que el asesinado fue mi marido.

Ariosto se envaró en el asiento. La señora lo miraba con una intensidad que evidenciaba que decía la verdad.

—Usted disculpe. Continúe.

—Los buscadores serios del Grial se habían reducido a muy pocas personas. Tres de ellos lograron acceder a las pistas que llevaban al lugar donde se encontraba el verdadero Grial. De los tres cálices, solo uno era el auténtico. Los otros dos se revelaron falsos. Pero esa última copa sagrada había desaparecido. Todavía nadie ha logrado dar con ella.

—Le puedo asegurar que yo no sé dónde está.

—Lo sé. Déjeme continuar. El año pasado apareció una nueva pista sobre el posible paradero de esa pieza tan valiosa. Se trata de un manuscrito del siglo XVI, concretamente un libro de cuentas de un mercader veneciano que comerciaba por el Mediterráneo y por el Atlántico en los primeros años del reinado del rey Carlos.

—Carlos Primero de España y Quinto de Alemania, que subió al trono en 1517.

—Exacto. El documento apenas llamó la atención porque aparentaba ser un mero libro contable, uno de tantos que se conservan en los archivos. En este caso, en el archivo del Dux de Venecia. La literatura contable, como sabe, es sumamente farragosa y apta solo para especialistas, que se fijan más en los números que en otros detalles. Y existía una particularidad en una nota al margen de uno de los apuntes contables. Solo una en los más seiscientos folios que tiene el libro, uno más entre los miles de libros que conserva el archivo.

—Ha logrado captar toda mi atención. ¿En qué consistía esa particularidad?

—Era el pago del coste del flete de un criado desde las Islas Canarias a cualquier puerto de la Castilla peninsular.

—Estamos hablando de que alguien de Canarias liberó a un esclavo y le pagó el billete de salida de las islas a un criado en el barco del mercader veneciano con dirección a la península. ¿No es así? No le veo el misterio.

—Lo interesante no es el apunte del coste del viaje en sí, sino una nota aclaratoria al margen. Esa nota decía, textualmente: Juanico, criado. Pasaje a Castilla. Dice que su amo poseía la santa copa del Mesías. Que él ayudó a esconderla en el crucifijo de San Francisco.

—¿Qué San Francisco? ¿Lo sabe usted? Hay muchos.

—El esclavo liberado embarcó en Tenerife. ¿Cuántos crucifijos había en alguna iglesia dedicaba a ese santo en aquella época?

Ariosto pensó la respuesta.

—Me viene a la memoria uno de ellos, pero es posible que hubiera varios. Esa pregunta convendría hacérsela a un especialista. ¿Y por qué relaciona esa historia conmigo? ¿Qué tengo yo que ver con todo eso?

—El libro contable nos informa que una tempestad desvió de su ruta al barco y lo obligó a recalar en Rímini para guarecerse. Allí se bajó el tal Juanico, harto de tanto mareo.

—¿Y se sabe qué fue él?

—Las investigaciones de mi marido dieron fruto. El criado nunca llegó a Castilla. Viajó por Italia y acabó viviendo en Ferrara, en una casa conocida como Parva Domus, entrando al servicio de un personaje famoso del lugar. ¿Sabe a quién me refiero?

Ariosto miró a la mujer con un gesto de incredulidad y asintió.

—Lo sé perfectamente. Ludovico Ariosto, mi antepasado.

17

Olegario no se esperaba que apareciera un coche y que sus ocupantes invitaran a Ariosto a subir. Y menos que este aceptara la propuesta sin la más mínima oposición. Desde donde se encontraba, detrás de unos parterres en la parte trasera de la iglesia, a unos cincuenta metros, podía ver lo que ocurría y, en caso necesario, intervenir en menos de diez segundos.

De acuerdo con lo que le había contado su jefe, esperaba ver llegar a una mujer elegante, por lo visto el perfume era caro, y que hablaría con Ariosto en la puerta de la iglesia. Tal vez, su jefe era así, este le propusiera hablar en otro lugar menos desangelado. Él podría seguirles caminando hasta donde fueran. Pero lo de subirse al primer coche que llegó, le pilló de sorpresa.

Observó que el automóvil que había recogido a Ariosto tomó la primera desviación a la derecha, hacia la salida de la ciudad. Decidió volver al Mercedes a toda prisa, lo tenía estacionado a unos pasos, y se sentó en el asiento del conductor. Antes de arrancar, cogió su móvil y le envió a su jefe un mensaje de WhatsApp:

—¿Todo bien?

No esperó a la contestación, pero dejó el teléfono a mano por si sonaba el pitido de recepción de respuesta. Encendió el motor y se dirigió al lugar donde vio por última vez al vehículo oscuro, un Audi, de los grandes, un coche caro. No había tráfico y llegó enseguida a la avenida de la Trinidad. Enfiló hacia la rotonda del padre Anchieta y allí tuvo que tomar la primera decisión. ¿Hacia Santa Cruz o hacia el norte? Si a su jefe lo habían invitado a conversar en el coche, necesitarían disponer de un tiempo más o menos prolongado de conducción. A Santa Cruz se llegaba en menos de diez minutos, por lo que se decidió por girar a la derecha, hacia el norte.

Entró en la autovía acelerando y, en cuestión de segundos, estudió el estado de la calzada. Aquel tramo estaba perfectamente iluminado y no se veía ningún vehículo. Calculó que le llevaban unos tres o cuatro minutos de ventaja, una distancia no excesiva. Pisó el pedal y llevó al veterano Mercedes a ciento sesenta kilómetros por hora. Contaba con que el Audi no conduciría con prisas. El viejo Mercedes se portó de maravilla y parecía rodar a gusto. El ruido del motor no evidenciaba un sufrimiento preocupante.

En treinta segundos atisbó las luces traseras de un coche. Al acercarse, comprobó que era una furgoneta. La adelantó como una exhalación y continuó el avance a toda velocidad. Dejó atrás la salida del aeropuerto y, con ello, las luces de la autovía, y en unos minutos más, el desvío de Guamasa. Después vio otras luces. Se trataba de un vehículo pequeño, un utilitario. Lo pasó como un rayo y siguió adelante en su carrera contra el tiempo y la distancia. Olegario rezó porque el coche que perseguía no hubiera tomado ninguna de esas desviaciones. Si fuera así, ya lo habría perdido sin remisión.

Al pasar la salida de Los Naranjeros, vio dos pares de luces delante. Se aproximó y comprobó que el más cercano era otro turismo, un SEAT mediano, pero el siguiente coche era oscuro y grande. Ambos iban a unos cien por hora.

Decidió comprobar que era el coche que buscaba y se colocó en el carril de la izquierda para adelantarlos. Cuando llegó a su altura, lo hizo más lentamente. El primer coche estaba ocupado por una mujer de mediana edad, con aspecto de lo más normal. El siguiente coche era el Audi. Olegario memorizó la matrícula de inmediato y descubrió una pegatina de una empresa local de alquiler de coches. El automóvil que estaba adelantando tenía los cristales traseros oscurecidos, por lo que no pudo ver lo que ocurría el interior, pero sí al chófer, un tipo grande que conducía muy tranquilo, sin la menor tensión.

Se colocó delante y siguió con mayor velocidad que los otros unos minutos. Luego, deceleró poco a poco, permitiendo que se acercaran, y debido a su menor velocidad, lo rebasaran. Teniendo así el control visual de ambos vehículos, Olegario se colocó a la misma velocidad detrás del segundo, dejando algo de distancia entre ellos.

El chófer miró el teléfono. Ariosto no había contestado al mensaje. Con dos toques llegó al listado de llamadas favoritas y pulsó el quinto registro. Era el número de teléfono del hermano de Emelina. Sabía que era tarde, pero estaba seguro de que contestaría. Pulsó también el altavoz del aparato.

—¿Tú no duermes nunca? —se escuchó en el móvil—. ¿Anoche danzando por ahí con tu jefe y hoy vuelves a las andadas? Mi hermana tiene ganado el cielo contigo.

—Buenas noches, Marcial. Necesito que me eches una mano.

La falta de humor en la respuesta de Olegario indicó a su interlocutor que el chófer no deseaba introducciones.

—A ver, ¿qué te pasa? —replicó.

—Tengo la matrícula de un coche de un Rentacar local. Tú trabajas en ese gremio. ¿Podrías averiguar quién es el cliente? Es una cuestión importante, por favor.

—¿A esta hora? ¿Un domingo? ¡Tú estás loco!

—Por favor, por favor. Y te llevaré a comer pescado donde quieras.

El anzuelo era de envergadura.

—¿A donde quiera? ¿Estás seguro?

—Seguro.

Marcial mordió el anzuelo con gusto.

—De acuerdo. Dame la matrícula y dime qué agencia es. Te contestaré en un rato.

Olegario le facilitó los datos y colgó.

Los vehículos redujeron la velocidad en la curva de El Sauzal y luego la recuperaron en la recta de La Matanza. No hubo respuesta al WhatsApp que había enviado a su jefe. Debía de estar ensimismado en la conversación.

Los kilómetros fueron pasando y, justo cuando el Audi comenzaba a tomar la desviación del Puerto de la Cruz, sonó el teléfono. Era Marcial.

—Dime —contestó Olegario.

—Ese coche fue alquilado ayer por la mañana por una semana entera. Es uno de los más caros de la flota, pero el cliente insistió en que fuera uno de esos.

—¿Quién es el cliente?

—Es un extranjero. Se llama Marcel Duguesclin. Y ha colocado como conductor adjunto a un tal Ambrosio Vidal. No parece que haya parentesco entre ambos.

—¿Ha dado dirección en Tenerife?

—Sí, Hotel Taoro —Marcial guardó silencio unos segundos—. Espera, ¿el Hotel Taoro no está cerrado?

—Sí, y lleva así varios años. La dirección es falsa.

—Ya sabía que estabas mezclado en uno de tus asuntos turbios.

—¿Algún dato más? —cortó el chófer.

—Dieron una dirección muy amplia en Francia, Nantes, así, sin más detalle. Pero tengo el número de la carta francesa de identidad.

—Muchas gracias, Marcial, ¿me envías esos datos al WhatsApp? Tengo que dejarte ahora.

Olegario cortó la comunicación y trató de mantenerse a distancia del Audi, que había girado por la desviación del Botánico. El otro coche, el turismo de la señora, había seguido recto por la autovía.

El Audi, un kilómetro después, y ya dentro del casco urbano, se introdujo en el dédalo de calles que se abrían a la izquierda, tras pasar la gasolinera. Y en ese momento, Olegario supo que el vehículo se dirigía, con toda seguridad, al Hotel Taoro. El que llevaba cerrado varios años. Y entonces sintió que sus nervios se tensaban.

18

—Cuénteme lo que sabe de Ludovico Ariosto, hágame ese favor —solicitó la señora Duguesclin.

El coche avanzaba por la oscura autopista del norte, solo bañada en luz de modo transitorio a la altura de la curva de El Sauzal. El chófer, Ambrosio, aparentaba estar ajeno a una conversación cada vez más intensa. Ariosto se dispuso a contestar.

—Ludovico fue uno de los poetas italianos más famosos de su tiempo: el Renacimiento. Se dice que, Junto a Dante, Petrarca y Bocaccio, forman el cuarteto inmortal de las letras del idioma toscano. Nació en Reggio Emilia en 1474 y murió en Ferrara, a los cincuenta y nueve años, en 1533.

—Los datos son exactos —confirmó la mujer—. Prosiga, por favor.

—Provenía de una familia aristocrática y, de joven dejó los estudios jurídicos por la poesía. La muerte de su padre le obligó a trabajar para el Estado de Ferrara, una de las ciudades república en que Italia estaba dividida en aquella época. Entró al servicio de la familia de la Casa de Este, que eran los que mandaban allí. Se convirtió en hombre de confianza del cardenal Ippolito d’Este, llegando incluso a ser su embajador ante el papa Julio II, el que mandó pintar la Capilla Sixtina a Miguel Ángel.

—Era una época llena de personajes famosos.

—En torno a 1516 escribió su obra maestra, Orlando Furioso, un poema épico de ficción, fabuloso y legendario, que reescribió varias veces a lo largo de su vida y que fue impreso en numerosas ocasiones. Permaneció en Ferrara el resto de sus días, donde compartió los honores de la fama artística más celebrada junto a los pintores Bellini y Tiziano, que servían al mismo señor. Esto es lo que sé.

—Hay algo más —repuso la señora Duguesclin. Los descendientes y su legado.

Ariosto asintió, algo abrumado. Había quinientos años de descendientes.

—No le voy a aburrir con la vida de mis ascendientes, que yo tampoco conozco en profundidad. Solo añadir que mi padre era de origen italiano y que en una visita a Tenerife conoció a mi madre, Amparo, y de esa relación nací yo. Por desgracia, ambos han pasado a mejor vida.

—Mi esposo investigó sobre sus ancestros, señor Ariosto. Lo más interesante que descubrió se centró en los bienes que se fueron sucediendo de padres a hijos. La relación de inmuebles y muebles de los testamentos es sumamente clarificadora, ya que los describe de una generación a otra. Aunque de todos los objetos familiares, solo hay uno que nos llamó la atención.

—Estoy completamente perdido respecto a lo que me está contando. No sé a qué se refiere.

—El criado, Juanico, era un artista carpintero. Lo sabemos, porque en el testamento de Ludovico, el poeta, se hace constar la existencia de un crucifijo, «labrado por mi criado español», que legaba a uno de sus hijos, Angelo.

Ariosto tuvo un destello de lucidez. ¡Un crucifijo!

—¿Un crucifijo de madera con la figura del Cristo tallada en marfil? —preguntó a la mujer. Ella sonrió.

—Veo que lo conoce. Es una pieza sumamente rara. En aquel tiempo era muy difícil encontrar marfil para tallar. Sin duda, el tal Juanico fue un artista excepcional.

—De los pocos recuerdos que se trajo mi padre de Italia, había un crucifijo, no muy grande, que siempre estuvo colgado en la cabecera de la cama de mis padres. Él decía que tenía un gran valor sentimental, ya que provenía de sus abuelos más antiguos.

—Y tenía razón, pero su valor no es solo sentimental. Creo que en esa pieza existe una clave para encontrar el Grial.

—¿Y qué le hace pensar eso? —preguntó Ariosto, inquieto.

—Juanico fue indiscreto con el capitán veneciano. Se le escapó que conocía el lugar donde se encontraba la «santa copa del Mesías», y que esta se encontraba en «el crucifijo de San Francisco». Y luego tenemos la noticia de que labró un crucifijo, que debe ser igual o muy parecido al original. Son dos pistas muy fuertes. Pero, además, hay otra.

—¿Otra más? Estoy atónito.

—Esta pista está en conexión con otra, y hace que descartemos una tercera.

—¿Y cuál es? —inquirió Ariosto, cada vez más intrigado.

—Mi marido siguió la pista de otro cáliz, que llevaba consigo la tribu de los Hasaníes. Cuenta la tradición que uno de sus jefes se hizo con él durante sus correrías por Tierra Santa a las órdenes de Saladino, en el siglo XII. Los Hasaníes, o Beni Hassan, eran un pueblo sumamente belicoso y pendenciero, por lo que estuvieron siempre cambiando de lugar de asentamiento. Nadie los quería cerca porque creaban demasiados problemas, y así, en cinco siglos, desde el Yemen original, fueron de reino en reino, pasando de señor en señor por todo el norte de África hasta acabar en la costa atlántica, y de allí fueron empujados hacia el sur.

—¿Esos Hasaníes son los saharauis actuales?

—En efecto. Uno de los jefes de las tribus mantenía el cáliz en su poder sin darle demasiada importancia, aunque perduraba el recuerdo de su origen. El objeto pasó desapercibido hasta que fue descubierto en una cabalgada de cristianos en el siglo XV, uno de esos desembarcos que se estilaban en la costa africana en busca de ganado y esclavos, en que cayó en manos de su líder como botín de guerra. Existe un documento de la época que atestigua la cabalgada y la identidad de quien la promovió.

—Y me imagino que me va a decir quién es.

—Don Alonso Fernández de Lugo, el conquistador y gobernador de Tenerife y La Palma, Adelantado de Canaria.

—Fundador de la iglesia de San Francisco en La Laguna.

—Así es. Y aunque en ese documento que cito no se menciona expresamente que el cáliz fuera el Grial, sí que aparece relacionado como uno más de los objetos que conformaban el botín.

—Y esa es la explicación, según usted, de que el Grial llegara a Tenerife.

—Como le digo, por sí sola no es concluyente, pero si la relacionamos con las otras pistas, nos ilumina un camino a seguir —concluyó la señora Duguesclin—. Y ahora viene la pregunta más importante de todas. ¿Tiene usted ese crucifijo?

Ariosto se mordió el labio antes de contestar.

—Pues no.

19

Olegario seguía al Audi en el Mercedes de Ariosto y comprobó, para su sorpresa, que el automóvil se desviaba del trayecto que él tenía previsto que hiciese y seguía de largo, tras haber dejado a la derecha la desviación del Hotel Taoro.

La señal de recepción de un mensaje de WhatsApp sonó en su móvil. Lo tomó y lo manejó con una mano. Era la respuesta de Ariosto.

—Todo bien, Sebastián. Estoy en el Puerto de la Cruz. ¿Está muy lejos?

El chófer no podía escribir conduciendo, por lo que se detuvo un instante para escribir una frase corta.

—Detrás de usted.

Arrancó de nuevo el coche y aceleró hasta que de nuevo tuvo contacto visual con el vehículo que perseguía. Las luces traseras anunciaron que se iba a detener. Él se acercó hasta unos diez metros de distancia y también se detuvo, expectante. Tras unos segundos, se abrió la puerta trasera derecha y Ariosto bajó del Audi. No se le veía tenso. Sonrió a Olegario al acercarse y se subió a su coche por el mismo lugar.

—Celebro que me haya seguido, Sebastián —dijo al cerrar la puerta.

—Casi lo pierdo al salir de La Laguna —respondió—. Podía haberme enviando algún mensaje.

—La verdad es que no dispuse del momento adecuado, perdóneme.

Olegario, una vez que el Audi arrancó y siguió adelante, hizo lo mismo con el Mercedes, pero tomó la primera calle a la izquierda, perdiendo de vista al otro vehículo, con la intención de regresar a Santa Cruz.

—¿Le puedo preguntar quiénes eran los ocupantes de ese coche y qué querían?

—Puede, y le contestaré con sumo gusto. Es una historia algo larga.

—Tenemos media hora por delante.

Ariosto relató a Olegario la conversación que mantuvo con la señora Duguesclin hasta el momento en que le preguntó si estaba en posesión del crucifijo familiar.

—Pues ahora que lo dice, hace tiempo que no lo veo en su casa —dijo el chófer, que intentaba hacer memoria—. ¿Qué ha sido de él?

—Se lo presté a Adela, que me lo pidió para utilizarlo en no sé qué ceremonia de bendición, de esas que ella hace con sus amistades, ya sabe.

—Doña Adela siempre está inventando cosas. No para. Es asombrosa la vitalidad de esa señora.

Ariosto sonrió ante el comentario de su chófer. Era cierto, Adela era la hermana de Enriqueta y, al contrario que ella, vivía en Santa Cruz, muy cerca del domicilio de Ariosto. Era otra septuagenaria, vivaracha y curiosa, a la que le encantaba todo lo que sonara a paranormal, las tertulias de corazón de la televisión por las tardes, y chismorrear acerca de todo el que se movía en la ciudad, en ese orden. Era miembro de algunas asociaciones amigas de lo esotérico y a través de ella había conocido a Antoinette, la mujer que ocupaba su corazón y con la que había corrido varias aventuras en diferentes lugares del mundo.

—Pues tendré que pedirle que me devuelva el crucifijo —pensó Ariosto en voz alta—. Parece que va a ser una pieza clave en este misterio del Grial.

—¿Cree usted en lo que le ha contado la señora Duguesclin? ¿No le suena todo como un poco extraño? ¿Algo forzado?

—Ni lo creo ni dejo de creerlo, Sebastián. Pero no perdemos nada en tirar de ese hilo a ver a dónde nos conduce.

Olegario le contó a Ariosto sus pesquisas en torno al alquiler del Audi.

—Si me permite comentarlo, señor, existe una contradicción flagrante en relación al supuesto difunto señor Duguesclin. No puede haber muerto hace un año y alquilar un coche hace dos días.

Ariosto pensó en el dato que acababa de recibir.

—Pues hay dos opciones. O hay un nuevo señor Duguesclin, que no estaba en el coche, o la señora me ha mentido.

—Y el hecho de haber indicado el Hotel Taoro como residencia en la isla, cuando sabemos que lleva cerrado varios años, también huele a chamusquina, si me permite la expresión.

—No le quito la razón, y es un nuevo motivo de intriga.

—Desde mi punto de vista, es posible que estén tratando de utilizarlo a usted para unos fines no confesados aún.

—Lo sé, pero si queremos saber qué fines son, tenemos que seguir la pista sobre la que nos han puesto. Pero, eso sí, siendo precavidos.

—Si me permite un apunte, convendría dejar a buen recaudo el crucifijo. No sabemos si esa gente es de fiar.

—Ya lo había pensado. No creo que sea buena idea dejarlo en manos de Adela. Si esos tipos peligrosos de los que habla la señora francesa se enteran de que está en su posesión, tal vez intenten arrebatárselo. Acuérdese lo que ocurrió con el cuadro de Martín González cuando entraron en mi casa hace unos meses.

—Pues habrá que colocarlo en otro lugar de confianza.

—Tal vez debería hablar con Galán. La policía puede ser un buen escudo. Y deberíamos hablar con algún experto en estos temas. Es posible que Marta y Adela sepan qué personas son las más idóneas.

—No se olvide de alguien muy cercano a usted, señor. Mademoiselle de Montparnasse podría arrojar algo de luz sobre la cuestión.

—¿Usted cree? ¿Antoinette? No sé si el tema del Grial tiene algo que ver con su dedicación profesional.

—Se trata de cosas raras y misteriosas que no tienen fácil explicación, ¿no?

—Si lo mira desde ese lado, le doy la razón. Pero sigo intrigado con el mensaje de la pared de la iglesia del Cristo.

—¿Lo de que tiene que resucitar al tercer día? Yo no me inquietaría demasiado.

—¿Por qué no?

—Pues porque todavía le quedan cuarenta y ocho horas. Ya tendrá tiempo para preocuparse.

20

Santa Cruz de Tenerife

Sandra se levantó sin muchas ganas de trabajar. El viaje había trastornado sus hábitos y, aunque estuviera acostumbrada a levantarse temprano, no era lo mismo el aliciente de recorrer nuevos paisajes que volver a la rutina de la redacción del periódico.

La periodista saludó a los compañeros y tuvo que contestar a mil y una preguntas sobre su semana de vacaciones en Alemania. Repartió entre sus colegas más cercanos unos cuantos imanes de Munich que trajo consigo y un paquete de dulces bávaros, que desaparecieron con inusitada rapidez. Luego, tocó ponerse al corriente con las novedades de los días que habían estado fuera.

El director Núñez le dio la bienvenida por teléfono y le pidió que acudiera a su despacho. Eso significaba que iba a hacerse cargo de una noticia, así, sin tiempo para acostumbrarse al entorno.

—Espero que lo hayas pasado bien —dijo el director en cuanto Sandra llegó a su mesa de trabajo—. Yo estuve en esa zona hace unos años y me encantó.

—La verdad es que vale la pena —convino la joven, esperando lo que venía a continuación.

—Tengo algo para ti. Se trata de tu amiga, Marta Herrero.

Sandra arqueó las cejas de sorpresa. ¿Se habría metido en algún nuevo lío?

—¿Le pasa algo?

—A ella no, pero está relacionada con un hallazgo en el Archivo Diocesano de La Laguna. ¿Sabes dónde está?

—Creo que sí —dijo, haciendo memoria—. ¿Qué se ha encontrado allí?

—Pues nada menos que un esqueleto de hace trescientos años encadenado a una pared, escondido entre dos muros. ¿Qué te parece?

Sandra sintió un escalofrío. ¿Encadenado a una pared?

—Pues no es normal, desde luego. Pero se trata de algo muy antiguo, ¿no le correspondería al redactor de cultura?

—Se lo pasaré a Germán si, después de hablar con la profesora Herrero, no se descubre nada interesante. Dada tu amistad con ella, te toca comprobar si el hallazgo tiene una historia detrás. Creo que es más atractivo que entrevistar al director de la Junta de Obras del Puerto, que es otro trabajo que tengo pendiente.

Sandra no lo dudó un instante. El director del Puerto podía esperar.

—De acuerdo, la llamaré.

—Mejor ve a verla, y también al director del Archivo Diocesano, que le encanta salir en la prensa. Quiero algo para esta tarde, antes de que se enfríe la noticia.

Sandra se despidió y regresó a su mesa. Buscó el número de teléfono de Marta y la llamó. Contestó al tercer tono.

—¿Qué tal el viaje? Me imagino que muy interesante —preguntó Marta.

—Pues sí, genial, la verdad. Mucha cerveza y carne de cerdo bajo todas las presentaciones posibles. Y la ensalada de papa, que la ponen con todo. ¿Recibiste las fotos que te envié?

—Sí, las vi anoche. Es algo de lo que tenemos que hablar. ¿Tienes tiempo hoy?

—Todo el del mundo, el jefe me ha pedido que te sonsaque algo del misterio del esqueleto emparedado.

Marta se rio.

—Me gusta el título. Yo iba a acercarme al Archivo Histórico Provincial a ver a Pedro en media hora. ¿Te vienes?

—Voy. Espérenme para tomar un café.

—Muy bien, allí nos vemos.

Sandra colgó y buscó el teléfono del director del Archivo. Lo encontró en su base de datos. Marcó el número de su móvil y esperó. La llamada dio diez tonos y se perdió. Lo intentó de nuevo. Era raro, a aquella hora ya se trabajaba en el archivo y don Adrián contestaba siempre rápido a la prensa. De nuevo se perdió la llamada. Decidió probar con el número fijo, al que contestaba siempre el archivero principal. Esta vez tuvo más suerte.

—Soy Sandra Clavijo, del Heraldo de Tenerife, ¿está don Adrián por ahí?

—Hola, Sandra, Jaime Barreto al habla. Esta mañana no ha aparecido por aquí. Y es extraño, porque no ha avisado, y más todavía sabiendo lo que se descubrió ayer en la parte trasera de la casa. Me imagino que llamas por eso.

Sandra conocía a Jaime de haber hablado un par de veces cuando hizo un reportaje sobre los fondos del archivo unos meses atrás. A pesar de su aspecto de seminarista serio y recto, era una persona agradable y accesible.

—Pues sí. Me gustaría entrevistarle. ¿Le puedes pedir que me llame, por favor? Y ya que estamos, también te entrevistaré a ti cuando suba a La Laguna.

—¿A mí? Yo poco te puedo decir. No tengo ni idea del tema esqueleto, pero, como quieras. Siempre a tu disposición.

—Gracias, Jaime. Nos vemos luego.

Sandra pulsó el botón de finalización de llamada y se dispuso a prepararse para subir al Camino de La Hornera, donde se encontraba el Archivo Histórico Provincial. Cogió el bolso y, antes de introducir el móvil en él, le iba a echar un vistazo a los mensajes de WhatsApp, cuando sonó el timbre de llamada. Miró la pantalla, era el número del director del Archivo Diocesano.

—Buenos días, don Adrián —dijo Sandra, risueña.

—Aquí el agente Marrero, de la Policía Nacional. ¿Sabe usted quién es el propietario de este móvil?

Sandra quedó atónita cuando escuchó la respuesta a su saludo. ¿Policía Nacional?

—Pues es de don Adrián Delgado, el director del Archivo Diocesano. ¿Por qué lo pregunta?

—He realizado una rellamada al último registro, con la finalidad de averiguar la identidad del propietario de este teléfono. Identifíquese, por favor —replicó el policía.

—Soy Sandra Clavijo, periodista del Heraldo de Tenerife, y tenía la intención de entrevistar a don Adrián. Para eso le llamé.

—Pues me temo que no va a poder ser.

—¿Por qué dice eso? ¿Y por qué tiene usted su teléfono?

—Al propietario de este aparato acaba de atropellarlo un vehículo que se ha dado a la fuga, y la ambulancia se lo ha llevado al hospital. Como no se trata de un accidente, esté localizable por si las autoridades policiales tienen que llamarla.

Y el policía cortó la comunicación.

Sandra miró el móvil, anonadada. ¿Atropellado? ¿Y no se trata de un accidente? ¿De qué se trata entonces?

21

Archivo Histórico Provincial. La Laguna

Marta recibió un mensaje en su móvil en el momento de entrar en el archivo. Sandra se excusaba de reunirse con ella por una urgencia en el hospital, sin más detalles, y avisaba que se verían más tarde.

Al salir del ascensor que le llevó a la tercera planta, a la arqueóloga le pareció que las losas del suelo, confeccionadas con un material que asemejaba corcho sintético, sonaban menos que antes. ¿Sería por el uso? Pasó por delante del despacho del director y se asomó a saludarlo. Estaba, como siempre, agobiado frente al ordenador con papeles, llamadas y visitas. Luego entró en el pasillo reservado al personal del archivo y a las personas de confianza, grupo en el que ella se encontraba por autorización expresa de Pedro Hernández, un tipo delgado con ademán elegante al que la bata blanca de laboratorio le quitaba puntos, tuviera o no tuviera el archivero poder para ello. Lo encontró en su sala de trabajo, enfrascado en un legajo abierto escrito con letra del siglo XVIII. Hernández era el archivero que mejor conocía la Historia de La Laguna en sus siglos de oro, sobre todo el XVIII. Por ello, Marta, de modo recurrente, acudía a él en busca de información. Si Pedro no disponía de ella de inmediato, se desvivía por proporcionársela en tiempo récord. Marta esperaba que en este nuevo caso ocurriera así.

—Buenos días, Pedro. ¿Cómo estás?

Una amplia sonrisa se dibujó en el rostro del archivero. Se levantó y saludó a su amiga con dos besos.

—Hasta ahora me poseía un cierto aburrimiento, pero creo que me vas a sacar de él enseguida. ¿Qué me traes hoy?

—Un esqueleto encadenado y emparedado.

Los ojos de Hernández se abrieron de la sorpresa.

—¡Hay qué ver! Cada vez que vienes es más truculenta la historia.

Marta le relató el descubrimiento del día anterior, su entrevista con el profesor Lugo y la propuesta de investigación documental que este le había indicado. Hernández se tomó unos segundos de reflexión.

—Veamos —dijo, tanto para Marta como para sí—, una mujer joven encadenada y emparedada en la casa que hoy es el Archivo Diocesano. Quien la encerró allí, o tal vez otra persona, volvió a abrir la pared para asesinarla. Estamos hablando del siglo XVIII, año arriba, año abajo.

—Correcto. Esas son mis suposiciones a la luz de las evidencias arqueológicas. Cuando los compañeros del laboratorio emitan su informe, sabremos más.

—Es evidente que el Obispado no tiene nada que ver con el asunto, ya que no era el propietario de esa casa en aquella época. Por lo que me dices del apelativo de «protector» que aparecía escrito en la pared, debió tratarse de una persona de cierta relevancia social, al menos quien protegía. Esos ciudadanos están mucho mejor documentados que la gente del pueblo llano, que quedó en su gran mayoría en el olvido del anonimato.

—¿Hay alguna forma de averiguar quién era el propietario de la casa?

—De aquella época, no. Tiene que ser una causalidad que en alguna escritura aparezca la referencia concreta. El hecho es que hay cientos de miles en este archivo y no hay un catálogo de referencias fiable. Es imposible buscarlas de manera sistemática. Otra cosa sería si supiéramos el año concreto. Entonces la investigación podría hacerse con algo más de fundamento.

—¿Y lo de las cartas de tutela? ¿Y los libros de defunciones?

—Podemos empezar con las tutelas, que deben ser muchas, pero es algo. En cuanto a las muertes, o en este caso, falta de registro de la muerte de la joven, es como buscar una aguja en un pajar, pero esos libros están en las parroquias o en el propio archivo Diocesano. Habrá que realizar una investigación en ambos archivos. Tendrás que camelarte a Jaime, el archivero diocesano.

—Lo conozco. Hablaré con él. Pero antes tenemos que tener el listado de las mujeres tuteladas.

—Ten en cuenta un detalle, Marta. En el texto de la pared decía «protector» y no tutor. Tal vez se trate de otro tipo de relación, más personal o familiar, que no figure en los documentos. En ese caso, no la encontraremos nunca.

—Soy consciente de ello, pero podemos intentarlo. En cuanto datemos los huesos y los restos que rescatamos ayer, tendremos una horquilla temporal para comenzar la investigación.

Hernández se rascó la cabeza, pensativo.

—Es mucho trabajo. Nos va a llevar bastantes horas rebuscar en los viejos papeles.

—Le dedicaremos solo una semana. Si no encontramos nada, lo dejaremos. Te enviaré unos cuantos alumnos para ayudarte.

—Eso está mejor. Pero tengo una pregunta para ti.

—Dime.

—Si descubres quién es el asesino, ¿qué harás? El delito lleva mucho tiempo enterrado. Tal vez a alguna familia ilustre lagunera no le apetezca que se aireen viejos fantasmas.

—Lo decidiremos en su momento, Pedro. Pero la Historia es la Historia, guste o no guste.

—La Historia muchas veces se ha escrito para que guste. En ocasiones ha convenido mirar para otro lado. Pero estoy de acuerdo contigo. Empezaremos en cuanto me comuniques la datación de los restos del Archivo Diocesano.

Marta sonrió, Pedro se había rendido.

—Cambiando de tema, tengo otra consulta que hacerte.

Marta sacó de su bolso una Tablet, que encendió y en la que arrancó el programa de tratamiento de imágenes. Encontró las que buscaba y se las mostró al archivero.

—¿Conoces este tipo de letra? La he visto en dos lugares distintos.

Hernández se puso las gafas de cerca y examinó las fotos. Marta notó cómo se ponía tenso. Se volvió hacia ella, con expresión intranquila.

—Marta, ¿de dónde has sacado estas imágenes? ¿No sabes a quién pertenecen?

—Pues no, por esto te lo pregunto.

—¿Has oído hablar de la Orden Secreta de los Custodios de la Cámara Santa? Se sabe muy poco y se cuentan cosas de ella. Y todas son terribles.

22

Santa Cruz de Tenerife

Adela intentaba terminar de pasar el paño del polvo en su salón antes de que llegara Ariosto. Aunque Belkis, la asistenta, ya lo había hecho el día anterior, ella nunca consideraba la casa lo suficientemente limpia, sobre todo de un día para otro.

Ariosto, Luisito para ella, la había llamado a primera hora para hablarle de un asunto importante que no podía revelar por teléfono, por lo que le pidió verla en su casa en cuanto fuera posible. Con independencia de los misterios de su sobrino adoptivo, en los que siempre andaba metido en los últimos años, lo que le preocupó de inmediato fue su aspecto personal ante una visita y el grado de acumulación de polvo en toda la vivienda. Por eso insistió en que tardara al menos una hora y media, tiempo necesario para arreglarse un poco y pasar el paño por los lugares imprescindibles de su hogar.

La llamada, y luego la inminente visita a horas desacostumbradas, había roto su rutina de los domingos y los miércoles, que consistía en seguir, antes de desayunar, las enseñanzas del maestro Juan Capadocia sobre meditación orgánica y transcendencia multiuniversal a través de su canal de YouTube. Luego, tomaría algo y vería el programa de la Cinco, que la entretenía tanto. Los martes y jueves tocaba ejercicio, un taller circular de Tai-chi-yoga-zen que impartía la conocida mentalista Mariló Constancia, un sensacional descubrimiento que recomendaba a todas sus amistades. Los viernes, tocaba aperitivo en el Casino o en el Mencey, acontecimiento menos trascendental, pero cuya preparación no le dejaba tiempo para hacer otras cosas.

El timbre del portero eléctrico sonó demasiado puntual, añadiéndole un extra de estrés al que ya tenía. Comprobó que era Luis y pulsó el botón de apertura del portal. Corrió a dejar el paño en la solana y todavía le dio tiempo a mirarse un instante en el espejo. Abrió la puerta de la vivienda con su mejor sonrisa antes de que sonara el segundo timbre.

—¡Luisito! ¡Qué agradable sorpresa!

Ariosto entró en la casa de su tía y sonrió a su vez.

—Buenos días, Adela. Perdona las prisas.

Se dieron el par de besos de costumbre y la mujer cerró la puerta tras él.

—No pasa nada, pero me tienes intrigada.

Ariosto se dirigió a la cocina sin preguntar y sin darse cuenta de la expresión de Adela al constatar que no iba a apreciar la impoluta limpieza que existía en el salón.

—¿Nos tomamos un té? —preguntó el recién llegado con total confianza. Conocía todos los recovecos de aquella casa desde que era un niño.

Adela le siguió a la cocina y le obligó a sentarse para que no le tocara las cosas, odiaba que le desordenasen su disposición Fen-Shui y que con ello disminuyera la energía Chi que era necesaria para los alimentos. Tras comprobar que le obedecía y se estaba quieto, comenzó a preparar la bebida.

—Tienes ojeras, Luisito. No estás durmiendo bien.

Ariosto asintió, era inevitable disimularlo con su tía.

—Tienes razón. Llevo dos noches durmiendo poco.

—Para eso, lo mejor es una infusión de valeriana, no sé si ya te lo han dicho.

—Pues sí —Ariosto recordó a Enriqueta, la hermana de Adela—, pero la causa de no dormir no es el insomnio, sino porque he estado fuera de mi casa hasta altas horas de la madrugada.

—Deberías sentar la cabeza. Los fines de semana pasan luego factura.

—No ha sido por estar de fiesta, te lo aseguro.

Ariosto le contó a Adela las extrañas circunstancias que rodeaban la inscripción de la iglesia del Cristo, el sobre perfumado y la conversación con la señora Duguesclin. Cuando terminó el relato, el té, un Da-Hong Pao, ya estaba hecho y ambos habían consumido taza y media. Adela no podía disimular su excitación.

—¡El Grial! ¡Qué interesante! ¡Un misterio arcano no resuelto! De los que me gustan a mí. No sé si sabes que me atrae todo lo misterioso.

—No me había dado cuenta —respondió con sorna Ariosto—. La cuestión que me trae aquí, además de para contarte todo esto, es para recoger el crucifijo de mi padre que te presté hace unos meses. ¿Terminaste con él?

—Sí, la ceremonia de santificación espiritual del local de Mariló se realizó con todo éxito. Ese crucifijo tiene cualidades extraordinarias, me lo aseguró ella.

—Entonces será así. Mariló debe de ser toda una autoridad en el tema.

Adela no quiso darse cuenta de la socarronería de su sobrino.

—Tienes que conocerla, seguro que te da un buen par de consejos.

—No lo dudo. ¿Dónde lo tienes?

Adela se levantó rápidamente antes de que lo hiciera Luis.

—En el dormitorio. Lo traigo enseguida.

La dueña de la casa desapareció por el pasillo y volvió en unos segundos con la pieza de madera en las manos. La depositó en la mesa y ambos la contemplaron con detenimiento.

—Para ser la clave de un secreto tan importante, no le veo nada especial —dijo él.

Ariosto levantó el crucifijo y lo examinó por todos lados.

—La figura del Cristo es de marfil, lo que es, al parecer, una singularidad. La cruz es de madera oscura con varias capas de barnices.

—Normal, al ser tan antigua. Habrá necesitado que la retoquen de vez en cuando.

Ariosto buscó la base del crucifijo.

—Fíjate, tiene un agujero cuadrado por debajo, como si estuviera pensado para insertar la cruz en un soporte.

—Muchas veces esas cruces se colocaban sobre un palo para llevarlas en procesión. Así, en alto, la gente podía verlas mejor.

—Pero esta la veo un poco pequeña para eso, ¿no te parece?

—Pues sería una procesión dentro de casa —respondió con total naturalidad.

Ariosto la miró con curiosidad. Ella se volvió hacia su sobrino.

—Yo hago procesiones en el pasillo —le dijo—. ¿Tú no?

—Pues no me acuerdo de la última —respondió, divertido.

Le dio otra vuelta al objeto, tratando de desentrañar un misterio que no alcanzaba a descubrir.

—La verdad es que no sé dónde puede estar la clave —confesó, atribulado.

—Tal vez no seas tú la persona indicada para encontrar la llave que abre ese secreto. Eres demasiado descreído.

Ariosto no se sintió molesto, Adela tenía razón.

—Una cosa te voy a decir, Luis. Mariló se quedó prendada de este crucifijo. Me hizo incluso una oferta de compra. Tuve que rechazarla, por supuesto, dado que no soy su propietaria. Pero, al preguntarle por la razón de su interés, me dijo algo extraño.

Ariosto enarcó una ceja. Cualquier cosa que dijera Mariló debería sonar extraña.

—¿Qué te dijo?

—Que ese Cristo traería a su poseedor fortuna o desgracia. Todo dependería de la pureza de espíritu con la que se mirara en su interior.

Ariosto enarcó ahora las dos cejas.

—¿Pureza de espíritu?

—Eso es. Debe tener un significado oculto. A veces, Mariló es tan misteriosa. Me encanta.

Ariosto se encogió de hombros. El oculto mensaje de Mariló era tan oculto que no le decía nada.

—Es posible que la señora Duguesclin sepa dónde mirar. He quedado con ella al mediodía en mi casa.

—¡Dios mío! ¿Hoy? ¡Si no me ha dado tiempo a ir a la peluquería! Y, por supuesto, ¡no puedo faltar a esa cita!

23

Puerto de la Cruz

Olegario disponía del día libre. Tras dos noches de vigilia, tocaba descansar de trabajo. Emelina tenía que abrir la peluquería, así que aprovechó para tomar prestado su Opel Corsa del 90 y darse un paseo hasta el Puerto de la Cruz.

La autovía tenía un aspecto completamente distinto de día, unas pocas nubes a la altura de Guamasa enmascaraban el día radiante y soleado que gozaba el valle de la Orotava. Un trayecto de media hora lo colocó ante la grandiosa vista que ofrecía la cuesta de bajada que exhibía ante él la espléndida vega orotavense, desde el Teide hasta el mar, en la que alternaban el blanco de las casas con el verde de las plataneras. Cada vez más blanco y menos verde, por desgracia.

Olegario sentía curiosidad, y algo de recelo, respecto al Audi que había seguido la noche anterior. Aunque su jefe parecía haberse tragado al completo la historia que le contaron, a él no le cuadraban demasiadas cosas. Faltaba una persona en la escena, quien contrató el alquiler del vehículo, el tal señor Duguesclin: y faltaba un domicilio, el de residencia de sus ocupantes.

Esta vez dejó pasar la desviación al Puerto de la Cruz por el Botánico y siguió adelante, tomando la salida de La Dehesa. Descendió hacia la costa por la sinuosa carretera serpenteada de casas de todos los estilos imaginables hasta que llegó a la entrada de la carretera de Taoro, una vía que ascendía a la colina donde se encontraba su destino final. Dejó a su derecha la curiosa iglesia anglicana, tan victoriana, y siguió recto hasta llegar al antiguo Gran Hotel Taoro.

Frente a él se alzaba una enorme mole de estilo ecléctico, tres alas de cinco pisos en forma de U, cuya abertura enfrentaba la montaña, y que recordaba a los grandes hoteles de Europa de finales del siglo XIX. En algún lugar había leído que terminó de construirse en 1893 y que su arquitecto fue un inglés. Allí se hospedaron un montón de reyes y reinas, de los cuales solo recordaba a Agatha Christie, la reina de las novelas de detectives. El hotel nunca había sido buen negocio y fue pasando de mano en mano, hasta que el Cabildo de la isla lo compró, más por pena que por interés económico. Ahora, su rehabilitación y posterior explotación estaba cedida a una empresa hotelera local, Construcciones Teide, que había comenzado las obras, aunque a un ritmo tranquilo. Olegario esperaba encontrarse con una febril actividad en torno al edificio, cuadrillas de obreros debían estar trabajando en el edifico, pero no vio a nadie. Todo estaba parado.

Intrigado, pasó por delante del edificio y de su fastuoso jardín, ahora casi abandonado, y buscó aparcamiento en una calle lateral. Bajó del coche y se acercó al edificio. La entrada principal estaba acotada por una puerta baja de metal, cerrada, por supuesto. Olegario contempló el edificio, que parecía un viejo gigante dormido que disfrutaba de una siesta eterna. Unos cuantos años atrás, la nave central se había destinado a casino de juego, y el chófer recordaba que la entrada de vehículos se encontraba a su derecha. Se dirigió hacia allí y se topó con una verja de hierro, más alta, pero también cerrada.

Olegario logró atisbar por una abertura el espacio de estacionamiento del antiguo hotel y, para su sorpresa, solo había un vehículo, el Audi oscuro.

«Tal vez los Duguesclin no mintieran a la hora de declarar el domicilio en la isla», pensó. Pero de lo que estaba seguro era que el edificio no estaba preparado para alojar huéspedes. Tal vez se quedaran en el Miramar, que estaba enfrente, y hubieran dejado el coche allí por alguna razón. Desechó la idea de acudir a preguntar a la recepción de dicho hotel, indagaría primero, en cualquier caso, en el entorno del Taoro.

Olegario volvió a la entrada peatonal, cerrada con la valla de apenas un metro de alto, miró a ambos lados de la carretera y tras no ver a nadie, apoyó su trasero en el borde del metal y pasó las dos piernas por encima con un ágil movimiento. Una vez dentro del recinto ajardinado, caminó con naturalidad en dirección a la puerta principal.

El jardín central que se encontraba en el espacio interior que conformaban las tres alas del hotel lucía muy descuidado: flores mustias al lado de otras que habían crecido de modo espontáneo y ramas de setos sin cortar compartían espacio con material variado de obra, todo ello bajo la vigilancia de unas elegantes palmeras que todavía le daban algo de encanto al entorno.

La puerta de acceso al hotel desde el jardín estaba cerrada, y se notaba que llevaba así años. Olegario buscó alguna otra puerta de servicio y la encontró a su derecha, donde comenzaba el ala este. Examinó la cerradura y vio que era una wilka años setenta. Sonrió y sacó del bolsillo de su pantalón un pequeño juego de ganzúas, con las que tardó ocho segundos en doblegar la cerradura. Entró en un ambiente penumbroso y cerró la puerta detrás de él.

Se encontró con un pasillo desprovisto de mobiliario, con varias puertas a los lados. Caminó al frente, echando un vistazo a cada estancia. Salvo algunos paquetes de cemento, todas se encontraban vacías. Debieron de utilizarse para otros fines distintos al alojamiento, tal vez para almacén o algo así.

Abrió la puerta del fondo y entró en un espacio más grande, un distribuidor que enlazaba con la calle y se diversificaba en otros pasillos y escaleras. No vio a nadie. Olegario pensó que la falta de operarios solo podía deberse a que las obras se habían parado por alguna cuestión administrativa. Solía ocurrir. Pero ¿cómo se explicaba la presencia del coche en el aparcamiento?

Cruzó el distribuidor y abrió la puerta del fondo. Daba acceso a un pasillo poblado de diversas estancias con mobiliario de oficina. Debía de ser el área administrativa del recinto. Escuchó voces al fondo. Varias personas hablaban con la despreocupación típica de un lugar donde no hay nadie. Dos hombres y una mujer. Despacio y sin hacer ruido, el chófer se acercó hasta la sala contigua a la que estaba ocupada. Se arrimó a una puerta abierta y echó un vistazo fugaz.

Una salita de espera con un sofá y dos butacas enfrentados. Estaban ocupados por una señora mayor vestida de negro, un hombre de chaqueta y corbata, y un tercero, corpulento, que vestía un traje que recordaba a un chófer, y que reconoció como el conductor del Audi. La mujer hablaba con un leve acento francés y Olegario adivinó que se trataba de la señora Duguesclin. Volvió a la sala contigua y se dispuso a escuchar.

—En unos minutos debemos salir para Santa Cruz —dijo ella.

El hecho de que hablara en español indicaba que el hombre encorbatado era de esa nacionalidad, dedujo Olegario.

—¿Cree usted que el señor Ariosto colaborará? —preguntó su interlocutor, confirmando su suposición—. Tal vez tenga algunas reticencias.

—Estoy segura de que anoche lo dejé intrigado y de que ya tendrá en su poder el crucifijo. Me dijo que estaba en casa de un familiar y que lo recuperaría esta mañana. Lo vi convencido, y no me suelo engañar.

—Es que el caramelo que le enseñó es muy atractivo.

—No es un caramelo, es uno de los objetos más significativos de la historia de la humanidad, y debe estar en las manos correctas. Y sabe que no me refiero al crucifijo. Eso es solo una pista.

Olegario no veía a los ocupantes de la sala, pero los oía a la perfección.

—Pista que espero que pueda llevarnos al escondite que estamos buscando.

—Usted solo lleva unos meses con nosotros —replicó la mujer—. Yo llevo toda una vida. Mucho sufrimiento para llegar hasta aquí, y no podemos fallar ahora.

—De acuerdo, pero convendría tener un plan para el caso de que el señor Ariosto plantee problemas.

—Ese plan se llama Ambrosio —contestó la mujer con voz fría—. Él sabe cómo sonsacar información en caso necesario. El último que trató de resistirse a sus dotes persuasivas ya no lo puede contar. ¿No es cierto?

—Siempre a su servicio —contestó la tercera voz, más profunda.

—Bien, vámonos —dijo la señora—. No quiero llegar tarde.

Olegario buscó dónde esconderse y lo hizo rápidamente detrás de un sofá, echándose al suelo. Escuchó cómo los ocupantes de la estancia anexa se levantaban y salían al pasillo. Pasaron por delante de la puerta del despacho donde se encontraba sin prestar atención y se perdieron por el corredor.

El chófer esperó cinco minutos y se levantó. No oía ningún ruido. Salió del despacho y volvió sobre sus pasos. Debía salir de allí y advertir a Ariosto que aquella gente podía ser peligrosa. Abrió la puerta de acceso al distribuidor y se encontró de bruces con el hombre encorbatado, que parecía volver a las oficinas.

—¿Qué hace usted aquí? —le preguntó.

24

Comisaría de Policía. La Laguna

—¿Algo nuevo sobre el tema del allanamiento del Cristo?

El inspector Galán escuchaba en su despacho al subinspector Ramos, que relataba sus investigaciones policiales en torno al asunto de la entrada nocturna al santuarioto.

—Hemos tocado a los pocos vecinos que pudieron haber visto algo —informó el subinspector—. Nadie observó nada extraño. Los de la Científica hallaron miles de huellas, la mitad de ellas pertenecientes al párroco y al sacristán, lo que nos deja otras muchas que comprobar. Y, además, el cura se enfadó porque le dejaron toda la iglesia llena de polvo revelador de huellas.

—Por ahí no vamos a ir muy lejos. Seguro que el que lo hizo llevaba guantes. Tenemos demasiado poco, Ramos.

—No hay más, jefe. No hubo robo y los daños son mínimos: la cerradura de la puerta principal está intacta y solo hace falta una mano de pintura sobre el mensaje de la pared. El seguro del templo lo cubrirá. No sé si vale la pena seguir adelante con esto.

Galán se echó hacia atrás en su silla.

—Archívalo de modo provisional. Ya veremos si lo rescatamos algún día. Cambiando de tema, ¿te ha llegado algo del Archivo Diocesano? Ayer apareció un esqueleto allí.

Ramos adoptó una expresión de asombro.

—Nada de ese archivo. ¿Un esqueleto?

—No te apures, es muy antiguo. No es cosa nuestra. Lo digo, porque a veces alguien llama a la policía en esos casos.

—Estaré pendiente. Esta ciudad es así, cuando inician alguna obra, siempre surge lo inesperado. ¿Algo más, jefe?

—Nada más por ahora.

Ramos se levantó y salió del despacho. El móvil de Galán comenzó a sonar. La pantalla reveló que era Ariosto quien telefoneaba, Aceptó la llamada.

—Buenos días, Luis.

—Buenos días, estimado Antonio. Espero y deseo que las fuerzas del orden estén prestas y avisadas en su lucha contra el crimen.

—En eso estamos, aunque sea lunes por la mañana.

—Mayor motivo para estarlo, querido amigo. Lo llamo para ponerle al día con mis pesquisas.

Galán estaba acostumbrado a la forma de hablar de Ariosto. Nunca iba a cambiar. No tenía arreglo.

—Usted dirá.

Ariosto repitió al inspector la historia que le contó a Adela una hora antes, todo lo referente a la señora Duguesclin y su misterioso crucifijo familiar.

—Duguesclin, tomo nota, Luis —dijo Galán, mientras anotaba—. Lo investigaré. Y también llamaré a la agencia de alquiler de coches. Deben de tener copia del pasaporte y los datos bancarios de la persona que alquiló el Audi. Con suerte, hasta la dirección del país de origen.

—No quisiera sustraerle demasiado tiempo, Antonio. Entiendo que este asunto apenas merece un minuto de su atención, pero me quedo más tranquilo si usted está al tanto de todo.

—Descuide, Luis. Me imagino que me lo compensará compartiendo conmigo una de esas botellas que tan celosamente guarda en su bodega.

—Con muchísimo gusto. ¿Qué le parece si damos cuenta de ella mañana a la tarde, después de una sesión de esgrima?

—Me parece estupendo. Estoy obligado a ofrecerle la revancha de su última derrota.

—Sabe perfectamente que me dejé ganar, Antonio. No quiero que se aburra de perder continuamente.

Galán sonrió. La verdad es que fue un combate reñidísimo, pero no iba a discutir acerca del mérito de su victoria. Y Ariosto no se dejaba ganar nunca.

—Nos llamamos a la tarde y nos contamos cómo ha ido la cosa.

Ariosto se despidió de modo barroco, como siempre, y colgó. Galán activó su ordenador y entró en la Intranet de la Interpol. Tecleó el apellido Duguesclin y esperó los resultados. Solo apareció un registro. Un joven belga detenido en Brujas con un alijo de droga. Nada que ver con la enigmática señora.

Pidió información sobre el nombre del chófer, Ambrosio. Lo escribió en francés, Ambroise. Sabía que las búsquedas por nombre de pila no conducían a nada concluyente, pero creyó por un momento que el nombre podría no ser muy común. Se equivocó: aparecieron quinientas entradas de muchos Ambroise que se portaban mal en toda Europa. Nada que rascar por ahí.

Se le ocurrió escribir santo grial en el formulario de búsqueda. No apareció nada. Lo intentó en francés: saint graal. Aparecieron tres referencias, todas de los últimos dos años. Curioso, entró en la primera: un asesinato en Amiens. Un investigador privado apareció muerto en su automóvil. Herida de arma blanca en la espalda. La policía del lugar lo atribuía a unos buscadores de tesoros robados relacionados con esa palabra, según las notas de un cuadernillo propiedad del finado. La investigación no arrojó resultados.

La segunda entrada fue similar. Un profesor de Historia medieval de la Universidad de Lyon fue encontrado muerto en el zaguán del edificio donde vivía. Herida de arma blanca en la espalda. Sus últimas investigaciones habían tenido que ver con la palabra graal. Sin pistas hasta la fecha.

Galán se sintió inquieto y, casi obligándose, entró en el último resultado.

Un sacerdote de un pueblo del Languedoc, Minerve, al sur de Francia, desapareció durante semanas. Escribía un libro sobre el Graal. Su cuerpo fue encontrado en avanzado estado de descomposición en el fondo de un barranco cercano. Galán adivinó la causa de la muerte: herida de arma blanca en la espalda. Se buscó a un hombre corpulento en un coche oscuro, visto por un vecino, sin resultado alguno.

El inspector salió de la página policial y les dio vueltas a los datos. ¿Habría relacionado la policía francesa estos tres asesinatos? De una cosa estaba seguro. Había alguien peligroso en Francia con un pincho muy largo. Y que no atacaba de frente. ¿Valía la pena advertir de estos datos a Ariosto? Tras pensarlo unos instantes, decidió que no. No servía de nada preocupar en exceso a su amigo. Bastante turbado lo notó.

Total, aquellos crímenes habían ocurrido en Francia, muy lejos de Tenerife.

25

El Hospital Universitario estaba atestado de gente, como siempre. La entrada de la cafetería era un maremágnum de personal sanitario y visitantes que entraban y salían continuamente de un cacofónico espacio cerrado. Dentro, las batas blancas y los monos verdes daban puntos de color salteados entre las mesas color canela. Olía fuertemente a café, que se sobreponía a una base de dulce aroma de pan tostado con mantequilla, dando la sensación de una atmósfera densa. La insonorización del local era tan mala que los clientes tenían que hablarse casi a gritos. Sobre el zumbido del aire acondicionado mil conversaciones se entremezclaban en el aire, rotas por el choque continuo de tazas y platos contra los fregaderos metálicos.

Sandra consiguió una mesa cerca de la puerta, donde entraba un poco de aire del exterior y no se sentía tan agobiada. Había telefoneado a su amiga María Cabo, una enfermera con la que compartía conversaciones, confidencias e información de vez en cuando. Cualquier detalle que la periodista necesitara conocer del entorno hospitalario era facilitado de modo discreto por María, y a cambio, Sandra colocaba en páginas señaladas del periódico donde trabajaba las reclamaciones y reivindicaciones del personal sanitario. Era un quid pro quo que funcionaba a la perfección.

María, una mujer de unos treinta y tantos, alta y con una sonrisa preciosa cuando la sacaba a relucir, apareció por la cafetería con ese aire de estrés que siempre llevaba consigo en el hospital. Localizó a Sandra de inmediato.

—Buenos días, Sandra —miró su reloj—. Bueno, ya casi es mediodía. ¿Cómo estás?

—Encantada de verte —respondió la periodista tras los besos usuales—. Te veo estupenda.

—Eres una buena amiga, porque hoy estoy horrible. Llevamos una mañanita que no veas.

—¿Mucho movimiento?

—Los lunes siempre hay mucho movimiento, Sandra. Parece que la gente quiere solucionar todos sus problemas al principio de la semana. ¿Y qué te trae por aquí? ¿Tienes algún familiar ingresado?

—No es exactamente un familiar, pero quería interesarme por un paciente que debe haber entrado hace poco por Urgencias. Es don Adrián, el director del Archivo Diocesano.

—¿Un cura al que han atropellado?

Sandra se asombró de lo rápido que corrían las noticias en el hospital.

—Creo que sí. No suelen atropellar a más de uno al día. Me gustaría saber cómo está y si es posible verlo un minuto.

—Espera, que llamo a Begoña, que es la que hace el triaje en Urgencias. ¿Me pides un cortadito, por favor?

Sandra asintió y acudió a la barra a pedir dos, uno natural y el otro leche y leche. Le sirvieron con notable presteza para el tráfago de gente que atestaba el local. Pagó y volvió a la mesa. María la esperaba con una sonrisa en el rostro.

—Todo arreglado. El cura está estable y consciente, y nadie ha venido a visitarlo. Me imagino que sus allegados todavía no se han enterado del accidente. Nos tomamos el café y vamos a verlo.

—Fantástico —respondió Sandra, asombrada del éxito de la gestión—. Te lo agradezco muchísimo.

Al terminar, dejaron la bandeja en el mostrador y comenzaron a serpentear por el laberinto de pasillos y escaleras en que se había convertido el Hospital Universitario, al que la gente todavía llamaba Hospital General. María caminaba y abría puertas con total seguridad, saludando a diestro y a siniestro, y Sandra siguió sus pasos casi a la carrera. Por fin, llegaron a Urgencias, entrando por donde lo hacía el personal hospitalario. La enfermera hizo pasar a Sandra a una sala pequeña.

—Espérame y vete poniéndote esta bata, el gorro y los patucos en los zapatos.

Sandra obedeció y en unos minutos estuvo preparada. María volvió enseguida.

—Ven conmigo —le dijo.

Avanzaron por unos pasillos más amplios, por los que pasaban a toda velocidad médicos, enfermeros, auxiliares y demás personal hospitalario de ambos sexos, y se detuvieron delante de una puerta. Dentro de una de las salas de atención inmediata se encontraba sentada una médico, de unos cincuenta y pico, morena, de buen tipo y de ojos sonrientes.

—Begoña, esta es la sobrina del cura. ¿Pasamos a verlo?

Sandra se percató de la mentirijilla de María, y se iba a cuidar de contradecirla.

—Pasen —respondió la médico, absorta en la escritura de un informe de alta en el ordenador—. Pero no estén mucho tiempo. El hombre tiene que descansar.

—¿Está grave? —preguntó Sandra, ya recabando datos para su artículo de sucesos.

—Todo lo grave que se está con una cadera rota a los casi setenta años. Hay que operarlo. Lo pasará mal, pero saldrá de esta.

María se despidió de su colega y empujó a Sandra en dirección a una habitación algo separada del resto. La periodista reconoció a don Adrián, acostado en una cama verde con ruedas. Lo habían desvestido y llevaba el inefable camisón hospitalario que tan mal queda a todo el mundo. Un gotero con hidratación sedante le ayudaba a sobrepasar el trance. El hombre se encontraba semiinconsciente.

—Don Adrián —Sandra se acercó a la cabecera de la cama—. Soy Sandra Clavijo. ¿Se acuerda de mí?

El director del archivo entreabrió los ojos y un destello de reconocimiento brilló en ellos, con algo de confusión. Sandra prosiguió.

—Pasaba por aquí y me han dicho que ha tenido un accidente. ¿Quiere que avise a alguien?

El paciente asintió y logró hablar, con gesto dolorido.

—Llama a Jaime, el archivero jefe, por favor. Y dile lo que ha pasado.

A Sandra le supo mal por una décima de segundo interrogar al pobre hombre, pero solo durante una décima de segundo.

—¿Y qué le ha pasado?

Don Adrián se tomó unos segundos, como tomando fuerza para responder.

—Recibí una llamada de un número oculto. Contesté y me pidieron que acudiera urgente al obispado, que era un asunto de vida o muerte. No conseguí averiguar quién llamaba, por lo que salí del archivo, inquieto.

—El Obispado está muy cerca —dijo Sandra.

—Sí, y al cruzar la calle, un coche que venía rápido me llevó por delante y me desperté en una ambulancia.

—¿No llegó a ver al conductor?

El hombre trató de recordar.

—Era un coche grande y oscuro. Conducía un hombre, pero no recuerdo el rostro.

—Puede que tenga amnesia traumática —opinó María, que se encontraba un par de pasos detrás—. Tal vez recupere la memoria más adelante.

Sandra asintió.

—Al parecer, el conductor se dio a la fuga —prosiguió Sandra—. ¿Cree que alguien tiene algún motivo para atropellarle?

Don Adrián se encogió de hombros.

—Solo soy un sacerdote que hace trabajo administrativo. No creo que sea una amenaza para nadie.

—No lo es. ¿Tendrá algo que ver con la aparición del esqueleto en su archivo?

—No tengo ni idea. Fíjate que iba a llamar a la profesora Marta Herrero para comunicarle algo cuando me llamaron.

—¿Y qué quería comunicarle? Yo voy a verla en unas horas.

—Que, buscando entre papeles viejos, encontré el nombre del propietario de la casa donde aparecieron los huesos en el siglo XVIII. Es una pista que puede aclarar ese crimen antiguo.

Sandra abrió los ojos de expectación. A algunos poseedores de información comprometedora les ocurrían ese tipo de accidentes «fortuitos».

—¿Y me lo puede decir a mí?

26

Archivo Histórico Provincial

—¿Qué orden secreta es esa? —preguntó Marta a Pedro Hernández—. Nunca había oído hablar de ella.

El archivero sonrió.

—Normal, si se llama secreta es por algo.

—¿Y cómo la conoces tú entonces?

—Pues por un librito muy curioso que leí hace años. Su autor, Jean Dukan, vivió a caballo entre los siglos XIX y XX, y fue un erudito en el estudio de las sectas pseudorreligiosas. Si te acuerdas, cuando le seguimos la pista a la secta de los Siete Ángulos en la casa del escalofrío de Santa Cruz, me basé en ese libro, que contiene noticias únicas.

—Lo recuerdo, hace unos años, cuando me puse enferma al tiempo de la inauguración del Templo Masónico.

—Exacto. Pues bien, en ese mismo libro, El legado heterodoxo, agotado y no reeditado, hay un capítulo, el más breve de todos, dedicado a la Orden secreta de los custodios de la Cámara Santa.

—¿Y qué dice?

—Por lo poco que pudo conocer nuestro autor francés, se trataba de una especie de hermandad creada en la Edad Media, como muchas de ellas. A veces el origen de todas es similar, resulta cansino.

—No te desvíes, Pedro.

—De acuerdo. Pues unos caballeros franceses, no se especifica si eran de la época de Las Cruzadas o de después, yo creo que mucho después, se unieron para salvaguardar de manos infieles determinadas reliquias de la vida de nuestro salvador Jesucristo.

—¿Reliquias? ¿Huesos de santos o cosas así?

—Algo distinto, querida. Buscaban conservar objetos que hubiera tocado el mesías cristiano. Imagina: la corona de espinas, los clavos de la cruz, la propia cruz —desmenuzada en miles de pequeños fragmentos—, la túnica inconsútil, la sábana santa, y por supuesto, el objeto estrella.

—El cáliz de la Última Cena, el Grial —concluyó la arqueóloga.

—El caso es que, con el tiempo, estos hermanos se desviaron un poco de su idea inicial de preservación de esos objetos de manos infieles para entender que solo podían estar en las suyas. Suele ocurrir con este tipo de hermandades.

—¿Y llegaron a estar en posesión de esos objetos? Hay centenares de lugares que afirman poseerlos en exclusiva.

—El mercado de reliquias fue un gran negocio hace siglos. Hoy ha bajado un poco, pero algunas todavía se cotizan. Cada cual cree que tiene la auténtica, y esa certeza se basa en leyendas e incluso en documentos, todos de dudosa autenticidad, dicho sea de paso. Esta hermandad también compartía esa «seguridad» de poseer los objetos verdaderos. El hecho que refiere Dukan en su libro es que tenían una norma que los hacía peligrosos.

—Y que los diferenciaban del resto, supongo.

—Así es. Cuando adquirían uno de esos objetos tenían la costumbre de no dejar testigos. Todos los que se vieran involucrados en la transacción eran asesinados sin remisión.

—Hay que ver lo que se llega a hacer en nombre de objetos santos. Creo que esos tipos habían perdido el Norte.

—Yo también. Este detalle es lo que ha hecho que se sepa tan poco de esta hermandad. No quedaron testigos, salvo los propios hermanos, y estos, por supuesto, no se fueron nunca de la lengua.

Marta meditó unos instantes sobre lo que le había contado su amigo.

—¿Y qué tiene que ver esa orden secreta con los mensajes del muro del Archivo Diocesano?

—En las contadas ocasiones en que dejaron rastro, fue a través de mensajes escritos. Se les reconocía por esa forma inusual de escribir las tes, las eses y las aes. Una caligrafía única. Era una especie de firma que solo podían reconocer los iniciados.

—Una orden secreta, pero dejando autógrafos. La verdad es que no andaban bien de la cabeza. ¿Y crees que puede tener relación con la mujer emparedada?

Ahora fue Pedro el que se tomó su tiempo antes de responder.

—El tipo de letra del muro del emparedamiento es el propio de la hermandad, desde luego. Sin embargo, Dukan centró su estudio en Francia, no hay nada acerca de la presencia de la hermandad en otros países. Pero ya sabes, estas cosas suelen difundirse. Tal vez algunos de sus miembros llegaran aquí en siglos anteriores. No hay datos al respecto.

—¿Podrían ser la mujer o sus asesinos personas de origen francés, entonces? ¿Es una pista que podemos seguir?

—Es posible, pero también puede haber llegado a través de nacionales de terceros países, e incluso de españoles que hubieran estado en Francia. No hay modo de saberlo. Si la víctima, como creo, tenía alguna relación con esa orden secreta, solo podemos estar seguros de dos cosas.

—¿De cuáles?

—De que esa mujer descubrió, o era partícipe, de un secreto relacionado con alguna de las reliquias de la vida de Cristo. O, lo que es lo mismo, que uno de esos objetos llegó a esta isla.

—¿Y la otra?

—De que son capaces de cualquier cosa para conseguirlos o mantenerlos. Son capaces hasta de matar.

27

Puerto de la Cruz

Olegario estudió el talante de la persona que le cerraba el paso en el distribuidor del ala este del Hotel Taoro. No parecía un tipo muy fuerte ni tampoco daba la impresión de pisar con mucha seguridad. Pensó que tenía tres opciones: identificarse y pedirle explicaciones; hacerse el despistado; o apartarlo por la fuerza. Tras sopesar las tres, se decidió por la segunda, sin descartar la tercera de modo subsidiario.

Olegario pasó una temporada de su oscura juventud en Albania y todavía recordaba los rudimentos de la lengua de aquel país. Le soltó al hombre que se interponía en su camino una parrafada en albano, con variantes de kosovar.

El sujeto encorbatado se quedó atónito ante aquella disquisición verbal en un idioma ininteligible. Y dudó, que era lo que Olegario esperaba. Aprovechando el momento de impasse, el chófer volvió a proferir una sarta de frases de bienvenida típicas de la región de Kosovo cuyo significado no venía a cuento, pero que sonaban muy convincentes. Como el hombre no reaccionaba ni se quitaba de delante, optó por simplificar el mensaje.

—Buskarr mákina —dijo, con todo el acento eslavo que pudo entonar.

La luz se hizo en su interlocutor.

—¡Ah! ¿Vienes a buscar una máquina? —preguntó, con expresión de alivio de poder entender lo que decía aquel tipo corpulento con aspecto de boxeador que muy bien podía ser oriundo de cualquier país del Este. El hecho de que las obras estuvieran paralizadas no quitaba la posibilidad de que alguno de los obreros se hubiera dejado algo allí. Era imposible conocerlos a todos.

—Sí. Buskarr mákina —enfatizó Olegario, y concluyó—. No enkontrarr.

—¿No la has encontrado? —la costumbre de repreguntar lo que había dicho un extranjero es algo común en los españoles. El chófer lo sabía—. Pues lo siento, no te puedo ayudar.

Olegario adoptó una expresión de enojo, fastidio y resignación que no admitía réplica y se dispuso a salir del edificio. El otro hombre, por fin, se echó a un lado para dejarlo pasar. El chófer salió al exterior del edificio y se dirigió, sin dar más explicaciones, a la salida de vehículos. Por fortuna, se la encontró abierta y se escabulló por ella sin mirar atrás. Como no escuchó ninguna voz que le ordenara detenerse, siguió con su papel en la calle y fue a buscar su coche.

Arrancó y salió de la zona con la intención de volver por el camino que le trajo hasta allí. Se detuvo unos cientos de metros más allá, junto al parque de la Sortija —un nombre precioso—, una zona verde agradable que era testigo diario del esfuerzo de muchas personas corriendo y haciendo ejercicio. Allí, ya fuera de la vista de quien pudiera encontrarse en el hotel, se preparó para hacer una llamada. Buscó en el listado de su móvil el número de Damián, un viejo amigo que pertenecía al mundo de la construcción, y lo pulsó.

—¿Damián?, Olegario al habla. ¿Sigues de liberado en el sindicato?

—Pues claro, es el chollo de mi vida —respondió con tono irónico.

—Hay quienes tienen suerte, cobrar si trabajar.

—Oye, que uno hace una labor indispensable en esta sociedad de infame capitalismo extorsionador.

—Vale, vale. ¿Ya terminaste la vendimia? ¿Cómo viene el vino este año?

—Creo que viene bueno. Ya te invitaré al descorche.

—Que no se te olvide. Te llevaré un buen escaldón de gofio de los que hace Emelina.

—Sí, por favor. Por ese escaldón te hago el favor que sea.

—Pues de eso se trata, Damián. Necesito algo de información.

—Dos escaldones entonces.

—Quiero saber quién lleva la obra del Hotel Taoro, en el Puerto. Quién es el promotor, la contrata y las subcontratas que están o estaban trabajando en el establecimiento.

—Tengo entendido que hay alguna dificultad con el Cabildo, que es el propietario, y por eso está parada la obra. Lo de siempre, algo de dinero. Pero no hay problema, hago un par de llamadas y te informo.

Olegario se despidió y colgó. Miró la hora, casi mediodía. Debía darse prisa en volver a Santa Cruz. La señora Duguesclin le llevaba bastante ventaja y quería estar cerca de Ariosto durante la entrevista. Después de lo escuchado en el hotel, no las tenía todas consigo.

Colocó el móvil sobre el soporte de manos libres y lo activó. Arrancó el Opel Corsa y salió a la carretera de la Dehesa en dirección ascendente. Antes de llegar a la autovía, recibió la llamada de Damián.

—Olegario: el promotor es una empresa que se llama Construcciones Teide. Lo que ocurre es que acaban de cambiar de contrata. La nueva es una empresa francesa que tiene por nombre Graal Bátiments. ¿Te suena?

—La empresa no me suena —respondió, con cierto asombro—, pero sé de alguien a quien el nombre le va a sonar mucho.

28

Santa Cruz de Tenerife

A las doce menos cinco, Ariosto y Adela ya tenían preparado un aperitivo con el que recibir a la señora Duguesclin. Por el hecho de ser francesa, habían elegido de mutuo acuerdo un minimenú adecuado, muy del país galo: tartaletas de foie gras con jalea de vino blanco, choux rellenos de pasta de aguacate y remolacha, y crepes con langostinos al brandy. Adela manifestó su queja de que, a su juicio, había mucha base de masa de harina, pero cambió de opinión en cuanto probó la primera tartaleta.

—Contigo no hay forma de adelgazar, Luisito. Eres un caso.

—Creí que la decisión había sido consensuada por ambos, querida Adela.

—Sí, es que hay veces que no soy dueña de mí misma, te aprovechas de mi debilidad.

Los dos amigos, con la ayuda de Fidela, la asistenta, habían preparado el pequeño ágape en media hora, y ya tenían las bandejas colocadas en el salón azul de la mansión de Ariosto, herencia familiar, bajo la atenta mirada de los personajes que poblaban los cuadros de la estancia.

—Para beber, un anís francés, Pastis Ricard y, por si acaso, dos botellas de Martini, blanco y rojo, algo más internacional —decretó Ariosto.

—¿No querrá otro tipo de bebida? —preguntó Adela.

—Estoy seguro de que es lo más apropiado, dada la nacionalidad de la visita.

En lo que el propietario de la casa llevaba las bebidas al salón, sonó el timbre de la puerta de la calle.

—Ya voy yo —anunció Adela sin dar tiempo a los demás a reaccionar.

La señora abrió la puerta y se encontró al otro lado a una mujer, más o menos de su misma edad, ataviada con un elegante vestido negro con un collar de oro y un colgante del mismo metal. Lucía a juego un bolso y un sombrero negro de ala ancha, casi una pamela, que le daban un aire antiguo, de película vintage.

—Usted debe ser la señora Duguesclin —saludó—. Yo soy Adela Cambreleng, la tía de Luis Ariosto. Bienvenida.

—Merci —contestó, dejando claro su país de origen—. Es usted muy amable.

Adela se echó a un lado para que la visitante entrase en la casa y esta lo hizo con parsimonia. Ambas se dieron la mano y en ese momento apareció Ariosto, que hizo lo propio con la recién llegada.

—Un placer verla de nuevo, madame.

—Gracias por recibirme, monsieur Ariosto.

El apellido sonó extraño con el deje francés, algo así como Aghiostó, y al propietario del mismo le agradó.

—Tenemos curiosidad por lo que me contó anoche. Adela es muy aficionada a temas misteriosos.

La francesa esbozó una ligera sonrisa incómoda.

—No se lo tome a mal, señor, pero el objeto de estudio de mi marido y mío no son temas misteriosos precisamente. Es algo mucho más serio y dotado de rigor científico.

Ariosto guiñó un ojo a Adela, que había adoptado un semblante adusto y tenso, tratando de que no le diera mayor importancia al comentario.

—Hay ocasiones en que ambas cosas no están reñidas, como es el asunto que le trae aquí. ¿No es cierto? —preguntó el anfitrión.

—Ciertamente, en torno al santo Grial hay un enorme misterio —añadió Adela, reivindicándose.

—Eso no se lo puedo negar, pero es un misterio provocado, para que los no iniciados no se acerquen a él —concluyó la señora Duguesclin.

Ariosto invitó a las mujeres a pasar al salón. La francesa echó un vistazo al enorme número de pinturas de calidad que abarrotaban las paredes forradas de tela azul. Le dedicó especial atención a una réplica de La joven de la perla, de Vermeer, que se encontraba colocada encima de la chimenea.

—¡Qué maravilla! ¡Parece auténtica! —exclamó.

—Hay mucha gente que lo ha creído así durante años, no se lo puede imaginar —respondió Ariosto, sonriendo con los ojos—. Pero esa es otra historia. Siéntese, por favor. Hemos preparado algo de picar para amenizar el encuentro.

—Todo un banquete —reconoció la señora Duguesclin al observar los platos—. No tenía que haberse molestado.

—De beber, ¿le apetece un pastis?, ¿un vermouth?

—Preferiría un jerez seco, si es posible.

—Yo voy a buscarlo —saltó Adela, que no podía reprimir la risa, y salió en dirección a la cocina.

Una vez volvió Adela, Ariosto sirvió las bebidas y tomaron un primer bocado. Sintieron que había llegado el momento de hablar del tema que les había congregado.

—¿Consiguió recuperar el crucifijo, señor Ariosto? —preguntó la señora Duguesclin.

—Lo tengo aquí mismo —respondió. Se levantó y cogió una caja de madera de una mesa auxiliar, la abrió y tomó el crucifijo de dentro con cuidado. Se sentó de nuevo y se lo mostró a la mujer francesa, que lo examinó, sin tocarlo, con mucha curiosidad.

—¿Puedo cogerlo? —preguntó al transcurrir unos minutos.

—Por supuesto, usted conoce mejor que nosotros su importancia.

Ariosto le pasó el objeto a la mujer, que comenzó a observarlo por todos sus lados.

—¿Busca algo en concreto? —preguntó Adela, intrigada.

—Una pista —respondió la señora Duguesclin sin dejar de mirar la talla.

—La verdad es que Luis y yo hemos mirado el crucifijo por todas partes y no hemos encontrado nada que nos llame la atención de manera extraordinaria.

—Hay que saber dónde mirar —respondió con naturalidad.

La francesa abrió su bolso y extrajo una aguja fina y larga, como las de hacer punto.

—¿Ven este hueco que tiene la madera en la base? —preguntó a ambos.

—Nos habíamos dado cuenta —respondió Ariosto—. Suponemos que es para colocarlo encima de un báculo, tal vez para procesionar la imagen.

—Correcto, pero en este tipo de figuras renacentistas, también podía tener una finalidad menos evidente.

La mujer introdujo la punta de la aguja por el agujero y presionó con ella en su interior. Lo intentó varias veces sin que ocurriera nada, hasta que, de repente, un pequeño recuadro sobresalió de la cruz, como si fuera un minúsculo cajón oculto.

—¡Un hueco camuflado! —exclamó Adela.

—No puedo creerlo —confesó Ariosto—. ¿Y qué significa?

La francesa se permitió otra sonrisa, esta vez cómoda, y respondió.

—¿Quieren saberlo?

29

Olegario llevó su Opel Corsa por la autovía del Norte a ciento treinta kilómetros por hora la mayor parte del trayecto entre El Puerto de la Cruz y Santa Cruz. Hubo tramos, como la subida hacia La Quinta, que el coche no podía alcanzar más allá de los noventa, pero, en los intervalos de escasa pendiente, se comportó.

En la bajada de La Laguna tuvo que levantar el pie del acelerador, tampoco era cuestión de que la Guardia Civil lo parase por exceso de velocidad. Entró en la ciudad por las Ramblas, a esa hora con bastante tráfico, y tuvo que sufrir con escasa paciencia la eterna descoordinación de los semáforos de aquella vía. Entró por Costa y Grijalba y bajó hasta la plaza de los Patos.

El chófer, como todos, sabía que ya no había patos en la plaza, e incluso que se llamaba oficialmente del 25 de julio pero, en su tiempo, cien años atrás, los hubo, aunque ahora lo que lucía era una espléndida rotonda de aire andaluz con una fuente rodeada de ranas y con un ganso en el centro, todos lanzando agua por la boca. El conjunto era gemelo de otro existente en el parque de María Luisa, en Sevilla, y el chófer se imaginó que hacer dos plazas iguales tuvo que deberse al capricho de alguien o a su afán de ahorro: dos por el precio de una.

Olegario estaba rodeando la plaza circular cuando se percató de la presencia de un coche conocido, el Audi oscuro, estacionado en un vado municipal, al lado de la parada del autobús urbano —la guagua—, justo delante de la antigua iglesia anglicana que, rodeada de unos jardines bien cuidados, destacaba incongruente con su serena belleza en la plaza.

«También es casualidad que haya visto a este coche aparcado cerca de las dos iglesias inglesas que hay en la isla», se dijo el chófer.

Pasó con su Opel junto al Audi y echó un vistazo a los asientos delanteros, los de atrás eran invisibles por los cristales oscurecidos. Vio al conductor de la señora, con el asiento algo abatido, durmiendo tranquilamente. Olegario miró su reloj. Las doce del mediodía no era hora para siestas. Tal vez no hubiera dormido bien la noche anterior, al igual que él.

Más tranquilo, se disponía a aparcar el coche en la entrada de garaje de la mansión de Ariosto cuando vio que uno de los vehículos aparcados en la subida de Viera y Clavijo encendía el intermitente izquierdo con la intención de salir. Frenó y esperó a que se desocupara la plaza de aparcamiento de la calle, «una suerte increíble», pensó, y aparcó a continuación.

Cerró el coche y echó otro vistazo al Audi. Desde donde estaba podía verse al conductor en su descanso particular. Le llamó poderosamente la atención que aquel tipo pudiera dormir en medio del ajetreo del tráfico circundante, con un calor que ya se dejaba sentir, y con el automóvil parado y las ventanillas subidas. Debía de estar asándose, literalmente.

Escamado, se acercó al automóvil. Trató de disimular su curiosidad actuando como uno de los cientos de peatones que pasaban por allí todos los días. Al llegar a unos cuatro metros del coche, pudo observar mejor a su colega. Dormía con la cabeza apoyada en la parte superior del respaldo del asiento, algo ladeada a la derecha. Su rostro, con los ojos cerrados, no transmitía ninguna expresión.

Le llamó la atención que no llevara puestas las gafas de sol, un detalle que le podía ayudar a conciliar el sueño en un día tan luminoso. Se arrimó al vehículo y comprobó que las gafas estaban junto a la palanca de cambios. Ya sin disimulo, pegó su rostro a la ventanilla del copiloto y se hizo sombra con la palma de la mano para ver mejor el interior. Para su sorpresa, comprobó que en la sien derecha, casi oculta por la inclinación de la cabeza, aparecía un hematoma oscuro del que resbalaba un hilillo de sangre. Alarmado, tocó con los nudillos en la ventanilla para tratar de despertarlo, pero el hombre no se inmutó. Dirigió la mano a la cerradura y la puerta se abrió. Se introdujo en la cabina y zarandeó por el hombro al conductor, que no despertó. Pudo ver mucho más de cerca el golpe que había sufrido en el cráneo. «Una cachiporra», se dijo, conocía las marcas que dejaba ese tipo de arma. Comprobó el pulso en la carótida y supo que estaba vivo. Se echó atrás y salió del coche. No tuvo que pensarlo dos veces: si aquel hombre estaba en esas condiciones es que alguien lo había atacado. Alguien que conocía a dónde iba o que lo había seguido por el camino. Alguien que iba detrás de la señora Duguesclin, y con no muy buenas intenciones, visto lo visto. Y la señora francesa tenía una cita con Ariosto en aquel mismo momento.

Cerró la puerta del Audi y salió corriendo en dirección a la mansión de su jefe. Cruzó los pasos de peatones de la plaza casi sin mirar, provocando más de un frenazo de los coches que circulaban por allí, y llegó en dos minutos a la puerta metálica de acceso al garaje de Ariosto, por donde siempre entraba. Al primer vistazo se dio cuenta de que la cerradura estaba forzada.

Alguien había entrado por allí.

30

La señora Duguesclin señaló la base del crucifijo que tenía en su mano.

—¿Ven este cajetín que sobresale de la madera?

Ariosto y Adela asintieron.

—Pues solo puede significar una cosa —prosiguió la francesa.

—¿El qué? —preguntó Adela.

—Es el lugar donde, en el crucifijo auténtico, el del Cristo de La Laguna, se encuentra escondido el Grial.

Los tres dirigieron su mirada hacia el cuadrado de madera que se había abierto en la cruz.

—¿Me está diciendo que el Grial está metido dentro de un agujero en la cruz del Cristo? —repreguntó Adela.

—Pensé que hablábamos de la estatua, no de la cruz —dijo Ariosto, a su vez.

—El crucifijo lo forman la estatua y la cruz —aclaró Duguesclin—. Ambos constituyen un conjunto. No obstante, era imposible que se hubiera ocultado algo en la talla.

Ariosto la miró extrañado.

—¿Por qué?

—Por la sencilla razón de que lo sabríamos —la francesa dejó pasar un segundo antes de seguir explicándose—. Hace pocos años se acometió la restauración de la estatua. Varios especialistas se dedicaron a ello durante meses. Una de las actuaciones que realizaron sobre la talla fue someterla a rayos X. Si hubiera habido un hueco en la estatua, habría aparecido en ese momento. Y no, no había ninguno.

—Entonces debemos dirigirnos a la cruz —concluyó Ariosto.

—Así es —confirmó la señora francesa—. Y ahora sabemos dónde buscar.

—Entonces es fácil —dijo Adela.

—No tanto —respondió Ariosto.

Adela miró con curiosidad a su sobrino.

—¿Por qué no tanto?

—Porque la cruz original del Cristo de La Laguna no es la que está en su santuario.

—Por eso necesito de nuevo su ayuda —intervino la señora Duguesclin.

—¿Qué no está en su iglesia? —volvió a inquirir Adela—. ¿Y dónde está?

—Está en el convento de San Juan —contestó Ariosto.

—¿En la iglesia de San Juan? ¿La que parece una ermita? ¿La que está al lado del antiguo cementerio?

—No. El convento de San Juan lo regentan las hermanas clarisas, la orden femenina de los franciscanos.

—¿Las Claras? ¿Y por qué está en las Claras? —Adela no podía refrenar su curiosidad.

—En 1810 se produjo un terrible incendio en la plaza del Cristo. La iglesia del convento de San Miguel de las Victorias, donde se rendía culto a la imagen, se quemó por completo y sus ruinas terminaron demoliéndose. Por fortuna, pudieron salvarse algunas piezas, incluida la cruz original. El edificio del Santuario actual es posterior a esa desgracia.

—No sabía que hubiera existido un convento allí.

—Era enorme y con una decoración riquísima. Uno de los edificios religiosos más importantes de la ciudad, y desapareció para siempre en una sola noche —explicó Ariosto.

—Esto de los incendios ha sido siempre un problema en La Laguna, a pesar de su humedad —reflexionó Adela.

—Eso es cierto. Basta solo con acordarse de la iglesia de San Agustín, o del palacio del Obispado, que también fueron pasto de las llamas.

—San Agustín se quedó como estaba y el Obispado se reconstruyó rápidamente. A veces nos encontramos con extrañas prioridades a la hora de reparar los desastres. Y no miro a nadie.

Ariosto sonrió. Adela tenía algo de razón, la iglesia de San Agustín debió de reconstruirse en su momento, y no se hizo.

—Nos estamos desviando de lo que nos interesa —recordó la señora Duguesclin.

—Es verdad —reconoció Ariosto—. Nos interesa la cruz original. En el año 1630 el Maestre de Campo de la gente de Guerra del beneficio de Taoro, Francisco Baptista Pereira de Lugo, Regidor de esta Isla y Señor de las Islas de La Gomera y El Hierro, regaló al convento de San Francisco la actual cruz de plata, junto con los clavos del mismo metal. Desde entonces la escultura del Cristo se separó de su cruz original.

—Pues no lo sabía —dijo Adela—. ¿Y cómo acabó la cruz en el convento de las Claras?

—La Cruz de madera original perdió importancia y se llevó a la sacristía de la iglesia del convento. Como te decía, este fue uno de los objetos que se pudo salvar del incendio de 1810, y que acabó depositado provisionalmente en la iglesia del convento de las Claras, que no está lejos. A fin de cuentas, eran la misma orden, aunque en el ámbito femenino. Cuando se edificó el actual Santuario, mucho más pequeño y que no tiene nada que ver con el tamaño que tenía el antiguo convento de San Francisco, se devolvieron allí muchos objetos de culto, pero no todos.

—Claro, no cabían —comentó Adela.

—Así es. La cruz de madera original y otros objetos de culto, como el Cristo del Huerto, no se movieron de las Claras hasta hoy. La Cruz estuvo muchos años en el coro bajo de la iglesia, detrás de la reja de clausura, lo que nos hubiera creado algún problema para entrar. Sin embargo, y por fortuna, ahora se exhibe al público en el museo de arte sacro del convento.

—¿Y cualquiera se puede acercar a ella?

—Si paga la entrada, puede. No es muy cara.

—¿Qué les parece si nos acercamos al museo? —preguntó la señora Duguesclin, que se había mantenido en silencio.

—¿Pretende usted descolgar la cruz y hurgar en su base? —repreguntó Adela, espantada.

—De momento, solo mirar —respondió la francesa con tranquilidad.

—Me temo que no va a ser posible esa visita —advirtió Ariosto.

—¿Por qué no? —preguntó de nuevo Adela.

—Porque solo abren los jueves y los sábados, de diez de la mañana a cinco de la tarde —aclaró el dueño de la casa—. No me preguntes el porqué de ese horario tan extraño.

La señora Duguesclin sonrió y preguntó, en tono cómplice:

—¿Y cree que el hecho de que esté cerrado ahora es un problema muy grave?

31

Olegario caminó despacio por el estrecho espacio de rodadura existente detrás de la mansión de Ariosto, que llevaba desde la puerta metálica de la calle hasta el garaje del Mercedes. A su izquierda, subiendo cuatro escalones, se encontraba la entrada de servicio. Olegario había insistido en que se colocara una cerradura de seguridad en aquella puerta, la más vulnerable de la casa, y Ariosto había accedido. Por ello, pensó que el intruso se vería con mayores problemas con ella que con la de la calle. Sin embargo, para su sorpresa, se encontró la puerta abierta y entornada. No la habían forzado.

La empujó con suavidad y echó un vistazo dentro. Un pequeño pasillo desembocaba, al frente, en la cocina, y a la derecha, en una solana. Asomó la nariz en una y otra estancia y no vio a nadie. Era raro, aquella zona era casi de propiedad exclusiva de Fidela, la asistenta, y lo normal a aquellas horas era que estuviese por allí afanándose en la preparación de la comida del mediodía. Cerró la puerta exterior tras él y se dispuso a hacer un recorrido por la casa.

En la cocina, sobre la encimera de mármol, vio una serie de verduras peladas y cortadas. «Hoy hay puchero canario de primero», dedujo. Salió al distribuidor de la planta baja. A su derecha, se encontraba el despacho de trabajo de Ariosto, también utilizado como sala de música. A la izquierda estaban los dos salones, el azul y el clásico, y el comedor. Escuchó un rumor de conversación pausada proveniente de allí. Con la intención de descartar estancias de manera ordenada, el chófer abrió el despacho y miró dentro. Todo estaba en orden. Una mesa de caoba con un ordenador portátil cerrado a un lado, y una pila de libros al otro. Un par de butacas enfrente, junto a una cadena de música, tocadiscos años ochenta incluido. Las paredes aparecían cubiertas por estanterías repletas de libros y de discos.

Cerró la puerta y se encaró al distribuidor donde desembocaba la entrada principal de la calle. Dejó a su izquierda la enorme escalera que llevaba a los dormitorios, no sin antes mirar hacia arriba, por si detectaba algún movimiento. Tras la escalera existía un aseo, vacío. Se dirigió al salón clásico, que Olegario no sabía por qué se le llamaba así, cuando todo el mobiliario de la casa era más que clásico. La mayor estancia de la casa se encontraba silenciosa, envuelta en un halo de serena elegancia dormida, producida en parte por las cortinas a medio correr. El comedor, con la mesa alargada para diez comensales también se encontraba vacío y sin preparar. A esa hora Fidela estaría revolucionando toda la casa con sus preparativos. Solo le quedaba por revisar el salón azul, ocupado por Ariosto y sus visitantes.

Se asomó cuando una señora vestida de negro, que reconoció como la señora Duguesclin, preguntaba algo sobre un horario. Su entrada en la sala hizo que la atención de los presentes, Ariosto, Adela, y la mujer francesa, se desviara hacia él e interrumpieran la conversación.

—Buenas tardes, señor —saludó—. Ya estoy por aquí por si se le ofrece algo.

—Buenas, Sebastián —respondió Ariosto, que no se esperaba ver a su chófer—. ¿No tenía el día libre?

—He venido a recoger unas cosas —mintió el chófer—. Por cierto, ¿ha visto a Fidela?

Ariosto se extrañó de la pregunta.

—Creo que está en la cocina —respondió.

—Pues no la he visto. Voy a buscarla por la casa.

Olegario saludó con la cabeza a las señoras y se dio la vuelta. Dado que había explorado la planta baja, comenzó a subir las escaleras hacia el primer piso. Allí se encontraban cuatro dormitorios, de los que solo se usaba el de Ariosto, el principal. Los demás se ocupaban cuando venía alguna visita familiar o una amistad cercana. El tercer piso, de planta más estrecha, estaba destinado a sala de armas, con un gimnasio anexo. En la parte alta de la casa existía un mirador junto a un desván amplio, atestado de trastos, al que casi nunca se subía. Olegario llegó a primera planta y comenzó, girando a su derecha, por la habitación de invitados más cercana. Abrió y no estaba preparado para lo que vio.

Fidela se encontraba atada y amordazada en una butaca. Sus ojos se encontraban muy abiertos, en una expresión de alarma casi desesperada. Olegario entró y miró a ambos lados, no quería sorpresas por la espalda, dio tres pasos rápidos y le quitó la mordaza a la mujer.

—¡Un hombre encapuchado! —exclamó en cuanto se vio libre—. ¡Está en la casa!

—Tranquila, voy a desatarla —respondió el chófer, que volvió a mirar en derredor—. ¿Qué ha pasado?

La asistenta trató de tranquilizarse un momento.

—Estaba pelando los ingredientes del puchero cuando tocaron a la puerta de servicio. Abrí y un hombre se abalanzó sobre mí y me puso un cuchillo en el cuello. Me trajo hasta aquí y me ató tal cual me ha encontrado. Como cerró la puerta al salir, no he visto nada más.

A Olegario le estaba costando desatar los nudos, eran especiales, como de marino. Trató de memorizar su disposición, como era su costumbre cuando se encontraba con uno de los complicados.

—¿Cuánto tiempo hace de eso?

—Pues no lo sé. Unos diez minutos, tal vez quince.

El chófer logró vencer la resistencia de las cuerdas y liberó a Fidela.

—Usted va a bajar despacio y avisará al señorito para que salga de la casa —le indicó en voz baja, mirándola fijamente a los ojos—. Yo voy a terminar de revisarla.

La asistenta asintió, algo más calmada.

La pareja salió al distribuidor del primer piso y, al llegar a la altura de la desembocadura de la escalera, se escuchó un portazo en la parte de abajo, en la cocina. Olegario bajó corriendo los escalones al tiempo que se encontraba con Ariosto en el piso inferior, que venía del salón.

—¿Qué ha sido ese golpe? —preguntó el dueño de la casa, alarmado.

—Tenemos un visitante no invitado —respondió Olegario al pasar junto a él.

La urgencia del chófer le contagió y corrió tras sus pasos. No había nadie en la cocina. Olegario abrió la puerta que daba a la parte trasera de la casa y bajó los tres peldaños. Miró a ambos lados y se dirigió con celeridad a la puerta metálica que separaba la propiedad de la calle. Comprobó que, en esta ocasión, estaba cerrada. La abrió y salió a la acera. Miró en todas direcciones, pero no vio a nadie sospechoso, solo peatones que caminaban tranquilamente y coches que pasaban a velocidad normal.

—¿Qué es lo que pasa? —preguntó Ariosto en cuanto llegó a su altura.

—Alguien se ha colado en la casa y ha reducido a Fidela.

—¡Dios mío!

—Está bien, no se preocupe. Pero el intruso acaba de escaparse.

Un gesto de fastidio del chófer fue correspondido por otro de alivio por parte de Ariosto. Se dieron la vuelta y se encontraron a las tres mujeres detrás de ellos, que les habían seguido.

—¡Un intruso! —exclamó Adela, espantada—. ¡A dónde vamos a llegar!

La señora Duguesclin puso una mano tranquilizadora en el hombro de la tía de Ariosto.

—Ya les dije que nos vamos a encontrar con gente peligrosa que no se detiene ante nada —dijo la francesa con seguridad—. Ese hombre debe de haber escuchado nuestra conversación, y ahora sabe dónde puede estar el Grial. Es cuestión de la máxima importancia que nos adelantemos a él. Debemos subir al museo ya.

Adela la miró de nuevo, con otro tipo de horror en sus ojos.

—¿Ya? ¿Sin comer? Acabemos antes con las tartaletas, por Dios.

32

El inspector Galán estaba a punto de salir de la comisaría para disfrutar del descanso del almuerzo, cuando recibió una llamada en el móvil. Un breve vistazo a la pantalla le informó que quien llamaba era Ariosto. Se estaba adelantando a la hora convenida para hablar, que era por la tarde. Pulsó el botón verde para contestar.

—Hola, Luis. ¿Alguna novedad?

—Pues sí, estimado amigo, y no son agradables —contestó Ariosto al otro lado de la línea—. He sufrido un allanamiento en mi morada. Un hombre ha entrado por la fuerza, reduciendo a la pobre Fidela, que se ha llevado un susto de órdago. Tras estar un tiempo indeterminado por la casa sin que los que estábamos dentro lo notáramos, ha huido de ella al llegar Sebastián.

—Vaya, lo siento. ¿Y Sebastián ha podido ver al intruso? ¿Fidela podría reconocerlo?

—Ninguna de ambas cosas. Por desgracia, el primero no lo vio en ningún momento, y Fidela asegura que iba encapuchado.

—Es poco, la verdad, para perseguir al autor.

—Y eso no es todo, Antonio. El chófer de la señora Duguesclin, que esperaba en su coche mientras ella estaba en mi casa cuando ocurrió el allanamiento, recibió un golpe en la cabeza por parte de un desconocido. Ha estado inconsciente un buen rato, aunque ahora parece fuera de peligro.

—Y me imagino que tampoco vio nada.

—Relata el mismo caso. No pudo ver a quien le atacaba. Pero debía de ser un experto en el uso de la cachiporra. Con un solo golpe dejó fuera de combate a un hombre fornido.

—Convendría que presentara una denuncia, Luis. No parecen casualidades.

—¿Puedo hacerla en la comisaría de La Laguna? Es que me dispongo a subir en unos momentos, en cuanto el señor Ambrosio, el chófer, termine de recuperarse.

—Lo normal es que la presentara en Santa Cruz, pero si quiere, yo mismo se la tramito. ¿Y qué tiene que hacer aquí, que parece tan urgente?

—El examen e interpretación que hace la señora Duguesclin del crucifijo de mi familia indica que es necesario echarle un vistazo a una cruz que se conserva en el museo de arte sacro de las Claras.

Galán se asombró de la vuelta de tuerca.

—¿De las Claras? Pues creo que está cerrado hoy.

—Lo sé, pero estoy moviendo mis hilos para conseguir que nos permitan una visita privada.

—Si no recuerdo mal, usted ya conoce a la reverenda madre abadesa.

—Sí, aunque no sé si se acordará de mí. Hace ya unos años que la vi durante la crisis del secuestro del nuncio papal. De quién seguro que se acuerda es de Pedro Hernández, el archivero. Voy a llamarlo ahora mismo.

—Le deseo suerte. Ya sabe la fama que tiene de cascarrabias esa mujer.

—Le dedicaré la mejor de mis sonrisas. La última vez funcionó.

—Tengo entendido que hizo falta algo más, amigo mío.

—Hay que ver como son los chismes, que corren como la pólvora. En efecto, hubo que añadir una pequeña gratificación pecuniaria. Una limosna cristiana.

—Bueno, si gusta de llamarlo así, por mí no hay problema.

—Un último detalle, Antonio. Dada la fundada sospecha de que puede que tengamos que vérnoslas con gente algo indeseable. ¿Podríamos contar con un poco de protección policial? Es que antes de ir a la comisaría, vamos a pasar por el museo. Es muy urgente que lo hagamos así.

Galán pensó en la petición antes de responder.

—No puedo poner un par de agentes en la puerta del museo. No hay justificación suficiente. Lo que sí puedo hacer es acompañarlos en la visita. ¿Me avisará cuando estén llegando? De la comisaría al museo son dos pasos.

—De acuerdo, así lo haré —contestó Ariosto, algo más tranquilo tras contar con compañía armada—. Hasta dentro de unos minutos.

Ariosto llamó a continuación a Pedro Hernández, que debía de estar en aquel momento trabajando en el Archivo.

—Amigo Pedro —le dijo en cuanto se produjo la comunicación—. Espero que se encuentre bien.

—Pues no me ha ocurrido nada malo desde ayer que nos vimos. ¿Cómo le fue en su visita nocturna a la iglesia de San Juan?

—Pues acabé en el Puerto de la Cruz, y no de fiesta, precisamente. Más tarde le daré los detalles, pero es de crucial importancia que podamos acceder al museo de arte sacro de las Claras.

—Bueno, eso puede hablarse, ya sabe que conozco a la madre abadesa. Si no puede esperar hasta el jueves, que es cuando abre, tal vez lo consiga para mañana. Todo depende del pie con que se haya levantado la reverenda madre.

—Necesito que sea hoy mismo. Es más, ahora mismo.

Hernández se extrañó de la premura de su amigo.

—Me pide usted una utopía, Luis. No se olvide que es un convento de clausura. Y, además, es la hora de las hermanas de acudir al refectorio. En cualquier caso, tendrá que ser esta tarde, antes o después de la misa de seis.

—Le ruego que haga lo que sea necesario para que accedamos al museo cuanto antes, Pedro. Si es necesario, recuérdele a la madre el importe del cheque que le firmé en la otra ocasión.

—Ese siempre es un buen argumento. Tiraré de él. Deme unos minutos y le confirmo si podemos ir.

Ariosto se percató de que Hernández ya se había incluido en el grupo. Sonrió por su curiosidad.

—De acuerdo, amigo mío. Haga lo imposible.

Ariosto colgó y se volvió hacia Adela y la señora Duguesclin, que junto con Olegario y Fidela estaban atendiendo a Ambrosio, que se veía mucho más recuperado. Habían aprovechado aquellos minutos para comer algo y prepararse para una tarde que se preveía movida.

A los diez minutos, llamó el archivero.

—Dígame, Pedro.

—Pues he tratado de contactar con las monjas, pero ocurre algo extraño. No contestan a mis llamadas, y eso que siempre hay alguna hermana de guardia en la portería.

A Ariosto le dio un vuelco el corazón.

—Me da la sensación de que no es tan extraño. Nuestra subida a La Laguna se ha convertido en este momento no en un asunto urgente, sino urgentísimo.

33

Sandra esperaba a Marta en el San Cristóbal Gastrobar, cerca de la lagunera iglesia de San Agustín, un restaurante que combinaba platos clásicos con un ambiente moderno, distinto, pero lagunero. La había llamado desde el Hospital Universitario para quedar a comer, tenía que comunicarle algo importante. La arqueóloga se avino, las clases no empezaban en la universidad hasta el lunes siguiente, y también tenía algo que contarle a ella.

Marta llegó apenas cinco minutos tarde y saludó a su amiga con dos besos antes de sentarse a su lado.

—¿Cómo te fue en Alemania? Creo que lo que visitaste es muy bonito.

—Sí, muchísimo —respondió la periodista—. La verdad es que lo tienen todo muy cuidado, aunque hay pocos sitios donde tomar una copa después de las ocho de la tarde.

—Las costumbres españolas no se dan en todas partes. Lo bueno de viajar fuera es saber que vas a volver.

—Estoy de acuerdo. Como aquí, en ningún lugar.

El camarero se acercó y pidieron lo mismo, una ensalada de ventresca para compartir y de segundo, falso escaldón de bacalao al estilo de la casa. De beber, agua, que había que trabajar algo por la tarde.

—Cuéntame qué es eso que no puede esperar.

—No sé si te has enterado de que a don Adrián, el director del Archivo Diocesano, lo atropellaron esta mañana.

Marta abrió los ojos de la sorpresa.

—¡No! ¡Dios mío! ¿Y está bien?

—Tiene una cadera rota y ahora lo están operando, pero sobrevivirá. Vengo de verlo en el hospital.

—Menos mal. Hay que ver lo que son las cosas, ayer estuve con él en el archivo. Pero ¿por qué lo has visto allí?

—Coincidencias. Le había pedido cita para entrevistarlo por el asunto de la mujer emparedada, igual que a ti. Por lo que parece, perdió su móvil en el lugar del atropello y la policía, como no sabía quién era el accidentado, hizo una rellamada al último número que figuraba en el aparato, que era el mío.

—Entonces, eres la primera que se ha enterado del accidente. No hace falta que busques las noticias, te llegan solas.

—Algunos dicen que eso es olfato periodístico, pero yo creo que son solo casualidades. De lo que quería hablarte es que pude ver a don Adrián antes de que entrara en quirófano y me comentó que tenía que darte una noticia importante.

Marta volvió a sorprenderse. Pero tuvo que esperar un instante cuando el camarero les trajo la ensalada.

—¿A mí? ¿Qué noticia?

—Me dijo que en unos papeles antiguos que estaba revisando, apareció el nombre de uno de los propietarios antiguos de la casa donde está ahora el archivo.

—¡Ese es un gran descubrimiento! ¿Tienes detalles?

Sandra sacó de su bolso el cuadernillo donde tomaba notas.

—No tuve mucho tiempo para hablar con él, pero me indicó que había que buscar un nombre. —La periodista pasó hojas hasta encontrar el dato—: Manuel Solórzano y Quesada.

Marta se quedó perpleja, le sonaban los apellidos sueltos, pero no reunidos en una persona en concreto.

—Pues no lo conozco. ¿Te dijo algo más?

—Que ese nombre figuraba en una escritura de 1805 como propietario de la casa. Que era un hilo del que se podía tirar.

—Eso está claro —convino la arqueóloga—. Pero el emparedamiento tuvo que ser bastante anterior, como sesenta o setenta años antes. Ese hombre no pudo ser el responsable.

—Tal vez alguno de sus antepasados. Las casas se heredaban.

—Pero también se vendían. No importa. Ya tenemos un dato y echaremos mano de Pedro Hernández y del profesor Lugo de nuevo.

—Son unos soles, la verdad. ¿Y qué me tenías que contar tú?

—Estuve revisando con Pedro las fotografías de la abadía alemana que me enviaste. Las inscripciones son muy especiales.

Ahora fue Sandra la sorprendida.

—¿Sí? ¿Por qué?

—La caligrafía, sobre todo en algunas letras, se utilizó muy poco a lo largo de la Historia. Era propia de un grupo de personas muy reservado. Una orden secreta medieval.

—Desde luego que aquella iglesia parecía de la Edad Media. Pero ¿orden secreta?

—En efecto: la Orden Secreta de los Custodios de la Cámara Santa, que se dedicaban a recopilar y guardar objetos que hubiera tocado Jesucristo.

—¿Los custodios de qué? —preguntó Sandra, desconcertada.

—De la Cámara Santa. Me imagino que se refiere al sepulcro de Cristo, pero no estoy segura.

—¿Algo así como la sábana santa y esas cosas?

—Eso parece, incluyendo el Grial, la copa con la que bebió en la Última Cena.

—Siempre me he preguntado si solo tenían una copa para todos. No me parece normal tantos hombres pegando los labios en el mismo vaso.

—No nos metamos en ese terreno, que son arenas movedizas. Hay otro detalle inquietante en torno a las inscripciones alemanas.

—Ya me has intrigado.

Marta esperó un segundo a que el camarero retirara el plato vacío de la ensalada y colocara el del bacalao, que olía de maravilla.

—En el lugar del emparedamiento apareció escrita, por dentro, una frase en la pared.

Sandra volvió a sorprenderse, esta vez de espanto.

—¿Las últimas palabras de la víctima?

Marta asintió con los ojos.

—Eso parece. Y con una caligrafía muy similar, por no decir la misma, que la de tu abadía alemana.

Sandra tardó unos segundos en asimilar el dato.

—¿Me estás diciendo que esa forma de escribir es de una orden secreta, y que ha aparecido aquí, en La Laguna, al lado de una mujer que fue asesinada hace trescientos años?

—Más o menos es eso, sí —respondió la arqueóloga—. Señalaba como el culpable de sus desgracias a un «protector», signifique lo que signifique esa palabra.

—¿Un padre? ¿Un tío? ¿Un tutor?

—Todavía no lo sé. Gracias a don Adrián y a ti, ahora tenemos un nombre.

—Don Manuel Solórzano y Quesada. Me da que el bueno de don Manuel nos va a arrojar luz sobre este misterio. Pues habrá que decírselo a Pedro Hernández, el archivero, para que lo investigue.

—Me ha llamado hace un momento para excusarse, ya que esta tarde no puede investigar. Estará ocupado con Ariosto en el examen de una cruz antigua. En un asunto confidencial de gran importancia, me dijo.

—¿Con Ariosto? Lo de las cruces es una debilidad suya, acuérdate de la exposición de la que fue comisario. ¿Qué se traerá entre manos?

Marta sonrió al pensar en el amigo común de ambas mujeres.

—No lo tengo muy claro. Solo sé que Antonio estuvo con él en el Santuario del Cristo el sábado de madrugada. Por lo visto, alguien relacionado de alguna manera con él entró en la iglesia y lo revolvió todo.

—Ariosto y Galán juntos en El Cristo a las tantas. Y ahora examinando una cruz con Pedro. Pues ya tenemos otro misterio —dijo Sandra—. Lo llamaré en cuanto salga de aquí. ¿Crees que tendrá algo que ver con lo que tenemos entre manos?

—Tendría que ser muchísima casualidad que estos dos acontecimientos estén relacionados. Yo lo descartaría por completo.

34

El Mercedes 300 del 60 de Ariosto y el Audi de la señora Duguesclin acabaron aparcados en el parking subterráneo de la plaza del Cristo. El lugar donde se enclavaba el convento de las Claras, en la calle del Agua, era un lugar de difícil estacionamiento. A Olegario no le gustaba nada dejar un coche tan singular en un aparcamiento público, pero no le quedó otro remedio. Al echar un vistazo a las plazas reservadas a la policía en la calle, la misma donde se localizaba la comisaría, comprobó que estaban todas ocupadas, y el aparcamiento interno policial se encontraba, como siempre, atestado.

Las cinco personas subieron a la plaza y caminaron por la calle Viana en dirección a la inmensa manzana que ocupaban los muros del edificio religioso. La entrada al museo de Arte Sacro se encontraba en la fachada de daba a esa vía.

En cinco minutos llegaron a la única abertura en todo el tramo de pared, una puerta sencilla, antigua, como el resto de la construcción. Un cartel en su parte superior indicaba que allí se exponían tesoros artísticos. La entrada del museo, por supuesto, estaba cerrada.

Ariosto había llamado a Galán y a Pedro Hernández desde el coche avisándoles de su llegada. En pocos minutos se reunirían todos allí.

El primero en llegar fue Galán, que apareció por la calle Anchieta. La comisaría le quedaba muy cerca y salió a la hora acordada. El porte atlético del inspector y su amabilidad agradaban a Adela, que se adelantó a recibirlo con dos besos. Tras ella, saludó a todos los presentes con un apretón de manos.

—¿Ha ocurrido algo más desde que hablamos? —preguntó el policía.

—Que las monjas no responden al teléfono —respondió Ariosto—. Estamos esperando a Pedro Hernández, que las conoce.

El susodicho apareció de inmediato por la otra esquina, la de la calle San Agustín, apretando el paso y mirando su reloj con preocupación. Al ver a las seis personas que lo esperaban, hizo un ademán de disculpa. Llegó en medio minuto.

—Perdónenme, pero es que acabo de salir del archivo, mi horario no me permite salir cuando me apetezca —se excusó.

—No se preocupe, llevamos apenas un minuto aquí, Pedro —contestó Ariosto, que hizo las presentaciones de los franceses. Una vez terminadas, Galán le preguntó:

—¿Es normal que las monjas no respondan al teléfono? ¿Es la hora de su comida? ¿Tienen rezos o algo así?

Las monjas son pocas, pero atentas —respondió el archivero—. Siempre hay alguna cerca de la puerta. Es lo que más me extraña. ¿Vamos a la puerta principal?

Los siete caminaron hasta la siguiente esquina del edificio y doblaron a la izquierda. Pasaron por delante de la sencilla y elegante puerta de acceso a la iglesia del convento y continuaron hasta la bocacalle que desembocaba en la calle del Agua, o Nava y Grimón, como se la llama ahora de modo oficial. En ese nuevo tramo existían varias puertas, todas cerradas, de las cuales la más grande disponía de un video portero en la fachada. La antigüedad del edificio no estaba reñida con la técnica moderna.

—Para ser un lunes, la clausura no debería ser tan estricta —comentó Pedro en el momento de pulsar el timbre de llamada.

Pasaron quince segundos y no hubo respuesta. Hernández volvió a pulsar dos veces consecutivas, tratando de llamar más la atención. Pasó medio minuto y recibieron el mismo silencio.

—Haber, hay alguien en casa, seguro. Les puedo asegurar que las monjas no salen nunca. Es un convento de clausura.

—Prueba de nuevo con el teléfono, por favor —pidió Galán.

Pedro así lo hizo sin que contestaran.

—Esto comienza a ser preocupante —indicó el archivero cuando colgó tras perder la llamada.

—¿Qué hacemos? —preguntó Adela, impaciente, como siempre.

—Pues no podemos tirar la puerta abajo —contestó el policía—. Pedro, ¿conoces a alguien que tenga la llave del convento? ¿Personal de mantenimiento? ¿Del obispado?

El archivero se rascó la nuca.

—Sería algo comprometedor, no muy bien visto, que alguien tuviera las llaves de un convento de monjas. Me temo que nadie ha pensado que sea necesario disponer de ellas. Es que siempre están dentro.

Olegario, que se mantenía en un discreto segundo plano dentro del grupo, dio un paso al frente.

—Si al señor inspector le parece bien, podría intentar abrir la puerta. La cerradura es buena, pero no es invencible.

Galán se lo pensó dos veces antes de responder.

—No es el procedimiento normal, pero, como según ustedes, se puede estar cometiendo algún delito dentro, haré la vista gorda en esta ocasión.

Todos sonrieron ante la complicidad del policía y dejaron paso al chófer, que sacó del bolsillo de su chaqueta un estuche que contenía un juego de ganzúas, algo como muy natural en él.

—Sebastián es un hombre de recursos —advirtió Adela a la señora Duguesclin, que observaba los acontecimientos algo sorprendida.

—Ya veo —contestó sin más comentarios, y cruzó la mirada con Ambrosio, su chófer.

Olegario se afanó durante menos de un minuto en la cerradura, arropado por la cercanía de Galán y Ariosto, que trataban de ocultar a los pocos coches que pasaban a aquella hora lo que estaba haciendo el chófer. Al fin, un clic indicó que la puerta se había abierto.

—¿Entramos todos? —preguntó Ariosto a Pedro.

—Mejor que no nos quedemos en la calle, parecemos un grupo de lo más sospechoso. La clausura está más adentro, hay una zona de recepción de visitas al entrar.

El grupo hizo caso al archivero y sus componentes se introdujeron por la puerta en el mundo de silencio y recogimiento que existía tras los muros.

Pedro se dirigió a la portería, abrió la puerta y no vio a nadie en la pequeña oficina.

Un pequeño pasillo les llevó a asomarse a un espléndido claustro con patio ajardinado, uno de los dos del edificio, que daba acceso a la residencia de las religiosas.

—No viven mal estas monjas —dijo la señora francesa.

—Lo que ve es fruto de la rehabilitación del edificio de hace pocos años —dijo Pedro—. Antes, las hermanas vivían en condiciones deplorables.

—Todo esto es muy bonito —intervino Adela—. Pero ¿qué hacemos ahora?

—¿Por dónde se entra a la residencia de las monjas, Pedro? —preguntó Galán.

El archivero indicó el camino iniciándolo. Todos le siguieron por uno de los pasillos del rectángulo claustral de madera y cristal y doblaron a la izquierda. Escucharon en ese momento unos golpes tras la puerta del fondo.

—¿Oyen lo que yo? —preguntó Ariosto a sus acompañantes.

—Están dando golpes detrás de esa puerta —contestó Galán. La puerta se encontraba cerrada con llave desde el exterior.

—Alguien ha salido por aquí y ha cerrado desde fuera.

El policía se detuvo, se puso unos guantes de trabajo, giró la llave y abrió la puerta. Se asomó al otro lado y se encontró con un distribuidor, una escalera y dos pasillos a ambos lados. Los golpes provenían del de la izquierda.

—Por allí está el comedor y unas alacenas para guardar provisiones —dijo Pedro. Ante la mirada curiosa de Adela, creyó de debía explicarse—. Estuve aquí cuando las obras, no es que yo entre en la clausura a menudo.

—Si yo no digo nada —respondió la mujer, sonriendo ante el embarazo del archivero.

Galán, Ariosto y Olegario se acercaron a paso ligero y se enfrentaron a tres puertas. Detrás de una de ellas se sentían los golpes. También estaba cerrada con llave desde fuera.

—¡Policía! —avisó Galán antes de girarla—. ¡Voy a abrir!

El inspector abrió la puerta y se encontró, al otro lado, en un cubículo estrecho sin ventanas que hacía de almacén, a todas las monjas del convento, una quincena. La expresión de sus rostros cambió de la angustia a la sorpresa y desembocó en una de alivio en cuanto le vieron.

—Soy el inspector Galán, de la Policía Nacional. ¿Qué ha ocurrido aquí?

Una de las religiosas se adelantó. Ariosto reconoció a la madre superiora.

—Soy la abadesa. Un hombre, no sé si habrá más, se ha introducido en el convento y nos ha encerrado aquí a todas juntas a punta de pistola.

—¿Se encuentran bien?

—Perfectamente, gracias. Con natural indignación, como puede suponer.

—¿Cuánto hace de eso? —preguntó el policía.

—Hará casi una hora. No lo sé con seguridad —contestó la abadesa.

—Tengo que registrar el edificio —dijo Galán—. ¿Puede acompañarme?

—Claro que sí. Estoy admirada de lo pronto que ha acudido la policía. Y sin llamarles.

La abadesa reconoció a Pedro en el grupo.

—¿Has tenido algo que ver, Pedro?

—Buenas tardes, reverenda madre —contestó el archivero—. En realidad, veníamos a hacerle una visita, y mire por dónde.

—Esta vez acertaste, hijo. ¿Y para qué querían verme?

—Es importante que visitemos el museo, madre —dijo Ariosto.

Le religiosa se fijó en el hombre que le había hablado, le sonaba de algo, pero no recordaba en aquel momento de qué.

—¿El museo? Hoy se merecen entrada gratuita. ¿Y por qué el museo? ¿Quieren ver algo en especial?

Pedro Hernández se adelantó a los demás.

—Examinar la cruz del Cristo.

—¿La cruz? Pues hoy no está en el museo.

La siguiente pregunta provino de varios de los integrantes del grupo visitante.

—¿Y dónde está?

35

—La cruz del Cristo lleva una semana en el taller del Obispado. Necesitaba que se restaurase la pintura que hay sobre la madera —explicó la madre abadesa—. Por si no lo saben, a principios del siglo XVIII, sobre la madera, se pintó la figura del Cristo que estuvo adosado a la cruz. Un investigador de aquí, el doctor Carlos Rodríguez, logró atribuir la autoría al pintor Quintana, uno muy famoso en su época.

—Entonces, quien ha entrado en el convento, no ha podido ver la cruz —dijo Ariosto.

—En el lugar donde estaba hemos puesto una fotografía y un aviso —respondió la religiosa.

—¿Y qué decía el aviso?

—Que estaba en restauración.

Ariosto se mordió el labio inferior. Él no conocía con exactitud el lugar donde se restauraban aquellas obras de arte religiosas, pero eso no quería decir que otra persona más informada sí que lo supiera.

—Me temo que tendremos que acercarnos a ese taller —concluyó.

—De momento, a donde vamos a ir todos es a la puerta principal —indicó Galán—. Acabo de llamar al subinspector Ramos, que estará aquí con varios agentes en cinco minutos. Les recuerdo que puede haber uno o varios hombres armados en el edificio. Vamos.

Encabezados por el inspector, el grupo de más de veinte personas salió de la zona de residencia de las monjas y se dirigió, rodeando el patio central, a la zona de entrada. Su llegada al portón coincidió con la de los policías, que aparecieron a la carrera. Galán puso a sus compañeros al corriente en diez segundos.

—Cubre las salidas exteriores de cada calle con cuatro hombres —ordenó a Ramos—. Los demás, a revisar el convento por dentro, y un par más aquí, en la puerta.

Los policías se distribuyeron el trabajo rápidamente y dejaron al grupo de monjas y visitantes en una tensa espera. La señora Duguesclin se acercó a la madre abadesa.

—¿Cuánto tiempo lleva la cruz en el convento, madre? —le preguntó.

—Desde tiempo inmemorial. Diría que más de trescientos cincuenta años —respondió la religiosa.

—¿Y tiene noticia de que alguna vez se haya realizado sobre ella labores profundas de restauración?

La monja no tuvo que rememorar demasiado para contestar a la pregunta.

—Que yo recuerde, nunca. Y es muy poco probable que se le hiciera ningún tratamiento. La cruz estuvo colocada en la iglesia del convento, pero en el coro bajo, detrás de la reja de clausura. Es un lugar donde solo entran las monjas.

—Entonces, durante trescientos años, ¿solo las hermanas han podido acercarse a la cruz?

—Pues sí, así es.

—Estupendo —sonrió la francesa.

—¿Por qué estupendo?

—Pues porque eso significa que nadie ha tocado la cruz en siglos, que es lo que nos interesa.

—¿Y qué tiene esa cruz que le interesa tanto? —la madre abadesa comenzaba a sentir curiosidad.

En ese momento intervino Pedro Hernández.

—Trabajamos sobre una simple hipótesis, madre. Es posible que la cruz posea un hueco que contenga algo en su interior. Es lo que tratamos de comprobar.

—¿Algo en su interior? ¿Dentro de la madera? No lo veo muy claro. El fondo de la cruz no es muy ancho.

—Eso lo sabemos, pero incluso así es posible que exista un hueco de las dimensiones precisas para contener algo. Por ello, le pedimos permiso para examinar la cruz.

—Mientras no sufra daño alguno, por mí no hay problema. Lo que no estoy segura es de si necesitan el permiso del obispo también.

—En ese caso —dijo Ariosto, sonriendo—, no habrá problema. Me debe un par de favores.

Adela sonrió a su vez. ¿Quién no le debía favores a Ariosto? Cada vez que alguien necesitaba entradas de primera fila en algún acontecimiento cultural relevante acudía a él. Su sobrino siempre respondía eficientemente a esa clase de peticiones y con ello se llevaba el agradecimiento, y la promesa de devolución del favor, de muchas personas de cierta importancia en la vida social de la isla.

Galán volvió al lugar donde se encontraba el grupo.

—No hay nadie en el edificio —aseguró el policía—. Ni hemos notado que haya habido vandalismo o que falte algo. Pero tendrán que ser ustedes, madre —añadió, dirigiéndose a la abadesa— quienes deban comprobarlo. En cuanto terminen la revisión, la quiero a usted y a las hermanas que vieron al asaltante en la comisaría para interponer la correspondiente denuncia, por favor.

La monja asintió y dio las instrucciones correspondientes a sus compañeras, que se desperdigaron por el convento.

Galán se dirigió a Ariosto y a sus acompañantes.

—Y eso va también por ustedes. Me acompañan ahora a poner por escrito lo que ha venido ocurriendo hoy.

El subinspector Ramos, que venía de sostener una conversación telefónica, se acercó a Galán.

—Jefe, acaban de llamar del obispado. Alguien ha entrado allí y ha revuelto uno de sus talleres. Es posible que se hayan llevado algo.

—Hay que ver cómo estamos hoy con los religiosos —dijo Galán, y se volvió hacia el grupo de Ariosto—. ¿No tendrán ustedes algo que ver con todo esto?

Ariosto adoptó su mejor expresión de inocencia y contestó por los demás.

—Pero, estimado Antonio, ¿cómo se le ha ocurrido pensar algo así?

36

El inspector Galán tardó sus buenos diez minutos en ceder a los ruegos y peticiones que aquel grupo tan heterogéneo le estaba formulando con tanta insistencia. Por un lado, Ariosto, su tía Adela y el chófer, Sebastián, que en realidad se llamaba Olegario. Junto a ellos, Pedro Hernández, el archivero, que hacía causa común con los anteriores; y, finalmente, la extraña señora Duguesclin, tan de negro, con su chófer, que no abría la boca para nada. Le pedían que les permitiera acompañarle al taller del obispado, donde se había producido el tercer allanamiento del día, antes de presentar la denuncia en la comisaría. Galán decidió que tal vez fuera de ayuda la presencia de alguno de ellos.

—De acuerdo. Que las monjas denuncien primero y ustedes después. Pero lo de acompañarme todos al obispado, no puede ser. Es el escenario de un delito y la presencia de tanta gente no facilitará las cosas a la policía. Solo me acompañarán dos de ustedes.

El grupo se reunió y, tras un rato de deliberaciones, acordaron que acompañarían al inspector Pedro Hernández, Ariosto y la señora Duguesclin.

—Dije dos —repuso el policía.

—Estimado Antonio —replicó Ariosto—, son imprescindibles en este caso los conocimientos que poseen Pedro y la señora Duguesclin. Si hay algún detalle histórico artístico en el que fijarse, ellas son las personas idóneas para el caso. Sin duda, pueden aportar mejor que nadie algún dato que a la policía es posible que se le pase por alto.

—Me ha convencido, ellos dos vienen. Pero ¿y usted, Luis?

Ariosto se sorprendió de la pregunta, pero reaccionó de inmediato, esbozando la mejor de sus sonrisas.

—Yo, estimado inspector, siempre soy imprescindible.

Galán sonrió ante la respuesta. Su amigo era incorregible.

—Iremos todos, aunque los demás nos quedamos fuera —indicó Adela—. Hay gente peligrosa en estas calles y quiero sentir seguridad.

Galán miró al cielo, impotente. No había nada peor que ser amigo de las personas que debían obedecer tus órdenes, pensó.

El grupo de siete personas, más Galán y Ramos, se encaminaron al comienzo de la calle Anchieta y comenzaron a recorrerla en sentido oeste. La estrecha acera provocó que todos fueran casi en fila india, formando una curiosa comitiva. El obispado tenía un taller de reparaciones de todo lo que se podía estropear en una iglesia, desde las excelsas obras de arte, pasando por el mobiliario, hasta los cables de las lámparas. Pero no se encontraba en el mismo edificio principal, en lo que en otro tiempo fue el palacio Salazar de Frías, en la calle de San Agustín, sino en los bajos de la residencia sacerdotal, que compartía patio trasero con la sede obispal, y a la que se accedía por la calle Anchieta.

Al contrario que el hogar de los curas, que era un edificio anodino de relativa modernidad, el obispado era una construcción noble que destacaba de los circundantes como un neón encendido en la noche debido a su fachada barroca de piedra gris azul oscuro, tan especial, que solo tenía similitud con el palacio de Nava, en la plaza el Adelantado, ambos provistos de un oscuro aire de misterio, sobre todo en los días de lluvia.

El trayecto duró apenas diez minutos, y la puerta de la residencia se encontraba tan solo a un par de números de gobierno de distancia, en la misma calle, que el Archivo Diocesano. Estaban ocurriendo cosas extrañas en lugares muy cercanos, observó Galán.

Les recibió uno de los sacerdotes que se encargaban del cuidado de la residencia don Genaro, un cura que llevaba ya muchos años de jubilación, quien les presentó a Tomás, el veterano encargado de mantenimiento, que les introdujo en el taller, la primera puerta a la derecha.

Galán y Ramos, seguidos por Ariosto, Pedro y la señora Duguesclin, que se mantenían una discreta distancia de un par de metros, entraron en un amplio salón que tenía una salida directa a la calle que permanecía cerrada. Olía a barnices y serrín, con un leve aroma a plástico quemado, lo típico en un taller multiusos. Cuatro mesas de dos metros de largo se alineaban en la estancia. Las paredes aparecían forradas por estanterías de acero llenas de todo tipo de herramientas, cables, y piezas de metal, retales de telas y fragmentos de madera que tal vez pudieran ser reutilizables algún día. En la mesa del fondo, sobre su superficie, se encontraba la cruz del Cristo, boca abajo, aunque perfectamente reconocible.

—No se han llevado la cruz —cuchicheó Pedro a Ariosto.

—Mejor que mejor, contestó.

El encargado se detuvo a la mitad de la estancia y se volvió a los policías.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Galán al encargado.

—Un hombre encapuchado tocó al timbre y sorprendió al padre Genaro, lo que no es de extrañar, ya que abre la puerta a todo el mundo sin mirar.

Todos los ojos se dirigieron al sacerdote, que se sintió azorado con la invectiva y obligado a disculparse, por lo que se encogió de hombros.

—Todavía sigo creyendo en la bondad humana, hijos míos.

—El tipo llevaba un pasamontañas y una pistola en la mano —continuó Tomás, el encargado—, argumentos suficientes para que ni don Genaro ni yo decidiéramos resistirnos. Nos puso cara a la pared al fondo del taller y nos ordenó que estuviéramos callados y quietos, las dos cosas a la vez.

Galán notó un cierto deje de cinismo cansado en el operario, muy típico de los trabajadores con muchos años a la espalda.

—¿Qué hizo después? —preguntó el inspector.

—Se dirigió a aquella mesa de allí, donde está la cruz. Le oímos trastear en ella. Aunque no lo veíamos, se escuchó perfectamente cómo le dio la vuelta. Entonces, gruñó.

—¿Gruñó? —preguntó Ramos, el subinspector.

—Algo así, una expresión de disgusto, y luego soltó un juramento que no entendí, pero era un juramento.

—¿En otro idioma?

—Es posible. Lo hizo para sí, supongo. Dio la impresión de que venía a buscar algo y no lo encontró.

—¿Tiene idea de qué venía a buscar? —repreguntó Galán.

—Estoy seguro de que venía a buscar algo en la cruz, pero en la cruz no hay nada.

Los ojos de los presentes se dirigieron hacia el objeto de madera que se encontraba sobre la mesa.

—¿Está seguro? —preguntó Ariosto sin pedir permiso.

—Si se acercan, verán que la madera, que llevamos una semana tratando, es completamente lisa. Lo único destacable es que hay un hueco en la parte baja del madero.

—¿Un hueco? —esta vez fue Pedro quien preguntó.

—Sí, un espacio cuadrado que estaba oculto por una tapa muy bien disimulada por varias capas de pintura y barnices. Solo ha sido ahora, cuando he quitado los revestimientos que lo cubrían, cuando lo he descubierto.

—¿Y abrió usted la tapa? —repreguntó Pedro.

—Me costó despejar el camino, los barnices eran muy antiguos, pero pude llegar hasta ella y sí, con algo de habilidad y un formón muy fino, pude abrirla.

—¿Y qué encontró dentro? —inquirió la señora Duguesclin.

El empleado de mantenimiento miró a la mujer y contestó con aire de contrariedad.

—Nada. El hueco estaba completamente vacío. Y le puedo asegurar que llevaba así muchos, pero que muchos años.

37

La oficina de denuncias de la comisaría de la Policía Nacional se había convertido en un hervidero de gente. Además de las personas que iban a denunciar cualquier cosa denunciable, se juntaron allí cinco monjas del convento de las Claras, el grupo de Ariosto y sus acompañantes, y el empleado del taller del Obispado junto con el cura administrador de la residencia sacerdotal. La previsión, dada la velocidad de trabajo de los policías que tomaban declaración, es que estuvieran allí varias horas. Había mucho que denunciar, y siempre había alguno que se excedía en la duración de su testimonio.

El inspector Galán hizo un aparte con Ariosto en el exterior, junto a las altas palmeras que custodiaban el acceso al aparcamiento del recinto policial. Ariosto le puso al corriente con detalle de los acontecimientos de los dos últimos días.

—Y esa búsqueda del Grial —comentó el policía cuando su amigo terminó el relato—. ¿No le suena a fábula esotérica?

—Yo soy tan escéptico como usted, Antonio. Pero la realidad es que hay alguien que no tiene el menor escrúpulo en entrar en propiedades ajenas, pistola en mano, en su busca. Y ya van cuatro allanamientos.

Galán contó a su vez a Ariosto los resultados de los informes de la Interpol y los asesinatos relacionados con el Graal francés.

—Tal vez sea la misma gente —concluyó el inspector—. En ese caso, nos encontramos con un asunto peligroso. Debería hablar con mis compañeros de Santa Cruz para ponerle una escolta policial.

—No creo que sea necesario. La pista que seguíamos nos ha llevado a un callejón sin salida. Si hubo algo escondido dentro de la cruz del Cristo, ya no está ahí. Y desde hace mucho tiempo. Desde mi punto de vista, se trata de un caso cerrado.

El policía reflexionó sobre las palabras de Ariosto.

—Tal vez. Pero me extraña que el criminal, o criminales, se hayan tomado tantas molestias para abandonar ahora. Siguen estando en la isla, y eso me preocupa.

—Según nos comentó Tomás, el empleado de mantenimiento del obispado, el intruso, una vez que vio el hueco vacío, le preguntó dónde estaba lo que contenía, a lo que contestó que no lo sabía, que ya se lo había encontrado así. Y le especificó que, por la cantidad de capas de barniz y pintura que había sobre la tapa de madera, habían transcurrido muchos años desde la última manipulación, siglos con toda seguridad. Eso viene a decir que el delincuente sabe lo mismo que nosotros, que es prácticamente nada.

—En eso estoy de acuerdo. Pero sigo sin fiarme. Es importante que usted se mantenga alerta. Prevenga a Sebastián. Y como vuelva a ocurrir algo, de la escolta no se libra.

Ariosto asintió, confiado en que no ocurriría nada más. Se despidieron y el inspector se dirigió a su despacho. Antes de entrar en la oficina de denuncias, la señora Duguesclin salió a su encuentro.

—Señor Ariosto —le dijo, seria y grave, como siempre—. No sabe cuánto lamento los inconvenientes que este asunto le está creando.

—No se lo tomo en cuenta, señora. No es culpa suya.

—Pero me siento en cierta manera responsable. Tal vez los Custodios me hayan seguido y les haya llevado hasta usted.

Ariosto repasó mentalmente la frase.

—Usted cuenta con que quienes han perpetrado estas tropelías son los miembros de esa orden secreta.

—Por supuesto —aseveró la mujer—. No me cabe la menor duda. Y sé que son peligrosos. Por ello, Ambrosio siempre está cerca.

—La cuestión de la peligrosidad parece estar fuera de toda duda. Pero el caso ha finalizado. La pista del crucifijo de mi familia resultó ser cierta, pero ha terminado sin resultado alguno en el hueco vacío de la cruz del Cristo. Se acabó.

La mujer miró a Ariosto con fijeza, como valorándolo.

—¿Usted cree? Yo no lo veo así.

Ariosto, sorprendido, le devolvió la mirada.

—¿Hay algo más? ¿Qué se le ha ocurrido?

—El hecho de que en el hueco de la cruz no haya nada no presupone que nunca lo hubiera. Alguien en algún momento del pasado, sacó su contenido y, lo más probable, lo escondió en otro lugar.

—Pero no hay forma de averiguarlo. Ha pasado demasiado tiempo.

—Siempre hay un hilo del que tirar, señor Ariosto. Por lo pronto, según dijo la abadesa, tenemos conocimiento de que una persona actuó sobre la cruz a finales del siglo XVIII. Y no me extrañaría nada que fuera la última persona que la manipuló.

—¿A quién se refiere? ¿A alguna de las monjas? No creo que las religiosas hayan tenido escondido nada durante todo este tiempo sin que saliera alguna vez a la luz. A fin de cuentas, hubiera sido todo un privilegio disponer de una reliquia de ese calibre en el convento. El asunto se hubiera filtrado.

—No me refiero a las monjas, aunque nunca se puede descartar del todo su intervención. Recuerde lo que dijo la reverenda madre.

—Mencionó que sobre la madera de la cruz se había pintado la figura exacta de la estatua que había estado fijada en ella durante muchos años.

—Usted mismo lo vio en el taller cuando se le dio la vuelta a la cruz. Es un bello retrato, pintado sobre su superficie, de la efigie original que se trasladó a otra cruz de plata en la que está actualmente.

—Es cierto, lo vimos todos.

—Pues ya tenemos un punto de partida. El último que tuvo la cruz para él solo durante una temporada, y pudo actuar sobre ella, fue una sola persona.

—El pintor.

—Exacto. ¿No se llamaba Quintana?

38

Al término de la comida con Sandra, Marta se acercó a la facultad de Historia. Había recibido una llamada de unos sus colaboradores, Roberto, en la que le anunciaba que ya tenía los resultados del examen del laboratorio de los restos hallados emparedados. La arqueóloga le indicó que llegaría en pocos minutos.

Tras recoger el coche en su casa, salió a la autovía y tomó el sentido descendente. Entró por la gran rotonda de los centros comerciales, cruzó el puente por encima del fluido tráfico y rodeó a la mitad la siguiente rotonda. Bajó el tramo descendente y giró a la izquierda para terminar entrando en el aparcamiento reservado a los profesores del Campus de Guajara. El laboratorio se encontraba en la primera planta del edificio departamental de la facultad de Geografía e Historia.

Marta entró en el gigantesco patio cubierto interior, blanco y frío, y subió por las escaleras a su departamento, el de Prehistoria. Se dirigió directamente al laboratorio sin pasar por su despacho. El silencio causado por la ausencia de alumnos y de profesores, las clases todavía no habían comenzado, le permitió algo insólito, escuchar sus pasos sobre el linóleo del pavimento hasta llegar a la puerta, que abrió sin más trámite.

Dentro de una gran sala ocupada por mesas de trabajo, aparatos electrónicos, armarios y estanterías repletas de todo tipo de muestras, se encontraba Roberto, su ayudante, sentado al fondo. El joven se levantó en cuanto vio a la profesora.

—Buenas tardes, Roberto. Cómo se nota que todavía estamos de vacaciones.

—Buenas tardes, Marta. Sobre todo, nosotros —contestó con ironía—. Pero no te preocupes por mí, lo hago con gusto. Y este caso me intriga mucho.

—Ya somos dos. ¿Qué dicen los resultados?

El ayudante tomó los papeles que tenía sobre la mesa y les echó un vistazo de recordatorio antes de comentarlos.

—La datación de los huesos viene a coincidir con la de los restos de tela y madera. Te equivocaste en unas cuantas décadas. No son del primer tercio del siglo XVIII, sino de finales, año arriba, año abajo.

—Suelo acertar más cuando se trata de milenios —respondió la arqueóloga—. De todos modos, en este caso, es complicado acertar con el decenio en concreto. Con el método del Carbono 14, los resultados siempre son aproximados.

—El análisis estilístico del tacón también apunta a la moda de finales del XVIII, la época de María Antonieta y la Revolución Francesa, aunque sobre este punto no estoy nada seguro.

—Bien, eso nos ayudará a concretar la búsqueda documental. Comenzaremos por 1780 hasta fin de siglo. ¿Qué más?

—Tenías razón en cuanto al fluido utilizado para escribir el mensaje en la pared. Es sangre, y posiblemente de la propia víctima.

—¿Tenemos ya el resultado del ADN?

—Me han dicho los colegas de Química que lo tendrán mañana, que tenemos suerte de que todavía no hay mucho trabajo. También me han comentado que las muestras pueden estar contaminadas y que, por tanto, los resultados puede que no sean demasiado fiables.

—Lo sé —respondió la arqueóloga—. Pero es lo que tenemos.

—¿Algo de los grilletes?

—Ese es un elemento que aporta poco. Le envié las fotos al profesor Palau, el especialista en utillaje de hierro, y me ha contestado que no hubo una evolución significativa en ese tipo de esposas. No cambiaron prácticamente nada en doscientos años. Está conforme en datarla en el siglo XVIII, pero no aventura fecha concreta.

—Me lo imaginaba. Era de una factura muy simple, y muy efectiva, por desgracia para la mujer. —Marta hizo memoria de los objetos extraídos—. Quedaba algo, ¿no?

—Sí, la medallita que llevaba colgada al cuello. Está tan herrumbrosa que apenas se puede distinguir el motivo que llevaba esculpido. El análisis espectrográfico ha arrojado una imagen, pero es muy borrosa. Yo apenas distingo nada.

—Déjame verla —pidió la arqueóloga, que se acercó al ordenador de Roberto.

El ayudante se hizo a un lado y sus dedos volaron sobre el teclado. En la pantalla apareció una imagen de la medalla, sometida a diversos filtros y tratamientos. Marta aguzó la vista para tratar de encontrar algo reconocible en la figura que observaba.

—Parece una cruz al revés, invertida, con el cruce de maderos en la parte baja.

—Sí, yo también veo la cruz invertida —indicó Roberto—. Me extrañó, ya que no la había visto nunca. El agujero del enganche, que se supone que está en la parte superior de la medalla, es lo que nos hace verla así.

Marta reflexionó un instante.

—En el simbolismo cristiano, la cruz invertida es el signo de San Pedro, el primer obispo de Roma, el discípulo más cercano a Jesucristo. La tradición dice que san Pedro, en su martirio, pidió ser crucificado boca abajo porque no se consideraba digno de morir del mismo modo que Jesús.

—Hay que ver qué cosas —respondió Roberto—. Nunca había visto una medalla dedicada a san Pedro. Es un santo con menos devoción que otros, por no compararlo con las vírgenes. ¿Habías visto alguna medalla así en Canarias?

—No soy especialista en imaginería religiosa del barroco, pero no me suena. Lo que sí recuerdo es que a san Pedro se le vincula, desde la Edad Media, con un hecho singular.

—¿Cuál?

—Según la tradición, fue quien se llevó y guardó la copa de la Última Cena. El depositario del Santo Grial.

39

Sandra llevaba una hora investigando en Internet. Había redactado el artículo sobre los acontecimientos del día y, en vez de un trabajo de investigación histórica, había terminado por escribir una crónica de sucesos. Era de más actualidad el atropello del director del Archivo Diocesano por alguien que luego se había dado a la fuga, que hacerlo sobre el nebuloso origen del esqueleto emparedado, que podía quedarse para el día siguiente.

Tras enviar el artículo al editor jefe para su revisión, se dedicó a investigar sobre los datos que le había facilitado Marta en el restaurante. De la desconocida Orden secreta de los Custodios de la Cámara Santa no encontró nada, salvo una mínima referencia proveniente del libro de Dukan. Le llamó poderosamente la atención la ausencia de datos de esa especie de secta, a pesar de que halló material abundante de un sinfín de otros grupos, generalmente compuesto por chalados que invocaban a toda clase de seres, reales o imaginarios, en su búsqueda particular de unos fines muy variados: desde el culto a olvidados demonios asirios, pasando por propugnar la salvación de unos insectos endémicos sagrados de Nueva Guinea, o la preparación mística para el contacto con culturas extraterrestres. De todo, menos de los custodios de la Cámara Santa. Desde luego, que lo de orden secreta se lo habían tomado en serio sus integrantes.

Se le ocurrió teclear Grial y tuvo que dejarlo cuando vio que los resultados de la búsqueda arrojaban 3.830.000 páginas, encontradas en 0,59 segundos. «Ni tanto, ni tan calvo», pensó. Tendría que buscar a algún especialista en ese tema, seguro que Marta podría indicarle alguno. Nunca había oído que el Grial se relacionara con Canarias, pero la imaginación da para mucho, a juzgar por los resultados que entrevió antes de aburrirse.

Le quedaba el apellido Solórzano. Descubrió que era un pueblo de Cantabria, de donde vendrían originalmente todos los que se llamaban así. El apellido aparece en la aristocracia canaria, desde don Gaspar del Hoyo Solórzano Arbola y Fonte, Marqués de la Villa de San Andrés, Maestre de Campo Caballero del Hábito de Calatrava, Capitán General de la Nueva Andalucía, Cumaná y Barcelona, y patrono del Convento de Recoletos del Espíritu Santo de Icod de los Vinos, todo eso dicho sin respirar, pasando por su hijo el escritor ilustrado don Cristóbal, todos de la casa de los Hoyo-Solórzano, cuyo antiguo solar radicaba en la merindad de Trasmiera, en Castilla.

Abandonó esa línea de investigación, dado que siempre, antes del Solórzano, estaba el del Hoyo, con lo que no cuadraba con los apellidos Solórzano y Quesada encontrados por el director del Archivo Diocesano.

La búsqueda de personas con el apellido Solórzano, a secas, en Canarias en el siglo XVIII quedó en nada. Había referencias de los tiempos actuales, gente apellidada así, pero sin nada que los relacionase con La Laguna de hace tres siglos.

En un flash de memoria se acordó de Francisco Artiles, la cabeza visible del grupo de investigación de fenómenos paranormales Enigma12, conocido por su periódica aparición en los medios locales y nacionales en los últimos años. Sandra se acordaba perfectamente de él de cuando le ayudó con datos sobre la Casa Lercaro en la investigación del fantasma de Catalina. Artiles tendría unos cincuenta y tantos y la periodista recordaba su melena rubia, que le daba un aire bohemio. Era un especialista en todo lo que sonara a misterio hermético, incluyendo cualquier tipo de sectas y organizaciones similares.

Buscó el número en su móvil y comprobó con satisfacción que todavía lo conservaba, a pesar de haber cambiado un par de veces de aparato. Una nunca las tenía todas consigo, y no sabía la cantidad de contactos importantes que había perdido por el cambio de los dichosos móviles.

Pulsó el botón de llamada y contestaron al tercer tono.

—¡Sandra Clavijo! ¡Qué sorpresa! ¿Cómo estás?

La periodista se tranquilizó al constatar que Francisco la recordaba.

—Hola, Francisco. Estoy muy bien, ¿y tú? Sé que sigues con tus investigaciones sobre temas misteriosos.

—Siempre desenmascarando supercherías, Sandra. Salvo, claro está, aquellos casos que son en realidad inexplicables.

—Me encanta lo que haces, y te sigo en las publicaciones. —Sandra entendió que ya había terminado con los prolegómenos—. Tengo una consulta que hacerte.

—Tú dirás. ¿Por teléfono o nos tomamos un café?

Sandra recordó que la última vez que lo vio fue en la terraza de la cafetería de la plaza del Príncipe, en Santa Cruz, un lugar muy agradable. Dudó por un momento, pero miró el reloj y comprendió que se le haría demasiado tarde.

—Pues mejor otro día, Francisco. Voy un poco justa de tiempo. Se trata de una pregunta simple. ¿Conoces una orden secreta llamada de los Custodios de la Cámara Santa?

Artiles tardó unos segundos en responder.

—¿Dónde has escuchado ese nombre? —preguntó. Su voz denotaba un tono de alarma.

Sandra no solía dar datos de sus fuentes de información, como toda periodista, y la respuesta fue automática.

—De unos investigadores del mundo académico —contestó, vagamente—. ¿Por qué? ¿Pasa algo?

—¿Que si pasa algo? Sí que pasa, Sandra. Todo lo referente a esa orden no puede hablarse por teléfono. Bajo ningún concepto. Con lo que tendremos que vernos si quieres que te cuente algo. Y de la forma más discreta posible, por favor. Solo te puedo adelantar un detalle, y es que, con esa gente, no se juega.

40

—Ya hemos terminado con el último —anunció el subinspector Ramos—. Ha sido una tarde movidita.

Galán miró su reloj, casi las siete y media. Los planes deportivos para la tarde se habían ido al traste. «Tendrá que ser otro día», pensó.

—¿Ya se han ido todos? —preguntó el inspector.

—Hasta las monjas, que hablaban por los codos por la novedad de salir del convento, y no había quien las echara.

—¿Qué tal los franceses? ¿Han dicho algo interesante?

—La señora ha contado una historia algo rara. El chófer se ha limitado a monosílabos, «sí» o «no». Lo más que se ha alargado ha sido para decir «no lo sé».

—¿Qué ha declarado la mujer?

—Dice que su difunto esposo estuvo muchos años investigando sobre la copa de Jesucristo en la Última Cena, y que ella ha seguido sus pasos.

—El Grial, hay muchas historias en torno a él.

—Pues esta es una más —añadió Ramos—. Ha relatado que las pistas que poseían se dirigían a un crucifijo propiedad de Ariosto, y este les llevó a la cruz del Cristo, la del museo de las Claras. Y que en esa cruz no hallaron nada.

—¿Qué ha dicho sobre los allanamientos?

—Que tiene sospechas fundadas de que se trata de miembros de una orden secreta de no sé qué, tiene un nombre muy largo.

—¿Orden secreta? ¿En estos tiempos?

—Me da la impresión de que la señora está un poco tocada del ala, jefe.

—La historia es tan increíble que puede ser cierta, o que al menos la mujer se la crea.

—Te puedo asegurar que se la cree. O es para darle un Oscar.

—Comprueba si hay antecedentes de ellos en sus localidades de residencia, en Francia. Esta gente suele dejar rastro por donde va.

—El chófer tiene pinta de haber cosechado alguna que otra multa. Por ahí seguro que podemos tirar. La señora me temo que va a estar limpia.

—Ya me cuentas. Otra cosa, llama a los compañeros de Santa Cruz y pídeles que los coches patrulla se pasen de vez en cuando por casa de Ariosto.

—Hay un tipo por ahí que quiere conseguir el récord Guinness de allanamientos en un solo día. Me llama la atención el tema del pasamontañas.

—Un pasamontañas a plena luz del día es para llamar la atención, desde luego, Ramos.

—Y, sin embargo, no tenemos ningún testigo de haber visto a nadie así en la calle. Sobre todo, en la plaza de los Patos, donde pasa tanta gente.

—La agresión al chófer, al mediodía, sin que nadie se percatara, es llamativa.

—¿Sabes lo que creo, jefe? No me termino de creer esa agresión. No es fácil que un tipo fortachón como ese se quede fuera de combate con un solo golpe.

—O el agresor era un especialista, o hay algo más ahí.

Ambos guardaron unos instantes de silencio, dándole vueltas al tema. Ramos fue el primero en intervenir.

—En resumen, se trata de un tipo que anda suelto en la isla, no hay constancia de que haya más, que comete fechorías una tras otra con total impunidad y sin dejar pistas. Parece ir siempre un paso por delante de los demás, y que disponga de esa información privilegiada es lo que no me cuadra.

Galán sopesó la idea.

—Crees que alguien del grupo está en contacto con ese tercero, ¿no?

—Solo me huele un poco a chamusquina, nada más —concluyó el subinspector.

—No podemos organizar una vigilancia sobre la pareja de franceses por tus dotes olfativas, Ramos. Pero sí hacerles un seguimiento. ¿Dónde se alojan?

—Eso también es curioso. Han dicho en el hotel Taoro, en el Puerto de la Cruz.

—¿Ese hotel no está cerrado?

—Estaba en obras, y no creo que las hayan terminado.

—Pues comprueba eso, que se sale de lo normal. Pero déjalo para mañana, que ya es tarde. Vámonos a casa, que el día ha resultado un poco largo.

—Me imagino que, al no encontrar nada en la cruz, nuestro allanador se quedará tranquilo y no volverá a molestar.

—Eso espero, Ramos. No obstante, me gustaría echarle el guante, no quiero que el obispo vuelva a llamar. Con lo del Cristo la otra noche y lo de hoy en el convento de las monjas, tiene motivos de sobra para quejarse.

—¿Le has contado algo de esa historia del Grial?

—¿Estás loco? Si a todo lo que ha pasado hoy, más la aparición de la mujer emparedada en el archivo, le sumamos lo del Grial, va a pensar que hay una mente perversa ideando una trama novelesca.

—Pues son tantas coincidencias que no me extrañaría nada que pensara así, y que no solo hubiera un culpable, sino varios.

41

Ariosto celebraba en su fuero interno que aquella noche hubiera encontrado mesa en la tasca Faracho, en la calle Santo Domingo, enfrente de la iglesia del mismo nombre. En condiciones normales, hacer una reserva para comer o cenar exigía una llamada telefónica con semanas de antelación. El local era pequeño, no más de seis mesas, pero su fama en los últimos años había provocado que Iván, el hombre que estaba al frente del negocio, se viera obligado a adquirir un libro de reservas con páginas más grandes.

Como aquella semana era la de las fiestas del Cristo, la tasca Faracho abría todos los días, incluyendo aquel lunes por la noche. Tras salir de la comisaría, y a instancias de la señora Duguesclin, que tenía mucho interés en hablar de ciertos temas, Ariosto, a pesar de que era temprano, resolvió telefonear al restaurante para saber si, por causalidad, les podían atender. Para su sorpresa, respondieron al teléfono y le confirmaron que podían disponer de una mesa para cuatro personas de ocho a diez, ya que después tenían una reserva tardía. Aceptó desalojar la mesa antes de esa hora y para allá fueron los cuatro, Pedro Hernández, Adela, la señora Duguesclin y el propio Ariosto. Olegario se marchó, a petición suya, considerando que la jornada estaba terminada. Ya bajaría a Santa Cruz con Adela en taxi.

Por su parte, Ambrosio desapareció en un momento indeterminado en el trayecto desde la comisaría hasta la calle Santo Domingo sin que la señora francesa dijera nada al respecto.

El cuarteto entró en el restaurante cuando acababan de abrir sus puertas y fueron los primeros en ocupar una de las mesas bajo un techo abarrotado de botellas de vino, vacías y firmadas por sus consumidores, que ofrecían un decorado cenital muy original. Ariosto localizó unas cuantas de las que había dado cuenta con sus amistades en otras ocasiones. Aconsejados por el encargado, pidieron para picar bolitas de queso, croquetas variadas, alcachofas, y judías con chipirones y setas. Estaba seguro de que acertarían con todos los platos. Sabiendo que el amigo Gonzalo Padrón había dejado en custodia en aquel local alguna que otra botellita de Tanajara, Ariosto tiró de la complicidad del maestro de ceremonias para conseguir que le descorcharan una. A veces, como aquella, abusaba de su influencia, aunque no se sentía nada culpable por ello.

La señora Duguesclin pidió que fuera ella la que invitara, a lo que Ariosto se opuso. Tras su insistencia, aparentó rendirse, no sin hacer un gesto al encargado dando a entender quién iba a pagar finalmente. Con la llegada de las bolitas de queso y de las croquetas, la señora Duguesclin consideró que era el momento de entrar en materia.

—Estimado Pedro —dijo, con cierta zalamería—, es usted una de las personas que más conocen el pasado de la ciudad, sobre todo en relación con los edificios religiosos que la pueblan.

Hernández no pudo evitar hincharse un poco de orgullo. De vez en cuando, no le venía mal que le reconocieran sus méritos.

—Y son muchos, por cierto —respondió—. La Laguna es una corona llena de joyas brillantes.

—¡Qué bien te ha quedado eso, Pedro! —exclamó Adela, encantada.

—En el fondo —intervino Ariosto—, el amigo Pedro es un poeta lleno de sensibilidad.

—De acuerdo —dijo Hernández, con un ademán de capitulación con las manos—. No lo volveré a hacer.

—Puedes ser todo lo cursi que quieras, Pedro —advirtió Adela—. Estando Luis aquí, es difícil ganarle a eso.

Ariosto lanzó una mirada de reproche a su tía, que se convirtió en una sonrisa cuando esta le respondió con un abrir y cerrar de ojos muy risueño.

—¿Nos puede hablar del pintor que ejecutó el retrato del Cristo sobre la cruz original? —pidió la francesa—. Quintana creo que se llamaba.

—En efecto —respondió el archivero—. Cristóbal Hernández de Quintana fue un pintor tinerfeño que vivió a caballo de los siglos XVII y XVIII. Nacido en La Orotava, se formó en Las Palmas de Gran Canaria, aunque la mayor parte de su obra la realizó aquí, en La Laguna. Vivió en el barroco y su pintura se dedicó por completo a motivos religiosos, que era lo que daba dinero en aquel tiempo.

—Hay obras de él en casi todas las iglesias —añadió Ariosto—. Fue un pintor prolífico al que no siempre se le dio la importancia que merecía.

—En eso estoy de acuerdo —admitió Hernández—. Cuando cambió el gusto al neoclasicismo, algunos supuestos entendidos despreciaron su obra. Menos mal que se ha recuperado la admiración por sus aportaciones al arte canario y con ello su prestigio.

—¿Nos puede concretar la relación de Quintana con la cruz del Cristo? —repreguntó la francesa, tratando de que no se desviasen del tema.

—Quintana murió en 1725. Sabemos que un año antes estuvo trabajando en unos cuadros que iban a colocarse en el retablo mayor del convento de las Clarisas. Uno de ellos era precisamente un retrato del Cristo de La Laguna, que puede verse en la calle central del segundo cuerpo de dicho retablo. Pues una copia casi exacta de esa pintura es la que también hizo sobre la propia cruz, y se cree que fue en ese mismo año. Las pinturas las pagó fray Pedro de la Concepción, quien tenía a su cargo la supervisión de la obra del retablo mayor.

—¿Qué edad tenía el pintor por entonces? —preguntó Adela.

—Unos setenta y tres años. Una edad muy avanzada para su tiempo. Y ahí estaba, trabajando como un chaval.

—¿Qué sabemos de ese fray Pedro? —inquirió la señora Duguesclin.

—Pues poco, la verdad —confesó Hernández—. Tendría que rastrearlo en las escrituras de aquellos años.

—Deduzco que ese fraile fue quien supervisó las obras del retablo y la pintura de la Cruz —continuó la francesa.

—Así es —admitió el archivero.

—Y para ello tuvo que estar presente en la iglesia del convento de las Claras. Y pudo quedarse a solas en ella, dada su condición de pagador.

—Me imagino que sí.

—Y desde entonces, la cruz se quedó en el coro bajo del templo, al otro lado de la reja de clausura, donde nadie, salvo las monjas, pudo tener acceso a ella hasta hace pocos años.

—En realidad, hace muy pocos años. No se lo puedo asegurar al cien por cien, pero es muy posible que fuera como dice usted, señora Duguesclin.

—Entonces, tenemos dos candidatos a autor del expolio de lo que había dentro de ella. Los últimos que manipularon la cruz.

—¿Quiénes? —preguntó Adela, curiosa.

—El pintor y quien le pagó —concluyó la francesa—. Tuvo que ser uno de ellos dos. Sin duda. ¿A qué hora abre el Archivo Histórico mañana, Pedro?

42

Puerto de la Cruz

Olegario se mantenía vigilante, oculto tras un seto en el aparcamiento anexo al parque de la Sortija, desde donde podía observar la entrada al Hotel Taoro.

El reloj estaba a punto de llegar a las once de la noche y se dio cuenta de que llevaba allí, atento al tráfico rodado, casi una hora. Quería comprobar en persona si la señora Duguesclin y su chófer se alojaban de verdad en el enorme edificio que se alzaba frente a él, a oscuras y sumido en el silencio. El hotel llevaba muchos años cerrado, por lo que tenía sus dudas de que estuviera en condiciones de alojar correctamente a alguien, pero necesitaba estar seguro. Tal como parecía, la mujer francesa debía de tener alguna vinculación con la empresa contratista que iba a tomar las riendas de las obras de rehabilitación del establecimiento hotelero. En realidad, se trataba de una mera suposición, basada en el nombre de la sociedad: Graal Bátiments, Construcciones Grial, en español, un nombre curioso, sin duda, y que daba qué pensar.

Olegario entendía que la existencia de una sociedad francesa con semejante nombre era un detalle superfluo que no fue necesario reflejar en la declaración que hizo en la comisaría de policía. A fin de cuentas, solo le preguntaron por el allanamiento de la casa de Ariosto en Santa Cruz, y nada más. Por ello, se limitó a contestar a lo que le preguntaron. Siempre le había ido bien haciéndolo así desde que comenzó a tener relación periódica con las distintas policías europeas en sus oscuros años de juventud de travesías y puertos. Lo mejor era no soltar más prenda que la estrictamente necesaria. Era una máxima que siempre estaría dispuesto a respetar.

Aquella zona del Puerto de la Cruz era muy tranquila y apenas pasaban coches a esa hora. Podía escuchar perfectamente el canto de los grillos, recuerdo de que el verano húmedo todavía estaba presente y que tardaría en irse, como ocurría cada año. Había calculado que la cena en La Laguna llevaría como mínimo hora y media, más otra media de transporte, lo que hacía que, a partir de las diez, en cualquier momento, aparecería el Audi de los franceses. Tal vez se hubiera adelantado demasiado tiempo. Al estar doña Adela en la mesa, era muy posible que la conversación se hubiera alargado algo más de lo normal. Era lo habitual.

La espera de Olegario se vio recompensada a las diez y cincuenta y seis minutos. El coche oscuro, proveniente del sur, giró en la esquina y pasó por delante de las ventanas sin luz del hotel. Se detuvo delante de la cancela que impedía el paso al estacionamiento interior, y el chófer, el tal Ambrosio, bajó y la abrió con una llave que sacó del bolsillo de su pantalón. A continuación, se subió al coche y lo introdujo dentro del recinto.

Olegario escogió ese momento para salir corriendo del lugar donde se encontraba, a apenas veinte metros, para colarse por el espacio abierto siguiendo al coche y esconderse detrás de unos arbustos, a la izquierda de la entrada, que en algún momento habían formado parte de un conjunto de setos bien cortados del jardín. Como había esperado, Ambrosio llevó el coche hasta la puerta lateral del Hotel, la del acceso a la zona administrativa, para que la pasajera descendiera con comodidad. Supuso con acierto que el chófer volvería más tarde a cerrar la cancela.

Desde su nuevo observatorio contempló a la señora Duguesclin entrar en el edificio tras haber tocado un timbre. No tuvo que esperar mucho. Al parecer, alguien dentro del hotel la estaba esperando. La puerta por donde entró la mujer se quedó abierta, sin duda a la espera de que Ambrosio fuera y volviera de cerrar la verja exterior. En cuanto el chófer francés se dirigió a realizar el trámite, Olegario salió de su escondite y caminó agachado junto a la pared, evitando el hueco de las ventanas, amparado en las sombras. Llegó a la altura de la puerta y se asomó con cautela. A media luz, un par de bombillas de uno de los pasillos alumbraban escasamente el distribuidor de la entrada. No había nadie dentro, por lo que decidió entrar antes de que volviera el empleado de la francesa.

Una vez dentro, buscó dónde ocultarse. Los pocos muebles que había allí, un mostrador bajo, un par de sofás y varias butacas, ofrecían poco refugio, por lo que optó por subir por las escaleras que enfrentaban la puerta de entrada y esperar en un rellano superior. Siempre podía seguir subiendo en el caso de que a alguien se le ocurriera usarla. Desde su nuevo lugar de vigilancia, vio cómo el tal Ambrosio entraba y cerraba la puerta detrás de él. Sin más preámbulos, se dirigió al mismo pasillo donde se encontraban las oficinas en las que estuvo aquella mañana.

Esperó a que el hombre se perdiera de vista para bajar al distribuidor. Las luces del pasillo se mantenían fijas, por lo que dedujo que se quedaban encendidas toda la noche. Hubiera preferido más oscuridad, pero tenía que conformarse con lo que había. Se introdujo despacio por el corredor, echando un vistazo a las estancias de trabajo a medida que pasaba por delante de cada puerta. Avanzó y sobrepasó los lugares donde escuchó la conversación matutina entre la mujer y el hombre desconocido, y llegó a la puerta donde terminaba el pasillo. Se detuvo a escuchar unos segundos y no oyó ningún ruido. Armándose de valor, se apoyó lentamente en el picaporte, rogando porque los goznes no chirriaran, algo propio de un lugar en desuso, pero no lo hicieron. Al otro lado estaba oscuro, pero podía ver lo suficiente gracias a la claridad amortiguada proveniente del exterior. Se encontraba en otro distribuidor mucho más grande, tal vez la zona de recepción del antiguo hotel. La amplia sala tenía en su extremo norte otra puerta de acceso a los jardines, cerrada y reforzada por dentro con una cadena. Diversos materiales de obra destacaban sobre las paredes y algunos muebles se encontraban tapados con telas. Olía a cemento y a madera.

Trató de orientarse. Aquel salón no era nada acogedor, por lo que los franceses debían de estar en otro lugar. Una escalera amplia se abría, a la mitad de la estancia, a su izquierda. Debía de llevar a las habitaciones del primer piso. Olegario comenzó a subir los escalones, atento a cualquier ruido. Se felicitó por haberse puesto el calzado perfecto para que sus pisadas no se escucharan, aunque echó en falta el peso del revolver Smith & Wesson en el bolsillo de su chaqueta. Había decidido dejarlo en la guantera del coche, ya que, en principio, no preveía que las cosas se torcieran tanto como para tener que exhibirlo.

La escalera llegó al rellano del primer piso, y desde allí dos corredores amplios se perdían en direcciones enfrentadas. Era el típico pasillo de habitaciones de hotel. Aguzó la vista y descubrió rendijas de luz bajo dos puertas, a unos diez metros. Sin duda, eran las habitaciones ocupadas por la señora y por su chófer. Se acercó a la primera casi de puntillas y sintió la voz de la mujer al otro lado. Parecía hablar por teléfono. Aplicó el oído a la puerta, tratando de escuchar lo que decía. La señora hablaba en francés, lengua que Olegario todavía recordaba de sus años de trabajo en los muelles de Marsella. A pesar de la dificultad que entrañaba captar la conversación a través de la puerta cerrada, el silencio circundante acudió en su ayuda y pudo entender con claridad un par de frases.

—Mañana es el día decisivo. La documentación del archivo tiene que ser clave en nuestra búsqueda —oyó decir a la señora Duguesclin, que se calló un momento a escuchar lo que le decía su interlocutor—. ¿Que qué pasa si no encontramos nada? Pues lo que hablamos, pasaremos a la siguiente fase. Sí, sin miramientos. Estamos muy cerca y no podemos fallar ahora, caiga quien caiga. Ambrosio está preparado y actuará cuando tenga que hacerlo. No le va a temblar el pulso.

Olegario trataba de comprender el mensaje de aquellas palabras cuando, de repente, escuchó el sonido inequívoco de la cerradura de la puerta de al lado, la de la otra habitación. Y, a causa del inesperado sobresalto, se quedó sin respiración.

43

Santa Cruz de Tenerife

Ariosto llegó caminando a su casa tras dejar a Adela en la suya. Ella vivía muy cerca, en la esquina de Numancia con 25 de julio, por lo que en cinco minutos ya estaba subiendo las escaleras de acceso a la puerta principal de su mansión familiar. Entró y desconectó la alarma, que funcionaba cuando se quedaba la casa sola. No le sirvió de mucho aquel mediodía, cuando no se sabe quién se aprovechó de un descuido de Fidela para entrar y espiar sus conversaciones. Desde aquel momento, el intruso desconocido había ido un paso por delante de ellos. Al menos, hasta que se llevó el chasco en el taller del obispado.

Dejó las llaves en la mesita del recibidor sin necesidad de encender ninguna luz. Se conocía el caserón de memoria, y subió por las escaleras rumbo a su dormitorio. Había sido una tarde noche muy ajetreada y le apetecía darse una ducha.

Mientras el agua se calentaba, repasó mentalmente los acontecimientos de los dos últimos días. La inquietante llamada de Galán a las cuatro de la mañana para descubrir una pintada dedicada a él, o referida a él, en el Santuario del Cristo. El mensaje todavía resonaba en su cerebro:

Y al tercer día, Ariosto resucitará de entre los vivos y entregará el grial a quien le corresponde.

Al día siguiente, la misteriosa carta que le invitaba a asistir a la procesión del traslado del Cristo a la catedral, y la nueva cita en la iglesia de San Juan, ambas atribuibles a la extraña señora Duguesclin. Y, posteriormente, la sorprendente historia que le contó de una búsqueda de años de un objeto tan mítico e increíble como el Grial. Y cómo llegó hasta él a través de Ludovico Ariosto, su antepasado, y su conexión con el crucifijo familiar. Hasta que no se descubrió el insospechado hueco existente en la base de aquella cruz que había estado siempre en la casa familiar, no se tomó aquello medianamente en serio.

La aparición de otro hueco similar en la verdadera cruz del Cristo ya le dijo que no se trataba de meras casualidades. Pero el fiasco final al encontrarlo vacío hizo que una incógnita a punto de resolverse se convirtiese en un enigma de difícil resolución. ¿Quién sacó el cáliz de la cruz? ¿Estuvo en realidad allí? ¿Era el cáliz auténtico?

Entró en la ducha mientras seguía cavilando.

El misterio conllevaba una fuerte dosis de desasosiego por la presencia invisible de alguien que no dudaba en abrir toda clase de puertas para apoderarse del supuesto Grial. Y, además, según delataban el golpe en la sien del chófer francés, las ligaduras de Fidela y la coacción al empleado del taller con un arma de fuego, sin ninguna dificultad para ejercer diferentes tipos de violencia.

Ariosto quería creer que el hecho de que la pista de su crucifijo hubiera terminado sin éxito había provocado que quedara fuera del siniestro juego en el que se había visto envuelto. Un juego que, en principio, no le apetecía seguir jugando.

Pero sentía curiosidad. El vínculo de su familia con la trama hacía que se sintiera algo presionado en su fuero interno por conocer qué verdad había detrás de aquella legendaria búsqueda. Le parecía una historia increíble que el Grial hubiera acabado en Tenerife. Como si no hubiera lugares que se atribuían su posesión desde cientos de años atrás, y algunos con cierto fundamento.

La primera historia que había que comprobar era la de la señora Duguesclin. ¿En realidad su fallecido esposo era un investigador académico del Grial? ¿Y ella había continuado sus investigaciones? ¿En solitario? ¿Sin ninguna institución más o menos seria detrás?

Aquello le sonaba a aficionados buscando tesoros, de los que lo hacían en tumbas arcaicas, en fondos marinos, o en iglesias antiguas. Tendría que hablar con alguien que supiera del tema. Alguien de Francia.

Una vez seco, se puso el pijama y se sentó en el borde de la cama. ¿A quién conocía en el mundo académico francés? Un par de nombres, excompañeros de estudios postdoctorales en Bolonia, muchos años atrás, saltaron en su memoria. Los llamaría, sí, pero al día siguiente. No eran horas de molestar. Pero había una persona a la que sí podía llamar, y que conocía bastante bien el mundo de la superchería esotérica, aunque no estaba seguro de que su caso pudiera encuadrarse en esa denominación.

Ariosto tomó su móvil y marcó el número de Antoinette de Montparnasse, la mujer que ocupaba sus pensamientos. Aunque su idilio había comenzado en Tenerife hacía algunos años con el asunto del fantasma de Catalina, había corrido más recientemente varias aventuras con ella en Río de Janeiro, París y Venecia, lo que les había unido mucho más. Antoinette era una especialista parisina de gran prestigio en el mundo de lo paranormal y, aunque Ariosto era escéptico respecto a aquellas manifestaciones, ello no impedía que la respetase profundamente en su labor profesional. Y la iba a llamar no solo para darle las buenas noches, lo que solía hacer a menudo, sino también para contarle lo que le estaba ocurriendo.

—Chéri, ¿cómo estás? —respondió ella al segundo tono—. Llevo un par de día sin saber de ti. ¿No me echas de menos?

—Muchísimo. ¿No te das cuenta? ¿No lo has notado? —bromeó él en referencia a sus extraordinarias dotes—. Solo tengo ojos para ti.

—Eso sí que lo sé, y no me hace falta usar ninguno de mis poderes para estar segura. Cuéntame, ¿cómo te ha ido estos días?

—¿Estás sentada? Es que es largo.

Ariosto dedicó bastantes minutos a relatar a la francesa los últimos acontecimientos y le preguntó al final si conocía a la señora Duguesclin.

—La verdad es que no he oído hablar de esa mujer —respondió—. Pero tengo amistades que tal vez sepan algo de ella y de su esposo, si es que era alguien importante en ese mundo de buscadores de reliquias sagradas. Sabes que eso no es lo mío, pero a mi alrededor hay gente que le gusta indagar en todo lo que suene a misterio.

—Esa es la segunda razón de mi llamada.

—Pues espera un momento. Cuelgo y llamo a una amiga que sabe mucho de eso. Te llamo en unos minutos.

Ariosto no tuvo tiempo de replicar. Antoinette había colgado. Se dispuso a esperar y buscó en su reproductor de música algo interesante. Pasó por diversos títulos y se decidió por Ernani, una ópera de la primera época de Verdi que le recordaba mucho a Il Trovatore. No pasó del comienzo de la primera aria de las que más le gustaban del acto primero, Come rugiada al cespite, cuando sonó el teléfono. Era Antoinette.

—Chéri, mi amiga, la baronesa Anne-Louise de Laroche, es una erudita en temas de leyendas artúricas, ya sabes, lo de la tabla redonda y esas cosas.

—El rey Arturo, la reina Ginebra y Lanzarote del Lago. Son viejos conocidos.

—Pues bien, me ha comentado que el tal señor Duguesclin, que se llamaba Armand, era un profesor de una universidad pequeña de Normandía que escribió un par de libros sobre la Historia de la búsqueda del Grial. Según me ha comentado Anne-Louise, Duguesclin aportó hipótesis novedosas sobre sus posibles localizaciones. La verdad es que no sé hasta qué punto fueron importantes sus investigaciones, ya que murió hace años y nadie, que se sepa, ha continuado con ellas.

—Entonces el señor Duguesclin es real. ¿Y se sabe algo de su esposa?

—Te estás adelantando. En torno a ese hombre hay un misterio. Su muerte no fue natural.

—¿Cómo dices?

—Armand Duguesclin fue asesinado. En su estudio, mientras trabajaba. Por lo que se sabe, con un arma blanca, larga y afilada. Luego, alguien lanzó el cuerpo por la ventana, tal vez en un intento de despistar a la policía. La investigación judicial se llevó en secreto, ya que surgieron muchas incógnitas, de esas que no les gustan a los investigadores de crímenes.

—¿Cómo cuáles?

—Rumores sobre sectas secretas o algo así. Es un tema que pone nerviosos a los agentes de la autoridad.

—Comprendo. ¿Y cuál fue el resultado de sus pesquisas?

—Ninguno. No dieron con el culpable, aunque trascendió que había alguien sospechoso que escapó por falta de pruebas.

—¿Quién?

—La esposa. La policía siempre creyó, sin poder probarlo, que ella lo mató.

44

La Laguna

Galán se vistió con ropa cómoda tras ducharse. De la cocina llegaba un aroma que abría el apetito de cualquier mortal que lo oliera. Marta estaba haciendo de las suyas para cenar, pensó. Le encantaba la cocina y era una cocinera de primera. Él también hacía sus pinitos, pero era consciente de estar a años luz de su nivel culinario.

Recorrió el pasillo y entró en la cocina. Su compañera miraba el interior del horno con ojo escrutador, sopesando si lo que estaba cocinando estaba en su punto o le faltaba algo más de tiempo.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó, curioso—. Huele de maravilla.

Ella le devolvió una sonrisa amplia, la que siempre ofrecía cuando elogiaban sus platos.

—Macarrones con calabacín, berenjenas, y tomate natural rallado con un poco de carne picada.

—Fíjate que tenía poca hambre y esto me la ha despertado de súbito.

Galán echó un vistazo a la mesa y descubrió una fuente en la que destacaban los colores rojo y verde.

—De primero, ensalada de espinacas y tomates, con piñones, pipas de calabaza y pasas —anunció ella—. Todo regado con vinagreta y miel.

—Vaya banquete, querida. ¿Un vinito para acompañar?

—Bueno, si te empeñas —respondió. Galán sabía que no tenía que empeñarse mucho para que aceptara una copa.

Fue a buscar una botella de Rioja, un Conde de Valdemar, al armario de las bebidas. La colocó sobre la mesa y la abrió con su sacacorchos hostelero. Dejó el vino aireándose y comenzó a poner la mesa.

—¿Cómo te ha ido el día? —preguntó el policía.

—Bien. Fui a ver a Pedro Hernández al archivo y luego comí con Sandra. Me estuvo contando cosas del viaje.

—Es verdad. ¿Cómo le fue en Alemania?

—Le encantó. Y amenaza con organizarnos una sesión de fotos con una merienda.

—Lo de la merienda me gusta. Lo de la sesión de fotos, es posible que llegue un poco tarde.

Marta lo miró con falsa reprobación, sonriendo.

—No seas malo, que la chica tiene mucha ilusión. También me contó que fue la primera en enterarse del atropello del director del archivo diocesano.

—Sí, don Adrián. Me han comentado que está fuera de peligro. He puesto a Morales a investigar el caso. Hay pocas pistas, la verdad. Un coche grande y oscuro, y poco más. Solo había un par de testigos y su atención se dirigió más al atropellado que al causante, que desapareció de inmediato.

—He pensado que ese atropello tal vez no fuera un accidente.

Galán terminó de colocar las servilletas y escanció el vino en las dos copas.

—¿Por qué dices eso? ¿Quién va a querer mal a ese hombre? Si es un pedazo de pan.

—Acababa de descubrir un dato importante para averiguar quién podía ser la mujer emparedada. Y le llamaron de un número oculto para obligarle a salir del archivo. Creo que le estaban esperando.

El policía se sentó en cuanto Marta colocó la bandeja de cristal con la pasta recién salida del horno en la mesa sobre un corcho salvamanteles.

—Pero, estamos hablando de un crimen de hace trescientos años —repuso Galán—. ¿Quién puede estar interesado en que no salga a la luz? Ya nadie se acuerda de eso. ¿No crees que exageras?

—Es lo que me contó Sandra. Y ya sabes que no creo en las casualidades.

—De acuerdo, lo tendré en cuenta, pero no termino de creérmelo.

Los dos alzaron las copas y las chocaron suavemente mirándose a los ojos. Marta comenzó a servir la ensalada.

—¿Y ya tienes los resultados de los restos que encontraste en el Diocesano? —preguntó él.

—Sí, aunque han arrojado una fecha algo posterior a lo que yo pensaba. Las letras se pintaron con sangre, en eso sí acerté.

—Qué raro que te equivoques. Yo de ti pediría una segunda opinión.

Marta le lanzó una mirada censora a Galán, sabía que trataba de tomarle el pelo.

—Tal vez lo haga —y sonrió, terminando el tema.

Probaron la ensalada.

—Está deliciosa. ¿Quién te ha dado la receta?

—La tenía apuntada en una libreta de mi madre.

—Pues me encanta. ¿Sabes que estuve con Pedro esta tarde? Se ha visto envuelto en un par de allanamientos de domicilios religiosos.

—¿Esta tarde? ¿Estaba con Ariosto?

Galán abrió los ojos del asombro.

—Pues sí, ¿cómo lo sabes?

—La Laguna no es tan grande —volvió a sonreír—. ¿Y qué ha pasado?

Galán le relató a Marta el enigma que se le había planteado a Ariosto; la aparición de la señora Duguesclin; el susto que se llevaron las monjas; y lo que le ocurrió al empleado del taller del obispado.

—Muchas cosas en poco tiempo. ¿Quién ha podido hacer algo así?

—Tengo varias pistas, y casi todas conducen a unos franceses poco recomendables. Ya te contaré cuando avancemos.

Galán retiró los platos y colocó otros dos limpios. Marta sirvió la pasta y la probaron.

—Esto también está que te mueres —opinó Galán—. Te estás luciendo.

—Me apetecía hacer algo nuevo —le contestó—. Y eso que estoy algo cansadilla. No me vendría mal un masaje en el cuello y en la espalda.

Galán sonrió.

—En cuanto terminemos te lo doy.

—La verdad, me parece muy curioso que la letra del mensaje de la chica emparedada tenga algo que ver con una orden secreta que buscaba objetos que tocó Jesucristo, y al mismo tiempo aparezca esa señora francesa buscando el Grial y previniendo de unos tipos peligrosos que se dedican a lo mismo.

—Casualidades, Marta. Hay veces que ocurren.

—Querido Antonio, yo no creo en las casualidades. Mañana llamaré a Pedro a primera hora, quiero que me cuente que está pasando —y a continuación, dulcificó su expresión—. Pero antes, el masaje.

45

Puerto de la Cruz

Olegario miró fijamente el pomo de la puerta de al lado, de donde había procedido el ruido. O el ocupante de la habitación estaba asegurando la cerradura antes de irse a dormir o iba a abrir la puerta. Se preparó para salir corriendo en este último caso, pero no. La puerta no se abrió.

Un suspiro de alivio inaudible salió de sus labios. Iba a ser complicado explicar su presencia en aquel pasillo solitario si lo sorprendían allí.

Volvió a tratar de escuchar lo que decía la señora al otro lado de la puerta, pero había terminado la conversación telefónica. Esperó unos segundos, por si volvía a llamar, pero solo oyó el sonido de una puerta interior abriéndose y el del agua de una ducha que comenzaba a correr.

Se planteó, contando con la ayuda de su estuche de ganzúas y de tarjetas plásticas, abrir la puerta de la habitación. Sopesó las alternativas. Era algo muy arriesgado. Y dispondría tan solo de un par de minutos para tratar de averiguar algo en el equipaje de la mujer.

Ahora o nunca, se dijo. Examinó la cerradura de la puerta. Era de las típicas de hotel de hacía treinta años. Probó con una tarjeta plastificada. Si no había dado doble vuelta a la cerradura, se abriría rápidamente. Forzó su introducción por la rendija lateral y consiguió abrirla a la primera. Empujó un poco la puerta y asomó la cabeza con mucho sigilo. La mujer estaba en el cuarto de baño, duchándose. La puerta del aseo estaba entornada, lo que le ocultaba de su posible mirada. Entró en la habitación y dejó la puerta del pasillo a punto de cerrar, dejando preparada una salida precipitada, por si se daba el caso.

Miró a su alrededor. Una habitación común de hotel con cama doble y cuarto de baño adosado. Los muebles algo anticuados, pero todo limpio y en perfecto estado de uso. No se había desmantelado el hotel por completo, estaba claro.

Su mirada se dirigió a la mesita de trabajo que se encontraba junto a la pared enfrentada a los pies de la cama. Era el lugar donde se dejaría algún tipo de documento. No se engañaba, varias carpetas aparecían apiladas unas encima de otras. Con un oído pendiente del ruido del agua, se acercó y miró los títulos de cada carpeta. Estaban, lógicamente, en francés. Búsquedas del Grial. Francia, en la primera. La segunda rezaba Búsquedas del Grial. Resto del mundo. Miró la tercera y descubrió: Ludovico Ariosto. Tras reponerse de la sorpresa, miró las tres siguientes, dedicadas a Informes de prensa, Extractos de estudios académicos, y la última, a Orden Secreta. De repente, el sonido de la ducha cesó. Olegario se quedó quieto, escuchando. Si oía la apertura de la mampara de cristal, tocaba retirada. Esperó unos instantes interminables y oyó el típico sonido acuoso de aire y líquido saliendo a presión de un bote de gel o de champú. Era el momento de enjabonarse, se dijo. Tendría varios minutos más.

Echó una ojeada al resto de la habitación. El bolso de la mujer centró su atención sobre la cama. Dio dos pasos y lo cogió. Miró en su interior y solo le llamó la atención un monedero alargado cerrado con cremallera. Lo cogió y lo abrió. En ese momento, volvió a escuchar el agua corriendo en la ducha. Miró dentro de la cartera, le interesaban sobre todo los documentos de identidad. Encontró un carnet francés a nombre de Jacqueline Huguet. Nada de Duguesclin, a pesar de que las mujeres tomaban el apellido del marido en Francia. Tal vez, al ser viuda, hubiera recobrado el apellido de soltera. Reconoció a la mujer en la foto. Buscó en los otros compartimentos del monedero. Un par de tarjetas de crédito al mismo nombre y otra cédula de identidad. Esta vez, con una foto parecida de la misma persona, a nombre de Amélie Durand.

«Vaya, vaya» —se dijo Olegario—. «Dos identidades. Esto no es lo usual».

No vio nada más de interés en el portamonedas, por lo que lo cerró y lo dejó dentro del bolso.

El agua corriendo continuaba sonando, por lo que se acercó de nuevo a las carpetas. Tenía escasos segundos y tuvo que decidirse por alguna. Abrió la de Ludovico Ariosto, por lo de las alusiones cercanas. Se encontró con varios folios manuscritos llenos de notas. Detrás había fotocopias de fragmentos de libros y de artículos literarios. También, extraviado entre ellos, un informe de una agencia de detectives privados de Madrid sobre la vida de su jefe, Luis Ariosto, y la lista de sus familiares y allegados. Un somero vistazo le indicó que, en la tercera página, se informaba que Ariosto disponía de los servicios de un tal Olegario Mora, chófer y guardaespaldas, de pasado oscuro. Categoría: «sospechoso».

Encantado de que se le tildara con esa definición, cerró la carpeta y cogió la última, la de Orden Secreta. La abrió y, en ese momento, el agua de la ducha dejó de correr.

Apenas pudo pasar un par de folios con rapidez, pero vio uno de ellos que le llamó la atención. Lo leyó a toda velocidad, sacó su móvil y le sacó una fotografía rápida, cerró la carpeta, la colocó en su sitio y lo mismo hizo con las demás, dejándolas en la disposición en que las había encontrado.

Caminando de puntillas, se dirigió a la salida y pasó como una exhalación por delante de la puerta del cuarto de baño. El roce de una toalla sobre una piel era indicativo de que la mujer se estaba secando. Saldría en cuestión de segundos.

Olegario, casi aguantando la respiración, alcanzó la puerta y pasó al otro lado. Con mucho cuidado, la cerró despacio, pero no pudo evitar el sonido del «clic» final. No esperó a nada más y aceleró el paso por la alfombra del pasillo, que amortiguó sus pasos. Se detuvo en el descansillo de la escalera, por si escuchaba la puerta abrirse a su espalda o sentía a alguien cerca, pero solo percibió el silencio de la noche.

Siendo consciente de que había alguien más dentro del hotel, la persona que había abierto la puerta a los franceses cuando llegaron, bajó la escalera con precaución hasta llegar a la planta baja. No notó movimiento alguno, por lo que se dispuso a salir por donde había entrado. Recorrió el pasillo de las oficinas, con la luz del techo siempre encendida, y desembocó en la puerta que daba acceso al último distribuidor, el de la salida al aparcamiento exterior.

Se asomó con cautela y vio, sentado detrás de un mostrador, escuchando la radio por un auricular, a un vigilante nocturno de uniforme. Maldijo en su interior por la inesperada sorpresa.

¿Qué hacer? ¿Esperar a que se levantara para hacer alguna ronda? ¿Cuándo sería eso? ¿Y si no la hacía?

El empleado de seguridad se giró a su derecha y dio la espalda de Olegario. Este se lo pensó una sola vez. Avanzó con rapidez y en cinco pasos llegó a su altura. Con destreza, descargó un golpe con el canto de la mano en el cuello del vigilante, que se desplomó al suelo, inconsciente. Recordó que aquel recurso se lo había enseñado un capo de la mafia albanesa muchos años atrás. Si se hacía bien, no fallaba, y aseguraba sus buenos quince minutos de desmayo a la víctima, sin ulteriores secuelas.

Depositó con cuidado el cuerpo del hombre en el suelo. Le quitó el manojo de llaves que pendían de su cinturón y se dirigió a la puerta principal. Como esperaba, estaba cerrada por dentro. Encontró la llave correcta al cuarto intento y abrió la puerta. Salió al exterior y el aire tibio de la noche portuense le dio la bienvenida. La cancela del estacionamiento era la sexta llave. Salió por fin a la calle, dejó el llavero colgando de la cerradura, y se encaminó hacia el lugar donde había dejado el coche. Durante el breve trayecto, al tiempo que permanecía alerta a cualquier ruido a su espalda, no dejó de pensar en una de las frases que había leído en la carpeta titulada Orden Secreta. Todo un descubrimiento.

46

Santa Cruz de Tenerife

Ariosto se había levantado temprano, un poco después de las siete. Se había afeitado, pasado por la ducha y vestido con ropa informal —aquel martes no necesitaría la corbata—, y había bajado a desayunar.

A pesar de las protestas de Fidela, había declinado la invitación de unas tostadas con mantequilla y las había cambiado por una manzana Golden cortada en gajos que acompañaba con láminas de queso fresco de Fuerteventura. Un café con leche desnatada completó el desayuno.

—Señorito, eso es poco. A las once se va a desmayar del hambre.

Ariosto sonrió a modo de disculpa. Fidela siempre quería que comiese algo más contundente, llevaba toda la vida así. Algunas veces le hacía caso, pero otras no. Aquella mañana quería estar ligero. A las nueve, hora en que se abría el Archivo Histórico Provincial al público, había quedado allí con Pedro Hernández y con la señora Duguesclin para investigar el entorno del pintor Quintana y de fray Pedro, el pagador de las obras de la capilla de la iglesia de las Claras.

En el mismo instante en que tomó el último sorbo de su café con leche escuchó el teléfono fijo, que sonaba en el despacho. Miró su reloj, extrañado. Quedaban diez minutos para llegar a las ocho. ¿Quién podía estar llamando a aquella hora? Con toda probabilidad, sería un operador telefónico de la Península que ofrecía productos telefónicos o financieros sin darse cuenta de la hora que era en Canarias.

Algo molesto, se levantó y fue a responder la llamada.

—¿Dígame? —contestó al descolgar.

—Luis, ocurre algo raro.

Ariosto reconoció de inmediato la voz de su tía Enriqueta, y el hecho de lo llamase Luis en vez de Luisito hizo que saltara una alarma en su cerebro.

—Buenos días, querida Enriqueta. ¿Qué es raro para ti?

—Estoy llamando a Adela y no me coge el teléfono. No es normal.

—¿Tal vez no es algo temprano? Es posible que se le hayan pegado las sábanas. Anoche nos acostamos algo tarde.

—Adela duerme menos que yo por las noches, Luis. Y a las ocho tenía la clase de Tai-chi-como-se-llame eso que hace. Siempre la llamo a esta hora por si hay algún chisme que contar y que necesitemos saber para el resto del día.

Ariosto recordó los tiempos en que ambas hermanas solo se comunicaban por carta —el teléfono les parecía carísimo—. Y él tuvo que desplegar todas sus artes de convicción para explicarles lo que era una tarifa plana, y para convencerlas de que el contador ya no corría desaforadamente, como antes.

—¿No habrá salido?

—Como nunca se lleva el móvil, la muy pesada, no hay modo de saberlo. Pero estoy intranquila, no es lo normal. ¿Por qué no te acercas un momento?

Ariosto entendió que habían llegado al verdadero objeto de la llamada. El tono de Enriqueta lo estaba intranquilizando a él también.

—Pues puedo aprovechar que tengo un rato libre. De acuerdo, voy a ver qué pasa.

—Gracias, Luis. Y llámame en cuanto sepas algo, por favor.

—Descuida, así lo haré.

Ariosto se despidió y colgó el teléfono. Se dirigió a continuación a la cocina.

—Fidela, voy un momento a casa de Adela. ¿Sería tan amable de decirle a Sebastián dónde estoy en cuanto llegue? Es que tenemos que subir a La Laguna.

—Claro, señorito. Pero llévese el móvil, y recuérdele a doña Adela que le devuelva el libro de recetas de postres canarios que se llevó hace unos meses. Me prometió que lo devolvía en una semana y mire la fecha en que estamos.

—Ya sabe cómo es ella, Fidela. No tiene remedio.

Ariosto pasó por el baño a cepillarse los dientes, se colocó una chaqueta ligera de color beige y cogió el teléfono y las llaves. Antes de salir, llamó al número móvil de Adela y posteriormente al fijo. No contestó nadie en ninguna de las dos ocasiones. Algo inquieto, salió por la puerta principal y bajó los escalones que antecedían a la cancela metálica que daba a la calle. El paseo hasta la casa de Adela llevaba menos de cinco minutos y se plantó en la esquina de Numancia con 25 de julio en un santiamén.

Pulsó la tecla correspondiente en el portero eléctrico del portal. No obtuvo respuesta. Se acordó de que Belkis, la asistenta de Adela, no trabajaba los martes, por lo que no podía contar con que le abriera. Resolvió tocar el timbre de los vecinos de al lado, los Dávila Dávila, que se llevaban bien con ella.

—Buenos días —saludó en cuanto respondieron—. Soy Luis Ariosto, el sobrino de Adela. Es que no me responde. ¿Me podría abrir?

La puerta se abrió con un chasquido y Ariosto la empujó para entrar en el portal. Subió las escaleras con rapidez y llegó al rellano que compartía con los vecinos. La puerta de los Dávila estaba abierta y la señora Dávila, en bata larga y rulos —todavía había señoras que los usaban—, le esperaba allí.

—Hoy no la he oído —le confesó la mujer—. O ha salido muy temprano, o está dentro.

Ariosto asintió, admirado del control vecinal, y tocó el timbre de la puerta. Pasaron unos segundos y nadie abrió.

—Adela me dejó una llave, ya sabe, por si se nos cierra la puerta estando fuera —le informó la mujer—. ¿La quiere?

—Si es tan amable, le estaría muy agradecido.

La señora desapareció detrás de la puerta y volvió en pocos segundos.

—Aquí la tiene.

—Muchísimas gracias —dijo Ariosto al recibirla.

La puerta se abrió sin ninguna dificultad. No tenía pasada la vuelta de la cerradura. Ariosto entró en la vivienda y dejó la puerta abierta. El recibidor se encontraba como siempre. Nada fuera de lugar.

—¿Adela? —dijo en voz alta—. ¿Estás por ahí? Soy Luis.

Silencio absoluto. Caminó por el pasillo hasta llegar al salón, el que daba al exuberante follaje del parque García Sanabria. No estaba allí. Revisó la cocina, que no tenía signos de haber sido utilizada recientemente, el cuarto de costura, el de la televisión y el de invitados, antes de llegar a su dormitorio. Se asomó dentro y comprobó que la cama se encontraba deshecha. El baño interior estaba vacío también. Se acercó a la mesita de noche y lo que vio no le gustó nada. Sobre ella se encontraban el móvil de su tía, sus anillos y sus pendientes favoritos. Ella no saldría nunca a la calle sin ellos.

Y Ariosto comenzó a preocuparse.

47

Sandra entró en la cafetería La Huella, en la calle Pérez Galdós, una antigua tienda de artículos del hogar reconvertida en Bistro, o eso decía el cartel de la entrada. La había escogido Artiles porque dentro del local se hallaban varias mesas discretas que no se veían desde la calle. La periodista consideraba que aquellas precauciones eran algo exageradas. Ni remotamente consideraba que valiera la pena ser objeto de vigilancia por nadie en su sano juicio, pero como Francisco siempre andaba con teorías conspirativas, no le quedaba más remedio que ceder ante aquellas excentricidades.

Cruzó la puerta de cristal y se encontró con un ambiente cálido, suelo de madera, mesas de diferentes tamaños e incluso un sofá, donde se podían tomar todo tipo de bebidas, lo típico de una cafetería que en cualquier momento se podía reconvertir en bar de copas.

Era temprano, Artiles había insistido en aquella hora, apenas minutos después de abrir el establecimiento, pero un buen momento para desayunar algo. Localizó a Francisco en la última mesa del fondo, de espaldas a la pared y de frente a la entrada, como los antiguos gánsteres, y casi le dio la risa. Se acercó y le dedicó una amplia sonrisa, que fue correspondida de inmediato.

—Buenos días, Francisco.

Artiles se levantó para recibirla y se regalaron los besos de rigor.

—Buenos días, Sandra. Cada día estás más guapa.

La periodista giró la cabeza en un gesto coqueto ante el piropo. Aquel hombre tampoco estaba mal, se dijo. Los años le iban sentando bien.

—Gracias —se sentaron—. ¿Has pedido algo?

—Estaba esperando por ti. ¿Qué te apetece?

—Pues hoy una tostada con aceite y un café con leche. ¿Y tú?

—Pues lo mismo.

El camarero se acercó y pidieron por partida doble uno de los desayunos estándares que incluía ambas cosas, además de un zumo de naranja.

—Me dejaste ayer algo intranquila, Francisco. Ya sabes, lo de la…

—No lo digas —la interrumpió, con semblante grave—. Las paredes tienen oídos.

Sandra alzó inadvertidamente una ceja. Su compañero de desayuno actuaba rayando en la paranoia, pero no iba a ser ella quien discutiera sus preocupaciones.

—De acuerdo. ¿Cómo la llamo? ¿La sociedad, por ejemplo?

—Por ejemplo —convino Artiles—. Me imagino que crees que exagero, pero te aseguro que son gente muy peligrosa. No vacilarán ante nada para conseguir sus propósitos.

—¿Y cuáles son?

—Ya lo sabes, preservar en su posesión los objetos del Mesías, y adquirir los que no tengan. Cualquier método es bueno para ello.

—Pues un grupo de coleccionistas no debería ser tan peligroso. Los museos hacen lo mismo.

—Son fundamentalistas cristianos. Tienen la misma mentalidad que los yihadistas islámicos de la peor catadura. Pero ¿por qué me preguntas por ellos?

Sandra le contó el descubrimiento de la mujer emparedada y el mensaje escrito en la pared interior con el mismo tipo de grafía que las inscripciones en la iglesia alemana. Artiles reflexionó casi medio minuto antes de contestar.

—¿Y dices que la cámara se te disparó sola? ¿Y que las fotos resultantes salieron bien enfocadas?

—Tú debes de ser el primero que no me toma por loca.

—Me dedico a investigar ese tipo de fenómenos. Tengo una amiga a la que le ocurrió lo mismo hace tiempo. Esas cosas no son accidentes. Un ente pulsó por ti el disparador de la cámara.

—Nunca me he tomado este tipo de historias en serio hasta que me ha ocurrido a mí. ¿Un ente? ¿Te refieres a un fantasma o algo así?

—Si no fuera cierto, no me la contarías. Detrás de este tipo de situaciones hay alguna explicación. Es un mensaje.

—¿Y quién me lo envía? —preguntó Sandra, que comenzaba a sentirse nerviosa—. ¿Y para qué?

—No puedo saberlo. Al menos no todavía. Pero está directamente relacionado con…, la «sociedad», como dices tú.

—Me llama la atención que la pobre mujer emparedada escribiera su último mensaje con el tipo de letra propio de la «sociedad». ¿Crees que podría ser miembro de ella?

Artiles le dedicó una sonrisa helada.

—Dos y dos son cuatro. Las evidencias cantan por sí solas.

—¡Dios mío! —Sandra se llevó la mano a la boca—. ¿Y la razón de que la mataran estaría conectada con las actividades de esa gente?

—Si pudiera, apostaría a que sí. Tiene toda la pinta de que se trató de un castigo, o de una ejecución. El responsable tuvo que ser, o bien uno de sus propios «socios», o bien uno de sus enemigos.

—¿Y por qué podrían haber hecho algo tan terrible?

—Ya te lo dije, son fundamentalistas despiadados. La mujer debió cometer algún acto imperdonable.

—¿Es posible que estuviera relacionado con la apropiación de uno de esos objetos mesiánicos?

—Es muy posible.

—Lo que no es nada posible es que lleguemos a saber qué ocurrió.

—Es difícil, por supuesto. Pero no imposible. Hay una forma. ¿Estás dispuesta a aceptar lo increíble? ¿Dejar de lado tus prejuicios?

Sandra miró perpleja a Artiles, que volvió a sonreír.

—Quiero saber qué pasó, sin duda. Pero ¿a qué te refieres?

—A que visites el lugar con una sensitiva. Una persona que siente lo que ocurrió en un lugar concreto en algún momento del pasado. ¿Te acuerdas de la Casa Lercaro? ¿Conoces a alguien así de tu confianza?

Sandra no tardó más que un instante.

—Sí, conozco a una persona con esas dotes.

48

La señora Duguesclin hizo acto de presencia en el Archivo Histórico Provincial, en el camino de la Hornera, a las nueve en punto de una mañana clara y luminosa. El bedel de la entrada tomó nota de su identificación y le indicó que debía dirigirse al tercer piso. Pedro Hernández ya había avisado de su llegada, con lo que el trámite de admisión fue inmediato. Ambrosio aparcó el Audi en el estacionamiento trasero del edificio de corte ultramoderno, todo cemento y cristal, y se dispuso a esperar allí.

Hernández, avisado por el teléfono interior, acudió al ascensor a recibir a la francesa. La introdujo, como visita especial que era, cruzando los pasillos del personal del archivo, hasta su despacho. Una vez allí, la invitó a sentarse en una de las sillas que enfrentaban su escritorio. El macizo montañoso de Anaga actuaba de telón de fondo en la cristalera, a su espalda.

—El amigo Ariosto me ha telefoneado y me ha pedido que le excusemos. No podrá venir, ya que le ha surgido un imprevisto. De cualquier manera, he estado adelantando trabajo —comentó Hernández—. Los archiveros entramos antes de la apertura de esta casa al público.

—Muy bien —respondió la mujer—. ¿Y ha encontrado algo?

—Sobre el pintor, Quintana, se sabe bastante. Hay una biografía y varios artículos publicados sobre él y, la verdad, no hay indicios que apunten a que estuviera relacionado de alguna manera con alguna orden secreta o grupo similar. Era cristiano devoto, muy de su época, y su huella en la Historia es casi impoluta. Algunas malas lenguas dijeron que mató a su primera esposa en un arranque de celos, pero no hay documentos que atestigüen ese relato.

—Descartemos al pintor entonces.

—El otro personaje objeto de investigación, fray Pedro, es más difícil de investigar, ya que los religiosos no suelen dejar tanto rastro en la documentación que manejamos en este archivo. Era un fraile franciscano que trabajó para el convento de San Miguel de las Victorias, el que se quemó en la plaza del Cristo, durante al menos veinte años. Al igual que Quintana, no hay elementos que nos indiquen su implicación en conjuras secretas. Un detalle que he logrado rescatar es que provenía de una familia de contadores y escribanos. No trabajaban con sus manos.

—Eso indica un cierto nivel cultural, ¿no?

—Estaban acostumbrados a manejar papeles y números, desde luego. El padre de fray Pedro fue ayudante de escribano, lo que hoy es un oficial de notaría. No era rico, pero se defendía en la vida. El fraile tuvo una hermana monja que profesó en las Catalinas como hermana administradora, y otro hermano que fue mayordomo contable del marqués de Nava. Su educación propició que el mismo fray Pedro fuera el contador pagador del convento franciscano.

—De acuerdo, todos sabían manejar dinero ajeno. ¿Y a dónde nos lleva eso?

Hernández sonrió ante la impaciencia de la mujer.

—No puedo decir que fuera la tónica de una manera continuada, pero he descubierto una pequeña singularidad en uno de los contratos que he consultado. Los que están fechados en el último año de vida del pintor Quintana.

La francesa miró a Pedro con expectación. El archivero demoró la continuación de la explicación unos segundos, dándose importancia.

—¿Qué singularidad? —preguntó la señora, impaciente.

—Fray Pedro intervino, como pagador del convento franciscano, en la compra de dos arcones de hierro reforzado en febrero de 1725. Pero esos arcones, verdaderas cajas de caudales de la época, no llegaron nunca al destinatario. Los compraron acto seguido, como aparece en la siguiente escritura pública del legajo, sus hermanos.

—¿Los hermanos de fray Pedro? ¿Una reventa inmediata? ¿Y se dice en el contrato para qué los querían?

—Solo hay una referencia, le leo textualmente: los dichos sus hermanos compran y adquieren los dichos arcones para las casas en que habitan sus patronos.

La francesa le dio un par de vueltas a la frase de Pedro.

—Las casas de sus patronos —repitió—. ¿A qué cree que se pueden referir?

Pedro estaba encantado de llevar las riendas de la conversación.

—En primer lugar, tenemos unos arcones de hierro reforzado. Nadie compraba ese tipo de cajas si no era para guardar algo de valor extraordinario. Pesaban tanto que se necesitaban dos hombres para transportarlos. Y a veces, más. Las cajas fuertes de los bancos del siglo XIX estaban basadas en ellos.

—Muy bien. Algo de valor extraordinario. ¿Y en segundo lugar?

—Los patronos. Por un lado, el marqués de Nava y, por otro, el convento de las Catalinas. Hay una coincidencia asombrosa.

—¿Cuál? —la francesa se estaba cansando de preguntar continuamente.

—Las casas de los patronos. El palacio de Nava y el convento de las monjas Catalinas están uno al lado del otro. Solo los separa la calle más estrecha de toda La Laguna, la de la Caza, hoy Deán Palahí.

—Eso es una novedad —admitió la señora. Pedro volvió a sonreír.

—Es una pista. ¿Qué podrían querer guardar los hermanos en esos arcones? Hay un detalle que añadir a todo esto, de una importancia vital.

La francesa no volvió a preguntar, le bastó con mirar fijamente a Hernández, que prosiguió.

—He revisado el testamento del marqués que vivió en aquellos años. Y también un inventario de bienes del convento de las mismas fechas. En ninguno de los dos aparece por ningún lado la existencia de esos arcones. Al ser caros y muy preciados, tenían que figurar en la lista de bienes. Era lo usual en esos tipos de documentos.

—¿Me quiere decir que esos arcones fueron escondidos a propósito por ambos hermanos?

—¡Sí! ¿No le parece fantástico?

49

Santa Cruz de Tenerife

Galán, tras recibir la llamada de Ariosto, telefoneó a su colega de Santa Cruz, el inspector Ravelo. El radio de acción del primero se centraba en La Laguna, por lo que, en la capital, le correspondía el asunto de la desaparición de Adela a un compañero. Ravelo se interesó de inmediato por el relato de Galán y despachó un coche patrulla al domicilio de la tía de Ariosto. Él se incorporaría unos minutos después.

Galán, por su parte, decidió bajar a Santa Cruz y le pidió al subinspector Morales que le llevase en un coche policial. Sabía de antemano que era imposible aparcar en el centro de la ciudad si no se llevaba la acreditación correspondiente. Delante del ayuntamiento existía una acera completa reservada para uso oficial, y Galán esperaba tener un hueco allí.

Los policías laguneros tuvieron suerte y aprovecharon el último espacio disponible. Galán se bajó y se dirigió a la casa de Adela, dejando a Morales discutiendo con un policía local, que apareció de inmediato, sobre la procedencia de dejar el coche en aquel lugar.

El trayecto a pie duró apenas cinco minutos y el inspector entró por el portal custodiado por un agente, que lo saludó al pasar. Subió por las escaleras y llegó a la vivienda. La puerta estaba abierta, con otro agente en el umbral, que reconoció al recién llegado.

—Buenos días inspector. ¿Usted por aquí?

—La dueña de la casa es amiga. ¿Ha llegado Ravelo?

—Sí, hace rato. Está hablando con el señor que descubrió la ausencia.

Galán agradeció la información y entró en la casa de Adela. Varios compañeros de la policía científica se afanaban dejando la casa perdida de polvos en busca de huellas dactilares. Encontró a Ravelo y a Ariosto en el salón. El inspector santacrucero tomaba notas en un cuadernillo de los detalles que le contaba el sobrino adoptivo de la desaparecida.

—Buenos días, Ravelo. ¿Qué tal estas?

Los dos hombres se levantaron y estrecharon la mano de Galán.

—Muy bien. Aquí, el señor Ariosto, me estaba contando lo sucedido —respondió el policía de Santa Cruz.

—¿Alguna teoría de lo que ha ocurrido? —preguntó a los dos. Ravelo respondió antes.

—No hay indicios de violencia. La cerradura no está forzada, aunque, al ser bastante antigua, es fácil de abrir para alguien que sepa utilizar ganzúas. Salvo por el hecho de que la señora que vive aquí se dejó sus cosas más personales en la casa, no hay nada que indique un allanamiento, y menos un secuestro —se volvió hacia Ariosto—. No se ofenda, estoy relatando datos objetivos.

—Le comprendo, inspector —contestó Ariosto—. Es el conocimiento cercano de la persona lo que me hace sospechar de la existencia de un delito. Ella no se iría de la casa así, dejando sus cosas de esta manera, y sin al menos media hora de arreglo delante del espejo.

Galán captó enseguida que Ravelo no lo veía claro.

—Yo también la conozco —acudió en ayuda de Ariosto—. Y ayer mismo estuvimos con ella. Lo que quiere decirle Ariosto es que esta situación no es normal. Ella no actúa así.

—De acuerdo —respondió Ravelo—. Pero, según parece, salvo la dueña de la casa, no falta nada en ella. No hay motivos claros de que esa señora estuviera en peligro de sufrir un secuestro y, salvo que los colegas de la Científica encuentren algo, hay poco que hacer de momento. Si se trata de un secuestro para conseguir un rescate, lo sabremos pronto. Pero, la verdad, por fortuna, aquí en Tenerife, eso ocurre poquísimas veces.

—Lo entiendo, inspector —dijo Ariosto—. ¿Me necesita para algo más?

—Si en veinticuatro horas no ha aparecido, venga a la comisaría a prestar declaración —concluyó el colega de Galán.

Los tres se levantaron y Ariosto y Galán se despidieron de Ravelo.

—Me temo que ese policía no termina de creerse la desaparición de Adela —le comentó Ariosto a Galán.

—Es normal, hay poco donde agarrarse —repuso el inspector—. Todos los días desaparece alguien que se presenta horas o días después con cualquier explicación válida. Pero nosotros la conocemos y sabemos que este no es su estilo. Ravelo se moverá lo justo, pero nosotros podemos ir haciendo algo. Luis, convendría que contactara con sus amistades cercanas a ver si alguien tiene alguna noticia. Yo pasaré por radio el aviso por si alguna patrulla la ve. ¿Se le ocurre algo?

—Después de lo de ayer, lo primero que me viene a la mente es el sujeto que entró en mi casa. Esa historia de la orden secreta no me gusta nada.

—Es una posibilidad. Investiguemos por nuestra cuenta y nos llamamos en unas horas, ¿le parece?

—De acuerdo, Antonio. Le agradezco mucho el interés.

—Es amiga mutua, Luis. Usted no tiene el monopolio.

Ariosto y Galán bajaron a la calle y se despidieron. El primero decidió volver a su casa a pie, necesitaba tomarse algo caliente que le devolviera la tranquilidad al cuerpo. Mientras caminaba por la acera central de 25 de julio, sonó el timbre del teléfono. Sacó el móvil y descubrió en la pantalla que era una llamada de un número oculto. No era nada propenso a contestar a personas sin identificar, pero en aquel caso, dadas las circunstancias, lo hizo.

—¿Dígame?

Una voz en francés, alterada electrónicamente, le soltó una escueta frase.

—Si quiere ver de nuevo a la mujer, esté a las doce en la catedral. Venga solo.

Y la comunicación se cortó.

50

Campus de Guajara

La cafetería del aulario tenía una clientela no superior a un tercio de lo habitual. Se notaba que aún no habían comenzado las clases y la fauna que pululaba por allí consistía sobre todo en profesores y becarios. Algún alumno ocasional destacaba entre tanto miembro del cuerpo docente. Marta dejó el coche aparcado enfrente y se dispuso a tomarse un café antes de dejar sus cosas en su despacho y llamar a Pedro, a ver cómo iban las averiguaciones de la Orden Secreta.

Al entrar en el amplio espacio de la cafetería le recibieron, como siempre, decenas de voces en cacofonía. Había pocos lugares donde la acústica fuera peor que allí. Le sorprendió gratamente descubrir al profesor Álvaro Lugo, al extremo de la barra, tratando de pasar desapercibido cuando se tomaba el segundo dónut con un café con leche. Si alguien lo acusaba de ello, siempre lo negaría. La arqueóloga se acercó a su amigo.

—Buenos días, Álvaro —saludó, se sentó en el taburete de al lado y pidió al camarero un cortado de leche condensada—. ¿Hoy no desayunas en casa?

El profesor trató de tragar rápidamente el resto de rosco para hacer desaparecer las pruebas de la violación de su régimen eterno de adelgazamiento y tardó unos segundos en contestar.

—Buenos días. Es el segundo café de la mañana. Hoy puede ser un día duro y conviene ir sobrado de fuerzas.

—Claro que sí —Marta le siguió la broma—. No se te ocurra desfallecer.

El profesor cambió de tema al instante.

—¿Algo nuevo del misterio de la mujer emparedada?

Marta le contó a Lugo el descubrimiento de la orden secreta, la datación de los huesos, la aparición del nombre del propietario de la antigua casa donde está ahora el Archivo Diocesano, y la entrada en escena de la señora Duguesclin con la pista del crucifijo de Ariosto. La arqueóloga concluyó su relato:

—Pedro Hernández prometió echar un vistazo a varios legajos. Dentro de un rato voy a verlo.

Lugo meditó unos segundos, dándole vueltas a los datos que le había proporcionado su amiga.

—¿Manuel Solórzano y Quesada? —se preguntó en voz alta—. Me suena mucho ese nombre.

Marta lo miró con expectación.

—¿Te acuerdas de qué?

—Espera un momento. —Lugo se tomó varios segundos más—. Creo recordar que era un mayordomo, el que le llevaba las cuentas y manejaba los asuntos domésticos de un noble de aquí, de La Laguna.

—¿Fecha?

—Siglo XVIII. A comienzos, estoy casi seguro.

—¿Y el noble quién era?

—Estoy dudando entre el marqués de Nava o el de Salazar. Uno de los dos. Tengo el dato en el despacho. Si quieres, vamos y te lo confirmo.

Marta se tomó el café con rapidez antes de responder.

—Si ya has terminado, me gustaría saberlo.

Lugo dejó sobre la barra el importe exacto de las consumiciones y salieron al exterior. Un viento fresco mañanero, tan típico de Guajara, les animó a apretar el paso en el trayecto entre la cafetería y el edificio departamental. El cubículo de trabajo de Lugo se encontraba en la cuarta planta, como todos los de Historia. La puerta del veterano profesor era la décima a mano derecha del pasillo izquierdo, con vistas a la plaza de las facultades de humanidades. Abrió la puerta e invitó a Marta a seguirle. La mesa estaba, como siempre, atestada de libros y papeles. Marta se preguntó si no se le extraviarían exámenes de vez en cuando, y qué nota pondría a los alumnos en tal caso.

La arqueóloga se sentó en la única silla libre, las otras dos estaban llenas de columnas de libros. Comprobó, para su sorpresa, que la mayoría provenían de la biblioteca universitaria. Estaba segura de que Lugo no los devolvía en el plazo asignado. Debía de tener un sinfín de sanciones. No tenía remedio.

El profesor sacó un libro de la mitad de una de las pilas, poniendo en peligro el precario equilibrio en que se encontraban. Lo abrió y pasó las páginas con frenesí.

—¡Aquí está! —exclamó, colocando el índice sobre una página—. Manuel Solórzano y Quesada, mayordomo del marqués de Nava, o de Villanueva del Prado, que era el nombre correcto. Se trataba de don Pedro Antonio de Nava-Grimón, un marqués de postín. Manuel Solórzano trabajó para él en el primer tercio del siglo.

—Bueno, ya lo hemos localizado. Pero no sé si es el que buscamos. Las fechas no coinciden. Los resultados del análisis de los huesos dicen que la mujer emparedada es de finales del siglo XVIII.

—Si don Adrián sacó ese nombre es por algo. Yo de ti, revisaría el análisis. Todos sabemos que las pruebas son más fiables cuando más se retrocede en el tiempo. Las de hace trescientos años pueden someterse a varias pruebas y arrojar resultados contradictorios. Son demasiado recientes.

—Tienes razón, Álvaro. Lo haré hoy mismo. ¿Tienes algún dato más de don Manuel Solórzano?

—Déjame ver. —Lugo examinó varias páginas más del libro que tenía en sus manos—. La familia era de beatos. Sus dos hermanos eran, uno fraile franciscano, y la otra, monja catalina. Cuando les daba fuerte el ramalazo religioso, no se quedaban a medias tintas.

—¿Qué más?

Lugo se subió las gafas y releyó un párrafo de la siguiente página.

—Mira qué casualidad. Era el síndico de menores de La Laguna.

Marta lo miró extrañada.

—Me suena mucho ese título. ¿No era una especie de encargado municipal de jóvenes sin familia?

—Exacto. Un cargo que, generalmente, traía de cabeza a quien lo desempeñaba. Estaba lleno de problemas. Este detalle te puede interesar, era una especie de tutor de huérfanos.

—Me interesa, y mucho. ¿Algo más?

Lugo siguió bajando el índice por la página en la que estaba y se detuvo.

—Pues sí, mira qué casualidad. El pobre hombre murió asesinado. Y nunca se descubrió al autor del crimen.

51

Santa Cruz de Tenerife

Cuando Ariosto llegó a su casa, Olegario ya se encontraba en ella, tomando café con Fidela. En cuanto entró en la cocina, la mujer captó su estado de ánimo al instante.

—¡Señorito! Está muy pálido. ¿Le ocurre algo?

Ariosto se sentó junto al chófer y emitió un largo suspiro.

—Fidela, ¿me haría el favor de hacerme una tila? —le pidió.

Olegario miró con el ceño fruncido a su jefe. Algo le ocurría. Decidió esperar a que saliera de él lo que guardaba y le dio otro sorbo a su taza.

—Ahora hablamos —le dijo Ariosto, finalmente. Estaba claro de Fidela no debía escuchar lo que tenía que decir.

La asistenta le sirvió la tila, demasiado caliente, por lo que tuvo que esperar un rato antes de poder tomársela.

—¿Quiere algo de comer? —preguntó la mujer, solícita.

—No, gracias, Fidela. ¿Nos podría dejar solos un momento, por favor?

La mujer conocía a Ariosto desde niño y no se tomó a mal la petición. Sabía que a veces se metía en asuntos extraños y complicados. Y lo que había ocurrido el día anterior entraba en esa categoría. Fidela recogió lo que estaba por medio, colocó bien los paños de la cocina y salió de ella, teniendo la delicadeza de cerrar la puerta con suavidad.

Olegario terminó su café y se dispuso a que Ariosto desembuchara.

—Tengo una sospecha terrible —dijo su jefe—. Creo que han secuestrado a Adela.

Olegario, siempre impertérrito, no pudo evitar en esa ocasión moverse incómodo en la silla.

—Deme más detalles, por favor.

Ariosto le relató la visita al piso de Adela, su extraña desaparición y la llamada telefónica que recibió en la calle.

—Me temo que tendrá que estar en la catedral a las doce —apostilló el chófer cuando terminó su jefe.

—Por supuesto, iré. Pero estoy muy preocupado. Usted es hombre de mundo, ¿cree que debemos alertar a la policía?

Olegario sabía que con lo de «hombre de mundo», Ariosto se refería a «conocedor de los bajos fondos», pero no se lo tuvo en cuenta. Entre otras cosas, porque tenía razón.

—Me da la sensación que nos volvemos a topar con la misma persona que entró en esta casa ayer, sin contar con el convento de las Claras y el taller del obispado.

—Y tal vez el santuario del Cristo hace dos noches.

—Cierto. Posiblemente, el allanamiento del Cristo también se pueda contar entre sus hazañas. Yo esperaría a estar seguro antes de llamar a la policía.

Ariosto sopesó la respuesta dando otro sorbo a la tila.

—¿Por qué habrá secuestrado a Adela? Es una mujer completamente inofensiva.

—En primer lugar, no tenemos la certeza de que se trate de un secuestro, señor. Habrá que esperar acontecimientos. Y, de cualquier manera, y en caso de que así sea, el hecho de que le haya llamado a usted indica que la usa como moneda de cambio. Para presionarle.

—¿Presionarme? ¿A qué? ¿Qué puedo ofrecer yo?

—Usted está metido en el embrollo del Grial desde el momento en que saltó la historia de su crucifijo familiar. Tal vez el secuestrador crea que sabe más de lo que aparenta.

—¿Yo? Si no sé nada.

—Sí, pero lo sabemos nosotros dos, y no él. Me temo que habrá que esperar a ver qué quiere en concreto.

—Esto es completamente desasosegante.

Olegario asintió, comprendiendo perfectamente a su jefe. Él también comenzaba a sentirse inquieto. Doña Adela era parte de la familia.

—Quería comentarle una cosa —dijo el chófer—. Anoche seguí a la señora Duguesclin a su alojamiento. Se está quedando en el hotel Taoro. Todavía hay habitaciones en uso.

—¿No se colaría usted en el hotel? —la pregunta de Ariosto era retórica. Sabía perfectamente que podría haberlo hecho.

—Se puede decir que la puerta estaba abierta —respondió, en tono neutro—. El hecho es que pude escuchar una conversación de la señora con una persona desconocida. Dijo que hoy iba a ser un día decisivo. Y, que, si no encontraban nada en el archivo, pasarían a la siguiente fase. Que no les temblaría el pulso para hacer lo que tenían que hacer.

—Eso suena algo amenazante. ¿Qué es la siguiente fase? ¿Secuestrar a Adela?

—Solo le digo lo que sé. Es posible que la señora Duguesclin tenga algo que ver con una empresa francesa denominada Graal Bátiments, que es la nueva concesionaria de la obra de rehabilitación del hotel Taoro.

—Pero ella habló de la peligrosidad de los miembros de la orden secreta, como si ella no tuviera nada que ver con ese grupo. Este asunto comienza a complicarse, Sebastián. Es el momento de llamar a Galán.

—Espere un poco, señor. A veces, la intervención de la policía complica las cosas en vez de resolverlas. Averigüemos primero qué quieren, y luego decidimos.

—¿Decidimos? Sebastián, creo que usted debería mantenerse al margen. Puede ser peligroso.

—Señor, a estas alturas no me venga con esa historia, dicho con todo respeto. La señora Adela es amiga mía y los dos estamos juntos en esto. Además, si todo va como tiene que ir, se resolverá durante el día de hoy.

—¿Hoy? ¿Cómo está tan seguro?

—Porque hoy es el tercer día. ¿No se acuerda de lo que estaba escrito en el santuario del Cristo? Le toca resucitar de entre los vivos. Ahora sí que ha llegado el momento de preocuparse. Me voy a permitir aconsejarle que hoy cambie el vestuario.

—¿Se refiere a aquella chaqueta?

—A ella me refiero.

52

Sandra aprovechó los cinco minutos libres que Emelina tenía entre clienta y clienta de peinado, las de tinte llevaban otro horario, para hacerla salir de la peluquería a fumarse un cigarrito, eufemismo que significaba descansar al aire libre, aunque fuera el de la calle, y salir del ambiente cerrado de la peluquería.

La pareja de Olegario tenía la agenda de la mañana completa y, en el fondo, agradeció que la insistencia de Sandra en hablar con ella la obligara a que le diera el sol un momento.

—Yo no puedo hacer lo que me pides, Sandra —le dijo a la periodista en cuanto le comentó lo que quería—. Lo que necesitas es una sensitiva, y yo no lo soy. Soy apenas una aprendiz de echadora de cartas.

—Algo más eres —replicó la joven—. Lo sé de buena tinta. Tienes sensibilidad para este tipo de fenómenos.

—Una cosa es tener sensibilidad, que tú también la tienes, no lo olvides, y otra ser capaz de hacer determinadas cosas. Lo que tú quieres es alguien que, al entrar en un lugar, sienta revivir lo que ocurrió allí en el pasado. Es un don que pocos tienen.

Sandra hizo un mohín de desánimo.

—¿Y a quién puedo acudir?

Emelina meditó unos segundos.

—Tengo una amiga, Conchín, que tiene esas facultades.

—¿Y podría hablar con ella?

—Es mejor que lo haga yo. Es algo susceptible con los desconocidos.

Emelina sacó el móvil de su delantal de trabajo y buscó el número de su conocida. Lo pulsó y estableció la comunicación telefónica.

—Buenos días, Conchín. ¿Cómo estás?

Sandra no pudo escuchar la respuesta, pero, por lo que se explayó en ella, era evidente que tenía muchas cosas que contar acerca de su estado. Cuando la perorata pareció disminuir de intensidad, Emelina pudo introducir una cuña.

—Tengo una buena amiga que necesita de tus dotes. Ya sabes, lo de sensitiva.

Sandra casi aguantó la respiración en espera de que la respuesta fuera favorable. La mujer que estaba al otro lado del teléfono volvió a soltar otra retahíla de palabras. Al fin calló. Emelina miró a Sandra.

—Dice que viene para aquí. Que la esperes.

Sandra abrió los ojos de sorpresa. No esperaba que fuera a responder tan pronto.

—Estupendo. La espero —acertó a decir.

Emelina se despidió de la amiga, cortó la comunicación y sonrió a la periodista.

—Tienes suerte, hoy la has pillado de muy buen humor. Conchín es un personaje algo peculiar. Si le entras bien, no tendrás ningún problema.

—Muchas gracias, Emelina. Lamento causar molestias. ¿Tendré que pagarle algo a esa señora por sus servicios?

—Ni se te ocurra. Lo hace por puro altruismo, siempre que sea para bien. Pero puedes invitarla a chocolate con churros, y quedarás estupendamente.

—De acuerdo. Así lo haré.

Emelina se despidió y volvió al trabajo. Sandra no tuvo que esperar ni dos minutos. Una mujer de unos cincuenta años, vestida con excesiva elegancia para aquella hora del día —traje de chaqueta y falda azules con bolso a juego—, se dirigió hacia ella a paso rápido. Rubia de bote, lucía un carmín rojo pasión en los labios, y parecía muy segura de sí misma.

—¿Tú eres la amiga de Emelina? —le preguntó sin preámbulos.

—Sí, Sandra Clavijo —y le ofreció la mano.

La mujer se la tomó al instante y la mantuvo unos segundos. Muchos más de lo usual, mirándola a los ojos.

—Tienes buen corazón —concluyó, y se la soltó—. Podemos hablar. ¿Qué necesitas?

Sandra se sintió algo apabullada por la actitud tan directa de la mujer y porque le hubieran revisado el corazón tan rápido, pero se sobrepuso al instante. Decidió no andarse tampoco con rodeos.

—Me gustaría visitar contigo el lugar donde murió una mujer hace años.

—¿Familia tuya? Te prevengo que, a veces, los familiares sueltan cosas que a los descendientes no les gusta oír.

—Que yo sepa, no es familiar mío. Se trata de investigar un crimen. La mujer fue asesinada allí.

Conchín examinó el rostro de Sandra, como comprobando si lo que decía era cierto. La periodista volvió a sentirse intimidada.

—No eres policía, pero actúas como si lo fueras. No me gusta la policía.

Sandra sonrió.

—Soy periodista. Pero no se preocupe, se trata de un crimen de hace trescientos años. La policía no tiene nada que ver.

La mujer asintió, y se le notó algo aliviada.

—¿Trescientos años? Se puede hacer. ¿Se puede ir ahora mismo? Es que luego tengo clase de Patchwork. Pero, te advierto de una cosa: dado el tiempo transcurrido, es posible que se superpongan muchas imágenes de las diferentes personas que pasaron por el lugar en que murió.

—Pierda cuidado con eso —respondió Sandra—. Del lugar de que hablo, un sitio bastante estrecho, estoy convencida de que tuvo una sola ocupante hasta el día de hoy. Se lo puedo asegurar.

53

Campus de Guajara

Tras despedirse de Lugo, Marta bajó al primer piso del edificio departamental de Historia del Campus de Guajara. En vez se dirigirse al pasillo de los despachos, se metió en el de los laboratorios. Entró en el primero sin encontrar a nadie allí en aquel momento. Se acercó al armario de la pared del fondo y abrió una de las puertas. Allí se encontraban los restos rescatados del emparedamiento del museo Diocesano. Se puso unos guantes y extrajo la bolsa que conservaba el cráneo de la mujer y la llevó a una de las mesas de trabajo. Buscó otra bolsa grande para meter el hueso, una de papel duro de un centro comercial le vino bien, y comprobó que podía llevarlo de una manera discreta.

Siendo consciente de que se estaba saltando unas cuantas normas, salió del laboratorio y posteriormente del edificio en dirección a su automóvil. Aprovechó el breve paseo para llamar por teléfono a un amigo de un laboratorio científico muy avanzado localizado en el nuevo parque tecnológico de La Cuesta. Iba a pedirle un favor. El centro había adquirido recientemente un aparato que era una maravilla: un espectrómetro de masas con acelerador (AMS), y ella necesitaba usarlo.

El trayecto hasta el laboratorio no le llevó más de diez minutos, a pesar del perenne atasco en la conexión entre Finca España y la autovía. Encontró un hueco en el aparcamiento interior del edificio, bajó del coche y, tras identificarse en la entrada, subió al primer piso donde, Marcos, su amigo, la estaba aguardando.

—¿Qué es eso que te traes entre manos que no tiene espera? —le preguntó tras saludarla.

—Necesito una segunda opinión —respondió la arqueóloga, y levantó la bolsa que portaba en la mano—. Traigo una muestra.

Marta entró en la sala de trabajo y depositó la bolsa grande sobre una mesa y sacó la de plástico. Marcos dio un respingo al ver el cráneo.

—Casi no me acordaba que trabajas con guanches.

Marta no quiso sacarlo de su error.

—A ver si me puedes ofrecer una datación. No te digo nada de la que hemos obtenido en la facultad.

El hombre recogió la bolsa con respeto y se la llevó a otra sala contigua, donde varias máquinas de distintas tonalidades de acero emitían un zumbido inquietante.

—¿Todavía usan en la universidad el viejo sistema radiométrico para calcular dataciones por carbono 14? —preguntó Marcos—. ¿Esa técnica tan altamente destructiva de las muestras?

—No hay presupuesto para nuevos aparatos, Marcos. Ya lo sabes.

—Con nuestra nueva maquinita, el espectrómetro AMS, ya no se necesitan muestras grandes ni tardamos varias horas por cada una de ellas. Con unos pocos miligramos basta. Como me has traído un hueso grande, extraeremos tres pedacitos minúsculos de su interior, donde no se haya contaminado por el medio circundante, y los dataremos con la máquina. Así estaremos más seguros.

—Me parece una idea excelente —aprobó Marta.

—Ya sabes cómo funciona, así que te ahorraré los detalles técnicos. Ahora, en vez de medir la radiación emitida por el carbono 14, podemos contabilizar el número de átomos presente en la muestra. Es mucho más rápido.

Marta había asistido a un seminario para especialistas sobre las bondades del nuevo espectrómetro. Por ello, estaba al tanto de que la máquina poseía un sistema de preparación automática de los fragmentos de carbonato para lograr reducir el carbono a grafito. Luego se acondicionaba el catalizador, se producía la combustión de la muestra, el atrapamiento del CO₂ y su posterior liberación de la trampa para, finalmente, terminar con el proceso de grafitización en sí mismo. Todo ello de manera automática, dirigida por un ordenador incorporado a la máquina. El analizador del resultado ofrecía las fechas de datación.

La extracción de muestras le llevó a Marcos, ya equipado con bata, guantes y mascarilla, apenas tres minutos. Depositó la primera muestra en el aparato y tecleó diversas órdenes. El AMS cobró vida y se puso a funcionar.

Marta mató el tiempo preguntándole a Marcos cómo le iban las cosas y contándole chismes de la universidad. Ambos tenían la misma edad, unos treinta y tantos, y habían compartido clases y profesores de la facultad de Historia.

El primer resultado no se hizo esperar. El técnico del laboratorio se acercó a la pantalla y se fijó en los datos que acababan de aparecer.

—Me estás dando gato por liebre —comentó de broma—. Estos no son huesos de guanches.

Marta sonrió a su espalda.

—¿Qué datación da la máquina?

—Entre doscientos noventa y trescientos años de antigüedad. Más o menos, de 1720 a 1730 de nuestra era.

—Ese no era el dato que yo disponía —repuso Marta.

—El método antiguo falla mucho en las fechas recientes, y tres siglos es súperreciente. Esperemos al segundo resultado.

La espera se hizo larga esta vez y, al final, el aparato emitió su sonido característico indicador de que había terminado el trabajo. Marcos miró la pantalla.

—Lo mismo, primer tercio del siglo XVIII. 1725, especifica. ¿Quieres comprobar el resultado de la tercera muestra?

—Ya que estamos, pues sí.

Marcos manipuló de nuevo la máquina con el fragmento de hueso restante.

—¿De dónde has sacado este cráneo? ¿Y por qué te importa tanto como para venir personalmente a datarlo?

Marta entendió que le debía una explicación a su amigo.

—Necesito saber la fecha de la muerte para averiguar la identidad de esta mujer. Murió en extrañas circunstancias y lo llevo como un desafío personal.

Marcos sonrió. Aquello de desafíos personales lo explicaba todo. Él también se los planteaba de vez en cuando. Tenía eso en común con su antigua compañera de estudios. La máquina terminó su labor al cabo de los minutos reglamentarios. Marcos miró de nuevo el resultado.

—¿Es necesario que te lo diga? —preguntó a la arqueóloga.

—¿1725 de nuevo?

El hombre se volvió y asintió.

—Más claro, agua. ¿Te sirve de algo?

Marta le devolvió la sonrisa.

—Me sirve para hacerle una serie de preguntas a ciertos personajes.

—¿A quiénes?

—A un tal Manuel Solórzano y Quesada y a sus dos hermanos.

—No los conozco. ¿Viven aquí, en Tenerife?

—Desde hace mucho tiempo.

—¿Y te será fácil dar con ellos?

—Estoy segura de que se van a quedar quietos donde están: metidos en varios legajos del Archivo Histórico Provincial. Es la hora de las respuestas, Marcos.

54

La Laguna

El inspector Galán había dejado otros casos para meterse a fondo con las pistas de la desaparición de Adela. Todo apuntaba a que había una persona, tal vez de nacionalidad francesa, que andaba por ahí abriendo puertas con facilidad pasmosa, atropellando a religiosos, y haciendo desaparecer a señoras mayores.

Revisó otra vez la declaración de la señora Duguesclin de la tarde anterior en la comisaría. Manifestaba, en pocas palabras, que se encontraba en la isla por negocios inmobiliarios —era miembro del consejo de administración de una empresa constructora— y que, de paso, investigaba el paradero de un objeto religioso de «cierto valor». Esas fueron sus palabras. Ella pensaba que Ariosto podía ayudarla en la búsqueda y por eso había acudido a él.

También manifestó que no sabía con exactitud quién podía estar detrás de los allanamientos, pero que recelaba de una secta fundamentalista cristiana sospechosa de haber cometido otros delitos en Francia. Repreguntada de qué otros delitos se trataba, dijo que no lo sabía con certeza, pero que podían hallarse ejemplos en la prensa francesa de los últimos años.

La mujer no soltó más prenda. Las últimas preguntas fueron respondidas con un «no lo sé», y ahí acabó todo.

Galán no terminaba de tragarse la historia de la señora francesa. Había puesto a trabajar a sus hombres en la búsqueda de cualquier hecho anormal que tuviera relación con personas de esa nacionalidad. Era como dar palos de ciego, pero a veces el ciego, en su imprevisibilidad, podía dar un buen golpe.

Indagó en el pasado de la señora Duguesclin a través de la colaboración policial de la Interpol. No tardó en aparecer la primera sorpresa. La señora Duguesclin, de soltera Jacqueline Huguet, había sido investigada por la policía gala en relación con la muerte supuestamente accidental de su marido, Armand Duguesclin. El señor Duguesclin apareció una mañana fría de febrero estrellado contra el pavimento tras haber caído de un quinto piso en la rue de La Huchette de París. Al parecer, se trató de un suicidio o de un accidente. La policía francesa no logró determinar con total certidumbre la intervención de la esposa en el suceso, por lo que el caso se archivó por falta de pruebas. Otra cosa fueron los rumores parisinos, siempre tan malintencionados, de que la señora Duguesclin ambicionaba quedarse con la estimable fortuna empresarial de su esposo. Y así fue. La desconsolada viuda ascendió a presidenta del consejo de administración de varias empresas y, desde entonces, las había dirigido con mano férrea obteniendo buenos resultados. Una de ellas, Graal Bátiments, era lo suficientemente fuerte y solvente, a ojos de la administración canaria, como para hacerse recientemente con la obra de rehabilitación del hotel Taoro de Puerto de la Cruz. Esto último no tenía nada de anormal. No había nada más en su expediente policial.

Miró los resultados del chófer, Ambroise Vidal, algo más extensos. Más que chófer, se había dedicado a trabajar en empresas de seguridad desde muy joven. Fue despedido de varias de ellas por emplearse con brutalidad excesiva con los usuarios de los locales de sus clientes. Llevaba sobre sus espaldas varias condenas leves por lesiones a terceros, provocadas en riñas y peleas. Era un tipo con poca paciencia y de puño fácil. Pero nada de delitos mayores. Llevaba trabajado para las empresas de la familia Duguesclin desde hacía diez años sin problemas con la justicia, y parecía haberse reformado totalmente.

En la declaración del día anterior, salvo sus datos personales, Ambroise manifestó que no sabía nada de nada. Estaba claro que se defendía bien delante de la policía.

Aquella vía de investigación no estaba dando para mucho.

El subinspector Ramos apareció por la puerta del despacho, tocó con los nudillos en el marco y entró sin más preámbulos. Exhibía varios folios en su mano derecha.

—Ya tenemos los informes de las casas de alquiler de coches —anunció.

Galán levantó la vista hacia su subordinado, expectante. Siempre le gustaba hacer aquellas entradas teatrales.

—¿Hay algo nuevo?

—Un detalle interesante —respondió Ramos.

Galán le hizo un gesto al subinspector para que se sentara. Este lo hizo y comenzó su informe.

—El coche que conduce el tal Ambrosio fue alquilado por un francés, Marcel Duguesclin, en el aeropuerto Tenerife Sur, el domingo a primera hora de la mañana, a donde llegó procedente de París. En el contrato se manifiesta que el conductor será el mencionado Ambrosio.

—¿Marcel Duguesclin? —Galán dejó la pregunta en el aire. Revisó los informes europeos y llegó a la línea en que se encontraba el nombre del empresario fallecido: Armand Duguesclin—. Ramos, ¿podría ser un hijo, un hermano del finado señor Duguesclin?

—Lo investigaré, jefe. Pero hay otra cosa.

Galán volvió a centrar su atención en su compañero, esperando a que siguiera.

—Ha aparecido otro contrato firmado ese mismo día, en otra agencia de Rentacar, a nombre de ese tipo, el tal Marcel. Al igual que el otro coche, el Audi, esta vez también se trató de uno de gama alta, un BMW, oscuro, grande y silencioso.

—La descripción que hizo don Adrián del coche que le atropelló, según me dijo Marta, fue de un automóvil de esas características. Habrá que tomarle declaración al director del archivo, aunque sea en el hospital. Me imagino que ya habrá despertado de la anestesia. Mandaré a Morales. Bueno, Ramos, sabes lo que hay que hacer ahora, ¿no?

El subinspector asintió, esbozando una leve sonrisa.

—Toca ir de caza, jefe. Hay que encontrar al tal Marcel y a su coche.

—Conviene saber dónde se aloja y comprobar si hay restos del atropello en el chasis del vehículo. Y vigilemos también a la señora Duguesclin. Si todos estos franceses llegaron juntos, tarde o temprano volverán a reunirse. Y nosotros debemos estar ahí en ese momento. Tengo ganas de hacerles unas cuantas preguntas más.

55

Archivo Histórico Provincial

La señora Duguesclin miró su reloj: las once de la mañana. A Pedro Hernández y a ella se les habían pasado dos horas volando revisando documentos antiguos. El archivero se encontraba en su salsa y se le notaba feliz yendo de aquí para allá trayendo y llevando legajos de papeles viejos, cosidos a tapas de cuero y resguardados por cajas modernas de cartón de PH neutro. La francesa estaba asombrada de cómo aquel hombre conocía los papeles del archivo, al menos de esos años del siglo XVIII que tanto les interesaban. Pero aún le sorprendió más el enorme caudal de documentación que atesoraba el archivo. Para revisar un solo año de documentos notariales, fuese cual fuese, había que consultar al menos cuarenta o cincuenta tomazos llenos de todo tipo de contratos, dotes, donaciones, testamentos, poderes, y cualquier otro tipo de relación jurídica que fuera necesario registrar en una escritura. En general, la labor era ardua y tediosa, sobre todo porque no existía un catálogo moderno de lo que contenía cada caja. Catalogar todo aquello era un trabajo de varias vidas que siempre se posponía y, por ello, tenían que mirar escritura a escritura.

Hernández depositó otro par de legajos sobre la mesa.

—Aquí están dos más de 1724 —anunció.

La señora Duguesclin, claramente abrumada por el despliegue de información, estaba al borde del agotamiento. Su conocimiento del idioma español era amplio, pero leer la escritura del siglo XVIII, a veces con una letra muy personal del escribiente, la dejaba extenuada. Y eso que Pedro decía que era más fácil de leer que la de siglos anteriores.

—Tendré que irme en unos minutos —respondió—. Creo que sería conveniente que hiciéramos un resumen de lo que hemos encontrado. Podemos seguir mañana.

El archivero no se esperaba que la mujer quisiera irse tan pronto. Había dado por sentado que estarían toda la jornada investigando. Tampoco le venía mal del todo: Marta le había llamado unos minutos antes anunciándole que iba a pasarse por allí, con lo que también estaría ocupado atendiéndola a ella.

—De acuerdo —dijo, y se sentó al lado de la señora—. Recapitulemos.

—Hemos recorrido la vida de los tres hermanos Solórzano desde 1680, fecha en que nació Pedro, el mayor, hasta 1724, que es el año en que estamos en este momento —comenzó la francesa.

—Le recuerdo que no ha sido una visión exhaustiva —advirtió el archivero—, lo que nos llevaría semanas, sino una prospección de documentos que yo tenía anotados como relevantes. Puede que nos hayamos saltado algo.

—Estoy prevenida, pero lo esencial creo que está visto. Los tres chicos, que se llevaban unos dos años entre ellos, recibieron la misma educación con un preceptor particular al uso, un detalle que opino que es muy importante: un francés, Philippe Tardin. Desgraciadamente, de este hombre solo tenemos el nombre, por lo que se deduce que debió volver a Francia.

—¿Pertenecería el tal Tardin a la orden secreta? —ahora el que preguntaba era Hernández—. ¿Tiene algún dato al respecto?

—No me extrañaría nada que fuera uno de sus miembros. Eso explicaría muchas cosas de los hermanos. Tal vez monsieur Tardin hubiera llegado, hace trescientos años, a las mismas conclusiones que nosotros. Lo malo es que no hay modo de saberlo, no tengo ningún dato de él. Es normal, era una orden secreta, de las que guardaban sus secretos.

—Desde luego, en la documentación canaria no vuelve a aparecer este señor. Y si, como dice usted, en Francia no hay información, es imposible adelantar.

La señora Duguesclin suspiró. Pedro la imitó.

—Sigamos con los hermanos —dijo ella—. Tras su paso por el profesor francés, prosiguieron sus estudios con los curas dominicos. Era lo normal en aquella época. La influencia de los religiosos sobre los muchachos provocó que dos de ellos optaran por la vida monacal.

—La chica, Lucía, debía de ser un portento de inteligencia para que la admitiesen en esas aulas, normalmente reservadas para hombres.

—Siempre hemos tenido que ser el doble de buenas que ustedes para que se nos aceptara.

Hernández levantó las manos en gesto de defensa.

—Estamos hablando de tiempos pasados, no mezclemos nuestras ideas de hoy con el pensamiento de otra época. Es un anacronismo en el que es fácil caer. No obstante, reconozco que, en el fondo, tiene usted toda la razón.

—Manuel fue el único de los tres hermanos que hizo vida seglar —prosiguió la mujer—. Los contactos de su padre hicieron que entrara como aprendiz de contable al servicio del marqués de Villanueva del Prado, que, como el nombre es muy largo, lo llamaremos marqués de Nava, que viene a ser lo mismo. En 1715, con unos treinta y tres años, pasó a ser el tesorero del marqués, una vez se retiró su antecesor en el cargo.

—Pasaron varios marqueses por el título en todos esos años —comentó Pedro—. Todos con nombres largos y rimbombantes.

—Sin embargo, lo que nos interesa es el lugar donde trabajaba Manuel —insistió la francesa, cortando el discurso del archivero.

—No hay duda de que fue en el propio palacio de Nava. En aquella época ya estaba levantado, aunque su fachada todavía no ofrecía el mismo aspecto que hoy día, con esa piedra azul tan oscura. La terminación data de 1776, muchos años después.

—Pero el interior ya estaba terminado y no se tocó desde entonces. Es el lugar donde parece que debe estar escondido uno de los dos arcones.

Pedro sintió que la mujer iba demasiado rápido.

—Existe esa posibilidad, sin duda. Otra sería la de la casa donde vivió Manuel, donde está el archivo diocesano.

La francesa frunció el ceño antes de contestar.

—Ese tipo de casas no ofrecía ninguna seguridad si se trataba de ocultar algo durante siglos. Me inclino a pensar que el palacio, fabricado de piedra, fue el lugar elegido por Manuel para ocultar la caja fuerte.

Pedro recordó el asunto de la mujer emparedada y el éxito que alguien había tenido en ocultar a la víctima durante tres siglos entre dos paredes, pero no dijo nada. Creía que la señora tenía razón: el palacio ofrecía mayor seguridad.

—También tenemos a la hermana menor —prosiguió la señora Duguesclin—. Lucía se llamaba. Ingresó como novicia en las monjas catalinas en 1725, casi a los cuarenta años. Bastante tarde, por cierto.

—Es una época muy interesante de La Laguna. Y se dieron por aquel entonces dos circunstancias extraordinarias.

—¿Cuáles? —preguntó la francesa.

—La primera: en aquella época en el convento de las catalinas vivía María de León y Delgado, que adoptó el nombre religioso de Sor María de Jesús, más conocida como la Siervita. Una mujer que vivió en olor de santidad y a la que se atribuyen milagros y profecías. Se está tramitando su expediente de beatificación. La segunda: también es de esos años don Amaro Rodríguez Felipe, más conocido por Amaro Pargo, un rico comerciante al que la leyenda insiste en hacerlo corsario.

—¿Todo el mundo tenía mote en aquel tiempo?

Hernández sonrió.

—No todos, pero estos dos personajes sí que eran conocidos por ellos.

—¿Y afectan para algo a lo que nos interesa? —preguntó la francesa.

—Pues no lo sé. Tal vez. Por lo que se sabe, en el convento de las catalinas apareció un manuscrito anónimo inédito atribuido a la Siervita con cuatro mensajes supuestamente proféticos. Hay dos de ellos que, de modo extraordinario, pueden encajar en nuestra búsqueda.

—Sorpréndame —pidió la mujer.

—Dos de las profecías son:

«[…] Sus virtudes y sus obras saldrán del sepulcro y vendrán a alabarla en medio del santuario a pesar de que se haya ocultado durante toda su vida. […]»

«[…] Es necesario exponer a la luz lo que ha sido sepultado en las tinieblas. […]»

—«Ocultado durante toda su vida» y «exponer a la luz lo que ha sido sepultado» —repitió la francesa—. Muy sugerente, ¿no le parece, Pedro?

—Muchísimo, aunque hoy día se le ha dado la interpretación de que se refiere al cadáver incorrupto de la beata.

—Tal vez sea posible otra interpretación —concluyó la mujer—. De cualquier manera, de todo esto se deduce una conclusión muy simple.

—¿Cuál?

—Que hay que buscar en los dos lugares: en el palacio de Nava y en el convento. Y cuanto antes, mejor.

56

La Laguna

Sandra saludó con dos besos a Jaime Barreto, el jefe de sala del Archivo Diocesano, la mano derecha del director atropellado, en cuanto salió de su despacho a recibirla.

—Tengo entendido que don Adrián está fuera de peligro —le dijo al archivero a continuación.

—Eso me han dicho —contestó con expresión de alivio—. No sabes lo preocupados que nos ha tenido a todos. Según los médicos, esta tarde podrá ir a visitarle la familia. Te agradezco mucho que me llamaras para avisarme.

—No tiene importancia. Fue pura casualidad verlo ayer en el hospital —mintió Sandra—. Me comentó algún detalle del accidente. Un coche grande y oscuro le alcanzó por detrás y se dio a la fuga.

—Hay que ver cómo todavía hay canallas por ahí fuera. Lo menos que se puede hacer es auxiliar a un accidentado.

—Estoy de acuerdo.

Sandra decidió no comentarle sus sospechas de que el atropello no había sido accidental y centrarse en lo que le había llevado hasta aquel archivo religioso. Se volvió y Conchín, que se habían mantenido unos pasos apartada, se acercó a la pareja.

—Te presentó a una amiga, Conchín. —Sandra se dio cuenta de que no conocía el apellido—. Estoy haciendo un reportaje con ella.

Barreto le dio la mano con elegancia.

—Encantado, señora.

La mujer le sonrió.

—Señorita, por favor. Vuelvo a estar divorciada, gracias a Dios.

El jefe de sala la miró algo desconcertado.

—A veces puede ser un alivio —comentó, por decir algo.

—No lo sabe usted bien, joven —concluyó la mujer, satisfecha de su afirmación.

Barreto se dirigió a Sandra.

—¿Vienes por lo de la entrevista? No sé si te puedo servir de algo.

—Tal vez puedas —respondió Sandra, dispuesta a empezar—. ¿Sabías que don Adrián había descubierto cierta información sobre el propietario de esta casa?

Barreto respondió al instante, sin dudar una décima de segundo.

—Claro, fui yo quien encontró el dato. Me había pedido que buscara en los papeles antiguos alguna referencia a esta casa y apareció el nombre de don Manuel Solórzano y Quesada y Sánchez de Barandiarán.

A Sandra le saltó una luz en el cerebro al escuchar un nombre tan largo.

—Espera. Esos apellidos de don Manuel, ¿no son un poco extensos?

—Era la costumbre de la época. Cuando se tenían apellidos de prestigio y se entroncaba con otra familia importante, se unían todos los apellidos y daba lugar a esa retahíla interminable.

—Entonces, los apellidos Solórzano y Quesada estaban unidos en su línea paterna.

—Exacto. Creo que fue su abuelo quien los unió. Alguna razón tendría, no lo sé.

—¿Y no tendría, por casualidad, progenitores que se llamaran también Manuel?

—Por lo que he visto en varias escrituras, hay toda una línea de padres e hijos con ese nombre.

—¿Hay varias generaciones de personas que se llamaron igual? ¿Manuel de Solórzano y Quesada?

—De primer apellido sí. Variaría el segundo. No es tan extraño, en muchas familias al primogénito se le llama igual que al padre.

—¿Podrías decirme si en torno a 1730 había un Manuel Solórzano y Quesada?

—Te puedo asegurar que sí. Su hijo fue quien unió los apellidos. Pero, en lo que respecta a mi investigación, no he encontrado ninguna escritura que atestigüe que ese señor fuera el propietario de esta casa donde estamos. Lo fue su bisnieto, que la vendió a terceros fuera de la familia.

—Pero que no la hayas encontrado no significa que no sea posible. A fin de cuentas, era el bisabuelo del propietario de 1807.

Barreto se encogió de hombros.

—Nada impide esa posibilidad, pero no se puede asegurar con los documentos en la mano.

Conchín le puso la mano en el hombro a Sandra.

—Querida —le dijo a la periodista—, ya que conoces a toda la familia, ¿qué tal si vamos a donde teníamos que ir?

Sandra comprendió que el tiempo de la sensitiva era limitado y tenía que atenderla.

—Jaime, ¿podríamos acercarnos al lugar del emparedamiento?

—Claro. —Barreto se alegró de que el interrogatorio hubiera terminado—. Vamos abajo.

Los tres descendieron a la planta de calle y cruzaron la zona de depósito de documentos hasta llegar a la pared trasera. El hueco era perfectamente visible en el muro y en el suelo permanecían alineadas las piedras que se habían extraído. Sandra comprobó la existencia de un mensaje escrito, visible a duras penas, en los bloques. Sacó rápidamente un par de fotos con su móvil y miró a Conchín. La mujer examinaba la estancia a su alrededor como si buscara algo. Como si olfateara algo.

—Necesito espacio —le comentó en voz baja. Sandra comprendió.

—Jaime —le dijo la periodista al archivero al tiempo que le tomaba del brazo y se lo llevaba a otra dependencia—. Me gustaría hacerte un par de preguntas y sacar varias fotos de las estanterías de los legajos. ¿Podemos?

—Por supuesto —respondió Barreto—. ¿No le importa a tu amiga quedarse sola un momento?

—Te aseguro que no —le respondió, con una sonrisa en los ojos.

En cuanto ambos se perdieron de vista, Conchín dejó el bolso colgado del pomo de una puerta y se acercó con lentitud al lugar del emparedamiento. Se asomó al espacio donde había perecido la víctima y cerró los ojos. Trató de sentir algo. Tras varios segundos, no lo logró. Notó que el lugar estaba muy contaminado. Había pasado mucha gente por allí recientemente dejando su impronta. Decidió cambiar de estrategia. Alargó el brazo y tocó el grillete unido a la anilla de la pared.

Entonces la oscuridad desapareció de su mente y contempló una escena que no olvidaría nunca.

57

—Dime, Jaime, ¿alguien más estaba al tanto de la aparición del documento de propiedad de esta casa?

Sandra lanzó la pregunta al jefe de sala del Archivo Diocesano al tiempo que tomaba varias fotos de los anaqueles cargados de legajos.

—Que yo sepa, no. Quedó entre nosotros dos. Pero ¿qué importancia puede tener?

—Tal vez a alguien no le interese que se investigue mucho el tema.

Barreto pareció sorprendido de la teoría de Sandra.

—No puedo creer que alguien quisiera hacerle daño al bueno de don Adrián por un asunto así. Se trata de un crimen de hace trescientos años. ¿A quién le puede importar?

—Es solo una hipótesis, Jaime. Detrás de todo esto hay cosas que se me escapan. Pero te aseguro que las consecuencias del emparedamiento de esa pobre mujer parecen llegar hasta hoy día.

—No sé qué decirte —contestó el archivero con gesto de impotencia—. Dime qué puedo hacer por ti.

Sandra adoptó una sonrisa pícara.

—Podrías ayudarme en la investigación. Necesito un listado de las jóvenes que estuvieron bajo tutela o institución similar en el primer tercio del siglo XVIII. También de las niñas huérfanas, adoptadas o recogidas por las monjas. Y ver si aparece por algún lado el apellido Solórzano y Quesada. Este es un archivo de documentación religiosa, ¿no?

Barreto se quedó pensativo unos instantes. La petición no era nada ordinaria.

—Se puede intentar con lo que tenemos aquí, pero habría que confrontar los datos que obtengamos con los que haya en los protocolos notariales. Ya sabes, lo que están en…

—El Archivo Histórico Provincial, lo sé. Ya tenemos a Pedro Hernández trabajando en ello.

—¿Tenemos?

—La arqueóloga Marta Herrero está también en el asunto.

Barreto se relajó al escuchar ambos nombres.

—De acuerdo, lo haré. Espero encontrar algo en los próximos días.

—Gracias, Jaime. Voy a recoger a Conchín y nos vamos.

El archivero la acompañó a la última estancia de la casa. Al llegar, vieron a la mujer sentada sobre uno de los bloques que pertenecía a la pared. Tenía el rostro oculto entre las manos.

—¿Todo bien? —preguntó la periodista.

Conchín apartó las manos y desvió la vista hacia Sandra. Su mirada parecía cargar con un profundo sufrimiento. La periodista se alarmó.

—¿Qué ocurre? —repreguntó.

La sensitiva tomó fuerzas antes de responder.

—No ocurre. Ocurrió —dijo con voz entrecortada—. Debías haberme avisado de esto. Todavía estoy conmocionada.

—¿Has visto algo? —preguntó.

El archivero se revolvió inquieto a la espalda de Sandra.

—¿Qué pasa? ¿Qué es lo que tenía que ver?

Sandra se giró hacia Barreto.

—No te preocupes, Jaime. Es parte de la investigación. Déjame hacer.

El hombre levantó las manos en señal de rendición y se encogió de hombros. La periodista se volvió hacia Conchín.

—Dime qué has visto, por favor.

La mujer fijó la mirada en el suelo antes de hablar.

—Era de noche. Vi a una mujer joven, con un vestido muy antiguo. La traían dos hombres a rastras. Eran lacayos, sin duda, y un tercero, mucho mayor, bien vestido, daba las órdenes. No pude entender lo que decían, pero las imágenes hablaban por sí solas. La encadenaron a un grillete en la pared. La mujer no decía nada. No se quejaba ni suplicaba. Solo dedicaba al hombre mayor una mirada de odio feroz.

Conchín detuvo el relato unos segundos, para respirar hondo. Sandra notaba en ella una gran tensión acumulada.

—¿Y qué pasó luego?

La sensitiva se llevó el dorso de la mano a la frente, como si tratara de evitar asomarse a un recuerdo angustioso.

—Después, los criados comenzaron a levantar un muro, encerrándola. El hombre le repetía de modo insistente la misma pregunta a la mujer. Dónde estaba un objeto importante. Ella no respondió en ningún momento y seguía mirándolo con fijeza.

—Vaya situación más estresante —comentó Sandra.

—Cuando el muro estuvo casi completo. El hombre hizo su última pregunta. Entonces ella sí respondió.

Conchín se calló. Sandra esperó unos segundos antes de tocarle el hombro.

—¿Y qué dijo?

—Dijo una frase extraña: «Nunca lo encontrarás, el antepasado lo vigila tras el alumbramiento».

La periodista abrió los ojos de desconcierto.

—¿Y qué significa eso?

—No lo sé —respondió Conchín—. Ya te dije que me parecía extraña.

—¿Y qué pasó luego?

—Luego solo veo oscuridad. Un tiempo largo de tinieblas. Y, en un momento dado, aparece un rayo de luz. Un hueco en el muro se abre poco a poco. Una silueta negra se asoma. Porta en una mano una maza de hierro, como un martillo grande. Y dice una frase.

Sandra se sentía totalmente sobrecogida. Casi no se atrevía a preguntar, pero lo hizo.

—¿Qué frase?

—«Ya no te necesito. Tiene un buen escondite, y ahí se va a quedar». Y a continuación golpeó a la joven, una, dos, y tres veces en la cabeza.

—¡Dios mío! ¿Y qué más?

—Nada más. Vuelve la oscuridad, y esta vez es definitiva.

—¡Qué horror! ¿Pudiste ver quién era la sombra? ¿El hombre mayor?

—No. Apenas se podía vislumbrar por la falta de luz. Pero, por la voz, pude reconocer que se trataba de una mujer.

58

—¿Qué me estás diciendo, Luis?

Cuando Enriqueta no llamaba Luisito a Ariosto es que algo grave estaba ocurriendo. La mujer se encontraba en el sofá de uno de los salones de su casa lagunera, con el teléfono fijo de baquelita negro en su mano, completamente anonadada por la noticia que acababa de recibir.

—Que Adela ha desaparecido —respondió Ariosto—. Nadie sabe dónde está. Y me temo que haya sido un secuestro.

—Pero ¿a qué chiflado se le puede ocurrir secuestrar a Adela? ¡Cómo comience a hablar, volverá loco al secuestrador!

—No sé quién puede ser el autor, si es que se trata de eso. Lo único que tengo claro es que me han citado a las doce en la catedral. Y me han especificado que vaya solo. Eso lo digo también por ti, que te conozco.

Enriqueta sopesó las palabras de su sobrino antes de contestar.

—Nunca se me ocurriría hacer semejante desatino. No sé de dónde sacas esas ideas. De igual manera, me imagino que no harás el tonto yendo solo. ¿Has hablado con tu amigo el policía?

Ariosto tardó en responder unos segundos. Le costaba explicar la decisión que había tomado junto con Olegario.

—Creo que hasta que no estemos seguros de lo que se trata, es mejor no distraer a Galán de sus muchos cometidos.

—Luis, esto parece algo serio. En cuanto sepas de qué se trata, lo llamas. Y si no lo haces tú, lo haré yo.

—No te preocupes. Y no estaré solo, Sebastián me vigilará a distancia.

—Eso ya es otra cosa —dijo la mujer, aliviada—. ¿Sigue llevando el revólver en la guantera del Mercedes?

Ariosto torció el gesto. Para ser un secreto, demasiada gente conocía el detalle.

—No me consta que lleve ningún arma en el coche —mintió.

—Cada vez te pareces más a los políticos, con el embuste en la boca. Espero que ese hombre no te quite el ojo de encima.

—Si es un secuestro y quieren hablar conmigo, es que quieren algo que yo puedo ofrecer.

—Y espero que puedas cumplirlo en caso necesario. ¿No estará esto relacionado con los asuntos del domingo? ¿El de los mensajes del Grial y el del sobre de la misteriosa perfumada?

El olfato de su tía no se había visto disminuido por el paso del tiempo, pensó Ariosto.

—No lo sé, Enriqueta. En estos momentos no descarto nada.

—Ya lo digo yo, ya estás otra vez hablando como los políticos.

—Vale, vale. En cuanto sepa algo, te llamaré, ¿de acuerdo?

Enriqueta se despidió, resignada a medias e inquieta por completo. En cuanto colgó el teléfono, se puso a maquinar cien ideas en las que ella podría intervenir. ¿A quién llamar? Tras darle un par de vueltas, se decidió por una. Descolgó el teléfono y marcó un número que conocía de memoria: el del sacristán de la catedral. Contestaron al segundo tono de llamada.

—Sacristía de la catedral —dijo una voz masculina eficiente, casi marcial, pero sin la energía castrense.

—Rogelio, soy Enriqueta Cambreleng.

La mujer solía ser así de encantadora por teléfono.

—¡Enriqueta! —la voz se aterciopeló de inmediato—. ¡Qué agradable sorpresa! ¡Cuánto tiempo sin oír tu voz!

Rogelio Bencomo era el ayudante laico del sacristán, don Nemesio. Y estaba siempre en la sacristía. Seguía siendo tan santurrón como cincuenta años atrás, cuando trató de cortejar a la jovencita Enriqueta. Esta, por supuesto, le dio calabazas, pero de un modo elegante, con lo que habían mantenido una cierta amistad. En el fondo, Rogelio seguía enamorado de ella, y Enriqueta lo sabía.

—Quisiera pedirte un favor.

Rogelio dio un respingo. Siempre estaba dispuesto a hacerle favores a aquella mujer.

—Lo que esté en mi mano, dalo por hecho —respondió de inmediato, tal vez demasiado rápido.

—¿Sigues llevando el club de los monaguillos de la isla?

Rogelio alzó una ceja, extrañado. No se esperaba para nada aquella pregunta.

—No es un club, sino el grupo de acólitos voluntarios de la diócesis. Me dedico simplemente a llevar el control de los lugares donde hacen falta para auxiliar a los sacerdotes en la misa y en otros actos litúrgicos.

—A eso me refería. ¿No eran unos cincuenta?

—Así es, sigues teniendo la buena memoria de siempre.

Enriqueta pasó por alto el piropo innecesario.

—Te voy a pedir algo que puede resultarte extraño, pero es por una buena causa.

—Para buenas causas me tienes a tu servicio.

—Eso imaginaba. Si sale todo bien, te invitaré a tomar un té a mi casa.

Enriqueta tenía la experiencia de que cada vez que surgía la posibilidad de una invitación en su casa, Rogelio se ponía nervioso y declinaba la oferta. La idea de entrar en casa de una mujer viuda o soltera solo, a pesar de sus sentimientos, chocaba con la del decoro que le exigía su vida de devoción religiosa. Ella sabía que el ayudante de sacristán solía decir: «¿Qué iba a pensar la gente?».

Rogelio tardó solo un segundo en responder.

—No sé qué es lo que tiene que salir bien, pero aceptaré con gusto la invitación.

Enriqueta miró el teléfono, pasmada. Había que ver cómo estaban cambiando los tiempos.

59

A las doce menos cinco del mediodía lucía un sol espléndido en La Laguna, aunque con ese punto de humedad bochornosa en el ambiente que recordaba que el verano se resistía a marcharse, algo que se repetía cada año, cada vez más tarde.

Ariosto caminaba por la calle de La Carrera proveniente de la plaza del Adelantado. Había dejado a su derecha el inmenso muro del convento de las monjas Catalinas después de haber sorteado a un numeroso grupo de turistas que se afanaban por entrar a contemplar el espectacular patio de la Casa de los Capitanes. El siguiente tramo de calle, mucho más comercial, evidenciaba que La Laguna era una ciudad viva, casi bulliciosa en aquel lugar, que invitaba al paseo, a curiosear en escaparates, y a sentarse en alguna de las mesas de las terrazas de las cafeterías que salpicaban la vía, unas aquí, otras allá, y que ofrecían al visitante un cuadro de patente animación, nada que ver con la gris somnolencia de décadas atrás.

Sin embargo, Ariosto no estaba pendiente de su entorno. Su caminar, algo acelerado, era expresión de la ansiedad que sentía en aquellos momentos. La desaparición de Adela y la cita telefónica en la catedral lo mantenían en un estado de permanente desasosiego.

Sabía que Sebastián se encontraría por los alrededores del templo, pendiente de lo que pudiera ocurrir, pero, aun así, la presencia de su hombre de confianza no despejaba sus dudas y temores.

Pasó por delante de la cafetería Plaza y se enfrentó al lateral de la catedral, por donde se entraba usualmente. La puerta principal, entre los dos campanarios, se dedicaba solo a ocasiones solemnes. No se lo pensó dos veces y se dirigió a la entrada. Sabía que a aquella hora iba a encontrar poca gente en la iglesia. Las misas diarias se celebraban a la una, sesenta minutos más tarde.

Empujar la puerta abatible y acceder al interior fue como pasar de un mundo a otro. Una serena penumbra, rota en algunos lugares por los haces de luz que atravesaban las vidrieras de los ventanales y se clavaban en el suelo, le recibió con solemnidad.

Ariosto necesitó unos segundos para que sus pupilas se acostumbrasen a la nueva intensidad lumínica, mucho más amortiguada que en el exterior. Siempre le asombraba la altura del templo, con aquellas columnas que se elevaban con airosa suficiencia, y que recordaban al devoto parroquiano lo pequeña y frágil que era su existencia.

Los ojos se le fueron a su derecha, al entorno del altar. Un par de personas en actitud orante ocupaban los asientos de las primeras bancadas. El silencio era casi absoluto, solo un leve rumor recordaba que tras aquellos muros, palpitaba una ciudad llena de vida.

Recorrió con la mirada las filas de bancos hasta el otro extremo, el del coro. Salvo un par de monaguillos que revisaban las capillas laterales, no había nadie más en la iglesia.

Mejor así, prefería esperar él a que le estuvieran esperando. Siempre se encontraría en mejor posición viendo llegar a quien fuera, que verse sorprendido. Decidió colocarse en un lugar bien visible. A la misma altura de la entrada, en uno de los bancos del otro lado del pasillo que dividía en dos las filas de bancadas de aquel lugar de culto.

Se sentó y se dispuso a esperar. Sacó el móvil y le envió a Sebastián un mensaje por WhatsApp: Sentado y esperando. Recibió al par de segundos como contestación un OK que no le tranquilizó demasiado, hubiera preferido un párrafo algo más trabajado. Pero ya se sabía que Sebastián era hombre de pocas palabras.

Ariosto recordó, contemplando la sobria majestuosidad del entorno, la aventura que vivió, años atrás, bajo aquel mismo techo, durante la desaparición de Marta Herrero en los días en que anduvieron tras el asesino en serie del estilete, el que se ocultaba en los túneles de la ciudad. En aquel tiempo la catedral se encontraba en obras, llena de andamios y plásticos, todo lo contrario que ahora, que lucía radiante y magnífica. «Esta vez no se volverá a caer a los cien años, como solía hacer», pensó.

Esos pensamientos lo distrajeron unos minutos, los suficientes para que dieran las doce y cinco. Nadie había entrado en la iglesia en ese lapso de tiempo. Solo uno de los dos orantes, una mujer de mediana edad, había salido del templo tras finalizar su particular oración con el Altísimo.

En ese momento entró un chico, no tendría más de doce años. Echó un vistazo a los bancos y su mirada se detuvo en Ariosto. Era evidente que lo estaba buscando. Se acercó a él y extrajo un sobre, tamaño octavilla, de uno de sus bolsillos.

—¿Señor Ariosto? —preguntó, algo inseguro.

—Sí, soy yo.

—Un señor me ha entregado esto para usted —le dijo, ofreciéndole el papel.

—¿Qué señor?

—No lo sé. No lo conozco. Me ha dado diez euros por adelantado para que le dé este sobre.

—¿Cómo sabes que era a mí a quien tenías que entregárselo?

—Me dijo que era un hombre mayor, con canas y que vestía elegante. No hay otro aquí.

Ariosto fue presa de sentimientos encontrados, aceptaba lo de elegante, pero lo de mayor no le sentó muy bien.

—Espera un momento —le pidió.

Sin ningún preámbulo, abrió el sobre, blanco y sin distintivos. Dentro se encontraba un papel recortado con un mensaje, escrito a mano con letra pulcra y clara:

«Si quiere verla a salvo, entrégueme lo que está buscando esta noche. A las doce le llamaré para darle instrucciones. Tiene que seguir este rastro El fundamento del fruto viejo de la morada del gobernador».

Ariosto se estremeció. No le veía sentido a nada de todo aquello. ¿Cómo podían exigirle encontrar nada en tan poco tiempo? Levantó la mirada del papel al chiquillo.

—¿Me podrías llevar dónde viste a ese hombre?

—Claro, pero me pareció que se marchaba en cuanto me dio el dinero.

—No importa, vamos. Si lo encontramos, te daré cincuenta euros.

El chaval abrió los ojos, sorprendido.

—Por cincuenta euros, hasta le dibujo un retrato robot.

Ahora fue Ariosto el sorprendido. Estos niños veían demasiada televisión, se dijo.

—Tal vez tengamos que echar mano de ese talento, amigo mío. En marcha.

60

Marta y Pedro Hernández acordaron tomarse un café en el Belenoe, en el camino de La Hornera, a unos escasos doscientos metros del Archivo Histórico Provincial. El Belenoe, un local de mediano tamaño —unas seis o siete mesas en el interior y cuatro más en la acera— era una de las cafeterías que solían frecuentar los trabajadores del archivo, además de los vecinos de la zona.

Desde la mesa, Pedro pidió dos cortados de leche condensada a la propietaria del local —a la que nunca se atrevió a preguntar si se llamaba igual que la cafetería—, que hizo un medio asentimiento con la barbilla en señal de que había escuchado la petición.

En lo que llegaron los cafés, y durante cinco minutos más, los suficientes para que se templara el hirviente líquido, Marta y Pedro se contaron los avances de sus respectivas investigaciones. Llegaron a la conclusión de que los siguientes pasos debían dirigirse tras la pista de los hermanos Solórzano y Quesada.

—Pero ¿dónde buscar en cada lugar? —se preguntaba Marta—. El convento de las catalinas es enorme, ocupa toda una manzana del centro de la ciudad. Dentro, es un conjunto de edificaciones que se apoyan unas en otras. Todo un laberinto. Y el palacio de Nava es más de lo mismo. No es tan grande, pero ocupa un espacio muy respetable.

—Hay que buscar dos arcones —indicó Pedro—. Si no están escondidos en las paredes, lo estarán en el subsuelo. Por lo que dicen las profecías de la Siervita, yo me inclinaría más por esta segunda opción.

—Sabes que no es nada fácil. No podemos plantarnos allí y empezar a levantar losetas. Hay que pedir permisos. El palacio pertenece al Gobierno de Canarias, no veas el papeleo que hará falta. Y el convento es una propiedad privada y, además, lo ocupan monjas de clausura, de esas que ni salen ni dejan entrar.

Pedro terminó su café y dejó la taza sobre el platillo, concentrado en sus reflexiones.

—Nos hace falta algo más para concretar la búsqueda —sentenció.

—Hay que centrarse en los años 1724 a 1726 de la documentación referida a los Solórzano, a los Nava y a las monjas del convento.

—Mi investigación todavía no ha terminado. Apenas llevo unas horas. Algo nuevo debe aparecer.

Marta caviló unos segundos en lo que se terminó su cortado.

—Respecto al convento —le dijo a Pedro—, tú conoces a la madre priora. Tal vez me dejen entrar a echar un vistazo —propuso la arqueóloga.

—Sí que la conozco. Lo intentaré.

—Gracias, Pedro. Yo llamaré a la concejala de Patrimonio, que es amiga, a ver si me consigue la llave del palacio. Ya sabes que, de momento, está cerrado a la espera de una rehabilitación en profundidad. Hay que mover algunos hilos para poder, por lo menos, entrar a mirar.

—Nadie dijo que sería fácil, Marta. Lo intentaremos.

Pedro se adelantó en el pago de los cafés y la arqueóloga y el archivero se despidieron a la salida del local.

—Nos llamamos en cuanto sepamos algo —se prometieron.

Marta subió a su coche, estacionado en un solar que hacía las veces de aparcamiento al otro lado de la calle. Llamó a la concejala, a la que no pudo localizar, siempre tan ocupada. Tuvo más suerte con su secretaria, que tomó nota y acordó con ella una pronta respuesta a su petición. La concejalía de Patrimonio de La Laguna se iba a encargar de gestionar un centro de interpretación de la Historia de la ciudad en el Palacio de Nava, pero, hasta que comenzaran las obras, las llaves las seguía teniendo el Gobierno de Canarias.

Iba a arrancar el motor del vehículo cuando recibió una llamada en su móvil. La pantalla delató que era Pedro Hernández. ¡Qué pronto llama!, pensó.

—Dime, Pedro.

—He hablado con sor Cleofé, la priora del convento. Aunque el horario de visitas es hasta las doce y media, ha tenido a bien recibirte si vas ahora. No tiene inconveniente en mostrarte el recinto, salvo los lugares privados, por supuesto. Pero solo podrá dedicarte un rato. A la una tiene cosas que hacer.

Marta miró su reloj, las doce y cinco. En lo que llegaba al convento, tendría más de media hora para echar un primer vistazo.

—De acuerdo. Dile que voy.

—Muy bien. Y una cosa más.

Marta sonrió. Le encantaba cuando Pedro le decía aquello de «y una cosa más».

—Cuéntamelo.

—Nada más echar un vistazo al libro de administración del convento de aquellos años, aparece Lucía Solórzano en 1725, recién ingresada en el cenobio, como administradora.

—Eso es una carrera fulgurante.

—O un enchufe oportuno. Todavía hoy se dan casos así. La primera entrada firmada por la hermana Lucía en los papeles de compras tiene su gracia.

—¿Su gracia?

—Pues sí, compró esquejes de higueras para plantarlas en el convento a petición de sor María de Jesús.

—¿A petición de la Siervita? Sí que tiene su gracia.

—Lo mejor es que es notorio, para quienes conocen el convento, la existencia de un árbol al que llaman «la higuera de la Siervita». Todavía está en pie. Pídele a la superiora que te la enseñe.

—Lo haré. Y me imagino cuál fue el año en que se plantó.

—Imaginas bien. En 1725.

61

—Sandra, no creo que sea correcto esto que estamos haciendo —dijo Jaime, el archivero diocesano.

—Es por una buena causa —respondió la periodista.

Los dos se hallaban sentados delante del ordenador personal de don Adrián, en el despacho de este. Tras la marcha de Conchín a su clase de Patchwork, algo aturdida todavía por su reciente experiencia mística, Sandra había insistido a Jaime en echar un vistazo a los últimos documentos en que había trabajado el director del archivo.

—Tal vez encontremos alguna pista de quién le ha atropellado —argumentó ella.

El ordenador estaba en modo standby, ofreciendo una pantalla oscura, con lo que volvió a la vida con solo un clic de ratón. La primera imagen que apareció fue la transcripción de un texto antiguo. Sandra leyó el fragmento que se abrió ante sus ojos.

—«Don Manuel Solórzano y Quesada vende su parte de la casa de la calle El Jardín, donde vivieron sus abuelos, por la cantidad de…».

—Déjame ver —dijo Jaime, pasando con el ratón el documento arriba y abajo en la pantalla—. Es la escritura de venta de Manuel Solórzano y Quesada de la parte de la casa que le correspondía, junto con un representante del obispado, a un tercero.

—¿Solo una parte? ¿Qué hacía un representante del obispado?

—Un tercio correspondía a Manuel, y las otras dos partes correspondían a la iglesia, que era la heredera de los tíos abuelos de este Manuel de finales del siglo XIX, Pedro y Lucía.

—Y por eso está en este archivo, ¿no?

—Claro. Si la iglesia no hubiera sido propietaria de parte de la casa, no hubiéramos encontrado aquí este contrato.

—Algo de suerte ha habido. Gracias a esto, sabemos que el tal don Manuel pudo estar implicado en el asesinato de la emparedada.

—Sigue siendo una mera sospecha, Sandra —advirtió Barreto—. Y hace mucho tiempo de aquello.

Sandra asintió, dando la razón, pero sin sentirse convencida.

—El hecho de que don Adrián estuviera viendo este documento cuando lo llamaron por teléfono es una casualidad muy casual. Es como si alguien lo estuviera mirando por detrás del hombro.

—Pues te puedo asegurar que no había nadie. Y yo estaba en mi despacho.

—No lo digo por ti, Jaime. Tal vez don Adrián diera cuenta de su descubrimiento a alguien más. Aunque no estuviera aquí, en el archivo.

—¿A qué te refieres?

Sandra se armó de valor.

—¿Podría echar un vistazo a su correo electrónico?

Barreto alzó las cejas de la sorpresa.

—Eso es algo personal. No podemos meternos en ese terreno.

—No me refiero al correo particular del director, sino al institucional. En ese sí que podemos mirar.

El archivero titubeó lo suficiente para que Sandra lo considerara como un sí. La periodista tomó el ratón y pulsó el Outlook. La lista de correos entrantes apareció ante ellos. No hizo falta buscar mucho, el primero de la lista les llamó la atención.

—Fíjate el título: Document Solórzano, y está dirigido a un correo de Francia —dijo Sandra—. Acaba en fr. Abrámoslo.

Aunque hablara en plural para lograr la complicidad de Barreto, Sandra hacía y deshacía por su cuenta. El contenido del correo apareció ante ellos.

—¡Está en francés! ¡Don Adrián está hecho un políglota!

—Primera noticia de que domine el francés —confesó el archivero.

—Veamos qué dice. —Sandra tenía algunas nociones de francés de su etapa en el colegio, y de algo le sirvieron—. Está dirigido a una tal señora Huguet. No tengo ni idea de quién puede ser.

—Yo tampoco —añadió Barreto.

—Sigo con la traducción: «le adjunto copia del contrato que me pidió. Tenía usted razón con lo de la familia Solórzano y Quesada. Fueron propietarios de la casa durante todo el siglo XVIII. Y, respecto al descubrimiento que se ha producido en este archivo hace unos días, no hay forma de averiguar la identidad de la persona muerta. Si puedo servirle en algo más, hágamelo saber, por favor». Añade la signatura del documento, es decir, el lugar donde se custodia en el archivo, y se despide.

—¿Te dice algo todo esto, Sandra? —preguntó el archivero, perplejo.

Sandra bajó la pantalla con el ratón y buscó el mensaje anterior que había provocado esa respuesta. La tal señora Huguet había enviado uno hacía tres días.

—Fíjate, Jaime —dijo, señalando la pantalla—. La francesa le había pedido a don Adrián que buscara ese contrato.

—Sabía de su existencia por algún motivo, aunque no conocía el lugar donde se encontraba.

—Y don Adrián no tuvo problema en decirle dónde está.

—Don Adrián es pura amabilidad.

Sandra se volvió hacia el archivero.

—Tengo una premonición. ¿Podemos ir a ver el contrato original?

—Claro, ¿ahora?

—Sí, ahora.

Jaime echó un último vistazo a la signatura para memorizarla y los dos se levantaron y salieron del despacho del Director. Bajaron la escalera, cruzaron el patio interior y entraron en las salas de conservación de documentos. Sandra siguió los pasos seguros de Barreto y se detuvieron delante de unas estanterías metálicas con aspecto de ser muy resistentes. El archivero sacó una de las cajas de cartón y se la llevó a una mesa al final del pasillo, entre los anaqueles. La depositó allí y abrió el cierre. Sacó un legajo antiguo y grueso con las guardas de cuero. Lo abrió por la mitad y consultó la fecha del primer documento que miró. Pasó varias páginas hasta llegar al lugar al que buscaba. Cuando lo hizo, profirió una exclamación.

—¡No me lo puedo creer!

Ante la vista de ambos, en medio de dos escrituras de color marrón pálido, se veía claramente entre ellas el cosido de los papeles a la encuadernación con los restos de un cuadernillo arrancado.

—No me lo digas. Se la han llevado —dijo Sandra.

62

—¿Cómo te llamas, muchacho? —preguntó Ariosto.

—Jonay Ayoze Yeray —respondió el chico.

Ariosto sopesó los nombres y dudó si se acordaría de unos tan singulares.

—Te llamaré Juanillo.

—Si paga los cincuenta, como si me llama Luis.

Ariosto se sorprendió. ¿Qué concomitancias llevaba para aquel chaval el nombre de Luis? ¿Algo carca, pasado de moda? ¿Era lo último de lo último llamarse Luis?

—De acuerdo, Juanillo. Llévame al lugar donde ese hombre te dio el sobre.

El chico exhibió la palma de la mano. Ariosto sacó un billete de su cartera y lo depositó en ella. El puño se cerró de inmediato, a modo de firma del contrato.

—Es cerca de aquí, vamos.

La calle de La Carrera exhibía el usual trasiego de personas, muchas con cierta prisa, que caminaban por allí. Otra cosa era en Herradores, donde el ritmo era menor, y en San Agustín la cadencia era de paseo. Así era en La Laguna, y así seguiría.

El jovencito giró por la fachada de la catedral, pasó por delante del recuerdo de los patos —los políticos se habían salido con la suya y lograron, por fin, exterminarlos—, y tiró por la calle Juan de Vera. Pasaron por delante de la casa Ossuna, sede del Instituto de Estudios Canarios, y un poco más allá, en la otra acera, por la del Orfeón La Paz, donde a aquella hora del mediodía no se oía a nadie ensayando. Llegaron a la esquina con la calle San Agustín, y se detuvieron frente al Hospital de Dolores.

—Aquí fue, señor —afirmó el muchacho.

Ariosto echó un vistazo a su alrededor. Laguneros de paso se cruzaban con algunos turistas despistados, armados de planos para no terminar de desorientarse por completo. Pero no vio nada sospechoso. Ningún hombre con expresión hosca observándole desde una bocacalle o un portal oscuro.

—¿Te fijaste por dónde se fue?

—Se quedó aquí un momento, comprobando que iba a cumplir el encargo, y luego se marchó en dirección contraria.

Ariosto se sintió impotente. Aquella pista terminaba allí.

—¿Qué hay del retrato robot? —le preguntó al muchacho—. ¿Serías capaz de dibujar la cara de ese hombre?

El chico sonrió.

—La cara, y el cuerpo entero. Si hay propina, claro.

Ariosto pensó que aquel muchacho llegaría lejos desenvolviéndose en el tráfico mercantil. Recordó que el Hospital de Dolores era una biblioteca y animó a Jonay a seguirlo allí. Entraron por la puerta acristalada de acceso al antiguo recinto, hoy reconvertido en la salvaguarda de la cultura escrita. Una solícita bibliotecaria les proporcionó lápiz y papel y se sentaron en una de las mesas próximas al hermoso patio central tapizado de césped y rodeado de balconadas de madera, de un sabor canario intenso.

El muchacho puso manos a la obra, comenzando por el rostro del sujeto en cuestión. Para pasmo de Ariosto, los trazos no eran nada inseguros, sino todo lo contrario. Los ojos del retrato adquirieron viveza, la nariz apareció larga y robusta, la boca firme, negándose a sonreír. Una perilla afloró en la barbilla y el bigote, caracterizando mejor al personaje. Y una chaqueta oscura, la camisa sin corbata y el pantalón largo, completaron la descripción gráfica.

—Dibujas muy bien —reconoció Ariosto—. ¿Crees que se parece a ese hombre?

El chico lo miró, algo molesto.

—No es que se parezca. Es que es ese.

El desparpajo y seguridad del jovencito desarmó a Ariosto. Tal como habían acordado, le entregó un segundo billete. Tendría que pasarse por un cajero, se estaba quedando sin dinero.

—Sigue dibujando así —le dijo al despedirse, una vez de vuelta a la calle—. Ese talento te puede llevar lejos.

Ariosto le hizo una foto al retrato con su móvil y la envió vía WhatsApp a Olegario y a Galán, con el título: Posible retrato del secuestrador. Unos segundos después, recibió una llamada. Era de Enriqueta. Seguro que estaba en ascuas por la supuesta reunión en la catedral a las doce, pensó. Pulsó el botón verde de recepción de llamada.

—Al final no ha acudido a la cita —le dijo a su tía adoptiva.

—¡Ya lo sé! ¿Dónde te has metido? —respondió la mujer en tono urgente—. ¡Tengo a varios de mis muchachos buscándote para decirte a dónde ha ido el tipo que le entregó la carta al niño!

Ariosto dio un respingo de la sorpresa. ¿Cómo podía saber Enriqueta esos detalles?

—Estoy en la calle San Agustín, esquina con Juan de Vera. ¿De qué muchachos me estás hablando?

—Quédate donde estás y no te muevas. Ellos darán contigo. Y llévate a Sebastián, puede que te haga falta.

Y colgó.

Ariosto miró el móvil maravillado por el giro de la situación. ¿No se suponía que iba a encarar la situación solo?

—¿Señor Ariosto?

El interpelado había oído su nombre a su espalda y se giró. Dos chicos se le habían acercado a unos dos metros. Uno de ellos era Jonay.

—¿Tú otra vez? —le preguntó—. ¿No me habías dicho que no sabías por dónde se había ido el hombre de la carta?

El chico se encogió de hombros y respondió.

—Yo no. Pero mi amigo Agoney Nauzet, sí. Y también lo saben otros colegas que tenemos por aquí. ¿Nos sigue?

Ariosto asintió, sin terminar de creer la situación que estaba viviendo.

—¿Voy a tener que pasar por un cajero a sacar dinero? —les preguntó, algo suspicaz.

El otro chico contestó entonces.

—No es mala idea.

63

Marta entró en el convento a través de la puerta de marco de piedra existente en la estrecha calle Deán Palahí. La recibió un patio blanco con pavimento de piedra oscura, sobrio, con una estatua de perfil del sagrado corazón enfrente, a su izquierda, y tres arcos de medio punto de cantería al fondo, custodios del acceso a un mundo de silencio y recogimiento. Una de las tres arcadas daba paso al célebre torno de madera, artilugio giratorio donde, durante siglos, se depositaron todo tipo de objetos y, cuenta la leyenda, hasta niños recién nacidos. En el arco central, le esperaba de pie sor Cleofé, la priora, con las manos enfundadas en las mangas de su hábito blanco con tocado negro.

—Buenas tardes —saludó la religiosa—. ¿Es usted la profesora Herrero?

Marta sonrió, llegó a su altura y le ofreció la mano a la monja, que se la estrechó.

—Sí, madre. Gracias por recibirme con tan poca antelación.

—Si eres amiga de Pedro, tienes manga —replicó sor Cleofé con gracia—. ¿Qué te trae por aquí?

La monja, de unos cincuenta años y de mediana estatura, poseía una mirada inteligente tras unas gafas que le daban aire de profesora de primaria. De joven tuvo que ser bonita, pensó Marta.

—Tengo interés por una religiosa de su comunidad que vivió aquí hace muchos años —dijo la arqueóloga.

—Pues desde 1611 hasta hoy han pasado unas cuantas por aquí.

—Me refiero a una con los apellidos Solórzano y Quesada, que debió ingresar en 1725. Fue administradora del convento.

—Ha llovido desde entonces, querida. Lo siento, pero no me suena de nada. Es imposible conocer los nombres de las miles de hermanas que han vivido en estas paredes. Ahora somos pocas, pero hubo un tiempo en que convivían aquí más de un centenar a la vez.

—Lo entiendo. El convento es grande y sé que era muy rico. Poseía numerosas propiedades que proporcionaban rentas más que suficientes para el correcto funcionamiento del cenobio.

—Eso era en otra época. En la actualidad dependemos de la ayuda ajena. Hasta hace pocos años, en que se restauró el edificio, vivíamos en una ruina. Cuando llovía, había que caminar con paraguas dentro de la casa.

Marta miró a su alrededor. La restauración del edificio, concluida en 2017, lo había dejado impecable.

—El cambio es notable, madre. ¿Podría visitar los patios interiores?

La monja pareció sorprendida con la petición de Marta.

—La gente que entra en el convento siempre se interesa por el pequeño museo de la Siervita. O por subir a los ajimeces, los miradores de madera que coronan el edificio. O por ver la reja centenaria del locutorio. Pero nunca me habían pedido ver los patios.

—Tengo curiosidad por saber qué árboles hay plantados en ellos y qué antigüedad tienen.

—¿Eres arqueóloga o botánica? —preguntó la superiora de broma—. Tu interés es fácil de satisfacer. Tampoco hay tantos patios. Ven conmigo.

La religiosa abrió una puerta lateral e invitó a Marta a pasar. La introdujo por varios corredores que fueron a parar a otro patio, mucho más grande, de un estilo completamente distinto.

—Este es el claustro del convento —anunció la priora.

Una pequeña fuente central lucía equidistante, en perfecto equilibrio y simetría, de cuatro pabellones ornados con balcones de madera apoyados en columnas de piedra. La elegancia y sencillez del espacio cautivaron de inmediato a Marta.

—Es uno de los patios más hermosos de toda España. Hay tanta tranquilidad que es increíble que detrás de esos muros haya una ciudad en movimiento.

—Hay que procurar que nuestro entorno nos dé paz —respondió la superiora—. En este patio hay un par de setos de ciprés, pocos árboles, como ves.

—Sí, madre. Hay pocos árboles, pero se siente tanta armonía, que sobrecoge.

La monja se sintió orgullosa. En el fondo, era una pena que esa maravilla no estuviera siempre al alcance del gran público. Había proyectos de reconversión del espacio en museo, y que la clausura se centrase en otros lugares de la casa, pero todavía estaban verdes. Sor Cleofé se giró e indicó a Marta una puerta.

—Hay un pequeño patio al otro lado de estas estancias.

La arqueóloga siguió a la religiosa por estancias y pasillos de decoración espartana, muy propios de la idea que ella tenía de lo que era un convento por dentro. Cruzaron un corredor que se ensanchaba al enfrentar el refectorio, donde las monjas comían antiguamente, con las cocinas, amplias, recuerdo de tiempos en que el número de monjas pasaba del centenar. Marta aprovechó el trayecto para conversar con la priora.

—Reverenda Madre, ¿tienen ustedes conservado aquí algún arcón antiguo? Uno reforzado, como una caja de caudales.

—Ese tipo de muebles dejaron de ser funcionales hace muchos años. Si los hubo, se tiraron. Ahora no hay nada de eso.

Marta trató de que no se notara la desilusión en el rostro. La priora la llevó a través de más pasillos en los que, algún cuadrito con escenas religiosas vestía algo las blancas paredes, sin quitarles la sensación de vacío. No había visto a ninguna de las hermanas en todo el trayecto.

Salieron a un espacio rectangular amplio entre dos edificios, en el que una palmera altísima contemplaba desde arriba a varios árboles distintos y una extensión de tierra cultivada.

—Este es el patio de Santa Catalina. Aquí hay diferentes árboles frutales y sembramos hortalizas y verduras de toda clase para nuestro propio consumo. Es muy estimulante para nosotras cosechar el fruto de la tierra.

—El fruto de la tierra y del trabajo de la mujer —dijo Marta sonriendo.

La priora captó la broma y sonrió.

—Así es, con la ayuda del Señor.

La arqueóloga se acercó a uno de los árboles.

—Esta es una higuera. ¿Es la que llaman la de la Siervita?

—En efecto, es una higuera, pero no es la de la Siervita, que está en el patio trasero, el del noviciado.

—¿Por qué la llaman así?

—Porque se dice que la plantó ella misma. Lleva ahí trescientos años y sigue dando unos higos dulcísimos. Al obispo le encantan.

La monja indicó una puerta por la que accedieron a otro patio de dos alturas espléndido, recientemente rehabilitado, en el que diversos árboles cuidados se repartían el espacio con gusto y elegancia con una balconada de madera del más puro estilo canario. El ambiente era de serena placidez. La priora se acercó a uno de los árboles, uno no muy alto, pero de tronco rugoso debido a la antigüedad.

—Esta es la higuera de la Siervita —le indicó.

Marta rodeó el árbol y admiró el follaje de sus ramas. Luego dirigió su atención al tronco y a la base. No notó nada extraño. Se apoyó en la madera y la sintió firme.

—¿Está en el lugar original en que se plantó? ¿Nunca se ha cambiado de sitio?

—Que yo sepa, siempre ha estado ahí —respondió la monja—. Igual que la otra, la que ha visto en el patio anterior. Ese es otro árbol antiguo, por lo que parece. Y tiene su nombre.

—¿Qué nombre tiene?

—La llaman la higuera de sor Lucía.

Marta abrió los ojos de la sorpresa.

—¿Podemos volver a verla con detalle? —preguntó de inmediato.

64

Sandra y el archivero diocesano Jaime Barreto se dirigían a la comisaría de policía recorriendo una gran parte de la calle Anchieta cuando, en la esquina con Viana, se tropezaron con Conchín.

—¡Qué casualidad! —exclamó Sandra, que se dijo que hasta aquel día nunca había visto aquella mujer, y hoy ya iban dos veces—. ¿Ya terminaste la clase de Patchwork?

La mujer seguía tan peripuesta como cuando la encontró.

—No me sentía equilibrada —respondió—. Así que decidí no ir. Todavía retengo en mi interior la impresión de mi visión. Necesitaba pasear por la ciudad.

Sandra pensó que la casualidad era muy grande para ser casualidad, pero lo dejó pasar.

—Lo entiendo —dijo la periodista—. Pues íbamos a la policía, a denunciar un delito.

Conchín miró a Barreto de arriba abajo a lo largo de un segundo interminable, y luego se hizo la sorprendida.

—¿Y de qué delito se trata?

—Alguien se ha llevado un documento del archivo —explicó el archivero.

—¡Ah! Entonces no ha sido con violencia —comentó la mujer—. Menos mal. Ya me imaginaba alguien, arma en mano, cometiendo fechorías.

—No es tan grave —terció Sandra—. Pero tal vez tenga algo que ver con el asunto que estamos investigando. ¿Te vienes? Tal vez a los policías les interese tomarte declaración. A fin de cuentas, eres testigo de un asesinato que transcurrió hace trescientos años.

Conchín pareció sorprenderse de la propuesta.

—¿Puedo? Me resulta tan excitante. Nunca he prestado declaración.

—Pues vamos entonces —concluyó la periodista.

Los tres entraron en la calle del Agua tras dejar a su derecha el interminable muro sin aberturas del convento de las Claras. Giraron a su izquierda y divisaron en pocos minutos el cartel con la bandera nacional y el escudo del Cuerpo Superior de Policía. En la entrada, Sandra preguntó al agente de guardia que la custodiaba por Galán. El inspector no estaba allí en aquel momento, pero el subinspector Ramos sí. Sandra pidió verlo. El policía descolgó un teléfono e hizo una llamada interna. Tras asentir dos veces, colgó, tomó nota de los datos personales de los tres, e indicó a Sandra a dónde dirigirse.

—Gracias, conozco el camino.

Sandra conocía la comisaría de La Laguna desde el asunto del secuestro del nuncio, cuando se convirtió en protagonista involuntaria de las negociaciones con su captor, y no se le había olvidado la disposición interior del edificio. Subieron un doble tramo de escaleras y encararon un pasillo a su izquierda. La segunda puerta a la derecha era el despacho de Ramos. La periodista se asomó a la puerta abierta.

—Buenas tardes, Ramos. ¿Cómo está?

El subinspector estaba colocando en orden una serie de papeles dispersos en su mesa, alzó la vista y reconoció a Sandra. Se levantó a saludarla con dos besos.

—¿Qué tal? Hacía tiempo que no te veía —aunque Ramos era conocido por su expresión perenne de mal humor, con las mujeres guapas ese rasgo desaparecía.

—Pues sí, hace unos meses —replicó Sandra—. Desde el tiroteo de la iglesia de San Agustín.

—Ya me acuerdo. ¡Vaya asunto aquel! Me alegro de que estés bien. Me han dicho que vienes a denunciar algo.

Sandra se volvió hacia sus acompañantes.

—Te presento a Jaime Barreto, archivero del Diocesano, y a Conchín… —de nuevo Sandra se acordó que no conocía el apellido de la mujer. Esta se adelantó un paso, elevando su mano en dirección al policía.

—Conchín Ramos —dijo con una voz que a la joven le pareció forzadamente seductora—. ¿Seremos parientes?

El subinspector no tuvo otra alternativa que estrechar la mano que se le ofrecía, aunque a una altura que parecía que su propietaria prefería que se la besasen.

—No lo sé. Mi familia proviene de La Palma. Breña Baja.

—¡Un palmero! ¡Qué interesante! —contestó Conchín—. La mía es de aquí, del norte de la isla, donde se cultivan las mejores viñas del archipiélago. A usted le gusta el vino, oficial Ramos, ¿verdad?

Sandra se desconcertó un poco con aquella entrada en escena de Conchín. Se dio cuenta de que mantenía más de lo usual estrechada la mano del policía. Se preguntó si estaría utilizando sus dotes paranormales para indagar en la personalidad del policía.

—Me encanta el vino de La Matanza —respondió el subinspector, que no trató de desasirse, mirando a los ojos, estupefacto, a la recién llegada—. ¿Cómo lo sabe?

—Un hombre tan robusto, tan masculino, lo dice todo con su presencia —respondió la sensitiva.

A Sandra le pareció que la conversación tomaba un cariz muy empalagoso, por lo que decidió romper el hechizo.

—Ramos, han robado un documento del archivo diocesano —dijo, atrayendo la atención sobre ella. El subinspector soltó la mano de Conchín, que hizo un gesto imperceptible de desagrado, y miró a la periodista.

—¡Vaya! —se interesó el policía—. ¿Cómo ha sido?

Sandra y Barreto explicaron en pocas frases lo que había ocurrido. La periodista finalizó con el dato del correo electrónico dirigido a la desconocida señora Huguet. Ramos captó todo al vuelo y meditó un instante.

—Esa pista francesa nos puede abrir una línea de investigación —comentó—. Es imprescindible que se ponga todo por escrito. Llamaré a un compañero de denuncias para que transcriba sus declaraciones en el ordenador. Es una lástima que Galán no esté aquí ahora. Seguro que le hubiese gustado escucharles.

—¿Sabes si volverá pronto? —preguntó Sandra.

—No lo sé. Estamos siguiendo el rastro de unos franceses que están en la isla. Ayer estuvo aquí su amigo Ariosto prestando declaración también. En cuanto a Galán, es posible que se demore bastante.

Sandra recordó que debía llamar a Ariosto en cuanto saliera de la comisaría. Estaba segura de que tenía mucho que contarle.

—¿Ariosto? ¿Qué hacía aquí?

Ramos miró sorprendido a Sandra.

—¿No lo sabe? Ayer entraron en el convento de las Claras y encerraron a las monjas en una habitación. Ariosto, con unos conocidos, intervinieron en su liberación.

—Eso es nuevo para mí. Luis siempre anda metido en líos.

—Y no solo el señor Ariosto. Esta mañana, al parecer, ha desparecido su tía Adela.

—¿Qué está diciendo? ¿Adela?

—Todavía no han pasado más que unas pocas horas, pero el inspector se lo ha tomado en serio.

Conchín se adelantó un paso. Siempre lo hacía antes de hablar, como atrayendo las miradas sobre ella. Sandra se preguntó si alguna vez había sido actriz de teatro.

—Si se trata de una mujer desaparecida, tal vez pueda ayudar —anunció.

Ramos alzó las cejas de sorpresa.

—¿Sí? ¿Cómo? —preguntó el policía.

Sandra se sintió en la obligación de dar una explicación.

—Conchín tiene, cómo decirlo, algunos poderes —aclaró la periodista.

—¿Poderes? —repreguntó Ramos, mirando de modo alternativo a ambas mujeres.

—Son poderes paranormales, subinspector —se adelantó la sensitiva—. ¿Ha oído hablar de ellos?

Ramos no supo qué responder, con lo que Conchín dio otro paso y asió del brazo al subinspector, mirándolo fijamente, de modo casi hipnótico.

—¿Qué le parece si, mientras ellos declaran abajo, yo se lo explico con detalle?

65

Olegario se había instalado en la puerta de la panadería-cafetería, de las modernas que ofrecían de todo, que se encontraba en la calle de la Carrera, enfrente de la puerta de entrada a la catedral. Había pedido un croissant para justificar su presencia en el lugar y roía el dulce como un ratoncillo, para que le durara más.

Su ojo entrenado, de horas y horas de vigilancia en muchos lugares de dudosa reputación a lo largo de su vida, facilitó que detectara un movimiento inusual. Cada cincuenta metros en todas direcciones a partir del portón del templo había un chiquillo haciendo guardia. Y no era normal que un chaval de doce a quince años se estuviera quieto en un sitio más de treinta segundos. Y llevaban más de cinco minutos, cada uno enfrascado en la pantalla de su móvil, lo que sí era más normal, pero no de pie y sin moverse.

Vio a Ariosto salir de la iglesia acompañado de otro muchacho, que no era de los que se mantenían en sus puestos, aunque parecía cortado del mismo patrón que los otros. En cuanto ambos pasaron por la esquina de la catedral y entraron en la plaza de Los Remedios, por delante del Ateneo, notó cómo los jovencitos se ponían en movimiento, unos siguiendo a su jefe y los demás en otras direcciones, pero todos de modo coordinado.

Se zampó lo que le quedaba del croissant de un bocado, trató de tragarlo sin asfixiarse, y se puso en movimiento en la misma dirección, siguiéndolos a todos. Vio cómo su jefe entraba en la biblioteca del antiguo Hospital de Dolores junto con el chico con el que había salido de la catedral. En lo que esperaba, se dio una vuelta por la calle San Agustín, en ambas direcciones. Adoptando un aire despistado, localizó a media docena de chicos, los mismos, apostados en las esquinas, todos mirando concentrados sus teléfonos. Aquel despliegue tan inusual de vigilancia juvenil escamó a Olegario. Allí pasaba algo. Se acercó a uno de ellos y se colocó de forma que no pudiera salir corriendo, algo previsible.

—¡Eh!, chico —le dijo—. ¿A quién estás vigilando?

—El muchacho no se esperaba la pregunta tan directa y se quedó petrificado ante la figura corpulenta de Olegario, que lo miraba fijamente. Tras unos segundos de duda, logró hilvanar con voz trémula una frase.

—¿Es usted el sobrino de doña Enriqueta?

Olegario comenzó a atar cabos. La larga sombra del brazo de Enriqueta Cambreleng hacía acto de presencia.

—Soy uno de sus sobrinos —le respondió—. El otro es el que está en la biblioteca. Soy de los buenos. ¿Qué estás haciendo exactamente?

—Vigilando a todos los sospechosos.

Olegario se sorprendió de la respuesta. Evidentemente, él no entraba en ese catálogo, y no supo si le agradó o no.

—¿Sospechosos de qué?

—Gente que parezca que no es de aquí. Que caminen raro, mirando atrás. Que no se persignen al pasar delante de la catedral.

Ese último detalle le habría incluido entre los sospechosos, si no hubiera sido por la coartada del croissant, pensó el chófer. Pero había algo extraño en esa frase.

—No todo el mundo se persigna —replicó al chico—. Pareces muy apegado a la iglesia ¿de dónde sales tú y los demás que están en las esquinas?

El muchacho tragó saliva. Aquel tipo que le tenía contra la pared parecía leerle la mente.

—Somos monaguillos del obispado. El deán nos ha pedido que vigilemos a un señor y controlemos lo que puede pasar de extraño hoy en la ciudad, a las doce. Y eso es lo que hacemos.

Olegario miró el móvil del chico. En la pantalla se veía una conversación grupal de WhatsApp.

—¿Y qué cuentan tus compañeros? ¿Algo extraño?

—Un señor ha pedido a uno de nuestros colegas, uno que no va a la iglesia, que le entregue un sobre al otro señor que vigilamos.

—Ya voy entendiendo algo. Y ese primer señor, el que entregó el sobre. ¿Está localizable?

—De momento, sí. Lo siguen dos de nuestro grupo.

Olegario admiró la red de espionaje que aquellos mocosos habían montado en la ciudad, sin despertar ninguna sospecha. ¿Quién se iba a fijar en unos críos?

—Si me dicen dónde está, tal vez pueda echar una mano.

Y Olegario puso una mano en el hombro del muchacho, más que nada, para que sintiera el peso de sus músculos. La estratagema funcionó.

—Según dice Aridany, se dirige a la zona del estadio de la Manzanilla.

El chófer visualizó de inmediato la zona, un lugar que pudo considerarse las afueras de la ciudad hasta hace años, pero que actualmente alojaba urbanizaciones de chalés y un estadio dedicado a medias, cosa rara, al atletismo y al fútbol.

—Dile a tus compañeros que voy para allá. Que no hagan nada hasta que lleguen los refuerzos.

—Solo tenemos la orden de mirar y seguir, nada más.

—Es una instrucción muy sabia. Hazme el favor de hablar con los que le siguen.

—Sí, señor —había algo marcial en la respuesta.

—Y sigue atento, esto no ha acabado.

—Sí, señor —repitió casi en posición de firmes.

Olegario le sonrió, apretó su hombro con suavidad, y se volvió, pensando cuál era el camino más recto, a pie, hasta la zona aludida. Tardó cinco segundos en hacerse un esquema mental, y tomó la decisión de dirigirse por Juan de Vera hacia el Camino Largo, esa maravilla de paseo flanqueado por centenares de palmeras en paralelo. No tomaría esa calle, sino la siguiente a la izquierda, que le llevaría directamente al estadio. El perseguido en cuestión le llevaba varios minutos de ventaja, y, posiblemente, en esa zona habría estacionado su vehículo. Había pensado en caminar a paso ligero, pero cambió de parecer, y Olegario comenzó a correr.

66

Adela se despertó y no reconoció el lugar donde estaba. Se encontraba tumbada directamente sobre un colchón, sin sábanas ni colchas, lo que le puso alerta de inmediato.

«A saber quién se habría acostado allí antes». Trató de incorporarse y descubrió que tenía las manos y los pies atados con ligaduras de tela a las cuatro patas del somier donde reposaban ella y el colchón. Estaba inmovilizada. Y no solo eso, también la habían amordazado. Era inadmisible. Si la dejasen hablar, tendría mucho que decir acerca de un trato como ese tan vejatorio e infamante. Inadmisible, en una palabra.

Al menos podía ver a su alrededor, a pesar de la penumbra que reinaba en el ambiente. Era una habitación amplia, desprovista de muebles, salvo tres colchones apoyados, de pie, contra una pared. Parecía estar en un lugar donde iban a hacer una mudanza inmediata. Varias cajas apiladas en una esquina y una triste bombilla colgando de su cable reforzaban esa impresión. A su derecha, distinguió una ventana con una persiana bajada casi por completo, origen de la oscuridad de la estancia.

Trató de desasirse, pero se rindió a los pocos segundos. No estaba ella para hacer esos esfuerzos. Esperó que quien fuera el que la había secuestrado, volviera pronto. No quería ni pensar en si le daba hambre, o peor aún, ganas de ir al baño. Esa idea la agobió.

Poco a poco, se sintió más despierta y logró recordar retazos de lo que había ocurrido aquella mañana, que le parecía extrañamente lejana.

Habían tocado al portero eléctrico poco antes de las nueve, una hora poco admisible por lo temprano. Nadie podía estar arreglada para recibir una visita a esa hora. «Un paquete de don Luis Ariosto», escuchó por el interfono. Esa frase disipó cualquier duda de cara a abrir la puerta. El bueno de Luisito le iba a dar una sorpresa. Era un encanto de hombre. Abrió el portero, corrió al baño a comprobar su aspecto, se puso su mejor bata y abrió y se asomó al descansillo comunitario. Un hombre con gafas de sol salió del ascensor cargando una caja de cartón grande de casi dos metros de largo. «¿Qué podía ser aquello?», se preguntó.

—¿Dónde la pongo? —le dijo, en tono agobiado.

Adela se echó a un lado para que el repartidor pudiera entrar en su casa y este lo hizo, al parecer, con cierto esfuerzo.

—¿Qué es? —preguntó.

El hombre dejó la caja en el suelo y se volvió hacia ella. Llevaba un trapo mojado en la mano y se lo aplicó al rostro mientras la rodeaba con el otro brazo. La sorpresa dio paso a un instante de temor e indignación, justo lo que tardó en perder la consciencia.

Y ya no se acordaba de más. Se imaginó metida en la caja de cartón, bajando en el ascensor de vuelta a la calle, y de allí a algún tipo de vehículo. ¡Qué horror! ¡Qué poca elegancia!

Adela, por fin, se hizo cargo de la situación en que estaba. La habían secuestrado, sin duda. Pero ¿por qué? Solo podía tratarse del asunto del cáliz y de los miembros de la secta de guardianes de no sé qué santa historia. El aviso sobre su peligrosidad dado por la señora Duguesclin no era fantasía, estaba claro.

Tras probar nuevamente a luchar con sus ligaduras, de modo totalmente infructuoso, llegó a la conclusión de que, tal como se encontraba, no podía hacer otra cosa sino esperar a que su captor se dignara a aparecer por la puerta.

¿No podía hacer nada?

Adela recordó un seminario al que había asistido en Madrid hacía un par de años: Telepatía y telequinesis, el poder extrasensorial de la mente, llevaba por título. No estuvo mal, uno de los ponentes era un madurito muy atractivo. La bruja de la organizadora se lo llevó a cenar a solas cuando acabó la jornada de aquel día. Se libró del recuerdo del ponente y se centró en algo que había dicho. Si una persona lograba concentrarse de tal modo que focalizara un pensamiento sobre otra, esta sería capaz, en un estado de trance similar, de captar un mensaje dirigido a ella.

Solo se le ocurría una persona que pudiera llegar a ese nivel de percepción sin esfuerzo aparente: Antoinette de Montparnasse, la pareja de Ariosto. Una especialista en recibir mensajes del más allá y del más acá.

Como no podía hacer otra cosa, trató de relajarse y entrar en la primera fase del sistema de relajación progresiva de Jacobson. Lo logró a los pocos minutos, pero luego le dio pereza seguir con los siete pasos siguientes. Se centró en una petición de ayuda.

«Estoy en peligro. Dile a Luis dónde estoy», fue el mensaje que concretó su mente y que repitió una y otra vez pensando en Antoinette. Por un lado, aquello podía ser una soberana estupidez. Pero, por otro, ya que no tenía nada mejor que hacer, ¿por qué no intentar que la francesa recibiera su mensaje?

* * *

París, Francia

Antoinette iba a iniciar su jornada matutina con una entrevista en una televisión privada francesa. Se trataba de intervenir en un magazine matutino, de esos que solo veían las amas de casa y los hombres que, supuestamente hacían teletrabajo, en el que tendría que responder preguntas sobre sus experiencias como especialista de lo paranormal, que es a lo que iba, y otras sobre su vida privada, que esquivaría como fuera. Sus andanzas entre Río de Janeiro y Venecia involucrada en un extraño asunto con el presidente de Rusia, acompañada de un desconocido caballero español, la habían colocado, demasiado para su gusto, en el candelero.

Había llegado con tiempo suficiente a los estudios de la emisora. Una joven, vestida de relaciones públicas, la recibió con una sonrisa inmutable y la pasó a un camerino donde la esperaba un maquillador, François, todo simpatía y complicidad, para maquillarla con polvos antibrillo. Ya se sabía, las luces de los focos jugaban malas pasadas.

Se acomodó en el asiento, exactamente igual a los de las peluquerías de señoras, y también de algunas unisex, y se dejó hacer.

La brocha de espolvorear le hacía cosquillas en la barbilla cuando, de repente, sintió algo extraño. La imagen de su amiga Adela, la tía adoptiva de su querido Luis Ariosto, apareció en su mente. Estaba en apuros, una fuerza malvada la aprisionaba, no le permitía moverse. Una desazón invadió su ánimo. Adela estaba involucrada en un asunto que la superaba. Le pedía ayuda. Era una doble exigencia: por un lado, que localizara el lugar donde estaba; y por otro, que se lo dijera a Luis.

No era fácil la misión. Y mucho menos concentrarse antes de entrar en directo. Antoinette echó mano de todos sus recursos extrasensoriales, Se abstrajo del exterior por completo y trató de hacer un viaje astral hasta el lugar donde estaba recluida su amiga Adela. La dificultad del esfuerzo quedó mitigada por la fuerza de la señal, si es que podía llamarse así. La atracción de la llamada la llevó a muchos kilómetros de distancia, a la isla de Tenerife. Adela estaba en la parte norte de la isla, en un lugar muy poblado, con edificios altos al lado del mar. Antoinette no conocía el entorno. La única vez que estuvo en Tenerife, hacía ya algunos años, no la llevaron por allí. Trató de buscar algún cartel, alguna identificación cercana al sitio donde su amiga estaba retenida. Su imagen astral se dispersó por el lugar en busca de información. Tras varios segundos, lo logró.

Antoinette tuvo que cortar la comunicación con la imagen de Adela, se sentía agotada. La primera parte de su misión se había completado.

—¿Chéri?

—La voz de François, casi alarmado por su abstracción, la trajo de nuevo a la realidad.

—Estoy bien —le dijo—. Lo haces tan bien que me he relajado por completo.

El maquillador francés estaba acostumbrado a las extravagancias de todas las estrellas que pasaban por sus manos, por lo que consideró la respuesta aceptable.

—Lista para salir al plató —le anunció.

Antoinette se levantó de la butaca de maquillaje y buscó su móvil en el bolso.

—Un momento, tengo que hacer una llamada urgente.

François la miró con escepticismo. No entendía que aquella mujer tan especial tuviera que hacer una llamada justo en el momento de salir ante las cámaras. Salvo, por supuesto, que se tratara de una urgencia. Y solamente una urgencia con su amor verdadero. Y al oírla hablar con un tono cariñoso, supo que acertó. Y se sintió bien.

67

Olegario localizó con la vista durante su carrera a varios de los chicos, apostados en lugares estratégicos, indicándole el camino con su presencia. Detrás de él también corrían un par de aquellos jóvenes interconectados entre sí a través de sus móviles. Al llegar al estadio de la manzanilla el trote se dejaba sentir en la respiración del chófer. No podría llegar mucho más lejos sin coger algo de aire. Hacía tiempo que no corría tanto a aquella velocidad. El que parecía el último de los muchachos, de pie junto a una de las farolas que rodeaban el campo de atletismo, le indicó una de las calles que se adentraban en un grupo de chalets y de casas bajas conocido como Urbanización Aguere.

—Es aquel de allí —les señaló en cuanto llegaron el chófer y sus acompañantes de carrera.

Olegario se detuvo un momento a tomar aire y desvió la mirada hacia un hombre que caminaba con cierta premura en dirección a un coche grande y oscuro que había dejado estacionado en el comienzo de la calle, un BMW. En unos segundos se habría introducido en el vehículo, que concordaba con la descripción de la agencia de alquiler de coches.

El chófer se volvió hacia los muchachos.

—Quietos aquí —les conminó—. Puede ser peligroso.

Los jóvenes se quedaron paralizados ante lo terminante de la orden. Olegario se giró y comenzó a correr en dirección al hombre, que había llegado a la altura del vehículo y trataba de sacar unas llaves de su bolsillo. El chófer de Ariosto vio cómo abría la puerta y se introducía en el vehículo. Se acercaba a unos cinco metros cuando cerró la puerta y metía la llave en el encendido. El chófer llegó hasta el vehículo cuando el motor se puso en marcha. Agarró el manillar y abrió la puerta. Se encontró al conductor, un hombre robusto, de mediana edad, con perilla, apuntándole con una pistola.

—No sé quién es usted ni por qué me sigue, pero hasta aquí ha llegado —le dijo con mirada agresiva y un claro acento francés—. Ahora, ¡apártese!

Olegario dio un paso atrás al ver el arma y le lanzó la puerta con fuerza. Esta se cerró con estrépito, pero no logró alcanzar al ocupante del coche. Este levantó la pistola por encima de la ventanilla con la mano izquierda, mientras trasteaba con las marchas con la derecha. El coche se movió hacia adelante y Olegario tuvo que dar un salto a un lado para que no le atropellase. El vehículo aceleró y se separó del chófer, que se concentró en memorizar la matrícula y el modelo del coche. Estaba desarmado y otra cosa no podía hacer. Había decidido dejar el revólver Smith & Wesson que ocultaba en el doble fondo de la guantera del coche de Ariosto y no pasearse con él por una ciudad llena de gente. Aquella arma era solo para las urgencias graves, y la situación no le había parecido lo suficientemente peligrosa como para sacarla de su escondite.

Al menos podría dar una descripción física detallada del sospechoso y los datos del coche. En una isla como Tenerife, la policía daría con aquel tipo en cuestión de horas.

Olegario se giró y vio llegar a Ariosto, acompañado de un grupo de chavales. Se dirigió hacia ellos hasta encontrarse a medio camino.

—Sebastián, he visto que ese coche casi le atropella. Le agradezco su celo, pero no tiene que ponerse en peligro.

—Ese hombre debe ser el tal Marcel Duguesclin —respondió el chófer—. Y es quien está detrás de los mensajes que ha recibido.

—Creo que convendría hablar con el inspector Galán de inmediato.

Ariosto se volvió a los muchachos que estaban a su lado.

—Muchas gracias, muchachos. Su ayuda ha sido muy importante. Permítanme ofrecerles una pequeña gratificación.

Tres billetes de cincuenta euros desaparecieron de su mano y los chicos de despidieron antes de marcharse. Por su parte, Olegario y Ariosto se dirigieron de vuelta a su coche.

—Hagamos una cosa, Sebastián. Si le parece, vayamos a la comisaría y voy hablando con quien esté de guardia.

—Es importante que sepan lo que sabemos nosotros —añadió el chófer—. Lo malo, es que seguimos sin saber dónde se encuentra doña Adela.

—Tengo información nueva que acabo de recibir. Me ha llamado Antoinette hace unos minutos.

—¿La señorita Montparnasse? ¿Desde París?

—Así es. Y lo que me ha contado pone a prueba mi natural escepticismo. De alguna manera, no me pregunte cómo, se ha puesto en contacto con Adela, que le ha transmitido el lugar donde la tienen retenida.

Olegario se detuvo ante la noticia.

—Usted no cree en eso, señor, pero yo tengo en casa a alguien que lo tiene muy claro, y yo ya me lo creo todo. ¿Qué le ha dicho?

—Que está en un lugar del norte de la isla. Donde hay edificios altos.

—El Puerto de la Cruz —afirmó el chófer.

—Yo también había pensado en esa posibilidad.

—¿Algo más?

—Sí, que parecía encontrarse en un edificio cerrado, en un lugar reconocible como el anillo. Eso me tiene desconcertado.

—¿El anillo?

—Sí, el anillo. Y no hay más datos. No sé si nos sirve de algo esa información.

Olegario meditó unos segundos.

—Señor, eso del anillo, ¿es una traducción libre?

Ariosto no se esperaba la pregunta.

—No le entiendo.

—Que si podemos usar sinónimos.

—Pue me imagino que sí, ¿por qué?

—Porque si en vez de anillo, es sortija, sé dónde está la señora Adela. Y esa información sí que nos sirve. A nosotros, y a la policía.

68

—Se llama Adela Cambreleng y ha desaparecido de su casa esta mañana.

Conchín se asombró al escuchar aquella frase de labios del subinspector Ramos.

—¿Adela Cambreleng? ¡Pero si yo la conozco! Es miembro de la sociedad tinerfeña de «Todo lo oculto», de la que formo parte.

Ramos algo tenía oído acerca de las aficiones esotéricas de la tía de Ariosto, y la respuesta de la mujer lo confirmó. El policía mantenía la distancia al otro lado de la mesa, aunque la mujer se había acercado apoyando sus codos y el busto sobre su superficie. Esperaba que todo terminase ahí. Aquella señora, Conchín, era una mujer muy atractiva, de acuerdo a sus gustos, pero estaba trabajando y no debía dejarse distraer por otras cosas. Además, el carácter tan directo que utilizaba le intimidaba un poco. En el fondo, era un tímido, aunque tratara de disimularlo.

—Me alegro mucho de que la conozca, si es que eso sirve de algo.

—No tengo que imaginarla, ya la tengo en la cabeza —dijo ella, risueña—. Todo será más fácil.

El policía se preguntó qué es lo que sería más fácil, porque lo de «todo» sonaba muy amplio. Pero estaba seguro de que le sacaría de dudas en poco tiempo.

—Suponemos que debe encontrarse en la isla, y dentro de ella, en la conurbación Santa Cruz - La Laguna. Sería arriesgado para un secuestrador llevarla más lejos.

—Eso podemos averiguarlo, como ya le dije antes. Pero, para ello, hay que preparar una sesión espiritual como Dios manda.

Ramos se sobresaltó.

—¿Una sesión espiritista?

Conchín sonrió con dulzura.

—Espiritista, no. Espiritual. Es distinto. No vamos a hablar con los muertos, sino buscar a una viva.

—Mejor así —replicó, algo más tranquilo—. ¿Y en qué consiste?

—Debo alcanzar un nivel superior de psique, de modo que mi yo pueda trascender más allá de lo perceptible para acoger en su seno lo imperceptible.

—Ya —dijo Ramos, poco convencido—. ¿Hay que ir a algún sitio especial?

Conchín miró a su alrededor, como buscando algo.

—Aquí mismo lo podemos hacer. Solo necesito tranquilidad.

—Yo estoy tranquilo —mintió a medias el policía.

La mujer sonrió levemente.

—Hay que cerrar la puerta y atenuar las luces. Tenemos que lograr un espacio de intimidad con el todo mundo supraterrenal.

Ramos no se sentía muy cómodo con aquella jerga.

—Intimidad. Comprendo.

El policía bajó la persiana de la calle y apagó la luz cenital. A continuación, cerró la puerta que daba al pasillo.

—¿Algo más? —preguntó—. ¿Pongo música de Enya?

La mujer cerró los ojos y se sentó muy recta en el respaldo de la silla.

—No, así está bien. Ahora, necesito silencio. Y tal vez, le pida su colaboración.

—Aquí estoy para lo que necesite —soltó Ramos, y se arrepintió enseguida de haber parecido tan ansioso de colaborar.

Conchín volvió a esbozar una ligera sonrisa, manteniendo los ojos cerrados. La mujer dejó transcurrir unos minutos, sentada y con las palmas de las manos hacia arriba sobre sus piernas, sin hacer nada. El segundo minuto ya se le hizo largo a Ramos. Estaba por interrumpir la sesión cuando Conchín habló, en voz baja.

—Estoy entrando en la fase profunda, pero necesito más fuerza sensorial. Yo sola no puedo.

—¿Y cómo se consigue? —preguntó el policía, cansado de no hacer nada.

—Tiene que unir su psique a la mía —respondió la mujer, muy seria—. Póngase a mi espalda y coloque sus manos sobre mis hombros.

Ramos no se esperaba la petición. Se incorporó un poco en su asiento, sin saber qué responder.

—Vamos, no tenemos todo el día —le apremió Conchín, que parecía mantenerse en una especie de trance.

Ramos se levantó y obedeció las instrucciones. Tras rodearla, posó, con suma delicadeza, sus manos en los hombros de ella. Conchín se bajó las hombreras de su camisa, dejando al descubierto la piel.

—La piel debe tocar la piel para que funcione.

Ramos posó de nuevo las palmas en los hombros desnudos de la mujer y comenzó a notar calor en el despacho. Estaba todo muy cerrado, pensó. ¿Era la estancia, o era él?

La mujer empezó a entonar una melodía con la boca cerrada. Un sonsonete rítmico que hizo que el policía se sintiera algo desasosegado. Estaba como para que alguien abriera la puerta en ese momento.

—Hola Adela —dijo ella.

Al subinspector se le erizó el vello de la nuca, pero no se atrevió a interrumpir.

—¿Dónde estás? —prosiguió Conchín—. Te siento muy incómoda.

La mujer dejó de hablar, y torció un poco el cuello, como si tratara de escuchar mejor. Tras unos segundos, hizo una petición.

—Déjame ayudarte, Adela. Déjame verte.

A Ramos, una gota de sudor le resbaló de la frente a la mejilla. Estaba deseando que aquello terminara cuanto antes.

—Ya te veo —dijo, por fin—. Tranquila, buscaré ayuda.

Ramos entendió que la conversación debía terminar ahí, pero se mantuvo quieto, con sus manos en los hombros de la mujer.

—Ya sé dónde está —dijo Conchín, abriendo los ojos.

—¿Sí? —preguntó Ramos, pasmado—. ¿Hemos terminado? ¿Puedo volver a mi silla?

—Espere un segundo, no se puede romper la unión ultrasensorial de una manera abrupta. Sería fatal para ambos.

—De acuerdo —respondió Ramos, algo agobiado—. ¿Y dónde está la señora Cambreleng?

—En un edificio grande, muy singular. Necesito ver fotos para saber cuál es. Pero estoy segura de que sabré reconocerlo.

—Cuánto lo celebro —respondió el policía, presto a terminar la sesión.

En aquel momento, se abrió la puerta y el subinspector Morales asomó su cabeza dentro.

—¡Perdón! —dijo, sorprendido de la escena y de la penumbra—. Creí que estabas trabajando.

Ramos lo miró con fastidio.

—¡Estoy trabajando! —le respondió.

Morales abrió los ojos, tratando de comprender la afirmación, y sonrió con malicia.

—Claro, no me había dado cuenta.

69

—Estimado Luis, tengo algunas cosas que relatarle que merecen su atención.

Una frase así, quitando a Ariosto, que era el destinatario, solo podía ser proferida por el archivero Pedro Hernández.

—Me disponía a entrar en la comisaría —contestó Ariosto por su móvil—. Me van a nombrar hijo adoptivo del Cuerpo Nacional de Policía por las veces que la he visitado últimamente. Pero para usted, Pedro, reservo el tiempo que sea necesario.

—Muchas gracias, yo también le tengo en mucha estima. Es importante que sepa que nuestra común amiga, Marta Herrero, está llevando a cabo una investigación paralela a la nuestra en la que ambas han terminado por confluir.

—¡Ah! ¡Pues no tenía la menor idea! Cuénteme.

Pedro Hernández desgranó los acontecimientos que rodearon a Marta en los últimos días: el descubrimiento del esqueleto emparedado en el archivo diocesano; el mensaje hallado en la pared interior del muro; la búsqueda del personaje histórico y el descubrimiento del apellido Solórzano y Quesada; el atropello del director del archivo, don Adrián; la identificación de un tipo de letra que correspondía a una orden secreta, denominada de «los Custodios de la Cámara Santa»; y, finalmente, la pista que había llevado a Marta al convento de las monjas Catalinas.

—Me deja de una pieza, Pedro —respondió Ariosto, tratando de asimilar tanto dato nuevo—. Estoy maravillado de la existencia de tantas coincidencias. Tengo que hablar con ella en cuanto sea posible.

Ariosto le contó a Hernández la desaparición de Adela; el mensaje que lo citaba en la catedral; el ultimátum que le entregaron a través de un muchacho; el episodio en que el autor casi atropella a Olegario; y la llamada de Antoinette sobre el paradero de la secuestrada.

—Y yo que pensaba que tenía muchas cosas que contarle a usted —dijo el archivero—. Me deja preocupadísimo por Adela.

—En este momento, Sebastián ha entrado en la comisaría a informar de todo esto, y yo iba a hacer lo mismo.

—Pues antes que nada está la seguridad de esa buena señora, Luis. Proceda con su declaración policial. Y haga el favor de llamarme con las novedades que surjan.

—Así lo haré.

Ariosto cortó la comunicación y se dirigió a la entrada del recinto de la policía. Antes de que pudiera identificarse de nuevo ante el guardia de la entrada, vio salir del edificio a Galán, Ramos y Morales, seguidos de cerca por Olegario, y varios agentes más. El inspector se detuvo un momento ante Ariosto.

—Luis, tenemos sospechas fundadas del lugar donde puede estar Adela, nos vamos para allá de inmediato.

—¿Es por lo del mensaje de Antoinette? —preguntó Ariosto, contagiado de la prisa de los policías.

—Tenemos otra identificación que lo confirma.

Ariosto sintió una mezcla de asombro y aprensión por lo rápido que se desarrollaban los acontecimientos.

—¿Puedo ir con ustedes?

Galán adoptó una expresión de sopesar la petición.

—Ya viene su chófer, Sebastián. Creo que con él es suficiente. No quiero que nadie más corra riesgos y prefiero que aproveche para realizar una declaración completa.

Ariosto se dispuso a replicar.

—No proteste, está decidido —le cortó Galán antes de que hablara—. Con un civil es suficiente, sobre todo si es Sebastián. Colabore, querido amigo, se lo ruego.

Ariosto, cuando le pedían algo de modo correcto, pocas veces se negaba. A pesar de los sentimientos encontrados, comprendía las razones de Galán. Era su papel de policía, y estaba claro que existía un cierto riesgo.

—De acuerdo, Antonio. Partan raudos al rescate, tienen todo mi apoyo.

Galán apretó el hombro de su amigo y se dirigió al interior del aparcamiento en busca de los coches policiales. Olegario se acercó a su vez.

—No se preocupe, señor —le dijo—. Traeremos a doña Adela sana y salva.

—Tenga cuidado, Sebastián, que ustedes son mi familia.

El chófer asintió y corrió tras los policías. Antes de treinta segundos, tres coches policiales salieron velozmente del edificio policial y se perdieron por la calle del Agua en dirección a la plaza del Cristo. Ariosto se dispuso a preguntar al agente del control de seguridad quién podía tomarle declaración cuando sonó su móvil. Lo sacó de su bolsillo y descubrió que era Marta la que le llamaba.

—¡Querida Marta! —respondió—. ¿Cómo está?

—Me ha llamado Pedro y me ha contado lo de Adela. Estoy estupefacta.

—Estoy en la comisaría de La Laguna, y acaba de salir Antonio con sus hombres y Sebastián en su busca. Ruego porque tengan éxito.

—Yo también. ¡Un secuestro! ¡Hasta dónde vamos a llegar!

—Iba a hacer una declaración en la oficina de denuncias de lo sucedido esta mañana.

—¿Tiene mucha prisa por eso?

—Pues, dado que los principales investigadores se han marchado, creo que mi testimonio no reviste tanta urgencia. ¿Por qué?

—Porque he descubierto algo interesante. Más bien interesantísimo, y te puede concernir a ti.

Ariosto suspiró.

—Últimamente hay muchos acontecimientos que me conciernen, querida. Y no porque sea mi voluntad, precisamente.

—¿Puedes acercarte al convento de las Catalinas? Estoy en la puerta con la priora.

¿Con la priora?, se preguntó Ariosto. Entonces el asunto tenía su importancia. Aquella religiosa era muy seria.

—Puedo —respondió, y se encaminó hacia la plaza del Adelantado a paso ligero.

70

Sandra esperó a Conchín y a Barreto a la salida de la comisaría. El agente de la puerta, que la conocía, le había comentado que el señor Ariosto había pasado por allí también y que se había marchado. Ya era casualidad coincidir allí y no verse. Luego lo llamaría, hacía tiempo que no hablaba con él.

Conchín bajó las escaleras, proveniente del primer piso, y salió al exterior.

—¿Cómo te ha ido? —le preguntó Sandra.

Conchín sonrió, sin que Sandra supiera bien por qué, antes de contestar.

—Creo que bien. El inspector Ramos tiene una fuerza interior tremenda. Y una calidez en las manos muy aprovechable.

—¿Aprovechable? —preguntó la periodista.

—Sus manos me llevaron a alcanzar un momento culminante de máximo apogeo.

Sandra abrió los ojos con desmesura. Conchín se sintió obligada a aclarar la frase.

—La energía de sus manos favoreció que pudiese tener una visión.

—¡Ah!, vale —respondió Sandra, menos sorprendida—. ¿Y qué viste?

—El lugar donde está retenida Adela. Un edificio grande que, después de ver varias fotos que me mostró el inspector Ramos, resultó ser un hotel de Puerto de la Cruz.

—Es subinspector todavía, Conchín, ya lo ascenderán —rio Sandra—. Pues es muy buena noticia. ¿Y qué ha dicho?

—Ha salido disparado del despacho, llamando a su jefe. Apenas se ha despedido. ¡Qué hombre tan enérgico! ¡Qué poderío!

Sandra volvió a reír.

—Me parece que te está gustando Ramos.

Conchín adoptó una pose teatral de sorpresa.

—¿A mí? ¿De dónde has sacado esa idea?

Sandra la miró fijamente, sonriendo con los ojos.

—Bueno, un poco —admitió la sensitiva—. Aunque lo parezca, una no es de piedra.

En ese momento salió Barreto de la oficina de denuncias y se acercó a las mujeres.

—Bueno, ya está. El agente que me ha tomado declaración dice que hay un grupo entero de investigación en todo este asunto, y que me llamarán si me necesitan.

—Me ha comentado el policía de la puerta que un par de coches han salido a toda velocidad —añadió Sandra.

—Y en uno de ellos iba el inspector Ramos. ¡Qué eficacia! ¡Qué valor! —concluyó Conchín.

—Pues no tenemos nada más que hacer aquí —dijo el archivero—. Me vuelvo al trabajo.

Los tres salieron a la calle del Agua y giraron a su izquierda, en dirección al centro. Sandra recordó algo que tenía pendiente de consultar.

—Oye, Jaime, ¿qué tal se te da el latín?

—Un archivero de la iglesia tiene que saber algo —respondió Barreto.

—Es que tengo un texto que me gustaría que me tradujeras.

—Si no es muy complicado, lo puedo intentar.

Sandra abrió el bolso, rebuscó dentro de él y sacó un folio doblado en octavilla. Lo desplegó y se lo entregó al archivero. Este le echó un vistazo.

—A ver, parece un texto religioso: «Sus virtudes y sus obras saldrán del sepulcro y vendrán a alabarla en el centro del santuario a pesar de que se haya ocultado durante toda su vida».

Sandra trató de darle una explicación a la frase, y no pudo.

—Me quedo igual —confesó la periodista.

—Estas cosas es mejor contextualizarlas. ¿No había alguna frase que precediera a este texto?

—Está tomado de la pared de una iglesia alemana. No había nada antes.

—Bueno, todavía queda una frase por traducir. Déjame mirar.

Barreto volvió a examinar el papel.

—Dice así: «Es necesario exponer a la luz lo que ha sido sepultado en las tinieblas, bajo el árbol sagrado de la vida por excelencia».

Sandra no pudo reprimir una expresión de incomprensión.

—Las dos frases hablan de algo oculto durante mucho tiempo —dijo, tanto para sí como para los demás—. Algo que está en el centro del santuario, bajo un árbol.

—No es un árbol cualquiera —intervino Conchín—. Es el árbol sagrado de la vida por excelencia.

Sandra se giró hacia la sensitiva.

—¿Y cuál es?

—No tengo ni idea, pero seguro que se puede buscar en algún sitio —respondió Conchín—. Debe de haber un árbol con ese simbolismo.

—Yo tampoco te puedo ayudar —reconoció Barreto—. No sé a qué se refiere.

Sandra sacó su móvil.

—Busquémoslo en Internet.

La periodista tecleó el árbol sagrado de la vida por excelencia. Los resultados saltaron de inmediato:

—Primera entrada: En el Imperio Romano, Rómulo y Remo, fueron amamantados por una loba bajo la sombra de una higuera, que el botánico romano Cayo Plinio el Viejo en el año 29 d. C. lo define como el árbol sagrado de la vida por excelencia.

—Pues es una higuera —confirmó el archivero.

—¿Una higuera? —preguntó de nuevo Sandra—. ¿Y de qué me sirve a mí una higuera?

71

Ariosto entró en el compás del convento de Santa Catalina de Siena, más conocido como convento de las monjas Catalinas. La curiosa denominación de compás se refería al espacio descubierto que antecedía a la entrada propiamente dicha del edificio religioso, esto es, el patio de acceso. Una galería de madera, invisible para el visitante desde la puerta, corría en lo alto y se perdía a su izquierda, en la iglesia del recinto, que también tenía sus propias puertas a la plaza del Adelantado. Enfrente, se encontró con la triple arcada de piedra que recordaba la antigüedad del edificio. Junto a una estatua de la Virgen señalando con el índice su corazón, se encontraban esperándole Marta y la priora, sor Cleofé, a modo de comité de bienvenida. Ariosto la había visto un par de veces, por lo que no fue necesario hacer presentaciones. Besó a la arqueóloga y estrechó la mano de la religiosa.

—Ya me acuerdo de usted —le dijo la monja al recién llegado—. Formó parte de la comisión de seguimiento de la restauración del convento.

—En efecto, reverenda madre —respondió Ariosto, con un asentimiento con la cabeza—. Me complace que me recuerde. Fue una labor muy grata colaborar en recuperar esta joya arquitectónica.

—Todo el mundo es bienvenido, pero la gente amiga lo es por partida doble.

—Le agradezco la hospitalidad. Aunque quien tiene el mérito de que esté ahora aquí es la profesora Herrero, una de las mejores y más conocidas arqueólogas de nuestra universidad.

Marta iba a intervenir, pero se le adelantó la monja.

—Ya me ha contado que participó en la liberación del nuncio y en los trabajos de la Casa Lercaro y de la iglesia de San Agustín. Le quedan pocos edificios donde no haya intervenido.

—Uno de ellos es este, precisamente —añadió Ariosto con una sonrisa—. Pero no se apure, tiempo al tiempo.

Marta hizo un gesto con la mano de quitarle importancia a todo lo dicho, e intervino a su vez.

—Luis, te he pedido que vinieras para contarte a dónde he llegado partiendo de la pista que descubrimos Pedro Hernández y yo sobre Lucía Solórzano y Quesada.

—He hablado con Pedro hace unos minutos y me ha puesto al día. Me maravilla la posible conexión que los tres hermanos pudieran haber tenido con la Orden Secreta, y cómo la investigación se centra en encontrar dos arcones, uno de los cuales puede estar aquí.

La priora adoptó una expresión de confusión ante las afirmaciones de Ariosto.

—No sé muy bien de qué están hablando, pero ya le dije a la profesora que en este convento no hay arcones antiguos que se hayan conservado. Y que yo sepa, no hay órdenes secretas en la actualidad.

Marta se volvió hacia la religiosa.

—Reverenda madre, es una historia algo larga de contar, pero que nos lleva al último patio que visitamos.

—El de la higuera de sor Lucía —adelantó la priora.

—Exacto —concluyó Marta—. En torno a ese árbol debe hallarse lo que estamos buscando.

—Pues volvamos allí, que se me va a hacer tarde para acudir al refectorio.

Ariosto se percató de que era la hora de comer de las monjas, que tenían sus propios horarios, al margen del resto del mundo. Siguió los pasos de la pareja de mujeres a través de varios pasillos de sencilla decoración y terminaron en un patio alargado lleno de árboles frutales y cultivos de huerta que se encontraba en el centro de la construcción. Destacaban en él una palmera altísima que sobresalía en decenas de metros la construcción y otro árbol enorme cuyas ramas se desplegaban como un paraguas aportando una sombra tupida al terreno.

—Es una higuera muy antigua —explicó la priora, señalando el árbol grande—. Este año, como ven, los higos vienen abundantes y ya están a punto.

El incontable número de frutos evidenciaba la veracidad del dato. La higuera se mantenía fértil, a pesar de haber transcurrido casi trescientos años desde su plantación.

Ariosto le dio la vuelta al árbol sin notar nada especial.

—¿Dónde puede estar el misterio, Marta? —le preguntó a la arqueóloga.

—Le recuerdo el último mensaje recibido: «El fundamento del fruto viejo de la morada del gobernador».

Marta reflexionó unos segundos sobre la frase dicha por Ariosto.

—Este convento se edificó sobre el lugar que ocupaba la antigua casa del conquistador y gobernador Alonso de Lugo y de sus descendientes.

—El fruto viejo en el solar del gobernador deben ser las higueras antiguas —Ariosto continuó el razonamiento—. Pero solo una de ellas está en el centro de santuario. La de sor Lucía, ya que la de la Siervita está en el patio trasero.

Marta asintió. Todo cuadraba.

—¿Cómo utilizarías un plantón de higuera para ocultar un arcón? —le preguntó ella.

Ariosto se rascó la nuca y meditó la respuesta.

—En principio, nunca se me ocurriría esconderla de ese modo. Pero, si alguna mente calenturienta se planteara el caso, enterraría el arcón y pondría el árbol encima. Con el crecimiento de la higuera, sería casi imposible descubrir que estuviera debajo.

—Salvo que alguien te pasara el dato, e incluso así conlleva mucha dificultad. Es un árbol enorme.

—No quiero ni pensar en las raíces que puede haber desarrollado.

—Sin embargo, creo que vamos a tener suerte —le anunció Marta, y señaló una raíz sinuosa que sobresalía del suelo—. Fíjate bien en esto. ¿Qué ves?

Ariosto se arrodilló para ver más de cerca, y con los dedos limpió la tierra que se encontraba debajo del giro que formaba la raíz. Descubrió lo que parecía ser la esquina de un mueble de madera enterrado.

—¿Crees que puede ser el arcón?

Marta se encogió de hombros.

—Solo hay una forma de saberlo. Reverenda madre, ¿nos podría facilitar una azada? Cavaremos sin estropear la raíz.

La priora no se esperaba la petición.

—¿Quieren ponerse a cavar? —preguntó, casi escandalizada—. Nadie me dijo nada de remover tierra.

—Es un asunto de la máxima importancia —aseveró Ariosto, muy grave.

—No lo dudo, señor. Pero para cualquier cosa que se haga aquí, es necesario el permiso del obispo.

Una sonrisa se abrió en el rostro de Ariosto.

—¿Por qué no lo había dicho antes?

Sacó su móvil del bolsillo de la chaqueta, buscó en la memoria y eligió un número. Respondieron de inmediato.

—Buenos días, Excelentísimo y Reverendísimo Señor. Soy Luis Ariosto. Le llamaba por dos cuestiones. La primera, que me llegó la caja que habíamos pedido de Santenay Vieilles Vignes, sí, el borgoña tinto. Y tenemos que quedar para probar la primera de las botellas. Sí, cuando quiera. La segunda es un pequeño favor, una autorización de nada. Se trata de hacer un agujerito en un patio del convento de las Catalinas.

72

A los tres coches policiales provenientes de La Laguna se unieron otros de la Policía Nacional en el Puerto de la Cruz. Los vehículos ocuparon los accesos rodados al Hotel Taoro y sus ocupantes, unos veinticinco efectivos, se desplegaron alrededor del establecimiento hotelero. Galán había hablado por radio con el jefe de la policía portuense y acordaron que el primero tomara el mando del operativo. Durante el trayecto, el comisario jefe habló con el juez de guardia de Puerto de la Cruz para obtener en tiempo récord una orden de registro, que le llegó al móvil vía correo electrónico. Ya tenían la bendición jurídica para entrar en el hotel. Un grupo de diez hombres y un civil, Olegario, abrieron la puerta de la verja por la que se accedía al aparcamiento interior anexo a la entrada lateral, la que se estaba usando durante las obras, y se dirigieron a la puerta. No detectaron ningún movimiento que evidenciara que su llegada había sido sentida por alguien en el interior. Galán tocó el timbre de la puerta. Ramos, Morales y el resto de sus hombres se arrimaron a ambos lados de la pared. Olegario permaneció junto al inspector. Un hombre abrió con gesto cansado. El chófer de Ariosto reconoció al que estuvo de charla con la señora Duguesclin el día anterior por la mañana.

—Buenos días —dijo al ver a Galán y a Olegario. El hombre pareció reconocer al supuesto trabajador extranjero con el que había hablado la mañana anterior.

El inspector, que vestía de civil, exhibió su placa.

—Buenos días. Inspector Galán, de la Policía Nacional. Tenemos una orden judicial de registro del hotel.

El hombre se sorprendió del aviso, pero no hizo ningún gesto extraño.

—¿Orden judicial? ¿Ocurre algo?

—Es lo que tratamos de averiguar, señor.

Galán tenía abierta la orden en la pantalla del móvil y se le exhibió.

—Si me deja su número de teléfono, se la envío ahora mismo —añadió el policía.

—Nunca había visto que una orden judicial se exhibiera en un móvil —acertó a decir, algo confuso.

—Los adelantos de la técnica —replicó el inspector—. Uno de mis hombres se la leerá con detenimiento, si lo necesita. Ahora, por favor, deje paso.

El hombre descubrió la presencia de varios policías en torno a la puerta y se apartó un par de pasos hacia detrás. Galán entró de inmediato, seguido de Olegario y de los subinspectores. Tal como lo habían planeado a partir de la descripción que había hecho el chófer de Ariosto, Ramos y dos agentes se dirigieron a la izquierda, Morales y otra pareja subieron por la escalera central, y los demás, con Galán y Olegario, a la derecha. Un policía se quedó en la puerta con quien la había abierto, reteniéndolo allí. La entrada se había hecho con rapidez y eficacia, sin necesidad de exhibir las armas, y en unos segundos, el grupo de Galán se hallaba en el pasillo de oficinas por el que había transitado Olegario dos veces el día antes. No encontraron a nadie en las distintas estancias de trabajo, aunque sí evidencia de que una de ellas se estaba usando, posiblemente por la persona que abrió la puerta, y llegaron a la zona de recepción del hotel. El ambiente de penumbra y abandono era el mismo que la jornada anterior.

—Las habitaciones en uso están el primer piso —indicó Olegario, señalando las escaleras.

—Echemos un vistazo antes por aquí. Los cuatro hombres, con el chófer siempre en segunda fila, recorrieron el Lobby desierto en menos de un minuto. Una vez constataron que no había nadie, el inspector indicó que subieran. Enfilaron por el pasillo de habitaciones. Comprobaron que solo tres puertas estaban cerradas con llave. Las demás se abrieron fácilmente. Habitaciones con mobiliario antiguo, pero en disposición de ser usadas, se desplegaron una tras otra ante sus ojos. Galán se detuvo finalmente en las que estaban cerradas y tocó en la puerta con los nudillos. No hubo ningún movimiento en el interior.

—¿Me permite abrir estas puertas, inspector? —preguntó Olegario, sacando se su bolsillo una tarjeta fina de plástico.

Galán sonrió. Conocía las dotes de Olegario.

—Proceda —le respondió. Mejor así que una patada para romper la cerradura.

El chófer, haciendo gala de la experiencia adquirida la noche anterior, tardó apenas cinco segundos en abrir la primera.

—Esta es la de Ambrosio, el chófer, —advirtió.

Galán penetró en el habitáculo y lo registró en un par de minutos. No había rastro del ocupante ni de su equipaje. Hasta la cama estaba hecha. Tan solo un par de toallas colgadas al lado de la bañera evidenciaban que alguien había usado la habitación recientemente.

—Anoche durmió aquí —insistió Olegario, incómodo por el resultado de la investigación.

—Pues parece que se ha ido para no volver —respondió el inspector—. Vayamos a las otras.

Olegario se adelantó y se afanó en abrir la siguiente puerta, lo que consiguió con mayor facilidad aún que la anterior.

—Esta es la de la señora —informó el chófer.

El inspector entró y se encontró el mismo panorama. Ni rastro de moradores, y en esta ocasión, no había ni toallas colgadas. Olegario se acercó a la mesa que enfrentaba la cama doble.

—Aquí estaban las carpetas de que le hablé —aseveró, señalando su superficie.

Galán indicó con la cabeza al exterior.

—Vamos a por la tercera.

Olegario volvió a abrir la última puerta con la misma eficiencia. Se encontraron de nuevo una habitación vacía de ocupantes, con unos colchones apilados contra la pared.

—Parece que tampoco vamos a encontrar nada aquí —dijo en voz alta. El policía habló por el micrófono que llevaba adosado a la oreja derecha.

—Ramos, ¿algo por tu sector?

—Negativo —escuchó por el auricular—. Esta zona está en obras, y los obreros hace tiempo que no vienen por aquí.

—¿Morales? ¿Has visto algo?

—Nada por aquí. Todo desierto. Me recuerda a la película El resplandor.

—Continuemos hasta revisar todo el edificio —indicó Galán—. Y miremos si hay sótanos.

Galán se volvió y descubrió a Olegario de rodillas, mirando por debajo de la cama.

—¿Qué está haciendo? —preguntó el policía.

—Buscando la prueba de que la señora Adela estuvo aquí. Y la he encontrado.

Galán alzó las cejas, sorprendido.

—Pues yo no veo nada fuera de lo normal.

Olegario levantó la cabeza por encima del lecho.

—Acérquese, inspector. Y mire esto.

Galán llegó al lugar donde estaba el chófer y se agachó junto a él.

—En estas dos patas hay tirantes de tela anudados a ellas. Me juego el bigote a que ataron a la señora Adela a la cama.

Galán observó las ligaduras, unidas a las patas del somier mediante nudos intrincados. El otro extremo aparecía cortado limpiamente, como con unas tijeras.

—Olegario, usted no tiene bigote. Y, la verdad, es que no veo qué otra función puede tener estas ataduras.

—Y hay un detalle que lo corrobora. Los nudos, son marineros, difíciles de practicar, exactamente iguales a los que ataron a la señora Fidela en la casa del señor Ariosto.

—Por ello, deduce que la misma persona que entró en la casa de Ariosto, es la que ha hecho estos nudos.

Olegario sonrió débilmente.

—Exactamente.

—Pero no nos sirve de mucho, en la práctica.

—Tenemos al pájaro de la entrada. Es cuestión de hacerlo cantar. Porque está implicado, se lo puedo asegurar.

73

—No, señores, en mi jardín nadie mete la mano.

La estentórea voz de sor Eduvigis, una mujerona enorme de origen colombiano que blandía la azada en el aire, tronó en el patio. La priora guardaba silencio, sonriendo divertida.

—Le aseguro, hermana, que se trata de un asunto importante —le explicó Ariosto, algo atribulado—. Y tenemos permiso del obispo.

—Ya pueden tener permiso de su mismísima Santidad, y que Dios me perdone, pero nadie les mete mano a mis árboles.

Marta y Ariosto permanecían estupefactos en el patio de la higuera de sor Lucía. Tras el visto bueno del obispo, la madre superiora había solicitado a una de las hermanas que trajeran la azada pedida. Al cabo de unos minutos había aparecido sor Eduvigis con el utensilio, cauta en un primer momento, pero encolerizada posteriormente, en cuanto supo qué tramaban aquellos dos seglares ajenos al convento.

Ariosto no sabía qué hacer, pero Marta, sí.

—De acuerdo, hermana —intervino la arqueóloga—. Ninguno de nosotros tocará nada. ¿Lo hará usted si se lo pedimos?

La monja bajó el apero al suelo e hizo como si se lo pensara.

—¿Habrá alguna limosna para nuestra humilde comunidad?

La priora se santiguó, pero permaneció callada. Marta miró a Ariosto, y como Ariosto no tenía a nadie a quien mirar, se dio por aludido.

—Por descontado, querida hermana —dijo, pensando en que tendría que hacer un nuevo viaje al cajero automático—. Me encanta colaborar con la sagrada misión de esta congregación dominica.

La frase ampulosa fue del agrado de la religiosa.

—¿Qué quieren hacer? —preguntó la monja, cambiando el semblante.

Marta se acercó al árbol y señaló a su base.

—¿Ve esta raíz de aquí?

Sor Eduvigis se acercó al lugar que indicaba la arqueóloga.

Nunca me había fijado. Parece la esquina de un mueble, que sobresale del terreno, casi oculta por el giro de la raíz.

—Es la esquina de un mueble —afirmó Ariosto.

Marta le echó una mirada nada complaciente. Se trataba de llevar con diplomacia el asunto. Nada de afirmaciones categóricas.

—Es un misterio que tratamos de resolver —intercedió—. Y necesitamos su ayuda.

La monja colombiana se acercó todavía más al trozo de madera esquinero que apenas sobresalía de la tierra. Casi se avergonzó de no haberlo descubierto ella con anterioridad. Trató de limpiarlo con los dedos, y se aseguró de que era un mueble enterrado.

—Es la primera vez que veo algo así —dijo, tanto para sí como para los demás. Y los miró—. ¿Tiene alguna explicación?

Marta y Ariosto, sin quererlo, dijeron la misma frase al unísono.

—Es una larga historia.

Sor Eduvigis los miró de arriba abajo. El hecho de llevar casi veinte años de conventos de clausura no le había hecho olvidar su vida juvenil en las calles de Medellín, donde tanto se aprende.

—Si luego me lo cuentan, intentaré sacar lo que hay debajo de la raíz —y se volvió hacia la priora—. ¿Seguro que tienen el permiso de obispo?

—Hasta yo misma estoy sorprendida —contestó la superiora.

—De acuerdo.

Con un ánimo y una destreza sorprendente, la monja no se lo pensó dos veces y comenzó a cavar con la azada en torno a la raíz en cuestión. Trató, con éxito, de no tocar la esquina del mueble enterrado. Ariosto se maravilló de la pericia y desenvoltura de sus movimientos. Si le hubiesen preguntado, habría jurado que aquella mujer era la responsable de la mitad de las cosechas agrícolas del país americano. Hasta Marta, acostumbrada a cavar, miraba con admiración, fascinada, los progresos de la religiosa. En apenas diez minutos, la estructura de madera enterrada tomó forma ante sus ojos. Se trataba de un arcón antiguo, no cabía duda, y podían contemplar la fuerza del crecimiento de las raíces, que había podido con el armazón interno, deformándolo, aunque sin destrozarlo. Su tamaño era menor del que habían imaginado, reduciéndose más bien al de una arqueta.

—Nunca había visto algo así —afirmó Ariosto.

—Aunque sor Lucía lo hubiese enterrado directamente debajo del árbol. Su desarrollo provocó que algunas raíces elevaran la arqueta y la desplazaran a un lado, de modo que una esquina quedó cerca de la superficie.

—Aunque me lo explique cien veces, Marta, no terminaré de creerlo.

Sor Eduvigis, que parecía trabajar sin apenas esfuerzo, detuvo el movimiento rítmico de la azada y se volvió hacia Marta y Ariosto.

—Ya tenemos a la vista la caja. ¿Hay que sacarla entera, o basta con abrirla?

Marta contestó al instante.

—Si se puede, abrámosla.

La arqueóloga se acercó a examinar la cerradura. Estaba corroída por la humedad y deformada por la presión de las raíces, como toda la arqueta.

—Va a ser difícil.

—Si me deja, la abro a mi modo —propuso la monja—. Cuando era jovencita, allá en mi tierra natal, adquirí algo de experiencia en huaquería.

Marta abrió los ojos, los huaqueros eran los ladrones de tumbas indígenas en Colombia. Toneladas de oro habían salido al mercado negro con aquellas prácticas, tan dañinas para la arqueología. El momento de duda de la profesora fue entendido por la monja como una aquiescencia y levantó la azada sobre su cabeza y la descargó con fuerza sobre la vieja cerradura. El sonido del hierro y la madera al partirse sobrecogió a Ariosto y a la arqueóloga.

—A grandes males, grandes remedios —dijo la religiosa.

—¡Bendito sea Dios! —añadió la priora, con un suspiro.

La tapa del arca se había abierto unos centímetros. La monja se preparó para dar otro golpe.

—¡No es necesario, hermana! —se interpuso Marta—. Creo que ya podemos ver su interior.

La monja bajó la azada al suelo y quedó satisfecha, mientras la arqueóloga se arrodillaba frente a la caja semienterrada. Ariosto se acercó y miró por encima de su hombro. La tapa de la arqueta aparecía como un paralelogramo rectangular, casi un rombo. La cerradura estaba destrozada y colgaba de la parte inferior. Marta se puso unos guantes de látex que siempre llevaba en su bolso, tomó con sus manos una de las esquinas y trató de levantarla. Tras un impulso inicial, la madera crujió y no se elevó más que unos milímetros.

—Parece que está atascada —dijo la profesora.

—¿Quiere que le dé otro golpe? —preguntó sor Eduvigis.

—Espere un momento, que voy a volver a intentarlo —replicó Marta, alarmada.

La arqueóloga metió los dedos de ambas manos debajo de la tapa y tiró con fuerza hacia arriba. A mitad del movimiento, Ariosto también la ayudó con una de sus manos. La fuerza combinada de ambos logró que la cubierta se levantara un poco más y terminara por partirse, con lo que un trozo de madera húmeda y carcomida se quedó en las manos de Marta.

—¡Se ha roto! —exclamó ella.

—Sí, pero ya hemos abierto la caja —repuso Ariosto.

La arqueóloga, disgustada con un modo de proceder tan poco profesional, depositó el trozo de la tapa a un lado y se asomó a contemplar el contenido de la caja.

—Un tesoro no parece —dijo Ariosto.

En el fondo del hueco interior descubrieron un solo objeto, un envoltorio plegado que parecía de cuero.

—¡Ave María Purísima! —dijo la priora—. Tantos siglos ahí y nadie sabía que existía esto.

Ariosto se volvió y le sonrió.

—Es lo que tiene la investigación histórica, madre. Siempre sorprende.

Marta metió la mano en la arqueta, aprehendió el bulto y trató de sacarlo. Como esperaba, se había pegado al fondo por la humedad, pero lo intentó de nuevo y el hato cedió. La arqueóloga lo sacó a la luz del mediodía lagunero y le dio varias vueltas en el aire.

—Es de cuero curtido —dijo Ariosto.

—Era una especie de zurrón —añadió la profesora—. Un talego donde se guardaban todo tipo de cosas. Voy a tratar de abrirlo.

Marta buscó las costuras del morral y encontró la abertura. A pesar de encontrarse en pésimo estado, logró abrirla con los dedos enguantados. El cuero amenazó con rasgarse del esfuerzo, pero el hueco era lo suficientemente grande como para echar un vistazo al contenido.

—No es el cáliz. Parece que es un pergamino doblado.

—Al estilo medieval —comentó Ariosto—. ¡Qué interesante!

—El pergamino es la superficie más resistente al paso del tiempo, si está bien curtido y no le atacan insectos.

—¿Puedes sacarlo?

—Voy a intentarlo.

Ante la mirada expectante de las dos monjas y de Ariosto, Marta introdujo con cuidado los dedos dentro del saco de cuero y apretó con el índice y el pulgar un extremo. Con lentitud deliberada empujó hacia afuera el rectángulo aplanado de pergamino.

—¡Está saliendo! —dijo Ariosto con júbilo.

En pocos segundos, el pergamino, de un color crema tostado, pequeño, de unos quince centímetros de largo, salió por completo de su envoltorio. Marta dejó el zurrón con cuidado en el suelo y dedicó su atención al objeto que tenía en sus manos.

—Está bastante bien conservado —opinó—. Y tiene unos niveles de humedad que han evitado que se resquebraje. Tal vez podamos desplegarlo.

—Eso mismo le iba a proponer, Marta —intervino Ariosto, entusiasmado.

La arqueóloga probó a separar una esquina, que se abrió dócilmente. Siguió hacia abajo por el lateral de la piel y también se separó con facilidad. Animada por el resultado inicial, siguió abriendo la superficie de la vitela hasta que quedó desplegada por completo. En su interior aparecieron unas letras escritas con una tinta de color ocre desvaído.

—¡Un mensaje! —exclamó Ariosto—. ¿Puede leerlo, Marta?

La arqueóloga colocó el pergamino bajo la sombra de su cuerpo.

—Contiene una sola frase: «Para escalar el cielo, el primer apoyo es primordial».

Ariosto se quedó atónito.

—¿Pone eso? ¿Nada más?

Marta se volvió hacia sus acompañantes.

—Nada más. ¿Les dice algo?

74

—¿Qué es lo que estás buscando, exactamente, Sandra?

Barreto caminaba con la periodista y con Conchín por la calle Anchieta, retornando al archivo diocesano por el mismo camino que a la ida.

—Sería muy interesante conocer el nombre de la joven emparedada. Nos podría dar pistas para seguir.

—¿Y qué es lo que sabes?

Sandra le contó a Barreto cómo apareció el apellido Solórzano y Quesada, los datos que conocían de los tres hermanos y de cómo uno de ellos fue síndico de menores.

—¿El síndico de menores fue al mismo tiempo administrador de la casa del marqués? —preguntó el archivero en cuanto terminó.

—Eso dice Pedro Hernández: Manuel Solórzano. ¿Se te ocurre algo?

Barreto dio varios pasos por la acera en silencio, concentrado en sus pensamientos. Al cabo de unos segundos, se detuvo.

—Acabo de recordar un detalle que no sé si tendrá algo que ver con esto —dijo, acaparando la completa atención de sus acompañantes, que también se pararon—. Es algo que leí y me resultó curioso en su momento, y no le di mayor importancia.

—Díganos de qué se trata de una vez, por favor —saltó Conchín, intrigada.

—Hay que remontarse a finales del siglo XVIII y tiene que ver con la iglesia de San Agustín.

—¿La que se quemó en 1962? —preguntó la sensitiva.

—Exacto, y que sigue sin techo.

—La conozco perfectamente —dijo Sandra—. Hace poco me vi involucrada en un asunto en ella.

—A lo que iba —prosiguió el archivero—. Esa iglesia se fundó a principios del siglo XVI, pero doscientos años después se estaba cayendo, por lo que decidieron derribarla y levantarla unos metros más allá, para ganar de paso un buen patio de entrada.

—El que tiene hoy día —intervino Sandra—. Que da acceso al antiguo convento de los agustinos, hoy el instituto Cabrera Pinto.

—Así es. La iglesia se derribó por completo y fue levantada de nuevo un poco más allá. El asunto es que tuvieron que trasladar las tumbas de la gente ilustre que se había hecho enterrar dentro de los muros del templo, en el suelo. Era la moda de entonces y se consideraba un gran honor.

—Se puede decir que solo la élite social de la ciudad podía darse ese lujo —añadió Sandra.

—Veo que estás bastante puesta en el tema, Sandra —dijo Barreto, sonriendo—. El caso curioso provino del hecho de que, cuando abrieron una de las tumbas para trasladar sus restos, se la encontraron vacía.

—¡Anda! —exclamó Conchín—. ¿Y eso por qué?

—Ese es el misterio. Una familia se gastó un buen dinero en una lápida conmemorativa para que perdurase la memoria de alguien que no estaba enterrado allí.

—¿Y sabes quién era?

—Era la hermana menor del cuarto marqués de Villanueva del Prado, Inés. Muerta en plena juventud.

Sandra se quedó de piedra.

—¿Estamos hablando de los marqueses de Nava? ¿De los mismos?

—Pues sí. De la misma época en que vivieron los hermanos Solórzano y Quesada.

—¿No me irás a decir que Inés murió en 1725?

Barreto volvió a sonreír, esta vez sorprendido.

—¿Cómo conoces la fecha?

—Pasaron muchas cosas ese año, por lo que parece —respondió la periodista.

—Entonces era la hermana pequeña del marqués —dijo Conchín—. Y tuvo que estar bajo la tutela de Manuel Solórzano.

—Más que tutela, bajo su dirección o protección —aclaró Barreto—. Debió ser una especie de institutor, la persona encargada de la educación e instrucción de niños y niñas, usualmente dentro del hogar doméstico. Actualmente este término ha sido cambiado por el de pedagogo, profesor o maestro.

—El mensaje de la pared del emparedamiento decía «protector» —concluyó Sandra.

—Veo que se están dando muchas casualidades —dijo el archivero—. Pero eso no es todo.

—¿Todavía hay más? —preguntó Conchín—. Este asunto es un saco de sorpresas.

—Resulta que, cuando leí que los trabajadores de la iglesia dieron cuenta a los padres agustinos de este detalle, me puse a investigar en los libros de defunciones que conservamos en nuestro archivo el nombre de Inés, la hermana del marqués. Y el resultado me asombró muchísimo.

—Me lo imagino, igual que me pasa a mí ahora con cada cosa que sale nueva —comentó la sensitiva—. ¿Y qué descubrió?

—Que Inés no aparecía por ningún lado. Lo que significa que la hermana menor del marqués no recibió los últimos sacramentos y que no fue sepultada cristianamente.

—O lo que es lo mismo —intervino Sandra—. Que nunca la enterraron. Es la mujer que fue emparedada.

75

—No sé de qué me está hablando. Aquí no hay huéspedes. El hotel lleva bastante tiempo cerrado al público.

El inspector Galán miró al hombre que les había abierto la puerta. Se había identificado como Rogelio Santos Silva, vecino de La Orotava, gerente de las obras del hotel durante la vigencia del contrato de la anterior empresa, Construcciones Teide, y reelegido para el puesto por la nueva contrata, Graal Bátiments. El tal Santos se estaba revelando como un hueso duro de roer a la hora de responder a las preguntas de policía.

—Una señora mayor francesa y su chófer —repitió Galán—. Han pasado aquí al menos una noche.

—Creo que ya han registrado el edificio y se han dado cuenta de que no hay nadie. Poco más hay qué decir.

El tal Santos se encontraba sentado en una de las oficinas de la entrada. Ramos le había ordenado que se permaneciera allí hasta el final del registro y el tipo había obedecido. No aparentaba nerviosismo.

Galán le hizo una seña a Ramos para que le siguiera y salió del despacho. Esperó en el pasillo a que lo hiciera el subinspector y le habló en voz baja.

—Este tipo no quiere hablar. Y no podemos detenerlo, no hay ninguna prueba que lo incrimine de algún delito. Los lazos cortados de la cama son poca cosa ante un juez.

Ramos se rascó la nuca, lo hacía cuando se planteaba problemas de difícil resolución.

—¿Y si lo inflamos a hostias? —preguntó a Galán.

—Ramos, esas técnicas pasaron a la historia hace tiempo. Hoy en día hay que ser más sutil.

—Todos los sutiles están en la calle, tan frescos.

—Vamos a tener que dejarlo ir.

Ramos iba a proferir su frase favorita cuando Olegario, que los observaba a cierta distancia, se les acercó.

—Entiendo que se encuentran en un callejón sin salida —les dijo—. ¿Me permiten cinco minutos con él a solas?

Galán lo miró de arriba abajo.

—Sebastián, eso va contra todas las normas.

—Ustedes se van a tomar un café y vuelven en cinco minutos —reiteró el chófer de Ariosto—. No se han dado cuenta de nada.

Galán miró a Ramos, que se encogió de hombros en un claro mensaje de que no se perdía nada por probar. El inspector se volvió hacia Olegario.

—Nada de violencia —le dijo, muy serio—. No quiero víctimas de brutalidad policial.

—Yo no soy policía, pero me hago cargo de que ese hombre se encuentra bajo retención policial. No se preocupe, inspector. Será una conversación amigable.

Olegario entró en el despacho y cerró la puerta tras él. Lo último que vio Galán fue la expresión de asombro de Santos.

—Señor Santos —dijo Olegario antes de sentarse en el sillón principal del despacho—. Usted miente. Sabe tan bien cómo yo que anoche se quedaron en este hotel la señora Duguesclin y su chófer Ambrosio.

Santos miró a Olegario con una sonrisa desafiante.

—No sé de qué me habla.

Olegario le devolvió la sonrisa, pero sin desafío implícito. Era un gesto de quien sabe que tiene una buena mano de cartas en el póker.

—Usted forma parte de la Orden Secreta de los Custodios de la Cámara Santa. Es un fichaje reciente, de hace apenas un año.

Santos cambió la expresión, que se volvió dura e impenetrable.

—Tiene mucha imaginación —le respondió.

—No es imaginación. Tengo en mi poder algunos datos interesantes.

Olegario sacó el móvil de su bolsillo y buscó en las imágenes hasta que encontró una. Se la mostró al retenido.

—Esta es su ficha personal de la Orden. No me pregunte cómo la he conseguido, pero la tengo en mi poder.

Santos se movió inquieto en la silla, pero no dijo nada. Olegario prosiguió.

—Aquí dice, con pelos y señales, que usted ha intervenido en dos asesinatos en Francia por encargo de la Orden en los últimos nueve meses. Se relacionan fechas y lugares, armas utilizadas, hoteles de pernoctación, alquileres de coches y pagos por adelantado para gastos, y de unas cuantías importantes. Veo que tiene varias cuentas abiertas en las Islas Caimán, un paraíso fiscal, y hasta se detallan los números y fechas de apertura. No es tan buen ciudadano como aparenta, señor Santos.

El hombre se apoyó en el respaldo de la silla y se dejó caer un poco. Olegario prosiguió sin dar tregua.

—¿No sabía que sus amiguitos de la Orden le tenían bien cogido? Está implicado hasta el cuello, señor Santos. Pero le voy a decir una cosa. Yo no soy policía y este documento todavía no ha llegado a manos del inspector que está ahí fuera. Le propongo un trato.

—¿Qué trato? —respondió, con un nudo en la garganta.

—Muy simple, usted me dice dónde está la señora que han secuestrado y yo me quedo esta ficha para mi deleite privado. Es difícil que le impliquen a usted en este asunto si yo no digo nada.

—¿Cómo sé que va a cumplir ese trato? —preguntó, desconfiado.

—No lo sabe. Tendrá que confiar en mí. A veces, hay que arriesgarse con las personas. Yo solo quiero recuperar a doña Adela. Usted y los miembros de su orden pueden irse al diablo todos juntos.

Santos meditó unos segundos. El golpeteo de unos nudillos en la puerta desde el exterior lo sacó de sus pensamientos.

—Tiene cinco segundos —le dijo Olegario.

Santos levantó la mirada y le habló muy bajo.

—De acuerdo. Se lo diré. Pero solo a usted.

Olegario dejó de sonreír.

—Venga. Está tardando.

76

Marta tras despedirse de la priora y de sor Eduvigis, contestó a una llamada telefónica que le entró en su móvil nada más salir del convento. Ariosto esperó a que contestara. Fueron apenas unos segundos de conversación.

—Es Sandra, que nos pide que nos reunamos ahora —aclaró la arqueóloga—. La he citado en el Casino, a mitad de camino.

—Es un buen momento para tomar un refrigerio —comentó Ariosto, mirando su reloj y luego hacia el cielo—, y hace un día espléndido.

Ambos caminaron por la acera de la izquierda de la calle del Agua, pasaron por delante de la fachada oscura del palacio de Nava y siguieron hasta la siguiente esquina. En aquel momento llegaba Sandra del lado opuesto, acompañada por una mujer. Las dos parejas confluyeron en la puerta de la terraza del Casino y la periodista presentó a Conchín a sus amigos.

El Casino de La Laguna, un club social de más de cien años de antigüedad, tenía su sede en un palacete de estilo modernista con mucho sabor a añejo siglo XIX, y una torre que parecía salida de uno de los mejores barrios londinenses. A pesar de que el interior del edificio contenía agradables sorpresas decorativas de Art Decó, decidieron sentarse en la terraza de la esquina este del edificio, donde se dispensaba servicio de cafetería en unas mesas protegidas por parasoles blancos y rodeadas de helechos y flores. El sonido del agua de una pequeña fuente en el centro del patio ahogaba el del escaso tráfico de la calle. Solo quedaba una mesa libre, que fue ocupada con rapidez por el cuarteto.

—Antes que nada, queridas amigas —avisó Ariosto—, conviene restaurar las fuerzas. Me tomaré la libertad de pedir un aperitivo. Alguna cosilla de picar, una nimiedad.

En lo que Ariosto y Marta debatían sobre qué pedir a la vista de la carta del establecimiento, Conchín tocó con suavidad el brazo de Sandra para llamar la atención.

—¿Siempre habla así de raro? —le preguntó en voz baja, mirando a Ariosto.

Sandra sonrió.

—Sí, es un amigo muy especial.

—¿Está casado? —le repreguntó, curiosa.

—Como si lo estuviera. Tiene una novia francesa.

Conchín adoptó un leve aire de contrariedad.

—Qué necesidad de buscar chuletas fuera de casa cuando hay solomillo en la propia —se dijo, mirándose las uñas.

—Buena idea —dijo Ariosto, que había escuchado el final de la frase—. Para terminar, un solomillo troceado.

—Pero eso ya es comer, no picar, Luis —protestó Marta.

—No se preocupen, estoy seguro de que no sobrará nada.

Marta dio por zanjado el tema, y mientras Ariosto hablaba con el camarero especificándole qué platos y bebidas iban a consumir, miró a Sandra.

—Cuéntame qué eso tan urgente que tenías que contarnos.

Sandra relató a sus amigos la visión de Conchín en el archivo diocesano; los correos recibidos y enviados por don Adrián; la ayuda que dispensó a Ramos para localizar a Adela, la traducción de los textos de la iglesia alemana y el descubrimiento de la identidad de la mujer emparedada.

—Hay dos datos esenciales —dijo Marta—. Por un lado, la frase de la iglesia: «Es necesario exponer a la luz lo que ha sido sepultado en las tinieblas, bajo el árbol sagrado de la vida por excelencia». Se refuerza nuestra pista de la higuera de Sor Lucía. Esta información nos llegó tarde, aunque llegamos al mismo lugar.

—Estoy completamente asombrada —dijo Sandra. Marta prosiguió.

—La otra frase de la iglesia, la de «Sus virtudes y sus obras saldrán del sepulcro y vendrán a alabarla en el centro del santuario a pesar de que se haya ocultado durante toda su vida», no sé a qué se refiere.

—Pues guárdesela en la memoria, que tal vez tenga que echar mano de ella pronto —aconsejó Conchín.

—Así lo haré. Y el otro dato esencial es el de la hermana del marqués —prosiguió Marta—. Lo que me recuerda otra de nuestras frases enigmáticas, esta vez recogida por ti, Conchín. ¿Qué dijo la mujer antes de que la emparedaran?

Conchín se alegró de tomar la palabra.

—«Nunca lo encontrarás, el antepasado lo vigila tras el alumbramiento».

—La verdad es que la segunda parte, lo del antepasado, reafirma la primera, eso de nunca lo encontrarás, porque no tengo ni idea de a qué se puede referir —reconoció Ariosto, algo atribulado.

Marta le refirió a su vez a Sandra sus progresos y los de Ariosto, finalizando en el mensaje que encontraron en el zurrón de la arqueta de la higuera de sor Lucía.

—«Para escalar el cielo, el primer apoyo es primordial» —repitió Sandra—. Me quedo igual.

—Esto se ha convertido en una serie de enigmas que nos desconciertan —admitió Ariosto—. Tal vez necesitemos ayuda pericial.

—¿Pericial? —preguntó Conchín.

—De gente perita —aclaró Ariosto—, conocedora de las circunstancias que rodean el caso.

—¡Ah! ¿Hay gente así sobre estos temas? —repreguntó.

—¿Te refieres a Pedro Hernández? —intervino Marta.

—Y a la señora Duguesclin, por descontado. Me parece extraño no haberla visto hoy.

—Sé que estuvo con Pedro en el archivo hasta poco antes del mediodía.

—Pues voy a llamarla, si me lo permiten.

En lo que llegaron los primeros platos, Ariosto buscó en su móvil el teléfono de la francesa y la llamó. Contestaron al segundo tono.

—Buenas tardes, señor Ariosto —la voz con fuerte acento francés de la mujer se escuchó en el altavoz interno del aparato.

—Buenas tardes, madame Duguesclin. Han ocurrido una serie de acontecimientos que convendría que usted supiera. Necesitamos de su consejo.

Ariosto relató la suma de incidentes y sucesos que se habían producido aquel mediodía en apenas cinco minutos. Cuando terminó, la señora habló con cierta premura.

—Hay que actuar rápidamente —le dijo—. Son dos pistas valiosas que deben ser exploradas. Si la víctima del emparedamiento era la hermana del marqués, debemos centrarnos en su familia y en el lugar donde vivieron.

—Habrá que hablar con Pedro Hernández entonces, o con el profesor Lugo.

—Pues hágalo, señor Ariosto, y comuníqueme lo que resulte. Estoy segura de que el archivero nos aclarará esos acertijos.

Ariosto se despidió y llamó a Pedro a continuación. En cuanto respondió, le puso al tanto de los nuevos hallazgos.

—Déjeme pensar un momento, Luis —pidió el archivero—. Tenemos dos indicios que deben referirse a la familia Nava y en concreto, al lugar donde vivieron, el palacio de Nava, donde, por otra parte, se sospecha que está el segundo arcón.

—Exactamente, querido amigo.

—Pues bien, respecto a lo del alumbramiento, se me ocurre algo.

—¡Estupendo! —Ariosto separó el teléfono de su oído y repitió a los demás comensales—. Pedro tiene un par de ideas.

—¿Qué es un alumbramiento? —preguntó el archivero a Ariosto con retórica.

—Pues puede ser el nacimiento de un niño, la aparición de un manantial.

—Me quedo con el primer significado, Luis: un nacimiento. Usted sabe mucho de arte, ¿no relaciona algún nacimiento con la familia Nava?

Ariosto caviló unos segundos. Le había tocado una fibra sensible y debía salir airoso del trance. La luz le llegó al par de segundos.

—Una natividad. Un cuadro. El tríptico flamenco de Nava. Una pintura comprada en Flandes en el siglo XVI por Tomás Grimón, el descendiente del conquistador Jorge Grimón, y que se trajo a Tenerife. Siempre estuvo expuesta en el palacio familiar hasta que fue vendida y hoy, por fortuna, se exhibe en el museo municipal de Santa Cruz.

—Bien, y en lo que respecta a escalar el cielo, el primer apoyo es primordial, o sea, el primer escalón de una escalera. Y hay una buena escalera en el palacio.

—¡La escalera de mármol del quinto marqués! Hecha con materiales traídos de Italia para el caso, de Carrara, nada menos. Es una obra maestra de arquitectura. ¡Es usted un genio, Pedro!

—No se adelante, tal vez lleguemos a ningún lado.

—Pero tenemos algo con lo que movernos. Necesito que se reúna con nosotros en la terraza del Casino, sin peros que valgan. Invito yo.

Ariosto no dio tiempo a réplica alguna y se despidió momentáneamente de Pedro. A continuación, refirió a sus acompañantes las líneas de investigación que el archivero acababa de indicarle.

—Me parecen muy interesantes —dijo Marta—. Vale la pena explorarlas. El problema va a ser entrar en el palacio de Nava. Está cerrado al público y es complicado conseguir la llave. Yo lo he intentado y todavía no lo he conseguido.

—Mi prima es la concejala de Patrimonio —dijo Conchín—. Tal vez pueda ayudarnos.

Ariosto sonrió a la mujer por brindar aquella inesperada ayuda.

—Bien, nos dividiremos. Usted, Sandra, junto con la señorita Conchín, se encargan de conseguir la llave, y Marta, Pedro y yo, nos acercaremos al museo de Santa Cruz a echarle un vistazo a la pintura. ¿Qué les parece?

—Me parece bien —dijo Sandra.

—Pero antes de eso, hay que terminar con otra importante misión de la que no nos debemos olvidar, por supuesto —apuntó Ariosto.

—¿Cuál? —preguntó Conchín.

—Acabar con el solomillo. Se está enfriando, y eso es imperdonable.

77

Adela se despertó en un lugar oscuro, muy distinto del último que recordaba. Trató de hacer memoria y lo último que acudió a su mente fue la entrada en la habitación en la que estaba de un hombre encapuchado portando una jeringuilla que le clavó en el brazo sin ningún miramiento. En segundos perdió el conocimiento.

Ahora estaba en otro sitio, tumbada de lado con las manos atadas a la espalda y amordazada. Era un espacio pequeño, con una ranura de luz horizontal a su derecha, a media altura. Olía con fuerza a tapizado de coche nuevo y a neumático. Dedujo que la habían colocado en el maletero de un coche.

¡Qué desconsideración tan grande! No quería ni pensar en que alguna de sus amigas la viera en aquel estado. No eran formas de tratar a una dama, de ninguna de las maneras.

El automóvil se encontraba detenido y, por los pocos ruidos que podía captar del exterior, debía de estar en un garaje.

La asunción de su situación hizo que se agobiara y trató de calmarse. El hecho de que la hubieran trasladado significaba que seguía siendo una pieza de cambio útil. Todavía tenía valor. Y el detalle de que el hombre que entró en la habitación llevara una capucha puesta, evidenciaba que no quería que lo reconociese, lo que daba muchos puntos a la posibilidad de que la liberaran en algún momento, tal vez pronto.

Adela se dio cuenta de que la comunicación que había logrado entablar con una mujer, de contornos difuminados, pero que le recordaba mucho a Conchín, una compañera de aficiones esotéricas, ya no servía de nada. Si ella había logrado localizar el lugar donde la tenían retenida. Al haberla trasladado, habría proporcionado una pista falsa. Tenía que ponerse de nuevo en contacto con ella o con otra psique que fuera capaz de captarla.

Le costó mucho concentrarse. La droga que le habían inyectado le provocaba aún algo de mareo, y no se sentía bien. Rehízo paso a paso los niveles de concentración que conocía hasta llegar al punto deseado.

Notó que la mujer volvía a conectar con ella. Distinguió un rostro que le preguntaba algo, pero no escuchaba lo que decía. Trató de responder: «ven a buscarme», pero no pudo. En ese momento, alguien entró en la cabina del coche, introdujo la llave y arrancó el motor. El automóvil comenzó a moverse y la conexión se cortó.

* * *

Conchín y Sandra estaban tomando café en el saloncito del domicilio lagunero de Elvira, la prima de la primera. Era una mujer delgada, con expresión inteligente y sonrisa fácil. Por lo que captó Sandra, las dos no se veían desde hacía tiempo y la visita fue toda una sorpresa. Tardaron sus diez minutos largos en ponerse al día en cuestiones personales y familiares. Por fin, cuando tocaba el segundo café, entraron en la materia que interesaba a la periodista.

—¿Las llaves del palacio de Nava? Qué casualidad, esta mañana he recibido una petición de la arqueóloga Marta Herrero, que también quiere entrar en el edificio. Pues, de momento, las tiene el Gobierno de Canarias —informó Elvira—. Es un inmueble de los que gestiona la Dirección General de Patrimonio.

Sandra tembló cuando escuchó que el palacio era propiedad del gobierno. Aquello podía significar días, tal vez semanas, de solicitudes y papeleos para obtener el permiso de visita.

—¿Podría visitarse sin burocracia? —preguntó Sandra, ansiosa de intervenir.

—Conozco a Pedro Pérez, el jefe de mantenimiento, y tal vez nos pueda hacer el favor de abrir la puerta. Pero antes tengo que hablar con la directora general. Hay pasos que no se pueden saltar.

—Pues si los llamas, nos haces un favor —dijo Conchín—. Y es bastante urgente. Si puede ser hoy, mejor que mejor.

—No es usual hacer así las cosas, pero puedo intentarlo —contestó la concejala.

Elvira se levantó a buscar su móvil. Sandra pensó que, con un poco de suerte, podrían entrar aquella tarde en el palacio. Pero luego, ¿qué? Para la periodista, las pistas de que disponían eran muy vagas. Recordaba haber visitado el palacio años atrás, en una de esas raras ocasiones en que se abrió al público, y le pareció un edificio demasiado grande como para ponerse a buscar un arcón que posiblemente estuviera enterrado.

Iba a pedirle un poco más de leche a Conchín cuando la vio sentada, con los ojos cerrados, con la misma expresión concentrada que aquella mañana, cuando, según ella, contactó con Adela. Sandra le rozó el brazo y la mano de la sensitiva se aferró a su muñeca.

—Es Adela —le dijo a la periodista, muy tensa—. Otra vez.

Sandra se preguntó en qué habrían quedado las pesquisas policiales de Galán y Olegario, no había tenido ninguna noticia.

—¿Ya la han liberado? —preguntó, esperanzada.

—No. Nada de eso. Sigue encerrada, pero en otro sitio. Un lugar oscuro y estrecho.

Sandra sintió un escalofrío. La pobre Adela lo debía de estar pasando fatal.

—¿Puedes hablarle?

—Lo he intentado —respondió Conchín, bastante afectada—, pero la conexión se ha cortado. No puedo recuperarla.

Sandra fue quien se sintió afligida entonces.

—¿Y no hay forma de dar con ella?

Conchín respiró profundamente antes de contestar.

—Yo no he dicho eso. Creo que tengo un modo.

78

Santa Cruz de Tenerife

El taxi les dejó, bajando por Villalba Hervás, en la estrecha bocacalle peatonal que daba acceso al Museo Municipal de Bellas Artes de la ciudad. Unos incómodos adoquines daban un regusto antiguo al ambiente. Al fondo se vislumbraba la majestuosa fachada afrancesada del Círculo de Amistad XII de enero, que merecía más espacio para ser admirada. El museo pertenecía a un conjunto de edificios que en su día conformaron el convento de los franciscanos en Santa Cruz. Con el tiempo, una parte importante había pasado a ser la sede de los juzgados, de la biblioteca municipal y del museo de Bellas Artes. Una hilera de pilastras, y sobre ella otra de columnas encastradas sobre un fondo granate, le daban un aire solemne a la construcción, reforzada por una serie de bustos de personajes importantes de la cultura isleña que ocupaban los espacios centrales.

Ariosto, Marta y Pedro Hernández entraron por el portal de piedra a un ambiente museístico en el que combinaban unos suelos antiguos decorados con geometría variable con unas paredes blancas, demasiado asépticas.

Tras saludar al vigilante de seguridad, que fue alumno de Marta hacía unos cuantos años, Ariosto indicó que había que subir al segundo piso, donde se encontraba la principal exposición del museo. Aunque era un recinto dedicado a las Bellas Artes, lo que más se exponía, con diferencia, era pintura, tanto de autores canarios como peninsulares. Marta se admiró de encontrarse con un José de Ribera, un Sorolla, varios Madrazos y un Checa —el retrato de un señor mayor que la seguía con la mirada allí donde fuera—, junto a autores locales como Alfaro, Robayna, Valentín Sanz o Guezala, por nombrar unos cuantos.

Pero la obra principal del museo se encontraba al final de la elegante escalera de mármol, entrando, a la derecha, en una sala en la que era la protagonista. Ariosto indicó el camino y llegaron enseguida al tríptico de Nava, una pintura flamenca de mediados del siglo XVI.

—Aquí está —anunció a sus amigos—. Un retablo de pincel, con sus puertas para cerrarlo al ser transportado, de casi quinientos años de antigüedad. Obra de Pieter Coecke, adquirida en Flandes por Tomás Grimón en uno de sus viajes al continente.

—¿Por qué fue Tomás tan lejos? —preguntó Marta.

—Su abuelo era el artillero Jorge Grimón, conquistador de origen flamenco, y su importancia social se vio remarcada con el nombramiento de su nieto como maestre de campo de Carlos I. Seguro que algo tuvo que ver que tuviera ascendencia flamenca y que dominara la lengua. El hecho es que se trajo de Bruselas esta pintura, un ejemplo de exhibición del poderío económico y social de la familia.

—Hay mucho arte flamenco del siglo XVI en Canarias —añadió Hernández—. Era lo que se más se llevaba por aquel entonces. Desde aquella época las tres tablas del retablo quedaron en poder de la familia, que luego entroncó con los Nava. A finales del siglo XX el tríptico se vendió a una empresa nacional, que ha tenido el buen gusto de cederlo para su exposición en el museo.

—Entonces, ¿desde el siglo XVI, siempre estuvo en el palacio de Nava? —repreguntó Marta.

—Sí, a pesar de las sucesivas construcciones y ampliaciones a lo largo del tiempo, nunca dejó de estar en el edificio, que es lo que nos interesa —concluyó el archivero.

—Bien, pues estudiemos la obra, amigos —propuso Ariosto—. Recordemos lo que tenemos que buscar. Hay tres pinturas principales, por eso se llama tríptico. La de la izquierda representa la circuncisión del niño Jesús y la de la derecha su presentación en el templo. Dos momentos de la vida temprana de Cristo. Pero el que nos interesa es el que están el centro: el nacimiento de Jesús, el alumbramiento, en el que el niño es exhibido a unos ángeles y pastores.

—«El antepasado lo vigila tras el alumbramiento», decía el texto —dijo Marta—. Debe de referirse a las figuras que componen el nacimiento: Tenemos a la Virgen María, el niño y tres ángeles a la derecha, y muy próximos, un pastor y un hombre que parece representante de la autoridad por el sombrero que lleva.

—Hay dos ángeles más en la parte superior del arco —indicó Pedro—. ¿Dónde tenemos que mirar?

Marta levantó un brazo para llamar la atención de sus acompañantes.

—Recordemos la traducción de una de las frases que nos pasó Sandra de los textos de la iglesia alemana: «Sus virtudes y sus obras saldrán del sepulcro y vendrán a alabarla en el centro del santuario a pesar de que se haya ocultado durante toda su vida». Hay que buscar en el centro del santuario. Creo que se refiere a que busquemos en el centro del cuadro.

—Detrás de todas estas figuras aparece un paisaje de un edificio medieval o romano, en ruinas, donde se ven tres personajes más —añadió Ariosto—. Tal vez sea ese el santuario.

Los tres se acercaron al centro de la pintura para observar mejor los detalles. Los motivos pintados no perdían nitidez por mirarlos de cerca.

—¡Dios mío! —exclamó Marta—. Esas ruinas son prácticamente iguales a las de la iglesia alemana que visitó Sandra hace un par de días. Allí la cámara se le disparó sola para fotografiar ese mensaje.

—No sabía nada de eso —dijo Ariosto—. ¿Qué significado puede tener?

—Que vamos por el buen camino, Luis —intervino Hernández—. Todas son pistas que nos llevan a un lugar concreto de este cuadro.

—¿A qué lugar? —repreguntó Ariosto.

—Si el texto dice «detrás del alumbramiento», debe referirse a estos tres pequeños personajes que aparecen en un segundo plano —dijo Marta.

—Uno de ellos parece ser San José, representado como un hombre mayor, que sale de detrás de un muro con un candil en la mano —opinó Pedro.

—El otro es un personaje barbado, muy tieso y envarado, que está plantado delante de la puerta del edificio en ruinas, como controlando su acceso, y mirando de lejos la escena divina —dijo Ariosto.

—Y el tercero, el más alejado y el que menos se distingue, parece un paisano que pasaba por allí cargando un saco —añadió Marta, acercándose más a la pintura.

La arqueóloga le hizo una fotografía al centro del cuadro con su móvil. Miró la imagen y la amplió con un gesto de los dedos. Se la exhibió a sus amigos.

—¿Esto es un candil encendido o es otra cosa?

Ariosto y Pedro Hernández se pasaron el móvil y trataron de acercar la imagen aún más.

—En la parte central del candil no aparece una llama, sino más bien un dibujo, una forma geométrica —dijo Pedro.

Ariosto se mantuvo callado, pensativo.

—Esa figura yo la he visto en algún lado. Déjenme hacer memoria.

Marta tomó su móvil y examinó la fotografía varias veces ampliada.

—Ese dibujo es una cruz invertida —anunció—, la misma imagen que aparece en la medalla que tenía la mujer emparedada.

Los tres se miraron en silencio. ¿Era posible que un cuadro de trescientos años antes les estuviera enviando un mensaje?

Ariosto se llevó la mano a la frente.

—¡Ya me acuerdo! Ese dibujo aparecía en el lacre del sobre que me dejaron en casa, cuando me citaron en la catedral.

—Tres ya no son casualidad —dictaminó Marta—. Aquí hay algo más. Tengo la sensación de que es un signo de la orden secreta. Indica dónde está el Grial.

—¿Crees que el pintor Coecke pudo pintar ese dibujo en el candil? No pega nada con su estilo.

—Pudo ser cualquiera de los que tuvieron acceso al cuadro en los trescientos años posteriores —dijo Hernández—. Personalmente, por el poco arte que ofrece, creo sinceramente que es un añadido.

—Que pudo muy bien hacerlo don Manuel Solórzano y Quesada —continuó Marta.

—O el marqués, o su hermana, o sor Lucía, cualquiera de ellos —finalizó Ariosto—. Bien, sabemos que hay un mensaje de la orden de los custodios en este cuadro. Pero ¿qué nos dice?

—Repito la frase —dijo Marta— «El antepasado lo vigila tras el alumbramiento». Si nos fijamos en los personajes del segundo plano, San José no vigila nada, solo mira hacia atrás, desconfiado, como si le siguieran.

—Eso es que huye de alguien al pretender ocultar algo —intervino Ariosto—. Tal vez lo que lleva en la mano.

—Solo puede ser lo que lleva en la mano —confirmó Marta—. Puede parecer un candil de lejos, pero si nos acercamos, más bien parece una jarra de cristal con tapa metálica con un objeto dentro, donde han pintado la cruz invertida.

—Pero eso no nos aclara nada del enigma del antepasado vigilante —repuso Hernández.

Marta miró de nuevo la imagen en su móvil y le respondió.

—Es que lo que vigila el antepasado, o, mejor dicho, no pierde de vista, no es el nacimiento de Jesús, sino el objeto que San José lleva en la mano.

Pedro Hernández se acercó de nuevo el cuadro para examinarlo más de cerca.

—Por lo tanto, el antepasado es el hombre con barba que custodia la puerta del edificio. El que vigila desde el centro del santuario.

Todos miraron de nuevo al personaje en cuestión. Un hombre barbado, con un gorro rojo y una vara apoyada en su hombro, se mantenía en pie ante una puerta con columnas, vigilando la entrada.

—Y fíjate en lo que se ve por fuera del acceso. ¿Qué crees que es? —repreguntó Hernández.

—Parece fuego —respondió Ariosto—. Son brasas ardiendo, pero no cuadra con el motivo general del cuadro.

—O sí. Luis, ¿recuerdas el escudo familiar de los Grimón?

Ariosto trató de hacer memoria.

—Figuraba una cabeza sobre unas llamas.

—Las llamas hacían referencia a la fragua en la que hacían sus armas los artilleros, en referencia al primer Grimón, Jorge, el conquistador. Aquí tenemos una cabeza barbada y unas llamas debajo. ¿Qué más necesitas para entender el símbolo?

—El vigilante es el primer Grimón.

—En realidad, tal vez se refiera a la estirpe de los Grimón. El cuadro nos dice que ellos poseían el Grial.

Marta se cansó de ver el imaginario partido de tenis que enfrentaba a Ariosto y a Pedro.

—De acuerdo con todo eso. Pero ¿dónde está el Grial?

—En la casa de los Grimón, sin duda. Y solo nos queda una pista por desentrañar, Marta —respondió Hernández—. La que estaba en la arqueta: «Para escalar el cielo, el primer apoyo es primordial».

—¿El primer escalón de la escalera de mármol del palacio de Nava?

79

—Antonio, ese hombre me ha dicho dónde puede estar el coche de Adela, pero no lo va a repetir y, además, lo negará todo.

Galán adoptó un semblante de sorpresa e indignación ante la afirmación de Olegario, que acababa de salir del despachito en que se había entrevistado con el retenido por la policía en el hotel Taoro.

—Entiendo, no va a colaborar, por lo que quedará detenido —respondió el inspector—. No sé cómo lo ha convencido, pero si tiene alguna información sobre ese hombre que deba saber la policía, debe contármela.

—De momento, no tengo nada que compartir con la policía respecto a él —contestó el chófer—. Otra cosa es sobre el paradero de Adela.

—¿Qué le ha dicho?

—Que se encuentra en el maletero de un automóvil. En un BMW oscuro alquilado por un tal Marcel Duguesclin. Creo que es el mismo en que huyó el tipo del mensaje de Ariosto esta mañana en el estadio de la Manzanilla.

—Tenemos la matrícula por la agencia de alquiler —dijo Galán—. ¿Y dónde está el coche?

—En continuo movimiento dentro y alrededor de La Laguna. Cada dos horas cambia de lugar de estacionamiento. Por lo visto, el conductor está pendiente de una llamada para liberarla.

Galán tardó un segundo en asimilar el dato. No le hizo falta preguntar qué podría ocurrir si no recibía esa llamada.

—Podemos averiguar si ha entrado en algún parking de la ciudad, las matrículas quedan reflejadas a la entrada. Y también controlar los accesos al casco urbano.

—Es algo para comenzar —dijo Olegario.

Galán se volvió hacia sus hombres y comenzó a dar órdenes. Los policías se pusieron en movimiento de inmediato.

—Nos volvemos a La Laguna —le dijo Galán a Olegario—. ¿Se viene con nosotros?

—Voy —respondió.

El chófer caminó detrás de Galán y aprovechó para enviar un mensaje por WhatsApp a Ariosto con el resultado de la acción policial y la confesión del encargado del hotel.

El coche de la policía lagunera arrancó y salió a toda la velocidad que el tráfico le permitió en dirección a La Laguna por la autovía del Norte. Olegario miró de vez en cuando los mensajes de WhatsApp, pero Ariosto no le contestó. Ni siquiera había leído el que le había enviado, por lo que dedujo que debía de estar ocupado en algo que acaparaba toda su atención.

A la altura de La Matanza, recibió una llamada de Sandra. Hacía tiempo que no la veía. Contestó de inmediato.

—¿Señorita Sandra? ¿Todo bien?

—Buenos días, Sebastián. Estoy perfectamente, gracias. Me imagino que está al tanto del secuestro de Adela.

—Y tanto, en este momento estoy con la policía, buscándola.

—Estoy con una amiga de Emelina, Conchín, que tiene facultades de esas. Usted ya sabe.

Olegario lo sabía perfectamente. Alguna vez había visto a la mujer a que se refería Sandra. Le caía bien.

—¿Y puede ayudar en algo? —preguntó a la periodista.

—Me ha dicho que Adela puede estar en este momento en un edificio grande. En el más grande de toda la ciudad. Uno que tiene que ver algo con Dios, pero no es sagrado.

—Qué descripción más extraña. ¿No hay forma de que nadie hable claro en toda esta historia?

—Es lo que hay, Sebastián —replicó Sandra—. Yo también ando algo confusa y cabreada con tanto enigma suelto.

—De cualquier modo, creo que sé a qué edificio se refiere. Solo hay uno con esas características.

Olegario le dio las gracias a la periodista y colgó. Acto seguido tocó el hombro del inspector, que viajaba en el asiento delantero. Galán volvió la cabeza hacia atrás.

—Deberíamos probar en el aparcamiento del seminario diocesano —le indicó el chófer de Ariosto.

—¿Ese edificio gigante que está en la vía de Ronda, próximo a la Verdellada? —le preguntó el policía.

—Ese mismo.

—¿Y en qué se basa?

—En la corazonada de una amiga, Antonio. Y nos conocemos lo suficiente para saber que, en ocasiones, hay que hacerles caso.

80

Sandra y Conchín esperaban pacientemente en la puerta del palacio de Nava. La tarde caía y la temperatura lo hacía en consonancia. La fachada de piedra oscura del edificio parecía cada vez menos amable, como si advirtiera a las mujeres que la entrada en su seno no era bienvenida.

La prima de Conchín, Elvira, había logrado que la persona que poseía la llave buscara un hueco para venir a abrirles la puerta. La gestión había sido extraordinaria, no era nada usual conseguir el permiso para visitar el palacio el mismo día en que se pedía.

En lo que esperaban, Sandra levantó la mirada de la pantalla de su móvil y se fijó en que Conchín examinaba con detenimiento las singularidades de la fachada.

—Si quieres, te leo lo que dice Internet sobre el palacio —propuso la periodista.

—No estaría mal —respondió Conchín.

—Dice esto: La fachada principal está enteramente cubierta de cantería y con fajas de almohadillado en ambas esquinas. En la planta baja, la puerta de entrada, adintelada y con el escudo de los Grimón tallado en piedra sobre el friso, está flanqueada por columnas pareadas, corintias, sobre plinto con decoración romboidal.

—Hay que ver que palabrejas usan: «fajas de almohadillado», «plinto con decoración romboidal».

—Seguro que lo ha escrito un arquitecto. O un historiador del Arte, que puede ser peor —dijo Sandra con una sonrisa, acordándose de varios amigos.

—Lo que no dice es que el conjunto sobrecoge un poco. Es muy oscura esta pared de piedra. Y esas rejas en las ventanas hacen que parezca una cárcel.

—A mí siempre me pareció algo opresiva, igual que la fachada del obispado, en la calle San Agustín. Y como, desde que recuerdo, el palacio ha estado siempre cerrado y deshabitado, pues me daba algo de repelús.

Conchín fijó su atención en el escudo de piedra que coronaba la puerta de entrada. En lo alto del piso superior, se exhibía otro, más elaborado.

—¿Por qué hay dos escudos?

—Creo que el más bajo es el de los Grimón, y el de arriba el de los marqueses de Villanueva del Prado. La familia evolucionó a más con el tiempo.

—En el de abajo aparece una figura extraña: la cabeza de un hombre con barba con llamas debajo. ¿Es que lo quemaron?

Sandra buscó en la página web donde había sacado la información.

—Aquí no dice nada, pero no creo. Era una familia importante.

—De cualquier manera, si no me lo explican, me resulta inquietante.

—A mí todo me parece inquietante —confesó Sandra.

Un hombre de mediana edad, cabello canoso y rostro amable, cruzó la calle proveniente de la plaza del Adelantado y se dirigió a ellas.

—¿Es usted Concepción? ¿Sandra?

Conchín se adelantó en la respuesta.

—Yo soy Conchín. ¿Es usted el señor de la llave?

El hombre sonrió.

—Nunca me habían llamado así, pero si se refiere a que si traigo la llave de la puerta principal, le diré que es así. Pedro Pérez, trabajo en el mantenimiento de los inmuebles del Gobierno de Canarias.

—Encantada —respondió la sensitiva, con su toque característico de coquetería—. Mi amiga es Sandra Clavijo, periodista.

El hombre saludó con la cabeza y se dispuso a abrir la puerta.

Una llave de hierro larga entró en una vetusta cerradura y giró en ella con cierta dificultad. El funcionario empujó hacia sí la puerta y esta se abrió. Sandra se asomó. Un recibidor de suelo de piedra gastada daba acceso a otra puerta de hierro colado que lo separaba de un patio amplio, cuyo piso superior estaba sostenido por elegantes columnas apoyadas en bases de estilo clásico. Algunos cristales de las ventanas superiores aparecían rotos, unas garras de hiedra reptaban por las paredes y unas malas hierbas se habían enseñoreado del centro del espacio. La sensación era de abandono.

—Este caserón debió de ser espectacular en su época —dijo Sandra, girando sobre sí misma en medio del patio—. Es una pena que esté así.

—Lleva más de treinta años cerrado, y eso se nota —repuso Pérez—. Pero existe un proyecto de rehabilitación que comenzará en breve. O eso dicen.

—Se lo merece —intervino Conchín—. Es un edificio muy señorial.

—Aquí vivieron los marqueses y sus antepasados durante cuatrocientos años —añadió el funcionario—. Y en estas paredes se celebraba la tertulia de Nava, donde los ilustrados canarios hablaban de lo divino y de lo humano.

—Tuvo que ser una época fascinante —dijo Conchín—. Esos señores y señoras con esas pelucas y esos trajes.

—Y es la época de la Siervita, de Amaro Pargo, del fantasma de Catalina y de todos estos marqueses con esos nombres tan largos —añadió Sandra.

Pérez se sentía cercano al palacio y aprobó las muestras de reconocimiento de las visitantes acerca de la importancia del edificio.

—Bien, ¿y qué quieren ver del palacio? —les preguntó.

—Pues la escalera de mármol —respondió Sandra, con naturalidad.

El funcionario no pudo ocultar su asombro.

—¿La escalera? ¿Solo eso?

—En principio sí. Estamos esperando que lleguen unos amigos. Tardarán poco.

Pérez se encogió de hombros.

—La escalera está bien cerca, detrás de la esquina izquierda del patio.

Los tres se acercaron al lugar indicado y, en efecto, tras un portal de piedra amplio que dibujaba un arco de medio punto, descubrieron un rellano grande del que partía una majestuosa escalera de mármol claro de cuatro tramos. Los escalones poseían una anchura que superaba los dos metros de longitud, tal vez demasiado amplios para las necesidades de una casa como aquella, y el pasamanos surgía de unos cuarterones cuadrados al comienzo de cada tramo y se deslizaba hacia arriba apoyado en unas balaustradas de un blanco inmaculado. La parte inferior de la escalera, vista desde abajo, era de piedra gris pulimentada, que contrastaba con elegancia con el color del mármol. Para Sandra, en definitiva, era una escalera excesiva, a todas luces.

—Nada más que por la escalera, se justifica que llamen palacio a este edificio —dijo Conchín.

Sandra sonrió. Estaba de acuerdo con la sensitiva.

—¿Sientes algo aquí? —le preguntó la periodista.

Conchín cerró los ojos un momento.

—Hay mucha confusión. No sabes la gente que ha subido y bajado por estos escalones.

—Me lo puedo imaginar. Trescientos años dan para mucho. Señor Pérez, ¿sabe en qué año se construyó la escalera?

Sandra se volvió hacia el funcionario y no lo encontró. Conchín hizo lo mismo.

—Parece que se ha marchado —dijo la sensitiva.

—Pues estaba aquí hace un instante.

Sandra volvió al patio central y no lo vio.

—¿Señor Pérez? —preguntó en voz alta.

Conchín se le unió.

—¿Dónde se habrá metido?

En ese momento, se escuchó un portazo en la entrada del edificio. Tras el ruido, un inquietante silencio se enseñoreó de la mansión.

—¿Sabes una cosa? —preguntó Conchín—. Me ha parecido que ha sido la puerta de la calle. Y no me gusta nada quedarnos aquí solas.

—¿Sabes otra? A mí, tampoco.

81

—Unidad siete llamando a Central —se escuchó en la radio de la policía—. Hemos llegado al seminario. ¿Entramos?

El inspector Galán estaba pendiente de la emisora policial en el coche que lo trasladaba del Puerto de la Cruz a La Laguna. En aquel momento se encontraba a la altura de Tacoronte. En diez minutos llegarían a la ciudad. Había pedido que un coche patrulla se acercase al seminario diocesano, tal como había propuesto Olegario, a echar un vistazo. A veces, había que hacer caso a las corazonadas. Tomó el micrófono del salpicadero y se lo acercó a la boca.

—Afirmativo, unidad siete. Den una vuelta por el aparcamiento y describan los que ven.

—Recibido. Entramos.

El subinspector Ramos llevaba el vehículo a ciento treinta por hora, forzando el límite de velocidad, pero sin luces giratorias ni sirena. Galán había decidido que todavía no había motivo para usarlas. Los segundos de espera tardaron poco en finalizar. El agente copiloto de los dos que componían la unidad siete rompió el silencio.

—Este edificio es gigantesco, y tiene más de la mitad de las persianas bajadas. Hay un aparcamiento extenso, ocupado por una decena de coches. Ninguno es un BMW.

Galán sabía que el edificio se había quedado grande casi desde su construcción. Los cálculos de los proyectistas en cuanto al número de seminaristas que iban a utilizar el edificio había resultado demasiado optimistas. Ahora, además de estar dedicado a señalar el buen camino de los aspirantes a sacerdote, se daban cursos de formación profesional allí y la parte este del inmueble se utilizaba para oficinas de alquiler.

—Sigan y den la vuelta al edificio —ordenó Galán.

—Hay un campo de fútbol de tierra bastante descuidado a la derecha, y una cancha de baloncesto al lado. Todo desierto. Vamos a llegar a la esquina y la doblamos. Aquí hay más coches aparcados.

—¿Ven algo sospechoso?

—El vehículo que buscamos no está aquí.

Galán frunció los labios. La pista no daba resultado.

—¿No hay ningún coche grande y oscuro? —preguntó.

El ruido de la estática de la radio se escuchó antes de la respuesta.

—No hay ningún BMW, pero sí un Audi negro, de los grandes. Está aparcado a la sombra del edificio.

—Unidad siete, ese coche puede ser sospechoso. Pasen cerca sin parar.

—Central, hay una persona al volante. Parece estar echando una cabezadita.

—Sigan de largo, estacionen en el acceso al recinto y espérennos, que llegamos en cinco minutos. Si ese vehículo trata de salir, deténgalo.

—Recibido. Nos dirigimos a la puerta de entrada. Solo hay una practicable en todo el recinto.

El seminario diocesano ocupaba un solar de treinta mil metros cuadrados junto al barrio de La Verdellada, y colindaba al este con la vía de Ronda, que rodeaba La Laguna por el naciente. El colosal edificio central, una mole de cinco pisos con ocho entradas, aparentaba lo que era, un inmenso colegio mayor, de los que solo se ven en las grandes ciudades universitarias.

Los tres coches de la Policía Nacional en La Laguna llegaron en el tiempo calculado a la rotonda del padre Anchieta. En ese momento, Ramos puso en funcionamiento las luces del techo, aunque no la sirena, y sus compañeros le imitaron. Pasaron por el túnel existente debajo del distribuidor de tráfico y al salir por el otro lado se saltaron la línea continua para llegar a la desviación de la vía de Ronda. Bajaron la cuesta y enlazaron con su comienzo. Pasaron a noventa kilómetros por hora por delante de la cámara de tráfico que controlaba la velocidad, y los tres vehículos quedaron convenientemente retratados en rápida sucesión de imágenes. Las multas llegarían un mes más tarde.

Tomaron la desviación de La Verdellada, cruzaron el puente, ya junto al solar del seminario, y llegaron a la puerta en cuestión de segundos. Allí les esperaban los agentes de la unidad siete.

—Por aquí no ha salido nadie —dijo el agente al volante a Galán.

—Vamos a identificar al conductor —respondió el inspector—. Sígannos.

Los coches patrulla se dirigieron a la zona este del edificio. Ramos desvió la atención del aparcamiento a uno de los extremos que la valla que circundaba todo el espacio.

—Ahí hay un tipo abriendo una puerta —dijo, señalando a su derecha.

Un hombre fornido acababa de abrir una puerta metálica que daba a la vía de Ronda y se montaba en el coche oscuro.

—Nos ha visto llegar y trata de escapar por esa puerta, que estaba clausurada desde hace años —dijo Galán a Ramos—. ¿Ves por qué no hay que llegar siempre con luces y sirena? Ve tras él.

—Un tipo listo —murmuró Ramos—. Ha previsto una vía de escape forzando el candado de esa puerta.

—Ese es el Audi de la señora Duguesclin —añadió Olegario, que se había incorporado en su asiento para ver mejor delante.

—Parece que su conductor no tiene ganas de hablar con nosotros.

El Audi arrancó y se incorporó al tráfico de la vía de Ronda de modo temerario, provocando el frenazo brusco de una camioneta que bajaba por el carril derecho.

—Ha estado cerca de pegársela —dijo Ramos.

—Síguelo, Ramos, que no se nos escape.

—De acuerdo, jefe. ¿Puedo poner ahora la sirena?

—Ahora, sí.

82

Sandra y Conchín, las dos muy juntas, recorrieron por debajo la parte techada del patio principal del palacio de Nava en dirección a la puerta de entrada. Se asomaron a la puerta de hierro forjado que separaba la zona noble del espacio de recibidor que daba a la calle. La puerta exterior estaba cerrada. Sandra se acercó y comprobó la cerradura.

—Le han dado doble vuelta con la llave —advirtió.

—No puedo creer que el señor de las llaves se haya ido y nos haya dejado aquí encerradas.

—Tal vez esté dentro de la casa, haciendo algo.

—Pero ¿qué tiene que hacer ese hombre aquí, si está todo vacío? No hay ni un mueble. ¿Y si pedimos socorro?

Sandra frunció el ceño. Le parecía que se estaban alarmando demasiado.

—Déjate de bobadas. Vamos a buscar al señor Pérez por la casa para que esté pendiente de abrir la puerta cuando lleguen Marta y Ariosto.

—Yo pediría ayuda ya —repuso la sensitiva.

—Conchín, no seas exagerada. No pasa nada.

—Estamos encerradas con llave dentro de un palacio deshabitado que me da mala espina. No, en realidad, no pasa nada.

—Venga, busquemos a ese hombre, y así conocemos la casa.

Conchín se quedó quieta hasta que Sandra la tomó del brazo y tiró suavemente de ella. Tras una leve resistencia, se dejó llevar.

Tras el primer patio, descubrieron, entrando por la puerta de la derecha, el acceso a un segundo patio, algo menor que el primero y con una arquitectura menos señorial.

—Te apuesto a que aquí vivían los criados —dijo Conchín.

—Nunca apostaré nada contra ti, y menos sobre lo que ocurrió en un sitio en el pasado —respondió Sandra sonriendo.

—No estoy usando mis dotes —replicó, levantando la nariz—. Es solo una conclusión deductiva.

Cruzaron el patio dejando a su izquierda un suelo en el que había crecido un bosquecillo de verodes enanos que creaban una alfombra verde insólita. Tras cruzar una puerta, entraron en una estancia que desembocaba en una terraza balconada amplia con vistas a la huerta trasera, completamente invadida de maleza.

—Esto debió ser un buen sitio para desayunar en verano —dijo Conchín.

—Tuvo que serlo —convino Sandra—. Ahora no lo es.

A la izquierda de la terraza se desplegaba un ala del edificio, paralela a la calle Deán Palahí, la contigua al convento de las Catalinas. Las dos mujeres se asomaron al comienzo de un pasillo largo y oscuro, que parecía interminable, con puertas ambos lados. Las habitaciones a las que echaron un vistazo estaban completamente vacías o con restos de maderas apiladas en el suelo.

—Yo no voy más allá —se plantó Conchín—. Esto me recuerda a una película de terror en la que había un hombre con un cuchillo al final del corredor.

—Mejor nos damos la vuelta —reconoció Sandra—. Vayamos al piso de arriba.

Volvieron sobre sus pasos al patio central sin ver al señor Pérez. Sandra, cada vez más escamada, tuvo que tirar del brazo de la sensitiva para convencerla para subir por la escalera de mármol al primer piso.

—Fíjate el techo —dijo la periodista—. Está totalmente policromado con escudos y motivos florales.

Sobre el hueco de la escalera contemplaron una cubierta de madera tallada con motivos heráldicos que conservaban parte del esplendor de los colores originales.

—Deben de ser los escudos de los marqueses. Mira que tenían figurines a su alrededor.

—Los motivos se repiten y parecen muchos, pero lo que nos interesa es el centro, el escudo de armas, en definitiva.

La escalera finalizaba en el corredor superior que daba al patio. Tomaron por su derecha, dejando un par de habitaciones vacías tras ellas, y llegaron a la parte delantera de la casa. Accedieron a un salón grande y diáfano, que la ausencia de muebles lo hacía más grande aún, con ventanales a la plaza del Adelantado.

—Aquí seguro que se celebraron un montón de fiestorros —dijo Conchín—. No vivían mal algunos.

—En aquellos tiempos era mejor ser de la nobleza que del pueblo llano.

—Así pasó lo que pasó con la Revolución Francesa.

Sandra se asombró del detalle histórico de la sensitiva. Y no dejaba de tener razón. La periodista se asomó a la puerta acristalada que daba a la calle. La tarde caía y el tráfico rodado disminuía algo, no mucho. No distinguió a sus amigos entre la gente que deambulaba por la plaza.

—Me extraña la desaparición del señor Pérez —dijo, más para sí que para Conchín—. Bajemos, y si no lo encontramos, llamaremos a alguien.

—¡Por fin entras en razón! Venga, estamos tardando.

Las dos mujeres volvieron a la escalera magna y bajaron a la planta baja.

—Me parece que soy una duquesa bajando por estos escalones —dijo Conchín.

—Eran marqueses —aclaró Sandra.

—Qué más da. Duquesa me parece más fino.

Sandra asintió, sin ganas de discutir. Al llegar a la puerta de hierro forjado, Sandra notó que una de las salas que daban al patio central tenía la puerta cerrada.

—Esa puerta estaba abierta antes —le dijo a Conchín, deteniéndola con el brazo.

—¡No me digas! Seguro que te equivocas.

—No me equivoco. La han cerrado después de que pasáramos por aquí.

Conchín se llevó la mano a la garganta, pasmada.

—Vale. ¿Y no pretenderás abrirla para ver qué hay detrás? ¿Verdad que no?

Sandra no contestó. Soltó el brazo de la sensitiva y se dirigió a la puerta. Posó su mano en el pomo y la abrió. Se asomó al otro lado y se quedó petrificada. Conchín curioseó por detrás su hombro y emitió un gemido de pasmo. El señor Pérez se encontraba caído en el suelo de madera, inmóvil. Un hematoma llamativo destacaba en su sien. Conchín apretó el brazo de la periodista.

—Madre mía santísima. Aquí hay alguien más, Sandra. ¿Tienes el teléfono a mano? ¿Qué tal si llamas a aquel hombretón, el inspector Ramos?

83

—¡Qué raro! La puerta está cerrada —dijo Marta.

La arqueóloga, Ariosto y Pedro Hernández se habían apeado de un taxi delante de la puerta del palacio de Nava.

—Tal vez no haya llegado —aventuró Hernández.

—No puede ser, somos nosotros los que vamos con retraso. Sandra tiene que estar dentro.

—Toquemos a la puerta o llámela por teléfono —indicó Ariosto.

Marta cogió la aldaba que pendía a media altura y golpeó varias veces la puerta. Esperó unos segundos y nadie abrió. Volvió a tocar, esta vez de modo más insistente. Ante la ausencia de respuesta, sacó su teléfono móvil y buscó el número de la periodista. Lo pulsó y esperó el tomo de llamada.

—Está recibiendo la llamada, pero no contesta —anunció a sus acompañantes—. Ahora, ha saltado el contestador automático.

—Pues no es normal —comentó Ariosto—. Sandra suele cogerlo a la primera.

—¿Qué hacemos? —preguntó el archivero.

—Si estuviera con nosotros Sebastián, tendríamos alguna solución para entrar —suspiró Ariosto.

Marta trasteó en su móvil para ver los mensajes de WhatsApp.

—¡Tengo un mensaje de Sandra! —exclamó—. Y es reciente.

—¿Qué dice? —preguntaron los dos hombres al unísono.

—Dice: Estamos dentro. Hay alguien más en la casa.

—¿Cómo? —inquirió Ariosto—. ¿A qué se refiere con alguien más?

—Espera, hay otro: Estamos escondidas. No puedo hablar. Debe de referirse a que la acompaña Conchín. Le voy a contestar: Estamos en la puerta. Ábrenos.

—Eso, que nos abra —afirmó Hernández.

—Respuesta: Está cerrada con llave. Y no la tenemos.

—No nos pueden abrir, ni nosotros podemos entrar —intervino Ariosto—. Esta situación es insostenible. Creo que voy a utilizar el método Sebastián.

Marta y Hernández lo miraron fijamente, sorprendidos.

—¿Y qué método es ese?

—Uno que ha utilizado en varias ocasiones similares. Apártense de la puerta.

La arqueóloga y el archivero dieron un par de pasos atrás. Ariosto se recompuso la chaqueta, tomó aire y se lanzó con su hombro por delante contra la puerta pequeña encastrada en el portalón del palacio. Se escuchó un crujido cuando su cuerpo se estrelló contra la madera y la puerta se abrió. Ariosto se llevó la mano al nombro.

—¿Te has hecho daño? —preguntó Marta, alarmada.

—El que algo quiere, algo le cuesta —respondió Ariosto—. La puerta está abierta.

—¿Y Sebastián ha abierto muchas puertas de ese modo? —preguntó Hernández.

—Unas cuantas —respondió Ariosto, frotándose el hombro—. Ayuda si la puerta y la cerradura son antiguas. El truco está en dar un golpe seco. Y tiene que ser a la primera. Si no, no funciona.

—Dejemos los detalles técnicos para otro momento —dijo Marta—. Entremos.

La arqueóloga se introdujo por el hueco abierto y los dos hombres la siguieron de inmediato. Marta llegó en dos segundos al patio central.

—¡Sandra! —gritó—. ¡Soy Marta!

—¡Y nosotros también estamos aquí! —exclamó Hernández, explicándose a continuación con Ariosto—. Si hay alguien, que sepa que somos varios.

—Buena idea, Pedro. Yo también contribuiré —añadió Ariosto, y se llevó las manos a la boca a modo de altavoz—. ¡Ya estamos aquí!

Marta se volvió hacia sus amigos.

—Yo iré al patio de atrás. Vosotros, subid al piso de arriba.

El archivero abrió los ojos de espanto ante la idea.

—¿No sería mejor que fuéramos todos juntos?

Ariosto interrumpió la conversación, señalando la galería que conectaba con el segundo patio.

—No hace falta discutirlo. Ahí viene Sandra.

La periodista llegaba a paso ligero, seguida muy de cerca por Conchín.

—¡Qué bien que habéis podido entrar! —dijo Sandra, que se abrazó a Marta.

—Y de momento, nadie va a volver a cerrar la puerta con llave —añadió Hernández, sonriendo por el encuentro feliz—. El señor Ariosto va a tener que costear una reparación importante.

—¿Se encuentra bien? —preguntó Ariosto a Conchín.

—Perfectamente, gracias. Solo con un poco de susto en el cuerpo. Alguien nos ha encerrado aquí y golpeó en la cabeza al funcionario que nos abrió la puerta.

—¿Y cómo está? ¿Es grave?

—Está inconsciente. Pero creo que está vivo.

—¿Dónde está? Es preciso que comprobemos su estado de salud —aseveró Ariosto.

—En una de estas habitaciones de la planta baja.

—Vamos —dijo Marta, poniéndose en movimiento.

Sandra los guio hasta la habitación en la que se encontraba Pérez, que seguía sin conocimiento. Lo rodearon y Ariosto se arrodilló para tomarle el pulso. Tardó unos segundos en sentirlo.

—Late correctamente —informó a los demás, y examinó la cabeza—. Tiene un buen golpe en la sien. Me recuerda al que recibió Ambrosio, el chófer de la señora Duguesclin.

—Nosotras escuchamos unos pasos y salimos de aquí —dijo Sandra—. Ese golpe no ha sido fortuito. Alguien se lo ha propinado.

—Bueno, nadie se va a atrever a enfrentarse a cinco personas —tranquilizó Hernández—. De cualquier manera, convendría llamar a una ambulancia, y a la policía.

—Eso, sí —apoyó Conchín—. Al inspector Ramos. Necesitamos músculo policial.

Ariosto, Marta y Pedro miraron extrañados a la sensitiva, que se vio en la obligación de explicarse.

—Bueno, puede ser cualquier otro policía, pero una tiene sus favoritos.

—Marta, ¿puede ponerse en contacto con Antonio? —preguntó Ariosto—. Yo telefonearé al 112 para pedir un médico.

—No me responde —dijo Marta tras tratar de llamarlo—. Dejaré un aviso en la comisaría.

Una vez realizadas las llamadas, y con todos mucho más tranquilos, Ariosto se dirigió a ellos.

—Bien, queridos amigos ¿qué les parece si tratamos de desvelar el misterio que nos ha traído aquí? El primer escalón de una escalera que nos llevará al cielo nos está esperando.

84

El coche patrulla que conducía Ramos, un Citroën C4 Picasso, tenía pocas posibilidades de perseguir con éxito a un Audi de alta gama si se encontraran en una autovía, pero la vía de Ronda era un conjunto de sinuosas curvas amplias, con mucho tráfico, que hacía muy difícil pisar el acelerador a tope. Ramos era consciente de que debía interceptar al coche perseguido antes de que llegara al acceso a la TF-5, de tres carriles en sentido Santa Cruz.

Pero, para sorpresa del subinspector, el Audi no hizo ningún intento de sobrepasar el límite de velocidad, establecido para todo el tramo en sesenta kilómetros por hora. El coche policial, al que seguían sus compañeros, incluido el de la entrada del seminario, abría camino en medio de un escándalo de sirenas y luces giratorias que hacía que los vehículos precedentes se echaran al lado derecho o redujeran su velocidad al mínimo. En apenas un minuto, Ramos sorteó los coches y camionetas que le precedían y llegó a la altura del Audi cuando este salía del túnel y se detenía en el ceda el paso de los que llegaban de la autovía. El coche policial rebasó al vehículo oscuro y se colocó delante, frenando bruscamente. El Audi también frenó y ambos vehículos se detuvieron. En cuestión de segundos, fueron rodeados por los otros tres coches policiales.

Galán y Ramos se bajaron de inmediato, sacaron sus armas y se dirigieron al automóvil detenido por ambos lados. Olegario no había recibido instrucciones, por lo que también descendió del Citroën. El chófer de Ariosto reconoció al conductor del Audi, Ambrosio, que permanecía sentado al volante con las manos levantadas. Galán abrió la puerta izquierda y conminó a punta de pistola al chófer a que bajara del auto. Ambrosio, con expresión de no entender nada, se quitó el cinturón de seguridad muy lentamente y con las manos bien a la vista, como si ya tuviera experiencia en aquellas situaciones, y bajó del Audi. Ramos lo colocó de frente al auto y procedió a esposarlo de inmediato. Galán miró en el asiento trasero del automóvil y no vio a nadie. Se acercó al asiento del volante y buscó la palanca de la apertura del maletero.

—A la izquierda, debajo de las luces —le indicó Olegario, que conocía este tipo de coches.

Galán la encontró y tiró de ella. La puerta trasera del portaequipajes se levantó unos centímetros. El policía se acercó raudo y la levantó por completo. Olegario llegó tras él y se asomó por encima de su hombro.

El maletero estaba vacío.

* * *

—Oye Jonay, ¿le has dejado las llaves de la furgoneta a alguien?

Alfonso Martín, encargado de supervisar las entregas de la empresa repuestos de electrodomésticos, Retrolux, con oficinas en el segundo piso del ala este del edificio del seminario diocesano, estaba asomado a la ventana y contemplaba como el vehículo propiedad de la empresa daba marcha atrás, giraba a su izquierda, y enfilaba hacia la salida del recinto.

—No —respondió el aludido—. Las tengo yo en mi bolsillo.

—Pues alguien se la está llevando.

Jonay se levantó de su escritorio a toda velocidad y se asomó a la ventana.

—¡No me lo puedo creer! ¡Nos la están robando en nuestras narices!

* * *

—¡Maldita sea! —exclamó Ramos—. ¡Nos la han pegado!

—Volvamos al seminario —dijo Galán—. Deben de haber cambiado de vehículo allí.

—¿Y qué hacemos con este? —preguntó Ramos, señalando a Ambrosio.

Galán ya se dirigía al vehículo policial seguido de Olegario. Los policías de los demás coches hacían lo mismo.

—Quítale las esposas y preséntale nuestras excusas, te toca a ti.

Ramos soltó un bufido antes de girarse y soltar su expresión preferida.

—Hay que joderse.

Los coches patrulla dieron la vuelta en la rotonda existente debajo de la autovía volvieron a rehacer el trayecto que habían realizado minutos antes, cuando llegaron desde el Puerto de la Cruz. Entraron en el espacio acotado del seminario y recorrieron el aparcamiento que rodeaba el enorme edificio. Unos jóvenes les hicieron señas cuando llegaron al ala este del edificio.

Ramos acercó el Citroën y bajó la ventanilla.

—¡Qué rápido han llegado! —dijo uno de ellos—. ¡No hace ni treinta segundos que he llamado a la policía!

—¿Qué se les ofrece? —preguntó el subinspector, de mal humor.

—¿Cómo que qué se nos ofrece? —repreguntó el otro joven, extrañado—. ¡Acabamos de avisar que nos han robado la furgoneta! ¿No están ustedes aquí por eso?

Galán se acercó a la ventanilla del conductor y se dirigió a ellos.

—Díganme ahora mismo el modelo y la matrícula. No tenemos tiempo que perder.

Jonay miró a Alfonso, que era quien conocía bien esos datos. Su compañero estaba sonriente.

—Ya te lo dije Jonay, esto es pura eficiencia policial.

85

La ambulancia llegó en siete minutos, para sorpresa de todos, y los sanitarios montaron con rapidez al señor Pérez en una camilla y se lo llevaron al Hospital. Sandra le dio los datos que disponía al conductor y Conchín llamó a su prima para contarle lo ocurrido. Salvado este trámite, los cinco amigos se dirigieron a la escalera de mármol del palacio de Nava.

—Recuérdenos, Pedro, la frase enigmática que nos ha traído hasta aquí —solicitó Ariosto.

—El texto que se encontraba en la arqueta de la higuera de sor Lucía —confirmó Hernández—. «Para escalar el cielo, el primer apoyo es primordial».

Ariosto y los demás se encontraban al pie de la elegante escalera y sus ojos se dirigieron al primer escalón, formado por dos losas alargadas de la piedra blanca y brillante, una vertical y otra horizontal que descansaba sobre la primera.

—No sé si nos lo están poniendo muy fácil —dijo Sandra, señalando un lugar muy concreto de los escalones—, pero, si nos fijamos bien, veo que el segundo peldaño tiene adosado un rectángulo central de mármol de medio metro.

—Es como si lo hubieran recortado y vuelto a colocar —dijo Hernández—. ¿Tendrá algo debajo? ¿Podemos desmontar el peldaño?

Marta negó con la cabeza.

—Creo que con el destrozo de la cerradura de la entrada es suficiente por hoy. Este edificio está protegido, y eso implica también a la escalera. Nos podemos meter en un buen lío si rompemos el mármol.

—Tal vez si tratamos de levantarlo con cuidado —aventuró Ariosto.

—Esa escalera lleva ahí sin ser tocada trescientos años —replicó Marta—. Aún con los mejores especialistas, no podemos asegurar que la piedra no se resquebraje al intentar sacarla de su emplazamiento.

—Lo entiendo —respondió Ariosto, algo atribulado—. ¿Y qué se le ocurre que hagamos?

Marta meditó la respuesta unos segundos.

—Lo ideal sería traer un GPR, un radar de penetración terrestre, como el que usamos en el antiguo Hogar Gomero cuando el asunto de la mansión encantada, pero llevaría días conseguirlo.

—Me acuerdo. Era la máquina buscadora de agujeros enterrados. Sin embargo, me escama que todo resulte tan fácil. El texto decía «primer apoyo», que debe referirse al primer escalón, pero no al segundo.

—Tal vez no sea tan complicado —dijo Sandra, y se acercó al rectángulo recortado del segundo escalón. Tomó el borde con los dedos y trató de desprenderlo.

—¡Se mueve! —dijo, exultante—. Creo que se puede sacar.

—¡Con cuidado, Sandra! —advirtió Marta, que se agachó junto a la periodista.

Las dos agarraron el trozo de mármol y tiraron hacia arriba. El bloque de piedra se movió. Volvieron a intentarlo y se desprendió del resto de la escalera, quedando en sus manos. Lo depositaron con suavidad en el suelo. A continuación, se asomaron al estrecho hueco que había dejado.

—Esto parece pura piedra —dijo Ariosto, mirando la superficie lisa de color gris sobre la que había estado colocado el fragmento retirado por ambas mujeres.

—Es granito, que se revistió o forró con las losas de mármol. La estructura de toda la escalera está hecha del mismo material —aclaró la arqueóloga.

—No veo que exista ningún hueco —consideró Hernández, inclinándose más sobre la escalera.

—No lo hay —dictaminó Marta—. Es una piedra lisa y dura sin ninguna incisión. —Coloquemos el trozo de mármol en su sitio.

Ariosto y Hernández tomaron el relevo y depositaron el fragmento en su lugar, logrando encajarlo en su hueco.

—Tiene toda la pinta de que la escalera sufrió una grieta o una rotura en este lugar, y cortaron un rectángulo para sustituirla. Un poco chapucilla me parece —comentó Pedro.

—No era fácil conseguir trozos de mármol tan grandes. Había que traerlos de Italia y, si se estropeaba una losa, no había repuestos —comentó la arqueóloga.

—Volvemos entonces al primer escalón —terció Ariosto—. ¿Qué hacemos?

Marta pensó qué solución se le podría dar al problema.

—Aquí hay algo que no cuadra —dijo, aumentando la atención de sus amigos sobre ella—. Conocemos el tamaño de la arqueta que desenterramos en el convento de las Catalinas.

—Tendría unos treinta centímetros de largo, no más —indicó Ariosto.

—¿Y cuánto de alta y ancha? —preguntó Marta.

—Pues unos veinte por cada lado, más o menos.

—Con esas medidas, no cabe dentro de un peldaño. Lo podemos comprobar de un simple vistazo.

Todos miraron la escalera, como si ella fuera a resolver la cuestión.

—No lo había pensado —confesó Ariosto—. En efecto, si la segunda arqueta es igual a la de la higuera, que es lo presumible, nunca pudo estar debajo del primer escalón. Simplemente, no cabe.

—Pero hay un elemento de la escalera que sí cumple con las medidas —añadió Marta—. Otro primer apoyo.

La mirada de los presentes se desvió a la izquierda, a la base del pasamanos, una columna cuadrada que se elevaba como un pedestal, que terminaba en una tapa en forma de pirámide aplanada, y de la que partía la barandilla de piedra.

—Ahí dentro sí que cabría la arqueta —dijo Ariosto—. Y, si nos fijamos, en sentido amplio, es otro primer apoyo, no el de los escalones, pero sí el del pasamanos.

—Y, además, está en el centro justo del espacio que ocupa la escalera —añadió Ariosto—. Todo está en el centro de cada santuario.

—Pero estamos en lo mismo, Marta —repuso Sandra—. No se puede tocar nada.

—¿Qué nos apostamos a que la tapa se puede mover? —preguntó Ariosto.

Sin pensarlo dos veces, se acercó al pedestal y tomó las esquinas enfrentadas de dos de los lados de la parte piramidal superior y aplicó fuerza sobre ella para hacerla girar.

Y la tapa del pedestal se movió.

86

—No hace falta repetir que tengas cuidado —avisó Marta.

Pedro Hernández se acercó a Ariosto y entre los dos asieron la tapa del pedestal y lograron levantarla, desencajándola de su base. Con extrema precaución, la sacaron a un lado y la depositaron en el suelo. La mirada de todos se dirigió al lugar que ocupaba. Una costra de piedrecitas y tierra apareció ante sus ojos.

—Señora arqueóloga —le dijo Ariosto a Marta—. Le toca.

—No he venido con el material adecuado —se lamentó—. Probemos a quitar estas piedrecitas, a ver si el pedestal es hueco o macizo.

A falta de utensilios, Marta utilizó los dedos, tomado a puñados la tierra y las piedras y dejándolas en el suelo, donde no molestasen ni ensuciasen. Al poco rato de escarbar, sus dedos tocaron una superficie lisa.

—Parece que he encontrado una tabla.

—¿Es parte de la arqueta? —preguntó Ariosto.

—Diría que no. Esta superficie es demasiado lisa.

—Si te cansas, te tomo el relevo —se ofreció Conchín—. Esta intriga me está matando.

Marta sonrió y sacó el resto de la tierra. La tabla ocupaba todo el espacio central del pedestal. Con los dedos buscó un asidero para levantarla y lo consiguió. Con algo de dificultad, pudo levantar la madera, de unos cinco centímetros de grosor, afectada de humedad y con el rastro del paso de varios insectos xilófagos por ella. La sacó, y antes de dejarla en el suelo, miró al centro del pedestal.

—Aquí está la arqueta —anunció.

Un murmullo de alborozo se extendió entre los presentes. Un extremo de la arqueta, colocada en vertical, aparecía en el hueco de la columna.

—Buena premonición, Luis —dijo Sandra—. ¿Se te va pegando algo de Antoinette?

—Si es así, juro que ha sido de manera involuntaria —se defendió Ariosto—. Pura suerte.

—Perdonen que intervenga —interrumpió Conchín—, pero ¿están hablando de Antoinette de Montparnasse y d’Aurillac? ¿La célebre médium?

—Pues sí, es conocida nuestra —respondió Sandra.

Conchín se llevó las manos al pecho, entusiasmada.

—Soy fan declarada de ella. Es lo más de lo más en el mundo de lo paranormal. ¿Y dicen que la han tratado? ¡No lo puedo creer! Y usted, Ariosto, por lo visto, debe de conocerla bien.

—Hace tiempo que entablamos una estrecha amistad —musitó Ariosto, tratando de pasar desapercibido.

Sandra le guiñó el ojo a Conchín.

—¿Amistad? ¡Ah, claro! Dejémoslo en amistad —cedió la sensitiva.

—Gracias —resopló Ariosto, algo incómodo.

Marta dejó la tabla en el suelo, un poco más lejos, y se enfrentó a la caja embutida en el pedestal. La parte de la arqueta que se veía tenía un asa en su parte más ancha. La tapa permanecía cerrada.

—A ver cómo sacamos esto sin romperlo. Esta madera lleva muchos años metida ahí.

—La otra arqueta no parecía pesar mucho —indicó Ariosto—. Si metemos entre varios los dedos a su alrededor, es posible que podamos elevarla un poco.

Marta se encogió de hombros.

—Esta casa está tan vacía que no hay ninguna herramienta de la que echar mano —respondió—. Si tu idea no vale, tendremos que ir a por mi maletín de trabajo, y hacer las cosas con más fundamento.

—Intentémoslo antes —insistió Ariosto.

Marta, Ariosto, Pedro Hernández y Conchín —que desplazó a Sandra porque alegó que tenía más fuerza—, metieron las palmas de sus manos verticalmente en el angosto espacio que existía entre la arqueta y la pared interna, y a la voz de mando de la arqueóloga, hicieron fuerza con ellas para sacar la caja de su encierro. Tras dos intentos infructuosos, a la tercera, la caja comenzó a moverse.

—Vamos bien —animó Marta—. Otro esfuerzo, chicos. ¡Sandra! Cuando salga un poco más, la agarras por debajo de nuestras manos para que no se vuelva a caer.

Sandra se acercó y obedeció cuando el pequeño arcón salió la mitad de su extensión. La presa de la periodista permitió a los demás bajar sus manos y agarrar la madera más abajo, con lo que la arqueta salió de una pieza al segundo empujón.

—¡Ya está fuera! —gritó Conchín.

No hizo falta que Marta diera ninguna instrucción. Entre todos la bajaron con cuidado y la dejaron en el suelo a los pies de la escalera.

—Está en mucho mejor estado que la de la Higuera —valoró Ariosto.

—No ha pasado trescientos años sufriendo el empuje de las raíces de un árbol —respondió Marta—. Eso está claro.

—Con lo que su contenido se habrá conservado mejor —añadió Hernández.

—Eso espero —concluyó la arqueóloga.

Antes de examinar a fondo la caja, Marta echó un vistazo al interior del hueco del pedestal.

—El fondo es de piedra. No hay nada más dentro.

—Bien, entonces, veamos cómo abrimos la arqueta —dijo Ariosto—. Esa cerradura parece mirarnos desafiante, retándonos a ver si tenemos el temple y la fortaleza necesarios para vencerla.

—¡Qué bien le ha quedado eso, señor Ariosto! —aplaudió Conchín—. Me encanta cuando habla raro.

Marta obvió los comentarios a sus espaldas y miró la caja por todos sus lados. Tras meditarlo, tocó con cuidado la superficie.

—La madera ha sufrido la humedad ambiental, con lo que es posible que el hierro de los anclajes de la cerradura esté en mal estado. Voy a probar.

Marta no dirigió sus manos hacia el cierre metálico, sino al borde del herraje, en su unión con la madera. Logró meter las uñas y tiró hacia sí. El metal se separó lentamente y los clavos que la fijaban fueron saliendo.

—El constructor de la caja se llevaría un disgusto si viera lo poco que ha servido la cerradura —dijo Hernández.

—No creo que nadie le vaya a pedir garantía a estas alturas —rio Sandra.

Marta logró desprender la parte baja de la cerradura de la madera a la que llevaba unida trescientos años.

—Ahora, a abrir la tapa. —Conchín vivía el momento completamente emocionada.

Las uñas de Marta sufrieron de nuevo al encajarlas en la línea de apertura y no pudo separar la tapa de la base. Ariosto y Pedro sacaron sus llaveros y ofrecieron las llaves más grandes para utilizarlas como palanca. Marta eligió una de las de Ariosto, la de la puerta principal de su casa de Santa Cruz, una antigualla años veinte del siglo pasado, grande y pesada. Pudo introducirla en una esquina de la caja y separar unos milímetros la tapa, lo suficiente para encajar los dedos y terminar de abrirla. La cubierta de la caja se levantó y dejó al descubierto su contenido.

—Lo que me esperaba —dijo Marta—. Un zurrón de cuero.

—Seguramente con un pergamino dentro —continuó Ariosto—. Igual que en la otra arqueta.

Marta metió la mano en la caja y sacó con cuidado el envoltorio. Se encontraba en mejor estado que el de la higuera. Buscó la apertura y la abrió sin mayor problema. De dentro extrajo un pergamino doblado sobre sí mismo en cuartilla.

—Espero que el mensaje sea más clarificador que el otro —rogó Ariosto.

Marta desdobló la piel seca y la extendió con ambas manos.

—Lo siento, Luis. Dice lo mismo: «Para escalar el cielo, el primer apoyo es primordial».

Ariosto y los demás resoplaron de decepción.

—Está claro que el mensaje era el mismo para llegar al destino final —comentó Ariosto—. Daba igual qué arqueta se encontrara primero, quien entendiera lo que dice, llegaría a la misma conclusión.

—Eso parece. Y también que nosotros no entendemos qué nos quiere decir —añadió Sandra.

Ariosto, abatido, echó la cabeza hacia atrás y elevó la mirada hacia las alturas.

—Esperad —dijo, sorprendido—. Tal vez el cielo no esté tan lejos.

87

Adela no pudo evitar que la trasladaran del maletero del coche grande a la parte trasera de una furgoneta de reparto de algún tipo de material eléctrico o similar —cajas de artilugios se amontonaban, vacías en una de las esquinas de la zona de carga del vehículo—. Dos tipos encapuchados la habían sacado en volandas del portaequipajes y la habían depositado, como si fuera un fardo, en el otro vehículo.

Ahora no sufría la oscuridad del primer encierro, la luz llegaba por todas partes, y hasta podía ver a través de las ventanillas, aún atada y amordazada, retazos del paisaje por donde circulaba la furgoneta.

Arrastrándose, logró acercarse a uno de las paredes de automóvil. Apoyándose contra ella, pudo girarse y acabó sentada. Era la primera vez en horas que podía incorporarse. Lo echaba de menos.

De entrada, se percató de que las circunstancias habían cambiado radicalmente. Se había producido un cambio de vehículo inesperado que tenía toda la pinta de no estar previsto en los planes de sus captores. No sabía si esta novedad era buena o mala para su suerte, pero estaba claro que significaba que los secuestradores estaban bajo una importante presión policial.

Adela registró con la mirada el cubículo de carga del vehículo en que era transportada. Además de las cajas vacías, descubrió material para embalar, papel y cordeles, pero ninguna herramienta. Ni unas míseras tijeras o alicates con las que pudiera liberarse de sus ataduras. En algún lugar de aquel espacio tenía que haber un estuche de herramientas: el gato, una palanca metálica y un destornillador grande. Todas las furgonetas lo tenían.

El suelo de la zona de carga en que se encontraba era de plástico duro. La rueda de repuesto debía estar debajo. Se fijó en los bordes de la superficie. En una esquina, aparecía algo levantado. Se acercó deslizándose sentada y buscó el pliegue con las manos atadas a la espalda. Lo aferró y logró levantarlo un poco, pero su peso encima de la dura goma le impedía llegar a lo que había debajo. Se imponía un cambio de táctica. Buscó algún borde afilado para desgastar la tela de sus ataduras, pero no encontró nada apropiado. A continuación, examinó la cerradura de las puertas traseras. Había un picaporte insertado en el chasis de la puerta derecha, pero le quedaba bastante alto para abrirlo sin ponerse de pie y de espaldas a la puerta. Tendría que aprovechar alguna parada de la furgoneta para levantarse y abrirla. Al menos, no tenía los pies atados.

Se colocó en la posición idónea, de rodillas de espalda a la puerta, y esperó el momento. De repente, la luz cambió por una nueva oscuridad, esta vez perlada de puntos fluorescentes que pasaban raudos por las ventanillas. Adela decidió que aquel era el instante decisivo para saltar al exterior. Y entonces, se abrió la puerta desde fuera.

* * *

Olegario introdujo el ticket en la ranura de la barrera y sacó el Mercedes del estacionamiento de la plaza del Cristo. Dado que la persecución había terminado de modo infructuoso, al menos de momento, le había pedido permiso a Galán para retirarse.

En realidad, la policía había sido muy eficiente. Encontraron la furgoneta robada antes de veinte minutos desde que la robaron. Los empleados del parking de la calle Ossuna, un edificio de siete u ocho plantas, distribuidas por encima y por debajo del nivel de la calle, respondieron al aviso policial de búsqueda de un vehículo con una matrícula concreta. La furgoneta había estacionado en el aparcamiento hacía quince minutos. Dos dotaciones de coches patrulla se personaron allí de inmediato para encontrarse con el vehículo de reparto vacío.

De nuevo la pista se enfriaba. Olegario estaba seguro de que la mente que urdía aquellos cambios de transporte estaba acostumbrada a seguimientos policiales.

El chófer de Ariosto convenció a Galán de que poco más podía aportar a la investigación y se fue de la comisaría. Del recinto policial al parking apenas eran cinco minutos a pie y deseaba comprobar si el coche se mantenía en buen estado. No le gustaba nada dejar ese tipo de vehículos en estacionamientos públicos. Llamaban demasiado la atención.

Durante el camino hizo una llamada a su jefe, pero Ariosto no contestó. Debía de tener el teléfono sin sonido, ya que la señal se escuchaba perfectamente. Comprobó aliviado que el antiguo vehículo se mantenía incólume, tal como lo había dejado, y se dispuso a regresar a Santa Cruz, a la espera de que le llamaran.

Giró a la derecha nada más salir del parking y tomó por el camino de las Peras. Siempre se desviaba por el camino El Cañaveral para incorporarse a la vía de Ronda, pero esta vez le apeteció seguir recto en busca de la rotonda final, que también conectaba con la vía rápida. El camino arbolado, con corredores en continuo movimiento, le agradaba. Se sentía intranquilo y necesitaba relajarse un poco, aunque fuera con la vista tras un día de continuos sobresaltos que no había terminado como él esperaba.

El Mercedes llegó a la rotonda, y Olegario tuvo que esperar el paso de una fila de vehículos que venían por su izquierda. Como eran bastantes, dejó de mirar por un momento hacia ese lado y desvió la vista al centro de la rotonda. Una furgoneta con el anagrama Construcciones Teide pasó por delante de él. Una señal de alarma surgió en su cerebro. Esa empresa era la concesionaria de la obra del hotel Taoro antes de que la sustituyera Graal Bátiments, y el tipo que encontraron en el hotel, el tal Rogelio Santos, era trabajador de la misma. «¿Qué era lo que le había dicho ese hombre? ¿No era algo así como que iban a estar en continuo movimiento?».

Olegario dejó pasar uno más de los coches que llegaban al ceda el paso de la rotonda y metió el morro del Mercedes en la vía, obligando a frenar bruscamente al siguiente vehículo. Desoyendo los improperios que profirió el conductor afectado, aprovechó el momento, se introdujo en el carril circular y lo rodeó por completo, siguiendo la misma dirección en que circulaba la furgoneta.

El vehículo de reparto seguía hacia la avenida de la República Argentina, antigua carretera de Tejina, y dos coches se habían colado entre medio. Olegario supo que tenía que aprovechar el tramo recto que lo separaba de la siguiente rotonda, la que enlazaba con la carretera de Tegueste. Sin pensárselo un momento, y aprovechando que existían un arcén ancho a ambos lados, invadió el carril contrario y comenzó a adelantar a los dos vehículos que le antecedían. Picó las luces continuamente y logró que los coches que venían de frente se apartaran a un lado para evitar colisionar con él, protestando de paso con sus bocinas. El Mercedes aceleró con rapidez y rebasó a los vehículos y llegó a la altura de la furgoneta. Olegario solo quería ver el rostro del conductor y acertó. Era el tipo con perilla que describieron los niños de La Laguna y que él estuvo a punto de detener junto al estadio de La Manzanilla. El conductor vio inesperadamente su furgoneta sobrepasada por la sombra oscura del Mercedes y se sorprendió de la temeraria maniobra. Olegario sobrepasó en velocidad al vehículo, se colocó delante y pisó el freno con violencia. La furgoneta trató de frenar igualmente, pero no pudo evitar el choque contra la parte de atrás del coche de Ariosto. Olegario sintió el golpe como si se lo hubieran dado a él en persona. Se llevaría una buena reprimenda de Ariosto, pero consideró el riesgo necesario. En cuanto el coche se detuvo, abrió la guantera, buscó el revólver que siempre escondía en un doble fondo, lo cogió, saltó al asfalto y se dirigió corriendo hacia la furgoneta. El airbag se había hinchado y aprisionaba al conductor del vehículo contra el asiento. El chófer de Ariosto se acercó y le exhibió fugazmente el arma, antes de esconderla en uno de los bolsillos de su chaqueta.

—Ahora. Se va a quedar quieto ahí hasta que venga la policía —le advirtió.

Unos golpes en la parte de atrás de la furgoneta llamaron la atención de Olegario. Como el conductor seguía aprisionado por el airbag, lo dejó un momento y se dirigió hacia las puertas traseras. Notó que el manillar se movía, como si alguien tratara de abrir la puerta desde dentro. Lo asió y lo giró, y la puerta se abrió con fuerza. El cuerpo de una mujer comenzó a caer de espaldas al suelo. Olegario lo capturó al vuelo con sus brazos antes de que se golpease contra el asfalto. Reconoció de inmediato a Adela, atada y amordazada.

La puso en pie y le quitó la mordaza.

—¡Sebastián, no sabe cuánto me alegro de verlo! —fue lo primero que pudo decir.

—Lo mismo digo, señora —le contestó, sonriendo—. Déjeme que le quite las ligaduras.

—Se lo agradezco mucho —respondió, girándose para ofrecerle las manos.

Olegario volvió a reconocer el nudo marinero que había en otras ocasiones y la desató en segundos.

—Ahora vamos a llamar a la policía y a controlar a este sujeto.

El chófer sacó su móvil del bolsillo del pantalón y llegó a la altura de la puerta del conductor de la furgoneta. La abrió y comprobó que el airbag se había deshinchado por completo, y que el tipo de la perilla había desaparecido.

88

Ariosto sintió que los ojos de sus amigos lo miraban con expectación.

—El mensaje dice: «para escalar el cielo». Pues bien, ¿qué es el cielo de una escalera?

Las miradas se cruzaron, a ver quién era el primero que contestaba.

—La cubierta —respondió Marta—. La parte del edificio o construcción que la cubre de las inclemencias del tiempo.

—O sea, el techo —continuó Ariosto—. Y fíjense qué maravilla tenemos encima.

La inspección ocular de los presentes se dirigió hacia arriba. Cubriendo la escalera, se encontraba un artesonado ochavado de madera policromada en el que aparecían dibujados distintos ornamentos florales y, en su centro, destacando con singularidad propia, el escudo de armas de los marqueses de Villanueva del Prado, los propietarios del palacio.

—Nunca había visto un techo así en Canarias —aseveró Marta—. Es único.

—Igual que la escalera. Son dos elementos completamente extraordinarios en la arquitectura de nuestras islas, y los dos se juntan en la misma casa —prosiguió Ariosto—. Hoy no creo en las casualidades.

—¿Y qué es lo hay que ver en el techo? —preguntó Conchín, desconcertada—. Es muy bonito y colorido, pero no me dice ningún mensaje.

—Yo sí que lo veo —intervino Pedro Hernández—. Subamos a lo alto de la escalera para contemplarlo más de cerca.

La propuesta fue aceptada por todos y ascendieron con rapidez los cuatro tramos de la majestuosa escalinata.

—Fijémonos en las figuras del escudo central —indicó Hernández.

Los cuellos de los presentes se estiraron para observar los diferentes motivos que ornamentaban el octogonal techo de madera, pintado con vivos colores que el tiempo no había sido capaz de disminuir. El archivero prosiguió:

—Recordemos que el escudo es el de los marqueses de Villanueva del Prado, y está dividido en cuatro cuarteles, de los que se repiten dos en diagonal. Uno de ellos, un castillo sobre un rombo, es el de la casa de Nava. El otro, que nos interesa más, es el de la familia Grimón.

—Es la cabeza de un hombre con barba, y debajo unas llamas que parecen quemarlo —dijo Sandra.

—Exacto —convino Hernández—. Aunque las llamas no es que lo quemen, sino que simbolizan la dedicación militar de artillero, con las fraguas de los cañones, del primero de los Grimón.

—Si tú lo dices —comentó Conchín, algo incrédula.

—Puestos a proponer simbolismos, nuestros antecesores se quedaban solos —añadió Marta.

—Volvamos al escudo —Hernández reclamó de nuevo la atención—. ¿No se nota en una de las figuras un parecido razonable con otra que vimos hace poco?

Ariosto no tardó ni un segundo en responder.

—Se parece mucho al personaje del cuadro que vimos en el museo. El que estaba vigilando en la entrada de una iglesia en ruinas.

—El que concentraba su mirada en el objeto que un San José portaba en la mano —añadió Marta—. Esa especie de farol que contenía el dibujo de la cruz de san Pedro, el que se quedó el Grial después de la última cena.

—O sea que la cruz de san Pedro nos lleva al antepasado, a unos de los primeros Grimón, y este contempla el Grial —concluyó Ariosto.

Un silencio incómodo se paseó por los cinco concurrentes en lo alto de la escalera.

—De acuerdo —rompió el hechizo Sandra—. Todas las pistas nos han traído aquí, a este techo tan especial. Pero yo solo veo un artesonado de madera pegado a la cubierta, con muchos colores, pero nada más. No adivino ningún lugar donde pueda encontrarse el Grial.

—Y yo aún diría más, no tengo muy claro qué es un grial —dijo Conchín—, pero ahí yo no creo que pueda haber algo escondido.

—Hay que ir al cielo —dijo Marta—. Esa es la clave.

—¿Y cuál es el cielo del escudo de armas? —preguntó Hernández.

La atención visual se desvió al ornamento que remataba el escudo, una corona real de un grosor que sobresalía en relieve la superficie de la madera.

—La corona —respondió Ariosto—. Sin duda, es la corona.

—¿Y crees que en la corona cabe algo? —preguntó Marta a su vez—. Veo un hueco dentro de ella, pero me parece pequeño.

—Es un hueco, al fin y al cabo —contestó Hernández, esbozando una sonrisa.

—¿Nos estás diciendo que el Grial puede estar escondido dentro de la corona del escudo del techo de la escalera? —preguntó Conchín, más incrédula todavía.

—Todo el conjunto de símbolos que hemos venido interpretando, a partir de numerosas pistas, nos trae a ese lugar, prácticamente inaccesible —repuso Hernández con tranquilidad.

—El que ideó ese escondite, sabía lo que hacía —comentó Ariosto—. Nadie ha podido tocar esa corona en siglos.

—Ni nosotros tampoco —añadió Sandra—. Necesitaremos una escalera de bomberos o algo así, para poder llegar al escudo. Está a unos seis o siete metros del suelo.

—¿Cómo vamos a poder llegar ahí para mirar dentro de la corona? —preguntó de nuevo Conchín.

—Tengo una idea —aventuró Ariosto, y les dedicó a todos una sonrisa misteriosa.

89

—¿En qué consiste tu idea, Luis? —preguntó Sandra, siempre curiosa.

Ariosto se colocó bien las solapas de la chaqueta antes de responder, como quitándole importancia al asunto.

—Si no podemos acceder al techo desde abajo, hagámoslo desde arriba.

—¿Desde arriba? —cuestionó Conchín—. ¿Se está refiriendo al tejado?

—Si no me equivoco —intervino Marta—. Las tejas estarán apoyadas sobre un entramado de madera por el que tal vez sea posible acceder a la parte interna del escudo. No es tan descabellado.

—Gracias. —Ariosto hizo una leve reverencia—. La cuestión es que necesitaremos algún tipo de palanca para levantar las tejas.

—Yo no he visto herramientas en la casa, pero sí todo tipo de maderas, vigas y palos —informó Sandra.

—Pueden valer. Vamos a buscar uno que sirva.

Sandra y Ariosto bajaron la escalera hasta la planta baja y entraron en una de las habitaciones del patio central. Una multitud de maderos de todos los tamaños y grosores formaba una pila apoyados contra la pared. Provenían de distintos lugares de la casa y se habían colocado allí, a la espera de decidir si servirían o no en una próxima rehabilitación del palacio. Ariosto se acercó y eligió dos estacas de un metro de longitud, una más gruesa que la otra.

—Estas me valen —le dijo a Sandra.

Volvieron sobre sus pasos y subieron la escalera hasta la planta alta.

—¿Alguien me quiere acompañar? —preguntó Ariosto.

—Yo, que tengo que vigilarte para que no hagas un destrozo —dijo Marta.

—Yo también voy —añadió Sandra.

—Yo tengo vértigo a las alturas —dijo Conchín—, así que me van a dispensar.

—Y alguien tiene que estar aquí abajo, controlando el techo —concluyó Hernández.

—De acuerdo entonces —convino Ariosto—. Subamos al tejado. Las damas primero.

Sandra y Marta se miraron.

—En este caso, Luis —respondió la arqueóloga—. Conviene que sea el caballero quien abra camino.

Ariosto se encogió de hombros.

—Como gusten. ¿Alguien sabe cómo acceder a la cubierta?

—Hace años hice una visita al palacio y sé que hay una escalera estrecha que sube a las buhardillas y, desde la fachada principal, hay puertas de salida al tejado —le dijo Marta.

—Bien pues indícame el camino.

La primera puerta a la derecha, una vez se llegaba al pasillo alto del patio, daba paso a un estrecho corredor del que partía una escalera más estrecha aún que se perdía en una tercera altura no habitable del palacio. Los escalones de madera crujieron con el peso de las tres personas, pero aguantaron firmes. El final de la escalera les introdujo en un ambiente de penumbra, polvo y telarañas. Toda la cubierta inclinada a dos aguas del tejado, diáfana, se abría ante ellos vista desde dentro. Varias vigas horizontales a media altura servían de fijación de la estructura. Ariosto y sus amigas tuvieron que caminar agachados para no chocar con ellas. El suelo aparecía manchado con señales orgánicas de roedores y palomas, que alguna vez corrieron por allí a sus anchas. Al llegar al extremo de la estructura, un hueco se abrió a su izquierda. Saltaron un pequeño desnivel y aterrizaron en otra estancia, esta vez de techo más alto, completamente vacía, que correspondía a un casetón sobre elevado al resto del palacio. En la pared de piedra observaron unos enganches de hierro de tamaño considerable.

—Son las fijaciones del escudo de piedra que está en lo más alto de la fachada. Estamos viendo su parte interior —dijo Marta.

—Me había desorientado por completo —confesó Sandra—. Ahora estamos junto a la plaza del Adelantado.

Ariosto se aproximó a la pared y vio dos puertas metálicas a ambos lados.

—Así es, y por aquí se sale al exterior.

La puerta, por fortuna, no estaba cerrada con llave y con un leve esfuerzo, Ariosto logró abrirla hacia dentro. Una bocanada de aire limpio entró en el ambiente pulvígeno. La tarde caía y los rayos del sol habían desaparecido de vista. Un nido de palomas, con sus huevos depositados entre ramitas, permanecía escondido detrás del muro donde lucía el escudo. Ariosto subió el escalón y evitó con cuidado el nido y salió al exterior. Un mar de tejados se ofreció a su vista, destacando sobre los demás el del vecino convento de las Catalinas, con su ajimez de madera de celosía, el mirador privilegiado de las monjas que marcó durante siglos la máxima altura de las construcciones de toda la ciudad. Nadie podía construir por encima de los muros de las religiosas, por supuesto.

—La cubierta es transitable si vamos con cuidado —informó Ariosto, tras comprobar el estado de las tejas.

Marta y Sandra salieron al exterior y se detuvieron un momento para absorber el paisaje, como había hecho su compañero.

—Deberían organizar visitas para subir aquí arriba —dijo Sandra—. Es espectacular.

—Díselo a Conchín, para que hable con su prima —bromeó Marta.

Ariosto localizó enseguida la cubierta de la escalera de mármol, ya que las tejas se elevaban de una manera extraña y distinta sobre el resto del tejado. Era la cúspide exterior de la bóveda que aparecía recubierta de madera policromada en su interior. Con cuidado de no resbalar ni pisar en falso, los tres se dirigieron hacia la protuberancia de la extensa techumbre del palacio. Llegaron sin problemas en un par de minutos.

—Si el escudo está en el centro, yo atacaría las tejas del punto más alto —propuso Ariosto.

—Vamos a levantarlas con cuidado —repuso Marta—. No las ataques. Todo el edificio está protegido, hasta una simple teja.

Ariosto sonrió.

—Era una forma de hablar, Marta. Las trataré con mimo.

Ariosto probó a levantar una de ellas con la mano, pero se la encontró fijada a su base. Introdujo la madera más fina y trató de hacer palanca con ella. La teja se levantó.

—¡Bueno! ¡No parece tan complicado!

—Con cuidado, Luis —recordó Marta.

Ariosto levantó seis tejas, que dejaron al descubierto un entramado de viguetas, listones y travesaños sobre los que se apoyaban. Los tres examinaron con detenimiento la nueva superficie a la vista.

—Si podemos levantar este listón, estaremos justo encima de la parte posterior del escudo —aventuró Ariosto.

—Prueba entonces —le animó Marta.

Ariosto probó a desplazar el tablón de su lugar, que se resistió a moverse. Lo intentó de nuevo con más fuerza y la tabla salió de su descansillo. Inmediatamente debajo contemplaron la parte interna de la pieza de ebanistería que conformaba el escudo adosado al techo.

—Acertamos de pleno —dijo Marta—. Buena vista, Luis. Justo donde queríamos estar.

—Ahora hay que sacar uno de estos paneles, el que esté más cercano a la corona —dijo Ariosto y repitió el movimiento realizado con el listón. El panel salió con facilidad y lo colocó con cuidado en el tejado.

—Ahora hay que meter la mano en la abertura para llegar a la corona —dijo Sandra.

Marta sopesó las posibles complicaciones de la propuesta.

—Mejor hazlo tú, Sandra —le dijo—. Eres la más ligera de los tres. Nosotros te aferraremos, no vaya a ser que la madera no aguante el peso.

Sandra no se quejó. Se tumbó sobre el tejado, esperó a que sus compañeros la tuvieran bien sujeta, e introdujo su brazo por la abertura que había dejado el panel.

—¡Un poco más a la derecha! —le gritó Pedro Hernández desde abajo, que seguía sus movimientos.

Sandra le hizo caso, desvió el brazo y lo introdujo al máximo por el agujero. Logró doblar el codo y meter la mano en el hueco de la corona. No tardó mucho en tropezarse con un objeto duro.

—¡Aquí hay algo! —exclamó.

—¡Me va a dar algo! —gritó Conchín desde la escalera interior—. ¿Qué es?

—Parece una caja —respondió la periodista—. Voy a sacarla.

—Cuidado que no se te caiga —advirtió Marta, preocupada—. ¿Puedes sostenerla con una sola mano?

—Es estrecha, puedo hacerlo.

Sandra desplazó la mano fuera de la corona y sacó con infinita precaución el objeto que había apresado con sus dedos. No pudo verlo hasta que se giró y quedó sentada sobre las tejas. Portaba en su mano una caja de madera, fina y alargada, un modelo intermedio entre una de piezas de ajedrez y otra de puros.

—Dios mío —dijo Marta—. Al final había algo ahí dentro.

—Pesa un poco. Tiene algo dentro —informó Sandra.

Ariosto no se había dado cuenta de que estaba aguantando la respiración de la tensión. Soltó una exhalación y les habló a sus amigas.

—¿La abrimos aquí o abajo?

Las dos mujeres le miraron, atónitas.

—¡Vaya pregunta! Aquí, por supuesto —respondió la periodista.

Y Sandra levantó la tapa de la caja.

90

La tapa se unía al resto de la caja por unas bisagras pequeñas completamente oxidadas. Si Sandra esperaba escucharlas crujir, acabó decepcionada. Las juntas de metal se partieron. La corrosión por la humedad no les permitió vivir una segunda vida. Varios siglos habían pasado desde que se cerró por última vez y, a veces, la edad no perdona.

Sandra se quedó con la tapa en la mano, lo que no fue obstáculo para que las miradas de Marta y de Ariosto se dirigieran de ella hacia el interior del recipiente de madera.

Una escudilla de barro gris pálido, de unos quince centímetros de diámetro, descansaba dentro de la caja. Así, sin más adornos. Sin embargo, la humildad de su presentación no provocó en las tres personas que la contemplaban ningún gesto de decepción. Todo lo contrario. Era un vaso pobre, sin dorados ni joyas, tal como muchos sospechaban que debía de ser. La última cena, según algún evangelio, se celebró en casa de un amigo de Jesucristo. El ambiente en que se movía Jesús no era precisamente de lujo. Los cubiertos de la mesa y la vajilla eran de uso cotidiano. De usar, mucho, y tirar, un poco como el estilo actual. Y lo que se usaba era el barro cocido, la cerámica, simple y llana.

—¿Eso es el Grial? —preguntó Sandra, con más curiosidad que desilusión.

—Es uno más de los griales que pueblan las iglesias católicas de toda Europa —respondió Marta—. En estas cosas, la fe es importante.

—Yo lo veo bien —dijo Ariosto—. Es creíble. No me esperaba una copa de oro llena de piedras preciosas.

—Este objeto, si es lo que parece que es, ha suscitado miles de búsquedas, ha movido a mucha gente, para lo bueno y para lo malo —dijo Marta en un tono trascendente—. Es un símbolo que trasciende la religión. Es parte de nuestra civilización.

—Pues a mí me parece que tiene poca capacidad para que beban de él trece hombres —repuso Sandra—. Y no quiero ser irrespetuosa.

—Tal vez escanciaran el vino más a menudo. O es posible que hubiera trece cálices —dijo Ariosto—. Y no pretendo ser irreverente.

—Tampoco se trata de que nosotros le pongamos el sello de autenticidad —protestó Marta—. Esto es lo que ha aparecido. Ahora tocará hacer las pruebas pertinentes.

—Salgamos de este ambiente tan precario —invitó Ariosto—. Esto de caminar sobre tejas no ha sido nunca mi pasión favorita.

Tras colocar las piezas removidas en su sitio, los tres rehicieron de vuelta el camino que les llevó hasta allí. Tras bajar el último peldaño de madera de la escalera que les condujo de nuevo a la primera planta, se encontraron con Conchín y Pedro Hernández, hechos un manojo de nervios. Marta les puso al corriente del descubrimiento y les mostró la caja y su contenido.

—Un objeto humilde —opinó Hernández—. Las propiedades fabulosas que se le atribuían podrían quedar en entredicho al contemplarlo.

—¿Qué propiedades eran esas? —preguntó Conchín.

—Se llegó a decir que quien bebía de ese recipiente, obtenía la inmortalidad.

—Pues yo tengo aquí, en el bolso, una botellita de agua de plástico. ¿Y si probamos?

Una voz estentórea se escuchó en el hueco de la escalera de mármol, donde se encontraba el grupo.

—¡Que a nadie se le ocurra mojar ese cáliz!

El acento afrancesado de la voz no podía ser de otra persona que de la señora Duguesclin, pensaron Ariosto, Hernández y Marta. La figura delgada de la francesa apareció en el comienzo de la escalera. A los tres les admiró la oportuna entrada en escena de la extraña mujer. Parecía como si hubiera estado esperando a ver qué descubrían para hacer acto de presencia. ¿O en realidad lo había estado haciendo? Sabía que en la escalera existía un hueco que daba a un baño interior que se consideraba una mirilla indiscreta para ver quién se encontraba en la escalinata. Tal vez los hubiera estado vigilando desde allí.

—Señora Duguesclin —dijo Ariosto—. ¡Qué agradable sorpresa!

—La pista del primer escalón llevaba a este palacio —contestó la aludida—. Y me he encontrado la puerta abierta.

—Eso es atribuible a mí solamente —replicó Ariosto—. Pero, celebro que esa circunstancia le haya propiciado reunirse con nosotros.

Los cinco bajaron de nuevo la escalera hasta la planta baja y se reunieron con la francesa en el rellano inferior. Marta le exhibió la caja con su contenido. La mujer la estudió con ansioso detenimiento.

—Tantos años detrás de él —se dijo, en francés—. Y ahora está aquí, ante mis ojos.

Ariosto y Marta la entendieron, sus años de estudio en la Alianza Francesa se lo permitieron.

—Parece que hemos llegado al final de la eterna pesquisa —dijo Ariosto—. Es una noticia que dará la vuelta al mundo.

La señora Duguesclin escuchó a Ariosto, pero no le dirigió la mirada.

—Eso no va a ser así —dijo, esta vez en español—. El Grial debe ser propiedad de la Orden de los custodios. No puede exponerse a la luz pública.

—¿Qué está diciendo? —preguntó Sandra—. Es un descubrimiento sensacional que debe ser transmitido a toda la humanidad.

—La humanidad no es capaz de comprender el significado último de este objeto. Solo los iniciados pueden poseerlo.

—Y me imagino que usted forma parte de esos iniciados, ¿no? —intervino Marta.

—Usted lo ha dicho. Llevamos siglos buscándolo y nos pertenece. Nada se interpondrá en nuestro camino. Ni siquiera ustedes.

—¿Y qué piensan hacer para evitarlo? —preguntó a su vez Pedro Hernández.

—Me temía que alguien iba a hacer esa pregunta —dijo Conchín en voz baja.

—Haremos lo que sea necesario —dijo la voz de un hombre con acento francés que apareció detrás de la señora Duguesclin. Un tipo alto, fornido, y que lucía una perilla en el rostro. En su mano empuñaba una pistola Beretta 92FS 9 mm parabellum, argumento que reforzó el sentido de la frase.

Ariosto arrebató la caja de las manos de Marta.

—¡No se la entregaremos! —les advirtió—. ¡Pertenece a todos, no solo a unos pocos!

El hombre que había llegado se acercó un paso a Ariosto y le apuntó al pecho.

—Entréguemela o le disparo —amenazó, levantando el brazo.

—No se atreverá —le respondió Ariosto, escondiendo la caja a su espalda.

El hombre de la pistola no se inmutó ante la resistencia del español y, sin más aviso, apretó dos veces el gatillo.

Ariosto cayó hacia atrás al tiempo que se escucharon en la majestuosa caja de escalera los gritos horrorizados de sus amigas.

91

—¡Quietos los demás! —avisó el pistolero—. ¡Que nadie se mueva!

—¡No dispare más! —gritó Marta, que había cogido la caja de las manos de Ariosto mientras caía al suelo—. Yo le daré lo que busca.

El hombre se acercó y le arrebató a la arqueóloga el precioso envase de madera. Dio dos pasos atrás sin dejar de apuntar a los presentes y se lo alargó a la señora Duguesclin. La mujer lo tomó con reverencia y abrió la tapa.

—¡Por fin! —musitó—. Tantos años, tantas vidas, y la victoria final ha llegado.

—¿Tiene tanta importancia para ustedes una simple escudilla de barro? —preguntó Marta.

—Es la pieza que nos faltaba para coronar nuestra misión a lo largo de los siglos. La forma que tenga el objeto es casi intrascendente. Es su valor simbólico y mágico lo que interesa. Usted no puede comprenderlo.

En ese momento, apareció por el hueco que daba al patio central otro hombre vestido de la misma manera que el que llevaba la pistola, de igual complexión, corte de pelo y perilla.

—¡Anda! —exclamó Conchín—. ¡Si son gemelos!

—No lo son, pero se parecen mucho —añadió Sandra, en voz baja—. Tal vez sean hermanos.

El recién llegado se acercó a la señora Duguesclin y le comentó algo al oído. La mujer giró la cabeza para mirarlo, algo incrédula, y asintió.

—Nos tenemos que ir —les dijo—. Espero no volver a verles nunca más.

Los tres se retiraron del zaguán de la escalera de mármol en dirección al patio central y de allí a la salida.

Ante el asombro de sus amigos, Ariosto se levantó del suelo con cierta facilidad.

—¡Dios mío, Luis! —dijo Sandra—. ¿Estás bien?

Ariosto esbozó una sonrisa que se convirtió en una leve mueca de dolor. Abrió su chaqueta y se miró el interior. A la vista de todos quedó un chaleco de un material plateado adosado al forro interno de la tela.

—Creo que tengo dos costillas tocadas, pero, de resto, estoy perfectamente. Celebro haber hecho caso a las indicaciones sobre mi vestimenta que me aconsejó Sebastián esta mañana.

—¿Llevas un chaleco antibalas? —preguntó Conchín.

—Por lo que le puedo contar, señorita, este adminículo evita la perforación del tejido, pero el golpe no te lo quita nadie.

—¡Cuánto nos alegramos de los consejos de Sebastián! —dijo Hernández—. ¿Y qué hacemos ahora?

Ariosto se cerró de nuevo la chaqueta y trató de erguirse como era usual en él. Comprobó un instante que el móvil funcionaba tocando un par de teclas.

—Pues, simplemente, vayamos a recuperar el Grial.

—Esos tipos están armados —advirtió Conchín.

—Y los que están fuera, esperándolos, también —contestó, con una sonrisa.

—¿Quién está fuera?

Ariosto se limitó a enseñarles el teléfono, donde destacaba un mensaje de Olegario.

* * *

La señora Duguesclin encabezaba la fila de los tres asaltantes en dirección a la puerta de salida. La abrió y se encontró con siete policías en la acera, encañonándola a cinco metros.

—¡Policía! ¡No se mueva!

La mujer se quedó clavada en el sitio, aferrando la caja contra su pecho. Los dos hombres que la seguían no lo hicieron así. Se dieron la vuelta con rapidez y entraron de nuevo en el edificio.

Ramos y Morales sortearon a la señora y entraron tras ellos en el palacio.

—Deme la caja, por favor —le dijo Galán a la señora Duguesclin—. Despacio.

La mujer lo miró con odio, separó la caja de su regazo, extendió las manos, y la volteó para dejar caer su contenido al suelo.

—Si no es para nosotros, no lo será para nadie.

Galán solo pudo ser testigo de cómo, ante sus ojos, la escudilla se estrelló contra el suelo y se rompió en varios pedazos.

* * *

Los dos hombres que corrían por el patio central hacia el interior de la casona se tropezaron con el grupo de Marta, que caminaba por la galería del patio central provenientes del rellano de la escalera de mármol. Ariosto se ocultó detrás de una de las columnas, y al paso de uno de ellos, el que no iba armado, se lanzó con el hombro por delante, el mismo sistema que había utilizado para abrir la puerta, pero cuidando que el impacto se realizara con el otro. Ambos hombres chocaron y cayeron al suelo. La inesperada detención de la carrera fue suficiente para que llegasen los subinspectores y varios agentes que les seguían e inmovilizaran de inmediato al caído antes de que se levantara.

El otro hombre miró hacia atrás, vio su huida en peligro, y se acercó a las mujeres. Tomó a Conchín del brazo y la aferró por el cuello al tiempo que se volvía hacia los policías.

—¡Quietos o la mato! —gritó, apuntándole con la pistola a la cabeza.

Conchín dio un grito de sorpresa. En cuanto se vio aprisionada de aquel modo, reaccionó de una manera imprevisible para todos. Lanzó una patada con el talón a la espinilla del hombre y un codazo a las costillas del lado que sostenía la pistola. El hombre, a pesar de su corpulencia, no esperaba los golpes y se contrajo, aunque no la soltó. Ramos no esperó más y en un par de pasos se lanzó contra la pareja. El impacto los derribó al suelo al tiempo que sonaba un disparo que se perdió en el techo de la galería, y los tres acabaron en las losas de piedra de la galería del patio central. Conchín agarró la muñeca que portaba la pistola y le dio una dentellada que abrió la piel del hombre. El dolor de la mordedura distrajo durante un instante la atención del secuestrador, lo suficiente para que Ramos se levantara de nuevo y le asestara un puñetazo en la mandíbula. Conchín siguió apretando hasta que notó que la mano se aflojaba y soltaba la pistola. El francés recibió un segundo derechazo y perdió el conocimiento. La mujer soltó su presa y sintió cómo unos brazos fuertes la tomaban por las axilas y la levantaban.

—¿Está usted bien? —le dijo Ramos al volverla hacia sí.

Conchín suspiró, se limpió la comisura de los labios con el dorso de la mano y le respondió al policía, mirándole a los ojos con intensidad.

—Hacía tiempo que no lo estaba tanto, mi héroe.

* * *

Ariosto salió al exterior y se encontró a Galán, que había terminado de esposar a la señora Duguesclin.

—¿Todo bien dentro, Luis? —preguntó el policía—. He escuchado un disparo.

—Por fortuna, no ha alcanzado a nadie. Sus compañeros se han hecho con el control de la situación. Han sido muy diligentes en ello.

Los ojos de Ariosto miraron al suelo y contemplaron los restos de la escudilla, partida en varios trozos.

—¡Dios mío! —y miró a la francesa—. ¿Se le ha caído?

Galán respondió por ella.

—Lo ha tirado a propósito al suelo. ¿Por qué? ¿Es importante?

Ariosto se arrodilló y comenzó a recoger los fragmentos.

—Para algunas personas, puede que lo sea —respondió.

Marta salió del palacio a continuación y se abrazó a Galán.

—A ver si contestas al móvil de vez en cuando —le dijo en voz baja.

—Estaba en plena persecución. Pero en cuanto me han avisado en la comisaría he venido aquí lo antes posible.

—Y en buena hora ha llegado, Antonio —dijo Ariosto, que había introducido todos los trozos de la escudilla en la caja. Se volvió hacia Marta y se la ofreció.

—Tómela Marta, se la entrego a quien corresponde. A la Ciencia y, por extensión, a toda la Humanidad.

Galán se extrañó de lo ceremonioso del momento. Ariosto advirtió la expresión de su amigo y entendió que le debía una explicación.

—Estimado Antonio, tenía que cumplir con una profecía. Hoy es el final del tercer día, compréndalo.

92

Santa Cruz de Tenerife, dos días después

Ya había anochecido cuando sonó el timbre de la puerta principal. Adela corrió a abrirla en apenas cinco segundos.

—Bienvenidos —dijo, con una sonrisa de oreja a oreja—. Solo faltabais vosotros.

Marta y Galán terminaron de subir los últimos escalones de la puerta de acceso a la mansión de Ariosto en Santa Cruz.

—Es que Antonio tarda mucho en arreglarse —respondió Marta antes de besar a la tía de Ariosto.

—Estoy segura de que es por eso —respondió con ironía la mujer, que besó a continuación al policía—. Pasad, pasad. Estamos tomando el aperitivo en el salón azul.

La pareja recién llegada saludó a los invitados en cuanto entraron en el salón. Allí se encontraban Sandra y Pedro Hernández junto a Ariosto y Enriqueta. Olegario había excusado su presencia por tener un compromiso con Emelina, un fin de semana en un hotel del sur de la isla, una promesa que tenía pendiente con su pareja y a la que Ariosto le dio toda clase de bendiciones. Fidela, por su parte, estaba sentada en uno de los sillones, con una copita de anís en la mano, despojada de su eterno uniforme y con un vestido elegante, como una invitada más por expreso deseo de su jefe, pero se la veía algo incómoda en su nuevo papel de convidada.

Ariosto sirvió las bebidas de Marta y Galán, un martini y un jerez seco y les pasó un plato con unos canapés que estaban compartiendo: tartaletas de foie gras con jalea de vino blanco, choux rellenos de pasta de aguacate y remolacha, y crepes con langostinos al brandy, que Adela, dado el éxito que tuvo días antes, se empeñó en repetir.

Una vez que todos estuvieron cómodos, Ariosto hizo un gesto de querer dirigir unas palabras a todos.

—Queridos amigos, creo que es el momento de brindar por el buen fin de esta aventura, que ha propiciado que tengamos una buena excusa para reunirnos hoy todos aquí.

Ariosto elevó su copa de madeira vintage un poco, el dolor de sus costillas no le permitía realizar muchos gestos amplios, a pesar de la faja que le mantenía apretado el diafragma, pero sus invitados se levantaron y alzaron sus copas antes de dar un sorbo a sus bebidas.

—Estimado Antonio. —Ariosto se dirigió al inspector en cuanto todos se hubieron sentado—. ¿Qué ha sido de la señora Duguesclin y de sus secuaces?

—Están en prisión provisional sin fianza. Los cuatro —respondió el policía—. Por lo pronto, se les imputan varios delitos, entre los que destacan secuestro y homicidio frustrado. Unos agentes de la policía francesa llegan mañana para investigar la relación de la actividad de estas personas en Tenerife con otros delitos cometidos en Francia y los documentos que se han encontrado en su poder. Parece existir una correspondencia directa entre ellos y, además, han aparecido indicios que pueden aclarar la muerte del marido de la señora Duguesclin, Armand. Al parecer, alguien le ayudó a saltar por una ventana desde un quinto piso de un edifico parisino. Alguien muy cercano. Me temo que la banda al completo va a estar unos cuantos años a la sombra, tanto aquí como en su país de origen.

—¿Y quiénes eran esos dos tipos tan iguales? —preguntó Sandra.

—Eran Marcel y Jacques, los hijos de la señora Duguesclin y de su difunto marido. Eran el brazo ejecutor de las decisiones de su madre, acompañados del chófer, Ambrosio. Yo me había imaginado que debía de haber varias personas detrás del atentado que sufrió don Adrián, que ya se recupera satisfactoriamente, y los allanamientos que sufrieron los conventos, el taller del obispado y la casa de Adela. Era mucha tarea para una sola persona.

—Y el parecido físico era una manera de despistar a los perseguidores —comentó Ariosto—. Todos creíamos que era una sola persona.

—Lo asombroso, además, es que se pusieran de acuerdo para que Ambrosio fuera golpeado con una cachiporra por uno de ellos —añadió Galán.

—En un primer momento, pareció muy convincente —dijo Ariosto—. Pero a mí me costaría mucho dejarme golpear de esa manera. Todo fue un montaje para que confiáramos en la señora Duguesclin. Incluyendo la entrada en esta casa y que la pobre Fidela acabara atada a una silla.

—No me lo recuerde, señorito —dijo la aludida, tomándose el anisete de un trago.

—¿Y qué ha sido del famoso Grial, Marta? —preguntó Pedro Hernández, que degustaba un campari con tónica.

—Está en proceso de recomposición por unos especialistas de la facultad. En principio, estamos a la espera de los resultados de una serie de análisis que se le han hecho a la pieza. Los primeros han ofrecido conclusiones contradictorias. Por un lado, la tipología de la escudilla es muy antigua. Pero, por otro, los materiales parecen recientes, si se puede llamar reciente a unos tres siglos. En la universidad estamos pendientes de otras pruebas para confirmar este extremo.

—¿Se trata de un objeto de hace tres siglos? —preguntó Sandra—. ¿Es una falsificación? Eso sería un notición.

—No puedo darte una respuesta concluyente todavía, Sandra —respondió la arqueóloga—. Tal vez la pieza no sea una falsificación, sino que se le ha atribuido una antigüedad que no le corresponde. Todavía no estamos seguros.

—Estaría bueno que no fuera el Grial —dijo Enriqueta, riéndose por lo bajo—. Tanta historia para nada.

—Tampoco es eso —intervino Adela—. Hemos puesto al descubierto la red oculta de la Orden Secreta de los Custodios de la Cámara Santa, nada menos.

—¿Se sabe algo nuevo de esa organización, Antonio? —preguntó Ariosto.

—Todos los detenidos se han cerrado en banda, menos el tal Santos, el gerente del hotel Taoro. Este hombre ha confirmado que fue captado por la señora Duguesclin en un viaje a París, cuando la empresa Graal Bátiments optó a la concesión de las obras de rehabilitación del establecimiento. Desde entonces, facilitó los movimientos de los franceses en la isla. En realidad, sabe poco de las interioridades de ese grupo antes de llegar a la isla, pero nos ha dado una pista que estamos siguiendo, sin demasiado éxito, la verdad.

—¿Qué pista? —se apresuró a preguntar Sandra, siempre curiosa.

—La de que había alguien más de la Orden aquí en Tenerife, aunque él no lo conocía.

—¿Y no sabemos quién puede ser?

—De momento nuestras pesquisas han resultado infructuosas —concluyó el inspector—. Seguiremos investigando.

—¿Dónde está tu amiga? La que se llama Conchín —preguntó Pedro Hernández a Sandra.

—Se ha tomado unos días de vacaciones en Lanzarote, por lo que me ha contado. Por eso no ha podido venir.

—¡Qué casualidad! —dijo Galán—. Ramos, el subinspector, también ha pedido unos días para irse a esa isla. ¿Crees que es casualidad?

Sandra sonrió con malicia.

—Creo que es pura casualidad, Antonio. No le des más vueltas.

Todos sonrieron, cómplices.

Marta se dirigió a Sandra.

—¿Sabes que en el tríptico de Nava aparecen las ruinas de un edificio antiguo muy similar, por no decir idéntico, a la iglesia alemana en la que sacaste aquellas fotografías?

—A estas alturas, ya no me sorprende nada. Pero que conste que yo no saqué las fotos.

—¿Y quién las sacó entonces? —preguntó Adela, siempre intrigada por los sucesos paranormales.

—No se me ocurre una respuesta lógica —repuso la periodista—. Solo Conchín se ha atrevido a lanzar una hipótesis: que las sacó el fantasma de Inés, la hermana emparedada del marqués para dirigir nuestra atención hacia ella en el momento en que los obreros del Archivo Diocesano abrieron accidentalmente el muro. También apunta a que fue ella quien borró las fotos de la cámara poco después.

—Pues yo me lo creo —dijo Adela, sin pensarlo dos veces.

Ariosto, escéptico hasta la médula, decidió que era el momento de cambiar de tema.

—A mí lo que me maravilla es que la caja del Grial se hubiera podido mantener tantos años sin ser descubierta en el techo del palacio —intervino Ariosto—. ¿Quién pudo haberla colocado allí?

—Yo creo que fue don Manuel Solórzano, o bien su hermana Lucía. O ambos al mismo tiempo —aseguró Pedro Hernández—. Ese techo se construyó en aquella época y cualquiera de ellos tuvo la oportunidad de subir al andamio constructivo antes de que se retirara para esconder la caja en la corona. Luego ocultaron las arquetas en el convento de las Catalinas y en el pedestal de la escalera.

—Estaban dejando pistas para sus hermanos de la Orden de tiempos venideros. Unos enigmas que solo ellos comprenderían —dijo Adela, a su vez.

—Yo atribuyo el asesinato de Inés, la hermana del marqués, a Lucía. No se puede demostrar, pero por una vez voy a hacerme eco de la visión de Conchín. Si la persona que abrió el muro fue una mujer, solo pudo ser ella.

—¿Y por qué abrió el muro de nuevo? —preguntó Ariosto.

—Creo que Inés descubrió el Grial y lo escondió a sus hermanos de la Orden. Tal vez tuviera alguna desavenencia con ellos. Ellos la presionaron del tal modo, que la amenazaron con emparedarla.

—Pues de la amenaza pasaron a los hechos consumados —añadió Sandra.

—Creo que don Manuel lo planteó como un farol —prosiguió Marta—. La sacarían de su encierro una vez su voluntad se hubiera resquebrajado. Pero su hermana descubrió el escondite.

—Y decidió matarla —continuó Hernández—. Su hermano se opuso a tamaño crimen y Lucía decidió acabar con el problema asesinándolos a los dos: a su hermano, y después, abriendo el muro para regodearse, a la propia Inés. Y con posterioridad, huyó del mundo terrenal ingresando en el convento.

—Esa es mi teoría —asintió Marta—. Pero no se puede demostrar.

—¡Qué horror! —exclamó Enriqueta—. En esta historia muere hasta el apuntador. ¿Y qué se va a hacer con el esqueleto?

—Ya hemos hablado con sus familiares lejanos, lo que viven hoy día, para darles a los huesos una correcta sepultura aclaró la arqueóloga.

—Pobre Inés —suspiró Adela—. Acabó así por oponerse a esa siniestra secta. Dios la tenga en su gloria.

—Vaya diablo de mujer la tal Lucía —comentó Ariosto—. Lo único bueno de su legado es la higuera. Los higos están buenísimos, puedo dar fe —dijo Ariosto.

—Y yo también —añadió Marta—. Aunque todavía hay detalles que no entiendo.

—¿Cómo cuáles? —inquirió Sandra.

—El mensaje de la iglesia alemana. Era prácticamente igual a una de las profecías de la Siervita.

—En eso de nuevo veo la mano de sor Lucía, que tal vez lograra que se atribuyeran a la beata esas palabras, que, en el fondo, eran un mensaje para sus hermanos de la Orden.

—Es una explicación plausible, querida —admitió Ariosto—. Pero, por mi parte, y como aludido directo, me pregunto quién escribió el mensaje que apareció en el Santuario del Cristo, que ha sido el origen de todo este embrollo. ¿Y quién descolgó el Cristo de la pared y dejó un teléfono móvil tirado en el suelo con una llamada perdida dirigida a mi persona?

—Pues eso, querido —dijo Marta—, no lo sabe nadie. Y los franceses no habían llegado todavía a Tenerife esa noche. Llegaron a primera hora de la mañana en un vuelo chárter y solo les dio tiempo a entregar el sobre lacrado en la casa de Ariosto. Si los descartamos, tenemos que reconocer que nos encontramos ante un completo misterio.

93

La Laguna, esa misma noche

El rocío de la madrugada se dejaba sentir en los adoquines del antiguo callejón de la Caza, hoy calle Deán Palahí. Una figura embozada en un abrigo largo y oscuro cuidaba de no resbalar a cada paso que daba. Llegó a la puerta del convento y no tocó en el portero eléctrico, sino que dio unos suaves golpes con los nudillos en la madera. La cerradura se abrió de inmediato. Alguien estaba esperando tras ella. El visitante pasó con celeridad y la entrada se cerró tras él.

—Ave María purísima —cuchicheó la persona recién llegada.

—Sin pecado concebida, hermana —respondió en igual tono de voz quien la había recibido.

—Querida hermana, la investigación de la policía se aleja cada vez más de nosotras. Tanto de tu convento como del mío.

—Entonces, ¿se han tragado que la escudilla fuera el Grial?

—Eso parece, aunque la arqueóloga es un poco escéptica, por lo que me han contado.

—Esperemos que nuestro Señor, en su infinita sabiduría, haga que esa mujer se olvide del asunto y no dirija su mirada hacia nosotras.

—Recemos por eso. Somos las últimas.

—Las últimas que poseemos el secreto. Y así seguiremos, hasta que veamos una sucesora digna de mantenerlo.

—Desde luego, la Duguesclin se reveló como una persona ambiciosa y poco devota. No podíamos entregarle nuestro tesoro.

—Por eso tuviste la idea de poner a ese hombre, Ariosto, en su camino.

—Lo del santuario del Cristo fue una pillería, lo sé. A fin de cuentas, somos una orden femenina de los franciscanos y tenemos acceso a la llave de la iglesia. No sabes lo que me costó bajar la estatua. Y el móvil era de una de las visitas a nuestra capilla que se quedó olvidado en un banco.

—Gracias a eso, hemos salido bien de este asunto. Y, dime, ¿sigues teniendo el Grial en el mismo lugar, o lo has cambiado?

—Sigue estando donde tú sabes. Y ahí seguirá, creo que el escondite es perfecto.

—Dios te oiga.

—Habla más bajo, que, para conservar este secreto, no conviene que nos oiga ni el Altísimo.

Y se santiguó, arrepentida de lo que acababa de decir.

F I N

NOTA DEL AUTOR

Esta novela tiene algo especial que hace que me haya encariñado más de lo normal con ella. Una de las causas es que se escribió en sus dos primeros tercios durante el confinamiento a que nos vimos sometidos durante tres meses debido al COVID19. Una de las formas de aprovechar ese tiempo, libre a la fuerza, que nos otorgaron los poderes públicos, fue dedicándolo a escribir una nueva novela lagunera que, por otra parte, iba a ser escrita de todos modos. Otra de las causas de la singularidad de este relato es que nació basándose en las ideas que fueron aportando mis seguidores de Facebook, que respondieron a la invitación siendo excesivamente imaginativos. Una de las armas que tiene todo escritor es la de cambiar el contenido de los capítulos según le venga en gana. Al ir publicando en Facebook los capítulos, día a tras día, un texto que se convertía en inmutable, me vi encorsetado y determinado a la hora de escribir los siguientes. Esta dificultad añadida, en la que yo mismo me metí voluntariamente, ha creado un relato que, en los primeros momentos, fue una sinfonía coral con mis lectores, que no dudaban a la hora de proponer aventuras y giros en la trama, muchas veces divertidamente disparatados, que escogí o no, única libertad de movimientos que tenía.

El resultado a la vista está. El palacio oscuro es una novela con muchos frentes abiertos producto de su origen multitudinario, que no han sido fáciles de reconducir a un desenlace más o menos aceptable, en el que cuento siempre con la indulgencia del lector final.

Como dicen los personajes de la novela, la búsqueda del Grial ha sido una quimera constante en la literatura europea desde la Edad Media. El modo de incorporación de este mito tan importante a la trama de este relato y su posible localización en La Laguna es fruto de la imaginación, aunque los detalles históricos en que se basa son auténticos en un noventa y cinco por ciento.

Para la ambientación correcta de la novela, he visitado en profundidad dos lugares que no conocía bien, el palacio de Nava y el convento de las monjas Catalinas, dos maravillosos ejemplos de la arquitectura civil y religiosa canaria que se remonta a siglos pasados y que las autoridades han tenido a bien que sean rehabilitados o estén en vías de serlo para el disfrute común de los ciudadanos. O así lo espero.

El Hotel Taoro de Puerto de la Cruz es otro recordatorio de otra época, el siglo XIX, en que unos sagaces británicos se dieron cuenta de que el clima de Tenerife era el mejor del mundo de cara a su aprovechamiento turístico. El sabor victoriano del hotel debe ser preservado y devuelto a la vida. Esperemos que ocurra, como en otros casos de mis novelas, que a partir de su publicación alguien se sienta aludido y avancen las obras de acondicionamiento.

El archivo diocesano conserva la documentación eclesiástica de los últimos quinientos años que se ha conservado, y en su pared trasera no tiene, que yo sepa, ningún esqueleto emparedado. Pido perdón a quienes trabajan en él si esta novela les causa algún inconveniente, algo que no pretendo, ya que tan solo quiero hacer notar que en La Laguna existen lugares extraordinarios donde se conservan los papeles históricos, o la Historia en papeles, que viene a ser lo mismo.

El pintor Quintana es un personaje histórico, y fue el autor de decenas de obras religiosas de marcado buen gusto en el tránsito de los siglos XVII al XVIII. Su presencia en la novela es un homenaje a su genio, que no siempre fue bien tratado. Los datos que se ofrecen en el texto sobre él son auténticos.

El tríptico de Nava, una pintura de la escuela flamenca del siglo XVI, es tal cual se describe en la novela, y es una de las joyas principales del Museo Municipal de Bellas Artes de Santa Cruz de Tenerife. El hecho de que estuviera físicamente en el palacio de Nava durante más de cuatrocientos años es lo que me ha empujado a introducirla en la trama. Es una obra de arte que bien merece una visita. Y aprovechándola, hay que ver el resto del museo también.

No hay que recordar que todos los personajes que pueblan esta historia, que son muchos, son imaginarios, y que cualquier parecido con alguien de la vida real es pura coincidencia. No ocurre así con la gran mayoría de los escenarios donde se mueven que son reales y visitables (o lo serán en breve), al menos en algún momento del año.

AGRADECIMIENTOS

Como siempre, agradezco a mi familia la benevolencia con que tratan el hecho de que yo dedique mucho tiempo a las novelas. En este caso, el confinamiento debido al COVID19 ayudó bastante.

A mi padre, Eusebio, por esperar atento la llegada de los capítulos y ser el primero en criticarlos, algo que en muchas ocasiones se merecían.

A Maloli Sánchez, Antonio Sancho Leiva, Mila Pérez, Ana Martínez y Jesús Pedreira, que han dedicado su tiempo a la lectura del borrador de la novela y a sugerir cambios, siempre bienvenidos.

También a Elvira Jorge, concejala de Patrimonio del Ayuntamiento de La Laguna, que consiguió las llaves del palacio de Nava en un momento difícil debido a las restricciones de movimientos a que nos vinos sometidos. Su entusiasmo es cautivador, aunque en la realidad no tenga una prima que se llame Conchín, que tampoco le hace falta.

De igual manera, a mi querido amigo el doctor don Carlos Rodríguez Morales, que me abrió la puerta del convento de Santa Catalina de Siena, y me permitió conocer a la priora, sor Cleofé, una mujer encantadora y muy conocedora del mundo que se abre al otro lado de los muros de la clausura. De su mano recorrí los patios del convento y pude ver todo lo que me interesaba para la novela. La segunda higuera, la del patio de Santa Catalina, existe, y los higos que da están buenísimos, doy fe de ello.

Por supuesto, a todos los amigos que de alguna manera han apoyado la publicación y promoción de mis novelas, en especial a Esther Carmona, Dulce Gutiérrez, Doris Martínez, Adrián Tarjuelo, Germán Armas, Madi Ramos, Victoria Martínez Lojendio, Luis Adern, Raquel Gutiérrez, Enrique Negrín, Josué Alberto Padrón, Carlos Castro, Mar Oropesa, Ciro Guerra y Andrés Iglesias.

Y también a los profesores y libreros que siguen recomendando mis novelas entre la gente joven y sus clientes, respectivamente.

Y a todos mis amigos de Facebook, en especial a quienes más siguieron los capítulos durante el confinamiento, día a día: Juan Yanes; Fátima Fernández Galindo, Eugenia y Mónica Sarabia Pérez; Mayte Rodríguez Reverón, y Ruth Marie Robredo. A todos los demás, gracias por seguirme y apoyarme. Ha sido una experiencia maravillosa.

Sigue al autor en www.marianogambin.com

MARIANO GAMBÍN nació en Melilla en octubre de 1963. Por aquel entonces, sus padres vivían en Marruecos, donde el cabeza de familia ejercía como director médico del hospital de Erfoud, una pequeña ciudad lindante con el desierto del Sáhara, cerca de la frontera con Argelia.

Mariano vivió sus tres primeros años en aquel lugar, donde terminaba la civilización y comenzaba el desierto desconocido. Con posterioridad, la familia se trasladó a Larache, una población costera al norte, cerca de Tánger, y en 1970 a Santa Cruz de Tenerife, donde ha vivido ininterrumpidamente hasta la fecha.

Estudió la EGB y el Bachillerato en La Salle de Santa Cruz, alternando los estudios con la práctica de la natación, deporte con el que conquistó varios campeonatos provinciales y regionales en pruebas de fondo.

Estudió la carrera de Derecho en la Universidad de La Laguna, finalizando los estudios en 1988, año en que se retiró de la práctica activa del Pentatlón Moderno, un complicado deporte (equitación, esgrima, tiro con pistola, atletismo y natación) con el que llegó a ser preolímpico para Los Ángeles 84, campeón de España Junior y miembro de la selección española que acudió al Campeonato del Mundo junior en Bucarest ese mismo año.

Años después, estudió la carrera de Historia en la Universidad de La Laguna, que finalizó en 1998. Comenzó un amplio periodo de investigaciones históricas en el que se ha abierto un hueco como especialista en el siglo XVI canario, con las numerosas publicaciones antes reseñadas, y que culminó con la defensa de su tesis doctoral en 2011, calificada con Sobresaliente cum Laude, más el premio extraordinario de doctorado en Humanidades que le siguió.

Ira dei, su primera novela, un thriller de misterio e intriga, fue escrita en 2010, y su éxito provocó que Mariano decidiera continuar con la creación literaria con sus siguientes novelas, El círculo platónico; La casa Lercaro; El viento del diablo; Colisión; Atentado; La mansión; Premonición; Las cenizas del cielo y El palacio oscuro.

Mariano Gambín es abogado en ejercicio y actualmente dirige un proyecto de investigación histórica del Gobierno de Canarias de búsqueda de documentos relativos al archipiélago en archivos peninsulares.

Sus principales aficiones son la lectura, la investigación histórica, la natación y el fútbol, y apoyar a sus hijas en el deporte y en los estudios.