Conociendo a Jack

Mariana Luzuriaga

Índice

Capítulo I    Pag. 3

Capítulo II   Pag.73

Capítulo III  Pag. 157

Capítulo IV  Pag. 207

Capítulo I

El frio helaba las calles de Londres, la víspera de la navidad de 1911 era la noche más cruda que Benjamín debería pasar, caminaba sin rumbo, lo había tenido todo y lo había perdido todo, atrás había quedado su época de gloria, las lujosas fiestas en las que hacía ostentación de su buen gusto por las costosas obras de arte que exhibía ante sus amistades, cuadros, esculturas y reliquias traídas de distintas partes del mundo, pero esa triste noche de 1911 caminaba muerto de frio sin tener a donde ir, desde la calle veía a través de las ventanas a las familias reunidas para el festejo y él estaba solo.

Faltaban solo minutos para la navidad, se sentó sobre las escaleras de la entrada de la empresa que alguna vez le perteneció, estaba ubicada frente a un costoso restaurante en el que muchas veces había festejado la navidad junto a Grace; su ex esposa, quien había desaparecido al igual que su fortuna, él le había dado todo y ella ni siquiera había querido darle un hijo.

Grace desapareció de un día para el otro con el socio y amigo de Benjamín no sin antes apoderarse de la documentación necesaria para convertirse en propietaria legítima de su fortuna.

Benjamín no logró descubrirla a tiempo e intentó recomponer su situación pidiendo préstamos en bancos pero las cosas continuaron de mal en peor, comenzó a vender su colección de obras de artes, sus propiedades y por último el banco embargó su lujosa casa por falta de pagos. Sacó del bolsillo la última moneda que tenía, se acercó a la puerta trasera del restaurante y pidió a uno de los empleados que le vendiera un pan, luego de unos minutos el empleado del restaurante regresó por el mismo pasillo de la puerta trasera con una bolsa de pan y no quiso aceptarle la moneda, sabía perfectamente quien era ese hombre.

Benjamín regresó a la escalera en la que estaba sentado, mientras comía uno de los panes se le acercó un perro callejero, lo miró con lástima, estaba muerto de frio, tenía hambre, estaba igual que él, solo y sin tener a donde ir, sacó un pan de la bolsa y se lo dio, el perro sostuvo el pan entre sus dientes y salió corriendo, como si tuviese miedo de que quien le dio el pan se arrepintiera y se lo quitara, Benjamín lo observaba alejarse, se recostó sobre la escalera tapándose el rostro con su sombrero, cerró los ojos y se quedó dormido durante unos minutos.

Los ruidos del festejo de la llegada de la navidad lo despertaron, volvió a taparse el rostro con su sombrero intentando dormir nuevamente pero era imposible, se sentó en la escalera a mirar a la gente mientras festejaba, había muchas personas en el restaurante aquella noche, pero su mirada se centraba en una mesa en particular; la mesa del prestigioso periodista Arthur Smith y su esposa Catherine con sus dos hijas de cinco y siete años.

Arthur había tenido su época de gloria como periodista más de veinte años atrás cuando fue contratado por uno de los periódicos más vendidos de Londres, tenía un gran talento pero no conseguía ninguna oportunidad hasta que un hecho inesperado se convirtió en su billete de ingreso al prestigio ya que Arthur debió reemplazar casi de casualidad a uno de los periodistas más importantes del periódico que había sufrido un accidente de menor importancia y además de presentar la columna que le correspondía debió redactar un aterrador crimen sucedido  solo algunas horas atrás, un crimen que sería el primero de un asesino en serie que posteriormente sería conocido como “Jack el destripador”

La columna redactada por Arthur Smith fue tan impactante que la agencia de noticias recibió innumerables cartas de lectores lo que ayudo a que Arthur ocupara definitivamente el lugar de su colega accidentado.

Con el correr de los días Arthur recibió importantes datos sobre la investigación que fueron publicados en nuevos informes y en solo unas semanas el nombre del columnista Arthur Smith era el más conocidos por los lectores.

Por aquellas épocas en las que Arthur Smith se asomaba a la fama como periodista, Benjamín se iniciaba en un negocio que lo convertiría en uno de los hombres más adinerados de Londres.

Benjamín Brown había heredado un puñado de billetes de parte de su tío, un granjero al que había visto solo una vez en su vida a los siete años de edad, una semana después de la muerte de su padre.

Cuando Benjamín recibió el telegrama que le comunicaba que había sido beneficiado por su tío tenía solo diecinueve años, era joven e inexperto, vivía como podía en Whitechapel,  uno de los barrios más marginados de Londres, cuatro años después de la muerte de su padre él y su madre debieron trasladarse a una humilde vivienda que constaba de comodidades mínimas debido a la falta de dinero.

La madre de Benjamín tenía muy pocos recursos, su familia la había excluido por completo por haberse negado a contraer matrimonio con otro hombre al que la familia aceptaba. Madre e hijo no tenían muchas opciones y debieron buscar un recurso para cubrir sus principales necesidades. La madre de Benjamín hacía panes y Benjamín salía a venderlos en una canasta, tenía solo once años, más de una vez lo golpearon para robarle el pan hasta que aprendió a defenderse, antes de entregar la mercadería exigía el dinero y si alguno tenía una actitud extraña, lo golpeaba sin mediar palabras. Cuando tenía solo catorce años pocos se atrevían a enfrentarlo, era más alto que los chicos de su edad, algunos decían que no le temía a nada porque era demasiado joven para advertir el peligro y otros decían que no le temía a nadie porque era peor que todos, decían que hacía peores cosas que quienes le robaban el pan y hasta decían que su madre jamás salía a la calle y no porque estuviera cocinando panes sino porque el mismo Benjamín ya la había matado. La gente suele creer y decir, imaginar y pensar, soñar y crear, vivir y morir.

Esa idea que se murmuraba entre la gente de Whitechapel sobre la muerte de su madre no había surgido de la nada, Leonard; uno de sus  amigos había ido a la casa de Benjamín a buscarlo una noche para mostrarle un anillo de oro que había encontrado, quería que Benjamín lo acompañara a una casa de empeños para venderlo sin que sus padres supieran y no tener que repartir el dinero, al llegar a la casa de Benjamín, para que la madre de su amigo tampoco se enterase de la situación, se asomó por la ventana y vio a Benjamín cortando la masa para hacer el pan sobre una extensa mesa, se quedó observando a su amigo que momentos después tapaba la masa con una tela que la cubría por completo, colocaba el cuchillo sosteniéndolo  entre su ropa y su cinturón y se sentaba casi desplomándose sobre una silla, secando el sudor de su frente con sus brazos para no llenarse la cara de harina, Leonard también era pobre pero él no trabajaba, tenía un padre muy trabajador y la madre se ocupaba muy bien de él y de sus hermanos, esa noche debió esperar a que la familia se durmiera para escaparse.

Benjamín agarró de una pequeña mesita junto a su silla una botella que debería tener algún tipo de bebida alcohólica y la bebió sosteniendo la botella, casi sin respirar hasta terminarla, Leonard estaba sorprendido, con la cara casi pegada sobre el vidrio de la ventana, Benjamín levantó la vista y vio a su mejor amigo que mientras lo saludaba le mostraba un anillo de oro  y sonreía por última vez.

Nadie volvió a ver a Leonard ni vivo ni muerto, nadie sabía el motivo por el cual el chico había desaparecido de su casa en medio de la noche y hasta se investigó a su propia madre por la desaparición, pero por algún motivo su madre siempre desconfió de Benjamín, siempre tuvo en su cabeza la idea de que su hijo podría haberse reunido por alguna razón con su mejor amigo y que algo podría haber pasado, en su mente la idea de que Benjamín estaba relacionado con la desaparición de su hijo crecía día a día, hasta que la policía decidió escucharla.

Cuando fueron a investigar a Benjamín no encontraron nada que un humilde panadero no pudiera tener; cuchillos, trapos, manteles, harina, bandejas, levadura y otras cosas junto a la canasta. En su casa no se hallaron rastros de sangre y el investigado no tuvo siquiera una mínima reacción que no fuese normal.

Cuando la policía le preguntó a Benjamín por su madre el joven respondió que lamentablemente, ésta se había marchado para rehacer su vida con un hombre con el que debió casarse en lugar de casarse con su padre, que su madre intentó convencerlo de ir a vivir a Francia con ella y su nuevo esposo, quien estaba dispuesto a tratarlo como un hijo pero que él prefería morirse de hambre a deshonrar la memoria de su padre.

La policía se retiró del lugar, la madre de Leonard estaba loca, Benjamín era un chico trabajador y con grandes valores morales del que ni siquiera debieron dudar un segundo.

Sus días como panadero estaban contados, cuando se presentó para recibir la herencia de su tío no sabía que tan poco o mucho dinero podría llegar a ser, mientras iba de camino a recibir la herencia se imaginaba vestido con un lujoso traje blanco y un sombrero como esos que solo usaba la gente de mucho dinero.

Cuando los escribanos le entregaron los documentos, Benjamín los miró decepcionado, el dinero no alcanzaba ni siquiera para comprar la humilde casa en la que vivía, no habría un traje blanco ni un elegante sombrero, seguiría cocinando pan y vendiéndolo en una canasta por las calles de Whitechapel, golpeando a quienes intentaran robarle. Firmó la documentación mientras miraba con desprecio y desconfianza a los escribanos y no se equivocaba, esos hombres que empleaban correctos modales para comunicarse tenían como hábito quedarse siempre con el vuelto pero esta vez no les había alcanzado el tiempo para falsificar ciertos papeles y debieron entregarle a Benjamín la escritura de un pequeño galpón que tranquilamente podría ser utilizado como habitación no por ser confortable sino por el tamaño tan pequeño que tenía, era una construcción que prácticamente se caía a pedazos y se hallaba a solo dos kilómetros del lugar en el que Benjamín vivía.

Para entrar debió romper un gran  candado oxidado que aseguraba una gruesa cadena de hierro, las paredes estaban llenas de humedad, ni siquiera podía pensar en reformar ese lugar para vivir allí porque en cualquier momento podría venirse abajo, el piso estaba destruido, Benjamín pensó que lo más conveniente sería vender la propiedad aunque sea a un bajo costo, no tenía dinero ni tiempo para arreglarla y si lo hiciera era un lugar tan pequeño que no podría ser usado como una casa ni tampoco como una panadería, prefería seguir viviendo en el mismo lugar en el que vivía, pagando una miserable renta, cocinando panes y vendiéndolos en la calle por algún penique, la herencia de su tío no cambiaría su vida, se preguntaba cual era el motivo por el que un granjero compraría un galpón destrozado en Whitechapel para dejarlo como herencia a su único sobrino en lugar de dejarle su granja y sus tierras.

El galpón estaba vacío, Benjamín se sentó en el piso, la furia se apoderó de él, dio un golpe de puño a una madera que seguramente cubriría algunos mosaicos rotos del piso y notó que algo cayó por debajo de él, se levantó casi de un salto, pasó la mano sobre la madera y notó que tenía bisagras y una cerradura, era una especie de puerta que conducía a un sótano, rompió las bisagras y bajó por una escalera, el sótano tenía un pequeño tragaluz en forma de circulo que permitía la entrada del sol y le proporcionaba visión, el espacio subterráneo era de proporciones notablemente superiores al galpón, al parecer el sótano había sido construido con materiales mucho más resistentes como si la fachada del galpón pretendiera simular ser una construcción precaria y sin valor, los rayos de luz reflejaban sobre enormes bultos cubiertos con bolsas, Benjamín se acercó y los destapó, eran bobinas de papel que constaban de una altura de aproximadamente dos metros de alto, los contó, eran cuarenta, miró hacia arriba, no entendía como podrían haber metido allí esas cuarenta bobinas, eran dos veces más anchas que la entrada del sótano, la única explicación era que primero los hubiesen metido y luego hubiesen achicado la entrada para que nadie pudiera sacarlos pero ¿Cuál era el motivo?, ¿Cuál había sido la intención de su tío al comprar aquel galpón?

Benjamín miró hacia los extremos del sótano, no había nada más, no había una nota que indicara algo, no había ninguna herramienta, solo había un periódico clavado en la pared, lleno de polvillo, se acercó y lo sopló, pasó su mano sobre la portada, la fecha indicaba que era un periódico desconocido, con un nombre que jamás había oído “El informante”,  tenía más de veinte años, las noticias eran irrelevantes, algo de política, economía, lo único que le interesó era una noticia referente al asesinato de un comerciante pero como tenía muchas cosas que hacer la pasó por alto, después de todo era una noticia que había sucedido más de veinte años atrás, lo que no pasó por alto fue que en el piso, al lado de las cuarenta bobinas de papel encontró un recibo de compra de las mismas, que indicaba que provenían de México  y detallaba que el papel prensa era ligeramente coloreado y constaba de un gramaje  de 50 g/m.

Benjamín tocó el papel, era evidente que ese papel habría sido comprado de manera ilegal o aquel diario colgado en la pared pudo haber sido prohibido por algún motivo, en fin, ese ya no era su problema pero quizá era la solución a sus problemas, a sus dificultades económicas, el papel después de veinte años seguía siendo papel prensa, sin importar de donde venía.

Benjamín quería sacar un beneficio de toda esa situación y aunque al principio se sintió muy decepcionado el panorama comenzaba a cambiar, la construcción que estaba a la vista de todos era vieja y parecía no tener casi valor pero el subsuelo estaba en muy buenas condiciones, si lo limpiaba hasta podría vivir allí abajo y en lugar de pagar la renta de la pequeña casa en la que vivía podía ahorrar ese dinero, además pensó que podría conseguir quien le comprara los cuarenta bultos de papel prensa, estaba seguro de que obtendría un buen beneficio de los mismos.

La noche comenzaba a caer sobre Londres y Benjamín debía regresar a su casa, aún era un humilde vendedor ambulante de panes al que la gente miraba con un poco de miedo y desconfianza, tapó los bultos, salió del sótano, se aseguró de volver a cerrar cuidadosamente la entrada y se marchó llevándose consigo el ejemplar del diario “El informante” que halló colgado en la pared.

Llegó a su casa tras caminar veinte oscuras cuadras portando en la cintura el mismo cuchillo con el que cortaba la masa para hacer el pan, caminaba con una mano en el bolsillo y la otra sosteniendo el arma que a la vez tapaba con su abrigo para disimular lo que todos sabían.

Luego de realizar su trabajo para el día siguiente se sentó a leer el viejo periódico, alumbrándolo con un farol.

Entre los clientes más habituales a los que Benjamín les vendía diariamente uno o dos panes, estaba Boris. Para el promedio de vida de esa época y la condición de pobreza de los habitantes de Whitechapel, Boris era un anciano afortunado, la realidad era que tenía sesenta años pero la gente de ese lugar vivía en muy malas condiciones y moría mucho más joven a causa de cualquier enfermedad o durante algún hecho delictivo. Boris solía hacer alarde de su salud y su buena memoria, tenía la costumbre de contarle orgullosamente a todo el mundo que había nacido en 1828 y que era el séptimo hijo de un matrimonio, no sin antes aclarar que el resto eran todas mujeres y que él había sido una bendición para sus padres, Boris siempre tenía alguna historia para contar.

Benjamín pasó por la entrada de la puerta de la casa en la que Boris solía esperar a que le llevara el pan como cada día, el cliente pagó por la mercadería y cuando subió el primer escalón de la entrada Benjamín le hizo una pregunta.

—¿Boris recuerda algún periódico llamado “El informante” que dicen que existió solo por un tiempo hace veinte años atrás?

—¿Quién te ha dicho que existió tal periódico Benjamín?

—Lo escuché por ahí Boris pero si usted no lo recuerda…

—Claro que recuerdo todo y tengo mejor salud que una persona joven, nací en 1828, después de que mis padres tuvieran seis hijas mujeres, fui una bendición para ellos, jamás ocasione disgustos a mis padres, jamás me enfermaba ni me enfermo, recuerdo todo ¡todo! Y si no recordase algo es porque jamás habrá existido.

Boris cerró la puerta de un golpe y su enojo podía sentirse al ritmo de sus fuertes pasos a lo largo del pasillo.

Benjamín siguió su recorrido habitual que como siempre concluía en la iglesia de Saint Botolph a la que cada día donaba unos panes.

Benjamín dejaba a un costado la canasta, apoyaba la rodilla izquierda en el piso y el pie derecho unos centímetros más adelante, se persignaba y con los ojos cerrados podía verse a través del movimiento de sus labios que decía algún tipo de oración, luego levantaba la vista hacia el techo de la iglesia, se ponía de pie y se acercaba a Mattew; el cura que atendía los asuntos religiosos y escuchaba las penas y culpas de los habitantes de Whitechapel, era un hombre joven al que más de una mujer de mala vida había intentado arrastrar al pecado pero Mattew solo amaba a dios, siempre había sido una persona dispuesta a poner toda su capacidad al servicio de quienes más lo necesitaran, durante su niñez había soñado con ser maestro para enseñar a otros, político para servir a otros o convertirse en un médico para salvar vidas pero el también había sido un pobre niño de Whitechapel que recorría las calles de su barrio con los zapatos todos rotos, la medicina no era para los pobres y la política no era para los débiles.

Una de las tías de Mattew estaba casada con un hombre cuyo hermano era sacerdote en Saint Botolp y gracias a la ayuda de éste, Mattew comenzó a servir como monaguillo en la iglesia, aunque inicialmente no era su sueño por lo menos tendría la posibilidad de estudiar, eso era mucho mejor que la nada, sus padres no lo habían instruido demasiado en nada y mucho menos en religión, su padre tenía la costumbre de preguntarse dónde estaba dios mientras leía las noticias de tantas injusticias y el pequeño Mattew estaba creciendo  entre gente que ya había perdido la fe, al principio mientras permanecía parado cerca del sacerdote durante la misa, las palabras de dios eran solo palabras irracionales ¿Quién podría darle de comer a cinco mil personas con cinco panes y tres pescados? Mattew escuchaba  y cumplía con su deber de monaguillo de asistir al sacerdote pero con el tiempo se olvidó de sus propios sueños y la religión hizo de él un hombre de inquebrantable fe, incapaz de ser vencido por los vicios de una simple vida porque si agradaba al mundo no podría agradar a dios, las mujeres que vendían su cuerpo y buscaban clientes casi en la puerta de Saint Botolp representaban debilidad, eran pecado, eran lo oscuro y dios era amor.

Benjamín se acercó y saludó a Mattew quien había sido nombrado sacerdote en Saint Botolp solo dos años atrás cuando aquel religioso, pariente de su tía había muerto.

—Hola Benjamín, ¿Cómo están las cosas?

—Hola padre Mattew tengo dos nuevos clientes esta semana.

—Es una buena noticia Benjamín, dios no se olvida jamás de la gente solidaria y tú lo eres, trabajas hasta los domingos y ayudas con lo que puedes, si vienes a la casa de dios es porque él está en ti.

—Sin duda padre Mattew, y quería hacerle una consulta ¿Es cierto que dentro de Saint Botolp los sacerdotes tienen una biblioteca en la que además guardan registros de hechos importantes de Whitechapel?

—Es cierto que tenemos una biblioteca en la cual están los libros religiosos y todo lo que necesitamos aprender durante nuestra formación como sacerdotes desde que iniciamos en la religión pero lo de los registros de hechos importantes no, lo único que tenemos es el registro de las donaciones de los fieles y papeles sobre el destino de esos fondos, registros de bautismos y casamientos y cosas de nuestra incumbencia.

—Y por último padre, se que usted es solo algunos años mayor que yo pero de casualidad ¿Alguna vez oyó hablar de la existencia de un periódico llamado El informante?

—No se Benjamín, no lo recuerdo

—Se trata de un periódico que existió hace un poco más de veinte años atrás padre.

—No lo recuerdo Benjamín, hace un poco más de veinte años yo era un niño de nueve o diez años y mi familia era tan pobre que no compraba periódicos, de vez en cuando mi padre traía algún periódico de la semana anterior que algún amigo suyo ya no usara.

—Se trata de un periódico cuya tapa principal tiene hasta ilustraciones, algo poco común veinte años atrás ya que como se sabe, esto de las ilustraciones en los periódicos es algo casi reciente.

El padre Mattew, levantó su vista permaneciendo en silencio por unos segundos ¿Cómo olvidar aquellas imágenes y la voz de su padre preguntándose dónde estaba dios?

Y se respondía a si mismo que dios existe, estaba en el, estaba ellos, estaba en Benjamín y estaba en todos.

—No lo recuerdo Benjamín, perdón, no puedo ayudarte y ¿Porque la pregunta?

—Nada importante padre Mattew, solo escuche sobre un periódico llamado el informante que publicaba las noticias agregándole ilustraciones y me puse a pensar que el dueño de tal idea debe ya ser millonario, quiero decir, ya ni debe dedicarse a trabajar, debe haber tenido mucho éxito, a veces me pongo a pensar en esa gente que tiene las ideas primero que otros, esa gente que parece tener una estrella que lo guía, algo que le indica el camino y que les permite lograr el éxito que otros ansiamos y yo quisiera ser como ellos, quisiera llegar a mucho, no importa si se tratara de un periódico, una panadería o un par de zapatos, hablo concretamente de las ideas, esas cosas que todos tenemos  en la cabeza pero a las que no todos somos capaz de dar forma.

Benjamín se marchó de Saint Botolp sin una respuesta, paso caminando con su canasta vacía al lado de varias mujeres que le ofrecían su cuerpo a cambio de unos panes, parecía no escucharlas, más de una vez había estado con una de ellas, era una de las tantas mujeres jóvenes que había allí, era bella pero ya estaba perdida, Benjamín ni siquiera sabía su nombre, Rose se le acercó e intentó abrazarlo del cuello.

—Hoy no querida, hoy no.

Tenía prisa, tenía un negocio que emprender y un futuro por vivir.

Benjamín fue a su casa y se puso la mejor ropa que tenía para dirigirse al edificio en el que se editaba uno de los diarios más populares de Londres, al llegar no sabía con quien debía hablar y solicitó una entrevista con algún director o alguien que tuviese un cargo importante, el empleado de la recepción lo miró sorprendido y le respondió que era casi imposible hablar con el director del diario ya que era una persona muy ocupada que solo atendía en persona asuntos de suma importancia y con una cita pactada de manera anticipada, le preguntó cuál era el motivo por el que quería hablar con alguien que tuviese un cargo tan importante, si venía enviado o recomendado por alguna otra persona, si era un periodista en busca de empleo o si traía algún recado privado. Benjamín no sabía muy bien cómo expresarse, apenas sabía leer y escribir y solo trabajaba todo el día para sobrevivir, no era un hombre de negocios, apenas había logrado administrar correctamente el dinero que obtenía cada día, jamás había tenido otra posibilidad.

—Vengo a ofrecerles cuarenta bobinas de papel prensa.

—¿Es usted importador?

—No, solo vengo a ofrecerle cuarenta, es todo lo que tengo.

El empleado de la recepción tomó un papel y un lápiz para anotar lo que Benjamín le decía.

—Bien, cuarenta bobinas de papel prensa y ¿De qué gramaje y procedencia? Indíqueme si es blanco o ligeramente coloreado y el precio estimado al que los ofrece de manera individual o conjunta.

Benjamín no sabía que responder.

—Si no puede atenderme algún empleado que se ocupe especialmente de este tema preferiría regresar en otro momento.

—Puede regresar dentro de dos horas y hablar con Oliver, es un hombre mayor que estará en la recepción y se ocupa de transmitirle los asuntos más importantes al director.

Benjamín se marchó conforme y en lugar de dirigirse hacia su casa se dirigió al galpón, su nueva propiedad que parecía no valer nada y venirse abajo de un momento a otro llevando lápiz y papel para tomar nota de los detalles que había en el recibo de compra de las cuarenta bobinas de papel prensa, al regresar con su aspecto bien alineado, se acercó a Oliver y luego de presentarse casi como un hombre de negocios le ofreció venderle las cuarenta bobinas de 50 g/m fabricado a base de pasta mecánica y ligeramente coloreado, procedente de Mexico.

—¿De México? Y ¿Cuál es el precio exacto? Porque el traslado habrá tenido un considerable costo para usted.

—En realidad el costo ha sido bajo debido a que el barco en que ha sido transportado pertenece a miembros de mi familia.

Oliver enderezó su postura, estaba hablando con un joven hombre adinerado.

—El precio es por el total de las cuarenta bobinas.

Benjamín salió de la recepción del periódico más importante de Londres de muy mal humor, la respuesta de Oliver era que la empresa no pagaría más de la mitad del valor al que Benjamín le ofrecía el papel debido a que solo eran cuarenta bobinas y seguramente Benjamín necesitaba más venderlas que la empresa comprarla. Oliver era uno de los hombres más fuertes a la hora de presentar proyectos y firmar acuerdos, era el hermano del director del periódico y su principal colaborador, jamás se le escapaba un detalle y menos si se trataba de dinero ya que cada vez que le facilitaba una buena posibilidad de negociar cualquier asunto a su hermano, éste se lo informaba al dueño del periódico quien lo compensaba de inmediato con dinero extra al que Oliver le daría un buen uso ya que tenía cinco hijos.

Benjamín se dirigió nuevamente hacia el galpón para ver si encontraba algún otro papel importante entre los bultos que indicara algún detalle que pudiera darle un valor más alto, algo relacionado con la calidad o lo que fuese ya que no entendía como ofrecerlo de la manera correcta, aunque no era un hombre de negocios sabía que Oliver se estaba abusando de la situación, el hombre tenía más experiencia que él y si bien al escuchar que la familia de Benjamín era propietaria del barco en el cual se había trasladado el papel cuando continuó hablando con el joven notó que éste no sabía muy bien de lo que estaba hablando, no era un experto y comenzó a dudar de la calidad y la procedencia del mismo, cuando Benjamín se marchó Oliver tiró en un cesto de basura los datos del posible proveedor que había apuntado durante la entrevista, seguramente no le servirían pues no le ofrecía una ventaja considerable.

Benjamín llegó a su casa, era hora de comenzar a preparar el trabajo para el día siguiente y además había comenzado a llover, lamentaba que su sombrero nuevo se estuviese estropeando al igual que su mejor ropa por haber ido a perder el tiempo con esa gente, apenas cruzaba la calle vio a Matthew; el sacerdote de la iglesia Botolph esperando en la puerta de su casa, cubriéndose como podía de la lluvia, parado en el tercer escalón.

—Padre Matthew, ¿Qué hace usted aquí con esta lluvia?

—Revolviendo la biblioteca de la iglesia encontré algunos datos sobre aquel periódico sobre el cual me habías consultado.

El sacerdote de la Iglesia Botolph no estuvo más de media hora en la casa de Benjamín pero le llevó un dato muy interesante; el diario El informante había salido a la venta por primera vez el jueves 6 de febrero de 1868, hacía un poco más de veinte años, en su portada principal había una ilustración de la escena de un crimen, algo poco común en un diario de esa época, mostraba morbosamente el asesinato de un comerciante de la zona a mano de dos mafiosos que reclamaban el pago del dinero adeudado a su jefe, tras haber recibido más de una advertencia y no contar con el dinero, el comerciante fue ahorcado con una soga y colgado en la puerta de su negocio con la cabeza hacia abajo. El informante fue el único diario en realizar una ilustración referente a al crimen en su portada por lo cual consiguió impresionar a la mayoría de la gente que se amontonaba a comprar el diario para no perderse detalles del crimen, la edición del nuevo periódico se había agotado y en las instalaciones de las oficinas podían oírse los festejos del éxito que semejante desgracia les había permitido conseguir, de inmediato se ordenó una segunda edición para esa misma tarde que también se agotó en menos de una hora, aunque la gente ya conocía la noticia querían tener el diario por la manera en que el crimen había sido descripto, esto desató el enojo del director y los reporteros del diario más popular de Londres quienes inmediatamente hicieron un reclamo ante una junta directiva de las autoridades locales para exponer su pedido de censura a esa desleal competencia que haciendo uso de grotescas imágenes podría generar a través de la violencia aun más violencia, mientras este reclamo tenía lugar El informante cumplía casi dos semanas de existencia imponiéndose como el periódico más vendido de Londres porque además de informar entretenía, los lectores no eran parientes de las víctimas y disfrutaban leyendo historias que en sus mentes parecían ser cuentos de terror, incluso mucho de los integrantes de la junta directiva que estaba revisando el reclamo en contra del periódico El informante se habían convertido casi en fanáticos del ahora conocido como “Diario de los crímenes”  El informante había llegado demasiado lejos en muy poco tiempo. El periódico tenía dos dueños; los hermanos Alfred y Ryan Moore, eran mellizos, durante su infancia Ryan había sido muy maltratado por otros niños de su edad, padecía un trastorno circunstancial en el habla que provocaba la interrupción involuntaria de sus palabras un problema más comúnmente conocido como tartamudez, los niños se burlaban de esos extraños movimientos en su rostro, y del enrojecimiento que las alteraciones respiratorias provocaban en su piel a causa de la ansiedad, Ryan fue golpeado por los niños de su edad en varias ocasiones, Alfred no podía hacer demasiado, lo defendía como podía, de vez en cuando alguno de sus amigos intervenía y lo ayudaba a defender a su hermano pero poco a poco también Alfred fue perdiendo a sus amigos porque estaban en el mismo grupo de niños y si estaba de un lado no podía estar del otro y no volvía a jugar con quienes golpeaban a su hermano, por ese motivo Ryan decidió dejar de hablar porque el problema comenzaba cuando él quería hablar y no podía hacerlo correctamente, así que pensó que si no volvía a hablar, jamás volvería a haber problemas y eso fue lo que hizo; prefirió dejar de hablar, no quería volver a pasar por la misma situación, poco a poco hasta dejó de hablar con sus padres y con su hermano, aprendió el lenguaje de las señas de manos para comunicarse y llegó un punto en el que hasta se sintió feliz de ser quien era. Ryan era mucho más inteligente de lo que el mundo podría esperar, era más inteligente que su hermano, que sus amigos y que quienes lo golpeaban, dejo de hablar para siempre pero comenzó a hablar consigo mismo, comenzó a inventar todo tipo de historias en su cabeza y a repasarlas continuamente en su memoria una y otra vez porque no tenía suficiente papel y tinta para escribirlas pero las escribía en su mente ¿Qué importaban los demás? ¿Qué importaba el mundo? Nadie podía oírlo, sin embargo él los oía a todos, los oía reír y llorar, suplicar y morir.  

Ryan tuvo la brillante idea de crear el periódico El informante y además de la idea tenía el dinero necesario como para empezar un buen negocio, pasó meses organizando todo, rentó un espacio en el cual desarrollar su empresa y comenzó a valerse de gente con grandes capacidades aunque no fuesen de renombre hasta que logró reunir a unos cuantos hombres que funcionaban perfectamente como equipo.

Los mellizos Ryan y Alfred moore tenían veintidós años, Ryan era el de las ideas brillantes y el capital disponible para la inversión y Alfred era su mano derecha, era la voz de Ryan, era la impecable imagen que la empresa necesitaba tener.

Cuando las autoridades fallaron a favor de la continuación del nuevo periódico Londinense, los directivos del principal diario local se vieron completamente perjudicados y hasta se sintieron traicionados, entonces se dirigieron hacia la empresa que proveía el papel prensa para casi todos los diarios de Londres y los sobornaron para que redujeran la cantidad de papel que le vendían a Ryan, era la única manera de solucionar la situación, si el diario de Ryan no podía editar tantos ejemplares, una vez que estos estuviesen agotados ellos podrían vender el doble de los suyos, como ofrecieron una importante suma de dinero la empresa proveedora de papel aceptó el trato reduciendo a la mitad la cantidad de papel disponible para el periódico El informante, ante tal situación y con una empresa recientemente montada Ryan no tuvo muchas opciones, debió aceptar recibir solo la mitad de papel y editar la mitad de diarios que los lectores demandaban pero buscó por otros medios comprar papel, no había otra empresa autorizada a la venta del papel apto para periódicos en todo Londres, sin embargo un ex socio de la empresa autorizada a vender papel se presentó a las puertas del periódico El informante para ofrecerle a los hermanos Moore un gran negocio, les daba la posibilidad de comprar papel prensa importado directamente de México a un costo aún inferior al del papel local, era de alta calidad pero a pesar del costo de su traslado los contrabandistas ganaban dinero, compraban el papel a Españoles que utilizaban mano de obra esclava para su elaboración, a Ryan no le importaba de donde ni como, ni quien, ni cuando, lo necesitaba para que su empresa prospere, compró una considerable cantidad que guardo en el depósito de las instalaciones del periódico pero el lugar no le alcanzó  así que de inmediato acondicionó un enorme sótano en lo que alguna vez había sido la casa de sus abuelos, hizo que revistieran sus paredes con el material de mejor calidad que había en esa época y agrandó la entrada del sótano para poder ocultar las  ciento veinte  bobinas que compró inicialmente  apilándolas en cuarenta bultos de tres bobinas cada uno que puestos en esa posición tenían una altura de casi dos metros y a su vez continuó comprando la cantidad de papel que la empresa autorizada quisiera venderle solo para no levantar sospechas, de esta manera logró editar la suficiente cantidad de ejemplares como para satisfacer la demanda de la creciente clientela lo cual continuó afectando la economía de la competencia cuyos directivos no estaban dispuestos a cambiar el formato ni el estilo de su periódico y mucho menos a perder dinero, estaban desesperados  y ya que no podían solucionarlo por la parte legal, lo solucionarían a su manera.

Eran las once de la noche de un jueves de Diciembre de 1868. Cuando la policía llegó a la puerta de la casa de Ryan para comunicarle que las pérdidas eran totales, el fuego lo había consumido todo, nada quedaba de su periódico, de su empresa, de sus sueños ni de su gente, todos habían muerto incluyendo a Alfred, su hermano y compañero inseparable, la única persona que siempre lo había elegido antes que a sus amigos, el que transmitía sus ideas y representaba su voz, había muerto al igual que todos los empleados, el equipo de talentos que había seleccionado cuidadosamente hasta para morir.

Ryan sabía que no había sido un descuido de un empleado porque las puertas estaban trabadas por fuera, los habían encerrado y no había otros enemigos de los que sospechar que no fuesen los directivos del diario que hasta antes de la primera edición de El informante era el diario más vendido de Londres, al igual que lo sería al día siguiente de la catástrofe al poner como noticia en su portada principal que a causa de un feroz incendio en las instalaciones en las que se llevaba a cabo una nueva edición del diario El informante murieron catorce empleados, entre ellos el hermano mellizo del dueño del periódico, Ryan sufrió una fuerte crisis de nervios, estaba devastado, no le importaba el dinero, sentía una inmensa culpa de no haber podido ayudar a su hermano y al resto de los empleados, se encerró en su habitación durante dos meses, permaneció en total soledad y oscuridad, tapando completamente las ventanas para escapar de la luz del día, solo Rachel; la mucama, quien había servido a su familia desde que Ryan y su hermano tenían doce años podía acercarse a la puerta y dejar algo de comida en una pequeña mesa, la mayoría de las veces cuando Rachel regresaba a buscar la bandeja estaba igual que como la había dejado, pasaba días y noches sin comer, nadie se explicaba cómo había logrado sobrevivir.

Ryan no lo soportó, vendió su casa para pagar las perdidas y luego vendió la casa que alguna vez fue de sus abuelos con las ciento veinte bobinas  de papel prensa tapadas cuidadosamente en el sótano al que jamás quería volver a entrar, se la vendió a un hombre humilde, un campesino granjero que estaba en Londres casi por casualidad quien le ofreció el mismo dinero que costaba un pasaje en barco a Canadá que Ryan usó para marcharse sin nada y empezar una nueva vida, nadie volvió a saber nada sobre la vida del desafortunado Ryan.

Matthew; el cura de Botolp recodaba perfectamente esta historia, su padre había comprado el diario del día en que las instalaciones del diario el Informante se había consumido por el fuego con los empleados adentro, Matthew había quedado completamente impresionado por esa noticia, con el correr de los días había escuchado en más de una oportunidad comentarios de vecinos y de los comerciantes de la zona sobre las hipótesis de que no se trataba de un descuido o un accidente y de que los dueños del diario de la competencia habían sobornado con importantes cantidades de dinero a las autoridades para que la investigación no avanzara como un hecho delictivo sino como un incidente que terminó en catástrofe, Ryan se marchó de Londres en menos de tres meses, nada quedó de su sueños ni de su empresa.

Las calles de Whitechapel estaban cada vez peor, la pobreza podía verse desde lejos, las mujeres ofrecían su cuerpo a cambio de una moneda o de un pan para poder comer, algunas empeñaban los pocos objetos que tenían o que les robaban a sus clientes sin que estos lo percibieran, el barrio estaba lleno de gente alcohólica, niños enfermos a causa de la mala alimentación y delincuentes por todos lados, casi nadie se atrevía a entrar allí, se decía que hasta el panadero que salía con su canasta cada día a entregar casa por casa los pedidos andaba con un cuchillo en la cintura, que si tenía que trabajar trabajaba, si tenía que vender vendía y si tenía que matar mataba y que a pesar donar dos panes y rezar arrodillado durante una hora cada día frente al altar de la iglesia Botolph, hasta había matado a su madre, decían muchas cosas de Whitechapel y de su gente pero a pesar de tanta miseria y bajeza había gente de mucha fe que jamás dejaba de asistir a la iglesia, creían que hicieran lo que hicieran estaba justificado si iban y rezaban. Para el padre Matthew era muy difícil hacer que las personas entendieran lo equivocadas que estaban en pensar de esa manera pero sabía perfectamente que esa convicción sobre la palabra de dios, sin importar a que religión pertenezca una persona nace a partir de sí misma.

“Yo podría decirles a ustedes que deben creer en la palabra de dios y ustedes podrían responder que creen para que todos estemos conformes pero, dentro de sus corazones cada uno sabe si la presencia del espíritu santo permanece junto ustedes, recuerden que Jesucristo fue bautizado y luego debió cruzar el desierto ¿Saben que significa eso?” 

Ryan oía el sermón sentado en el mismo banco de la iglesia después de veinte años y con un aspecto completamente distinto. Se había convertido en un hombre elegantemente vestido que jamás cometía un error durante una conversación, sus palabras jamás volverían a interponerse en su camino, era como si veinte años de distancia  de Whitechapel hubieran matado al pobre niño marginado que alguna vez fue, con semejante elegancia y aspecto de hombre seguro de sí mismo deslumbraba a cualquier mujer hasta con una simple mirada, cualquiera que lo hubiese conocido pensaría que se trataba del alma de su hermano mellizo, los mismos ojos celestes y el cabello aun oscuro como cuando eran niños, Ryan tenía un poco más de cuarenta años pero era un hombre demasiado atractivo y bien conservado para la época, a pesar de las dificultades emocionales, económicamente había tenido un buen pasar, no podría disimular lo ajeno que era a las calles de Whitechapel, su presencia lo decía todo, era un hombre de mucho dinero aunque quisiera disimularlo. Sentado en el último banco de la iglesia Botolph escuchaba el convincente sermón del padre Matthew

“Y ustedes también deberán cruzar un gran desierto al igual que lo hizo Jesucristo” prosiguió el cura Matthew ante los oídos atentos de los fieles.

“Los problemas, las tristezas, las situaciones difíciles, en una palabra, la adversidad representa aquel desierto que Jesucristo debió cruzar, el sol, la arena y la sed serán aquellas malas personas que intentaran arrastrarlos  al pecado, que intentarán alejarlos de dios, que les mostraran el camino más fácil que por supuesto no suele ser el más correcto, el desierto estará frente a ustedes siempre y deberán ser fuertes, deberán ser fuertes para luchar en contra de la sed, el sol y la arena, para no ser arrastrados por ellas. Quizá al principio parece muy difícil pero hay que tener fe porque una cosa es creer y otra es tener fe de que sucederá y créanme queridos habitantes de Whitechapel que la fe puede más que todo y sucederá, dios les dará lo que pidan si abandonan las malas acciones y renuncian al pecado, recuerden que el desierto siempre estará delante de ustedes para ponerlos a prueba en esta vida. Pueden irse en paz”

Los habitantes de Whitechapel amaban los sermones de del padre Matthew, los hacía entrar en conciencia durante un par de horas pero la mayoría de ellos se olvidaba de dios cuando llegaba la noche y la mala vida en Whitechapel volvía a renacer.

Ryan se acerco al padre Matthew.

—Padre Matthew, caminando por las calles de Whitechapel escuche que el nuevo sacerdote de Botolph es la verdadera voz de dios y luego de tan precisas palabras expresadas durante su sermón veo que la gente no se equivoca.

—Todos podemos ser la palabra de dios si hacemos las cosas correctas  ¿Es usted uno de los tantos nuevos extranjeros en este barrio?

—Si padre, me llamo Owen Craig, soy de Canadá, soy artista plástico, me propongo recorrer las ciudades más importantes de cada país alrededor del mundo para expresar su belleza a través de mi arte.

—¿Y qué tanta belleza espera encontrar en un lugar como Whitechapel?

—A veces las cosas que nada significan a simple vista para algunos resultan la belleza más pura para otros, todo depende el sentido con el cual las observamos padre Matthew. La belleza que podemos ver es similar a la belleza de las palabras que oímos, ésta, queda impactando en la memoria a través del significado que nuestra mente les ha dado, hay mucha belleza en su sermón padre Matthew, puedo verla impactando en mi conciencia, se exactamente de qué habla cuando se refiere a ese desierto contra el cual debemos luchar reprimiendo cada instinto primitivo que pudiese existir en nosotros como humanos pecadores, ese desierto está siempre y no podemos mentirnos, muchos de nosotros simulamos cruzarlo cada día pero por las noches, al silenciar nuestras mentes, gritos de culpas nos avisan que no es cierto.

El padre Matthew hizo un leve movimiento afirmativo con su cabeza y miró fijamente a los ojos a aquel extraño hombre de tan sabias y atormentantes palabras.

Benjamín se había marchado de la iglesia al igual que el resto de los fieles, se dirigió hacia su casa y comenzó a preparar el trabajo para el día siguiente, tenía pensado elaborar mercadería extra para recorrer otras calles en busca de nuevos clientes, no estaba seguro de lo que haría con el galpón que había recibido de herencia y mucho menos con el papel apto para impresión de diarios. La semana había transcurrido casi de manera normal, había conseguido dos nuevos clientes a los que venderle el pan cada día, había llevado su colaboración voluntaria a la iglesia Botolph cada mañana, había aceptado la compañía de alguna mujer por algunos billetes al salir de la iglesia y solo debió herir a un atacante con su cuchillo, nada que no hiciera habitualmente.

Capítulo II

Era la madrugada del Viernes 31 de Agosto de 1888, cansado tras un largo día de trabajo Benjamín dormía profundamente, había bebido una botella entera de ginebra y por primera vez en mucho tiempo se había ido a dormir tan tarde, casi no tenía fuerzas, se sentía completamente agotado, esta vez el alcohol en su sangre parecía haber hecho estragos, apenas logró quitarse los zapatos y tirarse en la cama como pudo, sólo unos minutos después, aproximadamente a las 3: 30  am escuchó el silbato de la policía que advertía que algo terrible había sucedido, los gritos de horror y de pánico de las mujeres que se acercaban no se hicieron esperar, Benjamín se puso un abrigo y con el cuchillo entre la ropa se acercó a ver que estaba sucediendo, habían matado a una mujer a solo metros de su casa, la policía le había cubierto el rostro y Benjamín no pudo ver quién era, muchos decían que era una de las mujeres que vendía su cuerpo en las pobres esquinas de Whitechapel y que su nombre era Mary, había tantas Mary por allí y casi todas vendían su cuerpo, Benjamín como la mayoría de la gente regresó a su casa pero no pudo seguir durmiendo, fue  hacia la pequeña mesa en la que siempre tenía una botella de Ginebra, la destapó y tomo un par de tragos, parecía como si esos pocos minutos de descanso le hubieran hecho recuperar su energía, estiró su mano y sacó de otro mueble el único ejemplar que tenía del diario El informante, noticias viejas de hacía más de veinte años, la portada que mostraba a un comerciante asesinado, ahorcado y colgado de los pies en la puerta de su almacén de Whitechapel y la mente de Benjamín volvía a tomar contacto con el presente, los ruidos de las voces de vecinos espantados por el crimen que había sucedido hacía solo un rato no le permitían pensar en otra cosa, dejó el diario y aunque no pudiese dormir se recostó en su cama, mirando en el techo y en las paredes el reflejo de las sombras de los desesperados vecinos  de Whitechapel que se acercaban a ver el horror. Eran las cinco y media de la madrugada, Benjamín solía levantarse a las seis a cocinar el pan para luego meterlo en su canasta y salir a repartirlo, cerró los ojos esperando que transcurrieran esos minutos para empezar su día.

La luz del sol reflejaba sobre su rostro, Benjamín se levantó de un salto, eran casi las diez de la mañana, se había quedado dormido, un poco desconcertado por la situación miró por la ventana, en la calle aun había más gente que lo normal, mujeres y hombres hablando de lo mismo, se acercó a la larga mesa en la que estaba el pan listo para ser cocido pero la mercadería estaba completamente estropeada, aunque lo cocinara ya no servía, además a esa hora quizá ya había perdido a más de un cliente que en el enojo por su demora le habría comprado el pan a cualquier otro, juntó la masa de la mesa y la preparó para tirarla, era un día de trabajo perdido y aunque lo lamentara ya no podía solucionarlo.

Benjamín salió de su casa, tenía pensado pasar por el galpón que había heredado, su única propiedad, aunque fuese de escaso valor y de inútil existencia no sin antes pasar por la iglesia a rezar como cada día porque quería dormir creyendo que si había rezado dios perdonaría sus pecados, él jamás comprendería las palabras del padre Matthew, eso de tener continuamente un desierto frente a sí mismo y ser lo suficientemente fuerte como para luchar contra la arena, el sol y la sed, Benjamín era débil, muy capaz de sucumbir ante el pecado y eso no era todo, ni siquiera sentía culpa, porque él rezaba y si dios permitía que volviera a cometer ciertos actos era porque el espíritu santo estaba con él y de alguna manera hacía lo correcto.

Apenas bajó el tercer escalón de la entrada de su casa vio al chico que vendía diarios intentando separar a dos mujeres que discutían, el joven intentaba convencerlas de que lo pagaran y lo compartieran pero al ver que ambas querían quedarse con el último ejemplar les exigía que hicieran lo que quisieran pero que alguna de las dos se lo pagara de inmediato, en medio de la discusión entre las mujeres que habían llegado casi al mismo tiempo y ambas exigían al joven que se los vendiera amenazándolo con dejar de ser fieles clientes terminaron rompiendo el diario y ninguna de las dos se lo quiso pagar, Benjamín se había quedado observando la situación, el joven diariero levantó el pedazo de portada del periódico del piso, Benjamín se acercó y le pidió que le mostrara la imagen de la portada.

Cuando la vio sintió como si su cuerpo fuese sumergido en un helado mar, la conocía, era una de esas mujeres con las que un par de veces había estado, era mucho mayor que él como casi todas las mujeres que había en los alrededores de la iglesia Botolph y las que caminaban por las oscuras calles cercanas a su casa, la veía todo el tiempo, en ocasiones acompañada de sus clientes, sin importar que fuesen las siete de la mañana o las nueve de la noche, ella al igual que las demás estaba siempre bebiendo, Whitechapel estaba lleno de burdeles y cantinas, de mujeres, de hombres, de pobreza, de peste, de dolor y de muerte.

Benjamín le devolvió el pedazo de diario al joven diariero que lo miro y le preguntó si él tampoco le pagaría, si no le daría aunque sea una parte del dinero que costaba el diario por haber visto la foto, Benjamín lo miró de arriba abajo, sacó una moneda, la levantó a la altura de los ojos del joven diariero, se la volvió a meter en el bolsillo, le dijo ¡No! Y se marchó.

El padre Matthew no tenía prevista una misa para ese día pero muchos habitantes de Whitechapel acudieron a la iglesia Botolp, necesitaban estar cerca de dios, un horrible crimen los atormentaba, querían sentirse protegidos. El padre Matthew intentaba llevar tranquilidad a los fieles a través de sus palabras, la iglesia estaba casi llena, hasta Boris, el hombre de sesenta años que jamás se enfermaba y tenía una memoria ejemplar estaba allí ese día, su presencia no era común, Boris trataba de no asistir a lugares en los que se amontonara demasiada gente, siempre decía que eso evitaba el contagio de enfermedades y la Iglesia llena de gente que ni siquiera tenía para comer era como una colmena repleta de pestes esperando para atacar, tuvo suerte de que el único asiento vacío de la iglesia de Botolp ese mediodía fuese uno que estaba en medio del panadero y otro hombre elegantemente vestido que según los rumores de la gente era un pintor proveniente de Canadá, tenía una saludable apariencia y el panadero por supuesto no tenía ninguna enfermedad porque si su pan jamás le había provocado un dolor de estomago era porque todo estaba correcto, Boris se sentó tranquilo a escuchar las palabras del padre Matthew con su mirada inmóvil dirigida hacia adelante.

Benjamín caminaba a pasos apresurados, una leve llovizna comenzaba a caer en Londres, estaba abriendo la puerta de su casa cuando Oliver; el hermano del dueño del periódico al que Benjamín intentó en vano venderle el papel prensa que había heredado secretamente en el sótano de ese galpón, se acercó a él.

—¿Puedo ayudarlo en algo señor Oliver?

—En mucho Benjamín, verás, he cambiado mi decisión, estoy interesado en comprar las cuarenta bobinas de papel prensa que tienes para vender, estuve razonando un poco a cerca del precio, y aunque es un tanto superior al precio que actualmente estamos pagando por esa misma cantidad quiero comprarlo.

—Lo que sucede señor es que otro reconocido periódico de Londres ha aceptado la propuesta en el día de hoy y a pesar de la llovizna dentro de una hora y media; aproximadamente a las dos de las tres de la tarde debo llevar las bobinas hacia un depósito en el cual guardan las reservas de papel, las necesitan de inmediato y si no las he llevado aun es porque la persona a la que le pagaré para que traslade las bobinas en un simple carro de dos ruedas que arrastra de dos manijas estará desocupado a esa hora, será un arduo trabajo por el que le he pagado bastante bien ya que deberá ir y venir varias veces porque no será posible llevar las cuarenta bobinas juntas, así que si me disculpa debo entrar a buscar la llave del galpón en el que las tengo reservadas, no quiero retrasarme, esta gente es seria y me pagará muy bien, tienen prisa, dicen que han vendido todos los ejemplares de esta edición en menos de dos horas y que editaran una segunda edición ya que están seguros que tendrán doble éxito en un solo día a causa de la desgracia de otros.

Oliver no podía permitir que su mayor competencia los aplastara en ventas, el también había tenido la idea de lanzar una segunda edición ese día, ellos también habían vendido todos sus ejemplares en menos de dos horas y si conseguía tener éxito con una segunda edición seguramente sería muy bien compensado.

—Benjamín ¿Qué dirías si te ofrezco el doble de dinero que esta mañana?

—Si me ofreciera el doble aun así sería menos dinero que el que su competencia aceptó pagarme.

—¿Y si te ofrezco el triple?

—¿El triple de lo que me ofreció esta mañana?

—Sí, el triple, tres veces más de lo que te ofrecí esta mañana en mi oficina.

—Sí, acepto.

Benjamín había hecho un buen negocio, el único gasto que tendría era el traslado, debía buscar quien transportase las bobinas de papel prensa, no conocía a nadie, pero había logrado engañar a Oliver haciéndolo creer que ya tenía el papel casi vendido, se las arregló para conseguir a dos hombres de Whitechapel que trabajaban transportando mercadería de granjas a almacenes para que lo ayudaran.

Benjamín entró en el sótano con las herramientas necesarias, rompió la entrada para tener el suficiente espacio para sacar las bobinas de papel sin arruinarlas y luego desesperadamente comenzó a quitar las telas que cubrían el papel para protegerlo de la humedad, se acercó al primer bulto, medía casi dos metros, ni siquiera sabía cómo lograría sacarlo de allí, los dos jóvenes a los que les pagaría para transportar las bobinas hasta el depósito en el que Oliver esperaba ansioso estaban afuera observando el galpón de Benjamín, se miraban uno a otro preguntándose qué clase de mercadería podría llegar a salir de un galpón que prácticamente se estaba derrumbando. Benjamín intentó levantar la primera bobina de papel prensa y el bulto se desarmó, una de sus partes cayó sobre su pierna derecha, Benjamín soltó el bulto sin entender muy bien lo que sucedía, se acercó a la siguiente bobina de papel y notó que los bultos no correspondían a una bobina de casi dos metros sino a tres bobinas apiladas una encima de la otra, por lo tanto en lugar de tener cuarenta bobinas como había calculado tenía ciento veinte, se detuvo a pensar por unos segundos y comprendió que Oliver quería pagar poco dinero porque conocía el tamaño aproximado de cada una de ellas pero si él había logrado venderle cuarenta bobinas tres veces más caras de lo que Oliver ofrecía pagar, quizá podía venderle las otras ochenta que ni siquiera él sabía que tenía, esto le generaba un importante ingreso, el único costo que tendría sería pagar a los dos chicos para que transportaran el papel hasta el depósito, él lo había recibido como herencia, era un negocio redondo, si lograba que Oliver continuara comprándole el papel para los ejemplares de su diario lograría un considerable ingreso, además si no los vendiera solo le ocuparían un lugar y no podría darles otra utilidad, en un rincón del sótano había una especie de rampa de metal apoyada contra la pared, seguramente habría sido utilizada para meter todas las bobinas en el sótano y también serviría para sacarlas, Benjamín la había visto anteriormente pero no le dio importancia, sin embargo desde el momento que descubrió que las bobinas estaban apiladas de a tres una encima de la otra muchas cosas empezaron a tener sentido. Se las arregló como pudo y en menos de dos horas completó el envío de la mercadería, los jóvenes a los que le había pagado fueron y vinieron más de una vez como había sido acordado previamente. Una vez que la entrega del papel fue realizada Benjamín recibió el dinero, para no llamar la atención llevó una bolsa de tela que amarró contra su pecho tapándola con su saco, caminaba apurado por las peligrosas calles de Whitechapel, entró casi corriendo a su casa, cerró la puerta y corrió la cortina para ver por la ventana si alguien lo había seguido, luego de comprobar que todo estaba bien fue a su habitación y tiró el dinero sobre la cama, ya sabía cuánto había, Oliver había contado el dinero delante de él antes de entregárselo pero quería volver a contarlo, era la misma cantidad de dinero que ganaba casi en dos meses de trabajo, no tenía un buen lugar para esconderlo, el pequeño escondite en el que guardaba los pequeños ahorros que lograba de su esfuerzo estaba lleno, era un reloj colgado en la pared de su habitación al que Benjamín había roto a propósito, hasta le faltaba una de las agujas y la madera estaba manchada, lo había hecho para esconder el dinero allí y resguardarlo porque en el caso de que algún ladrón entrara en su casa al no encontrar dinero podría llevarse objetos pero ¿Para qué se llevaría un ladrón un reloj que no funcionaba?   

Benjamín observaba cuidadosamente la habitación, no tenía muchas ideas de donde guardar el dinero, no había cuadros en la pared y tampoco podría guardarlo entre su ropa, ese era el primer lugar donde la gente escondía sus ahorros y los delincuentes lo sabían mejor que nadie, Benjamín envolvió todo el dinero, incluso casi todo el dinero que tenía dentro del reloj roto de la pared, lo cubrió con una tela y luego lo protegió con otra tela doblemente gruesa por encima, fue a la cocina e introdujo el dinero envuelto en las telas dentro de una de las bolsas de harina que estaba llena solo hasta la mitad, era la harina que utilizaba para hacer el pan que vendía, luego agarró otra bolsa, la abrió y volcó un poco más de la mitad del contenido sobre la bolsa que tenía el dinero, la cerró y le hizo una marca para saber cual era y no cometer errores, eran casi las seis de la tarde de un día poco común para Benjamín; se había despertado con el alboroto provocado por gente espantada por un crimen lo cual provocó que se desvelara y volviera a dormirse casi a la hora que debería haberse levantado a cocinar el pan, perdió un día de trabajo, tiró la mercadería, escuchó el sermón del padre Matthew sentado junto a un pintor Canadiense; un hombre que le resultó completamente extraño al igual que Boris, el hombre de la buena memoria a quien también había tenido cerca en la misa, y luego la mejor parte había hecho un buen negocio, podría tomarse un día libre y no salir a caminar con su canasta de pan y el cuchillo en la cintura al día siguiente pero Benjamín lo haría igual, era su forma de vida, trabajar, acostarse, levantarse trabajar, ir a la iglesia, pasar un rato de vez en cuando con alguna mujer, golpear a alguien y si fuese necesario usar el cuchillo que llevaba en su cintura para proteger su vida y su economía de algún maleante, no sabía vivir de otra manera, no estaba acostumbrado a hacer otra cosa, lo había hecho el día anterior y lo haría al día siguiente pero ese día había sido diferente y por eso salió a comprar una botella de Ginebra; una bebida que Benjamín había probado por primera vez cuando tenía solo ocho años junto a su desaparecido amigo Leonard quien robó dinero a su propio padre para comprarla.

Benjamín jamás bebía en la calle pero esa tarde estaba eufórico, había ganado dinero y podría ganar aun más, cruzaba la calle bebiendo del pico de la botella y vio al diariero ofreciendo la segunda edición del día de los ejemplares editados por la mayor competencia a la el diario para el cual trabajaba Oliver se enfrentaba, Benjamín se acercó al chico, sacó el dinero y le pidió un diario.

—Están agotados

—¿Qué dieces?

— Que la segunda edición también está agotada.

—¡Pero tienes varios diarios aun!

—Son para quienes lo pagan

—Yo te estoy dando el dinero

—Pero no te venderé un diario ni que lo pagaras el triple de su valor porque esta mañana te mostré una parte del último diario que quedaba y no pagaste por verlo.

—Te apuesto a que si te ofrezco el triple de su valor me lo venderás, si no lo hicieras serías un pésimo negociante.

—Ya te dije que no te lo venderé ni siquiera por el triple de su valor aunque me sobraran todos los diarios.

Benjamín arrancó el uno de los diarios de las manos del chico, lo empujó y tiró tres monedas al piso.

—¿Ves como me lo vendes por el triple? Eres un buen negociante.

El joven diariero enfurecido debió soportar la burla de Benjamín, no se atrevía a seguir enfrentándolo, el panadero era un poco raro, siempre andaba con esa cara de malhumor aunque fuese sábado, lunes, las diez de la mañana, las tres de la tarde o navidad, además todos sabían que llevaba un cuchillo en su cintura y él al igual que mucha gente creía en ese rumor de que Benjamín había matado a su madre porque si estuviese viva quizá en seis años habría regresado a visitar a su hijo aunque fuese una sola vez. Benjamín era raro, era mejor no meterse con él.

Al llegar nuevamente a su casa, solo por esa preocupación que le generaba tener tanto dinero en su casa se quito el abrigo y la camisa, metió su brazo prácticamente entero dentro de la bolsa de harina, necesitaba asegurarse de que su pequeña riqueza aun estaba allí, que le pertenecía, porque no tener dinero era algo preocupante pero tenerlo era más preocupante aun porque no sabía muy bien qué hacer con él, se limpió un poco el brazo, se sentó junto a la pequeña mesita en la que solía apoyar la bebida y miró detenidamente la tapa del diario, la imagen de portada era exactamente la misma que la de la primera edición, el rostro de Mary, esa mujer con la que solo unas noches atrás había pasado un buen rato a cambio de un par de monedas, era mucho mayor que él, era una mujer de la edad de su madre que como muchas mujeres de Whitechapel vivían como podían y el dinero que obtenían por prestar servicios con sus propios cuerpos solo le alcanzaba para pagar una cama en la que pasar la noche y quizá para beber algo de alcohol que la ayudase a resistir su cruda realidad.

El asesino debería odiarla por algún motivo porque según el relato del columnista Arthur Smith Mary tenía cortes en su garganta y varias heridas en su abdomen, parecía como si alguien hubiese querido vengarse de ella haciéndole tantas heridas en una misma zona del cuerpo. Benjamín cerró el diario, tomo un par de tragos más de Ginebra, hasta parecía sentirse mal por lo que había leído, era solo una mujer de la calle pero le impresionaba pensar que hacía solo unas noches había estado con ella y que ahora esa mujer estaba muerta.

A diferencia de la noche anterior a Benjamín no le fue difícil conciliar el sueño, estaba agotado de tanto ir y venir, además esa noche preparó el pan para salir a vender a la mañana siguiente porque aunque tuviese el dinero que había obtenido de la venta de las cuarenta bobinas de papel no quería perder clientes, después de todo ese era su negocio de todos los día, no le generaba grandes ingresos pero le permitía sobrevivir, le había hecho frente a muchas dificultades que había tenido desde que se quedó solo, muchas veces pensaba en su madre y sentía un profundo odio hacia ella, pero también un inmenso dolor y por eso le encantaba que la gente pensara que él la había matado, quizá eso hubiese sido mejor que aceptar que lo había dejado solo, era cierto que su madre intentó convencerlo de marcharse junto a ella para siempre de Whitechapel; ese lugar lleno de pobreza y vicios, pero por algún motivo Benjamín prefirió quedarse.

Solo tres días habían pasado desde el asesinato de Mary y agentes de Scotland Yard; la policía metropolitana de Londres, se ocupaban de interrogar a más de un sospechoso pero la realidad era que aunque todos parecieran culpables no había ninguna prueba para encarcelar a ninguno, cada uno de los sospechosos tenía una coartada perfecta y testigos que acreditaran su declaración, la gente se miraba con desconfianza en Whitechapel, Mary era una mujer como otras tantas que rondaban los bares y las calles del barrio vendiendo su cuerpo, ella buscaba como otras ganarse la vida pero encontró la muerte.

Owen Craig; el pintor Canadiense,  recorría los bares de Whitechapel, observaba cada rincón, cada belleza, incluso en la imperfección hallaba belleza, tenía esa capacidad de encontrar la diferencia entre la multitud y plasmar esa imagen en su mente para luego volcarla con su talento en un lienzo, había mucha belleza en Whitechapel, había belleza en sus calles, belleza en sus paredes y en la pobreza de la gente, un madre alimentando a sus niños con un trozo de pan viejo, hasta la pobreza se compartía en Whitechapel, Owen se acercó a la humilde mujer que abrazó a sus dos pequeños hijos como protegiéndolos del extraño bien vestido que se les acercaba.

—Soy Owen Craig, soy pintor, me preguntaba si usted aceptaría posar junto a sus niños, quisiera hacer un cuadro que refleje el amor maternal, algo que ya no se ve tan a menudo, me recuerda a mi infancia.

Por unos instantes Owen Craig sintió ser nuevamente Ryan Moore; el niño tartamudo marginado del que todos se burlaban.

—Quiero decir más precisamente me recuerda a mi madre, aunque yo no he tenido la suerte de tener un hermano, recuerdo que mi madre solía abrazarme para tenerme muy cerca suyo cuando un extraño se acercaba.

—Pero estoy segura señor Craig que usted no comía pan duro ni vivía en un barrio como Whitechapel.

A Ryan le hubiese encantado decirle que aunque jamás paso pobreza, había crecido en Whitechapel, su padre tenía un almacén y jamás les había faltado nada, que él se había superado, que había logrado crear un periódico más exitoso que todos pero que la vida le había quitado todo y ahora era Owen Craig, hablaba perfectamente, jamás había tenido un hermano mellizo y era pintor.

—Ciertamente señora, jamás he vivido en un barrio como Whitechapel ni he comido pan duro, no he tenido el privilegio de apreciar ciertas cosas que no son para cualquiera porque escuché por ahí que las mayores dificultades en la vida se presentan ante quienes realmente son capaces de superarlas.

La mujer lo miró con desprecio.

—No lo entiendo señor Craig.

—Quiero decir que usted y sus pequeños tienen una situación difícil es porque los tres deben ser muy fuertes y muy valientes, capaces de revertirla.

—Señor Craig ¿Porqué no ahorra su filosofía? Soy una mujer de veinticinco años y ya soy viuda, mis hijos son lo único que tengo además de cómo dijo usted; la hermosa miseria…

—Si acepta posar para mí junto a sus hijos para un cuadro le pagaré muy bien, es algo sencillo, no será demasiado esfuerzo, es más me valgo de imágenes que retracto con un lápiz sobre papel y el resto está en mi mente, solo necesito observar detalles del rostro, más precisamente de la expresión de la gente y luego mi mente lo recuerda todo ¡todo!

—Lo siento señor Craig pero debo irme a casa, los niños están cansados, hemos estado en la iglesia casi toda la mañana.

La mujer se marchó con sus niños pero Owen la siguió para asegurarse de volver a verla, había mucha belleza en Whitechapel aunque otros no la vieran.

Benjamín quería seguir ganando dinero, todavía tenía ochenta bobinas de papel para vender al mismo precio que las cuarenta anteriores así que cuando terminó el recorrido diario que hacía para llevar el pan a sus clientes pasó por la iglesia, se arrodilló y rezó como cada mediodía y luego salió de prisa para dirigirse hacia las instalaciones del periódico para el cual trabajaba Oliver bajo el mando de su hermano pero cuando le ofreció venderle el resto de las bobinas de papel prensa Oliver le explicó que habían editado versión vespertina del diario durante cuatro días seguidos y no habían logrado venderlos porque en realidad la gente no estaba interesada en las noticias de todos los día, le dijo que quizá se habían apresurado ante la situación porque finalmente a la gente solo le desesperaba leer las malas noticias, como por ejemplo el horrible crimen de Mary, Benjamín sabía que era cierto, a la gente le importaba la desgracia, se peleaban por el último ejemplar del diario, la gente hablaba todo el tiempo del asesinato de Mary, parecía no haber otro tema de conversación, era como si la vida en las calles de Whitechapel se hubiese detenido en aquel instante, había muerte en las palabras de la gente, había muerte en las paredes, había muerte en las calles y la muerte era un negocio, era una industria que financiaba sueños, los sueños de los dueños de los periódicos, de los reporteros, de los investigadores, de los dibujantes, de los curas que protegían las almas a través de las palabras de dios y también de Benjamín.

Caminó hacia su casa, no era un empresario, apenas lograba sobrevivir, lo de la herencia y la venta de una parte del papel que había recibido junto a aquel galpón cuyas paredes parecían no soportar ni un soplido, era solo un golpe de suerte, no podía hacer demasiado con ese dinero, pasó por el almacén y compró otra botella de Ginebra, la destapó y como de costumbre bebió un trago en la callé, caminó solo unos pasos más y vio al joven diariero, destapó la botella nuevamente y desde donde estaba parado le ofreció un trago, el chico lo miró con total desprecio, dejó caer saliva de su boca y corriendo lentamente su saco dejó que Benjamín viera que tenía un cuchillo en su cintura, Benjamín sostuvo la botella debajo de uno de sus brazos y le mostró las palmas de sus mano como queriéndole decir que no tenía la intención de tener un nuevo problema, el diariero había empezado a resultarle un chico no tan tonto, después de todo, eso de llevar un cuchillo entre la ropa mientras trabajaba era una costumbre que el diariero había copiado de él.

Era 8 de Septiembre de 1888, hacía solo dos días que la gente de Whitechapel había visto pasar el carruaje que llevaba los restos de la desafortunada Mary, algunos la llamaban Polly pero a Benjamín le daba lo mismo, de hecho aunque había estado más de una vez con ella, sabía su nombre solo porque lo había leído en el diario.

Cuando Benjamín salió con su canasta de pan como cada día le bastó con dar solo unos pasos para darse cuenta de que algo había sucedido en Whitechapel, no preguntó nada, no tenía la costumbre de andar haciendo amistades ni muchos menos de averiguar la vida de la gente, seguramente los vecinos seguían conmocionados por aquel terrible hecho pero Benjamín ya había asumido la realidad y ahora que los días habían pasado como a muchas otras personas, el asesinato de Mary no le parecía tan aberrante, mucho menos tratándose de alguien de tan mala vida.

Caminó un par de cuadras y vio el amontonamiento de gente sobre la calle Hanbury, era una de las tantas casas de inquilinato que las mujeres de Whitechapel solían frecuentar para prestar servicio a sus clientes, Benjamín iba a pasar sin detenerse pero la curiosidad fue más fuerte que él, eran las ocho de la mañana y recién comenzaba a repartir el pan a sus clientes, cuando se acercó aun estaba allí, la policía trabajaba en medio de una multitud de curiosos que se escandalizaba al ver el cuerpo de una nueva víctima de las violentas y viciosas calles de Whitechapel, estiró la cabeza entre la multitud, el cuerpo aún estaba tapado, cuando se hizo presente uno de los detectives más renombrados de Scotland Yard; la policía metropolitana de Londres, uno de los agentes destapó el cuerpo ante los gritos de horror de los curiosos, Benjamín retrocedió unos pasos, otra mujer asesinada, su cuerpo lucía aún peor que el de Mary, prácticamente la habían decapitado, su abdomen tenía un gran corte y le habían extraído los intestinos esparciéndolos en su hombro izquierdo.

Benjamín se alejó del lugar, ya había visto lo suficiente.

Cuando ocurren ciertos hechos que impactan en la mente de una persona es normal que ésta recuerde que cosas estaba haciendo en ese mismo momento, Benjamín caminaba pensando que si eran las ocho de la mañana a las seis él estaba cocinando el pan, revisaba cada una de sus acciones en su mente una y otra vez y se decía a sí mismo que mientras él estaba preparando el trabajo para ese día, otros andaban por las calles de Whitechapel apuñalando mujeres, quitándoles sus intestinos, otros como el padre Matthew preparando el sermón, quizá Owen Craig pintando algún paisaje, El diariero listo para ganarse el día nuevamente y otros simplemente durmiendo. Benjamín dejó el pan a dos clientes que tenía de paso pero cambiando el recorrido de cada día se dirigió directamente a la oficina de Oliver.

—Hola Benjamín, aunque no puedas creerlo yo te estaba esperando.

—Claro Oliver, entonces supongo que ya ha recibido la buena noticia, quiero decir; buena para nosotros.

—Sí claro, lo supe, pobre mujer pero bueno ella ya está muerta y nosotros vivos.

—Sí, es cierto Oliver, nosotros estamos vivos, ustedes tienen dinero y yo tengo un sótano con ochenta bobinas de papel ¿Qué dice?

—Sí claro Benjamín, lo único que espero es que te comportes como un hombre decente y serio y no pongas precios inaceptables, es cierto que necesitamos el papel pero también debes tener en cuenta que si no logras venderlo a ti no te servirá para nada.

—Claro Oliver, el precio será el mismo, con la única diferencia es que en esta oportunidad usted deberá costear los gastos del traslado porque no estoy seguro de poder llevar por los mismos medios que la vez anterior  la doble cantidad de bobinas, además si usted quiere que esto resulte una verdadera oportunidad de potencial al doble sus ventas debe hacerlo hoy mismo, mañana será demasiado tarde porque todos los periódicos publicaran lo mismo, sin embargo si usted se adelanta editando los ejemplares vespertinos con la imagen de la nueva víctima mañana el resto de los periódicos solo tendrán noticias viejas mientras que los lectores compraran nuevamente su periódico para ver los datos más recientes.

—Estas en lo cierto Benjamín, además hay que aprovechar esta gran oportunidad quizá no haya otra, quiero decir no es común que maten de tal cruel manera a una persona, dicen que al parecer el asesino es el mismo que habría matado a Mary hace solo ocho días.

—Entonces Oliver arregle usted con el carruaje y en menos de dos horas yo estaré en la puerta del galpón para cargar las bobinas, antes de las doce del mediodía las tendrá en su depósito y espero recibir un ejemplar del diario en mi casa.

—Por supuesto Benjamín, dalo por hecho.

Benjamín retomó su recorrido diario para entregar el pan a sus clientes recordando cada palabra que cruzó con Oliver, principalmente esa frase que Oliver pronunció tan seguro “Hay que aprovechar esta oportunidad, quizá no haya otra”, Benjamín dio un par de pasos más haciendo un gesto de resignación y dijo casi en voz baja “Oliver, Oliver… claro que habrá otra”

Porque la vida siempre presenta nuevas oportunidades que para algunos son desgracias y para otros son triunfos y las desgracias eran más rentables que las buenas noticias, ¿Quién se desesperaría por comprar un diario en cuya portada hubiese una buena noticia?

Benjamín ayudó a cargar las bobinas de papel al carruaje y la entrega fue realizada de la manera acordada, estaba más cansado que de costumbre, pero parecía que la muerte le daba aún más vida, caminó hasta la iglesia, jamás se olvidaba de dios, ni siquiera mientras mataba.

Mattew; el cura de la iglesia Botolp, estaba enfermo, no habría servicio religioso aquel día. Las puertas de la iglesia permanecían abiertas solo por la insistencia de los fieles, otro horrible asesinato había ocurrido en Whitechapel y todos querían proteger su alma, la gente estaba asustada.

Benjamín había llevado una canasta llena de pan a la iglesia ese día y algo de dinero, había hecho un buen negocio con el papel y triplicó su generosidad.

Al llegar a la iglesia Benjamín vio que el monaguillo recibía a la gente permitiéndole entrar a decir sus oraciones.

—Buenas tardes Alan, puedo ver que tienen gran concurrencia en el día de hoy.

—Buenas tardes Benjamín, sí, mucha gente ha visitado hoy la iglesia desde muy temprano, como sabrás ha ocurrido otro crimen y los fieles quieren estar más cerca que nunca de dios. Hoy no habrá misa, el padre Matthew está enfermo, pasó una mala noche y no hay quien lo reemplace, sin embargo las puertas estarán abiertas todo el día.

—Entraré solo unos minutos Alan, hay demasiada gente aquí. Como cada día he traído una colaboración.

—Claro Benjamín ¿El pan para el padre Matthew?

—Sí, pero además algo de dinero.

El monaguillo dio un paso al costado y dejó ver una manta doblada sobre una pequeña mesa, la desdobló.

—Por aquí Benjamín.

—¿Qué es todo esto Alan?

—Son las donaciones de los fieles del día de hoy, lo que pasa es que como el padre Matthew no está y vino demasiada gente junta, no llegué a preparar las cosas como siempre y puse un mantel aquí para taparlas.

—Pero esto es mucho dinero Alan y además hay joyas. La gente de Whitechapel es pobre.

—La gente de Whitechapel es pobre, muy pobre Benjamín pero muy generosa, además aquí no solo hay inmigrantes que han venido sin nada a comenzar una nueva vida, también hay extranjeros muy adinerados a los que nada les cuesta sacar un puñado de su gran fortuna del bolsillo.

El monaguillo hizo una discreta seña con sus ojos y Benjamín miró hacia las últimas filas de gente, Owen Craig; el sofisticado artista plástico Canadiense estaba arrodillado, con la frente apoyada sobre sus manos agarradas del banco que estaba adelante, estiró la cabeza, vio que Owen rezaba, veía que sus labios se movían, repetía palabras en voz baja, adoraba a dios fervientemente, Benjamín caminó lentamente y sin interrumpir el bullicio de los fieles se arrodilló junto al pintor, cerró sus ojos y permaneció inmóvil intentando escuchar sus plegarias, segundos después Benjamín se puso de pie abruptamente y se alejó, salió de la iglesia, ya no necesitaba escuchar más nada.

“No me dejes caer en la tentación, líbrame del mal” eran las únicas palabras que Owen repetía, lo hacía casi en un estado de transe, Benjamín no quería oírlo, no quería oírse a sí mismo, eran sus palabras, eran las plegarias de un asesino, él las había repetido durante muchos años arrodillado dentro de esa misma iglesia.

Benjamín salió caminando a pasos apresurados entre otras personas que entraban a la iglesia, Boris; el hombre de la buena memoria, permaneció parado observando la actitud de Benjamín que pasó frente a él sin darse cuenta.

Al llegar a su casa Benjamín revisó nuevamente que todo su dinero estuviese envuelto en telas dentro de una de las bolsas de harina tal cual como lo había puesto, lo revisaba varias veces al día, lo sacaba, lo contaba y volvía a esconderlo. Ya se había bañado dos veces ese día pero el aire que respiraba olía a sangre, a horror y a muerte, el delantal con el que había limpiado el cuchillo estaba demasiado manchado, lo cortó en pequeños pedazos, fue a su habitación y escondió los trozos de delantal en el hueco del viejo reloj que tenía colgado en la pared, se tiró en la cama mirando el techo, cerró los ojos y sin remordimiento alguno se quedó profundamente dormido.

Los golpes parecían derribar la puerta de su casa, Benjamín saltó de la cama y se dirigió a la sala multiuso que tenía en su pequeña y humilde residencia de Whitechapel, se acercó a la ventana y miró hacia afuera, uno de los policías le hizo señas para que abriera la puerta, Benjamín se apresuró a cumplir las órdenes.

—¿Benjamín Brown?

—Sí señor

—Tenemos órdenes de revisar cada uno de los rincones de Whitechapel y esto incluye cantinas, almacenes y casas, si se niega deberá acompañarnos y si encontramos cualquier elemento sospechoso también.

—¿Sospechoso?

—Señor Brown ¿Sabe que hubo un segundo asesinato en horas de esta madrugada?

—Sí claro señor, lo sé.

—Tenemos órdenes de revisar cada hogar y cada negocio en busca de pruebas, nuestro compromiso es encontrar al culpable de estos hechos aberrantes.

—¿Entonces señor oficial creen que se trate del mismo asesino?

—Sin lugar a dudas señor Brown, si bien no son dos asesinatos exactamente iguales ambos hechos comparten ciertas similitudes que dan lugar a relacionarlo con el mismo asesino.

Benjamín permaneció inmóvil durante unos segundos.

—Es como si el asesino en lugar de destruir hubiese querido crear.

—¿Qué quiere decir señor Brown?

—Que pareciera que el asesino no quiso destruir dos vidas sino crear dos víctimas.

El oficial miró sorprendido a su compañero.

—¿Puede explicarse mejor señor Brown?

—Es como si hubiese querido crear dos víctimas iguales, es como la secuencia de fabricación en serie.

El oficial estaba a punto de tratarlo como un loco pero uno de los detectives lo interrumpió.

—Yo diría que es una gran definición, algo que jamás he escuchado antes pero que cabe en este caso.

El oficial de policía estaba muy estresado, además de haber trabajado como nunca en su vida tenía que escuchar las conclusiones de un panadero y a un detective que en lugar de facilitar el trabajo lo hacía perder el tiempo.

—Señor Brown, con su permiso comenzaremos a revisar.

—Sí oficial, por favor.

El oficial y sus hombres revisaban la casa, revolvían la ropa, abrían las alacenas, comparaban los tamaños de los cuchillos de cocina, revisaban las cortinas.

Benjamín estaba parado en la puerta de la habitación tratando de no perder de vista las acciones que cada hombre de la justicia realizaba dentro de su casa, de repente el oficial a cargo del operativo miró fijamente el viejo reloj en la pared.

—¡Que increíble!

—No funciona señor oficial

—Sí, lo he notado ¿tiene algún significado importante para usted?

—Era de mis abuelos.

—¿Puedo tocarlo?

Benjamín estaba nervioso, si el oficial tocaba el reloj podría darse cuenta de que tenía los trozos el delantal ensangrentado dentro pero no tenía muchas opciones.

—¿Puedo tocarlo? Me recuerda a un reloj con el que mi madre me enseño a leer la hora, me paró en una silla para que pudiera tocarlo porque estaba colgado en lo alto de la pared y me explicó cómo funcionaba, yo tenía seis años, dos días después ella murió al dar a luz a mi hermana.

Los ojos del oficial se enrojecieron.

—Claro oficial, puede tocarlo.

El oficial apoyó su mano acariciando el reloj, Benjamín no podía creer que un hombre con un aspecto tan serio y fuerte se hubiese conmovido tanto, lo miraba sorprendido pero a su vez preocupado de que lo descubriera cuando ambos escucharon la voz del detective.

Cuando Benjamín miró hacia la sala y vio al detective tirado bajo la mesa junto a la bolsa de harina en la que escondía el dinero pensó que quizá había olvidado algún trozo del delantal ensangrentado bajo la mesa o que el detective podría haber encontrado el dinero pero eso no era un problema porque el dinero provenía de la venta del papel que estaba dentro del galpón que él había heredado.

—¿Para qué usa este cuchillo señor Brown?

—Soy panadero y hasta lo que yo sé la masa se corta con cuchillos.

—Sí pero da la casualidad de que éste cuchillo tiene un tamaño casi exacto al que fue utilizado para asesinar a las víctimas.

— Lo uso para cortar la masa, debe ser grande, con un cuchillo pequeño tardaría el doble de tiempo.

—Señor Brown este cuchillo tiene el mismo tamaño que el cuchillo del asesino.

—¿Y, entonces?

El oficial de policía estaba harto de escuchar las conjeturas del detective, odiaba tener que trabajar con gente tan incompetente, sabía perfectamente que el detective había logrado participar en la investigación solo por ser familiar de un policía de alto rango y ganaba mucho más dinero que él, lo interrumpió con una voz que reflejaba la tristeza y emoción que había generado su mente a través del recuerdo de su madre pero también el estrés de un día agotador.

—No hay rastros de sangre, ni elementos que comprometan al señor Brown, hemos finalizado nuestro trabajo.

El oficial le hizo una seña a uno de sus colaboradores y le pidió que descarte la residencia de Benjamín Brown de entre la lista de las que aún faltaban revisar, le dio la mano para despedirse y se retiró con su equipo de trabajo, eran casi las cinco de la tarde y aun le faltaba revisar la mitad de las casas que le habían asignado, el oficial de policía se retiró de la casa de Benjamín Brown, allí no había nada fuera de lo normal y mucho menos elementos relacionados con un crimen.

Benjamín cerró la puerta, apoyó su espalda como presionándola y respiró profundamente, había logrado engañar a todos, menos a uno. El oficial principal, sus colaboradores y el detective no habían detectado ninguna conducta sospechosa pero el joven diariero lo observaba continuamente.

Media hora después de que la policía se había marchado de la casa de Benjamín Oliver tocó la puerta.

—Benjamín, soy yo; Oliver.

—¿Oliver?

—Sí vengo personalmente a traerte la segunda edición del diario, ya puedo anticiparte que es un éxito y quise venir en persona para proponerte algo.

Benjamín se apresuró a abrir la puerta.

—Oliver ¡Qué sorpresa! Pensé que solo enviaría el ejemplar del diario con algún empleado, pase por favor, póngase cómodo, quiero decir dentro de lo posible, como verá esta es una sala multiuso en la que además de trabajar almuerzo, ceno, recibo a la escaza visita que puedo llegar a tener y también a los agentes de policía junto a sus detectives.

—¿Policías?

—Sí, policías señor Oliver porque tienen órdenes de registrar cada casa, almacén o cantinas de cada rincón de Whitechapel en busca de pruebas que incriminen a cualquiera como sospechoso, hay una inmensa necesidad de encontrar al culpable de estas atrocidades, quizá en este momento también estén revisando las instalaciones del periódico para el que usted trabaja.

Oliver permaneció en silencio unos segundos.

—Seguramente Benjamín porque aunque está a varias cuadras de los lugares en los que ocurrieron los hechos, también está dentro de los límites de Whitechapel, todos somos partes de este lugar.

—Sí señor Oliver pero algunos tienen más fortuna que otros.

—Eso depende a que concepto tenga cada uno sobre la fortuna, si te refieres a la fortuna económica, quizá tengas razón pero si te refieres a la verdadera fortuna podrías estar equivocado.

Benjamín no entendió mucho a qué se refería Oliver ¿Acaso había otra fortuna que no fuese la económica y él no lo sabía? ¿Qué otra cosa que no fuese dinero podría ser considerada fortuna?

— ¿Ginebra señor Oliver?

—Sí, gracias Benjamín, y aquí tienes tu ejemplar vespertino del horror.

Benjamín tomó el diario entre sus manos y observó la imagen de la portada, bajó su vista para leer la introducción del informe relatado por el columnista suplente Arthur Smith que describía la muerte de Annie; la segunda víctima.

“La garganta de la víctima fue seccionada hasta casi ser completamente degollada, el asesino apuñaló varias veces el abdomen de Annie desgargando toda su furia sobre ella, extirpó con odio su útero y esparció humillantemente sus intestinos sobre su hombro izquierdo”

Benjamín miró a Oliver con un gesto de que cualquiera interpretaría más como un gesto de esperanza que de asombro.

—Es perfecto.

—¿Perfecto Benjamín?

—Sí, es perfecto, casi poético ¿Quién es este tal Arthur Smith? ¡Es brillante!

Benjamín leyó en voz alta el relato de Arthur Smith:

“Extirpó con odio su útero y esparció humillantemente los intestinos sobre su hombro izquierdo”

—¡Brillante, completamente brillante!

—No entiendo Benjamín

—Oliver, cuando lo leo redactado de esta manera, hasta me parece haber estado allí, este tal Arthur Smith describe no solo la acción sino el sentimiento del asesino reflejando a su vez la destrozada parte moral de la victima sin importar el tipo de vida que ésta tenía, porque después de todo no importa que Annie o Mary o quien fuese vendiera su cuerpo, en fin, también eran personas y muchos se escandalizaron por estas aberraciones pero por otra parte cuando las horas y los días van pasando la gente lo va asumiendo y acepta que este tipo de cosas pueden sucederle a gente de mala vida, lo cierto es que Arthur Smith muestra además de la acción, la parte humana y la del instinto animal que la civilización jamás logrará corregir en algunas personas.

Oliver tomó el diario y volvió a leer en voz baja la introducción, Benjamín estaba en lo cierto, ni siquiera él le había prestado tanta atención a la diferencia entre el fondo y la forma de aquellas palabras, era cierto, era casi poético, Arthur Smith era solo un suplente que reemplazó aquel día a un prestigioso columnista que hacía casi veinte años que trabajaba para ellos y ese día había sufrido un accidente de poca importancia pero no estaba en condiciones de trabajar.

—Tienes razón Benjamín, es muy impactante leerlo, es cierto que lo relata tan detalladamente que hasta parece que él hubiera estado allí.

Benjamín miró a Oliver y ambos se rieron a carcajadas.

—¿Te imaginas Benjamín?

Oliver y Benjamín tomaron un par de tragos más, aunque Oliver era un hombre que casi doblaba en edad al joven panadero se convertiría en uno de sus mejores amigos, estaba cansado de trabajar y trabajar y de que el dinero no le alcanzara, su esposa lo trataba mal y sus hijos no le obedecían, no era una casualidad que Oliver muchas noches decidiera dormir tirado entre diarios en el depósito, sentía que nadie lo apreciaba, quizá si se dedicaba completamente a trabajar, si lograba mejores ingresos y mercadería más económica, de mejor calidad y más popularidad para el periódico, al menos sería un empleado necesario y quizá hasta lo ascenderían, la gente lo trataría aun con más respeto y eso llenaba parte del vacío que había en su vida, de la otra parte se ocuparían el alcohol y la noche.

Oliver debía regresar a atender los asuntos pendientes, si el diario imprimía una edición vespertina, todos tenían doble trabajo pero no se iría de la casa de Benjamín sin proponerle un gran negocio, después de todo había ido para eso, llevar el ejemplar del periódico personalmente era solo una excusa.

—Quiero proponerte un gran negocio Benjamín.

—¿Un negocio entre usted y yo?

—Sí un negocio entre nosotros Benjamín.

—Pero yo no tengo el suficiente dinero como para andar arriesgándome en hacer negocios señor Oliver.

—Tienes lo suficiente Benjamín; el galpón que heredaste y un apellido que no está manchado legalmente, eres un hombre joven que te has ganado lo poco o mucho que tienes trabajando y eres completamente autosuficiente, quiero decir ni siquiera tienes a alguien que te acompañe o te guíe y sin embargo haces tu trabajo y tienes una vida normal.

—A veces las circunstancias mismas nos van guiando Oliver, es lo que me tocó vivir ¿De qué se trata el negocio entonces?

—Se trata de que hagas lo mismo que has hecho hoy y hace ocho días atrás.

Benjamín escuchó atento, se recordó a sí mismo con las manos llenas de sangre, descargando su odio, humillando a su víctima.

—No entiendo Oliver ¿Qué es lo que pude haber hecho yo hoy y hace ocho días atrás?

Benjamín intentaba disimular sus nervios.

—Me has vendido papel prensa importado de México, de excelente calidad y a un precio razonable.

— ¡Ya le he vendido todo!

— Pero puedes comprar más y seguir vendiéndomelo.

—Bueno Oliver, como usted sabe tengo el dinero de la venta de las 120 bobinas pero no tengo idea de cómo avanzar en este negocio.

—Lo que te propongo exactamente Benjamín es que inviertas la mitad del dinero que tienes y pongas a disposición el galpón como depósito en el cual guardarlo y yo pondré todo lo demás, pondré el dinero que falte y tengo un importante contacto en el sector de importaciones que puede facilitarnos ciertos papeles que nos evitaran los costosos impuestos, este es un hombre de mi confianza y lo hará por una suma de dinero razonable porque asumo que esa versión de que las bobinas que me vendiste no tenían un costo tan elevado porque el barco en el que fueron trasladadas era perteneciente a algún familiar es falsa.

—Sí Oliver, está usted en lo cierto, es falsa, quería simular ser un hombre que entendía del tema para poder vender las bobinas al mejor precio posible.

—Y eso está muy bien Benjamín porque de alguna manera estabas negociando a favor de tu interés y finalmente por una razón o por otra lograste tu propósito, porque yo necesité el papel y conseguí que aprobaran la compra, como puedo conseguir que aprueben muchas más, es decir, puedo conseguir que tú seas el único proveedor de papel prensa para nuestro periódico, es un negocio millonario pero también riesgoso, si lo aceptas debes saber que la mitad de lo que hagas será ilegal y esto es referido a la importación de la mercadería, cargarás con toda la responsabilidad pues yo no puedo figurar ni como dueño ni como socio, solo tu figuraras como único propietario del negocio, deberás olvidarte de ser un humilde panadero, serás un hombre de negocios y repartiremos las ganancias a medias, entiendo que tu correrás más riesgos por la misma ganancia pero yo haré una buena parte de este negocio al lograr que el dueño del periódico elija tenerte como único proveedor de papel para todas sus ediciones.

—¿Qué sucedería si su hermano conociera la verdad, si supiera que ambos estamos involucrados en este negocio?

—Mi hermano…

—¡Sí, su hermano! porque hasta lo que pude saber usted tiene este trabajo gracias a su hermano.

—Es cierto, gracias a mi hermano tengo muchas cosas, especialmente varios hijos.

—¿Varios hijos?

¿Qué importa lo que diga mi hermano? Mis hijos deben comer todos los días y los suyos también.

—¿Aceptas el negocio Benjamín sí o no?

—Sí Oliver, lo acepto.

Oliver tomó un papel y realizó un par de explicaciones detalladas para que Benjamín comenzara a organizarse, él mismo conseguiría  a través de sus contactos los permisos necesarios para montar algo parecido a una pequeña empresa que puertas afuera debería aparentar ser legal. Para que todo fuera más creíble Oliver contrató a varios trabajadores para que arreglaran la fachada del galpón y lo pintaran, hizo que arreglaran las paredes que parecían venirse abajo, el sótano estaba en perfectas condiciones, solo ordenó construir una gran rampa de mármol que aunque fuese costosa sería la mejor inversión para evitar contratiempo, Benjamín por su parte aportó algo más de dinero para arreglar el piso y la entrada, en solo un mes el galpón ya no era un galpón sino una pequeña empresa, tenía un espacio pequeño y un escritorio con dos sillas a la vista detrás del cual podía observarse una pared interna que separaba el espacio en dos partes, detrás de esa pared había una mínima cantidad de papel comprado legalmente y unos metros más atrás estaba la entrada del sótano que utilizarían como depósito de las bobinas importadas de contrabando; el verdadero negocio rentable.

Durante todo ese mes Benjamín solo había preparado una mínima cantidad de pan para repartir a quienes habían sido sus fieles clientes durante años y también a la iglesia pero ese humilde negocio había llegado a su fin y Benjamín debía avisarle a sus clientes que ya no pasaría cada mañana, a pesar de la sorpresa, la gente que lo conocía se alegraba de que un humilde panadero que casi se había terminado de criar solo en un barrio tan marginado saliera adelante en la vida. Benjamín les dijo que logró montar un nuevo negocio con el dinero que había heredado de su tío, después de todo era la verdad, todo tuvo comienzo gracias a la herencia que recibió.

Vestido con su único traje elegante y zapatos nuevos Benjamín caminó hasta la Iglesia Botolph, esa tarde llevó su donación de pan al padre Matthew, sería la última vez que donaría algo ganado legalmente con su esfuerzo propio, entró se arrodillo como siempre y comenzó a repetir lo que siempre repetía aunque sabía que dios no tenía la culpa de que él cayera en la tentación y no pudiera librarse de sus pecados, de los gritos, del dolor y de la muerte.

El padre Matthew fue quien más se alegró de que el generoso Benjamín progresara, el chico se había superado, era uno de los fieles que con mayor frecuencia visitaba la iglesia y eso significaba que dios ayudaba a quienes estaban cerca de él.

Capítulo III

Después de un mes de arduo trabajo y de tantos trámites Benjamín tenía la primera noche libre en años, ya no había bolsas de harina debajo de su mesa, todo estaba ordenado y había papeles en la pequeña mesita junto a las tres o cuatro botellas de Ginebra que ahora tenía de reserva, era un hombre de negocios y hasta había practicado el uso de ciertos términos que sonaban elegantes de parte de un empresario, Benjamín debió aprenderlo todo, pero tenía un buen maestro; Oliver, él mismo se había ocupado de escribir ciertas frases que un hombre de negocio jamás podía dejar de pronunciar cuando quería resaltar su imagen ante otras personas, lo había preparado para conquistar el oído y el bolsillo de gente que tenía años y años de experiencia, Oliver quería convertir a Benjamín en el “Arthur Smith” de la venta de papel, es decir, así como el columnista había logrado conquistar el interés de cientos de lectores reflejando el sentimiento en el relato de sus crímenes, Benjamín podía conquistar a clientes a través de sus palabra, el chico era joven pero inteligente y Oliver sabía que podía lograrlo.

Bastó con que Oliver insistiera a su hermano en que lo apoyara para cambiar de proveedor de papel, lo convenció de que el señor Benjamín Brown firmaría un convenio en el que se comprometía a ser su proveedor exclusivo y a entregar la cantidad de papel que necesitaran según la demanda manteniendo el mismo precio, esto era poco común ya que su proveedor le entregaba la cantidad que precisaban de papel pero si ésta excedía cierto límite se abusaban aumentando el precio, poniendo excusas de gasto de acarreo y otras cosas y como no tenían otras opción terminaban pagándolo pero Benjamín Brown era un empresario honesto, dispuesto a cumplir con su palabra que quedaría establecida en ese convenio que el propietario del diario no dudó en firmar.

Oliver sabía que por más gasto que tuviesen de acarreo ganarían millones en un solo año, las bobinas de papel importadas de contrabando tenían un precio con el que otros no podían competir, estaban fabricadas por manos esclavas, no había más costo de producción que el mismo material, era un negocio brillante para quienes no tenían escrúpulos y Benjamín era una de esas personas aunque se arrodillara cada día dentro de una iglesia.

Arthur Smith se había convertido en menos de un mes en el columnista más famoso de Londres, Oliver no necesitó insistir demasiado a su hermano para que lo contrataran como columnista principal, había logrado casi por casualidad cubrir al periodista que se había accidentado, Arthur Smith era inteligente pero no tenía nada, era pobre, había trabajado desde los doce años para ayudar a su familia y como pudo logró pagarse sus estudios, pensaba de una manera muy distinta al resto de la gente, prefería pagar su educación porque sabía que la ignorancia resultaba mucho más cara, quería triunfar en la vida y apenas tuvo la oportunidad dio el golpe, trabajaba limpiando las instalaciones en las que se editaba el periódico, aunque todos sabían que Arthur tenía estudios, nadie le daba una oportunidad, la primera edición del diario del 8 de Septiembre no contaba con una columna destacada porque el crimen de Annie se conoció después de que el ejemplar ya estuviese listo para salir a la venta pero cuando Oliver supo la noticia e intentó conseguir a alguien que redactara para la segunda edición, todos estaban ocupados y los que tenían tiempo, aprovechándose de la situación querían recibir un pago doble, Oliver estaba desesperado, debía solucionar de inmediato ese problema, en ese momento Arthur limpiaba el piso y observó que Oliver miraba hacia el techo con su espalda apoyada en la pared.

—Señor, ya puede pasar, su oficina está limpia desde antes de que usted llegara.

—¡Arthur!

—Sí señor ¿Puedo ayudarlo en algo más?

—Quizá puedas salvar mi vida hoy Arthur, te lo explicaré, sé que no estás listo, sé que aunque has estudiado no tienes otra experiencia que no sea limpiando el piso pero te pagaré un dinero extra si escribes un informe sobre el crimen que ha sucedido hoy, supongo que como todos aquí ya estas enterado de que han matado a una mujer llamada Annie, su muerte guarda algunas características que indicarían que el asesino podría ser el mismo que hace unos días mató a Mary ¿Recuerdas el caso anterior?

—Sí señor Oliver ¿Cómo olvidarlo? Whitechapel no ha dormido durante días, las imágenes eran muy impactantes.

—Entonces Arthur ¿Podrías intentar escribir en base a los detalles que conseguimos que la policía nos diera?

—Sí señor, lo haré ahora mismo y usted dirá si le resulta aceptable para ser publicado.

Arthur completó su informe en menos de una hora, Oliver lo leyó y le pareció un informe bastante bien detallado y completo, decidió aprobar su publicación pero realmente se dio cuenta de la brillantez y el talento de Arthur cuando visitó a Benjamín esa tarde para ofrecerle su gran negocio, fue Benjamín quien llevó a los oídos  de Oliver la sensación del lector común, de la opinión del hombre sin estudio, del vecino del barrio, Oliver se dio cuenta de muchas cosas ese día, el diario debía manejar un lenguaje correcto pero abandonar esos términos incomprensibles para el grueso de la población, por lo menos en este tipo de noticas que causaban tan fuerte impacto en gente de distintas clases sociales. Desde pequeño solía oír que ante la muerte todos somos iguales y, eso tenía mucho sentido, este tipo de noticias interesaban a ricos y pobres, ancianos y jóvenes, hombres y mujeres. Las noticias sobre asesinados eran distintas a las de economía y política. Las palabras de Benjamín como ciudadano común habían tenido un gran efecto en Oliver, era cierto, Arthur tenía talento, benjamín no estaba equivocado. En menos de tres días llegaron miles de cartas referidas al artículo de Arthur Smith, la gente quería más, lo felicitaban, sus palabras habían producido el impacto que Arthur deseaba y el interés que el periódico necesitaba para aumentar sus ventas.

Oliver no dudó en contratarlo como columnista, no había crímenes todos los días pero era periodista y podía redactar sobre otras cosas. El joven que había limpiado el piso durante años se sentó por primera vez frente a un escritorio, era mejor que muchos.

Durante ese mes Oliver y Benjamín habían trabajado arduamente pero a distancia uno del otro, la gente no podía verlos juntos, Oliver no quería que su hermano sospechara de su relación con el negocio del papel prensa comprado de contrabando, quería evitarse problemas y ganar dinero, solo su hijo mayor servía de nexo entre ambos, el chico tenía dieciséis años pero se comportaba como un verdadero adulto responsable, Oliver lo adoraba, era su orgullo, era su hijo mayor y de hecho según lo que la gente decía era su único hijo biológico, Oliver solía decir que gracias a su hermano tenía muchos hijos y esto no era una casualidad, su hermano se había casado un par de años antes que él y tenía dos hijos cuando conoció a otra mujer y se enamoró perdidamente de ella pero la joven puso sus ojos en Oliver y aceptó casarse con él, cuando el tiempo pasó el hermano de Oliver le dio trabajo en el periódico y se ocupó de mantenerlo trabajando más de catorce horas por día, Oliver llegaba muy cansado a su casa y con poco dinero, sin embargo su hermano tenía tiempo disponible y cierta tranquilidad económica que puso a disposición de la esposa de Oliver, llenándola de atenciones hasta lograr enamorarla, engañó a su propio hermano durante más de diez años y muchos lo sabían, Oliver lo odiaba, aunque su esposa lo negara y él no tuviese manera de probar lo que todo el mundo decía, sabía que todos los demás niños que su esposa había tenido eran hijos de su hermano, la mujer creía que como Oliver regresaba ebrio cada noche  no recordaba si había estado con ella o no, pero Oliver se embriagaba a propósito para no volver a estar con una mujer que no lo amaba, solía dormir en el piso cubierto con una manta, muchas noches llegaba mientras su esposa dormía y ni siquiera se enteraba de que Oliver había llegado, esas eran las noches en las que Oliver no debía actuar, siempre tenía un par de copas encima pero nunca estaba perdidamente ebrio, cerraba sus ojos y se preguntaba a sí mismo porqué aun no la había abandonado, la respuesta era muy fácil, él la seguía amando, para él no había otra, aunque estuviese con otras mujeres  estaba enamorado de ella, recordaba el corto tiempo en el que habían sido realmente felices y muchas veces hasta tenía la esperanza que esta vida solo fuese un mal sueño, de despertar y sentir que ella aun lo amaba.

El único hijo de Oliver era el encargado de llevar dinero y papeles a Benjamín, durante ese mes había facilitado las cosas, llevado y traído dinero y recados, era un chico serio que hablaba correctamente y se refería con mucho respeto a Benjamín aunque el socio de su padre fuese solo tres o cuatro años mayor que él por lo cual Benjamín lo apreció rápidamente, se notaba que Jordan era un Chico honesto sin importar si entendía o no el tipo de negocio que su padre estaba haciendo con Benjamín, el chico solo hablaba lo necesario, llevaba los sobres cerrados y no hacía ninguna pregunta y mucho menos comentarios fuera de lugar. El día en que todo el trabajo estaba finalizado y la nueva empresa lista para comenzar a operar Jordan fue a la casa de Benjamín a llevar una caja que su padre le había enviado, era una botella de whisky importado de Escocia, Benjamín jamás lo había probado, era un regalo de su socio, Benjamín la abrió y le ofreció a Jordan un trago, el hijo de Oliver tomó asiento y vació el vaso casi sin respirar y sin pedirle permiso al socio de su padre se sirvió otro trago.

—Supongo que me lo merezco.

—Sí Jordan, tu también has trabajado.

—Entonces brindaré con usted en representación de mi padre.

—¡Salud Jordan!

—¡Salud señor Benjamín, por el contrabando!

Benjamín bebía el whisky de a pequeños sorbos observando la actitud de Jordan que vació el segundo vaso como si fuese agua.

—Y ahora bien señor Benjamín, debo marcharme, mis asuntos lo exigen.

—¿Tus asuntos Jordan?

—Sí, mis asuntos, supongo que estará enterado que ocupo un puesto de trabajo en el sector de importaciones o cree que paso mi valioso tiempo solo llevando recados a gente sin experiencia que intenta hacer negocios con mi padre.

—No conozco tu vida, ni siquiera conozco la vida de tu padre, fue él quien tuvo la idea de poner en marcha este negocio.

—¿Está usted seguro Benjamín?

Jordan se marchó, el único hijo biológico de Oliver no era un niño, era un adelantado a su época, tremendamente inteligente, había aprendido a leer a los cuatro años en una época en la que el nivel de alfabetización era bajo, tenía la costumbre de anotar cada cosa que escuchara sobre leyes y luego la repetía, la escribía y jamás se la olvidaba, el director del colegio al que Jordan asistía le había conseguido un empleo cuando tenía trece años, aunque Jordan no pasaba necesidad lo aceptó principalmente porque era un empleo en el que podía poner en práctica su capacidad, era muy culto, lo prepararon rápidamente como asistente en el sector de admisión de documentación para la aprobación de importaciones, al principio solo se ocupaba de redactar documentos que sus jefes solo leían y firmaban pero en menos de tres años había logrado escalar posiciones, y era algo poco común, era demasiado joven pero no cometía errores, jamás habían detectado irregularidades en su trabajo, jamás faltaba, jamás llegaba tarde, dejaba cualquier cosa por su trabajo pero le pagaban mal y Jordan comenzó a hacer sus propios negocios. Facilitarle los papeles a su padre no era la primera acción ilegal que había cometido, Jordan era inteligente, lograba engañar a todo el mundo, no era el chico perfecto que muchos veían, nadie conocía su verdadera vida, le gustaba la noche, pagaba por mujeres, bebía sin control, adoraba a su padre y odiaba a su tío.

Aunque la actitud del hijo de su socio lo había dejado casi perplejo Benjamín tenía muchos motivos para festejar, tenía la noche libre y no la desperdiciaría, tomó un baño y se vistió lo mejor que pudo, preparó dinero, terminó de beber lo que quedaba de la botella de Whisky Escocés y salió a vivir una de las primeras noches de su vida como empresario y hombre de negocios, aún no podía darse el gusto de sentarse en un costoso restaurante de Londres pero Whitechapel era parte de Londres y tenía muchas cantinas, la mayoría de los clientes eran pobres y eso era bueno para Benjamín ya que con algo de dinero se sentiría casi como millonario junto a hombres y mujeres que apenas tenían para beber un trago y no sabían ni siquiera donde pasarían la noche.

El alcohol no lo embriagaba fácilmente y para no andar mesclando ordenó un whisky y del más caro.

Las mujeres de mala vida se le acercaban y casi había elegido a una cuando sintió que alguien le palmeó la espalda, se dio vueltas.

—¡Salud Oliver!

—¡Salud Benjamín, mi amigo!

Bebieron casi hasta el amanecer y hablaron del negocio, Benjamín evitó hacer comentario alguno sobre Jordan, Oliver sabía que su hijo le había facilitado los papeles y de hecho era quien había tenido la idea de montar ese gran negocio, él mismo había elegido a Benjamín como socio de su padre, lo consideraba débil e ignorante, fácil de engañar y con recursos escasos para enfrentarse a él, sabía que algún día su padre no estaría y él debería asumir todas sus responsabilidades, éxitos y fracasos y estaba siempre atento, quería ayudar a su padre, quería hacerlo creer que él mismo lo lograba, le apenaba verlo sufrir criando a sus medio hermanos, hijos de su propio tío, no quería que su padre envejeciera y muriera creyendo que no había logrado nada bueno y que de nada había servido su existencia en esta vida, quería que su padre tuviese el doble de dinero que su tío y que lo humillara al igual que su tío lo había hecho durante tanto tiempo, Benjamín era solo una figura dentro de su plan como podría haberlo sido cualquier otra persona, eso era lo de menos, sabía que podía sacárselo de encima cuando quisiera.

Era martes 18 de septiembre cuando la empresa ilegal que Oliver y Benjamín habían montado comenzó a funcionar, el periódico compraba el papel prensa que utilizaría durante toda la semana a “Brown paper” una nueva empresa que en menos de un año lograría monopolizar el comercio del papel prensa por lo menos dentro de los límites de Londres y con eso bastaba para empezar a soñar en grande.

Había sido un gran comienzo, Benjamín supervisaría todo personalmente y una vez que las entregas habían comenzado ya no tenía porque ocultar su amistad con Oliver, después de todo era su principal cliente, solían reunirse cada tarde en una de las cantinas de Whitechapel a beber y hablar de negocios, Benjamín sabía que no hablaba solo con Oliver, también negociaba con Jordan porque el hijo de su socio estaba detrás de él, vigilando cada movimiento, Oliver era su voz y su acción pero Jordan no se equivocaba y sabía indicar siempre el camino correcto no tardó en darle a su padre la idea de que Benjamín visitara a nuevos posibles clientes, propietarios de otros periódicos y les ofreciera venderles cantidades ilimitadas de papel, Oliver lo dudó al principio porque si le vendían el suficiente papel a la competencia quizá lanzarían dos ediciones de su  periódico por día al igual que ellos pero eso era lo que justamente quería Jordan.

—¿Y cuál es el problema padre?

—Bueno Jordan, como bien sabes si otro periódico logra lanzar diariamente dos ediciones de su ejemplar cada día las ventas del periódico para el que trabajo caerán y quizá pierda mi empleo.

—Padre tu no perderás nada, ellos te perderán a ti, mi tío perderá, tu ya eres un empresario ¡encubierto claro! Pero un empresario al fin y lo has logrado por hacer las cosas bien.

—Y también gracias a tu ayuda Jordan.

—Sí padre pero yo no ayudo a quien no es capaz de lograr el éxito, tu eres una persona muy capaz, quizá la vida te hizo creer que tu no vales, pero tú vales mucho.

Oliver con los ojos llenos de lágrimas abrazó a su hijo, al menos la vida le devolvía un poco de tanta felicidad que le había quitado, quería hacer las cosas mejor que nunca, era el primer día de trabajo de “Brown paper” pero Oliver no dudó ni un segundo en plantearle a Benjamín el nuevo proyecto, no lo harían de inmediato pero lo harían pronto.

—Entonces además de venderle al periódico para el que trabajas ¿Le venderemos a la competencia?

—Así es Benjamín.

—¿A menor o mayor precio?

—Al mismo precio Benjamín.

—No Oliver, al mismo precio no y te daré las razones; Si se lo vendes al mismo precio no lograrán lanzar una segunda edición diaria, el balance de la competencia presenta grandes pérdidas y no se recuperarán tan fácilmente, es cierto que no pueden competir con ustedes si no lanzan una segunda edición diaria de su periódico pero tampoco podrán lanzara si pagan el papel al precio que lo pagan ustedes porque entonces tendrán papel pero no podrán pagar a los periodistas ni a ningún otro empleado, sin embargo si se lo vendemos más barato podrán pagarles y lanzar una segunda edición que compita con la de ustedes lo cual hará que ambos periódicos ofrezcan más dinero por el papel.

—Pero Benjamín, eso no es posible porque en nuestro contrato tú te comprometes a no subir el precio de las bobinas aunque aumente la demanda.

—Sí y lo cumpliré pero en el contrato dice que Brown Paper no subirá su precio no que se negará a aceptar el pago de un precio superior que su cliente le ofrezca, no incumpliré el contrato, estoy dispuesto a cumplirlo en cada uno de sus puntos pero escucho ofertas.

Benjamín tenía razón él no incumpliría con su contrato, Oliver permaneció en silencio durante unos minutos.

—y ¿Cómo sabes que el balance de la competencia presenta perdidas?

—Le pagué a alguien que trabaja allí para que me consiga algunos datos que necesito tener a mi alcance para ampliar mi visión sobre este negocio.

Oliver sintió un poco de preocupación por un momento, después de todo Benjamín no era tan ignorante, de hecho hasta había tomado la precaución de investigar a la competencia del diario al que abastecían, para ser el primer día como empresarios estaba bastante bien.

—¡Por el éxito Benjamín!

—¡Salud Oliver, por nuestro éxito!

Cada martes Brown paper hacía correctamente la entrega del papel que el periódico usaba para sus dos ediciones, las calles de Whitechapel lucían su pobreza y sus vicios como de costumbre pero a pesar del fuerte impacto que habían causado los asesinatos de Mary y Annie a más de un mes de los hechos la gente comenzaba a tranquilizarse, la policía seguía buscando evidencias que incriminaran a alguien y citando a las personas que habían visto por  última vez a las víctimas pero tanto ellos como los detectives comenzaban a desanimarse, no lograban dar con el asesino, era evidente que se trataba de la misma persona pero no lo encontraban y había tantos robos y peleas callejeras que no podían dedicarle su tiempo completo a la investigación.

El domingo era el día de descanso para Brown paper, su jefe y el equipo de trabajadores, tal era así que el sábado por la noche Benjamín directamente no se acostaba, tenía una nueva empresa pero de lunes a sábados trabajaba prácticamente las veinticuatro horas del día, supervisaba absolutamente todo, Oliver estaba sorprendido de la dedicación de su joven socio pero a su vez estaba contento, sabía que ganarían mucho dinero. Quien empezaba a preocuparse por la capacidad de Benjamín era Jordan, seguía de cerca todos los números del negocio ilegal del cual su padre formaba parte, al ver el desempeño de Benjamín y conocer las ideas que éste tenía comenzó a preocuparse de que quien había sido un pobre panadero se quedara con la empresa pero fue cauteloso en su actitud, comenzó a darse cuenta de que si Benjamín no era tan ignorante para los negocios sería mejor comenzar a acercarse más a él y hasta tratarlo como a un amigo.

Aunque había amanecido bebiendo en una cantina Benjamín no podía dejar de asistir a la iglesia el domingo, sabía que no había una misa tan temprano pero que las puertas de la casa de dios estaban abiertas desde las siete de la mañana y quería pasar a decir sus plegarias, hacía una semana que no andaba por allí, entró a la iglesia Botolph, se arrodilló como siempre y comenzó a rezar, parado detrás de uno de los más fieles de la iglesia estaba el padre Matthew esperando que Benjamín terminara de pedirle perdón a dios.

—¡Padre Matthew!

—Hola Benjamín ¿Cómo estás? Parece que por fin te acordaste de dios.

—Me acuerdo cada día padre lo que pasa es que estoy trabajando muchas horas hasta que todo marche seguro y con éxito.

—Eso está muy bien Benjamín pero recuerda que si te alejas de dios, te alejas de todo lo seguro y también del éxito.

—Sí padre, es cierto, veré como hago para pasar un rato cada día como lo hacía antes.

—No hay demasiada gente hoy padre.

—Como te imaginarás Benjamín, ahora que las cosas volvieron a la normalidad, quiero decir, que la gente se olvidó un poco de los horribles crímenes sucedidos hace casi un mes y ya no se preocupa tanto por recibir protección de dios, hubo días de la semana pasada en los que no entró nadie a la iglesia, ni siquiera a pedir algo de comida.

—Claro padre, entiendo, yo no he venido porque no me ha sido posible pero haré todo lo posible por volver habitualmente, es más, ahora iré a descansar pero no faltaré a la misa de las cinco de la tarde.

—La misa se adelantará para las cuatro de la tarde Benjamín porque en el día de hoy se celebrará una boda.

—¿Una boda?  ¿Se puede saber quien se anima?

—¿Recuerdas el extranjero? El pintor Canadiense.

—¿El tal Owen Craig?

—El mismo Benjamín.

—¿Quién es la afortunada? Porque se dice que además de un gran talento tiene mucho dinero y clase.

—Así dicen Benjamín, sé que es una joven mujer de Whitechapel pero no sé quién es.

—¿Y cómo va a casarlos?

—Me refiero a que no conozco el nombre de la mujer, es una tal Alexa Bradley.

—Jamás la escuché nombrar padre Matthew.

—Yo tampoco Benjamín, quizá suele concurrir a otra Iglesia.

—Seguramente padre. Regresaré a las cuatro de la tarde para la misa y quizá me cruce con los nuevos esposos y sepa quién es esa joven mujer que se casará con el pintor.

—Te espero Benjamín, que tengas un buen descanso.

El olor a alcohol que Benjamín tenía encima lo decía todo, el padre Matthew se había dado cuenta de que el ahora joven empresario había pasado la noche en cantinas y quizá hasta había estado con alguna mujer, le preocupaba la integridad de los fieles seguidores de su iglesia pero no podía entrometerse demasiado.

Benjamín regresó a su casa y ni siquiera se bañó, se tiró vestido en la cama sin siquiera quitarse los zapatos, cerró los ojos y recordó el miedo de Annie en la oscuridad, Benjamín se le había acercado sin hablarle y la abrazó apretándola contra la pared.

—¿Quién es usted?

Sacó su cuchillo y le cortó el cuello hasta casi decapitarla, luego la dejó caer al piso, sintió unos pasos cerca y fingió estar manteniendo sexo como cualquier otro cliente, ni siquiera se dio vuelta a mirar quien lo había visto, el testigo no advirtió la verdadera situación Annie ni siquiera había llegado a gritar, Benjamín estaba tirado sobre ella y le sostenía la cara, quien lo había visto solo vio lo que siempre veía, una mujer que vendía su cuerpo en cualquier esquina de Whitechapel con su cliente y se marchó. Tirado en su cama recordaba cada movimiento ¡Cuanta verdad en el relato de Arthur Smith! ¡Qué talento! Tenía tanto talento para escribir como el hijo de Oliver para engañar a la gente, como el cura Matthew para fingir su castidad y amor a dios, como Owen Craig para ocultar que en realidad era el tartamudo Ryan y como él para matar.

Ni siquiera sentía culpa, le había provocado innumerables heridas en el abdomen hasta extirparle el útero sin siquiera saber qué parte del extraño cuerpo de una mujer era eso, lo había hecho con odio y ni siquiera sabía porque, finalmente tal cual como Arthur Smith lo interpretó Benjamín quiso humillar a su víctima y le quitó los intestinos arrastrándolos por su cuerpo hasta dejarlos sobre su brazo izquierdo, se sentía orgulloso de lo que había hecho.

¿Qué razón tenía Benjamín para matarla tan salvajemente?

¡Ninguna! Fue a la cantina aquella noche simplemente a beber y estuvo pensando que después de vender las cuarenta bobinas de papel prensa a Oliver solo lograría venderles las otras ochenta si un nuevo asesinato ocurriera, pero no podía ser un simple asesinato, debía ser un hecho aún más aberrante que el que le había permitido vender las primeras cuarenta bobinas, el hecho de que fuera Annie era irrelevante, podría haber sido cualquiera, fue la primera con la que se cruzó esa noche, creó que le resultaría un poco más difícil pero una vez que estuvo encima de ella parecía que su instinto asesino se hubiese potenciado, era algo diferente a todo lo que había hecho, había matado a Leonard, su mejor amigo pero de una puñalada en el corazón y se las arregló para enterrarlo y que nunca lo encontraran, un par de veces hirió a otras personas pero no estaba seguro de haberlas matado, lo de Annie era como la graduación de una carrera, lo había hecho perfecto.

Luego de recordar cada segundo de aquella noche cerró los ojos y durmió profundamente.

La misa ya había comenzado cuando Benjamín entró a la iglesia, escuchó el sermón del padre Matthew y luego se marchó como el resto de los fieles, había mucho que hacer, en solo quince minutos debían acomodar todo lo posible la iglesia, los futuros esposos estaban a punto de llegar.

Owen Craig, elegantemente vestido en el día más importante de su vida esperaba en el altar, las puertas de la iglesia se abrieron y la futura esposa vestida con un costoso traje de novias y un velo de tul que cubría completamente su rostro hizo la entrada hasta el altar, el padre Matthew estaba feliz hacía mucho tiempo que no había una boda en su iglesia, miraba con una sonrisa a los futuros esposos pero cuando Owen Craig corrió el velo del rostro de la novia y el padre Matthew se acercó, la sonrisa se borró completamente de su rostro, conocía perfectamente a la tal Alexa Bradley pero con otro nombre, para él era Diane Hamilton, su amante desde hacía cinco años y madre de sus dos hijos de cuatro y un año, la mujer a la que Matthew había seducido hasta conseguir tener un romance con ella prometiéndole que dejaría todo para convertirla en su esposa, Diane había esperado demasiado a escondidas e incluso había tenido un segundo hijo de Matthew, quien la obligaba a mentir que era viuda y le entregaba mensualmente algo de dinero, era como una limosna para que sus pequeños hijos subsistieran, cuando Diane asumió que había sido engañada se llenó de odio hacia Matthew pero principalmente hacia ella misma, comenzó a vender su cuerpo a cualquier hombre pero para hacerlo buscó un lugar fuera de Whitechapel. Hacía ya un año que Diane tenía una mala vida que todos desconocían, ante la mayoría de la gente era una joven viuda de veinticinco años y madre de dos hijos, Matthew no tenía idea de que Diane ahorró dinero y hasta pagó para cambiar su identidad y la de sus hijos, conseguir un certificado de defunción de un supuesto esposo abogado,  enamorar perdidamente al pintor Owen Craig en la primera cita y lograr que en solo un mes se casara con ella, Diane, o mejor dicho Alexa Bradley era la mujer más hermosa de todo Whitechapel, Matthew  estuvo a punto de arruinarla pero ella supo engañarlos a todos de la misma manera en que un sacerdote la engañó a ella.

“Los declaro esposo y esposa” fueron las palabras de Matthew que sentía como si de repente hubiese descendido al infierno ¿Cómo podía ser que Diane se hubiese casado con otro? ¿Dónde estaban sus hijos? , se hacía mil preguntas, Diane ya no era Diane, ya no le pertenecía, ahora era Alexa Bradley; esposa del pintor adinerado Owen Craig.

Los nuevos esposos salieron de la iglesia entre las felicitaciones y aplausos de gente que el padre Matthew jamás había visto, eran invitados del esposo, gente de otra clase que poco se parecía a los pobres de Whitechapel, por parte de Alexa solo había una persona, su padre quien con una sonrisa desafiante miró al padre Matthew antes de salir de la iglesia, Diane había sido su única hija y aunque lo había avergonzado completamente con sus actos cuando se presentó en su casa y le contó que había conocido a un hombre honesto que quería casarse con ella y criar a sus hijos como propio el hombre se llenó de felicidad, Diane le contó sobre su nueva identidad y su padre la encubrió en todo, recibió a Owen Craig en su casa amablemente y como si estuviera a punto de entregar en matrimonio a una princesa le exigió que le aclarase exactamente las intenciones que tenía con su hija que era una mujer viuda de solo veinticinco años y con dos niños hijo de su fallecido esposo, un prestigioso abogado, le dijo que como padre aún velaba por la integridad de su hija. Owen Craig hizo todo lo correcto para ser aceptado por el padre de Alexa, estaba perdidamente enamorado de ella, la tarde en que le pidió que ella y sus hijos posaran para un cuadro y la persiguió hasta su casa para no perder el contacto con Alexa esperó en la puerta tres horas hasta que ella decidió atenderlo, Alexa se negó a que sus hijos posaran para un cuadro de un pintor que casi no conocía pero después de la insistencia del artista Alexa posó sola para el pintor, era una mujer perfecta y Owen Craig no se resignaría a perderse la oportunidad de casarse con ella.

El padre Matthew se encerró en su habitación, en la oscuridad, golpeaba el piso con sus puños, estaba lleno de furia, se odiaba a sí mismo y hasta odiaba a dios porque él lo había traicionado, había permitido que Diane fuese Alexa y que se casara con otro, no le había dado la fuerza suficiente para abandonarlo todo y marcharse con ella, dios lo había apresado, lo había encerrado en una iglesia, lo había privado de su instinto, había convertido su paraíso en un infierno, le había puesto en frente el desierto más grande del mundo y él no fue lo suficientemente  fuerte como para cruzarlo, entonces si él estaba cada día con dios y dios no lo ayudaba ¿Quién lo ayudaría? Había muchas mujeres malditas en este mundo y debían pagar por sus pecados, quizá los asesinatos de Whitechapel habían sucedido por eso, porque había mujeres que enamoraban a hombres haciéndoles perder el sentido de su propia vida, no era suficiente con golpear el piso, necesitaba descargar su ira.

Benjamín no quería fallar al padre Matthew así que al día siguiente antes de las ocho de la mañana pasó por la iglesia a reafirmar su amor por dios, el padre Matthew no estaba allí, el monaguillo le explicó que el cura de Botolp debió viajar de imprevisto a causa de la muerte de su tía y que regresaría en unos días ya que debería traer consigo a uno de sus primos que había quedado solo.

Las cosas en Brown paper marchaban perfectamente, Benjamín guardaba todo el dinero que le correspondía, salía casi todos los días a beber algunas copas con su socio, se divertía junto a Oliver, era un hombre con experiencia que aconsejaba a Benjamín sobre como conquistar mujeres pero Benjamín reservaba el romanticismo para el futuro, por el momento no lo necesitaba, se manejaba en un ambiente en el que bastaba con sacar dinero de la billetera para conseguir amor.

Capítulo IV

La madrugada del 30 de septiembre con más de una copa encima Benjamín salió de una de las cantinas que solía frecuentar, se despidió de Oliver; su socio y buen amigo y comenzó a caminar hacia su casa, estaba a varias cuadras y aunque conocía muy bien la zona llevaba siempre su cuchillo de panadero en el bolsillo, caminó en la oscuridad del marginado barrio, había mujeres en cada esquina, siguió caminado y le pareció escuchar una voz, sonaba como una súplica, escuchó que alguien dijo “No” con una voz como de súplica y segundos después escuchó que la policía que cuidaba la zona se acercaba, siguió caminando y al doblar la esquina se chocó con un hombre que vestía un traje oscuro.

—¿Padre Matthew, es usted?

El hombre lo empujó mientras se tapaba el rostro y salió corriendo, ni siquiera en la oscuridad lo confundiría, estaba seguro de que era el padre Matthew, vestido con un traje común, se veía distinto a lo que era dentro de la iglesia, estaba asustado, Benjamín pensó que quizá la muerte de su Tía había provocado un cambio en su actitud pero a su vez el padre matthew no debería estar en Whitechapel, había viajado, Benjamín caminó hasta su casa pensando en lo ocurrido, quizá el padre Matthew tenía algún hermano o primo que se le pareciera ¿Pero tanto? ¿Tan parecido podía ser un hermano? Solo si fuese gemelo podría parecerse tanto. Benjamín se alejó del lugar distraído pero a lo lejos podían oírse los silbatos de alerta de la policía, pensó en la cantidad de robos que sucedían cada día en Whitechapel, llegó a su casa y se acostó a dormir.

Esa noche Matthew había querido cobrar venganza no solamente de Diane o Alexa sino de las mujeres en general, eran cosas que el diablo había enviado a este mundo, lo arrastraban al pecado, lo volvían loco, lo desesperaban y debía reprimir todo lo que sentía por culpa de ellas, las mujeres merecían sufrir, los pasos que escuchó mientras mataba a Elizabeth; otra de las tantas mujeres que ejercía el comercio sexual no le permitieron hacerlo como él quería, solo había logrado cortarle el cuello, no había tenido tiempo de destrozar la zona del cuerpo de una mujer que más incita al pecado, lo habían interrumpido, no había podido calmar su furia, corrió desorientado, la voz de benjamín aturdía su mente.

Padre Matthew ¿Es usted?, ¿Es usted? ¿Es usted?

Se paró contar la pared de un callejón oscuro.

“Maldito seas Benjamín, sí soy yo pero nada me detendrá, no me detendrá tu voz en mi conciencia, no me detendrán los pasos de los policías, nada ni nadie me detendrá porque son criaturas de dios pero también del infierno, nos arrastran Benjamín, me arrastraron a mí, te arrastrarán a ti y arrastraran a todos”

El padre Matthew se había vuelto loco, estaba decidido a mostrarle a dios su amor incondicional, sentía que solo lograría hacerlo si destruía ante sus ojos todo aquello que incitara al pecado, todo lo que evitara que el hombre actuara como civilizado y para el todo aquello tenía un solo nombre “Mujer” porque era Diane había sido el único demonio contra el cual no había podido luchar, veía su rostro en cada mujer y quería destruirla, el padre Matthew estaba fuera de sí cuando en medio de la oscuridad se le apareció una gran oportunidad.

—¿Padre Matthew, qué hace por aquí a esta hora? No lo veo muy bien.

—¿Catherine?

—Sí padre soy yo, hace un tiempo que no voy a la iglesia pero recuerdo perfectamente su rostro y sus sermones, quizá no tengo la vida que corresponde pero creo en dios ¿Qué está haciendo a esta hora?

—Dios está en todos lados Catherine, nos mira y nos guía, nos envía cosas que queremos y también que no queremos solo debemos aprender a sobrellevarlas.

Matthew se acercó a Catherine acariciándole el rostro, Catherine miró hacia el piso, era un gesto poco común en un hombre religioso, hasta ella que era una mujer de mala vida se avergonzaba de la situación, el padre Matthew la besó, la miró a los ojos fijamente y le cortó el cuello quitándole la vida.

Dejó caer su cuerpo al piso y se dispuso a hacer lo que intentó hacer con su víctima anterior, realizó bruscamente una profunda incisión en el abdomen de Catherine y descargando toda su ira le extirpó el útero casi por completo, Catherine como todas las mujeres arrastraba a los hombres al pecado, a la perdición. El padre Matthew arrancó el riñón izquierdo de su víctima y se arrodilló frente a ella casi bañado en sangre para decirle sus últimas palabras.

“Dios pone en frente de cada uno de nosotros un desierto que debemos cruzar, a mi me puso el más difícil pero yo lo logre”

Al matar a esas dos mujeres Matthew sintió que se había liberado, que había vencido sus demonios, que jamás caería ante el pecado por una mujer y esa era la mejor prueba, dios lo había visto deshacerse de ellas, él le había mostrado a dios que una vez más lo había elegido, que su amor era puro, le mostró su inquebrantable fidelidad, ahora podía irse en paz.

A las seis de la mañana del 30 de septiembre de 1888 Benjamín se sentó en la cama, como pocas veces en su vida se sentía enfermo, le dolía la cabeza y tenía un fuerte malestar estomacal, había bebido en exceso como siempre pero él estaba seguro de que lo que le había hecho mal fue la comida, se puso de pie con dificultad y fue a bañarse, cuando salió del baño caminó con dificultad hacia la sala, se sentó junto a la pequeña mesita, estiró la mano, apenas pudo alcanzar la botella de Ginebra, bebió de un solo trago un poco más de la mitad de la botella para que el alcohol calmara el dolor que tenía y cayó al piso desmayado, permaneció inconsciente más de una hora, abrió los ojos, sin saber cuánto tiempo había pasado, no era la primera vez que bebía alcohol para calmar algún dolor, se sentó en el piso apoyando la espalda contra la pared, sentía los pasos y el murmullo de la gente que en solo minutos se convirtió en gritos, en pedidos de justicia, los vecinos de Whitechapel  rodearon a un grupo de policías en medio de gritos e insultos, les exigían que actuaran con rapidez, que encontraran al asesino, Benjamín se puso de pie y corrió la cortina de la ventana principal de la sala para mirar hacia afuera, eran menos de las ocho de la mañana y Whitechapel ardía de furia, estaban desconformes con la investigación de los dos primeros asesinados, las mujeres a los gritos culpaban a los policías de ineficiencia, les decían que por culpa de que ellos fallaban en su deber el asesino había matado a dos mujeres más en menos de una hora durante la noche anterior. Benjamín soltó la cortina de sus manos, él recordaba perfectamente todo lo que había hecho, él no había matado a nadie más, de hecho tampoco había matado a la primera víctima, no había sido su idea original destripar mujeres, la noche en la que mató a Annie fue una noche distinta, cuando la tuvo en su poder sintió furia y se enorgullecía de haberla matado de tal cruel manera pero la noche anterior solo había bebido y regresado a su casa.  Benjamín recordó haber visto al padre Matthew en una extraña situación, vestido con un traje, corriendo, nervioso y fuera de sí, recordó que Matthew lo empujó para quitarlo de su camino y siguió corriendo, estaba seguro de que era el sacerdote de Botolp, no podía haber alguien tan parecido, además en medio de la confusión cuando Benjamín pronunció el nombre del religioso, éste lo miró fijamente a los ojos, era él, Benjamín lo había descubierto, Matthew ni siquiera debería haber estado en Whitechapel esa noche, no había dudas de que el cura de la iglesia Botolph era el asesino o por lo menos el asesino de las dos últimas víctimas. Para evitar problemas Benjamín decidió que no iría a la iglesia por unos tres o cuatro días, prefería no ver a Matthew, no quería ser su cómplice, además ¿Cómo juzgar su conducta? ¿Con qué derecho? Después de todo Benjamín sabía perfectamente que hay ciertos rasgos instintivos que la civilización jamás logrará borrar de la mente humana, el hombre es mortal y asesino por naturaleza, no existe el bueno y el malo; existe la mente civilizada que se ha adaptado a las reglas y existe la mente primitiva que se guía según su instinto. Benjamín sentía que él estaba en el medio de esas dos categorías, podía vivir en una sociedad y aceptar las normas, utilizar la parte civilizada de su mente pero que había ocasiones en que esa parte primitiva necesitaba salir y él no era quien para juzgar al padre Matthew por estar dentro de esa misma categoría, era cierto que Matthew era un hombre de dios pero en fin, era un hombre.

La muerte volvía a alimentar el sueño de muchos, Benjamín salió a la calle para dirigirse a su empresa, una suave llovizna comenzó a caer sobre Londres. Benjamín no necesitaba esperar hasta la tarde para imaginarse la cantidad de periódicos que se venderían en la segunda edición de ese día, vio al joven diariero cubriéndose de la lluvia bajo el toldo de un almacén, al parecer el chico no había vendido ningún diario ese día, la gente de Whitechapel era pobre y prefería guardar el dinero para la edición de la tarde en la que pudieran leer sobre los crímenes que habían sucedido esa noche, Benjamín cruzó la calle y se le acercó.

—¿Cuántos periódicos te quedan?

El joven diariero lo miró de arriba abajo, despreciándolo.

—¿Cuántos periódicos te quedan?

—¿Y qué importa eso? No te venderé ninguno.

El diariero odiaba a Benjamín, lo había humillado, lo había empujado haciéndolo caer al piso y se había burlado de él.

—Hagamos un trato, me disculpo si te ofendí en el pasado, te veo trabajando cada día, me recuerdas a mí mismo cuando andaba con la canasta vendiendo pan sin importar el frio, la lluvia o el viento, para mí todos los días eran iguales, salía con la mercadería.

—Y con un cuchillo en la cintura por si alguien te molestaba, si no era necesario herirlo solo se lo mostrabas pero más de una vez lo has usado Benjamín, todos lo sabemos.

—Estas en lo cierto diariero pero sin rencores, al menos de mi parte, te propongo algo ¿Te interesaría trabajar para Oliver; un cliente mío, necesita sumar más empleados, gente  responsable que venda la edición vespertina?

—Pero no puedo trabajar para la competencia Benjamín.

—¿Por qué no?

El joven diariero permaneció en silencio.

—Tú eres un chico joven y libre, tus jefes no te dan las mejores condiciones, las condiciones de Oliver serán las mismas pero te pagará un porcentaje más alto por cada diario que vendas, si tienes dos trabajos vivirás mejor en uno ganarás por tu tiempo y en el otro por tu capacidad, porque si te esfuerzas y vendes más diarios mereces ganar más dinero que quien solo está parado esperando que la gente se le acerque.

—¿Y si vendo menos diarios?

—Venderás más, créeme, venderás mucho más.

—Está bien, acepto y ¿Cómo puedo contactar al tal Oliver?

Benjamín sacó papel y lápiz de su bolsillo.

—Irás a esta dirección ahora mismo y preguntarás por el señor Oliver Lowell, cuando te atienda le dirás que vas de parte mía, que eres el joven diariero de quien le hablé la otra vez, el sabrá quién eres porque la semana pasada me dijo que necesitaba sumar vendedores y le dije que quizá había alguien que tenía la tarde libre.

—Está bien, gracias Benjamín.

—Entonces Emanuel ¿Sin rencores?

—Claro Benjamín, sin rencores.

El joven diariero guardó los diarios entre su saco, sabía que ya no vendería ni uno esa mañana, no quería perder su tiempo, caminó bajo la lluvia hasta llegar a la dirección indicada, Oliver estaba ocupadísimo, ni bien se acercó a la recepción y preguntó por el señor Oliver Lowell le dijeron que no podía atenderlo en ese momento, que ni tenía algo para decirle regresara al día siguiente, Emanuel no quería perderse la oportunidad.

—Sí claro regresaré mañana nuevamente de parte de Benjamín Brown.

Al escuchar el nombre de Benjamín el joven de la recepción cambió las prioridades.

—Espere un segundo por favor.

Minutos después apurado por el largo pasillo apareció Oliver con sus manos repletas de papeles, los dejó sobre el escritorio y apartó a Emanuel por si el chico le trajera algún recado que lo comprometiera. Oliver respiró profundamente.

—Sí por supuesto ¿Emanuel era tu nombre?

—Sí señor Oliver.

—Bien Emanuel, necesito más empleados de inmediato así que empiezas esta misma tarde, a las 3:45 de la tarde debes presentarte aquí para retirar los diarios y a las 7:00 debes regresar con el dinero de la venta o con los diarios que te han sobrado.

Emanuel estaba contento, había odiado a Benjamín durante un  tiempo pero ahora su enemigo le había hecho un gran favor, tenía tres hermanos, su madre había muerto y su padre apenas ganaba para llevar un plato de comida a la mesa cada día, el chico había tenido que hacerse fuerte solo y aceptar la vida de la manera que le había tocado, como Benjamín y como tanta gente de Whitechapel, sobrevivir en esos tiempos de crisis era todo un desafío y Emanuel hacía lo posible por superarlo.

Benjamín sabía que era el día correcto para cerrar otro gran negocio y no perdería el tiempo consultándole a su socio, estaba seguro de que Oliver perdería tiempo esperando la opinión y el consejo de su hijo Jordan, pasó por la puerta de la Iglesia pero no entró, desde la calle vio al padre Matthew despidiendo a los fieles que más temprano se habían acercado a Dios, Benjamín siguió de largo creyendo que pasaba desapercibido, el padre Matthew bajó su mirada y continuó despidiendo a los fieles.

Benjamín se dirigió directamente al periódico de la competencia, se presentó como el proveedor exclusivo del diario para el que trabajaba Oliver y les ofreció venderle papel prensa por un precio muy razonable sin límite de demanda. Al escuchar semejante propuesta el secretario general del periódico no quiso perder la oportunidad, fue a la oficina de su jefe, sabía que en ese horario estaba prohibido interrumpirlo, solía tomar el café en absoluto silencio pero el secretario rompió todas las reglas porque consideró un asunto de gran interés que le ofrecieran ilimitadamente lo que otros le negaban.

Esa misma tarde Benjamín logró cerrar el trato, no necesitaba la autorización de Oliver, por si Jordan no lo sabía legalmente él era el único dueño, Benjamín y Jordan tenían algo en común, ambos creían que se podían deshacer del otro fácilmente cuando quisieran pero ambos estaban equivocados, ninguno funcionaba sin el otro, Benjamín podía funcionar sin Oliver y Jordan podía funcionar sin su padre pero no había manera de que el negocio prosperase sin ellos dos, Benjamín tenía un nombre limpio bajo el cual mantener una empresa a cargo, tenía capacidad de decisión propia y se había ocupado tanto de los asuntos de su empresa que hasta tenía buenas ideas pero Jordan tenía poder, conseguía negociar con los contrabandistas precios imposibles de conseguir por otros medios, tenía poder para firmar papeles que autorizaran la entrada de la mercadería bajo datos falsificados de cantidad y peso y conocía perfectamente todas las leyes, juntos conformaban el equipo perfecto para triunfar pero había un gran problema, ambos eran la piedra en el zapato del otro.

Benjamín llegó a su empresa completamente satisfecho, hasta se había olvidado del malestar que sintió al levantarse e incluso de que las calles de Whitechapel aún olían a sangre y a muerte, eran las once de la mañana y ya había hecho un gran negocio, estaba orgulloso de sí mismo pero sabía que debía ser cauteloso, decidió mantener una actitud de humildad con el hijo de su socio para evitar problemas, hizo todo lo que debía hacer ese día, revisó mercadería, papeles, hizo anotaciones, sacó cuentas de porcentajes, impuestos mínimos, transporte, ganancias, tenía todo listo, se había comprometido a entregar el papel a su nuevo cliente en menos de una semana, para la primer compra habían pactado una cantidad que doblaba a la que el periódico para el que Oliver trabajaba solía comprar.

A las seis de la tarde Benjamín decidió marcharse de su empresa, quería ir a hablar con Oliver para ponerlo al tanto de la situación, no quería que su socio creyera que andaba por ahí haciendo negocios solo. Mientras caminaba por las calles de Whitechapel  vio que varias personas caminaban o estaban paradas en las esquinas con el diario en la mano, mirando las desgarradoras imágenes de los dos últimos crímenes pero no se detuvo a comprar el periódico, primero quería hablar con su socio, luego tendría algo de tiempo para conocer con detalle lo que había dentro de la mente de un sacerdote porque estaba seguro que Arthur Smith sabría explicarlo perfectamente, tan perfectamente como si él mismo las hubiese matado.

Oliver dejó todo lo que estaba haciendo para saludar a quien era supuestamente solo su proveedor de papel prensa.

—¡Benjamín!

—Buenas tardes Oliver ¿Cómo estás?

—Muy contento Benjamín ¿Qué te trae hoy por aquí?

Oliver debía simular ante el resto de la gente que una sociedad ilegal lo unía a Benjamín.

—Regresaba de una reunión de negocios  y al pasar por aquí me preguntaba sí estarías aquí para saludarte.

—Sí me esperas veinte minutos estaré libre, en realidad ya he terminado por hoy porque prácticamente he comenzado a las cinco de la mañana mi día pero como sabes Benjamín me gusta tener todo bien organizado aquí.

—Claro Oliver te esperaré.

Benjamín tomó asiento en la recepción y vio a un hombre elegantemente vestido que tendía su mano al empleado que trabajaba tranquilamente  en el escritorio principal y luego miró hacia atrás y regresó especialmente a saludar a otro hombre que realizaba tareas de limpieza, Benjamín tenía una gran curiosidad, se acercó al empleado de la recepción y le preguntó quién era.

—¿Es ese hombre el propietario del periódico o algún jefe de alto cargo?

—No señor Benjamín, ese hombre es Arthur Smith; un columnista de este periódico.

—¿Arthur Smith?

—Sí Benjamín, Arthur Smith.

El brillante Arthur pasó frente a Benjamín y aunque no lo conociera lo saludó por educación, como lo hacía con todo el mundo y siguió caminando hacia la puerta.

—¿Señor Smith?

—Sí, buenas tardes ¿Lo conozco?

—No, no nos conocemos en realidad pero sé muy bien quién es usted, quiero felicitarlo, es un periodista brillante, talentosísimo.

Arthur Smith tendió su mano a Benjamín.

—Se lo agradezco ¿Señor?

—Brown, Benjamín Brown. Soy el proveedor exclusivo del papel prensa en el que se imprimen todas las noticias de este periódico.

—Es un placer conocerlo, escuché algunos comentarios de que habían cambiado el papel y de que éste con el cual trabajamos es importado de México y además de buen precio tiene una calidad con la que otros no pueden competir.

—Así es señor Smith, mi empresa ofrece la mejor calidad en papel prensa y verdaderamente es una satisfacción enorme saber que profesionales de tal nivel volcarán su talento sobre él.

—Gracias señor  Brown y, es que en estos tiempos tan duros debemos valernos de todas las herramientas que tenemos disponibles para sobrevivir, meternos en el pensamiento de la gente, mostrarles que entendemos lo que piensan, lo que sienten, como viven.

—Y también como mueren Señor Smith.

—Sí Benjamín, también cómo mueren.

Oliver se acercó a Benjamín y Arthur.

—Arthur, Benjamín, ya terminado,  como bien saben empecé el día casi tres horas antes hoy, a estas horas por lo que se me ha informado hemos batido records de venta de la segunda edición.

—Felicitaciones a ambos.

—Gracias Benjamín, les invito una copa, definitivamente todos tenemos mucho de que alegrarnos.

Oliver, Arthur y Benjamín salieron a la calle, había algunas cantinas cerca pero casi siempre terminaban bebiendo en el mismo lugar, una vieja cantina que estaba a cinco o seis cuadras de la casa de Benjamín. Mientras caminaban Benjamín iba mirando la portada del diario en la que Arthur Smith había relatado los asesinatos ocurridos durante esa madrugada. En el camino se cruzaron con Emanuel; el joven vendedor de diarios que ahora tenía dos empleos.

—¡Emanuel!

—Buenas tardes señor Oliver, Buenas tardes a todos, voy camino a la editorial del diario.

—Veo que has vendido todo.

—Sí señor Oliver, en realidad he regresado a cinco de la tarde a buscar otra tanda, he vendido el doble de lo esperado.

—¡Es una excelente noticia!

—Me voy señores, debo llegar a horario para entregar el dinero de la venta.

—Adiós Emanuel.

Los tres hombres siguieron su camino hacia la cantina, ni bien hicieron unos pasos Benjamín se dio vuelta a observar a Emanuel, el joven diariero había vendido el doble de lo esperado pero no tenía las manos vacías, llevaba un libro, Benjamín no alcanzó a ver de qué libro se trataba.

Una vez en la cantina Oliver, Arthur y Benjamín ordenaron whisky, Cualquiera que lograra leer sus mentes se hubiese marchado de allí en silencio, era una imagen interesante, tres hombres que habían surgido de la adversidad, que estaban saliendo de la pobreza, que tenían gran capacidad en lo que cada uno hacía y que eran capaces de arrasar con cualquier cosa que amenazara interrumpir su éxito.

—¿Y qué tal? Por lo visto el asesino no duerme todos los días Arthur ¿No?

—Estás en lo cierto Benjamín, al parecer ese hombre no siente ningún tipo de remordimiento por lo que hace porque si volvió a matar de la misma manera es porque ratifica las razones que desde su mente lo impulsan a ser autor de tales actos.

—Dicen que Scotland Yard lo bautizó con el nombre de “El mandil de cuero” y personalmente creo que es un bonito apodo.

Las palabras de Arthur hicieron reír a carcajadas a Oliver y Benjamín.

El columnista estrella no tenía la misma resistencia al alcohol que tenían Benjamín y su socio.

—Brindo por el tal Mandil de cuero, gracias a ese hombre recibo cientos de cartas cada día, la mayoría son felicitaciones pero el otro día recibí una de una mujer cuyas insinuantes palabras no me han dejado dormir en casi toda la noche.

—¿Quién era?

—No lo sé Oliver, firmaba como “Su fiel admiradora; la rosa rosa”

—¿La rosa rosa?

—Sí Benjamín ¡la rosa rosa!

—¿Se llamará Rose o será extranjera y se llamará Rosa?

—¿Y qué importa eso? ¡Brindo por ella!

Arthur abrió su maletín.

—Miren aquí está ¡La rosa rosa!

Benjamín y Oliver levantaban su copa riéndose a las carcajadas.

—Y estas son de otros lectores, son las que vienen dirigidas puntualmente a mí, al resto las leo en la oficina y las guardo como archivo, no me pertenecen. Todos estos son lectores: Peter Hilton, Susan Frank, Francis Nell. Gente normal que expresa su opinión sobre los hechos.

—Todos te admiran Arthur y yo estoy muy feliz de haberte dado una oportunidad, realmente te la mereces, ojalá me hubiese dado cuenta antes.

—Gracias Oliver, lo importante es que me diste la oportunidad, los cómos y cuándos son irrelevantes.

—Nuevamente estás en lo cierto Arthur.

—Miren aquí tengo otra carta, es una carta vieja fechada el pasado 25 de septiembre pero llegan tantas cartas que aún no he podido abrirla, el autor indica leerla cuidadosamente.

—¿Cuidadosamente?

—Sí Benjamín, debe querer decir atentamente.

—Léela Arthur ¡Quiero oírla! quizá se trata de alguna otra rosa.

Los tres hombres reían y mientras ordenaban otro Whisky Arthur Smith comenzó a leer casi en voz baja para que solo escucharan Oliver y Benjamín.

La carta estaba encabezada por unas líneas que decían que el columnista Arthur Smith debía entregar en persona la carta al jefe de Scotland Yard en menos de dos días o le haría saber las consecuencias, debajo de ese aviso la carta comenzaba dirigiéndose amablemente  como “Querido jefe” al hombre de la justicia que andaba tras su rastro, Arthur Smith leía ante la sorpresa y el asombro de no solo de Oliver y de Benjamín sino también de sí mismo la carta de un hombre que reconocía ser el autor de los crímenes y que amenazaba con mutilar las orejas de su propia víctima, la carta había sido escrita anteriormente, hacía ya cinco días, pero la amenaza del supuesto autor coincidía con las características de unos de los dos crímenes ocurridos esa madrugada; el crimen de Catherine.

Arthur Smith dejó de leer durante unos segundos y miró en silencio a Oliver y a Benjamín, era cierto, la carta había sido escrita por el propio autor de los asesinatos, si aun no había sido abierta nadie más podría haber copiado su idea, era el mismísimo asesino, orgulloso de sus actos quien quería que el mundo supiera que no se arrepentía.

Firma “Jack el destripador”

—¿Jack el destripador?

—Sí Oliver, la carta está firmada por un tal “Jack el destripador”

Benjamín y Oliver se pusieron de pie para acercarse más a Arthur y poder verla sin que nadie más la viera, se miraban entre sí, era una gran noticia pero también un riesgo, el aviso decía que debía ser entregada en menos de dos días porque de lo contrario debería abstenerse a las consecuencias pero la carta era vieja, tenía ya cinco días y Arthur recién la había leído.

—Vamos muchachos, llevémosla ahora al jefe de Scotland Yard y si no está en su oficina lo iremos a buscar a su casa, vallamos los tres, acompañemos a Arthur Benjamín, si aparece el tal Jack no podrá contra tres hombres.

—Sí Oliver, tienes razón vamos ahora mismo.

Los tres hombres se dirigieron hacia las oficinas de la policía metropolitana de Londres y como era de esperarse a esa hora el jefe ya no estaba allí así que explicando a otros hombres de alto rango el grado de importancia de su visita fueron escoltados por los mismos policías hacia la casa del jefe al que le entregaron la carta, luego de esperar presentes a que la leyera para que entendiera bien que no era una pista falsa ya que había sido escrita cinco días antes y como podían comprobar el asesino había cumplido con su amenaza. El jefe de Scotland Yard esta atónito ¿Qué clase de demente reconocería un crimen que lo llevaría a ser condenado a muerte y además diría su nombre? Pero Jack no podía ser su verdadero nombre, era solo una burla, el asesino había empezado a jugar con él, lo desafiaba a que lo encontrara, quería que lo persiguieran.

Arthur Smith tuvo otra gran idea y se la planteó de inmediato al jefe de Scotland Yard.

—¿Qué piensa sobre publicar esta carta para ver si alguien denuncia conocer la letra del asesino?

—¡Señor Arthur Smith!  Esto no es un juego, no podemos mostrarle al ciudadano común esta evidencia, es un secreto de la investigación ¿Se imagina el impacto que semejantes palabras podrían generar en una persona común?

—Por supuesto que sí señor, me imagino el impacto, sería ese tipo de impacto por el cual delataría a mi mismísima madre al ver su letra en una carta de tales características, sería un impacto tan fuerte en mí como ciudadano común que temería estar cerca de alguien que pudiera matarme, no me importaría quien fuese, como le digo; si yo fuera un lector y viera la letra de alguien que conozco como autor de esa carta lo delataría sin dudarlo y usted no tendría que seguir persiguiendo a un asesino casi invisible, además no esté seguro de que esto no es un juego, para nosotros o para usted no es un juego porque estamos en peligro, para las mujeres de la noche no es un juego porque son vulnerables a un ataque pero para el asesino si es un juego y dada la situación hay que jugarlo, no hay que perder tiempo, recuerde que en un juego siempre gana el que piensa más rápido y actúa en el momento indicado, en una palabra gana el mejor y hasta ahora aunque sea en el mal sentido el tal Jack ha sido el mejor, ha hecho todo lo que ha querido, desafía las leyes, desafía a la autoridad y desafía a la muerte, quiere que lo conozcan y que le teman y lo ha logrado, si no lo atrapan a tiempo no se detendrá.

—El jefe de policía soy yo señor Smith y me he preparado lo suficiente durante toda mi vida para hacer mi trabajo, siempre me he dedicado a lo mismo, yo nací y crecí en una familia de policías, lo mío no es un golpe de suerte y un minuto de fama, no puedo dejarme llevar por las ideas de un periodista que ganó popularidad conmoviendo a los lectores.

—Y a los asesinos señor, porque como puede ver yo tuve el privilegio de recibir la carta, quizá si no hubiese un periodista como yo, usted ni siquiera tendría una prueba y si no permite que el diario para el cual trabajo pueda publicar esta carta quizá no haya una segunda carta y esto significa perderle más aun el rastro porque usted puede poner a muchos de sus obres a investigar cada carta que la oficina postal recibe y en algún momento el asesino caerá, pero supongo que ya pensó en esa posibilidad ¿Qué otra idea podría darle un simple periodista a un hombre de la justicia que prácticamente nació policía?

Las palabras de Arthur Smith casi ofendieron al jefe de Scotland Yard pero el periodista tenía razón, ambas ideas eran buenas para intentar atrapar al tal Jack.

—Está bien señor Smith, publicarán en la primera y segunda edición de mañana del diario para el que trabajan esta carta pero yo los acompañaré con ella, no les entregaré esta prueba, la necesito, la custodiaré mientras ustedes trabajan y espero que sus “Ideas” no compliquen aun más las cosas, verdaderamente si me pongo a pensar esta acción va en contra del protocolo con el que trabajamos en los casos normales pero hay mucho sentido en sus ideas porque definitivamente éste no es un caso normal.

El único que fue a su casa esa noche fue Benjamín. Oliver y Arthur regresaron a la editorial junto al jefe de la policía y otros oficiales que los custodiaban o mejor dicho que custodiaban la carta porque la orden del jefe era que pasara lo que pasara ninguno de sus hombres podía perder de vista esa carta, era el elemento más valioso con el cual trabajarían.

Al llegar a su casa Benjamín estaba agotado, después de bañarse se quedó profundamente dormido, esa noche por primera vez en mucho tiempo tuvo una pesadilla, soñó que estaba parado en la esquina de su casa en una calle oscura y escuchaba gritos a los lejos, luego sentía los apresurados pasos de alguien, quería caminar pero sus piernas estaban inmóviles, miraba hacia el piso y veía una carta, la levantaba y cuando intentaba leerla sus manos se llenaban de hormigas. Benjamín tenía fobia a los insectos, lo aterrorizaba completamente imaginarse que caía en un pozo oscuro lleno de esos pequeños animales invertebrados y así terminaba su sueño, se sentó en la cama, el corazón le latía demasiado fuerte, eran las cuatro y media de la madrugada, Benjamín estaba muy cansado pero se levantó, se acercó al reloj en el que había escondido los restos del delantal lleno de sangre con el que limpió sus manos después de matar a Annie pero no entendía el motivo de  sus pesadillas, él no tenía nada que ver con las muertes del día anterior, eso era cosa del padre Matthew, era él quien las había matado así que sin culpas volvió a acostarse y durmió hasta las seis y media de la mañana.

Ese día Benjamín decidió regresar a la iglesia, eso de andar soñando con insectos era cosa del demonio, les temía mucho, quería estar cerca de dios como cuando era un simple panadero.

Benjamín llegó a la iglesia cinco minutos antes de que el padre Matthew abriera las puertas.

—¡Benjamín!

—Buen día padre Matthew.

—¡Que sorpresa Benjamín! Creí que ya te  habías olvidado de dios.

—Jamás padre, es imposible olvidarse de dios, él está en mí.

—Es cierto Benjamín él está en cada uno de nosotros, escucha nuestras plegarias, entiende nuestro sufrimiento.

—Y mira todo lo que hacemos padre Matthew.

—Sí Benjamín, mira todo lo que hacemos, principalmente cuando lo hacemos por amor a él.

Benjamín permaneció unos segundos en silencio, era como si el padre Matthew le estuviese confesado el motivo por el cual había realizado los dos crímenes del día anterior, pero no había culpa en su mirada, su voz sonaba tan calma como de costumbre, la bestia estaba dormida.

—Me alegro tanto de que hayas venido Benjamín, eres uno de los fieles que más ha frecuentado esta iglesia para escuchar la palabra de dios y él no se ha olvidado de ti porque por lo que se dice te va bastante bien.

—Así es padre, mi empresa está prosperando, quizá llegó el turno de los que muchas veces creímos que fuimos olvidados.

—No Benjamín, dios jamás se olvida, se acuerda de todos, de toda la gente que le es fiel, se acuerda de ti y tu empresa prospera y también se acuerda de mí.

—¿De usted Padre Matthew?

—Sí Benjamín, porque cada día renuevo mi fe y mi amor incondicional hacia él, esta mañana recibí la noticia de que seré nombrado obispo.

—¿Obispo? ¡Qué gran noticia padre Matthew!

—Sí Benjamín, ha sido una gran noticia para mí aunque verdaderamente me ha tomado por sorpresa la muerte del obispo  O’brien, se lo veía muy lúcido aunque ya tenía casi ochenta años.

Camino a su empresa Benjamín pensaba en muchas cosas sobre el pasado y el presente, sobré él, sobre Oliver y su hijo, el periodista Arthur Smith y el ahora futuro obispo Matthew Campbell. La vida había cambiado para algunos y llegado a su fin para otros como las víctimas del tal Jack o del obispo O’brien que simplemente murió de viejo o al menos eso era lo que todos creían.

Como cada día Benjamín se ocupó en persona de revisar el stock de mercadería y de tener toda la documentación que necesitaba para estar tranquilo, luego organizó la entrega que tenía pactada para ese día, separó el dinero que le correspondía a Oliver y fue a reunirse con él, pero esta vez no en la cantina ni en la editorial, directamente había acordado llevárselo a la puerta de la casa. Cuando Benjamín llegó a la casa de Oliver su socio aún estaba en camino, Jordan lo recibió invitándolo a pasar para que esperase cómodo a su padre, estaban presentes la esposa de Oliver y todos esos hijos a los que su socio había criado como propios.

Jordan se comportó en su casa mucho más amable que de costumbre.

—¿Supiste Benjamín que nuevamente el periódico  ha alcanzado record en ventas? y aún no terminan de recontar los ingresos de las ventas de la segunda edición, seguramente mi padre nos contará los números del éxito al llegar.

—No, no lo sabía Jordan, estuve tan ocupado hoy que hasta olvidé que publicarían la carta que el tal “Jack el destripador” ha enviado al periodista Arthur Smith, yo mismo estaba junto a él y tu padre cuando éste la abrió de casualidad, sacándola de un montón de cartas que había recibido y llevaba consigo en su maletín.

—Sí Benjamín, al parecer el tal Jack confiesa ser el autor de los cuatro crímenes ocurridos, es muy desafiante, debe estar muy loco para hacer lo que está haciendo, lo condenarán a muerte por esto, sé que lo atraparán y lo condenarán por los cuatro crímenes que ha cometido. Pienso que las mujeres deben tener mucho cuidado, no solo si trabajan ejerciendo el comercio de su propio cuerpo, si no lo detienen en algún momento matará a cualquier mujer sin importar si es indecente o no.

—Estoy de acuerdo contigo Jordan.

Benjamín escuchaba las palabras de Jordan y se imaginaba a sí mismo siendo condenado a muerte, después de todo él había matado a la segunda víctima, luego se imaginaba al futuro obispo Matthew Campbell colgado frente a una multitud que le gritaba insultos y maldiciones, o quizá los colgarían a los dos juntos pero ¿A quién más podía imaginarse? No sabía quien había matado a la primera víctima, Benjamín conocía perfectamente la letra del padre Matthew, esa carta no había sido escrita por el sacerdote de Botolp, el hombre que había escrito la carta debía ser quien había mató a la primera víctima, ése era el verdadero Jack, él que había matado primero y quizá sentía que mataba a través de las manos de quienes lo imitaban cometiendo crímenes casi idénticos, Benjamín quiso probar que se sentía matar de esa manera, el padre Matthew, había matado para mostrarle fidelidad a dios, Benjamín quería saber quién era, quería conocer el rostro del asesino, entender sus motivos, no le temía, lo admiraba, Jack había cambiado su vida y la de muchos, los había ayudado a superarse, gracias a Jack Benjamín tenía una empresa, Oliver había empezado a ganar más dinero que su traicionero hermano, el padre Matthew amaba tanto a dios que éste lo guió paso a paso para que lograse ser nombrado obispo, Arthur Smith paso de ser un empleado de limpieza a ser un periodista estrella, habían sumado más de cien hombres a las fuerzas policiales para reforzar la seguridad por lo tanto Jack el destripador hasta había generado puestos de trabajo, es más, el joven diariero ganaba el doble de lo que ganaba antes de los asesinatos, estaba más cansado pero al menos podía pagar sus estudios de leyes porque era pobre pero ambicioso y muy inteligente. Realmente, a Benjamín le hubiese encantado ser el verdadero Jack, el que le dio tanto a todos, el que ayudó a cumplir sueños pero sabía que solo lo había imitado, quería hacer cualquier cosa para saber quién era el hombre que ocultaba su rostro pero daba a conocer sus palabras para que lo persiguieran, los hombres de la justicia se equivocaban al pensar que esto no era un juego, claro que sí era un juego pero era el juego de Jack y sería muy difícil que alguien lograra ganárselo.  

Podía ser que la gente fuera muy pobre en Whitechapel pero muchos preferían comer menos y poder comprar el diario, no podían perderse las noticias, no había asesinatos todos los días pero siempre pasaba algo.

Jordan; el hijo de Oliver entendió que debía quitarse de la cabeza la idea de eliminar al socio de su padre, Benjamín era joven y tenía la suficiente energía como para ocuparse de cada detalle de su empresa, no había mucha oportunidad de apropiarse de lo que le correspondía, todos los papeles legales figuraban a su nombre y la propiedad en la que habían montado la empresa fijando dirección legal y permanente también le pertenecía a Benjamín. Al principio Jordan creyó que sería fácil pero con el correr del tiempo se dio cuenta de que estaba en un laberinto sin salida, si dejaba de colaborar con Benjamín corría el riesgo de tener un enemigo, además su padre estaba tan feliz del éxito que estaban teniendo que no quería amargarlo, sabía que él podía seguir manejando todos los asuntos a la perfección en el sector de importaciones y no tuvo muchas más opciones que seguir adelante con todo pero ya que no podía quitarse del medio a Benjamín debería intentar al menos tener un trato más cordial. Cada vez que Benjamín iba a su casa a llevarle dinero o cualquier papel a Oliver Jordan lo recibía amablemente, lo invitaba a pasar, le ofrecía un trago y siempre tenía algún tema del cual hablar, después de todo el socio de su padre era un hombre joven que tranquilamente podría ser su amigo. Una de las tantas tardes en la que Benjamín fue recibido amablemente por Jordan, el hijo de su socio no estaba solo, era el cumpleaños de su madre y su prima Grace había llegado desde Mánchester a ver a su tía, la esposa de Oliver era la hermana menor del padre de Grace, la chica tenía dieciocho años y el cumpleaños de su tía fue solo una excusa de su padre para alejarla de Mánchester, no quería que Grace se interpusiera en sus asuntos, el hombre estaba arreglando una boda entre Grace y un adinerado hombre mayor y no tenía ganas de discutir con su hija, las cosas se harían como era normal en esa época, el padre decidiría y arreglaría todo y cuando Grace regresara directamente entraría a la iglesia. Whitechapel era un lugar de gente demasiado pobre pero el padre de Grace había enviado una carta dos meses antes a la esposa de Oliver explicándole la situación y pidiéndole que vigilara muy de cerca a su hija para que regresara con la misma dignidad con la que se había marchado. La joven viajó en compañía de una sirvienta pero apenas llegó a Whitechapel Grace ordenó que llevaran de regreso a la pobre mujer porque al parecer estaba enferma.

—Adelante Benjamín, ponte cómodo ¿Una copa?

—Bueno Jordan, sí gracias.

—Todo ese bullicio que escuchas en la sala detrás de esa puerta se debe a que hoy es el cumpleaños de mi madre y han venido dos de sus amigas trayendo a sus hijos, los niños se divierten con mis hermanos pequeños y a eso sumarle la emoción de la familia; en el día de hoy una  de mis primas ha venido desde Mánchester pero sin importar cuanta gente haciendo bullicio haya hoy aquí, en solo unos minutos vendrá mi padre.

Cuando Oliver llegó con un regalo para su esposa saludó a Benjamín,  abrió la puerta de la sala y se llevó la sorpresa de su vida al ver a  Grace que además de ser la sobrina de su esposa también era su única ahijada a la que hacía diez años que no veía, fue una gran alegría para todos porque Oliver la apreciaba mucho, Benjamín estaba apurado pero tras la insistencia de su socio en que los acompañara en el festejo esa tarde, terminó quedándose.

Grace jamás regresó a Mánchester, Benjamín logró que la sobrina de su socio desobedeciendo toda orden de su padre se casara con él, de hecho solo una semana después de conocerla pasaron por la iglesia, fue uno de los últimos días que el padre Matthew cumplió con su trabajo en Botolph, dos días más tarde debió trasladarse para cumplir sus funciones como obispo. La despedida del padre Matthew fue casi multitudinaria, mientras el carruaje trasladaba al sacerdote que llevaba consigo las plegarias y pecados de muchos fieles pasando por las principales calles, la gente salía de sus casas, caminaban escoltándolo. No sería la última vez que una multitud lo adoraba, el padre Matthew emprendía el viaje hacia el mejor futuro que un hombre de dios podría anhelar.

Comenzaba el mes de Noviembre de 1888, la gente no se olvidaba de los crímenes del tal Jack pero ya hacía más de un mes de los dos últimos asesinatos y todos estaban mucho más tranquilos, las mujeres de mala vida retomaron poco a poco sus tareas habituales, ejercer el comercio de su cuerpo era la única posibilidad de lograr un ingreso que les permitiera subsistir en esos días.

Benjamín estaba recién casado, se sentía completamente feliz sin pensar la trampa a la que había sido arrastrado, a Grace no le importaba colaborar con su primo hermano para apropiarse de la empresa que su esposo tenía en fraudulenta sociedad con su tío, le importaba escaparse de un matrimonio arreglado, ni bien llegó a la casa de su tía, ésta le contó a su sobrina favorita y ahijada el verdadero plan que su padre tenía para ella y apenas Jordan le ofreció hacer un trato convenientes para ambos, Grace aceptó, jamás se enamoró de Benjamín pero no había muchas opciones, sin embargo Benjamín sí se enamoró de ella, todos se enamoraban de ella, incluso su propio primo.

Benjamín se había propuesto corregir en sí mismo muchas conductas incorrectas y malas costumbres que había tenido en el pasado, ahora era un hombre casado y creyó que seguramente Grace querría darle un hijo, pero estaba equivocado, su esposa  no tenía ni la más mínima intención de tener una familia, había logrado liberarse de las ordenes de su padre y en cuanto pudiese quería liberarse también de Benjamín pero Grace corría con la misma suerte que Jordan; con el pasar del tiempo se daría cuenta de que no era tan fácil quitar a Benjamín de su camino ni  traicionarlo tan fácilmente.

Aunque Benjamín se hubiese enamorado tan rápidamente de Grace no era tonto como para no darse cuenta de que su esposa no lo amaba y entendía que ella hubiera querido huir para evadir las órdenes de su padre, estaba dispuesto a darle todo lo que su esposa pidiera pero quería que ella le diera un hijo y principalmente no quería tener ninguna duda de que ese hijo fuera de él, ya conocía la historia de su socio que por amar a una mujer terminó criando niños que realmente no eran sus hijos y él no permitiría que le sucediera lo mismo, tenía dinero como para vivir mejor, no lograría comprar una casa en otro lugar en menos de un mes pero cambió la puerta que tenía por una de hierro diciendo que era para proteger mejor a su esposa, para cuidar de ella pero en realidad era para encerrarla y que no pudiera escapar de allí.

Grace no podía salir de su casa, Benjamín la encerraba, había asegurado las ventanas por dentro para que su esposa no pudiese abrirlas y no hablara con nadie, cuando Oliver le preguntaba por su sobrina Benjamín le decía que eran muy felices y que estaba seguro de que pronto esperarían a su primer hijo. Aunque Oliver hubiese tenido una pésima experiencia no dudaba de la palabra de Benjamín, quien sí dudaría de esa felicidad muy pronto era Jordan quien fue a la casa de Benjamín y lo vio desde la esquina entrando con Grace, cuando se acercó a la casa Benjamín lo hizo pasar, le invitó un trago y le mintió que Grace había ido a visitar a una vecina de la cual se había hecho muy amiga.

Jordan supo rápidamente que algo no andaba bien y comenzó a espiar los movimientos de Benjamín, principalmente por la mañana antes de ir a trabajar se paraba en la esquina de la casa de Benjamín cuidándose de que éste no lo descubriera y cuando veía salir al socio de su padre se acercaba y llamaba a la puerta al ver que Grace no respondía alertó a su padre de que algo malo estaba sucediendo, cuando Oliver insistió en ver a su sobrina Benjamín los invitó a cenar a él y Jordan para que se quedaran tranquilos y ya no siguieran entrometiéndose. Durante la cena Grace se mostraba feliz y disimuló completamente la situación para evitarse un problema, además la realidad era que ni siquiera tenía a donde ir.

—Estoy seguro de que mi prima Grace será una excelente esposa y madre Benjamín.

—Claro Jordan, sin dudas será perfecta.

Mientras los hombres hablaban Grace sonreía amablemente.

—Serviré café.

—Yo prefiero Ginebra.

Al escuchar las palabras de su esposo Grace miró a Jordan de una manera que hizo que su primo comprobase que en solo unas semanas de matrimonio se había convertido  en una víctima de Benjamín. Grace obedeció y le sirvió la bebida, la sonrisa desapareció completamente de su rostro, ya sabía que cada vez que Benjamín bebía la sometía y la golpeaba pero jamás en el rostro para que nadie se diera cuenta.

Para Benjamín era casi inaceptable haberse casado con alguien que no lo amaba, Grace era demasiado hermosa como para dejarla ir y demasiado débil como para defenderse, Benjamín la redujo por completo, le dijo que hasta que no le diera por lo menos un hijo no saldría de la oscuridad de esa habitación, que era su esposa y que le pertenecía, que ya había entendido que no lo amaría nunca pero que ella también debería entender algo; jamás se libraría de él.

Benjamín comenzó a beber el doble de lo que bebía antes de casarse, los primeros días regresaba ansioso de su empresa a su casa pero solo en un mes las cosas habían cambiado completamente, regresaba a las ocho de la noche, obligaba a Grace a estar con él cada día y luego se iba a cualquier cantina a beber hasta la una o dos de la madrugada, regresaba solo para dormir lo necesario, los sábados por la noche directamente no volvía a su casa, prefería pasar la noche por ahí, con cualquier mujer y dormir el domingo todo el día. Desde que el padre Matthew se marchó de Whitechapel Benjamín dejó de frecuentar la iglesia.

El viernes 9 de noviembre de 1888 Benjamín regresó a su casa como cada día a las ocho de la noche y después de someter a su esposa como era de costumbre salió de su casa, llegó a una de las cantinas que solía frecuentar, pidió una doble medida de Ginebra, estaba de muy mal humor, no sabía cómo revertir su situación, ya estaba arrepentido de haberse casado con Grace. Pidió más Ginebra y mientras tomaba una joven mujer se le acercó, era una más de las tantas que solían ofrecer sus servicios a cambio de dinero.

—Me llamo Mary Jane.

—Señorita, gracias pero esta noche solo quiero beber.

—¿Eres Benjamín no? La gente haba de ti.

—¿De mí?

—Sí Benjamín de ti.

—y ¿Qué dicen?

—Apenas llegué aquí me dijeron muchas cosas algunas interesantes y otras extrañas pero ahora que te veo de cerca verdaderamente solo creo en las interesantes, las extrañas se desvanecen.

—¿De dónde vienes Mary Jane?

—Nací en Irlanda pero durante este último tiempo he vivido en Francia.

—Interesante, eres una de las mujeres más jóvenes que he visto por aquí.

—Sí, lo soy. La gente dice que siempre te has comportado como un adulto, que prácticamente te criaste solo aquí en Whitechapel, que has trabajado duro y que has logrado montar tu propia empresa.

—Supongo Mary Jane que esa será la parte interesante de mí y no la extraña ¿no?

—En realidad Benjamín, es una actitud muy valiente llegar a superarse solo y de manera decente, aunque a todos nos gustaría eso no es algo que esté al alcance de muchos, esa parte de tu superación es realmente admirable.

—Gracias Mary Jane.

—La gente dice que tu madre ha desaparecido Benjamín.

—La gente dice muchas cosas Mary Jane. Mi madre se ha casado y se ha marchado de aquí, ni siquiera sé si está viva porque jamás regresó a visitarme, quizá su esposo no se lo permite o quizá no está dentro de sus posibilidades, era una mujer joven aún y lo más probable es que haya tenido más hijos.

—Otra cosa que la gente anda diciendo es que tienes una bella esposa, dicen que es de Mánchester.

—Mary Jane, ha sido un gusto conocerte pero terminaré mi bebida solo, ten este dinero por favor, es un regalo para ti, veras, no deseo compañía esta noche, estoy muy cansado y debo irme.

—Benjamín, la gente dice que tienes a tu joven esposa encerrada como a un animal, en la oscuridad, que la sometes y la humillas.

—¡Mary Jane! ¿Qué clase de locura es esa? Mi esposa goza de las mejores comodidades y de un excelente bienestar económico, es una mujer que prefiere la tranquilidad del hogar y quizá ya esté esperando un hijo mío. ¿Por qué haría algo así un hombre como yo?

—Es cierto Benjamín, la gente habla demasiado, me sentaré a tu lado a beber mientras terminas tu copa.

Benjamín pidió otro trago más y continuó un buen rato sentado junto a Mary Jane quien se reía de una manera encantadora y además hablaba con mucha coherencia a pesar de que estaba bebiendo demasiado, por un momento Benjamín hasta se puso a pensar para qué seguir forzando a Grace cuando otras mujeres estaban dispuestas a amarlo, había mucha belleza en Mary Jane, era tan bella como Grace ¿Cuál era la diferencia? ¡Claro! Mary Jane ejercía el comercio sexual mientras que Grace había llegado al matrimonio intacta. Benjamín observaba el cabello pelirrojo de Mary Jane, era igual que el de Grace, sus ojos azules eran casi idénticos a los de su esposa. Benjamín miró fijamente a Mary Jane, acarició su cabello, metió la mano en su bolsillo y sacó dinero, quería ayudarla.

—Te daré algo más de dinero porque ya debo irme, diviértete esta noche Mary Jane.

—Quédate conmigo Benjamín, no creo ni una sola palabra de esas cosas que la gente dice de ti.

—Gracias Mary Jane pero debo irme, aun tengo mucho que hacer esta noche.

—¿Esta noche? Pero son las diez de la noche.

—A veces el momento de silencio es el mejor, la mente se potencia, la imaginación fluye con más velocidad.

Mary Jane siguió pensando en las palabras de Benjamín mientras lo vio marcharse, le hubiese gustado ser otro tipo de mujer para conquistarlo, se decía a si misma que seguramente no hubiese fallado, no le faltaba belleza ni inteligencia, solo tenía una mala vida.

La jornada laboral de Mary Jane había comenzado desde muy temprano, antes de las seis de la tarde ya había tenido su primer cliente, con el dinero que Benjamín le había dado ya no necesitaría trabajar el resto de la noche ni el día siguiente. Mary jane ordenó otro trago, se lo bebió de un solo sorbo, lo pagó y salió de la cantina.

Aunque las calles de Whitechapel fuesen oscuras, había gente de mala vida por todos lados, Mary Jane no les temía, eran como ella, en la oscuridad de la noche nadie se sorprendía de lo que otros hicieran.

Caminó sin detenerse hasta llegar a la puerta del pensionado en el que rentaba una humilde habitación en la que también solía atender a sus clientes, había bebido demasiado pero había sido tan común en ella durante los últimos tiempos que parecía que el alcohol la mantuviese aun más lúcida, se sentó frente al gran espejo en el que solía peinarse cada noche antes de dormir, la luz del farol iluminaba su rostro, Mary Jane era una mujer joven y bella que admiraba su propia imagen y siembre hacía alarde sobre su perfecta figura ante otras mujeres. Mientras Mary Jane admiraba su propia belleza vio que algo se movió en un rincón de la habitación pero la luz del farol no alumbraba lo suficiente, sintió como si su cuerpo perdiera la fuerza por completo, permaneció inmóvil mirando a través del espejo, alcanzó a ver el rostro de aquel hombre pero el pánico que se había apoderado completamente de todos sus sentidos no le permitió gritar para pedir ayuda, él se acercó lentamente, se paró tras ella le tapó los ojos con su mano derecha, le susurró unas palabras al oído sacó su cuchillo y le provocó una herida desde la garganta hasta la espina dorsal, Mary Jane ni siquiera intentó defenderse, apenas vio su rostro supo que él la mataría.

Grace; la esposa de Benjamín estaba completamente débil, Benjamín la sometía, la golpeaba y luego quería forzarla a alimentarse para que nadie notara lo mal que estaba pero era casi imposible, le dolía todo el cuerpo y además hacía días que no veía la luz del sol, prefería estar muerta antes que seguir viviendo así. Cuando Benjamín regresó esa noche Grace tuvo una actitud completamente distinta, apenas su esposo entró en la casa y abrió la puerta de la habitación alumbrándola con un farol Grace estaba sentada en la cama, con sus manos en la espalda, para Benjamín no fue difícil pensar que su esposa tendría algún cuchillo o algo con que golpearlo hasta matarlo para librarse del maltrato al que él la sometía pero Benjamín no le tenía miedo, estaba acostumbrado a defenderse y seguía llevando un cuchillo en su cintura, no quería tener que matar a su esposa, era demasiado bella y frágil, distinta a otras mujeres, solo había estado con él y de eso estaba seguro porque nadie podría lograr entrar a esa habitación , la puerta de hierro era muy segura y tenía una sola llave.

Benjamín se acercó a su esposa sin sacar el cuchillo de su cintura y sin apoyar el farol en ninguna parte, se arrodilló en el piso y la abrazó apretándole los brazos contra su propio cuerpo mientras intentaba descubrir cuál era el objeto con el que su esposa pensaba matarlo. Se puso de pie rápidamente.

—¿Qué es eso que tienes entre tus manos?

Grace miraba hacia el piso y no respondía.

—¿Qué es eso Grace?

—Solo es un condimento para comidas que ni siquiera me había dado cuenta de que había traído entre mis cosas, quizá la mucama que me acompañó hasta aquí lo trajo y en el apuro por enviarla de regreso a Mánchester lo olvido, enfermó durante el viaje y para mí la prioridad era que regresara lo antes posible para recuperarse, la conozco desde que yo era una niña, se ocupó de mí cuando mi madre murió, si no hubiese sido por ella quizá ni siquiera estaría viva, para mi padre solo signifiqué una moneda que intentó cambiar por propiedades.

Benjamín la escuchó atentamente, quizá era la primera vez que la escuchaba, desde que se habían casado no habían tenido una conversación sobre la vida, todo había sido sometimiento y golpes, encierro y oscuridad. Las palabras de Grace le recordaron el sufrimiento que le había provocado la muerte de su padre.

—¿Deseas irte de aquí?

—No Benjamín.

Benjamín salió de la habitación y volvió a encerrar a Grace por última vez, cocinó y sacó a su esposa de la oscuridad, se sentó a cenar frente a ella como si fuesen un matrimonio feliz, Grace facilitó la situación, no cuestionó nada, no puso excusas.

—¿Es una comida típica de algún otro país?

—No Grace, es un invento mío.

—Lo he preparado solo dos o tres veces, ¿Te gusta?

—Sí.

Grace jamás volvió a negarse a estar con Benjamín, aunque jamás le daría un hijo, su esposo ya no necesitaría golpearla, someterla y mucho menos encerrarla. Grace comenzó a comportarse como una esposa ideal, esperaba ansiosa a que Benjamín regresara, siempre tenía la cena lista, la casa ordenada, la economía de Benjamín creció a proporciones inimaginables en solo un año y Grace disfrutaba de ese bienestar más que nadie tanto que comenzó a cuidar más y más a su esposo y muchas veces hasta se aparecía de sorpresa en la empresa, elegantemente vestida para esperarlo, toda la gente admiraba a esa pareja perfecta, eran jóvenes, a él le sobraba el dinero y la capacidad, a ella la belleza pero también la ambición y el recuerdo de la oscuridad y de los golpes, Grace deseaba vengarse de Benjamín, más allá del trato que tenía con su primo Jordan de quedarse con la empresa del socio de su padre, ella quería vengarse del infierno al que Benjamín la había sometido y para eso necesitaría muchos años hasta lograr que su esposo confiara completamente en ella y dejara muchas cosas en sus manos.

Con el dinero llegaron las amistades, además del talentoso Arthur Smith, Oliver y porque no había otra opción Jordan, Benjamín había sumado grandes amistades, su lista se componía no solo de otros hombres de negocios sino también de músicos, pintores, escritores y otros periodistas que a menudo ofrecían grandes banquetes, era la vida que cualquiera podría llegar a soñar pero como todo no duraría para siempre.

Benjamín tuvo la inteligencia suficiente como para lograr que su empresa prosperase rápidamente, en menos de cinco años compró la propiedad contigua a Brown paper y derribando el viejo galpón heredado ordenó construir un edificio de tres pisos, con cómodas oficinas y una sala de recepción aún más grande que la de la editorial para la cual Oliver trabajaba ocupando el lugar de su traicionero hermano que había muerto de un infarto hacía ya un año y, es que para el hermano de Oliver no fue muy fácil aceptar que una tarde los dos hijos que tenía con su esposa legítima lo enfrentaran e insultaran diciéndole que sabían que él era el verdadero padre de los niños que su tío Oliver crió como propios.

Oliver no lamentó ni mínimamente la situación, el mismo día en que su hermano murió ofreció ocupar su puesto o marcharse de la editorial para siempre pues ya tenía el suficiente dinero para hacerlo, el único motivo por el cual no se iba era porque en realidad amaba estar allí, lo había hecho durante tanto tiempo que el solo hecho de pensar en levantarse cada día e ir a trabajar a otro lugar aunque fuese la empresa de la cual era ilegalmente socio lo desesperaba, Oliver sabía que gran parte del éxito del periódico se debía a que él supo a que empleados contratar, supo adelantarse a los cambios económicos y supo a quien darle una mejor oportunidad, era cierto que permitió que Benjamín le vendiera papel a la competencia pero ése también era su negocio y debía prosperar.

Más de veinte años transcurrieron y  Whitechapel  había cambiado, mucha gente trabajadora se trasladó a otro lugar pero muchos otros que prosperaron con sus empresas y pequeños negocios decidieron quedarse allí, algunos compraron viejos edificios y los convirtieron en lujosas residencias, otros agrandaron sus empresas, inauguraron restaurantes y de todo tipo de tiendas, era gente como Oliver y su hijo, como Benjamín, como Arthur Smith que habían sido pobres, habían pasado alegrías y tristezas, habían vivido y sufrido en Whitechapel y también prosperado allí.

Oliver murió a causa de un problema pulmonar  y su hijo jordan pasó inmediatamente a ocupar su lugar como socio de Benjamín, aunque en realidad siempre lo había sido a través de su padre. Después de veinte años de riqueza y lujos a Benjamín no le quedaba nada, Grace logró de a poco que su esposo confiara en ella y cuando tuvo la oportunidad robó los papeles de la empresa, siguiendo cada instrucción de Jordan, falsificaron todos los documentos necesarios para que Grace fuera la propietaria legal de Brown Paper, después de todo desde que se había casado con Benjamín su apellido también era Brown, no tardaron ni siquiera tres semanas en vender absolutamente todo, Grace huyó con Jordan; su propio primo, llevándose toda la riqueza que les fue posible, no podían sentirse más felices, finalmente ambos se habían quitado de encima a Benjamín, se habían quedado con todo el dinero y pasarían el resto de su vida juntos, tal cual como lo habían planeado aquella noche en que Benjamín llegó a su casa y notó que su esposa tenía una conducta totalmente distinta, una hora antes de que Benjamín llegara Jordan logró forzar la puerta de su casa, había ido porque sabía que algo extraño estaba sucediendo, cuando entró debió buscar por toda la casa la llave de la puerta de hierro hasta que finalmente la encontró dentro de un florero, entró y supo que no se había equivocado, Grace había sido encerrada, sometida y golpeada desde que se casó con el socio de su padre, si en ese momento Jordan no hubiese tenido un buen plan, jamás hubieran logrado estar juntos, Jordan estaba completamente enamorado de ella pero no quería que su padre se decepcionara creyendo que a él era igual que su tío y que no respetaba los lazos familiares, pasó muchas mañanas y muchas tardes con Grace mientras  Benjamín se ocupaba de su empresa y se enorgullecía ante sus amistades de tener una esposa tan perfecta, esa noche Jordan debió pagarle a una mujer llamada Mary Jane para que sedujera a Benjamín pues necesitaría tiempo para entrar a su casa y confesarle a su propia prima el desesperado amor que sentía hacia ella. Por su parte, Mary Jane hizo todo lo que pudo pero no le fue posible cumplir con lo exigido, al parecer Benjamín no deseaba engañar a su esposa esa noche, quizá deseaba hacer  otra cosa que lo gratificara aun más y por eso la mató.

Aunque Benjamín estuvo completamente ocupado a lo largo de más de veinte años manejando una vida de lujos y riquezas siempre tenía momentos de soledad y silencio, su mente regresaba siempre a la escena de los crímenes, guardaba como tesoros las portadas de los periódicos con las imágenes de los cinco asesinatos de Whitechapel atribuidos a Jack el destripador pero Benjamín sabía perfectamente que no se trataba de un solo asesino, él mismo había matado a la segunda víctima, sabía que el padre Matthew había cometido los asesinatos de la tercera y la cuarta víctima y por último nuevamente él había cometido el último crimen por lo tanto el tal Jack el destripador solo había matado a la primera y luego él y el padre Matthew desearon saber que se sentía matar de esa manera, sin embargo el tal Jack se adjudicaba los cinco asesinatos, después de que Benjamín matara a la última víctima miles de cartas siguieron llegando y publicándose en los periódicos que se agotaban solo minutos después de salir a la venta, pero había una carta que enojaba mucho a Benjamín; aquella en la que el tal Jack decía haberse comido el riñón de Mary Jane, eso jamás sucedió, era evidente que al tal Jack le gustaba aparentar y hacer alarde de haber matado a cinco mujeres cuando en realidad había matado solo a la primera, Benjamín quería saber quién era, pasó su vida haciendo hipótesis sobre quién podría ser el tal Jack, el autor del primer asesinato pero la realidad es que los investigadores jamás lograron descubrirlos, recibieron cientos de cartas pero solo creyeron en un par de ellas que coincidían con ciertos detalles expresados antes de los asesinatos, el resto provenía de puño y letra de gente que hubiese querido cometer tales aberraciones, era como si nadie quisiera ser descubierto pero todos quisieran ser Jack, los arrastraba una especie de fanatismo, con sus acciones  Jack les había dado mucho a todos, a Benjamín le dio una vida de riqueza aunque ya no le quedaba nada ¿Cómo no admirarlo? Si Jack no hubiese existido las calles de Whitechapel no hubiesen olido a muerte, el padre Matthew no hubiese podido cruzar ese desierto que la vida nos desafía a atravesar pero gracias a Jack lo logró, mostró su amor y fidelidad a dios mutilando todo aquellos que simbolizaba la tentación, venció a sus propios demonios, el padre Matthew tenía mucho que agradecer a Jack, había potenciado su espíritu, su fuerza, su fe y dios lo había compensado, veinte años después el padre Matthew fue nombrado papa, para su santidad no era extraño levantar la vista mientras daba el sermón y ver a sus dos víctimas mirándolo fijamente entre los fieles.

Esa noche de navidad en que Benjamín se acostó en la escalera de entrada de lo que alguna vez fue su empresa, entre los aplausos y fuegos artificiales del festejo de la llegada de la navidad de 1911 vio al periodista Arthur Smith, su viejo amigo, quien había sido su compañero de tragos junto a Oliver, Arthur Smith al igual que el padre Matthew también había triunfado, cuando todos creían que jamás se casaría conoció a una joven y bella mujer que supo corresponderle muy bien su amor y con quien tenía dos pequeñas hijas, eran una familia perfecta, Arthur realmente había hecho las cosas bien, él también había salido de la pobreza junto con Benjamín Oliver, si Benjamín razonaba la situación en realidad todos habían triunfado y mantenido su éxito menos él, a Oliver le había sobrado el dinero hasta el último día de su vida pero a él no le quedaba nada,  no había formado una familia y había perdido todas las cosas por las cuales luchó en su vida.

Arthur Smith salió del restaurante, y se acercó a Benjamín mientras su esposa y sus pequeñas hijas lo esperaban del otro lado de la calle.

—¿Benjamín?

Benjamín levantó la mirada, el frio y la tristeza lo dominaban por completo.

—¿Qué haces aquí Benjamín?

—Feliz navidad Arthur, solo quise pasar por aquí un momento, he vendido mi empresa pero como los nuevos dueños tomarán posesión recién la próxima semana quise venir a despedirme de este lugar, solo que perdí el manojo de llaves en el que también estaban  las llaves de mi casa, creo que deberé regresar a casa y forzar la cerradura.

Arthur se rió a las carcajadas.

—¡Qué suerte Benjamín! Como hace años que no te veo y escuché un rumor de que Brown paper había sido vendida pensé que estabas o lleno de oro o en la ruina.

Benjamín no quería que nadie más supiera que él fue el único que fracasó en su vida.

—Lleno de oro Arthur, pero sin llaves.

—Bueno Benjamín, te daré las llaves de mi antigua casa, la casa en la que me crié desde niño para que pases la noche, ya sabes que está a solo una cuadra de aquí, mañana temprano llegará la empleada, hoy no está, le he permitido visitar a su familia por la navidad, te invitaría a mi casa pero verás, estamos partiendo ahora mismo, como sabrás soy uno de los nuevos propietarios del periódico más vendido de todo Londres.

—Sí, me he enterado, felicidades.

—Gracias Benjamín, y mi socio y yo queremos premiar a nuestras familias por habernos apoyado durante tantos años de trabajo, esta noche nos reuniremos y ambos les daremos la gran noticia a nuestras esposas e hijos; el próximo 10 de Abril viajaremos en el barco más imponente del mundo, partiremos desde  Southampton hacia Nueva York, será un viaje de placer para nuestras familias mientras que nosotros además de disfrutar haremos grandes negocios con otros hombres de gran poder, es un barco monumental en el que viajaremos más de dos mil personas de todas las clases sociales, muchos se aventuran en busca de una nueva oportunidad pero nosotros; los que ya hemos logrado superarnos en la vida, lo disfrutaremos de otra manera.

Arthur se marchó dejando a Benjamín la llave de su antigua casa para pasar una noche, Arthur, su familia, su socio  y más de mil personas morirían en el naufragio pero esa noche Benjamín aún no lo sabía y pensaba en lo afortunado que era el periodista que alguna vez limpió el piso de la editorial del diario y ahora era el  dueño, si no fuera porque le conocía la letra perfectamente hubiera creído que Arthur podría ser el verdadero Jack, pero esa no era su letra, Benjamín estaba a punto de marcharse de la puerta de lo que alguna vez fue su empresa y un hombre se le acercó.

—Feliz navidad Benjamín.

—¿Quién eres?

¿No me reconoces Benjamín?

—No

—¿Seguro?

Benjamín dio dos o tres pasos para acercarse al hombre elegantemente vestido.

—¿Emanuel?

—Sí

—¿El vendedor de diarios?

—Sí Benjamín, el mismo

—Hace casi veinte años que no te veo.

—Pero yo te he visto muchas veces Benjamín.

Benjamín no entendía completamente las palabras de Emanuel, recordaba haberlo tratado mal al principio y luego haberle dado la posibilidad de trabajar para pagar sus estudios y ayudar a su familia.

—Ya no vivo en Whitechapel desde hace muchos años, soy médico, apenas completé mis estudios me trasladé a York gracias a la oferta laboral de un amigo de mi padre.

—Me  alegro de saber que te ha ido tan bien en la vida Emanuel, sinceramente te lo mereces, recuerdo cuantas veces te he visto trabajando sin importar el frio, la lluvia o qué tan alborotada estuviese Whitechapel.

—Quería hacer mucho más que simplemente existir Benjamín, quería mi vida tuviese un sentido, quería estudiar, triunfar en la vida, hacer cosas que permitieran que otros me recordaran, ¿No es injusto que la muerte logre que otros nos olviden? ¿Por qué debemos ser olvidados Benjamín? El padre Matthew es ahora su santidad, el papa, el patriarca de la iglesia católica, él figurará en documentos que permitirán recordarlo, saber que existió, conocer su obra y su legado pero ¿Quién me recordará a mí Benjamín? ¿Quién recordará a Oliver, a su hijo, a aquel pintor Canadiense que jamás llegó a tener fama en Londres? ¿Quién te recordará a ti?

Benjamín sonrió, recordó aquella madrugada del 31 de agosto de 1888 en la que después de haber bebido una botella entera de ginebra salió a la calle casi sin saber porqué. Después de caminar solo una cuadra una mujer llamada Mary se le acercó a ofrecerle su cuerpo a cambio de algo de dinero, Benjamín fingiendo acceder a la oferta la llevó a un callejón un poco más oscuro y la convirtió en la primera víctima, después de dejar el cuerpo mutilado de Mary o Poly; como solían llamarla, Benjamín se alejó del lugar creyendo no haber tenido testigos pero tuvo uno; Emanuel. El joven diariero, presenció el asesinato espiando detrás de una pared. Durante las noches posteriores al primer asesinato odió desmedidamente a Benjamín no porque fuese un asesino sino porque sabía que apenas fuese descubierto pasaría a ser una persona recordada, que su nombre figuraría por lo menos en los registros de criminales y él no sería quien le diera ese privilegio delatándolo, escribió las cartas firmándolas con su segundo nombre porque le hubiese gustado ser el verdadero asesino, Benjamín había visto su letra el día en el cual Emanuel anotó la dirección de la editorial en la que trabajaba Oliver para dirigirse en busca de un nuevo empleo, de alguna manera siempre supo que Emanuel era quien escribía las cartas  pero tampoco le daría el privilegio de ser “Jack” no le permitiría quedarse con su propio merito, hasta el padre Matthew lo había imitado, todos querían ser Jack y de alguna manera todos lo eran. Todos eran asesinos, los que mataban, los que escribían, los que compraban el periódico y los que leían porque de alguna manera todos habían aportado algo para que las calles de Whitechapel se convirtieran en pánico y muerte.

Las luces de los últimos fuegos artificiales iluminaban los rostros de de los dos hombre parados en la oscuridad aquella noche de navidad de 1911. Benjamín sonrió a Emanuel y respondió su pregunta.

—Nos recordarán Emanuel, nos recordarán.

Benjamín dio unos pasos y luego se detuvo, miró hacia atrás, inclinó su cabeza sólo unos centímetros dirigiéndose a Emanuel, acomodó su sombrero y se marchó.

Conociendo a Jack

Mariana Luzuriaga

  Buenos Aires, Abril 2018

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  Conociendo a Jack

Ficción histórica

Buenos Aires, Abril 2018