1ª Edición

©María Rojo, 2016

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La Amiga del Escritor

y otros relatos..

María Rojo

Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados…

El amor en los tiempos del cólera,

García-Márquez

A Manuel,

RELATO 1

Don Alfonso Benavides

Alfonso Benavides fue uno de los cárteres más importantes de la historia nacido en tierras colombianas. Amasó una considerable fortuna que dio para para mantener, alimentar y colmar de caprichos a todos los suyos y a los suyos de los suyos.  Jamás se cuestionó la honradez de su trabajo y origen de su dinero, cuando alguien cercano se atrevía, no sin respeto que bien olía de lejos a miedo, a preguntarle si no le dolía la conciencia por tanta sangre derramada y tanto trato ilegal, respondía siempre lo mismo, ilegales los que aceptan el fajo de pesos y miran para otro lado dejando que la mercancía entre  y salga sin problema, y ahora quita de en medio, tengo trabajo, así que deja de joder o me veré obligado a mandar te hagan una corbata por entrometido.

Y de ese modo, sin mirar atrás ni reparar en daños causados, Don Alfonso Benavides, el Cárter colombiano,  hacía crecer su negocio y con él su riqueza lustro tras lustro.

Los años noventa siempre contó que fueron complicados. La competencia proliferó a ambos lados del océano y los rendimientos disminuían a la par que las dificultades para crecer el ratio de clientes aumentaban.

Varias veces pensó en dejarlo todo y volar hasta España para por fin reunirse con su hijo menor al que no veía desde hacía demasiado tiempo y añoraba su voz. Pues ni el teléfono el pendejo se molestó en descolgar jamás para saber de su ya viejo padre.

Planeaba, pensando en ir a Barcelona, un viaje en busca de una calma interior perdida que solo el perdón de su hijo podría devolverle. Pero el veneno de la adrenalina corría como  la pólvora por sus venas y el negocio, que ya era una empresa familiar, lo retuvo cinco otoños más hasta que una mañana de huevos fríos y alma revuelta, hizo las maletas y partió hasta Barcelona en busca de su pequeño vástago.

Rodrigo, fruto de su tercer matrimonio y el más rebelde de todos sus chicos, pronto supo a lo que se dedicaba  el patriarca y renegó del trabajo de este, pero no de su dinero.  Cuando tuvo edad suficiente dijo adiós y se marchó a la madre patria huyendo del dolor que le causó perder a su madre y de la rabia y el rencor que sentía contra su padre.

En la misma Barcelona estudió el joven medicina, se casó con una mujer de ojos claros y pelo rojizo y renegó de sus orígenes por siempre más.

Cuando el viejo Benavides pisó la ciudad Condal a la que llegó en Barco tras un arduo viaje transoceánico  porque no se fiaba de los aviones, en busca de la indulgencia de su hijo,   sintió una punzada en el pecho de puro dolor que le hizo comprender que echaba ya más de menos a su propia tierra, ahora muy lejos, que lo que nunca añoró a su propio hijo, ahora muy cerca. Prometió aguantar unos años, lo suficiente para recuperar su confianza y después regresar para por fin morir en paz de nuevo entre los suyos.

Se instaló en el barrio de Pedralbes, al norte de Barcelona, en una vieja y fastuosa casa de alquiler con la fachada color rojo y escaleras doradas y  mandó hacerse una torre en propiedad en la costa para estar cerca del olor del mar. Él nunca se metía, pero el ruido de las olas y aroma a salitre le calmaban el alma inquieta que se meneaba incesante dentro de su robusto cuerpo envejecido.

El Gordo, como lo llamaban de joven, contaba ya con más de ochenta años y había aprendido a manejar los demonios que a veces trataban de torturarlo y no lo dejaban dormir.

También era todo un experto en mantener a raya a los muchos fantasmas de los muchos muertos que acarreaba en su espalda y que trataban de visitarlo en la oscuridad.

Pero las noches españolas resultaban demasiado frías y solitarias para un hombre al que le pesaba la conciencia y le faltaba su difunta.

Lupita había sido el gran amor de su vida. Y en las noches amargas donde los recuerdos son un puñal en el corazón, se le aparecía su olor y su recuerdo sumiéndolo en un desconsolado llanto que jamás reconocería ante nadie.

Dos esposas y encamarse con muchas mujeres hicieron falta para encontrar a su enamorada. Delicada de piel y con mucho carácter, Lupita le robó el alma la misma noche en que la vio por primera vez en una cena de socios y amigos. Hija de su compadre Ramón Almenáquer, la joven no contaba con más de veinte años. Estaba en edad tardía para ser casadera y el padre andaba desesperado. Casi un favor le hizo el Gordo cuando pidió su mano.

Almenáquer se la entregó como mercancía en saldo y una boda con más de doscientos invitados selló su amor.

Lo que nadie, y mucho menos el compadre, y ahora suegro, imaginaban, es que los casados, de verdad, se querían.

Lupita tenía la fea manía de decir todo lo que pensaba y aderezar en exceso la comida, ambas cosas traían loco de amor y de enfado a su marido. Pero Lupita no callaba lo que sentía y así lo manifestaba, pues jamás vio con buenos ojos los tejemanejes del viejo ni las confianzas que con algunos hombres de dudosa honradez se traía y no le pesaba la conciencia de decírselo en las noches, siempre, eso sí, durante o después del amor.

No era tonta, sabía que Alfonso era un narcotraficante, toda Colombia entera lo sabía. Pero para ella no era justificación alguna de tanta visita a horas altaneras. Y así lo manifestaba a su querido esposo.

Se hizo rápidamente con la casa como si toda la vida hubiera sido la señora. La juventud se compensaba con la buena enseñanza que de su madre recibió. Mandaba y despachaba las tareas a las criadas con una estricta organización que bien podía haberse dedicado a dirigir un país entero. A diario supervisaba la comida en la cocina dando ideas muy suculentas y ricas de deliciosos y nutridos menús.

Despertaba con el Sol. Bajaba las escaleras y se colocaba el mandil antes que el servicio. Organizaba la casa, escribía en notas con una preciosa letra de colegio de monjas, con la ayuda de María, su más fiel criada, lo que requería del mercado y tras desayunar leche fresca y galletas, se hacía con el cesto y se encargaba ella, siempre personalmente, de escoger la fruta del día, la carne y las especias.

Al volver del mercado Alfonso ya se había levantado y andaba en calzones leyendo el diario. Le daba un beso lleno de me alegro de verte mi vida y le recitaba lo que hoy iban a preparar para comer.

Lupita era comprensiva y tenía un gran corazón, casi tan grande como su genio al que, con el tiempo y la ayuda de su esposo, había aprendido a controlar. Pero no podía evitar que la comieran por dentro los celos cuando su amado esposo visitaba a sus otras dos mujeres para llevarles en mano los pesos.

Dinero tenían de sobras para mantener a todas las familias de Cartagena, pero Lupita no soportaba que fuese él en persona quien tuviera que llevarlo. Lidiar con los pensamientos llenos de ira que la atacaban cada vez que Alfonso salía por la puerta con los dos sobres en el bolsillo interior de la chaqueta le quemaba el estómago.

Lo que nunca supo fue que el gordo jamás estuvo con ninguna mujer más que con ella desde el mismo día que la conoció. Lupita fue la razón de su existencia por el resto de sus días. No conocía el amor en mayúsculas hasta que ella le robó la cordura aquella noche en aquella cena. Se enamoró hasta lo más profundo de sus entrañas amando todo lo que uno pueda llegar a amar. Adoraba su lengua suelta, su pelo largo y ondulado. El olor a violetas que siempre desprendía en las mañanas. Como lo cabalgaba salvaje y desnuda entre las sábanas de seda. La forma en la que acariciaba su cara y como le masajeaba en la noche los pies cansados, como buena esposa que era.

Vivía en una nube desde que Lupita le dijo que sí y aceptó ser su mujer, a pesar de los muchos hijos, de las dos ex mujeres y de los casi veinte años que separaban sus nacimientos.

A los quince meses de casados Lupita anunció que estaba en cinta y pasó todo el embarazo cantándole a la barriga.

De aquella preñez nació Rodrigo, el último de sus vástagos. Un varón que tras veintidós horas de parto llegó al mundo morado y con casi cinco quilos de peso.

Lupita, lejos de estar fea tras tanto esfuerzo se veía, si cabe, más resplandeciente y bella que nunca tras parir. Si no fuera por la mucha sangre que derramó, el mismo día hubiese reiniciado las tareas del hogar, pero el médico atendió a prescribir que era mejor reposar una semana, comer mucho apio y dar la teta al niño a menudo para que la matriz recuperase su tamaño.

El chiquito, al que llamaron Rodrigo, no había cumplido seis meses que la cintura de la joven volvió a su sitio por completo. Nadie diría que un bebé tan grandullón había estado allí solo medio año atrás.

Rodrigo creció entre caricias, besos y mucho amor. Lupita era para sus dos hombres, siempre, en todo momento, puro amor.

Te quiero hacer una niña—le decía en el cuarto—Espera, Rodrigo es aún muy pequeño, necesita toda mi atención, esperaremos un poco, por el momento vete fuera mi amor, no quiero todavía darle un hermanito—respondía con un tierno beso en la frente.

Acordaron esperar a que el pequeño iniciara la escuela, dejara la teta y no fuera todo el día colgado del cuello de mamá. La niña tardó en llegar un poco más de lo previsto pero una mañana, tras visitar al doctor, Lupita llegó corriendo a casa para contar a su amado esposo que la futura princesa ya estaba en camino.

La vida, no podía ser mejor. Alfonso solo podía dar las gracias a todos los santos y patrones que lo ayudaban por la familia que por fin había conseguido crear y el mucho dinero que sus plantaciones y ventas cosechaban.

Con lo que jamás contó fue con lo poco que a veces la felicidad decide durar volviéndose escurridiza entre las manos y con los muchos enemigos que iba dejando a su espalda.

Y una mañana, en plena calle mientras Lupita caminaba hacia la escuela de la mano de su marido y con una enorme panza de cinco meses, una bala de plata con olor a venganza y rencor le atravesó el pecho matándola al instante.

Desde ese día Alfonso no volvió a amar a otra mujer, vengó su muerte y perdió a Rodrigo quien dejó de hablar y cuando volvió a hacerlo fue para anunciar que quería marcharse lejos de su padre, a quien culpaba de la muerte de su madre.

Con la partida del vástago sintió que no había fallado a Lupita una vez al permitir que la mataran, sino dos, al dejar que su hijo se alejara de él con el alma llena de pena y rencor.

De los tres hijos que Rodrigo y su esposa catalana tuvieron, el mayor, Eduardo, salió militar, el segundo, Francisco,  Escritor y el pequeño, Andrés, delincuente.

La sangre que corría por las venas del menor de los nietos de su hijo el pequeño, estaba contaminada por el mismo veneno que la de su abuelo y haciendo honor a la estirpe familiar Andrés intentó sin éxito abrirse camino en el  gremio. Ni dos meses tardaron en enchironarlo cuando como mosca cayó en los brazos de una policía secreta a quien en una noche de absurda pasión le contó que guardaba la cocaína y las pesetas en un falso techo que mandó construir en su apartamento. Quién le iba a decir que aquella dulce chica formaba parte de un equipo antinarcóticos que hacía meses investigaban el tráfico en Barcelona y a quienes suministraban el material y que su foto estaba colgada en la pizarra junto con la de varios de sus amigos, sus hermanos y hasta su abuelo.

Y fue el propio Benavides, el desconocido abuelo que vivía en Barcelona pero al que nunca veían, quien bastón y gorro en mano, acudió al cuartelillo , pagó la fianza, lo sacó de allí y le arreó una bofetada que jamás hubiese el nieto imaginado.

—Ahora mismo te vas a la chingada sinvergüenza. ¿En qué narices estabas pensando para dedicarte a la misma mierda que tu abuelo?  Para eso hay que tener cojones, y tú no los tienes. ¿Qué quieres acaso, acabar como yo?  Solo. Y con el miedo en los talones. Tu abuela, la madre de tu padre y el amor de mis entrañas, murió de un balazo en el pecho en mis brazos, por mi culpa. No pienso permitir que tú le jodas la vida a mi hijo. Ya se la jodí yo bastante. ¿Lo entendiste? Y ahora haz el favor de mirar hacia otro lado y enfocar tu vida en otros quehaceres. Hacerse camello.. será Damián.

Las palabras del viejo debieron calar hondo en el nieto, quien dio la vuelta a su futuro  como si se tratase de un calcetín y alejándose de lo que había planeado fuera su modo de ganarse la vida, decidió pasarse al otro bando y hacerse policía.

Las palabras del viejo surtieron efecto. Pero, y eso fue algo que quedó solo entre ellos,  lo que realmente funcionó y tambaleó las bases y estructuras mentales del chaval lo suficiente como para revertir su camino, fue ver cómo su viejo abuelo desenfundaba el arma, un fajo de billetes  para arreglar en su nombre, tal y como él le pidió como favor, un pendiente y peligroso ajuste de cuentas.

Rodrigo, quien era ante todo un hombre inteligente, supo que su padre, había influido más de lo esperado en el futuro de su tercer hijo, quien desde joven siempre dio problemas enredándose en jaleos innecesarios y aventuras llenas de riesgo.

Rodrigo sintió que el hombre que le arrebató a su madre le había devuelto a su pequeño, quien corría un grave peligro navegando en aquellos turbios mundos y ahora, estaban en paz.

Aquella Navidad la familia al completo, con sus muertos, recuerdos y esperanzas, se sentaron a la mesa y brindaron por los que ya no están.

Nina, hija del nieto militar, de piernas flacas, pelo rojo y ojos claros, como si un impulso angelical la  empujara, abrazó sin venir a cuento al señor viejito que hoy comía con ellos y al que su padre, Eduardo, llamaba abuelo.

Rió a carcajadas con él y sus bromas y Benavides pudo apreciar, no sin lágrimas en los ojos, como aquella mocosa de cinco años tenía la misma risa y misterio en la mirada que Lupita.

La niña por un instante dejó de reír, lo miró muy seria y el viejo podía jurar que los azules ojos de la chiquilla se tiñeron en marrón. La pelirroja menuda y escuálida se acercó al oído de su bisabuelo y con acento colombiano, como el que  hablaba su yayo, le dijo al oído, casi en un susurro—mi Gordo te quiero mucho, te lo perdono todo, vente pronto conmigo. Estamos en paz.

Tras aquello la niña bajó de los brazos del viejo y volvió a su asiento para seguir comiendo y riendo  como si tal cosa.

Esas mismas fiestas, entre el fin de año y los Reyes Magos que celebraban sus nietos españoles, Don Alfonso Benabides, uno de los cárteres más importantes de Colombia, padre de siete hijos de tres mujeres. Viudo. Abuelo y bisabuelo. Decidió volver a su tierra, esta vez en avión, con las paces en el alma hechas, despedirse de todos y reunirse con Lupita.

RELATO 2

Amores cobardes.

Las escaleras que dan a la entrada de la Iglesia de Santa María del Mar están, como siempre, abarrotadas de turistas ansiosos por hacerse una foto. Los miles de viajeros que  aterrizan en Barcelona  sea la época del año que sea,  dan un pintoresco aire cosmopolita a la ciudad que no solo la caracteriza sino que también enriquece, y mucho, toda su esencia.

A Nina le gusta pensar en ello mientras sentada en el bar de enfrente de la Catedral mira distraída los coloridos calcetines acompañados de unas sandalias que lleva un divertido americano que trata de enmarcar el instante junto con su esposa pelirroja en un selfie.

Nina piensa por un instante que esa mujer, de tan lejanas tierras y ella tienen el pelo del mismo color, imagina que ambas comparten un antepasado irlandés que fue vikingo y lideró un barco en las frías aguas del norte del mundo y ríe por dentro a consecuencia del divertido pensamiento. Anota su reflexión, da un sorbo al zumo de melocotón sin azúcar y sigue mirando el paisaje humano.

El calor, aun siendo finales de verano, sigue siendo pegajoso y un tanto sofocante. La joven empieza a valorar volver a casa al acabar la bebida. Por hoy, ya tiene suficiente inspiración.

Ha dejado la moto aparcada en la zona del puerto de los relojes, como lo llama ella por la inmensa cantidad de tiendas que  hay en el porche principal y en las callejuelas adyacentes que siguen su curso hasta el mar, en cinco minutos se planta allí a paso ligero.

Hace dos semanas que cada tarde, tal y como su tío la aconsejó, recorre los veinte minutos que, en función del tráfico, separan Sarrià del Barrio Gótico y se sienta a leer y tomar notas sobre todo lo que siente y lo que ve. Funciona. Tratar de que la inspiración la pille trabajando está dando resultado. Quizá no el esperado. Pero resultado al fin y al cabo.

Para Nina está siendo un valioso verano lleno de valiosas decisiones. Tras la ruptura con su novio con quien llevaba saliendo algo más de un año, su reciente graduación en psicología y el nuevo mundo que ante ella se abre lleno de posibilidades aún por definir, la pelirroja se debate entre hacer un máster que especialice su profesión, abrir un gabinete psicológico con una compañera de facultad, tomarse un año sabático y viajar a Irlanda con su mejor amiga Necane o cumplir un sueño que hasta ahora solo se ha atrevido a compartirlo con tío Fran, el de abrir una cafetería literaria.

Sabe que el dinero no supondrá un problema haga lo que haga. Su abuelo les dejó suficiente herencia como para cubrir gastos por muchos años. Pero más allá del lucro que su ambición profesional le pueda aportar, Nina busca ilusión. Realización. Inspiración. Sentirse útil, y, como ha aprendido en los seminarios de Bioneuroemoción a los que ha acudido recientemente, hallar la coherencia en su interior. Coherencia entre aquello que piensa, siente y hace. Porque sólo así conseguirá que por fin la vida fluya y las cosas se pongan del todo en su lugar.

Su tío Fran, quien en muchas ocasiones hace las veces de hermano mayor, le ha aconsejado vomitar todo lo que tiene dentro. Solo sacando el talento y potencial acumulado durante años y dejando libre su interior aflorará por fin su auténtica creatividad limpia y cristalina, y esta será la que le aporte la luz para saber qué desea hacer en su camino y hacerlo de la mejor de las maneras.

La adolescencia no ha sido fácil, superar los trastornos alimenticios y sentirse tan sobreprotegida por todos llegó a abrumarla rompiendo en ocasiones su frágil coraza de cristal. Sin embargo ahora es adulta. Tiene bueno amigos, una familia maravillosa y aunque el amor se resiste, quizá volcar ese amor en su proyecto profesional sea una buena manera de iniciar una relación. Al fin y al cabo, si uno ama lo que hace, lo que hace le devuelve cien veces ese amor. O eso dicen.

Ya en su cama, en casa de sus padres donde sigue viviendo a pesar de sus veinticinco cumplidos, piensa en su idea.

Visualiza un local pequeño pintado en verde y rosa pastel. Mobiliario reciclado estilo vintage y una inmensa estantería de madera de pino envejecido llena de libros reciclados al alcance de todos y organizados por géneros y autores.

Imagina una mesita donde pondrá los libros del mes. Aquellos más leídos, promocionados y aconsejados por sus clientes.

Creará un blog donde publicará las opiniones de los lectores y será la página de inicio de los ordenadores que se podrán utilizar en las mesas altas con taburetes que pondrá en el centro del local.

Servirá café, té y todo tipo de infusiones. También pasteles de zanahoria  glaseados que ella misma, tal y como le enseñó Marc, preparará.

Será un rincón donde los amantes de la literatura podrán encontrarse. Un lugar donde los autores noveles podrán escribir sus sueños. Un lugar donde todo el mundo, de cualquier condición social y personal será siempre bienvenido.

Los viernes hará conferencias, charlas y coloquios, invitará personas que tengan algo que contar al mundo.  A su amiga la experta en Constelaciones, su colega político y a Matías, experto en aromaterapia.

Piensa de nuevo en el olor a azúcar caramelizada y mar de Marc. Otra vez se ha colado entre los dulces y los recuerdos. Repasa en su mente el año clandestino que pasaron juntos antes de conocer al que hasta ahora era su novio oficial y una leve sonrisa se escapa por la comisura de sus labios.

Si sus padres supieran que las lágrimas derramadas jamás fueron por el insulso David, sino por  el cocinero…

Lo que pasó con Marc nadie lo sabe. Ni tan siquiera Necane.  Fue tan sumamente íntimo y personal que no quiso compartirlo con el mundo, no fuera a ser que se despertase de golpe de ese sueño y la magia se acabara.

Sabía desde el minuto uno que tenían la fecha de caducidad enganchada en la etiqueta de la ropa que con sumo cuidado él se encargaba de arrancarle en cada encuentro. Pero ni la diferencia de edad, ni el que él estuviera bien casado con una amiga de su madre, y fuera un famoso cocinero de renombre y galardón, impidió que la joven y dulce Nina, entregase su cuerpo y corazón por completo al caballero andante que la sedujo con su sonrisa misteriosa y sus ojos azul marino.

El rosa del bikini acentuaba el blanco de su pecosa piel.  Su melena suelta permitía que los rayos de sol se colaran entre los mechones dando un brillo especial al rojo anaranjado de su pelo. Estaba sentada en el borde de la piscina, riendo y tirando agua con un pié a una de sus primas. Marc no podía quitarle los ojos de encima y, aun sabiendo del error que todo esto suponía,   deseaba, como la arena desea recibir el agua, sentirse envuelto en ella.  Se había enamorado día tras día aquel verano de la mocosa hija de los amigos de su esposa y estallaba en deseo solo con mirarla.

Nina tenía veinte recién cumplidos. Marc treinta y siete, dos hijos de una esposa siete años mayor que él y un restaurante en la costa lleno de éxito, estrellas, famosos y dinero. Su esposa dejó su carrera como arquitecta para dedicarse a la maternidad y a apoyar, o más bien dirigir, a su marido en su proyecto culinario, y la cosa, salió bien. Emma era ambiciosa y siempre conseguía todo lo que se proponía. Se propuso conseguir al camarero del restaurante donde cenaba con sus socios porque le pareció un yogurín muy apetecible y lo consiguió, lo que nunca imaginó es que iba a ser su marido y su mayor éxito profesional.

El matrimonio como empresa funcionaba bien. Los niños estaban siendo criados en el mayor de los conforts. Buenos colegios  bilingües, clases de piano, violín y tenis y una buena introducción a la alta sociedad catalana.

A Marc todo aquello le venía grande pero se fue acostumbrando, aunque a él lo que le interesaba de verdad, lo que le movía el alma y el corazón, era poder cocinar. Innovar. Experimentar con nuevos olores y alimentos y ser feliz entre fogones. Es cierto que el dinero y el éxito fueron bien recibidos por el maestro culinario y que tener dos estrellas enorgulleció a sus padres, originales de Badalona, tanto, que bien valió la pena el estrés que toda aquella locura supuso.

Pero Emma era muy intensa. Y a Marc lo superaba desde hacía mucho tanta exigencia y perfección. Trataba de ser amable con ella pero lejos de sentirla su compañera empezó a verla como una jefa con un excelente criterio y grandes ideas a la que había que hacer caso.

Emma creía en su marido, en su grandioso talento como Chef. Le aconsejaba pasar horas a solas creando en la cocina del restaurante porque allí era donde él paría sus mejores platos y le apoyaba y orientaba en todo a la par que le gestionaba la agenda, y de paso, la vida.

Mandaba fuera y dentro de casa. Exigía y recibía todos los elogios habidos y por haber como madre, esposa, empresaria y mujer. Era bella, muy bella. Emma tenía el secreto de la eterna juventud. Alta, delgada, estilosa y con mechas rubias, lucía un moreno de piel que duraba todo el año.  Sin embargo el exceso de nicotina había obstruido sus poros y agravado su voz y eso, aunque jamás lo comentaba, a Marc no le gustaba en absoluto.

Tampoco le gustaba saber que su mujer se lo hacía con su ex socio. Lo descubrió casi por casualidad una noche en la que él debía trabajar hasta tarde y decidió volver antes a casa y darse un paseo para tomar aire fresco, con tan mala pata que pasó justo por delante del lugar donde ambos estaban cenando. Los esperó. Los siguió y pudo comprobar con sus propios ojos que su mujer, seguía acostándose con el arquitecto cincuentón.

No dijo nada. Los niños eran muy pequeños y egoístamente, la necesitaba para tirar el restaurante adelante. Él sabía cocinar y negociar con proveedores pero el resto de la burocracia y logística que arrasan el día a día en un negocio hostelero se lo dejaba a ella y a sus súbditos.

Tiempo después, también casi por casualidad, supo que el idilio había acabado. La perdonó en silencio y jamás volvió a amarla con la misma intensidad que al principio a pesar de consolarla en el duelo que él sabía que ella estaba pasando por la ruptura con el arquitecto.

Tras lo nunca hablado se fueron a Venecia a celebrar sus diez años de amor y reavivar la llama del matrimonio. Al volver fueron invitados a casa de unos viejos amigos de su esposa con los que hacía mucho no se veían a comer. Esa misma tarde, entre el postre, el café  y las risas de la sobremesa, Nina, la hija de los anfitriones, y Marc, el Chef con estrella, cruzaron sus miradas y la vida de ambos cambió para siempre.

—Espuma de limón merengada cubierta de caramelo espolvoreado con cacao—Marc ofreció una cucharada directa a la boca de Nina, como venía haciendo todas las noches que a solas y en secreto se veían en la cocina ya cerrada de su restaurante en la Costa del Maresme.

— ¿Pretendes que engorde de golpe todo lo que quise adelgazar en mi adolescencia?

—Sólo quiero que pruebes lo que creo cuando pienso en ti.

— ¿Y por qué siempre son dulces?  No eres repostero, eres chef pero de platos, o como se diga—preguntó coqueta sentada en la encimera mientras se rechupeteaba los labios con sabor a limón y caramelo.

—Eres lo más dulce que hay y ha habido en mi vida. Supongo que si los hago pensando en ti, inevitablemente me salen postres

—Será eso...—sonrió y le guiñó un ojo. Nunca lo reconocía, pero estaba tremendamente enamorada de aquel hombre moreno de ojos claros que le había robado el corazón.

— ¿Y qué me dices?—preguntó Marc  esperando la valoración de su mejor crítica culinaria.

—Delicioso. Como todo lo que haces. Como todo lo que me haces.

Seductora y juguetona desabrochó su camisa de seda invitando a su amado a probar las mieles de su cuerpo.

— ¿Y qué me dices de esto? ¿Te gusta su sabor?—dijo acariciándose la entrepierna con el dedo corazón, la falda medio subida y mordisqueándose el labio inferior.

Marc no pudo contener más  las ganas, resopló, tiró la cuchara al fregadero y se quitó el chaqué sin dejar de mirarla con toda la pasión que cabía en su esculpido y moreno cuerpo. Se abalanzó sobre ella, la besó con toda la intensidad que cabe en un beso clandestino y entre fogones  y olor a cacao espolvoreado, allí mismo, apoyada en el acero de las neveras,  bajó su ropa interior, subió su falda y le hizo el amor como venía haciéndoselo desde hacía muchos meses.

Los gritos que Nina emitía de puro placer mientras la penetraba no eran propios de una señorita tan fina como ella. Pero Marc conseguía sacar lo más salvaje que habitaba en su interior. Saber que todo era una loca aventura la excitaba sobremanera. Pero lo que realmente erizaba su vello era el olor de la piel de Marc. Olía a mar. Había sido criado en la playa y sus poros olían al salitre y al sol que doraba su preciosa piel. Sus músculos definían un cuerpo trabajado. No era demasiado alto, apenas le sacaba dos dedos, y eso siempre le gustó. Los hombres bajitos tiene algo especial, le decía su abuela materna en confidencia, concentran su magia y son mejores amantes. Cásate con uno alto si quieres, pero antes debes dejarte  amar por uno bajito. Y así lo hizo. 

Los encuentros furtivos y a escondidas expandían el corazón de ambos.  Cada vez que la sonrisa de Marc se cruzaba en el camino de Nina sentía que el mundo se daba la vuelta con ella subida encima.

Nunca había sentido nada remotamente parecido y había momentos en los que tanta intensidad saturaba su equilibrio haciéndola temblar cada cimiento de su persona.

Amar y ser amado a esos decibelios, recibir en cada beso el alma ajena y fundir sus esencias dejando el aroma en las sábanas y en la piel del otro para el resto de la vida, no sólo era algo nuevo para ella, sino también para Marc. Él sabía lo que era amar, había querido mucho a Emma y antes de Emma hubo otros amores. Pero la irreverente locura a la que aquella aventura lo estaba sometiendo lo descolocaba por completo presentando ante sí mismo una versión desconocida de su ser que a ratos no sabía si era lo mejor para seguir siendo un hombre sensato.

Pensaba en el menudo y dulce cuerpo de su amada cada uno de los instantes del día. Se le notaba. Se sabía enamorado y la gente descubría en su rostro una luz nueva que iluminaba su ser. A ratitos una duda le asaltaba el corazón, temía que tanto furor acabara consigo mismo y se asustaba, mucho. Sin embargo bastaba un instante del recuerdo de su luz para sentir que ella, y solo ella, era capaz de rescatarlo del naufragio en el que llevaba sumido demasiado tiempo.

Con la excusa propia de los amantes secretos pasaron infinitos fines de semana enredados en el otro en habitaciones de hoteles a nombre de un amigo. No podían dejar rastro, no podían delatarse, pero podían amarse sin medida hasta que el sol invadiera la habitación y sus vidas reales los llamaran de nuevo. Inventando un  beso en cada despedida con la promesa en el sello de la boca de un nuevo encuentro tan pronto como fuera posible.

Tras más de un año de noches robadas y mentiras tejidas en nombre de su amor, una tarde  de sensatez, conversación sobre negocio y futuro y  varios gyn-tonics con Emma, sintió que aquello, por el bien de todos, debía acabar.

La vida de ambos amantes debía seguir y tanto él como sobretodo Nina necesitaban volver a una normalidad que les permitiera avanzar y no estancarse como, siendo muy realistas, los estaba estancando su historia.

La vehemencia en la que el mundo se había convertido apartaba a la joven de un camino estable y seguro, él no podía darle lo que ella merecía, si lo hacía, perdería su tan luchada posición. Ella, tan joven y con tanto por delante, merecía algo mejor que un cocinero tachado de infiel y hundido en papel cuché.

Reunió todo el valor de su alma y tratando de encontrar las mejores palabras que sosegaran el dolor que supuraba su piel al dejar a su amada, le dijo lo que sentía, y le pidió que por favor, aquella noche fuera su última noche de amor.

Nina en un mar de lágrimas y coherencia trató de entenderlo pero no podía. Sintió como su pecho se rompía en mil pedazos y las flores del jarrón de la primavera de su vida se marchitaban de golpe.

Ya no.. Como dice la canción, Ya no, llevaremos la venda, buscaremos respuestas, moriremos de amor. Ya no, por más que quiera verte, ya no puedo tenerte, ya todo terminó. Ya todo rompe en mí se va y mata. ¿Qué quieres? Ya no tengo fuerzas para resistir ya no tengo palabras para rebatir. Ya no. Te alejas, y me dueles.

Días de dolor y lágrimas se apoderaron de ambos. Noches de desamparo recordando tanta pasión vivida estallaban en grito roto en la madrugada.

Pero los días pasaron, y la cordura volvió como un viejo amigo que siempre está ahí esperando paciente que lo necesites. Tras una conversación con alguien muy cercano y especial, Nina entendió que lo mejor para ambos, efectivamente, era romper. Sin embargo tenía la absoluta certeza de que su historia se rompería en un plano terrenal, porque en su alma siempre estaría Marc y su cocina.

Llamó a su amante amigo y le concedió una última noche de amor. Tal y como él , le había pedido.

A modo de despedida de lo que había sido la locura más acertada y sincera de todas en la vida de ambos, cenaron a la luz de las estrellas cuando ya nadie quedaba en el recinto.

Marc diseñó un nuevo plato al que llamó Nina d´Amour para la ocasión. Le valió otra estrella tiempo después al presentarlo a sus clientes. La primera de todas que no le hacía feliz, pues simbolizaba la mayor idiotez que uno puede llegar a hacer en nombre de la estabilidad y lo correcto.

Eran las dos de la mañana. Hacía frío y se adivinaba una absoluta intimidad que invitaba a dejarse ser uno mismo sin miedo a nada. Desde la terraza del restaurante se oía el sutil sonido de las olas tranquilas de las noches de otoño. La luna bañaba con su plata el mar y una acertada canción de Nina Simone quiso acompañar la velada.  Aquella noche acordaron no tener sexo. Era demasiado doloroso para ambos. Les bastó con el amor. No podían arriesgarse más.

— ¿Me concedes este baile?—Marc extendió su mano y la invitó a levantarse.

—Por supuesto.

Y la noche se hizo eterna en el recuerdo con My baby just cares for me…

Llevó a la niña pelirroja a casa en su BMW como venía haciendo todas las noches secretas de amor.  Entre miradas y tiernas caricias en los nudillos Nina pensaba en la letra de la canción que acababan de bailar a la luz de la luna y sabía que iba a resultarle muy difícil volver a sentir de nuevo lo que Marc le hizo vivir.

Por la N-II condujo  liviano y sereno hasta Sarrià. La dejó en casa y redireccionó  el vehículo hasta su apartamento de cien metros y dos terrazas en Avda. Diagonal.

Nina, estirada en su cama, se seca una lágrima atrevida que quiere rodar por su mejilla al recordar de nuevo su historia con Marc. Se obliga a soplar la nube gris que trata de posarse en su cabeza y lo consigue. Coge su cuaderno de notas, lo ojea y se siente orgullosa de sí misma por cuánto ha vivido en su corta edad. Por cuánto ha sido capaz de sentir. Y por lo mucho que le queda por hacer y por vivir.

Decide que es hora de vivir a la luz de un nuevo día, de vivir una historia de verdad, llena de todo lo que no pudo darle lo suyo con Marc. Esta misma noche, presa de un impulso lleno de ilusión, ojea en internet locales. Le gusta uno. Contacta.

En menos de dos meses abre las puertas de su nuevo gran amor el “Nina Café Literario”.

En la mesita de los escogidos,  sus dos libros favoritos y un CD de Nina Simone, para que la gente sepa que está sonando en el ambiente.

Gusta. Entran. Se quedan. Vuelven. Recomiendan. Preguntan. Compran. Quieren pastel. Otra infusión. Ahora chocolate y yo una Fanta de limón.

El “Nina Café Literario” es ya toda una joven promesa que ha tocado y movido el alma de quienes pasan por allí.

El primer viernes de conferencias su famoso tío Fran Benavides tiene el honor de dar una charla en el café de su sobrina, presenta el propósito de este emblemático y encantador rincón ubicado en el borne, en Barcelona y  habla de literatura,  de su obra, de los sueños y de los amores cobardes que no llegan a amores, tema de su nueva novela.

Acuden amigos y familiares, espontáneos que pasan por allí. Conocidos convocados por redes sociales y Marc. En el fondo de la sala, la mira sentada al lado de su tío, se siente orgulloso de su pelirroja. La respira. La añora. La ama.

La joven psicóloga, por fin, ha encontrado el verdadero amor en su trabajo, y ahora juntos, encontrarán a alguien a su medida con quien compartirlo. No sabe bien porque, pero sabe que así será.

RELATO 3

La Psicóloga

Me llamo Ana María, tengo cincuenta y algún años y soy una mujer divorciada, con dos hijos  y a quien podríamos definir como una persona un tanto excéntrica en tanto en cuanto no encajo en exceso con los prototipos estándares de la sociedad.

Escucho lo mismo a Wagner que a Rosarillo. No tengo Facebook, twiter,  instragram, ni ninguna otra red social que me mantenga al día de lo que le pasa a gente que en realidad me importa un pepino.

Leo compulsivamente todo lo que cae en mis manos porque la lectura me evade de la realidad, a veces algo aburrida todo sea dicho, la realidad no la lectura, y me gustan las películas de los años noventa donde se respira amor y  laca y Michelle Pfeiffer, Cher y Meg Ryan siempre se quedan con el moreno de turno.

Tengo dos gatos y dos cicatrices, una por cada cesárea. Me llevo muy bien con mi ex marido y padre de mis, ya mayores de edad, dos hijos. Acabé mis estudios dando el pecho a mi pequeño porque fui madre muy joven de un marido muy joven que también es médico y que aguantó a mi lado como un jabato hasta que los críos tuvieron edad suficiente para decidir con quién querían quedarse y de qué forma y así poder formar parte del acuerdo de separación.  Ahora ya ni con él ni conmigo, ambos están independizados. La mayor, Necane, vive en Irlanda y trabaja en un hotel para perfeccionar su inglés y poner en práctica sus estudios de turismo. El pequeño, Eric, acaba este año ingeniería industrial y se mudó hace dos a vivir con amigos.

No echo en falta tener pareja. Lejos del estereotipo de persona feliz que la sociedad nos casi obliga a cumplir, soy mejor versión de mi misma desde que vivo sola. El divorcio me sentó de maravilla. Por fin no dar cuentas a nadie de lo que hago, siento, pienso o decido con respecto a mi persona me otorgó una absoluta libertad que me hizo, y me hace sentir, tan bien como cuando nado desnuda en el mar.

Ceno si quiero, no limpio para nadie, es más, tengo una señora que me ayuda con las tareas del hogar y soy la reina del mando a distancia. Esto último desde hace solo dos años, pues Eric, mi hijo, es tan sumamente adicto al deporte televisado que llegué a pensar que existe una especie de conspiración intergubernamental para que siempre, en todo momento del año, haya una Champions, un Fernando Alonso, un tour por Francia o un Valentino Rossi  subido a su moto que me joda las pelis de después de comer que ponen los fines de semana en Antena tres y a las que, desde hace años, soy adicta.

Pero debo reconocer que echo en falta que mi hijo viva en casa. La soledad absoluta, por mucho gato y mando que una tenga, hay días que ahoga. No obstante me considero, de hecho creo que soy una mujer, esencialmente feliz.

Soy psicóloga. Ejerzo mi profesión libremente en mi  viejo  despacho color madera de pino  ubicado en una habitación en mi propia casa, desde hace unos veinte años. Se me da bien. Me da de comer, me hace sentir realizada y tengo un buen concepto de mi misma como profesional.

O al menos lo tenía.

Hasta ahora.

Que me he enamorado de ti. Así sin quererlo. Sin deberlo. Sin buscarlo.

De ti.

Mi paciente.

Trabajo toda la jornada, empiezo con la primera consulta a las nueve de la mañana y suelo acabar con la última a las nueve de la noche, pero muchos días dispongo de horas libres entre medio y los miércoles y  viernes tarde siempre hago fiesta. Aprovecho para ir a comprar, poner algo de orden en casa, llamar a amigos y salir a tomar un café con David y su marido. David es compañero de gremio y confidencias. Estudiamos juntos y de no ser homosexual sería el hombre perfecto  para mí porque es el único que aguanta con estoica elocuencia mi verborrea y tiene siempre el precioso detalle de no ponerse pacientes los miércoles tarde para quedar conmigo y compartir el rato. Algo que por cierto, jamás hizo mi marido.

Hace diez años que no tengo sexo. Y sí, lo echo de menos, aunque me he acostumbrado a ello. En una ocasión, todo hay que decirlo, llamé a un Scort que saqué de la sección de clasificados del diario local. Un hombre que te ofrece sexo a cambio de dinero me pareció una buena idea, más práctico que esperar a que florezca el amor en un corazón como el mío bombeado por tierra infértil.

Fue un fastuoso desastre.  Acabamos hablando del porqué su vida  escogió este camino y del trauma no tratado que las significativas carencias afectivas maternales le habían causado.

Absolutamente surrealista. El argumento perfecto para una película de Woddy Allen, quien, por cierto, no me gusta en absoluto.

“Cuarentona ardiente solicita los servicios de un atractivo Scort . El joven, alto guapo y muy rubio, acabó llorando en el regazo  de la atónita psicóloga todo el dolor que una madre poco cariñosa le causó en su infancia. Ambos en una improvisada sesión que les unirá como amigos para siempre, descubren que, a causa de este episodio infantil, necesita dedicarse a un trabajo que le otorga el amor materno-femenino perdido.”

Puedo si me esfuerzo un poco, ver el tráiler en mi mente.

Opté por seguir sin pareja, despedir con diplomacia al joven alto, rubio y guapo  y comprarme un amiguito de silicona muy apañado al que llamo “novio en funciones”.

Superado el trance, seguí adelante con mi rutina, feliz, como siempre.

Y justo en ese momento en la vida, este, en el que alcanzo el ecuador de mi existencia, que me acepto y quiero tal como soy y que hasta pongo en práctica alguno de los consejos que doy a mis pacientes, apareces tú, Juan Manuel de mis amores, para arrebatarme la paz y devolverme una esperanza que no era ni consciente que ya no estaba.

Fue un tal Alfonso de la Torre, abogado madrileño del bufete “Matamoros y de la Torre” el que me presentó a quien sería mi futuro paciente, quien contactó conmigo vaya. Al parecer le habían hablado de mi trabajo y mostró interés en poder concertar una visita con su representado, pero antes, eso sí, debía reunirme con él y firmar una estricto acuerdo de confidencialidad que si no cumplía me llevaría directa a Guantánamo. Esto último lo exagero un poco, pero el tono que empleó don Alfonso el procurador de mirada lujuriosa y pelo muy negro me acongojó una chispita. De ningún modo debería revelar nada de lo comentado en las consultas. Pero para ello no me hacen falta acuerdos de ningún tipo, nunca bajo ningún concepto revelaría nada de lo tratado con un paciente, jamás. Me da igual que sea un vecino o, como en este caso, un famoso cantante español del cual nunca, hasta ese día, había oído hablar.

Y es que no te conocía mi amor. Yo soy del norte, y tú, muy del sur.

La suculenta suma que estaban dispuestos a pagarme a cambio de devolver la alegría perdida al cantaor y poder así cumplir con su gira, era tan astronómicamente perversa que grité un “sí” casi orgásmico. Además debería estar disponible veinticuatro horas al día por si me necesitaban. Acepté, por supuesto.

Y llegó la tarde de la primera consulta, la consulta piloto la llamo yo. Porque si no funciona no sigue adelante la telecomedia.

Entraste cabizbajo y avergonzado. Tu abogado/guardaespaldas tuvo la delicadeza de bajarse a tomar un café al bar mientras tú y yo charlábamos.

Mi sencilla consulta en el País Vasco  fue la elegida por ti para que una flaca y gruñona mujer de pelo cobrizo y arrugas en la cara como yo sanara tu tristeza. No entendía demasiado bien el porqué de tu elección. Con los días advertí que querías anonimato y en mi perdido pueblo entre montañas norteñas, sentiste que lo podrías encontrar.

Te abriste como una maleta a punto de reventar. Necesitabas liberar tanto… Me contaste que hasta ahora, por mucho estrés que las agotadoras giras y las fechas acordadas para entregar a la discográfica nuevas composiciones te causaran, unas cañas y una buena conversación con amigos te bastaban para librarte de toda carga.  Que tu finca en la Sierra de Cardeña y Montoro era un remanso de paz donde evadirte que, como tú mismo explicabas, revivía a los muertos,  y que jamás, por mucho que tu evidente sensibilidad pudiera haberte sumergido en algún momento de tu pasado en un estado anímico más melancólico o profundo, en absoluto habías sentido la vasta tristeza que ahora te invadía.

La muerte de tu padre, el renacer de tu madre, Graciela, que descolocó todo tu mundo, El distanciamiento con tu hijo mayor quien lejos de tus indicaciones, o como yo te hice entender, órdenes, se había ido a la capital a hacer su propia vida dejando la carrera de magisterio para ser actor y vivir con un chico. Tu hija embarazada antes de hora de un senegalés que recogía fresas en Huelva. Tu mujer, cada día más distante y fría por tu insensata y retrógrada actitud y el peso de la fama que lejos de menguar aumentaba, te habían superado. Te habías convertido en un hombre sobrepasado, saturado y ciertamente infeliz que no conseguía encontrar sentido a la vida por más que los acordes de tu guitarra intentaran rescatarte.

A tu alma le faltaba luz y le sobraba tristeza.

Pero yo me había dispuesto a sacarte de allí, de tu ansiedad, de ese agotamiento que azotaba tu persona y de la falta de ganas de vivir.

Hablábamos de tanto y de todo, las horas se alargaban más de la cuenta y a sabiendas que eso me encantaba no me ponía nunca a nadie detrás de ti.

En la séptima sesión entre infusiones, confesiones y alguna leve risa que empezabas a esbozar, se nos hizo de noche.

Me contaste lo que sientes cuando sales al escenario y ves a tu público, las cosquillitas que te corren por el estómago siempre antes de empezar un concierto a pesar de llevar veinticinco años dedicándote a la copla.

Me hablaste de tu infancia, de tu Andalucía de tu alma, de tus  hermanos y del porqué decidiste ser artista. De cuando tu mujer te engañó con otro al que tuviste que echar casi a patadas de tu casa porque llevaba un año ocupando tu cama sin pudor ni vergüenza alguna.

De lo bonito que es montar a caballo en tu finca y ver la puesta de Sol desde el silencio del atardecer.

Sentí como te relajabas del todo y de tu boca salían recuerdos y miedos que jamás te habías atrevido a verbalizar, consiguiendo por fin, la limpieza interior y la calma perdida que tu alma anhelaba.

Gracias por lo que estás haciendo por mí, no solo me estás devolviendo poco a poco la alegría, sino la ilusión, porque eso es lo que siento cada día al venir a verte, ilusión.

Toca para mi esa guitarra, te dije saltándome todo código o norma protocolaria del buen psicólogo.  Me hiciste caso fingiendo seguir las órdenes de tu flacucha y arrugada doctora y sabiendo que ambos entrábamos en un juego del que sería complicado salir. Un juego donde los dados tenían la forma de nuestros corazones y el tablero la de una posible nueva vida por delante.

Nuestras sesiones con té y galletas estaban robándonos la cordura y el sentío a los dos sevillanito mío.

Nos llevaron muchas tardes hacerte entender que todo el dolor generado en tu alma provenía de ti. De tu tendencia a juzgar, de tu esperar que el mundo actúe como actuarías tú sin entender que cada persona es distinta y no pueden obrar según tus patrones, sino, y solo, a través de los suyos. Que tus hijos son una nueva generación, que tu esposa es su madre y siempre se pondrá de parte de ellos y no por ello te quiere menos. Y que si optaste por perdonarla y seguir con ella debe ser libre de cargos. Que el despotismo y la dictadura quedaron atrás hace ya más de un siglo y que ahora lo que toca es abrir las miras.

Tu mente, fuerte y sensible a partes iguales había llegado a un punto en el que el choque de trenes que suponía enfrentarse a una realidad lejana a lo prediseñado afloraba miedos antiguos y carencias afectivas de la infancia por un ausente padre que solo aparecía para lastimar tu autoestima y amor propio riéndose de tus cantares.

Nunca habías sacado todo aquello, nunca habías llorado tu recóndito dolor. Era el momento. Había llegado la hora de entrar en una nueva y mejor etapa en tu existencia que requería un peaje llamado depresión. Un peaje que juntos, de la mano, íbamos a superar, entre confesiones, lágrimas y corazones desnudos.

Tras unas cuantas sesiones más fuimos consiguiendo que tu alma reviviera tomando conciencia del maravilloso cambio que se estaba produciendo en tu interior una vez aceptado el que uno no puede dominar el mundo, sino dejar que fluya a través de él deseando y proyectando lo mejor para sí y los suyos. 

Pero a mí solo me bastaron dos tardes  para comprender que me había enamorado completamente  de ti, de tu acento, de tu magia del sur, de la luz de tus ojos claros, de tu porte de señorito andaluz noble y campechano que se avergüenza de lo que le pasa,  de tu pasión por la feria, por Triana y tu devoción  por  la Virgen de los Reyes. De tu voz prodigiosa que ahora entiendo por qué llena Sant Jordis, Bernabéus y Maestranzas y de esa fragilidad que alberga tu alma y que casi puedo tocar con la punta de los dedos.

Los primeros acordes, como finos y puntiagudos cristales de rocío, se colaron en mi piel haciéndome sentir que llevaba muerta mucho tiempo. Demasiado. Y reviví en tu voz. En tu boca de miel. En tus ojos claros como el amanecer de una mañana de verano. En tu magia del sur.

Escogiste una de las canciones que en tu repertorio incluyes, para improvisar un acústico en mi sofá que, debo reconocer, me sorprendió cuánto me gustó.

No tienes nada que ver

con las cosas de mi mundo;

y sin embargo, mi mundo,

ya eres solamente tú.

No tienes nada que ver

con mis locuras de siempre,

y, sin embargo, mi mente,

se volvió loca por ti.

Con la misma brusquedad de una corriente,

se me transformó la suerte,

desde que llegaste a mí.

Llegaste a mí,

como una luz,

como una primavera nueva,

como un mes de abril,

como una luz;

como una lluvia en verano,

como un agua fresca en el calor,

como una sombra en el camino;

como una canción, una canción.

Llegaste a mí,

y el corazón,

saltó de miedo, de locura,

de felicidad y de pasión;

ya no recuerda la amargura

de la soledad y del desamor,

se convirtió la noche oscura

en radiante sol.

Me acerqué a ti arrodillándome ante tu guitarra la cual dejaste con sumo cuidado a tu lado en mi viejo sillón de cuadros. Tomaste mi cara humedecida por las lágrimas que saltaron al oírte y me miraste con dulzura, pasión y mucha ternura. Nos besamos, vergonzosos de lo que estaba pasando, como dos chiquillos que descubren por primera vez el hormigueo del amor.

Nos dimos la mano, sin mediar palabras y entre temblorosas dudas y mucho miedo te lleve hacia mi cuarto, a mi, hasta ahora, infranqueable cama. Y allí me hiciste como nadie el amor. Dándonos el alma en cada beso, en cada suspiro, en cada caricia.

Reconozco que sabía que aquello podía pasar. Pero no era consciente de lo olvidado que tenía mi cuerpo el disfrute del calor de un hombre. Tus grandes manos arrullaron mi alma y cada rincón de mi cuerpo.

Me tocabas con la misma delicadeza y pasión que tocas las cuerdas mientras cantas y mi cuerpo entre tus brazos se abrió cual flor en primavera. Entraste en mí con sumo cuidado a sabiendas que hacía mucho que nadie pasaba por allí y estallé en placer al compás de tus movimientos suaves y fuertes como tu esencia.

Con todos mis respetos, tras vibrar así en tus brazos, novio en funciones pasó a un total y absoluto segundo plano.

Y así pasaban las tardes de terapia entre caricias, besos y canciones. Tu guitarra, fiel testigo de esta bendita locura, se sumó a lo nuestro.

Me enseñaste “Entre dos aguas”  lo que unos acordes son capaces de hacer. Me cantaste con la voz templada y en un susurro al oído “Algo contigo” y perdimos toda noción de tiempo, espacio y corrección con “Voy a perder la cabeza por tu amor”.

Verte sonreír, pero sonreír de verdad, mientras tomabas una taza de aquel té que nunca habías probado y al que te hiciste adicto, fue el mejor regalo que pensé que podrías darme.  Estoy curado, siento que vuelvo a ser yo, me dijiste, y sentí una extraña felicidad que me devolvió a la realidad de un paciente que se marcha para nunca más volver,  a su tierra, a su casa, a su esposa.

Dos almas que se encuentran en el setiembre de la vida, donde lo mejor ya no está por venir, pero una empieza a como mínimo enterarse del cómo va la película.

Me, nos,  queda tanto por vivir, y yo no lo sabía.

Fue una fría y encapotada tarde de otoño en la que mi Euskadi de mis amores y yo te dijimos adiós desde la ventana. Un adiós lleno de esperanza y fuerza. Fue una fría tarde de otoño en la que tu guitarra y tú, mirando para arriba, respondisteis Hasta pronto.

RELATO 4

La Amiga del Escritor

El a veces asfixiante, ardiente,  abrasador y siempre sofocante calor de las noches de agosto, produce una extraña sensación en mí, que siempre me inspira y atrae a las musas. Los veranos me resultan productivos, será por tu recuerdo. Asocio las noches de bochorno, la sensación del pegajoso fuego,  a nosotros. He engendrado mis mejores  bestsellers entre San Juan y las fiestas de La Paloma. Todos han sido empezados, que no acabados, en esas fechas. Y todos, aunque en secreto, te los debo a ti.

Hace tantos años que te quiero, que he perdido la cuenta. ¿Cuántos teníamos? ¿Veintidós? Quizá menos. Eras tan bonita. Tan sumamente dulce e inocente. Lo sigues siendo, pero ahora de otra forma. Ahora eres preciosa, pero has perdido la inocencia. La maternidad te ha otorgado un brillo especial que consigue que te ame con más fuerza.

Me gustan tus primeras arrugas, que tu piel muestre el paso de los años, lejos de hacerte perder belleza te ha concedido un aire maduro y seductor que me enloquece por dentro más de lo debido. El pelo corto te queda muy bien, o será que me he acostumbrado a verte así. Me encanta como te ríes y enfadas cuando en las cenas de amigos te digo que me recuerdas con ese corte a Laidy Di. Siempre con una copa de vino en la mano, sólo te permites reírme las gracias bajo el embrujo de un Chardonay.  Supuse hace ya tiempo que te desinhibes y te da igual todo.

A ninguna le he puesto jamás tu nombre. Ninguna de las heroínas, princesas, putas, madres, hijas, mujeres, de mis obras las he llamado como tú. Pero estás en todas. Ya lo sabes. Eres toda mi inspiración. Y mi mayor fan. Has leído y releído mis novelas y te has permitido el lujo de criticarlas con descaro cuando algo no te gustaba como nadie.

Ese tipo es un machista, dale un aire más dulce y menos cabrón o vas a perder muchos puntos entre el público femenino, me decías de Fermín el de las “100 Calles”. Por ti cambié el rumbo de su historia, te hice caso, y fue otro éxito. Otro rotundo superventas que casi me otorga el Planeta. No me malinterpretes, no siento en absoluto que te lo debo a ti. Mi gloria es mía, la única gran victoria de mi vida, mi carrera como escritor, sólo me la atribuyo a mí.  Pero lo cierto es que tú tienes mucho que ver.

Y no lo digo por ese aire soberbio que se te pone en la cara cuando en la escalera de la puerta trasera de tu casa, con los brazos cruzados y los papeles bajo el codo, estiras la mano y me devuelves el manuscrito enrollado en sí mismo y ya leído, insinuando sin palabras que hay mucho por corregir. Te sonrío frunciendo el ceño  y pregunto también sin palabras si realmente está la cosa tan mal, y entonces, me devuelves una pequeña carcajada que tratas de tapar con las mangas siempre largas de esa vieja chaquetilla de estar por casa que te pones todas las mañanas mientras haces el desayuno a los niños, guiñas uno de tus preciosos ojos verdes y sé que te ha encantado y solo tratabas, una vez más, de vacilarme como una adolescente gamberra. Entonces, justo entonces, advierto, intuyo, descubro, que el futuro nuevo libro es bueno, que te ha gustado, que aún me quieres.

Camino hacia el coche flotando porque he estado contigo esos minutos secretos que nadie sabe y ni el tiempo nos roba y arranco el motor oliendo a tu perfume y sabiendo que este loco amor no acabará por mucho que las canas tiñan mi pelo y las mujeres que no son tú se crucen en mi vida.   Me dirijo a la oficina de mi editora y mientras ella habla y yo tomo café, solo pienso en ti.

Y pensando en ti, inspirándome en tu fragancia, tu recuerdo y tu dulzura impasible paso la semana deseando que esas noches de sábado en las que cualquier excusa se convierte en cena al aire libre en el jardín, lleguen pronto.

Me encandilo mirando como contemplas el vacío cuando todos hablan. Ellos charlan, diseccionan el mundo y el cómo van las cosas entre risas, gritos, tabaco y bebida. Y tú, discretamente fumas un cigarro y sumándote al humo que sale de tu boca te alejas y abstraes de todo. Hasta que llega ese momento mágico en el que alzas la mirada y la posas en mí, sabiendo que muero por que llegue ese instante que me inventa la vida. Ese segundo en que me dices sin palabras, para que nadie nos oiga, que sigues sintiendo todo por mí, que seguimos siendo nosotros.

Me susurras que me quieres con los ojos. Y nadie nos oye. Te ruborizas con mi respuesta, y no se dan cuenta. Sonríes, y sé que es mi regalo.

El vino te da fuerzas de nuevo y sacas uno de esos temas que nos encienden y nos convierten en cómplices tras el postre. Discutimos, debatimos, nos reímos, consigues que la velada, como siempre, sea mágica dando tu opinión al tema disputado del momento  encima de la mesa, esa mesa ahora ya, llena de copas, hielo y ginebra. Esa mesa de madera vieja que siempre decoras con tanto mimo entre servilletas de papel rosa y bombillas colgantes que envuelven la noche. Esa mesa que yo mismo ayudé a barnizar cuando Javi me lo pidió. Esa mesa sobre la que aquella lluviosa tarde de otoño en la que estabas sola en casa y yo necesitaba dejarte un manuscrito porque sin tu opinión no soy nadie, hicimos el amor como dos locos que han perdido por completo la cabeza y olvidan quienes son.

Estabas tan bonita bajo la lluvia. Aun tenías el pelo largo y se te pegaba a tu pecosa cara de niña que se ha hecho mayor. Las gotas de agua no dejaban ver las lágrimas que derramabas porque Javi, otra vez, había hecho de las suyas y no vendría a dormir. A mí me lo contaba, pero yo te lo callaba. Es mi mejor amigo y le debo lealtad. Amar en secreto a su esposa es más de lo que mi culpa puede soportar. Pero cuando me contaste que lo sabías todo, que sabías que llevaba años engañándote y siempre lo perdonabas pensando que era lo mejor para todos, porque tú a quien amas todavía en secreto es a mí, me lance a tu boca, sabiendo que colarme por la grieta de tu dolor era tan ruin como amarte siendo quien eres. Respondiste a mi beso con toda la pasión que cabe en un cuerpo tan bonito como el tuyo, tan lleno de curvas, de luz y olor a pecado y fuiste mía.

Fuiste mía, bajo la lluvia, en tu jardín. Fuera hacía frio pero dentro de ti ardí en fuego. Hacerle el amor a la mujer que llevas amando tantos años es algo que todavía no he podido superar. Besar cada rincón de tu piel, de tu alma, de tu sexo.. Adentrarme en ti sin medida, sin control, sin precaución alguna, volverme loco en tu lujuria desenfrenada, solo avivó mi llama y me sumió aún más en este desequilibrio que me hiere el alma.

Esto nunca ha pasado, me dijiste al despedirte, y nunca más pasará. Por favor. Me hiciste prometerlo, y te lo prometí.

Solo tú puedes hacer de una tarde una vida entera.

Porque vivo del recuerdo de nuestro encuentro.

Vivo del recuerdo de los besos que me diste en nuestra juventud y del amor que me entregas y regalas en cada sonrisa.

¿Por qué te casaste con él? ¿Porque lo elegiste a él? De todos, mi amigo, mi mejor amigo. Mi compañero de facultad. De juergas y secretos. Mi apuesto y exitoso amigo. Javier, el chico alto y moreno con pelo ondulado que todos odiamos porque es tan jodidamente perfecto que se llevará la mejor chica. 

Ese hombre de adinerada vida y alta reputación profesional. Ese padre amable y comprensivo. Ese bastardo que conquista a sus alumnas y gana todos sus litigios. Ese casi hermano al que tanto quiero y tanto envidio.

Era diciembre, Barcelona olía a Navidad pero no nos podíamos permitir gozar de ella. Los exámenes de nuestro último febrero como estudiantes de derecho nos acechaban a la vuelta de la esquina, y entre bibliotecas, cafés y chocolate caliente pasábamos las tardes. Javier, a quien una novia nunca le duraba más de dos fines de semana, empezó a hablarnos de ti, de la chica de primero que aquel verano había conocido y de la que se estaba colgando más de la cuenta. Sus padres, conocedores de la incipiente relación seria que al parecer su prometedor hijo tenía, te invitaron a cenar en nochebuena. Él aceptó, pero antes, quiso que nos conocieras a nosotros. Su pandilla.

Eran las siete de la tarde, hacía mucho frío y aun nos quedaban dos horas como mínimo de Derecho Constitucional y Civil V.

Reconozco que el último curso no estudié tanto como los anteriores. Mi primer libro estaba a la venta y auguraba ser lo que ha sido, el inicio de muchos. No obstante quise acabar la carrera, aunque no me exigí tanto como en años anteriores. Tenía claro que no iba a ejercer la abogacía, pero había que tener un plan “B” por si la literatura no cumplía lo prometido.

Tomaba notas de estudio en mi cuaderno mientras Sofía fumaba como una loca, aún se podía fumar en los bares, y, aprovechando los descansos, giraba la libreta y escribía ideas para futuras novelas.

Mi cabeza siempre andaba entre dos mundos. Hasta que llegaste tú, y te convertiste en mi único universo.

Te vimos llegar desde lejos, escondida y sonriendo nerviosa tras la espalda de Javier. Ese aire ingenuo de novata quise que fuera suficiente para odiarte por robarme tantas tardes a mi amigo. Pero lejos de detestarte me enamoré de ti esa misma tarde.

Te sentaste prudente entre todos nosotros y nos ganaste con tu sonrisa ingenua y agradable. Nos hiciste preguntas sobre algunos profesores, y te aconsejamos no escoger tributario en horario de tarde si tenías intención de aprobarla sin gastar todas las convocatorias. Sofía recriminó uno de mis sarcásticos comentarios mencionado cual mamá mi nombre con los   apellidos y entonces, justo ahí, en ese preciso momento, empezó todo. ¿Eres tú?—preguntaste—Tú eres el autor de “Donde residen los sueños perdidos”?—no podías creerlo cuando asentí con la cabeza.

Me contaste entusiasmada que adorabas ese libro, que sabías que era de un chico catalán joven pero ni idea que fuera un compañero de facultad, y menos amigo de tu chico. El mejor amigo, repliqué yo. El muy cretino no te hablaba a penas de nosotros. Charlamos animadamente de literatura, cine y derecho durante horas, tu sonreías y yo, yo salí del aquel bar enamorado de ti. Nunca te lo he dicho, pero Javier aprovechó nuestra charla para sacarle el número a la camarera. Él siempre ha sido así. No lo puede evitar.

Para sorpresa de todos el noviazgo avanzaba y a medida que los años pasaban, y yo más te quería, se acercaba vuestro esperado compromiso.

Él no la quiere—, me dijo un día Alexis, que era de la facultad de Historia, pero se reunía a comer con nosotros a menudo—. Su padre espera que se case y forme una bonita familia, tienen una reputación y un notable prestigio en Sarrià, y ella, que es como sacada de una hermandad americana, es la candidata perfecta. Sé que opinas lo mismo Fran. Con lo feliz que tú la harías..

Con este absurdo comentario supe que no era el único que sabía de la existencia de mi amor por ti. Pero Alexis, místico y rarito, siempre nos ha guardado el secreto.

Os distéis un tiempo. Sospechaste con certeza de sus andaduras lujuriosas en el bufete donde trabajaba y le pediste algo de espacio. Te alejaste de nosotros, de su vida y de la mía. Pero el antojo del destino nos chocó una noche de copas en un recóndito lugar del mapa de nuestro país. Cabo de Gata. Almería. Yo presentaba un libro, tú te alejabas de Barna.

Sin yo saberlo, sin tu quererlo, entre la multitud y las risas con sabor a manzanilla te vi. Me acerqué, nos miramos, y sin casi mediar palabra nos besamos de una forma desesperada, supe que, igual que yo, habías imaginado aquello muchas veces. Hicimos el amor en la playa y pasamos tres días con sus tres noches llenas de magia y de ti entre arena, dunas, aire del sur y palabras de amor.

Aun eras tan joven... Éramos tan jóvenes los dos...

Pero él llamó. Suplicando tu perdón. Insistiendo en que os casarais y prometiéndote la luna.

Sonaba nuestra canción en mi coche cuando me suplicaste que prometiera que nada de aquello había pasado. Lo prometí. Y con mi vida en tus manos volviste a los brazos de Javier. Tarde tanto en ordenarme, en recomponerme, en recuperar mi centro y desenredar el dolor que aún el recuerdo de aquellos días me estalla en ardor el corazón.

Cuántas veces he pensado presentarme en tu puerta guitarra en mano y cantarte No puedo vivir sin ti de los “Ronaldos” como un trovador enamorado. Vale, no se cantar, ni tocar la guitarra, pero por ti aprendería ambas cosas. Mira que te gusta esa canción, nuestra canción, y mira que te ha gustado siempre Coque Malla.

Y es que llevas años enredada en mis manos en mi pelo, en mi cabeza, y ya no puedo más, no puedo más… no puedo vivir sin ti.. no hay manera… no puedo estar sin ti.. no hay manera..

No fui a vuestra boda, sí a la despedida para comprobar una vez más cuan sinvergüenza puede ser un hombre, pero no fui al enlace entre mi amada, mi pasión desde la juventud, y su marido, mi camarada de toda la vida, mi compañero de facultad, de juergas y cachondeo. Me excusé con una presentación de mi último libro en Chile, mentira. Pasé el día bebiendo y fumando en mi guarida. Como hago siempre que tu recuerdo se me agarra al pecho y no puedo respirar.      

Y escribí, escribí mi mejor obra, “La que lleva tu nombre”.

Daría la vida por ser yo quien que te cuenta las pestañas, por respirar tu aliento cada noche y darte la mano el resto de la vida.

¿Recuerdas aquella noche en la que Alexis nos puso música para calmar las almas y nos preparó una comida vegetariana que trajo envuelta en papel de periódico porque el de plata contamina? Jejeje Su misticismo no tiene límites, suerte de Ana que sabe cómo manejarlo. Javier trabajaba en un importante caso ese fin de semana, el lunes tenía vista oral y propusimos aplazar nuestra quedada. Ni se os ocurra, nos dijo con su carisma habitual, yo puedo trabajar mientras ceno, no voy a ser quien estropee lo mejor de la semana a mis amigos. Odio lo buen tío que es, quizá por eso es mi mejor amigo.

La cena me agradó, sorprendentemente me gustó mucho aquello que nos trajo sin nada de carne y con mucho de verde el altruista y bohemio Alexis. Pero lo mejor, sin duda, el postre que la vida, haciéndonos un guiño, nos regaló. Pedí con un grito, y sin dejar de mirarte, permiso a tu marido para que me dejara sacarte a bailar la música que Ana, aconsejada por su marido, había decidido que nos acompañara toda la noche. Sácala a bailar todo lo que quieras pero no grites idiota que me despiertas a los niños, respondió desde su estudio. Entre coquetas y tímidas risas te levantaste cogiendo mi mano y uniéndonos al grupo de baile improvisado que se montó en tu terraza, llegamos a la pista agarrados como adolescentes bajo la luz de la luna de un incipiente otoño, y.  al son de Crazy de Aerosmith, nos dejamos llevar un poquito más de lo permitido.

Temí ser descubiertos porque no pude evitar mirarte con toda la pasión que siento por esto nuestro que dura ya tanto. Y preso del dolor que me causó no poderte besar y hacerte de nuevo mía allí mismo decidí que había llegado la hora de irse y me marché excusándome de nuevo como siempre hago cuando no soporto teneros cerca.

Debiste sentir lo mismo porque el domingo muy temprano, mientras el mundo dormía y con una nota de he ido a ver a mi madre que no se encuentra bien, te presentaste en mi casa, y de nuevo, por segunda vez en nuestra vida de adultos serios, hicimos el amor. Mi desordenada casa fue testigo de lo mucho que te excitas cuando acaricio tu ombligo, de los gritos ahogados  que emites al llegar al clímax, del rubio de tu pelo enredado en mis manos y de lo mucho que me quieres aunque sigas con Javier.

Esto no ha pasado y nunca más volverá a pasar. Repetiste antes de irte y se te escapó una carcajada en la que cupo el mundo y desveló que lo nuestro jamás acabaría.

Pero, ahora, las cosas han cambiado Diana. Ahora sí, tiene que acabar. Porque, como ya sabes, alguien se ha cruzado por fin en mi camino y ahora soy yo quien, a mis cuarenta y tantos, voy a casarme. Una mujer llena de vida, energía, alegría y amor  apareció hace un verano en Calella y decidió quedarse, cambiando el rumbo, de todo. Tú la conoces, y te cae bien, y os habéis hecho amigas, y os contáis vuestros secretos. Y esto, no lo puedo permitir.

Te quiero demasiado para hacerte pasar por lo que mi alma siente cada vez que miro a Javi. Y ella, no se lo merece. Así que hoy al robarte un tímido beso con sabor a café de desayuno soy yo el que te dice que esto nuestro nunca ha pasado y nunca volverá a pasar.

Y tú lloras. Y yo con el alma en pedazos te acaricio la mejilla y limpio tu lágrima. Y tú me das el manuscrito que escondes bajo tu codo y que has devorado como si fuera mi boca.  Te apartas con las mangas caídas el flequillo de los ojos y miras al suelo como pidiéndome sin hablar que me vaya ya de tu escalera trasera, o mejor aún, que me quede, pero para siempre.

Pero me voy. Arranco el motor, respiro hondo, miro de nuevo hacia tu casa y veo que ya te has metido dentro y entonces me prometo a mí mismo que esto, de verdad, se ha acabado. Para siempre.

RELATO 5

La Amistad

Nina y Necane se hicieron amigas para toda la vida tras pasar un verano de su infancia en el mismo hotel en el que los padres de ambas decidieron veranear aquel año. Fue en Calella de Mar, cerca de la Costa Brava.

Las niñas se conocieron en la piscina la tarde en la que a Necane y a su hermano Eric, aprovechando el escenario idílico de las vacaciones, sus padres les contaron lo que no era más que un secreto a voces mientras los chiquillos merendaban Cacaolat y croissants.

Nos vamos a divorciar. Os queremos mucho. No es por vosotros. Hace tiempo que queremos hacerlo porque sabemos que seremos más felices separados y os podremos también hacer más felices a vosotros, pero hemos esperado a que seáis lo suficiente mayores como para poder decidir con quién os queréis quedar y cómo lo queréis hacer.

Que el golpe lo veas venir no lo hace menos doloroso y lejos de la sensación de normalidad que Necane había pensado alguna vez que sentiría si sus padres anunciaban su separación, un punzante dolor le atravesó todo el pecho y en cuestión de minutos los pilares que sostenían su seguridad y confianza en la vida fueron demolidos con la violencia que un maremoto arrasa la costa. Sin mediar palabra y haciendo alarde de su prematura madurez, se levantó y con los ojos llenitos de pena y lágrimas se alejó de su ahora rota familia.

Solo tenía trece años, se sentía mayor y experimentada, pero no era más que una chiquilla llena de inocencia, ignorancia y amor. Habían sido criados con sumo cariño y respeto, y sus padres, médicos los dos, eran un tanto excéntricos pero por encima de todo muy buena gente. Su padre era de origen catalán pero desde muy joven se trasladó a Euskadi donde estudió medicina y conoció a su madre, una vasca de los pies a la cabeza que ejercía como psicóloga en un despachito de madera que se había montado en casa siendo ellos aún pequeños.

Hundió su cara en la toalla de los Backstreetboys que como oro en paño la acompañó todo el verano y lloró desconsoladamente en la hamaca del jardín de la piscina.

Deseó que Kevin Richardson, su preferido, apareciese en ese mismo instante y consolase su pena, se agarró con fuerza al trapo de nuevo y ahogó un grito tratando de aliviar el dolor de su corazón roto.

Necane era feliz, al menos hasta esa tarde. Iba al instituto público desde hacía dos años en su precioso pueblo ubicado entre montañas y le gustaba mucho estudiar, sabía que quería dedicarse al turismo y vivir viajando y se sentía la mayor parte del tiempo orgullosa de sí misma. Era muy alta para su edad, fortachona y robusta, de espaldas parecía mucho más mayor, pero su cara aniñada y simpática siempre la delataba. Era una total réplica de su papá. Lucía una coleta alta algo enmarañada que recogía su pelo castaño brillante y entre sus favoritos estaban el dulce de leche, dormir hasta tarde y los libros de Harry Potter.

Nina había cumplido catorce ese mismo Julio. Era la hija única de un militar y una maestra de instituto. Había Nacido en Sant Cugat pero vivía en Sarrià, Barcelona.  Era tan bonita que hasta las estrellas envidiaban su belleza. Había heredado el rojo del pelo de su abuela materna y el color de ojos de su progenitor. Miel de abejas, tenemos los ojos como la miel clara de las abejas, le decía siempre su papá.

Estudiosa, discreta, obediente y cariñosa aunque muy introvertida, no fueron sus padres sino su abuela quien advirtió que a la chiquilla le pasaba algo con la comida. Su elevadísimo nivel de auto exigencia y la ingenuidad de los doce años sumada al querer ser como las chicas de las revistas que leía en su cuarto, la llevaron de cabeza al pozo de los trastornos alimenticios siendo diagnosticada de anorexia nerviosa precoz con apenas trece cumplidos.

Todos, se volcaron en ella y tras un arduo año y medio de lucha muy intensa la enfermedad empezaba a dar tregua y Nina había decidido volver a comer por sí sola.  Como premio a tanto esfuerzo la llevaron una semana de vacaciones a un hotel cerca de la playa. En su hogar no había ni puertas ni espejos. En el hotel sí. Así que necesitaban un sitio donde veranear que no estuviera muy lejos de casa por si las cosas se ponían feas y precisaban volver antes de hora.

A Nina le gustaba observar a la gente. Imaginaba sus vidas y sus costumbres. Esa capacidad de observación e inventiva eran herencia directa de su tío paterno Fran Benavides, el Escritor. Un atractivo moreno diez años más joven que su padre que tenía muchas novias y un brillante futuro literario.

Esa tarde Nina, desde el agua, no podía quitar el ojo de encima a aquella grandullona llorona que se abrazaba a una toalla con la foto del que también era su grupo favorito.

Contempló la escena del llanto durante un largo rato hasta que, intrigada, se acercó a ella y trató de darle conversación.

—Bryan Littrell es el mejor. ¿Estarás de acuerdo, no?

—En absoluto—dijo secándose las lágrimas aquella completa desconocida que ya le caía bien—sin duda el mejor es su primo, Kevin.

—No. Kevin es prescindible, de hecho Howie es totalmente prescindible, ¿pero qué sería de la banda sin la prodigiosa voz y los ojitos azules de mi Bryan?

—Estamos de acuerdo en que la mejor voz es la suya pero los mejores ojos sin duda son los del mío.

—Me llamo Nina.

—Yo Necane, encantada.

— ¿Qué te pasa? llevas mucho rato llorando. ¿No te dejarán ir al concierto? Se rumorea que la primavera próxima vienen al St. Jordi.

—No estoy de acuerdo con lo que has dicho de Howie—dijo sollozando y escurriendo las lágrimas de las mejillas—. Soy del País Basco así que de ir a verlos iría a Madrid que me pilla más cerca, o eso creo, y aún no sé si me dejan ir. Lloro por otra cosa.

— ¿Qué te pasa?—Necane dudó si contestar a aquella  pelirroja con cara de muñeca a la que no conocía de nada. Pero necesitaba tanto hablar con alguien, que quien mejor que una completa desconocida.

—Mis padres me acaban de contar que se van a divorciar.

—Oh! vaya lo siento mucho.

—Gracias. Era algo que ya sabía pero que no me lo quería creer—Necane la miró, pensó unos segundos y sonriendo soltó:

—Quieres ir un rato a la playa. Tengo walkman, podemos escuchar a los Backstreet juntas un rato, quizá te ayude a que se te pase la pena. A mí me funciona mogollón.

—Vale.

Y fueron, se sentaron a la orilla del mar encima de la ya famosa toalla bandera de amistad emergente y charlaron durante horas sobre la vida, el amor, la separación de los padres, los trastornos alimenticios, el futuro sobre lo que para ellas era  algo que estaba por encima de casi todo, la música.

Esa misma tarde nació una amistad verdadera nutrida y mantenida por años a base de correspondencia, primero tradicional y posteriormente virtual, veranos de intercambio en casa de la otra y muchas, muchas, llamadas telefónicas.

RELATO 6

El ritual mágico del mar

El mundo se ha vuelto loco. Así es cómo lo siento. La vida avanza más rápido que mi capacidad de asimilación y de  integración y no puedo, me canso, colapso, aletargo y se me agarra un nudo el pecho que espera respuestas para calmar su agonía y estas no llegan, nunca. Solo hayo más y más preguntas al porqué de tanto.

Mi psicoanalista me dice que haga deporte, la fabricación de serotonina es buena alega ante esta proposición. Yo le digo que se deje de gilipolleces y me mande algo que segregue la misma sustancia pero desde mi sofá. No soy tu camello, me responde el muy cabronazo y sigue insistiendo en que salga a correr. Pues no me da la gana. Como mucho salgo a bailar, y ya ni eso, porque  mis amigas han decidido, todas, absolutamente todas, casarse el mismo año, dejándome no solo sin un solo euro, pues me he gastado un auténtica fortuna en vestidos, zapatos y carísimos regalos para sus nuevas vidas de esposas felices,  sino también sola, completamente sola. Mis amigas se han casado y me han dejado sola. Y no lo soporto.

Quizá la loca sea yo, y no el mundo, es una visión que no suelo compartir con mi entorno pero que más de una vez se me pasa por la mente. Tal vez no encajo. Simplemente eso. No encajo en esta vorágine de electrónica, pactos políticos, terrorismo televisado y poliamor por los rincones.  El ritmo desenfrenado que la sociedad ha alcanzado me supera. Me desata una ansiedad, a veces anticipatoria, que no me deja vivir en paz.

Sino sales a correr ni tampoco a bailar deberías apuntarte a hacer algún ejercicio que entrene tu cuerpo y distraiga tu mente. Insiste mi querido doctor Corradini, porque mi loquero, como todo buen psicoanalista que se precie, es argentino, de La Plata, para ser exactos.Empiezo a pensar que es una sutil y psicoanalítica manera de llamarme gorda. Y yo de gorda nada, si acaso las modelos  y señoras de futbolistas recién paridas son las que están demasiados flacas, pero mi cuerpo y yo somos prácticamente perfectos. O   eso trato de decirme y creerme a diario.

Soy una mujer muy bonita,  va en serio, me miro en el espejo y me  satisface lo que veo. Mido un metro setenta y peso setenta y cinco quilos. Soy pecosa, de piel muy clara, ojos marrones y pelo castaño. Tengo unas curvas muy bien proporcionadas y mis labios, carnosos, rosados y casi siempre en formato sonrisa, hacen de mi cara un muy bonito rostro. Me gusto. Me agrado mucho. No entiendo como no me sale novio ahora que lo pienso. En fin. Que me complace mi persona y aunque, como todos, cambiaría alguna cosa, considero que haber aprendido a amarme tal como soy y a su vez no dejar de intentar ser mejor día a día, es más que suficiente para sentirme orgullosa.

Hoy en agua está especialmente fría. Para ser Julio el Mediterráneo hoy se resiste a darme tregua, parece que sepa que no pienso salir de aquí hasta haber cumplido mi objetivo y me esté poniendo a prueba.

De todos los sitios donde siento que puedo recapacitar y resetear mi mente el mar sin duda es el mejor. Pero hoy se me hiela el cerebro si sumerjo la cabeza. No pasa nada. Aguanto. Me he comprometido conmigo misma a algo y lo pienso cumplir.

Observo mí alrededor. La tierra, gruesa y blanca, está llena de sombrillas y toallas de colorines que cubren el paisaje de verano. La bandera verde ondea a unos cien metros de la orilla y el reflejo del agua es absolutamente cristalino. Una pareja se moja los pies y se dice cosas al oído. Ella sonríe coqueta y se sonroja. Dos niños con su padre hacen castillos en la arena y una señora mayor con un gorro floreado se queja en voz alta de cuan frío  está hoy el mar.

Alguien nada a lo lejos y se divisan barcos pequeños. A mi lado, a escaso palmos veo un hombre de tez morena y pelo blanco con bigote, debe tener unos setenta años. Se parece tanto a Mario Benedetti.  Siento paz. Lo miro y siento paz en el alma. Es por su semblante. Respiro hondo y sonrío para mi.

Esto surte efecto. Aún no he empezado con el ritual que Laura me ha aconsejado y ya una apacible calma invade mi ser al toparme con el anciano canoso cuya presencia me evoca poemas antiguos que siempre me alegran el corazón.

Laura, mi amiga la mística, natural de Terrassa, mamá de una niña y experta en leyes de atracción y demás filosofías new age , me ha dicho que me meta en el mar, mire al cielo y le pida al universo lo que tanto anhelo. Me limpie el cuerpo con la sal purificadora y sienta como toda la fuerza de la naturaleza representada en los cuatro elementos  aquí  hallados, agua, fuego, tierra y aire, se adentra en mí y me llenan de energía renovando mi persona por completo.

Allá voy. Con absoluto respeto y la ingenuidad que me caracteriza en todo lo relacionado al mundo espiritual, hoy hago caso a los sabios consejos de mi amiga y me limpio. Me purifico. Sano mi alma y miro al cielo para pedir aquello que tanto deseo. Me doy  unos segundos.

No tengo claro del todo qué es lo que anhelo, pero está claro que algo me falta. Aunque no sepa bien de qué se trata.

Soy una mujer esencialmente conforme con su vida. Economista. Una aburrida profesión que a mí me apasiona. Trabajo en una empresa multinacional llamada Wellbest S.A., con sede en Barcelona, desde que me licencié y me siento satisfecha con ello.

Tengo treinta y siete  años, dos relaciones serias a mis espaldas, la última con David, finalizada hace un año y podríamos decir que ya superada, y la primera, y más importante, con Antonio, un compañero de facultad con el que estuve saliendo cinco años y aún mantengo una buena amistad a distancia porque es de esa clase de tíos que aun no estando enamorada ya de él no quieres que desaparezcan del todo de tu vida.

Antes, después y entre medio de David y Antonio,  han habido varios hombres de poca importancia y duración que no merecen ser recordados.  Tengo una familia más o menos normal y como antes comentaba, cuatro grandes y fantásticas amigas que todas, absolutamente todas, han decidido casarse este año.

Así que, siendo completamente honesta, mi petición en este ritual, que ojalá funcione, es saber qué necesito para ser feliz, y una vez lo sepa, por favor, encontrarlo. Porque si de algo me he dado cuenta es que muchas veces creemos necesitar algo que no tiene nada que ver con lo que nuestra alma anhela. Por lo tanto hoy, quiero saber qué es lo que quiero. Quiero saber qué es lo que necesito. Quiero saber qué le hace falta a mi vida. Y una vez lo sepa, conseguirlo.

Más allá de una sensación de paz no siento nada. Pero me zambullo en el mar tal como me dice mi amiga tras pedir al universo lo que deseo y abro los ojos dentro del agua para purificarme toda yo.

Vuelvo a la toalla algo aletargada y me fumo un cigarrillo mirando al infinito horizonte y pensando en la locura de vacaciones a solas que me he montado este año. ¿En qué narices debía estar pensando cuando decidí veranear en la costa Brava sin más compañía que la de mi móvil y un puñado de libros pendientes de leer recomendados por mis compis de oficina que ni siquiera sé si me van a gustar?

Corradini insistió en que no era más que una nueva excusa para regodearme en mi dolor, una patética manera de ratificar lo sola que estoy porque todas se casan menos yo. 

Pero no es eso, esa no es la fuerza que me mueve, quizá subconscientemente sí, no quiero quitarle toda la razón, pero hay algo en mí, algo más profundo que mi ego, que me pidió a gritos unos días alejada.

Quizá para poner de una vez por todas encima de la mesa mis miedos y jugar a echarnos un pulso. Quizá para no buscar en todos a un Antonio que me quiera a mí y no a la Valenciana. Quizá para empezar, pero de verdad, a sentirme guapa y no solo decirlo. Quizá para saber a dónde va mi vida o mejor aún, hacia donde quiero que vaya.

El sol pica, me echo de nuevo crema solar, no quiero quemarme. Siento la necesidad de salir de fiesta esta noche. Me apetece tomar algo conmigo misma y bailar. He visto varias discotecas en la zona turística cerca del hotel. Antes quiero dormir la siesta y llamar a mis padres por skype. Su viaje a Tailandia con motivo de su aniversario es lo más bonito que me ha pasado en mucho tiempo. Ver a mi padre tan malito como ha estado este último año y sentir que vuelve a ser él, recuperado y fuerte y  darme cuenta que quiere darle a mi madre lo mejor de sí aprovechando al máximo el tiempo haciéndola feliz, es sencillamente maravilloso.

Vuelvo al hotel. Hace demasiado calor y yo no tengo sombrilla de colorines.

Me levanto, recojo mi bolsa, mi toalla, me pongo las chancletas y parto rumbo a mi súper cinco estrellas todo incluido para darme un chapuzón en las aguas algo más calentitas de la piscina.

El mundo a través de gafas de sol es bonito. Mi piel está más morena y no se me notan las estrías de las caderas. Podría siempre ir con gafas de Sol. No, no es una buena idea.

Uff que calor hace en esta tierra. Claro que en el Barcelona centro hará más.

Llego a mi hotel. Me instalo en una hamaca que veo libre cercana al bar.

Echo un vistazo al reparto piscinero. Alemanes, rusos, algún moreno atractivo, dos camareros en pantalón corto y un pelirrojo sentado en su hamaca. Detengo el escáner de mis gafas en esa tumbona. Observo de nuevo detenidamente al pelirrojo que tengo enfrente. Me suena. Mucho. 

Joder.

No me lo creo.

Jordi.

Es Jordi Matamoros González. El Mata, como lo llamábamos en el barrio.  El Matao. Como lo llamaba yo.

Me está saludando. Mierda me ha reconocido. Que Matao sigue siendo. Ahora fijo que viene y se me acopla. Dicho y hecho. Míralo. Ahí viene.

— ¡No me lo puedo creer! ¡¡Nuria eres tú!!—me habla una boca llena de dientes rectos y blancos que parece feliz de verme.

— ¡Jordi Matamoros González!—digo haciéndome la muy simpática. Me incorporo y soy educada, siempre me calló bien este chaval.

—El mismo que viste y calza—sonríe a lo grande, como antaño.

—Pero qué haces por aquí, ¡¡madre mía hacía años, pero muchos años, que no te veía!!

— ¡Sí! Llevo años fuera del barrio. Nuri González Garrido. ¡Quién me iba a decir que iba a volverte a ver niña! No has cambiado nada.

— ¡Anda ya! Tú sí q has cambiado ¡pero para mejor! ¿Qué haces por aquí? ¿Vacaciones?

—Así es, como la costa brava nada chiquilla. He venido con mi socio al Iron Man que han hecho aquí en Calella. Los dos competimos y nos lo hemos montado para aprovechar la semana y pasarla en la playita ¡Pero qué alegría de verte niña!—dice casi boquiabierto realmente sorprendido y contento de nuestro encuentro.

— ¡Yo también me alegro de verte! ¡Estás muy guapo tío!—y reconozco que lo digo en serio, ahora está de muy buen ver.

—Bueno, me hice runner jejej,  y ahora participo en Triatlones, los michelines y los granos quedaron atrás.

Joder con el Matao— me digo para mis adentros—. Mira que cuerpazo se le ha puesto, menudos bíceps, ¿dónde estaban cuando íbamos al instituto?, ¿será por los triatlones? Sí que está macizo el tío sí. Y con esos dientes tan rectos y blancos, si es que no lo reconozco. Vamos no seas pava Nuri, que se te nota.

— Mata ¡qué alegría la verdad verte tras tanto tiempo!

—Ostras “Mata”, cuando tiempo sin oír mi nombre así.

—Perdona ha sido sin ánimo de ofender—me pongo colorada al darme cuenta la familiaridad con la que en menos de dos minutos nos estamos tratando tras más de una década sin vernos.

—¡¡No me ofendes!! Es mi mote de instituto. En Madrid soy Jorge. No conservo ni el Jordi, es un lujo oír a una colega del insti llamarme Mata.

Me siento a gusto, Mata y yo no nunca fuimos grandes amigos pero éramos de la misma colla y charlar con él, aunque ya no seamos los de entonces y me sienta un poco incómoda aquí en traje de baño de pie al lado de la tumbona, me está encantando la verdad.

— ¿Qué narices haces en Madrid?

—El amor y el trabajo. Ahora ya solo el trabajo me mantiene allí. Me separé hace dos años, pero el negocio que monté hace diez funciona y ya no me quiero volver, tengo mi vida montada en la capital. Mis hijos, mis amigos, mis clientes.

Me cuenta brevemente que la vida no le ha ido mal,  que estudió derecho y yo me rió al saber que el Mata se ha hecho abogado porque jamás lo hubiera imaginado defendiendo precisamente a él a nadie.  Le explico que este año me he quedado por Barcelona porque no tenía ganas de aviones y lejanías y que yo, tal y como se veía venir, soy economista y poco más. 

En los apenas quince minutos que dura nuestro encuentro en bañador soy capaz de misteriosamente tele transportarme a los quince años.

Llevo gafas y una trenza larga. Nada, absolutamente nada, me preocupa más allá de aprobar las materias, gustarle a Gerard García Vendrell , el guapo que pide de salir a todas menos a mí, y tapar los granos. Mis padres son jóvenes y están sanos. Soy feliz, y mucho, en este lugar llamado juventud. Un lugar donde todo es fácil. Un lugar lleno de risas, tardes de pipas y cotilleos, sábados de cine, domingos de baile y lunes de confesiones con Vanessa a primera hora en clase de filosofía. Sócrates en la boca del profesor y cómo nos fue en el privé de la disco en la nuestra. Un mundo lleno de promesas y expectativas futuras donde la vida es un mapa encriptado repleto de desazón y curiosidad que convierte cada día en algo mágico. 

Mientras Jordi Matamoros se aleja, tras haberme hecho prometerle que cenaré esta noche con él y su socio, pongo mi culo talla 44 en la toalla y no dejo de darle vueltas a lo que acabo de sentir charlando con este viejo amigo.

Necesito meditarlo. Porqué ¿y si es esto lo que quiero?

Sí.

¿Y si es justo ésto lo que necesito?

Volver a amar la vida con la intensidad que la amé a los diecisiete. Enamorarme de cada amanecer y devorar una novela como si no hubiera un mañana. Vivir tranquila y en el momento presente. No exigirme tanto y regalarme más.

Sé de sobras que la pasión de la adolescencia no la voy a tener con mis treinta y muchos cumplidos. No es tampoco eso lo que siento que anhelo. Añoro, y no era consciente de cuánto, la Nuria  que fui, la Nuri apasionada y llena de vida que no vive con el veneno del miedo amenazando mi sangre. Que desea qué un príncipe azul aparecerá algún día pero que sabe que la Reina soy yo.  Una mujer que se permite ser ella misma sin necesidad de ayuda externa constante. Una Nuria que se ríe de la vida, de los feos, de los políticos y de su profesora de castellano porque cecea y es muy divertido oírla leer.

No lo sabía, no sabía que en medio de tanta auto exigencia, palmaditas en la espalda, amores fallidos y buenas nóminas, me había perdido. Que en busca de un nuevo Antonio y una felicidad de papel me extravié a mí misma.

Quizá el universo me ha hecho caso y de golpe mi mente, más allá de lo habitual, se está expandiendo, abriendo en dirección a mi interior y ahora veo, ahora tomo conciencia de todo desde una perspectiva infinitamente superior a lo habitual. Yo quiero ser feliz. Quiero recuperar mi esencia. Quiero que me quieran, quiero reír, quiero leerme una novela que me guste a mí y no a toda la oficina y que me enamore locamente,  quiero querer y no quiero estar sola. NO QUIERO ESTAR SOLA. No quiero sentirme nunca más sola.

Bufff, demasiado por hoy. Me voy a comer. A pintarme las uñas y a meditar sobre todo esto.

Siento tentaciones tras el postre de llamar a mi psicoanalista, pero por una vez este conflicto que me ocupa lo voy a solucionar con mis propios recursos. Acudo a todo lo aprendido en sus sesiones y funciona. Me calmo. Me hago eco de lo sentido esta mañana y noto que el extraño click que mi cerebro ha decidido hacer es más profundo de lo imaginado.

Me gusta.

Me gusta saber qué empiezo a saber qué quiero.

Escarbar así en mi alma, a estos niveles, me hace ver cuánto necesito a mi madre y lo muy alejada que estoy de ella y su calor.

Cuándo vuelvan de su viaje me acurrucaré bajo sus alas y la dejaré llenarme de besos.  La necesito, y no sé cuánto tiempo más la tendré aquí conmigo.

Oficialmente borro a Antonio del pasado. Sino lo saco de mi mente y mi agenda jamás dejaré que otro entre.

Son más de las ocho. Es hora de arreglarse para ir a cenar con Jordi y su Socio. Vestido ajustado negro y zapatos de tacón. Lápiz de labios rojo y pelo suelto. Pienso reírme mucho con Mata y su socio y hablar de todos los recuerdos que no recordaba que tenía.

Mata es divertido, siempre lo fue, también un poco friki, de ahí el mote que yo le puse y que a pulso se ganó. Vivía en un limbo social, caía bien a todos pero no se integraba con nadie.  Nos sentamos juntos  en el aula dos cursos y medio seguidos, el tras de mí y delante Vanessa. Era pura estrategia.  Mata siempre me soplaba las respuestas de Historia, yo se las soplaba a Vanessa. Vanesa me dejaba ojear las de Filosofía y Mata ojeaba lo ojeado a Vanesa. Mi materia encargada de empollar a conciencia era Historia de la Literatura Catalana. Ahí nos pillaron. Tres opiniones tan iguales sobre Tirant Lo Blanch nos delataron y fuimos redistribuidos por la clase. Pero para entonces ya teníamos casi segundo de Bachillerato  superado y la selectividad fue coser y cantar.

Éramos una clase muy maja.  Buenos chicos y diversión. No había móviles pero eso no nos libraba de tener la cabeza en cualquier sitio menos donde hay que tenerla. Yo vivía enamorada del guapo de la clase, del profesor de gimnasia y de Dilan Makey (personaje de ficción de la que era mi serie favorita).  Vanessa se debatía entre Víctor y Lorena (se decantó por Lorena) y Mata leía a Tolkien y Dante. Como si el ser pelirrojo no fuera suficiente para ser raro.

Puntuales como un reloj, mi ex compi y su socio me esperan en el Hall y juntos pero no revueltos salimos a quemar Calella.

En la cena Mata me explica que dejó de llevar gafas para poder dedicarse más a fondo al mundo de los triatlones, que su mujer también es abogada y que sus hijos, de quien me enseña como cien fotos, son la razón de su existencia. Es agradable. Su amigo, si cabe, más. Me explican anécdotas laborales y les cuento que es lo que hago en WellBest, S.A. mientras nos pimplamos dos Riojas.

Yo no suelo beber, así que empiezo a notarme algo más descocada de lo habitual. Me río. De todo. Se me nota. Estoy ebria. Poco. Pero ebria. Me percato de cuán guapo es el Socio. Pienso para mis adentros que está realmente bueno. Vamos que si tú me dices ven, yo te digo Affleckt. Me río. Siempre que ese estúpido y divertido comentario me viene a la cabeza me acuerdo de mi amiga Estefanía y me siento feliz porque siento como su energía llena de vida y alegría se apodera de mí.

Me proponen unos gyn-tonics en el Memphis, discoteca a pie de playa de remembers ochenteros. Trato de evadir la propuesta diciendo que a mi sino me ponen a Bisbal y Chenoa no bailo. Habla el Rioja.

Me prometen que sobornarán, si hace falta, al disc-jokey y, quizá, con suerte, conseguimos a Enrique Iglesias. Acepto. Me levanto. Pagan ellos. Nos vamos. Me rió.

Confieso que estoy algo achispada y me agarro al musculitos de su socio. Huele bien. Muy bien. Es moreno. Ojos claros. Alto. Soltero. Y sexi muy sexi. Me doy cuenta de que hace demasiado que no tengo sexo y que el alcohol y mi sequía no son buena combinación.

Memphis, como me esperaba está llena de niñatas rubias altas y borrachas que buscan guerra. Rápidamente una de ellas se acerca al Socio y se lo lleva a la pista. Mata se encoje de hombros y me grita que siempre pasa lo mismo. El ruido es ensordecedor. De remember ochentero nada.

¿Dónde están los Ronaldos? Le pregunto a Mata. Se ríe. Me río. El socio vuelve con gyn-tonics y sin rubia—Por los reencuentros—. Brindamos. Emito una sonora carcajada y le digo a Mata que ya no me parece un Matao y que está como un tren. Sonríe. Se miran.

Un chupito de tequila. Hace calor. Mucho calor. Me voy fuera, necesito aire. Te acompaño. Y yo.

Vamos los tres. La playa está a un cruce de calle. La cruzo. La cruzan. Me quito los tacones, me río. Está oscuro, solo se ven las estrellas y la luna reflejada en el mar. Qué bonito. Qué romántico. Qué asco.

¿Y ahora qué? Nos sentamos. Nos desternillamos sin sentido. Me siguen contando cosas de su trabajo. Todo en clave de humor y sin dar detalles de ningún tipo. Les van bien las cosas. Trabajan con famosillos y esos dan trabajo y dinero.

Miro a Mata a los ojos. Tengo absolutamente claro que jamás podré enamorarme de él y eso me otorga tranquilidad y pena— ¿Y si es que he perdido la capacidad de amar? ¿Y si nunca más me enamoro?—. Lo digo en voz alta. El Socio me responde. Me explica que la capacidad de enamorarse jamás la perdemos, pero las expectativas a medida que uno evoluciona aumentan reduciendo así el número de candidatos considerablemente. Le hago una pedorreta con la boca. Pero en un rincón no afectado por el alcohol de mi mente me doy cuenta de que tiene toda la razón del mundo y me alegro. Si no hay novio es porque soy una versión mejorada de mí misma y ya no me conformo con petardos. Me consuela.

Lo olvido.

Nos tumbamos en la arena boca arriba los tres conmigo en medio y miramos las estrellas. Decimos tonterías y nos reímos de todo. Les confieso el porqué de mi viaje sola y me dicen que ya lo sabían.  Mata propone la penúltima en el hotel. Acepto. 

Subimos a su habitación y saqueamos el mini bar. Mata, haciendo alarde de lo buen tío que es y de lo poco que ha cambiado por dentro busca en YouTube lo mejor de los noventa y los dos mil. Me pone a Chenoa, Paulina Rubio y el María de Riky Martín.

El ambiente se caldea cuando llegamos a la Mordidita. Más actual. Más de mayores.

El Socio en mi espalda me baja el tirante y me muerde el hombro. Me giro y lo miro entre desconcertada y abrumada. Me agarra las manos y sonríe invitándome a todavía no sé muy bien el qué. Mata se me acerca por detrás y me besa en la nuca apartándome el pelo.

Un trío. Quieren un trío. Dudo. Nunca antes he hecho nada parecido.

Ambos paran. Notan mi miedo. Retroceden un paso y Mata me dice que si no estoy a gusto seguimos bailando y aquí no ha pasado nada.

El corazón se acelera, noto cosquillas en mi interior. Mi entrepierna quiere más de todo esto.

Doy un paso adelante. Me acerco al socio. Presa de la pasión, las ganas y el último tequila me lanzo a su boca llena de vicio y olor a alcohol y tabaco. Estiro mi mano y consigo alcanzar a Mata. Lo atraigo hacia mí y pongo su mano en mi sexo. Siento su sonrisa en mi espalda. Se agacha. Levanta mi vestido y me baja las bragas.

Besa mi nuca mientras con sus dedos previamente humedecidos con su saliva estimula mi clítoris desde atrás. El Socio baja el otro tirante y besa mis pechos con delicadeza y lujuria. Mi vestido arrugado queda hecho un cinturón en el medio de mi cuerpo. Mata me lo quita y yo desabrocho de espaldas a él su pantalón. Noto su miembro completamente erecto. Es enorme. Joder con el Matao.

Se aleja de mí un segundo y coge un preservativo. Lo abre con la boca, se lo coloca y vuelve hasta mí. Me susurra al oído con voz lujuriosa que le encanta mi cuerpo y que si quiere ser sincero del todo son muchas las veces que me imaginó haciéndome el amor cuando éramos jóvenes. Todo su vello es rojo, me gusta.  Es bello. Me invita entre caricias a inclinarme hacia delante para penetrarme desde atrás. Me agacho, se agacha, apoyo mis rodillas y mis manos en el suelo y mientras se introduce suavemente en mi agarrando mi cintura y caderas con fuerza llenando mi interior de placer, baja una de sus manos y estimula mi clítoris de nuevo. El Socio se acerca y me ofrece su miembro. Abro mi boca y lo recibo tremendamente lasciva. La escena es tan sumamente obscena que me excita solo imaginar la imagen que dibujamos los tres. Estoy tan locamente excitada que no tardo en llegar al clímax y en un grito ahogado lo invito a llegar a él también. El pelirrojo se corre. Sale de mí. Se quita el condón y yo me incorporo quedándome de rodillas en la moqueta verde con las mejillas sonrojadas y los labios hinchados. Le doy mi mano, miro hacia arriba, los dos están de pie. Lo acerco al Socio. Les invito a besarse entre ellos. Lo hacen. Me excito de nuevo al verlos. Sentir tan cerca el olor a sexo de esos dos hombres esculpidos cual David de Miguel Ángel es más de lo que hasta ahora he sido capaz de vivir. Me cuelo en el medio de amos y sigo lamiendo al Socio con una bestial pasión que no había sentido nunca. Introduzco sutilmente un dedo en su ano para estimular su punto g y surte efecto, se retira de mí. Deja de besar a Jordi y me pide que pare o estallará. Le sonrió pícara desde el suelo como insinuando que de eso se trata. Se pone uno de los preservativos que hay encima del mueble donde está el televisor. Me coge en brazos. Alza mi cuerpo a pulso y me lleva hasta la pared. Mata se sienta en la cama y nos mira mientras se masturba, increíblemente está de nuevo duro. El Socio me mira a los ojos con pasión. Introduce su pulgar en mi boca. Lo chupo. Lo lleva humedecido a mi entrepierna y se asegura que estoy totalmente preparada para recibirlo. Lo rodeo con mis piernas agarrándome a su cuello, me coge del culo y se introduce en mi interior. Me besa con fuerza mordiendo mis labios. Escoge un ritmo lento pero fuerte y entra y sale de mí dirigiéndome al absoluto placer. No quiere correrse todavía. Su erecto y gran miembro de dulce sabor llena todo mi interior estirando las paredes de mi vagina y haciéndome subir al cielo. Suave, fuerte. Lentas envestidas que aumentan el ritmo a medida que mi respiración se agita producen una nueva oleada de placer que empieza en mis pies y explota bajo mi ombligo. Otro orgasmo. Joder. Será el alcohol me digo a mi misma. El Socio se derrama dentro y con una sonrisa cómplice me devuelve al suelo.

Presa del shock de lo ocurrido los miro y no digo nada. Voy al baño. Necesito refrescarme. Vuelvo. Están ligeramente vestidos. Me ofrecen una copa. Digo que no puedo ingerir nada más por hoy. Me proponen ver una peli. Acepto. Nos dormimos. Los tres. En la cama para dos.

Amanece. Es un nuevo día. No puedo creer lo que ha pasado.

Definitivamente algo ha cambiado en mi interior.

Recojo mis cosas llenas del recuerdo de la noche anterior  y me voy.

Calella es impresionantemente bonita. Está dividida en dos zonas muy claras. La turística, donde se encuentran la mayoría de los hoteles, y el pueblo.

Paseo sola por la calle de la Iglesia intentando poner en orden lo ocurrido ayer y me sorprendo al ver que no hay nada por ordenar. Soy soltera, mayorcita y libre. Me he acostado con un viejo amigo al que hacía años no veía y su colega. He cumplido un sueño sexual que no sabía ni que tenía y me ha gustado. No quiero repetir. Pero me siento bien conmigo misma.

A pesar de esta experiencia no hay nada nuevo en mi vida. Sin embargo todo es distinto. 

Me deleito en un mercadillo medieval que han puesto en la plaza de la iglesia. Venden jabones artesanos, garrapiñadas, pendientes hippies, dulces y ropa.

También hay una señora que echa las cartas y te adivina la buena aventura. Nunca me han gustado estos sitios. Me dan miedo. Pero una extraña fuerza me invita a darle los diez euros que pide y sentarme en su chiringuito.

—Grandes cambios están llegando a tu vida—me dice la mujer.

—Así es, o eso creo señora.

—Llega el amor. Pronto. Muy pronto. Tras varios desamores el amor está en tu camino. Es un hombre que huele a mar.

— ¿Pero lo conozco ya?

—No. Lo ocurrido recientemente ha sido una locura muy buena que te hará conectar con tu diosa interior. Pero el amor, el que te liberará de la Soledad que siente tu alma, llega pronto. Muy pronto. Y es un hombre moreno, no demasiado alto y con mirada enigmática.

Le pago. No me la creo mucho pero la verdad es que ha acertado todo lo que me ha dicho sobre mí y lo ocurrido estos días. El realismo mágico que envuelve mi presente es un abismo al cual no sé si asomarme demasiado por miedo a perder el control que me proporciona mi zona de confort.

Quiero creer a la gitana. Quiero creer en esos ojos enigmáticos que me esperan.

Me despido esa misma tarde de mi dúo de amantes. Vuelven a Madrid y me ofrezco a hacer de taxista. Rechazan la invitación. Nos damos los teléfonos, mails, facebooks y demás redes sociales y sé que no voy a contactar con ellos pero me gusta que se hayan cruzado en mi vida.

Vuelvo al hotel. Y sueño que sueño. Durante todo lo que queda del día.

Un refresco en uno de los muchos chiringuitos que a lo largo de la costa de Calella y Pineda hay cada varios metros me ayuda a calmar la  sed. Es el día de mañana y el último de mis vacaciones, y hoy, empieza mi vida.

Disfruto, y mucho, de mi propia compañía. Me he comprado un libro que me ha gustado a mí y ahora es un buen momento para empezarlo. Se titula “El Tango de la Guardia Vieja”, de Pérez Reverte. Tiene buena pinta.

Hay un moreno, atractivo y pensativo sentado en un taburete que retrasa el inicio de la lectura.  No va en bañador. Lleva bermudas y polo Ralph Lauren. Es guapo. No muy alto, ojos marrones y, un momento, y enigmáticos.

No me atrevo a acercarme, pero al parecer él descubre mi curiosidad. Alza su copa con media sonrisa y sigue leyendo el periódico. Me mira de nuevo. Sonríe. He ligao. Se acerca. Me pongo nerviosa.

Es guapo. Me gusta. Me mira.

— ¿Tú también sola?

—Así es.

—Puedo sentarme

—Por favor.

—Me llamo Fran.

—Hola. Yo soy Nuria.

Entablamos una jovial y amena conversación en la que no hay atisbo de intención más allá de compañía y conversación. Me atrae. Es dulce. Agradable. Tiene una templanza y serenidad en su esencia que me transmite tanta paz interior que no quiero dejar de hablar con él. Hay tanto mundo y tristeza en su mirada que necesito consolarlo y abrazarlo con mi alma para luego dejar que sea la suya quien me arrulle el resto de mi vida.

Hace horas que el chiringuito encendió las luces del anochecer y aquí seguimos conversando de todo lo que nunca hablé con nadie.

Sólo me han bastado cinco horas para saber que acabo de conocer a mi futuro marido. A él,  le sobran tres para saber que soy su futura mujer.

Nos miramos y puedo notar como saltan chispas. Acabo de encontrar al amor de mi vida. Y lo sé. Lo siento así. Sé que por fin ha llegado.

— Oye una cosa, tras cinco horas con Francisco Benavides aún no me has dicho a qué te dedicas.

—                Yo. Soy Escritor.

RELATO 7

La buena vida

Graciela no se casó. A Graciela la casaron. A golpe de escopeta y con dos faltas a la que  llamaron Antonio. Se apresuraron a echarle las bendiciones antes no se le notara la panza y los vecinos y demás familia pudieran hablar.

La niña lloraba, no quería matrimonio, era muy joven y no se sentía enamorada. Así lo manifestó la misma tarde que comunicó su estado a los padres. Dos irreprochables sermones y unos cuantos cinturonazos más tarde cambiaron la opinión.

La ceremonia se dio una mañana lluviosa de mayo en Lora del Río, el pueblo  de cuando su madre era chica. Ahora vivían en Casariche, pero era más seguro alejarse un poco y evitar habladurías. La niña era tan seca, tan escuálida, que ya se adivinaba algo en su vientre y llevaba tan poco tiempo festejando con Antoñito el de la panadería que no querían ser el hazmerreír de los lugareños.

El anonimato y el honor a buen recaudo eran garantía segura de una vida apacible y tranquila entre las calles blancas de un lugar muy pequeño repleto de bocas muy grandes.

A Dolores, su madre, que había sido casada en las mismas circunstancias, como también lo fue la abuela, le dolía el alma y los huesos de ver a su niña tan triste, tan joven y tan llena de sueños rotos. Sabía lo que le esperaba y se le encogía el corazón al observar impasible desde una silla de mimbre y madera vieja como su niña se hacía de golpe y a golpes, mayor.

El día de la boda, mientras ayudaba a su hija a vestirse  y cubrir su cuerpo con velos, encajes y satén, le repicaba con fuerza por la mente la idea de agarrar a su primogénita de la mano y, en un caballo de la cuadra, huir con ella lejos de todo para nunca más volver a esa calurosa tierra de hombres y vecinas entrometidas.

Pero no lo llevó a cabo, solo lo pensó. Cómo tantas otras ideas que nunca veían la luz,  se disolvió en el charco de dolor de su alma envejecida. Y el enlace, entre música, lágrimas,  tortas, aplausos, vino de Jerez y familiares, se acabó celebrando tal y como se previó.

Cincuenta y cinco años después, cuatro hijos, dos abortos, varias palizas y mucho dolor en las entrañas por tanto callado, Graciela dio sepultura a su esposo Antonio, el panadero. Lo enterró en Sevilla, donde vivieron desde que nació su Antoñito, el primero de los cuatro hijos que la vida le regaló.

Lo lloró, como toda buena viuda. Lamentó su pérdida ante todos. Tiró flores en su tumba. Visitó de riguroso luto durante un año y medio entero y le hizo su misa en la capilla de Casariche, Lora del Río y en Las Cabezas de Sanjuán.

La casa  llena de paz, libre de gritos y comentarios hirientes, estaba cubierta de un silencio frío que conseguía asustarla. No encontraba su lugar, no sabía qué hacer con las horas lentas que transcurrían desde el amanecer hasta la hora de, de nuevo, meterse en su solitaria cama que ya no olía a miedo y vino, sino a jabón.

Graciela, quien tantas veces había deseado en silencio ese momento, sentía una terrible culpa en su alma porque por fin hubiera llegado.

Ya nadie la gritaba, nadie la mandaba y humillaba. Y sin embargo en un extraño y recóndito rincón de su alma lo echaba de menos.

Se sentaba pensativa en la mesa de la cocina y recordaba la vida como si se tratara de una vieja película llena de alegrías y dolores. Así le pasaban las horas, con un cafelito con leche migada con pan y un nudo en la garganta. El Sol se ponía y Graciela, perdida en su nueva libertad, llevaba a su muerto pegado en la espalada y lloraba de miedo y soledad mientras miraba las juntas blancas de las frías racholas y no sabía qué hacer con su vida sin guisos, plancha, gritos y ropa sucia.

Transcurridos más de veinte meses, decidió trasladarse una buena temporada a la finca de su hijo en la Sierra de Cardeña y Montoro y fue allí, de la mano de su nuera Soledad, el Sol, los caballos, los naranjos y el cante de fondo de su niño el chico que ya tenía los cincuenta cumplidos pero seguía siendo el pequeño, donde Graciela alzó su cara, sonrió y de una vez por todas, empezó a vivir.

Paseando por las cercanías de la finca se hizo amiga de  María Isabelita, una mujer madre de tres hijos, separada y con el corazón más grande de Andalucía, con la que cogió la buena costumbre de pasar las tardes entre café y confesiones.

María Isabelita era diferente a todo lo conocido, tenía alegría en el alma y esperanza en el corazón. Sonreía con fuerza mirando al futuro llena de fe y hablaba de espiritualidad y arcángeles. Se hicieron inseparables y decidieron tratar de disfrutar la vida de la mano y darle rienda suelta a la aventura. Lo primero que Graciela decidió hacer fue comprarse un vestido de colores vivos que permitiera lucir sus pantorrillas. Lo segundo empolvarse la cara. Acto seguido salir a bailar y por último ir a un concierto de su hijo a aplaudirle y gritarle sin que nadie la riñera o se riera de ella.

La noche en la que bailó por primera vez desde el día de su boda sintió estar flotando en las nubes. La culpa intentaba a codazos colarse en la velada pero ni ella ni la complicidad de la mirada de su amiga mientras movían los esqueletos al son de David Bisbal, se lo permitieron.

Graziela rió, aplaudió y sintió que su pecho se expandía para hacer sitio a su alma quien renaciendo a cada amanecer daba sentido a todo.

Las niñas, molestas con la actitud de su madre no tardaron en recriminar su comportamiento y en pedirle que aflojara un poco el ritmo y cuidara más de sus modales. Pero Graciela llevaba toda su vida callando, aguantando, limpiando, cocinando y amando sin amor a un marido de mano suelta y gestos agrios y ya se había, por fin, cansado.

Recordaba el día que la llamaron para comunicarle que una ambulancia lo llevaba camino al Vírgen del Rocío  para ser atendido tras haberse caído de bruces en un bar y quedar inconsciente,  Graciela se asustó mucho y se bloqueó. No es que no lo quisiera, era el padre de sus cuatro hijos y aunque no la había hecho en absoluto feliz como hombre algo de cariño le tenía. Si quería al gato, como no iba a querer a ese trozo de carne bautizada a la que llamaba cariño.

De camino al hospital, nerviosa, seria y agarrada a su hijo Juan Manuel,  la cabeza de Graciela, cual motor descontrolado, generaba pensamientos encontrados imposibles de controlar mientras sus ojos miraban a través de la ventanilla del coche y apretaba con fuerza la mano de su famoso hijo con chófer — ¿Y si queda tonto? Voy a tener que cuidarlo encima ahora. Pues bendita la gracia limpiarlo y darle de comer, con el asco que le tengo. Mi Juan Manuel me ayudará, tiene mucho dinero ganao con el cante, si hace falta una enfermera él me ayudará que es muy bueno este hijo mío. Ay mi Antonio, ¿y si se me muere? Pobrecito mío que voy a hacer yo sin él sino he conocido otro varón. Si por mucho que gruña reconozco que me hace compañía. ¡Y sus hijos que disgusto! ¿Me darán paga por la viudez? Si se muere me voy de crucero. Madre mía es el padre de tus chiquillos eres una sinvergüenza por solo pensar todas estas cosas.

Enterraron a Don Antonio “el panadero” el domingo por la mañana de esa misma semana. Ante sus cuatro hijos, sus dos nueras, dos yernos y nueve nietos. Amigos de la familia y compañeros de profesión de sus hijos acudieron al último adiós del anciano y trajeron con ellos coronas con flores, ramos y mucho afecto para la familia.

María Isabelita y Graciela, entre paseos y confesiones tejieron su amistad dándole una fuerza y una dulzura que casi podía tocarse cuando se las veía reír juntas. De la mano de su nueva gran amiga iban pasando los días, los meses, los otoños y casi sin darse cuenta ya hacía cuatro años que Antonio no estaba.

Salían a cenar y hasta se atrevían a ir a bailar algún sábado por la noche.

Fue uno de esos sábados, una noche en la que ambas cenaban con unas amigas que habían conocido en las clases de sevillanas a las que se habían apuntado juntas, que Graciela sintió un gélido aliento en su nuca que se expandió y recorrió toda su espalda y llegó hasta los tobillos.

Ya en casa de su hijo, donde se había instalado casi de forma permanente, se recostó algo mareada, cerró los ojos y se durmió.

Soñó con su Antonio. Que trajeado y con corbata la llevaba del brazo a esos viajes que siempre soñó y juntos, montados en un barco hecho de nubes, cogidos de la mano y llenos de amor se lo perdonaban todo. Antonio toco su pecho llenándolo de una energía desconocida para Graciela y le pidió que por favor, fuera feliz. Todo lo feliz que él nunca supo hacerla. Ella lo besó en la mejilla con los ojos brillantes y le dijo que a pesar de todo, él siempre la hizo muy feliz.

Antonio le contó de cómo es el mundo en su dimensión y le dijo que no sufriera por sus hijos, que todos, tenían cosas muy buenas por delante, sobretodo Juan Manuel.

La abrazó con todo el amor que un ser de Luz puede transmitir y  soltó suavemente su mano besando sus nudillos a modo de despedida. Le dijo que le quedaban muchos años en la tierra y que siempre que lo necesitara lo llamara, porque cual ángel de la guarda, velaría siempre por ella desde el cielo como nunca supo hacerlo en la tierra.

Liviano y sereno como una tarde de verano se marchó dejando un destello tras de sí. Graciela observó, con el alma llena de paz, como la imagen de su difunto se disipaba en el horizonte y al ratito despertó.

Aquella mañana el café sabía mejor que nunca, el fresquito que entraba del jardín invitaba a salir y acabar allí fuera el desayuno. Graciela se cubrió con el batín, se sentó en una de las preciosas sillas blancas de hierro forjado y observó los jazmines que su nuera, con tan buena mano como tenía para la jardinería, había plantado. Respiró hondo impregnado del aroma del café recién hecho el momento y miro al cielo como si buscase una señal que ratificara su sueño, y allí mismo, como un guiño de los mismos ángeles, una nube con forma de barco dibujaba en blanco el azul infinito.

Llamó a su amiga, acordaron verse en un rato. Graciela tenía dos cosas que contarle. Y así lo hizo. La primera, su sueño con Antonio. La segunda, que había decidido, y la necesitaba para hacerlo, irse de crucero a conocer el mundo más allá de lo hasta ahora vivido.