MARÍA JEUNET

La foto de Nora

Suma de Letras

Sinopsis

¿Qué harías si tu corazón elige a la peor persona que puedas imaginar?

Nora Olsen tiene la vida por delante, estudia en la Universidad de Nueva York, es una chica alegre, inquieta y curiosa. Nora tiene un amigo, Patrick, y cuando este decide encontrar a su familia biológica y saber qué pasó en realidad no duda ni un segundo en ayudarle. Todo cambiará para Nora cuando encuentran al hermano mayor de su amigo, un tipo oscuro, metido en problemas y rodeado de delincuentes, que sin embargo le enciende el corazón.

A pesar de los inconvenientes Nora inicia con él una extraña relación. Años después su unión tendrá consecuencias que ni ellos mismos imaginan y que tienen que ver con obras de arte, el FBI, un revolver, una foto...

Y es que en el juego de la vida es el destino quien encaja las piezas a su antojo, porque al final hay cosas que no se pueden evitar. ¿O tal vez sí?

Autor: Jeunet, María

©2014, Suma de Letras

ISBN: 9788483650257

Generado con: QualityEbook v0.72

PRIMERA PARTE: Nora Olsen y John Doe.

Capítulo 1: Nora empieza a existir.

LO nuestro duró un mes, dos semanas, cuatro días y dos horas justas.

Aunque si se lo preguntaras a él te diría que fue poco más de un día completo. Porque pasamos juntos exacta y solamente treinta y cinco horas.

Hay muchas formas de medir la importancia de las relaciones. Para unos cuentan solo los días en que estás con la otra persona; se podrían tachar en un calendario. Pero para otros cuenta la magnitud de los sentimientos que nacieron a raíz de esa relación. Y esa forma de medir es muy complicada.

Aunque para mí es muy fácil cuantificarlo así; esas treinta y cinco horas con él supusieron toda mi existencia. Antes de eso yo no era yo. Y después de eso, dejé de ser yo. La primera vez que le vi, empecé a existir. Cuando él me miró sentí que estaba viva. Ese fue el minuto uno de “Nora”.

*

Hacía algo más de tres horas que Patrick y yo esperábamos a que él saliera de aquel bar. Sudábamos tanto que parecía que nos hubiera caído un chaparrón de verano encima. Mi pelo negro era como una manta echada sobre la espalda, y eso en invierno se agradecía, pero en mitad de Junio en Boston era un horror.

Nos habían dicho que le habían visto en ese antro las tardes de los martes, así que plantamos nuestro viejo coche frente a la puerta y esperamos impacientes a ver si aquel hombre podía ser el hermano de Patrick. Era el tercer martes que estábamos esperándole.

—¿Patrick ves ese coche rojo de ahí? —dije señalando con la mano que sostenía mi hamburguesa.

—Aha... —contestó con la boca llena de patatas fritas y ketchup.

—Pues me he fijado en un detalle: el viejo que lo conduce viene cada martes, igual que nosotros. He visto que saca de una bolsa negra un periódico y un bolígrafo y empieza a subrayar cosas y a hacer anotaciones...

—¿Y qué?

—Pues que es raro. Es raro que tenga esa costumbre —dije subiendo las cejas—. ¿Por qué hará eso?

—A lo mejor está buscando trabajo... — Patrick pegó el último sorbo a su Coca Cola caliente.

—Ya, en el coche, él solo y a estas horas... —meneé la cabeza y sentí el pelo caliente por detrás de mí.

—Puede que su mujer no sepa que ha perdido el trabajo...

—Puede... o puede que... haga eso solamente para pasar el rato mientras espera a su amor de juventud. Puede que hayan quedado en reencontrarse en este mismo lugar un martes por la tarde. Con suerte seremos testigos —sonreí ilusionada.

—Seguro que es eso —ironizó Patrick.

—No seas borde, todo puede ser. Y más en el amor idiota —me comí de golpe lo que me faltaba de la hamburguesa.

*

Hacía solo dos meses que Patrick y yo nos conocíamos. Coincidimos en una de nuestras asignaturas, literatura creativa en la Universidad de Nueva York. Cuando entré en el aula el primer día, estaba empapada con el pelo chorreando agua porque olvidé el paraguas en mi habitación de la residencia. Tan solo quedaba un hueco libre a su lado, así que fui directa a su mesa. El separó mi silla y me dio un pañuelo con una sonrisa dibujado en él. Su gesto era simpático y tranquilo y tenía unos enormes ojos grisáceos plantados en mitad de la cara que impedían seguir descubriendo su cuerpo.

Al terminar la clase comenzamos a hablar. Y desde ese día no hemos dejado de hacerlo, nos hemos hecho buenos amigos. Todas mis amigas creen que acabaremos juntos, pero él y yo sabemos que nuestra relación no es de ese tipo, somos amigos y nada más.

*

Un par de días después de conocernos, Patrick me contó su historia. Hacía unos cinco años había descubierto que era adoptado; una tarde jugando en el despacho de su padre, encontró unos papeles casi escondidos, eran los documentos de su adopción. Sus padres nunca se lo dijeron y es un tema del que nunca han hablado. Sin embargo, Patrick empezó a investigar por su cuenta y llegó a descubrir que tenía un hermano, pues junto a su partida de nacimiento había anotaciones sobre una transfusión que necesitó al nacer. Parece que las cosas se complicaron el día de su nacimiento y tuvieron que ayudarle con la sangre de un “sujeto de siete años sin identificar, a petición del padre”. Patrick decidió que ese sujeto de siete años, no podría ser otro más que un hermano mayor, que le donó sangre al nacer.

—Puede que mis padres no pudieran mantenernos a los dos, y me dieran a mí en adopción... O puede que nos dieran juntos, pero como mi hermano era más mayor no quisieron adoptarnos a los dos a la vez...

Patrick se pasaba las horas divagando y tratando de decidir por qué le entregaron en adopción al nacer y qué habría sido de su hermano, así que tras meditarlo un tiempo decidimos localizar a su familia biológica en busca de respuestas.

Juntos descubrimos después de visitar varios hospitales, asilos y cementerios, que su madre, “Barbra”, había muerto durante el parto. De ella solo supimos que era una mujer joven, maestra de profesión y que había tenido otro hijo años atrás. Una de las enfermeras del quinto hospital que visitamos nos contó, después de insistir hasta casi volverla loca, que aquella noche las cosas no salieron bien. El parto se complicó y hubo un apagón de por medio en Boston que dejó sin luz al distritito del hospital durante varias horas. Para cuando se resolvió el problema técnico el equipo médico solo pudo salvar al recién nacido; su madre falleció tras la cesárea varios minutos después de tener a su bebé cogido hasta el final.

Patrick quedó profundamente afectado por la noticia. Lo último que él imaginaba es que su madre le hubiera abrazado así hasta su último segundo de vida. Él siempre había pensado que su madre no le quiso. Y al saber la verdad su cara transpiró tristeza durante días. Si ya era un chico desgarbado dada su altura, este halo de pérdida, le hacía todavía más vulnerable.

Le impresionó tanto que durante un tiempo dejó aparcada la búsqueda del resto de su familia. Pero yo le animé a continuar, pues además de sus padres había un hermano mayor al que debía conocer.

Así que allí estábamos. Era el tercer martes que habíamos aparcado frente a aquel antro en el que nos dijeron que podíamos encontrar a su hermano. Como el ambiente no era nada agradable cada día que habíamos vuelto fuimos aumentando la cantidad de enseres que nos acompañaban: al principio solo unas botellas de agua, pero el tercer martes ya teníamos en coche cargado con comida, bebidas, un par de destornilladores y un martillo por si teníamos que defendernos. E incluso yo llevaba un spray de laca que tenía pensado usar como arma antivioladores.

Gracias a la enfermera que nos contó lo de su nacimiento, conseguimos dar con un asistente social retirado que nos dio la clave para localizar a su hermano.

—¿Entonces mi hermano tenía siete años cuando nuestra madre murió? —preguntó por segunda vez Patrick al asistente.

—Sí chico, y ya te he dicho que no puedo contarte mucho más, eso pasó hace años y mi memoria ya no es la que era...

—Perdone que insista, pero ¿de veras no recuerda nada del padre...? —repetí con cuidado de no incomodar al anciano. Sonreí para parecer más agradable y se dibujaron un par de hoyuelos en mis mejillas, «infalibles para conseguir cualquier cosa» solía decir mi padre sobre ellos.

—De verdad chicos, no puedo contaros más de lo que ya os he dicho: el niño mayor me fue entregado junto al bebé porque el padre no podía hacerse cargo de los dos. El chico de siete años nunca fue adoptado, creció en el orfanato Saint Mathius de Boston y desde que tú te fuiste, casi cada día se metía en problemas. Cuando cumplió los dieciocho cogió sus cosas y se fue. Nunca supimos más de él. Lo siento chicos... —sentenció mirando al suelo.

Al día siguiente de la conversación con el asistente social fuimos al Saint Mathius para recoger información, y una vez más se negaron a dárnosla.

Estábamos tan cerca de encontrarle que no quisimos hacer las cosas con “calma” como en las otras ocasiones. Decidimos que uno de los dos entraría en el archivo del orfanato, que estaba en el sótano del edificio, en busca de alguna pista.

Como la recepcionista era una chica joven, convenimos que sería Patrick el que la entretendría. La chica quedó prendada por su simpatía, además de ser un chico muy guapo Patrick era un encanto y con solo dos palabras se ganaba a cualquiera.

Durante los trece minutos que Patrick estuvo engatusando a la chica, yo bajé a toda prisa las escaleras de emergencia que llevaban hasta el sótano y abrí la cerradura con uno de los destornilladores que llevábamos en el coche. Nunca lo había hecho pero lo había visto en la televisión cientos de veces, y por suerte lo conseguí a la primera. La puerta estaba atascada porque la madera se había hinchado tras el paso de las lluvias del invierno. La apreté con fuerza y pegué un par de golpes con mis piernas. Por fin la puerta cedió, entré en el sótano y me puse a buscar entre las carpetas.

Busqué por año hasta que encontré el informe de entrada de los dos hermanos en el orfanato. Patrick resultó llamarse originalmente Wilson, pero sus padres adoptivos le cambiaron el nombre. Su hermano se llamaba D.J., en una de las hojas comprobé que la “D” hacía referencia a Daniel. No había ningún dato más en el informe de entrada al orfanato. Pero sí había una reseña numérica al final, que coincidía con el sistema de archivo de los historiales del centro, así que tras buscar en varios armarios repletos de carpetas, por fin encontré una con la misma referencia de números.

Era roja y estaba desgastada, pesaba muchísimo y estaba llena de documentos. Nada más abrirla descubrí la foto de un chico de mi edad, unos dieciocho. Era casi igual que Patrick pero su mirada era más profunda y casi intimidaba. Debía ser Daniel. El pelo rubio oscuro y abundante le caía por las sienes y vestía una camiseta de rayas blancas y azules. Era una foto de medio cuerpo en la que destacaban sus enormes ojos azules y sus labios redondeados.

Por lo que leí en los documentos, el asistente social tenía razón: casi tenía un parte de disciplina a la semana en los que se describían los problemas de Daniel con el resto de chicos del orfanato y con los cuidadores. El recuento de faltas y castigos acababa un día antes de cumplir los dieciocho. Después de eso no había nada más.

Comprobé que uno de los amigos con los que solía estar castigado era un tal Paul Ramírez, y junto con ese nombre había un teléfono y una dirección. Saqué una foto con mi iPhone al documento para no olvidar los datos y no perder más tiempo, y cerré la carpeta. Cuando iba a colocarla en su lugar, me detuve para quitarme el pelo de la cara y sin pensar en ello, antes de devolverla a su estante, saqué la foto de Daniel del archivador y la guardé en mi mochila azul. No le dije a Patrick que me había quedado con la foto, porque aunque no sabía el por qué. La quería solo para mí.

Cuando me reencontré con Patrick en su destartalado Chevy Nova 75 marrón le conté que había localizado a un amigo de su hermano y le di los datos que fotografié.

Al día siguiente fuimos a ver a Paul Ramírez a la ferretería en donde trabajaba. Cuando por fin el encargado salió a almorzar, Paul, mirando a la entrada por si volvía su jefe, nos contó que después de abandonar el Saint Mathius perdieron el contacto. Paul no supo nunca nada más de Daniel, pero nos dijo que un colega suyo, un conductor que cubría la ruta Washington Boston, creía haberlo visto en un bar a las afueras de Boston varios martes seguidos.

Esa noticia nos llenó de esperanza. Parecía tan fácil como ir el martes siguiente a hacer guardia y abordar a todos los chicos de veintitantos años que entraran o salieran del bar.

Pero las cosas resultaron ser no tan sencillas. El bar en cuestión era un local mugriento y oscuro al que ni siquiera nos atrevimos a entrar. Había unas letras a medio encender que parpadeaban de vez en cuando sobre la puerta. Solo se veían bien una “M” y una “S”, el resto eran ilegibles. La entrada estaba desierta pero de vez en cuando salían o entraban algunos individuos con los que nadie querría toparse por la calle. Viendo el tipo de gente que se movía en aquella zona, Patrick y yo decidimos que lo mejor sería hacer guardia sin hablar con nadie hasta dar con su hermano.

No le había enseñado la foto a Patrick porque temía que, si no le encontrábamos nunca, se obsesionara con esa imagen. Pero es que además tampoco quería quedarme sin ella. La miraba siempre que recordaba tenerla en mi mochila, y eran más veces de las que quiero admitir.

El tercer martes que hicimos guardia por fin vimos a Daniel. Llevaba una chaqueta de cuero negro, tan ajada que parecía que la hubiera vestido un abuelo suyo, su padre y él mismo consecutivamente, una camiseta roída y sucia que antes había sido blanca y unos vaqueros casi negros. Llevaba el pelo un poco más largo y parecía negro, igual que el mío, aunque en la foto que yo tenía su pelo era rubio oscuro.

A pesar del cambio físico supe que era él porque tenía la misma cara. Su expresión era una mezcla de tristeza, decepción y agresividad contenida. Inexplicablemente algo se encendió dentro de mí cuando le miré por primera vez a través de los cristales del coche. En la explosión había sentido expandirse el miedo más profundo, pero también la atracción más intensa que jamás había vivido.

—Nora... ¿estás segura de que es él?

—No hay duda —el bloqueo me impedía decir algo más.

—¿Pero has visto qué pinta tiene? Nora... No sé qué hacer... Nora... —me apartó el pelo de la cara para mirarme a los ojos.

—No sé Patrick, si quieres vamos a hablar con él.

—Mejor no... No estoy seguro, es que no me gusta su aspecto. ¡Joder! Mira el tipo con el que está hablando... Le hemos visto fumar crack ahí atrás hace cinco minutos... ¡Mierda Nora, mira! —exclamó susurrando como si pudieran oírnos—. Acaba de pasarle algo escondido entre esos papeles...

Seguía sin poder reaccionar, jamás me había sentido así. El miedo me paralizaba. No era Daniel quien generaba el miedo, sino mis propios sentimientos. Era como si todo mi interior se hubiera puesto en marcha en ese mismo instante. Me sentía insegura, no sabía qué hacer ni qué decir.

—Patrick, creo que deberíamos irnos... Podemos volver otro día.

—Sí, será lo mejor. Puede que otro día las cosas estén más tranquilas por aquí.

Volvimos a Nueva York esa misma noche sin apenas pronunciar palabras. Patrick estaba hundido en tristeza por haber descubierto que su hermano era un delincuente, porque como poco esa debía ser su etiqueta.

Y yo, acababa de enamorarme del peor hombre que podía entrar en mi mundo. Porque, ¿cómo se puede definir a la sensación de ver a alguien y saber que esa persona es para ti? ¿Saber que nada será lo mismo desde ese instante? ¿Qué nombre se le pone a la certeza de saber que no puedes volver a respirar ni una sola vez más sin pensar en esa persona? Creo que lo llaman enamorarse. Y esa era la primera vez que me sentí así.

Cuando llegué a mi habitación saqué del interior de mi diario la foto que había robado del Daniel de dieciocho años y la acerqué a mi pecho, la pegué tan fuerte que la doblé.

Pasé la noche pensando en cómo podría convencer a Patrick para volver a Boston lo antes posible. Pensé que la mejor forma sería intentar convencerle para encontrar a su padre.

*

Pasamos varios días separados porque Patrick tenía pendientes terminar varios trabajos que había descuidado tras haber invertido todo su tiempo libre en la búsqueda de su familia.

Aproveché esos días para ir a ver a mis padres y a mi hermana mayor Julia. Vivíamos en una casa a las afueras de Charlottesville, en Washington. Quería contarle a mi hermana la historia de Patrick, pero temía que se enfadara. Ella era muy controladora en el buen sentido: le gustaba ir sobre seguro, y si le hablaba de Daniel, de cómo era, temía que convenciera a mis padres para mandarme lo más lejos posible de él. Tenía que encontrar el momento adecuado. Además quería preguntarle por su relación con un antiguo vecino de nuestros padres. Yo misma les había organizado una especie de cita y quería los detalles.

Mi madre era como la adivina de la familia y nada más verme supo que tenía algo ocupando la mayor parte de mi cabeza.

—¿Cómo se llama?

—¡Mamá! Te he dicho que no hay nadie... eres una pesada ¿lo sabes? Es que tengo muchas cosas pendientes que hacer...

—Hija te conozco muy bien y sé que tanto tú como tu hermana os traéis algo entre manos. Pero está bien, no preguntaré más. Si es importante, participaremos en ello ¿verdad?

Sonreí y ella supo que yo estaba de acuerdo.

—Mamá, antes de regresar a Nueva York tengo que tengo que volver a Boston algún día más para terminar el trabajo —esa había sido mi coartada, me inventé un trabajo de historia para el que necesitaba ir a Boston a recoger información—. Seguramente me iré antes de lo previsto ¿os parece bien?

—Claro hija, tú decides qué necesitas. ¿Vendrá Patrick a buscarte?

—No. Al final hemos quedado en la ciudad: no sabía muy bien cómo llegar hasta aquí, y para ganar tiempo iremos directamente a Boston. Te llamaré cuando lleguemos.

—¡Chicas... ya está lista la cena...! —gritó mi padre desde el comedor.

De vuelta a Boston las cosas dieron un giro de ciento ochenta grados. Gracias a la foto que había sacado en el orfanato, Patrick pudo entrever en una de las líneas cumplimentadas a mano, que su padre se apellidaba Hogan. Así que nos pusimos a buscar a todos los Hogan que vivieron en Boston a partir de los años ochenta.

La lista ascendía a casi mil nombres y direcciones, así que decidimos acotarla yendo a la oficina municipal de matrimonios. Sabíamos el nombre y la profesión de su madre, y en menos de tres horas dimos con el Hogan que buscábamos: Walter J. Hogan, de profesión: policía de Nueva York.

Nuestra cara cambió de registro una vez más: para empezar partíamos con la premisa de que su madre no le quiso, y estábamos equivocados. Creíamos que tenía un hermano deseable, y resultó ser un maleante. Y para terminar de coronar nuestra estupidez, la idea que teníamos de su padre era la de un hombre inadaptado incapaz de hacerse cargo de nadie. Y resultó ser agente de policía.

¿Cómo alguien que cuidaba y velaba por el bienestar de los demás no era capaz de cuidar a sus propios hijos? Patrick quedó tan decepcionado que decidimos tomarnos el resto del día libre para pensar en todo lo que habíamos averiguado.

Regresamos al centro de la ciudad y dimos un largo paseo por Beacon Hill, en donde Daniel tenía unos amigos de la familia. Era un barrio fabuloso. Al caminar entre sus calles naranjas adoquinadas, parecía que el mismísimo Thomas Jefferson pudiera salir de cualquiera de las preciosas casas adosadas de ladrillos color teja. Las hojas de los árboles gigantes que crecen frente a las casas en hilera formando dos líneas paralelas a la calzada, se soltaban sin querer, dando un aspecto otoñal al barrio cuando el viento se rebelaba.

—Nora, tengo algo que decirte —había estado callado durante un buen rato y de golpe empezó a hablar con un tono serio que nunca había escuchado en él.

—Dime, ¿qué pasa? —mi tono también se endureció.

—Hace seis semanas pedí una beca para estudiar en la Universidad de Seattle y hace tres días recibí una carta en la que me daban la bienvenida —buscó mis ojos como pidiendo mi aprobación.

—¡Patrick eso es estupendo! Tú querías ir a estudiar allí, es una noticia buenísima —le dije abrazándole por el cuello. Él seguía serio y rígido—. Eh... ¿Pero qué te pasa...? Es una buena noticia ¿no?

—Sí, en parte.

—¿En parte por qué?

—Porque si decido ir, tengo que trasladarme la semana que viene —de nuevo buscó mis ojos, pero esta vez pidiéndome perdón.

—Pero Patrick... Pensaba que te irías el año que viene... ¿La semana que viene?

—Aha...

—Está bien, lo entiendo. Y me alegro por ti, de verdad, ven, ¡déjame que te abrace!

—Nora, después de lo que ha pasado creo que me vendrá bien alejarme de todo esto un tiempo. No tengo nada claro y no quiero precipitarme, ni llevarme otra decepción con mi padre.

—Lo entiendo —pero me dolía.

—La buena noticia es que dejaré aquí mi coche, y mis padres han abierto el seguro para que tú puedas conducirlo si quieres.

—Gracias Patrick, es un detalle, muchas gracias —automáticamente pensé que podría ir a ver a Daniel cuando quisiera y sin tener que dar explicaciones a nadie ni buscar excusas baratas. Y también recordé que debía ir a Washington a hablar con mi hermana, pues le debía terminar nuestra conversación del fin de semana.

—Nora, una cosa más. Hay algo que no te he contado.

—Dime, no pasa nada, cuéntame.

—Estoy seguro de que ese Daniel es mi hermano —le animé con la mirada a seguir hablando—. Cuando estaba en la escuela primaria hubo algunos días en que un chico vino al patio del colegio. Se quedaba junto a la verja, de pie, sólo, sin hacer nada más que mirar al patio del colegio. Nora ese chico... era Daniel. Y creo que venía a verme a mí.

—Vaya... No sé qué decir. ¿Estás seguro? —asintió sin dejar de mirarme a los ojos.

Los siguientes días fueron una locura, apenas pude asistir a clase porque quería ayudar a Patrick con la mudanza. Aunque iría todo en avión hasta Seattle o en camión hasta la casa de sus padres en Phoenix, debíamos ordenar, guardar y empaquetar cada objeto que tenía. Pasamos tres días seguidos sin salir de su apartamento alquilado.

Cuando llegó el día de la despedida mi corazón estaba dividido entre dos sensaciones: por una parte estaba la tristeza porque Patrick se marchara: no sabía cuando volvería a verle, pero suponía que pasaría mucho tiempo.

Y por otra parte tenía una bomba de emoción contenida a punto de estallar, porque solo con recordar la cara de Daniel el día que le vimos entrando al bar me volvía loca. Solo podía pensar en coger el Chevy y conducir hasta Boston para poder acercarme a Daniel y conocerle de verdad. Era una necesidad. En mi cabeza no había nada más.

Después de once días en los que había soñado con su cara y preguntado mil veces en mi cabeza cómo sería su voz, si gastaría bromas o si le gustarían las tartas de mi padre, conducía por fin desde Nueva York hasta Boston con el objetivo de hablar con él. En esa época mi antojo musical me llevó hasta U2, y cada hora que pasaba conduciendo sus canciones se metían en mi cabeza con la misma fuerza que un río desemboca en el mar.

Mi gran duda era cómo establecer el primer contacto. La idea de qué haría una cría como yo en un sitio como ese, me frenaba una y otra vez. Nunca pensaba si sería peligroso, si me toparía con mala gente o si tendría problemas. Solo pensaba en que había que buscar un sentido, una excusa creíble que explicara por qué estaba allí.

*

Era martes. Las tres de la tarde. Y como todavía no había comido, antes de llegar al bar donde encontraría a Daniel paré a comprar una hamburguesa en mi sitio favorito de Boston: Mama’s BBQ, un viejo restaurante destartalado de carretera que estaba en un trayecto del camino un poco angosto pero con encanto.

Mientras terminaba mi hamburguesa cargada con triple de queso y salsa barbacoa, llegué al aparcamiento que había frente al bar. Dejé el coche parado y salí a refrescarme. Sabía que esa hora era inofensiva. Hasta las 17:00 no empezaba el jaleo, así que estiré las piernas, coloqué mi vaquero azul en su sitio y cuando iba a pegar un sorbo a mi Coca Cola alguien me tocó bruscamente el brazo, dándome un susto tan grande que me eché toda la bebida por encima. Manché de Coca Cola mi polo rosa y mis Converse a juego nuevas. Llena de rabia me giré dispuesta a empujar y gritar a quien me había asustado.

—¿Pero qué haces...? —mi voz enmudeció, no podía seguir hablando. Daniel estaba frente a mí, enfadado y por un momento sin habla también.

—No niña, la pregunta es ¿qué haces tú?

Su voz era profunda y calmada, pero fuerte y segura. Me enamoré otra vez de él. Era más alto de lo que imaginaba, y mucho más guapo. Parecía mayor de los veinticinco años que tenía. Y eso me gustaba más todavía. Llevaba puesta la misma ropa que el primer día que le vimos. Después de mirarle y sacar cien mil fotos mentales de todo él en menos de un segundo, respondí a su pregunta.

—¿A ti que te importa?

—¿Qué...? —no esperaba para nada mi respuesta.

—Pues eso. ¿Es que también eres sordo? —no dejaba de mirarme a los ojos, con tanta intensidad que podía notar cómo miraba dentro de mi cabeza, y podía notar cómo vio cuánto le quería.

—Mira niña, deja de decir tonterías, esto no es seguro, lárgate de aquí.

—¿A caso no es un país libre? Puedo aparcar mi coche donde quiera. He parado a estirar las piernas, idiota.

—Me parece bien, niña, pero ahora debes irte. Hazme caso —y cuando dijo esto lo hizo con tanta seguridad mientras me miraba con sus enormes ojos azules, que solo acerté a meterme dentro del coche y a meter la llave en el contacto—. No vuelvas por aquí, ¿entendido?

—Volveré cuando quiera.

—Si eres lista, no lo harás.

—Ya veremos...

Arranqué el coche y con las piernas temblando como si fueran de gelatina acerté a incorporarme a la calzada y salí de aquel distrito. Tras diez minutos conduciendo sin saber a dónde ir, aparqué el coche y empecé a reír como una demente. Estaba loca por él, solo podía pensar en volver a verle. Me habría gustado dar media vuelta, secuestrarlo y llevármelo en el coche hasta Nueva York. Aunque también pensé en que si me hermana lo hubiera sabido me mataría. Le prometí que no me metería en líos, pero en verdad había sido Daniel el que se acercó a mí, yo ni siquiera había decido hablar con él. Había empezado él, así que no era culpa mía.

Esa noche me quedé en casa de los amigos de Patrick que vivían en la ciudad, en Beacon Hill. Rose, la hija de los dueños de la casa adosada tenía una habitación de sobra y Patrick me la había presentado la primera vez que fuimos juntos a Boston. Esa chica fue muy amable conmigo, porque apenas la avisé con tres horas de antelación y cuando llegué tenía la habitación lista para mí. Era un dormitorio amplio, más grande que mi habitación de la residencia. El suelo era de madera original y aunque estaba casi todo cubierto por varias alfombras, las partes libres relucían cuando el sol que entraba por el mirador de triple ventana se colaba en la habitación.

Desde el mirador de madera chocolate negro podía ver la calle, y si no pasaban personas de veras tenía apariencia de parque temático. Parecía irreal, la calle era tan bonita y ordenada que comparada con la mía de Nueva York parecía una lámina en color extraída de un cuento del siglo dieciocho.

Para rematar, mi superhabitación disponía de un baño propio de mármol y madera de cedro.

No cené porque tenía el estómago cerrado como una presa, así que subí a mi dormitorio. Me tiré sobre la cama blanca y recreé en mi cabeza una y otra vez la situación que había vivido con Daniel. Volví a ver sus ojos mil veces, escuché su voz profunda mil veces más e imaginé tenerle a mi lado esa noche. Decidí volver a verle a la mañana siguiente. No sabía si estaría, pero no podía regresar a la facultad sin hablar de nuevo con él.

Me levanté temprano y desayuné con ganas junto a Rose. Era una mujer de unos treinta, más o menos como mi hermana Julia, pero Rose parecía mucho mayor por su forma de vestir. Estaba prometida con un joven senador y al menos un par de veces a la semana debía acompañarle a diversos actos oficiales. Ella trabajaba en una biblioteca privada tres días a la semana, así que pasaba muchas horas sola en casa. Era muy habladora y me contó con su tono de ardilla que el distrito en donde estaba el bar hace años había sido un gran polígono industrial, pero que con el tiempo se había ido resquebrajando hasta quedar solo unas cuantas naves vacías y algún bar de mala muerte. Me aconsejó no ir por esa parte de la ciudad. Pero en mi cabeza oía casi las palabras contrarias.

Salí de la casa corriendo con mi mochila azul al hombro y la misma ropa del día anterior, ya limpia. Hacía mucho viento esa mañana pero no encontré ninguna goma para el pelo, así que lo dejé suelto.

Aparqué en el lugar habitual y esperé.

Esperé toda la mañana. Y toda la tarde. No tenía nada que comer, pero no quería irme ni cinco minutos de allí. No podía arriesgarme a irme sin verle otra vez.

Se hizo de noche. Yo debía volver a Nueva York, pues mi padre me visitaría al día siguiente. Él tenía que comprar un objetivo de segunda mano que había localizado en una tienda en la ciudad y quedamos en vernos aprovechando su viaje.

Así que con el corazón llorando arranqué el coche y me fui del aparcamiento. No dejé de mirar por el retrovisor ni una sola vez. Hasta que dejé de ver la puerta del bar y sus luces medio apagadas no lo perdí de vista.

*

—Nora, creo que era por aquí... Lo tenía muy claro al salir de casa...

—Papá no te preocupes, no tengo ninguna prisa —enésima mentira. Estaba deseando despedirme de mi padre en la Gran Central Terminal para poder organizar mi próxima salida a Boston—. Me dijiste que la tienda estaba junto a un hotel ¿no?

—Aha... Es lo que vi en internet.

—Ya... —dije mirando hacia ambos lados de la calle—. Lo malo es que en el Soho hay mogollón de hoteles papá... ¿Quieres que tomemos algo en ese bar y lo buscamos con calma en mi móvil?

Pasamos unos veinte minutos tomando un egg cream en un bar de color café;, todo en su interior era de color beige, tostado o como se quiera llamar. Hasta los vasos eran de color café. Tras localizar en mi iPhone la tienda de accesorios de cámaras de fotos nos acercamos dando un paseo. Durante el camino mi padre volvió a preguntarme por mi futuro. Últimamente parecía ser su tema favorito.

—Papá es que todavía no lo he decidido... Tengo el verano por delante para pensarlo antes de continuar con mis estudios. Creo que será tiempo suficiente para darle vueltas ¿no?

—No sé hija, tu hermana supo desde pequeña qué quería estudiar y a qué quería dedicarse... Pero tú...

—¡Mierda papá! Tengo que llamar a Julia, queríamos quedar para hablar de unas cosas y se me ha olvidado completamente... —tenía algo importante que zanjar con ella, pero ese tema fue el último que tuve en la cabeza desde que conocí a Daniel. Él ocupaba todo mi cerebro.

—Uff... Mejor déjalo para dentro de unos días. Mamá habló con ella ayer mismo y está muy ocupada. Ya sabes que en esta época del año siempre tiene mucho trabajo. Además coincidimos hace unos días con Grace —miré a mi padre preguntándole con la mirada quién era Grace—. Hija, es la secretaria de sus jefes —dijo alzando las cejas como si fuera un dato que yo debía saber—. Nos dijo que este verano será muy movido. Todavía no han hecho el reparto de tareas, pero seguro que a Julia pronto le tocará viajar. Cuando pasen unos días y la cosa esté más tranquila, podrás llamarla o ir a verla.

Tras un largo y caluroso día de Julio paseando por el centro de Manhattan con mi padre, le despedí en el andén de la estación. Y sin poder esperar a que el tren cogiera ritmo salí corriendo con la intención de volver a mi habitación de la residencia.

Ya en ella organicé una mochila con bocadillos, botellas de agua, mi iPod rebosante de canciones y el cargador del móvil. Le confirmé a Rose que me quedaría en su casa el fin de semana, preparé la renta de la habitación para esos días y antes de acostarme terminé de rellenar unos papeles para hacer un curso de psicología básica aplicada que se impartiría durante el verano. Cuando en Marzo hice la preinscripción estaba muy ilusionada por poder hacerlo, pero en esos momentos la idea de que me seleccionaran se me atragantaba más que otra cosa, porque significaría no tener muchos días libres del verano para estar en Boston.

*

El viernes por la mañana me levanté tempranísimo, no quería perder ni un minuto sin estar al lado de Daniel. Cada mañana que había despertado después de conocerle sentía la necesidad de volver a verle, de poder hablar con él, de tocarle, que de que me tocara... Todo mi mundo giraba alrededor de ese tipo extraño, sucio y de malos modales que puso en marcha mi corazón el día que robé su foto.

Tras conducir casi cuatro horas en compañía de Bono y el resto del grupo por las interestatales, llegué por fin al lugar. No me gustaba nada que fuera un sitio tan horroroso. Siempre que imaginé estar con mi chico pensé que nos conoceríamos en un parque otoñal, en una polvorienta librería o incluso en algún restaurante vintage de Manhattan. Nunca pensé que sería un lugar tan desangelado y triste como el aparcamiento abandonado de un polígono casi post-apocalíptico. Pero en verdad, yo veía un halo romántico y especial.

Fueron siete horas de espera. Al minuto quinto de la séptima hora le vi entrar en el bar. Me puse tan nerviosa que me escondí dejándome resbalar por el asiento hacia los pedales. Supongo que todavía recordaba su advertencia de no volver por allí y pudo más mi lado de niña miedosa que el de mujer enamorada. Pero tras recomponerme, sintiendo una gran vergüenza por mi comportamiento infantil, salí del coche estirándome tanto que mi pose dibujó una silueta un tanto artificial.

De repente las dudas y el miedo empezaron a crecer dentro de mí, igual que esas plantas que florecen rápido cuando uno las fotografía y las prepara en una sucesión rápida de imágenes a modo de película. ¿Qué podía decirle si se acercaba a mí? ¿Cuál sería mi excusa? ¿Se enfadaría otra vez...?

Tras dar varias vueltas alrededor del coche, sin pensar, me agaché a la altura de la rueda delantera, saqué de mi mochila un pequeño punzón, que llevaba para luchar si era necesario, y lo clavé con todas mis fuerzas en la rueda que tenía a mi izquierda. Como no de deshinchaba, volví a pincharla, una y otra vez, hasta que la noté más blanda. Esa sería mi coartada. Esperaría a que Daniel saliera del bar y le pediría ayuda. Nadie se negaría a ayudar a una pobre chica con hoyuelos adorables en apuros.

—Eh... tú... la del vestido...

Una voz ronca y sin fuerza salió del otro lado del coche. Levanté la cabeza y vi a un hombre viejo descuidado con barba de pelos blancos y negros mirándome con interés.

—¿Te refieres a mí? —la voz casi no salía de mi garganta. Estaba tan asustada que solo quería salir corriendo a toda prisa del mugriento aparcamiento.

—¿Quieres compañía?

—No. Estoy esperando a mi hermano. A mi hermano mayor.

—Pues yo no he visto a tu hermano por aquí, guapa... —el tipo empezó a acercarse rodeando el coche. Y yo sin querer caminé marcha atrás para distanciarme de él. Otra vez las rodillas se me habían convertido en gelatina. Pero esta vez los polvos mágicos que convertían en gelatina las cosas, eran malos, y esa gelatina era de la mala, de la que asusta y hace llorar.

—Bobby, Bobby... Te he dicho mil veces que asustas a las señoritas. Vamos, lárgate de aquí —era la voz que necesitaba oír, era Daniel, que apareció por detrás de mí sin que yo me diera cuenta, una vez más. Al verle, corrí detrás de él y le agarré del brazo como si hubiera cogido un escudo que me protegería de todo.

—¿Me devuelves el brazo?

—Perdona... Ahí lo tienes —le solté, pero no dejamos de mirarnos a los ojos. Estaba segura de que estábamos manteniendo una conversación paralela e interna que dejamos abierta el primer día que nos vimos.

—¿No te dije que no volvieras por aquí? ¿Qué quieres? Este no es lugar para una chica como tú.

—¿Una chica como yo? Pues yo creo que este no es lugar para un chico como tú —repliqué.

—No sabes nada, niña.

—Yo solo sé que quiero conocerte.

Otra vez empezamos a hablar con los ojos.

—Bueno... En serio, ¿qué quieres?

—Ya te lo he dicho, estar contigo.

—No seas estúpida. Te ayudaré con la rueda y te irás de aquí.

—No, no quiero.

—Sí, te irás... —no dejaba de mirarme por dentro—. Hagamos un trato: te ayudaré con la rueda y te acompañaré a la ciudad.

—Mmm... me parece bien. Pero... solo con una condición —sus ojos me preguntaron “cuál”—: quiero volver a verte mañana. Desayunemos juntos en Langone Park, hay un puesto de donuts increíbles. Sé que te encantarán.

—No puedo.

—Pues pasado mañana.

—Tampoco puedo. No puedo ningún día —su voz era educada, tal como ya sabía que sonaría, no iba en consonancia con su aspecto desaliñado.

—Pues no me iré de aquí —crucé los brazos en señal de protesta—. Y aunque te vayas, volveré mañana y también al día siguiente.

—Está bien. Ayúdame con esto —me pasó el gato y empezó a cambiar la rueda—. Es un coche precioso.

—Es de un amigo, te caería bien... «Te caerá bien porque le conocerás tarde o temprano» —pensé—. Déjame, conduciré yo. Sube.

—¿A dónde vamos? —preguntó con su voz a la vez que sus ojos me preguntaban cientos de cosas.

—No sé... ¿te llevo a tu casa?

—No. Conduce hasta tu casa, yo iré a la mía caminando.

—No creo que puedas. Mi casa está en Charlottesville, bueno, en verdad ahora vivo en Nueva York, en la residencia de la facultad.

—Espera... ¿cuántos años tienes?

—¿Cuántos crees? —su silencio hizo que contestara automáticamente—. Dieciocho —le miré de refilón esperando que no le disgustara. Se llevó la mano derecha a la frente y la frotó unos segundos—. ¿Es un problema?

—¿Cómo que un problema? Para nada, tengo amigos de menos edad.

—Ya... «Amigos, la peor palabra del mundo» —pensé.

—¿Y dónde te quedarás esta noche?

—En casa de unos amigos, en Beacon Hill. Tengo pagado todo el fin de semana, mi plan era pasarlo contigo.

—Pero... ¿qué estás diciendo niña? Si ni siquiera sé tu nombre —paré el coche delante del semáforo en rojo que había antes de llegar a la casa de Rose.

—Nora, me llamo Nora Olsen—y volvimos a hablar con los ojos. Tras unos segundos seguí hablando con la voz—. Tengo una hermana mayor que es abogada, Julia, mis padres viven en Charlottesville, estudio en la Universidad de Nueva York, nunca he tenido novio y... quiero conocerte —otra vez nuestros ojos hablaban.

—De verdad niña... Nora... esto no puede ser, no podemos ser amigos. Mi vida es muy complicada, demasiado, no lo entenderías.

—Tengo todo el tiempo del mundo para entenderte. Es lo que más quiero.

—No sé qué es lo que crees, pero yo no soy bueno para ti. Para nadie Nora, no pierdas el tiempo.

—Deja que yo decida. ¿Cómo te llamas? —paré el coche frente a la casa de ladrillos naranjas y ventanas chocolate de Rose.

—John.

—¿John? —insistí extrañada, pero comprendí al instante que la “J” de su nombre, vendría de John.

—Sí. ¿Ves? El primer desencanto. ¿No tengo cara de llamarme John?

—Bueno... tu cara, tu nombre y tu aspecto son solo una fachada. Creo que detrás de todo eso —señalé a su ropa y a su pelo—, hay mucho más. Y quiero que me lo enseñes.

Apenas hablamos al despedirnos, solo le repetí que habíamos quedado en vernos al día siguiente en Langone Park a las ocho de la mañana. Seguro que iría, porque de lo contrario, volvería a esperarle al aparcamiento y él parecía disgustarse mucho con esa idea. Seguro que iría.

Capítulo 2: Nora tiene que decidir.

DESPUÉS de cambiarme tres veces de ropa, decidí ponerme lo más sencillo: vaqueros desgastados, mis converse negras y una camiseta blanca suelta que dejaba al aire mi hombro derecho. Tampoco tenía mucho dónde elegir. Cuando preparé la minimaleta para el fin de semana, en el fondo de mí misma creía que no sería capaz de convencer a Daniel, mejor dicho a John, de quedar conmigo. Así que metí nada más tres camisetas y una sudadera de la universidad por si refrescaba. Eso era algo grabado a fuego por mi madre en mi cabeza desde que soy pequeña, nunca nos dejaba salir sin una chaqueta extra.

Llegué a Langone Park treinta minutos antes de la hora prevista.

Me senté en un banco de piedra frente al puesto de donuts, que aún estaba cerrado, y esperé conteniendo la danza feliz que hacía mi yo interior debajo de la piel visible.

Daniel, John, llegó solo dos minutos después que yo.

—¿Tenías ganas de verme? —pregunté guiñándole un ojo. No supo qué contestar.

—Está cerrado —dijo haciendo un gesto con la cabeza señalando al puesto de donuts.

—Sí, pero si te fijas bien, verás que ya hay gente trabajando dentro. ¿Ves como se tambalea la caravana entera? Es muy suave pero si te fijas lo verás —John no apartaba la vista de mí—. Estarán a punto de abrir.

—No puedo quedarme mucho tiempo ¿vale?

—No empieces así... No seas aguafiestas John. Vamos a desayunar, después daremos un paseo y después... pues ya se verá. A lo mejor nos odiamos y no queremos volver a vernos —reí a carcajadas y él se quedó sin habla otra vez—. ¿Te ha comido la lengua el gato?

Tras algunos minutos esperando a que la caravana de metal gris brillante abriera sus ventanas, por fin apareció una mujer de mediana edad con unos kilos de más, vestida de negro, por la ventanilla donde se intercambiaban los donuts por el dinero.

—¿Qué quieres tomar? —pregunté mirándole.

—Un donut sencillo y café sólo. Sin azúcar —dijo después de que se lo preguntara con los ojos.

—Qué soso... Señora, yo quiero cinco donuts, uno de chocolate, otro con pistacho, uno de sirope y... dos de chocolate blanco. Eso es todo —terminé mi petición sonriendo a la mujer y a John, al que pillé conteniendo una carcajada—. ¿Qué te hace tanta gracia?

—Que no creo que puedas comerte todo eso...

—Puede. Pero es como vengo pocas veces, me gusta aprovechar. No sé cuándo será la próxima así que... —me perdí en su boca—. Pues eso, que no quiero quedarme con ganas. Mis favoritos son los de chocolate blanco —tragué saliva.

La mujer del puesto, dado que llevábamos media docena de donuts, nos preparó una cajita de cartón marrón decorada con una lazada rosa. Fuimos hasta una zona verde en donde nos sentamos bajo un roble cuya sombra se extendía varios metros alrededor de nosotros.

Sin decir nada abrí la caja de los donuts y empecé por los de chocolate blanco.

—Creía que si son tus preferidos, los dejarías para el final.

—Mmm... —tenía la boca llena—. En verdad... —terminé de tragar— es mejor tomar lo que más te gusta al principio, porque es cuando más ganas tienes. Los últimos, aunque sean los mejores, ya no se cogen con tantas ganas —empecé con el segundo donut, pero esta vez fui comiéndome primero el chocolate blanco crujiente.

—Nunca lo había pensado... Es verdad —y empezó con su donut sencillo. Ese día estaba vestido mejor; tenía puesto un pantalón de color marrón oscuro y un polo de rayas verde oliva y mostaza, parecido al de la foto que yo tenía de él. Estaba recién afeitado y su pelo aún estaba mojado por la ducha matutina.

Al acabar mi cuarto donut estaba tan llena que tuve que tumbarme sobre la hierba y desabroché el botón de mi pantalón. Ese gesto debió ponerle nervioso porque cambió de postura para evitar verme de frente.

—¡Mierda! —exclamé incorporándome del suelo—. No pedí nada para beber...

—Toma, bebe del mío —dijo ofreciéndome su vaso de café.

—No gracias.

—¿Eres escrupulosa?

—No es eso, es que no tomo café.

—¿No te gusta?

—No, y la verdad es que opino que el café está sobrevalorado. Todo el mundo bebe café. A todas horas, como si fuera una droga. Qué tontería... Si estás contento con tu vida no necesitarás un chute de energía.

—Cuando trabajes lo entenderás, te convertirás en una de esas mujeres adictas al café que no te gustan.

—No, yo no soy así. A mí no me hará falta. Pero John, no hablemos de mí... Cuéntame ¿a qué te dedicas tú y por qué necesitas tomar café?

—Ahora no tengo trabajo —dijo mirando hacia los muelles que estaban frente a nosotros.

—Bueno, pero ¿cómo te ganas la vida?

—Qué más da... No es importante —tras mantener mi mirada varios segundos siguió hablando—. He trabajado como repartidor.

—¿Y qué repartías?

—Cosas... —de nuevo se sintió obligado por mis ojos—. Noticias. Repartía noticias, papeles, cartas... cosas así.

—Aha... ¿Y ahora no trabajas?

—Ya te dicho que no —sonó cortante. Pero siguió hablando en un tono más tranquilo—. ¿Y tú qué haces?

—Yo estudio —ahora era yo quien miraba hacia los muelles—. Estudio en la universidad de Nueva York. Pero... no sé muy bien qué voy a hacer a partir de este verano. Puede que oriente mi carrera hacia la psicología. Pero también me gusta la informática... Y los idiomas... No lo sé...

—Es un momento importante, no deberías entretenerte con tonterías, deberías meditarlo tú sola.

—Hablas como mi hermana...

Seguimos hablando durante tres horas más. Aunque al principio me dijo que no estaría mucho tiempo, los minutos pasaban como a cámara rápida entre nuestros dedos, y cuando nos dimos cuenta ya casi era la hora de almorzar. La conversación surgía sin esfuerzo, hablamos de muchas cosas aunque a veces él evitaba temas como su familia, su trabajo y su infancia.

Nos acercamos a la pizzería que había al otro lado del parque. Pedimos una familiar cuatro estaciones; así tendríamos donde elegir con dos Coca Colas normales y un helado de frambuesa para mí. Él no pidió café al terminar.

De camino al centro de la ciudad hicimos nuestro segundo pacto.

—¿Nadie te ha dicho nunca que eres una pesada de cuidado?

—No seas borde John, solo te he preguntado si te gustan las pelis de acción...

—¿Qué más te da?

—Hagamos un trato, eso nos funciona ¿no? —y al decir la palabra “nos” empecé a sentir las rodillas de gelatina—. Tú me preguntas una cosa y después de respondértela, yo te pregunto algo a ti. Así, hasta que lleguemos a casa de Rose —le pregunté con la mirada si le parecía bien—. ¡Genial! Empieza tú.

—¿Cuándo te irás?

—Vaya, no sé si eso es bueno o malo... Tengo que irme mañana por la mañana, porque, aunque es domingo, los responsables del curso de psicología del que te he hablado antes expondrán la lista de admitidos mañana. Lo hacen para que poca gente se inscriba, porque ha debido haber un alubión de alumnos preinscritos... Me toca.

—¿Cómo se llama tu perro?

—¿Qué? ¿Cómo sabes que tengo perro?

—Me he fijado en que tu ropa tiene pelos de perro. Diría que son de un pastor alemán bebé, o algo parecido —me miraba extrañado.

—Se llama Tango, tiene cuatro meses —dijo mientras limpiaba con las manos los pelos invisibles de su ropa.

—Te toca.

—¿Me das tu móvil? —eso sí que me descolocó...

—Claro... dame el tuyo y te daré un toque. Quedará registrado.

—No tengo móvil. Escríbemelo en un papel.

—¿No tienes móvil?

—¿Esa es tu siguiente pregunta?

—¡No! —grité rápidamente—. No hagas trampas... Mira, este es mi móvil —le entregué una solapa de la caja de donuts con una mancha de grasa circular y mi número de móvil apuntado con letra temblorosa—. Me toca. ¿Tienes novia?

—No.

—Espera... Eso no me importa, puedo preguntarte otra cosa... Por favor... —asintió con sus ojos de buen chico—. ¿Te gusto?

—Nora... Esa pregunta... No importa la respuesta. Ya te he dicho que no puedes formar parte de mi vida. No puedes ser mi amiga.

—Ya hemos llegado —dije mirando la fachada de la casa.

—Tengo que irme Nora... —sólo parecía interesarle las piedrecitas que había sobre las losas de la acera. Las movía con los pies, distraído.

—John acabo de darme cuenta que no contesté a una de tus preguntas —me miró con interés—. Me preguntaste sobre no sé qué libro.

—Es verdad, nos trajeron la pizza y no contestaste.

—Aha... Bueno, pues como no contesté... elijo “atrevimiento” —subí el primer peldaño de la escalera de la casa marcha atrás.

—No entiendo —dijo él colocándose de frente a mí con cara interrogante.

—“Atrevimiento” es la opción que alguien tiene cuando no quiere responder a la pregunta que la otra persona le hace. Pues yo elijo atrevimiento —acerqué mi cuerpo al suyo y muy despacio le di un beso en la boca con los ojos cerrados. Al sentir su calor en mi cara me encendí esperando a que él siguiera besándome. Pero se alejó de mí. Yo abrí los ojos y vi cómo me miraba con sus enormes ojos azules y tristes, dio dos pasos más hacia atrás y se giró—. Llámame...

*

Llevaba cuatro días esperando noticias de John. Miraba mi móvil cada cinco minutos deseando que hubiera un mensaje, una llamada o cualquier signo de contacto. Los primeros días incluso me llamaba a mí misma para comprobar que el móvil no se hubiera estropeado. Los únicos ratos en que no estaba pendiente del teléfono eran las horas del día que me robaba el curso de psicología.

El anterior domingo cuando llegué a Nueva York comprobé que mi nombre era el tercero en la lista de admitidos. Se presentaron doscientos quince candidatos, pero fuimos seleccionados doce nada más. Para ello nos pidieron redactar un relato corto sobre el miedo. Y parece que el mío les gustó. Así que sin tiempo para hacerme a la idea de que en las siguiente semanas el curso ocuparía mi tiempo, el lunes a las ocho de la mañana empezamos a trabajar.

—Queridos alumnos, si estáis en este aula es por algo. Sé que llegaréis lejos. Un alto porcentaje de los alumnos que han hecho este curso en el pasado son hoy personas ilustres y valiosas para nuestra sociedad. No me cabe duda que de aquí saldrá una hornada de publicistas de éxito, directores de hospitales, escritores, directivos de empresas e incluso agentes del FBI, entre otros... —hablaba el director del curso, el profesor Joseph M. Lemony. Había trabajado en el departamento de Psicología de la Universidad de Nueva York desde hacía cientos de años. Tenía escritos numerosos libros sobre conducta humana criminal y colaboraba frecuentemente con el FBI y la CIA elaborando perfiles psicológicos que ayudaron a pillar a criminales de todo tipo. Sonaba muy emocionante. Era un hombre sabio, culto y tranquilo, con apariencia de abuelo cariñoso; siempre vestía trajes marrones o beige con cuadritos diminutos. De entrada transmitía ternura, pero después de oírle hablar solo dos minutos quedaba claro que su cerebro trabajaba a mil por hora, y que dentro de él había miles y miles de datos e información importante a la que él podía llegar en menos de un segundo.

Tras el discurso inicial repartieron el programa del curso y también una lista de lecturas obligatorias y otras recomendadas. Curiosamente había leído casi todas las recomendadas. Las primeras eran obras científicas, libros que solo se pueden encontrar en librerías especializadas. Pero las recomendadas abarcaban todo tipo de novelas. Teníamos “El Principito”, “El guardián entre el centeno”, “El viejo y el mar”, “La niebla”, “La colmena”... Y otras cuantas que habría sido imposible leer en tan solo cuatro semanas. Suerte que las había leído casi todas.

Durante las cuatro semanas de julio que duraba el curso, tendríamos tres profesores más además del profesor Lemony, que impartiría clase en los últimos días.

La primera semana se centraría en conceptos básicos de psicología. La daba una tal Doctora Cattrall, una profesora que no me gustaba nada; hablaba muy bajito en clase y casi no se la oía, era frustrante. A pesar de eso aprendí mucho con ella. Y lo más importante: noté que de verdad me gustaba la psicología.

Las siguientes dos semanas trabajamos en casos reales. Estudiamos cómo hacer perfiles psicológicos y practicamos con casos que los dos profesores que impartían esa parte nos llevaban cada día.

Mis compañeros se pasaban las tardes leyendo los libros recomendados y tratando de elaborar los informes que nos pedían los profesores. Yo tenía más tiempo disponible que ellos, y hacer una evaluación psicológica me parecía lo más sencillo del mundo. Tras leer el supuesto práctico analizaba y desglosaba cada detalle indicado a fin de crear un collage con las ideas más importantes. Tras eso, solo faltaba poner etiquetas a cada sección del cuadro.

Me divertía mucho. Me parecía un proceso muy creativo, aunque lo cierto es que se trataba de un trabajo científico y riguroso de análisis.

El primer día de curso, durante la comida recibí una llamada desde un número de móvil desconocido. Conteniendo la ilusión, contesté:

—¿John?

—Hola... No, verás, no soy John —era la voz de un hombre—. ¿Eres Nora, Nora Olsen?

—Aha... ¿Tú quién eres? —podía ser un amigo de John.

—Me llamo William McAvoy, soy compañero de tu hermana, Julia.

—Vale, pero... ¿Julia está bien? ¿Le ha pasado algo?

—No tranquila, ella está bien.

—Vale... —respiré tranquila—. Sé quién eres Will, ella me ha hablado de ti. ¿Cómo es que tienes mi número?

Y tras veinte minutos de conversación colgamos. Sentí envidia porque noté cuánto quería ese chico a mi hermana. Yo quería que John me quisiera así.

Cuatro días después de mi intento de beso a John, recibí la primera llamada. Salí de la ducha corriendo y estuve a punto de caer al resbalarme sobre el suelo mojado. Pero llegué a tiempo y contesté la llamada. El número estaba oculto.

—¿Sí? —al otro lado solo había silencio—. ¿Hola...? ¿Puede oírme? —sentí el hormigueo del altavoz durante varios segundos más y después el pitido de desconexión.

Pasé casi toda la noche buscando en internet cómo rellamar a un número oculto. Pero no encontré nada. Me quedé dormida en el sofá de mi habitación con el teléfono sobre el pecho.

Una semana después, mi teléfono volvió a parpadear indicando “llamada entrante — número oculto”.

—¿John...? —de nuevo silencio—. Por favor John, no cuelgues... Siento mucho no haber podido volver a Boston, el curso de psicología ha resultado ser más complicado de lo que parecía en un principio y me está llevando mucho tiempo, más del que desearía —cogí aire despacio para no hacer ruido y escuché el sonido del altavoz para cerciorarme de que no había colgado—. ¿Por qué no vienes a Nueva York...? —y colgó.

Nadando en pena y agobio me centré en las evaluaciones. Eran mi vía de escape. No podía ir hasta Boston y tampoco podía localizarle por teléfono, así que solo me quedaba concentrarme en esos datos que ocupaban toda mi habitación y llenar cada rincón de mi cabeza con el trabajo, evitando así pensar en él. Trabajar en ellos hacía que no me doliera la indiferencia de John. Decidí que no respondería más a sus llamadas ocultas. Si quería saber de mí, tendría que actuar de otro modo.

Durante el fin de semana recibí cuatro llamadas más desde el número oculto, y mordiéndome los dedos, no contesté a ninguna.

El domingo anterior a la última semana del curso las cosas empezaron a marchar de un modo inimaginable para mí. Recibí un email del profesor Lemony muy temprano.

Para: Nora Olsen

De: Prof. J.M. Lemony

Asunto: Un tema a tratar

“Querida Nora Olsen, he seguido de cerca su trabajo y he quedado impresionado. Nunca he visto un alumno con su capacidad de síntesis y acierto.

Me gustaría proponerle algo. Por favor, venga esta tarde a las 16:00 a mi despacho. Mi secretaria ya tiene su nombre, dígaselo y la dejará pasar sin problemas.

Atentamente, Profesor J. Lemony.”

Releí el email cinco veces. Me pregunté sobre la necesidad de que la secretaria tuviera que tener mi nombre anotado. Ningún profesor al que conocía necesitaba una secretaria para anotar sus citas. A cualquier profesor se le podía visitar desprevenidamente. Pero el profesor Lemony era diferente. También me pregunté sobre qué querría proponerme. A modo de broma esperaba que no fuera una “proposición indecente”, pero en realidad sabía que el Profesor estaba lejos de esas esferas. Así que a las cuatro menos cinco de la tarde, invadida por la curiosidad, subí al piso segundo del edificio de despachos del personal de la universidad y busqué el despacho número veintiséis.

Cuando la puerta verde que separaba la escalera de acceso de la zona de despachos se cerró tras de mí, un pequeño tornado de polvo se agitó encima del suelo. Encontré junto a la puerta un par de carteles amarillentos indicando la situación de cada despacho. Por lo que pude adivinar, todos los residentes de esa planta tenían un número de despacho asignado. Salvo el profesor Lemony, que tenía cuatro despachos para él solo. Según la indicación debía ir recto por el pasillo y después girando a la izquierda me toparía con la entrada al megadespacho.

Avancé por el pasillo, que estaba casi a oscuras. Solo estaba iluminado por la luz que dejaban pasar los cristales translúcidos de algunas puertas de las habitaciones que quedaban a mi derecha. Parecían viejas aulas que acumulaban todo tipo de material escolar, cacharros antiguos y aperos de limpieza.

A medida que me acercaba al final del pasillo oía cada vez más fuerte un murmullo de voces. Y también podía notar que en el punto en que debía girar a la izquierda había mucha más iluminación. Cuando por fin llegué a la esquina, me encontré con al menos una docena de hombres y mujeres sentados sobre bancos en una sala de espera improvisada.

Ahora entendía lo de la agenda y la secretaria. Saludé en general y uno de los hombres me cedió su silla. Amablemente la rechacé y busqué a la recepcionista del Profesor. La encontré en un viejo y roído escritorio de madera, tan viejo como ella, que llevaba en la cara unas gafas de pasta marrón tan grandes que parecían un artículo de broma.

—Me llamo Olsen, Nora Olsen. Tenía cita a las cuatro.

—¿Cita? ¡Creía que aquí no daban citas! —gritó desde el fondo del pasillo una de las mujeres que esperaba impaciente.

—Acompáñame Nora, es por aquí —la secretaria ignoró el comentario, se puso de pie y me sorprendió su altura, detrás del escritorio solo se veían sus gafas, pero al ponerse en pié pudimos ver a una mujer más alta que yo, delgada y bien vestida. Parecía sacada de los años cincuenta.

Abrió una pesada puerta de color miel y tras ella entramos en una biblioteca que olía a tabaco de pipa. Había varias mesas grandes de madera oscura cubiertas por libros. En una de las mesas había dos máquinas de escribir, y también un aparato de esos en donde se pueden revisar viejos periódicos. Un par de peculiaridades llamaron mi atención; la primera es que como por la mitad de las paredes y el techo, había restos de haber tirado un tabique que antiguamente habría partido en dos la estancia. Y la segunda curiosidad es que la nomenclatura que estaba escrita en las pegatinas del lomo de los libros no era la misma que en el resto de la universidad.

—Son todos libros del Profesor —confirmó la secretaria—. Hubo un tiempo en que los donaba a la universidad, pero tras comprobar que pocas personas los usaban empezamos a archivarlos aquí en su despacho. Cualquiera puede consultarlos, pero no sacarlos de aquí —me advirtió con su voz y con su mirada.

Tras cruzar otra puerta de madera de roble llegamos a un aula pequeña y a oscuras con varias sillas, mesas, un proyector de diapositivas (pensé en si alguien lo usaría todavía), y varios armarios polvorientos. No parecía que se impartieran muchas clases allí.

—La última clase común el Profesor la inauguró hará doce años el próximo agosto. Desde entonces se ha dedicado a plasmar en libros toda su experiencia.

Sin querer la melancolía me invadió, porque parecía que el Profesor estuviese intentado extraer de su cabeza toda la información aprendida antes de morir.

Por fin, tras cruzar ese museo del pasado improvisado, la secretaria llamó a la última puerta dando un par de golpecitos con los nudillos. A continuación abrió la puerta y me cedió el paso.

—Querida señorita Olsen —el profesor Lemony estaba sentado en una silla de madera y piel, con cinco rueditas que ya casi no giraban. Se levantó con fuerza y dio la vuelta a su mesa para estrecharme la mano—. Gracias por venir.

—No por favor, gracias a usted Profesor, es un honor estar aquí. Por lo que he visto muchos quieren pasar pero muy pocos deben conseguirlo —sonó como una frase de la “Historia interminable”.

—¡Jajaja! Es cierto... Cada día tenemos a diez o quince individuos —hablaba despacio mientras me observaba— de revistas varias, periódicos, curiosos, seguidores y detractores, que desean hablar conmigo antes de que me vaya al otro barrio —dijo esto riendo, aunque a mí no me hizo ninguna gracia—. Bueno querida, le he pedido que viniera esta tarde por un motivo importante. No hay tiempo que perder, venga conmigo —caminó hasta una mesa redonda situada frente a la única ventana que había en el despacho. Estaba medio oculta por cortinas que hace tiempo debieron ser blancas. Apartó una silla para mí y otra para él—. Como le adelantaba esta mañana, he quedado impresionado al leer sus trabajos de estas semanas. ¿Qué edad tiene usted?

—Dieciocho.

—¿Y cuándo le ha dado tiempo a estudiar psicología? Espere... más concretamente, ¿cuándo ha aprendido a hacer evaluaciones criminales?

—Bueno... En verdad... Nunca he estudiado psicología. No sabía qué era un informe psicológico hasta hace pocos días.

—¿De verdad Nora?

—¡Claro! Después de terminar el instituto me admitieron en esta universidad y me apunté a este curso en el último momento. Un amigo mío, Patrick, me recomendó que lo hiciera, él cree que tengo buen ojo con las personas.

—¿Pues sabe qué señorita? Su amigo Patrick tiene toda la razón. Tiene usted muy buen ojo, o como lo llamaría yo, instinto —me sentía halagada pero también confusa, no sabía a dónde iba a llevarnos esta conversación—. Y el instinto es algo que hoy en día ya no abunda, es casi como un superpoder —terminó la frase riendo de nuevo. Me recordaba a Gary Oldman interpretando a Drácula—. Verá, los doce alumnos seleccionados para este curso fueron elegidos entre más de doscientos. Los doce entregaron unas redacciones impresionantes, pero tan solo uno me ha calado hondo en este tiempo —me miró sonriendo orgulloso y yo bajé la vista al suelo sonriendo también—. Hasta tal punto señorita... que no quiero dedicar mi tiempo más que a usted.

—Lo siento, pero no entiendo a qué se refiere.

—Esta mañana he convenido con la profesora Cattrall que ella terminará la última semana del curso, la que en principio yo iba a impartir, para poder disponer de esos días y dedicárselos en exclusiva a usted y a su aprendizaje.

—Vaya... no sé qué decir. Muchas gracias, claro. Pero no sé si es buena idea, puede que si nos da clase a los doce, tal como estaba previsto, más personas se beneficien de su maestría.

—Nora Olsen, llevo doce años explicando mis teorías en este curso de verano, y le aseguro que nunca he conocido a nadie tan brillante como usted. Confíe en mí, merece la pena.

Al salir del despacho veintiséis me despedí de la secretaria y noté cómo los esperadores me miraban con una mezcla de curiosidad y envidia. Llegué hasta la puerta verde de la escalera y cuando se cerró tras de mí, me senté en el primer peldaño. La conversación con el Profesor me había dejado descuadrada. Hablamos durante más de una hora y me pidió enfervorizadamente que dedicara mis esfuerzos estudiantiles y laborales más adelante al estudio del comportamiento humano.

—Nora Olsen, estoy seguro de que llegarás lejos. Tu cabeza ayudará a muchas personas. Y por ser única en el mundo, tus servicios se convierten casi en un compromiso con la sociedad. No podemos dejar escapar un talento así. Piénsalo y por favor, valora quién te asegura esto.

Si me lo hubiera dicho otra persona, habría pensado que no era para tanto y que se creía muy especial por poder catalogarme de esa forma. Pero se trataba del profesor Joseph M. Lemony, él sí era un gran talento único en el mundo. Y lo que me estaba diciendo es que yo era como él. Después de estar sentada en el frío escalón durante unos veinte minutos me puse en marcha y llegué hasta la habitación de mi residencia.

Me senté en el sofá, frente a él, sobre la mesita blanca en donde usaba mi portátil vi escondida debajo de varias carpetas y libros la foto de John. No recordaba cuándo fue la última vez que la observé.

Sin embargo el paso de los días no había hecho más que aumentar mi deseo y necesidad de estar con él. Lo cierto es que me encontraba en un momento crucial de mi vida y no podía dejar todas mis cosas por un chico al que ni siquiera estaba segura de gustarle. Cada vez que pensaba en él o veía su fotografía sentía un dolor continuo en el pecho que no me dejaba respirar ni comer. Si eso era el amor, el amor era una mierda.

Lloraba cuando me sentía así. Y dejaba de hacerlo cuando me acordaba de los ratos que habíamos pasado juntos. Me había sentido tan feliz e ilusionada que todo el malestar actual merecía la pena.

Así es como me recomponía, pensando que el dolor era parte del amor. No podía haber una cosa sin la otra.

*

—Buenos días Profesor —habíamos quedado en vernos en la biblioteca del despacho veintiséis a primera hora de la mañana. Llevaba conmigo todo el material del curso, el Profesor me lo había pedido porque al explicarle cómo trabajaba yo quiso revisar todas mis notas internas.

—Querida Nora —de nuevo me estrechó la mano afectuosamente—. Siéntese aquí, le he preparado unos ejercicios. Esta mañana me gustaría que los terminase. Les echaré un vistazo durante la hora de comer, y después podremos comentarlos.

—Bien, empezaré ahora mismo —cogí los archivadores que había preparado y me senté en una mesa que había pegada junto a una ventana—. ¿Le importa si retiro un poco la cortina?

—Claro que no querida, está usted en su casa —dijo sonriendo. Se sentó frente a la mesa en la que yo había dejado mis carpetas y comenzó a revisarlas. Tomaba notas en un cuaderno rojo y a veces murmuraba palabras que no podía entender. Otras veces sonreía e incluso un par de veces aplaudió bajito.

Un par de horas después, terminé los test. Había leído sobre ese tipo de cuestionarios y pude discernir que se trababa de preguntas para calcular el coeficiente intelectual, la agilidad mental, el pensamiento abstracto y cosas así. También había preguntas más personales, algunas parecían formar parte de un historial médico. No sabía por qué necesitaría esa información, pero se la di sin rechistar.

—Profesor... Profesor —estaba embebido en otro mundo, el que formaban mis collages—. Es la hora de comer y ya he terminado los cuestionarios —dije entregándoselos en mano cuando él reparó en mí.

—Perfecto Nora, los revisaré encantado.

—Pero antes debe comer. No puede estar todo el día trabajando —mi cara debió ser como la de mi madre cuando quería algo de mí. Hizo efecto inmediato.

—Está bien... Saldré a la cafetería en cinco minutos.

—Bien —sonreí, a veces sentía que el Profesor era como de la familia—. Yo preparé un sándwich antes de venir así que voy a tomarlo en el campus y subiré después.

Durante la comida un par de chicos que empezaron el curso conmigo estuvieron interrogándome sobre qué hacíamos el profesor Lemony y yo en su despacho. Sentían curiosidad y desconsuelo por no ser ellos los que estaban aprendiendo con el maestro. Le resté importancia pero no pareció convencerles del todo.

Cuando terminé mi bocadillo regresé al despacho y comprobé que el Profesor había olvidado salir a comer.

—Nora esto es impresionante... —dijo emocionado—. Nunca he trabajado con alguien con tu capacidad de síntesis. Reduces cada personalidad a cuatro o cinco detalles. Los importantes. Los que marcan la diferencia. Es impresionante —yo miraba al suelo con vergüenza por tantos halagos imprevistos, pero también sentía desconfianza porque no tenía ni idea de que lo que yo hacía tuviera esa relevancia—. Los próximos dos días vamos a rehacer algunos de mis trabajos. Yo te mostraré los casos, tendrás acceso a toda la información. Sin censuras. Pero esto no puede salir de aquí ¿entiendes? —asentí como si tuviera ocho años—. Hay casos de la policía de varios estados y... —miró al único armario que había cerrado con llave— sacaré también alguno del FBI. Quiero que, tras estudiarlos, hagas tu hipótesis y una predicción. Después comprobaremos si estás en lo cierto o no.

Después de todo el día trabajando codo con codo con Lemony estaba agotada. Incluso afónica porque no paraba de preguntarme sobre cómo hacía mi estudio, así que pasé la mayor parte del primer día contándole cuál era “mi método”. Sonaba muy raro, de repente Nora tenía “un método de trabajo”.

*

A mitad de semana hablé con mis padres por Skype y les conté todo lo que había ocurrido desde que nos vimos mi padre y yo en Nueva York. Él se mostró muy ilusionado, pues llevaba tiempo preocupado por cuál sería mi orientación profesional. Cuando les expliqué en qué habíamos estado ocupando el tiempo el profesor Lemony y yo se sintieron orgullosos y aliviados. Parecía que seguiría mis estudios hacia esa rama de la psicología. Pero ahora la duda inminente era qué iba a hacer yo durante el mes de Agosto. El Profesor tenía que irse a Munich a dar una serie de conferencias y seminarios por varias ciudades de Europa, así que no podía contar con él en Nueva York. Mis padres insistían en que fuera a Charlottesville a pasar esas semanas. Serían las fiestas del pueblo y siempre venía familia a vernos en esos días. Pero lo que yo quería de verdad era estar en Boston, al menos unos días más para saber qué iba a pasar con John. Para mí era tan importante una cosa como la otra. Pero me costaba mucho decidir qué hacer dado que no había tenido ninguna noticia de él en todo ese tiempo. Me sentía impotente cuando pensaba en ello, porque yo podía etiquetar a cualquier persona con facilidad: si conocía a alguien, a los dos minutos de verle y escucharle ya podía saber si era una persona mentirosa, emocionable, rencorosa, atrevida... Pero con John las cosas se me habían complicado. Cuando le vi en la fotografía, supe que era un chico triste, tras su mirada se podía notar la cantidad de días que había estado solo en el mundo. Esa mirada la encuentro en muchas personas mayores, pero era la primera vez que la reconocía en un chico tan joven como él. Cuando le vi en el aparcamiento por primera vez, creí que esa tristeza se había convertido en dejadez, creí que no le importaba la vida, ni las personas. Pero algo dentro de mí, pensaba diferente, y hacía crecer en mi interior una necesidad enorme de conocerle.

La primera vez que oí su voz tuve claro que su apariencia no se correspondía con su personalidad. La escondía debajo de toda esa ropa vieja y de su pelo descuidado. Creía que era el escudo tras el que se escondía el John de verdad.

Incluso estaba segura de gustarle. El día que pasamos juntos en Langone Park tenía absolutamente claro que yo le atraía. Evitaba tocarme, evitaba mirarme más de dos segundos, contenía risas, y sé que también contenía palabras. Y con las palabras que no decía guardaba sus sentimientos.

Pero después de más de veinte días sin saber nada de él, pensé que me equivocaba. Que había visto señales inexistentes. Que había visto lo que yo quería ver. Esa es otra parte mala del amor. Lo tonto que uno puede llegar a ser. Y yo era la más tonta del lugar. No había duda.

*

—Nora por favor, ¡concéntrate de una vez! —era la cuarta vez que el Profesor me gritaba esa mañana. La noche anterior yo había estado pensando en John y en qué hacer al día siguiente, cuando ya no tuviera que volver más al despacho veintiséis. El curso acaba hoy y yo tenía la cabeza en Boston.

—Lo siento Profesor, lo siento de verdad... No sé qué me pasa hoy...

—Llevas distraída toda la mañana Nora, por favor, no pierdas el tiempo, saca de tu cabeza eso que te altera, y trabaja —parecía fácil, pero me era imposible. La decisión de si volver a Boston o no un día más me torturaba y me llenaba de felicidad a partes iguales—. Nora, sea lo que sea resuélvelo. Si tu vida privada va a afectar así a tu trabajo no conseguiremos nada ¿lo entiendes?

—Claro Profesor... «¿Acaso no podré tener vida privada?» —pensé.

—Tómate el resto del día libre, resuelve lo que necesites y toma una decisión.

—¿Cómo? —él no podía saber nada de mis opciones para agosto.

—Verás Nora, llevo varios días dándole vueltas a un asunto... Voy a proponerte algo. Acompáñame este verano a Europa. Seguiremos trabajando. Los gastos correrán a mi cargo. El departamento paga mis facturas, pero las tuyas las pagaré yo.

—No por favor, eso no. No podría Profesor. Es demasiado —si hasta ese día me había resultado difícil saber qué hacer, con una incógnita más en la ecuación las cosas se complicaban más todavía.

—Piénsalo. Háblalo con tu familia, estoy seguro de que ellos te ayudarán a decidirlo. Me voy el martes por la mañana, así que tienes el fin de semana entero para pensártelo. Ven a verme el lunes a primera hora de la mañana y comunícame tu decisión.

Volví a mi habitación de la residencia sin dejar de mirar al suelo. Pude haberme cruzado con el mismísimo Elvis y no le habría visto. En mi mente se dibujada un enorme interrogante. ¿Qué tenía que hacer? ¿Cuál era la mejor opción? Viajar con el profesor Lemony era un sueño; en los pocos días que había pasado con él había aprendido muchísimas más cosas que en las tres semanas con los otros profesores. La idea de poder estar a su lado un mes entero, alejada de cualquier distracción, me seducía hasta tal punto que quería brincar de alegría.

Sin embargo, el estar alejada de Boston y de mi familia en menor medida, hacía brotar dentro de mí una angustia que me impedía respirar. No podía creer que hacía unas semanas mi vida fuera tan sencilla: iba a clase por las mañanas, pasaba las tardes con mis amigas tomando un pedazo de tarta en el bar de abajo y me pasaba el fin de semana haciendo el vago con Patrick viendo viejas películas o yendo a alguna exposición en el centro.

Al llegar a mi habitación la realidad me golpeó en los ojos. Tenía mi dormitorio lleno de cajas marrones de cartón a medio llenar con mis cosas. Decidiera lo que decidiera tenía que dejarla libre ese fin de semana. Abatida, respiré a fondo y me tiré sobre la cama. Conté los lapiceros que clavamos en el techo Patrick y yo hacía varios meses. Otra vez sentí una oleada de melancolía, entonces todo era sencillo y no me preocupaba por nada más que por levantarme de la cama a la hora justa para llegar a clase.

Patrick y yo habíamos podido hablar por Skype algunos días ese mes. Él estaba casi recuperado de todo el tema de su familia biológica, pues en Seattle tuvo la cabeza ocupada en mil ilusiones diferentes. Yo no le conté nada de mis viajes a Boston. Me daba vergüenza. Y como estaba segura, casi segura, de que las cosas no nos llevarían a ningún destino, preferí no aburrirle o preocuparle con mis aventuras. Ahora él estaba de vacaciones en el barco de sus padres y casi no tenían conexión con el resto de la humanidad, así que sin poder hablarle de la oportunidad que me había regalado el profesor Lemony, él no podía ayudarme a decidir.

Unos minutos después de saltar sobre la cama noté vibrar el bolsillo de mi mochila azul que estaba al final de la cama. La acerqué a mí con un pie y cuando estuvo cerca de mi mano la levanté y la coloqué sobre mi pecho. Vibró solo unos segundos así que debía ser un mensaje.

Saqué el móvil con pereza y abrí el mensaje. Era de John.

“Te has metido en mi cabeza y no sé cómo sacarte”

Busqué las llaves del coche, cogí la mochila y salí corriendo de la residencia camino a Boston.

Capítulo 3: Nora se esfuma.

CONDUJE más rápido de lo habitual. Cuidaba de no sobrepasar la velocidad máxima indicada, pero adelantaba a todos los coches que podía e iba más rápido que de costumbre. ¿Cómo no hacerlo? La espera había merecido la pena, no me importaba que John hubiera tardado casi un mes en hacerse notar, porque lo había hecho de la forma más bonita posible. Había dicho en un mensaje de once palabras el pensamiento que inundaba mi mente desde hacía un mes, dos semanas y dos días. Él también se había metido en mi cabeza y me había hecho temblar de ilusión, emoción, dolor y angustia desde el primer día que le vi.

Cuando iba a medio camino fui consciente de que no había preparado nada para mi estancia allí. Ni siquiera sabía si podría quedarme en casa de Rose, era probable que estuviera de vacaciones, como el resto del mundo, y entonces no tendría dónde quedarme esos días. ¿Pero cuántos días? No sabía ni cómo localizar a John porque el mensaje se había enviado desde un ordenador. No había forma de localizarle. Pero no lo pensé cuando cogí las llaves del coche. Al menos traje conmigo mi mochila azul, en ella siempre guardaba el dinero, el teléfono y algunas cosas más. Mi mochila era el equivalente al bolso de las mujeres. La cogí de forma automática y eso iba a salvarme de quedarme en la calle si Rose no estaba.

Siempre podía echar mano del dinero que mis padres ingresaban cada mes en mi cuenta. La habían preparado el año anterior, cuando supimos que iba a trasladarme a la universidad de Nueva York. Aunque la residencia y la manutención estaban ya pagadas por adelantado, había gastos inevitables que necesita ir cubriendo cada mes. Así que tal como hicieron con mi hermana cuando estudiaba en París, abrieron una cuenta a mi nombre para que solucionara cualquier necesidad. Dado que tenía el presupuesto del mes pasado sin tocar, ese dinero me serviría para pasar la noche en un hotel. O las noches. Claro, todo eso en el caso de encontrar a John.

Mi mente fue haciendo repaso de todas las cosas que la ocuparon en el último mes: libros de psicología, informes criminales y casos delictivos, decidir si me quedaría en Charlottesville o si iría a Boston, imaginar cómo habría sido todo si John me quisiera... Si me deseara. Si pensara en mí como yo pensaba en él.

Después de pasar casi medio camino divagando, decidí algo lógico: antes de nada, antes de pasar por el bar a buscar a John, debía solucionar el tema de mi estancia en Boston. Conduje por el centro de la ciudad hasta la casa de Rose. El trayecto me pareció infinito. Tuve que parar en al menos diez semáforos y cuanto más impaciente estaba, más me parecía que tardaban en pasar a verde. Cuando estaba a punto de llegar a la calle, encontré un desvío por obras y tuve que improvisar. Tardé al menos otros veinte minutos en poder aparcar el coche en una plaza legal y relativamente cercana a la casa.

Aproveché el trayecto a pie para llamar por teléfono a Rose.

—Nora cariño, estoy de vacaciones, hemos ido a Cancún, es emocionante de veras... Pero no te preocupes, como estas cosas suelen ocurrir, siempre dejo una copia de las llaves a los vecinos. Pregunta por la señora Bennet, ella es quien me las guarda, di que eres amiga mía y te dejará la copia sin problemas.

—Gracias Rose, de verdad, no sé cómo agradecértelo... Ya estoy llegando, muchas gracias, estoy cansadísima y lo único que deseo es darme una ducha y tumbarme diez minutos en la cama.

—Pues adelante, la casa es toda tuya.

—Arreglaremos el alquiler en cuanto estés de vuelta ¿de acuerdo?

—Claro Nora, no te preocupes, ahora estoy de vacaciones, no quiero pensar en esas cosas... ¡Ya hablaremos, preciosa!

Contenta por haber arreglado ese tema, caminé más rápido a través de Beacon Hill en dirección norte para llegar a la casa. Y justo cuando la divisé creí ver a John sentado en la acera mirando hacia mí. Parpadeé varias veces. Supe que era mi imaginación, sería cualquier chico de Boston.

Pero el chico sentado, al acercarme yo, se puso en pie, y entonces estuve segura de que era él. Caminé más rápido aún, con el miedo creciendo dentro de mí, porque no sabía qué pasaría cinco segundos después.

Esperaba que me dijera que me quería, que me necesitaba, que no me fuera a Europa, que nos fuéramos juntos a cualquier lugar, no importaba a dónde, lo importante era que estuviésemos juntos. Esperaba que me rechazara, que me dijera que el mensaje no era para mí, que estaba ahí por casualidad, que le parecía aburrida. Y pesada. Que no quería verme más.

Y cinco segundos después de verle ponerse en pie, e imaginar lo que pasaría en una decena de universos paralelos, supe lo que pasó.

John se acercó a mí tan rápido como el viento de otoño. Sonreía, pero contenía el gesto; me miraba a los ojos sin parpadear, como si yo fuera un fantasma que fuera a desaparecer frente a él si cerraba los ojos, y cuando estuvimos a dos palmos de distancia, me agarró por la cintura y me levantó llevándome hacia él. Me llevó al cielo.

No hablamos, solo me tenía cogida y enredaba su nariz entre mi pelo suelto, acercaba su cara a mi cuello y lo besaba suave. Fue el mejor momento de mi vida. Me sentí única, deseada, necesaria, sentí que yo era su aire. Que sin mí no podía respirar. Y es que yo me sentía exactamente igual. Desde hacía un mes no había vuelto a respirar, ni a mirar, ni a oler. Nora había estado en pausa. Y en ese instante John la había conectado otra vez.

Despacio, me dejó en el suelo tras un minuto infinito.

—Voy a pedir la llave de la casa, espera —me acerqué a la casa de al lado, y llamé al timbre. Mientras unos pasos se acercaban al otro lado de la puerta, miré a John y le vi sonriendo. Ya no ocultaba el gesto. Se mostraba sereno y feliz—. Hola, buenas tardes, por favor ¿podría la señora Bennet dejarme las llaves de la casa de Rose?

—¡Oh claro, pequeña! Pasa, las guardo aquí mismo —la persona que abrió la puerta resultó ser la señora Bennet y en menos de dos minutos conseguí el juego de llaves de la casa y evité una potencial, larga y nada deseada conversación con aquella anciana.

—Se lo agradezco muchísimo señora Bennet, si necesita algo, pasaré en la casa todo el fin de semana —esto último lo dije mirando a John, para que supiera que tenía intención de no dejarle escapar en todo el fin de semana, por lo menos.

Cogí a John de la mano y entramos en la casa de Rose. Estaba a oscuras, con las cortinas de flores cubriendo las ventanas. Las separé entre sí, y entró algo de luz al interior del salón.

—¿Quieres tomar algo? ¿Café? —le pregunté mientras liberaba de cojines de colores un sofá de piel marrón desgastada.

—No gracias —quería decir algo más, pero le costaba. Se sentó en un sillón de tela granate que había junto a la chimenea de granito gris. Yo me senté frente a él sobre el sofá marrón. Los últimos rayos de sol iluminaban su cara y parecía un príncipe Disney, con el pelo despeinado por detrás de las orejas, sus ojos azules brillantes y su boca temblando.

—Tú también estás dentro de mí —alguno de los dos debía empezar la conversación.

—Nora siento lo del mensaje.

—No lo sientas, al contrario —quería decirle que me había encantado, que me había hecho volver a respirar, volver a querer vivir. Pero temí asustarle y yo también medí mis palabras.

—¿Qué tal el curso?

—Genial, es muy divertido y he aprendido mucho. Y sobre ello, hay algo de lo que quiero hablarte... Pero todavía no. Después te lo contaré.

—Está bien.

—Te he echado de menos John —aunque su boca no quería hablar, su mirada me dijo que él también—. Siento no haber venido antes. ¿Por qué no me llamaste?

—No era seguro.

—No entiendo esa respuesta... ¿Por qué no viniste a Nueva York?

—Nora es que las cosas no son tan fáciles en mi vida ¿vale? No puedo llamarte ni puedo ir a verte —fijó su vista al suelo, si lo hubiera seguido mirando un poco más lo habría taladrado con la mirada—. Y tampoco puedo sacarte de mi cabeza —alzó la vista y sus enormes ojos azul oscuro me pidieron que me acercase. Me levanté y me senté sobre sus piernas. Estaba temblando.

—¿Qué te pasa? ¿Estás enfermo? —le pregunté tocándole la frente. Él cogió mi mano y la puso sobre su pecho, y la apretó igual que yo había apretado su fotografía cada día desde que le conocí.

—Nora... Ya no puedo más, no puedo resistirme más. Lo he intentado, he intentado con todas mis fuerzas alejarme de ti... —me acariciaba el pelo y la cara—. Pero no sé qué tienes —tocaba mis labios con sus dedos—. No puedo dejar de pensar en tu voz, en tu risa, en tu cara...

—Pues no dejes de hacerlo nunca John. Nunca lo dejes —le besé suavemente como el primer día, pero esta vez John me respondió de forma que rozaba lo brusco. Él necesitaba saborear mi boca. Y yo necesitaba profundizar en él.

Cuando el sol se escondió detrás de los edificios John se incorporó conmigo cogida en brazos y nos tumbamos en el sofá marrón.

Seguimos hablando, besándonos y acariciándonos hasta que nuestras tripas empezaron a rugir de hambre. Cuando quisimos mirar el reloj habían pasado tres horas, ya eran las diez de la noche. Necesitábamos comer algo para acallar nuestros estómagos. En la nevera de Rose apenas quedaban tres piezas de fruta y unos pocos yogures así que decidimos salir a por un par de perritos calientes.

Dimos un paseo y varias veces quise contarle lo del viaje a Europa con el profesor Lemony, pero no quería estropear el momento. Era todo tan perfecto que hablar del futuro solo ensombrecería nuestro encuentro. Así que cuando me veía tentada a decírselo, le abrazaba y le besaba hasta quedarnos sin aliento.

Al cabo de una hora paseando volvimos a casa de Rose.

—Será mejor que me vaya, ya es tarde.

—¿Qué dices John? Esta noche quiero que te quedes conmigo. No quiero estar ni un minuto separada de ti, ¿me oyes? —me colgué de su cuello rodeándole con mis brazos—. Ni un minuto de mi vida. Que te quede claro —John sonrió con su boca y con sus ojos también, me besó y entramos en la casa.

Subimos a mi dormitorio, encendimos dos lámparas pequeñas y aparté mis cosas de la cama. No sabía cómo empezar, ¿me acercaba yo a él y le besaba? ¿Mejor me quitaba la ropa? Cuando me estaba preguntando mentalmente la vigésima opción él se acercó a mí y me abrazó fuerte. Olió mi pelo, me besó en la cabeza y poco a poco fue bajando, primero en la frente, después la nariz, luego los labios, la barbilla, el cuello, mi pecho, mi cintura... y ahí se detuvo. Se sentó en el borde de la cama conmigo entre sus brazos y me miró a los ojos.

Yo me quité la camiseta y empecé a desabrocharme el pantalón, pero antes de quitármelo me acerqué de nuevo a él y le quité su polo. Tenía la piel más morena de lo que imaginé, estaba delgado pero cada uno de sus músculos eran visibles. Y también lo eran algunas cicatrices en el costado y en su espalda. Me senté a su lado y las toqué con los dedos. Él bajó la mirada, pero yo la intercepté buscando su beso. Después toqué sus cicatrices y las besé también. No me importaba cómo habían llegado hasta allí, no me importaba quién había sido él antes de conocerme a mí, solo me importaba tenerle cerca y saber que sería todo mío. No pensaba en su pasado, no pensaba en nuestro futuro. Solo podía pensar en que estábamos juntos.

—John... espera... Tengo que decirte algo. Nunca lo he hecho...

—Está bien... —dijo incorporándose—. No pasa nada Nora. Dormiré en otra cama.

—John, no. No he dicho que no quiera, solo he dicho que es mi primera vez. Sé cuidadoso, por favor... —le sonreí con un poco de miedo. Él besó mi frente. Y yo elevé mi cara para besar sus labios. Después desabroché su pantalón y juntos lo tiramos al suelo.

—Toma —le dije dándole un condón. Me miró sorprendido—. Desde que te conocí he llevado un paquete cada día que salía de casa.

No había mucha luz, solo la naranja de las farolas de la calle que entraba por el mirador de la habitación. Habíamos dejado las cortinas descorridas para poder vernos.

John se colocó encima de mí, me besó el ombligo y me preguntó si estaba segura.

—Nunca he estado tan segura en mi vida como de que te quiero y de que quiero estar contigo John. Y nunca cambiará.

Con cuidado mojó con su saliva varios dedos para lubricarme y empezó a llenarme. El dolor era compensado con creces por el placer que sentía al tener su peso encima de mi cuerpo. Esa situación era un sueño para mí, desde que le conocía era uno de los escenarios que imaginaba una y otra vez.

Tras unos instantes dejé de sentir dolor para sentir solamente plenitud. Y deseo, y atracción, y ganas, y hambre y sed... Pero a la vez no sentía nada, era como nadar en un limbo de placer. Solo sentía mi cuerpo vibrando una y otra vez y el suyo conteniendo la energía y la explosión.

Él no dejaba de mirarme, me hablaba para tranquilizarme, para saber si estaba bien, y notaba cómo registraba cada instante en su cabeza.

Tras varias horas de actividad nos quedamos dormidos, él sobre mi pecho y yo abrazándole como si no quisiera que se escapara de mis brazos.

A las seis de la mañana me desperté y él no estaba en la cama.

—¿John? —una gran angustia se apoderó de mí.

—Estoy en el baño, iba a ducharme... —asomó la cabeza por detrás de la puerta del baño de la habitación. Y yo respiré profundo—. ¿Quieres bañarte conmigo? Hay una especie de jacucci... —salió desnudo al umbral de la puerta mientras sus cejas subían y bajaban rápido como si fueran de juguete. Me hizo reír a carcajadas.

El jacucci debía ser de los años sesenta y ya no funcionaba. Pero al menos podía utilizarse como bañera. Era tan grande que habrían cabido otras dos personas sin problemas.

Me parecía increíble cómo a pesar de casi no conocernos, teníamos tanta complicidad y confianza el uno en el otro. Jamás nadie me había visto desnuda, ninguno de mis novios ni ninguna de mis amigas. Siempre había sentido un gran pudor. Pero con John esa situación era la más natural del mundo. No me planteaba nada. Solo vivía el momento de felicidad continua que vivía a su lado.

—Nora, a las ocho tengo que estar en el trabajo.

—Perfecto, te acompañaré.

—No. No puedes, confía en mí.

—Está bien... —me fastidiaba muchísimo que John no quisiera contarme nada personal. No sabía dónde vivía, ni dónde trabajaba y en verdad tampoco sabía a qué se dedicaba. Pero intuía que no iba a gustarme, así que cuando salía la conversación yo misma evitaba el tema. A fin de cuentas, yo tampoco estaba siendo sincera al cien por cien con él. Motivo aún más grande para no exigirle la verdad.

—Te llamaré cuando termine.

—¿Me darás tu número?

—Si las cosas salen bien hoy, sí. Te daré mi número.

—¡Estupendo! —y salté sobre él chapoteando los azulejos de mármol rosa y parte del suelo del baño.

John se fue antes de las ocho. Tenía toda la mañana, como mínimo, para resolver mi dilema. Había conseguido mandar un mensaje a Patrick para contarle lo de Lemony y habíamos quedado en hablar por Skype antes de medio día.

Puntual como siempre, mi ordenador silbó y parpadeó indicando que Patrick estaba al otro lado. Al ponerlo en marcha le vi vestido de blanco con un mar inmenso detrás de él. Estaba también su madre, con un cóctel verdoso cogido en la mano, saludando incluso antes de que llegara el sonido a mis altavoces.

—Por fin solos... Discúlpala, solo bebe cuando vamos de vacaciones.

—¡Jajaja! Patrick no te preocupes, tu madre es lo más, siempre me hace reír.

—Bueno Nora, qué es eso tan importante que querías decirme... Por cierto ¿dónde estás? Esa no es tu habitación...

Estuvimos hablando cerca de dos horas, le conté todo sobre mis visitas a Boston, le confesé que todo empezó el día que robé la fotografía de John y que la había tenido guardada durante todo este tiempo, le di detalles sobre nuestro encuentro en la calle de hacía unas horas e incluso le conté resumidamente lo más importante de la noche anterior.

—De verdad Patrick, tu hermano —dije susurrando para que nadie en su barco me oyera—, es muy buena persona. Es solo una fachada.

—Nora no seas idiota, es peligroso. Como mínimo es un tío raro. ¿Qué dirán tus padres cuando se lo presentes? —la angustia me superó. Empecé a llorar, había estado conteniéndolo tanto tiempo... las lágrimas saladas corrían por mis mejillas mientras hablaba con Patrick.

—Dios... Te echo muchísimo de menos, no sabes lo difícil que está siendo tomar esta decisión. No sé si hacer caso a mis sentimientos, pasar de todo y de todos y quedarme en Boston con John, o pensar en los demás y en mi futuro e irme con el Profesor. Patrick... ¿Qué hago?

—Ve a Europa. Es tu oportunidad. Te la has ganado, vales mucho y tienes que demostrarlo. No lo dejes pasar. Si John es para ti, con el tiempo lo seguirá siendo, aunque pase un mes o varios años, seguirá estando ahí para ti. Y tú para él.

Tras la conversación con Patrick veía las cosas con algo más de claridad, aunque no había decidido nada aún.

Mentira. Sí que decidí una cosa, decidí que se lo contaría todo a John para que me ayudara a elegir. Confiaba ciegamente en él y su opinión era la de más peso para mí.

Sin embargo, la tarde pasó y no supe nada de John. Impaciente miraba mi móvil varias veces cada minuto e incluso pasé unas horas sentada en el escalón de entrada a la casa de Rose, con la esperanza de ver a John volviendo a la casa en mi busca. Pero no apareció. Ni mi móvil sonó. El sol se escondió otra vez tras los edificios naranjas y marrones de Beacon Hill.

Le esperé despierta toda la noche, oteando la calle desde el mirador. Pero no regresó.

La impaciencia se convirtió despacio en miedo por no volver a verle, en angustia por tener que soportar no tenerle más y en horror por cómo afrontaría mi vida sin él.

*

A las nueve de la mañana del domingo me vestí, preparé mis cosas en la mochila, le devolví las llaves a la vieja señora Bennet y salí de casa a por mi coche. Conduje hasta las afueras y después de media hora aparqué mi coche frente al asqueroso bar que parecía tener agarrado a John. ¿Pero cuál sería el motivo? ¿Estaría metido en líos? ¿Qué clase de líos? Le debía dinero a alguien. Le debía droga a alguien. Era el matón de alguien. Algún matón iba a por él. Eran tantas las posibilidades y tan irreales todas para mí que prefería intentar no divagar. Estaba dentro del coche sin perder de vista la puerta. No volvería a Nueva York hasta hablar con él.

Una hora después de aparcar el coche y con el interior a más de cuarenta grados, vi salir a tres tíos enormes con un cuarto agarrado por los brazos. El cuarto hombre estaba casi inconsciente y le arrastraban los pies por la acera. Para mi sorpresa no le estaban ayudando a salir del bar. Empezaron a golpearle con los puños hasta hacerle sangrar por la nariz. Cuando uno de los hombres levantó la cabeza del que parecía un muñeco de trapo, un grito que salió de mi garganta hizo que los tres individuos pararan de pegar a John y se fijaran en mí.

Salté de mi asiento con un martillo de una mano y el bote de laca cogido con la otra.

—¡Eh! ¡Vosotros! ¡Hijos de puta! ¡¡Dejadle en paz!! —uno de ellos se separó y se acercó a mí, que iba corriendo con todas mis fuerzas. Miró el martillo que llevaba y al verle distraído aproveché para llenarle la cara de laca. Cuando se llevó las manos a los ojos le di una patada en la entrepierna tan fuerte que me dolió la rodilla al rebotar mi pierna contra él. Ya en el suelo le pegué con el martillo en las manos intentando hacerle todo el daño posible. Justo cuando vi que ya tenía una mano rota y decidí ir a por la otra sentí que alguien me levantaba del suelo por la cintura bruscamente. Intenté soltarme dando patatas al aire y al que me levantaba, pero no tuve éxito. Me agarró más fuerte y tras unos forcejeos me tiró contra el suelo—. Cabrón de mierda... —dije mirándole de frente—. Vete de aquí o te haré lo mismo que a tu amigo. ¿Has visto cómo le he dejado la mano? Pues dile que te enseñe los huevos.

—Vamos... esto ya está acabado —dijo el tercer tío dándole a John, que estaba encorvado sobre el suelo, una patada en el estómago. Sangró por la boca y gimió.

En cuanto esos cerdos se dieron la vuelta salté del suelo y me puse en pie para ir con John.

—¿John? Cariño... —le tocaba despacio la cara que estaba amoratada—. ¿Puedes oírme? Voy a llevarte al hospital ¿vale?

—No, no... Nora al hospital no... Llévame a casa.

—Agárrate a mí e incorpórate despacio —según se estiraba le crujían los huesos y gemía más. Bajito pero inevitable —Vamos, sube al coche. Dime dónde vives.

Tras unos quince minutos conduciendo llegamos a un bloque de apartamentos de solteros a las afueras de la ciudad. Era un lugar descuidado, gris y triste. Igual que John cuando le conocí. En la puerta del portal había varios hombres, negros, blancos e indefinidos.

—¿Ya estamos otra vez chico? —dijo el más mayor.

—Tranquilo... —se esforzó John—. Hoy tengo enfermera —dijo haciendo reír a todo el grupo.

Subimos en el ascensor, tan pequeño como una de esas viejas cabinas telefónicas que había antes en las ciudades. Olía a pis y a tabaco meado. También olía a la sangre de John.

Recorrimos un estrecho y oscuro pasillo tras salir del ascensor y John se detuvo en una de las puertas que había a nuestra derecha. Sacó la llave pero estaba tan mareado que no acertó a meterla. Le agarré mejor y sostuve la llave. Juntos la giramos y empujé la puerta. Al otro lado descubrí una habitación sucia y triste. La angustia me invadió. ¿Cómo John, mi chico de ojos oscuros podía vivir ahí? El suelo ni siquiera tenía baldosas, no había alfombras ni moquetas. Las paredes eran de tonos marrones y cuanto más las miraba, más cerca parecían estar entre sí. Solo había un sofá cama medio roto, le llevé hasta allí y le tumbé despacio. Él cerró los ojos y suspiró.

Miré hacia atrás, en busca de un lavabo y una toalla, y junto a una minúscula ventana situada en la esquina del pseudoapartamento, vi enrollada una vieja sábana. Eso bastaría. La mojé con agua unos segundos después de dejar el grifo abierto, pues al principio solo salía un líquido marrón, y me acerqué de nuevo a John.

Le limpié las heridas de la cara con suavidad, tenía varios cortes repartidos entre las cejas y las mejillas. La sangre se había incrustado entre su barba de dos días y era difícil limpiarla del todo. Lo hice lo mejor que pude, pero no debió de ser muy bien porque toda la habitación olía a sangre. Abrí un poco la ventana y le tapé con la manta que había caída al otro lado del sofá cama. Al dar la vuelta vi mi mochila en el suelo y recordé que el día anterior había guardado un paquete de toallitas húmedas. Lo saqué y terminé de limpiar a John. Me lavé las manos y me senté junto a él, que seguía inconsciente.

Tuve que contener las lágrimas varias veces. Me parecía tristísimo estar en esa situación. Yo no quería eso para mí, y mucho menos para John. Él me había dicho que ese día “si salía todo bien, acabaría todo”. Pero parecía, por cómo estábamos en ese momento, que las cosas no salieron como él esperaba.

Tras varios minutos sentada junto a él me puse a curiosear por su casa. Darle la calificación de “casa” me convertía en la persona más generosa del mundo, porque en realidad apenas se trataba de una asquerosa habitación sin terminar, en la que había un sofá cama, un lavabo sucio y una taza de baño que evité mirar de cerca. No tenía cocina, ni ducha, ni mesa para comer. John no podía vivir así. Era imposible. Y sin embargo vivía allí. Encontré en una caja de cartón varias prendas de ropa, la chaqueta de cuero negra que llevaba el primer día que le vimos, algunos pantalones, zapatos y varias camisetas. También había desodorante y una maquinilla nueva de afeitar. Tenía un par de bolígrafos y lapiceros, pero no encontré nada sobre lo que escribir, ningún papel, paquete de postits ni cuadernos. Tampoco había comida, aunque eso no me extrañaba teniendo en cuenta que no había cocina y que se trataba de un chico. Nunca había conocido a ninguno que supiera cocinar salvo a mi padre.

Pasadas un par de horas, pensé que lo mejor sería bajar a un supermercado a comprar algo de comer, agua y algunas medicinas. Así que sin hacer ruido, salí de su casa y entré en la jungla de ladrillos que era su rellano. Algo bloqueaba el ascensor en una de las plantas superiores, varios hombres debían estar usándolo arriba y no parecían muy contentos por las voces que pegaban, así que decidir bajar por las escaleras. Ojalá no lo hubiera hecho. Encontré decenas de condones usados, algunas jeringuillas, papel de aluminio y encendedores desgastados. Cuando terminé el último tramo respiré aliviada y aflojé las manos, que habían estado durante toda la bajada agarrando fuerte las asas de la mochila, como si fueran mi salvación.

Los tipos que nos encontramos John y yo en la entrada del portal, seguían allí, aunque un poco más borrachos. Uno de ellos me indicó cómo llegar al supermercado más cercano, y tras diez minutos casi corriendo por aquel suburbio, encontré el letrero luminoso. Me pareció tan bonito como las puertas del cielo. Entré y un olor a pescado seco inundó mi boca. Contuve la cara de asco, porque la cajera me estaba mirando de arriba abajo en ese mismo instante.

—¿Dónde está la farmacia?

—Al fondo a la derecha —respondió enseñándome el chicle azul que le había teñido la lengua.

Cogí paracetamol, la crema antibiótica que teníamos siempre en casa para los cortes, y algo de suero en polvo. No sabía cuanto tiempo estaría John sin comer, así que por lo menos debía hidratarle.

De los estantes de comida cogí unos macarrones, tomate frito, leche y varias botellas de agua. También metí en la cesta azul algo de fruta y unos cereales. John debía comer bien. Ya en la caja, una mujer inmensamente gorda y mal vestida no paraba de mirarme, me hacía sentir como si yo viniera de otro planeta. Obvié su mirada y saqué el monedero. Pagué y sin esperar al cambio salí corriendo con mi mochila cargada de víveres para John.

El camino de vuelta se me hizo más corto, llegué en pocos minutos al portal del edificio. Los tipos borrachos seguían allí, y a la fiesta se habían unido un par de “furcias”. Siempre había querido usar esa palabra en una conversación, me parecía muy graciosa, pero cuando la tuve en la mente, me horroricé pensando que lo que tenía enfrente era un día habitual en la vida de John. Me dio asco, también pena. Saludé al grupo y subí corriendo al apartamento.

Cuando entré en la habitación le encontré intentando levantarse, al sentir la puerta abriéndose se asustó y se puso en pié para esperar al visitante. Pero al ver que era yo su cara cambió en menos de un segundo a la alegría. Justo después de eso no soportó más su propio peso y cayó de nuevo a la cama. Corrí a su lado y le sostuve.

—¿Pero qué te han hecho mi amor?

—Tienes que irte Nora... —estaba muy afónico.

—Calla... No hables, descansa, yo me ocuparé de todo. Pero antes, intenta beber un poco —le acerqué una de las botellas y la bebió casi entera—. John ¿dónde está tu perro?

—No vive aquí...

Esas tres palabras fueron las últimas que escuché durante horas, porque tras ellas cayó inconsciente. Aproveché para ponerle crema antibiótica en las heridas; a veces le despertaba para que bebiera más agua e incluso llegué a darle un paracetamol para que no sintiese tanto dolor.

Como los nervios no me dejaban descansar, aproveché para limpiar un poco el apartamento. Y mientras ordenaba su ropa y vi los pelitos de su perro, pensé en su respuesta: “No vive aquí”. ¿Dónde viviría entonces? ¿Es que John tenía una segunda casa? Eso explicaría muchas cosas. Pero también abriría un montón de nuevos interrogantes.

La noche cayó y por fin el sueño y el cansancio empezaron a hacer mella en mí, así que decidí acostarme a su lado, haciendo el menor ruido posible para no despertarle. Tarea imposible, porque el sofá cama, que por lo menos debía tener veinte años, no dejaba de hacer chillar a los muelles cada vez que John o yo nos movíamos un poco. Se despertó y al verme a su lado se acercó a mí, me besó la frente y juraría que lloró antes de quedarse dormido.

Varias horas después, unos finos rayos de sol entraban por su pequeña ventana hasta incidir en nuestras caras. Nos despertamos poco a poco, y la alegría que nos produjo ser conscientes de que estábamos juntos, poco a poco fue transformándose en pesar y malestar por saber dónde estábamos esa mañana.

—¿Estás bien Nora?

—Yo sí, ¿y tú? ¿Te duele?

—Un poco —dijo tocándose las heridas de la ceja derecha.

—Lo siento mucho John...

—¿Por qué? No es culpa tuya Nora... La he cagado...

—¿Quieres que vayamos a la policía John?

—No... Olvídate del tema. Por favor, olvídalo. Siento que hayas tenido que ver todo esto, siento muchísimo haberte traído aquí... Lo siento Nora, siento todo.

—Te toca tomar un paracetamol... Espera que voy a traértelo —dije incorporándome.

—¿De dónde han salido? Espera... —dijo mirando su apartamento— ¿Qué has hecho? ¿Has limpiado? —asentí sonriendo—. ¿Has comprado comida?

—Aha...

—Y... mi ropa, también ¿has ordenado mi ropa?

—Sí... es que tuve mucho tiempo libre ayer mientras dormías.

—Joder Nora... No tenías que molestarte, podías haber pillado cualquier cosa si te llegas a cortar... Esto está hecho una mierda... Lo siento.

—Bueno John, ahora está mejor, podemos desayunar, comer... —dije mostrándole las cosas que compré en la tienda.

—Gracias... Algún día te lo explicaré, te lo prometo —dijo mirando al suelo.

—O sea, que... cuentas con que nos veremos en el futuro... —contenía con todas mis fuerzas la felicidad naciente en mi pecho.

—No creo que pueda ser de otra forma...—dijo mirándome con timidez sin alzar la cabeza. Sin contener más mi felicidad, salté sobre él y le besé—. Con cuidado Nora...

Desayunamos unas manzanas y cereales con leche. Volví a darle la crema por la cara y él se limpió los pocos restos de sangre que le quedaban.

—John... quería contarte algo... —era el momento para hablarle de lo de Europa.

—¿Y si vienes a la cama y me lo cuentas luego...? Desde que desperté esta mañana tengo en mente algo que hicimos el viernes y me gustaría repetirlo...

—Pero John... ¿Y tus heridas? —reí a carcajadas.

—No te preocupes... Esto —dijo señalando su cara— no es nada... Me puede el tenerte cerca.

—Pues entonces... Hazme un hueco —le dije mientras me desabrochaba el pantalón.

—Ten cuidado con la crema... —y no dejamos de besarnos durante horas...

*

—¿Te apetecen unos macarrones con tomate?

—¡Claro! —respondí—. Si hasta sabes cocinar... John eres una caja de sorpresas... —él miró al suelo.

—Un día cocinaré para ti, soy un buen cocinero cuando tengo algo más que un microondas viejo y agua sucia para cocinar.

—Vaya... no me lo esperaba. Pero me encanta, lo dejo anotado en la lista de cosas pendientes que tenemos tú y yo.

—Hecho.

—Voy a lavarme un poco antes ¿vale? —le dije levantándome desnuda del sofá cama.

—¡Un momento! —me gritó. Me quedé paralizada.

—¿Qué pasa? ¿Por qué tienes esa cara? ¿Qué tengo? —John no dejaba de mirar mi espalda y yo por más que intentaba ver qué tenía no descubría nada raro.

—¿Qué que pasa Nora...? —Su voz de repente sonó como la de un hombre abatido—. Que estás llena de moretones... Tienes la mitad de la espalda morada... —Miró al suelo conteniendo las lágrimas.

—Tranquilo John, no es nada —dije frotándome la parte amoratada—, debí hacérmelo cuando el tío aquel me cogió para que no siguiera amartillando a su amigo.

—¿¡Qué!? —cuando dijo eso me miró y puede ver cómo las lágrimas salían de sus enormes ojos azules.

—John estoy bien —corrí a su lado con la manta roída enrollada a mi cuerpo—. ¿Qué te pasa? —Levanté su cara con mis manos y vi rabia— No es nada... de verdad...

—¿Que no es nada? ¡Dices que esto —y tiró tan fuerte de la manta que casi me caigo al suelo— ¿no es nada!? ¡Tienes la espalda morada joder! Por mi culpa...

—John en serio, tranquilízate, me estás asustando, por favor, relájate.

—Mira Nora, esto no esta bien —su voz sonaba como la de un contestador automático—. Tienes que irte de aquí. Esto es una locura, no sé cómo he podido pensar que esto saldría bien. Tienes que irte.

—John deja de decir eso, no me hace gracia.

—Es que esto no es gracioso Nora, eso —señaló mis heridas— es real. Es peligroso y no debes estar aquí. Ha sido un error... —la angustia que crecía desde mis pies empezaba a paralizarme—. Nora, tienes que irte. Ahora mismo.

—No quiero...

—Nora, no seas idiota. Haz lo que te digo.

—John... Pero... si hace un momento estábamos haciendo planes...

—Eso es lo que le digo a todas las que tienen un buen polvo —esas palabras no podían haber salido de su boca.

—¿Qué...? —el sonido de mi voz era tan pequeño que dudo que alguien hubiera podido oírlo.

—Quiero que te vayas de aquí ahora mismo. No quiero saber de ti nunca más ¿me entiendes?

—No... ¿qué estás diciendo John?

—Que te vayas, que puedo conseguir a una zorra como tú en cinco minutos si bajo a la calle ahora mismo.

—John... —el bloqueo mental producido por las palabras que John acababa de decirme me impedía llorar, pensar y hablar.

—Ya lo has oído, vístete y vete de aquí. Me aburres.

Cuatro minutos después de la paliza verbal que John acababa de propinarme, estaba saliendo de su apartamento con mi mochila cogida de la mano. Estaba tan asustada que no pude ni mirarle al salir del piso. Caminé como un zombi hasta el ascensor. Cuando di al botón de arranque y las puertas se cerraron empecé a gritar en silencio. Mi boca estaba abierta, mis ojos lloraban, pero de mi garganta no salió ni un solo grito. No recuerdo cómo llegué al coche. Debí de caminar por el suburbio durante horas hasta llegar al aparcamiento del bar. En aquel mismo lugar empezó todo hacía un mes, dos semanas, cuatro días y dos horas justas. Nora empezó a existir allí, y allí Nora se esfumó.

Pasé ahí sentada varias horas, hasta que dejé de ver el sol por el retrovisor de mi Chevy. Mi mente debió trabajar sin que yo fuera consciente, porque cuando el último haz de luz abandonó el lugar, arranqué el coche, me incorporé a la carretera y conduje sin parar hasta llegar a Nueva York.

Pasé toda la noche empaquetando mis cosas, etiqueté cada caja y a primera hora llamé a la empresa de transporte.

—Quiero que lleven unas cajas a Charlottesville, Washington.

—¿Cuántos bultos?

—Catorce cajas —eso era todo lo que me unía a Nueva York, a Boston y a John.

Tras la conversación con el encargado del transporte me arreglé, me hice una coleta baja, me puse vaqueros negros y camiseta blanca y fui a ver al profesor Lemony.

—Buenos días Profesor, siento el retraso.

—No pasa nada Nora, espero que me traigas buenas noticias.

—Las mejores, créame. Prepare mi billete, me voy con usted a Europa.

SEGUNDA PARTE: Cinco años después.

Capítulo 4: Eddy y el Teniente Newman.

EL sol entraba tímidamente entre las cortinas de lino gris del apartamento. Eddy trató de despertar al Teniente Newman con un húmedo lametazo en la frente. Como el primer chupetón no hizo efecto, Eddy repitió el proceso. Se acercó despacio, casi agachado, al sofá de piel negra que el agente había comprado años atrás en una tienda de segunda mano en el barrio de Nolita en Nueva York. Se acercó sin respirar y sacó su enorme lengua rosada y babosa. Pero el Teniente ya no dormía, se había despertado al primer contacto y esperó a que Eddy volviera a la carga.

Antes de que Eddy se retirara saltando hacia atrás jugueteando, el Teniente le agarró por el cuello y lo besó llenándose la boca de pelos marrones y negros. Eddy saltó encima del pecho del Teniente y ladró de alegría.

Si el Teniente hubiera tenido marcos de madera o metal con fotografías de sus amigos y de sus familiares, se habrían caído al suelo desde las mesitas de pino pintadas de marrón que flanqueaban el viejo sofá. Pero no había ni una sola fotografía en el apartamento. Ni en las mesas, ni en los estantes, ni colgadas sobre las paredes.

Un momento, en realidad sí había una. Pero estaba guardada, escondida como si fuera un tesoro, dentro de un libro en una de las estanterías negras que separaban su dormitorio del salón y la cocina.

Eddy volvió de un salto al suelo meneando la cola feliz. Ese sería todo el cariño que el Teniente Newman recibiría en el día que acaba de comenzar.

Se levantó perezoso del sofá agrietado y se estiró. Su espalda crujió como intentando colocar cada músculo, hueso y tendón en su sitio. Le dolían algunos moretones que tenía en los costados. Las jornadas de boxeo con los compañeros le estaban pasando factura. Pero era su actividad favorita y no tenía pensado dejarla de lado por unos pocos dolores o fracturas nada serias.

Había dormido con la ropa del día anterior y ahora estaba arrugada y maloliente después de la actividad laboral. Comenzó a desnudarse de camino a la ducha y varias veces tropezó con montones de libros sobre esculturas, pintura y arquitectura moderna que había que tenido que colocar en el pasillo que llevaba hasta la puerta del baño.

El Teniente Newman podría haber comprado una casa grande, con muchas y soleadas habitaciones. Con un jardín en el que hacer barbacoa los días de fiesta. Incluso con una canasta sujeta sobre la puerta doble de un garaje. Sin embargo, a él le sobraba con ese ínfimo apartamento neoyorkino. Apenas tenía dos estancias; el cuarto de baño y una habitación más espaciosa separada de la puerta de entrada y del baño por un pasillo de un par de metros con ladrillos en la pared. La habitación más grande hacía las veces de cocina, instalada allí desde hacía cinco años, pero casi igual de nueva que el primer día, de salón, en dónde adelantaba trabajo con su ordenador y sus libros, y en donde a veces miraba la foto que guardaba escondida en aquel libro de páginas amarillentas, y de dormitorio, con una cama extra grande que no necesitaba, separada del resto de muebles por tres estanterías dobles.

Repartió la ropa por el suelo y a su paso Eddy la olisqueó en busca de alguna pista. A veces Eddy sabía dónde había estado su dueño solo oliendo un par de segundos sus zapatos: la oficina, el parque, el gimnasio, la piscina, el bar del desayuno o el restaurante de la cena. Pero esa mañana el olor no era familiar. El Teniente debió de estar en un sitio desconocido para Eddy.

Ya en la ducha el Teniente Newman se dejó llevar por calor del agua. Dio fuerza a la pera de la ducha y bajó la cabeza para dejarse tocar por el chorro firme y caliente que moldeaba los músculos de su espalda y de su cuello.

Y, sin querer, los recuerdos salieron a flote. Pero como hacía cada día de su vida, evitó los pensamientos que le ahogaban en pena y puso la temperatura del agua a treinta grados. Varios gritos salieron de su garganta en los pocos segundos que aguantó bajo el agua helada. Eddy miraba extrañado una vez más desde el otro lado de la mampara de la ducha tirado en el suelo de baldosas blancas y negras.

Se secó con una toalla marrón casi rota y la tiró al lavabo. Se miró al espejo, se frotó la cara y decidió afeitarse. Alguna arruga era visible en su frente y en sus ojos, pero todavía no aparecían las canas. En su estante del baño solo había tres artículos: una cuchilla de afeitar, un desodorante y una afeitadora de pelo. Hubo días en que también guardaba pintalabios y compresas, pero en esa mañana y en las anteriores desde hacía años solo había tres artículos de higiene masculina.

Tras afeitarse y engominar su pelo cortado casi a estilo militar fue a la cocina de su apartamento y vio a Eddy esperando a dos patas tocando con las delanteras la encimera.

—Ya voy... eres un pesado Eddy... siempre me lo recuerdas, cada mañana. ¿Pero no ves que nunca lo olvido? —y mientras hablaba con su amigo y le achuchaba la cabeza y las orejas puntiagudas preparaba en un bol un montón de pienso para perros de más de treinta kilos.

Ese día no quedaba tiempo para desayunar, así que cogió la correa de Eddy, su bolsa de deportes azul marino y gris, y salieron del apartamento. Cerró la puerta y quedó casi a oscuras por el resto del día.

La puerta del portal, en la calle Lafayette de Manhattan, se cerró una mañana más. El sol que cegó al Teniente era algo raro en aquella época del año. Desde que vivía en Nueva York hacía cinco años, todos los meses de Octubre habían sido oscuros y lluviosos. Pero ese mes parecía distinto.

Mientras Eddy jugaba con algunos perros del vecindario en un parque cercano, el Teniente Newman, sentado en un banco descolorido de madera, ya estaba trabajando. Llevaba varias semanas poniéndose al día sobre arte de principios del sigo XX; Arte Modernista o Art Nouveau. Era el último tema que le habría llamado la atención, pero así eran las cosas. El jefe le había puesto a cargo de la investigación y no podía más que responder al cien por cien. Así que allí estaba él, leyendo sobre arquitectura, pintura, mobiliario y adornos europeos modernistas.

El primer libro que compró para adentrarse en el tema le sirvió de somnífero durante días; cada noche se acostaba en su enorme cama con la intención de avanzar varios capítulos, pero lo cierto es que el aburrimiento y el cansancio podían con él y se quedaba dormido con el libro entre sus manos en pocos minutos. Pero tras ese libro, vinieron unos cuantos más, y con el último ya estaba disfrutando. Así era el Teniente. Aunque guardaba cada uno de sus sentimientos en el fondo de sí mismo, cuando algo le gustaba no podía hacer otra cosa más que dejarse llevar. El paso del tiempo le había convertido en un apasionado contenido.

Aprendió a distinguir objetos de arte tales como vidrieras, adornos de mobiliario, láminas, portadas de libros, carteles, lámparas, vajillas premodernistas, Art Nouveau y Art Decó. No había mayor sensación de placer para él que hacer bien su trabajo. Y aunque fuera incapaz de admitirlo delante de nadie, gracias a este caso descubrió algo que llenaría algunas horas de ocio.

Eddy trajo de vuelta a Manhattan al Teniente con un fuerte ladrido. Se puso en pie y silbó; un par de segundos después Eddy estaba sentado junto a él, esperando el siguiente paseo. El Teniente miró el reloj; vio que habían pasado diez minutos más de lo habitual, así que juntos corrieron por el barrio hasta la casa de la señora Pepper, la cuidadora de Eddy durante el día.

No volverían a verse hasta la noche, pues pasaría la jornada inmerso en ese caso que traía a todo el departamento de cabeza desde hacía demasiado tiempo. Tomó el metro en la estación más cercana y trece minutos después el sol le cegó de nuevo.

Caminó hasta el One Police Plaza, la sede principal de la policía de Nueva York, y una vez dentro buscó el mostrador de acceso. Una mujer negra, vestida de uniforme, le saludó y le pidió la placa.

—Perfecto... Teniente Newman —dijo la mujer leyendo su nombre en el documento que acaba de imprimir—, puede pasar. La reunión se ha trasladado de oficina: hoy es en la número 34, en el piso tercero.

—Gracias, nos veremos por aquí... —respondió intentado leer su nombre en la solapa.

—Jenny, me llamo Jenny —dijo ella facilitando el trabajo.

—Genial, pues ya nos veremos Jenny. Pasa un buen día.

Decidió no esperar al ascensor. Había demasiada gente, así que buscó las escaleras. Subió a buen ritmo dejando atrás a todos los que se encontraba y en menos de un minuto abrió la puerta del tercer piso. Un estrecho pasillo, pintado de amarillo claro, llevaba a los visitantes a las oficinas. El Teniente buscó la número 34 y entreabrió la puerta. Asomó la cabeza y vio reunido a todo el equipo.

El jefe fue el primero en saludar.

—Buenos días Newman, pasa y siéntate. Ya casi estamos, solo falta conectar la videoconferencia y estaremos todos.

—Buenos días —saludo el Teniente al resto—. ¿Falta alguien? —preguntó mientras contaba mentalmente a los cinco que habían conformado el equipo desde hacía meses.

—Sí hijo —se apresuró a decir el oficial más mayor—, parece que no somos suficientes y ya nos están jodiendo...

—Parker... no seas tan... duro —le recriminó con respeto el jefe—. Sabes que no es decisión nuestra, ni siquiera el jefe del Departamento podría intervenir. Las cosas son así, ¿entendido? —dijo mirando al resto del equipo.

—Creo que me he perdido algo —musitó el Teniente Newman mientras sacaba de su bolsa algunos informes.

—Tan sencillo como que los de arriba han decidido que el FBI debe tomar cartas en el asunto. Deben pensar que la policía de Nueva York no puede con esto. Es increíble. —El Detective Parker meneaba la cabeza de un lado a otro alzando sus enormes y grises cejas. Eran los dos únicos montones de pelo en su cabeza.

—Chicos creo que debemos ser un poco más positivos, ¿no? —la agente Bruni, tan conciliadora como siempre, trató de suavizar el ambiente—, puede que nos traigan a alguien competente y que nos facilite el trabajo.

Parker y Orson se echaron a reír. Parker, por edad, podría haber sido el padre de Orson, pero lo único que tenían en común era el color de sus calcetines, sus placas de policía y esa risa ante el comentario de la agente Bruni. Delante del jefe se comportaban como compañeros, pero cuando el Capitán se iba de las reuniones, salían a relucir sus verdaderas caras. Nadie sabía el por qué de su mutuo desagrado, pero en más de una ocasión había quedado patente lo que sentían el uno por el otro.

—Ya está bien chicos, dejemos las bromas a un lado y pongámonos serios —corrigió el Teniente Newman—. ¿Capitán, sabe ya de quién se trata?

—No hijo, todavía no sabemos nada. Ayer por la tarde recibí el informe anunciándome la nueva situación. Literalmente decía —el jefe sacó el documento del que hablaba y leyó en voz alta— “...dado que la investigación del departamento de policía de Nueva York lleva abierta casi 11 meses y puesto que ha quedado claro en sus últimos avances que esto está afectando a varios estados del país, nos vemos en la obligación de intervenir y tratar de poner fin a la trama lo antes posible. Para ello enviaremos a uno de nuestros mejores agentes. Les proporcionaremos un analista de conducta con una dilatada experiencia. Creemos que será clave para determinar quién está detrás de todo esto. Estamos seguros de que con su ayuda antes de que acabe el año cerrarán el caso.”

—¡Y una mierda! ¡Son unos jodidos pretenciosos!

—Detective Parker... Cuide su vocabulario.

—Lo siento Capitán... Lo que quiero decir... Es que me molesta que el FBI crea que en unas semanas habrán cerrado el caso. Nosotros llevamos trabajando en esto —dijo señalando a los informes que había sobre la mesa— casi un año. Y de pronto ¿creen que un tío que nos manden lo arreglará todo de la noche a la mañana? —trataba de medir el volumen y la intensidad de sus palabras.

—“Tía”, Detective Parker, se trata de una “tía” según esto —corrigió el Teniente Newman que se había hecho con el informe del jefe para terminar de leerlo.

—¡Genial! Por fin otra mujer... —dijo la Detective Bruni sonriendo al resto.

—Sí, genial... —susurró Parker.

—Y una cosa más, chicos... —dijo el jefe cabizbajo—. Tenemos que reducir nuestro equipo a cuatro —el Teniente Newman miró a sus cuatro policías—. Como nos enviarán un miembro más, el departamento no puede permitirse tener en marcha un equipo operativo tan grande, así que... —y mirando despacio al agente Orson concluyó la conversación— Orson, tienes que firmar estos papeles y será oficial tu salida de este caso.

—Pero jefe... Yo he hecho muchos de los interrogatorios —sin querer miró a Parker y todos supieron que estaba pensando que el carcamal no aportaría nada a la investigación.

—Lo siento Orson, las cosas son así. Por favor regresa a la comisaría, allí te asignarán otro caso abierto. Creo que se trata de un robo.

—Genial... —mientras meneaba la cabeza firmó los documentos.

Capítulo 5: En la línea de salida.

EL café caliente derramado sobre la blusa le hizo reaccionar. Notó que también se le había mojado el sujetador. Nora llevaba cinco minutos de pié frente al frigorífico de su cocina con la taza llena hasta arriba cogida, pensando. Tenía en mente mil cosas pero en verdad no pensaba nada concreto.

La taza goteaba manchando las baldosas color crema de la cocina y la dejó dentro del fregadero. Era el tercer café en el intervalo de media hora así que no lo echaría de menos.

Con rapidez y mucho nerviosismo contenido entró en su dormitorio y abrió el armario para coger una camisa limpia. Las tenía ordenadas por color creciente, de color más claro a más oscuro. Aunque cualquiera habría dicho que eran todas iguales. Era su uniforme de trabajo: camisa blanca o similar, pantalón de pinzas azul o gris y americana azul o negra, con o sin raya diplomática. Zapatos negros o botines de piel con tacón y su maletín, que hacía las veces de bolso y mochila.

Entre la camisa y la chaqueta llevaba el chaleco para la pistola.

*

El Director Adjunto Moreaux le había anunciado el tema hacía unos días.

—¿Preparada para la acción, Agente?

—Llevo preparada desde hace tiempo, Señor.

—Pues tu momento llegará antes de lo que piensas.

—Eso espero.

Estaba harta de estar en la oficina leyendo y redactando informes. Ya era hora de salir a la calle con el resto de compañeros, sabía que podía dar mucho más de sí. A la única persona en el mundo a la que no parecía impresionar el siguiente paso en su carrera era a ella misma. Sus padres, sus amigos e incluso sus compañeros de la oficina sentían temor al pensar que cualquier día de estos empezaría a tratar con todo tipo de criminales. Casi ningún agente del FBI había salido de la oficina con menos de veintiséis. Nora todavía no había cumplido los veinticuatro y estaba orgullosa de ello. Se lo merecía. Había trabajado muy duro preparándose desde que tenía dieciocho años. Y ahora era su momento.

*

Esa mañana estaba realmente nerviosa. El inspector Moreaux quería hablar con ella en una reunión oficial para ponerle al día sobre un caso. Le daría los informes y tendría que estudiarlos, pero tras unos cuantos días de oficina, solo unos pocos más, empezaría la acción.

Llegó al despacho con veinte minutos de antelación y, como queriendo alimentar su nerviosismo, la secretaria del director le dijo que la reunión se demoraría al menos media hora desde la hora marcada. Prefirió esperar allí sentada.

Se situó frente a la mesa de la recepcionista, en un sillón colocado allí para esas ocasiones, y pensó en cuántos como ella habrían pasado por la misma situación. Sentía que estaba en línea de salida de una maratón esperando a que sonara el pistoletazo. Llevaba esperando ese momento tanto tiempo que sentía el cuerpo y la cabeza casi entumecidos. Cinco años habían pasado desde que decidió estudiar Psicología Criminal. Y casi dos desde que empezó a trabajar en el FBI.

Cuanto más lo pensaba más increíble le parecía que hubieran pasado cinco años desde que había regresado del viaje a Europa con el profesor Lemony. Desde aquella tarde de Julio, en donde sentada dentro de un coche viejo en un aparcamiento que inició su vida, decidió apostar por su carrera. Y desde aquella mañana en la que tuvo la conversación decisiva con su mentor.

*

—¿Está segura señorita Olsen? —le pregunto por tercera vez el profesor Lemony.

—Sí, de verdad, Profesor. Lo he meditado todo el fin de semana y he decidido aprovechar la oportunidad que me brinda. Mi mejor amigo y mi familia me apoyan totalmente, así que no tengo ninguna duda.

—Señorita, creo que acaba de tomar la mejor decisión de su vida. Le aseguro que no se arrepentirá.

—Siento que es lo que debo hacer —en realidad, solo tenía dos opciones: quedarse todo el mes de Agosto con sus padres en Charlottesville y hundirse más dentro de su tristeza después de lo que había pasado con John, o levantarse literalmente y salir corriendo a Europa con el profesor.

De no haber sido por él no sabía dónde estaría en ese momento. Pero estaba segura de que no habría estado sentada frente al despacho del Director Adjunto Moreaux, su jefe desde hacía casi dos años, y el responsable de haber cerrado más casos en el FBI durante los últimos veinte años que cualquier otro oficial. Para ella era un honor trabajar a su lado.

Durante los primeros meses apenas se atrevió a acercarse a él, se sentía pequeña ante todos sus compañeros que eran mayores y con mucha más experiencia que ella. Al principio no entendían cómo Nora, una chica recién graduada en la Universidad de Colorado podía haber entrado en uno de los departamentos más complejos de todo el FBI. Sin embargo, su reputación la avalaba. Nora era muy joven, pero no había dejado de trabajar ni un solo día desde que empezó su carrera. Y en todos esos meses, semanas y días había trabajado como la que más. Había rehecho casos en su tiempo libre, había establecido nuevas hipótesis para otros que llevaban tiempo abiertos y, con la ayuda del profesor Kavinsky, los había cerrado.

Pero antes de eso, el viaje a Europa marcó profundamente a Nora. El profesor Lemony, su ayudante y ella pasaron cuatro semanas viajando por las principales capitales europeas. Aterrizaron en Munich, en donde el Profesor era el encargado de abrir un congreso sobre criminalística. No se perdió ni una de las conferencias. Recordaba estar un poco perdida en las primeras charlas a las que asistió, pero el segundo día se encontraba en su salsa. Nunca se había sentido tan arropada ante personas que ni siquiera hablaban bien su idioma. Sin embargo cuando dejaban atrás las conversaciones personales de los descansos y las conferencias empezaban y se exponían las hipótesis, algo dentro de ella se ponía en marcha. Todo aquello le hacía dejar atrás esa gran tristeza que llevaba dentro.

El profesor Lemony jamás se lo preguntó, aunque Nora era consciente de que él sabía que algo en ella había cambiado. Su ayudante, la señora Jane Harper, no tardó en querer saber algo más, y antes de que terminara la primera semana del viaje sacó el tema aprovechando que se quedaron a solas.

—Nora ¿sabes qué? Nadie es tan importante como para robarte la alegría —espetó una noche tras la cena.

—Supongo que tienes razón... —Jane hablaba poco, muchos la habrían tachado de desagradable, pero lo cierto es que prefería no interrumpir el silencio, porque ella sabía que con él la cabeza del profesor Lemony y la de Nora trabajaban más fácilmente—. Pero es que... No sé cómo ha podido pasarme esto, aún no me lo explico.

—Supongo que a veces nos volvemos locos, perdemos el control. Y eso a la larga trae consecuencias.

—En mi caso “a la corta” Jane, todo ha sucedido en poco más de un mes. Es una mierda total.

—Lo sé, Nora. Pero debes seguir adelante, has tomado la mejor decisión: romper con todo lo que te ha hecho daño y mirar hacia adelante. Es lo más lógico —mientras dijo eso, Nora entendía que tenía razón, pero otra parte de ella quería hacerla callar, quería decirle que no tenía ni idea, que se tapara la boca y dejara de hablar de John. Ella no lo conocía, no sabía lo tierno que era, ni los abrazos que le dio. Ni sabía cómo besaba, ni cómo la miraba. Y también pensó que Jane Harper tampoco sabía cómo John le rompió el corazón, cómo le robó la ilusión y cómo mató con sus palabras toda posibilidad de ser feliz otra vez.

—Sí, es lo mejor —concluyó Nora.

*

—¿Quiere un café, Agente Olsen? —la recepcionista del Director Adjunto Moreaux la trajo de vuelta a la oficina central del FBI en Washington.

—No, muchas gracias —Nora sonrió, pero su mirada era triste porque estaba en el recuerdo de los ojos de John—, aunque sí tomaría un poco de agua si es tan amable.

Pegó un buen trago, como intentando así ahogar su recuerdo en el estómago, y respiró profundo. Trató de evitar en su mente aquellos días. Levantó su maletín, lo puso sobre las piernas, lo abrió y comenzó a ordenar sin necesidad los informes que llevaba dentro. Ellos eran su salvavidas. Su trabajo era su refugio, su isla desierta, la que le había salvado del naufragio vital que supuso conocer y dejar atrás a John.

Encontró entre sus papeles la primera carta que el profesor Lemony le envió a su amigo, el profesor Kavinsky de la Universidad de Colorado, hablándole de Nora. Estaba fechada en Agosto de hacía cinco años y el sello de correos era de Dijon, Francia. Nora recordó que debió enviarla en la segunda semana que pasaron fuera aquel verano. Siempre llevaba esa carta con ella y cuando sentía que su fuerza flaqueaba, la releía. Aunque podría haberla recitado de memoria.

“Querido Kavinsky,

te escribo una vez más desde el otro lado del charco; hoy estamos en Dijon, preciosa ciudad que nos ha acogido con los brazos abiertos.

Hemos resuelto casi la mitad de nuestro viaje, aunque aún nos quedan algunas visitas que espero con ansia desde que supe que ella me acompañaría. Amigo mío puedo imaginar tu cara: te preguntarás ¿quién es “ella”? Pues “ella” es una luz en el camino, es una estrella que acaba de nacer, que nos alumbrará con su energía. Créeme, ella es única y no podemos permitirnos dejarla escapar.

Como bien sabes, este es mi último año de trabajo. Mi luz ya se está apagando (si es que no lo ha hecho ya) y no puedo cargar con la responsabilidad de guiar a esta joven perla. Por eso, querido amigo, te pido con gran fervor que seas su Maestro, igual que yo fui el tuyo. Guíala en estos años, fundamentales para su (nuestro) futuro.

Cuanto más la trato más impresionado me deja: tiene una capacidad única de síntesis, trabaja rápido... para ella lo difícil es como jugar a las casitas. Te asombrará. De veras que lo hará.

Amigo Kavinsky, quedo pendiente de tu respuesta. Si es positiva, la convenceré para que se matricule en tu Universidad, así podrás tenerla cerca y orientarla bien. Creo que no me costará que deje Nueva York, pues de repente ha nacido en ella la necesidad de olvidar su vida en Manhattan; por eso me acompañó, y espero poder aprovechar la oportunidad que eso nos brinda, para encauzarla bajo tus alas.

Lo dicho querido amigo, quedo pendiente de tu respuesta, aunque por la cara que tendrás cuando leas esto, no harán falta más palabras entre nosotros.

Afectuosamente,

J.M.Lemony.”

La respuesta del profesor Kavinsky no se hizo esperar, llegó cinco días después en forma de llamada telefónica al viejo hotel de Lisboa en el que se alojaban. Y el destino quiso que contestara Nora, pues el Profesor mantenía una apasionada conversación con un par de conferenciantes portugueses, y aunque sintió rabia por tener que despedirse de sus futuros colegas, el Profesor insistió en que debía contestar ella a esa llamada.

—Buenas tardes, quiero decir, buenos días, me han dicho que llama desde los Estados Unidos, y allí —miraba su reloj y descontaba horas mentalmente— está amaneciendo ahora mismo.

—¿Cuántos años tienes? —fue el primer dato que el profesor Kavinsky quiso saber de Nora.

—Cumpliré diez y nueve dentro de unos meses.

—Bueno, puede ser algo positivo... ¿Cómo te llamas?

—Antes de nada ¿quién es usted? La recepcionista solo le dijo al profesor Lemony que alguien le llamaba desde los Estados Unidos.

—¿Ah sí? ¿Y se puede saber por qué has contestado tú?

—Disculpe, le he preguntado su nombre. Aunque puedo imaginar por su tono de voz y por la hora tan temprana a la que llama, que se trata de un colega del profesor. ¿No es así?

—Efectivamente... Y yo puedo adivinar por tu tono de voz, que eres su estudiante de Nueva York.

—Sí, soy alumna del profesor. Me llamo Nora, Nora Olsen.

—Bien Nora, dile esto al Profesor: que tu matrícula para mi Universidad se cursará esta misma tarde. Y que espero poder contar contigo en los próximos años. Hasta la vista jovencita, nos veremos en unos días.

Sin tiempo a reaccionar, miró el auricular del teléfono, que ya estaba inerte. Buscó al profesor Lemony y le vio sonriendo desde el otro lado de la recepción. Ya estaba solo, y se había sentado en un gran sofá de piel de color marrón. Como un pájaro Nora voló hasta él y sin preguntarle nada él se lo contó.

—Nora, ya no daré más clases en la Universidad de Nueva York. Es hora de dejar espacio a los nuevos talentos, y este es mi último verano como docente e investigador.

—Lo siento mucho profesor... ¿Pero qué tiene que ver...?

—El profesor Kavinsky fue uno de mis primeros alumnos y, salvándote a ti, ha sido el mejor. Él da clases en la Universidad de Colorado.

—¿Colorado? —Nora casi no sabía ni situar el estado en el mapa, sabía que estaba en el centro del centro de los Estados Unidos. Sabía que hacía frío y que grandes montañas nevadas rodeaban las ciudades.

—Aha, en Colorado. Y también trabaja para el FBI, aunque no es agente, sino colaborador. Nora ¿sabes qué supondría trabajar a su lado? —sus ojos le miraron esperando la respuesta—. Supondría para ti el mayor aprendizaje posible. Él es el mejor, Nora, y no hay duda de que te quiere a su lado.

—¿Pero cómo? ¿Cómo sabe de mí?

—Somos amigos desde hace mucho, y yo le he pedido que te acoja en su Universidad, y en su mundo. Si estás dispuesta, y me refiero a si estás dispuesta a dejar tu vida atrás, a tu familia, a tus amigos, a tu casa, a tu ciudad... podrás empezar una nueva vida. No te arrepentirás Nora. Además... como te dije hace tiempo, lo tuyo es casi un compromiso. Creo sinceramente que no puedes echar a perder tu capacidad. Creo que tu mente es necesaria para la sociedad.

Las palabras del profesor Lemony resonaban en cada rincón de su cabeza, como el eco en las montañas. Ya podía ver las montañas de Colorado. Ya no había marcha atrás. Si irse a Europa con el profesor, los libros y los informes había supuesto para ella una isla en la que coger aliento, mudarse a Colorado y romper con todo, marcaría el inicio de su nueva vida, en la que John ya no tenía cabida. Ni John, ni la ilusión por encontrar a otra persona (porque no podía haber otra persona más que él).

Cuando volvió de Europa sus padres ya tenían preparadas todas sus cosas. En realidad no hizo falta empaquetar nada, pues básicamente se llevaría todo lo que tenía en las cajas de Nueva York. Las enviaron a la dirección que el profesor Kavinsky le había facilitado; según él se trataba de un pequeño y acogedor apartamento situado cerca del campus de Colorado Springs. La renta era muy baja comparada con la habitación de la residencia en Manhattan y como la ciudad era mucho más pequeña todo resultaría más sencillo.

En el campus de la sede de la Universidad de Colorado, en Colorado Springs, había apenas ocho mil estudiantes. Sería como estar en casa. Una casa rodeada de gigantescas montañas y extensos bosques.

*

Llegó allí en la primera semana de Septiembre, y ese mes la temperatura media fue de cinco grados centígrados. Salió de Charlottesville con un vestido de verano y al llegar a Colorado lo primero que hizo fue ir a comprar un buen abrigo y botas para la lluvia o la nieve.

Un taxi la llevó hasta la dirección que el profesor Kavinsky le dio por teléfono.

—Perdone, señor —dijo Nora mirando a través de la ventanilla del coche—, pero creo que se ha confundido: busco un bloque de apartamentos.

—Mira pequeña, la dirección que me has dado está bien clara —respondió señalando el papel que ella le entregó al subir al coche— y por aquí no hay ningún edificio alto con apartamentos. Lo único que encontrarás en esta zona son estas cabañas.

Esa calle y otras tantas durante hacía unos minutos estaban repletas de pequeñas casas de piedra y ladrillo separadas entre sí por estrechos jardines a rebosar de pinos, abetos y cipreses. Parecía una de esas postales que la gente envía cuando está esquiando en alguna ciudad montañosa. En cuanto el taxista se alejó, Nora mirando a su alrededor creyó estar dentro de la postal. Revisó de nuevo la dirección y cuando estaba acercándose a la puerta de madera pintada de verde en busca de alguna señal, ésta se abrió y al otro lado apareció un hombre de unos cincuenta y pico, bien conservado, vestido con vaqueros y camisa de rayas azules.

—¿Nora Olsen?

—¿Profesor Kavinsky? —y antes de que pudiera mirarle por segunda vez él extendió sus manos, cogió las de Nora con fuerza y la invitó a entrar.

—¿Qué te parece? —dijo mirando a su alrededor.

—Madre mía Profesor... Esto es mucho más de lo que necesito —él no dejaba de sonreír—. Con una sola habitación habría bastado, de veras —Nora miraba sorprendida la casa. No podía ser que por el poco dinero que costaba al mes tuviera para ella sola esa preciosa, amplia y acogedora casa. Todos los muebles eran de madera de pino; en la cocina los armarios estaban adornados con ribetes artesanales, y en el salón una diminuta chimenea de piedra gris presidía la estancia.

—No te dejes engañar por su tamaño, esta pequeña —dijo acercándose con rapidez a la chimenea— será tu salvación muchos días de invierno. Y que no se me olvide: tengo que enseñarte a usar el generador —Nora notó que sus ojos se abrieron como platos sin que pudiera evitarlo—. Algunos días de invierno, cuado la nieve cae fuerte, esta parte de la ciudad, que todavía conserva el tendido eléctrico de hace años, se queda sin electricidad. Así que en cada casa hay un generador, para que puedas seguir trabajando en tu ordenador —y según dijo eso, se acercó a una pequeña mesa de trabajo, blanca, que no pegaba con el resto del mobiliario y que soportaba una enorme pantalla de PC. La torre estaba en el suelo, y junto a ella había una estantería, blanca también, con varios libros—. Estos los he dejado para que vayas familiarizándote con nuestra forma de trabajar aquí.

—Vaya, profesor Kavinsky, no sé qué decir. No esperaba algo así... Es genial —ahora era ella la que no paraba de sonreír, desde que entró en la casa se sentía como si de golpe la niña Nora Olsen hubiera dejado de existir y en su lugar hubiera aparecido la adulta Nora Olsen: con casa, con ordenador, con chimenea, con generador y con un Mentor.

*

—Agente... Disculpe, Agente Olsen —la secretaria del Director Moreaux le golpeó suavemente en el hombro—, siento molestarla. El Director Moreaux acaba de decirme que ya falta poco y que por favor disculpe el retraso.

—No, por favor, no tengo nada que disculpar, esperaré el tiempo que haga falta.

—Esta mañana al llegar a la oficina se ha encontrado con más trabajo pendiente del que esperaba y de ahí el retraso.

—De veras, no se preocupen, puedo esperar lo que haga falta.

Estaba acostumbrada a esperar. El ordenador que el profesor Kavinsky le había prestado era como del siglo pasado e iba a paso de tortuga. Con él aprendió a relajarse y a esperar pacientemente, así que no le suponía un problema esperar un rato más.

Pensar en su etapa con el Profesor le hacía sentir bien, y ayudaba a reducir el nerviosismo inevitable que nació el día que le notificaron la reunión con Moreaux. Así que dejó volar sus recuerdos hasta el Campus de Colorado Springs una vez más. Recordó que esa misma sensación de electricidad corriendo por su cuerpo la sintió el primer día que acudió a las clases del profesor Kavinsky. Era un hombre muy activo, se notaba que era deportista. A pesar de su edad estaba fuerte y bajo su ropa se adivinaban unos músculos duros y bien trabajados. Era consecuencia de su afición por el montañismo, hobby muy habitual entre la gente de Colorado Springs, lógico si se piensa que toda la ciudad está rodeada por enormes montañas de piedra gris.

El Profesor no tenía muchas clases y las que impartía no eran muy populares. De hecho, la mayor parte de su energía laboral la concentraba en sus trabajos para el FBI. Al igual que hizo el profesor Lemony, en la primera semana Kavinsky mandó a sus alumnos elaborar varias redacciones y un par de hipótesis. Ese mismo sábado por la mañana el ordenador jurásico de Nora pitó: un nuevo email acababa de llegar. Era del profesor, y la invitaba a acudir esa tarde a un seminario que impartiría para algunos agentes del FBI que de vez en cuando acudían a Colorado para formarse con él en la elaboración de perfiles criminales.

De nuevo la electricidad invadía su cuerpo. Era una mezcla de emoción y miedo, pero la emoción ganaba con creces, así que ilusionada y orgullosa por la invitación acudió.

Allí conoció al Agente Especial Lewis, un viejo tejano con cara de pocos amigos, con el que surgió una inesperada amistad casi nada más presentarse. Nora reconocía en él muchos gestos de su padre. Él fue quien la enseñó a disparar en la galería de tiro de Colorado Springs. Iban tan a menudo como su trabajo se lo permitía. Siempre que tenía alguna tarde libre él iba a buscarla en su enorme coche y pasaban horas en la galería. Lewis tenía la certeza de que acabarían siendo compañeros y siempre le decía que debía aprender a disparar con acierto para cubrirle las espaldas. Cada vez que sacaba el tema, Nora lo tomaba como una broma, pero en el fondo tenía la ilusión de que así fuera algún día, en aquella época todavía muy lejano para ella. Pero un cáncer de garganta deshizo esa ilusión.

El año en que Nora entró en el FBI, estando en la academia, la mujer del Agente Especial Lewis le dio la noticia una mañana por teléfono. Lo habían llevado en secreto durante los últimos meses. Solo el matrimonio lo sabía, ni siquiera sus propios hijos sabían de la enfermedad de su padre. Ni Nora sospechó nada. El funeral fue en Texas. Toda su familia estaba allí y no dudaron en enterrarle en el cementerio de su ciudad.

Nora pasó varios días en casa de los Lewis. No podía creer que no escucharía más su voz. No podía imaginar no trabajar a su lado. Le había faltado tan poco para hacer realidad ese pequeño sueño... Sintió que la vida la había traicionado otra vez.

Antes de volver a Quantico la señora Lewis, una elegante y contenida tejana, le regaló el arma de su marido, una Smith&Wesson 5946, una pistola fría de acero inoxidable muy pesada, con la que Nora aprendió a hacer sus primeras dianas en la galería de tiro. Nunca había conocido a ninguna compañera que hubiera elegido ese modelo de arma, resultaba demasiado grande y pesada para las manos y los brazos de una mujer. Sin embargo a Nora le encantaba el peso del arma, sentía sus músculos haciendo fuerza para sostenerla firme, y ese esfuerzo extra le ayudaba a centrar el tiro.

Sin darse cuenta el recuerdo del Agente Especial Lewis hizo que tocara con la punta de sus dedos la pistola que llevaba sujeta en el chaleco, debajo de la chaqueta azul. Respiró hondo y se estiró en el asiento. Justo en ese momento la puerta del despacho del Director Moreaux se abrió por fin.

—Agente Olsen, disculpe el retraso —mientras se levantaba él se acercó a Nora y, tan educado como siempre, extendió su mano para saludarla invitándola a entrar. Se sentaron en la mesa de reunión. Al Director Moreaux no le gustaba sentarse detrás de su enorme escritorio de trabajo. Prefería estar al lado de sus agentes, tratarles casi de igual a igual, aunque ninguno de ellos jamás se sentiría a su altura—. Siéntese, Agente.

—Gracias. Esperaba impaciente este día.

—Lo sé. Como ve, todo llega, y esto ya es real —ella asintió, tratando de contener la emoción y obligándose a respirar suave—. Bien ¿por dónde empiezo...? ¿Sabe usted algo de arte moderno? —la expresión de su cara debió darle la respuesta—. No pasa nada, se pondrá al día en estas semanas —prosiguió su exposición del caso—. Durante los últimos meses el departamento de policía de Nueva York ha estado intentado sacar a la luz la verdad sobre un caso que hoy en día afecta a varios estados, de ahí nuestra necesaria intervención. El equipo que está llevando el caso en Nueva York ha relacionado tres casos, un asesinato y dos desapariciones, con la compra-venta de objetos de arte de principios de siglo XX, por eso mi primera pregunta Agente.

—Entiendo. Puedo ponerme al día en lo que haga falta, no es problema. Pero, si me permite Director, ¿por qué necesita el equipo de policía de Nueva York una analista de conducta? ¿Qué tiene que ver con el arte moderno?

—Ahora iba a ello, Agente Olsen; han hecho un mapa de crímenes, que implica a estos estados —y mostrándole un mapa señaló los estados de Nueva York y de Maine—. No saben por qué, pero la venta de esos objetos está dejando tras de sí un reguero de asesinatos y desapariciones de gente relacionada con el arte moderno.

—Lo siento, pero sigo sin saber dónde está la relación con mi trabajo como analista.

—Tan sencillo como que necesitan infiltrar a alguien en ese mundo, pero los de arriba han decidido que un par de agentes de policía no son suficientes. Estando ahora implicado el FBI quieren al mejor, quieren que usted se infiltre con un agente de policía, para destapar la trama juntos.

—De acuerdo. Entendido —no dejaba de mirar las fotografías de los escenarios de los crímenes. Sin esperar su reacción se sintió confusa, nerviosa. El miedo empezó a crecer en ella. De golpe fue consciente de que salir a la calle suponía estar sola ante esas situaciones violentas que hasta entonces solo había visto desde su mesa de trabajo, en su cálido y reconfortante despacho. Lo máximo, lo más duro que había tenido que hacer, fue estando bajo la tutela del profesor Kavinsky. Pero esta vez estaría sola, disimuló y siguió hablando—, ¿y cuándo empiezo?

—Buena pregunta. Acabo de reunirme por videoconferencia con el equipo de la Policía de Nueva York, y hemos convenido que dada la naturaleza particular del caso, la trasladaremos a Nueva York dentro de tres semanas. Tiempo suficiente —dijo obligándola con su mirada— para que se ponga al día.

—De acuerdo. Empezaré hoy mismo. ¿Estos informes son para mí?

—Sí, son una copia. Además —sacó de entre las carpetas una de cartón de color azul— aquí encontrará la información sobre el plan para infiltrarla. Lo ha elaborado el Capitán Grant de Nueva York. Incluye un listado con los libros que el Teniente Newman ha estado leyendo para prepararse. Ese hombre será su compañero en este caso. El Capitán Grant me ha dicho que Newman es un hueso duro de roer, pero yo le he contestado que es porque aún no la conocen —rió de forma contenida y ante la seriedad de Nora debió pensar que no era una broma muy graciosa—. Bueno Agente Olsen, llévese esto a casa —le entregó todas las carpetas en un grueso AZ—. Si tiene cualquier duda, podrá consultarla con el Teniente Newman. Aquí está su dirección de email.

—¿No tiene teléfono?

—El email es más seguro, Agente, se trata de cuentas cerradas y nadie tendrá acceso a ellas, mientras que un teléfono es fácil de localizar y pinchar.

—Entendido. Solo una pregunta más, Director ¿puede adelantarme cómo será la infiltración?

—Lo siento, no me ha dado tiempo a leerlo todo, pero creo que se trata de que os hagáis pasar por marchantes de arte o algo así. Está todo en los informes, Agente. Léalos, y si tiene dudas escriba al Teniente Newman.

—Muchas gracias, Director Moreaux. Gracias por la oportunidad, daré todo de mí. No le defraudaré.

Salió del despacho con la carpeta mal cogida y fue directa al sofá de la recepción para ordenarla. Sintió cómo le temblaban las manos; no había sido consciente de estar tan nerviosa. Una vez más respiró hondo, se irguió y salió del edificio del FBI en Washington rumbo a su piso.

*

Vivía muy cerca de su hermana Julia. Cuando Nora se mudó a Washington busco algo en su mismo barrio para poder disfrutar de su sobrino Piero siempre que tuviera tiempo libre. Ver su sonrisa y su ilusión ante cualquier nuevo descubriendo le hacía sentir feliz. Feliz de verdad, con mayúsculas. Palpar su inocencia cada vez que tocaba algo nuevo o su emoción cuando probaba un alimento desconocido le llenaba de felicidad por dentro. Así que no podía renunciar a ese pequeño placer.

Ya en su apartamento, sacó las carpetas que el Director le había dejado y empezó a ordenarlas sobre la mesa del comedor. Pocas veces había usado esa mesa para comer. Una o dos desde que la compró. Casi siempre le había servido como mesa de trabajo. Un par de veces incluso fue la superficie ideal para mantener relaciones.

Con todos los papeles dispersos y con su ordenador echando humo porque no dejaba de comprar en amazon.com los libros que ese tal “Teniente Newman” le había recomendado, pasaron las horas. Se hizo de noche un día más en su vida. Preparó una ensalada con jamón y tras dejarla casi entera apoyada encima de una silla que hacía las veces de mesita auxiliar, siguió buceando entre los informes.

Al final del día, tras haber leído los informes, todavía no sabía qué pensar: no había decidido si la policía de Nueva York había hecho un gran trabajo o si se había dejado muchas cosas en el tintero. En muchos de los casos en los que había colaborado anteriormente los agentes encargados habían pasado por alto pequeños detalles, tonterías para el resto de personas, pero que para ella suponían un fuerte soplo de aire hacia la dirección correcta. Con los informes que le había dejado el Director Moreaux solo podía ver datos sin interés, cosas que cualquiera le habría podido contar. Así que decidió elaborar una lista con datos cruciales para ella. Una vez hecha subió el portátil a la mesa con la intención de escribir el primer email al Teniente Newman, pero comprobó que él se le había adelantado. Hacía unos minutos que acababa de enviarle el email que se convirtió en su primer contacto. Lo escribió a la atención de “Deep Blue”, el nombre en clave de la Agente Nora Olsen en el caso.

Para: Deep Blue

De: Tte. Newman

Asunto: Dejemos las cosas claras

“En primer lugar buenas noches Agente Deep Blue. (Curioso nombre ha elegido.)

Le escribo este email para hacerle llegar el parecer de nuestro equipo: llevamos más de once meses trabajando en este caso, hemos dedicado todos nuestros esfuerzos en averiguar qué está pasando con esa red de compra-venta de objetos de arte, asesinatos y desapariciones. Queremos que sepa que NO es bienvenida. Pensamos que NO es necesaria. Personalmente creo que los psicólogos están, y disculpe si la molesto, sobrevalorados.

Dicho esto, también tengo que decirle que yo, que seré su enlace y su compañero durante el cierre del caso, estaré a su disposición para solucionar cualquier duda que tenga a partir de ahora.

Newman.”

Lo último que necesitaba era saber que “su equipo”, porque desde esa mañana ellos se habían convertido en “su equipo”, no la quería. Una mezcla de furia, rabia y miedo inundaba su cabeza y no le dejaba pensar con claridad. Ese Newman era duro. Pero él no sabía con quién había dado. Las palabras de ese hombre le habían molestado mucho. Sentía que era una injusticia enorme el que de entrada no quisiera darle una mínima oportunidad. Había dejado claro que trabajaría a su lado porque era su obligación, pero no porque pensara que hacerlo ayudaría a cerrar el caso.

Nora escribió varios emails de respuesta distintos: en uno lo mandaba a la mierda, en otro intentaba demostrarle la importancia de su trabajo, en otro le decía que dejaba el caso... Así estuvo más de una hora, decidiendo cómo contestar a ese tipo al que ni siquiera conocía pero que había sido capaz de revolver sus entrañas con tan solo unas pocas palabras.

Cuando se dio por vencida y cerró la ventana del correo electrónico, sonó el timbre de su casa. Miró el reloj y se preguntó quién llamaría a esas horas. Tomó su Smith&Wesson y la dejó sobre el mueble que había colocado junto a la puerta. Abrió despacio.

—¡Hola Nora! —eran sus vecinos de rellano. Nora distanció su mano de la pistola—. Vamos a celebrar una fiesta en nuestro piso... y ante el miedo de molestarte, preferimos invitarte... Habrá comida, bebida y... algo de “maría”... no se lo digas a tus jefes... ¡jajaja!

—Descuida... —dijo ella cogiendo su cigarro y dando una calada—. Dame un par de minutos y me pasaré por la fiesta.

No solía fumar. Tampoco bebía, pero el email de Newman y los nervios que había acumulado durante todo el día hicieron que la idea de pasar un rato escuchando música embebida en humo y con algún cóctel en la mano se le antojara como lo más apetecible en ese momento. Además el día siguiente era festivo y no hacía falta madrugar. Así que sacó unos vaqueros, se puso un top negro, unos pendientes, recogió su pelo en una coleta alta y salió de su apartamento en dirección al de sus vecinos.

Allí encontró a algunos conocidos de otras fiestas. Se saludaron con alegría y Nora fingió que lo pasaba bien durante varias horas en las que no hizo otra cosa más que darle vueltas al email del “borde” de Newman, mientras hablaba de tonterías con gente que casi no conocía. A eso de las tres de la madrugada, decidió volver a su piso. Se sentó frente al portátil y sin pensar mucho en ello escribió su contestación.

Para: Tte. Newman

De: Deep Blue

Asunto: Me gustan las cosas claras

“En primer lugar, buenas noches Teniente Newman.

Me alegra saber que le tengo a mi disposición para solucionar las dudas que vayan surgiendo, que desde luego lo harán.

Tras pasar las horas de este primer día en el caso, leyendo sus informes, he de decirle que sí tengo varias dudas que resolver. No sé si debo preguntárselas al detective que hizo las salidas de campo, pues imagino que usted, como cualquier teniente, pasará el día sentado en su despacho. De estar en lo cierto, ¿sería tan amable de facilitarme un contacto con alguno de los detectives del caso?

Y una cosa más, imagino que usted tendrá unos cuantos años más que yo (como teniente que es) con lo que pienso que no será creíble que seamos pareja cuando llegue el momento de infiltrarnos. ¿Le parece buena idea que seamos padre e hija?

Un afectuoso saludo,

Deep Blue, Psicóloga Criminal del FBI más joven en salir al campo y número 1 de su promoción.”

Nada más darle a enviar se arrepintió de haber sido tan odiosa y desconsiderada. Pero también sintió un atisbo de satisfacción consigo misma por haberle dejado claras las cosas a ese engreído.

Lo que no esperaba es que él contestara al email casi instantáneamente.

Para: Deep Blue

De: Tte. Newman

Asunto: RE: Me gustan las cosas claras

“Si hubiera leído todos los informes, se habría dado cuenta de que tengo 31 años, con lo cual, a menos que usted tenga 10 años, no podríamos pasar como padre e hija. Creo que la idea de mi Capitán es correcta. Así que este tema queda zanjado.

Segundo punto: mis Detectives son mis apoyos, ellos van dónde yo no puedo ir. Pero todos y cada uno de los informes que ha leído los he redactado yo mismo, puesto que a la mayoría de operaciones he asistido de primera mano. Olvídese de la idea que tiene: no soy el típico Teniente de la policía de Nueva York. Le recuerdo que tengo solo 31 años.

Tercero: cualquier duda puede enviármela a mí, pero por favor: no me haga perder el tiempo, y antes de nada léase los informes.

Afectuosamente,

Teniente Newman — 31 años = Teniente más joven del cuerpo de Policía de Nueva York de la historia.”

Nora se convirtió en una piedra. Una piedra llena de dudas: ¿Cómo podía estar trabajando a esas horas? ¿Cómo podía ser tan joven? ¿Cómo se le había escapado esa información? Se sintió como una niña al que su profesor regaña por los deberes mal hechos. Con la vergüenza invadiendo su cuerpo entero, repasó los historiales de cada agente implicado en caso. Cuando terminó de leer el del Teniente Newman, la vergüenza que había sentido al principio, se multiplicó por mil. Ese hombre era como un héroe. Había dedicado toda su vida al departamento de Policía de Nueva York y era cierto, él se había convertido en teniente con menos de treinta años. Eso era toda una proeza. Y ella poco menos que le había llamado viejo, vago e inculto... Tras meditarlo, volvió a escribirle.

Para: Tte. Newman

De: Deep Blue

Asunto: —

“Teniente Newman, siento profundamente mi primer email. Lo cierto es que el suyo me molestó y me dejé llevar sin pensar en las consecuencias. Le puedo asegurar que no pasará más.

Siento que la primera impresión que le he causado sea esta. Pero le demostraré que soy buena en mi trabajo. Es de lo que se trata, no tenemos que caernos bien. Bastará con que cada uno dé el 100% de sí mismo. Y yo le aseguro que lo haré.

Mañana a primera hora redactaré un email pidiéndole algunos datos que no he encontrado en sus informes (aunque los releeré antes). Le agradecería mucho su colaboración.

Deep Blue (lo elegí porque me gusta el color azul oscuro).”

Esperó su contestación durante un buen rato, pero no respondió. Cabizbaja, Nora caminó hasta su habitación y sin quitarse la ropa se acostó en la cama, cayó rendida y soñó con el color azul oscuro toda la noche.

Capítulo 6: Primeros pasos.

EL email de esa chica le había sacado de quicio. ¿Cómo iba a poder trabajar con una mujer tan irreverente? Las dudas no hacían más que crecer en su interior. Su mayor miedo era tener la certeza de que un extraño, en este caso una psicóloga recién estrenada, entorpecería el caso poniendo en peligro a su equipo. Trataba de respirar profundo y calmarse. Sabía que no había marcha atrás. “Las cosas son así” le había dicho el Jefe esa misma mañana. Él no podía cambiarlas, solo podía aceptarlas. Así que respiró hondo, despacio. Apartó su portátil de la mesa y se refugió una vez más en uno de sus libros.

Minutos después de haber enviado su segundo email, en el que dejó libertad a sus dedos para teclear lo que quisieran, recibió la disculpa de la Agente Deep Blue. Le cogió por sorpresa. Le agradó la reacción de la psicóloga, pero también pensó que podía ser una treta para ganarse su confianza. Lo miró con desgana y decidió irse a la cama. Eddy le esperaba allí desde hacía horas.

Antes de caer en un profundo sueño, el Teniente recreó en su cabeza una y otra vez la imagen. Esa imagen capturada dentro de una foto que escondía entre las páginas de un viejo libro colocado cerca de su cama. Cada noche conciliaba el sueño gracias a esa imagen, aunque lo cierto es que cada noche que pasaba recordando hasta el más ínfimo detalle de la imagen la herida se hacía más profunda. No quería ver la imagen, pero no podía dejar de mirarla. Le daba paz. También dolor. Pero merecía la pena.

Se despertó pocas horas después con la sensación de haber dormido cuatro días seguidos. Preparó té mientras se duchaba, desayunó fruta y fue a correr con Eddy por el barrio. Los días de fiesta, cuando era temprano, parecía que los únicos habitantes de Nolita fueran él y Eddy. Los vecinos que habían trasnochado aún seguían durmiendo y convertían sin querer a Eddy y al Teniente en los dueños de las calles.

Al regresar al apartamento vio parpadeando la bandeja de entrada de su ordenador. Y sin reparar en el sudor que le caía por las sienes y la espalda se acercó rápidamente al sofá, abrió el email y leyó atento:

Para: Tte. Newman

De: Deep Blue

Asunto: Primeras dudas

“Buenos días Teniente Newman.

Tal como quedé con usted anoche, tras haber leído todos los informes que el Director Adjunto Moreaux me ha facilitado, tengo varias cuestiones que plantearle.

Me habría gustado poder llamarle por teléfono para aclararlo todo, pero sé que no es tan seguro como el email. Además es día de fiesta y no quiero molestarle con trabajo. El email podrá leerlo cuando considere oportuno.

Bien, vamos con las dudas, las he ordenado por orden de importancia para mí, así que le enviaré una tanda de preguntas relacionadas en cada email, y una vez queden zanjadas le enviaré otra tanda, si le parece bien, Teniente.

Vamos allá: en el plazo de 15 meses tres víctimas han sido relacionadas con la compra-venta de objetos de arte de principios de siglo XX.

El primero de ellos, George King, arquitecto de 46 años, fue hallado muerto, de una paliza, en su casa de Manhattan hace 15 meses. Vivía en el barrio de Chelsea, uno de los más caros de la ciudad. Nadie había forzado la entrada, así que debía conocer al (a los) asaltante(s). Se encontraron restos de varias drogas en su sangre y también varias pastillas escondidas en su cubitera de hielo.

El primer equipo asignado al caso concluyó con que se había tratado de un crimen en el que el camello perdió el control y le propinó una paliza hasta dejarle inconsciente. Como la víctima vivía sola nadie le echó de menos y murió varias horas después.

Sin embargo usted abrió el caso hace pocas semanas porque encontró algo que relacionaba este suceso con las otras dos desapariciones: el mismo tipo de objetos de arte en su casa. ¿Cómo llegó a dar con este caso? Quiero decir, si ya estaba cerrado, ¿cómo llegó hasta él?

Vayamos con el segundo nombre: Howard LeBlanc, hombre de negocios, divorciado y amante de cualquier cosa relacionada con Francia, en este caso, arte francés de 1900 y pico. En uno de los objetos, un jarrón de baño que guardaba en su casa, encontraron restos de un polvo blanco; según el laboratorio podría ser una droga de diseño llamada “Nexus”. Howard LeBlanc fue la primera desaparición. Tuvo lugar también en Manhattan, hace 11 meses; en concreto ocurrió durante la inauguración de un museo de arte modernista europeo, el Museo Green. Imagino que había muchos invitados, así que alguien debió ver algo extraño. Sin embargo no he encontrado ninguna declaración en las copias que me han facilitado. ¿Puede explicarme por qué?

Y la última desaparición (conocida) ocurrió en el estado de Maine hace solo un mes. Se trata de un abogado recién licenciado, hijo de un policía. Nadie en su entorno confirma que tomara drogas, pero sí encontraron una lámina francesa de 1909 que iba a regalarle a su madre el día de su graduación. Y ahí está la conexión.

Pero, ¿cómo sabéis si en realidad el que hubiera una lámina de por medio era simplemente un regalo de despedida para su madre??? O sea, muchos chicos, cuando terminan sus estudios se van fuera un tiempo sin apenas decir adiós, quieren empezar de nuevo. No sería la primera vez que unos padres que denuncian preocupados la desaparición de su hijo acaban celebrando su regreso semanas después de una gran juerga...

Teniente de momento esto es todo, quedaré a la espera de sus respuestas. Gracias por su tiempo.

Un saludo.

Deep Blue.”

El Teniente no pudo evitar que una pequeña sonrisa se dibujara en sus labios. Parecía que la psicóloga se había puesto las pilas, estaba más tranquila y centrada. Así sí podrían trabajar juntos. Pensó en si contestar después de ducharse, pero tras un segundo de duda, optó por responder al email en el acto. No le hacía falta revisar la documentación del caso, sabía cada detalle: direcciones, fechas, horas exactas, testigos... Así que sin más esfuerzo que el de estirar los brazos para llegar al teclado, redactó su respuesta.

Empezó desde abajo, desde la última duda. El abogado recién licenciado era un chico familiar, lo último que habría cabido en su vida era una escapada a Tijuana, o cualquier otra ciudad de juergas, para pasar un par de semanas entre prostitutas, alcohol y drogas. Simplemente no era esa clase de hombre. Él era la clase de hombre que se preocupaba por su familia, era la clase de hijo que habría guardado hasta el último céntimo de sus ahorros para poder agradecer a su madre todas las horas que trabajó limpiando casas para que él pudiera terminar su carrera. Era la clase de hijo que sabía la ilusión de su madre por viajar a París, y es por eso que en vez de llevarla a la ciudad de la luz, no por falta de posibilidades, sino porque la enfermedad respiratoria de ella lo impedía, adquirió un pedazo del París bohemio del siglo XX que tanto hacía soñar a su vieja madre. Pero sin tiempo de regalárselo, el chico simplemente se esfumó de la faz de la Tierra. Solo unas horas después de su desaparición su madre lo denunció. La policía del estado de Maine supuso, al igual que Nora, que se trataba de una escapadita juvenil. Pero al cabo de dos semanas, los amigos del padre, un policía fallecido en el 11S, empezaron a preocuparse y dieron el aviso a otros estados.

El acta de búsqueda llegó a las manos de la Detective Bruni, que impresionada por el elevado número de casos de desapariciones sin resolver en toda Norteamérica, había convertido casi en un hobby la lectura de estos informes. Cuando leyó la declaración de la madre y supo de la existencia de la lámina parisina, tomó el teléfono y llamó al número personal de su Teniente.

—Teniente Newman, siento molestarle en domingo...

—Tranquila Bruni —su voz sonaba ronca, como si acabara de despertar—. ¿Qué tienes para mí?

—Verá... creo que tengo en mis manos un posible caso relacionado con el nuestro... —el silencio del Teniente invitó a continuar a la Detective Bruni— Hay un chico en Maine que ha desaparecido sin dejar rastro, igual que Howard LeBlanc, el de la exposición. La madre dice que no tenía ningún motivo para desaparecer, yo creo que tiene razón, Teniente. Me huele raro.

—Pero Bruni, ¿qué relación tiene eso con nuestro caso?

—El chico le había comprado a su madre una lámina francesa, de 1909. ¿Lo entiende?

—Si... podría ser... Pero Bruni, eso ha ocurrido en otro estado...

—Sí, lo sé. Pero como han extendido la orden de búsqueda... Podemos intervenir ¿no?

—Sí, teóricamente sí. Aunque no creo que les haga gracia.

Días después el Teniente Newman y la Detective Bruni viajaban en el coche policial entre verdes y extensos bosques desde Manhattan hasta Augusta, la ciudad del chico desaparecido.

Tras hablar con su madre y examinar la lámina, determinaron que sí había relación, así que se llevaron de la casa familiar varias cosas: el recibo de compra de la lámina, que era de una tienda situada en Los Hamptons, la lámina enmarcada y el portátil del chico.

La segunda cuestión planteada por la Agente Especial Deep Blue (al Teniente cada vez le gustaba más su nombre) era el por qué de que no hubiera testimonios de testigos la noche en que Howard LeBlanc desapareció del museo. La respuesta era fácil, pero no era tan sencillo comprender el contexto en el que ocurrieron los hechos.

El museo a inaugurar era una vieja fábrica en el Meatpacking District, cerca de la High Line de Manhattan. La zona llevaba años sufriendo una gran regeneración, y tan pronto un viejo local que antaño pudo ser una carnicería o una panadería se convertía en un restaurante de moda o en una boutique. Las calles cambiaban cada semana del año. Y una de las nuevas incorporaciones fue el Museo Green de arte del siglo XX. El mecenas y promotor del museo era un tipo no muy conocido en Manhattan. Había llegado desde alguna parte de Europa del este, no tenía muchos amigos y rara vez se dejaba ver en los actos públicos a los que era continuamente invitado. Sin embargo fue la declaración más sencilla de tomar. Él mismo se acercó a la comisaría que llevaba el caso para dar parte de lo que ocurrió esa noche. Ese día el Teniente no estaba y fue el agente Orson quien le entrevistó.

—Por favor diga su nombre, para que conste.

—Angello Green —dijo con un acento que Orson no pudo situar.

—Por favor, explíqueme dónde se entraba usted entre las 21:00 y las 23:00 del día de la inauguración de su museo.

—Estaba en las oficinas, hablando con mis hijos a través del ordenador.

—¿Pasó todo ese tiempo hablando con sus hijos?

—Sí Detective, ellos podrán confirmárselo, lo mismo que mi cuenta de Skype, la tengo configurada para que guarde el historial de llamadas, así que si quiere puede ir a comprobarlo.

—No será necesario señor Green —Orson pensó si tendría alguna hija soltera. Volvió a la declaración—. ¿Puede decirme de qué conocía al señor LeBlanc?

—Por supuesto, se trataba, se trata —corrigió—, de un viejo amigo. Ambos tenemos una gran afición por el arte desde hace años y le invité a mi inauguración con mucho gusto, como no podía ser de otra manera.

—Entiendo. Y... ¿Cuándo fue la última vez que le vio?

—Justo cuando llegaron los periodistas de esa web de artistas, yo me despedí del grupo y subí a mi despacho.

—¿Puede confirmarme el número de invitados a la inauguración?

—Claro, es tarea fácil —su acento indeterminado se hizo más notable—, éramos solo nueve personas, seis invitados y tres camareros del catering.

—¿Recuerda los nombres? —inquirió el Detective sin dejar de mirar el folio en donde habían anotado el nombre de los nueve invitados.

—Por supuesto... —y uno a uno los nombró a todos.

—Muy bien señor Green, esta es mi tarjeta —dijo acercándole una pequeña cartulina impoluta con su número de teléfono— si recuerda algo más, o si algún asistente a su fiesta le diera algún dato, no dude en llamarme. Acudiré cuando necesite.

El resto de testigos básicamente dijeron lo mismo que el mecenas Green: habían dejado de ver a Howard justo tras la llegada de los periodistas. Tres asistentes aseguraron que le vieron salir a una pequeña terraza mientras hablaba por teléfono. Era el único dato disponible. Por eso el Teniente Newman cuando hizo un informe conjunto, el que había facilitado al FBI, no incluyó ninguna declaración. No consideró esas conversaciones relevantes.

La última cuestión que iba a solucionar, era la primera duda planteada por la Agente Deep Blue: ¿Cómo enlazó un caso de asesinato de hace año y medio con estas desapariciones? Solo tres personas lo sabían: el propio Teniente, su Capitán y la persona que le dio la información. Newman dudó en dar a conocer su fuente, se frotó la cabeza y la notó sudorosa; recordó que no se había duchado aún. Miró al techo. Y luego al suelo y vio a Eddy dormido junto a sus pies. Volvió a la pantalla de su ordenador y decidió confiar en esa compañera que parecía tomarse el caso tan en serio como él. A fin de cuentas, era día de fiesta y ella se había levantado temprano para cumplir. Eso parecía un punto a su favor. Y además, él no podía cambiar el plan, tenía que aceptarla sí o sí, así que le contó la verdad.

“Hace 5 semanas recibí bajo mi puerta un periódico con una nota dentro escrita a mano. Decía que si quería avanzar en el caso del museo debía acercarme al mirador de cristal que hay en la High Line ese mismo día a las 17:00. Así que allí estaba, esperando yo solo a alguien desconocido, que decía tener información sobre mi caso. Pasados 10 minutos una chica vestida con ropa de deporte, corriendo se acercó a mí, y sin dejar de hacer estiramientos empezó a hablar. Me contó que era periodista de la web de arte de la que el mecenas del museo, el señor Green, nos habló. No me dijo cómo lo sabía, pero me dijo que investigara el asesinato del arquitecto George King, que guardaba relación con mi caso. Antes de que pudiera preguntarle algo más, salió disparada y continuó su carrera. He tratado de localizarla pero me han dicho que está fuera de Nueva York, de vacaciones”

Nada más dar a “enviar” lamentó no haberse despedido, pensó que Deep Blue podría tomarlo como una falta de educación, así que aplazó la ducha un par de minutos más y envió un corto email:

“Señorita Deep Blue, creo que tenemos un problema con el trabajo... Voy a darle a mi cuerpo la ducha que necesitaba desde que volví de correr. Pase un buen día de fiesta y haga algo positivo, un saludo, D.J. Newman.”

Capítulo 7: Cogiendo ritmo.

TRAS leer el largo email del Teniente, Nora tuvo la sensación de que tenía mucha suerte de empezar en la calle con él. Era un tipo sensato, con la cabeza en su sitio. Había sido de capaz de dejar atrás su torpe comienzo. Y al igual que ella estaba trabajando temprano el día de fiesta. Para colmo había tenido el detalle de despedirse expresamente mediante otro correo.

Le respondió con otro breve email: “Voy a hacer café, el día será largo, si quiere un poco le invito a una taza :)”

Sin embargo el Teniente Newman no respondió a este último email, “se estará duchando...” pensó Nora, y se sorprendería mas de una vez recreando esa imagen en su mente a lo largo de la mañana en la que un desconocido lavaba su cuerpo con agua caliente en una ducha imaginaria.

Centrada en la investigación, tomó los documentos del caso de la desaparición del hombre del museo, Howard LeBlanc. Denominó al caso con la letra “B”.

Por su mesa de comedor, la enorme y vieja mesa de madera de color miel, esparció cada informe, cada fotografía, un plano de Nueva York en el que situó la localización exacta del museo, y a mano anotó en un folio los nombres de los invitados que el Teniente Newman le había facilitado en su anterior email. Sumaban seis nombres además de los tres del catering. Éstos últimos habían sido descartados como sospechosos porque se trataba de tres jóvenes, dos chicas y un chico, hermanos, hijos de un matrimonio dueño de un pequeño restaurante cercano al museo Green. De entrada fueron los primeros sospechosos, se barajó la posibilidad de un secuestro para pedir el rescate. Pero tras una investigación realmente sencilla, comprobaron que se trataba de una familia de trabajadores que tuvieron la mala suerte de estar allí esa noche.

Así que Nora se centró en los otros seis nombres del folio. Tachó al desaparecido y fijó la vista en los otros cinco. Según el Teniente ninguno de ellos aportó nada importante en los interrogatorios. Los cinco testigos afirmaban haber visto al desaparecido en la fiesta de inauguración, afirmaban no haber visto nada raro, y afirmaban que cuando cada uno se despidió del resto, Howard LeBlanc ya no estaba en el museo. Nora intuía que había algo más. Lamentó no tener la posibilidad de interrogar a los cinco testigos. Pero pensó que cuando estuviera infiltrada quizá se topara con alguno de ellos y pudiera preguntar despreocupadamente (y empleando un ligero tono de cotilla) sobre la extraña desaparición de Howard.

Dejó de imaginar la situación y regresó a su mesa. La primera pregunta que debía responder era ¿qué tenían en común estos seis invitados? La respuesta para el resto del equipo era simple (y la pregunta resultaría casi insultante): los seis eran los invitados a la fiesta de inauguración del museo. Pero Nora se cuestionaba algo más sencillo aún: ¿Por qué esos seis hombres? Tomó su portátil y redactó un nuevo email:

“Normalmente cuando alguien inaugura un negocio, o un teatro, o lo que sea... lo que desea es que acuda el mayor número de personas ¿no? Para darse a conocer, dar una primera impresión buena... Sin embargo, ¿¿por qué el señor Green invitó solamente a seis hombres?? ¿Qué tienen en común esos seis nombres, Newman?”

Dos minutos más tarde llegó la respuesta del Teniente: “Investiguémoslos. Me quedo con los tres primeros, usted con el resto.”

*

Al día siguiente Nora despertó sobresaltada. El pitido de su ordenador, colocado en la cama como si fuera un marido, hizo que todo su cuerpo saltara de forma imperceptible para el resto de personas, pero no para ella, que sentía el corazón a mil. Se movió despacio y recordó que había pasado el día anterior y la noche investigando el primero de los nombres de su lista. Se le hizo tarde y decidió acostarse. Había tenido la intención de madrugar para seguir trabajando en ello pero el Teniente, una vez más, se le adelantó. Le envió un correo con los datos más importantes, y a decir verdad, los únicos que había encontrado del primer nombre de su lista de invitados: el dueño de una galería de arte de San Francisco.

Ese tipo había viajado mucho durante toda su vida. Empezó siendo marine, pero le echaron porque tenía problemas con la escala de mandos. Salvo sus conexiones familiares con el arte, (su madre era pintora a ratos libres y su padre era el encargado de un museo de poca monta), nunca hasta que se hizo con la galería de San Francisco había demostrado ningún interés por ese campo. Tras innumerables trabajos repartidos por todo el medio oeste había decidido sentar cabeza en la bahía de San Francisco. Compró un gran local, lo reformó y empezó a comprar y vender objetos de arte europeo, principalmente francés de principios de siglo XX.

Intentaron localizar las cuentas de la galería, pero fue imposible, las tenían blindadas, y sin una orden judicial no podrían acceder a ellas. No había mucho más que investigar.

Nora leyó el email de Newman con una enorme taza de café en la mano, sin azúcar, lo prefería amargo. Todavía con la ropa de dormir abrió el archivo que había empezado la noche anterior para anotar los datos más importantes de su pequeña investigación. Debía estudiar en profundidad un par de detalles más y estaría listo para enviárselo al Teniente. Pero antes de entrar en ello, una duda había estado rondado su cabeza desde que el Director Adjunto Moreaux le dijo que se infiltrarían en el caso. Así que sin pensar en si sería lo más adecuado o no, se aventuró a preguntárselo al Teniente en el final de su email matutino.

“...si me permite Teniente, me gustaría saber cómo será la tapadera en la que nos vamos a refugiar cuando nos infiltremos. Mi Director Adjunto me dijo que encontraría la información en las carpetas que me dio, sin embargo no había nada salvo un esbozo, en el que se dice que seremos un matrimonio. ¿Sabe algo más?”

Y la conversación entre ambos no se hizo esperar:

“Por lo que sé el equipo está dejándolo todo muy bien atado, Agente. Ya han alquilado un piso, junto al parque. Central Park quiero decir, no sé si conoce Nueva York.

Ya están creando nuestro historial profesional. Según parece yo seré un ex profesor de universidad (creo que es lo último que podría ser en mi vida real...), que dejó la enseñanza por el amor al arte, nunca mejor dicho. Habré escrito unos cuantos libros sobre objetos cerámicos y láminas francesas de principios de siglo.

Y usted, por lo que sé, será mi mujer. Llevaremos juntos unos 6 años. Casados casi desde el principio, usted provendrá de una familia adinerada de Seattle y será historiadora. Casi nada! Ya puede aplicarse y aprender mucho sobre el tema... No queremos que nos pillen porque no sepa algún dato... ”

“Descuide Teniente, ya estoy en ello. Anoche caí rendida, estuve trabajando en mi testigo pero también leí libros, esos que me recomendó en su informe, y alguno más que me ha dejado mi hermana.

Por curiosidad... ¿Es bonito el piso? Conozco bien Nueva York, viví allí una temporada. ¿Grande? ¿Modesto? ¿Cuántas habitaciones tiene?”

“Perfecto Agente, pues sigue en tu tarea. Espero tus resultados. Pasaré el día en casa trabajando así que mándame la información cuando quieras.

Espero que no te moleste que te hable de tú. Tutéame también.

El piso... es un pisazo. Lo he visto en fotos en la última reunión y creo que vamos a ser muy felices allí, “querida mujer”. Tiene un dormitorio, una cocina espectacularmente grande y el salón tiene una enorme ventana de cristal que empieza en el suelo y acaba en el techo. Veremos el parque entero y la ciudad. Ni en sueños podríamos tener algo así.

Aunque creo que no hace falta.”

“Totalmente de acuerdo Teniente, para ser feliz no hace falta tener una casa gigante, ni unas vistas de ensueño ni nada material... La felicidad empieza por cosas mucho más pequeñas, cosas que no se pueden tocar, pero que nos llenan de vida. En fin...

No me importa, puedes tutearme.

Teniente una cosa más... ¿sólo tiene un dormitorio? ¿con una cama?”

“Pues sí, solo una cama. ¿Supone algún problema?”

“No para mí, no pasa nada. Pero me llevará unas cuantas horas (o días) hacer que mi novio lo entienda...”

“Si se queda más tranquilo puedo dormir en la bañera.”

“O en el sofá...”

“No sería la primera vez. De todas formas, que durmamos juntos en la misma cama será lo normal, vamos a casarnos ;) En serio Agente, a tu novio le sabe mal este tema, pero ¿tú cómo lo llevas?”

“Lo peor no son sus celos, este caso pasará y quedará olvidado. Lo que más me molesta es que él nunca ha entendido que yo quisiera trabajar en el FBI. Me duele más que me molesta. Siempre se opuso, desde la primera vez que le hablé de ello. Pero ¿sabes que? Nunca fue decisión suya, sino mía por completo. Si él no me frenó para ser Agente del FBI, tampoco entorpecerá nuestra (falsa) convivencia”

“Me parece bien. Es lógico. Ya que estamos hablando como buenos compañeros, me pregunto si siempre supiste que trabajarías en el FBI.. Es un trabajo muy duro.”

“En realidad no, todo fue una sucesión de acontecimientos... Como un dominó. No lo planeé, pero ha salido muy bien. ¿Y tú?”

“Digamos que no me quedó otro remedio... Agente, se ha hecho un poco tarde, tengo que sacar a mi perro y me quedan muchas cosas por hacer, así que si te parece bien, hablamos más tarde”

“Dalo por hecho, me ha gustado esta charla, Teniente. Buen paseo :)”

El paseo con Eddy fue un poco más largo de lo normal. El Teniente avanzó por las calles de Nolita y llegó al corazón del SoHo sin reparar en ello. No dejaba de pensar en la conversación con la Agente Deep Blue. Sentía algo dentro de sí que no podía clasificar. Pensó que quizá fueran los nervios por la tapadera que estaban montando. Tal vez fuera la expectación por conocer a la Agente Deep Blue. O quizá, puede que en el fondo de sí mismo, sintiera, aunque no quisiera, ni fuera capaz de reconocerlo, un atisbo de simpatía hacia la agente, y aún más al fondo, tan dentro que casi no se notaba, algo que podrían ser celos. Cuando leyó el historial de la Agente Deep Blue, le pareció un reflejo de su propia vida: ambos muy jóvenes, centrados en sus carreras, sin familia que estorbase y dispuestos a llegar así hasta el final de sus vidas. Pero ahora había una figura, una sombra que podría entorpecer el desarrollo de la trama: un novio celoso que no entendía la pasión por el trabajo que la Agente sentía. Puede que el Teniente ansiara tener a alguien así en su vida. O puede que le molestara que en la vida de la Agente Deep Blue lo hubiese. Lo que realmente sabía es que se sentía extraño. Una emoción inclasificable crecía dentro de sí mismo desde que contactó con la Agente.

*

Mientras tanto en Washington Nora ordenaba su casa. Llevaba días sin recoger el material de trabajo así que antes de seguir con su primera investigación, puso las papeles al día. No se quitaba de la cabeza la última conversación con su novio. Se conocían desde que ella se trasladó a Colorado. Él estudiaba en la Academia de la Fuerza Aérea de Colorado Springs y a estas alturas ya se había graduado, era Subteniente.

Una tarde, hacía cuatro años desde aquel momento, un chico alto, con la cara llena de pecas casi imperceptibles, se acercó a Nora, que estaba sentada en la cafetería del Campus desde hacía horas. Estaba trabajando en uno de los casos que el profesor Kavinsky le había asignado. Nada más tomar contacto con los informes, Nora se transformaba en una especie de robot humanoide con el aspecto de una chica sencilla, que no llamaba la atención de nadie, y se dejaba llevar por la personalidad y actos del sospechoso. Nunca podía parar de estudiarlo sin haber dado por cerrado el caso. Era su “celda acolchada”, así lo llamaba ella en esa época. Sentía que al tomar contacto con esas tareas, entraba en una habitación insonorizada, insensibilizada del mundo entero en la que su dolor quedaba fuera.

Pero esa tarde un chico pecoso, futuro piloto de las Fuerzas Aéreas, sacó a Nora de su “celda” y la “llevó” hasta la cafetería.

—No quería molestarte Nora, pero me gustaría invitarte a tomar un batido.

Nora alzó la vista y centró la visión en la cara simpática de aquel chico.

—¿Cómo sabes mi nombre? —dijo de forma cortante. El chico cambió su expresión simpática por la de extrañado.

—Vaya... —acertó a decir— Me habían dicho que eras una chica dura, pero no creí que fueras tan seca.

A Nora le gustó su voz. Le hizo reaccionar y se dio cuenta de su frialdad.

—Discúlpame por favor. Estaba leyendo... y no me he dado cuenta. Lo siento, tú has sido muy amable y yo he sido una borde. De veras que lo siento.

—Eso está mejor.

—Pero en serio, ¿por qué sabes mi nombre? ¿Nos conocemos? —preguntó mirándole de arriba a abajo.

—Estoy en la academia de las Fuerzas Aéreas, te he visto varios días en el campo de tiro, yo también practico allí. Hoy te vi entrando en la cafetería... y me he atrevido a hablarte.

—Vaya... Siento haberme portado tan mal... —Nora era sincera, el chico parecía agradable, además si se hacían amigos tendría a alguien con quien compartir más horas de tiro—. Para compensarte, te invito yo al batido —y mientras dijo eso, retiró los papeles de encima de la mesa y le indicó con un gesto que tomase asiento.

—Por cierto, me llamo Ridley —él extendió su mano para acabar estrechando la de Nora.

Un mes después de esa tarde en la cafetería estaban acostados desnudos en la cama de la cabaña de Nora. Oficialmente Nora había vuelto al mercado. Y oficialmente tenía novio. Un futuro piloto.

La última vez que se vieron discutieron por el mismo tema que llevaban discutiendo desde hacía meses.

Ya no volverían a verse hasta cuando él regresara de su misión en Irán y Nora hubiera cerrado el caso con el Teniente Newman. A fin de cuentas, se trataba de un tiempo indefinido. Y eso a Nora le quitaba un peso de encima. Quería centrarse en su caso, no en los problemas con su novio.

Terminó de recoger las últimas carpetas y accedió a la base de datos de la policía de Washington para averiguar algunos datos más sobre su primer testigo: un hombre que llevaba toda la vida en el negocio de la compra-venta de arte, y que de la noche a la mañana, se convirtió casi en un millonario. Fue imposible conocer el estado de las cuentas de su negocio porque, una vez más, éstas estaban bien protegidas. Sin embargo no fue difícil adivinar que al tipo le iban las cosas mucho mejor últimamente. Pasó de vivir en la trastienda de su vieja galería en la Avenida Winconsin, a comprar un edificio entero con un loft en el ático. Estos datos no los encontró en el archivo de la policía, sino que se lo contó su hermana Julia, que trabajaba muy cerca de allí y conocía bien los negocios.

Concluyó su email diciéndole al Teniente:

“... así que a mí me parece que hay algo raro. Este tío debe estar haciendo algo más que vender y comprar obras de arte. Es muy extraño que haya podido cambiar de vida, de forma tan cortante. Aunque... quien sabe, quizá le tocó la lotería.”

“Puede ser. O puede ser que esconda algo. Yo también he averiguado algunos datos de mi siguiente testigo, pero Agente, te lo contaré mañana, he quedado para cenar y ya estoy llegando tarde...”

“Bien, mañana hablaremos.”

Tras la charla de la mañana el Teniente recordó que solo le quedaban un par de semanas completas antes de empezar con la parte de la misión de incógnito en que debían pasar por un matrimonio. Cuando le dijeron que tendría que infiltrarse, supo que esa parte implicaba que no podría relacionarse con nadie del caso. No podía arriesgarse a que algún testigo o alguna persona que formase parte de los círculos de los investigados le reconociera y echara a perder todo el trabajo. Así que si quería hacer algo especial como ir al cine, ir a tomar una cerveza, o incluso ir al gimnasio, debía aprovechar estos días previos a que empezara la acción con la Agente Deep Blue.

Con la idea en la cabeza, y la visión de la Agente tratando de explicar a su novio piloto que no era necesario sentir celos, decidió salir esa noche con una de sus amigas. Pensó que una cena, unas copas y algo de acción le vendría muy bien antes de convertirse en un “escritor acomodado casado”.

A la mañana siguiente, Eddy como siempre recordó al Teniente que era la hora de su desayuno. La noche anterior había llegado tarde y le costó despertar más de lo normal. Desperezándose lentamente acercó su portátil y escribió a la Agente Deep Blue.

“Ya estoy disponible Agente.”

“¿Lo pasasteis bien anoche?

“Puff... la verdad es que fue un desastre. Llevé a mi amiga a un restaurante que resultó ser horrible. Imagínate que sirvieran mierdas de pájaros en platos grises. Así fue la cena....”

“Vaya... pues lo siento. Yo pasé la noche en casa.”

“¿Aprovechaste para hablar con tu novio?

“No. Es que está en una misión, fuera del país, y no nos veremos hasta la vuelta. Casi es mejor así, porque me da tiempo para centrarme en esto.”

“Cuando todo esto termine, podríamos salir a cenar los cuatro, así tu novio verá que no tienes ningún interés en mí.”

“La verdad es que creo que no será posible. Supongo que una vez cerremos el caso, no volveremos a vernos. Así que...”

“Pues sería una pena, creo que nos llevaríamos bien.”

Tras esa charla Nora se sentía abrumada. Teniendo en cuenta el mal comienzo de su relación, no esperaba que un par de días después en los que había intercambiado unos cuantos emails, se sintiera tan triste ante la realidad de no contactar más con el Teniente una vez terminase el caso. Sentía que le conocía desde siempre. Él la entendía, él respetaría sus decisiones, y más aún, él la ayudaría y la apoyaría en su carrera.

A 330 kilómetros de Washington, en pleno Manhattan, su sensación de tristeza y pérdida, se reflejaba como en un espejo dentro de otra persona, el Teniente Newman. A él le parecía increíble haber conectado con alguien a quien ni siquiera conocía en persona. Hacía años que no se acercaba a alguien. Nadie le había transmitido suficiente confianza ni curiosidad como para querer conocerle más a fondo. Pero esta chica parecía diferente.

Apartó esos pensamientos hasta un rincón de su cerebro que debía estar oxidado y volvió al trabajo.

“Agente, he seguido investigando. Era el turno de mi segundo testigo: a este tío, al igual que el dueño de la galería de Washington, parece irle muy bien. Vive en Miami, en una casa que más que casa es como un castillo, lleno de columnas y con arbustos recortados en forma de animales... Se supone que todos sus ingresos le vienen desde la galería que posee en Miami Beach. Pero si buscas la galería en internet, verás que es de lo más cutre. Es una tienducha mal pintada, con cuatro estantes llenos de objetos horteras. Parece imposible que un negocio así dé tanto de sí.”

“Ay Dios Teniente acabo de ver la web... Es terrible!! Pero he pensado que no es raro que el tipo mueva mucho dinero. Piensa que cerca de allí hay un montón de mansiones de nuevos ricos, esos a los que les encanta gastar dinero como si fuera agua corriendo entre sus dedos. Les encanta llenar sus casas con objetos dorados, enormes y llamativos. Así que si este tipo trabaja por encargos, ni siquiera necesitará un gran local.

Aunque desde luego, se trata de otro más que sumamos a la lista de testigos raros de la fiesta en el museo.

Yo estoy investigando a uno que se las pela... estoy segura de que si tiro del hilo adecuado, encontraré algo.”

“Bien, cuando tengas los datos, pásamelos. Yo seguiré con mi último nombre.

Por cierto, Agente, conoces algún sitio de confianza en donde pueda dejar a mi perro durante el tiempo que dure la investigación?? En Nueva York he probado un par de residencias de animales, pero ninguna ha sido de nuestro agrado... Sabes si en Washington hay alguna recomendable?”

“Puff... no tengo ni idea. Lo siento. No puedes dejárselo a tu amiga, la de anoche?”

“Ni loco...No es de esas. No es de las que te cuidarían al perro.”

“¿Y a alguien de tu familia?”

“No tengo familia”

“No sé, Teniente, puede que si convenzo a mi hermana, ella lo pueda cuidar.”

“Sería genial... Pero Agente, no quiero abusar de tu confianza. Ni de la de tu hermana.”

“No es problema, sé que a mi sobrino le encantará tener un hermano perro. Además, pronto ellos también serán tu familia ;)

Se lo preguntaré y cuando sepa algo te digo. Por cierto, se lleva bien con los gatos???”

“Se lleva bien con todo :) Muchas gracias Agente, significa muchísimo para mí. Gracias. Voy a seguir trabajando, hablamos mañana, hoy tengo que acudir a una reunión con el equipo. Sé cuando empieza, pero no sé cuándo terminará... Hablamos...”

Esa última conversación encendió dentro del Teniente algo mucho más potente que la primera sensación que había ido descubriendo a raíz de sus conversaciones con la Agente. Se sentía confuso ante la amabilidad de esa chica. Hacía años había decidido que nadie entraría en su mundo, pero sin saber cómo una mujer que hacía unos días era una completa desconocida, a través de unos pocos emails, se había metido en su cabeza.

La reunión con el equipo en el One Police Plaza fue tal como esperaba: puesta al día de los últimos avances, informes sobre sus nuevas identidades, toma de medidas corporales para la ropa nueva, rápido historial médico: alergias, operaciones realizadas, enfermedades graves... etc. (por si la cosa se torcía y acababa en el hospital).

De vuelta a casa, sentado en el metro, cayó en la cuenta de que hacía varios días que no pensaba en la fotografía que tenía escondida dentro de uno de sus libros. Desde hacía cinco años no había dejado de verla en su imaginación y de tocarla con la punta de sus dedos hasta desgastarla. Pero sin saber cómo, llevaba dos días olvidada. Se sintió culpable. También un poco aliviado. E ilusionado por volver a hablar con la Agente.

“Ya estoy de vuelta, Agente. Tu superior va a convocarte en los próximos días para preparar tu material de trabajo una vez estemos infiltrados. Te harán un pequeño historial médico, tomarán tus medidas (por la ropa nueva, ya sabes) y algunas cosas más. Ya has terminado con tu siguiente hombre??”

“Hola Teniente :) Pensé que no hablaríamos hasta mañana. He avanzado muchísimo esta tarde y tengo unas cuantas cosas muy sabrosas para contarte.

En primer lugar, el nombre de la lista que me has dado es falso. Corresponde a un tipo que murió en los 70. Nuestro hombre tomó prestado su nombre hace unos 8 años. Hasta esa fecha nuestro amigo estuvo en prisión varias veces, si buscas su nombre en vuestros archivos policiales verás que se trata de un mafioso que traficaba con todo lo que podía. No le hizo ascos a nada: inmigrantes, drogas, objetos robados, coches... La lista es muy larga Teniente.

Hace 8 años, cuando salió de prisión, cambió su nombre y cambió de vida. Compró un restaurante, luego un hotel en Atlantic City y hace menos de un año, ha comprado un anticuario en Nueva York.

Teniente, se me hace muy raro que el tipo pase de tener negocios fáciles como el restaurante y el hotel, a comprar un anticuario en el centro de Manhattan.

En realidad, a parte de lo del cambio de nombre, no he encontrado nada sospechoso. Bueno, una cosa rara sí que hay: el tío solo va una vez a la semana a la tienda. Y cuando va se pasa allí todo el día, desde las 6:00 hasta las 00:00.”

“O sea Agente, que hasta ahora tenemos:

— Un mafioso que cambió de vida y ha comprado un anticuario en Manhattan.

— Un hortera de Miami con una tienda de mierda que mueve muchísimo dinero.

— Un galerista de Washington al que de la noche a la mañana le va mucho mejor.

— Y un ex-marine que ha comprado una galería en San Francisco.

Tenemos un grupo extraño de hombres extraños, que ganan dinero a través de la compra venta de obras de arte, situados en 4 sitios distintos del país.

Y además todos tienen en común que se reunieron en la inauguración del museo Green. Así que ahí puede estar la conexión.

Nos faltan dos. Pero tengo hambre Agente. Cenamos?”

“jajaja!! Claro!! Podemos cenar juntos. A la vez quiero decir, así será como si estuviéramos juntos. ¿Qué te apetece? Tiene que ser algo que podamos hacer a la vez, no lo pongas muy difícil!!”.

“Propongo entonces, la mejor comida del mundo: Macarrones con tomate.”

“jajaja!!!! Hoy tienes la noche graciosa Teniente. Me parece bien, marchando unos macarrones con tomate!! Pero... y si les ponemos un poquito de verdura... Y un poco de queso mmm..., Te hace??

Será como si ya viviéramos juntos, empezaremos esta noche nuestra vida de casados. ¿¿Empezamos??.”

Nora y el Teniente se pusieron a cocinar, cada uno en su cocina. Parecían dos niños preparando una receta con ilusión y miedo porque la madre les sorprendiera cacharreando. Ambos se volvían cada minuto para ver si había un nuevo email, y sí que lo había. No dejaron de hablar durante los treinta minutos que tardaron en cocinar. Nora se sorprendió mucho, pues fue el Teniente el que terminó primero. Cada uno fue a su mesa, y situó su plato junto al portátil, para poder seguir la conversación. Cuando estaban terminando el plato, Nora sugirió que se tomasen esa noche libre. “Podemos ver una peli juntos” dijo ella. Y tras una breve discusión para elegir la película decidieron ver algo ligero, algo que diera miedo, y que te hiciera querer estar en casa, arropado con una manta en el sofá. Se decantaron por la última versión de “La Niebla”, el libro de Stephen King.

La dejaron a medias, porque no paraban de hablar a través de emails. La conversación les llevó a París, a Lisboa, a la Universidad de Colorado, a la relación de Nora con el piloto, a las no-relaciones del Teniente que sus “amigas”, a Eddy, a Piero, a sus comidas favoritas, a sus grupos preferidos. No acababa nunca. Y ninguno quiso ponerle freno. Cuando amaneció, fueron conscientes de que habían pasado más de siete horas juntos, conociéndose y acercándose el uno al otro. Pero el sol trajo con él el sentido del deber y dieron por terminada su conversación.

*

A medio día el Teniente había hecho un gran progreso: tras escudriñar toda la información disponible de los casos, cayó en la cuenta de que el chico desaparecido en Maine había comprado la lámina francesa para su madre en una pequeña galería de Los Hamptons. Confirmó que el actual dueño de la galería era el quinto nombre de la lista de testigos de la noche de la inauguración del museo Green. Había comprado la galería en nombre de una sociedad mercantil, pero adentrándose en la empresa salía a relucir el quinto nombre.

El Teniente sopesó si debería agradecer a la Agente la gran velada que habían pasado juntos, pero sintió que no debía ir más allá. Era una colega, una compañera a la que no volvería a ver tras cerrar el caso. Y por cómo avanzaban juntos en la investigación parecía que no tardarían mucho tiempo en finiquitar el asunto. Así que dejó apartados los agradecimientos y se centró en la investigación. Ella hizo lo mismo.

“Agente Deep Blue, algo huele mal en Los Hamptons, acabo de relacionar la desaparición del joven abogado con el quinto nombre de la lista. La sociedad que compró la galería en la que el chico adquirió la lámina pertenece a ese hombre.”

“Vaya... pues sí que se trata de una verdadera desaparición. Yo aún tenía mis dudas, pero veo que todo apunta a que sí hay una relación entre ambos casos.

Teniente, esta tarde he quedado con una amiga, una analista informática del FBI, quiero que me ayude con un tema. A la vuelta, o mañana, te escribiré.”

*

El único tema que quería tratar Nora con su amiga era la relación naciente entre ella y el Teniente. Tras la apabullante noche, en la que Nora empezó a sentir que brotaban en su interior fuertes sentimientos hacia ese desconocido, decidió que tenía que hablar con alguien. Y pensó en su amiga Sarah, una chica callada y tranquila a la que Nora había conocido durante su estancia en la academia del FBI. En aquella hornada de agentes especiales los hombres superaban a las mujeres en número, así que no fue difícil dar con una buena amiga. Sarah era una chica inteligente, quizá muy por encima de la media, pero su introversión evitaba que muchas personas se dieran cuenta de ello. No fue el caso de Nora, que en aquella época era aún más propensa que Sarah a evitar el contacto con otras personas.

Quedaron para dar un paseo en los Jardines de la Constitución, uno de los sitios más espectaculares de Washington.

—Nora me enteré por Mathew, el de crimen organizado, de que ya estás en misión. ¿Qué tal va todo? ¿Estás nerviosa?

—He estado muy nerviosa —Nora pensó en si decirle que no se lo contara a nadie, pero obviaba hacer mención, se trataba de Sarah—. Pero ya estoy mejor. Mucho mejor. Hasta que no tuve la reunión con Moreaux no dormí bien, es la verdad. Pero ahora todo va bien.

—Me alegro —para qué adornar más la frase.

—Sólo que... Hay un detalle. Por eso quería hablarte. Confío en ti —Sarah se quedó mirando unos niños que jugaban y tras unos segundos miró a Nora y sin hablar le dijo que se lo contara—. Verás... El Teniente con el que voy a trabajar... Espera, primero tengo que decirte que vamos a infiltrarnos, vamos a hacernos pasar por un matrimonio entendido en arte. De eso va el caso. Sigo con mi... “problema”. Llevo en contacto con el Teniente que será mi marido casi una semana y... el caso es que, nos estamos llevando muy bien.

Sarah miraba al horizonte.

—Pero eso está bien ¿no? —preguntó fijando la mirada en Nora.

—No, es que no me he explicado bien.

—Pues explícate mejor —Sarah sabía por dónde iban los tiros, pero quería que Nora lo dijera en voz alta.

—Pues que me gusta, Sarah. Me gusta.

—Si no le conoces.

—Lo sé... Es ridículo ¿verdad?

—Ningún sentimiento es ridículo Nora, no digas bobadas. Supongo que te gusta porque aún no le conoces.

—Eso es lo raro, que siento que ya le conozco. Hemos pasado muchas horas hablando a través de emails y en cada uno de ellos me sentía mucho más cerca de él —Nora miró al suelo.

—¿Qué te pasa? —Sarah no identificó el sentimiento de Nora.

—Hacía muchísimo tiempo que nadie me gustaba así, no sé como explicarlo. Me gusta hablar con él, me gusta las cosas que me cuenta, me parece inteligente, es trabajador, tenemos muchísimas cosas en común... Dios... Si nos cruzáramos por la calle ni siquiera nos reconoceríamos... Sarah —Nora volvió a mirar a su amiga—, me siento mejor que con Ridley —y de nuevo miró al suelo, avergonzada.

—Vaya... Eso sí puede suponerte un problema. ¿Has hablado con él?

—No, la última vez que hablamos discutimos, como siempre. Por lo de siempre. Y ahora está en Irán. Supongo que hablaremos cuando todo esto haya terminado.

—¿Y has decido algo?

—No, aún no. Además, no puedo perder el tiempo pensando en ello. Tengo que estar centrada, es mi primera misión y no quiero cagarla. Además, hay más personas implicadas en ello, personas que dependen de mí.

—No sé qué decirte. O sea, me parece bien que te centres, de hecho es lo que tienes que hacer —dijo esto empleando un tono casi amenazante—, pero sobre lo de tu novio y lo de tu compañero... No sé qué decirte, Nora. Supongo que pasará lo de siempre: cuando le conozcas dejará de interesarte porque descubrirás que es un tío más, y sabrás que estar con Ridley sigue siendo el mejor plan.

—Sí, supongo que sí... —y sin darse cuenta Nora sintió una bocanada de tristeza al recordar de golpe el daño que le hizo John años atrás—. Estar con Ridley es el mejor plan.

*

El último nombre en que Nora debía centrarse era en el desaparecido: Howard LeBlanc. Poco se sabía de ese hombre. Salvo que tenía un desmesurado patrimonio familiar. Su padre, su abuelo y su bisabuelo, habían sido grandes abogados hacía años, y aunque él debía seguir la estela de sus parientes, tronchó la rama familiar haciendo que la fortuna menguara y el buen nombre quedara en el olvido. Estudió derecho en Harvard, pero nunca llegó a ejercer de continuo. Se ganaba la vida montando empresitas que funcionaban a ratos sí a ratos no. Acababa dándolas de baja una tras otra. Nora pensó que Howard debía tener en mente abrir una galería o un anticuario en Manhattan y que por eso asistió a la inauguración del museo Green. De nuevo ese era el nexo, el mecenas Green parecía el puente entre los objetos de arte y ganar dinero. Mucho dinero. Quizá más del que se podía mover ese mercado.

Una vez le hubo explicado al Teniente Newman lo que había averiguado de Howard, dejó apartado el “caso B”, y comenzó a estudiar el del chico desaparecido en Maine, lo nombró como “caso C”.

Hasta ese momento solo sabían que el chico había desaparecido. La última persona que le vio fue su propia madre, quien aseguraba desde el primer día que algo malo le había pasado. Cuando los compañeros de su padre decidieron que no era normal que faltara de casa tanto tiempo, dieron el aviso a otros estados para poner en marcha una búsqueda de largo alcance. La agente Bruni, miembro del equipo del Teniente Newman, había encontrado una pequeña similitud con el caso principal que les mantenía ocupados. El chico tenía en su poder una lámina francesa que supuestamente iba a regalarle a su madre como agradecimiento a todos sus esfuerzos. Para Nora era un detalle demasiado fugaz, muy pequeño y circunstancial como para atar un lazo entre ambos casos. Sin embargo, el Teniente acababa de encontrar algo mucho más sólido: el dueño de la empresa que absorbió la galería en donde el chico compró su lámina, era uno de los testigos en la desaparición de Howard LeBlanc, en el Museo Green. Eso sí era una pista importante. Otra que señalaba en dirección al Museo.

“Teniente, insisto. Creo que deberíamos interrogar a la madre, estoy segura de que nos dejamos algo. Tenemos que ir a Maine.”

“Agente Deep Blue, es la tercera vez que te digo en esta mañana, que es imposible que tú o yo vayamos a Augusta para ver a la madre del chico o a quien quieras ver. No podemos exponernos, no lo entiendes?? Alguien relacionado con esos círculos podría descubrirnos cuando la tapadera esté en marcha. No podemos arriesgarnos, olvídalo.

Pero, he pensado que podría mandar a mi equipo. La agente Bruni estuvo conmigo, fue quien descubrió la conexión, así que le pediré que vaya. Le acompañará el Detective Parker, es un viejo lobo de mar, con él ningún detalle se escapará, te lo aseguro.”

“Está bien. Me parece una solución intermedia y aceptable. Está bien.

Por cierto, lo de tu perro y mi hermana está solucionado. No hay problema así que Eddy puede quedarse en su casa el tiempo que haga falta.”

“Dios!! Agente, es una noticia estupenda! Muchísimas gracias, no sabes el peso que me habéis quitado de encima. Gracias de verdad. Os lo compensaré de alguna forma. Por cierto, creo que va siendo hora de que me llames por mi nombre, puedes llamarme John.”

Cuando Nora leyó su nombre de pila le vino a la mente (y al pecho), como un relámpago que no esperas, aquel chico de ojos azul oscuro que hacía cinco años le partió el corazón e hizo que “Nora” dejara de existir.

“Tenía que llamarse John, vaya mierda... Vaya mierda de nombre....” Se repetía una y otra vez. “Vaya mierda. Qué mierda de casualidad.”

Capítulo 8: Rumbo a Maine.

—PARKER, no seas gruñón por favor... Solo llevamos media hora de viaje y no has parado de quejarte en todo momento... —la voz de la agente Bruni sonaba ya agotada. Y un poco más fuerte de lo habitual.

—¡Pero Bruni es que sabes que tengo razón!

—Por dios Parker, no dejes de mirar a la carretera... —dijo la agente mientras se agarraba con fuerza al apoyabrazos de la puerta.

—Está bien, tienes razón. Aunque siguiera quejándome lo que queda de año no cambiaría las cosas, ¿verdad? —dijo alzando las cejas—. Pero tú pareces estar muy contenta, ¿no?

—No es que me resulte agradable pasar fuera de casa el fin de semana, pero creo que vamos a avanzar. Y ahora mismo es lo que importa, hemos de centrarnos en el caso. Y por mucho que gruñas no conseguirás nada.

—Sí, tenemos que acabar con esto de una vez. No vaya a ser que nos manden a más colegas del FBI...

La tarde anterior sonó el teléfono privado del detective Parker. Estaba medio dormido en el sofá, había pasado la mañana pescando de su día libre y necesitaba descansar. Intentó no hacer caso, dejar que sonara hasta acabar la llamada y dejarlo correr, pero fuese quien fuese, parecía importante y el teléfono no dejó de pitar una y otra vez hasta que Parker lo descolgó. Era el Teniente Newman. Le informó sobre una salida inminente a Los Hamptons, concretamente a East Hampton, para tratar de localizar al primer dueño de la galería en donde el chico, el abogado desaparecido, había comprado la lámina francesa para su madre. Le interrogarían en busca de alguna pista.

—¿Cómo de inminente, Teniente?

—Debéis salir mañana, Parker —se hizo el silencio al otro lado del teléfono—, siento la urgencia de veras, pero corre prisa. Quedan menos de dos semanas para empezar con la tapadera, así que debemos dejar esto arreglado.

—Bien, mañana a primera hora saldremos. Yo aviso a Bruni, ya verás qué gracia le hará dejar a sus hijos en fin de semana...

A la detective Bruni no le hizo ninguna gracia, pero como era habitual en ella no mostró el más mínimo gesto de desagrado o de fastidio. Todo lo contrario, ayudó al detective Parker a llevarlo mejor.

Aunque la primera media hora de viaje fue duro estar junto a él. No dejó de maldecir, de enfadarse y de re-enfadarse. Y para colmo, poco a poco fue subiendo más el volumen de sus palabras. Hasta que ella le hizo entrar en razón y por fin disfrutaron de algo de paz. Les esperaba un viaje de un poco más de dos horas hasta llegar a su destino. Tras unos minutos de silencio, en los que Parker se calmó hasta poner a cero el nivel de su contador de enfado, retomó la conversación.

—Al menos no me ha tocado ir con Orson.

—No es mal chico, Parker. Un poco... ambicioso, pero no es mal chico.

—Es un soplapollas, un chulo y un prepotente.

—Vaya... Parece que no habláramos del mismo chico. No sé por qué te cae tan mal. ¿Habéis tenido alguna bronca? —quiso saber Bruni.

—Para nada. Solo que no lo aguanto. Ni él a mi, claro —dijo torciéndose para mirar de frente a la detective.

—Mira a la carretera por favor, me pone muy nerviosa cuando haces eso —y agarró con tanta fuerza el apoyabrazos que sus nudillos se pusieron blancos.

—Tranquila mujer, llevo muchos años conduciendo —y volvió a torcerse para mirarla casi de frente. Ella, con cara de susto, no dejaba de mirar sus gigantes cejas blanquecinas, que ahora estaban curvadas igual que su cuerpo, debido a las carcajadas que salían de su garganta—. No te preocupes Bruni, nunca he tenido un accidente. Soy viejo, pero mis reflejos se quedaron fijos a la edad de treinta años, así que si lo miras bien estoy más joven que tú.

—Vale Parker, pero recuerda que tengo dos niños, y si hoy han llorado cuando me iba, imagínate cómo estarían si me pasara algo.

—Está bien, no bromearé más, no te asustes Bruni. Mañana volverás a casa con tus pequeños, de eso me encargo yo —su voz ahora sonaba mucho más serena. Parker no había podido tener hijos y cuando había niños de por medio la fibra sensible empezaba a martillarle el pecho—. Volviendo a Orson, pues eso que no puedo con él. No sabes cuánto me alegré de que el jefe lo sacara del caso, si algo bueno ha venido con la agente del FBI ha sido el que echaran a Orson del caso.

—Creo que está investigando un caso de robo de coches.

—Robo... —dijo ironizando.

Llevaban casi una hora circulando por una carretera interestatal llena de tráfico. A la altura de Montauk, tratando de cambiar de tema, Bruni dijo casi riendo:

—¿Sabes que Arthur, mi hijo de ocho años, me ha pedido que le traiga una foto del monstruo de Montauk?

—¿¡En serio!? ¿Cómo se ha enterado?

—Eso le pregunté yo, y me dijo que lo había aprendido en el colegio, que su profesor de ciencias se lo contó, ¿te lo puedes creer?

Bruni siempre sabía como calmar a las personas, era casi como un don. Sabía dónde tocar para relajar el ambiente, y con la ayuda del “monstruo de Montauk” el resto del viaje se volvió relajado, agradable y amenizado con una buena conversación.

Un par de horas y media después de que Bruni subiera al coche de su compañero, estaban aparcando en el centro de East Hampton, una pequeña y preciosa ciudad costera, llena de tiendas caras de todo tipo. A East Hampton solo se iba por tres motivos: el primero es que uno fuese mega millonario y tuviese allí una casa. El segundo era la curiosidad: las calles estaban plagadas de coches carísimos, en las boutiques se podía encontrar al famoso de turno y dar un paseo por las urbanizaciones, en donde un palacio se situaba detrás de otro; era como viajar a otro planeta. Y el tercero, que se fuera en busca de algo: Bruni y Parker fueron en busca de respuestas, y parece que el joven abogado había ido en busca de un regalo muy especial para su madre.

Localizaron fácilmente el local en donde el chico compró la lámina. Aparcaron el impala negro de Parker justo delante de la puerta. La galería estaba situada en una calle comercial del pueblo, flanqueada por una preciosa farmacia y una tienda de vinos importados. En cada negocio había varias macetas de piedra junto a los escaparates, desde las que caían cientos de florecitas de colores. Sin embargo, las plantas del escaparate de la galería de arte estaban totalmente secas. Hacía siglos que nadie las regaba.

La puerta estaba cerrada con un gran cerrojo. Y sobre éste, habían colocado un cartel impreso en un folio que decía “cerrado hasta nuevo aviso”.

La cara de Parker cuando leyó el mensaje fue todo un poema.

—Parker, respira hondo, no hemos venido aquí para nada. Hablaremos con la gente de alrededor y seguro que nos dirán cómo localizar al dueño. No te preocupes —le dijo sonriendo.

—Bien, empecemos por la farmacia. Aprovecharé para comprar aspirinas.

Al abrir la puerta un agradable sonido emanó de un artilugio de cristales de colores colocado sobre la puerta con ese fin. Acto seguido, una chica bajita y con algún kilo de más, apareció por un arco situado tras el mostrador.

—Buenos días, ¿en qué puedo ayudarles?

—Buenos días Lucy —dijo Parker, la chica se miró el cartelito colocado sobre su bata y le sonrió—, verás venimos desde Manhattan para hablar con el dueño de la galería de al lado. ¿Sabrías cómo podríamos localizarle?

—Lo siento mucho caballero, pero me temo que no puedo ayudarles. Soy nueva en la farmacia —dijo esto mostrando una impecable fila de dientes blancos que hacía juego con su bata— y casi no conozco a nadie en el pueblo.

—¿Y hay contigo alguien que pueda ayudarnos? —sugirió suavemente Bruni— ¿Un encargado? ¿O tus jefes tal vez?

—Lo siento de veras, pero estoy sola. En esta época del año hay menos trabajo y el encargado de la farmacia, que también es mi jefe, aprovecha para coger vacaciones. Si hubieran venido hace dos días...

—Gracias Lucy. Había que intentarlo. Por cierto, quería una caja de aspirinas.

Lucy se movió muy rápido y alcanzó con esfuerzo uno de los estantes situados por encima de su cabeza. Acercó la caja de aspirinas y dijo:

—Son cuatro cincuenta, ¿quiere que se la envuelva?

Al salir de la farmacia vieron frente a ellos un pequeño restaurante con las ventanas de madera pintadas de color rosa. Bruni propuso desayunar allí y tomar la aspirina.

La cafetería era tan acogedora por dentro como parecía desde fuera; mesas de tableros blancos con las patas rosas se situaban por todo el local. A juego había sillas y sofás rinconeros que recorrían las paredes del restaurante.

Cada uno pidió un desayuno completo: un gran bollo de pan, queso de untar, bacon y huevos revueltos. Café solo y un poco de zumo aguado.

—Bruni, llevo años comiendo contigo, y todavía no puedo explicarme dónde metes todo eso —la detective tenía la boca llena y le miraba con sus enormes ojos marrones—, cuánto pesas ¿cuarenta? ¿cuarenta y cinco kilos? Eres como un pajarito, pero comes como un oso —un trozo de bacon salió disparado de su boca y chocó contra el mantel mientras Parker reía a carcajadas. Su risa cesó cuando la camarera, una preciosa mujer de unos sesenta años muy bien llevados se acercó a la mesa.

—¿Caballero quiere un poco más de café? —preguntó la camarera a Parker empleando un tono meloso.

—Sí, gracias señorita—respondió él mirándola fijamente. Ella se sonrojó, y ese pequeño acto le quitó de encima unos cuantos años más.

—Disculpe, no quería entretenerla, pero me gustaría preguntarle una par de cosas —la detective Bruni llegó a sentirse cohibida ante las miradas de su compañero y la camarera, así que decidió hacerse notar llevando a Parker de vuelta a la investigación—. ¿Sabe usted cómo podríamos localizar al dueño de la galería de arte de enfrente?

—Lo cierto es que no, no lo sé. El hombre no solía venir por aquí y, que yo sepa, ni siquiera era del pueblo. Pero... —dijo mirando a Parker— mi hermana puede que sepa algo, la llamaré y le preguntaré. Caballero, si le parece bien puedo darle mi número, llámame dentro de una hora y le contaré lo que averigüe.

—Me parece una idea excelente, señorita.

—Llámeme Arleen.

—Precioso nombre, Arleen —tomó el papel que ella le entregó, con su número de teléfono anotado—, hablaremos dentro de poco.

Ella se acercó hasta la mesa contigua sin quitarle el ojo al detective Parker. Bruni no podía evitar que una pequeña sonrisa se escapara de sus labios.

—Es muy guapa Arleen.

—Es como un ángel —exageró Parker con la intención de hacer reír a Bruni. Lo consiguió en el acto—. Bruni, ahora pongámonos a trabajar, vayamos a la tienda de vinos, a ver si tenemos más suerte.

Cruzaron la calle principal una vez más, esta vez en dirección a la pequeña boutique de vinos importados. Al acercarse al escaparate vieron que un hombre de unos cuarenta años, vestido con “ropa extraña” según lo definió más tarde el detective Parker, colocaba en unos estantes con mucho cuidado una docena de botellas de cristal de carísimos vinos europeos.

Al traspasar la puerta principal el olor a vino, corcho y madera de roble hizo que la saliva brotara en sus bocas.

El tipo de la tienda vestía un pantalón excesivamente estrecho, de un color verde chillón que casi hacía daño a la vista. Lo combinaba con una camisa de cuadritos rojos y verdes, muy ajustada también y sobre el conjunto portaba un delantal negro, que hacía juego con sus enormes gafas de pasta. Su pelo estaba como electrizado, lo llevaba alzado mirando al techo como si cada mechón fuera un pequeño periscopio. Parker lo miraba sin decir nada.

—Buenos días caballero, somos la agente Bruni y el detective Parker, queríamos hacerle unas preguntas —ambos mostraron sus placas.

—Claro, pasen por aquí —el hombre de ropa extraña empujó una puerta situada en un lateral del local y accedieron a una oficina repleta de muebles de color caoba y de bonsáis en cada estante—. Siéntense, me llamo Karl Potter. ¿En qué puedo ayudarles?

—Verá, queríamos preguntarle sobre el dueño de la galería de arte que hay al lado de su negocio —Parker seguía sin abrir la boca.

—Sí, lo conozco. Hemos sido vecinos de local desde hace unos años. Nunca hemos tenido una gran relación, pero sé quién es.

—Genial, es usted la primera persona que nos dice algo útil —la agente sonrió mirando a Parker—. ¿Sabe cómo podríamos localizarle?

—Pues la verdad es que no. Me temo que hace muchos días que no le veo. Si lo pienso bien, son varias semanas ya. No había caído en ello.

—Entonces, ¿cuándo fue la última vez que le vio? —Parker por fin tomó partido.

—Creo que fue... como hace un mes y medio, o un mes. Lo siento, no lo recuerdo bien. Pero estoy seguro de que por lo menos hará un mes. Eso seguro.

—¿Sabe si tenía problemas? ¿Con su familia? ¿O en sus negocios?

—Ni idea —dijo el chico negando y moviendo el pelo de un lado a otro—, por lo que sé, las cosas aquí le iban bien. Siempre tenía gente en la tienda. De último incluso más, cada día había unos cuantos chicos que aparcaban sus coches uno detrás de otro por toda la calle principal.

—¿Chicos? ¿Chicos jóvenes? —quiso confirmar Parker.

—Sí, chavales de unos veinte creo yo. Aunque puede que fuesen mayores, ya sabe que aquí se lleva mucho el bisturí...

—Muy bien amigo, si recuerda algo más, llámenos a este número —Parker le entregó una tarjeta.

—Vaya, han venido desde Manhattan —dijo en dependiente mirando la tarjeta—, espero que tengan un buen viaje de vuelta.

Sin abrir la boca entraron en el coche. Se quedaron pensativos mirando el local abandonado y observando la tienda de vinos. Ojearon la farmacia, y por último echaron un vistazo a su izquierda, al restaurante rosa y blanco.

—Algo no cuadra, Bruni.

—Es lo que estaba pensando.

—¿Qué pintan unos chicos de veinte años en una galería de arte?

—Exacto, Parker, no es lo habitual. Fíjate en estas tiendas. La edad media de los clientes es de unos cuarenta o cincuenta. Unos chavales de veinte años no casan.

—Voy a llamar a Arleen —tomó su móvil y marcó el número de la camarera.

—Eh... estamos trabajando.

—¿Quién ha dicho que no esté trabajando? —salió del coche para hablar tranquilo. Bruni le miraba desde dentro. Durante el inicio de la conversación Parker no dejaba de sonreír, incluso alguna carcajada se escapó de su garganta. Pero tras un par de minutos su gesto se volvió más serio. Frunció el ceño y miró a Bruni desde lejos con cara de exclamación. Se acercó de nuevo al coche, con paso lento y, si uno reparaba en ello, con cierto ritmo, parecía bailar. Sonrió y antes de colgar Bruni llegó a escuchar que Parker y Arleen se verían el fin de semana siguiente.

—¿Y bien?

—Señorita Bruni...

—Señora Bruni —corrigió ella.

—Señora Bruni, la hermana de Arleen le ha contado que muchos en el pueblo creen que la galería era la tapadera de otro negocio.

—¿Una tapadera? —preguntó Bruni mirando al frente sin fijarse en nada.

—Aha. Desde hace un tiempo a esta parte el dueño de la galería dejó de traer nuevos objetos, y sin embargo su público creció tremendamente, pasando de una panda de cuarentones ricos a un grupo de “niños bien”.

—No conozco a ningún chaval de veinte años interesado en objetos de arte franceses.

—Ni yo. Pero conozco a los chavales de veinte años, y solo les interesan dos cosas: el sexo y las drogas.

—Espero que mis hijos no sean así... —bromeó con cierto temor Bruni—. ¿Y ahora qué hacemos? El dueño está desaparecido, nadie sabe nada de él desde hace semanas, así que... ¿Qué hacemos?

—Nos vamos a Augusta.

—¿Qué? ¿Estás loco Parker? La orden era venir hasta East Hampton, averiguar lo que pudiésemos sobre el galerista y punto.

—Bruni, sabes igual que yo que debemos hablar con la madre del abogado. Puede que ella nos dé alguna pista. Si su hijo fue capaz de hacer un viaje de seis horas para venir hasta esta tienda, sería por algo. Tenemos que averiguar de qué se trataba. Debemos ir Bruni. Lo siento. Te dejaré dos de mis días libres, te lo prometo, ¡podréis ir de acampada!

—En esta época del año si vas de acampada en Nueva York acabas muerto por hipotermia.

—Sabes a qué me refiero.

—Está bien. Tienes razón, vayamos. Llamaré a casa para avisarles. Me van a crucificar...

—Entonces... Rumbo a Maine.

*

Tenían por delante más de seis horas de viaje. En línea recta habrían tardado unas tres horas, pero el camino hasta allí era complicado: debían deshacer el viaje hasta East Hampton recorriendo hacia el oeste todo Long Island, tomar un ferry, y viajar por unas cuantas carreteras oscuras y húmedas rodeadas de robles, frenos, hayas y arces. Salvo para cenar a medio camino en una estación de servicio, no pararon hasta llegar a Augusta, la capital del estado de Maine, en donde el chico desaparecido y su madre vivían desde hacía unos cuantos años.

Llegaron de noche y convinieron que lo mejor sería visitar a Telma Swanson, la madre del abogado, por la mañana. Así que buscaron un motel, uno bonito y limpio, para pasar la noche. Reservaron un par de habitaciones contiguas y más de una vez cada uno oyó al otro hablando por teléfono. Bruni habló con sus hijos y su marido. Y Parker habló varias veces con Arleen. A su edad no había que perder el tiempo, y cada minuto de conversación era importante.

A las nueve en punto de la mañana del día siguiente Bruni llamó a la puerta de Parker. Todavía no estaba listo; tenía la cara llena de espuma de afeitar así que aprovechó para dar un paseo en busca de un restaurante en el que desayunar.

Diez minutos después Parker la encontró cerca de la recepción ojeando un periódico local.

—Mira, Parker —dijo mostrándole una página doblada—, la madre ha puesto anuncios incluso en la prensa. Pobre mujer... —Bruni estaba impresionada, no quería imaginar el dolor angustioso que debía soportar la madre mientras esperaba el regreso de su querido hijo—. Vamos, he visto una cafetería aquí cerca, podemos desayunar.

Una hora después de ver a Parker con la cara como si alguien le hubiera estampado una tarta de merengue, llegaron a la casa de Telma Swanson. Una enorme bandera estadounidense ondeaba en el porche. Varias macetas de plantas repartidas por el suelo y las ventanas dejaban patente que en esa casa había pasado algo malo; muchas de ellas se habían secado ante la falta de cuidados, igual que las de la galería de arte.

Bruni tomó aire antes de subir los peldaños que llevaban hasta la puerta principal y cuando se disponían a llamar una voz les sorprendió por detrás de ellos.

—¿Qué querían? —ambos se volvieron y descubrieron tras de sí a Telma, con unos guantes de jardín y unas tenazas para arreglar arbustos —¡Agente Bruni! —Telma dejó caer las tenazas y corrió hacia Bruni— ¿Han encontrado a mi hijo?

—No Telma, aún no, pero hemos venido por eso —la mujer soltó las manos de la detective, retrocedió unos pasos y miró a Parker.

—Está bien —dijo más serena—, pasad dentro, preparé café.

Dentro de la casa, la misma sensación de descuido que notaron en el porche era palpable en cada rincón. Ni Parker ni Bruni habrían podido explicarlo con palabras. Se sentaron en un sofá de tela marrón oscuro en el salón. Observaron que varios cuadros, libros y figuras hacían alusión a París. Telma Swanson cacharreaba en la cocina y, al poco, el olor del café reciente invadió la casa. Ella se acercó portando una gran bandeja plateada con varias tazas, cucharas, un azucarero de cerámica con la Torre Eiffel en relieve y la cafetera a rebosar. Sirvió el café y observó a los detectives.

—Telma, este es el detective Parker, es mi compañero desde hace años.

—Encantada detective. ¿Ha visto usted a mi hijo? —según formuló la pregunta se levantó y caminó hasta la repisa de la chimenea, en donde tenía colocados varios marcos con fotografías; su marido vestido de policía, ella y él en su boda, los abuelos de crucero, y Harry Swanson Junior, el abogado recién licenciado desaparecido de la noche a la mañana. Telma tomó esa foto con sumo cuidado, como si temiera romperla, y se la mostró a Parker.

—Es un chico muy guapo —su voz fue más grave de lo habitual. Sonaba así cuando se emocionaba—. Parece muy joven.

—Sí, siempre ha aparentado menos edad de la que tiene. Cumplirá veinticuatro dentro de cinco semanas. Cuando entró en la Facultad de Derecho las chicas no querían salir con él porque pensaban que era un cerebrito que se había saltado cursos —los tres sonrieron—. Ahora se pelean por salir con él.

—Telma, hemos venido hoy a verte para preguntarte si has recordado algo más desde la última vez que hablamos.

—Nada importarte, detective. Recuerdo muchas cosas cada día que pasa, pero nada importante que pueda decirme dónde está mi hijo —se llevó, sin darse cuenta, el marco de la foto al pecho.

—Verás Telma, ayer estuvimos en la galería en donde Harry compró la lámina, y hemos averiguado algunas cosas que no cuadran —Telma abrió los ojos y acercó su cuerpo a la mesa que les separaba—. Parece ser que la galería de arte últimamente ya no es lo que era. El dueño pasó de tener clientes que compraban objetos de arte modernistas, a clientes de unos veinte años de edad que entraban y salían de la tienda con las manos vacías. Nadie sabe a qué se debió el cambio. Y tampoco nadie sabe dónde está el dueño. Ha desaparecido igual que tu hijo, de la noche a la mañana.

—¿Puede que les haya secuestrado la misma gente? —se aventuró Telma.

—Señora Swanson —intervino Parker—, no sabemos nada concreto. No se cierre ante esa idea. De hecho, salvo su total convencimiento no hay nada que apunte a que su hijo esté secuestrado.

—¿Quiere decir que puede estar muerto? —Telma no podría contener mucho más tiempo sus lágrimas dentro de los ojos.

—No, no, no, Telma, no estamos diciendo eso —Bruni intentó tranquilizarla—. Vamos a ver: la gran duda que tenemos es ¿por qué Harry condujo más de doce horas entre ida y vuelta? ¿Por qué eligió esa tienda? ¿Por qué no otra?

—No lo sé detectives... —dijo entre sollozos.

—Telma ¿su hijo tomaba drogas?

—¡Por Dios! ¡Claro que no! —limpió sus lágrimas con un pañuelo y miró malhumorada a Parker.

—No se lo tome a mal, tenemos que barajar todas las posibilidades—ella miró al suelo, respiró profundo y volvió a mirar a Parker.

—Lo siento, tiene razón detective. Mi hijo nunca ha tomado drogas, se lo aseguro. Sin embargo, una de sus amigas... No me gustaba nada esa chica. Según el día que la vieras parecía alterada y triste, o bien, feliz y tranquila. Era como si tuviera dos caras. Siempre pensé que se drogaba.

—¿Y cómo se llama esa chica?

—Mmm... no lo recuerdo... era algo como Mary, o Maryn... ¡Marina! Se llama Marina.

—Bien Telma, es perfecto. Buscaremos entre los amigos de su hijo a Marina y hablaremos con ella. Lo ha hecho muy bien Telma —Bruni la felicitó mientras le cogía las manos con cariño.

Salieron de la casa de Telma y Harry Swanson con la sensación de haber avanzado en la dirección correcta. Hasta ahora y gracias a los avances de la Agente Deep Blue y al Teniente Newman sabían que los invitados a la inauguración del Museo Green eran tipos a los que de un día para otro las cosas empezaron a irles, económicamente hablando, mucho mejor. Tipos que incluso no tenían conexión reconocida con el mundo del arte hasta entonces. Acaban de descubrir que el dueño de la galería en donde Harry Swanson compró la lámina había desaparecido, y que días antes le había vendido la tienda a uno de los invitados al Museo Green. Todo parecía tener conexión.

Y el último hallazgo les empujaba a investigar a una chica, una tal Marina, que podría ser consumidora de drogas. Ahora tenían que hablar con ella y descubrir qué pintaba Marina, una posible drogadicta, con un brillante y joven abogado, y una tienda de arte cuyo dueño también estaba desaparecido.

*

Parker y Bruni pasaron las siguientes tres horas tratando de localizar a Marina. De ella no sabían ni su apellido, solo que era amiga de Harry. En la octava llamada de teléfono que hicieron, la suerte por fin, empezó a sonreírles. Una amiga común les dijo que podían reunirse con ella en media hora, en su oficina. La chica trabajaba como secretaria en una pequeña imprenta de la ciudad. Era su hora de comer y muy amablemente se ofreció a colaborar. Se citaron en su oficina, que hacía las veces de almacén, despacho de trabajo y office.

—Gracias por atendernos tan precipitadamente —dijo Parker sonriendo. Cuando había chicas bonitas de por medio su gesto y su tono cambiaban.

—No es nada. Quiero ayudar en lo que pueda. Harry y yo somos amigos desde primaria y estoy muy preocupada por él. Nunca se habría ido así, sin decir nada a nadie. Es todo muy raro.

—Bien, nos dijiste por teléfono que conocías a Marina.

—Sí, me la presentó Harry hace un par de meses. O algo más. Fue en una fiesta en la playa. Coincidimos unos cuantos viejos amigos y cada uno llevamos a alguien nuevo para hacer más interesante la fiesta. Harry me presentó a Marina como una compañera de Facultad. La chica me pareció un poco rara. La noté nerviosa, pero pensé que era porque casi no conocía a nadie en la fiesta.

—¿Hablaste mucho con ella?

—No mucho la verdad; de tonterías, del tiempo, de la ropa y cosas así. Nada importante. Pero sí hubo un detalle que me pareció raro: al cabo de un rato, ella y otros cuantos que no conocíamos se fueron a la parte de atrás de la casa, estuvieron un tiempo allí. Uno de ellos se quedó de pie en la cocina, como vigilando al resto. De hecho una amiga mía intentó entrar a por un poco de agua y el tío le dijo que no podía pasar. Tuvo que beber del cuarto de baño... A lo que iba: esa gente pasó un rato a solas, y cuando volvieron a la fiesta, Marina parecía otra chica: no dejó de hablar con todos, bailó como una loca, abrazaba y besaba a todos los invitados... Parecía otra persona, en serio.

—Bien y, ¿sabes cómo localizarla?

—Ni idea, solo la vi esa vez. No sé si Harry y ella serían muy amigos o no, pero no lo creo la verdad, él es mucho más sencillo. No sé si es de aquí o no, es que no tengo ni idea. Lo siento.

—Está bien, no te preocupes. Lo que nos has contado es muy valioso. Este es nuestro número —dijo Bruni anotándolo en un postit de su mesa de trabajo— si supieras algo más por favor, avísanos.

*

De vuelta al coche, una vez cerradas las puertas del impala negro de Parker, se hizo el silencio, aunque si sus cerebros hubieran emitido ruido cuando pensaban, el coche abría parecido un mercado bullicioso.

—Bruni estamos pensando lo mismo.

—Drogas.

—Sí. Creo que es un asunto de drogas. No sé cómo pero las galerías de arte y el museo Green guardan relación con las drogas.

—Pero no sabemos cómo.

—No. Pero estoy seguro.

—Y yo.

—Voy a llamar al Teniente Newman para informarle.

—Perfecto, yo llamaré a mi marido. ¿Le digo que esta noche ceno en casa, no?

Newman estaba tirado sobre el sofá con Eddy encima suyo dándole calor. Cuando el sol se escondía detrás de los edificios surgía un frío tan seco que se metía en los huesos. No había mejor manta que un pastor alemán de treinta y cinco kilos encima de uno. El teléfono pitó y sobresaltó a Eddy. Newman extendió el brazo hasta una de las mesitas y cogió el teléfono. La conversación que sucedió transformó la cara del Teniente en la de expectación por cada una de las frases que iba soltando el detective.

Ahora iban cuadrando las cosas: tenían a varios hombres muy diferentes entre sí, todos ellos tenían en común el arte, grandes sumas de dinero, el Museo Green y un gran interrogante que empezaba a desvelarse: puede que tras esa fachada se escondiera una red de narcotráfico. ¿Pero cómo? ¿Qué tipo de drogas podrían estar moviendo? ¿Quién sería el promotor del asunto? ¿Cómo encajaban las galerías de arte?

*

A pesar de ser domingo, el Teniente no dudó ni un segundo: se enfundó unos vaqueros desgastados, una camiseta negra un poco ajustada y unas deportivas de piel marrón. Tomó la correa de Eddy y lo llevó con él hasta el One Police Plaza. Esa tarde Eddy sería su compañero.

—Teniente ¿ya estás aquí otra vez? —Sam, el agente que ese día hacía las veces de recepcionista no se sorprendió ni un ápice cuando vio entrar al Teniente y a Eddy por la puerta principal.

—Ya ves amigo, me ha tocado echar unas horas...

—Todos sabemos que lo haces porque te gusta, no disimules —al decir esto, Sam pensó que no había sido lo más acertado. Pensó que el Teniente podría tomarlo a mal, puesto que básicamente había dicho que su mejor plan era pasar las horas libres en la comisaría—. A ver si no tardas mucho chico, si necesitas ayuda llámame.

—Descuida, hoy es fácil, no tardaré demasiado.

Sin embargo la tarea se prolongó más de lo esperado, hasta el punto que Eddy buscó el calor del radiador más cercano para echar una siesta.

Newman había ido al One Police Plaza con la intención de releer el informe original del arquitecto asesinado en su piso, George King. Recordaba haber leído que se encontraron restos de varias drogas en su sangre y en su casa, escondidas en una cubitera. Quería comprobar si la autopsia y los análisis químicos habían revelado el tipo de drogas halladas.

Lo complicado fue dar con el informe de la autopsia. Debía estar junto a los archivos del caso, pero le costó dar con él. Alguien debía haberlo movido de sitio y tuvo que ir revisando una a una las carpetas fechadas en aquellas semanas. Por fin, tras varias horas de búsqueda, dio con lo que quería.

En la autopsia se habían encontrado restos de tres drogas diferentes. Una legal: paroxetina, uno de los antidepresivos de uso más extendido; y dos ilegales: cocaína (lo cual no le extrañó, pues un tipo con ese perfil, soltero, rico y sin ocupación laboral, pasaría el día de juerga en juerga, y a su edad era muy común el consumo de cocaína), y por último había restos de una droga de diseño llamada Nexus. El informe de análisis químicos determinó que esa era la droga que habían encontrado escondida en la cubitera de hielo.

—Vale Eddy —el perro le miró alzando las orejas pero sin levantar la cabeza—, tenemos un antidepresivo para alegrar al señor, tenemos cocaína, también para ponerle contento, y tenemos Nexus, que no tengo ni idea de lo que produce. Vamos a averiguarlo ¿quieres? —Eddy meneó el rabo ante la atención del Teniente y acto seguido se puso en pie, al observar que estaba recogiendo cada carpeta. Eddy sabía que la vuelta a casa era algo muy cercano. Pero antes, tomó su movil y llamó a Parker.

—Hola Teniente Newman, soy Bruni, es que Parker no me deja conducir, así que me encargo yo del teléfono.

—No hay problema ¿estáis volviendo ya?

—Sí. ¿Podemos, no? —preguntó temerosa Bruni desde el otro lado del teléfono.

—Sí, sí, claro. Bruni, quería que investigaras una droga, se llama Nexus.

—Bien, puedo hacerlo ahora mismo, he traído el ordenador.

—Perfecto, yo también echaré un vistazo e informaré a la agente del FBI. Si te toparas con algo interesante, avísame, da igual la hora.

—Lo sé, Teniente. A ver si hay suerte y estamos tirando del hilo adecuado. Pase buena noche —mientras Bruni terminaba de hablar por teléfono con el Teniente, sacaba su ordenador portátil de la guantera y lo encendía—. Mañana nos veremos.

Le explicó al detective Parker lo que le había pedido el Teniente y se puso a investigar sobre esa droga de diseño llamada Nexus. Al cabo de veinte minutos comenzó a hablar como si fuera una experta farmacéutica.

—Parker, esta droga es un chollo.

—Explícate.

—Verás, he leído que su síntesis es relativamente sencilla. Se necesita un laboratorio con muy poco material, bastaría un almacén con repisas, un desagüe y respiradero. Los productos de partida son fáciles de conseguir, incluso algunos son legales.

—¿Y qué efecto produce?

—Esto te va a sonar: tras unos veinte minutos la persona se llena de energía, se siente muy animada, fuerte y segura, y poco a poco, si la dosis es muy alta, empieza a notar distorsiones de la realidad. Parece ser que es muy similar al éxtasis, pero se necesitan dosis mucho más bajas para conseguir el mismo efecto.

—Es como lo de Marina, la chica de la fiesta: su amiga dijo que después de estar un rato alejada del resto, regresó mucho más sociable, incluso de más.

—Exacto Parker, a eso me refería, estos efectos nos los han descrito esta mañana. Mira, según este artículo hoy en día hay mucha demanda entre la gente adinerada: el éxtasis y drogas similares han pasado a otro nivel, porque lo venden muy adulterado. Aquí dice: “...los consumidores demandaban drogas de calidad, no aptas para todos los bolsillos, y surgió así una nueva droga, pura, fácil de hacer, fácil de mover y fácil de vender.” —Bruni miró a Parker— ¿Tu qué crees?

—Creo que vamos bien.

*

Al día siguiente el equipo de policía al completo se reunió para mostrar los avances en la oficina número 34 del One Police Plaza. Newman expuso un esquema con la lista de los seis nombres que habían investigado él y la Agente Deep Blue. Y Bruni explicó a sus compañeros lo que habían averiguado ella y el detective Parker en su viaje de fin de semana en East Hampton y Augusta. Cuando terminó la exposición, el equipo permaneció en silencio varios minutos revisando la enorme pizarra sobre la que habían ido disponiendo cada dato. El capitán fue el primero en hablar:

—Agentes, creo que habéis dado en el clavo. Esto es más gordo de lo que pensamos en un principio. Pero tiene lógica. Me gusta. Creo que nos estamos acercando —los miembros del equipo asentían satisfechos—. Teniente, ¿cuándo se infiltrará?

—Faltan nueve días.

—Bien, poco más de una semana.

—Perdonad —Parker se levantó con el móvil vibrando entre las manos—, es una testigo, tardaré un segundo nada más —y tras decir esto salió escopetado de la habitación.

—¿En serio le dio el teléfono a otra chica? —preguntó el capitán a Bruni. Ella sonrió y respondió.

—Es una camarera, muy guapa, esta vez es de su edad, y creo que le gusta de verdad.

—Sí, como siempre... Siempre le gustan “de verdad” —dijo el jefe escondiendo una sonrisa.

—No, de veras capitán, creo que esta mujer le ha gustado de verdad. La ha llamado muchas veces y ella nos ha ayudado mucho —al momento Parker estaba de vuelta, con cara de preocupación.

—Chicos, Arleen me ha contado algo. Creo que es importante.

—Adelante, dinos —le invitó el jefe.

—Veréis, Arleen, la camarera del bar que está frente a la galería de East Hampton, habló con una compañera que ha vuelto hoy de sus vacaciones, y ésta le dijo que en esa tienda se movían cosas raras. Le dijo que desde hacía tiempo por allí iban muchos chicos, y que estaba segura de que iban a comprar drogas. Y aquí viene el dato importante: Arleen me ha dicho que su amiga vio más de una vez a un viejo bien vestido. Habló con él una vez, y le dijo, atentos por favor—el equipo ya tenía toda su atención en él, pero Parker por si a caso, les instó de nuevo—, que ese hombre, el viejo bien vestido, tenía un acento que no supo identificar —el silenció reinó de nuevo en la habitación—. ¿Y bien? ¿No os dais cuenta? Se trata de Green, el dueño del museo. Todo encaja chicos.

Tanto el jefe, como Newman y Bruni empezaban a atar los cabos. Según las pistas, el promotor del Museo Green, un hombre de Europa del este con “un acento indeterminado” podría ser el cabecilla de la red de narcotráfico que estaban destapando con cada avance.

—Ahora tengo más ganas de infiltrarme —dijo con firmeza Newman—. Tengo muchas ganas de tratar con ese tipo y ver qué clase de hombre es.

—Para eso tendrás a tu compañera, la Agente del FBI, es experta en cazar a los malos que parecen inofensivos.

—¿Podremos conocerla? —preguntó Bruni animada.

—No lo sé detective, ya se irá viendo —cuando el jefe respondió, todos notaron que estaba pensado otra cosa—. Chicos, voy a haceros una propuesta, es algo arriesgada, y Newman si no te parece bien, dímelo. ¿Qué os parece si comenzamos con la tapadera esta misma semana? —a Newman se le iluminó la cara, nada le hacía más feliz que empezar con esa parte del trabajo. Si todo seguía con ese ritmo, podrían cerrar el caso antes de lo esperado.

—Por mí ningún problema jefe, y creo que mi compañera, la Agente Deep Blue, tampoco tendrá nada que objetar. «Todo lo contrario» —pensó—. Hoy mismo se lo propondré, le daré nuestra respuesta lo antes posible.

Newman no veía el momento de volver a su apartamento, conectar el ordenador y darle la noticia a su compañera. La idea de empezar esa parte de la investigación le animaba como nunca antes desde hacía años. Al llegar al piso, Eddy saltó sobre él y le chupó la cara entera.

Abrió la bandeja de entrada y escribió a cien por hora su email. En la primera parte le contaba detalladamente los avances ocurridos en las últimas horas de investigación, le habló del prolífico viaje de los detectives Bruni y Parker, y de cómo la nueva amiga del detective Parker había arrojado un haz de luz a la investigación. Su email terminaba con una gran emoción contenida:

“Agente, tengo una gran noticia: gracias a estos avances, el cierre del caso está aun paso de nuestros pies. Y por ello mi jefe ha propuesto que comencemos con la tapadera esta misma semana, en dos días. ¿Estás de acuerdo? ”

“Por supuesto!! Lo estoy deseando :) ¿Tomamos algo para celebrarlo?”

“¿Una copa?”

“Me temo que no puedo tomar alcohol, estoy algo resfriada y he tomado un jarabe para la tos. No sería buena idea. ¿Qué tal un café?”

“Lo siento Agente, pero hace años que no tomo café. Yo me serviré una buena copa, tú ponte un café o los que quieras :)”

“De acuerdo, ya tengo mi taza cogida, ¿brindamos?”

“¡Claro! Por el cierre del caso!!”

“Tengo una duda Teniente, has dicho que “ya” no tomas café, o sea que antes sí, ¿por qué lo dejaste? ¿Tienes alta la tensión? Espero que realmente no tengas 60 años... ;)”

“Alguien me dijo una vez que el café estaba sobrevalorado. Me hizo pensar. Y desde entonces no he vuelto a probarlo.”

A 330 kilómetros del Teniente, Nora sintió el café caliente mojando su ropa. La taza se le había escapado de los dedos al leer el último email del Teniente.

“No puede ser. Es imposible. No puede ser.” Se decía a sí misma una y otra vez.

Capítulo 9: El (re)encuentro.

NORA paseaba por el salón de su hermana de un lado a otro como el péndulo de un viejo reloj. Cuando llegaba a la pared daba media vuelta y deshacía el camino recién hecho hasta toparse por enésima vez con la pared contraria de la habitación.

—Nora por favor, tranquilízate... —Julia, su hermana mayor, trataba en vano de tranquilizarla. Llevaba así más de tres horas seguidas. Y si le hubiera sumado el tiempo que hablaron por teléfono antes de verse, habrían sido casi cinco horas de conversación surrealista.

—¿Que me tranquilice Julia? ¿Pero tú sabes lo que está pasando? ¡Estoy a punto de desmayarme! ¡No puedo más!

—Nora, estás desvariando. No te lo tomes a mal cariño, pero lo que me has contado es una locura. No tiene ni pies ni cabeza.

—¿Ah no? —se dejó caer en un sillón rojo lleno de cojines.

—No —dijo Julia intentando no alzar la voz—. En serio Nora, si fueras capaz de escucharme, o mejor: si pudieras escucharte a ti misma, te darías cuenta de que el Teniente Newman no puede ser John. O Daniel, o como diablos quieras llamarle.

—Julia, te lo he dicho, estoy segura de que es él. Lo del café lo hablamos aquella mañana en Boston, en Langone Park. Y además, desde que empezamos a hablar he sentido que le conocía...

—¡Madre mía! Pero son idioteces: lo del café es una idea que puede haber tenido mucha gente, y además, ¿cuántas veces has conocido a alguien y te ha hecho sentir eso? Da igual hombre o mujer, a veces pasa —Julia asentía rápido con la cabeza, como intentado convencer a Nora y a ella misma de que esas cosas pasaban de verdad—. Hablas con alguien diez minutos y sientes que la conversación fluye como si fuerais amigos desde siempre.

—¡Por favor Julia! ¡No digas gilipolleces! Eso no pasa. ¡Nunca! Cuando conoces a alguien te puede caer bien o mal, pero de ahí a sentir que es tu alma gemela...

—Bueno... A mi me ocurrió. Una vez...

—Sí, y a mí. ¡Una sola vez! ¡Con John! Y ahora con el Teniente Newman, ¡que además también se llama John!. Tienen que ser la misma persona —Nora se puso en pie de nuevo y empezó a caminar otra vez de un lado a otro de la habitación.

—Está bien —Nora se detuvo y fijó la vista en su hermana, que parecía entrar, por fin, en razón. Sus ojos se iluminaron—, supongamos que tu John, el macarra que te rompió el corazón hace cinco años, cuando solo eras una niña, haya rectificado su vida. Tras mucho esfuerzo y dedicación —Julia empezó a gesticular de forma exagerada y Nora entendió que se burlaba de ella— ha conseguido incorporarse al cuerpo de policía de Nueva York, que por cierto es uno de los más complicados del mundo. Y además, en solo cinco años ¡cinco! —mostró su mano extendida junto a la cara de Nora—, ha pasado de ser un simple policía que ponía multas a coches mal aparcados, a ser todo un Teniente del cuerpo. El más joven además.

—Julia... no me digas eso.

—No llores, no seas tonta. Estás muy nerviosa Nora, es normal que tengas miedo —Julia acariciaba su espalda intentado darle consuelo, como cuando eran niñas. Nora empezó a respirar despacio y tomó aliento.

—Estoy nerviosa, es cierto, lo estoy desde que me dijeron que tendría que ocuparme de este caso. Mañana es el gran día, tengo que descansar bien.

—¿Quieres quedarte a cenar con nosotros?

—No puedo Julia... Mierda, me siento fatal por haberte metido en esto... —dijo cabizbaja.

—No te preocupes, tonta —le limpió las últimas lágrimas de la mejilla—. Oye, ¿cuándo vais a traerme al perro?

—¡Dios! ¡Lo había olvidado! Supongo que alguien del cuerpo lo traerá. Cuando lo sepa seguro te avisaré, por cierto se llama Eddy —Nora alzó la vista y miró dentro de los ojos de su hermana—. Qué raras somos Julia. Con lo fácil que lo tuvieron papá y mamá, y tú y yo complicándonos la vida.

Nora se despidió de su familia, y lo hizo con un profundo temor, pues no sabía cuándo volverían a verse. Si la investigación avanzaba rápido podrían celebrar juntos la Navidad. De lo contrario, la situación podría alargarse hasta el punto de pasar muchos meses, incluso años infiltrada. En ese instante fue consciente de las pegas de su novio Ridley. Estar de por vida con alguien que no sabes cuándo podrás ver debía ser duro. Nora apartó de su mente ese pensamiento perturbador y de camino a casa llamó a su amiga Sarah, quería despedirse.

—Nora espera, no cuelgues —le pidió Sarah tras unos diez minutos de conversación banal.

—¿Qué? ¿Qué pasa?

—Eso quiero saber.

—¿A qué te refieres, Sarah? No entiendo —Nora sabía muy bien a lo que se refería su amiga. En el fondo estaba deseando poder contárselo, pensaba que la conversación con Julia no la había ayudado en nada y necesitaba una opinión externa, de alguien que no la tratase como a una niña. Sarah era una persona analítica, contrastaba la información en su cabeza igual que un ordenador y daba una solución lógica a los problemas. Era lo que necesitaba.

—Creo que tienes algo rondándote la cabeza. ¿Es por Ridley?

—Sarah joder, no se te escapa ni una. Pero no, no es por Ridley.

—Vale. Es por tu compañero, el Teniente. ¿Qué ha pasado? ¿Todavía no os habéis conocido, no?

—Sarah... Cuando estábamos en la academia, en Quantico, te medio conté que tuve un lío con un chico mayor que yo en Boston... ¿Te acuerdas? —Nora recordó el día en que estalló y le contó a Sarah que una vez estuvo tan enamorada que habría dado cualquier cosa por esa persona. Recordó la vergüenza que sintió al decirlo en voz alta.

—Vale, ya sé de quién hablas. El que te convirtió en una obsesa del trabajo.

—Sí... Pues Sarah, sé que suena raro, sé que es casi imposible, pero creo que el Teniente Newman es John —Nora, tras unos segundos de silencio, comprobó si el teléfono seguía activo—. ¿No dices nada?

—No encuentro la forma Nora, creo que no puede ser. Tú me contaste que aquel tipo era un delincuente.

—No, espera, yo no dije eso. Yo dije que vivía rodeado de delincuentes, y que... —Nora no encontraba más palabras para defender su argumento, en realidad era un absurdo.

—Si vivía entre delincuentes, andaba entre drogas y se metía en peleas... Es lo más sencillo Nora; ese John, Daniel o como se llame, casi seguro estará muerto a estas alturas. Ya sabes que la explicación más sencilla en la más probable.

Al terminar de hablar con Sarah, Nora ya había entrado en su piso. Lo encontró triste y más oscuro de lo habitual. Fue a su dormitorio, en donde esparcidas por el suelo estaban las cosas que necesitaría para llevar a cabo la investigación; unos cuantos artículos de aseo personal, un par de libros para las jornadas de espera, algo de ropa (no estaba segura de si la que le tuvieran preparada sería de su agrado), su arma, munición y unas carpetas con documentos claves de la investigación.

Se sentó al borde de la cama y clavó su mirada en una estantería blanca colocada junto a la puerta del baño. Sus ojos no se movían de una pequeña caja de cigarros que se había llevado de su casa cuando comenzó a estudiar fuera. La caja había sido de su abuelo y siempre anduvo rondando por la casa familiar de unas manos a otras, hasta que Nora la encontró perfecta para guardar sus tesoros adolescentes. Portó esa caja hasta Nueva York, la llevó con ella a Colorado y ahora la tenía frente a su cama. Siempre, consciente o no de ello, la tenía cerca. Se levantó con decisión y la cogió casi temblando. Volvió a sentarse sobre la cama en la misma posición que lo había hecho durante años; rodillas sobre la cama, piernas flexionadas y la caja entre el hueco que éstas formaban. Respiró profundo, abrió el delicado cierre de metal y levantó la tapa hasta dejarla descansado sobre la cama. Debajo de unos cuantos recuerdos; tickets de restaurantes, de conciertos y de entradas de cine, encontró algo que hacía años no veía: la foto de John, aquella que robó de su historial en el orfanato Saint Mathius. En el anverso escrito a mano con una cuidada caligrafía se podía leer aún: D.J. Hogan. Era cierto, el apellido no cuadrada, pero podría haberlo cambiado.

Al ver aquellos enormes y tristes ojos azul oscuro sus entrañas empezaron a gritar, tan fuerte que sintió su cerebro tambaleándose dentro del cráneo. Con miedo, como si fuera a revivir aquel dolor y aquella felicidad que sin querer iba unida, la cogió entre sus dedos, la acercó a sus ojos y le dijo: “Ojalá nunca te hubiera conocido.”

*

Horas después Nora subía al coche oficial frente a su casa de Washington que la llevaría hasta Nueva York, la dirección que le habían facilitado no era completa, solo el chofer la conocía. Lo único que sabía es que su nueva casa estaba ubicada en la Octava Avenida, cerca de Columbus Circle.

*

Los primeros rayos de sol nacían al este de Manhattan, inundando las calles de brillo y de gente dispuesta a luchar por su día.

Nora subía en el ascensor con el conductor, que llevaba su pequeña maleta y el conserje del edificio, un hombre de mediana edad vestido con un traje azul ribeteado de hilos dorados. Parecía sacado de otra época. Antes de subir al ascensor, de él bajaron dos ejecutivos que ni dieron los buenos días. Cruzaron la recepción del edificio como si fuesen dos fantasmas. El conserje no tardó en querer saber más sobre los nuevos inquilinos.

—Señora, su marido ¿cuándo llegará? ¿Desean que les traiga alguna cosa para desayunar?

—Oh no, muchas gracias, en la agencia nos dijeron que el piso dispone de una buena despensa, así que no será necesario. Lo prepararé yo misma —al conserje debió de parecerle extraño—, me gusta cocinar en los ratos libres —intentó dar a su frase un aire superior.

—Muy bien señora, si ustedes necesitan algo, aquí me tienen, mi nombre es Samuel.

Tras la presentación, Samuel abrió la puerta del ascensor. Nora pensó que ya estaban dentro, pues el hall del piso, estaba tan bien decorado que parecía el interior de un precioso apartamento. Comprobó que en la planta solo había tres puertas contando la suya. El director Moreaux, le había dicho que sus vecinos de planta no estaban en esa época del año, así que tendrían más intimidad.

Samuel cogió la destartalada maleta de Nora, pues el chofer se retiró antes de entrar en el hall, y ella percibió que el conserje buscaba con curiosidad la marca, inexistente en realidad.

—Fue un regalo de una vieja amiga, de cuando estábamos en el instituto —acertó a decir para salir del paso. Debió haber comprado una maleta de Louis Vuitton o similar para que casara con su nueva identidad.

—Precioso —dijo él con sinceridad—, pocas personas conservan este tipo de objetos hoy en día.

—Tome Samuel —dijo ella entregándole en mano un billete de veinte dólares—, ha sido muy amable, ya nos veremos.

Cerró la puerta tras de sí, que aún siendo nueva, crujió ligeramente y notó un agradable olor a limones que flotaba por todo el piso. Ante ella se abría un pequeño y carísimo universo. El piso medía más de doscientos metros cuadrados, y en realidad solo tenía tres estancias bien definidas; un enorme salón con cocina abierta, el dormitorio y dentro de él, pero también sin tabiques, un baño de mármol blanco.

Nora caminó adentrándose en el enorme salón. Comprobó que los marcos de fotos estaban vacíos; había incluso varias orlas universitarias en una zona que haría las veces de despacho, con huecos libres. Supuso que pondrían sus fotos más tarde.

Un chaise longe extra grande de tela blanca presidía la zona de estar, junto a él varios sillones de diseño moderno cerraban el espacio creando una zona elegante, clásica y acogedora en donde reunirse con amigos. Frente a esa zona social, una cristalera que recorría la pared de lado a lado mostraba todo Central Park, de sur a norte. Se quedó varios minutos mirando la ciudad. Hacía años que no pisaba Nueva York, y no recordaba que le gustase tanto. Por un instante los nervios viajaron hasta el otro lado de la enorme ventana y ella se sintió como en casa.

Notó el brazo en tensión y comprobó que aún no había dejado la maleta, así que caminó en busca del dormitorio. Antes pasó por la cocina y el comedor, y se sorprendió porque aunque no había tabiques, parecían habitaciones diferentes. El comedor era tradicional, una mesa redonda de madera oscura, rodeada por unas diez sillas, engrandecía la zona. Sobre la mesa y las paredes varias obras de arte modernista daban al comedor un aire de años veinte. La cocina parecía un quirófano: muebles blancos brillantes e impolutos, y electrodomésticos de acero inoxidable con formas y tamaños que jamás había visto.

Al fin, traspasó la puerta del dormitorio. El suelo ahí era de madera de roble, casi sin tratar, tenía un aire rústico. La cama estaba colocada frente a otro enorme ventanal, de forma que si estabas tumbado la ciudad te miraba de frente. El cabecero, que parecía un pedazo de tronco de roble cortado sin mucha idea, separaba la zona de dormir del baño, que salvo el cuarto del inodoro, era completamente abierto. Nora se sintió mal pensando en su novio, “si Ridley viera esto, se moriría de celos”, sentenció.

Miró a su alrededor y vio una puerta con dos hojas de cristal. Tras abrir una de ellas se topó con un vestidor cargado de calzado, complementos y ropa nueva, tanto para ella como para su compañero. Comprobó que las tallas eran las adecuadas, no habría problema con eso. Sin embargo habían elegido para ella una ropa demasiado... no supo qué calificación otorgarle, solo notaba que no era la clase de prendas que ella vestía habitualmente. Le habían dejado vestidos de seda, faldas ajustadas, camisas escotadas, ropa de punto y de lino. Abrigos de colores, con cuello alto y cuello bajo, complementos de toda clase y todos los colores, había tantos que ya no distinguía entre lo que eran pulseras, collares o adornos para el pelo. Y había docenas de zapatos: con tacón vertiginoso, de punta, planos, redondeados, botas, botines... Pensó que no tendría tiempo para estrenarlo todo. Y también quiso saber cómo vestiría su “marido”. Ante esa idea, su estómago empezó a levitar recordando la loca idea que había tenido el día anterior, y recordó la foto de John. Decidió que la dejaría escondida en su maleta, pues sería el mejor sitio para que nadie la encontrara. La noche anterior no había sido capaz de desprenderse de ella.

Se acercó a la ropa de hombre y sus dedos temblaron cuando vio que podría valerle a John. Mientras indagaba en el estilo de su compañero se decía “hay miles de hombres con esta talla, no quiere decir nada, no seas idiota Nora, sé profesional por favor.” Las prendas de su “marido” eran del mismo estilo a las suyas: clásicas y elegantes pero con un toque moderno. Encontró vaqueros de colores, camisas ligeramente estrechas, polos, jerséis de pico, americanas, y varios abrigos con grandes solapas. También había bufandas a juego, pañuelos, corbatas, gemelos...etc. Ambos tenían tal repertorio de prendas que ni en un año entero habrían repetido modelo.

Cuando pensaba en ello, oyó la puerta de entrada abriéndose.

—¿Hola? —escuchó una voz lejana y le pareció conocida—. ¿Agente Deep Blue?

Nora dejó la maleta en el suelo del vestidor, con cuidado de no hacer ruido y caminó sigilosa en dirección a la voz. Sentía que no debía ir, que no estaba bien, no podía explicarlo pero sabía que debía marcharse sin hacer ruido.

Dominó su miedo respirando profundo y lo achacó, convencida, a la emoción de conocer por fin a su primer compañero de campo. Caminó con paso firme y más rápido hacia el salón.

Al pasar la puerta del dormitorio, ya en el gran salón, encontró de espaldas al Teniente Newman, que igual que ella hacía unos minutos, había fijado sus pies al suelo junto a la ventana y miraba a la ciudad.

—Buenos días Teniente, al fin nos conocemos... —La voz de Nora se entrecortó de golpe, sus ojos se abrieron, creyó estar soñando, no había otra opción: pues frente a ella, acababa de darse la vuelta John, su John, que la miró primero con ilusión por conocer la cara de su compañera de caso y un segundo después, tras reconocerla, con terror.

—Nora... —ella ahora sí reconoció su voz. Acababa de transformase una estatua de cera, su expresión era inescrutable—. Nora... ¿Pero qué...? ¿Qué haces aquí? ¿Cómo has venido?

—Buenos días Teniente —dijo ella automáticamente—, soy la agente Deep Blue —se acercó a él, con decisión, pero temblando por dentro, y extendió la mano para saludarle de manera formal—. ¿Dónde está el resto del equipo? —él no respondió a su saludo, estaba en shock.

—¿Pero es que no me reconoces, Nora? —sus ojos ahora suplicaban.

—Teniente, ahora soy la Agente Olsen, prefiero que no me llames por mi nombre —la mirada del Teniente hablaba, igual que hacía hace cinco años, cuando los ojos de ambos tenían conversaciones secretas. Pero la de ella parecía estar perdida en un limbo, no transmitía ninguna emoción, era fría y sin sentimientos.

—Nora, soy John... —intentó cogerle las manos, pero ella dio un paso atrás—. No puedo creer que estés aquí, es increíble, jamás lo habría pensado.

—Teniente le he preguntado por el resto del equipo.

—Dios Nora, no hagas esto. Están a punto de llegar, no perdamos el tiempo. ¿Cómo...? —ella le cortó de nuevo.

—Exacto Teniente, no perdamos el tiempo. Ciñámonos al plan, tú y yo acabamos de conocernos. Tú eres el Teniente que ha llevado el caso Green y yo soy tu compañera. Punto. ¿Te queda claro?

—No, no lo entiendo Nora. Tenemos que hablar de lo que pasó, de lo nuestro —al decir “lo nuestro” y “lo que pasó” ambos sintieron un terremoto recorriendo su cuerpo desde los pies hasta la cabeza.

—No hay nada de qué hablar, Teniente. Tan sencillo como que la vida nos ha traído hasta este punto. Y no es nada personal, a ver si me explico: se trata de un tema puramente laboral.

—Pero Nora, tengo muchas cosas que explicarte, y ahora tengo la oportunidad.

—No, John —al pronunciar su nombre, su voz se quebró—, no tienes nada que explicarme. Lo que pasó, pasado está. Ya estamos en otra página, y por lo que veo —dijo mirándole de arriba a abajo— no te ha ido nada mal.

—Eso es precisamente lo que quiero explicarte, por favor, déjame hacerlo...

Los golpes de unos nudillos llamando sobre la puerta principal al otro lado del piso, sacaron a Nora del aprieto.

—Abro yo. Por favor, no digas nada.

John asintió con los ojos brillando.

—Buenos días director Moreaux.

—Buenos días Agente Olsen, veo que ya ha conocido a su compañero, el Teniente John Newman —Nora se estremeció al comprobar que no era un sueño. Su jefe, al que idolatraba, acababa de decir en alto su nombre: John Newman. “Al menos no me mintió” pensó Nora cuando comprobó que John formaba parte de su nombre.

—Sí, hemos llegado casi a la vez ¿verdad? —dijo John desde atrás.

—Aha —corroboró ella colocándose a su lado. Le miró de reojo y recordó lo alto que era. En su memoria lo veía más pequeño, pero la realidad es que era un hombre muy alto y estaba más fuerte desde que le conoció hacía cinco años. Tras el director Moreaux entró en el piso el capitán Grant, jefe de John. Lo hizo con una gran sonrisa, a paso ligero se acercó a Nora y le tomó las manos.

—Ya tenía ganas de conocerte. El Teniente —dijo mirando a John—, nos ha hablado maravillas de ti, y eso que al principio no le hizo gracia tener una compañera del FBI —golpeó el brazo de Newman con sorna.

—Y yo a usted Capitán. John, el Teniente quiero decir, también me ha hablado muy bien de usted.

—Puedes llamarle John, hija —sonrió a la pareja—, a partir de pasado mañana, va a ser tu marido. Chicos, he encargado el desayuno, no tardará en llegar.

*

A las presentaciones les sucedió una charla informal. Comentaron sobre el piso, sobre el barrio en el que estaba, hablaron de las obras a las que estaba siendo sometido el centro de Manhattan y varios temas que no tenían ningún interés ni para John ni Nora. Durante esa hora de conversaciones simpáticas, a las que acompañó el desayuno recién traído por Samuel, John no dejó de mirar a Nora, y ella no dejó de evitarle. Nora solo le miraba cuando el capitán o el director le preguntaban algo, y él se centraba en la respuesta, dejando de mirarla por un par de minutos. Ella aprovechaba esos segundos para tratar de encajar cada pieza: John, su John, el que puso en marcha su vida y el que la cesó una tarde en la que le rompió el corazón se encontraba frente a ella, con sus respectivos jefes. Se había convertido en Teniente de la policía de Nueva York, estaba más guapo que nunca, su cara y sus ojos eran tan perfectos que le dolía tener que verlos de nuevo. No tomó ni un bocado, ni bebió café. Si hubiera tomado un poco de cafeína la tensión que estaba sufriendo le habría hecho reventar el corazón.

Un par de veces cruzaron sus miradas y, como era habitual, se dijeron palabras sin hablar.

Él le preguntaba: “¿Dónde has estado?” “¿Qué te ha pasado, por qué estás tan triste?” “¿Fue culpa mía?” “Te he echado de menos”...

Y ella le decía: “Te odio John” “Eres la última persona que querría volver a ver” “Esto es una pesadilla” “No sabes cuánto daño me hiciste”...

—¿John te parece bien? —el capitán Grant pescó sus pensamientos de ese océano en el que buceaban.

—Perdón jefe, estaba pensando en otra cosa —dijo mirándola a ella— ¿Qué me decía?

—Hablábamos sobre el tema de las fotos, tenemos que haceros unas cuantas para crear “vuestra historia”. Qué tal si empezamos —revisó la hora en su reloj de muñeca—¿en un par de horas?

—Sí, sí, me parece bien. Tenemos dos días antes de empezar con todo ¿no?

—Aha —respondió el director Moreaux—, aunque si todo se da bien, puede que empecemos antes. La galería ya está lista, podremos visitarla en cuanto vosotros lo estéis. Si el equipo trabaja rápido, podremos ir mañana o esta misma tarde a enseñárosla.

—Muy bien chicos —concluyó el capitán—, voy a llamar al de las fotos, él traerá todo el material. Vosotros solo debéis estar listos para haceros las fotos que os mande. Esta tarde os veremos.

John despidió a los jefes en el quicio de la puerta. A ojos del personal del edificio, tanto Grant como Moreaux, serían sus abogados.

Cuando cerró la puerta, se giró rápidamente buscando a Nora, pero ésta no estaba en la habitación. John caminó sin decir nada por todo el piso, hasta que dio con ella, que estaba sentada sobre la tapa del inodoro.

—John, por favor, déjame sola.

—Pero es que tenemos que hablar, Nora.

—¡Por Dios John! —gritó y se arrepintió al momento— Por favor, esta es la única parte de la casa, en la que puedo cerrar la puerta con llave, no me obligues a ello. Solo te pido unos minutos ¿vale?

—Está bien. Voy al salón, voy a recoger lo del desayuno.

Nora estaba profundamente afectada ante la desagradable sorpresa de encontrarse con John. Pero no era el verle lo que le aterraba. Siempre fue consciente de que tarde o temprano podría toparse con él dada su profesión y dado el ambiente en el que John vivía. Sabía que un día podría arrestarle o podría hablar con él para interrogarle o él podría haber sido su confidente... Quizá eligió ese trabajo porque podría encontrarse con él. Es algo que siempre sospechó, pero que nunca quiso afrontar.

El terror creciente que sentía en su interior irradiaba a la vez que la atracción por John, que estaba mucho más arraigada dentro de ella de lo que nunca sospechó. Al verle de pie, junto a la ventana hacía un par de horas ya, algo se conectó de nuevo. Revivió los malos sentimientos que John le regaló hacía cinco años. Pero también los buenos. No podía evitar sentirse aliviada al saber que estaba bien y feliz por volver a verle. Recordó su olor, recordó el tacto de sus manos en su espalda, recordó cómo él evitaba sonreír tratando de poner freno a sus sentimientos, cómo la miraba cuando él creía que ella no era consciente, recordó sus besos, sus abrazos, su calor...

El golpe de algo pesado cayendo contra el suelo la trajo de vuelta al piso de la Octava Avenida. Se recompuso, respiró profundo y salió del baño hacia el salón.

—¿Estás bien? —preguntó ella.

—Sí, lo siento, se me han caído estos libros —la voz de John casi temblaba.

—Yo también tengo que colocar mis cosas. He traído una maleta —dijo mirando hacia el dormitorio.

—¿Nora, podemos hablar un momento?

—Por favor, John... No me hagas esto.

—De veras, necesito explicarte algo.

—John... —Nora pensaba que ojalá se lo hubiera explicado al día siguiente de romperle el corazón, porque cinco años después, ninguna razón valdría tanto como para devolverle la alegría que perdió por su culpa—. John de veras, no hace falta. Estamos aquí en calidad profesional: vamos a infiltrarnos en una red en la que han secuestrado y asesinado a personas. ¿Crees que ayudará en algo que tú y yo hablemos de...? ¿De nada? Porque sería como hablar de algo que no pasó.

—Lo siento Nora, siento mucho lo que pasó. Porque aunque tú lo niegues, pasó algo. Pasaron muchas cosas. No ha habido un día desde entonces en que no haya lamentado todo lo que ocurrió.

—Yo pienso lo mismo —dijo ella fríamente—. Ojalá nunca nos hubiéramos conocido. Fue el mayor error de mi vida.

—Mierda... Nora, yo no quería decir eso.

—Ya...—ella dio media vuelta y entró en dormitorio. El la siguió.

—Quería decir todo lo contrario, Nora por favor escúchame.

—John, no tengo nada que escuchar. Si sigues así, pediré a mi jefe que me saque del caso.

—No digas bobadas Nora. Por favor, tranquilízate —tomó aliento antes de seguir hablando—. Tienes razón, estamos aquí por el caso, no por nosotros dos —ella asintió, mirándole de frente, con los ojos llenos de lágrimas—. Por favor Nora no llores.

—Ya no tengo lágrimas John. Me quedé sin ellas cuando te conocí.

El Teniente se dio la vuelta y salió de la habitación. Nora se dejó caer sobre la cama y se tumbó encogida. Con mucho esfuerzo contuvo las ganas de gritar y fue calmándose. Al rato volvió al salón y encontró al Teniente ojeando unos papeles recién impresos que el capitán Grant les acababa de mandar por email.

—Son las instrucciones para hacernos las fotos. ¿Te lo explico?

—Por favor, sí.

—Bien, parece que van a crear un par de vidas nuevas para nosotros. Empezando por nuestra juventud, van a hacernos algunas fotos que colgarán en nuestros perfiles de Facebook y Twitter. Dicen que las retocarán, añadiéndoles fondos para que parezca que hemos estado en diferentes lugares; el instituto, la universidad, la hermandad, viajes con amigos... —Nora no abría la boca, solo le miraba con frialdad y escuchaba atenta—. También incluirán fotos con “familiares”, lo harán todo por ordenador. Por último, faltarán dos tipos de fotos más: por una parte están las relacionadas con lo laboral. Como yo habré escrito varios libros, incluirán fotos haciendo presentaciones, algunas para la portada de los libros y cosas así. Y por otro lado, quedarán las personales, las de nuestro matrimonio —al decir esto, ambos tragaron saliva—. Van a hacernos fotos que prepararán como si fueran de nosotros de novios, prometidos, y por último —dijo mirando al suelo— de nosotros el día nuestra la boda.

Nora pensó que si las cosas hubieran sido diferentes hacía cinco años, no necesitarían trucar esas fotos, pues serían reales y emanarían felicidad.

—Muy bien, pues preparemos la ropa que debemos ponernos.

—Nora, cuando te conocí estaba infiltrado en un caso —dijo John mirándola con desesperación. Con menos de diez palabras y en menos de dos segundos, había sido capaz de explicarle a Nora el porqué de su comportamiento y de su situación de hacía cinco años.

—¿Qué? ¿Por qué me dices esto?

—Porque necesito que entiendas que yo no era así, era mi trabajo. Hace cinco años era detective y estaba infiltrado en un caso que llevaba la policía de Boston —Nora estaba fija, de nuevo se había convertido en una pequeña estatua de cera—. ¿Entiendes lo que suponía?

—Sí... —respondió ella tan bajito que John casi no la escuchó.

—¿Entiendes por qué me porté así contigo?

Ella le miraba fijamente, en sus ojos se adivinaban cientos de sensaciones, hasta que por fin habló.

—Ahora tú tienes que entenderme a mí.

—Claro, dime.

—John me jodiste —ante la crudeza de ella, él se estremeció—, me jodiste la vida. Yo te quería... Te quería tanto que habría hecho cualquier cosa por ti. Lo habría dejado todo si tú me lo hubieras pedido. Pero en un minuto rompiste mi amor, mi ilusión y mi vida. Ahora —dijo señalándose con las manos— soy solo la Agente Deep Blue, la Agente Nora Olsen, a la que ningún compañero invita a una fiesta porque saben que seré como un mueble. Ya no lloro John, ya nada me emociona, no puedo enamorarme, no puedo confiar en nadie. Tú me hiciste así, así que tú me comprenderás mejor que nadie.

—Nora... Yo... Lo siento —dijo mirándola con lágrimas que encharcaban sus ojos.

—Y yo John, yo también lo siento. Siento que nos conociéramos. Siento que no me dijeras la verdad hace cinco años. Siento... siento haberte querido.

—Nora yo nunca dejé de hacerlo.

—No digas idioteces John. Ya somos mayorcitos para esas bobadas. Eso estuvo bien hace años, pero ahora son chistes. Ahora debemos trabajar juntos, es lo que nos ha tocado. Acéptalo y déjame en paz.

Ante la dureza de sus palabras, John asintió, se disculpó de nuevo y fue al vestidor. Apareció minutos después con ropa distinta, justo cuando el equipo de fotógrafos llamaba a la puerta, para la primera tanda de fotos.

*

—Bien chicos, ya sabéis cómo va esto —dijo un hombre pequeño y calvo que debía ser el jefe del equipo por la forma en que se desenvolvía—. Primero empezaremos por las fotos de cuando no os conocíais: instituto, universidad y cosas así ¿vale? Plantamos la pantalla azul y empezamos.

—Claro, voy a vestirme —dijo Nora.

Los otros dos que acompañaban al calvo, sus asistentes, colocaron una gran lona azul en donde digitalmente colocarían los fondos. John, que ya estaba listo, fue el primero en fotografiarse.

—¡Más dientes amigo! ¡Sonríe a la cámara! Piensa que estás de viaje con tus amigos de la hermandad... —el calvo trataba de motivar a John para que se metiera en el papel de chico joven de vacaciones en Hawai.

Nora miraba las fotos que se transferían de inmediato al ordenador que habían traído consigo. Parecía magia ver cómo John aparentaba menos edad poniéndole un par de filtros y poniendo unos chavales de veinte años cerca de él. Consiguieron fotos en Hawai, Las Vegas y Nueva York. Nora escuchó decir a uno de los técnicos que trataba las fotos no haber visto nunca un hombre con unos ojos tan tristes.

Después fue su turno. Le habían pedido que se vistiese de animadora, luego de deportista con la sudadera de una universidad y por último casi de ejecutiva con unas estrechas gafas de pasta.

—Bien pareja, ahora tenemos que hacer vuestras fotos comunes. Tendréis que esforzaros ¿vale? Necesito ver química entre vosotros. Si no, no funcionará...

Nora tenía la ropa de la siguiente tanda de fotos preparada en el vestidor y John había dejado la suya sobre la cama.

El fotógrafo hacía unas veinte fotos con cada modelo de ropa, de esas se elegían unas tres o cuatro a lo sumo, que servirían para dar forma en la red y en los marcos de su casa a una vida recién creada. Para su vida en común habían elegido cuatro escenarios; dos como novios, uno como prometidos y el último modelo eran los trajes de boda.

—Muy bien, vamos a empezar por vuestra primera semana juntos —Nora y John estaban de pie, estáticos, frente al fotógrafo calvo que esperaba a que ellos empezasen a moverse—. Bueno, parece que no sois muy participativos, así que yo me encargaré de poneros como quiera. Vamos a ver —dijo tocándose la barbilla también desprovista de pelo—, tú, John, colócate detrás de ella y abrázala por la cintura.

—Vale... ¿Así está bien? —Nora notó que John temblaba y supuso que él notaría que ella hacía lo mismo.

—Bueno... Podemos mejorarlo —el calvo empezó a sacar fotos—. Nora, acerca más tu cara a la suya, como si buscaras su calor... Así, así es perfecto, mantente así... Vale... Busca su olor, busca su beso...

Nora estaba a punto de estallar, era demasiado para ella. Desde hacía cinco años había soñado con ese momento. Pero no así.

—¡Perfecto! Parece que habéis cogido el truco... ¡Ahora a cambiarse! Nos vamos de vacaciones a... ¡Grecia!

John y Nora se encerraron en el dormitorio. Cada uno de sus músculos temblaba. Era un temblor cargado de miedo, resentimientos, recelo y deseo. Había cabida para todo.

Regresaron al salón vestidos con ropa de playa.

—John... Creo que sería más creíble si te quitaras la camiseta... —propuso el calvo.

—Está bien... —tiró la camiseta verde que portaba al sofá blanco y todos en la habitación no pudieron evitar mirar su torso. Practicaba deporte con frecuencia y se notaba. Ellos sintieron envidia y ella un deseo inesperado.

—¡Genial! —gritó el calvo pequeño—. Nora, quiero que te subas a su espalda, como si acabaras de ir corriendo tras él y hubieras terminado la carrera encima suyo...

—Vale —Nora se colocó tras John, él abrió sus brazos, como esperando a que ella saltara sobre él. Lo consiguió a la primera y él la agarró por las piernas desnudas. Sus manos hervían.

—Muy bien chicos, ahora dad un par de vueltas... ¡Estupendo! Han salido muy bien...

Ya falta menos, no sufráis... Vamos a por la tanda de prometidos.

De vuelta al dormitorio Nora se prometió a sí misma que ya no le miraría más. Pero como si él fuera un imán, ella le buscaba desde la puerta de cristal del vestidor, y él hacía lo mismo cuando ella no miraba.

—Bueno pareja, ahora viene lo romántico...

Los ayudantes habían improvisado una mesa preparada, con réplicas de comida y copas de champán incluidas, en la que supuestamente él le pidió a ella que se casaran.

—Sentaos y... que no se me olvide, Nora, este es tu anillo. Póntelo y sonríe.

Sentados uno frente al otro y obligados por el fotógrafo a mirarse a los ojos, sentían cómo se decían cientos de cosas sin abrir la boca. La tensión era tan palpable que el calvo quiso relajarla con un truco que nunca fallaba.

—A ver chicos, vayamos un paso más allá, luego viene la boda y tenéis que estar relajados. Nora, quiero que te sientes sobre las piernas de John, que le mires, y que le beses...

—Ah no... No, no... ¿Es necesario?

—Ah sí querida... Es absolutamente necesario. Esta será la foto de tu Facebook, así que es muy importante.

Sin rechistar, temblando como jamás pensó que fuera posible, se sentó sobre John. Él la rodeo con sus brazos y la miró sin pestañear a los ojos. Por un segundo olvidaron con quién y en qué año estaban.

—Está quedando genial chicos. Nora, ahora bésale. Acércate despacio y termina en un beso.

Ella comenzó a aproximar su cara a la de John, ya sentía su respiración caliente. Recordó su olor. Justo antes de que diera el siguiente paso, él se adelantó y la besó apasionadamente. Ella trató de evitarlo sin que se notara mucho, pero él la trajo contra sí de nuevo, convirtiéndolo en un beso sin final.

—¡Perfecto pareja! —gritó el calvo—. Este truco nunca falla —dijo riendo a sus ayudantes.

Nora y John se separaron y ella le miró enfadada. De camino a la habitación le empujó resentida.

—¿Pero qué haces? ¿Qué te has creído?

—Dijo que nos besáramos.

—¡Y una mierda John! —susurró Nora para que no la escucharan.

—Nora, no podemos dejar esto sin hablar.

—Esto —dijo señalándose a ella misma y a él— no es nada John. Olvídalo.

—Ni tus ojos, ni tu cuerpo, ni tus labios dicen que sea “nada”.

—Ya está bien. Cámbiate y déjame en paz.

Nora salió un par de minutos después del vestidor con un precioso y sencillo vestido de boda. Era un palabra de honor de color champán que llevaba sin abrochar.

—¿Puedes cerrarlo, por favor? —estaba tan nerviosa que sus palabras parecían vibrar cuando salían de su boca.

—Claro, acércate —los dedos de John también vibraban—. Lo siento Nora, siento haberte besado, ha sido una estupidez —ella le miró asintiendo. Y pensaba que vestido así estaba aún más guapo. Centró sus pensamientos y salieron de vuelta al salón para la última tanda.

—Muy bien, ya tenemos el desenlace a esta preciosa historia de amor. Mirad qué fondo hemos preparado —dijo el fotógrafo mostrándoles la pantalla de ordenador. Se trataba de un pequeño prado, con un cenador de madera cargado de flores azules, en donde digitalmente les colocarían para engañar a quien pudiera entrar en su casa o a quien quisiera investigar su pasado—. Colocaos ahí, en la señal que hemos puesto. Muy bien, ahora quiero que os pongáis uno frente al otro, miraos a los ojos y mantened la mirada.

Si eran capaces de aguantar esos segundos, podrían con todo. Sin saberlo cada uno tenía el mismo pensamiento que el otro.

—Sólo falta el beso final... Si me enseñáis un beso como el de antes, prometo que no os molestaré más, agentes.

Nora se acercó a John, él la sujetó por la espalda, y cuando estaban a punto de besarse, John se paró en seco y dijo:

—Esperad, he tenido una idea.

Levantó a Nora en el aire, como aquella tarde en Boston, pero esta vez vestida de falsa novia, la acercó a su boca y le dio otro interminable beso. Antes de que el calvo dijese nada, la cambió de posición, la cogió como el recién casado coge a su mujer al entrar por la puerta, y de nuevo buscó su boca para besarla. Pero Nora no cedió. Se limitó a sonreír a la cámara.

—¡Listo amigos! Lo prometido es deuda. Ya tenemos todo, trabajaremos estas imágenes en la comisaría y mañana, o pasado a más tardar, estarán colgadas, imprimidas y repartidas por medio mundo.

—Genial —dijo ella cuando John la devolvió al suelo—, avisadnos cuando estén.

—Descuida, mandaré a uno de mis chicos para traeros las copias en papel.

Nada más cerrar la puerta a los fotógrafos, Nora caminó con paso rápido hasta John, que empezaba a desvestirse en el dormitorio.

Cuando estuvo frente a él le propinó un tortazo en la mejilla con la palma de su mano abierta. Él la miró a los ojos y no hizo nada más. Ella esperaba algo; un grito, un forcejeo, malas palabras, algo. Pero John no hizo nada.

—¡Eres un idiota John! ¡No vueltas a tocarme! ¿Me oyes? ¿Me estás escuchando?

—Sí. Pero no es eso lo que oigo. Llevo viendo tus ojos desde hace cinco años y son los mismos que tienes ahora. Me dicen lo mismo. Y no es que te deje en paz.

—Qué equivocado estás John... Yo ya no soy aquella chica.

—Tú si estás equivocada Nora.

—¡No me digas eso! ¡Idiota! —trató de darle otra bofetada pero esta vez, él cogió con fuerza su mano. La llevó hasta su boca y la besó a pesar de que ella se resistía. Logró soltarse—. En serio John, déjame en paz —su tono se tornó más serio—. Estamos trabajando, tenemos que hacer bien las cosas. Por favor, es mi primer caso. No puedo con todo a la vez —desde que le vio por la mañana, era la primera vez que se sinceraba—. No puedo, de verdad —dijo suplicándole con la mirada. Afectado por su congoja, él asintió.

—Está bien Nora. Lo siento mucho. Me he dejado llevar por la emoción de volver a verte. Hablaremos cuando estés preparada. No te molestaré más. Voy al escritorio que hay en el salón, vi un email del jefe, miraré qué quería.

—Gracias. Yo recogeré mi ropa, pero no esperes que guarde la tuya.

—No contaba con ello, tranquila.

Nora cerró la puerta del dormitorio con una enorme rabia contenida. Estuvo a punto de chillar, pero no lo hizo porque sabía que él habría vuelto con ella. Se sentó en el suelo del vestidor y empezó a doblar toda la ropa que había utilizado. Al final también dobló y colocó la de él. Durante el proceso trató nuevamente de encajar la situación. Echó de menos a su amiga Sarah y a su hermana Julia, ojalá pudiera contarles todo lo que había ocurrido, pero hasta terminar con el caso eso sería imposible. Todos los sentimientos, conclusiones y actos que se desarrollaran durante los próximos días debían quedarse en esas cuatro paredes.

El estómago empezó a rugir, recordó que no tomaba nada desde hacía más de doce horas. Así que salió del dormitorio y encontró a John en el chaise long, con el portátil cogido.

—¿Y bien? ¿Qué quería tu jefe?

—Hemos quedado dentro de una hora en la galería.

—¿Dónde está?

—En Chelsea, cerca del domicilio del tipo asesinado.

—Vale. Pues... Voy a comer algo y me visto en un momento.

—Bien, yo debería hacer lo mismo. ¿Qué hay en la nevera? —preguntó John.

—De todo. Yo voy a tomar un par de manzanas.

—Yo prefiero un sándwich de queso, ¿te hago uno?

—No. Las manzanas son suficientes, las tomaré en el dormitorio, no te parezca mal.

—Tranquila, cuando termine iré a vestirme.

—Bien.

Nora se sentó en una silla de hierro colocada frente a un tocador femenino modernista. Dedujo que debía ser alemán, de en torno al año 1915. Al verse en el espejo observó unas oscuras ojeras. Pero también notó algo que hacía años no veía: un brillo inexplicable en sus ojos.

Decidió disimular la mala cara con maquillaje, aunque no acostumbraba a pintarse, sabía hacerlo muy bien, pues de niña había dedicado mucho tiempo a aprender esas artes. Se arregló el pelo y eligió una falda de tubo negra, con una camisa floja blanca, la más cerrada que encontró. Calzó unos zapatos altos negros y rojos y buscó un bolso a juego. El único que encontró era de mano, pequeño y estrecho. Con esa ropa y complementos era imposible poder llevar su pistola, así que la dejó guardada en el cajón de su mesilla. John entró en ese momento.

—Esta es mi mesilla, tú puedes quedarte con la otra.

—Tranquila, voy a dormir en el sofá.

—Me parece bien.

TERCERA PARTE: La hora de la verdad.

Capítulo 10: En el Museo Green.

TRAS despedirse de Samuel, el conserje, un Mercedes negro grande y brillante les esperaba a la puerta del edificio. John le entregó al chofer la dirección de la galería y en unos treinta y cinco minutos después de haber subido al coche, el conductor lo aparcó frente al escaparate de la galería-anticuario del que se harían cargo por un tiempo indefinido. Se trataba de una pequeña tienda, con un estrecho escaparate de cristal, en el que unas letras pegadas por dentro, de colores tierra, indicaban “Galería Anticuaria Jefferson”.

Nora se movía con dificultad, la falda era demasiado estrecha y los tacones muy altos. La sensación de torpeza solo era percibida por ella misma, porque el resto de personas que la miraban solo reparaban en lo elegante y atractiva que era. John salió primero, después abrió su puerta y ella tomó su mano. Con la mirada le dijo que la tapadera estaba empezando. Él sacó las llaves de la galería y abrió la puerta. Dejó pasar a Nora y no pudo evitar mirarla desde atrás, de arriba abajo. Nora había cambiado desde que la conoció. Ahora parecía más serena, menos desgarbada, más mujer.

Tanto el capitán Grant como el director Moreaux estaban ya dentro de la galería. Habían entrado por una puerta más pequeña, situada en el callejón de atrás, que debía servir para meter el género sin entorpecer el tráfico del barrio. Así no levantarían sospechas. Estaban de pie junto a un par de muebles de cristal y hierro negro, parecidos al tocador en el que Nora se había arreglado en su piso.

—¡Madre del amor hermoso! —exageró el capitán Grant esbozando una gran sonrisa— Parecéis dos personas distintas —Nora y John se miraron y ambos, sin saberlo de nuevo, pensaron que en realidad eran dos personas distintas—. Agente Olsen, está usted... preciosa.

—Gracias Capitán, es muy amable.

—Yo aún no le he dicho nada, agente —dijo el director Moreaux—, pero mi colega tiene toda la razón, está usted exquisita. No parece que sea agente del FBI —Nora se sonrojó ante tantos cumplidos, pero a la vez se sintió más segura.

—Bien, pareja ¿qué os parece vuestro nuevo centro de trabajo? —dijo el jefe moviendo la mano alzada mostrando la encantadora tienda.

—Es perfecta—se apresuró a decir John, que llevaba callado desde que salieron de casa.

—Mirad, tiene una sorpresa —el director Moreaux pasó por detrás del mostrador principal lleno de joyas antiguas y entró en una habitación, que más tarde se descubriría como la oficina de la galería. John, Nora y Grant esperaron junto al mostrador unos segundos, en los que Moreaux hizo un par de ruidos al mover varios muebles y una puerta. Al momento encendió una luz y le vieron saludando tras un espejo colgado estratégicamente detrás el mostrador de la tienda—. Es una habitación secreta. Así podréis ver a vuestros clientes o proveedores sin que ellos sepan que les miráis. ¿Os gusta?

—Claro, será muy útil. Pero me pregunto por qué el antiguo dueño de esta tienda tendría ese espejo espía —cuestionó John.

—Buena pregunta Teniente: el verdadero dueño de esta tienda es un conocido muy cercano a la policía de Nueva York. Hace años le sacamos de un aprieto. Un lío de los gordos, ya sabes —dijo mirando al director Moreaux con complicidad, que había regresado de la habitación secreta—. Total, nos comprometimos a ayudarle siempre y cuando él nos dejara la tienda para lo que necesitásemos. Y mira tú por dónde, nos venía ni que pintada para este caso. No hemos tocado nada, está tal cual nos la ha dejado.

—Menuda casualidad —dijo Nora.

—A ojos del vecindario y de la gente con la que habléis —advirtió el jefe—, habéis comprado la tienda porque el dueño era un pobre viejo chocho que la mantenía para estar ocupado. Vosotros dos buscábais un lugar así en Nueva York en donde asentaros y aumentar la familia, ¿entendido? —la pareja asintió al unísono.

—Chicos —prosiguió el director Moreaux—, deberíais quedaros ahora en la tienda, ojead todo lo que hay. Quiero que la conozcáis como la palma de vuestra mano. No debemos perder el tiempo, mañana mismo llamaréis al Museo Green para conocer al dueño. Nora, estoy deseando leer tu informe preliminar.

—Lo haré nada más contacte con él, señor. Cuente con ello.

—Muy bien, pues nosotros nos vamos. Solo queríamos ver si todo estaba en orden. En principio nuestro contacto será por exclusivamente por email y en vuestro piso si fuese muy urgente.

John y Nora recorrieron cada rincón de la galería. Era una tienda no muy grande, llena de armarios y estanterías. Había estantes detrás de los estantes, cargados todos de objetos de otras épocas; había terracotas indoeuropeas, pequeñas espadas de metal, vajillas incompletas de estilo barroco... y sobre todo estaba repleta de objetos que tanto John como Nora, identificaron como Modernistas, de principios de siglo XX. Había lámparas de pie, de sobremesa y de techo. Un repertorio de espejos ocupaba un par de muebles de arriba a abajo, adornos de cristal y metal en forma de mariposas, libélulas, bailarinas y niños jugando. La tienda tenía una pátina marrón desprendida de la madera que inundaba cada metro cuadrado. Olía a tabaco de pipa suave; Nora entonces recordó el despacho del profesor Lemony, la nostalgia invadió su ser y se relajó por unos instantes.

John seguía mirándola cada vez que ella no era consciente. Se preguntaba cómo sería capaz de mantenerse a su lado sin poder tocarla, abrazarla o besarla. Cuando hacía días la agente Deep Blue y él empezaron a sentirse cómodos el uno con el otro, pensó cientos de veces que a lo largo de su vida solo se había sentido igual de cómodo con Nora. Aquellos días la apartó de sus pensamientos cada vez que se colaba en su cabeza. La imagen de la joven Nora fue quedando en un segundo plano durante esas charlas con la agente Deep Blue. Pero ahora, tras haber descubierto que se trataba de la misma persona, sentía que estaba colocado de pie en el borde un abismo en el que soplaba un fuerte viento que le empujaba a caer. Era el abismo de la soledad. Si no podía estar con Nora, no podría estar con nadie más. Y viendo los actuales sentimientos de ella, sabía que ya estaba en caída libre por el precipicio de la soledad.

*

Al día siguiente Nora y John prepararon el primer contacto con Green. Lo hicieron sin casi abrir la boca, porque en realidad no hacía falta; estaban tan compenetrados que lo que no hacía uno, lo hacía el otro sin que pedírselo.

En aproximadamente una hora tuvieron listo el equipo de escucha y grabación sobre el escritorio que habían colocado en la habitación espía de la galería. Tenía un portátil desde el que grabar y procesar la llamada, un teléfono que además localizaría la llamada al número de Green, el cuaderno de Nora, en el que ella anotaba lo que el resto de personas no percibían ni tras escuchar veinte veces la misma conversación y un par de sillas colocadas muy cerca una de la otra para poder hablar y escuchar con nitidez a través del teléfono manos libres.

—¿Preparada?

Nora tragó saliva y sonrió levemente a John, porque no podía evitar que la emoción de su primer caso invadiera todo su cuerpo.

—Adelante.

John marcó los dígitos del teléfono de la galería y esperó. Un tono. Otro. Y otro más antes de que una chica joven, según parecía por su voz, descolgara.

—Museo Green, le atiende Mina, ¿en qué puedo ayudarle?

—Hola Mina, buenos días ¿cómo estás? —John hablaba en un tono distinto y mostraba tal seguridad, que a Nora le dio la sensación de estar con otro hombre de un instante para otro.

—Bien... gracias —respondió la chica sorprendida.

—Mina, me gustaría hablar con el señor Green, ¿serías tan amable de pasarme con él?

—Lo siento caballero, pero el señor Green no está disponible en estos momentos —la chica se había recompuesto y desempeñaba ahora el papel de barrera entre las llamadas no interesantes y las importantes—. Si me deja su nombre, él mismo le llamará en cuanto le sea posible.

—Por supuesto. Me llamo Jefferson, John Jefferson. Soy el nuevo propietario de la galería-anticuario Jefferson, de Chelsea, y me gustaría hacer negocios con el señor Green. He oído que tiene muy buena fama y no quiero desaprovechar esta oportunidad.

—Muy bien señor Jefferson, he anotado toda la información. Una cosa más, ¿podemos contactar con usted al número desde el que nos llama?

—Sí, este es mi número, me localizarán a cualquier hora del día. Muchas gracias y buena mañana.

Nora cortó la llamada y comprobó que había quedado grabada.

—Hecho. Ahora él tiene la pelota.

—¿Crees que tardará mucho en llamar? —preguntó John.

—Sólo el tiempo que necesiten para averiguar quién eres.

—Quiénes somos —corrigió él—. Si piensa que acudiré solo a la cita tendré que decirle que mi mujer me acompaña a todos los negocios.

—Sí, aunque creo que lo supondrá. ¿No has leído los agradecimientos de “tus libros”?

—No, ¿qué dicen?

—Siempre “hablas” de mí y me das las gracias por haberte convertido en lo que eres —Nora le miró a los ojos y fue consciente de esa tristeza que John siempre portaba con él—, así que supongo que Green dará por hecho que iremos juntos.

—Mejor.

La espera se hizo pesada. John no se separó del equipo de llamada y grabación durante toda la mañana. Nora, tratando de diseminar e ir perdiendo la ansiedad creciente en su interior, caminaba por la tienda de un estante a otro. Al cabo de un buen rato decidió que iría a un pequeño puesto móvil situado enfrente de la galería en donde servían batidos recién hechos.

—¿Quieres uno, John? —ya le costaba menos pronunciar su nombre.

—Gracias, sí: tráeme el mismo que tú pidas.

John salió de la trastienda y se quedó cerca de la puerta, viendo a Nora cruzar la calle y pedir en el puesto móvil. Cada vez que la miraba tenía que acallar los gritos que emanaban de su cerebro. Quería parar el tiempo, ir a por ella y no soltarla jamás. Dentro de sus ansias, esa era la que mejor podía controlar. Lo peor era cuando la tenía tan cerca que podría estrecharla entre sus brazos; la idea de apretarla contra él y fundirse con ella le impedía estar centrado. Se perdía en la felicidad con el simple gesto de escucharla respirar.

Nora volvió con dos enormes vasos blancos cargados de un batido naranja.

—Papaya y mango, me han dicho que está de miedo —dijo ella sonriendo y entregándole su vaso. Él sintió dolor físico cuando la vio así. Así la recordaba en su mente. La herida se hizo aún más profunda al comprobar que esa sonría llena de vida, llena de Nora, seguía estando en ella, pero tan dentro que apenas la sacaba a la luz.

Tomaron sus batidos en armonía, hablando de los preciosos y valiosos objetos que había en la tienda. Cuando John fue a la trastienda a tirar los vasos vacíos, sintió que alguien entraba en la tienda, pues la puerta, que tenía conectado un dispositivo electrónico de sonido, emitió una suave melodía. Debía ser un cliente que, animado por la luz que había dentro de la tienda, quiso entrar a curiosear. John decidió observarles desde el espejo espía, así podría ver a Nora sin que ella sintiera sus ojos.

Su sorpresa fue tremenda. El “cliente” no era otro más que Ángello Green, el marchante de arte dueño del museo Green. Escuchó atento unos minutos antes de salir.

—Buenos días señorita... —dijo pausadamente el hombre. Debía medir metro noventa. Aparentaba unos sesenta y cinco años. Le sobraba algún kilo, pero le daba un aspecto de hombre sano. Vestía un traje color crema, con la chaqueta cerrada por cuatro botones en dos filas. En su cuello destacaba un pañuelo burdeos y en sus puños unos pequeños pero muy brillantes gemelos dorados. Su calzado brillaba tanto como el oro de los puños,; eran negros de piel tirante, con los cordones anudados con milimétrica precisión.

—Buenos días caballero, me llamo Nora Jefferson ¿puedo ayudarle?

—Nora Jefferson, es usted más bonita en la vida real —Ángello no pudo evitar coquetear con Nora, que esa mañana estaba impresionante. Llevaba un sencillo vestido rojo de seda, con unos stilettos negros y un collar de perlas negras a juego con su pelo.

—Vaya, muchas gracias por sus palabras —respondió Nora como si estuviera acostumbrada a los cumplidos—. Creo que no tengo el gusto de conocerle —dijo ella inclinando la cabeza y dejando caer el pelo suelto por su hombro. Sabía cómo coquetear, sabía cómo ganarse a ese hombre, al que reconoció al segundo de verle cruzar la puerta. John, al otro lado del espejo espía, se sentía orgulloso por su profesionalidad.

—Me llamo Green, Ángello Green. Su marido quería verme. Yo paseaba esta mañana por el barrio y me dije “¿por qué no hacerles una visita?”.

—¡Señor Green! —dijo ella falsamente sorprendida— Es un honor tenerle aquí. Disculpe el desorden por favor, acabamos de hacernos cargo de esta pequeña joya —dijo Nora mirando a su alrededor— y aún estamos poniendo todo al día. Pero espere un segundo por favor, déjeme, iré a por mi marido, tenía muchas ganas de conocerle —diciendo esto Nora entró en la trastienda y encontró a John saliendo de la habitación espía. Él la agarró de la mano con fuerza, como felicitándola, y ese pequeño gesto ayudó a Nora a sentirse más segura y confiada.

—Cariño —dijo ella saliendo de la trastienda con John de la mano—, mira quién ha venido a vernos.

Soltó la mano de su marido y se colocó de lado junto a los dos hombres, que ahora se saludaban estrechando sus manos.

—Señor Green, es un placer tenerle aquí, no esperábamos poder verle hoy mismo.

—Señor Jefferson, lo cierto es que solo quería saludarles, hoy voy con prisa, debo atender unos asuntos antes de comer.

—No pasa nada por favor. Podemos quedar cualquier otro día ¿verdad cariño? —dijo mirando a su mujer.

—¡Por supuesto! Usted señor Green, es nuestra prioridad en esta ciudad, así que cuando usted pueda, háganoslo saber —dijo ella moviendo sus largas pestañas.

—Señor Jefferson, tiene usted una mujer irresistible —el acento fue marcadísimo en esta frase, el viejo sonreía a Nora y casi se la comía con la mirada. Ella le sonreía—. Si les viene bien, me encantaría —dijo tomándole la mano a ella— que vengan esta tarde a mi museo.

—¡Claro! —dijo John—. ¿A qué hora?

—A las 17:00, ¿bien?

—Perfecto —respondió Nora empleando un tono seductor.

Se despidieron de Green en la acera y vieron cómo un par de hombres, más jóvenes que él, le esperaban al otro lado de la calle para reanudar el paseo. Uno de ellos, el más bajo y un poco rechoncho, era su hijo. Dom, ese era su nombre, tendría unos treinta años y su cara parecía un despiste. Uno de los pocos rumores extendidos sobre la familia de Ángello Green es que había puesto todas sus esperanzas en su hijo, pero con el paso del tiempo el orgullo se transformó en decepción. Dicen que trató de alejarle de Nueva York, le compró un restaurante en Boston, pero Dom lo llevó a la ruina en menos de un año y regresó entonces bajo las faldas de su padre.

—¿Y bien? —preguntó John.

—Es él.

—Eso sí es convicción Nora.

—¿No has visto cómo nos ha tratado? ¿Cómo se movía por la tienda? ¿Lo seguro que estaba de sí mismo? Él se ve por encima de los demás.

—Sí, es un prepotente. Y un cerdo —dijo con asco John.

—Lo sé, consigue todo lo que quiere.

—Ten cuidado Nora, no te acerques a él estando tú sola.

—John por favor... Es solo un viejo con dinero que compra lo que desea.

—Ya... Pero estoy seguro de que lo que no pueda comprar, lo roba. ¿Me entiendes?

—Sí, tranquilo... Esto durará poco, antes de lo que crees este tipo estará entre rejas. Solo tenemos que demostrar que es él quien mueve la droga Nexus.

—Sí, y también demostrar que él asesinó a George King y descubrir dónde está Harry Swanson. No será tan fácil Nora. No te confíes.

—Voy a escribir un pequeño informe preliminar, el director Moreaux estará deseando leerlo.

En su breve pero concluyente informe, Nora explicó que se trataba de un hombre con personalidad narcisista; él debía ser el centro de atención en cualquier situación, y tanto John, con su interés profesional en él, como Nora, con su coqueteo, habían logrado ponerlo en el centro de su corto contacto. Le había colocado la etiqueta “dictatorial”, pues él había tomando las riendas esa mañana, y había ido a la tienda a tener el primer contacto. Igualmente había decidido cuándo y cómo verse después.

También lo definió como desconfiado, cuidadoso y perfeccionista; «no había más que observar cómo iba vestido para darse cuenta de que todo en él hacía juego y casaba a la perfección: los cordones atados simétricamente, con las puntas libres haciendo un ángulo de noventa grados casi exacto. El pañuelo hacía juego con los rubíes de sus gemelos, y éstos, por ser de oro, con su grueso anillo familiar.

»En cuanto la recepcionista le dijo que habíamos llamado hizo un estudio sobre quiénes éramos, pues nada más verme hizo alusión a que “era más bonita en la vida real”, lo cual claramente indica que estuvo observando nuestras fotos públicas.

»No dejó de mirar en busca de cámaras a lo alto y ancho del local, con lo que además de desconfiado es cauteloso. No quiere que se le conozca. Prefiere el anonimato al reconocimiento. Este es el punto que más me extraña. El narcisista desea, como ya he comentado, ser el centro de atención, pero este hombre, salvo que se comporta como tal en las distancias cortas, parece que no quiere ser reconocido por el gran público. Eso me lleva a construir la hipótesis de que esconde algo importante.»

La pareja decidió regresar al piso para preparar los últimos detalles antes de la cita con Green en su museo. Nora envió el informe preliminar a sus jefes y regresaron al apartamento.

Decidieron cambiarse de ropa, pensaron que gente de su posición no saldría dos veces en el día de casa con el mismo modelo. John optó por un pantalón gris con una fina raya diplomática, zapatos grises de piel y camisa blanca. La talla era la adecuada, pero por estar tan musculoso parecía un poco justa. Nora había notado que las mujeres, daba igual la edad que tuvieran, se daban la vuelta para mirarle otra vez cuando se cruzaban con él por la calle.

Ella optó por un ajustado vestido negro. El escote recto por la espalda y el pecho dejaba ver su piel, dorada incluso en esa época del año. Unos finos tirantes mantenían el vestido en su lugar. Le llegaba hasta la rodilla y, para caminar mejor y hacerlo más bonito, tenía una abertura en el lateral derecho que dejaba al descubierto su pierna. Optó por los mismos zapatos, negros con gran tacón y de punta. Se puso un par de pulseras verde esmeralda y eligió un bolso a juego.

Cuando se vieron ninguno de los dos dijo ni hizo nada, pero en sus cabezas bullía la necesidad de tocarse. John se acercó a Nora, que estaba aún dentro del vestidor. Entró en tensión, parecía que iba a por ella. Pero él la dejó atrás y abrió un joyero blanco colocado en un estante. Levantó la tapa, rebuscó algo y sacó un pequeño broche de cristal blanco y verde en forma de flor.

—Creo que quedaría bien. Es francés, de 1907. ¿Me dejas ponértelo?

—Trae, lo haré yo. Espérame fuera —dijo ella con frialdad. Nora se controlaba bien. A veces era demasiado dura, el que no hubiera sabido lo que había detrás de ellos habría pensando que era una mujer seria y desagradable. Pero él aceptaba cada palabra, ya fuera fría, llena de rabia o malsonante, y además lo hacía profundamente agradecido.

*

El chofer aparcó el coche junto a la entrada principal del Museo Green. Como ya era habitual, John ayudó a Nora a bajar del coche. Ella fijó su vista en la parte superior del edificio y vio a Ángello Green mirándoles desde una gran ventana. Se saludaron y entraron en el museo.

Nadie habría pensado que hace años ese local hubiera sido otra clase de negocio, porque cada rincón parecía construido expresamente para colocar obras de arte. Una gran nave central con el suelo pintado de verde claro, brillante, invitaba al paseante a relajarse entre los objetos traídos de todo el mundo. A lo largo de la gran estancia, varios pasillos se abrían de un lado y del otro: eran pequeñas salas, en donde se colocaban exposiciones temporales y objetos que estaban a la venta. La zona central estaba iluminada durante el día por decenas de claraboyas de cristal que dejaban ver el cielo, a esas horas ya apagado. Luces halógenas repartidas estratégicamente, ahora encendidas, otorgaban a los objetos un falso movimiento dando un aspecto a todo el museo de cuento de hadas. La sensación de estar en otro mundo se acrecentaba porque ya no quedaban visitantes, el museo había cerrado hacía una hora y estaba desierto. Nora volvió en sí tras dejarse llevar a ese mundo de objetos preciosos cuando el señor Green apareció tras una puerta de desmesurada altura.

—Queridos y nuevos amigos —dijo con su marcado acento acercándose a la pareja y extendiendo cada una de sus manos.

—Señor Green, ha creado usted un espacio único.

—Es cierto, es increíblemente bello —apoyó Nora.

—Gracias pareja —dijo mirando al suelo con falsa modestia—. Vayamos a mi oficina, allí podremos hablar más cómodamente.

Traspasaron las altísimas puertas y subieron por una amplia escalera iluminada desde el suelo. Llegaron al tercer piso, que había sido transformado en tres oficinas y una sala de reuniones para gestionar todos sus trabajos. Entraron en la última habitación. Las otras mantenían sus puertas cerradas, pero se veía el interior porque los tabiques eran de cristal. La última era la del señor Green. Cuatro ventanas que crecían en el suelo hasta tocar el techo permitían ver parte de la High Line. Tenía una vasta mesa de trabajo, con varias sillas alrededor. Les invitó amablemente a tomar asiento. Él se sentó despacio en un sillón de trabajo, tan grande que parecía un trono real.

—Señor Jefferson —comenzó Green—, he ojeado los libros que ha publicado. Son muy buenos, ha hecho usted una gran labor investigadora.

—Gracias. Viniendo de usted es un gran cumplido.

—Muchos de mis clientes vienen a mí porque saben que tengo buenos contactos en Europa, porque saben a ciencia cierta que aquello que me compren les reportará importantes beneficios. Sin embargo, la mayoría de ellos no tiene ni idea de arte. No comprenden la belleza y el valor que cada objeto guarda en su interior —al decir esto, terminó mirando a Nora, ella le sonrió abiertamente.

—No hay situación más odiosa —dijo ella en tono jocoso—, que el típico ricachón que quiere comprar algo “bonito” —gesticuló con sus dedos haciendo ver que empelaba las comillas— para su mujercita.

Los tres rieron. Segundos después Green prosiguió su discurso.

—De veras, es un placer tratar con entendidos. Y ahora bien, ¿en qué puedo ayudarles? ¿Qué necesitan? —dijo con su extraño acento, colocando las yemas de sus dedos de una mano contra la otra.

—Nos interesa sobre todo el arte modernista francés. Láminas, vajillas, lámparas, joyas... Cualquier objeto francés será de nuestro interés.

—Exquisito. Creo que podré ayudarles —el señor Green miró tras ellos, hacia la puerta. La pareja se volvió y encontró allí a una mujer joven esperando—. ¡Hija! Mi querida hija, ven aquí, quiero presentarte a estos nuevos amigos.

John y Nora se levantaron de sus asientos para saludar a la joven que acaba de entrar en la habitación. Era una chica alta con el pelo muy corto, lo llevaba casi como un hombre, pero con estilo. Vestía un traje azul marino, muy apretado, que dejaba en evidencia su escasez de curvas.

—Me llamo Mina Green, yo le atendí esta mañana por teléfono —dijo al saludar a John.

—¡Vaya! Nada mejor que estar rodeado de la familia en los negocios ¿no es cierto? —cuando John pronunció la frase tomó por la cintura a Nora y la acercó hasta pegar su cuerpo con el de él. Ella siguió el juego y le abrazó cariñosamente.

—Una gran verdad, señor Jefferson —asintió Green.

—Señor Green, por favor, tutéeme. Creo que de aquí en adelante, seremos buenos colegas.

—Muy bien John, haz lo propio. Y tú también, querida Nora —dijo tomando su mano y besándola con delicadeza. Ella se estremeció, pero se mostró contenta ante esa atención.

—Mina cariño, ¿por qué no le enseñas a Nora mi última adquisición? Así John y yo podremos charlar de hombre a hombre.

—Claro, ven conmigo Nora.

John se sintió nervioso, no quería separarse de Nora en un lugar que ni conocían ni les resultada pacífico. Escondió su temor y conversó con Ángello Green mientras tomaban un par de copas de whisky escocés.

Las mujeres volvieron a la primera planta, la del suelo verde brillante. Mina llevó a Nora hasta una habitación cerrada bajo llave, dentro de un pasillo que tenía más puertas cerradas. La joven encendió el interruptor y unos fluorescentes que parecían de hacía veinte años empezaron a parpadear. Al cabo de unos segundos se dibujó con total claridad una habitación llena de cajas de madera por abrir. Mina se acercó a una de ellas, que debía estar abierta aunque no lo parecía, levantó la pesada tapa, retiró papel de protección y sacó cuidadosamente una lámpara de cristales de colores y hierro forjado.

—¡Madre de Dios! —exclamó Nora—. ¿De qué año es? Espera, no, no me lo digas, ¿puedo?

Mina, sin decir una palabra, dejó que Nora examinara la lámpara. Tocó el hierro, observó los cristales a contraluz y revisó el fondo interior del pie.

—1903, o como mucho, principios de 1904. Francesa, por supuesto.

—Sí señora, has dado en el clavo. ¿No es maravillosa?

—Sublime —respondió Nora—. ¿Cuánto cuesta?

—¡Jajaja! Esta no está a la venta —dijo Mina recuperando el objeto y depositándolo de nuevo en la caja—. Es de mi padre, hay objetos que solo busca por propio interés. Pero en esta habitación encontraréis cientos de cosas interesantes para vuestro negocio.

El teléfono móvil de Mina empezó a sonar. Se disculpó y salió al pasillo. Nora revisó las cajas tratando de descubrir su procedencia, pero no encontró ningún etiqueta identificativa.

—Nora —era Mina que se asomaba a la puerta—, perdóname pero tengo que atender esta llamada, es urgente. ¿Puedes regresar a la oficina tú sola?

—Por supuesto Mina, no te preocupes, pero antes si no te importa me perderé un rato en la exposición —Nora tenía en mente otras cosas.

—Claro, estás en tu casa. Luego nos vemos.

Nora esperó a que Mina saliera del pasillo en el que estaba esa habitación. Apagó las luces antes de salir y cerró la puerta. Pero no regresó a la exposición. Nada más vio las puertas cerradas, tuvo el impulso de forzarlas y ver qué escondían detrás.

Un total de cinco puertas, ocultando quién sabe qué, se situaban en el pasillo oscuro. Había dos a cada lado, enfrentadas entre sí, y una más al fondo.

Empezó por la del fondo. Intentó abrirla accionando el picaporte, pero estaba cerrada con llave. Sacó de su bolso un pequeño gancho y trató de abrirla. Pero al introducirlo en la cerradura notó que era una puerta blindada y supo que no había nada que hacer. Sintió que un aire frío, con un olor que no identificó, salía desde otro lado de la puerta a través de la rendija mínima que existía entre la base y el suelo.

Miró tras ella y decidió intentar abrir la puerta que estaba frente al almacén en el que había entrado con Mina. Tuvo suerte, ya que esa estaba abierta. Prefirió no dar la luz, y con su movil iluminado comprobó que se trataba de un almacén pequeño de comida y bebidas.

Continuó hacia la primera puerta de la derecha, la que estaba cerca de la nave central. Con algo más de complicación, consiguió que la cerradura cediera. Repitió el mismo procedimiento: encendió la luz de movil y echó una rápida ojeada al interior. Era una habitación de idéntico tamaño a la anterior, más bien pequeña, sin ventanas. La diferencia radicaba en que no había estantes con comida, solo un gran arcón congelador en una esquina. Se acercó a la enorme caja helada con la intención de abrirla pero no pudo, pues un colosal candado situado en el cierre impedía abrir la puerta.

Sintió un golpe lejano y decidió que ya estaba bien de arriesgarse. Debía volver a la exposición principal para no levantar sospechas. Si la hubieran descubierto allí, husmeando a oscuras, probablemente le habrían hecho algo malo, o como mínimo habrían llamado a la policía y la operación se habría ido al traste. Nerviosa, pero aún más inquieta, salió sutilmente del pasillo y se coló en el baño público del museo.

Segundos más tarde Mina, abría la puerta con cara de interrogante.

—¡Por fin te encuentro Nora!

—Vaya, ¿me buscabas?

—Sí, te he buscado por la exposición pero no te he encontrado hasta ahora. ¿Te ha gustado lo que has visto?

—No te imaginas cuánto.

—Por cierto, tu marido te espera en el hall. Ya ha terminado de hablar con mi padre, creo que las cosas han ido estupendamente.

—Muy bien —dijo mirando su reloj—, estamos a tiempo para ir a la ópera —concluyó Nora con un falso entusiasmo.

John la esperaba de pie, con un temor palpable en sus ojos. Cuando salieron del museo, ella empezó a hablar.

—John, ¿estás bien? ¿Qué ha pasado ahí arriba?

—No, Nora —dijo él enfadado—, demos un paseo, ¿qué ha pasado ahí abajo?

—¿Cómo?

—¿No quedamos en que no nos separaríamos? ¡Podría haberte pasado algo!

—Tranquilo... —Nora estaba sorprendida por el tono de ansiedad de John—. Mina me enseñó un material recién traído. Después ella se fue a atender una llamada y yo aproveché para investigar un poco...

—¿Investigar el qué?

—Verás, me llevó a un pasillo cerrado al público general. Cuando me quedé sola forcé un par de puertas...

—¿¡Que hiciste qué!?

—John no me grites, soy tu compañera ¿vale? —él asintió y con la mirada le pidió disculpas—. Lo hice porque podía, sabía que no me descubrir. Descubrí una habitación con un arcón congelador cerrado con un candado gigante y una puerta blindada que no pude abrir. No sé que guardarán detrás de esa puerta, pero debe ser algo muy importante como para mantenerla tan bien clausurada.

—Bien, trataré de enviar a un agente con algún pretexto. Echará un vistazo por nosotros.

—Genial. ¿Y tú qué tal con Green?

—Bien, ha ido bien. Tengo su confianza. Creo que lo único que no le gusta de mí es que esté casado contigo. Hemos quedado para comer pasado mañana.

—Perfecto. ¿Dónde?

—En el Four Seasons.

Una vez llegaron al piso, John escribió un email al capitán Grant informándole de cada detalle de su conversación. Le explicó el plan de comer con Green unos días después y le pidió que enviara a Orson, el agente de policía que habían dejado atrás en el caso, al museo a indagar sobre el arcón y la puerta blindada. Dijo que se inventara cualquier excusa para entrar en ese pasillo. Como Orson fue quien entrevistó a Green la primera vez, no levantaría ninguna sospecha.

*

A la mañana siguiente, temprano, Orson llamaba al timbre del museo, que todavía no había abierto al público. Mina, la joven hija de Ángello Green, se acercó a la puerta principal de cristal y sin abrirla le dijo:

—Está cerrado —dijo señalando al cartel que indicaba el horario.

—Policía de Nueva York.

Orson mostró su placa según decía esas palabras. Mina, obligada, abrió con desgana pero con curiosidad porque nunca había visto un policía tan guapo y en buena forma. Y él pensaba lo mismo de ella, lo último que esperaba encontrar allí era a una chica tan atractiva. Recordó que cuando interrogó a Ángello Green en la comisaría, recordó haber pensado en si tendría hijas solteras. Recordó que, cuando interrogó a Ángello Green en la comisaría, había pensado en si tendría hijas solteras y que sería un chollo casarse con una chica de ese tipo: padre rico, vida solucionada. La respuesta llegó ese día vestida con el traje azul marino que portaba cuando trabajaba en el museo de su padre.

—Está bien —dijo Mina abriéndole la puerta—. Me llamo Mina Green, ¿en qué puedo ayudarle, agente?

—Verá, ha habido unos cuantos robos en la zona, y el departamento ha considerado importante mantener en alerta a los empresarios de por aquí. El jefe de sección nos envía a comprobar si su seguridad es correcta.

—Muy bien, pues pase por favor. Le enseñaré lo que necesite —dijo ella con excesiva amabilidad.

Ángello Green lo veía todo desde su despacho, a través de ocho cámaras conectadas en el hall principal.

*

—¿Estoy bien así? —preguntó John a Nora mostrándole el modelo de ropa elegido.

—Sí, está bien, es adecuado para ese restaurante.

—Tú estás genial.

—¿Salimos ya?

Minutos después de salir de su piso en la Octava Avenida entraban en el carísimo hall del hotel Four Seasons de Manhattan. Era norma obligada vestir con etiqueta, así que para la ocasión optaron él por un traje clásico negro, con corbata de rayas grises. Y ella por un vaporoso vestido color rosa palo que conjuntaba con sus complementos: zapatos, cartera de mano y unos pendientes de perlas rosas italianas.

Habían quedado con Ángello Green dentro del restaurante a las 14:00. Faltaban dos minutos, pero el dueño del museo ya les esperaba tomando una copa de vino blanco, casi transparente.

—¿Amigos, quieren un poco de vino para ir empezando? —les dijo mostrando su copa ya casi acabada.

—Claro, tráiganos otras tres —dijo John al camarero que estaba colocando la silla de Nora.

—Me encanta la puntualidad, hoy ya no se valora.

—Cierto —asintió John.

—Querido Ángello, tu hija Mina me mostró unos tesoros maravillosos en el almacén de las cajas.

—¿Disfrutaste, querida? —la miraba como un león mira a su presa.

—¡Muchísimo! —exageró ella, lo cual pareció encandilar más a Green.

Cuando Nora iba a preguntarle por la lámpara, un hombre, un cliente que acaba de llegar al restaurante les interrumpió.

—¡Queridísimo Ángello! Hacía siglos que no te veía.

Era la clase de hombre al que Green y la pareja se refirió el primer día, el típico rico que compraba cosas caras solamente por ser caras. La conversación pareció aburrir a Ángello, pero como era un hombre muy educado le atendió cortésmente. Una vez finalizada, presentó a John y Nora como los dueños de una galería anticuario que prometía vender interesantes objetos. Le advirtió que estuviera atento a sus novedades, pues Ángello estaba convencido de que se convertiría en un cliente asiduo.

—Gracias Ángello, creo que si ese hombre nos visita un par de veces podremos dar por cerrada la cuenta de ahorros de nuestro primer hijo ¡jajaja! —bromeó John cuando el rico se alejó.

—John, los hijos son un tesoro. No dejéis de tenerlos —dijo mirando a Nora.

—Por eso nos queremos asentar aquí Ángello. Queremos empezar nuestra vida en familia en esta ciudad. Pero con el mercado tal como está, no sabemos si ha sido un error.

—¿Un error por qué, John?

—Porque las cosas no están como antes —dijo Nora—. La gente mira mucho lo que gasta, y si puede comprar barato, aunque no sea de calidad ni exclusivo, lo prefieren. Así que lo cierto es que tenemos algo de miedo por nuestro futuro, y por el de nuestra familia —le cogió la mano a John y éste la besó delicadamente, mirándola a los ojos.

—Sois muy jóvenes amigos, no temáis, la vida os sonreirá, no lo dudo. El primer ingrediente para que las cosas salgan bien es el amor, el amor verdadero. Desinteresado y real. Y eso lo he visto entre vosotros desde la primera vez que os vi —Nora dejó de mirar a John y fijó su vista en el plato vacío.

—Gracias Ángello. Desde luego tenemos ilusión porque todo salga bien. Y si no lo hace, buscaremos otras vías. Nunca se sabe...

—Aquí tenéis un amigo para ayudaros —dijo seriamente Ángello Green—, contad con ello.

En ese instante de complicidad, el teléfono de Green empezó a vibrar sobre la mesa.

—Un segundo nada más amigos, he de contestar.

Ángello se puso en pie y salió a hablar a un jardín interior situado en el mismo restaurante. Nora y John le perdieron de vista entre las plantas. El camarero que les atendía les dijo que cuando Ángello volvieran les entregaría la carta para que pudieran elegir.

Nora y John permanecieron en silencio. Cada uno pensaba en las palabras que Ángello acababa de pronunciar: “amor verdadero, real y desinteresado”. ¿Tendría razón?

Ángello Green regresó a la mesa con un gesto disgustado.

—Amigos, no sabéis cuánto lo siento, pero acaban de comunicarme que ha habido... un problema con uno de mis envíos, y tengo que personarme allí. Lo lamento mucho pero no podré acompañaros.

—Por favor Ángello, no pasa nada, no tenemos que disculparle nada —dijo Nora guardando dentro de ella el fastidio. La conversación estaba yendo en la dirección correcta y ahora por un estúpido imprevisto debían dejarla a medias.

—Para compensaros, amigos, pagaré vuestra cuenta. Yo os invito a comer hoy.

—No, no, no, por favor señor Green... —suplicó Nora.

—¡Eh! ¡Cómo que “señor Green”!

—Lo siento, Ángello, pero de veras, no tienes que invitarnos.

—Quiero que disfrutéis por mí. Os llamaré pronto ¿sí? Prometido —y diciendo esto se alejó dejando a solas al matrimonio.

Capítulo 11: Las piezas encajan.

ANTES de salir del restaurante Ángello habló con el maître, y éste acto seguido desapareció, volviendo minutos más tarde a la mesa de John y Nora, con una vieja botella de vino tinto.

—Cortesía del señor Green —dijo amablemente.

—Muchas gracias señor —John acercó la copa de Nora y el maître la llenó.

El hombre desapareció un minuto después y tras él se acercó el camarero habitual con la carta.

La pareja la ojeó durante varios minutos, en silencio, con los veinte dedos temblando. Al cabo, el camarero regresó y tomó nota de sus peticiones.

—Disculpe —Nora le interrumpió—, ¿sabe si este plato —dijo señalando algo escrito en la carta— lleva carne o pescado?

—Sí señora, lleva gambones y solomillo. Es un plato exquisito.

—No lo dudo caballero, pero prefiero algo que no lleve carne ni pescado —John la miró asombrado. Recordó que el día que la conoció tenía en el coche los restos de una gran hamburguesa. Ahora era vegetariana. Y tomaba café.

—Muy bien, tenemos estas opciones... —el camarero le explicó con detalle algunos platos que solo llevaban verduras, pasta o arroz.

Nora optó por un risotto de champiñones. Y John escogió un filete de solomillo acompañado por una ensalada de verduras de temporada.

—¿Así que eres vegetariana?

—Aha... —respondió ella con desgana mirando fría al infinito.

—Nora, tenemos que disimular. Aquí hay gente que conoce a Green —John tenía razón— y podrían comentarle cualquier cosa si nos ven raros.

—Es cierto, lo siento. ¿Me sirves más vino, cariño? —dijo ella sonriendo con ironía.

—Claro —su voz era triste. Estaba cansado de ese juego agotador.

Tras unos segundos, Nora recapacitó.

—Está bien John, tienes razón, lo siento. Me comportaré bien, hablemos ¿de acuerdo?

—Gracias —la miró agradecido y aliviado.

—Si no fuera porque es un psicópata, me caería bien Ángello Green.

—Y a mí, en verdad es un tipo encantador ¿no?

—Sí, es uno de sus rasgos de personalidad, quiere caer bien a todo el mundo, y sabe cómo hacerlo. Se gana a cualquiera.

—¿Te gustaría tener hijos? —espetó John de golpe.

—Sí, supongo, pero no ahora —Nora se sorprendió ante su repentina sinceridad—. ¿Y tú? ¿Quieres tener niños?

—Hasta hace un tiempo nunca quise. Pero... —la miró a los ojos— ahora sí me gustaría —ella evitó su mirada y pegó otro trago al astringente vino.

Era la tercera copa para ambos. Puede que ese pequeño detalle influyera para que John y Nora se mostraran más relajados y sinceros. Aunque lo cierto es que no habrían necesitado ni una gota de alcohol para sentirse cómodos el uno con el otro. Cuando estaban juntos, y hablaban de forma sincera, la conversación fluía como un gran río. No hacía falta forzar nada, no había que idear temas de conversación para vencer el silencio. Solo debían dejarse llevar.

—Te busqué en Nueva York.

—¿Cuándo?

—Cuatro meses después de lo de Boston, cuando cerramos el caso. Pero no te encontré.

—Es que ya no vivía en Nueva York. Me trasladé a Colorado Springs.

—¿A Colorado?

—Sí, allí me esperaba un gran profesor, me ayudó mucho, a él le debo gran parte de que ahora esté aquí. El profesor Kavinsky trabaja como profesor en la Universidad de Colorado y también para el FBI, como ayudante.

—Vaya... Jamás lo habría imaginado. Estuve como medio año yéndote a buscar al campus de la Universidad de Nueva York con la ilusión de encontrarte saliendo de alguna clase. Pero nunca te vi.

—Nunca volví. Ni he vuelto a pisar Boston. Quedé escarmentada.

—Lo siento Nora. Yo no quería que las cosas pasaran así. Lo siento de verdad.

El camarero interrumpió la charla dejando los platos que habían pedido. La pareja permaneció en silencio, sin dejar de mirarse.

—Que aproveche —dijo Nora sonriendo y brindado al aire con la copa. Tomó un sorbo y continuó—. En uno de nuestros emails me dijiste que entraste en la policía casi sin querer, ¿cómo fue?

—Es largo...

—No tengo prisa John.

—Está bien. Verás, mi madre... Mi madre murió siendo yo pequeño —Nora tragó saliva, conocía la historia—. Y mi padre, que era policía en Boston, se esforzó mucho por mantenernos a mi hermano y a mí. Era un gran hombre, muy bueno, pero casi nunca estaba en casa.

—¿Estabas muy unido a tu madre?

—Ella era lo primero que veía cuando me despertaba y lo último que sentía cuando me dormía. Murió en el parto de mi hermano, así imagínate cómo puede tomarse eso un niño pequeño. En mi hermano yo veía maldad, creía que por su culpa mi madre nos había dejado. Durante un tiempo le odié. Pero después aprendí a quererle. Dios, él era solo un bebé y yo le culpaba de haber matado a mi madre —tomó un sorbo más de vino y Nora repitió el trago de saliva, se debatía entre si debía o no contarle a John la verdad sobre cómo llegó hasta él, la verdad sobre su hermano Patrick—. Pero tras los primeros meses, empecé a quererle, él se convirtió en lo mejor de mi vida. Mi padre casi nunca estaba en casa, y cuando estaba llegaba cansado del trabajo. No es que no nos cuidara... Él era serio, no era muy dado a darnos abrazos. Así que solo nos teníamos el uno al otro —dijo John refiriéndose a su hermano.

—¿Y qué pasó con ellos? Me dijiste que no tenías familia que pudiera cuidar a Eddy.

—¿En serio quieres que te lo cuente? Voy a deprimirte Nora, te haré llorar.

—Recuerda que no lloro, John. Soy toda oídos.

—Está bien. Nunca le había contado esto a nadie —dijo mirando al suelo—. Mi padre cayó enfermo varios meses después de que mi madre muriera. Pero no quiso decirlo en la comisaría, porque si le mandaban a casa dejaría de cobrar. Los seguros de entonces no eran como los de hoy en día. Y si él no cobraba nosotros no comíamos. Así que aguantó todo lo que pudo. Una noche, estando de servicio, atendió una llamada de socorro. Parece ser que una mujer llamó a la policía porque estaban robando en su casa, ella se había quedado escondida en una habitación. Mi padre fue hasta allí, él sólo, intentó ser sigiloso pero la tos le delató. El ladrón disparó al otro lado de la puerta, en donde se encontraba mi padre, y... le mató. Fin de la historia.

John empezó a comer el filete, que casi estaba frío. Nora no movía ningún músculo de su cuerpo. Estaba profundamente impresionada por la historia de John. Ahora empezaba a entender de dónde venía su tristeza, esa que salía de sus enormes ojos azul oscuro. Quiso abrazarle.

—Lo siento mucho John. De veras que lo siento —no le quitaba ojo, y decidió que lo más justo sería hablar de cómo llegó hasta él—. John, yo también tengo algo que contarte. Debo hacerlo, es lo justo.

—Dime —respondió él mirándola fijamente, extrañado por el tono tan grave de su voz.

—¿Nunca te has preguntado cómo llegué hasta ti? —La miraba sin parpadear— Recuerdo que una de las veces que nos vimos en aquel aparcamiento de Boston, me dijiste que qué pintaba una chica como yo en un lugar como aquel ¿te acuerdas? —preguntó ella.

—Claro que me acuerdo, todavía me lo pregunto. Pero también lo agradezco, porque fuiste lo mejor que me pasó en la vida, Nora —ella volvió a mirar al suelo, evitando su mirada. Siguió con su explicación.

—Verás, cuando empezó el segundo cuatrimestre en la Universidad de Nueva York me matriculé en una asignatura muy divertida: literatura creativa. Allí conocí a un chico, muy noble y simpático. Se convirtió en mi mejor amigo en poco tiempo —John no sabía a dónde llegaría la conversación, su cara mostraba una gran intriga—. Me contó su historia. John, su historia... es tu historia —John no entendía nada—, era vuestra historia, aunque él la desconocía.

—¿Qué quieres decir Nora? No te entiendo.

—John, mi amigo, era... es, tu hermano pequeño. Es Patrick.

La cara de John se transformó en cientos de sensaciones en un solo segundo.

—¿Le hablaste de mí?

—Déjame que me explique. Él sabía que era adoptado y juntos empezamos a indagar. Quería saber por qué sus verdaderos padres no le habían querido.

—Pero sí le querían —le cortó John con ansiedad.

—Lo sé, pero entonces Patrick no lo sabía. Conseguimos averiguar que tu madre murió en su parto, eso le dolió muchísimo. Aún hoy le hace sentir culpable —John estaba visiblemente emocionado—. Comprobamos que su padre le había dado en adopción, junto con un hermano mayor. Ese debías ser tú.

—Sí, era yo. Pero no fue nuestro padre el que nos llevó al orfanato, mi padre murió y se hizo cargo de nosotros un vecino. Él fue quien nos trasladó al Saint Mathius.

—En el informe constaba otra cosa John, es lo que ponía. Supongo que fue una forma de agilizar los trámites.

—¿Y por qué tú viniste hasta mí?

—En realidad fuimos los dos hasta Boston con la idea de localizarte. Gracias a un amigo tuyo del orfanato dimos con una pista que nos llevó hasta ese bar de mierda en el que te encontramos —John no se movía—. Imagínate la impresión que se llevó Patrick al verte metido en ese mundo, con esa pinta. Había sufrido tantos palos en tan poco tiempo que no tuvo fuerzas para afrontar tener un hermano tan problemático.

—Dios, si lo hubiera sabido...

—Además todo eso le coincidió con una beca de estudios para la Universidad de Seattle, y se trasladó allí en menos de un mes.

—Nora... pero... ¿Por qué volviste tú? Imagino que fue para ayudar a Patrick.

—No, no fue por eso —admitió avergonzada Nora.

—¿Y por qué entonces? No veo la lógica.

—Es que el amor no tiene lógica, John —volvió a mirar sus ojos oscuros. Y se perdió en ellos.

—¿Volviste a Boston por mí?

—Sí.

—Pero si no me conocías...

—Robé una foto tuya —John abrió sus ojos sorprendido—. Del orfanato, debías tener unos diez y siete. Casi mi edad cuando la robé.

—Y solo por una foto... ¿Una foto te llevó hasta mí?

—Lo sé, es ridículo. Suena horrible. Pero es la verdad. Cuando te vi por primera vez me quedé petrificada. No se lo dije a Patrick, me daba vergüenza. Así que cuando se fue a Seattle supe que era mi oportunidad de conocerte. Te esperé allí horas, y días, hasta que tú me encontraste.

—Es increíble —la miraba con brillo en los ojos. Como conteniéndose.

John miró a su alrededor y fue consciente de dónde estaban. Estaban rodeados de gente, estaban en una misión policial, estaban infiltrados, eran un matrimonio que acaba de llegar a la ciudad. Pero estaba con el amor de su vida y no podía dejarlo escapar otra vez.

Nora trató de contener las emociones, que eran las mismas que las de él.

—John, todavía no me has contado cómo llegaste a la policía. Me extraña que un chico que no dejaba de meterse en problemas en el orfanato llegara a Teniente de la policía de Nueva York.

John se recompuso y tras unos segundos contestó.

—Cuando se llevaron a mi hermano mi única esperanza en el Saint Mathius se desvaneció con él. Me enfadé con el mundo. Y se lo hacía saber a todas horas. Pensaba que la vida no valía la pena, quería que la mía terminara pronto —ante esas palabras, Nora se estremeció—. Así, cuando por fin cumplí los dieciocho, salí legalmente de allí y empezó mi vida de borracho. Debí pasar de borrachera en borrachera unos cinco meses. Hasta que un día desperté en el hospital con el brazo roto y la cara llena de moretones.

—Dios... No puedo imaginarlo...

—Lo bueno de eso es que toqué fondo. Ya no podía caer más bajo. Y lo mejor que me trajo esa visita al hospital, fue que un compañero de mi padre, el policía que debía tratar de identificarme, me reconoció. Me dio dos opciones: o me llevaba a la cárcel o me llevaba a su casa hasta que entrara en el cuerpo de policía. Arthur decía que yo era como mi padre, que era un tipo duro y que tenía madera de policía. Arthur me cedió su apellido, Newman —Nora ahora entendía de dónde provenía la tristeza de sus ojos azul oscuro. De forma inesperada, las lágrimas empezaron a brotar de sus ojos—. Nora... Estás llorando —dijo John casi riendo.

—Yo no me río John —dijo ella secándose las lágrimas, y riendo también—. Hacía cinco años que no lloraba. Dios... Había olvidado lo bien que sienta... —trató de secarse las lágrimas con disimulo. Él tomó su mano y ella lloró aún más.

—¿Ves? Te dije que te haría llorar... Nora, ¿dónde está Patrick ahora?

—Se quedó en Seattle, tras terminar sus estudios le ofrecieron trabajo allí. Hablamos de vez en cuando, pero no tanto como nos gustaría. Creo que va a casarse.

—Dios... Le he echado tanto de menos... ¿Sabes que cuando salí del Saint Mathius le localicé y fui a verle?

—Sí, lo sé. Él también lo sabía, me dijo que te recordaba del patio del colegio.

—Es muy listo... —dijo sonriendo mirando al suelo.

—Mucho, y una gran persona. Cuando esto acabe podréis volver a estar en contacto. Por lo menos —dijo Nora tomando aire—, de todo esto ha salido algo positivo. Habéis ganado un hermano.

—Espero que algo más Nora, no podemos dejar lo nuestro así.

—Ya veremos John. Cuidado, vuelve el camarero.

*

Una hora más tarde desde la última visita del camarero, decidieron salir del restaurante. A pesar de la baja temperatura decidieron que sería bonito terminar la charla dando un paseo por Central Park de camino a su apartamento.

Pasearon durante horas, hasta que el sol se escondió tras los edificios del oeste de Manhattan. Desde que Ángello Green les dejó solos en el restaurante, John y Nora se habían convertido en el John y en la Nora que debían haber sido desde que se conocieron hacía cinco años. No había en el mundo dos personas tan cómodas y plenas estando una al lado de la otra.

Llegaron al edificio y Samuel les saludó sonriendo.

—¡Hacen una pareja preciosa! —les gritó antes de que las puertas del ascensor se cerraran.

Subieron sin decir una palabra. Sus manos estaban tan cerca la una de la otra que sentían el calor del otro, pero no se atrevieron a tocarse.

John sabía que algo estaba a punto de ocurrir entre ellos dos. Y Nora lo deseaba con todas sus fuerzas. Aunque ambos sabían que debían evitarlo. Estaban en una misión y no podían dejarse llevar por sus sentimientos.

Al fin el ascensor abrió de nuevo sus puertas, salieron al hall y John, nervioso, se adelantó y trató de abrir la puerta del piso.

—John... —él se dio la vuelta para mirarla de frente.

—Qué...

—Sabes que si entramos juntos, nada volverá a ser como antes.

—Nora...

—Qué...

—Ahora ya nada es como antes...

Y tras la última palabra pronunciada por John, Nora se lanzó a sus brazos, agarrándole por el cuello apasionadamente. John la abrazó fuerte, por la cintura con una mano, y por la cabeza con la otra, respirando su aliento mientras se besaban. John le dio la vuelta en el aire a Nora y la puso contra la puerta, que permanecía cerrada. La puerta sujetaba el cuerpo de ella y así él podía apretarse más fuerte.

Ella buscó con su mano la llave, que estaba insertada en la cerradura y la giró. La puerta se abrió y ellos dos entraron en el piso. John la cerró con el pie, dando un portazo. Ella tiró su bolso al suelo y él la levantó hasta colocarla a su altura.

—Nora... ¿Pero quién eres tú? —la miraba a los ojos, sin dejarse besar por ella, que lo intentaba con todas sus fuerzas—. ¿Qué magia tienes? ¿Por qué me atrapas así?

—Deja de hablar y bésame —le suplicó ella.

Tras un largo beso, un beso real, sin testigos como hacía días con los fotógrafos, la pareja se dejó llevar. John devolvió al suelo a Nora, que ya se había quitado los zapatos cuando estaba en el aire.

Se quitaron el abrigo y lo dejaron caer al suelo.

El piso estaba a oscuras. Sería mejor así. De esa forma nadie podría verles desde el otro lado de los ventanales.

John se quitó la americana y ella aflojó su corbata. Se soltó el pelo y se quitó los pendientes. Sus manos temblaban. Desde que estuvo con John hacía cinco años, jamás había sentido la pasión y el deseo que vivía junto a él. Y él, una vez más, era el reflejo de ella.

Antes de quitarse más ropa, él se acercó a Nora, que estaba de pie mirándole apoyada sobre la mesa de comedor. Cogió su cara entre sus enormes manos y le dijo:

—He soñado con esto desde que te conocí, Nora —acariciaba con suavidad su cara y su pelo—. Debo estar contigo, debo quererte. Si no, mi vida carece de sentido.

—Ven aquí —ella se acurrucó en su pecho, le abrazó fuerte y respiró su olor—. Podría quedarme así para siempre John. Para siempre...

Nora se separó y desabrochó la camisa del él. Desde que le vio desnudo el día de las fotos, deseaba tocar su torso y sus brazos. Lentamente se la quitó dejando al descubierto su pecho. Extendió sus manos hacia los brazos de John y empezó a recorrerlos desde las manos, subiendo lentamente por los antebrazos, fuertes como la madera, para terminar en la parte superior, que estaba caliente, dura y temblorosa esperando a la acción.

Bajó de nuevo por su pecho, tocando cada centímetro. Mentalmente guardaba cada instante en su caja fuerte de tesoros, no quería olvidar ni un solo detalle. Bajó hasta la cintura, recorrió sus músculos y su ombligo. Y cuando iba a dar el siguiente paso, él la levantó, la llevó cogida hasta el dormitorio y la dispuso con suavidad pero con firmeza sobre la cama.

Se tumbó junto a ella y la observó.

—¿Qué? ¿Vas a quedarte ahí mirándome?

—Es lo mejor que puedo hacer; mirarte, sabiendo que me quieres.

—Te aseguro que podemos hacer mejores cosas ¿no te acuerdas?

Ella se tumbó sobre él, que ahora estaba echado boca arriba. Se levantó el vestido y terminó arrojándolo al suelo de madera de la habitación. No llevaba sujetador. Y no sintió el más mínimo pudor. Con él todo era perfecto.

Él se incorporó y besó su cuerpo desnudo. Nora le abrazó fuerte. Empleó tanta fuerza que al día siguiente vería moretones en sus brazos. Serían su prueba de que aquello fue real y no otro de sus repetitivos sueños.

Tras varias horas de caricias y conversaciones cortas, en donde el sexo quedaba en un plano inferior de su conexión, él se levantó de la cama.

—Nora, si tu no tienes condones, yo sí que no.

—No te preocupes...—dijo ella tomándole de la mano y acercándolo de nuevo—. Tomo la píldora...

Estas fueron las tres últimas palabras coherentes y bien articuladas que se escucharon en el piso de la Octava Avenida durante el resto de la noche.

Capítulo 12: Nexus.

—¿DETECTIVE PARKER?

—Sí, soy yo. ¿Quién es usted? —Parker revisó la pantalla de su movil para tratar de recordar el número que le llamaba.

—Verá, le llamo del instituto forense adscrito a la comisaría cuarenta y dos de Manhattan.

—Bien, pues dígame en qué puedo ayudarle —Parker seguía desperezándose, era lunes, primera hora y había pasado toda la noche conduciendo. El fin de semana con Arleen había sido maravilloso, no lo pasaba tan bien desde hacía años. Pero el cuerpo ya no es el que era y ese lunes se sentía oxidado.

—El jueves unos chavales llamaron a la policía diciendo que había un cuerpo flotando sobre el Hudson, cerca del muelle sesenta y dos. Una patrulla se personó allí y efectivamente había un tipo blanco de mediana edad ahogado en el río.

—¿Y eso en qué me incumbe a mí?

—Sacaron al hombre del río y lo llevaron al depósito. Esa misma tarde me puse con la autopsia. Hicimos lo habitual; de entrada parecía otro hombre ahogado durante una mala noche de juerga. Pero esta mañana, al recibir los resultados de la analítica, ha saltado una alarma en el sistema.

—Aha... —Parker ya estaba perdiendo la paciencia. Miraba por la ventana para no morderse las uñas, la parsimonia de ese tipo le sacaba de quicio. Pensó que llovería hoy o mañana.

—Parece ser que el muerto había consumido una droga llamada Nexus —al otro lado del teléfono situado en la salsa de autopsias, los ojos de Parker brillaron—. Y en el sistema dice que teníamos que avisarle a usted si ocurría esto... Así que... ¿Ahora qué?

—¿Quién es el ahogado?

—No lo sabemos aún, sus dedos están machacados por el frío.

—¿Por el frío? Si todavía no ha nevado...

—No es eso. Los tejidos muestran claramente que ese hombre ha permanecido congelado.

—¿Congelado? —Parker recordó el arcón que Nora había visto en el museo Green—. «No puede ser tan fácil.» Se dijo.

—Exacto. Pensamos que ha pasado así muchos meses. De hecho, no murió ahogado. Sus pulmones están limpios.

—¿Y de qué murió entonces?

—De sobredosis, ya se lo he dicho.

—No, no me lo ha dicho, me ha dicho que había restos de Nexus en su cuerpo.

—Ah... Es cierto amigo, lo siento. Pues sí, murió de sobredosis, en su cuerpo había tanta Nexus como para drogar a una ballena.

—Bien... ¿No hay otra forma de identificarle?

—Sí.

—¿Y bien? —Parker pensó que el forense debía estar viendo porno, porque no había otra forma de entender la lentitud de ese hombre.

—Que venga alguien y le identifique.

—Claro. Pero cómo llamamos a sus familiares si no sabemos quiénes son, ¿eh, amigo?

—Ese es el problema... Bueno señor, yo le he llamado porque aquí ponía que debía llamarle, así que ya no es problema mío.

—No, no lo es. Pasaré por allí en un par de horas para ver el cuerpo. ¿Puede dejarme una copia de la autopsia preparada?

—Claro, la fotocopiaré ahora mismo. Gracias y hasta luego.

Parker colgó sin despedirse del lento, y acto seguido llamó a Bruni. Quedaron en que la recogería en una hora para ir al instituto forense juntos. Ambos conocían por fotos al desaparecido en el museo, Howard LeBlanc, y si no estaba en mal estado de conservación le identificarían en un santiamén.

*

Nora y John amanecieron ese lunes viendo los edificios más altos de Manhattan alumbrados por el sol naciente desde la imponente ventana de su apartamento. Pero esta vez, a diferencia de los días anteriores, lo hicieron juntos, abrazados en mitad de la cama. Habían pasado cada hora de la noche besándose, abrazándose, llorando y reponiéndose. Ahora se sentían algo cansados, pero a la par ilusionados. Y Nora también algo confusa, pues no sabía muy bien cómo iba a manejar la situación de aquí en adelante. Tenía algunos asuntos que arreglar cuando la investigación terminase.

Pensaba en ello mientras se daba una ducha cuando John la interrumpió. El acto reflejo la llevó a cubrirse el cuerpo con las manos, pero él le dijo:

—¿En serio? ¿Ahora no quieres que te vea desnuda...?

Ella echó a reír y continuó enjabonándose mientras él la puso al día.

—Ha llamado Bruni. Ella y Parker acaban de confirmar la identidad de un hombre que ha aparecido muerto en el río Hudson. Es Howard LeBlanc, el desaparecido de la exposición.

—¿¡Cómo!? —Nora dejó la esponja quieta sobre su pierna derecha.

—Lo que oyes, están seguros. Ahora están a la espera de que su ex mujer lo confirme, pero no tienen ninguna duda, porque el tipo estaba intacto.

—¿Pero cómo intacto? Si estaba en el río tendrá una pinta horrible.

—Aquí viene lo fuerte: ha estado congelado varios meses —ella abrió los ojos como platos—, no pueden precisar cuánto tiempo llevaba así, pero cuando le echaron al río ya llevaba largo tiempo muerto. Y congelado. ¿Y sabes qué es lo mejor?

—Dime...

—Murió por sobredosis de... ¿A ver si lo adivinas?

—Nexus.

—Afirmativo. Otra señal que nos lleva a la hipótesis de la droga en el museo.

—Tenemos que reunirnos con el equipo.

—Sí, esta misma mañana Grant y Moreaux irán a la tienda, así que tenemos que dejar la puerta de atrás abierta —cuando iba a salir del baño ella le interrumpió.

—John espera —él se detuvo y se giró ilusionado—, tenemos que investigar en qué locales de Manhattan hay consumo de Nexus.

—Buena idea, puede que pillemos a algún camello de poca monta y, con la presión adecuada, delate a Green. ¡Voy a preparar el desayuno!

Nora siguió pensando en el siguiente paso: indagar en los locales de venta ilegal de Nexus. Tenía la certeza de que Green no trabajaría con pringados que se conformaban con ganar unos pocos miles de dólares cada fin de semana. Green apuntaba más alto. «Mucho más arriba... Aunque no perdemos nada por intentarlo» Se dijo al enjuagarse el jabón.

Con las prisas por preparar la reunión apenas tuvieron tiempo ni de mirarse. Ambos tenían en común un exacerbado sentido del deber y lo último que entraba en sus cabezas era perder unos pocos minutos que esa mañana no tenían. Desayunaron de pie, John se duchó y se afeitó. Mientras, Nora se arreglaba en el tocador de hierro y cristales de colores.

No reparó en que John llevaba un rato mirándola desde el otro lado de la habitación. Cuando fijó sus ojos en él, John comenzó a hablar:

—Todavía no te he dicho lo preciosa que siempre me has parecido.

Ella sintió electricidad corriendo a través de su cuerpo.

—Gracias —dijo sonrosada. De pronto se sentía como una niña. Como hacía cinco años.

—Voy a avisar al chofer, estará en la puerta en quince minutos.

Nora volvió al espejo y se vio a sí misma sonriendo ampliamente, con las mejillas rosas y los ojos brillando. Solo había visto esa imagen antes de convertirse en Nora la estudiante de Psicología/Nora la agente del FBI. Se sintió feliz al descubrir que esa otra Nora, la Nora viva y sensible, seguía viviendo dentro de ella. Siempre estuvo ahí, aunque ella se convenciera de que había muerto.

*

A media mañana el capitán Grant asomaba por la trastienda de la galería Jefferson. Él y el director adjunto Moreaux habían entrado por la puerta del callejón y esperaban a Nora y John, que ordenaban los libros de un armario lleno de polvo. Grant pensó que nunca había conocido a ninguna novia de John. Sonrió y pensó que hacían buena pareja.

—Jefe —saludó John una vez que entraron en la habitación espía.

—Teniente —el capitán seguía pensado en que John estaba muy solo— «Cuando acabe esto le daré vacaciones, así conocerá a una chica bonita» —sentenció en su interior.

—¿Agente Olsen, cree que el cuerpo de un hombre cabría en el arcón congelador que vio en el museo Green? —preguntó Moreaux.

—No tengo ninguna duda, era enorme. El más grande que he visto nunca. Y estaba bien cerrado, como evitando que alguien lo abriese y descubriese el pastel.

—O mejor, evitando que alguien saliera del arcón —puntualizó Grant.

—¿Cómo? ¿Es que LeBlanc estaba vivo cuando le encerraron? —en la voz de Nora se detectó cierto grado de horror.

—Es posible. En el informe de la autopsia se indica que el hombre tenía algunas uñas rotas y un par de magulladuras en los puños. Parece que hubiera intentado salir de algún lugar pequeño.

—Dios, es horrible...

—Así se las gastan en Nueva York, señorita Olsen.

—Bien —cortó Moreaux—, ¿qué tal el encuentro en el restaurante? No nos dijeron nada...

John y Nora evitaron mirarse, fue él quien dio la explicación.

—Verá Señor, no les avisamos porque no pasó nada. Green tuvo que irse antes de que viniera el camarero a tomarnos nota. Alguien le llamó y tuvo que ir a atender un asunto.

—Nos dejó solos —dijo Nora mirando a su jefe inocentemente.

—¿Y sacaron algo en claro en su breve encuentro?

—Nada capitán, hablamos de los hijos, del futuro y poco más.

—Yo saqué algo, director Moreaux —dijo Nora sorprendiéndolos a todos—. He notado una debilidad, señor —los tres hombres la escuchaban atentos—. Cuando hizo referencia a los hijos, sus pupilas se dilataron. Es signo de emotividad. Los hijos son una fuente de sentimientos para él. No sé si buena o mala, pero desde luego es un punto con el que podemos jugar.

—No sé cómo, discúlpeme agente —dijo el jefe de John.

—Muy fácil. Tenemos que pillarle in fraganti, pero es un hombre cauto, muy cuidadoso, no deja al azar ni un solo detalle. Así que debemos de encontrar, debemos tocar, su punto débil para hacerle caer.

Tras varias horas de cavilaciones el equipo seguía en el mismo punto de partida: había que coger a Green con las manos en la masa. Pero no tenían ni idea de cómo hacerlo.

—Lo más directo sería grabarle ofreciéndonos hacer “negocios” con él —dijo el jefe como enésima opción.

—Claro, cierto, pero Nora dice que es muy cauto, nunca lo haría él mismo.

—Exacto, mandaría a alguien. Y un ayudante de segundo o tercer nivel no nos solucionará nada —dijo John.

—Tenemos que ganarnos su confianza —sentenció ella.

—Suena bien... —dijo su jefe—. Pero ¿cómo hacerlo? No tenemos tiempo...

—El abogado Harry Swanson todavía puede estar vivo, y si acaban de deshacerse del cuerpo de LeBlanc el siguiente podría ser ese pobre chico —con esta intervención del jefe Grant, todos guardaron silencio por unos segundos.

—Tengo una idea —dijo Nora emocionada. El equipo no le quitó ojo durante los diez minutos que tardó en explicar su plan.

—Agente Olsen, es demasiado arriesgado —dijo el jefe Grant.

—Nora, no creo que debas —suplicó Will.

—Pues a mi me gusta, creo que puede funcionar —intervino el director Moreaux. Ante su muestra de confianza Nora sonrió y siguió hablando.

—Es sencillo. Solo he de hablar con él, cara a cara, nosotros dos solos, y ganarme su confianza. No será complicado, de verdad. Le conozco y sé que puedo jugar con él. Sé que puedo hacerlo. El resto vendrá sólo. Será como derribar un castillo de naipes desde abajo. Fácil, rápido y limpio. Tenemos que encontrar la ocasión, eso es todo.

*

En los siguientes dos días Bruni y Parker se dedicaron a encontrar los puntos de venta más calientes de la droga Nexus en Manhattan. Tras hablar con decenas de detenidos por consumo de drogas, con algunos camellos que era amigos de la policía y de hablar con unos cuantos universitarios pudientes, habían elegido tres discotecas de moda en los últimos meses situadas en la parte baja de la ciudad. Una de ellas quedaba cerca del museo Green. Así que decidieron hacer su primera ronda allí.

Se habían arreglado un poco más que habitualmente, querían pasar por una pareja:

—Yo seré el tipo que se lleva a las guapas jovencitas —dijo Parker a Bruni. Ella sonrió halagada.

Tomaron un Corvette Stingray rojo brillante del depósito de coches embargados. Parker comentó que pertenecería a algún cuarentón deprimido que lo compró para animarse. Se acercaron al local de noche con la esperanza de avanzar en el caso.

Pasaron más de tres horas intentando mezclarse con la gente que bailaba, bebía y se drogaba. Hablaron con muchos borrachos y drogados, que emanaban simpatía y ganas de hacer amigos. Sin embargo ninguna conversación aportó luz a la investigación.

A la noche siguiente, repitieron el proceso: cochazo, traje, perfume, maquillaje y esta vez una falta más corta. Parker estaba encantado.

Llegaron al local número dos de su lista, y cuando Bruni iba a empezar la maniobra de salida del coche con minifalda y tacones, Parker la agarró con fuerza del brazo y le dijo:

—No se te ocurra. Cierra despacio.

Bruni obedeció, algo enfadada por la brusquedad de su compañero.

—¿Qué pasa ahora, Parker? ¿Un antiguo ligue?

—No jodas... No me lo puedo creer.

—Parker, ¿qué pasa?

—Orson acaba de sobrepasar nuestro coche. En dirección a la discoteca.

—¿Orson? ¿Qué Orson?

—¿¡Qué Orson va a ser!? El idiota del departamento. Acaba de joderse la vida.

—¿En serio?

Bruni trataba de localizarle. Miraba hacia la puerta del local, que estaba a tope de gente entrando y saliendo. Cuando creía que sería imposible le vio cogiéndose de la cintura de una chica.

—¡Mira! Está con esa chica. Un momento... —la agente entrecerró los ojos para ver mejor— ¿Esa chica no es...?

—Sí, es la hija de Ángelo Green. Orson está saliendo con la hija del malo. Típico de Orson...

—¿Qué hacemos? Si bajamos nos reconocerá... Y la hija sospechará...

—Nada. Ahora no haremos nada. Volvemos a casa, Bruni. Hoy no veré más tus bonitas piernas —dijo divertido Parker.

—Hay que avisar al jefe. Esto no pinta bien, puede ser importante.

*

Esa misma semana, el viernes, Nora tomaba otro de sus batidos naranjas apoyada en el mostrador mientras John no le quitaba ojo desde la habitación espía. Estaban esperando la orden de pasar a la acción, pero ésta parecía no llegar nunca. A ninguno de los dos le molestaba, porque eso significaba que su estancia en el piso de la Octava se prolongaría algunos días más.

Dado que la misión estaba en un punto clave, habían convenido, sin hablarlo directamente, que solo cuando estuvieran juntos en el apartamento, cada noche, ya solos y sin ropa, podrían ser ellos mismos. El resto de horas del día eran simples colegas. Colegas que fingían no amarse y ser un matrimonio bien avenido.

Nora se sobresaltó. El timbre, hasta ese día mudo, resonó con fuerza en la tienda. Miró hacia la entrada y vio en la puerta a una chica de unos treinta años, con una larga y esponjosa cabellera rubia. Parecía sacada de un anuncio de champú. Vestía vaqueros, tan apretados que minutos después Nora vería la línea de sus bragas, y una camiseta que decía “sé feliz, estás en Connie Island” con una enorme cara sonriente.

No parecía la típica clienta de una galería anticuaria de Manhattan. Dada la insistencia de la chica rubia, Nora se apresuró a abrir la puerta.

—Buenos días —saludó Nora—, lo siento, estábamos cerrando...

—Hola... Verá, yo buscaba a un hombre. Es un hombre alto, guapo... Muy guapo, con unos enormes ojos azules, casi grises —no había duda, se refería a John. ¿Pero cómo esa Barbie había dado con él?

—Hola —dijo John desde el otro lado del mostrador.

Nora se sintió confusa. Insegura y casi enfadada. Estaba convencida de que era alguno de sus ligues. Le habría visto entrando en la galería cualquier día y ahora venía a reclamar su amor. O lo que fuera que quisiese de él.

—Hola John... Me han dicho que estabas aquí... —la rubia pasó al lado de Nora, que se sintió casi empujada a un segundo plano.

—No puedes estar aquí —le dijo él mirando a Nora—. Estamos trabajando.

Nora se encendía a cada segundo.

—No tardaré, te lo prometo —dijo la chica tocando con cariño el brazo de John—. Es importante.

Miró a Nora, que seguía detrás de ella, aunque parecía no haberlo percibido hasta ese instante.

—Pero hemos de hablar a solas —dijo repitiendo el gesto de mirar a Nora.

—Está bien, pero solo un segundo. Nora, por favor ¿puedes dejarnos solos un momento?

—Claro, estaré en la trastienda.

Nora ya ardía. Que él le pidiese intimidad con la rubia fue la chispa que necesitó para saber lo que eran los celos. Era un quemazón continúo que hería cada centímetro de su piel desde dentro. Nunca había sentido algo parecido. Trató de calmarse. Respiró profundo. Cuando se sentó, cayó en la cuenta de que acaba de entrar en la habitación espía para observarles. Quería saber cómo se comportaba él con ella. Ver qué era tan íntimo que la rubia no podía comentarlo delante de ella.

—John, acabo de volver de Florida.

—Estaba preocupado por ti, te busqué en la oficina, pero me dijeron que estabas de vacaciones. Temí que te hubiera pasado algo.

—Nada, de verdad no me pasó nada. Pero tenía mucho miedo. Después de verte aquel día en la High Line empecé a pensar que todo el mundo me seguía. Así que decidí alejarme unos días.

—¿A qué has venido? Es peligroso.

—Lo he hecho por una buena razón. Una muy buena.

—Explícate.

—Al volver a la redacción, un... compañero me contó que en la galería Green ha habido mucho moviendo estas noches.

—¿Quién es tu compañero? ¿Cómo sabe eso?

—Prefiero no decirte su nombre. Él vive cerca del museo y ha estado viendo cosas raras estas últimas noches. Metían y sacaban grandes cajas durante las horas de oscuridad. Pero en cuanto el primer rayo de sol aparecía, ellos se esfumaban.

—¿Quiénes son ellos?

—No lo sé John, gente que trabaja en el museo, o gente que trabaja para los que compran la mercancía...

—¿A qué mercancía te refieres?

—Droga John, en el museo fabrican droga y la pasan por todo el país camuflada en cajas que contienen obras de arte.

—Lo sabemos. Bueno, lo sospechábamos. ¿Declararías esto en un juicio?

—No lo sé... Esto es un asunto muy gordo. Y si no sale bien... John, prefiero ser anónima, por favor no le digas a nadie que te he contado esto.

—Está bien... Pero por favor, no vuelvas a desaparecer. Si todo sale bien y somos capaces de atrapar a Green, tu testimonio y el de tu fuente serán de vital importancia para conseguir una sentencia justa. Ahora debes irte.

—No, espera, falta algo más.

—Dime, pero sé breve por favor.

—Mi amigo me ha dicho que oyó por casualidad una conversación del hijo de Green.

—Dom.

—Sí, su hijo Dom. Ese Dom hablaba con alguien de una galería de Brooklyn. Han quedado mañana por la noche para hacer negocios. Podría ser vuestra oportunidad, podréis cazarles John.

De golpe la conversación cesó cuando John le estampó un beso en la boca a la rubia. Nora, que desde el otro lado del cristal espía, había entendido que la mujer era el contacto anónimo, la periodista que había cubierto la apertura del museo, la que hacía semanas le había dicho a John que el rico muerto de Chelsea tenía relación con el caso del museo, ahora estaba perpleja viendo cómo su John la había abordado sin previo aviso. No entendía nada. Solo sentía un tremendo dolor que nacía en su pecho y brotaba en forma de lágrimas por sus ojos.

La chica rubia no intentó zafarse, todo lo contrario, le abrazó con sus largos y delicados brazos de muñeca y mantuvo su beso.

Al cabo de varios segundos Nora regresó al mundo real cuando escuchó de nuevo la voz de John.

—Ey amigo... No le había visto, discúlpeme —dijo John soltando a la rubia y sonriendo al hombre que, sin que Nora lo hubiera percibido hasta ese momento, había cruzado la puerta principal de la tienda.

—No pasa nada... —el colegueo del visitante con John quedó reflejado en el tono de voz. Parecía decirle: “Tranquilo... Por mí no te preocupes, no le diré nada a tu mujer, es que esta rubia es una tía buena, es normal...”

—Dom, perdóname, no te había reconocido —mintió John mientras se acercaba a estrechar afectuosamente sus manos.

—¿Es un mal momento?

—No, al contrario, esta chica, ya se iba —dijo alargando su mano. Ella la tomó y saludó a Dom. Él como buen zoquete, no la reconoció a pesar de que estuvo babeando por ella durante toda la inauguración del museo Green.

—Ya hablaremos, John.

—Dios... Vaya cachonda... ¡Ay que ver cómo te las gastas! —Dom, que de golpe se autoconvirtió en el mejor amigo de John, le empujó orgulloso con su rechoncho brazo.

—Por favor, no le digas nada a nadie... Es solo un lío...

—¡Tranquilo! No abriré la boca... Bueno, si es solo un lío, la abriré para pedirle salir —Dom el baboso, Dom el zoquete. Era un carroñero. Aprovechaba cualquier oportunidad para sacar algún beneficio haciendo el mínimo esfuerzo.

—Dom, la verdad es que iba a cerrar, ¿querías algo?

—¡Sí! Casi me voy a por tu rubia sin decirte lo que vengo a decirte —se rascó la cabeza, y aunque Nora no la veía desde la habitación espía, estaba segura que estaría poblada de caspa—. Mi padre quería veros, como la última vez tuvo que irse, dice que tenéis pendiente una reunión, así que quiere que le vayáis a ver.

—Genial Dom, gracias por decírmelo. Iremos lo antes posible. Gracias —dijo guiándole a la puerta.

Nora permaneció sentada varios segundos más. John desde el otro lado del espejo veía su reflejo, pero sabía que miraba, más allá del cristal, directamente a los ojos de ella. Temía descubrir cuál era su estado. No tardó en averiguarlo.

Nora apareció por la trastienda y se colocó tras el mostrador. Tocó el borde de cristal con los dedos. Sin decir nada. John adivinó la misma cara insensible que había visto el primer día en el apartamento de la Octava cuando sus miradas se cruzaron por primera vez tras su historia de Boston.

—Esa chica es...

—No digas nada John —cortó ella—, no hace falta que abras la boca. Sé quién es. Y sé que la has besado para disimular delante de Dom. Buena idea, yo habría hecho lo mismo de haber sido un hombre.

—Nora pero yo...

—En serio John —su tono aún fue más cortante—, no hace falta que digas na-da —recalcó alzando el volumen de la última palabra.

—Vale. ¿Has escuchado? Green quiere vernos.

—Sí, lo he escuchado y visto todo —en su mirada John descubrió resentimiento.

—Nora por favor, no te enfermes. La he besado para que Dom no sospechara de ella ¿¡cómo tengo que decírtelo!?

—Por favor... Estamos trabajando... Esta noche lo hablaremos.

—¡No! Yo quiero que tú estés tranquila. Que entiendas por qué la he besado.

—Ya... En fin... —su voz era fría, sin sentimientos, como un autómata— Si quieres podemos hablar de lo nuestro —el cinismo brotaba con cada palabra.

—Adelante —dijo él sentándose en un sillón de piel que estaba a la venta desde no se sabía cuántos años atrás.

—John tenemos que solucionar esto —movió las manos señalando una línea imaginaria entre ellos—. No podemos seguir así, no podemos jugar a las casitas —él la miraba preocupado—. Esto es ridículo, no se sostiene John. Debemos poner el punto y a parte.

—¿Qué estás diciendo?

—Te digo que no puedo estar contigo John porque voy a casarme.

—¿¡Qué!? —gritó tan alto que un anciano que pasaba junto al escaparate miró hacia dentro.

—No grites John. Voy a casarme con Ridley.

—¿Ridley? ¿Ese es tu novio el piloto?

—Sí.

—¿El mismo que no quiere que trabajes en el FBI?

—Sí, Ridley, el que me ha acompañado todos estos años. Mi novio. El que hace meses me regaló un anillo que no he sido capaz de ponerme.

—Nora por favor... —John se puso en pie y comenzó a caminar ansioso por la tienda.

—Ridley me lo pidió hace tiempo, pero yo no sabía qué hacer. Ahora lo tengo claro.

—¿Por qué? ¿Qué ha cambiado?

—John, no te lo tomes a mal, pero es cosa mía y de él.

—¿Y yo qué? ¿Qué pinto yo en tu vida? Hasta hace una hora no tenía ni idea de que lo tuyo con Ridley fuera algo “serio”. Hasta hace una hora tenía la certeza de que te quedarías conmigo. ¿¡QUÉ HA CAMBIADO NORA!? Tengo derecho a saberlo... —sus ojos estaban empapados en lágrimas, los de ella estaban secos.

—Lo siento John. Sabes que desde que te conocí he sentido algo muy especial por ti. Pero creo que con Ridley mi vida sería más fácil.

—¿Fácil? ¿Quieres una vida fácil? No te reconozco Nora...

—Sí, sencilla, sin complicaciones, fácil de pasar.

—Tú no quieres “pasar la vida”. Tú vives la vida. Y tenemos que vivirla juntos. No puedes hacerme esto Nora... No, otra vez no...

—Lo siento John. Pero tengo que pensar en mis hijos.

—¿¡Hijos!?

—Sí, me gustaría tener hijos, y con Ridley será más... Fácil.

—Nora... —dijo él con lágrimas desbordando sus ojos— ¿En qué clase de familia vivirán esos niños?

—En una familia estable.

—¿Estable? ¿Eso es todo? —John se acercó a Nora y tomó su cara entre sus manos. Ella ni siquiera intentó soltarse. Estaba fría—. Has tenido que pensar muchos meses en si debías casarte o no con Ridley ¿no? —ella asintió con la mirada helada—. Nora, si hace cinco años yo te hubiera pedido casarnos no habrías dudado ni un segundo. Lo sabes —él se acercó para besar sus labios, pero ella se soltó bruscamente. Caminó hasta la puerta de salida y le dijo:

—Sí. Pero ¿sabes qué? En vez de pedírmelo, me rompiste el corazón. Me alejaste de ti y te olvidaste de mí —abrió la puerta mirándole rabiosa y salió sin decir nada más.

Se alejó de la galería Jefferson caminando rápido, y cuando supo que él ya no podría ir a buscarla, se sentó en el banco de madera de un pequeño parque. Decenas de árboles desnudos la observaban. Se llevó las manos a la cara y rompió a llorar.

La lluvia limpiaba sus lágrimas cuando chocaba contra sus mejillas. Así nadie sabría que estaba rota por dentro.

Capítulo 13: La palabra clave es “foto”.

BAJO la helada lluvia que caía ese día en Manhattan, Nora fue consciente de que sus sentimientos eran los mismos que aquella calurosa tarde en la que John le rompió el alma. Pero tras cinco años de madurez, vio las cosas de otra manera y supo que no podía caminar sin mirar atrás. Hace cinco años decidió seguir adelante escondiendo su dolor. Pero esa actitud no había sido suficiente. Solo había conseguido aplazar lo inevitable. Debía resolver su problema.

En realidad sus problemas. Por una parte estaba John, y por otra Ridley, el chico que la había cortejado desde la Universidad, el que se había desvivido por ella cada uno de los días que habían pasado juntos. El que hacía meses le había pedido en matrimonio durante una cena romántica en un hotelito en las montañas del norte.

—Nora antes me preguntaste por qué estaba tan nervioso —la voz de Ridley solo había sonado tan insegura dos veces en su vida; cuando le dijo que la quería un mes después de estar saliendo juntos, y cuando le dijo que se iría de misión a Irán.

—Claro, dime... ¿Qué ocurre?

—Verás... Llevo mucho tiempo pensando en esto... No sé cómo decirlo, no sé cómo empezar.

Ella le tomó la mano y le dijo:

—Tranquilo, somos nosotros, puedes decirme lo que sea —su sonrisa le tranquilizó.

—Está bien —dijo más confiado— Nora Olsen, quiero que seas mi mujer. Quiero que te cases conmigo.

Nora no podía apartar la vista de su cara. Pero su gesto no cambió en absoluto. Ante su frialdad, Ridley dio el siguiente paso. Sacó de su chaqueta una pequeña caja, roja brillante, y se arrodilló mientras la abría.

Segundos después de ese gesto, continuó hablando:

—¿No dices nada, Nora? —le cogió la mano y la llevó hasta su boca para besarla.

—Lo siento Ridley... Yo...

—¿No lo esperabas, verdad? —dijo él divertido.

—Yo... No puedo Ridley, lo siento, pero no puedo... —se levantó de la silla y dejó al piloto arrodillado viendo cómo ella salía a la terraza de la habitación.

—¡Espera Nora! ¿Qué pasa? —él salió en su busca—. ¿No quieres casarte?

—No lo sé Ridley, me ha pillado de sorpresa... No lo esperaba.

—Vale... —dijo él extrañado. En su imaginación había narrado ese momento de una forma totalmente distinta. Ella se habría puesto a llorar nada más verle arrodillarse y después habrían hecho el amor toda la noche.

—Lo siento, de veras, pero tengo que pensarlo. ¿Lo entiendes?

—Sí... —mintió.

—Gracias —ella le abrazó, pero tras dos segundos él soltó sus brazos y empezó a gritar.

—¡Nora pero qué esperabas! Llevamos casi cinco años saliendo, los dos tenemos estabilidad económica, estamos en edad de tener hijos... ¿¡Por Dios Nora, en qué mundo vives!?

—Por favor no me grites Ridley... Es una decisión complicada.

—¿Cómo que decisión? Yo quiero casarme porque te quiero, ¿es que tú no me quieres?

—No es eso, sabes que sí. Pero casarnos... Es cerrar el círculo... «Es renunciar a John» —pensó avergonzada ante sus ilógicos sentimientos.

—Está bien, no lo entiendo, pero lo respeto. Por favor, piénsalo. Imagino que tienes miedo a que las cosas cambien. Pero yo sé que cambiarán a mejor —Ridley abrazó a Nora y ella le correspondió—. Piénsalo el tiempo que necesites.

Los meses fueron pasando y cada vez que él sacaba la conversación se producía una fuerte discusión. Al principio eran cortas, ambos ponían de su parte para no seguir gritando, pero antes de que Ridley fuera de misión y de que Nora comenzara con su caso, tuvieron la pelea más grande hasta entonces.

Él la acusó de mentirosa. Le hizo prometer que no se veía con otro hombre. Lloró, le pidió explicaciones, razones lógicas... Pero no sacó nada en claro.

Le dio un beso en la frente y antes de despedirse le dijo:

—Nora, cuando volvamos a vernos quiero una respuesta. Me da igual la que sea, pero no voy a esperarte eternamente.

Semanas después, ahí estaba Nora, empapada por la lluvia de otoño sabiendo que debía tomar una decisión.

¿Quería a Ridley? ¿Le quiso alguna vez? Lo cierto es que cuando aceptó salir con él lo hizo para expulsar la imagen de John de su cabeza. Lo consiguió pasados varios meses, al menos durante el día, porque por la noche su corazón se volvía caprichoso; sentaban a John frente a Nora en el mundos de los sueños. Y en el de las pesadillas. No había noche desde que le conoció que no soñara con esos ojos azul oscuro, con su mirada triste y sus manos acariciando su cuerpo y su alma. Al despertar, llorando muchas veces, secaba sus lágrimas a escondidas cuando veía a Ridley durmiendo al otro lado de la cama sin sospechar nada.

Sí, le quiso. Le quiso porque fue muy bueno con ella. Tuvo paciencia, le dio cariño, risas y buenos momentos. Pero no había más. La verdad es que no había pasión, ni ilusión por vivir la vida con él. Con Ridley podía pasar la vida. Pero no vivirla.

Así que en un acto de valentía, como nunca hasta entonces había hecho, Nora decidió dejar a Ridley. Su respuesta sería: «No, no puedo casarme contigo. Te mereces algo más, alguien que te quiera como tú me has querido a mí. Lo siento Ridley, te deseo toda la suerte del mundo. Aunque con tu corazón, no la necesitarás.»

Cuando pronunció esas palabras mentalmente sintió que podía respirar casi hasta el fondo. Se había quitado un gran peso de encima. Pero no todo el que llevaba. Debía hablar con John, poner las cartas sobre la mesa, explicarle todo lo que sentía.

En ese momento fue consciente de que estaba empapada. Hasta entonces no reparó en que la fina lluvia del paseo que la llevó hasta el parque, se había convertido en una fuerte tormenta otoñal, con truenos y relámpagos. Observó los árboles y sintió que cada uno de ellos era una amenaza, así que cruzó el parque corriendo y entró en el bar más cercano. Pidió un té y fue al baño a secarse.

De camino encontró de frente un cartel impreso en color pegado con cinta adhesiva sobre la puerta del cuarto de baño. Lo observó y lo fechó en el primer lustro del siglo XX. Seguramente sería francés, una de esas copias que se pueden comprar en París por un euro. Ese pensamiento la llevó de nuevo hasta la investigación. Miró su reloj y fue consciente del paso del tiempo. Desde que la rubia entró en la galería y con ella se abrió la caja de Pandora, habían pasado más de cuatro horas. Había dejado su bolso, con el movil dentro, en la tienda y estaba incomunicada.

Mientras secaba su pelo con una toalla de papel vio su imagen en el espejo. Estaba un poco roto. «Igual que yo.» Pensó.

Al ver su rimel corrido por las lágrimas y los ojos enrojecidos, se le ocurrió una idea. Las luces del baño parpadearon y a lo lejos sintió el fuerte estruendo de un trueno. Podía ser una señal: la idea era una genialidad. O tal vez una locura.

Dejó sus ojos despintados, revolvió su pelo hasta dejarlo casi como cuando entró en el bar. Se dirigió la cajera, pagó su té y se marchó sin siquiera pegar un sorbo.

Caminó casi una hora bajo la lluvia. Ya era de noche y no había una sola persona en la calle. Por fin, dobló la última esquina en su recorrido y ante ella apareció el museo Green. Eran más de las siete de la tarde, ya habrían cerrado, pero esperaba encontrar allí a Ángello Green. A medida que se acercaba a la puerta principal, fue comprobando que la planta baja ya estaba a oscuras. Sin embargo, en la superior adivinó algo de luz tras las cortinas.

Llamó al timbre y esperó. Llamó de nuevo, tres veces seguidas. Caminó unos pasos hacia atrás, miró a la ventana de Ángello y le vio mirándola fijamente. Cuando él cayó en la cuenta de que era Nora Jefferson, se apresuró a bajar para abrirle la puerta.

Segundos más tarde, el viejo jefe aparecía en la gran sala corriendo a su encuentro.

—¿¡Pero querida Nora!? ¿¡Qué te ha pasado!?

—Ángello... Lo siento... No sabía a dónde acudir —dijo ella sollozando.

—Ven aquí chiquilla, déjame que te seque.

Caminaron hasta el almacén de comida que había registrado Nora días atrás. Ella muy afectada y sin dejar de llorar, dejó que Ángello le secara la cara y el pelo.

—¿Qué ha pasado? ¿Está bien tu marido?

—Sí, él está bien... Hemos discutido...

—¡Oh querida! ¡Temía algo peor! —gritó aliviado—. Esas cosas son normales entre las parejas jóvenes.

—No Ángello, no es lo que piensas...

—Bien ¿y entonces qué es?

—No sé sí he hecho bien viniendo hasta aquí, no quiero incomodarte —Nora le tenía en sus manos, empezó a jugar con él, quería que él la obligara a hablar. Así sentiría que era quien manejaba la situación.

—¡Por favor Nora! No puedes dejarme así, seguro que podré ayudarte. Pero tienes que contarme cuál es el motivo de vuestra discusión.

Ella le miró con ojos de animal asustado. Y agradecido. Y él se sintió importante y confiado. Nora le tenía en sus manos.

—Yo quiero tener hijos señor Ángello... Pero Jonh... John... —rompió a llorar amargamente y se abrazó a él, que estaba sentado frente a ella.

—¿Qué pasa con John querida? ¿No le gustan los niños?

—¡Claro que le gustan! Él lo desea tanto como yo... Pero, dice que con nuestra situación actual no podemos mantener una familia.

—¿¡Cómo!?

—Lo que oye, él quiere que nuestros hijos vivan bien, que vayan al mejor colegio, que monten a caballo y que no tengamos que ahorrar para su universidad. Pero Ángello, nuestra situación... ¡Es terrible! ¡Vamos a perderlo todo! —de nuevo los llantos de Nora se ahogaron en la chaqueta de Ángello. Esta vez fue él quien la sostuvo.

—Querida mía, ¿me estás diciendo que estáis arruinados? —su acento fue tan notable que Nora casi no entendió la última palabra.

—Sí Ángello... Antes nos iba muy bien, pero en los dos últimos años nuestros ingresos se han reducido casi hasta la nada. Y nuestras familias se encuentran en situaciones parecidas. ¡Maldita crisis! ¡Tuvo que fastidiarlo todo! —Nora se golpeó con los puños en sus rodillas.

—Quieta chiquilla, no hagas eso... —él agarró sus manos.

—Ángello, necesitamos dinero, tú eres nuestra última oportunidad. Siento ser tan directa, pero si he venido hoy hasta aquí ha sido en un acto de cobardía, en un intento desesperado de pedir ayuda. He oído que cuando alguien hace negocios contigo, las cosas le van de maravilla después.

—Bueno, pronto haremos negocios, y con el tiempo, cuando nuestra confianza sea mayor, podréis convertiros en mis socios —acariciaba el pelo mojado de Nora.

—No me sirve Ángello, necesitamos el dinero ya.

—No tengas prisa Nora, las cosas a su debido tiempo...

—No lo entiendes... ¡Es que estoy embarazada! —Nora se arrojó en las piernas de Ángello llorando y gimiendo. Él la abrazó con cuidado y la levantó. Puso sus manos en el abdomen de ella y dijo:

—Eso lo cambia todo, querida Nora.

*

Dos horas después el chofer de Ángello Green dejaba a Nora Jefferson en el edificio de la Octava Avenida. Pero ella antes de entrar, caminó hasta Columbus Circle y llamó al director adjunto Moreaux desde una cabina.

Tras una larga reprimenda en donde él le recordó que no podía desaparecer así, que había puesto en peligro la investigación y que no podía ponerse ella misma en una situación tan peligrosa, la felicitó. Se notaba el orgullo saliendo del sucio altavoz de acero.

—Él me ha invitado, y a John claro está, a una reunión que tendrá mañana en Brooklyn, en la galería que nos dijo la periodista. ¿Se da cuenta, director? —preguntó ella emocionada.

—Claro, es lo mejor que podía pasarnos. Todavía no puedo creer que las cosas se estén dando tan rápido. Nora, estoy francamente orgulloso de usted. Pero no se lo diga a nadie. A ojos de los demás, estoy muy enfadado.

Nora sonrió en la cabina de Columbus Circle. Colgó y volvió al edificio, en donde Samuel, algo preocupado le dijo que su marido había preguntado varias veces por ella. Subió con un enorme nudo en la garganta y entró al piso.

John la esperaba sentado en una silla del comedor. Al verla corrió hasta ella, la abrazó y un segundo después la soltó enfadado.

—¿Dónde has estado?

—Con Ángello Green.

—¿¡Qué!? ¿¡Estás loca!?

—Nos ha invitado a la reunión de negocios de mañana en Brooklyn.

—¿Pero cómo? ¿Qué estás diciendo?

—Mañana después de comer el equipo irá a la tienda a prepararlo todo —John estaba confuso, no entendía cómo ella en el estado de nervios en que se fue de la galería, había sido capaz de orquestar el golpe final, el que cerraría el caso—. Van a ponernos cámaras, micros y toda la parafernalia para que le pillemos in fraganti. No habrá dudas, Ángello Green morirá en la cárcel.

—¿Mañana dices?

—Sí, mañana iremos a trabajar a la galería como cada día, pero en vez de salir a comer, prepararemos el plan. El equipo lo está disponiendo todo ahora.

—O sea que tenemos esta noche aún ¿no?

—¿Esta noche para qué?

—Quiero enseñarte algo.

—John quiero darme un baño, estoy helada. Te prometo que hablaremos cuando todo esto termine. Tenemos que hacerlo.

—Sí, pero antes necesito que veas algo —antes de que Nora se negara otra vez, él la tomó del brazo, la sacó del piso y entraron en el ascensor.

—¿Dónde vamos John?

—Confía en mí, tienes que ver una cosa.

Samuel pidió un taxi para la pareja. Le extrañó que su chofer habitual no estuviera ese día con ellos. Pero pensó que entre las parejas adineradas, las excentricidades no tardan en salir a relucir. Minutos después Samuel despidió a la pareja, que montó en un taxi sucio, conducido por un oriental, y volvió a su mesa, a terminar el sudoku que le traía loco desde por la mañana.

El taxi recorrió el centro de Manhattan, ni Nora ni John abrieron la boca. A veces John quería coger la mano de Nora, pero ella no le dejaba y la apartaba de su camino. Al cabo de casi una hora en taxi, que habría podido ser veinte minutos de trayecto si no hubiera sido por los interminables atascos que se formaban los días de lluvia, llegaron a su destino: calle Lafayette, en el barrio de Nolita. El taxi les condujo hasta el piso de John.

—¿Qué hacemos aquí, John? —quiso saber ella mirando a ambos lados de la calle desierta.

—Vivo aquí, ven.

—¿Cómo que vives aquí? —de nuevo miró a un lado y a otro, pero esta vez muy nerviosa—. John si alguien nos ha visto... Podemos joderlo todo. ¿Qué pretendes?

—Vamos, sube conmigo, te lo enseñaré arriba.

Subieron las escaleras corriendo, el ascensor no funcionaba, pero aunque lo hubiera hecho a John le parecía demasiado lento.

John palpó con la mano el borde derecho del marco de la puerta de entrada y al bajarla Nora vio el destello de una llave brillante. Abrió la puerta en un gesto rápido y al entrar dijo mirándola:

—¡Cierra! ¡Vamos, ven conmigo!

Nora hizo caso, pero se tomó su tiempo para descubrir el apartamento. Caminó por el pasillo, serpenteó los montones de libros y llegó al salón-cocina. Recordó la noche que cocinaron juntos a través de emails y se sintió contenta porque imaginó el piso tal como era. Oyó un ruido, algo cayendo al suelo, y tras las estanterías que separaban el salón del dormitorio de John, le vio de pié buscando algo, posiblemente un libro, de forma frenética.

Tras recorrer con la vista un estante abarrotado, fijó la mirada en el lomo de un libro azul. Lo tomó con sumo cuidado y regresó al salón con ella.

—Siéntate —le pidió él haciendo lo mismo—. ¿Recuerdas el día que nos vimos el Langone Park?

—Claro que lo recuerdo —Nora tragó saliva, ese día fue uno de los mejores de su vida. Habría dado lo que le quedaba de vida por poder pasar un día tan feliz como aquel.

—Pasamos el día juntos, hablando, caminando... Lo pasamos bien —dijo él, con la voz temblando.

—¿Por qué quieres que me acuerde de eso, John? ¿Para qué? ¿A qué nos lleva?

—¿Recuerdas que comimos pizza? —John tocaba con delicadeza el libro azul.

—Sí.

—¿Recuerdas que fuiste al baño antes de irnos?

—Jonh por Dios... ¿Qué quieres?

—Antes de ir al baño, me enseñaste unas fotos que tu padre había dejado en una tienda de Nueva York el día que te visitó, ¿te acuerdas?

—Claro que me acuerdo John... «Recuerdo cada bendito segundo de todos las horas que pasé a tu lado» —pensó.

—Bien... Cuando te fuiste al baño, yo cogí el montón de fotos y busqué una. Una que me habías enseñado —Nora le miraba, ahora más interesada—. Salías tú, en el jardín de tu casa, tumbada sobre la hierba, con el pelo revuelto tapándote parte de la cara.

—No recuerdo esa foto...

—No la recuerdas, porque yo te la quité. Me quedé esa foto sin que lo supieras. No la recuerdas porque quizá la viste una sola vez en tu vida —Nora vibraba. Él abrió el libro con cuidado, y sacó la foto que había descrito. Estaba ajada, gastada por las esquinas y había perdido color. Ella la tomó en sus manos.

—Recuerdo este día... Lo pasamos bien en casa. La foto la hizo mi hermana... Acababa de levantarse del suelo, me había hecho cosquillas...

—Nora, dices que te olvidé, ¡pero no es cierto! Cada día de mi vida me he levantado de la cama para poder ver esta foto un segundo más. No he dejado de pensarte, de soñarte, de abrazarte y besarte en mi imaginación. No sabes lo que he pasado todos estos años... Cuando te vi en el apartamento, ¡pensé que estaba viendo un fantasma! Y entendí por qué me había gustado tanto cada email que nos enviamos. Eras tú mi amor, siempre has sido tú, siempre has estado conmigo, y sin ti yo desapareceré...

Nora dejó la foto en el sofá, tras ella, y le tomó las manos. Le dio un beso en la mejilla y le dijo:

—Lo siento John, siento que lo hayas pasado tan mal. Sé de lo que hablo.

Él la abrazó y ella le correspondió, echaron a llorar siendo uno. Tras varios minutos ella continuó con la conversación.

—Cuando Ridley vuelva le diré que no puedo casarme con él —los ojos de John se emborracharon de felicidad—. Espera, un momento John. Lo nuestro es muy fuerte. Es algo... extraño. John, te pido que lo tomemos con calma. Voy a pedir unos días libres cuando todo esto termine y pensaré qué va a ocurrir con nosotros dos.

—¿Qué tienes que pensar?

—No lo sé John... Te quise con locura, me obsesioné contigo. Después te odié, aunque no dejé de quererte. Y ahora, te he perdonado, porque sé que tú pasaste por lo mismo. Pero...

—¿Pero qué?

—Tengo que pensar John, tenemos que pensar en si esto tiene futuro... En cómo sería nuestro futuro —antes de que él abriera la boca ella dijo—: No sé lo que son los celos, ni la pasión, ni la ilusión... Tengo que asimilar esto. No quiero perderte John, eso lo tengo claro, pero tenemos que ir poco a poco. Si no, me desbordaré, me volveré loca. Solo te pido paciencia, dame un poco de cuerda. Te prometo que nunca me iré lejos.

—Está bien Nora. Lo entiendo, lo acepto. Te esperaré siempre. Y si te tengo a mi lado, sea en la forma que sea, será más que suficiente. Te quiero, Nora. Te quiero desde que te vi en el aparcamiento con la Coca Cola derramada sobre tu ropa. Te quise cada día que miraba tu foto. Y ahora... no lo puedo expresar con palabras. No se puede. Esto que siento... Dios... Voy a explotar de felicidad...

Se abrazaron y cuando él buscó su boca, ella se apartó despacio y sugirió que debían volver al piso de la Octava para preparar la operación del día siguiente.

*

Amanecieron en el dormitorio, tan temprano que el sol aún no se dejaba ver. Habían dormido juntos, pero cada uno permaneció en un extremo de la cama. No querían complicar las cosas ni desconcentrarse, así que ambos supieron que debían mantener una distancia prudente.

Esa mañana Nora optó por un enorme bolso de piel verde, que le sirvió para esconder sus pistolas. No sabían si podrían llevarlas en la operación, pero para no volver a piso y perder tiempo en ir a buscarlas, las llevaron guardadas en el bolso. Llevaron también sus placas identificativas y los informes que habían redactado cada noche antes de irse a la cama. Si todo salía bien, esa era la última mañana que saldrían de ese piso siendo los señores Jefferson. En el ascensor, Nora tomó la mano de John y le susurró:

—Suerte.

Él tomó su mano y le dio un beso en los labios.

*

Pasaron la mañana conteniendo los nervios. Para John era el enésimo golpe. No le habría afectado nada de no ser porque el amor de su vida estaría jugándose el pellejo a su lado. Cada hora que pasaba se le hacía como un día entero.

Ella estaba doblemente atacada: se enfrentaba a cerrar su primer caso, era su estreno. Y debía lidiar con el hecho de tener a John como compañero y amor.

Por fin el equipo al completo atravesó la pequeña puerta del callejón. Un equipo técnico formado por una chica joven y un hombre de mediana edad, que resultó ser su propio padre, fue el encargado de preparar las cámaras, los micrófonos y el sistema informático que grabaría el encuentro.

Uno a uno fueron desfilando por la trastienda; en primer lugar entró el director adjunto Moreaux, después Parker con aire despreocupado, el capitán Grant con un gran dossier de papeles y Bruni, que charló muy animada con Nora durante largo tiempo.

—Nora, estése quieta un minuto y estaremos listos —prometió la joven que colocaba minuciosamente un micrófono de última generación.

—¿Dónde están los cables? Los que salen en las pelis, digo —la chica se echó a reír y casi arruina el trabajo que estaba a punto de terminar.

—Estos son micros de última generación, agente, funcionan con una ínfima batería de litio y transmiten por wifi. Usaremos la red de uno de sus teléfonos. Maravillas de la ingeniería... Por cierto, me han dicho que la palabra clave es “foto”. Cuando queráis que entren a detener a los tipejos, solo tenéis que pronunciar la palabra “foto” y todo acabará.

—Entendido. Tengo una pregunta —la joven miró a la cara de Nora—, ¿cómo nos pondremos los chalecos antibalas?

—Uy... Parece que no lo sabe: no pueden llevar ningún chaleco porque el micro no trasmitiría datos, además, podría delatarles... Pero no se preocupe, la operación es sencilla, estoy segura de que se resolverá en un abrir y cerrar de ojos. Ya lo verá.

Más tarde fue el turno de John. En este caso, el padre de la chica fue el encargado de colocarle el micro en su torso desnudo. También le puso una insignia con el escudo de la hermandad de la que se supone formó parte John Jefferson en sus años universitarios. Pero en realidad la insignia era una microcámara que, al igual que los micrófonos, transmitía la información por wifi.

El equipo tardó algo más de una hora en tenerlo todo listo. Cada palabra y cada gesto sería visto con un retraso de menos de medio segundo en los ordenadores de la furgoneta que iban a colocar cerca de la galería de Brooklyn.

La furgoneta estaba aparcada en el callejón, ningún ojo indiscreto podría verla. La cargaron y el equipo técnico se despidió de John y Nora. Se verían cuando todo acabara. Posiblemente tomando unas cervezas en cualquier bar del centro.

Parker y Bruni se apartaron permitiendo que el jefe Grant y el director Moreaux dieran las últimas instrucciones a la pareja de infiltrados. Minutos más tarde, John y Nora despidieron a los cuatro, que subieron a la furgoneta rumbo a Brooklyn. Faltaba una hora nada más.

John tomó una hoja de papel. Sabía que si hablaban todos los inquilinos de la furgoneta serían testigos, y escribió:

Nora por favor, ten mucho cuidado. Cíñete al plan y no hagas locuras. Si te pasara algo...

Ya lo sabes. Ten cuidado :) Te quiero.

Ella cogió la nota y le robó el bolígrafo de las manos. Ante el roce, su vello se erizó. Subrayó con fuerza el final: “Ten cuidado” y “Te quiero”.

El chofer les esperaba en la puerta de la galería. Abrió el coche para que Nora y John entraran, dio la vuelta, subió al asiento del conductor y llevó el coche hasta Brooklyn.

Era noche cerrada, había parado de llover, pero las calles estaban encharcadas. La zona era siniestra, casi no había farolas y un par de locales, cerrados o abandonadas, daban la sensación de que en ese lugar no podrían encontrar nada agradable. John vio la furgoneta aparcada a unos cincuenta metros de la galería y respiró profundo.

—Parece que no hubiera nadie... —dijo Nora cuando el chofer abandonó el lugar.

—Supongo que lo han hecho aposta. Voy a llamar.

Tras varios minutos de espera, que se hicieron interminables, Dom, el hijo rechoncho y no muy listo de Ángello Green, les abrió la puerta.

—¡Hola pareja! Muy bien, puntuales, eso le gusta a mi padre.

Dom les hizo entrar en un local que parecía una nave industrial abandonada. No había mucha luz, y el polvo acumulado en cada superficie durante años, había vuelto el lugar de un color marrón grisáceo que era notable incluso casi en penumbras. La fuente de luminosidad provenía de una habitación abierta a la que Dom les llevó.

Allí estaban Ángello Green, su hija y un hombre desconocido que debía ser el cliente con el que la familia iba a reunirse.

—¡Bienvenidos amigos! ¿Cómo está usted? —dijo mirando a Nora. Al fin y al cabo él sabía lo de su embarazo y sentía que un lazo invisible les unía.

—Muy bien Ángello, muchas gracias por darnos esta oportunidad.

—Por favor... ¿Para qué están los amigos? —dijo con falsedad—. Pero siéntense ¿eh? Mi amigo y yo estábamos en plena conversación, sean ustedes testigos.

—Señor Ángello, ha quedado todo claro —el hombre no identificado respiraba pavor, tenía un miedo incontenible—. Yo me encargaré de que no vuelva a suceder. De veras, puede usted, señor Ángello, confiar en mí.

—Muy bien... Le daré otra oportunidad. El cargamento está entrando ahora mismo en su tienda. Haga las cosas bien y no habrá consecuencias... De lo contrario... —no siguió hablando porque tomó la mano de Nora, y la miró sonriendo—. Ahora ¡váyase amigo! Vaya a cenar con su familia, le estará esperando, se alegrarán mucho de volver a verle.

Nora y John desearon que una vez ese tipo hubiese salido de la nave, fuera detenido por el equipo. Aunque no habían hablado claramente, se notaba que se traían entre manos algún asusto oscuro. La voz de ese hombre sonaba aterrorizada y cuando Green le dejó marchar estuvo a punto de echarse a llorar. No costaría mucho que el tipo confesara.

El hombre salió de la nace acompañado por Dom. Hasta que regresó, la conversación fue trivial. A su vuelta Green no tardó en dar órdenes:

—Mina, quiero que regreses a la galería, tienes cosas que hacer allí.

—¿Seguro papá? ¿No prefieres que me quede a ayudarte?

—No hija... Ve y termina tus cosas.

La chica se despidió con un beso de su padre y a su hermano ni le miró. Desapareció en la oscuridad de la nave mugrienta y Green prosiguió con su plan:

—Hijo...

—Dime papá —Dom se rascaba la entrepierna, lo hacía continuamente.

—Va siendo hora de bajar... ¿Has preparado la habitación especial? —Dom asintió con la boca abierta— Hijo y, ¿has preparado la sorpresa?

—Casi está papá, cuando entréis en la habitación especial, llevaré la sorpresa.

Nora y John poco sospechaban lo que estaba a punto de ocurrir. Una catástrofe, sin duda.

Dom se marchó a la oscuridad de la nave y Green condujo a la pareja por unas escaleras de hierro, dos pisos más abajo. Al otro lado de la calle la alarma saltó entre el equipo:

—Mierda...

—¿Qué pasa papá, digo, señor Quesney? —el padre había prohibido a su hija llamarlo de forma familiar, dijo que sería más profesional que le llamara por su apellido.

—Ese Green les está llevando bajo tierra.

—Mierda... —repitió ella.

—¿Y eso es malo? —preguntó Parker sentado al otro lado de las pantallas.

—No podremos escuchar lo que ocurre.

—Ni verlo —puntualizó la joven Quesney.

—¿Y qué hacemos?

—Esperar. Confiar en que todo vaya bien.

—Y escuchar atentos por si no...

Green encendió las luces de un pasillo y abrió una pesada puerta de hierro que estaba cerrada con llave. Encendió las luces, unos fluorescentes industriales llenos de polvo. Nora y John se estremecieron. Green les había llevado a un matadero. Se trataba de una habitación cubierta de baldosas que en otra época debieron ser blancas. Ahora estaban sucias, tenían restos marrones por todas partes. John supo que era sangre seca. Nora lo sospechó, era la primera vez en su vida que veía el escenario de un crimen en directo.

Entraron en la habitación y Green cerró la puerta desde dentro.

—Bien amigos... se estarán preguntado por qué les he traído a este lugar.

—Pues sí Ángello, da un poco de grima... —dijo ella tocando su vientre de forma que él lo notara.

—Nora, de veras siento que tengas que pasar por eso, y más portando en tu interior a un bebé...

—Ángello ¿qué ocurre? —preguntó John abrazando a Nora y colocándola unos centímetros detrás de él.

—Para hacer negocios conmigo, es de vital importancia que sepáis con quien estáis tratando —la pareja tragó saliva, pero mantuvo el tipo, porque aún no tenían nada concluyente como para encerrar a ese viejo psicópata—. Algunos lo han intentado, han querido ganar dinero rápido. O mejor dicho, han querido ganar dinero a mi costa —pensaron en los hombres asesinados del caso—. Así que lo primero, lo más importante para que de esta relación obtengamos resultados positivos, es que sepáis con quién estáis tratando.

—Ángello, no sé a donde nos llevará esto, pero por favor... Nosotros te respetamos.

—Muchísimo —soltó ella, que aún protegía la falsa barriga.

—¿Papá? ¿Ya? —Dom, al otro lado de la puerta, le pedía permiso para traer la sorpresa.

—¡Adelante! No puede llegar en mejor momento.

John y Nora deseaban que todo fuera una broma del viejo, que les regalara una cuna o algo para el futuro del bebé. Rezaban porque el tipo afable con el que hablaron en el restaurante mostrara un lado más de su cara amable. Pero cuando Dom abrió la puerta y empujó la sorpresa dentro de la habitación, la palabra clave “foto” estuvo a punto de ser escupida por ambos.

En el suelo, lleno de sangre y heridas, estaba Harry Swanson, el joven abogado desaparecido. Estaba semiinconsciente, pero vivo. Casi no podía abrir los ojos porque sus párpados parecían salchichas hinchadas. Estaba atado de manos con una brida que había abierto una profunda herida en sus muñecas. Sus pies, inmóviles también, estaban unidos con una cadena de metal, sucia y ensangrentada.

—¡Por el amor de Dios! —gritó falsamente horrorizado John.

—¿Pero qué le ha pasado a este pobre? —sollozó Nora.

—Este chico... no ha querido hacer negocios conmigo... Y ya véis... Así terminan las personas que no quieren jugar, a mi juego, a mi manera.

—Green por Dios... ¡Ha perdido la cabeza! ¡Es solo un chaval! —dijo John intentando parecer un escritor asustado.

—Es un abogado, John. Y podría trabajar para mí... Pero dice que no tengo escrúpulos, y él por lo visto, sí.

—¡Esto es dantesco! —gritó ella y sin querer evitarlo pronunció la palabra que acabaría con todo— ¡Jamás he visto una foto parecida! ¡Es una locura!

—¿Sabéis qué? En el fondo, estoy orgulloso de este chico. Fijaos que llegó a mí por casualidad, el destino le puso en mi camino. Yo le hablé bien, le dije que podía trabajar para mí... Confié en él... Vi en él el hijo que nunca tuve —Dom mostró un gesto de enfado—. ¿Sabéis que significa Domagoj? —dijo mirando a su hijo.

—Papá, no me llames así, odio ese maldito nombre, llámame Dom.

—Domagoj, en yoguslavo significa, el que cuida del hogar —dijo mirándole, alzando las cejas y meneando la cabeza—. Harry... Yo quería que tú fueras mi chico, el que cuidara de mi hogar... Pero en vez de eso, mírate...

John contaba los segundos que habían transcurrido desde que Nora dijo la palabra clave. Y se dio cuenta de que había pasado demasiado tiempo, el equipo ya debía haber entrado y acabado con todo eso, pensó. Y un profundo miedo se apoderó de él, supo que no les veían ni les escuchaban porque a tanta profundidad ningún dispositivo podría encontrar red ni emitir datos. En esos segundos Harry fue desplazándose, arrastrándose como pudo hasta un rincón de la habitación. Se quedó allí, acurrucado, presa del pánico. Nora intervino.

—Ángello... Sigo sin entender qué tiene que ver ese pobre chico con nosotros, yo le pedí ayuda, por el bebé que está por venir. ¿Qué quiere de nosotros?

—Muy sencillo Nora, quiero que esta imagen quede grabada en vuestras cabezas. Para siempre. Que la recordéis con cada dólar que ganéis gracias a mí. Para que sepáis que si no estáis conmigo, estáis contra mí. Y en ese caso, mirad cómo salen las cosas —dijo mirando a Harry.

Nora y John estaban agarrados de la mano, el uno sentía el temblor del otro. La adrenalina pasaba a mil por hora por sus cuerpos, casi la intercambiaban.

—Dom, hijo, el incentivo —dijo Green animando a su hijo a dar el siguiente paso.

Dom asintió, esta vez sus labios estaban apretados, tanto que se volvieron blancos. Llevó su mano derecha hasta la espalda y sacó de su pantalón un viejo revolver. Despacio apuntó a la pareja y quitó el seguro. Colocó su rechoncho índice en el gatillo y pasó a apuntar directamente al pecho de Nora.

—¡Un momento! —gritó John, que se interpuso entre el arma y Nora— ¡Ya está bien! No podemos permitir esto, baje el arma —dijo levantando sus manos.

—John... El incentivo es que si acceden, esta noche cenarán en su casa, igual que mi otro cliente. Pero si no quieren jugar conmigo... ya saben cómo acabarán las cosas.

De reojo Nora y John vieron que Harry se había colocado al lado de Green, sin que éste pudiera verle. Estaba agazapado, lleno de sangre, pero con la mirada llena de odio. John supo que era el momento de actuar. Apartó a Nora de un empujón, que cayó al suelo y en el mismo instante Harry, el joven abogado, trató de derribar en vano al viejo Green. Mientras Ángello se tambaleaba John se tiró saltando contra Dom, que miraba la escena sin comprender qué había pasado en menos de un segundo. Le derribó al primer intento y con un fuerte puñetazo en la mandíbula le dejó KO.

Cuando Nora se puso en pie su cara se trasformó en angustia pura, pues ante ella vio a Ángello Green, que se había hecho con el revolver de su hijo, apuntando a John. Un instante antes de apretar el gatillo, ella se lanzó sobre el arma y el disparo le atravesó la mano. Cayó al suelo con la herida chorreando sangre color carmín, que tiñó las baldosas de rojo. Harry aprovechó el momento y puso la zancadilla a Ángello que se precipitó hacia atrás sin poder evitarlo. Una vez en el suelo, Harry golpeó su estómago dándole patatas mientras el viejo se retorcía e intentaba encontrar la pistola.

Nora se había hecho con ella, temblaba en sus manos mientras le apuntaba.

—No te muevas cerdo.

Su voz parecía otra, estaba cargada de tensión. Cuando Ángello comprendió que no podía hacer nada, ella reparó en que no notaba la presencia de John. Aterrada se giró y le vio casi flotando en una alfombra líquida de sangre.

—¡No! ¡Nooo! ¡Hijo de puta! ¡Le has matado!

De un saltó se colocó sobre Ángello Green. El primer golpe, que dio con la culata del revolver, le abrió la ceja. Después siguió golpeándole en la cara hasta que le dolió el brazo. En ese punto, se dio cuenta de que ya no se percibían los ojos de Ángello pues sus golpes le habían desfigurado la cara.

Tomó aliento, miró atrás y vio a John tendido sobre su sangre. Colocó el revolver entre sus dedos doloridos en posición de disparo y justo cuando estaba a punto de apretar el gatillo,, Harry, el chico magullado, agarró despacio el arma, la bajó e impidió que disparara a quemarropa a Green.

Un minuto después el equipo al completo encontró la habitación. Desde la furgoneta habían escuchado el disparo y se apresuraron a entrar en acción. Pero no conocían el lugar y tardaron algo más de lo previsto en encontrar a Nora, a John, a Harry el abogado, y a lo que quedaba de la familia Green en aquel matadero.

Bruni se llevó a Nora, que estaba en shock, la cubrió con una manta y la acompañó al hospital en la ambulancia que las trasladó.

*

Nora despertó pero no abrió los ojos. Le dolía la mano, el cuerpo entero y la cabeza. Los médicos le habían dicho que era normal, pasarían varios días hasta que su cuerpo se recuperara del todo. La tensión sufrida no desaparecía al cerrar el caso, como en las películas de policías. Duraba horas, días.

Al abrir los ojos se vio a sí misma sentada en una de esas horribles e incómodas sillas de hospital. Le dolían los brazos, que tenía extendidos sobre la cama en la que se había quedado dormida, como otras tantas veces desde hacía días. Trató de moverlos, para llevarlos hasta su cuerpo, pero algo sus manos.

Se incorporó despacio, levantó la cabeza y vio la sonrisa de John, con los ojos hinchados, sonriéndole.

—John... Dios... ¡Te has despertado!

—Hola... ¿Qué te ha pasado en la mano?

—¿Te preocupas por mi mano?

—Claro... —dijo con una voz muy ronca.

—¿No has visto lo que te han puesto?

John miró su cuerpo y encontró un gran vendaje, unas cánulas que debían ser los drenajes de una herida y un gotero con varios líquidos prefundiendo en su organismo.

—No recuerdo qué pasó... Recuerdo el revolver de Dom... Pero después, no recuerdo nada. ¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Ocho días. Has estado inconsciente ocho días. Le quitaste el arma a Dom y le dejaste inconsciente de un solo golpe.

—Eso lo recuerdo.

—Después, Ángello tomó el revolver y te apuntó. Yo me interpuse y me dio en la mano —Nora le mostró el vendaje—. Yo estoy bien, no te preocupes, se me curará, tendré que hacer rehabilitación pero estoy bien —tragó saliva y trató, sin éxito, de esconder sus emociones—. Los médicos dijeron que habías perdido mucha sangre —Nora dejó correr sus lágrimas, las había estado conteniendo ocho largos días—. Decían que si no despertabas en cuarenta y ocho horas, podrías permanecer en coma indefinidamente. Creí que te había perdido John... Ha sido horrible...

—Está bien mi amor. Ya ha pasado. Estoy bien. De verdad. Me siento extraño, es como si la cara me fuera a explotar... Pero estoy bien, ven aquí...

Nora subió a la cama de John y le abrazó con cuidado de no hacerle daño. La herida de su mano comenzó a sangrar, pero no dejó de abrazarle y de besarle. Él hacía lo mismo.

—¿Qué ha pasado con Harry, está bien?

—Sí, le dieron el alta hace dos días. Nunca he visto a nadie con tantas ganas de salir del hospital —dijo riendo—. Su madre estuvo pegada a él cada minuto. No te puedes imaginar lo agradecida que estaba... Ha sido muy emocionante.

—¿Y los demás?

—Ángello está en estado crítico —Nora miró al suelo, avergonzada por su comportamiento, aunque todo el equipo le había dado la enhorabuena en la intimidad—, pero se sobrepondrá. El fiscal tiene muchas ganas de trincarle. Dom y Mina han sido detenidos y están en prisión hasta que alguien pague sus fianzas. La lista es muy larga John, muchos de los clientes de Green están bajo vigilancia, y algunos ya han sido arrestados.

—Bien.

—¡Ah! —le cortó Nora—, también han encerrado a un tal Orson, por cómplice de Mina y venta de Nexus...

—¿Orson? Es una pena... Aunque era de esperar, era de los que prefieren el dinero al trabajo honrado... No desaprovechó la oportunidad.

—Parker lleva una semana de vacaciones con Arleen, que por cierto también vino a verte. Y Bruni viene cada tarde, trae flores, bombones y revistas para que me entretenga. Cuando vea que has despertado... Dios John... Creí que iba a morirme... —John besó su cabeza—. Si no hubiera vuelto a ver tus ojos hablándome, te juro que me habría muerto. He pasado cada hora mirando esas pantallas, esperando una señal, esperando a oir tu voz o a ver tu mano moverse... Ha sido terrible, lo peor que me ha pasado en la vida.

—Eso significa que...—John miraba a Nora que tenía lágrimas creciendo sobre sus mejillas.

—Que nunca jamás nos separaremos, John. Quiero estar contigo el resto de mis días.

Epílogo: Cinco meses después.

SALÍ de la ducha, helada. La primavera ya había llegado a Washington pero hacía un frío terrible. Anduve por el baño, sin hacer ruido para no despertar a John, en busca de una toalla. Al fin la encontré, tirada en un rincón. Me sequé con ella y volví a la habitación. Eddy aprovechó que yo salí de la cama para dormir al lado John. Lo había hecho así cada mañana desde que vivíamos juntos.

De puntillas fui hasta la cocina y encendí mi ordenador portátil. Bajando al mínimo los altavoces, conecté la videollamada. Al cabo de un par de segundos, al otro lado de la pantalla apareció mi cita virtual. Hablamos durante media hora, corté la llamada y volví a la habitación para despertar a John. Estaba tumbado boca arriba, desnudo completamente, parecía una estatua de piedra.

—Buenos días mi amor... —le besé suavemente. Toqué la cicatriz del disparo. Cada día tenía mejor pinta. Y cada día se notaba un poco menos.

—Hola...

—¿Salimos fuera a desayunar? Podríamos dar un largo paseo...

—Hace frío... ¡Ven acá! —John me levantó por las piernas y me coló en la cama. Eddy, resignado, saltó al suelo y fue a esperarnos al salón. Tardamos más de una hora en salir definitivamente del dormitorio.

A la vuelta de nuestro paseo matutino, que Eddy agradecía más que la comida, John me sorprendió.

—Tengo un regalo para ti.

—¿Ah sí? Yo también... —dije riéndome a carcajadas—. Pero tú ni te lo imaginas.

—Entonces, empiezo yo ¿quieres?

—¡Claro!

John se puso en pie y fue al armario de la entrada. Trajo consigo un paquete envuelto en papel de regalo, plano y del tamaño de un folio, pero más grueso. Tenía un gran lazo rojo y una pequeña nota escrita a mano por él: Todo empezó aquí...

Impaciente, y sin tener la menor idea de qué podía ser, abrí el paquete rasgando sin cuidado el papel. Una vez lo liberé descubrí un sencillo portafotos, de madera blanca, que contenía nuestras dos fotos: la que yo robé de él y la que él me robó a mí. Mi cabeza se inundó de lágrimas emocionadas, besé su foto, una vez más... Y le abracé fuerte.

—Te he puesto alto el listón —dijo riendo y llorando.

—Creo que voy a ganar yo.

—Estoy deseando abrirlo, ¿dónde está? —dijo mirando bajo el sofá.

—Todo a su tiempo... Después de comer —le di un sentido beso y fui a la cocina para hacer un bollo.

A eso de las tres de la tarde, a la hora acordada con mi cita de internet, el timbre de nuestra casa en Washington sonó.

—¿Hemos quedado con alguien? —yo negué con la cabeza, evitando sonreír— Será tu hermana o tu cuñado...

—Abre y lo descubrirás.

Caminamos de la mano hasta el pasillo, le coloqué delante de mí, y un segundo antes de que abriera la puerta le dije:

—Vamos a ser muy felices John.

—Ya lo somos cariño.

John se giró de nuevo, abrió la puerta, y ante él, descubrió a su hermano pequeño Patrick. Tardó un segundo en reaccionar, pero cuando vio sus lágrimas corriendo por las mejillas no quiso contenerse y le abrazó.

Patrick, sin dejar de llorar, reír y abrazar a su hermano mayor me dijo en susurros:

—Gracias...

Fin.

♥

Agradecimientos:

Lector@, no sé tu nombre, no sé si eres hombre o mujer, si rozas los veinte o los cuarenta, de cualquier forma, quería dedicarte unas líneas. Necesitaba agradecerte de corazón el haberme regalado unas horas de tu vida.

Cuando publiqué “Las hojas de Julia”, la primera novela que he escrito en mi vida, jamás pensé llegar tan lejos en tan poco tiempo. No tenía la más mínima idea de cómo funcionaba este mundo (cada día sigo aprendiendo) y no tenía (ni tengo) el apoyo de una editorial detrás de mí.

He sentido un alubión de felicidad creciente a medida que la novela escalaba puestos en amazon.es gracias a personas como tú, que decidisteis invertir un euro y unas cuantas horas de vuestra vida en la historia que escribí.

Este hecho ha sido fundamental para terminar mi segunda obra, la que tienes en tus manos ahora mismo.

Espero que “La foto de Nora” te haya emocionado, te haya hecho sonreír, llorar, soñar y en definitiva, que te haya ayudado a querer vivir.

Porque la vida, aunque casi siempre sea dura (¡durísima!) siempre merece la pena. Porque cada día es un regalo que puedes aprovechar: cada día que comienza puedes dirigir tu vida hacia donde quieras. Y con esfuerzo e ilusión conseguirás todo lo que te propongas.

La vida no es fácil, pero ahí estás tú para dominarla.

Espero con todo mi corazón que “La foto de Nora” te haya ayudado a ser un poco más feliz.

Gracias. Mil gracias por tu tiempo.

Puedes seguir mi obra a través de Twitter, Facebook y mi blog. Soy María Jeunet — imaginadora de historias.