CATHERINE NOWELLS

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Nota del autor: Debido a mis fuertes creencias personales, deseo enfatizar que los hechos de esta novela (relacionados con los personajes principales) son ficticios y que las metáforas empleadas en relación al diablo no son nada más que eso: metáforas. En esta obra no se pretende ridiculizar a ninguna nacionalidad o colectivo, sino reflejar situaciones sociales que existieron en 1845. Y en todo caso, denunciar aquellos penosos sucesos.

Primera edición en Marzo, 2019

©2019, Maria Isabel Salsench Ollé

PRÓLOGO

—¡Catherine! ¡Catherine! ¡Oh Dios mío! Que alguien nos ayude, mi hermana se ha caído al río y no sabe nadar, ¡Catherine!  ¡Cógete! ¡Cógete a la vara! —instó Abigail extendiendo su bastón sin ser capaz de atinar al lugar exacto en el que su hermana mayor se estaba ahogando. 

Por mucho que intentaba moverse y salir de ahí no podía, la corriente del río era más fuerte que ella, mucho más. La empujaba, la ahogaba, jugaba con ella y con su cuerpo...con su vida. Lo peor de todo era saber que su hermana podía llegar a correr el mismo destino si seguía acercándose a esa agua traicionera, pero por mucho que intentaba gritar para que se alejara no podía. Sus fosas nasales estaban inundadas y ni qué decir de su garganta que no daba a bastos para escupir todo aquel torrente invasor. Poco a poco notó como la falta de aire se hacía notoria, sus pulmones estaban a punto de abandonarla y sus fuerzas también; en un intento desesperado por mejorar la situación trato de zafarse del vestido que llevaba pero le era imposible maniobrar en esas circunstancias, su atuendo la remolcaba y su cuerpo ya no podía contra él. No podía respirar, se asfixiaba, se hundía. Trató de mantener los ojos abiertos en la profundidad de esa agua que quería engullirla, haciéndole frente al enemigo... mas lo inevitable iba a pasar, era su fin. Iba a morir, ahogada y con miedo; miedo por Abigail.

"No te rindas", se dijo a sí misma a punto de expirar, "no te rindas". Y en ese intento de no rendirse, abrió los ojos para chocar contra dos orbes violáceas.  ¿Había muerto? ¿Había entrado en un estado de inconsciencia? Porqué hasta donde ella sabía, esas criaturas que los piratas describían no existían y mucho menos en masculino. Hermoso era poco, mágico, estratosférico y único eran los calificativos para ese ser que la empujó hacia el exterior de nuevo; devolviéndole la vida, haciendo que el oxígeno apartara con violencia a la asfixia y que su cuerpo se relajara. 

Vibración, oscuridad, desasosiego. 

—¿Marcus? ¿Marcus? Mírame, mírame Marcus —suplicó a su pareja de baile, que hacía caso omiso a sus peticiones y a su persona—. ¿Por qué la miras a ella? —señaló a una despampanante mujer de rasgos exóticos—. Mírame a mí, mírame... ¿Qué tiene ella? Dímelo...

—Señorita, Señorita, despierte, por favor. Otra vez ese sueño... despierte... —Catherine entreabrió sus ojos pesarosa y enfocó a su fiel doncella.

—Oh Nina, qué mal me siento —se llevó su pálida mano a la frente empapada en sudor. 

—¿Ha soñado otra vez lo mismo?

—Sí...ay Nina... ¿Por qué Marcus no se fija en mí? —se inclinó tratando de huir de las zarpas de su lecho y mirándose en un espejo que tenía justo enfrente—. ¿Acaso soy desagradable la vista? —se estiró dramáticamente sus bucles castaños.

—Pero qué tonterías dice Lady Nowells, es usted una beldad, una de esas beldades que robarían el corazón de cualquier hombre. Lord Marcus Raynolds debe estar falto de raciocinio para no quererla a su lado...

—Quizás sea por mi carácter —se levantó dejando caer su camisón blanco tras de ella y enfocando la mirada azulada de su amiga más fiel—, puede que tenga un carácter demasiado aburrido para el gran Marcus Raynolds... él es tan... tan especial y tan poco ordinario en todo. Puede ser que mi belleza sobresalte por encima de lo común, pero mi personalidad no es para nada algo envidiable.  

—No sabría yo qué decirle, si ser un libertino falto de moral y de escrúpulos es ser algo extraordinariamente ocurrente... prefiero la simpleza y el saber hacer.  

—Eso es porqué tú no has visto el otro lado de Marcus —suspiró, llevándose una margarita que su padre le había traído sobre la nariz—, papá se ha vuelto tan atento conmigo...

—Ya sabe por qué...

—Quiere que me case lo más pronto posible... estamos arruinados, no puede seguir costeando mis temporadas... —musitó a modo de una cantinela que le era familiar. 

—Piense en su hermana... Usted es quien le abrirá las puertas a ella...Tiene muchas propuestas señorita Catherine... No puede ser que todos esos caballeros sean insuficientes para usted.

—No son todos insuficientes, pero ninguno es el que yo quiero —sonó demasiado caprichosa para su propio gusto—. No sé si me entiendes... —recapituló.

—La entiendo ¡El amor! Ese dulce y desvergonzado amor adolescente —se acercó a la joven buscando en su mirada gris algún rastro de madurez, que sabía que sí tenía aunque le gustara esconderla—. Sin embargo, ya está en su tercera temporada y de nada le sirvió ir en busca de Marcus a su propia casa, ¿Acaso no se acuerda de como la lanzó a los lobos? ¿Delatándola ante sus padres? Por poco pierdo el trabajo gracias a ese hombre. Le recuerdo que en el próximo año será declarada solterona oficial y ya nadie la querrá... y todo por un hombre que prefiere pasar su vida entre mujeres de vida fácil, que atarse a una que verdaderamente merece la pena. 

—¡Dichosa sociedad! —apretó los puños queriendo parecer agresiva sin ningún éxito y provocando todo lo contrario. 

El repicar de un bastón recubierto en oro y los pasos altivos de un caballero que podía nadar en él, eran la orquestra principal de esa calle oscura de Londres. 

—¡Lord Raynolds! —exclamó Tatiana, una bailarina exótica que acababa de llegar a su burdel favorito y, que hacía guardia en la puerta del mismo junto a su proxeneta—. ¡Qué placer verlo de nuevo por aquí! —se insinuó cual gata parda mas ese día Marcus no deseaba a ninguna mujer de piel oscura, aunque habían sido sus preferidas por mucho tiempo, sino que iba en busca de alguna que se pareciera a ella. Así que tan cordialmente como fue capaz de serlo, despidió a una fingida llorona en el vestíbulo y fue en busca de la madame.

—¡Marcus! —removió su melena cardada, una mujer que pasaba de la cuarentena y que era la dueña y señora de aquel lugar—. Siéntate aquí conmigo, ¿qué vienes buscando hoy? —le sirvió una copa de bourbon importado de Estados Unidos—. Tengo unas bailarinas nuevas que no te dejarán indiferente...—señaló hacía una extensa tarima que había en medio de la sala repleta de mujeres con corsés pequeños y hombres de alta alcurnia. Marcus miró hacia el lugar, a esas alturas dudaba mucho que algo pudiera sorprenderle, pero no había ido hasta allí para quedarse igual de aburrido que en casa así que decidió mostrar más interés del que verdaderamente sentía. 

Un instrumento que había inventado recientemente un francés, el saxo, tocado por uno de los más sabios en la materia, empezó a entonar una de las canciones más sensuales de Inglaterra en esos momentos. La madame no reparaba en gastos en cuanto inversión de su local se trataba, no en vano tenía en las mesas a los hombres más ricos del país. 

Cuatro mujeres blancas y claras como un sorbo de leche, salieron de detrás del telón engalanadas con los corsés más caros y exuberantes que una mujer podía encontrar en un país como ese. Ataviadas con unas medias rotas —de rejilla decían algunos— y con un pequeño hilo de ropa en sus partes más íntimas, iniciaron una danza confundida entre el cabaréy lo oriental. Nadie en el salón quedaba indiferente, y el resto de las cortesanas tuvieron que sostener sus labios en una sonrisa de fingida admiración, para no decaerse.

Sin embargo, la actuación mejoró radicalmente cuando la joven del medio empezó a cantar. Sus notas terriblemente seductoras invadieron cada espacio de ese tugurio lujoso y los caballeros sacaron sus carteras para ser el afortunado. 

Cuando las luces volvieron a su normalidad y las cuatro bailarinas quedaron en medio de la tarima esperando las órdenes de la madame, las libras corrieron y las apuestas iban en aumento.

Lord Raynolds quedó por un momento en silencio y observó: una rubia, dos de pelo oscuro y la última castaña. Sacó de su bolsillo un cheque de suma desorbitante provocando que la madame mandara a callar al resto de asistentes.

—Lord Raynolds ha dado la suma más alta y por lo tanto, decidirá primero —repitió por décima vez ese mes ante las miradas nada extrañadas de sus compinches de juergas, quienes empezaron a abuchearlo y a soltar toda clase de improperios—. Supongo que querrás a Marlene —señaló a la blonda que había dejado a todos boquiabiertos con su maravillosa voz e incluso se podría decir, que era un poco más atractiva que el resto.

—No, a esa —indicó con su báculo a la más floja y con el pelo marrón.

CAPÍTULO 1

UTILIZADA

Primavera de 1844. Propiedad de los Pembroke, Bath.

—¿Qué debería hacer para captar la atención de Marcus? —removió sus bucles castaños mientras su doncella deslizaba la falda por sus piernas—. He intentado coquetear con él disimuladamente, me he acercado a él durante los juegos, incluso me he desnudado frente a él...Él, él y solamente ÉL. Así durante más de cinco años.

—¿Qué ha hecho qué? Ay mi Señora... —se escandalizó Nina y, como para probar sus palabras, se le escurrió uno de los alfileres dorados entre las manos—. ¡Pero Señorita Nowells! ¿Se ha desnudado? ¿Dónde? ¿Cuándo?

Nina no era una belleza, como su joven señora, pero era vivaz y decidida así como sus facciones delgadas y bastante agradables tenían un aire idóneo para recorrer las calles adoquinadas de Bath sin parecer una campesina.

—No te escandalices.

Aconsejó —muy tranquilamente— sintiéndose la persona que se había escandalizado lo suficiente para toda su generación y la siguiente tras haber presenciado como el magnate del oro, Marcus Raynolds, hacía lo "impropio" con una dama de dudosa reputación. Sí, había descubierto —al fin— aquello que hacían los hombres y las mujeres en la intimidad... Desde un armario. La noche anterior, junto al resto de las beldades problemáticas, decidió esperar a Marcus en su habitación desnuda, sin embargo y para su sorpresa, éste llegó acompañado de otra mujer —a la cual no había visto nunca— y no tuvo más remedio que esconderse en un armario hasta que ellos dos... Terminaran.

—Fui a su habitación y allí me desnudé, le mostré todo lo que le puedo ofrecer. Pero sobre todo quería demostrarle que ya no soy esa niña a la que un día salvó de la muerte en el río —obvió el percance inicial del armario con magistral habilidad.

—¿Y qué hizo ese hombre? No, no me diga que...

—Por mi desgracia no, nada. No me tocó, ni si quiera me rozó —mintió al recordar como Marcus había hecho recorrer el batín por su cuerpo hasta cubrirla —me despachó tan pronto como pudo.

—Al menos todavía conserva un mínimo de honradez —se extrañó la doncella, cuatro años mayor que su señora. 

—O simplemente no le gustó lo que vio —se volvió para que Nina empezara a abotonarle la espalda del vestido color paja que llevaría esa mañana.

—Seguramente es eso —se aprovechó del pensamiento infundado de la joven—. Eso es una prueba de que debe desistir y mirar hacía otros horizontes —instó deseosa de que Catherine se casara de una vez por todas, puesto que de eso dependía su propio trabajo también. Si Cath no se casaba de inmediato, el señor Nowells no podría seguir manteniendo a gran parte del personal del que disponían en esos instantes... Por no mencionar que costear otra temporada social sería imposible. 

—Sé lo que todos pensáis —al momento, Nina, se dio cuenta de que la sugerencia había molestado a la señorita—. Esa muchacha consentida y egoísta, con la cabeza llena de pájaros piando el nombre de Marcus... Pero nadie piensa que no soy nada más que un buey al que vender, un buey muy bien decorado —se estiró molesta el modesto collar de perlas que lucía.

Nina optó por no contestar, pensó en decir algo halagador para recuperar su confianza, pero luego decidió seguir callada y dejar que Catherine se calmara por sí sola. 

Catherine no era ajena a la situación familiar: en banca rota. Su padre estaba arruinado y por consiguiente, el futuro de sus hermanas también. Todo gracias a su estupendo hermano mayor, al que debían esa situación, aunque su padre se empeñara en negarlo. Su hermano, unos diez años mayor que ella, era un vividor. No un vividor rico como Marcus, uno de esos que han amasado su propia fortuna y la derrochan como les place, no. Un vividor a expensas de su familia, de los recursos de sus progenitores y sin importarle el porvenir del resto de los integrantes del grupo. Un parásito, ella lo llamaba así, pero solo en la intimidad por supuesto. Su padre no cesaba en su empeño por defenderle y por encubrirle, claro, Albert era el único hijo varón del Conde de Sussex y como tal, era intocable. Albert había perdido en el juego cantidades exorbitantes de dinero, había apostado bienes familiares y, con todo eso, todavía tenía deudas por pagar. ¿A quién le tocaba redimir la situación? A ella. Debía casarse con el primer noble adinerado que pasara por delante, para luego dejar que su familia lo exprimiera y así seguir protegiendo al único heredero de Sussex. ¡Qué vergüenza! 

Con todo el rencor que sentía hacia su hermano, no podía evadir su responsabilidad. Evidentemente, no en favor de él, sino en el de sus hermanas pequeñas: Abigail y Jane. Ellas serían las que cargarían con los platos rotos si no se casaba de inmediato. La sociedad no perdonaba la pobreza, podía perdonarlo todo, pero aquello no. Desde el primer momento en el que se supiera que estaban en la ruina, dejarían de mandarles invitaciones, serían rechazados y ni qué decir sobre las propuestas de matrimonio. El último cartucho por quemar en la familia Nowells, era Catherine y así se lo hacían a saber a cada momento que podían. 

Se sentía mal consigo misma. Y era el momento de remediarlo. Esa misma mañana, durante el paseo que la Condesa de Pembroke ofrecería a sus invitados, atendería a Lord Meldrum. Lord Richard Meldrum, era un joven demasiado hablador para su gusto y, por qué no decirlo, demasiado poco agraciado. No obstante, Richard se había mostrado muy interesado en entablar conversación con ella durante los últimos días y tenía el suficiente capital como para sacar a Albert de las deudas. 

—No imaginé que hoy sería mi día de suerte —Richard rio—. Empecé a pensar que mi compañía no era de su agrado —sostuvo su mano enguantada por unos instantes para luego continuar la marcha junto a todos aquellos que habían decidido seguir al Conde de Pembroke por los acantilados. 

—No sé cómo pude darle esa primera impresión, totalmente errónea —Catherine sonrió queriendo ignorar los pasos, cada vez más cercanos, de Marcus tras ellos—. Me agrada poder hablar con usted.

—No sé si sentirme halagado o pensar que soy un necio por confundir sus desplantes con la timidez.

—Lo primero es preferible, puesto que deseo que se sienta bien.

—¿De verdad?

—Por supuesto, es una necesidad intrínseca del ser humano desear que el otro se sienta cómodo con su compañía.

—Entonces, ¿Sería tan amable de decirme dónde está escondido su hermano? Para que me sienta mejor...

Catherine clavó sus ojos grises sobre él, tratando de no demostrar su confusión y para confirmar que había oído bien.

—¿Cómo dice? 

—Su hermano me debe mucho dinero, muchísimo, no sé dónde se está escondiendo pero me lo tiene que devolver o de lo contrario... —la cogió por el brazo con más fuerza de la necesaria, pensando que nadie los estaba viendo—. Albert ha estado jugando con quien no debía, ha hecho trampas, es un estafador y un ladrón...

—Yo no sé nada de los asuntos de mi hermano, ni si quiera sé por qué estamos hablando de él en estos instantes —trató de focalizar el punto de la conversación en la que se había perdido.

—Me debe dinero.

—¿Y yo qué puedo hacer? —trató de zafarse de su agarre sin éxito, haciendo temblar los lazos de su pelo.

—Darle este mensaje.

Hubo un silencio mientras sentía a su cuerpo volar sobre la nada.  El viento resoplaba en contra de su peso, tratando de detener la caída sin éxito puesto que su cuerpo repicó contra el agua y ese vestido que había servido para amortiguar el golpe, la estaba hundiendo a velocidades incontrolables. Su destino era morir ahogada. Ya había estado una vez en esa situación e incluso se le estaba haciendo menos desagradable que la primera. Trató de luchar contra la fuerza del mar, de romper la tela de su vestido, pero nada. Era inevitable y nadie se lanzaría desde el acantilado para salvarla. Para cuando algún ser humano llegara a la costa, ella ya estaría formando parte del fondo marino. Era preferible concentrarse en una oración que la eximiera del infierno una vez muerta. 

La recámara que la Condesa de Pembroke, Ludovina Ravorford, había dispuesto para ella hasta que se recuperase de su convalecencia era de lo más agradable. Aunque a decir verdad, cualquier espacio en el que pudiera respirar con normalidad, se le hacía tremendamente placentero. 

Pasó la vista a la habitación forrada de seda verde pálido a rayas, con marcos dorados sobre las puertas y una lámpara ostentosa. No había lugar a dudas de que Ludovina había escogido con cautela el lugar donde dormiría durante los quince días, segura de que recibiría una larga lista de visitas, quería hacer gala de su buen gusto y, por supuesto, dinero. Nada que no fuera común entre las anfitrionas de su siglo mas no podía evitar sentirse demasiado utilizada en todos los sentidos y momentos de su vida. 

¿Hasta dónde habían llegado los excesos de su hermano? Hasta el punto de poner en riesgo la vida de su propia sangre. Lo peor de todo fue tener que mentir a las autoridades y quedar como una completa estúpida por no saber responder a preguntas simples. ¿Pero cómo decir, delante de todos los presentes, lo que verdaderamente había sucedido? Ya no habría más oportunidades, ni en esa temporada ni en ninguna otra, ya no solo por dar a conocer que eran pobres sino por hacer saber que su hermano era un crápula jugador sin límites. 

Lo peor de todo fue cuando en la intimidad, su padre no quiso creer sus palabras. Qué triste.

—No se lo tengas en cuen... —la sacó de sus pensamientos su madre, sentada en uno de los sillones encuerados. Su madre era la única que la había protegido del matrimonio forzado hasta ese momento, pero incluso ella ya no podía seguir amparándola.

—No claro, ¿cómo le voy a tener en cuenta a mi padre que no me crea? Tan sólo he estado a punto de morir asfixiada, literal y metafóricamente...

—Te cree, sabe que Albert... sabe que tu hermano está escondido en algún callejón de Londres y sabe perfectamente por qué... tan sólo no quiere admitirlo.

—Quizás si hubiéramos admitido el problema que tenemos, no estaríamos ahora en esta situación. Albert dejó de ser él mismo hace muchos años, es adicto al juego y al alcohol... ¿Por qué seguir negándolo?

—Hija, ¿cómo decirle a un Conde que su único hijo se ha perdido en la mala vida? —trató de ser razonable y ocultar su propia frustración, puesto de quien estaban hablando era el fruto de sus entrañas.

—Dejémoslo... por lo menos ese hombre estará encerrado de por vida en una cárcel y no podrá seguir haciéndonos daño. No lo entiendo, ¿qué ha ganado Lord Meldrum con esto? —se llevó la mano sobre su pálida barbilla.

— No lo pensemos más —depositó un cálido beso sobre la frente de su hija—. Esta tarde partiremos y volveremos dentro de unos días, Nina se quedará contigo. Confío plenamente en los cuidados de los Ravorford.

Esto último irritó a Catherine más que ninguna otra cosa.

—Por supuesto mamá —pero no lo demostró. 

—Puedes retirarte —ordenó a la doncella que ya se había instalado a su lado.

—Pero su madre...

—Retírate —reiteró con la mirada llena de súplicas. Deseaba estar sola, sola estaría mejor. Apreciaba a su doncella como a su propia amiga, pero ni si quiera su compañía podía ser suficiente para aplacar el torbellino de frustración que la estaba invadiendo. 

Lloró, pataleó y se calmó. Se levantó y corrió un poco la cortina para comprobar que volvía a ser de noche, de hecho eran más de las dos de la madrugada y todos los invitados ya se deberían haber ido o estaban a punto de hacerlo. Se quedaría sola, completamente sola, en una cama y con la preocupación de no haber encontrado un marido todavía. 

El efecto de los brebajes que el Doctor le había mandado a tomar empezaban a causarle un sueño de esos mortificadores, así que decidió volver al lecho para quedarse completamente dormida. 

—¡Catherine! He venido a despedirme, es muy largo de explicar. Tan sólo quería contarte algo antes de irme —era Karen, una de sus mejores amigas y la integrante principal de las beldades problemáticas—. Lord Marcus Raynolds te ama, no desistas, solo tienes que actuar justamente al revés de cómo lo has hecho ahora.

—¿Me quiere? —observó que era todavía de noche—. ¿Cómo puedes decir eso? —preguntó sin saber si estaba en un sueño o era la realidad. 

—Él fue el que te salvó cuando ese mal nacido te tiró y lo vi en sus ojos, te ama. 

—No sé qué contestar —sintió como el sueño volvía a invadirla.

—No digas nada, tan sólo hazme caso —imperó con su habitual ferocidad la pelinegra—. Dale celos, no lo sé... finge que ya no te mueres por él —como si eso fuera fácil, rio para sus adentros. 

—Está bien, pero... ¿tú a dónde vas? No entiendo nada. ¿No es peligroso que salgas a estas horas? —reparó en que su amiga iba vestida para montar.

—Estaré bien no te preocupes —si Karen le decía que no se preocupara, no lo haría. No conocía a ninguna otra mujer más fuerte que ella, y por eso dejó caer sus párpados para seguir con su descanso. 

CAPÍTULO 2

ACTORES

Catherine buscó con un movimiento de mano errático el vaso de agua que Nina siempre dejaba sobre la mesita auxiliar. Los rayos de sol empeñados en cruzar las cortinas lanosas le habían absorbido hasta la última gota reticente a abandonar su cuerpo. En consecuencia, la garganta había quedado árida y carrasposa como si estuviera tragando un puñado de clavos en lugar de saliva. Con los ojos todavía cerrados consiguió humedecer sus labios y devolver a su cuerpo su estado naturalmente hidratado. No fue hasta el último sorbo que logró abrir los párpados. 

—¡Nina! ¡Nina! —vociferó comprobando que, efectivamente, la garganta volvía a disponer de su funcionamiento habitual.

—Sí señorita —se apresuró en salir de la pequeña habitación de al lado para ir al encuentro de su señora. 

—¿Se puede saber qué hora es? 

La doncella buscó nerviosa un reloj por todas partes hasta dar con uno de pequeño y envejecido en un rincón de la recámara.

—Es la una del mediodía. 

—¿La una? ¿Tan pronto? Ya sabes que yo no me levanto hasta las dos del mediodía, no es bueno para mi piel —se volvió a enfundar dentro del lecho—. Haga el favor de correr bien estas dichosas cortinas.

—¡Oh! ¡Pero Lady Nowells! —su estómago dio un vuelco atado en un manojo de nervios—, las cortinas no están afelpadas y no permiten obstruir por completo el paso de la luz. ¿Cómo puedo hacerlo?

—Veo que desistes en obedecerme. Si en menos de diez minutos no reina una completa oscuridad aquí dentro, te haré azotar y te echaré de aquí.

—Y yo veo que se ha despertado usted de muy mal humor señorita —refunfuñó Nina enrojecida por el nerviosismo mientras salía corriendo a buscar otro par de cortinas más pesadas. 

—¿Otra vez mal tratando al servicio? 

«¡Dios! ¡Era él!».

—¡Marcus! —se incorporó de inmediato cubriéndose con la manta y peinándose en vano la maraña de bucles castaños que inundaban su cara y su cuerpo sin orden ni disciplina.

Eran pocas las ocasiones en las que Marcus Raynolds se dirigía a ella. La mayoría de las veces lo hacía para insultarla o ridiculizarla y jamás para mantener una conversación medianamente coherente o por lo menos, cortés. 

—Lady Catherine Nowells —sonó falsamente protocolar con las manos puestas sobre su espalda e iniciando su camino hacia el interior de la alcoba, aprovechando que Nina se había dejado la puerta abierta con las prisas. 

—¿Qué hace aquí? ¿No debería haberse ido junto al resto de los invitados?

—Ah, por un momento pensé que me preguntaría qué hago en su habitación —se pasó los dedos por la barba fingiendo una preocupación inexistente.

El aroma varonil de Marcus mezclado con el whiskey empezó a arder sobre la piel de Catherine de forma peligrosa. Ni si quiera era capaz de controlar los latidos de su corazón, temiendo que Marcus pudiera oírlos, haciendo crecer su ego y su orgullo masculino. Si le pidieran que se pusiera de pie, se caería estrepitosamente dado a que sus piernas y sus manos habían dejado de obedecerla.  Así quedaba ella frente a él: una completa inútil, sin argumentos ni control. 

—También eso —recordó el consejo de Karen de no mostrarse tan disponible. 

—Bien, voy a satisfacer su curiosidad —clavó el bastón sobre los pies de la cama—. No me he ido porqué tengo algunos asuntos que tratar con el Conde de Pembroke, Rudolph. Y estoy en su habitación porqué dejé mi frac aquí, antes esta era mi recámara. Pero se la dieron a usted por la calidez de la misma —abrió el armario como si todo lo que tocara le perteneciera, sacando de él un impoluto chaqué en tonos negros y dorados a conjunto con su bastón. 

—¿Eso había estado aquí toda la noche?

—¿No habría pretendido dormir con él si lo hubiera sabido, verdad? —frunció el ceño haciendo brillar sus ojos pecaminosos mientras se colocaba el frac con extrema sensualidad y elegancia, rozando el erotismo. 

—¡Salga de mi habitación! ¡Inmediatamente! —intentó mostrarse ofendida.

—No sabía que le molestara tanto mi presencia. Por lo que yo sé, hasta el momento, ocurre todo lo contrario: adora mi persona. 

—Eso ha dejado de ser así milord —mintió magistralmente bien, solo como una auténtica mentirosa nata podría hacerlo. 

Un destello de algo que Catherine no supo identificar corrió veloz a través de los orbes de Marcus. Incluso, diría que había perdido el equilibrio, ayudándose del bastón para no caer. Pero sólo eran imaginaciones suyas. Marcus Raynolds seguía tan firme y tan pretencioso en el mismo lugar que lo había dejado antes de soltarle esa bomba informativa. 

—¿Puedo saber a qué se debe ese cambio hacia mi persona? ¿Acaso he perdido encantos? —se miró en el espejo allanándose una arruga de debajo de los ojos, que lo hacía más atractivo; y lo sabía. 

—No me interesan para nada sus encantos, milord —arrastró cada letra de ese último vocablo con extraño placer y entonación aguda—. La verdad es que me voy a casar —allí estaba la segunda gran mentira de la que ya vería como saldría. Otro destello desconocido desfiló por la mirada del Duque. ¿Rabia? ¿Incomprensión? ¿Burla? O quizás todo a la vez. 

—¿Se va a casar? —repitió mirándola fijamente, buscando la mentira en sus ojos pero ella la encubrió. Subió las barreras invisibles de sus iris y cubrió la verdad con extraordinaria proeza hasta que el gris de sus pupilas se tornó más oscuro y chocó contra la luz violácea de Marcus, engañándolo por completo—. Está bien, entonces mis más sinceras felicitaciones. Le deseo lo mejor, aunque es imposible claro. Porque lo mejor soy yo. 

Carcajeó y dio un último estirón a las solapas de su frac para poder coger el báculo con el que creía dominar el mundo. Catherine trató de amonestarlo tirándole una almohada pero resulto infructífera su acción, el Duque ya se había ido. 

—¡Señorita! ¡Aquí traigo las cortinas! —entró una sudorosa Nina cargada con unas negras y velludas telas que ocupaban más espacio que ella misma.

—Deje esas cortinas —se levantó eufórica y presa de la emoción por el nuevo transcurso de su plan para conquistar a Marcus Raynolds. Gracias a los consejos de Karen. Cerró la puerta y tiró los doseles que cargaba Nina al suelo para poder retener sus manos endurecidas por el trabajo—, tienes que buscar a un actor. 

—¿A un actor? —cogió aire profundamente y llevó su mano temblorosa sobre la frente de Catherine—. ¡Está ardiendo! Tiene fiebre, ayer se cayó en ese mar tan frío y no debería...

—¡Cállate Nina! Este calor que tengo es por Marcus.

—¿Otra vez con ese hombre? ¡Está obsesionada!

—Nina... —avisó con la mirada más amenazante que pudo encontrar en su interior haciendo callar a la sirvienta de inmediato.

—Lo que iba a diciendo: debes encontrar a un actor, guapo, alto. Luego cómprale un par de trajes de los más costosos.  Tráemelo en seguida, vamos, ve. —La empujó.

—¡Pero miladi! ¿Cómo voy a pagarlo?

Catherine corrió hacia su joyero y sacó de él un collar de perlas, la única joya que tenía de valor puesto que su padre no había podido comprarle ninguna más. 

—Toma, esto bastará. Cámbialo por dinero. 

  Nina dejó ir un sonoro suspiro y se escondió las perlas en el pecho. Luego, buscó la capa y se cubrió con ella. 

—Nina, creo que de momento no te haré azot... —la miró agradecida. 

—No, miladi —convino ella dando una pequeña reverencia antes de salir. 

Los botines de la infortunada doncella taconeaban contra el empedrado del pueblo más cercano a la casa de los Pembroke. 

—Señora, señora. ¿Sabe usted dónde puedo encontrar a un actor?

—¿A un actor? —torció el gesto Enriqueta, la curandera del lugar. 

—Sí, a un actor —volvió a decir ocultando medio rostro bajo la enorme capucha de su capa. 

—El único sitio en el que hay actores aquí es en el cabaré. 

La muchacha dio un respingo inconsciente al saber eso, pero prefería ir a ese sitio del demonio que soportar a Catherine poseída por uno. 

Anduvo hasta ese lugar repleto de luces y letras indecorosas y se adentró en él sin ni si quiera saber cómo. Se detuvo bajo el marco de la puerta para poder serenarse ante tantos colores y mujeres vestidas con trajes que jamás había visto ni habría imaginado. Iba a abandonar la misión hasta que un hombre bastante barrigudo e igual de bigotudo la detuvo. Ostentaba un ridículo sombrero de copa que se alargaba más de lo debido, pero parecía estar orgulloso de ello.

—Señorita refinada —canturreó observando su indumentaria de muchacha fina con un marcada acento húngaro—. ¿Qué hace por aquí? ¿Puedo ayudarle?

Tan risueño como payaso, y tan estridente como vulgar; la estiró de la mano y la adentró en la platea. 

—Estoy buscando a un actor.

—¡Está buscando a un actor! ¿Qué os parece eso amigos míos? —se dirigió un grupo variopinto que los observaba—. ¿Cómo lo está buscando miladi?

—Oh yo no soy ninguna lady, señor. Soy una simple doncella que trabaja para una. Y lo estoy buscando alto y guapo.

Las risas corrieron de un extremo al otro haciendo sonrojar a la dueña de esas estrambóticas peticiones.

—¿Guapo y alto? Nada más y nada menos. Me presento, yo soy Dimitri. Pero yo no le voy a servir. Tengo lo de alto lo mismo que de bajo y de guapo lo mismo que de gordo y viejo. A ver, a ver...—pasó la vista por los presentes—. ¡Harold! Harold puede servirle. 

El tal Harold dio un paso al frente desmarcándose del grupo e hizo una reverencia dramática con la cara pintada. 

Nina alzó un poco la tela de su capucha. Sí, era apuesto. Solamente le hacían falta un buen vestuario y un despampanante attrezzo. 

—¡Por Dios mujer! ¿Dónde has estado? ¡Ya son las cuatro de la tarde! He tenido que comer yo sola e inventarme que estabas indispuesta frente a la Condesa de Pembroke —susurró en un grito vistiendo una fina chaqueta y con el mismo pelo alborotado del mediodía. 

Nina la ignoró e hizo pasar a su nueva adquisición: Harold. 

Catherine lo observó de arriba a abajo, dio dos vueltas a su alrededor y le estiró el mentón para poder ver el color de sus ojos.

—Sí, nos servirá. 

—¿Dónde está la lady de la que me ha hablado, Nina? —preguntó con audacia el actor llevándose una mano sobre la cintura. En un gesto que quería decir: «yo no veo a ninguna dama». 

—¿Acaso la dama de la que usted habla, viste tan indecente y es tan poco bella que ni si quiera un mísero actor no la reconoce?

—Os ruego que perdonéis a un extraño en este medio social, ya que Lady Nowells tiene la reputación de ser tan gentil, que no imaginé que fuera usted.

—¡Insensato! 

—Déjalo Nina, los especímenes de esta clase suelen tener las lenguas viperinas. ¿No ves que tienen que interpretar a muchas personalidades? Al final, no saben ni cual es la suya propia —miró de reojo al charlatán que en lugar de ofenderse, pareció disfrutar con la avispada reacción de Catherine—. Bien, ¿cómo te llamas? —Dio una sonora palma que indicaba el inicio de una nueva y fantástica misión. 

—Harold.

—¡Error! Te llamas Patrick. 

—¿Patrick? ¿Irlandés?

—Exacto. Irlandés. Eres un noble irlandés, lejano. De aquellos a los que nadie conoce pero que todos saben que existen. Patrick O'Connor, Conde de Tipperary. 

—Hm...Conde. —Estiró la espalda metiéndose en el papel.

—No estires tanto la espalda. —Cogió Catherine sus hombros y los relajó— Así, con porte pero sin pasarse. Ya veo que Nina te ha comprado ropa...—apretó su pajarita y corrió los dedos a través de los botones de su camisa para asegurarse de que estaban bien puestos, luego estiró las mangas de su chaqueta y hasta se arrodilló para sacar una mota de polvo de las botas—. Serás mi prometido, me pediste la mano hace unas semanas. Y has venido para cortejarme. Se trata de un matrimonio pactado, de esos que se hacen...

—Para ganar dinero —adujo él con voz más gutural de lo que habría querido.

—Exacto, para ganar dinero y posición. No podrá verte nadie a mi lado, salvo Marcus Raynolds.

—¿Marcus Raynolds?

—Sí, mi futuro marido. 

—Nos aseguraremos de que nos vea cuando él esté completamente solo. —Y como si el Señor la hubiera oído, los pasos del Duque se escucharon en la lejanía del pasillo exterior—. ¿Estás listo para improvisar? 

—¿Eh? Sí...

No pudo terminar la frase, fue empujado con ninguna delicadeza fuera de la habitación seguido de Catherine. Quien le rodeó el cuello y se pegó a su cuerpo. 

—¡Oh Patrick! Todavía no puedes besarme...no estamos casados. Sólo has venido para cortejarme, preocupado por mi pésima salud...

Harold carraspeó y la empujó contra la pared vislumbrando a ese tal Marcus a escasos metros de ellos. 

—No hables tan fuerte, sé más natural —susurró él en su oído, fingiendo dedicarle palabras de amor. 

—¡Patrick! ¡Qué cosas me dices!

—¿Sucede algo? —inquirió el Duque de Doncaster llegando a su altura. 

—Ay, ¡Milord! No lo había visto...mi Patrick me tiene absorbida por completo. 

El Duque levantó una ceja y miró de arriba a abajo ese tal "Patrick". ¿Estaba molesto? Era díficil saberlo. Marcus no era un hombre dado a exteriorizar en demasía sus pensamientos o sentimientos, pintándolos siempre de sorna y bravuconería exacerbada. 

—Soy el Conde de Tipperary, Patrick O’Connor —hizo una reverencia pésimamente efectuada recibido una pequeña coz disimulada por parte de Catherine alertándolo de su error. Lo enmendó de inmediato incorporándose. 

Marcus cogió por el brazo a Catherine y la arrastró lejos de su supuesto prometido, oprimió su cuerpo contra su torso dejando nada más que el aire suficiente para respirar entre ambos. 

—¿Cuánto le has pagado para que finja ser tu prometido? —demandó sin soltar su agarre y haciendo arder la zona en que Catherine sentía el cuerpo de Marcus. 

La joven enamorada estuvo a punto de caer y confesarlo todo, la cercanía de Lord Raynolds no la ayudaba a seguir siendo firme, pero apretó el gatillo de su último cartucho con una mano temblorosa: una fuerte cachetada.

Marcus se llevó la mano sobre el fuerte impacto recibido. No era la primera bofetada que le daba una mujer, pero aquella le había dolido especialmente.

—¿Cómo te atreves a insinuar que Patrick no es real? —demandó dramáticamente ofendida, apartándose de su cuerpo dolorosamente y corriendo al lado de Harold—. Será mejor que comprendas que ya no te pertenece nada de mí. 

Lady Nowells empujó a su bien pagado actor instándole a desaparecer de ahí mientras Marcus se quedaba de pie observando como Catherine desaparecía del brazo de otro hombre. 

CAPÍTULO 3

CUESTIÓN DE BESOS

Llevaba tres horas intentando dormir, pero ni la comodidad del lecho ni las tres copas de más estaban ayudando a que su deseo se viera cumplido. Sabía de sobras que Patrick no era ningún Conde, ni mucho menos el prometido de Catherine. Ni si quiera se llamaba así.  Por muy bien que supiera mentir la diablilla, había ido demasiadas veces al cabaréFantasíacomo para no recordar la cara de ese rufián. Era el bandido del pueblo, el actor que se había encamado con la mayoría de las bailarinas, camareras y prostitutas del lugar. Su fama le precedía, habiendo dejado a más de una desgraciada preñada. ¿A qué jugaba Catherine? Al principio pensó que quería darle celos, pero la sonora bofetada que le dio hizo derrumbar su primera teoría; cabía la remota posibilidad de que lo estuviera encubriendo para disfrutar de su cercanía con libertad; ¿Dónde le habría conocido? ¿Lo habría sustituido por un vulgar actor de tres al cuarto? No le importaban lo más mínimo los sentimientos de esa niña caprichosa. No, no era eso. Le importaba su orgullo masculino, todos sabían que Lady Nowells estaba obsesionada con él. Y su ego quedaría resentido si se supieran las andanzas de la joven por los bajos mundos. Ella aportaba un estatus a su condición de hombre, más allá de la fama de libertino que se había labrado. Y si ella perdía su prestigio, él tocaría fondo. 

—Marcus...te noto inquieto —se aquejó Sharon, una de las prostitutas más discretas y más solicitadas del momento—. Ni si quiera me has tocado — se levantó molesta—. Tengo una larga lista de clientes deseosos de hacerlo, no voy a perder mi tiempo aquí ni por todo el oro del mundo. Incluso una puta tiene dignidad. 

Y con esas últimas palabras cargadas de resentimiento, el magnate del oro se quedó a solas con sus pensamientos hasta que escuchó la estridente risa de Catherine cruzar el pasillo hasta llegar a él. 

—¡Patrick! —carcajeó Catherine—. ¿En serio pretendes que imite a un mono?

—Debes soltarte, eres muy rígida y muy falsa cuando actúas. Nos delatarías en cuestión de segundos.

—¿Yo? ¿O tú? ¿Cómo se te ocurre hacerle esa reverencia a Marcus? ¡Por Dios! ¡Que no es el rey!

—Entonces tú enséñame a ser un conde y yo te enseñaré a ser una actriz. 

—Trato hecho —estiró la mano la joven para encajarla con el actor que correspondió al gesto de inmediato. 

—No está bien que tutee a la señorita, Harold. 

—Oh no, puede hacerlo, eso nos ayudará a interpretar mejor nuestro papel. 

—¿Os puedo decir que encuentro todo esto una locura? —miró significativamente la doncella a Catherine.

—Sólo si quieres que me enfade.

—No, miladi —se retiró Nina a su pequeña habitación, rezando para que no terminara despedida cuando los Condes supieran lo que estaba sucediendo. 

—Sigamos, no pienso imitar a un mono. Ponme otra prueba —colocó los brazos en jarra. 

—Bésame. 

—¿Cómo? No, ni hablar... —lo miró dubitativa buscando segundas intenciones en aquellos ojos de color azul, que tenían toda la pinta de saber engañar muy bien a su observador. 

—¿Cómo pretendes demostrar cercanía entre ambos? ¿Nos pasearemos de la mano durante dos semanas? ¡Eso no hará ni cosquillas a ese hombre! Créeme: lo que necesita Marcus Raynolds es un buen trago de ese veneno llamado celos. Y para eso, necesita verte en una situación algo más comprometida de lo habitual. 

—Las mujeres nobles no van besándose en público, ni si quiera con sus maridos. 

—Pero imagínate lo que un beso desataría en Marcus. ¿Debo cuestionar mi integridad? —se llevó la mano a la barbilla, seriamente preocupado por su bienestar físico. 

—No creo que Marcus te pegara, ni nada de eso... Él es demasiado inteligente como para actuar así.

—Entonces, bésame. Practiquemos ese beso que enloquecerá al Duque. 

Catherine lo miró confundida y pensativa, incluso se permitió dar pasos inseguros hacia él. Cerró los ojos con fuerza y colocó los labios en forma de piñón. Tras esa puesta en práctica de lo poco que sabía de besos, se colocó de puntillas y depositó un corto, insignificante e insulso beso sobre los primeros labios masculinos que tocaba. Corrió sus gruesas pestañas hacia arriba y se encontró con el mismo Harold que había visto antes de cerrarlos. 

—¿Y bien?

—Esto no es un be... —la cogió por la cintura con fuerza y apresó sus labios con la fogosidad propia de un hombre sediento, deleitándose con el sabor de su boca como si fuera la última calada de un cigarrillo brasileño—. Esto es un beso —remató la clase cuando se separó de ella. 

El tic—tac del reloj marcando las cuatro de la mañana no era más que el indicativo de que todavía no se había dormido a pesar de estar rozando la madrugada. Las risas de la culpable de su inminente mal humor mañanero se habían apagado hacía prácticamente dos horas. ¿Estaría durmiendo? ¿Se habría ido ese canalla? ¿O estaría en su habitación? Decidió comprobarlo por sí mismo. No supo si fue el efecto de la falta de sueño, las copas de más o simple curiosidad aventurera pero se echó la bata por encima y salió con su bastón en mano. Todavía pesaba la oscuridad en medio del pasillo, pero el brillo amatista de sus ojos era suficiente para alumbrar su camino. 

—¿Dónde está escondido? —demandó al entrar en la estancia de la muchacha haciendo repicar el báculo a cada paso que daba sobre aquel suelo impregnado del perfume de Catherine—. ¿Me has escuchado? Despierta. 

Dio dos considerados toques sobre la cabeza de Lady Nowells con la punta de su vara para despertarla. Ella giró sobre sí misma haciendo mala cara y obstinada en seguir durmiendo con algunos sonidos indescriptibles pero que venían a decir: «déjame en paz».

—¡Condenada holgazana! —decidió servirse a sí mismo mirando por todos los rincones del lugar hasta confirmar que no había nadie. Dejó ir un fuerte suspiro de alivio o de lo que venía siendo un aviso a la llegada del tan ansiado y deseado sueño. Dispuesto a retirarse para dejar que la cama hiciera con él lo que le viniera en gana, anduvo hasta la puerta en silencio. 

—Marcus...Marcus, mírame. ¿Por qué no me miras? Mírame. 

Miró de soslayo a la bella durmiente que hablaba en sueños. «Siempre serás mía».

Catherine esperó ansiosa a que Marcus se levantara, pasaban de las tres del mediodía y todavía no lo había hecho. ¿Lo espiaba? Sí, obviamente. Ése era uno de sus principales trabajos y pasatiempos favoritos: espiarlo, seguirlo y acosarlo. Lo conocía todo de él. ¿Su nombre completo? Marcus Frederick Raynolds, Duque de Doncaster. ¿Edad? Rozaba los treinta seis años pero aparentaba cuarenta debido a sus excesos. ¿Estado? Libertino empedernido. ¿Hora de levantarse? Diez de la mañana. ¿Qué había cambiado su rutina? No lo sabía y por muchos interrogatorios que había hecho al servicio no había conseguido saber nada más que lo obvio: que estaba durmiendo. 

Harold se había colado por la puerta trasera de la mansión de los Pembroke por la mañana y esperaba el turno de su actuación pacientemente sentado en un sillón repleto de complementos femeninos. La habitación de Catherine era un caos, por mucho que Nina tratara de ordenar y limpiar: las medias, los corsés, los guantes, los polvos faciales...Todo, estaba fuera de su lugar y amontonado por los rincones. Eso se debía a que cuando Catherine quería vestirse sacaba el armario entero y hacía cambiar su vestuario varias veces hasta convencerse de que el atuendo que llevaba era el idóneo. Había días de todo en su desequilibrada vida, por supuesto.  Había días en los que ni se peinaba, otros en los que quería un trenzado mejor que el de la reina y otros que, simplemente, detestaba cualquier cosa. Ese día en particular, había escogido la camisa más abierta que tenía. Aquella que sólo había usado en ocasiones especiales y a escondidas de su madre. Una pieza de la atracción indispensable en su largo repertorio de necesidades básicas y utensilios para cazar a Marcus. 

—Aprieta Nina. Aprieta como si fuera el último trabajo que tuvieras que hacer en este mundo. —exigió Catherine sosteniéndose al palo de su cama con fuerza y ahínco. 

—¡Pero miladi! Se va a ahogar. —Levantó una pierna Nina para colocar un pie encima del colchón y tener un punto de apoyo que le permitiera tirar de los cordones del corsé con mayor facilidad. Tiró de ellos hasta que los nudillos de sus puños se tornaron blancos— ¿Más? —preguntó enrojecida y con la voz truncada por el esfuerzo.

—Todavía siento como el aire pasa por mis pulmones y no es una buena señal. 

Nina se colgó de los cordones dejando caer su peso sobre ellos hasta que rozó el suelo con su espalda. Final e irremediablemente, se escaparon las cuerdas y cayó con las palmas de las manos irritadas. 

—Perfecto. — Saltó a Nina, quien permanecía en el suelo, y se miró en el espejo pasando las manos sobre los senos más levantados de Inglaterra.  Ella misma cogió su camisa y se la colocó admirando su propia belleza. 

—Espero que no se desmaye en medio de la función —agregó Harold desde su sillón, que no se había perdido ningún detalle de la estrambótica escena que acababa de presenciar. 

—Si fuera así, querido mío, sólo estaríamos alimentando la obra con un sorpresivo y beneficioso giro dramático.

Al atardecer, cuando el magnate del oro daba su paseo diario por el jardín de los Pembroke, vislumbró entre dos arbustos a una pareja. Como el buen golfo pendenciero que era, se acercó a ellos sigilosamente para poder ver mejor quiénes eran y qué hacían. 

«¡Maldición! Es ella».

Patrick rodeaba con su brazo la estrecha cintura de Catherine mientras ésta fingía un sofoco inexistente con ruidos pecaminosos que excitaban tanto a un hombre como al otro. Aunque uno aparentara no hacerlo y el otro tuviera que esconderse entre la maleza para asegurarse de que no había nada más que caricias entre esos dos. 

Catherine dedicó una mirada rápida y de soslayo al objetivo de sus acciones: Marcus. Estaba en la posición que habían planeado: quieto y mirándolos. Dio un pellizco sobre el brazo de Harold para indicarle que ya podía poner en práctica lo aprendido en la noche anterior. El actor no se hizo de rogar y saqueó esos voluptuosos labios por segunda vez. Se regocijó con la fina piel que había en éstos y profundizó en ellos llevando el éxtasis hasta el punto más álgido; fue en ese preciso instante, que sintió un duro golpe metálico sobre su cogote haciéndolo caer inconsciente sobre el suelo. 

—¡Marcus! ¿Qué has hecho? —se llevó las manos sobre los labios enrojecidos, verdaderamente preocupada por el estado de su compinche, era realmente lastimoso verlo en el suelo sin más signo vital que una respiración costosa. 

—¿A qué está jugando Lady Nowells? —Frunció el ceño dejando que la marca que había en él se acentuara. 

—¿Jugando? ¿Yo? —su respiración se agitó hasta límites impensables por la tensión del momento. Primero, un hombre inocente yacía preocupantemente sobre el suelo. Segundo, su querido y deseado Marcus parecía celoso... ¡Por ella! Tercero, verse a solas en medio de unos arbustos con él, era un sueño hecho realidad y estaba a punto de, efectivamente, desmayarse. Recordó el aviso de Nina, se llevó una mano sobre el pecho oprimido y cayó junto al cuerpo de Harold. 

Despertó en una habitación que no era la suya, aunque supo de quien era al instante. Su fragancia delataba su presencia. 

—¿Marcus? —sollozó encantadoramente caprichosa por ver a su amado. Se incorporó notando que su corsé estaba flojo, tan flojo que ni si quiera sostenía sus pechos. ¿La camisa? Desabotonada, cubriendo parcialmente su desnudez. 

—Como miembro de la nobleza inglesa deberías avergonzarte —el whiskey repicó contra las paredes del vaso hasta llenarlo—. Como mujer, deberías arrepentirte. 

—¿Y de qué exactamente? —lo buscó hasta verle sentado en una silla afelpada, justo al lado de la chimenea. 

—¡De pasearte con ese miserable actor!

—¿Actor? —hizo una mueca de haber sido pillada. 

—Sí, sé que es un actor del cabaréFantasy. Lo que nunca imaginé es que lo encubrirías para poder retozarte con él libremente. ¿A cuántos más les has dicho que es tu prometido? ¿Lo saben tus padres? ¿Y si escribo una carta? Eso voy a hacer —Se levantó dispuesto a coger pluma y papel.

—No, détente. Détente, por favor. —se levantó de un salto de la mullida cama cubierta por pieles y aferró, inconscientemente, el brazo del Duque. Primero, en un intento de detenerlo. Pero luego se convirtió en algo más. 

Un torrente invasivo y sin piedad corrió a través de sus finos dedos. Aquellos privilegiados que estaban sobre el cuerpo de Marcus. No importaba que sólo fuera un brazo cubierto de tela. Era el brazo por excelencia. El brazo de un sueño. Sus piernas temblaron y su respiración se tornó ruidosa e incluso jadeante. Ambos se quedaron mirando esa mano culpable del terremoto más intenso de la historia de Gran Bretaña. Y después, buscaron en los ojos del otro, la comprensión velada de esa emoción. 

 —¿Quién me ha desatado el corsé? —se le ocurrió preguntar diciendo algo claramente estúpido y arrepintiéndose en el acto por haberlo estropeado todo con una frase. Pero lejos de terminar con lo que sea que hubiera empezado, aquello pareció acrecentarse. Marcus la miró y la penetró a través de sus pupilas haciéndole el amor sin haberla desnudado ni tocado. Recordó esa noche en el armario, y se imaginó al magnate del oro haciéndole todo aquello que había hecho con la cortesana. Sus pecas se confundieron con el carmesí sofocante y entreabrió los labios necesitada de oxígeno. No imaginó que fuera Marcus el saqueador de su respiración ni de sus funciones vitales puesto que con un movimiento rápido y ágil la levantó del suelo y la empujó contra una pared en la que aprovechó para capturar sus labios. Ella se estremeció desde el primer segundo en el que la respiración de Marcus se unió con la suya, y el agua invadió cada rincón de su cuerpo. Sintiéndose sudorosa y vibrante. Sintió que volvería a desfallecer en cualquier momento pero el acaloramiento no se lo permitía, y ella no deseaba perderse nada de lo que estaba sucediendo. ¡Por Dios! Que moriría ahogada de placer entre los brazos de Marcus si él se lo pidiera.  

El Duque, al sentir el cuerpo de Catherine tan preparado y receptivo, se atrevió a apretarla un poco más rozando cada parte de su cuerpo con el suyo; siendo la ropa la única barrera entre ellos. Degustó el dulce sabor de la boca de esa muchacha, hasta saciar el hambre, sintiéndose un caníbal. 

—Lady Nowells —se separó de su boca sin dejarla sobre el suelo, reteniéndola entre su cuerpo y la fría pared que amenazaba con arder en cualquier instante—. Ahora sabrá que ningún hombre podrá sustituirme. Y cuando bese a otros hombres, no podrá evitar recordarme. 

A Catherine le cayó un cubo de agua helada por encima, haciéndole chorrear los tirabuzones hasta congelarlos. ¿Lo había hecho solamente por orgullo? ¿Por desquitarse con ella? ¿Para marcar territorio? ¿Cómo un perro que se mea encima de su cojín?

Una segunda cachetada cayó sobre el rostro encurtido de Marcus mientras las lágrimas se enganchaban en las mejillas de Catherine, reticentes a descender. Se separó de él abruptamente y se recolocó la camisa con rabia. Lo peor de todo era que Marcus no tenía ninguna intención de disculparse y mucho menos de arrepentirse y ella lo sabía. 

—Mi peor desgracia ha sido enamorarme de un hombre como usted. Pero como yo me llamo Catherine Nowells, que aunque tenga que arrancarme el corazón con mis propias manos, voy a olvidarme de usted, milord. 

—¿Es otro de sus juegos? ¿Otro de sus planes para acercarme a usted? Ya no creo ni una sola de sus palabras, Catherine Nowells. En menos de dos días estará otra vez pisándome los talones —retomó su vaso de whiskey con el gesto vacilante. 

—Sinceramente, Lord Raynolds, me importan muy poco sus opiniones acerca de mí persona. 

Y con el mismo aire que llegó a la vida de Marcus, salió de ella. Pero de eso, el magnate, no se enteró. 

CAPÍTULO 4

CUESTIÓN DE DINERO

La llorera de Catherine tirada de barriga sobre la cama, fue entre lastimosa y repugnante. Lastimosa porqué daba verdadera pena que una joven tan bella y capaz mal gastara su tiempo y su energía en derramar lágrimas por un hombre que no merecía la pena. Y repugnante porqué había llenado todos los pañuelos que Nina había podido encontrar y a falta de más pedacitos de tela, echó mano de la sábana. 

—Miladi, por favor, deje de llorar. Le van a salir bolsas en las ojos y va a quedar como un sapo.

—¿Tampoco puedo llorar? Dime Nina. ¿No puedo? ¡Me apetece! Me apetece llorar a moco tendido si es menester. He probado la miel de sus labios —se dio la vuelta y quedó mirando al techo—. Pero me he dado cuenta de que detrás de ese dulzor existe una enorme placa de amargura. Marcus no tiene corazón y no pretende robárselo a alguien para tener uno. Es un hombre completamente vacío, inhumano, y se congratula de serlo. En resumidas cuentas, he entregado mi amor y mi vida a un ser que no le importa ni lo uno ni lo otro. Nunca pensé que el amor pudiera doler así, debería haber una ley contra los hombres que van por ahí rompiendo el corazón de las mujeres. Marcus... ¿Cómo has podido hacerme esto? —volvió a esconder la cabeza entre las almohadas mientras se sonaba la nariz.

—Pero miladi, todavía tengo una duda. ¿Será que puedo preguntarle?

—Espero que no sea sobre nada relacionado con Marcus, porqué ya te he dicho que no quiero hablar de él. Ni me lo menciones.

—No, miladi. Se trata de Harold. ¿Dónde se ha quedado él?

—¡Oh Dios mío! —dio un brinco digno de un potro y con la primera bata que encontró en medio del desorden corrió hacia el jardín, palideciendo al mismo ritmo que chocaba el viento contra sus piernas pero no dejó de correr hasta llegar a los arbustos. 

—¡Miladi! ¡Milad... —la siguió Nina temiendo tropezar con las sandalias de dormir. 

—¡No está! ¡Oh Nina! ¡No está! Se lo habrán comido los chacales o peor aún... alguien habrá robado su cadáver para experimentar con su cuerpo. 

—¿Pero por qué? ¿Quién lo ha matado? —miró a su alrededor buscando rastros de un crimen.

—¡Marcus! Marcus le ha dado un golpe con su bastón y ha caído tieso. ¡Oh Nina! —rompió en llanto abrazándose a su doncella—. Soy cómplice de un asesinato.

—A ver...a ver...pensemos con la cabeza fría. —Cogió a Catherine por los hombros y la apartó un poco de su cuerpo para reclamar su atención— Es imposible que en tan poco tiempo unos chacales hayan devorado el largo y entero cuerpo de Harold. Además —giro la cabeza dramáticamente fingiendo mirar hacia los horizontes—, no creo que haya este tipo de animales por aquí. Segundo, no olvides que estamos en la propiedad de los Condes de Pembroke. ¿Quién quisiera robar un cuerpo en medio de su jardín?

—Sí, tienes razón —se calmó cogiendo aire y apretando los brazos de su confidente en señal de haberse sentido reconfortada con sus palabras—. Será mejor que volvamos —<<Por fin algo de paz y cordura>>, pensó Nina —mañana tendemos que ir al lugar ése de donde sacaste a Harold. No. No me mires así. Debo disculparme. ¿Qué clase de dama sería si no lo hiciera? Es imperdonable que me haya olvidado de él. 

Dos capas y dos pares de botines anduvieron a través de las calles del pueblo a paso presto. A pesar de que parecía una población decente en su mayoría, había callejones repletos de maldad e insolencia. 

—¡Mi collar de perlas! —se escandalizó Lady Nowells al ver a la única joya de valor que había tenido el placer de lucir, en el escaparate de una joyería. Si fijaba la vista, todavía podía leer sus iniciales en la plaquita de oro central. 

—No mire miladi. No le servirá de nada.

—¿Cómo qué no? Voy a recuperarlo —aplastó su cuerpo contra el vidrio.

—¿Ha visto el precio? Está por el doble de lo que me dieron por él. Es imposible que lo recuperemos. Sólo nos quedan una cuarta parte de ese dinero. El resto se lo dimos a Harold y lo gastamos en ropa para él. 

—Corre, llévame al cabaré.

—Es aquí —señaló Nina disimuladamente ese edificio del que colgaban unas letras enormes en las que rezaba "Fantasy".

—¿No respiras el arte? —aspiró con fuerza Catherine.

—Si a arte puede considerarse esta peste de orines, de heces y de comida putrefacta... Entonces, sí. Es la obra de arte más esplendorosa que jamás he tenido el placer de ver y.…de tocar —miró su botín manchado de algo marrón, que prefirió pensar que era barro. 

—Hablo del cabaré —señaló a Fantasy.

—¿El cabaré? —La miró con espanto— ¡No sabe de lo que está hablando señorita! ¿Cómo puede decir que es arte? Es un antro, repleto de vividores, embaucadores y pecadores. Ni falta hace mencionar que está lleno de mujeres de mala vida. 

—Quizás ellas preferirían ser llamadas por lo que son antes de que tú determines que su vida es mala. Simplemente, di que son prostitutas —y como si nada en el mundo pudiera impresionar a Catherine Nowells, entró en el club sin reparos y llena de energía.  

—No se quite la capa miladi, si alguien la reconociera sería nuestro fin.

—¿Quieres dejar el melodrama para otro momento? —dejó el manto sobre las manos de su doncella y anduvo mirando hacia todos lados con la cabeza bien alta y con los pasos firmes. Impresionada. Pasó su mirada grisácea por cada rincón de ese estrambótico lugar. Al fondo había un entablado con un piano y todo tipo de instrumentos desconocidos sobre él.  En lo que debía ser la platea, las sillas estaban dispuestas alrededor de mesas circulares mientras una gran pasarela dividía el salón en dos. Vidrios de todos los colores albergaban velas, creando un juego de luces mágico. 

—¿Puedo ayudarlas en algo? —preguntó un hombre adulto pero muy bajito, de esos a los que llamaban enanos.

—Oh —se llevó la mano sobre el pecho Catherine por el sobresalto—. Estoy buscando a Harold. 

—Musa, ¿has visto a Harold? —demandó el enano a un hombre alto, corpulento y de tez completamente oscura que ostentaba un aro de oro en su oreja izquierda y que estaba secando copas. 

—Yo no he visto a nadie Pietro. ¡Salma! ¿Has visto a Harold? —vociferó el tal Musa de dos metros a una mujer vestida con ropas orientales, exuberante y extremadamente sensual que parecía estar jugando con una serpiente. Por los libros que había leído Catherine, deducía que debía ser una mujer de India o Árabe. 

—Oh, sí lo he visto. Todavía está en mi cama, durmiendo —repuso como si nada, hablándole más a la víbora que tenía por mascota que a sus compañeros. 

Nina y Catherine se miraron con los ojos abiertos, a punto de perderlos por el transcurso de la mirada exorbitante que se dedicaron la una a la otra. 

—Entonces será mejor que vengamos en otro momento —se excusó Lady Nowells girándose para marcharse.

—¡Catherine! Sí, eres tú. Me había parecido escuchar tu voz... —era él. Salió de detrás de una cortina, con una simple camiseta de tirantes y con el pelo alborotado. Sujetando los pantalones con un par de tirantes de los más baratos. 

—¡Harold! —Corrió la dama para abrazar al actor, feliz de verlo sano y salvo. Ahí se confirmaba que no había sido devorado por los carroñeros— ¿Te encuentras bien? —llevó las manos sobre su cabeza sin miramientos, buscando alguna herida.

—¡Ouch! Cuidado —se aquejó él haciendo una mueca de dolor.

—Perdón —escondió una risa avergonzada por su torpeza tras una mano enguantada— Perdóname por todo, en realidad —se puso seria de repente. Demostrando que, cuando era necesario, sabia comportarse.

—Veo que ni las damas de alta alcurnia se resisten a tus encantos —siseó Salma repasando a Catherine de arriba a abajo con desdén. 

—¿Salma verdad? —se dirigió Catherine a la bailarina ignorando por completo a sus ojos maliciosos.

—Sí —repuso ella, altiva.

—¿Puedo saber de qué país eres?

—Soy de Pakistán, vine como una esclava aquí. Pero pude escapar —señaló la cicatriz de los grilletes que todavía relucía en su tobillo, gratamente sorprendida por el interés de la noble hacia su persona y amansándose como una bestia al sol. 

—¿Y cómo pudiste hacerlo?

—Rompiendo mi tobillo para que pasara a través de la argolla de hier... —las cejas de Catherine estuvieron a punto de chocar contra la raíz de su pelo. «¡No podía creerlo! ¡Pobre mujer!».

—Vamos, hablemos a sol... —la estiró Harold hacia la retaguardia de esa cortina de la que había salido.

—Oh, espere miladi. ¿Y yo?

—Nina, ¿no ves que puedes hacer nuevos amigos? Señaló al grupo diversificado con ánimo —y con las mismas desapreció bajo las entrañas de esa madriguera.  

La doncella miró a sus nuevos e improvisados compañeros de sala, intimidada.

—Siéntese muj... —la cogió por el brazo el enano y la condujo hasta la barra donde Musa secaba copas como si fueran infinitas.

—¿Un trago? —y antes de que pudiera responder, el africano ya le había servido un chupito de aguardiente. 

Ella, levantó los hombros y las cejas en un «¡Qué remedio!»  y tragó ese veneno de un solo golpe, quemándose la garganta y tosiendo sin compasión. 

—Esto se soluciona con otro igual —y así fue como Musa volvió a llenarle el vasito. 

Harold la condujo a través de pasillos semioscuros repletos de objetos, vestuario y materiales varios para las funciones que allí deberían representarse. Pasó por al lado de todo tipo personas, en su mayoría mujeres. Algunas blancas y otras negras. Pero todas ellas eran bellas o al menos, atractivas. 

—Es aquí —terminó de arrastrarla hacia el interior de un pequeño cubículo bien ordenado. En él había camisas de todos los colores, zapatos e incluso malabares. 

—¿Es tu habitación?

—Algo así. —Se encendió un cigarrillo sentándose sobre la cama. El único lugar dónde podría hacerlo ya que la estancia carecía de sillas o similar. A no ser que alguien prefiriese el suelo— Siéntate —indicó el mejor lado del colchón a Catherine quien accedió gustosamente a ello. Aunque su vestido ocupaba gran parte del minúsculo lecho.

—Perdóname Harold —repitió, intentando ignorar el molestoso asiento que le había sido ofrecido—. No debí dejarte ahí tirado. 

—Suerte que me dijiste que él no era tan tonto como para actuar violentamente.

—Olvídate de él —cogió sus manos en un impulso—. Estoy profundamente decepcionada con Marcus. No es nada más que un hombre sin escrúpulos...

—No empieces a hablar de él. O de lo contrario estaremos aquí hasta el día del Juicio Final —dio una fuerte calada al cigarro, sin mirarla, a pesar de que una de sus manos seguía apresada por las pequeñas y diminutas garras de Catherine. 

—No, no voy a hablar de él. Ahora que dejaremos este absurdo plan de lado, sólo quiero mantener tu amistad —aleteó las pestañas más de lo habitual en ella, clavando los ojos grises más tiernos que pudo encontrar en los aguamarina del plebeyo. 

—¿Qué quieres Catherine?

—¿Por qué tengo que querer algo? —soltó su agarre haciéndose la dolida. 

—Porque te conozco lo suficiente como para saber que eres una mujer del diablo y que no haces nada si no es por tu propio interés —se levantó enfadado por la actitud siempre tan interesada de la joven hacia él. 

—¿Cómo puedes decir eso? —se levantó ofuscada—. He venido para pedirte perdón —abrió los brazos haciendo aspavientos.

Harold apresó su cuerpo entre el suyo. Obligándola a dejar sus movimientos dramatúrgicos para más tarde; para él, Catherine era un viento fresco a su vida. Endiablada y enloquecida, pero fresca. En tan sólo dos días había calado hondo en su mente. Quería llevársela a la cama, esa era la cruda realidad. Pero había demasiados obstáculos e impedimentos para ello. Y no sabía si eso lo excitaba más o lo desalentaba a continuar. Las mujeres nobles eran entrenadas para buscar marido, castas e imposibles para un hombre como él. Pero la deseaba. Y así se lo hizo saber devorando su cuello como si fuera a beber de su sangre. Ella, al principio trató de zafarse, pero terminó por sentir agradables aquellos besos que Harold le regalaba sobre su inmaculada piel.

—Sé que has venido a pedirme perdón. Pero, ¿para qué más? Confiesa o no pararé —volvió a atacar el lóbulo de esa oreja femenina que había dejado a medias. 

Catherine estuvo tentada de no decir nada más y seguir disfrutando de los placeres de la carne pero lo más sensato era detenerse.

—Quería que me devolvieras el dinero...—confesó en un tono entre aborrecido y excitado. 

El farandulero se apartó de ella con celeridad y cambió la tonalidad de sus pupilas en fracción de segundos.

—¿Dinero? ¿Pero cómo voy a devolverte el dinero? No puedo. —Le dio la espalda.

—Oh Harold, debes hacerlo. Necesito recuperar mi collar de perlas.

—¿Te das cuenta de lo superficial y estúpida que suenas? —volvió a encararla con los brazos en jarra, estirando de sus tirantes hasta el punto de que Catherine temió que se fueran a romper y que, por ende, cayeran sus pantalones. 

—No lo comprendes, es el único...— se calló de inmediato. Por nada del mundo podía desvelar la situación económica de su familia. Si se empezara a correr la voz...No—. Es un regalo de mi padre.

—Seguro que tu padre te dará otro igual si le dices que se te ha caído en el río —dijo aquello con sorna—. Me hace falta el dinero Catherine. 

—¿Para qué? —miró en la habitación vacía— Yo que sepa no tienes a nadie que mantener. 

—¿Y tú? ¿Tienes a alguien que dependa de ti? Además, ¡Qué sabrás tú de lo que depende de mí o no! Sólo he sido tu bufón y tu muñeco. Pero no puedes venir aquí y romper un trato porqué tus deseos han cambiado como cual veleta en el viento. Aunque sea un miserable plebeyo que se gana la vida haciendo de comediante, merezco ser tratado con un mínimo de dignidad. ¿Quieres recuperar tu collar? Trabaja como todo el mundo. 

El gris centelleó hasta el punto de parecer blanco y aquello no pasó desapercibido por Harold. A Catherine se le acababa de ocurrir otro de sus maravillosos planes.

—No. A mí no me metas. Sea lo que sea lo que estés pensando yo no puedo ayudarte.

—Lo hará Salma —salió a trote de esa cueva y deshizo el camino aprendido, hasta llegar a la bailarina exótica. 

—¡Salma!¡Oh Salma! —se tiró a los pies de la pakistaní—. Enséñame cómo ganarme la vida en el escenario.

Un silencio absoluto se hizo en la sala, afortunadamente, carente de clientes por ser mediodía. Nina fue quien rompió con él con una sonora carcajada. Se levantó tambaleante y balbuceó cosas inteligibles hasta dejarse caer al lado de su señorita.

—Miladi, creo que ese negro me ha envenenado —señaló indiscretamente al gigante africano—. No puede ser...—eructó tan finamente como las circunstancias le permitieron—. No puede ser que haya escuchado que usted quiere ser una bailarina de este cabaré.

—¡Nina! Estás borracha pero lo has entendido muy bien. Quiero y necesito ganarme la vida. Si mamá o papá se enteran de que ya no tengo mi collar... ¡Me repudiarán por idiota! Aquí, nuestra amiga Salma, cogió por los brazos a su doncella y la levantó encarándola a la extranjera, me ayudará a ser una cabaretera. 

Eso fue demasiado para la pobre sirvienta que cayó a plomo contra el suelo.  

CAPÍTULO 5

NICOLETTE

La noticia de que una noble quería aprender de las mujeres del cabaré corrió como la pólvora entre los bastidores del mismo. Siendo el secreto mejor guardado entre las féminas del lugar y aguardando con ansias la llegada de esa tal "Catherine". Quien había dicho que iría cada día a partir de las tres de la tarde para ensayar y dar espectáculos cuando fuera necesario y se lo pidieran. Necesitaba dinero. 

 Adecentaron el salón de ensayos y las más interesadas por conocer a la dama en cuestión, la esperaron a la hora pactada ataviadas con sus mejores galas. 

—¿Por qué creéis que necesita el dinero? —preguntó Kumiko, la belleza china personificada, apretándose el nudo del kimono. 

—¿Será muy creída? —hizo una mueca de duda Nala, una africana alta y bien exótica. Muy demandada por sus bailes hipnotizantes. 

—No, no es nada altiva —corrigió Salma. 

—No creo que lo sea —convinieron al unísono el resto de las presentes—. De lo contrario, no se presentaría aquí pidiendo nuestra ayuda —añadió otra. 

—¿Qué ven mis ojos?¡ La nueva belleza de Fantasy! —escucharon a Dimitri exclamar y se pusieron de pie para recibirla. Si algo tenían aquellas personas, era la fidelidad hacia los suyos, aunque pareciera inverosímil. 

Catherine entró desatándose la capa y mirando a todas aquellas mujeres hermosas con admiración. Llevaban maquillajes diferentes, estrambóticos pero fascinantes. Como bien decía el nombre del lugar: ¡Fantasía! Detrás de ella iba siguiéndola Nina, quien nada más entrar buscó una silla en la que sentarse para poder aguantar el peso de su adolorida cabeza. 

—Bienvenida Catherine —removió las caderas Salma hasta llegar a la joven para poder depositar un cariñoso beso sobre su frente—. Te presento: ella es Kumiko.

La asiática juntó sus manos y bajó la cabeza, saludándola.

—La belleza africana, Nala.

—Salam aleikum —a lo que Catherine respondió con una sonrisa, ya le preguntaría más tarde que significaban aquellas palabras y cómo debía responderlas. 

Las presentaciones fueron un poco largas porqué eran unas diez mujeres y todas querían tener su minuto de gloria ante la noble. Cuando los nombres y los orígenes fueron dados, así como algún que otro comentario curioso, Salma subió a la muchacha sobre una caja de madera. Todas dieron vueltas a su alrededor estudiándola.

—Verás, lo primero que debemos saber es qué talentos y virtudes tienes. Y cómo explotarlos —explicó Kumiko al notar un poco incómoda a Catherine—. No se trata de ningún ritual satánico de iniciación —bromeó relajándola. 

—Tiene unos ojos bonitos y un pelo fantástico —observó Nala.

—Los ojos nos servirán pero el pelo no. Debemos cortárselo y cambiarle el color, ante todo está su anonimato. 

—¡¿Qué?! No, eso es imposible —se alertó Nina desde el rincón en el que se había quedado medio dormida—.  La señorita tiene que volver a ser la de siempre fuera de aquí —aclaró ante la mirada intimidatoria de las cabareteras, volviendo a sentarse. 

—Sí, es verdad —concordó Salma—, le recogeremos el pelo con una redecilla —buscó entre su baúl de avíos hasta sacar de él una malla negra y unas pinzas. Se subió a otro palco y recogió la larga y ondulada melena de Catherine estrujándola dentro de la red y aguantándola con las tenazas. 

—Estoy horrible —se observó en el gran espejo que había a su derecha.

—Paciencia miladi —Salma corrió a su estancia y volvió de ella con una peluca rubia, rizada y corta. Se la colocó con cuidado y la mostró al mundo como si fuera su mayor obra concebida. Y así era, Catherine parecía otra mujer. Las presentes aplaudieron la iniciativa y dieron el visto bueno a ese punto.

—¿Me permite? —dijo Kumiko desvistiéndola, sin esperar el permiso, hasta verla en corsé y enaguas.

—Horrible, horrible. ¿Esto lleváis las damas de alta alcurnia? —quedó petrificada Salma al ver esos trapos. Que sí, que eran de muy buena tela, pero era lo más feo que había visto en su vida —¿Y esos zapatos que llevas? Parecen botas de hombre.

—Son botines —corrigió Catherine un poco ofendida y avergonzada. 

—No, no. Nada de botines. La desnudaron por completo dejándola como vino al mundo y le pusieron un corsé blanco largo hasta las pantorrillas atado con unas cintas a las medias más descaradas y atrevidas que Lady Nowells había visto. Y no contentas con eso, adornaron sus pies con unos tacones rojos, estridentes y demasiado altos.

—Me voy a caer, me voy a.…— y al suelo. 

—Tranquila, nosotras te enseñaremos a andar con ellos. Chicas —dio dos palmadas Salma—. Tenemos más trabajo del que pensábamos, ¡a trabajar! 

Las clases de cabaretera básica duraron tres días: aprender a andar con estilo, maquillaje, pestañas postizas, pelucas y todo tipo de complementos para hacer de ella toda una bomba sexual. Marcus observaba, desde su ventana, como cada día Lady Nowells se escudriñaba por la puerta trasera oculta bajo una capucha y seguida de su doncella. Estaba seguro de que iba a ver a ese truhan con ínfulas de trovador que se hacía llamar actor. Lejos habían quedado las miradas furtivas de Catherine hacia su persona, y ni qué decir de los espionajes. Apretó con dureza los puños, cogió aire y decidió ignorarla. ¿Qué le importaba a él a dónde fuera ella?

—¡Perfecto! Ahora ya vistes y andas como una auténtica integrante del Fantasy —alabó Salma después de que Catherine diera tres vueltas con esos zapatos del demonio al salón de ensayos como si anduviera sobre plano—. Pero...—tomó su mano y la condujo de nuevo hacia el palco central, subiéndola como lo hizo el primer día—. Ahora debemos saber, qué sabes hacer. 

—¿Bailar? —cruzó las brazos Nala, sonriente. 

—¡Música! 

El piano y los instrumentos dieron su inicio y Catherine empezó a dar los saltos típicos del vals. 

—Para, para —alzó la mano Salma deteniendo a los músicos y a la joven. 

—No, así no. Mira. —se colocó detrás de ella, cogiendo sus caderas y moviéndoselas sensualmente de un lado hacia el otro— Así, ¿lo ves? ¿lo notas? Ahora los hombros —subió lentamente sus manos teñidas de café y se los movió como si fueran las olas del mar—. El pecho —le apretó los senos sin consideración—. Y tus caderas —también las apretó—, son tus armas más letales. No importa si son grandes o pequeñas, pero Nicolette debes saber moverlas.

—¿Nicolette? 

—Será tu nombre artístico, ¿Qué te parece?

—Me encanta —suspiró presa de la emoción, sonora y profundamente —Kumiko miró a Nala y Nala miró a Salma.

—A ver...canta... —apretó los ojos expectante la pakistaní. 

Catherine empezó a entonar la canción de cuna que había aprendido de su madre, tan magníficamente bien que dejó mudas a sus oyentes. 

—Cantarás, Nicolette. 

Coreografías, escenario, música y letras de canciones. Todo empezó a rodar a velocidades vertiginosas y cada día que pasaba por delante de la joyería rezaba para que nadie comprara su preciado collar. Collar, que había perdido por ir detrás del idiota de Marcus. 

Los carteles anunciando una nueva y magnífica actuación estelar de una recién llegada a Fantasy: Nicolette, llenaron las paredes del pueblo.

—¡Oh!  ¡Mire señorita! —señaló una escandalizada Nina al primer cartel que vio, en el que había un retrato de Catherine en paños menores. Por suerte, había sido pintada sin las pecas y con la peluca de Salma. 

Lady Nowells no pudo hacer otra cosa que reír y sentirse extrañamente halagada cuando los hombres competían para verla en esa pintura. 

—Será mejor que nos vayamos —cogió por el brazo a Nina y la empujó en dirección a su segunda casa, porqué en eso se había convertido el cabaré: en un lugar en el que se sentía cómoda y en el que podía ser ella misma. 

—¿Preparad... —la abordó una nerviosa Salma, más nerviosa que ella con los polvos para las pecas nada más que entró. Todas corrieron en prepararla y después ellas mismas, se apresuraron en arreglarse—.  Tranquila, la mayoría de los espectáculos son con nosotras, si te equivocas te ayudaremos. 

Mientras esperaba a que sus compañeras terminaran de cardar sus pelucas y a que Salma cargara la víbora sobre su cuello, Harold con un traje chaqué negro de lo más elegante se dignó a ir a verla por primera vez después de esos días.

—Estás radiante —se paró bajo el umbral de la puerta, apoyando su peso sobre el marco y mirándola sin querer perderse nada.

—Gracias —le giró la cara, enfadada. 

—¿Estás enfadada? —se arrodilló a su lado, admirando su extraordinaria belleza. 

—¿Por qué no me has venido a ver ningún día? He estado muy nerviosa y...

No pudo terminar la frase porqué Harold aprovechó su despiste para besarla. Así era él, rápido e imprevisible.

—¿Cómo te atreves a besarme? ¿Crees que puedes hacerlo cuando te venga en gana? —Lo apartó con un fuerte empujón. 

—Solamente te he dado un beso de buena suerte, no seas así.

—Nicoletta, es tu turno —avisó Petri, el enano. 

—Vamos pequeña, lo harás genial. Es tu momento —instó Kumiko—. Nosotras saldremos detrás de ti. 

La debutante estrella del cabaré respiró hondo siguiendo los cortos pasos de Petri. No podía ver nada más que lo que tenía delante y ya era mucho. Se detuvo cuando su guía lo hizo, detrás del telón. 

—¡Ladies and Gentleman! Con todos ustedes... ¡Nicolette! —Dimitri ya la había anunciado y las cortinas se corrieron. La música empezó a sonar pero ella seguía estática en el mismo lugar, inmóvil. Corrió la vista por los asistentes, eran muchos. Pero había algo en ellos que le molestaba en particular. Retrocedió y lo vio: ¡Marcus Raynolds! 

No le daría el gusto de hacer el ridículo delante de él. Aunque él no supiera quién era ella. Se armó de valor y anduvo hasta el centro de la platea uniéndose al ritmo del piano y de los saxofones tal y como le habían enseñado. "El Espectáculo debe continuar", eso le enseñaron nada más pisar ese sitio y no les defraudaría. Junto al melódico paso de su voz, movió las caderas como Salma le había enseñado, andando a través de la pasarela. Clavó su mirada en Marcus, quien parecía aburrido y ausente. Pero se atrevió a colocar una pierna, desnuda, sobre su mesa. Acaparando toda su atención. Él buscó su mirada, pero ella se camufló en el juego de luces y sombras del local. Dejándolo solamente ver, aquello que quería que viese. 

Marcus Raynolds estaba aburrido, Catherine ya no le perseguía por los pasillos y las conversaciones con el Conde de Pembroke eran tan insulsas y decadentes como él. Falto del aire y de buena compañía, decidió cabalgar hasta la población en busca de diversión. Y entonces, lo vio: Nicolette. Observó sus curvas en el retrato: buenos pechos y anchas caderas. Suficiente para pasar una noche. Así que regresó a la mansión y se preparó para el evento. 

Cuando eran casi las nueve reemprendió el camino hacia ese pueblo y puso rumba hasta Fantasy. Cuando vio la larga cola que había para entrar, se lo repensó; pero un viejo amigo llamado Karl Sucker lo instó a entrar. Aseguraba haber visto a esa tal Nicolette en persona y juraba que no se lamentaría de hacer la cola. En fin, a esas alturas de la vida, no creía que nada pudiera sorprenderle pero le siguió. Se sentó en una mesa preferencial y pidió una copa, ginebra esa vez. Musa se la sirvió gustosamente y el espectáculo empezó. 

Primero, lo típico. Una bailarina exótica con una serpiente, ni la miró. Sólo se preguntó cómo ese pobre animal podía aguantar todo eso. Segundo, dos enanos saltimbanquis. Bien, tirando a pésimo. Y, por fin, la tan esperada —por los demás— dichosa Nicolette. Perfecto, iba descompensada con el ritmo del saxo, prefirió mirar su ginebra que el ridículo que haría esa principiante. 

Lo que no esperó, ni en cien mil vidas, es que esa novata se atreviera a poner un pie completamente desnudo —y debía confesar, arrebatadoramente encantador—, sobre su mesa. Alzó una ceja y recorrió esa pierna pálida y tersa hasta llegar a los muslos creados para tentarlo. Inhaló su aroma sintiéndose extrañamente acelerado y buscó sus ojos. Pero nada. Tal pareció que cuando quiso conocer el brillo de su mirada, Nicolette tuviera un ataque repentino de timidez. Desde ese momento, no pudo apartar la mirada de ella, y se hizo su fiel seguidor a todos y cada uno de sus actos, bailes y cantos. Hasta que el telón bajó y el Fantasyamenazaba con apagar las luces. 

Marcus, que se había mantenido sobrio expresamente para ese momento, se levantó y se acercó a Dimitri. 

—¿Cuánto por una noche con Nicolette?

El comediante dio un respingo ante la ferocidad de Marcus sintiendo como su bigote se tensaba. Sabía que no se podría negar, pero iba a intentarlo, por el bien de la señorita.

—Nicolette no ofrece ese tipo de servicios, señor. Pero hay otras mujeres que...

—No, la quiero a ella. ¿Cuánto? —insistió Marcus a escasos centímetros del gerente y con el talonario en mano. 

—Espere, iré a hablar con ella un momento. ¿De acuerdo? 

—Aquí estaré —tomó asiento, esperando a que esa cabaretera apareciera frente a él. Disponible y ofrecida. Con dinero, todo se podía comprar. 

CAPÍTULO 6

CUESTIÓN DE DIGNIDAD

—¡¿Que ha dicho qué?! 

—Que quiere pasar una noche con usted, señorita...—Se movió nervioso el parlanchín de un lado a otro del cuartillo de Nicolette, a punto de tirar algo con su barriga— Yo ya le he dicho que no ofrece ese tipo de servicios, pero es tan...

—¿Agresivo? ¿Petulante? ¿Pretencioso? —Se cardó frenéticamente la peluca, sin saber exactamente qué estaba haciendo y con el único fin de tener su mano ocupada.

—Ya le dije que esto no era una buena idea —negó Nina—. Conociendo a Marcus, estoy segura de que no se rendirá. Es capaz de entrar aquí...y entonces...

—¿Entonces qué Nina? ¿Qué? —tiró el peine sobre el tocador como si estuviera lanzando un mísil. 

—¿Pero le conoce... —la cogió por los hombros Kumiko, intentando calmarla.

—Le conozco demasiado bien.

No hizo falta decir nada más para que las féminas presentes comprendieran qué significaban aquellas palabras. 

—Pero, ¿tú y él...? —se atrevió a preguntar Nala.

—¡No! ¡Jamás! Tan sólo...—se llevó los dedos sobre los labios recordando el placer sentido con un sólo beso de Marcus. Todavía podía jadear y estremecerse si ahondaba en el recuerdo. ¿Cómo sería pasar una noche entera con él? Era tentador, muy tentador. Podría ocultar su rostro con una redecilla bajo algún pretexto...Pero ¡No! No se lo merecía. Y aunque tuviera que comerse las uñas pensando en lo que se había perdido, no iba a darle la satisfacción de sucumbir a sus pecaminosas proposiciones. Era un cretino. Y fue ahí donde pensó que si existía el vocablo "puta", por qué no "puto". Porque si existiera la palabra "puto" sería el calificativo perfecto para Marcus Raynolds. 

—¿Pero cuánto está dispuesto a pagar? —preguntó por curiosidad Salma, sacando a Catherine de sus ensoñaciones y disertaciones mentales.

—No ha hablado de cantidades, sólo ha sacado un talonario y me ha preguntado: "cuanto por una noche con Nicolette" —imitó su voz en eso último. 

—Eso significa... ¡Que pagaría lo que fuera! Lo que le pidiéramos...Incluso podrías llegar a comprar ese collar por el que estás aquí...

—¡Salma! Hay algo más poderoso que el dinero: la dignidad. Nicoletta es casta, ¿qué crees que pensaría ese magnate cuando notara que la cabaretera no es nada más que una doncella? Y es más, ¿crees sensato que esta joven pierda su virginidad por un puñado de libras? No es nada más que un asqueroso putero, un hombre que cuando la pruebe la tirará y la desechará...  

—No es necesario que des tantos argumentos Harold, sé perfectamente lo que debo hacer. Dimitri, dile que no voy a aceptar ninguna oferta. 

—Se enfadará —tembló Nina, quien conocía muy bien los arrebatos de Marcus gracias a los días de espionaje junto a su señorita. 

—Que se enfade. Que grite, que rompa lo que hay...—Dimitri dio un respingo temiendo por su seguridad personal—. Tranquilo, Marcus es demasiado inteligente como para...

—¿Eh? Un momento Catheri... —la interrumpió Harold llevándose inconscientemente la mano sobre el cogote—. Mejor será que vayamos unos cuantos. 

—Sí, ¡eso! ¡Vayamos a ponerlo en su sitio! —se unió Kumiko al grupo defensor.

Cuando llegaron a la platea eran como unas diez personas dispuestas a poner el noble a su sitio: entre Nala y sus seguidoras africanas, Kumiko y su séquito de geishas, Salma y algunas bailarinas exóticas, el enano, el gigante negro, Harold y Dimitri. Éste último tenía el honor y el lugar preferencial de ir delante, no en vano era el director de toda aquella orquestra. 

—¿Y bien? —giró la mano Marcus, mostrando la palma de la misma en señal de «¿y dónde está ella?». 

—Em...sí...—alargó el ultimo monosílabo Dimitri hasta lo indecible para luego carraspear y toser, retrasando lo importante del asunto que los había llevado hasta allí.

—No saldrá. —Dio un paso al frente Harold, enfrentándolo.

—Tú —soltó un bufido cercano a la risa pero que quedó a la mitad, ladeando la comisura de los labios. 

—Sí, yo —hinchó su pecho en una necesidad innata de mostrarse fuerte frente al adversario. Aunque poco tenía que hacer contra Marcus Raynolds, quien doblaba su torso y, claramente, estaba mejor alimentado. Un momento, detuvo a sus propios pensamientos Harold, ¿adversario? ¿desde cuándo? ¿y por qué? Bueno, que le hubiera atizado con un palo podía considerarse un buen motivo...La cuestión era que ya estaba allí y el imponente Duque andaba sobre el bastón de oro macizo, el mismo con el que casi le parte la crisma, para acercarse a él. Se obligó, por amor propio, a no dar ni un solo paso atrás y aguantó la cercanía de Marcus a escasos centímetros de su faz.

—Tú, sí. Me acuerdo de ti —sonrió maliciosamente casi escupiendo sobre el rostro despintado de Harold—. Eres tú el que no me recuerdas. 

—Le recuerdo perfectamente. Es el Duque de Doncaster.

—Muy bien, estás a punto de aprobar el examen —levantó el báculo para dar dos ligeros toques sobre la frente del actor—. ¿Pero y qué más? Venga, tú puedes. 

—¿Y qué más? —interrogó el actor sin comprender a dónde quería ir a parar, tragando saliva y deteniendo su respiración para observar mejor a su interlocutor. Una de aquellas observaciones que te hacen tirar de insignificantes detalles y parecer un idiota embobado. 

—Te daré una pista...Baby Roxy —susurró.

Harold boqueó como un pez agónico y viró rápidamente para volver a verlo, esa vez, reconociéndolo. 

—¡Tú! 

—Volvemos a empezar —bajó el bastón clavándolo en el suelo con un gesto triunfante—. Ahora comprenderás mejor porque no me hace ni puñetera gracia que estés todo el día pegado a Lady Nowells. Verás, no te equivoques, me importa un reverendo bledo lo que hagas o dejes de hacer con ella pero digamos que no trago tu presencia ni tus ínfulas de casanova. Y no sé qué tendrás que ver con Nicolette, pero tampoco me satisface lo más mínimo que me prohíbas verla. No eres nadie para hacerlo, ¿entiendes? Nadie en absoluto. Un trozo de mierda de mis caballos, consumida bajo el sol, tiene más valor que tú. 

—¡Eh! —se molestó Salma pero fue ignorada. 

—Lo que pasó no fue mi culpa —se le tensaron las venas faciales, hasta parecer enfermo. 

—Yo diría que sí. Te tengo calado desde hace mucho, Harold Merith. Ni si quiera cambiarte de la ciudad a un triste pueblo como este ha podido servirte para escapar de mi ojo juicioso. Ahora, si me disculpas... —lo apartó con la vara como a un muñeco y anduvo hasta la cortina custodiada por los cabareteros—. Dejad paso, requiero los servicios de esa muchacha y pienso tenerlos. Tengo dinero...

—El dinero no le servirá —se escuchó la voz de Catherine desde el interior ligeramente modulada para no ser identificada. 

—Todos tienen un precio —subió el tono un octavo él, al escucharla a escasos metros. Apretó los ojos en la dirección de donde había salido esa voz por intentar verla pero las tiras de la cortina plateada tan sólo le permitieron ver a un pie, a ese pequeño e inmaculado pie, que lo había enloquecido durante la función. No era uno de esos fanáticos de los pies femeninos, pero aquel en particular le instaba a practicar el Kamasutra con los dedos del mismo. 

—Debe entender que si la señorita no desea, no se la puede obligar —se plantó Musa entre él y la cavidad a las entrañas del edificio, ensanchando el umbral entre él y su nuevo objetivo. 

—¿Señorita? ¡Hasta dónde yo sé es una ramera! ¿A qué viene todo esto? 

—No todas somos rameras, señor —dio un paso al frente Nala—. Algunas solamente cantamos y actuamos. Esto es un cabaré, no un prostíbulo. Es cierto que entre nosotras hay de todo, y es muy respetable e igual de honroso pero debe entender que no todas estamos dispuestas a vender nuestro cuerpo por dinero. 

Marcus soltó un bufido impaciente masticando la impotencia. No estaba acostumbrado a las negativas y mucho menos a no conseguir lo que deseaba. 

—Todos tenemos un precio, ofrezco lo que vale una casa en Mayfair —anotó la cantidad en un cheque y lo extendió a Dimitri quien por poco pierde el conocimiento al contar los ceros que había escritos. Pasó el papelito más caro del Condado a Musa y Musa hizo lo propio hasta hacerlo llegar a Nicolette. 

—Ni por todo el oro del mundo —cruzó lo brazos a través del velo colgante y rompió el cheque en pedacitos, dejándolos caer sobre el suelo. 

—¡No es nada más que una insolente! —se enervó Marcus escupiendo las vísceras—. Le pagan para comerse un manjar pero usted reniega de esta magnífica bendición de Dios. Dispongo de una larga cola de mujeres tras de mí, sedientas de mis caricias y endeudadas por pagar los perfumes que usan cuando acuden a mi lecho. 

—Lamento que se crea lo bastante importante como para pensar eso —el eco de la voz de Catherine llegó de forma insultante alentando al Duque a cruzar el umbral que los separaba. Si no fura por Musa, de seguro que ya lo habría hecho y le hubiera dado un buen azote. Pero el camarero lo doblaba en tamaño y aunque podría asestarle un golpe certero con su arma favorita, sería una idiotez ensuciarse las manos por una estúpida bailarina. 

—Habla desde la ignorancia, por supuesto —soltó una risa irónica peinándose un mechón fuera de su sitio en el espejo del bar—. Ni si quiera me ha visto.

—Sí lo he hecho. Estaba sentado en la segunda mesa al lado del pilar.

—Exacto, ¿lo ve? No ha podido evitar fijarse en mí.

—¿Y cómo no hacerlo? Un hombre de su edad canta como un gallo en medio de los jóvenes vigorosos. Al verlo, he pensado que se había escapado del sanatorio por demencia senil. 

A algunas muchachas presentes se les escapó la risa y eso molestó todavía más al vividor empedernido, enamorado de sí mismo principalmente. Podían insultarlo de mil maneras, incluso podían hacer alegorías a la condición de puta de su madre pero nadie podía atreverse a desvalorar sus encantos. Enarcó ambas cejas envarándose. 

—Algunas mujeres han necesitado muletas para andar al día siguiente de haber probado mi vigor. Le aseguro, muchachita —se estiró las solapas del chaqué dorado—, que no tengo nada que envidiar a uno de veinte. Estas canas que ves y estas arrugas de aquí —señaló el bajo de sus ojos amatista—. No son nada más que la prueba de un largo recorrido de voyeurismo, praxis sexual salvaje y técnicas amatorias aprendidas y puestas en práctica. Y alguna que otra borrachera, sí. Debo admitir eso último. Acostarte conmigo será lo mejor que hagas en tu vida entera, luego podrás ir y gastarte el dinero que te ofrezco, por consideración, en opio. Porque créeme, lo necesitarás para olvidarme. 

Catherine cerró los ojos. Se sentía colérica, apretó los puños tratando de canalizar toda aquella irritación que le supuraba a raudales y con la amenaza de dejarla seca. ¡Era un maldito cerdo! Pero no sabía qué le enfadaba más si confirmar que era un verdadero imbécil o seguir muriendo por cada exhalación de su boca. Durante su estancia en el cabaré descubrió que había personas que sentían placer con el dolor, bien. Pues consideró seriamente formar parte de aquel grupo estrafalario de sadomasoquistas. Era una locura que estuviera detestando cada una de las palabras de ese miserable y que, a la misma vez, deseara perder todo rastro de virginidad entre sus sábanas y del modo más bárbaro posible. Trató de acompasar la respiración que hacía eco por todo el salón. 

—Noto su respiración excitada —se burló el Duque, alejándose del espejo y acercándose de nuevo a esa cortina custodiada en la que se escondía su presa.

—Sólo estoy aguantando las ganas de reír —mintió—. No he querido herir su sensibilidad con un ataque de risa provocado por la sarta de estupideces acabadas de mencionar. 

—Nicolette, Nicolette —se apoyó a la pared en la que Catherine también estaba apoyada, pero al otro lado—. He hecho jadear a demasiadas mujeres como para no saber diferenciar el aire sostenido de una risa de los suspiros nacidos del bajo vientre. Vamos, ¿qué te gusta? Por norma general, a las de tu clase les gusta ser bien tratadas pero apuntas a ser tan refinada que seguramente te encantaría que te azotara en lugar de besarte cándidamente. Cuanto más finas son, más les va la marcha —miró a Petri dándole un consejo amatorio gratis— dejaré que sueñes esta noche conmigo y que recapacites, volveré mañana. 

Cuando el Duque salió, una ola de tranquilidad sacudió los nervios del gentío acumulado.  Catherine se mostró agradecida con todos y cada uno de aquellos que habían ido a dar la cara por ella, con palabras, gestos y miradas. El último en pasar por su lado fue Harold, cabizbajo.

—Ei, ¿estás bien? —lo detuvo al ver que ni si quiera la estaba mirando.

—¿Eh? —salió de su enajenación mental mostrando las sombras de sus ojos a Nicolette— sí, estoy bien.

—¿Qué te ha dicho Marcus? ¿Por qué estás cambiado? Te noto... ¿triste? —no era triste la palabra idónea. El semblante de Harold brillaba entre la desolación, la rabia y el mal estar. 

—Déjame tranquilo, Catherine —se zafó de su brazo sin brusquedad, con la mera intención de consumirse el solo en las penumbras.

—Debemos irnos señorita, o de lo contrario nos encontraremos la puerta trasera cerrada.

—Pero...—miró en la dirección del actor cabizbajo.

—No hay tiem... —la cogió por los brazos Nina, prácticamente arrastrándola.

—Un momen... —las detuvo Dimitri—. Toma, esta es tu parte.

Unas cuantas libras cayeron entre sus manos, era la primera vez que tocaba dinero y sintió una extraña sensación de poder aunque sabía que con eso ni si quiera podía pagar una perla del collar. No importaba, poco a poco. 

CAPÍTULO 7

CUESTIÓN DE ASTUCIA

—Despierta holgazana, te digo que despiertes —insistió por tercera vez Catherine en medio de la penumbra. Ayudada de un mísero candil observó como su sirvienta dormía plácidamente entre rodillos y mantillas sin hacerle el menor caso. Buscó con la mirada algo que le ayudara a despertarla, vislumbró un cuenco de agua así que fue a por él y lo vació encima de Nina. 

—¡Pero miladi! —exclamó la chorreante recién levantada, entre el sollozo y el pánico. 

—No puedo creer que estés durmiendo tan tranquilamente con el depredador acechando nuestros pasos —susurró significativamente mientras le tiraba una toalla—. Tengo un plan magnífico para mañana...

—Hemos quedado que no iríamos...—se secó el derrotero de agua que le bajaba por la nariz—. Es demasiado arriesgado porque sabemos que Lord Raynolds irá a buscarla. 

Catherine chasqueó la lengua y negó con la cabeza.

—Aún te falta mucho por conocer a Catherine Nowells. No pienso dejar de ganar el dinero que me hace falta por él. ¿Hasta cuándo deberé soportar su influencia en mi vida? ¿Sus cambios de humor y su ego? No, no me dejaré intimidar. ¿Recuerdas a la amiga de Nala?

—¿La que usa un velo para cubrir su rostro?

—¡Exacto! Voy a proponerle algo a Marcusito mañana. 

—Señora...cuidado con lo que vaya a hacer...el Duque no es ningún bobo. 

—Cualquier hombre seducido puede ser un bobo. Lección número uno de cabaretera profesional. No me mires de ese modo, soy profesional desde que cobro por cantar y bailar, no importa que de eso haga unas horas. 

—Entiendo miladi, ¿pero qué debemos hacer ahora? —miró al reloj que marcaban las cinco de la mañana. 

—¡Oh! Nada importante, tranquila. Toma, ponte esto —extendió un traje oscuro similar al que llevaba ella. 

Obedeció agradeciendo la sequedad de la nueva muda y deshaciéndose del gorro de dormir para poder peinarse.

—Deja eso, no importa.

—¿Pero quiere que vaya con el pelo así? —señaló a la maraña de pelos, la mitad con rulos y la otra mitad sin ellos. 

—Sí, no podemos perder tiempo. Ya he perdido demasiado tratando de despertar... —la estiró hacia el pasillo.

—¿Al menos puedo saber a dónde vamos? Para mentalizarme.

—A la habitación de Marcus. No te pares. Camina o te haré azotar cuando salga el sol. Muy bien, así, y rápido. Debemos encontrar el talonario que siempre usa para sobornar y comprar a las mujeres. 

—¡A saber dónde está!

—Está en un cofre que guarda en el armario.

—Me olvidaba de que no existe un alfiler de Marcus Raynolds sin examinar. 

Una ligera corriente de aire imperceptible causada por la mano de Catherine sobre el pomo de la puerta, se coló en la habitación de Marcus. Quien dormía descaradamente semidesnudo y con la manta tirada por los lados. La dama en cuestión, quedó unos segundos estática observando el trasero parcialmente al descubierto hasta que recordó por qué estaba ahí. De puntillas y mientras Nina vigilaba cualquier indicio de amenaza latente, Catherine abrió, con una lentitud torturadora para los nervios de la doncella, la puerta del armario. No veía absolutamente nada, no había traído el candil para que no la delatara y se arrepentía. Así que se aventuró a correr las manos por los estantes chocando con todo tipo de objetos silenciosamente hasta que tocó algo frío y metálico: el cofre. Lo sacó cuidadosamente de no tirar nada por el camino y lo llevó a la escasa luz que entraba por la ventana. Ahí, se dio cuenta de que la dichosa caja estaba cerrada con llave. Estuvo a punto de abordar la misión pero si de algo podía jactarse era de su perseverancia, así que giró la cabeza en un ángulo de casi trescientos sesenta grados buscando opciones. 

¡El maldito colgante de Marcus! Recordó la gruesa cadena de oro, como no podía ser de otra manera, que siempre sostenía una pequeña llave.   

"Bien, cálmate Cath, sólo tienes que tomarle prestado el collar de su cuello”, miró a Nina o mejor dicho, a la figura de ella y le hizo una seña para que saliera de la habitación. En el caso de que la descubriera se inventaría que había vuelto a perseguirlo, pero si la veía junto a la sirvienta sospecharía negativamente. Nina, muy gustosa, salió sigilosamente. Retornó el arcón a su lugar y cerró la puerta del armario.

 Estiró los brazos un par de veces y flexionó las rodillas un par más, debía prepararse para el momento de tensión y no podía permitirse ningún fallo. Guiándose por su extrema intuición y sensibilidad, anduvo hasta al borde de la cama del que colgaba un brazo o, mejor dicho, el brazo por excelencia. Aquel pedazo de carne que podía sostenerla, levantarla y estrecharla... ¡Concéntrate!, se dijo a sí misma a pesar de que el aroma varonil no ayudaba a ello. Atisbó un destello proveniente del filo del cerviz, era el cierre. Como Marcus estaba durmiendo de barriga, sería relativamente fácil desabrocharlo. Alargó la mano reluciente en medio de la oscuridad y clavó la uña sin piedad en el peldaño de la cerradura, acompañando la pieza hacia arriba para desencajarla. ¡Lo consiguió! Estuvo tentada de aplaudirse a sí misma pero no, no era el momento. Ahora venia lo peor, arrastrar la cadeneta hasta tenerla en sus manos. 

Con el dedo índice y el pulgar estrechó el cordón con fuerza y tiró de él lentamente, agradeció mentalmente a la botella de whiskey que descansaba a un lado de la mesa sus efectos anestésicos y se apoderó de la llave haciendo brillar su dentadura a la par de sus ojos grises, rozando a la maldad. 

Volvió al cofre, lo abrió y tomó en su poder el talonario más gastado de Inglaterra. Lo volvió a dejar todo a su sitio y cuando ya estaba dispuesta a salir, miró el collar. ¿Qué debía hacer con él? Imposible volver a colocárselo y dejarlo tirado por un rincón levantaría muchas sospechas. Era preferible que pensara que lo había perdido por la calle, durante su borrachera. Sí, eso. Se lo llevaría con ella. 

—¡Le digo que me han robado! No encuentro mi talonario por ningún lado, por no mencionar mi cadena. 

—Oh, pero eso es imposible Lord Raynolds, en nuestra mansión no hay ladrones —justificó Lord Ravorford, muy tranquilamente, demasiado para el gusto de la víctima del robo. 

—No quiero parecer indiscreta —se tapó la boca Ludovica, la Condesa de Pembroke, con un abanico traído de Japón expresamente para ella—, ¿pero no será que en algún momento de la noche lo habrá perdido?

—Señora Ravorford —se pasó la mano por el pelo, nervioso—. Si insinúa que soy un borracho que no sabe dónde deja las cosas, está muy equivocada. No existe la cantidad suficiente de alcohol en este mundo para hacerme perder la cabeza de ese modo.

—Vamos, vamos. Calmémonos —sonrió el siempre contento y llano señor conde, cogiendo del brazo a su socio para llevarlo fuera del alcance de los comentarios de su mujer—. No le haga caso, hágame ese favor. A veces mi mujer...Ya sabe cómo son las mujeres. Hablan demasiado y a la mía ese defecto le ha venido acentuado por naturaleza.  Seguro que hay alguna explicación razonable...

Tras algunas horas de charlas y suposiciones de lo sucedido y algunos acuerdos empresariales, Marcus buscó la hora. Era la hora de salir a cazar. Pasó por delante de la habitación de Catherine, hacía varios días que no sabía nada de ella, pero veía luz. Debía estar haciendo alguna de las suyas, así que prefirió ir en busca de Nicolette. Se arregló más de lo acostumbrado, no queriendo parecer ningún "viejo" bajo ninguna circunstancia y salió cual tigre acechando a su presa. 

El showen el Fantasy dioinicio con un tango seguido de algunas escenografías por parte de Nicoletta. Marcus no se perdió ningún detalle de sus actuaciones y quedó ensimismado con su fabulosa y bella voz así como de sus atributos al movimiento de sensuales gestos. No tenía ni idea de qué registro era aquel, pero le sonaba al canto de una sirena. A la voz de todas las mujeres que había conocido en una sola. Como en la noche anterior, esperó pacientemente a que el lugar se vaciara y volvió a buscar a Dimitri, quien extrañamente fue a buscar a la joven rápidamente. 

—¿Qué desea? —se escuchó la voz femenina al otro lado de la ya conocida cortina, cuando las luces se apagaron y no quedó nadie más que ellos dos. 

—Sabe bien lo que deseo. He venido para satisfacer sus deseos, sé que ha soñado toda la noche conmigo y me veo con la obligación de satisfacerla. 

—Exacto, he tenido un sueño de lo más extraño. Y usted era el protagonista —sonó excitada, a propósito. 

—¿Ah sí? ¿Y puedo saber qué sucedía en ese sueño? —sonrió triunfal el Duque acercándose peligrosamente a la misteriosa cabaretera.

—Primero, quiero mi casa en Mayfair —extendió una mano, abriendo la palma desde el umbral y dejando solamente a la vista lo necesario para recibir el cheque con un movimiento de muñeca que habría seducido al aire si eso fuera posible. 

—Deberá contentarse con un adelanto —se acercó a ella depositando sobre la blanquecina y delicada mano, un saco lleno de monedas. Catherine apretó aquel suculento pastizal de dinero entre sus dedos y lo entró, dejándolo en la manos de Nina. 

—Entonces, si se trata de un adelanto...no sería justo que yo le ofreciera todo. ¿Un avance a cambio de otro? —arrastró las notas vocales sonando terriblemente seductora y segura de sí misma. 

—No juegue conmigo Nicoletta...No soy famoso por mi paciencia. 

—¡Musa! ¡Musa!

—¿Musa es el gigante negro?

—Sí.

—No le llame, no será necesario. Me comportaré. 

—No esperaba menos de un hombre tan educado y caballeroso como usted.

—¿Qué propone? ¿No irá a escapar ahora que tiene el dinero?

—¿Por quién me toma? ¿Por una sucia ladrona?

—No —se retractó sintiéndose un poco traumatizado con el robo de esa noche. 

—Propongo un baile exclusivo para usted —sacó una pierna tentándolo a acceder.

—¿Rozará mi cuerpo?

Catherine por poco pierde el equilibrio ante esa pregunta, ¿ella rozarlo a él? Decidió evadir la respuesta.

—¿Quiere o no? 

Marcus se sintió extrañamente tensado con aquella pregunta que más que sonarle tentadora, le había sonado gratamente exigente. "¿Quiere o no?".  No pudo evitar recordar la tensión de aquel día en el que buscó a una fulana que lo librara del lastre de la virginidad a su desasosegada y acelerada edad de trece años. Si le hubiera contado a alguno de sus amigos que estaba babeando por una simple pierna y un baile que apuntaba a ser de lo más ordinario, seguramente le hubieran dicho que se trataba de un impostor. Pero con el tiempo, se había dado cuenta de que el verdadero placer de yacer con una mujer era haberla seducido hasta ese punto. Luego, lo demás, era todo más o menos igual. Algunas lo tenían más grande y otros más pequeño, pero el fin era el mismo: joder. Y aunque fuera un cerdo narcisista y un vomitivo ególatra, su elevada autoestima no era infundada. Había catado cuerpos femeninos de todas las ciudades que había tenido el privilegio de visitar. Y su fama de amante excepcional le precedía tanto por aquello que la naturaleza le había regalado como por las técnicas que empleaba en su uso. 

No llevaba muy bien lo de sentirse eclipsado por esa Nicoletta como si fuera un idiota adolescente en su primera noche. Sin embargo, deseaba pensar que no era más que la impotencia de no poder tenerla tan rápido como se lo hubiera imaginado, dada a su condición de mujer libre y, posiblemente, libertina. 

  —Sí, quiero — aceptó después de un largo silencio en el que Catherine creyó haber perdido la ruta magnífica de su maquinación. 

—Siéntese —ordenó ella, tan imperativa, que el Duque obedeció sin más sentándose en una silla solitaria con las manos en el bastón. 

Nicolette chasqueó los dedos entrando la pierna que había dejado salir y al instante, el músico que se encargaba de acompañar a Salma en sus actuaciones, le empezó a dar a la darbuka de forma extraordinaria. 

Al ritmo de percusión, la cabaretera sacó sus caderas y luego el resto del cuerpo a la vista del ansioso caníbal. El magnate, se dio cuenta en seguida de que había sido engañado. Puesto que la bailarina llevaba el rostro cubierto con un velo y sus movimientos eran de nivel infractor para cualquier danzarina del vientre por mucho que vistiera ropas orientales. Se hubiera levantado cogiéndola por el pescuezo como si de una gallina se tratara si no fuera porqué había algo en ella, quizás su tez pálida o su aroma extrañamente conocido, que lo frenó. Decidió tomar aire y serenar su enfado para dar paso a una extraña excitación, una de esas que ni si quiera sabía de dónde provenía pero que lo inducían a atacar a esa ovejita trémula sin piedad si no fuera porqué había dado su palabra y aunque ésta no valiera de mucho, necesitaba mostrarse cabal. Con el único fin, de degustar y devorar ese caramelo envuelto de seda y monedas tintineantes lenta y sabrosamente. 

Aunque los movimientos no eran magistrales, ver a toda aquella voluptuosidad al ritmo del timbal árabe, le causaba una sensación de incomodidad máxima en sus instintos más básicos y por qué no decirlo, bajos. La observó detenidamente, no parecía una más del cabaré. Parecía inocente en medio de toda esa indecencia, la belleza de esa mujer lo afectaba, le hacía pensar en sábanas arrugadas, extremidades entrelazadas y cuerpos sudorosos—más de lo habitual—. Era fascinante y la relativa inocencia no desmerecía su atractivo ni su sensual y delicada belleza. La mezcla entre esa ignorancia fingida con la abierta sexualidad que exudaba era asombrosa, y sobrepasaba a cualquier expectativa que pudiera hacerse, a esas alturas, de la belleza femenina. Tras un estudio exhaustivo de lo mucho que llenarían sus manos esos pechos y esas caderas vibrantes, así como de imaginarse cómo sería abrirle las piernas, buscó su rostro bajo el tupido velo. Sólo podía verle los labios, unos carnosos y apetitosos labios para ser exactos. Y debajo de la tela podía intuir una estilizada nariz. No es que no conociera su rostro, los carteles estaban llenos de retratos con él y la había visto actuar en varias ocasiones. Pero nada era comparable con sentirla a escasos centímetros de él, tan enérgica y apasionada en aquello que hacía, aunque lo estuviera haciendo mal. 

Dolorosamente, la actuación llegó a su fin y el solista desapareció dejando a solas a una mujer enamorada y a un hombre excitado. 

  Nicolette buscó sus ojos desde su rejilla entelada y lo que vio la asustó. El color amatista se había intensificado hasta rallar el púrpura y las vetas opacas eran canales difusores de necesidad. Dio instintivamente un paso atrás, hizo una rápida reverencia acelerando su retirada y puso rumbo al umbral. Marcus no dejó que se saliera con la suya, con un movimiento impulsivo la detuvo cogiéndola por el brazo siendo consciente de la corriente sin cauce que corría de un cuerpo a otro.

—Por lo que he pagado, merezco un poco más —gruñó con más desesperación de la que le habría gustado. 

 —Hemos quedado en un adelanto —repuso ella, con menos propiedad de la deseada.

La observó morderse el labio inferior con lenta deliberación, el movimiento atrapó su mirada y su control se vio perdido en las profundidades del averno. Le soltó el brazo y estrechó sus mejillas, ocultas bajo el velo, para asegurarse de que no escapara del beso. Prácticamente la obligó a ello, se adentró con fuerza a su cavidad bucal y exploró su húmedo y cálido interior, en medio de lo que debería ser la cumbre del éxtasis recordó a Catherine, pero desechó el recuerdo rápidamente cuando notó que la mujer resistente que tenía entre brazos se iba desplomando por instantes. La notaba temblorosa, jadeante y ruborizada. La apretó contra su torso y buscó levantar el velo que cubría la otra mitad de su cara pero se dio cuenta de su craso error en cuanto Nicolette se zafó violentamente de él. 

  —No...   —pidió ella con la voz entrecortada y con el pecho acelerado, alejándose unos pasos sin dejar de mirarlo.

  —Nicolette, no se vaya   —levantó las manos Marcus en señal de rendición—. No le levantaré el velo, pero vuelva conmigo...  —le hizo una seña con los dedos como si tratara de llamar a una gata asustada—¿Quiere quedarse un rato conmigo?  

No tenía ni idea, el magnate del oro, de por qué estaba suplicando a esa mujer que no se fuera. Pero había encontrado en ella tantas sensaciones, que creía no volver a sentir nunca, que se le hizo impensable dejarla ir sin más. Catherine dio pasos trémulos de vuelta a los brazos de Marcus. 

Comprendió lo que había hecho y lo que estaba haciendo cuando llegó a su altura. ¿Acaso estaba loca? ¿Cómo podía confiar en que Marcus no le arrancara el velo en cualquier instante? Y lo peor de todo, ¿por qué estaba permitiendo que la tocara? ¡No se lo merecía! Pero algo le decía que esa vez, era ella quien llevaba la sartén por el mango y quería aprovecharse de su condición aventajada. 

Marcus, por inverosímil que pareciese, aparentaba estar dispuesto a cualquier cosa por tenerla y ella, ella sólo quería su dosis de placer desmesurado y de sueños falsamente cumplidos. Había soñado desde niña en ser su esposa, en ser la madre de sus hijos...Incluso había imaginado la cara de sus posibles vástagos y les había puesto nombre. No obstante, a eso le había llevado su loca y enfermiza obsesión por el Duque: a tener que tenerlo bailando de la palma de su mano haciéndose pasar por una cabaretera. ¿Era todo mentira? ¿Estaba viviendo una falsedad? Muy probablemente sí, pero que se la llevaran arrastras al manicomio mientras pudiera notar el calor de su adorado y amado Marcus rodeándola. Al fin y al cabo, él no sabía quién era ella, y era como si lo siguiera castigando desde la posición de Catherine Nowells.  Quería tener, por una vez, la extraña sensación de poder que tenía Marcus sobre ella. Quería hacer lo que estaba a punto de hacer, lo deseaba. No soportaba la idea de marcharse. Estaba segura de que si lo hacía, pasaría la vida felicitándose por su buena obra pero se lamentaría de no haber hecho lo que verdaderamente le dictaba el corazón. 

  A partir de aquel momento y en mitad de la oscuridad del antro, encima de una mesa, no hubo lugar en el cuerpo de Nicolette que se quedara sin caricias. Marcus la tocó con las palmas de las manos, con las yemas de los dedos, con los labios y con la lengua. La besó frenéticamente y en repetidas ocasiones, le besó los turgentes pechos, acarició su cintura y la pegó a su cuerpo sin consideración. Ella, trataba de retener los bufidos para no armar un escándalo en un lugar que podrían ser descubiertos. Aunque a esas horas todos estaban en sus cubículos, no quería alertar a nadie. Así que desnudó una de las cintas que llevaba a modo decorativo en la cintura y se la puso en la boca para amortiguar sus sollozos. Ese acto, al principio práctico, sólo enloqueció todavía más al vigoroso Marcus Raynolds quien encontraba en esa muchacha a la mezcla perfecta de ingenuidad y erotismo.    

 — Hacía tiempo que no me sentía así —confesó él con voz profunda y demandante—. Me recuerdas a dos personas, a dos personas en una sola y eso...eso te hace perfecta. 

En el delirio de la agonía, no se había dado cuenta de que acababa de confesar un detalle que Catherine no pasaría por alto.

  —¿A dos? —trató de seguirle el juego quitándose la mordaza. 

 — A una mujer a la que perdí hace mucho y a otra que me persigue día y noche... —la apretó con agresividad mientras buscaba un hueco por el que colarse bajo su falda. 

  —¿Puedo saber sus nombres?

Marcus la miró extrañado, deteniendo su movimiento.

—Tengo gustos extraños, me gusta saber a quién recuerdo — trató de sonar lo más convincente posible.

—Bien, si lo quieres saber...—pasó la mano por sus muslos, notando el ardor de la cara interior de éstos—. La primera se llamaba Baby Roxy...—llegó a su lugar más íntimo y apartó la pequeña tela que lo cubría para indagar en esa zona—, y la segunda se llama Catherine —sintió una contracción muscular—. ¡¿Has lleg...?!

Pero antes de que pudiera terminar la pregunta, Catherine ya había dado un salto de la mesa y se había alejado de él lo suficiente como para romper cualquier atisbo de tensión. 

  —Hasta aquí el avance —se excusó saliendo a toda prisa.

—¡Mañana traeré el cheque!   —gritó él mientras ella ya estaba al otro lado de la cortina.

—¡De acuerdo! —fingió no estar completamente ahogada de placer mental y físico y corrió a su cubículo donde Nina la miró como si estuviera viendo a un perro verde. 

CAPÍTULO 8

DEUDAS

Catherine Nowells, hija del Conde de Sussex, trotó sobre sus botines desde la entrada del pueblo hasta la joyería en la que su precioso collar aguardaba su rescate. Prácticamente se tiró encima del cristal, boqueando encima de él, en cuanto se dio cuenta de que ya no estaba expuesto. El golpe que dio sobre el escaparate sobresaltó al pobre joyero en la tranquilidad de su pequeña tienda, haciéndole romper la tuerca de un reloj que tenía entre manos. Recolocándose los impertinentes, dirigió la mirada, con el mismo espanto, a la joven que entró hecha una bala.

  —¡Buenos días honorables tendero! —Empequeñeció todo cuanto estaba a su paso hasta apoyar ambas manos sobre el mostrador, a escasos centímetros del delgaducho dependiente—Deme mi collar de perlas. Mire, aquí tengo el dinero. —Dejó el saco de monedas que Marcus le había dado el día anterior encima de la mesa. 

  El orfebre, nervioso, buscó ayuda en la mirada de la otra joven que acompañaba a la primera. 

—Un collar de perlas que le vendí hace un semana y que tenía expuesto en ese rincón —explicó Nina señalando el aparador.

 —¡Oh! Lo lamento señorita, pero ha venido un caballero a comprarlo a primera hora de la mañana.

—¡Pero si ni si quiera son las doce! ¿Cómo puede decirme eso? ¡No puedo creerlo! —dio un fuerte puñetazo, muy poco femenino, sobre el tablón dónde reposaban sus manos; provocando con ese acto, hacer saltar a las decenas de diminutas piezas que el pobre Señor Rotchiesfield había ordenado minuciosamente para volver a montar el reloj que debía reparar— Dígame, ¿cómo era ese hombre?

—No puedo decírselo...

—¿Acaso quiere colaborar en la desdicha de una pobre muchacha? —lo cogió por el cuello de la camisa tirando de él dramáticamente, hasta el punto de zarandearlo como si fuera una lagartija moribunda en manos de una niña traviesa.

—¡Es que no veo bien! —se zafó de ella, empezando a enfadarse. 

—¿No ve? ¿Y se puede saber qué hace un ciego en una tienda de joyas? —espetó incrédula.

—No veo de lejos —masculló tratando de no indignarse lo suficiente como para correr a palos a esa insensata—, y como comprenderá ese hombre no se me ha acercado tanto como para darle a usted una descripción detallada. 

  —No me hace falta una descripción detallada muy señor mío —le amenazó con el dedo índice—. Sólo quiero saber más o menos como era.

—Bien, pues más o menos era alto, con el pelo rubio y la tez pálida.

—¡Condenado hombre! —miró indignada a su doncella, quien ya no podía bajar más la cabeza ante el bochornoso espectáculo que estaba presenciando. Cuando su señora no conseguía lo que quería, era capaz de transformar el oro en plata si hacía falta— ¿Cuántos ingleses habrá con esa descripción? Vamos Nina, salgamos de aquí.

—Quizás podríamos haber mirado alguno similar mi lady —agregó la sirvienta en medio de la calle, mientras sostenía la cabeza de Catherine sobre su hombro.

 —No serviría —continuó lloriqueando—. Mamá conoce muy bien esa joya, sin mencionar la plaqueta en la que iban grabadas mis iniciales. ¿Qué estúpido la habrá comprado? Tiene que ser alguien que comparta las mismas letras que yo. 

Volvieron cabizbajas a la mansión de los Pembroke. Catherine sentía que era la mujer más desgraciada del planeta. Todo cuanto se había esforzado por tener ese dichoso collar de vuelta, para nada. Bien, no podía ser tan ingrata con aquellas magníficas amistades que había ganado por el camino de su aventura. Pero ya no tenía sentido que volviera al cabaré cuando ya no tenía nada que comprar. Además, ahora disponía de un saco entero de libras. ¿Qué haría con ellas? Si mamá se las descubriera, empezaría a hacerle preguntas y sería su fin. Pasó por delante de la recámara de Marcus, y no pudo evitar recordar su confesión en la noche anterior. ¿De verdad Marcus la consideraba la mitad de una mujer perfecta? Aunque eso la halagara y la hiciera feliz, no podía evitar pensar quien era la otra mitad. Y sobre todo...si Marcus sentía algo por ella, ¿por qué la había rechazado en tantas ocasiones? Y no solamente rechazado, sino que la había desvalorado y humillado. En fin, era un hombre demasiado complicado. Pero eso no le restaba encanto. ¿Se atrevería a ir esa noche al encuentro?

 —¡Mamá! —Patience Nowells estaba sentada en un sillón de la recámara de Catherine, y aunque corrió a limpiarse las lágrimas y a incorporarse como era debido, no fue lo suficiente rápida como para escapar de la mirada avispada de su hija—. ¿Qué ocurre?

  —¡Vaya Catherine Nowells! Veo que ya estás recuperada. ¿De dónde vienes? Ya han pasado las dos semanas que dijo el doctor y debemos dejar esta habitación libre —intentó la Condesa serenarse en vano. 

—¿Has venido solamente para decirme esto? —entendió que las cosas iban mal por muchos esfuerzos que hiciera su madre por ocultarlo. No era necesario que la Condesa se trasladara para ir a buscar a su hija, con cualquier calesa bien provista de sirvientes habría sido suficiente.  

Patience rompió a llorar y Nina corrió a ofrecerle un pañuelo mientras Catherine cerraba la puerta tras ella. 

 —Dime la verdad dulce madre, ¿qué te ocurre? — insistió esa hija devota arrodillándose frente a su madre, quien se había vuelto a sentar, apoyando su cabeza en su regazo. 

 —Oh Catherine... —sonrió ella entre lágrimas mientras acariciaba el pelo de su pequeña—...siempre serás mi soplo de aire fresco. Con tu espontaneidad y tu actitud desenfadada. Aunque a veces te guste estar de morros...

—Mamá —retuvo su cálida mano y buscó los ojos grises enmarcados por surcos, para mostrarse seria—. No es que no esté a gusto con tus carantoñas y palabras siempre amables, pero dime qué está pasando. 

—Se trata de las deudas de tu hermano...—Catherine intentó no expresar su mal estar al respecto en pro de que su madre terminara de hablar—, como las autoridades no dan con él...han hecho responsable a tu padre de ellas. Y al no tener dinero para saldarlas...—cogió el aire necesario en ese punto—. Será encarcelado en la prisión de morosos de Queen,la sustituta de Marshalsea. 

La joven abrió tanto sus orbes que temió perderles por el camino. No sabía si estaba más enfadada o asustada, pero la marea de sensaciones que invadió su cándida alma no fue para nada agradable. Estuvo a punto de soltar en carrerilla los pocos improperios que conocía, pero por respeto a la Condesa, que ya lucía un aspecto bastante desmejorado, decidió callar. Todos sabían de qué iban las prisiones de deudores. Eran recintos más o menos respetables en los que familias enteras vivían recluidas hasta que las deudas fueran saldadas, llegando a morir en ellas los principales acusados. No era condición explícita que la familia se trasladara con el prisionero pero era lo común y lo bien visto dentro de las circunstancias. 

  —¿Entonces has venido a buscarme para llevarme a la cárcel? —preguntó entre lágrimas sostenidas sin intención de ser ofensiva sino de decir aquello que su madre no se atrevía a mencionar. 

—No podemos dejaros solas —expresó, deteniéndose un momento para hacer uso del pañuelo—. Llevaremos algunos muebles, la celda que ha podido rentar tu padre está acondicionada y...

—Mamá... ¿esto podría ayudar? —sacó de los pliegues de la falda el gran saco de monedas. Nina le hizo una seña para que no lo hiciera pero Catherine siguió. Era preferible adornar un poco la verdad que quedarse con aquello.

  —¡Pero hija! ¿De dónde has sacado todo este dinero?  

  —Vendí mi collar de perlas —el gesto de la Condesa se endureció—. No podía tener una joya tan costosa sabiendo por los percances que está pasando mi familia —adornó—, lo vendí pensando que algún día nos haría falta. 

—Catherine...—se suavizó—. ¿Por qué has hecho esto? Era tu único collar... Y ya no sé cuándo podremos volver a comprarte otro.     

 —No importa. Vayamos a donde está papá y preguntémosle si esto sirve —cogió con fuerza aquel saco lleno de esperanzas. 

 —Nina...—miró la Condesa significativamente a la doncella—, ya no podemos seguir manteniendo el servicio. A duras penas tenemos un lacayo en la única propiedad que nos queda...Sintiéndolo mucho...

Catherine se levantó de un salto, sería demasiado doloroso perder a su única mejor amiga de ese modo. Miró a punto de romper en llanto a Nina, pero ésta se acercó a su señorita. 

—Miladi, no se acongoje, no la dejaré —se permitió tomarla por los hombros—.  No importa si no pueden pagarme, quiero ir con ustedes. Tampoco sabría a donde ir...—miró a Patience, esperando a que aceptara.

—Pero serías bien recibida en muchas casas, ¿Estás segura?

—Sí, mi señora. 

—¡Nina! Te quiero tanto...—abrazó Catherine a la sirvienta. Patience negó con la cabeza, pero ya no importaba que su hija abrazara al servicio, ya no quedaba mucho por lo que luchar. A partir de ese entonces, su prestigio caería en picado y ninguna de sus hijas podría aspirar a un matrimonio ventajoso. Quizás con algún médico o algún abogado, a mucho estirar, dado a su condición de hijas de un noble, poco poderoso, pero uno al fin y al cabo. 

  —No deberías haber vendido tu collar sin nuestro consentimiento —trató de amonestarla George Nowells mientras recolocaba una cortina recién traída a su celda. Pero a pesar de que intentó mostrarse duro con su hija, le era completamente imposible. Ella, al igual que sus hermanas, no le habían dado ningún quebradero de cabeza más allá de las niñerías típicas de las jóvenes. Y se sentía un perdedor, por haberlas fallado, y haber arruinado su futuro. George, era un señor típicamente inglés, con la curva de su barriga más abrupta que la de su sonrisa y con las piernas más cortas que su entendimiento. Aun con eso, era un hombre permisivo y de talante melancólico, que amaba a su familia y a su hijo Albert por encima de todo. 

—¿Pero sirve papá? —estiró de su camisa ella, ajustándola con cariño. 

—Mucho me temo que no... —la miró entristecido—. No obstante, nos servirá de gran ayuda para vivir honradamente dentro de esta prisión. Y quizás podamos saldar las deudas más pequeñas, aquellas con el carnicero y el panadero. 

—Me conformo con eso papá —dejó que su madre se acercara a él, haciéndose a un lado. Observó a sus dos hermanas menores tumbadas en una misma cama; Abigail, rozaba los dieciséis y Jane tenía catorce—. ¿A dónde dormiré yo?     

 —Puedes dormir con nosotras —sonrió Jane, que parecía estar pasándoselo en grande en esa nueva tesitura. Ella era así, disfrutaba de todo y en todo momento. 

—Eso —apartó su bastón Abigail—, túmbate con nosotras. 

 —Está bien, si me lo pedís así...—se hizo en hueco entre las dos, sintiéndose reconfortada con su cercanía—Nina, ¿tú dónde dormirás?

—Miladi...

—Sshht...recuerda que eres una prima que siempre ha vivido con nosotros.

—Sí, perdone. Perdona. Yo dormiré en la litera, como está vacía veo conveniente que yo ocupe una de sus camas. 

  —Sí, me parece un buen lugar —determinó. 

En cuanto sus padres se retiraron tras un biombo bien dispuesto en el que había otra cama, las cuatro muchachas contaron historias inventadas hasta que cayeron dormidas. Solamente una de ellas siguió trabajando su mente en mitad de la noche, con los ojos bien abiertos y el gris de los mismos alumbrando su desvelo. Se aferró a la cadena de oro que mantenía oculta en su pecho y que solo sacaba cuando era necesario. 

A la mañana siguiente, cuando Marcus se levantó para ir a desayunar, buscó a Lady Nowells en su habitación. Hacía días que no la veía, y si sus cuentas no iban erradas, pronto debía marcharse. Dio dos toques considerados, pero al no recibir respuesta, abrió la puerta encontrándose la alcoba vacía. 

El aroma de Catherine seguía impregnado en el lugar pero no había rastro de ella. Sus trajes y todo lo demás, no estaba. Extrañado, bajó a la primera planta donde los Condes lo estaban esperando.

 —¿Lady Nowells se ha ido? —preguntó en cuanto tuvo la ocasión.

—Bueno...irse sería un eufemismo de lo que ha sucedido realmente —intentó poner cara de circunstancias la Condesa de Pembroke—, más bien ha sido llevada a la fuerza.

Marcus enarcó una ceja interrogativa instando a la lengua de Ludovica a continuar.

—Bien, no me mal interprete, no soy yo una mujer dada a esta clase de conversaciones. Pero ya que me lo pregunta...por lo visto los Nowells han caído en desgracia. El hijo mayor los ha llevado a la ruina. Por su gesto entiendo que no tenía ni idea...

 —No acostumbro a parar atención en las solvencias económicas de cada uno. 

—Entiendo, pero era un rumor mal escondido que ni si quiera podían seguir manteniendo a los sirvientes. Si no lo recuerdo mal, solamente les queda una doncella y un lacayo. ¿Puede creerlo? —se abanicó haciendo brillar sus ojos azules típicamente Cavendish—, la cuestión es que al no encontrar a ese chico adicto al juego y al alcohol, la ley ha hecho responsable a su padre. Se imaginará por donde va...

  —No.

A Marcus no le caía en gracia la familia Ravorford desde el desgraciado percance con su hija demonio. No obstante, se había obligado a tolerarlos con el tiempo, porqué Rudolph era un buen hombre y, sobre todo, un buen socio. 

—Querido, están todos en prisión. Exactamente en la de Queens. 

Marcus apretó el collar que había guardado en su bolsillo, lo había comprado esa mañana tras reconocerlo. Durante el día se mostró inquieto y ausente, pero no desistió en ir al encuentro de Nicolette por la noche. Se llevó una gran decepción cuando nadie supo decirle dónde estaba. 

—Me debe una noche —explicó a Dimitri—, le di un adelanto y ella aceptó. Tengo testigos. 

—Lo sé caballero, pero no sé dónde está. Se lo aseguro...

—¿Cómo no puede saberlo? ¿No es usted el responsable de este lugar? ¿Y si estuviera muerta o tirada en alguna cuneta?

—¡Por Dios! —se alteró el comediante—, no creo tal cosa. Ella...ella tiene su propia vida y familia fuera de aquí —intentó hacerle entender que la vida de la joven no dependía solamente de él sin saber que acababa de meterse en la boca del lobo. 

 —¿Familia y vida fuera de aquí? ¿Cuál es su familia?

—No puedo decírselo mi señor...

—Hable —lo hostigó con el báculo, apretando el cabezal contra su papada.

 —Le digo que no puedo, ni si quiera lo sé...

—¿Que está sucediendo? —se interpuso Harold, todavía con el rostro cubierto de polvos. 

—¿Dónde está Nicolette?

—No lo sabemos, estamos tan preocupados por ella como usted —arrastró el “usted” en un tono peyorativo, como siempre.

—Eso no me lo creo —y con el paso decidido se adentró a las entrañas del cabaré buscando a Nicolette en cada cubículo sin importarle las miradas ni los gestos de quienes pudieran considerarle un intruso. 

—¿Lo ve? Nadie —abrió las palmas de las manos el actor. 

—¿Cuál es su familia? ¿Dónde se la puede encontrar?

—Eso no lo sé —mintió él.     

—No me mientas, puedo oler tu asquerosa habilidad de farsante. Dime dónde puedo encontrarla. ¿Quieres qué ocurra lo mismo que con Baby Roxy? No te acerques a ella, ya lo hiciste con Viviana y Roxanne. Sólo para destrozarlas.

El suelo de Inglaterra amenazó con desplomarse bajo los mocasines de Marcus Raynolds. No era un hombre dado a enfadarse, tampoco era una persona alegre. Pero la furia no era un sentimiento común en su día a día. No estaba furioso, era un sentimiento tan intenso que ni si quiera era capaz de discernir qué era. Podía ser impotencia, sí; era mejor catalogar aquella bilis que empezaba a gorgotear por su garganta, de impotencia. No encontró a Nicoletta por ningún sitio y el idiota de Harold no quiso decirle nada al respecto. Si fuera por él, ese payaso con título oficial de serlo, estaría criando malvas bajo tierra desde hace tiempo. No le había puesto la mano encima por respeto a la memoria de Baby Roxy, única y exclusivamente por eso. 

Picoteó con su bastón sobre las losas ennegrecidas de la primera calle después del Fantasy, deteniendo su paso para encenderse un merecido puro. Uno de aquellos habanos que tan bien le sentaban. No se trataba del dichoso dinero, no estaba molesto por haber perdido unas cuantas libras. Estaba molesto por la falta de palabra de Nicolette, por la falta de información sobre ella y por la extraña preocupación que estaba sintiendo él por ella. ¿Qué le importaba esa condenada cabaretera? ¡Al diablo! Pero no, no podía desecharla fácilmente después de todo lo que le había hecho sentir durante la noche anterior. Sólo con imaginársela tirada por alguna calle...Sufriendo... Se enervaba recordando escenas desagradables del pasado. ¡Él y su estúpida manía de coger apego a las más tontas! Con tantas féminas en el mundo y siempre tenía que terminar rodeado de las más problemáticas y enfermas mentales. 

—¡Dichosa Catherine! —masculló recordando a la otra causante de su mal humor. No se la podía sacar de la cabeza desde que Ludovica Pembroke le había informado, muy gustosamente, que estaba en la cárcel. 

—¿Quiere pasar una noche divertida caballero? —le ronroneó una mujer con el vestido rojo y el pelo del mismo color. Una prostituta.

—No estoy de humor —tiró el puro a medio empezar contra el charco de aguas desconocidas que habitaba en un rincón y desfiló calle abajo con una mano puesta en el bolsillo del pantalón y la otra, sobre su báculo. No acostumbraba a ir acompañado por lacayos, había decidido prescindir de ellos años atrás. Sus noches de desenfreno no podían incluir a un escolta y para ser sincero consigo mismo, detestaba tener a alguien pisándole los talones día y noche. Siempre había sido muy independiente y había aprendido a arreglárselas solo. Era un noble por el título que lo precedía y rico por el dinero que él mismo había amasado, pero no era ni quería ser uno de esos típicos y estúpidos aristócratas. Estaba seguro de que si fuera a la Cámara de Lores para sentarse en su silla, encontraría en ella telarañas y abrigos amontonados, porqué hacía años que nadie se sentaba y porqué ningún parlamentario elocuente esperaba su comparecencia. 

Orgulloso de pertenecer a una larga dinastía de donjuanes y casanovas empedernidos, había hecho gala de sus genes labrándose la friolera suma de más de ciento treinta y dos conquistas amorosas. ¿Las contaba? Por supuesto. Disponía de un diario en el que anotaba la fecha, el nombre si lo conocía y el motivo de la conquista. No era más que el legado que dejaría a quien fuera que lo sucediera porque no tenía ningún interés de conseguir un heredero. Lo más cerca que había estado de casarse con alguien, fue con Margaret Trudis. La muy zorra le había engañado, haciéndole creer que la había desflorado. Pobre flor, que ya había sido pervertida mucho antes de que él la tocara. Ni si quiera recordaba haberla besado, porqué la consideraba realmente fea. Ese era el peligro de acostarse con damas casaderas y por eso, intentaba eludirlas a no ser que fueran demasiado irresistibles como lo había sido Elizabeth Cavendish en su debut. Años tras año, había visto desfilar decenas de muchachas decentes y todas o casi todas, se habían casado con hombres respetables. Durante los primeros años de su juventud, fue perseguido por madres e hijas deseosas de conseguir un matrimonio ventajoso, pero había salido victorioso de cualquier intento de echarle la soga al cuello. En esos momentos, era considerado un crápula y una amenaza a cualquier jovencita que preciara su prestigio. Aun con eso, todavía le caían ofertas de matrimonio debido a su posición y a ser el hombre más rico de Inglaterra, incluso más que el Rey. La corona no lo había despojado de sus títulos porqué vivía de su dinero en las épocas de crisis. 

—A Camden Town, Londres —imperó al primer cochero que vio dejando caer todo su peso sobre el sillón mullido del mismo. Ya mandaría a alguien para recoger sus pertenencias en casa de los Pembroke. Así era él, fluía con sus deseos como el agua fluye entre las manos. 

Marcus Raynolds no había nacido en una familia prospera, sino más bien decadente. Su padre, Leopold Raynolds de ascendencia irlandesa, había vivido meramente de la renta que le daban las tierras unidas a su título. Un título que el Rey Jorge III había otorgado a su bisabuelo, premiándolo por su fidelidad en tierras hostiles. Y fue desde entonces que el libertinaje dio rienda suelta a su familia llenando las habitaciones de bastardos, amantes y cortesanas. Él no era más que un aventajado: el hijo de una actriz a la que su padre juró querer más que a ninguna. El Duque de Doncaster le compró a Zaretta Faruccino una baronía antes de desposarla, con el objetivo de dar decencia al vástago que se criaba en las entrañas de la misma mucho antes de que hubieran pisado el altar.

El matrimonio entre Leopold y Zaretta fue feliz durante los meses de gestación de Marcus; después de eso, tanto el Duque como la actriz no eran capaces de saciar sus necesidades amatorias entre ellos, buscando la ayuda de otros integrantes que accedieron a la bacanal satisfactoriamente. Todo marchaba bien mientras Leopold viera a su italiana cerca de él, ya fuera en la misma cama o en la de otros, pero cerca. Las cosas se complicaron cuando la palomita veneciana decidió volar a su lugar origen dejando al pobre y desdichado Duque en una depresión severa.  Para ese entonces, el bastardo adecentado de Marcus, tenía diez años. Y lo único que recordaba del último día en el que vio a su madre, era el brillo de sus ojos amatista.

Todo había sido libertad, un ir y venir de personas desconocidas y un largo desfiladero de amantes insaciables en la residencia de los Raynolds hasta el día en que Leopold decidió consagrarse a una puritana española de nombre Catalina. Una devota a Dios que convirtió los pasteles del viernes en tortas secas, el vino en agua y el libertinaje en abstinencia. De pronto, Marcus ya no podía vestir con un pantalón desgastado y una camiseta de tirantes. Según Catalina, como hijo de un Duque debía ir engalanado con pajarita y molestas mallas que el heredero llegó a odiar. Por lo visto la devoción no le fue suficiente a la baronesa española para completar su felicidad puesto que le nacían todos los bebés muertos. Y como si Leopold se hubiera mimetizado con ella en un acto de redimir sus pecados, obligó a su único hijo a llevar una educación rígida y estricta. Pero eso solamente le duró tres años, porqué en cuanto Marcus cumplió los trece corrió a buscarse la vida por sí mismo. Siendo el único heredero, el Duque tuvo que acatar en todo o al menos, en casi todo aquello que Marcus exigía. 

CAPÍTULO 9

CAMDEN TOWN

Camden Town poseía las calles más frías y húmedas de Londres, el fango nadaba libremente entre los adoquines mal puestos y la multitud se pegaba a las paredes usando los ladrillos a modo de abrigo. Era un suburbio con todos sus ingredientes para serlo y nadie pretendía que eso cambiara. ¿Por qué?  Porque había algunos nobles, ricos y apoderados que les interesaba que ese barrio continuara siendo lo que era: una madriguera de ratas invisible y al borde de la ley. En medio de los oscuros callejones, los niños nacidos muertos y la desnutrición; las prostitutas enfermas y los vividores caídos en desgracia mal vivían en locales abarrotados de plagas y piojos, entre otros parásitos. 

En medio de aquella ratonera, repleta de vicisitudes y muerte, había una de las casas más famosas de opio. En ella, se concentraban personalidades de todos los rangos y esferas que pudieran permitirse una cama y una dosis. 

Marcus Raynolds cruzó la puerta de ese lugar que olía a pecado y descontrol, tan imponente como un rayo de sol en medio de las sombras. Pasó a través de camas ocupadas, ya fuera por una o más personas, y anduvo unos cuantos metros levantando cabezas buscando a un rostro. Y al fin dio con él: Albert Nowells. El muy desgraciado estaba consumido en el sótano del edificio, el administrador de la finca le había permitido quedarse ahí más por lástima que por obtener algún beneficio. Marcus lo cogió por el pelo marañoso y lo levantó de la cama que olía a deshechos humanos. Sus ojos estaban consumidos y la boca amenazaba con secar el aire. Lo arrastró hasta un pilón de agua que había al final del cubículo y lo hundió sin piedad, aguantándolo debajo del agua en sucesiones controladas de segundos. 

Cuando notó que el muy tarugo parpadeaba sintiendo el golpe de realidad, lo cogió por la camisa zarrapastrosa que llevaba y lo zarandeó en el aire. El heredero del Condado de Sussex había sido una de las mejores promesas de su generación: un muchacho enérgico, viril y buen estudiante. Sin embargo, cuando se mudó a otra ciudad para continuar sus estudios en finanzas, las malas influencias y su inclinación a lo perverso, le condujeron por la mala vida hasta hacer de él un despojo humano inservible. 

—¡Albert! Maldita seas niño, ¿todavía sigues aquí? 

—¿Marcus? —balbuceó él con un aliento de mil demonios haciendo que el Duque lo dejara al suelo. 

—Has metido a tu familia en la cárcel. Por tu expresión, entiendo que no sabías nada. 

—No sabía nada —repuso todavía con las pupilas empequeñecidas y rascándose las axilas ansioso.

—Ahora ya lo sabes. Haz algo. 

—¿Qué voy a hacer? No tengo ni un centavo —estiró los forros de sus bolsillos hacia fuera—, ni si quiera puedo comer desde hace semanas.

—No me mal intérpretes, me importa una soberana mierda la forma en la que desperdicies tu vida. Pero no me tomes por tonto, ¿quieres? Dices que no puedes comer, pero te encuentro al lado de una buena dosis de opio.

—Me han invitado...Me invitan.

—Qué generosos por su parte, tienes buenos amigos. Me pregunto quién invitará a tus hermanas a pasar una noche en su celda esta noche. —se estiró el guante que había quedado empapado. 

—¿Catherine? —arrugó la nariz sintiéndose desesperado, pasando del pasotismo a la frustración desmedida por segundos.

—Sí, Catherine. Tu hermana la ciega y la otra pequeña. Todas. Por tu culpa. Levántate y sígueme, ¡Vamos! —vociferó dándole un coscorrón con el báculo al ver que se negaba a andar. 

—Marcus... ¿qué puedo hacer yo? No soy más que lo que ves: un pobre diablo caído en desgracia. 

—He dicho que te levantes —imperó asustando al chaval, que se levantó de un salto siguiendo con pasos trémulos al magnate. 

Marcus condujo a Albert hasta las afueras del guetto, deteniéndose a orillas del río Támesis. El viento que corría en ese punto era purificante y refrescante, incluso la sombra de Albert pareció agitarse con él. 

—Han puesto a tu padre en Queens, por impago de tus deudas. ¿A cuánto ascienden?

—No lo sé...—se rascó las manos nervioso, a punto de arrancarse las venas en el transcurso de su acción. 

—Cuánto miserable, habla. 

—Quizás unas veinte mil libras —dijo en un movimiento frenético de su mandíbula. 

—Lo que serían siete quilos de oro más o menos. ¿A quién lo debes?

—No sé Marcus...— gruñó torciendo el gesto.

—No me vengas con no sé Marcus... que cuando tú llevabas mallas yo ya iba a la universidad. 

—¿Por qué te importa todo esto? Solamente nos hemos visto unas cuantas veces y no hemos compartido nada más que alguna que otra noche de diversión... ¿Es por mi hermana? 

—Tu hermana me importa un comino —espetó dando una ojeada desinteresada a su reloj de cadena—, lo que me importa son algunos negocios que había empezado con tu padre y que no me gustaría dejar a medias.

» Albert lo miró de reojo, e incluso en su estado comprendió que el Duque estaba mintiendo. ¿Qué negocios podía tener él con unos pobres desgraciados como ellos? 

—Sólo dime a qué personas debes ese dinero. 

El joven Nowells que había envejecido veinte años tras su adicción a la droga, empezó a enumerar la larga lista de desgraciados con los que se había endeudado. 

—Vendrás conmigo —ordenó en un tono que no daba lugar a réplicas—, te adecentarás y devolveremos el dinero a cada uno de ellos. Después de eso, cogerás el primer barco a América y te irás para no volver. Allí podrás volver a tus andanzas y morir en paz y en medio de tus excrementos sin perjudicar a nadie. 

Aquello último molestó a Albert y aunque Marcus lo notó, decidió ignorarlo mientras le arrastraba al primer vehículo de alquiler que pasaba por la calle.  

—Y otra cosa —ultimó ya en el interior del vehículo—, esto tiene que quedar entre tú y yo.

—¿Por qué no quieres casarte con ella si haces todo esto para salvarla?

—Si quisiera a alguien con quien hablar me hubiera buscado a alguien más agradable a la vista y al olfato. Será mejor que mantengas tu boca cerrada antes de que tenga que vomitar por la ventanilla. No sería un espectáculo agradable, te lo garantizo. 

Albert hizo una seña que simulaba una cremallera sobre sus labios y se tiró a un lado del sofá tiritando por la falta de opio. 

—¿Y cuántos días se va a quedar?

—Oh, apenas unas semanas —se llevó la mano al sombrero Lady Donegal mientras compraba dos onzas de fiambre en Titty Doll's, la carnicería de la cárcel. 

—Nosotros ni si quiera nos hemos traído los muebles más aparatosos, no merece la pena por el poco tiempo que estaremos —convino Catherine Nowells a la respuesta de aquella nueva amiga que había hecho en prisión, para no quedar inferior en cuanto a expectativas de ser liberado ni desmerecer la capacidad de su padre por solventar el problema en el que se hallaban.—. Mire, pero si tenemos de todo aquí. Incluso una tienda de café —señaló a un pequeño establecimiento que parecía estar regentado por una mujer. 

—Incluso podemos disponer del personal que necesitemos, siempre y cuando sean reclusos también. El otro día, mi Willy rentó los servicios de uno de los reclusos de la planta baja para que lo afeitara. 

—Sería de gran ayuda que me diese su nombre para poder comunicárselo a mi padre. El otro día, él también estaba buscando un barbero pero le era imposible hallar con uno en el que se pudiera confiar. 

—¡Catherina Alexandra Nowells! ¿Cuántas veces te habré dicho que no me gusta que te pasees por ahí? —regañó Patience Nowells a su hija cuando la vio llegar a su cubículo, espantando a Lady Donegal; quien decidió despedirse rápidamente. 

—¡Mamá! Es demasiado aburrido estar todo el día aquí encerrada. Papá va a jugar a los bolos y bebe cerveza para aminorar su aburrimiento, mientras nosotras... ¡Tenemos que coser! —tiró el costurero al suelo. 

—Jovencita, no sé qué voy a hacer contigo. No eres más que una muchacha consentida. Si me hubieras escuchado y te hubieras casado cuando debías, ahora no estarías sufriendo de este terrible aburrimiento del que hablas. Estarías lejos, con tu esposo y criando a tus hijos. Quizás ni si quiera nosotros estaríamos aquí si hubieras conseguido a un hombre rico...—los ojos de Catherine amenazaron con tragarse todo cuanto había a su alcance y su madre se dio cuenta de su error —Catherine... Lo siento, yo...

Pero ya era demasiado tarde, la joven Nowells salió corriendo, dejando una ráfaga detrás de ella. Corrió hasta la puerta de la prisión y por extraño que pareciese, nadie la detuvo. Quizás fuera por su condición de inocente acompañando a un recluso o por su vestido blanco abultado que le daba una apariencia más infantil de la acostumbrada, ni si quiera ella comprendió lo que había sucedido hasta que se vio en medio de la calle sola y sin sombrilla. Ni si quiera llevaba mantilla y sentía frío. Suspiró hondo y cogió aire. Miró la puerta de la cárcel, todavía podía sentir el resquemor de las palabras de su madre en las mejillas y estaba segura de que sus pecas estaban a punto de abandonarla. 

¿Por qué ella tenía que cargar con los errores de los demás? Por mucho amor que profesara a sus padres, era más que evidente que habían fallado en la educación de su hijo mayor. Lo habían mimado en demasía y consentido en todos sus deseos hasta el punto de convertirlo en un inútil y un quebradero de cabeza. ¡¿Cómo se atrevía su madre a llamarla consentida?! ¿Quería dinero? Se lo daría, le daría el dinero que tanto ansiaba para seguir manteniendo al desagradecido de Albert. 

—¡Cochero! —anduvo malhumorada entre el gentío hasta llegar a un buen hombre de bigote largo hasta la barbilla y sombrero de copa—. ¿Sería tan amable de llevarme al Fantasy que queda cerca de Bath? 

El conductor dedicó una mirada significativa al vacío existente al lado de esa dama. Era muy poco común que jóvenes tan bien vestidas viajaran solas. La miró extrañado, pero algo en sus ojos lo alentó a prestarle atención.

—¿Cómo me va a pagar?

—¿Le servirían estos pendientes? —se sacó las diminutas gemas de las orejas para mostrárselas al bigotudo.

—El viaje hasta Bath es muy largo, se necesita parar a comer. ¿Cómo piensa pagarlo? Con esto no basta —sinceró. 

—No me hace falta comer —frunció el ceño, molesta por la poca predisposición de ese hombre a ayudarla. 

—Pero a mí sí. Y a los caballos también.

Buscó algo que pudiera servirle y que llevara encima, puesto que su cuerpo y la muda de esa mañana eran lo único que se había llevado. ¡La cadena de oro de Marcus! La sacó con gran pesar de su pecho y se la enseñó al cochero.

—¿Sirve? 

—¡Catherine! ¡Vuelve ahora mismo! —era la voz de su madre, le dedicó una mirada fugaz para comprobar que era ella.

—Tome —apretó los puños del cochero alrededor de la cadena y subió corriendo al vehículo— ¡Vamos! —lo miró desesperada al ver que no reaccionaba, embobado con la joya—. ¡Espabile buen hombre! ¡O le arrancaré la cadena llevándome sus dedos por el camino!

Finalmente, los caballos tiraron de las ruedas mientras Patience Nowells corría detrás de su hija sin éxito, vociferando en el aire su nombre y toda clase de improperios que Catherine no había escuchado nunca pero que anotó en una libreta por si algún día le hacían falta. 

—Señor Thumson, ¿falta mucho? —sacó la cabeza Catherine por decena vez. 

—¿Otra vez señorita? Hemos quedado que si lo volvía a preguntar llevaría usted el carruaje. 

—¡Tiene mucha cara señor Thumson! Le he pagado más de lo necesario, no crea que no me he dado cuenta. Por lo que le he dado, los dichosos caballos tendrían que estar sacando espuma por la boca.

—Si le sirve de consuelo le diré que lo que me ha dado no cubre el dolor de cabeza que me está provocando. 

Harold se mostraba inquieto, no había rastro de Catherine por ningún lado. Había ido a buscarla a la mansión de los Pembroke pero se encontró con su recámara vacía y, obviamente, no pudo preguntarle a nadie sobre su paradero ya que si alguien descubría que estaba en una propiedad privada le hubieran echado los perros. 

Se miró al espejo, sin maquillaje ni disfraces. Todavía tenía buena planta, la altura era algo que no se perdía con los años, al menos no con los suyos. El pelo oscuro no lo había abandonado y sus ojos verdes seguían pareciendo casquivanos, aunque habían dejado de brillar hacía mucho tiempo. 

—Ahora brillan más —comentó Salma desde la puerta de su cuartillo. 

—Debe ser la luz.

—No, desde que Catherine llegó a nuestras vidas, se encendió una luz en ti que creía extinguida. 

—Tonterías —se dejó caer sobre la cama, listo para dormir. 

—Entonces, ¿por qué ya no duermes conmigo?

—Estoy preocupado por ella, eso es todo. ¿A ti no te preocupa?

—No tanto como a ti, al parecer —y con esas últimas palabras le dejó solo.

Pensando en Nicolette y recordando sus ojos grises, el actor quedó dormido profundamente.

—Harold...—susurró Catherine al encontrarse a su buen amigo dormido—. ...Harold... —repitió arrodillándose junto a su cama y zarandeando su hombro. 

—¿Catherine? —se despertó él, chocando con el bello rostro de la joven, iluminado por una vela a punto de extinguirse. 

—Oh Harold —lo abrazó—. Ha sido horrible, horrible...

—¿Qué ha sucedido? —se incorporó sin dejar de abrazarla.

—Nos han puesto a la cárcel, por los impagos de mi hermano. Bueno, en realidad solamente han puesto a mi padre, y teóricamente yo...—rompió en llanto—. Teóricamente yo tenía que acompañarlo pero mi madre...

—Ssshht tranquila, estás temblan... —la apretó contra su cuerpo. Limpió sus lágrimas con sus manos y quedó prendado de su belleza. Intentó retenerse, pero no pudo. La besó, primero lentamente y luego con desesperación, con ansia por devorarla. Sintiéndose liberado a cada movimiento y más vivo a cada respiración—. Perdóname —se separó de ella, apoyando la frente sobre la suya.

—No voy a amarte nunca. ¿Lo sabes verdad? —musitó ella.

—Lo sé. Pero déjame interpretar una bonita historia de amor en la que yo te amo —volvió a besarla.

—¿Solamente estás interpretando?

—¿Has conocido a algún actor que no lo haga?

CAPÍTULO 10

CUESTIÓN DE VIRGINIDAD

Las denuncias a los Nowells fueron retiradas y pudieron volver a la única propiedad que les quedaba, arruinados y con el prestigio por debajo del subsuelo. No era fácil vivir en una sociedad en la que el dinero lo era todo, y ellos ni si quiera podían tener a más de un sirviente en la mansión. Tuvieron suerte de que Nina siguiera con ellos, era la única que sabía cocinar y Patience se había visto obligada a aprender de ella, ayudándola en lo menester. 

Mientras, Abigail y Jane, debían prescindir de institutriz conformándose con las clases que su madre les daba por la mañana y convirtiéndose en magníficas costureras por la tarde. Cosían cualquier roto o descosido que tuvieran los vestidos o pantalones de papá, no podían permitirse desechar una prenda entera por no saber zurcirla debidamente.

La Condesa de Sussex, hacía maravillas con las pocas libras que le quedaban del collar de Catherine: alargando el uso de los troncos de leña y consumiendo las velas hasta el final. Por no mencionar la comida, básicamente basada con las verduras de sus tierras. Esperaba que cuando la renta anual del condado cayera de nuevo sobre la familia, su situación mejorara.  

Mientras pelaba las patatas del puré de ese día, lloraba desconsolada y amargamente. Como cada día. Desde hacía algunos años se había acostumbrado a la pérdida de su hijo mayor, pero no soportaba desconocer el paradero de su hija. No tenían los medios suficientes para buscarla y las autoridades los habían, prácticamente, ninguneado al no poder sobornales como otros sí hacían. Lamentaba lo que le había dicho y no había día que no se fustigara por ello. Deseaba volver a verla para pedirle perdón, pero no sabía cuándo sería eso. Sólo le quedaba suplicar a Dios que su niña estuviera bien. 

—Me pregunto cómo habrá podido saldar las deudas Albert —habló con confianza Nina, mientras cortaba la zanahoria en trozos pequeños. 

—Eso mismo nos preguntamos nosotros...Si por lo menos se dignara a visitarnos algún día...No sé qué hemos hecho mal para perder a dos hijos. 

—No se torture señora; a veces los hijos no son como uno lo espera. Y sólo queda orar para que, por lo menos, sean felices. 

—Estoy del todo segura de que Albert no es feliz —sollozó intentando que las lágrimas no cayeran sobre la patata—, es un alma perdida. En cuanto a Catherine...no sé nada de ella. Y eso me está matando...

—Estoy segura no, convencida de que la señorita está bien —recordó el cabaré—, no se preocupe. Ella es fuerte y muy ingeniosa, nada le pasará. 

—Tu seguridad me reconforta —sonrió Patience—. Al final de cuentas, tú la conoces mejor que yo. 

Nicolette había vuelto a los escenarios llenando el salón como estrella rutilante que era. Los carteles con sus retratos volvieron a inundar las paredes del pueblo y los chelines y las libras corrían cada noche. Ella, poco a poco, iba acumulando su parte en un saquito que tenía pensado mandar a sus padres en cuanto pudiera. No les diría dónde estaba ni cómo ganaba ese dinero, tan sólo mandaría a alguien para que les entregara el dinero, sin más. 

—Ya casi no puedo recordar el día que pisaste este lugar por primera vez —convino Kumiko, observando a Catherine con un corsé de brillantes y unas mallas de encaje negro. 

—¿Por el tiempo que hace de eso o por lo profesional que me he vuelto? —guiñó un ojo, sentada en el cubículo después de una gran actuación en la que había cantado "Man wants easy girls".

—Por ambas cosas —sonrió solo como una geisha podría hacerlo. 

—Mejor, porqué me hace falta ser muy buena para ganar más dinero. —se miró en el espejo, acomodando su peluca rubia. 

—Te desenvuelves con tanta soltura que nadie diría que eres una muchacha doncella...—admiró Nala. 

—Por poco tiempo...estoy esperando a que venga el Duque. En cuanto él aparezca con la otra parte del dinero, ya no tendré que seguir trabajando aquí... —se estremeció al meditar lo que aquellas palabras significaban: entregarle su bien más preciado a un crápula. Un crápula al que había amado por años, eso sí. 

—¿Nos dejarás?

—No para siempre. Pero sí que me gustaría irme un tiempo, lejos de aquí...Quizás quisiera ir al Nuevo Mundo. Donde nadie me conociera y pudiera ser yo misma, con mi pelo —señaló su cabeza cubierta. 

—¿Podríamos venir contigo? 

Catherine las miró sorprendida. 

—¿En serio vendríais conmigo?

—Sí, me gustaría ver América. ¿A ti no Salma?

—Ahí podríamos hacer una fortuna —convino la bailarina exótica—, montar nuestro propio negocio. He escuchado que es un país lleno de oportunidades y que los hombres tienen una mentalidad menos arcaica. 

—¡Hecho! —apretó un puño Nicolette—, en cuanto el magnate del oro me dé el cheque... ¡Iremos a América! 

Al decir eso, sintió un poco de lástima por su familia, pero tampoco podría volver con ellos después de perder la virginidad. Daría una parte de la fortuna adquirida a sus padres y se marcharía lejos, para empezar una nueva vida lejos de su hermano y del desprestigio. 

—¿Serás capaz de entregarte al Duque? —le preguntó Salma una vez se quedaron a solas—, piensa que será tu primera vez...

—Enséñame como se hace, para que no se dé cuenta...

—¡Es imposible! Se va a dar cuenta en cuanto choque con eso... ¡y te salga sangre! ¿No lo sabes? No os cuentan nada a las mujeres de alcurnia. 

—Bueno...de todas formas ya le dijimos que yo no era una prostituta...

—Sí, pero eso no significa que seas una muchacha casta. Créeme, es un poco extraño. 

—¿Sospechará?

—Es posible. 

—No tengo otra opción Salma...Necesito el dinero. 

—¿Por qué no le dices quién eres? Quizás quiera casarse contigo sabiendo tu verdadera identidad...

—¿Qué? —rio Catherine—, Marcus jamás se casará con nadie que no sea él mismo. Lo máximo que haría si me descubriera sería lanzarme a los lobos. Créeme, lo he intentado todo para ocupar un lugar en su vida...Si él hubiera accedido, haría tiempo que estaría casada, con mis hijos y mi casa...Pero fui completamente incapaz de casarme con otro que no fuera él. Lo único que me reconforta es que al menos me habré entregado al hombre que amo y amaré siempre, aunque sea un cerdo y no me despose. 

Después de haberse asegurado de que Albert Nowells zarpaba con el primer buque al Nuevo Mundo o, como algunos lo llamaban, América, Marcus Raynolds necesitaba un poco de diversión. Se había mantenido sobrio durante los días en que tuvo que desembolsar más de veinte mil libras para asegurarse de que nadie le tomaba el pelo y de que Albert no se suicidara por su sed insaciable de una droga que no podía tener. Con el heredero de Sussex en medio del océano y con la tranquilidad de que Lady Nowells volvía a ser libre, puso rumbo al cabaré Fantasy para resolver sus asuntos pendientes con Nicolette. Esperaba encontrarla esa vez, o de lo contrario, armaría un buen revuelo hasta dar con su paradero. 

No fue necesario alterarse, en cuanto puso un pie en el cabaré la vio arriba del escenario. Parecía más segura y su técnica había mejorado, incluso se atrevería a jurar que estaba más bella y que su cuerpo se había estilizado. Al contrario de la moda del momento, a él no le gustaban las mujeres hediondas sino más bien definidas y un poco entradas en carne. Nicolette era perfecta en ese sentido: pechos turgentes, cintura fina y caderas rebosantes que iban a parar a unos muslos cada vez más fuertes. 

Sin quitarle el ojo de encima, se sentó apartando la cola de su frac para no arrugarla, en la primera mesa que había delante de la tarima. Ella todavía no le había visto, pero cuando lo hizo, dio un respingo que intentó disimular pésimamente. Sus pasos se tornaron nerviosos y trémulos, al tiempo que se descompensaba con el ritmo de la música. 

Como siempre, esperó hasta el final para que Nicolette pudiera dedicarle unos minutos a solas. No obstante, esa vez, el mismo Dimitri lo invitó a pasar dentro de las cavidades del averno. Fue guiado a través de pasillos tapizados con terciopelo rojo hasta llegar a una recámara con puerta y una cama enorme en medio. Se estiró de las solapas del frac, al comprender que no le había hecho falta hablar para que le dieran lo que le correspondía. Detrás de un biombo, y una vez Dimitri lo había dejado solo cerrando la puerta al salir, pudo intuir la silueta de su nueva conquista. 

—Nicolette...—nombró erizando la piel de la joven que se escondía semidesnuda al otro lado de la pantalla. 

—Lord Raynolds...—intentó disimular su nerviosismo y su propia voz—, primero el cheque —sacó una mano completamente desnuda esperando el papel. 

—Chica lista...—Marcus sacó el nuevo talonario que había adquirido del banco y anotó la suma correspondiente a una casa en Mayfair. Después, siguiendo el juego de la cabaretera, lo dejó encima de su mano rozando cada hendidura de la misma—. ¿Es correcto? —preguntó al notar un silencio.

—Sí —Catherine se guardó el dinero en un pequeño ridículo que había tenido la precaución de traer y lo dejó cerca de la salida por si tenía que huir. Marcus todavía no había visto nada más que su silueta, pero podía notar su mirada casquivana sobre ella. Y eso, le ponía nerviosa a la par de excitada. ¡Era Marcus! ¡Marcus Raynolds! ¡El hombre al que tanto había anhelado! Jadeaba con sólo notar su respiración en la misma habitación que ella. Se apretó el velo alrededor de la cara y estiró el corsé para que sus pechos sobresalieran un poco más. El caníbal la estaba esperando y todo estaba preparado para el sacrificio: perfume sobre su cuello y muñecas, peluca bien peinada, velas dispuestas a lo largo de la habitación y sábanas limpias sobre la cama. Era el momento. 

Salió a la luz, mostrándose ante el Duque. Pudo notar su desconcierto por el velo, pero por alguna extraña razón decidió no decir nada al respecto. La respiración de Catherine invadía cada espacio del lugar, sonora y agitadamente. Aquello solo aceleraba al hombre que la miraba, en silencio y sin moverse, tan sólo observándola como si fuera a elaborar un estudio sobre ella. La repasó de arriba a abajo hasta que decidió que ya la había comido por los ojos lo suficiente y que su cuerpo demandaba algo más cercano. Se acercó a ella, inhalando su perfume y dejando que éste corriera por sus venas hasta llegar a sus instintos depredadores. Asaltó su cuello, devorándola y a punto de hacer caer a la muchacha si no fuera porqué la tenía sostenida entre sus brazos. Notó que ella se estremecía y sollozaba de placer con ese sencillo acto, ¡Parecía tan inocente y pura! Era una excelente actriz y esa falsa timidez no era más que su mejer arma de seducción. Dejó las venas yugulares y decidió adentrarse en su boca, saboreando cada pliegue de aquellos carnosos labios creados para ser besados con alevosía. 

El deseo que invadió el cuerpo de Catherine descendió desde su garganta hasta sus pechos hacia el bajo vientre, agradeció el apoyo de los brazos de Marcus para no caerse al suelo. Una de las manos de Marcus apretó su cintura, acercándola a él en un movimiento posesivo. En ese momento, dejó de abrazarla para quitarse el carísimo frac que portaba, pero sin dejar de besarla. Con los mismos movimientos también se sacó la camisa, dejando su torso esculpido por el mismísimo Dios a la vista de Catherine, quien no perdió la ocasión para deleitarse con aquella magnífica imagen. Se atrevió a poner sus finas manos sobre él y a hacerle cosquillas con sus dedos. Él se apartó de ella unos segundos para mirar lo que estaba haciendo sobre su torso aquella niña, y sin quererlo, una sonrisa afectuosa nació de él. Borró ese sentimiento demasiado profundo para su gusto, levantándola del suelo para dejarla sobre la cama. 

—Túmbate. 

Catherine se impresionó con su voz, como si jamás la hubiera escuchado, recordándole la identidad de aquel hombre al que estaba a punto de entregarse por completo. Notó como se desabrochaba el cinturón e intuyó que pronto terminaría todo aquello. Queriendo aprovechar el momento, cerró los ojos reteniendo aquella sensación del cuerpo de su amado junto a ella. No obstante, lejos de lo que había pensado, Marcus volvió a besarla. No hubo delicadeza ni ternura. Aunque disfrutó igualmente, sintiéndose cada vez más acalorada.  

Los labios del Duque abandonaron los suyos y se deslizaron, muy lentamente, hasta su escote. Acarició la carne expuesta hasta que pareció molesto con el corsé, entonces la levantó y se lo quitó hábilmente. Ella, inconscientemente y ruborizada, se llevó las manos sobre los pechos. No en balde era la primera vez que alguien se los veía. 

—Me encanta el papel de inocente al que juegas —gruñó Marcus apartándole los brazos con poca delicadeza para volver a tumbarla. Sus senos fueron devorados, esa era la palabra. Su cintura no se escapó del sabotaje pero lo que jamás se imaginó ni en cien vidas Nicolette, era que el Duque se atreviera a besarla en lo más íntimo.  

Marcus estaba disfrutando del banquete, aquella muchacha era una caja de sorpresas, parecía una virgen y eso sólo le estimulaba. Ella le hacía sentir cosas que había creído desaparecidas hasta ese momento. Ella era tan tierna, tan gustosa, y tan entregada... Degustó su feminidad pura y limpia hasta saciarse y luego soltó su virilidad despojándose del pantalón. Nicolette estaba preparada. Pero lo que no sabía el Duque era que estar preparada físicamente no significaba estarlo mentalmente. Catherine se asustó al ver aquello del hombre, pensó que la iba a romper. Y con muy poca delicadeza el magnate la penetró, ignorante a la barrera que se iba a encontrar. Fue entonces cuando todo el gozo y el placer de Catherine se esfumó dando paso a un punzante dolor que no pudo disimular con un delatador grito de dolor. 

—¡¿Pero qué diablos...?! —Marcus iba a detenerse, enfadado, pero el interior de aquella mujer era tan delicadamente placentero que no pudo evitar embestirla, con más delicadeza, unas cuantas veces hasta inundarla—. Estoy en ascuas por escuchar la explicación que me debe Nicolette —ultimó saliendo de ella y arrancándole el velo sin previo aviso. 

Ella se llevó las manos sobre los ojos corriendo, pero en el movimiento de sacarle el velo, Marcus también se había llevado la peluca. Dejando sus tirabuzones castaños esparramados sobre el lecho testigo de lo que acababa de ocurrir. 

—¡Catherine! —se quedó el magnate paralizado por unos largos minutos hasta que la joven apartó las manos de sus ojos y lo miró con lágrimas en los ojos. 

—Aunque no te cases conmigo, no me arrepiento de nada. Te amo Marcus Raynolds y siempre lo haré.

Con esas palabras se levantó, completamente desnuda, para cubrirse con una bata que le ayudase a salir de ahí. Pero no tuvo tanta suerte, porqué Marcus, en un silencio abismal y el semblante serio, la cogió por el brazo y la obligó a sentarse en uno de los sillones que había. 

—Catherine Alexandra Nowells, esta vez te has pasa... —la señaló con el dedo índice el magnate, todavía en su desnudez y causando incomodidad en la joven. Los ojos de Catherine estaban empañados y la desbordante inocencia y alegría que una vez hubo en ellos, había desaparecido. Parecía más madura, más sufrida...

—Cúbrete al menos —él obedeció y se puso los calzones. 

—¿Cuánto tiempo lleva lejos de su familia? —se sentó al borde de la cama, mirándola con el gesto serio. Seguía sin creerse que hubiera sido ella en todo ese tiempo...si era así...si ella había sido Nicolette... ¡Dios! ¡Era la mujer perfecta! Creada para él. 

—Unas semanas. Están en prisión...—lloriqueó.

—Ya no, han sido liberados —vio como los ojos apagados volvían a iluminarse parcialmente y sintió un extraño orgullo masculino más allá de las vicisitudes sexuales. 

—¿Cómo lo sabe?

—Lo saben todos —le quitó importancia—, de todas formas están arruinados. Y ya no forman parte de la sociedad...Tu padre no posee un título importante y ni si quiera tiene dinero para seguir pagándote las medias.

—No hace falta que me recuerdes nuestras condiciones —se ofendió al escucharle hablar así de su familia. 

—Lo que quiero decir, que no podrás ostentar a ningún matrimonio ventajoso y mucho menos ahora que... ¿Por qué lo has hech... —la miró con una extraña preocupación que no pasó desapercibida por Catherine. 

—Ya te lo he dicho, te amo.

—¿Sólo por eso? ¿No será que querías mi dinero?

—¿Eso piensas? —trató de mostrarse ofendida ante aquella parte de la verdad que no quería que supiese. 

—Sí. Pero no te alteres, no me importa. Sé la situación por la que estáis pasando y es normal...

—Pero no significa que no te quiera y que sólo lo haya hecho por eso.

Las amatistas brillaron y el gesto de Marcus cambió a pensativo. 

—Tengo una proposición —A Catherine amenazó con salírsele el corazón por la boca, ¡No podía ser que Marcus fuera a pedirle matrimonio! Ya empezaba a sentir el desmayo inminente, pero quería aguantar hasta el final de la oferta para decirle que sí antes de que se arrepintiera. Sus miradas se encontraron y la joven retuvo el aire en los pulmones. 

—Podrías ser mi amante —le ofreció—. Pondría bajo tus pies a Bath. Te compraría una casa, ropa, joyas y hasta un vehículo propio. No hace falta decir que me encargaría personalmente de la manutención de tu familia e incluso podría ofrecerle algún negocio rentable a tu padre con el que volver a levantar cabeza en la sociedad. 

Ella siguió mirándolo un buen rato en silencio mientras las vetas grises de sus pupilas iban rayando al negro opaco. Se pasó la mano por el maquillaje dejando sus pecas a la vista y cogió aire dramáticamente. 

—Una casa, joyas y dinero. Además de tenerlo a usted en mi cama de forma regular. Si bien suena tentador, lo siento Lord Raynolds pero mucho me temo que debo rechazar su oferta. Aunque esté en este cabaré ganándome la vida y aunque sea una noble caída en desgracia, nunca aspiré a ser una puta. 

—Yo jamás he dicho tal cosa. No serías una puta, sino mi amante.

—¿Hay alguna diferencia? —rio entre dientes de forma sarcástica—, será mejor que se vaya —se levantó sacando el cheque de su ridículo—, y llévese esto también. No quiero su sucio dinero, no quiero ni un solo chelín que provenga de usted. Me da asco, verdadero asco, ya le dije una vez que el peor error de mi vida fue enamorarme de usted. 

—Quédate con el dinero Catherine —se vistió—. Y perdóname, de verdad. Perdóname...

Con el semblante confundido y la cabeza baja, Marcus Raynolds abandonó esa estancia en la que había sido tan feliz por unas horas. Sentía en el alma lo que acababa de ocurrir, aunque nadie le creyese. Pero le había ofrecido una buena opción a Catherine Nowells dado a sus estatus social y su bajo nivel económico. Ser la amante oficial del hombre más rico del país era todo un honor y una oferta seria que no le había hecho nunca a nadie. Quizás ella se hubiera sentido frustrada, esperando una propuesta de matrimonio. Pero él no podía casarse con ella. Había jurado una vez no casarse jamás y por la memoria de Baby Roxy no rompería su promesa. Le dolía en el alma Catherine, y se dolía a sí mismo, porqué sabía que la amaba y que después de esa noche, jamás podría olvidarla. Algo en el interior vacío de Marcus se había deshecho como el hielo en primavera y una semilla había germinado en su podrido corazón. 

—¿La amas? —cuestionó Harold a la salida, parecía que lo había estado esperando.

—Sí —lo miró confesándose a su peor enemigo, esperando a que lo fulminara como se merecía.

—Entonces, ¿por qué diablos no te casas con ella? 

—No puedo.

—¿Por aquella estúpida promesa?

—Para ti, todo lo relacionado con Roxanne siempre ha sido una estupidez. Pero que muriera entre mis brazos no fue algo a lo que tomarse a risa, payaso. 

—No murió entre tus brazos, murió colgada de una soga. Se colgó.

—¿Cómo te atreves a hablar así de ella? —le propinó un duro golpe a la mejilla, tumbándolo—. Conocí a Baby Roxy en Londres, ella estaba bailando en la sala de espectáculos más prestigiosa del momento. Al instante, quedé prendado de ella y la busqué por todos lados. Dedicándole mi amor, regalándole rosas y dulces. A veces me dedicaba su tiempo, unos besos y algunas caricias pero poco más. Ella sólo tenía ojos para su compañero de baile, un estúpido llamado Harold —relataba mirando a la nada como si uno de los protagonistas de su historia no estuviera presente—, la dejaste preñada —señaló al actor que todavía estaba en el suelo—, y luego corriste a la cama de otra. Delante de mí la llamaste puta y la rechazaste cuando ella te contó lo del bebé. Iba a romperte la cara ese mismo día pero ella me suplicó que no lo hiciera y me hizo prometer que no te haría daño nunca. Se lo prometí. Ella no era una prostituta, simplemente era una actriz que había amado demasiado. Traté de consolarla y le ofrecí casarse conmigo, ella vio en mí a u buen amigo en el que apoyarse y yo tenía la esperanza de enamorarla. Entonces, la llevé frente a mi padre, presentándole a mi prometida. Pero él osó insultarla, dijo que le recordaba a la ramera de mi madre y que no permitiría esa unión. Yo iba a casarme igualmente con ella, ese hombre no me daba órdenes, pero Roxanne salió corriendo y cuando fui a buscarla...—se limpió las lágrimas de impotencia que bajaban por su rostro contraído por el dolor—, ya estaba muerta. Colgada de una soga...Le prometí que jamás me casaría, que ella siempre sería mi esposa...

—Murió con mi hijo en el vientre y me arrepentiré siempre por mi bravuconería. Por mi indecencia...era joven...—se levantó del suelo Harold—, si hubiera tenido más años, hubiera sido distinto...

—Eres un maldito bastardo Harold. 

—¿Y qué estás haciendo tú con Catherine ahora?

—¿Sabes lo que es una promesa? No claro, tú solamente sabes hacer el comediante. Los dos somos culpables de una muerte, la única diferencia es que yo la amé y tú no. 

CAPÍTULO 11

AMÉRICA

Dimitri Strovanoski lloró desconsoladamente en cuanto sus cuatro estrellas más codiciadas le comunicaron que se iban. Con la promesa de volver, se despidieron del grupo de artistas y se embarcaron en un navío cargado de pasajeros. Por lo visto, el barco hacía ruta desde Italia, por lo que en él había muchos italianos en busca de una vida mejor en Nova York. 

Kumiko, Nala, Salma y Nicolette decidieron usar ropas ligeras y discretas para pasar desapercibidas, aunque los colores y las facciones no les ayudaron mucho. Tuvieron suerte de que Catherine, quien ya no usaba peluca, las hubiera instruido en un curso básico de dama. Les enseñó a sentarse, a andar y a hablar como es debido para evitar malentendidos en un buque cargado de hombres. 

Salma todavía lloriqueaba por los rincones recordando a la víbora que había tenido que dejar, mientras que las demás se deleitaban con las preciosas vistas al mar. Harold, se había apuntado a la aventura, y viajaba al lado de ellas para procurarles un mínimo de protección aunque había algunos que lo habían confundido con un proxeneta. Sobre todo un italiano que le preguntó en un inglés patético: "cuánto costaba una noche con una de sus chicas". Él, muy amablemente y para que lo comprendiera, le explicó que no eran prostitutas sino damas. 

La llegada al puerto americano fue caótica y humillante, controles y más controles así como largas esperas de pie y sin comer. Si no estabas enfermo, ellos lograban que lo estuvieras.

—Nombre, apellidos y nacionalidad —pidió un hombre que parecía aburrido sin ni si quiera mirarla. 

—Catherine, señor. Catherine Alexandra Nowells. Inglesa. 

—Pase. 

Pudo pisar tierras americanas y el resto de sus compañeros de viaje también, no era díficil entrar en aquel país y se sintió bien recibida dejando de lado el trato hostil de la llegada. 

—¿Y ahora? —se miraron entre sí.

—Ahora vamos a buscar un hotel, desde el que miraremos locales para poder dar nuestros espectáculos. —Catherine era fantástica, brillante en sus ideas y no dejaba de sorprender a quienes le rodeaban. Tenía ese extraño magnetismo que provocaba que la gente la siguiera, y la obedeciera. 

Pasaron por el Five Points, a punto de arrepentirse de haber cruzado al otro continente. El problema era que no sabían cuáles eran los barrios peligrosos y se habían metido en uno de los peores donde las mafia italiana empezaba a crearse. Por suerte, alguien les debió ver la cara de "tontos" y salieron indemnes. Llegaron a Greenwich Village, un barrio ocupado básicamente por ingleses y buscaron alojamiento. 

Finalmente, rentaron un apartamento con tres habitaciones. 

—Necesito descansar —se tumbó Nala en una de las camas seguida de Kumiko—, nosotras nos quedaremos en esta habitación. ¿Verdad? 

—Sí, me parece bien —accedió la asiática rodando los ojos por la habitación sencilla pero suficiente para dos mujeres. 

—Yo dormiré en ésta —se adelantó Harold señalando a la más pequeña y oscura, dejando la más grande y espaciosa para Salma y Catherine. 

En cuestión de semanas Catherine ya había conseguido un local y lo había decorado. Nada como tener dinero, pensó. Llenaron las calles de carteles anunciando su apertura y prepararon sus mejores actuaciones. 

—Voy a montar un trapecio —señaló Nicolette el techo mientras hablaba con Harold—, ahí arriba. Bajaré con él, cantando, y cuando llegue al suelo entonces empezaré a andar hasta la tarima. 

—Quedarán fascinados —opinó sin dejar de mirarla, embelesado. 

—Tú estarás ahí —señaló un rincón—, y harás las voces masculinas. Las demás estarán conmigo, lo he hablado con ellas y hemos pensado en hacer una coreografía mezclando estilos. En eso ellas saben más, así que me he dejado aconsejar. 

—¿Usarás peluca? 

—No, he decidido usar mi cabello. Usaré un sombrero de copa, para no estar tan expuesta, de todas formas, no creo que nadie me reconozca.

—Marcus Raynolds tiene sus minas aquí, en América.

—Pero él no viene para nada desde que amasó la fortuna. De todas formas, aunque me reconociera, no importa... ya no importa... —ocultó su pena al hablar de él—. Deberemos contratar algunos bufones para que animen en la platea —cambió de tema. 

"Ser mi amante",Catherine recordaba aquellas palabras con frecuencia y con la bilis en la garganta. Había llorado un mar, parecido al que había cruzado, después de todo aquello; y en esos momentos, sólo quería hacer su vida. Lejos de Marcus y de todo lo que él significaba. Necesitaba recuperarse, formarse como mujer independiente y fuerte. Antes de marcharse de Inglaterra había mandado una parte de la fortuna a su familia junto a una carta explicándoles que estaba bien pero que no iba a volver por un tiempo. Patience Nowells agradeció saber que su hija seguía viva y que, por lo menos, decía estar sana y salva. El dinero ayudó a contratar una institutriz para las pequeñas y a incorporar la gallina en la dieta.

La inauguración del "Nicole"fue todo un éxito puesto que en la ciudad no abundaban lugares como ése. Todo tipo de caballeros de todos los rangos y alguna que otra mujer más atrevida, fueron a verlos. Quedaron encantados, y decidieron hacer como en el Fantasy: una actuación diaria. Ganando así clientes y llegando a poner una barra en la que se servían copas. Aquello marchaba viento en popa y los beneficios entre los cuatro eran mayores de los que habían obtenido en el cabaré de Dimitri. Pronto llegaron artistas, de diferentes partes del mundo, pidiéndoles que los aceptaran. Decidieron hacer una selección y subir al barco a los más confiables y capaces. Con todo ello, también llegaron las cortesanas, en busca de un lugar en el que practicar su oficio. Al principio Nala y Salma estuvieron en contra, pero finalmente algunas ocuparon algunos cubículos atrayendo a más personalidades. 

Una noche, Nicoletta cayó enferma y siendo las mujeres indispensables en la actuación, fue Harold quien se quedó cuidando de ella. 

—Tengo mucha fiebre —se llevó la mano sobre la frente, ante la mirada preocupada del actor. 

—Espera, te pondré paños húmedos. —Humedeció una toalla y se la colocó sobre la cabeza con delicadeza y tiento. 

—Me gustaría poder practicar un poco la obra de mañana al medio día —Cogió los papeles de la mesita para que Harold leyera su parte y ella la suya. 

—Trabajas demasiado, eso es lo que ocurre. No paras de idear obras, canciones y shows.Deberías desconectar.

—No quiero desconectar, me gusta lo que hago —frunció el ceño, seria—, me gusta...

—Y te hace olvidarlo, ¿verdad?

—¿Hay algo de malo en ello? —desvió la mirada, siendo descubierta. 

—No...—susurró él cogiendo el guion. 

"Nicolette, no puedes dejarme a solas con esta congoja. Oh Nicolette"

"Rowsen, debo irme, lejos de aquí y.…" 

Catherine rio.

—¿De qué ríes?

—Pones una cara extraña cuando actúas, como así —lo imitó, burlándose de él. 

—¿Te crees muy graciosa verdad? —apretó su cintura con el fin de hacerle cosquillas.

—¡Para Harold! ¡Para! —no podía parar de reír la actriz. Era tan hermosa cuando reía, cuando mostraba su felicidad al mundo...Desprendía un brillo especial que Harold gustaba de consumir para poder sentirse más fuerte. Se acercó a ella, aprovechándose de sus labios entreabiertos por la felicidad y la besó cálidamente. Suavemente hasta hacerla suspirar—. ¿Otra vez interpretando aquella obra en la que finges amarme? —susurró ella.

—Necesito practicar mis diferentes recursos: el de villano, el de aprovechado, el de pobre y, por supuesto, el de enamorado. 

—Siento tanto poder interpretar un sólo papel...

—No lo sientas, y déjame besarte como mereces. 

Las bambalinas neoyorquinas estaban empapadas del aroma de Nicolette. No quedaba hombre o mujer que no conociera su arte, su extraordinaria belleza o su voz inigualable. Los dólares caían sobre la nueva proeza en forma de lluvia, llegando a amasar una pequeña fortuna suficiente como para ampliar el local y comprar el piso que había arriba de éste. En la nueva morada de las estrellas principales, no faltaban cortinas de pedrería, sillones tapizados con el mejor terciopelo, abrigos de piel ni zapatos de todos los colores y formas. 

Catherine seguía siendo la misma mal criada, caprichosa e insolente de siempre, con la única diferencia de que ahora disponía de decenas de caballeros alimentando su mal carácter. Una larga lista de hombres de todas las edades y rangos, corrían tras ella ofreciéndole regalos de toda índole: chocolates, collares costosos, anillos...Sin embargo y aún con su espíritu de talante indómito, se había sembrado una semilla de madurez en sus pupilas. Era constante en su trabajo, dedicaba muchas horas en mejorar y era una maestra en el negocio. Ella sola administraba el capital y regía uno de los cabarés más rentables de América. Era cierto que sus compañeros y buenos amigos la apoyaban y le daban consejos, pero quien llevaba la voz cantante era una única persona: Catherine Nowells. 

Las propuestas indecentes y las ofertas de pasar de ser una mera actriz a una amante codiciada, eran continuas y cada vez más interesantes. Pero la joven dama, declinaba todas y cada una de ellas, repitiendo a todos y a cada uno de aquellos que se habían atrevido a pedirle algo más que un espectáculo, que ella no era ninguna prostituta. ¡Que nadie confunda mi sonrisa y mi simpatía con ser una fulana!, repetía a gritos desde su camerino para que los hombres que esperaban fuera la escucharan. Lo que ella no sabía que aquel carácter reservado, tan sólo alentaba al enloquecimiento masculino, intentando por todas las vías conquistar su corazón. 

Un día llegó un Duque, uno que aseguraba ser de Alemania, mostrando su insignia. De nombre Alfred, con buen porte y una camisa impoluta. Aseguraba querer casarse con ella, sin importarle su posición. 

—Querido Alfred, ¿otra vez aquí? —puso los brazos en jarra Catherine al ver al duque alemán en la puerta de su cubículo. 

—No puedo dejar de pedirte que seas mi esposa. No me importa que seas una plebeya, sueño día y noche contigo...Estoy dispuesto a comprarte un apellido honorable para adecentar nuestra unión frente a mi sociedad. Diremos que nos conocimos aquí, en esta tierra libre y rica de oportunidades. Y que tus padres son los propietarios de extensas tierras americanas. Una joven rica, de origen inglés, bella y bien educada. Porqué a mí no me engañas, Nicolette, tus ademanes no son los de cualquier cabaretera. No sé si Dios te ha instruido o has aprendido de alguien, pero serías una perfecta esposa para mí...

—Ay querido, si tú supieras... —suspiró recordando su pasado de dama melindrosa, estirándose una de las cintas del corsé—, pero debo volver a reclinar la oferta...Por muy tentadora que sea —Ni ella misma creía sus palabras.  Alfred era lo que siempre había soñado que le sucediera en Londres. Un hombre apuesto, con título y entregado. Pero como siempre, ella se guiaba por el corazón. Y si no podía amar a Harold por el recuerdo de Marcus, tampoco podría amar a ese desconocido. No podía ser tan egoísta como para casarse con alguien a quien no iba a amar y hacerle daño. 

—Mañana volveré y lo intentaré de nuevo.

—No te olvides de traerme esos bombones que me encantan —apretó los labios significativamente recordando aquel cacao de primera calidad deshaciéndose en su garganta. 

—Es un buen partido —se apoyó Harold en el marco de la puerta, cuando el alemán se había ido. 

—Deja de hacer de casamentera y ayúdame con este dichoso corsé, me va a romper una costilla de un momento a otro.

Entre Harold y Nicolette se había establecido ese tipo de confianza. Podían pedirse las cosas más ridículas el uno al otro y seguir adorándose mutuamente. Era una bella amistad endulzada por el cariño y el respeto, con ligeros toques ácidos y avinagrados en cuanto el amor de uno superaba al otro. 

—Hoy vendrán los de las minas de oro, ¿recuerdas? Reservaron la sala en motivo del aniversario de uno de los encargados. 

—Lo recuerdo perfectamente —señaló el calendario en el que anotaba las actuaciones y los clientes importantes.

—Puede ser que esté él... —cerró los ojos el actor, dejando caer la última cinta del corsé de Nicolette al suelo—, solamente quiero que estés preparada para lo que puedas encontrar.

—Lo estoy Harold —se giró hacía él, reteniendo sus hombros y mirándole fijamente—, no me afecta en nada su presencia. Ya lo verás. Si es que está, no hay nada asegurado...Tiene demasiadas ocupaciones en Inglaterra...

—Te has convertido en toda una mujer. Dese el primer día que te vi en la mansión de los Pembroke hasta ahora, has cambiado.... —la cubrió con una bata de pompones rojos. 

—¿Tú crees? ¿Me ves más vieja? —preguntó horrorizada mirándose al espejo.

—Te veo más madura, pero no vieja —rio entre dientes—, aunque diría que empiezas a tener unas arrugas por aquí...

—¡Calla embaucador! Eso no es cierto...Así que el cumpleaños de uno de los encargados...Creo recordar a otra persona que cumpliera años en esta fecha pero no sé quién... —se sentó en el tocador para prepararse. 

Las luces se apagaron. Sólo una luz azul en un punto cualquiera, alumbraba la piel pálida de la mujer sentada en el trapecio, haciéndola parecer más mística y sensual de lo que ya era. El silencio absoluto se hizo en la sala, y los hombres de la platea y el palco quedaron absorbidos por aquella asombrosa belleza. Aquella mezcla de finura, erotismo y extravagancia. Si fijaban la vista, o los más aventajados, los impertinentes, podían ver relucir un par de ojos grises tan brillantes como dos gotas de agua en medio del desierto. 

Las cuerdas que aguantaban el sillín volador, fueron destensándose para bajar a la estrella al mundo terrenal, y cuando Nicolette pisó el suelo las luces se encendieron dando paso a un alboroto organizado de una canción entonada; unas bailarinas sensuales y unos hombres enloquecidos. Todo marchaba a las mil maravillas, como cada noche y parecía que nada podía suceder. 

El acto estaba llegando a su fin, y Nicoletta —como algunos la llamaban cariñosamente— volvió a subirse al columpio para desaparecer en las alturas. Pero antes, debía dedicarle unas palabras especiales a aquel encargado que cumplía años. Para eso, al llegar a la altura del palco, la ascensión al cielo fue detenida y una luz fue dirigida en su dirección. 

—Happy Birthday...—entonaba ella felizmente, hasta que chocó con unos ojos grises demasiado Nowells para ser ciertos. Con el estupor del momento, perdió el equilibrio y cayó al suelo ante la mirada horrorizada de los presentes. Tuvo la gran suerte de no picar contra el granito por la gran cantidad de hombres que corrieron para cogerla al vuelo, pero no había quedado librada del golpe ni de la impresión; así que cayó inconsciente. 

Partiendo del principio básico de los espectáculos, el show debía continuar y Harold se vio forzado a aplaudir como si fuera parte del número para decir que Nicolette se había desmayado al ver la belleza del cumpleañero. Tras aquellas palabras, dejó a unos comediantes haciendo bromas y corrió tras el cuerpo de Catherine que seguía en brazos del Duque alemán. 

—Llevémosla dentro, vamos —dijo Harold preocupado, seguido de Salma y las demás —Kumiko, llama a un médico. Pregunta disimuladamente si hay alguno en la sala, si te preguntan di que es para una de las cortesanas. No digas que se trata de Nicolette públicamente—. La asiática corrió en busca del doctor y Catherine fue depositada sobre el diván de su recámara. 

—¡Exijo verla ahora mismo! —Unos gritos claramente furiosos se escucharon desde la puerta.

—Nicolette no puede recibir visitas ahora mismo señor...—intentó calmarlo Nala. 

—¡¿Qué Nicolette ni qué mil demonios?! Ella es mi hermana, Catherine Nowells. Yo soy el heredero del Condado de Sussex y quiero verla ahora o de lo contrario...

Harold se llevó la mano sobre el mentón, apartándose de la joven que seguía desmayada. El Duque, abrió los ojos y agudizó el sentido del oído, aquello que acababa de escuchar era una magnífica noticia. 

—Déjalo pasar Nala —convino el actor, incorporándose para ver al famoso hermano de Catherine. Tenía buena planta, iba bien vestido y lucía unos ojos grises intimidantes como los de su hermana. No obstante, tenía las facciones prácticamente consumidas y se notaban sus excesos aunque pareciera estar controlándose. 

—¡Catherine! —se arrodilló Albert al lado de ella—, Catherine...—le sacó el sombrero de copa que llevaba atado para poder verla mejor y confirmar lo que ya sabía— ¿Qué haces aquí? —habló a la nada, mirándola como si la amara verdaderamente y haciendo creer a Harold por un momento, que no fue culpa suya la ruina de su familia. 

—Aquí estoy —dijo un hombre bigotudo, con barba cuidada.

—Es el doctor —confirmó Kumiko. 

—Será mejor que salgamos...

—Yo me quedaré con ella —dijo el heredero del Condado, viendo salir a los demás y sentándose en la silla del tocador, la única que había. 

El especialista la reanimó con un poco de sales y alcohol y aunque seguía muy confundida la exploró. 

—Mucho me temo, Nicolette...—empezó el señor.

—No se llama Nicolette, se llama Catherine Nowells, hija del Conde de Sussex. Yo soy su hermano —se levantó pareciéndole a su hermana más alto de lo que recordaba, ella todavía creía estar en un sueño. 

—Entonces, caballero, mucho me temo que su hermana no podrá seguir con los espectáculos. Está muy delicada, agotada, y puede perder el bebé en cualquier momento.

—¡¿El bebé?! —se despertó de golpe Catherine dando un salto horrorizada y cogiendo por el chaqué al doctor, a punto de devorarlo—, ¿de qué está hablando? He sangrado cada mes...

—Claro, y no me extraña. Con el exceso de trabajo y debilitada como está...Debe guardar reposo absoluto y alimentarse como es debido. O de lo contrario, lo perderá. La caída no ha ayudado, por supuesto, así q... —la cogió por las brazos y la sentó—, relájese —ultimó, saliendo de la estancia.

—No, no me deje a solas con él —señaló la cara de pocos amigos de Albert.

—¡Catherine! Suelta al doctor y ven aquí ahora mismo —imperó el noble caído en desgracia.

—Albert... ¿Qué haces aquí? —lo miró nerviosa, tomando asiento de nuevo. 

—¿Qué hago yo aquí? ¿Esto es lo primero que se te ocurre preguntar? La pregunta es, ¿qué hace mi hermana exponiéndose como una vulgar prostituta arriba de un columpio? Y sobre todo, ¿qué hace mi hermana embarazada sin estar casada?

—¡Albert! —lo enfrentó—, has pasado muchos años lejos de mí, de nosotros. No vengas ahora a ocupar un papel que no te corresponde, soy dueña de mi vida y de mis acciones y si no te gusta lo que hago...sal por esa puerta y sigue tu camino —sus palabras parecían más fuertes que su expresión. 

—Sí...—bajó la cabeza él—, reconozco que no he sido un buen hermano. Pero nunca dejé de amarte Cath... ¡Por Dios! Eres mi hermana... ¿Crees que no me duele verte así? ¡Mírate!

—Me veo divina —se miró en el espejo repasándose las curvas con las manos. Buscó el enojo en los ojos de Albert pero encontró tristeza y desesperación a la par de amor. Lo miró por unos instantes y finalmente decidió correr para abrazarlo—, ¡Oh Albert! 

—Cuéntamelo todo por favor... —la obligó a sentarse en el diván y se sentó a su lado. 

Catherine Alexandra tuvo serias dudas sobre si confiar en él o no, pero decidió que no tenía nada que perder. Ella no dejaría sus propósitos ni sus metas, así que empezó a narrarle todo lo sucedido desde el encarcelamiento hasta su trabajo en el Fantasy. 

—Entonces, yo soy el culpable de todo esto... —le cayeron unas lágrimas débiles, como su alma. 

—No Albert, no eres culpable de nada. Olvídate de eso, soy feliz haciendo lo que hago, estoy mejor que nunca. ¿Por qué no quieres entenderlo?

—Siempre te imaginé casada, en una casa bonita y con tus hijos... No imaginé encontrarte en medio de un espectáculo con todos los hombres de América babeando tras de ti. No es respetable.

—No hablemos de respetabilidad, ni nos hagamos reproches —detuvo su camino. 

—Sea como sea... ¿De quién es el niño?

—Eso no puedo decírtelo —bajó la cabeza.

—¿Acaso no sabes quién es el padre? Con cuantos...—una sonora bofetada le cayó como tantas veces le habían caído de niño. Catherine era así, impulsiva y fuerte.

—Sé perfectamente quién es el padre. Solamente me he entregado a un hombre en mi vida...Y no fue por dinero —lo miró amenazante, antes de que pudiera decir cualquier barbaridad—, lo amé profundamente...

—¡Marcus Raynolds!

—¡No!

—No me mientas, sé perfectamente que el único hombre al que tú has amado es él —se levantó molesto Albert—. ¿Se acostó contigo? ¿Sin pedirte matrimonio? ¡Maldito bastardo!

—Déjalo, él no sabía que era yo en el momento de... lo supo después, cuando le revelé mi verdadera identidad.

—¡Pero debería haberte pedido que te casaras con él de todas formas! ¿Qué te dijo en cuanto supo que era la pequeña Catherine a quien se había tirado?

—Que quería que fuera su amante...—recordó dolorosamente, al borde del llanto. 

—Hay que decirle que estás esperando a su hijo.

—¡No! Detente —lo paró cogiéndolo por el brazo—, no le dirás nada. Lo odio Albert, lo odio... Me ha tratado miserablemente desde siempre y...

—Él te ama, tonta. 

—No, no lo hace. 

—Sí.

—¿Cómo puedes estar tan seguro de eso?

—¿Sabes todas las deudas que tenía?

—¿Cómo olvidarlo?

—Bien, fue él quien las liquidó. Por ti, créeme. 

Catherine quedó estupefacta, sin poder creerlo. ¿Marcus se había preocupado por ella hasta el punto de sacar a su familia de la cárcel?

—De todas formas no quiero casarme con él —repitió tras unos segundos de asimilación—, me propuso ser su amante Albert... Me insultó, y ofendió a nuestra familia. Nos llamó pobres y pretendió que me conformara con ser una vulgar puta. Su puta.

—No pienso permitir que mi sobrino nazca siendo un bastardo. 

—No es menos persona —se llevó la mano en el vientre, sintiendo la necesidad de proteger aquello que se estaba desarrollando en sus entrañas. 

—Pero sabes que la sociedad no opina así. Debemos buscarte un esposo...

—¿Con quién me voy a casar?

La puerta del camerino se vino abajo junto a Harold y el Duque, quienes trataron de recuperar la compostura rápidamente y entrar.

—Conmigo —se estiró Alfred—, yo puedo ofrecerte la vida que mereces. Puedo perdonar tu error, y aceptarte como eres. Diremos que el niño fue concebido en tierras americanas después de una boda sencilla en una capilla. Te daré un título, prestigio y dinero.

—Catherine —le dio con el hombro al Duque, avanzando hacia su mejor y querida amiga—, creo que no miento si digo que te conozco bien. Tú me conoces bien. No tengo mucho que ofrecerte, salvo mi amor y respeto por el resto de mis días. Cásate conmigo...—se arrodilló Harold a sus pies. 

CAPÍTULO 12

MAGNIFICENCIA

Llevaba prácticamente dos puñeteros meses buscándola. Había pagado a espías, lacayos y mercenarios para dar con su paradero pero tal pareciera que se la hubiera tragado la tierra y los condenados del Fantasyno querían soltar prenda. Se sentía de pie en la cuerda floja y eso no le gustaba, detestaba perder el control de todo cuanto le importaba o formaba parte de su vida. 

—¿Desde cuándo te importa esa malcriada? —se dijo a sí mismo Marcus Raynolds, sentándose en el sillón de su despacho para recibir a uno de los informantes más codiciados del momento. Sí, sabía que sus sentimientos por ella eran superiores a los de un simple afecto. La salvó de una muerte segura cuando ella apenas tenía trece años y se condenó con ella a una penitencia por haberla arrastrado de los brazos del diablo a la tierra. Desde que la salvó, todo habían sido persecuciones, espionajes y un sinfín de actos acosadores hacía su persona. Catherine Nowells había pasado la mayor parte de su vida tras sus talones. Todavía podía recordarla, con tan sólo quince años, escondida bajo la cama de su dormitorio. Cuando la descubrió, lo único que dijo fue que lo amaba. "Te amo Marcus Raynolds", siempre le decía con aquellos ojos grisáceos embaucadores. Había crecido prácticamente frente a sus narices, no era más que una niña para él. Pero aun así, debía reconocer que se había convertido en una mujer espectacular. Tan espectacular que llevaba dos meses sin poder disfrutar del lecho con ninguna de las cortesanas, amantes o viudas predispuestas. Solamente ella ocupaba sus pensamientos y sus sueños más tórridos. Se aceleraba con la sola idea de volver a tenerla en la cama, desnuda y junto a él. 

Ella y la felicidad que había sentido adentrándose en su interior en esa recámara del cabaré, eran sus únicas preocupaciones. ¡Dichosa Catherine! Lo había embrujado, estaba seguro. Le había puesto algún brebaje en la bebida y por eso se había obsesionado con su recuerdo. Sus tirabuzones castaños, su piel inmaculada, sus pecas graciosas y su voz espectacular… Al cerrar los ojos y como si el mismísimo diablo quisiera torturarlo, sentía los dedos juguetones de la pequeña Nowells sobre su torso. ¡Unos puñeteros dedos! Se estaba haciendo mayor, y aunque solo rozara los cuarenta, estaba completamente seguro de que estaba enloqueciendo. Miró a su alrededor, altos techos, las mejores telas del mercado y mármol en el suelo. Sólo con su despacho se podrían alimentar a todas las familias del barrio más pobre de Londres. No podía evitar imaginarse a la caprichosa Catherine entre aquellas paredes, queriendo cambiar el satén por la seda y el mármol por oro. ¿Por qué tenía que imaginársela en su casa? Había jurado que nadie ocuparía el lugar de Roxanne... ¡Nadie! 

—¿Puedo pasar? —solicitó el espía, Thett, tras haber tocado varias veces a la puerta sin éxito. 

—Oh sí, por supuesto —se dio cuenta de su propia enajenación mental—. Pase Thett —, se incorporó encajando su mano para volver a sentarse en una posición de pocos amigos. No estaba de humor, estaba de fatal humor y no soportaba a nadie. 

—La he encontrado —dijo con tanta simplicidad y vulgaridad que Marcus estuvo a punto de amonestarlo por ello. ¡Por Dios! ¡Que acababa de revelar la curación de su enfermedad terminal! Hizo una seña con la mano para que continuara—, está en New York, en un cabaré llamado...—miró en los papeles—, "Nicole", actúa ahí —Marcus se sintió extrañamente molesto con que aquel hombre dijera eso, en realidad, estaría molesto con cualquier hombre que confesara haber visto a Nicolette actuando—. Y... ¡Ah sí! El otro día se cayó de un trapecio y no ha vuelto a actuar, pero no he podido saber el por qué. Está viva, eso sí, porqué la he visto entrar y salir del edificio. Acompañada de...—volvió a buscar en los documentos—, de un hombre alto muy parecido a ella, uno que es encargado de una de sus minas de oro...

—Sí, es su hermano, Albert —meditó en que pequeño era el mundo y en las casualidades del destino. Había mandado a ese enfermo lejos de su familia y ahora la familia había ido al lado de él.

—También sale acompañada de otro hombre, uno que parece tener unos cuarenta años y que también actúa en el cabaré. Tiene el pelo negro...

—Harold...—apretó los dientes inconscientemente, molesto por la confirmación de lo que ya sospechaba. Aquel imbécil estaba cerca de Catherine...

—También de otro...—Marcus apretó los puños. ¿Cuántos hombres estaban acompañándola?—, uno que parece extranjero, por lo que he podido saber es un noble, pero no tengo más información sobre él. 

—Déjame el informe sobre la mesa, mi mayordomo te pagará lo que se te debe. 

En cuanto Thett salió, el Duque corrió a coger los documentos para leer las partes en las que se describía a los acompañantes de Catherine. Principalmente, eran tres los hombres que siempre estaban con ella, y aunque uno fuera su hermano, también se enumeraba a una larga lista de otros mindundis que iban junto a ella.  Apretó el vaso de whiskey que tenía entre manos y masculló una serie de improperios por lo bajo.

—¡Wixton! —rugió en un intento de llamar a su sirviente más antiguo—, prepárame mi montura y lo indispensable para un viaje en barco. 

El viaje estuvo repleto de maldiciones, improperios y mal humor. Marcus Raynolds no se soportaba ni a sí mismo y el capitán del buque había llegado a amenazarle con dejarlo en medio del océano si no se calmaba. Ante la idea de remar en aguas desconocidas en un simple bote, el Duque decidió encerrarse en el camarote y salir solamente cuando las necesidades básicas de su cuerpo se lo pidieran. Por lamentable que pudiera parecer, sólo tenía una cosa en mente:  Catherine con Harold, Catherine con otros hombres, Catherine alejada de él... Y el dichoso navío parecía ignorar sus nervios y sus preocupaciones, puesto que desistía en ir más rápido. Llegó a pensar que se haría más viejo de lo que ya era en el interior de esas cuatro paredes metálicas. 

Como si de una maravillosa bendición de Dios se tratara, finalmente la llegada a América fue anunciada a través de cornetas. ¡Por fin habían llegado! Marcus salió del compartimiento en el que había habitado el último mes y tocó tierra firme como si la tierra de ese nuevo continente fuera a tambalearse. Sus mocasines pasaron a través del polvo con tanta impertinencia que ni si quiera el aire parecía poder detener sus pasos. 

Buscó la calle que se mencionaba en los documentos y llegó al local en cuestión. Se trataba de un edificio entero con carteles y letras pomposas. Observó por un largo tiempo las entradas y las salidas de los clientes, en su mayoría caballeros de todos los aspectos y rangos. 

Una risa escandalosa y conocida llamó su atención de inmediato: era ella. Iba cogida del brazo de un hombre alto y de apariencia extranjera. La miró sintiéndose ridículo. Ridículo por estar espiándola, ridículo por sentirse extrañamente enfadado por verla feliz al lado de otro hombre, ridículo por todo aquello al fin y al cabo. La observó detenidamente: su larga cabellera ondulada, su risa de niña mal criada, sus ojos grandes y claros, su nariz pequeña y respingona, su cuello enfundado en una bufanda de piel...Todo seguía igual, aunque parecía estar un poco más gorda, de seguro estaba comiendo en demasía como buena glotona que era. 

Cogió y soltó el aire en repetidas ocasiones hasta que la vio desaparecer en el interior del cabaré "Nicole".  Decidió esperar a que el negocio abriera, según el folleto que había colgado en la puerta, a las ocho de la tarde. No quería parecer un hombre desesperado. Sería mejor estudiar el terreno antes de actuar. 

A las ocho en punto el club abrió sus puertas. Marcus entró estudiándolo todo, ni si quiera reparó en el encargado de guardar la ropa. Su vista estaba puesta en el escenario, esperaba verla en cualquier momento. Pasó en medio del gentío y tomó asiento en una de las gradas, estudiando el lugar con sus ojos amatista. 

Los candiles fueron sofocados y la orquestra empezó a sonar. Era ella, llevaba un vestido estrambótico de color turquesa y extrañamente abultado en el vientre. Salió del brazo del idiota de Harold, lanzando besos al aire para que el público pudiera sentirse querido. Estaba claro que era una estrella y que los clientes la apreciaban verdaderamente. 

—Bienvenidos señores y...señoras —buscó divertida Nicolette a través del público a alguna mujer, sin éxito. Tan sólo estaban las bailarinas y las actrices. Cantó una bonita y tierna canción sentada en un sillón del que apenas se movió. Aquello le resultó demasiado extraño al magnate, conociendo como conocía a la joven en cuestión: una mujer inquieta. La estudió de arriba a abajo, en silencio e ignorando los compañeros de juerga. Entonces lo comprendió. Lo supo en cuanto ella se llevó la mano inconscientemente sobre el bajo vientre. Un sentimiento incómodo de posesión invadió su ser. Estuvo a punto de saltar sobre el escenario y llevársela a arrastras para exigirle una explicación.  Estaba convencido que era de él, no podía ni quería imaginarse a Catherine entregándose a otro hombre, pero... ¡A saber lo que una mujer dolida podía llegar a hacer! Esperó pacientemente a que su actuación terminara, recordando el día en que la hizo suya. No debió dejarla sola, no debió irse ni proponerle que fuera su amante.  

La siguió desde lejos a través de los pasillos, solamente su báculo relucía a través de la oscuridad. 

Catherine había terminado su corta aparición en escena y mientras el resto de los integrantes del cabaré seguían la función, decidió retirarse. Se sentía débil, y lo único que deseaba era descansar. Se conocía el camino de memoria así que no cogió ningún candil, pero se arrepintió en cuanto notó aquel conocido aroma tras ella. Era él o había enloquecido. Aceleró el paso, dispuesta a dejarlo atrás pero él era más rápido y podía notar su tercera pierna ayudándolo en la competición. Llegó a la puerta y la cerró con llave, guardándosela en el pequeño bolsillo de su traje. Se quedó quieta en el mismo sitio, esperando a que se fuera, a que desapareciera esa alucinación. Notó un mareo, causado por la ansiedad y decidió tomar asiento con las manos puestas sobre el vientre. Notaba su corazón desbordado, su sangre gorgoteando en la garganta y los ojos secos. Trató de serenarse y convencerse de que alguien llegaría a tiempo para echarlo de ahí. 

Dio un salto en cuanto vio a la madera venirse abajo. El muy animal había tirado la puerta al suelo de una estruendosa patada. Catherine se mantuvo sentada por el bien de la criatura que portaba, nada de eso le convenía. Se cruzó con la mirada furiosa de Marcus, absorbiendo el destello de peligro que emanaba de ésta. 

—¿Qué haces aquí? —lo encaró, mirándolo con desprecio. 

—Exijo saber de quién es el hijo que llevas en tus entrañas —rugió, furioso.

—¿Quién eres tú para exigirme nada? —sonó demasiado indiferente para el entendimiento de aquel hombre acostumbrado a las conversaciones tensas y a los sentimientos intensos. 

—Catherine, no juegues conmigo —avanzó temerariamente, con las venas del cuello henchidas y el semblante contrariado—. No juegues a fingir que no me conoc... —la tomó por el brazo y la levantó. Catherine sabía que no le haría daño, lo conocía demasiado bien, pero aun así ardía de rabia con esa actitud posesiva que estaba demostrando—. Si no me dices de quien es el bebé, te encerraré en mi propiedad hasta que nazca. 

—¿Y de qué serviría?

—Créeme, sabría reconocer a mi propio hijo. 

—Suéltame ahora mismo Marcus Raynolds. Estoy prometida con otro hombre y estoy embarazada de él —mintió.

—¿Eso has hecho? ¿Encamarte con el primero que pasaba después de mí? Mereces una buena reprimenda —apretó el agarre hasta que notó que se estaba extralimitando y la soltó. Buscó algún rastro de dolor en el brazo que había estado sujetando pero no había nada más que una pequeña marca rojiza. Se sintió mal por ello y suavizó el tono—, ¿ha sido con el idiota de Harold? Debí imaginármelo. Pensé que apuntarías más alto, un simple y vulgar actor. Nunca has sabido valorarte, y así estás: con preñez antes de casarte.

—¿Qué sucede? —una voz autoritaria sonó desde atrás. Era el extranjero, un hombre apuesto y bien vestido. 

—¿Otro de tus amantes? ¿Con cuántos has estado? D... —la señaló con el dedo. 

—Será mejor que hable a mi futura esposa de otro modo. Y haga el favor de apartarse de ella —se posicionó Alfred al lado de Catherine, enfrentándolo con la barbilla alzada. 

—¿Quién eres tú? —interrogó molesto. 

—Soy Alfred Holstein, Duque de Schleswig. 

—¿Un Duque alemán? —chispeó algo desconocido en las pupilas del magnate. 

—Exacto, un Duque alemán —lo cogió por el brazo Catherine, haciéndole tragar las palabras a Marcus—. Mi prometido y el padre del hijo que estamos esperando —sonrió maquiavélicamente, aparentando una familia feliz y constituida. 

—¿Y cómo puedes estar segura de que el bebé no es mío? —dejó caer sin importarle la presencia del come salchichas, quien parpadeó dos veces frente al agravio. No le importaría destruir ese compromiso, en realidad quizás era lo que estaba buscando con aquella pregunta. Le encantaría hacerle saber a ese repipi alemán que esa mujercita no era más que una libertina, a ver qué opinaría al respecto. 

—No te molestes, Alfred conoce todo mi pasa... —la malicia le supuró a través de las palabras. 

—Alfred conoce todo tu pasado —rio entre dientes, irónicamente—, pero yo no puedo estar convencido de que este vástago no sea mío. No puedo permitir vuestro enlace hasta que nazca. 

La expresión de Nicolette cambió del triunfo a la exasperación. Había decidido casarse con Alfred porqué era la forma de redimir su pasado. Darle un apellido a su hijo, y ayudar a su familia ahora que Albert estaba mejorando. Pero no, siempre tenía que estar él. Él en medio de todo, y afectarla de algún modo u otro. 

—Me casaré con esta mujer y nadie me lo impedirá. 

—Mira, amigo, ven un momento —arrastró al come salchichas a la otra punta de la habitación bajo la atenta mirada de Catherine, quien aguardaba con los brazos cruzados—. A ver, como te lo explico, esa mujer puede que lleve a mi heredero. ¿Te imaginas? ¿Te imaginas a un mini yo corriendo por el patio de tu casa comiendo una salchicha? Mira mis ojos, míralos bien —le levantó la barbilla con muy poca delicadeza para que enfocara sus retinas—, acuérdate de ellos cuando los veas en tu primogénito. Sí, exacto, no sería cómodo. Entiendo que estás fascinado, encaprichado con esta mujer que huele a peligro por todos lados. ¿Conoces las minas Raynolds? 

—Em...sí.

—Bien, yo soy el dueño de ellas. A ver, dime qué quieres. ¿Quieres dinero? ¿Participación en alguna de mis empresas? Puedes hacerte enormemente rico y conseguir alguna alemana casta que engendre a tus propios herederos. Piénsalo amigo mío —dio dos palmadas sobre su hombro, dejándolo pensativo y abrumado a la vez. 

—¡Alfred! ¿No estarás pensando aceptar el trato?

—¡Oh! Claro que no, ratoncita mía —dio un respingo volviendo a su lado—. No dejaría al amor de mi vida ni por todo el oro del mundo. 

—Has flaqueado. No, no me mires así. Has flaqueado al pronunciar esa afirmación. Verás, no puedo darte todo el oro del mundo, pero puedo darte una parte. 

—¡Eres un miserable Marcus Raynolds! Aunque no me casara con Alfred, jamás lo haría contigo —explotó Catherine—, antes escaparía, me volvería a fugar y buscaría a otro hombre mejor que tú. 

El Duque de Schelswig carraspeó significativamente, dando a entender a Catherine que había metido la pata. 

—¿Cualquier hombre es válido? —se molestó Alfred—. Entendí tu pasado y decidí perdonarte porqué siento que te amo, pero noto que si no hubiera sido yo cualquiera te hubiera servido. 

—Pero si rechacé a Harold por ti —hizo pucheros.

—Por el dinero —susurró Marcus a la oreja de Alfred dramáticamente, al tiempo que sacaba su talonario y anotaba una importante suma en él—. Toma, coge esto: por las molestias. Lo sentimos mucho —lo acompañó hasta la puerta mientras dejaba el talón en el bolsillo de su chaqueé—. Y por favor, no te lleves una mala impresión de los ingleses —lo empujó hacia fuera—. Lo siento querida —se giró hacia Cath extendiendo los brazos—, te has quedado sin prometido. No te queda más remedio que venir conmigo.

—Nunca, jamás vendré contigo. ¿No lo entiendes? Me has humillado de todas las formas posibles, y has arruinado mi futuro por completo. ¿Cómo puedes creer que vendría contigo?

—Si el hijo es mío, te casarás conmigo. 

—Eres un idiota, un idiota empedernido. O quizás estás drogado, no lo sé. Me propusiste ser tu amante, porqué eres un cobarde. Y ahora me propones matrimonio siempre y cuando confirmes que el hijo es tuyo. No tienes vergüenza, ni sentido del honor. No me amas y nunca lo harás, y no pienso casarme contigo. No te lo mereces. Te digo que el hijo no es tuyo, vete tranquilo. 

—No es del alemán porqué de lo contrario no te hubiera cambiado por unas libras. 

—Es mío —interrumpió Harold, con un frac negro y el gesto imperturbable. 

—¡El que faltaba en esta función! Si nos lo proponemos podemos montar nuestra propia obra de teatro. Tenemos a una fulana, a un payaso y a un caballero.

—¿El caballero dónde está? Yo sólo veo a un cretino. 

—Cath, Cath...—le cogió el mentón y se lo apretó como si fuera una niña—, tú y tus contestaciones avispadas.

—Suéltala —le apartó la mano Harold de un golpe certero—. No la toques.

—¿Cómo te atreves? —el Duque se llevó la mano sobre la cara, tratando de aguantarse pero no pudo. Se tiró encima de su enemigo principal golpeándole con fuerza, sin darle opción a defenderse ni a levantarse del suelo. 

Catherine recogió el báculo que Marcus había tirado y le asestó sobre la espalda, pero sólo consiguió empeorar las cosas puesto que le robó el arma y la utilizó contra el pobre Harold. 

—¡Lo vas a matar! ¡Para! —se horrorizó Catherine al ver la sangre en la mejilla de su buen y querido amigo. 

—¡Estoy harto de ti! ¡Harto de que toques mis cosas! —levantó el bastón de oro macizo a punto de darle el golpe definitivo al actor. 

—¡No! —se interpuso Nicolette, haciendo de escudo con su propio cuerpo. Pálida y debilitada. 

El magnate bajó el báculo al verla, respiró hondo un par de veces y levantó a Catherine del suelo, quién terminó desmayándose entre sus brazos. 

CAPÍTULO 13

SECUESTRADA

Podía sentir el tacto de las mejores pieles rodeando su cuerpo. Apenas le quedaba oxígeno, estaba empapada de sudor y su aroma anegaba cualquier rastro de frescor. Aunque todavía tenía los ojos cerrados, podía sentirlo muy cerca, demasiado para su bienestar físico y mental. Le dolía el cuerpo, sobre todo el vientre, pero todavía notaba esa vida en su interior. No la había perdido. Abrió los ojos lentamente y lo encontró sentado a su lado, en silencio. Él no se había dado cuenta de que había despertado; callado y pensativo, incluso parecía una buena persona.

—¿Dónde está Harold? —captó su atención, vislumbrando el riesgo de aquella pregunta inscrito en sus pupilas—, dime que no lo has matado Marcus, o jamás te lo perdonaré —hizo el esfuerzo de incorporarse para dejar caer su cuerpo sobre el respaldo de la cama. Ni si quiera le importaba el lugar en el que estaba, sólo tenía en mente el recuerdo de Harold ensangrentando y tendido sobre el suelo. 

—¿Tanto te importa? —frunció el ceño, marcando las venas de las sienes. 

—¡Por supuesto que me importa! —sinceró alterándose ante la evasiva del Duque a su pregunta—, me importa mucho.  Es un buen hombre, leal y honorable. Desde que lo conozco no he encontrado ninguna falta en él, me ha cuidado y me ha profesado su afecto sin condiciones...

—No sigas...—se levantó incómodo. 

—¿Por qué no? ¿Por qué le tienes tanta rabia? ¡No tienes ningún derecho a odiarle! No tienes ningún derecho a prohibirme a estar con él. Tú me rechazaste infinidad de veces y luego me propusiste ser tu prostituta personal. Él ha querido casarse conmigo, me ha querido dar el honor que tú me negaste. Dime cómo está, por favor. 

—No te lo diré, no te voy a decir nada de él. Te quedarás aquí hasta que nazca el bebé. Si veo que es mío, te casarás conmigo quieras o no. 

—No eres el dueño de mi vida —se levantó furiosa, molesta.

—Vuelve a tumbarte, el médico ha dicho que no puedes levantarte. Estás demasiado débil y el niño también. Deberás pasar tu embarazo en reposo. Aquí no te faltará de nada, en esta casa puedes disponer de cuanto necesites. 

—¿Me estás encarcelando? —volvió a tomar asiento por el bien de su hijo pero no por falta de ganas de salir corriendo—. No entiendo nada Marcus. No me amas, sólo nos une una obsesión por mi parte y una noche de deseo en un cabaré. ¿Por qué quieres encerrarme? Avisaré a mi hermano y me sacará de aquí. 

—No te irás —sentenció.

—¡¿Por qué?! —rugió al borde del ataque de nervios—. Te estás comportando como un verdadero animal. No eres nada más que un hombre peligroso. Y quiero irme. 

—Por si todavía no lo has notado, el mundo es un lugar peligroso. Y créeme, querrás a alguien como yo a tu lado cuando lo descubras. 

—¿Para qué querría a alguien cómo tú?

—Porqué sólo yo puedo protegerte —respondió, bajando el tono. El cambio de voz desorientó a Catherine.

—Tengo unos padres y un hermano —explicó, aunque ya no sabía si lo decía para salirse con la suya o para que Marcus dejara de preocuparse por ella. 

—Unos padres que no saben controlarte y un hermano desintoxicándose. No me sirve. He tenido que salvarte dos veces de una muerte segura y no voy a arriesgarme a perder a mi heredero por tu inconsciencia ni la de tu familia... 

—¡Soy independiente!  Tengo uno de los negocios más rentables de la ciudad, no te necesito Marcus. No me encerrarás, ¡Por Dios que no lo harás! Quiero ir con Harold. Él es el padre, ya te lo dije —interrumpió acelerada. 

—Sí...ya conozco la responsabilidad de Harold con aquellas mujeres que deja embarazadas... Catherine, te quedarás aquí hasta que tu hijo nazca...Y no hay más de que hablar. 

—¿Por qué te importo tanto?

—Será mejor que descanses...

—¿Y quién dirigirá el cabaré? ¡Estás cometiendo un grave error! —exclamó antes de que el magnate abandonara la estancia con el gesto ¿cabizbajo?

—Avisaré a tu hermano y él se encargará de todo. Estoy seguro de que alguien podrá ocupar tu lugar por este tiempo...

—Eso, avisa a Albert. Quiero verlo —imperó—. ¡Y tengo hambre! —golpeó sobre la manta con los puños, impotente. 

Catherine dio una vuelta por la recámara buscando alguna ventana por la que escaparse. Consideró seriamente atar las sábanas para descender hasta el suelo de la calle, pero pensó en la desgraciada posibilidad de caerse y matar a su pequeño. Así que desistió y se limitó a observar a los viandantes. Conocía ese barrio, era uno de los mejor considerados en Nueva York; donde la mayoría de nuevos ricos y caballeros en busca de fortuna se establecían. Observó la decoración de la estancia, era pésima. La cama era anticuada, la moqueta de un color horrible y el armario aparatoso. Pensó en cómo la decoraría, ocupando su mente y su tiempo. No quería pensar en nada, si lo hacía volvería a desmayarse. Todo aquello era demasiado, había quedado atrapada entre las garras de Marcus Raynolds, lejos de todo lo que había construido por ella misma y lejos de su buen amigo Harold. Ni si quiera sabía cómo se encontraba él, si estaría gravemente herido o al borde de la muerte. 

—¿Puedo pasar? —preguntó una mujer negra y obesa con un pañuelo alrededor de la cabeza a modo de turbante. 

—Sí, claro —se apartó de la ventana para ver a su nueva doncella. Sabía que la esclavitud había sido abolida apenas hacía diez años y que seguramente esa mujer era una simple trabajadora, pero de todas formas se sintió impresionada al chocar con aquella realidad de la que había escuchado a hablar. 

—Me llamo Alika pero aquí todos me llaman tata. El señorito me ha mandado a traer la comida para usted. 

—¿Qué es? —se acercó al plato haciendo una mueca al ver el potaje de aspecto desconocido. 

—Son garbanzos con carne señorita —repuso la tata, muy decidida. 

—A mí no me gusta eso, lléveselo. No lo comeré. 

—Oh, sí se lo va a comer señorita. Debe alimentarse por el bien de la criatu... —la reprendió como si fuera su hija. 

—He dicho que no lo comeré —apretó los dientes, indignada ante la desfachatez de la sirvienta por negarse a obedecerla. 

—El señorito le ha comprado algunos vestidos, ¿cuál va a ponerse? —abrió el armario la doncella, cambiando de tema. 

—¡A ver! —corrió hacia ellos, eran todos hermosos. Hacía años que no vestía algo tan lujoso, ni si quiera recordaba el último vestido sin remendar que había usado. —Me pondré... ¡éste! —sacó uno de tafetán verde. 

—Y también le ha comprado corsés acordes a su situación —sacó de los cajones un corsé para mujer embarazada. Nada que ver con los que usaba en el cabaré, de un color sobrio pero que parecía cómodo y sobre todo, adecuado a su preñez. 

Se miró, no se había fijado hasta el momento, pero llevaba puesto un camisón de algodón. Otra vez Marcus la había cambiado en su inconsciencia. ¡Descarado! 

Adornada con un voluminoso y esplendoroso vestido de terciopelo verde y luciendo un escote demasiado vertiginoso para ser todavía de mañana, Catherine decidió —después de haber pasado dos horas de evidente mal humor por culpa de Marcus y de la tata—, salir de su habitación y ver cómo era la casa.  ¡No pensaba pasar todo el día encerrada entre cuatro paredes! Al menos quería ver el resto de su cárcel. Giró el pomo de porcelana y se adentró en aquellos pasillos anchos y bien distribuidos. 

Moquetas de la mejor lana roja cubrían el suelo, con pequeñas ilustraciones de otras tonalidades que sólo formaban parte de la inmensa colección de complementos y objetos decorativos que albergaban aquellos salones tan amplios como altos. Cortinas anchas y espesas de diferentes tejidos y colores colgaban de los barrales de madera mientras que el mobiliario era trabajado y barnizado. Las paredes poseían todo tipo de relieves en torno a retratos y pinturas, aunque había algunas que estaban empapeladas con cenefas. Una retahíla de piezas de colección, espejos, candelabros y columnas vestidas desfilaban frente a sus ojos. Catherine quedó atónita, muda. Había visitado muchas casas lujosas pero aquella era con creces la más esplendorosa de todas ellas.

 Recordó a su familia, llevándose inconscientemente la mano sobre el pecho, y consideró lo mucho que ellos hubieran disfrutado de ese lugar. Los Nowells no habían sido nunca una familia rica en comparación a sus amigos de sociedad, eran unos nobles adinerados sin más. No obstante, con la ya conocida historia de su hermano, habían quedado en el rango de nobles sin dinero, aunque lo habían ocultado por mucho tiempo. Tan sólo poseían una residencia, habiendo perdido las otras dos que un día tuvieron, y era la propia a las tierras del Condado. Sus muebles eran de los más anticuados y tenían las cortinas justas para aparentar una solvencia económica que no tenían frente a los posibles invitados aunque se encargaban de no tenerlos. Tanto sus hermanas como ella debían compartir la mayoría de los enseres tales como los espejos o los cepillos, incluso su hermana Abigail había heredado gran parte de los vestidos que ella ya no podía usar y Jane tenía todas las papeletas para ser la siguiente en la línea de sucesión. Fue en ese momento en el que se dio cuenta de lo mucho que echaba de menos a sus padres, y sintió un terrible miedo sin sentido. Algo la sacudió, recordándole al bueno y pobre de George Nowells. Lo último que supo de ellos fue que habían podido salir de las deudas gracias a Marcus y que el poco dinero que ella les mandaba les servía para pagar los gastos necesarios. 

Era cierto que su cabaré funcionaba perfectamente y que ganaba más dólares que cualquier mujer normal de su posición, pero no había podido mandar grandes sumas de dinero a sus padres por miedo a que el dinero se perdiera o lo robaran. Aún con eso, y con todo el capital de su empresa, no hubiera podido comprar ni una cuarta parte de todo aquello que poseía Marcus. Se estremeció al recordar que aquella casa solamente era la que el magnate usaba cuando visitaba Nueva York. No quería ni pensar en cómo sería su residencia habitual de Inglaterra. Dio pasos cortos y decididos por todos los rincones, rozando con los dedos aquellas telas que parecían deshacerse bajo su piel e inhalando la riqueza hasta llenar sus pulmones. 

Se fijó con que apenas había sirvientes, y en que los pocos que había eran negros. Al estar viviendo en un apartamento y luego en el mismo local, no conocía muy bien cómo funcionaban aquellas casas americanas pero su administración parecía distar bastante de las inglesas. Lo que ella sabía era que la esclavitud había sido abolida en mil ochocientos siete o al menos, su trata. ¿Serían esclavos? No quería ni imaginarlo, aunque era una mujer narcisista, cruel y ególatra; no soportaría saber que aquellas personas estaban compradas. 

—Perdone señor, ¿es usted un esclavo? —le preguntó sonriendo a un trabajador de etnia distinta como si acabara de preguntarle la hora.  

 Pol, el mayordomo, la miró ofendido en una primera instancia. Buscó en el gesto de la blanca algún rastro de malicia o de burla pero se dio de bruces con la ingenuidad y la ignorancia de una chiquilla mal educada. 

—No señorita —contestó al fin—, no soy ningún esclavo. El señorito me liberó hace muchos años y luego me contrató como el hombre libre que soy. 

—¿Pero todavía existe la esclavitud? —lo miró horrorizada, levantando una ceja mientras fruncía el ceño. 

—¡Por supuesto que existe señorita! 

—Hasta donde yo estudié, tengo entendido que había sido abolida. 

—Oh señorita, eso es allá en Europa. Aquí en Estados Unidos sí existen los esclavos—sonrió Pol, quien siempre parecía estar de buen humor. 

—Deberían ahorcarlos a todos. A todos estos contrabandistas que tratan con seres humanos. ¡Oh! No quiero seguir hablando de esto...—se llevó las manos a la cabeza a modo de rabieta—, será mejor que salga para que me del aire.

—¿A dónde va señorita Catherine? —imperó la tata—, con ese escote tan abierto se le va a llenar la piel de manchas, ¿no ve el que el sol está muy alto? Además, todavía no se ha terminado los garbanzos con carne.

—No me irrite más con ese asqueroso potaje, no lo trago ni lo tragaré —corrió a coger una sombrilla para salir al jardín dejando los gritos de la tata tras de ella. Abrió el precioso parasol que Marcus le había regalado, de encaje blanco, y anduvo a través de los arbustos tallados y las flores silvestres. No era un espacio demasiado amplio, pero no le extrañaba. En aquella ciudad, apenas había sitio para nada. ¡Incluso los picnics debían hacerse en el cementerio! Meditándolo bien, no le gustaba aquel lugar. Era un país repleto de oportunidades, pero a su vez, era caótico e injusto. Cogió aire profundamente y se dio cuenta de lo mucho que había cambiado su vida, ni si quiera había tenido tiempo para pensar en ello hasta ese momento. 

—No deberías estar andando, sino en la cama —le recriminó una voz conocida en sus espaldas.

—¡Oh Marcus! Déjame en paz de una vez, ¿quieres? —le dedicó una mirada significativa rozando al desprecio. ¿Qué quería ese hombre de ella? ¡Sólo la quería por su hijo! ¡Nada más! ¿Y cómo sabría él que el bebé era suyo? ¿Acaso pensaba que iba a nacer con su apellido escrito en la frente? ¡Era un idiota! Por mucho que lo amara, y por mucho que se derritiera con su sola presencia, no podría perdonarle todos los desprecios y humillaciones jamás. Hubiera podido rehacer su vida con el Duque alemán pero él rompió eso. Sí, era cierto que ella lo había perseguido durante años y se había metido en su cama mediante engaños, pero él tampoco estaba jugando limpio. Podría ayudarla a conseguir un matrimonio ventajoso en lugar de encerrarla como si fuera un vulgar prisionero. Se sentía una ladrona, pero con el remordimiento de haber sido pillada y no con la culpabilidad de haber robado. 

—¡Eres una insensata y siempre lo serás! Debes entrar en casa ahora mismo, ¿o acaso pretendes saltar la verja y huir?

—No soy estúpida Marcus Raynolds, no saltaré ninguna verja. Aunque ten por seguro, que si no fuera por mi hijo, ya la hubiera saltado y hubiera corrido a otro continente lejos de ti. Tan sólo quiero que me dé el aire, ¿también es eso un pecado?

—Sólo quiero que no hagas nada que perjudique a nuestro hijo, lo que hagas contigo misma me es indiferente.

—¿Otra vez con esa cantaleta? ¡Ya te he dicho que el hijo es de Harold! Se apellidará Merith, que suena mucho mejor que Raynolds. Todo esto no es nada más que una farsa —estiró las borlas aterciopeladas de su traje mientras exponía sus puntos de vista. 

—Deja de mentir... —la cogió por el mentón y le levantó la barbilla para que lo mirara a los ojos—. No quiero que sigas comportándote como una niña mal criada cuando vas a ser madre de una inocente criatura. Debes madurar y debes hacerlo rápido. 

—¿Quién eres tú, Marcus Raynolds, para hablarme de madurez? Te recuerdo que fuiste bastante cobarde al ofrecerme ser tu amante oficial. Tu deber fue el de pedirme matrimonio en cuanto supiste quien era la mujer con la que acababas de yacer. Pero no eres ningún caballero. 

—Ni tú eres una dama. 

—¿En serio? —lo encaró ofendida.

—No es ningún insulto, no me gustan las damas. Soy un hombre egoísta, malvado y cruel. Y no te dejaré escapar de mi lado.

—¿Por qué Marcus? Dilo de una vez, ¿Por qué?

—Ni yo mismo me comprendo, todo lo que hago lo hago por mi provecho y ahora mismo sólo sé una cosa y es que pese a ti y pese a mí, te quiero conmigo. Quiero asegurarme de que no te pasa nada mientras estés embarazada...

—Eres injusto, muy injusto conmigo. Si no puedes amarme —le golpeó el pecho con los puños dejando caer la sombrilla—, ¿por qué no dejas que me case con otro? Has asustado a mi prometido y me has arrastrado a un lugar lejos de mis amigos y posesiones. No tienes derecho Marcus...—sollozó—. Me haces daño, siempre me lo has hecho. ¿Por qué no dejaste que me ahogara en ese río? ¿Por qué tenías que salvarme? ¿Para condenarme a una vida de infortunios?

—Catherine...Catherine... ¡Catherine! —retuvo sus puños entre sus manos, deteniendo su nerviosismo—. Este carácter no te hace ningún bien, serénate. Si no lo haces por ti hazlo por...

—¡Mi hijo! —aulló dolorosamente comprendiendo que lo único que le importaba al Duque era la sangre regia de su vástago. Amaba a su pequeño pero por un momento deseó no haberlo engendrado nunca. Se había condenado a vivir cerca del desamor. Había entregado su corazón a un hombre que no tenía ni deseaba que nadie le regalase uno. Se había alejado, con la esperanza de recuperar su vida y de sanar su putrefacta adicción a ese amor tóxico, pero él no se lo había permitido. Quería hacerla una desgraciada pero ella no se lo permitiría. ¡Por Dios que no lo haría! Catherine era demasiado narcisista para permitir tal cosa—. Está bien Lord Raynolds —cambió el semblante relajando su postura—, no me moveré de aquí hasta que usted corrobore que el bebé no es suyo —recogió su sombrilla y entró de nuevo en el edificio. Subió las escaleras pausadamente y se tiró sobre el lecho, aparentando estar sumida en una inmensa pena y decepción. Así pasó varios días, simulando estar hundida en una depresión, llorando por nada y comiendo lo mínimo. 

—¿Qué te ocurre ahora? —demandó Marcus desde el marco de la puerta acompañando la pregunta de un soplo de fastidio y observando como Catherine peinaba sus bucles con la mirada puesta en la nada. 

—Echo de menos a mi familia...—exageró—, mucho de menos...Casi no puedo respirar —se llevó la mano sobre la garganta como si quisiera arrancársela.

—Pero no te has olvidado de ponerte ese vestido rojo que llevas. Uno de los más caros y suntuosos...

—¿Y qué tendrá que ver eso? —lo interrumpió obligándose a llorar—. Tan sólo estoy intentando ser agradecida contigo...por eso me pongo estas dichosas cosas —señaló el traje, los guantes, el cuello, los pendientes y la gargantilla—. Pero no duermo, apenas puedo hacerlo... sólo de imaginarme a mis hermanas preguntando por mí...a mi pobre padre...

—Déjalo, haz el favor. No te has preocupado nunca por ellos, te recuerdo que hace bien poco estabas bailando con un corsé y enaguas en medio de un club para hombres. No parecías recordar a nadie ni a nada, ni si quiera a tu honorabilidad.  

—¡Pero tenía a mi hermano! Él me mantenía atada a ese vínculo sanguíneo y me recordaba a mi padre cada vez que lo veía, haciéndome sentir acompañada...

—¿Qué quieres? 

—Quiero ver a Albert —corrió a coger las solapas de su frac, aleteando las pestañas más de lo habitual—. Por favor Marcus...

—Espero que este no sea una de tus astucias, porqué si es así...

—¿Una mujer no puede echar en falta a su querido hermano? —sonó tan inocente que hasta ella misma se creyó. 

—¿Acaso tú tienes corazón de mujer? —se burló Marcus disfrutando del espectáculo, de las miradas ambiguas y cambiantes, de las sonrisas falsas y de la capacidad de esa muchacha por ingeniarse cualquier cosa. 

—No te burles de mí —se enfureció apartándose de él, por su bien, se hacía débil con su aroma—, tan sólo...

—Está bien condenada mal criada, si quieres ver a tu hermano lo verás. Pero espero que sepas comportarte como una verdadera mujer lo haría en tus circunstancias.

CAPÍTULO 14

CUESTION DE HUIR

—¡Señorita Catherine! ¡Señorita Catherine!

—¿¡Qué ocurre tata!?

Marcus se llevó las manos sobre las sienes. Catherine y Alika eran una mala combinación, mientras una era recta y exigente la otra era todo lo contrario, por eso llenaban la casa de gritos y discusiones a todas horas. 

—¡Es su hermano!¡Baje a recibirlo!

—¡Que suba!

Marcus decidió salir en ese momento del despacho para intervenir. 

—Dile a la señorita que si quiere recibir a su hermano tendrá que ser en el salón de visitas —le dijo a la tata, quien estaba al borde de las escaleras.

—¡Dice...!

—Pero no a gritos Alika, suba y dígaselo.

—Estos blancos...—refunfuñó—. Como si no tuviera más trabajo que hacer...—subió las escaleras con dificultad debido a su pesadez. 

—Bienvenido Albert —saludó el Duque a ese pobre hombre que parecía estar mejor desde la última vez que lo vio. Era un poco más alto que él, pero su posición encorvada y su desgaste facial lo hacían ver más corto de estatura. Aun así, había que reconocer, que si no fuera por las consecuencias de la droga, el heredero del Condado de Sussex sería un hombre apuesto. De hecho, los miembros de la familia Nowells, compartían rasgos distintivos y favorecedores como sus ojos grises y sus narices perfiladas—. Pasa —lo obligó a dejar el sombrero en el perchero y lo condujo hasta el salón—, ¿cómo van las cosas por la mina? —le ofreció una copa mientras tomaban asiento. 

—Bien, las cosas marchan a su ritmo. Algunos jornaleros se quejan de los sueldos y quería proponerte de hacerles un pequeño aumento...

—Si lo crees conveniente, hazlo. He dejado ese distrito en tus manos y confío en que lo harás como debes hacerlo.

—Jamás tendré palabras suficientes para agradecerte todo lo que has hecho por mí y mi familia. Si no fuera por ti...

—¡Albert! —entró a trote Catherine tirándose sobre las piernas de su hermano dramáticamente como si hubiera sido torturada por los peores inquisidores—. Querido Albert...Te he echado tanto de menos...Me han encerrado en una habitación —miró a Marcus de reojo, quien parecía estar aguantando la risa—. Han sido muy injustos conmigo...

—Catherine... —le pasó la mano por el pelo Albert en un gesto afectuoso. 

—Debes sacarme de aquí, este hombre no tiene derecho a tenerme encerrada. 

—Lo tengo desde el momento en que te colaste en mi cama sin revelar tu verdadera identidad. 

—¡Entonces deberías haberme pedido matrimonio!

—Catherine...no grites por favor. Esto no está bien. No hemos hecho las cosas bien, ni tú ni ... —la corrigió Albert—. Pero creo que es el momento de que empecemos a obrar como papá y mamá querrían. Asumamos las consecuencias de nuestros actos...Estás embarazada de Marcus y él quiere casarse contigo, acéptalo.  

—No estoy embarazada de él. Ya lo he dicho muchas veces y estoy harta de repetirlo y hasta los insectos de esta casa están hartos de escucharme decir lo mismo. 

—Pero me dijiste que sólo habías yacido con él.

—Te mentí, te mentí por miedo a las represalias. Sabía que valorabas a Marcus y dejé que pensaras que era su hijo...

—Entonces, ¿de quién más puede ser?

—¿Vas a creerla? —Marcus se encendió un puro raspando la cerilla con la suela del zapato.

—Claro que me creerá, me creerá porqué comparte mi sangre y porqué me quiere, no como tú —se abrazó al torso de su hermano—. Oh Albert, el hijo es de Harold. Harold Merith. Créeme —buscó en sus ojos que la creyera desesperadamente. Que la salvara de las garras de aquel devorador de corazones, no quería pasar toda su vida condenada a estar al lado del hombre que amaba sufriendo sus desprecios y sus infidelidades. Porqué estaba segura de que Marcus terminaría yendo con otras mujeres, la fama le precedía. ¿Qué podía esperar de él si no la amaba?

—Ya no sé qué pensar Catherine —se levantó furioso Albert al escuchar aquello, apartando a su hermana de él—. Te has comportado indignamente, no puedo creer que hayas podido estar con dos hombres sin estar casada y que encima estés en cinta sin saber de quién es mi sobrino. Ya me parecía mal...

—¡No me juzgues! —volvió a abrazarse a él—. No me juzgues y sácame de aquí. 

—Catherine no se irá a ningún sitio —imperó Marcus—. Y Albert lo sabe bien. Me debe una y sabrá devolvérmela. Además, os estoy haciendo un favor. Si ese hijo es mío, será todo un honor para vuestra familia unirse con la mía. ¿O que preferís? ¿Tener un miembro de la familia bastardo? Ella se quedará aquí, lejos de la sociedad inglesa. Y en el caso de que nos casáramos, contaríamos al mundo que nos unimos en sagrado matrimonio antes de que ella quedara en cinta. Jugamos con la ventaja de la distancia. 

—¿Lo ves? Nos desprecia, me humilla. No me ama, Harold sí lo hace.

—Harold no es nadie —dijo Albert con más rudeza de la que hubiera deseado—. No es más que un actor, y puedo asegurarte de que no es de fiar. El Duque te dará la posición que te mereces, ¿no lo ves? 

—Pero cuando vea que el pequeño tiene el pelo negro...y no rubio como él, me echará a la calle con el bebé en brazos y entonces nadie me querrá. Ahora estoy a tiempo de...

—Te quedarás con Marcus.

—¡Albert! Me estás condenando igual que lo hiciste cuando te entregaste a las drogas...Estás actuando en tu propio beneficio y no en el mío...

Albert la miró dubitativo, ¿estaría haciendo lo correcto? ¿o estaría perjudicándola? Ya no sabía qué debía hacer, ella era su hermana y no le gustaba verla sufrir. Le pasó la mano por la cara, tratando de retener sus lágrimas. Él era débil pero no se daba cuenta de ello ni de que su hermana usaba su debilidad para manipularlo. 

—Es cruel que manipules así a tu hermano —Marcus le dio una calada al puro —. Eres malvada.

—¿No piensas decirle nada Albert?¡Mira cómo me insulta!

—Tiene razón Marcus, no le hables así —el magnate levantó ambas cejas dándose cuenta de que la mosca ya había caído en la red de la araña. 

—Llévame contigo.

—No lo harás —se levantó del sillón Marcus, mostrando toda su opulencia e imponiendo respeto. 

—No puedo hacerlo Catherine, él tiene derechos sobre ti y yo ahora mismo dependo de él. Nos sacó de la ruina, ¿recuerdas? Pagó todas mis deudas y me ha dado un trabajo digno...

—¿Me estás vendiendo a cambio de tus deudas? —se ofuscó de verdad, sin teatro. Recordando todos los días de sufrimiento a causa del egoísmo de su hermano mayor. 

—No es eso, aquí no estás mal. Estás mejor que en ese cabaré. Me consta que Marcus no te hará daño, mírate. Nunca te había visto tan bien vestida ni tan llena de vida, se nota que comes y duermes bien. No tienes signos de haber sido forzada ni mal tratada —señaló su rostro inmaculado y adornado con colorete—, quédate aquí hasta que nazca el pequeño y si Marcus determina que no es suyo, entonces yo me haré cargo de vosotros. Y si para ese momento, Harold continúa deseando hacerte su esposa, yo mismo te llevaré al altar. Si como tú dices, te ama tanto, no le importará esperar y comprender tu situación. 

—No lo comprendes —se arrancó la gargantilla rompiéndola en mil pedazos para después empezar a arrancarse el vestido—, no se trata de que Marcus no me cuide, ¡Se trata de que no me ama! ¡Y jamás lo hará! —se desesperó genuinamente hasta quedarse con una camisa hecha trizas y con el corsé a la vista.

—¡Basta Cath! ¡Basta! —ordenó su hermano cubriéndola con su frac—, por una vez en tu vida obedéceme.  Soy el hombre de la familia después de papá y me debes un respeto. 

—¡Os odio! —encaró a Marcus—. ¡Te odio! Me suicidaré, me arrancaré la vida y me llevaré a mi hijo conmigo. Tendrás que sacármelo cuando esté muerta para saber si es tuyo o no. Si no estuviera embarazada, no te importaría nada de mí, ¡Nada! Siempre me habéis utilizado a vuestra conveniencia. No soy más que un pañuelo para usar y desechar cuando os viene en gana. ¿Quién me ama por quién soy yo? ¿Quién? ¡Sólo Harold!

Apartó el frac de su hermano de un manotazo y subió corriendo las escaleras ante la mirada atónita de la tata y de Pol. Es vez sí se tiró sobre la cama presa del llanto, completamente fuera de control. 

—Señorita... —la tata se sentó a su lado poniendo una mano sobre su espalda—, señorita...Cálmese...Así son los hombres, ya sean blancos o negros... 

Catherine se dejó consolar abrazándose a Alika sin dejar de llorar. 

Esa misma noche y en la imperturbable soledad de la alcoba prestada a Catherine, unos ligeros toques sobre la ventana sacaron a la futura madre de sus pensamientos obsesivos. Primero pensó que sería el viento, pero al ver una mano sobre los cristales rápidamente comprendió que se trataba de algo mucho mejor: ¡Harold! 

Se levantó del balancín de un salto y corrió a abrir la ventana para chocar con los ojos verdes del actor, quien la miraba como si no hubieran pasado días desde la última vez que se vieron. 

—¡Querido Harold! —susurró en un grito ayudándole a saltar de la rama al interior de su alcoba—. ¿Cómo has sabido dónde estaba? 

—He seguido a tu hermano esta mañana y he esperado a que las luces se apagaran para venir a rescatarte. Ahora es Albert quien dirige el cabaré y estaba convencido de que algún día iría a verte...

—Sí, lo sé. Marcus le ha encargado a él mi trabajo... ¡Es indignante! Pero... ¿Estás bien? —llevó la mano sobre la magulladura que tenía su buen amigo sobre la barbilla—. Oh, no deberías haber venido —habló todavía más flojo—, si descubre que estás aquí, no sé de qué sería capaz...

—No le tengo miedo Cath...he venido para asegurarme que estás bien, que esto es lo que quieres...

—¿Acaso piensas que estoy aquí por mi voluntad? Ya comprendo tu confusión, no he venido aquí por mi deseo Harold. Él me trajo cuando me desmayé y no me ha dejado salir desde entonces. Dice que quiere protegerme...Pero no comprendo de qué, y sinceramente solamente pienso que es un egoísta. Un ser malvado que quiere destruirme. Sabe que lo amo tanto y él solo piensa en el niño...Se olvida de que la madre soy yo, y...

—Ssshht....No hables más. Lo entiendo —apresó sus labios—. Cásate conmigo, sabes que mi amor es sincero y que esperaré a que un día me ames tanto como amas a Marcus; lo haré pacientemente.  Catherine Nowells, ¿quieres casarte conmigo? —se arrodilló Harold frente a ella, con esa sonrisa que siempre desprendía bondad. 

—Harold...eres tan bueno...después de haberte rechazado por el alemán...

—No me importa nada de eso, aquello forma parte del pasado y no puedo esperar a pillarte entre compromiso y compromiso. Debo aprovechar esta oportunidad y por eso te pido que huyas conmigo y nos casemos en cualquier modesto lugar.

Catherine lo miró por largos segundos, sospesando que jamás lo amaría como amaba a Marcus. Pero aquello Harold ya lo sabía y aun así parecía dispuesto a entregarse a ella, ¿qué prueba necesitaba más para comprender que aquel era el hombre de su vida? Un hombre sencillo, normal, afectuoso y que juraba amarla por encima de cualquier cosa. Sobre todo, y lo más importante, no se sentía utilizada con él. Suspiró sonoramente y sonrió.

—Acepto, Harold Merith, a ser tu esposa. 

—Soy el hombre más feliz de la tier... —la cogió en volandas, la besó y la volvió a dejar al suelo—. ¡Vayámonos! 

—No puedo saltar ninguna verja —señaló su abultado vientre.

—Hay otra salida sin necesidad de saltar nada...La que usan los sirvientes....

—¡¿Dónde está?! —vociferó Marcus cuando la tata le dijo que no encontraba a la señorita por ningún lado—. ¿Dónde se habrá ido esa niña consentida? No sabe a los peligros que se expone...

—Ella piensa que el mayor peligro es usted...—se atrevió a añadir Alika llevándose una mirada que por poco la mata. 

El magnate salió rugiendo toda clase de improperios y cabalgó hasta el cabaré para nada, porque no estaba ahí. Luego fue en busca de Albert y tampoco consiguió saber dónde estaba Catherine. 

—¿Dónde estará Marcus? ¿No se habrá quitado la vida como amenazaba? —se preocupó Albert en cuanto comprendió que su hermana había desaparecido.

—Es demasiado egoísta para eso. Todavía no la conoces, si no estoy equivocado y juraría que no...debe estar en brazos de ese payaso...Ella no sabe a lo que se expone, no lo sabe. Seguiré buscándola.

—Vendré contigo.

Los fondos retirados de la cuenta de Catherine sirvieron para alquilar una modesta casa al sur, cerca de una de las plantaciones de algodón más prósperas de Georgia. Catherine se esforzaba cada día para querer a Harold, intentaba corresponder a sus afectos y sus atenciones; había decidido ser una buena esposa: cuidaba del hogar, rezaba por las noches y agasajaba a su marido con toda clase de detalles. 

Su temperamento se templó y un tiempo de bonanza pareció llegar a su vida. A veces la melancolía y la nostalgia de su familia se apoderaba de ella y otras, el recuerdo de Marcus, le hacía odiar todo cuanto le rodeaba. No obstante, se forzaba siempre a mostrarse feliz, por él. Por Harold. Los vecinos pronto les cogieron aprecio y se hicieron un lugar entre la comunidad ocultando sus verdaderas profesiones. Tenían la gran bendición de que tenían el dinero suficiente para subsistir y que Harold había podido encontrar un trabajo respetable como ayudante de la serrería.  

—Siento tanto no poder darte todo aquello a lo que estás acostumbrada, mírate las manos —dijo Harold a su recién esposa. Catherine ya no vestía los vestidos lujosos que tanto le agradaban, ni si quiera tenía joyas. Pero a pesar de que a veces se sentía incomoda con tanta escasez, lo soportaba todo pensando en que aquello que había hecho era lo mejor para todos. Algún día regresaría a su casa y esperaba ser aceptada por su padre. Estaba convencida de ello, en cuanto les presentara a su nieto, se les ablandecería el corazón y no les quedaría más remedio que aceptarla. 

—No digas más eso, y pásame aquellos algodones. Debo limpiarlos para que mañana, cuando venga la señora Mills se los pueda llevar a la fábrica. 

—Ya te he dicho que no es necesario que hagas este trabajo. 

—Quiero ayudar...

—Pero no me escuchas. No me escuchas Catherine y eso me molesta, eres demasiado caprichosa —Dio un golpe a una mesa con el puño, sobresaltando a la joven. 

—Cálmate Harold...—se extrañó Cath ante esas palabras, intentando ignorarlas y achacarlas a los nervios de la situación—, sólo quiero hacer algo...

—Entiendo —reculó el actor, volviendo a sonreír—. Lo entiendo...Perdóname —La besó sobre la frente—, sólo estoy un poco nervioso. 

—Eres demasiado bueno, te has casado conmigo y no me has pedido que...quizás eso te esté molestando.

—Cuando termine tu embarazo ya tendremos tiempo —acarició su mentón. 

Catherine agradeció para sus adentros no tener que yacer con Harold bajo la excusa del débil embarazo, era incapaz de imaginarse entre los brazos de otro hombre que no fuera Marcus. Pero debía empezar a mentalizarse, porqué sabía que una vez llegara el momento tendría que entregarse. Al fin de cuentas, él era su esposo ahora. 

CAPÍTULO 15

CUESTIÓN DE FIDELIDAD

La vida en el sur era tranquila y apacible. La mayoría de la gente vivía en el campo aunque fueran adinerados, pareciendo estar todos tan conectados con la naturaleza que apenas tuvieran tiempo para darse cuenta del vecino. Pero sólo era una percepción porqué en realidad, al ser pocos habitantes, los rumores y las lenguas corrían tan rápido como los caballos. Por ese motivo, y habiendo estudiado el lugar, Catherine se había esforzado en encajar junto a su esposo. Acudía a las ceremonias religiosas con el resto de las damas, ayudaba en la beneficencia y trataba de ir siempre bien vestida aunque tuviera que remendar algunas medias. Todo marchaba bien y el trabajo de Harold iba mejorando. Habían contactado con Salma a través de mensajería y le habían solicitado que los beneficios del cabarélos ingresara en una misma cuenta del banco. No obstante, la respuesta de la bailarina no fue del todo positiva, argumentando que Albert administraba la empresa y que ella apenas podía tocar nada. Así que debían conformarse con lo poco que sus buenas amigas le iban dando, y con aquel dinero mejoraban la vivienda y compraban enseres para la llegada del primogénito. 

Los días pasaban tranquilamente y Catherine sentía sus sentimientos y sus impulsos equilibrados. Había logrado establecer una relación cercana a la amistad con su vecina Bonny y lo que hablaba con ella eran pequeñeces. Bonny tenía un hermano, Karl Wills, un joven gallardo y apuesto que bebía los vientos por Catherine a pesar de saber que ella estaba casada. Catherine por su lado, tan sólo tomaba al joven Karl como a un hermano pequeño y consideraba sus agasajos propios a los de un niño de su edad. No era más que un entretenimiento por parte de los dos, puesto que Cath sabía que nunca llegaría a nada más y Karl también. Formaba parte del carácter de la joven embarazada ser coqueta, y no podía evitarlo. Eso no significaba que ella tuviera malas intenciones o que le gustaran todos los hombres a los que dedicaba una sonrisa. 

—¡Señora Merit... —la saludó Karl al llegar a su altura, a punto de entrar en casa. 

—¡Buenas tardes Karl! ¿Cómo estás hoy? —sonrió ella con su natural gracia. 

—Bien, pero quisiera hablar de algo importante con usted...

—¿Otra vez vas a pedirme que me escape contigo? Tienes que buscarte a una muchacha de tu edad, apenas tienes dieciséis años —le recriminó en tono de burla. 

—No es eso señora, comprendo que sólo puedo amarla en la distancia. Es sobre su esposo...

—¿Qué ocurre? —frunció el ceño extrañada.

—Ahora él está trabajando, ¿verdad? 

—Sí, ¿por qué? —dejó el picaporte y se acercó a él para que se sintiera en la confianza suficiente como para hablar. 

—No quiero ser entrometido y no quiero causar un problema...

—Habla muchacho —finalmente imperó ante la indecisión del joven. 

—El otro día vi a una mujer entrar en su casa, cuando usted estaba con la agrupación de vecinas. 

—¿A una mujer? —alzó una ceja y estiró los morros, molesta. No amaba a Harold, ni si quiera habían compartido el lecho con él y no se habían profesado más que besos y palabras bonitas. Pero era su esposo, y le debía un respeto. Además, empezaba a profesarle un profundo afecto más allá de la amistad, aunque la memoria de Marcus no desapareciera nunca del todo. 

—A una mujer de pelo oscuro y ojos de un color extraño...como de color lila. 

—¿Qué edad aparentaba?

—Como unos treinta y algo, señora. 

Cath se llevó la mano sobre el vientre, le quedaban solamente tres meses para dar a luz y no quería alterarse en esos momentos. 

—Karl, eres un entrometido, se trata de una prima de mi esposo —mintió para proteger el prestigio de su familia—, anda y vete corriendo antes de que te dé un azote. 

—Disculpe señora Merith, disculpe...—salió corriendo mientras Catherine entraba en casa. 

Por mucho que intentara mitigar su ofuscación, el desconcierto y la incredulidad iban en aumento. Sólo podía andar de un lado al otro del salón sin un rumbo fijo. No podía creer que Harold hubiera traído una mujer en casa sin hacérselo saber. A diario entraban las vecinas y conocidas del pueblo, pero era bien sabido por todos y no había necesidad de ocultarlo. Además, la descripción que le había dado Karl no encajaba con ninguna pueblerina que conociera. ¿Una infidelidad? 

Si fuera así, entendería que Harold sólo era un hombre común. Al no poder saciarse con ella debido a su estado de preñez, había buscado consuelo en otros brazos. Pero eso no le justificaba y sólo le colocaba al saco de hombres malvados. Lo peor era que él se había mostrado con ella como siempre. No había notado su actitud cambiada y los paseos por el campo y los besos no habían disminuido. Esa extraña sensación de ser siempre utilizada iba en aumento y la rabia a la par de ella. 

Escuchó sus pasos y decidió sentarse a remendar unos pantalones como si nada pasara. Ante todo no quería mostrarse inquieta ni enfadada. Había pasado unos meses maravillosos al lado de ese hombre y merecía un voto de confianza. Recordó las palabras de Marcus sin saber por qué: "Compórtate como una mujer y deja de ser una niña, por tu hijo". Eso iba hacer, haría gala de su mejor comportamiento fuera cual fuera el cauce de esa fatídica situación. Y si descubría que lo había engañado, simplemente cogería lo poco que tenía y se iría. No iba a discutir, no. Cogió aire profundamente y apretó la aguja entre sus dedos mientras el cerrojo giraba. 

—¡Mi querida! —saludó él como de costumbre, acercándose a ella para depositarle un beso sobre la frente—. ¿Cómo te ha ido el día hoy? 

—Oh, muy bien querido —trató de modular la intensidad de su voz. Sus pestañas rígidas, oscuras y levemente curvadas en las puntas, hicieron sombra al ardor que se había desatado en sus pupilas—. Tan sólo me preguntaba… —clavó la aguja en el lino y estiró del hilo con energía—. ¿Quién es la mujer de ojos amatista y pelo negro que vino el otro día en casa cuando yo no estaba?

Siguió urdiendo como si no acabara de delatar a un farsante, como si en su pregunta no hubiera la defraudación inscrita en cada letra. 

—Es una prima lejana, vino a verme en busca de ayuda. No creí necesario presentártela —repuso con demasiada presteza y habilidad, propias de un embustero entrenado a conciencia. 

Catherine miró por la ventana, y observó el atardecer. El sol estaba rojizo y ofrecía un frescor casi balsámico dadas las circunstancias. El otoño había llegado cargado de lluvias, e inclemencias...Dejando atrás aquel esplendoroso verano que tantas novedades había traído a su vida. 

—Eso mismo le he dicho yo a la vecina que me ha contado —encubrió a Karl por lo que pudiera suceder—. Que era tu prima. 

Harold supo que había sido descubierto, que Catherine no lo creía y que su farsa se venía abajo por momentos. Y aunque la joven trataba de mostrarse lo más tranquila posible, él sabía que se avecinaba una tormenta. Buscó su mirada oculta entre las pestañas que aleteaban tan rápidas como las alas de una mariposa, luego se fijó en sus labios. Estaban pálidos, sin vida. Como si alguien le hubiera dado un golpe. 

—¿Por qué no me miras? —acusó, levantándose del sillón en el que se había sentado. 

—¿No ves que estoy cosiendo? —le miró, chocando un leve instante con sus ojos verdes manchados por castaño y lo supo. Se había metido en un grave problema, y se acordó de Marcus diciéndole que quería protegerla. Había obrado impulsivamente y no había medido las consecuencias. ¿Pero quién le iba a decir que Harold era el verdadero villano de toda aquella historia? Con su cara de niño bueno, con sus sonrisas eternas y sus palabras siempre bien colocadas en el momento oportuno. Le había vendido un caballo, pero no se había dado cuenta de que el animal estaba carcomido por los parásitos. 

—¡Deja tu costura! —gritó él arrancándole los pantalones de las manos y tirándolos al otro lado del pequeño salón amaderado—. ¡Y mírame! 

Ella obedeció, lo miró fijamente, intentando mostrarse fuerte. Se levantó del sillón para poder hacerlo mejor y se llevó las manos sobre el vientre, cogiendo la fuerza que su hijo le daba. 

—No me vas a asustar Harold Merith —afirmó con más determinación de la que sentía, levantando la barbilla—. No lo vas a hacer. Me juraste amor eterno y te casaste conmigo, ¡Ahora compórtate! —imperó como si tratara de amansar un potro desbocado. 

» Harold tenía las venas del cuello henchidas y sus ojos abiertos como si el demonio lo hubiera poseído. Parecía haber crecido en estatura y, sobre todo, parecía otro. Por un momento Catherine llegó a pensar que estaba en una función de teatro, pero no era así. Estaba en la realidad, y aquel hombre parecía querer matarla con sólo mirarla. Inconscientemente recordó los cuchillos que guardaba en la cocina y temió que fueran usados en su contra. No quería demostrarle que le tenía miedo, por lo que se obligó a dejar de temblar. 

—En lugar de todo esto, ¿por qué no me cuentas la verdad? ¿Has estado con ella? Lo comprendo, yo no te puedo dar...

Su discurso se vio interrumpido cuando Harold la cogió por la fuerza y la arrastró a la habitación. Ella intentó zafarse y no perder el control pero aquello estaba superando todas sus expectativas de lo que a una mujer puede ocurrirle. No la pegó ni le hizo daño, pero la ató a la cama y le amordazó la boca con dureza, llegando a dejarle marcas en las muñecas y las mejillas sin ninguna consideración. 

—Ahora te contaré la verdad. Has querido saberla y la sabrás, es lo que tiene ser demasiado curiosa Cath. Mi plan era otro, pero sencilla y llanamente no puedo confiar en ti. Créeme cuando te digo que quisiera hacerlo —se pasó las manos a través de la camiseta de tirantes—. Eres capaz de matarme mientras duermo o de escapar. —pronunciaba aquellas palabras con tanta facilidad y frialdad que Catherine llegó a pensar que estaba en una pesadilla, pero el dolor de las manos atadas le recordaba que se trataba de la cruda realidad—. De ahora en adelante diré al pueblo que estás débil, por el embarazo y esas cosas... Que no puedes salir ni recibir visitas. Sí, eso quedará muy bien —miró a la nada como si ensayara un diálogo—. Te quedarás aquí y así —enfatizó el "así"—, hasta que el bastardo de Marcus nazca. Como te digo —se sentó en una silla frente a ella—, mi plan era otro. Podría haberte dejado aquí atada sin más y no contarte nada. ¿Entiendes? No hay nada que me lo impi... —la miró levantando los brazos señalando el vacío de conocidos o amigos en el entorno, era verdad. La había alejado de todos y de todo y ella había ayudado a ello bastante significativamente—. Bien, querida, no te puedo ofrecer una taza de té pero esto va para largo, así que intenta escuchar bien. ¿Te molesta la mordaza? Bueno, luego lo arreglaremos.

» Era un cálido y soleado día de verano a entradas del año mil ocho cientos siete, tú todavía no habías nacido. El Duque de Doncaster, Leopold Raynolds, en su insaciable vida ociosa y premiada por no hacer nada, traía junto a su esposa, Zaretta Faruccino, a su primer bastardo reconocido: Marcus. Todo marchaba adecuadamente durante los primeros años en aquella residencia repleta de hijos conocidos, entre ellos, un servidor. Exacto querida, entre la multitud de vástagos sin apellido que el Duque no había tirado a la calle por pura conmiseración, estaba yo. Harold Merith. El apellido que uso es el de mi madre, una pobre doncella que no supo aspirar a nada más que meterse en la cama de su señor. Heredé el pelo oscuro de ella y los ojos verdes de mi padre. Estos ojos —los señaló—, son lo único que heredé de él; y no me los he arrancado por pura necesidad vitalicia. No me mal interpretes, no me importan los bienes ni el título. Como buen hijo de mi padre, sólo me importan las mujeres —se encendió un cigarrillo y observó a Catherine—. Como digo, todo marchaba bien, hasta que en medio de la bacanal del ducado, encontré a una bella joven de ojos amatista. Era la hija de Zaretta y de mi padre. Ella era bella y exuberante, imponente y delicada a la vez. Una flor de cejas rasgadas que cortaban su impoluta y blanquecina piel de magnolia. Practicábamos toda clase de artes amatorias en nuestras respetivas alcobas, no había nadie para impedírnoslo y a nadie parecía importarle. Todos estaban demasiado ocupados con sus propios pecados. Todos, menos Marcus. 

» A Marcus nunca le agradó mi presencia en esa casa. Me vigilaba a todas horas y siempre me tenía en el punto de mira. Hasta llegué a pensar que le iban los hombres. Pero no, resultó que no soportaba saber que me llevaba a su hermana a la cama. Me consideraba una amenaza y un peligro para ella. Y sí, lo era. Si él te lo cuenta, te dirá que me volví posesivo y que no la trataba bien. Además, estaba el hecho de que la estaba pervirtiendo, puesto que ella debía ser una dama de himen intacto y pureza extrema. Obviando el hecho de que muchos puritanos dirían que estaba forzando a Viviana a cometer incesto. Hipocresías de la sociedad y de la española con la que se casó nuestro padre. Cuando se casó con esa arpía religiosa, todos los bastardos fuimos echados de la casa, destinados a una vida de miseria y de hambre. Sólo Viviana y Marcus, siendo hijos reconocidos, quedaron bajo el amparo del ducado. Aproveché que la vigilancia de Marcus había disminuido, estando él ocupado en otros menesteres como el de hacer fortuna en América, para volver a buscar a Viviana. Me colaba por las ventanas y puertas traseras para dedicarle besos y algunas cosas más, ella me amaba. De hecho, todavía me ama. Un día, Marcus nos sorprendió en una de nuestras muestras de amor, y envió a su hermana con su madre a Venecia. Apartándola de mí, sabiendo que yo jamás podría viajar hasta otro país, no era más que un muerto de hambre y un desarrapado. Pasaron los años y Marcus se volvió el hombre más rico de Inglaterra después de haber explotado unas cuantas minas aquí. Yo, por mi parte, me uní a un grupo de actores en uno de los clubs más prestigiosos del país. Fue allí donde empecé mi larga lista de conquistas, y fue allí donde conocí a Baby Roxy. Roxanne era una mujer bella, atrevida y voluntariosa. Bebí los vientos por ella hasta que supe que Marcus había ido a parar en la misma miel. Por casualidades del destino, quedó embarazada, y se suicidó con mi hijo en su vientre. No soportó mis desprecios ni los de nuestro padre. Marcus quería casarse con ella pero Leopold, bien influenciado por Catalina la Hispana, la rechazó. 

» Volvieron a pasar los años y fue Viviana quien me buscó, me encontró y me contó que había tenido que sufrir todo tipo de desgracias en Italia. Bajo el cuidado de su madre, había sido forzada a ejercer de cortesana bajo amenazas de muerte y coacciones. Aquello me heló la sangre, y comprendí que Marcus debía sufrir de algún modo. Encontré la oportunidad perfecta cuando tu doncella vino al cabarébuscando a un actor. Yo, al principio no sabía de qué se trataba, hasta que supe quién eras tú y qué pretendías. Era el momento perfecto para devolverle la ultranza y los privilegios tomados a Marcus. Al principio sólo eras una pieza más del juego, una mujer a la que usar a conveniencia, pero luego incluso yo quedé prendado de ti. Sí, Catherine, te he amado de la misma manera que he amado a todas mis amantes. Pero por encima de ello, está Viviana. Está Viviana y su cuerpo parcialmente quemado por uno de los asquerosos que la alquiló una noche. Otra cosa, y para extender el monologo, cuando Marcus envió a su hermana Italia, lo hizo mandando también a su sobrino. Mi hijo, mi verdadero hijo. Pero él murió en una de las tantas calamidades que Viviana tuvo que sufrir. ¿Entiendes por dónde voy?  Tres embarazos, tres mujeres y dos hombres. Pero ningún hijo vivo. No es nada personal, sólo es el fin de una elegía convertida en una obra de teatro. 

Catherine leyó la locura en aquel dialogo, en aquel monólogo. Harold no sabía quién era, era un excelente actor consumido por todos los papeles que había tenido que interpretar a lo largo de su vida. Era un hombre sin apellido, sin valores y sin amor verdadero. Estaba del todo segura de que todo lo que había hecho en su vida sólo era para perjudicar a Marcus. No debió ser fácil crecer en una casa como la que describía y aunque jurara que no le importaban los honores, no debió ser plato de buen gusto ser relegado a un segundo plano siendo tan bastardo como el otro. Harold odiaba a su madre, por el tono despectivo que había usado al hablar de ella. Y tenía toda la pinta de odiar a su hermana también. Por mucho que jurara amarla, podía leer entre líneas la relación tóxica que se había establecido en aquella relación incestuosa. No podía decir que era malvado, quizás simplemente era un hombre sin ningún tipo de guía ni moral por culpa de la infancia que había vivido. Pero no lo justificaba, el magnate había crecido en el mismo ambiente, y aunque hubiera podido sucumbir a la droga y a las vicisitudes como su hermano Albert, se había labrado un futuro en el extranjero. Cierto era que era un vividor, un libertino y un devorador de mujeres insaciable pero no lo creía capaz de matar a ningún bebé tal y como Harold había dicho que pretendía hacer así como tampoco había escuchado jamás que Marcus fuera violento con alguna de las féminas que había compartido el lecho. 

Harold era una bestia sin norte, y acababa de declarar que quería matar a su hijo. Mentalmente repasó toda su vida y todos sus errores, se dio cuenta de que el primero de ellos fue contratar a un actor para fingir un compromiso falso. El siguiente fue dejar a su familia, y el último fue dejar a Marcus. 

—Podría matarte ahora mismo —le quitó la mordaza, y le apretó la cara entre sus manos—, observa mis manos, podría hacerte pedazos con ellas. 

Catherine removió sus ojos, puesto que era lo único que podía mover.

—Quita de ahí esas manos, loco insensato —se atrevió a decir, haciendo alarde de su valentía y Harold la obedeció entre risas.

—Siempre he admirado tu valor, Catherine. Esperaremos a que el pequeño nazca. No tengo nada en contra de ti. 

—Lo tienes desde el momento en que pretendes arrebatarme a mi hijo. 

—No es nada personal señora Merith. 

Cath contuvo su lengua y sus impulsos, debía hacerlo si quería sobrevivir y con ello aprender una valiosa lección. 

CAPÍTULO 16

EXPERIENCIAS ONÍRICAS

El brillo de unos ojos inconfundibles en medio de la noche y un aroma singular. 

—Marcus, Marcus...despierta...soy yo, mamá —demandó Zaretta Faruccino a su único hijo, con más necesidad que paciencia. 

—¿Mamá? ¿Qué ocurre? 

—Me marcho...Cuida de tu hermana —explicó Zaretta, iluminada por la luz de la luna.

—Pero, ¿por qué tienes que irte? 

—Cuando seas mayor entenderás que una paloma no puede vivir enjaulada. Pero no era capaz de irme sin despedirme de ti. Aquí estarás bien, hijo mío. Tú eres la única cosa buena que he hecho en mi vida...

Confusión, desasosiego, ansiedad y sentimiento de pérdida. Un vórtice desgarrador.

—Viviana, ¿a dónde vas? ¿Otra vez con ese chico?  Te he dicho que no me gusta que vayas con él. No es nada más que un inmoral, él sabe que eres su hermana pero no cesa en rondarte.

—Lo sé Marcus, no te preocupes. Tan sólo hablamos. 

Miedo. Viviana cada vez más mayor, cada vez más parecida a mamá. Pasan los años. 

—¿Otro golpe en la cara? ¿Ha sido él?... No eres feliz —se enervó—, yo lo voy a poner en su lugar...

—¡No Marcus! Déjalo, él no me ha hecho esto —lo detuvo—, por favor, no le hagas daño. 

—¿Qué ganas defendiéndole? ¿Qué hago yo aquí entonces?  No me dejas ayudarte, tú eres mi sangre. ¡No te quiere! Lo he visto con otras mujeres, encima te mal trata...No te conviene, ¿qué no lo ves? ¡Me da rabia y pena! Te hace sufrir.

—No le hagas nada, por mí. Por mí...serías capaz de matarle...Y me harías más desgraciada. Lo amo.

—Te prohíbo que sigas viéndote con él Viviana, eres mi hermana y mi deber es protegerte. Él no es digno de tu amor. Lo perderás todo si sigues así...—se contuvo, por ella. 

El descontrol entre Viviana y Harold va en aumento, nadie los puede controlar. Mi hermana con ese animal, mi hermana en manos de esa bestia. No puedo soportarlo más, lo cuento a papá. Papá envía lejos a Viviana, con mamá. ¿Estará bien? 

Sudores fríos, falta de respiración, nervios.

—Roxanne, escúchame, cásate conmigo. Yo te daré el lugar que mereces, me haré cargo de ese bebé. Te amo Roxanne...

—No lo sé Marcus, sabes bien a quien amo...

—Él no te cuidará como yo lo hago, no lo hará. Entiéndelo. Acéptame...

—Eres tan bueno...

Roxanne colgada de una soga, Roxanne muerta con su hijo en el vientre. No pude salvarla, no pude. Todo lo que toca ese payaso se estropea. Todo. Es un ser putrefacto, sin ningún tipo de valor ni valores. Al igual que papá, aunque papá por lo menos no era violento. 

—¡Marcus! —una risa inocente, limpia y sanadora—. Mira que vestido más bonito me ha traído mi padre, el color verde es mi favorito ¿crees que estaré bonita con él?  ¿Te casarás algún día conmigo? ¡Somos vecinos! Muchos vecinos se casan. Además me salvaste de ahogarme en el río, y tienes negocios con mi padre. ¡Sería ideal!  Un matrimonio perfecto —se tiró sobre el sillón que quedaba frente a él mientras esperaban que el Conde de Sussex lo recibiera—. Dime, ¿te casarás conmigo?

—Catherine...hemos hablado de este tema muchas veces...no eres más que una niña. Cuando tengas la edad casadera, seré un viejo para ti. Créeme que para entonces encontrarás a muchos apuestos caballeros, jóvenes y muy entregados a ti.  

—¿Un viejo para mí? ¿Cómo puedes decir eso? El otro día, sin ir más lejos, escuché que Mery Webber se había casado con un hombre de sesenta años. Imagínate, se llevan más de cuarenta. Tú y yo apenas nos llevamos diecisiete años. Lo he contado. No lo veo significativo, no señor. Además, me importan un bledo los jóvenes caballeros, yo te quiero a ti y no se hable más. Recuerda que sería una ventaja casarte con la hija de tu socio... —lo miró con aquellos ojos ansiosos, llenos de vida y voluntariosos. La joven tenía un porte correcto y sostenía las manos apaciblemente sobre su regazo, pero ni su expresión afectadamente dulce ni su espalda tensada, podían encubrir su personalidad traviesa. 

—Ni si quiera tengo negocios relevantes con tu padre —rio entre dientes ante la ingenuidad de esa muchacha de catorce años—. Sólo mantengo mi relación con él en memoria de mi padre... ¿No ves que yo me dedico al oro? Tu padre sólo vende algodón. 

—¿Quieres decir que nosotros somos pobres?

—No Catherine, no digo eso —corrigió al notarla apenada—. Sólo digo que las ventajas que expones para el matrimonio no tienen ninguna base. 

—¡El amor! El amor es suficiente base, el amor que siento por ti. ¿Verdad?

Luz, juventud, inocencia, vida. 

—¿Por qué no me amas? Di, ¿por qué? Yo te amo Marcus, ya no soy ninguna niña...

—Deja de perseguirme Catherine, ahora mismo mandaré un mensaje a tus padres diciéndoles que has venido a mi casa sin escolta. 

—¿Me tirarás a los lobos?

—No me dejas más opción. Me espías a todas horas, te escondes en mi casa, me registras las cosas... 

—¡Cásate conmigo!

—¡No!

Amor retenido. Amor frenado. Amor sostenido. Ella es felicidad, ella es entrega infinita y calma relativa. Ella es demasiado buena para un monstruo como yo. Para un crápula sin destino, para un hombre torturado y demasiado viejo. Ella merece algo mejor. 

—¡Harold!¡Aparta tus sucias manos de ella! ¡Apártalas! Ella es mi niña, mi pequeña, mi mujer. ¡Te voy a matar! ¡Te voy a matar! No te voy a perdonar que le hagas daño, a ella no...¡Te voy a matar!

—¡Eh! ¡Marcus! ¡Despierta! ¿Qué te ocurre? —preguntó Albert a un sudoroso y agitado Duque que gritaba en sueños. 

—¡Vamos! ¡Hay que seguir buscándola! —se incorporó de un salto.

—Apenas son las dos de la noche...aunque quisiéramos...

—Yo me voy a buscarla, tú haz lo que quieras.

—Es mi hermana, claro que vengo. 

Los dos dejaron la taberna en la que habían parado para descansar, aunque la palabra descanso se había convertido en un eufemismo de la misma. Desde que Cath había desaparecido, ni Marcus ni Albert dormían. Sólo cabalgaban de un lugar a otro preguntando y sobornando para que les dieran pistas sobre su paradero. La última indicación por parte de un hombre falto de dientes y con sombrero descosido, fue que había visto a una joven embarazada, igual a la del retrato, yendo hacia Georgia al lado de un hombre. Les quedaba poco por llegar al sur, y esperaban encontrarla allí. 

—Tengo hambre Harold...desátame y deja que coma —le pidió la joven a su carcelero, llevaba dos semanas atada en la misma posición y aunque Harold le daba comida y agua, no podía alimentarse correctamente y ni hablar de las necesidades fisiológicas. Era un mal trato y una tortura en toda regla no sólo a una mujer sino a una mujer embarazada. Catherine lloraba a ratos, a otros entraba en un estado de ausencia y en algunos odiaba hasta su propia existencia. Tenía mucho tiempo para pensar, recordar y meditar. 

Toda su niñez, adolescencia y corta juventud pasaba descrita en poesía a modo de fotogramas. George Nowells, su padre, a quien amaba y echaba de menos. No quería ni imaginarse cómo se sentiría él si supiera que su hija estaba en esa situación y condiciones. A pesar de todo y los intentos por casarla, el Conde la amaba. Su padre la había mimado y consentido en todo lo que quiso, y le dio todo cuanto pudo. A su lado, podía imaginarse a su madre. Patience, era una mujer que intentaba poner orden entre sus vástagos, pero que su amor siempre acababa superando a la cordura. Su presencia equilibraba los corazones de los familiares, y a la vez, daba una extraña sensación de miedo que nunca estaba basada en nada real.  Abigail y Jane, sus dulces hermanas, sus dos predecesoras en el camino de la vida. 

Obviamente, en medio de sus pensamientos, no podía faltar Albert. Su hermano mayor, antes de que se echara a perder en las vicisitudes de la vida, había sido un gran hermano. Se amaban uno al otro verdaderamente y aunque en los últimos años lo había llegado a odiar, en el fondo jamás le deseó ningún mal. 

Por último y como no podía ser de otra forma, Marcus también ocupaba gran parte de su memoria en aquellos instantes. Lo recordaba siempre tan distante, tan cortante pero tan fiel. Fiel en el sentido de que siempre estuvo pendiente de ella indirectamente aunque él no lo admitiera. Y ella estaba segura de que él pensaba en su persona mucho más de lo que juraba admitir. No obstante, y desgraciadamente, siempre había un gran muro que los separaba. Una gran coraza que lo alejaba de ella. Y por muchos intentos de romperla, jamás lo había conseguido. ¿Qué hombre paga todas las deudas de la familia de una mujer? ¿Qué hombre se tira de un acantilado para salvar a una joven a la que todos han dado por perdida? La quería, estaba segura de que la quería. Pero no lo suficiente como para demostrárselo, no lo suficiente para casarla. Y en parte, era normal. Marcus había tenido muchas mujeres en su lecho, y era díficil pensar que fuera capaz de entregar su corazón inexistente a alguien. Simplemente carecía de él porqué lo había repartido en pequeños trocitos entre sus amantes y conquistas. 

En medio de la insuficiencia respiratoria, cardíaca y sensorial, el chirrido de una puerta abriéndose trajo consigo el eco de una voz femenina que zarandeó a Catherine de su letargo. 

—...Déjame ayudarla en el parto... —la escuchó decir—. No podrá hacerlo sola. Es su primer hijo y le costará...

Cerró los ojos con fuerza, bajando la vista para poder poner toda la atención en aquella conversación que se estaba dando en el salón de su casa, aquella que había rentado con el dinero de su cabaré. 

—¿Para eso has venido aquí? Yo pensé que venías a verme —espetó Harold, que escupía desdén y rabia desde lo más hondo de su alma. 

—No seas así... —sonó conciliadora, Viviana Raynolds—. Por supuesto que he venido a verte.

Aquella declaración de intenciones fue el preludio del sonido de algunos besos y susurros que más que celos, dieron asco a Catherine. ¿Cómo podían estar haciendo aquello con ella maniatada en la otra habitación? ¿Siendo medio hermanos? ¡Qué repugnancia! Ella no era nadie para juzgar los sentimientos de los demás, pero aquella relación podía ser calificada de todo menos de bonita. Al poco tiempo, cuando ella ya estaba a punto de volver a caer en su trance, la mujer entró dejando atrás la poca luz que provenía del comedor. 

La observó a través del velo de sus pestañas, buscando su faz en medio de la penumbra. No era como se la había imaginado. Cuando Harold la había descrito se la había imaginado alta y esbelta. Pero no, era más bien de corta estatura y de facciones achatadas. Características que se veían compensadas por sus enormes ojos y su voluptuosidad. Reconoció el destello amatista al instante, y no dudó de que fuera hermana de Marcus. No era bella, pero los caballeros no solían darse cuenta de ello hasta que caían rendidos a sus pies. 

—¡Oh! Mi pequeña...—pareció lamentarse al ver a Catherine, corriendo a sentarse a su lado para apartarle el pelo pegajoso de la cara. Había pasado semanas en ese lamentable estado. Tenía las muñecas llenas de ampollas, yagas y no se sentía los dedos. Se notaba escuálida, le dolía la espalda y ni hablar de la higiene personal. Si no fuera por la poca comida y la escasa agua que el cerdo de Harold le daba de vez en cuando, seguramente ya sería un cadáver. Estaba convencida de que si había un motivo por el que seguía viva, ése era su hijo. Pensar en él, pensar en que permanecía junto a ella, era todo cuanto le alentaba a seguir respirando. 

Viviana salió corriendo y volvió cargada de fruta, agua y un paño húmedo. Le dio de comer, de beber y le lavó la cara. Todo en silencio mientras Catherine se dejaba hacer porque no tenía más remedio y porque a pesar del reparo y el rechazo que le causaba Viviana, necesitaba todo aquello.

—Te voy a cambiar de ropa...—se incorporó buscando en los armarios un traje. 

—No te molestes —dijo Catherine, que se sorprendió de su propia voz, arrastrando las cuerdas vocales a través del óxido y la carcoma. Apenas había hablado desde el día en que fue atada.

—El orgullo mal herido no te servirá de nada en estos momentos —siguió buscando algo para ponerle a la rehén, como si no hubiera escuchado su petición—. Necesitas cambiarte, quizás no lo notes pero es inhumano el olor que desprendes. 

—¿Inhumano mi olor? ¿O inhumano lo que estáis haciendo? 

Mientras, Viviana sacaba un traje de color crema, el más sencillo y cómodo que había podido encontrar. 

Ignorando por completo las malas caras, las pataletas y las palabras indecentes de Catherine, la hermana de Marcus desnudó a la joven con ciertas dificultades y la volvió a vestir sin corsé. Dejándole tan sólo el camisón, las enaguas y el vestido. Catherine se recordó a sí misma, en el transcurso de ese acto, cuando tan sólo era una chica que creía vencer al destino con un vestido bonito y un bello rostro. En esos momentos, la vida le había enseñado que correr no significa alcanzar y que desear no significa conseguir. 

Los naturales impulsos de Cath habían quedado mermados parcialmente, aunque algo le decía a Viviana que era más por la falta de comida y de movimiento que no porqué su verdadero espíritu se hubiera visto afectado. Podía leer entre sus vetas grisáceas el carácter vacilante y testarudo de la madre de su sobrino.

A raíz de esa primera toma de contacto, Viviana visitaba a la madre primeriza con frecuencia. La asistía en aquello que creía necesario y Catherine, simplemente, se dejaba hacer por el bien de la criatura. No comprendía por qué esa mujer la estaba ayudando, ¿por qué permitía que estuviera en esas condiciones si quería cuidarla? Cada vez estaba más convencida de que la crueldad humana no tenía límites y de que sólo se estaban asegurando de que su bebé naciera para poder vengarse de Marcus a través de él. ¿Era eso? ¿Querían asegurarse de que no lo perdiera? ¡Odiaba a Harold! ¡Odiaba a Viviana! Eran seres mezquinos, crueles y faltos de todo tipo de sentimiento. 

A las diez de la mañana a finales de diciembre, Catherine echó la cabeza hacia atrás al sentir como el alma amenazaba con salirle por el bajo vientre. Aulló de dolor y temió que debiera traer al mundo a esa criatura ella sola y sin manos. Suplicó a Dios que la ayudara, y pareció que sus plegarias fueron escuchadas en cuanto Vivi entró por la puerta cargada de paños y agua caliente. 

Pudo ver la sombra de Harold, al otro lado de la puerta, esperando a que su hijo naciera para finiquitar su locura sobre él. Un hombre desquiciado, violento y vengativo. ¿Qué culpa había tenido Marcus de que él se hubiera encamado son su hermana? ¿Qué culpa tenía él de lo que le hubiera podido suceder a Vivi en Venecia? No comprendía nada y jamás lo haría. La maldad en estado puro no se podía entender, era algo tan oscuro que no podías ver el fondo y sólo podías conformarte con intuir lo que aquella capa de penumbras escondía tras de ella. Se sentía culpable por estar entregándole a su hijo, por no poder retenerle por más tiempo en su vientre. Había notado sus movimientos en la madrugado, pero se había esforzado en opacarlos, en hacerle desistir. En el fondo de su ser tenía la esperanza de que alguien la encontrara, de que estuviera a tiempo de salvar a su pequeño. Pero todos los esfuerzos de contención habían sido en vano, el bebé iba a nacer.

"Tres mujeres, tres niños y ninguno vivo", le había dicho Harold en medio de su paranoia. ¿No se daba cuenta de que él era el único culpable de todo? Había sido el actor quien había embarazado a Vivi, quien la había pegado fomentando el rechazo de Marcus a esa relación incestuosa. Por consiguiente, también había sido él quien había dejado en estado de buena esperanza a Roxanne, y aunque no podía justificar su suicidio, en gran parte él mismo había sido el causante al rechazarla. Harold Merith no era más que un farsante, un velo de esperanzas incompletas, una infinidad de incoherencias y complexiones que ningún ser podría descifrar. ¿Acaso podía ser la depravación comprendida por alguien? 

Pero en Catherine no existían las actitudes resignadas, y aunque muchos podrían considerarla mezquina, cuando se trataba de ella misma y de ahora en adelante, de su hijo, sería capaz de incluso robar o matar. Fingió empujar con todas sus fuerzas cuando en realidad estaba apretando en dirección contraria a pesar del inmenso dolor que aquello conllevaba.

—¿Estás empujando? 

—¡¿Cómo quieres que empuje con las manos atadas?! Siento que me voy a romper las muñecas si lo hago, necesito aferrarme al colchón por lo menos. Ya es suficiente deprimente que tenga que alumbrar tumbada, cuando lo común es hacerlo en una silla —sacó la energía necesaria para exponer ese argumento, con la intención de ser liberada.

—¡No la desates! —avisó Harold desde la otra sala, como si su único fin en el mundo fuera controlarla. 

—¡Entonces ven tú y empuja tú! —vociferó Cath presa del delirio que el mismo suplicio le causaba. Pero Harold ni si quiera se asomó, siguiendo la patética tradición de que los hombres no debían presenciar aquellas escenas. ¡A esas alturas con tradiciones! Pero por una vez en la vida, dio gracias a la mentalidad arcaica de los ingleses, puesto que el hecho de que Harold se quedara fuera era una ventaja para ella y su magistral plan. —Oh Vivi —puso carita de cordero degollado conociendo el lado sensible de la hermana de Marcus, que aunque seguía sin comprenderla, podía intuir en ella algún extraño sentido del deber—. Tú has tenido un hijo, sabes bien que no puedo así —susurró y señaló con sus tupidas pestañas las cuerdas que ya se estaban cohesionando con su carne. 

Viviana la miró con significado miedo, ella temía a Harold, y haciendo una seña sobre los labios rogándole silencio le cortó la cuerda. Ella la miró agradecida por aquel gesto e incluso se llegó a sentir culpable por lo que vendría después, pero no podía pensar en aquella mujer perdida en los abismos de Harold, debía priorizar la vida del ser inocente que estaba en camino. Miró sus dedos de color violeta, ¿cuánto tiempo tardaría en recuperar su movilidad? ¡Si es que llegaba a recuperarla! Mientras empujaba, trataba de apretar los puños contra las sábanas pero sólo sentía la mitad de las palmas de sus manos, la otra mitad hasta la punta de las mismas estaba completamente inutilizada. ¿Pensar todo aquello en medio de un alumbramiento? ¡Lo que hacía la necesidad de supervivencia pura y genuina! 

El llanto del pequeño no se hizo esperar pero Cath no se preocupó por mirarle la carita o el sexo, sólo tenía ojos en las tijeras que Viviana sostenía. Cuando el filo cortó el cordón umbilical, con toda la fuerza que pudo reunir y ensangrentada, reunió toda la fuerza que pudo encontrar en su interior y se abalanzó sobre la improvisada matrona como si de una leona hambrienta se tratara. Se abalanzó tapándole la boca con el antebrazo puesto que sus manos eran inútiles y sus muñecas deformes. Viviana no opuso resistencia, como si hubiera estado esperando ese momento. Con la ayuda del dedo gordo y la mano temblorosa robó a su hijo de entre las manos de la mujer y se lo colocó en el otro antebrazo libre mientras no dejaba de llorar.

—¿Todo bien? ¿Ya ha nacido? —se escuchó decir al perverso villano desde la lejanía. Catherine buscó la mirada de la tía del bebé a través del espejo que las reflejaba a ambas. 

—Ayúdame —susurró Catherine a su oreja. Vivi cerró los ojos significativamente ganándose ser liberada del brazo de su opresora. 

—¡Todo bien querido! Lo estoy lavando, no lo querrías ver así. Ahora te lo traeré —intentó bromear mientras Cath se escudriñaba a través de una de las puertas auxiliares. 

—¡Ven! —gritó en un susurró la madre novicia haciéndole una seña para que la siguiera, pero con todo, Viviana parecía absorta. Parecía no poder reaccionar—. Ven, sabes que te matará en cuanto lo descubra. 

Un leve destello en las pupilas liláceas de la única Raynolds corrió libremente a través de la bruma, y detrás de él, ella también inició su camino siguiendo a Catherine. Corrieron por escaleras estrechas y con el cuerpo tembloroso hasta dar con una ventana que daba a una callejuela prácticamente abandonada. Salieron por ella. El aire inundó los pulmones de Catherine, acordándose de que era invierno. Instintivamente pegó a su hijo a su cuerpo y corrió lejos, lejos de ahí, no sabía a dónde ir ni a dónde iba pero tenía el consuelo de haber podido salvar a su hijo por el momento. El tiempo era oro, y mientras Vivi seguía sus pasos, ella buscaba soluciones. Su plan no había ido tan lejos, porqué una parte sensata de ella no había creído que fuera a ser fructífero. Pero estaba fuera, estaba fuera de esa casa de los horrores, y la gente los miraba. ¡Al cuerno la gente! Entonces vio a Karl, fumando escondido en una de las escalinatas del barrio, corrió hacia él y vio el miedo en sus ojos, el horror. No había tenido tiempo de mirarse, pero seguramente era lo más cercano a esas historias de terror que algunos contaban en las noches de vicisitudes. 

—¡Señora Merith! ¡Y la prima del señor Merith! —se escandalizó el joven al verla ensangrentada, sucia, con un niño desnudo pegado a su cuerpo con el cordón umbilical colgando y una mujer que parecía vivir en otro mundo detrás de ella. 

—Karl...—se permitió temblar—, llévame lejos de aquí. Ayúdame por el amor de Dios. Harold quiere matarnos y temo que en cualquier momento aparezca detrás de nosotras con un arma. 

El joven Mills, levantó la cabeza dejando atrás aquel algo de juventud, ternura e inocencia; como si el deber varonil fuera una llamada a la madurez repentina. Sin más dilación tiró el cigarrito e hizo señas para que lo siguieran hasta un carruaje de alquiler que llevaba su tío y, que por fortuna y como siempre, estaba aparcado frente a la casa familiar. 

—Tío, hay que llevar a la señora Merith lejos de aquí —suplicó el sobrino señalando la horrífica estampa de las clientas que, obviamente, no podrían pagarle.

—Hágalo por mi hijo señor, no podré pagarle ahora pero en cuanto estemos lejos de aquí y encuentre a mi familia...

—No trabajo sin dinero —hizo un gesto despreciativo el señor bigotudo, con más papada que cara. 

Karl pareció entrar en cólera, nunca había soportado a su tío. Era un hombre avaricioso, falto de escrúpulos que vivía presumiendo frente a la familia de la pequeña fortuna que había hecho con su carruaje. Sin pensarlo y sin discutir, arrastró a las mujeres fuera de la casa y las subió casi de un empujón al carro.

—¡Eh! ¿Qué haces mocoso? —se indignó el cochero levantando el trasero del banco del porche. En aquel preciso instante, Harold también salía del edificio armado con una pistola. La cara de Catherine palideció temiendo lo peor para Karl y por consiguiente, para ella y su pequeño. A quien todavía no le había puesto cara ni nombre. 

—¡Vamos Karl! —gritó desesperada y por un momento pensó, al oír el disparo, que todo se había acabado pero por intervención divina el carruaje se movió y los dos caballos trotaron en medio del gentío hasta ver desaparecer el pueblo. 

CAPÍTULO 17

INOLVIDABLE MADUREZ

El polvo del camino se acumulaba sobre su faz a cada trote del caballo, y si miraba a Albert lo podía ver en el mismo estado. El tiempo había pasado demasiado rápido entre pueblos y búsquedas incesantes sin ningún logro. En esos momentos estaban siguiendo la última pista encontrada en boca de una amable costurera, que había jurado coser un vestido de embarazada para una inglesa que vivía cerca de Atlanta, en Conley. 

Se adentraron en ese diminuto pueblo casi con aspecto de aldea, pero con aquel orgullo típico del sur de América. Los sureños eran personas orgullosas de sus tierras y aunque no eran pretenciosos, presumían de un saber estar encomiable, eran leales a sus principios e intentaban hacer las cosas siempre según sus tradiciones. La ostentación estaba mal vista, pero el sentimiento de arraigo a aquellas tierras rojizas era una virtud. La esclavitud también era una bandera que portar en esos lares, y la portaban bien alto, orgullosos de ser esclavistas. Por muy extraño que sonara aquello en el resto del mundo.

Todo era polvo, Marcus estaba harto de América, había pocas poblaciones empedradas o con un mínimo de asfalto. Al galope del caballo, tuvo que llevarse inconscientemente la mano sobre la nariz en cuanto pasó un carruaje a toda prisa por su lado, levantando consigo una gran nube polvorienta. Le extrañaron esas prisas en medio de la pacífica escena del lugar, y reclamando su atención aquel suceso, fue en cuanto vio a Harold armado en lo alto de un porche. ¡Condenado fuera!¡Vil rata! Jugaba con la ventaja de que el miserable parecía tan ofuscado que ni si quiera los había visto. Claro estaba que la polvareda había ayudado a esa posibilidad. 

Dio un manotazo a su compañero de viaje, el hermano de Cath, quien enfocó al enemigo principal en cuestión de segundos. Era bastante llamativo aquel hombre con una pistola, pero lo curioso del caso es que a nadie parecía importarle. Si fuera Londres, los gritos despavoridos y las mujeres al borde del ataque de pánico no faltarían en esa escena. Con gestos acordaron mutuamente rodear el edificio y bajar del caballo. No tenían la seguridad de que Catherine estuviera mal, hasta donde ellos sabían, ella se había escapado con él. Pero la intuición de Marcus le decía que algo no rondaba bien, y a Albert no le tranquilizaba no saber nada de su hermana por tanto tiempo. Así que ninguna precaución estaba de más, y con el revólver en mano, cruzaron algunas escaleras auxiliares que había en los patios comunes. Pudieron oír a un hombre de avanzada edad gritar algo sobre un robo, pero aquello no los concernía. Calcularon más o menos cual sería la casa de Harold por dónde lo habían visto entrar, y dieron con una ventanilla estrecha manchada de sangre. Las alarmas se dispararon, y sus cuerpos se tensaron. 

Se miraron sin necesidad de hablar y corrieron en penetrar aquella morada que olía a horrores desde la entrada de la misma. Un reguero de sangre les condujo a través de una escalera estrecha hasta llegar a una alcoba que había sido testimonio de un crimen y que quería contarlo: cuerdas cortadas, sangre a montones, utensilios para asistir un parto... La respiración de Marcus se agitó, no era capaz de imaginarse lo que había ocurrido, pero podía intuirlo. ¿Habría matado a Cath? ¿Habría matado a su hijo? Escuchó los pasos del villano y se escondió tras la puerta junto a Albert. En cuanto el muy cerdo entró buscando algo, los dos hombres se tiraron sobre él. Lo primero que hizo el Duque fue despojarlo de su arma y Albert fue quien lo ató con las cuerdas que encontró.

Los ojos verdes de Harold Merith rayaban el color rojo, parecía poseído por el mismo satanás. Balbuceaba cosas sin sentido y tenía las venas del cuello henchidas. 

—¿La has matado? ¡Habla cerdo miserable! Di que le has hecho —le propinó un duro golpe sobre la mejilla el magnate, mientras trataba de hallar pistas de lo sucedido en el entorno. Albert salió de la estancia buscando a su hermana pero volvió con las manos vacías y lleno de preguntas. 

—¿Dónde está mi hermana? ¿Dónde la has metido? La has tenido aquí encerrada todo este tiempo, ¿verdad? —el hermano también soltó todo el miedo acumulado durante aquellos meses sobre la mejilla del criminal. Se sentía impotente, se sentía inútil y un cobarde. Si él hubiera sabido guiar a Catherine nada de eso hubiera sucedido...Si él hubiera cumplido sus obligaciones como heredero del Condado de Sussex, Catherine estaría en su casa sana y salva. Pero en lugar de eso, ahora tenía el miedo irremediable de haberla perdido, de que estuviera muerta, y lo peor, no sabría nunca si ella había sufrido. Aunque por lo que podía ver, podía comprender que había padecido lo indecible como mujer y ser humano. ¿Y su sobrino? ¿Dónde estaba él? ¿Estaría en el vientre de su madre todavía? ¿O tal y como indicaban aquellos utensilios habría nacido? En aquel caso, ¿dónde estaba el llanto del nuevo nato? 

—Marcus, Marcus... ¿No me digas que te importa esa ramera ahora? —se burló el actor, interpretando su mejor obra de teatro, olvidándose de su esencia, dejándose arrastrar por aquel papel de hombre vengativo—. ¿Qué harías si te dijera que la he matado? ¿Qué está muerta?  

A Marcus le faltó la respiración, no podía ni quería pensar en Cath sin vida. Esa joven pletórica de energía que prácticamente había crecido frente a sus narices. Verla muerta sería como ver a un día sin sol, a una madre sin un hijo, a un lago sin agua...Sería antinatural. Ella siempre tan ingeniosa, tan ocurrente y tan avispada rozando a la crueldad...No, simplemente no. No podía creer tal cosa. ¿Ella muerta? Antes le arrancaría la soga al verdugo y se haría un bonito colgante con ella. 

—¿Dónde está? —masculló intentando no terminar con la única persona que podía indicarle el paradero de Cath. Le temblaba la mano, él no había sido nunca un soldado ni un justiciero, sino más bien todo lo contrario. Sólo era capaz de enfocar la cabeza de Harold y la pistola que tenía entre manos. Quería matarlo, lo deseaba con todo su ser—. Habla de una vez. 

—Hermano... ¿Por qué tanta prisa? Hacía tiempo que no nos veíamos, ¿Por qué no compartir una copa? ¿Un cigarro? No lo sé, aquellas cosas que hacen los hermanos...

Albert dio una mirada rápida a Marcus, atando cabos. ¿Harold y Marcus hermanos? 

—¡No me llames hermano! No eres digno ni de respirar el mismo aire que yo respiro. 

—¡Ah claro! El bastardo venido a más. 

—¡No es eso! ¡No juegues conmigo! —lo señaló con el dedo índice—. Jamás compartimos nada salvo la sangre corrompida de papá. Y cualquier rastro de familiaridad que hubiera podido existir entre tú y yo, quedó extinguida en cuanto te acostaste con Viviana. No, perdón, en cuanto le pusiste la mano encima dejándole la mejilla amoratada. Eres un animal, una versión amorfa de lo que debería ser una persona. Todos somos mezquinos en mayor o menor grado, y no soy quien para dar lecciones de moralidad, pero lo tuyo roza el nivel de satanás. 

Unos toques furiosos interrumpieron las confesiones familiares. El Duque le hizo una seña de silencio a Albert y amordazaron a Harold. Fue Marcus quien abrió. 

—¡Exijo ver al señor Merith! —se trataba de un hombre barrigudo, con el pelo negro y un bigote peculiar. 

—Ahora no está, mi hermano ha salido a comprar —adujo Marcus cortante. 

—¿Ha ido a comprar balas? Verá... ¡Me importan un comino vuestras trifulcas familiares! Lo que quiero es que me devuelvan mi carruaje. La esposa de su hermano me lo ha robado. Estoy seguro de que le ha lavado el cerebro a mi sobrino Karl con sus artimañas de mujer melindrosa, porque mi...

—¡¿Qué ha dicho?! —lo cogió por la camisa Marcus, hincando sus pupilas sobre las del regordete. 

—Déjelo...puedo comprarme otro...—se atemorizó el cochero al leer el peligro inscrito en aquellos ojos particulares. Marcus no tenía hendiduras, era un muro firme y regio, con el que cualquiera chocaría cayendo abatido—. O esperaré a que vuelvan...pero lo dudo dadas las circunstancias...Al final, todo es culpa de ese hombre, ni yo trataría así a mi vaca. 

—¿De qué está hablando? —apretó el agarre.

—Su hermano, es una mala pieza. Su mujer ha salido corriendo de aquí ensangrentada y con el bebé desnudo en brazos, no quiero ni pensar qué calvario habrá...

Marcus soltó al vejestorio, fue en busca de Harold y lo arrastró hasta el exterior ante la mirada atónita del vecindario. Algunos aparentaban no ver nada, otros hacían como que era algo habitual, y algunos estaban escandalizados. 

—¡¿Pero qué está sucediendo?! ¿Dónde está la señora Merith? —Bonny llegó con el cesto cargado de cebollas.

Nadie le paró atención, y ella misma se dio cuenta de la absurda pregunta que acababa de realizar. ¿Por qué no se habría preocupado por ella un poco más? ¿Por qué se había limitado a respetar la palabra de Harold? ¿Por miedo? ¿Por comodidad? Buscó a Karl hasta escuchar la explicación de su hermano y agradeció interiormente tener a un hijo con más sentido del deber y la moralidad que ellos. ¡Por Dios que esa joven había estado a punto de morir! Reprendió a su hermano por su actitud tacaña y egoísta, por no decir malvada. Y se alegró de ver a Harold atado al caballo de ese hombre tan apuesto. 

Harold Merith era arrastrado sin compasión por el suelo, Marcus trotaba o galopaba, no importaba. Harold seguía atado al caballo, seguía dejando la ropa, la piel y la poca integridad que le quedaba en el suelo, a cada paso, a cada respiración. Llegó un punto en que el actor no sentía ni su piel, sólo sentía la carne viva rasgarse contra las piedras, la tierra y el polvo. 

Karl Mills empezaba a sentir el tacto de las riendas entre sus dedos, hasta ese momento no había sido capaz de ello. Ya no veía el pueblo, no veía rastro de civilización. Sólo montañas rojizas y plantaciones de algodón. No sabía cómo había logrado aquello, ni si quiera sabía si algún día podría volver a casa, pero ver a la señora Merith en ese estado había sido suficiente como para tomar las riendas de la situación, nunca mejor dicho. 

Detuvo la marcha bajo un roble en el que el frío parecía tener compasión. Con las piernas temblorosas, descendió los escalones amarrando bien los caballos a una de las brancas. 

—Señora Merith —tocó la puerta suavemente, temeroso de lo que pudiera encontrar tras ella. Tocó otras dos veces más sin respuesta. No quería tener que abrirla él, no estaba preparado para encontrar a una persona muerta. Y mucho menos a un bebé o algo peor. Él sólo tenía dieciséis años y todo lo que su madurez le permitía asimilar estaba en esos límites. Pero por fortuna, la puertecilla cedió seguida de una débil señora Merith que apenas era capaz de sostener sus ojos. 

Catherine viajó todo aquel camino lleno de piedras y mal cogido por los brazos inexpertos del cochero improvisado, con la mirada fija puesta en el frente. No había sido capaz de mirar a su hijo, no era capaz de hacerlo. Lo escuchaba llorar en brazos de Viviana, y escuchaba a Viviana rogándole que lo cogiera, pero ella no respondía a ninguno de esos estímulos. Seguía sin saber si había sido un niño o una niña, no sabía si tenía pelo, si era rubio o con el pelo castaño... ¿Qué importaba todo eso? Sólo le importaba su llanto, su fuerte llanto al lado de ella, haciéndole saber que estaba vivo. Catherine experimentó un leve dolor en el corazón, como si sus nervios, se esforzasen en sentir de nuevo. Pero no podía dejarlos salir, tenía por delante toda una vida para padecer de ellos. ¡No era el momento de ponerse nerviosa! ¡Ni de entrar en pánico! No, no podía hacerlo. Estaba en medio de un camino que no conocía, de camino a ningún sitio, con los dedos encartonados, amoratados y sin vida. Estaba sola, con una mujer que no conocía y que hasta hace bien poco consideraba su peor enemiga. Estaba ensangrentada, con dolores punzantes en todo el bajo vientre y más allá de él. Estaba asustada porque no tenía alimentos, ni dinero, ni ropa. Pero tenía a un hijo. Tenía a una criatura a su lado, pidiéndole todo aquello que no tenía. 

Miró la faz desvaída de Viviana, sus ojos marchitos y su conciencia ausente. No tenía ni idea de lo que había hecho Harold con ella, pero no era mujer en su sano juicio. No sabía si estaba permanentemente en ese estado de shock o de si se trataba de una patología aguda desconocida. Sí, ella hablaba y parecía tener movilidad. Pero no tenía decisión, ni voluntad propia. A pesar de ser de todos los presentes, la más fuerte, sana y experimentada, no se podía contar con ella para nada. Era una mujer dependiente, sí, esa era la palabra. Y Catherine ya tenía suficiente con un bebé dependiente. Por un momento lamentó haberla instado a seguirle y llegó a odiarla por ser tan inútil, pero luego calmó su genio y volvió a centrar la mirada en el frente ignorando las miradas furtivas del bebé. 

Una angustiosa náusea, mezcla de hambre, dolor y violentas emociones se apoderó de Catherine. Pero lamentablemente ni si quiera tenía nada que vomitar, así que tuvo que conformarse con el pequeño reflujo ácido que le ascendió por la garganta recordándole de que todavía sentía algo. Ya nunca más podría descansar como una chiquilla, tenía demasiadas cargas físicas y emocionales para poder hacerlo. 

Podía escuchar al pobre Karl manejando los caballos con dificultades. Y al final de todo aquello: de las patologías, de la juventud y del llanto, sólo estaba ella. Catherine Nowells, de veinte años, con un hijo en las espaldas y sin marido. Su angustiado cerebro trabajaba con presteza, intentando salir de ese camino en el que se había adentrado. No podía terminar como Viviana, impresionada por las calamidades de la vida y dar paso al trastorno y a la ausencia de impulsos. No, ella no era esa clase de personas. ¡No tenía tiempo para remordimientos ni culpas! ¡Ni mucho menos tenía tiempo para pensar en los demás! Los toques en la puerta fueron el preludio de su despertar y en el tercero, ya estaba de vuelta a la conciencia. Abrió con cierta dificultad a Karl y lo vio tan temeroso que estuvo a punto de gritarle. 

Salió del carruaje con las piernas trémulas ante la mirada despavorida del muchacho. Y se dejó caer sobre la tierra. Karl corrió para ayudarla pero ella le hizo una seña para que se apartara. Necesitaba dejarse caer, necesitaba respirar aquella libertad de sentirse vencida. Rememoró la vida que ya no podría tener, y aplastó la cara contra la blanda arena, como si pudiera recordarle la almohada de casa de su padres. Así pasó minutos enteros hasta que se incorporó con duro esfuerzo y el dolor del parto latiendo en su más vivo ser. Cuando irguió su cabeza, dejó atrás todo rastro de juventud, ternura o inocencia. 

Con el pelo hecho una maraña, el vestido más feo del continente, y más sucia que nunca, anduvo hasta su hijo y lo cogió entre sus brazos. Lo observó cómo alguien que compra un ternero después de meses de hambre. Y no se sintió culpable por ello. Buscó su sexo, y dio con un varón. Miró su carita, podía intuir unas largas pestañas y un vello oscuro. Pero sus ojos eran claros, claros como si fueran a ser blancos. Pero si se fijaba bien, podía ver unas vetas amatistas en ellos. Era un Raynolds, aunque hubiera nacido siendo Merith. Lo notó frío, y no cesaba en sus lloriqueos. Buscó con la mirada hasta dar con las cortinas del carruaje, las arrancó con el puño con cierta dificultad y abrigo con ellas a su pequeño. Tras eso, buscó la mirada de Karl, seguía atemorizado. No era más que un niño. Pero le debía la vida, quizás aquel niño, era la única persona bondadosa que había conocido en su vida. Ni si quiera su propia madre podía estar libre de faltas. ¿Cuándo el ser humano empezaba a corromperse de ese modo? 

—¿A dónde vamos a ir señora Merith?

—Haz el favor de no llamarme más señora Merith, ¿quieres? —lo miró con dulzura y compasión a pesar de que sus palabras habían sonado duras y él la comprendió en su rígida postura llena de dignidad—. Buscaremos alguna cabaña en estas plantaciones en la que podamos descansar por la noche. Por la noche los jornaleros no usan las cabañas...Pero deberemos salir de ella en el alba si no queremos que nos disparen por ladrones. Cuando me haya aseado, alimentado al bebé, y robado algún caballo, tú volverás con tu madre. Y me dejarás el carruaje para irme, quiero irme. No sé nada más que eso, quiero irme.  Quiero volver a Sussex. 

CAPÍTULO 18

CUESTIÓN DE SUPERVIVENCIA

—Señora Catherine, el carruaje no pasa —se quejó por segunda vez Karl, al ritmo de las ruedas atrabancadas en el ramaje. 

—¡Queda poco para llegar a la dichosa cabaña, puedo notar el olor a madera vieja desde aquí!! Nos está cayendo la noche encima —sacó la cabeza Catherine a través de la ventanilla—. ¡Inténtalo muchacho! ¡Inténtalo! ¿No querrás que nos quedemos en medio del camino con este frío?

Sabía que estaba siendo dura con Karl pero no había tiempo para remilgos ni conmiseración. Una noche en el raso sería fatal para todos, ninguno estaba preparado para ello y mucho menos su pequeño. 

Ambos caballos se encabritaron al sentir las astillas que los jornaleros clavaban en los bordes de las plantaciones y las ruedas amenazaron con partirse tras un crujido plañidero. La poca luz y el terreno desconocido no ayudaba a los fieles animales a continuar. Catherine bajó a paso presto tratando de no caerse ante las sacudidas del carro de tiro. Tocó tierra y escuchó como su falda quedaba rasgada en uno de los postes. Pero nada de eso le importaba, sólo tenía en mente no perder al único medio de transporte que tenía para salir de ese condenado país. Así que sacando fuerzas de donde no las tenía, cogió el primer penco por la carrillera y tiró de él con energía hasta darle a entender que no estaba solo. Al calmarse uno, su compañero le siguió. Fue en ese momento, en mitad del sol desapareciendo y del frío húmedo de las tierras rojas de Atlanta, cuando Cath buscó la mirada de Karl y lo encontró sollozando despavorido.

—¡Tú sujeta las riendas Karl! —imperó con voz apremiante pero extrañamente afectuosa. Al percibir el tono, el chico levantó la vista y Catherine se sintió culpable. ¡Pero por Dios que no tenía tiempo para eso! Ya tendría tiempo para sentirse culpable el resto de su vida—. Yo los dirigiré, no te preocupes, lo he hecho centenares de veces —mintió para tranquilizarle. 

«Un poco más, un poco más...», se decía a sí misma mientras se despellejaba las piernas con aquellas plantas que, irónicamente, producían algodón. Tiró del penco hasta que ya no podía sentir las piernas. Por fortuna, había dejado de sangrar hacía algunas horas atrás, en medio de la búsqueda del refugio. «Sólo unos pasos más», se repetía.

Cuando una corriente fresca le sacudió las pantorrillas supo que ya había llegado. Los bordes de la caseta estaban despejados y con mucho esmero y sin pronunciar palabra trató de atar el cabestro al primer árbol lo suficiente regio como para soportar los estirones de los caballos. No obstante, se olvidó de que todavía no había recuperado la movilidad de los dedos. Estuvo a punto de arrancárselos para dejar las falanges, las cuales le serían más útiles. ¿Volvería a tener sus bellas manos algún día? Reparó en sus muñecas enrojecidas y repletas de ampollas, en carne viva. ¡No había tiempo para lamentaciones! Tenía toda la vida para lamentarse.

—Tenemos suerte de que los jornaleros no suelan dormir en estos lugares señora —llegó a su lado Karl, más recuperado y más sonriente. Catherine le dedicó una sonrisa vacía, de aquellas forzadas y fue en busca de su bebé. Que no tenía nombre todavía ni quería pensar en uno. Al irlo a buscar, se encontró con Viviana. Sentada e inmóvil en el sillón del carruaje, con su sobrino en brazos como si nada hubiera pasado. ¡Era una completa inútil! ¡No la soportaba! Tenía un aspecto ratonil demasiado inexpresivo, rozando la fealdad. Si no fuera por aquellos malditos ojos que ya empezaba a odiar siendo propios de una misma raza, ni si quiera podría ser considerada mínimamente bella. ¡Toda esa familia era del mismo estilo! ¡Unos auténticos lunáticos!

—Dame a mi hijo y baja —se limitó a decir apretando al recién nacido contra su cuerpo, todavía envuelto con las cortinas. Viviana descendió, muda.  Catherine agradeció a Dios que ella nunca hubiera sido una chica frágil. Y aunque su madre se había esmerado en educarla como a una criatura mimosa con ojos de cierva, su carácter impetuoso y terco era fácilmente excitable y salía a relucir como un torrente de agua inundando todo a su alrededor—. Abre Karl.

Con cierto reparo, el chiquillo obedeció. Dio la vuelta al picaporte temiendo, por un segundo, de encontrarlo cerrado. Pero no, la gente del sur era gente confiada.

En su interior, no había nada más que un suelo arenoso, una chimenea y una cama pulgosa. Pero era todo cuanto necesitaban. Dieron con una lumbre y unas cerillas, así que tuvieron la bendición de tener luz. Tras aquello, Catherine y Karl hicieron esfuerzos inconmensurables para encender la chimenea y lo consiguieron. ¿Qué más necesitaban? Quizás agua, pero no había. Y nadie iría a buscarla en medio de la oscuridad, así que habría que conformarse con las semillas secas que Cath devoró por puro instinto de supervivencia sin importarle si estaban pasadas o si alguien las hubiera mordido antes. Se trataban de algunas alubias que alguien había guardado celosamente dentro de un pote de cristal. 

Karl se ofreció para dormir sobre uno de los colchones en el suelo y dejó a las mujeres la pequeña cama. Catherine se lamentó por ello, porqué Viviana no merecía tal privilegio, si alguien lo merecía era el muchacho. Pero hubiera sonado demasiado indigno, incluso para ella misma, pedirle al joven que se tumbara a su lado. Así que se dejó caer por primera vez en meses, y apoyó la espalda muy plácidamente. Recostó a su bebé en su regazo y trató de cubrirlo para que su cuerpecito no tocara directamente ese lecho insalubre. No podía evitar recordar, con cierta melancolía, las cómodas camas que había en casa de su padre. ¡Volvería! Volvería con su hijo, y dormirían juntos sobre un buen colchón cubierto por sábanas satinadas. Con esa idea en mente quedó dormida, pero a media noche el hambre del niño la despertó. 

—Dale el pecho —susurró Viviana que parecía haber despertado de su letargo mental.

—Claro —contestó, lamentándose por no haberlo pensado antes. ¿Pero quién iba pensar en eso? Así que por instinto acercó al "sin nombre" a su mama y lo dejó succionar, aunque le hacía más daño que otra cosa, trató de soportarlo—. Me parece que no sale nada. 

—Sale poco, muy poco. Es el primer día, pero es suficiente para él. Al principio es así... —explicó Vivi, volviendo a enajenarse y perdiéndose en su mundo. Cath la observó de reojo, según Harold ella también había tenido un hijo y se le había muerto. ¿Sería por eso que se había quedado tan idiota? 

¡Como roncaba Karl a su corta edad! ¿Tendría un problema respiratorio? Y Viviana era la primera en coger el sueño, no le extrañaba, puesto que parecía vivir en él permanentemente. Hasta su hijo parecía estar bien dormido. La única gata parda que había ahí, era ella. Tras el llanto del "sin nombre", no había vuelto a conciliar el sueño. Las preocupaciones le venían a la mente, el miedo a ser descubiertos por la mañana la atemorizaba. No sabía cuál sería la reacción de los jornaleros si los encontraban. Por eso, debían partir antes del alba. Se sentía sucia, todavía llevaba el mismo vestido manchado de sangre que se iba tornando marrón paulatinamente. Calculaba haber dormido una hora a mucho estirar, pero había resultado bastante satisfactoria puesto que no estaba cansada. Tenía el cuerpo rígido y dolorido, eso sí.

Era la primera vez en meses que podía pensar en otra cosa que no fuera salvar la vida y en lugar de sentirse aliviada, sentía que la carga se le hacía más pesada a cada segundo. Debía encontrar dinero, y el único lugar en el que podía hacerlo era en su propio cabaré. Para eso, debería volver a Nueva York, tardaría semanas y se arriesgaba a encontrarse con Harold de nuevo. ¿Qué podía hacer? Los billetes a Inglaterra no eran precisamente baratos y ni si quiera tenía dinero para cambiarse de ropa. Ahora comprendía el verdadero significado de la pobreza y se sentía demasiado estúpida por haber insultado a sus padres tantas veces. Se había quejado de tener un sólo collar, de no tener perfumes, de ir con medias remendadas... ¡Bobadas! ¡Con cuánta indiferencia consideraba entonces aquellos privilegios! Lo que daría por un buen par de medias limpias aunque fueran cosidas con cordones. 

<<Necesito un plan>>. Si pudiera conseguir unas cuantas libras, tan sólo unas cuantas. Con ellas se acercaría al primer mensajero y mandaría un aviso a Salma para que fuera en su búsqueda y le diera el dinero. O avisaría a su hermano, en la mina. El problema es que no tenía la seguridad de que Albert estuviera en las minas, ¿la estaría buscando? ¿Habría vuelto a casa? ¿Estaría decepcionado de ella? ¿Sería repudiada? ¡Repudiada! Tuvo que sostener una fuerte carcajada al pensar aquello. 

Si alguno de los miembros de la sociedad inglesa la viera en ese estado... ¡Ay Dios mío! Seguro que tendrían que hacer correr las sales entre las señoras, sobre todo para la baronesa viuda de Humpkinton. Catherine Nowells casada con un actor asesino, con un hijo bastardo, y sin más atuendos que un precioso traje de algodón marrón con manchas incluidas. Por no mencionar que ni si quiera se había peinado en los últimos tres meses.

¿Cómo estaría Karen en aquellos momentos? ¿Y las demás beldades problemáticas? ¿Se habría casado ya Diana con Henry? ¿Y sus padres? ¿Habrían podido mejorar con la renta anual? ¿Sus hermanas estarían bien? Al final de cuentas, sus hermanas no podrían aspirar a nada más que a ser las esposas de un médico o de un abogado venido a más. Ya no serían nunca jamás aceptadas entre los miembros de alcurnia y ni mencionar a los de alta alcurnia. A todo estirar, serían invitadas en las fiestas más comunes, quizás a una o a dos al año, por el título de su padre. Y si su padre muriera, ni si quiera eso. Cuando George Nowells falleciera, ya no habría lugar para ella ni sus hermanas entre la alta sociedad. Habrían quedado relegadas a la clase media alta. Bien, ella ni si quiera eso. Ella, con suerte, quedaría cuidando de su madre hasta su vejez y luego se quedaría sola recibiendo las visitas lastimeras de sobrinos y nietos. Porqué nadie querría casarse con ella teniendo un hijo a sus espaldas. Y ni ella quería casarse con nadie a esas alturas de la vida. Mejor con su hijo y sola, que volver a juntarse con alguien que no conocía bien. Diría que su padre había muerto, eso. Sería una viuda muy decente, no soportaría tener que contarla verdad de lo sucedido. ¡Sería una vergüenza! Pero aquél era un plan por pensar más adelante. ¿Qué sería de Marcus Raynolds en esos instantes? ¡Seguro que estaba en la cama de alguna mujer! Estaba segura de que aunque él descubriera a su hijo, ya no tendría interés a desposarla después de todo lo ocurrido, y ni ella quería casarse con él tampoco. ¿Cómo casarse con un cobarde? ¡Sería un matrimonio demasiado inestable! Y no quería para su pequeño eso. Soñaba con poder darle la tranquilidad de su hogar, de su propio hogar. Papá podría hacerle de guía masculina y mamá le ayudaría en los asuntos más delicados. Por otro lado, estaba convencida de que Abigail y Jane serían unas excelentes tías. No le faltaría amor ni cariño a ese mocoso, e incluso alguien le pondría un nombre. 

La cuestión estaba en cómo conseguir esas dichosas libras para... ¡No libras! ¡Centavos! Todavía pensaba en monedas inglesas. En realidad nunca se había olvidado de su país. No soportaba América, era un caos. Un bullicio en desorden. Todo lleno de polvo y de ciudades a medio construir. Demasiado nuevo y demasiados pocos valores. ¡Sólo había que ver como trataban a los pobres negros! ¡Debería darles vergüenza tenerlos esclavizados! Y pensando en negros, al filo de la ventana, junto a un pequeño destello de luz del amanecer vio a uno que la miraba fijamente. 

—¡Por Dios santísimo! —exclamó levantándose de un salto.

—¿Qué ocurre? —se asustó Karl dando un respingo mientras Viviana se aferraba a una almohada inexistente buscando el peligro a través de la estancia.

—Viviana coge al bebé, quedaos aquí y si sucede cualquier cosa, huid. No miréis atrás, huid con mi hijo. 

—¡Pero señora Catherine! ¿De qué está hablando? —temió que la señora hubiera enloquecido o que estuviera en la mitad de una pesadilla demasiado tormentosa. 

—Karl, haz lo que te digo. Prepárate para huir. —Y diciendo aquello aferró uno de los troncos que reposaban en la chimenea, por el extremo que no estaba quemando y lo alzó dejando en el otro extremo algunas llamas peligrosas. Anduvo hasta la puerta a paso sigiloso y cuando la abrió, lo encontró —¡Ya nos vamos! ¡No nos haga daño! —vociferó ante aquel hombre de piel oscura que medía al menos dos metros de alto y otros dos de ancho. Pero con magistral valerosidad, siguió sujetando el tronco entre sus desgarradas manos como si fuera significativo. El "sin nombre" empezó a llorar ¡No sabía hacer otra cosa!, se lamentó Cath dedicándole una mirada de reojo. 

—Señorita, señorita —hizo un seña con ambas manos el intruso, aunque los intrusos eran ellos claro. El hombre iba vestido con un mono de trabajador y una camisa desgastada por el sol. 

Samuel Collins, esclavo de los Collins, tenía la función, entre muchas otras, de ir a preparar la cabaña de los jornaleros antes del alba. En ella, normalmente encendía el fuego y ponía maíz a cocer. Ese día, como tantos otros, cogió el sendero frío que conducía a la plantación de algodón de sus señores. No obstante, al llegar a la barraca, unos caballos con un carruaje estaban amarrados a un árbol. Primero tuvo miedo, y estuvo tentado de volver corriendo. Pero tenía más miedo de los azotes que le daría su señor si volvía contándolo sin haber hecho nada al respecto. Así que con sumo cuidado, y estando completamente solo, se acercó a la ventana y miró a través de ella a los usurpadores. 

Se sorprendió al no ver a ningún hombre, sólo había dos mujeres y un muchacho. ¿Estarían perdidos? Entonces vio algo muy pequeño moviéndose cerca de una de las damas con peor aspecto. ¡Un bebé! Ciertamente, esa señorita blanca tenía muy mal aspecto. ¡Pero qué ojos! Jamás había visto unos ojos tan grises. La muchacha lo había visto y como era de esperar, se había asustado. 

—...Señorita...Cálmese por favor —pronunció en un inglés con acento marcado de Cuba—. Yo no le voy a hacer daño, no le voy a hacer daño. 

Cath buscó en sus grandes ojos marrones algún destello de burla o de falsedad, pero sólo encontró simplicidad. Una necesaria simplicidad. Bajó el pesado tronco que había lastimado un poco más sus manos y lo dejó caer con cierto agotamiento. 

—Ahora mismo nos vamos señor —pronunció recogiendo a su pequeño y agradeciendo mentalmente que nada grave hubiera sucedido. 

—Oh no puede irse, no en ese estado, está usted muy mal señorita —Catherine lo miró de reojo sin saber si ofenderse o agradecer que alguien dijera la verdad. Y como si un diablillo pellizcara sus ojos le dedicó una mirada nada afable, levantó su mentón manchado de tierra y se propuso salir de ahí. 

—¿Estoy muy ma... —ladeó los labios con cierto orgullo herido. ¡Nadie se había atrevido a insultarla de ese modo jamás!¡¿Ella mal?! ¡Y un cuerno! Aunque estuviera sucia, seguía siendo la más bella del condado. Estaba segura.

—Señorita, parece usted un pollo desplumado. Y no un pollo cualquiera, sino de aquellos que quedan arrinconados sin poder comer y quedan en los huesos. 

—¡Pero qué grosero es usted! —arrugó la nariz y lo encaró—. ¡Y usted parece una mula!

—Yo pareceré una mula señorita, pero soy una mula bien cuidada. Deje que la lleve a mi casa, si la encuentran los jornaleros en este estado, la echarán a golpe de palas. Deje que mi mujer la lave y la vista, sino por usted por el niño señorita. 

Catherine no sabía si confiar, era díficil hacerlo. Pero la necesidad de sentir el agua en su piel, era demasiado tentadora. Así que con un gesto y sin pronunciar palabra, le siguió. 

—¿Qué hacemos con el carruaje? —preguntó Karl.

—¿Cómo han podido hacerlo llegar hasta aquí? —frunció el ceño el hombre, extrañado—. No pasa por los caminos. 

—Es una larga historia —desvió el tema Catherine.

Dassy era la mujer de Samuel Collins. Los esclavos Collins vivían en una casa no mucho mejor que la que habían dejado en la plantación, pero al menos en ella había agua, víveres y limpieza. Dassy era una hermosa y alta mujer, fuerte y debía serlo, pensó Cath, al observar al menos a ocho hijos corriendo por los alrededores. El último todavía estaba en su pecho de color cobre. 

Se lavó con agua caliente, sintió aquella agua la más deliciosa y purificadora con la que había tenido el placer de lavarse en su vida entera. En un rincón con una cortina, sacudió su polvo, fregó sus piernas, su intimidad y luego le dio un buen remojón al pelo. El agua quedó completamente oscurecida y con mucha vergüenza, Dassy tuvo que cambiarla dos veces para poder limpiarse correctamente. 

—Siento las molestias señora Dassy —Dassy rio tímidamente y le quitó importancia con un gesto de mano. Era inevitable para Cath recordar a la tata de casa de Marcus. ¡Todos tan sinceros y tan buena gente! Nada que ver con la crueldad blanca. ¡Oh! Si pudiera liberarlos y llevárselos a su casa...Los contrataría como sirvientes. Aunque eso supusiera que todos los vecinos se alarmaran. Miró con miedo al vestido desarrapado, ¿cómo iba a ponerse tal cosa? Ahora que ella estaba limpia, sentía el hedor de aquel traje demasiado nauseabundo. Y si lo metía dentro de la tina se quedaría sin nada que ponerse. 

—Tome señorita Catherine —alargó la mano Dassy, con un vestido muy bonito en ella. O al menos a Cath le pareció hermoso por simple que fuera. Estuvo tentada de rechazarlo, tal y como mamá le había enseñado que debía hacer cuando alguien le ofrecía ropa, pero no tenía tiempo para esas frivolidades. Aferró aquel pedazo de ropa limpia y cálida entre su cuerpo y se vistió con tanta ilusión como cuando estrenó su primer atuendo de fiesta.

Cuando salió de detrás del biombo, se topó con una mesa llena de leche, panecillos de manteca y maíz asado. Sus tripas rugieron sonoramente para acrecentar su bochorno, pero en lugar de llevarse una mirada desaprobatoria por parte de Dassy, ésta la empujó a la mesa para que comiera. Karl y Viviana ya estaban sentados en ella y comían tímidamente, ellos no habían pasado hambre como Cath. Y fue Cath quien se tiró encima de la leche, bebiéndola como un campesino bebe agua después de un día de calor. Luego devoró los panecillos y no quedó ningún grano de maíz. Luego miró con arrepentimiento a Dassy, temiendo que los hubiera dejado sin comida. 

—Coma señorita Catherine, coma. Mis niños ya han desayunado y Sam come en la caba... —la tranquilizó con el llanto del "sin nombre" haciendo de orquestra en el fondo.

—Por mucho que le doy el pecho no queda satisfecho —remugó Cath—. No tengo nada de leche, apenas unas gotas amarillentas.

—¡Oh pero eso es normal señorita! Además, tampoco se había alimentado bien. Espere —y sin pedir permiso ni mencionar nada, como si aquello fuera lo más habitual del mundo, Dassy cogió al pequeño blanco y se lo enganchó a su pecho—. Yo tengo leche para dos —señaló a su bebé que ya andaba con dificultad. 

La madre primeriza la miró con asombro e inmensa gratitud. Por primera vez notaba a su hijo tranquilo.

—¿Cómo se llama? —señaló al pequeño de Dassy.

—Little Sam señorita. —Cath lo cogió en brazos y disfrutó de él mientras su hijo disfrutaba de Dassy. Vivi y Karl se limitaron a ser amables y a acompañarla. 

A lo largo de la mañana, Catherine explicó vagamente lo sucedido a Dassy y ésta se lo contó a su esposo cuando llegó al medio día. 

—Si necesitan dinero pueden pedirle al señor Collins un trabajo aquí en el campo —ideó Sam sin imaginarse que hablaba con la hija de un Conde, y si lo hubiera sabido, quizás tampoco hubiera cambiado nada. 

—Karl, tú puedes volver con tu madre —dijo después de unos minutos, convencida de pedirle el trabajo al señor Collins y no queriendo arrastrar a nadie más a ello. 

—Señora, no la voy a dejar aquí sola. No quiero volver con mi madre con el carruaje en ese estado —señaló el vehículo escondido en el porche de los Samuel, medio roto—. Mi tío nos reclamaría el dinero perdido y no tengo con qué pagárselo. Es preferible que mi madre viva sola entonces. Así su hermano tendrá algo de compasión. 

—¡Qué señor tan desagradable tu tío! 

Miró a Viviana, aquella inútil no sería capaz de andar dos pasos lejos de ahí ella sola. Así que asumió que debería seguir cargando con ella hasta el fin de sus días. O al menos, hasta que volviese a Inglaterra, para ese entonces la mandaría a casa de Marcus a modo de regalo. Envuelta con un lazo si era menester. ¡Oh qué rabia le tenía! Si ella no hubiera saltado encima de esa mujer, quizás su hijo estaría muerto en esos momentos. ¡No tenía ningún sentido de la voluntad! Era un títere en manos de cualquiera. 

—Entonces vayamos a pedirle un jornal al señor Collins.

¡Ella trabajando en el campo!¡Ya no de cabaretera! ¡De campesina! Una campesina. Pero todo fuera por conseguir el dinero y enviar una misiva a Salma. Cuando hiciera eso, el dinero volvería a sus manos y sería otra vez rica o medio rica. Sí, para ese entonces, huiría de ahí. 

Salió junto a los demás con Sam a la cabeza, anduvieron por un corto camino angosto hasta llegar a una gran mansión esplendorosa. Sin saber por qué ya le caía mal ese señor Collins y todavía no lo había conocido. «Templa tu genio Cath, si quieres salir de ésta», se dijo a sí misma. 

El señor Sam tocó la puerta de la gran casa y volvió a bajar las escaleras del rellano, quedándose en el patio. A Catherine no le pasó por alto ese detalle. ¿Acaso Sam no podía pisar ni el porche de esa mansión? Salió una doncella negra.

—¿Qué quieres Sam? —preguntó ella.

—Quiero pedirle trabajo al señor Collins para estos blancos —dijo él con la cabeza gacha y el gorro entre las manos. 

La doncella desapareció y fue en busca del señor. Catherine intentaba imitar a Sam con lo del gesto de sumisión, pero le era muy díficil. Sentía demasiada curiosidad por conocer a ese hombre que olía a imbécil desde el rellano. 

Salió un hombre de mediana estatura, con barba rubia bastante dejada y pelo al mismo estilo. Sus ojos eran pequeños y azules. Parecía tener ascendencia británica o irlandesa. 

—Sam, sabes bien que los negros de campo no vienen a casa —fue lo primero que dijo para confirmar las sospechas de imbecilidad de Catherine. 

—Oh señor, he venido para pedirle trabajo para estos blancos. 

—¡¿Unos blancos desgraciados?! —preguntó mirándolos con desdén y dando con una Catherine no tan sumida como le hubiera gustado, aunque intentara disimularlo—.  No me servirían de mucho. No son más que mujeres y un niño. 

—Podrían ayudar a recolectar el algodón señor. 

Tras mucho rogar por parte de Sam y mucha contención por parte de Catherine, ya tenían el jornal asegurado. Recolectarían algodón y si los cálculos iban bien, en dos semanas tendría el dinero para mandar la carta. ¡Miserable señor Collins! No pagaba más que una triste limosna en comparación a todo el trabajo que exigía. Era un asqueroso y Catherine no lo podía soportar. No le gustaba la forma en que trataba a Sam y no le gustaba la forma en que se dirigía a ellos. Parecía que el mundo le perteneciera, que todos eran esclavos. ¡Le daría una buena lección si conseguía volver a tener dinero!

CAPÍTULO 19

CUESTIÓN DE BONDAD

Si alguien le hubiera dicho a Catherine Nowells que trabajaría de campesina cuando era una muchacha insolente, seguramente le hubiera arreado con un buen látigo sobre la espalda. No obstante y no sabría asegurar si era el encadenamiento de infortunios en su vida o los caprichos del destino, estaba recolectando algodón como una jornalera más. ¡Ay si Patience Nowells la viera en esas circunstancias! Caería rodando cuesta abajo y no habría quien detuviese su caída hasta que ella misma se diera de bruces con algún árbol. Lo único bueno que podía decir de todo aquello era que al tener que mover las manos durante todo el día, bajo el sol y con cierta precisión, sus dedos iban recobrando el movimiento, aunque se lo hacían pagar caro. El dolor, los calambres y la fatiga que le producían aquellos dedos torturados no podría ser pagado con nada y mucho menos con la miseria que el señor Collins le daba al final del día. Detestaba el señor Collins, era un canalla, un viejo verde. Un mirón, un aprovechado usurero que mal trataba al servicio. ¡Ay si Nina estuviera ahí! Si Nina estuviera ahí, entendería lo que era ser mal tratado por el señor de la casa y no seguiría quejándose por los rincones sobre su malcriadez como solía hacer. 

Cada madrugada salía dejando al "sin nombre" a Dassy para adentrarse en las hileras de plantas con los riñones adoloridos y los pies tensos. Karl estuvo arrancando algodón con precisión y esmero durante varias horas el primer día, pero luego cayó enfermo y tenía que guardar cama. Era todavía un niño en edad de crecimiento y aquel sol intenso le había afectado en demasía. Para su sorpresa, Viviana trabajaba sin descanso, como una máquina, y Catherine empezó a dedicarle cortos pero significativos gestos de confraternidad. 

Las cápsulas secas iban pasando de los campos a las cabañas formando balas. ¿Cuánto dinero costaría cada una? Bajo el señor Collins había un capataz, un capataz tan asqueroso como el señor Collins. Algunos lo llamaban yanqui, por no ser del sur. Era del norte y era considerado un yanqui en esas tierras. Catherine se adaptaba a esos sobrenombres y a esos atributos, no había conocido tantos sentimientos nacionalistas hasta pisar tierras americanas. Fuese un yanqui o no, para ella no era más que un detestable ser humano. Tocaba a las esclavas negras, lo había visto más de un día. Las tocaba por donde no debía hacerlo, pero ella siempre se mordía la boca recordando a su hijo y los motivos por los que estaba ahí. Sólo le pedía a Dios que nunca se atreviera a hacer algo semejante con ella, porque entonces no podría controlarse. 

Los esclavos no tenían derechos, habían nacido y crecido en aquellas plantaciones, en aquellas condiciones y bajo aquellos abusos. Catherine se sentía molesta por ello. Cada vez que el asqueroso yanqui ponía las manos sobre alguna mujer, le entraban ganas de vomitar. Estaba convencida de que el señor Collins lo sabía, y Dios sabría lo que realmente estaba pasando ahí. Prefería no saberlo, no por el momento. Ya habría tiempo de coger las riendas e impartir justicia. Ella trataba, por precaución, de ir siempre al lado de Sam y cubierta por un amplio sombrero. No quería que el capataz recayera en ella, de verdad que no lo soportaría. No, a esas alturas de su vida. 

—¿Cómo aguantáis a ese yanqui? —exclamó Cath entrando en casa de los Samuel malhumorada. 

—¡Sht! —hizo una seña Dassy inmediatamente, mirando hacia los lados frenéticamente y llevándose una mano sobre el pecho al comprobar que nadie la había escuchado—. No diga esas cosas señorita, ese yanqui es peligroso, muy peligroso. Por eso yo dejé de ir a las plantaciones, por eso yo dejé de ir... —se puso tan nerviosa que Catherine lamentó su mala lengua. 

—Lo siento Dassy, no lo volveré a mencionar —intentó calmarla cogiéndola cariñosamente por los hombros. Dassy y Sam se habían comportado excelentemente bien con ellos, con inmejorable trato. Les habían ofrecido una cama, comida y protección. 

Los días pasaban bajo el sol sureño y los centavos se acumulaban en aquel zurrón que Cath llevaba colgado de la cintura. Un zurrón de piel que Dassy le prestaba. 

—¿No debería ponerle un nombre al niño señorita? —se quejó Sam un día, al sostener al "sin nombre" entre manos. Bastante molesto por el hecho de que ese ser humano todavía no tuviera un apelativo. Siempre era "él", "el pequeño" y "el bebé".

—Podrías ponerle Marcus —habló para meter la pata Viviana, llevándose una mirada y un gesto nada amables por parte de la madre en cuestión. 

—No quiero ponerle un nombre —contestó como siempre, testaruda y morruda. No tenía el deseo de encariñarse con nada ni nadie en aquellos momentos, ni si quiera con su propio hijo. Si lo hacía, se sentiría débil. Y eso no podía ocurrir, no hasta que se sintiera a salvo. 

El día que Catherine tanto había temido, llegó. El asqueroso yanqui, de nombre Ryan Dalon, se fijó en ella. Fue un día en el que ella bajó sus defensas, un momento en el que se sentía demasiado cansada para pensar en el vomitivo capataz. Había pasado la jornada matinal en uno de los campos más duros de trabajar por su terreno abrupto y por su poca sombra. Tras eso, decidió acercarse a la fuente, dejando a Sam en el comedor, para refrescarse. Cometió el error de ir sola, el error de ser mujer. 

—¡¿Qué bella flor tenemos aquí?! —Ryan mostró su dentadura parcialmente ennegrecida y rota, haciéndole saber que estaba en problemas. Catherine miró hacia el comedor, estaba demasiado lejos para para ir corriendo hacía él y poder escapar. Sostuvo el aire, mirándolo fijamente, apretó el agarre del zurrón puesto que era lo único que llevaba consigo. A cada segundo él estaba más cerca y, finalmente, llegó a ella. Si le hubieran preguntado cómo iba vestido, no lo hubiera sabido describir, estaba demasiado nerviosa para ello.  El capataz la rodeó, hizo un círculo a su alrededor observándola lascivamente—. Te habías escondido muy bien, ¿verdad? —y con aquellas palabras, se creyó con el derecho de cogerla por el mentón con las uñas más largas y sucias que Cath había visto en su vida. Catherine apartó su mano de un golpe seco y contundente pero aquello no le gustó al macho con ínfulas de alfa y la abofeteó. Le dio una bofetada estruendosa, haciéndole saltar las pecas de lugar para luego atraparla entre su asqueroso y sudado cuerpo. Instintivamente, ella gritó pero se arrepentiría toda la vida de haberlo hecho. 

Samuel Collins, sin apellido y adoptando el de su amo por consiguiente, estaba comiendo su ración de alubias con arroz para tener fuerzas durante el resto del día. Todavía le tocaba el jornal de la tarde, y luego cuando llegase a casa, debía cortar leña. No podía permitir que su familia y los señoritos blancos tuvieran frío. Así era Sam, un cubano arrastrado desde su isla hasta el sur de América del Norte para servir a un puñado de esclavistas crueles y sin escrúpulos. Aunque él no conocía Cuba, no la conocía porqué lo habían traído siendo un niño, conservaba su acento marcado y su amor a ese lugar de origen. Había tenido la bendición de ir a parar en una casa más o menos decente en la que pudo casarse con la mujer más hermosa y bondadosa del mundo, su Dassy. Con ella, había traído al mundo a ocho hijos, y aunque a veces se lamentaba por haberlos traído a un mundo de esclavitud, jamás hubiera renunciado a ninguno de ellos. Era un hombre familiar, un hombre grande en estatura y de carácter simple. Siempre o, casi siempre, iba ataviado con un mono vaquero y una camisa a cuadros. Pensando en la leña, fue cuando escuchó gritar a la señorita Catherine. 

Sam, junto a otros compañeros, salió del comedor y observó la lamentable escena: el yanqui sobre la niña blanca, intentando hacer lo que tantas veces hacía con otras mujeres. Samuel corrió hasta la fuente y sin pensarlo dos veces, cogió a Ryan por los hombros y lo apartó. No le hizo daño ni lo violentó, tan sólo lo apartó. Pero por lo visto, aquello era suficiente afrenta como para ser castigado. A pesar de que Samuel era el doble de alto y el triple de fuerte que el yanqui, fue atado a un árbol, despojado de sus ropajes. Catherine estaba pálida, no creía ni era capaz de procesar lo que estaba sucediendo: un par de hombres blancos habían cogido a Sam, sí eso habían hecho. Entonces lo habían desnudado de cintura para arriba y luego lo habían atado a un árbol con la espalda al aire. 

A Cath le temblaba todo, incluso el labio inferior tenía vida propia. Ella seguía en el suelo, aferrada a su zurrón, inmóvil por primera vez en años. Los compañeros del campo desaparecieron en su mayoría, nadie movía un solo dedo a favor del pobre Sam, nadie se atrevía a actuar. Entonces fue cuando Dassy llegó corriendo, por lo visto había sido alertada por algunos amigos. Pero Cath pensó, más tarde, que no le hicieron ningún favor. 

—¡Pare por favor! ¡No lo haga! —gritó desesperada.

«¿Hacer qué?», se preguntó Catherine, quien todavía no comprendía qué rayos estaba ocurriendo ahí. Su corazón le dio un salto cuando Ryan cogió en volandas a Dassy y la tumbó sobre el suelo levantándole la falda. ¡Pretendía violarla en frente de su marido!

—¡Por meterte donde no debías Sam! —vociferó el yanqui, rompiéndole por completo el vestido a Dassy, dejándola desnuda. Junto a esa acción tan repulsiva, vino otra todavía peor. Un hombre cargando un látigo, dio un fuerte azote sobre la espalda de Samuel, sacándole la sangre en el transcurso. 

El sonido del cuero repicando sobre la piel oscura del bueno de Sam fue lo que despertó a Catherine. Se levantó de un salto y cogiendo una de las herramientas que usaban para agujerar el suelo, corrió sobre Ryan y le asestó un duro golpe sobre el cogote. Nadie lo había esperado, y todos los blancos la miraron como si algo extrañamente excepcional hubiera ocurrido. Los esclavistas tardaron unos segundos en reaccionar, pero cuando lo hicieron, cogieron a Catherine violentamente y le rompieron la camisa con ánimos de hacerlo lo mismo que a Sam.

—¡Deteneo... —la voz del señor Collins nunca se había escuchado tan magnífica como en aquel instante—. ¿Qué está ocurriendo aquí? 

—¡Esta blanca desgraciada me ha dado un golpe en la cabeza con eso! —señaló Ryan al rastrillo con una mano mientras con la otra se tocaba los pequeños agujeros que había dejado Catherine sobre su nuca.

—¡Quería violarme! —protestó Cath, con el vestido roto y con la camisola como única prenda—. ¡Y quería violarla a ella también! ¡Es un animal! No debería consentir que personas así trabajen con usted. ¡Mire lo que están haciendo con el bueno de Sam!

Lo que no sabía ni podía asimilar esa inglesa, que lo que estaba ocurriendo ahí no era algo extraordinario sino lo común y lo habitual en cada conflicto que pudiera darse en esas tierras. El señor Collins pilló ese detalle y se aprovechó de él. 

—Por favor señor Dalon, libere al bueno de Sam —pidió tan amablemente que el capataz leyó sus intenciones algo dolido. Hubiera esperado a que su señor impartiera justicia, justicia a su favor claro, en lugar de pensar en las faldas de esa extranjera.

—Debo pedirle disculpas señorita Nowells —expresó el señor Collins en la cena que había invitado a la joven y a su "amiga" Viviana. Cath hubiera rechazado el ofrecimiento, pero temió más represalias en contra de Sam y su esposa. No le quedaban muchas opciones, no confiaba en el señor Collins. Pero era preferible gozar de su favor que no tenerlo. Era el único que mandaba ahí, y si él decidía dejar de favorecerla, los chacales se tirarían de nuevo sobre ella y los Samuel. ¿Qué hacer? ¡Cuantos pesos! Su hijo, Karl enfermo, los Samuel... ¡Oh por Dios! Y pensar que Viviana era la única que se mostraba entera a su lado, callada y ausente pero a su lado. 

El señor Collins se llenaba la copa mientras hablaba sin parar sobre asuntos que a Cath le importaban bien poco. Al lado de él, estaba su hermana. Una mujer agradable, bien vestida y bastante cordial. Era lo único que la tranquilizaba, lo único que refrenaba su miedo. ¿No la violaría frente a su hermana verdad? Era inevitable pensar así, de ese modo. El señor Collins no era mucho mejor que Ryan Dalon. 

—No sabía que era usted hija de un Conde inglés, perdida por estos nuevos mundos... Por vía paterna yo también tengo sangre inglesa; así que eso nos hace, en gran parte, compatriotas —sonrió tratando de mostrarse como un buen hombre, pero lo que no sabía era que la maldad le supuraba por los ojos. No engañaba a Cath, no podría hacerlo después de todo lo que ella había tenido que sufrir. Pero ella aparentaba ser la flor delicada que un día su madre le enseñó. Sonreír, ser coqueta y parecer tonta. 

—Por supuesto señor Collins, las raíces nunca se olvidan. Mi padre es medio irlandés y siempre me lo recuerda —contestó con voz atolondrada. La hermana del señor Collins le había prestado un vestido de organdí y aunque se veía hermosa por primera vez en meses, no le importaba en absoluto. ¿Cómo escapar de ahí sin perjudicar a los Samuel? Aquello era lo único que ocupaba su mente, aquello y los cuatro centavos que guardaba celosamente entre sus enaguas. Quería coger a su hijo y correr lejos, si apuraba en la misiva, quizás tendría lo suficiente para avisar a Salma. Si fuera egoísta, lo haría. ¿Qué le importaba a ella todo eso? ¿Qué le importaban los esclavos a ella? ¡Pero era incapaz de cerrar los ojos y echar a correr! ¡Odiaba tener escrúpulos! 

—Querida hermana, ¿por qué no sales al porche a atender esos asuntos de los que hemos hablado antes? Quizás la señora Raynolds pueda ayudarte. —pronunció el esclavista, cogiendo a su hermana por los hombros afectuosamente y acompañándola hacia la salida después de cenar —Señora Raynolds, ¿tendría la amabilidad de acompañar a mi hermana? 

Viviana miró a Catherine, no era muy difícil comprender lo que pretendía aquel asqueroso pero lo peor del caso era que ni su propia hermana podía hacer nada. Incluso ella pareció avergonzada y salió corriendo.

—Iré con ellas —se levantó Cath al instante, intentando buscar una vía de escape. 

—Oh no querida, quédese usted haciéndome compañía. Ahora vuelven ellas...

Un escalofrío recorrió la espinal de Catherine Nowells e hizo una seña a Viviana para que obedeciera y saliera. ¿Cómo podía salir de ahí? Cogió un cuchillo disimuladamente de la mesa y se lo escondió en los pliegues de la falda. 

—¿Bebe? 

—No.

—Tome una copa, le ayudará, hágame caso... —la obligó a coger el vaso—. ¿De qué hablábamos? ¡Ah sí! De lo lejos que está usted de su familia. Quizás yo podría ayudarle a volver...— se acercó tanto a ella que Cath por poco vomita al notar su putrefacto aliento sobre su tierna nariz. «¡Clávale el cuchillo!», se repetía a sí misma incesantemente. ¿Mataría a un hombre? ¿Sería capaz de hacerlo? ¡Por Dios qué tonterías!¡Claro que lo podía hacer! Lo único que temía era no acertar a la primera, su baza era la sorpresa. Si fallaba una vez, estaría perdida. Debía asegurarse el movimiento, por eso permitió que se sentara a su lado y le pusiera la mano sobre el muslo mientras hablaba idioteces y ella sostenía la respiración para no morirse con su hedor. 

—¡Es aquí! —señaló Albert el caserón del señor Collins—. Aquí es donde debe estar Catherine según los negros que hemos encontrado en el pueblo. ¡Por fin Marcus! 

—¡Señor! ¡Señor! —Samuel vio a los blancos sobre los caballos desde la cabaña y no tardó en relacionarlos con aquellos hombres que la señorita Catherine un día le describió. 

—¿Quién eres tú? —preguntó Marcus.

—Soy Sam señor —lloriqueó el grande y bueno de Samuel—. Ha llegado usted enviado por Dios señorito Marcus. 

—¿De qué me conoces? 

—La señorita Catherine —a Marcus se le extendió el pecho al escuchar aquel nombre, ella estaba allí—, me ha hablado de usted, de usted y de sus ojos señorito Marcus. Los mismos ojos que su hermana. 

¿Su hermana? Hacía años que no la veía, ¿qué tenía que ver su hermana en todo aquello? 

—¿Dónde está ella?

—Eso quería decirle señorito, tienen que ir ustedes a buscarla inmediatamente, yo también iré. Yo también iré, por Dios que lo haré. Ella se ha sacrificado por todos...

—¿De qué estás hablando? —se exasperó Marcus haciendo relinchar a su montura.

—El señor Collins la tiene en su casa, y quiere aprovecharse de ella...ella es tan buena...

¿Catherine buena? Era la primera vez que escuchaba decir eso a alguien. De todas formas, no era el asunto a tratar. El asunto era que Cath estaba en peligro y debían actuar. 

CAPÍTULO 20

CUESTIÓN DE JUSTICIA

Marcus había pasado demasiados días buscándola. Se la había imaginado sufriendo y le fue imposible soportarlo. Catherine siempre había merodeado por sus alrededores, vivaracha y divertidamente mezquina. ¿Ella débil? ¿Ella arrinconada? Eran imágenes demasiado lejanas a su entendimiento.

Durante esos meses había pensado en aquella muchacha más que nunca, y no sólo por el hecho de estarla buscando por medio continente. Catherine en su mansión de Londres, Catherine con los mejores vestidos, Catherine llenando los espacios con sus sonrisas malévolas, las pecas de Catherine reflejadas en los espejos de su habitación, ¡Dichosa Catherine! 

Había calado fondo en su mente, tan fondo que se había instalado en su propia casa sin invitación. ¿Significaba eso que quería hacerla su esposa? ¿Significaba eso que profesaba por ella algo más que afecto?  Esa noche, en ese cabaré... ¡No podía sacársela de la cabeza! Necesitaba volver a sentir su fina piel entre sus dedos. Necesitaba volver a sentirla pegada a su torso, vibrante y jadeante.  ¿Qué habría ocurrido con el niño? ¿Dónde estaba el pequeño? Aunque él había estado convencido desde el principio que era suyo, la insistencia de la diablilla lo había hecho dudar. Pero a esas alturas, aunque el bastardo no fuera suyo, quizás le daría igual. ¿Quién era él para hacerse el exquisito frente a un bebé sin padre? A lo mejor era una prueba de la vida, una de aquellas que te hacen entender que no eres más que un mísero títere en manos de una fuerza superior. Debía confesar que daría media vida para volver a sentir el cálido cuerpo de Nicolette entre el suyo. Y si de confesiones se trataba, también debía admitir que aquella niña insolente se había ganado un lugar demasiado especial en su vida. Y hasta él, pensando todo aquello, se sentía ridículo. ¡Con casi cuarenta años! Y con los pensamientos de un mozo de veinte... Sería que estaba madurando y podía jactarse de dejar atrás la adolescencia de una vez por todas. 

—Yo también vengo —otro negro se unió a la causa interrumpiendo los pensamientos del Duque, armándose con un rastrillo al igual que sus compatriotas. A medida que fueron pasando por chabolas y cabañas, se fueron uniendo unos cuantos hombres e incluso mujeres, dispuestos a hacer frente a la tiranía y a la injusticia. 

No sabía si era el aire extrañamente dulce que flotaba en el ambiente o su obsesión por la mujer que había ahí dentro, pero tenía la sensación infantil de estar notando el perfume de Cath desde el porche de esa casa sureña.

Habían llegado al rellano de esa mansión sin complicaciones aparentes. Miró a su alrededor, sólo veía a esclavos aglomerados, a Marcus le importaba un reverendo comino la causa de esa gente. Pero no era menos cierto que se palpaba la injusticia sin necesidad de ahondar en los motivos del levantamiento así que no le molestaba su presencia; al contrario, la creía muy ventajosa por lo que pudiera suceder. 

Y como si sus presentimientos tomaran forma, un hombre de corta estatura con los dientes ennegrecidos apareció acompañado de cuatro hombres altos y algunos rifles. 

—¡¿Qué hace esta cuadra de negros en la casa grande?! —vociferó, curiosamente, otro negro vestido de mayordomo, era un negro doméstico. 

Antes de que alguien pudiera responder, una de las lagartijas que acompañaba a Ryan Dalon disparó a uno de los esclavos matándole en el acto. El resto de los manifestantes en lugar de arremeter contra ellos, retrocedieron unos pasos.  Sólo quedaron Marcus y Albert, todavía encima de sus caballos, al frente. 

—¡Esto os enseñará a respetar la ley! Ningún negro de campo puede ocupar esta casa —gritó el mayordomo carcajeando. A Marcus no le sorprendió aquello, por Tata y Peter sabía que existían diferencias de clases entre los esclavos negros: los domésticos, quienes se creían superiores, y los de campo, que eran relegados al último escalón. Nada más que una hipocresía que los mismos años de esclavitud había grabado a fuego en las mentes de aquellas personas. 

Cuando los campesinos fueron puestos a raya por parte del capataz y sus secuaces, recayeron en los dos blancos que observaban la escena en silencio. 

—¿Y vosotros quiénes sois? —pidió Ryan Dalon. 

—¿Algunos amigos del señorito quizás? —sonrió el negro doméstico. 

—Soy Albert Nowells y este es Marcus Raynolds, venimos a buscar a mi hermana. 

—Mi esposa —agregó Marcus por si el peso de lo que había dicho Albert no era suficiente y ante el asombro del mismo. Y como aquel no era el punto a tratar en aquellos instantes el futuro Conde de Sussex decidió ignorar aquella extraña y sorprendente afirmación del Duque con un movimiento rápido de cejas. 

—No está aq... —ladeó la comisura derecha con tanta pretensión al decir aquello, que Marcus estuvo tentado de volarle la tapa de los sesos allí mismo a aquel tapón ennegrecido. En lugar de eso, le devolvió la sonrisa y descendió de su montura con tanta soltura y desenfado que el capataz se vio obligado a dar un paso instintivo de desconcierto hacía tras. 

—¿Quién eres? —preguntó el magnate, a escasos centímetros de Ryan, afilando sus hojas amatista sobre los pequeños e insulsos ojos de aquel mequetrefe con alardes de mierda pero quedándose en un gas inacabado. 

—Soy...soy Ryan Dalon —se envalentonó al decir su propio apellido ganándose todavía más la antipatía de aquel bastardo reconocido—. El capataz de esta finca. 

—¡Él intento violarla señor! —gritó Dassy ahogando sus últimas palabras para darse cuenta de que podía ser asesinada por aquel atrevimiento y como siempre que se ponía nerviosa, se llevó la mano sobre el pecho y miró hacia los lados. Uno de los perros de Ryan hizo el intento de dispararla pero la mano de Marcus no se lo permitió. 

—Ten cuidado amigo —dijo con la mano puesta sobre su rifle y con una sonrisa que nadaba entre la maldad y la falsa cordialidad.

—¿Qué quiere decir? —se molestó el capataz.

—Quiero decir que tengo muy mal humor, ¿sabes? —dejó el rifle y se encendió un cigarrillo tranquilamente, soplando el humo sobre la cara de Ryan—. Buscando a mi esposa, he tenido que dejar de beber, y eso me pone de muy mala leche, sí señor. No estaba tan sobrio desde que tenía trece años. Si a eso le añades que tampoco he jodido durante el último siglo... Me siento demasiado puro y como comprenderás, no estoy de buen ánimo. No he venido aquí para ver como tus perros asesinan a negros ni tengo los huevos irritados de ir sentado en ese puto caballo para que un jodido enano me mienta.  

Pronunciaba aquel discurso con tanta calma que incluso algunos se animaron a sonreír ante sus expresiones, pero el espejismo de paz se quebró en mil pedazos en cuanto Marcus propinó una fuerte patada a la puerta principal, de aquellas que le gustaba dar cuando entraba en cólera, y la tiró abajo con un sonoro golpe. Su ceño fruncido fue lo último que vieron de él, antes de que se adentrara a la propiedad como si fuera suya. 

El ruido de aquel muro desplomándose en forma de madera, alentó a los esclavos a la insurrección general. Todos, hombres y mujeres, corrieron alzando sus rastrillos sobre Ryan y sus secuaces. Los apalearon a ellos y a los negros domésticos que querían entrometerse. Algunos disparos fueron letales para los primeros esclavos de la línea, pero en cuanto llegaron a ellos, los sometieron tan fácilmente, que muchos se preguntaron por qué no lo habían hecho antes.  Albert, dejó su montura atada al pilar del vestíbulo, y aprovechó el alboroto para seguirle los pasos a Marcus. 

—...como le decía...yo puedo ayudarle a volver a Inglaterra. Pero como comprenderá...necesito algo a cambio... 

Él pensaba que la tenía sometida, que la tenía comiendo de la palma de su mano. Su silencio le inducía a creer aquello equívocamente. Nada más lejos de la verdad, Catherine sostenía el cuchillo entre su falda con más fuerza que nunca y sólo esperaba el momento para clavárselo. Las miradas de reojo de Cath eran confundidas por el señor Collins, él pensaba, en su infinita prepotencia y alter ego, que esa joven damisela suspiraba por él. Si hubiera sabido que en realidad esa preciosa e inocente criatura estaba estudiando su punto más débil para clavarle el puñal... ¡Ay si lo hubiera sabido! Pero no lo sabía, estaba demasiado seguro de sí mismo y del poder que tenía sobre los demás para sospecharlo. Había nacido en una casa de esclavistas y había crecido creyendo que tenía el poder sobre todos. Pobre criatura al confundir la rojez de Catherine con un sonrojo y al confundir sus labios apretados con excitación. Guiado por aquella batuta de la prepotencia, giró la silla de la muchacha para poder llegar a su cuerpo. 

El movimiento de la silla no hizo otra cosa que indicarle el momento que había esperado. Catherine aprovechó la inercia de aquel giro para arremeter con todas sus fuerzas el cuchillo sobre la garganta del señor Collins. Sintió la carne abrirse bajo el punto de presión y la sangre no tardó en gorgotear por los lados. Pero al parecer no había dado con un punto decisivo ni había clavado lo suficiente porque con el puñal clavado, el señor Collins le dio una cachetada tan fuerte que cayó sobre el suelo. Había fallado y ya no tenía escapatoria. Su ocasión había sido desaprovechada, y en lugar de acabar con el enemigo sólo había empeorado las cosas. Ahora el señor Collins no tendría compasión ni con ella ni con los Samuel. ¡Su hijo! ¡Su pobre hijo! 

Cerró los ojos con fuerza mientras el señor Collins trataba de asfixiarla entre sus manos, había rodeado su cuello dejándola sin respiración. Se acordó de aquellos dos días que estuvo a punto de morir ahogada bajo el agua, así que no le era demasiado difícil tolerar aquella agonía. Siempre supo que su destino era morir sin aire, y ahora ya no estaba Marcus para salvarla. Con los ojos cerrados trajo a su mente los ojos amatista de su pequeño. "No te rindas", se dijo a sí misma. "No te rindas". Y en ese intento de no rendirse abrió los ojos para chocar con dos orbes violáceas. ¿Había muerto? ¿Qué hacía él ahí? Sí, seguro que estaba muerta y estaba en un estado post mortemen el que podía vivir una realidad paralela. 

Con esa sensación de irrealidad vio como Marcus cogía al señor Collins y lo tiraba al vuelo sobre la mesa haciendo que platos y vasos cayeran estrepitosamente. Ella se incorporó con dificultad, llevándose las manos sobre la garganta enrojecida y las venas henchidas. Respiraba sonoramente y su pecho vibraba al ritmo de su pulso acelerado. La experiencia onírica continuaba con el magnate descargando su furia sobre el pequeño y asqueroso esclavista como una vez lo hizo con Harold. Un golpe tras otro caía sin piedad sobre el rostro del señor Collins. 

—¡Vámonos! 

¿Albert? No, aquello ya era demasiado para sus sentidos, ¿por qué no se desmayaba de una buena vez? Pero por lo visto aquel mecanismo de defensa tan femenino había quedado tan anulado como su sentido del estupor. 

—¡Vámonos! —repitió su hermano cogiéndola en volandas y cargándola entre sus brazos. Lo miró recordando por un instante su niñez, aquellos días en que su hermana mayor era su protector y su guía. Se aferró a su pecho consumido por los excesos y le pidió a Dios que esa visión tan hermosa no desapareciera. Para completar la escena de masculinidad amada, sólo faltaba su padre, pero comprendió que aquello ya sería llevar el sueño a niveles imposibles. ¡Pero ya no era una niña! ¡Era una mujer! Y no estaba muerta, estaba bien viva a juzgar por el dolor que sentía en su piel magullada por el asqueroso señor Collins. 

—¡No podemos irnos! —despertó del letargo zafándose del demasiado cómodo regazo de Albert. 

—Debemos hacerlo Catherine, ahora mis... —la miró con severidad Marcus, quien no toleraba más caprichos llegados a ese punto. Aunque al mirarla, no pudo evitar que una gran llamarada se encendiera en su interior, ¡Estaba más hermosa que nunca! Y sus pecas eran más femeninas de lo que recordaba. Tenía ganas de abrazarla, de decirle... ¡Pero no! Debían irse. 

—No podemos hacerlo, tenemos que asegurarnos que los Samuel no sufrirán las consecuencias de todo esto. 

—¿Quiénes son los Samuel? ¿Y qué nos importan ahora? 

—Los Samuel son personas bondadosas. 

Marcus la miró como si hubiera enloquecido, al juzgar por su expresión típicamente masculina, la consideraba una histérica. Pero nada más lejos de la verdad. Estaba muy entera y en su juicio, y por primera vez en su vida quería hacer las cosas debidamente. Era fácil huir, era fácil marcharse arropada por Albert y dejar que la llevaran a casa de sus padres. Pero no podría hacerlo, no ahora que era una mujer hecha y derecha y que muchas personas dependían de ella. 

—Y no solamente están los Samuel, está Karl, está Viviana y está...mi hijo —dijo con ligera timidez aquello último, puesto que era la primera vez que hablaba de él frente a su padre, aunque él no lo supiera. 

—¿Vivian... —la vena frontal del Duque se marcó.

—Hola Marcus —apareció por detrás la mujer ratón, como la había apodado Catherine para sus adentros. 

—¡Viviana! —exclamó él, asimilando la imagen envejecida de su única hermana. ¡Cuántos años sin verla ni saber de ella! ¿Qué hacía ella ahí? 

—No hay tiempo —recordó Albert—. Vayamos en busca de los que dices y salgamos de aquí —dijo aquello último mientras una silla volaba por encima de su cabeza. El motín de los esclavos había llegado hasta el salón, no tenían freno, todas las injusticias se las estaban cobrando con lo que encontraban a su paso. Y en medio de aquel alboroto fue cuando Catherine divisó a Samuel y Dassy. 

—¡Sam! ¡Dassy! 

—Señorita Catherine, ¡Oh señorita Catherine! ¡Qué alegría saber que su esposo llegó a tiempo!

—¿Mi esposo? 

—Así se presentó él —le guiñó el ojo Dassy mientras Marcus ataba al señor Collins dispuesto a llevarlo frente a la justicia. Él era medio americano gracias a la fortuna que tenía amasada ahí y a los puestos de trabajos que daba a los muertos de hambre de esos lares, así que no dejaría de hacer justicia por muy inglés que fuera.

—No importa —desvió el tema mientras esquivaba uno de los vasos voladores—, vámonos. Quiero que vengáis conmigo, por favor —cogió las manos de Dassy y de Sam entre las suyas, mirándolos con más bondad de la que jamás sentiría de nuevo—. Venid, como hombres libres, os daré un trabajo allí en Inglaterra. Mis padres no tienen mucho dinero, pero yo retomaré las riendas del cabaréy sacaré mis fondos de él. Entonces...

—Señorita Catherine...No podemos irnos. Hemos iniciado una revolución y no podemos marcharnos. Tenemos planeado huir al norte, donde muchos partidos políticos están a favor de abolir la esclavitud. Es cuestión de tiempo que todo esto termine, ¿cómo vamos a irnos en estos momentos? 

—¡Oh Sam! Vendrás conmigo o... No. No voy a ser testaruda ni caprichosa esta vez —ocultó su pesar bajo sus tupidas pestañas y dejó que fueran sus pecas las que revelaran su desconsuelo—. No con vosotros...

Corrieron entre caminos con el señor Collins atado al caballo de Marcus. Por delante iban los Samuel, guiándoles hasta llegar a la cabaña en la que Catherine había vivido los últimos días. 

—¡Karl! Oh Karl... Vamos, debemos irnos —Catherine le ayudó a incorporarse. Karl había pasado casi todo el tiempo con fiebre y dolor de cabeza, pero Cath no había dejado de cuidarle aunque lo había llegado a odiar por su debilidad. Aquel gesto no pasó desapercibido por el Duque, la veía tan cambiada... ¡Tan mujer! Pero algo reclamó su atención, más que Catherine ayudando a alguien a levantarse, el pequeño sollozo de un niño blanco que se removía en una cuna. Dio pasos lentos y seguros hacía él, todavía no le veía la cara. Y no tendría el placer de hacerlo por el momento, puesto que Cath fue rápida en coger al niño y pegarlo a su pecho. ¿No quería que lo viese? —¡Vámonos! —fue toda respuesta a su pregunta silenciosa por parte de la madre. 

En el caballo de Albert iban Catherine y Viviana con el pequeño, mientras que en el de Marcus iban Karl y el señor Collins. Con esa maravillosa distribución y con los dueños de las monturas a la carrillera de cada una, los Samuel vieron partir a aquellos blancos tan carismáticos. 

CAPÍTULO 21

CUESTIÓN DE MEMORIAS

Catherine era luz y resplandor frente al viento que le venía de cara y las olas envalentonadas, impetuosas, llenas de coraje le hacían saber que estaba a punto de llegar a Inglaterra. La brisa con el olor característico a la isla británica, suponía un nuevo soplo de vida. Un nuevo comienzo.

Había cerrado la etapa americana con esperanzas de no tener que volver a aquellas tierras y si algún día lo hacía, sería única y exclusivamente para visitar a Karl y a los Samuel. Karl había vuelto con su madre poco después de huir de la plantación, Marcus había tenido la amabilidad de ofrecerle una buena suma de dinero con la que pudo costear los gastos del carruaje estropeado y comprarse otro para su propio uso. Karl, en su infinita predisposición a ser útil, decidió hacerle la competencia a su tío y ahora estaba en las calles de Atlanta como uno de los mejores cocheros del lugar. Gracias a aquello, su solvencia económica había mejorado considerablemente, puesto que al ser más joven y al tener el mejor vehículo de la zona, se había ganado el favor de la mayoría de los clientes.

Catherine dejó caer sus codos sobre el candelero, inspiró profundamente y recordó el momento exacto en el que dejó a Karl:

El muchacho enamoradizo se había recuperado parcialmente de la fiebre. Tal pareciera que haber dejado atrás aquellas plantaciones de algodón, hubiera supuesto un remedio para su enfermedad. Pero su mirada había adquirido un rastro de miedo. 

—¿Qué te ocurre Karl? 

—No sé si debo volver con mi madre señorita Catherine. No tengo el dinero para pagarle a mi tío...

—Cuando llegue al cabaré te mandaré todo cuanto necesitas. Pero no puedes seguir con nosotros, imagínate lo preocupada que debe estar tu madre. Han pasado demasiados días y un viaje a Nueva York sería demasiado largo...

Aquello sonó demasiado sensato por haber salido de Catherine y Marcus no pudo hacer otra cosa más que intervenir, la nueva versión de aquella chiquilla le era demasiado tentadora como para ignorarla.

—Yo puedo darte el dinero —empezó a buscar su talonario por el bolsillo. 

—No es necesario que pagues mis deudas —lo cortó Cath, levantando ligeramente el mentón y sin mirarlo. Removiendo con aquel alarde de orgullo indebido, su vestido de organdí azul que el señor Collins le prestó en su momento. 

—No iba a pagar tus deudas —corrigió el rumbo de su navío, al ver que estaba a punto de encallarse—. Sino a facilitar las cosas al pobre Karl —aquello sonó tan bondadoso por parte del magnate que provocó que la ceja de Catherine se enarcara hasta la raíz de su cuero cabelludo. Pero sentir su mirada, aunque fuera de claro resentimiento, sobre él...Fue suficiente aliciente como para seguir con sus tretas—. Si yo adelanto el dinero, luego me lo puedes devolver en cuanto lleguemos al cabaré. De esta forma el muchacho no tiene por qué sufrir y volverá como un héroe. Es tal y como debe volver después de lo que me habéis contado. Te salvó la vida y la de tu hijo...—alargó la nariz intentando llegar al bebé cubierto por una mantilla, pero Cath rápidamente se lo apartó de la vista.

—Pero no me fio de su tío, será mejor que lo acompañemos hasta dejarlo todo aclarado —con su hijo sobre su antebrazo y con Karl bajo el otro, resolvió sin esperar a nadie, el ir a casa de los Wills. Marcus le siguió los pasos mientras el resto de la comparsa esperaba en medio de la polvorienta calle. 

Al adentrarse en aquella humilde morada que tantos malos recuerdos le traía a Catherine por su parecido a la casa que había rentado con Harold, Bonny Wills se deshizo en abrazos con su único hijo. La pobre mujer dio gracias a Dios unas mil veces y apretó a Karl unas otras mil. Como para asegurarse de que no se trataba de un fantasma.

—¡Ya era hora muchacho! —apareció el tío desde el cuarto en el que dormía, recomponiéndose el cinturón y mirando a Karl con gesto hostil—. ¿Dónde está mi carruaje? —lo cogió por la camisa con tanta severidad que Cath no dudó en darle un buen empujón para separarlo del niño. 

—¡Aquí tenemos a la mujer del señor Merith! ¡Vaya! La veo con mejor aspecto, será que ha estado ganándose favores...

—Yo de usted no seguiría por ese camino —Marcus levantó el báculo impregnado en oro, clavando su punta sobre la papada del cochero. 

—¿Usted no era el primo del señor Merith? ¿Qué hace con su esposa?

—Yo soy el primo del mismísimo rey de Francia, el de una puta y el suyo si quiero también. Sólo me hace falta sacar esto —sacó un fajo de dólares—. Y todos quieren ser familiares míos. ¿Lo ve? Incluso usted estaría dispuesto a cambiarse de apellido. He visto ese mismo brillo en demasiados ojos —bajó el báculo y removió el dedo índice hacia delante y hacia atrás como si lo estuviera amonestando—. ¿Cuánto costaba su vehículo? Y no trate de engañarme aumentando su valor. Este dinero de aquí puede servir para dos cosas. Una: para comprarse un carruaje nuevo y un buen par de sementales que tiren de él. Dos: pagar a un hombre discreto, de aquellos que algunos llaman mercenarios, y que le rebane el cuello mientras duerme. O no, mejor que le tire un tiro porque rebanar ese cuello sería demasiado complicado y me costaría más dinero. Así que usted decide, y decida rápido porqué tengo demasiados asuntos que tratar y poco tiempo que mal gastar. 

El cochero dio una suma muy ajustada al valor perdido, tan ajustada que incluso algunos dirían que había perdido algunos centavos. Pero la imagen de su cuello rebanado le fue demasiado útil para comportarse como un caballero por una vez en su vida. Tras aquello, el regordete hermano de Bonny desapareció presto para hacerse de nuevo con su negocio. 

—¡Por fin se ha ido! —suspiró Bonny—. No quería marcharse hasta que le pagase la deuda...Es mi hermano pero juro por Dios que no lo he matado por respeto a mis difuntos padres. ¡Es tan egoísta! Oh Catherine, ¿serás capaz de perdonarme algún día? Debí haber forzado la manera de entrar...En cuanto supe el estado en el que te habían visto...No quiero ni imaginarme por lo que debiste pasar. Eres una luchadora y estoy orgullosa de mi hijo —apretó a Karl entre sus brazos mientras miraba a su antigua vecina con auténtico arrepentimiento. 

—No tienes por qué justificarte. Nadie podía imaginarse algo tan aberrante, pero lo importante es que estamos bien —mostró a su pequeño, interponiendo la espalda entre él y Marcus. Marcus alzó la cabeza por encima de su hombro, acercándose a su posición, pero Cath colocó la mantilla de nuevo. 

—Ya entiendo —Bonny miró con demasiada simpatía renovada a Marcus al pronunciar aquello, dejándole perplejo—. Me alegro Catherine, te lo mereces. 

—Me gustaría poder recompensar a Karl con algo más que saldando una deuda que yo misma provoqué...pero ahora mismo...

—Si me lo permites —volvió a sacar el talonario el magnate—. Yo adelantaré una suma significativa Catherine... Después me lo devuelves e incluso luego puedes mandarle más dinero al joven héroe.

Con lo que ofreció Marcus no hubo nada más que agregar ni en el presente ni en el futuro y Karl explicó que iba a montar su propio negocio con aquel dinero.

—Te lo devolveré en cuanto llegue al cabaré —fue todo lo que dijo Cath al salir de casa de los Wills, apretando al pequeño contra su pecho y acelerando el paso para no tener que compartir el mismo aire que Marcus. 

Catherine subió a su montura atando al "sin nombre" a su espalda y dio una coz al caballo para indicarle que ya podía iniciar el paso.

—¡Señorita Catherine!¡Señorita Catherin... —la voz de Karl ondulaba desde sus espaldas, se giró para verle una vez más. Era un gran hombrecito, y deseaba de todo corazón que las cosas le fueran bien en la vida. Sin él, nada de lo que estaba sucediendo en aquellos instantes, hubiera sido posible. 

—¡Que Dios te proteja Karl! —exclamó con tanta emoción en su pecho, que ni si quiera se reconoció.

—¿Tú amparándote en Dios?

—¡Cállate Marcus!

Abrió los ojos que inconscientemente había cerrado evocando aquellos sucesos. ¡Ojalá Karl no se corrompiera nunca! Y ojalá encontrara a una mujer digna de su bondad, en su debido momento. Rebuscó en su ridículo para confirmar que llevaba la dirección de los Wills bien anotada, tenía la intención de escribir a Bonny lo más pronto posible. En cuanto encontró la nota, la volvió a guardar celosamente.

 Una gota traicionera saltó sobre su mejilla y aunque la pureza del agua del mar no podía compararse con la saliva saltadora del señor Collins, no pudo evitar rememorarlo con esa sensación de repugnancia que siempre le había provocado:

 El Duque trasladó al señor Collins maniatado y enrollado en cuerdas hasta la comisaría más cercana donde se le acusó de intento de violación a una inglesa, y para darle más gravedad al asunto Marcus repitió lo que le dijo Dassy a Catherine, que ella era su esposa. Con un buen cheque y el apellido Raynolds, el señor Collins fue puesto entre rejas hasta la celebración del juicio que eso podía ser en unos meses o en unos años. Para ese entonces, Marcus ya se haría cargo de presentarse para dar su testimonio de lo ocurrido. 

—¡Malditos ingleses! Son peores que los negros —mascullaba el señor Collins, con el cuello vendado, desde su celda mientras Catherine peinaba su preciosa falda de algodón refinado. 

—¿Y su hermana? —se acordó de pronto Catherine de aquella mujer temerosa hasta de su propia sombra.

—Oh, si supieras...Cuando la revuelta de los negros empezó...Huyó con su enamorado —se llevó la mano sobre los labios Viviana, tratando de aguantarse la risa.

—No... —chispearon sus ojos grises tiñéndolos de verde malicioso. 

—Como lo oyes, por lo visto llevaba a escondidas una relación sentimental con uno de los esclavos y estaba esperando la ocasión para huir con él. En medio del porche, la vi saltar desde el palco hasta los brazos de un negro tan alto como un edificio. ¡Qué hombre! Y un señor porque incluso se despidió de mí, sin yo conocerle de nada. 

Catherine soltó una fuerte carcajada, sonora y natural, llenando los espacios de ese pequeño cuartel confederado y dio gracias a ese ratoncito por la sabrosa información prestada sin importarle lo más mínimo las caras de desconcierto de los presentes. 

Soltó una pequeña risa ahogada en medio de la nada, dejándola caer sobre la corriente marina. ¡Qué cosas tenía el destino! Ni en sus mejores planes hubiera podido idear una mejor venganza para el señor Collins.  

—¡Ahí está mi cabaré!¡Por fin! —señaló Cath el edificio repleto de carteles y luces que se alzaba frente a ella. Saltó del caballo con tanta energía que por poco se olvidó de que llevaba a su hijo colgado de la espalda. Lo saltó del agarre que había aprendido de Dassy y se lo puso entre los brazos—. Mira, hijo mío, aquí está lo único que ha hecho tu madre por ella sola. Algunos dirán que nadie podría sentirse orgulloso y yo misma prefiero que no lo recuerdes cuando seas mayor, por eso te diré ahora y nunca deberás repetirlo, que jamás he estado tan orgullosa de algo como de este negocio. Y no te pongas celoso por ello, tú no eres un negocio, eres mi hijo. Entró removiendo sus caderas, transformándose en Nicolette y chocando con una sala vacía por ser todavía medio día. 

—¡Salma! ¡Nala! ¡Kumiko! —un grito de alegría brotó de su garganta.

—¡Catherine! ¡Oh Dios mío!¡Catherine! ¿Eres tú? —fue Salma la primera en salir corriendo para recibirla, se abalanzó sobre ella para luego mirar al bebé con tanto afecto como si ella misma lo hubiera engendrado. 

—Claro que soy yo, no hace tanto tiempo...

—¡Más de tres meses!

Había sufrido tanto y se había fatigado tanto moralmente que ni si quiera se había dado cuenta del tiempo que había pasado. Y si se había dado cuenta, no le había dedicado la atención suficiente hasta ese instante. Marcus entró detrás de ella, mirándolo todo como si quisiera recordar algo en específico pero fue echado rápidamente por Catherine, quien quería estar a solas con sus amigas. Se pusieron al día y ninguna pudo creer todo lo que hizo Harold.

—¿Harold un asesino? —abrió los ojos desmesuradamente Salma. 

—No te puedes fiar de nadie —agregó Nala.

—A mí siempre me pareció un poco cargante —ultimó Kumiko. Y tras ese comentario, nadie volvió a mencionar a tan despreciable persona. 

Los motivos por los que Catherine había ido ahí habían sido para retirar todos los fondos y entregar el negocio a las bailarinas. Y así lo hizo. Se quedó con la pequeña fortuna que el cabaré había amasado y cedió el cabaré a nombre de Salma, Nala y Kumiko, quienes regentaban el lugar perfectamente sin la ayuda de nadie. Ellas se deshicieron en agradecimientos y, como todos, prometieron estar en contacto. Abandonó el Nicole con un nudo en la garganta pero miró a su hijo, convenciéndose de que había hecho lo mejor. Al fin y al cabo, su lugar estaba en Inglaterra, al lado de su familia. Y aquel dinero le serviría de gran ayuda a los Nowells. Sobre todo ahora que Albert juraba querer reconducirse y volver a casa para ocupar el lugar que le correspondía. No era que no quisiera confiar con su hermano, pero le había fallado tantas veces...Por eso decidió guardarse el dinero a buen recaudo y cuando llegara al Condado ella misma lo administraría aunque su madre pusiera el grito en el cielo. Además, eso tan sólo sería hasta que pudiera constatar que Albert volvía a ser el heredero de Sussex al que todos amaron una vez. 

Apartó los codos del candelero y con la ayuda de los guantes dejó sus manos sobre él. No quería parecer demasiado vulgar ahora que estaba a punto de pisar tierras inglesas. Ya podía divisar la roca blanca grácilmente tallada, cubierta por un gran manto verde y espeso.  Y al ver la roca, le vino a la mente el final de Harold Merith y su repentina viudez de la que nadie habló ni le importó. Y a ella le importó menos que a nadie, vistiendo un vertiginoso, ostentoso y escotado traje azul del terciopelo más caro que pudo encontrar en Nueva York. A conjunto del peto que llevaba su pequeño, y en armonía con su magnífico sombrero puntiagudo de tul blanco. ¡¿A quién diablos le importaba la muerte de ese imbécil?! Ah sí... miró de soslayo a la mujer ataviado de negro riguroso con cara de ratón que estaba sentada al lado del Duque: Viviana Raynolds. ¡Qué idiota era esa mujer! No la toleraba, y estaba muy feliz de que Marcus se hiciera cargo de su hermana, porqué si hubiera dependido de ella la hubiera abandonado en cualquier rincón cual mueble inservible. 

—Oh Marcus, ¿dónde está Harold? —balbuceó una tarde en medio del agotador trayecto hasta Nueva York. Y, mientras Catherine cabalgaba indignada por aquella pregunta, observó los ojos extraviados de Viviana en el más allá. Se preguntó severamente por qué Dios enviaba a ese tipo de personas, hasta que se redimió de su pecado y templó su genio. 

—¿Tienes la poca vergüenza de preguntármelo otra vez? —espetó el Duque, que ya había hablado con su hermana de los asuntos que la habían traído hasta América y tuvo que hacer grandes esfuerzos para ocultar su decepción. ¡Y pensar que la había mandado a Italia para alejarla de ese monstruo! Sentía mucho el fallecimiento de su hijo, pero no justificaba nada de lo que habían hecho esos dos canallas después de eso. La había perdonado, pero Catherine podía notar que Marcus tampoco soportaba a Vivi. Y claro, gracias a esa insensata, todos sus esfuerzos por ocultar al "sin nombre" habían resultado infructíferos. En cuanto la señorita Raynolds le dio por hablar, todo el plan se fue a pique. Marcus exigió ver a su hijo, y no hubo nadie que se lo impidiera. No bastaron remilgos, ni excusas, ni enfados... Le robó al pequeño de los manos y se quedó idiota como su hermana por unos minutos hasta que reaccionó diciendo sandeces que Catherine ignoró. Algo como que él siempre supo que era suyo, que los ojos eran idénticos y que debían ponerle un nombre...

—¿Y Harold?

—Está bien querida hermana, lo sabrás. Llevas dos días preguntándomelo y he querido ahorrarte el sufrimiento, aunque todavía no comprendo los motivos de él. Harold Merith, el bastardo de mi padre, está enterrado. Sí querida, no me mires así. Eso iba a pasar tarde o temprano y lo supiste desde el día en que te dio la primera paliza. Llora, eso. Llora. Debería enterrarte a ti también, a su lado si quieres. Deja de llorar, sí. Deja de llorar o harás que me enfade. ¡Un hombre que quería matar a tu sobrino! Y tú llorando por él en frente de mí. Aparta de mi vista, aparta. No espera, te daré detalles. Lo arrastré hasta que Albert me avisó que el cuerpo que tenía atado a mi caballo ya no respiraba. Entonces lo desaté, cavé un agujero y le di patadas hasta hacerle caer al hueco. Y ahora que sé que estuvo a punto de matar a mi hijo, me arrepiento de no haberle hecho sufrir un poco más. 

—Marcus, Harold era un hombre atormentado. Papá jamás le dio el lugar que merecía como hijo, tú sabes cómo vivíamos ahí... Él pasó hambre mientras veía como otros se llenaban la barriga. Él, en el fondo, me amaba...

—Si quieres creer que te amaba, hazlo. Ya no me importa... —espoleó su montura alejándose de ella. Catherine pensó que lo hacía para no abofetearla. 

—A veces caemos en adicciones peligrosas...—Albert dirigió su caballo al lado del de Viviana y ella lo miró confundida. Rozando el asombro y el desconcierto. 

—Sí...—convino ella, sintiéndose extrañamente comprendida por aquel extraño de ojos grises como los de la joven Catherine. 

Y Albert habló y habló sin cesar, hasta que a Catherine le dieron jaquecas y tuvo que adelantarse al lado de Marcus muy a su pesar. 

—Deberíamos pensar en un nombre...

—No he venido aquí para hablar, sólo quiero un poco de paz y silencio —arrastró tanto la "c" de silencio, que a Marcus le recordó a la antigua caprichosa Catherine y se deleitó con su ceño fruncido, feliz de saber que todavía quedaba algo de esa niña insolente en su futura esposa. Porqué sí, estaba decidido a hacerla su mujer. Y no a la fuerza. Ella sería su mayor conquista, su mayor logro. La mujer de su vida, la verdadera persona que debía estar a su lado. Dedicó una mirada fugaz al niño que dormía en la espalda de Cath. Por primera vez en sus casi cuarenta años, se sintió lleno de algo extraño. Se sintió completo, ¿felicidad?

Sabía que no le sería fácil. Había demasiadas barreras entre ellos dos y la pequeña Nowells estaba demasiado herida. Pero no iba a rendirse, ¿se habían invertido los papeles?  ¿La espiaría? ¿La perseguiría? ¿La acosaría? Sí, haría todo eso, y luego se arrastraría como un gusano si era menester. Pero no podía imaginarse una vida sin ella; no después de habérsela imaginado en todos los rincones de su casa, de su vida y de su mente. 

Las campanas repicaron dando el aviso de que llegaban a tierra firme. Los Nowells se posicionaron a un lado y los Raynolds a otro. La realidad les esperaba. 

CAPÍTULO 22

HOGAR, AGRIDULCE HOGAR

La avenida parecía tener kilómetros de longitud, pero al final de ella, en medio de los campos teñidos de verde, el incierto perfil de su hogar adquirió relieve.

—¡Mira Albert! ¡Ahí está! ¿No es la más hermosa de las casas? —sacó la cabeza por la ventanilla, sosteniendo su sombrero.

—¡Pero si odias nuestra casa! ¿No lo recuerdas? —sonrió quedamente, crispando los frágiles nervios de su hermana—. "Es la más pequeña de todo Inglaterra", "No está bien decorada", "Es pobre en comparación a la de mis amigas"... —la imitó.

—¡Bobadas! —sintió su rostro rígido y su sonrisa adolorida por tener que dilatarla a disgusto con una sonrisa fingida, tratando de ocultar su mal genio. No quería llegar frente a mamá con los ojos crispados y una mueca de niña enfadada. Y aunque Albert se burló por aquello, decidió ignorarle con la vista puesta al "sin nombre"—. Por fin en casa —lo cogió de los brazos de su tío y lo levantó un poco a fin de que pudiera ver el caserón.

Las blancas paredes emergían más esplendorosas y familiares que nunca. ¡Ya estaba en casa! ¡El hogar! ¡El hogar! Los muros tan queridos, las ventanas con amplias cortinas, el gran porche, ¿la aceptarían sus padres? Vislumbró una figura, una conocida silueta que tenía por nombre Nina.

—¡Nina! —gritó desde la ventanilla, todavía a medio camino de la entrada principal. La doncella la saludó con un movimiento frenético de manos, parecía tan emocionada como ella.

Cuando por fin el vehículo se detuvo en el patio principal, frente a las escaleras, un escalofrío recorrió la espina dorsal de Catherine Nowells. Era el momento de la verdad, el momento de saber si tendría un lugar entre aquellas paredes. No había vuelto a ver a sus padres desde el día en que se fugó de la cárcel. Había pasado casi un año desde entonces, y volvía cargada con un niño entre brazos. Sólo tenía el consuelo de tener a Albert siguiéndola de cerca en cuanto bajó los peldaños de la carroza.

Una idea, demasiado monstruosa, le pasó por la cabeza al no ver a nadie más que a Nina para recibirles. ¿Sería que no eran bienvenidos? ¿Sería que nadie se alegraba de su llegada? Su emoción se vio ahogada ¿Qué podía pasar? ¿Por qué nadie salía a recibirles? Esperó unos segundos en el primer peldaño, no quería adelantar más, temiendo que la doncella les dijera que no podían pasar.

—¡Hijos mío... —la flaca mano de su madre se posicionó sobre su garganta, como si la alegría quisiera desgarrarla. Tras aquel momento de incredulidad, Patience Nowells descendió los escalones a la carrera, como si volara con los brazos extendidos hasta llegar a ellos. Se lanzó sobre sus hijos, abrazándoles con fuerza. Catherine saboreó aquel aroma dulce, aquel aroma materno que le inducía tanta tranquilidad.

—¡Oh mamá! —balbuceó Cath entre los pliegues del vestido de su madre, el mismo que llevaba cada miércoles durante los últimos diez años. Ella tan serena y constante, ¡su madre! Dejó caer su cabeza sobre su pecho, en medio del fervor del reencuentro, y empezó a llorar desconsoladamente hasta que las rodillas le flaquearon. Pero su madre no la dejó caer, la acompañó al suelo, sin dejar de abrazarla.

—Mi Cathy, querida Cathy.... —la regó a besos.

—Mamá... —levantó al bulto que había mantenido entre sus brazos todo el momento, señalándoselo a su madre como si no lo hubiera visto.

—¿Es tuyo querida Cathy?

—Sí mamá... —bajó la cabeza, dejándose arropar, dejándose caer después de haber sufrido más de lo que una dama de su posición hubiera podido tolerar.

—¡Albert! —George Nowells apareció en escena, atraído por los gritos de la entrada—. ¡Hijo mío! ¡Has vuelto! —descendió los escalones encontrándose a la mitad de ellos con Albert. Le dio un abrazo de aquellos que los hombres daban con golpes en la espalda y luego le dio dos cachetadas orgullosas sobre las mejillas—. ¡Mi heredero!

Tras el alarde masculino, bajó unos peldaños más y observó a su hija mayor en brazos de su esposa con gran alegría. Después, reparó en el bebé que sostenía en los brazos y se enfureció. Pero el enfado le duró poco en cuanto su pequeña levantó los ojos ahogados en lágrimas y dijo «Papá».

Abigail y Jane tampoco tardaron en hacer acto de presencia, felices por volver a ver a sus hermanos mayores; sobre todo a Catherine, que era con quien más relación habían tenido. Abigail, era todo corazón y sentidos mientras que Jane era una mezcla de autosuficiencia y rebeldía bastante irritante. No obstante, ambas eran queridas por igual, y pronto entrarían en la edad casadera. Aunque claro... dadas las circunstancias, nada sería lo que habían soñado. No habría debut social, ni eventos a los que asistir. Jane, a todo estirar, conseguiría algún matrimonio ventajoso con algún adinerado pero Abigail, al ser ciega, pobre y sin reputación, pocos la querrían como esposa. Esa era la realidad del asunto, y no había por qué adornarla.

Su hábil imaginación voló hasta un día lejano en el que ella y su hermana Abigail, cuidaban de la una a la otra con el pelo canoso y las arrugas en la frente. ¡Dos solteronas de oro! Bueno, una más que la otra.

Ayudada por el fuerte brazo de papá, avanzó por el ancho y prácticamente vacío vestíbulo. Al otro lado del Conde, estaba su heredero y detrás, mamá y sus hermanas. El pequeño "sin nombre" seguía en su antebrazo, empapándose de las voces y fragancias familiares.

Las explicaciones sinceras no tardaron en llegar. Catherine no había llegado hasta ahí para contar una sarta de mentiras, así que como si estuviera leyendo una novela frente a sus familiares, relató todo cuanto le había sucedido obviando los detalles más escabrosos o innecesarios. La marea de emociones fue subiendo y bajando según en el punto de la historia en el que se encontraba, y aquello ocupó tres tés y algunos panecillos recién horneados. La casa seguía siendo tan simple como antaño, y aunque las manos de mamá estaban demasiado callosas para ser las de una dama, se respiraba un aire de solvencia bastante agradable. Las niñas tenían institutriz, la comida no faltaba, y los vestidos no eran tan viejos.

Papá la regañó en diferentes ocasiones y hasta estuvo a punto de echarla de casa, pero sus amenazas no iban más allá de una regañina y una calada nerviosa a su puro. «¡Haber criado a una hija para esto!», repetía incansablemente aunque alguien hubiera dicho que en cierto modo, estaba orgullosa de ella. «Tienes la sangre irlandesa de tu abuela», y nadie supo si dijo aquello con desdén o demasiada satisfacción. Patience Nowells se limitaba a lanzar plegarias al cielo y a negar con la cabeza con desaprobación y cierta admiración en algunos instantes. ¡Su hija haciendo frente a un asesino! ¡Su hija amasando una pequeña fortuna! ¡Todo era tan horrible y tan admirable a la vez!

—Así que este pequeñuelo es hijo de Marcus Raynolds...—dijo al fin, George, mirando desde la distancia a su nieto. Tenía miedo de profesarle demasiado afecto en un momento que debería repudiarle a él y a su madre desvergonzada—. Te casarás con él, entonces.

—Ah no, papá. No he venido hasta aquí para que me digas con quien debo casarme —Abigail y Jane decidieron desparecer por el cariz de la conversación, demasiado violenta para sus oídos—. No pienso ni quiero casarme con ese desalmado. Si me hubiera honrado cuando tocaba, nada de todo lo que os he contado hubiera sucedido. Nos humilló, dijo cosas despreciables sobre nosotros y abogó a nuestra pobreza para justificar sus actos. Lo último que quiero, es que piense que he querido cazarle por su dichosa fortuna. Mi hijo es algo más que un anzuelo. Papá, o me aceptas entre vosotros o cogeré mi dinero y me iré a vivir sola.

—¡Oh por Dios! ¡George! No permitas tal cosa —suplicó Patience cogiendo a su nieto, deleitándose con su tierno tacto y su inocente mirada.

—Eres una deslenguada, una insensata. Me arrepiento de no haberte dado unos azotes cuando lo mereciste. Y debería dártelos ahora, pero ahora ya estás demasiado crecida y me costaría demasiado trabajo y demasiada vergüenza. No apruebo que no te cases con el padre de este niño, pero tampoco tenemos ninguna sociedad frente a la que aparentar nada. Así que si quieres vivir como una cualquiera, hazlo. Sólo espero que el Duque no venga reclamando lo que es suyo, porqué ni yo ni tu hermano podremos detenerlo. —y con el orgullo de padre herido, se fue del salón permitiendo a su hija quedarse indirectamente.

—Ya se le pasará. Mira qué ojos tan hermosos... —la Condesa balanceó al niño—. Pero lo que sí que no podemos permitir es que siga sin nombre. Pensemos en uno ahora mismo.

Catherine miró a su alrededor, ahora ya podía darse el lujo de sensibilizarse. De debilitarse con aquel amor latente que había sido retenido por pura supervivencia. Ya no estaba demasiado fatigada para encariñarse con él.

—¿Qué nombre proponéis? —preguntó restableciéndose de la discusión con su padre, levantándose del sillón en uno de sus movimientos gráciles y demasiado confiados. Resplandeciendo como siempre lo había hecho, pareciendo una niña mal criada otra vez. Aunque todos sabían que ya poco quedaba de todo aquello en Cath, su mirada endurecida y sus facciones un tanto desgastadas a conjunto con sus manos rasposas por el duro trabajo en el campo, eran demasiado delatadores. Pero era un extraño placer, verla comportándose de ese modo. Era como si ninguna desgracia fuera lo suficiente grande como para terminar con ella. Un ejemplo de superación y vitalidad.

—George, como tu padre —convino Patience—, para aliviar su enfado.

—¿Y qué me salga tan terco como él? No. No me gusta —arrugó la frente intentando hacer un puchero.

—Marcus, como su padre —sonrió malévolamente Jane.

—¿No querrás que te dé un merecido azote en el culo Jane Nowell... —la desafió Catherine con tanta fuerza que la pequeña se retractó de sus palabras.

—Samuel —piuló la frágil Abigail, con su bastón desgastado entre las manos y con una sonrisa parecida a la que deberían tener los ángeles—. Como el esclavo que te ayudó.

—Oh —quedó paralizada Cath, mirándola fijamente como si acabara de hacer una revelación divina—. Samuel...Sam. Sam. Sam. —repitió con ahínco, mirando a aquel bultito entre las manos de su abuela—. Me gusta.

Se puso su camisón favorito en la soledad de su estancia, con los cuchicheos de Abigail y Jane al otro lado de la pared. Tiró de las mantas de su limpia y cómoda cama y colocó en su interior a Sam para luego tumbarse a su lado.

Samuel jugueteaba con el aire, le dio el pecho a pesar de las reticencias de su madre a ello, y esperó a que se durmiera. Lo observó dormirse plácidamente.

—Te prometí dormir entre sábanas satinadas pequeño Sam —susurró a su pequeña y diminuta oreja y luego dejó caer su cabeza sobre la almohada. En pocos minutos, madre e hijo dormían profundamente.

George Nowells abrió la puerta de la habitación de su hija poco a poco y desde la misma observó la escena, en silencio.

—Ay Cathy Nowells... ¡Qué dolores de cabeza me dan mis hijos más queridos! —dijo para sí mismo y volvió a cerrar la habitación para asegurarse de que su hija y su nieto descansaran como merecían.

—Papá —encontró Albert a su padre en medio del pasillo—. Necesito hablar contigo a solas.

—Claro Albert, vayamos a mi despacho. ¡Qué feliz estoy de verte aquí de nuevo! —le dio dos palmadas sobre el hombro, y lo condujo hasta su humilde estudio.

—Primero de todo —tomó asiento el hijo después del padre, al otro lado del escritorio—, quiero pedirte perdón.

—Hijo...

—No, papá. Debo hacerlo. Tengo que pedirte perdón a ti y a todos. Os he fallado y noto la desconfianza. La noto en los ojos de Catherine y en los de mamá...

—Son mujeres...

—Pero son mujeres muy importantes en mi vida. Y quiero que vuelvan a mirarme como lo hacían antes de que...Antes de que me perdiera en la mala vida. He sido un estúpido, os he arruinado. He mal gastado tus fondos y he abusado de tu amor por mí... Debo agradecerle mucho a Marcus Raynolds por haberme salvado de la droga...Sí, papá. No hay nada de malo en decirlo, fui un adicto al opio.

—Hijo, te estás ridiculizando y no es necesario...—negó con las manos George, quien no toleraba que su propio objeto de amor profundo le dijera la verdad de lo que había sucedido. No había querido aceptar su condición de despojo social, ni si quiera cuando su propia esposa le dijo que su hijo era un hombre perdido. Pero ahí estaba él, Albert, escupiéndole la realidad a la cara.

—Es necesario padre. Sé que me amas, y me has amado en demasía. Pero ahora quiero demostrar que soy digno de ese amor. Quiero ayudarte a volver a poner el apellido Nowells por las nubes.

—Nunca estuvimos por las nubes...Siempre fuimos los más precarios de los nobles, Albert.

—Lo sé, lo sé. Pero intentemos recuperar ese puesto. Por Abigail y Jane. Ellas son nuestra oportunidad de redención. Perdón, mi oportunidad.

—No Albert, nuestra. Yo tampoco he sabido obrar en consecuencia a lo que ocurría...

—Por eso... quería decirte que quiero casarme.

—Un heredero diciendo que quiere casarse...Debes haber mejorada mucho Albert, sí señor. Estoy orgulloso de ti —se levantó preso de la vitalidad irlandesa y llenó una copa para celebrarlo—. ¿Y quién va a ser mi única y querida futura nuera?

—Viviana Raynolds. Es un poco más mayor que yo, pero...

—¡No importa! Es un excelente partido, y si consigue mantener a mi hijo firme en sus buenos propósitos, no hay nada que objetar. ¿Se lo has dicho a tu hermana? —se llevó la copa sobre los labios mirándolo divertido.

—No...estaba esperando a que tú...

—Ah no, yo no voy a ser ese ternero sacrificado. Olvídate de eso Albert Nowells...—levantó los ojos, considerando quien podría hacer aquello—. ¡Tu madre! Si algo respeta tu hermana, al menos en cierto modo, es a tu madre.

Catherine llegó a hacer las maletas en cuanto supo que la mujer ratón iba a casarse con su hermano. ¡Ahora que se había librado de ella! Y con ella vendrían las visitas del odioso de Marcus. ¡Odiaba a Albert! Sabía que no podía confiar en él. Lo supo desde siempre. Y así se lo hizo saber entre gritos y objetos lanzados, recordándole que su futura esposa estuvo a punto de matar a Sam.

—Pero ya sabes que ella no estaba en su sano juicio en esos momentos Catherine. Intenta comprender... —se ocultaba Albert tras su madre, quien intentaba poner orden entre sus dos hijos.

—¡¿Qué comprenda a una mujer que quiso matara a mi hijo?!

—Pero luego te ayudó a escapar... y tú misma contaste que fue quien más te ayudó en el campo...

—No la soporto y punto. La voy a odiar, y la odiaré todavía más si viene a esta casa pensando que le debemos algo. Seguro que vendrá cargada con su dote, mirándonos por encima del hombro como lo hace su hermano.

—Dale una oportunidad hija... —suplicó Patience que, aunque se mostraba molesta, estaba más feliz que nunca.

—Me voy, sí. Eso voy a hacer, me iré. ¡Nina! ¡Ninaaa! Lleva mi maleta al carruaje, ¡Rápido!

—Pero señorita, ¿cómo se va a ir? Piensa en Sam...

—No voy a darte unos azotes porque no quiero parecerme al señor Collins, pero como no muevas mi equipaje de aquí al carro...—dijo, rabiosa, con sus ojos grises relampagueantes de ira.

—¡Catherine! ¡Basta! —se impuso su madre mirándola con seriedad—. Nina no va a llevar nada a ningún sitio. Te quedarás aquí y serás la mujer que me has demostrado ser en cuanto llegaste. Ahora no vuelvas a ser una mocosa mal criada o quien te azotará seré yo.

Catherine empezó a llorar aceptando el pañuelo que Nina le dio, limpiándose las lágrimas dramáticamente con él y arrastrando su mucosidad hacia fuera. Golpeó el suelo con el pie, incapaz de encontrar otro modo de expresar su rabia y, sin pronunciar palabra, volvió a su habitación.

—Dichoso Albert...—musitó dentro de la habitación—. Tu tío es un idiota —miró a Sam quien vivía tan ajeno a todo aquello.

La boda entre Viviana y Albert fue celebrada en pocos días. Al ser Albert un paria de la sociedad y Viviana una solterona oficial, a nadie le importó si hubo cortejo o no. Además, Marcus daba demasiado miedo a los ingleses como para que estos se atrevieran a hablar mal de su hermana.

El Duque, aceptó el matrimonio de buen grado. Vio en Albert a una persona muy acorde para Viviana, era un hombre que la comprendería y ella, lo comprendería a él. No eran dos muchachos, eran dos personas maduras y sufridas. No eran ni feos ni hermosos, eran aceptables y quedaban bien juntos. Uno le aportaba la belleza que le faltaba al otro y viceversa.

La celebración del enlace se hizo entre los más allegados, nadie quería una multitud deseosa de chismorrear y menos cuando Cath llevaba, en un carruaje, a su hijo sin apellido. Nadie le hizo preguntas, porque cuando se acercaban al pequeño, veían en él los ojos de los Raynolds. Y nadie se atrevería a ofender al magnate.

—¿Disfrutas de mi protección? —oyó en sus espaldas mientras cogía un canapé con el carricoche del niño a su lado y se daba la vuelta para mirarlo.

Algo vital, algo eléctrico, se transmitió de él a ella, algo que acariciaba y estremecía todo su cuerpo. Los labios de Marcus buscaron su mano, y depositó un cargante beso sobre su dorso. Aquel gesto inofensivo, no fue otra cosa que el despertar de una marea de sensaciones en Catherine. Unas sensaciones que se esforzaba por aplacar y, sobre todo, por ocultar. No lo amaba, se dijo confusamente. Pero ¿cómo explicar aquel temblor en sus manos y el nudo en su garganta? Él rio disimuladamente al darse cuenta de ello.

—Apártese de mí Marcus Raynolds.

—Ahora somos familia —explicó, levantando una mano en un gesto despreocupado mientras con el báculo removía la tierra que había debajo de él.

—¿Yo? ¿Familia de usted? A duras penas considero a Albert mi hermano.

—Nadie lo diría cuando se dejó coger en volandas por él en casa del señor Collins.

—No se aproveche de la debilidad de una mujer.

—¿Fue sólo debilidad?

—Así mismo —repuso, altiva.

—Nunca pensé que usted podía sentir tal cosa —arrastró el "nunca"—. No se vaya, ¿acaso me teme?

—¿Temerle? ¡No le temo a usted, Marcus Raynolds, ni a ninguno como usted! —lo enfrentó, volviendo atrás los pasos que había dado lejos de él.

—¡Admirables arrestos! Y tranquilícese, cualquiera diría que está discutiendo con el padre de su hijo —fingió mirar a su alrededor, delatando el placer que sentía frente el mal genio de Catherine.

—Le odio y le odiaré siempre —apretó sus pestañas con ahínco hasta hacer entrar las de abajo en las de arriba.

—No creo que sea para tanto tiempo —rio haciendo que las pecas de Catherine se rodearan de carmín y que sus venas palpitaran desenfrenadamente bajo la pálida piel—. Dígame, ¿no es verdad que en el fondo de su testarudez me ama?

—¿Acaso quisiera usted que lo hiciera? —contestó con estudiada frialdad, templando su carácter y mirándolo con necesaria repugnancia.

—Sí, quiero que lo haga —aquellas palabras causaron tal sorpresa en Catherine que incluso le cortaron la respiración—. Quiero que me ame. Quiero que vuelva a perseguirme por los pasillos, deseo que me acose y que entre en mi habitación a escondidas por la noche.

—¿No estará volviéndome a proponer que sea su amante? —despertó de su ensimismamiento momentáneo—. Porqué de ser así, se lo diré a mi padre y él le matará...O no, mejor. Yo misma lo haré.

—No, culebrilla, no es eso. Lo que le estoy diciendo es que he encontrado en usted a mi alma gemela. Es la mujer que siempre esperé, somos muy parecidos. ¿No lo ve? Nuestro destino es juntarnos.

Catherine lo miró de arriba a abajo, considerando seriamente si aquel hombre estaba en sus cabales. ¿Qué diablos quería decirle? ¿Quería proponerle matrimonio pero era tan cobarde que no se atrevía? Sí, era eso. Lo podía leer en sus ojos, tenía miedo a que ella lo rechazase, a que se burlase de él. Saboreó ese momento de gloria al mismo tiempo que el tercer canapé de langostino se deshacía en su boca paulatinamente.

—Marcus Raynolds, si lo que está intentando decirme es que quiere que me case con usted, deberá esperar otros cuarenta años a que otra mujer robe su corazón. Porqué yo no pisaré su casa aunque que fuera la última del Condado. O no, mejor, no me casaría con usted aunque la lepra comiera mi bella piel y fuera usted el único hombre dispuesto a desposarme.

Giró sobre sus talones y tiró del carricoche tratando de arrancar una esplendorosa carrera en sentido contrario al Duque. No obstante, su vestido se enganchó a una de las ramas mal talladas de aquel mal trecho jardín.

—¿Quiere que la ayude? —preguntó él.

Ella tiró todavía más, hasta que sintió a la tela rasgarse y no tuvo más remedio que volver a casa antes de que su vestido roto causara más rumores.

«¡Dichoso Marcus!».

CAPÍTULO 23

UNIONES FAMILIARES

El profundo silencio de la recámara de Catherine no era más que el preludio a lo que había temido desde que, hacía dos semanas, su hermano había contraído nupcias con la mujer ratón o como algunos la llamaban, Viviana Raynolds. Durante aquel tiempo de luna de miel, había podido fingir que aquella locura no había sucedido, se había limitado a ocuparse de su pequeño. De familiarizarlo con sus tías y abuelos, de enseñarle cada rincón de la casa Nowells. Y al mismo tiempo que hacía aquello, con la pequeña fortuna del cabaré, mejoró los espacios más degradados. Compró trajes nuevos para Abigail y Jane, incluso compró un bonito vestido para su madre y un par de pantalones nuevos para su padre. A pesar de las reticencias de sus padres para que gastara en ellos, sus caras de felicidad disimulada, fueron suficientes para enorgullecer el alma de Catherine. Al servicio se incorporaron una cocinera y una ayudante de la misma, para que Patience Nowells y Nina no tuvieran que continuar cocinando para todos. 

Por extraño que pareciera y algunos días antes de que la inevitable desgracia diera a lugar, habían sido invitados al primer evento de la temporada de mil ochocientos cuarenta y cinco. Aquello se debía a varias causas. La primera, que la fiesta se daba en casa de una de las beldades problemáticas: Diana Towson. Diana Towson, había insistido a sus padres hasta la saciedad para que los Nowells fueran invitados y al ser ellos, personas adineradas pero sin título, no había resultado demasiado catastrófico que los caídos en desgracia de los Condes de Sussex figuraran en su lista de invitados. La segunda razón por la que estaban agasajados con uno de los eventos más sustanciosos del año, era el matrimonio de Albert con Viviana. La sociedad creía conveniente invitar a la hermana del Duque más rico y soltero a todos los eventos para aumentar el número de posibilidades a que él asistiera. Y aunque aquella última razón no agradase a Catherine, en su infinito egoísmo y narcicismo, hubo cabida para las caritas de felicidad de sus hermanas menores. 

A pesar de que muy pocos tenían esperanzas para Abigail debido a su ceguera y a su pésima situación social, nadie se lo hacía saber, ni si quiera con el tono de voz. Era una joven muy querida en la familia, siempre lo había sido. Y aunque en algunas familias decidían apartar de la sociedad a aquellas féminas con "defectos", los Nowells no. Para ellos, Abby era tan válida como Catherine y Jane. No obstante, y haciendo eco al raciocinio, todos esperaban a que fuera Jane la que trajera en casa a un buen pretendiente. Y ella, por su lado, tenía el espíritu y el deseo de hacerlo. A pesar de ser un poco perversa y rebelde, Jane, era una joven que disfrutaba de todo aquello con demasiada alegría. Tanta, que Catherine temió que algún comentario hiriente pudiera afectarla. Pero no había nada que hacer con respecto aquello, Jane debía aprender a desenvolverse y aunque su madre estuviera a su lado para ayudarla, sería beneficioso para la debutante conocer cómo era la vida en sociedad. 

Catherine las preparó, adelantando el debut social de Jane por un año, las vistió como a jovencitas casaderas. Les compró trajes costosos, medias, cuellos de tafetán y algunas joyas. No serían las muchachas más ricas del lugar, pero el apellido Nowells volvería a levantarse. Ella, por precaución, se quedaría en casa presentando alguna excusa frente a Diana. Quería evitar rumores acerca de su pequeño, y sobre todo, quería evitar ser el centro de atención. Era el momento de sus hermanas y no quería opacarlo con su mala reputación. Sería suficiente con los chismorreos habituales acerca de su estadía en prisión, de las deudas y de la desaparición de Catherine. 

Se respiraba un ambiente de jolgorio, de animosidad y complacencia en casa de los Condes. Todo eran risas ahogadas por parte de las debutantes, pruebas de vestidos y consejos de protocolo. Pero en el centro del idilio, una enorme mancha oscura pesaba sobre la cabeza de Catherine. Por eso se retiró a su alcoba. Para no ser la única con cara de vinagre mientras su hermano volvía a casa junto a su esposa. Catherine no se proponía tener mal genio y quería realmente ser una buena hermana para Albert, porque le quería y le admiraba por su empeño en superar su adicción al opio. Pero Albert ponía a prueba su paciencia. 

El traqueteo de un carruaje y el trote pausado de dos caballos, tensaron las falanges de Cath contra las sábanas de satén. Y con aquel gesto, se acordó de los infinitos días atada a la cama de Harold Merith mientras Viviana optaba por un papel pasivo en su sufrimiento. Todavía no tenía las manos recuperadas del todo. Si alguien se fijaba, se podían ver las cicatrices en sus muñecas y algunos dedos con poca movilidad. Por eso siempre iba con guantes a todos sitios y no se los quitaba ni para comer. Había quedado marcada para toda la vida, y el miedo que pasó por Samuel tampoco lo olvidaría nunca. ¿Y ahora tenía que convivir con aquella mujer? 

¡Insoportable! Se giró sobre sí misma un par de veces mientras escuchaba a su madre recibir "a su querida y única nuera”. Sí, comprendía que esa mujer no había estado en sus cabales durante lo que sucedió en Atlanta. Sí, podía valorar que Albert quisiera sentar la cabeza y que Viviana fuera una de las piezas importantes para que eso sucediera. Sí, podía entender que la entrada de una de las mujeres más influyentes de Inglaterra a su familia era enormemente beneficioso para el futuro de sus hermanas. Pero ninguno de aquellos argumentos que se esforzaba por repetirse a sí misma, eran suficientes para mitigar su rencor y antipatía. 

—¿Y mi hermana más querida dónde está? —escuchó preguntar a Albert como si no la conociera. Estaba convencida de que lo hacía adrede. ¿No tenía compasión por ella? Ella, que estaba intentando comportarse para no formar ningún espectáculo. 

—Está indispuesta —escuchó excusarla a su madre con tanta vehemencia que algunos fingieron creerla. 

Los pasos del recién matrimonio cada vez eran más cercanos, estaban siendo conducidos a su estancia y para ello, debían pasar por delante de la suya. 

—¿No sería mejor que entrara a ver cómo se encuentra tu hermana? —escuchó preguntar a la mujer ratón. "Como te atrevas a entrar, voy a romper un jarrón sobre tu cabeza", pensó. Y como si su hermano le hubiera leído el pensamiento desde el otro lado de la puerta, disuadió a su esposa de tales intenciones y se retiraron a descansar. 

Cath estuvo un largo tiempo recluida en ella misma, girando sobre el colchón, perdida en sus pensamientos, hasta que se quedó dormida.

—Catherine...Catherine... 

—¿Mamá...? —se despertó sintiendo el cálido contacto de la mano de su madre sobre su frente—. ¿Te encuentras bien?

—No. —repuso con sequedad, dándose la vuelta. 

—Catherine...

—No mamá. No pienso bajar a cenar, subidme la cena aquí. 

—¿Y que todos piensen que tienes miedo a los Raynolds?

—No trates de manipularme, no te servirá —apretó la cara contra el almohadón de plumas, mitigando su voz. 

—No intento manipularte. ¿Pero qué crees que pensará Marcus cuando no te vea? Pensará que lo rehúyes. 

—Es lo que hago.

—¡Catherine Alexandra Nowells! —alzó la voz Patience—. No es el comportamiento que espero de ti. Eres una dama, una dama valiente y fuerte que ha demostrado ser capaz de superar todas las pruebas de la vida. Has sido una cabaretera para ganar dinero, has formado tu propio negocio, viajado a América, escapado de un asesino, trabajado en un campo de algodón y herido a un señor malvado... —Cath levantó la cabeza de la almohada y la miró de reojo. ¿Su madre la admiraba? —. ¿Ahora es el momento de quedarte escondida en tu habitación? No. ¡Por Dios! Es el momento de que demuestres tu integridad, tu valor como mujer. Vístete como una reina y baja al comedor a cumplir tus funciones como hermana de Albert. Eso te dignificará mucho más que quedarte aquí, asustada como un ratón.

—¡¿Un ratón?! —se indignó frunciendo el ceño—. Yo no soy ningún ratón. 

—Entonces, levántate. Y sé un gato.

—Si luego no puedo controlar mi mal genio, no me culpes. No me culpes si digo o hago algo de lo que tengas que avergonzarte —se levantó malhumorada observando como Samuel todavía dormía. Lo cargó con cuidado y se lo entregó a su madre para que cuidara de él mientras se preparaba para el evento familiar—. ¡Ninaaa! ¡Ninaaa!

—Sí señorita —entró con paso acelerado la doncella, que había estado esperando al lado de su recámara tal y como le había dicho Patience que debía hacer. 

—Ya veo que estás aliada con mi mad... —la miró con los ojos rabiosos pero los suavizó cuando chocó con una asustada Nina—. Da igual, coge el vestido más caro. Aquel que compré la semana pasada de color burdeos. 

La ceja ligera y permanentemente enarcada de Catherine durante la cena no fue nada más que el reflejo de su desdén hacia los invitados cuidadosamente disimulado. Todos habían procurado no hablarle más de lo necesario, y si lo hacían era para cosas banales. Todos menos Marcus, que parecía ser el único que no temía la ira del gato montés. 

Las cejas de Catherine se contraían en un agudo ángulo sobre su nariz cada vez que el Duque de Doncaster soltaba alguna de sus bromas o comentarios sin gracia. El resto de la familia, durante aquellos valerosos actos de Marcus, se atemorizaba. Catherine tenía demasiado temperamento y cuando explotaba, nadie era capaz de calmarla. Nadie salvo Marcus, y aquello agradaba a su padre. Más allá de la necesidad de su hija de casarse con ese hombre por Samuel, George Nowells veía en Marcus al hombre capaz de convivir con su hija. No era cuestión del dinero ni del prestigio sino de su actitud siempre tan distendida y agresivamente justa. Tal vez fuese porque los dos se parecían mucho. Marcus era tan tramposo y tan malo como lo era Catherine. Los dos estaban llenos de vida, de una prepotencia natural en sus seres y de un saber hacer y conseguir los propósitos fuera de lo común. George y Patience miraban al uno y al otro, ambos escapaban de sus manos, de sus palabras y de sus entendimientos. No serían capaces de conseguir una unión entre ellos. Tan sólo cabía esperar a que el destino terminara cumpliendo lo que siempre debió ser. 

—¡¿No es fantástico?! —exclamó por tercer vez Jane, emocionada por la fiesta en casa de los Towson dentro de tres días. 

—¿Ya lo tienes todo preparado? —Viviana intentó ser cordial con su cuñada, ganarse la confianza de su familia política.

—Sí, lo tiene todo preparado —repuso Catherine antes de que la "rica Raynolds" se ofreciera a dar limosna a su hermana. 

—¡La cortesía personificada! —dio un trago Marcus, divertido, mientras todos se apresuraban a bajar la cabeza sobre sus platos. 

Él muy cínico estaba esperando a que ella saltara sobre la mesa con las uñas fuera de la zarpa. Pero Catherine era demasiado avispada para dejarse arrastrar por aquella marea. No se había ataviado con uno de sus mejores vestidos para terminar tirando el plan por la borda. El plan era ser distante, sí. Distante, cortante pero con alguna sonrisa benévola de vez en cuando. De esa forma mantendría a raya a todos sus enemigos y mantendría la compostura. 

—¿Ha viajado usted durante estas dos semanas Lord Raynolds? —preguntó Abigail, destensando el ambiente como de costumbre. 

—He ido a Londres. 

—Siempre va usted a Londres —dijo Catherine con claro desprecio y segundas intenciones. 

—Mis negocios están en Londres, en su mayoría. 

—¡Sus negocios! —se rio ella con impertinencia—. No voy a continuar por este sendero por respeto a las almas puras de mis hermanas. 

—¡Catherine! —amonestó Patience con las mejillas sonrojadas, ganándose una mirada de "te lo avisé", por parte de Cath. 

Marcus observó la mesa, aprovechando el desconcierto general. Catherine llevaba puesto un vestido burdeos con juegos de transparencias y bastante escotado. Su blanquecina piel relucía al lado de la tela rojiza y sus ojos grises estaban más claros e intensos de lo que recordaba. ¡Qué mujer! Si tan sólo pudiera rozar sus tirabuzones castaños, si pudiera sentir su tersa piel otra vez entre sus dedos... Apartó aquellas ideas de la cabeza si no quería parecer demasiado ridículo frente a sus futuros suegros. Sí, porqué estaba convencido de que ella terminaría siendo su esposa. ¿Cómo ganársela? ¿Cómo domar a esa salvaje? ¡Y pensar que la había tenido detrás de él por tantos años! ¡Y pensar que ella le había pedido matrimonio tantas veces! Ahora la notaba tan lejana, tan fría...Miró a su lado, estaba su hermana Abigail. Una joven debutante, en edad casadera, era bella. Tenía los rasgos de los Nowells, pelo castaño y ojos grises. No obstante, sus ojos eran tan grises que rozaban el blanco, con la mirada siempre al frente y una bonita sonrisa. Una sonrisa limpia, sin segundas intenciones ni remilgos. Su voz era suave, sus movimientos agradables y su temperamento equilibrado. Observó que portaba con ella un bastón desgastado. Si miraba un poco más a la derecha, encontraba a Jane. Jane era todo pasión y entrega. Desobediente pero simple. No había en ella malicia ni crueldad sino más bien una bravuconería típica de los irlandeses. No tenía los ojos grises de la familia y quizás por eso llamaba más la atención. En lugar de eso, poseía un par de zafiros de azul intenso a juego con su cabellera oscura. Al final de la mesa, estaba Gerald, con los ojos del mismo color que su benjamina y tan simple como ella. Al otro lado, Patience, era la portadora de las ágatas frías de sus tres primeros vástagos. Y en un rincón, Albert y Viviana. Podía notar a su hermana más serena y feliz de lo que la había visto nunca. Y estaba satisfecho por ello. Albert también parecía estar relajado, confiado con su nueva etapa. 

Decidió cesar en su empeño por bromear con Catherine, no era el camino de conquistarla. ¿Qué quería ella? ¿Acaso quería que hiciera como esos niños imberbes? ¿Qué le comprara flores y le dedicara poemas? ¿Cortejarla? Jamás había hecho tales cosas y no se imaginaba haciéndolo a esas alturas de la vida. Tampoco creía a Catherine una mujer que diera importancia a esas nimiedades. Ella era tan fuerte, tan vital y tan directa... ¿Y si se imponía? Con ella no funcionaban las buenas palabras, ella era una mujer nacida para imponerse frente a aquellos que se dejaban imponer. Por lo tanto, no podía parecer un borrego asustado, o lo aplastaría con una sola mano. Por mucho que fuera verdad, por mucho que fuera un borrego. Borrego por no haberse dado cuenta antes de lo que dejaba perder. Y asustado, por no poder tenerla nunca más. La quería y la deseaba más de lo que había querido y deseado a ninguna mujer. Ella era la indicada. ¡No podía dejarla perder! Acarició su báculo de oro macizo, perdido en sus pensamientos.

—Señor Raynol... —la dulce voz de Abigail lo devolvió a la mesa—. Cuando usted anda, escucho un tercer golpe. ¿De qué se trata? Imagino que debe tratarse de un báculo. ¿Es así?

—Es así señorita Nowells. El bastón que llevo conmigo no es nada más que el recuerdo de algo que nunca debo olvidar. 

—¿Y de qué se trata? —preguntó en su inmensa inocencia. 

—De la pobreza —aquello molestó a Catherine y Marcus pudo notarlo—. Mi padre liquidó todos los fondos de la familia —se apresuró en explicar antes de que las afiladas pupilas de Cath se calvaran en él—. Tuvo una vida de excesos en la que no pensó en nadie más que él mismo —Albert se encogió un poco, avergonzado—, y cuando murió su segunda esposa, Catalina, después de varios intentos por tener un hijo, no teníamos dinero ni para comer. Fue entonces cuando mi padre padeció de fiebres y ni si quiera pudimos pagar a un médico. Por lo que irremediablemente, murió. En la soledad de un salón sin sirvientes ni decoraciones, me pregunte qué podía hacer con mi vida. Mi madre estaba en Venecia, y mis hermanos bastardos repartidos por el mundo. Fue cuando fijé la vista en un viejo bastón, uno de madera que había usado mi abuelo. Abandonado en un rincón en medio de la escasez. Lo cogí y salí con él dejando todo cuanto tenía atrás. La forma en la que llegué a América y conseguí hacerme con la mayoría de las minas de oro ahí presentes, no sería una historia adecuada para contar en este momento. Sólo puedo decir, que en cuanto tuve los primeros lingotes de oro en mis manos, los fundí y recubrí este bastón. Para no olvidarme jamás de que un día fui pobre. 

—Es una historia muy bonita —convino Abby. 

—Sí, una historia de superación muy inspiradora —agregó Albert, sintiéndose reconfortado por el final de Marcus. ¿Quién hubiera dicho que ese hombre sufrió la pobreza? Incluso Catherine pareció relajar su postura. 

—Nada fue fácil en nuestra familia —habló Viviana, con la voz truncada, a punto de llorar. Catherine miró hacia el techo, asqueada por tantas confesiones y sentimentalismos. 

—¡Oh querida! —se levantó Patience para abrazar a su nuera con cariño, ganándose una mirada poco halagadora por parte de su hija mayor.

—Lo siento...—se excusó la mujer de Albert con congoja y timidez.

—¡No hay nada que perdona... —la animó Gerald, su suegro, sintiendo el duro resentimiento de Cath sobre él. 

—Mi hermano y yo nos separamos muy jóvenes. Fui enviada con mi madre en Venecia, ella tampoco estaba mucho mejor económicamente —obvió lo de la prostitución y lo de su hijo asesinado por uno de los clientes—. Admiro mucho a Marcus por todo lo que hizo él solo. 

—Ahora le admiras. Pero hace bien poco querías matar a su hijo —y el gato montés sacó sus zarpas, recordando al pequeño Samuel ensangrentado por un parto traumático.

—¡Siempre lo he admirado! —se encontraron por primera vez ambas cuñadas, mirándose a los ojos. 

—¿Siempre? ¿Se puede querer matar al hijo de una persona a la que admiras?

—¡Estaba manipulada por...!

—No es necesario que des más explicaciones Viviana —salió en su defensa Albert— Catherine, te rogaría un poco más de tolerancia hacía mi esposa.

—¿Tolerancia? Tolerancia hubiera sido que el señor Marcus aquí presente me hubiera avisado de que Harold era su hermano bastardo. Un hermano loco que quería vengarse. Tolerancia hubiera sido que la señora Viviana me hubiera ayudado a escapar en cuanto supo de mi situación y no hubiera esperado a que yo le saltara encima acabada de parir. ¿Ahora debo hacer cómo si nada? ¿A nadie le importan mis manos magulladas? —se sacó los guantes para mostrar sus dedos y sus muñecas con cicatrices horrendas—. ¿A nadie le importa que Samuel estuviera a punto de ser asesinado? Ahora mamá abraza a mi enemiga y papá la anima para que se desahogue. Sin mencionar que mi hermano se haya casado y unido con unas personas que tanto me han perjudicado. ¡No me importan las penas y las desgracias de los Raynolds!  

Y con la misma energía se levantó tirando la silla en el transcurso y salió del salón, con la dignidad ofendida y el mentón en alto. 

—Son momentos muy difíciles para todos...—murmuró el Conde de Sussex—. Viviana, mi hija es un poco complicada pero dale tiempo... Estoy seguro de que terminará amándote.

—Tiene razón en todo lo que ha dicho —sorprendió a los presentes la nueva Nowells—. Debí ayudarla más... Pero fui incapaz. Entiendo su rencor hacía mí... Pero tenía tanto miedo de ese hombre...Y estaba tan confundida...Ella es una joven con las ideas muy claras, los valores inamovibles y sobre todo, con mucho carácter y valentía. Es normal que me deteste. Soy todo lo contrario a ella y ve en mí la debilidad a la que ella siempre ha vencido. 

—¿Me da el permiso de ir a buscar a Catherine? —Marcus sabía que sonaba ridículo, sabiendo que su bastardo dormía en la planta de arriba, pero no quería faltar el respeto a aquellas personas tan bondadosas. Que él fuera mezquino, no significaba que no fuera capaz de ver la bondad en los otros. Y los padres de Catherine eran personas demasiado cándidas. A pesar del rechazo que sentía hacia las personas tan sencillas, para él era suficiente que su hermana Vivi fuera aceptada y feliz entre ellos. Ver a Patience abrazando a Viviana sabiendo que había estado a punto de matar su nieto, merecía el respeto que acababa de mostrar.

—Por supuesto —accedió de buena gana Gerald—. Puede usted estar cerca de mi hija siempre que desee —ultimó, dándole el permiso velado de cortejarla. Aunque a esas alturas se trataba más de reparar una relación que de crearla. 

CAPÍTULO 24

DECLARACIONES TEMERARIAS

—¡Catherine! ¡Catherine!

La voz del magnate flotaba entre autoritaria y suplicante, aunque si alguien no lo conociera se decantaría más por la segunda opción. Ver la espalda de Cath, corriendo en dirección contraria a la de él, rehuyéndole, era un paradigma demasiado doloroso. ¡Cuántas veces había sucedido lo contrario! Él andaba y ella iba detrás de sus espaldas, suplicándole que la escuchara. ¡Cómo habían cambiado las tornas! Y lo peor de todo era que ni si quiera se sentía estúpido. En otro momento y lugar, se hubiera sentido un viejo senil con necesidad de ayuda urgente. ¡Él detrás de una dama! Si alguien le viera, se reiría. Él, que había logrado la genial fama de calavera sin remedio frente a la sociedad. ¡Viejos tiempos aquellos!

—Catherine. 

La atrapó por el brazo, haciéndola girar sobre sí misma hasta dar con sus ojos. La candente necesidad de tenerla entre sus sábanas aumentó estrepitosamente al sentirla tan cerca, al rozar su piel por encima de la tela del vestido, al embriagarse de su fragancia escandalosamente femenina. Pero se recompuso rápidamente aclarándose la garganta y buscando alguna veta misericordiosa en las pupilas de la joven. No obstante, ni misericordia ni perdón había en aquella mirada llena de rabia y de reproches. 

—Catherine...—suspiró, dejando ir su brazo dolorosamente, ya no tenía sentido que siguiera teniendo la mano sobe su cuerpo cuando ella ya se había detenido y lo estaba enfrentando—. Hemos tenido pocas conversaciones normales. Con normales me refiero sin segundos significados, burlas o discusiones... ¿Recuerdas alguna acaso?

—No. No recuerdo ninguna. Básicamente porque tú nunca has querido hablar conmigo. Siempre te has limitado a darme órdenes, a burlarte de mí o a jugar conmigo —sonó tan clara y coherente que Marcus no pudo hacer otra cosa que asumir su culpa con un ligero toque de cabeza—. Nunca me has tomado en serio, piensas que soy una de tus posesiones. Y quiero aclararte que no soy nada tuyo, ni lo seré...

—No sigas por favor —bajó la cabeza, ¿dolido? No, imposible—. No sigas... ¿Podemos hablar en algún sitio? —alzó la cabeza para indicar que aquel pasillo mal iluminado no era el lugar para mantener la conversación que pretendía tener.

Catherine buscó en sus ojos algún rastro de burla o de imperiosidad, pero no había ni de lo uno ni de lo otro. Sino más bien una oleada de arrepentimiento y de intenciones. Suspiró sonoramente y poco femenina, pero finalmente hizo una seña para que la siguiera. Le guio a través de dos salones hasta llegar a uno pequeño con fuego a tierra. Ella indicó un sillón de terciopelo azul claro y ella tomó asiento en el del frente, del mismo color. 

—Por dónde empezar...—dejó su báculo apoyado sobre la mesa auxiliar, se sentó y la miró fijamente. Podía notar su desconcierto, sus barreras y su hostilidad. A pesar de que lo había llevado hasta allí y de que había accedido a escucharlo, la seguía notando lejana. Lo peor de todo era que él nunca había hecho eso, nunca se había abierto a nadie como pretendía hacerlo con ella. Y no estaba convencido de lograrlo.

 Lastimosamente se sentía como un muchacho recién graduado de la universidad en busca de buena esposa. ¿Quién le diría a él que a esas alturas de la vida le sucedería tal cosa? Catherine lo había absorbido, no era cuestión del niño ni si quiera de la melancolía que sentía por haberla perdido. Era ella en sí misma. Su genial temperamento, su malicia controlada, su personalidad caprichosa y su entereza ante las adversidades de la vida. Ya no quedaba nada de aquella niña que revoloteaba a su alrededor, y aunque en ocasiones fingía ser una niña morruda, en realidad era una mujer con todas las de la ley. ¡Estaba nervioso! 

«¿Qué pretende este rufián?», pensó Catherine mientras veía centellear el fuego reflejado en los ojos amatista de Marcus. Su aroma varonil, acentuado por uno de los perfumes más caros, invadía la estancia de forma estrepitosa. Ella intentaba serenarse, no dejarse guiar por sus instintos más básicos, pero no podía evitar fijarse en sus manos. Unas manos que parecían inquietas, fregándose una contra otra, unas manos que le hicieron sentir tanto un año atrás.  Se esforzó en recordar los motivos por los cuales odiaba a ese hombre y subió rápidamente los muros que protegían a su cuerpo y a su corazón. Fijó la mirada en los surcos marcados en su barba cuidada, aquellos surcos nacidos de los excesos y de los años pero que le hacían tan encantador. No era buena idea mirar ahí, decidió cambiar el foco de atención en aquel ambiente cada vez más tenso, así que centró su mirada en el pelo. En el vello áureo que descansaba sobre su frente, haciéndole más rubio. No, mala idea también. Finalmente, se decantó por observar el fuego que Nina había encendido horas antes. 

—Mírame, por favor —le suplicó él. Se armó de valor y así lo hizo, llenando sus pupilas de estudiado desdén, aleteando sus largas pestañas despreciativamente—. Creo que debo empezar por pedirte perdón. 

¿Perdón? Catherine se sorprendió, pero no lo dejó notar, manteniendo su postura distante y fría.

—Perdóname por haber huido de ti, por haberte dicho tantas veces que no te amaba —se rio de sí mismo al escucharse, ladeando la comisura de su labio hacia la derecha, lo que fue un indicativo para Catherine de que Marcus estaba luchando contra sí mismo y contra su podredumbre emocional—. Perdóname por haberte ofrecido ser mi amante, perdóname por no haberte avisado del mal que había en Harold. No debí huir de ti cuando en realidad quería tenerte cerca, no debí haber dicho que no te amaba cuando en realidad te amo...Te amo Catherine Nowells, y me arrepiento de haberte propuesto que seas mi amante, cuando en realidad quiero que seas mi esposa. No he querido ni deseado a ninguna otra mujer como lo hago contigo. 

Catherine había planeado que si algún día Marcus se le declaraba, lo pisotearía maliciosamente saboreando el momento con inmenso placer. Y en su inmenso desconcierto, deseaba seguir con su magistral maquinación. Pero en lugar de eso, se quedó callada, observándolo. Podía leer la vergüenza y la angustia en aquel hombre hecho y derecho. Parecía un jovenzuelo enamorado. Aunque seguía habiendo en él algo de superioridad y de mezquindad, a juzgar por su ceño vagamente fruncido y sus dedos rígidos. 

—¿Por qué no me dijiste que Harold era tu hermano? —ablandó su gesto retraído, mirándose inconscientemente las manos. 

—Tenía vergüenza de Harold, de reconocer que era mi hermano y de explicar cómo era en realidad. Pero debo confesar que nunca imaginé que te escaparías con él...Pensé que estando en mi casa... —suspiró molesto por tantas confesiones y sinceridad.

—Me querías solamente por Samuel... No hubiera soportado vivir contigo sabiendo que me serías infiel o que me ignorarías.

—Porque me amabas, ¿verdad? —tomó sus manos marcadas por lo sucedido y acarició las zonas más sobrecogedoras. 

—Te amaba...te amé mucho. Más de lo que cualquier mujer podría soportar...—declaró bajo el agonizante placer de los dedos de Marcus sobre sus heridas. 

—Te amo Catherine... —volvió a decir el Duque extasiándose con la cercanía que se había establecido entre ambos. Sintiéndose reconfortado al sentir las pequeñas manos de la joven entre las suyas—.  No sé si serías capaz de perdonarme algún día... No sé si puedo volver a ser merecedor de tu amor...—hincó la rodilla al suelo como un caballero—. Pero, ¿quieres casarte conmigo? 

—No. 

Catherine se levantó de un salto, como si todo aquello la estuviera quemando. Se zafó de las manos del magnate y salió corriendo del salón. Corrió hasta su alcoba y se encerró en ella. Todo aquello era demasiado. No podía entregar su amor a Marcus de nuevo. Lo amaba, lo amaba perdidamente. Pero no podía entregarse a ese sentimiento. ¿Y si él solamente la quería porqué sabía que ya no la tenía? ¿Y si con el tiempo se aburría de ella y volvía a ser el de antes? Era demasiado peligroso para su bienestar emocional. Marcus era demasiado cruel, demasiado egoísta... Sí, la había ayudado mucho con su hermano Albert y había ayudado a su familia con las deudas.  Sí, decía amarla y tenían un hijo en común. Pero Marcus Raynolds, era Marcus Raynolds. Un vividor sin precedentes que había acosado a Elizabeth Cavendish, y a numerosas damas y cortesanas. ¿No era demasiado pretencioso creer que le entregaría su podrido corazón sólo a ella? ¡Si ni si quiera tenía uno! El corazón de Marcus estaba roto en pedazos, era un hombre castigado por las desgracias y el tiempo. Se tiró sobre el lecho, perdida en sus miedos. 

Recordó cada desplante, cada humillación y cada desilusión. No sería capaz de soportar otro dolor como aquel. No sería capaz de tocar la felicidad para volver a los infiernos. Quería y deseaba perderse en los mundos de Marcus, anhelaba su cuerpo y sus palabras halagadoras; pero no podía subir a la cima sabiendo que se estrellaría contra el suelo en poco tiempo. 

"No".  Una sola palabra, un monosílabo clavado en su mente. Catherine Nowells lo había despreciado con la impiedad que la caracterizaba. Él se había abierto a ella, se había arrodillado frente a ella... ¿Pero qué había recibido a cambio? Un doloroso puñal clavado en su putrefacto corazón. Dichosa Catherine...Y aún con eso, no podía dejar de soñar con ella. No podía dejar de imaginársela desnuda y sobre él, con la cabeza hacía atrás y empapada de sudor. Y si ahondaba en sus necesidades más esenciales, incluso podía verla en medio de su salón con Samuel en brazos. ¡Era ella o ninguna! Había pensado en suicidarse pero tenía demasiado amor propio para eso. 

Empezó a perseguirla, a sobornar a criados para que le hablaran de ella. Visitaba a los Nowells con frecuencia, por no decir cada día, y se colaba en su habitación para ser echado a golpes. Podría haberla forzado a un matrimonio frente a un juez con Samuel como aval, pero no la quería de ese modo. Quería volver a sentirla trémula y ansiosa entre sus brazos. Quería que lo mirase como una gatita enamorada, con sus pecas sonrojadas y sus pestañas aleteando cuales mariposas en primavera. 

—Hola Marcus —dijo Gerald al verle entrar. 

—¡Marcus! Hoy es el gran día —saltó de alegría Jane, recordándole que esa noche tenían un evento en casa de los Towson. 

—Es verdad —convino él. No tenía ningún deseo de ir a la fiesta pero debía hacerlo si quería ganar puntos frente a Cath. Iría para ofrecer apoyo a las debutantes, a las hermanas de su futura esposa. 

—Catherine está en el jardín —ultimó Albert mientras Viviana bordaba junto a Patience. 

Dio pasos seguros y altivos, los únicos que sabía dar, hasta ver a la mujer más hermosa sentada con su hijo en brazos. Iba vestida de blanco impoluto, un traje de algodón que se ceñía a su cuerpo y a sus maravillosas curvas con demasiado ahínco. Se sintió estúpidamente celoso de aquella tela, él debiera estar en su lugar. 

—Buenos dí... —la alertó de su presencia, pero fue tan ignorado como el agua que caía graciosamente de la fuente—. Veo que hoy estás de mejor humor —rio entre dientes—. ¿No vas a venir a la fiesta de esta noche?

—No. 

"Vaya, otro no".

—¿Por qué no? —tomó asiento a su lado descaradamente, dedicándole alguna carantoña a Sam.

—Porque no.

—No seas tan dura mujer. Y cuéntame algo más, al fin y al cabo yo acompañaré a tus hermanas...

—Vas porque quieres, nadie te lo ha pedido —seguía sin mirarle. No lo miraba porqué si lo hacía, todas sus defensas se vendrían abajo. Esa noche había soñado con él, se había despertado jadeante y temblorosa con su recuerdo. Lo tenía clavado en su mente, y él no ayudaba a que desapareciera. Se presentaba cada día, a cada hora y se hacía cada vez más insistente. Si lo miraba, caería. Porqué podía intuir que sus ojos brillaban y su torso estaba bien pegado a su camisa, como de costumbre. Dos factores cruciales para su entereza mental. 

—¿No quieres venir por tu prestigio? ¿Temes opacar el debut de tus hermanas menores con tu fatal pasado?

Marcus sabía demasiado y eso no era bueno. Sabía demasiado sobre las mujeres y sobre la mayoría de los asuntos. 

—Bueno...puede ser —fijó la vista en el almendro que había plantado al lado de la fuente, el cual estaba lleno de flores frescas y rosadas.

—Si vas conmigo nadie osará decir nada...Ni de ti ni de Jane. Y mucho menos de la cándida Abigail. ¿Quieres venir conmigo? 

—No quiero tu caridad Marcus. 

—¿Es eso lo que piensa... —la cogió por el mentón obligándola a mirarlo—. ¿Crees que soy el tipo de hombre que daría caridad? No hago nada si no es por mi propio interés. Todo lo que he hecho y hago por ti, es por mi necesidad. Necesito verte feliz, lo he necesitado siempre. No soporto ver la dureza de tus facciones ni tus labios sellados. Quiero verte sonreír, como cuando tenías quince años y corrías por mi alrededor. 

—Ya tengo veintiún años —le apartó la mano después de haberse perdido en sus pupilas para turbar su alma. Estaba encantador, la primavera le sentaba de maravilla. Era un hombre bello como pocos—. Y no puedes esperar a que me comporte como una niña.

—No espero tal cosa —aceptó su rechazo una vez más—. Pero sí espero hacerte feliz. Prométeme que considerarás venir a la fiesta. Prométemelo...

¡Condenado Marcus!, ¡¿Qué hacer?! ¿Qué debía hacer? Hacía mucho tiempo que no se presentaba frente a la sociedad. No podía negar que deseaba ir a la fiesta. Deseaba ver a sus hermanas debutando y reencontrarse con Diana Towson. Su sangre ferviente de movimiento, la animaba a vestirse adecuadamente y acudir al evento. Pero sus miedos más atroces se lo impedían. ¿Y si opacaba a sus hermanas? ¿Y si le preguntaban por Sam? 

—Marcus no permitirá que nadie te pregunte nada —convino Patience, como si su posición de madre le permitiera leer la mente de su hija—. Vamos, voy a pedir a Nina que te vista. Te lo mereces Catherine. ¿Por qué no? Si nosotros podemos ir...Después de haber estado en la cárcel, ¿por qué tú no?

—Albert es diferente, es un hombre. Y a los hombres se les perdona todo, por consiguiente la sociedad será indulgente con vosotros también. Pero conmigo... Soy una mujer. La peor de las mujeres según ellos. Una mujer que ha tenido un hijo bastardo después de haber estado desaparecida por un año... Si pudieran escupirme a la cara, lo harían. 

—¿Y qué te importa todo eso? Te tiene que importar lo que pensamos nosotros. Tu familia. Y nosotros te queremos y te adoramos. En cuanto a Samuel...Es mi nieto y siempre lo será.

—Mamá...

—Vamos, vístete...

—¡Sí! —interrumpió Jane, que había estado escuchando a escondidas. 

—Anímate hermana —agregó Abby, cómplice de Jane. 

—¡Está bien! Iré... ¡Ninaaa!

CAPÍTULO 25

LA UNIÓN DE DOS IMPOPULARES

Sudores fríos y temblores recorrieron su espina dorsal al vislumbrar la mansión de los Towson a escasos metros. No era cuestión de miedo a lo que dijeran, era cuestión de dignidad y amor propio. No quería que nadie pensara que iba para buscar aceptación o perdón por parte de alguien. Tampoco deseaba afectar a sus hermanas en su proyección social, ellas eran diferentes. Ellas deseaban todo aquello y eran felices de saber que volvían a tener esperanzas de futuro. 

Se habían repartido en dos carruajes. En el primero, iban Albert, Viviana y Marcus; mientras que en el segundo, el resto de la familia. Patience y Gerald estaban algo ansiosos, temían por sus hijas. Temían por cómo les recibirían. Tenían la tranquilidad, por otro lado, de ir a casa de una amiga de Catherine y sobre todo, estaban seguros de que con Marcus todo sería más fácil. 

El cochero anunció la llegada y descendieron ataviados con sus mejores galas. No había lugar para los fallos ni los sombreros mal puestos, debían mostrarse impolutos. Jane llevaba puesto un precioso traje azul claro, a conjunto con sus preciosos ojos. Abigail portaba un vestido de muselina blanco, tan puro como ella. Catherine, en cambio, llevaba una gran falda abultada de color azul marino a conjunto con una camisa del mismo tono bien escotada. Llevaba consigo un chal de tafetán blanco y el pelo recogido con gracia. Parecía toda una señora, una dama con arrestos hecha y derecha. Atrás había quedado la dulce y apocada Catherine de trajes claros y movimientos comedidos. 

Marcus la estaba esperando, tenía intenciones de andar a su lado pero ella se cogió del brazo de su madre, no necesitaba entrar del brazo de ningún hombre para sentirse valiente. Patience le estrechó la mano disimuladamente y las dos anduvieron hasta los anfitriones, los padres de Diana Towson, que esperaban a los invitados en el patio principal. Eran los propietarios de una de las navieras más prosperas del país y por eso podían permitirse el lujo de invitar en su casa a personalidades de todos los ámbitos. 

—Bienvenidos —sonrió la señora Towson, una mujer alta y de tonalidades brunas como las de su hija Diana. Su pelo era de un color desteñido y su piel parecía tostada por el sol, aunque no rayaba lo vulgar—. Querida Catherine —se acercó a la joven tomándola por la mano que tenía libre—. Mi hija te está esperando con muchas ganas. La encontrarás en el salón de baile, junto a mi hijo mayor. 

Aquello infundió ánimos a Catherine. Saber que estaba siendo esperada por su amiga era un gran aliciente para continuar con la función; a pesar de las miradas curiosas y algunos gestos hostiles que algunas señoras le dedicaban desde lo alto de las escaleras. 

Miró a sus hermanas, cada una de un brazo de su padre, quien las llevaba bien orgulloso y con el pecho henchido. Entonces fue cuando se percató de que se habían olvidado de comprar un bastón nuevo para Abigail. La humilde y sencilla Abby no había protestado al respecto y todos habían pasado por alto de que llevaba un báculo tan desgastado que daba vergüenza verlo. Parecía una rama sacada del bosque. Pero ya nada podía hacer, su madre la guiaba por las escaleras hacia arriba y directa a la boca del lobo. 

—Mamá...nos hemos olvidado del bastón de Abby —dijo en un susurro antes de llegar a las comentaristas especializadas en encontrar defectos en todo. Patience puso cara de descomposición y giró la cabeza para comprobar lo que ya sabía. Ralentizó el paso con objeto de retrasar lo inevitable y a la espera de un milagro. Catherine se obligó a mirar al frente, si alguien se fijaba en su desconcierto, el bochorno sería peor. 

—Marcus, Marcus nos ha salvado. 

—¿De qué hablas? —dio una ojeada rápida a su hermana dándose cuenta de que la rama del bosque había desaparecido dando a lugar un báculo de oro. 

—¡Pero todos sabrán que ese bastón es de Marcus! —se escandalizó Catherine llegando al último escalón y estirando las comisuras de sus labios para ofrecer la sonrisa más falsa a las damas que había en él. Pasaron por delante de ellas sin detenerse, no tenía sentido entablar conversación con personas que sacarían a relucir todos los paños sucios. Así que aceleraron el paso hasta llegar al salón de baile donde Catherine divisó a Diana, resplandeciente, al lado de su hermano—. Vamos a saludarla. 

—¡Catherine! —exclamó de júbilo Diana al verla, tirándose a sus brazos sin importarle los cuchicheos del salón. La atención estaba puesta en ella, en los rumores y los comentarios que circulaban sobre su persona. 

"Algunos dicen que se fugó a América", "Otros me han dicho que se quedó embarazada de un esclavo", "Yo he sabido que tuvo dos hijos y los tiró al mar", "No sé cómo sus padres la han aceptado de nuevo", "Al menos su hijo mayor ha recobrado la cabeza pero esa desvergonzada de hija que tienen no es más que una vergüenza"...

—Diana...—musitó con la voz más truncada de lo que hubiera deseado.

Sus hermanas fueron anunciadas pero tal y como temió, se vieron opacadas por su presencia. Los remordimientos le reconcomieron el alma y las miró apartadas a un lado, del brazo de su padre. Gerald mantenía la compostura, con la cabeza en alto, a pesar de que ningún caballero se le había acercado todavía para hablar.

—¿Esas son tus hermanas? —preguntó con una sonrisa la señorita Towson, como si realmente viviera ajena a la sociedad. Diana no había nacido entre algodones, estaba en ese lugar gracias al sacrificio de su padre y su desdén por algunos aristócratas era palpable. 

—Sí... —sonrió con verdadera lástima Cath, quien se veía más apabullada que el día que tuvo que saltar encima de Viviana. 

—¡Son tan hermosas! ¿Verdad Daniel?

Daniel era el primogénito de los Towson, un joven atosigado por las jóvenes casaderas quien veían en él a un candidato perfecto. A pesar de no ostentar un título, su riqueza y su prestigio eran suficientes para encandilar a las familias aristócratas de menos importancia. Las hijas de los barones y de los condes eran mujeres ideales para él y su posición. Era un hombre alto, de facciones endurecidas y buen porte. Su pelo seguía los mismos cánones que el de su madre y sus ojos eran castaños. 

—Tengo curiosidad por saber cómo se llama su hermana, señorita Catherine —preguntó él, con la vista puesta en dirección a las Nowells. 

Patience miró significativamente a Catherine quien a su vez dedicó una mirada a su amiga, que estaba tan sorprendida como ellas por el reciente interés de su hermano en las muchachas casaderas. 

—¿Cuál de ellas señor Towson?

—La que va vestida de blanco con un bastón recubierto de oro... ¿Es un ángel? —preguntó embobado provocando una fuerte carcajada en su hermana.

—Es casi uno...Se llama Abigail. 

Y sin mediar más palabra, Daniel Towson fue el primer caballero en presentarse a Gerald Nowells y pedir un baile a una de sus hijas. Ante el atrevimiento de Daniel, otros caballeros dieron el paso de pedir un baile a las jóvenes debutantes pero todavía había cierto recelo por acercarse a los Condes de Sussex. Como si estuvieran contaminados por algún tipo de virus llamado pobreza. 

—No debí haber venido —se arrepintió Catherine en la oreja de su madre y con la vista puesta en su pobre padre y sus hermanas. 

Albert, Viviana y Marcus llegaron al salón anunciados debidamente. Se habían retrasado porqué habían sido detenidos por los pasillos para felicitarles por su recién unión o para hablar de asuntos banales con Marcus. 

El magnate pasó la vista por el salón y observó al gato montés acurrucado en un rincón mientras que sus hermanas estaban más marginadas que la mosca en la manteca. Debía actuar si no quería ver a Catherine hecha un ovillo en pocos minutos. Así que dio dos toques a una copa de champan y esperó a que los presentes lo miraran. La mayoría no le soportaba, por su eterna carrera de rufián y mal trecho caballero pero todos se guardaban de demostrarlo por evidentes razones. 

—Quiero demostrar aquí, delante de mis amistades más apreciadas —arrastró "amistades" con evidente cinismo—. Mi más sincera alegría por la unión de mi hermana Vivi con los Nowells. Como muchos sabrán, dicho enlace se celebró hace dos semanas y los Condes de Sussex se han comportado como unos padres para Viviana. Por eso, hoy mismo regalé mi preciado y famoso báculo a Abigail, como muestra de la unión entre ambas familias y del buen entendimiento entre las casas. 

Nadie reparó en observar esa pieza de joyería en manos de la ciega con verdadero asombro. ¿Quién habría esperado esa faceta familiar en Marcus? Las madres no tardaron en proyectar nuevos planes de caza para el Duque. Los caballeros se arremolinaron alrededor de Gerald Nowells y las damas se acercaron a Patience para alabar el buen gusto en la decoración. Catherine pasó a un segundo plano y fue olvidada por unos segundos. Se apartó sigilosamente de su madre y tomó una de las copas que ofrecía el lacayo suspirando aliviada. 

—Estás más hermosa que nunca —notó su aliento sobre su nuca, sobre su piel desnuda, provocando que se tensara y que los vellos se le pusieran de punta. 

—Marcus...—lo miró con renovada simpatía, hecho que no pasó por alto el Duque. 

—Pecosa...—le dio un disimulado toque en la nariz, rápido pero contundente. 

—Así me llamabas cuando era una niña...

—Así te llamé el primer año de tu debut. Me acuerdo de que tenías a decenas de caballeros apuntados en tu tarjeta de baile...Estabas radiante con aquel vestido de tul aguamarina. Por no mencionar las horquillas en forma de flor que llevabas repartidas por tu pelo.

—¿Te fijaste en eso? —se sorprendió.

—Me acuerdo de que estabas tan nerviosa que por poco tiras un vaso a la señora Rowson. Pero supiste controlarlo, como siempre. Hubo un chico que te gustó, uno alto y de pelo oscuro.

—Lord Rusveld —se acordó Catherine impresionada ante la información que retenía Marcus sobre ella.

—Y a él le gustabas tú. Empezasteis a hablar y le ofreciste algunos bailes hasta que me acerqué y te llamé pecosa. Entonces capté tu atención y te olvidaste de él de inmediato. 

—¡Es verdad! —frunció las cejas hasta formar un agudo ángulo perfecto.

—No aprietes tanto las cejas si no quieres que hablen de nosotros.... —la alertó mirando al frente como si no estuvieran manteniendo ninguna charla interesante. Ella le obedeció con cierto resentimiento impregnado en sus pupilas—. ¿Te acuerdas de Lord Arryn? 

—Claro, ahora está casado con Anne Lewin... También me cortejó por un largo tiempo.

—Hasta que le dije que tenías un virus en la piel bastante contagioso.  El muy bobo se lo creyó.

—¿Cómo? —se indignó la joven que había pasado tres temporadas sin pretendientes. Era cierto que la mayoría de los presentes sabía que ella estaba enamorada de Marcus, pero fue demasiado extraño que ningún caballero se animara a robarle el corazón. Catherine no era precisamente una joven a la que un hombre pudiera ignorar fácilmente—. Esto que estás diciendo no es nada más que la prueba de que siempre has sido un egoísta —repuso en un tono de voz claramente dolido. 

—Esto que estoy diciendo no es nada más que la prueba de que siempre estuve pendiente de ti.

—Porque no querías perder a tu seguidora número uno, la que te daba más prestigio.

—Eso pensé yo durante mucho tiempo. Hasta que comprendí que mi afán por contar tus pecas y memorizar tus peinados, iba más allá de mi ego. He sido mezquino, lo sé. No tengo una buena reputación y quizás nunca logre redimir mis pecados. Pero tengo una cosa clara, y es que te amo. Sé que no me crees, sé que piensas que se trata de un capricho. Pero a estas alturas de mi vida no estaría arrastrándome por el fango si no tuviera muy claro que eres la mujer de mi vida. Seré tu perro más fiel, tu mano derecha y tu protector... Aunque no te cases conmigo. 

—Hasta que sacies tus deseos y vuelvas a tus andanzas. Lo que tu sientes no es nada más que la adicción a mi carne. 

—Sí, soy adicto a tu carne, a tu perfume y a tu tacto. Pero eso no disminuye mi amor y mi devoción por ti. Sería incapaz de yacer con otra mujer que no fueras tú.  Incluso estaría dispuesto a desposarte sin tener relaciones íntimas.  

Los ojos de Catherine centellearon y Marcus supo que se había metido en un problema. La crueldad de su futura esposa no tenía límites y podía leer en sus gestos la intención de hacérselo pasar verdaderamente mal. 

—¿Sabes qué Marcus? —preguntó con voz aniñada y sonrisa picarona. 

—No, no sé qué pasa por tu cabecita... —le dedicó una mirada de reojo que nadaba entre el regocijo y el miedo.

—Casémonos. Pero espero que seas capaz de sostener tu promesa. No tendrás relaciones con ninguna otra mujer pero tampoco las tendrás conmigo. Quiero ver hasta dónde llega tu amor.

—¿Te casarías con un hombre solamente para torturarlo?

—¿Acaso lo dudas? —removió su enorme falda de azul intenso y desapareció entre la multitud dejando al magnate tragando champán. 

Era perversa, ruin y despreciable. La mujer perfecta. La observó deslizarse como gata delicada por el salón y se imaginó las noches de tortura a su lado. ¡No podría tocarla! Miró disimuladamente hacia su centro, pidiéndole perdón por el castigo que estaba a punto de infringirle. Llevaba mucho tiempo de insatisfacción y de noches sin dormir. Desde que supo que la amaba no se había acostado con ninguna mujer. Y aquello era todo un récord a punto de pasar factura a su salud mental y física. Se sentía tenso y cargado, y el recuerdo de Catherine desnuda en aquella cama del cabaréno lo ayudaba a sentirse mejor ¡Qué ironía! El gran Marcus Raynolds de abstinencia sexual durante su primera noche de bodas... Esa mujer sabía cómo infringir penas y castigos... Pero merecía la pena. Merecía la pena morir de frustración carnal, mientras pudiera demostrarle que la amaba. 

La noticia del inminente enlace entre Catherine y Marcus sorprendió y alegró a la familia por partes iguales. Los Nowells se limitaron a colaborar en la preparación de la ceremonia sin hacer preguntas. Tenían demasiado miedo a las respuestas. Catherine había insistido en que la boda fuera algo sencillo pero Marcus abogaba por una fiesta por todo lo alto. Finalmente ganó Marcus por votación popular. Creían conveniente que se celebrara un gran banquete en el que se demostrara que no había vergüenza ni miedo a nada. 

El edificio más alto y ostentoso sería testigo de la unión de aquellas dos piezas de la sociedad. Un gran festín sería ofrecido con viandas de toda clase, incluidas tartaletas traídas especialmente de Francia. 

El bombazo informativo estalló en todas direcciones siendo el tema principal en las casas de Inglaterra. Todos comentaban sobre ello y era motivo de debate durante las cenas. Algunos aplaudían el hecho de que Marcus, a sus bien llevados cuarenta años, sentara la cabeza de una buena vez. Mientras que otros veían en aquel matrimonio, la unión de dos demonios detestables que daban más miedo juntos que separados. 

Un vendaval de críticas recorrió la sociedad, dos de los personajes más impopulares iban a casarse. Y no lo harían quedamente y en su intimidad como los renegados debían hacer, lo harían escampando su ordinariez por donde pudieran. 

Marcus trajo el anillo más ostentoso que Cath había visto jamás. Pesaba tanto en su mano que incluso debía hacer esfuerzos para no golpear a Samuel con él. Algunos comentaban que era un tanto vulgar y excéntrico pero no había nada que hacer, el Duque pretendía que su primera y única boda fuera todo un espectáculo. Ahora que empezaba a recobrar la fe en la humanidad y que pretendía formar una familia estable junto a Catherine, nada le impedía comportarse como un verdadero idiota enamorado. Y poco le importaba que su fama de libertino y de rufián se fuera apagando poco a poco para dar paso a la de un hombre reformado. 

La ceremonia fue ofrecida y aquellos dos parias de la sociedad fueron bendecidos para unirse en matrimonio frente a la incredulidad de centenares de ingleses. Quienes en realidad no soportaban ver mejorar a esas personas que siempre habían tomado por inferiores, sintiéndose así superiores moralmente. Una envidia mal sana corroía a las muchachas casaderas que a pesar de su fingido desdén por la vieja calavera de Marcus, hubieran matado a cien gatos y a un conejo para estar en el lugar de Catherine. Y ni que hablar de los hombres, que a pesar de jurar y perjurar que la pequeña Nowells no era más que una fulana, hubieran condenado su alma con tal de tenerla una noche en su cama. 

—Has cumplido tu sueño pecosa. Por fin estás casada conmigo —se atrevió a injuriar Marcus, sentado frente a su recién esposa y de camino a su magnífica mansión. 

—No me hagas vomitar, no quisiera ensuciar mi vestido, tengo intenciones de reutilizarlo en mi tercer matrimonio...

Marcus la cogió en volandas en cuanto el carruaje paró frente a su casa. Catherine pataleó al aire y lo golpeó duramente sobre el pecho, pero el Duque no la soltó hasta que entraron al vestíbulo. 

—Bienvenida a tu nueva casa —dijo él extrañamente satisfecho, dejándola sobre el suelo.

Catherine intentó mostrarse indiferente pero no pudo. La ostentación y el lujo estaban impregnados en cada detalle del lugar. Y aunque ya había estado en la mansión de los Raynolds, ahora que sabía que todo aquello le pertenecía...No podía digerirlo. Y empezó a idear como cambiaría la distribución de los muebles, cómo decoraría los salones y con qué color empapelaría las paredes...Marcus leyó todo aquello en su mirada y se sintió pleno. Feliz. Aunque su estado de ánimo todavía mejoró más cuando Nina entró cargada con Samuel. Era todo cuanto había soñado. 

—Catherine...—musitó extasiado de placer, cogiéndola por la cintura con deseos de besarla. Pero ella lo apartó bruscamente recordándole el pacto. 

No podía tocarla, ni besarla...Sólo observarla. Recordó aquella vieja frase: "Las cosas más bellas se destruyen si las tocas", y se conformó con sentirse lleno de dicha. No le era necesaria la satisfacción carnal. Al menos de momento...

CAPÍTULO FINAL

Pasó la noche de bodas con la mirada puesta en el techo y más tenso que un cura en burdel. Catherine se había instalado en la habitación de al lado, la que le correspondía a la Duquesa de Doncaster. Pero estaba bajo el mismo techo que él y aquello era suficiente para mantenerlo en vilo durante horas. Aún notaba el perfume de su esposa en sus manos y aquello le excitaba tanto como si la tuviera tumbada a su lado. 

Se pasó la mano por la cara, tratando de serenarse pero no podía. Se sentía como un lobo hambriento, incontrolable. Estaba a punto de saltar de la cama y cruzar aquella mísera puerta que lo separaba del edén. «Contrólate Marcus», habló consigo mismo como si fuera un verdadero demente.  

Si cometía el error de comportarse como un salvaje, arruinaría todos los esfuerzos de conquista. Catherine ahora era su esposa, su Duquesa. Y no podía tratarla como a una cortesana, aunque le gustaría que se transformara en Nicolette. Sí, eso era. Imaginársela con aquellos corsés y medias extravagantes, cantando con esa voz melodiosa y moviéndose al ritmo del tambor...Aquello iba de mal en peor. Porqué recordar a Catherine en su papel de Nicolette, era recordarla en paños menores y tras eso, rememorar el día en que tocó su centro y en el que luego se adentró en ella. No, no podía seguir por ese camino o moriría de un infarto. 

La sangre le ardía placenteramente hasta doler y el sudor empezaba a invadir su cuerpo. Eso era tortura, tortura con todas las de la ley. Debería estar penado que una mujer torturara así a un hombre. Pero se esforzaba en recordar que se lo merecía. Había sido un ruin, un mezquino y un despreciable ser humano. Se había comportado como un animal con esa pequeña diablilla y ahora le tocaba sufrir las consecuencias. Dio vueltas sobre sí mismo, empapando las sábanas de sudor, hasta que decidió levantarse sin mirar a su centro. Si lo hacía sólo estaría confirmando el dolor que estaba sintiendo. Era mejor negar la realidad. Se levantó y se colocó la bata. Claro, tampoco podía salir de la habitación, porqué si aquella muchacha insolente lo escuchaba, pensaría mal. Optó por abrir las ventanas de par en par y que la frialdad de la noche se encargara de entumecer sus crispados sentidos. 

Al otro lado de aquella puerta que retenía a un depredador enjaulado, Catherine se abrazaba a su almohada con la mirada clavada en la cuna de Samuel. Podía escuchar los pasos nerviosos de Marcus y el chirrido de las ventanas abrirse. ¡Se lo merecía! Se merecía todo aquello y mucho más. Sabía que la primera noche de un matrimonio sería recordada para siempre, y aquello la alentaba a continuar. Quería que Marcus no se olvidara nunca de esa sensación de impotencia. 

Se sentía indefensa, torpe y débil ante su presencia. Pero no se lo podía demostrar. No podía demostrarle lo mucho que le amaba y le anhelaba. Él era todo cuanto había soñado desde que era una niña, y aunque le doliera admitirlo, la verdad era que sí había cumplido su sueño. Era feliz, muy feliz de saberse casada con Marcus. No obstante, el temor a ser ignorada, reemplazada o ninguneada por él otra vez, era más fuerte que su afecto. Así que debía seguir impartiéndole ese castigo. Era la única forma de retenerle a su lado. 

También se sentía orgullosa de haber hecho algo por su hijo. Aunque hubiera nacido fuera del matrimonio, era un alivio saber que crecería con su padre cerca. Y aquello era más importante que cualquier orgullo mal herido. Sus barreras se habían venido abajo en cuanto Marcus defendió a su familia frente a la sociedad. Ver el rostro de su padre relajado tras las palabras del Duque y observar como Jane y Abigail eran atendidas respetuosamente, había cambiado su percepción sobre el magnate. Ella sabía que Marcus odiaba a esos pomposos, y lo que había hecho era un acto de sacrificio.

 Tampoco pasó por alto el detalle del báculo. Aquel bastón con el que el Duque se paseaba con soberbia y opulencia por la tierra, dando a entender al mundo a cada paso que daba, que él era el más rico de todos. Pero no pareció importarle nada de eso en cuanto vio a Abby en apuros. Entregó su bien más preciado y se conformó con andar sin él. Todo lo hacía por ella. Por eso había accedido al matrimonio. No tenía sentido seguir rechazándole después de todo aquello. Pero eso no significaba que lo hubiera perdonado. La penitencia debía continuar. Y sintió un extraño placer y regodeo al saber que él estaba sufriendo por ella. Se proponía hacerlo sufrir y ya tenía en mente el vestido de tafetán rojo más abierto y ceñido a su cintura que mañana se pondría así como se había equipado de algunos de los perfumes más intensos. 

Marcus se estremeció al ver a su esposa sentada en la mesa durante el desayuno. Estaba convencido de que estaba dispuesta a martirizarlo hasta la muerte. Una muerte agónica y punzante. Su cuello era arrebatadoramente abierto, no era vulgar pero mostraba lo necesario para desear poder ver más. Su cintura parecía el aguijón de una avispa y sus pecas estaban más brillantes que de costumbre. 

Llevaba el pelo cuidadosamente lavado y perfumado con olores que no permitían sentir nada más que su fragancia particular. Decidió tomar asiento en la cabeza, en su lugar habitual y, por consiguiente, al lado de ella. No podía apartar la mirada de sus pestañas caprichosas.

—He pensado en cambiar las cortinas de mi recámara. Las noto demasiado finas y me despierta el sol. 

—Como gustes —contestó con más severidad de la que hubiera deseado. Sabía que había sonado tosco y mal humorado, así que trató de suavizarlo con una sonrisa que no engañaba a nadie y que daba más miedo que alegría. 

—Te noto...como diría —jugó con la ondulación de su voz— tenso. Sí, esa sería la palabra, te noto tenso. 

—No querida —volvió a torcer las comisuras de sus labios hacia arriba con fatal destreza. Estaba intentando ser el marido perfecto, ser considerado y comprensivo. Eso era, Marcus Raynolds reinsertado en la sociedad normal. 

—Ah, me había parecido. De paso también quiero poner una tina en mi alcoba, no quiero tener que desplazarme a otras habitaciones cada vez que quiera bañarme. 

La imagen de Catherine en la bañera resultó demasiado alentadora para su sensible estado de abstinencia y no pudo evitar que algunas partes de su cuerpo se endurecieran más de lo debido. Procuraba no mirarla y enterrar su nariz en el bollo de mantequilla, porqué si la miraba o la olía, saltaría sobre ella sin piedad. La mordería y la apretaría cual animal hambriento y no sería agradable para nadie salvo para sí mismo. 

Dios tuvo compasión de él y sacó al objeto de su tortura de su campo de visión. Catherine abandonó el salón de comidas antes que él, presurosa por cumplir sus caprichos. Inspiró hondo un par de veces antes de levantarse y dar un bochornoso espectáculo al servicio. 

Cada día que pasaba, aquella condenada mujer vestía trajes más escandalosos y sugerentes. No tenía compasión a la hora de hablar de sus baños, y tampoco la tenía cuando apretaba su busto contra la mesa. Era una joven descarada y a Marcus se le empezaba a terminar la paciencia por mucho que la amara. La amaba y quería demostrárselo. Pero ¡Por Dios! Era un hombre y estaba padeciendo más de lo que cualquier hombre de la tierra hubiera padecido nunca. Tener aquel pedacito de carne tersa y suculenta tan cerca y no poder saborearla...Era mala, muy mala. Las venas de su sien se marcaban cada día más y su cara se veía cada vez más agarrotada. La necesitaba, soñaba con ella día y noche y había tenido que recurrir a métodos de autoabastecimiento para no morir ahogado. Pero nada le satisfacía, nada era suficiente hasta que la tuviera en su cama.

Lo tenía castigado. Sí, le hablaba con cortesía y era amable con él. Pero era cortante, distante y no le había dedicado ninguna palabra de mujer enamorada. No necesitaba palabras bonitas ni halagos llegados a ese punto, pero... ¡Ya no sabía ni lo que pensar! Y el calor del clima veraniego no ayudaba a calmar sus ansias. Salió al jardín y observó la fuente, rebosante de agua limpia y fresca. ¿Por qué no? Se despojó de su camisa y de sus pantalones quedándose únicamente con los calzones. Luego se adentró en la fuente de su jardín y suspiró aliviado con la frialdad de la roca contra su espalda. Incluso cerró los ojos para retener ese instante de paz interior, pero duró poco en cuanto al abrirlos se encontró con una sonrojada Catherine. Por lo visto la joven había salido a recoger algunas flores y lo había encontrado en ese estado de animal salvaje.

—Perdón...—se excusó ella, débil e indefensa, a punto de echar a correr en otra dirección. Pero Marcus fue rápido y la cazó al vuelo, hundiéndola junto a él bajo el agua—. ¡Marcus! ¡Suéltame!

—No sigas escapando de mí gatita. Leo en tu mirada que me deseas tanto como yo te deseo a ti.

—Mentira —lo cortó apartando los mechones empapados de su cara y tratando de zafarse del agarre del magnate. 

—Condenada mujer, ¿por qué eres tan testaruda? Ahora estamos tú yo. Por fin casados. ¿No quieres que disfrutemos el uno del otro? —hundió su mano en su escote, colándose por sus hendiduras como lo estaba haciendo el agua. 

—¡Aparta animal! —lo abofeteó y salió enfurruñada de la fuente, chorreante y mal humorada. 

Marcus masculló una serie de improperios por lo bajo hasta que decidió salir del agua antes de que su magnífica piel se le arrugara. 

Catherine no podía controlar la respiración. Por poco se deja vencer, el cuerpo del delito sumergido entre rocas no era precisamente lo ideal para seguir con sus tretas. Había pecado de confiada y había bajado la guardia. ¡Oh por Dios! Pero qué bien estaba Marcus, era un pedacito de cielo en la tierra. Perderse entre sus musculados brazos, pecho, cuello y todo lo que tuviera musculado sería tan gratificante. Empezaba a notar ese cosquilleo molesto en el bajo vientre y lo acalló considerando cómo podría mejorar la decoración del vestíbulo. <<Puedes tirar abajo la mansión y construirla de nuevo, pero no conseguirás escapar de él>>, le dijo su vocecilla interior. Aquella traidora que gozaba en debilitarla. Llevaba una semana. Una semana de triunfal éxito y no podía rendirse. Oír a Marcus cada noche al otro lado de la puerta, era su premio. El momento de saborear aquella venganza tan deliciosamente preparada. 

En cuanto ella desapareció de su vista, dejándole con los calzones empapados y descamisado, dio vueltas trastornadas por la casa sin importarle las miradas curiosas de los sirvientes. Estaba furioso, molesto. Ningún hombre en su sano juicio permitiría semejantes desplantes por parte de su esposa. Una esposa que le salía muy cara en todos los sentidos. Tras la ira, vino el resentimiento. Se recordó a sí mismo tratándola de la misma forma cuando ella juraba y perjuraba amarle. Ella tenía muchos planes, era una muchacha llena de estrategias, calculadora y vengativa. Debía ponerse a su altura si no quería ser un muñeco en manos de una niña por el resto de su vida. 

Que la amase no era causa suficiente como para no hacer frente a la guerra que se estaba desarrollando en su propio hogar. Era una batalla, un enfrentamiento entre dos almas perversas. Y alguien debía ganar, aunque por el momento y al parecer, Catherine iba por delante. Una cosa era demostrarle que la amaba y la otra, y muy diferente, seguir aguantando una situación insostenible. Porque si eso continuaba de aquella manera, terminaría colgándose. No quería hacerle daño. No quería entrar en su alcoba y romperle el vestido para invadirla ferozmente. Pero estaba jugando con fuego y él conocía sus límites. 

Así que antes de llegar a ese extremo que nadie deseaba, era el momento de actuar.

Catherine se embadurnó de sus polvos más costosos, aquellos que había comprado la tarde anterior. Le sentaban de maravilla, no sabía cómo había podido vivir sin ellos hasta ese momento. Luego Nina le perfiló los ojos con aquel mejunje oriental de color negro. Por norma general las mujeres de su sociedad eran un tanto reticentes al usar maquillaje, pero a ella le importaban un comino las leyes de la austeridad y las almas comedidas. Ella quería lucir hermosa, radiante y extravagante. Luego pasó el carmín por sus voluptuosos labios con especial dedicación a formar líneas perfectas hasta que quedó convencida de que estaba inmejorable.  Unas gotas de su esencia favorita sobre el escote y las horquillas en forma de mariposas sobre su semirrecogido. Mejor, imposible. 

—Lo tengo comiendo de la palma de mi mano —expresó sin ninguna vergüenza mientras recolocaba sus pechos bien arriba.

—Cuidado señorita Catherine, cuando Marcus ya no pueda contenerse...Podría hacerle daño. 

—Si lo hace sabe que será su fin. Me iré a casa de mis padres y lo desterraré al mundo de los desgraciados sin amor. 

—¿Por qué hace todo esto? ¿No podría olvidar el pasado? Ahora ya están casados y tienen a un hijo en común... No se haga más daño...

—Creo que deberías volver a casa de mis padres. Ya no te necesito, tengo a muchas sirvientas aquí...

—¡Cállese! —explotó Nina, arrepintiéndose al instante por su osadía. Se encogió sobre su cuello, asustada por las consecuencias de su mala actuación. Sintió la mirada de su señora sobre ella, como la de una serpiente valorando a su presa. 

—Me callaré...—dijo al fin suavizando su mirada—.  Anda, ve a buscar esos pastelitos que tanto nos gustan a las dos. 

—Lo siento señora...Lo siento...

—Olvídate de eso, no me gustan las personas faltas de carácter, ya lo sabes. Me has mandado a callar y ahora debes aguantar el tipo y no andar por ahí como un conejito asustado. Ya te he dicho que me callaré y ahora obedece. 

Catherine observó como Nina salía presurosa para traer los dulces. La quería mucho aunque no se lo dijera, ella soportó la pobreza de su familia y trabajó para ellos sin cobrar por mucho tiempo. Era una verdadera amiga y un apoyo incondicional. Si la mandaba a callar era porque se lo merecía, ella misma reconocía ser una deslenguada. 

Después de masticar algunas hojas de menta y de asegurarse de que no le quedaban migajas de chocolate por la barbilla, se deslizó por las escaleras hasta llegar al salón de comidas donde se ofrecería la cena. Como cada noche, entró con la barbilla en alto y sin mirar a nadie. Hasta que descubrió que, efectivamente, no había nadie. Se indignó al observarse completamente sola pero todavía se indignó más cuando esperó durante veinte minutos a que su esposo bajara para acompañarla. Muy elegante y distinguidamente se acercó al mayordomo, un hombre de aspecto siempre afligido pero bien plantado. 

—Disculpe, señor...—se había olvidado de su nombre. Le habían sido presentados todos los sirvientes principales, pero no tuvo interés para memorizarlos.

—Blake, señora —se apresuró en ayudar a la Duquesa, obviando el hecho de que ni si quiera supiera el nombre de su mayordomo. El servicio en general la detestaba. Era altiva, arrogante y pretenciosa. Con frecuencia mandaba cambiar el mobiliario de lugar y daba mucho trabajo sin importarle las consecuencias. No obstante, nadie estaba sorprendido con aquello. Todos sabían que algún día llegaría una mujer de ese talante, puesto que una mujer sencilla y de buen corazón no hubiera conquistado al Duque ni en cien vidas. Además, la conocían de años atrás, era la pequeña Nowells. Y aunque era tediosa y juraban odiarla, en el fondo le tenían un aprecio merecido. 

—Señor Blake, ¿dónde está mi esposo? 

—En su recámara señora. 

—¿Se saben los motivos?

—No mi señora. 

Catherine dedicó una mirada significativa a Blake, no le creía. No creía que el mayordomo no supiera el estado de su señor. Esos sirvientes estaban entrenados para saberlo todo y actuar en consecuencia. Dio pasos estudiados de fingido desinterés por el asunto y mandó traer la cena a su alcoba. Cuando llegó a la estancia, pegó la oreja a la puerta que comunicaba con la sala del Duque. No se oía nada, ni si quiera sus pasos ajetreados. ¿Sería que la estaba engañando? De seguro que estaba en algún lupanar o en la casa de alguna amante. ¡Sabía que no podía confiar en él! Su incondicional amor había durado una semana. Hizo bien de no permitirle ni besos ni carantoñas, no era más que un viejo aprovechado. 

Se sentó fingiendo la más desenfadada postura para que cuando le trajeran la cena nadie sospechara de que estaba a punto de quemar la casa. Porqué eso haría, cogería a su hijo y prendería fuego a esa pocilga. Se miró al espejo y se sintió estúpida. 

—Te dije que no confiaras en él —habló con su propio reflejo. 

—La cena señorita Catherine —entró Nina cargada con una bandeja.

—Prepara las maletas, unas cerillas y aceite de quemar.

—¡Pero señora! —se escandalizó Nina cerrando la puerta tras de sí antes de que alguien la escuchara. 

—Está con ot... —la miró claramente dolida—. Te dije que no debía confiar en él. No es nada más que un sucio viejo pervertido. 

—Pero señorita, si ese fuera el caso, no cree que usted...

—¿Qué? ¿Que es mi culpa? ¡No! ¿Los hombres deben justificar sus infidelidades culpándonos de nuestra frialdad? No. Esa es una mentalidad precaria. Un hombre debería ser lo suficiente hombre como para aguantar el tipo. Luchar por la mujer que juran amar. 

—Eso no existe...Al final todos caen en sus necesidades básicas...Por mucho amor que sientan.

—Entonces no quiero estar casada. Pediré la anulación —apartó el plato de ternera asada, no tenía apetito.

—Las mujeres no pueden divorciarse...

—Entonces simplemente me iré —se levantó dispuesta a sacar todo el armario para empaquetarlo. Pero entonces escuchó a alguien que tosía al otro lado de la pared. Levantó la vista del traje rosa palo y miró con arrepentimiento a su doncella. 

—Esta ahí —gritó en un susurro Nina—. Está enfermo. Y usted pensando en anular el matrimonio. No sin antes llevarse todo lo que el Duque le ha regalado, por supuesto —señaló las telas esparcidas por la cama. 

—Haz el favor de no atormentarme —respondió ella en el mismo tono de voz, dejando el chal de seda que tenía entre manos y mirando hacia el lugar de donde venían aquellos sonidos de persona enferma—. Pero no me gustan los enfermos...

—Tenga compasión, es su esposo...Entre y pregunte por lo menos. 

Cogió aire y lo retuvo en sus pulmones para dar los pasos necesarios hasta cruzar el umbral. Abrió la puerta lentamente y observó un bulto bajo las mantas. ¿Estaría muy grave? ¿Por qué nadie se lo había dicho? 

—¿Marcus? —preguntó cerrando la puerta tras de sí y avanzando cautelosamente hacia la silueta. Por toda respuesta obtuvo más tosidos y carraspeos. Lo observó detenidamente desde el punto en el que ya se le veía la cabeza. Parecía sudoroso y febril—. Esto te pasa por bañarte en la fuente, ¿a quién se le ocurre? Ya no eres ningún jovenzuelo. Iré a buscar a alguien...

—¿Catherine? 

Hablaba en sueños, ¿sería posible que pensara en ella en medio de la enfermedad? Sintió una renovada lástima que no compasión, y decidió sentarse a su lado. Lo miró fijamente durante algunos segundos, estaba cubierto hasta el cuello por las mantas y con los ojos cerrados. 

—Normal que estés sudando, no deberías estar tan tapado con este calor —dijo al fin, apartando las frazadas. Lo que no esperó fue encontrarse con un cuerpo esculpido por Dios. ¡Estaba desnudo! Agradeció que por lo menos llevara pantalones de dormir. Catherine trató de controlar su respiración y recordar que aquel hombre estaba enfermo. ¡Qué mentalidad tan sucia! Marcus al borde de la muerte y ella sólo lo veía cual pedazo de carne al que devorar. 

Se esforzó para levantarse, para no tocarlo como lo estaba desenado. Dio un paso lejos del lecho pero Marcus volvió a llamarla con esa voz suplicante. ¡Parecía tan tierno e indefenso! ¿Qué mal haría si lo tocara un poco? Al fin de cuentas, aquello no iba en contra de su malévolo plan. Valoró los minutos restantes de vida de su víctima y no creyó demasiado arriesgado demorar algunos en avisar al doctor. 

Esbozó una sonrisa de satisfacción al saberse impune a lo que iba a hacer. Volvió a tomar asiento a su lado, pero esa vez a la altura de su torso. Con los dedos dibujó un camino desde el hueso del maxilar, pasando por el cuello y las clavículas hasta morir sobre su pecho. Tenía una piel tan electrizante, tan ardiente y masculina...

Su respiración agitada iba en aumento y su bajo vientre se despertaba a velocidades insospechadas. Hacía tiempo que no se paraba a observarlo y casi había olvidado lo hermoso que era. Lo tenía memorizado por cada milímetro de piel. Cejas uniformes, gruesas y tupidas de vello rubio. Nariz recta, de aristócrata. Barba cuidada, suave y bien perfumada. Labios finos, bien delineados y hechos para el placer femenino. Nuez de la garganta bien marcada y músculos del mismo definidos. Un macho depredador, de aquellos que desearías tener en tu cama por lo menos una vez en tu vida.  

Apretó las uñas contra los escasos pelos que tenía sobre el torso. Catherine sentía estar al borde de un precipicio y le apetecía arrojarse a él. Acarició su barbilla y luego sus labios, como si buscara una excusa para besarlos. Hasta que al final se abalanzó sobre ellos. No podía calmarse, Marcus era como el fuego al lado de una vela. Se iba derritiendo por segundos, se iba despojando de los rencores. Saber que nadie podía intuir su desliz, que su plan seguía intacto, la animaba a continuar.

Acarició con la cara interior de sus labios cada pedacito de su marido. Depositaba un lento y sentido beso sobre cada rincón que deseaba amar. Primero fue su boca, pero luego fueron las comisuras de la misma, sus huesos maxilares, su nariz, su frente...Luego miró con devoción el cuello y sabía que si se tiraba a él, se perdería. ¿Pero qué importaba eso ya? Se arrastró por la piel curtida de los afeitados y se perdió en el éxtasis de su clavícula. ¡Cuánto le había echado de menos!

—Te amo —decidió confesarse en su oreja al tiempo que dejaba caer una lágrima retenida por meses. Se abrazó a su cuerpo experimentando un extraño sentimiento de seguridad, amor eterno y placer desmesurado. 

"No le puedo perder",se horrorizó al recordar que estaba enfermo. Se levantó como si se hubiera pinchado con una horca y salió estrepitosamente al pasillo.

—¡Un médico! ¡Pidan a un médico! ¡Su señor está enfermo! —vociferó desesperada. El mayordomo corrió a su encuentro para luego correr en busca de un doctor. 

El doctor llegó en media hora, quiso examinar al Duque a solas.

Catherine esperó fuera aunque empezaba a sentirse culpable, arrepentida e idiota. "No quiero perderle", se repetía. 

"Le amo".

"¿Por qué no se lo dije?", "Él piensa que le odio. ¿Y si está así por mi culpa?"

"Qué mala he sido", "Esta vez me he pasado".

"¡Es el padre de mi hijo!", "Ay por Dios", "Iré al infierno por matar al padre de Samuel".

—Duquesa...

—¡Doctor! ¿Qué le sucede al Duque?

—Está sufriendo de severas fiebres, necesita cuidados y que le den estas gotas por la mañana y la noche —le entregó un frasco que Catherine guardó celosamente entre sus manos, dispuesta a cumplir las indicaciones del experto. Cuando hubo despedido al Doctor, se adentró en la habitación de Marcus y ya no salió de él por cuantos días. 

Se tornó la mujer más entregada y devota y hasta llegó a rezar para que el Duque se recuperara. Con esa actitud se ganó el respeto por parte del servicio, quienes decretaron que aunque fuera una víbora era aceptable si amaba a su señor de esa manera. 

Pasó noches en vela, lo lavó con sus propias manos y le leyó libros inspiradores. Él, entretanto, deliraba en sueños y siempre musitaba su nombre. ¡Oh se sentía tan culpable! Ella le repetía sin descanso que lo amaba, y lo besaba con frecuencia, con la esperanza de recuperarlo. Incluso dormía a su lado, pegada a su cuerpo. 

Al cuarto día, abrió los ojos. 

—¡Marcus! ¡Oh Marcus! ¡Por fin! —se abalanzó sobre él con una sonrisa de satisfacción. 

—Catherine...—le devolvió el abrazo, embriagándose de su jovialidad y frescura. La larga cabellera castaña le hacía cosquillas en la nariz y las manos delicadas de su esposa se aferraban con fuerza a sus hombros. No había mejor despertar que aquel. 

—No podría vivir sin ti Marcus. Pase lo que pase siempre estaré contigo, te lo prometo. Te amo...

El recién recuperado la cogió por la cintura y la puso debajo de él. Se perdió en sus vetas grisáceas sin barreras ni límites. Y ella a su vez, absorbió su luz amatista, llenando su corazón de dicha y regocijo. 

—Yo también te amo diablilla.

Catherine lo sintió grande, fuerte y empoderado como un gladiador. Si él se lo propusiera podría romperla en pedacitos con aquellas manos grandes y señoriales. Se armó de confianza y lo besó como había hecho tantas veces durante su convalecencia. Con la gran diferencia de que esa vez, el beso le fue devuelto con ansias y fulgor. El deseo era asfixiante, el ardor no podía tocar límites más altos si no quería incendiar el lecho. 

Marcus devoró la boca de Catherine dejando atrás todo rastro de inocencia que hubiera podido existir. Incluso mordió sus labios y sin poder contenerse, también atacó su cuello. Le dejó marcas en él, marcas de pasión desmesurada y descontrol. Luego recordó que esa vez quería hacerlo bien. No quería hacerlo como esa noche en el cabaré. A pesar de la rudeza de su esposa, no era más que una muchacha inexperta. 

Sofocando su desasosiego deslizó lentamente las mangas del vestido y luego la fue desvistiendo poco a poco, casi de forma devota. Rozó cada pliegue, cada pedacito de tela y se detuvo en los detalles más insignificantes. 

Catherine sentía su roce a través de las telas que iban siendo tiradas al suelo y hubiera llegado al éxtasis si no fuera por la agonía de tener más. 

Completamente desnuda. Sin velos ni impedimentos. Sin rencores ni reproches. Era la más hermosa de las mujeres con las que había estado, hermosa por donde se la mirara. Una mezcla entre salvajismo e inocencia condenadamente hechizante. Una gata montesa como pocas. Pechos turgentes, cintura definida y caderas de infarto. Piel pálida moteada por pequeñas pecas que inducían a ser contadas y estudiadas en profundidad. 

Acarició su tobillo y luego fue subiendo por sus piernas hasta llegar a su centro. Completamente preparado para ser tocado como merecía. Buscó sus ojos y encontró una súplica inscrita en ellos. No era nadie para negar una petición así que se adentró en aquel pedacito de carne tierna y la removió mientras la besaba. Se fundieron el uno con el otro, se reencontraron y sanaron mutuamente. Sus almas se perdonaron y se reconocieron como afines y predestinadas a estar juntas. 

Eran dos seres poco comunes, de aquellos a los que la gente común no comprendería. Por eso habían encajado, sin importar la diferencia de clases, de edades o de entendimientos. 

Él se adentró en ella como quien entra en un lago idílico. Se perdió en los confines de su carne mientras ella era testigo de ello con sus sollozos y gemidos gatunos. Ella alcanzó el clímax y luego, muy suavemente, él la acompañó. Quedaron pegados el uno al otro hasta que Catherine notó que Marcus estaba a punto de aplastarla y tuvo que apartarlo. Pero no se separó de él, se quedó dormida en su regazo. 

—Te quiero pecosa —fue lo ultimó que escuchó antes de caer en los brazos de la inconsciencia. 

Se despertó a media noche, Dios sabría cuántas horas habría dormido. Marcus todavía estaba durmiendo, aunque con su movimiento pareció despertarse. 

—¿A dónde vas? —le preguntó al verla con intenciones de levantarse.

—Necesito ir a comer...

—No, tú no te mueves de aq... —la arrastró de nuevo al interior del lecho sin medir su fuerza. En el transcurso del movimiento el medicamento que dio el Doctor se cayó de la mesita auxiliar.

—¡Oh no! Todavía tenías que tomártelo —se horrorizó Catherine tirándose sobre el líquido derramado. 

Marcus se llevó las manos a la cabeza y apretó los ojos. Escuchó olfatear a su esposa y luego la escuchó gruñir.

—¡Esto no es nada más que manzanilla! ¿Me has estado engañando todo este tiempo? ¡Abre los ojos condenado embustero! Dime, ¿me has estado engañando?

—¿Qué culpa tengo yo de los mejunjes que dé el Doctor? —alzó los brazos pero en su mirada estaba inscrita la mentira. 

Catherine rebufó de mala manera y golpeó el suelo con el pie para dar a entender su rabia. 

—Esto no quedará así Marcus Raynolds, te odio. Te odiaré toda la vida, para siempre. Me las pagarás caras. Me has tenido más de cinco días perdiendo el tiempo, perdiendo mi salud y mi... ¡Mi juventud! Eso es. Has jugado con mis sentimientos. Querías romper tu promesa sin que yo me diera cuenta. 

—Te recuerdo que has sido tú la que me besabas a escondidas y me susurrabas palabras indecorosas en el oído mientras yo dormía.

—¡¿Pero lo sabes todo?! —sus mejillas se enrojecieron en una mezcla de vergüenza e indignación—. Te detesto, y nunca podrás cambiar eso.

Salió hecha un obelisco dando un estruendoso golpe a la puerta. 

Marcus negó con la cabeza y soltó una risa comedida mientras se levantaba y cubría sus partes más nobles. Siguió los pasos de su esposa y entró en su habitación por primera vez. La encontró tirada de barriga en la cama fingiendo una llorona. 

—Eres una ni... —la cogió y le dio la vuelta—. Una niña mal cria... —la abrazó a la fuerza y luego la besó contra su voluntad, hizo eso hasta que ella sucumbió y volvieron a extraviarse el uno en el otro en esa nueva cama. 

Aquella era una pasión sin límites. Una subida y bajada de emociones y sensaciones, donde el amor se sostenía sobre el engaño y la crueldad dando paso a una relación sin precedentes. Se amaban con locura y lo seguirían haciendo hasta el fin de sus días, de la misma manera que seguirían discutiendo y odiándose hasta la eternidad y más allá. 

EPÍLOGO

Los Nowells habían sido invitados en casa de los Raynolds. Patience y Gerald Nowells no cabían de dicha al saber que su hija volvía a estar en cinta. Ya era el quinto hijo en seis años. Catherine era una mujer fuerte y parecía soportar los embarazos con severa facilidad. Llenando la casa de niños y niñas con diferentes aspectos pero con un único rasgo en común: ojos amatista. Tanto Marcus como su esposa habían respetado el lecho conyugal y estaban logrando dar una educación medio decente a sus vástagos. Incluso se podría decir que se trataba de una familia estable. 

Catherine se había convertido en toda una señora a la que muchos temían. Pero nadie diría que era injusta y sólo ella sabía por qué. No se sobrepasaba con sus súbditos porque nunca olvidaba el sufrimiento de los esclavos en tierras americanas o el suyo propio cuando estuvo allí. Seguía manteniendo correspondencia con los Samuel y las chicas del cabaré. 

Marcus viajaba a América en algunas ocasiones, entonces ella lo acompañaba y aprovechaba para visitar a sus amigos. Así como en una ocasión, tuvieron que acudir al juicio del señor Collins, quien fue puesto en prisión definitiva por abusos sexuales y otros delitos. 

La tata y el señor Peter se alegraban mucho de verlos cada vez que iban. Aunque a Catherine no le gustó la alianza que forjaron Nina y la tata. Las dos se unían en contra de ella en muchas ocasiones, pero sabía mantenerlas a raya. 

—¡Hija mía! —exclamó Patience Nowells tocando la barriga que ocupaba su octavo nieto. Tenía cinco por parte de Catherine, y uno por cada uno de los hijos restantes. 

—Ma... —la abrazó con fuerza para luego hacer lo mismo con su padre. 

—¡Samuel! —gritó Gerald Nowells cogiendo al pequeño de seis años y levantándole por los aires como solía hacer. El Conde de Sussex era un abuelo muy entregado y pasaba los días pendiente de los pequeños. 

—Hermana...—depositó un afectuoso beso sobre su frente Albert, seguido de Viviana. 

—Catherine.

—Viviana.

Ambas cuñadas habían mejorado su relación, sobre todo gracias a la docilidad de Vivi y a la siempre buena disposición de la misma a pedir perdón y a amoldarse a Catherine. Catherine decidió enterrar el hacha de guerra cuando su sobrino nació. Vio a Albert tan feliz y tan lejos de aquella mala vida que un día llevó, que no pudo hacer otra cosa que perdonar a su esposa. No obstante, siempre mantenía un trato distante y a veces frío debido a que no le gustaba su apocado y sumiso proceder. 

Abigail y Jane fueron las últimas en saludarlas, acompañadas de sus respectivos esposos. 

La familia al completo, feliz y llena de armonía...Sí, sería llena de armonía si Marcus y Catherine dejaran de discutir algún día. Se pasaban las veladas tirándose pullitas y reprochándose sinsentidos. Pero los presentes estaban acostumbrados y para ellos aquello no era más que el reflejo de su amor. 

—No soporto tanta gente en casa —se llevó las manos dramáticamente a la cabeza Catherine—. Me dan migrañas. ¡Ninaaa! ¡Ninaaa! 

—Sí señorita.

—¿No te dije que buscaras unas cortinas más espesas? ¡Mira cuánta luz! ¡Corre! 

—Nunca cambiarás —entró en la alcoba Marcus.

—¿Acaso quieres que lo haga?

—Ni se te ocurra...Yo también estoy agotado de tanto cariño y bondad. —se tumbó a su lado dejando ir un fuerte suspiro.

—Son una panda de idiotas ratoniles.

—¿Por qué no te transformas en Nicolette esta noche?

—¡Ya lo hice ayer! No puedo estar haciendo de cabaretera cada día —refunfuñó dándole la espalda.

—Está bien, está bien... No hay anda que envidiar a Catherine Nowells...— apretó sus caderas girándola hacía él. Ella lo miró con cara de fastidio pero no tardó en tirarse a su cuello. 

—¡Mamaaá! ¡Samuel ha vuelto a tirar todo el chocolate al suelo! —gritó la pequeña Katty con aquellos pucheros que solía hacer.

—¡Mentira! Ha sido Karl —se escuchó mentir a Sam.

—Será mejor que vaya...—se separó Catherine del magnate.

—Lo dejaremos para la noche... —colocó las manos detrás de su cabeza y se quedó tumbado observando la escena. 

A un lado su esposa atendiendo a sus hijos, que no eran pocos. Al piso de abajo, su hermana felizmente casada y con un hijo. Sin olvidar a los Nowells, unas personas siempre amables y dispuestas a colaborar. Perfecto. Sonrió orgulloso.

—¡En lugar de estar sonriendo como un paranoico levántate y ayúdame! —lo miró con severidad Catherine. 

—¡Qué mal genio! 

—Este collar de perlas es precioso, mamá —sonrió, feliz, la pequeña Katty—. ¿Te lo compró papá?

—Podríamos decir que sí, aunque primero lo compró tu abuelo...

—¿Y eso mamá?

—Es una larga historia…Cuando tengas la edad propicia te la contaré. Para ese entonces, este collar será tuyo.

CONCLUSIÓN

¡Gracias nuevamente por leer mi libro!

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