Vuela Libre Osito

María Cebrián

2013

A mi yayo Luis.

Porque tu clara mirada

siga iluminando mi camino

desde allá donde estés.

Prólogo

Tenerle delante era como estar dentro de un sueño. No me podía creer que estuviera allí, a un metro, con su rodilla rozando mi muslo. Su mirada verde bañada en lágrimas suplicándome perdón me enamoraba todavía más. La dulzura con la que sus besos me pedían clemencia y comprensión me abocaban a la locura. Y qué decir de la delicadeza con la que citaba nuestros versos:

—Y aquí estoy, sin temor a nada, entregado a todo, única y exclusivamente… por y para ti.

Todo me señalaba el camino. Nuestro camino juntos. Nuestra vida compartida.

No era la primera vez que hablábamos de casarnos y cuando Tony desvió la mano al bolsillo interior de su chaqueta supe qué era lo que buscaba. Sus ojos brillaron iluminando la penumbra del salón del piso de Matt y Carol, pero más alumbraron su alma ante la decepción de no hallar lo que su mano ansiaba contener.

—¡Me cago en la puta! —espetó conteniendo el desalentado fracaso.

—¿Palabrotas en mi presencia? —le regañé—. ¿En serio?

—Es el aura de Carol que anda impregnada en el ambiente del piso y me ha arrastrado hasta el pecado —narró con voz tenebrosa sin dejar de sonreír.

—No pongas excusas absurdas y no te atrevas a culpar a Carol de tu malhablada y sucia lengua.

—Perdona, osito —me puso ojitos de gato de Shrek y sacó la mano vacía y desolada—. No te lo vas a creer, pero esta mañana metí aquí mismo una cajita que me costó un riñón en escoger y otro riñón en pagar —explicó señalando el bolsillo interior de la chaqueta.

Reí ante su cómica ocurrencia, siempre sacaba sonrisas en situaciones de llantos.

—¿Y qué contenía la susodicha cajita? —pregunté coqueta.

—Una declaración de amor de veintiún qui… kilómetros de papel. ¿Tú sabes lo chungo que es escribir una declaración de amor eterno? ¡Puta mierda, rubia! Quería que la firmaras cuanto antes, así en plan Christian Grey, ya sabes. A saber dónde ha ido a parar la dichosa cajita de terciopelo rosa.

—¿Rosa? ¡Rediós! ¡La quiero ya! —chillé de modo infantil—. ¡Quiero firmar esa promesa ya!

—¿Sabes qué? ¡Que le peten a la cajita! La promesa la firmamos de palabra hace una eternidad —aseveró agarrándome de las manos. Afirmé con un movimiento de pestañas—. Sólo quería adornar tu osuna mano con un regalito diamantado.

Tantos detalles me pusieron eufórica. ¡Quería verlo! ¡Quería tenerlo! ¡Era superexcitante! ¡Rediós! El momento más tenso, bello y contradictorio de toda mi vida.

Tony me sonrió de medio lado disculpándose por su ineptitud. Estaba tan mono que me dieron ganas de…

—Y si adornamos mi osuna mano con algo que se pone igual de duro que el diamante, ¿qué me dices? —le cuestioné tirándome sobre él como una loba. Perdón, corrijo: le cuestioné tirándome sobre él como una osa.

—No tengas tanta prisa —me rechazó—. Castígame unas cuantas horas más. Me pone. Mogollón. De hecho, esperar es la repolla, me pone el doble de dura la polla —masculló cerdamente. Mis nervios estaban colapsando cada centímetro cuadrado de mi piel y el riego sanguíneo carecía de funcionalidad—. Quiero que cuando te pille mañana por la mañana tengamos nuestro momento más intenso forever and ever —remató elevando las cejas eróticamente.

Sabía que la decisión de esperar no tenía nada que ver con eso que acababa de argumentar, era por Carol. Nuestra amiga se había quedado a celebrar en el Colbro su primer concierto con la banda y podía regresar a casa en cualquier momento.

—Mañana a primera hora. No te pienso dejar escapar —acepté dándole un lametazo en los labios.

Y así lo hicimos a la mañana siguiente: en el sofá de Carol, en la cama de Carol, en la alfombra del salón de Carol, en la ducha de Carol… de Carol y de Matt.

Cuando volví a Valencia me llevó a nuestro rinconcito preferido de Viveros y allí, vomitando arcoíris y envueltos en pétalos de rosa, nos comprometimos. El anillo no era un diamante de veintiún quilates ni iba en una cajita de terciopelo rosa, pero me daba igual, lo que más valor tenía era saber que Tony deseaba pasar el resto de su vida conmigo.

/ Carol /
Salpimentando
el mejillón

Para que el mejillón adquiera su punto álgido de sabor y aroma necesita una maceración de cinco días.

Día 1: lunes

En el trayecto hasta el hotel donde teníamos la entrevista con el cantante juvenil más de moda en el mundo mundial, Paolo me entretuvo con dimes y diretes de la pasada velada sexual con su esposa Lily, como era habitual. Durante la conversación (veinte minutos aproximadamente), fueron cinco las veces que me planteé el suicidio. Cinco malditas veces que tiré a hacer rodar en mi dedo la alianza de casada. Cinco desesperantes veces que me di de bruces con mi asquerosa realidad: estaba sola y esta vez legalmente.Descripción: trans

—Y, ¿ahora qué? —preguntó Paolo al percatarse de que intentaba hacer girar la imaginaria alianza en el anular de mi mano izquierda por sexta vez.

—Ahora que, ¿qué? —le devolví con tono borde, ya sabía a qué se refería.

—¿Que a qué árbol que te dé sombra te vas a arrimar? —cuestionó con una sonrisa picarona sin desviar la vista de la carretera.

—¿Al que tenga la rama más larga? —le respondí dejando claro que no estaba para tonterías.

—¡Vaya! Apuntas alto.

—Prefiero tener el listón muy alto que las bragas por el suelo.

Paolo rió.

En la entrevista casi asesino al invitado, su tic nervioso apartándose el flequillo de la cara me puso negra.

Paolo se burló de mí por no soportar a un crio y rió.

Al salir a la calle me tropecé con el bordillo (mal karma) y por poco muero.

Paolo volvió a reír.

En fin… para qué seguir.

Día 2: martes

Gary y los chicos de The Colbro Band querían grabar una maqueta/CD para venderla en el bar y en la tienda online con motivo de las próximas fiestas de Navidad, así que me convocaron para ir a cantar unas canciones lindísimas de tema amoroso-navideño. Durante las vacaciones de Navidad no iba a restar en Londres, de modo que me exigieron que acudiera al “estudio” para registrar mis tomas de voz antes de marcharme.

Así que allí estaba en el estudio. Un estudio, por llamarlo de alguna manera, que se hallaba montado en el cuarto oscuro, escondido y recóndito del Colbro. Una habitación insonorizada con todo el material necesario para grabar música: instrumentos, mesa de mezclas, ordenador, micrófono, bla, bla, bla… Dos horas después ya tenían grabadas todas las canciones en las que se requería mi voz, no muy acertadamente cantadas dado mi estado anímico, pero faltaba que se quejaran de mi profesionalidad musical para que los mandara a freír espárragos a la primera de cambio.

Andrea se mostró especialmente atenta y cariñosa. Gary no se separó ni un instante de mi lado y siempre tenía el consejo adecuado para solucionar cualquier inconveniente vocal. “El Ruidos” me lanzaba guiños a diestro y siniestro (se había empeñado en que debía tirarme a su ahijado Hart). “El Teclas”, el más profesional, no dijo ni mú. “El Dedos” me tocó el culo dos veces, argumentando que ahora que estaba soltera no podía negarme a que los hombres se aprovecharan de mi cuerpo. “Saxs”, experimentado el hombre, me soltó un rollo sobre el duelo y la pérdida que por poco le vomito encima, aunque puede que los tres trozos de tarta de nata y frambuesas tuvieran algo que ver en aquello. Pero el que se llevó la palma fue “el Gordo”. Para él saber que me había divorciado era tener permiso para invadir mi territorio y llenarlo de banderitas que demostraran su hazaña bélica masculina. Como era habitual en nuestro ritual de no-apareamiento a cierta hora en la que el alcohol ya fluía por nuestras venas, ambos nos escapamos a los cuartos de baño y nos dedicamos unos cuantos besos, caricias y tocamientos al más puro estilo de unos adolescentes castos y putos. Y no me he equivocado, putos que no puros.

Jay me interpretó mal. Pedirle dormir en su casa aquel día en el que Jenny ocupaba mi piso y Julia se follaba a no sé quién fue un terrible error. Me costó una riñonada (lo digo por las posturas) alejarlo de mí en la cama aquella horrible e incómoda noche en la que no conseguí conciliar el sueño ni por un segundo. Nunca había sido una fresca. Jamás me había acostado con un tío sin conocerlo lo suficiente como para fiarme de él y aunque mis hormonas saltaban exaltadas como canguros australianos, seguía sin permitirme follar por puro placer. Mi hermana me había dejado caer, en uno de sus rutinarios análisis psicológicos gratuitos que solía brindarme cada vez que nos veíamos, que mi problema con el sexo se debía a un trauma físico infantil derivado de mi época de sobrepeso y a mi falta de una talla mayor de pecho. Es decir, que seguía sin sentirme del todo aceptada con mi cuerpo y lo mostraba con una repulsión física hacia los demás, sobre todo llegado el caloret en la parte sexual.

Como iba diciendo… como era habitual, aunque esta vez no llevaba ni una gota de alcohol en el cuerpo, Jay y yo nos deslizamos hasta el interior de uno de los lavabos. “El Gordo” me hacía gracia, no era nada del otro mundo, no era guapo, pero era simpático, siempre tenía palabras “bonitas” que dedicarme y me ponía. Aun así…

—Carol —gimió introduciendo sus manos por debajo de mi blusa—, no puedo más.

—Yo tampoco, Jay.

Llegados a este punto de necesidad (porque sí, el sexo no es una prioridad, pero tampoco es una opción… sino una necesidad), valga la redundancia, necesitaba hacerlo, pero…

—Tenemos un problema, nena —me dijo tras registrar su cartera—, sólo llevo un condón —me lo mostró envuelto en su fundita plateada. Quería hacerse el gracioso, pavonearse de que, tras comenzar, no iba a parar de follarme.

—¿Ah, sí? —Al fijarme en aquel cuadradito apareció el miedo.

—Sí. —Lo meneó con destreza entre sus dedos.

—Jay, lo siento, pero… —dije retirando mis manos de su cuerpo—, te va a sobrar ese condón y todos los que pudieras usar conmigo.

No me entendió. Frunció el ceño y se lanzó a besarme el cuello. Interpuse mi mano en su trayectoria labial y…

—Buenas noches.

…salí de allí con una idea bien clara: jamás me acostaría con un tío que llevaba encima condones caducados desde hacía dos años.

Día 3: miércoles

A la hora de comer John Brewer se acercó hasta mi despacho emanando seguridad y un pestazo a colonia repleta de feromonas. Entró sin llamar con toda su fanfarronería y se apoyó en el canto de mi mesa. Sin darle la satisfacción de mirarle, continué con la escritura de un artículo haciendo caso omiso a su llamamiento con forma de carraspeo. Aburrido de esperar alguna señal de interés por mi parte me comunicó:

—Me acabo de enterar de que, fatídicamente para el género masculino, te han dejado suelta junto a las demás perritas en celo del planeta.

—Tu fuente es muy fiable —repliqué sin dejar de teclear y mirar el ordenador.

—¿El matón rubio se ha cansado de ti? —abordó intentando agredirme sentimentalmente.

—Ha sido algo mutuo, John. —Era un pesado estúpido—. Oye, ¿podrías dejarme trabajar? —le pedí lanzándole una mirada despreciativa.

—Podrías trabajar en mi cuerpo —sugirió elevando una ceja y sonriendo de medio lado—. Supongo que ya sabes que tienes mi polla para lo que necesites.

—¿También para cocinármela? Por qué a estas horas tengo un hambre… —añadí con apetencia.

—Si te la comes…

Le sonreí con picardía levantándome de la silla. Él mantenía las piernas entreabiertas, colgando y vi el camino despejado para “tocarle” un poco la moral. Di dos pasos de manera sensual (los que necesitaba para llegar hasta él), me coloqué entre sus piernas y me apoyé en sus ingles con erotismo (que suerte llevar un vestido escotado).

—De buena gana me la comía y te privaba de ella para el resto de tus días —susurré volcándome sobre él ligeramente.

—El día que te folle —tiró de mi pompis para pegarme a su parte preferida del cuerpo—, desearás haberte entregado antes a mí.

—Puedes seguir soñando, Brewer —le recomendé mientras le abrazaba por detrás del cuello—. Hasta entonces sueña en tu departamento y déjame trabajar, ¿eh? —Le besé en los labios—. ¿Serás un niño bueno? —le acaricié la mejilla con el dedo índice.

—Ya sabes que no, zorra. —Se deshizo de mi abrazo con premura, saltó de la mesa para ponerse de pie y caminó hasta la puerta.

—Ten cuidado subiendo las escaleras no resbales con tus propias babas y te mates —le comuniqué con sarcasmo.

Brewer me mostró su perfecto dedo corazón y se alejó por el pasillo. Era insoportable, pero me divertía hacer la guarra con él, al menos desarrollaba mi faceta artística.

Día 4: jueves

¿Alguna vez habéis soñado que se os rompe una pierna justo cuando vais sin depilar? ¿Nunca os ha pasado que siempre lleváis el carnet de conducir encima y te para un control de la Policía justo cuando se os ha olvidado al cambiar de bolso o por desgracia se os olvidó meterlo en la cartera tras hacer una fotocopia? Pues algo parecido me pasó el jueves, sólo que peor.

Me encuentro en casa, sudada por limpiar el piso a fondo (manía que poseo antes de marcharme de vacaciones), con la ropa más vieja, pelo grasoso recogido en una coleta que atenta a la decencia femenina, ojeras de cansancio semanal y… ¡Ding-dong! Ilusa de mí abro la puerta sin mirar por la mirilla. ¡Sorpresa! Hart de lo más potente y sonrisa encantadora (le viene de serie) se halla al otro lado de la puerta. Como soy idiota, le miro sin hablar hasta hacerle sentir de lo más incómodo.

—¿Puedo pasar? —pregunta con desasosiego.

—Por supuesto, pasa —le indico riendo nerviosa—. ¿Qué te trae de visita a estas horas intempestivas?

—Acabo de salir del estudio y quería despedirme antes de que te fueras a Valencia —me explica con una cálida sonrisa.

—Ya te dije adiós ayer —apunto inocentemente mientras cierro la puerta.

—Lo sé, pero no creí que fuera la manera idónea de despedirnos —me intenta convencer.

—Ah, ¿no? ¿Y cuál sería la idónea? —le planteo juguetona.

—Quizás con un beso —deja caer. Camina despacio hasta detenerse frente a mí—. ¿Te apetece que te bese? —cuestiona dulce y tierno como un pastelito.

—Ahora que lo preguntas… —me hago la interesante—, pues sí, la verdad es que me apetece.

Robert me abraza por la cintura y agacha su cabeza facilitándome la tarea de agarrarle la cara suavemente para hacer contactar nuestros labios. Se lo gana a pulso. Es un caballero.

Se me hace muy extraño besarle, cosa que no me ha pasado con Jay. ¿Los sentimientos tendrán algo que ver? Llevo unas cuantas semanas convenciéndome de que Rob no me gusta, de que no me atrae, de que jamás me plantearé nada con él, pero ¡hala!, a la primera oportunidad que se pone a tiro todo cambia, aflojo los machos y le beso. ¿Qué quiere decir eso? Pues lo que temía. ¡Caprichosa!

Nos besamos lentamente, como cuando dos novios que acaban de proclamarse marido y mujer se dan su primer beso como matrimonio, saboreando los labios del otro como si fuera la primera vez que… ¡Espera! ¡Era nuestra primera vez!

Rob interrumpe nuestro beso y por unos instantes me percato de que me estará observando con aquella cara de idiota enamorada, con los ojos cerrados y los labios entreabiertos.

—Ahora que vuelves a estar soltera, me gustaría plantearte la posibilidad de comenzar una relación. Quizás sea pronto para meterte de lleno en otra relación, pero me da igual si es de amigos con derecho a roce, de pareja sin compromiso o de pareja formal, me siento con la obligación de preguntarte de nuevo. —Sonríe esperanzado—. No necesito una respuesta ahora mismo, de hecho, no quiero que me la des. —Aprieto mis labios hasta que se convierten en una fina línea—. ¿Qué te parece si lo hablamos a la vuelta de tus vacaciones? —Hart parece tener bastante claro lo que quiere, su insistencia así me lo demuestra, le da igual cómo, pero quiere estar conmigo.

—Me parece muy buena idea —reconozco con una sonrisa amable.

—¡Feliz Navidad, Carol! —me desea con una de sus más amplias sonrisas.

—¡Feliz Navidad, Rob!

Y se marcha del piso sin volverme a besar.

¡Vaya! Me quedo con las ganas.

Día 5: viernes

Con la maleta hecha y las ganas de llegar a casa por las nubes, emprendí el viaje hasta el aeropuerto en un taxi. ¡Oh, mis amigos los taxis! Odiaba pagar a los taxistas, odiaba que me llevaran a los sitios, odiaba pagar porque un taxista me llevara a un sitio. No es que quisiera que me llevara gratis, entiendo que hay que pagar por un servicio, pero mi suficiencia automovilística hacía que me fastidiara tener que depender de otros, sobre todo de los taxistas roba cuartos.

Al subir al avión, el madrugón me pasó factura y me rendí a Morfeo en una linda y satisfactoria cabezadita acompañada de buena música procedente de mi iPod (propiedad de Matt, pero olvidado en la mudanza y heredado por la actual dueña de la casa, moi). Me desperté en la gloria, energéticamente recuperada y ¡récord! ¡Sólo había necesitado cuarenta minutos de siesta! A mi lado, un indio me miraba con curiosidad.

—¡Hola, preciosa mujer! —me saludó en inglés.

Por respeto me quité el iPod y le presté atención devolviéndole el saludo cortésmente.

—Hola. —Pero me acababa de despertar y mis neuronas no daban para más, así que pasé de ser amable y educada y me lancé a la piscina—. ¿Eres de la India?

—Así es. —A él pareció gustarle que le preguntara y se explayó—: Mi nombre es Panka, soy de la India y trabajo de relaciones internacionales en una petroquímica. ¿Y tú?

El frikismo se apoderó de mí en forma de risa floja, me recordaba tanto a Apu de Los Simpsons…

—Perdona —me disculpé tras conseguir contenerme—, me… me llamo Carol, soy española y trabajo de periodista en una revista y en la televisión.

—Vaya, una mujer con una carrera prometedora, ¿qué signo zodiacal eres?

Preguntaba más que mi madre, pero me había caído en gracia, así que le contesté.

—Capricornio.

—Entonces tu cumpleaños está cerca. —Afirmé con la cabeza—. Eres una mujer pasional, con mucho carácter y que ama y odia lo extremo. —Ladeé la cabeza dándole la razón levemente—. Me gusta leer las cartas y todo lo que tiene que ver con la astrología. ¿Sabes que cada uno somos como somos por la época del año en qué nacemos? —Gemí incrédula y sorprendida a la vez—. ¿Por la temperatura que hizo cuando nuestras madres dieron a luz? —Moví la cabeza en un marcado sí y él prosiguió—: ¿Puedo estudiar tus manos?

—Claro —le animé divertida.

Panka me cogió suavemente las manos acercándose corporalmente a mí. Clavó sus oscuros ojos en los míos unos segundos sonriéndome. Lo había conseguido, tras el contacto ocular confiaba plenamente en él. ¿Cómo lo había conseguido? Respuesta desconocida.

Después de observar detenidamente y por separado cada una de las palmas de mis manos, las unió formando un cuenco, como cuando intentamos coger agua con ellas.

—Eres muy afortunada en el amor —recitó tras balancear mis manos.

—Pues va a ser que no —no pude contenerme y fui grosera.

—No importa que hayas sufrido un revés sentimental recientemente. —¿Cómo… coño… sabía… eso? ¿Llevaba la palabra “amargada” tatuada en la frente?—. En líneas generales eres afortunada en el amor, se entregan a ti de manera sincera y total.

—Pst —desaprobé su afirmación.

—¿Ves estas líneas que se unen? —me señaló.

—Sí… —dije con pasotismo.

—Cuanto más cóncavas sean, más amor tendrás.

—Ahm —confirmé—. Una vez me leyó las manos una gitana y me dijo que era una chica muy creativa, que sería famosa pintando cuadros.

—¿No acertó? —preguntó con ciertas dudas.

—Pues no. No pinto, de hecho, se me da muy mal, lo mío es escribir.

—¿Sabes una cosa? Te noto fría.

Y catapún chimpún cambió de tema. ¡Zasca!

—¿Qué quieres decir? —cuestioné sonriendo divertida.

—Yo lo siento todo. Yo siento calor. Siento como si estuviéramos conectados. Mira. —El indio me llevó la mano a su pecho, a la altura del corazón donde el músculo cardíaco latía fuerte. Estaba hasta los ovarios de tantas gilipolleces masculinas, que si me late el corazón, que si siento calor, que si me la pones dura… ¡Sandeces! Tonterías que me aburrían.

—Yo la verdad —dije poniéndome la mano sobre el corazón, ajam, sobre una de mis tetas—, no llego igual que tú al poner la mano en el mismo sitio.

Panka sonrió y me abrazó por los hombros. Ese movimiento me incomodó y me incliné para dejar el iPod en el bolso. El indio que se sabía todas las jugadas posibles para dejarme fuera de juego, aprovechó mi postura para meter la mano por la rendija que quedaba entre mi espalda y la cinturilla de la falda.

—¿Qué escuchabas?

—Random. —Me reincorporé en mi asiento sin saber cómo sacarme aquella mano que comenzaba a bajar—. La última fue Me llaman Calle de Manu Chao.

—No la conozco —susurró acercándose un poco más.

—Va de una prostituta que espera cambiar de vida —intenté encararme a él para intentar extraer aquella sonda de mi culo—, está inspirada en una vieja amiga mía a la que le encanta acostarse con los maridos de las demás.

Justo terminaba la frase cuando Panka lamió mi oreja. Aquel gesto me excitó tanto que mandé todo al cuerno y me dejé llevar. ¿Cuántas veces tendría la oportunidad de enrollarme con Apu en un avión? ¡Ninguna! Y le besé. ¿Remordimientos? Cero.

—¿Te gusta que te bese? Si te molesta puedo parar. —Se hizo el educado.

—Te he besado yo, ¿sabes? —le dejé claro.

—Pero yo te he lamido primero. Si quieres puedo chuparte todo el cuerpo —sensualizó con mirada lasciva.

Bueno, fue el no va más… Me dejó estupefacta perdida, con cara de niña atemorizada de película de Hollywood estándar y… entonces… llegó la repera.

—Tengo que decirte una cosa. Estoy casado y tengo un hijo, pero lo que estoy sintiendo ahora es de verdad, es especial. Quiero a mi mujer, pero… no importa.

—Claro que importa —repliqué molesta—. Además, no nos vamos a volver a ver, así que olvídate de lo que estés sintiendo.

¡Já! ¡Todos los p**** hombres igual de c*******! ¡Los mandaba a la p*** mierda! ¡Panda de g*********, i********! Arggg, ¡qué asco!

—Pero antes te voy a dar un beso.

Por suerte avisaron por megafonía de que debíamos abrocharnos los cinturones dada la cercanía al aterrizaje.

Me salto el aterrizaje, aunque podría comenzar una historia de terror con muchas muertes.

El indio me acompañó hasta la cinta transportadora abrazada de la cintura en plan romántico, como si fuéramos pareja. Tras recoger las maletas, Panka comenzó a ponerse pesado, no me lo pude sacar de encima y me exigió que le dejara hacerme una foto con el móvil para tenerla de recuerdo. ¡Sí, claro, para enseñársela a tu mujer! Después de un par de explicaciones coherentes, aceptó desistir a la toma de la instantánea. Me costó Dios y ayuda convencerle de que me esperaban y de que tenía que dejarme ir. La primera estrategia fue ponerme ojitos de corderito degollao.

—Te prometí un beso.

Mi debilidad por los sentimientos de tristeza me abocó a abrazarlo para consolarle y premiarle con un casto y superbreve beso en los labios. El beso fue corto, pero el abrazo y el tocamiento de mis glúteos no. La cosa fue poniéndose cada vez más dura, hasta el punto que tuve que cortarle el rollo.

—Deberías pensar más en tu mujer y en tu hijo, ¿no crees?

Él, por fin, entendió que no había donde rascar, de modo que se despidió amablemente y me dejó marchar. Lo cierto es que me dio lástima, Apu-Panka me ponía, no era atractivo con esa piel tan oscura, tan demacrado y con esa barba tan poblada, pero… los parajes exóticos e inhóspitos eran todo un reclamo a mi sed de aventura.

Con una sonrisa de oreja a oreja salí a la calle donde aguardaban para recogerme. ¡Menuda semana de infarto vaginal! ¡Y sólo estábamos a viernes!

( Vero )
¡Uy, mi salida!

Desde que retomara la estabilidad perdida en mi vida, el tiempo corría veloz. Sin darme cuenta, las vacaciones navideñas se plantaron ante mis narices. La serie había parado de grabarse, no tenía convocatorias de doblaje y la marca de ropa para la que servía de imagen no iba a realizar acciones en estas fechas, así que… ¡tenía vacaciones! ¡Rediós, cómo las necesitaba! El volver a casa por Navidad era un regalo bendito y más si tus seres queridos estaban deseando tenerte de nuevo entre sus filas.

De primera mano pude comprobar que las simulaciones de acercamiento familiar de los anuncios publicitarios televisivos eran ciertas. Reencuentros con chocolate, brindis con champán… ♫¡Vuelve, a casa vuelve, por Navidad!♫  Todo verdad. Las últimas cuarenta y ocho horas las había pasado con mi madre recuperando el tiempo perdido: poniéndonos al día de los cotilleos, chismorreando de unas y de otras… disfrutando de lo que nos gustaba hacer como madre e hija. Habíamos salido de compras, a comer, a un SPA, a cenar, de fiesta, de almuerzo… y tras un pequeño descanso en el sofá del salón, allí estábamos sentadas en el coche dirección al aeropuerto por la A-3. Pilotaba el moderno coche de mi madre con precaución mientras ella buscaba una cadena de radio girando sin sentido la ruedecita del volumen del equipo de música.

—Mamá, eso es para dar volumen —le indiqué mirando de hito en hito sin perder la carretera de vista. Mi madre siguió girando la rueda hasta subir el volumen hasta casi el tope—. ¡Baja la música! —proyecté por encima de la música.

—¡Jolín! ¿Tan malos eran los sistemas analógicos? —Gritó mi madre—. ¡Odio lo digital! —Giró la rueda y el volumen de la música descendió.

—Menudo descanso —agradecí—. Dale a la flecha para cambiar el dial.

—¿A qué flecha te refieres? Hay dos.

—La de la derecha.

Las emisoras de radio comenzaron a saltar de una en una. Miré de soslayo a mi madre, ¡qué poca maña tenía con las nuevas tecnologías! Ahora que lo pensaba… ¡de ella había heredado mi inutilidad frente a las redes sociales! Suspiré sonoramente y observé como mi madre abandonaba su búsqueda de la emisora perfecta y dejaba MáximaFM. ¿En serio, música electrónica?

—Oye, mamá —balbucí tímidamente.

—¿Qué pasa, Verónica? —preguntó abatida tras la pelea con la radio.

—No tienes porqué dejar música, puedes apagarla si quieres —le propuse.

—¡Qué va! —exclamó eufórica—. ¡Estaba buscando esta cadena! —Fruncí las cejas, confusa por la respuesta. ¿Mi madre escuchaba música electrónica? ¿Desde cuándo?—. ¿Prefieres que ponga una emisora de hip-hop? —cuestionó tras ver mi anonadada cara.

—No —respondí tras centrarme—, me es indiferente, sólo me ha sorprendido.

—Estas últimas veces que he salido con las amigas han puesto esta música en los locales a los que hemos ido y al final de tanto escucharla, pues me gusta. —Rió acariciándome el muslo con cariño—. Sé que a ti no te gusta demasiado.

—Este tipo de electrónica tampoco me disgusta. —Sonreí y moví la cabeza al ritmo de la música.

—¿No ha querido acompañarnos Tony?

Titiririiii, cambió de tercio, ¡olé! No tenía conversación con mi madre que no se desviara a temas personales para intentar guiarme como psicóloga. No me molestaba, pero estos últimos dos días estaba excesivamente pesada con un punto.

—Alexa, una compañera de trabajo, quería probarse un par de vestidos míos, así que ha preferido quedarse en casa para vigilar que no me robara nada.

—¿Y te fías de él? —me interrogó tensa.

—Por supuesto, mamá —revoqué convencida.

—Hoy en día no te puedes fiar de los hombres, mira la pobre Carol.

Mi madre tenía muy mala experiencia con los hombres, su primer novio la dejó dos días antes de la boda y mi padre la abandonó por su joven y asiliconada secretaria.

—No me ocurrirá lo mismo que a Carol porque Tony es diferente —afirmé orgullosa.

—Todos son diferentes hasta que deciden meter la polla en la vagina de otra —ratificó mordiente.

—¡Mamá! —la regañé.

—¡No te ofendas, Verónica! —me atacó—. Tony es el mejor amigo de Matt y, ¿tengo que recordarte lo que te hizo siendo una adolescente?

—¡Eso es pasado! —le intenté explicar malhumorada—. Tony dejó de ser un cabrón como Matt el día que aquel coche por poco lo mata. Creo, mamá, que me lo ha demostrado en estos años que llevamos juntos.

—¿Y qué me cuentas de este último año que habéis estado separados?

—Necesitábamos un respiro —razoné más calmada—. Yo he experimentado, él se ha divertido y ahora, pues… —dudé—, hemos vuelto más fuerte que nunca dispuestos a asentar la cabeza.

—Te veo muy convencida, pero a él no tanto.

—¡Mamá! —le increpé—. ¿Puedes tener un poco de fe en lo que te estoy dici…?

Y me cortó.

—¡Claro que no puedo tener fe! ¡No creo en Dios!

—¡No te salgas por peteneras! ¡Si estás en contra de que me case con Tony dímelo ya o cállate! —sentencié desviándome bruscamente hacia el carril de salida hacia el aeropuerto que por poco me paso.

Mi madre calló. Y tanto que calló. Y no habló hasta que Carol se metió en el coche.

—¡Cuánto tiempo sin ver a mi Lola! —exclamó Carol besando sonoramente a mi madre.

Lola rió. A Carol sí, ¿eh? ¡Qué mala persona, rediós! Se le caía la babita con Carol, se notaba a la legua que la adoraba. Mi madre siempre me había dicho que era la mejor amiga que podría tener jamás: fiel, sincera y de confianza, aunque eso ya lo sabía, no hacía falta que la espabilada de mi mami me lo recordara, pst.

—Si os cuento lo que me ha pasado en el vuelo, no os lo creéis —dijo Carol con animosidad en la voz nada más reposar su ahora esquelético culo en el coche.

—Cuéntanoslo —la instigó mi madre con una sonrisa de oreja a oreja—, tengo ganas de oír algo agradable —y me lanzó una mirada de desprecio al decir “agradable”.

Carol no contó nada por vergüenza (a mí me lo contó después), de modo que se hizo la longuis y cambió de tema. Fíjate si era inteligente que ni mi madre ni yo nos dimos cuenta de que lo había hecho. Mi amiga comenzó a narrar una anécdota con un par de famosos y nuestra atención en la historia del vuelo se esfumó. Irse por las ramas y escabullirse del marrón era uno de los talentos de Carol, siempre lo había hecho y lo cierto es que de adolescentes nos había salvado el pescuezo en más de una ocasión. Yo era incapaz de mentir y ella, aun teniendo menos experiencia interpretativa, sabía disimular e inventar de lujo. Le sobraba imaginación y poder de comunicación.

—¿Cómo estás, Carol? —pregunta base lanzada por mi madre.

—Si lo dice por el divorcio estoy muy bien. Creo que necesitaba un cambio en mi vida. Ya no conectábamos y nos estábamos distanciando a una velocidad de vértigo, así que creo que ha sido una buena medida para ambos.

—Me alegra ver que lo llevas así de bien. —Mi madre hablaba torcida en el asiento mirando hacia atrás donde Carol se hallaba sentada.

—Lo llevo bien ahora, los primeros días fueron un poco… —Carol meneó las manos como amasando unas nubes sobre su cabeza— …extraños. Llevaba mucho tiempo sintiéndome sola, Matt me había abandonado. Soy joven, no quiero desperdiciar mi vida por un tío que no me corresponde.

—¡Bien dicho! —la felicitó mi madre.

—¿Y cómo llevas lo de Julia? ¿La echas de menos? —le pregunté desviando el tema Matt que sabía no alegraba en demasía a Carol.

—Más te echo de menos a ti —respondió con una sonrisa mirándome a través del espejo retrovisor.

Mi madre me guiñó un ojo con cariño diciéndome algo con la mirada, ¿el qué? Ni idea.

—¿Dónde te has dejado a Kiki? —le cuestioné.

—Mi compañera en el programa, Rachel, es veterinaria y le encantan los animales, me ha hecho el favor de cuidármelo estos días —explicó Carol aliviada.

—Una pena —apunté—, a Tony le encanta Kiki.

Y mi madre me clavó otra mirada asesina, ¡rediós! ¿QUÉ?

Pedida

Tras dejar a Carol en casa de sus padres, devolví a mi madre a su vivienda en la Avenida Aragón. Con cara de pocos amigos le tendí las llaves del coche tras encerrarlo en el garaje a salvo de las cagadas de los pájaros, de la llovizna terrosa y de las ralladuras de los gamberros.

—Verónica, cariño —comenzó con dulzura agarrándome las manos—, tengo miedo de perderte. —No tenía ganas de llorar, pero mi madre estaba forzándome a ello—. Perdona mi insolencia, sabes que apruebo que te cases con Tony, deseo que seas feliz.

—Ya lo sé, mamá. Quiero que sepas que siempre estaré contigo. —Unas finas lágrimas cayeron por las mejillas de mi madre—. Estoy nerviosa y no me ayudas a calmarme —balbucí—. Esto es nuevo para mí, es una etapa preciosa que no cambiaría por nada en el mundo, no me la arruines.

—No lo haré.

Nos abrazamos y rompí a llorar. Ni me iba a perder ni era esa mi intención. Mi madre era el único miembro de mi familia que siempre había estado a mi lado, que siempre me había apoyado, que jamás me había defraudado. Ella también se hallaba en mitad de algo nuevo, inmersa en un viaje que no había escogido, pero al que se había visto abocada a acompañarme.

De vuelta al hotel, en el autobús, me miré el anillo de prometida asimilando la rabieta infantil de mi madre. Su niñita se iba a casar, pero tampoco era tanto cambio, ¿o sí? Ya había vivido con Tony totalmente independizada, ahora mismo estaba afincada en Madrid y esas temporadas separadas las había conseguido superar sin montar numeritos. ¿Por qué ahora esa rebeldía? ¿Acaso sentía que este paso era el definitivo en nuestro distanciamiento? No se iba a librar de mí tan fácilmente.

Por otro lado, me dolía que mi madre desconfiara de Tony, que dudara del amor que me profesaba. Las vacilaciones habían desaparecido de mi mente y no necesitaba que alguien de mi círculo íntimo desbarajustara ese equilibrio psico-sentimental. Y aunque mi madre no lo supiera o no lo creyera, por parte de Tony existía el mismo sueño y la misma convicción por compartir la vida juntos. Cuando viajó hasta Londres para explicarme que no podía vivir sin mí lo comprendí.

Sin rastro

A las ocho de la mañana me levanté a orinar y de paso me acerqué al salón para asegurarme de que Carol continuaba respirando. Mi amiga no solía beber, pero cuando bebía era un peligro mortal. Nos había costado Dios y ayuda arrastrarla hasta el ático, la muy desvergonzada quería marcharse a casa de sus padres en aquel descerebrado estado y darle un besito de buenas noches (ya era de día) a su madre porque la echaba mucho de menos. ¡Rediós! Por suerte, Tony, que desde el accidente era reacio a beber al salir de fiesta, estaba completamente ebrio y pudo dirigirnos a las dos hasta su casa. No voy a quitarme méritos alcohólicos, pero al menos me comportaba de manera más cuerda, sólo me había puesto pesada (me colgué del cuello de Tony como unas cien veces), grandilocuente (tibia puse a refranes a una camarera) y caprichosa (conseguí convencer a Carol para que pidiera al DJ Gimme the light de Sean Paul y bailara nuestra coreografía en mitad de la Purple). Conclusión: mis aptitudes no eran de lo más adecuadas para cuidar de mi amiga recién divorciada, así que se desmadró.

Anduve hasta el sofá con cuidado de no despertarla, cosa sin sentido porque ella no estaba allí. ¡Se había escapado! Seguramente se durmió, le volvió la nostalgia por besar y abrazar a su madre y se marchó a casa. Al menos eso imaginó mi mente, la cual me ordenó regresar a la cama y dormir. Dormir otras dos horas hasta ser despertada de mi placentero sueño por alguien que aporreaba la puerta.

/ Carol /
¿Tanto polvorón para tan pocas vacaciones?

Vero detuvo el coche en el portal donde vivían mis padres. En esos momentos las campanas de la Iglesia daban las cinco de la tarde.

—En casa de Tony a las nueve —me recordó mi amiga.

Me despedí de Lola con un fuerte abrazo prometiéndole que nos veríamos el domingo en la comida familiar y que le pondría al día de todos los avances en mi carrera televisiva. Hacía tiempo que no veía a la madre de Vero, pero mi percepción, tras los pocos minutos del trayecto desde el aeropuerto, era positiva: la veía contenta y feliz (también es cierto que ahora estaba en plena visita navideña de su hija y eso influía). Vero me había jurado que su madre desde el divorcio no había vuelto a tener relaciones sexuales con ningún hombre y que hasta el momento no las había necesitado. Dudaba muy mucho que ese mismo caso se repitiera conmigo, aunque no fuera una adicta al sexo, tenía mis debilidades físicas y de vez en cuando sentía la llamada de la naturaleza gritándome desde el interior de mis entrañas más libidinosas.

Miré la numeración del patio, mi casa, aunque hubiera sido más gracioso vivir en el número 69, “el guarro” como le llamaba mi abuelo cuando jugábamos al bingo. Cuando fui a abrir la puerta del portal me maravillé ante mi suerte, la llave que tenía en la mano no entraba, habían vuelto a cambiar la cerradura. Viajar a Valencia antes de tiempo para sorprender a la familia y que la sorpresa te la llevaras tú era el plan perfecto para dejarme K.O. a la primera de cambio. No estaba acostumbrada a quedarme sin recursos. ¡Ché! Un desastre total. O no. La fortuna me sonrió al toparme con un vecino que salía y que amablemente me permitió entrar adentro con el abultado equipaje. Al pisar los azulejos del rellano sentí un hormigueo en el estómago, volver a ver a mi familia me ponía nerviosa, sobre todo saber que en pocos minutos estrecharía entre mis brazos a mi madre. Tenía ansias locas por verles de nuevo, en especial a mi sobrina, quien seguro había dado un estirón.

Subí hasta el segundo piso en ascensor, cualquiera arrastraba la maleta por las escaleras sin escoñarse. En la puerta número siete hallé una nueva alfombrilla que rezaba el mensaje: ”Bienvenido a casa”, que frase más oportuna. Con cuidado de no hacer ruido introduje la llave en la cerradura y entré en la casa. Según los sonidos que me llegaban hasta la entrada, mis padres estaban viendo la televisión y, por las absurdeces que decían las personas que hablaban, un programa basura, ¡por Dios sálvame de esta tortura!

—En esta casa hay carencia de seguridad —chillé para avisarles de mi presencia.

—¡Carol, hija mía! —escuché gritar a mi madre.

Mientras mi madre, bastante lenta la pobre, se levantaba del sofá y corría hasta mí, hice rodar la maleta hasta mi habitación, la primera de la casa. Cuando regresé al pasillo sólo tuve que abrir los brazos para recibir la llegada en estampida de mi madre.

—¡Cariño, qué sorpresa! —dijo entre llantos y besos.

—¡Ay, mamá, qué me desgastas! —bromeé.

—Tú siempre tan arisca. —Me besó de nuevo cerca del oído dejándome momentáneamente sorda—. ¡Uy! —exclamó mirándome de arriba abajo—. Pues sí que te he desgastado. ¡Qué delgaducha estás! ¿Qué te pasa? Algo te pasa. ¿Estás enferma?

—Ansiedad, mamá, estoy recuperando peso —esbocé.

—Júrame que no te falta de nada —me presionó.

—Mamá, te juro que no me falta de nada —sostuve con tranquilidad.

Mi padre se acercó con parsimonia. Desde que tenía conciencia le recordaba siendo muy tranquilo, de hecho, mi hermana y yo siempre le chinchábamos con la broma de que jamás le iba a dar un infarto, pero por desgracia ya iban dos y la salud de mi padre ondeaba entre la vida y la muerte.

—Hola, papá —le saludé abrazándole con cariño.

—Pensábamos que llegarías el lunes —dijo apretándome más que la última vez que nos vimos.

—Os mentí, quería daros una sorpresa.

—¡Nos encanta que nos des sorpresas, cariño! —exclamó llena de júbilo—, ¿verdad, Carlitos?

—Sí, nos encantan las sorpresas, sobre todo a mi corazón —me guiñó un ojo.

Les amaba y les echaba tanto de menos que se me hacía raro estar con ellos. Mi madre nos mandó ir al salón a sentarnos. Al relajar el culo en el sofá me di cuenta de que aquel salón había cambiado. No sólo los muebles, sino también la decoración y el color de las paredes.

—¿Te gusta? —me preguntó mi madre ilusionada acariciándome el antebrazo.

La influencia de Elena estaba patente en cada mueble, en cada cuadro y en cada color de aquella estancia. Como decoradora su máxima obsesión era ornamentar a su gusto todas las casas que pisara. Si los dueños de esas casas se negaban por las buenas, usaba sus estrategias de psicóloga para manipularles y convencerles de que sus hogares necesitaban redecorarse y para ello qué mejor que dejarlos en sus manos. Lo que estaba feo era que hubiera usado su táctica comercial con mis padres.

—Te he dicho mil veces que odio los colores chillones y que se me pega el culo a los sofás —apuntó mi padre.

—No te decía a ti, le decía a Carol.

En una de las visitas de Elena a Londres estuvo a punto de comerle el tarro a Matt diciéndole que nuestra casa era insulsa y sin vida, y si no llega a ser porque la mandé a la mierda ahora tendría un piso de estilo barroco que odiaría a muerte.

—Ya sé que no me decías a mí —dijo molesto—, siempre me dejas al margen de todo, sino meto baza nunca puedo opinar de nada.

Intenté reincorporarme en el sofá y ratifiqué lo que acababa de comentar mi padre, las piernas desnudas por la falda se me pegaron al sofá haciendo ese sonido tan gracioso y similar a esas bombitas de gas que salen por el culete.

—Siempre con el mismo rollo, Carlos, no paras de quejarte por todo —le regañó mi madre.

—Me encanta escucharos discutir —solté haciéndoles callar—, no sabéis cuánto lo he echado de menos.

Mi madre apretó los labios y frunció el ceño, estaba claro, tocaba arrimarse a ella y abrazarla hasta casi dejarla sin respiración. Un par de minutos después mi padre, cansado de nuestra actitud pegajosa, intentó desviar el ambiente hacia otro tema.

—El otro día Héctor nos puso en la tele un trocito de tu programa —comentó orgulloso.

—Ah, ¿sí? —cuestioné sorprendida.

—Sí, pero no entendíamos nada de lo que decías —confesó mi padre—. Tu hermana te traducía, pero tu madre la hizo callar porque quería escuchar tu voz.

Miré a mi madre y le sonreí agradecida.

—¿Qué significa “Art as eart”? —el inglés de mi madre era de academia certificada.

—“Hart tiene corazón” —traduje—, Hart es el apellido de Robert, el presentador del programa.

—¿Es mala persona? —preguntó con curiosidad mi padre.

—¿Lo dices por lo de “tiene corazón”? —dije, a lo que mi padre me confirmó—. No, pero tenía un programa por Internet donde se burlaba un poco de la gente, estilo a Vídeos de primera.

Mis padres comprendieron al instante. Les conté alguna que otra anécdota, siempre relataba las mismas, y ellos disfrutaron del éxito televisivo de su hija pequeña. Mi madre no me había soltado la mano desde que me senté a su lado, acariciaba por instinto y aquel contacto continuo me hizo recordar las muchas noches tumbadas en el sofá mientras veíamos alguna de las series que nos gustaban a las dos, en las que le tendía la mano para que me la acariciara. De eso hacía más de ocho años, pero jamás se borraría de mi mente su suave piel y el anillo de mi abuela siempre en alguno de sus dedos.

Tras un par de horas de charreta con mis padres, les pedí que me permitieran salir de fiesta con mis amigos y volver tarde, costumbre de los viejos tiempos. Mi madre me acompañó en el acicalamiento y aprovechó la oportunidad para preguntarme por el divorcio. No me costó demasiado convencerla de que progresaba adecuadamente, de que, por supuesto me había dolido y lo había pasado mal, pero que no se terminaba el mundo en Matt, que todo un inmenso océano lleno de peces me esperaba con las aletas abiertas.

Un imbécil gilipollas

Plantada en la puerta del ático respiré con fuerza un par de veces para calmarme, estar a solas con Tony era una prueba a fuego de autocontrol. No eran ni siquiera las ocho, por lo que suponía que Vero todavía no habría llegado de su primera sesión de rayos UVA de una serie de diez que necesitaba aplicarse para unas escenas de playa que rodarían en febrero. Pensaba que después de tanto tiempo sin remover sentimientos al tener a Tony cerca, habrían ido desapareciendo todas y cada una de esas atracciones, pero no, allí estaban, escondiditas sin hacer ruido y cuando la bruja se marchaba, entonces salían felices y contentas para amargarme la vida.

Del interior del piso unas voces masculinas exaltadas que hablaban en inglés llegaron a mis oídos. Sin duda era la retransmisión de un partido de fútbol de la liga inglesa. Toqué con los nudillos unas cuantas veces. Primero el volumen de la televisión descendió, después unos pasos se acercaron a la puerta y por último la cara sonriente de Tony apareció frente a mí abriendo la trampilla de la jaula de las mariposas que vivían de okupas en mi estómago.

—¿Míster Towill? —pregunté con galantería mientras abría los brazos.

—¿Señorita Pérez? —me imitó y dobló su busto en un saludo de cortesía—. Ilustrísima visita la suya.

—Para que veas que también me acuerdo de ti. —Le abracé conteniendo la respiración, evitando cualquier evocación.

—¿Cómo no te vas a acordar de semejante pedazo de cuerpo? —Tony me besó en la mejilla y rió en preparación a una de las suyas. Sin perder la sonrisa me comunicó—: Ahora que estás divorciada y andas por la vida libre y soltera, ¿es cierto que por las noches piensas en mí? —Me miró fijamente a los ojos y jugueteó con el movimiento de sus cejas.

—¿Quién te lo ha contado? ¿Mi consolador? —frivolicé.

—¿Usas de eso? —cuestionó incrédulo.

—Pues claro, me lo regaló Vero para mi veinte cumpleaños, hace juego con el suyo. —Le miré con perspicacia y él decidió no arriesgarse.

—Mi mente está comenzando a imaginar cosas, mejor dejemos el tema.

Sonriendo me llevó de la mano hasta el sofá. Me dejó sentarme primero y luego me acompañó.

—Gordi, ¿no estás ahora demasiado delgada?

Era el tema de moda en mi vida junto al divorcio. ¡Qué le íbamos a hacer!

—He recuperado un par de kilos —apunté—. Con todo el jaleo del divorcio, los nervios y todos los cambios se me fue el apetito.

—Pues recupera tu talla, así no estás atractiva —frunció los labios con asco.

—Pero, ¿cómo que no estoy atractiva? —la indignación se apoderó de mí. Jenny y Vero estaban aún más delgadas y a él sí le gustaban, ¿por qué yo no?

—Tu cuerpo está diseñado para lucir curvas, sin ellas no vales nada, gordi.

¿Pero qué coño? ¡Esto era el colmo! ¿Ahora me decía que estando gorda estaba más atractiva? Bien es cierto que él me había desaconsejado perder peso cuando Vero se ofuscó en moldearme, pero…

—No eres el primero que me dice que me prefiere estando gorda.

—Yo no he dicho gorda —matizó—, he dicho con curvas, que es distinto. En mi visita a Londres estabas tremenda.

—Tremendamente gorda —le rectifiqué.

—¡No! —meneó graciosamente su cabecita—. Quizás te sobraran unos kilillos, pero estabas estupenda.

—Bueno, vale, ya he captado la idea principal, dejemos de hablar de mi físico.

—De acuerdo pues —confirmó diligente.

Sentí la incomodidad de Tony, quizás me había excedido en la afectación sobre el tema, aunque me inquietara, no me molestaba. No era el primero que me había dicho que me prefería con alguna molla de más a la que agarrarse, excepto Matt que siempre se propasaba en descalificaciones sobre mi sobrepeso. Yo misma era consciente de mi estado incipiente de demacración, pero no había podido cortar el ayuno que mi cuerpo me había impuesto. En los últimos días, cuando por fin me había hecho a la idea de que mi calvario había terminado, volví a comer sin control y a sentir miedo, terror a que empezara mi ciclo devorador de comida y no supiera darme cuenta del momento de detenerme.

—¿Qué tal fueron las cosas con Matt? —cambió de tema con una sonrisa.

—Para ser tan imbécil se portó bien.

—Antes de ser imbécil era gilipollas —se divirtió al insultar a su amigo—, pero de un gilipollas se enamora cualquiera.

—Y de un imbécil también —le corregí.

Suspiré y Tony ladeó su cuerpo en el sofá para quedar frente a frente. Sabía que él no quería tocar esos temas para no incentivar mi facilidad de caer en el foso sin fondo de mi desgracia, pero su curiosidad siempre le hacía preguntar.

—¿Sigues…? ¿Sigues enamorada de él?

—Un poco —mentí—, bueno, un poco bastante —chasqué la lengua defraudándole—. Cuando amo a alguien me cuesta olvidarle y aunque los sentimientos pierdan intensidad, no consigo borrarlos del todo.

—A mí también me pasa —determinó quitando hierro al asunto, intentando con sus herramientas rescatarme.

—Con cada amante que le descubro un hilo de odio se acumula en el ovillo. El día que el ovillo ruede por sí solo, podré por fin liberarme de la carga de Matt.

—No me digas —Una bombillita se le encendió—. A ver si puedo ayudarte. —Se giró hacia la habitación y gritó—: ¡Alexa!

—¿Qué? —contestó ella con un timbre de voz muy agudo.

Fue una sorpresa saber que no estábamos solos. Jeje. Y yo preocupándome por estar a solas. Jaja. ¡Manda huevos la cosa! Joo.

—¡Oye! —Tony se lanzó a preguntar—, ¿te has acostado alguna vez con Matt?

—¿Quién, yo? —vociferó ella desde la habitación—. ¡Qué va! No me atraen en absoluto los rubios. Y además, se rumorea que la tiene pequeña. —Alexa apareció en el salón ataviada con una falda vaquera y una camiseta ajustada resalta tetas de Verónica—. ¿Quién es? —preguntó a Tony desviando con mala educación su dedo índice hacia mí.

Sonriendo por el afortunado comentario de Alexa me levanté del sofá y anduve hasta su lado.

—Soy Carol, la exmujer de Matt. —Le planté un beso en cada mejilla.

—¡Vaya por Dios! La hermana de Elena —cayó en la cuenta entornando los ojos—. ¡Qué burra y cegata soy! Diferentes, pero a la vez tan iguales —argulló.

—Un placer conocerte —le dije.

—Igualmente —me respondió. Tony le lanzó una mirada que viró hacia el dormitorio y ella comprendió que tenía que dejarnos—. Bueno, seguiré probándome cosas antes de que vuelva Verónica, os dejo solitos.

—Deja de probarte y arregla el armario —le ordenó él.

—Sí, señor.

Alexa cerró la puerta tras entrar en la habitación premiándonos con algo más de privacidad.

—No parece tan “eso” cómo me contaste —le indiqué burlona.

—Bueno —suspiró Tony repantigándose en el sofá—, antes ha sacado su parte de “eso” para proponerme “ya sabes”. —Abrí la boca hiperbolizando la escena—. De todos modos, ha cambiado bastante desde que sale con Biel.

—¿El hermano de Jenny? —lancé sorprendida.

—Sí, el mismo.

—Mmm —murmuré con erotismo—, ¿qué tendrá ese chico?

—La misma sangre que Jenny. —Me guiñó un ojo.

—Me gustaría conocerle —transmití mi deseo.

—Me imagino para qué. ¡Vendetta, vendetta! —Tony movió con violencia el imaginario cuchillo en el aire.

Reí ante su acierto y rodeé el sofá para sentarme frente a él de nuevo. La cara de Tony era todo un poema: la mirada evaporada en no sé qué mundo, la sonrisa partiendo prácticamente en dos su rostro, el alma lanzando señales positivas por doquier.

—Entonces no hubo problemas con los formalismos judiciales, ¿no? —Negué con la cabeza y sonreí forzadamente—. No removeré la salsa infiel del caldero envenenado —finiquitó.

—Gracias.

Le sonreí de medio lado avergonzada por mostrar que todavía me seguía doliendo el asunto de Matt. Quería hacerme la fuerte, pero aún no era tan buena actriz como para fingir eso. Mi vida continuaba sumida en una tormenta y, aunque las nubes poco a poco se iban disipando, la rala y persistente lluvia me calaba hasta los huesos.

—Carol —la dulce voz de Tony me sacó de mis divagaciones—, ven aquí. —Con delicadeza se acercó a mí y me acarició la mejilla. Sus verdes ojos me apaciguaron las inseguridades y alejaron los fantasmas del pasado. Me pasó el pulgar por los labios y dejándome llevar le besé el dedo. Me sentía tan bien a su lado. Él era de los pocos hombres que me entendían, era capaz de serenarme con una mirada, relajarme con una caricia, secuestrarme con una palabra—. Sabes que te quiero, ¿verdad? —me susurró.

—Lo sé —confirmé bajando la mirada ruborizada.

—No olvides la promesa. Algún día serás mía.

Rodeé su cuello con el brazo atrayéndolo hacía mí. Tony depositó sus manos en mi cadera y me besó. Era tan excitante…

—Carol —el ceño fruncido de Tony junto a mi cara me asustó—, anda, ven aquí. —Esta vez el abrazo era real, ¡pero era tan bonita la fantasía!—. ¡Maldita sea, te hice pensar de nuevo en el imbécil-gilipollas de Matt!, ¿verdad que sí? —se lamentó.

—Nada de eso. —Reí atacada de los nervios—. No te preocupes.

Y gracias a ¡rediós! Verónica entró en el piso alejándome de la tentación.

409

Hacía siglos que no me pegaba una fiesta como aquella. Despreocupada y en mi salsa, había disfrutado de una cena sin remordimientos por pasarme en calorías, había superado mi límite alcohólico permitido sabiendo que a mi lado tenía dos buenos guardaespaldas y había desfasado locamente en la discoteca casi sorprendiéndome a mí misma. El pobre Tony se había portado como un campeón. Vero siempre se dejaba llevar por mis insanas acciones y, aunque más moderada, me había acompañado en el despelote moral. Después de media hora arrastrándonos literalmente por el hotel, el bueno de Tony consiguió que nos metiéramos en su piso. Vero no tenía demasiado claro querer terminar ahí la velada y solicitaba más fiesta. Yo en cambio, con el bajón posborrachera, ansiaba volver a mi casa con mi madre y abrazarla. Pero allí estábamos las dos, sentadas en el sofá riéndonos a carcajada limpia de la cara de perro feroz de Tony. ¡Ains, pobret! Me daba lástima, no tenía por qué soportar aquello, pero aguantaba como un jabato.

—Vale ya, por favor, ¡me tenéis harto! —alzó la voz.

Instantáneamente las dos nos callamos, pero entonces nos miramos y volvimos a romper en risas.

—Mirad, par de borrachas, tengo sueño, así que piraros para la cama y dejarme dormir en el sofá.

—¿Qué? —dije—. No, no, no, no, no —la lengua se me trababa—. Tú y Vero dormís en vuestra cama, yo me echaré aquí un ratito y cuando esté mejor me iré a casa.

—¿Puedo atarte al sofá? —cuestionó Tony—. Dudo mucho que te estés quietecita, gordi.

—Os lo juro. Me tumbaré, cerraré los ojitos y dormiré —canté.

—Muy bien —me apremió Tony—. Como todo está clarito como el agua, me llevo a osito a descansar.

—Puedo andar solita —replicó Vero al ver que su prometido tiraba de ella.

—Buenas noches, gordi —me deseó él siguiendo de cerca a mi amiga.

—Buenas noches, parejita.

Les escuché desde el salón charlar en la habitación. No creía que se fueran a acercar a comprobar que hiciera lo prometido, así que, con total libertad, me desabroché el vestido y en ropa interior me tumbé sobre la alfombra. Los sofás de cuero se me pegaban, ya tenía experiencia de la tarde anterior en casa de mis padres, y no tenía ganas de pedirle a Tony unas sábanas, así que…

Un rato más tarde mi vejiga me apuñaló, estaba reteniendo el desbordamiento y ya no tenía más fuerzas. Encogida de dolor intenté ponerme de pie, me clavé el canto de la mesa en el muslo, me pegué en el dedo gordo del pie con la pata del sofá, me rasqué el brazo con el marco de la puerta del baño y por poco meo fuera de la taza del váter. Mear y evacuar del todo la vejiga era la sensación más placentera que había sentido en las últimas semanas, notar como el dolor y la presión acumuladas se desprendían de mi interior me liberaba.

Tenía muchísima sed. Sin reparos me acerqué al grifo de la pileta y bebí a morro. El alcohol era buenísimo para las desinhibiciones y como además no era muy recatada, ni escrupulosa, pues… Me miré en el espejo, menuda cara de pordiosera: párpados caídos, rímel corrido, ojeras molonas… Aun así me sentía totalmente ligera, sólo había un algo que me machacaba psicológicamente, pero tenía fácil solución, sólo tenía que mover la mano hasta la mochila, coger la piedra que me dificultaba caminar más grácil y ¡pam!, tirarla y echar a correr libre de cargas para siempre.

Al idear aquello, un escalofrío me recorrió la espina dorsal. Robé un albornoz del baño, por el color diría que era de Vero, y fui hasta la cocina. Lo recordaba perfectamente: marcar un cero y esperar. Cogí el teléfono de la bancada de la cocina, me llevé el auricular hasta la oreja y escuché. Un “piiiii” llegó hasta mi oído, había línea, ahora pulsar cero y esperar.

—Recepción, dígame, ¿en qué puedo ayudarle? —la voz dulce de una chica me respondió.

—Buenos días —articulé con dificultad—, ¿podría decirme en qué habitación se aloja Matthew Cole?

—El señor Cole se hospeda en la 409.

La muchacha no lo había consultado, se lo sabía de memoria.

—Te lo has follado, ¿verdad que sí, pedazo de zorra? —susurré con voz maléfica.

—Perdone, ¿con quién hablo?

Y le colgué. Estando ebria no iba a controlar la conversación, mejor era pasar de la lucha encarnizada y focalizar el objetivo. Bien, fijando destino en habitación 409 en tres, dos, uno, ¡ya! Mis pies comenzaron a caminar y me llevaron frente a la puerta. Mi mano quitó los cerrojos, volteó la llave, asió el pomo de la puerta girándolo noventa grados descendentes y abrió despejando mi camino de muros. Con cuidado de no hacer ruido, cerré la puerta y me dirigí hasta las escaleras. El ático de Tony estaba en la décima planta, tenía que bajar hasta la cuarta y hallar la habitación número 9. Mis piernas flojeaban, de modo que me agarré con fuerza a la barandilla y despacio, pero con buena letra, descendí las seis plantas. Mirando a un lado y a otro del pasillo controlé que nadie estuviera merodeando por allí, no quería sorpresas. Poniendo atención a los números de las habitaciones encontré la estancia de Matt sin mucho trabajo. Frente a la puerta suspiré y con un par de ovarios toqué repetidamente. Lo único que no deseaba era que me abriera una mujer, y a ser posible si era inevitable que abriera una mujer, que al menos no fuera Jenny. Mis plegarias fueron escuchadas y tras la apertura de la puerta, el cuerpo serrano de Matt me recibió con un “¿Carol?” boquiabierto.

—Lo siento, Matt, no quería hacerlo, te quiero muchísimo.

Y, perdiendo todo mi orgullo y dignidad, me lancé a sus brazos.

Arrepentimiento

Cuando desperté, la luz del sol me cegó. Poco a poco pude percatarme de que estaba completamente desnuda, de que un dolor de cabeza aporreaba mis pensamientos y de que el estómago me avisaba de los excesos de la noche anterior. La ventana estaba entreabierta y el aire que se colaba me erizó el vello de todo mi cuerpo. Me cubrí el pecho con la sábana y, desde esa posición de confort, observé a mi alrededor.

La decoración del dormitorio era bastante atractiva. Las cortinas eran de color crema, las sábanas de seda, la cama de dos metros y sobre el tocador había velas y restos de ramas de incienso. Aquellos dulces aromas que seguían impregnados en el ambiente me mareaban. Al ser consciente del contexto en el que me hallaba, un malestar más intenso invadió mi estómago. Sentí que venía. No podía controlar la llegada. Me levanté tan rápido que golpeé la mesilla con el cuerpo y la lamparita se balanceó y cayó al suelo rompiéndose en mil pedazos. No me importó. Corrí hacia el baño. El váter, ¡por favor! Subí la tapa y para afuera. No recordaba qué había cenado, ni cuánto había bebido, pero una cosa estaba clara, me había desmadrado.

Al expulsar todo aquello de mi cuerpo, me sentí mejor. Me alcé poco a poco apoyándome en el portarrollos de papel. Un sudor frío recorrió mi espina dorsal y me costó controlar la respiración. Necesitaba calmar mi ansiedad, así que abrí el grifo del agua fría del lavabo, puse mis manos debajo del chorro, recogí un poco de agua y me la lancé a la cara. Repetí la operación unas cinco veces. Tenía miedo de mirarme al espejo, mi estado iba a ser deplorable. Y lo era y además un hombre me observaba justo desde detrás de mí.

—¡Matt! —exclamé.

El vómito me salió a presión y dejé el cuarto de baño que daba pena. Me sentí fatal, no me había controlado con la bebida y, ahora que mi parte racional guiaba mi cordura, me arrepentía de todo. Había caído en las redes de mis más profundos deseos, había permitido llevar a cabo las restricciones más firmes que me había impuesto.

Matt me agarró de los hombros y, sirviéndome de centro de equilibrio, me llevó de nuevo a la cama limpiándome con una toalla la barbilla, donde suponía que habían quedado restos de vómito. No quería tumbarme, ni sentarme, ni hablar, sólo quería largarme de allí corriendo.

—Siéntate, Carol, con cuidado. —Me ayudó a subir las piernas y a apoyarme en el cabecero de la cama—. Voy a prepararte algo que te asentará el estómago.

Matt se acercó a la neverita y sacó un par de cosas. No me lo podía creer. Me había acostado con él. En el cuerpo quedaban resquicios de la experiencia. Me sucumbió el pánico. Tenía ganas de llorar, de gritar, de pegarle… pero no lo hice, no quería darle ventaja. Una furia se despertó en mí. Me era imposible retenerme. Cerré los puños y di un golpe al colchón. Matt se volvió para mirarme y sonreír. Me maldije y le maldije por haberse aprovechado de mí. ¿Cómo había podido? Me levanté de la cama y busqué desesperadamente algo de ropa. En el suelo encontré el albornoz rosa, aquel que me sonaba lejanamente haber cogido del cuarto de baño de Tony. Sin dejar tiempo a la duda, me puse el albornoz y caminé hacia la salida. Matt removía con energía y con ayuda de una cucharilla, el brebaje en un vaso, sólo portaba unos calzoncillos que le hacían un culo de infarto.

—¿Qué haces? —me regañó interceptando mi trayectoria—. Acuéstate, ahora te lo acerco a la cama.

—¿Por qué lo has hecho? —le pregunté midiendo las palabras y también los insultos.

—¿Por qué lo has hecho tú? —me contestó muy tranquilo.

—Sabías que estaba borracha —le lancé enfadada.

—¿Y qué? —se burló ufano.

—Que sabes que cuando estoy borracha no me controlo —le chillé entre dientes.

—Mira, Carol —dijo sórdido—, eres adulta y deberías saber que nadie te va a controlar, eres tú y únicamente tú la que tienes que moderarte.

Me repateaba la figa que se pusiera en plan sabiondo conmigo, pero más me dolía que se hubiera aprovechado de la situación. ¿Acaso ya no le importaba nada? ¿Era como cualquier putita que pudiera conocer por ahí?

—Ya veo, sigues sin respetarme —le comuniqué defraudada.

—No es cuestión de respeto —me explicó dejando el brebaje sobre el aparador—. Llamaste a mi puerta, me dijiste que me querías y te lanzaste medio desnuda a mis brazos. Mi apetencia sexual por ti no ha desaparecido y la carne es débil, simplemente me dejé llevar por los sentimientos. —Y vaya si me lo aclaró.

—Tienes razón —admití, sólo que él no estaba borracho y podía sopesar pros y contras más lúcidamente—. Ya está. Me di el último gusto contigo. —Tragué saliva centrándome y decidiendo qué palabras usar para dar el carpetazo—. A partir de ahora, lo nuestro está muerto.

Me miró fijamente comprendiendo mi sentencia. Parecía cansado, tenía mala cara y ojeras. Bajó la cabeza, abatido y se acercó muy despacio como contando sus pasos. Sabía que lo iba a volver a hacer, carita de niño bueno, pedir clemencia y buscar mi estúpida tendencia al perdón. Le conocía tan bien que era complicado convencerme de que ese Matt ya no existía, aquel chico que me amaba sin condiciones, aquel rubio que me había hecho tan feliz. Se pegó a mi cuerpo acariciándome los brazos. No opuse resistencia, tenía ganas de él, me encantaba su olor, adoraba la manera en que me tocaba, su forma dulce de besar…

—No te puedes imaginar lo duro que está siendo para mí —me susurró apoyando su frente en la mía—. Quiero aceptar el hecho de que no seremos nunca más una pareja, pero te quiero tanto que anoche no pude negarme. —Me humedecí los labios presa del deseo más aterrador. Odiaba amar—. Ahora mismo sería capaz de pedirte que volviéramos, hasta quizás tú aceptaras, pero no quiero arrastrarte a una relación infeliz —sinceró calmado—. Te mereces que un buen chico te dé todas las atenciones, esas atenciones que en su día llegué a proporcionarte, pero que ahora mismo no puedo darte. Tenía que habértelo dicho antes y siento que todo haya tenido que terminar así. Debí pensar más con el corazón y menos con la polla. Perdóname.

Me sentía muy a gusto a su lado, había sido mi protector durante años. Cerré los ojos y apoyé mi cabeza en su hombro abrazándole. Por unos instantes me odié por haberme divorciado, ahora entendía qué era lo que faltaba en nuestra relación: contacto, sentir su cuerpo, su calor, su aliento sobre mi piel. Me permití entrar en el torbellino de sentimientos pasionales.

—Siento ser tan borde siempre —se disculpó—, pero es que no puedo evitar usar la ironía para picarte. —Poco a poco me fue separando de su cuerpo para mirarme a los ojos. Esta vez parecía comportarse como un adulto maduro. Había tenido tiempo de reflexionar, como también lo había hecho yo, y allí estaba frente a mí abriendo su corazón y liberándose por fin de su carga—. No sé lo que ha pasado entre nosotros —prosiguió—, pero no te soporto. Te juro que deseo morir cada vez que nos reencontramos porque me pones de los nervios, me sacas de mis casillas, pero al mismo tiempo me provocas un deseo que no puedo contener. Amor-odio, ¿entiendes? —Afirmé con la cabeza, no había nada más qué hacer, habíamos perdido la conexión, sólo quedaba atracción física—. Supongo que aceptarás mi propuesta —continuó con voz dulce—. ¿Qué te parece si firmamos la separación definitiva en este momento? De buen rollo, intentando ser amigos, superando nuestro turbio pasado, haciendo el esfuerzo por compartir amigos sin rivalidades.

—Me parece el mejor de los finales —le comuniqué sin dudar.

—De nuevo estamos de acuerdo en algo, ¿eh? —bromeó sonriendo.

—Lo echaba de menos —dije con voz queda.

—Eres la mejor, nena, lo sabes. —Me acarició la barbilla obligándome a mirarle a los ojos.

—No tardarás en encontrarme sustituta —le eché en cara.

—Te deseo lo mismo —dijo besándome en la frente—. Y esto va a sonar a tópico, pero lo digo de corazón: Me tienes para lo que necesites, sin condiciones.

—Gracias, Matt.

No fue él, sino yo, quien buscó el amargo beso final de la despedida.

—Y, por cierto —dijo al separarse nuestros labios—, sé que nunca he aprobado tu figura, pero he de confesar que me equivocaba. No adelgaces más, nena, te lo pido por favor.

Sonreí desorientada y agarrándole de la cara le besé levemente en los labios.

Lloré desconsoladamente mientras subía las escaleras hasta el décimo piso.

- Tony -
No apto
para todas las edades

Desde que explotara la burbuja inmobiliaria, el volumen anual de construcciones había descendido considerablemente y por tanto, de manera derivada, también mi trabajo. Mi contrato con la empresa no se basaba en un porcentaje por proyecto como rezaba el convenio bajo el que trabajaba Matt, sino que me pagaban por jornada laboral, es decir que poseía un contrato estándar. Vivía de lujo, para qué engañarnos. Durante la semana no había casi trabajo y si lo había no era una tarea agobiante ni estresante, más bien productiva y placentera. Como buen amante del sadomasoquismo, prefería los días que llegaban proyectos de última hora o pedidos de extrema urgencia. Me encantaba cobrar el triple por horas extras (Héctor era así de estirado).

Aquella mañana era asquerosamente sosa y aburrida, no había trabajo, mucha gente había adelantado sus vacaciones navideñas ante la caída de la demanda y la mitad de la plantilla estaba ausente de sus despachos, oportunidad ideal para deslizarse en el habitáculo de los cabrones roba material y recuperar mis enseres: un par de libros, unos pen-drive… poca cosa, pero lo mío es mío y si te lo presto me lo devuelves.

Tras recuperar los objetos, me centré en mi proyecto personal. Abrí el software de animación y seguí generando movimientos básicos en el prototipo. Desde hacía unos meses llevaba maquinando la posibilidad de realizar un producto audiovisual y había completado de manera autodidacta varios manuales de animación, edición y posproducción de audio y vídeo como preparación. Ya tenía el borrador del guión y los bocetos animados de los personajes. Mi idea era hacer una comedia de animación de unos cinco minutos de duración al estilo Friends, pero sólo con tres compañeros de piso, dos chicas y un chico (Vero, Carol y yo). Además, y apostando fuerte, iba a hacerlo de manera DUAL, en español y en inglés. A Vero, como actriz de doblaje, le encantaba la idea y Carol, que era la otra persona que necesitaba en el proyecto, me había dado su aprobación. Hasta me había comprado un micrófono semiprofesional porque quería conseguir un sonido limpio. La cuestión de la distancia en el caso de Carol estaba resuelto, ella lo había consultado y podía grabar sus frases en el estudio de Gary en el Colbro, así que estaba todo listo para comenzar a producir la serie, sólo quedaba ponerse a trabajar.

A las once de la mañana Matt se acercó hasta mi despacho para asomar el morro por la rendija de la puerta, al igual que hacen los perros, y olisquear qué se cocía (me maldije por no haberme tirado una docena de pedos y que se apestara). Tras fisgonear tocó con los nudillos con educación y abrió la puerta para que pudiera verle.

—¿Puedo pasar? —preguntó con voz dulce.

—Estoy ocupado —dije simulando dibujar en la tableta gráfica.

—Acabo de ver que has intercambiado un par de tuits con Carol, no creo que estés tan ocupado —lanzó la pulla mientras se acercaba a la mesa.

El tema de los tuits era verdad, Carol me había avisado de que esta noche nos veríamos, que cenaríamos juntos y que le apetecía salir de fiesta por Valencia porque necesitaba reconectar con sus raíces.

—Es cierto. —Levanté la cabeza—. ¿Qué tiene de malo? —le dije con socarronería.

—Nada, pero no sabía que iba a venir, sólo eso.

Ahora ya lo sabía, por cotilla. Miedo me daba conocer la afición persecutoria de Matt y no tener intimidad. Sé que en las redes sociales no se puede encontrar privacidad, una vez publicada una información has perdido todos los derechos sobre ella. ¡Maldita costumbre de las menciones!

—Quería saber si está bien —se interesó. No había malicia, lo leía en sus claros ojos, venía en son de paz, pero a mí no me apetecía los jueguecitos de los mejores amiguitos.

—Ahora que la has dejado, está de puta madre —le provoqué—, ¿te sirve esa contestación?

—Claro —dijo con sarcasmo—, una frase libre de bordería viniendo de ti no sería lo mismo.

—Mira, Matt —apunté con chulería—, no me apetece hablar contigo, ¿vale? Me has dejado de caer bien, tío. Así que no sé qué más decirte. —Quería terminar con aquello—. ¡Pírate!

—Yo sí sé qué decirte. —Él quería comenzar. ¡Para chulo-chulo mi pirulo!—. Eres un hipócrita mentiroso que vive en una nubecita rosa —me agredió ladrando con el ceño fruncido—. Ni eres tan bueno como te muestras a los demás, ni eres tan amable como simulas ser, ni te he dejado de caer bien. Simplemente tu cerebro dañado rechaza lo que tú eras antes —se señaló a sí mismo—, ¿entiendes?

—No tengo el cerebro dañado, sólo amnesia selectiva, y no te rechazo —le expliqué elevando un pelín la voz—. Te pedí que fueras sincero con Carol, que tuvieras cojones de plantarle cara y no lo hiciste.

—Ah, ¿no? —se sulfuró—. ¿Entonces por qué coño he firmado el divorcio cuando la amo? ¿Eh? ¡Dímelo! —Me instigó controlando la altivez de su tono—. ¡Dime por qué! ¿Por qué la he dejado escapar cuando ambos sabemos que es la mujer de mi vida?

El numerito del marido arrepentido no me lo tragaba, como tampoco me creía que amara tanto a Carol como para aceptar divorciarse de ella sin luchar, además, ¿estamos tontos o qué?

—¿Porque prefieres echarle cuatro polvos a Jenny? —le lancé a la cara—. ¿Qué tal eso?

—No es por eso —meneó la cabeza negando.

—¿Por qué entonces? —le animé a sincerarse.

—Porque por una vez en mi vida —Matt se machacó el pecho con su dedo índice con fuerza—, no fui un egoísta. Pensé en cómo debía sentirse y en qué sería lo mejor para ella, y aunque la ame, no la aguanto, pero necesito tenerla a mi lado y no soporto verla con otro.

—Bonita descripción del perro del hortelano que ni come ni deja comer —le solté con picardía—. ¡Bienvenidos míster posesivo y don celoso!

Matt elevó los hombros dándome la razón. Sintiéndolo mucho iba a tener que joderse, porque Carol había tomado la decisión de rehacer su vida, obviamente con un hombre y, conociéndola, no creía que tardara mucho tiempo en imbuirse en una relación.

—¿Con Jenny también eres así? —me aventuré—. Quiero decir, ¿sientes lo mismo? —Ya había jodido a una amiga, así que tenía que saber si también iba en busca de joder a otra.

—Con Jenny es diferente, si estás con ella das por hecho que la vas a compartir, no es una mujer convencional.

—¿Carol sí lo es? —pregunté con curiosidad.

—En el amor sí. Cuando ama… es para siempre. —Un nudo se posó en la garganta de Matt y tuvo dificultades para tragar saliva. Me miró humedeciéndosele los ojos y afirmando con la cabeza. Me daba lástima, el pobre cabrón la amaba, pero era tan jodidamente cerdo y liberal que prefería complacer a su polla antes que a su corazón.

—Entonces siempre tendrás una puerta abierta para volver con ella —le admití doliéndome en el alma decir aquello.

—Mi oportunidad ya pasó, quiero superarlo. —Dio un paso al frente impulsándose en la gesta—. Me encantaría poder enmendar mi error y hacer las cosas como debería haberlas hecho, pero no puedo, y como no puedo, haré lo posible por volver a verla feliz.

—Es lo menos que puedes hacer después de joderle la ilusión de compartir la vida contigo —añadí.

—¡Mierda! —dijo cómo recordando algo de repente—. ¡Lo has vuelto a hacer! —Caminó alegre señalándome—. ¡Siempre haces lo mismo!

—¿El qué? —me había dejado descolocado.

—¡Ser tan jodidamente romanticón! —Me propinó un puñetazo en el deltoides de mi brazo izquierdo.

Sonreí pese al dolor. Era un cabrón. Había conseguido ablandar mi corazón, suavizar mi discurso y mis acusaciones y ¡joder!, había conseguido que me volviera a caer bien.

—¿Por qué haces que me saque el corazón por la boca y te lo entregue en bandeja para que lo inspecciones? —Simuló dejar su corazón sobre la mesa—. ¿Desde cuándo haces eso, tío?

—Desde siempre —apunté sonriendo—, sólo que el accidente me lo ha potenciado.

—Maldigo el día que aquel coche me privó de mi mejor amigo —proyectó al techo dirigiéndose hacia la puerta.

—¿Perdona? —indiqué indignado—. ¡Estoy vivo!

—Ya sabes a lo que me refiero —me chilló desde el pasillo.

Matt era Matt y, si no quería perderle, debía comenzar a asumir que ese era su carácter y que jamás cambiaría. Podía sufrir un accidente como el mío, pero ciertamente no lo deseaba. Dentro de mí, muy en el fondo, le comprendía. Mi egocéntrico y egoísta yo que dormitaba en una esquinita de mi cerebro me acercaba sentimentalmente a Matt, me hacía reconocerme en él y automáticamente me infería cierta simpatía haciéndome casi inmune a odiarlo. Era contradictorio, pero así funcionaban mis neuronas. Matt siempre sería mi amigo, por muy hijo de puta que fuera y por muy mal que hiciera las cosas, sobre todo con las mujeres.

Problemas en las partes bajas

Cerca de la una del mediodía me encontré en la sala común con Jordi. Me estaba tomando mi tentempié y él venía de la calle con una bolsa llena de provisiones. Todos teníamos una parte reservada en el armario que realizaba la función de despensa y cada uno guardaba en él lo que le apetecía, en mi caso, Coca-Cola Light a mansalva (el anuncio del obrero me impactó), en el caso de Jordi, palmeritas de chocolate. Los dos éramos de gustos fijos, mientras yo disfrutaba de mi sándwich de jamón y queso con mi Coca-Cola Light, él se preparaba un cortado largo que acompañaba con una palmerita. Bien podíamos bajar al bar a tomarnos nuestro almuerzo, pero nos gustaba juntarnos en la sala, charlar alegremente sin que nadie nos molestara y relajar nuestros culos en el cómodo sofá.

—¿Palmerita de chocolate? —me ofreció con una sonrisa.

—No, gracias, las formas curvas de su diseño están pasadas de moda.

No se daba por vencido. Todos los días me ofrecía una palmerita que yo amablemente rechazaba dándole una excusa cada vez más absurda, habíamos pasado de “el chocolate me sienta mal al estómago” a “el chocolate me excita tanto que me pondría a violar a todas las tías de la oficina”.

—Qué delicado eres Tony.

—Hay que hacerse el interesante. —Jordi rió, pero al instante se dejó caer en el sofá al lado de la cafetera y gimoteando levemente se fue enganchando a su propia congoja hasta comenzar a llorar—. Jordi, ¿qué te pasa? —Me senté a su lado acariciándole la espalda—. Si tanto te duele que te rechace la palmerita, me la como, ¿eh? —bromeé intentando aliviar su malestar.

—¡Que va, tío! —dijo sorbiéndose los mocos—. Es que soy un inútil, no valgo para nada.

—Pero, ¿qué dices? La empresa está más limpia que nunca —le animé.

—No me refiero al trabajo —me miró con lástima—. ¿Te acuerdas que te conté que tenía problemas de infertilidad?

Mi cerebro se puso a maquinar deprisa: problemas de esterilidad, Jordi…

—Lo hablamos la noche del accidente y ya no hemos vuelto a hablar del tema. No me gusta ir recordando a la gente que soy infértil.

Entonces mis neuronas comenzaron a trabajar todavía más deprisa, entrando en los recovecos más abruptos y dañados de mi cerebro escarbando y picando hasta dar con el diamante.

Al salir del cuarto de baño me encontré con Jordi. Mi compañero de instituto llevaba una buena tajada y había perdido a su mujer.

—¿Puedo desahogarme contigo? —me dijo enredándosele la lengua.

—Claro.

Me llevó a un rinconcito de la sala donde la música no era tan estridente y me mandó esperarle cinco minutos. Transcurrido ese tiempo apareció con una botella de güisqui y dos vasos de café vacíos.

—Tío, no mezclo y llevo toda la noche bebiendo ron —le comuniqué.

—Ayer me dijeron que soy estéril.

—¿Cómo?

Jordi abrió la botella y sirvió dos vasos. Tras mirarme apenado, asió uno y vertió el contenido en su boca. Había aceptado acompañarlo en su desahogo, así que tomé indeciso el otro y me bebí el güisqui de un trago. Nada más tocar el culo del vaso en la mesa Jordi lo llenó de nuevo.

—Por eso Lucía no se queda embarazada. ¡No puedo tener hijos! ¡Ni para eso valgo!

—Venga, vamos, Jordi —le alenté a calmarse—. ¡Tranquilo! ¿Estás seguro? ¿Totalmente infértil?

Jordi se bebió otro vaso y me miró con el ceño fruncido obligándome a hacer lo mismo.

—Me ha dicho la doctora que es casi imposible que llegue a dejar embarazada a Lucía.

—Tú lo has dicho, casi imposible —remarqué la palabra “casi”—, tienes probabilidades, aunque sean mínimas.

—Que no, tío, que no. Además, Lucía tiene no sé qué en los óvulos que le dificulta la in-vitro. ¡Quiero tener un hijo con mi mujer! —chilló llevándose otro vaso lleno de güisqui a la boca.

—¡Y lo tendrás! —exclamé convencido—. Seguro que los médicos encontrarán un modo de hacerlo.

—Eso espero —confirmó más animado.

—¿Alguna clínica privada? —le propuse.

—Es lo que ha sugerido Lucía. —Le asentí con la cabeza enérgicamente y bebimos otro vaso—. ¡Juro no parar hasta conseguirlo! —dijo mientras servía otro güisqui.

—Esa es la actitud.

Chocamos nuestros colmados vasitos y nos los bebimos de golpe.

—¿Tony?

Tras cada flash del pasado me quedaba en catarsis, en un estado de hipnosis momentánea que asustaba a mis interlocutores.

—Perdona, sí, lo recuerdo.

—Los médicos nos han dicho que no se explican lo de Óscar y ahora me vuelven a confirmar que es imposible que deje preñada a Lucía.

—Si pasó una vez, puede volver a pasar —le expliqué convencido.

—No sé, llevamos tres años buscando y me estoy agotando.

No pude contenerme y reí despachándome a gusto.

—Más de uno quisiera estar en tu lugar —le informé.

—¿No lo haces con Verónica? —cuestionó preocupado.

—No estaba hablando de mí, no puedo quejarme de ella, se porta como una campeona —dije orgulloso.

—Te voy a contar un secreto. —Se acercó a mí y susurró—: Ya sabes que me van las rubias, ¿verdad? —Afirmé con la cabeza, por eso se había casado con Lucía—. Tu novia me pone un huevo.

—Pues a mí me pone los dos huevos y la polla entera —ratifiqué de manera ordinaria.

Jordi rió olvidándose de sus problemas de fertilidad e hincó el diente con placer a su diaria y tan preciada palmerita de chocolate.

Tirar la casa por la ventana

Después del almuerzo y a falta de una hora y media para terminar la jornada laboral, me metí de lleno en mi proyecto audiovisual. Estaba muy animado. La ilusión me salía por las orejas y me faltaba tiempo para ponerme a tope con él. Ansiaba verlo colgado en la red.

—♫Me encanta♫ —dije en voz alta, colmado de gozo.

—¿Qué es lo que te encanta? —me preguntó la boca seria que pronuncia frases impasibles—. ¿No tener trabajo?

—No, me encanta mi proyecto.

Desde que había vuelto con Verónica, Héctor estaba más dócil, más cercano y, aunque fuera mi jefe, se enrollaba mazo. Hacía un mes, un día de una semana horrible sin trabajo, me digné a confesarle que me sentía mal por estar cobrando por vaguear y encima dedicar las horas de trabajo en proyectos personales. Él me dijo que estábamos atravesando una mala racha y que pronto cambiaría el panorama, que no me preocupara y que invirtiera la jornada laboral en lo que considerara más productivo. En aquellos momentos lo más productivo era mi proyecto personal, así que, resumidamente, le expliqué en qué consistía. No sólo le gustó la propuesta, sino que se ofreció a colaborar como productor, es decir soltar pasta. A mí me hacía un favor y él estaba seguro de que la publicidad en las animaciones le vendría bien a la empresa, siempre había tenido fe en mis productos. Héctor era un gran comercial, un brillante empresario, no tanto como su padre, pero hacía todo lo posible por incrementar el caché de su empresa. Había pagado la mitad del presupuesto para el micrófono y se había ofrecido a actualizar al máximo el ordenador de mi despacho, aunque eso le reportara beneficios directos cuando trabajara en él para proyectos de su empresa, así que no podía quejarme.

—Tengo buenas noticias en cuanto a eso. —Se apoyó en el marco de la puerta cruzando los brazos—. Mañana vendrá el informático.

—¡Papá Noel se ha adelantado! —exclamé agradecido.

—Sí. —Sonrió. ¡Uau! Una sonrisa de Héctor era cara de ver—. He estado hablando con un amigo publicista y dice que cuando falte un mes para publicar el primer vídeo que le avisemos y nos preparará el tinglado publicitario.

—¿En serio? —Me puse en pie de la emoción.

—Dice que actualmente la mejor plataforma es una página web y alojar los vídeos en YouTube, que se puede ganar mucho dinero, pero que para ello todo lo que subas tiene que ser contenido propio, imágenes y sonido, todo.

—Lo único que me falta por acordar es la banda sonora, pero Gary me ayudará —añadí eufórico.

—Como tú veas, si necesitas dinero, pídemelo.

—De momento no, pero gracias.

—Bien, quería decirte que…  —Mi móvil sonó y Héctor detuvo su discurso—. Cógelo —me ordenó.

A mandar, si el jefe decía tírate, te tiras y punto. Me acerqué a la mesa y vi el nombre de Verónica reflejado en la pantalla del iPhone.

—Es tu prima —le comuniqué. Él elevó la cabeza en señal de que prosiguiera y así lo hice—: Dime, osito peludo, tengo a tu primo justo enfrente.

—Salúdale de mi parte —me dijo al otro lado de la línea telefónica—. Oye, cari, en un rato me iré a por Carol al aeropuerto.

—Ajam —le respondí para que supiera que había recibido el mensaje.

—Después llevaré a mi madre a casa —enumeró—, iré a mi sesión de rayos UVA y seguramente me pase por el centro para comprarme algo para esta noche.

—¿No tienes suficientes vestidos en el armario? —le recriminé—. Creo que si alguna vez repites modelito nadie se va a enterar.

—Yo sí me entero. Y por supuesto que repito modelito, ¿tú qué te piensas? ¿Qué soy millonaria?

—me comunicó molesta.

—Viendo los gastos de tu extracto bancario podría confirmarlo, sí.

Héctor dejó de apoyarse en el marco de la puerta y dio un paso al frente, parecía inquieto ante mi última frase.

—Pues no, pero es que no tengo otros gastos, no me dejas colaborar en el piso —me echó en cara.

—No es un piso, es una habitación de hotel —le expliqué—, nos la mantienen.

—Pero a mí me gustaría poder…

—No te enrolles, tengo a tu primo esperando, ¿algo más?

—Qué borde eres por teléfono, cari —me espetó con repulsión.

Puse los ojos en blanco suspirando y Héctor volvió a sonreír. ¡Joder, hoy estamos que lo regalamos!

—Dile a Alexa que por favor no me desordene el armario —me advirtió—, odio plegar la ropa y tardé cuatro horas en poner todo en su sitio.

—Si tuvieras menos ropa… —le dejé caer.

—…más armario te quedaría para ti. Hasta luego, cari, te quiero. —Colgó.

—Creo que es adicta al shooping —le comenté a Héctor.

Mi jefe mantenía la sonrisa en sus labios, al parecer era feliz al escuchar a su prima y a mí conversar como una pareja estable. Por fin era capaz de verme como un buen partido para Verónica, después de tantos años confiaba en mí.

—¿Te ha comentado lo de la comida del domingo? —me preguntó buscando confirmación.

—No, ¿qué comida? —Dejé el móvil en la mesa y me acerqué a Héctor.

—Aprovechando que tenemos a Verónica y a Carol en Valencia, Elena ha querido juntar a la familia, así que ha convocado una reunión en nuestra casa el domingo. —Qué fisno era pa’hablar, reunión en vez de decir comida familiar—. Quiere hacer una paella y pasar una velada agradable en compañía de todos. Me dijo que había hablado con tu suegra.

—Yo no soy de la familia, Héctor. —Bomba lanzada. Ahora esperaba poder escuchar de su boca que me aceptaba como parte de la familia.

—No digas tonterías, aunque no estéis casados ya eres uno más de la familia. —¡Toma! Aceptación corroborada—. Dile a tus padres que se vengan. Hemos quedado a la una.

—Gracias, Héctor, les diré que les habéis invitado.

Héctor sonrió de medio lado. ¡Caray! Y salió del despacho. No me lo podía creer, al final me iría a jugar al pádel con él y todo.

Top Model

—¡Alex! —le grité desde la cocina.

—¿Qué, mi amor? —me preguntó desde el dormitorio.

—Me ha dicho Verónica que ni se te ocurra desordenarle el armario, que si no, no te prestará nada más en la vida —berreé.

—Tranquilo —chilló—, soy una maniática del orden, se lo dejaré mejor de lo que estaba.

Me santigüé y le pedí a Dios que no naciera una guerra a causa de ese armario. Miedito me daba enfrentar a dos maniáticas obsesivo-compulsivas. Escenas de película en las que dos mujeres estiraban con fiereza cada una de una punta de una pieza de ropa se me reprodujeron en la mente. 

Mientras Alexa ojeaba los trapitos de Vero, me centré en preparar algo de comer. Desde el sándwich no había pegado bocado y ya eran las tres y media de la tarde, el hambre apretaba y las tripas rugían con ferocidad. No tenía demasiada comida en la nevera, pero era el rey de las ensaladas. Herví un poco de pasta de verduras, un par de huevos, corté un poco de lechuga iceberg, otro poco de col lombarda, rallé una zanahoria, desmigajé un par de latas de atún, separé un par de cucharadas de maíz dulce, otro par de brotes de soja, unas rodajitas de remolacha, corté en daditos pequeños diversos tipos de queso, abrí un nuevo paquete de picatostes y preparé mi salsa especial, dos cucharaditas de salsa rosa, aceite de oliva virgen extra en cantidad abundante y un chorreoncito generoso de vinagre de Módena, todo bien removidito para después verterlo por encima. Et voilà! Una rica ensalada lista en veinte minutos.

El cocer la pasta y los huevos me retrasaron un poco, pero mientras hervían pude interesarme por los progresos de Alexa. Al entrar en la habitación por poco me da un espasmo, la cama estaba llena de vestidos amontonados.

—Pero, ¿qué te he dicho? —le grité molesto.

—No te preocupes, mi amor, está todo controlado —me respondió dejando un montón de faldas sobre las almohadas.

—Yo no lo veo todo controlado, como venga Vero y vea esto me cuelga.

—Si te cuelga, te descuelgo —comentó divertida—. Oye, Tony. —Llamó mi atención acercándose—. Desde que lo dejamos —se pegó a mi cuerpo y susurró—, ¿no has tenido ganas de volver a acostarte conmigo?

—No —respondí con ligereza.

—¿Ni siquiera para rememorar viejos tiempos? —preguntó con erotismo.

—La verdad es que no, ya los rememoro con Vero. —Marcar territorio, esa era mi misión.

—Ah, vale —dijo ofendida.

—No te ofendas, Alex, ya sabes que eres un as en la cama, pero no todo es sexo. —Jamás herir el orgullo de una mujer, aunque fuera complicado.

—No hace falta que me lo expliques como si fuera gilipollas, lo he entendido.

Se mosqueó, Alexa se enfadó por no desear volver a acostarme con ella, por decirle que no deseaba volver a acostarme con ella, ¡por mentirle piadosamente! ¡Claro que había sentido la llamada animal en más de una ocasión al cruzarme con ella en los pasillos de la constructora! Pero ahora que tenía a Vero no necesitaba más.

Comimos en silencio la ensalada, cosa que me venía bien porque estaban echando un partido en diferido del Manchester United contra el Arsenal que me interesaba mucho.

Erre que erre

Después de cenar en un restaurante recomendado, Vero propuso ir a la Purple, discoteca que Jenny le había hecho adorar por el techo iluminado de color violeta. ¡Mujeres! Yo había estado una vez, aquella noche en la que Jenny había desobedecido las indicaciones de Biel y se había puesto de coca hasta las trancas. No me había dado tiempo a disfrutar el local y si se comentaba tantas maravillas de él, alguna debía de tener.

Sentados en la parte trasera del taxi, las mozas conversaban divertidas mientras yo soportaba el chaparrón en medio de ambas. Despatarrado controlaba mentalmente que ningún músculo se moviera más de lo debido y si ocurría una desgracia al menos que se irguiera hacia el lado de Verónica.

—Entonces, ¿qué le vas a decir a la vuelta? —preguntó Vero.

Carol no se cortaba en hablar de temas personales, ni en contar intimidades en mi presencia. La semana de la periodista había sido movidita, cinco días con una historia caliente en cada uno de ellos, a cada cual más subidita de tono (la liberación del matrimonio la había despendolado).

—Creo que le voy a decir que sí, tiene todo lo que busco en un hombre —sinceró más o menos convencida.

De las cinco historias, había una que se había llevado el Goya al mejor guión y era la declaración de amor de Robert, el presentador del programa de televisión en el que Carol colaboraba.

—Pero es feo, ¿no? —apuntó Vero lanzándose a las arenas movedizas.

—No es muy agraciado de cara, pero está bien formado —defendió Carol con maestría.

Según lo que había escuchado relatar, el muchacho era digno de valorar: la respetaba, era atento con ella, detallista, educado, triunfador (menos con las mujeres) y parecía estar locamente enchochado de Carol.

—Ya me he fijado en cómo marca pectoral con las camisas —añadió Vero.

—Uis, le encanta.

Me pareció ver un par de bragas por el suelo del taxi, aunque puede que fueran imaginaciones mías.

—Tiene facilidad de palabra —metí las narices en la conversación—, y me gusta su estilo, viste muy bien.

—Tiene buen gusto, sí —corroboró Vero.

Carol nos sonrió agradecida, le ayudaba que aprobáramos su decisión. Ella nos lo había confesado, andaba un poco perdida, sin rumbo. Personalmente me costaba inspirarle en temas amorosos, el día del accidente le había aconsejado que le diera otra oportunidad a Matt y ya se había visto cómo había terminado todo, en un matrimonio desastroso y en dolor. Al menos me quedaba la satisfacción de saber que lo había intentado y que realmente ellos dos se habían amado y se amaban pese a sus diferencias irreconciliables.

—¿Sabéis lo que me gustaría hacer con vosotros dos? —preguntó Vero rompiendo el silencio.

El taxista me lanzó una mirada de interés a través del espejo retrovisor. Sí, colega, a mí también se me han activado los sensores sexuales.

—¿Un viaje? —cuestionó inocente Carol.

Se conocían muy bien, pero la periodista parecía un poquitín desinformada de las actuales y pervertidas aficiones de su amiga, por enumerar algunas: sexo telefónico, ella desde los camerinos de la serie; sexo vía videollamada, yo en mi despacho; o colarme en casa de su madre a las siete de la mañana para echar un kiki rápido con la excitación de que nos pudiera pillar Lola.

—No, un trío —soltó despreocupadamente.

El taxista frenó con brusquedad, lo que provocó tensión en ciertas partes de mi cuerpo. Intenté no hacer funcionar mi imaginación, pensar en prados llenos de florecitas con mariposas, pajarillos y conejos, lindos conejitos saltando. Una imagen de ellas vestidas como conejitas PlayBoy apareció de golpe en mi mente.

—¿Lo dices en serio? —cuestionó nerviosa Carol.

—¿Por qué no? —respondió Vero colocando una mano sobre mi muslo y acercándose a su amiga con sensualidad.

—Por favor, osito —balbucí.

—¿Te has excitado, cari? —me preguntó moviendo la mano hacia la ingle.

—No soy de piedra, ¿sabes? —le expliqué incómodo.

—¿Te gustaría que nos besáramos? —dijo Carol picándome y arrimándose a Vero.

—Lo hicimos una vez —añadió mi prometida—, ¿quieres que lo repitamos para ti?

—¡Basta ya, guarronas! —me impuse—. Dejar de jugar, ¿vale? —Abrí los brazos y las empujé hacia sendas puertas—. ¡Pare el coche ahora mismo! —le ordené al taxista—. Caminaremos bajo la fría noche a ver si rebajamos la temperatura corporal.

Ninguna dijo nada. Bajaron del coche, se cogieron de la manita y anduvieron detrás de mí cuchicheando sin que pudiera llegar a entender qué decían. Vero se iba a enterar. ¿Esa era forma de reconstruir el estado anímico de su amiga? ¿Animándola a ir follando con todo Dios por ahí? Siempre provocando el liberar los deseos más primarios. Ya sabía que poco impulso me faltaba para acostarme con las dos, ¿qué hombre que sintiera atracción por dos mujeres rechazaría acostarse con ambas a la vez? ¿En qué cojones estaba pensando para proponer algo así? ¿Otra maldita prueba?

—¡Que sepas, frígido mojigato, que conseguiré que os acostéis! —gritó Verónica a mi espalda.

—¡Pues buena suerte en tu hazaña, osito! —le revoqué sin darme la vuelta.

—V, cállate ya, estás borracha —le pidió Carol susurrando—. Además, no quiero convertirme en la nueva Jenny.

Aquella frase me molestó. Jenny era mi amiga y que ellas siempre la estuvieran poniendo de vuelta y media me dolía. Ya estaba claro lo que era Jenny, qué hacía y qué había provocado, pero por favor, ¿no podíamos olvidarlo?

—¿No podéis dejar de atacarla siempre con lo mismo? —les chillé girándome hacia ellas.

—Lo decía porque se interpuso en vuestra relación —apuntó Carol acobardada excusándose por su desafortunada frase.

—Cari, si es una puta, es una puta —puntualizó hiriente Vero.

—Pues explícame cómo te has comportado en el taxi —la amenacé acercándome a ella—. ¿Cómo quién te has comportado? ¡Dime, Verónica Salas!

—¡No te atrevas a llamarme por mi nombre y apellido don Anthony William Crave! —Vero se soltó de la mano de Carol y me empujó.

—¡Como digáis una palabra más me voy a casa! —intervino exaltada Carol—. ¿Me habéis escuchado, par de gilipollas? —Nos miró con fuego en los ojos—. ¡Hostia puta! —se desahogó—. ¡Casaros ya, follad a cada hora y tened mil hijos, pero dejad de comportaros como idiotas! ¡Me tenéis harta! —Y desvaneciéndose la energía de Carol en la fuerza de las palabras se puso a llorar.

—Carol, perdóname —Vero la abrazó llorando de impotencia.

—Vamos, chicas —las animé abrazándolas.

Todo aquello era resultado de la botella de vino blanco que se habían cascado entre las dos. No era mucho alcohol, pero ellas con un vasito ya iban contentas y se desparramaban sin control. Además, no soportaban ver a la otra mal y se contagiaban como dos bebés en la guardería con una piruleta con la gripe.

—Me dais una envidia que te cagas —sinceró Carol entre llantos—, me cambiaría por vosotros ahora mismo.

Necesitaban vaciarse de tensión, de amor, de odios… así que les permití unos minutos de gimoteo y carantoñas varias antes de invitarlas a proseguir nuestro camino hacia la Purple.

( Vero )
La píldora
del día después

Maldiciendo a la persona que aporreaba la puerta, anduve lentamente hasta la entrada. Carol era quien me había despertado y ¡la odié! Entró en el piso como un vendaval con la ropa interior en la mano y con mi albornoz rosa chicle como vestimenta. Sus ojos me indicaron que acababa de llorar y su respiración agitada que estaba nerviosa por algo.

—¿Qué pasa? —cuestioné preocupada.

Carol me miró respirando hondo y se dirigió al sofá. La seguí de cerca y me senté a su lado. Mi amiga no parecía muy por la labor de soltar prenda, quizás porque las prendas ya las había soltado en otra parte. La miré inquisitorialmente y ella claudicó.

—Me he acostado con Matt.

—¿Cómo? —pregunté anonadada.

—¿Tengo que explicarte cómo? —contestó con picardía.

—Quería decir, ¿por qué? —apunté.

—Y yo que sé, pues porque estaba borracha.

Se repantigó en el sofá abriéndosele el albornoz y dejando a escasos centímetros de mi vista su bosquecillo. Desviando mis tentaciones a otra parte, la miré regañándola por no controlarse.

—Necesitaba despedirme de él.

—¿Con sexo? —Los modus operandi de Carol jamás los entendí.

—Sí, por última vez —me explicó como si lo tuviera que dar por hecho—. Lo necesitaba, V.

Carol era muy especial para las despedidas, debían ser a lo grande o de lo contrario no se quedaba satisfecha. Cuando se fue a Londres a estudiar, tuve que prometerle que jamás la olvidaría, que no la abandonaría y que nunca dejaría de ser su mejor amiga. Yo había cumplido mi parte, pero ella la suya no, pero ese es otro tema que no viene al caso.

—¿Habéis hablado o solamente habéis…? —miré al supuesto cielo un poco cohibida, jamás me había gustado hablar abiertamente de sexo, bueno de hacerlo o no hacerlo sí, pero de los detalles pues como que no—. Ya sabes…

—Hemos hablado —confirmó—, y hemos llegado a la conclusión de zanjar del todo nuestra relación amorosa.

Al parecer les había dado tiempo a todo. ¡Interesante! Me daba miedo verla tan convencida y serena, me temía una explosión acuífera en cualquier momento, así que probé la solidez de la cañería.

—¿Cómo te sientes? —Le acaricié el muslo para que supiera que la apoyaba en todo (no le estaba metiendo mano aprovechando la desnudez de su muslo).

—Pues si te soy sincera —me agarró la mano—, creo que es lo que necesitaba para sentirme libre. Ahora ya me siento soltera. —Sonrió ampliamente.

—¿Y por qué has llorado? —Había que golpear la tubería con el martillo en busca de fugas ocultas—. Y no me digas de felicidad porque no me lo voy a creer.

—Porque cuando algo muere, lloramos. —Sonreí comprendiéndola—. Ya está —sentenció totalmente repuesta y golpeando repetidamente su cuádriceps con nuestras manos enlazadas—, superado lo de Matt.

—¡Enhorabuena! —la felicité aguardando cautelosamente el momento final de entereza o derrumbamiento.

—Gracias.

Pero no se deshizo en lloros, no se desplomó en el sofá como un pudding, sino que se levantó, recogió su ropa y se encerró en el baño, todo acompañado de una sonrisa tranquilizadora. Suspiré aliviada, no se me daba bien consolar, al contrario, tendía a la empatía y terminaba peor que la persona a la que tenía que animar. Diez minutos después Carol salió del servicio totalmente radiante pese a los pelos de loca que había recogido en un desenfadado moño de ir por casa.

Apoyo moral

En cuanto Carol salió de la habitación en dirección a su casa, supe que el caos se cernía sobre mi vida. Tenía que contárselo a Tony y sabía que se pondría hecho una furia. Diría cosas como: “Es que Carol parece tonta”, “Siempre le pasa lo mismo”, “No se hace respetar”, “Matt es un cabrón”, “Voy a matarle”... Tony era así, muy protector, sobre todo con sus amigas.

La pasión con la que defiende a sus amigas siempre ha sido un motivo de desconfianza y de celos por mi parte. No es que tenga una deficiencia de seguridad en mí misma y en nuestra relación, pero saber que comparto las atenciones, mimos y atracciones con otras mujeres me desconcentra un poco. Esas dudas me hacen ser agresiva de tanto en tanto, aunque mi manera de plasmar la rabia dista mucho de la maldad. Mi modo de despachar la mala uva conteniendo la violencia verbal es siendo burlona y osada, con la broma y la tontería lanzo el proyectil esperando observar como lo esquivan o, en cambio, como lo reciben.

La noche anterior me había tomado la libertad de actuar con ferocidad con Tony y Carol (dejé caer una bomba sexual). Por supuesto que Carol me había jurado que jamás haría nada con mi prometido, pero había que asegurarse cada cierto tiempo de que las cosas seguían siendo así. En el taxi me había atrevido a lanzar la piedra y esconder la mano, por suerte Carol había recogido la piedra y la había vuelto a lanzar (la muy marrana siempre me seguía los juegos, por eso nunca estaba tranquila del todo), pero Tony muy astutamente se había puesto a cubierto bajo su caparazón antibombas y había desviado el ataque hasta una discusión. Reconozco que me excedí, que no debí hacerlo, pero estaba desinhibida, en un coche junto a dos personas que me atraían y, ¡rediós!, no pude contenerme. ¿Qué hubiera pasado si llegan a decir que sí los dos?

Al entrar en el dormitorio pude ver como Tony se vestía con ropa informal (horrible), pero no comenté nada sobre su pésimo gusto al vestir.

—¿Dónde vas?

Excepto que me dijera a limpiar los ventanales, su respuesta me iba a dar un mal.

—Acaba de llamar mi madre —me comunicó desde el interior de su camiseta—. Matt está en el bar bebiendo güisqui y delirando.

—Pues… —me había tocado la papeleta del siglo al contarle el notición—, quería decirte que…

—No tengo tiempo —me interrumpió mientras se ataba los cordones de las zapatillas. ¡Hala, eran de esta temporada!—, luego me lo cuentas.

—Vale —respiré aliviada—, como quieras.

Pero al parecer soné molesta y Tony decidió aflojarse los machos.

—Osito. —Se acercó a mí tras anudarse los cordones—. Sé que llevamos unos días un poco distantes, pero no es para alarmarse. —Me besó en los labios—. ¿De acuerdo? —Me pellizcó el culete.

Que me dijera que no era alarmante, me alarmó. ¿Por qué tenía que pensar que estar tres días sin sexo era preocupante? ¿Acaso había otra, razón, por la que alarmarse? ¿O es que daba por hecho que como soy paranoica y conspiradora estaría elucubrando maléficos planes en mi contra? ¿Acaso había dicho o hecho algo para dar a entender que estaba molesta por nuestro “distanciamiento”? ¿O es que la bomba sexual de la pasada noche había hecho mella en su tierno corazón? Sea cual fuere el motivo por el que Tony dijo aquello, me dejó preocupada (y divagando locamente entre hipótesis a cuál más retorcida) hasta que regresó de nuevo al piso. Cuando volvió me lo explicó todo y lo entendí, o quizás lo comprendí al hacer el amor con él, no lo sé, el hecho es que… el hecho es… ¡rediós! ¿Cuál era el hecho?

Tomar el pelo

El hecho es que después de comer (el qué lo dejo en el aire), Carol me llamó exacerbada.

—Necesito cambios en mi vida y los necesito, ¡ya! —La tubería acababa de explotar.

—Ha llamado al teléfono privado de Verónica Salas —imité la voz de un contestador—, en estos momentos no puede atenderle, deje su mensaje después de la señal. Piiii. —El silencio reinó la línea y necesité llenar ese espacio—. ¿Qué quieres, Carol?

—Con tanta fiesta olvidé recordártelo, pero hoy tienes la quedada con tus fans.

Me dejó descolocada, ¿a qué día estábamos? Me despegué el móvil de la oreja y pude leer que era sábado.

—¡Rediós, es verdad! ¡La cita con mis fans! —exclamé alarmada.

—Eso es, ahí te quería yo ver —bromeó—. Oye, quiero un cambio de look radical, quiero inaugurar una nueva vida con un nuevo yo. El cuerpo ya lo tengo, me falta la cara.

—¿Quieres operarte la nariz? ¿Ponerte botox? ¿Hincharte los labios? —sugerí.

—¿Pero qué coño dices? —chilló molesta—. Sabes que jamás me haría ninguna operación de cirugía estética.

—¿Entonces en qué habías pensado? —me había quedado sin opciones.

—En un corte de pelo. —Balbucí levemente afirmando, ¿cómo podía ser tan estúpida y no pensar en un corte de pelo?—. Sé que las estilistas del programa me van a matar, les encanta mi pelazo. —Desde que había adelgazado se lo tenía un poco creído—. Pero me la bufa.

—¿A qué hora era la reunión con los del club de fans? —Tenía que organizarme.

—A las siete en la plaza del Ayuntamiento —me informó.

—¿No pudiste elegir un sitio más público? —cuestioné indignada—. Creo que voy a contratar un guardaespaldas.

—No me seas paranoica —me regañó—, son gente como tú y como yo.

¡Ja! La pobre se creía estar a mí mismo nivel. No había color.

—Son fans, fanáticos de mí —le expliqué.

—No creerás que te van a violar en mitad de la plaza con la alcaldesa mirando desde su ancho balcón, ¿verdad? —Se echó a reír.

—A mí no me hace gracia —le increpé.

—Pues no te rías. —Volvió a reír—. Vamos, Vero —me animó—, no seas pelma, no te van a hacer nada. Os haréis unas cuantas fotos, nos invitarás a tomar algo y cada uno se irá a su casa feliz y contento, ¿eh? —Parecía tener muy claro el plan—. No hay peligro, además por eso escogí un sitio público y te acompaño.

—Está bien. Me fiaré de tu palabra —suspiré con desasosiego, me daba miedo quedar con gente desconocida.

—¡Genial! Entonces centrémonos en lo importante. —Carol cambió de tema alegremente—. ¿Qué peluquería me recomiendas?

—De eso no te preocupes, te dejaré en manos de Mayte, ¡es estupenda! —Sabía dónde tenía que llevarla.

—¿Te recojo en media hora? —propuso.

—¿Estás loca? Con media hora no tengo tiempo para nada.

¿Qué mujer en su sano juicio se preparaba para salir en menos de treinta minutos? ¡Ah, claro, Carol!

—Te recojo en media hora —sentenció—, y ya sabes que no me gusta que me hagan esperar.

Y con toda su jeta colgó. Por suerte no me recogió a la media hora si no a los cuarenta y cinco minutos, por lo que sólo la hice esperar diez minutos. Tony se ofreció a bajar y hacerla compañía, pero le convencí de que Carol no necesitaba hablar de Matt, que era preferible pasar por encima del tema y asentar el terreno, no comenzar a remover la tierra.

Fans(tástico)

A las siete y cinco llegamos a la plaza del Ayuntamiento. Carol había sugerido llegar tarde, pero tampoco mucho por miedo a provocarles un ataque de ansiedad a los fans, así que allí estábamos llegando con trescientos segundos de retraso. Mi amiga lucía nuevo corte de pelo, un pelito muy francés, andrógino y el cual desaprobaba, pero bueno… no tenía que llevarlo yo, así que…

—Fénix, el fundador de tu club de fans, es el moreno de la chaqueta verde —me susurró mientras nos acercábamos al grupo.

—¿Algún dato más de relevancia? —mascullé sintiéndome fatal por no saber nada de ellos.

—De Valencia, veinte años, estudia Farmacia y sueña con casarse contigo. Me dijo que sería el guía de las diez personas que ganaran el concurso.

—¿Qué concurso? —pregunté con desconcierto parándome frente a ella.

Pasaba de las redes sociales. Hasta hacía poco me lo llevaba todo Carol, el Twitter y el Facebook (publicaba información de la serie o de nuevos proyectos, nada de tema personal), pero en las últimas semanas me había atrevido a publicar tuits, que a la vez se publicaban en Facebook (eso me lo había configurado Carol). Había aprendido a contestar menciones en Twitter y de vez en cuando respondía a algunos comentarios en Facebook. Tony se reía de mi inutilidad con los ordenadores, pero es que no era lo mío, las nuevas tecnologías y yo no éramos muy amigas, me liaba con tantas y diferentes opciones. Además, soy poco constante y prefería utilizar mi tiempo libre en probarme modelitos y hacer test de maquillaje.

—Hicimos un concurso en tu página web —me informó.

—¿Qué página web? —¿Por qué no me contaba nada?

—La estrenamos hace un mes. Tu prometido la diseñó y yo me encargo de implementarla. Tony se aburre mucho en el trabajo, ¿sabes? —me echó en cara.

—No, no lo sé.

Tony se estaba pasando de listo, primero me hacía preocuparme porque hacía días que no intimábamos y ahora me enteraba de rebote que potenciaba mi carrera profesional en la red a mis espaldas.

—¿Vosotros habláis o sólo folláis? —me cuestionó juguetona.

—Bueno, mira, da igual lo que hagamos —dije empezando a mosquearme—. O sea que me habéis creado una página web personal sin mi consentimiento en la que habéis propuesto un concurso en el que me habéis vendido como un trozo de carne, ¿no?

—Sí y no, el premio era darles a tus fans la oportunidad de conocer a la persona que admiran, tú, así que deja de comportarte como una gilipollas, sonríe y gánatelos.

En aquellos momentos no entendí cómo estaba pagando a un representante cuando Carol podía perfectamente desarrollar aquel papel con solvencia. En fin… no creo que a ella le gustara buscarme trabajo, eso sí, jugar conmigo como si fuera una muñequita le encantaba.

Después de “discutir” con Carol, nos acercamos a mis fans. Presentarme ante ellos fue complicado, no soy tímida, pero tener a once personas delante de ti, a las cuales no puedes desilusionar, era demasiada presión añadida. Por suerte Carol ejerció de intermediaria y me liberó de la tensión del momento.

—¿Qué os parece si buscamos una cafetería y fuera del bullicio del centro podéis hacerle a Verónica todas las preguntas que queráis? —cuestionó con una sonrisa de oreja a oreja (cómo se notaba que era comunicóloga).

Todos aceptamos de buena gana la propuesta de Carol, además hacía frío en la calle y un cafetito caliente vendría bien. Las caras estupefactas de tenerme frente a frente eran encantadoras, maldecía el momento que temí verme con ellos. Carol me cogió del brazo y me hizo caminar en primera línea de batallón.

—Tienes que relajarte —me susurró—, les estás acojonando.

—Eso intento —le dije bajito.

—Una hora y media con ellos y nos largamos, ¿vale?

Lo dicho, como representante sería la mejor.

Escogimos una cafetería cercana y juntamos tres mesas para estar todos recogiditos. Sin las chaquetas, las bufandas, los guantes y los nervios, aparecieron las sonrisas, los besos, los abrazos y las preguntas.

—¡Madre mía! —exclamó una adolescente pelirroja—. No me puedo creer que te tenga delante.

—Pues créetelo porque es verdad —dije sonriendo agradecida.

La chica no pudo contenerse, se levantó de la silla y me abrazó con fuerza.

—Yo no me puedo creer que ganara el concurso —dijo un chico riendo.

Habían venido desde diferentes partes de España: Madrid, Barcelona, Cádiz, Alicante… Valencia. Les debía un mínimo de respeto por venir de tan lejos sólo para conocerme en persona.

—Soy una afortunada por estar aquí con vosotros esta tarde —apunté sincera—, y no me gustaría ser aguafiestas, pero por motivos personales tendremos que terminar este encuentro en unas dos horas como máximo. —Por el rabillo del ojo vi como Carol me miraba sorprendida, tenía que admitirlo, había exagerado la importancia de la reunión, pero ahora estaba a gusto con ellos y me apetecía quedarme un rato más—. Así que si queréis hacerme preguntas… —todos contestaron afirmativamente y a la vez—. Empezamos por ti —le indiqué al chico que estaba al lado de Carol.

—¿Cómo estás? —dijo poniéndose colorado.

Todos reímos ante la pregunta que podía parecer absurda, pero era la típica pregunta que todos usamos al inicio de una conversación.

—Muy contenta de conocerte, ¿y tú?

—Muy nervioso —respondió tomando el color de un tomate.

—A mí me gustaría saber cuánto cobras, por curiosidad simplemente —se atrevió a cuestionar una chica.

—Uf, no sabría decirte, pero es menos de lo que te imaginas. —Reí—. En proporción se gana más con la publicidad. —Froté las yemas del dedo índice y el pulgar en el gesto de bastante dinero—. ¡Siguiente! —dije como una tendera, a lo que todos rieron.

—¿Es verdad eso que dicen que la fama es difícil de soportar en el día a día? —se aventuró a preguntar un chico bastante mono.

—Depende. No soy muy famosa y la gente no me suele reconocer salvo en contadas ocasiones, así que no tengo problemas para hacer vida normal.

—¿Escoges los papeles personalmente? —Ya no hacía falta que señalara o dijera siguiente, las preguntas me llovían de la nada.

—Bueno, he hecho poca cosa para cine y televisión y todo ha sido a través de casting. Y en doblaje te convocan para doblar personajes que se acoplan a tu registro de voz, por lo tanto, no, no suelo escogerlos yo.

—Si pudieras escogerlos, ¿lo harías según el dinero que te pagarán o por la historia? —Las preguntas iban aumentando en compromiso.

—Obviamente por la historia, si además me pagaran bien, pues mejor que mejor.

—¿Cuánto tiempo dedicas a entrenar o practicar tus personajes?

—Eh, depende, hay veces que en cuanto lees una línea ya tienes cogido al personaje, otros en cambio te cuesta más meterte dentro de ellos. Supongo que es cuestión de diligencia personal, cuanto más te concentras antes te pegas a él.

—¿Cómo te estudias los guiones? ¿Antes de rodar o con antelación?

—Con antelación, soy un poco insegura y me gusta llevar las cosas preparadas para poder solventarlas lo mejor que pueda. Aunque hay veces que te cambian cosas del guión y te dicen, “oye, que esa línea ahora es así, toma, estúdiatela” y tienes que apañártelas para aprendértelas en el momento.

—¿Me adoptarías por temporadas? —preguntó la chica que tenía más lejos, a quien casi no escuché y a quien se veía la más cortada de todos.

—¿Cómo un perrito? —bromeé—. No creo que te gustara vivir conmigo, pero podemos quedar cuando quieras.

—¿Cómo consigues hacer reír a la gente?

—Uf —resoplé—. Creo que ya de por si hago gracia a la gente, soy un poco payasa, sino que os lo cuente Carol.

Carol, que se hallaba inmersa en la escritura de un artículo en su portátil, levantó la cabeza exaltada y balbuceando consiguió decir:

—Eh, sí. Vero es muy graciosa, me lo paso bomba con ella. —Regresó su vista a la pantalla. Mi grado de asombro pasó de cero a diez en unos segundos, ¿cómo se atrevía?

—Gracias a tu ironía van a pensar que soy un aburrimiento —le regañé intentando hacerme la graciosa.

—A veces lo eres —lloriqueó Carol—. Sé sincera. En nuestro equipo tú eres la guapa y yo la graciosa. —Y me robó a los fans. Dejaron de mirarme para reír con Carol, ja, ja. Ella y su exultante humor, su innata simpatía, ¡la odié!—. Nah, ahora en serio —apuntó mi amiga—, Vero es la mejor amiga que cualquier chica querría tener. No la cambiaría por nada en el mundo. —Y entonces me devolvió de sopetón toda la atención. La abracé besándola en la mejilla, era un sol, era la tía más puñetera que conocía, pero era capaz de hacerme sentir increíblemente bien.

—Carol es muy maja —comenté—, es periodista, trabaja para una revista en Londres y es colaboradora en un programa de televisión. —Gestos de asombro y felicitaciones inundaron nuestros oídos. Carol también se merecía un aumento de la autoestima.

—No hace falta que me publicites —me dijo molesta—, están aquí por ti. Además, falta gente por preguntarte. A ver, tú, el chico del jersey marrón, te toca.

—¿Yo? Prefiero escuchar, no quiero hacer preguntas. —Ese chico era muy raro, llevaba toda la tarde haciéndose el interesante, mirándome de hito en hito, pasando de mí descaradamente, quizás fuera su estrategia para atraer mi atención.

—Estupendo, ¿entonces ya hemos terminado la primera ronda? —cuestioné a la mesa—. ¿Pedimos cruasanes de mantequilla?

—Falto yo, Verónica —dijo Fénix.

—Perdona, adelante —le invité sonriendo.

—¿Quieres casarte conmigo?

# Matt #
Los sentimientos claros y el semen espeso

Cuando Carol se marchó, el mundo se me vino encima. Hasta ahora no había sido consciente de que mi vida con ella se había terminado, pero desde que la puerta de la habitación se había cerrado, me había dado cuenta de que tras mucho tiempo mis sentimientos estaban claros y organizados. Había que hacer un borrón y cuenta nueva, comenzar otra etapa.

Me jodía reconocer que sentía debilidad por Carol, que su carácter cambiante me volvía loco, que me encantaba su lado infantil, que disfrutaba haciéndola de rabiar, que me apasionaba que me chillara, que me excitaba con sólo mirarla, que me derretía al tocarla… pero había necesitado hacerle daño, hacerle sufrir para seguir estando con ella y eso, amigo mío, traspasaba los límites de la dignidad. Y para colmo, me abrumaba saber que había estado a un paso de dejarme llevar por las malas ideas de Jenny. Por suerte no me había atrevido a realizar los malévolos planes que había ideado contra Carol. ¿En qué podía estar pensando? ¿En echar cuatro polvos con Jenny como bien había apuntado Tony?

Durante las últimas semanas había centrado mi interés mujeril en Jen, sin embargo, no habían avances remarcables. Ella estaba concentrada en sus terapias y, según me hizo saber, yo era una mala influencia. ¡Había que joderse! Comprendí que alejarse de mí le haría bien, aunque la echara de menos. Sus sesiones psicológicas, terapéuticas o espirituales no tenían mal fondo, la información que había compartido conmigo me había abierto la curiosidad por probarlas y, de momento, el pedir perdón, abrirse a los demás y sincerarse, me había dado buenos resultados. Puede que nos viniera bien tocar fondo a los dos para remontar juntos.

Me aseé y bajé al bar del hotel a tomarme una copa. La botella de güisqui de la habitación, o lo que quedaba de ella, había caído durante la noche y necesitaba reponerme del golpe. El camarero me conocía y me controlaba, Rosa tenía normas estrictas en cuanto a usar el hotel como puticlub, sala de copas o ring de boxeo. La madre de Tony era una santa, demasiado me había permitido y bastante debía agradecerle por seguir acogiéndome en una de sus habitaciones sin tener que abonar nada y soportando mi desagradable comportamiento.

—Uno doble, compi —le pedí decisivo al camarero.

—Uno y no más —me informó con el ceño fruncido.

—Uno y no más, lo juro —le prometí dudando que me creyera.

El camarero se puso a trabajar y en unos breves instantes tenía frente a mí la doble ración de güisqui con hielo, como me gustaba tomarlo.

—Compi —le llamé moviendo los dedos. Él se acercó secando una copa con un trapo—. No la hagas venir, por favor —le supliqué.

—Ya le he dado al botón —se excusó.

Suspiré. En menos de cinco minutos tendría a mi lado a Rosa: me regañaría, me daría un azote en el culo y me mandaría a la habitación, era el procedimiento a seguir en caso de Matt pidiendo güisqui a horas tempranas. La dueña del hotel no se hizo esperar, en tan sólo tres minutos apareció con la indumentaria de cocinera.

—¿Qué haces bebiendo tan temprano, Matt? —preguntó al llegar.

—Una parte de mí ha muerto y estoy triste —dije sorbiendo del güisqui.

—¿Otra pilingui que te ha robado la cartera? —predijo burlona sentándose en el taburete contiguo.

—He dejado de traer pilinguis al hotel —le comuniqué—. Quiero volver a ser un buen chico. —Rosa me acarició el brazo y me besó en la mejilla, me trataba como a su hijo—. Me he portado muy mal: con Carol, con Tony, en general con todo el mundo —suspiré decepcionado conmigo mismo—. Me gustaría corregir mi comportamiento. No quiero hacerme viejo y estar solo.

—Aún estás a tiempo, eres joven. Darte cuenta de los errores es el primer paso para madurar. Mi secreto es ser honesta conmigo misma y con los demás, creo que a ti te iría bien hacer lo mismo —me aconsejó.

—¿Podría… —tragué saliva indeciso por terminar la pregunta— …podría avisar a Tony de que quiero hablar con él?

—Ahora mismo le llamo —dijo bajando del taburete.

—Gracias.

—De nada. —Me besó en la mejilla otra vez.

—No —puntualicé—, gracias por todo, Rosa.

Me sonrió con cariño y se fue del bar dejándome solo.

Conocía demasiado a Tony como para desenmascarar preguntas que le interesaban de entre toda la morralla que solía soltar por la boca. Nuestra conversación del día anterior había estado salpicada de anotaciones que intentaban apuntar a ciertos subtextos. Rosa me había dado la clave: ser honesto conmigo mismo y ser honesto con los demás.

Media hora más tarde Tony hizo acto de presencia. Desde la entrada al bar le seguí con la mirada escrutando su actitud física. Por su postura al caminar parecía cansado, no muy perceptivo, quizás había sido mala idea convocarle a estas horas de la mañana sabiendo que la noche anterior había salido de fiesta. Embutido en unos vaqueros desgastados y una camiseta básica grisácea, se paró ante mí suspirando.

—La próxima vez que me llames, sáltate la parte de molestar a mi madre, ¿vale? —espetó mi amigo. Asentí turbado ante su agresividad—. ¿Qué quieres?

—Quiero recuperarte —le comuniqué con dulzura para intentar apaciguar el ambiente. Tony inspiró profundamente y se sentó en el taburete que su madre había ocupado minutos antes. No iba a andarme con rodeos, iba a ir al grano, escueto y conciso—. Quiero ser honesto en mis actos y en mis palabras —le expliqué.

—¿Qué ha sido esta vez? —me preguntó con chulería y a la defensiva.

—Ayer hablamos de Carol. —Tony abrió los ojos con interés y confirmó con la cabeza—. Todo lo que dije es cierto, no voy a repetir el discurso —puntualicé realizando una pausa—. Anoche tuvimos un desliz. —Tony apretó la mandíbula—. Esta mañana hemos hablado del tema sin rencores —proseguí turbado—. Ahora creo que es definitivo, lo nuestro ha terminado y vamos a intentar ser amigos.

—Actitud madura por ambas partes por lo que veo —dijo con socarronería.

—Apartamos las chiquilladas por un momento y nos centramos en el bien común. —Tony no paraba de asentir a cada cosa que añadía—. Así que los roces entre nosotros causados por Carol quedan deportados —le sonreí. Me devolvió una sonrisa cómplice. Me tomé unos segundos para pensar, pero lo tenía decidido, tenía que hacerlo, soltarlo, liberarme y seguir adelante—. Ahora quiero que hablemos de Jenny. —Mi amigo frunció el ceño al escuchar otro nombre de mujer—. Me gusta —sinceré mirándole a los ojos—. Me gusta mucho. Sé que no es dada a mantener relaciones comprometidas, pero ahora mismo a mí tampoco me apetece tenerlas. Nos damos lo que necesitamos y creo que conectamos. Quiero intentarlo con ella, poco a poco, sin prisas. Ver hasta donde llegamos, qué sentimos. Con Carol me diste permiso para hacerlo, pero con Jenny me tomé la libertad de aventurarme. Llevo mucho tiempo haciendo las cosas mal y quiero comenzar desde el principio con buen pie. Es tu amiga, es una mujer importante en tu vida y necesito saber si puedo plantearme algo con ella.

—Creo que ya te lo has planteado, no veo porqué tendría yo que darte permiso para continuar —regateó mi pregunta eludiendo mojarse en la respuesta, pero dándome bandera verde.

—Porque como te he dicho, quiero recuperarte, quiero compartirlo todo contigo, quiero poder decir orgulloso y convencido que eres mi mejor amigo sabiendo que para ti también lo soy —no me importó ponerme sensible, la amistad con Tony era muy importante y necesitaba tenerla de vuelta.

—¿Quién es ahora el romanticón? —Tony rió y descendió del taburete palmeando mi hombro. Reí ante su afrenta—. Ojalá las palabras se conviertan en hechos, estaré ahí para verlo. En ti queda la responsabilidad de darme una alegría o una desilusión. —Tras mi mueca aprobatoria sentenció nuestra conversación—: Suerte con Jenny, tienes mucho trabajo por delante. —Me apretó en el hombro y se marchó.

Ahora que oficialmente le había confesado mis intenciones, no tenía frentes abiertos. ¿Podría conseguir que Jenny me tomara en serio? Eso estaba aún por ver.

¡Qué comience la fiesta!

Vero llegó antes de la hora acordada al lugar de citación. Abrigada de buena mañana con un chaquetón, un gorrito y unos guantes clamó a través del telefonillo que Carol la rescatara del frío. La voz serena y clara de su amiga derribó sus deseos con un “ya bajo”. La actriz esperó durante dos minutos en la gélida calle triturando con las suelas de sus botas un trozo de pan duro.

—Buenos días, rubia —saludó su amiga al salir del portal.

—Buenos días, morenaza —devolvió Vero con una sonrisa.

Como era habitual, Vero repasó las vestimentas de su mejor amiga, quien esta vez había decidido no resaltar con su imagen. Para comenzar, no iba maquillada, cosa que para ella era impensable, desafiaba al clima con una chaqueta de entretiempo sin abotonar que dejaba a la vista un suéter de lana de cuello vuelto y unos vaqueros. Más simple imposible, aunque cabía destacar que las bikers que llevaba molaban mazo.

—Me gustan tus botas —sinceró la actriz.

—Entonces —Carol inició el ataque—, ¿qué es lo que no te gusta?

—En general tu elección. Es domingo.

—No vamos a misa, vamos a casa de mi hermana, así que no necesito pasar frío, ni enseñar mis muslos —señaló las piernas desnudas de Vero—, ni cargarme la espalda por los tacones, ni… ¿quieres que siga?

—No es necesario —suspiró desvalida—. Es inútil, llevo luchando años contra esta cruz y jamás he avanzado en materia.

—Ni lo harás. ¡Desiste, rubia, desiste! —dijo zarandeando a su amiga por los hombros. Carol sonrió ampliamente y abrazó a su amiga con ternura. Vero no dejó de apretarse el abrigo contra el cuerpo y permitió que la mangoneara como una muñequita—. ¡Ains, mi Barbie, qué guapa es! —Carol apretó todavía más el abrazo.

—¡Quita! —De un manotazo Vero apartó a su amiga.

—¡Tranquila, princesa, no bajes de la carroza tan rápido! —exclamó molesta la periodista.

—Bajo cuando quiero —revocó Vero orgullosa—. Por cierto —cambió de tema poniéndose seria—, esta mañana me ha dado por buscar mi página web. Me ha gustado mucho, todo haya que decirlo, pero… —dijo alargando infinitamente la “e” de “pero”—, ¡me podrías haber dicho que estabas escribiendo todo lo que decía en la entrevista con mis fans!

—Me contrataste —apuntó Carol gesticulando unas comillas en el aire—, para que hiciera ese tipo de cosas, ¿recuerdas? ¿Para qué te lo iba a decir? Lo hago siempre.

—Odio no saber cómo funcionan esas páginas —añadió indignada la actriz—. Ni siquiera me aclaro con el Facebook y el Twitter como para aprender a gestionar una web. Había 257 comentarios a tu entrada, ¡257! ¿Tú sabes lo que es eso?

—Sí, un número —ironizó Carol.

—Cállate —sentenció Verónica matándola con la mirada—. Me frustra no poder contestarles.

—Pues deberías de estar frustrada desde hace más de un año, querida.

—Deja de meterte conmigo, ¡por favor! —suplicó.

—V, contesta a los mensajes que puedas o haz una entrada general dando las gracias, pero no te agobies. Los fans están acostumbrados a que no les respondan. De hecho, estoy pensando en cambiar de actriz favorita por ese motivo —añadió Carol compartiendo un pensamiento interior.

—Si quieres puedo llamar a Penélope, tengo su teléfono —apuntilló orgullosa la actriz.

—¡Hazlo! Y dile que la odio fuertecito, a ella y a su capacidad de mirar a dos cámaras a la vez.

Verónica miró desaprobatoriamente a su amiga.

—Me cae bien.

—Toda para ti —le lanzó con repulsión—. Mira —exclamó cambiando de tema—. Yo te propongo que grabes un vídeo. En él agradeces que vinieran las personas que ganaron el concurso y muestras apoyo a los que desgraciadamente no fueron los premiados. ¿Qué te parece? Yo creo que les gustará verte el careto de Barbie pija que tienes.

—Vale —respondió mordiente cansada de las puyas lanzadas por su amiga—. ¿Has traído la cámara?

—Siempre la llevo encima —contestó golpeando repetidamente su bolso.

La salida de los padres de Carol del portal detuvo la conversación de las dos amigas. La actriz besó a las dos personas que habían hecho posible que la insoportable de Carol naciera y se criara así de espléndida.

—¿Quién conduce? —preguntó Carlos animado.

—Ella —contestaron al unísono Carol y Vero mientras se señalaban la una a la otra.

—Dios te proteja, amor, no sé cuál de las dos conduce peor —farfulló el padre de Carol a su esposa entregándole las llaves—. Nos vemos en casa de Elena.

—Vale, cariño —sonrió Laura, viendo cómo su marido se alejaba de ellas—. Viejo carcamal —añadió cuando su marido estaba lo suficientemente lejos para poder escucharla—. ¿Bueno qué? ¿Nos vamos de fiesta?

—¡Oh, sí, mamá! ¡Elena’s house es la monda!

Verónica propinó un codazo a Carol que ésta devolvió en forma de caderazo. ¿Quién perdió la batalla? Laura, quién recibió un pisotón por parte de la desequilibrada Verónica.

Finalmente fue Carol la que tomó el mando del bólido, Verónica no se vio capaz de conducir el tan preciado coche de Carlos, así que se prestó a colaborar como copiloto. Las tres emprendieron el breve camino hasta la parte trasera del hotel La Rosa donde Rosa, la madre de Tony, las esperaba con un par de tortas caseras listas para ser degustadas. La duración del trayecto, bajo una conducción suave y moderada, era de doce minutos, Carol consiguió llegar en siete y realizando una parada para recoger a Dolores, la madre de Verónica. La periodista hizo caso omiso de las miradas de terror de las ocupantes del coche, mostró sin pudor sus dotes de pilotaje y disfrutó verbalmente de la jerga de los camioneros: “¡será hijo de puta!”, “¡vas chafando huevos!”, “¡mi madre conduce mejor que tú, capullo!”, “¡acelera, coño, eres más lento que una puta tortuga!”. Carol estaba atravesando de lleno la etapa del divorcio y ninguna de las habitantes del vehículo discrepó al considerar el silencio como mejor opción.

La llegada

Carlos, Tony y John habían llegado a la casa hacía varios minutos y ya disfrutaban de la primera copa junto al anfitrión. Héctor estaba encantadísimo de tener invitados y poderles ofrecer el mejor de los brebajes. Mientras los hombres conversaban distendidamente en la terraza caldeada con calefactores, Elena terminaba de peinar a su pequeña en el salón.

—Te vas a portar bien, ¿verdad? —animó a su hija.

—¿Cuándo llega la tía? —preguntó Cristina ansiosa.

—Ya viene —contestó resoplando—. ¡Estate quieta! —Elena ejerció fuerza sobre los hombros de su hija para volver a sentarla en la butaca.

—Au —se quejó la niña. Sin querer su madre le había estirado del pelo—. ¡Eres superbruta, mamá!

—Porque te comportas fatal, Cristina.

En el exterior, las cinco ocupantes del coche llegaron sanas y salvas. Con la mayor destreza posible, Carol aparcó el coche a veinte centímetros de la acera.

—Hija mía eres un peligro —apuntó Laura bajándose con celeridad del automóvil.

—La culpa es mía, Laura, le metí prisa para llegar a tiempo —intentó disculparse Dolores por Carol.

—No hace falta que mienta, Lola. Conduzco así, mamá. Si crees que puedes hacerlo mejor, el asiento del conductor es todo tuyo.

—¿Alguna me echa una mano? —interrumpió Rosa.

—Yo misma le ayudo —Vero se lanzó a socorrer a su suegra.

—Por favor, Verónica, te he dicho mil veces que me tutees.

—Lo siento, no puedo evitarlo —sonrió la actriz sosteniendo una de las empanadas.

Las mujeres fueron entrando en la casa una tras otra en procesión. La última en entrar fue Carol, quien sostenía un regalo entre sus manos. Divisó el panorama: los hombres charlaban animadamente, no había rastro de su hermana y su cuñado se acercaba a ella con paso seguro. La periodista no se movió de donde estaba, esperó la reacción de él para contestar apropiadamente. Juntarse con Héctor siempre era una experiencia traumática, no había superado la pasada relación entre ambos y vivía una vida paralela con Elena, todo el mundo lo sabía. Él se paró frente a ella y le sonrió; Carol frunció el entrecejo, que su cuñado sonriera era presagio de mal augurio.

—¡Toma! —Ella le tendió el regalo—. Es una botella de güisqui irlandés, del que te gusta.

—¿El que me solía traer Matt? —cuestionó Héctor mientras agarraba el paquete buscando el contacto con las manos.

—Lo compraba yo y te lo hacía llegar a través de él, el detalle era mío —le explicó nerviosa al recordar a Matt—. Lo utilizaba como método para que te cayera mejor. Ahora ya no es necesario tanto paripé.

—Pues no, la verdad —sinceró Héctor.

Desde el interior de la casa, Cristina pudo escuchar la voz de su tía al igual que los murciélagos captan los ultrasonidos. De un salto bajó de la banqueta y dejó a su madre con el cepillo peinando la nada.

—Tía —chilló corriendo hacia Carol—, tía.

—Hola, preciosa —abrazó a su sobrina besándola sonoramente.

—¿Y Kiki? ¿No has traído a Kiki? —Cristina miró por todos lados buscando al pequeño perro, pero lamentablemente no estaba allí.

—Era muy pequeño para traerlo en el avión, se lo he dejado a una amiga —explicó mientras acariciaba las suaves coletitas de la niña—. Cuando venga para Fallas lo traigo, ¿vale?

—¡Guay! —Saltó Cris de alegría—. ¡Ven, mira! —Agarró a su tía de la mano y tiró de ella—. ¡Tengo un hámster ruso! Me lo han comprado por sacar buenas notas.

Carol le lanzó una mirada de disculpa a Héctor por desaparecer de la escena tan de sopetón. La periodista se dejó llevar a toda prisa por la pequeña. Una vez en la habitación, Cristina se desprendió de la mano de su tía para hacer sonar los barrotes de la jaula con su dedo.

—Enséñame esa ratita presumida que tienes —pidió Carol.

—¡Es un chico y no es presumido! —se quejó la niña—. ¿Sabes? A veces muerde a mami.

—El bicho sabe lo que se hace —susurró Carol con malicia.

—¿Qué? —preguntó Cristina al no escuchar lo que su tía había dicho.

—Nada, nada.

Cristina sacó de la jaula al hámster agarrándolo de la parte posterior del cuello igual que las madres cogen a sus cachorros. Sin miedo, se colocó el ratoncito en la palma de la mano y comenzó a acariciarlo.

—Tía —dijo la pequeña con un hilo de voz—. Quería tener primitos.

—¡Y los tendrás! —respondió sorprendida la periodista a la vez que intentaba convencer a su sobrina—. ¿Por qué lo dices apenada?

—Mamá me dijo que te has divorciado de tío Matt. ¿Te vas a casar con otro hombre? —cuestionó preocupada y con tono reprobatorio.

—De momento no entra en mis planes, pero espero en un futuro hacerlo, claro. Y darte primitos —añadió Carol con una sonrisa.

Mojitos

En la cocina, Verónica desplegaba el armamento coctelero porque Elena le había encomendado la misión de preparar los Mojitos, bebida que triunfaba entre las damas menopaúsicas. La actriz removía el caldo deshaciendo el hielo y mezclando los sabores. Su chico apareció por la puerta. Desde que ella regresara de Madrid, Tony no podía evitar abrazarla cada dos por tres, era una necesidad imperiosa, un deseo incontrolable.

—Cómo te he echado de menos, osito —le susurró al oído.

—Yo más —respondió ella infantilmente.

Tony se puso tontorrón y pese a que no era el momento, ni el lugar, se atrevió a meter las manos por debajo de la falda de Verónica buscando algo de calor.

—Pero bueno… —exclamó la actriz abochornada—, ¡saca ahora mismo esas zarpas congeladas de ahí!

—¿Zarpas? —renegó indignado—. ¡Serás frígida!

—Toma, prueba —Verónica sacó del perol un poco de bebida con un cucharón—. ¿Le falta ron?

Él sorbió del cucharón y degustó exageradamente la bebida pegando y despegando los labios con rapidez a la vez que murmuraba y gemía de gozo.

—Mi madre te diría que está bien, Laura e Irene que lleva demasiado y tu madre que le falta una botella —bromeó Tony.

—¡Hala! —exhaló molesta—. ¡Cómo te pasas con mi madre!

—¿He mentido acaso? —se defendió sarcásticamente.

—No, pero ya te vale, acabas de llamar borracha a mi madre. —Verónica soltó el cucharón dentro de la olla y se cruzó de brazos dolida.

—¿Qué esperabas de una mujer liberal, divorciada y con sangre irlandesa?

—¡Una buena madre! —esbozó acongojada.

—Osito… —Tony la abrazó de frente—. ¡Eh! ¡Mírame a los ojos!

Verónica se hizo la dura, esquivó la mirada, tensó los músculos de todo su cuerpo y controló el llanto.

—¡Perdóname! —suplicó Tony con voz temblorosa—. Ha sido una broma de mal gusto.

—¡Has picado, capullo! —chilló victoriosa—. ¡Ja, ja! —imitó a Nelson, un personaje de Los Simpsons.

—No aguanto más —expelió abatido y mordaz—, casémonos ya, en serio te lo digo.

—Cuando quieras sincronizamos nuestras agendas, cari —Vero colocó las manos a ambos lados de la cara de su prometido para obligarle a mantener el contacto visual—, lo deseo más que tú.

Y la pasión se apoderó de ellos en forma de un beso.

Mujer contra mujer

La comida transcurrió sin sobresaltos importantes. La paz y la harmonía reinó en la mesa y sus comensales conversaron apaciguadamente. Tras los postres y los licores, comenzaron a formarse guetos y las charlas paralelas se sucedieron una tras otra. Ya en el jardín, con las lámparas de gas caldeando el ambiente y los mojitos subiendo la temperatura corporal, los temas de conversación degeneraron hacia parajes limítrofes con el recato.

Carolina jugaba con su sobrina desconectada del tejemaneje de los adultos. Desde la lejanía, Elena la observaba envidiándola por su nueva figura. El divorcio le había hecho mucho bien, al menos físicamente hablando, estaba mucho más guapa, distinguida y elegante. La decoradora no soportaba que le hicieran sombra, así que decidió que era el momento de elevarse la autoestima machacando la de su hermana, un movimiento egoísta y malévolo, pero necesario para su equilibrio mental. Con paso firme se acercó a Carol y picándole en el hombro la reclamó:

—¿Puedes venir un segundo?

—Claro —respondió Carol despreocupada, aplazando los juegos con Cristina para más tarde.

Ambas entraron en la casa alejándose del resto de invitados. La mayor de las hermanas pasó primero para marcar el destino. Una vez en la habitación de matrimonio, Elena cerró la puerta buscando intimidad. Carol olfateó el ambiente como un perro de rastreo y no pudo contenerse.

—Cambia de ambientador, huele a marihuana.

La pequeña de las hermanas Pérez se caracterizaba por su gran olfato, sobre todo con sustancias fumables y, al parecer, no había perdido su habilidad.

—¿En serio?  —preguntó Elena anonadada—. ¿Cómo lo haces?

—No lo hago, lo percibo —gesticuló imitando a una vidente.

—Deberías opositar a Policía y quitarles el trabajo a los perros rastreadores —apuntó con convicción la mayor.

—No, gracias, me gusta mi trabajo —dijo Carol sentándose en la cama.

Elena entró en el armario ropero y comenzó a buscar unos vestidos mientras tarareaba una canción de Lady Gaga. Ahora que su hermana tenía una silueta cercana a una sílfide era el momento ideal para dejarle en herencia un porcentaje de su colección de moda y a ser posible clavarle un puñal en su regocijante ego.

—¿Ya te has acostado con alguien? —cuestionó Elena mientras deslizaba unas perchas de un lado a otro de la barra del armario.

—No, todavía no —respondió Carol obviando contarle a su hermana lo ocurrido con Matt.

—¿Y a qué esperas? —la presionó.

—Espero a tener ganas de hacerlo con alguien —se defendió la periodista.

Elena miró con preocupación a su hermana, llevaba toda la vida intentando convencerla de que ser una romántica no estaba de moda.

—¡Toma! —dijo lanzando un par de vestidos a la cama—. Están diseñados para chicas sin pecho. —Elena siempre había estado orgullosa de su 105 de talla de sujetador y que una chica no pasara de la 100 era no tener pecho.

—¿Perdona? —exclamó Carol molesta.

—No te hagas la ofendida, siempre te has quejado del poco pecho que tienes —se excusó Elena.

—¡Estoy muy orgullosa de mis pechos! —dijo poniendo la espalda recta—. Puede que alguna vez haya deseado tener más, pero jamás me he quejado.

—No mientas, sé que tienes un problema con tus pechos —espetó convencida Elena.

—Las únicas personas que han tenido problemas con mis pechos habéis sido tú y tu marido. —Carol miró con desprecio las tetas de su hermana—. Ahora entiendo por qué le gustas tanto.

En la adolescencia Elena estaba tremendamente orgullosa de sus tetas, no paraba de tocárselas y las llamaba “par de melones”. Contrariamente a ella, Carol tuvo que soportar en su pubertad que Héctor repitiera hasta la saciedad: “me encantan tus peritas”. Estaba claro que un adicto a tocar y una adicta a que le tocaran, estaban predestinados a juntarse.

—No te defiendas atacando, es de débiles.

—¡Me defiendo como me da la gana! Y… —se puso de pie para ser más contundente—. ¡Puedes meterte los vestidos para chicas sin pecho por el culo!

Carol salió de la habitación enojada con su hermana. Nunca se habían llevado bien, pero habían encontrado un lugar de convivencia pacífica del que intentaban no salirse, aunque de vez en cuando se iban de vacaciones a zonas conflictivas.

Vajilla de porcelana

Tony se aburría soberanamente en aquella fiesta de apariencia familiar. Elena y Héctor eran unos hipócritas y los odiaba cuando refulgían simpatía y desbordaban opulencia ante los demás. Verónica lideraba una interesantísima conversación cinematográfica con las madres, Héctor mantenía a los padres atrapados entre cifras económicas y las hermanas Pérez habían desaparecido del mapa. Sólo quedaba Cristina y él. El diseñador no tenía ganas de jugar con la pequeña, de modo que decidió hacer algo de provecho. Sin pensárselo, se infiltró en la cocina e inició la batalla contra la sucia vajilla. Le relajaba fregar los platos y, por muy raro que pudiera sonar, encontraba en aquellos instantes grandes momentos de inspiración. Concentrado en despegar la grasa de la porcelana, no se percató de que Carol le observaba en silencio desde la puerta.

—Cómo te vea Héctor te va a llamar mariquita —dijo acercándose.

—Bueno —Tony detuvo la tarea de limpieza para fijar la atención en su amiga—, hace tiempo que me importa poco lo que diga o no diga Héctor de mí. —Agarró el trapo y se secó las manos.

—Esta casa es su palacio y te estás comportando más como un vasallo que como un invitado y eso le va a poner furioso. —Imitó el gruñido de un león y se apoyó en la bancada.

—Tiemblo de miedo. —Tony fingió tiritar de terror. Ambos rieron y después guardaron silencio—. ¿Puedo apuntar un detalle sin que te ofendas? —susurró acercándose a ella.

—Apunta todo lo que quieras —ironizó Carol sonriendo.

Tony buscó el contacto físico a través de una caricia en el pelo.

—Te queda mejor el pelo largo.

—Necesitaba un cambio radical, romper con todo, cortar de raíz… —dijo orgullosa de su hazaña.

—Esperemos que sea la última vez que necesites hacer algo así. —Tony detuvo su mano en la mejilla de Carol. Ella comenzó a turbarse y ocultó la mirada. La atracción entre ambos era patente, pero desde aquel día en la playa no habían osado repetir. El diseñador gráfico la besó en la mejilla y cambió de tema—. Tengo que pedirte un favor. —Tony cedió en su acercamiento y le devolvió el espacio vital a Carol.

—Pide —solicitó intrigada.

—Ya tengo terminados los borradores de los cinco primeros capítulos de Pareja de Tres. —Así se hacía llamar la serie de animación que preparaba—. Me gustaría que les echaras un vistazo e hicieras las oportunas correcciones.

—¿Los ha leído Vero?

—No —negó con la cabeza—. Dice que quiere sorprenderse. Fue ella la que me recomendó que los corrigieras. Vero cree que tú serás capaz de moldear a las chicas, no se fía de mi instinto femenino.

—Es una mala idea —opinó con un gesto de disgusto—, cuando me pongo a editar textos suelo cambiarlos demasiado.

—Siéntete libre de cambiar lo que te dé la gana —la invitó sonriendo—. La guionista del grupo eres tú, tenemos puesta nuestra confianza en tu buen criterio.

—Cuanta responsabilidad —resopló—. Veré lo que puedo hacer.

—¿Versión impresa o digital? —dijo chasqueando los dedos, animado.

—Digital, así nos ahorramos la transcripción.

—¡Estupendo! Te los enviaré por correo electrónico.

El fin de la fiesta

En el jardín, sentadas en un sofá, las cuatro señoras sorbían de sendas pajitas el mojito que Verónica les había servido. Frente a ellas, Elena las miraba deprimida por el futuro que a ella misma le esperaba, un futuro ciertamente no tan lejano.

Una hora más tarde los mayores vieron el momento de marcharse. Elena insistió para que se quedaran a cenar, pero sus estratagemas no dieron resultado. Tras repartirse en dos coches, se despidieron de la familia anfitriona y volvieron a casa. Tony conducía el coche de su padre transportando a su prometida, a su suegra y a su buena amiga Carol. La primera detención fue para dejar a Dolores. La madre de Vero estaba encantada por haber viajado en el grupo de los jóvenes y se hizo la remolona para bajar del coche hasta que su hija le espetó un: “¡Hasta mañana, mamá!”. La Pareja de Tres no habló en el trayecto hasta casa y con simples y castos besos se despidieron.

- Tony -
Volviendo atrás

Tener a Verónica en casa era un martirio culinario, nada de lo que solía cocinarme le parecía de su agrado, a todo le sacaba pegas, sobre todo calorías por grasas, hidratos o azúcares. ¿Qué tenía de malo comerse una bolsa de pipas si después pensaba quemarla en el gimnasio? Pero claro, ella no pensaba pisar el gimnasio, ella es de las que se planta delante del equipo de música y mueve sus caderas imaginando que quema todo lo que le sobra al dar saltitos sexis. Pese a las quejas de mi prometida, la tortilla de espárragos y el solomillo frito habían superado la barrera de lo permitido, al menos por hoy. Mientras troceaba sobre una tabla de madera los verdes, frescos y tersos espárragos, Verónica guerreaba en el ordenador.

—No puedo contestarles a todos —pronunció abatida tirándose hacia atrás en el taburete. Sentada en la barra americana miraba el ordenador traumada por tanto mensaje en las redes sociales. Tenerla “vigilando” de hito en hito mis movimientos, me ponía tenso—. Me gustaba más cuando lo hacía Carol por mí.

—¿Ahora te das cuenta de las buenas intenciones de Carol? ¿O sigues emperrada en criticarla por facilitarte el trabajo? —dije buscando una sartén en un armario.

—¡Vale! ¡Lo admito! —exclamó bajo presión—. Todo lo que hace Carol está bien hecho.

—No, todo no. Acostarse con Matt no estuvo bien. —Encendí el fuego y puse la sartén a calentar.

—Pero es comprensible —apuntó ella.

—¿Para quién es comprensible? —pregunté intrigado.

—Para ella. A veces es necesario tropezar y caer para darnos cuenta de los errores —intentó convencerme.

—Eso es de idiotas —ratifiqué—. Hay que pararse y pensar las cosas antes de hacerlas.

—¿Nunca has actuado por instinto, por atracción, por espontaneidad…? —me lanzó cerrando el portátil y centrando su atención en mí.

—Claro que sí, pero hay veces que no deberíamos permitirnos ese tipo de lujos.

—Eso no era un lujo, era una necesidad —me explicó—. Los lujos son el tipo de cosas que hacen Elena y Héctor para impresionarnos al resto. Como ayer por ejemplo: con ese mantel, las copas, la cubertería, las estufas… Y cómo se comportaba Elena, lo que le dijo a Carol, su manera de…

—¿Qué le dijo? —la corté. Fruncí el ceño, no sabía a qué se refería.

—Se metió con ella por no acostarse con nadie, por estar delgada y por no tener pecho —enumeró dolida. Alcé las cejas sorprendido, Elena no lograría cambiar jamás, siempre hiriente, siempre dispuesta a apretar allá donde más doliera. Moví la cabeza, disgustado, y eché los trozos de espárrago en la sartén—. En serio, no sé cómo te pudo gustar esa bruja pedante —espetó con desprecio.

Tras la pronunciación de la palabra “pedante”, una ola de malestar me invadió. Sabía que iba a recuperar parte de los recuerdos. Me apoyé en la bancada y me dejé sumergir en mi memoria.

La conversación con Héctor me había dejado tocado. Me costaba reconocer que me dolía la manera en la que Elena me había hecho llegar la noticia de nuestra ruptura. Realmente Elena y yo no teníamos una relación como tal, pero cuando una chica estaba conmigo, estaba conmigo y nada más. Sin embargo, Elena había sido lo suficientemente inteligente para aplicarse mis mismas leyes consigo misma, es decir, exigir al otro que no estuviera con nadie más, pero a la vez pendonear al máximo con quien le diera la gana. Que alguien me pagara con la misma moneda que utilizaba en el mercado del placer, era algo nuevo para mí, aunque Elena no era la primera espabilada que se daba cuenta de mis artimañas y pese a que me fastidiara horriblemente que lo hubiera hecho, se merecía una sincera felicitación.

Recogí de la barra mi quinto ron con cola y me acerqué al círculo de mujeres que bailaban en el centro de la pista. Con galantería, solicité la mano de la recién prometida para alejarla del grupo de arpías y poder intercambiar unas palabras.

—Quiero felicitarte —le susurré al oído.

—¡Gracias! —me respondió deslumbrándome con su sonrisa.

—No por prometerte —apunté.

—Ah, ¿no? —jugó con su voz.

—No, pero debes saber algo, ese hombre no te va a dar lo que necesitas.

—¿Acaso tú sí? —me atacó.

—No he dicho eso, ni siquiera podría atreverme a intentar convencerte de ello, no soy para ti.

—Entonces, ¿por qué estabas conmigo? —cuestionó molesta.

—Ya sabes porqué, no creo que sea necesario volver a…

—No lo sé, dímelo — me interrumpió.

—Estaba contigo porque me gusta cómo follas y porque tu pedantería burguesa me divierte. —La sonrisa desapareció de la cara de Elena—. En definitiva, lo mismo que ha visto Héctor en ti, en su caso con el añadido de que es incapaz de olvidar a Carol y se conforma con su hermana que se le parece y que además va mejor equipada de airbag delantero.

—¡Serás imbécil!—Mi mejilla incrementó en calor al recibir una bofetada.

—Pégame lo que quieras, sé que lo piensas cada vez que te lo follas, ¿estará pensando en Carol?

—¡Envidia, eso es lo que tienes, envidioso! —se defendió.

—Por supuesto que te envidio. Envidio cómo has desplegado la estrategia sin darme una mínima pista de tu perfecto juego, por eso mismo te quería felicitar. ¡Enhorabuena! —Elena sonrió victoriosa, pero a la vez desconfiada—. Si tienes lo que hay que tener, algún día me reconocerás que te equivocaste y que no debiste perder la oportunidad de estar conmigo. Disfruta de tu incompleto matrimonio.

—Si tanto desapruebas mi boda, no vengas —replicó orgullosa.

—¿Y hacerte el favor de evitarte dolor al verme allí? —Sonreí maliciosamente—. Jamás mostraría tal grado de mala educación no asistiendo a una ceremonia a la que me han invitado.

Un inesperado brillo en los ojos de Elena me indicaron el siguiente paso a dar. Me acerqué a ella para acariciarle la mejilla con cariño. Ella algo turbada bajó la vista, podía sentir cómo luchaba contra sus demonios internos.

—¿Echamos el último polvo? —le cuestioné firmemente.

Ella levantó la mirada con desconcierto y me lanzó una condenada acusación a través de su leve caída de párpados. Pese a conocerla bastante bien, aquella reacción me pilló desprevenido.

—¿Dónde?

—¿Tony? ¡Cari! —Verónica mantenía mi cabeza entre sus manos. Sus claros ojos me devolvieron la serenidad y despejé la mente.

Aquellos recuerdos no me aportaban nada nuevo, salvo que a cada resquicio de mi anterior vida que recuperaba, más repugnancia sentía por mi antiguo yo.

/ Carol /
Encendiendo una vela

Nada más montarme en el taxi, le di la dirección de la casa de María Victoria Rodríguez al conductor. No estaba del todo segura en dar el paso hacia la publicación de mi borrador, pero Verónica se estaba poniendo bastante pesada con el tema y no me apetecía discutir con ella, sobre todo cuando estaba incumpliendo una promesa que le había jurado en nuestra adolescencia. Sí, había sido tan idiota de firmar una promesa con la rauda Verónica. Lo recordaba perfectamente.

Era verano. Ya había terminado la clase matinal de inglés con Tony (ese día no trabajaba en la recepción y habíamos cambiado el horario de la clase), Héctor se había ido con un par de amigos a jugar al golf (mejor no comentar esto) y tenía toda la tarde libre, es decir acceso ilimitado al aburrimiento. Llamé a Vero para hacer algo juntas, estábamos a jueves y no habíamos quedado en toda la semana. Ella aceptó encantada y sugirió irnos de compras. En la calle Colón hacía un calor abrasador y los bares sabían vender la necesidad de hidratarse. Muerta de inanición, le propuse tomarnos una horchata granizada para recuperar fuerzas. Sentadas dentro del local climatizado, saqué la libreta de anotaciones para apuntar una idea que me había surgido para un capítulo de mi novela. En cuanto Verónica vio el cuaderno, recordó que escribía y me exigió leer lo que llevaba escrito. ¿He dicho alguna vez que Verónica es muy pesada? Su tenacidad me hizo ceder y le aseguré que le pasaría mi borrador para que lo leyera.

Dos días después y sin previo aviso, Vero se plantó en mi casa con la misma actitud que una agente del FBI que viene a requisar documentos confidenciales. Me obligó a entregarle el manuscrito. Un día. Tardó un día en leerse los doscientos folios que componían el borrador de mi novela. Le había dado las hojas numeradas dentro de una bolsa de plástico y lo que recibí fue una caja de cartón decorada con un lacito rosa. Verónica se había enamorado de aquella historia de adolescentes rebeldes. Me instigó a abrir la caja. Me daba pena deshacer aquel nudo tan perfecto, a la vez que temía que allí dentro no se encontrara mi novela. Pero estaba, ordenada, intacta, junto a otra cajita. “¡Ábrela!”, me animó. Dentro de esa cajita había dos anillos de plata tallados con un dibujo, un dibujo muy similar al que había descrito en mi novela, eran los anillos que había imaginado que mis protagonistas se intercambiaban. Lloré, no lo pude remediar. Aquel detalle de Verónica era precioso. Creo que la mantuve abrazada durante los cinco minutos que gimoteé como una niña pequeña, era lo más bonito que me habían regalado jamás. No lo dudé ni un instante, la cogí de la mano y mirándola a los ojos repetí una frase de mi manuscrito mientras introducía su anular dentro del anillo: “¡Llévame contigo siempre!”. Verónica también lloró y repitió el procedimiento citando la réplica a mi frase: “Ya formas parte de mí”. Nos miramos unos segundos como dos tontas enamoradas, segundos algo tensos, quizás por cierta atracción sexual.

—Prométeme que esta novela verá la luz pública, Carol —me pidió con ojos vidriosos y con voz temblorosa.

—Cuando la termine.

—¡Promételo! —me forzó.

—Te lo prometo —susurré sin convicción—. Te lo juro por el poder del anillo que simboliza nuestra amistad.

Por aquel entonces no sabía qué repercusión iban a tener aquellas palabras, aquella oración que tantas veces me iba a repetir Vero, que tantas ocasiones me iba a hacer sentir la peor amiga del mundo, la traidora más despreciable del universo. Pero allí estaba yo, siguiendo las indicaciones de mi mejor amiga, quien había hecho llegar mi manuscrito a una editora a la que por alguna incomprensible razón la historia la había cautivado.

Subí al cuarto piso en el ascensor de cristal después de que el portero me diera permiso para hacerlo. La editora tenía que ganar pasta a mansalva porque un piso así en una zona tan céntrica de Madrid no parecía barato, ni de obtener ni de mantener. Si María Victoria tenía dinero, era porque sus publicaciones habían funcionado, por lo que disponía de grandes posibilidades de llegar lejos. Por una vez en la vida, conocer a Jenny iba a proporcionarme ciertas ventajas, ella había sido quien había pasado el contacto a Vero. Me daba miedo que la víbora de Jen pudiera haberme criticado y desvalorado, no me fiaba ni un pelo de la malvada actriz.

Al salir del ascensor me quedé asombrada, tres pasillos idénticos se abrían ante mí, en cada uno dos puertas, en cada puerta una planta. Menos mal que tenía el número. Fui comprobando puerta a puerta la numeración y, cuando me hallé delante del piso de María Victoria, llamé. Una chica morena de estatura media me abrió la puerta, me dio un poco de mal rollo, era demasiado blanca de piel, su penetrante mirada oscura no me infundió confianza para entrar adentro y aquella rara cicatriz en la frente sobre su ojo izquierdo le daba un toque de persona peligrosa.

—Debes de ser Carolina Pérez, la escritora de Anocheces mi vida.

—Así es.

—Soy Laura Rodríguez, la hija y asistenta de Emvi. ¡Pasa! —me invitó—. Te está esperando en el despacho.

—Gracias, un placer conocerte.

Mi impulso fue lanzarme a darle dos besos, pero Laura irguió su espalda anteponiendo entre nosotras una barrera. Disimulé cómo pude y la seguí hasta el despacho. Al fondo de la sala, sentada en una silla de cuero, María Victoria leía atentamente unos folios. En cuanto me vio, se quitó las gafas y se levantó. Enseguida entendí por qué Jennifer había caído rendida ante ella, era la mujer más atractiva que había visto jamás, una rubia despampanante de ojos verdes que era capaz de atraparte al instante. Rodeó la mesa para acercarse a mí. Con los tacones de aguja me sacaba casi una cabeza, y no soy bajita que digamos. Imponía respeto, era toda una señora.

—Tenía muchas ganas de conocerte, Carol, ¿cómo estás? —Nos dimos un par de besos—. ¿Te ha costado llegar?

—No mucho, tus precisas indicaciones me han facilitado el trayecto.

La editora me indicó que me sentara en uno de los sofás. Sobre la mesa de cristal se hallaba mi borrador.

—Estupendo. Ponte cómoda, tenemos mucho de qué hablar —me dijo sonriendo—. ¿Te apetece tomar algo? ¿Un café, un refresco, un té, un agua, una copa…? —me ofreció cortésmente.

—No suelo beber por la mañana. —Reí—. Con un agua será suficiente, ¡gracias! —pedí con amabilidad algo turbada por el trato deferente.

—Laura, cariño, un agua y un café —mandó Emvi a su hija con autoridad y dulzura a la vez.

—Ahora lo traigo —contestó Laura servicial.

Seguí con la mirada la marcha de la joven, algo en ella me hizo activar el protocolo de seguridad.

—Muy educada tu hija.

—No es realmente mi hija. —Emvi cerró la puerta, se sentó a mi lado y me susurró—: Laura dejó su casa a los dieciocho años atormentada por la depresión de sus padres. No soportaba el ambiente familiar y decidió marcharse. Quiso romper con todo su pasado y la adopté para que pudiera cambiarse de apellido. Sigue traumada, pero he conseguido que se espacien las crisis y los ataques de ansiedad. Es complicado convivir con una persona así, pero la quiero demasiado como para abandonarla. —Unos golpes en la puerta detuvieron la narración de Emvi—. ¡Pasa, cariño!

Laura entró con una bandeja de plata entre sus brazos. Con delicadeza depositó la botella de agua y un vaso frente a mí, después dejó el café, los azucarillos y la leche cerca de su madre, todo ello sin mirar a ninguna de las dos y en un pulcro silencio.

—Gracias, Laura —le agradecí.

La muchacha me miró fijamente y me sonrió en una mueca casi imperceptible, desvió la vista hasta Emvi y con un movimiento afirmativo de cabeza se retiró de nuestro lado.

—Cerecita —pronunció Emvi levantándose del sofá en dirección a Laura.

—¿Sí?

—Eres lo más bonito de mi vida. —Emvi agarró la cara de Laura con las manos y la besó en los labios. Fruncí el ceño sin comprender del todo, ¿eran pareja? Laura sonrió turbada por la escena. Agaché la cabeza dándoles cierta intimidad—. No lo olvides nunca, ¿vale? —terminó Emvi.

Laura salió de la habitación cerrando la puerta. Volví la vista a la editora, quien sonreía.

—También es mi pareja. Es muy celosa y llevo un par de semanas que lo único que hago es hablar de ti.

Sonreí con timidez, jamás me acostumbraría a los halagos por mi trabajo y mucho menos en el sector literario donde me consideraba todavía virgen.

—¿Cómo llevas lo de ser madre y amante a la vez? —me aventuré a preguntar.

—Bastante bien, esos dos roles me dan ciertos privilegios sobre ella. —Me guiñó un ojo y volvió a recuperar su sitio—. Nuestra vida te daría para una novela.

—Estoy abierta a todo. —Reí.

Durante dos horas hablamos de Anocheces mi vida. Emvi lo tenía claro, íbamos a publicarla, tirada nacional, presentación del libro con sesión de firmas, entrevistas para medios de comunicación… Me asusté. Todo aquello me quedaba grande, muy grande.

—Si Marian Keyes puede, tú también.

¡Oh, oh! No tenía derecho a compararme con ella, no, no. Marian Keyes era la diosa de la novela ligera, la puta ama de la literatura para mujeres. No sabía si sería capaz de llegar a tanto, ni siquiera de volver a escribir otra historia similar o de las características de ésta y Emvi ya me estaba pidiendo una secuela. Literalmente me cagué en las bragas. La aproximación de la cifra de ventas, el avance por publicación, los derechos… todo ese dinero que todavía era supuesto, ¡no podría ser real jamás! No llegaba a comprenderlo. Me saturé, me bloqueé y Emvi se percató de ello. Aplazó una próxima reunión para abril, donde ya tendría más avanzados los trámites para la firma del contrato y el inicio de la publicación. Mientras tanto, teníamos que trabajar en unos cuantos puntos de la trama que según Emvi estaban poco hilados. Me había preparado una carpeta con el borrador impreso repleto de marcas y correcciones. Tenía cuatro meses para dejar la novela niquelada y era como si me acabaran de meter una bomba con un cronómetro en el pecho.

—No te quiero agobiar, pero el mundo editorial es muy competitivo. Si tú no lo haces, otro lo hará por ti. ¿Quieres ser tú? —me preguntó con recelo.

—Tengo que ser yo —respondí con convicción—. Hice una promesa y tengo que cumplirla.

—Pues a trabajar, Carol. Ya sabes que tienes todo mi apoyo. A partir de ahora soy tu mejor y tu peor amiga, ¡dame caña, nena! —me animó abrazándome por los hombros.

—¡Te la daré!

Me acompañó a la puerta entre sonrisas. Era majísima, para qué negarlo. Me había llenado de ilusión por luchar por la novela. Podía conseguirlo, podía publicarla. Me despedí de ella con un par de besos agradeciéndole su apuesta por mi persona.

Cuando cerró la puerta esbocé un “¡Sí!” victorioso de manera contenida. Había sido una entrevista grandiosa. El pitido de las puertas del ascensor atrajo mi atención. Antes de dar el primer paso una voz me llamó:

—Carol, espera. —Laura se hallaba tras de mí—. ¿Puedes darle esto a Jenny? —Laura me tendió una nota plegada—. Y por favor, no se lo digas a Emvi, ¿vale?

—No suelo ver a Jenny —me excusé, me estaba metiendo en un aprieto.

—No importa, no hay prisa, pero entrégasela tú, nada de intermediarios —su voz parecía desesperada.

—De acuerdo, lo intentaré.

Laura desapareció de mi lado velozmente. Me introduje en el ascensor y presioné el botón de la planta baja. La nota quemaba en mi mano, la desplegué y leí: “Mariposa, llámame. Te necesito” y un número de teléfono móvil. ¡Santo Dios! Ahora entendía la frase de Emvi: “Nuestra vida te daría para una novela”. Y tanto que sí.

: Jenny :
Café olé

Biel y yo salimos de fiesta como cada noche desde que aterrizáramos en París. Ya habíamos visitado las zonas de marcha con más renombre y tan sólo nos quedaba el sitio estrella del momento, el Coeur, el local al que iban todas las celebridades en la capital gala. En su temporada en París mi hermano había conseguido codearse con gente de los círculos esnob de la ciudad y, pese a que llevaba un tiempo alejado, no se habían olvidado de él. Un diseñador de moda nos acogió como sus protegidos esa noche y nos introdujo en la lista VIP del Coeur. Una vez dentro, cada uno escogió su camino y exploramos el terreno. Biel llevaba una semana desparramándose al máximo. Según me contó, él y Alexa habían convenido que su relación iba a ser abierta, por lo que era libre para poder intimar con otras personas. Se lo había tomado al pie de la letra y no se estaba cortando un pelo. Rara era la noche que no se acostaba con alguna fulana con el chocho más peludo del país o con el travesti más bien operado del planeta. ¡Y no le importaba! ¡Qué va! ¡Esa era la magia de París! Y mi hermano el mago de moda.

Respecto a mí, la historia era bien distinta. Desde la última recaída con la coca, el ultimátum de mi hermano, el aviso inminente de perder a Tony, el rozar el abismo de la amistad con Verónica, el plantearme qué futuro deseaba con Matt, el sopesar qué ganaba haciendo daño a Carol y un largo etcétera, había tomado una determinación tajante para conmigo: No volver a ser esa Jenny, esa destroza personas, esa insensible y fría zorra que estaba quedándose sola. No quería un mañana pintado de color gris oscuro, deseaba colores vivos, ¡arcoíris!, y no producidos por mezclar alcohol y drogas, sino generados por la colisión de sentimientos. Darme cuenta de que tenía un problema psicológico y de que, tarde o temprano, me afectaría a mi carrera profesional si no paraba, fue la gota que colmó el vaso. ¿Qué haría si mi carrera como actriz se veía manchada por aquello? Nadie me querría en sus repartos, no pasaría los castings y volvería a ser una don nadie. No podía darme tregua y permitirme destruir lo que tanto trabajo me había costado construir.

Tras hablarlo con calma con mi hermano y mis padres ambas partes consideraron que la mejor opción era requerir ayuda de un experto. Tras pasar por un psiquiatra y un psicólogo, decidí decantarme por una terapeuta, una guía espiritual que me estaba echando una mano en la tarea de reencontrarme conmigo misma, con mi lado amable y bondadoso. Me aconsejaba sobre cómo ir supliendo mis actos malintencionados por otros más acordes al comportamiento solidario de una persona de bien. Tenía que saldar mis errores con buenas acciones. De momento lo estaba intentando, no muy fructuosamente, pero al menos me estaba esforzando en hacerlo. No iba a cambiar drásticamente, pero, pasito a pasito, iba a intentar subsanar los males infringidos y optar al perdón. Pese a mi cambio de actitud mi abuela seguía calificándome como guarra sin talento y putita sin corazón, así que allí estaba en el Coeur buscando mi corazón se hallara donde se hallase.

Sentada sola en un taburete junto a una mesa redonda blanca y metalizada, me encontraba bebiendo un cóctel. No podía relacionarme demasiado con la gente, mis conversaciones rápidamente versaban sobre sexo o drogas y le había prometido a la terapeuta que iba a ser lo más santa posible con el primero de mis vicios y totalmente intransigente con el segundo. El conocimiento propio sobre la sed sexual era amplio, de modo que todas aquellas noches de parranda focalizaba mi objetivo y me concentraba en superarlo. Dado que no podía fijar mi punto focal en un hombre, por su simplicidad y facilidad en caer en mis fauces, había decidido incrementar mi sapiencia sobre estilismo observando minuciosamente los atuendos de las féminas de cada local al que íbamos.

En mi segunda hora de rastreo obsesivo la vi. Al principio no me percaté de que fuera ella, me detuve en observarla porque su modelito de camiseta ajustada roja de tirantes metida por dentro de una falda de tubo negra por mitad del muslo con aquellos zapatos de tacón de infarto rojos me llamó excesivamente la atención. No solía ocurrir, pero de vez en cuando, entre objetivo y objetivo, mi radar lésbico me lanzaba señales luminosas y acústicas que sólo yo podía ver y escuchar advirtiéndome de que mi libido comenzaba a desbocarse por alguna chica. Tras perseguirla ocularmente durante unos minutos y configurar mejor mi zoom óptico, la reconocí. Estaba extremadamente flaca en comparación a cómo la había visto aquella tempestuosa noche del intento de disculpa y el nuevo corte de pelo me había despistado.

—¿A ti también te gusta? —una voz masculina susurrada se coló en mi obnubilación.

—¿Qué? —dije sorprendida, no me había percatado de la presencia de mi hermano—. ¿A qué te refieres?

—Me refiero a la chica a la que miras —concretó Biel—, se ha tragado que soy francés —añadió con malicia—. Se llama Carol —apuntó orgulloso.

—Sé cómo se llama —le repliqué molesta detectando el subtexto.

—Ah, ¿sí? ¿La conoces? —se burló.

—Por desgracia —le espeté mientras giraba el taburete para mirarle a los ojos—. Es la exmujer de Matt —expliqué socarrona.

—¿Tu mejor amiga? —intentó clavarme un puñal metafórico.

—¿Te la has follado? —interrogué con curiosidad.

—Todavía no —durante una milésima de segundo miró al techo y le pillé de lleno en su falacia.

—¡No me jodas! —le dije mordiente a la vez que le arreaba un puñetazo en el brazo.

—Vale, ¡sí! —reconoció mientras se acariciaba el brazo maltratado—. ¡Sí, me la he follado! ¿Y qué?

—¡Mierda! —Le empujé para bajar del taburete.

¡Qué rabia! ¿Con mi hermano? Había que reconocer que era una rival digna. Definitivamente la había subestimado, sabía esperar y jugar sus cartas. Quizás era hora de rendirme y aceptar que no era capaz de vencerla, siempre conseguía sobrevivir a mis ataques. Además, la terapeuta me lo había exigido, enterrar el hacha de guerra y cerrar frentes abiertos. Al menos debía intentarlo.

—¿Qué? —preguntó Biel sorprendido por mi reacción.

—Que te ha gustado, ¡joder! Me llega hasta aquí el hedor de tus feromonas satisfechas. —Le gruñí en la cara y me alejé de él buceando entre el gentío.

—¡No tiene nada que envidiarte! —chilló mi hermano provocándome.

No le hice caso, ese no era mi juego, mi partida era otra y estaba harta de prórrogas, había llegado el momento de terminar. Entre empujones, pisotones y más de un magreo no autorizado, llegué hasta ella. Estaba sola en la barra sorbiendo a través de una pajita el contenido de un Cosmopolitan.

—¡Eh! —reclamé su atención picándole en el hombro.

Carol se sacó la pajita de la boca y se giró para mirarme. Por el diámetro de apertura de su boca supe que no esperaba verme allí.

—No te había reconocido con este pelito tan mono. —Pasé mi mano por su cabello retándola.

—No me toques, perra —me respondió con dulzura.

—¿No deberías estar en Londres escribiendo para tu revistilla y saliendo por la tele? —¡Mierda! Me estaba costando más de lo que yo pensaba ser buena persona, dejar la ironía y la maldad de lado. Debía ser amable y cortés. Quizás fuera por el odio que siempre había albergado en mi interior hacia ella o puede que fuera la atracción física nacida recientemente.

—Estoy de vacaciones —me comunicó mientras recogía de la barra la copa y volvía a sorber su contenido.

—¿Vacaciones? —Reí—. Las publicaciones mediocres no pueden permitirse unas vacaciones.

—Parece que entiendes del mundo editorial —dijo atacándome sin despegar la pajita de sus labios.

—Entiendo de muchas cosas —le avancé—. Ayer hablé con Emvi. —La cara de Carol cambió, ¡tocada!—. No te asustes, está encantada contigo.

—¿De qué hablasteis? —cuestionó atemorizada, la tenía entre las cuerdas.

—De que vas a ser su mejor fichaje.

—Permíteme dudarlo.

Era cierto que le había hablado bien de ella. Emvi me había llamado la pasada tarde para contarme que había tenido la primera toma de contacto con Carol y que estaba bastante segura de que la novela funcionaría excelentemente en el mercado. Que si Carol es estupenda, que está buenísima, que tiene mucho potencial, que me la follaría, que me va a hacer más rica… y cosas de ese estilo. No le llevé la contraria, a todo le di la razón. Una Carol contenta era igual a una Verónica satisfecha y por lo tanto una Jenny feliz. Valía y mucho la pena que ese contrato llegara a buen puerto. “No me estaré equivocando, ¿verdad?”, me preguntó por teléfono algo dubitativa Emvi. No cabía lugar a dudas, así que le dije: “Será tu mejor fichaje, confía en mí”.

Emvi me tenía en buena consideración. Nuestros siete meses como pareja habían transcurrido de manera impecable hasta que llegó al hogar la traumada de su “hija”. Laura lo cambió todo sin pretenderlo, estaba tan falta de amor y cariño que no oponía resistencia a ningún tipo de muestra afectiva. Mi modo de “querer” a Laura no agradó a Emvi y llegados a esos extremos tuvo que escoger, o Laura o yo. Por mi parte se lo puse fácil, ni me interesaba Laura, ni me interesaba ella, así que recogí mis cosas y me largué. Desde entonces, Emvi y yo habíamos quedado en tres ocasiones para desahogar viejas pasiones y manteníamos una amistad cercana y sincera.

Cuando hace unos meses Verónica me contó que Carol era aficionada a la escritura y que tenía el borrador de una novela muy interesante, pero que le faltaba un empujón y una dosis de aceptación propia para lanzarse a enviarla a diferentes editoriales, no sabía hasta qué punto Verónica me lo decía en serio. Como no le di importancia a ese repentino entusiasmo, no tuve impedimentos a la hora de entregarle la tarjeta de Emvi. Vero la llamó, obviamente quedaron, hablaron… y todo ello había desembocado en la futura publicación de la “fresca y adictiva” novela de Carol en la editorial de Emvi. “Creo que incluso podemos plantearnos la posibilidad de llevar la novela a la gran pantalla”, me comunicó ilusionada la editora tras unos minutos de conversación telefónica. Sin pensármelo dos veces le pedí: “Si es así, guárdame un personaje”. Realmente no me importaría darle vida a uno de los personajes de Carol, de hecho, estaba segura de que la zorra de su libro estaría inspirada en mí. Sonreí. Estaba harta de pelear con Carol, de las mentiras, de crear engaños, de planear artificios diabólicos… sabía que podía llevarme muy bien con ella, de que encontraríamos nuestros puntos en común.

—Nuestra batalla ha terminado —le sinceré. Carol suspiró molesta. Me conocía y sabía que no me rendía tan fácilmente en una guerra, pero esta vez era la definitiva—. Lo digo en serio. Paz —levanté mis dedos índice y corazón en señal de paz.

Carol sonrió y me retó con la mirada.

—Nunca hemos comenzado una batalla —zanjó.

—¿Entonces empezamos de cero? —Le tendí la mano.

—Yo no me he acostado con tu marido —me echó en cara.

—Pero te has acostado con mi hermano —le informé. Carol ni se inmutó, su rostro no reflejó ningún sentimiento—. Ha sido puro azar, ¿verdad? —comenté divertida, no quería que supiera que me molestaba.

—¿De qué coño me estás hablando? —Se hacía la loca.

—El francés que te has follado hace unos minutos. ¡Es mi hermano!

—¡Inocente! —La voz de mi hermano volvió a resonar detrás de mí—. Te lo has tragado todo, ¡inocente! —Biel se descojonaba a mis espaldas—. ¡Qué estamos a 28 de diciembre, pringada!

—Tu hermano ha querido gastarte una broma —me explicó Carol sonriendo.

—¡Muy graciosos! —exclamé un poco acobardada—. ¡Ésta me la vais a pagar!

—¡Paz, eh, paz! —Carol hizo el gesto de paz con los dedos sonriéndome con cierta picardía.

No podía tomármelo a mal, yo había sido la impulsora de la reconciliación y en cierto modo la había conseguido. ¡No había mal que por bien no viniera! Reí con ellos y les abracé uno a uno. El abrazo con Carol fue muy raro, pero a la vez conocido. Sabía por qué, Carol abrazaba igual que Verónica. Biel nos besó a ambas en los labios y se marchó de la mano de una francesa que seguramente tenía el chocho peludo o era el travesti mejor operado de París.

A solas con Carol conversamos unos minutos hasta que una chica bastante guapa, bien vestida y con demasiadas mechas se acercó hasta nosotras. Con pose prepotente, me exigió en un francés nada parisino que me presentase.

—¿Y tú eres?

—Jennifer Vera, ¿y tú? —Mi acento la sorprendió e instintivamente irguió el cuello.

—Julia Donovan.

Una bombillita se encendió en mi cabeza, ¡de puta madre!

Amenazas

Julia consiguió que nos cedieran un reservado para poder charlar. La americana era directora de una sección en la revista de moda Prêt-à-Porter, un puesto importante y con un potente poder de tejer redes de contactos. No conocía en persona a Julia, pero a través de diferentes fuentes sabía lo estrictamente necesario respecto a ella.

—Si me disculpáis, voy un segundo al servicio —pidió con elegancia Carol.

—Cuidado con los sobones de la esquina, pueden dejarte embarazada sin que te des cuenta —bromeé. Ella me sonrió y se marchó. No me disgustaba ser amiga de Carol, era divertida, irónica, incluso pervertida. Sí, me gustaba.

Julia bebía de su copa dejando pasar el tiempo, pero el tiempo era oro para mí. El inglés que habíamos usado en la conversación no me parecía el idioma idóneo para amenazar, así que utilicé la sensualidad del francés para recrearme en mi plan.

—Sé lo tuyo con Matt.

—¿Qué? —respondió vertiendo parte de su copa sobre la mesa ante el ataque.

—Matt tiene la polla pequeña, pero la boca muy grande —apunté con una sonrisa malévola.

—Sé cómo te las gastas —masticó a la defensiva Julia.

Con que sí, ¿eh? ¡Zorra! Vamos a jugar de tú a tú. Elevé mis cejas en silencio para que hablara.

—¿Qué quieres? —me preguntó.

—Quiero que se lo digas

—articulé lentamente para que me entendiera a la perfección.

—No —se negó tajante—. ¿Cuánto quieres?

—No quiero tu dinero —rechacé clavando la uña de mi índice en el dorso de su esquelética mano—, quiero que se lo cuentes, quiero que sientas en tu propia piel lo que es que Carol te llame zorra a la cara y deje de ser tu amiga… ¡para siempre!

Julia se mordió el labio inferior y no me hizo llegar réplica alguna. Esperó a que Carol volviera de los servicios para excusarse por una indisposición y huir de mí. Mientras Julia se despedía de unos amigos, aproveché estar a solas de nuevo con la hermana de mi mejor amiga para cotillear un poco.

—¿Dónde te alojas? —le pregunté.

—¿Por qué quieres saberlo? —cuestionó con desconfianza.

—Por curiosidad —mentí.

—En el apartamento de Julia.

¡Bingo!

—Con Julia —dije sarcástica—. Voy a… —busqué en mi bolso la libreta de notas—, voy a darte mi teléfono. —Saqué la libreta y anoté mi número—. Por si te surge cualquier contratiempo en la ciudad. Nunca se sabe cuándo se puede necesitar ayuda. Y ya sabes, “mantén a tus amigos cerca, pero a tus enemigos más aún”.

—Mmm —murmuró confundida—, bonito refrán, pero no te voy a llamar.

—Me llamarás. —Le guiñé un ojo.

Julia reclamó la atención de Carol, se tenían que marchar.

—Ya nos veremos, Jenny.

—Más pronto de lo que crees —apuntillé.

Nos sonreímos y me abandonó.

Por la mañana llamé a mi exnovio Jean Paul, policía en París con acceso a datos. Sólo le pedí una dirección. Un domicilio al que envié un ramo de rosas con una nota. Una dedicatoria que rezaba: “Tengo la boca muy grande”.

/ Carol /
París, mon amour

Tras el viaje relámpago a Madrid y antes de tener que estar de vuelta en Londres, decidí pasar un par de días en París con mi amiga Julia. Desde que se había mudado de ciudad y de país, se había distanciado de mí sin intentar disimularlo. Las últimas conversaciones habían sido iniciadas por una llamada mía y siempre tras una larga insistencia. Sabía que Julia estaba tremendamente ocupada con el cambio de vida, con las responsabilidades en la revista, etc, etc, pero me dolía que no tuviera cinco minutos que dedicarme. Vi la evolución de manera clara, primero dejábamos de ser compañeras de piso, después compañeras de redacción, más tarde compañeras de revista y finalmente terminábamos nuestra amistad. Un proceso largo que había ido enfriando poco a poco nuestro apego hasta casi reducirlo a un interés trimestral basado en “¿cómo te va?”. No quería que nuestra amistad muriera, le tenía cariño, me había ayudado en momentos complicados y, si ahora me necesitaba, tenía que estar ahí para apoyarla. Así que por todas esas razones, había cogido un avión destino a París.

Me daba miedo tocar al timbre del apartamento de Julia. Ella me había advertido de que no estaría en casa, pero que alguien “sorpresa” me abriría la puerta. Conociendo a mi amiga, no era de extrañar que en el interior del piso me encontrara un harem de machos cabríos. No saber qué me iba a hallar tras la puerta me tenía ciertamente intrigada, así que piqué al timbre para salir de dudas. Necesité llamar tres veces para que la persona del interior me abriera, fue un chico de unos dieciocho años, todavía sin formar, delgaducho, pero atractivo dentro de su esquelético aspecto. Tenía el pelo rizado y abundante y los caracolillos del flequillo le caían sobre la frente tapando sus ojos azules. Mantenía sus partes bajas ocultas por una toalla, por lo que supuse que le había pillado en plena ducha.

—¿Egues Cagol? —me preguntó.

—Oui, je suis Carol —me atreví a pronunciar en mi desastroso francés.

—Trés bien! Je suis César! —exclamó contento.

—¡Anda, como la ensalada! —dije en castellano para que no se enfadara.

—Quoi? —cuestionó aturdido.

—Si no te importa —articulé en inglés—, mejor hablamos en inglés. Sabes hablar inglés, ¿verdad?

—Quoi? —volvió a repetir.

—Merde! ¡Maldita Julia y sus polvos internacionales!

Y tan “sorpresa” que era el muchacho.

—Quoi? —era un disco rayado.

—¡Dios, cuánto cuac, pareces un pato! —exclamé al techo enojada.

—Ega bgoma, hablo inglés, un poco.

El esmirriado de César me ayudó con la maleta y me acompañó hasta la habitación de invitados. Durante el camino recé (no sé muy bien a qué) para que se le cayera la toalla y poder verle el culito. ¡Sí! En efecto, me gusta ver traseros de adolescentes prepúberes, soy una pervertida.

—Si nesesitas algó, tú dímelo, ¿ok? —Gesticulaba energéticamente.

Yo no hacía más que mirar la toalla porque presentía que se iba a deslizar hasta el suelo y no quería perderme el momento.

—No te preocupes, te aviso —comuniqué consiguiendo mirarle a los ojos.

—Voy a tegminag la duchá —me informó mientras se dirigía hacia la puerta—. Tienés una cagta en la cama, c’est de Julie.

—¡Gracias!

César se marchó y me dejó sola en el dormitorio. Sobre la cama, como él me había indicado, había una carta. En el sobre estaba escrito mi nombre, la letra era de Julia sin lugar a dudas. Abrí el envoltorio y saqué del interior el folio manuscrito, el mensaje era breve y directo: “Sé que no es tu tipo (ni el mío), pero (para qué mentirte) folla de miedo. Recuérdale que hemos quedado a las dos, no podéis llegar tarde o nos quitaran la mesa. Te quiere. Julia”. Dejé la nota sobre la mesilla de noche y salí al salón para cotillear. El piso era muy pequeño, reducidísimo, pero bien aprovechado. Nada más entrar un saloncito-comedor-salita con cocina americana y tres puertas, una del único cuarto de baño y las otras dos las de las habitaciones. Se parecía mucho al pisito que habíamos compartido en Londres en nuestra etapa de universitarias y que no hacía mucho todavía ocupaba Julia. La televisión estaba encendida y en ella un canal de cocina se reproducía. César veía canales de cocina, ¡qué raro! Me fijé en las paredes, todas ellas estaban repletas de fotos enmarcadas. Fotos de Julia extrañamente caracterizada de no sé qué y posando de manera sugerente.

—Julie tiené muchos amigos fotogafos. Le gustá hasegse fotos desnudá.

Su pronunciación me estaba animando a reír, pero por respeto me contuve, mejor no pensar en la risión de conversación que podríamos tener si yo tuviera que hablar francés.

—Sí, siempre le ha gustado —le sinceré—. Ama su cuerpo y le encanta enseñarlo. Creo que es una modelo frustrada.

—Tiené un cuegpo pgesiosó.

Asentí con la cabeza, no me apetecía ensalzar por más tiempo las cualidades físicas de Julia. César me indicó con la mano que le acompañara en el tour por la casa. Me mostró todas y cada una de las fotos de mi amiga explicándome quién se las había hecho, por qué, en qué lugar y con quién salía en ellas. Después me enseñó las habitaciones y dónde se encontraban las cosas básicas: alimentos, papel higiénico, toallas… etc.

Cuando hubo terminado el recorrido, le recordé que no podíamos retrasarnos en la cita en el restaurante o perderíamos la mesa y que ese era el mensaje que Julia (Julie para él) me había dejado sobre la cama. Me confirmó que no se había olvidado de la cita y que nos sobraría tiempo para ver la zona incluso antes de asistir a la comida.

A las dos menos cuarto llegamos al restaurante, en la puerta ya esperaba con los brazos cruzados, una ansiosa y malhumorada Julia. En cuanto me vio frunció el ceño y me indicó llevando el dedo índice a la esfera de su enorme reloj que llegábamos tarde. Desvié mi mirada a los zapatos y ella sonrió comprendiendo, sabía lo torpe que era con los tacones. Al llegar a su altura la abracé con fuerza besándola en la mejilla, la echaba de menos.

Dentro del restaurante se quitó el pesado abrigo y pude contemplar el modelazo que lucía: un vestido blanco entallado con cinturón marrón. No pasaba desapercibida. Le silbé imitando a los obreros de la construcción.

—Un Versace, ¿qué te parece? —dijo orgullosa.

—Me parece carísimo.

—Un regalo —me susurró.

Julia me contó lo fácil que era conseguir ropa, joyas, cosméticos, perfumes y demás; tenía millones de amigos, miles de contactos, cientos de amantes, decenas de mecenas… todos la adoraban y la colmaban de regalos. ¡Vamos que me quiso dar envidia! Aunque a mí ese tipo de vida no me llamaba la atención. Bueno, vale, un poco, pero prometo que era muy feliz con mi estilo de vida humilde.

Por la tarde, tuve tiempo de darme una vuelta por París. Julia tenía que redactar un artículo para la revista y se encerró en casa. César trabajaba en el restaurante, era chef (de ahí que estuviera viendo el canal de cocina). Cuando me enteré de que era chef, me entraron ganas locas de que me preparara algún plato exquisito, pero no cayó esa breva.

Mi idea era acostarme temprano para madrugar y visitar París de nuevo, tenía que ir a la Torre Eiffel, al Louvre… en fin… a todos esos sitios famosos y atractivos de la ciudad, lugares que ya había visitado con Matt en uno de nuestros antiguos viajes. Pese a que ya los había contemplado, me apetecía volverlos a ver, sino sentiría que había desaprovechado el viaje. Pero mi planificación se vino al traste. Julia estaba amargada, el trabajo la tenía colapsada y necesitaba desconectar un poco de la rutina, de modo que no pude negarme cuando me propuso salir un rato de fiesta. Su idea era ir a un local de moda, el Coeur, y tomarnos una copa. Parecía un plan de no más de tres horas, así que encajaba perfectamente dentro de mi horario.

Al llegar al Coeur (“Corazón” para los que no sepan francés como moi) creí que haríamos cola como el resto de los mortales, pero me equivocaba, Julia se acercó por el lateral y fue directamente a hablar con el de seguridad, se abrazaron, se murmuraron cuatro tonterías y las puertas del “Corazón” se abrieron. Más tarde me enteré de que la entrada a la discoteca costaba 100€, que era más de lo que había gastado en el modelito que llevaba puesto, indumentaria que como era habitual, Julia me había obligado a lucir, en contra de la vestimenta que yo misma había escogido para la ocasión. “Claramente” los jeans no eran adecuados. Julia exigió que me embutiera en una falda de tubo negra, que resaltara mi busto con una camiseta de tirantes roja básica y que modelara mis piernas con los tacones rojos que esa misma mañana me habían desollado los pies. “Ideal”, me describió. Pues “ideal” salí a la calle e “ideal” estaba allí en la discoteca matando mis “ideales” pies de nuevo.

—Una vez que entras aquí: es ver, oír y callar —me advirtió mi amiga—. Lo que pasa en el Coeur se queda en el Coeur.

Estupideces de periodista, que me las conocía. La miré de soslayo y la seguí.

Julia era muy peculiar a la hora de salir de marcha. Ella te acompañaba hasta la entrada, se despegaba de ti, te llamaba desde los baños, comprobaba que estabas bien, seguía desaparecida y te buscaba a la hora de retirada interrumpiendo (siempre) en lo más interesante de la noche. Prefería salir de fiesta con Verónica, al menos no se marchaba de mi lado, me daba conversación, me instigaba a bailar, me obligaba a hacer el ridículo y me demostraba que me quería y que le importaba más mi compañía que la de los demás. Pero Julia no era así y jamás, por mucho que me empeñara, iba a cambiar.

Me invitó a una copa y, en cuanto di mi primer trago, se disculpó para marcharse y saludar a unos conocidos. La palmadita en el hombro significaba una cosa: me iba a abandonar. Desde la barra observé cómo conversaba con diferentes círculos, estaba totalmente integrada y en su salsa, se codeaba con directores de cine, actores y actrices, cantantes, modelos, diseñadores, peluqueros… toda la jet.

Me pedí otra copa, no tenía nada mejor qué hacer. Consternada, me senté en una banqueta y bebí de mi cóctel. Me dejé imbuir por la música y entré en un mundo cálido y confortable de fantasía en el que era muy feliz paseando de la mano de un hombre. Intenté fijarme en su cara para descubrir quién era, pero la niebla de aquel paraje me dificultaba reconocerle. Mis esfuerzos por disuadir la niebla palmeando a diestro y siniestro estaban dando sus frutos cuando alguien me hizo salir de la obnubilación.

—Bonne nuit, madame! —Un chico de unos treinta años acababa de sentarse en la butaca de al lado y con un perfecto acento francés intentaba cortejarme mientras mantenía en su cara una sucia mirada y una preciosa sonrisa.

—Bonne nuit! —le devolví en mi francés estándar—. Voulez vous coucher avec moi, ce soir? —La canción Lady Marmalade me había hecho mucho daño.

—Non —respondió riendo—, je veux parler avec toi!

Me llenó de curiosidad. Un tío se te acerca en una discoteca, te saluda elegantemente, tú le propones acciones indecorosas… ¿y él sólo quiere hablar contigo? Uno: o es un mentiroso; o dos: es policía y cree que estás pasando cocaína.

—Mais, je ne veux pas parler avec toi —sentencié siendo un poco borde y juguetona a la vez.

A mí no me apetecía charlar con él, sobre todo porque el francés se me daba de pena y me frustraba no poder comunicarme con la gente por mi desconocimiento del idioma.

—Qu'est que tu veux? —me cuestionó mientras me acariciaba el brazo.

—Jouer?

Era guapo, joven, atractivo, francés… ¿qué más podía pedir? Tenía totalmente decidido que a la vuelta a Londres comenzaría a salir con Robert Hart, así que no hacía ningún mal a nadie si me daba un último capricho antes de asentar la cabeza de nuevo. Además, no me ponían tan a menudo la tentación carnal en todos los morros. Lo de Jay había sido algo inusual y estúpido, casi como el tonteo de instituto absurdo e inmaduro que no había podido tener en mi etapa de adolescente. John, en cambio, había sido el compañero inteligente y prepotente que todas las promociones universitarias tienen en sus filas, el típico tío que te cae del culo, pero por el que babeas en misma proporción. Por lo que… ¿este desconocido no podía ser el ligue de una noche que jamás había tenido?

—D'accord! —Aceptó.

Por supuesto que lo hizo, ¡joder, nena! ¿Te has mirado últimamente al espejo? ¡Estás que crujes! ¡Grrrr!

El alcohol en mi riego sanguíneo estaba haciendo de las suyas. Sonreí embobada y tiré de su mano. No conocía el local y no sabía muy bien dónde parar para magrear al señor X. Entre el gentío del Coeur vi una esquina libre, un rinconcito donde tendríamos parte de intimidad. Era un buen lugar para jugar un poco. Allí la música estaba todavía más fuerte, encima de nuestras cabezas se encontraba un altavoz. La sonrisa que mantenía en su rostro me demostró que se estaba divirtiendo con aquello. Con pose chulesca se apoyó en la pared y tiró de mi cadera pegándome a su cuerpo. Ahora que había reducido mi cintura y caderas era más manejable. Su cara me lo ponía muy fácil, no le conocía, pero algo en él me resultaba familiar. Quería concentrarme en buscar qué era lo conocido de ese chico, pero su lengua dentro de mi boca me ponía las cosas muy difíciles. Para colmo la voz de Matt susurrando mi nombre por encima de la música. La incomodidad y mis represiones aparecieron. Me separé de él y pregunté:

—Comment tu t’appelles? —Necesitaba al menos saber su nombre.

—Je m’appelle Gabriel.

Él no preguntó mi nombre, se limitó a besarme otra vez. Rehusé mis pensamientos destructivos y me centré en conectar con Gabriel. Deslicé mi muslo por el suyo sintiendo bajo la ropa su miembro juguetón. Mi temor por hacer sentir al otro comenzaba a diluirse, ya no me reservaba a nadie, era libre de sentir y de hacer sentir. Él replegó unos centímetros la falda para acariciar más extensión de mis muslos, sonrió travieso y lamió el lóbulo de mi oreja derecha para después besar mi cuello y extasiarme de placer con un leve mordisco cerca de la clavícula. Su mirada acababa de transformarse como un vampiro ávido de sangre. Supe en ese instante que a Gabriel le iban los juegos duros. Dejándome llevar por mi experiencia le estiré del pelo forzándole a levantar la cabeza y le mordí el labio inferior.

El calor nos estaba empapando de sudor. No era cuestión de la excitación, era el calentamiento global que se había concentrado en ese rincón. Él se remangó la camisa y dejó a la vista un par de brazos tatuados. Siempre me había llamado la atención los chicos muy tatuados en plan malotes, con rasgos claramente peligrosos e indicios criminales. Las luces intermitentes de la discoteca no me dejaban fijarme bien en los dibujos que decoraban el cuerpo de Gabriel. Con la yema de los dedos acaricié el antebrazo donde habían tatuadas dos palabras que no conseguía leer.

—Gabriel Vera —pronunció con acento francés.

Tardé como diez segundos en procesar la información, otros diez segundos en clasificarla y otros tantos en percatarme de que aquel nombre encajaba con cierta información almacenada en mi disco duro. Después del proceso lento y retardado escaneé la cara de Gabriel y flipé en colores.

—¡Venga ya! —exclamé en castellano—. ¡No me jodas!

—Quoi? —Él continuaba perdido en la excitación.

—¡Déjate de cuas y háblame en castellano, coño! —Me aparté de él con celeridad estirando la falda hasta su correcta longitud—. Ya decía yo que tu cara me sonaba.

—¿Nos conocemos? —Biel flipaba más que yo.

—Soy Carol, la exmujer de Matt, el amante de tu hermana.

La cara de Biel era un poema, me miraba parpadeando rápido asimilando la información.

—¡¿No me jodas?! —proyectó.

—¡No me jodas tú a mí! —le dije molesta.

—Pues me apetece joderte, y muy duro, por cierto —murmuró con picardía. Mi mueca de disgusto le hizo rectificar—. ¡Perdona, perdona! El fragor del momento. ¡Joder! ¡Es increíble!

—¡Y tan increíble! —apunté dudando de él.

—¡Espera! —Él pareció entender mi acusación—. No estarás insinuando que te he seducido por ser tú, ¿verdad? —Meneé la cabeza confirmando—. ¡No nos conocemos y jamás te he visto, ni siquiera en foto! Yo… Yo… —Por su nerviosismo no parecía culpable—. Te vi en la barra sola, bebiendo con aura depresiva y pensé que serías una presa fácil. Suelo dejarme guiar por el instinto.

—Así que una presa fácil, ¿eh? —dije dolida por mi conducta descuidada.

—¡Qué casualidad! —Él chascaba los dedos con ritmo, la escena le mantenía entretenido—. ¡Madre mía como nos haya visto mi hermana!

—¿Jenny está aquí? —chillé muerta de miedo.

—¡Lo tengo! —Biel agarró mi antebrazo con seriedad—. Acabo de tener una brillante idea.

Las brillantes ideas nunca traían nada bueno consigo.

Mentiras y más mentiras

Desperté a las diez de la mañana envuelta en sudor. La cabeza me daba vueltas y la boca la tenía seca. Me levanté y esperé unos segundos hasta bajar de la cama. El espejo estaba centrado. Bien, había recuperado el equilibrio. Me alcé. Descalza salí de la habitación. Fui a la cocina. En la encimera una nota: "Estamos trabajando, no como tú. Al mediodía me pasaré por el restaurante de César para recoger la comida. En el primer cajón del hall tienes las llaves. Sé mala y diviértete. Julia”. Eso significaba que estaba sola y podía hacer lo que me diera la real gana. ¡Sí!

Abrí la nevera. Leche. Busqué en todos los armarios hasta encontrar un vaso. Vertí la leche y de la cafetera eléctrica eché un poco de café. Un perfecto café con leche. Cola-cao, sí. Menos mal. Dos cucharadas. Remover. Me lo bebí de golpe. Delicioso y energético. ¡Café-cao for president!

El baño. Sentada en el retrete pensaba en qué hacer. Podía ir a visitar París, pero no sentía la excitación por ver algo nuevo. ¡Qué cosas! En París, sola, libre y no me apetece salir de casa. ¡Qué mala es la vejez! Me desnudé y me metí en la ducha. Al salir me enrollé una toalla en el cuerpo y otra en el pelo y mirándome al espejo me acaricié la clavícula, allí donde se alojaba una pequeña marca del bocadito que Biel me había propinado la noche anterior. Suspiré. La libido había vuelto y, ahora que no tenía un pene legalmente ligado a mí, la alevosía comenzaba a descontrolar mis hormonas. ¡Qué mal había aprovechado mi cuerpo! ¡Con la de alegrías que podía haberme dado! En fin… no era el fin del mundo, algún día sería capaz de hacerlo, tendría los ovarios de dar el paso y acostarme con otro hombre que no fuera Matt.

Una vez vestida me dispuse a trabajar un rato en el borrador de Anocheces mi vida. Cada una de las anotaciones de Emvi tenían parte de razón, pero hacer aquellos cambios suponía una violación a mi creatividad. Los retoques mejorarían el resultado final, pero mi historia de adolescentes la tenía aparcada desde hacía años y retomarla era prácticamente un suicidio. Volver a introducirme en la protagonista era doloroso, revivir sus experiencias, desenmascarar los propios sentimientos que había ocultado en las palabras que componían aquella novela. Suspiré con fuerza reprimiendo las ganas por quemar todos y cada uno de los folios.

—Tenemos que aprovechar tu éxito televisivo Carol. ¡Venderemos más ejemplares! Y hay que traducirlo al inglés, ¡ya! Tengo una traductora de confianza que trabajará la versión anglosajona, te evitará trabajo y sólo tendrás que revisarlo por si quieres hacer algún cambio dado que conoces el idioma de primera mano —me dijo Emvi en la reunión. Ya estaba todo en marcha, el tren había salido de la estación y frenarlo era, además de caro, peligroso.

Sin retorno me dispuse a introducirme en mi novela. Preparada para sufrir. Concienciada para hacerlo.

A las doce de la mañana llamaron al timbre sacándome de mi intensa lectura. Era mentira, no había comenzado a leer todavía. Un repartidor trajo al apartamento de Julia un ramo de rosas con una nota. Miré la tarjeta con ansias por inmiscuirme en la vida amorosa de mi amiga. Lamiendo mis labios de gozo por delinquir, así el sobrecito y leí el contenido del papel de su interior, una sola frase en francés (Google Translator, mi gran amigo): “Tengo la boca muy grande”. Sonreí, ¡y tanto que César tenía la boca muy grande! ¿Por qué ese mensaje? Vete tú a saber qué juegos eróticos realizaban ellos dos.

A las tres de la tarde Julia llegó a casa con un par de bandejas. Yo todavía seguía en el primer capítulo de mi infumable novela. César tenía trabajo todo el día y no vendría a comer. Mi amiga llegó hambrienta y sin desvestirse devoramos los platos que su profesional novio nos había preparado. Todo estaba delicioso, que no habláramos durante la comida lo decía todo. Disfrutábamos del postre cuando Julia reparó en el ramo de flores.

—¿Y eso? —preguntó señalando el ramo.

—¡Uiba, se me olvidó decírtelo! —dije a trompicones mientras sobrevivía al atragantamiento—. Llegó hace unas horas. Es para ti.

—¿Para mí? —preguntó moviéndose de manera seductora—. ¿Cuál de todos mis amantes las ha mandado?

—Apuesto por César, la tarjeta no viene firmada —metí la pata.

—¿La has leído? —me regañó—. ¿Qué pone? —me perdonó interesándose.

—Según mi amigo el traductor, pone: “tengo la boca muy grande”. —Reí siendo partícipe de la broma sexual de César. Lo gracioso en aquella situación fue que Julia no rió. Detuve mi carcajada en seco para no ofenderla y decidí no hablar para no meter la pata otra vez. Un silencio incómodo reinó el apartamento.

—¿Quién las ha traído? —cuestionó preocupada.

—¿Un repartidor?

El aviso sonoro de un mensaje en el móvil de Julia nos desconcentró. Algo raro estaba pasando, sólo que no sabía de qué se trataba. ¿Más que un mensaje amoroso era una amenaza? La voz de Julia denotaba preocupación y alerta, y su cuerpo había desplegado un leve protocolo de defensa.

—¿Qué pasa? —le pregunté ansiosa por saber.

Julia leyó en silencio el mensaje del móvil.

—Nada —ratificó—, no pasa nada. Terminémonos el postre, ¿vale? —dijo con una sonrisa.

El repentino cambio de actitud me relajó. Quizás sólo quiso asustarme o a lo mejor era falsa alarma. Julia era muy reservada para sus cosas, saber qué le pasaba o en qué pensaba era tarea difícil de descifrar.

Acabamos el postre y nos relajamos en el sofá viendo un programa de sobremesa del que no entendí ni papa. Nos sentamos cerquita la una de la otra y nos cubrimos hasta el cuello con un par de mantas.

—Odio esta casa, es muy fría —apuntó Julia.

—¿Más que la de Londres?

—Muchísimo más. —Escuché como Julia se frotaba las manos por debajo de las ropas de abrigo, siempre había sido muy friolera—. Ahora cuenta, pedazo de zorra, —añadió cambiando de tema—, ¿qué tal te va con Hart?

—Pues… ya sabes que no quería comenzar otra relación tan rápido, pero creo que me gusta y le voy a dar una oportunidad.

—Te lo mereces. Hay que descongelar la nevera de vez en cuando, ya sabes… —me guiñó un ojo, ¡cuidado metáfora erótica!— que chorree el agua e inunde el suelo.

Julia era obscena porque sí, pero había que aplaudir por la imaginación que tenía a la hora de poner símiles sexuales. Le di un codazo y me sonrojé, me apetecía acostarme con Rob, pero todavía me daba vergüenza asumirlo.

Durante unos minutos hablamos de chicos. Julia me contó dónde y cómo había conocido a César y, sobre todo, qué le había llevado a “frecuentar” los deslices con él y no con cualquier otro que le pudiera ofrecer algo más caro. A fin de cuentas mi amiga no era tan materialista como hacía creer a la gente y había sido conquistada de manera romántica. La muy perra había caído en las redes del amor y en la complacencia de formar sexualmente a un semental en potencia. Mientras me contaba batallitas erótico-festivas entre César y ella, el timbre de la calle sonó repetidamente. Julia le quitó importancia diciendo que sería algún vendedor, pero el vendedor volvió a insistir.

—Voy a ver quién es. —Me animé a levantarme.

—No, ya voy yo. —Julia se levantó como un resorte del sofá y caminó hasta la puerta criticándome—: ¡Siempre igual, ya verás cómo no es nadie, pesada! A ver… ¿Quién es? —preguntó por el telefonillo—. No nos interesa su información, gracias. —Colgó—. Ese era todavía más pesado que tú.

—Los comerciales de hoy en día son huesos duros de roer.

—Y que lo digas. ¿Te apetece que pongamos música?

El nerviosismo de Julia volvió. Llevábamos un buen rato parloteando y se acercaba el momento de regresar a la responsabilidad laboral. El día anterior me había contado que el trabajo la tenía completamente desbordada, así que supuse que era el motivo de su súbito cambio de humor. Ayudar a mi amiga era mi única tarea, así que no me negué a poner música, de hecho me encantaba bailar y desgañitarme cantando mientras saltaba por la casa, o limpiaba, o desviaba mi odio hacia Kiki por haberse meado, cagado o por haber roto algo. Julia puso música a un volumen considerable y comenzó a cantar. Bajo los graves de la canción que sonaba me pareció escuchar unos golpes en la puerta. Agudicé mi oído, pero entonces Julia me agarró de la mano y me llevó corriendo hasta su dormitorio.

—Vamos a disfrazarnos.

—Creo que han tocado a la puerta —balbucí.

—Eso son imaginaciones tuyas.

Julia seguía cantando a todo trapo y a la vez buscaba entre su ropa algo con lo que “adecuar” nuestra actuación. Estaba loca, pero eso era precisamente lo que me gustaba de ella y lo que nos había mantenido unidas durante todos estos años, las insanas idas de olla que se producían en nuestro apartamento, en mitad de un parque, en una discoteca, en un restaurante, en cualquier lugar. Ella no conocía la vergüenza y había conseguido que una versión más atrevida de mí tomara protagonismo en mi carácter.

—Ponte esto. —Mi amiga me tendió un vestido palabra de honor azul chillón.

Mientras me quitaba los jeans que llevaba puestos pude sentir que el móvil que guardaba en uno de los bolsillos vibraba, por culpa de la música no había escuchado la melodía de llamada que tenía puesta. Descolgué el teléfono y me lo llevé a la oreja:

—¿Diga?

—¡Mierda! —chilló Julia abalanzándose sobre mí. Me quitó el móvil y lo tiró a la cama—. Vale, ¡joder! Me acosté con Matt. —A causa del susurro no pude entender bien lo que me acababa de decir.

—¿Qué?

—Que me acosté con Matt —gritó justamente en el momento en el que terminaba la canción.

Me quedé de piedra, congelada frente a ella con los pantalones por las rodillas, con el culo al aire. Julia se puso a llorar y cayó de rodillas al suelo. Toda una escena de lo más dramática.

—Lo siento mucho —gimoteó.

La miré sin creerme lo que me contaba. ¿En serio? ¿Ella también? Sentía tantas cosas al mismo tiempo que los pensamientos dejaron de fluir. No tenía ganas de recriminarle, no tenía ganas de insultarle, no tenía ganas de preguntarle, no tenía ganas de nada, sólo sentí el impulso de marcharme de allí.

—Adiós, Julia.

—¡No, por favor!

Me subí los pantalones, cogí el móvil que estaba sobre la cama y me dirigí a la habitación. Recogí los enseres que tenía desperdigados por la casa, o al menos los que recordaba, hice la maleta y salí a la calle, todo ello con Julia pegada a mi culo suplicándome que le hablara, que le perdonara, que la entendiera. ¿Entender? ¡Maldita Julia y sus polvos internacionales!

¿Dónde podía ir? ¡Estaba en París, SOLA, y mi vuelo salía al día siguiente! Me faltaba la respiración, se me había quedado la boca seca y la hiel colapsaba mi estómago. Entonces vi la luz al final del túnel. Recordé que Jenny me había dado su teléfono. De amante de Matt a amante de Matt y tiro porque me toca. Busqué la nota y la llamé:

—No sé si eres amiga o enemiga —le dije—, pero te necesito.

: Jenny :
Quiero que me dejes
volar

Planear la extorsión de Julia fue muy fácil, sobre todo teniendo como contacto a un policía. Jean Paul se alegró al escuchar de nuevo mi voz y saber de mis labios que estaba totalmente recuperada de mi adicción a las drogas, obviamente él no sabía que había recaído otras cuatro veces desde que lo dejáramos. La razón de la llamada no era retomar el contacto, ni enterarme de que actualmente estaba casado y era padre de dos preciosos niños, lo que soñaba obtener era una dirección postal. Tras una charla de casi veinte minutos, pude derivar el tema hacia lo que me interesaba. Jean Paul no me preguntó para qué quería la dirección, el pobre todavía no se había percatado de que jamás iba con buenas intenciones. Bien, hacerme con la localización del apartamento de Julia me daba bandera verde para seguir con el plan.

Bajé a la calle y busqué una floristería, justo a la vuelta de la esquina encontré una. Encargué un ramo de rosas y adjunté una nota con un texto simple y directo: “Tengo la boca muy grande”. Como la conversación del día anterior con Julia había sido en francés, decidí continuar con la dinámica y expresar el mensaje de amenaza en ese idioma. Pedí que la nota no estuviera firmada y pagué en metálico, ella sabría quién era la emisora del ramo, pero no quería que nadie más me ligara al acto. Programé que se entregara a las doce del mediodía.

Con la primera pieza de la trama efectuada, tenía que pasar al siguiente punto. Llamé a la revista Prêt-à-Porter. Desde información me pasaron al departamento de moda en el que Julia trabajaba. Una chica muy amable me desvió la llamada hasta su asistenta, una becaria no muy espabilada a la que le pude sacar el teléfono móvil personal de Julia, además del horario de jornada laboral: terminaba a las dos y media. Para despedirme le dije a la secretaria que le comunicara a Julia lo siguiente: “Cuéntaselo”.

Aparcada frente a la casa, vi como a las tres en punto Julia se apeaba de un taxi con un par de bandejas. Con paso firme y nada temeroso subió por las escaleras del patio y se introdujo en el ascensor. Le di una hora de plazo.

A las cuatro todavía no había recibido llamada alguna de Carol, de modo que supuse que no se lo había contado. Era momento de realizar el siguiente movimiento. Desde el móvil le mandé un mensaje a Julia: “Estoy en la calle. Hazlo. Cuando lo hagas me llamará. Si no me llama antes de las cinco subiré a decírselo yo misma. Tú eliges”.

Mientras esperaba y adelantándome a los acontecimientos, llamé a Matt. Igual que Jean Paul, se alegró de escuchar mi voz. Hombres. Tras echarme un poco el rollo, le pregunté si era tan amable de proporcionarme el teléfono móvil de Carol, por si acaso me daba por llamarla para pedirle disculpas. Él se lo creyó y me deletreó alto y claro el número. Lo anoté en mi libreta para más tarde guardarlo en buen lugar en mi agenda telefónica. Colgué a Matt tras tener la información que necesitaba.

A las cinco no había recibido ninguna llamada, así que me tomé aquello como algo personal. Nadie se sublevaba ante mí y menos en un plan maléfico tan bien calculado. Me dirigí al portal y esperé a que un vecino saliera del interior de la finca para mantener la puerta abierta. Entonces piqué al timbre. No recibí contestación. Volví a insistir y entonces alguien contestó con un “¿Quién es?” en francés.

—Díselo o subo para decírselo personalmente —la amenacé.

—No nos interesa su información, gracias —contestó Julia para después colgar el telefonillo.

Mi paciencia comenzó a inquietarse. Aquella pedazo de perra se estaba burlando de mí y me estaba estropeando la tarde. Entré adentro y subí hasta el tercer piso. Sin dificultad encontré el apartamento de Julia. Tras la puerta pude escuchar música a un volumen muy elevado. Julia no quería que Carol se enterara de las llamadas. Aporreé la puerta con los puños. Desde dentro me llegó una voz que cantaba. Llamé insistentemente al timbre. Nadie contestó.

Cansada de los juegos de Julia me aventuré a llamar a Carol. Oculté el número de mi teléfono y marqué. Cinco tonos y no descolgaba. Diez tonos y nada. La llamada se cortó. Cabezona de mí rellamé y volví a esperar, pero esta vez sí contestó. “¿Diga?”, preguntó Carol al otro lado. No respondí, aguanté la respiración y mantuve la tensión del silencio, entonces desde la lejanía pude escuchar cómo alguien decía: “Mierda”. Segundos después un golpe seco y un ruido de deslizamiento. Pensé que se había cortado la llamada, pero en ese mismo instante pude escuchar: “Vale, ¡joder! Me acosté con Matt”, y orgullosa corté la llamada. Trabajo hecho. Bajé a la calle disfrutando de mi victoria.

Quince minutos después, desde una distancia prudencial con el coche, vi como Carol salía del patio y llamaba a alguien por teléfono. Casi instantáneamente mi móvil sonó. Había ganado. Sonreí y descolgué.

—¿Con quién tengo el gusto de hablar? —pregunté fingiendo desconocimiento.

—No sé si eres amiga o enemiga, pero te necesito.

—¡Carol! —sonreí—. Sabía que me llamarías. ¿Qué pasa?

—¿Puedes venir a recogerme?

—Justamente estaba dando una vuelta en coche, ¿dónde hago la parada?

Carol me indicó la dirección que tan bien conocía y le comuniqué que en menos de veinte minutos la recogería. Debía terminar bien el plan, ella necesitaba unos minutos para reflexionar en lo puta que era su amiga y yo para regocijarme de lo bien que había sabido llevar la extorsión. ¡Si es que debía haber sido capo de la mafia! Pedí perdón espiritualmente a mi terapeuta y sonreí de satisfacción.

Perras

En el trayecto hasta casa de mi abuela no mediamos palabra, sólo me agradeció que la recogiera y selló sus labios. De hito en hito la miraba buscando señales de su estado de ánimo, pero asombrosamente sonreía mientras admiraba el París por el que navegábamos. Dentro de esa sonrisa había algo más y sabía que era decepción.

Sin intercambios verbales la acompañé hasta mi habitación. La casa de mi abuela no era muy grande y sólo tenía tres habitaciones, la que ocupaba mi abuela, la de Biel y la mía. Biel no iba a pasar la noche en casa, por lo que yo podía dormir en su habitación dejando la mía a Carol para libre uso si es que deseaba alojarse en ella hasta el momento de su partida. No le expliqué nada de esto a la periodista, simplemente la acompañé hasta el dormitorio cediéndole el espacio. Comprendía lo violento de la situación, pero no necesitábamos hacer un drama. Le sonreí como despedida dejándole intimidad, pero al intentar salir de la estancia Carol rompió el silencio:

—Mi vuelo sale mañana a las once de la mañana.

—Te llevaré al aeropuerto —le comuniqué. Carol bajó la vista al suelo agradeciendo mi muestra de cortesía—. Tengo que llevar a mi abuela a una reunión de viejas ludópatas —dije burlona. Ella sonrió levemente y se sentó en la cama—. En la cocina tienes lasaña que ha sobrado en la comida, el baño está al final del pasillo a la derecha y el mueble bar en el salón, puedes servirte tú misma. No tardaré en volver. Si necesitas cualquier cosa, ya sabes mi número, no dudes en llamarme.

Di un paso para marcharme, pero Carol volvió a requerir de mi atención.

—No lo entiendo —susurró con la mirada perdida en el suelo. Estaba al borde del llanto y no era momento de abandonarla, pero tenía que acompañar a mi abuela a su cita con las otras abuelas. Dilema. No quería dejarla con el sentimiento de culpa, así que me acerqué a ella.

—No depende de ti —musité.

—Lo sé, pero... —Al alzar el rostro pude ver el brillo en sus ojos—. Julia era mi amiga, la conozco desde hace años y no supe verlo, en cambio tú sí.

Como bien supuse, Carol era muy inteligente y había sabido atar cabos. No había hecho falta que le explicara nada, ni que le diera pistas al respecto, había meditado y encontrado la conexión entre mi actitud y los hechos, y ahora tan sólo quedaba que no se percatara de mi subyacente trama de extorsión.

—No lo vi, lo intuí —intenté hacerla comprender. Me senté en la cama. Al estar cerca de ella su perfume me invadió como una ola del mar que te abraza y te invita a introducirte en ella—. Algo en mí me decía que no era trigo limpio, no sabría explicarte. ¿Un sexto sentido?

Una lágrima se deslizó por la mejilla de Carol. La debilidad femenina hizo aparición y el instinto lésbico comenzó a presionarme desde el interior. Me tomé la libertad de retirarle la lágrima con el pulgar y mantener mi mano en su mejilla.

—Cuando nos dejaste a solas en el Coeur, me tomé la libertad de preguntarle y ella misma me lo confirmó.

Carol retiró mi mano de su cara y una leve turbación avivó el calor de mis mejillas al sentir su contacto. Llevó nuestras manos enlazadas hasta su regazo y fijó sus oscuros ojos en los míos. Con aquel gesto supo comunicarme que agradecía las muestras físicas de apoyo, pero que no permitía sobrepasar ciertos límites. La respeté.

—¿Por qué no intuyo esas cosas, Jenny? —cuestionó con un hilo de voz.

—Porque eres buena persona, Carol. Y… —busqué su complicidad—, no tienes el radar de perra.

Carol sonrió y se deshizo de nuestra unión de manos para retirarse otra lágrima de los ojos. Encontré el momento idóneo para dejarla de manera segura y cumplir con mi deber como nieta. Me dirigí hacia la puerta, pero por tercera vez consecutiva Carol detuvo mi marcha.

—Siento haberte llamado eso. —Estaba de pie tras de mí y temblaba, toda ella, como un flan.

Me armé de valor para no infringir la norma de no traspasar la barrera de intimidad y abrazarla, así que le sonreí e intenté sacarle una última sonrisa antes de marcharme.

—No te disculpes, soy una perra. —Le guiñé un ojo—. Una perra que volverá en veinte minutos.

Tomarse ciertas licencias

Al regresar a casa el silencio reinaba en la antigua vivienda. La cálida calefacción me acogió en su seno y me invitó a liberarme de las ropas de abrigo necesarias en el exterior. El tuerto gato negro de mi abuela se acercó hasta mis piernas para enrollarse en ellas como una planta trepadora. Odiaba a los gatos, tan fríos y calculadores, tan distantes y astutos, tan parecidos a mí. Con sigilo me acerqué a mi dormitorio. La puerta estaba entreabierta así que empujándola suavemente amplié el hueco por el que mirar en el interior. Carol estaba acostada, tapada y, por su respiración profunda, dormida. La maleta abierta y la ropa, que antes llevaba puesta plegada sobre la silla, me indicó que se había cambiado de muda y que descansaba en pijama. Sonreí al saber que al menos podía conciliar el sueño, recobrar energías y desconectar de sus últimas infelices vivencias. Al lado de la maleta se encontraba la mochila del ordenador portátil. Desde que había volado a París no había revisado el correo electrónico y las ganas por ponerme al día ganaron la batalla moral contra robar el portátil. Caminando de puntillas me hice con la mochila y salí de la habitación.

En el salón conecté el ordenador de Carol. La mala fortuna se rió de mí al mostrarme la ventana para introducir la contraseña. Podía entrar en una sesión de invitado, pero la aventura de delinquir estaba al alcance de la mano. Probé con su nombre, sus apellidos, nombre de padres, hermana, familiares (los que conocía), amigos, Matt, nada… Mi sexto sentido me incitó a probar con Londres, nada, London, nothing, pero Valencia me dio vía libre. Si es que la terreta tira y Carol había puesto muy fácil la vulneración de su privacidad. Pese a que había conseguido violar el candado del ordenador, no tenía el derecho de aprovecharme de ello. Abrí el navegador y chequeé mi correo electrónico. Después de eso me di una vuelta por diversas páginas web en busca de noticias sobre mí. Leyendo y navegando sin sentido, se me hizo la hora de recoger a mi abuela, así que cerré la ventana del navegador para apagar el sistema y entonces vi el documento de Word que parpadeaba y gritaba léeme. Ahora tenía trabajo que hacer, pero después no se salvaba. Apagué el ordenador y lo llevé hasta el dormitorio de Biel.

Mi abuela insistió en que cenáramos las sobras de lasaña del medio día. Mi insistencia sobre que no tenía hambre cayó en saco roto, me había escapado en la comida y no me iba a librar de su lasaña en la cena. Carol seguía durmiendo y esperaba que siguiera así largo rato porque mis ansias por leer algo de Anocheces mi vida eran enormes. Acosté a mi abuela después de cenar. La pude convencer de que tenía sueño y de que quería dormir, así que ella al no tener con quién conversar, decidió que el mejor plan era despedirse también.

Una vez libre de abuelas absorbentes, me hice con una botella de vino y un vaso y me dirigí hacia mi objetivo. Me encerré en la habitación de Biel y me puse cómoda. Me quité toda la ropa a excepción del tanga y me vestí solamente con la parte superior del pijama, los pantalones me incomodaban y los camisones se me enredaban en las piernas. Me introduje entre el sándwich de sábana, manta y edredón y encendí de nuevo el portátil. “Valencia” me dio acceso de nuevo al contenido del disco duro. Ahora sólo quedaba rezar porque el documento de texto no estuviera protegido. No lo estaba. Por unos segundos mi parte malvada me chivó la posibilidad de robar el borrador y venderlo en el mercado negro de la literatura, pero la voz inquisitorial de mi terapeuta se impuso duramente. Podía enviarme una copia al correo electrónico y así poder leérmela cuando quisiera, pero había cientos de riesgos en ese pequeño movimiento, así que preferí no tentar a la suerte.

Llevaba diez capítulos leídos cuando me pareció escuchar pasos que se acercaban a la habitación. Me quedé petrificada de miedo. La puerta se abrió lentamente y Biel se coló hasta el interior. Respiré liberando la tensión.

—¿Qué haces en mi habitación?

—preguntó mi hermano mientras caminaba hasta su maleta.

—Carol duerme en la mía —argumenté.

—¿Qué hace Carol…? —inició la interrogación, pero cambió de parecer—. Bueno, mira, mejor no pregunto. No quiero meterme en tu mierda.

—No es mi mierda, es la suya, la he ayudado.

—Sí, muy bien, lo que tú digas. He venido por pasta.

—La abuela dice que eres un desalmado dominado por el vicio con el que te seduce satanás.

—La abuela está loca. Ya tengo la pasta, nos vemos mañana.

Me señaló con el dedo y salió de la habitación. Regresé a la lectura. Cinco párrafos más tarde volví a escuchar pasos tras la puerta, de nuevo alguien la abrió.

—¿Qué te has olvidado? —pregunté molesta por la interrupción.

—Nada —contestó Carol entrando en el dormitorio.

La sorpresa de tenerla allí dentro me limitó los movimientos que realizar para ocultar mi violación. De hecho no tuve ni un segundo para esconder el objeto del delito hasta que ella se percató de que el ordenador era suyo.

—¿Qué haces con mi portátil? —cuestionó inquisitorialmente.

—Comprobar mi correo electrónico —me excusé mientras ella caminaba enfadada hasta mi lado y descubría la verdad.

—¿Has estado leyendo el borrador sin mi permiso? —el enfado se había transformado en curiosidad disfrazada de hastío.

—Sí.

—¡¿Has hackeado mi ordenador?! —me acusó.

—Adiviné la contraseña —defendí lo indefendible.

—¿Del mismo modo que adivinaste dónde vivía Julia? —me instigó del mismo modo que un policía presiona a un delincuente.

—No.

—Tú le mandaste las flores. Tú le presionaste con el mensaje del móvil —comenzó a lanzar acusaciones—. Tú llamaste al telefonillo. Tú aporreaste la puerta. Tú me llamaste por el móvil. Todo ese entramado enfermizo y acosador para que Julia me sincerara que se había acostado con Matt, ¿por qué? ¿Querías que recurriera a ti para poder robarme el borrador?

Había quedado patente que Carol era muy inteligente, había sido capaz de descubrir mi extorsión, pero se equivocaba en los motivos, no quería robarle nada, simplemente me estaba dando un último gustazo malvado en favor de su equilibrio emocional. Cada perra a su perrera.

—Chis —le indiqué que bajara el volumen, mi abuela tenía el sueño ligero—. ¡No te estoy robando el borrador! —susurré—. ¡Sólo lo estoy leyendo!

—¡No sabes respetar las cosas de los demás! —Siguió imputándome infracciones, una tras otra—. ¡Crees que todo te pertenece y que puedes cogerlo cuando gustes!

—¡No! Sentía curiosidad, quería conocerte. —Intenté agarrarla de la muñeca para disculparme, pero esquivó el movimiento y se cruzó de brazos como una madre malhumorada.

—Pues pregúntame si quieres conocerme, pero no te tomes la libertad de espiar a tu antojo.

—Perdona. —Uní las manos en señal de rezo—. Y… perdona por lo de Julia —dije pegando mis manos a mis labios y adquiriendo carita de santa.

—Perdonada —articuló gruñendo—. Y… gracias por lo de Julia.

La periodista seguía de pie plantada a mi lado, abrazada a sí misma comenzando a enfriarse.

—Métete dentro, se está calentito —le indiqué con un movimiento de cabeza el lado desocupado de la cama.

—“Acostarme con Jenny” —remarcó—, otra tarea que tachar de la lista —comentó divertida mientras se sentaba a mi lado.

—Técnicamente esto no es “acostarse” —apunté—, es “dormir junto a”.

—Bueno —susurró inclinándose hacia mí—, eso está todavía por ver.

Tenía el deseo a flor de piel, la libido reclamando protagonismo y mi vagina humedeciéndose al dejarme llevar por la imaginación, así que comencé a incomodarme cuando Carol acarició mi antebrazo suavemente.

—Dime, ¿qué te parece? —me gimió al oído—. ¿Te gusta lo que has leído? —preguntó recobrando su tono normal y quitándome el portátil de encima de las piernas.

—Ahm —me costó articular—, pues… me ha gustado —sinceré. Me había gustado tanto su caricia como su novela—. Es un poco infantil y frígida, a la par que moñas, pero con acción. No sé, es muy tú.

Carol se encogió de hombros y con el ordenador en su poder fue bajando de páginas en su borrador con la mirada perdida en la pantalla.

—Mi opinión tampoco es importante —agregué—. ¿Te entiendes con Emvi?

—No mejor que tú. Tienes buen gusto.

—Gracias —dije complacida por mi conquista.

Cerró el portátil y lo lanzó a los pies de la cama.

—Quiere traducir la novela al inglés para aprovechar mi fama televisiva e incluso ve la posibilidad de llevarla al cine. —Se giró en mi dirección—. Me parece una locura.

—No es una locura, es normal que quiera aprovechar el filón que tienes.

—¿Pero qué filón? —preguntó dubitativa—. No soy nadie.

—Sales en televisión, es publicidad gratuita.

Carol necesitaba unas clases de marketing urgentemente.

—No quiero publicidad, quiero publicar la dichosa novela y que me olviden —sentenció moviendo los brazos energéticamente.

—Eso va a ser imposible. Además, deberías escribir más, se te da muy bien.

—Ya sé que se me da bien escribir, por eso soy redactora en una revista —me informó.

—¡Cuánta modestia! —provoqué a Carol—. ¿Cómo se llama la revista? No he leído nada tuyo.

—The Planet —apuntó con premura. Me reí conteniendo la carcajada. En serio, Carol rezumaba señales lésbicas, no sé si lo hacía adrede o era pura coincidencia—. ¿Qué te hace tanta gracia? —Me miraba anonadada.

—Así se llama el bar de lesbianas de la serie The L Word —le notifiqué.

—Serie que ves porque te interesa el tema —añadió con tono sexi.

—La vi con Verónica, ella es a la que le interesaba el tema tras nuestro affaire.

—Hablando de affaires —dijo dejando la frase en el aire. Carol salió de la cama y abandonó la habitación. Tardó un par de minutos en volver. Dos minutos que se me hicieron eternos tras dejarme en vilo. Regresó correteando y dando saltitos como una adolescente juguetona. Volvió a meterse entre las sábanas y me mostró un papelito sujeto entre sus dedos—. ¿Lo quieres? —Sonrió de oreja a oreja y movió el papel incitándome a que se lo arrebatara.

—¿Qué es? —pregunté intrigada sin dejar de mirar el papelito.

—Laura Rodríguez te manda saludos y algo más —dijo canturreando mientras me entregaba la nota.

La miré con el ceño fruncido.

—Citando a una gran novelista: “¡No sabes respetar las cosas de los demás!” y “no te tomes la libertad de espiar a tu antojo” —me vengué.

Carol rió y elevó las cejas repetidamente invitándome a leer. Se le daba muy bien crear intriga. Abrí el papel y enseguida reconocí la inconfundible letra de Laura plasmada en cuatro simples palabras: “Mariposa, llámame, te necesito”.

—¿Por qué te llama mariposa? —me lanzó volviendo a susurrar con erotismo.

—Era lo que más le gustaba de mi cuerpo, la mariposa que llevo tatuada.

La periodista no pronunció palabra, pero su mirada lo decía todo. Bajé las ropas de abrigo de la cama hasta la rodilla y subí la camiseta hasta mi estómago dejando a la vista mi cadera. Carol no se cortó y me acarició el tatuaje. Si el abrazo del día anterior me había transportado a mis momentos con Verónica, aquella caricia me hizo recordar lo que la echaba de menos.

—¿Por qué te tatuaste una mariposa? —me preguntó con dulzura mientras seguía con la mano sobre mi cadera.

—Antes era como un gusano —no temí abrirme a Carol, quería que me conociera—. Me sentía frágil, indefensa, asquerosa… pero me di cuenta de que así no podía ser toda la vida. —Oculté mi tatuaje al sentir el primer escalofrío y me tapé de nuevo con el edredón—. Tenía que ser valiente y enfrentarme al cambio. Me encerré en un capullo una larga temporada pensando que allí estaría a salvo, que podría tomarme el tiempo que necesitara para convencerme de que podía salir al exterior con otra actitud. Así que cuando sentí que estaba lista, rompí el capullo y volé libre como una mariposa, luciéndome, siendo por fin quien quería ser. Aquella transformación significó tanto para mí que quise guardar el recuerdo hasta el final de mis días y me tatué la mariposa.

—Me gustaría sentirme como una mariposa —confesó.

—Puedes hacerlo, sólo tienes que empezar a romper barreras. —Sonreí alentándola—. Cualquier tipo de represión es negativa para nuestra evolución, es preferible vivir y equivocarse, que arrepentirse de no haber hecho nada.

—No puede salir nada más bonito de tu boca —articuló lentamente sin dejar de mirarme los labios.

—¿Quieres apostar? —me acerqué un poco más a ella coqueteando—. Puedes callarme con un beso y tragarte mis palabras cuando creas oportuno.

Carol entrecerró los ojos incrédula, aceptando mi proposición. La periodista había olvidado que era actriz y que tenía cierta facilidad a la hora de aprender frases. En la lectura del borrador de Anocheces mi vida me había causado cierto impacto una oración y era el momento de utilizarla.

—“El amor es libre y el amar es libertad”. —Ella bajó la vista turbada, le había agradado que la citara, pero repetir como un loro su reflexión no iba a servir de nada, tenía que salpimentarla con mi don—. Libertad para volar, mariposa, no dejes que te la roben —le aconsejé acariciando su mejilla y alzando su cara, si deseaba besarme ese era el instante justo para hacerlo.

Carol me miraba con brillo en los ojos, era presa del embrujo, del magnetismo de la atracción fatal, del poder de las palabras y de la magia de mi actuación.

—Nadie me la robará de nuevo —le tembló la voz, mi mensaje había calado.

—¿Me lo prometes? —busqué la confirmación.

Sin creer que fuera capaz de hacerlo, lo llevó a cabo. Un beso, cálido, sin pasión. No hacía falta más. Con lentitud separó sus labios de mi boca. Llevaba un mes de terapia de choque con el sexo y aquella breve e inopinada muestra de conjunción sentimental me colmó de placer.

Carol me miraba con brillo en los ojos. No había más que hacer, ella jamás traspasaría ciertos límites. Sonreí complacida por el juego que habíamos mantenido y concluí la escena con un más que romántico:

—Siempre nos quedará la literatura.

Me devolvió una sonrisa amarga, una mirada perdida, una promesa disfrazada de verdad.

—En la literatura todo es posible, mariposa.

Carol salió de la habitación llevándose el ordenador, dejándome sola, abandonándome a la imaginación, abocándome a evocarla… porque el amor es libre y el amar es libertad.

• Hart •
Guardado para ti

Como todas las mañanas, Clive vino a repasar el guión del programa con una sonrisa de oreja a oreja, el ánimo por las nubes y palmeando mi espalda con colegueo. Vamos, de muy buen rollo. ¡Estaba harto! De él, de revisar guiones, del programa, de presentar, de la televisión, de todo. Sentado en la silla, repantigado, observaba a mi mejor amigo moverse cómicamente por el despacho. Le divertía su trabajo de guionista y deslumbraba en cada programa con su potencial creativo. Clive nunca se había esperado estar en plantilla en una productora de televisión, de hecho, los primeros instantes después de lanzarle la noticia de que nos querían en la BriTV fueron de conmoción, él estaba acostumbrado a escribir gilipolleces que yo decía con gracia por YouTube, no a crear monólogos extensos y guiones televisivos, pero se puso las pilas y allí estaba con confianza en su talento demostrándome el buen sketch que me había reservado para la noche. Siendo franco, yo tampoco esperaba que nuestro carismático tándem saliera de las páginas de vídeos y de las incursiones por los cafés-teatro para expandirse nacionalmente por la televisión, pero allí estábamos, trabajando juntos, luchando por algo grande, cobrando bien y disfrutando de una pequeña fama.

Miraba el casi metro noventa de carne achocolatada moverse por el despacho y sentía ganas de marcharme de allí corriendo. La adrenalina me borboteaba en la sangre obligándome a retorcerme en la silla para no saltar encima de él y suplicarle que parara. Necesitaba desconectar. No podía aguantar sentado cinco segundos más. Ansiaba escaparme y buscar en un abrazo la pacífica sensación de…

—Y entonces es cuando alzas la mano y gritas: “Comenzamos” —el chillido de Clive me sacó de la nube—. ¿Qué te parece?

—Aburrido —apunté desganado.

—¡Venga ya! —Me asió de los hombros y me zarandeó—. ¿En serio?

—Sí, tío, me aburre —sinceré mientras me levantaba de la silla y daba permiso a mi sangre a que fluyera.

—¿Cómo que te aburre? —me preguntó divertido con su siempre chistosa sonrisa.

Recogí la chaqueta, la cartera y las llaves del coche y salí del despacho.

—¡Robbie! —me llamó Clive a mis espaldas.

No le hice caso y seguí caminando hasta que huí de las oficinas de la BriTV. No había descansado durante las Navidades y tanto ajetreo superaba mi barrera de serenidad. Nunca me había agobiado por trabajar, de hecho, estaba acostumbrado al estrés, a llevar mil proyectos a la vez, a llamar a decenas de personas al día… pero un nuevo quebradero de cabeza desbarajustaba mi organización mental. El ordenado esquema, cuadriculado y revisado al milímetro, ahora tenía una anotación de color rojo fosforito en el centro que decía: “Carol está por ti”.

Desde que me enamorara de Emma Carter en el instituto y me obsesionara con Michelle Pearson en la universidad, no había sentido tanto por una mujer. La sequía sentimental de casi una década le tenía excesivamente preocupada a mi madre, quien me intentaba convencer de que atravesaba una crisis de identidad sexual. Lo que ella no sabía, era que mis gustos siempre habían estado claros, lo que pasa que prefería que me tachara de gay antes que de cobarde a la hora de declararme a una mujer, porque si Joanna Hart se enteraba de que a su “atractivo” hijo le daban miedo las mujeres, iba a darle pie a crear la película que la elevaría hasta lo alto de la crítica cinematográfica y la colmaría de premios internacionales.

El videoblog, las actuaciones como monologuista y/o cómico y/o payaso y la posterior oportunidad en la televisión había abierto la veda. La facilidad con la que las mujeres se me acercaban era impresionante, pero el problema llegaba cuando me interesaba por una mujer que sentía total indiferencia hacia mí. Cada semana le pedía consejo a mi padre, obviamente porque a mi madre no podía. Mi progenitor había hecho todo lo posible por ayudarme y toda su sapiencia para con las mujeres estaba en mi poder. Las charlas con mi padre y mi carrera artística me habían inferido cierta confianza en mí mismo que antes no poseía y eso era a lo que me había aferrado aquel día que me lancé de manera increíble e insensata a confesar la pasión que le profesaba a Carol.

Ella no sabía que la llevaba persiguiendo literariamente desde hacía años, que no había dejado de leer sus artículos desde que ojeara su primera columna como becaria en The Planet. ¡Y la de minutos que había perdido observando su foto colgada en los pasillos de la revista! Enfermizo.

El día que por poco la atropello, sentí que Dios me estaba castigando por ser tan sumamente patético. Él bien sabía cuáles eran mis intenciones con Carol y me advirtió que en cualquier momento podía llegar el desastre. Intenté enmendar mi error y pedirle disculpas, pero, como era de suponer, Carol estaba realmente afectada por mis dos intentos de asesinato y no estuvo muy receptiva que digamos. Conocía por diferentes fuentes que ella era enrollada, que le gustaba jugar, montar escenitas, así que imbécil de mí, desempeñé el papel de tío engreído que tanto odiaba en mis shows e intenté impresionarla. Lo hice pese a que peligró mi integridad física. El numerito fue divertido, pero para ella fue como un acertijo sinsentido: primero me odió, luego se frustró y por último encontró la solución.

Todo aquello era pasado, ella se había divorciado, yo había jugado mis cartas, le había pedido salir antes de Navidad y tras su vuelta de vacaciones había aceptado intentarlo conmigo. ¡Uau! ¡Apasionante! Todavía recordaba la entrada triunfal de Carol en el Colbro aquel día…

Ondeaba su preciosa melena… ¡espera! ¿Qué diantres le había hecho a su pelo? Ella aireó su nuevo corte de pelo al ritmo que marcaba su cabeza. Parecía buscar a alguien. Detuvo su búsqueda cuando me halló. ¡Vaya! ¿Era yo a quién necesitaba? Sin apartar su mirada de mi persona, caminó sin divisar a nadie más. Pasó por al lado de Matt sin pestañear. Cruzó la pista sin desviarse un centímetro de la línea recta que nos unía. No le tembló el pulso a la hora de agarrar mi cara con sus manos. No vaciló en tirar de mí para que me agachara ligeramente. Y por supuesto no dudó en besarme delante de su exfamilia y amigos.

Desde entonces tenía la cabeza en todos lados menos en el que tocaba. Acostarme con Carol había sido el evento de la última década, ¿o debería decir eventos? Diez años eran muchos años de inactividad.

Tras huir de la redacción aparqué en una calle adyacente al Colbro y entré en el pub con una sonrisa en la cara, todo lo que tenía que ver con, o me recordara a, Carol era una inyección de morfina. En el local, un hilo musical con canciones del grupo ambientaba la poco fluida cafetería. Escucharla de fondo hizo aumentar la concavidad de mi sonrisa. En la barra, Gary limpiaba la superficie con un trapo y conversaba con un cliente, por el contrario, su esposa Andrea atendía a un par de chicas en una mesa. Con seguridad me acerqué a la barra y solicité la atención de Gary.

—¿Qué tal, hermano? —Apoyé el codo en la barra dejando mi brazo listo para un pulso pero con el puño cerrado.

—¿Cómo va, tío? —Gary chocó nuestros nudillos.

—Vengo a sorprenderla. —Desvié la cabeza hacia la calle, por donde llegaría la dama de mis sueños—. Sale en una hora, pero eso tú ya lo sabes.

Gary se metió un brazo por debajo de la camiseta y se golpeó el pecho rítmicamente con la mano mientras simulaba los latidos del corazón, “Bum, bum… bum, bum”, gesticuló y susurró mientras me obligaba a sonrojarme. Mientras él se burlaba de mi incipiente enamoramiento, Andrea me besó en la mejilla tachándome de: “Don Juan, ¿tú por aquí tan pronto?”. Por una parte, me alegraba que el matrimonio llevara bien el tema de que saliera con Carol, porque no creo que a Andrea le hiciera gracia que su excuñada comenzara a salir con otro tío tras divorciarse recientemente de su querido hermano, aunque intuía que el círculo cercano a la pareja llevaba asistiendo durante mucho tiempo a la defunción del matrimonio Cole. Aun así, tocar el tema con ellos me producía dentera.

—¿Te pongo lo mismo de siempre? —Gary me señaló con complicidad.

—Sabes lo que me gusta, tío —dije con ironía—. Por cierto, ¿puedes tener un par de “capus” listos para cuando venga ella? —me refería a dos capuchinos—. Y, no sé, ¿podrías hacer que Carol los trajera a la mesa? —El camarero me miró con resquemor, pero aceptó guiñando un ojo—. Me sentaré en la esquina dramática —le indiqué.

El matrimonio Brown había adjudicado motes a las zonas de su local para hablar en clave sobre los clientes. Yo era un asiduo del Colbro, y muy observador además, así que no me había sido muy arduo captar las indirectas entre la pareja y descifrar el código. Gary me hizo un gesto con la mano confirmando que había entendido el plan, de modo que me dirigí a mi habitual mesa y desplegué el armamento. Saqué el móvil del bolsillo y abrí las amplias hojas del periódico. Antes de que pudiera terminar de leer el primer artículo, Andrea me sirvió la pinta de cerveza y un cuenco de panchitos. El vicio daba comienzo… ¡ya! Sorbí sediento una tercera parte del vaso, suspiré complacido y picoteé un par de veces del plato. Acababa de recobrar las fuerzas que me habían faltado durante toda la mañana.

Tomé el teléfono móvil y llamé a mi padre. Hacía casi un mes desde la última llamada. Sí, una breve conversación para felicitar el nuevo año y fin. Eso había sido todo. Estaba mosqueado con él, le había hecho un feo a mi madre y no interesaba tener malhumorada a Joanna Hart. No sé cómo encontré en aquel momento el punto emocional idóneo para llamarle.

—¡Bobbie! —contestó con alegría—. ¿Cómo estás, hijo?

—Cabreado. —Era imprescindible que denotara mi grado de desaprobación—. No viniste a la cena de Navidad y mamá sigue molesta por ello.

—No pude y lo sabes. —Lo que sabía es que a partir de ese instante comenzaría a soltar la ristra de excusas que siempre argumentaba, que por un lado tenía toda la razón, pero que por otro me fastidiaba—. Las cosas por aquí andan feas. No podía arriesgarme, no ahora. No te gustaría que te arrastrara conmigo, ¿verdad? —Él forzaba y negué con una murmuración—. Hay que aguantar un poco más, hijo, la discreción es necesaria. ¿Estás conmigo?

—Estoy contigo —susurré.

—Ven a verme. No temas subir.

—Prefiero no hacerlo —sinceré.

—¿Me tienes miedo? Bobbie —apuntó sonriendo—, no hace falta que me lo cuentes, trabajo en una revista con sección del corazón, por aquí circulan todos los rumores.

—No quiero levantar sospechas. Carol es muy lista cuando se pone en plan detective.

—No me importa que Carol lo sepa, sé que sabría guardar el secreto, lo que me importa es que mi hijo no quiera venir a verme. Por favor, Bobbie.

La voz suplicante de mi padre me enterneció el corazón. Era difícil negarse a algo después de escuchar como un hombre del calibre de mi padre se bajaba tanto los pantalones.

—De acuerdo, subiré mañana a hacerte una visita.

Los Harper

Cuando Carol entró en el Colbro me sumí tras el periódico en un acto de cobardía. Desde mi posición, casi no podía escuchar lo que conversaba con sus excuñados, la cafetería acogía a más comensales y la mezcla de coloquios ensuciaba las ondas acústicas que salían de la boca de mi amada. Esperé pacientemente a que ella fuera dirigida por Gary hasta mí. Y así fue. Desde la lejanía pude percibir como su característico taconeo se iba acercando a la esquina dramática con lentitud.

—¿Ha pedido un par de capuchinos, señor? —cuestionó plantada frente a mí sosteniendo en sendas manos los cafés.

—Así es, hermosa camarera —asentí gentilmente mientras hacía descender de manera misteriosa el periódico.

—Guárdese los elogios e incremente la donación para el local —añadió coqueta dentro de su formalidad.

Me alcé de la silla y le arrebaté servicial los capuchinos. Dejé los cafés sobre la mesa y la invité a sentarse junto a mí. Ella aceptó mi galantería y tomó asiento. Rodeé su silla para colocarme tras de ella: adoraba atacarla por la retaguardia. Me incliné sobre su cuello y le susurré cerca del oído: “Eres perfecta”. Carol se volvió hacía mí tras recorrerle un escalofrío provocado por mi piropo o por mi aliento. Me encantaba colmarla de halagos y ella estaba falta de muestras afectivas. Si Matt no había sido capaz de entregarle todo el calor que tan bella mujer necesitaba, yo iba a ser capaz de atiborrarla hasta rebosar de ardiente y cálido arropo.

—No mientas —añadió tras besarme levemente en los labios—, sabes que no soy perfecta.

—Pero… —pedí que continuara mientras recuperaba mi sitio en la silla.

—Pero mis defectos son encantadores.

Sonreímos embobados. Era muy feliz. Y creo que podría asegurar que ella también lo era. Al menos no había escapado de mis garras para volver con Matt. Tampoco se había dejado cautivar por el sex-appeal jubiloso con el que Jay la intentaba atrapar de nuevo (algún día le calentaría los morros a ese tío). Del mismo modo que parecía haber enfriado los tiras y aflojas con el pervertido de John Brewer. Así que de momento todo iba sobre ruedas.

—Se me ha ocurrido una frase para Los Harper —apuntó con una sonrisa picarona en el rostro.

Los Harper era una mini-serie que habíamos comenzado en mi canal de YouTube recientemente. Clive fue de los primeros que se enteró de que Carol había accedido (todavía no sabemos cómo) a acostarse conmigo e iniciar una relación y aquella bomba informativa supuso para las neuronas de mi amigo una revolución de creatividad. Según él éramos un caramelito, estábamos hechos el uno para el otro, teníamos química en pantalla y no podíamos desperdiciar esa oportunidad para relanzar el canal. Si conseguíamos audiencia para la televisión, porque no trasladarla a Internet. Desde que iniciáramos el programa los contenidos de nuestro videoblog habían caído en picado, porque no teníamos tiempo y porque sobre todo no teníamos ganas de emplear tiempo en él. Así que ahora que las Navidades habían traído consigo una ruptura, después de dos años intensos de idas y venidas la relación de Clive con su novia se había terminado, mi amigo derivaba todo pensamiento relacionado con la chica hasta el campo creativo y lo usaba para crear guiones. Pues bien, uno de los días en los que Clive nos vio juntos (a mí y a Carol) le vino una lluvia de tormentos y desazones que lo recluyeron en casa un par de días. Cuarenta y ocho horas después, tenía en mi correo electrónico tres capítulos de una mini-serie para nuestro canal de YouTube llamada Los Harper (una fusión de Hart+Pérez, nuestros apellidos). Ya habíamos colgado un par de ellos, uno por semana y la verdad es que estaba funcionando muy bien.

—A ver… —animé a Carol a que me contara su genial idea.

—Es en castellano, pero tú seguro que la entiendes: “Cariño, dile a todas esas perras, zorras y lagartas que no eres veterinario”.

Reímos a carcajada limpia y atrajimos la mirada de varias personas del local. Éramos unos escandalosos, pero esa era nuestra magia. No podíamos decir que nos aburriéramos, cuando las sonrisas comenzaban a decaer en nuestras conversaciones, uno de los dos adoptaba el rol de payaso y recuperaba el ánimo del otro. Lo que os diga… éramos felices.

Cumpliendo sueños

Tres semanas más tarde desperté en el apartamento de Carol siendo el hombre más feliz del mundo. Después de treinta y tres años conseguía por fin convivir con una mujer. ¡Cuánto había costado! Revolví mi pelo con energía sin creer todavía lo que ya era una realidad.

En los pies de la cama, tumbado sobre el edredón, Kiki me miraba con la cabeza ladeada y la lengua fuera. ¿Aprobación o repulsión? Silbando, lo llamé para saber qué pensaba de mí, si confiaba o me odiaba a muerte. Ante la primera llamada, levantó el culo y, tras pensárselo mejor, volvió a reposar su trasero sobre sus patas y me miró retándome a llamarle de nuevo. Ganarme el corazón de aquel bicho iba a ser más complicado. Con delicadeza, me reincorporé en la cama para acercarme a él. Kiki seguía inmóvil, con sus grandes y oscuros ojos saltones clavados en mí, con la cabeza ladeada, esta vez hacia el lado contrario y la lengua fuera (como no). Le robaba centímetros a su espacio vital confirmando que le caía bien, que tan sólo nos faltaba comunicación. A un palmo escaso de rozar su piel, el perro tensó su cuerpo y gruñó, sin moverse, amenazante, advirtiéndome que a partir de ahí nada. Un silbido proveniente de la cocina atrajo la atención de Kiki, quien riéndose en mi cara recobró su adorable postura y correteó hasta su ama. ¡Maldito chucho!

Era sábado, ambos librábamos y habíamos convenido pasar el fin de semana en su casa: acurrucados, amorosos, apasionados… Nada ni nadie podría molestarnos. Habíamos acordado desconectar los móviles, no consultar las redes sociales y el correo electrónico hasta el domingo por la tarde.

Anduve hasta la cocina en calzoncillos, la aclimatación del piso lo permitía. Carol mantenía una batalla con la sartén, hacía tortitas. Se le daba fatal la cocina. Con su pijama de dos piezas, nada sexi, daba saltitos a un lado y a otro del mango de la sartén sin saber por qué lado atacar a la tortita. Para ella era un trauma darles la vuelta. ¡Era tan graciosa! Sin hacer ruido me acerqué y la abracé por detrás justo en el momento en que agarraba una de las tortitas con los dedos a modo de pinzas. La tortita salió volando y cayó al suelo a dos metros de nosotros. Kiki agradeció el gesto de Carol comiéndose de golpe toda la perfecta y semi-cruda tortita.

—Odio que me asustes —me regañó dándome un manotazo en el brazo—. Odio que me ataques por la retaguardia —dijo mientras se retorcía entre mis brazos y conseguía darse la vuelta—. Y odio que seas tan condenadamente táctil.

Nos besamos húmedamente.

—Voy a darme una ducha mientras continúas tu periplo con las tortitas.

—¿Con qué las sueles acompañar? —me preguntó mientras me besaba como los gnomos.

—¡Sorpréndeme!

Carol frunció el ceño pensativa, no era creativa en la cocina y le suponía un suplicio preparar comidas. Apiadándome de su alma, le hice un grato favor comentando:

—Las suelo acompañar hasta el plato… de ducha —añadí tosiendo— y me las como al natural, sin aditivos, a bocaditos.

Al terminar me morí de vergüenza. Nunca me había visto en aquel papel y me sorprendía a mí mismo lo atrevido que podía llegar a ser. Sobre todo cuando sin saberlo, todavía me superaba más aún.

—¡Ven tortita! —dije mientras sisaba una del plato—. ¡Escapémonos juntos!

—Mmm —murmuró eróticamente Carol—, escapada culinaria. ¡Me apunto!

Y corrimos con la tortita hasta el plato de ducha donde me la comí a bocaditos, al natural, sin aditivos.

/ Carol /
Tocar madera

Cerca de las dos del medio día, el avión aterrizó en el aeropuerto londinense de Heathrow. Entre los acontecimientos de los últimos días y los cambios de presión a causa del viaje, tenía la cabeza azorada. En cuanto me hice con la maleta llamé a Rachel. Una breve conversación me devolvió la tranquilidad al saber que Kiki estaba en perfecto estado. Mi compañera televisiva le había cuidado como a un pequeño rey perruno y no mostraba premura porque fuera a recogerlo, de modo que le prometí que en cuanto deshiciera la maleta y me diera un relajante baño iría a por él. Y así lo hice.

A las diez de la noche estaba en la cama tapada hasta el cuello y abrazada a Kiki, agotada de tanto viaje y lo que menos me apetecía era ver televisión, revisar mi novela, poner al día las redes sociales de Verónica o cualquier otra tarea que reportara responsabilidad. Necesitaba reflexionar.

Julia. Había sido mi amiga desde la Universidad. Habíamos compartido piso, redacción y, algo nuevo, hombre. No me hubiera importado compartir hombre con ella sino fuera porque ese “hombre” era mi marido. Julia no me había respetado y Matt había tenido la desfachatez de serme infiel con una amiga. Lo que me quedaba claro de todo este asunto, es que Julia no era realmente mi amiga. Ahora era consciente de ello. Julia había sido compañera y apoyo moral, pero no una verdadera amiga. Si al menos hubiera sido una amiga real, me hubiera llamado para pedir disculpas, para dar explicaciones, para preguntar cómo estaba… daba igual el motivo. Pero no. No lo había hecho. Y no pensaba llamarla para desahogarme e intentar sentirme mejor, porque el mejor desprecio es no mostrar aprecio, y requerir hablar con ella para recriminarle, era demostrar que me importaba lo suficiente para hacerlo. Julia había dejado de ser una persona necesaria en mi vida. Julia había dejado de estar en mi lista de amigos. Julia me había decepcionado.

Jennifer. Me había demostrado, pese a la extorsión a Julia, que tenía buen corazón. Me había acogido en casa de su abuela, me había llevado hasta el aeropuerto… Me había tratado como a una amiga. Las intenciones que ella me había transmitido eran ciertas, quería conocerme, quería llevarse bien conmigo, y, al menos de momento, estaba siendo coherente en sus objetivos. Se había abierto, había sido sincera, había actuado con complicidad y confianza y de alguna manera me había hecho sentir arropada. Por otro lado, presentía que esa era la magia de Jenny, que era su modus operandi, que así embaucaba a mujeres y hombres y los devoraba como una viuda negra. Podía acertar o podía equivocarme. Sin embargo, no dejé que mis dudas me manipularan y me dejé llevar por lo que mi corazón me indicaba. Puede que en ciertos momentos de la velada mi cuerpo se animara en exceso, sexualmente hablando, pero jamás me hubiera permitido transgredir ciertos límites morales. Me había domado y había coqueteado con ella arriesgándome demasiado. Había sido divertido. El duro camino de nuestra amistad no había más que comenzado.

Matt. En Valencia le había prometido enterrar el hacha de guerra y no quería que el tema Julia removiera la mierda enfangada, así que tenía una última conversación pendiente con él.

Rob. Hart era mi elección. No lo había meditado, pero lo había sentido. Tenía que arriesgarme. ¿Por qué no? ¿Qué iba a perder? Él iba a ser el hombre que me ayudara a olvidar a Matt, porque al contrario que mi exmarido, Rob era sincero, atento y odiosamente encantador. Había sido bastante claro en sus deseos para conmigo y no parecía mentir cuando me decía que me quería. Me había echado un cable a la hora de quitarme el velo que Matt me había impuesto, una venda que tapaba mis ojos cegándome lo suficiente para perder el valioso tiempo. Ya me había liberado y aclarado y tenía ganas de inaugurar de nuevo mi corazón.

¡Feliz año!

Era nochevieja, me había pasado casi todo el día durmiendo y, a no ser por los ladridos histéricos de Kiki que me reclamaba comida, hubiera hibernado eternamente. A las cinco de la tarde Andrea me llamó para invitarme a la fiesta de Fin de Año en el Colbro. Al parecer Gary se había empeñado en reunir a la familia allí, también a algunos amigos y cerrar al público. Una idea de lo más errada porque iba a perder dinero, pero…

—Matt va a venir —soltó rápidamente—, te lo digo por si acaso eso te tira para atrás.

Le comuniqué que no había ningún problema en que estuviera en la fiesta, que éramos amigos, pero que no esperara fuegos artificiales y amor porque no los iba a ver.

—¿Quizás con Hart? —me cuestionó con un tono algo pervertidillo—. Se rumorea que estáis saliendo.

Le expliqué que eran falsos rumores, chascarrillos poco acertados, pero bastante bien dirigidos al futuro.

—Sea quien sea con quien estés, ojalá seas feliz —deseó mi excuñada.

Andrea era una celestina, así que tras la confirmación de mi asistencia, llamó a Hart para chivarle que yo iba a ir y después me volvió a llamar para decirme que “mi novio” también se había apuntado.

—Quiero que el amor fluya en el Colbro —me sinceró. Bueno, si Andrea quería que el amor circulara y flotara en su café-bar yo no era quien para derribarle esa ilusión.

A las ocho de la noche entré en el pub vestida con mis mejores galas (mentira). Para la ocasión (mi inicio de relación con Rob) me había ataviado con un vestido negro entallado (tenía que aprovechar ahora que las estrecheces no exaltaban mis reservas de grasa) y había abrazado mis pies con unos zapatos de tacón también negros con detalles de brillantes incrustados que intentaban acallar su más que eminente falsedad. Como acompañamiento elegí un bolsito ridículo que hacía el apaño y un abrigo de piel (regalo de Matt) que nunca me ponía (excepto un par de veces para visitar a mi exsuegra). Nada más entrar en el Colbro le busqué. Divisé a Andrea, a Gary, a Matt… pero a quien quería abrazar y besar en primer término no era ninguno de ellos, sino a Rob. Hart viajó hasta otra dimensión cuando le besé delante de toda mi exfamilia política (mi suegra también presenció aquello). Erróneamente a lo que pensé, Margaret me dio el visto bueno minutos después con un leve movimiento de asentimiento con la cabeza, claro, ya no estaba con su apreciado hijo que era lo que más ansiaba en el mundo entero, así que… En fin, todos felices.

Matt anduvo buscándome durante toda la noche, pero mi maquiavélico estado de ánimo no permitió darle el gusto de intercambiar verbalmente ni una sola frase pese a que tenía un tema pendiente que discutir con él. Mezquina, quizás.

Celebré la entrada en el nuevo año con un largo y tierno beso con Robert, hacía meses que no me sentía tan completa entre los brazos de un hombre y, siendo sincera conmigo misma, echaba de menos aquellos momentos con Matt. Tras llamar a mis padres y mantener una leve conversación, me dejé llevar por mis sentimientos, era inútil reprimirse cuando algo dentro de mí me empujaba a hacerlo, y me acerqué a Matt para hablar con él. Nos besamos en la mejilla y nos abrazamos con añoranza.

—Han sido unas Navidades muy raras, ¿verdad? —sonrió buscando complicidad. No le di el gusto de adentrarse en lo que sentía por él y mantuve el rostro impasible. Mezquindad—. Te he echado de menos —sinceró.

—Ahórrate la escena —suspiré ligeramente molesta.

—Pero somos amigos, ¿no? —preguntó abriendo los brazos para que me lanzara sobre él.

—Estoy revisando mi lista de amistades. —Me abracé a mí misma para que comprendiera que el contacto físico se había terminado.

—En Valencia me dijiste…

—En Valencia te dije aquello porque no sabía que te habías tirado a Julia.

La expresión corporal de Matt cambió por completo, los pómulos bajaron, los labios dibujaron un círculo y los brazos cayeron a sus costados con pesadez.

—¿Alguna amiga más a la que deba borrar de mi lista? —le pregunté.

—No —masculló con timidez.

—¿Seguro? —di un paso al frente y le señalé acusatoriamente a la altura del pecho—. Como me vuelvas a mentir, te retiraré la palabra para siempre. —Matt suspiró y entonces supe que había más—. ¿Quién? —le exigí.

—Tu hermana.

—¿Qué? —Di un paso atrás con repulsión.

—Ya nos habíamos separado —me intentó explicar acercándose a mí.

—¡Qué cara más dura! —Reí impresionada por la desfachatez.

—Carol. —Depositó las manos en mi cintura—. No tengo por qué contarte esto, pero te prometí que no te volvería a mentir. Quiero ser tu amigo y estoy haciendo todo lo posible para no involucrarme en tu vida. De verdad, créeme. Además, quiero intentarlo con Jennifer.

Saber que me había puesto los cuernos con alguien a quien amaba me dolió, pero me liberó parte de culpa, al menos no había arriesgado nuestra relación por nada, sino por algo que él consideraba más adecuado.

—Ayer me llamó Jenny y me dijo que habéis aclarado las cosas, que estáis intentando ser amigas.

—Nos estamos dando una oportunidad para conocernos.

—Es una noticia que alegrará a muchos. —Obviamente estaba claro que iba a alegrar a muchos la noticia, como seguramente molestara a otras tantas, pero me importaba una mierda lo que pensaran, sobre todo después de saber que gente de tu propia familia podía llegar a ser la más traidora de todas.

Los asistentes a la fiesta se fueron animando según pasaban los minutos de acompañamiento musical que Gary se había comprometido en coordinar. Hasta el momento, el mejor número era el solo de batería de Joe “el Ruidos” y no porque lo hubiera clavado, sino porque de la borrachera que llevaba por poco se había sacado un ojo con una baqueta. Las risas no se pudieron contener en el Colbro y menos aun cuando el enorme ser comenzó con la retahíla de improperios a cuál más salvaje.

—¿Vas a cantar alguna canción? —preguntó Margaret sorprendiéndome con su presencia—. Nunca te he escuchado en directo y no quiero quedarme con las ganas, en la tele todo es diferente. —Que mi exsuegra viera Hart has heart era toda una sorpresa, pero que además quisiera disfrutar de mi “arte” en directo aún lo era más. Suponía que su interés era perverso que lo que quería era reírse de mí.

Diez minutos después, Hart se subió al escenario tambaleándose levemente y asió el micro con fuerza.

—Quiero dejar claro a la sala cómo me siento. Te la dedico, Carolina.

El miedo se apoderó de toda mi alma. Hasta no escuchar los primeros acordes de la desconocida elección de Hart no me quedé tranquila. Rob miró con decisión a Gary y éste pronunció la coletilla para que la banda le acompañara. Una ola de alivio me recorrió cuando reconocí la canción Knock on Wood de Amii Stewart. El mensaje de la canción era bastante claro con frases como: “No quiero perder lo que tengo contigo porque estoy convencido de que perdería mucho”, “tu amor es el mejor que jamás tuve”, “mejor tocar madera cariño, aunque no sea supersticioso más vale no arriesgarse”… Mi nuevo chico me hizo aplaudir de orgullo al ritmo de la música, a cantar desde el público siguiéndole, a sonreír como una idiota… definitivamente valía la pena darle una oportunidad y tocar madera para que todo saliera bien.

La canción la terminó con un bailecito que rayaba lo ofensivo y lo cómico, pero es que Rob no era muy simpatizante de la danza. Joe cerró la pieza con unos golpes de batería y esta vez no hizo peligrar sus ojos. Todos aplaudimos y Rob aprovechó el alboroto para comunicarle algo a Jay “el Gordo”.

—Y como vuelvas a pretender a Carol te mato —le amenazó con el micro abierto. La cara de Rob al comprobar que no sólo Jay había escuchado aquello fue todo un poema. Le miré sonriendo ante su metida de pata y aquello le animó todavía más a terminar el trabajo sucio que había iniciado—. Y eso también va para ti —señaló a Matt—, para ti, deditos largos —miró inquisitivamente a Charlie—, y para el resto de hombres del planeta.

—Es un alivio que me permitas pretender a tu novia, hijo —dijo Joanna tocándome el culo.

La sala rompió a reír y Gary lanzó al cielo un grito de invocación hindú timbrando su lengua, instantes después la banda tocaba una de sus canciones más explotadas.

Mi nueva vida sentimental había comenzado aquella noche, había cerrado antiguas heridas, intentaba olvidar lejanos rencores y, sobre todo, iniciaba una etapa de propias superaciones. Mi primer objetivo era ser capaz de acostarme con alguien que no fuera Matt y tenía a un perfecto y nuevo candidato muy dispuesto a ello.

Tras mis limitados chances con algún que otro hombre, Hart consiguió que me liberara de todas las presiones y barreras y confiara en él. Debía ser valiente. Necesitaba apoyar mis convicciones.

Y por supuesto, no me arrepentí.

( Vero )
Como una regadera

Sentada al lado de Jenny, volvíamos a casa tras una intensa semana de rodaje en las mejores playas de Cádiz. Grabar para la serie Amigovios era como estar de vacaciones. El vuelo que cubría el trayecto Jerez-Valencia llevaba un retraso de veinte minutos y mi mente iba y venía del pobre Tony, quien estaría en la terminal preocupado y deseoso por verme. En los últimos meses nuestra necesidad mutua se había convertido en una cárcel, una prisión de la que sentía no poder escapar, pero que a la vez aceptaba estar presa y cumplir mi penitencia junto a él.

Al salir al rellano de la Terminal lo vi sentado en uno de los bancos leyendo algo en su iPhone. Como friki, no podía dejar de revisar cada diez minutos que no tuviera un e-mail, un mensaje de texto, un tuit, un comentario en Facebook... Me acerqué haciendo sonar los tacones, pero ni el ruido de mis zapatos le alertó de mi cercana presencia. Le guiñé un ojo a Jenny para que nos dejara unos segundos de intimidad y ella, como perrita obediente, se alejó arrastrando su vieja maleta hasta cruzar la puerta de salida.

—¡Oye, tú, tío bueno! —le grité desde una distancia de cinco metros.

—¡Al fin! —dijo poniéndose de pie—. ¡Estaba echando raíces y todo! —intentó acercarse a mí, pero simuló estar pegado al suelo.

—¿Te han dejado plantado? —pregunté coqueteando—. ¿O te falta un “regao”? —Reí sin saber si pillaría mis chistes.

—¡Ven aquí, regadera mía, que tu plantita lleva una semana desatendida! —extendió los brazos como un niño cuando solicita el amparo de su mamita.

—Oh, pobrecito... ¿Nadie ha querido mojar tu tierra? —repliqué con tono infantil dando pasitos pequeños y haciendo más interesante y excitante la espera de volver a tocarnos.

—Prefiero el “Agua de Fuente Verónica” —me comunicó guiñándome un ojo.

—Agüita para el nene —bromeé.

—Salivita para la nena.

Me agarró de la cintura para alzarme sobre mis escasos tacones y besarme con dulzura.

Litronas, abueletes y bastones

Las ansias de romanticismo regresaron a Tony en forma de oleada de añoranza por los viejos tiempos, por los virginales momentos en los que compartimos nuestras primeras experiencias sexuales. Estaba cansada del viaje y no me apetecía salir de casa, pero no podía negarle nada al chico que amaba, que me miraba con carita de corderito y que cucaba sus claros ojos verdes suplicándome que aceptase su plan secreto para el día de San Valentín. Con pocas ganas, me atavié con lo primero que pillé en el armario. Tras cambiarme tres veces de modelito, nos montamos en la moto de mi prometido y nos plantamos en el Parque de Viveros en un santiamén. Teníamos poco tiempo, el parque lo cerraban de noche.

—Osito, tengo que comprar una cosa urgentemente, ¿me esperas diez minutitos? —me indicó con los dedos un fragmento espacial diminuto.

—Sabes que moriré de inanición sin tus besos —articulé de manera cursi.

—Correré el riesgo. —Echó a correr.

No fueron diez minutitos, fueron catorce minutazos y treinta y siete segundos, y sí, me encontró sedienta de amor, pero él pensaba en todo, siempre lo hacía, y, para que me recuperara de mi pérdida de líquidos, venía cargado con una litrona.

—¿Te acuerdas? —me cuestionó desviando su vista al enorme vaso de plástico.

Claro que me acordaba de aquel verano. Hacía un calor de miedo y habíamos ido a Viveros como muchas otras veces. La ironía siempre había sido una parte recurrente en el carácter de Tony.

—Oye, tía —me dijo imitando a los chungos del barrio—, ¿por qué no pillamos un par de litronas y nos magreamos un ratejo?

—Pos claro, tronco, me pones tope burra. —En mi adolescencia mi calidad como actriz dejaba mucho que desear.

Tony se rió de mi falsa imitación de una choni y, para enmendar su desplante, me besó levemente en los labios. Le miré de soslayo desaprobando su burla, pero al instante su cálido abrazo me hizo olvidarlo todo.

Por supuesto que pillamos un par de litronas, pero no sólo eso, también pillamos un ciego de mil demonios. Recordar lo que vino después de ponernos hasta arriba de cerveza me puso enferma y me devolvió de nuevo a la realidad.

—¿Quieres repetir aquello? ¿En serio? —mostré mi negatividad por repetir la experiencia.

—¡Fue divertidísimo! —me instigó con su alegría mientras se sentaba a mi lado sobre el césped.

—¿Encuentras divertido huir de la policía? —le repliqué molesta.

—¿Tú no? Son locuras de juventud, osito, a veces te comportas como una yaya.

—Cállate —ordené evitándole la mirada—, buen trauma tengo con los yayos y el alcohol.

—¿Qué te ha pasado con los yayos? ¡Bebe y cuéntamelo! —Me pasó la litrona e hice el gesto de beber sin tragar ni una gota. En cambio él deslizó un tercio del contenido amarillento hasta su estómago.

—¿Sabes qué? Debería dejar de beber —le sinceré.

Tony se atragantó mientras disfrutaba del segundo trago de cerveza.

—¿Quién te ha aconsejado eso? —me preguntó riendo—. ¿La alcohólica de gordi? ¿La esponja de Jenny? ¿La irlandesa de tu madre?

—No, el abuelete —dije con convicción.

—¿Qué abuelete? —preguntó extrañado.

—El simpático abuelete del garrote.

—¿Le conozco?

—No creo. Lo inventó mi subconsciente en un apacible y agradable sueño. Ese sueño que me ha creado un trauma con los abueletes y el alcohol.

—¡Cuéntamelo! —me animó.

—Vale. —Me recoloqué sobre el césped para mirarle a la cara—. Iba caminando por un paseo marítimo cuando de pronto vi acercarse una figura que se quedó clavada frente a mí. Era un abuelete que aparentaba unos sesenta o setenta años, el típico yayo que lleva comida a las palomas, ¿sabes cuáles te digo? —Tony negó con la cabeza y extendí la descripción—. Sí: bajito, con chepa y cara de mala hostia, de los que asustan a los niños.

—Ah, ya. —Tony rió imaginándose al abuelete—. Conozco algunos de esos.

—El caso es que el borde del yayo me dijo cosas como: “¿Pero tú qu’hases abusando del alcohol d’esa manera, niña? ¡En mi’ tiempo’ las mujeres no eran tan desvergonsá’!” —imité al anciano lo mejor que supe—. Una pesadilla, cari.

Tony rió de nuevo despertando en mí cierta incomodidad. Me molestaba que se riera tan despreocupadamente del sueño que me había traumado. Hastiada le lancé una mirada preventiva que supo captar.

—Perdona, me río contigo, no de ti. —Carraspeó controlando su risa y prosiguió—: No sé, osito, no es tan terrible, ¿o sí?

—No, lo terrible llegó cuando me comenzó a golpear repetidamente con el bastón diciéndome “No lo hagas má’, no lo hagas má’! ¡Deja de bebé’! ¡Deja de bebé’!”. —Me detuve ante las sinceras carcajadas de mi chico—. Fue un sueño, pero no veas cómo dolía. Lo peor de todo, cari, es que intentaba escaparme, y ¡no podía! ¡Rediós! Tenía los pies clavados al suelo. Y el bastón parecía estar sucio, como embadurnado de caquitas de palomas. —Reí tímidamente.

—Desde luego, menudos sueños tienes últimamente —dijo abrazándome—. Aunque para mí sería más traumatizante el sueño ese en el que te resbalabas con un charco de agua y te estampabas contra la puerta de cristal del ático descuartizándote.

—Ains, calla —repudié su recuerdo con repulsión—, ¡qué mal cuerpo me has dejado!

—Perdona, no era esa mi intención —me acarició el hombro con dulzura y me besó tras la oreja después de retirar el pelo—. Bebe un poco, verás que te ayuda a olvidar —recomendó pasándome el vaso.

—¿Para qué emborracharse de olvido si te vas a beber lo vivido? —Y me bebí el contenido de la litrona de golpe.

Tony me miró sonriendo. Se divertía cuando estaba achispada, le encantaba sobreprotegerme y burlarse de mí, y yo adoraba que lo hiciera.

Después de estar una semana intimando de manera ficticia con Robles, mi compañero sentimental en la serie, se me hacía raro volver a la tierna manera de besar de Tony. Me quitó el vaso de las manos lanzándolo lejos de nosotros y me recostó sobre la hierba con delicadeza sin dejar ni un segundo de rozar mis labios con los suyos. Mantuve su cara entre mis manos sintiéndole mío.  Él, mientras tanto, me acariciaba allá por donde podía, la ropa de invierno no dejaba lugar para mucho más. Tony buscó mi piel y la encontró debajo de mi jersey. Sentir su mano en mi vientre me hizo recordar la noticia que tenía que comunicarle.

—¿Tony? —susurré entre besos.

—Dime —gimió deteniendo sus labios a escasos centímetros de mi cara.

—Lo quiero ahora —le informé de mi decisión manteniéndole una mirada fija, sin pestañear, sin dudar.

—¿Por qué ahora? —preguntó desviando la vista hasta mi vientre durante un segundo.

—Porque desde hace dos meses se me han adelantado.

—¡Ni de coña! —exclamó vibrante.

Y su radiante sonrisa me inundó de felicidad, porque sabía que se alegraba por ella tanto como yo y porque sabía que deseaba tener un bebé tanto o más que yo.

/ Carol /
La luz más poderosa atrae la oscuridad
más impenetrable

Los primeros síntomas que noté fueron los cambios de humor, pese a que siempre los he tenido, y las náuseas. No aguantaba nada, menos de lo habitual, todo me parecía mal e inapropiado y, sobre todo, no me callaba en ningún momento.

—¿Qué es esto? —Pedí explicaciones a Clive lanzando el guión en la mesa delante de la junta de guionistas. Hart también estaba allí y su mirada me suplicó que me relajara, que no era el momento ni el lugar… pero no me importó—. No soy mejicana —le informé alterada—, ni siquiera imito bien el acento en castellano, ¿cómo quieres que lo haga en inglés?

—Ese es tu problema, bulímica —me insultó poniéndose en pie—, no el mío. —Clive nunca faltaba al respeto a nadie y mucho menos a la novia de su mejor amigo, pero mi incursión en mitad de la reunión le tocó la fibra y convino en que debía defenderse de mi ataque hacia su trabajo.

—¿Qué me has llamado? —le cuestioné con las primeras lágrimas en los ojos.

—Lo que eres —dijo metiéndose el índice y el corazón en la boca simulando provocarse el vómito.

—¡No me provoco las náuseas, imbécil! —chillé rompiendo a llorar.

Las dudas sobre el tema llegaron en la segunda falta. Desde que mi cuerpo decidiera que era el momento de ser mujer, mis períodos nunca habían estado acompasados con el calendario gregoriano. Vete tú a saber con cual estaban sincronizados. La cuestión es que, pese a tener retraso de casi un par de meses, no le di la mayor importancia, no era la primera vez que ocurría (sin estar embarazada y sin tomar medicación), ni sería la última.

Pero la continua incerteza poseía de manera preocupante a Hart. Mi Rob se lo tenía bien calladito y no quiso pronunciar palabra al respecto por temor a represalias de ruptura. Supongo que cuando se atrevió a mencionarlo fue porque era más que obvio que mi estado emocional, hormonal y corporal no era normal.

—¿Has pensado en la posibilidad de que estés embarazada? —me preguntó abrazándome por la espalda y posando las manos en mi vientre.

—Siempre hemos usado protección —contesté a su pregunta, pero a la vez haciéndole partícipe de mis dudas respecto a que fuera suyo el bebé.

—No me refiero a que sea mío. —Posó la cabeza sobre mi hombro clavándome ligeramente la barbilla.

—¿Tú crees que…? —No pude decir el nombre de Matt, era doloroso aceptar que después de todo iba a terminar obteniendo de él lo que más deseaba, un hijo.

—Deberías hacerte el test.

Y me lo hice.

Resultado: Positivo.

Traficando sandias

Quise guardar el secreto hasta Fallas cuando viajara a Valencia. Sólo tenía que aguantar un mes, pero fue completamente imposible. La primera que lanzó la piedra fue Vero: “¿Por qué gritas tanto?”. La segunda que sospechó fue mi madre: “¿Tú, chocolate? ¡Pero si nunca te ha gustado!”. La tercera que se lo olió fue Andrea: “¿Has vuelto a descuidarte? Estás perdiendo la forma física”. Todas iban bien encaminadas y todas formularon la fatídica frase: “No estarás embarazada, ¿verdad?”. Sólo tuve que responder afirmativamente para desatar el caos.

El mayor de mis problemas era cómo se lo hacía saber al padre de mi futuro hijo. Andrea se ofreció, pero quería tener valor para que supiera de mi voz que iba a ser papá. Dado que el secreto no pude retenerlo hasta marzo, me guardé la visita a Valencia para no sólo disfrutar de las Fallas y ver a mi familia y amigos, sino para entrevistarme con Matt y darle la buena (esperaba que fuera así) noticia.

Graham jamás me había puesto problemas con mi semana vacacional en marzo y este año, con el nuevo ser creciendo en mi interior, tampoco puso impedimentos, de hecho me animó a disfrutar más que nunca de la experiencia junto a mi familia.

—Es lo más bonito que vivirás y debes disfrutarlo al máximo —me dijo Michael con añoranza en la mirada.

Desconocía si el director tenía hijos, pero aquellas sinceras palabras parecían indicar que así era. El caso es que en The Planet no me pusieron dificultades para marcharme, pero el cabrón de mi novio me puso trabas en cada conversación que teníamos al respecto: “creo que no son buenos los cambios de presión”, “qué haré sin ti toda una semana”, “ahora mismo no podemos prescindir de ti en el programa”…bla, bla, bla…

La cuestión es que Hart presionó a Parker, el director de Hart Has Heart, para que me denegara el permiso festivo. Por fortuna, mi capacidad persuasiva (adquirida tras años de clases presenciales con Matt), me ayudó a convencer a Kevin de que había soluciones para ese problema. El director escuchaba, interesado, lo que iba a ofrecerle. Mini-reportajes en primera persona de mis andanzas por Valencia, presupuesto básico, solamente necesitaba una cámara con un micro decente y mi talento. Parker sopesó los pros y los contras con velocidad cerebral supersónica y sus labios articularon un…

—Sí. Me has convencido.

¡Lo conseguí! Me dieron el material (la cámara con el micrófono decente) y dándole con la puerta en las narices a Hart salí de casa rumbo a mi otra casa, mi terreta, Valencia.

Personas cautas

Iba de camino al hotel La Rosa sin poder evitar sonreír, cada vez que recordaba la cara henchida de alegría de mis padres, mis labios se curvaban y las ganas por llorar de felicidad me invadían. Desde que había llegado por la mañana, mi madre no había quitado su orgullosa mirada de mi vientre, como tampoco se había refrenado a la hora de acariciar mi todavía no muy abultada pancha. Mi padre, más distante, me miraba de hito en hito comprobando que no me percataba de que echaba una ojeada de vez en cuando. No me importaba que guardara esa pose de tío duro, frío y sin sentimientos, le conocía bien y sabía de buena tinta que resplandecía de ilusión por lo que crecía en mi interior. Me encantaba estar con ellos, pero tantos halagos y tantas atenciones terminaron por agobiarme ligeramente y por eso mismo había decidido huir del hogar y visitar a mis dos mejores amigos.

Crucé el umbral del hotel y en décimas de segundo me abordó un chico joven, alto y apuesto. Vestía con el uniforme de recepción que, por cierto, le quedaba bastante bien.

—¡Buenas tardes, señorita! ¡Bienvenida al hotel La Rosa! ¿En qué puedo servirla? —repitió de manera diligente el saludo estándar de la casa.

—¡Buenas tardes… eh… —miré la placa que colgaba de su pecho y articulé— Carlos! Mira, vengo a ver a Tony, soy amiga suya.

—¿Ese tal Tony en qué habitación se aloja? Tenemos muchos clientes registrados en el hotel —solicitó más información con sutileza.

—Me refiero a Tony Crave, el hijo de Rosa —puntualicé.

—Ah —exclamó comprendiendo—, el señor Crave. ¿Me permite que le pregunte su nombre?

—No, no se lo permito. —No me apetecía soltar el rollo ni esperar a que llamara arriba para darme permiso y subir.

—Señorita —me explicó con educación—, debo comunicar su visita y que el señor Crave me dé el oportuno beneplácito para poder dejarla acceder a la habitación.

Mis hormonas comenzaban a agolparse en la punta de la lengua cuando, oblicuamente a mí, me llegaron ondas sonoras que transportaban mi nombre.

—¿Carol?

Me giré hacia la procedencia de la voz para comprobar que, efectivamente, era quien pensaba que era, Rosa, la madre de Tony, mi antigua jefa.

—Hola, Rosa, ¿cómo está? —La abracé con ganas, hacía tiempo que no la veía y, ciertamente, le tenía aprecio.

—Carlos, vuelve a tu puesto —ordenó Rosa.

—Por supuesto, Rosa —dijo inclinando la cabeza—. Un placer conocerla, Carol. Para cualquier cosa me hallaré en recepción.

Ambas esperamos a que se alejara unos metros para poder criticarle.

—Venía a recuperar mi empleo —bromeé—, pero veo que la competencia está muy bien cualificada.

—Daniel se encargó de ponerle al tanto de nuestra metodología. Carlos es su hermano pequeño. —Rosa sonrió y me abrazó por la cintura para llevarme hasta un reservado junto a las ventanas—. Déjame que te mire bien —me separó de su cintura y me miró de arriba abajo—. ¡Uau, espectacular! ¿Cómo llevas el embarazo?

—¡Vaya! —dije sorprendida—. Sí que vuelan las noticias. —Reí—. Lo llevo bien —mi convicción flojeó y ella lo notó, así que depositó la mano sobre mi antebrazo—. Supongo que Tony y Vero se encargan de ponerla al día. —Rosa confirmó con un leve movimiento de cabeza y sonrió animándome para que continuara—. Profesionalmente estoy donde siempre he querido trabajar. Acabo de iniciar una nueva relación sentimental con un hombre que acepta mi situación y… bueno… me gustaría tener todo eso aquí junto a los míos, pero tomé la decisión de marcharme y ahora mismo no hay vuelta atrás.

—No te preocupes —intentó reconfortarme—, volverás cuando estés preparada, me pasó lo mismo.

—Me consta. —La miré a los ojos conectando emocionalmente con ella—. Ahora sólo me preocupa cómo decírselo a Matt, si es que no lo sabe ya.

—Por aquí hemos sido cautos, pero ya sabes que los secretos queman en la lengua como la pólvora.

Rosa era muy amiga de mi madre y sabía que lo hablaban todo, y cuando digo todo, es todo. Es decir, mi madre le había contado que me había gustado su hijo y cosas de ese estilo. Por lo que, ante tanta información sobre mí, podía cuestionarle el panorama a Rosa del mismo modo que a mi madre.

—Tengo miedo, Rosa —espeté mirando la mesa llena de vergüenza.

—Carol, cariño, pasará lo que tenga que pasar —me explicó con dulzura acercando el sillón.

—¿Y si me presiona para volver? —Tenía tantas preguntas, tantas hipótesis danzando en la mente que el simple hecho de poder sacarlas al exterior me aliviaba.

—Haz lo que sientas y no te aflijas por ello. No te dejes influenciar por nadie más que tu corazón.

Escuchaba a Rosa y evocaba a Tony, era tan parecido a su madre, igual de sentimental, de visceral, de sensato.

—No podría volver a pasar por lo mismo —le sinceré.

—Claro que podrías —me ratificó sonriendo—. Y lo soportarías, créeme. Mira, yo no juzgo a las personas por sus decisiones o por sus actos, sino por cómo se comportan conmigo. Siempre hay que sopesar eso, ¿cómo se comportan contigo? Si los pros vencen a los contras, damos un paso adelante. Nunca hay que arrepentirse por dar un paso adelante, porque un paso dado es un logro, un paso reprimido, una frustración. —Aquel discurso me sonaba, pero me había llegado de otra boca femenina, concretamente de la de Jen—. En la vida hay que arriesgarse tanto a ganar como a perder, pero hay que jugar. Y tú no puedes dejar de jugar, Carol, no puedes dejar de arriesgarte jamás, porque eres una mujer luchadora y eso es lo hacemos las mujeres luchadoras: arriesgarnos y ganar —marcó cerrando el puño y agitándolo victoriosa.

Una mujer luchadora, pero cobarde. Dar un paso, como bien me había indicado Rosa, me costaba más de lo habitual. En la adolescencia era más impulsiva, me dejaba llevar por mis emociones, me arriesgaba… pero ahora, con toda una carga de responsabilidades sobre los hombros, no podía permitir lanzarme a la aventura en cada movimiento. Quizás deliberaba demasiado para tomar decisiones, pero no podía evitarlo.

Rosa me acompañó hasta la puerta del ático de Tony y me despidió con un par de besos. La amistad que guardaba con mi madre hacía que se comportara de manera maternal conmigo. Siempre me había sentido muy cercana a ella, puede que por la similitud de nuestras vidas: emigradas a Londres, casadas con un británico… Me sentía protegida junto a ella, aconsejada y querida. Le dije adiós con la mano mientras desaparecía tras las puertas del ascensor y sentí de nuevo añoranza por no vivir aquí y disfrutar más veces de personas como ella, personas que me aportaban muchísimo.

Al otro lado de la puerta, Tony y Vero me recibieron con gritos, saltos y abrazos (sobre todo la loca de V). Habían preparado cócteles de Martini para celebrar mi estado y habían decorado el salón con globos y una pancarta que rezaba: “Enhorabuena, mamá maciza”. Reí a carcajadas al leerlo, de maciza me quedaba poco.

—¿Maciza? ¡Pero si estoy como una vaca otra vez! —indiqué indignada por el aumento de cinco kilos en menos de dos semanas.

—Estás muuuuuuuuuuuy guapa —Tony imitó el “muuu” de una vaca.

—¡Y tú estás como un cencerro! —apuntó Vero jocosa.

Tony y yo nos miramos con la boca abierta ante el atrevimiento de Verónica, verla bromear o intentar contar un chiste era algo poco habitual en ella y nos gustaba tomarle el pelo cuando lo hacía.

—¡Basta ya! —se quejó.

El cóctel de Martini me apetecía muchísimo, sin embargo, con un ataque estentóreo de fuerza de voluntad dije: “NO”, así que me senté en el asiento del medio del sofá sorbiendo zumo multifrutas de una pajita mientras mis amigos, uno a cada lado, chupaban y chupaban de sus copas el delicioso y oloroso cóctel.

—¿Sigues con el feo ese? —preguntó Tony.

—Sí —confirmé rotunda—. Me he cansado de los tíos guapos que son imbéciles y gilipollas.

—Ah, ya —me dio la razón entendiendo—, de esos de los que se enamora cualquiera.

—Exacto —corroboré percatándome de que él recordaba aquella conversación versada sobre Matt en la que le habíamos llamado imbécil y gilipollas.

—A veces me pierdo en vuestras conversaciones —metió baza Vero—, ¿tengo que preocuparme?

No le contestamos, simplemente la ignoramos. Entonces Vero inició su progresivo acaloramiento de mejillas hasta que Tony vio oportuno dejar de hacerla sufrir y la besó en los labios acallando sus dudas respecto a la complicidad que mantenía conmigo. Yo hice lo propio con Vero, aunque de manera menos pasional, la besé en la frente y la dejé tocarme la barriga.

—Quiero quedarme embarazada ya. De hecho lo estamos intentando, pero de momento nada —comentó mi amiga con cierta decepción.

—Apenas llevamos dos semanas en faena —aligeró la preocupación Tony.

—¡Seguro que es problema tuyo! —atacó Verónica con vehemencia.

—¡Oye! —exclamó dolido—. ¡Hieres mi orgullo de semental!

A pesar de estar al tanto de que me metía en una pelea de pareja pregunté:

—¿No me dijiste, y perdón por interrumpir vuestra reyerta sentimental, que tu contrato te lo impedía?

—¡Que me echen si tienen huevos! —remarcó Verónica con el puño al aire muy al estilo de Escarlata O’Hara.

La que no tenía huevos era ella a la hora de plantarse frente al productor y sincerarle sus ansias por quedarse embarazada. En fin, conocíamos a la señorita Salas más de lo que ella se pensaba, no nos la iba a dar con queso.

La noticia de mi estado de buena esperanza había impulsado a mis amigos a animarse en la búsqueda del retoño perdido y según parecí entender no habían perdido tiempo en intentarlo. Hasta el momento, no había resultados significativos, pero no se iban a detener tan fácilmente.

Estar junto a ellos era todo un soplo de vitalidad y no hacía falta que hicieran mucho para desatarme la risa incontinente. Pero no todo fueron bromas y risas en nuestra velada. Aproveché la visita para entregarle a Tony las correcciones del guión de los primeros dos capítulos de Pareja de tres, la serie de animación que preparaba. Siempre había tiempo para los negocios. La idea de Tony era iniciar la grabación de las voces en Fallas, no teníamos muchos momentos de estar los tres a la vez en Valencia y quería utilizar la baza de las fiestas para llevar a cabo su esquema. Ninguna de las dos puso impedimentos a tal evento y quedamos para el día siguiente revisar los diálogos y hacer unas pruebas de voz.

Cerca de las ocho de la noche, mis habituales jaquecas hicieron aparición. La cabeza se me abotargaba y las sienes me ametrallaban el cerebro. No me gustaba abusar de los medicamentos (cosas del embarazo), pero no estaba de humor para abandonar a mis amigos tan temprano y volver a casa, así que solicité el préstamo sin opción a devolución de un paracetamol.

—¿Me podríais traer un paracetamol y un vaso de agua? La cabeza me va a estallar con tanta risa.

—Yo no tomo de eso, ¿osito? —Tony pasó la pelota a su chica levantándose del sofá dispuesto a hacer el recado.

—En el primer cajón de la cómoda en el bolso rosa.

Él señaló a V con las manos en forma de pistolas y chascó la lengua demostrando que lo había captado. Saltando como un idiota, que es lo que era, se dirigió al dormitorio. Mientras me conseguía la droga que hiciera que mi cabeza no me asesinara desde el interior, me masajeé las sienes intentando aliviar los pinchazos endiablados.

—¿Has dicho rosa? —gritó Tony desde la habitación.

—Sí, rosa.

—En el rosa no está.

Verónica frunció el ceño pensando en dónde podía estar el paracetamol si no estaba en el bolso rosa, pero recordó algo que la exaltó.

—¡Rediós!

—¿Qué? —le pregunté preocupada.

—Que cambié el paracetamol al verde y en el rosa metí… —La cara de pavor de V apuntaba a que algo íntimo y secreto se ocultaba en el bolso rosa.

—¿Metiste qué? —No hizo falta que mi amiga me explicara nada, Tony lo portaba en la mano moviéndolo con gracia.

—¡Yuhuuu! —nos saludó con él—. ¡Mira cómo baila!

—¡Serás guarro! —exclamó Verónica intentando alcanzar su dildo—. ¡Déjalo dónde estaba!

—¿Cómo se llama? —preguntó divertido Tony.

—¿Y a ti qué te importa?

—Se llama William —compartí sin dejar de reír y arrepintiéndome de ello al sentir los apuñalamientos en las sienes.

—¡Tú te callas que tienes uno igual!

—Claro, me lo regalaste tú —añadí confirmando lo que Verónica había sacado a la luz.

—¿Y cómo se llama el tuyo? —me cuestionó Tony.

—TC, como el rubio guapetón de Pacific Blue —dije evocando el torso desnudo del actor—. ¡Cómo me ponía ese policía! —Gruñí—. Y que mal le han tratado los años.

—¿TC? —preguntó sorprendido—. ¿Tony Crave?

—¡Ajá! —me señaló Verónica victoriosa—. Ese era el secreto, ¿eh? ¡Pedazo de guarra!

—¡Te lo acabo de decir! —grité molesta—. El secreto era mi amor incondicional por TC, el personaje de la serie de… ¡bah, olvídalo! —me di por vencida a causa del dolor de cabeza.

¡Malditas coincidencias! Y, ¡malditas jaquecas!

- Tony -
¡Qué barbaridad!

La cara de Carol me decía que no era una coincidencia que su dildo se llamara TC. Esas siglas, aparte de ser el nombre del personaje de la serie, escondían mis iniciales. Quizás sólo fuera una fortuita casualidad, pero era agradable pensar que ambas le habían puesto a sus juguetes sexuales nombres que hacían referencia directa a mi persona, aunque, puestos a elegir, prefería que dejaran de lado los consoladores y se consolaran con mi pene.

—Hablando de sexo —apuntó Carol en un oportuno cambio de tema—, ¿a qué no sabéis con quién se ha acostado Matt?

—Conmigo no —descartó Verónica rápidamente lanzándome una breve mirada de soslayo que no supe cómo interpretar.

—Sería más correcto hablar de las que no se ha tirado —corregí divertido por la conversación.

—¿Con quién? ¡Rediós! —exigió Vero, interesada.

—Con mi hermana.

El silencio reinó en la estancia tras la sentencia de Carol. Mi cerebro se colapsó deteniéndose en los procesos versados en juicios de valor.

—¿Qué? —exclamó anonadada Verónica.

Cada vez me quedaba más claro que Elena era malvada con su única hermana y que le tenía envidia cancerosa. Al llegar a esa conclusión, mis neuronas refrescaron otra parte del dañado pasaje de aquella trágica noche del accidente.

Llevaba a Elena agarrada de la muñeca a través de la gente en dirección al almacén. A mitad camino, Héctor nos detuvo en nuestra escapada y, al instante, ella se desprendió de mi mano.

—¿Dónde te habías metido? —cuestionó Héctor a su prometida mirándome después con desaprensión.

—Venimos de tomar una copa —mintió.

—Llevo buscándote diez minutos, tu hermana se encuentra mal.

—¿Y a mí qué? Es mayorcita para cuidarse sola. —El desprecio de Elena hacia Carol me sorprendió.

—Dice que está mareada —mostró preocupación Héctor.

—Que la cuide tu prima —explicó con recochineo.

Prima = Verónica = ¡Bien!

—¿Verónica está aquí? —pregunté con picardía.

—¡Ni te acerques a ella o te rompo esa boca de maricón que tienes! —Héctor dio un paso al frente simulando un ataque de intimidación.

—¡Aibá, si el nene pijo sabe decir palabrotas, qué malote! —me reí de él.

—¡Basta! —gritó Elena poniendo orden—. Ven conmigo —le dijo a Héctor cogiéndole de la mano—, tú encárgate de mi hermana —me ordenó.

—Sí, mi ama —respondí diligente y con una reverencia—. Entonces, ¿dejamos el polvo para más tarde? —añadí para rematar

Elena parpadeó dos veces dándose tiempo para pensar.

—No le hagas caso, cariño, tiene mal perder —le comentó Elena a Héctor asesinándome con la mirada.

Se alejaron dejándome solo en mitad de la pista y con una sonrisa de oreja a oreja. Héctor sabía que no mentía y eso era suficiente para crear en él una duda con respecto a su futura mujer.

En los baños, Verónica ayudaba a Carol a vomitar, pan nuestro de cada día. Por las clases de inglés sabía que Carol no toleraba demasiado bien el alcohol, que no solía encajar bien en las fiestas multitudinarias, que tenía ciertos celos hacia su hermana y que no soportaba ser la única sin pareja en las reuniones de amigos. Si a todo eso le sumábamos que su hermana acababa de prometerse con su exnovio, veía los motivos suficientes para terminar en tal deplorable estado. Mi exnovia sujetaba a su amiga la larga y rizada melena mientras la estudiante de periodismo intentaba evacuar el contenido de su estómago para librarse ligeramente del exceso de alcohol. Un chico rubio y alto, muy atractivo, mantenía la puerta abierta y vigilaba a las dos jovencitas.

—¡Hola! —saludé.

Verónica se giró en mi dirección. Estaba preciosa. Se había cortado el pelo, sus rasgos eran más finos si cabía y lucía un vestido ceñido que regalaba al público un canalillo discreto, pero altamente provocativo.

—¡Tony! ¡No te había visto! —exclamó sorprendida de mi presencia.

—Yo a ti tampoco —sonreí ampliamente.

—Así que tú eres el famoso Tony —intervino el rubio.

—¿Famoso? —exageré cómicamente—. Bueno, si tú lo dices. —Alcé las cejas victorioso.

—Soy Miguel, el novio de Verónica —me tendió la mano.

—Encantado, Miguel —le estreché la mano con amabilidad—, soy el famoso Tony.

Mi broma le hizo reír. Era el primer tío que, conociendo mi historial delictivo, no se ponía nervioso y a la defensiva. La verdad es que no tenía nada que envidiarme, de hecho, era superior a mí físicamente hablando. Le sonreí con complicidad, ambos habíamos compartido cavidades y sabíamos con certeza qué disfrutaba uno y qué se estaba perdiendo el otro.

—Miguel está estudiando medicina —apuntó Vero orgullosa de su conquista al ver que nosotros, sus machos, intercambiábamos en silencio miradas en exceso.

—Guapo e inteligente, no esperaba menos de usted, señorita Salas.

Estuve atento a las reacciones de ambos ante mi atrevida bomba de complicidad. Vero se recolocó en su postura no sé muy bien si molesta por el trato cariñoso o porque sus rodillas estaban sufriendo al estar apoyadas en el suelo. Miguel ni se inmutó. Una vez clara la derrota, cambié de objetivo.

—¿Cómo estás, gordi? —cuestioné a Carol, quien había sacado la cabeza de la taza del váter.

—Creo que me estoy muriendo —respondió con un hilillo de voz—. Y no quiero volver a Londres, quiero quedarme contigo, Towill.

Era lo que faltaba en la escena, delirios de pasión. Verónica la mandó callar y le empotró la cabeza de nuevo en el retrete.

—No se da por vencida —sinceré a Miguel guiñándole un ojo.

—Es complicado olvidar el primer amor —me aseguró.

—Y que lo digas. —Busqué la mirada de mi ex y la encontré junto a una mueca de añoranza—. ¿Necesitáis ayuda?

—No, muchas gracias —indicó con ternura Verónica.

—Todo lo que se me preste hacer por mi alumna.

—¡Towill no te vayas! —suplicó Carol con una voz casi inaudible.

—Mañana te llamo y me cuentas qué tal la resaca, ¿vale, gordi? —le comuniqué a Carol alzando un poco la voz—. Yo me retiro a mi friki-choza a descansar.

Vero y Carol llamaban a mi casa así, friki-choza, porque me gustaban los videojuegos y coleccionaba consolas. Por aquel entonces, mi sueño era dedicarme a la industria del videojuego y, por eso mismo, estudiaba diseño gráfico y programación. Ya había comenzado a realizar trabajitos como diseñador y esperaba, una vez terminados un par de cursos, currar de eso. Tras una entregada preparación quería probar suerte creando algún videojuego y no me importaba emigrar fuera de España si ello conllevaba realizar mi sueño.

—¡Llévame contigo! —me pidió con un grito Carol.

—No te preocupes, ahora la llevaremos a casa —comentó Vero con comprensión en la voz.

—Con vosotros irá más segura, ¿os la imagináis colgando de la moto? —cuestioné simulando la postura.

Los tres reímos y lo hicimos a la vez que Carol conseguía vomitar después de diversos y desafortunados intentos.

—¿Towill? —la voz de Carol me envolvió.

Parpadeé con fuerza un par de veces para aclarar la mente y reconectar con la realidad. Carol me acariciaba la mejilla mientras me observaba con cierta preocupación.

—Vero ha ido a por un Aquarius, necesitas azúcar —comentó.

—Estoy bien —aseguré irguiéndome en el sofá.

—Tu color de cara y la hostia que te acabas de meter contra el suelo no dicen lo mismo.

Instintivamente me llevé la mano a la frente donde un calorcillo leve pronosticaba la aparición de un chichón.

—Estoy bien, gordi, de verdad. ¿Por qué me desvanezco cuando me viene un flash?

—No soy neuróloga, ni psiquiatra.

—Para ser psiquiatra estás tú —me mofé de ella.

Carol sonrió con picardía mordiéndose la lengua. Ahora que conocía el amor que me profesaba Carol y la promesa que había firmado con Verónica, entendía que la periodista se retuviera. Todo se centraba en el hecho de estar prometido con su mejor amiga y no querer tantear terrenos resbaladizos. Aun así, la duda siempre imperaba alrededor. No coqueteaba con ella con malicia, simplemente que, desde tiempos inmemoriales, había hecho uso de esa práctica con ella y no hacerlo era mancillar nuestra relación de amistad. Mi objetivo no era llevármela a la cama u obtener algún tipo de contacto físico íntimo. Sin embargo, no podía refrenar ese instinto carnal que subyacía bajo mi piel y que necesitaba de vez en cuando complacerse.

—Elena jamás ha sabido cuidarte. —Enfrié el ambiente mostrando apoyo moral. Mi amiga sonrió amargada ante la rotunda y dolorosa afirmación que había salido de mi boca, pero supe arreglarlo—. Y es una guarra.

La sonrisa de mi amiga se iluminó. Era insultante negar la atracción que sentía por ella. Mi cuerpo me pidió que la reconfortara. El rostro inseguro de Verónica al vernos abrazados me batió los intestinos creando náuseas. Aquel gesto me abocaría a otra ronda ineludible de sinceridad sentimental con Vero. Explicarle cada cierto tiempo que seguía guardando resquicios de un viejo amor hacia su mejor amiga me corrompía.

Love Live

Miro a la derecha, Verónica. Miro a la izquierda, Sean y Bárbara. Miro al frente, me siento incómodo. Verónica los odia a muerte. Dice que Sean huele mal. Dice que Bárbara le tira los trastos. Dice que soy egoísta. Dice que me meta los amigos por dónde me quepan. No tengo la culpa de que mis amigos se aburran y se acoplen en nuestro piso. En los últimos meses hemos estado trabajando en un proyecto que va a revolucionar el mercado de las consolas. O eso creemos nosotros. Queremos probar el juego.

Sean es un amigo americano. Aquel amigo de Boston que me introdujo en Second Life. Sí, el mismo gordo gay que jugaba con un avatar de chica. Trabaja en la empresa de un famoso director de cine en el departamento de captura de movimiento. En sus ratos libres le gusta crear aplicaciones. También adora crear videojuegos indies.

Bárbara es una amiga de Madrid. Trabaja en una tienda de videojuegos. Es una friki. Tiene un canal en YouTube de gameplays comentados. Le gusta matar, sobre todo con el cuchillo. Adicta a los shooters y a las mujeres. Soltera. Con un buen par de… ojos color caramelo. Experta en posturas sexuales lésbicas. Una crack en programación.

Entre los tres estamos desarrollando un software sexual para consola. Captura de movimiento, interacción multiplayer (hasta cuatro jugadores = orgía), sonido real… Una experiencia cibersexual interactiva. Sean desarrolla la parte gay, Bárbara la parte lésbica, obviamente yo me encargo de la parte heterosexual.

Ambos han aprovechado las Fallas para matar dos pájaros de un tiro, es decir disfrutar de las fiestas alojándose gratuitamente en el hotel de mi madre y poner en común los avances de nuestro proyecto Love Live.

Queremos ponernos manos a la obra, pero Verónica se hace la remolona. Vero degusta un almendrado mientras simula atender la película que emiten en televisión. La miro de soslayo con temor a que me reprenda. La presiono con mi mirada felina y un carraspeo. Ella no parece inmutarse. Tomo una decisión. Le guiño un ojo a Bárbara. Mi compañera en el proyecto sonríe comprendiendo.

—¿Qué tal anoche, Bárbara? —pregunto lanzando la indirecta.

Verónica se levanta del sofá como un resorte.

—Puedo soportar escucharos hablar de penes, tetas, culos y demás, pero no quiero oír sus comentarios soeces —expone molesta Vero, dirigiéndose en la última parte a Bárbara—. Me voy.

Mi novia me besa y recoge su bolso. Conseguimos lo que queríamos. Nos quedamos solos. Verónica se marcha a dar un paseo de un par de horas mínimo. Soy consciente de que después deberé soportar el rapapolvo que me merezco. Mientras montamos los accesorios de la consola necesarios para Love Live Bárbara comenta las vivencias de la pasada velada. Su locución en un perfecto spanglish hace que Sean capte lo justo y necesario.

—Así que no disfruté demasiado —finaliza.

—¿Después de todo eso no disfrutaste? —cuestiono abrumado intentando frenar mi mente en la elaboración imaginativa de Jenny realizando cada movimiento descrito.

—No me gusta que se centren en el sexo oral —corrobora.

—Creo que para nosotros no es un problema, ¿verdad, Sean? —pregunto confirmando mi gusto por lo oral.

—Las mujeres son muy especiales —remata.

—¿En serio Jenny no ha hecho porno? —cuestiona Bárbara por tercera vez.

—¡Rediós, qué pesada! ¡Pregúntale a ella! —le ordeno.

Sean nos manda callar y nos pide que ocupemos nuestros respectivos lugares. Jugamos en la versión multiplayer, cada uno desde su consola. Nuestra idea es crear una alternativa para follar a distancia. Sabemos que el sexo vende. Queremos forrarnos.

Bárbara y un servidor probamos la versión heterosexual de Love Live. Funciona bien. Aplazamos para otro día el testeo sin ropa. Bárbara no tiene ningún problema, pero a mí no me apetece que Sean me vea desnudo.

Sean y un servidor probamos la versión gay. Funciona bien, pero queda retocar ciertos parámetros sobre contornos excesivos (barrigas) que no tuvimos demasiado en cuenta. Volvemos a aplazar el testeo sin ropa. Sean no tiene ningún problema, pero me sigue sin apetecer que me vea desnudo y mucho menos que sepa el tamaño de mi pene.

Sean se ofrece para probar la versión lésbica de Love Live con Bárbara. Durante la preparación de la primera postura alguien toca a la puerta. Mi impresión es errónea. No es Verónica que ha vuelto temprano, es Carol que ha llegado temprano.

—¿Qué hacéis? —dice al ver el tinglado montado en el salón.

—Jugar a Love Live —explico.

Sé que Verónica le habrá chivado que la “he tirado” de casa para jugar al juego. Sé que la periodista es una pervertida. Sé que ha venido antes de hora porque le interesa el juego. Sé que ha venido para probarlo.

—¿Quieres probarlo? —la invito a quedarse.

—¿Qué versión? —Como esperaba, ella acepta.

—Íbamos a comenzar con el test de la versión lésbica, las anteriores ya las hemos comprobado. ¿Te hace?

—Tengo en mi lista de cosas pendientes acostarme con una mujer, ¿contará?

—Como friki diría que sí.

—Entonces me apunto.

Presento a Carol en sociedad. La sociedad acepta a Carol con sonrisas amables, especialmente Bárbara.

—Vas a tener que hablar en inglés, aunque no te supone ningún problema, ¿no? —digo dándole un leve golpe con la cadera.

—Huyo de Inglaterra en mis vacaciones para dejar de hablar inglés —comparte. La miro con cara de pena, le gimo como un perrito sin hogar y restriego la cabeza en su brazo. Vale, sólo buscaba rozarme con ella. ¿Problem?—. Está bien, tirillas.

Sean le explica a Carol cómo jugar. Me hace un favor. Me siento en el sofá preparado para disfrutar de la escenita. Bárbara no quita ojo de Carol. Sean sigue de cerca los movimientos de Carol. No dejo de observar todo lo que Carol hace. El ambiente se pone tenso. El silencio endurece el statu quo. La periodista se violenta ante ciertas posturas. Sean convence a Bárbara para desestimarlas en el test. Rezo para que no haya más posturas que comprobar.

Terminado el test, ambas mujeres parecen satisfechas. Aplaudo contento. Sean salta regalándonos a la vista el atractivo baile de su desbordante pandero y su rechoncha panza.

—¡Somos los número uno! ¡Bazinga!

—¡Bazinga! —repite Bárbara regalándonos a la vista el atractivo baile de su buen par de… ojos color caramelo.

—¡Bazinga! —chillo jubiloso chocando los cinco con Sean.

Carol nos mira sin comprender.

—¿Bazi… qué? ¡Vaya panda de frikis! —nos insulta mientras se sienta abatida en el sofá.

—¿No ves The Big Bang Theory? —cuestiona ofendido Sean.

—¿Qué es eso? —pregunta la periodista con ironía.

—Es una serie de nerds —apostillo.

—Oh, cierto, la serie de los cerebritos y Penny.

Felices al saber que Carol conoce la serie, repetimos los tres al unísono:

—¡Toc-Toc Penny!

MOAB

Para unos frikis no cabe el término “perder el tiempo”, de modo que mientras esperamos que vuelva Verónica dejamos el salón hecho un Cristo y nos metemos en el despacho donde montamos el campamento de guerra. Bárbara y Sean despliegan sus portátiles, yo enciendo mi ordenador de mesa digno de la mismísima NASA y nos encaramamos a una serie de partidas al Call of Duty. Carol sin mediar palabra se agencia una silla del salón y se sienta a mi lado admirando mi habilidad con la UMP5.

Bárbara, que lleva tres días sin subir vídeo a su canal de YouTube, decide grabar una partida en directo. Nos obliga a equiparnos con los auriculares con micrófono y a prepararnos para la partida del siglo. En escasos dos minutos, Bárbara consigue montar una partida privada con trece suscriptores.

—Silencio todo el mundo que grabo —ordena Bárbara haciendo sonar las articulaciones de sus dedos. Todos nos callamos a excepción de Carol que suspira molesta—. Hola, muy buenas a todos, aquí BárbaraGamer y esta es otra partidita al CoD. Hoy retransmito en directo desde Valencia donde estoy con un par de amigos. Di unas palabras agradables, Crave.

—Unas palabras agradables —repetí como sarcasmo.

—Muy gracioso. Say something Naessean?

—Hi, everyone!

—Presentados todos. Ahora una batallita con algunos de mis subs, espero que la disfrutéis.

Bárbara era muy profesional con su proyecto en YouTube. Por su alta dedicación me había instruido y dirigido para mi andanza con Pareja de Tres en esa misma plataforma. Ella se iba a encargar de gestionarme el partner y ser mi mentora, al parecer si no tienes un reclutador no eres nadie.

La partida discurrió sin problemas graves, maté en veinticinco ocasiones, morí en cuatro, buen balance, buenas estadísticas, buena partida. Sean era hombre de pocas palabras, tan sólo informaba con un OK cuando mataba y con un KO cuando moría, pero impresionaba lo masculina que ejecutaba la voz jugando a los shooters. El americano pronunció quince veces el OK y cinco veces el KO, había terminado en positivo, por lo que había hecho una buena partida.

—¡Dioses! —exclamó jubilosa Bárbara—. Cuarenta y tres bajas, ¡¡Cuarenta y tres!! ¡¡Partidaza!! Pero maldigo al hijo de fruta de xXMatonASueldoXx que me rompió la racha para la MOAB —la furia que demostraba con sus palabras hacía temerla—. ¡Me cago en la mierda! No pienso invitarte a jugar nunca más. —Hizo una pausa dramática muy incómoda—. Es broma, ¡puchi! Esto ha sido todo chicos, espero que hayáis disfrutado con mi raja-raja de hoy, tenía el cuchillote bien afilado, ¿eh? Nos vemos en el siguiente vídeo. ¡Ciao!

—Good game, baby —le dijo Sean a Bárbara acariciándole el pelo—. Sorry, I have to pee —nos informó.

Al salir corriendo fuera de la habitación, sentí como un T-Rex pasaba por mi lado. Carol me miraba con las cejas elevadas en señal de aburrimiento.

—¿Quieres probar tu puntería? —la invité.

—No, gracias. No quiero dejar en mal lugar tu reputado nombre.

—Tony no tiene ninguna reputación —se entrometió Bárbara.

—Al menos no me la he ganado poniéndome en sujetador delante de una cámara —me defendí.

—¡Oye!

—Enséñale a Carol tu vídeo privado con el espejo, venga.

La madrileña frunció el ceño hastiada por mi atrevimiento, aunque en el fondo deseaba mostrarle el vídeo a Carol, le encantaba grabarse desnuda o semi-desnuda delante del espejo y demostrar lo orgullosa que estaba de su buen par de… ojos color caramelo.

Durante el silencio asesino, llamaron a la puerta. Sean, que rondaba la zona, nos informó de que se encargaba él con un “I’m coming”. Eran Verónica y Jennifer, quienes habían decidido llamar a la puerta por miedo a encontrarnos desnudos en posiciones comprometedoras.

—Diez minutos para cambiarme de ropa y nos vamos —espetó Verónica mosqueada.

Sorprendentemente, Jennifer y Carol se saludaron, se dieron un par de besos, un abrazo y charlaron animadamente. Había escuchado rumores de que estaban conociéndose e intentando llevarse bien, pero de ahí a que fueran reales… Al parecer lo eran. Al final Carol no odiaba de manera tan acuciante a Jenny y Jenny había sabido labrarse el perdón de Carol. Me enorgullecía tremendamente de ambas. Verlas juntas en paz y harmonía era un regalo que jamás había soñado recibir.

Al mismo tiempo que Jenny y Carol se ponían al día mientras esperaban a Verónica, nosotros aprovechamos para echar otra partida. Esta vez mis estadísticas no fueron del todo buenas y la culpa fue escuchar la lejana conversación:

—¿Y cuándo se lo piensas decir? —preguntó Jen.

—Pronto —sinceró Carol—. Supongo que sospechará. Lo sabe mucha gente y es improbable que nadie le haya felicitado.

—A mí no me ha comentado nada, ni a Tony tampoco —corroboró la actriz.

—Ya sabes que él no suele compartir ese tipo de información. —Jenny confirmó con un gesto sonoro—. ¿Cómo va lo vuestro? —Flipé al escuchar que Carol le preguntaba por la evolución sentimental entre Jen y Matt.

—Como siempre. De momento no quiero consolidar nada y menos con la noticia todavía en el aire. No sé cómo le afectará el tema del bebé, así que no quiero plantearme ni siquiera la posibilidad de mantener una relación abierta con él. Me temo que no es tan duro como simula ser y que te quiere más de lo que asegura. De modo que, si no me equivoco, lo volverá a intentar contigo al enterarse de que estás embarazada. Es un cabrón al que le gusta jugar, pero está demasiado atado a ti.

Oír todo eso de boca de Jenny me dio confianza para creer en el proceso de estrechar lazos entre ambas.

—Somos inestables juntos —aseguró Carol.

—Todas las parejas lo son.

—No puedo soportar una relación abierta Jen, soy demasiado insegura.

Silencio. ¿No había más? ¡Quería más!

—¡Dioses! ¿En qué coño estabas pensando, Crave? —Bárbara me abroncó y con razón.

—Nos vamos —informó Verónica—. ¿Te quieres venir, Bárbara? Sólo vamos chicas.

Sin responder observé cómo Bárbara apretaba el botón de encendido y apagado de su portátil.

—¡Claro!

Verónica me besó en la frente con desgana y se marchó. Carol me dijo adiós con la mano sonriendo desde la puerta. Bárbara me palmeó el hombro. Jenny se acercó a mí y dijo:

—Tu amiga Bárbara es bárbara en la cama.

No suelo mentir, pero Jenny necesitaba seguir creyéndose una Diosa, así que pronuncié:

—Ella ha dicho lo mismo de ti.

( Vero )
Dos miradas que se cruzan en silencio son el beso de dos almas
que se aman

La primera vez que quedé con ellos los nervios me devoraron por dentro, pero después de tres citas eran amigos a los que apreciaba de manera especial. Fénix, el presidente de mi club de fans, era al que más adoraba y el que mejor se había labrado mi incondicional amor. El muchacho era un encanto, muy cariñoso, superatento y devotamente entregado a mis designios. Muy de cerca le seguía Laia, una quinceañera alocada que imitaba mi tono de voz, mi forma de vestir e incluso mi look. Me daba un poco de grima tener delante una mini yo, pero no era capaz de mostrarle mi desagrado a aquella adolescente prepúber excesivamente impresionable y sensible.

Llevaban insistiéndome en quedar más de un mes y me sabía muy mal denegarles el encuentro una vez más, así que aproveché Fallas y que mi novio andaba centrado en otros asuntos ajenos a mi cuerpo para reunirme con mis fans. Carol, quien esquivaba con destreza toda posibilidad para citarse con Matt y contarle la noticia de su embarazo, decidió acompañarme, ya no tanto para cubrir mis necesidades de supervivencia, sino porque le encantaba burlarse del comportamiento enfermizo de la parejita de fanáticos.

Sentados en la terraza de una horchatería en Alboraya, degustábamos unos granizados de limón y unas horchatas con fartons. Carol se había comido cuatro fartons y obviamente se había quedado “farta”. Entre charla y charla, los silencios se hacían interminables, me costaba mucho iniciar temas de conversación con ellos porque no teníamos prácticamente nada en común. Laia estaba en el instituto y excepto su afición por el tenis y los chicos con erupciones volcánicas en la cara no parecía interesarle nada más. Fénix estaba a mitad camino de licenciarse en Farmacia y estaba obsesionado con los efectos de los fármacos. La cháchara que había mantenido con Carol sobre los ciclos químicos que sufre el cuerpo de una mujer durante el embarazo me había quitado las ganas de concebir un hijo. Así que cuando llegaba un momento de tensión libre de sonidos articulados, mi cabeza trabajaba en hallar el modo de romper ese violento silencio e iniciar una conversación atractiva y a gusto de todos.

Mientras eso ocurría, Laia y Fénix intercambiaban miradas cargadas de electricidad estática, quizás ellos no lo notaran, pero yo era un imán para ese tipo de conexiones. Y ciertamente, pocas veces me equivocaba. La unión de karmas entre Laia y Fénix era todavía leve, sin madurar, quizás por la falta de desarrollo en ella, quizás por el miedo a lo inadecuado por parte de él. Sin embargo, la poderosa tensión entre Carol y Tony era tan fuerte que me había sido imposible no repudiarla al sentirla el otro día. No me importaba que se abrazaran, que se dieran mimos, que se besaran, que se amaran... pero me molestaba que lo hicieran delante de mí. Confieso que era una egoísta por querer a mi prometido todo para mí, aunque no podía evitar sentirlo así. Tony me pertenecía y mis abusivas costumbres sobre que centrara la atención y los cuidados en mí hacían que me sintiera insegura y vacía si él no me los daba continuamente y en presencia de la competencia directa. Me pasaba con Jenny, con Carol, ¡incluso con su madre! ¡Eran obsesivamente odiosos mis pensamientos!

—Oye, Vero, ¿podremos conocer a tu novio algún día? —preguntó Fénix con cierto interés.

—¿Por qué te interesa tanto conocerle? —lancé con perspicacia.

—Me gustaría saber cómo es la persona con la que compartes tu vida —explicó el muchacho—. Ya conocemos a tu mejor amiga —dijo desviando la cabeza a una Carol que tecleaba con premura en su BlackBerry—, el otro día nos presentaste a tu madre y nos queda conocer a tu futuro marido.

—Sí. Siempre te escuchamos hablar maravillas de él —apuntó Laia—, así que nos apetece conocerle. ¡Por fa! —me pidió con dulzura.

—Tengo que consultarlo con él.

—Dice que viene para acá —se entrometió Carol.

—¿Quién? —pedí que puntualizara.

—¿Tony? —cuestionó retóricamente mi amiga—. Me acaba de mandar un mensaje diciendo que viene a tomarse una horchata. Le he dado envidia. —Rió desvergonzadamente.

Ese era el tipo de cosas que me molestaba que hicieran. Mensajitos a mis espaldas. Las sonrisitas pícaras. Los abrazos estrechos. Las miradas silenciosas. ¡Los odiaba!

—Le he dicho que no podía devolverte a casa porque he quedado con mi sobrina para cenar —argumentó Carol—, así que le he pedido que venga a recogerte, ya sabes que no me gusta dejarte tirada.

De modo que la razón de los mensajitos a mis espaldas era no dejarme abandonada a mi suerte con dos personas obsesionadas conmigo. Eh… ¿Me trago mis palabras?

—Gracias —le dije con una sonrisa turbia.

Al fin y al cabo las intenciones de Carol al tratar de manera privada con mi prometido no eran indecentes y perversas sino todo lo contrario. Insto a mi amiga a que se vaya y me deje sola con la parejita, no hay porqué temerles. No quiero que Carol llegue tarde a su cena con Cristina. ¡Pobre de su sobrina que ve a su tía de año en año!

Media hora después de que la periodista se marchara, llegó Tony. ¡Solo! Era tan agradable verle sin la compañía de los frikis, que me lancé a sus brazos para besarle delante de mis fans. Ante mi exagerada muestra de afecto en público, Tony creyó salvarme de una situación peligrosa. Para calmar los ánimos, le presenté a mis amigos especiales y le invité a una horchata. Que mi amor se zampara cuatro fartons hizo renacer el acuciante odio hacia su conexión extrasensorial con Carol. ¡Cómo les odiaba!

Fiebre del ¿sábado? noche

Sentada en la cama leo la última entrevista que me han hecho en una revista. A mi lado Carol escribe en su teléfono móvil.

—Creo que estás enganchada al aparatito ese —le reprocho.

Mi amiga ni se inmuta y sigue tecleando a toda velocidad. Mientras está distraída, aprovecho para echarle un par de miradas escrutadoras. No sabría explicar qué es lo que tiene Carol que me atrae, no es guapa ni está cañón, pero algo en su halo me encandila. Puede que sus feromonas estén altamente presentes. Quizás sea nuestra mística conexión de caracteres. Sea lo que sea, me atrapa. Me excita mirarla y tenerla disponible.

Ya no tiene el móvil en la mano y se encuentra en ropa interior frente a mí. Con desenvoltura me agarra los pechos y me los acaricia deteniéndose con los pulgares en mis pezones. Siento morir de placer entre sus manos.

—Te equivocas, estoy enganchada a ti —susurra besándome detrás de la oreja.

Desde mi affaire con Jenny no me he vuelto a acostar con una mujer y mis instintos lésbicos aprueban que Carol se ofrezca para satisfacerlos. Me resulta extraño besarla. Ya nos hemos besado con anterioridad, pero el factor intimidad, ligereza de ropa e intenciones claras, me pone muy nerviosa, en el buen sentido de la expresión. Como aquella primera vez que nos besamos, sus labios me saben deliciosamente dulces. Adoro besar a las mujeres por su calidez y cuidado a la hora de rozar los labios, viene bien desconectar de vez en cuando de la ferocidad y la potencia de los besos masculinos.

Cuando me quiero dar cuenta estoy totalmente desnuda y tengo entre mis manos la redonda barriga de Carol. Siento una leve patada del bebé y deseo, por un momento, que el niño que porta en su interior sea mío. Sé que es biológicamente imposible, pero aun así lo ambiciono fervientemente. Con una mirada cargada de pasión admiro la perfecta depilación brasileña del pubis de mi amiga. Los pechos le han aumentado por el embarazo y chuparle los pezones me hace estremecer.

—Estoy muy caliente, V.

Carol se tumba en la cama y se abre de piernas. Me relamo al tener en primera línea de visión el clítoris abultado de mi amiga. Con cierta desconfianza alargo el brazo hasta depositar un par de dedos entre sus labios inferiores. Carol gime de placer y me invita a que continúe. Froto su clítoris despacio mientras me recuesto sobre ella para besarla. Mi amiga me acaricia el culo y me lo pellizca. Me hace daño, pero el dolor hace excitarme aún más. Introduzco la lengua en la boca de Carol. ¿Cómo había podido Matt rechazar a tan perfecta mujer? Escondo la cara entre los rizados cabellos de ella asfixiándome con su perfume.

—¿Qué te dijo Matt que te iba a hacer? —me pregunta entre gemidos.

—Esto —digo mientras introduzco los dedos índice y corazón en su vagina.

La penetro con mis dedos lentamente y voy incrementando el ritmo paulatinamente. Carol me abraza con fuerza retorciéndose de placer. La burbuja de intimidad explota cuando escucho:

—¿Cómo os atrevéis a empezar sin mí? —Se me hiela la sangre al ver a Tony frente a nosotras. Sin quererlo, la vista se me va a su erecto pene marcado en el pantalón.

—¿No era una de tus fantasías, cari? —pregunto a mi prometido a la vez que me restriego contra el cuerpo de Carol.

—Nuestra fantasía desde la adolescencia es acostarnos contigo —sincera Carol—. ¡Únete, Towill!

Casi inmediatamente Tony se tumba desnudo a nuestro lado y nos observa con los ojos abiertos como platos. Le sonrío a Carol y ella me confirma con un parpadeo erótico que desea jugar. Retomamos nuestras caricias, esta vez motivadas por la atenta mirada de Tony, quien ha comenzado a masturbarse. Me encanta verle cómo se frota el pene mirándonos.

—Nunca he follado con una embarazada —farfulla Tony entre su agitada respiración.

—Y yo nunca he follado contigo, así que en paz —dice Carol agarrándole del pelo y obligándole con un estirón a acercarse para besarla.

Dado que los labios superiores de Carol están ocupados, decido dar uso a los inferiores. Bajo hasta el pubis de mi amiga besando su tersa y aterciopelada piel. Al primer contacto de mi lengua con el clítoris de Carol, una voz familiar me hace elevar el rostro.

—¿Os apetece una orgía?

Jenny está plantada frente a nosotros totalmente desnuda y con un aparatito sexual dispuesto en su pelvis, a su derecha, Bárbara se apretuja dolorosamente los pechos intentando ordeñarse a sí misma y a su izquierda, Matt agita su enorme pene con virulencia. La conmoción de la escena me hace despertar del sueño que ha terminado convirtiéndose en pesadilla.

Me siento apoyando la espalda en el cabecero y respiro agitadamente traumada por la experiencia.

—¡Rediós, estoy enferma! —susurro casi sin voz.

—¿Qué te pasa, osito? —Tony restriega sus ojos con las manos e intenta abrirlos. Cuando consigue hacerse amigo de la luz de la habitación, posa la mano en mi frente—. ¡Verónica, estás ardiendo!

Ardiendo es poco, cari.

/ Carol /
Tantas cosas
que contarte

Las quejas continuas de mi madre me obligaron a bajar a Kiki a dar una vuelta. No tenía culpa de que mi bebé perruno fuera juguetón y mordiera y montara todo lo que se le pusiera a tiro. Mi limitada disponibilidad para pasar tiempo con él había generado un pequeño monstruo por domesticar. Mi padre se divertía muchísimo con el perro porque había descubierto que a Kiki le agradaba beber cerveza sin alcohol, así que en cada comida mi rechoncho animal se le acercaba solicitando con carita adorable que le sirviera un bol con el dorado líquido. No me hacía ni pizca de gracia que mi padre le hiciera adicto a la cerveza, ya bastante me costaba frenarme en casa para no pimplarme el sixpack de birra que siempre ponía a mi abasto el bueno y encantador de Hart como para tener que lidiar con un perro borrachuzo.

Hacía un día estupendo, el sol radiaba con energía, las nubes albinas viajaban tranquilas rasgando el cielo y los pajarillos cantaban alegres por el buen tiempo. Vestida de sport, caminé hasta el Bulevar Sur y me propuse pasear durante una hora. Desde que me enterara de mi embarazo había olvidado en un cajón todas las responsabilidades corporales que tuvieran algo que ver con la salud física. Había hecho mal, pero no me apetecía amargarme durante nueve meses si iba a engordar de igual manera, de modo que dejé de ir al gimnasio y de cumplir la dieta. Resultado = engordar. Tampoco me había dejado en exceso, pero me daba ciertos caprichos. Todas las mujeres que me aconsejaban me decían lo mismo: “Con cuidado, pero disfruta de tu embarazo”. Y tenía ganas de deleitarme en mi vivencia con el bebé.

El gordo de Kiki estiraba de la correa con tesón dirigiéndome hacia donde él deseaba marchar. Observando la cuerda tensa y la cabeza cuadrada de mi perro, sabía exactamente a quien había echado el ojo. Aquella perrita blanca con manchitas marrones le hacía ojitos a Kiki y éste no había podido resistirse. El chico que paseaba a la perra (y sé el sexo porque él me lo dijo después) era un adolescente que portaba un libro en la mano y leía ajeno a las exigencias de su animal. Nos acercamos con convicción hasta ellos y lo primero que hizo Kiki fue olisquear las partes nobles de la perrita. El muchacho cerró el libro molesto y le pedí disculpas por el comportamiento soez de mi perro. La sonrisa del chico me demostró que no le importaba en absoluto.

—A Blanqui le vendrá bien tener un amigo con el que jugar —apuntó sonriendo.

—Le recomendaría a Blanqui que no se fiara demasiado de los atractivos perros ingleses, son muy traicioneros. —Eché a reír presa de mi desgracia.

El chico no supo captar mi metáfora personal y no le juzgué por ello. Obviando mi comentario se agachó para acariciar al león que tenía por mascota y preguntarme:

—¿Cómo se llama este pug tan lindo?

—Kiki.

El joven me miró perversamente, cavilando sobre lo que todos pensaban cuando oían ese nombre.

—Lo sé —comenté—, te gustaría echar uno ahora mismo.

Últimamente era una desvergonzada, nada me importaba y nada me reprimía. ¡A la mierda con todo ya! La vida son dos días y uno lo pasamos durmiendo.

Cambio de planes

Aquella tarde habíamos quedado para ensayar nuestros personajes de Pareja de Tres, pero lo que me encontré cuando llegué al ático fue una Verónica enferma con fiebre en la cama y el grupo de frikis viciados en el ordenador. A Tony le vino de perlas que fuera a visitarles porque así él podía desentenderse de su novia y centrar su obsesión asesina en el videojuego. Verónica miraba al techo como ida en una dimensión extrasensorial, evitó mirarme y me amonestó por intentar tocarla. No entendía el porqué estaba tan borde, quizás era causa de las alucinaciones de la fiebre, pero la cuestión es que musitaba “estoy enferma” a cada rato y sorteaba mis preguntas con arte. Iba a ser la tarde más aburrida desde que viajara a Valencia, aunque si tenía que hacer de enfermera pues haría de enfermera.

Le pedí a Tony que me cubriera unos minutos mientras regresaba a casa de mis padres para coger el portátil, al menos podría suplir el tiempo de vigilancia revisando algunas partes de Anocheces mi vida. El tiempo para enviar las correcciones a Emvi se estaba agotando y no llevaba ni la mitad de la mitad revisado. Comenzaba a agobiarme. Entre The Planet, Hart has heart, The Colbro Band, Robert y el embarazo, no tenía tiempo que dedicarme única y exclusivamente a mí. Antes no solía regalarme estancias de reflexión, pero sí días de vagancia en el sofá, tardes de paseo aleatorio… y nada de eso podía ya. Las ganas por mandar a la mierda la publicación de la novela renacían dos veces por mes y hoy era un día de esos. Sin embargo, por otro lado, pensaba en Verónica y en nuestra promesa de anillo y me avergonzaba tan siquiera plantearme la posibilidad de tirar la toalla.

Mis vacaciones falleras estaban siendo una real mierda. Se suponía que esa noche íbamos a salir los tres para cenar y ver el castillo de fuegos artificiales, pero con la salud de Verónica era imposible y ni sopesamos la posibilidad de subir a la azotea y verlo desde allí. Tenía que grabar un castillo sí o sí para el programa y me estaba quedando sin opciones. Por suerte para mi estabilidad profesional, ya tenía cubierta la Mascletà y el encendido de las luces del primer premio. Cristina se había ofrecido el día anterior a ser mi intrépida cámara en la calle Sueca y el vídeo había salido mejor de lo que esperaba pese a la falta de luz. Así que tan sólo me quedaba narrar un castillo de fuegos artificiales, grabar la Falla del Primer Premio (ese año había ganado Convento Jerusalén-Matemático Marzal), la ofrenda a la Virgen de los Desamparados y la Cremà como colofón a las fiestas.

Verónica había conseguido dormirse profundamente y sus leves ronquidos arropaban el silencio imperante en la estancia. Tras minutos de intentos por centrar la atención en el penoso escrito, conseguí revisar un par de hojas y realizar los cambios oportunos. Mi capacidad de concentración a partir de entonces fue disolviéndose a causa de la trashumancia de personas en el piso. La primera en dejar el ático fue Bárbara, quien arguyó tener una cita con una amistad cibernética (“uh, tetas tetas”). Cerca de media hora después Sean se despidió argumentando que tenía que trabajar en Love Live y que pasaba de salir a la calle porque había mucha gente (¡Bienvenido a las Fallas, hijo mío!). Tony se había quedado solo y aburrido, así que me pidió que le acompañara al salón y charláramos un rato.

—¿Por qué no quedas esta noche con Matt y que te ayude en la grabación? —cuestionó con genialidad.

—Porque la última vez que me vi de noche con Matt ocurrió esto —señalé mi barriga.

—Lo peor ya pasó. —Rió desvergonzadamente—. Perdona, sé que no debo bromear sobre el cabronazo.

—No importa —le quité hierro al asunto—, estoy acostumbrada. Lo tengo bastante asumido, así que no te cortes y bromea todo lo que quieras.

—¿Eres feliz con Robert? —dijo con seriedad—. El otro día delante de Vero ironicé y le sentó como una patada en la figa. Cree que cada vez que me burlo de algo relacionado contigo o con tu vida te empujo a que te suicides.

—V es así de sentida, no le gusta que se banalicen ciertos temas y mucho menos que se desprecien. Llevo… —me detuve a pensar— más de diez años intentando que comprenda mi humor y que no le de tanta importancia a mis maneras de expresar ciertas cosas, pero sigue emperrada en hacerme cambiar de actitud.

—Lo hace por nuestro bien, conmigo hace exactamente lo mismo —compartió él.

—Lo hace porque nos quiere.

Sin darnos cuenta Verónica nos miraba desde el resquicio de la puerta con cara de pocos amigos, no porque estuviera enfadada, sino porque la fiebre le había absorbido toda la energía vital.

—Hacemos un buen trio, ¿verdad, osito?

Los ojos de Vero se abrieron en demasía y su rostro no reflejó sentimiento alguno, era como estar divisando un espectro fantasmal. Desvié la mirada a Tony, quien con el ceño fruncido también observaba a mi amiga. Atónita por el comportamiento perturbado de Verónica, me levanté del sofá para acercarme a asistirla, pero ella dio un paso atrás e interpuso su brazo estirado entre nosotras. Con dificultad fue abriendo la boca y con esfuerzo pronunció:

—Por lo que más quieras, no me toques.

Aquella situación comenzaba a tornarse alarmante, el pánico se apoderó de mi cuerpo y lo único que mi mente llegó a discernir es que debía llamar a Dolores, Lolita, Lola.

Fantasmas del pasado

Sentada en la cama de mi habitación intentaba decidirme. Era complicado escoger entre Elena y Héctor. La traición de Elena seguía todavía latente en mi dañado corazón, mientras que la puñalada trapera de Héctor llevaba años cicatrizada y sólo de vez en cuando picaba un poco. Necesitaba ayuda para la grabación del castillo de fuegos artificiales y podía matar dos pájaros de un tiro. Tony me había recomendado que quedara con Matt y aprovechara para contarle la noticia, pero prefería hacerlo a plena luz del día y quedarme con todos los gestos de su cara.

Mi madre abortó mi pensamiento interior invitándome a cenar junto a ellos. Lo cierto era que había ignorado casi completamente a mis padres durante las vacaciones, no había parado quieta en casa y no les había reservado ni tan siquiera una comida para restar con ellos y conversar. Me sentí mal por hacerlo, pero denegué la oferta. La carita desilusionada de mi madre me dolió, pero tenía asuntos más importantes que atender.

Siguiendo mis instintos agarré el móvil y llamé a Héctor. No estaba preparada para otro encontronazo con Elena y mi buen humor me instigó a que no la llamara porque no quería desaparecer. La voz seca y seria de Héctor llegó desde el otro lado del hilo telefónico.

—No entiendo por qué quieres quedar conmigo a solas.

—Necesito hablar con alguno de los dos sobre Cristina —apunté preocupada por mi sobrina.

—¿Y por qué no quedas con tu hermana? Está deseando verte.

—Ahora mismo no confío en ella. Tampoco confío demasiado en ti, pero te prefiero antes que a ella.

—Vale, captado. Dame media hora y paso a recogerte.

En veinte minutos picó al timbre. Arrepintiéndome ligeramente de aquello, bajé a la cita y entré cabizbaja en el coche de mi cuñado. Nos saludamos con un par de besos y ante la primera frase de él tuve que apretarme el cinturón y ser intransigente.

—Enhorabona per la criatura —me felicitó en valenciano.

—Gracias —sonreí—, pero recuerda nuestra última discusión.

—Cierto, perdona —dijo pasándose al castellano.

Nuestro último debate “a solas” había terminado con una batalla en torno a la lengua. Desde que nos conociéramos en el colegio y emprendiéramos nuestra joven relación, el idioma que utilizábamos había sido el valenciano. Que Héctor me hablara en valenciano implicaba que retrocedía diez años y volvía a situarse en aquella adolescencia en la que éramos pareja. Inconscientemente, los términos que usaba en la conversación iban acercándose peligrosamente a los sentimientos amorosos que habíamos convenido apartar a un lado y la cercanía a la línea por retomar esas licencias me ponía en alerta. De modo que, sin ganas por edificar un muro infranqueable entre nosotros, le pedí que dejáramos de usar nuestra lengua autóctona y habláramos en castellano, intentando de esa manera alejar los fantasmas del pasado.

—¿Has cenado?

—La verdad es que no —le sinceré.

—¿Quieres que vayamos a algún sitio en especial? ¿Qué te apetece?

—Cualquier gorrinada.

—¿Pizza carbonara? —Héctor me conocía bien y supo donde lanzar el dardo para acertar.

En el restaurante y con un trozo de pizza ya dispuesto en el plato, comencé la conversación. No podía desenfocar el objetivo de aquella cita.

—Cristina intuye que algo va mal entre vosotros —espeté.

Héctor se atragantó con el primer sorbo de vino que daba a su copa y se limpió con exquisitez la boca.

—¿Qué te dijo? —preguntó interesado.

—Me dijo que estáis continuamente peleando, que os gritáis mucho, que no os besáis como antes, que no vais nunca en familia a otros lugares excepto a casa de los abuelos… Y alguna cosa más que a continuación discutiremos.

—Es cierto —confirmó pasándose la mano por la barbilla—. La culpa es de los amiguitos de tu hermana.

Me alegré de que estuviera al corriente de los deslices de Elena porque así iba a ser más fácil abordar el tema sin sentirme violenta. Había que ver lo desbocada que estaba mi hermana.

—O sea que lo sabes —busqué la ratificación.

—Por suerte no estoy tan ciego de amor como tú.

Esa puya me dolió. No era necesario que se regodeara de mi ineptitud por descubrir que mi exmarido me había engañado. Ante el ataque de mi cuñado, me vi indefensa y decidí provocarle ira con la información que conocía.

—¿Y sabes que se acostó con Matt?

Héctor soltó una carcajada y contestó:

—¡Qué mala eres Carol! ¿Para eso querías quedar conmigo?

—No —mentí en parte—, quería contarte lo de Cristina, me preocupa mi sobrina.

—Por supuesto —me dio la razón mientras detenía la risa—. Se lo sonsaqué a Matt extorsionándole con despedirle. —Héctor agarró el trozo de pizza de su plato con parsimonia y lo mordió disfrutando de la cena. Mientras él masticaba, aproveché para beber un sorbo de agua—. Cuando os divorciasteis, le dije que al mínimo rumor sexual que me llegara de él con alguna de las mujeres de mi familia le ponía de patitas en la calle —relató con tranquilidad—. Profesionalmente, tu exmarido está pasando una crisis y no le interesa dejar mi empresa, así que tengo con qué apretarle las tuercas.

Desconocía que Matt estuviera atravesando problemas laborales. Dado que no quería hablar sobre él, desvié el tema de conversación de nuevo hacia mi sobrina.

—¿Y sabes que Cristina pilló a mi hermana besándose con otro? —comenté desaprobando la conducta de su mujer.

—Sí, lo sabía. Y si quieres reprender a alguien, debería ser a Elena, no a mí. —Héctor mordió el trozo de pizza de nuevo y se recostó con chulería sobre el respaldo de la silla.

—No quiero hablar con ella, ya te lo he dicho.

—Le harías más daño si ignorases todo lo que hace para herirte y la trataras como si nada hubiera pasado —me recomendó tras beber un sorbo de vino—. Pese a tener todo lo que desea, te tiene una envidia que no la deja respirar.

—¿Envidia de qué? —pregunté indignada—. Ella escogió vivir su cuento de hadas al más puro estilo Barbie mantenida.

—Exacto. Se aburre dentro de su vida de ensueño. Sé lo que le falta, pero yo no puedo dárselo —dejó caer apenado.

—¿Te refieres a sus objetivos artísticos? —cuestioné algo perdida. Héctor alzó las cejas confirmando mis dudas—. No tenemos la culpa de que se lesionara la espalda, ni de que no entrara en aquel grupo musical —enumeré enfadada.

—Claro que no, pero le fastidia que los demás hayamos conseguido nuestras metas.

Mi hermana había perdido el rumbo. Ya nada la contentaba en la vida. Tenía un marido perfecto, dinero a mansalva, una hija deliciosa, un trabajo por el que cobraba más de lo que se merecía, una familia que la apoyaba… sin embargo, nada de eso era suficiente para ella. Su vida estaba vacía. Su objetivo vital había sido truncado y eso la machacaba por dentro.

Tras terminar de cenar, nos dirigimos al cauce del río Turia para grabar el castillo de fuegos artificiales. Quince minutos antes de la hora en la que daba comienzo al espectáculo de luz, la calle colindante al puente de las Flores estaba abarrotada de gente. Cómo pudimos, nos hicimos hueco entre la marabunta de personas y Héctor tomó posiciones, debía colocarse en un lugar adecuado desde el que poder captar correctamente las explosiones aéreas. El lanzamiento del primer cohete de aviso marcaba la cercanía del comienzo del castillo, sólo restaban diez minutos. La espera se me hizo eterna, aunque la aproveché para repasar mentalmente la entradilla al vídeo. Absorta en el aprendizaje mental del texto, desconecté del entorno. El segundo aviso sonoro me sacó de mi actividad cerebral y me hizo ser consciente de la proximidad corporal de Héctor. Cuando quise percatarme era demasiado tarde, mi cuñado descansaba su mano sobre mi barriga y me mantenía extrañamente abrazada.

—No me arrepiento de la vida que llevo con tu hermana, pero me hubiera gustado compartir estos momentos contigo.

Me hubiera gustado decirle que a mí también, pero no lo sentía del todo así. El cariño que guardaba por Héctor no era comparable al amor que sentía por Hart o que todavía me hacía vibrar por Matt, era una especie de sentimiento encontrado, de atracción lejana que me hacía rememorar sensaciones placenteras.

No pude contestarle, simplemente me callé y esperé al tercer y último aviso, aquel que daba paso al castillo. Al volverme frente a él, supo entender qué tenía que llevar a cabo. Encendió la cámara, enfocó mi redonda cara y, con un gesto de asentimiento con la cabeza, me indicó que todo estaba listo para que comenzara a hablar.

Veinte minutos después terminó el castillo. Tardamos otros veinticinco minutos hasta llegar al coche. Salir hasta la Avenida Peris y Valero motorizados nos llevó otro cuarto de hora. Tras salir a la avenida, sólo nos ocupó cinco minutos de tiempo detenernos frente al portal de mis padres. Parados en segunda fila, ninguno de los dos parecía dispuesto a dar el primer paso hacia la despedida.

—Te echo mucho de menos, Carol —sinceró.

—Héctor… —dije apagando la voz.

Intenté detener la conversación, pero ya nada podía obstaculizar el desahogue de Héctor.

—Sé que lo nuestro no es viable, pero no puedo evitar amarte. —Mi cuñado se acomodó en el asiento del coche para mirarme. Presa del pánico de mis sentimientos, retorcí la correa del bolso pretendiendo disipar las acciones que mi mente construía como hipótesis futuras—. Dicen que el primer amor cuesta de olvidar y puedo corroborarlo —me contó mientras alargaba su brazo con intención de abrazarme por los hombros—. He intentado secuestrarte estos últimos años, pero he conseguido todo lo contrario y me duele perderte para siempre —dijo abrazándome—. Has sido y eres muy especial para mí, Carol.

—También lo eres para mí —confesé mirándole directamente a los ojos.

—Quiero darte las gracias por ser sincera hoy conmigo, sé que es doloroso portar las mentiras cargadas a la espalda. Sabes que soy muy fiel y esto no va a tumbar mi familia. No lo voy a permitir. Cuando pedí en matrimonio a Elena, ya sabía a qué me atenía. Estuvo acostándose con Tony mientras salíamos —apuntó con una sonrisa—. Es una jaca salvaje e indomable.

Yo hubiera dicho “zorra”, pero Héctor siempre había brillado por su corrección.

—Sabía en qué coño me metía —jugó con las palabras riendo por el doble sentido—. Y soy feliz de haberme metido en él.

Sonreí por el atrevimiento y moví mi cabeza asumiendo lo que acababa de decir.

—Aunque también me gustaba meterme en el tuyo —añadió acariciándome la nuca.

Encontrar al viejo Salas frente a frente me hizo estremecer. Echaba de menos ciertos momentos con él. Héctor había sido mi compañero durante más de cuatro años y pese a que nuestra relación adolescente no había sido todo lo intensa que podía haber sido, todavía había restos de cascotes de aquella construcción compartida.

—Pero eso no volverá a pasar —zanjé impositiva frenando toda posibilidad de emoción.

Héctor cabeceó asumiendo la situación. Las hormonas revolucionadas por el embarazo, los sentimientos de antaño, la atracción actual por la imagen poderosa que proyectaba Héctor, el odio por la desfachatez del desliz de Matt con mi hermana… me llevaron a darme un capricho. Sin pensármelo dos veces y ante la posibilidad de arrepentirme, coloqué las manos en sendas mejillas de Salas acercándome a su cara.

—Nanit, Salas.

—Nanit, princessa.

Y sellamos los labios como despedida, haciendo honor a tiempos pasados.

# Matt #
En el cielo

En el avión camino Madrid ojeaba el periódico dejando pasar el tiempo. Sin demasiado interés, me detuve más de la cuenta en la sección de deportes. A mi lado una vieja gorda se comía un bocadillo de tortilla de patatas con ajoaceite. El hedor de la salsa me puso la carne de gallina. Era desagradable viajar en turista, pero mi actual economía no permitía demasiados lujos y había que controlar gastos.

Abandonaba Valencia por un par de semanas. Odiaba las Fallas, demasiado ruido. Siempre que podía huía de ellas, los últimos dos años lo había conseguido y era algo que Carol me había recriminado defendiendo a capa y espada las fiestas de su amada y adorada ciudad. No evitaba las Fallas por ella, es que no me gustaba su familia y yo no le gustaba a ellos.

Este año tenía otra razón de peso por la cual acercarme a Madrid y dejar un poco de lado Valencia. El trabajo. JVR Construcciones no estaba muy por la labor de darme trabajo, así que me había visto obligado a buscarme la vida fuera de la empresa de Héctor, el muy cabrón me la tenía jurada por cómo me había portado con Carol. Además de haber roto el matrimonio con su amada cuñada, satisfacer sexualmente a su esposa no había ayudado en la causa, de hecho, se había atrevido a extorsionarme con tirarme de la empresa y sumirme en una crisis económica difícil de superar.

En cuanto bajé del avión llamé a Jennifer. Nuestra temporada apasionada ya había pasado y ahora quedaban restos de una relación con vaivenes. La estabilidad de nuestro compromiso era prácticamente nula y obtener la total atención de Jen era difícil de conseguir, sobre todo si la dama se hallaba en una época de priorización lésbica.

—¿Qué tal, Matt? —saludó animada.

—Hola, culito. Ya estoy en Madrid —le informé.

—Muy bien, cielo.

Con esa contestación sabía que no tenía nada que hacer. A Jenny le importaba un pimiento y medio que estuviera en la capital de España. Si le hubiera hecho una pizca de ilusión habría adoptado su tono erótico y habría buscado excitarme.

—Estoy rodando toda la semana, así que no voy a poder quedar —ratificó tajantemente—. Y si lo hiciera quedaría…

—Con una mujer —terminé interrumpiéndola.

—Exacto —me felicitó sonriendo—. ¿Te veré en Fallas?

—No —rompí el aire con mi negación.

—¿Por qué no? —preguntó caprichosa—. Celebro mi cumpleaños el dieciocho. ¿Seguro que no vas a venir? Te tengo una sorpresita preparada —informó con sensualidad.

Jenny quería follar en Fallas. ¿Pero por qué esperar una semana para hacerlo? No lo iba a consentir. Me hice el duro y le expliqué que no tenía intenciones de viajar a la ciudad del desempleo y los bombardeos para que me chupara la polla. Ella se molestó por el rechazo a asistir a su cumpleaños y yo le colgué como fin de la discusión. Tenía las cosas claras, si ella no las tenía, ajo y agua.

Salí de la terminal y solicité un taxi. Sentado en el asiento trasero volví a sacar el móvil y bajé por entre la lista de contactos de mi agenda. La búsqueda estaba fijada: madrileñas dispuestas a satisfacerme. Una espinita se había alojado en mi tierno corazón y debía extraerla con cuidado antes de que la herida se infectara. Leía nombres sin recordar el origen de muchos de ellos. Al llegar a la S la espinita se transformó en puñal. No llevaba muy bien las negativas y los rechazos. Un impulso primitivo me obligó a llamarla. Mientras sonaba el tono de llamada, algo en mi interior comprimió mis huevos como aviso. El chasquido al descolgar me empujó a lanzar la primera intervención.

—Hola, rubia hermosa —piropeé.

—Ahora castaña oscura. Hola, Matthew Cole.

La voz no me encajó con la chica a la que se suponía había llamado e instintivamente miré la pantalla del móvil. Me llevé una sorpresa al leer el nombre de mi interlocutora.

—¿Cómo estás, Serena?

Me había equivocado de contacto y había llamado a la chica incorrecta. Daba lo mismo, puestos a mojar que más daba con quien. Hice un esfuerzo por recordarla y llegué a buen puerto. Madrid, mediados de enero, un viernes noche, discoteca, varias copas en el estómago, rubia, delgada, no muy llamativa, aunque atractiva, reclama mi atención en la barra. Dos horas de conversación y un par de rondas de güisquis dobles fueron suficientes para camelarla. Ella no buscaba nada serio, estaba con quemaduras de tercer grado a causa de hombres de mi calibre y saciaba su libido con aventuras esporádicas. Lo nuestro empezó y terminó así, pero mi desgraciado dedo había complicado las cosas.

—Bien, aquí con un par de botellas de güisqui con tu nombre —pronunció coqueta—. De casualidad no estarás en Madrid, ¿no?

Magia. Dos meses sin llamarla y todavía seguía disponible para mí.

—Mmm, güisqui —me relamí al evocar el fuerte sabor de mi brebaje preferido—. ¿Cómo sabías que volveríamos a vernos? Sabes que no suelo repetir —dije suspicaz.

—Por favor, Matthew. —Rió levemente—. Conmigo siempre repiten.

—¿Dónde te recojo? —cuestioné directo.

—Ya sabes donde vivo.

Y colgó. Lo cierto es que no recordaba dónde vivía. Aquel fin de semana recluido en el piso junto a ella era un vago recuerdo. Exprimí mi cerebro para encontrar puntos de conexión que me ayudaran a hilar el trayecto visual hasta la casa de Celeste. Sentado en el taxi machacaba mis adormecidas neuronas intentando recordar el lugar exacto, pero sólo llegué al emplazamiento de la discoteca. Obviamente, el pub estaba cerrado al mediodía, sin embargo, justo al lado una cafetería permanecía abierta. Me senté en la mesa y pedí un capuchino. Siendo incapaz de recordar, me vi obligado a solicitar ayuda. Cogí el teléfono y le mandé un mensaje de auxilio: “No recuerdo la dirección, te espero en la cafetería de al lado de la discoteca donde nos conocimos”.

Diez minutos después ella apareció ataviada con un vestido de pana y unas botas de ante marrones, un modelito muy otoñal. La invité a un café y tras una breve pero intensa charla nos dirigimos a su casa, esta vez poniendo todos los sentidos en la memorización del trayecto.

Placer celestial

Descansado tras ocho horas de delicioso y placentero sueño, desperté en la suave cama de Celeste. Ella no se encontraba a mi lado, sin embargo, una nota la sustituía, decía lo siguiente:

He bajado a por churros con chocolate para desayunar.

Date una ducha y espérame en el salón.

La mesa ya está dispuesta.

Celeste.

Tenía dos opciones: quedarme o marcharme. Seguía molesto por la actitud de Jenny y necesitaba una coartada perfecta para devolverle la jugada. Había mucho trabajo que realizar para llegar a convencer a Celeste de que viniera conmigo a Valencia para asistir acompañado al cumpleaños de Jenny, pero nada ni nadie se me resistían jamás. Froté mis manos calentándolas para iniciar el plan. Lo primero era darse una buena ducha, el arma debía estar reluciente para volverla a usar en cualquier momento.

Sentado en la mesa, sólo tuve que esperar cinco minutos hasta que Celeste llegó con una bolsa de plástico por la que asomaban unas enormes porras. Sin hablar, depositó ambos vasos de chocolate en la mesa y sirvió sobre el plato central seis perfectas y apetitosas porras. No era muy aficionado a los churros, pero no iba a denegar una invitación tan golosa para desayunar.

—¡Menudos tamaños! —exclamé—. Contra esto no se puede competir, ¿no crees? —busqué la complicidad sexual bromeando de buena mañana con el reducido tamaño de mi miembro viril.

—Pues sí, es una verdadera lástima —comentó irónica.

Celeste se llevó a la boca uno de los extremos de una porra, deslizó su lengua por el contorno y lo mordió lentamente.

—Él también quiere que le hagas eso —dije desviando mis sucios ojos desde sus labios hasta mi abultado pantalón.

—Pequeñín —susurró arrodillándose a mi lado y hablándole a mi pene erecto—, cuando hagas ejercicio y te vuelvas grande y fuerte como una porra te haré lo mismo a ti también.

—¿No sientes pena de un pene con problemas de crecimiento? —cuestioné jocoso.

—Reconozco que para su tamaño no se mueve mal —dijo volviendo a sentarse en la silla.

Todas me decían lo mismo. La tónica en las conversaciones versadas en mi aparato reproductor coincidía: Pequeño, pero matón.

—¿Qué tal te va en el trabajo? —pregunté cambiando de tema.

—Aburrida. Me largaría de allí si no fuera por mi amiga. —Asentí comprendiendo—. ¿Y tú, señor arquitecto?

—Tiempos difíciles —bajé la cabeza ligeramente abatido—. En Valencia han dejado de confiar en mí y en Madrid me está costando hacerme un hueco después de rechazar proyectos hace unos años. Pero es lo que hay, ¿qué le vamos a hacer? —Celeste sonrió ligeramente amargada por la turbia situación profesional de ambos—. ¿Has pensado en cambiar de área? —pregunté—. ¿Qué otras cosas se te dan bien aparte de escribir artículos?

Celeste era la segunda periodista que se cruzaba en mi camino, más bien ella era redactora en un periódico en la sección de internacional y no una periodistilla del corazón amante de salir en la tele haciendo la gilipollas.

—Quiero un trato más directo con la gente, algo más que unas escuetas palabras para un artículo. Trabajo por vocación así que puedo permitirme buscar otra cosa.

La henchida economía de Celeste le permitía trabajar en lo que quisiera sin temor a un baremo mínimo salarial con el cual poder sobrevivir. Ella tenía la fortuna de que sus padres continuaran aflojando dinero contante y sonante en su cuenta corriente. Ojalá mis padres hicieran lo mismo con el pobre de su hijo.

—¿Y no has pensado en trabajar por cuenta propia y arriesgarte? —me interrogó.

—Es básicamente lo que hago, sólo que me voy vendiendo a diferentes empresas. Quizás esté perdiendo mi toque comercial que antaño explotaba. Creo que me estoy haciendo viejo. —Reí.

—Quizás sólo necesites afrontar ese toque desde otro punto de vista —dijo mientras cruzaba las piernas.

—Puede que tengas razón.

Agarré una porra de la bandeja central y la mojé en el chocolate. Con cuidado de no gotear fuera del vaso, me llevé el churro a la boca introduciéndome la mitad y degustándola con placer.

—Mmm —murmuré disfrutando del desayuno—, es como estar en el cielo.

—Sí, Castello di Celeste, todo un placer celestial —secundó sonriendo.

Cuestión de pelotas

Nos acostamos en la cama a las doce y media de la noche tras cenar una pizza y ver una comedia romántica. Fue gratificante tener a una mujer abrazada a mi cuerpo durante hora y media. Desde que la relación con Carol se enfriara, la vida en pareja había desaparecido casi completamente. Mis encuentros con Jenny eran simples intercambios sexuales carentes de cualquier tipo de complicidad sentimental y que Celeste se abriera a mí tan rápido y de manera tan sincera me devolvió las ganas por retomar la vida estable con una mujer.

—Mañana te librarás de mí, lo prometo —comenté mientras la abrazaba por los hombros atrayéndola hacia mí.

—Es una lástima —dijo con tristeza mientras ponía una mano sobre el pecho—. Ha estado bien.

—Lo podemos mejorar esta noche si quieres, lunarcito —bromeé acariciando su labio, allí donde un lunar la hacía única.

—¿Sigues teniendo problemas con tu exmujer? —cambió de tema radicalmente.

—Siempre que no esté conmigo es un problema —ratifiqué añorándola—. Lo voy superando poco a poco, es complicado olvidar de un plumazo. Por cierto...

Recordé el extraño mensaje que había recibido hacía unas semanas y decidí pedirle opinión. Nadie de mi entorno personal había comentado nada al respecto, pero los rumores me habían salpicado y, siendo una noticia tan jugosa, me resultaba raro que nadie se fuera de la lengua. Me incliné sobre la mesilla de noche y alcancé el móvil. Tecleé en el teléfono y abrí el mensaje. Lo releí para asegurarme de que era el correcto y tendí el aparato a Celeste.

—¿Qué opinas de esto? —le pregunté.

Celeste leyó lo siguiente:

¿Qué pasa tío? Soy Jay. Partidazo el tuyo, colega. Al final la metiste por la escuadra. ¡Enhorabuena!

—¿Qué juegas bien de delantero?

—No juego a fútbol, por eso te pido opinión. Es una metáfora, ¿pero de qué? —cuestioné misterioso.

—¿Quién es Jay? —preguntó.

—Es el bajista del grupo en el que canta Carol —expliqué—. Un amigo me comentó que estuvo liado con ella, pero no llegaron a nada serio.

—Suena algo resentido —dijo pensativa.

—¿Resentido de qué? —pregunté extrañado.

—Imagínalo delante de ti diciendo eso. A mí me suena a algo que has conseguido, algo que él no aprueba o no pudo conseguir. No te preocupes, los hombres no sabéis leer entre líneas.

—Si me lo hubiera mandado cuando me divorcié, me lo tomaría de otro modo, ¿pero ahora? Yo con ese tío no tengo ninguna relación. Por lo tanto, ¿por qué me felicita? ¿Sobre qué me da la enhorabuena?

—Es muy de tíos hablar de meterla cuando se refiere a sexo. ¿Has tenido alguna relación reciente con tu ex?

—Nos acostamos en Navidad y este mensaje es de hace tres semanas. No tiene sentido.

—Entonces no te calientes la cabeza. Pudo haberse equivocado de persona o quizás estuviera bebido. Tú mismo lo has dicho, no tiene sentido —dijo devolviéndome el teléfono.

—Sé que puede sonar atrevido a la par que inapropiado, pero me apetece invitarte a pasar unos días conmigo en Valencia. —Le guiñé un ojo—. Supongo que sabrás que en una semana son las fiestas locales y que podríamos pasarlo muy bien juntos. ¿Te apuntas?

—No veo por qué no. Tengo ganas de salir de Madrid por unos días.

Sonreí contento por mi hazaña, Celeste no era una chica fácilmente convencible, y ¡zas! ¡Cayó! La montaña de celos que le esperaba a Jenny al verme junto a otra chica iba a ser memorable. Hacía 24 horas deseaba huir de Valencia, pero ahora me sobraban días para volver hasta allí.

De penalti

Al llegar a la Estación del Norte de Valencia, las ganas por restar en la ciudad se disiparon instantáneamente. Una nube de gente y un barullo de conversaciones entrelazadas machacaron mi cerebro. Abracé a Celeste por los hombros sintiendo que pudiera experimentar el mismo rechazo y repulsión hacia toda aquella jauría de lobos, pero, mientras la atraía hacia mí, observé su cara y su sonrisa me indicó que estaba encantada.

—¡Qué ambientazo!

Había olvidado su don de gentes. Ella adoraba codearse y rodearse de personas. Bajo mi humilde opinión, Celeste se había equivocado de área profesional, debería haberse inclinado hacia pedagogía, psicología, psiquiatría o alguna profesión de trato directo y profundo con la gente. Era la mujer más cariñosa, amable y cercana que había conocido en mi vida, con las palabras adecuadas que decirte, la caricia leve que te reconfortara y la mirada cómplice que te lo diría todo. Si mi promesa de no asentarme con una mujer no fuera tan férrea, me plantearía un segundo matrimonio con ella, porque sé que con un poco de esfuerzo, Celeste caería rendida a mis pies en pocas semanas.

En el exterior de la estación de ferrocarriles me encendí un cigarro. Tras el divorcio y la presión en JVR Construcciones, mis nervios se desbocaron y necesité de ayuda externa para calmarlos. El vicio que siempre había sabido controlar se escapó de mis manos de manera tan sigilosa que no me percaté de mi obsesión por la nicotina hasta que Celeste me dijo lo siguiente:

—Dame uno —me exigió—, así evitaré que te metas parte de esa mierda en los pulmones.

—¿Metiéndotela tú?

—Las drogas sociales se comparten.

En la primera calada Celeste tosió como una enferma terminal. En el segundo cigarro aprendió a tragarse el humo y carraspear delicadamente para rascar su abrasada garganta. En el quinto cigarro su pose al sostenerlo y exhalar el humo por entre sus labios denotaba que aquella atractiva castaña clara había fumado toda su vida.

—Me siento sexi con el cigarro en la mano —comentó mientras nos decidíamos a subir al piso de Biel.

—Ya eras sexi sin él.

Me miró con brillo en los ojos y se inclinó para besarme en la comisura de los labios. Me empezaba a enchochar y eso conllevaba un gran problema. El problema de cómo deshacerme de ella.

Jennifer se había alegrado mucho de la llamada porque no me esperaba en su fiesta de cumpleaños. Lo que ella no sabía es que llevaba compañía y que poco o nada tenía que hacer conmigo. Jenny era del tipo de mujeres que se merecían lecciones de vez en cuando. Ella creía predicar con el ejemplo, pero a la hora de la verdad era la primera que erraba, así que mensajito de advertencia que le tocaba hoy.

—¿No deberíamos comprarle un regalo? —preguntó Celeste lanzando el cigarrillo al suelo y pisándolo con la punta de su zapato.

—No le gustan los regalos. Una vez le regalé un set de baño que me costó 300€ y se lo dio a su “novia” —expliqué molesto.

—Con ese tipo de comentarios sexistas y despectivos dejas patente que estás enamorado de ella, lo sabes, ¿no?

Por ese tipo de frases digo que Celeste debió estudiar psicología.

—Es imposible estar con alguien así, cuando la conozcas me darás la razón.

Me miró sonriendo lanzando el mensaje claro y contundente de que no se tragaba mi estrategia de despiste. Pocas conversaciones había mantenido con ella, pero parecía que con la brevedad de mis oraciones captaba la esencia de mi persona y de las relaciones personales que mantenía. Hasta ahora, no había valorado el peligro que suponía que Celeste supiera tanto de mis amigos y amigas, sin embargo, ahora que iba a conocer a un buen puñado de ellos, mis alarmas de seguridad se habían activado. Tampoco provocaba una revuelta sentimental, más bien me ayudaba a disipar dudas y centrar mis líneas de acción, aunque siempre se hallaba el temor de que pudiera usar la información de la que disponía para realizar movimientos en mi contra.

—¿Matt? —dudó alguien tras nosotros.

Al darme la vuelta vi venir de cara a mi buen amigo Tony de la mano de una preciosa mujer. Algo en aquella estampa no encajaba. ¡Espera! Esa preciosa mujer había sido mía.

—Hola, Matt —saludó Carol dándome dos besos.

—¿Qué tal, nena? —saludé. Mi exmujer sonrió desviando la mirada a Celeste—. ¿Caballero? —le tendí la mano a Tony, quien me la estrechó fuertemente—. Parejita, ésta es Celeste, una amiga de Madrid. Celeste, éste es mi mejor amigo, Tony, y Carol, mi exmujer.

—Un placer conocerte, Celeste —dijo Tony besándola.

—El placer es mío, Tony.

—Espero que te guste Valencia —deseó Carol tras besar a Celeste.

—De momento me encanta.

Noté algo extraño en el comportamiento de Celeste tras el saludo y ante la incomodidad del momento cambié de tema.

—¿Dónde está la enana loca?

—Está enferma —explicó él—. Lleva dos días con fiebre. Se ha quedado en la cama.

—Una lástima que no haya venido, me apetecía verla.

Tony frunció el ceño y sonrió preso de la incertidumbre. Me encantaba lanzarle ataques a mi amigo, sobre todo cuando había mujeres de por medio. Había jurado y perjurado dejar en paz la salud sentimental de Tony, pero, ante tanto bomboncito goloso, me había sido imposible frenarme. Mi ansiedad por acostarme con toda aquella mujer que me entrara por el ojo era preocupante, pero Elena me había comentado que era natural sentir atracción por diversas personas a la vez porque en el fondo somos animales con instintos no censurables de satisfacer. Obviamente, ella era igual de libertina que yo en cuanto a la fidelidad en las parejas y, por tanto, nuestros puntos de vista eran cercanos. Para personas donde la confianza y la sinceridad son base de una relación, nuestros modos de actuación eran totalmente punibles.

—¿Estáis esperando a alguien? —preguntó Carol.

—No —respondí—, me gusta llegar tarde a los sitios.

—¿Vais a esperar mucho más? —cuestionó Tony palmeando mi espalda.

—No lo creo. Un piti y subimos.

—Entonces nos vemos arriba —ratificó mi amigo—. Tengo que ayudar a Biel con los toneles de cerveza. ¿Vamos, gordi?

Mi ex asintió con la cabeza. Tony abrazó por los hombros a Carol y entraron en el edificio. Verles juntos me produjo una oleada de contradicciones. Me animé a mí mismo a abandonar toda clase de juicios de valor y de sensaciones íntimas y palpé mis pantalones en busca de la cajetilla de tabaco.

—¿Gordi? —preguntó irónica Celeste—. Matt, ya está todo claro, por la escuadra y de penalti.

Dentro del ascensor, Tony susurraba algo en el oído a Carol que la hizo sonreír. Mi mirada cayó de sus caras hasta otras partes más sureñas. Cuando mis ojos se detuvieron allí donde mis dudas se aclaraban, las puertas del ascensor se cerraron deteniendo el contacto visual. Sin pronunciar palabra, saqué el teléfono móvil del bolsillo y respondí el mensaje de Jay con un: “¡Gracias!”.

Party time

La fiesta no era muy de mi agrado, sobre todo por las miles de redes de tensión sexual que tiraban de mi entrepierna. Sin separarme de Celeste en toda la velada, acompañé mi desgraciada situación de una retahíla de güisqui con cola bastante cargados. Después de recibir la jugosa información del estado de Carol, me era completamente imposible no dirigir la mirada a su vientre. Pese a la férrea apuesta de Celeste porque mi exmujer estuviera embarazada, por mi parte no divisaba en su barriga signos aparentes de esperar un bebé. Mi acompañante me mostró que Carol no bebía alcohol, según ella otro rasgo clave para aclarar más las cosas. Intentaba no obsesionarme con el asunto, si Carol no me había comentado nada era porque o nuestras suposiciones eran infundadas o porque el bebé no era mío. Saber que mi ex se había quedado embarazada de otro me hería. En cierto modo, tras la charla sincera con mi padre, me había percatado de que una mujer no era simplemente sexo, era convivencia, devoción y entrega. Hasta el momento, ninguna mujer, excepto Carol, había insinuado entregarme todo aquello y me arrepentía por no haber sabido valorar el privilegiado matrimonio que había truncado en seco gracias a mi estúpida tendencia de meter la polla en toda vagina que se me pusiera delante. Carol siempre había deseado tener un hijo, sin embargo, me las había ingeniado para disipar esas ansias y tranquilizar el instinto maternal de mi entonces mujer. Ahora me arrepentía de todo eso.

Sentado en un puf con un cubata en la mano, divisaba el panorama presa del estrés por largarme de allí a la velocidad de la luz. Celeste conversaba animadamente con Jenny y Bárbara, la que se comía actualmente el coño de Jen. Miedo me daba el tema principal de su intercambio de palabras. Mujeres, terrenos inhóspitos. Detrás de ellas, Elena y Carol parecían discutir controlándose con garbo, conocía el genio de mi exmujer, todos los cambios que experimentaba su rostro al cabrearse y ahora mismo su cara lo decía todo. Elena me miraba de hito en hito y cierta incomodidad creció en mi interior, ¿no estarían hablando de nuestros affaires? A escasos metros de ellas, Tony, Héctor y Jordi charlaban sin interés. En la punta más alejada de donde me encontraba, Alexa le comía la boca a su novio Biel, el dueño de la casa y hermano de Jenny, mientras me lanzaba miradas pícaras. Cercanos a la pareja, Lucía y Sean se comunicaban con dificultad, la gesticulación de ella así lo corroboraba.

Me dormía de aburrimiento, la música era un asco y la gente, despreciable. Al cuarto suspiro en menos de un minuto apareció Elena. Caminó hasta mí con soltura y se agachó despreocupadamente. La conocía lo suficiente para saber que venía con el cuchillo entre los dientes. Contacté visualmente con sus pupilas y bebí de mi vaso infundiendo tranquilidad.

—Te has ido de la boca, Matt —me comunicó sonriendo—, así que tendré que castigarte como corresponda.

Era la dama de la manipulación, la reina de la falsedad, la ama de la hipocresía. Le sonreí aprobando su condena. Con sensualidad, se alzó y se acercó a su marido para besarle en la mejilla. Los juegos tenían sus riesgos y sabía muy bien cuales implicaba acostarse con tu excuñada.

Dos horas más tarde la gente fue marchándose. Jen disfrutó como una loca cuando todos le cantamos el “cumpleaños feliz”, sopló las velas más animada que una niña de cinco años e intentó pringar a todos los asistentes de nata. En el fondo, una parte infantil reprimida luchaba por aparecer en el carácter de Jenny, muy pocas veces hacía aparición, pero esa noche bajo el amparo y el calor de todos sus amigos había convenido acertadamente sacar a la luz. Aproveché el momento en el que Celeste se despedía de Bárbara para acercarme a Jen y clavarle el puñal de la venganza.

—¿Sabes que Celeste me deja hacerle lo que tú tanto odias? —la provoqué.

—¡No seas malo, Matt! —dijo besándome levemente en los labios—. Tenía guardada una sorpresita para ti, pero Celeste no entraba en mis planes.

—¡Qué pena! ¿No? —lloriqueé.

—Seguro que hubieras disfrutado más con Bárbara y conmigo —dijo con sensualidad mientras me acariciaba la ingle—, no siempre se convence a una lesbiana para que haga un trío con un hombre.

—¿No se puede aplazar la invitación? —le seguí el juego.

—Es un regalo de cumpleaños que caduca hoy.

Me volvió a besar en los labios y se acercó a las mujeres. El tiro me había salido por la culata, pero por la culata entraría otro tiro.

- Tony -
Y entonces llegó él

Ninguno de los dos nos esperábamos encontrar a Matt en la fiesta. Jenny nos había dicho que no venía. Pero como sorpresa, nos topábamos con él tonteando con su “parejita”. La pobre Carol no ganaba para sustos, aunque venía bien que se diera de bruces contra un muro para que fuera olvidándose de manera agresiva de aquel imbécil que no hacía más que enmierdarse una y otra vez.

Mi pacto con Carol de darnos apoyo moral el uno al otro era ahora todavía más necesario. Ante la falta de Verónica y la presencia de algunas de mis ex en el cumpleaños, le había pedido a Carol que fuera mi guardaespaldas y mi compañera de brazo en todo momento. Saber que el gilipollas de Matt estaría besuqueándose con la pava aquella delante de nuestros morros me daba más poder para ejercer de maromo de la periodista y suplir nuestras manquedades amorosas.

Metidos en el ascensor, Carol me susurró al oído:

—Me voy a sentir muy a gusto en esta fiesta.

—Yo también —ratifiqué—, sobre todo contigo.

Carol sonrió y las puertas del ascensor se cerraron.

—Joder como se haya dado cuenta —comentó refiriéndose a su barriga y a Matt.

—Creo que no sabe nada y no ha parecido mirarte el vientre en ningún momento. Deberías dejar de preocuparte.

Carol suspiró sonoramente y me abrazó. Las hormonas actuaban por ella, verla abrazarme era comparable a que un Papa rechazara vestirse con oro, algo que se veía en contadas ocasiones.

Espejito, espejito.  Dime…
¿de quién es el niño?

Tras conversar más de cuarenta y cinco minutos sobre el desastroso estado de la empresa, Héctor nos dejó marchar. Tanto Jordi como yo sabíamos que no podíamos cortar a Salas cuando estaba animado conversando sobre algo. Ambos le conocíamos lo suficiente para saber que había que dejarle hablar y seguirle la corriente, ya no como trato preferente por ser el jefe, sino como amigos que valoran la amistad. A nadie nos caía bien Héctor, excepto a las mujeres y salvo Verónica.

Jordi me acercó un vaso de cerveza espumosa, fresquita y apetecible. Brindamos por nosotros y nos bebimos el contenido de un trago. Hacía años que no me iba de borrachera con él, pero era fácil recurrir a nuestras viejas costumbres, sobre todo si teníamos al abasto un tonel de cerveza con grifo y acceso libre. Esta vez fui yo a rellenar el tanque. A mi vuelta, Jordi se pasaba la mano por la cara limpiando unas ligeras lágrimas.

—¿Otra vez, tío? —le animé palmeando la espalda.

—Tony, ya no puedo más, quiero morirme.

Los ataques depresivos de Jordi venían siempre de la mano del alcohol y derivaban en el mismo tema: “los bebés”. Desde que se enteró que era infértil, las reflexiones internas le devoraban. Le era completamente imposible salirse del vórtice gangrenoso en el que se había metido.

—¿Cómo que quieres morirte?

—Sí —aseguró tajante—. Vivo una mentira. Mi vida es una mentira.

—¿Por qué dices eso? —le invité a que me contara.

—Porque no puedo tener hijos. He ido a una clínica privada y me lo han confirmado.

A veces se ponía pesado con el tema. Lo había intentado todo para que no pensara en ello, para evitar que entrara en ese círculo vicioso de culpabilidad y flagelación, pero él solito se encargaba de entrar en la picadora y apretar el turbo.

—Voy a por otra cerveza —me avisó.

Desde la lejanía, Carol abocó el contenido de un vaso imaginario en su boca alertándome del exceso de bebida que estaba ingiriendo. Tras el accidente, todos me controlaban cuando bebía, algo que agradecía, pero que a veces me llegaba a agobiar. Ante el rapapolvo gestual de Carol, mi mente recordó otro pasaje de la noche del accidente:

Había recogido mi chaqueta para marcharme a casa cuando mi madre me abrazó por la cintura.

—¿Ya te vas, cariño?

—Sí, mamá, ya me voy.

—No irás a coger la moto bebido, ¿verdad?

—No estoy bebido, mami —le expliqué.

—Te he visto beber con Jordi, no me mientas.

—No te preocupes, hace rato que dejé de beber. —A veces era imprescindible mentirle a las madres para que te dejaran en paz.

—¿Por qué no te esperas un rato y te vienes con nosotros?

—Porque no, mamá, nos vemos mañana —repliqué molesto y agotado.

Tras batallar verbalmente con mi madre, conseguí alejarme de ella sin repercusiones. Mi padre me guiñó un ojo desde la distancia y le devolví la despedida con un gesto con la mano. Al salir a la calle el aire fresco me tranquilizó. La calle estaba desierta, pero el ruido rítmico de un tacón llamó mi atención. Apoyaba en la pared, Lucía fumaba un cigarrillo ajena al bullicio del interior. La charla con Jordi me había dejado preocupado, de modo que me acerqué a ella para sopesar con otra persona el estado de mi amigo.

—¡Hola! ¿Cómo estás? —susurré.

—¿Cómo crees que estoy? —me preguntó alicaída.

—¿Preocupada? ¿Inquieta? ¿Nerviosa? —enumeré.

—Todas esas y alguna más —respondió exhalando humo por la boca.

—Jordi me ha contado vuestra situación y puedo entender cómo te encuentras —comenté acariciándole el brazo para reconfortarla—. No puedo ponerme en tu piel, pero quiero que sepas que os apoyo en todo y podéis contar conmigo para lo que necesitéis.

—Lo que necesitamos es un bebé y no creo que pudieras dárnoslo.

—Bueno, a mí sí que se me ocurre un modo de dároslo —bromeé.

Lucía sonrió y dio una nueva calada a su cigarrillo.

Buen momento para recordar aquello. Debía ir bastante borracho para llegar a plantearle algo así a Lucía porque lo que menos quería entonces era dejar embarazada a nadie. Obviamente estaba de broma y por suerte ella se lo había tomado de ese modo.

Jordi volvió con dos jarras de cerveza, ya no dos vasos, sino dos jarras cercanas a la pinta. Con placer depositó una jarra frente a mí y bebió sediento de la propia.

—¿Sabes? —continuó con su discurso—. Lo peor de todo es que Lucía no está nerviosa ni se preocupa por el tema —gimió abatido—. Antes sí se interesaba, pero ahora sólo piensa en Óscar.

—Es normal, ¿no? —intenté tranquilizarlo—. Si no podéis tener más hijos, es lógico que quiera disfrutar del que tenéis.

—Ese es el problema, que no lo tenemos, lo tiene —susurró.

—¿Cómo? —No sabía dónde quería llegar, ni qué estaba insinuando.

—¡Qué Óscar no es mi hijo! —aseguró.

—Pero, ¿qué dices?

—Cuando me dijeron que nunca había sido fértil se me vino el mundo encima. Sin que lo supiera Lucía, hice un test de paternidad y lo primero que me dijeron es que los grupos sanguíneos no coincidían. Lucía es A y Óscar es AB —me explicó con detalle—. El padre es B y yo soy 0. ¡No soy su padre!

Algo dentro de mí dio un vuelco. Mi mente regresó de nuevo a aquella conversación con Lucía la noche del accidente.

Tras terminarse el cigarrillo Lucía frunció el ceño como nunca antes la había visto hacer, con crueldad, con malicia, con intenciones perversas. Le sonreí ante la comicidad de su actitud porque no supe cómo interpretar aquella mirada. Ella comprendió que no me estaba enterando de nada, así que pasó a la acción. Con violencia me agarró de las solapas de la chaqueta y pegó su nariz a la mía.

—Deja de hacerte el gracioso y de lanzar indirectas sobre el tema porque estoy muy desesperada, ¿vale? —me amenazó sin alzar el volumen de la voz y sin variar el tono ni un ápice.

—Entendido.

—Jordi es infértil —Lucía tensó todavía más el agarrón—. Jamás podré tener un hijo suyo, así que los chistes puedes ahorrártelos.

—Perdona no quería…

—Tú nunca quieres herir a la gente, ¡mentira! Eres un manipulador —Lucía me soltó con agresividad contenida, estaba claro que también había bebido más de la cuenta. La propia rabia pudo con ella y decidió no pagarlo físicamente conmigo, se dio media vuelta y cara a la pared comenzó a descargarse a puñetazo limpio con el muro—. Estoy harta de todos vosotros —chilló—. Nunca me habéis respetado, siempre habéis jugado conmigo y ya no puedo más. ¡Os odio!

—Tienes razón —la respaldé colocando mis manos sobre sus hombros.

—¡Cállate! —me increpó dándose la vuelta—. No sabéis por lo que he pasado. No tenéis ni idea de por lo que estoy pasando. Todos dándome consejos como si supierais cómo me siento, ¡no os podéis hacer una idea! ¿Tú sabes lo que es tener una vida perfecta y que un mínimo detalle lo tire todo a la basura? ¿Sabes lo que es eso? —Negué con la cabeza afligido—. ¡Pues yo sí lo sé! Maldita la gracia de los espermatozoides. Hay chicas que se quedan embarazadas con soplarles en la vagina y… —se atragantó—. ¿No puedo tener hijos? ¿Yo que lo deseo más que nada en el mundo? Ahora mismo hay miles de mujeres quedándose embarazadas, ¡maldita sea!

—Lucía, no te machaques así, joder —le arremetí—. Hay alternativas. —El silencio nos comió a los dos—. ¿Por qué no adoptáis? —propuse.

—¡Quiero parir un bebé mío! —apuntó ladrando.

—Chis, no chilles, nos van a llamar la atención.

—¡Me da igual! —vociferó.

—Ven, escandalosa. —Abrazada de la cintura la alejé de la puerta del local hasta doblar la esquina—. ¡Escúchame! —dije mirándola a los ojos—. ¿Por qué no te haces la fecundación in vitro? Hay millones de donantes. Sé que no sería totalmente vuestro, pero al menos tendría tus genes. Estoy seguro de que no le supondría ningún inconveniente a Jordi.

—Rechazaría al bebé, no lo miraría con los mismos ojos.

Una mueca de disgusto se pintó en mi cara. No creía que Jordi fuera de esos, pero Lucía le conocía mejor que yo. Aunque meditara profundamente, no encontraría una solución mejor a aquel descosido.

—Tienes razón, es una salida viable —dijo ella.

—¿Ves?

—Sí, lo veo. Quedarme embarazada de otro y no contárselo a Jordi.

—No me refería a eso. Eso puede acabar muy mal. —Me estaba dando muchísimo miedo.

—Me he documentado. Sólo necesito un chico de rasgos parecidos y del grupo sanguíneo cero positivo. Con esas premisas no levantaría sospechas.

—¡Santo Dios! —exclamé escandalizado.

—Por cierto, ¿qué grupo sanguíneo eres?

—No, no, ni hablar, no cuentes conmigo para eso.

—¿Seguro?

Lucía me hizo retroceder mientras mantenía la mirada fija en mi entrepierna y se le caía la baba de regocijo.

—¿Tony?

Jordi me sacó del pasaje retrospectivo. Lucía lo había hecho. Finalmente lo había llevado a cabo. Se había acostado con otro. Se había quedado embarazada. Había parido un hijo suyo.

/ Carol /
El secreto

Las Fallas se terminaban y mi gozo iba cayendo en un pozo. En cuanto terminaran las fiestas tendría que volver a Londres y reemprender la vida junto a Rob. Era muy feliz a su lado, pero algo entre nosotros no terminaba de cuajar. Puede que la causa fuera el embarazo. La cuestión es que sentía que Hart no era el hombre con el que asentarme. Me llevaba estupendamente con él, le amaba, me satisfacía, sabía tratarme, nos compenetrábamos, pero había algo que no me convencía del todo. No tenía nada que ver con que fuera feo y que en algunos momentos sintiera la llamada materialista e hipócrita de merecerme un chico más agraciado. Ni tenía que ver con el excesivo afecto y atención que me profesaba que me hacía enloquecer por tanta vigilancia y control. El hecho era que demasiado bien me trataba y por algún lado el navío debía hacer aguas.

Me acercaba a la Ofrenda a la Virgen de los Desamparados por la calle Colón cuando sentí la necesidad de llamarle. Había ignorado a Hart durante casi toda la semana, las llamadas que él comenzaba las cortaba a la mínima de cambio y no creía justo tratarle con tal desprecio. Mientras caminaba lentamente por el centro de la ciudad, decidí pegarle un toque y saber de su supervivencia sin mí.

—¿Qué me cuento? —preguntó tras los saludos—. Poca cosa, barriguita, pero tengo una “bomba” que lanzarte.

A Hart le encantaba escucharme hablar español (le ponía), intentaba aprender el idioma y ya se atrevía a articular palabras sueltas (para él supergraciosas) que intercalaba entre nuestras conversaciones para hacerme caer en su trampa y responderle en castellano. Las bromas en mi idioma natal se fueron acumulando hasta derivar en idas de olla al más puro estilo King África.

—¡¡¡Boooooommmbaaa!!! —emití cantando.

—Pero nada “sensual” —dijo con su mejor castellano—. Esta mañana había reunión de socios en The Planet, lo sabías, ¿no?

—Lo sabía, “corazón” —dado que su apellido sonaba parecido a corazón en inglés que mejor que usar el mote en castellano y matar dos pájaros de un tiro.

—Pues “agárrate los machos” —de dónde aprendía Hart las expresiones era una incógnita—, porque el marido de la bruja ha vendido sus acciones.

—¡Estás de broma! —exclamé jubilosa en mitad de la calle, por suerte poca gente caminaba por la cortada avenida.

—Dice que no quiere estar ligado a la publicación que ha perjudicado la imagen pública de su esposa, pero todos sabemos que lo hace para que no le salpique a sus otros medios. —Hart sospechaba bien, todos sabíamos que el motivo por el que realizaba ese movimiento era alejarse del foco de infección hacia la proyección pública de su esposa y por la poca tirada de la revista en los últimos meses—. Graham se ha quedado con el 50% de las acciones y la otra mitad las ha comprado un editor independiente.

—No sabía que Graham tuviera tanto dinero —comenté sorprendida. Me pillaba de nuevas saber que Graham fuera capaz de invertir tanto en la revista.

—No lo tiene, se lo han prestado —me explicó.

—¿Quién presta una cantidad de dinero tan elevada? —cuestioné morbosa.

—¿Un familiar?

—De repente Michael me atrae mucho más. —Sabía que mi atrevimiento iba a tener reacción en Hart y no se hizo de esperar.

—Tus ironías sobre el dinero me hacen pensar que sólo te mueves por interés económico —me acusó.

—Claro —reconocí—, por eso dejé a Matt y me fui contigo. ¿Sabes que mi exmarido está topándose con ciertas dificultades para encontrar trabajo ergo está sin dinero?

—Pobre Matt, lo desplumaste.

—Ya será menos —me defendí—. Estuvo en la fiesta de cumpleaños de Jenny y no tuve el valor de decírselo.

—Tienes que hacerlo —me animó con cierto toque de autoritarismo.

—Lo sé y lo haré, “querido”.

Visita obligada a la Virgen

Enfilé la calle la Paz y me adentré en los callejones del casco viejo de la ciudad en busca y captura de mi sitio estratégico desde donde disfrutar de la Ofrenda. Todos los años iba a ese rincón, siempre acompañada de mi devota madre, pero este año, a causa de sus dolores de espalda, me hallaba sola y desamparada como la Virgen, salvo que no me colmaban de flores ni lloraban por mí.

Cuando me asenté en el punto álgido de vislumbre de la imagen y me dejé abrazar por la música que tocaban las bandas, mi bebé se estremeció en mi interior y una oleada de alegría y satisfacción inundó las cuencas de mis ojos en forma de lágrimas. Cerré los ojos con fuerza y me agarré a la valla luchando por no caer redonda al suelo y montar el numerito. Como cada año junté las manos en señal de rezo (era la única oración anual que llevaba a cabo) y, haciendo acopio de mi casi olvidado dialecto, comencé la plegaria a la Virgen.

—Gràcies! Primerament per permetre'm un any més estar ací, per cuidar de ma mare i de mon pare, per protegir la meua neboda i per mantindre l'Elena i l'Héctor units davant de les adversitats. Gràcies! Per haver-me aclarit la ment davant de les infidelitats contínues del meu exmarit, per ajudar-me a lluitar contra el meu propi amor per Matt a favor dels meus interessos vitals, per donar-me el bebé que espere, qui estic segura que canviarà la meua vida. I per això, estic enguany davant de tu. Per a demanar-te que faces que isca bé l'embaràs, que el bebé es forme correctament i veja el món que li espera sa. Et demane per ell i per mi. I com sempre per ma mare, ella no em pot faltar; per mon pare; per la meua germana; per Cristina, que seguisca igual de bé; per Héctor, que ha superat el nostre embolic; per Matt, el pare del meu bebè; per Verònica i Tony que faran la millor parella del mòn. Pels meus amics! Gràcies! Gràcies! Gràcies!

Mi instante creyente había terminado. ¡Hasta el año que viene, Amparo!

Algo positivo para nosotros

El 19 de marzo, día del Padre, y fin de las Fallas, pasó como un suspiro. Hice tantas cosas durante el día que sin darme cuenta estaba tumbada en la cama a las tres de la mañana sintiendo que le habían faltado horas al día. Junto a una recuperada Verónica había ido a la Mascletà del ayuntamiento para grabarla. Después había comido en casa de mis padres celebrando el día del Padre junto al matrimonio Salas. Por la tarde había ido a comer chocolate con buñuelos con mi sobrina y, tras hacer una parada en boxes para recoger el bocadillo de tortilla de patatas que nos había hecho la yaya para cenar, vimos quemar la falla infantil de nuestra calle. Liberar a mi hermana y a Héctor de su adorada hija era una santa bendición para ellos y un regalo perfecto para mí. A las once la niña estaba descansando en la cama muertecita de cansancio y más feliz que una lombriz. De la manita de Verónica, que a la vez iba de la manita de Tony, enfilé el camino hasta la plaza del ayuntamiento de nuevo para, esta vez, ver quemar la Falla y disfrutar del último castillo de fuegos artificiales. Al terminar todo aquello hicimos una paradita en un bar para tomar un cóctel sin alcohol y media hora más tarde me tiraba en la cama junto a mi sobrina. Eso era disfrutar unas Fallas y lo demás eran tonterías. Material para el programa había para dar y vender, no se iban a quejar.

Por la mañana las incertidumbres sobre el embarazo me avasallaron. No quería pensar en ello. Al salir de la habitación lo primero que olí fue el café de mi madre, quien estaba tomándose un cortado en la cocina. La abracé y la apreté entre mis brazos. Ella pareció contenta de volverme a sentir cerca y posó su cabeza sobre mi hombro respirando hondamente. Permanecimos unos segundos en aquella posición.

—Me voy a ver cómo ha quedado la Virgen —dije a mi madre durante el abrazo—, ¿te vienes?

No se vino, tenía cosas que hacer (“a ver si te piensas que la compra se hace sola”, chilló). Dos horas después y sin más ayuda que mis piernas, me planté delante de la figura alta e imponente de la Geperudeta. Estaba bellísima. “Sé que ya vine el otro día a pedirte, sólo vengo a verte”, le comuniqué mentalmente no fuera a pensar que sólo iba por interés. Mantuve el contacto visual (si se puede considerar siendo una imagen de cartón piedra) y me henchí de paz. El cielo fue tapándose poco a poco por unas ligeras nubes y el sol desapareció. Cuando quise darme cuenta unas pequeñas gotas comenzaron a caer. Algunas personas que observaban la Virgen fueron resguardándose bajo los toldos de la plaza. La costumbre por mojarme de Londres evitó que me alarmara y disfruté casi a solas de la preciosa y olorosa figura. Caminé despacio por temor a resbalarme en las baldosas de mármol y fui rodeando la Virgen deteniéndome en cada dibujo del decorado manto. Giré entorno a las vallas que la protegían de los vándalos deseando romper ese cordón de seguridad y abalanzarme sobre el colorido traje formado por claveles. Aquel momento era tan relajante y placentero. El perfume de las flores inundaba el aire que refrescado por la lluvia aumentaba la intensidad de la fragancia. Los colores que predominaban en el manto eran el rojo sobre el blanco más los detalles en rosa. Estaba preciosa y, sin quererlo, unas lágrimas se deslizaron por mis mejillas. Cuando hube dado la vuelta entera, me detuve de nuevo en la parte central de la Plaza. Sola, no había nadie, la gente seguía recluía en los perímetros desde los que se protegían de la poca agua que caía del cielo.

“¡Cuando tengas hijos lo sabrás!”. ¿Cuántas veces me había repetido aquella frase mi madre? Tenía razón, esperar un hijo me había cambiado la manera de ver el sentimiento que desprendía la imagen de la Virgen. Alcé la mirada hasta contactar con sus ojos de nuevo. El cuello me dolía de la posición forzada, aun así aguanté. Respiré hondo y sentí los latidos del corazón en la garganta tensa.

Sin esperarlo, un paraguas apareció sobre mi cabeza y alguien me asió de la cintura para después abrazarme y acariciar mi barriga sin pronunciar palabra. Conocía demasiado bien aquel contacto y mucho mejor aquella loción de afeitar. Un estremecimiento recorrió mi espalda al notar su respiración en mi nuca. Sus labios rozaron mi cuello y me dejé querer.

—He llamado a casa y tu madre me ha dicho que estabas aquí —me informó con una cadencia pausada.

No supe qué decirle. Deposité una de mis manos sobre la suya y con la otra le arrebaté el paraguas. Él, libre de cargas, no tardó en abrazarme más cercanamente y envolverme con su cuerpo.

—Las cosas nunca ocurren cuando queremos, ¿verdad? —su dulce voz resonó en mis oídos.

—Más vale tarde que nunca —ratifiqué.

—Vas a ser una madre estupenda.

—Espero que tú seas un padre estupendo.

Me revolví entre sus brazos y me coloqué frente a él. Con valentía le miré a los ojos, aquel azul brillante refulgía de felicidad. Con cotidianeidad pasé la mano por entre sus cabellos rizados rascando levemente su cuero cabelludo.

—Siento no haberte dado la noticia antes, pero no tenía las fuerzas necesarias para afrontar esto —pedí perdón lo más dulce que pude.

—No te disculpes —me solicitó con simpatía—. Sólo me duele haberme enterado por otra persona, pero estate tranquila, has hecho lo correcto.

En momentos como aquel donde era comprensivo, cariñoso y tierno, era complicado hacerse la dura y usar métodos abrasivos para luchar contra los sentimientos que guardaba por él.

—Puede que nuestra amistad haya decaído un poco —comentó Matt—, sin embargo, este bebé me hace pensar que somos capaces de crear algo bonito, quizás no sea una relación de amor, respeto y confianza, pero sí una vida y estoy completamente seguro de que será algo positivo para nosotros.

Por supuesto que iba a ser algo positivo, no sé si para nosotros, pero obviamente para mí sí.

—Esta situación es un poco violenta —sinceré sonriendo—, pero creo que te mereces una felicitación. Así que… ¡Enhorabuena, Matt!

—¡Enhorabuena, Carol! —me felicitó sin apartar la mano de mi vientre.

Un casi imperceptible balanceo me indicó el deseo de Matt por besarme. Aguanté como una jabata la espalda erguida y la cabeza altiva. Ya me había permitido el lujo de besar a Héctor y no iba a caer en las redes de ningún ex más.

Permanecimos quietos el uno frente al otro unos segundos, sonriendo felices de nuestro estado de buena esperanza. Matt acariciaba con delicadeza mi barriga saboreando el placer de ser padre por primera vez. Lentamente se arrodilló y plasmó sus labios sobre mi camisa a la altura del ombligo. Era el gesto más admirable desde que lo conociera.

—¡Hola, pequeño Cole-Pérez! —susurró.

Siempre había pensado que ese tipo de cosas sólo pasaban en las películas, sin embargo, atraído por la voz de su progenitor, el pequeño alien que se alojaba en mi interior propinó una patada en todos los morros a su padre. El movimiento de protección instintivo de Matt junto a la sensación de la patada, me dejaron sin respiración. Segundos después del shock me entró la risa, después los temblores y por último el llanto. Era casi completamente feliz. Y me arrepentí, por vez primera, de haber firmado aquel maldito papel del divorcio.

: Jenny :
En contra de sus designios mentales

El día de mi cumpleaños llegó, fecha límite impuesta para conseguir ser una buena chica. Mirándolo con retrospectiva había sido demasiado fácil cambiar el rumbo de mi actitud, quizás porque todos a mi alrededor habían colaborado en la causa. La cuestión es que por una vez en la vida me sentía en paz conmigo misma, me creía persona de buena fe y me enorgullecía de ello. Sin embargo, la perra rabiosa de mi interior golpeaba con ferocidad el corazón, incitándome a pecar y, dado que llevaba unos cuantos meses siendo una “santita”, me merecía por mis recién cumplidos veintiocho años unas horas de rebeldía y liberación.

Mientras Bárbara encajaba sus pechos en un corsé, me escabullí dentro del baño y saqué una bolsita de cocaína del trasfondo de la caja de la crema depiladora. Con cotidianeidad extendí una dosis sobre la taza del váter, la piqué con el borde de una tapa de plástico y la alineé lista para ser aspirada. El estómago se revolvió indicándome que el temor por hacer aquello era justificado y que conllevaba riesgos innecesarios. Pese a todos los pensamientos en contra, la decisión estaba tomada e iba a darme ese capricho en mi cumpleaños. Sólo una. Una vez. Fin.

Pescada con las manos en la masa

Era mi fiesta de cumpleaños. Había invitado a mis amigos. No me gustaba recibir regalos. Yo misma me regalaba cosas. Me había regalado esa linda raya. Antes de que llegara la gente, ya estaba lista y preparada. Bárbara me atosigaba con perdernos un rato en la habitación. No me apetecía follar en ese momento. Quería lío. Necesitaba intercambiar información.

Biel me miraba con cara de querer asesinarme. Alexa me ayudaba comiéndole la boca de vez en cuando. Héctor no me daba coba. Elena me regañaba como si fuera su hija. Me arrepentía de haberlos invitado. Me sobraban.

Crave llegó de la mano de Carol. Flipé en colores cuando los vi. No flipé a causa de la cocaína. Pobre Verónica, vivía engañada. Amaba a Verónica. Quería que fuera mía. Agarré a Bárbara y la besé.

Matt se trajo una amiga de Madrid bastante guapa. Intenté tirarle los trastos con ayuda de Bárbara. No funcionó. Celeste juró ser totalmente hetero.

—Pues yo soy tan lesbiana que estudio trigonometría para pensar en senos y cosenos sin remordimientos —solté.

Estaba dándolo todo. ¿Para qué callarme? Canté y bailé sutilmente frente a Matt la canción Hijo de la Luna. El muy imbécil no captó el mensaje. Intentó herirme con una grosería sobre sexo anal. Éste se pensaba que había nacido ayer. Le propuse sexo con Bárbara y conmigo. Nos rechazó. Le odié a muerte. Me fui a la habitación con Bárbara.

Biel me pilló con las manos en sendos pechos de Bárbara. Mi amiga se vistió y salió escopetada del dormitorio.

—No estamos ciegos, Jennifer, y te la estás jugando con una baza mal ligada —advirtió mi hermano.

Por un oído me entró y por otro me salió. Estaba a tope. Ansiaba prender fuego. Busqué a Tony. Era una oportunidad de oro para soltar la piedra y esconder la mano.

—¿Dándole lo que su marido no supo darle? —le dije.

Mi amigo supo al instante que iba drogada. No me volvió a hablar durante toda la velada. No tenía importancia. Acosé a mi segunda víctima. Carol me interesaba más.

—¡Qué mal repartido está el mundo! —susurré al oído de la periodista—. Pero no te preocupes, me encargaré de ponerlo todo en su sitio.

—No sé a qué te refieres y no quiero saberlo —me contestó haciéndose la desentendida.

—Claro que lo sabes —la acusé.

Estaba clarísimo. Amor. Correspondido.

—¿Te has tomado algo? —comprendió entrecerrando los ojos.

—Te gustaría que fuera tuyo, ¿verdad?

Me sentía como una yonqui navaja en mano instigando para clavársela.

—Sigo sin entenderte —me repitió molesta.

Por poco tiempo. Lo sé.

—Tiene novia, pero lo van a dejar y cualquiera de las dos tendríamos posibilidades.

—Esta conversación se termina aquí, Jennifer.

Huyó de mi lado.

Tenía para todos, pero nadie tenía para mí. Dos horas. Mi cumpleaños duró dos horas. Todos me ignoraron. Todos se fueron. La soledad y la depresión poscoca se unieron. Sabía reconocer muy bien aquella sensación. Mi regalo se había agotado. Volvía a ser una santita. Fin.

( Vero )
Sudar la gota gorda

Los últimos días de Fallas fueron terriblemente horribles, no sólo por la fiebre, sino por todo lo que me perdí. Por fortuna mi madre me dio permiso para poder salir a la calle el día 19 de marzo, día de la Cremà, porque de no ser así hubiera desperdiciado todas las fiestas. Hasta entonces, y al igual que una niña pequeña, mi mamá me cuidó con esmero y preocupación y me aisló de todos los gérmenes que pudieran empeorar mi estado. Perderme la fiesta de cumpleaños de Jen me jodió muchísimo. ¡Rediós! ¡Jenny había vuelto a las andadas y me lo perdí mientras sudaba la gota gorda en la cama! Para consuelo no repetí estadios de fiebre con alucinaciones, ni sueños elevados de temperatura. ¡Menuda vergüenza! Nadie excepto yo había transitado por aquellos sueños, pero, simplemente saber que en mi cabeza se hallaban esos recuerdos, me ruborizaba. A punto estuve de contárselo a mi madre, pero me hubiera dicho que aquellas pesadillas placenteras eran fruto de mis pasiones más reprimidas y que la fiebre había tomado control de ellas, así que para qué decírselo si ya tenía la contestación. No sólo ella fue la que me mimó con dedicación, Tony estuvo a mi lado en todo momento, salvo en el cumple de Jennifer que acompañó a Carol y menos mal que lo había hecho porque así tuvimos tema de conversación por la madrugada. La pobre Carol también había estado al pie del cañón, en cierto modo deseaba disfrutar de nuestra amistad saliendo juntas, pero mi esporádica enfermedad nos había trastocado los planes. Lo importante de todo aquello es que estaba viva y recuperada, lista y predispuesta para dar caña de nuevo.

Suave melodía para mis oídos

Abril y mayo pasaron como un suspiro entre rodaje, sesiones de doblaje, promociones publicitarias y… ¡preparativos de boda! Por fin habíamos puesto fecha, 14 de septiembre a las 19.00 horas en la Iglesia de Santa Cecilia. La Iglesia no era muy llamativa, pero era la más cercana de casa, nos gustaban las instalaciones y el cura nos pareció lo suficientemente simpático. Tony era muy reacio a casarnos por la Iglesia, al fin y al cabo lo que legalmente contaba era la boda por lo civil, sin embargo, la presión por cederme el privilegio de ser princesa por un día tuvo su respuesta positiva.

Restaban apenas seis meses para la celebración y no teníamos nada preparado. La noticia corrió entre nuestros círculos de amistades como la pólvora y rápidamente algunos de nuestros amigos fueron ofreciéndose para desempeñar ciertas funciones.

Matt, quien pese a mi reticencia se había coronado como el padrino de Tony, nos pidió que le dejáramos regalarnos las invitaciones de boda. Quería hacer un dibujo especial para nosotros, elaborar una tarjeta moderna y única y así quitarse de encima cualquier tipo de desembolso económico, el pobre estaba más pelado que una gamba pelada. No pusimos oposición a tal propuesta y el arquitecto se mostró feliz.

Elena, quien parecía algo más moderada tras la firme charla con su hermana, insistió en que le cediéramos el gusto de organizar la boda, era la tarea que había estado desarrollando los últimos meses mientras lo compaginaba con la decoración de interiores y se le daba francamente bien. Hasta el momento había preparado cinco enlaces a cuál más bonito, las fotos lo corroboraban. En cierto modo nos hacía ilusión que nuestros amigos más cercanos nos obsequiaran con este tipo de regalos y no con objetos materiales absurdos, por lo que el ofrecimiento de Elena nos hinchió de satisfacción.

Carol se había puesto al mando del navío de la preparación de la despedida de solteros conjunta, aunque el miedo por parir antes de tiempo o en el proceso, la mantenía preocupada. Por ello, y porque quería a mis dos madrinas trabajando juntas, le propuse que Jen la ayudara. Al principio Carol puso miles de impedimentos porque fuera precisamente Jenny la que estuviera preparando, codo con codo con ella, la despedida, seguía sin fiarse del todo y su sistema de alerta no la dejaba entregarse al 100%. Además de ese tema, Carol se había ofrecido para aportar el grupo musical para el convite, su misión era convencer a The Colbro Band para que tocaran en nuestra boda. Seguro que lo conseguía, era testaruda y eficiente cuando quería.

Cada dos por tres

No sé si era por el tema de la boda o por otros asuntos que no convino en compartir conmigo, pero el hecho es que Tony estaba exasperantemente sensible. Y por sensible no me refiero a llorar en cada esquina, sino a sobresaltarse por cualquier mínima mota de sospecha que hallara en algo. Para empezar, ponía en entredicho mi sinceridad sobre ciertos temas comprometedores en los que no había sido franca del todo. En los últimos meses no se fiaba de nadie, ni de sí mismo, ni de su antiguo yo.

—Matt me ha vuelto a dejar caer cositas —remarcó “cositas” con cierto retintín.

—¿Qué cositas? —pregunté interesada en las “cositas”.

—Cositas del estilo: “¿Qué tal tu rubia? ¿Por qué no intercambiamos pareja? No creo que Verónica pusiera muchos impedimentos”.

—Es un fanfarrón. —Sonreí—. Y claro que pondría impedimentos. De hecho, no lo haría —ratifiqué.

—¿Te has acostado con Matt?

La pregunta cayó como un cubo de agua fría sobre mi cabeza. Ahora entendía las cositas a las que se refería y temía que otra oleada de desconfianza arrasara mi paz.

—¿Qué? —chillé—. ¡Por supuesto que no! ¿Me crees capaz de haceros algo así a Carol y a ti?

—No sé, dímelo tú.

Sensibilidad, sobresaltos, comprometedores… ¡Rediós!

—Te acabo de decir que no —sentencié de nuevo.

—¿Y por qué te alteras? —cuestionó tranquilo y sereno como un árbol en un día sin viento.

—Porque me duele que desconfíes de mi palabra. —Caminé por el salón sin saber dónde sentarme. Venía, el momento de decírselo llegaba.

—¿Matt ha intentado acostarse contigo? —se interesó siguiéndome de cerca, acosándome física y psicológicamente—. Conozco a Matt y sé que siempre lleva dobles intenciones. Y anda dándole coba al tema desde hace meses.

—Pues no —mentí dejándome caer en el sofá—. No lo ha intentado.

—De acuerdo —me dio la razón sentándose a mi lado—. Ahora —se tomó su tiempo para continuar—, ¿cómo quieres que confíe en ti si me mientes?

—No te he mentido —me defendí.

—Lo acabas de volver a hacer.

Acorralada. Miedo. Pánico.

—Sé que Matt te ha propuesto sexo en diversas ocasiones —dijo. No pestañeé. Me cagué de miedo—. Siempre le has rechazado. ¿Por qué me mientes si no tienes nada que ocultar? —preguntó exaltándose.

—¡Porque no quería que te enfadaras con tu mejor amigo! —grité cerrando los ojos.

—¿Enfadándome contigo? —preguntó anonadado.

—¡Sí! —afirmé rabiosa.

—¡No! No lo vuelvas a hacer —me ordenó poniéndose en pie—. Osito, no lo vuelvas a hacer.

Cogió las llaves y se marchó.

Esa misma noche hablamos del tema, no estaba enfadado ni molesto por haberle ocultado información, pero agradecía que la próxima vez le fuera sincera y se lo contara todo desde el principio, sin elipsis y sin giros en la trama.

Una semana después descargó su preocupación sobre otro tema. Según él llevaba tres meses dándole vueltas al coco y no se atrevía a plantarle cara a una persona. Al parecer necesitaba recobrar más recuerdos de la noche del accidente para estar completamente seguro, pero no conseguía conectar con sus neuronas dañadas. Dar con la fórmula de activación de la memoria era más complicado de lo que parecía.

—¿A quién se parece Óscar? —me interrogó.

—Pues… —dudé—, ¿a su padre?

—¿Sí? Dime en qué se parece a su padre. ¿En qué rasgos?

—Mmm —pensé—, los dos tienen los ojos marrones, son morenos, ¿la nariz?

—Óscar no es hijo de Jordi.

Bomba. Me estaba pasando la cuchilla de afeitar por las piernas y por poco me rebané un trozo de rodilla.

—¿Y cómo sabes tú eso? —cuestioné dubitativa mientras dejaba la cuchilla en el lavabo.

—Me lo ha dicho Jordi.

—¿Y de quién es?

—No lo sabe.

La cara de Tony lo decía todo, cuando sentía miedo era muy fácil olerlo.

—¡Espera! ¿Estás pensando que tú…?

—¿Y si lo fuera?

—¿Te has acostado con Lucía?

—No lo sé. Sólo recuerdo que Lucía me dejó caer que podría ayudarle en su problema. —Se tomó unos segundos para respirar—. ¿Y si me acosté con Lucía? ¿Y si Óscar es mi hijo? ¡Jordi me va a odiar! ¡Me acosté con su mujer! ¡Tengo un hijo!

—Supuestamente e hipotéticamente, cariño.

—Me estoy volviendo loco.

—Tony, cielo, sabemos cómo eras antes y sabemos cómo eres ahora. Nadie te ha vuelto a juzgar por cómo eras antes. ¡Olvídalo! No eres el padre de Óscar. ¡Rediós, qué cosas tienes! Además, si tanto te preocupa, ve a hablar con Lucía, ella es la única que sabe la verdad.

—No me creo con el derecho de ir a pedirle explicaciones sin saber a ciencia cierta si puede ser mío.

Y por supuesto no fue a hablar con Lucía. Su mirada perdida en el horizonte día tras día me preocupaba. Cuando nos cruzábamos por la calle con niños pequeños bajaba la mirada al suelo. Cuando haciendo zapping aterrizábamos en un canal infantil le temblaban las manos. Y así cientos de diminutos detalles que me daban a entender que seguía excesivamente alerta con el tema de Óscar. Su temor se me contagió y sin darme cuenta mi mente se iba a procesos de escáner, búsquedas que terminaban en coincidencias en los rasgos faciales entre Tony y el pequeño.

/ Carol /
Tope de presión
para el útero

Sentada en medio de los dos se me comían los demonios. Por un lado, Robert estaba molesto porque había venido Matt. Por otro lado, Matt estaba molesto porque había venido Robert. Yo estaba molesta porque habían venido ambos sin ser invitados. Como era lógico y normal, Matt había exigido asistir a la ecografía de los cinco meses en la que nos dirían el sexo del bebé. Como era de esperar, Robert había querido acompañarme a la ecografía como venía haciendo desde que nos enteráramos de que estaba embarazada. Ambos tenían derecho a estar presentes, pero ninguno tenía derecho a estar de morros y mucho menos tenían derecho a comportarse como cerdos en la sala de espera del tocólogo.

—¿Qué tal los negocios?  —pregunta Rob.

—¿Qué tal tu cara? —pregunta Matt.

Matt es más listo que el hambre e intuye los puntos flacos de su contrincante, así que ataca y derriba sin dificultad. Rob, miedica empedernido y como siempre que se meten con su fealdad, se siente Quasimodo y se calla. En mitad de la batalla, el bebé me propina una patadita animado por erigirse protagonista de la escena.

—¿Cómo te va con Celeste? —cuestiona Hart.

—¿Te come la polla? —cuestiona Matt.

Mi novio se encuentra entre la espada y la pared, ¿es sincero o se anota un tanto? Me mira de soslayo y le contesto poniendo los ojos en blanco indicándole que se calle la boca o no se la como más (pese a comérsela poco).

—¿Te gusta la casa de Carol? La construí yo, como el bebé que lleva dentro. —Matt ahí se pasó como cinco pueblos.

—Me gusta follar con Carol en la casa que construiste, sí.

—¿Podéis dejar de comportaros como perros marcando territorio? ¡Qué hartita me tenéis! —expreso exasperada. Me pongo en pie y me acerco al puesto de información—. ¿Puede llamar a seguridad? Creo que hay una pelea de gallos ilegal allí —señalo las sillas en las que Rob y Matt están sentados.

La mujer al otro lado del cristal me mira con cara de puta, presiento que se ha percatado de que tengo a dos tíos atractivos pegados a mi culo mientras ella no tiene a ninguno. Le sonrío falsamente y me vuelvo a sentar en mi asiento. Gracias al numerito consigo que ambos se comporten como buenos chicos durante veinte minutos. Al transcurso de ese tiempo a Matt le comienza a picar el escroto, se lo rasca y comenta.

—Celeste me ha pedido que me quede en Madrid con ella, pero prefiero volver a Londres para estar contigo y con el bebé.

Me santiguo internamente mientras le confirmo la recepción de la ¿buena? noticia con una caricia en el muslo y una sonrisa. ¡Santo Dios bendito! A Rob le iba a dar un mal de “hart”.

¡Booomba! (a lo King África)

—¡Booomba! —dijo Rob dándose la vuelta y alejándose.

—Un segundo —pedí al doctor y a Matt.

Corrí en dirección a Hart hasta alcanzarle. Con esfuerzo me puse delante de él y le obligué a detenerse (casi me atropella). Se cruzó de brazos y miró al techo esquivando mi mirada de súplica.

—Por favor, Robert, no te pongas así —le pedí con la mayor dulzura.

—¿Qué no me ponga así? —gritó susurrando—. ¡Ese hijo de puta lleva chuleándote seis años!

—Por eso estoy contigo y no con él, pero eso no tiene nada que ver con el bebé.

—¡Ah, claro! ¡Es suyo! —Hart dejó de susurrar y atrajo unas cuantas miradas—. ¡Durante estos meses ni se ha preocupado!

—Porque no lo sabía —intenté explicarle—. Rob, por favor, no te enfades. Haz por entenderlo. Ponte en su piel.

—¿En su piel? ¡”Ni harto de vino”! —convino en compartir una de sus amadas expresiones españolas.

—¡A Carol le gusta mucho el vino! —apuntó Matt alzando la voz desde la lejanía.

—¡Métete en tus asuntos Mini-Rocco Siffredi! —le comunicó chillando—. ¡Qué asco me da! —me susurró—. Déjame al menos darle en los putos morros antes de irme al coche a esperarte.

No hizo falta que dijera nada más. Le abracé por detrás del cuello y le besé en los labios lentamente. Él me acarició el trasero y la cintura. Satisfecho y con una sonrisa victoriosa, Hart se marchó. Comprendía su molestia, pero no podía decantarme por él ante la evidencia. El doctor lo había dejado claro, sólo un acompañante. Matt tenía más privilegios sobre el asunto, era el padre del bebé y se merecía conocer de primera mano el sexo de su hijo/a.

Dentro de la consulta el doctor bromeó sobre los líos de faldas de la juventud de hoy día. ¡Qué sabía él! Le di la razón y le sonreí por interés. Una vez me dijera qué llevaba dentro dejaría de ser mi amigo.

Mientras el doctor extendía el líquido para la ecografía sobre mi abultada barriga, Matt se dio el gusto de cogerme de la mano. Carraspeé ligeramente incómoda, pero aguanté el embiste y me permití el placer de volver a sentir el confort que transmitía la mano firme y segura de Matt enlazada a la mía.

—Bien, vamos allá —dijo el doctor colocando el aparato sobre el gel—. Si se mantienen en silencio podrán escuchar los latidos del corazón del bebé.

En un batiburrillo de sentimientos miré emocionada a Matt para después fijar mi vista en la pantalla. Antes de escuchar o ver algo, ya se me habían saltado las lágrimas. Las sensaciones estaban a flor de piel desde que me quedara embarazada y lloraba más que una magdalena.

Tras varios movimientos de la maquinaria sobre mi vientre, un leve y lejano batido llegó a nuestros oídos. Matt me apretó la mano al primer latido y acercó su cara a la mía buscando el contacto. Cuando después de varios latidos fue más evidente que aquel sonido procedía del corazón de nuestro hijo, Matt me besó en los labios. No me esperaba aquello y no supe determinar qué sentí, si placer, temor, repulsión, rechazo…

—Y aquí lo tenemos —exclamó el doctor—. ¿Ven esto? —señaló un manchurrón en la pantalla—. Un perfecto chochete. ¡Enhorabuena, tendrán una niña!

—Gracias, Doctor —pronunció Matt encogiéndosele la voz.

A mí se me escapó un gemido ahogado y progresivamente me enganché a llorar de emoción.

—¿Le pondrás Mel como en tu sueño? —preguntó Matt mientras me acariciaba el brazo.

¿Cómo podía recordar aquello? Había soñado que teníamos una hija hacía cuatro años, entonces le conté el sueño y le comenté que nuestra niña se llamaba Melanie. Que recordara eso era muestra de que tener descendencia le importaba más de lo que demostraba. Hice un esfuerzo para no arrepentirme de lo que ya había terminado con él. Moralmente era más feliz ahora y más que lo sería cuando tuviera entre mis brazos a mi Mel, a mi niña.

De color de rosa

Desde que sabía que en mi interior se desarrollaba una niña, mi mente se iba de paseo a los mundos de color de rosa muy a menudo. Hasta el momento no había cavilado sobre si me apetecía tener un niño o una niña, pero, ahora que la niña era toda una realidad, estaba encantada e irradiaba felicidad. Toda persona que se cruzaba conmigo se contagiaba con las buenas vibraciones y desde hacía un par de semanas no me había topado con ninguna discusión.

La última riña había sido con el agrio de Robert, quien seguía molesto porque Matt hacía de padre de la criatura (cosa que era). Estaba completamente en contra de que mi exmarido me acompañara al ginecólogo, de que dejara caer cada par de días que su intención era mudarse a Londres y, sobre todo, de que insinuara volver a convivir bajo el mismo techo. Desde que nos divorciáramos, Matt no había vuelto a vivir en Londres y, en sus breves y concisas visitas, se alojaba en la casa/mansión de sus queridos y amados padres, pero, ahora que los viajes a la capital inglesa eran más continuos, veía la necesidad de buscar otro lugar más adecuado en el que asentarse y no se había cortado a la hora de sugerir volver a su antigua casa. No me hacía ni pizca de gracia todo aquello, pero dentro de mí ciertas ganas por retomar el contacto me animaban a decir “sí”. Eso era lo que le había sincerado a Hart y había sido el motivo de nuestra pelea.

—Si él vuelve aquí, yo me marcho —me amenazó.

Matt no iba a volver. Y no iba a volver porque no me salía de las narices que lo hiciera, no tenía nada que ver que Robert pataleara y me metiera miedo con la idea de largarse de casa. Me daba exactamente igual si Hart se iba del piso. Cada día lo tenía más claro: mi futuro no estaba con Robert, como tampoco lo estaba con Matt y muchísimo menos residía en Londres. Mi plan era sencillo: aguantar hasta dar a luz, ver qué podía hacer con The Planet y Hart Has Heart y tomar la decisión de mi vida… regresar a mi ciudad de origen. Bonito viaje, ¿verdad? Todo un viaje de color de rosa. Un rosa palo como el primer vestidito que había comprado a mi niña.

Midnight weeding in Paris

El calor de los últimos días del mes de mayo me estaba agobiando. Todavía no tenía un panzón considerable para que la gente se compadeciera de mí, pero ganar cinco kilos estaba complicando las tareas por no morir desnutrida. Robert me insistía en que dejara de comer, sin embargo, no podía. Ya no me gustaba casi ningún alimento, todo olor fuerte me daba arcadas, comidas que adoraba no las podía ni ver sin vomitar encima del plato. Lo poco que me permitían comer y mi cuerpo no rechazaba, era ingerido en cuantiosas dosis. De todos modos, coger cinco kilos en cinco meses de embarazo no era peligroso ni para mí ni para Melanie.

Redactaba un artículo ojeando diversas fuentes de información a la vez que degustaba un yogurt. Mataba por los yogures, eran tan fresquitos, tan tersos, tan blanditos, tan resbaladizos… el tacto con la lengua, su textura era perfecta. Siempre que me comía uno me acordaba de Robert, él había sido quien me había descubierto el producto, hasta entonces escaseaban en mi alimentación, pero googleando leyó que eran buenos para los periodos de gestación y, tras confirmarlo con el tocólogo, se habían convertido en mi adicción. Al terminarlo murmuré y ronroneé como si hubiera acabado de echar un polvo. Después llamé a Hart.

—¡Buenos días, Frankestein! —le provoqué—.  ¿Qué haces?

Por el ruido que se colaba a través del teléfono supe que no estaba en casa.

—Enfadarme. Cómo te pasas, ¿no? —exclamó molesto.

—Robert, te lo has llamado tú esta mañana. Si tú te lo llamas, yo también puedo —le expliqué para que comprendiera el asunto de insultarse—. No te llames esas cosas feas y no te las llamaré, ¿trato?

—¡Hecho! —refunfuñó—. Voy de camino al gimnasio.

—¡Oh, Dios! Dime que te has metido en la bolsa la hidratante de frutas del bosque —balbucí mientras me relamía.

—Sí, claro —confirmó.

—¡No prepares nada para almorzar! —le ordené—. Voy a comerte en cuanto llegue a casa.

—Eh, Carol… —musitó—. Vengo a poner duros mis músculos, no mi polla.

—Mmm —murmuré con erotismo—, cómo me pone que seas explícito.

—¡Basta! Voy a colgar. Adiós, barriguita.

—Adiós, polla dura —gemí, pero no lo escuchó porque ya había colgado.

En cambio sí lo escuchó Thomas que sonreía perversamente desde el resquicio de la puerta. Dejé el móvil sobre la mesa y le sonreí falsamente invitándole a entrar.

—Perdón por la intrusión —se disculpó elevando una bolsa de viaje desde el suelo hasta su hombro.

—Estás perdonado, Tom. —Si él había violado mi intimidad escuchando la despedida a mi novio, podía permitirme llamarle Tom para equilibrar la tensión del ambiente.

—Sé buena —aconsejó guiñándome un ojo—, traigo muchas sorpresas.

Ya de por sí Thomas era una caja de sorpresas. Sorprendentemente había desbancado como redactor jefe de la revista de moda a la favorita, una exmodelo de cuarenta y cinco años mucho mejor preparada que él. La guerra comenzó cuando la anterior redactora jefa (intentaba no recordarla) se mudó a París. Dos meses de acusaciones y trapos sucios bastaron para que Thomas se hiciera con el bastón de mando. Por otro lado, la cuestión más importante en torno a Thomas versaba en: ¿era gay o no? Porque ya éramos unos cuántos los que nos lo preguntábamos en la redacción, de hecho habíamos creado dos bandos: los progay y los prohetero. Yo era la portavoz de los progay y éramos el grupo más numeroso. Personalmente, Thomas me había jurado un par de veces que no era gay, cosa que me ponía en desventaja en la competición, pero dentro de mí siempre se repetía la misma pregunta… ¿era realmente gay o no?

—No, no son bombones lo que traigo en esta bolsa, es ropa —dijo depositando el enorme bártulo sobre la mesa.

—¿Ropa? —pregunté con curiosidad.

—Sí, tejidos confeccionados para ser lucidos en el cuerpo —definió como si lo hiciera a un niño de siete años.

—Sé lo que es ropa, gracias, Tom. —Me puse en pie y alargué la mano hasta la bolsa de viaje—. ¿Por qué me traes ropa? —cuestioné con ironía.

—¿Recuerdas la portada de septiembre?

¿Yo hojeando la revista de moda? Por supuesto que no lo recordaba, pero asentí diligentemente.

—¿Las fotos premamá?

Volví a asentir con la cabeza esta vez más enérgicamente. ¡Ni puta idea!

—Llevan pudriéndose en el almacén todos estos meses. ¡Los dieciséis modelitos! Con lo cucos que son.

“Es gay”, me dije.  Ha dicho modelitos y cucos, o sea… ¿qué más necesitaba?

—Hablé con Michael sobre darles algún uso —siguió parloteando con su afeminada voz—. No hay nadie más encinta en toda la redacción, así que si los quieres son todo tuyos —alargó la mano sobre la bolsa como una azafata—. He incluido la revista de septiembre, esa que no viste, para que sepas cómo conjuntar los modelos. —Este chico siempre me dejaba en evidencia. Le miré entrecerrando los ojos dudando en si abrazarle o abofetearle—. Dentro de la revista tienes una tarjeta de boda.

Recordé el “muchas sorpresas”.

—¿Te casas? —dije emocionada.

¡Oh, sí! ¿Brian, Jean Paul, Cristopher…?

—Sí, con Julia.

Reí desubicada. ¿Qué nombre de macho era ese? ¿Julia? ¡Mariquita total!

—Julia Donovan, tu examiga, la que se acostó con tu exmarido.

Mi mente carburaba a buena velocidad, pero le faltaba un poco de aceite, justo el que perdía Thomas.

—Gracias por el recordatorio —repliqué incómoda.

—Me voy en un par de semanas a París. Estamos preparando una boda a medianoche, mágica —relató ilusionado. Me mostré impasible, no me importaba—. Siento mucho lo que te hizo, intenté evitarlo —puso una mano sobre mi hombro.

—No tenías por qué haberte molestado —le agradecí con dureza.

—Pese a que no lo creas, te tengo aprecio y me gusta que me llames Tom —sonrió bajando la vista hasta el suelo—. Nos gustaría que vinieras a la boda.

—Sabes que no voy a ir —le informé.

—Lo entenderemos. —Sonrió—. Una última cosa y me marcho. —Le animé a que continuara con un movimiento de mano—. Julia me pidió que te dijera lo siguiente —carraspeó y citó—: “Espero que sea una niña para que le puedas poner Melanie. Siento haberte robado parte de Matt, pero creo que te hice un favor. Sabes que te quiero, pero entiendo que no quieras hablarme nunca más”. Yo también te quiero —añadió volviendo a su voz.

Thomas me besó en la mejilla y salió del despacho. Me senté en la silla afectada, temblorosa y con lágrimas en los ojos. ¡Menuda cajita de sorpresas! Agarré el teléfono y llamé a John Brewer, el cabronazo que se iba a alegrar de la noticia que iba a darle.

—Dime, pilingui preñada por un pobre. —John, mi excompañero de investigación, como siempre tan simpático.

—Has ganado la batalla sobre la sexualidad de Turner. ¡Felicidades! —exclamé sin aliciente. Brewer era el líder de los prohetero.

—Por fin te rindes —comentó mientras realizaba sonidos obscenos con la lengua—. ¡Oye! No quiero cobrar la apuesta ahora, no me resultas nada atractiva. ¿Puedo cobrarla dentro de unos meses cuando no tenga una Cole entorpeciendo mis embistes?

—Cuando guste el señor.

Confirmado. Era una perra, me gustaba que me montaran perros.

Asuntos de familia

Cuando Carol llamó a Joanna por teléfono la pilló enredada entre las piernas de John “el Ruidos”. El batería mantenía en sus manos un objeto alargado, pero no era una baqueta, sino una rosquilleta. Al primer tono de llamada Joanna mordió el lóbulo de la oreja derecha de John para después inclinarse como una gimnasta hasta el teléfono móvil. La edad no era un impedimento en la agilidad corporal de la directora de cine y John bendecía el anciano cuerpo de ella por eso.

—Es Carol —informó Joanna a su acompañante con preocupación—. ¿Te has puesto de parto? —preguntó ligeramente exaltada.

—No —negó relajada la periodista—, sólo estoy de seis meses.

El silencio colapsó la línea telefónica. Joanna alzó uno de sus pulgares a John confirmándole que todo estaba bien, controlado, sin bebé por el momento. El músico relajó los músculos de toda su enorme y virulenta anatomía y se llevó con parsimonia y disfrute la rosquilleta húmeda a la boca.

—Joanna, tengo miedo —sinceró Carol.

—¿A parir?

—No, a tu hijo. Ya no sé qué más hacer —lloriqueó contrita.

Todo el entramado se estaba viniendo abajo. La fortaleza de Robert había sido atacada con cañonazos y la muralla que tanto les había conseguido construir se estaba desmoronando ladrillo a ladrillo.

Desde que naciera, Hart siempre había sido un niño débil. Joanna no había conseguido jamás hacerle un hombre, pese a que tuviera apariencia de hombre y colgara de su entrepierna todo lo que tenía que colgar. Ella siempre había dudado en su eficacia y eficiencia en su tarea como doble educadora, su parte masculina estaba altamente presente en la educación hacia su hijo, pero la ausencia de la figura paterna había hecho mella más de lo que esperaba.

Desde un principio, el padre de Robert le dejó claro a Joanna que no quería hacerse cargo del muchacho, al menos afectivamente hablando. Tenía esposa e hija y no cabía en sus planes romper los esquemas familiares tan bien afincados. Joanna lo comprendió, tener un affaire con un hombre casado y quedarse embarazada había sido una tremenda estupidez. No podía arrepentirse y decaer, una criatura estaba en camino y había que hacerle frente a la vida, así que enterró todas las inseguridades y luchó por el bienestar de su bebé.

La etapa más complicada fue cuando Robert inició la batería de preguntas: “¿Quién es mi padre? ¿Dónde está? ¿Por qué se ha ido?”. Joanna jamás le mintió: “Tu padre tiene otra familia, está con ellos y a su debido tiempo sabrás quien es”, le repetía una y otra vez.

El estado anímico del joven Robert se vio gravemente afectado ante el abandono por parte de su padre porque no comprendía por qué prefería quedarse con la otra familia si le tenía a él y a su madre. Sin embargo, todas aquellas preguntas se fueron contestando con el paso de los años.

A los dieciocho años, cuando Hart era suficientemente maduro para comprender y asimilar la verdad, Joanna preparó una cena especial en casa a la que invitó al padre de Robert. Durante los siguientes diez años, Hart no quiso entablar relación con ninguno de sus padres y se recluyó en el piso de Clive, quien, a partir de entonces, se convirtió, más aún si cabía, en su mejor amigo, en su hermano.

Joanna se deprimió cuando comprobó que su pequeño jamás volvería a casa, había decido coger las riendas de su vida y convertirse en todo un hombre, solo. Un hombre sin casi vida social, sin relaciones amorosas, sin empleo, viviendo en un mugriento piso con su mejor amigo (lo que provocó que dudara de su sexualidad), sin contacto con sus padres, pero un hombre honrado y bueno. Le costó Dios y ayuda recuperar la confianza de su hijo, pero tras insistentes meses de acoso telefónico y visitas a su apartamento, le rescató. Entonces supo que tenía que ayudarle a remontar el vuelo.

Lo primero que hizo fue llevar a Robert a un psicólogo. Después convenció al padre de su hijo para que hiciera cualquier cosa para darle un trabajo digno y a gusto del chaval. Él movió unos cuantos hilos y cuando Joanna quiso darse cuenta, Robert se había convertido en toda una figura mediática, triunfaba en la red, ganaba dinero, se había mudado de piso (ya no vivía con Clive), pero seguía sin encontrar el amor. Dos llamadas hicieron falta para conseguir que la psicóloga le soltara el gran misterio de su hijo:

—Tiene fobia al sexo.

—¿Qué? —exclamó Joanna al teléfono.

—Lo que ha escuchado. Puede que usted sea directora de cine mundialmente reconocida, adicta al sexo, casi afirmaría que ninfómana y pervertida sexual, pero todo lo que usted adora, su hijo lo repudia —se atrevió a pronunciar la psicóloga.

Joanna sintió que se moría y lo intentó todo para solucionarlo: citas a ciegas, encuentros casuales, pago a prostitutas… Nada surtió efecto. Cuando el padre de Robert le comentó que su hijo estaba tremendamente enamorado de una periodista española, supo que era la señal. España, el país de la fiesta, el cachondeo, los bailes agarrados y sensuales… tenía que indagar. La persiguió un par de días para comprobar que era atractiva (quizás un poco rellenita) y casada (pero con problemas maritales). Era perfecta para él. El día que Hart se la presentó en el Colbro supo que era ella, que debía ser ella la que sacara a su hijo de aquel pozo de mierda. Sólo hizo falta una llamada.

—Me han dicho que escribes ficción. ¿Te gustaría trabajar conmigo en un guión? —Directa y al grano, Joanna consiguió su meta.

La propuesta de trabajar en un guión no tuvo nada que ver en la decisión de la periodista, Carol quería y amaba a Robert. Excelente. El plan era inmejorable. Un poco de presión por aquí, una mini dosis de paciencia y tranquilidad por allá… Todo se jodió cuando ella descubrió que estaba embarazada de su exmarido. ¡Ya podía haber sido de su hijo! Ahora las cosas se torcían y Carol comenzaba a desbancarse del grupo.

—Has hecho demasiado Carol. No quiero presionarte más —reconoció Joanna. Carol suspiró al otro lado de la línea. Había cumplido con el trato. Durante poco tiempo, pero lo había hecho—. ¿Crees que está preparado? —preguntó dubitativa.

—Creo que sí. La semana pasada me dijo que una maquilladora le tiró los trastos y que le había hecho gracia, incluso que le había excitado. Antes no pasaba eso, así que he de entender que ha progresado.

—No sé cómo agradecerte lo que has hecho con Robert.

—No he hecho nada más que amarle. —Carol suspiró al otro lado de la línea—. Joanna, no quiero hundirle ahora que está en las nubes. ¿Cómo lo hago?

—Como siempre lo has hecho, siéndole sincera. —Un par de lágrimas rodaron por la mejilla de Joanna al pronunciar aquello.

—De acuerdo, así lo haré.

—En diciembre comenzaremos con el guión, ¡ves preparándote!

—Lo estoy desde hace meses.

Se despidieron y colgaron. Joanna se giró para mirar a los ojos al grandullón de John, se había quedado dormido. Le besó en la punta de la nariz y deslizó su arrugada mano por el terso torso. La respiración de él no se alteró, señal de que debía aprovechar el momento para llamar al padre de Robert para informarle.

—Dime Jo, ¿qué se acontece? —saludó él.

—Carol se retira de la batalla, no puede soportar más la situación.

—Tendremos que usar la última baza.

—Sí, y te toca jugarla a ti.

Él rió. Joanna rió. Tras cinco segundos de maléfico intercambio de risas ambos callaron y colgaron. Al fin y al cabo iban a conseguir de su niño crear todo un hombre.

( Vero )
El optimista siempre tiene un proyecto,
el pesimista una excusa

El inicio del mes de junio estaba siendo demasiado caluroso. Me encantaba el verano porque podía (casi de manera obligada) vestir ligerita de ropa. Las faldas habían sustituido a los vaqueros en mi armario y los tirantes a las medias mangas. Sandalias, bailarinas, zapatos abiertos… Recogidos desenfadados, maquillaje leve… Sin embargo, el calor tenía su parte negativa: el sudor. Odiaba sudar y en Valencia era imposible no hacerlo al pisar la calle. La humedad de la ciudad se amarraba a mi sedoso cabello creando tirabuzones, se apegaba a mi delicada piel extrayendo toxinas malolientes (¡no soportaba oler mal!) y estropeaba el maquillaje colocado con esmero en mi rostro.

Por todo ello, intentaba no salir de casa en horario donde el sol estuviera presente y animara a los grados centígrados a ascender en número. En Madrid no pasaba aquello, allí el calor seco te permitía pasear, abrasándote y todo eso, pero podías darte una vuelta con tu pareja de la mano sin sentir que se te deslizaba en el abrazo y se derretía a tu lado como un bombón en la boca.

Acabábamos de llegar de hacer la compra. Ocho y media de la noche, apurando el horario de cierre de las tiendas. Tony chorreaba, literalmente le caían gotas de los sobacos, la frente y las piernas. ¡Asqueroso! Tenía decidido obligarle a depilarse. ¡Qué fatal! La cuestión es que sabiamente mi niño comprendió que no era sano ni gustoso tenerle al lado en tal desastroso estado, por lo que sin demora, en cuanto pisó el piso, se dirigió al cuarto de baño para ducharse. Mi falta de grasa corporal me protegía de la sudoración excesiva, así que tras dos minutos cerca del chorro del aire acondicionado estuve lista para guardar los alimentos de la compra en los respectivos lugares de almacenaje. En el proceso, el teléfono móvil de Tony sonó. Con confianza atendí la llamada.

—¿Dígame? —pregunté con educación. La voz me salió rasposa a causa del aire acondicionado, ya sabía qué tenía que hacer para sonar como un camionero. El número no estaba registrado en la agenda del teléfono y no sabía quién era el interlocutor, así que esperé que la persona al otro lado me informara.

—Hola, soy Juan. Ya tienes colocados los armarios. Cuando puedas pásate por el piso y nos confirmas que todo esté correcto, ¿de acuerdo?

—Perdón por la pregunta, pero… —carraspeé recobrando mi timbre de voz—. ¿Qué armarios?

—Ahm —murmuraciones varias de duda—. No eres Tony.

—Obviamente no, soy su novia.

Al fondo de la conversación se escuchó una voz de hombre que chillaba. Juan tapó el auricular y me quedé sin audio en el teléfono, por lo que supuse que hablaba con alguien.

—Déjame confirmar unos datos —me pidió Juan—. ¿Este es el teléfono de Antonio López?

—No, línea de Anthony Crave.

—Vaya, lo siento, me equivoqué de cliente. Esto de guardar todos los números es un lío. —Rió nervioso.

—No hay problema. Buenas noches, Juan.

Me olió muy mal, como todo lo que pasaba alrededor de Tony en los últimos meses. Dejé el teléfono en su anterior ubicación y me acerqué al cuarto de baño donde mi prometido se recortaba la barba que con gusto había escogido lucir. Nunca me habían gustado los hombres con cerdas pinchosas en la cara, pero he de decir que esa barba de un par de días, cuidada, le quedaba eróticamente especial. Me abracé al marco de la puerta y moviéndome ligeramente alterada le pregunté:

—¿Tienes algo entre manos con Juan, el carpintero?

Tony se detuvo en su acicalamiento, dejó la maquinilla eléctrica en el lavabo y se acarició la barbilla comprobando la suavidad de la tarea de podado.

—Me ha costado recordar, pero supongo que te referirás a él. Ha trabajado para el hotel cuando se ha estropeado algún armario. ¿Es quién ha llamado?

Retomó el afeitado tras confirmarle que así era. El silencio de Tony me abrumaba. Sentía que le molestaba, que le estaba comiendo su espacio, que antes de casarnos y compartir el resto de nuestras vidas juntos, la relación se estaba apagando y extinguiendo, pero no era capaz de plantarme delante de él y pedirle explicaciones. Estaba al corriente de sus reflexiones y de sus trastornos mentales con respecto a varios temas y quería que los compartiera conmigo, que me hablara, que me transfiriera parte de ese pesar y que de ese modo le fuera más llevadero, pero no, era Tony, el británico Tony, frío y hermético cuando tenía que ser cálido y abierto.

Entre burbujas

En estos últimos meses estaba viajando más que nunca, pero era el precio que había que pagar para estar en el plato y en las tajás. Desde que tomara la decisión de reemprender la relación con Tony, había un dato que tenía altamente claro, no podía restar mucho tiempo alejada de él. Nuestra estúpida ruptura había sucedido a causa de eso mismo, la distancia, una separación que pensamos no íbamos a soportar, pero que, sin embargo, la habríamos aguantado, remontado y sobrellevado victoriosos. Pese al error de aquella lejana decisión, ahora nuestra relación era más fuerte y nuestro amor más férreo. No obstante, el temor de la incomunicación y de los días sin contacto físico, suponía un grave problema en mi karma y, por lo tanto, realizaba el esfuerzo por litigarlo hasta el mínimo. De modo que par de días que disponía de libertad, par de días que regresaba a Valencia para estar a su lado.

Pero esos pares de días comenzaban a pesar en mi espalda. No descansaba, del trabajo a la cama (con Tony), de la cama al trabajo. No ocio, no compras, no amigos, TODO BODA. Nervios, náuseas, fiebre, bajo rendimiento… mi calidad de vida se vio mermada. Y no podía más.

Llevábamos dos días sumergidos en el verano cuando todo se derrumbó. Me quedé afónica, es decir que tuve que dejar de rodar y de doblar. El calor y la presión por los preparativos de boda me consumieron las energías y caí desplomada en casa ante la mirada atónita de Jennifer. Tony me prohibió viajar a Valencia hasta que no me recuperara. Bordemente me dijo que no me necesitaba allí, cara más dura no se podía tener. Mi padre solicitó cenar conmigo, sólo quería ofrecerse para extender un cheque en blanco, por teléfono le dije que se lo metiera por la vagina a su secretaria. Carol me comunicó que llegaba a Madrid al día siguiente, cosa que me animaba mucho y le restaba importancia a lo demás.

—Emvi me ha alquilado una suite en un hotel de cinco estrellas del centro con jacuzzi, servicio de habitaciones… Dice que una embarazada tan maravillosa como yo se merece esos cuidados y muchos más —enumeró exultante de felicidad.

Emvi era la editora de la novela de Carol. La novela era la historia que había leído en primicia en mi adolescencia y de la que estaba completamente enamorada. Yo le había “obligado” a presentar el manuscrito a la editora, con ayuda de Jen, quien me había facilitado el contacto de su “amiga”. Carol había caído en mis redes de la persuasión y el engaño y se había visto inmersa en un nuevo mundo muy atractivo y adictivo del que comenzaba a acostumbrarse. Las tareas de perfeccionamiento y supervisión de la novela avanzaban a paso de hormiga, pero ambas partes parecían contentas con el resultado y la cosa progresaba adecuadamente, así que el público (me incluyo) tenía que esperar.

—¡Qué suerte tienes! —rasqué como pude las palabras de mi garganta para expulsarlas por la boca.

—¡La suerte está de tu lado, Barbie, te vienes conmigo!

Carol se iba a quedar en Madrid un par de días, los justos y necesarios para dos entrevistas con Emvi y fijar los cambios oportunos en la novela Anocheces mi vida. Mi amiga no estaba muy por la labor de avanzar con las correcciones, se tomaba su tiempo, se relajaba en exceso y abandonaba su responsabilidad siempre que le venía en gana. Mi ímpetu por disfrutar del libro me hacía ser extremadamente pesada con ella y ella se limitaba a mirarme de soslayo, meterse conmigo y hacer lo que le salía del moño. Carol era todavía más testaruda que una servidora, por lo que era inútil insistir, de modo que desistí en el empeño y simplemente me interesaba por los avances. Y allí estaba, en el hotel de cinco estrellas con Carol, interesándome por los avances.

—Emvi dice que está casi a punto —comentó Carol tumbándose lentamente sobre la cama—. Este mes tiene que quedarse finiquitada para comenzar la impresión, etcétera, etcétera. Quiere presentarlo en septiembre, pero me he tenido que negar, cumplo en agosto y no quiero estar los primeros meses alejada de mi hija.

—Yo también lo haría si consiguiera tener un hijo —dejé caer.

—¿Todavía sigues con ese rollo? —me abroncó. Afirmé con la cabeza y me estiré a su lado en la cama. Carol sacó la almohada del cabecero y la colocó verticalmente sobre la colcha, después con sumo cuidado se ladeó hasta descansar la barriga sobre ella—. Creo que es mejor así —sinceró—. Os vais a casar, primero tenéis que disfrutaros durante un tiempo.

—Llevo disfrutando de él seis años —me defendí.

—Y los que te quedan —añadió mi amiga con una sonrisa.

—Y los que me quedan, pero con un bebé. Quiero un bebé, YA —remarqué—. Y lo quiero ya porque quiero salir de mami-paseo contigo.

—¿Sabes cuándo me quedé embarazada? Cuando dejé de buscarlo. No es bueno cargar de tensión al útero, relájalo.

Me enderecé en la cama y adopté una postura de yoga. Respiré hondamente y murmuré emitiendo sonidos de relajación.

—¿Así? —pregunté abriendo un solo ojo.

—Muy graciosa —articuló sonriendo con falsedad.

Reí y me estiré de nuevo sobre la cama. Clavé la vista en el techo y cerré los ojos. La cama era comodísima, la mejor que había probado en toda mi vida.

—Joder —suspiró Carol reincorporándose—, Mel me está matando. La muy… —se mordió la lengua— simpática me está clavando los coditos en las costillas.

—¿Cómo sabes que son los codos? —solicité con interés.

—Lo sé y punto —se impuso—, intuición de madre.

—La que necesita relajar el útero eres tú —le recomendé.

—Yo lo tengo muy relajadito, no ves lo dilatado que lo tengo —explicó pasándose las manos por el abultado vientre—. Y tú no deberías hablar, mira qué voz de Barbie adicta al crack tienes.

—¿Entonces para qué me invitas? ¿Para estar calladas?

—Se pueden hacer otras cosas donde no se necesita la voz —propuso.

Flashes de mi sueño erótico con ella inundaron mi mente. ¡Maldita memoria!

—¿Te apetece un jacuzzi en pelotilla picá? —cuestionó.

Bañarme desnuda con Carol en un jacuzzi era el momento idóneo para añadir imágenes a mis recuerdos. Mi cerebro podía crear una carpeta de almacenamiento de situaciones propensas a la evolución hasta el porno.

Mi amiga se fue hasta el baño, activó los grifos y comenzó a llenar el jacuzzi. Después volvió a la habitación, abrió su maleta y buscó algo dentro de ella. Tras unos segundos de intensiva búsqueda, halló lo que ansiaba encontrar y me lo mostró victoriosa. En su mano mantenía una cajita circular rosa.

—¡Lo encontré!

—¿Qué es?

—Un tapón —explicó—. Se pone en la vagina y así no entra agua en el útero. ¡Muchos niños han muerto ahogados por burbujas de jacuzzi!

¿Estaba de broma? No sonrió. ¿Cómo podía ser eso posible? Bueno, la presión del agua y la fuerza de las burbujas podían colarse por la vagina y llegar hasta la bolsa amniótica, pero, ¿cómo iban a entrar dentro de la bolsa y ahogar al bebé?

—¿Estás buscando una lógica a lo que acabo de decir? —Alcé los hombros aceptando mi idiotez—. V, es vaselina para los labios. —La miré de soslayo, esa última frase también daba para malas interpretaciones—. Los de la boca. Los tengo custridos. —Y rió hasta provocarse tos—. ¡Te lo crees todo! —dijo entre risas salpicadas de tos—. ¡Pobreta meua! ¡Qué ilusa! A veces pareces tonta. —Ristra de abusos contra mi persona, aun así sonreí. Quedar como una imbécil retrasada había conseguido que mi amiga riera y se desahogara. Había sacado algo positivo de la situación. Me daba por satisfecha.

Dentro del jacuzzi intentaba no mirar demasiado el cuerpo desnudo de Carol. Desde que ella sabía que yo era bisexual, me daba vergüenza verla en cueros por lo que pudiera pensar. Nos habíamos visto miles de veces desnudas y nunca había supuesto un problema, pero ahora que mi sed por piel femenina había despertado, me cortaba. En cambio, ella no parecía darle importancia, no se escondía, no mostraba pudor y actuaba de manera natural.

Llevábamos diez minutos sin hablar y el silencio podía conmigo.

—¿Has pensado cómo vas a romper con Robert? —susurré.

—No. Su madre me ha dicho que sea sincera y directa, que así le haré menos daño. Tengo un cacao mental que no te puedes imaginar, Vero —comenzó a explayarse mientras movía lentamente los brazos sobre la base de la “piscina”—. Por un lado quiero continuar con él. Estoy super a gusto con Hart, pero luego me pongo a pensar en el futuro con Mel, mi decisión de volver a Valencia y me agobio. No me imagino con él en Valencia. Me gusta, pero no sé, no me hace palmas cuando estoy con él. No sé si me entiendes.

—Te entiendo —le confirmé—. No se puede luchar contra los sentimientos. Si no te llena, no te llena, pero creo que tiene derecho a saberlo.

—Ya lo sabe —corroboró—. Lo sabe desde el principio, pero tiene fe en que conseguirá enamorarme como lo hizo Matt.

—Esas cosas no se consiguen, surgen —aseguré.

—Por desgracia.

Una leve mirada de Carol se depositó en mi anillo de compromiso. Los ojos de mi amiga se entristecieron y de nuevo sentí odio por mí misma. Parte de su infelicidad era causada por mi culpa. Desde que empezara con Tony arrastraba ese peso conmigo. Cargaba con el pesar de conocer la cantidad de sentimientos que Carol guardaba por mi prometido y también de la atracción irrefrenable que sentía mi prometido por Carol. Estar en una esquina de un triángulo amoroso no era agradable. Capté la incomodidad de mi amiga y opté por teatralizar el instante.

—¡Por encima de mi cadáver! —exclamé señalándola, repitiendo la frase que sentenció nuestra conversación adolescente en torno a Tony.

—¿Me creerías capaz de robártelo? —Rió nerviosa acompañándolo con un aspaviento—. ¡No soy Jenny! ¡Vamos, Vero! Ya te dije que era un punto y final.

Lo sabía. Era consciente. Confiaba en ella, pero…

—¿Crees en la poligamia? —cuestioné.

—No la soportarías. —Carol me conocía demasiado bien como para adelantarse en la conversación. La pregunta tenía su objetivo, su doble lectura y ella ya había reflexionado y atacado atajando el camino.

—Contigo sí, confío en ti —le sinceré.

—Acabarías desconfiando. No sabrías luchar contra ti misma. —Me miró fijamente negando con la cabeza—. Esas cosas nunca acaban bien.

—Yo lo veo posible.

Lo creía férreamente. El tándem con Tony era perfecto y había que estar ciego para no ver que cuando entraba Carol en acción todo se ponía mucho más interesante. Y no era simple morbo. ¿Quién había escrito la ley qué decía que sólo se puede vivir formando una pareja de hombre-mujer? Los gays y lesbianas ya habían conseguido derechos legales para poder casarse y convivir como pareja, ¿pero por qué no se podía un matrimonio mixto y múltiple?

—¡Tú lo que quieres es llevarme a la cama! Si tanto te atrae la idea, podemos hablarlo —sugirió sensual.

—¿Cómo te atreves a insinuar algo así? A lo mejor eres tú la que quiere llevarme a la cama —la acusé.

—¡No digas tonterías! Si eres tú la que no deja de mirarme y sonrojarse, ¿crees que soy idiota?

Me puse muy nerviosa. ¿Por qué había sacado el tema?

—Se acabó, me salgo —dije poniéndome en pie en mitad del jacuzzi. Tras hacer el movimiento me percaté de que estaba desnuda y de que me había quedado totalmente entregada frente a Carol, quien mantenía su mirada en mis partes bajas.

—¿Te estás ofreciendo? Porque me lo estás poniendo en bandeja —comentó desviando su mano hasta la altura de mi vientre.

—¡Rediós! —exclamé volviendo a meterme en el agua antes de que me tocara.

—¡Venga ya! No te voy a meter mano. ¡Quédate! ¡Hablemos! —me invitó.

—No quiero hablar más —me negué.

—Si no querías que habláramos del tema no haberlo sacado —me regañó con el ceño fruncido—. Ahora vas a apechugar con las consecuencias y vas a escuchar todo lo que te tengo que decir.

—¿Y si no me da la gana? ¿Eh? —me exalté imponiéndome.

—¡Qué chulita te pones a veces! —dijo Carol alargando las palabras a la vez que se arrimaba a mí.

—¡Vete a la mierda! —la insulté acercándome un poco más a ella.

—¡No, vete a la mierda tú! —ladró clavándome un dedo en el esternón.

Me hizo daño y me vi atacada, indefensa y sin saber por dónde salir. Intuía que Carol no estaba para nada alarmada sino que controlaba perfectamente la situación y que sabía exactamente lo que estaba haciendo. Me temía que había conseguido llevarme hasta las cuerdas, arrinconarme y obligarme a explotar. Esa era su manera de sonsacarme sentimientos y secretos.

—¿Sabes qué te digo? —me rendí—. Que sí, sí me gustaría llevarte a la cama. Me pareces una mujer estupenda, espectacular... Me atraes. Y… y no me importaría practicar sexo contigo. —Me puse en pie de nuevo y sin mediar palabra salí de la bañera. Di tres pasos hacia la puerta y me detuve. Aún tenía detalles que compartir, había que liberarse de ellos—. ¿Y sabes qué? He tenido sueños eróticos contigo. Y los recuerdo todos. Y me encanta revivirlos. —Por segunda vez me di cuenta de que estaba desnuda frente a ella—. ¡Hala! ¿Contenta?  —ladré—. ¡Haz lo que quieras con esa información!

Carol aplaudió. Me aplaudió. Con toda su desfachatez.

—¡Maravilloso! ¡Maravilloso! —lisonjeó como si estuviera en un teatro—. ¿Te crees la única que tiene sueños eróticos con los demás? —preguntó restándole peso a mi confesión.

—Me voy —le comuniqué. Cogí una toalla y me envolví el cuerpo con ella.

—¿Te vas? ¡Me prometiste que dormirías conmigo! —se mostró molesta y enfadada.

—He cambiado de opinión.

—Si te vas porque tienes miedo, no lo hagas —me pidió—. No pienso forzar la situación para que ocurra nada entre nosotras —explicó con el ceño fruncido dándome pena—. ¡Quédate!

—¡Serás pretenciosa! —Reí—. No tengo miedo, pero no quiero tentar a la suerte y llegar a serle infiel a Tony, no se lo merece.

—Oh, ¡eres tan mona! —Carol se levantó y salió con dificultad del jacuzzi—. ¡Ven aquí! —me ordenó con los brazos abiertos.

—No —rechacé como pude el abrazo de mi amiga.

—Ya te lo dije una vez —argumentó Carol—. Pero te lo repetiré sin pudor desnuda frente a ti. Si fuera lesbiana serías mi pareja, pero no lo soy. Así que relájate.

—Y lo das por hecho. ¡Menuda creída! —Reí incrédula ante todo lo que había escuchado.

—Te tengo en el bote, nena. —Meneó con gracia los hombros—. Voy a meterme en la ducha de chorros para activar mi circulación, ¿pides la cena por teléfono? Tienes la carta encima de la mesilla de noche.

—Te he dicho que me voy —le repetí.

—Saldré en diez minutos —me informó metiéndose en la ducha.

—Odio cuando te haces la sorda —mascullé.

—Verónica, Vero, V —enumeró con voz juguetona.

—¿¡Qué!? —chillé enfadada quebrantándoseme la voz.

—La verdad siempre duele, pero siempre está por delante. ¡Te quiero y siempre te querré! —Me lanzó un beso con la mano—. ¡Pide la cena! —me ordenó—. Salgo en diez minutos, nena —gimió.

Suspiré sonoramente y salí a la habitación. Me senté en la cama. Miré la hoja del restaurante sobre la mesilla de noche. El sonido de los diferentes chorros alternándose llegó a mis oídos.

—¡Rediós! ¡Maldita imbécil presuntuosa!

Descolgué el teléfono y pedí la cena.

- Tony -
Salir del armario

Se me hacía muy raro pasear por mi casa. Uau, ¡mi casa! ¡Pagada con mi dinero! Mi hogar... y pronto también el de Verónica. Me había costado tomar la decisión de hacer la compra, pero después de hablarlo con Héctor y meditarlo bien, me aventuré. El primo de Vero me había recomendado comprar los dos áticos. Los precios eran toda una ganga. Al parecer se los había quedado un constructor amigo de Héctor y nadie los quería comprar por el dinero que solicitaba. Al ver que se quedaba sin liquidez y comenzaban a acumulársele los pisos en venta, se había arriesgado a ponerlos a la mitad de precio para darles salida en el mercado. Cuando vi el cartel de “Se vende” en la finca de Matías Perelló no me atreví a llamar. Una semana después de observar cada uno de los días el cartel decidí marcar el número. El hombre era muy majo, pero intentó sacarme más de lo que podía permitirme. La conversación degeneró en un “sé de qué va la cosa, trabajo en el sector” a “¡no me jodas, trabajas con Salitas!”. El panorama pasó de negro a gris y dos días después de gris a blanco. Y ahora que por el precio de uno me había quedado con dos áticos contiguos, estaba exultante de felicidad.

Los pisos eran pequeños y con una gran terraza en el exterior. En definitiva, mal repartidos. ¡Pero eran áticos! Héctor me recomendó que los reformara: tirar paredes, rediseñar el interior y convertirlos en un piso de lujo. Mi presupuesto era limitado, pero esperaba no endeudarme hasta morir porque la idea me parecía atractiva y me había enamorado de la propuesta. Mi sapiencia en torno a la arquitectura era nula, así que eché mano del mejor. Mi relación con Matt se había apaciguado del todo, volvíamos a ser amigos y mirábamos por el futuro más que de costumbre. El convertirse en padre le había hecho mucho bien, era un hombre renovado, más calmado, más cabal y más humano. En cuanto le comenté que los áticos eran míos y que quería darles un lavado de cara, se ofreció para planificarlo todo. Tres días más tarde los planos estaban transformados en diversos bocetos a cada cual más interesante.

—Ahora sólo tienes que decidirte por uno —me instigó—. Yo apuesto por el dos: atrevido, moderno y con la mano de Verónica en la decoración puede quedar… ¡perfecto!

Hice caso de su opinión profesional y me quedé con el croquis número dos. Con los planos de Matt listos para ponerse a trabajar, Héctor se hizo acopio de su mejor intención y se ofreció para organizar las obras. Sacó su libreta de contactos, reclamó favores en cada llamada y dos días después me tendió un extracto de los gastos. ¡No podía haber mejor cifra! Para mi fortuna podría seguir comiendo.

Finales de junio. Obras acabadas. Pintura aplicada, a gusto de Elena. Carpintería terminada. Sólo restaba decorar y eso era tarea de mi futura esposa.

Salía del armario después de disfrutar de una gran obra. El ropero que habían construido los carpinteros en una habitación acondicionada para ello iba a enamorar a Verónica, sería su rincón favorito de la casa, donde más horas pasara. Por poco Juan había estropeado la sorpresa, pero para su bienestar vital supo rectificar a tiempo e inventarse una excusa creíble. ¡Rediós! Hacerme el loco en el baño con la fría mirada de Vero clavada en mí, había sido como recibir la condena a muerte de manos del verdugo. ¡Horrible! Pero ya había pasado el peligro y todo había salido a pedir de boca y de mi pobre bolsillo.

Despejando incógnitas

Todos los días a las diez de la noche la llamaba. Le había prometido no hacerlo si continuaba hablando como un lorito sin cuidarse las cuerdas vocales, pero a ella le importaba una santa mierda quedarse sin su instrumento de trabajo, creía que con su cara bonita y su diminuto cuerpo iba bien equipada. A veces me daban ganas de cogerla del cuello y matarla. Realmente no, nunca había sentido el instinto de asesinarla, pero me gustaba intimidarla con la idea de que si me diera por hacerlo sería una presa fácil.

—Al final Jenny la convenció para que se quedara —dijo refiriéndose a Carol—. No sé qué están tramando, pero me dan mucho miedo, cari.

A Verónica le encantaba hablar por teléfono. Nuestro récord, más bien el suyo, estaba en parlotear durante cinco horas seguidas. Trescientos minutos me dieron para adelantar mucho trabajo aquel día, lo recuerdo como si fuera ayer, qué lindura de casa en 3D que me curré. La verdad es que trabajaba de puta madre con la voz de Verónica de fondo contándome cosas: vivencias en el set de rodaje, locuras de la noche madrileña, cotilleos amorosos, quejas sobre Jenny… en fin… temas diversos a cascoporro.

—Pues una fiesta llena de drogas, alcohol y sexo. ¡Desenfreno total! —exageré.

—¡Las mataré! —articuló con su voz de malvada—. Les he dicho que como traigan un boys están muertas.

—Yo también quiero un boys —pedí pataleando como un niño pequeño.

—¿Para qué? ¿Para dejarle en evidencia? —cuestionó picarona.

—¡Qué orgullosa está mi niña de mi pene! —comuniqué alegre.

—Ui, i tant! —exclamó escapándosele una expresión catalana—. ¡Tú no sabes lo que me hace sentir! —emitió con erotismo.

—Pues no, sólo sé lo que me hace sentir a mí —suspiré—. ¿Y qué? ¿Lo pasaste bien con gordi? —cambié de tema evitando calentarme más de la cuenta.

—Soportar a Carol fue un suplicio. Se puso superpesada: “no hables, no tararees, no cantes, no chilles” —imitó a su amiga—. ¡Rediós! Es peor que mi madre.

¿Carol pesada como una madre? Aquella frase entró en mi cerebro como una descarga eléctrica activando varias conexiones neuronales y haciéndome recordar.

Mi grupo sanguíneo no era cero positivo, sino B, pero no le comenté a Lucía que no encajaba en los parámetros que buscaba para el donante. Ella avanzaba hacia mí con la mirada puesta en mi entrepierna. Verla excitada y dispuesta para que me la tirara me encendió. Había estado esperando aquel momento durante años y las ganas reprimidas podían conmigo. Me la iba a follar.

Su mano en mi paquete y su lengua dentro de mi boca fueron suficiente para que mi cuerpo tomara posesión de mi mente y dejara de racionalizar respecto a aquel acto. Lo hicimos en mitad de la calle a escasos metros de la entrada y salida del local y a la vista de cualquier vecino y/o viandante. Ciertamente no me importó, era un polvo espontáneo y me tomaba a risa las pretensiones de Lucía en la creación de una nueva vida.

Cuando pensó que teníamos cumplido el objetivo me dejó marchar. Su sonrisa satisfecha lo decía todo. Era muy fácil hacerla feliz. La besé brevemente en los labios y la acompañé hasta la puerta del local. Que Lucía le hubiera puesto los cuernos a Jordi no había estado bien, como tampoco estaba bien que yo le hubiera fallado a un amigo. Pero bueno… tres asuntos que tachar de la lista de cosas que hacer antes de morir: “echar un polvo con Lucía”, “echar un polvo en mitad de la calle” y “echar un polvo con la mujer de un amigo”.

Caminé hasta la moto disfrutando del cielo estrellado. La noche había sido larga, pero podía decirse que fructuosa. Quité la cadena de seguridad de la moto liberando el casco. Había perdido la batalla con Elena, pero había salido victorioso de la cruzada con Lucía. Metí el brazo por el casco y me lo coloqué en el codo a lo adolescente rebelde. Necesitaba sentir el aire en la cara. Verónica parecía feliz con su nuevo novio y Carol tonteaba con Matt. Arranqué la moto y di media vuelta para enfilar la avenida. Jenny estaba en su etapa lésbica. No había material utilizable allí, necesitaba encontrarlo en otra parte. Aceleré y me detuve en el semáforo que estaba en rojo. Era el momento de emprender una nueva búsqueda.

—¡Towill, espera! —gritó alguien a mis espaldas.

Carol corría desde la puerta del local hacia mí. Cruzó imprudentemente la calle, cosa poco común en ella. La causa de aquella insensatez: el alcohol. Durante un segundo me planteé la posibilidad de acelerar a tope y salir derrapando dejándola plantada como una boba, pero me apetecía conversar con ella.

—Ya sé que no puedo irme contigo —articuló casi sin aliento al detenerse a mi lado—, no me lo repitas. —Le sonreí agradecido—. Ya estoy mucho mejor. —Soltó un hipo—. Aunque tengo este horrible hipo. —Volvió a hipar—. Me han dicho que si te tragas la saliva de otro se corta. —Carol juntó sus labios y puso morritos acompañándolos sonoramente de un “mmm”.

—No cuela. —Sabiamente la ignoré.

—¿No cuela? —dijo retirando la postura e irguiéndose todo lo que su embriaguez le permitía—. Qué duro eres.

—Me dejas a huevo los chistes fáciles —dije riendo.

—Deja de hablar de huevos que me pongo cachonda.

—¿No lo estás ya, gordi? —Me encantaba su humor y me encantaba seguirle el juego y/o que me lo siguiera.

—¡Bah! Sólo un poco.

Reímos por nuestras absurdeces.

—No es por incordiar —apunté con seriedad en la voz—, pero tengo que marcharme. Si quieres quedamos mañana y me cuentas más en “profundidad” tus citas con Matt.

—¡Genial! —Dio un saltito y unas palmaditas como las nenas que van al parque—. ¿Me llamas tú?

—Yo te llamo, don’t worry!

—Cool! —exclamó contestándome en inglés.

—Hasta luego. —Pisé el embragué a punto de acelerar cuando…

—¡Oye! —añadió Carol.

—¿Qué? —pregunté molesto.

—¿No piensas ponerte el casco?

Me hizo sentirme mal y tuve que ceder.

—Me lo iba a poner ahora —mentí.

—Ah, ¿sí? A ver cómo te lo pones —dijo con picardía.

—Joder tía, qué pesada eres. Peor que mi madre, macho. —Por no volverla a oír me puse el casco, me despedí con la mano y aceleré aprovechando que el semáforo estaba en verde. Carol era muy amena, pero altamente pelma.

Detenido en un semáforo unas cuantas calles más allá me vibró el móvil. Me saqué el guante de la mano y cogí el teléfono, en la pantalla pude leer un mensaje de Carol: “Por fis, no te olvides de llamarme. I♥U, tu gordi”. Sonreí maliciosamente, hubiera sido demasiado fácil aprovecharme de ella esa misma noche. Había veces que me sorprendía a mí mismo por la benevolencia de mis actos. Sin embargo, sabía esperar. Guardé el teléfono y me coloqué el guante. El verde del semáforo me invitó a pasar y aceleré. Cinco segundos más tarde, una luz me alumbró desde mi derecha. Más luz, un frenazo, un golpe y entrada en shock.

—¿Osito? —la reclamé a la vez que asimilaba el último pasaje de la noche del accidente que me quedaba por recordar.

—¿Qué pasa, cariño? —preguntó preocupada.

—Flashback —la avisé.

—¿Qué has recordado? —me premió a compartir.

—Me acosté con Lucía y Carol me salvó la vida.

—¿Qué? —Verónica se tomó unos segundos para asimilar esas dos noticias—. ¡Óscar podría ser tu hijo! —pronunció lo que no me atreví a decir.

—Y estoy vivo gracias a que Carol fue pesada como una madre. Hazle caso: no hables, no tararees, no cantes y no chilles —repetí—. Cuídate la voz, osito, hasta mañana.

Y colgué. Corté la llamada sin dejarla despedirse. Apagué el móvil. No quería que me molestara. Necesitaba meditar.

Me acerqué a la estantería de las fotos. De la repisa superior agarré un marco. De la tercera repisa cogí otro marco. Me senté en mitad del salón sobre la alfombra cruzando las piernas. Suspirando nervioso. Temblando de miedo. Ahogándome de ansiedad. Miré la primera foto. Una foto familiar. A la derecha estaba Lucía, preciosa y radiante, a la izquierda Jordi exhalaba felicidad y, en medio de los dos, Óscar sonriendo. Fijé mi vista en el pequeño hipnotizándome. Diez segundos después desvié la mirada hasta la segunda foto, un retrato de mí mismo con seis años. Los ojos entrecerrados y la sonrisa eran idénticos. ¿Cómo se me habían pasado tales detalles por alto? No cabía duda, Óscar se me parecía. Óscar era mi hijo.

/ Carol /
Mal de males

La reunión con Emvi en Madrid había salido perfecta, no sólo había conseguido que el plazo de entrega de la novela se ampliara, sino que había recibido el cuño de entrega indefinida. Mi editora había entendido que con el embarazo, la boda de mi mejor amiga y otros asuntos personales y/o profesionales, no disponía de todo el tiempo y el ímpetu necesarios para dedicarme en cuerpo y alma al bebé literario que aguardaba en mi interior (aunque gran parte ya lo había parido). Este cambio me había relajado cada músculo de mi hermosa y henchida fisonomía y ahora todos los problemas parecían más banales. Me había dado carta blanca para pensar en menesteres más prematuros en el tiempo y centrarme en qué hacer con ellos.

La fecha del parto de Mel se acercaba y todavía no tenía nada decidido: ni dónde iba a dar a luz, ni dónde restaría mis semanas de baja maternal, ni qué determinación iba a tomar con la actitud extrema proteccionista de Matt y tampoco cómo iba a terminar la relación con Robert. Me daba tanta pena terminar una relación en la que no existía la menor fuente de conflictos, que intentaba convencerme de que estaba soltera y de que tan sólo convivía con un hombre con el que día sí día también me acostaba por puro placer y satisfacción personal. Me engañaba, pero era demasiado duro hallar el modo de romperle el corazón a Hart. Joanna me había pedido que aguantara un poco más, que continuara haciéndole feliz hasta que mi hija llegara al mundo y entonces le propinara una puñalada trapera por la espalda (eso sí, siéndole sincera). Desde mi humilde punto de vista, hacer aquel movimiento era destrozar la confianza que mantenía con Robert, además de quedar como una mujer egoísta que se aprovechaba del noble muchacho hasta el momento de recibir el juguetito de turno. No me hacía la menor gracia llevarlo a cabo de aquel modo, no me parecía nada justo para Hart y, pese a que su amada madre así lo quería, tenía previsto ignorar sus exigencias y actuar de la manera que consideraba más correcta.

Antes de comenzar a enamorarme de Robert, no sabía nada de su pasado, pero su madre se encargó de contarme lo más jugoso y, sobre todo, incidió en el problema que su hijo tenía con el sexo. Por suerte para mí, Hart no era virgen, hubiera sido de lo más violento. Simplemente tenía miedo, quizás vergüenza, de ir acostándose con chicas a la ligera, necesitaba intimar con ellas, sentirse cómodo y seguro. Al parecer, yo le hice sentir de aquel modo desde que me conoció.

Estar con Hart no había sido difícil, de hecho, no había tenido ningún problema (ni tan siquiera una duda) en hacerme el amor la primera noche en la que nuestros coqueteos y preliminares subieron de tono hasta hacernos perder el control. Después de aquello, creí que Joanna me había mentido, pero meses más tarde el mismo Robert me contó su problema. Realmente no había aceptado salir con Hart por ayudarle en su deficiencia sexual, ni tampoco por colaborar en un guión de una película de Joanna, sino porque él me gustaba (no en plan capricho, sino de verdad). Salir con Hart me había devuelto aquella sensación de confort que ya había experimentado los primeros años de matrimonio con Matt. Truncar en seco aquel bienestar era complicado, pero ahora que Mel crecía en mi interior, todas las prioridades habían girado y cambiado de lugar. Siempre había tenido claro que si tenía un hijo lo educaría en Valencia, en mi tierra. Aquella norma se tambaleó cuando me casé con Matt porque él estaba muy arraigado a Londres, yo tenía trabajo en la misma ciudad y nada parecía indicar que iba a variar, sin embargo, cuando Matt comenzó a trabajar más en España que en Londres, la idea al respecto de la educación de mis hijos tomó relevancia de nuevo y desde entonces estaba en Valencia. Así que, pese a estar con Robert, tener trabajo en Londres y Matt estar laborando entre ambas ciudades, nada se iba a interponer en mi deseo de educar a mi hija en Valencia, por lo que sí o sí iba a volver a casa e iba a romper con todo lo que me mantenía ligada a Londres para empezar una nueva vida junto a mi niña. Me iba a doler dejar a amigos, compañeros e incluso a mi pareja, pero era mi sueño y no había salida de emergencia. Era hora de volver.

Con las ideas más que claras, me dispuse a conversar sobre el tema con mis jefes, por un lado con Michael Graham, el director de la revista, por otro con Kevin Parker, director del programa de televisión, y por último con Gary Brown, el director de The Colbro Band. No quería apurar el plazo porque estábamos a principios de julio, agosto (época de vacaciones y previsión de parto) estaba cerca y necesitaba zanjar el asunto lo antes posible. Dejar Hart Has Heart iba a provocar que Robert se enterara de mi huida de Londres, así que derivé la charla con Kevin a un segundo término y fijé mi objetivo en Graham.

Durante toda una semana visité el despacho de Michael rastreando el momento de toparme con un jefe de buen humor, con sonrisa encantadora y cejas relajadas. Para mi buen karma el sábado por la mañana las campanas de San Valero repicaron a mi favor.

—Buenos días, Carol —me recibió en la puerta un afable señor Graham.

—Buenos días, Michael —saludé besando levemente la mejilla de mi superior.

—No es habitual recibir visitas de una redactora todos los días de la semana —comentó mientras me invitaba a ocupar una silla—. ¿Hay algo que quieras decirme y que todavía no te has atrevido a pronunciar?

—Disparo certero —confirmé.

—Adelante —me invitó a hablar.

Michael me conocía como a una hija. Desde que entrara a formar parte de su revista, me había abierto las puertas a la sinceridad y a la cercanía, yo sin dudarlo me había permitido el lujo de abrirme y aproximarme a un jefe del que prácticamente no sabía nada. No obstante, me sentía bien con aquella extraña relación.

Nos sentamos en sendas sillas frente a frente, tomé aire aliviando la tensión y abrí la boca dispuesta a hablar.

—Como es físicamente obvio, algún día daré a luz —inicié mi intervención—, y haré acopio del derecho a una baja maternal para disfrutar de los primeros meses de vida de mi hija.

—Me parece lo más adecuado para ambas —convino Michael mientras repiqueteaba con las uñas sobre la mesa.

—Pero tengo miedo a equivocarme —sinceré.

—¿Equivocarte en qué? —Michael se reincorporó en el sillón y fijó sus ojos en mis pupilas—. ¿En tus planes de futuro? —Asentí ligeramente con la cabeza y sonreí—. Cuéntame qué vas a hacer cuando des a luz —me incitó.

—Todavía no lo tengo decidido —dudé un segundo antes de soltarle el golpe directo a la mandíbula—, pero mi ilusión es volver a Valencia, cuanto antes mejor.

—Sobreentiendo que nos abandonas. —Juntó sus manos y las apretó dejando caer un puño firme sobre la mesa.

—Eso me temo.

Graham cucó los ojos con desdén, mi carrera profesional en The Planet comenzaba a tambalearse justo en aquel momento.

—En esta revista apreciamos mucho tu trabajo, ¿crees que te dejaríamos marchar tan fácilmente?

Sonreí de nuevo aliviada. Michael distendió el ambiente y me abrió una puerta de esperanza.

—Te plantearé dos caminos bien diferentes —pronunció poniéndose en pie—. El primero es quedarte en Londres con tu baja maternal, 26 semanas más otras 26 semanas prorrogables, un total de 52 semanas, un año —apuntó sentándose en el borde de la mesa cerca de mí—, disfrutando de la paga —frotó sus dedos amasando el invisible dinero—, de esta preciosa ciudad y, metiéndome en tu vida privada —frunció los hombros—, de tu novio. —Se detuvo para dejarme procesar la información y continuó—: Después puedes romper el contrato con The Planet y regresar a casa.

Desde que me divorciara de Matt, Graham había convenido no inmiscuirse en mis relaciones y no preguntar qué tal me iba con quien estuviera en ese momento. Sin embargo, en los últimos meses, tras enterarse de que convivía con Hart, de vez en cuando dejaba caer algún comentario jocoso al respecto o se interesaba por mi estado sentimental. Hoy lo había vuelto a hacer.

—Y el segundo camino consistiría en hacerte un contrato internacional, es decir trabajar con nosotros como redactora desde Valencia, con un horario reducido que podrías compaginar con las atenciones a tu hija. El sueldo sería menor, pero haría todo lo posible por hacer un buen apaño.

Este segundo camino no me lo había planteado, pero, adelantar mi vuelta a Valencia para prácticamente ya, me había iluminado los ojos e hinchado el corazón.

—Personalmente prefiero la segunda opción —se decantó—. No quiero perder tu columna semanal: el 6% de nuestros lectores compran la revista por leer tu columna. —Chascó la lengua—. Y podría proponerte una mezcla de ambos caminos, pero quiero ponértelo difícil. O todo o nada. —Guiñó un ojo sonriendo.

—Me extraña que me dejes en bandeja irme a Valencia. ¿Dónde está la trampa?

Me parecía raro que Michael me dejara marchar tan fácilmente. La última vez que planteé irme de Londres y regresar a España hizo todo lo posible por convencerme de que en su revista mi progresión profesional iba a ser mayor (de hecho, lo había sido), pero ahora adoptaba la postura totalmente opuesta, ¿por qué?

—No hay trampa. Quiero alejarte de los Hart. —Directo y al grano soltó la oración. Sentí la fría y afilada cuchilla del hacha pasar rozando mi hombro.

—¿Por qué? —cuestioné dolida y asombrada.

—Porque soy perro viejo y sé ver más allá de lo que cuentas. Sólo quiero ayudar.

Me removí inquieta en la silla, no sabía a qué se refería con aquello, así que ladeé la cabeza animándole a que me diera más información.

—Quieres a Robert, pero no le amas —expuso de manera experta. Mis ojos se abrieron sorprendidos—. Tarde o temprano vas a terminar la relación. Será menos doloroso que te pierda ahora y no cuando conozca a la pequeña y le tome cariño —explicó con la cara tensa.

—¿Estás planteando mi mejor salida de Londres teniendo en cuenta el bienestar de Hart? —pregunté confusa—. Permíteme no entender nada.

—Es fácil de entender, Carol —anotó—. Robert es mi hijo.

Entonces lo comprendí todo, excepto que mi boca se abriera descontrolada. Entendí por qué Graham me preguntaba por Robert, por cómo nos iba la convivencia, cómo me encontraba sentimentalmente… en fin… buscaba datos de cómo avanzaba mi relación con su hijo. Lo que no comprendí es por qué no me había dicho hasta ahora que Hart era su hijo. ¿Qué tenía de malo conocer esa información?

—Nadie lo sabe excepto tú, Joanna, John, Robert y yo mismo —argumentó—. Ni siquiera lo sabe mi familia… ni mi esposa, ni mi hija. ¿Entiendes por qué?

Asentí con la cabeza abrumada por la noticia. Siempre había considerado a Graham un hombre honrado, pero esto se salía de mis esquemas. Sus razones de peso tendría para decidir ocultar tal suceso, sin embargo, un cariño extremo, sincero y endiosado murió con aquello.

¿Qué se suponía que tenía qué hacer? Las dudas colapsaron mi mente. Michael me había dado dos caminos y me impulsaba a tomar uno, pero, en cambio, se guardaba la bomba familiar para finiquitar la conversación, por lo que me invitaba a malpensar e incluso a plantearme si no me estaba engañando y dirigiendo hacia la toma del primer camino.

—Crees que es más conveniente que termine con Hart, tu hijo —busqué la confirmación de Michael—, antes de dar a luz para hacerle menos daño.

—Eso es —corroboró—. Joanna quiere atarte a él una temporada más, por eso ha retrasado la escritura del guión de su película a diciembre cuando lo tenía previsto para marzo. Quiere que te involucres en el proyecto mientras estás con nuestro hijo con la esperanza de que tus sentimientos cambien y te quedes con él. Por un lado es un halago, porque es complicado que Joanna encuentre a una mujer digna de su hijo, pero… intuyo que Bobby no entra en tus planes de futuro, ¿cierto?

—Cierto —confirmé.

—Te conozco y te allano el terreno. Recibiré castigo por parte de Joanna, no debería ayudarte a escapar sino todo lo contrario, pero no sería justo para ti que traicionara nuestra confianza.

Me ayudaba a escapar porque sabía que me había involucrado en la relación. Imágenes y conversaciones inundaban mi mente y empezaba a dilucidar el porqué de muchas cosas. Sentía que las hormonas colapsaban mi pecho y me estrujaban la garganta. No era una casualidad que Robert me escogiera a mí, no podía ser una mera coincidencia que sin conocerme decidiera seleccionarme como su pretendienta para el puesto en la BriTV, algo tenía que ver que Graham fuera su padre, que trabajara para él, que me cobijara como a su hija… Un malestar doloroso y atroz apuñaló mi vientre en una zona mucho más profunda a la que ocupaba Mel. Dos arcadas me indicaron que el momento de vomitar se acercaba.

—Piénsalo, Carol —me ordenó mientras me acariciaba los hombros—. Tienes unas semanas para decidir y actuar. Con lo que escojas, vuelve al despacho y continuamos conversando.

Estaba en shock, tenía la mente hecha un lío. Graham me acompañó hasta el ascensor y me besó en la mejilla como despedida junto a la mejor frase salida de sus labios:

—Me arrepentiré de esto toda la vida, porque he truncado en seco la posibilidad de que algún día llegaras a ser mi hija.

Las puertas del ascensor se cerraron rompiendo el contacto visual con la sonrisa amarga de Michael y dándome la posibilidad de llorar a solas.

Mandar a paseo

El domingo por la mañana me levanté con las pilas cargadas a tope. Sólo pensar que en menos de tres meses tendría a mi niña en brazos, viviría en mi ciudad natal de nuevo y conservaría mi empleo, me llenaba de emoción. Hacía meses que no me sentía tan plena de vida. Sin embargo, un lado oscuro de la mente me recordaba una y otra vez lo que debía llevar a cabo: tenía que romper, en breves, con el adorable y atento Robert Hart.

Eran las nueve cuando até la correa al collar de Kiki y arrastré al perraco a la fuerza a la calle. Robert descansaba plácidamente en la cama como acostumbraba hacer los domingos, era su ritual de recarga de energías semanal. Normalmente nos acurrucábamos en la cama abrazados, escuchando música o viendo alguna serie o película mientras comíamos cualquier cosa y disfrutábamos de la mutua compañía, pero esta semana era diferente. Todo había cambiado y, ahora que sabía que Robert era el hijo secreto de Michael, era como tener a otra persona frente a mí. Odiaba las mentiras y conocer que Hart había sido capaz de guardar esa información tan valiosa sin compartirla conmigo me dolía. Ya había soportado suficiente con las mentiras de Matt y me había prometido a mí misma que a la primera falacia (grave o menos grave) por parte de mi pareja me plantearía seriamente continuar o no con él. No necesitaba a un liante que no confiara plenamente en mí, en cambio, era absurdo aferrarse a ese detalle como motivo de peso por el que romper con Hart. No deseaba dejarle por aquello, sino porque mi leiv motiv era otro bien distinto al suyo y, pese a que era un hombre bastante cercano a lo que consideraba oportuno para mí, no llenaba el amplio espacio vacío de mi corazón.

Para que el pobre Hart no se asustara ante mi repentina ausencia dominical, deposité una nota sobre el banco de la cocina que versaba lo siguiente: “Perro cagón, ser un putón, armar follón, mola mogollón (frases castellanas tontas que Hart había aprendido y repetía de vez en cuando). Me he ido a pasear con Kiki, si te apetece unirte a nosotros ya sabes en qué zona estaremos. Te quiero”.

El tocólogo me había recomendado dar paseos, no simplemente para perder peso, que me hacía bastante falta, sino porque ayudaba a bajar el bebé hacia la pelvis y liberar las pobres costillas de la presión. Kiki, que había crecido más de lo que hubiera deseado, tiraba de la correa con fuerza y dirigía nuestra trayectoria a lugares que él prefería. Para ser tan pequeño, tenía muy bien desarrollado el instinto procreador. No me importaba que mi perro intimara con otras perras, entendía que al ser de raza los/as dueños/as de perras quisieran cruzarlas con mi monstruo, pero no quería inundar de miniKikis Londres.

A las once de la mañana Robert me llamó por teléfono. Estaba tirada en mitad de un parque tumbada sobre el césped tomando el sol y vigilando de manera desatendida al perro. La voz ronca de Hart me informó de que terminaba de levantarse.

—¿Dónde estás, tortita? —instigó a contestar apelándome cariñosamente con un mote.

—En el parque esperándote —le informé—. ¿Has leído la nota que te he dejado en la cocina?

—No, no la he leído. —Estiró algún músculo y gimió de dolor y/o placer—. Todavía no me he levantado de la cama. Te he reclamado “a grito pelao’” —dijo en su mejor castellano—, y no has respondido. El loco saltarín —se refería a Kiki—, tampoco ha venido a mi encuentro, por eso te he llamado.

—He salido de paseo —informé—. ¿Vas a venir o vuelvo a casa?

—El domingo es mi día libre, ¡no me obligues a caminar, por favor!

—De acuerdo —aflojé—, ya voy para allá.

No era vago, pero se merecía un día de descanso a la semana. El pobre se machacaba en el gimnasio porque pensaba que sus músculos estaban fofos (a mi entender lo único fofo que tenía era el pene y pocas veces). Y además, trabajaba de noche (algo que puede llegar a trastornar). Entendía que quisiera aprovechar su único día libre para pasarlo junto a mí y más todavía cuando nos quedaban muy pocos por disfrutar, aunque eso él aún no lo sabía.

Al llegar a casa me lo encontré en la cama, con el aire acondicionado puesto y tapado hasta el cuello. Un vaso de café con leche se enfriaba en la mesilla de noche.

—¡Eres un vago! —le insulté.

—¡Tengo agujetas! —se defendió desperezándose en la cama—. El entrenador me dio una paliza ayer.

—Tienes que entrenar duro si quieres representar a la Gran Bretaña en los Juegos Olímpicos —le revoqué.

—Tengo tiempo para prepararme bien —siguió protegiéndose de mis ataques.

—Dos años —le provoqué dando palmas—. Tic-tac, el tiempo apremia.

Obviamente estábamos de cachondeo, Hart no pretendía competir profesionalmente, ni representar a su honorable país, pero era divertido meterse con él y con su obsesión por mantenerse en forma. Matt me había dicho una vez que lo que me gustaba de Hart era su cuerpo y que el día que dejara de mirarle el vientre y el culo y le mirara la cara, encontraría la razón para dejarle. Mi exmarido estaba muy orgulloso de su cara, pero no tanto de su cuerpo de adolescente. Estaba totalmente convencida de que se sentiría triunfador cuando una servidora terminara con Robert, pero valía la pena ver la cara a Matt cuando se diera cuenta de que se iba a comer una mierda rebozada.

Mientras Robert preparaba la comida, cada domingo cocinaba uno y esa semana le tocaba a él, me senté en un taburete de la barra americana para observarle de cerca. Estaba dispuesta a sacar el tema de su padre lo antes posible y, tras el duro golpe, de hacerle partícipe del conocimiento del gran secreto, sacudirle de nuevo y dejarle claro que lo nuestro terminaría en el momento que mi hija saliera de mi útero. Hart, ajeno a mis crudas intenciones, manipulaba instrumentos y cacharros armando ruido sin saber muy bien qué usar ni qué cocinar. Divertida, pero sin maldad, le miraba sonriendo.

—¿Has podido pedirle a Graham las vacaciones? —cuestionó.

Esa era la media mentira que le había contado a Hart porque me parecía violento describirle que mi solicitud al jefe se refería a la baja maternal y a la marcha de Londres.

—Sí, entre otras cosas —insinué.

—¿De qué más habéis hablado? —preguntó mientras abría la nevera buscando la carne.

—De ti —lancé.

—¿Me habéis estado criticando? —Rió asiendo las pechugas de pollo—. Por eso me pitaban los oídos.

—No precisamente, te ha halagado —le corregí.

—Ah, ¿sí? —se mostró sorprendido—. No me lo hubiera esperado de Michael. —Rob cerró el refrigerador y se dio la vuelta.

—Es lo mínimo que se puede esperar de un padre, ¿no? —pronuncié.

Hart dejó caer la bandeja de carne sobre la encimera y levantó la vista hasta contactar con mis ojos. El silencio rellenó la distancia que nos separaba y unas lágrimas las cuencas oculares de Hart.

—¿Te lo ha dicho él? —articuló con dificultad. Asentí sin mediar palabra y esperé a que hablara—. Siento no habértelo contado. —Parpadeaba rápido frenando las ansias por llorar—. Sé que odias las mentiras, pero ésta no dependía de mí. La vida privada de Michael está en juego.

—No te preocupes, no peligrará —le prometí depositando una mano sobre su antebrazo.

—Llevo toda la vida luchando por ser un hijo normal y corriente y poder salir con mi padre a compartir aficiones —sinceró—. Como bien sabes, esa lucha todavía no ha recibido recompensa —explicó reponiéndose.

—La recibirás —le aseguré.

—¿Cuándo? —preguntó enfadado golpeando la mesa con fuerza.

—¡No lo pagues conmigo! —le sermoneé.

—¡Claro que lo pago contigo! —Sus ojos lanzaban fuego. Le miré con ganas de recriminarle que yo ni entraba ni salía en aquel tema, pero entonces cambió de tercio pillándome por sorpresa—: Recompensas no recibo, pero hostias por todos lados. ¿Te cuento la última? ¿Eh? —Se apoyó en la bancada y se aproximó a mí con virulencia—. Mi novia me va a dejar para largarse a otro país. ¿Me merezco esa recompensa por siete meses perfectos junto a ella?

Me tapé la boca con la mano al límite de la paciencia. La idea era abordar mi decisión desde una conversación relajada, no desde una batida de acusaciones. Me jodió que él se me adelantara, pero, puestos a debatir el asunto, era más conveniente tratarlo desde la tranquilidad y el entendimiento.

—¿Te lo ha dicho él? —repetí calmada su anterior pregunta.

—¡Por supuesto! ¡Es un bocazas! —espetó alzando la voz.

—¡Disculpa! —pedí relajada intentando apaciguar sus humos—. Quería hablar contigo antes de que te enteraras por otra persona.

—¡Ah, perfecto! —chilló jubiloso—. ¿Quién más lo sabe? —cuestionó socarrón.

—Mi familia y mis amigos.

—¡Menos mal! —suspiró irónico—. Por un momento he intuido que iba a ser Matt.

—No entiendo tu fijación con mi exmarido. ¡Se acabó! —le comuniqué, parecía que no quería percatarse de que lo mío con Matt estaba muerto—. ¿Cómo te lo tengo que decir?

—No te esfuerces —dijo serio—. Ya me doy por aludido. Lo nuestro se acabó. —Hart encaminó el pasillo dirección al dormitorio.

—No estaba refiriéndome a nosotros. ¡Rob! —le llamé persiguiéndole.

—Eres una egoísta —continuó su lluvia de improperios mientras caminaba—. Esperabas que te acompañara hasta el segundo antes de parir en este infierno de vida que llevas para después entregarte en todos los sentidos de nuevo a Matt. ¡Qué hipócrita! —ladró volviéndose hacia mí—. Gracias a Dios que mi padre se ha adelantado.

—Si es así cómo quieres que terminemos, ¡perfecto! —le comuniqué tranquila—. No voy a poner impedimentos a que me insultes y descalifiques, pero déjame decirte unas cuantas cosas.

—¡Adelante! —me invitó con chulería—. Es lo único que sabes hacer, hablar.

El temperamento no se apoderó de mí en aquella conversación, en todo momento pude agarrar mi mal genio del cuello y estrangularlo hasta dejarlo sin respiración. Sin embargo, me estaba costando hacerlo dada la actitud por parte de Robert, no me la esperaba, pero me la merecía. No había sido suficiente dejarle caer constantemente que nuestra relación era pasajera. Me había equivocado en compartir piso con él. Tenía que haber basado nuestra relación en una historia entre amigos con derecho a roce.

—Entiendo que estés dolido, a mí también me duele, pero tenemos que ser honestos con nosotros mismos —argumenté—. Nuestras vidas están encaminadas hacia lugares diferentes. —Me acerqué a él para agarrarle de los hombros—. Hart, sabes todo lo que significas para mí y conoces todo lo que te quiero, pero no puedes pretender culparme de tomar la decisión que llevas meses esperando que tome. Te lo advertí. No permitas que me quede como último recuerdo de nuestra relación este mal trago en vez de tu imagen de hombre afable, bondadoso y maravilloso que me ha acompañado en estos siete meses. ¡Por favor, te lo pido! —supliqué—. ¡Te quiero y no quiero perderte!

—Tienes razón, mucha razón. —Rió sarcásticamente—. Llevo meses aprendiendo español para pasar el rato, jamás pretendí estudiar español para irme contigo a España cuando decidieras volver, ¡porque sabía que ibas a volver, joder! Fui demasiado inocente al pensar que me llevarías contigo. ¡Qué idiota! —Se sentó en la cama y se llevó las manos a la cabeza—. Se veía desde el principio que nos queríamos a niveles diferentes, pero tenía la esperanza de que me alcanzaras. Me lo decías, me advertías de que lo nuestro no era para siempre, pero te quería tanto que no escuchaba. —Sonrió como un lelo y se tomó unos segundos para preguntar—. Al menos te he hecho feliz, ¿verdad?

—Me duele que lo preguntes y no lo afirmes.

Me acuclillé como pude frente a él, la barriga no ayudaba, y busqué con ternura su mirada. Hart sonrió abatido ante la derrota y frunció los párpados con tristeza. Conocer con certeza que estaba infringiendo dolor a una persona por no corresponderla del mismo modo, era una tortura. Entre miradas y caricias, conseguí que Robert me abrazara y me besara. Por mucho que lo intentara, los sentimientos que guardaba por él no iban a desaparecer, hasta el momento era el hombre que mejor me había tratado, del que mayores atenciones había recibido, al que nunca le había supuesto un suplicio completar una orden que saliera de mi boca, el que siempre había tenido una palabra bonita que dedicarme, una caricia dulce que me reconfortara… ¿Cómo no podía sentir morir una parte en mí al romper con él? No obstante, el amor estaba ahí, no sentía lo mismo que por Héctor, ni tampoco por Matt, pese a que Robert era mejor persona que ambos juntos. Era traumático no tener la potestad de cambiar todo eso en mi mente y en mi corazón.

Adaptación

La semana siguiente transcurrió con rapidez. Las aguas habían vuelto a su cauce y Robert había dejado colgando nuestra ruptura para disfrutar al máximo de los días, semanas o meses que nos quedaran por estar juntos, un gran alivio para mí porque egoístamente, aun queriendo romper con él, me seguía apeteciendo estar a su lado. Durante la semana habíamos conversado en varias ocasiones sobre los motivos por los que necesitaba cambiar de vida y, charla tras charla, Hart se iba convenciendo de que, pese a que me amaba y deseaba estar junto a mí, sopesando sus intereses personales, sobre todo los profesionales, perseguirme hasta Valencia no le convenía. Lo más duro de esos intercambios había sido comunicarle las razones respecto a él que no me hacían amarle como a mis anteriores parejas. Esta vez decidí coger el consejo de Joanna y serle lo máximamente sincera posible. Lo más tranquilizador para Rob fue saber que no rompía con él porque era feo.

Encontrarme con Graham en la redacción era todavía más violento, cruzarme con mi “suegro” era muy extraño. Las últimas tres veces que me había topado con él no había podido evitar compararle con Robert, buscar parecidos físicos, rasgos y actitudes que los emparejaran como padre e hijo, pero salvo la manera de fruncir el ceño y los diminutos ojos, no hallé más semejanzas.

El fin de semana recibí una llamada de Jennifer. La actriz necesitaba concretar unos datos para la despedida de soltera de Verónica (habían decidido celebrar la despedida por separado). Finalmente había sido aplazada hasta la primera semana de septiembre, en esa época todavía hacía calor y los precios eran más reducidos. Lo que no iba a estar reducido era el tamaño de mi barriga si no había dado a luz por aquel entonces, pero así habían discurrido los acontecimientos. Se suponía que íbamos a preparar el viaje entre las dos, pero Jenny se había tomado la molestia de rastrear destinos y posibilidades, al fin y al cabo ella era la experta en la noche y la fiesta.

—Tengo una oferta muy apetecible para Ibiza —comentó canturreando.

—Me gusta, dame más.

La relación con Jen había evolucionado mucho desde el encuentro en París y nos tomábamos ciertas licencias la una con la otra.

—Doscientos euros: ida y vuelta en avión; dos noches-tres días de hotel cinco estrellas con todo incluido: balneario, spa, masajes, playa privada y restauración; entrada el viernes y sábado a una discoteca con sala VIP y barra libre, el sábado pincha David Guetta. ¿Qué te parece?

—¿A quién se la has chupado? —cuestioné aventurera.

Ella carcajeó al otro lado de la línea telefónica.

—Me debían un favor.

Eso lo explicaba todo. Le comuniqué que me parecía una oferta tentadora y que no íbamos a encontrar nada mejor. No era extremadamente caro y tampoco barato, pero se podía hacer un esfuerzo, apretarse el cinturón y echar la casa por la ventana porque, a la postre, Verónica Salas no se iba a casar nunca más (podía apostar por ese hecho con mi vida).

—Investigando por Facebook encontré a la amiga de la infancia de Vero que te comenté, Neus —le informé—. La llamé el otro día y está encantada con la idea de reencontrarse con ella, así que si quieres te paso su número de teléfono y la añades a la lista de invitadas.

Le proporcioné el número de teléfono de Neus y Jennifer me dio las gracias por encargarme de esa averiguación. Nos pusimos al día sobre los asuntos amorosos, ella había abandonado su afición por tirarse a Bárbara y ahora estaba de nuevo inmersa en una temporada de celibato, al parecer lo hacía a menudo para recuperar la compostura. ¡Pobre Matt! ¿Qué haría sin poder follarse a su muñequita? Mi exmarido tendría que buscarse alguna fulana a la que introducirle su pena, porque un pene enano no es un pene, sino una pena.

Última oportunidad

En mi última semana antes de las vacaciones, y probablemente mi última semana ocupando el despacho privilegiado en la sección de sociedad en The Planet, las noticias llovieron de la nada. Los famosos aprovechaban el calor del verano para salir de viaje, para experimentar con otras personas el arte de amar y para discutir con sus parejas en caso de tenerlas. La cuestión es que recibíamos tantos titulares que nos fue casi imposible decantarnos por cuáles publicar y cuáles desechar. En el último mes se había incorporado al equipo de redactores una nueva periodista argentina la mar de salá llamada Mia. No tenía ni zorra de dónde había salido esa tía, pero era buena, chisposa, atrevida y descarada e intuía que Michael la había estado maltratando en alguna otra redacción como había hecho conmigo hasta el momento de darle la oportunidad de despuntar en lo que se le daba bien: la prensa amarilla (o también llamada rosa).

Como periodista de investigación en fase prematura, intuí acertadamente que aquella chica había estado secuestrada, más concretamente en la sección de deportes. ¿¡Deportes!? Mi puesta al día en deportes era nula y se me había pasado por alto que una redactora de nuestra revista salía con un jugador del Arsenal. Cuando me enteré de que salía con un jugador de fútbol, todos los tópicos cayeron sobre mí. Novia de futbolista igual a chica alta, delgada, rubia y de pecho asiliconado, ¡cómo se me podía haber pasado!

El quid de la cuestión es que no me apetecía tomar decisiones en mi última semana, y me habían encomendado la tarea de encontrar sustituto para ocupar mi despacho. Dado que no quería sorteos, ni enchufes, hice un experimento y convoqué un concurso entre los redactores. Quien escogiera con mejor acierto los titulares de la sección de esa semana, sería el afortunado a ocupar mi despacho.

En la reunión general del viernes nos citamos todos en la sala de juntas para puntuar la intervención de cada uno en la selección de los titulares. Tras unos minutos de breve discusión estuvimos de acuerdo en seleccionar a Mia como la persona que mejor había escogido el contenido. Ella se sorprendió al ser la elegida porque era la nueva del equipo y la que menos experiencia tenía, pero, en cambio, todos los integrantes de la redacción supimos valorar limpiamente su profesionalidad y alzarla hasta el podio en la pequeña competición. Con deportividad me acerqué hasta ella y le tendí la mano agradecida.

—Buen trabajo, Mia. —Le sonreí—. Como prometí, le diré a Graham que tú serás quien ocupe el despacho.

—Gracias por la oportunidad —me estrechó con fuerza la mano.

—Las oportunidades no te las dan, se ganan.

Con la selección de titulares impresa en unos folios, me monté en el elevador dirección al despacho del editor. Tras depositar las hojas en el escritorio del encargado de la supervisión, me desvié hasta la trinchera del director. Con un toque de nudillos avisé de mi entrada y me colé hasta el centro del despacho.

—He cumplido con mi parte del trato —dije elevando las manos libre de culpa.

—¿Nombre? —cuestionó con curiosidad.

—Mia.

—¡Lo sabía! —me señaló con el dedo y después lo hincó en una página de su agenda. Con determinación agarró la libreta y me la acercó para que leyera—. Siempre me guardo bazas. Sabía que la escogerías a ella. —Justo en el centro de la hoja con fecha de hoy se encontraba escrito lo siguiente: “Carol escoge a Mia”. En casos como estos me daba por pensar que me expresaba como un libro abierto sin dejar lugar a la imaginación, era previsible a más no poder—. Es tan parecida a ti que era imposible que no la escogieras. La he tenido dos años dando el callo en deportes preparándola para una emergencia y ¡bam! —exclamó golpeando un puño sobre la agenda sorprendiéndome—, ahí lo tienes. Es buena, ¿eh?

—La escogimos entre todos —expliqué—. Es la que mejor ha sabido hacer el trabajo que normalmente hacemos en grupo.

Sonreí con amargura. Me había costado Dios y ayuda llegar a donde había llegado y quedarme embarazada había supuesto renunciar a mi sueño profesional por el bienestar de esa diminuta criatura que crecía en mi interior.

—Me gustaría que mañana dejaras libre el despacho y subieras aquí para firmar el nuevo contrato —me pidió—. Por qué deseas que continuemos adelante, ¿verdad?

—La decisión está tomada.

Michael me abrazó con fuerza y me mantuvo entre sus brazos unos segundos. Le echaría de menos. Era muy afortunada de tener a Graham como jefe, un hombre que era capaz de buscar una solución a mis problemas personales y adaptar mi situación profesional a ellos. Tenía tanto que agradecerle que no sabía cómo pagárselo y la única manera que se me ocurría era hacer feliz a su hijo al estar junto a él y eso iba a truncarse en menos que cantaba un gallo.

Me vuelves loca

El sábado por la tarde, cansada de releer el nuevo contrato que acababa de firmar con The Planet, llamé a Vero para interesarme por su estado anímico. En las últimas semanas habíamos conversado poco y me había percatado de la tirantez con la que me respondía. Notar seca y agridulce a Vero era poco habitual y me preocupé, pero tenía otros asuntos que atender más importantes que los desvaríos estacionales de mi mejor amiga.

—¿Qué tal te va, Barbie?

—No muy bien —me sinceró.

—¿Y eso? —me interesé.

—He tenido un par de semanas muy extrañas.

—¿A qué te refieres? —pregunté queriendo entrometerme.

Sabía que no era nada grave, porque si hubiera sido algo de importancia habría recibido la llamada de Tony contándome las últimas noticias de su amada prometida, por lo que supuse que era una nueva oleada de paranoias y obsesiones de la no muy cuerda Vero.

—No te lo dije porque no quería sobresaltarte y provocarte el parto, pero tengo un mal presentimiento —susurró infiriendo misterio a la conversación—. Creo que estoy enferma.

—Sí, de la cabeza —apunté.

—No bromeo —me comunicó con seriedad—. El otro día me dio un ataque de ansiedad por el que casi muero. Tony piensa que son tonterías, pero tengo malas vibras rodeándome.

—Las malas vibras las provoca tu prometido cuando aporrea la guitarra eléctrica, dile que deje de tocarla.

—Claro, Carol nunca puede tomarse nada en serio —me increpó—. Como lo que te diga te va a entrar por un oído y salirte por el otro, por lo menos te lo contaré y no podrás acusarme de habérmelo callado.

—Ajá —confirmé con ironía.

—Al día siguiente del ataque de ansiedad fui a hablar con mi madre y me recomendó que siguiera mis instintos si eso me dejaba más tranquila, así que sin pensarlo dos veces fui al abogado a hacer testamento.

—El testamento de Verónica, la novela más vendida de Carolina Pérez. Lo veo, lo veo. Continúa —la invité.

—Primero termina la inconclusa Anocheces mi vida y después te dedicas a mi biografía —me recomendó.

—¿Y qué has puesto en el testamento? Curiosidad —añadí.

—Pues… —meditó—, el dinero se lo he dejado a mi madre y todo lo demás a ti.

Estaba como una cabra. ¿Qué iba a hacer yo con todo su armario de falditas de color de rosa? Además, ¡no se iba a morir!

—¿Tu prometido entra en todo lo demás? —cuestioné socarrona—. Estoy pensando en matarte y heredar —pronuncié maliciosamente.

—Ja, ja, muy graciosa —espetó mosqueada—. Tony no es una pertenencia, es una parte de mí.

—Déjame ver si lo he entendido bien. ¿Estás diciéndome que si tú mueres, Tony también? —pregunté divertida por el juego.

—Una parte, sí —ratificó.

—Ve, estás más loca de lo que pensaba —sostuve—, pero veo sensato que me dejes todas tus pertenencias, algo debía ganar tras soportarte todos estos insufribles años. —Verónica no pudo contenerse más y rió. Me encantaba robarle sonrisas—. ¿Crees que podrás mantenerte viva hasta la semana que viene que viajo a Valencia? —proseguí, bromeando, restándole hierro a los quebraderos de cabeza de mi amiga—. ¿O tus malas vibras y premoniciones apuntan a que morirás antes?

—Aguantaré hasta entonces, tengo muchas ganas de volver a ver a Kiki.

A mala fe dijo aquello clavándome un puñal en mitad del pecho, pero me lo tenía altamente merecido por la ristra de burlas y sandeces que le había dedicado. Bajo el trasfondo de una conversación extraña y plena de juegos, una pesada preocupación se alojó en el estómago. Las idas de olla de Verónica siempre eran estelares, pero la mayor parte de las veces ocurría algo similar o de grado inferior. Ansiosa por conocer otro punto de vista llamé a Tony.

—What’s up, gordi? —me saludó en un perfecto inglés londinense.

—Odio que me llames eso cuando estoy gorda —le regañé apretando los dientes.

—No estás gorda —me informó lentamente—, estás embarazada.

—¡Me lo dices o me lo cuentas! —coqueteé—. Toda la culpa es del champú.

—¿Del champú? —Tony había picado el anzuelo, tenía reservado el chiste para él y me había dado pie a soltárselo.

—El que dice: “para dar cuerpo y volumen”.

—¡Anda ya, tonta! —me reprochó.

—A partir de ahora voy a usar el lavavajillas que promete: “disolver la grasa hasta la más difícil” —convine aguantando las ganas de reír.

—Tienes que mejorar esa improvisación —me recomendó—, se nota que lo tenías preparado. —Rió.

—Soy mala actriz. —Reí acompañándole, pero paré en seco—. Oye, Towill, ¿qué le pasa a Vero?

—Está nerviosa por la boda y le están entrando los dolores por todos lados, ya sabes que es hipocondríaca —me intentó tranquilizar.

—¿Hasta el extremo de hacer testamento? —cuestioné sorprendida.

—Hasta el extremo de hacer testamento y dejarme fuera de él —sumó dolido—. No te preocupes, se le pasará en cuanto os reencontréis la semana que viene, tus achuchones son mano de santo.

—Eso espero —deseé.

—Por aquí estamos ansiosos por tu llegada, no te nos rajes en el último momento.

La que estaba ansiosa por llegar era yo y no me iba a rajar.

Bye-Bye

Me tomé la primera semana de agosto para recoger los enseres imprescindibles que llevarme a Valencia, transportarlo todo era una locura porque era imposible que cupiera en la diminuta habitación que me esperaba en casa de mis padres. Una vez me asentara en la ciudad y alquilara un piso en el que convivir con mi pequeña, volvería a Londres para recoger el resto de pertenencias.

Robert había decidido acompañarme hasta Valencia en las vacaciones, quería conocer la ciudad que me había visto nacer y restar conmigo justo hasta el momento en el que venciera nuestro contrato de conveniencia. Como buen novio, me ayudó en las tareas de empaquetado de los objetos, el calor comenzaba a quemar las pocas energías que conseguía cargar cada noche y cualquier tarea me suponía mucho esfuerzo, así que la mano de obra gratuita de Hart me venía que ni pintada.

Le notaba triste, ya no sólo por perderme como novia, sino por separarnos espacialmente. Nuestra ruptura no implicaba una cesión de derechos carnales a otra persona, sino alejarse territorialmente de mí, perder el contacto y ver cómo mes a mes nuestra relación de amistad se consumía. Esos eran sus temores. Yo no pretendía marchitar nuestra amistad, Rob significaba mucho para mí, le quería con toda mi alma y nada ni nadie conseguiría que perdiéramos el contacto. Al parecer él no lo tenía tan claro.

La despedida en el plató de Hart Has Heart fue un baño de lágrimas. Todo el equipo técnico y artístico me había cogido cariño y era la primera pieza humana que se desbancaba del proyecto. Pese a la deserción, todos comprendieron mi panorama personal y me animaron a emprender una nueva vida con fortuna y salud. Me costó muchísimo despedirme de Paolo, el cámara que me había acompañado en todos los reportajes enseñándome todo lo que él había aprendido, mimándome como a su mujer y ofreciéndome su amistad para el fin de los tiempos. También de Rachel, la humorista que aparte de haber sido una pieza clave de apoyo durante los programas, había perdido el culo por encauzar la tarea de educar al cabra loca de Kiki. Y de Clive, el mejor amigo de Rob que me abrazó con sentimiento sincero y se disculpó por todos los malos momentos que me había hecho sufrir en pantalla en pro de hacer reír al público. Para intentar calmarlo le reconocí que muchas de mis quejas se habían fundado en miedos y vergüenzas, pero que enfrentarme a ellos y derribar las barreras había sido una experiencia gratificante. El director del programa, Kevin, me regaló la estrella con mi nombre que durante todos estos meses había decorado la puerta de mi camerino y me dijo: “Nadie podrá sustituir la estrella que ha iluminado noche tras noche este plató. Allá donde vayas la oscuridad quedará abatida porque tu luz es tan potente que eclipsa todo lo demás”. Aquella linda frase me hizo llorar a moco tendido y Robert me abrazó para reconfortarme.

Vivir la experiencia televisiva con aquel estupendo grupo de personas era un sueño hecho realidad. Jamás pensé en vivir algo así, en ser parte de un programa de televisión, de hacerme un hueco en un panorama colapsado de caras bonitas y de mentes brillantes, de ser capaz de sorprenderme cada día y de sorprender a los demás. Había aprendido tanto con ellos que no supe cómo agradecerles lo maravilloso que había sido compartirlo. No pude dedicarles un discurso de gratitud, pero invertí una hora en abrazarles uno a uno y despedirme cómo se merecían.

En The Planet me quedaban pocos amigos de los que despedirme. Marian, mi antigua compañera en investigación, me deseó lo mejor para mí y para mi bebé. Thomas, el futuro marido de Julia, se alegró al saber que volvía a casa para educar a la nena en mi ciudad natal (le pareció un detalle honorable). Y John se molestó profundamente al enterarse de que no podría cobrarse el premio de nuestra apuesta.

—Mala puta mentirosa y traicionera —me dedicó en la despedida—. Ojalá se te pudra el coño y no vuelvas a disfrutar de una polla en tu vida.

Me agarró la cara con las manos y me besó aplastando nuestros labios con violencia. Un hombre impredecible y hormonalmente inestable que me excitaba con cada insulto. No obstante, no me encendían sus improperios por el mensaje, no era tan masoquista, sino por las constantes contradicciones en sus sentimientos. John Brewer y su magia siempre mantendrían interesada a esta muggle.

El último lugar que me restaba por decir adiós era el Colbro. Para mi despedida, Gary y Andrea prepararon una velada de temática country porque sabían que adoraba la estética western. Para la ocasión especial habían pedido la ayuda de músicos expertos en los instrumentos que se necesitaban para tocar ese tipo de música. Era una delicia poder cantar junto a una guitarra, un bajo, un contrabajo, una batería, un violín, una armónica, un piano, un banjo, un dobro y una guitarra pedalsteel, era emocionante ver a tanta gente en el escenario. La acústica en el local fue tan impactante que descargas eléctricas recorrieron mi piel erizando el vello de todo mi cuerpo. Iba a ser la última vez que compartiera escenario, al menos por un tiempo, con Jay, Charlie, Lewis, Adrian, John y Gary. Añoraría muchísimo los conciertos, los ensayos, las fiestas junto a The Colbro Band. Juntos me habían hecho amar la música más de lo que ya la amaba.

Para mi adiós, le pedí a Gary que me dejara escoger los temas que cantar sobre las tablas. Esta vez no iba a lucirme, sino divertirme lo máximo posible cantando temas que me gustaban. Llegada la hora de la verdad, no supe bien qué escoger, así que me decanté por hacer un popurrí de clásicos y temas desconocidos que pudiera defender con decencia. Entre lágrimas y sonrisas de agradecimiento interpreté mis cinco piezas de rigor: Don’t be stupid (You know I love you) de Shania Twain; Lubbock or leave it de las Dixie Chicks; These boots are made for walking de Nancy Sinatra; What hurts the most de Rascal Flatts y el dueto que nunca podía faltar con Gary, Jackson de Johnny Cash que cambiamos la letra y en vez de cantar “Jackson” entonamos “London”. El regalo de Bad bad boy de Nazareth por parte de Gary me encantó, sobre todo la puesta en escena con Andrea en plan teatrillo, ambos sabían cómo hacerme sonreír y llevarme un grato recuerdo de mi última noche en el Colbro.

Nunca me habían gustado las despedidas, pero adoraba los reencuentros y Valencia me esperaba con los brazos abiertos.

Bye-Bye London! I’ll miss you so, so much!

- Tony -
En el nombre del padre

Desde que tenía la certeza de que Óscar era mi hijo no dormía y no podía quitarme de la cabeza todo el tiempo que había perdido con él. Cada vez que me cruzaba con Jordi por los pasillos de JVR Construcciones algo dentro de mí me impulsaba a abrir la boca y soltarlo, pero me faltaba valor para destrozar las ilusiones familiares de mi amigo. Sincerarle a mi compañero que me había acostado con su mujer era asumir públicamente que le había faltado al respeto rompiendo una promesa verbal (en el instituto le había jurado que jamás tocaría a su novia y cuando se casó con Lucía perjuré que nunca intimaría con su mujer). Antes era un mentiroso y un cabrón, pero ahora reconocer que había incumplido aquel contrato me hacía repudiarme a mí mismo.

A falta de coraje para contarle la verdad a Jordi, me tragaba todos los días las palabras y emborronaba las ideas apartándolas a un segundo plano. Al igual que sentía que había perdido un tiempo valioso con el pequeño (como padre biológico que era), sentía que si había vivido feliz cinco años sin saberlo, ahora podía seguir viviendo omitiendo esa información. Siempre me quedaba el consuelo de pensar que había sido una pieza clave de ayuda para que la pareja formada por Lucía y Jordi disfrutara de una familia ejemplar con Óscar y eso me conllevaba indirectamente placer y satisfacción.

Lo que más me molestaba del asunto era la frialdad y la mala sombra de Lucía de usar mi amnesia temporal para vivir una mentira y no hacer partícipe a nadie más de su malévolo plan. Por otro lado, pese al cinismo de mi amiga, valoraba el amor sincero y puro que le profesaba a su marido y el sacrificio a la desesperada de perder su honor por quedarse embarazada de otro para darle a Jordi el hijo que tanto ansiaba.

Tras recuperar parte de la memoria perdida por el accidente y reflexionar a fondo sobre el tema de Óscar, discutí con Verónica. Ella opinaba que lo correcto era hacerle saber a la “guarra” de Lucía que lo sabíamos, que me había utilizado en su propio beneficio y que se estaba burlando continuamente de Jordi al mantenerle engañado. En cambio, yo había decidido cerrar la boca y dejar pasar los días. Para empezar, estaba centrado en la boda y nada ni nadie estropearía el proceso hacia mi matrimonio. Podía apartar el sacar la mierda a flote para cuando volviera de luna de miel o quizás para más tarde. En los últimos meses Jordi había recuperado la compostura y olvidado parcialmente que Óscar no era su hijo biológico para continuar entregándose a él como lo que era, su padre. Romper aquel estado de paz me revolvía las entrañas, por lo que había (casi) tomado la decisión de ver a Jordi educar a Óscar desde la grada, sin inmiscuirme. No obstante, encontraría el momento de hacerle comprender a Lucía que estaba al corriente de lo que había urdido a nuestras espaldas.

Triple

Desconectar del trabajo, de los preparativos de boda y del tema Óscar, me vino de perlas. Biel me conocía lo suficiente para darse cuenta de mi estado de ánimo con tal sólo conversar, así que, tras una charla por teléfono, me invitó a echarnos unas canastas en el pabellón de la Fuente San Luis. El pabellón no disponía de acceso libre para personas como nosotros, pero Biel conocía a alguien de las oficinas y éste le había reservado la cancha una hora como favor personal. El fotógrafo invitó a unos cuantos amigos suyos, todos de confianza, para jugar un partidillo amistoso entre colegas de baloncesto.

Tras el desestresante partido, ya en las duchas, Biel me propuso lo siguiente:

—¡Oye, Tonet! —me llamó de forma cariñosa—. He pensado que como regalo de boda os puedo hacer el álbum de fotos y el vídeo.

—Eso es demasiado, Biel —le revoqué mientras enjabonaba mi endurecido cuerpo después de la sesión deportiva—. Si quieres el álbum lo acepto, pero el vídeo ya es mucho trabajo.

—Es lo que me gusta hacer —canturreó—. No me supone un gran esfuerzo, consigo que mi amigo se ahorre pasta, sabré que tendrás un buen recuerdo audiovisual de tu boda y todos contentos. ¿Te parece?

—Me sigue pareciendo demasiado, tío.

Biel no era un gran amigo, pero mi amistad con su amada hermana nos había unido casi sin darnos cuenta. Lo cierto es que, pese a ser bastante dispares en cuanto a caracteres, compartíamos muchas aficiones y diversos puntos de ver la vida. Quizás antes del accidente éramos más amigos, por aquello de ir puteando a la peña e ir arriesgando nuestra salud sexual con decenas de mujeres, pero, tras mi transformación, continuábamos viéndonos y haciendo cosas juntos. La agria forma de comportarse de Matt me había empujado a buscar alternativas en otros tíos y a ampliar mi agenda de contactos. Biel jamás me había fallado. Sin embargo, me parecía un abuso aprovecharse de la amistad que guardaba con él para enmarronarle con tanto trabajo, bien se había ofrecido él, pero había límites que se debían respetar.

—Lolo, eres testigo de que ha dicho que sí, ¿verdad? —me provocó Biel buscando confirmación en su otro amigo.

—Soy testigo de que ha aceptado ambos regalos, sí. —La voz del chaval me llegó filtrada a través de los chorros de agua que caían en mi cara.

—¡Sois unos cabrones! —exclamé divertido, allí no había más que hacer.

—Además —añadió Biel—, ayer se lo dije a Vero por teléfono y le pareció una idea estupenda, así que estás atado por los huevos, Tonet —dijo riéndose en mi cara.

No sólo me obligaba a aceptar el regalo, sino que me manipulaba a través de mi prometida. La pobre Vero a todos los regalos decía que sí, pero jamás era consciente de que detrás de algunos ofrecimientos había intereses o esperanzas/obligaciones de devolver esos favores. No me importaba endeudarme con Biel, pero con otras personas no me hacía tanta gracia.

Sesión de fotos

Una semana más tarde, cuando Vero volvió de Madrid ya recuperada de su baja vocal, lo primero que me dijo fue:

—¡Rediós! ¡Nos vamos a hacer unas fotos en la playa más chulis!

La energía con la que mi prometida había anunciado a voz alzada su ilusión por la sesión de fotos, me convenció de que tenía que hacerlo pese a no ser buena idea aquello de posar al lado de una estrella de la televisión. En parte ansiaba tener en mis manos las fotos de Verónica en bikini, sobre todo para vislumbrarlas en momentos de extrema soledad y ganas por acariciarme a mí mismo. Había podido observar books de fotografías realizadas por Biel y era muy bueno en su trabajo, su reputación y su requerimiento publicitario de los últimos meses así lo corroboraba. Estaba seguro de que sacaría lo mejor de ambos y que encajaríamos perfectamente en la composición del encuadre. Jamás me había gustado hacerme fotos y siempre huía cuando la gente sacaba de sus bolsos las cámaras, pero la boda era un acontecimiento irrepetible y había que aprovechar todo lo que viniera asociado a ella. Conseguir unas instantáneas decentes no era tan mala idea como había supuesto en un principio.

Diez días después, tras intensas palizas de gimnasio para realzar mis blandengues músculos, llegó el día de la sesión de fotos. Aquella linda mañana, a eso de las cinco, nos dirigíamos en furgoneta dirección a una cala privada de un amigo de Biel en la que, aparte de una choza bastante apañada, guardaba a buen recaudo un velero. Flipaba con todos los amigos de confianza que tenía el señorito Vera, amigos que disponían de ciertos privilegios exclusivos y esnobs. Ese amigo en concreto era un pijo de mierda, hablando mal y pronto. Denoté mi profundo odio hacia él con una mueca de asco que Vero convino rápidamente en regañar, a ella le encantaba codearse con gente de ese calibre, hacerles la pelota como una campeona y aprovecharse de sus pertenencias.

En la furgoneta no íbamos solos, Alexa se había apuntado a la fiesta matinal que dirigía su novio y Jennifer se había hecho cargo de la conducción. Estábamos a mediados de julio y el sol apretaba levemente a esas horas, sin embargo, Biel consideraba la luz de las siete de la mañana como la mejor iluminación para fotos románticas, comentó no sé qué de la calidez del color y asentí con la cabeza (aun teniendo nociones de colorimetría, composición y tratamiento de la imagen, la fotografía profesional se escapaba de mis lindes de entendimiento).

Nada más bajar de la furgoneta nos pusimos manos a la obra. Biel se acercó a la casa para buscar a su amigo, tenía que avisarle de que habíamos llegado y así poder preparar el embarque en su nave, la que el dueño capitanearía. Desde la lejanía pude ver el límpido y reluciente “barquito” de ensueño. Con sólo pensar lo que costaba mantenerlo se me congeló la sangre. Poder hacernos unas fotos en un velero en medio del apacible mar Mediterráneo era un lujo que muy pocos podían permitirse, así que estaba dispuesto a saborear la experiencia lo máximo posible.

Jennifer no quiso perder tiempo así que agarró una maletita y una mano de Verónica y se alejó de nosotros sin mediar palabra. Alexa, con ceño fruncido y un gemido provocador, se colocó junto a mí haciendo rozar nuestras caderas.

—¡Son unas zorras! —insultó mientras las observaba distanciarse—. Me han dejado el trabajo sucio.

—Ah, ¿sí? —pregunté fuera de juego—. ¿Cuál?

—El tío Pascual —bromeó cambiando el peso al otro lado de su cadera deteniendo nuestro contacto—. Prepararte.

—¿A mí? —cuestioné sorprendido.

—Sí, a ti, friki lechoso.

No supe muy bien a qué se refería con eso de friki lechoso hasta que no vi sacar de su bolso un par de botes de crema bronceadora (demasiadas imágenes de Sean masturbándose llegaron a mi mente). Ahora entendía por qué Verónica se había puesto ceñuda e insistente en que me depilara TODO el cuerpo. Y no, no había tenido suficiente con que pasara la maquinilla de afeitar por las zonas pobladas de pelo, sino que me había arrastrado a patadas hasta un centro de depilación donde, con una máquina de tortura denominada cera caliente, había visto las estrellas y contenido gritos de dolor. ¡Un monumento! ¡Un panteón de monumentos debía hacer a toda mujer que se depilara cada semana! ¡Rediós, cuánto sufrimiento!

Minutos más tarde, Biel y su amanerado amigo comenzaron a sacar los trastos de la furgoneta y a expandirlos sobre la cubierta del velero con orden, mientras Alexa y Jennifer nos ponían a punto a Vero y a mí. Media hora de ardua tarea de extender aquella asquerosa crema bronceadora por mi cuerpo fue suficiente para que mi piel pasara de un blanco nuclear a un marrón anaranjado que no daba el pego como bronceado natural.

—Dios te bendiga por haberte arreglado la barba y depilado el cuerpo —comentó Alexa mientras apoyaba una mano en el centro de mi pecho libre de vello para auparse y alcanzar con el peine mi cabello.

—No soy un guarro desaliñado, ni un osito amoroso.

—Ahora ya no —dijo pasando el peine por mi pelo engominado —. Te vas a ver raro en las fotos porque no estás acostumbrado a verte ni libre de pelambrera, ni moreno, ni así de repeinado, pero confía en mí, una vieja amante todavía interesada y experta en la materia, cuando te digo que estás guapo.

—Guapo he sido siempre, chavala —me vanaglorié con sorna.

—Y creído también —me atacó velozmente.

—Dado que no tengo abuelas, alguien me tendrá que decir lo guapo que soy, ¿no? —Sonreí muerto de la risa por dentro—. Cuando te acostabas conmigo me decías lo guapo que era, pero ahora que te follas a Biel pasas demasié de mi prieto culo.

—¡Válgame la Virgen! —exclamó repeinándome otra vez más—. Ya tienes a Vero para eso.

—Vero no me dedica ni el 5% de groserías eróticas que me dirigías tú —sinceré—. Comprende que las eche de menos.

—Lo que no comprendo es que te contradigas tanto. —Alexa dejó de elevarse y miró a un lado y a otro de mi cabeza pasando la mano por mi cabello—. Cuando quieres, coqueteas; cuando te da la gana, me tratas como a una mierda; cuando te sale de los huevos, me metes mano; cuando te suda la polla, me ignoras… Me parece que tu cerebro no está muy equilibrado que digamos y no es que el mío lo esté, pero las reglas del juego son para todos igual.

—Me gusta bromear, coquetear, inducir a error y confundir mis intenciones sexuales, pero no me gusta faltar al respeto. —La agarré por los hombros suavemente—. Si te he faltado al respeto, perdóname, Alexa.

—No me has faltado al respeto, idiota.

Instantes como ese era el tipo de momento incómodo en el que tu mente te dice “¡No!” y tu polla dice “Oh, sí, nene”. Antes de pecar y mandarlo todo a la mierda, desvié mi vista hasta Vero, quien reía ajena a mis atracciones físicas por Alexa. Con pulso de superhéroe, calmé la fiebre corporal y suspiré sonoramente enfriando los ánimos por delinquir sexualmente.

—Entonces no te tomarás a mal que te haga saber que ahora mismo me encantaría tumbarte en la arena de esta playa y empotrarte violentamente, ¿verdad?

—¡Vete a la mierda! —me chilló. Alexa estrujó una mano en mi cara y me empujó hacia atrás alejándome de su cuerpo.

Así terminábamos siempre nuestros juegos eróticos. Adoraba dejarla romper la magia de la atracción sexual contenida. ¡Era tan morboso! Aquellos gestos eran los que provocaban en Verónica cantidad ingente de celos, sin embargo, me veía incapaz de suprimir de mi carácter esa tendencia innata como donjuán. Me divertía y lo necesitaba para sentirme vivo. Debía reconocer que esa actitud era de ser un cabrón humedece vaginas, pero no lo podía evitar.

Biel y Saúl, que así se llamaba el maricón (y no lo digo por su tendencia sexual) del barco, reclamaron nuestra presencia en cubierta. Alexa recogió los potingues introduciéndolos con rapidez en su bolso y caminó balanceando las caderas hasta alcanzar a Jennifer y Vero. Suspiré tranquilizando los restos de irritación mezclada con excitación y me acerqué hasta el trío de damas. Vero ya se había despojado de la ropa y lucía en su escueto cuerpo un biquini blanco impoluto, lo que incrementaba el contraste con el color tostado de su piel. Con movimientos limítrofes con el tic nervioso, mi prometida llevaba de un lado a otro de su cabeza el tratado pelo, Jennifer se había encargado de aplicarle un efecto mojado a base de productos que le infería un toque de lo más sexy. Quizás esté de más decirlo, pero en aquel momento Verónica era la mujer más bella, atractiva y sensual que había visto jamás, sobre todo cuando se dispuso a aplicar en su rostro gestos de femme fatale que tanto dominaba. Me estaba resultando demasiado costoso controlar mi riego sanguíneo, de modo que bajé la cabeza y como un toro corrí hacia el velero empitonando todo a mi paso.

Quiero montarme en tu velero

Biel nos hizo mil y una fotos, en todas las poses, algunas ciertamente sexuales, mientras los demás admiraban nuestros cuerpos y observaban trabajar al fotógrafo. Si no llega a ser por Saúl, quien no paraba de desviar sus ojos a mi entrepierna, me hubiera sentido cómodo en la sesión de fotos, pero él se estaba entregando en cuerpo y alma al disfrute de mi fisonomía y me cohibía.

Por otro lado, Alexa, quien nos ofrecía buenas vistas corporales, tomaba el sol en una hamaca con un extravagante y ultra moderno triquini desconectando al 100% del asunto que abordo transcurría. Mientras tanto, Jennifer hacía de DJ a través del iPod conectado a la base Dock. La música que escogía salía despedida por los altavoces y ambientaba la sesión de fotos. No lo hacía nada mal como DJ, Jenny sabía seleccionar con acierto canciones veraniegas de estilo ibicenco. En una ocasión, a la par que Biel nos daba indicaciones para adoptar una pose extraña, compleja y erótica, Jen nos informó:

—Acabo de encontrar la canción perfecta para esta sesión de fotos. —Sonriendo con malicia apretó la tecla de reproducción del iPod y la canción que sonaba se cortó en seco para dar paso a otra—. Se llama La canción del velero del grupo La Fiesta —comentó—. Poner atención a la letra.

Biel, que no quería perder ni un instante de sol, seguía dándonos órdenes cada vez más molesto por nuestra actitud. A la vez que atendía a mi amigo, intentaba seguir la letra de la canción. Jen era una cachonda picantona y siempre que podía aportaba la guinda al pastel, en esta ocasión con la cancioncita subida de tono. Tras dos estrofas y el inicio del estribillo mi diafragma se disparó provocándome una serie de carcajadas incontrolables.

—Y tanto que sube la marea —compartí divertido.

Nadie había pasado por alto lo porno que era la postura y lo porno que era la canción, así que todos me acompañaron en la carcajada, todos excepto Biel, quien con cara de pocos amigos me propinó una mirada asesina que sentí clavarse allá donde se hallaba el mástil de mi velero.

Cuando nos dimos cuenta eran las diez de la mañana y el sol ya estaba en todo lo alto a máxima potencia haciéndonos sudar. Mientras Biel preparaba objetivos y esas cosas, Jen se encargó de eliminarnos todos los brillos de la cara, teníamos que estar perfectos para la última foto.

—Tonet, siéntate en el pasamanos abierto de piernas —me indicó señalando el borde del velero, la barandilla—. Deja caer una pierna por la borda y flexiona la que queda dentro del barco. —Obedecí las instrucciones y esperé una nueva oleada de indicaciones—. Bien. Quiero que ladees un poco el busto para que los haces de luz resbalen por tu cuello y bajen hasta el hombro abrazando la espalda. —Hacía sonar todo muy bonito, pero la postura era dolorosa—. La idea es que abraces a Verónica con sentimiento posesivo y a la vez romántico. Tienes que conseguir tensar todo el cuerpo, sobre todo el rostro, pero a la vez sonreír levemente y marcar el mentón. Quiero tu cara de donjuán, ya sabes.

Reí por su especificación comprendiendo qué quería.

—Lo intentaré.

—A ver… —dijo cogiendo suavemente a Vero de la cintura—. Pon la cabeza a este lado, así —mostró moviendo con delicadeza la cabeza de ella—, perfecto. La sombra proyectada por tu cabeza disimula la desviación del tabique nasal de Tony —soltó despreocupadamente.

—Me ofendes —le increpé frunciendo el ceño.

—Cállate, Tonet.

Era cierto que tenía el tabique nasal desviado, ¡un milímetro, cojones! ¿Cómo podía haberse dado cuenta de eso? Biel parecía tener la visión de un halcón. ¡La hostia! La culpa de esa desviación la tenía el preciso de Matt, quien con cinco años supo patear un balón e impactarlo en mi nariz. Durante una semana tuve la nariz como un pimiento y cada dos por tres sangraba sin razón, pero la única cicatriz visible de aquello era esa mínima imperfección de un milímetro. Nadie en todo este tiempo se había dado cuenta y Biel tenía que venir ahora a tocarme las narices.

—¿Cómo que tiene desviado el tabique nasal? ¡A ver! —dijo Verónica dándose la vuelta.

—¡Cómo te muevas, me voy a casa! —gritó Biel poniendo orden—. Estoy cansado de recolocaros. ¡Sé obediente, Vero! Tú sabes de qué va el tema.

—Sí, perdona, ya me centro —se disculpó Vero irguiéndose.

—Ok. Deja caer la pierna derecha por la borda y flexiona la otra, como Tonet —continuó Biel—. Ahora quiero que te agarres al pasamanos porque tu postura es más forzada que la suya. La otra mano pósala sin esfuerzo sobre la baranda y si tienes que ejercer fuerza hazla con el otro brazo o con la pierna flexionada, ¿entendido?

—Hecho —contestó diligente mi niña.

—Tonet, abraza la cintura de Vero a esta altura —dijo mientras me llevaba la mano a la posición concreta—. Ahora tienes que conseguir que sin presionar la cintura de Vero llegues a tensar el bíceps y el deltoides para resaltar la poca masa muscular que tienes.

—Me ofendes de nuevo —le provoqué.

—¡Qué te calles! —me ladró harto de mis puñeterías—. Vero, cielo, vas a tener que ladearte un poco más. —Biel inclinó su mano hacia nuestra izquierda y Vero le siguió adoptando una postura más oblicua—. Ahí, ¡quieta! Ahora alza la barbilla. —El fotógrafo colocó una mano bajo el mentón de ella y le elevó la cara hasta que consideró oportuno—. Permíteme —le pidió permiso para mover el pelo de lado y dejarlo caer de forma natural sobre su hombro izquierdo—. Tiene que parecer una postura natural donde de natural no hay nada. Ahora queda lo más complicado, estaros quietos.

Biel se alejó de nosotros para coger firmemente la cámara y manipularla con premura.

—Tonet, muéstrame esa tensión sexual que guardas en todo tu cuerpo. Vero, dámelo todo, preciosa. ¡Pónmela dura!

Y disparo la cámara.

Una semana después Biel me envió por correo electrónico una aproximación de la fotografía y casi caí de espaldas de la silla del despacho. No me reconocía en la foto. ¿Tan guapo y atractivo era? Por magia divina a nuestras espaldas había aparecido un islote con forma de portal. Llegar a aquellas conclusiones me demoró cinco segundos, el resto del tiempo hasta completar diez minutos los empleé en babear al escanear milímetro a milímetro la belleza que desprendía Vero en la foto. No era una estampa romántica, era una perfecta fotografía publicitaria. No sé qué vendíamos en la foto, pero lo quería y, ¡lo quería ya!

Confesiones nocturnas

Julio se desvanecía y la boda se acercaba. La parsimonia y el control que hasta entonces imperaban en mi día a día desaparecieron de la noche a la mañana y el nerviosismo y la anticipación colmaron mi rutina. Atacado de los nervios era decir poco para el estado de ansiedad que comenzaba a experimentar. Pese a sentirme al borde del ataque de nervios necesitaba amarrarme los machos, frenar los caballos y manejar el carro con delicadeza, sobre todo si Verónica andaba cerca.

En las últimas semanas las cajas pertenecientes a mi prometida se habían duplicado y se apilaban sin desempacar en el estudio. Todavía no era momento de transportarlas al ático nuevo y pese a haber sentido la genial idea de llevarlas allí sin que ella se diera cuenta, la conocía lo suficiente para saber que las cajas que contenían sus pertenencias las tenía contadas y etiquetadas, contraladas y vigiladas y que, cualquier centímetro que ellas recorrieran, Vero se daría cuenta. No quería arriesgarme y menos dar pie a una reyerta entre nosotros cuando todo iba sobre ruedas, mejor no atar con cuerdas y generar fricción cuando los ánimos se deslizaban con suavidad.

—Cari, he pensado en traerme las cosas de Madrid aquí —informó poniéndose en jarras mientras observaba sus queridas cajas apiladas.

—¿Todavía faltan “cosas”? —pregunté sabiendo la respuesta—. Pensaba que ya las habías traído todas.

—Tengo veinte cajas de regalos: peluches, pósteres… todo eso —comunicó mirando la esquina libre de mi estudio, allí donde dejaría esas veinte cajas.

—¿Veinte cajas? —exclamé sorprendido—. ¡Rediós! ¿Y dónde quieres que las metamos? Esta casa es enana, aquí no caben.

—De momento, en esa esquina —sentenció señalando con la cabeza—. Quizás sea momento de pensar en mudarnos, buscarnos una casa más grande, un piso, quizás un adosado en algún pueblo. —Vero dio media vuelta y se acercó con dulzura hasta mi lado.

—Osito, tú y pueblo no combináis —rompí sus esquemas.

—¿Y si intentáramos comprar una casa como la de Saúl? —planteó.

—Valencia no es Malibú.

—¡Es que me encanta la playa! —dijo apenada por no poder poseer una casa malecón.

—A mí también, pero no es posible.

Una hora después de intensas negaciones sobre comprar una casa malecón, tuve que ceder y aceptar salir esa misma noche a dar un paseo nocturno por la playa para que así la niña perdiera el antojo de la casa playera. A veces Vero era peor que una niña de cinco años, más caprichosa, más cabezota y más persistente en el tiempo. Por suerte para ella, aquella tara pesaba menos en el cómputo global que todo lo demás dando un saldo favorable.

Tras cenar y ordenar la cocina, nos dispusimos a salir de casa. Ataviados con ropas veraniegas y chanclas, agarramos la bandolera “maletón” (la llamábamos así porque cabía de todo), introdujimos en ella un par de toallas y bajamos a la cocina del hotel. A aquellas horas de la noche no había rastro de malvadas brujas rosadas que pudieran truncar en seco nuestro pequeño hurto, de modo que peloteamos ñoñamente a uno de los chefs y nos hicimos en nuestro poder con un par de botes de helado de medio kilo y una botella de plástico con un fresquito y delicioso cóctel. Ser el hijo de la dueña era una ventaja espectacular que pocas veces aprovechaba, quizás cambiara a partir de ahora.

Con los alimentos usurpados dentro del “maletón”, nos montamos en la moto y viajamos hasta la playa de Pinedo. Normalmente íbamos a la Malvarrosa a tomar el sol, pero esta vez nos apetecía algo más de intimidad. Aparcamos la moto en el solitario parking, daba hasta miedo, y descendimos el montículo hasta el paseo. Algunos ciclistas y corredores hacían deporte por el paseo marítimo, mientras los metros de playa esperaban desiertos. Me descalcé y de la mano llevé a Vero hasta un par de metros de la orilla. Saqué las toallas y las extendí sobre la fresca arena. Verónica se sentó en su toalla favorita, atención la cursilada, de Hello Kitty y con una palmadita en la otra toalla, atención a la cursilada, de la serie Disney donde ella ponía voz a una de las protagonistas, me invitó a sentarme. Le hice caso y acompañé a mi princesa. Nada más depositar el culo sobre la arena me abalancé sobre ella para besarla. Podía parecer extraño dado que nos encantaba la playa a ambos, pero era la primera vez que nos besábamos en la playa (sin contar los cuatro picos que nos habíamos dado la semana anterior durante la sesión de fotos). Verónica era vergonzosa para algunas cosas y besarse en la playa, un sitio público, era una de ellas. Jamás me había permitido besarla, pero hoy aquella tontería se iba a terminar.

—¿Jugamos a “Yo nunca”? —propuso al separar nuestros labios.

—¿Con helado o con el cóctel? —pregunté.

—¡Con el cóctel, achantado! —me provocó.

No le contesté, si no que me levanté de la toalla, abrí el “maletón” y saqué la botella que contenía el cóctel. Me senté de rodillas frente a ella y dije:

—¡Te voy a emborrachar, cerda!

—¡Eso está por ver! —dijo imitándome en la postura con actitud chulesca.

—Yo nunca… —medité, quizás no la emborrachara, pero iba a sonsacarle información picante y a sacarle los colores—, le he comido el coño a Jennifer.

—Mentiroso, ¡bebe! —me ordenó.

—¿No lo hiciste? —El tiro me había salido por la culata.

—¡No! Era novata, me daba vergüenza. —Rió.

Abrí la botella y di un trago minúsculo.

—Yo nunca he besado a Carol con lengua —lanzó.

—¡Maldita seas! —la maldije para después beber otro trago.

—Te dije que perderías. —Rió de nuevo.

—Bien. Yo nunca he recibido proposiciones indecentes de Matt. —Sabía que aquel lanzamiento hallaría diana.

—¡Te odio! —dijo arrebatándome la botella y bebiendo—. Yo nunca he dejado embarazada a una mujer.

—¡Joder, qué mala persona! —renegué dolido—. ¡Además, eso está todavía por comprobarse!

—¡Bebe! —me instigó.

Bebí de mala gana. La perrita jugaba duro. ¡Se iba a enterar!

—Yo nunca he besado a Matt en la boca.

Vero sonrió con maldad y habló:

—Yo nunca he follado en un despacho.

—¡Zorra! —la insulté, bebí y reviví momentos junto a Alexa—. Yo nunca he hecho testamento.

Aquella negación iba a dolerle, pero la siguiente todavía más. Verónica había sufrido varios ataques de ansiedad en las últimas semanas con ciertos toques paranoides. No conforme con su hipocondría leve, se había obsesionado y aferrado a que estaba enferma y de algo muy grave, es decir mortal. Todo ello lo decía sin el valor de acudir al médico y hacerse una revisión. La verdad era que no estaba enferma, si no que la propia ansiedad la hacía sentirse abatida, indefensa y, por qué no decirlo, medio tarumba. La última ida de olla de Vero la hizo visitar a su abogado y hacer un testamento, un testamento en el que me había dejado fuera. No me dolía que no me dejara ninguna de sus pertenencias o el dinero, de ella sólo la quería a ella, pero me había molestado que no me lo dijera a la cara y que me enterara de rebote al interceptarle el documento.

—¡Rencoroso! —me ladró a la cara. Vero bebió y después se pasó la lengua por los labios comenzando a procesar el alcohol dentro de su cuerpo. Me miró seria con temor a preguntar y al borde de pedir que la partida terminara ahí, pero mi sonrisa pícara la animó a aguantar un poco más—. Yo nunca he deseado a la mujer de mi mejor amigo —dijo ella.

Bebí en silencio. Iba a lo seguro, a lo que sabía de antemano, dónde sabía que clavar la punta del cuchillo iba a generar una herida profunda y duradera.

—Yo nunca he dejado fuera del testamento a mi pareja.

Vero bebió frunciendo los ojos al límite del llanto. El juego estaba perdiendo la gracia.

—Yo nunca he follado con menores de edad.

Bebí. Nunca me arrepentiría de haber follado con Vero siendo menor de edad, pese a que entonces no la amara, la engañara y me aprovechara de ella.

—Yo nunca he follado con mi pareja pensando en otra persona.

Vero negó con la cabeza chascando la lengua, se ofendió que creyera eso de ella.

—Yo nunca me he pasado veinticuatro horas seguidas frente a un ordenador.

¡Lo hice una sola vez! Y por asuntos de trabajo. Suspiré molesto y bebí en silencio.

—Yo nunca he amado más a otra persona que no sea la que tengo delante.

Nos miramos con los ojos brillantes por el alcohol y el amor. Quería terminar el dichoso juego y esa era la manera más rápida y efectiva de hacerlo. Vero no pudo contenerse y dejando la botella desparramándose sobre la arena se abalanzó sobre mí para besarme. La amaba más que a nadie. La necesitaba más que a nadie. Y daba igual si quería o me atraían otras mujeres, ella era la mujer que ocupaba mi corazón y era la elegida para acompañarme en el viaje.

—¡Repítemelo! —me susurró.

—¿El qué, osito? —pregunté sin saber a qué se refería.

—¡Vuela libre corazón! —entonó.

Al instante supe a qué se refería. Hacía ocho años me la había camelado con aquella frase. La tenía ensayada y lista para el momento oportuno. Acabábamos de hacer el amor por primera vez. Yo no era virgen, pero ella sí. Estaba asustada tras la experiencia y enamorada hasta las trancas de mí, un chico que la estaba usando en su propio beneficio por simple diversión. Me gustaba, sin embargo, no sentía por ella tanto como había podido llegar a sentir por Jenny o por Elena.

Vero seguía con la mirada clavada en mis ojos esperando que le dijera la frase. Respiré hondo, sonreí y acariciándole el cabello, dejándome abrazar por la brisa del mar y el suave arrullo de las olas, recité:

—Y aquí estoy, sin temor a nada, entregado a todo, única y exclusivamente… por y para ti.

: Jenny :
Ver las estrellas

Desperté en una cama de matrimonio sin saber dónde me hallaba. Con los ojos entrecerrados escaneé la estancia intentando detectar objetos que me ayudaran a deducir mi paradero. Las decenas de portadas de libros que colgaban de las paredes fueron pieza clave para recordar que Emvi me mataría si se enteraba de que había dormido de nuevo en su cama. Me desperecé sobre las sedosas sábanas y agarré el móvil para informarme de la hora que era. Los diferentes widgets del smartphone me informaron que eran las 11:06 de la mañana de un viernes caluroso de 32º del mes de agosto.

—¡Buenos días, mariposa dormilona!

Laura acababa de entrar en la habitación portando una bandeja con dos tazas humeantes de café con leche. Con destreza y cotidianeidad dejó la bandeja sobre el tocador y me acercó una de las tazas. Todavía no se había cambiado el ato y lucía un camisón semitransparente que dejaba poco a la imaginación.

—Gracias, Tania. —Le dediqué una sonrisa tras el gesto amable de servir el desayuno en la cama.

—No me llames por ese nombre —atajó en seco sin alzar ni un ápice el tono de voz.

Laura se caracterizaba por ser la mujer de hielo. Había sido el iceberg que más trabajo me había costado deshacer con mi fuego, pero ninguna roca, por dura que fuera, se resistía al poder destructor de mi pasión. Desde aquel desliz con Laura, nuestra relación no había vuelto a ser la misma. Aquella noche ella se había abierto a mí contándome todos sus secretos, hasta los más profundos. Después de eso, tuvo que ver cómo le narraba a su pareja que me la había tirado disfrutando en el proceso y Laura sintió morir al pensar que también compartiría toda la mandanga personal que guardaba en mi memoria. No lo hice y ella me lo agradeció. Pese a ser una zorra insensible destroza hogares, rompe relaciones y calienta bajos fondos, tenía mi corazoncito y de vez en cuando me dejaba amedrentar por el hipnotismo sensiblón y cedía. Laura y su trauma familiar era uno de esos temas que me enternecía la patata y siempre que me solicitaba ayuda le tendía una mano.

Habían pasado varios meses desde que recibí la llamada de auxilio de Laura a través de la nota que Carol me hizo llegar, pero no había encontrado el momento oportuno para actuar hasta esa misma semana cuando me encontré a Emvi en un café de Madrid tirándole los trastos descaradamente a una niña de pocos años y menos centímetros de falda. No dudé ni un segundo en recordarle a Emvi su frase: “O cuidas a Laura tú o la cuido yo, pero las dos no”.

Laura se llamaba realmente Tania, había huido de casa sin despedirse de sus padres y había rehecho su vida con la editora. Para dramas, ya tenía suficiente con los míos y no me apetecía cargar con más responsabilidades, así que cuando Emvi me planteó el ultimátum (“O cuidas a Laura tú o la cuido yo, pero las dos no”) les deseé lo mejor. La última información que me había llegado de ellas es que estaban bien, se amaban, se cuidaban y no me necesitaban para nada, pero la nota de Laura y mi pillada a Emvi me dieron el toque de atención.

Por Emvi supe que marchaba de viaje esa semana a Nueva York por negocios y que no volvía hasta la semana siguiente. Era martes, ella volaba el jueves y yo volvía a Valencia el viernes por lo que poco margen de acción me quedaba. El jueves por la noche llamé a Laura por teléfono y media hora más tarde cenábamos a la luz de una romántica vela en el salón de la casa que compartía con Emvi. Mi fantasía había viajado a muchos lugares a lo largo de la velada, pero mi boca sólo aterrizó en una sola ocasión en los labios de Laura y el control sexual, que probaba dominar desde hacía meses, hizo aparición en el momento cumbre.

—Es tu verdadero nombre y me gusta más que Laura —dije sonriendo—. ¡Laura es un nombre muy soso!

—Tan ácida como siempre —apuntó con sorna. Laura recogió su taza de la bandeja y se sentó a mi lado en la cama moviendo atractivamente el largo y liso cabello oscuro que de su cabeza caía en cascadas escalonadas. Tiré de ella sosteniendo la mirada y, como buena chica domada por una servidora, se rindió a mi tensión visual y se inclinó para besarme.

—No he venido para eso Laura —mascullé cortando su movimiento en seco—. Estimo mi amistad con Emvi, ya lo sabes.

—Te pedí auxilio hace nueve meses —lloriqueó teatralmente.

—He estado ocupada —me excusé con actitud gélida.

—Ya. Ocupada —comentó molesta—. Todas conocemos a Bárbara. —Cuando se refería a “todas”, hablaba del grupo de amigas lesbianas que compartíamos. Un grupo de amigas con las que me había acostado prácticamente en su totalidad y las que andaban ligeramente hastiadas por mi comportamiento bisexual promiscuo, no soportaban que me dejara follar por hombres.

—Pues yo no la conocía —convine—. Además, no es ese el tema que nos compete.

—Te echaba de menos —sinceró acariciándome la mejilla.

—Lo tengo merecido —suspiré. Me levanté de la cama agotada de los juegos de la seducción. Estaba mayor para tanta tontería y no podía permitirme el lujo de perder el tiempo. Laura usó su carita de cordero degollado y me maldije por sentir atracción salvaje por ella—. Es el precio que hay que pagar por acostarse con niñatas —le expliqué—. La próxima vez que quieras llorar abrazada a algo, cómprate un peluche.

Era lo que habíamos hecho, dormir abrazadas mientras, entre sueños, Laura lloraba desconsolada y abrumada por la depresión que llevaba arrastrando desde hacía años. Mi salud mental no era todo lo sanamente apta para soportar las debacles emocionales de nadie más.

—Eres mi amiga —me recriminó.

—A las amigas no se les reprocha con quien se acuestan —le regañé enfadada.

Sin pudor me deshice de la parte superior del pijama quedando mis pechos al descubierto. Mientras recogía la ropa de la silla y me vestía, Laura intentó recuperar lo que ya estaba más que muerto.

—Preferiría que te acostaras conmigo a que te acostaras con Bárbara.

Reí con sarcasmo. Celos, justo lo que necesitaba. Terminé de vestirme abrazada por el silencio del dormitorio. Antes de marcharme me encaré por última vez a Laura para dejarle las cosas claras.

—Pues yo preferiría acostarme con Emvi en vez de con Bárbara —le sinceré—. ¿Adivina quién gana con eso? —chasqué los dedos frente a su nariz. Laura se acongojo con celeridad hasta el límite del llanto porque no la deseaba a ella sino a su pareja. Tras unos segundos de contención lacrimal explotó a causa de mis crudas palabras—. ¡Madura de una puta vez! Visita a tus padres, dile a Emvi lo que realmente sientes por ella… —la reté—. Como la pierdas te vas a quedar sola y entonces podrás llorar con razón. —Suspiré y me incliné para besarla en la mejilla—. Te quiero Tania, pero no vuelvas a llamarme hasta que me necesites de verdad.

Me di media vuelta y encaré la salida de la habitación. Décimas de segundo después de traspasar el umbral del dormitorio escuché a mi espalda:

—Te lo prometo, mariposa.

Cabizbaja bajé hasta la calle en el ascensor. Sabía de primera mano lo destructivos que eran los celos, pero le había prometido a Emvi que no me interpondría en su relación con Laura y no iba a truncar ese contrato por muy jugoso que fuera acostarme de nuevo con la jovencita. Había perdido muchas amistades por relaciones esporádicas y en el punto de calma mental en el que me hallaba no me interesaba perder más apoyos, los necesitaba a mi lado y no los iba a poner en peligro.

Sobre ruedas

A las cinco en punto Verónica giró la llave sobre el contacto de la furgoneta y arrancó el motor. Destino: Valencia. Finalmente había decidido alquilarse una pequeña furgoneta para cargar la pila de cajas que ya colmaban hasta el agobio el diminuto piso que compartíamos en Madrid. Donde yo tenía dos cajas de regalos, ella tenía veinte y no porque ella recibiera más, sino porque los guardaba todos. Yo, en cambio, había convenido, hacía un año, trasladar todos los peluches que me habían ido obsequiando mis seguidores a la planta infantil de un hospital. Una breve consulta a través de las redes sociales fue suficiente para ratificar que aquel gesto era bien considerado por aquellos que me habían regalado los juguetes y di el paso final de donarlos. Verónica veía mal que algo que le habían regalado a ella lo cediera a otras personas. Intenté hacérselo comprender, pero fue imposible convencerla.

La primera media hora de trayecto discurrió en total calma, sin conversaciones, con un susurrante hilo musical de fondo que nos acompañó sin alterarnos. Aburrida por la actitud de ambas, decidí contarle lo ocurrido con Laura la noche anterior. Pese a considerar a Verónica como una exnovia (porque para mí así lo era), jamás me había cohibido a la hora de contarle mis intimidades con otras personas, sobre todo después de que me tachara de puta por acostarme con Matt. El descubrimiento de aquel lío amoroso había revuelto la relación de amistad de todo el grupo y bastante había sufrido con las amenazas de perder a Verónica, por lo que nunca volvería a poner en entredicho mi honorabilidad y situar en una balanza una sincera amistad. Por ello, y de manera gradual, me había abierto de par en par a Verónica contándole todos los sentimientos que se acumulaban en mi interior.

—Y la has dejado en la cama predispuesta cuando te morías de ganas por pegarle un polvo —repitió ratificando lo narrado.

—Como ves ya no soy tan puta guarra como antes.

—Bueno… una entre un millón no te hace ser una santa —puso en duda.

—Obviamente, pero comienzo a saber controlarme.

Verónica me sonrió contenta por mis progresos terapéuticos sin desviar la mirada de la carretera. Desde hacía una semana la notaba distinta, más exultante que de costumbre y pese a sospechar que se trataba de la cercanía inminente a la boda, erróneamente no caí en la cuenta de que Carol regresaba a Valencia para quedarse de manera indefinida. Los preparativos de la despedida de soltera y el trabajo me habían apartado de la vida social y recuperar el ritmo me estaba llevando demasiado esfuerzo, en cambio, ella, arrastrando la responsabilidad de controlar la boda, sobrevivir a los ataques de ansiedad paranoide y no morir en el intento, había sido capaz de contentar a todos y no olvidarse de nadie.

—Entonces, ¿tú y Bárbara habéis terminado del todo? —preguntó Vero con recelo.

—No puedo decir “de esta agua no beberé”, pero sí, creo que hemos terminado del todo —aseguré divertida.

—Por lo que he de entender que te estás preparando para la transición —dejó caer.

Explicarle la transición me había costado dos largas veladas, dos eternas noches donde le hice comprender que había tomado la decisión de prepararme para dejar de lado la promiscuidad y buscar a la persona con la que compartir el resto de mi vida y formar una familia. Puede que en aquella lejana ocasión junto a Alberto no hubiera sido el momento idóneo para tener un hijo y asentar la cabeza, pero dentro de mí una niña buena, tranquila y sensible necesitaba aferrarse a alguien y sentirse protegida. Además, la edad no perdonaba, como tampoco atisbar a tu alrededor una horda de parejas felizmente arrejuntadas con miras puestas en la descendencia (la mitad ya la tenían).

La vida como lesbiana libertina estaba bien encajada en mi forma de existencia, pero no me convencía la idea de tener cincuenta años y seguir batallando con mujeres sentimentalmente inestables que no supieran comprender que el sexo es sexo y que el amor es amor. Esa era la razón primera, única y verdadera de no ser 100% lesbiana. En ese sentido los hombres eran mucho más simples a la hora de explicarles dichos puntos, a veces te topabas con hombres confundidos, pero eran fácilmente manipulables. Y esa era la razón primera, única y verdadera de decidir que la persona con la que me juntara fuera un hombre.

—Así es, me hallo en la primera etapa de la transición: fijar un objetivo a corto plazo.

—¿Sigue estando Matt presente como objetivo? —lanzó dubitativa.

Verónica estaba completamente anonadada con el hecho de que yo estuviera enamorada de Matt. Nadie lo sabía, ni tan siquiera el susodicho. Había tanteado el terreno sentimental alrededor de Carol por si quedaban restos de algo entre ellos, pero al parecer por parte de ella ya nada quedaba y nada era posible junto a Matt. Sin embargo, las últimas conversaciones con Matt respecto al bebé, el cambio de vida de Carol y demás asuntos, no me habían inferido la confianza suficiente para pensar que Matt tenía asumida la ruptura y, por tanto, me reservaba a la hora de dar pasos al frente, sobre todo cuando para más inri, él se olvidaba de mí y centraba todas sus carantoñas en la pija ricachona de Celeste.

—Por seguir estando presente, hasta tú lo sigues estando—la provoqué.

—¿Yo? —exclamó sorprendida—. Si no recuerdo mal los objetivos eran masculinos.

—Eres la excepción a la regla, querida —comenté con sensualidad posando una mano en uno de sus muslos.

—¿Tengo que preocuparme otra vez, Jen? —Movió con desasosiego la pierna.

—Por supuesto que no, estaba de broma. —Retiré la mano y di una palmada en el aire—. Aunque detendría en seco mi etapa de transición si decidieses salir conmigo.

—No, gracias.

—“No, gracias”, dice —la imité—. Qué manera más soez de restregarme que su vida va sobre ruedas.

—Ahora mismo sí, voy en una furgoneta.

Lo que yo decía, más exultante que de costumbre.

Una nueva vida

Alrededor de las dos horas de trayecto Verónica comenzó a inquietarse sobre el asiento, no dejaba de suspirar, de pasarse la mano por el pelo, de arañar el volante con las uñas… un alarde sin precedentes de tics obsesivo-compulsivos.

—¿Qué te ocurre? —cuestioné intentando sonsacarle el motivo de su nerviosismo.

—Me estoy meando a cántaros —comentó como una niña pequeña.

—¡Mujer, haberlo dicho antes! ¡Para! —la animé.

—No quería alargar el viaje.

Pero lo alargamos. Paramos cerca de Utiel en un restaurante de carretera bastante indeseable en el que la limpieza brillaba por su ausencia y sobraban camioneros por metro cuadrado.

—La voz popular dice: donde muchos camioneros se detienen, buenas comidas hacen.

—¿A qué tipo de comidas te refieres? —dije, interesada en el tema, con acento seductor.

—Te tomo prestada tu propia descripción —puntualizó—. Vuelves a ser una “puta guarra”.

—Yo también te quiero.

Palmeé el prieto y terso culo de Verónica y ésta corrió eróticamente hasta los cuartos de baño. No sólo se llevó consigo mi sucia mirada, sino también la de una decena de camioneros que disfrutaban de sus meriendas. Mientras Vero vaciaba la henchida vejiga, aproveché los minutos de soledad para pedir un par de cafés con leche acompañados de sus respetivas ensaimadas. A falta de croissants... El camarero me atendió con los ojos achinados y el ceño fruncido sin atreverse a pronunciar la famosa frase: “yo a ti te conozco”. Le indiqué al camarero, con educación, que nos sirviera el pedido en la mesa y me acomodé en una de las sillas a esperar. Verónica salió de los cuartos de baño con el móvil pegado a la oreja y riendo embobada, refulgiendo amor y evaporando feromonas con claro destinatario, Tony.

—Dile a Carol que la voy a espachurrar entre mis brazos en cuanto la vea. —Seguía riendo—. Os quiero. Nos vemos en nada. Adiós, cari.

Ella guardó el teléfono en uno de los bolsillos delanteros de sus jeans cortos a la vez que se acercaba hasta mi posición. Descansó su apetecible trasero en la silla y con cansancio lanzó el bolso sobre la mesa, después clavó los codos en la superficie para apoyar la barbilla en sus manos.

—Tengo un secreto que contar y me muero por soltarlo —articuló con desgana.

—¿A quién le has chupado la polla en los baños? —bromeé.

Verónica me miró con desaprobación, chascó la lengua y me cuestionó juguetona:

—¿Quieres ser la primera en saber el secreto?

—¿Quieres que sea la primera en saberlo? —la reté.

—No deberías serlo, pero sería un buen premio por tu cambio de comportamiento.

—¿Entonces? —me incliné incitándola a que hablara.

—Te conozco —ratificó una voz masculina. El camarero se hallaba a nuestro lado sujetando una bandeja con nuestro pedido y no me quitaba ojo de encima. Su mirada se alternaba entre mi cara y mi escote y comencé a incomodarme—. Eres Paz Vega —aseguró.

—Me has descubierto por el acento andaluz, ¿verdad? —ironicé.

No era el primero que me confundía con Paz Vega, o Penélope Cruz, incluso con Elena Anaya, pero aparte de ser actrices, morenas con los ojos castaños y bien parecidas, no teníamos nada en común. El hombre sonrió y dejó los cafés y las ensaimadas sobre la mesa.

—En el apellido se ha acercado bastante —metió baza Verónica simpatizando erróneamente con el hombrecillo.

—¿Cuánto es? —pregunté cortante al camarero.

—Cinco euros.

Metí la mano en el bolsillo y saqué un par de billetes arrugados, uno de cinco y otro de diez euros, tiré con mala gana el de cinco sobre la mesa y mirando con acritud al camarero le dediqué la mejor de mis sonrisas.

—Gracias y adiós.

El hombre silbó con chulería aferrándose al billete de cinco euros y desfiló hasta detrás de la barra.

—¡Uau! ¡Das miedo!

—Mucho —corroboré—. Ahora te toca. El secreto —le indiqué con las manos que desembuchara.

—Estoy embarazada —susurró sonriendo.

Sonreí ampliamente sin saber si gritar, si saltar, si lanzarme a abrazarla… Y sonreí y sonreí haciendo sólo eso, sonreír.

—No te alegras —adivinó.

Claro que me alegraba, pero una puerta acorazada acababa de cerrarse, con sus candados, sus códigos de seguridad… Definitivamente debía olvidar a Verónica y centrarme en fijar un objetivo para la transición.

—Claro que me alegro —compartí sonriendo—. Me alegro muchísimo por los dos, de verdad. —Verónica me acarició el dorso de la mano y me sonrió contenta por haberse desprendido del peso del secreto por primera vez conmigo—. Me alegro sobre todo por ti porque sé que andabas agobiada con el tema. —Ella hizo un aspaviento con la mano y enarcó más los labios—. ¡Ves! ¡No tenías ningún problema! —exclamé animándola—. Las “malas vibras” que te han llevado al extremo paranoide eran provocadas por el embarazo. ¡Loca!

Tras el notición del estado en cinta de Verónica tomamos el café en un tirante silencio. Sabía que ella se arrepentía de habérmelo contado porque no había reaccionado cómo ella esperaba, pero no podía mostrarme falsa, desbordante de felicidad, cuando dentro de mí algo se estaba muriendo. La estaba perdiendo, perdiendo para siempre.

Epílogo

Retomamos el camino de vuelta a casa del mismo modo que lo comenzamos, con Verónica de piloto y conmigo de copiloto silencioso. Me ofrecí para ponerme al volante y terminar el trayecto hasta Valencia, pero Verónica se tomaba muy en serio el permiso de conducción que había firmado con la compañía de alquiler de la furgoneta, así que, como era habitual en nuestras disputas, me fue imposible convencerla de lo contrario y por eso era ella la que seguía al mando del bólido.

Cinco minutos después de reincorporarnos a la autovía, una leve lluvia refrescó el sofocante ambiente. Dentro de los veranos que podía recordar, este agosto era uno de los más calurosos. Dejándome llevar por la conexión con la naturaleza, bajé la ventanilla y permití a la lluvia colarse hasta el interior del vehículo y mojar con placer mi brazo. Verónica sintió envidia de mi estado de catarsis húmeda e imitó mis pasos, hizo descender el cristal de la ventanilla y respiró el almizclado aire que entró como un vendaval sirviéndose de la corriente creada entre las dos aperturas. Abrazada por la brisa y el frescor de la lluvia me recosté en el asiento y cerré los ojos. Un periodo de tiempo indefinido se consumió.

—No te duermas, estamos en Manises —me advirtió.

En veinte minutos estaríamos en casa, de vacaciones, con un mes repleto de aventuras con amigos y familiares, con proyectos que empezaban, con proyectos que terminaban, pero con ganas de seguir luchando por ellos.

—No te preocupes, sólo descanso la vista —le expliqué cerrando los ojos de nuevo.

Me dejé invadir por el sonido de la fricción de las ruedas sobre el asfalto, de los motores pasando a nuestro lado, de la lluvia repiqueteando sobre la chapa de la furgoneta, del viento soplar al colarse dentro del habitáculo, del tarareo de una Verónica feliz por haber dado, por fin, inicio a una nueva vida dentro de sí. Abrí los ojos y la miré fijamente. En cuanto se casara y tuviera a su hijo, toda posibilidad junto a mí se extinguiría. Sólo podría echarla de menos y evocar momentos completos a su lado. Sonreí ampliamente sin poder desviar los ojos de su bello rostro.

De repente la cara de Verónica se transformó. Sus labios se despegaron entreabriéndose lentamente. Sus párpados se encogieron a cámara lenta. Mi cuerpo se sacudió con violencia. Verónica chilló. Sus brazos viraron con esfuerzo el volante. De nuevo mi cuerpo se desplazó, esta vez en sentido opuesto. Los ojos de Verónica se abrieron todavía más si cabía, ahora parecían fijos en algo que se encontraba frente a nosotras.

Miré delante y observé como un par de luces rojas se aproximaban velozmente. Ahora todo discurría con rapidez. El instinto me impulsó a agarrarme a la puerta y a llevar una mano al salpicadero intentando amortiguar el impacto. La furgoneta se empotró contra el coche que teníamos delante. Oblicuamente observé cómo Verónica no conseguía vencer el golpe y su cuerpo se abalanzaba contra el volante. Sentí como mi brazo estirado absorbía la fuerza del choque y como los huesos se rendían con debilidad. Tras el brazo, mi pecho cedió y avanzó hasta encontrarse con la tensión del cinturón de seguridad. El dolor de los huesos rotos no fue nada comparado con la opresión de la caja torácica. Pese a la compresión de los pulmones y la falta de oxígeno captaba todo a mi alrededor: el chirriar de ruedas, el crujir del chasis de metal, el repiquetear de la lluvia, los cristales despedazándose… Miles de arañazos y cortes se sucedieron sin remedio. Quise contactar visualmente con Verónica, pero cuando me dispuse a ello la vista se me nubló. Abrí la boca agonizando por respirar y una luz blanca me arrastró hacia una sensación más confortable.

Gracias por leer VUELA LIBRE OSITO

Vuela Libre Corazón, la trilogía de

Carol, Tony, Vero, Matt y Jenny termina en…

VUELA LIBRE MARIPOSA

Agradecimientos

Voy a ser una atípica escritora escribiendo los agradecimientos, pero dado que esta novela larga ha acabado siendo una trilogía, no veo conveniente hacer un corta/pega de los agradecimientos que se encuentran en el primer libro. Ellos ya lo saben y tú también.

¿No lo sabes? Pues deberías saberlo, porque sólo voy a darte las gracias a ti, por llegar hasta aquí, por leer cada capítulo de este libro y por estar leyendo estas líneas. ¡Gracias! Gracias por confiar nuevamente en mí y en la historia.

Tú. Tú eres lo importante en todo esto. Es cierto que escribí esta historia para mí, para desahogarme, para cumplir un sueño, pero, ¿qué sentido tendría sin ti? Ninguno. Porque un artista se hace artista cuando otro valora su arte, cuando otro invierte tiempo en su obra. ¡Gracias! No me cansaré nunca de darlas.

Si estás tan loc@ como para saber cómo acaba la historia de Carol, Matt, Verónica, Tony y Jenny, te invito a que termines la trilogía con el último libro: Vuela Libre Mariposa.

¡Gracias!

Y ahora, los agradecimientos por la ayuda. Para la escritura de la novela pedí, en innumerables ocasiones, la ayuda de mis amigos y seguidores para completar espacios en blanco: nombres de personajes, títulos de capítulos, frases sueltas… En fin, pequeñas aportaciones que hicieran de la novela un trabajo “colaborativo”. Por ello agradezco a continuación las contribuciones realizadas.

A Ana Núñez por la historia del indio y por la frase “Prefiero tener el listón muy alto que las bragas por el suelo”. A Sandra Cebrián, Christian Díaz, Daniel Rebollo, Javier Valenzuela, Jose Carlos, Marina Clyo, Elensar Nithanariel, Daniel Astorga y Bernabé Ginés por las preguntas de los fans a Verónica. A Lucía Serrano porque me dio a conocer el mundo L. A Álvaro Díez por la escapada culinaria. A Paula Martín por leerse todos los capítulos en un solo día, por animarme a seguir escribiendo, por ser una buena amiga y por enseñarme a rajar en el CoD. A Daniel Astorga por prestarme a Celeste y darle vida. A Tom Kerin por la información respecto a la baja maternal en Inglaterra.

¡Mil gracias!

Sobre la autora

MARÍA CEBRIÁN (Valencia, 1984) es licenciada en Comunicación Audiovisual y Técnico en Farmacia. La escritura ha sido una de sus grandes pasiones desde muy joven. A parte de crear historias y personajes, también les da voz. Como actriz de doblaje puede que hayas escuchado a María en el cine, en la televisión, en la radio o en internet.

La novela que sostienes entre las manos es una autopublicación. ¿Qué significa? Que todos los procesos artísticos, de maquetación y de publicidad corren a cargo de la autora, por lo que sería de gran ayuda que colaboraras con la promoción del libro a través de la recomendación vía boca a boca o redes sociales. ¡Gracias!

Si quieres saber más sobre los proyectos artísticos de María puedes visitar su página web MariaCebrian.com o seguirla en las redes sociales como MariaCebrianVLC

Contacta con ella por e-mail en la dirección de correo electrónico MariaCebrianVLC@gmail.com

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MARÍA CEBRIÁN