La Casa Wentworth

María Belén Montoro Cabello

Tempus Fugit Ediciones

Título original: La casa Wentworth

©2015 María Belén Montoro

©Diseño maqueta y portada: Tempus Fugit Ediciones

©Corrección: Koldo Basurto

Copyright 2015. Todos los derechos reservados. Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización escrita de los titulares del copyright, bajo las sanciones establecidas en las leyes, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio o procedimiento, incluidos la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamo público.

Todos los derechos reservados

Sinopsis

 La precariedad laboral ha obligado a Alejandra y a Héctor a abandonar su tierra natal en búsqueda de nuevas oportunidades. Sus pasos les llevan a un pueblecito al Oeste de Yorkshire llamado Wakefield, donde alquilan un maravilloso apartamento a precio irrisorio. Un salario fijo, trabajo estable y el reencuentro con viejas amistades les propiciará un confort que se irá desvaneciendo en cuanto descubran la historia oculta tras los muros del viejo caserón Wentworth.

 «La casa Wentworth» es una historia de drama y suspense que hace hincapié en la importancia de la atmósfera y en las historias que cuentan los lugares que desconocemos. La misma novela está inspirada en acontecimientos históricos reales acaecidos en Reino Unido durante el siglo XIX, aunque la trama se desarrolla en nuestro tiempo.

Índice

Agradecimientos

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Epílogo

Agradecimientos

Como siempre, a mi familia. Por su apoyo incondicional, sustento y cariño.

A mi pareja, Francisco Javier Moreno Merás, por ser ese primer lector incansable.

A Carlos García García, por su exhaustiva revisión y a todos los que leísteis «La Casa Wentworth» cuando tan solo era un archivo word por pulir.

Muchas gracias a todos, de todo corazón.

Capítulo 1

Hacía casi tres semanas que llegaron a Wakefield. El tiempo era una basura, tal y como habían imaginado. Desde que aterrizaron en el aeropuerto de Leeds las lluvias no habían cesado, pero ¿qué otra cosa podían esperar de Inglaterra en pleno mes de octubre? Alejandra bajó del avión con una minifalda vaquera que tuvo que cambiar por unos pantalones y unas botas de cuero en cuanto encontró el primer servicio en el aeropuerto.

Las temperaturas eran más bajas que en su país, pero no era lo que más disgustaba a la chica. Durante aquellas tres semanas no habían visto el sol a través de los negros nubarrones, estos se empeñaban en esconderlo como un dorado tesoro. Ella se preguntaba cómo podrían vivir así durante meses mientras contemplaba tormenta tras tormenta a través de la ventana del salón. El viento era salvaje. Jamás había visto algo igual en su Antequera natal, tampoco en Málaga, ni tan siquiera en Córdoba, la cual se le antojó algo más fría en invierno cuando estudiaba allí.

Quizás, aún más desmoralizador que la lluvia y el viento era la oscuridad. Las horas diurnas se habían reducido de manera drástica, llegaba la noche a las cinco de la tarde.

Alejandra, cuando terminaba de trabajar, tenía la sensación de que había perdido todo el día entre las paredes del «Pinderfields General Hospital». No adoraba su trabajo, pero tampoco estaba mal. Ella siempre había querido ser fotógrafa pero tal y como estaba el mercado laboral, decidió estudiar algo que pudiera darle de comer. Al menos ahora podía presumir de tener una jornada completa bien pagada gracias al «National HealthService» inglés, el cual estaba desesperado por contratar personal de enfermería.

De no ser por Héctor, se pasaría la mayoría del tiempo llorándole a su madre por teléfono. Ella era lo único que había dejado en su pueblo y lo único por lo que desearía volver. Se había cansado de recorrer las calles de Málaga y Córdoba en busca de una clínica que quisiera tan solo aceptar su curriculum. No era justo, toda una vida estudiando y de repente le tocaba cruzar el charco a ella. No lo hacía por gusto, desde luego. Héctor pensaba de una manera muy diferente. Todo lo veía como una oportunidad y algo nuevo que descubrir. A él tampoco le gustaba la lluvia, pero disfrutaba con el aire fresco de la mañana y la perspectiva de viajar a lugares diferentes como Edimburgo o York. Esta última, según él, era una ciudad preciosa a juzgar por lo que había visto en las guías de Reino Unido que encontraba en internet.

Llegaron apenas sin tiempo para decidir dónde alojarse. A pesar de ello, Alejandra sentía que había tenido toda la suerte del mundo. Habían alquilado lo que en Inglaterra se denomina «flat», que no era más que un apartamento dentro de lo que en otros tiempos fuera un gran caserón inglés. Desde el punto de vista de las inmobiliarias era una buena manera de cuadriplicar el beneficio, aun así la casa merecía la pena según la opinión de ambos. Tenían un dormitorio grande, un cuarto de baño reformado, salón y un comedor. Era muy espaciosa y veían en ella muchísimas posibilidades para sacarle partido a un precio que les seguía pareciendo ridículo.

—¡Alex! ¡Tienes que ver esto! — vociferó Héctor a través de la puerta del comedor que daba al exterior.

Alejandra dejó por un momento la pasta que estaba cociendo para el día siguiente y se colocó las zapatillas para salir a la terraza.

—¡Mira, es una ardilla! — Héctor señalaba uno de los árboles que crecían en el patio trasero del gran caserón.

La humedad había cubierto de musgo aquel enorme árbol de ramas enredadas y carentes de hojas, parecía un esqueleto triste al que no le quedaba carne alguna. Todos los árboles del jardín eran así, estiraban sus raquíticos brazos hacia un grisáceo cielo que envolvía todo como una gran cúpula. Alejandra se sobresaltó al contemplar sobre la arrugada corteza del árbol la pequeña ardilla a la que su novio se refería. Era de color pardo y podía tratarse de lo más tierno que había visto en los últimos días. Correteaba juguetona a esconderse entre las ramas moviendo su rabo de algodón.

—La verdad es que esta terraza es lo mejor de la casa—. Alejandra se acercó a Héctor y lo agarró de su cálido brazo, el cual nunca cubría con ninguna prenda.

—¿Sabes la de barbacoas que vamos a hacer?

Su sonrisa era contagiosa, fue bautizado por sus compañeros de la facultad como «el chico más feliz del campus» y no estaban equivocados, Alejandra lo había visto enfadado o triste muy pocas veces. Sin embargo, era un arma de doble filo según la chica, ya que era muy difícil que mostrara sus verdaderas preocupaciones y eso hacía que a veces fuera difícil la comunicación entre ambos.

—Estos ingleses no saben venderse, ¿por qué no aparecería la foto de esta terraza enorme en la página web de la inmobiliaria? — dijo Alejandra agarrándose a una de las barras de metal que hacían de balcón y mirando hacia el jardín de abajo. Había más de tres metros de distancia del suelo y unas escalinatas de metal comunicaban con el jardín y el parking.

—Quizás no está lo suficientemente ordenada como para mostrarla al público...—Héctor levantó su dedo meñique y cambió el tono de su voz para emular cómicamente a un señoritingo inglés.

Alejandra rio y levantó la vista hacia el horizonte. Frente a ellos se erguía una masa de edificios color crema oscurecidos por los años. La mayoría de los cristales estaban rotos y la techumbre de madera negra clareaba en algunos puntos. Debía de tratarse de algún edificio en ruinas.

—¿Qué será eso?

—Tal vez eran las mansiones de los antiguos señores de Wakefield, ¿no era un pueblo de ricos o algo así en los cincuenta? — dijo Héctor mientras exploraba una caja de objetos rotos que había en una de las esquinas de la terraza.

Debía de tratarse de algo más que un grupo de mansiones, les pareció algún tipo de institución. Sus muros lucían como la arenisca a causa del paso del tiempo y sus torres pequeñas de erguidos tejados recordaban a la estructura de las antiguas casas victorianas. Fuera lo que fuese, aquella mole aportaba una belleza fría y melancólica a la calle trasera de la residencia de la pareja. Un edificio en ruinas, manteniendo aún la imagen de su más que probable gloria pasada, desierto y silente, ocupando lo largo y ancho de su calle trasera.

—Es tan grande como un palacio—dijo finalmente Alejandra—. Sí, puede que sean mansiones...

—¡Mira ahí de nuevo! — exclamó Héctor.

El dedo del enfermero señaló de nuevo el árbol donde correteaba la ardilla que con entusiasmo observaban. Ahora, en lugar de una, había dos jugueteando entre las ramas de los árboles.

—Son tan monas...—dijo Alejandra.

—Date por satisfecha, lo único que correteaba en los árboles de la Plaza de Colón eran ratas...

—¿Ratas? — Alejandra no pudo evitar una mueca de asco—. Eso es mentira, ratas en los árboles...— La muchacha movía su rostro de un lado a otro en gesto de negación.

Estaba acostumbrada a que su novio le tomara el pelo muy a menudo.

—Lo digo en serio, una vez estaba con un colega sentado en la plaza y oímos un ruido.

Al principio pensamos que se trataba de una naranja que había caído al suelo pero cuando miramos nos quedamos fríos... ¡Era una maldita rata! ¡Y estaba viva!

—Ya...—Alejandra se acercó a Héctor y acarició una de sus mejillas—. Lo haces para que no eche de menos España. Quieres que adore las ardillitas y estas casitas adosadas con sus jardines...

Héctor relajó sus hombros con resignación. Aquella historia había ocurrido de verdad y ya estaba su novia interpretando las cosas a su modo. A veces pensaba demasiado y eso la torturaba, era como una especie de masoquismo que Héctor nunca llegaría a comprender.

—En unos meses te alegrarás de estar aquí, te lo prometo.

Ambos se fundieron en un abrazo. A pesar de que de vez en cuanto tenían sus problemas debido al temperamento de Alejandra y a la conducta pasiva de Héctor, habían encajado bastante bien desde el principio.

Hoy era su día libre y habían decidido desempaquetar algunas cajas que con mucho cariño les habían enviado sus padres con las pertenencias de ambos. El valor del interior de éstas quizás fuera inferior al precio del porte que sus progenitores habían pagado, aun así, tener sus viejos libros y discos de música allí en Inglaterra no tenía precio.

Sobre todo para Héctor, quien había estado las últimas semanas quejándose del silencio de la nueva casa como si fuera algo que le molestara sobremanera.

—¿Cómo te fue ayer? — Alejandra continuaba apilando sus viejos discos de «punk industrial». Héctor odiaba aquellos discos y la verdad es que ella no volvería a escucharlos, aun así los atesoraba con cariño como testimonio de una etapa que recordaba como de las más locas e impulsivas de toda su vida. Fue un caos necesario para la construcción de su persona.

—Mucho papeleo, ya sabes...— El joven terminó de destrozar el cello de la caja de cartón con sus propias manos—. ¡Por fin! —Héctor asió uno de los discos con las dos manos y lo sujetó en el aire como portando una reliquia vital para la humanidad, exhibiéndolo eufórico y orgulloso—. Pequeño, ¡ya estás en casa! — dijo levantándose y haciendo aspavientos mientras corría hacia el equipo de música. 

Alejandra sonrió, le hacía feliz verle entusiasmado de verdad. Lo veía en el brillo de sus ojos ahora acompañados por una pequeña franja purpúrea en la zona inferior del párpado. Nunca antes lo había visto con esas ojeras. Él seguía con su sonrisa y sus tonterías varias, pero había algo que había cambiado. Podía sentirlo. Debía de ser la planta en la que estaba trabajando, pensó la muchacha mientras desembalaba su carpeta del instituto. Estaba plagada de fotos, símbolos anarquistas y alguna que otra escena de sus videojuegos favoritos. Héctor decía que era una planta agradable donde trabajar, que la gente lo había recibido muy bien y que usaban teléfonos móviles para documentar las constantes de los pacientes. Decía que era el futuro. Alejandra no podía creerle por completo, tan solo necesitó entrar dos veces para concluir que su novio no era feliz en aquel lugar. El día que fue a visitarle sus ojos grandes y atentos eran como dos tristes alfileres y el olor de aquel lugar era repugnante. Claro que, cuando leyó el nombre de la unidad, se dio cuenta de que todo lo que ocurre en el aparato digestivo nunca huele bien.

Ella, sin embargo, se sentía afortunada. Como tocada por la gracia de alguna voluntad o cosmos. Todo era perfecto: los horarios, la gente, descansaba más que trabajaba y además le pagaban por ello. Si su familia pudiera estar allí de seguro que se quedaría en Wakefield para siempre. Era un pueblo pequeño pero tenía un encanto peculiar; sus casitas de ladrillo gastado y ennegrecido congeniaban a la perfección con los bonitos y coloridos jardines que constituían el orgullo de los ancianitos de las barriadas próximas.

Era como un pueblecito creado de la unión de muchas casitas de campo que decidieron hacer un frente común en torno a una antigua catedral, que marcaba la existencia de un centro urbano con el filo de su gótica aguja. Era la «Catedral de Todos los Santos», donde la mayoría de la gente acudía los días de oficio. Era una población bastante envejecida y predominantemente anglicana, de costumbres arraigadas, de carácter tolerante pero reticentes a las conversaciones dilatadas. Aquellos pobladores de Wakefield eran de modales impolutos, de poca conversación pero cumplidores y sonrientes, siempre sonrientes.

—Estoy algo preocupada, Héctor.

El muchacho levantó la cabeza de la caja de cartón donde parecía seguir buscando entre sus tesoros. Sus ojos marrones eran de un color verdoso cuando la luz se reflejaba en ellos. Parecía que la lluvia había cesado por algunas horas, una de esas pausas que sabían a gloria para desaparecer entre más agua y truenos aún más sonoros que los anteriores.

—¿Qué pasa?

Tenía el pelo alborotado como siempre, el peine era su peor enemigo pero en el fondo eso le daba un aspecto despreocupado algo cómico.

—No tenemos ni un solo vecino.

—¿Estás segura? — Héctor continuó rebuscando entre discos de heavy metal finlandés—. Puede que no estén en casa.

Alejandra anduvo hasta colocarse frente por frente de su novio y lo miró a los ojos.

—Ayer fui a tirar la basura y no había ni una sola luz encendida. No sé, no se trata de una nueva propiedad y es un buen barrio, parece una zona de gente pudiente.

—Te rayas demasiado, nena, si no hay gente quizás sea porque este pueblo es un pueblo de personas mayores y se están extinguiendo...— Héctor abandonó su búsqueda y cogió con fuerza a Alejandra de los brazos mientras la miraba con los ojos desencajados—. ¡Por eso nos quieren! ¡Para que procreemos! ¡Quieren pagar sus pensiones a costa de nuestros hijos!

Alejandra se soltó y rio a carcajada limpia. Comenzó una carrera tratando de evitar al loco que la perseguía con la lengua fuera. Con sus fuertes pasos, la madera bajo la moqueta hacía un ruido que resonaba en el gran caserón Wentworth. Si tuvieran vecinos aquello sería como tener una estampida de animales en el piso de arriba.

—Estás majara...—dijo ella mientras acariciaba la suave melena negra de su compañero de aventura en aquel nuevo país.

A la mañana siguiente, Alejandra tomó sus cosas previamente preparadas la noche anterior: su bolsa con el almuerzo, una lata de bebida fría y alguna que otra pieza de fruta para las horas muertas. Se abrigó como si fuera el mes de diciembre y se despidió de Héctor con un beso en la mejilla. Estaba sumido en el más profundo de los sueños y no quería despertarle, así que procuró no hacer ruido al cerrar la puerta del dormitorio.

Para un día libre que tenía el pobre para reponer fuerzas, se dijo para sí misma. Se puso las botas en la entrada y cerró con llave la puerta del apartamento número seis. El recibidor estaba oscuro y no se iluminaba por la luz que se encendía gracias a un sensor de movimiento. Averiado. La joven se resignó y fue a encender la linterna que venía incorporada en el teléfono móvil. Frente a su casa había otra puerta con el número siete atornillado, pero nunca había visto a nadie salir o entrar, tampoco había rastro de luz o actividad. Aquello seguía escamándole. Las puertas de madera de aquella residencia no parecían haber sido usadas con asiduidad, al igual que las alfombras, que lucían nuevas aunque nadie en tres semanas había aparecido para limpiarlas. El sonido de sus pesadas botas de cuero color cereza causaban un gran estruendo en el descenso por las escaleras hacia la puerta trasera de la casa, pero ella no se percataba, llevaba la música demasiado alta.

Atravesó el jardín a paso ligero dejando escapar su hálito en forma de vaho. Tenía que mudarse al norte de Inglaterra, se dijo mientras se colocaba el gorro de lana que le había hecho su madre antes de venir. La calle trasera era la calle oscura y estrecha donde no le gustaría estar durante mucho tiempo si era más de media noche. A pesar de la tenue luz y la proximidad de aquellas altas mansiones olvidadas, una parte de ella misma seguía contemplando ese paraje con la mirada de la fotógrafa que llevaba dentro. Los lugares deshabitados eran los mejores para encontrar el arte inherente en las cosas cotidianas; unas flores sobre una vieja ventana medio derruida, unas urracas cantando sobre los picos de hierro que rodeaban los tejados como una verja, el estrépito de ventanas de madera cerrándose contra paredes de piedra a causa del viento...

No sería un día duro. Tan solo cuatro cirugías programadas y hoy trabajaba con Ann Britton, una auxiliar de enfermería irlandesa cuyo acento Alejandra adoraba. Los irlandeses hablaban como siguiendo el ritmo de una canción, pronunciado las consonantes más sonoras con un ímpetu característico mientras se elevaban progresivamente si la conversación se acaloraba.

—Para hacerte con este trabajo lo mejor es que no verbalices que sabes hacerlo todo —dijo Ann mientras colocaba las cajas llenas de instrumental en las mesas de metal plateado que se iban a usar—. Como se den cuenta de que aprendes rápido te dejarán sola la semana que viene y entonces querrás volver a estar supervisada por alguien.

Ann era una mujer que iba para los sesenta pero que mantenía sus energías intactas y al máximo rendimiento. Le había enseñado todo lo que sabía hasta el momento en cuanto a quirófanos se refiere y parecía estar dispuesta a responder cada pregunta que Alejandra formulara por muy estúpida que pudiera parecer. Una paciencia inigualable, pensó la muchacha desde que la conoció.

Las puertas del quirófano se abrieron para recibir a dos hombres y a una mujer. Todos vestían uniformes azules. Se dispusieron rápidamente en torno a los ordenadores que había disponibles.

—Preparados para empezar, Ann— dijo uno de los hombres de piel oscura y acento claramente no británico.

Ann la tomó de la mano ipso facto y la llevó hacia donde se encontraba el resto de personal, abandonando las cajas de materiales y otros enseres cuya utilidad la chica aún desconocía.

—Buenos días, señor Anwar— dijo Ann mientras preparaba una carpeta azul con los nombres de las intervenciones del día, abreviadas e irreconocibles para la enfermera española.

El señor Anwar era el cirujano jefe del departamento de cirugía plástica del hospital de Wakefield. Su cabello otrora azabache ahora estaba algo nevado por el paso del tiempo y sus ojos negros como el carbón habían sido rodeados por alguna que otra arruga que recorría sus sienes y delimitaba sus párpados algo caídos.

—Vaya, ¿a quién tenemos por aquí? — dijo el cirujano mientras se colocaba el gorro de gasa reglamentario.

—Se llama Alejandra, una nueva enfermera de quirófano que queremos que se quede.—Ann me guiñó un ojo pícara— . Así que tenéis que cuidarla muy bien, chicos.

—Alejandra... ¿Española? — No había sido la mejor pronunciación de su nombre pero ella agradecía de corazón el intento. El doctor Anwar adelantó su mano diestra para estrecharla en un gesto cordial.

—Sí, soy de España— dijo tímida la chica.

El cirujano pareció complacido y apuntó su nombre sobre la lista de operaciones para hacer gala de sus conocimientos de español. Había alguna que otra letra que no debía encontrarse ahí pero nuevamente apreciaba el intento.

—Me encanta España, he ido de vacaciones...— Anwar parecía intentar recordar algo mientras se llevaba una de sus manos a la barbilla—. A... ¿Lanzarote?

—Sí... Lanzarote, aunque yo nunca he ido, la verdad— Alejandra siguió sonriendo, en el fondo complacida por la simpatía colectiva.

—¿Y qué se te ha perdido a ti en Wakefield? Si esto es una basura...— El doctor Anwar preparó sus gafas de aumento que le daban una imagen parecida a la de un científico loco.

—Bueno, un cambio de aires...— dijo mientras pensaba los verdaderos motivos para sí misma.

—¿Dónde estás viviendo, Alejandra? — interrumpió Ann mientras preparaba la mesa de operaciones.

—En Wentworth Lodge.

Las sonrisas y el clima cordial desaparecieron en el mismo instante en el que la chica pronunció aquellas palabras. Aquel silencio fue seguido de más silencio y de caras que se miraban las unas a las otras como tratando de contrastar alguna extraña verdad que solo ellos conocían.

—¿Vienes sola, cariño? — dijo Ann, la cual había abandonado su actividad para mirar a Alejandra directamente a los ojos.

—No, vivo con mi novio—. Todas las miradas se posaban en ella, sus rostros parecían expresar una mezcla de lástima y asombro.

—Deberías mudarte— concluyó el doctor Anwar.

—Sí, es una zona muy cara, la zona de St. John...— refutó la residente del doctor Anwar.

—Muy cara— añadió Ann.

Alejandra no entendía exactamente qué es lo que estaba pasando, se sentía como una niña pequeña en medio de todas aquellas personas que parecían regañarla por algo tan nimio como el precio del alquiler que estaba pagando, a pesar de que desde un principio le pareció más que económico. La conversación se había enrarecido para ser sustituida por un largo silencio que dio paso a charlas profesionales sobre los casos que habría que desarrollar por la mañana. Si no fuera porque aquello carecería de sentido, Alejandra diría que trataban de quitarle peso a aquella trivialidad con respecto al alquiler.

El resto del día trascurrió rápido y Alejandra puso sus cinco sentidos en aquel nuevo trabajo que se sentía comprometida a desarrollar lo mejor posible para estar a la altura de una enfermera angloparlante. Ya que las barreras idiomáticas aún le daban algún que otro problema para entender qué le pedían que hiciera, con la correspondiente frustración que ello conllevaba. «Poquito a poco», se dijo mientras se vestía para volver a casa. Tenía un hambre asesina y deseaba que Héctor hubiera cocinado algo en su tiempo libre.

Capítulo 2

Escuchó pasos en el comedor, podía oírlos desde su cama. Eran andares lentos y pesados, como si alguien se mantuviera en pie esperando mientras caminaba haciendo pausados círculos. Alguien había entrado en el domicilio. Podría ser Héctor, quizás volvió por alguna razón sin que ella se percatase. Se levantó rápido, sin pensarlo y con el corazón en un puño; odiaba quedarse sola en aquella casa tan grande y deshabitada.

Trató de no hacer ruido al abrir la puerta del dormitorio. Siempre chirriaba y la posibilidad de que algún extraño la descubriera le angustiaba demasiado. Anduvo temerosa atravesando el pasillo del distribuidor. Hacía muchísimo frío y sus dientes enseguida comenzaron a castañear. Había corriente; la puerta trasera de la casa debía de estar abierta. La entrada al comedor, por el contrario, estaba cerrada. Quienquiera que hubiera irrumpido en la vivienda debía de encontrarse en esa habitación. Alejandra se quedó paralizada por el miedo, un miedo inexplicable y visceral, imposible de ser procesado, que le impedía movilizar aquel picaporte metálico. Sabía que alguien estaba de pie esperándola, el crujir de la madera daba constancia del peso de un cuerpo. El sujeto había dejado de moverse, ya no deambulaba, había abandonado los pasos lentos para detenerse en seco. Nada se escuchaba ahora, tan solo el silencio y su propia respiración.

Entonces ella llegó a ese lugar, a caballo entre la consciencia y la inconsciencia, aquel lugar donde las alucinaciones y la realidad se entremezclan para hacer dudar a las mentes más cabales. Había viajado por el mundo de los sueños para llegar al preconsciente bautizado por Freud, al maravilloso lugar donde los dadaístas disfrutaban de su dictado automático. Sabía que todo formaba parte de un sueño muy real y que estaba en proceso de despertarse. Pero no podía. Trató de movilizar su cuerpo desde la cama pero éste se resistía a obedecer sus órdenes. No podía ver nada, no distinguía su cuerpo, estaba inmersa en la oscuridad, como encerrada en una pequeña habitación sin puertas ni ventanas. Trató de articular palabra, trató de llamar a Héctor a pesar de que debía encontrarse fuera de casa en aquellos momentos. Ni su propio suspiro logró escapar de su boca, la cual había quedado inmóvil y contraída. Podía sentir sus labios, su frente y su pecho. Una fuerte presión en el esternón le impedía respirar con profundidad, parecía como si un puño invisible le comprimiera sin piedad. Tomó aire lentamente y lo expulsó aún más despacio, tan despacio que le hacía hiperventilar.

Creyó percibir unas figuras en el umbral de la puerta de su dormitorio. Tenía la certeza de que ella estaba observando su habitación, sin embargo, no lo estaba haciendo con sus ojos, con el sentido de la vista. Seguía hundida en la tiniebla cuando unas siluetas brillantes, que se situaron frente a ella, la miraron fijamente sin perder detalle sobre su posición. No se adivinaban por completo sus formas, siendo el destello de sus ojos blancuzcos la única luz que le llegaba a Alejandra, quien luchaba para librarse de la presa de su propio cuerpo. Aquellas figuras se mantenían en silencio examinando a la muchacha que se convencía a sí misma de que despertaría pronto. El tiempo parecía haberse detenido y ella había perdido por completo el sentido de pertenencia a su cuerpo, jamás había tenido una sensación tan extraña e inquietante. Una de las figuras se adelantó despacio hacia ella, sus pasos eran inapreciables. Un frío helado la estremeció tanto que unos temblores la devolvieron a sus carnes y a la calidez de sí misma. Había abandonado aquel torrente de oscuridad donde se había mantenido flotando por unos instantes. La presión en el pecho continuaba ahogándola, sentía que le faltaba el aire para respirar. Una de aquellas sombras cuyos ojos habían invadido la oscura cueva que conformaba su habitación se acercó a menos de un palmo de distancia. Sintió su tormento como si fuera propio, un profundo odio que contaminaba todo a su paso, impregnaba el aire y se mantenía como una nube de tormenta que amenazaba con descargar.

«Aún seguimos aquí.»

Aquella voz era sin duda perteneciente a un ser humano. Era masculina y se discernía como a través de un velo que le aportaba una distorsión parecida a la que los teléfonos experimentan cuando hay poca cobertura. Aquella frase resonó en su cabeza y se propagó como un eco haciéndole volver en sí, presa de un terror intenso y primitivo.

Había entrado en comunicación con un extraño ser que vivía en sus sueños y el propio sobresalto le había devuelto el control sobre su cuerpo material. A pesar de que la muchacha se convencía de que todo era producto de su imaginación, las sensaciones habían sido reales y aún continuaba hiperventilando a causa de aquellos rostros que parecían esbirros del gran Chernabog, el demonio negro que desplegó sus poderosas alas sobre el Pueblo Dormido al son de la música de Mussorgsky.

Había sido demasiado extraño y perturbador. Aquellos rostros oscuros y vacíos se habían quedado impresos en lo más profundo de su memoria. Alejandra abrió los ojos y contempló las cortinas marrones de su habitación, era una barrera impenetrable para los escasos rayos de luz solar que se proyectaban sobre el cristal de la ventana. Para suerte de la chica, no se trataba de uno de esos despertares en los que se levantaba con el estómago del revés a las cuatro de la tarde sin ánimos de enfrentarse a una nueva guardia. Hoy no trabajaba. El corazón aún parecía que se le iba a salir del pecho. Pensó que quizás estaba demasiado preocupada por el fácil acceso del que podrían disfrutar los cacos en el hipotético caso de que decidieran irrumpir en su casa; tenía que darle una explicación lógica a aquella horripilante pesadilla. Aún tenía miedo de traspasar el umbral de la puerta de su dormitorio, era desconcertante cuando tenía sueños tan vívidos, eran tan fáciles de confundir con la realidad... Nunca había tenido un sueño equiparable a aquél. Héctor había salido a las seis de la madrugada camino del trabajo y ella apenas recordaba haberlo visto irse, estaba demasiado cansada. Lo escuchó bajar escaleras abajo, aquella casa era como una caja de resonancia. Un golpe de intensidad media podía oírse sin ninguna dificultad desde cualquier punto, no importaba si provenía del mismo portal del caserón Wentworth o incluso del jardín trasero.

Hizo un nudo en la cortina y dejó que la luz irrumpiera en la habitación desnuda de cuadros u otra decoración; no habían tenido tiempo ni de amoldarla a su gusto. « En cuanto tenga tiempo iré a Leeds a elegir unos cuantos cuadros con Rebeca, ella sí que entiende de arte», se dijo para sí misma mientas contemplaba los edificios destartalados que se presentaban frente a ella cada mañana. Encontraba cierto matiz artístico en aquel gran edificio de ladrillos desgastados, sus blancas ventanas de palillería en madera habían perdido su señorial porte a causa del moho y la mala presencia que daban los cristales rotos que de seguro habría destrozado algún travieso escolar haciendo alarde de su buena puntería. Aquel edificio tenía algo que le atraía, era como si lo envolviera un halo de misterio, como las antiguas ruinas de las abadías o templos antiguos. El encanto de lo abandonado, lo que ya no se habita, el eco de la humanidad.

Salió de su habitación y, no sin antes lavarse la cara con agua fresca en el baño, fue al comedor a tomar algo para desayunar. El comedor estaba helado a pesar de que la calefacción había estado encendida toda la noche. Era un salón comedor con una barra tipo americana, Alejandra echaba de menos tener una cocina en condiciones, aunque el precio no estaba nada mal para el espacio del que disponían en toda la casa, «¿Qué más da? Tengo otro salón» se dijo mientras comprobaba que salía calor de las rendijas del radiador de pared.

Una de las paredes del comedor estaba ocupada por un gran espejo circular que la superaba en altura, parecía un disco brillante superpuesto sobre la pared. Allí estaba ella, con su mantita a cuestas y con cara de recién levantada. Su pelo era un absoluto desastre, se alegraba de mantenerlo corto. Era castaño miel, fino y con facilidad para enredarse. Lo más característico de su estética personal era su flequillo: lo teñía siempre de algún color estridente dependiendo de la preferencia del momento. Había elegido un rubio ceniza para esta temporada y la verdad es que no le quedaba nada mal, era sin duda mucho más armonioso que el rosa chicle que llevaba cuando terminó la universidad. Ahora no sería capaz de llevarlo sin sentirse una cretina.

Abrió el frigorífico en busca de leche para su café de la mañana. Su mirada atónita no podía creer lo que sus ojos le estaban transmitiendo. El miedo sufrido durante el sueño volvió a acelerar su pulso. El cartón de leche semidesnatada que ya estaba en sus manos, cayó sobre el suelo de la pequeña cocina del apartamento seis de la casa Wentworth. La puerta que comunicaba la cocina con el patio trasero, con el jardín y la calle que daba al gran edificio antiguo, estaba abierta de par en par dejando entrar el frío y el viento hacia el interior de la casa. No se había percatado desde que había entrado a la habitación, posiblemente porque el viento mecía la puerta de madera dependiendo del sentido en el que soplara y cuando entró debió de estar entreabierta. Sus piernas comenzaron a temblarle, justo había soñado que los extraños irrumpían en la casa desde aquella puerta trasera que ahora deseaba fervientemente que su novio se hubiera dejado abierta por un descuido.

Sin pensarlo dos veces y saliendo de su momentánea parálisis, cerró con fuerza la puerta, buscando que la madera encontrara el arco de la entrada con sonoridad y la bloqueó con la cadena de seguridad. Cogió con rapidez la llave y cerró con ímpetu, después tiró varias veces con decisión del viejo picaporte plateado para cerciorarse de que la entrada trasera estaba cerrada. Ni siquiera había querido entrar en la terraza, ahora esa zona de la casa le inquietaba de un modo irracional. Tomó aire y miró a su alrededor: todo parecía estar en orden, aun así corrió a inspeccionar la casa habitación por habitación, solo para descartar que nadie hubiera entrado mientras ella dormía.

Aquel sueño parecía ahora una advertencia de su inconsciente para que se levantara y cerrara la puerta.

Tras unos minutos de búsqueda afortunadamente fútil, Alejandra volvió de nuevo a la cocina para darse cuenta de que el cartón de leche aún estaba en el suelo sumergido en un charco blanco que había comenzado a manchar la moqueta del comedor. Odiaba esos suelos de alfombra tan fáciles de ensuciar y tan difíciles luego de limpiar. No había nadie en la casa, «Un despiste de Héctor, un día se le olvidará la cabeza en casa... », pensó Alejandra mientras abría un nuevo cartón de leche para preparar su café matutino.

Aquel miedo no desaparecía y la chica se sentía tan ridícula como cuando acudía a la cama de sus padres siendo tan solo una niña a la que le daba miedo la oscuridad de su habitación. Con resolución, abrió las cortinas del comedor para que la luz entrara disipando sus pueriles terrores. Todo estaba en orden, era su día y libre y debía aprovecharlo.

Se vistió tomando de su armario las primeras ropas limpias que todavía estaban dobladas: unos pantalones cortos, unos leotardos y una sudadera de los Misfits. Salió al pasillo y se calzó sus botas color cereza, de las que estaba tan orgullosa. Eran toda una adquisición para ella y una pieza bastante inquietante para su madre, quien se reía siempre de las ocurrencias de su hija para rellenar su armario. La casa estaba helada. Se colocó el abrigo y tomó el anticuado carro de la compra. Cerró la puerta del apartamento con llave. Como siempre, ningún ruido en el pasillo del caserón. Ninguna señal de que alguien viviera allí además de la pareja de enfermeros españoles. Aquella soledad era algo que le inquietaba, por vez primera echaba de menos tener unos vecinos con los que tener conversaciones estúpidas sobre el tiempo en el rellano de la escalera.

De vez en cuando algunos coches pasaban por la carretera frente al caserón. La mayoría de los pobladores de Wakefield vivían en casitas a las afueras de los límites del pueblo y los más jóvenes, los cuales eran mayoritariamente inmigrantes, vivían en la zona del centro de la ciudad junto a la gran catedral. Alejandra extrañaba visualizar caras humanas en el vecindario, así que se dirigió al centro a empaparse del movimiento que debería de tener cualquier pueblo que osase llamarse como tal. Las calles del corazón de Wakefield estaban llenas de comercios y cafeterías. Al ser un día entre semana la afluencia de gente no era cuantiosa, a pesar de ello, la existencia de un centro comercial le aseguró como mínimo una buena cantidad de personas en las tiendas de ropa que al parecer estaban en temporada de rebajas.

Una tienda de discos decente, restaurantes de diversa nacionalidad, grandes supermercados y una superficie enorme de ropa a muy buenos precios. Y lo que era más importante para ella en ese momento, gentío que cargaba con bolsas de un lado para otro hablando inglés en un tono comedido en comparación con la intensidad que podía llegar a alcanzarse en los mercados de su país.

Ya casi había olvidado el malestar de esta mañana. Compró dulces y alguna que otra prenda lo suficientemente llamativa como para poder entrar a formar parte de su colección. Con una sonrisa en los labios abandonó el centro comercial cargando con su carro de la compra. La verdad es que se sentía demasiado joven para llevar uno de esos utensilios que solían llevar las mujeres casadas con familia e incluso ancianas. Tenían que comprar un coche y acabar con aquel sufrimiento.

Abrió de nuevo la puerta delantera del caserón Wentworth. La fachada lucía resplandeciente cuando algunos rayos de sol iluminaban la residencia frente a la iglesia de St. Austin. La casa era de estilo victoriano, unas columnas blancas delimitaban la puerta de entrada y una valla metálica de forja negra marcaba la frontera hacia los jardines delanteros de los apartamentos que daban a la planta baja. El ladrillo era amarillo y los relieves de la roca de la que estaban hechos le daban a la residencia el aspecto de un viejo castillo. Alejandra avanzó por el pasillo de entrada y salió al descansillo de la escalera. No entraba ni un hilo de luz al recibidor, era como si siempre que entraba en aquel edificio fuera noche cerrada. El sonido de sus pasos sobre la madera del suelo se magnificó a causa del eco, similar al que se produce en una iglesia.

Subió costosamente su carga escalera arriba y alumbrándose con la linterna de su teléfono móvil logró abrir la puerta de su apartamento.

De nuevo en casa. No había nadie con quien hablar y se sintió en la necesidad de escuchar una voz humana, así que decidió telefonear a su amiga Rebeca. El móvil dio la llamada enseguida y la chica se encontró con una voz reconfortante al otro lado de la línea.

—¿Rebeca?

—Dime. Me pillas recogiendo un poco el piso, pero no te preocupes, soy toda oídos.

—Bueno, hoy tengo libre y estaba un poco sola aquí en casa. Aún no estoy acostumbrada a quedarme sin nadie.

Rebeca rio con ternura, empatizando con su amiga, como si aquella situación ya la hubiese sufrido y conociera la receta adecuada para remediarlo.

—Ponte una película, una serie, lee algo...Trata de distraer la mente, ya verás como Héctor llega enseguida, ¿has pensando en comprar una mascota?

Alejandra decidió que aquella era una gran idea. Un animal le haría compañía y además se sentiría protegida. Aunque, ¿protegida de qué? Se estaba volviendo una paranoica, como las viejecitas que viven solas en compañía de animales que recogen de las calles.

—Sí, algo me pondré para distraerme, le comentaré lo de la mascota a Héctor aunque seguro que le parece bien. Querrá un perro, conociéndole...—El sonido de la aspiradora a través de la línea daba testimonio de que su amiga estaba algo atareada con las tareas domésticas—.¿Estas ocupada? Bueno, te llamo más tarde.

—Hoy vienen los padres de Shawn, ya sabes... Tiene que parecer que somos personas normales y eso...—Rebeca apagó la aspiradora y aquel sonido cacofónico se detuvo por un momento—. ¿Hay algo que quieras comentarme? Te noto rara.

Eran demasiados los años que habían pasado juntas, Alejandra quería contarle lo que había soñado pero estaba tan ocupada que le pareció una tontería mencionárselo.

Rebeca detuvo sus tareas a sabiendas de que comenzar en otro país era una tarea dura, sin su familia necesitaría de ella más que nunca, era como su hermanita pequeña algunas veces.

—Bueno, es una tontería... Ya hablamos en otro momento.

La voz de Alejandra quería decir en realidad «Necesito hablar en este momento».

—Vamos, suelta lastre, ¿qué has soñado? Tengo la enciclopedia de los sueños que me trajo mi madre— dijo Rebeca acompañando su comentario con una risilla.

Alejandra abrió el carro de ruedas y mientras sacaba las compras que había hecho y las distribuía cada una en su lugar decidió comenzar el relato de la pesadilla que le había sobresaltado por la mañana, además del incidente de la puerta abierta. Rebeca la escuchó sin interrumpirla y Alejandra decidió no adornar demasiado las oscuras imágenes que había visto para no parecer que invocar de nuevo aquellos seres le inspiraba más miedo del que imaginaba.

—Creo que tienes miedo de que alguien entre en tu casa , ya sabes, a robar o algo.— Se escuchó el sonido de algo comestible en la boca de la muchacha—. Debe de ser alguna movida con la seguridad y cómo se ve reflejada en tu subconsciente.

Aquella teoría parecía bastante lógica, vivir sola en un país ajeno en un lugar tan solitario debía de estar preocupándole más de lo debido.

—¿Y qué opinas de la puerta? Soñé justo que esos seres entraban por la puerta trasera y después al despertarme, me levanto y... la puerta estaba abierta.

La voz de Alejandra sonaba algo más ansiosa que de costumbre y Rebeca se percató de ello enseguida. Ella nunca había sido creyente de lo paranormal y mucho menos de lo onírico y su significado parapsicológico. Sin duda debía de estar estresada por alguna razón.

—Es raro; pero creo que es solo casualidad— dijo Rebeca restándole importancia para tranquilizarla. La verdad es que era extraño pero darle trascendencia no ayudaría a su amiga—. Tengo una idea, ¿por qué no nos vemos mañana por la noche?

«Definitivamente era lo que necesitaba Alejandra», se dijo Rebeca para sí misma. Una cena los cuatro para que viese su solitaria casa en un contexto diferente y cálido.

—Me parece genial, se lo diré a Héctor aunque creo que mañana está libre así que considéralo como un sí.

La conversación finalizó con la hora de la reunión y detalles sobre posibles lugares donde podrían pedir comida a domicilio. Alejandra colgó el teléfono para enfrentarse de nuevo a su ahora temido silencio. Comió algo sencillo de cocinar y enseguida fue a encerrarse a su dormitorio. Tenía muchos lugares donde esparcirse pero su habitación era el sitio donde se sentía más cómoda. Se volvió a meter entre las sábanas de su cama y buscó alguna serie en la que no tuviera que hacer trabajar demasiado a sus neuronas.

Aquel asunto de la puerta y la pesadilla pasó a un segundo plano, apenas se acordó de ello durante toda la tarde.

***

El telefonillo despertó a Alejandra. Se había quedado dormida viendo aquella basura de serie americana. Eran las siete y media. Debía de ser Héctor. Dio un salto de la cama, atravesó el pasillo y respondió a la llamada. Sí, era él, y le contestó con aquel estúpido timbre de voz atontado con el que en muchas ocasiones solía comunicarse con ella para hacerla reír. Abrió la puerta de la entrada y los pesados pasos de las botas de punta de acero de su novio resonaron en el vacío y oscuro descansillo. Alejandra fue a preparar una café para ambos y dejó la puerta de la entrada abierta. Seguro que estaba muerto de hambre por lo que decidió abrir una caja de galletitas escocesas, todo un descubrimiento para acompañar el café.

Héctor devolvía la actividad a la casa, ya no estaba sola. Aunque tardaba demasiado en subir, seguramente se habría parado a coger el correo. La chica se giró un momento para coger el azúcar cuando una boca abierta frente a sí produjo un gemido seco y agónico.

La azucarera de plástico cayó al suelo.

—¡Maldito seas!— chilló Alejandra a pleno pulmón. Abandonó el café y fue al dormitorio, no quería ver su cara de payaso.

Héctor cerró la puerta de la entrada y trató de disculparse. No esperaba que la chica se sobresaltara así, siempre le hacía este tipo de cosas y la reacción era mucho menor.

Estaba algo susceptible.

La hora de cenar no tardó en llegar, Alejandra preparó unas patatas al horno y un poco de pescado hecho al microondas. La merluza no era su plato favorito pero desde que no estaba en casa de su madre lo había llegado a extrañar. Héctor estaba sentado frente al ordenador, el surco de las ojeras había llegado para quedarse. En cuanto el joven se percató de la presencia de la chica se quitó los cascos.

—Oye, Alex, perdóname— dijo mientras se levantaba del escritorio—. No esperaba que te sobresaltases de ese modo.

Héctor la tomó en sus brazos y la apretó contra su pecho, ella acomodó enseguida la cabeza para perderse en su regazo como siempre hacía, como si fuese una niña pequeña que buscase consuelo. Juntos fueron a cenar, la sonrisa de la chica volvió a estabilizar la tensa situación que había provocado Héctor con su llegada. Comenzaron a ver las noticias en la televisión y cuando ya estaban demasiado cansados para mantener los ojos abiertos— sobre todo Héctor, que parecía estar derrotado— se fueron a la cama.

Ya entre las suaves sábanas, Alejandra no podía dormir. Su cabeza solo podía dar vueltas y vueltas, recordando los acontecimientos ocurridos durante la mañana. No le comento nada a Héctor, no quería volver a rememorar aquel problema que de seguro no tenía importancia. «Solo le preguntaré sobre la puerta, se la habrá dejado él abierta» se dijo volviéndose hacia Héctor, que ya estaba dormido. No estaba muy hablador últimamente, esa planta le estaba robando la energía vital.

—Héctor.— Le zarandeó suavemente el brazo izquierdo sin obtener respuesta—. Vamos, Héctor.

El joven respiró profundamente y abrió los ojos sobresaltado cuando Alejandra aumentó la intensidad de su llamada.

—¿Qué pasa?

Alejandra se acercó un poco más para abrazarle.

—Siento despertarte, pero hay algo que me preocupa.

Héctor intentó reincorporarse para sentarse en la cama y escuchar atentamente a su novia pero los párpados se le caían.

—Héctor.— Le zarandeó de nuevo. Nunca había estado tan cansado, las jornadas eran duras pero era extraño para alguien que siempre había tenido una vitalidad de hierro.

—¿¡Qué, qué!?— Se despertó de nuevo alarmado y desorientado.

—¿Te dejaste esta mañana la puerta trasera abierta?

—No, ¿por qué iba a hacerlo?

—¿Estás seguro? Esta mañana estaba abierta de par en par, como si hubieras salido al trabajo por allí y olvidaras cerrarla.

Héctor ahora parecía más alerta, volvió a incorporarse y miró fijamente a su novia, que parecía muy preocupada. Y no era para menos, él siempre se aseguraba que cada noche todas las puertas estuvieran bien cerradas. Era muy inusual, no recordaba haber abierto esa puerta en ningún momento.

—Completamente.

Alejandra tomó aire y volvió a abrazarse a Héctor con fuerza.

—¿Tienes algo que contarme? Estás asustada, a lo mejor fuiste tú y no lo recuerdas, o puede que la puerta se abra sola por algún problema.

La chica pensó que aquella conversación le daría lo que necesitaba para irse a dormir con tranquilidad, lo que no sospechó fue que su ansiedad se acrecentaría al descubrir aquel misterio. Aquella noche durmió a intervalos, atenta a cada ruido que el crujido de la madera de la vieja casa hacía a causa del viento o la humedad, o al menos eso es lo que ella quería pensar. Héctor cayó derrotado segundos después de la conversación.

Alejandra deseaba volver al trabajo para no quedarse de nuevo sola en el caserón. La sensación de angustia en su pecho no desaparecía por más que trataba de disipar su mente atormentada.

Capítulo 3

El timbre del portero automático era un sonido inusual cuando ambos estaban en casa.

No estaban acostumbrados a recibir ninguna visita y menos aún después de las ocho de la tarde.

—¿Esperamos a alguien?— dijo Héctor tumbado sobre el sofá azul del comedor.

Aquel sofá no era el más confortable del mundo. De hecho, la madera se clavaba en la espalda cuando alguno de los dos se quedaba dormido. Era propiedad del dueño de la casa, «¿Cuántos años podría tener ese mueble?», se decía muchas veces Alejandra arrugando el rostro. De todos modos, cuando el cansancio hacía mella, cualquier lugar era idóneo para tumbarse a descansar, y Héctor había hecho un turno de doce horas.

—No sé, ¿quién puede ser?— Alejandra contuvo su sonrisa para que todo fuera una sorpresa. Sin duda debían de ser Rebeca y Shawn.

Héctor se levantó enérgico del sofá a contestar el telefonillo. Una sonrisa fue enseguida a dibujarse en su rostro al escuchar voces familiares en su lengua materna.

—¡Son ellos!— le dijo a Alejandra, la cual ahora no se esforzó por disimular la alegría que sentía al recibir aquella visita—. ¡Tú lo sabías!

Héctor se puso raudo las zapatillas deportivas y bajó trotando a abrirles la puerta de abajo, podrían caerse y no estaban sobre aviso con respecto la falta de luz. Era agradable verle entusiasmado, pensó Alejandra.

Alejandra y Rebeca fueron juntas al instituto. Siempre habían sido buenas amigas, con sus más y sus menos, riñas e historias varias, pero sin duda habían pasado por muchos cambios y experiencias juntas. Una amistad forjada en una adolescencia tan complicada como la de ambas solo podía terminar de dos maneras, y por suerte para las dos no acabó en catástrofe, aunque en más de una ocasión finalizaran fiesta tiradas cerca de una autovía con unas cuantas cervezas de más. Aquella unión no se debilitó cuando llegaron a la universidad, a pesar de que sus caminos tomaran direcciones muy diferentes.

Rebeca se decidió por estudiar Historia del Arte mientras que su amiga Alejandra se decantó por el lado pragmático de la vida, menos excitante y más aburrido, pero que pagaría las facturas pendientes y las deudas familiares.

La situación económica en casa de Alejandra nunca había sido fácil. Su padre la abandonó siendo tan solo una niña con apenas recuerdos que fabricar y muchas necesidades por cubrir. Carmen, la madre de Alejandra, había luchado durante toda su vida para asegurarse de que su hija tuviera un futuro digno. Pluriempleada y sin nunca permitirse grandes lujos, tuvo la malísima suerte de sufrir una enfermedad que la retuvo en casa al llegar a sus cuarenta, haciéndola así depender de la recortada pensión del Estado. Una amarga madurez que sin duda quedaba agudizada por el exilio de su hija a otro país a causa del desempleo.

Pero Rebeca siempre estuvo ahí, cuando Alejandra apenas tenía unos cuantos euros que gastar en la hamburguesería del barrio. Su amiga compraba pizza y algunos refrescos para tomar en el piso que compartía, para así evitar que ella se sintiera mal .También estuvo allí cuando le denegaron su beca de estudios y Alejandra tuvo que comenzar a trabajar al mismo tiempo que estudiaba. Era Rebeca quien le llevaba comida a su habitación del piso de estudiantes más pequeño y cutre del Sector Sur de Córdoba, cuando veía sus energías desfallecer a causa de las horas que dedicaba a ambas cosas.

Su amiga siempre estaba allí para darle ánimos en los peores momentos.

Así pues, en cuanto Alejandra terminó su titulación, fotocopió una suma ingente de copias de su currículo y las esparció por las capitales españolas más importantes donde tenía familia cercana. Pero no hubo resultado, y el tiempo de seguir «chupando del bote» de su enferma madre quería darlo por acabado cuanto antes posible. Entonces unos grandes hospitales del norte de Inglaterra mostraron interés por ella y por Héctor, al que conoció en la universidad. Y se lanzaron a la aventura, porque no había mejor cosa que hacer.

A diferencia de ellos, Rebeca decidió emigrar un año antes gracias a una beca de intercambio que disfrutó en Oxford; Historia del Arte no tenía mucha salida en la España que le había tocado vivir, ni siquiera de maestra, trabajo que según ella habría odiado.

Fue durante su estancia en Oxford cuando Rebeca conoció a Shawn. Ella siempre había sido un espíritu indomable, una chica que no se comprometería nunca y que se hubiese arrimado siempre al sol más cálido, pero entonces le conoció a él. Alejandra solo había oído hablar de Shawn por teléfono y simplemente lo había visto en fotos, ya que la distancia había impedido un contacto más profundo. Alejandra estaba loca de curiosidad por conocer a, según su amiga, «el hombre». Ella conocía mejor que nadie cómo era tratar con las malas pulgas de su amiga en algunas ocasiones, pero también sabía de buena tinta que una vez te ganabas su corazón era como un tierno corderito. Lo difícil era llegar a ese punto con ella, no todo el mundo tenía esa paciencia.

Shawn había cumplido ya los treinta. Nació en Chicago y se crio en Reino Unido. Sus contactos y su originalidad en el elitista sector del diseño de zapatillas de baloncesto le habían granjeado un empleo estable del que Rebeca pudo hacer uso para dar rienda suelta a su incomprendido genio abstracto y colorista al que llamaba su «mundo interior». Rebeca le había relatado a su amiga más de una vez cómo se conocieron; fue en una galería de Naum Gabó. Él parecía salido del Príncipe de Bel Air y Rebeca observaba las esculturas tras los gruesos cristales de sus gafas de carey con las que parecía una institutriz de los años cincuenta.

La pareja no tardó en atravesar el umbral de la puerta del apartamento de la calle Wentworth Terrace. Como siempre, Rebeca le había dado un giro de trescientos sesenta grados a su imagen personal; Alejandra nunca la había conocido estática en ese sentido.

Sus largos y descuidados rizos pelirrojos habían desaparecido, y ahora lucía una melena corta de un color rojo vibrante. Sus ojos castaños contemplaban atentos cada detalle, como si estuviera reconociendo el terreno. Había cambiado su estilo urbano por un vestido de lunares azul marino con un cariz bastante infantiloide.

—¡Alex!— exclamó la chica abriendo la boca como tratando de atrapar la mayor cantidad de aire posible.

Las dos amigas se abrazaron como si fuera la última ocasión para ello.

—¡Qué canija estás!— dijo Alejandra tratando de pellizcarle en los costados.

—Tampoco te creas...— contestó la chica comenzando el típico debate.

Ellas seguían charlando sobre asuntos triviales cuando Rebeca reparó en la blanca sonrisa de Shawn que hacía contraste directo con el color chocolate de su piel. El pobre hombre se había presentado a sí mismo a Héctor en un torpe pero divertido español. El diseñador llevaba una gorra de Iron Man que enseguida desencadenó una charla interminable con Héctor, quien le llevó contento hasta su estantería de cómics, uno de sus grandes tesoros, junto con su ordenador y su estantería de discos. Parecía como si ambos se conocieran desde hace tiempo. Sacaron unas cervezas del frigorífico y se sentaron a divagar sobre qué dibujantes o qué guionistas fueron mejores o peores para las grandes editoras de cómics.

—Parece que han hecho buenas migas...— dijo Alejandra mientras cerraba la puerta del apartamento.

—¡Héctor! ¡Ven aquí y dame un abrazo!—gritó Rebeca desde el pasillo.

Tras las nuevas muestras de cariño, los anfitriones se dispusieron a enseñar la casa. Los visitantes dejaron sus zapatos en el recibidor para caminar sobre la alfombra.

—Esto... esto es el pasillo— remarcó Héctor con voz alelada. Las carcajadas resonaban como un eco en las altas techumbres del caserón Wentworth.

El pasillo del recibidor estaba adornado con espejos circulares a mano derecha, los cuales hacían las veces de percheros que los invitados enseguida usaron para colgar los abrigos. A la derecha, un cuadro de guerreros africanos adornaba la insulsa pared.

Alejandra odiaba ese cuadro. El pasillo que comenzaba en la entrada se ramificaba en un distribuidor, desde donde se podía llegar a las diferentes áreas del apartamento: el dormitorio, el salón, el comedor y el baño. En el distribuidor había una mesita con una estatuilla de bronce por la que Shawn enseguida mostró curiosidad.

—Es Cernunnos, un dios celta de la naturaleza, me la regalaron mis padres— dijo Héctor en perfecto inglés.

Los padres de Héctor eran asturianos y como grandes aficionados al folclore, mitología y a las leyendas celtas, le habían regalado a su hijo la figura protectora del bosque y la abundancia. Era un dios astado con rostro de animal indeterminado que portaba en su mano izquierda una serpiente.

—¡Qué guapa! Me gusta— dijo Shawn mientras toqueteaba los cuernecillos de ciervo de la estatuilla.

Llegaron al comedor, donde les enseñaron la cocina y la televisión de plasma de la que ambos estaban muy orgullosos.

—Ahora, la joya de la corona...— afirmó Alejandra mientras abría la cerradura de seguridad de la puerta trasera del apartamento.

Allí de nuevo estaban los grandes y nudosos árboles desnudos mecidos por el viento.

Desde la terraza podía observarse el patio trasero hacia el cual podía accederse mediante una larga y escarpada escalera metálica de color negro camuflado con el verde del musgo y la verdina procedente de la humedad del ambiente. El suelo de la terraza era de madera y ésta estaba bastante ensanchada a causa de la pluviosidad de la zona. A cada paso que el grupo daba hacia la barandilla de metal, donde mejores vistas se tenían del antiguo edificio, el crujido de las viejas maderas se acrecentaban, dando la sensación de que alguno de aquellos tablones fuera a desprenderse.

—Aún no lo hemos acondicionado— dijo Héctor mientras retiraba algunas cajas y maceteros llenos de tierra, quizás pertenecientes a los anteriores inquilinos.

La terraza tenía dos veces el tamaño del comedor, el cual ya era espacioso. Dos sillones de plástico cubiertos de agua y llenos de suciedad contribuían más al aspecto destartalado de la nueva adquisición de la pareja. La cantidad de hojas caídas de los árboles se amontonaban en cada esquina y daban la sensación de que aquel lugar llevaba sin acicalarse una eternidad.

—En cuanto tengamos tiempo de limpiar; creo que podría quedar muy bien— concluyó Alejandra.

Dejó a sus amigos y a Héctor charlando sobre la temperatura en el pueblo para acudir con rapidez a su armario y tomar entre sus manos su nueva cámara de fotos. Desde luego se trataba de una reunión digna de inmortalizar, al igual que simbolizaba para ella un nuevo y prometedor comienzo. Cuando llegó a la terraza, Shawn explicaba una anécdota que había provocado sonoras carcajadas en los presentes.

—Vamos, chicos, ¡foto!

Alejandra preparó el trípode que venía con todos los suplementos de la cámara profesional que se había comprado y después de unos minutos de preparación corrió a abrazarse a Héctor, quien ya posaba con la lengua fuera y las aletillas de la nariz abiertas de par en par.

—Veinte segundos...— aclaró la fotógrafa.

Los cuatro se dispusieron delante de la barandilla de la terraza, dándole la espalda al jardín y a la gran mole de ladrillo amarillento que se erguía en la calle de atrás. Después de pronunciar sonrientes el tradicional «patata» se apresuraron a entrar dentro de la casa, el aire frío no permitía el lujo de tomar algo en el exterior hasta que no llegara el verano.

—¿Tienes dónde revelarlas en papel fotográfico? — preguntó Rebeca.

—Lo dudo mucho, este pueblo es muy pequeño— dijo mientras guardaba la máquina en su funda y desmontaba el trípode—. Será mejor hacerlo en Leeds.

—Si quieres puedo llevármela, me gustaría tener una copia de la foto.

Alejandra cerró la caja de la cámara y se la tendió a su amiga. A pesar de que era como su recién nacida estaba muy interesada en disfrutar de aquella foto en la mayor calidad posible. Después podría ponerle un marco bonito y colgarlo en alguna de aquellas desamparadas paredes para añadir un poco de historia a la vivienda.

Héctor fue a preparar unos cafés para los presentes mientras los demás se sentaban en el sofá azul a conversar.

—¿Qué es eso que tenéis en frente?— dijo Rebecca mientras curioseaba los posavasos de madera.

—¿Te refieres al edificio? No estoy segura— concluyó Alejandra.

—Podría ser un antiguo colegio o la sede de un gran sindicato— añadió Shawn.

—Sí, tiene que ser algún tipo de edificio público, aunque al principio pensé que podría tratarse de una gran mansión por ese estilo tan señorial. Demasiado elegante para ser una fábrica o algo así.— Alejandra tomó entre sus manos la cálida taza de café que Héctor había traído y cambió de tema abruptamente. No podía explicárselo a sí misma pero estaba muy sensible con ciertos temas desde el asunto del sueño—.¿Decidimos qué cenar?

Shawn y Héctor fueron al ordenador del dormitorio a mirar las opciones disponibles de comida a domicilio mientras Rebeca y Alejandra deliberaban sobre el juego de mesa más apropiado para empezar rompiendo el hielo. A los cuatro les gustaban los juegos de estrategia y los basados en descifrar misterios oscuros en el universo del gran H.P. Lovecraft.

La noche transcurrió entretenida, plagada de anécdotas, quejas y opiniones sobre la nueva vida que habían emprendido en el país e incluso divagaron sobre las posibilidades futuras que se les presentaban y lo prometedoras que parecían. Tan jóvenes y disfrutando de empleos estables y bien pagados. Podrían viajar, conocer mundo e incluso probar suerte en otros países y conocer su cultura. Tenían el mundo a sus pies. Ahora llovía a mares. Los cristales de las ventanas del salón habían comenzado a

Empañarse, así que los amigos decidieron instalarse con la puerta cerrada y la calefacción al máximo a continuar con el día de juegos de mesa. La partida solo fue interrumpida por el sonido del teléfono móvil de Héctor. Debía de ser el chico del restaurante chino.

—¡Chino!— dijo Héctor saliendo de la habitación apresurado.

Si había algo en el mundo que alegrara a Héctor era la comida. Había salido corriendo de la habitación dejando abierta la puerta del apartamento como si de un personaje de anime japonés se tratase, alentado solo por la idea de saborear sus fideos con ternera en salsa agridulce.

Shawn siguió a Héctor que atravesó la puerta para recoger el pedido. Por alguna razón los repartidores a domicilio no entraban en el edificio sino que se quedaban en el exterior. Héctor y Alejandra siempre pensaron que debía de ser alguna costumbre Inglesa, ya que a lo que ellos estaban acostumbrados era a que cuando se pide a domicilio se entiende por ello a recibir la comida en la puerta de casa.

—Oye, Alex, ¿está bien Héctor?

Alejandra tomó un sorbo de agua y dejó la mirada caer poco a poco hacia el suelo.

—Le has visto las ojeras, ¿verdad?— La chica ni siquiera levantaba la vista de la clara moqueta.

Rebeca guardó silencio por un momento a sabiendas de que se adentraba en terreno fangoso.

—Sigue siendo el mismo pero le noto algo extraño. Como si hubiera perdido esa ilusión que tenía antes por todo.

—Es esa planta, le está devorando el espíritu. No me creo la suerte que he tenido yo...—La chica se levantó del suelo y dejó la taza sobre la mesa—.Siempre llega derrotado.

Ahora está bien en comparación a como ha estado estos días.

Su amiga pellizcó la mejilla de Alejandra y luego acarició su hombro con suavidad.

—Pues se le busca otro trabajo diferente y problema resuelto, ¡si será por trabajo aquí, tontona...! Además, sea lo que sea no ha conseguido alterar su estómago de acero.

Ambas rieron tras aquel comentario. Héctor siempre había sido el mismo durante sus años de universidad: el chico risueño y sonriente que dibujaba en los márgenes de los cuadernos durante todas las clases de la carrera, que solo levantaba la vista del teléfono móvil cuando se acercaba la hora del desayuno en la cafetería y cuando iban al aula de informática. Siempre había sido muy despreocupado, tanto, que Alejandra y él casi se conocieron de milagro cuando después de una semana sin asistir a clase decidió pasarse por la de Fisiología y fisiopatología que más tarde suspendería sin remisión.

Conectaron enseguida, ya que eran los dos tipos más raros de la promoción; el resto era en su mayoría chicas que parecían sacadas de un catálogo de Mango. Era tan extraño verle estresado por algo, verlo agotado y hablando entre sueños... Alejandra no podía creerlo, ¿de verdad era el mismo chico?

Cuando llegaron los chicos con la comida el juego se paralizó. Los rollitos estaban algo grasientos pero todos disfrutaron de sus menús en envases de plástico que después podrían reutilizar. No quedó nada por comer: Héctor se había encargado de todas las sobras de los presentes como siempre hacía. Prefería reventar a tirar la comida a la basura o conservarla para el día siguiente, para cuando ya no sabría como recién hecho.

Cuando despejaron el comedor, Héctor sacó el libro de juego y comenzó a narrar una nueva aventura escalofriante, en este caso una que transcurría en un viejo monasterio americano. El joven se esforzó por sonar grave y solemne mientras pronunciaba las palabras con la que comenzaba el nuevo capítulo.

Pasaba ya la media noche. Habían luchado contra tenebrosos monstruos procedentes de otras dimensiones. Las tazas de té y café se amontonaban sobre la mesita del comedor junto a algunas bolsas vacías de las clásicas patatas de gamba. Héctor ya cerraba los ojos para volver a abrirlos, haciendo un esfuerzo por no quedarse dormido.

—Vamos, vete a dormir. Ya nos veremos otro día— dijo Rebeca.

Héctor se empeñó en continuar con la historia que aún no había concluido, tomó el libro y continuó narrando el siguiente pasaje.

—Os encontráis en el pasillo que dirige a los niveles inferiores. Necesitáis una llave.

La mirada tranquila de Héctor que se posaba sobre cada uno de los presentes fue a desaparecer y mutar hacia un gesto de desconcierto. Sus ojos achinados a causa del cansancio volvieron a abrirse por completo. Miró a su derecha y fue presa de un extraño sobresalto.

—¿Qué te pasa?— dijo su novia extrañada.

—No es nada, parece como si, como si hubiera visto algo... Tengo demasiado sueño.

—¿Qué has visto? — inquirió Rebeca.

—Estás temblando— recalcó Shawn.

Héctor respiró profundamente y volvió a tomar el manual del juego entre sus manos tratando de centrarse. Tendría que estar soñando despierto. Le había parecido escuchar con claridad la voz de alguien susurrando en su oído y una silueta humanoide junto a él en el momento exacto en el que escuchó aquellos susurros que no podía terminar de entender.

Alejandra estaba nerviosa. En el momento en el que Héctor había comenzado a comportarse de aquella manera tan extraña; ya no se sentía cómoda en aquella habitación, y las miradas que intercambiaban Shawn y Rebeca indicaban que ellos también estaban algo perturbados.

—No es nada, cuando tengo sueño me parece que veo cosas.— Alejandra sabía a la perfección que su novio mentía, era la manera mediante la cual le quitaba importancia a las cosas que la tenían. Héctor había visto algo y no lo quería decir.

—¿En serio? ¿Cómo una especie de alucinación?— preguntó Shawn.

—Sí, algo así, no preocuparos.

Héctor, ahora más desvelado, continuó narrando la llegada de unos extraños monjes ataviados con oscuras vestiduras al templo de la historia. Shawn aprovechó una pausa del maestro de narración para ir al baño, aunque tenían sofás cómodos donde sentarse habían decidido ahora por establecerse en el suelo y escuchar la historia como si estuvieran alrededor de una fogata imaginaria.

—Un momento, ¡mirad eso!— dijo Shawn indicando hacia la ventana una vez se levantó de la moqueta en dirección al aseo.

Los amigos corrieron a pegar sus morros sobre el frío cristal condensado. A través de la ventana podía verse con nítida claridad el resplandor de los ojos dorados de una criatura nocturna cuadrúpeda.

—¡Es un zorro!— anunció Héctor.

El joven estaba en lo cierto. Su pelaje rojizo era inapreciable en la oscuridad, pero se trataba de un zorro salvaje que se había quedado a observar junto la ventana del comedor del apartamento seis. El animal no se movía y no parecía que estuviese allí a razón de ninguna comida que alguien hubiese tirado en el suelo. Sus ojos brillantes como esferas de cristal se clavaban en los cuatro amigos que se percataron enseguida de lo inusual de aquella presencia.

—¿Por qué no se mueve?— dijo Shawn mientras abría la ventana del comedor.

Héctor silbó desde arriba tratando de captar la atención del zorro que no se movía ni un palmo de su posición. El animal se mantuvo erguido, vigilante a los movimientos del grupo de amigos.

—Esta debe de ser la única luz encendida a metros de distancia, es normal— concluyó Alejandra para sentarse de nuevo frente al tablero.

Los personajes elegidos por los amigos volvían a enfrentarse ante el misterio de unos símbolos inscritos en una vieja pared.

—Vamos, Shawn, necesito que tires un dado de seis— dijo el coordinador de la partida.

Shawn tomó el dado y un punto sobre una de sus caras le hizo saber que había fallado en su intento de descifrar el misterio.

—Tira de nuevo, otra oportunidad...

Justo cuando Shawn se disponía a tirar el dado rojo, el sonido de la cadena de la puerta trasera sobresaltó de nuevo a los cuatro amigos que ya se encontraban algo incómodos, ésta estaba siendo una noche algo extraña.

—Es el viento.— Héctor trató de reconducir el juego pero ya era demasiado tarde. Las conjeturas se iban a servir en breve y era lo que más odiaba, en estos casos siempre era mejor continuar con lo que se hacía y no prestar atención a esas cosas.

—No puede ser viento, es la cadena de seguridad de la puerta.— Alejandra dio un salto del gran sofá azul—. Dios mío, he soñado con esa misma puerta... esa cadena se ha movido, sonaba como si alguien la hubiese avanzado para abrirla.

—Yo también lo he oído, no era un golpe de viento.

Héctor dejó el manual sobre la mesa y fue a comprobar la cerradura. En efecto se había desplazado hacia la izquierda, como si se hubiera hecho un intento de abrir, solo que ninguno de los presentes lo había intentado.

—No es nada, el viento, chavales.

Héctor volvió de comprobar la puerta y se sentó junto a sus amigos, cuyos nervios estaban algo crispados a causa del objeto inanimado que se había movido de manera autónoma. Algo extraño estaba ocurriendo en aquella casa, lo sabía, pero ya se percataba del estado de ansiedad en el que se encontraba Alejandra. Si continuaba alimentando el mito ella acabaría por asustarse y ser incapaz de vivir allí con normalidad. Su instinto le decía que la visión del zorro había sido una advertencia del animal, pues siempre son más sensitivos y se dan cuenta de cosas que los humanos jamás imaginaríamos percibir. «Un animal no se detiene pasada la media noche a mirar una ventana por placer, además alguien trataba de decirme algo hoy», pensó el joven recordando la extraña visión de hace un momento.

Clausuraron la jornada unas horas más tarde coronando las cuatro de la madrugada. Los invitados durmieron en el salón. La calefacción se puso al máximo, ya que las habitaciones estaban demasiado frías para conciliar el sueño con facilidad. Shawn y Rebeca estaban poco habladores después del incidente de la cadena y se encerraron en el salón, aunque se les podía oír hablar en susurros desde el dormitorio.

—No puedo dormir, Héctor, todo esto no me gusta.— Alejandra daba vueltas en la cama

tratando de adivinar sombras en la oscuridad de la habitación.

—No te preocupes, son tonterías. Está todo en tu cabeza— Héctor rodeó a Alejandra entre sus brazos—. Es solo casualidad.

Capítulo 4

Y como Alejandra temía, de nuevo sola en el caserón. Ya había amanecido y tan solo la acompañaba el rumor de los pájaros que cantaban desde los árboles del jardín trasero.

Tras los sucesos de la noche pasada en compañía de Shawn y Rebeca, su susceptibilidad hacia la casa había ido en aumento. Ya había pasado la etapa de creer que se trataba de su paranoia. Ahora eran otras personas las que habían experimentado aquel sentimiento de desasosiego frío y latente que irradiaba la casa. Sus amigos también habían presenciado sucesos extraños e inquietantes, aunque algunos de ellos no pudieran corroborarse. Como la extraña alucinación que Héctor seguía negando con tesón.

Rebeca había admitido antes de irse que había algo extraño en aquella casa, pero que sería mejor que no lo investigaran, de hacerlo la angustia aumentaría y eso no sería bueno para la salud psicológica de la pareja. Shawn, por su parte, se mantenía al margen.

Aun así, antes de irse le indicó a Alejandra que colocara algunos tarros de sal en las esquinas de la casa para ahuyentar potenciales malos espíritus. Aquello, lejos de dejar a Alejandra más tranquila, la turbó aún más pues como ya sospechaba se trataba de un sentimiento de rechazo colectivo hacia la casa.

Malgastó la mañana cotilleando sus redes sociales y visualizando algún que otro vídeo de noticias. Siempre pasaba la mayoría de sus días libres tirada en la cama y ahora se sentía particularmente reticente a salir de su dormitorio. Trataba de confrontar la realidad con la sugestión, pero su inconsciente la mantenía asustada como una niña pequeña, mirando en todas las direcciones posibles cada vez que salía al aseo.

Héctor la llamó desde el trabajo a sabiendas de que estaría nerviosa. Le repitió una y mil veces que no iba a pasar nada, que no ocurría absolutamente nada raro en la casa y que todo era producto de la fijación de personas que habían visto demasiadas películas y leído aún más libros de terror a lo largo de su vida. «A fin de cuentas él tiene razón», se dijo Alejandra para sí. No habían visto una aparición y tampoco tenían una prueba tangible de una manifestación espiritual o algo por el estilo. Si Héctor mantenía esa templanza al hablar con ella, debía de ser porque efectivamente lo que vio aquella noche era producto de la somnolienta existencia que estaba llevando los últimos meses. Así que Alejandra decidió salir de la habitación y hacer su vida normal porque no había motivo para vivir en la congoja, «Si veo un fantasma, ¿qué va a hacerme? Ya está muerto» se dijo convencida mientras iba a la cocina a prepararse un desayuno tardío.

Encendió enseguida la tele y subió el volumen. Necesitaba matar el silencio como si fuera su peor enemigo. «Tranquila», se dijo mientras trataba de no mirar directamente la puerta trasera a la que le profesaba un miedo irracional. Finalmente dejó las noticias de la BBC. Se acercaban las elecciones y los laboristas y conservadores habían comenzado la pelea. Mientras escuchaba el discurso de Cameron fue a prepararse unas tostadas con mantequilla. Estaba muerta de hambre. El timbre del porterillo la sobresaltó.

—¿Quién es?— contestó la chica cogiendo el telefonillo con las manos algo pegajosas a causa de la mantequilla.

No hubo respuesta al otro lado. Alejandra colgó rápido el interfono y la semilla del miedo volvió a crecer hasta convertirse de nuevo en aquel sentimiento aprensivo que la mantuvo bloqueada, sin noción del tiempo y mirando fijamente el telefonillo junto a la puerta de la entrada de su nuevo hogar. Lentamente avanzó desde el pasillo de nuevo hacia al comedor, desconfiando de sus sentidos y revisando de modo irracional figuras que no existían y que pudieran reflejarse en los espejos del pasillo de la entrada. Pudiera ser que un terrorífico espíritu no perceptible por sus sentidos la sorprendiera de improvisto, como ocurría en las películas de terror. No había nada fuera de lo normal en el comedor, aun así esperó a que volvieran a llamar al telefonillo para confirmar que en efecto se trataba de una persona que la demandaba y no un espejismo que empeoraría su estado de nervios. Se decidió a mirar a través de la ventana, quizás ese alguien ya se había ido.

La calle estaba desierta a excepción de una camioneta blanca. No había conductor al volante y había aparcado frente a su casa. Se trataba de una compañía de paquetería a juzgar por la litografía naranja y azul que ocupaba tres cuartos de la parte trasera del transporte. No era ningún espectro. Aun así, le había hecho esperar demasiado y lo extraño era que no se hubiera ido antes sin hacer la entrega. No habían vuelto a tocar el telefonillo por lo que tal vez el paquete no iba dirigido a ella y solo buscaban un lugar donde dejarlo hasta localizar al verdadero remitente. «Con lo difícil que es encontrar aquí un habitante, de seguro había comenzado a pulsar botones con la esperanza de obtener respuesta de alguno de ellos», se dijo Alejandra ahora más tranquila, a sabiendas ahora de que toda aquella historia de la casa y los espíritus probablemente estaba siendo magnificada por su cabeza.

Alejandra se decidió a bajar. Quizás interactuar con el encargado de paquetería le devolviera a la realidad y así no se llevaría un sobresalto cada vez que alguien trataba de llamar a su puerta. Se lavó la cara y fue a cambiar su pijama por lo primero que se encontró disponible en el armario. Bajó acelerada las escaleras y giró el dorado pomo de la puerta del caserón. La claridad le era algo incómoda a los ojos que aún estaban acostumbrados a la oscuridad reinante en el edificio. El joven repartidor de la empresa de transportes estaba arrancando la camioneta para marcharse, la miró de arriba abajo durante unos instantes y puso en marcha su vehículo. Al parecer, había concluido su misión.

«Ahora sí que solo hay un modo de comprobar si el envío es para mí ». Alejandra revisó el buzón con ese pensamiento en su cabeza, y en efecto, una pequeña cuartilla de papel con el símbolo de la empresa de transportes le reveló que aquel muchacho traía un paquete para ellos y no se había molestado siquiera en subir a la puerta. La nota llevaba las características y peso del paquete además de una nota a pie de página donde clarificaba escrito con una caligrafía precaria a bolígrafo que el paquete había sido entregado en la iglesia de St. Austin, justo frente a la casa.

La iglesia de St. Austin era una iglesia católica que no recibía feligreses, o al menos eso es lo que parecía, pues Alejandra nunca había visto a nadie rondar las proximidades, ni siquiera para celebrar un funeral. Sí era cierto que las luces de la planta baja estaban encendidas alguna vez que otra, así que aquella iglesia debía de estar funcionando gracias a alguien. Desde fuera era un edificio de ladrillo rojo que parecía recién salido de la revolución industrial. Eran los bonitos marcos de piedra blanca que rodeaban sus ventanas y una pequeña cúpula que coronaba su punto más elevado con una cruz lo que le otorgaba encanto y calidez. La puerta principal era pequeña, no pasaba del doble del umbral de una puerta ordinaria. Era un templo humilde que tan solo quedaba adornado por los deshojados árboles de la calle. Sobre la puerta principal un cartel modesto de color rojo indicaba en letras doradas el nombre del religioso lugar y el año en el que fue fundado, 1828.

Debía recuperar ese paquete, además, la posibilidad de conocer a los únicos pobladores de la zona de St. John's le agradaba, a pesar de que nunca había sido una persona que gustara de interactuar con los habitantes del barrio y menos que profesara alguna fe en concreto. Alejandra siempre había sido una atea convencida, a pesar de que su madre siempre tratara de inculcarle el culto a la Virgen María.

La puerta indicada en la dirección de la cuartilla no era la principal de la iglesia, sino una puerta roja pequeña con el número tres atornillado. Alguien la había pintado recientemente ya que el rojo resultaba brillante y la puerta aún desprendía el característico olor a químico. Alejandra tomó con su mano derecha la aldaba que un león dorado agarraba entre su mandíbula y golpeó la puerta. Tras un tiempo prudencial unos pasos se escucharon cerca de la puerta hasta que finalmente el sonido de la cerradura clarificó que efectivamente alguien vivía y cuidaba de aquella iglesia.

—Buenas tardes.— Aquel anciano estaba muy sobresaltado, como si hubiera visto un muerto vuelto a la vida. Sus manos temblaban mientras sostenía la puerta.

—Hola, vengo porque han dejado un paquete en la iglesia y me gustaría recuperarlo.

El anciano párroco vestía de riguroso negro a excepción solo del alzacuello. Como temeroso de que Alejandra entrase en la iglesia, el sacerdote acudió de nuevo al interior.

La chica se sintió molesta, «qué mínimo que invitarme a entrar», se dijo. Sin embargo, luego se dio cuenta de que en realidad le daba igual y que no era lógico sentirse herida por algo tan nimio como entrar en una iglesia, a fin de cuentas siempre había evitado entrar en alguna.

—Aquí tiene, señorita—dijo el párroco cargando la pesada caja hasta la entrada— .Y esto es también para usted.

Era una estampita pequeña con la imagen de un santo en blanco y negro que portaba una vara y lucía una aureola alrededor de la cabeza. Tras la imagen del santo en posición de éxtasis, había una oración. Alejandra tomó ambas cosas y se despidió con rapidez del hombre que sin hacer ningún comentario la contemplaba intranquilo, esperando el momento adecuado para cerrar la puerta.

«Vaya unos modales, así nunca va a conseguir gente que acuda al sermón», se dijo la chica mientras daba media vuelta hacia su casa. La caja era muy pesada y la transportó a duras penas escaleras arriba. La remitente era su madre. Estaba deseando abrirla para descubrir qué era lo que le había enviado esta vez, ya que en la última ocasión eran todos los efectos personales que más apreciaba y que aún quedaban en casa. Entró con dificultad de vuelta al apartamento y el sonido de su teléfono móvil le indicó que tenía una llamada entrante, era Rebeca.

—Dime— dijo la chica cerrando la puerta con la respiración aún algo comprometida debido al peso del paquete procedente de España.

—Alex, hay algo que tengo que contarte...— Rebeca hizo una pausa dilatada.

Titubeaba. Sin duda debía de ser algo importante para que ella, que nunca había tenido pelos en la lengua, dudara en decirle sin preámbulos—. No puedo decírtelo ahora, necesito verte.

La llamada finalizó sin dar tiempo a la chica a contestar a su amiga, quien parecía muy nerviosa. La señal de cobertura del teléfono era inexistente, parecía que la llamada se había cortado. Avanzó atravesó el pasillo de la entrada y dejó su abrigo sobre el sofá del comedor, «¿Sería algo sobre Shawn?» pensó Alejandra mientras se quitaba los zapatos.

Sin darle más vueltas esperó a que la llamara de nuevo, si no lo hacía ya lo haría ella tras abrir el paquete, decidió tajante.

Tomó las tijeras de cocina y fue desprendiendo la gruesa cinta adhesiva que estaba adherida al cartón clausurándolo. En unos minutos consiguió abrirla, descubriendo su interior como si de un preciado tesoro se tratase. Era comida de su país; un poco de queso de su favorito, embutidos variados al vacío, pipas, latas de conserva de pescado, palillos de pan... Alejandra sonrió. A pesar de que su madre no nadaba en la abundancia y de que ella le había repetido una y mil veces que no se molestara en enviarle nada, ella había hecho caso omiso. A fin de cuestas así era su madre y no la cambiaría por nada del mundo. El sonido del microondas la sobresaltó, se había encendido de repente.

Noventa y nueve minutos y calentando, Alejandra abandonó la caja de regalos gastronómicos y acudió a apagar el microondas, una nueva avería de extrañas circunstancias.

Esta vez fue su melodía asiática del teléfono móvil la que interrumpió la colocación de aquellos preciosos bocados, era Rebeca de nuevo.

—¿Qué ocurre? ¿Estás bien?— dijo ahora sentada en sofá, preocupada por la insistencia de la chica.

—Alex, ¿han vuelto a pasar cosas raras en tu casa?

—El microondas se ha puesto solo, pero creo que está averiado. Esta casa lo que está es tarumba.

—Voy para allá, tardo diez minutos en coger el tren.

La llamada finalizó. Aquella intriga había crispado los nervios de Alejandra, que empezó a pensar que la premura con la que Rebeca necesitaba reunirse con ella tenía que deberse a un asunto de peso. Continuó colocando sus preciados y nuevos víveres. Unos golpes en la puerta del apartamento la sacaron de su ensimismamiento, la música funk de los años setenta a todo volumen la mantenía algo fuera de estrés, de hecho le sorprendía haber oído aquel sonido e pesar del volumen del ordenador. Se sentía mejor cuando hacía desaparecer el silencio, así que la canción de Chic «I want your love» continuó sonando con fuerza, ahuyentando los oscuros demonios de Alejandra.

Tratando de eludir sus pueriles temores y recordando que antes solo había sido el repartidor quien llamó a la puerta, se decidió por acudir a la llamada recreándose en sus pasos, acariciando con sus pies la alfombra al ritmo de la música, un paso tras de otro mientras agitaba los brazos espantando sus malos pensamientos por completo. Adoraba aquella música, le daba quietud de espíritu, le recordaba a su infancia y sus letras solo hablaban de trivialidades, era justo lo que ella necesitaba.

Giró el pomo plateado de la puerta de la entrada y tan solo se encontró con la oscuridad del descansillo de la planta de arriba. Ella juraría haber escuchado el sonido de unos nudillos golpeando la puerta de la entrada, estaba segura, habían sido tan claros que se habían oído por encima de la música.

Cerró la puerta y acto seguido la bloqueó con el candado de seguridad. De vuelta a la inquietud. Podría ser que aquella casa fuera tan antigua y tuviera tal resonancia que los ruidos de las aves sobre el tejado se escuchasen como si estuvieran allí mismo; pero no, Alejandra tenía la certeza de que habían sido unos nudillos golpeando la puerta rítmicamente del modo en el que lo haría alguien que quiere llamar la atención de los que se encuentran en el interior de la casa. Quizás fuera Rebeca, tal vez había llegado antes y había olvidado algo abajo... Pero era imposible, demasiado pronto para que llegara desde Leeds.

La voz de Norma Jean Wright era su única compañera. Se mantuvo en el pasillo a la espera de oír de nuevo la llamada. No quería hacerlo, solo quería que nadie volviera a golpear la puerta y que dejasen de ocurrir esa serie de cosas extrañas que le estaban afectando, por mucho que tratara de aislar la presión. El coro continuaba cantando el estribillo y el sonido de los efectos de la música dance de la época continuaba deleitándola con su armonía. La llamada no se repitió.

De nuevo el estribillo y el sonido del bajo. Sus pasos se volvían de nuevo hacia el comedor cuando su oído se percató de una extraña anomalía. Bajo el registro de la canción de Chic le pareció escuchar algo atípico que provenía del comedor. Era un sonido constante y repetitivo que tras unos segundos de escucha distinguió como una voz que le compungió el pecho y la detuvo en su avance hacia el lugar. La distinguió como grave, y repetía una y otra vez las mismas palabras que no lograba comprender, era un eco quejumbroso que seco retumbaba de fondo tras el registro de la canción que continuaba reproduciéndose en su ordenador portátil.

No quiso avanzar hasta el comedor. El terror la mantenía paralizada en el pasillo de entrada, a la espera de que aquel rumor se detuviera, esperando que tuviera una explicación lógica que la reconfortara.

—¡¿Quién eres?!— Ni siquiera se atrevió a mirar el reflejo del gran espejo circular de la habitación. «Alguien estaba allí, ¿pero cómo?» Conservaba el teléfono móvil en su bolsillo, no sabía a quién llamar, se sentía tan sola y desamparada en aquellos momentos... «Ojalá Rebeca no tardase y estuviera en camino».

Aquella voz continuaba su cantinela seguida de una potente respiración exhausta.

Completamente sola en la casa, sin vecinos, ¿a quién podría pedir ayuda? El bajo de Bernard Edwards continuaba acompañando aquella terrorífica presencia que parecía esperarla en el comedor. Ya podía escuchar unos pesados pasos que hacían chirriar la madera bajo la alfombra de la casa. No se dirigían al pasillo donde ella se encontraba, describían círculos, justo del mismo modo en el que lo hicieron las oscuras criaturas de la pesadilla que sufrió hace unos días. Todo volvía a repetirse. El recuerdo de aquellas formas en las tinieblas de las que solo pudo distinguir sus ojos volvieron a provocarle aquella sensación claustrofóbica que le impedía volver a la consciencia. Era como si trataran de robarle su propia energía, su espanto era tal que le era imposible reaccionar.

Expulsó todo el aire que tenía retenido en los pulmones y sin mirar al umbral que separaba el pasillo del comedor, dio la espalda a lo que fuera que hubiese allí. La puerta de atrás no estaba abierta, ella había estado allí hace tan solo unos minutos; lo que sea que se encontrase allí, no había hecho uso de ella para acceder al domicilio.

Desenganchó la cadena de su carril liberando la puerta de entrada al apartamento y acto seguido tomó de nuevo el alargado pomo frío y plateado carente de ningún ornamento y lo giró.

El descansillo estaba desierto, corrió fijando la vista en el suelo y bajó las escaleras tan rápido como pudo, sintiendo la mirada de seres que no se empeñó en contemplar. Era como si una parte de ella se empeñaba en recalcarle que se encontraban allí y que no estaba sola en el caserón, ¿sería su instinto o mera sugestión?

La velocidad con la que bajaba las escaleras y el temblor que sufría en sus piernas a causa de la conmoción provocó que diera un traspiés antes de llegar a la planta baja, la puerta de su apartamento se cerró de un portazo potente como si una fuerte corriente de aire la hubiera empujado. El peso de su pierna cayó sobre el lateral de su pie izquierdo provocándole un fuerte dolor en el tobillo que le hizo perder el control y caer escalera abajo rodando. Y entonces, tumbada sobre el suelo, escuchó de nuevo la agotada respiración, esta vez se encontraba detrás de ella. No quería mirar, no quería verlo.

Impotente comenzó a llorar mientras trataba de levantarse.

—Déjame, por favor, déjame...— suspiró la joven entre sollozos—. Déjame ir...

Ahora eran más los pasos que se escuchaban bajar escalera abajo, su instinto le previno bien, se sentía vigilada al bajar aquella escalera precisamente porque alguien se encontraba allí. Ahora los susurros se escuchaban claros, no en su lengua materna pero sí lo suficientemente entendibles como para que no existiera duda alguna.

«Mentiras, sucias y asquerosas mentiras.»

Los susurros se entremezclaban los unos con los otros, resonando entre las paredes del caserón y desplazándose en todas las direcciones. Alejandra los sentía justo en los oídos, como si unos labios estuvieran rozando su oreja. Tratando de librarse del peso de aquellas presencias, se levantó despacio y sin pisar el suelo con su pie izquierdo se apoyó en la pared para salir del edificio. Estaba magullada y dolorida. Conforme avanzaba, las voces fueron sustituyéndose por carcajadas dementes que parecían gozar del peor momento en la vida de la joven quien permanecía en estado de shock.

Salió al exterior. La luz de la iglesia de St. Austin estaba encendida, las vidrieras de colores le imprimieron la esperanza que había perdido en las oscuras escaleras del descansillo de su apartamento. La puerta del caserón se cerró tras de ella y esta vez dio las gracias al frío viento por acariciar su rostro y a la lluvia por mojarle el pelo. Se sentó sobre uno de los escalones que daba acceso a la casa para tomar fuerzas y cuando se disponía a cruzar la carretera hacia el lugar donde se encontraba el reverendo, un fuerte silbido llamó su atención. A paso ligero vio cómo se acercaba la figura de Rebeca empapada por la lluvia. Parecía algo asustada al verla fuera de la propiedad y cuando llegó hacia ella la abrazó con fuerza.

—¡¿Qué haces aquí empapándote?! Vas a coger una pulmonía...

Alejandra lloraba desconsoladamente sobre los hombros de su amiga, «¡¿Qué demonios había sido todo eso?! ¡¿Qué querían de ella?! Jamás había estado en semejante estado, sus piernas no tenían fuerzas para sostenerse en pie y era incapaz de entablar una conversación con Rebeca, que la miraba con una mezcla de miedo y preocupación.

—¿Qué ha pasado, Alex? Vamos adentro.

—¡No! ¡No puedo entrar allí otra vez! — Alejandra se desembarazó con cólera de su amiga.

Evidentemente estaba traumatizada por algo que le había ocurrido, así que Rebeca cogió a su amiga de la mano con fuerza y la llevó bajo el techado de la casa Wentworth.

—No vamos a entrar, pero tampoco nos vamos a poner como sopas para estar enfermas mañana.

Al principio no había palabra que pudiera acudir a los labios de Alejandra. Había sido todo tan turbulento y confuso, tan propio de la peor de sus pesadillas, que no podía siquiera compartirlo con Rebeca, la cual trataba de reconfortarla entre sus brazos. Su rostro estaba pálido y Rebeca podía sentir su corazón inquieto como el de un conejo sobresaltado cuando un niño lo levanta en el aire.

—Nos vamos a mi casa— concluyó la joven artista.

Juntas caminaron hacia la estación de tren. Llovía a mares y el viento las golpeaba en la espalda sin piedad, iba a ser una de esas noches indeseables. Alejandra continuaba inmersa en sus pensamientos, su realidad había destrozado su visión escéptica y científica del mundo, no sabía qué creer y ni cómo enfrentarse a ello. Un velo se había rasgado dejando ver algo que no le correspondía ver a ella, todos los testimonios de los «cuentistas» y vividores de las experiencias paranormales acudieron ahora a su mente como si la atormentaran por haberse reído de ellos. Deseaba que todo fuese un programa de cámara oculta, pero el peso de la evidencia era demasiado. Los había oído, los había sentido y la habían echado de su propia casa.

***

Una buena taza de café y un delicioso «scone» con mermelada de frambuesa la devolvieron al mundo del que provenía. El piso de sus amigos en el corazón de la urbe más grande del norte de Inglaterra era cálido y acogedor. Estaba adornado con toda clase de cuadros reunidos de diferentes tiendas de antigüedades, de muebles de estilo asiático y surrealistas esculturas como la de un buda con rostro de gato que la miraba desafiante. Shawn tenía abierto el programa de diseño en su tableta. Era tarde, pero ninguno de los tres era capaz de conciliar el sueño.

Rebeca había llamado a Héctor diciéndole que Alejandra estaba en Leeds y el joven estaba de camino. La chica no había abierto la boca en toda la tarde, no quería compartir lo ocurrido pero tampoco cesaba de pensar en ello. En aquella novena planta del barrio de los muelles de Clarence, justo en los canales de la ciudad, parecía como si estuviese elevada con respecto al resto del mundo. Era un edificio blanco sucio, uno de los bloques más altos del residencial y desde las ventanas podían contemplarse las embarcaciones que ahora estaban fuera de actividad pero que con normalidad surcaban los canales llevando a familias de un lado a otro de la ciudad. Era como una pequeña y moderna Venecia llena de lucecitas azules y edificios de cristal.

—Alex, sé que no quieres hablar de ello, pero creo que puede ayudarte si lo hacemos—Rebeca había tapado los hombros de su amiga con una mantita morada y trataba de seguir la lectura de un cómic con una mujer que portaba una katana en su portada.

—Estás lejos de Wakefield, puedes quedarte aquí todos los días que quieras— dijo Shawn terminando de retocar de amarillo las ilustraciones de una de sus piezas— Ya he terminado, ¡vamos a ver una peli!

Las escenas eran captadas por su retina pero al llegar la información a su cerebro y ser procesada no levantaba el más mínimo interés de Alejandra, aunque aparentase que estaba sumergida en el argumento de aquel drama inglés. El timbre sonó y enseguida llegó Héctor. Alejandra se abrazó a él en cuanto lo vio, con la misma intensidad con la que un niño abraza a su madre tras el primer día de escuela.

—¿Cómo estás, cariño?— Héctor dirigió una mirada cómplice a Rebeca mientras mantenía a su novia entre sus brazos. Ambos sabían que algo grave había ocurrido y tenían que sonsacárselo como sea.

La cena transcurrió sin profundas conversaciones, Héctor había vuelto a tener un día entretenido y estaba deseando que sus amigos preparasen el colchón hinchable para descansar con vistas al día siguiente. Alejandra tomó un cómic de la estantería del salón, era dorado y se titulaba «El cazador de sueños». El protagonista parecía ser un zorro procedente del folclore japonés. Con el pijama puesto se sentó en el sofá del pequeño salón de uno de los apartamentos más caros de la ciudad, y mientras lo leía se quedó dormida, dejando caer el libro sobre sus piernas.

—Rebeca, ¿qué ha pasado? — Héctor había salido de la ducha y entre susurros intentó arrojar algo de luz sobre el asunto.

—Solo sé que se ha hecho daño en el tobillo. Estaba llorando, me la encontré fuera de la casa en medio de la tormenta.

El joven resopló, sabía que lo que había pasado tenía relación con la presencia que sintió el día que sus amigos fueron a casa. Había algo allí y ella lo había sentido en sueños, pero no quiso escucharla.

—Héctor, hay algo que tenéis que saber.

Rebeca se dirigió a su dormitorio, dejó entrar a su amigo y cerró la puerta tras de sí.

Shawn estaba en la cama sentado con un sobre en las manos.

—Ayer fuimos a revelar esto, tío, creo que tienes que verlo.

Héctor tomó el sobre que portaba Shawn y lo abrió tembloroso. No sabía qué esperar y los sombríos rostros de sus amigos no le ayudaban a pensar que aquello que estaba por descubrir fuera a ser de naturaleza positiva.

Era la foto que se hicieron en la terraza de Wentworth, justo delante del viejo edificio.

El papel fotográfico era grueso y la resolución de la instantánea era perfecta, ni rastro de brillos indeseables ni molestos píxeles. Sin duda había sido un acierto dejar el trabajo a un profesional. Todo parecía en orden.

—¿Qué ocurre? — dijo el joven sin entender a sus amigos, que le miraban con impaciencia, como esperando una respuesta.

—Mira bien, aquí, justo detrás de Alex — Shawn indicó con el dedo índice la cara sonriente de la chica.

Héctor no podía creerlo, a simple vista no era apreciable, pero al observar con detenimiento podía distinguirse una silueta justo detrás de su novia. Era oscura y difusa, solo unos ojos afilados clarificaban que se trataba de un rostro a pesar de que era imposible saber si era humanoide, más parecía un espectro que la cara de una persona.

—Sé lo que me vas a decir— dijo Rebeca cuando su amigo levantó la vista de la fotografía—. Y no es una broma, no bromearíamos con algo así, sé cómo está Alejandra.

Aquello era demasiado inverosímil, algo sobrenatural vivía junto a ellos en aquel caserón y estaba seguro de que Alejandra había sufrido las consecuencias aquella tarde.

Tenía que averiguar lo que había pasado, debía ponerse a investigar sobre el desierto y antiguo barrio de St. John lo antes posible. Su miedo era superado por su insana curiosidad. Héctor siempre había sido muy osado en lo que a los fenómenos espirituales se refiere, nunca era temeroso de desafiar los límites de las convicciones y esa era una oportunidad genuina para descubrir lo que había ocurrido y encontrar la manera de devolver la calma a aquel lugar, justo como en las historias de sus autores favoritos...

Capítulo 5

Habían pasado casi dos semanas desde el incidente en la casa de Wentworth Terrace.

Alejandra había vuelto al trabajo y justo aquella tarde tenían una reunión con la agencia inmobiliaria que les arrendó la propiedad. Héctor se empeñaba en continuar viviendo en el apartamento hasta descubrir qué era lo que estaba ocurriendo, alegó que en muy pocas ocasiones se puede corroborar la existencia de espíritus y que a pesar de que aquellos «sobresaltos» no eran gusto de nadie, también eran momentos que solo podían vivirse una vez en la vida. La postura de Alejandra era bien diferente y habían tenido más de una riña tras el momento en el que la joven decidió confesar lo ocurrido. Un encuentro directo con espíritus o fantasmas o como debiera llamarlos era suficiente como para decidir que debían mudarse lo antes posible. Tras una temporada con sus amigos, había recuperado las fuerzas suficientes y la chica pensaba reclamar el depósito inicial por el alquiler además de las explicaciones concernientes a la deshabitada barriada.

—Creo que lo sabían desde el principio —Alejandra había dejado su mochila en el pequeño sofá del salón del piso de los muelles de Clarence—. No tenemos ni un solo vecino...

Rebeca tenía un cuaderno enorme sobre sus muslos y dibujaba a lápiz el bosquejo de lo que parecía una mujer que, en lugar de acicalar su cabello, acariciaba unos retorcidos tentáculos cuya dinámica estaba captando a la perfección.

—Tenemos que arreglar esto, vamos, nena— dijo Héctor mientras terminaba de atarse las pesadas botas de soldado.

—Héctor, mudaos — Rebeca no levantaba la vista de su dibujo, la chica era sabedora de las ideas que rondaban la cabeza del novio de su mejor amiga y sin duda debía disuadirle—. Ya hemos tenido muchas veces esta conversación, no seas estúpido.

El joven miró a la dibujante y con una sonrisa evadió contestar. Shawn dejó escapar una carcajada. A diferencia de las chicas, ellos se reían hasta de su sombra. Durante aquellas semanas ambos habían hecho muy buenas migas y habían llegado a la conclusión de que aquel revés, sin dejar de ser un inconveniente, había fortalecido los lazos entre los cuatro amigos. Pero, aunque la convivencia era buena y habían sabido tolerarse los unos a los otros en un momento tan difícil como aquel, la intimidad y las facturas no eran amigas de nadie y la pareja necesitaba su independencia de vuelta.

El trabajo en el quirófano del «Pinderfields General Hospital» cada vez le iba mejor a Alejandra, estaba integrada en el equipo y aunque la especialidad de cirugía plástica tenía multitud de conocimientos que asimilar, lo estaba haciendo bien y todos allí la felicitaban por lo rápido que se había adaptado. Así pues, aunque todavía se le ponía el vello de punta cada vez que pensaba en lo ocurrido en la casa de Wentworth, había aprendido a sobrellevarlo y no pensar en ello, sobre todo mientras se mantenía alejada de la casa. Héctor, sin embargo, maldecía el momento en el que comenzó a trabajar, cada vez estaba más cansado, como si alguien le estuviera robando sus energías cada día llevándose un poco más. El incidente de la casa no solo había despertado la curiosidad del joven, sino que le había impulsado a documentarse sobre avistamientos y apariciones, poltergeist y documentales elaborados por expertos de lo paranormal.

Había adquirido de manera voluntaria el rol del investigador de los juegos de mesa de H.P Lovecraft a los que tanto jugaban.

Alejandra y Héctor no tardaron en llegar a las oficinas de la inmobiliaria en el centro de la ciudad de Leeds. Estaba en una quinta planta de un rascacielos que brillaba gracias a la luz que proyectaban las incontables lucecitas que dibujaban las ventanas del edificio.

Además del lugar perfecto para ir de compras, era un gran centro de negocios en Reino Unido, una ciudad que si bien hace veinte años no destacaba en ningún aspecto, había evolucionado hasta convertirse en un lugar muy interesante que visitar, con una gran oferta de modernos «pubs» y propuestas de actividades culturales de diversa índole.

Una urbe joven llena de estudiantes y personas de todo tipo y condición, ecléctica y tradicional al mismo tiempo, con sus tiendas de té en las cuales servían dulces sobre tapetes hechos de ganchillo a un grupo de cibergóticos; eso era Leeds.

Ya en la oficina comenzó el desfile de camisas y pantalones de pinza. Los ingleses cuando iban a trabajar desde luego vestían de un modo muy formal, el olor a «after shave» era bastante potente conforme se dirigían hacia el mostrador de atención al cliente. Podían haber llamado, pero querían hacer acto de presencia para así evitar que cualquier burocracia les causara algún problema y Alejandra quería abandonar la casa lo antes posible, por lo que no estaba dispuesta a perder el tiempo con operadoras y mensajes que podrían o no llegar a sus destinatarios.

—Buenos días, ¿en qué puedo ayudarles? — dijo una sonriente muchacha de cejas perfiladas con maquillaje.

—Queríamos terminar nuestro contrato de arrendamiento— contestó enseguida Alejandra con un tono contundente.

Aquella señorita no esperaba una respuesta tan abrupta, y tratando de asimilar la situación comenzó a tamborilear sobre la mesa con unas largas uñas que lucían una reciente manicura francesa.

—Bueno, ¿eso se debe a algún problema que podamos arreglar? — La chica pasó al frente del mostrador y tendió la mano a la pareja—. Me llamo Brenda Sykes, para serviles, por favor, síganme por aquí. Les tomaré sus datos personales.

Anduvieron entre los pasillos de una selva de escritorios y pantallas de ordenador, los teléfonos no cesaban de sonar y aunque muchos de los trabajadores tomaban calientes tazas de té negro mezclado como siempre con un dedo de leche mientras rellenaban formulario tras formulario, los rostros de cansancio y las ojeras demostraban que aquel trabajo solo daba quebraderos de cabeza. Tras subir de nuevo en el ascensor, Brenda les dirigió hacia otro departamento. Éste era mucho más silente que el anterior y estaba decorado de manera uniforme gracias a los típicos altos y verdes potos que se disponían cerca de cada esquina de aquella planta. Las puertas de las oficinas eran de madera y en cada una de ellas había rótulos metálicos con los nombres de los que parecían los jefes de las hormiguitas trabajadoras que habían visto en el piso anterior.

—Les dejo que hablen con nuestra asesora de la zona de Yorkshire — Brenda les dedicó de nuevo una amplia sonrisa. —¿Les preparo una taza de té?

—Estamos bien, muchas gracias— contestó tajante Alejandra, ella sabía que la misión de aquellos agentes inmobiliarios era adularle hasta que la convencieran para seguir pagando el alquiler que tenía contratado. Héctor parecía desencantado aunque el disgusto se le pasó llevándose un caramelo a la boca que había metido en su bolsillo al llegar a la recepción. Él era de los que pensaba que todo lo gratis siempre era bueno.

Brenda les abrió amablemente la puerta de la oficina antes de desaparecer, el rótulo dorado indicaba que la mediana oficina pertenecía a Debbie Brady, la mujer que se ocultaba tras una pantalla de ordenador de unas treinta pulgadas. La calefacción y el olor de un fino ambientador de granada dotaban a la estancia de un confort que parecía fabricado para conquistarles. Era una mujer corpulenta, casi alcanzaba en estatura a Héctor, que llegaba sobrado al metro ochenta. Lucía un cabello rubio oxigenado, con un corte muy masculino y moderno, el cual, acompañado por la chaqueta negra de traje, le daba el aspecto de la mujer ganadora del siglo en el que nos encontramos. Una vez se percató de la presencia de los visitantes abandonó el teclado de su ordenador para fijar sus ojos azules claros en ellos para un instante después sonreír de manera automática, como si posara para una foto.

—Muy buenas tardes, por favor, tomen asiento. — La mujer señaló dos cómodos sillones de tejido negro, de una suavidad asombrosa, en los que la pareja aterrizó segundos después—. Bueno, ¿en qué puedo ayudar?

La sonrisa de Debbie era la propia de una portada de revista del corazón, sin duda se había realizado un blanqueado dental y su maquillaje había sido llevado a cabo a consciencia para que resultara natural. Alejandra se sentía asqueada ante tanta perfección y exquisitez. Los mandamientos de nuestra época.

—Bueno... quisiéramos terminar con nuestro contrato de arrendamiento— dijo la chica tomándose una pausa para pensar en todo aquello que se había propuesto a decir.— No estamos contentos y aunque firmamos por seis meses no estamos dispuestos a continuar en la vivienda.

Alejandra hablaba por ambos ya que Héctor continuaba contemplando la oficina un poco ajeno a lo que estaba ocurriendo. No estaba de acuerdo con lo que su novia se disponía a hacer, aun así primaba su felicidad por encima de todo y estaba dispuesto a dejarse llevar por la corriente si era necesario, así que continuó saboreando aquel caramelo de piña.

—Lamento escuchar estas palabras, sin duda— dijo Debbie arrugando el ceño.— ¿Puedo ofrecerles una taza de té o café?

Héctor volvió a la realidad y cuando estaba a punto de asentir con la cabeza, Alejandra se apresuró a negar verbalmente.

—No, muchas gracias, estamos bien.

—De acuerdo, ¿cuál es el problema? Para «Yorkshire Properties» es muy importante la experiencia del inquilino, queremos crear hogares por encima de todo.

Alejandra sabía que debía de relatar lo ocurrido y la tacharía de desequilibrada mental, pero estaba dispuesta a hacerlo.

—Hemos tenido problemas con unas extrañas manifestaciones, creemos que hay algo de índole espiritual en la propiedad y nos gustaría irnos.

El rostro de Debbie cambió por completo para dar paso a una incredulidad natural. La mujer levantó una ceja, ahora estaban hablando con la verdadera asesora jefa. Después del comentario de Alejandra se produjo un silencio incómodo que la hizo sentir muy avergonzada, por lo que se agarró fuertemente del brazo de Héctor.

—Estarán de acuerdo conmigo en que se trata de un asunto complicado. Si me dijeran que hay desperfectos que impiden la vida en el lugar, sin duda estaría dispuesta a romper el contrato aquí mismo pero, señores, estaremos todos en común acuerdo en que los fenómenos paranormales, aunque ocupan portada de revistas temáticas, nunca han podido demostrarse fehacientemente...

Alejandra no estaba dispuesta a darse por vencida, ¿por qué era un barrio fantasma entonces? ¿Estaba todo en su cabeza?

—Señora Brady, ¿por qué nadie vive en las proximidades del barrio de St. John? Usted tiene nuestra dirección, ¿qué es lo que ocurre allí? Exijo una explicación.

Alejandra se había levantado del sillón, apretaba los puños con fuerza y miraba sin pestañear a la mujer que comprobaba los datos de la pareja en la computadora.

—Por favor, tranquilícese, señora, le aseguro que la explicación es más simple de lo que imagina —Héctor se levantó para poner una mano sobre el hombro de su novia, acto seguido la dirigió con ternura de vuelta al cómodo sillón.— ¿Cuántos habitantes tiene el pueblo de Wakefield? No las zonas rurales, la ciudad.

—No lo sé, muy pocos habitantes...— contestó esta vez Héctor, a sabiendas de que si lo hacía Alejandra arrojaría un improperio en lengua anglosajona.

—Eso es, una población mínima que en su mayoría son personas mayores, pensionistas, que en muy poco los acogerá Dios en su gracia— dijo Debbie haciendo un gesto algo teatral elevando su mirada hacia el techo—. Sus hijos e hijas se han desplazado a otras zonas urbanas, núcleos potentes de población como Leeds o Bradford.

—Vale, eso lo entiendo, ¿y qué hay de las presencias? Yo no estoy loca, sé lo que escuché y lo que sentí.

Debbie volvió a mantener su silencio, miró a Héctor como tratando de extraer información, echando su cabeza hacia atrás dando una pequeña muestra de lo ilógica que era la situación que le estaban planteando.

—Señora, no podemos cancelar un contrato de arrendamiento sin una prueba sustancial de que no es un lugar habitable, cosa que creo con fervor. Aunque la respeto y coincido en que hay misterios en este mundo que no tienen explicación, tengo que ser profesional y mantener esta empresa.

—¿Insinúa que no podemos irnos hasta que pasen seis meses? — Alejandra ya había perdido las formas.

—Pueden irse, claro que pueden irse, no coartamos a nadie.

—Entonces ¿cuáles serían las condiciones? — inquirió Alejandra ahora en un tono más pausado, contemplando ahora la opción de abandonar el caserón.

Debbie volvió a teclear con sus grandes dedos, el brillo de la pantalla se reflejaba en sus ojos.

—Según su modelo de contrato, el cual firmaron hace menos de dos meses, se comprometieron a abonar una indemnización de dos mil seiscientas libras esterlinas, que corresponde con la cuantía del tiempo restante que les quedaría por ocupar la vivienda.

Ahora sí, Alejandra no cabía en sí de ira. Odiaba los contratos y la letra pequeña que añadían en ellos, imposibles de leer en los treinta minutos de los que dispones para discurrir la decisión correspondiente.

—Pienso revisar mi contrato, y si es necesario lo comprobaré letra por letra con un abogado— dijo la chica sin pensar, a sabiendas de que no disponían de esos ahorros para comenzar una mudanza, pagar el depósito de otra vivienda y pagar la indemnización.

—Me parece correcto, señora— dijo Debbie cerrando la visualización de los detalles del contrato con un clic. —Lamento la situación, estoy consternada, de veras.

Alejandra se levantó del sillón sin despedirse y giró con fuerza el picaporte. Héctor, que aún continuaba sentado, la agarró con fuerza de la mano antes de que abandonara la oficina.

—Sin embargo, también, como indica el contrato, si existiera algún factor en la vivienda que pudiera desencadenar un riesgo para los inquilinos, el contrato podría cancelarse, ¿estoy en lo cierto? — dijo Héctor mientras sujetaba a Alejandra, que quería atravesar el umbral de la puerta.

—Eso es cierto, siempre que se trate de algo demostrable...

Héctor sonrió. Había encontrado lo que buscaba, allí estaba su misión.

—Si le damos una prueba y alegamos que se trata de un factor estresante para la vida en el apartamento, que atenta contra nuestra salud psicológica ¿quedaría el contrato rescindido? — inquirió el joven.

—En efecto— dijo sin pensarlo siquiera la asesora.

Alejandra estaba empacando sus cosas para volver a Wakefield, no podía creerlo, aquella maldita agencia inmobiliaria les costaría la salud, por lo menos a ella. Lo mejor sería que reunieran el dinero como sea y pagaran la indemnización. Ese era el nuevo plan, así solo tendrían que alojarse allí por unos meses más, quizás solo uno hasta que reunieran todo el dinero. Rebeca se había empeñado en que permanecieran en el piso de los muelles de Clarence el tiempo que quisieran, pero tanto Héctor como la chica coincidían en que era un atentado contra su confianza, además, dormir en un colchón hinchable privando a sus amigos de hacer vida normal en su salón no era nada cómodo

y menos durante otros dos meses. Alejandra se sentía culpable de haber desencadenado todo aquello, llevaban semanas viviendo allí por lo que había oído y sentido en la casa Wentworth, bien podían pensar que era todo producto de su imaginación y ellos tenían que conformarse con vivir con una pareja de ocupas.

La despedida fue amarga, sobre todo entre las dos amigas. Habían discutido a causa del asunto de la vuelta, una no entendía el orgullo de la otra y aunque se querían por encima

de todo, las riñas que solían tener siempre eran fuertes y se prolongaban por unos días.

Rebeca no podía creer que Alejandra se fuera a sabiendas de que ambas tenían la suficiente confianza como para atravesar ese trago juntas sin cuestionarse cosas como la intimidad, algo que jamás había existido entre ellas durante su vida estudiantil.

Alejandra alegaba que ahora era diferente, que ambas tenían su pareja y que el problema no era tan grande como para afectar así al funcionamiento de sus vidas, que todo podía estallar y acabar cobrándose la relación tan envidiable que existía entre ellos cuatro.

***

Allí estaba de nuevo el caserón, sus columnas blancas enmarcaban la puerta de la entrada, que se erguía orgullosa con su blanco esmalte pintado no hace mucho y el cartel de la inmobiliaria, el cual se había venido abajo a causa del viento. El recibidor seguía hundido en la penumbra, los cuadros de la entrada con motivos florales continuaban resultándole igual de insulsos a la chica que conforme avanzaba no podía evitar recordar el fatal episodio que le hizo caer al suelo y rodar escalera abajo. Héctor subió acelerado los escalones, de dos en dos, como siempre hacía, dejando a la chica atrás, que continuaba contemplando el solitario corredor de la planta baja tan solo iluminado por una tenue bombilla tintineante.

La vuelta a casa fue mucho más tranquila de lo que Alejandra hubiera imaginado. Todo estaba exactamente igual a como lo había dejado aquel día que salió huyendo entre lágrimas de aquellos espectros invisibles que la acosaron en la oscuridad. Su ordenador estaba encima de la barra de la cocina y aún estaba la caja que había enviado su madre abierta y vacía en el comedor. Ya era de noche y el cielo amenazaba con lluvias, Héctor estaba algo ansioso con la idea de encontrar algo con lo que demostrar los acontecimientos que le habían ocurrido, y ella solo esperaba que los enterrara en el olvido cuanto antes.

Las horas previas a acostarse las invirtieron en terminar de ver una serie a la que se habían enganchado junto con sus amigos, era bastante cutre pero muy graciosa y consiguió de nuevo arrancarle una carcajada a Alejandra, que no cesaba de comprobar en el móvil si tenía algún mensaje de Rebeca. Seguro que seguiría enfadadísima.

Lamentaba que todo hubiera acabado así, pero era la casa de Shawn y aunque era un chico maravilloso, simpático y siempre la hacía reír con cualquier tontería, no dejaba de ser alguien al que había conocido hace muy poco y no estaba dispuesta a poner en peligro aquella relación por algo que le costaba creer hasta a ella misma.

A Alejandra le esperaba al día siguiente otra jornada en el quirófano, así que tenía que asegurarse de que conciliaba el sueño sin alteraciones de ningún tipo. Fue al mueblecito del cuarto de baño y tomó de un cajetín una pastilla para dormir, eran las mismas que usaba cuando tenía que tomar un vuelo. «Con esto no debería de haber problemas durante la noche» se dijo desahogada mientras tragaba la pastilla con agua fresca. A fin de cuentas, las cosas no podían darle miedo si no era consciente de ellas, todo sería mucho más fácil si caía como un tronco y amanecía al día siguiente, Héctor había asegurado las puertas y no podría entrar nadie durante la noche.

—Buenas noches, cariño— dijo Alejandra mientras se sumergía entre las suaves mantas de su cama. Las había echado de menos.

—Buenas noches, preciosa — Héctor pronunció aquellas palabras sin levantar la vista de su tablet. El chico continuaba documentándose pero lo hacía sin decir nada ya que Alejandra no necesitaba conocer los detalles. Ella ni siquiera preguntó por lo que hacía, no quería ni pensarlo.

Alejandra apagó la luz de su mesita de noche, ella siempre solía leer algo antes de irse a la cama pero el efecto de la pastilla para el sueño había conseguido que se hiciera un ovillo y se olvidase de todo con rapidez. Héctor, que antes tenía abiertos algunos cómics en su tablet, cambió automáticamente la pestaña en el momento en el que su novia le dio la espalda, no tenía necesidad de encender la luz, el brillo de la pantalla en la oscuridad era lo único que necesitaba para continuar investigando sobre aquel misterio que le mantenía en vilo.

Tecleó con uno de sus dedos el nombre de la calle Wentworth Terrace y no parecían acudir más nuevos resultados intrigantes, detalles sobre las propiedades y algunos censos públicos del ayuntamiento de Wakefield. Nada interesante. Sus dedos se desplazaban para hacer una nueva búsqueda cuando el mapa del buscador se abrió accidentalmente, la pantalla táctil es lo que tenía, que era muy sensible. En la pantalla se señalaba con una lengua roja la ubicación de la casa y junto a ella, al norte, había un icono negro que llamó la atención del chico, en letra gris mayúscula estaba escrito «Clayton Hospital» y junto al nombre en rojo indicaba «CERRADO». ¿Un hospital?

Héctor se levantó enseguida con la «tablet» en la mano y se situó junto a la ventana del dormitorio, siguiendo las coordenadas del mapa de internet. Se trataba de la mole abandonada que se erguía frente a ellos, ahora todo encajaba, se trataba de un antiguo hospital abandonado, a tan solo unos metros de distancia de su terraza trasera.

Tecleó ahora el nombre del hospital en el buscador, al parecer, el hospital fue bautizado en honor a Thomas Clayton, alcalde de Wakefield por entonces. Fue fundado en el año1854, cuando se fusionó con el aún más antiguo «General Dispensary» fundado éste en 1787 y el «House of Recovery» de 1826. El alcalde en 1863 financió una expansión que dotó al mastodonte de doscientas camas de atención a la comunidad.

Héctor continuó analizando los resultados y una ola de satisfacción le inundó cuando leyó el cuarto resultado de la búsqueda: «Cazadores de fantasmas en el hospital embrujado». La noticia era del año pasado, al parecer un grupo de más de cien jóvenes del colegio privado del pueblo se colaron entre los muros del antiguo hospital del siglo diecinueve para realizar espiritismo y así confirmar las leyendas negras que eran la comidilla del pueblo desde hace años. La policía intervino para expulsar a los jóvenes, aumentaron las medidas de seguridad y dejaron cámaras para asegurarse de que aquel evento no volvía a ocurrir, alegando que embrujado o no, se trataba de un edificio en ruinas que podría afectar la integridad física del visitante.

Era de madrugada y Héctor continuaba leyendo historias acerca del viejo hospital embrujado; luces, apariciones, leyendas... Aquel lugar estaba plagado de material, quizás la situación de la casa era demasiado cercana al lugar y aquellas almas que pudieran  encontrarse allí pululaban por el área de St. John. Quizás tan solo se trataba de una leyenda urbana, pero tenía que comprobarlo y descartar que la presencia del antiguo hospital no estaba afectando al lugar donde vivía, que se encontraba a escasos metros.

Al parecer la sociedad paranormal de Yorkshire añadía el lugar a la lista de lugares embrujados de Inglaterra, habiéndolo visitado en múltiples ocasiones, concluyendo que allí se habían producido encuentros con entidades de otra época. Había galerías de fotografía tomadas en el hospital por el grupo de espiritistas; aparecía la morgue del hospital en la cual los más sensibles admitían haber sentido el tormento de almas en pena que aún caminaban entre los corredores del lugar. Aparecían también los pasillos casi derruidos, solitarios y desatendidos de las antiguas plantas, donde se asistía a los enfermos, las puertas con advertencias escritas a grafiti rojo por algún que otro joven que trataba de espantar a los visitantes... La superficie del lugar estaba cubierta de escombros que se habían desprendido de las paredes y marcos de ventanas a causa de las inclemencias del tiempo, sus muros de piedra aún daban cobijo a ratas, aves y a alguna que otra persona sin techo que necesitara calentarse en un terrible día de invierno.

Era demasiado tarde, y aunque Héctor continuaba excitado a causa de su descubrimiento, el cual no pensaba mostrar a Alejandra, que dormía profundamente en la cama, debía irse a dormir o no sería capaz de abrir los ojos al día siguiente. Tomó un vaso de agua y se metió entre las sábanas como si de un ninja se tratase para así no perturbar el sueño de su novia. El reloj de la cocina indicaba las doce pero era imposible, se habría quedado sin pilas justo a la hora bruja. «Qué adecuado», pensó el joven ya cubierto por el edredón y sumido en la total oscuridad. Se ladeó para contemplar a Alejandra una vez más antes de caer rendido, su piel blanca desprendía un aroma a jabón de avena que adoraba.

Héctor, que había caído presa del sueño sin dificultad, despertó sobresaltado cuando el cielo aún no había clareado. Miró el reloj de su teléfono móvil y aún quedaban dos horas para levantarse e ir a trabajar. Odiaba aquel insomnio que sufría, casi se había olvidado de él mientras descansaba en el apartamento de los muelles de Clarence. Se giró en la cama y trató de cerrar los ojos, quizás debería de tomar las pastillas de Alejandra para el sueño, aunque no le gustaba depender de aquellos medios artificiales. Una vez más se dejaba llevar por Morfeo, ya se encontraba entre el sueño y la vigilia, en ese punto en el que aún era consciente de lo que ocurría cuando el sonido de un timbre le despertó de nuevo sobresaltado.

Eran las cuatro de la madrugada, y el sonido de aquel timbre le resultaba familiar. No se trataba del timbre del portero automático ya que sonaba en la lejanía. El sonido no cesaba y continuaba torturando a Héctor, que finalmente identificó el sonido con los timbres de enfermería del hospital. «Debo de estar jodidamente estresado», pensó el joven mientras daba otra nueva vuelta en la cama. Odiaba ese sonido, era el timbre que los pacientes usaban para demandar sus necesidades al personal de enfermería, que siempre trataba de llegar a tiempo haciéndose paso entre carritos de medicación y doctores ocupados entre sus papeles. Aquel timbre no cesaba hasta que llegaba el enfermero y volvía a pulsarlo, se mantenía encendido, produciendo aquel infernal ruido hasta que las necesidades de atención del paciente habían quedado cubiertas.

A pesar de que el joven había cerrado sus ojos y sus bostezos acudían a él en oleadas, el sonido del timbre continuaba impidiéndole conciliar el sueño, así que concluyó que o se había vuelto loco o se trataba de un sonido similar. Se levantó de la cama en ropa interior y avanzó hacia el comedor, donde volvió a beber algo de agua fresca, el sonido se volvía allí algo más intenso, así que cogió su bata azul de paño y se la colocó para salir a la terraza en búsqueda de la fuente de aquel cacofónico sonido, el cual detestaba.

Sus pies descalzos tocaban la fría y húmeda madera del suelo, que estaba cubierto de verdín. El frío de la madrugada erizaba su piel aunque le producía una sensación placentera que curaba el bochorno que había sentido dando vueltas entre sus sábanas. El sonido del timbre provenía del exterior del caserón sin duda, la intensidad debía de ser considerable para que hubiera llegado a sus oídos. Guiado como por el sonido de la melodía del flautista de Hamelín descendió por las escarpadas escaleras de metal hasta el jardín trasero. Avanzó algo temeroso de clavarse alguna espina en los pies, posando

sus pies sobre la alfombra de verde césped humedecida por el relente de la noche.

Héctor se detuvo justo en el límite que separa la propiedad de la callejuela que daba paso al hospital, el timbre provenía del mismo. Un escalofrío recorrió su espalda desde la base de la columna hasta las vértebras cervicales cuando la imagen del titán parecía contemplarlo desde las alturas, se sintió insignificante e indefenso. Aquel mudo edificio tenía tantas historias que contar. Su halo hacía denotar su propia personalidad y le estaba llamando a entrar. El joven se giró para contemplar la ventana del dormitorio, la luz estaba encendida y eso significaba que Alejandra se había desvelado. Se apresuró a volver escaleras arriba antes de que su novia montara en pánico. El sonido era tan solo una alarma rota, o al menos eso era lo que le iba a decir a Alejandra.

Capítulo 6

—¿Te acuerdas de aquel edificio abandonado, el que había frente a la casa? — Héctor acababa de salir del trabajo y le era imposible desconectar con lo que para él ahora simbolizaba «el desafío».

— ¿Cuál? ¿El que se podía ver desde la terraza? — respondió Shawn al otro lado de la línea del teléfono móvil. El sonido de la gran televisión, en la cual el diseñador se recreaba con los mejores videojuegos del momento, llegó a los oídos de Héctor, quien enseguida esbozó una sonrisa al reconocer uno de sus juegos favoritos.

—Es un hospital del siglo diecinueve, de 1854, ¡un maldito hospital, Shawn!

Shawn, intrigado, se mantenía a la espera de que su colega terminara con aquella historia que relataba con la ilusión de un niño pequeño. Por un lado, el norteamericano se preguntaba el porqué de tanta expectación alrededor de un viejo hospital y los fenómenos que habían ocurrido en la casa. Al fin y al cabo, esos asuntos era mejor dejarlos olvidados para que no cobraran más protagonismo del debido, aunque, por otro lado, también le devoraba la misma curiosidad enferma que la persona que escuchaba al otro lado del teléfono. Sentía esa intriga que experimenta el ser humano ante lo que desconoce, el morbo que provoca la mera idea de pensar que había espíritus merodeando los alrededores de la casa Wentworth. Esa energía que posee a cualquier adolescente tratando de practicar con la tabla ouija a escondidas de sus padres, ese afán por descubrir lo prohibido.

—Los hospitales abandonados nunca son sitios de los que se hable bien, recuerdo miles de historias sobre asilos psiquiátricos abandonados en Filadelfia — Shawn detuvo un momento su discurso para salir a hablar al pasillo y así evitar que Rebeca escuchase la conversación. De seguro que ella no vería correcto que se estuviera recreando con la que había sido la desgracia de Alejandra—. Cuando hablamos de hospitales abandonados es un tema serio, muy serio, ¿has pensado cuánta gente ha podido morir allí?

—Pues puede, amigo, que allí se encuentre la prueba que estamos buscando para largarnos de aquí.

—¿Trabaja Alex mañana?

—Sí. Nos vemos a las tres y hablamos de esto— concluyó Héctor satisfecho de poder contar con un aliado entre sus filas.

Alejandra continuaba al margen de lo vivido por Héctor la noche anterior. El joven sabía que no podía decirle una palabra al respecto o de lo contrario ella pediría un préstamo para pagar la indemnización y coger el primer avión de vuelta a España. Era mejor que se reservara sus descubrimientos, eso le daría el tiempo suficiente para averiguar qué era aquello tan inquietante que envolvía la barriada de St. John. Habían sido muchos otros los hechos extraños que habían sucedido sin que Alejandra se percatase. Sin ir más lejos, los tarros de sal que la chica había distribuido por la casa en aras de expulsar los posibles malos espíritus del hogar se habían derramado sobre la alfombra. Fueron descubiertos una tarde cuando Héctor llegó a casa tras una dura jornada de trabajo. ¿Cómo podría decirle que aquellos tarros se habían derramado del mismo modo y en el mismo momento, durante la ausencia de ambos? No, no le diría nada.

Y al margen de las investigaciones de Héctor, Alejandra hacía frente al problema de otro modo. Había cambiado por completo su conducta desde que tomaba las pastillas para dormir. Lo que comenzó como una ayudita para que sus pesadillas acabasen, se había tornado en una necesidad, y sus oídos oían pero ya no escuchaban. Se sentaba frente a la televisión a ver noticias que jamás le habían interesado antes, programas del corazón que ella siempre había odiado. Era como un zombi, parecía como si su cerebro hubiera activado el piloto automático para poder navegar hasta el final de aquella travesía infernal. Sonreía, pero era una sonrisa vaga, muerta, que no provocaba en Héctor el deseo de corresponder con otra, sino que tan solo le turbaba un poco más el corazón.

Por ello, Héctor tenía que acabar con aquella historia lo antes posible. Era la primera guardia de Alejandra en los quirófanos de Pinderfields y la aprovecharía para poder colocar el deseado punto y final. Se puso sus botas y salió de la casa a aprovisionarse de lo que necesitaría para trasnochar en el viejo hospital. Durante sus días en su «adorada» planta de cirugía colo-rectal había trazado un plan para irrumpir entre los muros del mastodóntico lugar sin que esto pudiera convertirse en un problema legal. Tras la sonada peregrinación de jóvenes al hospital maldito en búsqueda de fantasmas, habían conectado cámaras de seguridad para evitar que aquel lugar se convirtiera en la meca de todos los adolescentes de Wakefield; pero no todos los flancos estaban vigilados.

Durante sus búsquedas en internet había encontrado la morada de profesionales del allanamiento de lugares abandonados del Estado. Al parecer, era muy sencillo colarse en el hospital desde la antigua entrada trasera donde había algunos cristales rotos al alcance de cualquiera. Pero estaban ocultos por la hojarasca de una selva de arbustos indómitos, testigos de la dejadez reinante en el antiguo lugar de sanación. Los datos que pudo encontrar en aquella web eran de lo más preciado para él. El hospital no poseía corriente eléctrica, así que la orientación podría llegar a ser un problema. Por ello imprimió un mapa descargable del lugar para orientarse en la más absoluta oscuridad de la noche. Aquella web de exploradores de lo abandonado era el mejor recurso que había encontrado en años de navegación por Internet.

El día era soleado y el cielo azul, carente de nubes grises, como los anuncios de vacaciones baratas en la Costa del Sol. La temperatura sin embargo no dejaba de dar constancia de que se encontraba muy lejos de su cálida tierra. Vagabundeó por las tiendas de deportes y senderismo, como si se preparara para una complicada misión especial, orgulloso de lo que estaba haciendo y reflexionando en cada escaparate sobre los utensilios de los que se aprovisionaría. Necesitaba una grabadora de alta resolución, unas linternas, también estaba pensando en llevarse la cámara de Alejandra. Se llevaría dos chubasqueros, una cantimplora con agua y algo de comer. Si iban a pasar la noche allí era menester que estuvieran a gusto, y con sus necesidades básicas cubiertas para poder estar alerta ante cualquier suceso potencial que pudiera constituir una prueba fehaciente de las presencias paranormales en aquel pequeño barrio al oeste de Yorkshire.

Como un boxeador que se informa sobre su oponente antes del gran día, él se paseó por los alrededores del hospital a plena luz. Trataba de deshacer el siniestro maleficio que se magnificaba durante la oscuridad de la noche. Era un siniestro halo que se hacía más poderoso cuando el viento aullaba y movilizaba las ventanas de madera ya enmohecidas

y carcomidas por las termitas. Era una maldición que, aunque existía tan solo en su cabeza y en las del vulgo de aquel pueblo, calaba hondo hasta las entrañas, helando la sangre del observador. Ahora, los ladrillos de arenisca casi brillaban dorados con el tacto del astro rey. El hospital parecía inofensivo, un cadáver de edades pasadas. Hueco.

Una mole que se mantenía con vida gracias a los ecos del esplendor de sus viejos días y que ahora yacía congelado por el frío de la región.

Alejandra dormía plácidamente y Héctor no quiso perturbar su descanso. Sin embargo, cuando llegó a casa, no pudo evitar sentarse junto a ella, a la orilla de la cama. Sabía que no contaba con su aprobación para lo que se disponía a hacer en unas cuantas horas.

Aun así, Héctor quería pensar que lo hacía por el bienestar de ambos aunque su fuero interno tratara de desembarazarse de una culpa sucia que le amargaba la existencia.

Sabía que una parte de sí mismo se dirigía hacia el lugar para satisfacer una necesidad egoísta de indagación y fisgoneo. Y allí se encontraba ella, ajena a esa historia, como aislada en una bola de cristal que ella misma se había fabricado para no romperse a pedazos. Tan hermosa como una mañana de invierno sorprendida por la nieve. Su piel blanca parecía más tersa, aún más perfecta cuando dormía, sus negras pestañas endulzaban su acorazonado rostro.

Él hizo el intento vano de acariciar su piel.

Acercándose, trató de depositar un leve beso sobre sus mejillas, pero se detuvo. Prefirió continuar contemplándola bajo el amparo del silencio.

La vibración de su teléfono móvil le descolocó de su ensoñación. Alejandra se movió entre sus sábanas cuando el joven se levantó de la cama. Era Shawn, le confirmaba mediante un corto mensaje de texto que estaría allí para la hora de comer. Iban a pasar una «noche de chicos» a ojos de la joven que aquella noche no dormiría en el caserón.

Aquella reunión no era algo que extrañase a Alejandra. Además, aquella medicación la mantenía en una realidad paralela en la que sus emociones se atenuaban como si se desarrollaran a través de un grueso cristal, privándola de su lucidez natural para detectar los planes secretos de su novio, ya fueran para ocultarle una nimia mentira o para desarrollar un extraño plan para invadir un hospital abandonado con su amigo.

Las horas pasaron y la chica se levantó de su sueño para tomar una ducha. El color de su flequillo casi había desaparecido para devolverle su tonalidad natural y su melena corta había crecido en las últimas semanas. Ella siempre se cortaba unos milímetros para no caer en el descuido y mantener la imagen que tanto le caracterizaba, pero ahora ya no le importaba, era como un jardín que crecía descontrolado sin su cuidador, crecía bello e indómito pero abandonado y ajeno a las preferencias del dueño.

—¿Cómo has dormido? — preguntó Héctor mientras le preparaba unas tortitas americanas.

La chica se mantuvo en silencio. Aún tenía los ojos hinchados, por ello no hizo por abrir las cortinas del comedor como normalmente hacía. Ella odiaba cómo Héctor olvidaba esos detalles, aunque ahora se sentía más indiferente que nunca.

—Bien, muy bien.

Las conversaciones cada vez eran más insulsas y los silencios más largos. No conseguían sacar tema de conversación. Últimamente era como si siempre existiera una tarea de vital importancia que llevar a cabo.

—Tengo que preparar mis cosas para esta noche —Alejandra se levantó del sofá azul del comedor—. Gracias por las tortitas.

—De nada. Por cierto, esta noche viene Shawn.

—Genial. Salúdale de mi parte— dijo la chica antes de desaparecer por el umbral de la puerta.

Una vez acabara toda aquella extraña situación con respecto a la casa, Héctor le retiraría las pastillas. Hacía ya tiempo que había dejado de ser ella misma. Él estaba cansado, siempre cansado, como si no lograra conciliar un sueño reparador, pero al menos continuaba enfrascado en la realidad.

***

El cielo comenzó a oscurecerse y pronto llegó la hora en la que Alejandra se despidió de los chicos, que jugaban a la consola que Shawn había traído desde Leeds. No se había maquillado para ir al trabajo como hacía al principio, pero tampoco lo necesitaba. Su rostro estaba limpio, y brillaba descansado y carente de oscuridad alguna bajo sus ojos.

Había adelgazado a causa de la ausencia de apetito, aunque aún conservaba las curvas que tanto gustaban a Héctor. Los chicos continuaron pulsando frenéticamente los botones de los mandos, emulando una pelea a muerte entre dos fuertes y musculosos guerreros asiáticos que se remataban el uno al otro con brutales llaves de ninjutsu. La puerta de la entrada se cerró una vez Alejandra se puso el abrigo para salir al exterior. El sonido de sus pasos se alejaban, perdiéndose y convirtiéndose en menos de un murmullo que desaparecía paulatinamente recibidor abajo.

—¿Le has dicho algo a Rebeca?

—¿Qué le voy a decir? ¿Quieres que me mate?

El norteamericano estaba algo agitado ahora que habían pausado el juego y vuelto a la realidad del plan que amenazaba con llevarse a cabo.

—Una grabación, Shawn, eso y el justificante de las pastillas que toma Alex para la ansiedad...— Héctor se terminó el culo de un botellín de cerveza alemana–. Es todo lo que necesitamos para salir de aquí.

—Es una locura, como nos pillen nos pueden multar o algo peor...— Shawn comenzó a dar vueltas alrededor de la televisión del comedor—. Para que luego no consigamos nada relevante. ¿Has pensando que solo sean fenómenos aislados que no volverán a ocurrir?

—Sí, lo pensé— Héctor encestó la botella en la papelera para envases de vidrio—. Y después escuché el timbre de enfermería del hospital, y la sal que Alex colocó en las puertas que cayeron al suelo como por arte de magia... Necesitamos algo más que esa foto. ¿Es que no te parece esa maldita foto algo suficientemente extraño como para tratar de buscar una respuesta?

Shawn tomó aire para expulsarlo poco a poco al exterior, pensativo, tratando de asimilar lo que estaba ocurriendo y lo que se disponía a hacer.

— Vale, entramos y esperamos a que algo ocurra, ¿ese es tu plan?

Héctor apretó los labios y se volvió hacia su amigo. Era algo muy complicado de explicar, pero tenía que hacerlo, ya que trataba de arrastrarlo a una misión guiada en su mayoría por su propia intuición.

—Shawn, escúchame, ahí dentro hay algo y me estaba llamando aquella noche— hizo una pausa para cogerlo de los hombros—. Lo sé, es una certeza que no puedo describirte de otra manera que no sea diciéndote que estoy seguro de lo que estoy haciendo. Siento que solo debo dejarme llevar y encontraré lo que busco.

Aquella discusión finalizó con un largo silencio que se prolongó hasta bien entrada la noche, y que fue a interrumpirse debido a una llamada entrante procedente del teléfono móvil de Rebeca.

—¿Sí? — contestó rápidamente Shawn, tomando su teléfono del bolsillo—. No, Alejandra ya se ha ido. Sí, estaba bien, aunque poco habladora. Será el trabajo, ya sabes... ¿Tú qué? ¿Has cenado ya?

Las dos amigas no se habían puesto en contacto desde que abandonaron el moderno apartamento de Leeds. Seguían enfadadas y el orgullo era un duro enemigo a batir. La decisión de Alejandra de abandonar el apartamento de los muelles excusándose en un supuesto atentado contra su privacidad le indignaba. Solían tener una confianza de hierro y jamás hubiera esperado una respuesta así de su mejor amiga. Para Rebeca, volver a la casa de Wentworth Terrace había sido un error y en ningún momento hubo necesidad de ello. Incluso lo veía como un desaire. Rebeca no hubiera tenido el coraje suficiente para volver en la posición contraria, así que no podía ni imaginar cómo podría sentirse Alejandra. Pero fue imposible convencerla. Shawn colgó el teléfono y se ató sus zapatillas deportivas con más colores de los que Héctor fuera alguna vez capaz de tolerar en su calzado usual.

—¿A qué hora salimos?

Héctor miró el reloj y acto seguido acudió a observar desde la ventana del dormitorio el viejo hospital. Las calles parecían suficientemente desiertas, aunque aquello era más que normal. Se esperarían hasta que el brillo de las luces de sus linternas no pudiera ser visto por ningún viandante con ánimos de reportar cualquier anomalía a la policía local y así dar salida a su tiempo libre y al dinero de sus impuestos.

***

Tras probar todos los juegos que Shawn había traído consigo, se decidieron por levantarse del sofá. Héctor puso algo de música mientras preparaba su mochila, sonaba alta y poderosa, imitando las epopeyas de los héroes de las eddas que leía en su tiempo libre. Aquella música enaltecía su espíritu y le daba ánimo cada mañana, cuando odiaba escuchar la alarma del reloj y tenía que encarar un nuevo día como criada sanitaria de los ancianos con colostomías. Aquello era bien distinto, se dirigía a hacer algo diferente, algo que su espíritu necesitaba para demostrarse a sí mismo que no había fracasado en su visión de futuro. Si le hubieran dicho durante sus años de facultad lo que él acabaría haciendo, hubiera huido despavorido de la titulación que se disponía a hacer. Siempre había visto su profesión como la posibilidad de vivir días de verdadera adrenalina, días en los que la vida de alguien pudiera depender de su trabajo, de sus habilidades... Pero la realidad se le había presentado dolorosa y certera. Era un camarero de la salud, una máquina dispensadora de pastillas que no ponía parte intelectual en el trabajo que realizaba...

Se armaron con linternas y dos pasamontañas que Héctor rescató de su armario destinado a airsoft, una práctica que siempre le había dado muchas horas de diversión con los colegas de su ciudad natal. Tomaron las mochilas y cerraron con llave el apartamento seis de la casa de Wentworth. Bajaron las escaleras hasta la planta inferior y salieron por la puerta trasera del jardín, encarando el hospital desde la retaguardia. La noche, a diferencia del día, era muy fría y amenazaba con lluvia. El cielo se había teñido de rojo sangre y las ventanas del edificio habían comenzado con su nocturno concierto de estruendos. Las altas techumbres negras y semiderruidas coronaban el viejo hospital Clayton, que los esperaba para acogerlos en su interior.

Rodearon el edificio hasta encontrar la ventana de la que hablaban los comentarios de foreros de internet. Justo allí estaba, al lado de un grafiti cutre que algún niñato con mal gusto decidiera imprimir sobre los muros del hospital. Era una ventana medio tapiada por una viga de madera, así que tendrían que esforzarse para el descenso a lo que debería de ser un sótano o un subsuelo, a juzgar por los planos que Héctor había descargado.

—¿Tú primero? Yo miraré que no venga nadie— dijo Shawn mientras sostenía su linterna enfocando la abertura que escasamente dejaba pasar un cuerpo como el suyo o el de su amigo.

El olor a humedad precedió a pequeñas gotas que comenzaron a caer sobre el chubasquero militar que vestía el diseñador de zapatillas. El silbido del viento y el rumor de las nubes preparándose para descargar no pronosticaban una noche placentera en el hospital. Aquel edificio lucía aún más deteriorado conforme los amigos se aproximaban. Algunas zonas parecían haber sido bombardeadas, dados los inmensos agujeros de algunos muros que se asemejaban a la superficie de un colador.

Con un machete que llevaba largo tiempo ardiendo en deseos de usar, Héctor podó con fruición los matorrales que envolvían la rudimentaria entrada. Algunos tallos eran fuertes y leñosos, por lo que tardaron en ceder ante la hoja poco afilada de su arma.

Podían haber entrado con alguna dificultad entre tanta hojarasca pero tras la poda había espacio para que al menos bajaran desahogados hacia la oscuridad. Héctor tomó una piedra de los arriates cercanos y la arrojó por la ventana.

—Solo es para comprobar la profundidad a la que tenemos que saltar— dijo el joven al percatarse de la mirada de Shawn.

Héctor guardó el machete orgulloso de su labor. Aún no era media noche y las farolas de la calle trasera a Wentworth Terrace nunca se encendían. La sensación de oscuridad era tan inmensa en aquella zona que resultaba extraña. Los avances en iluminación de nuestra época jamás nos harían imaginar una oscuridad tan absoluta como a la que se enfrentaban los dos amigos que portaban sus dos linternas como única fuente de luz posible.

—No está mal, un saltillo— concluyó Shawn al escuchar el sonido de la piedra colisionar con el fondo de la habitación subterránea hacia donde se disponían a entrar.

Sin más dilación, Héctor se sentó sobre donde antes debió existir el marco de un ventanal. Tuvo que agacharse un poco para no encontrarse con la ensanchada viga negra que tapiaba el lugar abandonado largos años atrás. Respiró hondo y sin pensarlo dos veces imprimió la fuerza necesaria en sus manos para catapultarse hacia el interior con un salto.

—¿Estás bien? — Shawn comprobaba con la luz que su amigo hubiera llegado ileso a su destino.

—¡Sí! Aquí abajo solo huele a meadas y sidra barata.

Aquellas palabras animaron al norteamericano a imitar a su amigo e introducirse a través de la ventana para dar comienzo a aquella anormal aventura. Algunos escombros del marco del muro se desprendieron tras el salto de Shawn.

Pronto ambos se encontraron juntos, sosteniendo sus modernas antorchas para alumbrarles el camino. Se encontraban en un pasillo muy estrecho. Sus paredes, en otro tiempo pintadas, ahora solo eran muros desnudos y oscuros con resquicios de cal blanca. Había una gran cantidad de botellas de alcohol vacías, rotas y almacenadas para siempre en el corredor, además de colillas, repugnantes restos de actos sexuales y todo tipo de desperdicios humanos bajo aquellos semiderruidos techos.

—¿Aquí es donde piensas encontrar tu prueba? — dijo Shawn señalando un ennegrecido y sucio profiláctico—. Como mucho encuentras a algunos in fraganti.

Héctor no contestó. Hizo oídos sordos de aquella pregunta que aún era demasiado pronto para formular, ya que tan solo acababan de llegar. El sonido de la lluvia colándose a través de la piedra desgastada había comenzado a generar su eco y llegaba sin dificultad a los oídos de los noctámbulos exploradores. Continuaron caminando a lo largo del estrecho corredor. La cantidad de escombros dificultaba el paso. Los amigos miraban de un lado a otro en búsqueda de una entrada, hasta que dieron con una puerta doble. Estaba destruida por el paso del tiempo y había quedado carcomida en los extremos por algún tipo de plaga o alimaña.

Había una gran cantidad de recipientes metálicos sobre losas de azulejo blanco. Aún quedaban algunos cacharros agujereados de cocina y restos de óxido a lo largo de las paredes próximas a las grandes ollas metálicas que en algún momento habrían cocido las comidas para los pacientes del antiguo Clayton.

El murmullo de las aves que habían establecido su hogar entre las ruinas del antiguo hospital y la física causada por el fuerte viento imposibilitaba el silencio en las estancias. Héctor sacó de su bolsillo el mapa impreso que había conseguido descargar de internet y comprobó la localización exacta en la que se encontraban.

—Bien, esto son las cocinas... Ahora mismo nos encontramos a dos niveles sobre la verdadera planta subterránea, esto sería el nivel cero —Héctor sacó de uno de los

Grandes bolsillos de sus pantalones una grabadora que había comprado.- Voy a encenderla y quizá captemos algo de lo que no nos percatamos ahora.

Antes de que Héctor pulsara el botón rojo de encender la grabación, Shawn se aseguró de que le daba una colleja a su amigo.

—Eres un descerebrado, tengo la piel de gallina. Es este lugar...

Héctor se colocó la linterna bajó el mentón y emuló una mueca de terror que solo desencadenó una carcajada en Shawn, al cual logró reconfortar de nuevo.

—Grabación perteneciente al diez de noviembre del año dos mil trece, son las once y media de la noche, la localización es el antiguo Hospital Clayton, cercano a la zona residencial de Wentworth Lodge en la calle Wentworth—. La voz de Héctor continuaba imperturbable a cualquier atisbo de temor o vacilación. Tan solo se encontraban en un lugar antiguo, nada extraño había ocurrido.

Continuaron avanzando entre dependencias desoladas por la desatención y el olvido.

Atravesaron los corredores que desembocaban en antiguos almacenes donde algunas mantas mohosas e incluso algún que otro excremento daban fe de la ocupación humana que de vez en cuando tenía lugar. El hedor era a veces insoportable en algunas estancias, una mezcla entre humedad, podredumbre y productos del exceso de alguien que había permanecido allí durante mucho tiempo. Como un último hálito de vida, el viento continuaba zarandeando lámparas, maderas y otros objetos del lugar, manteniendo a Shawn alerta hasta de la respiración de su amigo, que sin vacilar sostenía su linterna enfocando el horizonte.

Subieron las escaleras hasta los niveles superiores, los peldaños estaban desgastados y muchos de ellos habían dejado de existir debido a la erosión y la humedad. La oscuridad continuaba en el nivel superior y los murmullos de las maderas que chirriaban al son del viento aumentaban su intensidad. Habían llegado a una zona desde donde se podía ver un patio interior venido a menos que en su día debía de haber correspondido con un bonito jardín para el descanso y recreo de los pobres internos. Ahora, la hiedra campaba en rebeldía por la superficie de los muros. La hierba había crecido al nivel de una pequeña fuente de mármol blanco coloreada ahora del verde del musgo. En la oscuridad de la noche, una pequeña dama de mármol que portaba un ánfora en sus manos le daba un aspecto fantasmal y tenebroso al lugar. La joven de la fuente había perdido la cabeza, pero aún sostenía su ánfora que ya no disponía de agua que verter.

No tardaron en divisar las primeras plantas de ingreso. En Inglaterra se constituyen de grandes salas donde los enfermos comparten techo y se separaban los unos de los otros por cortinas preservadoras de la intimidad. No quedaban camas, aún había lámparas desprovistas de bombillas que colgaban de cada puesto donde debiera en su momento encontrarse cada paciente. Los timbres para llamar al personal aún estaban situados en la pared. Estaba todo desvalijado. Tan solo quedaban pedazos de muro y resquicios de una pintura color albero que alegraba las estancias pero que ahora había sido sustituido por un tono negruzco y alguna que otra pintada soez.

—Voy a comprobar los timbres.

Shawn se quedó en el umbral de la puerta mientras su amigo se dirigía hacia uno de los puestos con el número ocho aún atornillado a la pared cobriza a causa del óxido del metal.

—No, esto no funciona.

La activación del interruptor no desencadenó el ruido que le perturbó aquella noche privándole de su sueño. Shawn levantó los brazos y extendió las palmas de sus manos,

Héctor ya sabía lo que le iba a decir, que qué demonios esperaba que ocurriera si la energía eléctrica no estaba activada para todo el edificio. Las cámaras del exterior del hospital recibían energía de un surtidor externo. Sí, había quedado como un lunático.

Miró el reloj de su teléfono móvil y comprobó que tan solo quedaban unos minutos para la medianoche.

—¿Hasta cuándo pretendes quedarte aquí? — dijo Shawn cruzándose de brazos con la linterna en una de sus manos.

—Solo un poco más y te prometo que nos vamos y no te vuelvo a hablar del tema.

Continuaron avanzando entre carteles metálicos y roñosos que indicaban en letra negra las diferentes áreas médicas donde ingresaban a la población de antaño.

Había recepciones con escritorios destrozados y habitaciones donde aún quedaban antiguos carritos de dispensación de medicamentos, abiertos y con algún que otro escupitajo en su interior. A Héctor casi le alegró ver aquello. Esta vez subieron al último nivel del hospital, justo a la cara que daba al caserón Wentworth, y se asomó sin portar la linterna a través de la ventana. El vecindario parecía pequeño desde allí arriba y su casa nada más allá que una típica casa victoriana reformada por el ayuntamiento para hacerla habitable. Visto desde allí, aquellos árboles casi secos le daban un aspecto bastante triste al lugar donde vivía.

Héctor abandonó el gran ventanal para volver hacia donde estaba Shawn, quien miraba su móvil ahora más tranquilo. El enfermero se acordó de la cámara de fotos de Alejandra y sacándola de su funda comenzó a tomar instantáneas con el poderoso flash de la cámara para profesionales.

—Estás loco— dijo Shawn que había dejado la linterna apoyada sobre el suelo.

Héctor irrumpió en las dependencias más tétricas: en la capilla, en los antiguos quirófanos e incluso se pasó por la pequeña morgue que disponía aún de las camillas metálicas para los cadáveres.

—En serio, Héctor, necesitas ayuda.

Shawn siguió a su compañero a todos aquellos lugares.

Prefería acompañarle a quedarse solo en aquel lugar que no era precisamente bucólico. Cuando entraron en la morgue denotaron ambos un leve descenso en la temperatura, pero además de aquello no parecía acontecer nada extraño.

—Bueno, creo que podemos irnos.

Héctor frunció el entrecejo mientras pronunciaba aquellas palabras, estaba algo decepcionado. Quizás todo aquello había sido efectivamente fruto del estrés y un devaneo de su subconsciente con la realidad.

—¡Sabia decisión! — concluyó Shawn con una sonrisa mientras lo tomaba del brazo de vuelta a los niveles inferiores, donde se encontraba la salida.

Sus pasos resonaban acompañando al fuerte sonido del viento y de la lluvia y los ecos que todo ello congregaba entre los fríos muros del Clayton. La exploración había finalizado y además de oscuridad y un edificio en lamentables condiciones no encontraron nada más. Ya descendían de nuevo hacia el nivel cero cuando Héctor quedó paralizado, congelado, alelado ante un nuevo estímulo que en lugar de atemorizarlo y congelar su sangre, le devolvió la esperanza de encontrar lo que buscaba y volver a creer en su sana cordura. Era el timbre de enfermería y provenía de un nivel superior, su eco podía oírse con alta intensidad y nítida claridad, tal fue aquel sobresalto que la luz procedente de la linterna de Shawn se movía ininterrumpidamente, temblaba, vacilaba, a causa del pulso tembloroso del joven norteamericano.

Capítulo 7

—¡Espera! Esto no tiene sentido, Héctor, ¡no puede ser! — Shawn se esforzaba por seguir el paso de su amigo. El joven subía de nuevo los escalones como si la vida le fuera en ello y a Shawn las piernas vagamente le respondían, el corazón le bombeaba como nunca lo había hecho antes, sentía en su rostro la calidez de la inyección de adrenalina que su organismo le había preparado ante un estímulo como aquel.

De nuevo se habían introducido en el laberinto de pasillos deteriorados y medio en derrumbe. Ahora a Shawn la oscuridad se le antojaba aterradora, como si negras sombras se escondieran acechándolo en cualquier esquina del viejo hospital. Se sentía observado, amenazado y mientras su respiración no hacía nada más que superar su ritmo normal, cada vez le era más complicado no identificar los ruidos del lugar con los pasos o los movimientos de espectros imaginarios que habían comenzado a dibujarse solo en la mente del americano.

Héctor no se había detenido desde que escuchó el sospechoso timbre que se había activado, al parecer, espontáneamente. Aunque aún cabía la posibilidad de que alguien estuviera llevando a cabo una broma muy pesada, el enfermero se sentía muy intranquilo. La atmósfera se había enrarecido, podía sentirlo, era como si aquel enorme hospital configurara el cuerpo de una vasta fiera negra que trataba de acecharles en cada esquina para engullirlos sin perdón alguno. Pero no podía permitir que el miedo le detuviera, debía ocuparse de aquel asunto que él mismo había comenzado, no podía salir corriendo despavorido.

Subieron hasta la segunda planta, donde se encontraban las escaleras hacia un alto torreón. Se trataba de la zona más deteriorada de todas, había espacios en los pasillos que habían quedado completamente a merced del exterior. Quedaban restos de una moqueta ennegrecida que, en su desgaste a causa de las inclemencias del tiempo y las hambrientas ratas, había dejado a la vista la madera enmohecida del suelo. Los amigos llegaron hacia la escalera medio destruida que dirigía al torreón. Era inconfundible: el sonido de aquel timbre provenía de las estancias de la alta torre.

—¡Esa escalera no es segura! ¡Héctor! — Shawn había detenido su paso al pie de la que debiera ser una inmensa escalinata de piedra, la cual ahora había quedado seccionada por la mitad a causa de un enorme boquete. En el interior del agujero, había pedazos de la oscura madera de la que estaba hecho el tejado y las vigas que lo mantenían adherido.

Una porción debía de haberse caído hace un tiempo, haciendo del torreón un lugar menos accesible y en peligro inminente de derrumbe total.

Héctor detuvo su ascenso, miró a Shawn durante unos instantes y sin pronunciar palabra alguna continuó escaleras arriba. Iba a continuar con aquella locura aunque no dispusiera de la compañía del diseñador, que se había quedado paralizado sin saber qué hacer.

—¡Vamos, baja de ahí! —gritó por última vez Shawn antes de que su amigo desapareciera envuelto en el velo de la oscuridad.

Ya ni siquiera se discernía la mortecina luz de su linterna, el joven cogió su teléfono móvil para tratar de paliar de algún modo el inmenso sentimiento de soledad que le había embargado tras la ausencia de Héctor. Miró sus redes sociales pero aquello no contribuía a su bienestar, una fuerte corriente de aire le sacudió con tanta fuerza que casi le hizo tambalearse. Despacio, salió de las estancias que se dirigían al torreón, la visión de la altitud a la que se encontraba a través de los profundos agujeros de la estructura del edificio le producía vértigo. Bajó las escaleras temeroso de encontrar una imagen aterradora en cualquier esquina. El ruido de los escombros, las maderas y los crujidos de las entrañas del viejo edificio le sobrecogían el corazón. Llamó al teléfono móvil de Héctor, podría caerse y acabar en urgencias si continuaba con aquella tontería. No contestaba. Continuó así a cada minuto sin obtener respuesta mientras el dichoso timbre continuaba sonando. Un timbre agudo e intermitente que no cesaba de demandar la atención del hospital.

Mientras tanto, en el torreón, Héctor consiguió aferrarse a un pasamanos herrumbroso que coronaba la cima de la fatídica escalinata que amenazaba con caer al suelo tras sostener su peso. El pasamanos estaba enclaustrado entre la piedra y el cemento que había quedado expuesto. El asidero se tambaleó y perdió el equilibrio por segundos hasta que por fin logró avanzar hasta el suelo de la torre asiéndose con las dos manos a su único soporte, al que parecían quedarle segundos para llegar al deterioro inminente.

Un golpe seco anunció su llegada, unos centímetros menos y habría caído precipitándose hacia la planta inferior. Los bloques de madera del pavimento estaban aún más dañados que la tarima de la planta anterior, allí no quedaba rastro de alfombra y a cada paso que daban sus pesadas botas temía que aquellas maderas ensanchadas y corroídas por el moho cedieran precipitándolo al nivel inferior. Casi podía sentir las hebrillas leñosas resquebrajarse bajo sus pies. El teléfono le vibró en el bolsillo, al que hizo caso omiso. El timbre sonaba muy cerca, estaba a punto de descubrir aquel maldito misterio.

Su melena negra se movía indomable ante la violenta caricia del viento que traía consigo gran cantidad de agua. Su ropa ya no podía estar más calada. Como sospechaba, la mitad del torreón, la porción que daba a la parte trasera de su casa, estaba completamente expuesta al exterior. La estructura de la vieja torre era cuadrada, pero la oscuridad y la gran cantidad de grandes escombros le impedían la visión. Anduvo mirando bien el suelo por el que pisaba. Allí no habían llegado los desperdicios de las visitas indeseadas puesto que no había basura a la vista, tan solo malas hierbas y alguna que otra paloma que respiraba guarecida entre las piedras que aún sostenían el lugar.

Salió del cobijo que le proporcionaba un muro de piedra desprendido para contemplar el lugar en el que se encontraba. Una mirada a los nubarrones y vio un potente rayo azulado que partía el rojizo firmamento. El escenario era dantesco. El sonido del correspondiente trueno no tardó en llegar a su oído. En cuanto enfocó con la linterna hacia su derecha, una bandada de oscuros murciélagos atravesó la estancia ante el asombro del joven, que jamás había visto algo parecido. Los animales viajaron hacia otro cubil donde establecerse. El foco de la linterna esta vez se posó sobre lo que parecían los restos de un somier de acero, cuyos muelles ahora lucían coloreados de óxido. Sobre aquel puesto de enfermería debía de haber reposado un número dos que se intuía por la sombra de una potente mancha vertical entre verdosa y de color metal.

Tomó la cámara y se decidió a tomar una instantánea de la habitación. Durante unos instantes toda la estancia quedó iluminada por el potente flash de la máquina de su novia. Su cuerpo se contrajo al adivinar una figura en la oscuridad, sentada junto a uno de los puestos, sobre los restos de uno de aquellos jergones. El timbre provenía justo de allí. Ahora la dificultad de su tarea se había incrementado, no solo tenía que lidiar con un lugar de ambiente terrorífico y abandonado, sino también con una presencia misteriosa alrededor de aquel extraño fenómeno. Se mantuvo situado frente a la pared, conocedor de que aquella figura continuaba sumergida en la oscuridad, a pocos metros de donde él se encontraba.

—¿Quién es? — dijo sacando fuerzas de donde ya no le quedaban.

Su voz resonó en las ruinosas dependencias, algo más bajo que el murmullo de la lluvia.

No podía aguantarlo más, si continuaba amedrentándose no podría continuar y en consecuencia se preguntaría a diario por aquello que le llamaba desde la torre. Así que con decisión, giró la linterna hasta donde se adivinaba la silueta. La luz descubrió la figura de un hombre pálido que posaba las manos sobre sus propios hombros. Héctor caminó sin perder la vista de las maderas sueltas que había en el suelo, despacio y tratando de modular su sobreexcitada respiración. Cuando enfocó directamente a la cama con la luz de la linterna, aquel hombre pareció molestarse. Torpemente trató de cubrir su rostro con unas escuálidas y temblorosas manos. Lento pero seguro, Héctor llegó hasta la camilla ocho, cuyo número aún reposaba intacto sobre la pared.

La mesita de noche algo enmohecida de laca blanca continuaba junto al puesto con el timbre de enfermería sobre él. Héctor no pudo evitar hacer el acto reflejo de apagarlo; como hacía todos los días, disfrutando de la sensación de paz y de silencio que quedaba una vez aquella molesta alarma había cesado su actividad. El hombre que tenía a su lado poseía intensos rasgos anglosajones, una nariz ligeramente pronunciada hacia arriba, un rostro alargado y fino que terminaba en una barbilla poco prominente y unos ojos azules claros que habían quedado hundidos, rodeados por bolsas de piel que caían de sus párpados inferiores. Estaba demacrado, el color de su piel era equiparable a la de un moribundo y se aferraba fuertemente el pecho como si estuviera adoleciéndose de algo.

—¿Se encuentra bien?

Vestía un blanco amarillento pijama de hospital que se coloreaba de rojo escarlata en la zona del pecho. Una nueva oleada de dolor parecía haber sobrecogido al pobre hombre, que casi lloriqueaba sobre los restos de lo que parecía un colchón con manchas de sustancias que no podía identificar. La mueca de dolor empeoraba por momentos. El hombre mostraba sus amarillentos dientes a Héctor, quien se debatía entre llamar a una ambulancia o aplicar una presión fuerte sobre el pecho de aquel enfermo cuya presencia en el viejo Clayton era desconcertante.

—Por fin alguien acude en mi ayuda, ¡oh, Jesús! ¿¡Es que nadie me escucha?!

Héctor dejó la linterna junto a la mesilla de noche. No quería mancharse las manos de

Sangre, pero se trataba de una emergencia, así que no se lo pensó dos veces y con el machete abrió el camisón del hombre que sufría de espasmos en sus extremidades inferiores.

—¡Por favor! ¡Se lo suplico! ¡Dígale a las enfermeras que me atiendan! ¡No pueden dejarme morir así!

Los sudores fríos del hombre y sus intensas ojeras purpúreas daban muestra de una hemorragia que si no se detenía acabaría por llevarlo a la tumba. Ya contemplando su pecho a la luz de la linterna, Héctor visualizó la fuente desde donde manaba aquella gran cantidad de sangre. No daba crédito a lo que veía, si no fuera porque su experiencia con aquel tipo de urgencias era casi inexistente diría que se trataba de una perforación por bala. Jamás acertaría a retirarla con aquella luz tan rudimentaria y sin disponer de materiales limpios con los que evitar una más que probable infección, si es que no se estaba produciendo ya, a juzgar por los sudores fríos del doliente.

—Tranquilícese. ¿Cómo se llama?

El hombre sujetó fuertemente la mano de Héctor y como tomando sus últimas bocanadas de aire lo miró con sus pálidos ojos desencajados de dolor, parecía que estuviese sufriendo el peor de los tormentos.

—James... Me llamo James.—Su voz se interrumpió por una oleada de tos productiva y las sábanas amarillentas fueron a teñirse del rojo del esputo—. James Duggan.

Héctor ni siquiera pensó en la irracionalidad de la situación. Había un hombre herido al que tenía que ayudar a sobrevivir y a bajar de aquella torre como pudiera, así que tomó su teléfono móvil para que Shawn acudiera en su auxilio y de paso llamara a una ambulancia. Mientras apretaba con fuerza la herida de la que continuaba emergiendo sangre como si de un fuerte torrente se tratase, sujetaba su teléfono con la otra mano, a la espera de que Shawn le diera contestación. Debía de haber sufrido la perforación de un vaso importante para que sufriera aquella hemorragia, el pecho era una zona crítica y necesitaba de intervención inmediata, una intervención que él se veía imposible de realizar sin un soporte adecuado.

–¡Joder, Shawn! ¡Sube! ¡Necesito que me ayudes a bajar a un hombre! ¡Está gravemente herido!

Su amigo le contestó desde su terminal telefónico con preguntas acerca de cómo ese hombre había podido acceder al torreón y no acudir a un hospital como el resto de los mortales, protestó acerca del riesgo que sufrían ambos subiendo allí y que no era el momento de hacerse los héroes, que podían llamar desde abajo.

—¡Shawn! ¡Se está muriendo! ¡Sube, joder!

No parecía que hubiese un plan alternativo y Shawn se sintió en la obligación moral de acudir en ayuda de ambos, así que abandonó el camino que se dirigía a las cocinas y miró desafiante el trayecto lleno de escombros y obstáculos que llevaba de nuevo al piso superior y al torreón. Se había percatado de que el sonido del potente timbre se había desvanecido, ¿Habría Héctor encontrado un motivo lógico a todo aquello?

La tormenta había empeorado y las rachas de viento superaban con creces las expectativas del muchacho, que sostenía el cuerpo del herido envuelto entre las ensangrentadas sábanas. No podría llevarlo solo, pesaba demasiado, un peso muerto que le sería imposible de mover escalones abajo.

—Por favor, dígale a mi esposa que la quiero.

Sus palabras ahora morían en sus labios y se desvanecían en susurros, su cuerpo antes contraído comenzaba a relajarse y a dejarse llevar por el efecto de la falta de sangre.

—¡Vamos, Shawn!

El diseñador de zapatillas deportivas había comenzado el ascenso por las destrozadas escaleras hacia el torreón. Aunque era un chico bien parecido y de estatura medio alta, nunca había mostrado el más mínimo interés por el deporte más allá de los partidos televisados de la NBA y los juegos para videoconsola, y aunque la verdad le doliera, sus zapatillas eran más de pasarela que de uso diario y su pericia atlética brillaba por su ausencia. Nunca le había interesado mantenerse en buena forma, y prefería ceñirse a la estricta dieta vegana de Rebeca y comer alguna que otra hamburguesa cuando sintieran la picazón de la gula. Héctor, a pesar de que estaba atravesando por una nueva etapa de sedentarismo fruto de su «adorado» trabajo, siempre había sido un deportista, y aquello podía notarse en la facilidad con la que había sorteado los obstáculos para subir hacia el último nivel del Hospital Clayton.

El americano dirigió una vez más su mirada hacia el oscuro vacío al que podía precipitarse en el caso de que aquel salto no lo efectuase con la destreza necesaria. Los escalones terminaban allí y tan solo podía asirse a un desmoronado pasamanos para aterrizar sobre una estrecha superficie de madera gastada. Tomó una piedra y comprobó la altura. No distinguió el sonido, que se perdía en el abismo, que ahora se le antojaba las fauces de aquella horrible bestia que lo engulliría por insensato. Shawn tomó aire, arriba le necesitaban, había llegado la hora de demostrar a todo el mundo el material del que estaba hecho e igualar a todos los superhéroes de su panteón personal, desde

Superman hasta Linterna verde. Mañana podrían contar lo sucedido a las chicas con unas cervezas en la mano. Se colocó la linterna en el bolsillo de arriba del chubasquero, tomó aire y respiró con profundidad antes de efectuar el gran salto. Tomó primero carrerilla, visualizando su destino, que ahora se perdía aún más en la oscuridad debido a la escasez de luz. Cerró los ojos, extendió las manos hacia adelante e impulsó sus pies con toda la fuerza y las ganas que le permitía su cuerpo. Ahora.

Héctor escuchó un potente estruendo, como si algo se hubiera derrumbado muy cerca de donde se encontraba. Quizás el viento se estaba llevando lo poco que quedaba de aquel olvidado torreón, o tal vez su amigo estaba teniendo serios problemas en acceder en su ayuda. Se sentía culpable por haberle pedido algo así, todas las personas tienen sus límites y él debía haber respetado los de Shawn. Si algo le había pasado jamás se lo perdonaría.

—¿Cómo llegó usted hasta aquí?

James había perdido el conocimiento para cuando Héctor fue a hacerle aquella pregunta.

Su tez se presentaba a cada momento más mortecina y debido a la deficiente iluminación, Héctor juraría que en cuanto volvía la mirada hacia él tan solo veía la silueta de un amarillento cráneo sin piel alguna.

—¡Héctor!

Era la voz de Shawn. Parecía muy apurado, así que abandonó por un momento el cuerpo del desafortunado hombre para atender ahora una nueva emergencia; a fin de cuentas había arrastrado a Shawn hasta allí y se sentía responsable de aquella insensatez. Rebeca le mataría y con razón. Corrió a toda la velocidad que le permitían sus piernas de antiguo jugador de fútbol americano y pronto llegó hasta donde su amigo se agarraba a duras penas a lo que le separaba de una caída que, de no matarle, podría dejarle en una silla de ruedas de por vida.

—¡Agárrate a mí, Shawn! — dijo el joven aferrándose al torso de su amigo y atrayéndolo hacia lugar seguro.

No tardaron en caer ambos sobre el suelo plagado de telarañas, polvo, pedazos de madera y vigas del tejado. Respiraban entrecortadamente bañándose con la lluvia que caía a través del destrozado lugar.

—Voy a matarte, te lo juro.

—Lo siento, no tenías que haberme hecho caso.

Héctor se levantó y ofreció la mano a su compañero para que este le imitase. Shawn aún temblaba, se notaba en sus labios que quedaban perfectamente iluminados por la linterna que colgaba del bolsillo de su impermeable militar.

—¿No hay alguien herido? — preguntó Shawn mientras se levantaba por su propio pie y se sacudía sus ropas.

El diseñador levantó su cabeza orgulloso, tomó su linterna e iluminó la entrada de la alta torre que podía verse desde cualquier parte del barrio de St. John. Lo había conseguido, y no tenía ningún tipo de súperpoder mutante que le ayudara a hacerlo. Sonrió dejando ver su blanca dentadura y sin esperar a Héctor, llevado por un momento de pura adrenalina, entró en las deterioradas dependencias.

—Ten cuidado, tienes que esquivar...—A aquel comentario le siguió el ruido de Shawn que casi se tropezó tratando de caminar entre la gran cantidad de restos de madera y desperfectos procedentes de las paredes y mobiliario en ruinas.

Héctor se adelantó a su amigo, quien aún se adaptaba al terreno para localizar el cuerpo envuelto en sábanas. Algo no andaba bien, la luz de su linterna se proyectó en el lugar donde lo había dejado, justo en el puesto de enfermería número ocho. Justo antes había apagado allí el molesto timbre, ahora no había ni rastro de él.

—¿Llamaste a la ambulancia? — dijo mientras continuaba buscando a su objetivo entre las tinieblas de la estancia.

El agua le había calado la ropa y un frío repentino se apoderó de él. James Duggan había desaparecido y la posibilidad de que hubiera escapado a pie era fisiológicamente imposible.

—¿Dónde está? — preguntó ahora Shawn, presa de la impaciencia.

Héctor se situó en el puesto ocho e inspeccionó la zona. Tan solo había un corroído jergón metálico; ni rastro de la mesita de noche, del timbre y de las blancas sábanas del moribundo.

—Estaba justo aquí, te lo prometo.

Shawn miró a su amigo extrañado. Aquello no tenía sentido, y el nerviosismo con el que

Héctor buscaba al desconocido no dejaba de asombrarle.

—¿Se habrá tirado por la ventana? — dijo mirando acto seguido a través de las ventanas que daban a los jardines exteriores, plagados de malas hierbas y árboles desprovistos de hojas—. ¡Es imposible! Se estaba muriendo en mis brazos.

Héctor se quedó paralizado mientras dirigía una mirada incrédula a Shawn. El diseñador de zapatillas deportivas creía a fe ciega que su amigo había visto a ese hombre, dada su reacción desproporcionada.

—Sé lo que estás pensando, no estoy loco. Te prometo que he hablado con él, se llama

James Duggan y tenía una herida en el pecho. ¡Mira, si me manché de sangre!

Para cuando Héctor examinó con detenimiento su ropa, con decepción y algo de vergüenza admitió para sí mismo que al parecer era como si aquella situación jamás hubiese existido. La impotencia podía verse impresa en el descolocado rostro de Héctor.

A pesar de que su ropa estaba mojada no había sido manchada por el escarlata fluido que antes caía a borbotones por todas partes, tiñendo ropa, sábanas y suelo. Shawn lo examinó con la linterna y tampoco hallaron marca alguna.

—Volvamos a casa, vamos a coger una pulmonía.

La voz de Shawn ahora había adquirido un tono muy diferente, una mezcla de melancolía y decepción que se disparó como una flecha y fue a clavarse en el agitado corazón de Héctor ¿Qué demonios había pasado allí arriba? Aquel hombre había sido tan real como cualquiera, podía olerlo e incluso notar la fuerza de su comprometido aliento. Si su imaginación le había jugado esa mala pasada, él mismo se encargaría de acudir al psiquiatra más cercano, porque era peligroso. Debía darse a sí mismo el beneficio de la duda, pero en aquel momento no podía creerse ya nada de lo que veía o escuchaba si así iba a poner a más personas en riesgo, justo como acababa de hacer.

Juntos bajaron del torreón y continuaron su viaje de vuelta fuera del viejo hospital de Pesadilla, que casi podía haber acabado en una desgraciada caída. El sonido de la sirena de una ambulancia despertó a Héctor de sus cavilaciones y lo devolvió a una cruda y ridícula realidad de la que sentía avergonzado y confuso. Shawn no le dirigió la palabra durante todo el camino y cuando salieron a dar la cara no quisieron comparecer ante los servicios de atención sanitaria. Se escabulleron del lugar como sucias ratas en lugar de salir por la puerta grande como los héroes que se habían creído ambos durante breves momentos de la noche. La salida del subterráneo desde las cocinas les granjeó el rápido escape que buscaban hacia la puerta trasera de la casa Wentworth. Sin mediar palabra ambos sabían que correrían como cobardes de vuelta a la casa para evitar que les interrogaran acerca del supuesto herido.

Colocaron la ropa mojada sobre los tendederos del salón principal. La calefacción estaba encendida, Héctor preparó un café caliente y sacó un bollo de chocolate que ofrecerle a Shawn, que no levantaba la cabeza del móvil. Las palabras sobraban. La tensión podía cortarse con un cuchillo y aunque ambos eran dos personas despreocupadas, aquello había marcado un hito en su relación. Fue cuando Héctor depósito la ofrenda de disculpas cuando Shawn abrió la boca.

—Deja el tema, ¿entendido? — El americano tomó un sorbo de café—. No quiero volver a oír más sobre este asunto, te está comiendo el seso.

¿Qué podría decirle? ¿Podía acaso transmitirle las emociones y percepciones que había experimentado? Ojalá así fuera, ojalá hubieran subido juntos y aquella historia no hubiera acabado de ese modo tan patético.

—Lo siento, te juro que lo vi.

—Héctor, creo que te estás obsesionando, eso es lo que creo.

—No soy un mentiroso...

—¡Para!

Engulleron los bollos de chocolate y sin más tema de conversación que el horario de trenes para el día siguiente; ambos se fueron a la cama con un nudo en la garganta y los nervios todavía a flor de piel.

***

Casi se le descolgaban los ojos de sus cuencas. Había invertido todo el fin de semana en luchar junto con unos amigos en un regimiento on line que revivía las batallas de las guerras napoleónicas. Era un juego de táctica y disciplina que todos se tomaban muy en serio pero que a Alejandra, en condiciones normales, sacaba de sus casillas. Casi echaba de menos sus comentarios y sus caras de resignación mientras escuchaba las teclas y el ratón durante la madrugada. La chica había estado todo el día hablando por teléfono con su familia y organizando su armario. Ahora estaba tranquila disfrutando de un té caliente frente a la televisión del salón.

—¿Qué tal estás? ¿Hace una peli? — Héctor se hizo espacio en el sofá azul, tratando de molestarla invadiendo todo su espacio personal. Tenía la necesidad de escucharla quejarse, de escucharla gritar.

Su rostro era una máscara de cera. Sostenía su taza con templanza, sin girar ni siquiera el cuello para mirarle. Sus pómulos ahora estaban más pronunciados, al igual que los huesos de la clavícula. La ausencia del astro rey había privado a Alejandra del color del que antes disfrutaba para palidecerle la piel, dándole un matiz enfermizo. Sus ojos estaban hundidos y se mantenían inexpresivos y ausentes, como carentes de emociones humanas.

—¿Cuándo piensas decirme la verdad?

Aquella pregunta trastocó al joven, que se reincorporó rápidamente, se sentó ahora tieso en el sofá a la espera de la acusación que iba dirigida hacia él. El tono con el que aquella recriminación iba dirigida le atormentó, no era el tono vigoroso y amenazante con el que la chica siempre comenzaba una reprimenda, siempre que lo hacía estiraba su cuello y levantaba la cabeza de un modo característico que siempre le indicaba que algo había hecho mal. Aquel tono era inquietante, carente de motivación y sonaba cansado.

Alejandra seguía sin mirarle a la cara.

—¿La verdad sobre qué?

Cuando Héctor reparó en la presencia de la cámara fotográfica posada sobre la tela azul algo brillante del viejo sofá, se esperó lo peor. Había olvidado borrar las fotos del hospital y tal y como prometió a su amigo trató de olvidarse del tema, ni siquiera había comprobado la grabación de sonido.

—¿Quién es este hombre, Héctor? ¿Qué hacías allí?

Lentamente, las pequeñas y níveas manos de Alejandra avanzaron la reproducción de las imágenes captadas hasta que en la pantalla apareció la instantánea que había tomado en el viejo torreón. Aquello se escapaba a su entendimiento, entre los restos de escombros y reposando sobre el tosco jergón, allí se encontraba James Duggan, con el mismo rostro desfalleciente y atormentado. Sus ojos de nuevo parecían pedirle auxilio.

Alejandra había aumentado el tamaño de la imagen y aunque ella mantenía el sosiego del que ignora, Héctor sintió de nuevo el peso de un extraño temor, ¿cómo podría explicárselo?

—Se llama James, James Duggan.

Héctor dejó que poco a poco las palabras acudieran a sus labios para ir dejándolas caer suavemente como plumas. No podía continuar dejándola al margen de todo aquello, la estaba viendo marchitarse y se merecía una explicación a lo que había pasado. Le contó todo lo ocurrido, con mesura pero sin omitir ningún detalle sobre el episodio del timbre y lo que casi le ocurre a Shawn a tan solo unos cuantos metros de donde vivían. Luego se disculpó dejándole un beso tímido sobre la mejilla. Ella permaneció inmóvil como una estatua.

Capítulo 8

Con placer; dejó que un cálido rayo de sol calentara sus lívidas mejillas, que la luz bañara sus prominentes pómulos salpicados de alguna que otra diminuta peca. Por primera vez veía a los niños en compañía de sus padres caminando hasta el centro de Wakefield para disfrutar de un fin de semana en familia. Avanzaban desde la periferia del pueblo hasta el corazón del lugar donde se encontraban las tiendas y los grandes centros comerciales. El aroma a carne a la parrilla en las calles del pueblecito alertó al estómago de Héctor, quien mencionó en más de una ocasión la posibilidad de disfrutar de un poco de carne al grill pero Alejandra aún tenía un nudo en el estómago que le impedía recuperar el apetito. Es increíble el efecto de la climatología en la gente. Hace tan solo unos días Wakefield parecía un pueblo muerto, la mayoría de sus habitantes acostumbrados a desarrollar su vida en el interior de sus casas, ya casi habían olvidado el lujo que supone salir al exterior a disfrutar del mundo exterior.

Aquella tarde habían salido a dar un paseo para variar. Era extraño que ambos coincidieran para compartir un día libre y parecía que se hubiesen alineado los planetas para que además de aquello pudieran salir al exterior para despejarse y dejar un poco de lado el ambiente de la casa de Wentworth Terrace. Así es como realmente ellos habían imaginado su vida juntos, días de paseos y compras en el centro, almuerzos en lugares variopintos y ningún problema para poder disfrutar de cualquier capricho que les hiciera ilusión. Sin embargo, ahora sabían que aquellos días eran escasos. La mayoría del tiempo lo pasaban trabajando o encerrados en casa viendo alguna serie lo suficientemente buena como para no quedarse dormidos. La lluvia y el viento impedían que pudieran siquiera cuestionarse gastar el dinero de sus salarios en algún café, y ahora que necesitaban el dinero para irse cuanto antes de aquel apartamento habían recortado ampliamente su presupuesto mensual.

Pero Alejandra notaba la calidez de nuevo en sus dedos. Aquella sensación de frío permanente en sus articulaciones había cesado por hoy, dándole algo de tiempo para descansar y relajarse, permitirse un respiro y rememorar aquellos momentos de dicha, de luz, de calor y de tranquilidad que le hacían extrañar Andalucía. Hoy no había tocado las pastillas a petición de Héctor. Había procurado no pensar en la casa y en lo ocurrido.

El mundo era demasiado grande y la vida un bien demasiado preciado como para caer hundida en el temor y la incertidumbre de unos fenómenos que bien se sucederían de manera temporal hasta que pudieran marcharse del apartamento. Era solo cuestión de tiempo. La medicación le impedía caer en momentos de ansiedad pero también le hacía perderse matices importantes, era como bajar el volumen de la televisión para no escuchar las noticias desagradables. Héctor tenía razón, debía dejarlas y encarar el problema de un modo saludable.

—¿Sabes lo que más me gusta de este país? — Héctor pronunciaba estas palabras mientras rebañaba el contenido de un helado de chocolate con virutas del mismo sabor.

—¿El helado?

—No.

—¿El qué?

—Aquí podemos hacer lo que queramos.

Alejandra movió la cabeza en gesto de desacuerdo pero antes de que efectuara una réplica, Héctor posó uno de sus dedos sobre los labios de su novia.

—Lo que queramos.

—¿A qué te refieres?

—No me gusta mi trabajo, pero sé que en algún momento podré cambiarme, ¿sabes por qué? Porque puedo. ¿Y sabes por qué podemos estar ahora mismo aquí gastando el dinero que queramos? Porque podemos, porque aquí no tenemos que preocuparnos de que nos renueven el contrato el mes que viene.

—¿A qué viene eso ahora, Héctor? — Alejandra no entendía ese arrebato de positivismo, ambos sabían que se encontraban frente a una situación extraña y algo desagradable con respecto a su casa. El trabajo en la planta de Héctor era extenuante y no había día que no deseara haber estudiado otra carrera, sus ahorros eran pocos y lo que esperaban de Inglaterra, Candem Town y una cantidad ingente de conciertos uno tras de otro, parecían pensamientos de ingenuas criaturas ancladas en la post adolescencia, hace ya años luz del punto en el que se encontraban ahora.

—No soporto verte así— dijo el joven acariciando su barbilla—. Cada día que pasa sé lo mucho que echas de menos tu vida allí, pero quiero que pienses en las posibilidades que tenemos en este lugar, Alex. Esto es solo una mala racha, solo nos quedan unos meses.

Alejandra sonrió. El paseo, el sol, la gente, el ambiente, los sueños de nuevo brillando en el horizonte... Le hacía volver de nuevo a sus candorosos objetivos de exprimir cada momento, de vivir aquella experiencia como una aventura de la que jamás se debieran arrepentir nunca.

—Me apetece ir al cine, hace siglos que no vamos.

El semblante de Héctor se iluminó y enseguida arrastró de ella para buscar el sitio más cercano donde proyectaran una película que fuera al menos digna de verse en una gran pantalla y en compañía de la ceremonia adecuada; palomitas, refrescos y unos estupendos nachos con queso caliente.

Después de tres horas de película ambos acordaron en que necesitaban dejar descansar sus retinas. Les habían comentado que aquella nueva película de ciencia ficción era la mejor en mucho tiempo, la nueva Odisea en el Espacio, pero olvidaron mencionarles el pequeño detalle acerca de la duración. A pesar del cansancio y de las necesidades fisiológicas contenidas al límite, había merecido la pena, y el hecho de haber disfrutado de la película en otro idioma aumentaba el ego de los dos españoles, que se sentían ahora prácticamente bilingües.

Los dos flotaban en una nube, hablando sobre planes que llevarían a cabo en cuanto llegara la primavera: viajes, rutas de senderismo, escapadas a algún país de Europa del este —destino que Alejandra encontraba de lo más curioso y apasionante—. Casi no se habían dado cuenta de que ya había oscurecido y la temperatura había bajado hasta el punto de que la necesidad de una bebida caliente se incrementaba sustancialmente. La lenta y agradable caminata desde los multicines del pueblo les había llevado sin querer de vuelta a casa. Para un observador externo debía de ser una preciosidad, de diseño victoriano, reformada y con la belleza que aporta la melancolía de los ladrillos ennegrecidos y verdes a causa de la humedad del ambiente.

Héctor imprimió un fuerte beso sobre los labios de Alejandra antes de cruzar la carretera que les dirigiría de nuevo al apartamento. La calle había caído presa del silencio sepulcral que conformaba el ambiente corriente de aquella zona. El viento mecía las ramas de los árboles de las que habían comenzado a retoñar verdes hojas tempranas. El sonido de unos pasos y el cierre de una puerta quebraron el silencio. Ambos volvieron la vista hasta el lugar donde se había producido el rumor, sus mentes ahora estaban muy receptivas a cualquier elemento discordante. Una oscura figura había quedado iluminada gracias a los pequeños farolillos tintineantes de la iglesia de St. Austin. A juzgar por la lentitud de sus movimientos y su negra indumentaria debía de ser el sacerdote de la parroquia. Héctor lo contempló fijamente e inclinó la cabeza en gesto de saludo. El sacerdote no tardó en imitar el gesto y continuar caminando para atravesar la calle.

—Es un huraño— dijo Alejandra entre susurros mientras sacaba las llaves de su bolso para abrir la puerta principal del caserón.

Para cuando Alejandra abrió la puerta de la entrada, el cura había atravesado la calle e indicaba a la pareja con un gesto de su mano para que se detuvieran. El anciano se había colocado un sombrero negro tipo fedora, que presentaba una limpieza impoluta.

—Buenas tardes, señor y señora, ¿podrían permitirme un minuto de su tiempo?

Sus modales eran impecables, su inglés refinado y puro como el de los audios que se usan para enseñar la lengua en los colegios españoles. El reverendo se apoyaba sobre un bastón leñoso de color negro y empuñadura de carey.

—Por supuesto— replicó Héctor sin pensar—. ¿Puedo ofrecerle una taza de té?

Alejandra sabía que su novio disfrutaba con aquellas formalidades inglesas, se deleitaba con mostrar que era un buen anfitrión y que conocía las necesidades del inglés de a pie, que, en la mayoría de los casos se reducía a una buena taza de té negro hirviendo acompañado de un dedo de leche fresca. ¿A qué se debía aquella repentina conducta de acercamiento por parte del reverendo? Alejandra aún recordaba el último encuentro con el padre Michael.

—Por favor, pase— concluyó Alejandra sellando su recelo con una sonrisa de buena voluntad. A fin de cuentas, era su único vecino.

—Muchísimas gracias.

Juntos atravesaron el recibidor y subieron escaleras arriba hasta el apartamento número seis. Alejandra indicó al sacerdote que dejara su abrigo en uno de los percheros de la entrada y le pidió amablemente que tomara asiento en el sofá azul, a la espera de que Héctor terminara de preparar el té que hacía según las directrices británicas, simples, pero que para ellos simbolizaban una combinación perfecta de aroma y sabor.

«Es muy extraño verle en casa» pensó Alejandra. La muchacha le contemplaba desde una de las sillas del comedor. El hombre dirigía alguna mirada hacia la chica pero parecía demasiado ocupado en la contemplación de cada muro de la residencia mientras deslizaba sus dedos suavemente sobre su negra fedora. Una vez las tazas de té se sirvieron sobre la mesita negra de madera, el reverendo dejó el sombrero sobre el sofá y tomó aliento, como si se dispusiera a relatar una historia o dar una explicación tediosa.

—Tengo que disculparme, en especial con usted, señorita. ¿Cuál era su nombre? Le pido que disculpe mi mala memoria...

—Alejandra.

—Alejandra...— dijo con torpe pronunciación—. Siento mucho el modo con el que me dirigí a usted aquel día que vino a recoger la caja. Debería haber sido mucho más cortés y me arrepiento por ello.

Alejandra estaba gratamente sorprendida. Al parecer, el padre Michael era mucho más empático de lo que aparentaba. Su cabello blanco algo ralo en la zona parietal, las arrugas profundas en frente y extremos de los ojos y estos últimos empequeñecidos y azules le daban ahora el aspecto de un simple anciano como otro cualquiera. La preocupación podía verse impresa en el modo en el que miraba a la pareja.

—No se preocupe, todos tenemos un mal día— contestó finalmente la muchacha sin saber exactamente qué decirle al reverendo, que parecía decidido a buscar algo de compañía en los vecinos de enfrente, ¿sería como aquellas ancianas que no paran de hablar en las paradas de autobús?

El padre dio un sorbo de té hirviendo, acarició su labio superior con el de abajo y dejó la taza blanca sobre un platillo de cerámica.

—¿Cómo se encuentran aquí?

La pareja intercambió miradas. No pensaban relatar al anciano nada relacionado con las apariciones del Clayton, nada sobre el encuentro de Alejandra con aquellas sombras. Al margen de todo aquello era una casa adorable y espaciosa.

—Muy bien— contestó Héctor con una amplia sonrisa.

El reverendo le devolvió al joven el gesto, solo que sobreactuado.

—¿Qué tal los vecinos?

Alejandra comenzó a pensar que de no ser porque no aparentaba haber bebido más de la cuenta, aquel hombre estaba formulando preguntas improcedentes, vivía allí desde hace más tiempo que ellos, sabía perfectamente que la barriada estaba desierta.

—Todo muy tranquilo — Alejandra clavó sus ojos en los del cura y no los movió hasta que éste se sintió incómodo.

El padre Michael dio otro nuevo sorbo a su taza y se levantó del sofá. Caminó despacio, contemplando el reloj negro y en funcionamiento de la pared, además la puerta trasera del comedor, avanzó hacia el umbral que dirigía al patio trasero y sin ningún gesto de sorpresa levantó el gran vaso lleno de sal que aún continuaba derramado sobre el escalón enmoquetado de color crema.

—Estos edificios son algo fríos, ¿verdad? — El reverendo se dio la vuelta mientras contemplaba el vaso de sal gorda—. Lo normal en caserones tan antiguos como este...

La presencia del sacerdote con sus negras vestiduras en el blanco salón se le antojaba a Alejandra como fruto de algún encargado de fotografía para una película de terror, esas que tratan sobre posesiones y envían a un sacerdote del Vaticano a realizar exorcismos.

—Sí, siempre tenemos la calefacción encendida, aunque Héctor podría vivir sin ella, ¿verdad? —dijo Alejandra.

La conversación había quedado imbuida en una extraña tensión palpable para los tres.

Inconscientemente la pareja sabía que el sacerdote buscaba comentarles algo, estaba demasiado estirado y rígido, como si tuviera algo de extrema importancia que comunicar para poder descansar en paz.

—Debí prevenirles, debí venir antes...

Aquellas palabras terminaron de desconcertar a la pareja. Ahora aquella presencia casi les ponía en el vello de punta, ¿prevenirles sobre qué? Solo había una idea deambulando en sus mentes en aquel momento, y eran las paranormales actividades a las que se había enfrentado Alejandra y el herido que Héctor había encontrado en el antiguo hospital.

—¿Sobre qué, señor? — inquirió enseguida Héctor.

El padre Michael giró el picaporte de la puerta trasera y la abrió, la madera chirrió y el frío del exterior fue a penetrar en el acogedor comedor.

—Esta zona, esta casa... ¿Lo han sentido? — El sacerdote sorteó el escalón hacia la terraza y salió al amparo de la oscuridad, a encararse con el grandioso y destartalado edificio del hospital Clayton.

Ambos permanecieron en silencio, ¿sentir el qué? ¿Ojos que te contemplan en la tiniebla de la noche y que se sumergen en la indefensión de los sueños?

—¿A dónde quiere llegar con esto, reverendo? — Héctor apretó con fuerza la mano de

Alejandra y justo después de decir estas palabras se levantó para mirar a su interlocutor a los ojos.

—Siento mucho la intromisión, de verdad que lo siento, y también lamento mi tardanza...— Tosió con fuerza tras estas palabras—. Pero me siento en la obligación moral de contarles, de enseñarles... ¿O acaso en este mundo terrenal no hay cosas que se elevan sobre lo mundano y nos hacen cuestionar nuestra propia existencia?

El padre Michael tomó su bastón y posándolo suavemente sobre la madera pujada de la terraza avanzó seguido de la pareja. Héctor no podía dejar de contemplar a Alejandra, que mantenía su gesto de incredulidad.

—Yo acababa de salir del seminario cuando se me asignó la tutela de esta iglesia, no podía entender por qué nadie quería hacerse cargo de esta población en peligro de desaparecer, el emplazamiento era agradable y yo nací en Doncaster, no muy lejos de Wakefield. Era perfecto...

Los tres estaban bajo el amparo de la oscuridad de la terraza que desembocaba en la calle trasera que no disponía de luz eléctrica, el jardín ni siquiera se vislumbraba y los rostros de cada uno ahora eran tan solo una figura difusa que apenas se intuía a quién podían pertenecer.

—Al principio pensé que todo debía tratarse de habladurías y arraigadas leyendas negras. Me sorprendí cuando comprobé con mis propios ojos que nadie aceptaba vivir en el barrio de St. John, ni siquiera cuando el ayuntamiento reformó las viviendas de manera gratuita...Y por supuesto me parecía de lo más extraño—. El sacerdote hizo una pausa para aclararse la garganta de nuevo—. Soy un hombre de fe, y a pesar de mi inicial escepticismo, pronto me llegó la hora de contemplar con mis propios ojos que el barrio de St. John continuaba habitado, solo que sus pobladores ya no estaban vivos.

—¿Está usted afirmando que ha visto espíritus? — preguntó con voz enérgica Alejandra, que fue a coger con fuerza la mano de su novio.

—Creo que hay personas más «sensibles» que otras. Pero también creo que por muy grande que sea el muro que separa al ser humano del lugar donde «ellos» se encuentran, es siempre perceptible, solo que no siempre de modo consciente. Yo nunca me percaté de ello hasta que comencé a vivir aquí, en Wentworth Terrace. Es como si aquí se hubiera abierto un vórtice donde «ellos» pueden acampar con libertad.

—¿«Ellos»? ¿Sabe quiénes son? ¿Por qué están aquí? — La voz de Alejandra se quebraba pronunciando alguna de aquellas palabras, sin quererlo su timbre se elevaba más de lo acostumbrado. Estaba nerviosa, puede que encontraran las respuestas que buscaban desde el principio y que nadie se había dignado a darles.

—Algunos se presentan, otros dejan sus nombres escritos, otros solo hacen ruido y ruegan un auxilio que siempre he sido incapaz de dar a estas pobres y atormentadas almas, pero nunca he podido encontrar la razón por la que este lugar fue elegido como su antro de reclusión, ¿Por qué Wentworth? ¿Por qué aquí? El día que te vi...— dijo ahora el anciano dirigiéndose a la muchacha—. Dudaba si estabas en mi mundo o en el otro...

—Es este hospital, lo sé de buena tinta— dijo ahora Héctor, recordando el episodio del herido.

—Mueren demasiadas personas en los hospitales. Cuando se hunden en el abandono, es como si aún quedara energía residual con necesidad de manifestarse...— musitó

Alejandra ahora bajando la voz, como temiendo que sus palabras fueran escuchadas por «ellos».

—No os falta razón, y he de admitir que he hecho alguna que otra incursión al hospital

Clayton en compañía de un viejo amigo de la diócesis; catalogamos las presencias en el lugar como las que un día descubrimos juntos en el castillo italiano de San Angelo. Allí en el castillo italiano podían oírse los alaridos de los difuntos prisioneros, su tormento perduraba en aquel lugar como paralizado en el tiempo. En el Clayton sentimos la misma sensación, solo que en menor escala, como si tan solo fuera un reducido grupo de gente sollozando y produciendo alaridos de angustia. Tenemos grabaciones y documentos escritos por la Sociedad Paranormal de Yorkshire. Pero esa parte jamás fue comunicada a la diócesis. Supongo que hay hechos que prefieren mantenerse bajo el velo del misterio ante la imposibilidad de descubrir la naturaleza de las manifestaciones, o simplemente, quizás hay cosas que la gente no está preparada para asimilar...

–Entonces, la inmobiliaria lo sabía desde el principio—. Alejandra encendió la luz de la linterna de su teléfono móvil para poder vislumbrar cada esquina y así ahuyentar sus terrores. El frío de la noche comenzaba a erizar su piel.

–Debéis abandonar este lugar antes de que empeore, los últimos habitantes fueron unos jóvenes estudiantes alemanes.

–¿Qué les pasó? — Héctor colocó una silla de plástico para que el anciano tomara asiento, pero este prefirió quedarse de pie, apoyado sobre su cayado, disfrutando de la brisa y la canción de las aves y los grillos.

—Alquilaron después un estudio en el centro del pueblo, tan solo aguantaron unos meses en St. John. Vinieron a la iglesia implorando refugio, apenas sabían articular algunas frases en inglés pero el terror se dibujaba en sus rostros y en sus labios temblorosos, nunca supe lo que pasó pero estoy seguro de que se trataba de las mismas presencias.

—¡Maldita sea! ¡Joder! — La luz procedente del teléfono, la que alumbraba la terraza, se movilizó al mismo tiempo que Alejandra se llevaba las manos a la cara.

—¡Alex! Tranquila, ven aquí— Héctor la rodeó con uno de sus brazos, la chica había comenzado a sollozar—. No podemos irnos, reverendo, la inmobiliaria pide una indemnización que no podemos pagar.

El sacerdote, cabizbajo, meneó la cabeza de un lado hacia otro, contrariado y al mismo tiempo decepcionado ante aquella actitud mercantil de las inmobiliarias que nada saben de aquellos pequeños pueblos, con tanta historia y misterios ocultos. Se habían aprovechado del desconocimiento de aquellos extranjeros y ahora tan solo había un modo de tratar de ayudarles.

—Puedo intentar hacer una «limpieza espiritual», creo que así lo llamaba ella. Aún recuerdo las enseñanzas de la doctora Wells, era joven y le interesaba cualquier tema de índole mística o existencial—. Hizo una pausa para posar su mano derecha sobre el hombro de Alejandra—. Pero no puedo garantizaros que surta efecto, conozco este problema desde que llegué y sé que no se le ha encontrado solución.

—Cualquier ayuda es bien recibida, muchísimas gracias, reverendo—. Tras estas palabras, Héctor abrazó con fuerza a Alejandra. Trataba de consolarla, aunque bien sabía que era más que probable que volviera a consumir aquellas pastillas que le devolvían la paz.

–Vendré mañana, recolectaré todo lo necesario y me dedicaré al estudio de los viejos apuntes de la doctora Wells, que Dios nos acompañe y nos guíe en esta empresa. Si necesitan algo, ruego que se pongan en contacto conmigo, me disculpo de nuevo por mi falta de interés pero esta situación no deja de ser extraña para todos. Si necesitan la iglesia solo tienen que comunicármelo.

El padre Michael tomó su fedora y la colocó sobre su cabeza, a paso ligero retomó su bastón y no sin antes dar las gracias por el té caliente que había disfrutado abandonó el apartamento con una mirada melancólica, aquello no era justo y debía de haber algún modo de hacer recular a aquellos desconocidos seres.

La puerta del apartamento se cerró y Alejandra enseguida fue a atrancar la trasera de la vivienda, asegurándose una y otra vez de que no había modo alguno de abrirla. El nivel de paranoia de la muchacha se había visto en aumento considerable después de la charla con el sacerdote. Si quedaba algún resquicio de indiferencia ante aquella situación había oficialmente desaparecido. Héctor fue a elegir una serie para distraer sus mentes. Se había decidido por la nueva de superhéroes, tenía muy buenas críticas y necesitaban escapar a una realidad alternativa.

—¿Cómo estás? — le preguntó a Alejandra, que miraba como ensimismada a través de la ventana del dormitorio.

La chica no contestó, había sacado su cámara de fotos y con el zoom enfocaba a las ventanas del antiguo hospital.

—¿Qué crees que les mantiene aquí? ¿Asuntos sin resolver?

Por un lado, Héctor se alegraba de que su novia hubiera adquirido una actitud algo más asertiva con respecto al conflicto, al parecer, quería resolverlo. Sin embargo, podía verla mirar hacia todas las direcciones cada vez que iba al baño, desconfiaba hasta de su sombra, y ese modo de vida no era saludable para ella. Por supuesto, él se encontraba muy susceptible a cualquier sonido o estímulo visual, pero en su interior había una parte de él que se regocijaba con la morbosidad de los sucesos, cosa que por naturaleza no le ocurría ni le ocurriría jamás a Alejandra.

—Mañana trataremos de averiguarlo cuando venga el padre Michael— Héctor abrazó a

Alejandra y aprovechó para mirar el objetivo de su cámara—¿Sabes? Con esta luz no vas a ver nada y me muero por ver esa serie, Shawn dijo que era la leche.

Alejandra soltó la cámara y la colocó sobre el alféizar de la ventana. Tras unos cuantos capítulos de la serie, ambos estaban somnolientos y tras asegurarse de nuevo que todas las puertas estaban cerradas descansar para el día siguiente.

***

Alejandra abrió los ojos despertándose de un sobresalto. No recordaba haber soñado nada significativo. La oscuridad en el exterior aún era densa por lo que debía de haberse despertado demasiado pronto. Algo le había asustado pero no recordaba el qué, su corazón estaba bombeando con velocidad, lo sentía revolucionado, latiendo con fuerza desde el interior de su pecho. Se levantó algo adormilada y con las piernas entumecidas se cobijaron bajo las sábanas. Ambos necesitaban se colocó las zapatillas. Tenía la garganta seca y necesitaba tomar algo para la cabeza que le estaba martilleando dolorosamente. Trató de no hacer ruido al salir de la habitación y sin descuidar cada esquina del pasillo lo iluminó rápidamente activando el interruptor de la luz. Caminó hacia el comedor, las pastillas analgésicas estaban guardadas en una de las baldas de los muebles de la cocina. Aquella parte de la casa le ponía siempre el vello de punta, hacía frío y los cristales de las ventanas estaban empañados. Siempre había culpado a la humedad de aquel fenómeno pero lo cierto era que ventilaban a diario y que la humedad del ambiente se estaba reduciendo con la llegada de la primavera.

Tomó un vaso y se sirvió agua fresca de la jarra. Al rebuscar en la balda de las pastillas encontró las píldoras relajantes, las que usaba para dormir. Se sintió en la tentación de recuperar aquel estado de plenitud, para poder refugiarse en su propia mente. No debía hacerlo, tenía que afrontar la situación como lo estaba haciendo Héctor. De un trago se tragó la pastilla de analgésico y posó el vaso sobre la encimera de la cocina. Con rapidez se disponía a la salir de la estancia cuando se percató de la hora indicada en el reloj de pared, eran las doce en punto. Héctor había tratado de arreglar el reloj para que no se detuviera, había cambiado las pilas pero el reloj seguía deteniéndose de modo sospechoso a la misma hora. Ya en el dormitorio comprobó que pasaban quince minutos de la una de la madrugada. Entre las sábanas, cerró los ojos cuando escuchó el sonido de un golpe rítmico sobre lo que parecía una puerta o una pared.

—Héctor, he escuchado un ruido muy raro— Alejandra le zarandeó sin pausa pero dulcemente, sin ánimos de sobresaltarle.

El joven se despertó enseguida y juntos se levantaron a descubrir la procedencia de aquel ruido que Alejandra juraba haber escuchado.

—No hay viento, y no hay vecinos, el cura no tiene encendida la luz en la iglesia así que probablemente no esté allí, ¿de qué demonios se trata?

—No lo sé, Alex.

Héctor aún presentaba los ojos inflamados a causa del sueño y del súbito despertar.

Encendieron las luces de la casa y miraron a través de las ventanas y de la mirilla de la puerta del apartamento. No había nadie allí. Tampoco había rastro de presencia alguna en la terraza trasera.

—Vamos a la cama— dijo Héctor mientras apagaba de nuevo las luces y se dirigía al dormitorio.

Alejandra se guareció entre sus brazos y Héctor enseguida volvió a dormirse a juzgar por el característico calambre que se producía en sus piernas cuando entraba en fase de sueño profundo. Intranquila cerró los ojos y trató de pensar en su hogar, en su madre y en la familia que había dejado atrás. Los momentos más felices de su vida pasaron como en diapositivas y le reconfortó. Le transmitió la calidez necesaria para no recordar a los espectros que la acosaron en sus sueños. Todo estaba en orden y ya quedaban pocas horas para el alba. Trabajar la ayudaría.

***

Suspiró y abrió los ojos otra vez. Aún no había llegado el día y su corazón galopaba como desbocado. El dolor de cabeza había desaparecido pero estaba bañada en sudor desde la cabeza a los pies. Un sonido metálico procedente del jardín trasero le hizo volver al infierno de incertidumbre de hace tan solo unas horas, el reloj de su teléfono móvil indicaba que tan solo habían pasado un par de ellas desde que se levantó a por las pastillas. Al volverse descubrió que Héctor no estaba en la cama. Al parecer, no era la única que estaba teniendo problemas para conciliar el sueño. De nuevo aquel sonido metálico como colisionando contra una superficie de tierra o arena, era constante y se producía a tan solo unos metros. Decidió levantarse y ver cómo se encontraba Héctor.

No había luces encendidas en el pasillo ni tampoco en ninguna habitación de la casa.

Quizás se había quedado dormido en el sillón del comedor, le había pasado alguna vez cuando leía cómics hasta altas horas.

Al llegar al comedor y comprobar que su novio no se encontraba allí, la actividad le fue devuelta a su frecuencia cardíaca. La puerta trasera estaba abierta de par en par y el sonido metálico se repetía torturándola. ¿Le habría pasado algo?

Tomó la linterna y apresurándose, Alejandra pasó a la terraza desde donde tan solo percibió una figura moviéndose en la oscuridad. Debía de tratarse de Héctor, pero ¿qué estaba haciendo en medio del jardín a tan altas horas de la noche? Descendió con cuidado las escarpadas escalinatas de metal que daban acceso a la parte trasera del caserón, las hiedras y las malas hierbas habían invadido aquella escalera caída en el desuso. Al pisar la hierba con sus zapatillas de paño enfocó primero el terreno por el que pisaba para más tarde centrarse en la figura que se erguía frente a ella con un utensilio en las manos. Alejandra no podía creer lo que veían sus ojos, como el terreno devastado por un bombardeo, la tierra negra del jardín fertilizada con compost inglés para flores estacionales había sido removido y excavado con profundidad. En medio de aquellos inmensos cráteres Héctor continuaba cavando con la pala que ahora Alejandra había identificado gracias a la proximidad a la que se encontraba. Su novio estaba en pijama con el torso al descubierto y su negra melena cubría por completo su rostro.

–¡Héctor! ¡¿Qué demonios estás haciendo?!

No obtuvo respuesta alguna. Alejandra fue a posar sus manos sobre las mejillas de su novio, enfocó su rostro levemente con la linterna y contempló con estupefacción que los ojos de Héctor estaban cerrados.

—¡Héctor! ¡Despierta! — Comenzó a zarandearle enérgicamente, tratando de apuntar directamente con la luz sobre su rostro—¡Héctor!

La pala cayó sobre la tierra negra, los ojos del joven se abrieron desencajados y desorientado comenzó primero a balbucear palabras sin sentido. Miraba a su alrededor tratando de encajar lo que había ocurrido y por su reacción Alejandra dedujo que su novio no había sido consciente de lo que estaba haciendo. Jamás había visto un caso tan grave de sonambulismo, a veces hablaba en sueños e incluso se movía y gesticulaba, pero nunca había visto hacer algo como aquello.

—¿Estás bien?

Tras unos minutos el muchacho abrazó a Alejandra y con la linterna echaron un vistazo a la labor tan exhaustiva que estaba llevando a cabo el atareado inconsciente de Héctor.

La superficie del jardín había sufrido una completa transformación, ambos desconocían el tiempo que podía haber estado cavando sin descanso pero sin duda lo había hecho con vigor y profundidad. Alrededor de doce socavones horadaban el terreno y en ellos podían ser enterrados juntos sin dificultad.

—¿Soñaste algo?

Héctor no emitió respuesta alguna, apretó los labios y con la mirada perdida subió las altas escalinatas de vuelta a casa. Mañana sería otro día.

Capítulo 9

—Por favor, ven a casa—. La voz de Alejandra era débil, hablaba entre susurros a través de su teléfono desde el interior del cuarto de baño—. Está muy extraño, no come, no duerme y además anoche...— Hizo una pausa para escuchar lo que Rebeca le estaba diciendo—. Anoche… Ya te contaré todo cuando estés aquí.

El padre Michael aún no había llegado a la iglesia. Alejandra desconocía sus horarios pero sabía que en algún momento del día se dejaría caer, tal y como prometió. Había intentado hablar con Héctor sobre el incidente del jardín pero su falta de respuesta y su ausente conducta le ponían el vello de punta. La calidez de su mirada había desaparecido, había momentos en los que no le reconocía. Aquella mañana había preferido no ir al trabajo y él se había encerrado en el dormitorio, contemplaba el jardín a través de la ventana y deambulaba por la casa sin norte. No había encendido el ordenador, cosa más que alarmante viniendo de él, y además no había probado bocado alguno desde el día anterior.

—Tenemos que hacer algo con el jardín, ¿me echas una mano para volver a poner toda esa tierra en su sitio?

Solo el silencio fue lo que la muchacha obtuvo por respuesta. Las violáceas ojeras de

Héctor ahora eran aún más profundas y su palidez le daba un matiz demacrado que incluso llegaba a asustarle, parecía enfermo.

—¿Héctor?

Alejandra posó una mano sobre el hombro izquierdo de él y despacio retiró un largo mechón de cabello negro que le tapaba la cara. Con suavidad le acarició las mejillas. Su rostro estaba contraído y su mandíbula había comenzado a temblar.

—¡Háblame!

La piel de su semblante vibraba a mayor intensidad y el blanco de sus ojos mostraba finos hilos rojos que rodeaban como una red su verde iris.

—¡Fuera de aquí! — Su grito se asemejó más a un rugido que a una voz humana, la tomó de los brazos y la empujó hacia atrás con un horrible gesto de desprecio.

Ella se retiró de la habitación. Primero a cuatro patas hasta que debido al temblor que sufría en las piernas pudo recuperar la bipedestación. Rápidamente cerró la puerta del dormitorio y se apresuró hacia el salón. Dos lágrimas se escaparon amargas y cálidas de sus ojos, no podía creer aquello, no parecía él mismo, aun así la realidad era ineludible y no podía soportar aquel trato de nuevo si no se disculpaba apropiadamente y no le prometía no volver a repetir esa conducta. Alejandra entendía las tensiones a las que Héctor podía estar expuesto, pero no era una excusa para tratarla así, no estaba dispuesta a aceptar esos malos modos. Se amedrentó en el comedor mientras se preparaba una taza de té caliente. Temía entrar en el dormitorio. Podía ver en su mirada que no parecía estar dominando sus impulsos, Alejandra podía leer una conducta extraña que no parecía provenir de él, como si un ente ajeno le mirase desde las pupilas vacías de su novio. No, seguro que estaba demasiado nerviosa como para pensar con claridad. Tomó un trago de té y dejó que bajara por su sistema digestivo, reconfortándola. Estaban atravesando por un momento difícil, el más difícil que les había tocado vivir como pareja. Ella no había sabido manejar la situación y había dependido demasiado de que

Héctor no le daba importancia a lo que estaba ocurriendo, quizás sí que se la daba y tan solo se hacía el fuerte para no preocuparla; quizás aquel era el sistema de defensa de

Héctor ante lo que su mente era incapaz de comprender. Él estaba sufriendo y lo peor que podía hacer era desesperar, evadirse y convertirse de nuevo en una carga, en la víctima. Desde que habían comenzado a notar aquellas presencias fue ella la que recurrió a las pastillas, la que huyó para resguardarse entre las piernas de Rebeca.

Héctor siempre se mantuvo firme, con la mente fría y con el optimismo que siempre les había diferenciado.

***

13 de marzo 2014 a las 09:25 AM

de Alex

Me ha gritado para que me saliera de la habitación. Está muy extraño, como agresivo.

13 de marzo 2014 a las 09:26

de Becca

Mañana libro, me voy con vosotros para arreglar todo ese entuerto. ¿Cómo estás?

13 de marzo 2014 a las 09:32

Si, por favor. Estoy bien. Es todo tan raro...

de Alex

13 de marzo 2014 a las 09:32

Héctor puede estar cabreado, pero no va a comerte. Es el chico feliz, ¿te acuerdas? No puede ser tan terrible, tonta. Malas rachas las pasamos todos.

de Becca

13 de marzo 2014 a las 09:39

Pide pizza.

de Becca

***

—¡Sal de ahí! ¡¡Vamos!!— Héctor golpeaba con fuerza la puerta del cuarto de baño, cerrada a cal y canto gracias al candado de seguridad.

Alejandra guardaba silencio, con un puñado de papel higiénico se secaba la sangre que brotaba a borbotones de sus fosas nasales. El rojo líquido caía haciendo contraste con la brillante cerámica del lavabo. Le temblaban las manos mientras se las llevaba a su dolorida nariz. No sabía cómo ni por qué, pero aquel no era Héctor y la acechaba con los ojos de un depredador hambriento. No podía salir de allí. Llevaba un rato dirigiéndose a ella en inglés, cosa que nunca había hecho antes cuando estaban solos en casa, hablaba sin acento alguno, era un inglés perfecto e incluso algo chapado a la antigua, como los ancianos parlanchines del mercado.

—¡Arrinconado! ¡Como un cerdo!

Estaba revolviendo desesperado los objetos que guardaron en uno de los armarios del pasillo cuando llegaron a la casa. Eran trastos de diversa naturaleza, cacharros de cocina, cuadros horribles, piezas de plástico... Buscaba algo. Alejandra había dejado el teléfono móvil en el salón. Justo iba a decirle de pedir una pizza cuando se abalanzó sobre ella como un poseso. La estaba esperando, estaba esperando que bajara la guardia para propinarle un gancho que la noqueara, pero no contaba con que lo resistiera y corriera hacia el baño, no sin antes morderle con fuerza en uno de sus brazos para que la dejara ir. Notó su sangre en la boca y cómo la piel se desgarraba entre sus dientes.

Estaba viviendo una pesadilla, le dolía el alma verle así, como preso de una enfermedad mental o una posesión demoníaca. Pero también temía por su vida y la fuerza con la que le había golpeado podría haberla dejado inconsciente.

—¡Así es como nos sacrificaron a todos nosotros esos hijos de puta! ¡Como malditos cerdos! — El silencio siguió a aquellos gritos lastimeros de la voz que parecía sufrir como un alma en pena.

¿De qué demonios hablaba? Por fin el ruido en el armario había cesado y Alejandra dejó de escuchar sus pasos. Quizás se había detenido y por fin se había percatado de toda aquella locura. Apretó con fuerza el papel higiénico contra la nariz elevando la cabeza y continuó sentada sobre el inodoro, a la espera de que todo quedase despejado. Se iría a Leeds en cuanto todo aquello terminase, Héctor necesitaba ayuda profesional y si tenía que pedir un préstamo lo haría con tal de salir de esa casa cuyo halo cada vez se enrarecía más. Se sentía observada a pesar de que nadie se encontraba con ella en el baño. Podía notar respiraciones y calor humano cerca, muy cerca. Se enjuagaba la boca una vez más para hacer desaparecer el sabor a sangre de su novio cuando sintió un potente hálito en la nuca, era frío y había sido emitido desde una altitud superior, como si la persona que lo hubiera producido superara a Alejandra con creces en altura. Ella se movilizó rápida hacia el otro extremo de la habitación. No había nada a la vista pero podía percatarse de la presencia de manera clara, como la certeza de que en muchas ocasiones Héctor la observaba mientras dormía, pero nunca le había molestado, no le producía aquella extraña sensación. La sangre que había emergido de su nariz aún teñía el suelo de mármol color crudo, la hemorragia continuaba sin pausa y le dolía a horrores, aun así tenía cosas más urgentes en las que pensar. Cerró los ojos. A pesar de no poder ver lo que se aproximaba, percibía una sombra que amenazaba con envolverla.

No osó separar sus labios, no quería ni respirar, no quería recordar al energúmeno que la esperaba fuera que seguía con vida, y aunque lo supiera, solo quería desaparecer de una vez y despertar asustada en su cama, de nuevo bañada en sudor y sobresaltada por algo que no recordaba. Todo debía de ser una horrible pesadilla. Unas frías manos acariciaron sus hombros, ella casi se sentía desfallecer, ¿qué querían de ella? Había entrado como en un trance en el que ella misma no podía reaccionar de ningún modo, estaba demasiado asustada, presa del pánico, como desnuda en medio de un oscuro e inmenso vacío que no entendía. Intentó articular palabra para pedir clemencia, pero solo un leve susurro acudió a su boca, que temblorosa enmarcaba sus dientes que tiritaban sin cesar.

La despertó del shock la fuerte colisión de un objeto contra la puerta del baño, el conglomerado ahora parecía una fina seda que se rompería de un momento a otro y que la dejaría desnuda y desamparada, presa de aquella locura que había poseído a la persona que más quería en el mundo.

—¡Héctor! ¡Héctor! — Por fin gritó, por fin sacó fuerzas de flaqueza para tratar de encontrar al chico al que conoció entre aquel ataque de odio que le atenazaba— ¡Cariño, soy yo! ¡Soy Alex!

Un fuerte chasquido metálico delató que el candado se había desprendido de la puerta, dejando una oquedad por la que se asomaba el verde iris de Héctor. Su negra pupila estaba muy contraída y su ojo estaba abierto, vigilante, con un resplandor de locura que desencadenaba una cascada de lágrimas en el rostro de Alejandra. No había rastro de clemencia en el aquel ojo asesino.

—¡Héctor! ¡Por favor! ¡Te lo ruego! ¡No me mates! —La sangre se derramaba sobre la camiseta de la chica y sus lágrimas habían empapado su rostro desesperado—. ¡Héctor!

¡Te quiero!

De nada sirvieron aquellas palabras de agonía entre el más tormentoso de los llantos.

Alejandra se arrinconó en la bañera en cuanto él entró en la habitación. Sus ojos se posaron sobre la pared de mármol en la que había una inscripción de la que antes no se había percatado. Estaba escrita con sangre. Debía de ser la sangre que se había derramado sobre el suelo. Las letras habían quedado perfectamente dibujadas gracias a un dedo humano que no había sido el de ella. Las huellas dactilares habían quedado impresas alrededor de la inscripción que en un instante Alejandra leyó atónita.

«JUSTICIA»

—Nosotros chillábamos como cerdos...

Alejandra no se resistió. En cuanto la figura de Héctor bloqueó por completo cualquier posibilidad de salida se quedó acurrucada en la bañera, en posición fetal. Al principio todo el cuerpo le temblaba y la proximidad de la muerte era palpable con solo ver el brillo del cuchillo de cocina que su novio blandía en la mano izquierda. Ni un grito de desesperación acudió para dar fe de un último intento por manifestar una emoción, como una última intervención vital. Nada. Solo el silencio, tan solo la potente respiración de Héctor y las gotas de agua que caían del lavabo eran audibles en el aseo del apartamento seis.

Alejandra lo contempló con atención. Aquellos fuertes brazos que la levantaron por primera vez en los pasillos de la facultad; en realidad adoraba cuando él fingía raptarla, era bastante cómico y todo el mundo se reía, aunque ella aparentase estar de mal humor y siempre repitiera que estaban haciendo el ridículo. Miró por última vez su boca, la boca que tantas veces había besado y la que tantas sonrisas blancas y puras le había dedicado, aquellas sonrisas que le habían levantado el ánimo cuando ya no podía dar más de sí y los días se tornaban tristes y dolorosos. Su melena era tan suave, Alejandra daría lo que fuera por volverla a acariciar por última vez, por pasear sus dedos sobre cada mechón y tratar de organizar su caótico peinado...

Tan solo era su cuerpo, no su alma. Un potente dolor como una sacudida penetró en su abdomen. No podía respirar, no podía pensar, la sangre regaba la bañera tiñéndola de rojo oscuro y las fuertes manos que adoraba habían retirado el cuchillo para encajar una segunda puñalada en su pecho. Sus manos eran grandes y fuertes, rectas y de palma ancha, era la parte del cuerpo que más le gustaba de él, unas manos varoniles, cálidas y siempre dispuestas a acariciarla, muy diferentes a sus manos de irregulares dedos y pequeño, muy pequeño tamaño. Se había convertido tan solo en una espectadora de aquella terrible escena de la que su mente prefería evadirse, ahora lo observaba todo desde otro ángulo, congelado, como si el tiempo se hubiera detenido y las fatales estocadas jamás se hubieran producido. Héctor estaba frente a ella y le tendía la mano para ayudarla a que yaciera sobre un rojo lecho de rosas, el olor a sangre comenzó a desaparecer y la vista se elevaba por encima del blanco, hacia una potente luz cálida que la conminaba a disfrutar y a terminar con su sufrimiento. Por un momento vio a su madre, sentada en la mecedora del salón. Sus ojos estaban cansados y su mirada perdida en un programa de televisión al que no estaba prestando atención. Sabía que tenía que despedirse, deseaba irse a buscar aquella luz que irradiaba quietud, que brillaba con la intensidad del sol de la tierra en la que nació, un sol vivo, brillante y dador de vida. Le dio un beso en la mejilla, un beso leve que casi no rozó su piel. Logró oler su perfume, ella siempre usaba el mismo desde que era pequeña, una colonia fresca barata que se podía comprar en cualquier supermercado. «Adiós, mamá» le dijo antes de elevarse sobre un campo de hierba verde donde aún reposaba el rocío de la mañana.

***

Había sido una mañana muy atareada. La diócesis se empeñaba en comenzar con la campaña de Pascua, el momento idóneo para crear un clímax de confianza que atrajera un mayor número de creyentes a la iglesia de St. Austin. «Pamplinas» se dijo el sacerdote para sí mismo. Jamás había creído en la propagandística religiosa, era una completa hipocresía, si alguien necesitaba de sus servicios religiosos gozaría de ellos pero no se dedicaría nunca a hacer promoción a personas que carecían de la fe y del interés. Había cogido el tren muy temprano pero el servicio ferroviario le había dejado tarde en la estación Westgate de Wakefield. A fin de cuentas, no era un destino muy transitado.

Había tomado algunos objetos prestados. Los guardaba en una pequeña habitación que aún le continuaba asignada en la catedral de Saint Anne gracias al señor Moger, uno de sus mentores cuando cursaba el seminario. Había tomado un crucifijo de madera para colocar en el comedor del apartamento, agua bendita en un spray para poder esparcirla cómodamente, la tabla de espiritismo que confeccionó una vez con la doctora Wells y unas oraciones y salmos que convendría recitar para consagrar el lugar. No estaba convencido por completo de que toda aquella parafernalia fuera a contribuir a ayudar a aquella pareja de desafortunados inmigrantes, pero debía hacer todo lo posible por intentarlo. Estaba más intrigado por la labor de investigación. Ya había intentado sonsacar algo de información hace ya muchos años cuando aún la juventud le permitía saltar los derruidos escalones del hospital Clayton, pero además de manifestaciones y referencias a nombres de personas que fallecieron allí no consiguió encontrar el motivo de tan potentes apariciones en el lugar. Tenía como mínimo que intentarlo.

Sus pasos le llevaron tras una media hora a su iglesia. Estaba preparado para la sesión de limpieza por lo que no se molestó en entrar en el edificio, acudió directamente a apretar el timbre del apartamento seis de Wentworth Terrace. El sol aún brillaba alto y los pajarillos cantaban una alegre canción de una primavera que estaba a punto de llegar. Todos los árboles se habían ya engalanado con el color de sus verdes, rojas e incluso blancas hojas algodonosas que provocaban el sufrimiento de cualquier alérgico al polen. El padre Michael volvió a tocar el timbre del apartamento, se apoyó con su bastón para que sus piernas, que no soportaban largos ratos de pie, no se resintierandemasiado. Nadie contestaba y tampoco se escuchaba el ruido de pasos que atestiguaran que alguien acudía a abrirle la puerta. Como siempre, el vecindario estaba abandonado, solo los querubines de piedra de algún que otro jarrón decorativo le devolvían la mirada.

El sacerdote se separó de la puerta y fue a echar un vistazo a la ventana del comedor que daba a aquella misma calle; las cortinas estaban descorridas pero no alcanzaba a vislumbrar nada fuera de lo común. «Habrán salido» se dijo el hombre mientras se daba media vuelta para volver hacia la iglesia. En algún momento volverían a la casa, tampoco debía inmiscuirse demasiado en la vida privada de un pareja tan joven.

***

El olor a sangre no le resultaba ajeno. Estaba acostumbrado, era lo que tenía trabajar en un hospital rodeado de enfermos que sangraban, vomitaban e incluso producían hedores de mucha peor índole. Tenía un fuerte dolor en la boca del estómago que había desembocado en una expulsión de fluidos gástricos una vez contempló la macabra imagen del aseo. Agarraba el cuchillo de cocina con ansia, deseoso de empuñarlo y acabar con su miserable consciencia. La oscuridad había teñido el cielo de azul cian, las estrellas brillaban lejanas y su vida se había quebrado como uno de los hilos que las Nornas tejen escrupulosamente. Se había ido, estaba muerta y él estaba cubierto de su sangre, tratando de acallar las voces de aquellos espectros que ahora le habían abandonado a su suerte. Perdía la consciencia poco a poco desde la noche en la que su sonambulismo le llevó a horadar la tierra del jardín, todo había sido como una película visionada a escenas con partes incompletas e inconexas que se superponían la una a la otra, como si solo se tratase de un sueño. Pero no se trataba de ningún sueño ni de un momento producto de su imaginación, el cuerpo de Alejandra estaba en la bañera del cuarto de baño, bañado en sangre, con el rostro desfigurado y con una mueca de terrible sufrimiento que no se borraba en ningún segundo de su atormentada conciencia.

A pesar de que le llegaban fugaces instantáneas del momento del asesinato, no los recordaba como si hubiera sido él mismo el que había empuñado el cuchillo, el que la había golpeado y arrinconado hasta la muerte. No, él no había sido, el jamás lo hubiera hecho. Hubiera preferido clavarse esa maldita arma blanca en el corazón antes que causar ningún daño a Alejandra. Había evitado entrar en la habitación durante todo el día, había cogido todas las botellas de cerveza y sidra que guardaban para los fines de semana y poco a poco se enterraba más en la espesa nube de la embriaguez. Aún le temblaban los dedos y tenía los ojos hinchados, empapados en lágrimas. «¿Qué demonios había ocurrido?»

Le sentía muy cerca, no debería de andar lejos. Se incorporó de su asiento en el salón y tomando un nuevo trago de la sidra favorita de Alejandra, una de frambuesa con una dosis demasiado generosa de edulcorante, fue a deambular por el corredor del apartamento. Allí estaba, podía ver su risa que ondeaba como una bandera de victoria, era tan solo una oscura sombra, un demonio negro y retorcido que parecía recrearse con la desgracia que acababa de acontecer, ¿o sería la muerte? Ojalá fuera la muerte que viniera a llevarle y retirarle de aquel infierno que le había tocado vivir. Le siguió, quería matar a aquel espectro, retorcerlo él mismo con sus manos y sentir cómo se asfixiaba, lo deseaba tanto como su propia muerte.

La oscura estela del ente se propagaba como el humo de una chimenea hasta el que era el dormitorio de la pareja. La puerta estaba cerrada y escuchaba unas potentes carcajadas al otro lado. Aún con el cuchillo en sus manos se preparó para reducir a aquella sabandija. Se lo merecía, todos se lo merecían, ya que todo había acabado, este era el fin.

—¿Quiénes sois? ¡¿Qué queréis?!— La voz de Héctor, afónica y desprovista de cualquier entusiasmo o fuerza, resonó en el momento en el que abrió la puerta del dormitorio.

A primera vista todo se encontraba tal y como la pareja lo había dejado, la cama aún estaba por hacer y los pijamas de ambos estaban tirados, hechos un ovillo entremezclándose con las sábanas y la manta de estrellas de Alejandra.

–¡Maldita sea!

El joven propinó una fuerte patada a uno de los armarios, la puerta de cristal se quebró y al volverse, una imagen reflejada en el tocador incrementó sus deseos de comenzar una cruzada para devolver a aquel demonio al infierno de donde había venido. En el reflejo del espejo pudo verlo sonriente y satisfecho. Sus rasgos oscuros casi se tornaban humanos. Reconocía aquel semblante, lo había visto antes en algún lugar pero no lo recordaba. Furioso, recorrió el habitáculo tratando de tranquilizarse y entrar en razón, la oscuridad de la noche era tal que le estaba engullendo, no quería continuar viviendo, deseaba que aquella oscuridad nunca terminara para regalarle un nuevo y largo día de angustia y sufrimiento. De un arrebato de furia cogió la cómoda de madera y la arrojó contra el tocador.

—¡¿Quién eres?!

El cristal se quebró y los cajones de la pequeña cómoda cayeron causando un potente estruendo, la ropa cayó en la alfombra y Héctor sollozó impotente ante la situación. ¿La habría matado él? Con una mezcla de satisfacción y terror abrió los ojos para contemplar la escena que le devolvió la confianza en sí mismo, frente a él había un grupo de sombras tenebrosas que lo contemplaban con sus ojos rasgados, se reían de él y el joven se sintió ridículo.

«Justicia»

Eso fue lo que musitaron sus enormes y afiladas bocas, lo que en lugar de escuchar sus oídos distinguió enseguida su psique. Al principio había quedado paralizado ante la presencia de aquel grupo de figuras fantasmagóricas que parecían fruto de la mente de un enfermo o un demente, pero sintió un impulso que le hizo abalanzarse sobre ellos con el cuchillo de cocina, tensó sus músculos y arremetió una puñalada. Ahora sí era plenamente consciente de lo que estaba haciendo, sus manos le respondían y sus movimientos eran lúcidos y continuados, no producto de una ensoñación difusa.

La fuerza con la que había preparado el golpe se le devolvió cuando cayó sobre el suelo sin enemigo al que batir, aquellos espectros se habían esfumado entre carcajadas, dejándolo solo y sin ningún objetivo en el horizonte. Con fuerza se aferró al cuchillo envuelto en sangre seca y rozó con placer su muñeca. No distinguía sus venas sumido en la más completa oscuridad pero, aun así, la idea de desaparecer del mundo era mucho más halagüeña que continuar con aquel camino de espinas. Quería recordarla viva, la mera idea de que su cuerpo muerto reposaba a tan solo unos metros de él le repugnaba, le provocaba más pavor que aquellas criaturas infernales.

—Lo siento.

Entre lágrimas e intentos fútiles por recordar todo lo sucedido, se levantó y se tumbó en la cama, su aroma había quedado impregnado en las sábanas, era como si de un momento a otro ella fuera a aparecer por la puerta tras una dura jornada de trabajo en el quirófano. La idea de que no volvería a aparecer, a hablar, a levantarse de la bañera en la que él mismo había acabado con su vida, le provocaba un inmenso dolor que lejos de ser físico era peor que cualquier otro que hubiera podido sentir jamás. Le habían extirpado una gran parte de su alma, eso es lo que había ocurrido.

***

Aún no había amanecido pero el cielo comenzaba a aclararse. Los pájaros ya habían empezado su usual coro de buenos días y las hojas de los árboles se mecían a causa de un viento que olía a humedad. Llovería de un momento a otro. La cabeza le iba a estallar, había bebido demasiado y a pesar de que se hubiera quitado la vida con gusto, se había decidido por dar un entierro digno a la mujer de la que había estado enamorado. Después ya podría quitarse de en medio, pero no iba a dejar que Alejandra se pudriera en la bañera como si nunca le hubiese importado a nadie. Le costó mucho entrar y verla de nuevo en aquellas condiciones, con el surco de la muerte ya patente y arrebatándole su gracia, pero debía hacerlo.

La limpió con una toalla de cualquier rastro de sangre, con un peine trató de ordenar un poco la melena castaña que ya le caía sobre los hombros y buscando entre su fondo de armario localizó el vestido del que ella se sentía tan orgullosa; era estilo pin-up, de tejido fino y estampado de colores. Llevó aquel vestido el día en que se graduaron juntos en la universidad. Chillaba aún más con aquel flequillo rosa, nunca le gustó ese color pero nunca se lo hubiera dicho. No necesitaba ninguno de esos tintes o maquillajes para enmascarar lo que por naturaleza se le había brindado y de eso Héctor se dio cuenta desde el primer día que la conoció. Incluso en aquellas circunstancias podía verse que era una chica muy hermosa, de rasgos finos y delicados. Sus labios, a pesar de estar amoratados, mantenían su preciosa forma, más estrechos arriba y un poco más gruesos en la parte inferior, como si tuvieran la forma de un corazón.

Durante su evasión nocturna había cavado con saña por lo que no necesitaba mucho ímpetu para dotar a Alejandra de una sepultura de profundidad respetable. La llevó en brazos hasta el jardín. No se perturbó al atravesarlo con el cadáver en brazos, nadie deambulaba nunca por las proximidades y de haberlo hecho no le hubiera importado, era su última misión antes de que la parca le llevase, estaba seguro. Dejó finalmente que reposara sobre un manto de tierra húmeda. La palidez de sus piernas casi le conferían la blancura de las estatuas de mármol. Unió sus manos y contemplándola una última vez depositó un beso sobre sus labios. Aquel fue un beso frío, un beso muerto. Levantó la mirada para localizar la pala cuando distinguió gracias a la claridad incipiente una superficie oscura que se posaba sobre el hombro de Alejandra.

Héctor se volvió a inclinar sobre el cuerpo. Intrigado, fue a agarrar lo que le pareció una raíz. La tierra se adhería con brío al amarillento objeto, tiró con fuerza para extraer aquella estructura que impedía que el cuerpo yaciera de modo completamente horizontal, era un capricho, el deseo de arroparla por última vez de la mejor de las maneras posibles. Tiró con coraje, cargando todo su odio y sufrimiento contra aquel banal propósito.

«¡¿Qué?!» Cuando por fin cayó hacia atrás con el objeto pendiendo de su mano no pudo dar crédito a lo que veía, lo que asomaba de la tierra era tan solo la punta del iceberg.

Con espanto levantó la estructura ósea de un antebrazo que al partir había crujido despidiéndolo a él hacia el suelo. Movido por la locura y el desconcierto tomó de nuevo el cuerpo de Alejandra y lo depositó a un lado, esta vez cavó sin descanso, cavó consciente y sabedor de lo que hacía, cavó hasta que el sol se elevó sobre él para juzgar sus actos. De las oquedades cavadas durante aquella noche de sonambulismo surgieron los cuerpos ya esqueléticos de cinco personas de las que ya no quedaba carne alguna, la tierra había carcomido el color del hueso hasta colorearlos de marrón oscuro.

La tarea había sido ardua y, una vez terminó, depositó la pala sobre la pila de manto y respiró profundamente. Solo por un momento aquellos cadáveres le devolvieron la esperanza que pensó desaparecida, la esperanza de que él no hubiera acabado con la vida de su novia y que fuera culpa de aquella espectral compaña que llevaba acosándoles desde el principio, acechándoles, vigilándoles, con el fin de llamar la atención y desenmascarar sus oscuros propósitos.

Capítulo 10

El sonido del teléfono móvil de Alejandra le devolvió a la funesta realidad. El sol aún oscilaba en el firmamento arrojando sus últimos resquicios de luz, algunas nubes negras se avecinaban y la amenaza de lluvia era inminente. El aroma a humedad le había llegado con facilidad dado que la ventana del comedor había permanecido abierta todo el día, permitiendo la entrada de la hojarasca y la brisa que de manera natural había limpiado la viciada atmósfera del apartamento. Héctor se posicionó una vez más apoyando sus codos sobre el alféizar de la ventana. Había sido pintado de blanco para evitar las características motitas fruto de las terribles humedades de las que sufría el caserón. Las hojas de los árboles de la calle habían proliferado a un ritmo vertiginoso, era increíble contemplar cómo la crudeza del invierno daba paso a una estación tan verde y generosa, donde el renacimiento y los colores eran los principales protagonistas.

Sobre la poderosa rama de uno de los árboles que se alzaba frente a Héctor fue a posarse un ave muy llamativa. A primera vista le pareció muy oscura y su presencia en un entorno tan bucólico le daba un toque siniestro; el pájaro se volteó mostrándole a su contemplador un hermoso pecho blanco. Parecía casi tener una actitud petulante. Sus alas eran de un color azul brillante, lo que le daba una elegancia natural, como si llevase un moderno traje de esmoquin. El animal pareció percatarse de la presencia de Héctor y dejó que sus rojizos ojos se clavasen en el atormentado muchacho, que continuaba inmerso en sus aciagos pensamientos. El animal no parpadeaba. Tras varios segundos el pájaro abrió la boca de manera dramática para dejar escapar un sonido que se alejaba del armónico canto de los jilgueros. Era un sonido seco, repetitivo y sin encanto alguno, como el rechinar nocturno de unos desgastados dientes.

—Hola, señora urraca— Héctor se aclaró su seca garganta, inutilizada y algo afónica a causa del trauma—. Que tengas un buen día.

Lo que dibujaron sus labios no era una sonrisa, sino una mueca, una burla que pretendía hacerse pasar por un gesto sonriente. Fue uno de los primeros chascarrillos que el joven aprendió en Inglaterra, la canción de las urracas y toda la superstición alrededor de aquel pobre animal que destacaba por su inteligencia. Al parecer, había sido una gran incomprendida dentro del folclore anglosajón pues era, junto a pocas criaturas del reino animal, sujeto de estudios por su capacidad de percibir su identidad propia, de reconocerse en un espejo.

Aún recordaba como si fuera ayer a la mujer que le enseñó aquella curiosa canción que retuvo en su memoria gracias a sus pegadizas rimas en inglés. Fue una paciente con cáncer de colon que había sido intervenida varias veces. Un par de resecciones y ya cargaba con una de esas olorosas bolsas de ostomía. Era muy delgada, de cabello casi inexistente y una sonrisa amarilla, de esas que no se puede evitar mirar y hacer un reconocimiento de todas las piezas dentales desaparecidas. Era de esas que no piden nada, que no molestan. Por no usar el timbre de enfermería era capaz de amanecer en el suelo en un fútil intento por darse una ducha. Héctor hizo un intento por recordar su nombre pero no lo logró. Sin embargo, aquella mujer había conseguido que cada vez que veía una urraca la saludara apropiadamente, para, según ella, evitar el mal agüero que, se dice, propicia el refinado animal.

Pero él no la saludó por superstición, lo hizo porque verdaderamente le parecía un ser inteligente, de mirada profunda y digno de recibir un saludo; además, la canción era muy rítmica y difícil de olvidar. Se sentía tan solo que aquel ave posada sobre la rama le pareció una compañía sustancial y digna de apreciar.

«One is for sorrow

Two is for joy

Three is a girl

Four is a boy

Five is silver

Six is gold

Seven is a secret, not to be told.»[1]

La mujer recalcó que el mal fario se producía si el avistamiento del pájaro se llevaba a cabo en soledad, y que en algunos casos era un emisario de la mismísima muerte; sin embargo, la malignidad desaparecía si era una pareja de urracas lo que se divisaba.

Precisamente la canción hablaba de los diferentes efectos sobre la suerte del observador dependiendo de la cantidad de urracas que se estuviera divisando. Cierto o no, le parecía tierno. Algo digno de recordar, como los refranes, algo que de seguro hubiera enseñado alguna vez a sus hijos.

De nuevo el teléfono. Se giró para llegar hasta la mesa donde se encontraba el móvil de la difunta. Aún no lo había tocado desde que ella lo dejó sobre la mesa de cristal. La pantalla brillaba anunciando la llamada entrante de Rebeca. Rebeca, ¿cómo podría él  siquiera sostener una conversación con ella? ¿Cómo podría decirle todo lo que había ocurrido? ¿Lo que él había hecho? Imposible. No lo entendería nunca y tampoco se lo perdonaría, como jamás se lo perdonaría a él mismo. Por un momento dudó, pensó en descolgar y escuchar una voz humana que le devolviera algo de calor, que le reconfortara y le dijera que no había sido su culpa. Pero sabía que no iba a ocurrir así, que Rebeca se sentiría embargada por las circunstancias y dada su visceralidad no podría cuestionarse la naturaleza de lo ocurrido, no le daría nunca el beneficio de la duda; pero, a fin de cuentas, eso era un lujo que nadie le daría. En el preciso instante en el que despertó de su trance, lleno de sangre y horrorizado ante la contemplación de su terrible fechoría supo que nadie debía ser indulgente con él, ni siquiera él mismo.

Aunque lo hubiera hecho de manera inconsciente, abominable, inimaginable en todos los sentidos.

El teléfono agotó la llamada. A pesar de que reinaba el silencio en el apartamento, Héctor no se encontraba en calma. Continuaba sintiéndose observado. Casi podía palpar una recargada estela de energía en todas partes. Era muy extraño, pero le pareció ver aquellas oscuras sombras escabullirse en cada reflejo, en cada esquina y cuando se despertaba estaban frente a él, como si hubiesen estado velando sus pesadillas.

—Os estoy esperando.

Al principio aquellas presencias le desconcertaban, le asustaban y solo deseaba que volvieran a desaparecer para recobrar su estado de confort. Ahora las buscaba desesperadamente, tratando de averiguar la complejidad de su naturaleza, la razón de su existencia. El alcohol se había acabado, la comida también y su apetito ni siquiera era una necesidad contemplable. Tenía que hacer algo al respecto, darle sentido a su indeseable existencia que acabaría cuando descubriese qué demonios había ocurrido.

Quizás se tratara de una enfermedad, pero de las manifestaciones de la casa no solo él había sido testigo y no todo el mundo podía ser esquizofrénico, allí había algo y ya era hora de que se resolviera. Para Héctor su vida había perdido su significado y contexto, primero estaba destrozado. Jamás superaría aquel horrible golpe. Su porvenir había sido aquella acción había sido arrancado de raíz y cualquier esperanza de rehacer su existencia en el caso de que tuviera ánimos de hacerlo sería desde un punto de vista muy diferente, dado que la autoría de la muerte de Alejandra le sería asignada por defecto. Acabaría en la cárcel o como eterno fugitivo.

Solo había una persona que podía escucharle y no sentir tentación de solicitar ayuda psiquiátrica. Y ese era el padre Michael. El sacerdote se suponía que debía haberles visitado antes de que todo terminara de aquel modo, pero no recordaba nada acerca del día del desastre. Eran escenas cortas entrecortadas y mezcladas con emociones primarias que no le pertenecían a él. Quizás debiera intentar mantener una conversación con el único hombre testigo de los sucesos extraños del viejo barrio de St. John, la única persona consciente de los problemas que estaban experimentando. Bien era cierto que Rebeca y Shawn habían presenciado movimientos en la casa y cosas fuera de lugar la noche en la que se quedaron a cenar. Pero tan solo mirarlos a la cara le partiría el corazón.

Especialmente encarar a Rebeca, no podría evitar contarle todo lo ocurrido.

Héctor cerró la ventana y la urraca alzó el vuelo abandonando la rama del árbol. Se colocó una camiseta limpia de manga corta, una negra con el logo de un grupo de heavy metal local de la ciudad que le vio nacer y cogiendo las llaves del apartamento lo abandonó cerrando con fuerza la puerta principal. «Todavía hay algo que puedo hacer» se dijo mientas descendía las escaleras del caserón.

***

Tras replicar las campanas de la iglesia de St. Austin en homenaje a un vecino de la comunidad que había fallecido en servicio de las fuerzas de seguridad, se dirigió a la zona del altar para terminar de limpiar el polvo, que a veces se acumulaba sobre los blancos tapetes con los símbolos del todopoderoso en letras griegas bordadas en hilo rojo y dorado. La ausencia de feligreses enfriaba aquel templo que con tanto cariño se había restaurado hacía tan solo diez años. Habían colocado unas estilizadas columnas romanas de un escrupuloso blanco, habían pintado las paredes de azul aguamarina que hacía un contraste interesante con las blancas cenefas que delimitaban el techo del lugar.

Era una iglesia pequeña y modesta, con sus bancos de madera algo viciados por el tiempo y una ausencia de luz notoria. Hacía un año que no cambiaba los bulbos eléctricos, él podía sobrevivir con la luz de su escritorio y el de la sacristía, nadie vendría en busca de su sermón. De hecho, a veces sentía que su voluntad de predicar la palabra del Señor estaba siendo desperdiciada, pero los caminos del Señor son inescrutables y la dificultad de su labor radicaba en la ausencia de aquella satisfacción de la que disfrutaban los sacerdotes de las iglesias concurridas y los templos ubicados en grandes focos poblacionales.

Le dolían los huesos de la rodilla. Siempre le ocurría cuando el tiempo iba a cambiar y nunca fallaba en sus vaticinios. Sería una noche tormentosa y al día siguiente una mañana soleada de niebla espesa. Así era su tierra y él era un perro viejo que había contemplado demasiados días y demasiadas noches. Lentamente y con una breve oración casi inconsciente apagó las velas que yacían bajo la estatua del apóstol san Juan evangelista, una figura tan blanca como las columnas y que en su opinión no le vendría mal un poco de color y humanidad para reflejar el calor del amor que sus palabras sugirieron. A pesar de que las figuras divinas se dibujan inalcanzables y elevadas sobre lo mundano, la imagen de los santos, la imagen de su propio Dios, era una imagen mucho más llana en su imaginario personal. Él siempre pensó en Jesucristo como la personificación del Supremo, un hombre al servicio de la humanidad y de valores que hablaban de amor y de paz.

Se disponía a apagar la luz de la nave central cuando el sonido de unos pasos sobre el suelo enmoquetado le hizo dar un respingo. De un sobresalto la bolsa de ropa usada que llevaría mañana a la iglesia de St. Anne cayó al suelo, abriéndose y dejando a la vista algún que otra prenda que recogió una vez divisó el rostro de su nuevo visitante.

—Buenas tardes, padre.

Se trataba de Héctor, el chico español que vivía con su pareja justo frente a la iglesia.

Quizás debió pasarse de nuevo e insistir en la limpieza espiritual que aún debía llevar a cabo pero temió resultar impertinente y atentar contra la intimidad de aquella gente, ya había empezado con muy mal pie con aquella señorita y debía enmendarlo.

—Buenas tardes, señor. Bienvenido a la casa de nuestro Señor Jesucristo.

Tenía entendido que los españoles eran de tradición fundamentalmente católica, así que no dudó en abrazar su entrada como signo de buena voluntad y de colaboración entre ambos. Aunque las imágenes en las camisetas del joven sugerían un paganismo incipiente. Cosas de la edad.

Héctor se quedó inmerso en la contemplación del crucifijo que mostraba al Cristo en su sacrificio mortal. No era la figura más grande y espléndida que había visto, carecía de las emociones y la riqueza de las exquisitas tallas de los escultores de la Semana Santa más tradicional. Aun así, la imagen de aquel hombre condenado le despertó un odio primitivo que le irritaba; era tan solo un hombre que sufrió una muerte simbólica, arrinconado y repudiado por la gran mayoría. Él estaba condenado del mismo modo al ostracismo, pero no pensaba dejarse entregar y sufrir las consecuencias sin antes luchar.

—Necesito que tengamos una conversación, padre.

El sacerdote enseguida interpretó la taciturna mirada de su nuevo acompañante como que algo había ocurrido. De seguro debía tratarse de algo relacionado con la casa, más problemas que había que resolver sin tardanza. Pero había algo más. Había desmejorado sustancialmente, su semblante era sombrío y sus andares lentos, se recreaba en cada paso como abstraído, inmerso en sus divagaciones.

—¿Está bien?

Héctor abandonó la imagen de la crucifixión para ahora concentrarse en la oscura figura del sacerdote, que parecía algo perturbado a causa de su presencia. Su sotana negra estaba impoluta y el muchacho aún no se terminaba de acostumbrar a que aquel hombre vistiera de manera tan rigurosa, dado los tiempos que corrían.

—No— dijo con un nudo en la garganta ahora trasladando su vista al frío suelo.

Avanzó el cura y poniendo una mano sobre el hombro de Héctor le indicó amable el camino hacia la sacristía. Era una sala pequeña, muy humilde, que constaba tan solo de una mesa con cuatro sillas, un gran atril para las misas que dado su desuso necesitaba restaurarse, y un armario donde guardaba las sotanas ceremoniales. La imagen de una

Dolorosa presidía la sala dando color al habitáculo.

—Por favor, siéntese.

Héctor tomó asiento en una de aquellas sillas de mimbre. No veía algo así desde la casa de su abuela materna, olían del mismo modo que una casa que permanece demasiado tiempo cerrada. El joven resopló antes de comenzar su relato. No sabía cómo comenzar aquel calvario de nuevo, no sabía la reacción que podría provocar pero debía confiar en que si llevaba el relato con habilidad quizás podría convencerlo para que estuviese de su lado, a fin de cuentas, aquella persona creía y había visto él mismo espíritus y sus implicaciones. La parte difícil era convencerle de que no fue consciente del asesinato de su novia, podría llamar a la policía, pero de todos modos lo peor ya había ocurrido y no tenía nada que perder. Él no podía comenzar una investigación sobre los restos mortales encontrados en el jardín. En cuanto investigasen el domicilio lo vincularían con el homicidio de Alejandra y no conseguiría nada. Debía hacerse con aquel aliado, un segundo jugador, era su única oportunidad.

—Quiero confesarme.

Aquello le dolió más que mil cuchillas a su orgullo personal, pero sabía que debía comenzar de aquel modo y ajustarse a sus métodos. No era creyente a pesar de que sus padres le bautizaron cuando era niño, no buscaba una confesión. Buscaba ayuda, pero tenía que conquistar aquel hombre conservador de algún modo.

El hombre pareció sorprendido pero su preocupación se disipó por un momento, sus labios que lucían prietos se relajaron por un momento cuando el joven pronunció aquellas palabras. El anciano hizo la señal de la cruz y con ojos expectantes esperó a que le dieran la señal para que comenzara el rito de conciliación.

Héctor no recordaba cómo se hacía aquello. Solo se confesó una vez antes de realizar la primera comunión, para la cual le regalaron una consola de última generación, la mejor de los noventa. Solo se trataba de decir lo que se había hecho mal, ¿no?

—Perdóneme, padre, porque he pecado.

Fue lo primero que se le ocurrió.

—Que el Señor esté en tu corazón para que te puedas arrepentir y confesar humildemente tus pecados.

Silencio. Los ojos azules del padre Michael lo observaban como un juez que tuviera que producir un veredicto definitivo. La imagen de Alejandra se proyectaba en su mente, vilmente acuchillada en el baño. Aquello le provocó que su respiración se alterara por un momento de manera espontánea.

—No sé por dónde empezar. No tengo otro sitio donde ir.

De nuevo el sacerdote frunció el ceño.

—No se preocupe, esta es la casa de todos.

—Ocurrió algo terrible. Algo que aún mi mente se resiste creer, ojalá todo fuera una pesadilla—. El padre Michael, ante el comienzo de aquella historia que prometía intensa, rellenó un vaso de agua que reposaba sobre el armario de las ropas de ceremonia y se lo tendió al sofocado penitente—. Alejandra ha muerto.

Aquello sí que turbó al sacerdote. La jarra de cristal que transportaba desde una estantería casi se precipitó hacia la alfombra de la sacristía. Su boca se abrió ligeramente y con una mano en el corazón no fue capaz de articular palabra. Héctor lo miraba con ojos vidriosos. A fin de cuentas, era la primera persona a la que le contaba lo ocurrido, al que le daba constancia de la fatalidad y aquello hacía que la sintiera más terriblemente real.

—No sabe cómo lo siento, lo siento muchísimo. redentoras manos.

—Necesito ayuda. Tengo varios recuerdos de lo ocurrido...— Héctor se levantó de la silla, preso del nerviosismo. Empezó a dar vueltas en semicírculos, tratando de evitar la mirada abrumada de su confesor.

Dios la tendrá ahora entre sus

—¿Qué le ha pasado?

—Eso es precisamente, padre, lo que me atormenta. Alejandra ha sido asesinada.

—¿Asesinada? ¡No puede ser! — dijo llevándose las manos a la cabeza.

—No sé qué pudo pasarme padre, pero vi cómo yo mismo lo hacía, pero no era yo. Vi unos espectros... Sé que hay una ínfima posibilidad de que vaya a creerme, pero tan solo puedo decirle que no fui yo, no estaba en mi sano juicio.

—¿Está confesando que asesinó a su mujer? — Ahora su rostro era frío, se había contraído dejando unas facciones de piedra.

—Encontré unos esqueletos en el jardín, justo cuando fui a enterrar su cadáver, justo en el momento en el que volví en mí, cuando volví a ser consciente de lo que pasaba.

—Lo siento mucho, pero no puedo ayudarle. Le ruego que se vaya.

El sacerdote se levantó de la silla. Estaba decidido a expulsar a Héctor de la iglesia.

Aquel chico era un perturbado. No olía a alcohol pero si su confesión era cierta, ante la duda, era mejor llamar a la policía. Pobre criatura descarriada.

—Puede llamar a la policía, aún puedo oler su sangre en mis manos y eso me repugna.

¡¿Es que no lo entiende?! ¡Yo jamás lo habría hecho! ¡La quería!

Héctor sin pensarlo dos veces tomó al cura de la sotana con fuerza y lo llevó hacia la pared más cercana.

—¡Suélteme! ¡Pare! ¡Esto es una completa locura!

—He venido a suplicar su ayuda, hay algo extraño en esa casa y usted sabe mucho más que yo acerca de las historias que se cuentan y las presencias que campan a sus anchas por aquí. No fui dueño de mis actos, ¡no sé si tengo una enfermedad! ¡No sé siquiera si estoy loco o si fueron esos oscuros seres que me miran a mis espaldas, que esperaron el momento idóneo para una extraña justicia que se están intentando cobrar! ¿Sabe? Si quiere llamar a la policía, llámela. Si quiere internarme en un psiquiátrico, hágalo. Yo le he pedido su ayuda, solo quisiera que fuera usted el primero que echara un vistazo a los esqueletos que he encontrado en el jardín y a las energías que hay en ese lugar. Usted ha estudiado al respecto, ¿a quién más sino a usted podría acudir? Le suplico que me escuche, que me dé una oportunidad, el beneficio de la duda.

—Le ruego que salga de esta iglesia.

—¡Por favor! Solo ayúdeme a descubrir qué ha pasado. ¡Yo no la maté!

—Salga de aquí, por favor.

Héctor arrinconó al sacerdote contra la pared y las lágrimas acudieron a su rostro, cayeron por sus mejillas y acto seguido le soltó arrepentido, volviendo la cara hacia atrás.

—Lo más gracioso de la gente como vosotros es que fingís que dedicáis vuestra vida al servicio del prójimo, pero justo cuando el necesitado acude a vuestra puerta no sois capaces de distinguirle. Tengo que ser pobre y vivir en la indigencia para que acuda a mí como un enviado divino a satisfacer su patético ego.

Héctor abrió la puerta de la sacristía y cerró dando un fuerte portazo, sus pasos resonaron con ímpetu mientras abandonaba la iglesia de St. Austin. El padre Michael estaba asustado. Aquel hombre estaba loco de atar y podría haberle agredido. Su tormento era verdadero, no había nada más que observarle, pero a pesar de que su experiencia en el campo paranormal era existente, el reconocimiento de la autoría de un asesinato era una confesión y debía ejercer su deber para con la ciudadanía, para con el mundo y la justicia. Un asesino debía pagar por lo que había hecho, haya sido consciente o no de lo ocurrido. Los espíritus de la casa bien podrían haber sido la excusa para perpetrar un crimen pasional que llevaba un tiempo esperando a ocurrir, o quizás todo era mentira y ese joven solo trataba de llamar su atención...

***

Para cuando llegó a la puerta del apartamento seis le sorprendió una figura que se dibujaba en la oscuridad del umbral de la puerta. No era una figura aterradora, tampoco una presencia perturbadora. Era cálida, y cuando se percató de sus pasos, que subían ruidosos la escalera del caserón, se volvió enseguida.

—¡Héctor! ¡Por Dios! ¡Por fin encuentro a alguno de vosotros!

Justo lo que le hacía falta en aquel justo momento. Rebeca. La luz de su teléfono iluminó sus ojos protegidos por sus anchas gafas de montura de carey.

—Hola, Rebeca.

Con aquella luz apenas se podía contemplar el estado tan lamentable en el que se encontraba su amigo. De haberlo visto hubiera puesto el grito en el cielo. Era un espectro de lo que alguna vez fue.

—Estaba tan preocupada—. Ella acudió a la guarida de los brazos del joven que no sabía cómo reaccionar ante aquella visita que tarde o temprano sabía que iba a producirse—.Cuéntame, ¿qué demonios ha pasado? ¡¿Es que no usáis ya el teléfono?!

—Escúchame, Rebeca— Héctor tomó a Rebeca de los hombros en la oscuridad, clavó sus ojos en los de ella y la apretó fuertemente, tan fuerte que su cuerpo comenzó a agitarse—. Alejandra ha muerto.

Fue un gesto de incredulidad el primero que acudió a retratarse en la pálida piel de la artista.

—Héctor, eres gilipollas.

—¡Escucha lo que te digo! — Héctor apretó aún más a la muchacha que contrajo la cara dolorida—. ¡Está muerta!

El grito grave y potente del joven aterrorizó a Rebeca que, en cuanto pudo liberarse de su presa, retrocedió unos pasos para mirarle perpleja. Estaba ido, no era Héctor, era un energúmeno que se le parecía físicamente.

—¡¿Qué cojones dices?! ¡¿Qué mosca te ha picado?!

—¡Lárgate!

—¡¿Qué?!

—¡Que-te-vayas!

—¿Dónde está Alex? ¡Alex! — Rebeca acudió a la puerta de madera para aporrearla como loca.

—Ya no te escucha. No volverá a escuchar nada más.

—¡Alex! ¡Dile a Héctor que pare, esto no tiene ninguna gracia!

Héctor tomó a Rebeca del torso y tirando de ella la retiró de la entrada del apartamento

y de un empujón la desplazó hacia la escalera.

—¿Qué haces?

Con una mano apretó fuertemente los pómulos de Rebeca hasta que ésta los sintió terriblemente doloridos, sus dientes se clavaban en la carne, entonces supo que aquello no era ninguna broma.

—¡Vete!

***

Héctor estaba encerrado en el dormitorio, metido en la cama deshecha que nunca volvió a ordenar, viendo vídeos que conservaba en la memoria de su ordenador. El día de

Reyes, el primer día de Reyes que estuvieron juntos desenvolviendo regalos y comiendo aquel pesado roscón que tanto le gustaba a Alejandra. Siempre se ponía enferma cuando comía demasiado. Cómo sonreía, daría cualquier cosa por verla de nuevo sonreír de aquella manera. ¿Cómo podía haber ocurrido algo así? Tenía que pensar en algo, ¿cómo podía haber sido tan iluso al pensar que el sacerdote iba a creer tan solo una palabra de lo que le estaba contando? Lo más sensato sería huir a algún lugar y perderse en el anonimato, quizás algún país del sudeste asiático. Huir como un vulgar asesino antes de que le arrestaran o le interrogaran al respecto.

Había buscado en internet sobre la Sociedad Histórica de Wakefield, se encargaban de conservar el patrimonio histórico del pequeño pueblo y tal vez pudieran ayudarle a ubicar el motivo por lo que aquellos cadáveres reposaban en su jardín. Pero claro, en cuanto descubrieran el cuerpo de Alejandra, el crimen quedaría al descubierto y cualquier investigación que quisiese llevar a cabo acabaría con un seguro encarcelamiento. A lo mejor debía llevarse el cuerpo a otra parte o deshacerse de él de algún modo, pero aquella idea le asqueaba. No pensaba perturbar su descanso y movilizarla de un lado hacia otro casi burlándose de su desgracia. Debía ser así.

Llamaría a la Sociedad Histórica de Wakefield. Por lo menos habría puesto algo en marcha para identificar los cadáveres, pero eso no evadiría el hecho de que lo había hecho con sus propias manos. Aquellas inscripciones clamando justicia le indignaban.

Ellos seguían allí, casi podía oír sus enfermas voces como un eco. A cada día que pasaba se convencía más del crimen que había cometido, a pesar de que esas sombras se aparecían con más fuerza, con cuerpos cada vez más nítidos.

El sonido del timbre de la puerta interrumpió sus pensamientos y pausó la reproducción del vídeo para mirar por la ventana del comedor. Un coche de policía estaba aparcado en la calle Wentworth Terrace. El padre Michael había cantado y ya había llegado el momento de enfrentarse a la realidad. Ya no lo quedaban ganas de vivir, de salir corriendo como un cobarde por la puerta trasera y comenzar una nueva vida que no ambicionaba disfrutar. Había comenzado el camino de la crucifixión, de la condena, prefería quitarse la vida a comenzar una penitencia tan vacía.

Dos golpes sonoros sobre la puerta del apartamento seis le indicaron que ya habían llegado. Con melancolía contempló por última vez la foto que adornaba la entrada, se la habían tomado en el parque de atracciones de Madrid el verano pasado. Era como si hiciese una eternidad desde que fue tomada.

—¿Hay alguien ahí?

De nuevo golpes sonoros.

Héctor dio un paso al frente y giró el picaporte de la puerta. Eran dos agentes y vestían el usual uniforme de la policía inglesa cuyo gorro abombado les hacía parecer muñecos de juguete.

—Buenas tardes, señor. Tenemos algunas preguntas que hacerle, si no le importa.

Capítulo 11

El sonido de los pasos cerca de la puerta de su celda de alta seguridad. Eso era todo lo que podía escuchar durante el día. Sin duda era lo más duro. El no poder acallar sus pensamientos, los cuales que se repetían una y otra vez con el único objetivo de continuar torturándolo. Había perdido un poco la noción del tiempo, a pesar de que de vez en cuando entraba un operario a hacerle ridículas preguntas sobre su pasado, las relaciones con Alejandra, e incluso si sentía algún tipo de emoción en aquellos momentos. La comida se la servían dos veces al día, quizás por ello sabía que los días se sucedían unos tras otros y que ya podría haber pasado más de una semana desde que lo internaron en «Su Majestad», Centro Penitenciario de Wakefield en Yorkshire Oeste.

Para su suerte, ni siquiera había tenido necesidad de movilizarse dentro de Reino Unido, justo en el pueblo donde había elegido residencia existía una penitenciaría de grado A.

Era un centro reservado exclusivamente para presos masculinos. Los internos habían cometido en su mayoría homicidios y delitos de abusos de índole sexual a mujeres y a niños pequeños. Sus cargos eran de homicidio en primer grado y en espera de un juicio que le condenase por completo, esperaba en una celda de los módulos más crudos de la penitenciaria, reservados a reclusos con patologías mentales, extremadamente peligrosos para la sociedad. Tampoco se merecía algo mejor. A pesar de que el silencio le martirizaba, continuaba tratando de tejer con cuidado un plan de acción para continuar acercándose al verdadero asesino de su novia fallecida.

Aún no le habían oficiado un entierro. Aunque tampoco es que a ella le hubiera importado. No era creyente de ninguna religión en concreto, pero quizás le hubiera gustado volver a España, a su pueblo, a Antequera. Héctor se horrorizaba con solo pensar que estaba encerrada en un cubículo de metal, que la habían diseccionado e inspeccionado en cada parte de su anatomía para extraer información que de nada serviría para encontrar la verdadera razón por la que todo aquello había ocurrido. La embajada había sido contactada, el joven había dado los datos de la madre de Alejandra y prefería no imaginarse la reacción de aquella pobre mujer enferma recibiendo la fatídica noticia. Tan solo esperaba que la repatriaran pronto y que la pesadilla acabase de una vez.

Tras los tres primeros días de severo aislamiento, el protocolo permitía hacer una llamada. Lo normal hubiera sido ponerse en contacto con sus padres pero prefería mantenerlos en la ignorancia. Estaba seguro de que acabarían siendo puestos al tanto por algún organismo público. En lugar de darle la noticia a sus padres se decantó por llamar a la iglesia de St. Austin. Aún tenía fe en que el padre Michael pudiera contactar con los entes que deambulaban por aquella casa y sacar algo en claro, aunque tan solo fuera para limpiar su propia conciencia, que no le dejaba dormir más de unas horas seguidas sin despertarse bañado en su propio sudor. No obtuvo respuesta en la iglesia y tampoco le dejaron repetir aquel intento, tenían las llamadas controladas y un experto traductor de español había sido llamado por si el muchacho usaba su lengua madre para hablar en clave acerca del crimen o de algún otro que hubiera podido perpetrar.

Hacía tan solo unos días le habían presentado a su abogado defensor. Sabía que era de

Manchester y que su aliento apestaba a ajo por alguna razón. Atendiendo a su fisonomía y el color de su piel se podía sacar en claro que debía de tener ancestros hindúes en algún lugar cercano de su árbol genealógico. Le explicó a Héctor la condena a la que se enfrentaba y la circunstancia en la que se encontraba en aquel momento debido a que se había encontrado el cadáver y que no se podía enlazar a ninguna otra persona vinculante. Se habían descubierto sus huellas dactilares impresas con sangre por toda su piel. Además, el joven había faltado a trabajar, por lo que no tenía ningún móvil que justificase una ausencia repentina.

Héctor no había hecho el menor intento por defenderse. Contestó a las preguntas de su abogado con un escueto sí o no. Por un momento pensaron que podía tratarse de una barrera idiomática, pero tras el cuestionario que descartó esa posibilidad, no hubo duda alguna de su perfecto entendimiento del idioma. El letrado le dijo que habían sido encontrados otros cuerpos enterrados en el jardín cerca del lugar donde se encontraba el cadáver de Alejandra pero que no debía preocuparse por aquella parte porque las heridas de bala databan aproximadamente del año 1893. La Sociedad Histórica de Wakefield había comenzado una investigación de memoria histórica sobre aquellos restos y pondrían todo en orden cuando los resultados de algunas pruebas pudieran establecer la identidad de al menos uno de los cadáveres encontrados.

Las visitas más entretenidas de todas fueron las del departamento psiquiátrico de la prisión. La primera fue una enfermera en prácticas algo asustada porque tenía que sacarle una muestra de sangre. Las manos le temblaban y no se atrevió ni a saludar  siquiera. No consiguió extraer sangre a la primera; de hecho, Héctor aún conservaba un buen moratón a razón de sus intentos. Aquella chica podría ser una de las muchas estudiantes a las que él había enseñado en el hospital de Pinderfields hace tan solo escasos meses. A la chica de la analítica le siguió un médico muy mayor de pelo blanco y gafas de culo de botella. Tenía algún tipo de problema en el habla, puesto que tartamudeaba a la mínima oportunidad en la que tenía que elaborar una oración más compleja de cuatro palabras. Al parecer estaba bastante sorprendido con Héctor una vez leyó su informe, un informe que le convertía en un criminal inexcusable.

«Usted no es un individuo que padezca de enfermedad mental alguna. No sufre de alucinaciones y los cargos de los que se le acusan, (en el caso de que se le atribuyan) los habría hecho bajo un sentido totalmente nítido del mal y el bien. No se distingue que tenga tendencia a la violencia y las grabaciones de su cubículo lo describen como un individuo normal y saludable.»

Así pues, parecía que aquel era el sitio indicado para el perfil que ahora se le atribuía. El de un asesino sin escrúpulos que estaba tan vigilado que no podía quitarse la vida. Se arrepentía de no haberlo hecho antes, pero debía continuar tratando de contactar con el padre Michael como fuera, era lo último que podía hacer.

***

La preparación de la obra teatral había terminado y tan solo quedaba él en la iglesia.

Aquellos jóvenes del grupo de teatro eran una alegría para el barrio. Se habían propuesto representar «Sueño de una noche de verano». Los beneficios se dedicarían a los comedores sociales del barrio y todo tendría lugar en la iglesia que tan alejada parecía de los creyentes del pueblo. Aunque estuviera mal aprovecharse de una situación así, la verdad era que desde el asunto del asesinato que había sido destapado a la opinión pública hace tan solo unas semanas, había una gran cantidad de curiosos y jóvenes morbosos que deambulaban por las proximidades, haciéndole preguntas de todo tipo acerca de la pareja de españoles que solían vivir en el apartamento seis de Wentworth Terrace. Las ganancias de la obra de teatro serían cuantiosas. Seguro que la gente se acercaba aunque solo fuera para mirar la ventana desde donde se asomó la pobre chica asesinada a sangre fría.

La policía le interrogó en el mismo momento en el que llamó para denunciar la visita y confesión de Héctor Díaz. Acudieron a la iglesia y no tardaron en llevarle a comisaría, llamar a la policía científica y obtener una orden de registro para la propiedad alquilada donde vivían. La verdad es que aún le costaba creer lo ocurrido. Después de aquel día que fue a visitarles, jamás hubiera dicho que aquel joven de tan agradables modales y sonrisa permanente fuera el tipo que perpetrase aquel terrible asesinato que no parecía tener razón alguna. Él mismo se mostró voluntario a oficiar un sepelio para la muchacha, pero, al parecer, la embajada española estaba tramitando todo aquel asunto y pronto la devolverían a su lugar de origen tras las investigaciones necesarias. Allí podría al fin descansar en paz.

Terminó de recoger algunas bolsas que contenían decorados portátiles para la obra y comenzó a apagar las luces que recientemente había cambiado para facilitar la tarea de los actores y voluntarios. Ahora ya no le parecía tan fría. Era como si un milagro hubiera agregado algo de calidez al templo. Unos feligreses habían venido esta mañana a decorar las frías estatuas de los apóstoles con unos bonitos narcisos amarillos. Aunque la causa de aquella repentina curiosidad no le agradaba, en el fondo se sentía feliz, egoístamente feliz de que las puertas por fin estuvieran abiertas para la gente.

Tras asegurar la doble puerta del lugar, se detuvo tan solo un momento a contemplar el caserón precintado con la característica banda de la policía que indicaba que era un lugar bajo investigación. Su aspecto era tan señorial como siempre y los árboles se mecían adornando el lugar con los regalos de la primavera que ya daba relevo a la estación más cálida del año. Tan solo había un elemento discordante que alertó al padre.

Las luces que colgaban de la pared de la iglesia no eran las únicas que había encendidas en la calle. Una rápida mirada le bastó para confirmar que la luz estaba encendida en el comedor del apartamento seis. No había cabida a error, él mismo se asomó el día que estuvo allí a través de ese mismo cristal que ofrecía una bonita vista de la parroquia. Por un momento pensó en volver tras sus pasos y descolgar el teléfono para así denunciar aquel evento. Podría tratarse de alguna actividad no autorizada dado las horas que eran.

No lo hizo. Continuó bloqueado, parado frente a la casa contemplando aquella luz.

Sintió un potente escalofrío y se acercó para tratar de vislumbrar alguna figura.

No se había percatado del tiempo que llevaba vigilando la ventana. Había decidido que esperaría a que aquella luz se apagara para observar a quien saldría por la puerta. Quizás podría tratarse de algún funcionario público de los cuerpos de seguridad que continuaba inmerso en alguna comprobación. Movió el cuello alertado por un sonido cercano, divisó la carretera y fue justo allí donde comprobó que no estaba solo. Allí, sentado y con un porte solemne, había un zorro de pelaje anaranjado. Sus ojos eran dos llamas en la noche y su presencia despertó en el sacerdote un desasosiego que le resultaba familiar. Era aquella sensación que había experimentado antes cuando sentía la presencia de almas de otro mundo. Era como una gran brecha que se desquebrajaba, una rotura a través de la cual se podían ver cosas. Lo comprobó hace mucho tiempo en San Angelo e innumerables veces en Wentworth, pero nunca con tal intensidad. Era una llamada, no podría explicar la razón por la cual sabía que se trataba de aquello, pero su experiencia y su sensibilidad así se lo decía, y siempre había acertado.

Había una parte de sí mismo que se sentía culpable por su papel en el encarcelamiento de Héctor. Quizás debió escucharle y comprobar al menos que lo que había ocurrido no podría ser fruto de una terrible tragedia perpetrada por criaturas de ultratumba. Pero aquello no era probable, jamás había vivido un caso como aquel y todas las pruebas apuntaban a un asesinato común y corriente. Sus dudas se disipaban cuando pensaba en el discurso tan inverosímil que presenció en la sacristía cuando el español le visitó.

Mirando su reloj comprobó que ya llevaba demasiado tiempo divagando, dirigió una última mirada al zorro y tomando su aparición como una señal de naturaleza divina, atravesó el precinto de seguridad agachándose con sumo cuidado. La puerta estaba  semiabierta, por lo que alguien debía de estar arriba. Las luces del recibidor no tardaron en encenderse. Alguien había reparado la del distribuidor de arriba, ya que la última vez que estuvo allí todo estaba inmerso en la oscuridad. Sus pasos resonaron fuerte y produciendo un poderoso eco. Conforme se acercaba al apartamento le fue embargando un horrible sentimiento de pesar y una furia latente que parecía habitar entre aquellos muros.

La blanca puerta de madera estaba también abierta y podía distinguirse la luz antes de pasar a través del umbral. El temor apareció ahora fugaz. La posibilidad de que hubiera allí algo que pudiera atentar contra su seguridad le hizo dudar en continuar con su avance o volver tras sus pasos hacia el exterior. Decidió continuar. Fuera lo que fuera, allí había una gran intensidad de movimientos espirituales que le agitaban desde los pies hasta la cabeza. Su subconsciente le conminaba a terminar con aquella intriga, así que abrió la puerta con sigilo y enseguida se percató de unos pasos muy cerca de donde él se encontraba. Al chirriar de la puerta aquellos pasos se acercaban con mayor rapidez, haciendo que el corazón del reverendo trabajara arduamente, de una manera que ya apenas recordaba.

—¿Quién hay ahí? — dijo finalmente el padre Michael mientras encendía la luz del pasillo.

Frente a él, procedente de la zona del dormitorio se personó una mujer mayor de generosa estatura y unas lentes muy deterioradas que escondían unos ojos azules algo empequeñecidos a causa del estudio de compendios de Historia.

—Disculpe, quizás deba ser yo la que formule esa pregunta, reverendo.

Aquella mujer no parecía una amenaza y ahora era él quien se encontraba en el lugar equivocado.

—Lo siento mucho. Vi una luz y me pregunté si algún indigente se había decidido por instalarse aquí.

Era inexcusable y ambos lo sabían. Ella se fijó en las vestiduras del hombre y decidió para sí no llevar el tema a la policía por tratarse de un hombre que no poseía ningún tipo de vida propia y que llevaba años viviendo en soledad. Era todo menos una amenaza.

—No se preocupe, solo abandone la propiedad cuanto antes—. La mujer sacó una libreta y comprobó algunas inscripciones rápidas a bolígrafo azul—. Bueno... No diré nada a la policía si no le importa ayudarme con unos archivos.

Por un momento, el padre Michael se sintió insultado por el chantaje. Aquella mujer se había pensado que era su vulgar chico de los recados. Tras el instante inicial recobró su usual compostura y con un meneo de cabeza asintió a aquella propuesta.

—Pase al comedor, todo está allí. Aún me quedan muchas horas de trabajo, por eso vio usted la luz encendida.

Sobre la mesa de cristal del comedor había una vasta cantidad de carpetas y papeles amarillentos que poco les faltaba para quebrarse. Había varios montones sobre la mesa y muchas tazas sucias reposaban alrededor de aquella jungla de desorden.

—Son bastante antiguos, ¿no es así?

La mujer alzó una ceja. El anciano había preguntado una evidencia, tendría que comenzar la espinosa tarea de explicárselo todo desde el principio si quería librar dentro de unos días para preparar todo lo que necesitaba para la boda de su hija.

—Sí que lo son, sí. De acuerdo con el estudio que se ha realizado sobre los cuerpos hallados aquí, y debido al hallazgo de la pulsera identificativa que iba anclada a uno de los metatarsos de las víctimas, hemos podido identificar a uno de los cuerpos como James K. Duggan, y trato de encontrar su certificado de defunción. Debido a la época en la que aparentemente fallecieron y prestando atención a las causas, esto nos podría llevar a enlazarlo con la que fue llamada Masacre de Featherstone.

—¿La masacre de Featherstone?

El padre Michael quedó estupefacto al escuchar aquello. Habían encontrado los cuerpos de los que habló el joven español, ¿quizás su historia no fuera del todo falsa?

—Una leyenda negra dentro del mundo de la minería. Fue la pista en la autopsia de los cuerpos lo que hizo que enlazáramos las víctimas con la catástrofe. Sus estructuras óseas denotan unas características propias que solo podría producirse en una persona que desempeña su trabajo bajo tierra en condiciones casi infrahumanas y durante demasiadas horas. Eso concuerda con las condiciones de los mineros de aquella época.

—Es terrible.

—Bueno, lo de estos chicos fue aún más terrible. A fin de cuentas, esto ocurrió antes de que nuestros padres nacieran. Pobre muchacha, ¿cómo se llamaba? ¿Era María?

Apenas terminó aquella frase y la puerta de entrada se cerró de un fuerte golpe, las luces del comedor tintinearon casi dejándoles a oscuras y una sombra se asomó a través de corredor. Al sacerdote le pareció ver unos ojos blancuzcos y un halo negro que parecía envolver a dicha sombra.

—¡¿Qué ha sido eso?! ¡¿Lo ha visto?!— dijo la mujer dejando caer sobre la blanca moqueta todos los archivos que hojeaba.

El sacerdote se levantó, tomó su bastón de carey y caminó hacia donde había visionado aquella aparición. No cabía duda alguna, había algo que continuaba atormentando el lugar y su fuerza era considerable, podía sentirla como una potente vibración.

—¿¡Qué quieres?!— exclamó el reverendo tratando de ir a su encuentro.

—Yo me voy, lo siento mucho pero no puedo seguir aquí.

La mujer comenzó a recoger sus cosas, el terror podía leerse en su cara de un modo mucho más fácil que las escrituras que había guardado en una de sus carpetas. Sus dedos se veían claramente temblorosos al igual que sus labios y la atmósfera se enrarecía por momentos.

—Usted también debería irse, padre. No hace falta que me ayude.

El sacerdote hizo caso omiso de la llamada de la mujer para que abandonase el apartamento. Continuó avanzando, tratando de seguir la estela de aquel visitante que había turbado el ambiente. Las luces se volvieron temblorosas de nuevo. Como esperándole, desde el pasillo, se adivinaban unos ojos blancos que se escondían entre las sombras.

—¿Qué has venido a hacer aquí? — dijo el padre Michael mientras sacaba de entre sus ropas un crucifijo de plata que mostró a la criatura.

—¡Esto es una locura!

La señora no sabía qué era más siniestro, si la aparición o la conducta del sacerdote.

Aquello era demasiado para ella, pero la idea de salir del apartamento sin compañía alguna le hizo permanecer a la luz del recibidor, justo frente a la puerta de salida.

Era incapaz de abrir el picaporte y escapar por su cuenta, siembre había sido una cobarde.

—¡Silencio! — reclamó el anciano cura.

Un paso más y entró en el dormitorio de la pareja. La sombra se había escabullido y no había nadie en la habitación. Con atención revisó junto a los armarios, bajo la cama e incluso miró a través de la ventana. Allí no había nada. Fijó su mirada en el espejo que se situaba en el alféizar de la ventana. Además de proyectar su reflejo no había nada significativo. Comenzaba a sentirse iracundo. Aquella sombra se había escondido, se reía de él delante de sus narices, casi podía oír sus carcajadas sordas. Algo le impactó fuertemente en la cabeza, volvió para descubrir la procedencia del proyectil que había caído sobre su cabeza y descubrió una figurita de bronce, algo parecido a un fauno había caído al suelo. Podía sentir la sangre en su piel, debía de tener una herida. Había sido la sombra, estaba cerca.

El sacerdote salió al pasillo y avanzó hasta el recibidor. Allí estaba de nuevo. Las luces se habían apagado y una blanca sonrisa le retaba a continuar con la persecución.

—En nombre de Cristo, ¡vuelve al lugar que te pertenece!

No tenía cuerpo, tampoco era una presencia material, era como una nube de negrura que le envolvía. Para cuando se dio cuenta sus brazos, que trataban de reducirla, hacían una presa que trataba de estrangular a aquel visitante cuya voz se repetía en su mente comunicándole el mismo mensaje como una odiosa cantinela.

«Asesinos.»

Cansado y rojo de furia comenzó una oración. Era la misma oración que usaba Wells para realizar sus famosas limpiezas, era un cántico de liberación, que entraba en comunicación con los espíritus y que le protegería de aquellas fuerzas oscuras.

«Dame fuerza, Señor, para vencer la oscuridad, para llevar luz donde no existe. Seré la vela cuando la oscuridad se cierna como una muerte certera. Seré el defensor del indefenso, el buscador de la justicia de los desfavorecidos. Seré cuerpo, seré alma y seré tus manos aquí en la Tierra.»

Sus ojos estaban cerrados cuando terminó aquella profunda letanía. La palma de su mano le dolía debido al crucifico que casi se había clavado en su carne. Estaba bañado en sudor y permanecía ejecutando su presa sobre aquel ser incorpóreo. Su respiración estaba demasiado excitada y para cuando abrió los ojos la imagen que descubrió le sobresaltó sobremanera, le hizo sentir sucio e indigno. La mujer del archivo estaba agachada y respirando a duras penas debido a que las manos del sacerdote le oprimían el cuello, su rostro estaba rojo y ya comenzaba a amoratarse debido a la falta de oxígeno. El sacerdote se retiró inmediatamente y se echó atrás desorientado. ¿Qué se disponía a hacer? Había intentado matar a aquella pobre mujer.

Ella recuperó el color mientras hacía esfuerzos por levantarse, el sacerdote se mantuvo en silencio avergonzado por su conducta. Ahora sabía lo que había ocurrido en esa casa, los espíritus que allí moraban no descansarían hasta que se cobraran su venganza, hasta que descargaran su ira sobre todo ente vivo que la habitara.

—¡¿Es que ha perdido usted el juicio?!

—Lo siento, de verdad le digo que no sabía lo que hacía.

Aquella respuesta le resultó familiar, se acordó del pobre muchacho que a día de hoy cumplía condena en una de las prisiones más estrictas de Inglaterra, por un crimen que ahora juraría que no había cometido, y por si fuera poco la orden de arresto la orquestó él mismo desde la iglesia tras su confesión. Había sido un necio.

—¡Está usted trastornado!

La mujer sin pensarlo dos veces tomó sus cosas y habiéndose recuperado un poco en cuanto el sacerdote volvió en sí, salió del apartamento a coger su coche, que estaba aparcado frente al caserón.

—Lo siento, señora, buenas noches.

El portazo anunció su soledad. En aquellos momentos no se sentía merecedor del título que ostentaba, de su posición y de su vocación.

Dio algunas vueltas mientras reflexionaba sobre todo lo ocurrido, sobre los cuerpos, sobre la posibilidad de que aquellas atormentadas almas procedieran de un oscuro pasado turbulento de la historia de aquel pueblo. El daño ya había sido causado. No solo habían causado muerte sino que habían destrozado la vida de dos personas. Lo único que podía hacer por enmendar su error era esclarecer lo ocurrido y hablar con Héctor Díaz lo antes posible. El reverendo salió del apartamento con pesadumbre en el alma pero con un objetivo claro, quizás no pudiera evadir a aquel español de su condena, pero sí podría darle descanso a su alma, y para eso él había vestido la sotana, para dar alivio y para ser el guía espiritual del que lo necesitara.

***

El juicio era al día siguiente. Le habían dicho que tenía que prepararse para ello y que como no había mucho que decir en su defensa un buen aspecto siempre era un apoyo visual. Le habían dado toallas limpias para que saliera a darse un baño, podría asearse a fondo y salir a que le diera el aire. Ya hacía más de un mes que no veía la luz del día. Su abogado le había explicado un guion para que defendiera mañana. Era absurdo, no abriría la boca. Tan solo quería dormir, dormir y dormir para no tener que pensar en nada, perderse en la oscuridad de los sueños que, aunque falsos, le aportaban realidades mucho más halagüeñas que la suya propia.

Hoy podría hacer uso del teléfono para ponerse en contacto con su familia, quizás ahora sí sería el momento de al menos decirles algo. Quería escuchar a su madre, necesitaba algo de consuelo humano, necesitaba escuchar su lengua nativa y una voz de alguien que aún le quería. En cuanto el alguacil acudió a su puerta para darle uno de aquellos menús precocinados sin sabor alguno, le comentó la necesidad de realizar una llamada a su familia.

Una nueva visita y unos agentes de policía armados le esperaban para salir al exterior.

Era como si todo estuviese ocurriendo en una película. Avanzó despacio entre los pasillos de la penitenciaría. Aquellos módulos de paredes blancas y chapas metálicas que tan solo dejaban ver una rendija de las demás celdas, una rendija que llevaba a otra doble puerta mediante la cual se accedía a la cámara de seguridad. Llevaba las manos esposadas y ambos policías lo agarraban de los brazos mientras un tercero lo escoltaba armado hacia la habitación de conferencias. Al principio le dolió algo la cabeza al reencontrarse con la luz, pero dio gracias de todo corazón.

Se sentó sobre un sofá de cuero muy usado y vigilado por más de seis ojos descolgó el teléfono, marcó el número de casa que de memoria sabía recordando el prefijo internacional. ¿Cómo sería llamar a casa de nuevo? Lo haría como siempre lo había hecho, eso es todo. A sus oídos llegó enseguida el timbre de aviso de llamada, dio algunos tonos hasta que la voz de su madre le sobrecogió. Se sintió aliviado pero embargado al mismo tiempo por una nostalgia indescriptible.

—¿Mamá?

Casi había olvidado el timbre de su voz, sonaba algo más grave y no era claro, tuvo que aclararse la garganta.

—¿Héctor?

Al oír su nombre pronunciado por su madre una fuerte presión se adueñó de su pecho, cerró los ojos fuerte para evitar que las lágrimas le embargasen. No pudo evitar que algunas fueran a desembocar en sus ojos enrojecidos.

—Sí. ¿Qué tal todo?

Eso fue todo lo que consiguió decirle, no pudo compartir nada más. Tan solo quería escuchar su voz tímida y suave, suave como sus manos.

—Me tenías muy preocupada, ¿qué ha pasado?

Estaba alarmada por la desconexión, pero no sabía nada y aquello le alivió.

—Una gripe, de esas que te encaman.

—No sé qué voy a hacer contigo, me tienes abandonada.

Suspiró y se recreó una vez más en aquellas protestas que ella hacía, a sabiendas de que nada podría hacer para que cambiara. Era un característico tono de riña que le hizo sonreír.

—No te preocupes, mamá. Os quiero.

Y sin pensarlo más colgó el teléfono de un golpe seco y apretó con fuerza la mandíbula.

***

Olía a jabón. Era puro, como el que hacían las abuelas. Con una toalla tapando su desnudez le habían dado una cuchilla afilada para que arreglara la barba que había crecido salvaje y en la que casi se había perdido su rostro. Al ver su imagen ante el espejo se vio más viejo, más desgraciado y sin rastro de brillo. La puerta del baño estaba cerrada y un amable agente le esperaba al otro lado por lo que no podía tardar demasiado en su labor. El agente debía vigilarle mientras se acicalaba pero había recibido una importante llamada a su teléfono móvil.

A Alex siempre le había gustado su barba, desde la universidad. Ella decía que parecía un vikingo o un bárbaro, así que decidió dejarla larga e incluso hacerse trenzas en algunas ocasiones. Ella siempre se reía de aquella ocurrencia. Cómo la echaba de menos. Ojalá solo pudiera verla, ver cómo duerme, verla reposar entre sus cálidas mantas cuando el frío era insoportable.

—Te quiero.

Tomó con fuerza la cuchilla y sin pensarlo dos veces lo hizo. Sabía la trayectoria adecuada y el lugar, lo había visto tantas veces... Si no lo intervenían y pensaban que estaba aún aseándose tendría el tiempo suficiente para desangrarse. La ducha continuaba encendida. El dolor le hizo apretar la mandíbula, pero no podía emitir ningún sonido.

Continuó sesgando su carne verticalmente desde la muñeca, recorriendo su antebrazo profundamente. La sangre comenzó a correr como un torrente tiñendo el suelo de mosaico. Ya estaba hecho. Cerró los ojos, y cuando comenzó a marearse pensó en las montañas, en la nieve de invierno sobre los árboles y la ilusión que le había hecho a ella ver su primera nevada en el norte de España. El blanco del techo comenzó a fundirse con el blanco de sus recuerdos y todo se desvaneció. Todo había terminado.

Epílogo

Los chicos del grupo de teatro, la nueva ola de practicantes locales y los integrantes de la Sociedad Histórica de Wakefield; juntos, habían hecho un gran trabajo, del que el padre Michael se sentía muy orgulloso. Las temperaturas más altas del año habían dado de nuevo el testigo a los vientos fríos y a los nubarrones. Los jóvenes empezaban la escuela ya que con el mes de septiembre se volvía a reiniciar el curso escolar, a pesar de que los sucesos acontecidos en Wentworth Terrace aún ponían el vello de punta a más de uno. Poco a poco, los lugareños fueron recuperándose del golpe y el escándalo que, aunque nunca olvidado, pasó a un segundo plano, ya careciendo del incentivo de la novedad.

La plazuela de St. John nunca se había visto tan ajetreada en muchos años. Era una plaza que daba también nombre a una pequeña ermita que guarecía a los creyentes anglicanos del pueblo durante el siglo XIX y que a pesar de que sus muros ya lucían ennegrecidos y viejos aún continuaba oficiando ceremonias. El cementerio de los alrededores aún acogía a los oriundos del lugar cuyas familias también habían sido destinadas allí para su descanso eterno. Era un pequeño templo dotado de una belleza atemporal. Su torre era la gran vigilante de la zona más antigua del pueblo y podía verse desde cualquier parte del barrio de St. John. Rodeada de árboles y secas plantas enredaderas parecía haber esperado aquel momento desde hace mucho tiempo, ahora estaba engalanada de finos lirios blancos y coronas de flores elaboradas con papel de seda. Cada árbol, cada lápida, había recibido su particular homenaje decorativo, de modo que el lugar lucía alegre y colorido a pesar de que el cielo mantenía su color grisáceo habitual.

Justo en la zona central de la plazoleta, la alfombra de césped había perdido su continuidad para dar cobijo a cinco féretros que yacían bajo la roja y azul bandera de Reino Unido y la blanca y roja de Inglaterra. Era el presbítero Robertson el encargado de oficiar el acto conmemorativo que comenzaría en breve. Se trataba de un hombre anciano al cual sorprendería la muerte en un futuro no muy lejano, de carnes escasas y de corta estatura. Sus manos ya lucían coloreadas de manera generosa por las marrones marcas de la edad. A sus espaldas, se encontraban, vestidos para la ocasión, el alcalde de Wakefield y sus asesores, la presidenta de la Sociedad Histórica de Wakefield y el delegado de Conservación de Patrimonio Histórico del Gobierno central.

«Ojalá dé resultado...» se dijo para sí mismo el padre Michael, mientras se retiraba su negra fedora de la cabeza para dar comienzo al acto conmemorativo en honor a las víctimas de la Masacre de Featherstone. Habiéndose confirmado las identidades de las víctimas, la investigación no tardó en confirmar lo recogido en el archivo histórico del pueblo acerca de aquella leyenda negra que se contaba acerca de los pobres mineros de Wakefield. El sacerdote católico guardaba la esperanza de que realizando aquel acto elaborado con toda dedicación, en la iglesia que les hubiera correspondido descansar, por fin les diera la paz que sus almas necesitaban y el terror alrededor de la zona de la catástrofe desapareciese.

Una vez todo estuvo preparado, las gentes se arremolinaron alrededor de la zona del homenaje. Puede que no todo el pueblo, pero una gran representación de él se había congregado allí gracias a la excelente labor de publicidad de los colaboradores implicados. Al principio fue difícil ponerse manos a la obra, pero en cuanto el padre Michael fue colocando la idea de la celebración sobre la mesa, incluso el padre Robertson olvidó sus diferencias con él y se decidió por rendir honor a aquellas pobres personas tanto tiempo enterradas en una fosa de manera anónima.

El campanario volvió a cobrar vida. El tañido de las campanas anunció el principio del acto y una mujer que el padre Michael conocía tomó la palabra. Era la mujer que encontró en el fatídico apartamento seis tratando de clarificar el origen de los cuerpos.

Se había puesto un traje de chaqueta negro con un lirio que pendía de un alfiler en la solapa de su chaqueta, por el leve temblor de sus manos se adivinaba que eso de hablar en público no le apasionaba.

—Muchas gracias por su asistencia— dijo mientras sacaba de uno de sus bolsillos lo que parecía un pequeño discurso ahora arrugado—. Hoy, dieciséis de septiembre de dos mil catorce nos reunimos aquí para rendir homenaje a unos hombres que no dudaron en defender sus derechos hasta la muerte.

Aunque su voz se quebraba en ciertos momentos, el tono era monocorde ahora y denotaba seguridad en sí misma.

«Quería darle mi especial gratitud al alcalde, su señoría Mathew Stevenson, al presidente de la Sociedad Histórica, Alfred Cottage y al delegado aquí presente de

Conservación y Patrimonio, Edward Fringe. También quería hacer una especial mención al reverendo Michael Lee-Jones. Sin su empeño, hoy no estaríamos aquí.»

El padre esbozó una sonrisa tras un fuerte aplauso de las gentes; a pesar de que intentó agredirla en el apartamento sus disculpas habían sido innumerables durante los pasados meses y había tratado de explicarle todo lo ocurrido en la residencia. Aunque no parecía interesada en lo paranormal del asunto, admitió que las circunstancias fueron muy extrañas y que las grabaciones sonoras que el padre documentó posteriormente de movimientos espirituales en los apartamentos del mismo caserón y del hospital Clayton, eran muy inquietantes. Ella no quiso volver al lugar de los hechos. Aunque se resistiera a creer, podría ser un mecanismo de autodefensa para no admitir la gravedad de aquellas manifestaciones que fueron reconocidas oficialmente por la Sociedad

Paranormal de Yorkshire.

—Durante mucho tiempo hemos oído la famosa historia de los mineros que allá por el año 1896 se enfrentaron a una trágica caída en el precio del carbón, lo que seguiría de una bajada drástica en sus honorarios, que impedía mantener económicamente a sus familias.

«Aquellos mineros se levantaron en protesta. Se encerraron en las minas de Featherstone pero tras unas semanas de protestas y manifestaciones públicas se detuvo la producción bloqueada por ellos mismos a espera de ver sus condiciones mejoradas.

Sin embargo, el dueño de la mina el señor Holiday se dedicó a desviar mercancías a Bradford, incrementando así sus ganancias, mientras las familias de sus trabajadores se pudrían en la miseria.»

«El secreto intercambio fue descubierto por los trabajadores, que montaron en cólera. El señor Holiday solicitó ayuda al regimiento militar de Staffordshire Sur, temeroso de que los mineros pudieran comenzar con represalias. La rabia e impotencia de los mineros pronto avivó el conflicto, que acabaría por desencadenar la llegada del regimiento militar. Fue en Green Lane donde abatieron a muchos de ellos bajo la orden del magistrado Bernard Hartley, que leyó sus cargos, pero que al contemplar cómo aquellos hombres no se dispersaban, dio la orden de fuego.»

«Muchas fueron las víctimas de aquella catástrofe humana.

Las muertes fueron declaradas como homicidio justificable por un jurado y a pesar de expresar su lástima por las medidas extremas tomadas aquella noche, el mismísimo ministro Asquith se decidió por hacer un pago de cien libras esterlinas a las familias de los damnificados.

Nunca admitió la culpabilidad por parte de las autoridades locales.»

«Ninguna explicación. Sin sepultura ni honor alguno estas personas fueron asesinadas en defensa de sus propios derechos. Un puñado de dinero y una fosa común, eso fue todo lo que su país tuvo que ofrecerles.»

«Muchos fueron sus nombres pero pocos han sido los identificados, Como James Duggan, que murió trágicamente debido a una hemorragia en el hospital Clayton, según las actas del mismo, o James Gibb en las mismas terribles condiciones. Mis más sinceras disculpas a ellos, en nombre de todos los presentes. Descansen en paz.»

La mujer se aclaró la garganta y dio por finalizado aquel discurso, que emocionó a algunos y dejó indiferentes a otros muchos que acudían por mera curiosidad. Una orquesta local tocó un sencillo acompañamiento hasta que le llegó el turno al padre Michael de dedicar unas palabras a los ahora «héroes» de Featherstone. Ayudándose de su bastón, se situó ahora frente a los ataúdes que se distribuían alineados y pulidos pulcramente en madera oscura.

—Antes de que comience el esperado sepelio, no querría irme sin presentar mis respetos a las víctimas. Todas las víctimas.

El reverendo no traía ningún papel consigo, no era bueno leyendo en público porque se le trababa la lengua. Prefería compartir algo de su producción personal, situarse frente a toda aquella gente y decir lo que su corazón le dictaba, que era lo que siempre había hecho y lo que se disponía a hacer en esta ocasión.

«Este acto estaría vacío sin la mención de la pérdida de Alejandra Palomares, la chica española que perdió la vida en Wentworth Terrace, cuya catástrofe ha sobrecogido mi alma y la de las gentes de este barrio.»

Muchos se miraban con gesto sorprendido pero al mismo tiempo asentían ante las palabras del sacerdote.

«También me gustaría hacer una súplica por el alma de Héctor Díaz.»

No añadió florituras, aunque su alma le pedía una disculpa que él mismo entonaba cada día desde su sacristía. Ahora las gentes parecían contrariadas con el recuerdo de aquel asesino, pero Michael tenía que hacerlo, pues aquella pareja fue tan víctima de la furia de aquellas almas atormentadas como los propios mineros, cuya ira fue dirigida hacia la humanidad sin importar a quién, en un intento ciego por justificar sus terribles muertes a manos de una autoridad corrupta.

—Que Dios os bendiga a todos— finalizó el reverendo.

***

Rebeca miraba las luces que brillaban en los árboles del muelle de Clarence, en el corazón de la moderna ciudad de Leeds. El acto de homenaje había sido televisado por la cadena local y hasta había salido en la BBC, pero se resistía a creerlo. Aquello no podía haberle pasado a sus amigos, jamás hubiera esperado algo así. Había ocurrido de un modo tan rápido que no le había dado tiempo a digerir aquella serie de desdichas que le habían arrebatado a su mejor amiga, alguien a quien consideraba como una hermana. Shawn estaba trabajando y ella había pedido permiso de una semana tras enterarse por las autoridades del suicidio de Héctor. Habían contactado con ella examinando los contactos de su teléfono móvil. Al parecer, era una de las personas de primer contacto en caso de urgencia. Él había perdido el juicio, no podía ser de otra manera, nunca hubiera esperado algo así de él.

Se levantó del sofá y acudió a su mesilla de noche donde tomó el ejemplar que le había prestado Alejandra. Era un cómic de un dibujante japonés que ella adoraba y que contaba la historia de un espíritu encerrado en los sueños de las personas. La echaba de menos, debió hacer las paces antes de que todo eso pasase, ahora se sentiría mejor.

Aquel libro se lo prestó el día en el que partieron de vuelta a la casa de Wentworth, ella se lo había leído y se lo dejó para que ella lo hiciese. Abrió las páginas del volumen y un papel blanco asomó entre las páginas del principio.

«Sé que estás cabreada conmigo, y lo entiendo. No te lo tomes a mal, nosotros también necesitamos nuestro espacio, y atrincherarnos en tu casa por un miedo infantil me parece demasiado. Anda, no seas rencorosa. Nos veremos pronto, que tu cumple está a la vuelta de la esquina. Besitos.»

Rebeca no pudo controlar más sus lágrimas y rompió de nuevo a llorar. Había sido todo tan trágico... Aquel mensaje le había devuelto un pedacito de ella que necesitaba escuchar, un mensaje que le transmitía que allí donde estuviese, estaba en paz con ella.

[1]Nota del autor: Una es tristeza, dos es alegría, tres es una niña, cuatro es un niño, cinco es plata, seis es

oro, siete es un secreto que no debe ser contado.